Die Revolution des Mondes
Date: 2014-03-22T23:00:00+00:00
Keywords: Historischer Roman
Description: Als 1677 in Sizilien der Vizekönig an Herzverfettung stirbt, reiben sich die Staatsräte die Hände: endlich sich nach Herzenslust bereichern! Doch sie haben nicht mit der jungen Witwe gerechnet, der unfassbar schönen Eleonora de Moura. Zielstrebig besteigt sie den Thron, und einen Monat lang lehrt sie die Höflinge, die korrupten Adeligen und Pfaffen das Fürchten. Sie hilft den Armen und setzt Reformen durch. Schon feiert das Volk sie als Retterin – da wird sie vom König abberufen.
Publisher: Nagel & Kimche Verlag
Rights: Nagel & Kimche im Carl Hanser Verlag München 2014

Andrea Camilleri

DIE REVOLUTION

DES MONDES

Roman

Aus dem Sizilianischen
von Karin Krieger

Nagel & Kimche

Für Rosetta

INHALT

Erstes Kapitel

Der Vizekönig eröffnet die Sitzung,
doch jemand anders beendet sie

Zweites Kapitel

Der kurze Tag des Ruhms
für den Stadthauptmann

Drittes Kapitel

Donna Eleonora wird Vizekönigin und
erobert mit einigen Ausnahmen alle Herzen

Viertes Kapitel

Donna Eleonora führt den Vorsitz
des Heiligen Königlichen Rates und
erregt jedermanns Missfallen

Fünftes Kapitel

Es herrscht Krieg zwischen Donna Eleonora
und den Ratsherren

Sechstes Kapitel

Das »Barmherzige Werk für vom Laster
bedrohte Jungfrauen«

Siebtes Kapitel

Donna Eleonora feuert einen Kanonenschuss ab
und gewinnt den Krieg

Achtes Kapitel

Der Generalvisitator trifft ein,
ist jedoch nicht Peyró

Neuntes Kapitel

Don Alterios Qualen und die Misere
des Fürsten von Ficarazzi

Zehntes Kapitel

Ein denkwürdiger Sonntag

Elftes Kapitel

Don Angels Geist erscheint und
richtet großen Schaden an

Zwölftes Kapitel

Prozessionen, Gefechte, sprechende Tote,

Geister und noch mehr

Dreizehntes Kapitel

Donna Eleonora und ihre Gesetze

Vierzehntes Kapitel

Es sieht schlecht aus für den Bischof

Fünfzehntes Kapitel

Turro Mendoza holt zum Gegenschlag aus

Sechzehntes Kapitel

Das Spiel ist nun aus

Siebzehntes Kapitel

Einmal kommt alles ans Licht

Achtzehntes Kapitel

Ein weder glückliches noch trauriges Ende

Nachbemerkung des Autors

Erstes Kapitel

DER VIZEKÖNIG ERÖFFNET

DIE SITZUNG, DOCH JEMAND

ANDERS BEENDET SIE

Die Sitzung des Heiligen Königlichen Rates, die der Vizekönig Don Angel de Guzmán, Marqués von Castel Rodrigo, an jedem Mittwochmorgen Schlag zehn Uhr im Palast eröffnete, begann auch an diesem Tag, dem 3. September des Jahres 1677, wie üblich nach einem streng festgelegten Reglement.

Zunächst hatten fünf Dienstmädchen, nachdem sie die Fenster zum Lüften geöffnet hatten, von sechs bis acht Uhr den Boden gefegt und gewischt und die Möbel im Saal abgestaubt und poliert.

Die Lehnstühle der sechs Ratsherren waren jeweils zu dreien links und rechts des großen goldenen Thrones angeordnet, der Ihren Majestäten, den Königen von Spanien, vorbehalten war, denen sich allerdings nie die Gelegenheit geboten hatte, ihren Allerwertesten darauf zu postieren, weil keiner von ihnen je geruht hatte, sich auf die Insel zu bemühen.

Der Thron stand oberhalb von sechs hohen Stufen, auf denen ein dicker roter Teppich lag.

Auf der rechten Seite des Thrones, doch etwas versetzt und um drei Stufen niedriger, die ebenfalls mit einem roten Teppich bedeckt waren, befand sich ein weniger großer und weniger goldener Thron für den Vizekönig. Vier Schritte entfernt vom letzten der drei Lehnstühle auf der linken Seite stand ein großer Tisch mit zwei Stühlen. Das waren die Plätze des Hofnotars und des Ratsschreibers.

An der Wand hinter dem Königsthron hing ein riesiges Porträt Seiner Majestät, König Karls, das ihn von Kopf bis Fuß, doch vierfach vergrößert zeigte. Neben dem Bild prangte ein riesiges Kruzifix aus Holz. Dem Schnitzer war Jesu Gesicht nicht so recht gelungen; anstatt es von Agonie und Schmerz erschüttert darzustellen, hatte er ihm einen erzürnten, ungehaltenen Ausdruck verliehen. Derart ungnädigen Blicken ausgesetzt, war den Ratsherren, von denen nicht einer ein reines Gewissen hatte, stets unbehaglich zumute, weshalb sie es vermieden, zum Kruzifix aufzuschauen.

Kaum waren die Dienstmädchen gegangen, war der Hofschmied Alizio Cannaruto gekommen, dem die Aufgabe oblag, das komplett unter dem vergoldeten Holz verborgene Eisengerüst zu überprüfen, von dem der Kleine Thron des Vizekönigs gestützt wurde, den dieser sich als Ersatz für den zuvor verwendeten eigens hatte anfertigen lassen müssen.

Kaum war der Hofschmied gegangen, war der Oberste Vermesser, Gaspano Inzolia, mit zwei Gehilfen gekommen. Der Vermesser hatte sich vergewissert, dass alle Stühle exakt in Reih und Glied standen und keiner auch nur einen Millimeter zu weit nach vorn oder nach hinten gerückt war. Schon die kleinste Verschiebung eines Stuhles konnte die Empfindlichkeit der Ratsherren reizen und womöglich als Zeichen der Gnade oder der Ungnade des Vizekönigs missdeutet werden oder aber als Zeichen des Hochmuts eines der Ratsmitglieder und somit ernste und langanhaltende Folgen in Form von Zwietracht, Streitereien und sogar Mord und Totschlag nach sich ziehen.

Um Viertel zehn waren die zwei großen Flügel der goldenen Saaltür von den Ersten Lakaien Foti und Miccichè feierlich geöffnet worden, die sich dann kerzengerade gegenüberstanden und sich vor jedem Ratsherren verneigten, der zwischen ihnen hindurchging und sich auf seinen Platz setzte.

Aufgeblasen, in prunkvollen Kleidern und ohne auf die Verbeugung der Lakaien zu achten, waren in der Rangfolge ihrer Stellung innerhalb des Heiligen Königlichen Rates einer nach dem anderen erschienen: Seine Exzellenz Don Rutilio Turro Mendoza, Bischof von Palermo; Don Giustino Aliquò, Fürst von Ficarazzi und Stadthauptmann; Don Alterio Pignato, Herzog von Batticani und Oberster Schatzmeister; Don Severino Lomascio, Marchese von Roccalumera und Königlicher Richter; Don Arcangelo Laferla, Graf von Naso und Großadmiral, und schließlich Don Cono Giallombardo, Baron von Pachino und Oberster Verwalter.

Dann war der Hofnotar Don Gerlando Musumarra eingetreten und nach ihm der Ratsschreiber Don Ernesto Rutè.

Nun waren die beiden Ersten Lakaien zum Ersten Kammerdiener des Vizekönigs gegangen und hatten gemeldet, alle Ratsmitglieder seien versammelt und warteten hinter der geschlossenen Tür geflissentlich darauf, dass Seine Exzellenz Don Angel erscheine.

Inzwischen war es halb zehn.

Der Vizekönig, Marqués Don Angel de Guzmán, hatte, als er knapp zwei Jahre zuvor in Palermo an Land gegangen war, jedermann aus zwei Gründen in Erstaunen versetzt.

Der erste war sein jugendliches Alter, hatte er doch noch nicht die dreißig erreicht, und soweit man in Sizilien zurückdenken konnte, hatte es nie einen Vizekönig unter fünfzig gegeben.

Der zweite war seine große Magerkeit, an Don Angel war nicht ein Gramm Fett, seine Haut saß ihm direkt auf den Knochen, und er wog allenfalls etwas mehr als dreißig Kilo. Ein kräftiger Windstoß hätte ihn durch die Luft gewirbelt wie ein dürres Blatt.

Er war allein nach Palermo gekommen, doch einen Monat später traf eines Nachts mit dem Schiff auch seine Gemahlin Donna Eleonora di Mora ein, die zwar Spanierin, doch sizilianischer Herkunft und zudem seit ihrem elften Lebensjahr Waise war. Man hatte sie damals in ein Kloster gesteckt, wo sie Unterricht erhielt, unter anderem in Italienisch, und das sie erst im heiratsfähigen Alter wieder verließ. Don Angel und Eleonora waren ein frischgebackenes Ehepaar, sie hatten erst drei Monate zuvor geheiratet. Über Donna Eleonora war sogleich zu erfahren, dass sie etwa fünfundzwanzig Jahre alt und von bestürzender Schönheit war, doch niemand hatte Gelegenheit, bestürzt zu sein, weil niemand Gelegenheit hatte, ihrer ansichtig zu werden. Donna Eleonora hielt sich nämlich seit ihrer Ankunft stets zurückgezogen in den Privatgemächern des Palastes auf, umsorgt von vier Zofen, die sie aus Spanien mitgebracht hatte.

Einen Monat nach dem Eintreffen seiner Gemahlin hatte Don Angel unter den zunächst erstaunten und dann zunehmend entgeisterten Blicken des Hofes begonnen sich zu verformen.

Dies äußerte sich anfangs in dem rasanten Wachstum seines Bauches und nur seines Bauches, so dass Don Angel, dessen übrige Körperpartien spindeldürr blieben, innerhalb einer Woche das exakte Ebenbild einer Schwangeren im neunten Monat war.

Dann griff die Fettheit rasch auf seine Arme, Hände, Beine und Füße über. Zuletzt befiel sie sein Gesicht. Aus der Mondsichel, die es gewesen war, wurde ein Vollmond.

In weniger als sechs Monaten wog Don Angel neunzig Kilo, nach weiteren sechs Monaten kam er auf einhundertfünfzig. Und nun schien sich sein Tonnengewicht auf einhundertneunzig eingepegelt zu haben. Ein Elefant.

Und nichts, rein gar nichts, konnte diese Entwicklung aufhalten. Der königliche Leibarzt Don Serafino Gustaloca hatte nach vielen Besuchen und abermaligen Besuchen, nach einem Tasten hier und einem Befühlen dort, nach unzähligen Versuchen mit den verschiedensten Arzneien, nach Aderlässen und Abführmitteln, die Hoffnung aufgegeben und hilflos die Arme ausgebreitet.

Auch der großartige spanische Arzt, ein Ausbund an Gelehrsamkeit, der von König Karl entsandt worden war, konnte nichts anderes tun.

Selbst wenn der Vizekönig eine ganze Woche lang keinen Bissen aß und nicht einmal einen Tropfen Wasser trank, nahm er weiter zu wie ein Mastschwein.

Der Hofschneider, Artemio Savatteri, verdiente sich in kürzester Zeit eine goldene Nase. Er brauchte vier Gehilfen, weil die gesamte Garderobe des Vizekönigs allwöchentlich komplett erneuert werden musste.

Um neun Uhr fünfunddreißig wurde die Tür bis zum Anschlag geöffnet und Don Angel aus den Händen der beiden Kammerdiener, die ihm beim Ankleiden behilflich gewesen waren, in die Hände der zwei Lakaien übergeben. Don Angel hakte sich bei Foti und Miccichè ein und begann, auf sie gestützt, den Ratssaal anzusteuern.

Das Gehen fiel ihm nicht leicht. Wollte er einen Schritt tun, konnte er wegen seiner dicken Schenkel den Fuß nicht vorsetzen, wie es natürlich gewesen wäre, sondern musste zunächst das ganze Bein zur Seite bewegen, um dann den Fuß nach vorn zu schieben.

Dadurch verlor sein Körper jedoch das Gleichgewicht, geriet ins Wanken und lastete auf dem vorderen Bein, weshalb derjenige, der ihn auf dieser Seite stützte, in der Verfassung sein musste, das ganze Gewicht dieses Fleischbergs zu halten. Hätte er unglücklicherweise die Balance verloren, hätte ihn der auf ihn fallende Vizekönig zerquetscht.

Als Don Angel an der Saaltür erschien, erhoben sich alle Ratsmitglieder, legten mit einer tiefen Verbeugung ihre rechte Hand aufs Herz und warteten darauf, dass der Vizekönig auf dem Kleinen Thron Platz nahm, damit sie sich wieder setzen konnten.

Doch Don Angel blieb eine Weile an der Tür stehen und rang nach Luft. In dem allgemeinen Schweigen klang sein Schnaufen geradeso wie ein mächtiger, langsam aufgezogener Blasebalg. Dann setzte er seinen Gang fort, der weniger einem schlichten Fußmarsch als vielmehr dem Schlingern eines Schiffes glich, das rollend und stampfend durch schwere See zog.

Das Schlimmste, aber, kam erst noch.

Die Erklimmung der drei Stufen zum Kleinen Thron stand bevor.

Die tatkräftige Unterstützung der zwei Lakaien oblag dem Hofnotar Musumarra und dem Schreiber Rutè, die herbeieilten, um die Plätze von Foti und Miccichè einzunehmen.

An der untersten der drei Stufen kauerte Foti nieder, packte Don Angels linken Fuß mit beiden Händen, hievte ihn ächzend hoch, schob ihn nach vorn und stellte ihn wieder auf den Boden.

Dadurch kippte der ganze Körper des Vizekönigs allerdings gefährlich nach hinten, so dass Miccichè ihn, damit er nicht umfiel, mit ausgestreckten Armen, mit seinem nach vorn geneigten Körper und mit fest in den Boden gerammten Füßen als Gegengewicht von hinten stützte. Dann stellten sich auch der Hofnotar und der Schreiber hinter Don Angel, und sie schoben so lange, bis er die erste Stufe erklommen hatte.

Nachdem Don Angel genug Zeit gehabt hatte, um den Blasebalg kräftiger auseinanderzuziehen und eine Weile zu verschnaufen, wiederholte sich die Prozedur in genau der gleichen Weise vor der zweiten und vor der dritten Stufe.

Schließlich krachten die einhundertneunzig Kilo Fleisch Schlag zehn Uhr auf den Kleinen Thron, dessen eiserne Verstärkung noch einige Minuten nachbebte.

Die Eröffnung der Sitzung verzögerte sich noch etwas, da der gesamte Rat wie gebannt auf Don Angels gigantisches Doppelkinn starrte, das durch die von der Eisenverstärkung übertragenen Vibrationen ebenfalls noch eine Zeitlang weiterzitterte wie Wackelpudding.

Als das Beben des Doppelkinns aufhörte, machte Don Angel dem Hofnotar ein Zeichen, und Don Gerlando Musumarra erhob sich, erklärte die Ratssitzung im Namen des Vizekönigs für eröffnet und setzte sich wieder. Nun stand der Schreiber auf und bat um die Erlaubnis, die zur Debatte stehenden Fragen zu verlesen.

Der Vizekönig wandte sich zum leeren Thron des Königs.

Er hatte die Angewohnheit, dies jedes Mal zu tun, bevor er eine Antwort gab, ganz als wollte er zum Ausdruck bringen, dass er lediglich das Sprachrohr des Willens Seiner Majestät sei.

Doch diesmal hörte er gar nicht auf, zum Thron zu starren, und gab dem Schreiber keine Antwort.

Welcher, da er sogleich bemerkte, dass Don Angel ihn nicht gehört hatte, nach einem ratsuchenden Blick zum Hofnotar seine Frage wiederholte.

Die Antwort blieb aus. Don Angel regte sich nicht, das Gesicht zum Thron gewandt.

Er galt als ein guter Vizekönig, aber im letzten Monat war er mit seinen Gedanken nicht mehr so recht bei der Sache gewesen. Er hatte sich von Anfang an als ein ehrlicher Mann erwiesen, der die Gesetze und die Menschen respektierte, stets bereit, Ungerechtigkeit und Vorteilsnahme, Anmaßung und Willkür zu bekämpfen. Dann hatte er die Zügel gelockert, und nun tanzten ihm die Ratsherren auf dem Kopf herum.

Dies war gewiss seiner Krankheit geschuldet, doch womöglich auch einem Gerücht, das seit einiger Zeit unter den Vornehmen des Rates kursierte. Das Gerücht besagte, die Krankheit habe Don Angels sämtliche Körperteile lymphatisch anschwellen lassen, nur einen nicht, ausgerechnet jenen, der den Mann von der Frau unterscheidet und der, gemessen an den neuen Dimensionen der übrigen, nahezu unauffindbar geworden sei, eine Stecknadel im Heuhaufen. Die arme Donna Eleonora, raunten böse Zungen, sei durch die unfreiwillige Enthaltsamkeit ausgesprochen wortkarg und schwermütig geworden, und auch Don Angel leide sehr unter der Situation.

Als die Antwort das zweite Mal ausblieb, sahen sich die Ratsherren verlegen an.

Was tun?

Durfte man die Frage ein drittes Mal stellen? War es statthaft, den stummen Diskurs zwischen dem Vizekönig und Seiner Majestät zu stören? Nein, das war nicht statthaft. Aber konnte man denn den ganzen Vormittag damit verplempern, den Vizekönig anzustarren, der seinerseits den leeren Thron des Königs anstarrte?

Nach fünf Minuten Stille stand der Fürst von Ficarazzi auf, der in seiner Eigenschaft als Stadthauptmann gleich hinter dem Vizekönig rangierte, und ging auf den Kleinen Thron zu.

Da der Fürst um einiges kleiner als normal war, wenn auch immer noch größer als ein Zwerg, musste er alle drei Stufen hinaufsteigen, um auf Augenhöhe mit Don Angel zu gelangen. Dort sah er, dass der Vizekönig sein Gesicht zwar dem Thron zugewandt hatte, seine Augen jedoch stumpf waren, sie schauten ins Nichts oder vielleicht auf etwas, was so weit entfernt war, dass es ebenso gut war wie das Nichts. Der Fürst von Ficarazzi hielt erschrocken inne und wusste nicht, was er tun oder sagen sollte.

Doch der Vizekönig bemerkte ihn. Zunächst machte er eine Handbewegung, als wollte er eine lästige Fliege verscheuchen, dann nahmen seine Augen langsam das Gesicht des Fürsten ins Visier. Welcher sich, als er diesen Blick auf sich spürte, duckte und schleunigst auf seinen Platz zurückkehrte.

Don Angel schaute in die Runde, wie um zu begreifen, wo er war, und wie nach einem sehr tiefen Schlaf. Als er den Schreiber so dastehen sah, warf er ihm einen fragenden Blick zu.

Da stellte der Schreiber seine Frage zum dritten Mal.

Don Angel schaute kurz zum königlichen Thron hinüber und erteilte mit einem Wink die erbetene Erlaubnis. Alle atmeten auf. Die Sitzung nahm nun ihren Lauf wie sonst auch.

Der Schreiber erklärte, die erste Angelegenheit, die zu besprechen sei, betreffe den Streit zwischen dem Bischof von Catania und dem Bischof von Messina um zwei Testamente der Baronin von Forza d’Agro, von denen das eine besagte, sie vermache alles der Kirche von Messina, und das andere, sie vermache alles der Kirche von Catania. Beide Bischöfe hätten sich an den Rat gewandt, um recht zu bekommen, und eine schnelle Antwort sei vonnöten.

Der Vizekönig schaute zunächst zum Thron und dann zum Erzbischof Turro Mendoza.

Der erhob sich mit einem listigen Lächeln. Es gab niemanden im Saal, der nicht schon gewusst hätte, was der Bischof sagen würde. Allen waren die Gefechte bekannt, die sich Turro Mendoza und Gioacchino Ribet, Bischof von Catania, schon seit Jahren lieferten.

Dieser Krieg wurde mit Gerüchten, Unterstellungen, vagen Anspielungen und Verleumdungen geführt. Ribet hatte das Gerücht in Umlauf gebracht, Turro Mendoza treibe »Unzucht« mit den Messdienern, und Turro Mendoza hatte mit der Geschichte pariert, Ribet habe eine Nonne geschwängert und sie dann ermorden lassen, um einen Skandal zu verhindern.

Der Bischof von Palermo war ein kleiner Fettkloß und hatte eine Stimme, die bis nach Cefalù zu hören war, wenn er von der Kanzel predigte. Er gab nicht Wörter von sich, er feuerte Kanonenschüsse ab. Gioacchino Ribet sei ein skrupelloser Gauner, erklärte er, und das Testament, das der Kirche von Catania die Erbschaft zuerkannte, sei offenkundig gefälscht. Er versicherte, er habe gründliche Nachforschungen anstellen lassen und verfüge über Beweise für seine Behauptung.

Der Vizekönig fragte die Anwesenden, ob sie etwas dazu zu sagen hätten.

Niemand gab einen Mucks von sich. Da erklärte Don Angel nach einem Blick zum königlichen Thron, die Sache sei zugunsten des Bischofs von Messina entschieden.

Der Schreiber erhob sich abermals und verlas den zweiten Punkt, der zu besprechen war. Es handelte sich um eine recht heikle Geschichte. Diversen anonymen Hinweisen zufolge landete von den Steuerzahlungen der Einwohner von Bivona gerade einmal die Hälfte in der Staatskasse, denn die andere Hälfte stecke sich der Steuereintreiber in die eigene Tasche. Dieser war kein Geringerer als der Marchese Aurelio Spanò von Puntamezza, ein steinreicher Potentat, den man nicht vor den Kopf stoßen durfte, indem man ihm Misstrauen entgegenbrachte.

Während sich der Vizekönig zum königlichen Thron wandte, schickte sich der Oberste Verwalter, Don Cono Giallombardo, der für die Steuerangelegenheiten zuständig war, an, das Wort zu ergreifen.

Und wie bereits beim Bischof gab es wieder niemanden, der nicht schon gewusst hätte, was Don Cono sagen würde.

Es war allgemein bekannt, dass Griselia, Don Conos schöne Lieblingsnichte, der er sehr zugetan war, die Geliebte von Tancredi Spanò war, dem ersten Sohn des Marchese von Puntamezza. Und jedermann wusste, dass das Wort des Mädchens dem Obersten Verwalter Befehl war.

Welcher, als er an der Reihe war, erklärte, die anonymen Briefe seien eine Schande, man dürfe ihnen keinerlei Beachtung schenken, sie wollten nur das Ansehen eines für seine Rechtschaffenheit bekannten Mannes beschmutzen, und der unverkennbar tadellose Ruf des Marchese von Puntamezza stehe außer Frage.

Niemand rührte sich. Der Vizekönig sah zum königlichen Thron hinüber und erklärte, die Sache sei es nicht wert, vom Rat erörtert zu werden, weshalb sie hinter die anderen zurücktreten müsse, die noch zu besprechen seien.

Die dritte Angelegenheit, die der Schreiber ansprach, betraf die »Gloriosa«, ein Schlachtschiff, das, kaum dass es vom Stapel gelassen und erstmals in See gestochen war, auf eine Klippe aufgelaufen und gesunken war, wobei fünfzehn Seeleute ihr Leben verloren hatten. Der Kapitän der ›Gloriosa‹, Aloisio Putifarre, sah die Unglücksursache darin, dass das Ruder dem Befehl des Steuermanns nicht gehorcht habe, weil das Schiff auf der Werft von Messina mangelhaft gebaut worden sei, man habe an Material gespart. Der Werftmeister dagegen behauptete, die Schuld liege einzig und allein bei Putifarre, der oft und gern zur Flasche greife.

Nach einem Blick zum königlichen Thron erteilte der Vizekönig dem Großadmiral Don Arcangelo Laferla, Graf von Naso, das Wort.

Der Graf hätte den Mund gar nicht aufmachen müssen, wussten doch alle, dass der Werftmeister aus Messina schon seit vielen Jahren gemeinsame Sache mit ihm machte.

Daher sah sich der arme Kapitän Aloisio Putifarre im Handumdrehen als der einzige Verantwortliche für das Unglück degradiert, aus der Marine geworfen und in den Kerker gesperrt.

Wieder war der Schreiber aufgestanden, doch Don Angel winkte ihn diesmal zu sich. Der Schreiber blieb vor den drei Stufen stehen. Der Vizekönig bedeutete ihm mit einer Handbewegung heraufzukommen, und als der Schreiber in seiner Reichweite war, raunte er ihm etwas ins Ohr.

Hastig lief der Schreiber aus dem Saal. Nach einer Weile kehrte er zurück, gefolgt von Foti, der einen Paravent unter dem Arm trug, und von Miccichè, der einen mit einem weißen Tuch bedeckten Nachttopf in der Hand hielt.

Im vergangenen Monat war es bereits zwei Mal vorgekommen, dass Don Angel plötzlich ein dringendes Bedürfnis erledigen musste, doch damit, vom Thron zu steigen, den Saal zu durchqueren, in seine Gemächer zu gelangen, auf das stille Örtchen zu gehen, zu pinkeln, zurückzukehren, erneut den Saal zu durchqueren und die drei Stufen zu erklimmen, hatte er mindestens eine Stunde vergeudet. Die vom Hofnotar gefundene und dem Vizekönig diskret untergeschobene Lösung war die beste.

Die beiden Diener stellten den Paravent vor den Kleinen Thron und verschwanden dahinter. In der Stille hörten alle das laute, mühsame Schnaufen des sich hochhievenden Vizekönigs und dann das Plätschern der Flüssigkeit, die in das Porzellangefäß spritzte. Das dauerte gut zehn Minuten. Dann endlich erschien Miccichè mit dem zugedeckten Nachttopf und verließ den Saal, gefolgt von Foti, der den Paravent wieder zusammengeklappt hatte.

Die Sitzung konnte weitergehen.

Doch sie ging nicht weiter.

Denn alle sahen, dass Don Angel nun mit weit aufgerissenen Augen dasaß und am ganzen Leib zitterte, so stark, dass sein Doppelkinn nach rechts und nach links schwang.

»In welchen Schwulitäten steckt er denn jetzt schon wieder?«, überlegte besorgt der Hofnotar.

»Warum zittert er so?«, fragte Don Alterio den Bischof.

»Vielleicht hat er das Bedürfnis, nun auch noch seinen Darm zu erleichtern«, spekulierte Turro Mendoza kühn.

Ohne die Augen zu öffnen, sagte der Vizekönig:

»Mir ist kalt.«

Alle waren perplex. Kalt?! Am dritten September und bei einer Sonne, die noch mit der Hitze des Augusts brannte?

Der Schreiber lief eilig aus dem Saal, sprach mit Foti und Miccichè und kehrte auf seinen Platz zurück.

Don Cono Giallombardo fasste sich ein Herz, beugte sich zu Don Arcangelo Laferla und flüsterte ihm etwas zu. Um ganz sicher zu gehen, sprach er hinter vorgehaltener Hand.

»Wäre es nicht angeraten, Seine Majestät darüber in Kenntnis zu setzen, dass unser hochgeschätzter Vizekönig nicht bei guter Gesundheit ist?«

Don Arcangelo schaute ihn zweifelnd an.

»Ist das Euer Ernst, oder soll das ein Scherz sein?«

»Das ist mein Ernst.«

»Und dass es für uns alle das Beste wäre, wenn an Don Angels Stelle ein Vizekönig träte, der gesundheitlich auf der Höhe und bei kristallklarem Verstand ist?«

»Ach so«, sagte Don Cono und beendete so das Gespräch.

Die beiden Lakaien kamen mit einer Decke in den Saal zurück und legten sie Don Angel über die Beine.

Welcher nach einer Weile dem Schreiber mit einer Geste das Wort erteilte.

Don Ernesto Rutè stand auf und begann:

»Da wäre nun eine Bittschrift des Prosekutors von Castrogiovanni …«

»Hä?«, unterbrach ihn Don Angel.

Der Schreiber räusperte sich und hüstelte, dann wiederholte er mit erhobener Stimme:

»Es geht um die Bittschrift des …«

»Hä?«, fragte Don Angel noch einmal.

War er taub geworden?

Der Schreiber holte tief Luft, öffnete den Mund …

»Hä?«, machte Don Angel erneut, noch bevor der andere gesprochen hatte.

Da begriffen alle, dass dies keine Frage von Taubheit war. Der Vizekönig wandte sich an jemanden, dessen Worte er nicht verstand und der sich mit Sicherheit nicht im Saal befand. Dann riss Don Angel wie vor einem großen Wunder die Augen auf und wandte den Kopf ganz langsam zum königlichen Thron.

Einige Minuten verstrichen.

Zweites Kapitel

DER KURZE TAG DES

RUHMS FÜR DEN

STADTHAUPTMANN

Die Ratsherren berieten sich schweigend, indem sie lediglich Blicke wechselten und mit kaum merklichen Kopfbewegungen ja und nein andeuteten. Sie kamen alle zum selben Ergebnis. Also stand der Stadthauptmann auf, ging zum Thron, stieg die drei Stufen hoch und gelangte auf eine Höhe mit Don Angel. Der Vizekönig saß reglos und noch immer mit weit aufgerissenen Augen da, doch beklommen stellte der Stadthauptmann sogleich fest, dass diese Augen nicht mehr imstande waren, noch irgendetwas zu sehen. Über den Pupillen schien ein durchsichtiger Schleier zu liegen, hauchdünn, nahezu aus Luft, doch fester als Eisen, und der trennte den Vizekönig nun für immer von der Welt der Lebenden.

Um sich zu vergewissern, streckte der Fürst von Ficarazzi langsam die Hand aus und tippte mit der Spitze seines Zeigefingers sacht an die Nasenspitze des Vizekönigs, ganz als fürchtete er sich, mit dem Fleisch des anderen in Berührung zu kommen.

Keine Reaktion.

Da wurde er energischer, und unter diesem Druck kippte Don Angels Kopf wie der einer Puppe leicht nach hinten.

Kein Zweifel.

Auf dem Kleinen Thron saß eine Leiche.

»Ich glaube, er ist tot«, sagte der Fürst von Ficarazzi kleinlaut.

Die Ratsherren erstarrten zu Salzsäulen.

Der erste, der sich aus dieser allgemeinen Erstarrung wieder aufrappelte, war der Hofnotar, der aufsprang und rief:

»Wir brauchen sofort den Leibarzt, damit wir feststellen können …«

»Einen Scheißdreck werden wir feststellen!«, gab der Fürst von Ficarazzi zurück, der inzwischen seine Fassung wiedergewonnen hatte.

Aus dieser Situation ließ sich ein gewaltiger Vorteil ziehen.

Der Hofnotar starrte den Stadthauptmann verwirrt an. Warum wollte der denn keine Bestätigung?

»Aber es wäre doch angebracht …«, beharrte er.

»Was verstehen wir denn schon von Don Angels Krankheit?«, schnitt ihm der Fürst das Wort ab. »Möglich, dass wir ihn für tot halten, und dabei ist er nur ohnmächtig, oder er schläft. Falls er aufwacht und als erstes den Arzt sieht, missdeutet er unseren Eifer vielleicht als den Wunsch, ihn tot zu sehen.«

»Und was machen wir jetzt?«, fragte der Bischof.

Auf diese Frage hatte der Fürst nur gewartet.

»Ich schlage vor, mit der Sitzung fortzufahren, als wäre nichts geschehen. Danach rufen wir den Leibarzt, falls Don Angel bis dahin kein Lebenszeichen von sich gegeben hat.«

»Aber woher sollen wir wissen, ob der Vizekönig mit dem einverstanden ist, was Ihr beschlossen habt?«, erkundigte sich der Hofnotar zweifelnd.

»Wer schweigt, stimmt zu«, warf der Erzbischof ein, der ein Meister der Finessen war und den Plan des Fürsten durchschaut hatte.

Der Hofnotar erwiderte nichts.

In den folgenden anderthalb Stunden regelten die Ratsherren nicht nur ihre eigenen Geschäftchen, sondern auch die ihrer Verwandten, ihrer Freunde und der Freundesfreunde. Ganze Lehen gingen mit königlichen Urkunden von einem Adelshaus auf ein anderes über, noch ungeklärte Erbschaften landeten dort, wo es der Testamentsverfasser niemals für möglich gehalten hätte, Häuser und Grundbesitz wurden plötzlich landesherrliches Eigentum, Leute mit dem Gewissen eines Wolfs wurden zu Treuhändern der Justiz und der Güter der Krone ernannt, zum Vormund steinreicher Waisen und zu Verwaltern gewaltiger Konkurse. Zu guter Letzt wurde eine satte Halbjahresspende genehmigt, um die der fünfzigjährige Don Simone Trecca, Marchese della Trigonella, für ein Barmherziges Werk ersucht hatte, das er ein Jahr zuvor auf eigene Kosten gegründet hatte.

Dann erhoben sich der Hofnotar und der Ratsschreiber und gingen zum Stadthauptmann, der eine mit dem großen Register in der Hand, in dem alle verabschiedeten Beschlüsse verzeichnet waren, der andere mit Tinte und Feder.

»Die Unterschrift«, sagte der Hofnotar.

»Jetzt noch nicht. Das wäre gegen Recht und Gesetz«, wehrte der Stadthauptmann sie ab.

Während die beiden auf ihren Platz zurückkehrten, wandte er sich an die anderen Ratsherren.

»Vorerst denke ich, je weniger Leute von dem Zustand erfahren, in dem sich der Vizekönig befindet, desto besser. Trotzdem sollte der Schreiber den Leibarzt holen und ihm sagen, dass Don Angel ohnmächtig ist, doch ohne großes Tamtam, damit die Leute nicht argwöhnisch werden.«

Sein Ton war gebieterisch.

Es war bekannt, dass beim plötzlichen Ableben des Vizekönigs der Stadthauptmann nach dem Gesetz provisorisch dessen Platz einnahm. Und so lange im Amt blieb, bis der neue Vizekönig aus Spanien eintraf.

Der Leibarzt, dem der Schreiber gesagt hatte, Don Angel leide unter einem Schwächeanfall, fand die Ratsherren allesamt mit besorgten Gesichtern am unteren Ende der drei Stufen versammelt vor.

»Wann ist das passiert?«, wollte er wissen.

»Eine Minute bevor der Schreiber zu Euch kam, um Euch zu holen. Wir haben keine Zeit verloren«, sagte der Stadthauptmann.

Der Leibarzt stieg die drei Stufen hoch und sah sofort, dass nichts mehr zu tun war.

Er hörte das Herz des Vizekönigs ab, fühlte dessen Puls, legte sein Ohr an dessen Mund und schüttelte traurig den Kopf.

»Er ist nicht ohnmächtig, er ist tot«, sagte er zu den Ratsherren. »Es war wohl das Herz, das hat das viele Fett nicht mehr verkraftet.«

Der Leibarzt staunte nicht schlecht über die Wirkung seiner Worte. In einer herzzerreißenden, ihn tief anrührenden Szene gaben sich die Ratsherren ihrem Schmerz hin. Der Bischof streckte die Arme gen Himmel und kniete zum Gebet nieder, der Fürst von Ficarazzi vergrub sein Gesicht in den Händen, der Herzog von Batticani brach in rückhaltloses Schluchzen aus, der Marchese von Roccalumera und der Graf von Naso lagen sich in den Armen und sprachen sich gegenseitig Trost zu, während Baron von Pachino todunglücklich murmelte:

»Was für ein unfassbares Unglück! Was für ein unwiderbringlicher Verlust!«

Dann sagte der noch sichtlich erschütterte Fürst von Ficarazzi, bedauerlicherweise komme Seiner Exzellenz, dem Bischof, die Aufgabe zu, der Gemahlin Don Angels die traurige Nachricht zu überbringen, verbunden mit dem Ausdruck tiefsten Schmerzes und des tiefempfundenen Beileids der Ratsmitglieder.

Als der Bischof gegangen war, wies der Fürst den Ratsschreiber an, dem Hauptmann der Wachen mitzuteilen, dass sämtliche Fremden, die sich im Palast aufhielten, auf der Stelle hinausgeworfen werden müssten, und trug ihm ferner auf, schleunigst den Oberzeremonienmeister zu holen.

Als dieser eintraf, flüsterte er ihm etwas ins Ohr. Der Oberzeremonienmeister ging und besah sich den Leichnam aus der Nähe, kratzte sich zweifelnd am Hinterkopf, kam zurück und sprach lange ins Ohr des Stadthauptmanns. Der schüttelte zunächst den Kopf, breitete aber schließlich die Arme aus und sagte:

»Wenn es gar nicht anders geht …«

Eine Viertelstunde später kehrte der Oberzeremonienmeister in Begleitung von sechs Dienern zurück, allesamt junge, kräftige Burschen, die an langen Stangen das Prozessionsgestell der heiligen Rosalia trugen, das sich in der Kapelle befunden hatte. Die Statue der Heiligen hatte man abgenommen und auf den Boden der Sakristei gelegt.

Die sechs Diener setzten das Gestell vor den drei Stufen ab, stiegen hinauf, hievten Don Angels Leichnam mit einiger Mühe hoch und legten ihn auf die Trage. Dann sagten sie im Chor: »Hau ruck!«, schulterten die Stangen mit dem Gestell und verließen den Saal, während sich alle Anwesenden bis zum Boden verneigten.

Der Leibarzt fragte, ob er nun gehen dürfe. Bevor der Fürst ihm antwortete, stieg dieser langsam die drei Stufen hoch und wollte sich auf den nun vakanten Thron des Toten setzen. Doch er erwies sich als zu hoch für ihn. Der Fürst versuchte mit aller Kraft, sich mit den Händen auf die Sitzfläche hochzuziehen, schaffte es aber nicht.

Da sagte der Leibarzt:

»Wenn Eure Exzellenz erlauben …«

Da er ein stattlicher Mann war, schob er seine Hände unter die Achseln des Fürsten, hob ihn hoch und setzte ihn wie ein Kleinkind auf den Thron.

Die Füße des Stadthauptmanns baumelten drei Handbreit über dem Boden in der Luft. Der Thron war ihm doch ein paar Nummern zu groß.

Nun, da er saß, sagte er: »Ihr könnt gehen.«

Der Leibarzt verneigte sich und verließ den Saal.

»Laut Gesetz vertrete ich ab sofort den Vizekönig. Erweist mir Eure Reverenz, wie es üblich ist«, befahl der Stadthauptmann.

»Seine Exzellenz, der Bischof, fehlt«, bemerkte der Hofnotar.

»Wir machen trotzdem weiter«, gab der Fürst zurück.

Einen Augenblick lang rührte sich niemand. Denn niemand hatte Lust, dem Fürsten von Ficarazzi seine Reverenz zu erweisen, der zwar, nun ja, der Stadthauptmann war, doch nach der treffenden Definition des Bischofs immer noch ein aufgeblasener Furz blieb. Trotzdem musste man sich fügen. Der Herzog von Batticani stand auf, blieb vor den drei Stufen stehen, setzte das linke Knie auf den Boden, legte die rechte Hand aufs Herz, neigte den Kopf, erhob sich wieder und kehrte an seinen Platz zurück. Die anderen taten es ihm nach.

Dem Fürsten wurde der Thron zu eng, er kam sich nun vor wie ein Riese.

»Bringt mir das Register für die Unterschrift«, befahl er.

Jetzt war sein Name genauso viel wert wie der des Königs von Spanien.

Für einen Moment verspürte er so etwas wie einen leichten Taumel.

Der zweite Zeremonienmeister hatte Bischof Turro Mendoza zu den Gemächern des Vizekönigs gebracht, hatte ihn, nachdem er Donna Eleonoras Kammerzofe benachrichtigt hatte, im Vorzimmer in einen Sessel verfrachtet und sich verabschiedet.

Der Bischof hatte gewartet und gewartet, bis er vergessen hatte, dass er wartete, und begann ausführlich seinen Gedanken an den Chor der Messdiener nachzuhängen, dem er ein sehr spezielles Interesse entgegenbrachte. Endlich öffnete sich die Tür und Donna Eleonora erschien.

Der Bischof erhob sich, musste sich aber gleich wieder setzen, da seine Beine ihren Dienst versagten. Er hatte damit gerechnet, dass er sich, wenn man den Gerüchten Glauben schenken wollte, einer bildschönen Frau gegenübersehen würde, doch nun musste er erkennen, dass seiner Phantasie Grenzen gesetzt waren.

Die junge Frau, die ihn in der Erwartung anschaute, dass er etwas sagte, hatte schwarzes Haar, war hochgewachsen, schlank, elegant und auf spanische Art gekleidet. Selbst der beste Maler auf Erden hätte sie nicht so malen können, wie sie war. Und was für Augen! Groß und tintenschwarz, ähnelten sie einer dunklen, furchterregenden Nacht, in der sich bis in alle Ewigkeit zu verlieren man sich jedoch überglücklich geschätzt hätte.

Endlich gelang es dem Bischof aufzustehen, er öffnete den Mund.

Doch eine Handbewegung Donna Eleonoras, mit zarten, unendlich langen, wohlgeformten Fingern, bremste ihn.

»Ist er muerto?«

Woher konnte sie das wissen?

Der Bischof war jedenfalls verwirrt, denn in Donna Eleonoras Frage lagen weder Angst noch Schmerz, gar nichts, es war eine einfache Frage, nichts weiter. Als ginge es um den Tod eines Hundes und nicht um den ihres Gemahls.

»Ja, er ist tot«, antwortete er. »Und im Namen des Rates möchte ich …«

Donna Eleonora wiederholte ihre Handbewegung.

»Hat man ihn matado?«

Derselbe Tonfall wie zuvor. Aber was, um alles in der Welt, dachte diese Frau denn von den Ratsherren? Glaubte sie wirklich, Don Angel sei abgeschlachtet worden wie ein Stier in der Arena? In aller Öffentlichkeit? Nun ja, wenn es sich um einen einsamen Ort gehandelt hätte und das auch noch nachts, tja dann, vielleicht …

»Der Vizekönig ist eines natürlichen Todes gestorben. Der Herr hat ihn zu sich gerufen«, sagte er.

»Ich bitte Euch, dem Stadthauptmann auszurichten, dass ich ihn sprechen muss, ahora mismo, sofort.«

Dann, nachdem sie kaum merklich den Kopf zum Gruß gesenkt hatte, wandte ihm Donna Eleonora ohne ein weiteres Wort und ohne auch nur die kleinste Regung zu zeigen, den Rücken zu, öffnete die Tür und verschwand.

Der Bischof war wie vom Donner gerührt. Woraus war diese Frau bloß gemacht? Aus Stein?

Was für eine Seele verbarg sich hinter diesen abgrundtief schwarzen Augen?

Da fiel ihm ein, dass Donna Eleonora seit ihrer Ankunft noch nie nach einem Beichtvater verlangt hatte. Bedauerlich. Hätte sie sich einen Priester als Seelsorger genommen, hätte er garantiert mehr über diese Frau erfahren können, die ihm so viel Unbehagen bereitete.

»Zum Glück bleibt sie ja nicht mehr lange«, dachte er, als er das Vorzimmer verließ.

Auf dem Flur traf er auf die Bahre mit dem Leichnam des Vizekönigs, der gerade in seine Gemächer getragen wurde.

Als der Bischof den Ratssaal betrat, sah er, dass bereits alle gegangen waren. Er wollte schon kehrtmachen, als eine Stimme ihn zurückhielt.

»Wo wollt Ihr denn hin? Ich warte hier auf Euch.«

Er drehte sich um. Der Stadthauptmann saß auf dem Kleinen Thron, war aber auf diese Entfernung nur schwer zu erkennen. Er sah aus wie ein Wurm auf dem Stamm eines Olivenbaums. Der Bischof trat näher.

»Ihr seid der einzige, der mir noch nicht seine Reverenz erwiesen hat.«

Der Bischof kniete flüchtig nieder und stand wieder auf.

»Habt Ihr der Witwe Bescheid gesagt?«

»Ja.«

»Gut. Der Heilige Königliche Rat tritt heute Nachmittag um fünf zusammen. Wir müssen über die Trauerfeierlichkeiten nachdenken, sie müssen grandios sein und des großen Mannes würdig, der Don Angel gewesen ist.«

»Ach, da fällt mir ein«, bemerkte der Bischof, »Donna Eleonora wünscht Euch zu sprechen.«

»Ist sie so schön, wie man sich erzählt?«

Der Bischof schüttelte den Kopf.

»Es gibt keine Worte, die sie beschreiben könnten.«

»Gut, ich gehe nach dem Essen zu ihr.«

»Sie sagte, sie will Euch sofort sehen.«

»Ja doch, ist ja gut«, sagte der Stadthauptmann ärgerlich.

Der Bischof ging hinaus. Zu Lebzeiten des Vizekönigs hätte sich der Stadthauptmann beeilt. Doch so, wie die Dinge jetzt lagen, sollte Donna Eleonora begreifen, wer hier das Sagen hatte.

Er blieb noch eine Weile allein im Ratssaal sitzen und sonnte sich auf seinem Thron.

Um halb fünf kam der Tischlermeister Bongiovanni in den Saal und ersetzte den eisenverstärkten Thron, der Don Angel gute Dienste geleistet hatte, durch den alten Thron, den er in aller Eile aufgemöbelt hatte. Die Sitzfläche hatte er angekippt, so dass der Stadthauptmann nun beinahe stand, während doch alle den Eindruck hatten, er säße. Auf diese Weise fiel seine Kleinheit nicht so auf.

Kurz bevor die Sitzung eröffnet wurde, erkundigte sich der Bischof beim Stadthauptmann, ob er denn mit der Witwe gesprochen habe. Dieser schlug sich mit der Hand gegen die Stirn.

»Das habe ich glatt vergessen! Ich gehe gleich nach der Ratssitzung hin.«

Er hatte es nicht vergessen, er hatte absichtlich nicht reagiert. Donna Eleonora war es, die zu ihm kommen musste, und nicht umgekehrt.

Die Sitzung begann, bei geöffneten Türen. Das hatte der Stadthauptmann so angeordnet, damit jeder, der am Saal vorbeikam, ihn in all seinem Ruhm da sitzen sehen konnte.

Er hatte nur ein Problem. Sollte er, bevor er das Wort ergriff, zum Thron des Königs schauen, wie Don Angel es immer getan hatte, oder nicht? Nein, entschied er. Stille gebietend hob er die Hand und sprach.

»Wir sind wegen einer traurigen Pflicht hier versammelt, die wir uns nie vorgestellt und uns erst recht nicht gewünscht haben. Gott, der Herr, rief heute Morgen die edle Seele von Don … Don … Don …«

Er hielt inne, hörte auf mit seinem unechten Glockengeläut und starrte mit weit aufgerissenen Augen in den hinteren Teil des Saales. Don Cono Giallombardo fürchtete, ihn hätten die gleichen Symptome ereilt wie Don Angel. Alle Köpfe wandten sich zur Tür.

Auf der Schwelle stand eine hochgewachsene, schlanke Frau, ganz in Schwarz, das Gesicht mit einem dichten, dunklen Schleier verhüllt. Ihre Arme und Hände steckten in Samthandschuhen, die natürlich ebenfalls schwarz waren. Sie trat ein, doch sie schien ihre Füße gar nicht aufzusetzen, sie schwebte über den Boden.

In der bleiernen Stille ging sie bis zur Mitte des Saales und sagte mit einer klaren, kräftigen Stimme:

»Yo soy … Ich bin … Eleonora de Guzmán, Marquesa de Castel de Rodrigo, y domando la palabra.« Sie bat ums Wort.

Ein eisiger Schauer lief, wer weiß warum, dem Stadthauptmann wie eine böse Schlange über den Rücken. Er hatte Mühe zu sprechen, seine Kiefer waren verkeilt und seine Kehle so ausgedörrt, als hätte er seit Tagen nichts getrunken.

»Es sei Euch gewährt.«

»Ich bitte den Heiligen Königlichen Rat und besonders den Stadthauptmann con humildad … ergebenst …, auf eine feierliche Beisetzung der sterblichen Überreste meines esposo zu verzichten. Dem Verstorbenen soll lediglich der Segen erteilt werden. Der Sarg soll bis zum Tag unserer frühestmöglichen Abreise nach España in meinem apartamento bleiben.«

Die Stille wurde noch dichter. Wie ein Felsblock lastete sie auf den Schultern der Anwesenden.

Der Stadthauptmann suchte den Blick jedes einzelnen Ratsherren. Doch alle schauten zu Boden. Ach so? Diese dämlichen Hornochsen und Feiglinge weigerten sich, Farbe zu bekennen? Dann musste eben er deutlich machen, dass er und nur er, Don Giustino Aliquò, Fürst von Ficarazzi, sich darum kümmern würde, der verehrten Marquesa von Castel Rodrigo den Kopf zurechtzurücken.

»Verehrte Signora«, sagte er. »Obwohl ich die Gründe für Eure Bitte nur allzu gut verstehe, bin ich untröstlich, sie Euch unwiderruflich abschlagen zu müssen. Ein prunkvolles Begräbnis soll dem Volk vor Augen führen, welche Bedeutung dem Vizekönig von Sizilien zukommt, es soll zeigen, dass unser geliebter König von Spanien …«

Hier brach er ab. Denn Donna Eleonora hatte sich umgedreht und verließ gerade den Saal.

»Die Sitzung wird fortgesetzt«, sagte der Fürst nach einer Weile.

Der Bischof meldete sich zu Wort. Der Fürst gewährte es ihm.

»Ich möchte mir die Bemerkung erlauben, dass man sich mit Donna Eleonora womöglich einigen könnte.«

Zornesröte stieg dem Fürsten ins Gesicht.

»Ich erinnere Euch daran, dass Ihr mir Eure Ehrerbietung erwiesen habt.«

»Was hat das denn damit zu tun? Ehrerbietung ist das eine, anderer Meinung zu sein etwas ganz anderes.«

»Folglich seid Ihr nicht meiner Meinung?«

»Nicht dass ich Euch nicht zustimme, doch wenn Ihr heute Morgen hingegangen wäret, als Donna Eleonora Euch zu sprechen wünschte …«

Der Stadthauptmann unterbrach ihn wütend.

»Man vermerke im Protokoll, dass Bischof Turro Mendoza anderer Meinung ist, und fahre fort. Hat noch jemand eine Bemerkung zu machen?«

Niemand regte sich.

Also sprach der Stadthauptmann nun anderthalb Stunden ohne Punkt und Komma und erläuterte haarklein, wie die Trauerfeierlichkeiten ablaufen sollten.

Zunächst schilderte er, wie der Dom geschmückt und die Stühle angeordnet werden sollten. Dann beschrieb er, wie der Trauerzug aussehen sollte, der sich vom Palast zum Dom bewegen würde. An der Spitze ein Trupp bewaffneter Soldaten, gefolgt von einem Trupp Matrosen, anschließend der vollkommen schwarz verhüllte Leichenwagen. Gleich danach sollte ein Zug von einhundert offenen Kutschen kommen, in denen sämtliche Honoratioren Siziliens sitzen würden. In der ersten Kutsche sollte die Witwe Platz nehmen und natürlich er als der Stellvertreter des Vizekönigs.

Die Reihenfolge der Kutschen musste nach dem Rang der jeweiligen Respektsperson, die darin saß, festgelegt werden. Und dafür ging eine Menge Zeit verloren. Ein Beispiel: Sollte zuerst der Fürst von Vicari kommen oder aber der Herzog von Sommatino? Der Heraldik zufolge kam der Fürst zuerst, doch war zu bedenken, dass der Herzog von Sommatino ein Würdenträger des Hofes war, der Fürst jedoch nicht.

Kurz und gut, die abendliche Finsternis senkte sich herab, und man entzündete die Kerzen auf den Kandelabern.

Der rechte Arm des Ratsschreibers war schon ganz steif vom vielen Schreiben. Und der Hofnotar hatte starke Kopfschmerzen.

Doch der Stadthauptmann schien unverwüstlich zu sein, in einem fort zappelte er auf seinem Thron herum. Die Freude an seiner Macht beflügelte ihn, ohne dass ein Ende abzusehen war.

»Und nun legen wir fest, wo das gemeine Vo… Vo…«

Er wollte Volk sagen, doch das schaffte er nicht.

Denn im Halbdunkel auf der Türschwelle hatte er die hochgewachsene Gestalt Donna Eleonoras entdeckt.

Sie ließ sich noch einmal blicken?

Was wollte diese Landplage von einer Frau denn nun schon wieder?

Die Marquesa ging, mit einem Brief in der Hand, bis zur Mitte des Saales, entschuldigte sich für die Störung und bat ums Wort.

»Meinetwegen«, sagte der Stadthauptmann unfreundlich.

Donna Eleonora erklärte, bei der Durchsicht der Schreibtischfächer ihres Gemahls habe sie einen Brief an den Heiligen Königlichen Rat gefunden.

»Ist der denn wichtig?«, fragte der Stadthauptmann.

»Ich habe ihn nicht … abierta … geöffnet.«

»Schreiber, lasst Euch den Brief aushändigen, wir lesen ihn dann am Ende der Sitzung.«

»Hay que leerla con urgencia … nein, sofort«, sagte Donna Eleonora bestimmt.

»Wann ich ihn lese, bestimme immer noch ich«, gab der Stadthauptmann puterrot zurück.

»Es steht aber en el sobre, auf dem Umschlag … hier … geschrieben«, entgegnete die Marquesa.

»Vielleicht ist es doch ratsam, ihn zu lesen«, warf der Bischof ein.

»Lesen wir ihn«, sagten Don Cono Giallombardo und Don Severino Lomascio wie aus einem Mund.

Der Stadthauptmann schleuderte ihnen einen finsteren Blick zu, gab aber klein bei.

»Na gut. Schreiber, öffnet ihn und lest vor.«

Er ahnte nicht, dass er sich mit diesen Worten sein eigenes Grab geschaufelt hatte.

Drittes Kapitel

DONNA ELEONORA WIRD

VIZEKÖNIGIN UND EROBERT

MIT EINIGEN AUSNAHMEN

ALLE HERZEN

Der Schreiber stand auf, holte sich den Brief, betrachtete ihn eingehend und sagte:

»Hier steht wirklich: ‹Im Falle meines plötzlichen Todes unverzüglich dem Heiligen Königlichen Rat zu übergeben.› Auch Don Angels Siegel und Unterschrift sind da. Was soll ich jetzt machen, das Siegel aufbrechen?«

»Ja, natürlich«, sagte der Stadthauptmann.

Der Ratsschreiber brach das Siegel auf, öffnete den Umschlag, entnahm ihm ein Blatt Papier und hielt es hoch, damit alle es sehen konnten.

»Es ist von der Hand des Vizekönigs geschrieben«, sagte er.

»Na los doch, los«, drängte der Bischof.

Endlich las der Hofnotar vor.

Hiermit bekunde ich meinen Letzten Willen, den ich Euch bei klarem und vollem Verstand kundtue sowie in Ausübung der mir von Gottes Gnaden und von Seiner Majestät, König Karl III. von Spanien, verliehenen Rechte. Im Falle meines plötzlichen Todes soll meine geliebte Gemahlin, Donna Eleonora di Mora, Marquesa von Castel Rodrigo, uneingeschränkt das Amt des Vizekönigs von Sizilien übernehmen, mit allen Würden und Bürden, mit allen Pflichten und Rechten, die mit diesem Amt einhergehen. Ich vertraue darauf, dass Seine Allerheiligste Majestät, Karl III., seine Zustimmung zu diesem meinem Willen gibt oder andernfalls eine von ihm erwählte Person entsendet. Bis dahin ist die Gepflogenheit außer Kraft gesetzt, der gemäß in Abwesenheit des Vizekönigs vorübergehend der Stadthauptmann die Amtsgeschäfte führt. Dies ist mein Wille, und ich wünsche, dass ihm unverzüglich Folge geleistet und er allseits respektiert wird.

Der Vizekönig, Don Angel de Guzmán, Marqués von Castel Rodrigo

Das Schweigen war so groß, dass sogar eine Fliege zu hören war, die am Kopf des Hofnotars vorbeiflog.

»Heilige Scheiße!«, war das erste, was es unterbrach.

Das kam vom Bischof.

Augenblicklich setzte ein allgemeines Geraune und Gemurmel ein, ein Gestikulieren und Geschnatter und vereinzelt ein amüsiertes Kichern, das sogleich wieder unterdrückt wurde.

Nach dem schweren Schlag, der ihn erschüttert, verwirrt und halb betäubt hatte, rappelte sich der Fürst von Ficarazzi wieder auf, stellte sich mit Mühe auf seinen Thron, um die anderen zu überragen, und schrie:

»Dieses Testament hat keinerlei Gültigkeit!«

»Und wieso nicht?«, erkundigte sich der Bischof. »Der Vizekönig hat es eigenhändig geschrieben, und ein ordentliches Siegel ist auch drauf!«

»Na, weil … weil …«, stammelte der Stadthauptmann, der verzweifelt nach einer Begründung für seine Worte suchte. Doch ihm wollte einfach keine einfallen.

»Hören wir, was der Hofnotar dazu zu sagen hat, er kennt sich aus mit dem Gesetz«, schlug Don Cono Giallombardo vor.

»Hört ihn an! Hört ihn an!«, riefen die übrigen Ratsherren im Chor und nahmen sich so eine Entscheidungsbefugnis heraus, die sie gar nicht hatten.

Don Gerlando Musumarra stand auf. Trotz des schwachen Lichts war zu erkennen, dass er blass und besorgt war.

»Da gibt es nicht viel zu sagen. Das Gesetz ist eindeutig und lässt keinerlei Zweifel. Der Wille des Vizekönigs steht über allem und ist unanfechtbar, egal ob er mündlich, in Gegenwart von Zeugen, geäußert wurde oder schriftlich wie in diesem Fall. Er muss befolgt werden, selbst wenn der gesamte Rat dagegen ist.«

»Aber das ist doch der Wille eines Toten!«, wetterte der Stadthauptmann.

»Abgesehen davon, dass er deswegen nur noch mehr Gewicht hätte, wurde dieser Wille von Don Angel in schriftlicher Form bekundet, als er noch lebte«, erwiderte der Hofnotar frostig.

Obwohl dem Stadthauptmann unwillkürlich klar war, dass er den ganzen Rat gegen sich hatte, wollte er den Knochen doch noch nicht hergeben.

»Der Vizekönig kann doch nicht so einfach das Gesetz ändern, das darf nur der König höchstpersönlich!«

»Das Gesetz wurde ja auch gar nicht geändert«, gab der Hofnotar zurück. »Dafür spricht jedenfalls, dass die heute gefassten Beschlüsse von Euch, verehrter Fürst, post mortem des Vizekönigs unterzeichnet wurden. Folglich hat der Vizekönig nach seinem Tod seinen Willen durch Euch weiterhin kundgetan. Wenn wir das Testament in Frage stellen, müssen wir unweigerlich auch sämtliche Beschlüsse in Frage stellen, die der Rat heute Vormittag gefasst hat, denn sie tragen nicht Don Angels Unterschrift.«

Die Argumentation des Hofnotars war ein Schlag unter die Gürtellinie. Er gab zu verstehen, dass im Falle einer Anfechtung des Testaments auch alle Schurkereien, Begünstigungen, Übergriffe und Schikanen ins Leere zu laufen drohten, die die Ratsherren zum Gesetz erhoben hatten, als sie vorgaben, der Vizekönig sei nur ohnmächtig und nicht tot.

Für einen kurzen Augenblick fehlten dem Fürsten von Ficarazzi die Worte. Das nutzte der Bischof aus.

»Warum stimmen wir über die Anerkennung des Testaments nicht einfach ab?«, fragte er mit der Miene eines Unschuldsengels.

Der Vorschlag fiel bei den Ratsherren sofort auf fruchtbaren Boden.

»Abstimmen! Abstimmen!«, riefen sie im Chor.

Der Stadthauptmann musste einsehen, dass er das Spiel verloren hatte. Er ließ sich wieder auf seinen Thron fallen.

»Macht doch, was Ihr wollt.«

»Wer das Testament für rechtsgültig hält, der hebe die Hand«, sagte der Hofnotar.

Fünf Arme reckten sich in die Luft. Damit war Don Angels Testament anerkannt.

Nun wandten sich alle Donna Eleonora zu, die reglos und stumm noch immer in der Mitte des Saales stand.

»Macht mir Platz«, sagte sie zum Fürsten, ohne dass ihre Stimme auch nur eine Spur gebieterisch klang.

Doch gerade der fehlende Befehlston machte dem Fürsten zu schaffen. Die Kälte dieser Frau ließ ihm das Blut in den Adern gefrieren. Er senkte den Kopf, stieg vom Thron und kehrte als Stadthauptmann an seinen ursprünglichen Platz zurück.

Unter den entgeisterten Blicken der Anwesenden schritt Donna Eleonora durch den Saal, blieb vor dem leeren Thron des Königs stehen, neigte den Kopf, ging noch ein Stück weiter, stieg anmutig die drei Stufen hinauf, setzte sich auf den Kleinen Thron, ordnete ihr Kleid und hob dann langsam den schwarzen Schleier, um ihr Gesicht zu enthüllen.

Allen blieb schlagartig die Luft weg.

Es war, als erstrahlte in der Düsternis des Saales urplötzlich ein Licht, heller als die Sonne und so blendend, dass die Augen tränten.

»Gebt mir el signo de vuestra obediencia … das Zeichen Eurer Ehrerbietung.«

Auch dieses Mal kein gebieterischer Ton, dies war die einfache, höfliche, liebenswürdige Bitte einer Dame von großer Noblesse.

Die Ratsherren schickten die Rangordnung zum Teufel, schnellten alle sechs hoch, inklusive des ebenfalls verzauberten Stadthauptmanns, und rannten um die Wette zum Thron, schubsten und stießen sich mit den Ellbogen beiseite, drängten sich tumultartig vor den drei Stufen zusammen, knieten nieder, legten die rechte Hand aufs Herz und senkten den Kopf.

Genau in diesem Moment flüsterte Don Cono Giallombardo:

»So schön!«

»So schön!«, sagten die anderen fünf Ratsherren.

»Verdammt schön!«

»Verdammt schön!«, wiederholten die anderen.

»Wie ein Engel aus dem Paradies!«, sagte Don Cono.

»Wie ein Engel aus dem Paradies!«, beteten die anderen nach.

Donna Eleonora unterbrach die Vergötterung.

»Kehrt auf Eure Plätze zurück.«

Widerwillig zogen sie ab, die Köpfe ihr zugewandt wie Durstige, die eine Quelle zu früh verlassen müssen.

Donna Eleonora sprach.

»Ich erkläre, dass es keine feierliche Beisetzung und ninguna visita de condolencias … keine Kondolenzbesuche … geben soll. Der Heilige Königliche Rat tritt übermorgen zur selben Stunde wie heute zusammen. La sesión ha terminado.«

Wie kam es nur, dass ganz Palermo, während die Sitzung noch andauerte, in Windeseile erfuhr, dass auf dem Platz des am Morgen verstorbenen Vizekönigs nun eine Frau saß?

Die meisten Leute glaubten es nicht, sie hielten es für einen Witz. Eine Frau, die sich anschicken könnte, Sizilien zu regieren, war jenseits aller Vorstellungskraft.

Und so falsch lagen sie damit gar nicht, wenn man bedachte, wie die Dinge in der letzten Zeit so gelaufen waren.

Im Jahre 1611 hatte der Vizekönig, Herzog von Osuna, knapp eine Woche, nachdem er in Palermo an Land gegangen war, wörtlich an den König geschrieben: »Hier ist kein Mensch sicher außer in seinem eigenen Haus. Dieses Land erkennt weder Gott noch Seine Majestät an. Für Geld wird hier alles verschachert, selbst das Leben und die Habseligkeiten des armen Mannes, die Besitztümer des Königs und sogar Recht und Gesetz. Nie habe ich etwas gesehen oder gehört, was sich mit dem Verbrechertum und der Unordnung hierzulande vergleichen ließe.«

Und da er ein Mann mit Mumm war, versuchte er, Recht und Ordnung wieder herzustellen. Zum Teil gelang ihm das auch, denn er griff mit eiserner Faust durch. Doch dann musste er nach Spanien zurück und alles wurde schlimmer als zuvor.

Die Abgaben, Steuern und Zölle stiegen tagtäglich ohne einen erkennbaren Grund und wurden auf alles mögliche erhoben, auf Korn, Mehl, Kichererbsen, Bohnen, Seide, Tuch, Eier, Käse … es fehlte eigentlich nur noch eine Luftsteuer.

Als wäre das nicht schon genug, kamen auch noch Pest und Cholera dazu, die sich in der Stadt sehr wohl fühlten und von Zeit zu Zeit vorbeischauten, wobei sie ein Heer von Toten und von Hungernden zurückließen, die nicht mehr wussten, wie sie ihr Leben fristen sollten.

Dann begann auch das Vieh auf dem Land zu verhungern, weil die Bauern kein Geld mehr hatten, um Futter zu kaufen. Die Vizekönige wussten nicht, wie sie dem Ernst der Lage Herr werden sollten. Und zu allem Überfluss brach zudem eine große Teuerung aus.

Die Dürre und die furchtbaren Steuererhöhungen führten 1647 zum blutigen Aufstand von Palermo.

Es gab Hunderte von Toten, dazu Plünderungen und Brandschatzungen, ganze Familien wurden niedergemetzelt, der Zorn des gemeinen Volkes gegen den Mittelstand, die Reichen und die Adligen kannte keine Grenzen. Die spanischen Soldaten wurden in ihren Kasernen abgeschlachtet.

Dann gefiel es Gott, dass das Gemetzel allmählich aufhörte. Doch seine Folgen wirkten lange nach, es hinterließ Hunderte von Waisen unterschiedlichen Alters, die nichts zu essen hatten und stahlen oder um Almosen bettelten, es hinterließ Witwen und junge Mädchen, die, da sie nichts anderes zu verkaufen hatten, sich selbst verkauften, und schließlich brachte es unablässige Gewalt und eine Korruption, die nun allen gemeinsam war.

Alle diese Folgen waren zum Zeitpunkt von Don Angels Tod noch zu spüren, vielleicht sogar in noch stärkerem Maße als zuvor. Wenn also schon kein Mann in der Lage war, sie zu beseitigen, konnte dies sicherlich erst recht keine Frau.

Die, das weiß man ja, viel weniger wert ist als ein Mann. Und manchmal sogar weniger als ein anständiges Stück Vieh.

Und für den Fall, dass sie es sich in den Kopf setzte, doch mehr wert zu sein, musste man ihr den sofort wieder zurechtrücken. Und tatsächlich …

Rannte der Schneider Palminteri nach Hause und verabreichte seiner Frau, kaum, dass er zur Tür herein war, ein paar saftige Ohrfeigen.

»Aber was hast du denn?«, fragte sie unter Tränen.

»Nichts. Ich wollte dich nur daran erinnern, wer hier der Herr im Haus ist!«

Auch Michiluzzo Digiovanni, fünfundzwanzig Jahre alt und stark wie ein Stier, stürzte nach Hause. Er riss seiner Frau die Kleider vom Leib, warf sie aufs Bett und machte sich drei Stunden pausenlos auf ihr zu schaffen, als wäre sie ein Stück Vieh. Als sie ihn bat aufzuhören, weil sie sich wie gerädert fühlte, und ihn fragte, warum er sich denn so aufführe, antwortete Michiluzzo, das sei die Revanche.

Baron Tricase, dieses Bürschchen, ordnete an, seine Frau solle ab sofort nicht mehr mit ihm zusammen speisen, sondern allein und ohne Bedienung in einer Kammer neben der Küche, wo auch die Dienerschaft aß.

Der Tuchhändler Don Pasquali Pisciotta befahl seiner Frau, nun jedes Mal vor ihm niederzuknien, wenn sie ihn um Geld für die Einkäufe bat.

So kam es, dass die Ratsherren, als sie den großen Innenhof betraten, um zu ihren Kutschen zu gelangen, sich von einer großen Schar von Freunden und Bekannten bestürmt sahen, die vor Neugier platzten.

»Was war denn los?«

»Was ist passiert?«

»Wie kann denn eine Frau …«

»Das ist ja schlimmer als ein Aufstand!«

Don Alterio Pignato war es gerade gelungen, in seine Kutsche zu steigen, als ein Mann mit einem Satz auf das Trittbrett sprang und am Fenster auftauchte. Es war der Marchese della Trigonella, Don Simone Trecca.

»Verzeiht, Don Alterio, wenn ich Eure Zeit in Anspruch nehme, doch ich wollte wissen, ob mein Gesuch um Unterstützung für mein Barmherziges Werk …«

»Ich habe die Freude, Euch mitteilen zu können, dass man dem Beschluss so, wie wir ihn vereinbart hatten, heute Morgen anstandslos zugestimmt hat.«

»Meinen tiefempfundenen Dank. Ich hegte keinerlei Zweifel an Eurer Großzügigkeit. Und falls Ihr mir die Ehre erweisen wollt, meinem Barmherzigen Werk einen Besuch abzustatten, stehen Euch seine Türen stets offen. Die Adresse kennt Ihr ja.«

Don Alterio dachte einen Moment nach.

»Ich könnte morgen vorbeischauen, eine Stunde nach Sonnenuntergang.«

»Ich erwarte Euch.«

Wer im ersten Morgengrauen des darauffolgenden Tages zufällig an zwei Palazzi auf dem Cassaro vorbeikam, konnte sehen, dass an die Fassade des ersten von anonymer Hand des Nachts ein Zettel geklebt worden war, auf dem Folgendes stand:

Ein Weib auf dem Thron ist das reinste Gespött,

Weiber taugen doch bloß im Bett.

An der Fassade des zweiten Palazzo hing allerdings eine vollkommen andere Botschaft:

Die Ratsherren sind Sackratten ohne Gewissen,
wie gut, dass sie jetzt vor einer Frau knien müssen.

Die Stadt hatte gesprochen. Doch da die Meinungen diametral auseinandergingen, waren sie, wie immer auf Sizilien, letztendlich keinen Schuss Pulver wert.

Der beste Sargschreiner der Stadt, ’Ngilino Scimè, konnte den riesigen Sarg für Don Angel rechtzeitig liefern, da er, mit Blick auf die Maße des Toten, denjenigen verwendete, den er eigentlich für Baron von Ribolla bereitgehalten hatte, einen Kerl wie ein Baum, der seit sechs Monaten im Sterben lag, aber einfach nicht starb.

Mit zwei Totengräbern brachte er den Sarg um neun Uhr morgens in den Palast.

Der Leichnam, den Kaplan Don Asciolla am Vortag gesegnet hatte, wurde in den Sarg gelegt, in eine eigens dafür hergerichtete Kammer gebracht und auf einem Eisengestell aufgebahrt.

Donna Eleonora ließ zu beiden Seiten vier riesige Kandelaber aufstellen und ordnete an, dass die Kerzen immerfort brennen sollten, Nacht und Tag.

Dann, zum ersten Mal, seit ihr Mann gestorben war, schwanden ihr die Sinne. Sie hatte die ganze Nacht über bei Don Angel gewacht.

Besorgt eilte die Erste Kammerzofe zum Oberzeremonienmeister, der flugs den Leibarzt Don Serafino Gustaloca herbeirief.

Als dieser, der nie zuvor Gelegenheit gehabt hatte, Donna Eleonora zu begegnen, sie nun vor sich sah, schwanden ihm nicht nur ebenfalls kurz die Sinne, sondern er begriff auch unverzüglich, dass er sich bis über beide Ohren in diese Frau verliebt hatte.

Don Serafino war ein Mann von etwa fünfundvierzig Jahren, blass und etwas verlottert, der sich zeit seines Lebens dem Studium der Medizin gewidmet hatte. Er war eine ehrliche Haut und hatte vortreffliche Eigenschaften. Geheiratet hatte er nie, er fristete sein Leben zusammen mit seiner älteren, gleichfalls unvermählten Schwester im Haus seiner Mutter. Zum ersten Mal spürte er, was Liebe ist, und da er keinerlei Erfahrung damit hatte, wusste er nicht, wie er das verbergen sollte, sosehr er es sich auch gewünscht hätte, und so ließ er es sich sofort anmerken, indem er Donna Eleonora unverwandt und hingerissen anstarrte.

Schlagartig hatte er vergessen, wer er war, wo er war und was er dort zu suchen hatte.

Glücklicherweise glitt ihm, da seine Kräfte geschwunden waren, sein Köfferchen mit den Heilkräutern und Arzneien aus der Hand, und das Poltern, mit dem es auf dem Boden aufschlug, rüttelte ihn auf.

Er ordnete an, dass Donna Eleonora, während er im Nebenzimmer weilte, sogleich von den Zofen entkleidet und zu Bett gebracht werden sollte. Dann betrat er schweißgebadet und mit ausgedörrter Kehle den Raum, streckte seine zitternde Hand aus und befühlte die Stirn Donna Eleonoras, die ihn fest ansah.

Er nahm ihre Hand, um den Puls zu fühlen, und für einen kurzen Moment schien es ihm, als drückten ihre Finger die seinen. Ihm wurde schwindlig, und er sank auf einen Stuhl, der zum Glück in der Nähe stand.

Donna Eleonora lächelte in sich hinein. Sie hatte einen Freund gewonnen, und Freunde, so viel hatte sie verstanden, würde sie brauchen.

Der Leibarzt, der sich beim Reden ein wenig verhaspelte, erklärte der Ersten Kammerzofe, wie der Kräutertee, den er in einem kleinen Beutel bei sich trug, zuzubereiten sei, und sagte Donna Eleonora, er werde nebenan warten. Doch diese bat ihn, zu bleiben und sich zu setzen.

Don Serafino gehorchte, während sein Herz verrücktspielte.

Nun erkundigte sich Donna Eleonora, ob Don Angel gelitten habe. Don Serafino verneinte dies entschieden.

Donna Eleonora schloss kurz die Augen, öffnete sie wieder und stellte eine zweite Frage. Wer hatte nach ihm geschickt? Der Ratsschreiber.

Und was, genau, hatte er zu ihm gesagt? Dass der Vizekönig einen kleinen Schwächeanfall erlitten habe.

Da stellte Donna Eleonora noch eine Frage, bei der selbst ein so ahnungloser Mann wie Don Serafino erkennen musste, wie verfänglich sie war. Wie lange war der Vizekönig seines Erachtens schon tot, als er den Tod feststellte? Don Serafino war sofort klar, dass er ihr nichts als die reine Wahrheit sagen konnte. Er antwortete, der Stadthauptmann habe behauptet, man hätte ihn unverzüglich gerufen, doch seines Erachtens und nach dem, was seine Erfahrung ihn lehrte, sei Don Angel mindestens schon zwei Stunden tot gewesen.

»Aha!«, sagte Donna Eleonora.

Dann kam der Tee. Don Serafino wollte ihn ihr persönlich verabreichen, doch als er seine Hand in ihren Nacken schob, um ihren Kopf zu stützen, begann er so heftig zu zittern, dass er drauf und dran war, den Inhalt der Tasse auf das Bett zu schütten. Die Erste Kammerzofe schritt ein, während sich der Leibarzt erschöpft auf den Stuhl zurückfallen ließ.

Nach einer Weile begannen Donna Eleonoras Augenlider zu flattern.

»Tengo sueño«, sagte sie.

Sie war müde? Don Serafino erhob sich.

»Bitte kommt gegen Abend wieder.«

Don Serafino hatte plötzlich das Gefühl, die Zimmerdecke zu durchstoßen und in den Himmel zu fliegen.

»Zu Euren Diensten.«

»Necesito hablar de nuevo con usted, ich muss Euch noch einmal sprechen. Aber kommt nicht durchs Portal herauf. Es gibt eine salida secreta, eine Geheimtür, Estrella zeigt sie Euch. Kommt dorthin. Ich habe sie schon oft benutzt, casi todos los días.«

»Ihr? Fast täglich?«, fragte Don Serafino verdutzt.

Donna Eleonora lächelte verschmitzt.

»Yo conozco Palermo mejor que usted, ich kenne Palermo besser als Ihr.«

»Aber wie habt Ihr es angestellt, unerkannt zu bleiben?«

Nun wurde Donna Eleonoras Lächeln noch verschmitzter.

»Yo sé portar prudencia, ich weiß, wie man Vorsicht walten lässt.«

»Serafì, Schätzchen, warum isst du denn nichts?«, fragte Donna Sidora, die Mutter des Leibarztes.

»Serafì, ist dir nicht wohl?«, erkundigte sich Concittina, die Schwester des Leibarztes.

Doch wie konnte Don Serafino ans Essen denken, wenn er überall Donna Eleonora sah, als stünde sie leibhaftig vor ihm?

Zudem war er bei seiner Heimkehr von den beiden Frauen bestürmt worden, die wissen wollten, ob die Marquesa so schön sei, wie man sich erzählte, wie sie sich kleide, wie sie auftrete …. Die reinste Tortur.

Er zog sich in seine Kammer zurück, hielt es aber nicht lange aus, denn obgleich er über seinen heißgeliebten Büchern saß, fühlte er sich wie in einer Höhle der Ödnis.

Also schloss er sich in der Badstube ein, zog sich nackt aus und wusch sich von Kopf bis Fuß, um sich abzukühlen. Ihm war so heiß, als hätte ihn ein heftiges Fieber befallen.

Er zog frische Kleider an und ging hinaus, um einen langen Spaziergang zu machen. Zwei-, dreimal drohte er, von einer Kutsche überfahren, sein Leben zu lassen. Er war mit den Gedanken nicht ganz bei sich. Um fünf Uhr stand er am Palast.

Er klopfte an die Hintertür, wie Estrella, die Erste Kammerzofe, es ihm gezeigt hatte, und eine Wache öffnete ihm. Estrella wartete im Vorzimmer. Der Leibarzt fragte sie, ob die Marquesa etwas gegessen habe. Ein leichtes Süppchen und etwas Salat. Dann habe sie sich hingelegt.

Als er das Schlafgemach betrat, war Donna Eleonora noch nicht aufgewacht. Er setzte sich, ohne das kleinste Geräusch zu verursachen, und betrachtete sie voller Entzücken.

Da bemerkte er, dass ihm zwei dicke Tränen über die Wangen liefen. Er wischte sie fort.

Nach einer Weile schlug die Marquesa die Augen auf, erblickte ihn und lächelte.

Don Serafino wurde sonderbar zumute, so als stimmten die Glocken des Doms in seinem Kopf ein Festtagsgeläut an. Sie unterhielten sich lange, dann sagte sie, sie müsse aufstehen und sich ankleiden, da sie Gäste erwarte.

Als er eine Stunde nach Sonnenuntergang fortging, hatte er Donna Eleonora etwa fünfzig Fragen beantwortet.

Unterwegs begann er, zum ersten Mal in seinem Leben, zu singen, wenn auch ganz leise.

Viertes Kapitel

DONNA ELEONORA FÜHRT

DEN VORSITZ DES HEILIGEN

KÖNIGLICHEN RATES UND

ERREGT JEDERMANNS MISSFALLEN

Während Don Serafino seelenvergnügt nach Hause schlenderte, hielt eine anonyme Kutsche ohne Wappen vor einem frisch gestrichenen, dreistöckigen Palazzo, der etwas abseits in einer einsamen, heruntergekommenen Straße lag.

Der Kutscher, der angewiesen war, keine Livree zu tragen, stieg rasch vom Bock und öffnete den Wagenschlag.

Nicht ohne nach rechts und links zu spähen, stieg Don Alterio Pignato, der Herzog von Batticani, aus. Er drückte sich ein Taschentuch aufs Gesicht, als wäre er erkältet.

»Soll ich auf Euch warten, Hoheit?«, fragte der Kutscher.

Der Herzog zögerte.

»Nein, das könnte eine längere Sache werden. Sagen wir, du holst mich in zwei Stunden wieder ab. Falls ich noch nicht fertig bin, warte auf mich.«

Er klopfte erst an die Tür, als die Kutsche abgefahren war, und steckte sein Taschentuch wieder ein. Im selben Augenblick öffnete Don Simone Trecca persönlich die Tür in dem großen Portal.

»Ich habe Euch kommen hören und wollte nicht säumen, Euch zu begrüßen.«

»Wie Ihr seht, verehrter Marchese, habe ich Wort gehalten.«

»Und ich, verehrter Herzog, bin hier, um Euch mit aller Euch gebührenden Ehre zu empfangen.«

Er trat beiseite. Don Alterio trat ein, Don Simone schloss die Tür. Auf den Kandelabern brannten sämtliche Kerzen.

»Im Erdgeschoss haben wir die Kapelle, das Refektorium, die Küche, zwei Aborte, eine Schreibstube und die Räume, in denen die armen Waisenmädchen nähen lernen. Wollt Ihr die Räume sehen?«

Danach stand Don Alterio nicht der Sinn, weshalb er die Frage geflissentlich überhörte.

»Und wie alt sind sie?«

»Zwischen sechzehn und zwanzig. Alles Mädchen aus gutem Hause, Töchter von kleinen Händlern, Bediensteten, Schneidern und Barbieren, die das tückische Schicksal zu Waisen ohne Angehörige und ohne Beistand gemacht hat.«

»Wie viele sind derzeit in Eurer Obhut?«

»Im Moment knapp fünfundzwanzig, doch mit der großzügigen Spende, die Ihr die Güte hattet, mir durch den Rat bewilligen zu lassen, kann ich bis zu vierzig aufnehmen.«

Bei diesen Worten leckte er sich die Lippen.

»Und wo schlafen sie?«

»Zwanzig im ersten Stockwerk und fünf im zweiten, das ist noch fast unbewohnt. Doch die Zellen für die Neuankömmlinge sind bereits fertig.«

»Und wer wohnt im dritten?«

»Die beiden Wärterinnen, die vier Dienstmädchen und die Nählehrerin. Außerdem gibt es dort noch zwei Kammern für alles, was zur Pflege des Hauses und der Mädchen nötig ist.«

»Wieso ist es denn so still?«

Don Simone lächelte.

»Die Hausordnung sieht vor, dass bei Sonnenuntergang gegessen wird, dann gehen alle zum Gebet in die Kapelle und unmittelbar danach zu Bett. Weckzeit ist hier um vier Uhr morgens. Nach dem Beten gehen sie an die Arbeit. Wollt Ihr hinaufgehen?«

Don Alterio war einigermaßen enttäuscht. Nach dem, was ihm von verschiedenen Seiten zu Ohren gekommen war, hätte die Sache anders laufen müssen.

»Na, wenn sie schon schlafen …«

»Es lohnt sich trotzdem, glaubt mir.«

Don Alterio folgte Don Simone die Treppe hinauf.

Er gelangte in einen spärlich beleuchteten Flur, der dem eines Klosters zum Verwechseln ähnlich sah. Dort gab es zweiundzwanzig Türen, elf auf jeder Seite. Am Ende führte eine weitere Treppe ins nächste Stockwerk.

»Wollt Ihr einen Blick in die Zellen werfen?«

»Aber dazu müsste man die Türen öffnen und …«

»Jede Tür hat ein Guckloch, und die Mädchen sind angewiesen, stets eine brennende Kerze in ihrer Zelle zu haben. Schaut nur hinein, es ist ein schöner Anblick.«

Don Alterio hielt sein Auge an das Guckloch der ersten Tür. Das Licht der Kerze war gerade ausreichend.

Die Zelle war spartanisch eingerichtet: ein schmales Bett, ein Nachttisch, ein Betstuhl, ein Waschgestell mit einer Schüssel und einem Krug Wasser, ein Eimer für das Schmutzwasser, ein Stuhl und an der Wand ein Kleiderhaken.

Ein achtzehnjähriges Mädchen schlief wegen der Hitze auf dem Betttuch. Ihr Hemd war bis zum Bauch hochgerutscht und gab den Blick auf ein Paar Schenkel frei, die unverzüglich Lust machten, sie zu liebkosen.

Des weiteren verschlang Don Alterio mit seinen Blicken einen zwanzigjährigen Hintern, ein Paar weiße, feste Marmorbrüste, einen Venusbüschel, der aus Samt zu sein schien …

Er hätte glatt in alle zwanzig Zellen gespäht und obendrein auch noch in die zwei Toilettenräume, doch Don Simone sagte:

»Lasst uns nach oben gehen.«

Auf der Treppe drehte er sich um und verkündete:

»Jetzt lernt Ihr die fünf Schönsten kennen.«

Auf dieser Etage brannten in jeder Zelle drei Kerzen. In der ersten Zelle lag eine üppige Blondine, es folgten drei leere Zellen, und in der fünften schlief eine Rothaarige, deren Fleisch aus Eisenstein zu sein schien. Nach drei weiteren leeren Zellen kam eine … kam eine … eine wahrhaft göttliche Schönheit.

Gebannt starrte Don Alterio sie an.

Sie war ein hochgewachsenes Mädchen von achtzehn Jahren, mit langem schwarzem Haar, das ihr über die Schultern fiel, und mit Beinen, die gar kein Ende nahmen. Sie lag mit weit geöffneten Schenkeln in der Mitte des Raumes. Als sie bemerkte, dass sie von außen beobachtet wurde, hob sie langsam ihr Hemd, bis sie nackt war, und legte sich die Hände auf die Hüften. Aufreizend.

»Wollt Ihr die letzten zwei auch noch sehen?«

»Nein.«

»Gefällt Euch diese hier?«

»Ja.«

»Das ist eine, von der Ihr alles Erdenkliche verlangen könnt. Sie macht keine Sperenzchen und sagt niemals nein.«

»Umso besser. Soll ich sie bezahlen?«

Don Simone war entrüstet.

»Aber was fällt Euch ein? Soll das ein Scherz sein? Was ist sie denn, etwa eine Hure? Sie ist eine arme Waise, Tochter des Haushofmeisters des Fürsten von Lampedusa, Cilistina Anzillotta mit Namen, aufgenommen habe ich sie auf Anraten des Barons …«

»Schon gut, schon gut«, schnitt Don Alterio ihm das Wort ab.

»Also, hier ist der Schlüssel. Doch ich bitte Euch, wenn Ihr fertig seid, schließt das Mädchen ein. Die Kleine ist ein wahrer Teufel, sie bringt es fertig und entwischt. Ich werde mir die Zeit ein Weilchen mit der Blonden vertreiben. Schaut nachher durch das Guckloch der Zelle. Falls ich noch da bin, klopft an, dann komme ich heraus. Falls nicht, erwarte ich Euch unten.«

Zweieinhalb Stunden später verließ Don Alterio die Zelle und schloss die Tür ab. Er war etwas kurzatmig, die Kleine hatte ihn vollkommen geschafft. Don Simone war nicht in der Zelle der Blonden. Er fand ihn unten.

»Alles in Ordnung?«

»Alles in Ordnung.«

»Braucht Ihr sonst noch etwas?«

»Nein, danke. Ach, eines noch.«

»Sprecht.«

»Könnte ich übermorgen wiederkommen?«

Mit Cilistina hätte er am liebsten die ganze Nacht durchgemacht. Sie hatte es ihm angetan. Doch das ging auf gar keinen Fall. Zu Hause wartete seine Frau Matilde, die sehr ungemütlich werden konnte, wenn sie merkte, dass er nicht heimkam.

»Verehrter Herzog, mein Haus steht zu Eurer Verfügung. Ich möchte lediglich daran erinnern, dass ich zunächst die besagte Spende erhalten müsste, so ist es besser für alle.«

Während Don Alterio rundum zufrieden in Don Simones Barmherzigem Werk zu Gast war, versammelten sich fünf Ratsherren im Haus des Stadthauptmanns.

Vom Fürsten von Ficarazzi überraschend zusammengerufen, waren sie heimlich, still und leise eingetroffen, zu Fuß, den Hut tief ins Gesicht gezogen, den Mantel eng um sich geschlagen und bis über den Mund hochgezogen.

Nur der unauffindbare Don Alterio fehlte.

»Ich komme gleich zur Sache, um Eure Zeit nicht unnötig in Anspruch zu nehmen«, sagte der Fürst. »Ich habe Euch hergebeten, weil ich heute Nacht lange über das nachdenken musste, was gestern im Heiligen Königlichen Rat geschehen ist, und ich zu einigen Schlüssen gekommen bin.«

Sofort war allen klar, dass der Fürst erneut auf die leidige Geschichte mit Don Angels Testament zurückkommen wollte. Doch da war ja nun nichts mehr zu machen, weshalb …

»Verehrter Fürst«, begann der Bischof, »Ihr müsst einsehen, dass der verblichene Vizekönig, da er seinen Willen nun einmal kundgetan hat …«

»Darum geht es doch gar nicht. Das ist für mich längst Schnee von gestern«, unterbrach ihn der Fürst.

»Worauf wollt Ihr dann hinaus?«, fragte Don Severino Lomascio.

»Auf den Rausch«, sagte der Fürst.

Die Ratsherren sahen sich verdutzt an.

»Rausch? Wieso? Niemand hier hat sich berauscht«, entgegnete Don Arcangelo Laferla irritiert.

»Wir sind alle berauscht! Alle!« Der Fürst war laut und hitzig geworden. »Wir sind berauscht von Donna Eleonoras außergewöhnlicher Schönheit, wir sind nicht mehr ganz bei Trost! Wir haben sie angebetet wie eine Heilige!«

»Stimmt«, räumte Don Cono Giallombardo ein. »Aber das war doch spontan, eine Huldigung, die …«

»Die, wenn wir nicht aufpassen, uns alle teuer zu stehen kommen wird«, beendete der Fürst den Satz.

»Wieso denn?«, erkundigte sich der Bischof vorsichtig, während er verblüfft konstatierte, dass der Fürst sich nicht als der Furz aus heißer Luft erwies, für den er ihn gehalten hatte.

»Weil diese Frau, wenn ihr danach ist, uns mir nichts, dir nichts zu Wachs in ihren Händen macht.«

»Ja, wirklich …«, räumte der Bischof nach gedankenvollem Schweigen ein.

»Aber was können wir dagegen tun?«, fragte Don Cono. »Gegen Schönheit ist kein Kraut gewachsen, man muss sie einfach anschauen! Wir können im Rat doch nicht mit zugekniffenen Augen dasitzen, nur um sie nicht zu sehen!«

Wieder ergriff der Fürst das Wort.

»Es geht mir um Folgendes: Ausgehend davon, dass ich Donna Eleonora für eine gefährliche Frau halte, die genau weiß, was sie will – und ich glaube nicht, dass das, was sie will, dasselbe ist, was wir wollen –, davon also ausgehend, sage ich, dass wir uns zuallererst darüber Gedanken machen müssen, wie wir eben auch mit ihr die Handlungsfreiheit behalten, die wir uns genommen haben, als Don Angel erkrankte.«

»Aber wie können wir uns denn ihrem Willen entgegenstellen? Ihr Wille ist Gesetz«, warf Don Severino Lomascio ein, der sich als Königlicher Richter mit solchen Dingen auskannte.

»Es wird ein Weilchen dauern, aber wir schaffen das. Einstweilen müssen wir sechs ihr gegenüber stets einer Meinung sein«, sagte der Fürst. »Hier mein Vorschlag. Wir treffen uns jeden Dienstag, das heißt am Tag vor der Ratssitzung, um die Themen des folgenden Tages zu besprechen. Wenn wir dann am nächsten Tag zur Sitzung gehen, sind wir uns bereits einig. Von dieser Einigung dürfen wir keinen Millimeter abweichen. So kann es geschehen, dass ein Gesetz ausschließlich durch den Willen Donna Eleonoras verabschiedet wird, doch vom gesamten Rat abgelehnt wird.«

»Und was springt für uns dabei heraus? Wenn das Gesetz doch so oder so verabschiedet wird?«, fragte Don Cono.

»Habt Ihr denn nicht bemerkt, dass die Stadt zur einen Hälfte gegen die Vizekönigin ist und zur anderen Hälfte für sie? Das müssen wir ausnutzen. Wir müssen den Gegnern der Vizekönigin zeigen, dass wir Ratsherren nicht mit ihr einverstanden sind. Wir müssen die Allgemeinheit auf unsere Seite ziehen.«

»Das dürfte schwierig werden«, sagte Don Cono.

»Und weshalb?«

»Weil, soweit ich verstanden zu haben glaube, die Frauen von Palermo bei dem Gedanken, dass eine Frau uns herumkommandiert, in Jubel ausbrechen.«

»Meine Frau nicht«, sagte Don Arcangelo. »Als sie gehört hat, wie schön Donna Eleonora ist, hat sie mir vor lauter Eifersucht eine Szene gemacht.«

»Meine mir auch«, sagte Don Severino Lomascio.

Der Fürst rief sie zur Ordnung.

»Bleiben wir doch bei der Sache, bitte sehr, wir werden in Anbetracht der Situation also vorschlagen, dass alle Sitzungen öffentlich stattfinden.«

»Und dann?«, fragte der Bischof.

»Dann ein Feuerchen hier, ein kleiner Aufstand da, zwei, drei Tote wie von ungefähr, und schon können wir Seiner Majestät in Spanien einen schönen Brief schreiben, in dem wir erklären, dass sich die Lage hier zuspitzt und Donna Eleonora dies mit ihrem Eigensinn noch weiter vorantreibt. Wer ist dafür?«

»Für mich klingt das vernünftig«, sagte der Bischof.

Die anderen schlossen sich seiner Meinung an.

»Doch in der Zwischenzeit Vorsicht«, fuhr der Fürst fort. »Donna Eleonora muss behandelt werden, wie es ihr gebührt.«

»Und das heißt?«, fragte Don Cono.

»Wir müssen ihr Respekt, Ergebenheit und Bewunderung erweisen. Sie soll glauben, dass wir ständig vor ihr auf den Knien rutschen. Ich habe den Oberzeremonienmeister angewiesen, dass ab morgen zu jeder Ratssitzung vor den drei Stufen zum Kleinen Thron sechs große Blumensträuße stehen sollen, einer pro Ratsherr.«

»Und wer soll die bezahlen?«, fragte Don Severino Lomascio, der etwas knauserig war.

»Die bezahlen wir reihum. Wir investieren zehn und gewinnen tausend«, sagte der Fürst.

Nach einer halben Stunde war die Zusammenkunft beendet.

Den Ratsherren war nichts aufgefallen, doch kaum waren sie alle im Saal, wo sie sich auf ihre Plätze setzten und sich an den wunderbaren Blumen unterhalb der drei Stufen erfreuten, wurde der Palast auf Befehl eines Hauptmanns von bewaffneten spanischen Soldaten vollständig umstellt. Niemand durfte mehr hinein.

Dann erschien Donna Eleonora, und die Anwesenden erhoben sich. Sie ging durch den Saal, als schwebte sie eine Handbreit über dem Boden, und blieb stehen, als sie die Blumen sah. Sie drehte sich zu den Ratsherren um und lächelte.

Die sechs Ratsherren schwangen gleichzeitig herum wie sechs Baumwipfel in einem Windzug.

»Wenn die weiter so lächelt, sind wir geliefert«, dachte Don Cono unwillkürlich.

»Muchas gracias«, sagte Donna Eleonora.

Was für eine Stimme hatte sie da hervorgezaubert! Welch’ himmlische Melodie! Die reinste Musik, Engelsgesang …

Donna Eleonora nahm auf dem Kleinen Thron Platz, dessen Sitzfläche nun wieder vollkommen waagerecht war.

Doch bevor der Hofnotar um die Erlaubnis bitten konnte, die Sitzung für eröffnet zu erklären, geschah etwas Sonderbares.

An der Tür ertönte ein Knall wie von einem Schuss. Alle drehten sich um. Der Lärm kam von den Absätzen des Generals Miguel Blasco de Timpa, des Kommandanten des spanischen Heeres auf der Insel.

Er stand stramm, zum kriegerischen Gruß, und schaute mit festem Blick und mit den furchterregenden Augen eines Soldaten, der es gewohnt ist, gegen niemanden Mitleid oder Rücksicht walten zu lassen, zum Thron.

Donna Eleonora winkte ihn heran.

Der General rückte mit militärischem Schritt, mit seinem Säbel der Kavallerie und mit klimpernden Orden vor und blieb vor den drei Stufen, doch etwas abseits, stehen.

Er pflanzte sich auf wie ein Koloss, breitbeinig und mit verschränkten Armen.

Die Ratsherren wechselten leicht besorgte Blicke.

Was war denn das nun wieder? Dass ein Kommandant des Heeres am Heiligen Königlichen Rat teilnahm, hatte es noch nie gegeben. Das stand ihm doch gar nicht zu. Was hatte das also zu bedeuten?

Donna Eleonora erläuterte es nicht.

Stattdessen deutete sie wortlos auf den Hofnotar, der die Sitzung für eröffnet erklärte. Sofort stand der Ratsschreiber auf, doch Donna Eleonora gebot ihm mit erhobener Hand Einhalt und verkündete, sie wolle zunächst eine Erklärung abgeben.

Langsam und so, dass keine Missverständnisse über das aufkommen konnten, was sie sagte, gab sie bekannt, dass sie allen Grund zu der Annahme habe, ihr armer Mann sei auf der letzten Sitzung des Heiligen Königlichen Rates praktisch nicht in der Verfassung gewesen, zu verstehen, was um ihn her geschah.

Sie führte aus, an jenem Morgen sei Don Angel nach dem Aufstehen zweimal ohnmächtig geworden, was die beiden Kammerdiener bezeugen könnten.

Sie sagte weiter, sie habe ihn inständig gebeten, die Sitzung zu verschieben, doch das sei gar nicht in Frage gekommen.

Daher sehe sie es als ihre Pflicht an, sämtliche Beschlüsse, die während der letzten Ratssitzung gefasst worden seien, zwangsläufig als null und nichtig zu betrachten und sie in der nun beginnenden Sitzung allesamt neu zu verhandeln.

Der Bischof, Don Cono und Don Severino waren die ersten, die begriffen, was Donna Eleonoras Worte zu bedeuten hatten.

Sie sprangen auf und krakeelten wie wild, darauf verweisend, dass die Beschlüsse vom Vizekönig abgesegnet worden seien und man nicht mehr zurückkönne.

»Beschlossen ist beschlossen!«, brüllte der Bischof.

»Wir sind Männer, die zu ihrem Wort stehen!«, verkündete Don Severino mit empörter Miene.

»Es gibt kein Zurück!«, tobte Don Cono.

Die übrigen Ratsherren, denen endlich ein Licht aufgegangen war, sprangen mit großem Gepolter ebenfalls auf. Dann rückten alle sechs, ohne sich dessen überhaupt bewusst zu sein, gegen den Kleinen Thron vor. Natürlich hatten sie nicht die Absicht, Hand an Donna Eleonora zu legen, sie näherten sich ihr unwillkürlich, vielleicht in dem Bestreben, sich besser Gehör zu verschaffen.

In diesem Moment schnellte General Miguel Blasco de Timpa vor. Mit zwei kräftigen Fußtritten fegte er die Blumensträuße beiseite, um sich freie Bahn zu verschaffen, und während seine rechte Hand zum Säbelgriff fuhr, stieß er mit zwei Fingern seiner Linken im Mund einen Pfiff aus, der eines Schafhirten würdig gewesen wäre und die Ratsherren paralysierte. Unverzüglich liefen zwölf bewaffnete Soldaten herbei und stellten sich zwischen den General und die Ratsherren.

Diese hasteten voller Entsetzen und mit erhobenen Händen, wie um sich zu ergeben, zu ihren Plätzen zurück und taten keinen Mucks mehr.

Der General gab einen Befehl, und die Soldaten postierten sich hinter dem Thron des Königs. Zitternd wie Espenlaub, bat nun der Schreiber ums Wort. Nachdem er es erhalten hatte, erklärte er, einen Teil der Beschlüsse habe er den Betroffenen bereits mitgeteilt, da er sie für rechtskräftig gehalten habe. Wie solle er sich nun bloß verhalten?

Donna Eleonora sagte nach einigem Nachdenken, ihrer Ansicht nach solle man die Mitteilungen nicht zurücknehmen. Ob die Herren einverstanden seien?

»Ja doch, ja«, sagten die Ratsherren im Chor.

Also blieben nur noch die nicht veröffentlichten Beschlüsse, über die erneut beraten und debattiert werden müsse. Welche seien das doch gleich?

Es stellte sich heraus, dass es um alle Verfügungen ging, die sie getroffen hatten, seit Don Angel tot war und sie so getan hatten, als wäre er es nicht.

Die Debatte dauerte geschlagene drei Stunden.

Zu all diesen Beschlüssen äußerte sich Donna Eleonora ablehnend, während der Rat sie einstimmig befürwortete. Es trat ein, was der Fürst von Ficarazzi vorausgesagt hatte.

Nichtsdestoweniger wurden alle Beschlüsse widerrufen, da Donna Eleonoras Wille über allem stand.

An diesem Punkt schlug die Marquesa vor, die Sitzung am folgenden Tag fortzusetzen.

Der Bischof hielt dagegen, er habe zwar klare Pflichten der Krone gegenüber, doch noch höhere gegenüber Gott und der Kirche. Er halte am Morgen des folgenden Tages einen Gottesdienst im Dom ab.

Da sie sich am Vortag abgesprochen hatten, in der Sitzung allesamt nur eine Meinung zu vertreten, hielt der Fürst von Ficarazzi es für angebracht zu verkünden, auch er könne nicht kommen, weil er bereits eine Verpflichtung in Catania übernommen habe. Sofort erklärten die übrigen Ratsherren unter diesem oder jenem Vorwand, eine Versammlung am kommenden Tag sei ausgeschlossen. Also fragte Donna Eleonora sie, wie viele Tage sie überhaupt, abgesehen vom Mittwoch, dem Königlichen Rat widmen könnten. Im Namen aller antwortete der Fürst von Ficarazzi, der Mittwoch sei der einzige mögliche Tag.

Donna Eleonora erwiderte, das reiche aber nicht aus, es gebe zu viel zu tun.

Der Fürst von Ficarazzi breitete die Arme aus. Im Stillen genoss er die Schwierigkeiten, in die sie die Marquesa brachten.

Donna Eleonora bat sie, ihren Standpunkt nochmals ernsthaft zu überdenken. Könnten sie nicht zumindest drei Tage dem Rat widmen?

»Nein«, sagte der Fürst.

»Ni siquiera dos?«

»Wenigstens zwei? Nein«, sagte der Fürst.

Donna Eleonora wandte sich an den Schreiber und wies ihn an, im Protokoll festzuhalten, dass keines der Ratsmitglieder sich bereit erklärt habe, dem Vizekönig uneingeschränkt zur Verfügung zu stehen.

Dann beendete sie die Sitzung.

»La sesión ha terminado.«

Sie stand auf und ging in Begleitung des Generals und der Soldaten rasch hinaus.

Einen Moment lang waren die Ratsherren wie vom Donner gerührt. Dann trat der Fürst, gefolgt von den anderen Ratsherren, an den Hofnotar heran.

»Warum hat sie zu Protokoll gegeben, dass wir ihr nicht uneingeschränkt zur Verfügung stehen?«, fragte er.

»Weil sie Euch, mit Verlaub, damit am Arsch hat«, lautete die unerwartete Antwort.

Die Ratsherren verstummten.

Fünftes Kapitel

ES HERRSCHT KRIEG

ZWISCHEN DONNA ELEONORA

UND DEN RATSHERREN

»Wieso denn?«, fragte der Fürst von Ficarazzi, als er sich wieder gefasst hatte, und er spürte, wie ihm der kalte Schweiß den Rücken herunterlief.

»Ja, wieso?«, fragten die anderen im Chor.

Don Gerlando Musumarra genoss den Anblick der ängstlichen Gesichter.

»Weil das Gesetz, meine hochverehrten Herren, da ganz eindeutig ist. Hättet Ihr es gelesen, hättet Ihr Euch nicht so tölpelhaft benommen. Jeder, der die übergroße Ehre akzeptiert, Mitglied des Rates zu sein, muss dem Vizekönig Tag und Nacht und stets und ständig zur Verfügung stehen.«

»Wirklich?«, fragte der Fürst.

»Wirklich. Immer Gewehr bei Fuß. Schlimmer als bei den Soldaten. Das ist die oberste Bedingung. Ihr habt erklärt, dass Ihr das nicht tut, deshalb hat sie nun die uneingeschränkte Macht, Euch nach Belieben zu entlassen, wann und wie immer sie will. Was Ihr da getan habt, war eine …«

Er wurde vom Oberzeremonienmeister unterbrochen.

»Donna Eleonora will Euch auf der Stelle sprechen.«

»Mich?«, fragte der Hofnotar überrascht.

»Ja, Euch.«

»Entschuldigt mich«, sagte Don Gerlando und machte sich im Laufschritt auf den Weg.

»Lasst uns noch fünf Minuten hierbleiben und miteinander reden, ganz unter uns«, schlug der Bischof vor. »Ich habe nämlich den Eindruck, die Lage ist viel ernster, als wir uns vorstellen können.«

»Einverstanden«, sagten die anderen.

Kaum hatten sie sich hingesetzt, erschien ein Hauptmann. Die Hacken zusammenschlagend, grüßte er, sah aber niemanden an.

»Ihr wünscht?«, fragte der Fürst.

»Auf Befehl der Vizekönigin soll der gesamte Palast, einschließlich des Ratssaales, sofort geräumt werden.«

Die Ratsherren murrten, doch Widerstand war zwecklos. Es blieb ihnen nichts anderes übrig, als sich zu fügen.

Zögernd standen sie auf, trotteten betont langsam, mit gesenktem Kopf und schweigend die Treppe hinunter und gelangten in den Hof, wo ihre Kutschen warteten.

»Heute Abend, eine Stunde nach Sonnenuntergang, treffen wir uns bei mir«, sagte der Stadthauptmann beim Abschied leise zu den anderen, wobei er vorsichtig in die eine und in die andere Richtung spähte.

An dem gedeckten Tisch waren sie zu dritt.

Auf Donna Eleonoras Wunsch hin speisten der Hofnotar und General de Timpa mit ihr. Alles, was sie während des Essens sagte, begeisterte den General und verstörte den Hofnotar zutiefst.

Nicht, dass die Marquesa die Absicht geäußert hätte, mit ihrem Handeln gegen das Gesetz zu verstoßen, ganz im Gegenteil, sie wollte ihren Pflichten auf jeden Fall genauestens nachkommen und wünschte, bevor sie etwas tat, von ihm zu erfahren, ob das Gesetz es ihr erlaubte oder nicht. Allerdings, und das verstörte den Hofnotar so sehr, bestand kein Zweifel daran, dass Donna Eleonoras Vorhaben garantiert ernste Konsequenzen haben würden, deren weitere Entwicklung nicht absehbar war.

Der General dagegen hatte Kampfesluft gewittert und wirkte wie ein Rassepferd, das vor einem schönen Rennen schon mit den Hufen scharrt. Außerdem war auch er von der Marquesa hingerissen. Endlich begegnete er einmal einer Frau, die nicht nur in höchstem Maße über alle Attribute der Weiblichkeit verfügte, sondern zudem auch noch ein ganzer Kerl war.

Am Ende bedankte sich Donna Eleonora, verabschiedete sich von ihnen und begab sich in ihre Privatgemächer, wo ungeduldig und zunehmend verliebt Don Serafino, der Leibarzt, auf sie wartete.

»Kann ich contar con su confianza?«, war das erste, was sie beim Eintreten zu ihm sagte.

Ihm vertrauen? Don Serafino antwortete nicht. Was er übrigens auch gar nicht gekonnt hätte, denn seine Kehle war wie zugeschnürt. Mit feuchten Augen kniete er nieder, nahm ihre Hand und küsste sie.

Da erklärte Donna Eleonora, was sie von ihm wünschte. Don Serafino hörte aufmerksam zu und versprach, in der genannten Frist zu tun, was von ihm verlangt wurde.

Nach einer Stunde wurde er entlassen, weil die Fürstin von Trabia, die ranghöchste von Palermos Edeldamen, um eine Audienz gebeten hatte. Und Donna Eleonora empfing sie unverzüglich, denn die Unterstützung wenigstens eines Teils des palermitanischen Adels war wichtig für ihre diversen Vorhaben.

Mit allem hatte sie gerechnet, doch nicht damit, eine derart gebrechliche Frau vor sich zu sehen. Die Jahre hatten eine Art gerupftes Vögelchen aus der Fürstin gemacht, sie war vollkommen verdorrt, geschrumpft und verkrümmt. Doch aus der Anhäufung von Falten, zu der ihr Gesicht geworden war, stachen zwei Adleraugen hervor, die noch immer messerscharf blickten. Sie ging an zwei Krückstöcken und war beleidigt, wenn jemand Anstalten machte, ihr zu helfen.

Sie trug keinerlei Schmuck. Und das, obwohl die Juwelen der Fürsten von Trabia legendär waren.

»Ihr seid noch schöner, als man sich erzählt«, sagte die Fürstin und setzte sich. »Und wie es scheint, seid Ihr eine große Ausnahme.«

Ihre Stimme war noch klar, freundlich, doch bestimmt, die Stimme eines Menschen, der es gewohnt ist, Befehle zu erteilen.

»Wieso? Por qué soy una excepción?«

»Weil Schönheit nicht immer mit Klugheit einhergeht. Und ich spüre, dass Ihr ein kluges Mädchen seid. Das freut mich für Euch und für unser Land.«

Donna Eleonora ergriff eine ihrer Hände und drückte sie. Sie hatte erkannt, dass die Fürstin sagte, was sie dachte, sie war eine Frau, die ihr Herz auf der Zunge trug.

»War deine Großmutter zufällig die Baronin Fabiana Contarello von Comiso, die später den Marchese Ardigò von Nocita heiratete und dann mit ihm nach Spanien ging?«

»Sí.«

»Ich kannte deine Großmutter, wir waren einige Jahre eng befreundet. Lebt sie noch?«

»Sie starb, als ich cinco años … fünf Jahre alt war.«

»Deine Großmutter Fabiana kam zu mir nach Palermo, als der Aufstand von siebenundvierzig losbrach. Sie musste einen ganzen Monat bei mir bleiben, weil sie nicht in ihr Haus zurückkonnte.«

Unvermutet wurde sie von einem heftigen Husten geschüttelt. Donna Eleonora fürchtete, die zarte Brust der Fürstin könne zerspringen.

Sie stand auf, um etwas Wasser bringen zu lassen, doch die Fürstin bedeutete ihr, sich wieder zu setzen.

»Ich huste nicht, ich lache.«

»Por qué se ríe?«

»Weil ich mich an etwas erinnere, das viele, viele Jahre zurückliegt.«

Sie hing ihren Gedanken nach, und für einen Moment verlor ihr heller Adlerblick an Schärfe. Dann sprach sie weiter.

»Weißt du, bevor der Aufstand losbrach, war die Hungersnot in der Stadt so groß, dass die Huren …«

»Huren?«, unterbrach Donna Eleonora sie irritiert, da sie das Wort nicht verstanden hatte.

»Die Dirnen. Sie hatten keine Kunden mehr, die Ärmsten, und starben in Hunger und Elend. Oder man tat ihnen Gewalt an und brachte sie dann um. Wie es auch heute immer noch geschieht. Jedenfalls hatten sich etwa dreißig dieser Frauen in den Park unserer Villa geflüchtet. Ich ordnete an, dass man ihnen etwas zu essen brachte, mittags und abends. Ich bat deine Großmutter, mir zu helfen, doch die war entsetzt. Sie wollte nichts damit zu tun haben, weil ihr Beichtvater ihr eingeredet hatte, die Huren hätten so einen Schwanz wie der Teufel.

Nach langem Zureden überzeugte ich sie davon, dass sie genauso gebaut sind wie wir, und so half sie mir schließlich doch.«

Donna Eleonora dachte einen Augenblick nach, dann sagte sie:

»Ich habe efectivamente viel Prostitution gesehen.«

»Und mit jedem Tag, der vergeht, nimmt sie zu. Mein Schwiegersohn hat mir erzählt, dass man alte Huren oft verhungert auf der Straße findet, wie räudige Hunde. Aber noch schlimmer ist das, was man nicht sieht. Viele Frauen aus gutem Hause müssen sich heimlich verkaufen. Ach, wäre ich doch jünger! Wie viel könnte ich für diese Unglücklichen tun! Ich erzähle dir das, weil du eine Frau bist und das verstehst.«

Da war Donna Eleonora klar, warum die Fürstin zu ihr gekommen war.

Bischof Turro Mendoza lief unentwegt im Zimmer auf und ab, weil ihn seine strapazierten Nerven daran hinderten, auch nur eine Minute stillzustehen, und schnaubte aus den Nasenlöchern wie ein wütender Stier in der Arena, während er mit einem Brief in der Luft herumwedelte, der aus nur einem Satz bestand.

Sämtliche Ratsherren hatten eine Stunde zuvor, von einem Soldaten überbracht, genau den gleichen erhalten.

Der Heilige Königliche Rat wird für morgen Vormittag um zehn Uhr einberufen.

Die Vizekönigin Eleonora de Guzmán

»Das ist doch zum Verrücktwerden! Zum Verrücktwerden ist das!«, stieß er immer wieder hervor.

»Sie provoziert uns absichtlich!«, ließ sich Don Severino vernehmen.

»Als hätten wir ihr nicht mehrfach gesagt, dass wir morgen absolut nicht können!«, entrüstete sich Don Alterio.

»Was sie im Schilde führt, ist offensichtlich«, schaltete sich der Fürst von Ficarazzi ein. »Sie lässt es auf eine Kraftprobe mit uns ankommen.«

»Und das heißt?«, fragte der Bischof.

»Das heißt, wenn wir morgen Vormittag nicht vor ihr erscheinen, erklärt sie uns für unseres Amtes enthoben.«

»Ergo müssen wir dort erscheinen«, sagte Don Cono.

»Ergo nichts da! Einen Scheißdreck werden wir tun! Seid nicht so voreilig! Wir haben uns hier getroffen, um nachzudenken«, sagte der Fürst.

»Da gibt’s nicht viel nachzudenken«, warf Don Arcangelo ein. »Wir gehen hin, oder wir gehen nicht hin. Tertium non datur.«

»Ich bin dafür, dass wir so weitermachen wie heute Morgen. Wir reden und handeln alle wie ein Mann«, erwiderte der Fürst.

»Offengestanden hatten wir damit ja nicht gerade viel Erfolg«, bemerkte Don Severino. »Sie hat uns an die Kandare genommen und dahin geführt, wohin sie wollte. Und wir sind blöd wie ein Haufen Schafe in die Falle getappt und haben nichts gemerkt.«

»Wie dem auch sei«, sagte Don Arcangelo nachdenklich. »Ob wir morgen nun hingehen oder nicht, früher oder später wird uns die werte Marquesa alle absägen.«

»Und das kann ein gewaltiger Fehler sein. Immer vorausgesetzt, dass wir alle zusammenhalten«, sagte der Fürst.

»Was meint Ihr damit?«, fragte Don Alterio.

»Bisher kam es ab und an vor, dass ein Ratsherr durch einen anderen ersetzt wurde, aber dass der gesamte Rat ausgetauscht wurde, gab es noch nie. Wir sind ihr zahlenmäßig überlegen.«

»Ich kann Euch nicht ganz folgen«, sagte Don Alterio mehr verwirrt als überzeugt.

»Haben sechs Köpfe etwa nicht mehr Verstand als einer? Wir sechs können immer sagen, diese Frau sei übergeschnappt oder benehme sich zumindest so.«

»Aber wem sagen wir das?«

»Seiner Majestät, dem König. Sobald sie uns entlässt, schreiben wir an den König. Wir teilen ihm mit, dass dieses Vorgehen die ohnehin schon angespannte Lage zuspitzen und ganz Sizilien mit Feuer und Schwert verheeren würde. Glaubt mir, Seine Majestät wird sie umgehend nach Spanien zurückbeordern. Nicht umsonst sind wir Mitglieder des Königlichen Rates, wir sind unser Gewicht in Gold wert. Man kann uns nicht behandeln wie den letzten Dreck. Wir sind es, die hier die Herrschaft der spanischen Monarchie ausüben. Die Vizekönige kommen und gehen. Wir bleiben.«

»Das klingt nicht schlecht«, sagte der Bischof. »Doch wir haben ein Problem, das sofort gelöst werden muss. Was machen wir mit der morgigen Vorladung? Ich hätte da eine Idee.«

»Lasst hören.«

»Wir erscheinen morgen zu der Sitzung.«

Die Ratsherren erstarrten.

»Was soll das heißen? Dass wir uns die Hosen ausziehen lassen und klein beigeben?«, fragte Don Severino angriffslustig.

»Keineswegs. Hosen hin oder her. Hört mir zu. Wir gehen morgen in den Ratssaal, setzen uns hin, und wenn sie kommt, erheben wir uns nicht, wir bleiben wie versteinert sitzen. Ohne ein Wort, ohne eine Regung, die ganze Sitzung über. Körperlich sind wir anwesend, doch geistig nicht. Und Ihr werdet sehen: Wenn sie verstehen will, wird sie verstehen.«

Die Ratsherren wussten sich nicht zu halten und klatschten ihm begeistert Beifall. Der Fürst umarmte ihn.

Am folgenden Morgen, um Punkt zehn Uhr, nahmen die Ratsherren Platz und suchten sich mit ihren Hintern die bequemste Stellung, da sie nun einige Stunden unbeweglich ausharren mussten.

Der Hofnotar und der Ratsschreiber setzten sich.

Zehn Minuten vergingen, doch nichts geschah. Was sollte denn nun diese Verspätung? Das hatte es noch nie gegeben. Schließlich erschien der Oberzeremonienmeister und blieb nach einem Schritt in den Saal stehen.

»Eure Exzellenzen.«

Keiner der Ratsherren machte Anstalten, sich ihm zuzuwenden. Ihre Gesichter verharrten im Profil. Nur der Hofnotar und der Schreiber schauten zu ihm. Das war nicht normal.

»Eure Exzellenzen«, wiederholte der Oberzeremonienmeister.

Wieder nichts. Er schien zu sechs Statuen zu sprechen.

Da besann er sich und sagte trotzdem, was er zu sagen hatte.

»Die verehrte Marquesa lässt sich entschuldigen, sie ist gezwungen, die Eröffnung der Sitzung um eine halbe Stunde zu verschieben.«

Er wartete auf eine Reaktion, doch es kam keine. Also verließ er den Saal und lief zu Donna Eleonora, um ihr zu berichten, wie sich die Ratsherren aufführten.

Die Marquesa lächelte.

Die halbe Stunde verstrich, und nichts geschah. Dann, nach einer weiteren Viertelstunde, erschien der Oberzeremonienmeister erneut.

»Die Marquesa bittet Eure Exzellenzen um Vergebung, doch aus Gründen, die nicht ihrem Willen unterliegen, ist sie gezwungen, die Sitzung auf heute Abend bei Sonnenuntergang zu vertagen.«

Fünf Ratsherren rührten sich nicht, nur einer, Don Alterio, sprang auf und schimpfte wie ein Rohrspatz.

»Oh nein! Das ist doch keine Art! Ich habe heute Abend Verpflichtungen, die ich unmöglich absagen kann!«

Die vom Stadthauptmann angestrebte Einigkeit war im Eimer. Sie musste sofort wieder hergestellt werden, sonst verhielt es sich wie mit einem Leck, durch das Wasser in ein Schiff strömt, so dass es zu kentern droht. Der Fürst wandte sich an den Oberzeremonienmeister und antwortete:

»Sag der Marquesa, dass der gesamte Rat heute Abend verhindert ist.«

Als der Oberzeremonienmeister den Saal verlassen hatte, konnten die Ratsherren sich endlich erholen. Der Fürst putzte sich die Nase, Don Severino ging pinkeln, der Bischof kratzte sich seinen juckenden Hintern, Don Cono und Don Alterio vertraten sich die Beine.

Nach einer Weile kam der Oberzeremonienmeister zurück.

»Da die Schuld für die versäumte Ratssitzung bei ihr liegt, wünscht die verehrte Marquesa, dass nun Eure Exzellenzen den Termin für die nächste Sitzung festlegen. Ich werde wiederkommen, um Eure Antwort entgegenzunehmen.«

Der Stadthauptmann bat den Hofnotar, den Saal zu verlassen, da sich die Ratsmitglieder beraten müssten.

Als sie allein waren, brach unter den Ratsherren ein Herzen und Küssen, Händeschütteln und Schulterklopfen aus.

»Gewonnen! Wir haben gewonnen!«, rief der Bischof.

»Habe ich es nicht gleich gesagt? Einigkeit macht stark«, rühmte sich der Stadthauptmann.

Don Alterio rieb sich die Hände und sagte glücklich und zufrieden:

»Hat die Signora endlich begriffen, wer hier das Sagen hat!«

»Und welchen Tag nehmen wir?«, fragte Don Severino.

»Also ich bin der Ansicht«, sagte der Fürst, »dass die Dinge bleiben sollten, wie sie sind. Und der Rat deshalb, wie gehabt, jeden Mittwoch zusammentreten sollte. Seid Ihr einverstanden?«

Die übrigen Ratsherren waren einverstanden. Dann ließ der Fürst den Hofnotar und den Schreiber wieder herein.

Kurz darauf kam der Oberzeremonienmeister zurück.

»Lasst die verehrte Marquesa wissen, dass die Mitglieder des Rates die nächste Sitzung für den kommenden Mittwoch um zehn Uhr anberaumt haben. Bringt uns die Antwort.«

Der Oberzeremonienmeister kehrte postwendend zurück.

»Die verehrte Marquesa sagt, das geht in Ordnung.«

Die Ratsherren wechselten erfreute Blicke. Die Marquesa hatte aufgegeben, und sie hatten gewonnen, auf der ganzen Linie.

»Und wer beendet jetzt die Sitzung?«, fragte der Fürst.

»Niemand«, antwortete der Hofnotar. »Weil diese Sitzung nämlich nie eröffnet worden ist.«

Nach Sonnenuntergang hielt die Kutsche ohne das Wappen der Batticani wie bereits zwei Abende zuvor an dem abgelegenen Palazzo, und Don Alterio befahl dem Kutscher, ihn drei Stunden später wieder abzuholen.

Don Simone öffnete ihm lächelnd die Tür.

»Verehrter Herzog, Ihr seid jederzeit willkommen.«

Don Alterio trat ein, die Tür wurde geschlossen. Es war genauso still wie beim ersten Mal.

»Ich habe gehört, dass die Witwe des Vizekönigs Euch derzeit einige Unannehmlichkeiten bereitet.«

»Oh ja«, sagte Don Alterio.

Er hatte nicht die geringste Lust auf ein Gespräch und wollte keine Zeit verlieren, er wollte einfach nur so schnell wie möglich zwischen Cilistinas Beine und dort bleiben.

Die letzte Nacht war eine einzige Qual gewesen, wegen seines brennenden Verlangens nach ihr hatte er kein Auge zugetan. Ihm war, als hätte er nicht Blut, sondern ein loderndes Feuer in seinen Adern. Er warf sich so lange im Bett hin und her, bis seine Frau irgendwann fragte, was denn mit ihm los sei.

»Mir tut der Hintern weh.«

Er hatte sich weiter herumgewälzt, bis ihn die wütende Donna Matilde schließlich aus dem Bett geworfen hatte. Bis zum Morgengrauen war er im Zimmer auf und ab getigert.

»Wollt Ihr mir die hohe Ehre zuteil werden lassen und für einen kurzen Augenblick in mein Schreibzimmer kommen?«, fragte Don Simone.

Das konnte er nicht abschlagen. Und so trottete er ihm nach.

Das Schreibzimmer war eine dunkle Kammer mit einem kleinen Fenster, und es war vollgestopft mit Papieren.

»Hier habe ich die gesamte Buchführung des Barmherzigen Werkes«, sagte Don Simone. »Leider reicht das Geld hinten und vorn nicht. Die Mädchen sind jung und haben ständig großen Appetit.«

Er seufzte und fragte dann:

»Möchtet Ihr vielleicht ein Gläschen von dem erlesenen Rosolio kosten, den mir die Mönche von Santo Spirito immer schicken? Bruder Giovanni, der Superior, stattet den Mädchen oft einen Besuch ab, um ihnen Trost zu spenden.«

Warum bloß stahl Don Simone ihm so viel Zeit? Was bezweckte er mit all diesen Förmlichkeiten? Wieso hielt er ihn so lange hin? Das Beste war wohl, ein Gläschen anzunehmen und zu versuchen, die Sache schnellstmöglich zu beenden.

»Ja, danke«, sagte er.

Von dem Rosolio wurde ihm speiübel. Während er ihn sich tropfenweise hineinwürgte, nahm Don Simone ein Blatt Papier zur Hand und hielt es ihm hin.

»Hier ist eine erste Liste von Mädchen, die für das Barmherzige Werk geeignet sind. Es sind schon ungefähr zwanzig. Und ich versichere Euch, dass drei oder vier noch besser sind als die, die Ihr bereits gesehen habt.«

»Wie sucht Ihr sie denn aus?«

»Sie werden mir von Geistlichen empfohlen, von Priestern, Äbtissinnen, Nonnen, Mönchen … Ich vertraue nur den Leuten der Kirche, sie haben die weitere Zukunft der Mädchen im Blick. Und dann unterziehe ich jede einzelne einer Untersuchung, um zu sehen, ob sie die … die nötigen Requisiten mitbringen.«

Er leckte sich die Lippen bei der Erinnerung an die Untersuchung, die er an den Mädchen vorgenommen hatte.

»Wollt Ihr hinaufgehen, verehrter Herzog?«, fragte er.

»Durchaus.«

Für Don Alterio schienen die Stufen kein Ende zu nehmen, die Flure ebenso. Endlich stand er vor der Tür zu Cilistinas Zelle.

»Sie erwartet Euch schon«, sagte Don Simone.

»Den Schlüssel«, sagte Don Alterio und streckte seine Hand aus, die zitterte, als hätte er einen Malariaanfall.

Don Simone warf einen Blick auf den Schlüsselbund an seinem Gürtel, und eine Falte erschien auf seiner Stirn.

»Ich kann ihn nicht finden.«

Don Alterio stampfte mit dem Fuß auf. Ein Nichts genügte, um ihn aus der Haut fahren zu lassen.

»Schaut genauer nach.«

Don Simone besah sich jeden einzelnen Schlüssel. Er brauchte eine Ewigkeit.

»Er ist nicht da. Wo habe ich ihn bloß gelassen?«

Dann schlug er sich mit der Hand gegen die Stirn.

»Ach ja, heute Morgen, als … Er wird in meinem Schreibzimmer sein. Ich gehe ihn holen. Bin gleich zurück.«

Don Alterio konnte es sich nicht verkneifen, durch das Guckloch zu spähen.

Cilistina lag nackt auf dem Bett, mit geöffneten Schenkeln, eine Hand hinter dem Kopf, und lächelte ihm zu. In ihren Anblick versunken, bemerkte er nicht, wie lange Don Simone brauchte, bis er zurückkam.

»Es tut mir leid, doch im Moment kann ich ihn nicht finden«, sagte er mit einem hämischen Grinsen.

»Was soll das heißen – im Moment?«, fragte Don Alterio, dem das Blut in den Adern stockte.

»Das heißt, ich finde ihn erst wieder, wenn Ihr dafür gesorgt habt, dass die Zuwendung, die von Donna Eleonora gestrichen wurde, erneut bewilligt wird. Ist das klar?«

Don Alterio überkam das unbändige Verlangen, ihn eigenhändig zu erwürgen. Dieser elende Scheißkerl hatte das ganze Theater nur aufgeführt, damit er umso mehr nach Cilistina lechzte. Aber was konnte er tun? Gar nichts.

»Klar«, stieß er zwischen den Zähnen hervor.

Sechstes Kapitel

DAS »BARMHERZIGE WERK

FÜR VOM LASTER BEDROHTE

JUNGFRAUEN«

Nach einer Nacht, die noch quälender, bitterer und abscheulicher gewesen war als die vorangegangene, kam Don Alterio im Morgengrauen, nachdem er Stunde um Stunde für nichts und wieder nichts darüber nachgedacht hatte, was er bloß tun könnte, und ihm schließlich der Kopf zu platzen drohte, endlich auf die einzig mögliche Lösung, die verhindern konnte, dass er vollkommen überschnappte oder sich in selbstmörderischer Absicht aus dem Fenster stürzte.

Die Lösung war, unverzüglich zu Donna Eleonora zu laufen und sie zu überreden, ihren Schritt zurückzunehmen.

Koste es, was es wolle, selbst auf die Gefahr hin, sich ihr mit Leib und Seele auszuliefern und den Ratsfreunden untreu zu werden. Für ihn war es eine Frage von Leben und Tod, dass die Marquesa das Ersuchen um die halbjährliche Zuwendung für Don Simones Barmherziges Werk erneut prüfte, es diesmal befürwortete und damit die von ihr selbst verfügte Streichung der Spende zurücknahm.

Es würde nicht leicht werden, gar keine Frage, doch ihm blieb keine andere Wahl. Oder zumindest sah er keinen anderen Weg.

Aber vielleicht, so dachte er weiter, war es ja besser, ihr einen Brief zu schreiben?

Er überlegte hin und her und entschied sich dann dagegen. Schriftliches war immer gefährlich, und wie sagten schon die alten Römer? Verba volant scripta manent.

Nichts da, er verplemperte bloß unnötig Zeit.

Ihm blieb nur, sich mit dem Mut der Verzweiflung zu wappnen und im Palast vorstellig zu werden.

Doch würde er dem inquisitorischen Blick Donna Eleonoras standhalten? Würde er es fertigbringen, ihr einen Bären nach dem anderen aufzubinden und dabei ein unverändert ehrliches, aufrichtiges Gesicht zu ziehen?

Wie auch immer, es war ein kreuzgefährlicher Schritt, der ihn wirklich teuer zu stehen kommen konnte.

Und das aus zwei Gründen. Erstens, weil er nicht ahnen konnte, wie Donna Eleonora reagieren würde, möglich, dass sie ihn mit Tritten in den Hintern aus dem Palast werfen ließ. Und zweitens, weil er nicht wusste, wie es die anderen Ratsmitglieder aufnehmen würden, wenn sie davon erfuhren. Bestimmt würden sie ihn des Verrats bezichtigen. Und dazu hätten sie auch allen Grund. Da biss die Maus keinen Faden ab: Wenn er allein und ohne den anderen Bescheid zu sagen, zu Donna Eleonora ging, verstieß er gegen die Abmachung, nach der sie alle an einem Strang ziehen und wie ein einziger Mann handeln wollten.

Doch sein Verlangen nach Cilistina, nach ihrem feurigen Fleisch, ihrem samtenen Mund, ihren seidigen Schenkeln und ihren strammen Brüsten war stärker als jeder Zweifel.

Er zog sich an, verließ das Haus und beschloss, nicht die Kutsche zu nehmen, sondern zu Fuß zu gehen. Die kühle Morgenluft würde ihm guttun.

Um neun Uhr war er im Palast und sagte dem Oberzeremonienmeister, Donna Eleonora müsse ihn auf der Stelle empfangen, sein Anliegen sei persönlicher Natur und habe nichts mit den Angelegenheiten des Rates zu tun.

Die Marquesa ließ ihm ausrichten, sie werde ihn in einer halben Stunde in ihrem Salon erwarten. Dieser unverhoffte Besuch, zumal zu so früher Stunde, hatte sie erstaunt und ihre Neugier geweckt.

Man bat Don Alterio, Platz zu nehmen, und er ging in Gedanken noch einmal alles durch, was er sagen wollte und wie er es sagen sollte.

Sein Herz schlug zum Zerspringen, und vom Schlafmangel tat ihm der Kopf weh.

Doch als er Donna Eleonora vor sich sah, die früh aufgestanden war und deren Schönheit gerade zu dieser Stunde heller als der Morgenstern erstrahlte, verschlug es ihm die Sprache, und er brachte nicht mehr als eine Art Hundegewinsel zustande und eine Verbeugung, die so tief war, dass er beinahe das Gleichgewicht verloren hätte und in einem großen Purzelbaum vornübergekippt wäre.

»Le escucho … Ich höre«, sagte die Marquesa mit ernster Miene und nahm Platz, wobei sie ihm bedeutete, sich ebenfalls zu setzen.

Don Alterio kam wieder zu sich, und ihm war mehr als klar, dass er in diesem Moment alles auf eine Karte setzte.

Da kamen ihm wie durch ein Wunder die Worte plötzlich wohlsortiert, akkurat und fehlerfrei in den Sinn.

»Erinnert Ihr Euch, verehrte Marquesa, dass unter den Beschlüssen, die wir an dem Morgen fassten, da unser Vizekönig aus dem Leben schied, und die Ihr in der Folge für nichtig erklärtet, auch einer war, der den Marchese della Trigonella, Don Simone Trecca, betraf?«

»No«, sagte Donna Eleonora kurz angebunden.

Einen Moment lang hätte er am liebsten alles hingeschmissen und wäre gegangen, doch es gelang ihm, sich zu beherrschen.

»Es handelte sich um eine halbjährliche Zuwendung, die …«

Die Marquesa unterbrach ihn.

»El marqués está necesitado?«

»Der Marchese persönlich? Nein, der brauchte sie nicht.«

»Quién entonces?«

Sie schien ungeduldig zu sein.

»Wer dann? Nun, die Zuwendung ist nicht für ihn, sondern für ein Werk …«

Die Marquesa gebot ihm Einhalt, indem sie ihre wunderbare, schmale Hand hob, die beredter war als ein Mund. Ihr Zeigefinger blieb gestreckt, während sich die übrigen Finger krümmten, dann fuhr er kurz von rechts nach links und von links nach rechts, in einer zwar geschmeidigen und leichten Bewegung, die aber immer noch nein bedeutete.

»Siento mucho … Es tut mir sehr leid, dass ich Euch nicht helfen kann. Doch ich werde nichts rückgängig machen.«

Don Alterio schloss verzweifelt die Augen, öffnete sie wieder, sog Luft in seine Lungen und fand die Kraft für eine Reaktion. Seine Stimme war nun gereizt, irgendwo zwischen Entrüstung und Betroffenheit.

»Aber so landen fünfundzwanzig arme Waisen auf der Straße, ohne Obdach, ohne Essen und allen Gefahren schutzlos ausgeliefert …«

Donna Eleonora schaute ihn fragend an.

»Por qué habla usted de las huérfanas?«

»Aber selbstredend spreche ich hier von Waisen! Das Barmherzige Werk, das Don Simone Trecca, bedenkt es wohl, auf eigene Kosten gegründet hat, einzig geleitet von Mitgefühl und christlicher Nächstenliebe, verschreibt sich der Rettung von Körper und Seele junger Waisenmädchen, die ansonsten dem sicheren Verderben anheimgegeben wären. Sie alle waren, wie Don Simone es nennt, vom Laster bedrohte Jungfrauen, die er unter Einsatz seines Vermögens der Gefahr entrissen hat.«

Don Alterio beglückwünschte sich.

Er hatte durchaus bemerkt, dass die Marquesa ihn fixierte, ihre Aufmerksamkeit war gründlich geweckt. Man sah, dass die Sache sie interessierte.

»No había entendido … Ich wusste ja nicht, worum es sich handelt«, sagte sie nach einer Weile nachdenklich, als machte sie sich Vorwürfe.

Don Alterio musste sehr an sich halten, um nicht auf dem Tisch zu tanzen. Er schmiedete das Eisen, solange es heiß war.

»Sollte ihm die Spende versagt werden, wäre Don Simone nicht nur gezwungen, auf die von ihm beabsichtigte Unterstützung weiterer Mädchen zu verzichten, sondern er müsste, wie ich Euch bereits kundtat, das Barmherzige Werk schließen. Und was wird dann nur aus den armen Waisen?«

Da sagte die Marquesa nach erneutem Schweigen etwas, womit er niemals gerechnet hätte.

»Ich will zu ihm.«

»Zum Marchese? Noch heute werde ich …«

»No. Ich wünsche, diesem Barmherzigen Werk einen Besuch abzustatten.«

Don Alterio blieb das Herz stehen.

Wenn diese Frau einen Fuß in den Palazzo setzte, würde ihr sofort aufgehen, dass die vom Laster bedrohten Jungfrauen vom Laster längst nicht mehr bloß bedroht wurden. Und sie würde ihn und Don Simone in den Kerker stecken.

Ihm brach der kalte Schweiß aus, er wusste nicht, was er sagen sollte.

Donna Eleonora war es, die ihm aus der Klemme half. Sie sagte, sie wolle das Barmherzige Werk zur Mittagszeit besuchen. Don Alterio solle sich am folgenden Tag kurz vor zwölf im Hof einfinden. Sie würden dann die Kutsche nehmen, die sie immer benutzte, wenn sie den Palast heimlich verließ. Don Alterio sollte den Weg weisen.

Kaum war der Herzog von Batticani wieder draußen, hastete er zu Don Simone und berichtete ihm, von der Eile außer Atem, was er getan hatte und welchen gefährlichen Entschluss Donna Eleonora gefasst hatte.

Im Gegensatz zu dem besorgten Don Alterio ließ sich der Marchese nicht im geringsten aus der Ruhe bringen.

»Ich danke Euch für Eure großherzigen Bemühungen. Wir sehen uns morgen Mittag«, sagte er.

Don Alterio starrte ihn verdutzt an.

»Aber ist Euch denn nicht klar, dass diese Frau sofort begreifen wird, was los ist? Wie könnt Ihr da so …«

»Macht Euch keine Gedanken und verlasst Euch auf mich.«

Don Alterio gab auf, er war völlig am Ende.

Don Simone eilte zuallererst zu einem Steinmetz, für den er einen Auftrag hatte. Die Lieferung sollte am nächsten Tag spätestens um acht Uhr morgens erfolgt sein.

»Aber da muss ich ja die ganze Nacht durchschuften!«, protestierte der Steinmetz.

»Dann tut das. Ich zahle gut.«

Anschließend ging er zu Mutter Teresa, der Äbtissin des Klosters Santa Lucia, die zu den Leuten gehörte, die ihn auf bedürftige Waisen hinwies, allerdings auf solche, die mit allem ausgestattet waren, was er suchte, weshalb sie, die genau wussten, welches Ende die Mädchen nahmen, mit klingender Münze bezahlt wurden.

»Ich kann Euch achtzehn geben«, sagte die Äbtissin.

»Ich brauche außerdem vier Nonnen, die keine Fragen stellen.«

»Keine Nonne stellt hier Fragen.«

»Kann ich mir diese achtzehn ansehen?«

»Tut Euch keinen Zwang an.«

Die achtzehn Waisenmädchen des Klosters entsprachen voll und ganz seinen Wünschen.

Die übrigen sieben wurden ihm von Pater Aglianò zur Verfügung gestellt, der ein Hospiz für geisteskranke und verkrüppelte Mädchen führte. Diese übertrafen seine Erwartungen noch bei weitem.

Als die Nacht angebrochen war, wurden die fünfundzwanzig Mädchen, die im Palazzo wohnten, mitsamt den Wärterinnen und den Dienstmädchen in sechs Kutschen gepfercht und in Don Simones Landhaus geschickt. Sollten es sich die Waisenmädchen für eine Nacht doch auf dem Fußboden bequem machen, sie waren jung und würden schon keinen Schaden nehmen.

Ihre Zellen wurden von den fünfundzwanzig Waisen bezogen, die die Äbtissin und Pater Aglianò geliefert hatten.

Die vier Nonnen zogen im obersten Stockwerk ein, wo nur die Nählehrerin zurückgeblieben war.

Nachdem ein großer Hausputz veranstaltet worden war, leitete Don Simone am Morgen die Proben für die Vorstellung, die für Donna Eleonora gegeben werden sollte. Währenddessen bereiteten drei eigens herbeigerufene Köche Speisen zu, die eines Königs würdig gewesen wären.

Das erste, was Don Alterio bei seiner Ankunft auffiel, war die Marmorinschrift auf einem Schild neben dem Portal:

Barmherziges Werk

Für Vom Laster Bedrohte Jungfrauen

»Welche Ehre! Welche Ehre!«, wiederholte Don Simone immer wieder, während er, wie eine Heuschrecke herumhüpfend und springend, Donna Eleonora und Don Alterio zum Refektorium führte.

»Die Mädchen sind gerade beim Essen …«

Sie traten ein. Die Waisen standen auf und stimmten unter der Leitung einer Nonne ein Lied an.

Donna Eleonora, hoch soll sie leben,
ihr zu gefallen wollen wir streben!

Wir Waisen sind nur arme Gäste,
doch wir wünschen ihr das Beste!

Der Königin Ruhm woll’n wir besingen!

Friede und Wohlstand soll es ihr bringen!

Während sie sangen, starrte Don Alterio sie verdattert an.

Wo waren denn die schönen Mädchen geblieben, die er besichtigt hatte, während sie schliefen? Er hatte zwar fünfundzwanzig arme Waisen vor sich, die jung waren, das ja, doch die erste war zahnlos, die zweite war ein Zwerg, die dritte war lang wie eine Bohnenstange, die vierte schielte, der fünften fehlte ein Arm, die sechste sabberte wie eine Greisin, die siebte hatte den Tatterich, der achten lief der Rotz aus der Nase …

Man konnte sie wirklich nicht lange ansehen, ohne dass sich einem der Magen umdrehte. Doch Donna Eleonora war unverkennbar gerührt und ergriffen. Nach dem Lied kostete sie vom Teller eines Waisenmädchens etwas Minestra und fand sie köstlich.

Sie ging auch in die Küche und besichtigte anschließend die Kapelle, den Nähsaal, sämtliche Zellen und auch das oberste Stockwerk.

Beim Abschied teilte sie Don Simone mit, sie sei hochzufrieden und werde deshalb das Nötige veranlassen. Dieser kniete vor ihr nieder, als betete er zur Heiligen Jungfrau, und versuchte, ihre Hand zu ergreifen, um sie zu küssen, doch Donna Eleonora verbarg sie flink hinter ihrem Rücken.

Als sie mit Don Alterio wieder in der Kutsche saß, verharrte sie eine Weile in Schweigen. Dann, während sie in den Hof des Palastes fuhren, sagte sie nur:

»Muchas gracias. Am Mittwoch werde ich im Rat verfügen, dass die Spende por el Marqués de la Trigonella nun doch bewilligt wird.«

Um ein Haar hätte Don Alterio vor Freude der Schlag getroffen. Bevor er sich anschickte, aus der Kutsche zu steigen, richtete sie erneut das Wort an ihn.

»Ich erwarte Euch in dos horas.«

In zwei Stunden! Großer Gott! Don Alterio rauschte urplötzlich aus dem Paradies in die Hölle.

Was verlangte diese Frau als Gegenleistung?

»Ich möchte mir einen Überblick über die situación actual der Staatskasse verschaffen und über das Geld, das der Vizekönig zu seiner persönlichen Verfügung hat.«

Don Alterio stieß einen Seufzer der Erleichterung aus. Sie wollte nur eine Auskunft von ihm als Schatzmeister. Gott sei Dank, das würde nicht viel Zeit kosten.

Als Donna Eleonora zwei Stunden später den Bericht Don Alterios erhielt, der sich sofort wieder verabschiedete, ließ sie das Dokument ins Schreibzimmer des Vizekönigs bringen, wo sich der Hofnotar daransetzte, um es durchzuarbeiten.

Sie erläuterte ihm haarklein alles, was sie in der Ratssitzung am Mittwoch ansprechen wollte. Der Hofnotar machte nur hin und wieder eine Bemerkung.

Doch als sie auf den Vorschlag zu sprechen kam, ihre Ablehnung der Unterstützung für den Marchese della Trigonella zurückzunehmen, verzog der Hofnotar unmissverständlich den Mund.

»No está de acuerdo? … Seid Ihr nicht einverstanden?«

»Bei allem Respekt, nein.«

»No está de acuerdo mit der Spende oder mit der Form?«

»Ich möchte betonen, dass ich nichts über dieses Barmherzige Werk weiß und ich den Marchese nicht persönlich kenne. Doch es ist meine Pflicht, Euch darauf aufmerksam zu machen, dass es die Form ist, die riskant sein könnte.«

»Por qué?«

»In primis, weil die Ablehnung bereits urkundlich vermerkt ist und ein Sinneswandel weder rechtmäßig noch seriös wäre. Und in secundis, weil dann auch alle anderen Ratsherren mit Fug und Recht darauf pochen könnten, dass Ihr das Gleiche für sie tut.«

Dagegen ließ sich einfach nichts einwenden. Donna Eleonora zog ein enttäuschtes Gesicht und war das genaue Abbild eines kleinen Mädchens, dem man ein Bonbon weggenommen hat.

»Aber ich will dem Marqués helfen!«

Als der Hofnotar dieses Gesichtchen sah, stockte ihm das Blut in den Adern. Er musste sie unbedingt wieder aufheitern. Nach einigem Nachdenken sagte er schließlich, dass es eine Lösung da wohl sicherlich gebe.

Donna Eleonora fragte, welche. Der Hofnotar antwortete, die einzige Lösung sei, das Geld für die Spende aus dem Topf zu nehmen, der für ihre persönlichen Bedürfnisse und für Repräsentationszwecke gedacht war. Außerdem sollte es sich um einen Akt motu proprio handeln, denn dann müsste sie den Rat lediglich in Kenntnis setzen und nicht um seine Zustimmung bitten.

Donna Eleonora lächelte. Mit dieser Antwort des Hofnotars hatte sie gerechnet. Deshalb hatte sie vom Obersten Schatzmeister auch wissen wollen, welche Summe ihr zur Verfügung stand.

Geld hatte sie genug, denn in den zwei Jahren seines Vizekönigtums hatte Don Angel so gut wie nichts ausgegeben.

Die Fürstin von Trabia würde sich freuen, wenn sie erfuhr, was sie für die Waisenmädchen tat.

Unterdessen hatte sie noch eine Idee, die ihr schon seit Tagen durch den Kopf schwirrte. Sie wollte mit Don Serafino darüber sprechen, wenn er zu seinem üblichen Abendbesuch kam.

Der Hofnotar war gerade gegangen, als der Oberzeremonienmeister ihr einen Brief aus Spanien überbrachte. Er trug das Siegel des Königs.

Sie hatte sehnsüchtig darauf gewartet, und da lag er nun vor ihr.

Nachdem Seine Majestät ihr sein Beileid ausgesprochen und dem testamentarischen Willen ihres Gemahls zugestimmt hatte, ließ er sie wissen, dass er ungeachtet der Regel, nach der ein Visitator alle sechs Jahre kam, dem von Donna Eleonora erneuerten Ersuchen Don Angels stattgegeben und als Königlichen Generalvisitator Don Francisco Peyró entsandt habe. Dieser werde am kommenden Donnerstag eintreffen.

Das war genau der richtige Mann, der, den sie brauchte.

Donna Eleonora ging vor Freude das Herz auf, und sie trällerte leise vor sich hin.

Don Francisco Peyró war als Königlicher Generalvisitator bereits vier Jahre zuvor in Palermo gewesen, und sein Wirken war noch in lebhafter und banger Erinnerung.

Er war ein Mann um die fünfzig, grau im Aussehen und nachlässig in der Kleidung, wortkarg und trübsinnig, das Bild eines kleinen, drittklassigen Beamten. Dennoch hatte er sich als ein gefährlicher Mann entpuppt, ehrlich, gewissenhaft, gründlich und streng.

Der Königliche Generalvisitator war lediglich der Befehlsgewalt Seiner Majestät unterstellt und nur dieser Rechenschaft schuldig, er hatte also über jede hohe Autorität außer dem Vizekönig uneingeschränkte Machtbefugnisse, weshalb ihm sämtliche Türen geöffnet, sämtliche Register gezeigt und sämtliche Abrechnungen zur Verfügung gestellt werden mussten.

Im Rahmen seiner Befugnisse hatte Don Francisco alles geprüft, sogar die Buchführung der Heiligen Inquisition, ganze Tage lang, und am Ende hatte er, ohne irgendwem ins Gesicht zu sehen, jeden bestraft, der auch nur im mindesten seine Pflicht versäumt hatte.

So hatte er anstandslos den hochmächtigen und unantastbaren Grafen von Cammarata und Obersten Hafenmeister Don Federico Abbatellis in den Kerker gesteckt, nachdem er nachgewiesen hatte, dass dieser das Geld der Krone weidlich veruntreut hatte.

Und er hatte den Obersten Schatzmeister Don Vincenzo Nicolò Leofante seines Amtes enthoben, einen weiteren Unantastbaren, den er bezichtigte, seinen Freunden gegenüber allzu oft ein Auge zugedrückt zu haben.

Kurz, er hatte heftiger gewütet als die Axt im Walde, und als er nach Spanien zurückkehrte, waren gut einhundert Personen, darunter hohe Würdenträger, ihre Stellvertreter, Steuereintreiber und Buchhalter, hinter Gittern gelandet.

Don Serafino stellte sich mit einem Sträußchen Feldblumen ein, die er eigenhändig gepflückt hatte. Er überreichte es Donna Eleonora ohne ein Wort.

Sie bedankte sich mit einem Anflug von Röte im Gesicht.

Als er sie erröten sah, lief Don Serafino, der wegen seiner starken Gemütsbewegung seinerseits bereits errötet war, nun dunkelrot an.

Dann sagte Donna Eleonora:

»Estoy un poco cansada.«

Sie war erschöpft?! Für Don Serafino war es, als hätte sie gesagt, ihr letztes Stündlein habe geschlagen. Er sprang auf und sprudelte los:

»Wie fühlt Ihr Euch? Schmerzen im Kopf? In der Brust? In den Beinen? Möchtet Ihr Euch hinlegen? Wünscht Ihr, dass ich gehe?«

Donna Eleonora lächelte ihn an.

»Beruhigt Euch. Ich bin nur etwas müde. Y no se vaya … geht nicht, Eure presencia spendet mir Trost.«

Don Serafino setzte sich wieder. Und versank verzaubert in die Betrachtung Donna Eleonoras, die ihre Augen geschlossen hatte.

Don Serafino dachte, wenn er in diesem Moment gestorben wäre, er wäre glücklich gestorben.

Dann öffnete sie die Augen wieder und fragte:

»Ha encontrado a esa persona?«

»Ja«, er hatte den besagten Mann getroffen.

Sein Entzücken war so groß, dass er kaum ein Wort herausbrachte.

»Ha hablado con él?«

»Ja«, er hatte mit ihm gesprochen.

»Ha aceptado?«

»Ja«, der Mann war einverstanden.

»Cómo se llama?«

Wie er heißt? »Don Valerio Montano.«

»Ich möchte ihn morgen sehen.«

Siebtes Kapitel

DONNA ELEONORA FEUERT

EINEN KANONENSCHUSS AB UND

GEWINNT DEN KRIEG

Gegen vier Uhr am Nachmittag desselben Tages war in dem Palazzo, der nunmehr der offizielle Sitz des Barmherzigen Werkes für vom Laster bedrohte Jungfrauen war, alles wieder wie zuvor. Die fünfundzwanzig ausgeliehenen Waisen wurden ins Kloster und ins Hospiz zurückgeschickt, die fünfundzwanzig ursprünglichen Mädchen bezogen wieder ihre Zellen, und die Wärterinnen und Dienstmädchen kehrten in ihre Kammern zurück. Und eine Stunde nach Sonnenuntergang erschien Don Alterio.

Durch die große Nervenanspannung und sein mittlerweile unbändiges Verlangen nach Cilistina war er ganz blass im Gesicht, hatte dunkle Ringe unter den Augen und einen wilden Bart. Er schien sogar ein wenig Fieber zu haben. Seiner Frau hatte er erzählt, er habe eine wichtige Sitzung und werde erst in den Morgenstunden nach Hause kommen. Diesmal würde er sich Cilistina ganz nach Belieben und in aller Ruhe vornehmen können.

»Fühlt Ihr Euch nicht wohl?«, war das erste, was Don Simone ihn fragte, als er ihn sah.

»Mir geht’s ausgezeichnet.«

Und in ein paar Minuten würde es ihm noch viel besser gehen. Vorausgesetzt, dieser Kerl fing nicht wieder mit den üblichen Umständen an. Don Simone sah ihn lächelnd an.

»Habt Ihr die Güte, für einen Moment in mein Schreibzimmer zu kommen?«

Puh, was für ein Affentheater! Doch er musste sich fügen.

»Na gut.«

»Diesmal will ich mir auch ein Gläschen Rosolio genehmigen, wir müssen doch auf das Barmherzige Werk anstoßen!«

Don Alterio quälte sich den Likör hinunter.

»Ihr habt Großartiges geleistet«, sagte Don Simone. »Damit habe ich gar nicht gerechnet, wirklich nicht. Und jetzt fühlt Euch hier wie zu Hause, ganz im Ernst. Was kann ich tun, um meine Schuld zu begleichen?«

»Das wisst Ihr doch.«

Don Simone sah ihn schelmisch an.

»Na, wollt Ihr immer noch Cilistina? Oder ist Euch vielleicht mal nach einer Abwechslung? Nur dieses eine Mal?«

»Cilistina will ich.«

»Das dachte ich mir schon. Und wisst Ihr was? Ich schenke sie Euch«, sagte Don Simone. »Sie gehört Euch.«

Er zog einen Schlüssel aus der Tasche und gab ihn ihm.

»Ich habe ihn wiedergefunden. Es ist der zu Cilistinas Zelle. Ich bin ein Mann, der zu seinem Wort steht. Behaltet ihn. So könnt Ihr kommen, wann und wie es Euch beliebt, auch dann, wenn ich nicht da bin.«

Don Alterio hielt es nicht mehr aus.

»Kann ich hinauf?«

»Habe ich Euch nicht gesagt, Ihr sollt Euch wie zu Hause fühlen?«

Don Alterio nahm jeweils zwei Stufen auf einmal.

Und in dieser Nacht war er so beschäftigt, dass er nichts von dem Trubel mitbekam, der ringsumher herrschte.

Zur Feier des Tages waren der Marchese Pullara, der Marchese Bendicò, Baron Torregrossa und der Stiftsherr Bonsignore gekommen, alles Herren, die das Barmherzige Werk seit seiner Gründung regelmäßig besuchten.

Als er sich in der Morgendämmerung anzog und schon gehen wollte, sagte Cilistina, die ihm vom Bett aus zuschaute, etwas mit leiser Stimme, das er nicht verstand.

»Was?«, fragte er.

Cilistina winkte Don Alterio zu sich, streckte die Hand aus und zog ihn heran, so dass er sich hinunterbeugte, bis sein Ohr in Reichweite ihres Mundes war.

»Ihr müsst mir helfen«, flüsterte sie.

»Was brauchst du denn?«

Er fuhr mit der Hand zu seinem Geldbeutel, bereit, ihr alles zu geben, was sie wollte.

»Ich bin schwanger.«

»Was?«, wiederholte er verdutzt.

»Ich bin schwanger.«

Don Alterio wehte ein kalter Hauch an. Die Nachricht gefiel ihm nicht, denn er betrachtete Cilistina nunmehr als sein Eigentum. Und gewiss war nicht er derjenige, der sie geschwängert hatte.

»Von wem denn?«

»Was weiß denn ich? Vor Euch gab es jede Menge andere.«

Don Alterio schluckte. Doch wusste er nicht andererseits, welchem Gewerbe die Waisenmädchen dieses Barmherzigen Werkes nachgingen? Don Simone bediente sich ihrer, um Freundschaften mit mächtigen Männern zu knüpfen, die ihn bei seinen vielen mehr oder weniger zulässigen Geschäften unterstützten, die er so an der Hand hatte.

»Und wie soll ich dir helfen?«

»Holt mich hier raus.«

»Wo willst du denn hin?«

»Keine Ahnung, aber ich muss hier weg.«

»Aber wieso?«

»Wenn ich bleibe, lässt mich der Marchese umbringen.«

Don Alterio riss die Augen auf.

»Was redest du denn da?«

»Ganz bestimmt. Ich weiß es. Vor acht Monaten wurde Saveria schwanger. Und der Marchese ließ sie verschwinden. Dasselbe machte er vor drei Monaten auch mit Assunta.«

»Aber warum glaubst du denn, dass sie ermordet wurden? Vielleicht hat der Marchese sie ja irgendwohin bringen lassen, wo …«

»Oh nein. Wir alle hier wissen Bescheid. Er hat sie umbringen und hier auf den Feldern vergraben lassen.«

»Und von wem?«

»Die kennt Ihr nicht. Von zwei Schurken, Pippo Nasca und Totò ’Mpallomeni. Der Marchese lässt sie ab und zu für sich arbeiten. Danach gibt er ihnen als Lohn nicht nur Geld, sondern auch zwei von uns Mädchen. Als Pippo Nasca mit Ninuzza vögelte, ließ er durchblicken, was aus Saveria und Assunta geworden ist. Bitte, ich schwöre Euch, wenn Ihr mich rettet, werde ich Euch mein Leben lang zu Diensten sein.«

»Hast du irgendwem davon erzählt?«

»Nein. Ich bin doch nicht blöd. Nur Teresina, die Blonde aus der ersten Zelle, die weiß es, sie ist meine Freundin.«

Don Alterio konnte nicht länger bleiben, er musste nach Hause. Außerdem regte sich sein Verlangen aufs neue, als er das Mädchen so verzagt sah. Wenn er noch eine Minute länger blieb, würde er sich wieder ins Bett legen.

»Gut, ich überlege es mir.«

»Wann kommt Ihr wieder?«

»Morgen Abend.«

Solche Scherereien brauchte er nun wirklich nicht. Er glaubte nicht, dass der Marchese die beiden Mädchen ermorden ließ, doch mit Sicherheit hatte er sie verschwinden lassen, um sich den Ärger vom Hals zu halten. Folglich würde er auch Cilistina verschwinden lassen, wenn er erfuhr, dass sie schwanger war. Und das wollte Don Alterio nun ganz und gar nicht. Summa summarum, er musste Cilistina da unbedingt herausholen. Doch wenn sie draußen war, wohin dann mit ihr? Ach so! Er konnte sie ja nach Scavuzzo schicken, wo er ein Landhaus hatte, in das seine Frau nie einen Fuß setzte, weil es ihr nicht gefiel. Doch Scavuzzo war weit, er könnte allerhöchstens zweimal in der Woche dorthin. Na, immer noch besser als nichts.

Nachdem Don Alterio den ganzen Vormittag verschlafen hatte, aß er etwas und ging dann zu Don Simone. Ihm war eine Idee gekommen, die Cilistinas Problem lösen könnte.

»Was verschafft mir die Ehre?«, fragte der Marchese und ließ ihn im Salon Platz nehmen.

»Ich muss Euch um einen großen Gefallen bitten.«

»Ich höre.«

»Ich will Cilistina.«

Don Simone starrte ihn verblüfft an.

»Hattet Ihr sie denn nicht schon?«

»Ich will sie immer um mich haben. Ich kann sie in meinem Haus in Scavuzzo unterbringen. Als Ersatz für sie kann ich Euch eine andere besorgen.«

»Wenn es nach mir ginge …«, sagte der Marchese.

»Geht es denn nicht nach Euch?«

»Bis gestern war es so. Habt Ihr denn nicht gehört, was Donna Eleonora mir gestern mitgeteilt hat?«

»Nein.«

»Sie sagte, sie wünsche eine Liste mit den Namen der aufgenommenen Waisenmädchen, ich sei für sie verantwortlich, und ein Mädchen dürfe das Werk nur verlassen, wenn jemand es adoptieren wolle, und auf jeden Fall müsse das Adoptionsgesuch an sie gerichtet sein, sie werde es befürworten oder ablehnen. Gerade heute Morgen habe ich ihr die Liste zukommen lassen. Und ich glaube nicht, dass Eure Gemahlin damit einverstanden wäre, wenn Ihr Cilistina adoptieren wolltet.«

Don Alterio blieb nichts weiter übrig, als loszufluchen.

Und er fluchte noch mehr, als er zu Hause eine Anfrage Donna Eleonoras vorfand, die bis zum Abend wissen wollte, bis zu welcher Grenze die Königliche Schatzkammer geringere Steuereinnahmen verkraften könnte. Sie geruhte allerdings nicht zu erklären, warum sie das wissen wollte.

Das war keine Kleinigkeit, Don Alterio musste den zweiten Schatzmeister hinzuziehen, der mit einem Berg Papiere bei ihm eintraf. Später musste er auch noch den Gehilfen des zweiten Schatzmeisters kommen lassen.

Kurz, er verließ seine Schreibstube, als es schon Nacht war, doch nachdem er Donna Eleonora die Antwort geschickt hatte, ließ er sich trotzdem noch zum Barmherzigen Werk fahren.

Um neun Uhr dreißig waren die Ratsherren bereits im Saal.

Unverzüglich beschlossen sie, Donna Eleonora das Wort zu überlassen, so würde es leichter sein, zu erkennen, was sie im Sinn hatte, und entsprechend zu reagieren.

Als die Sitzung eröffnet war, schaute Donna Eleonora fragend zum Schreiber, worauf dieser ihr mitteilte, die Ratsmitglieder hätten keinen einzigen Punkt auf die Tagesordnung gesetzt.

Donna Eleonora durchschaute das Spielchen der Ratsherren, spielte aber mit.

Sie erklärte, sie wolle dem Rat zwei Gesetze vorlegen, die zu verabschieden sie sich entschlossen habe, nachdem sie die Meinung einiger beteiligter Personen eingeholt habe.

Die Ratsherren wechselten beunruhigte und argwöhnische Blicke. Wer waren diese Personen, mit denen sie gesprochen hatte?

Wenn die Dinge so lagen und dieses Frauenzimmer klammheimliche Treffen arrangierte, um sich von Fremden Informationen, Ratschläge und Empfehlungen zu holen, war klar, dass sie eine falsche Katze war, die ab sofort und unter allen Umständen streng überwacht werden musste.

Die Wahrheit aber war, dass Donna Eleonora flunkerte. Abgesehen vom Leibarzt traf sie sich mit niemandem, doch sie hatte Dutzende und Aberdutzende Briefe gelesen, die ihr Gemahl seit geraumer Zeit erhalten hatte, die jedoch nie beantwortet worden waren. Und sie hatte von vielen Vorhaben erfahren, die Don Angel in die Tat umgesetzt hätte, wenn seine Krankheit und sein späterer Tod ihn nicht daran gehindert hätten.

Das erste Gesetz, erläuterte sie, sei nicht neu. Vizekönig Ugo Moncada habe es 1514 erlassen, dann sei es vierzig Jahre später aufgehoben worden, und nun wolle sie es wieder einführen.

Dieses Gesetz der »ehrbaren Väter«, wie es genannt werde, mit anderen Worten, der Familienväter, sehe vor, dass sie, wenn sie mindestens zwölf Kinder hatten, unabhängig davon, ob sie reich oder arm waren, von der Zahlung bestimmter großer Steuern und kleinerer Abgaben befreit wurden. Doch sie, und das sei die Neuigkeit, senke die Grenzzahl der Kinder auf acht.

Hatten die verehrten Ratsherren Bemerkungen dazu zu machen?

Der Fürst von Ficarazzi stellte eine Frage: Da die fehlende Zahlung dieser Abgaben und Steuern weniger Einnahmen für den Fiskus bedeutete, wäre es da nicht klüger, vorher zu hören, wie der Oberste Schatzmeister darüber dachte?

Donna Eleonora schenkte ihm ein honigsüßes Lächeln und entgegnete, da sie eine kluge Frau sei, habe sie mit dem Schatzmeister wohlweislich schon darüber gesprochen.

Da wandten sich alle Ratsherren zu Don Alterio um: Wie denn das? Weshalb hatte er sie nicht darüber informiert, dass er in den Palast bestellt worden war? Hatten sie nicht eine klare Abmachung?

Don Alterio breitete die Arme aus und gab zu verstehen, dass er das vollkommen vergessen hatte. Und das stimmte, hatte er doch in diesen Tagen nichts anderes als Cilistina im Sinn.

Doch die Ratsherren fuhren fort, ihn von Zeit zu Zeit argwöhnisch zu mustern.

Donna Eleonora kam auf das zweite Gesetz zu sprechen. Und das war nun wirklich etwas noch nie Dagewesenes. Auf ganz Sizilien, doch besonders in den großen Städten, kam es immer wieder zu Auseinandersetzungen nicht nur zwischen den verschiedenen Zünften, sondern auch innerhalb der einzelnen Zünfte. Auseinandersetzungen, die fast immer in Handgreiflichkeiten ausarteten, bei denen es Tote und Verletzte gab. Mit diesem Gesetz sollte jede Zunft, von den Silberschmieden bis zu den Metzgern, von den Wagenbauern bis zu den Kurzwarenhändlern, von den Geflügelhändlern bis zu den Matratzenmachern und so fort, von einem frei gewählten Obermeister vertreten werden. Alle Obermeister sollten einer Behörde unterstehen, die über alle Zwistigkeiten, die ihr vorgetragen wurden, die oberste richterliche Entscheidungsgewalt hätte. Ihr Urteil sollte ebenso viel gelten wie das eines Gerichts.

Die Ratsherren waren perplex, sie hatten nicht damit gerechnet, dass die Marquesa ein so kompliziertes Gesetz auf den Tisch legen würde. Der erste, der begriff, dass dieser neue Magistrat über das Wohl und Wehe von halb Sizilien entscheiden würde, war Bischof Turro Mendoza.

Welcher erklärte, er halte das Gesetz für eine gute Sache, allerdings müsse noch gründlich darüber nachgedacht werden, wen man für dieses höchst verantwortungsvolle Amt auswählen wolle.

Donna Eleonora lächelte ihn auf die gleiche Weise an wie zuvor den Fürsten und sagte, sie habe bereits gründlich darüber nachgedacht und den Mann gefunden, der ihrer Ansicht nach genau der Richtige sei.

»Könnten wir seinen Namen erfahren?«, fragte der Stadthauptmann.

»Seguro. Don Valerio Montano.«

Die Ratsherren erstarrten.

Don Valerio Montano, Baron von Sant’Alessio, war um die fünfzig und in ganz Palermo als grundehrlicher, gewissenhafter und gerechter Mann bekannt, der ein zurückgezogenes Leben führte und nie ein öffentliches Amt hatte bekleiden wollen. Gegen ihn ließ sich nichts sagen, doch gegen den, der der Marquesa seinen Namen genannt hatte, schon.

»Und Don Valerio ist einverstanden?«, fragte noch immer bestürzt Don Cono.

»Sí, er hat mir persönlich sein Einverständnis deklariert.«

Was führte diese falsche Katze, die nun langsam ihre Krallen ausfuhr, da bloß im Schilde? Man musste ihr unbedingt Einhalt gebieten, bevor sie noch mehr Schaden anrichtete. Als erstes sollte man verlässliche Leute vor dem Portal des Palastes postieren, um zu erfahren, wer dort ein und aus ging.

Abschließend setzte Donna Eleonora den Rat darüber in Kenntnis, dass sie motu proprio beschlossen habe, dem löblichen und edlen »Barmherzigen Werk für vom Laster bedrohte Jungfrauen« des Marchese Don Simone Trecca eine halbjährliche Unterstützung zukommen zu lassen und die dafür erforderliche Summe von dem Geld zu nehmen, das dem Vizekönig für seinen persönlichen Bedarf zur Verfügung stand.

Sie fügte hinzu, bevor sie das Geld auszahle, wolle sie noch gewisse Kontrollen veranlassen, sagte jedoch nicht, was für welche.

Dann warf sie einen Blick in die Runde, und da niemand ein Wort sagte, erklärte sie die Sitzung für geschlossen:

»La sesión ha terminado.«

Sie erhob sich, und alle anderen erhoben sich auch.

Als Donna Eleonora die drei Stufen hinabgestiegen war, blieb sie stehen, zog ein verlegenes Gesicht und sagte, sich an die Stirn tippend, als wäre ihr gerade etwas eingefallen:

»Perdón, ich vergaß. Mañana … Morgen … trifft der Generalvisitator in Palermo ein.«

Die Ratsherren, die einen Moment nach Luft ringen mussten, schauten sich besorgt und verwirrt an.

»Aber seit der letzten Visite sind noch keine sechs Jahre vergangen«, wandte der Stadthauptmann ein.

»Ich weiß, doch Seine Majestät ha recibido mi solicitación … hat meiner Bitte entsprochen, ihn früher zu entsenden.«

Demnach war sie es, die sie alle in diese gefährliche Lage gebracht hatte. Die falsche Katze ließ nun jeden ihre Krallen spüren. Aber noch war das letzte Wort nicht gesprochen. Viele Generalvisitatoren hatten sich nach dem ersten Tag als durchaus imstande erwiesen, ein Auge zuzudrücken oder sogar alle beide.

»Weshalb habt Ihr uns nicht eher Bescheid gesagt?«

»Es fand sich keine Okkasion, Euch früher in Kenntnis zu setzen«, sagte Donna Eleonora engelsgleich. »Por qué vosotros … Denn Ihr … habt die Sitzung ja auf den heutigen Tag gelegt.«

Deshalb also hatte sie nicht protestiert, sie wollte sie erst in letzter Minute über die Ankunft des Visitators informieren.

»Wisst Ihr, wie er heißt?«, fragte der Bischof.

»Sí, lo sé. Me parece que se llame … tja, er heißt … Ach ja. Don Francisco Peyró.«

Und sie verließ den Raum, während die Ratsherren, als sie diesen Namen hörten, nacheinander auf ihre Sitze zurückfielen wie Kegel, die von einer Kugel beiseitegeschleudert wurden.

Als erster rappelte sich der Bischof wieder auf, der dem Schreiber befahl, für alle frisches Wasser bringen zu lassen. Als es kam, stürzte jeder einen halben Liter hinunter, als hätten sie schon seit Tagen nichts mehr getrunken.

Man musste dieser Neuigkeit etwas entgegensetzen, ohne auch nur eine Minute zu verlieren.

»Wenn der Hofnotar und der Ratsschreiber sich bitte hinausbemühen möchten …«, sagte der Bischof.

»Heilige Mutter Gottes, und was jetzt?«, fragte der Stadthauptmann.

»Wir sind geliefert«, jammerte Don Cono.

»In den Arsch gekniffen!«, präzisierte Don Severino.

»Was die Marquesa vorhat, ist klar«, sagte der Stadthauptmann. »Peyró herzurufen ist genauso, als hätte sie den Henker bestellt. Er wird uns alle kurzerhand in den Kerker stecken. Und wenn wir erst dort sind, setzt die Marquesa ihre Gefolgsleute auf unsere Posten, und dann gute Nacht.«

»Ich für mein Teil«, sagte Don Cono, »möchte natürlich auch mein Amt nicht verlieren, aber in den Kerker zu wandern, dazu fühle ich mich nun wirklich nicht in der Lage.«

»Aha? Meint Ihr, ich etwa?«, erwiderte der Stadthauptmann.

»Eine Möglichkeit gäbe es da vielleicht«, meldete sich Don Arcangelo, der bis dahin kein einziges Mal den Mund aufgemacht hatte.

»Und welche?«

»Ihn umzubringen, sobald er an Land gegangen ist.«

»Die Marquesa wird sofort uns für die Verantwortlichen halten«, wandte Don Severino ein.

»Ich dachte eher daran, es wie einen Zufall aussehen zu lassen. Man könnte, zum Beispiel, eine plötzliche Prügelei zwischen Hafenarbeitern inszenieren, und einer würde aus Versehen …«, begann Don Arcangelo.

»Ich bin dagegen«, unterbrach ihn der Bischof. »Nicht gegen den Mord, versteht sich, sondern weil so etwas gut vorbereitet sein will und Zeit braucht, die wir nicht haben.«

»Und was machen wir nun?«, fragte der Stadthauptmann und kehrte damit zum Ausgangspunkt zurück.

Schweigen breitete sich aus. Keinem fiel ein, wie sie aus dieser Klemme wieder herauskommen konnten. Sie fühlten sich wie die Maus in der Falle.

In diesem Moment trat der Hofnotar ein.

»Wenn Eure Exzellenzen mich nicht mehr brauchen …«

Da kam dem Bischof eine Idee.

»Wartet mal. Ich muss Euch etwas fragen.«

»Zu Euren Diensten.«

Hoffnungsfroh umringten die übrigen Ratsherren den Bischof.

»Die Frage, die ich Euch stellen möchte, ist rein hypothetischer Natur, sie hat nichts mit uns Ratsmitgliedern zu tun, da wir ja alle ein reines Gewissen haben und der Generalvisitator uns daher keine Sorgen bereitet. Aber, nur einmal angenommen, ein Ratsmitglied befindet sich, wie soll ich sagen, in Schwierigkeiten und will dem aus dem Weg gehen …«

»Ich verstehe nicht recht«, sagte der Hofnotar.

Welcher sehr wohl verstanden hatte, die Sache aber noch ein wenig auskosten wollte.

Der Bischof atmete tief durch und riss sich zusammen.

»Nehmen wir einmal an, ein Ratsherr hat etwas getan, was er nicht tun sollte, hat einem Freund einen Gefallen getan und dafür eine Zuwendung in Form von Geld oder Geschenken erhalten, oder er hat sich etwas angeeignet, was nicht ihm gehörte, was könnte er nun tun, um zu vermeiden, dass der Generalvisitator ihn in Ketten legen lässt?«

»Ach so, jetzt habt Ihr Euch klar ausgedrückt!«, rief der Hofnotar. »Wartet, ich muss kurz nachdenken.«

Er setzte sich auf seinen Platz und stützte den Kopf in die Hände, während sich die Ratsherren schweigend vor ihm aufbauten.

Dann nahm der Hofnotar die Hände vom Kopf und fragte den Bischof:

»Nur einmal angenommen, ja?«

»Selbstverständlich«, antwortete Turro Mendoza.

Der Hofnotar stützte seinen Kopf wieder in die Hände und blieb eine Weile so. Aus Angst, ihn zu stören, atmeten die Ratsherren kaum. Dann sah der Hofnotar sie der Reihe nach an und verkündete:

»Eine Lösung gäbe es da vielleicht.«

»Und welche?«, fragten die sechs im Chor.

»Das Gesetz ist da ganz eindeutig. Es besagt, der Generalvisitator hat trotz des Fehltritts eines Ratsmitglieds diesem gegenüber keinerlei Machtbefugnisse, wenn es vor seiner Ankunft sein Amt niedergelegt hat. Nur einmal angenommen, Ihr würdet der Marquesa bis heute Abend mitteilen, dass Ihr zurücktretet, könnte der Visitator nicht gegen Euch vorgehen. Und jetzt entschuldigt mich bitte, ich muss los.«

Er stand auf und verließ den Raum.

Achtes Kapitel

DER GENERALVISITATOR

TRIFFT EIN,

IST JEDOCH NICHT PEYRÓ

Ein bleischweres Schweigen senkte sich herab. Die Worte des Hofnotars waren flink in die Hirne der sechs Ratsherren gedrungen, doch die Hirne weigerten sich, ihre Bedeutung bis ins letzte zu erfassen. Dann endlich sickerte auch die Bedeutung durch, explodierte in allen Köpfen und löste ein großes Entsetzen aus.

»Ach herrje! Heilige Jungfrau, Schmerz lass nach!«, sprudelte alles auf einmal Don Severino Lomascio hervor, griff sich mit der Hand ans Herz und plumpste wie ein schlaffer Sack auf den nächsten Stuhl.

Er krümmte sich vor Brustschmerzen, und ihm blieb die Luft weg. Vielleicht hatte ihn der Schlag getroffen, doch kein Mensch nahm Notiz von ihm.

Jeder musste sich, mit Verlaub, um seinen eigenen Arsch kümmern.

»Ich jedenfalls denke nicht eine Sekunde darüber nach, und ich sage Euch, dass ich fest entschlossen bin, nicht mal im Traum zurückzutreten«, erklärte der Bischof energisch.

Don Alterio besann sich gar nicht erst und schlug sich auf die Seite von Turro Mendoza.

»Ich auch«, sagte er.

»Aber mir bleibt nichts anderes übrig, als meinen Rücktritt zu erklären«, sagte Don Arcangelo Laferla mit düsterer Miene. »Zwischen dem Kerker und dem Verlust des Amtes gibt’s nicht viel zu wählen.«

»Der Meinung bin ich auch«, sagte Don Cono Giallombardo.

»Und ich … ich … trete mit Euch zurück«, ließ sich Don Severino Lomascio vernehmen, der sich noch immer krümmte.

»Gratuliere, wie ich sehe, habt im Heiligen Königlichen Rat nur Ihr zwei ein lupenreines Gewissen«, lautete der bittersüße und ein wenig drohende Kommentar des Stadthauptmanns an die Adresse des Bischofs und Don Alterios.

»Ein reines Gewissen hat damit nichts zu tun«, gab der Bischof zurück. »Wir wissen alle nur zu gut, dass hier drinnen hundert Fässer Seifenlauge nicht ausreichen würden, um unser Gewissen reinzuwaschen, doch ich bin davon überzeugt, dass Don Francisco Peyró, so unbeugsam er auch sein mag, es nicht wagen wird, sich gegen die heilige Mutter Kirche zu stellen.«

»Ihr habt ein schwaches Gedächtnis«, schaltete Don Cono sich ein. »Darf ich Euch daran erinnern, dass Peyró vor vier Jahren die Bücher der Heiligen Inquisition prüfte und, als er feststellte, dass sie nicht in Ordnung waren, Don Néstor Benítez entlassen, nach Spanien zurückschicken und dort verhaften ließ, einen Mann, der kein Geringerer war als der Stellvertreter des Großinquisitors? Nun stellt Euch vor, wie viel Angst er dann erst Euch machen kann, der Ihr nichts weiter seid als ein einfacher Bischof.«

»Mist, verdammter, stimmt ja«, sagte Turro Mendoza sich erinnernd. Seine einzige Rechtfertigung war, dass er vier Jahre zuvor zwar schon Bischof war, sich aber in Viterbo aufgehalten hatte.

»Und Ihr, Don Alterio? Von wem fühlt Ihr Euch protegiert? Wollt Ihr uns das verraten? Womöglich von Donna Eleonora persönlich, mit der Ihr Euch ja wohl zum heimlichen Stelldichein trefft?«, fragte der Stadthauptmann.

Don Alterio, zu Tode erschrocken, weil die Sache mit seiner Privataudienz zugunsten von Don Simone Trecca und des Barmherzigen Werkes herausgekommen war, antwortete mit erhobener Stimme:

»Die Marquesa hat mich in meiner Eigenschaft als Oberster Schatzmeister zu sich gerufen! Wir haben nur über Zahlen geredet! Und wenn ich Euch nichts davon erzählt habe, und ich bitte Euch nochmals um Vergebung dafür, so deshalb, weil ich es vergessen hatte!«

»Ihr müsst schon zugeben, dass diese Vergesslichkeit zumindest merkwürdig ist.«

»Das war nur, weil es dieser Tage … einen Krankheitsfall in meiner Familie gegeben hat.«

»Doch auch Ihr, hochverehrter Don Alterio, müsst wohl oder übel zurücktreten«, sagte der Stadthauptmann.

»Wieso denn?«

»Aus dem einfachen Grund, dass wir vor ganz Sizilien nicht als fünf Schurken und nur ein Ehrenmann dastehen können, ist das klar?«

»Was hat das denn damit zu tun?«

»Oh, allerhand. Doch wie dem auch sei, falls Ihr nicht zurücktretet, wird Don Francisco Peyró pflichtgemäß davon in Kenntnis gesetzt, dass auch Ihr, der Ihr Euch als Tugendbold aufspielt, Dreck am Stecken habt.«

»Ich habe mich niemals bereichert, indem …«

»Das wissen wir. Aber den einen oder anderen Gefallen habt Ihr Euren lieben Freunden doch durchaus nicht abgeschlagen. Möchtet Ihr, dass ich Euch Namen nenne?«

»Nein«, sagte Don Alterio.

Resigniert breitete er die Arme aus.

»Na gut, ich trete zurück.«

»Ich hätte da einen Vorschlag, den ich für recht brauchbar halte«, sagte da der Bischof, der sich nachdenklich etwas abseits gehalten hatte. »Anstatt der Marquesa sechs Rücktrittsgesuche zukommen zu lassen, also jeweils eines pro Nase, senden wir ihr nur eines, das von allen sechs unterzeichnet ist.«

»Und warum das?«, fragte der Fürst.

»Weil wir in dem Schreiben erklären, der einzige wahre Grund für unseren unwiderruflichen Rücktritt – denn unwiderruflich muss er sein – ist die unerträgliche Beleidigung unserer Ehre durch die Marquesa, die den Visitator herbestellt hat. Damit gibt sie uns zu verstehen, dass sie uns nicht vertraut, und dieses mangelnde Vertrauen ist für uns beleidigend. So kann niemand auf die Idee kommen, dass wir zurücktreten, weil wir Angst vor dem Besuch des Visitators haben.«

Alle waren auf Anhieb begeistert von dem Vorschlag.

»Lasst uns diesen Brief sofort schreiben«, sagte der Fürst.

»Wäre es nicht besser, erst noch ein wenig darüber nachzudenken?«, wandte der Bischof ein.

»Nein, wir setzen das Schreiben jetzt auf und lassen es ihr unverzüglich zukommen. Dann sieht sie, wie groß und unvermittelt unsere Entrüstung ist.«

»Einverstanden«, sagte der Bischof.

»Wer schreibt?«, fragte Don Severino, der sich erholt hatte und sich nun wieder auf den Beinen halten konnte.

»Das mache ich«, sagte der Stadthauptmann.

Er setzte sich an den Tisch des Hofnotars und des Schreibers, wo sich Papier, Feder und Tinte befanden.

»Warum schreiben wir den Brief nicht auf Spanisch? Ich glaube, das macht mehr Eindruck«, schlug Don Cono vor.

»Kann einer von Euch gut Spanisch?«, fragte der Fürst.

Es stellte sich heraus, dass alle es zwar sprechen konnten, aber schreiben …

Kurz, sie brauchten eine Stunde, um mit dem Brief zu beginnen, und drei weitere, um ihn fertigzustellen. Dann übergaben sie ihn dem Oberzeremonienmeister.

Donna Eleonora war in Gesellschaft Don Serafinos, als sie das Schreiben der sechs Ratsherren erhielt und las.

»Hemos vencido … Wir haben gewonnen! Wir haben claro Schiff gemacht!«, rief sie aus.

Und voller Begeisterung, ja, ohne sich dessen überhaupt bewusst zu sein, ergriff sie die rechte Hand des Leibarztes und drückte sie mit beiden Händen fest an ihr Herz.

Bei dieser Geste innigster Verbundenheit wechselte Don Serafinos Gesichtsfarbe in Sekundenschnelle von dunkelrot zu fahlgelb und von fahlgelb zu leichenblass. Urplötzlich versagten seine Beine ihren Dienst, zwar gelang es ihm noch einen Moment, sich aufrecht zu halten, doch dann konnte er nicht mehr und sank, ohnmächtig, zu Boden.

»Einen Arzt! Einen Arzt!«, rief Donna Eleonora in höchster Not.

Estrella lief herbei. Zum Glück brauchte sie nicht hinaus, um ihn zu suchen, denn eine Minute später schlug Don Serafino die Augen auf und bat verschämt um Verzeihung.

»Ihr habt mir einen großen Schrecken eingejagt«, sagte Donna Eleonora und sah ihn zärtlich an. »Wenn ich den einzigen wahren amigo verliere, den ich habe …«

Dieses Mal gelang es Don Serafino unter Aufbietung all seiner Kräfte, nicht geradewegs in einen Starrkrampf zu verfallen.

Am selben Abend eilte Don Alterio mit seinem auf die Folter gespannten Verlangen nach Cilistina zum Barmherzigen Werk.

Doch bevor er das Haus verlassen konnte, hielt Donna Matilde ihn mit einer überaus lästigen Szene auf, die sie ihm machte, weil sie von seinem Rücktritt erfahren hatte. Wie sehr hatte sie sich damit gebrüstet, die Frau des Obersten Schatzmeisters zu sein! Und jetzt, wegen so einer spanischen Hure … So ging es nun in einem fort, sie zog ordentlich vom Leder, weshalb Don Alterio das Barmherzige Werk erst kurz nach neun erreichte.

Wie gewöhnlich schickte er die Kutsche fort und klopfte an. Niemand öffnete.

Wie konnte das sein, schließlich war es noch lange nicht zehn Uhr?

Er klopfte wieder und wieder, bis ihm klar wurde, dass es keinen Zweck hatte. Doch um nichts auf der Welt konnte er auf die Nacht mit Cilistina verzichten.

Daher wollte er nachsehen, ob wirklich schon alle schliefen. Er bog um die Ecke und ging an der Rückseite des Palazzo zu dem kleinen Fenster, das zum Schreibzimmer des Marchese gehörte. Die Läden waren geschlossen, doch ein Lichtschimmer drang heraus. Ohne auch nur eine Sekunde darüber nachzudenken, bückte er sich, tastete mit der Hand nach einem großen Stein und hieb ihn mit aller Kraft gegen den hölzernen Fensterladen. Der Schlag war nicht von schlechten Eltern.

»Was, zum Teufel, ist da los?«, fragte der Marchese von innen.

Don Alterio antwortete nicht und klopfte stattdessen nochmals kräftig mit dem Stein an.

Don Simone öffnete das Fenster mit einem Dolch in der Hand und schnellte sofort wieder zurück.

»Wer da?«, fragte er, weil er die dunkle Gestalt draußen nicht genau erkennen konnte.

»Ich bin’s«, sagte Don Alterio.

»Verehrter Herzog! Hoheit! Wartet doch, ich öffne Euch die Tür«, sagte der Marchese beflissen.

»Nicht nötig«, erwiderte Don Alterio.

Und sprang, sich mit den Händen auf dem Fensterbrett abstützend, ins Zimmer. Das Verlangen nach Cilistina verlieh ihm die Kräfte eines Zwanzigjährigen.

Kaum war er drinnen, sah er, dass sich noch jemand im Raum befand. Ein abgerissener Kerl mit einer Visage, der man nachts lieber aus dem Weg ging und am Tage auch. Er saß reglos da, mit einem starren Schlangenblick, ohne jeden Ausdruck.

»Das ist mein treuer Freund Totò ’Mpallomeni«, sagte der Marchese. »Entschuldigt die Unannehmlichkeiten, doch da es schon spät ist, habe ich nicht mehr damit gerechnet, dass Ihr kommt. Deshalb …«

»Guten Abend«, unterbrach ihn Don Alterio, der nicht noch mehr Zeit verlieren wollte, als er ohnehin schon verloren hatte.

Damit verließ er den Raum. Don Simone lief ihm nach.

»Wartet! Wo wollt Ihr hin?«

»Was glaubt Ihr denn?«, gab Don Alterio zurück und hastete weiter.

»Nun wartet doch«, wiederholte Don Simone eindringlich und packte ihn am Ärmel.

Don Alterio riss sich empört los und setzte seinen Weg fort.

»Ich muss Euch etwas Wichtiges mitteilen!«

»Das könnt Ihr mir morgen sagen.«

»Verehrter Herzog, so hört doch …«

»Sie waren am Fuß der Treppe angelangt, und Don Alterio musste stehenbleiben, weil gerade ein Mann herunterkam.

Dieser fragte den Marchese im Vorbeigehen:

»Wo ist Totò?«

»Er wartet in meinem Schreibzimmer auf dich.«

Als Don Alterio nun die Treppe hinaufeilte, bemerkte er, dass der Marchese es aufgegeben hatte, ihm auf die Nüsse zu gehen, und dem anderen Mann gefolgt war.

Bevor er die Tür öffnete, reizte es ihn, durch das Guckloch zu spähen. Ihm stockte das Herz.

Cilistina stand nackt, blass und verstört am Waschgestell und versuchte, sich mit einem blutdurchtränkten Tuch, das ihr über den Rücken hing, zu säubern.

Er öffnete die Tür und trat ein. Cilistina drehte sich mit dem Rücken zur Wand. Sie versuchte zu lächeln, doch mehr als eine schmerzverzerrte Fratze gelang ihr nicht.

»Was ist passiert?«

»Nichts.«

»Was soll das heißen – nichts? Und das ganze Blut?«

»Ich sage Euch doch, es ist nichts!«

Don Alterio warf einen Blick auf das Bett, auch das Laken war voller Blut.

»Zeig mir deinen Rücken.«

Cilistina stellte sich taub.

»Ich sagte, du sollst mir deinen Rücken zeigen.«

Das Mädchen rührte sich nicht. Da packte Don Alterio sie an der Taille und zwang sie, sich umzudrehen.

Ihr Rücken wies etwa ein Dutzend kleine, nicht sehr tiefe Wunden auf, die von einer Dolchspitze stammten und eher Schmerz als Schaden verursachen sollten.

»Wer war das?«

»Lasst es gut sein.«

»Sag mir, wer das war, oder ich helfe dir nicht.«

Cilistina fügte sich widerstrebend.

»Pippo Nasca war das. Er wollte mich heute Abend haben, und der Marchese konnte ihn nicht davon abbringen. Pippo ist ein Tier. Außerdem dachte er, Ihr würdet nicht mehr kommen, und da …«

Das war der Mann, dem er unten an der Treppe begegnet war. Darum also hatte der Marchese ihn aufhalten wollen, er wollte verhindern, dass er, Don Alterio, Pippo bei Cilistina ertappte.

»Wozu brauchte er denn den Dolch?«

»Wenn Pippo vögelt, macht ihm das Spaß.«

Don Alterio, der äußerlich die Ruhe bewahrte, wurde von einer unbändigen Wut gepackt. Das Mädchen gehörte jetzt ihm, und der Marchese konnte nicht einfach tun, was er wollte. Das musste er klarstellen.

»Wasch du dich weiter, ich rede inzwischen mit dem Marchese.«

»Nein, Hoheit, ich bitte Euch!«

»Warum soll ich denn nicht …«

»Weil mir der Marchese dann sämtliche Knochen bricht, sobald Ihr weg seid! Ihr könnt Euch nicht vorstellen, wozu dieser Mann fähig ist! Überlegt lieber, wie Ihr mich hier rausholen könnt.«

Diese Nacht verbrachte Don Alterio damit, den Krankenpfleger zu spielen. Und sich das Hirn zu zermartern, um einen Weg zu finden, wie er das Mädchen befreien könnte. Doch sosehr er sich auch anstrengte, ihm wollte nichts einfallen. Auf dem Heimweg kamen ihm die Worte Donna Eleonoras wieder in den Sinn, mit denen sie in der Ratssitzung die Spende für das Barmherzige Werk angekündigt hatte.

Sie hatte erklärt, sie werde sie auszahlen, sobald gewisse Untersuchungen erfolgt seien. Was für Untersuchungen mochten das sein?

Falls er das herausfand, bevor sie durchgeführt wurden, hätte er einen Trumpf in der Hand, den er Don Simone gegenüber ausspielen konnte, und als Gegenleistung für diese Information könnte er Cilistinas Freilassung durchsetzen.

Doch wie sollte er das anstellen?

Donna Eleonora hatte Don Francisco Peyró noch nie zu Gesicht bekommen. Sie hatte nur von ihm gehört und war gespannt darauf, ihn persönlich kennenzulernen. Als der Oberzeremonienmeister ihr ankündigte, der Große Generalvisitator sei eingetroffen und wünsche eine Audienz, sagte sie, sie wolle ihn sogleich im Salon empfangen und vor der offiziellen Audienz zunächst unter vier Augen sprechen.

Der Königliche Generalvisitator konnte so groß und so königlich sein, wie er wollte, er war immer noch ein Mann. Ein Mann, dessen Herz beim Anblick der überwältigenden Schönheit Donna Eleonoras unvermittelt einige Schläge aussetzte.

Er verbeugte sich tief, kniete nieder und sprach:

»Señora, im Namen unseres geliebten Königs erweise ich Euch meine große Ehrerbietung.«

»Levántese, por favor, Don Francisco, erhebt Euch.«

Der Visitator stand auf und sah sie überrascht an.

»Cómo … Wie habt Ihr mich genannt?«

»Don Francisco.«

»Y por qué?«

»Wie – warum? Heißt Ihr denn nicht so?«

»No. Ich heiße Esteban.«

Diesmal war es die Marquesa, die überrascht dreinschaute.

»Seid Ihr nicht der Gran Visitador General?«

»Claro que soy yo! … Aber natürlich! Hier ist das Schreiben Seiner Majestät.«

Donna Eleonora nahm es entgegen und öffnete es. Seine Majestät teilte ihr mit, leider sei Don Francisco Peyró kurz vor seiner Abreise erkrankt, und um keine Zeit zu verlieren, habe man es für sinnvoll erachtet, an seiner Stelle Don Esteban de la Tierna zu entsenden, einen strengen, tüchtigen Mann, der zwar nicht ganz genauso sei wie Don Francisco, aber viel fehle da nicht.

Donna Eleonora wünschte, dass Don Esteban zum Essen blieb. Die anderen zwei Gäste waren Don Serafino und Don Valerio Montano, der frisch gekürte Magistrat.

Auch nach dem Essen unterhielten sie sich noch lange.

Die Marquesa wollte, dass Don Serafino und Don Valerio sich Gedanken darüber machten, welche Personen das Amt der zurückgetretenen Ratsherren übernehmen könnten. Dann wollte sie mit Don Serafino allein sein. Sie hatte ihn etwas zu fragen, was das Barmherzige Werk für vom Laster bedrohte Jungfrauen betraf.

Als die Ausrufer in Palermo die zwei neuen Gesetze Donna Eleonoras bekanntgaben und man zudem erfuhr, dass sie es fertiggebracht hatte, diese dreckigen Mistkerle und Halunken von Ratsherren zum Rücktritt zu bewegen, änderten drei Viertel der Leute, die gegen eine Vizekönigin gewesen waren, ihre Meinung. Diese Frau wusste, wo es langging, und war den Männern turmhoch überlegen.

Bischof Turro Mendoza, der Fürst von Ficarazzi und Don Cono, die sich alle drei zufällig auf einem Hochzeitsfest getroffen hatten, stellten sich etwas abseits, um die Lage zu besprechen.

»Wisst Ihr schon das Neueste?«, fragte der Bischof.

»Davon gibt es jede Menge …«, antwortete der Fürst.

»Ich meine die Tatsache, dass die Marquesa uns einen Heidenschreck mit der Behauptung eingejagt hat, der Visitator wäre Don Francisco Peyró, dabei ist ein gewisser Esteban de la Tierna gekommen.«

»Das weiß ich schon«, sagte Don Cono. »Der Grund dafür ist, dass Don Francisco kurz vor seiner Abreise erkrankte.«

Der Fürst von Ficarazzi lachte laut auf. Dann schaute er die beiden anderen an, öffnete den Mund, streckte wie ein Anführer die rechte Hand vor und wedelte damit mehrmals vor und zurück.

»Kommt näher, na macht schon!«, sagte er.

»War es etwa nicht so?«, fragte der Bischof.

»Nein.«

»Wie denn sonst?«

»Warum seid Ihr nur so schwer von Begriff? Die verehrte Marquesa wusste von Anfang an, dass dieser de la Tierna kommen würde. Doch uns, dem Rat, hat sie erzählt, Don Francisco werde kommen. Und wir haben uns vor Schreck aus dem Staub gemacht. Genau das hatte sie bezweckt. Kurz und gut, meine Herren, wir haben uns alle von einer Frau verarschen lassen.«

»Wenn das so ist, dann ist sie wirklich ein Teufel!«, bemerkte der Bischof.

»Was können wir tun?«, fragte Don Cono.

»Ich habe mich ein wenig umgehört«, antwortete der Fürst. »Die Meinungen über diesen Visitator sind geteilt. Manche halten ihn für einen, nun ja, vernünftigen Mann, andere sagen, bei ihm sei nichts zu machen. Ich möchte mich persönlich davon überzeugen, ob nicht …«

»Sei’s drum, er kann uns nun doch nicht mehr das geringste anhaben«, unterbrach ihn der Bischof.

»Eines solltet Ihr bedenken. Er kann Euch zwar als ehemaligem Ratsmitglied nichts anhaben, doch als Bischof schon. Sind die Bücher des Doms ordentlich geführt? Und die der Diözese? Falls Donna Eleonora ihm da einen Floh ins Ohr setzt … Und dann ist da noch etwas Entscheidendes, was der Hofnotar uns nicht gesagt hat, was ich aber nachgelesen habe.«

»Und das wäre?«, fragte der Bischof.

»Es stimmt zwar, dass der Visitator nicht gegen einen ehemaligen Ratsherrn vorgehen darf, doch er hat das Recht, alles, wirklich alles Geld zurückzufordern, das unrechtmäßig erworben wurde. Wenn der Visitator sich querstellt, kann er uns komplett enteignen.«

»Was sagt Ihr da?«, fragte Don Cono.

»Wenn es Donna Eleonora beliebt, kann sie uns alle sechs ohne ein Hemd auf dem Arsch in die Gosse schicken.«

»Heilige Mutter Gottes!«, stieß Don Cono hervor und wurde kreidebleich.

»Heilige Jungfrau!«, rief der Bischof.

»Es ist zwecklos, Jungfrauen und Madonnen anzurufen«, sagte der Fürst. »Wir müssen Nägel mit Köpfen machen, und zwar schnell. Ich hätte da eine Idee.«

Die anderen zwei sahen ihn fragend an.

»Morgen lade ich diesen Don Esteban zum Essen in mein Haus ein. Ich will ihm klarmachen, dass wir nichts gegen ihn persönlich haben, sondern nur etwas gegen die Marquesa, die ihn herbestellt hat. Im Laufe des Gesprächs werde ich ja sehen, was für ein Mensch er ist und ob er mit sich reden lässt.«

»Und wenn er nicht mit sich reden lässt?«, fragte Don Cono.

»Dann können wir nur noch beten«, sagte der Bischof bitter.

Als Don Alterio sein Haus verließ, um in seine ehemalige Kanzlei zu gehen, die des Obersten Schatzmeisters, und persönliche Schriftstücke zu holen, die er dort zurückgelassen hatte, wurde ihm plötzlich etwas taumelig.

Die Sache mit Cilistina, sein Rücktritt und die Streiterei mit seiner Frau hatten ihm hart zugesetzt.

Der Schwindelanfall hätte weiter keine Konsequenzen gehabt, hätte Don Alterio nicht genau in diesem Moment auf der obersten von vierzehn Stufen gestanden, die in den Hof führten und die hinunterzugehen er sich eben anschickte.

Er verlor das Gleichgewicht und purzelte die Treppe hinunter bis zur letzten Stufe.

Dort blieb er Ach und Weh schreiend liegen. Er konnte mit dem linken Fuß nicht mehr auftreten und blutete aus einer Wunde am Kopf.

Zu allem Überfluss lief auch noch Donna Matilde herbei, sah ihn dort liegen, eilte die Treppe hinunter, stolperte und landete mit ihren gut hundert Kilo auf ihm, bevor sie in Ohnmacht fiel.

Neuntes Kapitel

DON ALTERIOS QUALEN

UND DIE MISERE DES FÜRSTEN

VON FICARAZZI

Sogleich wurde der Leibarzt geholt, doch bevor Don Alterios Diener in Erfahrung bringen konnten, dass er zum Cassaro gegangen war, und sie ihn dort fanden, mussten Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt werden.

Don Serafino untersuchte Don Alterio, um sich zu vergewissern, dass er nicht auch an anderen Körperteilen Schaden genommen hatte, machte ihm dann einen Kräuterwickel und einen Verband für seinen Fuß, der nur verstaucht war, und verarztete schließlich auch seine Kopfwunde, die zum Glück nicht tief war.

In Anbetracht des schweren Sturzes hatte Don Alterio noch reichlich Glück gehabt.

Dieser wollte noch etwas mit dem Leibarzt plaudern, doch der lehnte mit der Begründung ab, er müsse zum Cassaro zurück, und zwar schnurstracks, weil er eine Hebamme, die er kenne und die dort wohne, aufsuchen wolle, um sie in den Palast zu bringen, Donna Eleonora brauche sie.

Don Alterio verschlug es den Atem.

»Donna Eleonora ist schwanger?«

»Ach was, sie ist doch Witwe!«

»Jaja, aber Don Angel hat in den letzten Tagen seines Lebens …«

»Aber nie und nimmer!«

»Warum denn sonst?«

»Euch kann ich es ja sagen, denn, wie mir die Marquesa erzählte, wart Ihr es, der zu ihr kam, um sie zu veranlassen, Don Simone Trecca die Unterstützung für sein Barmherziges Werk zu gewähren.«

Bei Don Alterio läuteten die Alarmglocken.

»Hat sie ausschließlich Euch davon erzählt, dass ich bei ihr gewesen bin?«

»Gewiss. Donna Eleonora weiß, wem sie sich anvertrauen kann.«

Don Alterio beruhigte sich wieder.

»Und wozu nun diese Hebamme?«

»Diese Hebamme«, griff Don Serafino das Wort auf, »heißt Sidora Bonifacio, hat viel Erfahrung und ist die anständigste und zuverlässigste Hebamme, die ich kenne.«

»Und wozu wird sie gebraucht?«

»Sie soll überprüfen, ob die Waisenmädchen, die in Don Simones Barmherzigen Werk wohnen, noch Jungfrauen sind und ob sie auch an einer anderen Stelle ihres Körpers unversehrt geblieben sind. War ich deutlich genug?«

»Durchaus.«

»Die Marquesa wünscht es so, und so soll es sein. Nur unter dieser Bedingung will sie die Unterstützung gewähren. Sonst willigt sie nicht ein.«

Don Alterio wollte der Sache weiter auf den Grund gehen. Diese Geschichte interessierte ihn außerordentlich, sie könnte sich als ein Trumpf in seiner Hand erweisen.

»Eines möchte ich doch gern wissen. So unter Männern«, sagte er. »Was die Unbeflecktheit angeht, nun gut. Ob sie besteht oder nicht, lässt sich leicht feststellen. Doch wie findet man heraus, ob die Mädchen auch an der anderen Stelle unversehrt geblieben sind?«

»Mit einer alten Methode, die nicht gerade wissenschaftlich ist, jedoch die einzige, die Sidora Bonifacio beherrscht.«

»Und wie sieht die aus?«

»Man nimmt ein Ei und kocht es, bis es hart ist, dann schwärzt man eine Hälfte mit Kerzenruß, führt diese rußgeschwärzte Seite sacht in den vermutlich versehrten Bereich ein und zieht sie ebenfalls mit größtem Zartgefühl wieder heraus.«

»Und was sieht man dann?«

»Man sieht, ob die inneren Fältchen verletzt wurden.«

»Jetzt verstehe ich, danke«, sagte Don Alterio, dessen Schmerzen allesamt urplötzlich verflogen waren.

Er fragte:

»Und wann kann ich wieder gehen?«

»Ich komme morgen früh, um den Wickel zu erneuern, und ich hoffe, dass Ihr übermorgen vielleicht mit Hilfe einer Krücke wieder laufen könnt.«

Doch selbst, wenn Don Alterio sich wie ein Hund auf allen vieren vorwärtsbewegen müsste, würde er sich zu diesem verfluchten Mistkerl von Marchese schleppen, um ihm seine Bedingungen zu diktieren.

Nun hielt er das Heft in der Hand, und das würde er zu nutzen wissen. So, wie die Dinge lagen, war Cilistinas Freiheit so sicher wie das Amen in der Kirche.

Am folgenden Morgen war sein Fuß vollkommen abgeschwollen, so dass Don Serafino ihm keinen Wickel mehr machte. Er legte ihm nur einen leichten Verband an. Auch seinen Kopf versah er nur mit einem leichten Verband. Er erlaubte ihm aufzustehen und zunächst eine halbe Stunde herumzulaufen.

»Wann kann ich wieder aus dem Haus?«

»Morgen.«

»Habt Ihr übrigens die Hebamme angetroffen?«

»Nein, sie ist nicht in Palermo. Sie wurde zur Niederkunft der Tochter des Barons Pennisi gerufen. In zwei Tagen kommt sie zurück.«

Genau das hatte er hören wollen.

Als sich der Leibarzt verabschiedet hatte, wurde Don Alterio augenblicklich klar, dass es ihm ganz unmöglich war, über die folgende Nacht zu kommen, ohne Cilistina in den Armen zu halten.

Er beschloss also, sich bei Einbruch der Dunkelheit zum Barmherzigen Werk zu begeben, notfalls auf einen Stock gestützt und den Hut tief in die Stirn gezogen, um den Verband zu verbergen. Er wollte die Nacht mit der Kleinen verbringen und Don Simone erst am darauffolgenden Tag aufsuchen.

Da die Hebamme frühestens in zwei Tagen bei Donna Eleonora erscheinen würde, blieb ihm genügend Zeit.

Doch der Teufel funkte dazwischen, auf eine Art, die typisch für ihn war: mit Feuer.

Zunächst hatte Donna Matilde ein großes Tamtam veranstaltet, als sie erfuhr, dass er am selben Abend nach dem Essen unbedingt noch einmal wegmusste, und war ihm bei Tisch mit ihrem unentwegten Gezeter gehörig auf die Nerven gegangen.

»Wo willst du denn hin mit diesem Bein?«

»Und mit diesem zerbeulten Kopf!«

»Merkst du denn nicht, dass du kaum gerade stehen kannst?«

»Willst du nicht einsehen, dass du keine zwanzig mehr bist?«

Don Alterio schaltete auf Durchzug und aß weiter, nur von dem Gedanken beseelt, dass er in Kürze das Haus verlassen würde, um zu Cilistina zu eilen.

Er hatte aufgegessen und wollte eben vom Tisch aufstehen, als der Haushofmeister Pippino hereinstürmte.

»Die Küche brennt!«

Don Alterio stürzte hinaus und konnte nur noch feststellen, dass die Flammen schon hochschlugen. Den Bediensteten des Hauses und etwa zwanzig Dienern aus den benachbarten Palazzi gelang es gegen Mitternacht zwar, das Feuer zu löschen, doch hatte es mittlerweile auch die zwei angrenzenden Zimmer erfasst.

Don Alterios Appetit sollte in dieser Nacht ungestillt bleiben.

Und weil Donna Matilde zu dem Schluss gekommen war, jemand habe ihr Haus mit dem bösen Blick belegt, zwang sie ihn, zwei Stunden auf Knien zu beten.

Doch am nächsten Abend klopfte er eine Stunde nach Sonnenuntergang ans Portal des Barmherzigen Werkes. Und während er noch klopfte, zog er schon den Schlüssel zu Cilistinas Zelle hervor; diesmal würde er Don Simone nicht erlauben, ihm mit seinen Fisimatenten auch nur einen Augenblick zu stehlen.

Die Tür ging auf. Und er hatte die Gaunervisage von Totò ’Mpallomeni vor sich.

Einen Moment lang stand er wie vom Donner gerührt da.

»Guten Abend, Hoheit«, sagte Totò.

»Guten Abend«, erwiderte Don Alterio.

Er schob ihn beiseite, trat ein und wandte sich zur Treppe. ’Mpallomeni folgte ihm, überholte ihn und baute sich vor ihm auf.

»Der Marchese will Euch sprechen.«

»Lass mich vorbei.«

»Der Marchese will Euch erklären …«

»Es gibt nichts zu erklären.«

»Hoheit, ich sage Euch …«

»Geh mir nicht auf die Nüsse, du Dreckskerl!«

’Mpallomeni rührte sich nicht. Er grinste ihn nur hämisch an und wollte ihn wohl am Weitergehen hindern.

Plötzlich hatte Don Alterio den Eindruck, alles spiele sich haargenau so ab wie einige Abende zuvor. Nur dass nun ’Mpallomeni die Rolle des Marchese übernommen hatte. Zweifellos wollte er ihn aufhalten, weil Pippo Nasca gerade mit Cilistina vögelte und sie zum Spaß mit seinem Dolch quälte.

Für den Bruchteil einer Sekunde stand ihm diese Szene vor Augen. Dann sah er nur noch rot. Als er wieder normal sehen konnte, lag Totò ’Mpallomeni am Boden und hielt sich jammernd mit beiden Händen den Unterleib. Der Tritt, den er erhalten hatte, war unerwartet und brutal gewesen. Der gleichzeitige Stockhieb, der ihn voll auf den Kopf getroffen hatte, war so stark gewesen, dass er ihn komplett außer Gefecht setzte. Er hatte nicht einmal die Kraft zur Gegenwehr, als Don Alterio sich bückte, ihm den Dolch vom Gürtel nahm und die Treppe hinaufrannte.

Die Tür zu Cilistinas Zelle stand sperrangelweit offen, niemand war da.

Die Matratze lag zusammengerollt auf den Dielen, das Bettzeug fehlte, und am Garderobenhaken hing nicht ein Kleidungsstück. Die Zelle schien schon immer unbewohnt gewesen zu sein.

Erschüttert starrte er in den leeren Raum.

Unzählige Gedanken schossen ihm wirr durch den Kopf, einer schlimmer als der andere.

Seine letzte Hoffnung war, man habe ihr vielleicht eine andere Zelle gegeben, doch sogleich wurde ihm klar, dass es keinerlei Grund zu einer solchen Verlegung gab. Sicherlich hatte der Marchese erfahren, dass Cilistina schwanger war, und sie verschwinden lassen. Genauso wie die zwei anderen Mädchen.

Doch vielleicht hatte er sie nicht umgebracht, er konnte einfach nicht glauben, dass der Marchese so weit gehen würde, diese Geschichte mit den Tötungen musste ein Hirngespinst der Mädchen sein.

Langsam, nachdenklich und um Fassung bemüht ging er die Treppe hinunter.

Er musste seine Worte abwägen, seine Bewegungen im Zaum halten und in jeder Minute einen kühlen Kopf bewahren. Wut war nur von Nachteil, sie würde ihn dazu verleiten, etwas Falsches zu sagen oder zu tun, alles zum Schaden Cilistinas.

Als er das Schreibzimmer des Marchese betrat, traf er ihn allein an, Totò ’Mpallomeni war nicht zu sehen, doch wahrscheinlich wartete er in irgendeinem Schlupfwinkel nur darauf, auf einen Ruf des Marchese hervorzuschnellen.

»Immer mit der Ruhe, Alterio«, sagte er sich. »Denk dran, Cilistinas Schicksal liegt in deinen Händen.«

Verächtlich schleuderte er den Dolch auf den Tisch.

»Den könnt Ihr seinem Besitzer wiedergeben.«

Er setzte sich Don Simone gegenüber und sagte kein weiteres Wort.

Don Simone sprach, ohne den Blick vom Dolch abzuwenden.

»Ich hätte Euch diese böse Überraschung gern erspart«, sagte er. »Doch Ihr wolltet ja nicht auf ’Mpallomeni hören … Ihr habt ihm wehgetan, wisst Ihr das? Der Ärmste hat nur meine Befehle ausgeführt …«

»Wo ist Cilistina?«, fuhr Don Alterio dazwischen, um einen möglichst ruhigen Ton bemüht.

Der Marchese hob wortlos die Hände.

»Wo ist sie?«, wiederholte er.

»Würdet Ihr mir glauben, wenn ich Euch sagte, dass ich es nicht weiß?«

»Nein.«

»Aber so ist es.«

»Warum ist sie nicht in ihrer Zelle?«

»Sie ist weggelaufen.«

»Und wie hat sie das angestellt?«

»Die Zellen werden abends von einem der Dienstmädchen abgeschlossen, sie heißt Filippa. Heute Morgen entdeckten die anderen Dienstmädchen, dass die Tür zu Cilistinas Zelle offenstand und der Raum leer war. Sie suchten Filippa, doch auch sie war nicht mehr da. Sie ist zusammen mit Cilistina auf und davon.«

»Und wie hat Cilistina sie dazu überreden können? Ja wohl nicht mit Geld, denn sie hatte keines.«

»Offensichtlich hat sich Filippa verliebt.«

Diese Geschichte war keinen Pfifferling wert. Doch Don Alterio tat so, als würde er sie schlucken.

»Habt Ihr sie suchen lassen?«

»Natürlich. Pippo Nasca und Totò ’Mpallomeni haben heute seit dem Morgengrauen nichts anderes getan. Kein Mensch hat sie gesehen.«

»Wisst Ihr, ob sie entfernte Verwandte hat?«

»Ja, eine Cousine, sie wohnt am Fuß des Monte Pellegrino.«

»Man könnte …«

»Schon erledigt, ich habe Pippo Nasca hingeschickt. Sie wissen von nichts. Sagt mir eines. Habt Ihr Cilistina je gesagt, wer Ihr seid?«

»Nein.«

»Also kann man wohl nicht in Erwägung ziehen, dass Ihr sie vor Eurer Haustür finden werdet.«

Er hielt kurz inne, bevor er fortfuhr.

»Ich kann ja verstehen, dass Euch viel an Cilistina liegt, aber … Ihr solltet Euch mit der Situation abfinden, verehrter Herzog. Ich habe das Gefühl, dass wir die Kleine nicht mehr wiedersehen werden.«

Der rasche, verschlagene Blick, den der Marchese ihm nach diesen Worten zuwarf, verhalf Don Alterio zu der absoluten Gewissheit, dass Cilistina ermordet worden war. Doch er fand die Kraft, seine Kaltblütigkeit zu bewahren. Hätte er falsch reagiert und den Marchese bezichtigt, ein Mörder zu sein, wäre dieser durchaus imstande gewesen, auch ihn umzubringen.

»Wie dem auch sei«, fuhr Don Simone fort. »Ihr müsst nicht denken, meine Schuld Euch gegenüber wäre damit abgegolten. Dazu gehört noch einiges mehr. Wenn Ihr hinaufgehen und Euch eine andere aussuchen wollt …«

Don Alterio kam der Gedanke, eines der Mädchen könnte womöglich etwas gehört haben, was ihm helfen konnte, herauszufinden, was tatsächlich mit Cilistina geschehen war.

»Warum nicht«, sagte er.

»Bravo! So ist es recht! Kommt, ich helfe Euch bei der Auswahl.«

»Ich habe mich schon entschieden. Ich will die Rothaarige aus dem zweiten Stock.«

Die Zelle der Rothaarigen war Cilistinas Zelle am nächsten. Don Simone verzog bedauernd das Gesicht.

»Ausgerechnet heute Abend hat sie Besuch, von jemandem, den Ihr gut kennt. Es ist einer Eurer Freunde aus dem Königlichen Rat.«

Das konnte nur Don Cono Giallombardo sein. Er war es ja auch, der ihm vom Barmherzigen Werk erzählt und ihm erklärt hatte, wie es dort lief.

»Schon gut«, sagte Don Alterio.

»Es tut mir leid, dass Ihr den Weg umsonst gemacht habt, verehrter Herzog. Aber wisst Ihr was, ich plane hier am Sonntag ein schönes Abendessen, um die Bewilligung der Unterstützung zu feiern. Außer mir werden noch Don Cono Giallombardo, Graf Ciaravolo, der Marchese Pullara, der Marchese Bendicò, Baron Torregrossa und der Stiftsherr Bonsignore anwesend sein. Wenn Ihr mir die überaus große Ehre erweisen wollt, runden wir auf eine gerade Zahl auf, auf acht. Dazu kommen acht der schönsten Waisenmädchen des Barmherzigen Werkes. Falls jemand den Abend dann allein mit einem der Mädchen fortsetzen will, meinetwegen!«

Don Alterio tat so, als überlegte er.

»Gut. Ich komme.«

»Steht Eure Kutsche vor der Tür?«

»Nein, sie kommt erst in zwei Stunden.«

»Dann könnt Ihr meine nehmen.«

»Danke. Ich möchte Euch noch um einen Gefallen bitten. Sagt ’Mpallomeni und Nasca, sie sollen nach Möglichkeit weiter nach Cilistina suchen. Falls sie sie finden oder sie mir etwas über ihren Verbleib erzählen können, werde ich sie reich belohnen.«

»Ich sage es ihnen. Doch ich glaube nicht, dass …«

Auch Don Alterio glaubte nicht, dass Nasca und ’Mpallomeni ihm noch etwas Neues über Cilistina berichten würden. Sie konnten ihm wohl höchstens verraten, wo sie sie verscharrt hatten. Er hatte das nur gesagt, um den Marchese glauben zu lassen, er wäre auf die Ausreißergeschichte hereingefallen.

Der Fürst von Ficarazzi kam nicht mehr dazu, Don Esteban de la Tierna einzuladen, weil Don Esteban nämlich ihn einlud. Allerdings nicht zum Essen, sondern in den Palast, zu einem Gespräch, das unverzüglich stattfinden sollte. So unverzüglich, dass der Offizier und die beiden Soldaten, die ihm die Vorladung überbrachten, gleich warteten, bis er fertig war, ihn in die Kutsche verfrachteten, mit der sie gekommen waren, und ihn ins Kellergeschoss des Palastes brachten, wo der Große Generalvisitator sein Arbeitszimmer eingerichtet hatte. Don Esteban saß hinter einem mit Papier überhäuften Tisch und hatte sowohl zu seiner Linken als auch zu seiner Rechten jeweils einen Mann. Das waren die beiden Gehilfen, die er aus Spanien mitgebracht hatte. Als der Visitator ihn erblickte, stand er auf, ging ihm lächelnd entgegen und ließ ihn auf dem Sessel vor dem Schreibtisch Platz nehmen.

Da der Fürst sich so liebenswürdig empfangen fühlte, machte er es sich bequem.

Nachdem Don Esteban sich für die Störung entschuldigt hatte, sagte er, auf die Papiere weisend, er habe die Maßnahmen studiert, die der Fürst in seiner Eigenschaft als Stadthauptmann getroffen habe, und finde sie tadellos, geradezu unanfechtbar.

Der Fürst stieß im stillen einen Seufzer der Erleichterung aus. Er war sich sicher, nichts Schriftliches über seine Machenschaften hinterlassen zu haben, doch man konnte ja nie wissen.

Don Esteban führte weiter aus, dass da nur eine Sache wäre, die nicht ganz so klar sei. Dabei handele es sich um eine Lappalie, die der verehrte Fürst zweifellos aufklären könne.

»Ich stehe zu Eurer Verfügung.«

Der verehrte Fürst habe doch die Vorfälle von Roccalumera noch im Gedächtnis, die sich vier Monate, nachdem der selige Vizekönig Don Angel eingetroffen sei, ereignet hätten?

Der Fürst antwortete, er könne sich nicht mehr genau entsinnen. Er erinnere sich vage, dass es einen Aufruhr gegeben habe, gegen …

Na, dann wolle er, unterbrach ihn Don Esteban, falls der Fürst es erlaube, ihm die Sache wieder ins Gedächtnis rufen, wobei er sich auf den Bericht stütze, den er, der Stadthauptmann, für den verblichenen Vizekönig verfasst habe. Ob er einverstanden sei?

Der Fürst erklärte, ja, durchaus.

Nun, dem Bericht zufolge hatten sich die Einwohner von Roccalumera unter der Führung eines einflussreichen Tuchhändlers, eines gewissen Angelo Butera, gegen den Grafen Don Vincenzo Aricò von Santa Novella erhoben, den Eigentümer ebenjenes Dorfes, weil dessen zwanzigjähriger Sohn Jacopo ohne Grund und zum bloßen Vergnügen einen alten Bauern totgeprügelt hatte. Doch nachdem der verehrte Fürst vor Ort erschienen war und die Revolte mit fester Hand unterdrückt hatte, erklärte er, die Dinge lägen ganz anders. Der Bauer sei nämlich gestorben, weil er in einen Abgrund gestürzt sei, und Angelo Butera habe sich das alles bloß ausgedacht und die Einwohner gegen Don Vincenzo und seinen Sohn wegen einer kostspieligen Lieferung orientalischer Stoffe aufgehetzt, die Jacopo zwar bestellt, dann aber nicht bezahlt habe, weil sie ihm nicht gefallen hätten, denn sie seien nicht, wie vereinbart, von höchster Güte gewesen. Deshalb hatte er den Tuchhändler verhaften lassen, der sich noch immer im Kerker befinde. Habe es sich so verhalten?

Natürlich hatte es sich so verhalten. Jetzt erinnerte er sich wieder genau.

Der verehrte Fürst bestätige dies also?

Er bestätigte es.

Tja also, da müsse Don Esteban ihm nun eine Mitteilung machen. Ob er gehört habe, dass Jacopo, der zwanzigjährige Sohn von Don Vincenzo Aricò, vier Monate nach diesen Ereignissen in Catania ermordet worden war?

Der Fürst hatte davon gehört.

Und habe er gehört, dass Don Vincenzo weitere drei Monate später aus Kummer über den Verlust seines einzigen Sohnes gestorben war?

Auch das hatte der verehrte Fürst gehört.

Doch vielleicht wisse er nicht, dass Don Vincenzo Aricò auf dem Sterbebett einen Brief an Don Angel geschrieben habe, einen Brief, den dieser nie las, da er bereits schwerkrank war. Aber Donna Eleonora habe ihn gelesen.

Und wolle der verehrte Fürst wissen, vorausgesetzt, die Angelegenheit langweile ihn nicht zu sehr, was in diesem Brief stand?

Der verehrte Fürst wollte es wissen, doch aus reiner Neugierde, denn schließlich sei er ja zurückgetreten und könne laut Gesetz in keiner Weise für einen Fehler belangt werden, den er während seiner Amtszeit gemacht habe.

»Hier ist der Brief«, sagte Don Esteban, nahm ihn vom Tisch und zeigte ihn ihm. »Don Vincenzo gesteht, dass es zu dem Aufruhr kam, weil sich sein Sohn Jacopo an der Tochter des Kaufmanns Angelo Butera vergangen hatte und er sie, nachdem er sie lange missbraucht hatte, umbringen ließ. Und dass Ihr, verehrter Fürst, mit ihm eine andere Version der Geschichte abgesprochen habt, wofür Ihr drei Säcke voller Goldmünzen erhalten habt. Don Vincenzo legte dem Brief die Zeugenaussage des Haushofmeisters Nino Scileci bei, der die Geldsäcke persönlich geholt hatte und auch im Raum war, als sie übergeben wurden. Mir obliegt die Pflicht, verehrter Fürst, Euch darauf hinzuweisen, dass besagter Haushofmeister gestern Abend in unserem Beisein mündlich bestätigt hat, was er niedergeschrieben hatte. Und er übergab uns einen leeren Sack, der denen aus Eurem Besitz gleicht. Kurz und gut, ich kann Euch zwar nicht in den Kerker stecken, wie Ihr es verdient, doch ich kann die Rückgabe des Dreifachen dessen von Euch fordern, was die drei Säcke voller Goldmünzen wert sind.«

»Wieso das Dreifache?«, stieß der Fürst mit dünnem Stimmchen mehr tot als lebendig hervor.

Don Esteban lächelte schwach.

»Ja, richtig, das wisst Ihr ja noch gar nicht. Donna Eleonora hat heute Morgen ein neues Gesetz erlassen, das das vorhergehende abwandelt. Es sieht auch die Verhaftung desjenigen vor, der versucht, sich der Zahlung zu entziehen. Ihr dürft jetzt nach Hause gehen. Euch bleibt eine Woche Zeit, um zu bezahlen. Morgen früh lasse ich Euch die genaue Summe wissen. Wir müssen zunächst noch einige Berechnungen anstellen. Und noch einmal: Versucht nicht zu fliehen, man würde Euch aufgreifen und einsperren. Geht jetzt.«

Don Esteban erhob sich nicht und würdigte ihn auch keines Blickes.

Der Fürst torkelte aus dem Palast wie ein Trunkenbold und tastete sich an den Wänden entlang, um nicht zu fallen. Selbst wenn er das Kastell der Ficarazzi, das Gut in Petralia und den Palazzo verkaufte, den er in Palermo besaß, würde er das nötige Geld nicht zusammenbringen. Er war eine Stunde zuvor als ein reicher Mann in den Palast gekommen und verließ ihn nun ärmer als der letzte Bettler.

Zehntes Kapitel

EIN DENKWÜRDIGER SONNTAG

Erst im frühen Morgengrauen, als Don Alterio sich damit abgefunden hatte, dass Cilistina unwiederbringlich verloren war, konnte er sich endlich klar darüber werden, was er tun sollte und wollte. Alles, was er sollte und wollte, ließ sich mit einem einzigen Wort zusammenfassen: Vendetta. Allerdings wusste er nicht, auch wenn das nicht weiter von Bedeutung war, ob er Rache für den Mord an Cilistina wollte oder weil Don Simone seinen Stolz verletzt hatte.

Wie von einer schweren Last befreit, fiel er kurz darauf in einen abgrundtiefen Schlaf.

Er erwachte, weil Donna Matilde ihn rüttelte und sagte, es sei Zeit fürs Frühstück. Mühsam öffnete er die Augen.

»Ich habe keinen Hunger.«

»Fühlst du dich nicht wohl?«

Puh, was sagte man dazu!

»Mir geht’s gut.«

»Und warum willst du dann liegenbleiben?«

Er fluchte, doch nur klammheimlich, denn hätte seine Frau es gehört, hätte er sofort wieder niederknien und den Herrgott um Vergebung bitten müssen.

»Ja doch, siehst du, ich steh ja schon auf. Hat der Schneider die neuen Kleider gebracht?«

»Ja, heute früh.«

»Lass heißes Wasser für mich bereiten.«

Als Pippino ihm meldete, das Wasser sei fertig, ging er in die Badstube und blieb dort eine Stunde, um sich Zentimeter für Zentimeter zu waschen. Danach hatte er das dringende Bedürfnis, gleich noch mal von vorn zu beginnen.

Er zog sich die neuen Kleider an und ging aus dem Haus. Den Kutscher wies er an, die eleganteste Kutsche zu nehmen – die mit dem goldenen Wappen des Herzogtums – und ihn zum Palast zu fahren. Nachdem er eingestiegen war, ließ er die Vorhänge herunter, um Wort für Wort darüber nachdenken zu können, was er Donna Eleonora zu sagen hatte.

Plötzlich stoppte die Kutsche. Vielleicht ein Hindernis, dachte er.

Doch kurz darauf wurde der Wagenschlag aufgerissen, ein Mann stürmte herein, ließ sich neben ihn auf den Sitz fallen und schlug die Tür hinter sich zu.

Es war Don Severino Lomasco, kreidebleich und verstört.

»Ich bin gerade mit meiner Kutsche vorbeigefahren, da erkannte ich Eure und hielt sie an«, sagte er.

Don Alterio merkte, dass er zitterte.

»Was ist denn los mit Euch?«

»Ich verschwinde aus Palermo.«

»Aber warum denn?«

»Ich werde gesucht.«

»Und von wem?«

»Von den Wachen des Generalvisitators. Er lässt mich suchen, weil ich heute Morgen seiner Vorladung nicht gefolgt bin.«

»Und warum wart Ihr nicht bei ihm?«

Don Severino starrte ihn verdutzt an.

»Was ist denn das für eine Frage? Wisst Ihr nicht, was passiert ist?«

»Nein, was denn?«

»Wisst Ihr nicht, dass Don Esteban den Fürsten von Ficarazzi gestern innerhalb von zwei Stunden in Armut und Wahnsinn gestürzt hat?«

Diesmal war es Don Alterio, der verdutzt dreinschaute.

»Nein, wirklich?!«

Don Severino erzählte ihm die ganze Geschichte.

»Aber wenn Ihr weglauft, nützt Euch das gar nichts. Dieser Kerl konfisziert Eure Güter, egal, ob Ihr da seid oder nicht.«

»Ich habe gleich heute Morgen zwei Landgüter und mein Haus hier an Don Onofrio Sucata verkauft und mir alles mit klingender Münze bezahlen lassen. Zwar mit großem Verlust, aber immer noch besser als nichts. Ich werde an einem Ort bei Agrigent untertauchen, wo man mich nicht mal mit Hunden aufspüren kann. Und was habt Ihr vor?«

»Wenn er mich vorlädt, werde ich hingehen.«

»Na dann, viel Glück«, wünschte ihm Don Severino Lomasco und stieg wieder aus.

»Danke. Das werde ich brauchen«, sagte Don Alterio zu sich selbst, als sich die Kutsche wieder in Bewegung setzte.

Es war kurz vor zehn, sie waren im Salon der königlichen Privatgemächer, Donna Eleonora saß in einem Sessel, Don Alterio stand vor ihr.

Die Marquesa hatte ihm einen Platz angeboten, doch er hatte abgelehnt und stand nun vor ihr stramm wie ein Soldat. Obwohl seine Beine ein klein wenig zitterten.

»Si lo he entendido bien … Wenn ich Euch richtig verstanden habe«, sagte Donna Eleonora, die während der Viertelstunde, die er gesprochen hatte, ihre nahezu gleichgültige Miene ununterbrochen beibehalten hatte, »wusstet Ihr, als Ihr kamt, um mich für die Unterstützung des Barmherzigen Werkes zu gewinnen, also bereits, a cual horrible escopo … welchem schrecklichen Zweck … die dort aufgenommenen Waisen dienen sollten?«

»Ja, das wusste ich.«

»Und als Ihr mich zum Barmherzigen Werk begleitet habt und Euch Don Simones Betrug klar wurde, habt Ihr wohlweislich geschwiegen?«

»So ist es.«

»Und Ihr habt all das getan, weil Euch una malsana pasión … eine verhängnisvolle Leidenschaft für eines der aufgenommenen Waisenmädchen erfasst hat?«

»Bedauerlicherweise ja.«

»Und Ihr hegt den Verdacht, der Marqués habe dos huérfanas und auch la chica, in die Ihr Euch verliebt habt, ermorden lassen, weil sie schwanger waren?«

»Ich habe Grund zu der Annahme, dass es sich so verhielt.«

»Und el domingo por la noche … am Sonntagabend soll im Barmherzigen Werk ein privates Festessen stattfinden, an dem ocho personalidades teilnehmen, die dort regelmäßig verkehren?«

»Jawohl.«

»Usted sabe … Ist Euch bewusst, welche consecuencias Eure Worte unweigerlich für Euch persönlich haben?«

»Das weiß ich nur zu gut.«

»Empfindet Ihr remordimiento … Reue … über das, was Ihr getan habt?«

»Mitnichten.«

Donna Eleonora versank in ein langes Schweigen. Dann sagte sie:

»Ich stelle Euch nun eine Frage, auf die zu antworten Euch schwerfallen wird, ya lo sé … das weiß ich. Trotzdem brauche ich una respuesta sincera … eine ehrliche Antwort.«

»Bitte sprecht.«

»Als der Rat erstmals über die Spende für den Marqués abstimmte, wusstet Ihr da alle miteinander, dass mi esposo, der Vizekönig, estaba muerto … tot war?«

Don Alterio hatte eine trockene Kehle, er fühlte sich wie in der Wüste.

Er wollte dies bejahen, doch ihm versagte die Stimme.

Bestätigend ließ er den Kopf sinken.

»Noch eine letzte Frage. Von Eurer Antwort hängt meine Entscheidung ab. Por qué … Weshalb … tut Ihr das alles?«

Don Alterio fuhr sich mit der trockenen Zunge über die trockenen Lippen.

Er hätte sich tausenderlei Gründe ausdenken können, doch bei dieser Frau war Ehrlichkeit angeraten.

»Aus Rache«, sagte er.

Da stand Donna Eleonora sehr langsam auf.

Sie war nun etwas blass, doch sie sprach wie zuvor mit ruhiger, wohlklingender Stimme. Sie schaute Don Alterio fest in die Augen.

Konnte es ein schwarzes Feuer geben, eines, das aus dunklen, unbändigen Blitzen bestand? Für einen Moment sah Don Alterio so ein mysteriöses, wildes Feuer in den Augen der Marquesa lodern. Und er fürchtete sich, wie er sich noch nie in seinem Leben gefürchtet hatte.

»Entiendo … Ich verstehe … was Euch umtreibt«, sagte sie. »Denn auch ich habe allen Grund zur Rache. Ihr Ratsherren habt einen Toten verunglimpft, habt meinen verstorbenen Gemahl auf das Unwürdigste für Eure Ziele missbraucht. Jamás … Niemals … werde ich Euch das verzeihen. Meine Rache an Euch könnte die Eure vereiteln.«

Bei diesen Worten fühlte sich Don Alterio dem Tode nah. Also war alles umsonst gewesen. Hatte er sich vergeblich zugrunde gerichtet?

»Doch das werde ich nicht tun«, sprach die Marquesa weiter. »Ihr werdet Eure Vendetta bekommen. Unter einer Bedingung.«

»Welcher?«

»Dass Ihr el domingo por la noche an dieser fiesta teilnehmt.«

»Mit Verlaub, aber ich möchte nie wieder einen Fuß in dieses Haus setzen.«

»Oh doch.«

»Aber warum?«

»Ich glaube nicht, dass die angeblichen caballeros … Ehrenmänner …, die an der fiesta mit den acht Waisenmädchen teilnehmen, dafür irgendwie angeklagt werden können. Der einzige, der verhaftet werden kann, ist der Marqués. Doch es ist mein glühender Wunsch, Euch acht Herren in aller Öffentlichkeit zu beschämen, so dass Eure erlauchten Namen para siempre … für immer … besudelt sein werden.«

»Wie Ihr wünscht«, sagte Don Alterio.

Am Abend verbreitete sich die Kunde, Don Severino Lomascio sei verhaftet worden, als er zu fliehen versuchte, und daher in den Kerker geworfen worden. Man erfuhr weiterhin, dass Don Arcangelo Laferla, der ehemalige Großadmiral, vom Generalvisitator Don Esteban drei Stunden lang so in die Mangel genommen worden war, dass er nun am Bettelstab ging. All seine Besitztümer, und das waren viele, wurden konfisziert.

Bei der ersten Versammlung aller Obermeister der Zünfte, gab Don Valerio Montano ein neues Gesetz bekannt, das die Vizekönigin Donna Eleonora erlassen hatte.

Das »Dreidrittel-Gesetz«, wie es hieß, legte fest, dass jeder, der bei einem Zunftmitglied eine Arbeit in Auftrag gab, ein Drittel des Lohns bei Beginn der Arbeit zu zahlen hatte, ein weiteres Drittel nach der Hälfte der Zeit und das letzte Drittel bei Fertigstellung. So war es den Adligen, den Reichen und Wohlhabenden nicht mehr möglich, die Arbeit zu bezahlen, wann es ihnen passte, oder nur die Hälfte zu zahlen oder sogar überhaupt nichts, wie es häufig geschah.

Die begeisterten Obermeister beschlossen, am Sonntagmorgen um zehn Uhr vor dem Palast eine große Dankeskundgebung zu veranstalten.

Und da in den Zünften viele ehrbare Väter waren und sich die Sache herumsprach, beschlossen alle ehrbaren Väter von Palermo, ebenfalls an dieser Dankeskundgebung teilzunehmen.

Noch am selben Tag empfing Donna Eleonora im Ratssaal die sechs Personen, die sich als neue Ratsherren zur Verfügung gestellt hatten. Don Serafino und Don Valerio hatten sie sorgfältig ausgesucht, und gegen diese Männer ließ sich in puncto Ehrlichkeit und Anständigkeit nichts sagen.

Es waren dies: Monsignore Don Benedetto Arosio, Bischof von Patti; Don Filippo Arcadipane, Fürst von Militello und Stadthauptmann; Don Sebastiano Consolo, Herzog von Scianò und Oberster Schatzmeister; Don Gaetano Currò, Marchese von Fiumara und Königlicher Richter; Don Michele Galizio, Graf von Sciacca und Großadmiral, sowie Don Artidoro Giummarra, Baron von San Michele und Oberster Verwalter. Der Hofnotar und der Ratsschreiber, die beide in ihrem Amt bestätigt worden waren, wohnten dem Zeremoniell bei, mit dem die sechs Ratsmitglieder ihre Ehrerbietung erwiesen.

Man legte fest, dass der Rat zweimal pro Woche zusammentreten sollte, dienstags und freitags.

Um zehn Uhr versammelten sich alle zweiundsiebzig Zünfte der Stadt und einhundertachtzig ehrbare Väter, alle mit ihren Frauen und Kindern, auf dem Platz vor dem Palast.

Nie zuvor hatte man eine so große und, wie sonderbar und unerhört, eine so hochzufriedene Menschenmenge gesehen.

Es gab auch einige Transparente, die jeweils an zwei Stäben befestigt waren. Auf dem größten stand:

Palermo erwache! Die Stund’ hat geschlagen!

Signora, wir wollen Dank Euch sagen!

Jemand rief: »Donna Eleonora lebe hoch!«, ein anderer schrie: »Wir sind alle auf deiner Seite!«, und allmählich fügten sich die einzelnen Stimmen zu einem Chor zusammen: »Zeig dich! Zeig dich!«

Donna Eleonora, die unbemerkt aus einem halbgeöffneten Fenster spähte, hatte nicht die geringste Lust, sich zu zeigen. Der Oberzeremonienmeister redete ihr zu:

»Wenn Ihr es nicht tut, gehen sie überhaupt nicht mehr weg.«

Donna Eleonora trat ans Fenster und öffnete es.

Als die Menge sie erblickte, verstummte sie, von ihrer Schönheit überwältigt.

Schlagartig entstand eine tiefe, eindrucksvolle Stille. So dass irgendwer, der keine gute Sicht hatte, besorgt fragte:

»Was gibt’s? Was ist denn los?«

Kurz darauf brach ein Mordsgeschrei los. Das die Erde beben ließ.

Auch Bischof Turro Mendoza bebte, als man ihm erzählte, was sich vor dem Palast zugetragen hatte.

Die Marquesa hatte nun ganz Palermo in ihrer Hand. Und mit Sicherheit – es war nur noch eine Frage von Tagen – würde auch er vom Großvisitator vorgeladen und geschröpft werden.

Da fasste er einen plötzlichen Entschluss. Der noch dazu riskant war. Aber da er ohnehin nichts mehr zu verlieren hatte …

So kam es, dass die Gläubigen, die sich zur Mittagsmesse im Dom drängten, nicht schlecht staunten, als sie den Bischof auf die Kanzel steigen sahen, obwohl es doch gar keinen festlichen Anlass gab.

Der Bischof erklärte zu Beginn, er wolle den braven Bürgern die Augen öffnen, weil sie im Begriff seien, in eine gefährliche Falle zu tappen, die der Satan ihnen gestellt habe. Er sagte, der Satan werde mit einem Schwanz und Hörnern dargestellt, doch er wechsele oft und gern seine Gestalt und könne in den Kleidern eines Ehrenmannes erscheinen oder, schlimmer noch, und das komme viel häufiger vor, eines bildschönen Frauenzimmers von engelsgleichem Äußeren.

Und dieser Teufel in Frauengestalt verfüge nicht nur über die Macht der Schönheit, sondern gebärde sich zudem als ein gutmütiger, großzügiger Mensch mit wohltätigen Absichten.

»Ein solches Frauenzimmer ist wie ein Korb frischer, köstlicher Früchte, der euch angeboten wird. Und durchschaut ihr Unglücklichen etwa, dass es sich um eine List handelt? Nein, dankbar streckt ihr die Hand aus und nehmt euch eine Frucht. Wie gut sie schmeckt! Ihr wollt noch eine. Wieder greift ihr zu und ahnt nicht, dass diesmal eine Viper im Korb versteckt ist, die euch in den Finger beißt. Ihr bemerkt es nicht, doch das teuflische Gift ist bereits in euch, da ist nichts mehr zu machen. Nun könntet ihr, liebe Brüder und Schwestern, mich fragen: Wie kannst du nur so von einer Frau sprechen, die so viel Gutes für uns tut?

Aber dann frage ich euch: Wie kommt es, dass diese Person, niemals, wirklich niemals seit ihrer Ankunft hier, und die liegt nun bald zwei Jahre zurück, das Bedürfnis hatte, zur Beichte zu gehen? Findet ihr das richtig? Das frage ich euch, die ihr regelmäßig zur Beichte und zur Kommunion geht.

Und mehr noch: Wie kommt es, dass der arme Vizekönig, der sich zunächst bester Gesundheit erfreute, seit dem Tag, da sie herkam, immer kränker wurde?

Und schließlich: Warum lässt sie ihren toten Gemahl in einer Kammer im Palast und hegt nicht den Wunsch, ihm ein christliches Begräbnis zuteil werden zu lassen? Wisst ihr denn nicht, wie sehr die Seele eines Verstorbenen leidet …«

An dieser Stelle hielt er kurz inne, weil ihm ein Einfall durch den Kopf geschossen war, dann sprach er zu Ende:

»… wie sehr die Seele eines Verstorbenen leidet, der ohne Gebet und ohne Messe zurückgelassen wurde? Diese Gedanken will ich euch mit auf den Weg geben. Und ihr frommen Christenmenschen sollt diese Gedanken auch zu euren Freunden weitertragen, die jetzt nicht hier sind.«

Nach der Predigt ging er in die Sakristei und beauftragte seinen Sekretär, schleunigst Don Asciolla zu holen, den Hofkaplan.

Er möge unverzüglich kommen und werde im Bischofspalast erwartet.

Kaum war der Bischof in seinem Amtszimmer, rief er Don Scipione Mezzatesta zu sich, einen jungen Priester, den er für gewisse Dienste in Anspruch genommen hatte, von denen hier lieber nicht die Rede sein soll. Falls sie bekannt werden sollten, würden beide vor der Heiligen Römischen Inquisition enden.

Er teilte ihm mit, was er von ihm wollte. Und Don Scipione antwortete, er stehe zur Verfügung, wie immer.

Zu Don Asciolla war der Bischof kurz angebunden und barsch.

»Habt Ihr Donna Eleonora heute in der Kapelle gesehen?«

»Nein, Exzellenz, sie hat noch nie einen Fuß in die Kapelle gesetzt.«

»Habt Ihr versucht, sie dazu zu bewegen, wenn schon nicht zur Kommunion, so doch wenigstens zur heiligen Messe am Sonntag zu gehen?«

»Nein, Exzellenz, nie.«

»Und warum nicht?«

»Weil das mit dieser Frau ein Unding wäre.«

»Auch Ihr, Don Asciolla, seid ein Unding. Ihr seid ab sofort versetzt. Euer Amt in der Kapelle wird Don Scipione Mezzatesta übernehmen.«

Bei Einbruch der Dunkelheit sammelten sich etwa vierzig Soldaten in aller Heimlichkeit unter dem Kommando von Hauptmann Miguel Ortiz am Palazzo des Barmherzigen Werkes und postierten sich dort. Der Hauptmann suchte sich einen Platz, von dem aus er das Portal im Auge behalten konnte, und begann die eintreffenden und leer wieder abfahrenden Kutschen zu zählen. Als er bei sieben angekommen war, wusste er, dass alle Gäste da waren, und der Marchese befand sich schon eine Weile im Haus.

Nun galt es nur noch zu warten.

Nach etwa einer Stunde, als es bereits stockdunkel war, kamen zwei Kutschen und hielten etwas weiter entfernt. Aus der ersten stieg der Stadthauptmann Don Filippo Arcadipane persönlich. In der zweiten saß die Hebamme Sidora Bonifacio mit zwei Helferinnen, Maria und Cuncetta. Maria trug einen Korb mit dreißig hartgekochten Eiern und fünf Kerzen.

Währenddessen wurde drinnen, im Refektorium, munter und in allgemeiner Heiterkeit gespeist und gezecht. Sogar Don Alterio machte gute Miene zum bösen Spiel, obwohl er zutiefst deprimiert war.

Jeder Gast hatte ein Mädchen an seiner Seite, das die Speisen aus der Küche holte und dafür sorgte, dass die Krüge stets mit Wein gefüllt waren.

Don Simone war auf eine reizende Idee verfallen. Er hatte die acht Mädchen in Nonnenkleider stecken lassen, ohne dass sie etwas darunter trugen. In jedes Kleid waren vier Löcher geschnitten: Aus zweien schauten die Brüste heraus, durch das dritte, ebenfalls vorn, konnte man mühelos das zarte Gebüsch und das darunter liegende Tal ertasten, und durch das vierte, auf der Rückseite, das größte, konnte man in aller Bequemlichkeit den Vollmond liebkosen.

»Wie wollt Ihr vorgehen?«, fragte Don Filippo den Hauptmann.

Der antwortete, zunächst wolle er den Palazzo umstellen lassen, um jeden Fluchtversuch zu vereiteln, und dann werde er anklopfen.

»Und wenn sie nicht öffnen?«

Dann wolle er das Tor aufbrechen.

»Aber so ist der Überraschungseffekt verpufft! Sie haben dann alle Zeit der Welt, um alles wieder in Ordnung zu bringen!«, wandte Don Filippo ein. »Wäre es nicht besser, einen versierten Soldaten vorzuschicken, der erkunden soll, wie man ins Haus gelangt, ohne die Tür einzuschlagen?«

Der Hauptmann willigte ein und schickte einen Sergeanten los, der in Kriegsdingen ein wahrer Fuchs war.

Nach einer halben Stunde kehrte er mit einer guten Nachricht zurück. Das Tor stehe halb offen, und davor hielten zwei Männer Wache.

Er sagte dem Hauptmann, wenn er ihm drei Soldaten seiner Wahl gebe, garantiere er, dass man die beiden Wachen ergreifen und in einen Zustand versetzen werde, der es ihnen unmöglich machte, Alarm zu schlagen.

So kam es, dass Pippo Nasca und Totò ’Mpallomeni durch zwei kräftige Schläge auf den Kopf im Nu außer Gefecht gesetzt wurden, die sie für vom Himmel gefallene Steine hielten.

Zehn Minuten später betraten Don Filippo Arcadipane, der Hauptmann und zehn bewaffnete Soldaten den Palazzo durch den Haupteingang.

»Keine Bewegung!«, rief Don Filippo, als er ins Refektorium kam.

Diese Worte erübrigten sich, denn alle waren zu Salzsäulen erstarrt. Don Simone mit einem Hähnchenschenkel zwischen den Zähnen, Baron Torregrossa, der sich hinuntergebeugt hatte, um die Brüste des neben ihm sitzenden Mädchens zu küssen, der Stiftsherr Bonsignore, der seine Aufmerksamkeit dem Vollmond einer Kleinen gewidmet hatte, die deshalb im Stehen essen musste …

Der erste, der sich zu einer Reaktion aufraffen konnte, war Don Cono Giallombardo.

»Das hier ist eine private Feier. Ihr habt keinerlei Recht, mich zu verhaften.«

Da kamen auch die anderen wieder zu sich.

»Ihr wisst nicht, mit wem Ihr es zu tun habt!«, wetterte Graf Ciaravolo.

»Wir tun nichts Ungesetzliches!«, kreischte der Marchese Pullara.

»Das ist gegen das Gesetz! Ihr habt kein Recht dazu!«, bekräftigte der Marchese Bendicò.

»Bis vor kurzem hätte ich in der Tat keinerlei Recht dazu gehabt«, erwiderte der Stadthauptmann kühl. »Ich hätte lediglich den Marchese Trecca verhaften müssen, da er ein Dirnenhaus führt und es als Barmherziges Werk ausgibt. Doch nun kann ich Euch alle verhaften.«

»Wieso denn?«, erkundigte sich Don Cono.

»Wer sagt das?«, fragte Baron Torregrossa angriffslustig.

»Das Gesetz sagt das. Ihr seid bei einem Akt bewusster und offenkundiger Gotteslästerung ertappt worden, Ihr habt in unzüchtiger Weise und in anrüchiger Absicht Nonnenkleider missbraucht. Außerdem trägt jede der falschen Nonnen ein Kreuz um den Hals.«

Das stimmte. Und so verstummten alle.

»Euch bleibt nur eine Wahl: Entweder Ihr lasst Euch von mir verhaften, oder ich überstelle Euch der Heiligen Römischen Inquisition«, fuhr Don Filippo fort.

Das bezweifelten die acht nicht im geringsten, und so leisteten sie keinen Widerstand, als die Soldaten ihnen die Hände auf dem Rücken fesselten.

Unterdessen brachte der Hauptmann die Mädchen in ihre Zellen zurück.

Unter dem Kommando eines Sergeanten blieben zehn Soldaten im Palazzo. Auch Don Filippo blieb.

Von Bewaffneten umringt, machten sich die Gefangenen, darunter auch Totò ’Mpallomeni und Pippo Nasca, zu Fuß auf den Weg zum Kerker.

Don Alterio weinte unterwegs. Es war kein beschämtes oder verzweifeltes Weinen, sondern ein befreiendes, wie bei einer großen Erleichterung.

Dann betraten die Hebamme und ihre beiden Helferinnen mitsamt ihrem Korb mit den dreißig Eiern den Palazzo. Die Hebamme begann mit ihren Untersuchungen.

Als sie eine Stunde später wieder herunterkam, berichtete sie, dass sie kein einziges Waisenmädchen gefunden habe, das noch Jungfrau sei. Aus diesem Grund habe man auch die Eier nicht gebraucht.

Der Stadthauptmann ließ sie ein Papier unterschreiben und fuhr ebenso wie die Hebamme und die zwei Helferinnen wieder ab. Die zehn Soldaten blieben als Wachen zurück.

Drei Stunden später gestanden Pippo Nasca und Totò ’Mpallomeni, auf Geheiß von Don Simone drei Mädchen ermordet zu haben.

Und sie verrieten auch, wo sie sie verscharrt hatten.

Elftes Kapitel

DON ANGELS GEIST

ERSCHEINT UND RICHTET GROSSEN

SCHADEN AN

Die erste Sitzung des neuen Rates begann am Dienstagmorgen pünktlich um zehn Uhr.

Zunächst sprach der Stadthauptmann, der berichtete, was sich im Palazzo des Barmherzigen Werkes abgespielt hatte und weshalb er alle hatte verhaften müssen. Nach den Geständnissen der beiden gedungenen Mörder habe er Wachen ausgeschickt, die die Leichname der drei Mädchen suchten. Man habe sie wenige Meter vom Barmherzigen Werk entfernt gefunden. Die Toten seien in Särge gelegt und in geweihter Erde begraben worden.

Am darauffolgenden Vormittag habe das Gericht die Konfiszierung der Güter aller anwesenden Angeklagten angeordnet und diese zu fünf Jahren verurteilt, mit Ausnahme von Don Simone, über den zusammen mit Nasca und ’Mpallomeni wegen dreifachen Mordes die Todesstrafe verhängt worden sei.

Die vierundzwanzig Waisenmädchen seien auf den ausdrücklichen Befehl Donna Eleonoras ins Kloster Santa Teresa gebracht worden.

Am Abend desselben Tages seien nach Don Simones umfassendem Geständnis die Komplizen verhaftet worden, die ihn auf die schönsten Waisenmädchen für sein Dirnenhaus hingewiesen hatten. Es handelte sich um Mutter Teresa, Äbtissin des Klosters Santa Lucia, um Schwester Martina, der Verantwortlichen für das Waisenhaus, das zum Kloster Sacro Cuore gehörte, ferner um Don Aglianò, der ebenfalls ein Waisenhaus führte, und um Bruder Agenore, dem zweiten Superior der Franziskaner.

Abschließend berichtete der Stadthauptmann, der Marchese habe sämtliche Güter aufgelistet, die er durch sein schändliches Geschäft indirekt erworben hatte, und ihr Umfang habe sich als ein wirklich starkes Stück erwiesen.

Danach schlug der Oberste Verwalter vor, Don Esteban solle sich, da seine Arbeit mit den ehemaligen Ratsherren abgeschlossen sei, nach Messina begeben, um sich den Werftmeister vorzuknöpfen.

Von Messina aus solle er nach Bivona weiterziehen, um nachzusehen, was der Marchese von Puntamezza, Don Aurelio Spanò, so trieb, sei doch so gut wie sicher, dass er sich die Hälfte der Steuern in die eigene Tasche steckte, so wie es die Einwohner von Bivona behaupteten. Er schloss mit dem Hinweis, die Einnahmen durch die vielen Beschlagnahmen von Geld und Gut der korrupten Ratsherren gestatteten womöglich einige Steuererleichterungen.

Donna Eleonora, die sich für dieses Thema überaus interessierte, bat den Obersten Schatzmeister um eine genauere Erläuterung. Er antwortete, jawohl, derzeit fließe das Geld in rauhen Mengen in die Staatskasse.

Im Folgenden ordnete die Marquesa an, die Nachricht von der Verhaftung und der Verurteilung Don Simones und seiner Kumpane durch Ausrufer unter der Bevölkerung zu verbreiten, die durch alle Straßen der Stadt ziehen sollten.

Dann erklärte sie, alles, was sie zu tun beabsichtige, werde sie auf der nächsten Ratsversammlung am Freitag bekanntgeben.

Damit beendete sie die Sitzung.

Sie wollte nicht so spät fertig werden, weil sie die Fürstin von Trabia und Don Serafino zum Essen eingeladen hatte. Mit beiden wollte sie ausführlich über die Vorhaben sprechen, die sie im Sinn hatte.

Wenn abends das Tor zum Palast zugesperrt wurde, war es üblich, dass zusätzlich zu den Außenwachen, die im Abstand von zehn Schritten rings um die Mauern postiert waren, zwölf ausgewählte Soldaten drinnen blieben, die wöchentlich wechselten und unter dem Befehl von Leutnant Ramírez standen, der seinerseits nicht ausgewechselt wurde.

Von diesen zwölf Soldaten standen drei vor den Privatgemächern der Vizekönigin; einer vor der Tür, der zweite in der Mitte des Ganges und der dritte an der Treppe, die ins untere Stockwerk führte.

Etwa nach einer Stunde streckte sich der an der Treppe unter Beachtung und Berücksichtigung der Tatsache, dass im Palast nie etwas geschah, für gewöhnlich auf dem Fußboden aus und schlief ein.

Auch die anderen zwei nickten ein, schliefen jedoch im Stehen wie Pferde, mit dem Rücken an der Wand.

In dieser Woche hießen die drei Wachsoldaten vor den Privatgemächern Osorio, das war der an der Tür, Vanasco, das war der in der Mitte des Ganges, und Martínez, das war der an der Treppe.

Als Osorio auf das schönste schlief, begünstigt vom Schummerlicht, das dem Umstand zu verdanken war, dass die einzige Fackel, die den Gang erleuchtete, weit weg war, riss ihn plötzlich etwas aus dem Schlaf, ohne dass er zunächst wusste, was es war.

War das eine menschliche Stimme oder ein Tier?

Er spitzte die Ohren, und nach einer Weile erkannte er, dass es sich um die Klagelaute eines Mannes handelte.

»Ahhh! Ahhh! Ahhh!«

Aber was hatte ein Mann in den Privatgemächern zu suchen, in denen sich bekanntermaßen nur Frauen hätten befinden dürfen, nämlich Donna Eleonora und die vier Zofen?

Da die verzweifelten Klagen nicht aufhörten, ging er zu Vanasco und weckte ihn.

»Komm mit.«

»Was gibt’s denn?«

»Hör dir das mal an.«

Vanasco folgte ihm, und auch er hörte die Klagelaute.

Womöglich war jemand durch eine andere Tür in die Gemächer gelangt. Doch diese Tür führte direkt in die Kammer, in der Don Angels Sarg stand.

Schleunigst liefen sie zu Martínez und weckten ihn.

»Hast du jemanden vorbeikommen sehen?«

»Jemanden?«, wiederholte Martínez schlaftrunken.

»Ja, einen Mann.«

»Nein«, sagte Martínez.

Welcher, so fest, wie er geschlafen hatte, auch keine ganze Armee hätte vorbeikommen sehen.

Alle drei gingen zurück, um zu hören, ob die Klagelaute noch anhielten.

Sie hielten noch an.

»Ich hole den Leutnant«, sagte Osorio beunruhigt. »Bleibt, wo ihr seid.«

Leutnant Ramírez lief mit einer brennenden Fackel in der Hand herbei. Und auch er hörte die Klagelaute, die immer unheimlicher wurden.

Nun waren alle verstört.

»Geh und wecke den Oberzeremonienmeister, er soll den Schlüssel für die Privatgemächer mitbringen.«

Den zweiten Schlüssel hatte Estrella, die Erste Kammerzofe.

Der Oberzeremonienmeister erschien im Nachthemd und schloss die Tür auf. Alle traten ins Vorzimmer.

Sogleich war klar, dass die Klagelaute aus der Kammer kamen, in der Don Angels Sarg stand.

Allen standen die Haare zu Berge, sie begannen zu schlottern und waren zu Tode erschrocken.

»Wer hat den Schlüssel zur Kammer?«, fragte Ramírez.

»Den hat Donna Eleonora.«

»Gibt es keine andere Tür?«

»Doch, es gibt noch eine, die ins Erdgeschoss führt. Aber die ist seit ewigen Zeiten verschlossen«, antwortete der Oberzeremonienmeister.

»Und wer hat den Schlüssel?«

»Wenn ich das wüsste.«

Da ging der Leutnant zu der verschlossenen Tür und fragte:

»Wer seid Ihr?«

Niemand antwortete, doch das Heulen klang nun entsetzlich.

Der Leutnant fragte mit reichlich zitternder Stimme:

»Braucht Ihr Hilfe?«

»Jaaah!«, antwortete eine hohle Stimme, die aus den Tiefen der Erde zu kommen schien.

Dem bestürzten Leutnant fiel die Fackel aus der Hand, sie verlosch, und sie versanken im Dunkeln.

Nun drängten alle fluchtartig auf den Gang hinaus. Dort blieben sie keuchend stehen, einer an den anderen geklammert.

In diesem Augenblick verstummte das Heulen.

Alle spitzten die Ohren, doch es war nichts mehr zu hören.

Am folgenden Morgen baten der Oberzeremonienmeister und Leutnant Ramírez Donna Eleonora ehrfurchtsvoll um den Schlüssel zu der Kammer, in der der Tote lag.

»Heute Nacht haben wir dort drinnen einen Mann gehört, der Klagelaute ausstieß«, sagte der Oberzeremonienmeister.

»Und der um Hilfe bat«, ergänzte der Leutnant.

»Estáis seguros … Seid Ihr sicher?«

»Und ob.«

»Ich komme mit.«

Drinnen war alles in schönster Ordnung. Auf den Kandelabern brannten noch immer die großen Kerzen. Leutnant Ramírez überprüfte die zweite Tür.

Offenbar war sie seit Jahren nicht mehr geöffnet worden.

Der Oberzeremonienmeister und der Leutnant waren betroffen. Noch betroffener waren sie allerdings von dem Blick, den Donna Eleonora ihnen zuwarf.

Am selben Morgen schilderte der Soldat Osorio, der ein Techtelmechtel mit der fürs Einkaufen zuständigen Zofe des Palastes hatte, ihr den großen Schreck, den er bekommen hatte. Und die klatschsüchtige Zofe erzählte es auf dem ganzen Markt herum.

In der darauffolgenden Nacht passierte nichts.

Zu dem Schlamassel kam es dafür in der Nacht vom Donnerstag zum Freitag.

Etwa eine halbe Stunde nach Mitternacht schreckten die beiden Wachsoldaten im ersten Stockwerk, die del Rojo und Sánchez hießen und im Stehen aneinandergelehnt schlummerten, durch einen plötzlichen, heftigen Kälteschauer aus dem Schlaf. Es war eine mit Wind und Wetter hässliche Nacht, und man konnte sehen, dass eine Bö ein Fenster aufgerissen hatte. Unmittelbar darauf, vielleicht bedingt durch einen weiteren Windstoß, erlosch die einzige Fackel an der Wand.

Sofort wurden die beiden nervös, denn sie hatten gehört, was drei Nächte zuvor geschehen war.

Sie kamen nicht mehr dazu, die Fackel wieder anzuzünden, weil ein herzzerreißendes Geheul sie erstarren ließ.

Und dann sahen sie im Lichtschein eines Blitzes etwas Schreckliches.

Ein Geist kam drohend und mit erhobenen Armen auf sie zu, wobei er dieses Geheul ausstieß, das man nicht hören konnte, ohne dass einem das Blut in den Adern gefror.

»Ein Gespenst!«, rief del Rojo.

»Ein Geist!« brüllte Sánchez.

Und beide ergriffen unter gellenden Schreien die Flucht, so dass sie den halben Palast aufweckten.

Der einzige Ausweg, der ihnen blieb, war der über die Treppe. Den nahmen sie und kamen im Laufschritt an dem schlaftrunkenen Martínez vorbei.

»Ein Gespenst!«

»Ein Geist!«

Martínez stürmte ihnen, nun ebenfalls schreiend, hinterher.

Die drei Soldaten gelangten zu Vanasco, dem tapfersten von allen, der sie vorbeilaufen ließ, doch mit gezogenem Säbel reglos auf seinem Posten blieb und der Ankunft des Geistes entgegensah.

Auch Osorio lief herbei, er stellte sich neben ihn.

Das weiße Gespenst erschien am Anfang des Ganges. Doch es war nicht allein. Hinter ihm kam noch ein Gespenst.

Zwei Gespenster waren einfach zu viel. Sogar Vanasco und Osorio drehten sich um und rannten zusammen mit den drei anderen, die vor ihnen herliefen, auf das Ende des Ganges zu.

»Zwei Gespenster!«

»Zwei Geister!«

So konnten sie den merkwürdigen Vorfall nicht sehen, der sich nun ereignete. Das erste Gespenst hatte sich nämlich umgewandt, weil es ein lautes Heulen hinter sich vernommen hatte, sah das zweite Gespenst und sank ohnmächtig zu Boden.

Denn das erste Gespenst war gar kein richtiges Gespenst. Sondern der Oberzeremonienmeister, der von dem Geschrei aufgewacht und in seinem weißen Nachthemd und der weißen Schlafmütze mit dem Pompon, die er im Bett immer trug, aufgestanden war.

Das zweite Gespenst überholte das auf dem Boden liegende und rückte weiter vor, wobei es noch immer sein herzzerreißendes Geheul ausstieß.

Die Soldaten, vor Entsetzen nun endgültig kopflos geworden, wussten nicht mehr, wohin, denn als einziger Fluchtweg blieb ihnen nur ein Fenster.

Da erinnerte sich Sánchez, dass sich genau unter diesem Fenster ein Balkon befand. Klein und schmal, aber immerhin.

Ohne viel Federlesens öffnete er das Fenster und sprang hinaus. Die übrigen vier folgten ihm nach, wobei sie unentwegt riefen:

»Zwei Gespenster!«

»Zwei Geister!«

Das laute Geschrei hatte mittlerweile auch Donna Eleonora geweckt. Welche aufstand, ihre Gemächer verließ und auf den Gang hinaustrat, wo sie auf den Leutnant traf, der den am ganzen Leib zitternden Oberzeremonienmeister an den Schultern hielt, während dieser mit weit aufgerissenen Augen stammelte:

»Ein Ge… Gespenst! Ein Ge… Gespenst!«

Eine halbe Stunde später wurde bekannt, dass Sánchez bei seinem Sprung aus dem Fenster zu viel Schwung geholt hatte und, anstatt auf dem Balkon, zwanzig Meter tiefer gelandet war, am Fuß der Palastmauer, wo er augenblicklich starb.

Donna Eleonora entschied, dass dies keineswegs der geeignete Moment sei, um am nächsten Morgen eine Ratssitzung abzuhalten. Was sie den Ratsmitgliedern zu sagen habe, würde sie ihnen auf der Versammlung am Dienstag mitteilen.

Und da überhaupt nicht daran zu denken war, ein Wort mit dem Oberzeremonienmeister zu wechseln, ließ sie seinen Stellvertreter holen und trug ihm auf, den Ratsherren, sobald es Tag werde, Bescheid zu geben, dass die Sitzung verschoben sei.

Doch Schlaf fand sie nicht mehr. Daher ging sie in ihr Schreibzimmer, um die Briefe zu lesen, die sie erhalten hatte. Nunmehr schrieb man ihr aus ganz Sizilien.

Die Geschichte mit dem Geist hatte ihr weder heiße noch kalte Schauer über den Rücken gejagt. Trotzdem nahm sie sich vor, am Morgen mit Leutnant Ramírez darüber zu sprechen. Sie war davon überzeugt, dass es sich um einen derben Scherz unter Soldaten handelte, der jedoch leider ein böses Ende genommen hatte.

Doch beim ersten Tageslicht, das bereits durchs Fenster schien, kam Estrella, um ihr zu sagen, dass im Vorzimmer ein Priester warte, der sie dringend zu sprechen wünsche. Sie stand auf und ging zu ihm.

Der Priester, den sie nie zuvor gesehen hatte, war recht jung, schaute wie vom Teufel besessen drein, hatte die Stola angelegt und trug in einer Hand den Weihwasserbehälter und das Aspergill. Er grüßte sie nicht und beschränkte sich darauf, sie anzustarren.

»Quién es usted … Wer seid Ihr?«

»Ich bin Don Scipione Mezzatesta, der neue Hofkaplan. Don Asciolla wurde versetzt.«

»Und was wollt Ihr?«

»Den Schlüssel zu der Kammer, in der sich der Leichnam Eures Gemahls befindet.«

»Por qué?«

»Ich sehe es als meine Pflicht an, zur unverzüglichen Segnung des Verstorbenen zu schreiten. Der Geist der vergangenen Nacht ist zweifellos er, der klagend umherspukt, weil er kein christliches Begräbnis erhalten hat.«

Schwarze Flammen loderten in Donna Eleonoras Augen auf.

»Fuera de aquí … Raus mit Euch!«

»Ich werde Seiner Exzellenz, dem Bischof, Mitteilung machen müssen, dass …«

»Fuera de aquí!«

Der Priester machte auf dem Absatz kehrt und verließ den Raum.

Am selben Morgen ließ der Bischof allen Priestern die Nachricht zukommen, er wolle ihre Gemeinden am folgenden Tag, Samstag, zur Mittagszeit alle im Dom versammelt sehen, weil er nach dem Zelebrieren einer Messe für Don Angels ruhelose Seele eine besondere Predigt zu halten gedenke, und am Sonntagmorgen solle eine Prozession zum Palast stattfinden, die ebenfalls am Dom beginnen werde.

Am Samstagmittag hätte nicht einmal mehr eine Stecknadel zu Boden fallen können, so dichtgedrängt standen die Leute im Dom. Eine große Menschenmenge, die drinnen keinen Platz mehr gefunden hatte, wartete vor der Tür.

Um auf die Kanzel zu steigen, musste sich der Bischof einen Weg durch die Menge bahnen, die sogar auf den Stufen der kleinen Treppe stand.

Er wusste, dass er Donna Eleonora zu einem Kampf herausgefordert hatte, der nur damit enden konnte, dass einer von ihnen beiden, auf die eine oder andere Weise, verschwand. Er hatte sich vorgenommen, bei seiner Predigt auf Verwünschungen zu verzichten und nur zu Herzen gehende Worte zu verwenden.

Er begann mit der Beteuerung, nicht um alles Gold auf der Welt darauf verzichten zu können, das zu sagen, was er auf dem Herzen hatte. Obwohl seine Worte, falls sie missverstanden wurden, ihm eine überaus schwere Anklage einbringen könnten, nämlich die, sich gegen jemanden aufgelehnt zu haben, der die Macht unseres geliebten Herrschers, des Königs von Spanien, repräsentierte.

Warum also sprach er?

Nicht um einem höheren Befehl zu gehorchen, sondern einzig und allein, um seinem Gewissen Gehör zu verschaffen, dem Gewissen eines Hirten, der dafür zu sorgen habe, dass alle Gläubigen die heiligen Gebote befolgten. Und zu diesen heiligen Geboten gehöre eines, gegen das man keinesfalls verstoßen dürfe: die Toten zu begraben.

»Meine Brüder und Schwestern, meine Söhne und Töchter, ist es Euch je in den Sinn gekommen, einem Menschen, der euch lieb und teuer war, das christliche Begräbnis zu versagen? Etwa eurem Vater? Oder eurer Mutter? Nein, niemals, davon bin ich fest überzeugt. Jemand, der die Toten aber nicht begraben will, was ist der? Ein Mensch oder eine Bestie? Eine Bestie, werdet ihr sagen. Doch Vorsicht, meine Brüder und Schwestern: Es kann vorkommen, dass jemand äußerlich ein Mensch, innerlich aber eine Bestie ist. Solche Menschen sind unausweichlich entweder vom Dämon besessen, oder sie sind eine Inkarnation des Dämons selbst. Und hier in Palermo – das Herz blutet mir bei diesen Worten – gibt es eine Frau, die, wenn sie nicht der Dämon höchstpersönlich ist, so doch von ihm besessen ist. Wisst ihr, wen ich meine?«

»Ja«, antworteten tausend Stimmen.

»Diese Frau«, fuhr der Bischof fort, »weigert sich, ihren Gemahl zu begraben, und behält den Toten bei sich im Haus. Nun, warum tut sie das? Vielleicht, und dieser Gedanke lässt mich erzittern, braucht sie den Toten für ihre teuflischen Hexereien? Wie ihr alle wisst, spukte die arme Seele des Toten neulich Nacht klagend und um Hilfe bittend durch die Räume. Warum will seine Gemahlin ihm nicht den Frieden gewähren, der ihm zusteht?«

»Verflucht sei dieses Weib!«, gellte eine ziemlich hysterische Stimme.

»Verflucht! Verflucht!«, wiederholten hunderte Stimmen im Chor.

»Und soll ich euch noch etwas sagen?«, fuhr der Bischof fort. »Gestern Morgen hat sie es gewagt, den Priester hinauszuwerfen, der den Toten segnen und ihm Frieden spenden wollte!«

Ein langanhaltendes Raunen voller Empörung und Missbilligung erhob sich.

Nun genügte es, dass eine Frau mit Schaum vor dem Mund sich auf den Boden warf, schon taten Dutzende es ihr nach, jemand kniete nieder und schlug sich gegen die Brust, ein anderer raufte sich die Haare, wieder ein anderer wand sich wie in Krämpfen, jemand wälzte sich auf dem Boden, und wieder ein anderer verdrehte die Augen, bis nur noch das Weiße zu sehen war …

Der Bischof tönte mit der vollen Kraft seiner Lungen, dass die feierliche Prozession am folgenden Morgen um neun Uhr beginnen werde, und stieg von der Kanzel.

Er war hochzufrieden mit seinem Werk.

Da die Kunde von der Predigt des Bischofs kurze Zeit später den Palast erreichte, verlangte Leutnant Ramírez, dass die Soldaten der Außenwache am nächsten Morgen vorsichtshalber verdreifacht werden sollten, was auch bewilligt wurde.

Aber auch der Bischof hatte eine längere Unterredung, und zwar mit Mezzatesta und vier verbündeten Priestern, während der alle Einzelheiten der Prozession und der Zeit danach besprochen wurden.

Am frühen Nachmittag eilte Don Serafino voller Sorge zu Donna Eleonora, um sie vor der brodelnden Unruhe zu warnen, die wegen ihres nicht bestatteten Gemahls und des vermeintlichen Geistes in der Stadt herrschte. Und da er seit dem letzten Dienstag nicht im Palast gewesen war und nichts von dem wusste, was vorgefallen war, ließ er sich alles genauestens berichten. Anschließend verharrte er eine Weile schweigend und bat Donna Eleonora dann um den Schlüssel zur Totenkammer. Die Marquesa gab ihn ihm, ohne Fragen zu stellen.

Der Leibarzt ging zum Oberzeremonienmeister.

»Ich möchte noch mehr über die Geschichte von neulich Nacht erfahren.«

»Als ich das Gespenst gesehen habe?«

»Das Gespenst interessiert mich nicht.«

»Was wollt Ihr dann wissen?«

»Woher die Klagelaute kamen.«

»Ohne Zweifel aus der Kammer, in der der Sarg des Vizekönigs steht.«

»Stimmt es, dass der Leutnant den Klagenden fragte, ob er Hilfe brauche?«

»Gewiss. Und der antwortete mit ja. Ich habe es mit eigenen Ohren gehört. Die Stimme kam genau von dort.«

»Man sagte mir, es gebe in der Kammer noch eine zweite Tür.«

»Das stimmt.«

»Und wer hat den Schlüssel dazu?«

»Wenn ich das wüsste.«

Er bedankte sich beim Oberzeremonienmeister, ging zur Totenkammer, öffnete die Tür und schloss sie hinter sich.

Don Serafino glaubte nicht an Gespenster. Die vier Kandelaber spendeten ausreichend Licht. Er warf einen Blick in die Runde. Und bemerkte in der Wand zu seiner Rechten eine große Vertiefung, an deren Seiten sich reliefartige, imitierte Säulen befanden, die einen Bogen zu stützen schienen. Mit Sicherheit war diese Kammer früher eine Kapelle gewesen.

Er ging zu der großen, alten Tür im hinteren Teil des Raumes und untersuchte sie gründlich, wobei ihn vor allem das Schloss interessierte.

Allmählich kam er der Sache auf den Grund, doch er hatte noch einige Fragen zu stellen.

Zwölftes Kapitel

PROZESSIONEN, GEFECHTE,

SPRECHENDE TOTE, GEISTER

UND NOCH MEHR

Don Serafino stieg in die Kapelle im Erdgeschoss hinunter. Die Tür war nur angelehnt, er stieß sie auf und trat ein. Drinnen war keine Menschenseele. Er ging weiter in die Sakristei, doch auch dort war niemand.

Er wollte gerade mit der Absicht gehen, später noch einmal wiederzukommen, als ein Geräusch durch die Tür drang, die von der Sakristei zu den Privaträumen des Hofkaplans führte.

Dort traf er auf Don Asciolla, der einige Dinge in ein Bündel schnürte. Don Serafino kannte ihn seit vielen Jahren und schätzte ihn sehr. Er war ihm stets als ein zurückhaltender Mann erschienen, bescheiden und darauf bedacht, einfach sein Priesteramt auszuüben. Sie begrüßten sich freundlich.

»Ich habe gehört, Ihr seid versetzt worden«, begann Don Serafino.

»Ganz recht. Nach zwanzig Jahren, die ich nun schon hier bin. Ich habe mehr als einen Vizekönig kommen und gehen sehen! Und nie hat einer … Na, lassen wir das.«

»Das tut mir leid. Doch weshalb diese Versetzung?«

Pater Asciolla hob ratlos die Arme.

»Seine Exzellenz, der Bischof, geruhte nicht, mir die Gründe dafür mitzuteilen. Und ich kann nichts weiter tun, als mich zu fügen. Der Wille des Herrn geschehe. Ihr trefft mich hier nur zufällig an. Ich bin gekommen, um meine Sachen zu holen.«

»Und wo ist der neue Kaplan?«

»Beim Bischof im Bischofspalast. Er und Seine Exzellenz passen, mit Verlaub, zusammen wie das Hemd auf den Arsch. Sie bereiten da gerade diese Prozession vor. Doch ich frage mich wirklich: Was ist denn dabei, wenn die Witwe, diese fromme Christin, eine Beisetzung in Spanien wünscht? Die Andacht für den Toten habe ich gehalten, ich habe ihm den Segen erteilt. Aus kirchlicher Sicht ist also alles in bester Ordnung.«

»Könnt Ihr mir sagen, wann Euer Nachfolger wiederkommt?«

»Woher soll ich das wissen? Ich glaube aber nicht, dass er vor morgen Nachmittag zurück sein wird.«

»Sagt mir noch eines. Ihr müsstet es wissen, wenn Ihr schon seit zwanzig Jahren hier im Palast seid. Die Kammer in den Privatgemächern, in der nun Don Angels Sarg steht, wofür wurde die früher genutzt?«

»Das war die Kapelle. Dann, in dem Jahr, bevor ich herkam, wurde die größere hier fertig, man räumte um, und die frühere Kapelle wurde ein ganz gewöhnlicher Raum.«

»Wie viele Türen hatte die alte Kapelle?«

»Es gab zwei. Der Vizekönig und seine Familie kamen durch die Tür, die an die Privatgemächer grenzt, alle anderen, auch der Kaplan, benutzten die zweite Tür, die zum Erdgeschoss führt und seit damals ständig verschlossen ist.«

»Wisst Ihr, wer den Schlüssel zu dieser zweiten Tür hat?«

»Natürlich. Er ist hier.«

Er ging zu einem Schrank, dessen oberer Teil komplett aus winzigen Schubkästchen bestand, öffnete eines und nahm einen großen Schlüssel heraus, an dem ein Zettel mit der Aufschrift »Schlüssel zur alten Kapelle« hing.

»Könntet Ihr mir den kurz leihen? Ich bringe ihn sofort zurück.«

»Gut, aber beeilt Euch, ich möchte gleich los.«

Don Serafino ging ins zweite Stockwerk hinauf, blieb vor der Tür stehen, steckte den Schlüssel ins Schloss und wollte ihn drehen, doch der rührte sich nicht, er steckte fest. Er versuchte es noch einmal mit mehr Nachdruck, nichts zu machen.

Nun gab es zwei Möglichkeiten: Entweder das Schloss war eingerostet, oder das war nicht der richtige Schlüssel.

Es konnte aber sein, dass …

Er zog einen Zipfel seines Hemdes heraus, rollte ihn fest zusammen, stellte sich auf die Zehenspitzen und schob ihn so weit wie möglich ins Schlüsselloch.

Als er ihn wieder herauszog, waren Flecken darauf.

Nicht von Rost, sondern von Öl.

Don Serafino ging wieder hinunter und gab dem Priester den Schlüssel zurück. Dann stellte er ihm die Fragen, die er natürlich stellen musste.

»Wie heißt der Priester, der Euren Platz einnimmt?«

»Don Scipione Mezzatesta.«

»Kennt er die Geschichte der alten Kapelle?«

»Ja, er hat mir gesagt, Seine Exzellenz, der Bischof, hat sie ihm erzählt. Als er herkam, wollte er sogar wissen, wo der Schlüssel ist.«

»Und hat er ihn ausprobiert?«

»Nein. Wozu hätte er das tun sollen? Er wollte ihn sehen, weiter nichts.«

Hochzufrieden verließ Don Serafino die Kapelle.

Er war sich vollkommen sicher, dass er ins Schwarze getroffen hatte. Und wollte dies unverzüglich Donna Eleonora erzählen. Er sagte es ihr und schilderte, was er zu tun gedachte, und die Marquesa ließ ihm freie Hand.

Vor dem Dom waren etwa zweitausend Menschen versammelt, und drinnen standen dichtgedrängt annähernd tausend. Die Priester hatten sich ordentlich ins Zeug gelegt und mit Exkommunikation, Krankheiten und der Strafe Gottes gedroht. Und jeder dieser Menschen lärmte für drei, mit Rufen, Bannflüchen, Beschimpfungen, Verdammungen und Verwünschungen gegen die Vizekönigin und weiter mit Invokationen, Wehklagen, Lamentos, Ave-Marias und Vaterunser.

Etwa dreißig Priester, die zweckmäßigerweise sowohl drinnen als auch draußen postiert waren, verteilten Kruzifixe in verschiedenen Größen und Hunderte von Totenschädeln aus Pappe, auf deren Stirn »Bestatte mich!« geschrieben stand, Schädel, die an Stöcken hochgehalten wurden.

Den Rosenkranz betend, eröffneten die Nonnen und Mönche sämtlicher Klöster von Palermo die Prozession.

Anschließend kamen einhundert Priester, die das Gebet für die Seelen der Toten sprachen.

Gleich dahinter folgte der von vier Priestern getragene Baldachin. Die Menschen warfen Blumen und Rosen aus den Fenstern und von den Balkonen. Unter dem Baldachin schritt der Bischof im goldenen Ornat und trug mit beiden Händen die goldstrahlige Monstranz mit dem Allerheiligsten vor sich her.

Danach ein Zug von weiteren einhundert Priestern, die die Litaneien der Totenmesse sangen.

Dann dreitausend lärmende Menschen, Männer und Frauen, die Kreuze und Totenschädel schwangen, unentwegt angespornt und aufgehetzt von dreißig Priestern, die sich unter sie gemischt hatten.

»Schreit lauter!«

»Habt ihr denn keine Luft in euren Lungen?«

»Haltet die Kreuze und die Totenschädel hoch!«

»Habt ihr etwa keinen Mumm in den Armen?«

Als der Zug auf dem großen Platz vor dem Palast ankam, konnte jeder sehen, dass der von einer dreifachen Kette bewaffneter Soldaten geschützt wurde.

Daher blieben die Nonnen und Mönche, die die Prozession anführten, in einiger Entfernung stehen. Sie erhoben lediglich ihre Stimmen, so dass der Rosenkranz bis in den Palast zu hören war.

Etwas später fächerten sie sich auf, und die mit den Kreuzen und den Totenschädeln schlossen in die erste Reihe auf, wo sie einen mehrstimmigen Sprechchor anstimmten.

Einen Chor, den sie zuvor im Dom einstudiert hatten.

Eine Gruppe rief:

Verschwinde aus Palermo, verfluchtes Frauenbiest!

Verschwinde so allein, wie du gekommen bist!

Eine zweite fuhr fort:

In geweihte Erde leg den Toten für immer,
du elendes Weib, verdammtes Frauenzimmer!

Dann vereinigten sich die Stimmen:

Begrab deinen Mann jetzt auf der Stelle
und dann fahr zurück in deine Hölle!

Als sie den Chor dreimal wiederholt hatten, zogen sie sich zurück, und auf ihren Platz rückte mit langsamen Schritten nur der Bischof vor, ohne Baldachin, doch immer noch mit dem Allerheiligsten.

Alle Anwesenden knieten nieder. Der Bischof sprach ein nicht enden wollendes Gebet und schlug anschließend mit der Monstranz dreimal das Zeichen des Kreuzes.

Die Prozession war vorüber, und nachdem der Bischof die Menge gesegnet hatte, kehrte er in den Dom zurück, nur er und die vier Priester, die die Stangen des Baldachins hielten.

Doch die Geschichte war noch nicht zu Ende.

Sämtliche Nonnen, Mönche, Priester und die dreitausend Menschen blieben auf dem Platz, auf dem man vier provisorische Altare aufgebaut hatte. Dort sollten sie bis zum Sonnenuntergang ununterbrochen Messen für Don Angels Seelenheil singen.

Das Schönste aber war, dass halb Palermo am Nachmittag aus den Häusern strömte, um zu sehen, was sich da vor dem Palast abspielte, so dass nach kurzer Zeit nicht einmal mehr eine Ölsardine dort Platz gehabt hätte. Es kam zu einigen Raufereien unter den Neuankömmlingen, denn die einen standen auf der Seite des Bischofs, und die anderen fanden, Donna Eleonora könne ihren Mann begraben, wann und wo es ihr gefiel.

Als der Abend anbrach und die Messen gesungen waren, kehrte der Bischof auf den Platz zurück, um den zweiten Teil des Massenprotestes gegen die versäumte Bestattung des Vizekönigs einzuleiten, nämlich eine nächtliche Novene im Fackelschein, die ohne Unterbrechung bis fünf Uhr morgens dauern sollte.

Kurz vor Mitternacht ging Pater Scipione Mezzatesta, der in einem fort die Gläubigen angefeuert hatte, zum Bischof, sprach leise mit ihm, verabschiedete sich und kehrte durch die Nebentür, die der Kapelle am nächsten lag, in den Palast zurück.

Im Gegensatz zu dem draußen herrschenden Trubel war es drinnen mäuschenstill.

Neu war nur, dass man die Wachen im ersten und im zweiten Stockwerk früher als sonst abgelöst hatte und auf ihrem Posten nun Soldaten standen, die von Leutnant Ramírez einzeln ausgesucht worden waren.

Doch auch diese wurden nach Mitternacht vom Schlaf übermannt.

Und so konnte der Geist, der sich im Erdgeschoss materialisiert hatte, die Treppe hinaufsteigen und ungesehen zu einem offenen Fenster im ersten Stock gelangen. Er schaute hinaus und wedelte mit den Armen, als riefe er verzweifelt um Hilfe.

Und weil sich ausgerechnet unter diesem Fenster eine Fackel befand, bemerkten ihn einige Leute, die sogleich losschrien:

»Der Geist!«

Die Nachricht lief von Mund zu Mund:

»Der Geist!«

Da rief der Bischof:

»Seht ihr? Das ist Don Angels ruhelose Seele! Das hat dieses teuflische Frauenzimmer aus ihm gemacht!«

Alle fielen auf die Knie.

Der Geist hatte sich derweil zurückgezogen und war ins nächste Stockwerk hochgegangen, wo er vor der Tür der ehemaligen Kapelle stehenblieb.

Er öffnete sie ohne das leiseste Geräusch, trat ein und hatte zwar noch die Zeit, den Pesthauch des Todes zu spüren – obwohl zunächst der Leibarzt und dann der Sargschreiner gute Arbeit geleistet hatten –, doch nicht mehr die Zeit, um die Tür hinter sich zu schließen.

Denn aus dem Sarg drang plötzlich eine gruselige Grabesstimme, die das Blut in den Adern erstarren ließ.

»Wer bist du, dass du es wagst, meine ewige Ruhe zu stören?«

»Ahhhhh!«, schrie, zu Tode erschrocken, der Geist.

Er machte kehrt und stürzte aus der Kammer.

Der Wachsoldat, der sich befehlsgemäß schlafend gestellt hatte, sprang auf und wollte ihn packen, doch der Geist wich aus und hastete die Treppe hinunter. Allerdings stolperte er auf der vierten Stufe und purzelte bis zum nächsten Absatz hinab.

Er rappelte sich wieder auf, befreite sich von dem Laken, das ihn verhüllt hatte, und hetzte hinkend bis zur Nebentür weiter, gefolgt von den Soldaten und von Don Serafino, der ihm eine geschlagene Stunde hinter Don Angels Sarg aufgelauert hatte, um ihm diesen bösen Streich zu spielen.

Pater Scipione Mezzatesta hatte erkannt, dass er sich dem Arrest vielleicht entziehen konnte, wenn es ihm gelang, bis zum Bischof vorzudringen. Als er, noch immer im Laufschritt, auf den Platz hinausstürzte, schrie er los:

»Ich bin Pater Mezzatesta! Hilfe! Helft mir! Sie wollen mich einsperren!«

Da holten die Soldaten ihn ein, ergriffen ihn, hoben ihn hoch und trugen ihn in den Palast zurück.

Dort warteten Don Serafino und Leutnant Ramírez auf ihn.

»Ihr wart wirklich gerissen«, sagte Don Serafino. »Ihr habt den Schlüssel aus dem Schubfach genommen und ihn durch einen ähnlichen ersetzt, an den Ihr auch den Zettel mit der Beschriftung gebunden habt. Aber es ist trotzdem schiefgegangen.«

»Ich wünsche, mit dem Stadthauptmann zu sprechen«, erwiderte, schlagartig ruhig geworden, Pater Scipione.

»Und weshalb?«

»Ich möchte ihm sagen, dass alles, was ich getan habe, auf Befehl Seiner Exzellenz, des Bischofs, geschah. Ich hoffe, er wird das berücksichtigen.«

»Ich teile Euch mit, dass Ihr verhaftet seid«, beendete Ramírez die Debatte, um die Dinge klarzustellen.

Unterdessen hatten die Gebete draußen aufgehört.

Seit der Erscheinung des Geistes und der Nachricht von der Verhaftung Pater Mezzatestas war so etwas wie eine knisternde Zündschnur in die Menschenmenge gefahren und hatte Wut und Raserei in ihr entfacht.

Alle brannten darauf, ihrem Zorn freien Lauf zu lassen, und warteten auf die Entscheidung des Bischofs, der währenddessen, umringt von einigen Priestern, etwas abseits stand.

Turro Mendoza war reichlich besorgt, denn er kannte Pater Mezzatesta gut genug, um zu wissen, dass auf ihn kein Verlass war, früher oder später würde er alles gestehen und auch verraten, dass die Idee mit dem falschen Geist nicht auf seinem Mist gewachsen war. Und er würde keinerlei Skrupel haben, ihn, den Bischof, als den einzigen Schuldigen an diesem Aufruhr hinzustellen. Deshalb musste er ihn so schnell wie möglich wieder auf freien Fuß bekommen.

Er wusste nicht, dass Pater Mezzatesta bereits die Hosen heruntergelassen hatte, um ein milderes Urteil zu erwirken, und dass jeder Versuch, ihn vom Reden abzuhalten, nunmehr überflüssig war.

Der Bischof trug den Priestern also auf, die Gereiztheit und die Hysterie der Gläubigen auf die Spitze zu treiben und sie dann auf die Soldaten zu hetzen, die den Palast bewachten.

»Aber die werden uns nach Herzenslust niedermetzeln!«, wandte einer der Priester ein. »Wir haben keine Waffen!«

»Der Glaube ist unsere Waffe!«, entgegnete der Bischof barsch.

»Gut und schön, aber mit unserem Glauben können wir allenfalls das Zeitliche segnen, damit können wir keinem Soldaten den Kopf einschlagen!«, erwiderte der Priester.

»Dann sorgt eben dafür, dass sich jeder mit Steinen, Holzstöcken, Eisenstangen und allem bewaffnet, womit man jemanden verletzen kann. Brecht Äste von den Bäumen auf dem Platz und macht Knüppel daraus!«

Und vielleicht gibt es ja auch den einen oder anderen Toten!, dachte der Bischof bei sich.

Die Raserei der Gläubigen wäre dann nicht mehr zu bremsen gewesen, und es blieb abzuwarten, wie das ausgehen würde.

Der Hauptmann, der die Dreierreihe der Soldaten vor dem Palast befehligte und Villasevaglios hieß, erkannte, als sich die Leute mit Steinen und Knüppeln bewaffneten, dass sich die Lage böse zuspitzte. Nun hatten sie es nicht mehr nur mit Geschrei und Gebeten zu tun, sondern mit Gewalt, mit roher Gewalt. Er schickte einen Leutnant zu Donna Eleonora, um zu hören, wie er sich weiter verhalten sollte.

Der Befehl, den er erhielt, war eindeutig. Die Marquesa wollte, dass es bei einem Angriff auf den Palast unter keinen Umständen Tote oder Verletzte in der Menschenmenge gab. Die Säbel durften zwar eingesetzt werden, doch nur mit der flachen Seite, keinesfalls aber für Stiche oder Schnitte.

Da stürzten sich etwa fünfhundert Mann auf die Soldaten und riefen wütend:

»Lasst Mezzatesta frei!«

»Sakrileg!«

»Raus mit dem Teufel aus Palermo!«

Der erste Angriff wurde abgewehrt. Fünf oder sechs Soldaten wurden mit einem von Stockschlägen oder Steinwürfen verletzten Kopf in den Palast getragen.

Zwischen dem ersten und dem zweiten Angriff verging eine halbe Stunde. Ein Gefolgsmann des Bischofs, Don Valentino Puglia, der Soldat gewesen war, bevor er Priester wurde, übernahm das Kommando und brachte mehr Ordnung in die etwa dreitausend aufgebrachten, übergeschnappten Menschen, die nun nicht mehr nur Don Angels Bestattung und Pater Mezzatestas Freilassung forderten, sondern auch Donna Eleonoras Vertreibung aus Palermo.

In der Zwischenzeit waren Hunderte von Mistgabeln, Hacken und Spaten aus den umliegenden Häusern eingetroffen und unter den Männern verteilt worden, die sich am wildesten gebärdeten.

Die zweite Attacke war heftiger als die erste. Die Soldaten konnten die Angreifer nur mit Mühe zurückschlagen, und dies auch erst nach einem langen Gefecht, das teilweise so hitzig wurde, dass die Soldaten noch ein Dutzend Männer verloren, von denen einige schwer verletzt waren.

Es war klar, dass sie bei einem dritten Angriff aufgeben mussten, da sie ihre Waffen nicht einsetzen durften. Hauptmann Villasevaglios, der um schnellstmögliche Verstärkung gebeten hatte, zählte die Minuten, ganz krank vor Sorge, sie könnte nicht rechtzeitig eintreffen.

Die Aussicht, dass es unter den Angreifern keine Verletzten geben würde, schwand zusehends. Es war nicht auszuschließen, dass der eine oder andere in die Enge getriebene Soldat seinen Säbel nicht als Schlagstock, sondern eben wirklich als Säbel benutzen würde.

Angesichts dieser bedrohlichen Lage versuchte Don Serafino Donna Eleonora zu überreden, den Palast zu verlassen und sich vorübergehend entweder in die Kaserne oder auf eines der Kriegsschiffe zu begeben, die im Hafen vor Anker lagen, doch sie war keinem vernünftigen Argument zugänglich und ließ sich nicht umstimmen.

Als Don Valentino Puglia erneut den Befehl zum Angriff gab, diesmal für zweitausend Mann, die fast alle mit Dingen bewaffnet waren, die töten konnten, geschah etwas, was kein Mensch auf der Welt für möglich gehalten hätte.

Dreihundert junge Männer von beachtlichem Körperbau stürmten im Nu auf den Platz. Sie schrien aus Leibeskräften:

Hoch lebe Donna Eleonora!

Donna Eleonora ist eine von uns!

Sie gehörten zur Zunft der Hafenarbeiter und begannen, die Gläubigen mit Fausthieben und Fußtritten zu bearbeiten. Mit jedem Faustschlag streckten sie einen nieder.

Dann liefen blitzschnell fünfhundert Mitglieder anderer Zünfte herbei, die man aus dem Schlaf gerüttelt hatte, damit sie Donna Eleonora zu Hilfe eilten.

Da befahl Villasevaglios den Gegenangriff.

So kam es, dass sich die Gläubigen sowohl von vorn als auch von hinten bedroht sahen.

Der erste, der sich aus dem Staub machte, war der Bischof.

Kaum war er weg, brach ein allgemeines Fluchtgetümmel los.

Nach einer halben Stunde war so gut wie kein Mensch mehr auf dem Platz, die Männer aus den Zünften waren nach Hause gegangen, um möglichst noch ein wenig von dem versäumten Schlaf nachzuholen, und die Soldaten hatten sich wieder rings um den Palast zur Wache aufgestellt.

Am frühen Nachmittag des folgenden Tages bat Don Filippo Arcadipane um Audienz bei Donna Eleonora und teilte ihr mit, dass er Pater Scipione Mezzatesta so schnell wie möglich öffentlich vernehmen wolle.

Da dieser dem Leibarzt und Leutnant Ramírez am Vorabend gestanden hatte, die Sache mit dem falschen Geist sei eine Idee des Bischofs gewesen, mit der er die Marquesa habe in Schwierigkeiten bringen wollen, bestand nun die Möglichkeit, dass er während des Verhörs zum einen das Geständnis wiederholte und zum anderen zugab, dass der Bischof sich eines noch viel schwereren Vergehens schuldig gemacht hatte, nämlich dem, das Volk gegen die Person aufgewiegelt zu haben, die nicht nur die absolute Staatsmacht repräsentierte, sondern zudem das Alter Ego Seiner Majestät, des Königs, war.

Bisher seien alle, die so etwas getan hatten, verhaftet und zum Tode verurteilt worden.

In seiner Eigenschaft als Stadthauptmann müsse er folglich nach dem Gesetz als erste, unumgängliche Maßnahme den Bischof unverzüglich einsperren.

Das allerdings werde mit Sicherheit ernste Reaktionen in der Stadt auslösen, wo sich die Lage nur scheinbar beruhigt habe und das Feuer unter der Asche weiterschwele.

Er wolle daher wissen, wie er nun vorgehen solle.

Donna Eleonora antwortete, er möge mit dem Verhör Pater Mezzatestas noch bis zum Nachmittag des nächsten Tages, einem Dienstag, warten, weil vormittags der Heilige Königliche Rat tage. Die Entscheidung müsse von allen gründlich überlegt und erörtert werden.

Am Nachmittag schrie Pater Mezzatesta, der sich in der Zelle der Palastwache bis dahin recht ruhig verhalten hatte, plötzlich los, er wünsche einen Priester zu sprechen, da er beichten und am folgenden Morgen die Kommunion empfangen wolle.

Leutnant Ramírez, dem dies von einem Soldaten gemeldet wurde, war unschlüssig, ob er der Forderung des Gefangenen stattgeben sollte.

Er sprach mit dem Oberzeremonienmeister, der seinerseits Donna Eleonora informierte.

Welche ihre Zustimmung gab, doch verlangte, dass die Soldaten den Pater keine Sekunde aus den Augen ließen.

Dreizehntes Kapitel

DONNA ELEONORA

UND IHRE GESETZE

Eine Stunde später erschien Don Valentino Puglia in der Palastwache, nachdem er vom Bischof persönlich ausgesucht worden war und ausführliche geheime Instruktionen darüber erhalten hatte, wie er sich dem Gefangenen gegenüber verhalten sollte.

Der Bischof war sich sicher, dass Pater Mezzatesta ihm den Preis seines Schweigens nennen würde. Und er irrte sich nicht.

Die Begegnung zwischen Pater Mezzatesta und Don Puglia dauerte mehr als zwei Stunden, und den Soldaten, die vor der Tür Wache hielten und die laut erhobenen Stimmen hörten, kam es mehrmals so vor, als wäre dies eher eine Rauferei als eine Beichte.

Als Don Puglia wieder herauskam, sagte er dem Wachhabenden, er werde am nächsten Morgen um sechs Uhr wiederkommen und in der Kapelle die Messe lesen. Deshalb müsse der Gefangene kurz nach sechs dorthin gebracht werden, da er ja die Kommunion empfangen solle.

Don Puglia lief schnurstracks zum Bischof, um ihm zu berichten, was Pater Mezzatesta als Gegenleistung dafür verlangte, dass er das Geständnis, das er vor Don Serafino und Leutnant Ramírez abgelegt hatte, vor dem Stadthauptmann nicht wiederholte. Er sei bereit zu beschwören, dass er in einem Anfall von Wut geredet habe, dass die Idee mit dem falschen Geist doch von ihm stamme und dass der Bischof nicht nur nichts damit zu tun, sondern auch gar nichts davon gewusst habe – allerdings nur unter der Bedingung, dass …

»Kurz und gut«, sagte der Bischof, »Mezzatesta will, dass ich dafür sorge, dass er nur die Mindeststrafe bekommt, verlangt außerdem die sofortige Zahlung von fünftausend Scudi und für die Zeit nach dem Kerker, dass er als Pfarrer von Sacro Cuore eingesetzt wird, der reichsten Kirche der Stadt, derjenigen, der die größten Hinterlassenschaften zufallen. Ist es so?«

»Ganz recht«, bestätigte Don Puglia.

»Dann sag ihm, dass ich zwei seiner drei Forderungen nicht akzeptieren kann. Er soll sich mit den fünftausend Scudi zufriedengeben. Sag ihm das, bevor du ihm den Segen erteilst.«

»Und wenn er nicht einwilligt?«

Der Bischof senkte nachdenklich den Kopf. Dann schaute er auf. Bevor er antwortete, sah er Don Puglia fest und lange in die Augen. Der verstand jedes Wort dieser stummen Rede.

»Wenn er nicht einwilligt, erteile ihm den letzten Segen.«

Als Don Puglia die Kapelle betrat, war es sechs Uhr früh. Er bereitete sich auf die Messe vor, legte die einzige Hostie, die er mitgebracht hatte, in den Abendmahlskelch und schloss den Tabernakel.

Wenig später kam zwischen zwei Soldaten auch Pater Mezzatesta.

»Heute Nacht habe ich in Gedanken gesündigt, ich muss noch einmal beichten«, sagte er zu Don Puglia.

»Na schön«, sagte der Priester und setzte sich in den Beichtstuhl.

Pater Mezzatesta kniete nieder.

Don Puglia beugte sich aus dem Beichtstuhl und bat die Soldaten, sich in den hinteren Teil der Kapelle zurückzuziehen.

Kurze Zeit später hörten die Soldaten die aufgebrachten Stimmen der beiden. Alarmiert stürzten sie herbei, kamen jedoch zu spät.

Denn Pater Mezzatesta war plötzlich aufgesprungen, hatte sich vor Don Puglia aufgebaut und ihn mit Fußtritten malträtiert. Don Puglia hatte mit einem kräftigen Faustschlag geantwortet, so dass Pater Mezzatestas Schädel heftig gegen das Holz des Beichtstuhls geprallt war.

Unmittelbar darauf war Pater Mezzatesta mit Schaum vor dem Mund ohnmächtig zusammengebrochen.

Als er erwachte, schien er ein anderer Mensch zu sein. Er bat Don Puglia um Vergebung, beichtete erneut, hörte betend die Messe, stand auf, um die geweihte Hostie zu empfangen, und kehrte an seinen Platz zurück.

Am Ende ließ er sich anstandslos in die Zelle zurückbringen und sagte den Soldaten nur, er habe von dem Hieb große Kopfschmerzen.

Eine halbe Stunde später sah ihn ein Wachsoldat, der durch das Guckloch spähte, auf dem Boden liegen. Er öffnete die Tür, trat ein und tippte ihn an, doch da war nichts mehr zu machen. Pater Scipione Mezzatesta war tot.

Don Serafino gegenüber erklärten die Soldaten, die die Szene in der Kapelle mit angesehen hatten, der Tod sei ganz ohne Zweifel durch den Schlag gegen den Kopf verursacht worden.

Doch ein Schlag gegen den Kopf, das wusste Don Serafino als der hervorragende Arzt, der er war, nur zu gut, hatte weder ein Anschwellen des Körpers zur Folge noch eine Blaufärbung der Lippen.

Dies waren die untrüglichen Anzeichen von Gift.

Das dem Pater nicht anders verabreicht worden sein konnte als mit der geweihten Hostie während der Kommunion.

Und selbst er, der an nichts glaubte, war nun zutiefst beunruhigt.

Donna Eleonora dagegen blieb vollkommen ungerührt, als er sie in ihrem Schreibzimmer aufsuchte und ihr die Schlussfolgerung mitteilte, zu der er gekommen war. Don Serafino ließ nicht locker.

»Verzeiht, verehrte Signora, vielleicht habe ich mich nicht klar ausgedrückt. Der Bischof hat …«

Donna Eleonora hob, ihn unterbrechend, die Hand.

»Mi querido … Mein lieber … Don Serafino, ich habe meine ganze Jugend im Kloster verbracht und hatte vertrauten Umgang nur con un sólo hombre, meinem Gemahl, gleichwohl habe ich ein Gespür dafür, wie ein Mann einzuschätzen ist. Und bisher habe ich mich nie geirrt. Turro Mendoza erschien mir von Anfang an als jemand, der zu schrecklichen Grausamkeiten und Schandtaten fähig ist. Daher überrascht mich vuestra historia nicht.«

»Signora, ich hoffe, Ihr seid Euch darüber im klaren, dass Ihr einen Feind habt, der nicht zögern wird …«

Wieder hob Donna Eleonora die Hand.

»Ich weiß. Und ich denke bereits darüber nach, wie ich mich schützen kann.«

»Aber Ihr dürft keine Zeit verlieren! Warum habt Ihr den Generalvisitator noch nicht gerufen?«

»Ich regle das auf meine Weise.«

»Aber warum?«

»Por qué … weil … Turro Mendoza es tan rico … so reich ist …, dass er mühelos das Dreifache dessen bezahlen kann, was er veruntreut hat. Er wäre dann nur un poquito weniger reich, doch ohne etwas von seiner Macht einzubüßen, und er wäre voller Rachedurst. No, dieser hombre ist eine Schlange, und der müssen wir den Kopf zerquetschen.«

Sie verstummte und schaute Don Serafino lange an. Der wurde plötzlich schwerelos und stieg leicht wie eine Feder in die Luft.

»Sorgt Euch nicht um mich, amigo mío«, sagte Donna Eleonora mit ihrer Engelsstimme.

»Aber das kann ich nicht«, entfuhr es Don Serafino. »Denn seht Ihr, ich …«

Der wunderschöne, zarte, schmale, sanfte, rosenweiße Zeigefinger Donna Eleonoras fuhr rasch zu seinem Mund und legte sich mit der Spitze auf seine Lippen.

»Silencio!«, gebot sie ihm mit leiser Stimme. »Sagt lieber nichts. Und jetzt geht, ich muss mich auf den Heiligen Königlichen Rat vorbereiten. Ah, por favor: Kommt heute Abend zum Essen zu mir. Und zu guter Letzt: Könntet Ihr Don Asciolla aufsuchen und ihm ausrichten, er möge heute Nachmittag um vier Uhr zu mir kommen?«

Der Heilige Königliche Rat tagte pünktlich. Während der gesamten Sitzung sprach nur Donna Eleonora.

Zunächst setzte sie den Stadthauptmann vom plötzlichen Tod Pater Scipione Mezzatestas in Kenntnis, durch den, da dieser nicht mehr befragt werden konnte, praktisch jede Handhabe gegen den Bischof unmöglich wurde.

Im Folgenden verlor sie kein einziges Wort über die Ereignisse des Sonntags und der darauffolgenden Nacht.

Stattdessen erklärte sie, den Entwurf zu einem wichtigen Gesetz vorlegen zu wollen, das, falls man ihm zustimme, bereits am nächsten Tag in Kraft treten solle. Da sowohl der Oberste Schatzmeister als auch der Oberste Verwalter ihr bestätigt hätten, dass die Einnahmen durch die eingezogenen und noch einzuziehenden Steuergelder stark gestiegen seien, vor allem seit man die Güter der früheren Ratsherren konfisziert habe, sei sie zu dem Entschluss gelangt, die Steuer auf alles Getreide abzuschaffen, das für die Brotbereitung bestimmt sei.

Falls ihr Vorschlag angenommen werde, bedeute dies, dass das Brot auf Sizilien fortan nur noch etwa die Hälfte kosten werde. Das komme kinderreichen Familien und den vielen hundert Armen zugute, deren Almosen bisher nicht genügt hätten, um sich ein Stück Brot zu kaufen. Die Acatapani, also die Marktaufseher, sollten darüber wachen, dass die Bäcker nur die gesenkten Preise verlangten.

Ob die Ratsmitglieder einverstanden seien?

Die Ratsmitglieder waren begeistert.

Nun wies Donna Eleonora den Hofnotar und den Ratsschreiber an, das Gesetz sofort schriftlich zu fixieren, damit sie es unterzeichnen könne und die Ausrufer es schon am nächsten Morgen der Allgemeinheit verkünden könnten.

Gleich darauf erklärte sie, sie sei fest entschlossen, zwei Asyle für jene Frauen von Palermo einzurichten, die in überaus unziemlichen Verhältnissen lebten.

Das erste solle im ehemaligen Armenhospital untergebracht werden, in dem man mittellose Kranke gepflegt hatte, das aber seit drei Jahren geschlossen sei. Dort sollten die vom Laster bedrohten Jungfrauen beherbergt werden, mit anderen Worten, »die jungen Mädchen, die sich, durch Armut genötigt und elternlos, nachts in der Stadt herumtrieben und auf der Straße schliefen«. Bevor diese Mädchen ins Asyl aufgenommen werden könnten, müssten sie sich einer Untersuchung durch die Hebamme Sidora Bonifacio unterziehen, damit festgestellt werde, ob sie noch Jungfrauen seien und auch keine andere Region ihres Körpers in Mitleidenschaft gezogen worden sei. Doch das Asyl werde, dies allerdings von den anderen Mädchen getrennt, auch vom Laster versehrte Jungfrauen aufnehmen, also solche, deren Körper zwar irgendwo in Mitleidenschaft gezogen worden sei, jedoch gegen ihren Willen.

Das zweite Asyl, »Für die reuigen Magdalenen« sollte es heißen, könnte im ehemaligen Kloster der Marientöchter eingerichtet werden und Straßendirnen und Frauen aufnehmen, die aus den Hurenhäusern vertrieben worden seien, weil sie wegen ihres fortgeschrittenen Alters keine Freier mehr fänden, und elendiglich auf der Straße verhungerten.

Diese beiden Heime würden die Staatskasse nur zur Hälfte belasten, da sich die andere Hälfte aus zwanzigtausend Scudi zusammensetzte, die aus dem Antrittsgeschenk von fünfundzwanzigtausend Scudi stammten, das Sizilien jedem neuen Vizekönig machte, so seinerzeit auch Don Angel, und von dem nichts ausgegeben worden sei. Für ihren persönlichen Bedarf werde die monatliche Apanage genügen, die sie erhalte.

Die restlichen fünftausend Scudi aus dem Antrittsgeschenk sollten in einhundert Beträge von jeweils fünfzig Scudi aufgeteilt werden, aus denen man einen Fonds bilden könnte, der als Mitgift für einhundert Mädchen dienen sollte, welche zwar Vater und Mutter hätten, jedoch in ärmlichen Verhältnissen lebten.

Diese Zuwendung solle als »Königliche Mitgift« bezeichnet werden.

Die Ratsherren staunten.

Nie zuvor hatte es den Fall gegeben, dass ein Vizekönig auf sein üppiges Antrittsgeschenk verzichtet hatte. Sie aber verzichtete nicht nur darauf, sondern bestimmte es auch noch für einen wohltätigen Zweck.

»Turro Mendoza behauptet, diese Frau sei der Teufel«, dachte der Bischof von Patti. »Doch wenn der Teufel so aussieht, bin ich gern bereit, in der Hölle zu schmoren.«

Die beiden Asyle, fuhr Donna Eleonora fort, sollten ebenso wie die Königliche Mitgift dem Königlichen Richter unterstellt sein. Welcher die Einstellung des Personals und die täglichen Geschäfte beaufsichtigen müsse. Ebenso wie die Bekanntgabe der Mitgift für die mittellosen Mädchen. Ob die Ratsherren etwas dagegen hätten?

Die Ratsherren hatten nichts dagegen.

Abschließend erklärte Donna Eleonora, sie wolle den Ratsmitgliedern noch eine kurze Mitteilung machen. Sie habe ein Gnadengesuch des zum Tode verurteilten Marchese Simone Trecca erhalten. Er bitte um die Umwandlung der Höchststrafe in lebenslängliche Haft.

Sie habe das Gnadengesuch ohne weiteres abgelehnt und den Obersten Richter sogar darum gebeten, den Marchese als letzten hinrichten zu lassen, damit er zuvor der Hinrichtung der beiden Mörder beiwohne, die in seinem Auftrag gehandelt hätten.

Sie sagte dies mit ihrer gewohnten Engelsstimme und ohne eine Schwankung im Tonfall, allerdings konnte ihr keiner der Anwesenden in die Augen schauen, da die Flammen darin schwärzer loderten denn je.

Die Sitzung wurde geschlossen und für den kommenden Freitag wieder einberufen.

Bevor Donna Eleonora den Saal verließ, bat sie Don Benedetto Arosio, den Bischof von Patti, am Nachmittag um vier Uhr zu ihr zu kommen. Der Bischof stellte sich zu ihrer Verfügung.

Die erste Frage, die Donna Eleonora an Don Benedetto und auch an Pater Asciolla richtete, war, ob sich alle Priester von Palermo an der Prozession gegen sie beteiligt hätten. Don Benedetto antwortete, fünf Priester seien zu ihm gekommen, um ihm mitzuteilen, dass sie sich krankgemeldet hätten, um nicht hinzugehen. Und Pater Asciolla sagte, er wisse von sieben, die dem Befehl des Bischofs nicht Folge geleistet hätten.

»Das macht zwölf, wie die Apostel«, kommentierte Don Benedetto.

Nun erklärte Donna Eleonora, mit diesen Priestern müsse sie sprechen, da sie die einzigen seien, auf die sie zählen könne, und sie sollten dem Beauftragten des Königlichen Richters unverzüglich alle Mädchen und alten Dirnen melden, die verlassen auf der Straße hausten und vom Betteln lebten. Sie wünsche, dass die beiden Asyle spätestens in einer Woche bezogen werden könnten.

Selbstredend müsse all dies geschehen, ohne dass Turro Mendoza etwas davon erfuhr.

Wenig später bat Don Benedetto um die Erlaubnis, sich zu verabschieden. Als Donna Eleonora mit Pater Asciolla allein war, sagte sie:

»Kehrt esta misma noche … noch heute Abend … in Eure Räume in der Hofkapelle zurück.«

»Aber der Bischof …«

»No creo, ich glaube nicht, dass er es gegenwärtig wagt, sich Eurer Rückkehr als Hofkaplan zu widersetzen.«

»Wie Ihr befehlt.«

»Bueno. Eines noch: Ist Euch bekannt, cuántos niños … wie viele Knaben zu den Engelsstimmen des Domchors gehören?«

»Ja, durchaus. Zwanzig.«

»Und wisst Ihr auch, ob in den letzten Tagen Knaben aus dem Chor ausgeschieden sind?«

Pater Asciolla sah sie verdutzt an.

»Woher wisst Ihr das?«

»Also gab es einen Austritt.«

»Ja. Ich habe es im Bischofspalast gehört.«

»Der Austritt eines Knaben aus dem Chor scheint mir allerdings nicht so importante zu sein, dass man ihn im Bischofspalast erörtern müsste.«

Pater Asciolla wirkte etwas verlegen.

»Das stimmt. Aber dieser picciliddro, wie wir in Sizilien sagen, ich meine, dieser Kleine, war der schönste und begabteste von allen, weshalb …«

»Nur deshalb?«

Pater Asciolla wurde noch verlegener.

»Sprecht.«

»Signora, ich bitte um Vergebung, doch es behagt mir keineswegs, üble Nachrede und Unterstellungen weiterzutragen.«

»Ich befehle es Euch.«

Pater Asciolla schluckte zweimal, bevor er den Mund öffnete.

»Wie es aussieht, hatte der Vater des Kindes eine heftige Auseinandersetzung mit dem Bischof, und der ließ ihn mit lautem Geschrei und auf die übelste Art durch Don Puglia davonjagen.«

»Kennt Ihr la razón für diese Auseinandersetzung?«

»Nein.«

Als Pater Asciolla dieses Nein aussprach, schlug er die Augen nieder. Und Donna Eleonora verstand, dass dieses Nein ein Ja war, doch dass der Priester seinem ganzen Wesen nach wirklich zu keiner Gemeinheit fähig war.

»Ist Euch dann wenigstens bekannt, quién es el padre?«

Wer der Vater ist? Pater Asciolla zögerte mit der Antwort.

»Es ist der Junge von Mariano Bonifati, er heißt Cenzino. Bonifati ist der wichtigste Ölhändler der Stadt und gehört zu den Förderern des Doms, seine Frau ist die Vorsteherin der bischöflichen Dienerschaft.«

»Muchas gracias. Und ich sage Euch noch einmal: Kehrt noch heute Abend in Eure Räume zurück.«

Am Abend, als sie beide allein beim Essen saßen, erkundigte sich Donna Eleonora bei Don Serafino, ob er zufällig einen gewissen Mariano Bonifati kenne.

»Den Ölhändler? Ja.«

»Seid Ihr beide amigos?«

»Nein. Wir kennen uns nur vom Sehen. Doch warum …«

Donna Eleonora schien die Frage nicht gehört zu haben.

»Kennt Ihr jemanden aus seiner familia? Was weiß ich, die Gemahlin, einen Bruder, eine Schwester …«

»Nein. Allerdings …«

»Allerdings?«

»Der Arzt, der die Familie betreut, ist ein Schüler von mir. Antonio Virgadamo. Nützt Euch das etwas?«

»Claro que sí.«

»Sagt mir, was Ihr von ihm wollt, und …«

»Später«, sagte Donna Eleonora kurz angebunden.

Aber Don Serafino sprach weiter.

»Eines muss ich Euch doch sagen. Falls Ihr etwas wissen wollt, was meinen Schüler Virgadamo in seiner Eigenschaft als Arzt der Familie Bonifati betrifft, wird es zwecklos sein, ihn danach zu fragen. Er wird nicht antworten, denn dieser junge Mann hat eine hohe Berufsehre.«

»Entiendo … Ich verstehe«, sagte Donna Eleonora.

Und wechselte das Thema.

Später im Schreibzimmer kam Don Serafino in dem Bestreben, ihr zu Diensten zu sein, noch einmal darauf zurück.

»Weshalb habt Ihr mich nach Bonifati gefragt?«

Donna Eleonora zuckte mit den Schultern.

»Bitte antwortet mir, ich flehe Euch an.«

»Es inútil … Es hat keinen Sinn, nochmals davon anzufangen.«

»Warum?«

»Por qué … Weil … ich nach dem, was Ihr mir erzählt habt, nicht glaube, dass Ihr in der Lage seid, mir zu helfen.«

Ihr zu helfen?!

Damit änderte sich die Sache von Grund auf.

»Bitte sagt mir, worum es geht«, bat Don Serafino.

»Wenn ich Euch sage, dass Ihr nicht la persona justa … nicht der richtige Mann dafür seid, dann müsst Ihr mir das glauben«, sagte Donna Eleonora schroff.

Don Serafino kniete nieder und nahm einen Zipfel ihres Kleides in beide Hände.

»Ich bitte Euch inständig.«

Donna Eleonora gab auf.

»Erhebt Euch und hört zu.«

Don Serafino gehorchte. Die Marquesa ging zum Schreibtisch, nahm ein Blatt Papier auf und setzte sich vor ihn hin.

»Ich habe hier eine Botschaft, die heute bei Tagesanbruch von einem Unbekannten beim Hauptmann der Wachen für mich abgegeben wurde. Sie ist nicht unterschrieben. Sie ist auf Sizilianisch abgefasst, ich hatte etwas Mühe, sie zu verstehen. Lest sie und vergesst sie gleich wieder.«

Sie reichte ihm das Papier. Don Serafino nahm es und las.

Lasst Euch sagen, dass dieses Schwein von einem Bischof sich an einem armen, kleinen Knaben namens Cenzino aus dem Domchor vergangen hat. Er hat ihn so verletzt, dass sein Vater einen Arzt kommen lassen musste, der den Jungen genäht hat.

Darf es sein, dass dieses riesige Drecksschwein weiterhin kleine Kinder quält? Kümmert Euch darum.

Don Serafino war beim Lesen leichenblass geworden. Er gab der Marquesa den Zettel zurück, ohne dass er ein Wort herausbringen konnte. Er atmete schwer vor Entrüstung.

»Was für ein Elend!«, sagte Donna Eleonora. »Wenn man Turro Mendoza doch nur für immer destruieren könnte.«

»Also war es nicht nur üble Nachrede!«, murmelte Don Serafino.

»Wie es aussieht, no.«

»Und wie habt Ihr herausgefunden, wer der Vater des armen Kindes ist?«

»Ich habe Erkundigungen eingeholt.«

Von wem denn? Er beantwortete sich die Frage, bevor er sie zu Ende gedacht hatte. Von Pater Asciolla. Deshalb hatte sie ihn zu ihm geschickt. Doch wenn Pater Asciolla ihr schon geholfen hatte, sollte er, Don Serafino, sich da nicht zurückziehen?

»Ich bitte darum, jetzt gehen zu dürfen«, sagte er und sprang auf.

»Bueno. Aber Ihr kommt doch später wieder?«

»Ja. Falls Ihr nichts dagegen habt.«

»Falls nötig, bleibe ich toda la noche auf.«

»Ich werde die Geheimtür benutzen.«

»Perfecto. Ich sage Estrella Bescheid, sie wird Euch erwarten.«

Zwei Stunden später kehrte Don Serafino zurück.

»Ich habe mit Virgadamo gesprochen. Und was soll ich Euch sagen? Er war es, der mich aufsuchte.«

»Quería hablarle del niño?«

»Ja, er wollte mit mir über den Jungen sprechen. Er bat mich in dieser Angelegenheit um Rat. Er wollte wissen, ob er den Bischof anzeigen solle. Virgadamo ist der Auffassung, ein derart schreckliches Vergehen an einem Kind entbinde ihn von seiner Schweigepflicht. Ich habe ihm zugestimmt. Ach, übrigens, Virgadamo ist davon überzeugt, dass es der Vater des Kindes war, der Euch den Brief geschrieben hat. Er hat ihn nicht unterzeichnet, weil er die Rache des Bischofs fürchtet.«

»Was hat er nun vor?«

»Morgen beim Stadthauptmann vorzusprechen, um Anzeige zu erstatten. Ich werde in der Zwischenzeit zu Bonifati gehen und versuchen, ihn davon zu überzeugen, dass er sich der Anzeige anschließt.«

»Glaubt Ihr, dass Ihr ihn überreden könnt?«

»Ich weiß es nicht, doch einen Versuch ist es wert.«

Vierzehntes Kapitel

ES SIEHT SCHLECHT AUS

FÜR DEN BISCHOF

Als Bischof Turro Mendoza an jenem Morgen erneut die Trommeln und die Stimmen der Ausrufer hörte, wurde er unruhig.

Beim letzten Mal, als sie vorbeizogen und die Palermitaner von dem neuen Zunftgesetz erfuhren, war die Hälfte der Einwohnerschaft von Donna Eleonora sofort hellauf begeistert gewesen.

Was hatte dieses verfluchte Frauenzimmer wohl nun wieder ausgeheckt, um die Männer und Frauen der Kirche und alle, die bisher gleichgültig gewesen waren, auf ihre Seite zu ziehen?

Besorgt befahl er Don Puglia, auf die Straße hinauszugehen, die Ohren offenzuhalten und ihm Bericht zu erstatten.

Die Nachricht, dass man den Brotpreis praktisch halbiert hatte, war für ihn ein wirklich schwerer Schlag.

Fortan würde es schwierig werden, den Klerikern einzureden, dass diese Halbierung des Brotpreises ein Werk des Teufels sei.

Garantiert konnte er jetzt nicht mehr auf dreitausend Anhänger zählen, sondern bestenfalls noch auf ein paar hundert.

Nein, er musste seine Strategie ändern, musste die Geschichte, dass Donna Eleonora ihren Gemahl nicht begraben wollte, fallenlassen und etwas vollkommen anderes von tödlicher Schlagkraft ersinnen. Doch ihm wollte einfach nichts einfallen.

Der Arzt Virgadamo ersuchte, wie er es versprochen hatte, um Audienz beim Stadthauptmann und fügte diesem Ersuchen ein kurzes Schreiben des Leibarztes bei, der Don Filippo Arcadipane bat, Virgadamo schnellstmöglich zu empfangen, da dieser ihn in einer gravierenden Angelegenheit sprechen müsse.

Und Don Filippo, der an sich ein vielbeschäftigter Mann war, empfing den Arzt, kaum dass dieser eine halbe Stunde im Vorzimmer gewartet hatte.

»Womit kann ich Euch behilflich sein?«

»Ich komme, um den schweren Missbrauch an einem Kind von gerade einmal sechs Jahren anzuzeigen. Er wurde begangen von …«

Don Filippo unterbrach ihn.

»Seid Ihr der Vater?«

»Nein.«

»Gehört Ihr zur Familie des Kindes?«

»Nein.«

Der Stadthauptmann dachte kurz nach.

»Wie heißt der Vater des Kindes?«

»Mariano Bonifati.«

»Ist das der Ölhändler?«

»Ja.«

»Sagt mir, was Euch befugt, diese Anzeige zu erstatten.«

»Ich bin der Arzt, der vom Vater gerufen wurde und die Risswunde behandelte, die das Kind davongetragen hat.«

»Seid Ihr vom Vater ermächtigt, zu mir zu kommen?«

»Nein.«

»Warum seid Ihr gekommen?«

»Ich bin gekommen, weil ich es für meine Pflicht halte …«

»Und warum hat der Vater es nicht für seine Pflicht gehalten?«

»Weil er Angst hat.«

»Ich verstehe. Also gebt Ihr mir damit indirekt zu verstehen, dass die Person, die das Kind missbraucht hat, ein einflussreicher Mann ist?«

Virgadamo war ein kluger Bursche und hatte verstanden, was im Kopf des Stadthauptmanns vor sich ging. Daher sagte er nur:

»Ja, er ist ein einflussreicher Mann.«

»Seid Ihr sicher?«

»Inwiefern?«

»Dass dieser einflussreiche Mann es war, der das Kind missbraucht hat. Ich stelle meine Frage noch einmal anders. Wer hat Euch gesagt, dass der Täter ein einflussreicher Mann ist?«

»Der Vater.«

»Und hat das Kind das bestätigt?«

»In meiner Gegenwart hat es nicht gesprochen, nur geweint.«

»Deshalb frage ich Euch: Könnte es nicht sein, dass der Vater oder ein anderes Familienmitglied der Täter ist, und dass es diesen einflussreichen Mann gar nicht gibt, einen Mann, der nur erfunden wurde, um die Schuld aus den eigenen vier Wänden zu verbannen?«

»Das halte ich für vollkommen ausgeschlossen.«

»Worauf stützt Ihr Eure Meinung?«

»Auf die Trauer und die Wut des Vaters, die er zeigte, als er mir erzählte, was vorgefallen war. Er war wirklich erschüttert.«

»Das genügt mir nicht.«

»Was soll das heißen?«

»Dass ich Eure Anzeige nicht entgegennehmen kann. Ihr könntet der Hauptbelastungszeuge sein, doch nach dem Gesetz muss die Anzeige von einem Familienmitglied erstattet werden. Ihr werdet verstehen, dass in einem Fall wie diesem nicht nur die Pflicht, sondern auch die Vorsicht eine strenge Einhaltung des Gesetzes gebietet. Es tut mir leid.«

Don Serafino kehrte enttäuscht und verbittert in den Palast zurück.

»Ich konnte Bonifati nicht überzeugen. Er hat zu viel Angst. Ich bin mir sicher, dass er den anonymen Brief geschrieben hat, weil er den Bischof hinter Gittern sehen will, doch er möchte unerkannt bleiben. Er hat mir erzählt, wenige Stunden nach dem Streit mit dem Bischof wegen der Gewalt, die dem Kind angetan wurde, sei ein Priester, ein gewisser Don Puglia, bei ihm aufgetaucht und habe damit gedroht, ihn umzubringen, falls er Anzeige erstattet.«

»Ist der médico, der Euer Schüler war, beim Stadthauptmann gewesen?«, fragte Donna Eleonora.

»Ja. Er hat mir davon berichtet. Leider konnte der Stadthauptmann die Anzeige nicht annehmen.«

»Y por qué?«

»Weil sie von einem Familienmitglied erstattet werden muss.«

Sie schwiegen einen kurzen Augenblick.

Dann nahm Donna Eleonora den anonymen Brief, las ihn und legte ihn zurück auf den Schreibtisch.

»Bonifati escribe, es habe noch weitere Fälle gegeben«, sagte sie.

»In der Stadt wird schon seit einer ganzen Weile darüber gemunkelt«, sagte Don Serafino. »Aber bisher blieb alles nur im Bereich von übler Nachrede und Unterstellungen … es gab nichts Konkretes.«

»Tut mir einen Gefallen. Geht in die Kapelle hinunter, und holt Pater Asciolla, falls er gerade Zeit hat.«

Zehn Minuten später stand Pater Asciolla vor der Marquesa.

»Padre«, begann Donna Eleonora knapp. »Ich habe la prueba … den Beweis dafür, dass der Bischof das abscheuliche Verbrechen gegen das Kind, über das wir gesprochen haben, tatsächlich begangen hat.«

Pater Asciolla erbleichte.

»Was für eine Schande!«, murmelte er. »Was für eine Schmach für die Kirche!«

Tränen traten ihm in die Augen.

»Hört mir zu, por favor. Ich stelle Euch nun eine Frage, und Ihr habt die Pflicht de responderme.«

»Zu Euren Diensten.«

»Usted sabe … Ist Euch bekannt, ob schon früher über ähnliche Fälle geredet wurde?«

»Ja.«

»Hat es bereits andere Austritte von Knaben aus dem Chor gegeben?«

»Ja.«

»El último … der letzte, cuando fue?«

»Vor drei Monaten.«

»Ist Euch der Name del niño bekannt?«

»Ja.«

»Dígame … Nennt ihn mir.«

Pater Asciolla schwitzte.

»Carlino Giaraffa.«

»Einen Augenblick«, schaltete sich Don Serafino ein. »Sprecht Ihr von Stefano Giaraffas jüngstem Sohn?«

»Ja.«

»Usted lo conoce?«, fragte die Marquesa Don Serafino.

»Ja, ich kenne ihn sogar sehr gut.«

»Muchas gracias. Ihr könnt jetzt gehen«, sagte Donna Eleonora an den Priester gewandt.

Als Pater Asciolla sich verabschiedet hatte, bat die Marquesa den Leibarzt, unverzüglich zu Giaraffa zu gehen und mit ihm zu sprechen. Don Serafino verzog den Mund.

»Das dürfte schwierig werden. Giaraffa war der Verwalter der Kirchengüter von Palermo, gab sein Amt jedoch ohne Begründung auf und zog mit seiner Familie nach Catania.«

»Wisst Ihr, wo er wohnt?«

»In Catania? Nein. Doch ich kann seine Schwester fragen, die immer noch hier lebt, weil sie verheiratet ist mit …«

»Puede … Könnt Ihr … sofort aufbrechen?«

Donna Eleonora hatte ihre Frage noch nicht ganz ausgesprochen, da war Don Serafino bereits aus der Tür.

Consolata Giaraffa, verheiratet mit Don Martino Giampileri, einem in der Stadt geachteten Notar, war Don Serafino sehr verbunden, weil er vor einigen Jahren ihre Tochter von einer Krankheit geheilt hatte, die niemand kannte. Sie war eine Frau, die mit ihren Gefühlen nicht hinterm Berg hielt und kein Blatt vor den Mund nahm.

»Ich muss wissen, wo in Catania Euer Bruder Stefano wohnt. Ich muss ihm einen Besuch abstatten.«

Consolata wurde unruhig.

»Ist was passiert?«

»Nein. Ich möchte nur mit ihm reden«, antwortete Don Serafino und gab sich den Anschein, als sei die Sache nicht weiter von Belang für ihn.

Doch Consolata war eine Frau, die nicht so leicht aufgab.

»Ich weiß alles über meinen Bruder. Wenn Ihr mit mir sprecht, könntet Ihr Euch die Reise womöglich sparen.«

Tja, warum eigentlich nicht?

»Könnt Ihr mir sagen, aus welchen Gründen er sein Amt aufgegeben hat und aus Palermo weggezogen ist?«

»Er verstand sich nicht mehr mit Bischof Turro Mendoza.«

»Aber zuvor hatte er sich mit ihm verstanden?«

»Selbstverständlich!«

»Bevor was geschah?«

Consolata antwortete nicht und lief rot an. Es war offensichtlich, dass dieses Thema Schmerz und Wut bei ihr auslöste.

»Ich helfe Euch«, sagte Don Serafino. »War es, bevor er Carlino aus dem Chor nahm?«

Da brach es aus Consolata heraus.

»Ihr wisst also Bescheid! Dieser Drecksack von einem Bischof hat sich eines Nachmittags Carlino gegriffen, hat ihn mit in sein Arbeitszimmer genommen und seine miesen Schweinereien an ihm begangen. In der Nacht fing der Kleine an zu weinen und zu jammern, er erzählte alles seiner Mutter. Am nächsten Morgen erstattete mein Bruder Anzeige gegen den Bischof.«

Don Serafino war perplex.

»Wahrhaftig?!«

»Allerdings!«

»Und bei wem hat er ihn angezeigt?«

»Beim Stadthauptmann, dem Fürsten von Ficarazzi. Der versprach ihm, er werde die Sache im Heiligen Königlichen Rat zur Sprache bringen.«

»Wisst Ihr, ob er es getan hat?«

»Und ob er es getan hat. Das war in der Sitzung vom 20. Mai. Dann ließ er meinen Bruder kommen und sagte ihm, man brauche weitere Beweise, er werde sich darum kümmern.«

»Und wie ging die Sache aus?«

»Sie ging so aus, dass am nächsten Tag ein Priester zu Stefano kam, ein gewisser Scipione Mezzatesta, und ihm sagte, ein Tapetenwechsel würde ihm sicher guttun. Mein Bruder warf ihn raus. Drei Tage später wurde sein ältester Sohn, elf Jahre alt, der am frühen Nachmittag mit drei Freunden auf der Straße gespielt hatte, von zwei Männern gepackt und in eine Kutsche gezerrt. Bis zum Abend blieb er unauffindbar. Als er zurückkam, erzählte er, man habe ihn in ein Haus auf dem Land gebracht, ihn blutig geschlagen und bei Sonnenuntergang mit der Anweisung nach Palermo zurückgebracht, seinem Vater auszurichten, er solle in spätestens einer Woche verschwunden sein. Da zog mein Bruder nach Catania. Und was ist jetzt los? Gibt es etwas Neues?«

»Ja. Und ich hoffe, dass ich Turro Mendoza diesmal endgültig an den Eiern kriege.«

»Möge der Herr mit Euch sein.«

Donna Eleonora verlor keine Zeit. Kaum war das Essen mit Don Serafino vorüber, brachte ihr der Ratsschreiber ein Buch mit den Sitzungsprotokollen und ging wieder.

In diesem Band vom 20. Mai fanden sie, wonach sie suchten.

Der Stadthauptmann, der Seine Exzellenz, Bischof Turro Mendoza, zunächst für das um Vergebung bat, was sein Amt ihn mitzuteilen nötigte, setzte Ihre Exzellenzen, die Ratsherren, davon in Kenntnis, dass Stefano Giaraffa Anzeige gegen Seine Exzellenz, Bischof Turro Mendoza, erstattet und diesen beschuldigt habe, sich in ruchloser Weise an seinem Sohn namens Carlino, einem Knaben von sechseinhalb Jahren, vergangen zu haben.

Seine Exzellenz, der Bischof, bat, nachdem er diese Worte vernommen hatte, Seine Herrlichkeit, den erlauchten Vizekönig, ergebenst um die Erlaubnis, der Sitzung nicht länger beizuwohnen, damit der Stadtrat unbefangen und ohne seine, des Bischofs, störende Anwesenheit weiter seines Amtes walten könne.

Nachdem Se. der Bischof diese Erlaubnis erhalten und den Saal verlassen hatte, fragte der Stadthauptmann Seine Herrlichkeit, den erlauchten Vizekönig, ob diese Angelegenheit, da sie den höchsten Repräsentanten der Kirche des Königreichs Sizilien betreffe, nicht besser nur direkt mit der Person des Vizekönigs zu besprechen sei, und zwar in dessen Eigenschaft als geborener päpstlicher Legat und somit als dem Einen und Einzigen, dem Se. der Bischof Gehorsam und Untertänigkeit schulde, ohne der Strenge des Gesetzes unterworfen zu sein, ob dies also nicht besser sei, als dass der gesamte Rat die Angelegenheit erörtere.

Seine Herrlichkeit, der erlauchte Vizekönig, gab zur Antwort, da nun Seine Majestät, König Karl, ihn ausdrücklich angewiesen habe, von der Apostolischen Legation nur sehr diskret oder vielmehr gar keinen Gebrauch zu machen, weil es sich um eine vexata quaestio handle, die Spannungen zwischen Krone und Papsttum auslösen könnte, halte er es nicht für angezeigt, dieses sein Recht gegenwärtig auszuüben.

Nun gab der Stadthauptmann dem gesamten Rat zur Kenntnis, Er habe sich, die Schwere der Anwürfe berücksichtigend, ohne Aufschub darangemacht, die Wahrheit ans Licht zu befördern.

Er habe herausgefunden, dass der Vater des Kindes, Stefano Giaraffa, Verwalter der Kirchengüter Palermos, von Se. dem Bischof zwei Wochen zuvor wegen Unterschlagung und Veruntreuung von Geldern aus seinem Amt entlassen worden sei und dieser Anzeige gegen ihn erstattet habe. Eine Anzeige, die Er, der Stadthauptmann, unter den Dokumenten bei einem seiner Amtsdiener gefunden habe. Im Weiteren hätten zwei Schreiber, die mit Giaraffa zusammengearbeitet hatten, unter Eid ausgesagt, Giaraffa habe, als er von seiner Entlassung erfuhr, finstere Drohungen gegen Se. Turro Mendoza ausgestoßen.

In Anbetracht der vorgenannten Resultate, unterbreitete der Stadthauptmann den Vorschlag, der Anzeige nicht stattzugeben und gegen ebenjenen Giaraffa wegen Rufmordes vorzugehen.

Der Vizekönig erklärte sich einverstanden. So auch der gesamte Rat.

Nachdem Se. Turro Mendoza den Saal wieder betreten und gehört hatte, zu welchem Ergebnis der Rat gekommen war, bat er seine Herrlichkeit, den Vizekönig, inständig darum, den von Giaraffa in die Welt gesetzten Verleumdungen entgegenzuwirken, damit die Leute diese Schändlichkeit so schnell wie möglich vergäßen und daraus nicht das Holz nähmen, mit dem das Feuer bösartiger Gerüchte geschürt werde, von denen ohnehin schon allzu viele kursierten.

Seine Herrlichkeit, der Vizekönig, willigte ein.

»Daraus ergibt sich eindeutig, dass sich der Stadthauptmann und der Bischof vor der Ratssitzung abgesprochen haben«, sagte Don Serafino. »Sie haben ein bisschen Theater gespielt. Genauso eindeutig ist auch, dass die Anzeige wegen Veruntreuung gefälscht und wohlweislich rückdatiert worden ist. Und die beiden Schreiber sind entweder bedroht oder gekauft worden.«

Donna Eleonora verharrte schweigend.

So lange, dass der Leibarzt irgendwann all seinen Mut zusammennahm und die Frage wagte:

»Was denkt Ihr, verehrte Signora?«

»Ich denke gerade darüber nach, dass zu jener Zeit, als Sua Maestà el Rey meinem Gemahl empfahl, in seiner Eigenschaft als geborener päpstlicher Legat nicht tätig zu werden, ich nicht zugegen war und des Königs Geheiß daher ignorieren kann. Es gibt nichts Schriftliches. Was haltet Ihr davon?«

»Ihr beabsichtigt, von diesem Recht Gebrauch zu machen?!«, rief Don Serafino erstaunt.

»Beunruhigt Euch esta situación?«

»Ja, einigermaßen, verzeiht mir meine Offenheit.«

»Por qué?«

»Weil jedes Mal, wenn ein Vizekönig als geborener päpstlicher Legat handelte, er zwar die Unterstützung des Königs hatte, doch ein Großteil der sizilianischen Kirche dagegen Sturm lief.«

»Ich weiß«, erwiderte die Marquesa. »Lediglich als extrema ratio, als äußerstes Mittel, kann ich meine autoridad als päpstlicher Legat einsetzen und den Bischof de todos los poderes, all seiner Ämter, entheben. Ich hätte es längst tun können, denn er hat die Bevölkerung aufgewiegelt, gegen mich, die Stellvertreterin des Papstes.«

»Und warum habt Ihr es nicht getan?«

»Weil er dann weiterhin so frei wäre, seine schrecklichen Schandtaten an den niños zu verüben. Das will ich verhindern. Ich möchte, dass er im Kerker verendet.«

Wieder schwieg sie. Dann fuhr sie fort:

»Morgen früh sollen sich der Stadthauptmann und der Königliche Richter auf mein Geheiß um neun Uhr im Palast einfinden. Venga usted también, auch Ihr sollt kommen, obwohl Ihr nicht an der Konsultation teilnehmen werdet. Ich fühle mich sicherer, wenn Ihr in meiner Nähe seid. Und nun bitte ich Euch, geht unverzüglich noch einmal zu dieser mujer und fragt sie, wo in Catania ihr Bruder lebt. Ich wünsche, ihn zu sprechen. Er soll wissen, dass ihm Gerechtigkeit zuteil werden wird.«

Früh am Morgen des folgenden Tages, Don Serafino war noch nicht aus dem Haus gegangen, erschien der zutiefst besorgte Doktor Virgadamo bei ihm.

»Was ist passiert?«

»Ich war bei Mariano Bonifati, um nach Cenzino zu sehen, doch niemand war da. Tür und Fenster waren verriegelt, die Nachbarn wissen von nichts. Also ging ich zum Ölmagazin. Ich fand die zehn Arbeiter ratlos vor dem verschlossenen Tor. Sie konnten nicht hinein. Und sie hatten keine Nachricht von Bonifati.«

Don Serafino brach der kalte Schweiß aus.

Ein entsetzlicher Gedanke fuhr ihm durch den Kopf.

Und wenn dieses Verschwinden nun das Werk des Bischofs war? Es konnte doch sein, dass er von seinem, Don Serafinos, Besuch und von seiner Absicht erfahren hatte, Bonifati zu einer Anzeige zu bewegen, und um vollkommen sicherzugehen, hatte er sich Bonifati und seine ganze Familie geschnappt.

»Was können wir nur tun?«, fragte Virgadamo.

»Gar nichts«, antwortete der Leibarzt zähneknirschend. »Nur hoffen, sie lebend wiederzusehen.«

Was ihn am meisten aufregte und ihn fast um den Verstand brachte, war seine Machtlosigkeit.

Daher ging er vorzeitig in den Palast, um Donna Eleonora zu erzählen, was er von Virgadamo erfahren hatte.

Die Marquesa sagte nichts, doch die rosige Haut ihres Gesichts verlor schlagartig ihr Leuchten.

Und so sprach sie dem Stadthauptmann gegenüber dieses Thema auch als erstes an.

Don Filippo Arcadipane bat die Marquesa, die Beratung noch etwas aufzuschieben, und ließ Aurelio Torregrossa rufen, den besten seiner Männer, einen Häscher seiner Miliz von echtem Schrot und Korn, der Palermo und seine Umgebung wie seine Westentasche kannte, und trug ihm auf, unverzüglich nach Mariano und seiner Familie zu suchen.

Endlich konnte die Tür des Schreibzimmers geschlossen werden, und die Beratung begann.

Die Marquesa hatte gerade noch die Zeit, drei Worte zu sagen:

»Ich danke Euch …«

Dann musste sie abbrechen, weil es klopfte.

Und sogar mit einigem Nachdruck.

»Herein!«, sagte Donna Eleonora einigermaßen ungehalten.

Die Tür wurde wieder geöffnet, und Aurelio Torregrossa erschien.

Er wirkte verwirrt und unsicher.

»Ich bitte um Vergebung, doch ich weiß nicht, wie …«

»Macht es kurz«, knurrte Don Filippo.

»Heute früh griff ein Mann, der mit einem Stock bewaffnet war, ohne jeden Grund zwei Wachen an und …«

»Ich begreife nicht, warum Ihr unsere und auch Eure Zeit damit vergeudet, uns diese Geschichte zu erzählen, während ich Euch doch befohlen habe …«, unterbrach ihn ärgerlich Don Filippo.

»Ich bitte Euch, lasst mich ausreden. Der Mann wurde verhaftet, begann aber zu schreien, er wolle den Leibarzt sprechen. Man versuchte alles, um ihn ruhigzustellen, doch das war unmöglich. Dann verlangte er, Euch zu sprechen, Herr Stadthauptmann. Er sagt, es gehe um Leben und Tod. Da ich wusste, dass Ihr hier seid, haben meine Männer ihn hierher in den Palast gebracht. Ich habe ihn mir angesehen, er scheint nicht verrückt zu sein.«

»Hat er seinen Namen genannt?«

»Den will er nur in Eurer Gegenwart verraten.«

»Ich bitte um Verzeihung, verehrte Signora«, sagte Don Filippo und stand auf. »Ich möchte hören, was er will, und …«

»No, wartet«, sagte Donna Eleonora, die schließlich immer noch eine Frau und dementsprechend neugierig war. »Auch ich wünsche, ihn zu auskultieren.«

Torregrossa ging hinaus und kam mit einem Mann in mittleren Jahren zurück, den er am Arm festhielt. Die Kleidung des Gefangenen war zerrissen, sein Gesicht war von den Maulschellen, die er bekommen hatte, geschwollen, und er blutete aus einer Platzwunde an seiner Augenbraue.

Er war offensichtlich noch unfähig zu sprechen und musste erst wieder ein wenig zu sich kommen. Donna Eleonora bot ihm einen Platz an und ließ ihm etwas Wasser bringen.

»Wie heißt Ihr?«, fragte der Stadthauptmann.

»Mariano Bonifati«, antwortete der Mann.

Die erste, die wieder aus der allgemeinen Erstarrung erwachte, war Donna Eleonora.

Fünfzehntes Kapitel

TURRO MENDOZA HOLT

ZUM GEGENSCHLAG AUS

»Der Leibarzt está aquí«, sagte sie mit sanfter Stimme. »Wünscht Ihr, in seiner Präsenz zu sprechen?«

»Ja.«

Don Serafino, den Donna Eleonora ins Nebenzimmer geschickt hatte, wurde herbeigerufen. Als er Bonifati sah, hellte sich sein Gesicht auf.

»Wenn ich hier bin, dann nur Euretwegen«, sagte Bonifati an den Leibarzt gewandt. »Ihr habt mich einen Feigling genannt, weil ich Angst hatte, Anzeige zu erstatten. Seither habe ich kein Auge mehr zugetan. Also habe ich in der vergangenen Nacht meine Familie genommen und sie in Sicherheit gebracht. Auf die beiden Wachen bin ich mit dem Stock losgegangen, damit ich eingesperrt werde. Ich dachte, die Männer des Bischofs könnten den Zugang zur Wachstation und damit auch mich beobachten, wenn ich komme, um Anzeige zu erstatten. Mit den Wachen bin ich quitt. Ich hab’s ihnen gegeben, und sie haben’s mir heimgezahlt. Nun bin ich hier, zu Eurer Verfügung.«

Don Serafino schaute zu Donna Eleonora, die ihm bedeutete fortzufahren.

»Seid Ihr bereit, wegen des Missbrauchs an Eurem Sohn Anzeige gegen Bischof Turro Mendoza zu erstatten und dies vor Gericht zu bestätigen?«, fragte der Leibarzt.

»Jawohl.«

Der Stadthauptmann erhob sich und rief Torregrossa zu sich.

»Bringt mit der Erlaubnis der Vizekönigin den Herrn Bonifati in unsere Kanzlei und nehmt seine Anzeige auf. Anschließend sorgt dafür, dass er in unserer Kanzlei Verpflegung und Unterkunft erhält. Angesichts der Gefahr, in der er sich befinden wird, sobald die Anzeige erstattet ist, mache ich Euch persönlich dafür verantwortlich, wenn man ihm etwas antut, und auch für alles, was seiner Familie zustoßen könnte.«

Donna Eleonora schaltete sich ein.

»Was seine familia tangiert, habe ich eine bessere Idee. Señor Bonifati, sagt doch Señor Torregrossa, wo sich die Euren versteckt halten, damit sie unter dem Schutz der Wachen hierhergebracht werden können. Ich wünsche, dass sie im Palast untergebracht werden, bis der Bischof zuverlässig hinter Schloss und Riegel sitzt.«

Die Beratung dauerte eine Stunde. Der Königliche Richter stimmte mit Donna Eleonora darin überein, dass es unnötig sei, sich auf die Apostolische Legation zu berufen. Die Angelegenheit sollte mit einem herkömmlichen Gerichtsurteil geregelt werden.

Deshalb sei es Sache des Stadthauptmanns, die Anklage zu erheben.

Welcher erklärte, nun sei zu beachten, dass bei einem Verbrechen wie Unzucht mit einem Kind die sofortige Verhaftung des Täters vorgesehen sei, sobald man ausreichend Beweise in der Hand habe.

Und hier habe man den unumstößlichen Beweis ja durch den Arzt, der den Kleinen behandelte.

Solle er zur Verhaftung schreiten?

Donna Eleonora antwortete, nach ihrem Dafürhalten sei es besser, damit zu warten, bis die zweite Anzeige eingegangen sei, die von Giaraffa. Und weil weder der Stadthauptmann noch der Königliche Richter etwas von dieser Geschichte wussten, erzählte sie ihnen alles.

Dann waren alle einverstanden.

Am selben Tag, doch spät am Abend, erhielt Turro Mendoza einen Besuch, den er nun wirklich nicht erwartet hätte.

Von Don Severino Lomascio, dem ehemaligen Königlichen Richter.

Der Bischof war, auch wenn er es nicht sagte, reichlich erstaunt, ihn so heruntergekommen, verwahrlost und mit zerrissenem Hemd zu sehen. Nur die Fuchsaugen waren dieselben geblieben.

»Ich dachte, Ihr wäret noch im Kerker«, sagte der Bischof.

»Don Esteban hat mich vorgestern entlassen«, sagte Don Severino. »Und ich, der ich früher immer frei wählen konnte, stand nun, frisch aus dem Kerker, vor dem Problem, nicht zu wissen, wohin.«

»Wie das?«

»Don Esteban ließ meine beiden Palazzi in Palermo und mein Schloss in Roccalumera beschlagnahmen.«

»Und Eure Familie?«

»Meine Frau ist mit den beiden Töchtern zu ihrer Schwester nach Agrigent gezogen und will mich nicht mehr sehen. Zum Glück gab mir mein alter Diener ein Bett und einen Teller Suppe.«

Dem Bischof wurde unbehaglich zumute.

Wollte der verarmte Don Severino ihn etwa um Geld bitten?

»Kann ich irgendetwas für Euch tun?«, fragte er vorsichtig.

Diese Frage hatte er notgedrungen stellen müssen. Mit Erleichterung sah er, dass Don Severino den Kopf schüttelte.

»Umgekehrt«, sagte er.

Der Bischof stutzte.

»Was soll das heißen, umgekehrt?«

»Wisst Ihr das denn nicht? Umgekehrt heißt im Gegenteil.«

»Aber inwiefern im Gegenteil?«

»Insofern, als nicht Ihr etwas für mich, sondern ich etwas für Euch tun kann. Das könnt Ihr mir wirklich glauben.«

»Das verstehe ich nicht«, sagte der Bischof.

»Ich erkläre es Euch. Heute Abend, als ich das Haus meines Dieners verließ, traf ich einen Schreiber aus der Kanzlei des Königlichen Richters, einen braven Mann, dem ich, als ich noch im Amt war, einmal einen Riesengefallen getan habe, für den er mir noch heute dankbar ist. Und dieser Schreiber teilte mir unter dem Siegel größter Verschwiegenheit etwas Wichtiges mit, etwas, das unmittelbar Euch betrifft, von dem Ihr aber nichts wisst und das eine schreckliche Gefahr für Euch ist. Also dachte ich mir, es ist wohl besser, meinen Kurs zu ändern und herzukommen, um Euch Bescheid zu sagen.«

»Ich höre.«

Don Severino gähnte, schneuzte sich, betrachtete seine Schuhspitzen und antwortete nicht.

»Also?«, drängte der Bischof.

»Das ist Gold wert«, sagte Don Serafino.

»Ob das Gold wert ist, entscheide ich, nachdem Ihr mir gesagt habt, worum es sich handelt«, entgegnete der Bischof.

»Gezahlt wird vorher und nachher«, sagte Don Severino.

Was sollte das heißen, vorher und nachher?

»Wollt Ihr die Hälfte des Geldes, bevor Ihr mir die Information gebt, und die andere Hälfte danach?«

»Nein. Ich will das Geld für die Information vorher und danach noch zweimal so viel dafür, dass ich Euch sage, wie Ihr Euch aus der Affäre ziehen könnt.«

»Soll das ein Scherz sein?«

»Mitnichten.«

»Und was soll diese Information kosten?«

Don Severino schloss die Augen. Dann öffnete er sie wieder und holte zum Schlag aus.

»Dreitausend Scudi, unter Freunden.«

Turro Mendoza fuhr in seinem Sessel hoch.

»Seid Ihr von allen guten Geistern verlassen?«

»Eure Antwort ist also nein?«

»Allerdings.«

»Dann empfehle ich mich«, sagte Don Severino, stand auf und wandte sich zur Tür.

Doch bevor er hinausging, blieb er stehen, drehte sich halb um und fragte:

»Sagt Euch der Name Bonifati etwas?«

»Kommt sofort zurück!«, krächzte der Bischof.

Er hatte schreien wollen, doch seine Stimme klang wie die einer alten Henne, der man den Hals umdreht.

Don Severino kehrte mit einem Lächeln im Mundwinkel um und setzte sich wieder.

Der Bischof hatte bereits bereut, dass er aus der Haut gefahren war. Er setzte eine gleichgültige Miene auf.

»Es wird so viel über mich getratscht …«, sagte er.

»Das hier gibt es schriftlich.«

»Und das heißt?«

»Das heißt, dass ich zunächst einmal dreitausend Scudi sehen will.«

»Ihr wollt mich meines Besitzes berauben.«

»Immer noch besser, als erst gar keinen Besitz mehr zu haben, so wie ich.«

»Sagen wir zweitausend.«

»Also, wenn das so ist, werden es dreitausendfünfhundert Scudi. Und sie können noch auf viertausend klettern.«

»Schon gut, schon gut.«

Der Bischof dachte nach. Dann stand er auf.

»Wartet hier auf mich. Das kann dauern.«

»Ich habe Zeit, soviel Ihr wollt.«

Turro Mendoza kehrte nach einer dreiviertel Stunde zurück. Hinter ihm kam Don Puglia mit drei zum Bersten vollen, bleischweren Geldbeuteln. Er stellte sie auf den Schreibtisch, verließ den Raum und schloss die Tür.

Don Severino löste die Schnur, die sie zusammenhielt, öffnete sie einen nach dem anderen, schaute hinein und band sie wieder zu.

»Zuallererst möchte ich Euch eine Information gratis geben. Es ist nicht wahr, dass ich schnurstracks hierherkam, nachdem ich den mit mir befreundeten Schreiber getroffen hatte. Ich ging zurück zum Haus meines ehemaligen Dieners und gab ihm einen Brief. Darin steht geschrieben, dass ich hier war, um mit Euch über Bonifati zu sprechen. Falls ich heute Nacht nicht zurückkehre, wird er den Brief dem Stadthauptmann aushändigen. Haben wir uns verstanden?«

Dem Bischof war sofort klar, dass Don Severino ihm da ein Lügenmärchen auftischte. Der hatte nichts geschrieben, der wollte sich bloß den Rücken freihalten. Doch er tat so, als fiele er darauf herein.

»Vollkommen«, sagte er. »Und jetzt sprecht.«

»Bonifati hat Anzeige gegen Euch erstattet, wegen dieser vermaledeiten Geschichte, die Ihr mit seinem Sohn veranstaltet habt.«

Den Bischof traf fast der Schlag. Er wollte aufstehen, fiel jedoch in seinen Sessel zurück, wobei er mit den Armen fuchtelte, als wollte er sich an etwas festhalten, das nicht da war.

»Er hat mich angezeigt?!«

»Und nicht nur das. Sie haben Beweise. Man hat Euch nur deshalb noch nicht eingesperrt, weil Donna Eleonora möchte, dass Giaraffa, dessen frühere Anzeige gegen Euch in einer ähnlichen Sache von uns im Stadtrat, wie Ihr Euch erinnern werdet, zurückgewiesen worden war, dass dieser Giaraffa, also, nach Palermo zurückkehrt, um sie zu erneuern. Damit, mit zwei durch Beweise untermauerten Anzeigen, seid Ihr, verehrter Freund, ein für alle Mal in den Arsch gekniffen.«

Turro Mendoza saß mit weit aufgerissenen Augen da, der Schweiß lief ihm von der Stirn, und er atmete schwer. Ein leichtes Zittern lief durch seinen ganzen Körper, und ein Speichelfaden rann ihm aus dem Mundwinkel. Er brachte kein Wort heraus. Mit einer Handbewegung bedeutete er Don Severino, einen Augenblick zu warten.

»Verzeiht, doch ich habe keine Zeit zu verlieren«, sagte der. »Ich bin in einer Stunde zurück.«

Er schnappte sich die Geldsäckchen, verstaute sie in einem größeren Beutel, den er am Gürtel trug, verdeckte ihn mit seinem Mantel und ging hinaus. Im Vorzimmer starrte ihn Don Puglia von einem mit Papier überhäuften Schreibtisch aus an und stand auf.

»Seine Exzellenz hat mir aufgetragen, Euch zu begleiten.«

»Ich glaube, Seine Exzellenz hat seine Meinung geändert«, erwiderte Don Severino grinsend. »Jedenfalls scheint mir, dass er Euch jetzt braucht.«

Als Don Severino ohne die Geldbeutel zurückkam, traf er den Bischof leichenblass, doch wieder mit klarem Kopf an.

»Ich habe keine Zeit zu verlieren«, begann er und setzte sich.

»Ich auch nicht«, sagte Turro Mendoza.

»Dann kommen wir zur Sache. Ist Euch inzwischen eingefallen, wie Ihr aus der Sache herauskommt?«

»Nein.«

»Ich habe einmal nachgerechnet.«

»Was denn nachgerechnet?«

»Wie viele Tage Euch noch bis zu Eurer Verhaftung bleiben. Es sind sechs oder sieben. Ich kenne mich aus in diesen Dingen.«

»Und weiter?«

»In diesen sieben Tagen, also bevor der Stadthauptmann den Befehl gibt, Euch zu verhaften, müsst Ihr Donna Eleonora ausschalten.«

»Und wie?«

»Ich weiß schon, wie. Es ist der einzige Weg, der Euch bleibt. Das Schöne daran ist, dass auch Ihr ihn kennt, ihn aber nicht seht.«

»Dann zeigt ihn mir.«

»Zuerst das Geld.«

»Und wenn das, was Ihr Euch ausgedacht habt, nicht funktioniert?«

»Es wird funktionieren, keine Sorge. Je mehr Zeit Ihr allerdings verliert, desto schlechter ist das für Euch.«

»Hört mal, ich will ganz offen zu Euch sein. Sechstausend Scudi habe ich nicht im Haus. Sondern weniger.«

»Wie viel habt Ihr denn?«

»Fünftausend.«

»In Ordnung.«

Der Bischof stand schwerfällig auf.

»Ich gehe und …«

»Wir machen es so, wie ich es sage«, unterbrach ihn Don Severino. »Hört mir gut zu. Ich gehe jetzt als erster hinaus. Wenn Ihr anschließend mit Don Puglia, der die fünf Geldbeutel tragen wird, vor das Tor tretet, wird dort eine Kutsche mit mir darin stehen. Don Puglia soll mir die Geldbeutel übergeben, zurückgehen und das Tor hinter sich schließen. Ihr aber steigt in die Kutsche, sobald Don Puglia weg ist, und ich erzähle Euch alles. Einverstanden?«

»Einverstanden.«

Das erste, was Don Severino dem Bischof sagte, als Don Puglia das Tor wieder geschlossen hatte, war:

»Ich möchte Euch darauf aufmerksam machen, dass ich bewaffnet bin. Falls Ihr die Absicht habt, mir eine Falle zu stellen, seid Ihr ein toter Mann.«

»Ich hatte nicht die geringste Absicht, Euch eine Falle zu stellen«, sagte Turro Mendoza. »Aber sagt mir doch, welchen Weg …«

»Diesen Weg hattet Ihr stets vor Augen. Und anstatt ihn sofort einzuschlagen, habt Ihr angefangen, solchen selten dämlichen Mist wie Volkserhebungen zu verzapfen, Predigten im Dom … unechte Geister, die herumspuken … Im Kerker hat man mir das alles erzählt. Ihr habt ihren wunden Punkt vor Euch und trotzdem …«

»Hört schon auf mit diesem Theater«, fuhr der Bischof dazwischen. »Was ist denn nun ihr wunder Punkt?«

»Dass sie eine Frau ist.«

Dem Bischof platzte der Kragen.

»Gebt mir die fünftausend Scudi zurück!«, brüllte er. »Ihr seid ein Dieb!«

»Und Ihr ein Scheißkerl!«

»Was wollt Ihr denn damit lösen, wenn Ihr mir sagt, dass Donna Eleonora eine Frau ist?«

»Alles.«

»Wie denn?!«, ereiferte sich der Bischof.

»Wie? Indem Ihr umgehend einen Brief an den Papst schreibt und ihn fragt, wie es denn sein kann, dass der geborene Legat in Sizilien eine Frau ist.«

Dem Bischof blieb die Luft weg.

»Heilige Scheiße! Stimmt ja!«, brachte er nach einer Weile heraus.

Er stieg aus und hämmerte wie ein Besessener gegen das Tor. Die Kutsche mit Don Severino und den fünftausend Scudi preschte mit Höchstgeschwindigkeit davon.

Während die Kutsche dahinraste und Don Severino glücklich und zufrieden die fünf Geldbeutel zu seinen Füßen tätschelte, wusste er nicht, dass der Tod mit ihm fuhr.

Don Puglia war nämlich, nachdem er das Tor des Bischofspalastes passiert hatte, über den Innenhof gehastet und durch eine kleine Hintertür wieder hinausgeschlüpft. Er war um die Ecke gebogen, hatte sich geduckt an die Rückseite der Kutsche herangeschlichen und war, ohne dass der Kutscher etwas bemerkte, aufgestiegen, so dass er nun auf dem Trittbrett über der Hinterachse stand und sich mit beiden Händen an den Metallgriffen festhielt, die an hochherrschaftlichen Kutschen für den Lakai angebracht waren.

Nach einer Weile, als die Kutsche durch den Wald von La Favorita fuhr, beschloss Don Puglia, zur Tat zu schreiten. Die Kutsche war alt und das Tuch, mit dem sie bespannt war, zerschlissen. Als er seine rechte Hand vorsichtig tastend ein wenig vorschob, konnte er die Beule von Don Severinos angelehntem Rücken spüren.

Er zückte seinen Dolch, hielt sich mit der Linken gut am Handgriff fest, holte weit nach hinten aus und stieß die Waffe mit aller Kraft mitten in die Ausbeulung. Der Dolch durchbohrte das Tuch sowie die Kleider, die Haut und das Fleisch Don Severinos. Don Puglia hielt inne und ließ einige Minuten verstreichen. Bevor er den Dolch zurückzog, tastete er das Tuch ab und spürte, dass es nass geworden war. Von Blut natürlich. Da erst zog er den Dolch heraus. Nun kam der gefährlichste Teil der Aktion. Er wusste nicht, ob der Kutscher jung oder alt war, wusste nicht, ob er gemietet oder ein Freund Don Severinos war. Er hob seinen rechten Fuß so hoch es ging und fuhr mit dessen Spitze in den Haltegriff, an dem zuvor seine Hand gewesen war. Er trat heftig nach unten, um zu sehen, ob der Griff dem Gewicht seines Körpers standhielt. Er hielt ihm stand. Mit einem Satz lag er bäuchlings auf dem Kutschendach. Den Dolch hatte er zwischen den Zähnen. Die Finsternis war nahezu undurchdringlich, er sah überhaupt nichts. Immer in der Angst, das Gestell, das die Tuchbespannung hielt, könne jeden Augenblick zerbrechen, robbte er vorwärts. Dann entdeckte er unmittelbar vor sich den Rücken des Kutschers, weniger als eine Armlänge entfernt. Er robbte noch weiter. Da kam die Kutsche auf ein Wegstück, an dem sich die Bäume lichteten, und ein bleicher Mondstrahl genügte Don Puglia, um wie eine Schlange vorzuschnellen. Der Kutscher ließ die Zügel los, kippte wortlos zur Seite und fiel auf die Erde. Mit einem Sprung nahm Don Puglia dessen Platz ein, packte die Zügel und brachte die zwei Pferde zum Stehen.

Er stieg ab, kehrte zu der Stelle zurück, wo der Kutscher lag, nahm den Dolch an sich, ging zur Kutsche, öffnete den Wagenschlag, zog Don Severinos Leichnam heraus, warf ihn auf den Boden, stieg dann auf den Kutschbock, ließ die Pferde wenden und fuhr zurück nach Palermo.

Kaum war Turro Mendoza wieder im Bischofspalast, stürzte er in die Bibliothek, ließ sämtliche Leuchter anzünden und befahl, man solle alle Dokumente und Bücher auf einen großen Tisch legen, in denen die Frage der Apostolischen Legation behandelt wurde, die, ein einzigartiger Fall in der gesamten Christenheit, sowohl die weltliche als auch die kirchliche Macht auf nur eine Person vereinigte, nämlich den König von Sizilien, und damit auch auf den Vizekönig, der ihn vertrat. Diesen großartigen Geistesblitz hatte einst Papst Urban II. gehabt, der dies mit seiner Bulle Quia propter prudentiam tuam im Jahr 1098 zum Gesetz erhob. Doch dann geriet sie bei allen absichtlich oder aus Versehen jahrhundertelang in Vergessenheit. Wieder aufs Tapet gebracht wurde sie Ende des 15. Jahrhunderts von Gian Luca Barberio. Welcher einen Krach mit dem Papst anfing, der sie nicht mehr anerkennen wollte. Es kam zu heftigen Auseinandersetzungen, Raufereien, Ungezogenheiten, Racheakten und Grobheiten zwischen den Königen von Spanien und den verschiedenen Päpsten. Bis Kardinal Baronio im Jahr 1605 das Argument ausheckte, die berüchtigte Bulle sei nicht von Papst Urban verfasst worden, sondern von Gegenpapst Anaklet und daher nicht einmal einen falschen Scudo wert. Die Könige von Spanien erwiderten, sie scherten sich einen Dreck um Kardinal Baronio, sie wollten wissen, wen der Papst für den Urheber der Bulle halte. Der Papst wiederum antwortete, er brauche etwas Zeit, um das zu entscheiden. Jahrzehnte gingen ins Land, und die päpstliche Entscheidung kam nie.

Der Bischof räumte alles beiseite, was er gelesen hatte, und begann nachzudenken. Der eintretende Don Puglia unterbrach ihn.

»Alles erledigt. Die fünf Geldbeutel habe ich zurückgeholt und wieder dahin gebracht, von wo wir sie genommen hatten.«

Der Bischof fragte nicht, wie er sie zurückgeholt hatte. Er konnte es sich bestens vorstellen.

»Was hast du mit der Kutsche gemacht?«

»Die habe ich angezündet, nachdem ich sie von hier weggebracht habe. Die Pferde habe ich freigelassen.«

»Gut. Leg dich drei Stunden aufs Ohr, dann musst du abreisen.«

»Wohin denn?«

»Nach Rom. Du musst dem Papst einen Brief von mir überbringen. Und du darfst höchstens drei Tage dazu brauchen. Wenn du das schaffst, gehört einer der fünf Geldbeutel dir.«

»Dann lege ich mich gar nicht erst hin. Ich gehe zum Hafen. Ich muss den schnellsten Segler mieten, den ich finden kann. Das wird Euch eine Stange Geld kosten, aber Euer Brief wird in drei Tagen überbracht sein.«

Der Bischof brauchte mehr als drei Stunden, um den Brief zu schreiben.

Doch als er ihn nochmals durchlas, kam er ihm vor wie ein Meisterwerk. Jedes einzelne Wort war ein Nagel zu Donna Eleonoras Sarg.

Für den Fall, dass man sich nicht mehr erinnerte, begann der Brief mit einem Abriss der Geschichte der Apostolischen Legation im Königreich Sizilien und schilderte, weshalb diese seit jeher ein Grund für Missstände auf der Insel war.

Missstände, die sich in den letzten Tagen wegen der Verlegenheit noch verstärkt hätten, in die er als Bischof von Palermo und Oberhaupt der sizilianischen Kirche geraten sei, als nach dem Tod des Vizekönigs seine Gemahlin dessen Amt übernommen habe.

Welche demzufolge geborener Legat des Papstes geworden sei.

Wer seien nun aber die päpstlichen Legaten bisher stets gewesen und seien dies auch weiterhin? Kardinäle, Bischöfe, Monsignori, alles Leute, die die Weihen empfangen hätten.

Sei es jemals vorgekommen, dass der Legat eine Frau war? Diesen Fall habe es nicht nur nie gegeben, er sei auch undenkbar.

Wie, also, könne ein Bischof einem weiblichen Legaten Gehorsam leisten? Hätte dieser Gehorsam nicht den Ruch von Häresie? Dies frage er sich mit gequälter Seele.

Deshalb bitte er, Turro Mendoza, Seine Heiligkeit, den Papst mit der Ergebenheit eines Sohnes inständigst, unverzüglich beim König von Spanien zu intervenieren, damit die Vizekönigin in ihr Land zurückbeordert und die Nichtigkeit ihrer Regierungsmaßnahmen und ihrer amtlichen Erlasse erklärt werde, seien sie nun sub jure proprio oder sub jure legationis.

Außerdem würde ein solches monstrum, falls man nicht beizeiten Vorsorge treffe, es auszulöschen, die endgültige Lösung der Frage der Apostolischen Legation in Sizilien mit Sicherheit in allerhöchstem Maße komplizieren.

Um sechs Uhr morgens war Don Puglia bereits an Bord eines Schiffes, das die Segel nach Neapel setzte.

Sechzehntes Kapitel

DAS SPIEL IST NUN AUS

Der Bischof hatte Don Puglia vorsorglich bis ins kleinste erklärt, wie und auf welche Weise er vorgehen solle, sobald er den päpstlichen Hof erreicht hatte, und er hatte ihm auch den Namen eines Mannes genannt, an den er sich wenden solle, an einen Kardinal, der ein enger, treuer Freund des Bischofs war und dem Papst nahestand. Don Puglia hielt sich genauestens an diese Anweisungen.

So gelangte Turro Mendozas Brief in Windeseile, das heißt innerhalb von drei Tagen und sieben Stunden, nachdem er geschrieben worden war, in die Hände des jüngst auf den päpstlichen Stuhl gestiegenen Innozenz’ XI.

Am Nachmittag des 30. September, während Don Puglia sich nach Neapel aufmachte, um von dort wieder nach Palermo zurückzusegeln, ging in Rom ein Schreiben des Papstes an König Karl ab, in dem für den folgenden Tag, den 1. Oktober, die Amtsenthebung Donna Eleonora di Moras und ihre sofortige Abberufung nach Spanien verlangt wurde, da sie unter gar keinen Umständen länger Vizekönigin bleiben könne, bedeutete das Amt des Vizekönigs doch, zugleich geborener Legat des Papstes zu sein, und ein geborener Legat des Papstes könne ja wohl unter gar keinen Umständen und um nichts auf der Welt eine Frau sein.

Das Schreiben enthielt ferner die Forderung, als logische und unbestreitbare Konsequenz auch alle Maßnahmen für null und nichtig zu erklären, die Donna Eleonora sowohl als Vizekönigin als auch als Legat ergriffen hatte.

Andernfalls, so schloss das Schreiben, könnten die allerheiligste Geduld und die allerheiligste Besonnenheit des Heiligen Vaters in der Frage der Apostolischen Legation in Sizilien sich durchaus schlagartig verflüchtigen, und der Heilige Vater könne, falls man ihm zu sehr auf die allerheiligsten Nüsse gehe, seine lange erwartete Antwort geben, eine Antwort, die fraglos nicht zugunsten der vormals vom König von Spanien geäußerten Sicht auf die Dinge ausfallen würde.

Wäre es daher, um zu einem praktischen Schluss zu kommen, nicht besser, den Gegenstand der Streitfrage umgehend aus dem Verkehr zu ziehen und die Dinge noch einige Zeit so zu lassen, wie sie waren?

Währenddessen konnte Stefano Giaraffa es kaum glauben, dass er aus Catania nach Palermo eilen sollte, um seine Anzeige gegen den Bischof zu erneuern. Als er erfuhr, dass der Bischof wiederum ihn angezeigt habe und er angeblich entlassen worden sei, fiel er aus allen Wolken. Er erklärte, es habe nie eine Anzeige gegen ihn gegeben und er sei auch nicht entlassen worden, er habe sein Amt als Verwalter aufgeben und nach Catania flüchten müssen, weil der Bischof ihm gedroht habe.

Er berichtete dem Stadthauptmann, auch er habe für seinen Sohn Carlino einen Arzt rufen müssen, Don Silvestro De Giovanni, der sich jedoch geweigert habe, als Zeuge aufzutreten, da er der Arzt des gesamten Episkopats war und er seine Arbeit verloren hätte. Doch sicherlich werde dieser Arzt sich früher oder später, wenn ihm seine brenzlige Lage bewusst werde, dazu entschließen, seine Pflicht zu tun. Etwa, wenn man ihm gegenüber durchblicken ließe, dass auch er im Kerker landen könnte, falls er nicht die Wahrheit sagte.

Und so kam man nun an den kniffligsten Punkt der ganzen Geschichte: Wie den Bischof gefangennehmen?

Es war das erste Mal, dass so etwas geschah, und es war ratsam, erst nach reiflicher Überlegung zu handeln.

Sowohl Donna Eleonora als auch der Stadthauptmann und der Königliche Richter waren der Meinung, es sollte möglichst wenig Staub aufgewirbelt werden.

Dass der Bischof aus eigenem Antrieb erschien, wenn man ihn in den Palast bestellte, war nicht zu hoffen, und es war auch nicht zu hoffen, dass er keinen erbitterten Widerstand leisten würde, falls man mit fünfzig Bewaffneten anrückte, um ihn zu holen.

Den besten Einfall hatte Donna Eleonora.

»Gibt es einen Durchgang entre la Catedral und dem Bischofspalast?«, erkundigte sie sich.

»Ja«, antwortete Don Filippo Arcadipane. »Durch eine Tür in der Sakristei kann der Bischof direkt von seinem Palast in den Dom hinübergehen.«

»Diese puerta muss verschlossen werden. Mindestens dos soldados sollen dort Wache stehen. Der Bischof soll in seinem apartamento im Palast eingesperrt werden, und der muss día y noche bewacht werden, damit eine eventuelle Flucht verhindert wird. So kann la Catedral für den Gottesdienst geöffnet bleiben, und wir können nicht inkriminiert werden, unsere autoridad missbraucht zu haben. Ihr, Don Filippo, sollt dem Bischof noch heute unseren Beschluss als die consecuencia der gegen ihn erhobenen Anschuldigungen mitteilen.«

»Und wann soll er vor Gericht erscheinen?«, fragte der Königliche Richter.

»Wir werden ihn fragen, ob er sich exkulpieren will. Falls er dies bejaht, soll er in Ketten erscheinen. Falls er es verneint, holen wir ihn nach seiner Verurteilung mit Gewalt, und wirklich erst dann.«

Im Gegensatz zu dem, was Don Filippo erwartet hatte, nahm Turro Mendoza die Nachricht, dass er sich als unter Arrest gestellt zu betrachten habe und Donna Eleonora nur aus Rücksicht auf ihn entschieden habe, ihn nicht in den Kerker zu schicken, einigermaßen gefasst auf. Er antwortete, dies sei eine schwere Prüfung, die der Herr ihm auferlege, er sei sich aber sicher, dass er sie mit der Kraft bestehen werde, die der Glaube ihm verleihe. Don Filippo verlangte eine Liste mit den Namen von höchstens zehn Personen von ihm, die als einzige berechtigt sein sollten, im Bischofspalast ein und aus zu gehen. Unter diesen zehn gab der Bischof auch den Namen Don Puglias an, seines Sekretärs, der, so erklärte er, derzeit nicht in Palermo sei, jedoch bald zurückkomme. Diesem Mann solle zu jeder Tages- und Nachtzeit freier Zutritt gewährt werden.

Der riesige Bischofspalast wies mit seinen Hauptportalen, Nebentoren, Toren für die Kutschen und Toren zu den Ställen und mit mehr oder weniger verborgenen Pforten insgesamt zwölf Eingänge auf, weshalb die Zahl der bewaffneten Soldaten, die dort als Wachen aufgestellt wurden, sich auf über zwanzig belief.

Und nicht nur das. Diese Soldaten hielten die Leute an, die hineinwollten, und erkundigten sich, was sie tun und wen sie aufsuchen wollten. Nach einem halben Tag wusste ganz Palermo, dass Seiner Exzellenz, dem Bischof, gerade etwas Merkwürdiges passierte.

Die erste Nacht verlief ruhig.

In den Morgenstunden des folgenden Tages bat der Inquisitor Don Camilo Rojas y Penalta um Audienz bei Donna Eleonora.

Sie hatte ihn erst einmal gesehen, nämlich als er gekommen war, um ihr seine Reverenz zu erweisen, und er war ihr sofort unsympathisch gewesen. Dürr wie ein Knochengerippe war er, und um den Totenschädel, der sein Kopf war, trug er eine schwarze Binde, denn das linke Auge war ihm von einem Verurteilten herausgerissen worden, der sich, fast wahnsinnig nach stundenlanger Folter, bewusstlos gestellt und sich dann an ihm festgekrallt hatte.

Don Camilo wirkte ständig wie ein ausgehungertes Raubtier, denn seit vielen Jahren schon ging es mit der Heiligen Römischen Inquisition bergab, kein einziger Häretiker fand sich mehr, nicht mal für viel Gold, die Hexen waren verschwunden, und niemand konnte mehr auf einem öffentlichen Platz bei lebendigem Leib verbrannt werden. Was war aus den wunderbaren Autodafés geworden? Inzwischen musste man sich damit begnügen, falsche Zeugen zu foltern, Ehemänner, die zwei Frauen hatten, Leute, die Verleumdungen und Unwahrheiten von sich gaben. Alles Sachen, die auch in die Befugnis der normalen Rechtsprechung fielen, weshalb es häufig zu Kompetenzstreitigkeiten zwischen den beiden Gerichten kam.

Donna Eleonora hatte diesen Besuch von dem Moment an erwartet, da sie den Bischof in seine Privatgemächer einschließen ließ, und sie hatte sich gut vorbereitet.

»Man hat mir berichtet, Seine Exzellenz, der Bischof Turro Mendoza, werde in seinem palacio gefangengehalten«, begann Don Camilo. »Ich komme, um mein Bedauern darüber auszudrücken, dass die Heilige Inquisition über die Anschuldigungen gegen ihn nicht, und schon gar nicht rechtzeitig, in Kenntnis gesetzt wurde. Dem üblichen Verfahren entsprechend, gegen das noch nie verstoßen wurde …«

»Kennt Ihr sie?«, unterbrach ihn die Marquesa.

»Die Anschuldigungen? No. Und ich wäre Euch sehr verbunden, wenn …«

»Er wird abscheulicher Vergehen an zwei niños angeklagt, die zum coro de la Catedral gehörten.«

Der Inquisitor zog ein verblüfftes Gesicht.

»Ist das Euer Ernst?!«

Donna Eleonora schaute ihn an, ohne sich zu einer Antwort herabzulassen. Don Camilo strich sich mit der Hand über die Stirn.

»Also wirklich, me parece … das ist unglaublich!«

Die Marquesa sagte noch immer nichts.

»Hat er gestanden?«

»Er sagt, dies sei eine Prüfung, die Dios ihm auferlegt habe.«

Don Camilo fuhr sich mit der Zunge über die Lippen.

»Wenn er schuldig ist – eine Frage, die wir noch zu klären hätten –, weiß ich, wie man ihn zu einem Geständnis bewegt.«

Diese Worte waren für Donna Eleonora wie ein Fausthieb in die Magengrube. Sie schaute ihn unter gesenkten Lidern hervor an, die Augen zu zwei Schlitzen verengt.

»Wie könnt Ihr so sicher sein, dass un hombre die Wahrheit sagt oder besser: die Wahrheit, die Ihr von ihm hören wollt, wenn er doch nur die Torturen abwenden will, denen er unterworfen ist?«

»Wenn er die Wahrheit sagt, die ich hören will, wird dieser hombre in jeder Form und immer die Wahrheit sagen, denn ich bin die Wahrheit.«

Donna Eleonora hielt das nicht länger aus. Sie wollte sich so schnell wie möglich vom Anblick dieses Mannes befreien.

»Y ahora … Und nun, da Ihr wisst, wessen der Bischof angeklagt ist …«

»Ahora, da ich es weiß, scheint mir kein Zweifel daran zu bestehen, dass das Inquisitionsgericht dafür zuständig ist. Denn es handelt sich um ein Verbrechen, das von einem Bischof begangen wurde.«

»Ich habe nicht die Absicht, mit Euch zu disputieren«, sagte Donna Eleonora schroff.

»Ich bitte um Vergebung«, erwiderte Don Camilo rasch.

»Überlasst den Fall dem Königlichen Richter«, fuhr Donna Eleonora fort. »Er ist kundiger, als ich es bin.«

Don Camilo verneigte sich und wandte sich zur Tür. Donna Eleonora war noch nicht fertig.

»Gleichwohl möchte ich betonen, dass ich bei einem von einem Bischof begangenen Verbrechen in meiner Eigenschaft als geborener päpstlicher Legat den Fall von Amts wegen selbst aufklären könnte. Das intendiere ich jedoch nicht, jedenfalls vorläufig nicht.«

Am Nachmittag zeigte sich Don Gaetano Currò, der Königliche Richter, Donna Eleonora gegenüber recht besorgt.

»Ich hatte eine lange Auseinandersetzung mit Don Camilo Rojas y Penalta. Leider haben wir keine Pfeile in unserem Köcher.«

»Ist er im Recht?«

»Bedauerlicherweise ja. Wohlbemerkt, es gibt nichts Schriftliches, aber es ist üblich, dass herkömmliche Verbrechen, die von einem Mann oder einer Frau der Kirche verübt werden, in die Zuständigkeit der Heiligen Inquisition fallen. Und ich fürchte, da es sich um einen Bischof handelt und um das Oberhaupt der sizilianischen Kirche noch dazu, ist Don Camilo erst recht derjenige, der sich darum zu kümmern hat. Er hat als Beispiel sieben Fälle von Priestern angeführt, darunter auch eines Monsignore, die in den letzten drei Jahren von der Heiligen Inquisition wegen Unzucht verurteilt wurden.«

»Habt Ihr das überprüft?«

»Gewiss. Ich habe alle Schuldsprüche der letzten drei Jahre studiert.«

»Auch die causas absolutorias?«

»Ja, auch die Freisprüche.«

»Gibt es Fälle, in denen die Heilige Inquisition die gegen die Priester erhobenen Anklagen wegen Unzucht als nicht wahr zurückgewiesen hat?«, erkundigte sich Donna Eleonora.

»Jawohl. Zwei.«

Die Marquesa dachte nach. Dann fragte sie noch:

»Sabe … Wisst Ihr, in welcher Beziehung Turro Mendoza zu Don Camilo steht?«

Das Gesicht des Königlichen Richters verfinsterte sich.

»Sie als ein Herz und eine Seele zu bezeichnen, wäre untertrieben.«

Er hielt kurz inne und fuhr dann fort.

»Das ist es auch, was mir derzeit solche Sorgen bereitet. Wären sie nicht miteinander befreundet, wäre es kein großer Unterschied, ob Turro Mendoza von uns oder vom Inquisitionsgericht verurteilt wird. Doch Ihr habt mich auf den Verdacht gebracht, dass es hier um einen Prozess geht, dessen eigentliches Ziel es ist, den Bischof von den Anschuldigungen freizusprechen.«

»Hasta que yo estaré aquí … Solange ich hier bin, wird das auf keinen Fall geschehen«, sagte Donna Eleonora energisch.

Don Gaetano Currò starrte rasch auf seine Schuhspitzen. Die schwarzen Flammen, die zuweilen in den Augen dieser Frau aufloderten, waren unerträglich.

»Qué podemos hacer?«, fragte die Marquesa nach einer Pause.

»Was wir tun können? Nun, zunächst brauche ich einen Beweis für unseren Verdacht«, sagte Don Gaetano.

»Und das bedeutet?«

»Wir setzen den Bischof über die Forderung der Heiligen Inquisition in Kenntnis. Und warten seine Reaktion ab. Die Inquisition ist gleichbedeutend mit grausamer Folter, und jeder normale Mensch würde alles dafür geben, sich lieber der Verurteilung durch ein Königliches Gericht zu unterziehen. Wenn er jedoch widerspruchslos einwilligt, vor das Inquisitionsgericht gestellt zu werden, bedeutet dies, dass er auf seine Freundschaft mit Don Camilo vertraut und weiß, dass er sich aus der Affäre ziehen kann.«

Zwei Stunden später kehrte Don Gaetano in den Palast zurück. Er hatte mit dem Bischof gesprochen, und der fand es goldrichtig, dass er vor das Inquisitionsgericht gestellt werden sollte.

Es gab also keinerlei Zweifel: Don Camilo Rojas y Penalta würde zu dem Urteil kommen, dass die Anschuldigungen falsch seien.

»Und was nun?«, fragte Donna Eleonora.

»Nun bleibt uns nichts anderes übrig, als so weiterzumachen, als hätte es Don Camilos Forderung nie gegeben«, sagte Don Filippo.

»Und was gewinnen wir dabei?«

»Zeit, verehrte Signora. Wir gewinnen kostbare Zeit. Bevor Don Camilo Gelegenheit hat, seine Forderung mit mehr Nachdruck und zudem schriftlich zu wiederholen, müssen wir den Bischof vor Gericht gestellt und verurteilt haben. Das alles muss so schnell wie möglich geschehen.«

In der Zwischenzeit, die sowohl in Spanien als auch auf Sizilien ein strahlender Sonnentag war, ereigneten sich zwei entscheidende Dinge.

Das erste war, dass seine Majestät, der König von Spanien, in kürzester Zeit den Brief des Papstes erhielt. Und ihn las. Dann rief er unverzüglich seine Berater zur Beratung zusammen.

Die Sitzung war kurz, und drei Stunden später war die Antwort unter Dach und Fach.

Seine Majestät habe keine große Mühe zu erkennen, in welch schwieriger Lage sich die heilige Mutter Kirche nun durch den Umstand befinde, dass ihr ein päpstlicher Legat von zweifelsfrei weiblichem Geschlecht in die Quere gekommen sei, und er sei, da sich die Sache in seinen Augen als gravierend erweise, deshalb bereit, Donna Eleonora di Mora, Marquesa von Castel Rodrigo, in die Heimat zurückzubeordern.

Allerdings nur unter einer Bedingung. Von der er nicht absehen könne. Sine qua non, wie die Lateiner sagten.

Und zwar Folgendes: Da Donna Eleonora durchaus sub jure proprio gehandelt habe, mit anderen Worten, als Repräsentantin des Königreichs, und nie von ihren Befugnissen als geborener Legat des Papstes Gebrauch gemacht habe, sehe Seine Majestät nicht ein, aus welchem Grund er ihre bis zum letzten Tag des Monats September vollstreckten oder doch bereits beschlossenen Regierungsmaßnahmen und juristischen Entscheidungen für null und nichtig erklären sollte. Dies seien Angelegenheiten des spanischen Königreichs und nicht des Papstes. Sollte Seine Majestät, der König, die Amtshandlungen der Vizekönigin widerrufen, könnte dies als widerrechtliche Einmischung der Kirche in die Angelegenheiten der Krone gewertet werden. Deshalb, lieber Papst, was geschehen ist, ist geschehen, es gibt kein Zurück.

Sollte der Papst diese Bedingung akzeptieren, gut so. Falls nicht, werde die Vizekönigin nicht zurückbeordert werden.

Die Entscheidung liege bei ihm.

Bis dahin knie er in Erwartung einer baldigen Antwort als ergebener Sohn und untertänigst nieder.

Das zweite entscheidende Ereignis war, dass der sechzigjährige Cocò Alletto erwachte.

Nun ist es nichts Besonderes, wenn jemand bei Tagesanbruch die Augen aufschlägt und erwacht.

Doch der Punkt ist, dass Cocò Alletto nicht aus dem Schlaf erwachte, sondern aus einem kolossalen Rausch, der so lange gedauert hatte, dass nicht einmal er wusste, wie lange eigentlich, auf jeden Fall aber Tag und Nacht.

Alles hatte damit begonnen, dass in der einzigen Kammer, in der er nunmehr sein kärgliches Leben fristete, sein ehemaliger Herr aufgetaucht war, Don Severino Lomascio, Marchese von Roccalumera, ehemals Königlicher Richter und dann eingekerkert und all seiner Güter entledigt.

Don Severino hatte ihn um das Almosen eines Bettes gebeten, und so hatte er ihm seines überlassen.

Und er hatte seine Suppe mit ihm geteilt.

Später, am nächsten Abend, war Don Severino recht aufgekratzt wiedergekommen.

»Das Rad des Schicksals hat sich vielleicht zu meinen Gunsten gedreht, Cocò!«

Er hatte einen langen Brief geschrieben und ihn ihm mit dem Auftrag übergeben, ihn unverzüglich dem Stadthauptmann auszuhändigen, falls er, Don Severino, sich in ebenjener Nacht nicht mehr blicken lassen sollte.

Zusammen mit dem Brief hatte er eine Handvoll Münzen auf den Tisch gelegt.

»Die sind für deine Mühe.«

Und weg war er.

Noch nie hatte Cocò Alletto so viel Geld besessen, nicht einmal, als er Diener im Palazzo Lomascio gewesen war.

Er dachte sich, es sei das Beste, wenn er aufbliebe, um zu sehen, ob Don Severino wiederkomme. Er steckte das Geld ein, nahm einen Krug, verließ das Haus, steuerte die nächste Taverne an, ließ sich den Krug mit Wein füllen, ging wieder nach Hause und begann zu trinken.

Den Brief hatte er unter dem Stroh versteckt, das ihm als Nachtlager diente.

Als der Morgen anbrach, sah er, dass Don Severino nicht zurückgekehrt war.

Er beschloss, den Weinkrug zu leeren und dann zum Stadthauptmann zu gehen. Doch darüber schlief er ein.

Als er erwachte, wusste er nicht, wie viel Zeit vergangen war. Er nahm an, Don Severino habe das Haus gerade erst verlassen. Daher stand er auf und ging erneut los, um sich den Krug füllen zu lassen.

Aber an dem besagten Morgen begriff er endlich, dass wohl doch schon einige Zeit verstrichen war. Zum Glück war noch Wasser in der Schüssel. Also wusch er sich und machte sich auf den Weg zum Palazzo des Stadthauptmanns, einem Ort, den er bestens kannte, da er jeden zweiten Tag die Briefe Don Severinos dorthin gebracht hatte, als dieser noch Richter gewesen war.

Tatsächlich erkannte der Amtsdiener ihn wieder, der sowohl die Bittschriften als auch die Anzeigen entgegennahm.

Cocò wiederholte ihm gegenüber die Worte, die Don Severino zu ihm gesagt hatte, und übergab ihm den Brief.

Welcher eine Stunde später vor dem Stadthauptmann lag.

Er begann folgendermaßen:

Hochedler Don Filippo Arcadipane, Euch schreibt Jener, der einst als Mitglied des Heiligen Königlichen Rates das Amt des Königlichen Richters bekleidete und heute nur noch Severino Lomascio ist, ein armer, ins Elend gestürzter Schlucker, der zu den niedrigsten Notbehelfen greifen muss, um zu überleben.

Zu überleben?

Wenn Ihr diese Zeilen lest, bedeutet dies nur eines: dass ich tot bin. Ermordet. Ihr sollt wissen, dass Seine Exzellenz Bischof Turro Mendoza den Auftrag zu meiner Ermordung gab, und zwar wahrscheinlich seinem Sekretär, der, soweit ich weiß, Puglia heißt.

Mit uneingeschränkter Schonungslosigkeit, zuallererst gegen mich selbst, teile ich Euch nun die Gründe dafür mit.

Im Weiteren schilderte der Brief, wie Don Severino, kurz nachdem er zufällig erfahren hatte, dass dem Bischof wegen Unzucht mit zwei Chorknaben schon bald der Prozess gemacht werden sollte, Seine Exzellenz aufgesucht und dreitausend Scudi für Informationen von ihm verlangt hatte sowie weitere sechstausend dafür, dass er ihm verriet, auf welche Art und Weise er seinen Kopf aus der Schlinge ziehen könnte.

Don Severino bitte den Herrn Stadthauptmann zwar um Vergebung, halte es jedoch nicht für angeraten, diese Art und Weise hier im Brief zu schildern. Dies müsse eine Sache zwischen ihm und dem Bischof bleiben.

Er sei felsenfest davon überzeugt, dass der Bischof auf den Handel eingehen und im voraus bezahlen werde.

Doch ebenso felsenfest sei er davon überzeugt, dass der Bischof mit Hilfe seines Sekretärs, Don Puglia, Himmel und Hölle in Bewegung setzen werde, um sich das gezahlte Geld zurückzuholen. Daher sei er in Lebensgefahr.

Nach seinem Dafürhalten sei der riskanteste Moment der, wenn er mit der Kutsche und den Geldbeuteln vom Bischofspalast aufbrechen werde. Er denke, eine mögliche Verfolgung durch Don Puglia könne ihren entscheidenden Abschluss nur im Wald von La Favorita finden, den er zwangsläufig durchqueren müsse, um an den Ort zu gelangen, an dem er sich einschiffen wolle.

Er schloss mit der Hoffnung, dieser Brief möge nie in die Hände des Stadthauptmanns gelangen.

Falls dies doch geschehe, wünsche er dem Stadthauptmann, dass es ihm gelinge, den Bischof in den Kerker zu befördern.

Don Filippo Arcadipane hörte auf zu lesen und dachte nach.

Da der Brief ihn erreicht hatte, war Don Severino also tot und der Bischof hatte sich das Geld zurückgeholt.

Doch dieser Brief war ohne jeden Wert, der Bischof würde sich mit der Behauptung herausreden können, Don Severino habe sich das alles bloß ausgedacht.

Die Sache sähe allerdings ganz anders aus, wenn …

Er rief Aurelio Torregrossa zu sich.

»Sind in den letzten Tagen Tote in die Misericordia gebracht worden, die man auf dem Fahrweg im Wald von La Favorita gefunden hat?«

»Jawohl, einer. Er besaß eine Kutsche und vermietete sie, wobei er selbst der Kutscher war. Ich kenne seine Frau.«

Don Filippo wurde hellhörig.

»Und hat man auch die Kutsche gefunden?«

»Nein.«

»Lass dir die genaue Stelle nennen, wo der Leichnam gefunden wurde. Wir fahren dann zusammen dorthin.«

»Nach La Favorita?!«

»Warum denn nicht? Heute ist ein so herrlicher Tag, und ein Ausflug an frischer Luft wird uns guttun.«

Siebzehntes Kapitel

EINMAL KOMMT ALLES ANS LICHT

Für Torregrossa als einen Häscher, wie er im Buche steht, war es ein Kinderspiel, die Stelle zu finden, wo der bereits tödlich verwundete Kutscher zu Boden gefallen war, und dann, ein Stückchen weiter, einen zweiten, großen, mit Staub vermischten Blutfleck.

»Hier lag mit Sicherheit noch ein Verletzter.«

»Das sehe sogar ich«, sagte Don Filippo. »Aber wo ist er abgeblieben?«

Er bekam keine Antwort, weil Torregrossa Witterung aufgenommen hatte wie ein Vorstehhund. Er schlug sich in den Wald.

»Wo willst du hin?«

Wieder erhielt Don Filippo keine Antwort. Er stand auf der Straße und wusste nicht, was tun.

Da hörte er Torregrossas Stimme.

»Hierher!«

Kaum hatte er den Wald betreten, entdeckte er einen Pfad, der von der Straße aus nicht zu sehen war. Er folgte ihm und stand bald unmittelbar hinter Torregrossa.

»Seht, dort!«

Halb versteckt zwischen den Büscheln wilder Schilfgräser stand eine Art Hütte aus Reisig, Lehm und Baumstämmen. Davor saß ein Mann auf der Erde und starrte sie an.

Sie gingen auf ihn zu. Der Mann, ein Vierzigjähriger mit Vollbart, wirrem Haar, nackter, stark behaarter Brust und finsterem Blick, rührte sich nicht.

»Ich habe Euch Verschiedenes zu fragen«, sagte Don Filippo.

»Schert Euch zum Teufel, alle beide«, knurrte der Mann.

Torregrossas Fußtritt zerschmetterte ihm zwei Zähne und die Nase. Der Mann schloss die Augen und fiel in Ohnmacht.

Torregrossa, der die Ketten stets bei sich hatte, fesselte ihm damit die Hände und nahm für die Füße ein Stück Strick. Sie gingen in die Hütte.

Kleider, die einmal von guter Qualität gewesen sein mussten, darunter eine hinten aufgerissene Jacke voller Blut, hingen an einem Nagel. Auf dem Boden lag ein Paar Stiefel aus feinem Leder.

In einer Tasche der Jacke steckte ein goldener Ring mit dem Wappen des Marchese von Roccalumera.

Kein Zweifel, das waren die Sachen von Don Severino Lomascio.

Der Mann hatte den Toten entkleidet und seine Sachen gestohlen.

Sie gingen hinaus. Der Mann hatte die Augen wieder aufgeschlagen.

»Wo habt Ihr ihn hingeschafft?«, fragte Torregrossa und hob erneut den Fuß, wie um ihn noch einmal zu treten.

»Seht da hinten nach«, nuschelte der Mann.

Sie gingen hinter die Hütte und entdeckten sogleich die frisch aufgeworfene Erde.

»Das ist nicht tief«, sagte Torregrossa, der sich hingekauert hatte.

Er begann die Erde mit bloßen Händen auszuheben.

Nach einer Weile kam ein Gesicht zum Vorschein.

»Es ist der Marchese von Roccalumera«, sagte Don Filippo Arcadipane.

Ohne auch nur eine Minute zu verlieren, eilte der Stadthauptmann zum Königlichen Richter, um ihm von dem Brief und von der Entdeckung des Leichnams zu erzählen, und beide Männer hasteten zum Palast.

Donna Eleonora konnte es kaum glauben. Unverzüglich traf sie eine Entscheidung.

»Da die Hauptanklage auf zweifachen Mord lautet, unterliegt dieser Fall nicht der Zuständigkeit der Inquisition, sondern der des Königlichen Gerichts. Die beiden delicti der Unzucht mit einem Kind, die damit zum zweiten Anklagepunkt werden, fallen zwangsläufig in den Amtsbereich desselben Tribunal. Ich bitte Euch, Don Camilo dies mitzuteilen.«

»Ganz wie Ihr befehlt«, sagte Don Gaetano Currò.

»Cuándo kann el proceso beginnen?«, erkundigte sich die Marquesa.

»Von mir aus schon morgen früh«, sagte Don Filippo.

»Auch ich bin bereit«, sagte Don Gaetano.

»Dann also morgen. Es ist jedoch mein Wunsch, dass der Bischof bei der ersten Sitzung presente ist.«

»Dann soll er also morgen früh in Ketten vor Gericht erscheinen?«, fragte Don Filippo.

»Ob in Ketten oder nicht, ich wünsche, dass er anwesend ist. Schließlich ist das sein gutes Recht. Und dass seine Verhaftung diskret vonstattengeht.«

Da lag der Hase im Pfeffer. Don Filippo Arcadipane kratzte sich am Kopf, weil er nicht wusste, wie er das anstellen sollte.

Als er in sein Amtszimmer zurückgekehrt war, kam er zu dem Schluss, dass die einzige Möglichkeit sei, sich mit Torregrossa zu beraten.

»Nur dass ich es recht verstehe«, sagte Torregrossa, nachdem Don Filippo ihm das Problem geschildert hatte. »Bei Sonnenuntergang wird der Bischofspalast geräumt, und nur der Bischof und sein Sekretär bleiben zum Schlafen dort?«

»So ist es.«

»Der Bischof schläft in seinem Schlafzimmer und sein Sekretär Puglia im Vorzimmer?«

»Ganz recht.«

»Das Haupttor wird bei Sonnenuntergang von den Soldaten geschlossen, die dort die ganze Nacht Wache halten?«

»Ja.«

»Könnt Ihr mir einen Gefallen tun und diese Soldaten anweisen, einen Karren mit vier Männern passieren zu lassen, die eine Ladung Wein bringen?«

Don Filippo stutzte.

»Wein?«

»Lasst mich nur machen.«

Eine Viertelstunde, nachdem das Haupttor des Bischofspalastes geschlossen worden war, hielt ein Karren davor, der von einem klapprigen Klepper gezogen wurde. Auf dem Karren saßen ein Mann, der die Zügel hielt, und drei weitere, eindeutig beschwipste Männer.

In der Mitte des Karrens stand ein mit Stricken festgezurrtes, wahrhaft riesiges Fass.

»Wir bringen den Wein«, sagte der Mann mit den Zügeln.

Die Wachen, die Bescheid wussten, sagten weder muff noch maff und öffneten das Tor.

Bevor sie hineinfuhren, sagte der Mann:

»Lasst es offen, wir müssen mit dem leeren Fass ja gleich wieder raus.«

Der Karren fuhr in den Hof und entschwand den Blicken der Wachen.

Torregrossa, der Mann mit den Zügeln, brachte ihn vor der Tür zu den Privatgemächern des Bischofs zum Stehen.

»Los, Jungs, laden wir das Fass ab.«

Sie rollten es vom Karren und stellten es mit einer der beiden flachen Seiten auf den Boden. Dann stieg Torregrossa auf den Karren, beugte sich zu dem Fass hinunter, löste mit beiden Händen einen der Reifen, und schon ließ sich der gesamte obere Teil abheben wie ein Deckel. Es hatte drei Stunden gedauert, das Fass so zu präparieren, und zwar von einem Tischlermeister und einem Schmiedemeister.

»Lasst es so stehen, wir gehen hoch«, sagte Torregrossa.

Die Tür war offen, und so stiegen sie auf leisen Sohlen die zwei Stockwerke hinauf. Sie gelangten zu einer weiteren, diesmal jedoch verschlossenen Tür.

»Die führt ins Vorzimmer«, erklärte Torregrossa leise.

Er drehte am Knauf, drückte dagegen, und die Tür gab nach. Torregrossa, der sich mit zwei der anderen Männer zurückzog, gab Luzzo Luparello, einem regelrechten Riesen, das Zeichen, als erster vorzurücken.

Luzzo riss die Tür auf und warf, angeblich verwirrt, sofort einen Blick in die Runde.

Don Puglia, der noch angekleidet auf dem Bett saß, das er sich ins Vorzimmer gestellt hatte, und im Licht eines Leuchters ein Schriftstück las, sprang auf.

»Wer seid Ihr?«, fragte er alarmiert.

Unversehens duckte er sich und zog seinen Dolch, den er in einem eigens dafür vorgesehenen Futteral am Bein trug.

»Verzeiht!«, lallte Luzzo mit der schweren Zunge eines Mannes, der ordentlich einen gezwitschert hatte. »Aber ich hab mich verlaufen und weiß nich’, wie ich aus diesem verdammten Palast wieder rauskomm.«

»Weg hier!«, rief Don Puglia und trat auf ihn zu.

Damit machte er einen großen Fehler.

Denn Luzzos Faust in seiner Magengrube, gefolgt von einem kräftigen Tritt in seine Kronjuwelen, waren zwei Hammerschläge, die ihn zu Boden schickten, ohne dass er einen Mucks von sich geben konnte.

Im Handumdrehen wurde er von den drei vollkommen geräuschlos agierenden Männern gefesselt, geknebelt und aufs Bett geworfen.

»Darf ich?«, fragte dann Torregrossa, als er die Tür zum bischöflichen Schlafzimmer öffnete und eintrat.

Turro Mendoza, der am Schreibtisch saß und schrieb, schaute auf und erbleichte.

Dann stand er auf und sank mit einem langen Klagelaut auf die Knie.

»Nicht doch, Exzellenz, Ihr irrt, ich bin nicht der liebe Gott«, sagte Torregrossa.

»Um Himmels willen! Tötet mich nicht! Ich flehe Euch an! Ich gebe Euch so viel Geld, wie Ihr wollt! Aber verschont mich!«, bettelte der Bischof, die Hände faltend und am ganzen Leib zitternd.

»Ihr irrt schon wieder, Exzellenz. Wir wollen Euch bloß in den Kerker stecken. Euch zu töten, überlassen wir dem Henker. Ihr habt die Wahl: Wollt Ihr im Guten mitkommen oder im Bösen?«

Der zu Tode erschrockene Bischof gab auf.

»Sagt mir, was ich tun soll.«

»Nichts. Nur mitkommen.«

Zwei der Männer machten sich daran, Don Puglia abzutransportieren.

Luzzo hielt den Bischof an den Schultern fest und half ihm die Treppe hinunter, sonst wäre der mit seinen schlotternden Knien womöglich noch gefallen und hätte sich das Genick gebrochen.

Zunächst steckten sie Don Puglia in das Fass, gefesselt und geknebelt, wie er war.

Kompliziert wurde es erst, als es hieß, auch Seine Exzellenz dort hineinzustopfen. Seine Füße und Beine glitten mühelos hinunter, doch sein Bauch erwies sich sogleich als Pfropfen, er passte einfach nicht durch.

Während einer der Männer die Arme des Bischofs hochhielt, versuchte Luzzo, dessen fetten Bauch nach innen zu drücken, doch die Speckschicht rutschte mal nach rechts und mal nach links weg und verhinderte jeweils das Tieferrutschen.

Also griffen der dritte Mann und sogar Torregrossa ein, um von den Hüften aus jedes Mal seitlich dagegenzupressen, wenn Luzzo in der Mitte drückte.

»Eins, zwei, drei … Und schiebt!«

So rutschte der Bauch unter Drücken, Pressen, Quetschen und Fluchen Zentimeter um Zentimeter ins Fass hinein.

Dann schob Torregrossa den Reifen darauf, der verhinderte, dass sich das Fass von innen öffnen ließ, doch schon gab es ein neues Problem.

Denn zu viert schafften sie es nicht, das Fass mit den beiden Männern darin hochzuheben. Sie mussten zunächst ein großes Brimborium veranstalten. Also den Klepper ausspannen, den Karren nach vorn auf die Deichsel kippen, das Fass hinaufbugsieren, es mit Stricken festbinden und den Klepper wieder einspannen.

Endlich konnte der Karren mit dem Fass und den vier Männern den Bischofspalast hinter sich lassen.

Später, im Kerkerhof, mussten sie das Fass in Stücke hauen, um den Bischof und Don Puglia herauszuholen.

Am selben Abend fand man in den Gewändern des Bischofs zwei einzelne, große Schlüssel, doch er weigerte sich hartnäckig, zu sagen, zu welchen Türen sie passten.

Also durchsuchten der Stadthauptmann mit Torregrossa und zehn Mann Turro Mendozas Privatgemächer. Sie fanden nichts von Bedeutung. Enttäuscht wandten sie sich bereits zum Gehen, als Torregrossa auffiel, dass der Tisch im Esszimmer für zwei gedeckt war, die Teller mit den kalten Speisen waren nicht angerührt worden. Man sah, dass der Bischof und Don Puglia nicht mehr zum Essen gekommen waren, weil man sie verhaftet hatte.

Was jedoch Torregrossas Aufmerksamkeit erregte, war ein vollkommen verstaubtes, winziges Fässchen Wein, das auf einem Holzgestell in der Mitte des Tisches stand. Er öffnete den Zapfhahn ein wenig, hielt die Hand darunter und führte sie zum Mund. Das Aroma war vorzüglich, es war ein alter, sehr edler Wein. Seine Exzellenz ließ es sich wohlergehen.

»Der Bischof muss einen eigenen Weinkeller besitzen«, sagte er zum Stadthauptmann.

»Dann sehen wir uns den mal an.«

Sie gingen ins Erdgeschoss. Neben dem Eingang befand sich eine zweite Tür. Sie probierten einen der beiden Schlüssel. Er passte. Hinter der Tür führte eine lange Treppe nach unten. An deren Ende war eine weitere Tür, aus Eisen. Die ließ sich mit dem anderen Schlüssel öffnen.

Der Keller war groß. Nach zwei Stunden intensiver Suche entdeckten sie hinter einem Fass ein großes Loch. Darin stapelten sich zehn Beutel voller Goldmünzen. Zwei der Beutel waren blutverschmiert.

Niemand in Palermo wusste, dass dem Bischof der Prozess gemacht wurde. Um nicht das Misstrauen der Leute zu wecken, hatte Donna Eleonora die Wachen angewiesen, rings um den Bischofspalast weiter ihren Dienst zu tun, als wäre Seine Exzellenz noch in seinen Gemächern.

Bevor der Prozess begann, erhob Turro Mendoza einen schwerwiegenden Einspruch.

Seine heimliche Absicht war es, Zeit zu gewinnen, da er auf die Antwort des Papstes wartete. Also sagte er zum Stadthauptmann, da er das Oberhaupt der sizilianischen Kirche sei, könne man ihn nicht vor ein gewöhnliches Gericht stellen, sondern nur vor eines, das der Bedeutung seines Amtes würdig sei.

Donna Eleonora und der Königliche Richter berieten sich darüber und kamen zu dem Ergebnis, dass der ganze Heilige Königliche Rat über den Bischof zu Gericht sitzen solle, und das war etwas noch nie Dagewesenes.

Das einzig Neue, was in den Ratssaal gebracht wurde, war also ein Stuhl für den Angeklagten, den man mitten in den Raum stellte. Donna Eleonora verzichtete darauf, anwesend zu sein.

Den Vorsitz führte der Königliche Richter, die Anklage wurde vom Stadthauptmann vertreten.

»Das erste Verbrechen, dessen man Euch bezichtigt, ist, den Mord an dem Marchese von Roccalumera, Don Severino Lomascio, und an seinem Kutscher Annibale Schirò in Auftrag gegeben zu haben, ausgeführt von Eurem Sekretär, Don Valentino Puglia.«

Schon nach den ersten Worten musste der Bischof um Fassung ringen. Er hatte mit einer Anklage wegen Unzucht, aber nicht wegen Doppelmordes gerechnet. Wie, verdammt noch mal, hatten sie das bloß herausgekriegt?

Ihm brach der kalte Schweiß aus.

Denn plötzlich fiel ihm Don Severinos Behauptung wieder ein, er habe, um sich abzusichern, einen Brief an den Stadthauptmann geschrieben, was er nicht geglaubt hatte.

Und wirklich:

»Die Anklage stützt sich auf einen Brief Don Severinos, der …«, sprach Don Filippo Arcadipane weiter.

Der Bischof platzte dazwischen.

»Ein Brief beweist gar nichts! Der Marchese von Roccalumera war tatsächlich bei mir und hat Geld von mir verlangt, doch ich habe ihm das verweigert. Das ist nun seine Rache.«

»In dem Brief«, sprach Don Filippo weiter, »sagt der Marchese klar voraus, dass Ihr ihn im Wald von La Favorita durch Don Puglia ermorden lassen werdet, um die sechstausend Scudi zurückzubekommen, die Ihr ihm im Tausch gegen eine bestimmte wertvolle Information gegeben habt.«

»Sagt voraus, sagt voraus … Das ist doch alles hohles Geschwätz! Ihr habt nichts in der Hand, um …«

»Wir haben den Leichnam des eindeutig von hinten erdolchten Marchese gefunden. Wir haben einen Augenzeugen des Mordes, der Don Severinos Leichnam entkleidete, und wir haben in Eurem Keller zwei blutverschmierte Beutel mit Goldmünzen gefunden.«

Der Bischof gab sich geschlagen.

Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, doch sosehr er sich auch bemühte, ihm kam kein Laut über die Lippen.

»Schließlich ist es meine Pflicht, Euch davon in Kenntnis zu setzen, dass Don Valentino Puglia die zwei Morde in der vergangenen Nacht gestanden hat.«

Don Filippo vergaß zu erwähnen, dass man im Kerker einiges an siedendem Öl verwendet hatte, das man tropfenweise auf sein rohes Fleisch goss, um ihn zum Reden zu bringen.

Und er hütete sich auch davor, es Donna Eleonora zu erzählen.

»Das glaube ich nicht!«, brachte der Bischof nun doch lautstark hervor.

»Bringt Don Valentino Puglia herein«, befahl der Stadthauptmann den zwei Wachen, die beiderseits der Tür standen.

Die gingen hinaus und kehrten mit Don Puglia zurück, den sie an den Armen hielten, da er sich nicht aufrecht halten konnte.

Auf seiner nackten Brust waren große Verbrennungen zu erkennen.

»Verzeiht mir«, sagte er mit schwacher Stimme zum Bischof.

Welcher sich die Augen mit seiner Hand bedeckte und nichts erwiderte.

Don Puglia wurde wieder rausgeschafft.

»Gesteht Ihr, den Mord an Don Severino Lomascio in Auftrag gegeben zu haben?«

»Ja«, sagte der Bischof. »Doch von dem Kutscher wusste ich nichts.«

»Kommen wir zum zweiten Anklagepunkt. Dem der Unzucht mit zwei Knaben aus dem Domchor. Als Belastungszeugen treten vor allem die zwei Ärzte auf, die die Kinder behandelt haben, nachdem Ihr sie …«

»Das reicht«, unterbrach ihn Turro Mendoza. »Ich gestehe, dass mir die beiden Kinder zu Willen sein mussten. Und falls Ihr das unbedingt wissen wollt, das geht schon seit Jahren so. Nur hatte bisher niemand den Schneid, mich anzuzeigen. Ich mache Euch darauf aufmerksam, dass ich von nun an keine Fragen mehr beantworten werde. Lasst es gut sein.«

Und sie ließen es gut sein, denn es gab nichts mehr zu tun, außer die Zeugen aufzurufen.

Gut möglich, dass dies der kürzeste Prozess in der Geschichte der Rechtsprechung war.

Der Bischof wurde in einen Raum gebracht, wo er auf das Urteil warten sollte, und die Ratsherren ließen die Saaltür schließen, damit niemand sie hörte.

Dass Don Puglia als der Ausführende der Morde zum Tode verurteilt werden musste, stellte keiner der Ratsherren in Frage.

Diskussionen, und noch dazu recht heftige, gab es hingegen über die Verurteilung Turro Mendozas: Todesstrafe oder lebenslanger Kerker?

Don Filippo Arcadipane vertrat die Ansicht, zwischen dem Auftraggeber und dem Ausführenden eines Mordes gebe es keinerlei Unterschied, weshalb beide die Todesstrafe erhalten müssten. Der Königliche Richter für sein Teil stimmte Don Filippo zu, gab aber zu bedenken, dass selbst schon die Verurteilung des Bischofs zu lebenslanger Haft ernste Konsequenzen für die Beziehungen zwischen Spanien und dem Papsttum haben würde, ganz zu schweigen von dem Tamtam, das durch ein Todesurteil ausgelöst würde.

Sie legten dieses Problem Donna Eleonora zur Entscheidung vor.

Welche zunächst erklärte, sie wolle sich auf gar keinen Fall in die Entscheidungen des Sondergerichts einmischen. Am Ende willigte sie doch ein, ihre Meinung kundzutun.

»Creo … Ich glaube, dass der Bischof formalmente zum Tode verurteilt werden muss. Das Tribunal soll jedoch gleichzeitig mit der Verkündung des Urteils bei der Vizekönigin ein Gnadengesuch für den Verurteilten einreichen und damit die Umwandlung der Todesstrafe in lebenslange Kerkerhaft beantragen. Ich werde dem Antrag des Tribunal naturalmente gern stattgeben.«

Und so geschah es.

Mit Donna Eleonoras Einverständnis schrieb Don Benedetto Arosio, der Bischof von Patti, an den Papst und erklärte, wie und auf welche Weise man zu der schmerzlichen Entscheidung habe kommen müssen, den Bischof von Palermo in den Kerker zu stecken, und dass man sich nun um einen Nachfolger kümmern müsse.

Allerdings beschloss er, dieses Schreiben in aller Ruhe abzusenden, also frühestens nach einer Woche Kerker für den Bischof.

Inzwischen hatte der Papst, nachdem er den Brief des Königs von Spanien erhalten hatte, Pro und Kontra abgewogen und war zu dem Schluss gekommen, dass es viel wichtiger sei, die Vizekönigin nach Spanien zurückzubeordern, als darauf zu bestehen, alles, was sie veranlasst hatte, für null und nichtig zu erklären.

Deshalb fackelte er nicht lange und antwortete Seiner Majestät, er sei bereit, auf die von ihm gestellten Bedingungen einzugehen.

Hätte er rechtzeitig vom Arrest und von der Verurteilung Turro Mendozas erfahren, hätte er mit Sicherheit Krach geschlagen, doch der Brief des Bischofs von Patti erreichte ihn zu spät.

Am Abend des Tages, an dem Turro Mendoza verurteilt worden war, bemerkte Don Serafino bei Tisch, dass Donna Eleonora melancholisch war. Das Rätselhafte daran war, dass der leichte Schleier, der ihre Augen verhüllte, statt ihren Glanz zu trüben, diesen wie den eines unergründlich tiefen, verzauberten und bezaubernden Sees erscheinen ließ, in dessen Spiegel, sich hier und dort entzündend und verlöschend, die Sterne des Himmels aufblitzten.

Der Marquesa war nicht nach Reden zumute, und Don Serafino achtete ihr Schweigen. Auch wenn er zwar nicht sein Leben, wohl aber seine Seele dafür gegeben hätte, den Grund für diese Melancholie zu erfahren und sie zu vertreiben.

Dann sagte sie unvermittelt:

»Todos … alle diejenigen, die meinen esposo beleidigt haben, ya han pagado … haben dafür bezahlt. Angel kann nun reposar en paz … in Frieden ruhen. Lo he vindicado.«

»Nein, Ihr habt Euch nicht gerächt«, widersprach Don Serafino entschieden. »Ihr habt nur Gerechtigkeit walten lassen. Die Ratsherren waren allesamt bestechlich. Für diese Bestechlichkeit habt Ihr sie bestraft. Die Beleidigung des Vizekönigs war lediglich eine Folge ihres zutiefst verderbten Handelns und Denkens. Ihr seid keine Frau, die sich rächt, das liegt nicht in Eurem Wesen, in Eurem Wesen gibt es nur Gerechtigkeit.«

Diese Worte waren wie ein Windstoß, der den Nebel verweht. Der Schleier, der über den Augen der Marquesa lag, verschwand im Nu.

Donna Eleonora streckte ihre Hand aus, legte sie auf Don Serafinos und hielt sie fest.

»Gracias. Usted me comprende … Ihr versteht mich besser als ich selbst.«

Achtzehntes Kapitel

EIN WEDER GLÜCKLICHES

NOCH TRAURIGES ENDE

Es war ein sehr anstrengender Vormittag für Donna Eleonora. Sie musste hintereinanderweg drei Einweihungen absolvieren und einen besonderen Besuch empfangen.

Als erstes wurde im vollständig renovierten Armenhospital das Asyl eingeweiht, in dem die vom Laster bedrohten Jungfrauen ein Heim fanden, als zweites das Asyl für die reuigen Magdalenen, das Dirnen aufnahm, die wegen Krankheit oder Alter ihr Gewerbe nicht mehr ausüben konnten.

Beide Zeremonien waren äußerst schlicht gehalten, die Marquesa hatte angeordnet, dass auf jegliche Feierlichkeit verzichtet werden sollte.

Empfangen wurden sie und die Fürstin von Trabia, die die Marquesa zu diesem Anlass an ihrer Seite haben wollte, von Don Gaetano Currò, dem Königlichen Richter, der stolz auf die großartige Arbeit war, die er in so kurzer Zeit geleistet hatte.

Er hatte auch allen Grund, stolz zu sein. Zweihundertfünfzig Waisenmädchen und über zweihundert notleidende, alte Frauen waren von der Straße gerettet worden.

Sie alle hatten dank Donna Eleonora nur noch friedliche Tage mit eitel Sonnenschein vor sich.

Obwohl die Waisen sie inständig gebeten hatten, nach der Segnung durch den Bischof von Patti doch einige Worte zu sagen, wollte die Marquesa keine Rede halten.

Sie beschränkte sich darauf, die jüngste Waise, ein Mädchen von dreizehn Jahren, in die Arme zu schließen und zu küssen.

Ähnlich verhielt sie sich auch im zweiten Asyl.

Sie umarmte und küsste die Älteste der Insassinnen, doch diesmal sagte sie der Frau ein paar Worte ins Ohr:

»Ruht Euch aus, hermana mía.«

Als drittes wurde das Asyl Santa Teresa eingeweiht, das nach den beiden anderen eingerichtet worden war und von den Nonnen des gleichnamigen Klosters geführt wurde. Hier wohnten die vom Laster versehrten Jungfrauen, also die Mädchen, die die Prüfung durch die Hebamme Sidora nicht bestanden hatten, jedoch gegen ihren Willen zu Schaden gekommen waren.

Dann empfing die Marquesa die einhundert Mädchen, denen für ihre Heirat die Königliche Mitgift zugesprochen worden war.

Am Ende dieses langen Vormittags kehrte sie zwar müde, doch glücklich und zufrieden in den Palast zurück.

Am Nachmittag kam der Generalvisitator Don Esteban de la Tierna zu seinem Abschiedsbesuch zu ihr. Nach seinem Aufenthalt in Palermo war Don Esteban wie ein Knallfrosch über die ganze Insel gefegt und hatte eine große Zahl unehrenhafter Leute ins Gefängnis gesteckt, angefangen beim Werftmeister von Messina bis hin zum Steuern unterschlagenden Marchese Aurelio Spanò aus Bivona, vom Finanzverwalter Piscopo aus Catania bis hin zum Buchhalter Trupiano aus Calascibetta. Auch hatte er Unmengen von Geld, Häusern und Grundstücken beschlagnahmt, die Ausbeute unsauberer Geschäfte, die nun in die königlichen Kassen floss.

»Es wird für mich un gran honor sein, Su Majestad von Euren großen Verdiensten zu berichten«, waren die letzten Worte, die er zu Donna Eleonora sagte.

Dann ging er rückwärts hinaus wie ein Seiler, darauf bedacht, ihr zum Zeichen des Respekts nicht den Rücken zuzuwenden.

Am Abend, als Donna Eleonora und Don Serafino zusammen aßen, kam das Gespräch auf den Inquisitor Don Camilo, der sich darauf beschränkt hatte, wegen der Verurteilung des Bischofs einen förmlichen Protestbrief zu schreiben, und das war es dann auch schon. Es war unschwer zu erkennen, dass ihm die Argumente ausgegangen waren.

Don Serafino erzählte der Marquesa, im 16. Jahrhundert habe es in Palermo dreiundzwanzig Jahre hintereinander einen Inquisitor namens Don Luis Rincón de Páramo gegeben, der so fanatisch und blutrünstig gewesen sei, dass er sich die Vor- und Zunamen der vielen hundert Menschen, die er umbringen ließ, notierte. Er erzählte weiter, unter denen, die Páramo in den Kerker werfen ließ, sei ein Rebell reinsten Wassers gewesen, ein Mann, der von Natur aus gegen die Macht und gegen die Männer der Macht war, doch sei er auch ein Poet gewesen, ein wahrer Poet, Antonio Veneziano mit Namen.

»Un poeta? Kennt Ihr seine poesías?«

»Einige seiner Stanzen kenne ich auswendig.«

»Por lo menos dígame una, wenigstens eine.«

»Die Verse sind auf Sizilianisch geschrieben. Wenn Ihr es wünscht, übersetze ich sie Euch.«

»Sagt sie zunächst auf.«

Don Serafino kannte etwa ein Dutzend Strophen, doch ihm kam nur eine und nur diese eine in den Sinn.

Nach dem Grund dafür zu fragen, war vollkommen überflüssig.

Fui priso in risguardari la grandizza
di vostra divinissima figura,
l’ebburnea frunti, la nìvura trizza,
la vucca cinta di ’mpirlati mura,
l’occhi und’Amuri cu li Grazii sgrizza
e spira grazii e amuri a cui v’adura.

Vui siti, donna, specchiu di biddizza,
miraculu di Diu, d’arti e natura.

Wie ward von der Pracht ich freudig entzückt,
die licht umgibt Eure göttliche Gestalt,
die elfengleiche Stirn, die Flechte schwarz Euch schmückt,
der Mund mit weißem Perlensaum erstrahlt,

Anmut und Lieb’ aus Eurem Auge blickt,
und beides keimt auch im Betrachter bald,

Ihr, Donna, spiegelt Schönheit, die berückt,
und in Kunst und Natur stets als Gotteswerk galt.

Ein einziges Wort hatte der gute Don Serafino geändert.

Er hatte aus der von Veneziano besungenen goldenen Flechte eine schwarze gemacht.

Und das Schöne daran war, dass er es nicht einmal bemerkte.

»Soll ich es Euch übersetzen?«, fragte er.

»No, ich habe perfectamente verstanden«, sagte Donna Eleonora schnell.

Tags darauf, es war ein Freitag, trat der Heilige Königliche Rat zu seiner Sitzung zusammen. Da geschah etwas Außergewöhnliches.

Denn kaum hatte Donna Eleonora die Sitzung eröffnet, bat der Stadthauptmann ums Wort.

»Ich spreche im Namen aller Ratsmitglieder«, begann er. »Ihr Wunsch war es, mich mit dieser angenehmen Aufgabe zu betrauen. Wir Ratsherren möchten zu Protokoll geben, dass sich der gesamte Rat hochgeehrt fühlt, da er berufen wurde, die illuminierten Beschlüsse der Vizekönigin Donna Eleonora di Mora, Marquesa von Castel Rodrigo, mitzutragen, und fernerhin, dass er sich ebenso einmütig bereit erklärt, ihr in jeder weiteren Entscheidung, die sie zu treffen gedenkt, zu folgen, hegt doch der Rat ein grenzenloses Vertrauen in ihre außergewöhnlichen, edlen und glänzenden Regierungskünste.«

Unmittelbar nach dem Stadthauptmann ergriff Donna Eleonora das Wort.

»Ich danke allen für ihr gegenwärtiges und ihr künftiges Vertrauen. Dennoch möchte ich betonen, dass die von mir bisher gefassten illuminierten Beschlüsse, wie Ihr sie genannt habt, lediglich el fructo, die Frucht, einer elementaren Lehre sind, die ich in den Jahren erhielt, als ich im Kloster lebte, nämlich, dass Dios den Menschen nach Seinem Bilde schuf. Seither habe ich mich bemüht, alle Menschen zu achten, naturalmente all jene, die dieses Namens würdig sind, weil sich in ihnen la imagen de Dios spiegelt. Und wenn man nach diesem Bilde nicht den Notleidenden hilft, nicht den Entrechteten, den vom Hungertod Bedrohten und den Schwächsten – und die Frauen sind immer die Schwächsten –, dann begeht man nicht nur eine Unterlassungssünde, sondern die mucho más schwerere Sünde der blasfemia. Das ist gewisslich wahr. Y ahora, wenn Ihr nichts einzuwenden habt, lasst uns zu den Fragen übergehen, die beraten werden müssen.«

Der Ratsschreiber stand auf, öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Denn an der Tür war der Oberzeremonienmeister aufgetaucht. Mit einem versiegelten Umschlag in der Hand.

»Bitte verzeiht, aber …«

»Sprecht«, forderte die Marquesa ihn auf.

»Soeben ist ein Kurier mit einer Eilbotschaft von Seiner Majestät, dem König, eingetroffen.«

»Ich lese sie, sobald …«

»Ich bitte vielmals um Vergebung«, beharrte der Oberzeremonienmeister. »Doch hier steht: Sofort nach Erhalt zu öffnen.«

»Zeigt her.«

Der Oberzeremonienmeister trat vor und überreichte ihr das Schreiben.

»Perdonen«, sagte Donna Eleonora zu den Ratsherren, während sie das königliche Siegel aufbrach.

Sie las und wurde einen Moment blass. Ihre Hand fuhr zur Stirn wie bei einem Schwindelanfall.

Die Ratsherren hielten die Luft an.

Dann sagte sie:

»Ich möchte das auf Italienisch vorlesen. Entschuldigt meine fehlerhafte Aussprache.«

Sie las mit ihrer gewohnten, festen Stimme, ohne besondere Betonung, ganz als ginge die Angelegenheit sie nichts an.

Mit dem tiefsten Bedauern und aufrichtiger Betrübnis sehe ich mich gezwungen, Euch die Order zu erteilen, unverzüglich nach Spanien zurückzukehren, da Ihr mit Wirkung vom ersten Tag des Monats Oktober Eures Amtes als Vizekönigin enthoben seid.

Bis Euer Nachfolger benannt ist, soll der Stadthauptmann pro tempore das Amt des Vizekönigs bekleiden.

Eure Abberufung, und dies möchten Wir ausdrücklich manifestieren, hat ihre Ursache nicht in Eurem Wirken, das in Unseren Augen ganz im Gegenteil höchst verdienstvoll war, sondern allein in dem Faktum, dass, da der Vizekönig von Sizilien dem Kirchenrecht dieser Monarchie zufolge ein geborener Legat Seiner Heiligkeit des Papstes ist, diese Dignität unmöglich von einer Frau bekleidet werden kann.

Diesem Schluss musste ich mich nach einer begründeten Anfrage seitens des Heiligen Vaters beugen.

Gleichwohl sollen alle von Euch während Eurer Amtszeit bis zum 30. Tag des Monats September durchgeführten und beschlossenen Regierungsmaßnahmen ihre Gültigkeit behalten und dürfen von Eurem Nachfolger weder rückgängig gemacht noch geändert, noch in Zweifel gezogen oder verworfen werden, denn sie alle wurden unter strenger Einhaltung der Gesetze und im Vollbesitz Eurer Rechte als Vizekönigin veranlasst.

Die Ratsherren saßen wie vom Blitz getroffen auf ihren Stühlen.

Die einzige, die die Fassung behielt, war Donna Eleonora.

»Obedezco … Ich gehorche«, sagte sie zum leeren Thron des Königs gewandt.

Dann stand sie auf, stieg leichtfüßig die drei Stufen hinunter und streckte mit einer schwerelosen Geste ihre Hand zum Stadthauptmann aus, bevor ihr langer, schmaler Zeigefinger auf den Kleinen Thron wies:

»Ahora vuestro sitio es este.«

Don Filippo Arcadipane stand kerzengerade auf, bleich und bekümmert.

»Nie würde ich es wagen, mich auf diesen Platz zu setzen, solange Ihr bei uns seid«, sagte er fest.

»Ich bitte Euch, die Vorkehrungen für meine Reise zu treffen, damit ich el domingo mit meinen Bediensteten an Bord gehen kann. Außerdem wünsche ich, dass der Sarg mit den restos mortales de mi esposo mit mir reist.«

»Ganz wie Ihr befehlt«, sagte der Stadthauptmann.

»Warum wollt Ihr uns denn schon so rasch verlassen?«, erkundigte sich Bischof von Patti.

Und seine Frage wurde zu einem flehentlichen Chor.

»Ja, warum?«

Donna Eleonora antwortete nicht. Langsam schaute sie einem Ratsherren nach dem anderen in die Augen. Dann sagte sie:

»Gracias.«

Sie drehte sich um und schwebte, eine Handbreit über dem Boden, aus dem Saal.

Der erste, der seinen Tränen rückhaltlos freien Lauf ließ, war Don Filippo Arcadipane.

Bereits zur Essenszeit wusste die ganze Stadt, dass Donna Eleonora auf Befehl Seiner Majestät nicht mehr Vizekönigin war und am Sonntagabend zurück nach Spanien reisen musste.

Allmählich füllte sich der Platz vor dem Palast still und leise mit Bettlern an, mit Leuten in löchrigen Fetzen, mit Versehrten, denen ein Arm fehlte oder ein Bein, mit Blinden, mit Krüppeln, mit Kranken, mit schon unglücklich Geborenen, mit Geistesschwachen … Jeder hatte ein Stück Brot in der Hand, das er sich zusammenbetteln konnte, weil Brot nur noch wenig kostete und es für alle erschwinglich geworden war.

Sie waren gekommen, um es schweigend vor Donna Eleonora zu essen, als Dank.

Diese hatte gerade eine Auseinandersetzung mit dem Stadthauptmann, der gekommen war, um sie darauf aufmerksam zu machen, dass es ein ganzes Zeremoniell zur Verabschiedung eines jeden scheidenden Vizekönigs gab, das es zu respektieren galt und auf das man keineswegs verzichten konnte.

Doch auf diesem Ohr war die Marquesa taub.

»Da ich nun mal ein unnormaler Vizekönig gewesen bin, kann die anomalía auch weitergehen hasta el final.«

Doch Don Filippo ließ nicht locker.

»Verehrte Signora, ich verstehe Eure Beweggründe. Doch es ist meine Pflicht, Euch darauf hinzuweisen, dass Eure Geste missverstanden werden könnte, man könnte sie als eine Ablehnung Eurerseits deuten, die Vertreter jener Teile des Adels und des Volkes zu empfangen, die Euch zwar vielleicht nicht immer unterstützt haben, sich aber auch nicht gegen Euch stellten.«

Am Ende ließ sich Donna Eleonora überreden.

Sie entschloss sich, am folgenden Vormittag von neun Uhr bis zum Mittag zum Abschiedszeremoniell im Ratssaal zugegen zu sein.

Dann verbrachte sie den ganzen Nachmittag damit, ihre Sachen zu packen. Später, als es Zeit für das Abendessen war, wartete sie lange auf Don Serafino. Doch der ließ sich nicht blicken.

Da begann Donna Eleonora sich Sorgen zu machen. Was konnte ihm zugestoßen sein? Und ihre Sorgen wurden so groß, dass sie ihr das bisschen Appetit raubten, das sie gehabt hatte.

Sie ging mit leerem Magen schlafen.

Don Serafino für sein Teil lag schon seit Stunden im Bett.

Er hatte von einem Bekannten auf der Straße erfahren, dass Donna Eleonora abberufen worden war, und war zum Palast gestürzt, wo er auf Don Filippo Arcadipane traf, der gerade herauskam. Von ihm erhielt er die traurige Bestätigung.

Er brachte nicht den Mut auf, zu Donna Eleonora hinaufzugehen.

Er hätte zu weinen begonnen wie ein kleines Kind.

Daher war er auf wackligen Beinen nach Hause gegangen und hatte sich verzweifelt auf sein Bett geworfen.

Am Samstagmorgen um neun Uhr drängten sich die zweiundsiebzig Zünfte Palermos und die ehrbaren Väter auf dem Platz vor dem Palast. Eine Abordnung, bestehend aus den Obermeistern, zwei Vätern und dem Magistrat, wurde als erste empfangen.

Die Repräsentanten des Adels, darunter Fürsten, Herzöge, Marchesen, Grafen und Barone, zählten etwa einhundert.

Dann waren die hohen königlichen Beamten an der Reihe. Der Hofnotar, der Ratsschreiber und …

Donna Eleonora war wirklich nicht darauf gefasst, plötzlich den Leibarzt vor sich zu haben, mit den geröteten Augen eines vom Kummer Überwältigten.

Als Don Serafino sich vorbeugte, um ihr die Hand zu küssen, sagte sie leise:

»Esta noche erwarte ich Euch zum Abendessen. Es mi última orden … Das ist mein letzter Befehl.«

Den ganzen Nachmittag verbrachte die Marquesa mit dem Stadthauptmann, dem Königlichen Richter und dem Ratsschreiber. Die Amtsgeschäfte mussten übergeben werden. Von den zahllosen Unterschriften war die Hand der Marquesa müde geworden.

Als sie fertig waren, war es bereits dunkel.

Sie ging in ihre Gemächer zurück und fragte die Erste Kammerzofe, ob Don Serafino schon da sei.

»Ja, er ist im Salon.«

»Er möge verzeihen, dass ich mich etwas verspäte.«

Sie wollte sich ihrer Sachen entledigen, sich waschen, sich parfümieren und ein frisches Kleid anziehen, allerdings ein besonders schlichtes Hauskleid, denn auf diese Weise wollte sie sozusagen als das vor Don Serafinos Augen treten, was sie ihrem Gefühl nach war, ganz einfach eine Frau und nicht die Vizekönigin, die sie gewesen war.

Doch ohne es zu wollen, erreichte sie genau das Gegenteil. Vorher war sie wie eine von wunderbaren Blättern umschlossene Frucht gewesen, doch nun, ohne die Blätter, sorgten die Üppigkeit, die Farben und die Vollkommenheit dieser Frucht für ein heftiges Aufstrahlen der Schönheit.

»Vamos zu Tisch?«, fragte sie, nachdem sie die Tür zum Salon geöffnet hatte.

Als Don Serafino sie erblickte, gelang es ihm nicht gleich aufzustehen.

Sie sprach nur zu Beginn.

»Por qué seid Ihr gestern nicht gekommen?«

»Mir fehlte die Kraft.«

»Ich war preocupada.«

»Ich bitte inständigst um Vergebung. Außerdem …«

»Außerdem?«

»Fürchtete ich, Euch zu stören. Ihr hattet gewiss viel zu erledigen …«

»Eure presencia war niemals störend.«

Dann wechselten sie kein einziges Wort mehr. Sie vermieden es sogar, sich anzusehen. Schließlich kamen sie unweigerlich zum Ende.

Donna Eleonora erhob sich. So auch Don Serafino, doch nur mit äußerster Mühe.

Donna Eleonora schloss die Augen, öffnete sie wieder und trat einen Schritt auf ihn zu. Don Serafino tat es ihr gleich. Sie standen hautnah voreinander.

»Wir müssen Abschied nehmen«, sagte Donna Eleonora.

Ihre Stimme war kaum mehr als ein Hauch.

Wieder schloss sie die Augen. Da sah Don Serafino eine Träne, nur eine einzige, eine Perle, die aus ihrem linken Auge trat, langsam über die Wange rollte und einen Moment stillstand, bevor sie sich löste und …

Und Don Serafino sie mit seiner rechten Hand auffing. Er umschloss diese Träne fest und wünschte sich, sie möge in sein Fleisch eindringen und Blut von seinem Blut werden.

Und vielleicht geschah dieses Wunder tatsächlich, denn Don Serafino hörte seinen Mund sagen:

»Ich komme mit Euch.«

»Cómo?«, fragte Donna Eleonora, die ihre Augen wieder öffnete und ihn erstaunt ansah.

»Ich komme mit Euch«, wiederholte Don Serafino entschlossen.

»Aber aquí habt Ihr Eure Mutter, Eure Schwester …«

»Sie werden es verwinden. Ich brauche eine Woche, um meine Angelegenheiten zu ordnen, länger nicht.«

»Aber in España …«

»Werde ich als Arzt arbeiten wie hier. Als Euer Gemahl erkrankte, haben Don Juan de Torres, der von Seiner Majestät entsandte Arzt, und ich uns angefreundet, wir schreiben uns hin und wieder. Er wird mir helfen.«

»Ich werde auf Euch warten«, sagte Donna Eleonora.

Dann hob sich ihre Hand schmetterlingsleicht und strich sanft über Don Serafinos Gesicht.

»Was ich Euch versprechen kann, ist eine Invitation zum Abendessen tres veces a la semana … dreimal in der Woche«, sagte die Marquesa.

»Das genügt mir.«

Der Großadmiral hatte der Marquesa ein starkes Schlachtschiff zur Verfügung gestellt. Ihre Abreise war für Sonnenuntergang vorgesehen, doch die Einwohner von Palermo drängten sich schon seit dem frühen Nachmittag am Hafen.

Eintausend spanische Soldaten säumten die Straße, die vom Palast zum Hafen führte, weitere fünfhundert standen zu beiden Seiten der großen Holzmole am Schiff, das Flaggengala angelegt und auch die Flaggen von Spanien und Sizilien gehisst hatte.

Um drei Uhr wurde der Sarg des Vizekönigs auf eine von vier Pferden gezogene Plattform mit Rädern geladen, von einem Trupp Lanzenreiter eskortiert und dann an Bord gehievt.

Um fünf Uhr erschien, allein in einer Kutsche, Donna Eleonora. Es folgte die Kutsche mit den vier Zofen.

Empfangen wurde die Marquesa vom Kapitän, der sie in die Kabine geleitete, die sonst dem Großadmiral vorbehalten war.

Dann kam der Senat der Stadt, der Heilige Königliche Rat und die hohen Beamten.

Unter diesen war auch der Leibarzt, der zwar ergriffen war, aber nicht allzu sehr.

Donna Eleonora zeigte sich.

Da brach ein so heftiges Geschrei los, dass von der offiziellen Abschiedsrede des Stadthauptmanns nicht eine Silbe zu verstehen war.

Von dort, wo das Volk stand, einer über dem anderen oder dicht aneinandergedrängt, schallten in einem fort lautstarke Lebewohlrufe, Glückwünsche, Dankesworte und Segenssprüche herüber, begleitet von einem endlosen Schwenken von Taschentüchern, Küchentüchern, Lappen und Hemden.

Donna Eleonora winkte zurück.

Dann machten die Matrosen die Leinen los.

Urplötzlich senkte sich eine tiefe Stille herab.

Und in dieser Stille erhob sich dröhnend die Stimme von Peppi Gangitano, einem Dichter der Tavernen und der Straße, und er sang also:

In einem Monat um der Erden Leere
muss sich der Mond doch immerfort drehn.

Das wissen die Frauen und auch die Meere,
die stets mit dem Mond im Einklang stehn.

Nur im Lauf eines Mondes warst du auf dem Throne,
doch du machtest die Nacht uns zum strahlenden Tage,
dein prächtiges Wirken verdiente die Krone,
denn du nahmst von uns die Gründe zur Klage.

Und da dein Mühen sich nun hat gelohnt,

Donna Lionora, ins Herz schau uns ganz:

darin wirst du finden einen winzigen Mond,
dieser bist du, denn du regierst voller Glanz.

NACHBEMERKUNG DES AUTORS

In allen Chroniken über die spanischen Vizekönige auf Sizilien findet man, sobald man zum Jahr 1677 kommt, mit nur einer Ausnahme gewissenhaft vermerkt, dass in jenem Jahr der Vizekönig Don Angel de Guzmán in Palermo starb und Kardinal Luis Fernando de Portocarrero ihm in seinem Amt nachfolgte.

Tatsächlich aber wurde hier aus unerklärlichen Gründen, oder aus nur allzu erklärlichen, etwas Entscheidendes unterschlagen.

Unerwähnt bleibt nämlich, dass Sizilien in der Zeit zwischen dem Ableben Don Angels und der Ankunft des Kardinals Portocarrero von einer Frau regiert wurde, wenn auch nur siebenundzwanzig Tage lang.

Don Angel hatte auf seinem Totenbett testamentarisch verfügt, seine Witwe, Donna Eleonora di Mora, solle seine Nachfolge antreten. Das Testament war nicht eindeutig, denn es legte nicht fest, ob die Witwe lediglich pro tempore zur Vizekönigin ernannt werden sollte, also bis zur Einsetzung des neuen Vizekönigs, oder ob sie in diesem Amt bleiben sollte, so lange es Seiner Majestät gefiel. Wie auch immer, das letzte Wort dazu konnte nur dem König obliegen.

Es war, wohlbemerkt, nicht das erste Mal, dass ein Vizekönig auf dem Sterbebett einen Verwandten zu seinem Nachfolger ernannte. 1627 bestimmte Vizekönig Antonio Pimentel, Marchese von Tavora, seinen Sohn als Nachfolger und provozierte damit den Widerspruch des Erzbischofs von Palermo, Doria, der selbst auf dieses Amt spekuliert hatte.

Auch 1677 hoffte der damalige Bischof von Palermo darauf, das Amt des Vizekönigs zu übernehmen.

Doch der Heilige Königliche Rat einschließlich des Bischofs von Palermo musste sich dem testamentarischen Willen fügen, und so wurde Donna Eleonora Vizekönigin und war damit zu jener Zeit die einzige Frau der Welt, die ein so hohes politisches und administratives Amt bekleidete.

Ich stieß auf ihre Geschichte, als ich ein bemerkenswertes Buch von Francesco Paolo Castiglione las, das Dizionario delle figure, delle istituzioni e dei costumi della Sicilia storica (Palermo, Sellerio, 2010).

Darin wird Donna Eleonoras Geschichte jedoch nur in wenigen Zeilen und sporadisch unter einigen der »Stichworte« erwähnt, aus denen das Werk besteht.

Weitere dieser höchst seltenen Hinweise kann man im dritten Band der Storia cronologica dei Viceré von G. E. Di Blasi nachlesen, der 1975 von der Region Sizilien publiziert wurde und die obengenannte einzige Ausnahme darstellt.

Di Blasi berichtet ausführlich, dass Donna Eleonora ebendeshalb abgesetzt wurde, weil sie eine Frau war und als solche keinesfalls die Autorität eines geborenen päpstlichen Legaten erhalten konnte, eine Würde, die untrennbar mit der des Vizekönigs verbunden war. Aufs Tapet gebracht hatte diesen Widerspruch der Bischof von Palermo, der von der Vizekönigin Donna Eleonora aus dem Heiligen Königlichen Rat ausgeschlossen worden war und sich darüber beschwerte, ihren Verfolgungen ausgesetzt zu sein.

Es gibt also nur wenige Hinweise, doch sie genügen, um das Bild einer außergewöhnlichen Frau aufscheinen zu lassen, die es verstand, sich umfassenden Respekt für alles zu verschaffen, was sie in ihrer kurzen Amtszeit auf Sizilien bewirkte.

Zweifellos auf ihr Konto ging die Senkung des Brotpreises und die Einführung einer Gewerbeverwaltung, die die zweiundsiebzig Zünfte Palermos vereinigte.

Was die Maßnahmen angeht, die sie für die Frauen traf, sei angemerkt, dass sie das Asyl für die vom Laster bedrohten Jungfrauen und das Asyl für die älteren Dirnen wieder eröffnen ließ, nachdem beide Häuser aus Geldmangel seit längerem geschlossen waren, während die Einrichtung der sogenannten Königlichen Mitgift und des Asyls für die reuigen Magdalenen allein auf ihre eigene Initiative zurückging.

Ebenfalls ihr Werk war die Herabsetzung der Kinderzahl, die dazu berechtigte, die Vergünstigungen für die »ehrbaren Väter« in Anspruch zu nehmen.

Da es sich um einen Roman handelt, habe ich mir viele Freiheiten erlaubt. Ich sage nicht, welche. Nur zwei kleine möchte ich verraten.

Erstens. Donna Eleonora konnte nicht mit dem Schreckgespenst des Generalvisitators Don Francisco Peyró winken, weil der zu jener Zeit schon tot war. Er war zu einer Legende geworden, als er einen ranghohen Beamten, den Hafenmeister Federico Abbatellis, Graf von Cammarata, wegen Unterschlagung in den Kerker geschickt hatte, und mit ihm den Königlichen Großschatzmeister, den Geheimkämmerer, zwei hohe Prälaten und so weiter. Er starb auf seiner Rückreise, erdolcht in der Nähe von Viterbo. Auf seinem Sterbebett beichtete Federico Abbatellis, diesen Mord in Auftrag gegeben zu haben.

Zweitens. Nachdem Donna Eleonora ihr Abberufungsschreiben erhalten hatte, übergab sie die Amtsgeschäfte zwar umgehend dem Stadthauptmann, blieb jedoch noch einige Zeit in Palermo. Weshalb Kardinal Portocarrero nicht sofort in den noch belegten vizeköniglichen Palast ziehen konnte und deshalb geflissentlich ein ehrerbietiges Schreiben an Donna Eleonora richtete, in dem stand, sie könne so lange bleiben, wie sie wolle, da er vorübergehend Unterkunft im Bischofspalast gefunden habe, in dem derzeit zum Glück niemand amtiere.

Ich möchte Maria Grazia Ursino für ihre kluge und warmherzige Unterstützung danken, die sie mir freundlicherweise bei der individuellen Gestaltung von Donna Eleonoras italienischem Spanisch gewährte.

Abschließend danke ich Valentina Alfieri für die wertvolle Zusammenarbeit bei der Durchsicht meines Textes.

A.C.

ÜBER DIE AUTOREN

Andrea Camilleri, 1925 in Porto Empedocle (Sizilien) geboren, ist einer der erfolgreichsten Schriftsteller Italiens. Seine berühmteste Romanfigur ist der sizilianische Commissario Montalbano. Bei Nagel & Kimche erschienen die Romane Streng vertraulich (2010), Die Münze von Akragas (2012) und Die Sekte der Engel (2013). Die Revolution des Mondes war in Italien ein riesiger Erfolg.

Karin Krieger studierte Romanistik und übersetzt aus dem Italienischen und Französischen, darunter Bücher von Roberto Alajmo, Alessandro Baricco, Roberto Cotroneo, Claudio Magris, Margaret Mazzantini und Ugo Riccarelli. Sie ist Trägerin des Hieronymusrings 2011 / 2012.

Titel der Originalausgabe: La rivoluzione della luna

© 2013 Sellerio Editore, Palermo

© 2014 Nagel & Kimche
im Carl Hanser Verlag München

Umschlaggestaltung: Marion Blomeyer, Lowlypaper, München unter Verwendung eines Gemäldes von Francesco Montemezzano, Portrait of a Lady Said to be of the Contarini Family © Bridgeman Art Library

Herstellung: Andrea Mogwitz und Rainald Schwarz

Satz: Satz für Satz. Barbara Reischmann

ISBN 978-3-312-00624-3

Unser gesamtes lieferbares Programm
und viele andere Informationen finden Sie unter:

www.hanser-literaturverlage.de

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Datenkonvertierung E-Book:

Kreutzfeldt digital, Hamburg

Table of Contents

- Cover
- Titel
- Impressum
- Widmung
- Inhalt

- Erstes Kapitel: DER VIZEKÖNIG ERÖFFNET DIE SITZUNG, DOCH JEMAND ANDERS BEENDET SIE

- Zweites Kapitel: DER KURZE TAG DES RUHMS FÜR DEN STADTHAUPTMANN

- Drittes Kapitel: DONNA ELEONORA WIRD VIZEKÖNIGIN UND EROBERT MIT EINIGEN AUSNAHMEN ALLE HERZEN

- Viertes Kapitel: DONNA ELEONORA FÜHRT DEN VORSITZ DES HEILIGEN KÖNIGLICHEN RATES UND ERREGT JEDERMANNS MISSFALLEN

- Fünftes Kapitel: ES HERRSCHT KRIEG ZWISCHEN DONNA ELEONORA UND DEN RATSHERREN

- Sechstes Kapitel: DAS «BARMHERZIGE WERK FÜR VOM LASTER BEDROHTE JUNGFRAUEN»

- Siebtes Kapitel: DONNA ELEONORA FEUERT EINEN KANONENSCHUSS AB UND GEWINNT DEN KRIEG

- Achtes Kapitel: DER GENERALVISITATOR TRIFFT EIN, IST JEDOCH NICHT PEYRÓ

- Neuntes Kapitel: DON ALTERIOS QUALEN UND DIE MISERE DES FÜRSTEN VON FICARAZZI

- Zehntes Kapitel: EIN DENKWÜRDIGER SONNTAG

- Elftes Kapitel: DON ANGELS GEIST ERSCHEINT UND RICHTET GROSSEN SCHADEN AN

- Zwölftes Kapitel: PROZESSIONEN, GEFECHTE, SPRECHENDE TOTE, GEISTER UND NOCH MEHR

- Dreizehntes Kapitel: DONNA ELEONORA UND IHRE GESETZE

- Vierzehntes Kapitel: ES SIEHT SCHLECHT AUS FÜR DEN BISCHOF

- Fünfzehntes Kapitel: TURRO MENDOZA HOLT ZUM GEGENSCHLAG AUS

- Sechzehntes Kapitel: DAS SPIEL IST NUN AUS

- Siebzehntes Kapitel: EINMAL KOMMT ALLES ANS LICHT

- Achtzehntes Kapitel: EIN WEDER GLÜCKLICHES NOCH TRAURIGES ENDE

- NACHBEMERKUNG DES AUTORS

- Über die Autoren