Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Publisher: Ullstein Buchverlage GmbH

TANIA CARVER

DER STALKER

Thriller

Aus dem Englischen von
Sybille Uplegger

List

Die Originalausgabe erschien 2010
unter dem Titel »The Creeper« bei Sphere/Little,

Brown Book Group, London

Alle Rechte vorbehalten. Unbefugte Nutzungen, wie
etwa Vervielfältigung, Verbreitung, Speicherung oder

Übertragung können zivil- oder strafrechtlich verfolgt werden.

List ist ein Verlag
der Ullstein Buchverlage GmbH

ISBN 978-3-8437-0075-7

© 2010 by Tania Carver

© der deutschsprachigen Ausgabe

2011 by Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin

Alle Rechte vorbehalten

Satz und eBook: LVD GmbH, Berlin

ERSTER TEIL

1 Anfangs waren es nur Kleinigkeiten.

Dinge, die nicht mehr an ihrem Platz standen. Ein Becher auf dem Abtropfgitter neben der Spüle, von dem sie sicher war, dass sie ihn in den Schrank gestellt hatte. Ein nasses Handtuch im Bad, das eigentlich trocken hätte sein müssen.

Kleinigkeiten.

Verwirrend. Vielleicht sogar beunruhigend.

Aber nicht schlimm genug, um sich Sorgen zu machen.

Hätte Suzanne Perry geahnt, wie weit es gehen, in was für einen Alptraum ihr Leben sich verwandeln würde, hätte sie sich sehr wohl Sorgen gemacht. Mehr als das: Sie wäre so schnell und so weit gerannt, wie sie nur gekonnt hätte.

Suzanne war sechsundzwanzig Jahre alt. Sie lebte allein in einer kleinen Wohnung in der Maldon Road in Colchester und arbeitete als Logopädin im städtischen Krankenhaus. Ein paar Monate zuvor hatte sie sich von ihrem Freund getrennt. Seitdem war sie zwar hin und wieder mit Männern ausgegangen, suchte aber nicht nach etwas Festem.

Im Moment wollte sie einfach nur das Leben genießen.

Einmal die Woche ging Suzanne abends mit ihren Freundinnen weg, zuerst in ein paar Bars in der Stadt, danach vielleicht noch in einen Club. Sie tanzte gern. Sie hörte die Musik, die gerade populär war. In ihrem Wagen liefen Little Boots und Lady Gaga, deren Songtexte Suzanne beim Fahren mitsang. Sie mochte Filme, besonders Komödien. Und essen gehen – wenn sie es sich leisten konnte. An manchen Abenden wünschte sie sich, sie hätte einen Freund, an anderen konnte sie sich nichts Schöneres vorstellen, als sich ganz allein mit einem kitschigen Frauenroman, einer Tafel Schokolade und einem Glas Weißwein aufs Sofa zu kuscheln.

Sie war attraktiv und freundlich, und ihrer Meinung nach hatte sie absolut nichts Besonderes an sich.

Aber irgendjemand sah das anders.

Irgendjemand fand, dass Suzanne Perry etwas sehr Besonderes an sich hatte.

Der Alptraum begann Anfang Juni. Suzanne lag in ihrem Bett und schlief. Die Türen waren verschlossen, die Fenster verriegelt. Sie fühlte sich sicher.

Sie irrte sich.

Die dicken schweren Vorhänge vor dem Fenster waren zugezogen, die hölzernen Jalousien waren geschlossen, wie jeden Abend. Suzanne hatte schon als Kind einen leichten Schlaf gehabt und brauchte nachts absolute Dunkelheit und Ruhe. Ihr Schlafzimmer war wie ein Isolationstank, und genau so gefiel es ihr.

Aber in dieser Nacht war etwas anders. Die Dunkelheit war anders. Nicht tröstend und warm, sondern kalt und schwer, als wäre etwas Fremdes in ihren schützenden Kokon eingedrungen. Sie wusste nicht, ob sie träumte oder wachte. Das Zimmer, in dem sie lag, war ihr Zimmer, aber gleichzeitig war es auch nicht ihr Zimmer.

Sie lag auf dem Rücken, den Kopf auf mehrere Kissen gebettet, und starrte mit weit aufgerissenen Augen in die alptraumhafte Dunkelheit mit ihren tiefen, dumpfen Schatten empor, wo große bedrohliche Schemen auszumachen waren. Sie blinzelte und versuchte, sich zu bewegen. Es gelang ihr nicht. Sie blinzelte erneut. Ihr Kopf, angefüllt mit imaginären Schreien und Flüsterstimmen, pochte wie verrückt.

Ein Schatten löste sich aus der Dunkelheit und kam auf sie zu. Ihr Herz begann zu rasen. Sie versuchte, sich auf die Seite zu drehen, von ihm wegzukriechen. Es ging nicht. Ihr Körper wollte ihr nicht gehorchen.

Ganz langsam nahm der Schatten Form an. Eine Gestalt löste sich aus der Schwärze. Es war eine menschliche Gestalt, massig, mit zwei großen Augen, die so hell leuchteten wie Autoscheinwerfer. Suzanne versuchte, sich vor dem blendenden Licht zu schützen, aber sie konnte den Arm nicht bewegen. Sie kniff die Augen zu. Der Schatten kam näher. Suzanne machte die Augen nicht auf, obwohl ihr Herz nur so hämmerte. Ihr Gehirn setzte einen Befehl an ihren Mund ab: öffnen, schreien. Nichts geschah.

Sie ließ die Lider fest zugekniffen und versuchte, nicht zu atmen. Tat so, als wäre sie gar nicht da. Versuchte, sich zum Aufwachen zu zwingen.

Vergeblich.

Sie öffnete die Augen. Das Traumzimmer drehte sich um sie wie ein pechschwarzes Kaleidoskop. Allmählich wurde alles schärfer, und sie sah den Schatten direkt neben sich, seine leuchtenden Augen seitlich an ihrem Kopf. Sie konnte seinen Traumatem auf ihrer Traumwange fühlen.

Sie schloss die Augen wieder und versuchte, die Lippen zu bewegen, während ein einziger Satz wie eine Beschwörungsformel in ihrem Kopf kreiste: Es ist nur ein Traum … es ist nur ein Traum … es ist nur ein Traum …

Dann begann der Schatten zu sprechen. Tief, gurgelnd und tonlos, ein Rasseln und Keuchen, als ob aus einem Topf das letzte Wasser verdampft. Kehlige, schmerzerfüllte Worte waren es, die sie nicht verstand.

Sie versuchte, den Worten Sinn zu geben, sie zu Sätzen zusammenzufügen. Etwas an ihrem Klang kam ihr bekannt vor, als hätte sie sie in ihrem wachen Leben schon einmal gehört und würde sich an ihre Bedeutung erinnern können, wenn sie nur ganz scharf nachdachte. Doch die Worte entschwanden in die hintersten Winkel ihres Traums und waren unwiederbringlich verloren.

Erneut bewegte sich der Schatten, jetzt schwebte er über ihrem Körper. Er stank nach öligem, giftigem Rauch.

Dann war es auf einmal kein Rauch mehr, sondern wurde fest und grob und unnachgiebig.

Sie hielt den Atem an und versuchte erneut, um Hilfe zu rufen. Nichts. Sie versuchte, ihre Beine anzuziehen und aufzustehen. Nichts. Die Hände hochzunehmen, sie zu Fäusten zu ballen, um den Schatten abzuwehren. Nichts.

Kalte kräftige Hände berührten sie, strichen über ihre Haut. Ihr Traumkörper schreckte zurück und blieb doch wie gelähmt liegen. Ganz langsam wanderten die Hände hinunter zu ihren Schenkeln, zum Saum ihres T-Shirts.

Es ist nur ein Traum … nur ein Traum …

Die Hände schoben ihr das T-Shirt bis über die Hüften hoch.

Nur ein Traum … ein Traum …

Sie kniff die Augen zu, so fest sie konnte.

Erneut begann der Schatten zu sprechen. Wieder dieses bizarre, schmerzerfüllte Gurgeln.

Wach auf … wach auf …

Das Gurgeln wurde lauter, drängender.

Nur ein Traum … bitte, wach doch endlich auf … wach auf …

Dann ein Lichtblitz. Ein Schrei, nicht aus Suzannes Mund.

Dann Stille.

Suzanne schlug die Augen auf. Der Schatten war verschwunden. Sie war wieder allein in der Dunkelheit.

Ihr Herz hämmerte immer noch wie wild, ihr Atem ging schnell und stoßweise. Sie schloss die Augen und versuchte, in eine andere Sphäre des Schlafs abzutauchen. Eine, die tiefer und barmherziger war.

Suzanne schlief.

Durchdringender Lärm krachte in Suzannes Ohren.

Sie fuhr hoch und riss die Augen auf. Sah sich um. Stöhnte. Ihr Schlafzimmer. Sie schloss die Augen wieder.

Der Lärm allerdings war immer noch da. Es war die Stimme des Radiomoderators Chris Moyles, der sie auf seine ganz eigene, zutiefst unsympathische Art und Weise darauf hinwies, dass es Zeit zum Aufstehen war.

Erneut öffnete sie die Augen. Irgendetwas stimmte nicht. Es dauerte einen Moment, bis sie herausgefunden hatte, was es war: Durch den Spalt zwischen ihren Verdunkelungsvorhängen fiel Sonnenlicht.

Suzanne stöhnte wieder. Normalerweise lag sie nach dem Aufwachen noch eine Weile im Bett und genoss die letzten Reste wohliger Schläfrigkeit, die sie noch einhüllten. Sie zögerte den Moment des Aufstehens immer so lange wie irgend möglich hinaus, bevor sie schließlich widerwillig die Decke zurückschob und unter die Dusche ging.

Aber nicht an diesem Morgen. Nicht nach dem Alptraum, den sie gehabt hatte. Heute wollte sie nicht eine Sekunde länger als nötig im Bett bleiben.

Als sie die Bettdecke zurückschlug, merkte sie, dass ihr Arm eingeschlafen war. Sie schwang ihre Beine auf den Boden. Sie schmerzten und fühlten sich schwerer an als sonst, steifer. Als sie versuchte, sich aufzusetzen, wurde ihr schwindlig. Sie blinzelte, als das Zimmer um sie herum einfach nicht stillstehen wollte. Schließlich ließ sie sich zurück aufs Bett fallen.

Sie fühlte sich, als hätte sie am Abend zuvor erst stundenlang im Fitnessstudio geschwitzt und wäre danach mit Zoe und Rosie im Pub versackt. Als wäre sie danach einfach ins Bett gefallen und hätte sich die ganze Nacht über nicht einen Zentimeter von der Stelle bewegt.

Aber natürlich war es nicht so gewesen.

Sie hatte den Abend zu Hause verbracht, Coronation Street im Fernsehen gesehen und dabei einen Schokoriegel gegessen. Ein paar Telefonate, dann ein ausgiebiges Schaumbad. Sie war früh mit einem Kate-Atkinson-Roman ins Bett gegangen. Kein Workout und nur ein kleines Glas Wein. Es war noch ein Rest in der Flasche gewesen.

Suzanne unternahm einen zweiten Versuch aufzustehen, und diesmal gelang es ihr, obwohl ihre Beine zitterten und das Zimmer sich immer noch drehte. Vielleicht habe ich mir was eingefangen, dachte sie. Wahrscheinlich Schweinegrippe. Sie stolperte zum Fenster, stützte sich mit einer Hand auf der Fensterbank ab und zog die Vorhänge auf. Mal sehen, was für ein Tag draußen auf sie wartete.

Aber sie kam gar nicht dazu, aus dem Fenster zu schauen.

Die Jalousien waren hochgezogen, was auch erklärte, warum Licht ins Zimmer gefallen war. An der Fensterscheibe klebte etwas. Sie runzelte die Stirn. Sie verstand weder, was dieses Ding da zu suchen hatte, noch, wieso die Jalousien nicht unten waren. Dann zog sie den Gegenstand vom Fenster ab und betrachtete ihn genauer.

Und spürte, wie ihr Herz ins Trudeln geriet.

Es war ein Foto. Von ihr, wie sie schlief. Das Oversized-T-Shirt, das sie nachts immer trug – dasselbe, das sie jetzt gerade anhatte –, war ihr bis über die Hüften hochgezogen und entblößte ihre Schenkel bis zur Scham.

Das Blut rauschte in ihren Ohren. Ihr Herz pumpte, als könne es nicht genug Sauerstoff durch ihren Körper schicken. Das Zittern in ihren Beinen wurde stärker.

Sie drehte das Foto um. Die Kehle wurde ihr eng, und Angst durchfuhr sie wie ein Stromstoß. Auf der Rückseite stand etwas in säuberlichen Großbuchstaben geschrieben. Sie las es.

ICH WACHE ÜBER DICH

Mit der Wucht eines Faustschlags kam ihr der Alptraum wieder in Erinnerung. Der Schatten. Die Scheinwerferaugen. Die Stimme.

Hände überall auf ihrem Körper.

In Suzannes Kopf drehte sich alles, ihre Beine gaben nach, ihre Lider schlossen sich flatternd.

Es war kein Alptraum gewesen. Es war wirklich passiert.

Suzanne wurde ohnmächtig.

2 »Tja«, meinte Detective Sergeant Mickey Philips und versuchte sich an einem abgeklärten Grinsen. »Jemand mochte sie wohl nicht besonders …« Das Grinsen verschwand, als sein Gesicht jäh die Farbe verlor und nun eher nach schimmligem Kitt aussah. Er beugte sich über die Reling, und ein Schwall Erbrochenes ergoss sich in den Fluss.

»In die Tüte!« Die Warnung von Detective Inspector Phil Brennan kam zu spät.

»Sorry …« Die Entschuldigung war begleitet von Röcheln und Spucken.

Kopfschüttelnd wandte sich Phil Brennan von seinem Detective Sergeant ab und der Leiche zu. Philips war neu, aber auch sonst hätte er dem Mann seine Reaktion nicht übelnehmen können. In seinen Jahren beim MIS, der Abteilung für Kapitalverbrechen, hatte Phil jede Menge Unangenehmes gesehen, aber der Anblick, der sich ihm an diesem Morgen bot, war definitiv einer der schlimmsten.

Es war die Leiche einer Frau, allerdings sah sie jetzt eher aus wie etwas aus einem Fleischerladen oder Horrorfilm. Schlachthausabfälle. Die Frau war nackt und auf grausamste Weise verstümmelt. Sie war gefoltert worden. Der gesamte Körper, sogar das Gesicht, war kreuz und quer mit Striemen bedeckt, die meisten davon tief. Eine Peitsche, dachte Phil. Ein Messer. Vielleicht sogar eine Kette.

Aber zwei Dinge stachen Phil bei all dieser Verwüstung ganz besonders ins Auge. Das erste war die Vagina der Frau. Sie war noch brutaler zugerichtet als der Rest ihres Körpers, zwischen dessen weit gespreizten Beinen ein Lichtmast aufragte. Das zweite war ein Wort, das der Täter der Leiche in die Stirn geritzt hatte:

HURE

»Ich glaube«, meinte Phil, »hier wollte jemand ganz sichergehen, dass seine Botschaft auch ankommt …«

Er stand an Deck eines alten Feuerschiffs, das im Fluss Colne am King Edward Quay in Colchester festgemacht war. Ein Banner entlang der Frontreling verriet, dass es von den Seekadetten zu Übungszwecken genutzt wurde.

Die beiden Ufer des Flusses schienen zwei komplett unterschiedlichen Welten anzugehören. Diesseits am Kai reihte sich ein eingeschossiges Gebäude ans nächste, allesamt Gewerbebetriebe mit eingezäunten Höfen, von denen keiner so aussah, als würde er viel Geld abwerfen: ein Schrottplatz, eine Autowerkstatt, einige kleine Fabriken. Bunte Schautafeln kündeten weithin sichtbar von Plänen zur städtebaulichen Sanierung.

Auf der gegenüberliegenden Seite standen Apartmentgebäude aus Glas, Metall und Holz, einige kühl und minimalistisch, andere verspielt und farbenfroh. Mit seiner modernen Skyline war das neue Hafenviertel ein Paradebeispiel erfolgreicher Stadtsanierung am Hythe.

Auf der einen Seite die Vergangenheit, auf der anderen die Zukunft, dachte Phil. Alt und verfallen hier, neu und prunkvoll dort. Und dazwischen eine Tote auf einem Feuerschiff.

Phil schüttelte den Kopf, um die Gedanken loszuwerden, die ihn schon auf dem Weg zur Arbeit die ganze Zeit gequält hatten. Sein Privatleben hatte hier nichts zu suchen. Er hatte einen Job zu erledigen.

DS Mickey Philips richtete sich ächzend wieder auf. Phil sah ihn an. »Besser?«

Der jüngere Mann nickte. Sein Gesicht war gerötet – teils vor Anstrengung, teils vor Scham. »Tut mir leid. Irgendwann gewöhnt man sich wohl dran.«

Phils Miene verzog sich. »Sobald das passiert, sollten Sie es als Gottes Fingerzeig ansehen, dass es höchste Zeit ist, zu kündigen und als Kaufhausdetektiv bei Marks & Spencer anzufangen.«

»Klar. Verstehe, Boss.« Mickey Philips riskierte einen Blick Richtung Leiche. »Ist das … Glauben Sie, dass sie es ist, Boss?«

Phil folgte seinem Blick. Die ersten Fliegen hatten sich eingefunden, und er verscheuchte sie mit der Hand. Ein sinnloses Bemühen, sie würden bald wiederkommen. »Ich hoffe es«, sagte er. »Ich meine – ich hoffe es natürlich nicht, aber andererseits möchte ich mir auch nicht vorstellen, dass wir es mit zwei verschwundenen Frauen zu tun haben.«

Mickey nickte.

Phil wandte sich ab und sah nach oben. Die Sonne stand bereits hoch. Der Himmel war so strahlend blau wie das Ei eines Rotkehlchens, die Luft voller Wärme und Verheißung. Doch für Phil warf das hellste Licht die dunkelsten Schatten. Er sah alles mit den Augen eines Detectives. Er konnte das nicht ändern, seine Arbeit brachte es mit sich. Wo andere die Lebenden sahen, sah er die Toten. Oft hatte er sogar das Gefühl, dass die Geister der Toten zu ihm sprachen und ihn um Gerechtigkeit und Frieden anflehten. Auch jetzt hörte er eine Stimme im sanften Knarren des schaukelnden Bootes: Finde ihn, damit ich ruhen kann.

Julie Miller war am Donnerstag der Vorwoche verschwunden. Vor zwölf Tagen.

Phil hatte nicht direkt mit dem Fall zu tun gehabt, da eine gewöhnliche Vermisstensache nicht unter die Zuständigkeit des MIS fiel, es sei denn, es bestand der Verdacht, dass ein Verbrechen im Spiel war. Aber er hatte davon gehört. Miller war Ende zwanzig, hatte einen festen Freund und arbeitete als Ergotherapeutin im Colchester General Hospital. Besaß eine Eigentumswohnung und einen Kleinwagen. Eines Abends war sie spurlos verschwunden. Die Polizei war der Sache nachgegangen und hatte in ihrer Wohnung keinerlei Hinweise auf einen Kampf, eine gewaltsame Entführung oder gar auf Mord gefunden. Der verzweifelte Freund war ausgiebig befragt und anschließend freigelassen worden. Polizisten hatten stundenlang Videomaterial der städtischen Überwachungskameras gesichtet, das Julie auf dem Weg zur und von der Arbeit zeigte. Nichts. Es war, als hätte sie sich in Luft aufgelöst.

Julie Miller war jung, hübsch, weiß und bürgerlich – das Lieblingsprofil der Presse. Entsprechend schnell klinkten sich die Medien in den Fall ein, sendeten Aufrufe, zeigten Fotos. Julies Eltern und ihr Freund hatten sogar eine Pressekonferenz gegeben und unter Tränen an die junge Frau appelliert, nach Hause zurückzukommen. Doch es gab immer noch kein Lebenszeichen von ihr.

So was passiert häufiger, als man meint. Dass Menschen einfach verschwinden. Derlei Worte waren kein Trost für ihre Eltern, dennoch hörten sie sie wieder und wieder. Stets dieselbe Erklärung, die keine war. Entweder sie taucht irgendwann von selbst wieder auf, sagten die Leute, oder nicht. Niemand wusste, was man sonst noch tun sollte, außer darauf zu hoffen, dass Julie bald eine Postkarte aus einem fernen, heißen Land schicken würde.

»Und? Ist das unsere Ausreißerin?« Detective Chief Inspector Ben Fenwick kam den Steg herauf, und nicht einmal sein Papieroverall nebst Latexhandschuhen, Schuhüberziehern und Kapuze konnte ihm etwas von seiner Selbstgefälligkeit nehmen.

»Ich denke schon, Sir«, antwortete Phil, der wusste, dass Fenwick nichts lieber mochte, als mit »Sir« angesprochen zu werden, weil das den Anschein von Unterwürfigkeit erweckte. »Ich meine, ich hoffe es.«

Fenwick nickte, das Gesicht eine Maske professionellen Ernsts. »Ja. V-erstehe«, sagte er, stellte sich neben Phil und zuckte zusammen, als sein Blick auf die Leiche fiel. »Nicht auszudenken, wenn es noch eine gäbe, was?«

Wenige Minuten zuvor hatte Phil genau denselben Gedanken geäußert – aus Sorge um das potentielle Opfer. Fenwick, das wusste Phil aus Erfahrung, hatte es getan, weil er um seine Statistiken besorgt war.

Phil mochte Fenwick nicht – eine Abneigung, die auf Gegenseitigkeit beruhte. Ihrer Arbeit zuliebe hatten sie allerdings eine Art Waffenstillstand geschlossen. Da Phil engagiert und intelligent war und zuverlässig Ergebnisse lieferte, ertrug Fenwick seinen aufmüpfigen Untergebenen als notwendiges Übel. Phil seinerseits hielt Fenwick für einen Heuchler. Er vertrat alles, was gerade offiziell als politisch korrekt galt, und redete von Fortschritt und Chancengleichheit bei der Polizei, aber unter seinem maßgeschneiderten Anzug und seinem teuren Haarschnitt war er genauso reaktionär und verschlagen wie die ältesten Dinosaurier im Polizeiapparat.

Erst jetzt fiel Phil auf, dass Fenwick eine Begleiterin mitgebracht hatte, die, ebenfalls im Overall, neben ihm stehen geblieben war. Fenwick wandte sich ihr zu.

»Das hier ist Detective Sergeant Martin. Rose Martin. Sie hat die Vermisstensache bearbeitet.« Fenwick lächelte breit. »Sie ist hier, um ihre Expertenmeinung abzugeben.«

DS Rose Martin trat vor, bedachte Phil und Mickey zur Begrüßung mit einem knappen Lächeln und blickte auf die Leiche hinunter. Instinktiv zuckte sie zurück und schaute weg. Phil befürchtete schon, sie würde genauso reagieren wie Mickey, doch sie hatte sich sofort im Griff, blickte wieder hin und bückte sich, um besser sehen zu können. Phil bewunderte sie dafür. Mickey hingegen, so schien es, nahm ihre Gelassenheit ein wenig verstimmt zur Kenntnis.

»Und, was meinen Sie?«, wollte Phil wissen. »Sie kennen sie besser als wir. Ist sie es?«

Rose Martin richtete sich auf. Den Blick weiterhin auf die Leiche gerichtet, nickte sie. »Ich glaube schon. Ja, ich würde sagen, das ist Julie Miller.«

Phil nickte.

Sein Privatleben würde definitiv warten müssen.

3 Phil betrachtete seine schwitzenden Kollegen. Er war sich bewusst, was für ein gespenstisches Bild sie abgeben mussten: die Kapuzen tief ins Gesicht gezogen, Handschuhe an den Händen, Überzieher an den Füßen. Druiden des einundzwanzigsten Jahrhunderts, die an einem modernen Opferaltar huldigten.

»Nun, eine natürliche Todesursache können wir wohl ausschließen«, versuchte sich Fenwick an einem Scherz.

Niemand lachte.

»Ihr Herz hat aufgehört zu schlagen«, erwiderte Mickey Philips und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. »Natürlicher geht’s doch wohl nicht.«

Phil sah seinen neuen DS scharf an. Auf den ersten Blick ließ der Kommentar vor allem auf eins schließen: dass Philips nach dem peinlichen Zwischenfall von eben wieder zu alter Lässigkeit zurückgefunden hatte. Seine Augen jedoch sagten etwas anderes. Die scheinbar flapsige Bemerkung war eine ernstgemeinte Antwort auf Fenwicks geschmacklosen Witz gewesen. Prompt wurde der junge Mann Phil ein wenig sympathischer.

»Phil«, sagte Fenwick laut im Bemühen, Autorität zu demonstrieren. »Ich möchte, dass Sie die Ermittlungen in diesem Fall leiten.«

Phil nickte.

»Und ich halte es für eine gute Idee, wenn Rose – also DS Martin – mit von der Partie ist. Sie hat schon seit knapp einer Woche mit dem Fall zu tun. Weiß, wie der Hase läuft.«

Wie der Hase läuft, dachte Phil. Fürst Floskel reitet wieder.

»Okay.« Normalerweise legte Phil Wert darauf, seine Teammitglieder selbst auszusuchen, weil er sich hundertprozentig sicher sein wollte, dass er ihnen vertrauen konnte. Allerdings sah er ein, dass Fenwick recht hatte.

»Gut. Ich kümmere mich um die Presse und lasse Sie Ihre Arbeit machen. Bericht erstatten Sie wie üblich mir und dem Super in Chelmsford.«

»Die Presse? Wollen wir damit an die Presse gehen?«

Fenwick runzelte die Stirn. »Besser, wir warten die endgültige Identifizierung ab, bevor wir Namen rausgeben. Schließlich wollen wir nichts übers Knie brechen, stimmt’s?«

Übers Knie brechen. »Natürlich nicht.«

»Gut. Dann lasse ich Sie mal machen.«

Fenwick verabschiedete sich. Phil fiel auf, dass er dabei seine Hand ein paar Sekunden länger auf Rose Martins Rücken liegen ließ, als angemessen gewesen wäre.

»Also gut«, sagte Phil und stellte seine Teammitglieder einander vor. »Dann sind Sie also mit dabei. Vielleicht bekommen wir später noch Verstärkung durch Anni, aber das ist noch nicht sicher. Lassen Sie uns anfangen. Was fällt Ihnen spontan ein?«

Phil legte Wert darauf, die erste Teambesprechung noch am Tatort durchzuführen, damit alle Beteiligten Ideen und Eindrücke austauschen konnten.

»Zuallererst sollten wir überlegen, was uns der Tatort verrät. Was ist hier wichtig?«

»Sie meinen, ob sie mit Absicht so hingelegt wurde?«, fragte Rose Martin mit gerunzelter Stirn.

»Genau.« Phil betrachtete wieder die Leiche. »Ihr Kopf zeigt nach vorn …«

»Zum Bug«, warf Mickey dazwischen. Phil sah ihn an, und Mickey wurde rot. »Bug – so nennt man das vordere Ende vom Schiff. Mein Vater hat mich als Kind manchmal zum Segeln mitgenommen …«

Phil überraschte sich selbst mit einem Lächeln. »Wirklich?«

Mickey zuckte die Achseln. »Ja, aber ich hab’s gehasst. Musste jedes Mal kotzen.« Er grinste schief. »Daran hat sich ja nicht so viel geändert.«

»Zur Sache«, mahnte Phil. »Ihr Kopf zeigt also in Richtung Bug. Sie liegt im rechten Winkel zur Kabine und zum Lichtmast. Ihre Beine sind gespreizt.« Er sah die anderen beiden fragend an. »Ist das Absicht? Wollte der Mörder, dass wir sie genau so finden? Oder ist das bloß Zufall?«

»Ich finde, es sieht auf jeden Fall nach Absicht aus«, meinte Rose. »Der Täter hätte die Leiche einfach abladen können, stattdessen hat er sich die Zeit genommen, sie so hinzulegen.«

Mickey zeigte auf das hölzerne Deck. »Da sind Abriebspuren von Schuhsohlen. Meinen Sie, die könnten vom Täter stammen?«

»Möglich wäre es«, meinte Phil. »Vielleicht hat er eine gewisse Zeit gebraucht, um die Leiche genau so abzulegen, wie er sie haben wollte. Da ist außerdem noch Blut – Schmierspuren, wo er sie bewegt hat.«

»Ein einzelner Täter, Boss? Oder könnten es auch mehrere gewesen sein?«

Phil zuckte die Achseln. »Schwer zu sagen. Sie ist zierlich. Einer allein hätte vielleicht Mühe gehabt, aber es wäre machbar gewesen. Zwei hätten sie natürlich mit Leichtigkeit tragen können.«

»Zwei Killer, die im Team arbeiten?«, sagte Rose. »Vergewaltiger und Mörder?«

»Wir wissen noch nicht, ob sie vergewaltigt wurde, Rose.«

»Liegt aber nahe«, meinte Mickey und deutete auf das verstümmelte Geschlecht der Toten. Er musste schlucken.

»Also war es eine sexuell motivierte Tat?«, fragte Phil.

Rose sah sich auf dem Schiff um. »Die Beine gespreizt, dazwischen ein riesiger Lichtmast? Freud für Anfänger, würde ich sagen.«

»Sieht ganz so aus, aber wir sollten keine voreiligen Schlüsse ziehen. Warten wir ab, was Nick Lines zu sagen hat. Was wir in jedem Fall mit Sicherheit wissen, ist, dass sie nicht hier getötet wurde. Dazu ist hier nicht genug Blut. Und ich denke, es muss einen Grund geben, warum sie ausgerechnet hier abgelegt wurde.«

»Ihre Wohnung«, versetzte Rose.

Phil sah sie wartend an.

Rose zeigte über den Fluss hinweg zu einem der Apartmentkomplexe auf der anderen Seite. »Sie hat da drüben gewohnt. Ich glaube sogar, man kann das Schiff von ihrem Fenster aus sehen.«

Phil spürte das altbekannte Kribbeln im Bauch, das sich immer dann einstellte, wenn Informationen sich langsam zu einem Muster zusammensetzten. Noch wussten sie nicht, was es zu bedeuten hatte, doch er war sich sicher, dass die Sache mit der Wohnung wichtig war.

Er nickte. »Also doch mit Absicht.«

»Außerdem besteht wohl kein Zweifel daran, dass der Täter ein Frauenhasser war«, meinte Rose, die sich alle Mühe gab, nicht auf die Buchstaben zu schauen, die in die Stirn der Leiche geritzt waren.

»Ja, davon können wir ausgehen.« Phil warf einen Blick auf seine Uhr. »Ist die CSI schon unterwegs?« Er hatte keine Ahnung, was an dem Wort »Spurensicherung« so falsch sein sollte, aber seit die Serie CSI ihren Siegeszug über die Fernsehbildschirme der Welt angetreten hatte, bestand man im Präsidium darauf, mit der Zeit zu gehen und entsprechende Abkürzungen zu verwenden.

Rose nickte. »Ben hat sie vom Auto aus angerufen.«

Ben, dachte Phil.

»Wahrscheinlich haben sie unterwegs angehalten, um sich ein Eis zu kaufen«, meinte Mickey und wischte sich den Schweiß von der Stirn.

Phil ignorierte den Kommentar. »Niemand fasst was an«, sagte er dann und blickte dabei ausdrücklich seinen DS an. »Keinen Schweiß und erst recht kein Erbrochenes mehr. Gehen wir an Land, dann können die Kollegen den Tatort sichern.«

Die drei überließen den Uniformierten das Feld. Die Straße wurde gesperrt, gelbes Flatterband über sämtliche Zufahrtswege gespannt, der Verkehr gestoppt und umgeleitet. Die Spurensicherung ging bei jedem Tatort zunächst immer vom größtmöglichen Gebiet aus und rückte dann, wie ein Raubtierrudel in Weiß, das den Kreis um seine Beute immer enger zieht, Stück für Stück nach innen vor, um mit Hilfe ebenso arbeitsintensiver wie geheimnisvoller Prozesse zu rekonstruieren, wie die Leiche dorthin gekommen war und wer sie dort abgelegt hatte. Mit etwas Glück lieferten sie sogar Hinweise darauf, wie der Täter gefasst werden konnte.

Auf einer Bank aus Holz und Beton saß ein Mann im blauen Polohemd vor einem Wandbild zur Stadterneuerung. Er war jenseits der fünfzig und hatte schütteres Haar. Sein untrainierter Bauch hing über den ächzenden Bund seiner Arbeitshose. Der Mann sah ziemlich mitgenommen aus. Als Phil sich näherte, stand die Streifenpolizistin, die neben ihm gesessen hatte, auf und kam auf ihn zu.

»Ist das der Zeuge, der sie gefunden hat?«, fragte Phil.

Die Polizistin nickte.

»Hat er schon eine Aussage gemacht?«

Sie nickte wieder. »Er wollte seine Werkstatt aufmachen, so wie jeden Morgen. Hat Möwen gesehen – ungewöhnlich viele, meinte er –, die sich auf dem Deck des Schiffs versammelt haben. Er ist rübergegangen, um sie wegzuscheuchen, und dabei hat er die Leiche entdeckt.«

»Hat er sonst noch was gesehen oder gehört? Ein Fahrzeug? Verdächtige Personen?«

Sie blickte den Kai hinab. »Sie wissen doch selbst, was das hier für Firmen sind. Die leben von verdächtigen Personen.«

Phil seufzte. »Auch wieder wahr. Befragen Sie ihn trotzdem noch mal. Vielleicht erinnert er sich noch an irgendwas, man weiß ja nie. Danke.«

Die Polizistin nickte und wandte sich wieder dem wartenden Mann zu. Phil ging zurück zum Schiff. Vom Land aus war die Leiche nicht sichtbar, weil der erhöhte Rand des Boots sie verdeckte, aber er wusste, dass sie da war.

Mickey Philips gesellte sich zu ihm. Er hatte die Kapuze seines Papieroveralls noch immer tief in die Stirn gezogen, und sein Blick war genauso hochkonzentriert wie Phils. Seinen vorherigen Detective Sergeant hatte Phil unter tragischen Umständen verloren. Clayton Thompson war bei der Arbeit ermordet worden – eine Tat, die sein gesamtes Team tief erschüttert hatte. Ihm war klar, dass Mickey darüber Bescheid wusste und dass seine Scherze und seine aufgesetzte Lässigkeit, wie deplatziert sie manchmal auch sein mochten, einfach nur von seinem Wunsch herrührten dazuzugehören.

Phil musterte ihn flüchtig von der Seite. Mickey öffnete den Reißverschluss seines Overalls und zog sich das schweißfeuchte Hemd von der Brust, um für ein wenig Belüftung zu sorgen. Er war kräftig und muskulös gebaut wie ein Rugbyspieler. Ein glattrasierter, domestizierter Bulle. Er war so gekleidet, wie man es von einem Detective erwartete: gutsitzender dezenter Anzug. Glattlederne Schuhe. Kurzhaarschnitt. Sogar Manschettenknöpfe. Phil selbst sah unter seinem Papieroverall ganz anders aus: Jeans, Superdry-Sneaker, geblümtes Hemd, darüber ein Sakko. Das Haar lässig zerstrubbelt. Als er von der Streife zum MIS gewechselt war, hatte er sich geschworen, dabei nicht eine Uniform gegen die nächste einzutauschen. Und er war seinem Vorsatz treu geblieben. Für seine Verhältnisse war er an diesem Tag sogar einigermaßen konservativ gekleidet.

Wenig später kam auch DS Rose Martin zu ihnen. Sie hatte ihren Overall bereits ausgezogen, und Phil konnte sie zum ersten Mal richtig betrachten. Sie war groß und grobknochig, dabei aber schlank und durchtrainiert. Ihre glatten schwarzen Haare waren zu einem langen Bob geschnitten, dessen Pony ihr bis über die Augenbrauen hing. Mit Jeans, T-Shirt, Stiefeln und der kragenlosen Designer-Bikerjacke aus Leder schien sie zumindest rein äußerlich viel eher Phils Stil zu entsprechen als Mickey Philips‘. Aber das Äußere eines Menschen konnte täuschen, das wusste er.

Hoffentlich würde es zwischen den beiden nicht zu Spannungen kommen. Er hatte bereits genug Ärger mit Anni. Sie hatte sich um eine Beförderung zum Detective Sergeant bemüht und war gescheitert. Jetzt gab sie ihm die Schuld daran. Am Morgen hatte er noch versucht, sie anzurufen, damit sie mit ihm zum Tatort rausfuhr, aber sie war bereits wegen einer anderen Angelegenheit unterwegs gewesen. Er fragte sich, ob sie ihm absichtlich aus dem Weg ging.

Er konnte nur hoffen, dass die Mitglieder seines neuen Teams eventuelle Differenzen beiseiteschieben und an einem Strang ziehen würden. Nun, sie würden es müssen. Er würde schon dafür sorgen, das war seine Aufgabe.

»Okay. Noch irgendwelche Fragen, bevor wir anfangen?«

»Boss …«, begann Mickey.

»Ja, Mickey?«

»Na ja …« Er sah zum Schiff hinüber, dann wieder zu Phil. »Ich dachte nur – ich weiß, dass ich neu hier bin, und im Rauschgiftdezernat hatten wir mit solchen Sachen natürlich nichts zu tun, aber ich finde, das hier sieht ziemlich ernst aus. Als wäre es keine Einzeltat, sondern der Beginn einer Serie. Wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Worauf wollen Sie hinaus?«

»Sollten wir nicht vielleicht überlegen, ob wir uns einen Profiler dazuholen?«

»Das wäre vorstellbar«, antwortete Phil.

»Kennen Sie denn welche?«, wollte Rose wissen.

»Ein oder zwei«, entgegnete Phil. »Besonders eine.«

»Wollen wir sie anrufen?«, fragte Mickey.

Phil schwieg. Marina Esposito war die beste Profilerin, mit der er je zusammengearbeitet hatte. Sie war auch seine Lebensgefährtin. Seine Seelenverwandte. Die Mutter seines Kindes. Und die Ursache seiner Probleme, die er seit dem Morgen krampfhaft versuchte zu vergessen. Seit einiger Zeit verhielt sie sich ihm gegenüber so seltsam, war distanziert und einsilbig. Er kam nicht an sie heran. Und dann immer diese Heimlichtuerei: wo sie hinging, was sie machte. Irgendetwas stimmte nicht. Er musste herausfinden, was es war, musste unbedingt mit ihr reden. Die Sache aus der Welt schaffen. Es hatte sie beide zu viel gekostet zusammenzukommen. Er würde nicht zulassen, dass irgendetwas sie auseinanderbrachte.

»Im Moment eher nicht«, sagte er schließlich. »Sie … hat viel zu tun. Sonst noch was?«

Beide schüttelten den Kopf.

»Gut. Ach, eine Sache noch.«

Sie sahen ihn erwartungsvoll an.

»Willkommen beim MIS«, sagte Phil.

4 »Hi.«

Marina Esposito setzte sich auf den bereitstehenden Stuhl und musterte den Mann ihr gegenüber. Er war still, sein Gesicht und seine Haltung wirkten entspannt, als höre er ihr zu. Sie lächelte ihn zögerlich an.

»Der Verkehr war grauenhaft«, stöhnte sie. »Stau um den ganzen Bahnhof. Aus irgendeinem Grund haben sie den Verkehr umgeleitet.« Sie seufzte, um ihre Gehemmtheit zu überspielen. »Aber jetzt bin ich ja da. Ich wollte unseren Termin nicht verpassen.«

Sie trug einen langen schwarzen Leinenrock und ein weißes Top, ebenfalls aus Leinen. Dazu dezenten Schmuck. Eine Sonnenbrille mit großen Gläsern war in ihre dunklen Locken geschoben. Es tat gut, aus dem Haus zu kommen. Sich hübsch zu machen. Egal, wofür. Selbst um hierherzukommen.

Marina rückte sich den Stuhl zurecht. Die Fenster waren geöffnet. Die frühsommerlich warme Luft und die Morgensonne verliehen dem anonymen Zimmer eine ungewohnte Wärme und Freundlichkeit.

»Also dann …« Sie seufzte erneut. Dann fielen ihr Dinge ein, die noch erledigt werden mussten, bevor sie anfing. Verrichtungen, die ihr halfen, ihre Gedanken zu ordnen. Sie stellte ihr Handy auf stumm, ordnete den Inhalt ihrer Handtasche und wunderte sich über einige Dinge, die sie darin fand, bevor sie sie schließlich auf den Boden stellte. Steckte sich die Haare hinter die Ohren, zog den Ausschnitt ihres Tops gerade und ließ ein wenig Luft von oben hinein, um sich Kühlung zu verschaffen. Irgendwann, als ihre Hände nichts mehr fanden, womit sie sich hätten beschäftigen können, landeten sie in ihrem Schoß wie abgestürzte Vögel. Das Gespräch konnte beginnen.

»So …« Sie sah ihn an. Seine Miene war unbewegt. Abwartend. »Dann fange ich mal an. Es läuft … gut. Ja«, sagte sie, wie um sich selbst davon zu überzeugen. »Richtig gut. Josephina geht es auch gut. Ich habe sie bei ihren … bei Don und Eileen gelassen. Sie sind ganz vernarrt in sie, deswegen passen sie heute Vormittag auf sie auf.«

Marina seufzte. Worte taumelten durch ihren Kopf. Sie griff nach ihnen, hielt sie fest, hoffte, dass sie die richtigen eingefangen hatte. »Ich … eigentlich läuft alles gut. Seit wir … seit unserem … seit ich das letzte Mal hier war. Alles in Ordnung.« Sie nickte. »Ja.«

Wieder ein Seufzer. Draußen schob sich eine Wolke vor die Sonne. Schlagartig war die Sommerhelligkeit verschwunden, die Wände waren wieder grau und trist, und der Raum verwandelte sich in das zurück, was er in Wirklichkeit war: ein anonymes Sterbezimmer.

»Nein«, sagte sie, als hätte die Veränderung der Lichtverhältnisse auch ihre aufgesetzte Heiterkeit vertrieben und nur noch bittere Aufrichtigkeit zurückgelassen. »Es läuft nicht gut. Ich meine, Phil und ich, wir verstehen uns super. Na ja – wir verstehen uns. Wir haben ja jetzt das Baby, und sie ist wirklich so süß, und das neue Haus. Das sind alles positive Dinge. Aber da ist immer noch … na ja … das andere.«

Sie wartete darauf, dass das Sonnenlicht zurückkehrte. Es kam nicht. Sie fuhr fort.

»Diese Angst. Davon sagt einem vorher keiner was. Diese Panik. Man hat dieses winzige Baby, dieses … ein menschliches Leben …« Sie krampfte die Hände ineinander und sah auf sie herab, als hielte sie in ihnen ihre unsichtbare Tochter. »Und man ist komplett dafür verantwortlich. Man muss sich kümmern, jede Sekunde. Man hat ein Kind auf die Welt gebracht, und jetzt muss man ihm helfen zu leben.«

Sie löste ihre Hände voneinander und sah zu ihm auf.

»Entschuldigung. Das willst du sicher alles gar nicht hören.« Wieder ein Seufzen. »Da ist nämlich auch noch diese andere Sache. Das hier …« Die Worte sprudelten immer schneller. Jetzt endlich kam das, was sie die ganze Zeit hatte sagen wollen. »Ich kann … ich kann mich einfach nicht darüber freuen. Über gar nichts mehr. Da ist immer dieser Schatten über allem. Wie … ein Damoklesschwert. Du weißt schon, was ich meine. Manchmal vergesse ich es, und dann bin ich für einen Moment lang glücklich. Nur für einen kurzen Moment. Dann kann ich loslassen. Endlich wieder lachen. Aber dann fällt es mir wieder ein, und alles geht von vorne los. Und ich kann …« Ihre Hände waren ausgestreckt, die Finger gekrümmt, als wolle sie die Lösung ihres Problems aus der Luft greifen. Sie wurde leiser. »Manchmal habe ich das Gefühl, dass sich nie etwas daran ändern wird. Dann denke ich: Das war es jetzt. So wird es ab jetzt immer sein.«

Sie sah sich um. Die Sonne war zurückgekehrt und mit ihr die Wärme, aber Marina merkte nichts davon. Ihr war kalt. Da war kein Licht, nur Dunkelheit.

»Und damit kann ich einfach nicht leben.«

Sie verstummte. Wartete auf eine Reaktion. Es kam keine. Sie fasste sein Schweigen als Ermunterung auf fortzufahren.

»Ich bin selbst schuld, das weiß ich ja. Nur ich, sonst niemand. Und …« Wieder griffen ihre Hände in die Luft. Ihre Finger bewegten sich ruhelos, als wollten sie frei sein und davonfliegen. »Ich weiß einfach nicht, was ich machen soll …«

Sie hielt inne.

»Ich habe die ganze Zeit ein schlechtes Gewissen. Zu Recht – es ist ja auch alles meine Schuld. Was passiert ist. Was schiefgelaufen ist – alles meine Schuld. Aber ich weiß nicht, was ich tun soll, um etwas daran zu ändern. Ich muss … ich will, dass es endlich nicht mehr so weh tut. Ich muss wissen, was ich tun soll. Was das Beste ist.«

Die Tränen kamen, wie immer an diesem Punkt. Marina beugte sich vor und griff nach seiner Hand. Er ließ es zu. So saß sie, bis es Zeit war zu gehen.

Sie wischte sich mit dem Handrücken über die Wangen, holte ein Papiertaschentuch aus ihrer Handtasche, betupfte sich die Augen, putzte sich die Nase. »Ich komme bald wieder. Danke fürs Zuhören.«

Sie öffnete den Mund, als wolle sie noch etwas hinzufügen, schloss ihn dann aber wieder. Der Gedanke blieb unausgesprochen, Worte blieben ungesagt. Sie schüttelte den Kopf, schob sich die Sonnenbrille vor die Augen, drehte sich um und verließ das Zimmer.

»Ms Esposito …«, hallte eine Stimme über den Gang, begleitet von Schritten, die auf sie zuhielten.

Marina blieb stehen und drehte sich um. Jemand von der Pflegedienstleitung. Sie kannte die Frau, hatte nichts gegen sie, fühlte bei ihrem Anblick aber dennoch eine unerklärliche Irritation, fast Wut. Marina wartete, bis die Frau sie eingeholt hatte. Sie sah sie an, machte jedoch keine Anstalten, die Sonnenbrille abzunehmen.

Die Frau sah zu der Tür hinüber, aus der Marina soeben gekommen war. »Wie war …«

Marina holte tief Luft und stieß sie wieder aus. Sagte nichts. Sie war froh, dass die Frau ihre Augen nicht sehen konnte.

Die Frau senkte die Stimme. »Ich möchte nicht … Sie kommen schon so lange hierher. Länger, als wir normalerweise erlauben würden.«

»Ich weiß.« Marinas Stimme hörte sich an wie ein rostiges Getriebe.

»Sie müssen – ich will ganz offen sein. Lange kann die Situation nicht so weitergehen. Sie müssen eine Entscheidung treffen. Sehr bald.«

Marina nickte stumm, weil sie ihrer Stimme nicht trauen konnte.

»Wenn Sie möchten, können wir vorher gerne noch ein Gespräch führen …«

»Nein. Nein, ich … es ist schon gut. Ich kann mich allein entscheiden.«

Die Frau wirkte erleichtert. »Wenn Sie meinen. Aber wir können auch –«

Marina wandte sich ab. »Ich weiß. Ich muss jetzt los, meine Tochter abholen.«

Sie eilte den Gang entlang und hinaus ins Freie. Draußen schien die Sonne, doch sie nahm sie nicht wirklich wahr. Ohne sich noch einmal umzusehen, ging Marina schnell davon.

Sie musste Josephina abholen.

Sie musste eine Entscheidung treffen.

Sie musste ihr Leben wieder in den Griff bekommen.

5 »So, war es das jetzt?«

»Fast.« Detective Constable Anni Hepburn warf einen Blick auf ihre Notizen. »Nur noch ein paar Kleinigkeiten. Könnten Sie mir den Ablauf noch einmal schildern, und zwar von dem Zeitpunkt an, als Sie aufgewacht sind? Damit ich sicher bin, dass ich nichts vergessen habe?«

Sie saß im Wohnzimmer einer kleinen Wohnung. Auf dem Sofa ihr gegenüber befand sich Suzanne Perry. Sie trug ein Oversized-T-Shirt und darüber einen Bademantel, den sie sich fest um den Körper geschlungen hatte. In dem Kaffeebecher, den sie mit beiden Händen umklammert hielt, war nur noch ein Rest. Sie ließ ihn im Becher kreisen und sah der Bewegung wie gebannt zu. Ihr Blick klebte förmlich an dem Becher, als hätte sie Angst, irgendwo anders hinzusehen.

Sie seufzte. »Aber ich hab doch schon –«

»Ich weiß. Bitte. Ein allerletztes Mal.« Annis Stimme war mitfühlend und sanft, hatte aber einen strengen Unterton, der deutlich machte, dass man ihren Aufforderungen Folge zu leisten hatte. Sie hatte sich das nicht bewusst erarbeitet, es hatte sich ganz von selbst entwickelt, bis es schließlich zu einem nicht mehr wegzudenkenden Teil ihrer Identität als Polizistin geworden war.

Suzannes Lider fielen langsam zu, und ihr Kopf sackte nach vorn. Dann fuhr sie plötzlich zusammen und blickte mit weit aufgerissenen Augen blitzschnell durchs Zimmer, als hielte sie Ausschau nach etwas – oder jemandem –, der sich in den Schatten versteckt hielt. Anni bemerkte es und versuchte, sie zu beruhigen.

»Es ist alles in Ordnung. Hier ist niemand außer mir.«

Zwei Leute von der Kriminaltechnik hatten akribisch Suzannes Schlafzimmer, den Flur sowie sämtliche Ein- und Ausgänge nach Spuren des mutmaßlichen Eindringlings abgesucht. Ihrem Tonfall und ihren Mienen nach zu urteilen, glaubten sie nicht daran, dass sie etwas Verwertbares finden würden.

Anni ging ihre Notizen durch und musterte erneut die Frau auf dem Sofa. Suzanne Perry war von Beruf Logopädin und arbeitete im Colchester General Hospital. Es war ihre erste Stelle, nachdem sie an der University of Essex ihren Abschluss gemacht hatte. Sie war groß, schlank, hatte dunkle Haare und einen leicht mediterranen Hautton. Aber das Erste, was einem Betrachter auffiel, waren ihre Augen. Klare braune Augen, die selbst tränenfeucht und rotgerändert noch wunderschön aussahen.

Suzannes Wohnung lag in der Maldon Road im obersten Stockwerk eines alten edwardianischen Hauses, das im Zuge seiner Renovierung in mehrere Apartments aufgeteilt worden war. Die Wohnung war großzügig geschnitten und verfügte über einige schöne historische Details, die Einrichtung allerdings mit ihren Selbstbau-Bücherregalen, Beanbags, bunten Teppichen und Bridget-Riley-Kunstdrucken an der Wand sah eher aus wie die IKEA-Version einer Sechzigerjahre-Pop-Art-Wohnwelt. Trotzdem erkannte Anni hier und da bereits Anzeichen, die darauf hindeuteten, dass das bunte Durcheinander früher oder später einem reiferen Stil weichen würde. Diese Entwicklung war typisch für den Übergang vom Studentendasein zum Berufsleben. Vor gar nicht allzu langer Zeit hatte sie einrichtungstechnisch die gleiche Phase durchgemacht.

Der Fall Suzanne Perry war für Anni wie maßgeschneidert. Als Detective Constable beim MIS war sie auf Vergewaltigungsfälle und sexuellen Missbrauch von Kindern spezialisiert und darüber hinaus für Situationen ausgebildet, in denen die Anwesenheit eines männlichen Kollegen sich als hinderlich erweisen könnte. Außerdem bot sich ihr auf diese Weise die Möglichkeit, Phil aus dem Weg zu gehen, was angesichts der Spannungen, die seit einiger Zeit zwischen ihnen herrschten, sicher nicht das Schlechteste war.

»Also.« Anni konzentrierte sich wieder auf die Befragung. »Sie sind aufgewacht …«

»Nein, es war davor.« Suzanne Perry stellte ihren Kaffeebecher auf einem Regalbrett ab, ließ ihn aber nicht aus den Augen, als sei er ein Talisman und sie auf seine schützende Aura angewiesen. »Als ich noch geschlafen hab. Ich dachte … ich hatte plötzlich das Gefühl, als wäre jemand in meinem Zimmer.«

»Während Sie geschlafen haben.«

»Ich weiß auch nicht. Ich glaube, ich hab geschlafen. Aber dann … dann hab ich es gespürt …«

»Es?«

»Ihn. Ich hab ihn gespürt. Seine Hände waren auf mir …« Sie erschauerte.

Anni wartete.

»Und ich konnte mich nicht bewegen.«

Erneutes Erschauern. Anni befürchtete, dass Suzanne jeden Moment wieder in Tränen ausbrechen würde. Zwei Mal war es bereits passiert. Sie fuhr fort.

»Sie haben also seine Hände auf Ihrem Körper gespürt.«

Suzanne nickte.

»Wissen Sie noch, wo genau er Sie angefasst hat?«

Suzanne blickte auf den Boden. Ihre Wangen brannten.

Anni musste vorsichtig sein. Es passierte nicht selten, dass traumatisierte Opfer sich Dinge einreden ließen. Auf keinen Fall wollte sie etwas tun oder sagen, was später vor Gericht als Beeinflussung gedeutet werden konnte. »Wo hat er Sie berührt, Suzanne?«

Suzanne wandte ihr Gesicht noch weiter ab und schloss die Augen, wie um sich gegen einen Schlag zu wappnen.

»Suzanne.« Stahl lag wieder in Annis Stimme. Suzannes Kopf fuhr herum. Nun, da sie ihre volle Aufmerksamkeit hatte, sprach Anni wieder leiser. »Wo hat er Sie berührt?«

Suzanne schloss erneut die Augen, und ihre Unterlippe begann zu zittern. »Er … er hat mein T-Shirt hochgeschoben. Ich konnte nichts machen, ich …« Ihr kamen die Tränen. »Und er hat …«

Anni setzte sich zurück. »Schon gut, schon gut.« Ihre Stimme klang wieder besänftigend. »Lassen Sie sich Zeit.« Sie wartete, bis Suzanne sich gefangen hatte. »Sie haben gesagt, er hätte mit Ihnen gesprochen. Können Sie sich noch daran erinnern, was er gesagt hat?«

Suzanne schüttelte den Kopf.

»Wie hat er ausgesehen? Können Sie ihn beschreiben?«

Wieder Kopfschütteln. »Es war bloß … eine Gestalt. Und seine Augen waren so hell und haben mich angestarrt wie … wie Teufelsaugen … Und dann seine Hände überall auf meinem Körper, und ich konnte mich nicht bewegen …«

Anni fragte sie nicht nach weiteren Einzelheiten. »Und danach? Sind Sie dann wieder eingeschlafen?«

Suzanne nickte. »Ja, aber dann …« Wieder ließ sie den Kopf hängen.

Anni musterte sie weiterhin aufmerksam. Etwas ließ ihr keine Ruhe. »Waren die Jalousien offen oder geschlossen?«

»Offen. Deswegen hab ich ja das Foto gesehen.«

»Sie haben vorhin gesagt, dass Sie es im Schlafzimmer gern dunkel haben. Wäre es trotzdem denkbar, dass Sie die Jalousien offen gelassen haben?«

Suzanne schüttelte den Kopf. »Ich hab einen leichten Schlaf, ich brauche absolute Dunkelheit, vor allem im Sommer …« Sie verstummte.

»Es ist also ausgeschlossen, dass Sie die Jalousien selbst geöffnet haben?«

»Nachts öffne ich sie nie«, sagte Suzanne mit Nachdruck.

»Schlafen Sie bei offenem Fenster? Wenn es warm ist?«

»Nein.« Diesmal klang Suzanne schon nicht mehr so sicher.

Anni bemerkte ihr Zögern und hakte ein. »Es könnte also sein, dass Sie das Fenster offen gelassen haben und jemand eingestiegen ist? Wäre das möglich?«

Suzanne sah auf. Ihr Blick wirkte auf einmal ganz verloren. »Ich – spielt das denn eine Rolle?«

Anni zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht, Suzanne, aber wenn so was passiert wie hier, dann gehen wir davon aus, dass alles eine Rolle spielt.«

Suzanne seufzte. »Ich weiß nicht. Es wäre möglich, aber … ich weiß nicht.« Sie sah sich hilfesuchend nach ihrem Kaffeebecher um.

»Was ist mit den Leuten, die unter Ihnen wohnen?« Anni hatte bereits mit den Nachbarn gesprochen, die allesamt einen vollkommen unverdächtigen Eindruck gemacht hatten. »Könnten die sich Zugang zu Ihrer Wohnung verschafft haben?«

»Ich wüsste nicht, wie.«

»Erinnern Sie sich noch daran, wie Sie gestern Abend ins Bett gegangen sind?«

»Ich …« Suzanne schien die Frage bejahen zu wollen, verkniff es sich aber im letzten Moment. »Nein. Als ich heute Morgen aufgewacht bin, hab ich mich richtig elend gefühlt, als hätte ich einen Kater oder so.« Sie verzog das Gesicht, während sie angestrengt nachdachte. »Ich kann … ich weiß nicht mehr, wie ich ins Bett gegangen bin.«

»Haben Sie getrunken? Hatten Sie vielleicht einen Kater?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Ich war in der Badewanne. Dann hab ich Schokolade gegessen. Und ein Glas Wein getrunken. Rotwein, nur ein Glas. Zur Schokolade. Ich hab auf dem Sofa gesessen. Rotwein. Ja, genau.«

»Ein kleines Glas?«

Suzanne nickte. »Es steht drüben in der Spüle. Die Weinflasche auch. Der Korken ist noch drin. Und heute Morgen ging es mir dann so schlecht …«

»Vielleicht haben Sie sich was eingefangen.«

»Vielleicht. Schweinegrippe. Toll. Das hat mir gerade noch gefehlt.«

»Also, zurück zu den Jalousien. Wenn Sie sich nicht mehr daran erinnern können, wie Sie ins Bett gegangen sind, könnten Sie sie doch aus Versehen oben gelassen haben. Und das Fenster stand vielleicht offen.«

Suzanne zog die Brauen zusammen. »Oben? Nein, ich hab doch gesagt, die Jalousien sind nie oben. Sie können zwar offen sein, aber sie sind nie oben. Und das Fenster … nein, es war nicht … ich hab es nicht, nein.«

Anni sah ihr forschend ins Gesicht.

»Nie«, wiederholte Suzanne. »Nie …«

Die Angst war in ihre Augen zurückgekehrt.

6 Der Creeper mochte es, wenn er ihr nahe sein konnte.

Es erregte ihn.

Nicht, dass ihm das ganze Drumherum nicht auch gefallen hätte. Die Jagd, die Planung. Das Werben. Die Vorfreude. All diese Dinge waren gut, aber sie waren bloß Schritte auf dem Weg zu seinem eigentlichen Ziel: ihr nahe zu sein.

Nur darum ging es ihm in Wahrheit: eine Beziehung zu haben. Die Hälfte eines Paars zu sein. Am Leben des anderen teilhaben zu dürfen. Das war es, was er über alles liebte. Das Beste überhaupt. Der Lohn seiner Mühen.

Und nun hatte er sie gefunden. Die Eine.

Er lächelte in sich hinein.

Er hatte so lange nach ihr gesucht. Überall. Landauf, landab. Hier und … und dort. Hatte sich danach gesehnt, ihre Stimme zu hören, ein Zeichen zu bekommen, irgendetwas, das ihm signalisierte, dass sie die Eine war.

Seine unsterbliche Liebe.

Seine Rani.

Und jetzt hatte er sie gefunden.

Jetzt war er glücklich.

Er hatte Rückschläge hinnehmen müssen. Wie oft hatte er schon geglaubt, sie gefunden zu haben, nur um erleben zu müssen, wie sie wieder verschwand und nichts als eine leere Hülle zurückließ. Eine Hülle, die er entsorgen musste.

Er war dumm gewesen. Die Liebe hatte ihn blind gemacht. Aber diesmal war es die Richtige. Er wusste es. Konnte es ganz deutlich spüren.

Und da war sie nun, ihm so nahe, nur wenige Meter entfernt. Er hätte die Hand ausstrecken und sie berühren können … so wie er es vergangene Nacht getan hatte.

Aber nein. Nicht während diese Polizistin bei ihr war.

Er würde warten, Geduld haben.

Er legte sich hin und streckte sich aus. Lauschte auf den Klang von Ranis Stimme, die durch die Bretter zu ihm drang.

Wartete auf die nächste Gelegenheit, mit seiner Geliebten allein zu sein.

7 Phils Blick ging den Kai entlang. Er wollte sich vergewissern, dass seine Anweisungen korrekt ausgeführt worden waren.

Die Straße war ab dem Kreisverkehr vollständig abgeriegelt worden. Nichts und niemand konnte hinein oder heraus. Den Arbeitern in den Betrieben am King Edward Quay hatte die Polizei ein paar Stunden unfreiwilliger Muße beschert. Böse schienen sie deswegen nicht zu sein.

Am gegenüberliegenden Ufer und auf der Brücke hatten sich bereits die ersten Schaulustigen gesammelt. Phil hatte seine Kollegen angewiesen, ein weißes Zelt über der Leiche zu errichten, um sie sowohl vor der Witterung als auch den Blicken der Gaffer zu schützen. Wie so oft war er nicht sicher, ob die Neugier der Leute dadurch nicht nur noch mehr angestachelt wurde.

Ein Team der Spurensicherung untersuchte das Deck des Schiffs und arbeitete sich dabei langsam und methodisch über den Kai bis zur Straße vor. Sie nahmen Abdrücke, sammelten Proben und tüteten alles ein, was ihnen auch nur im Entferntesten relevant schien. Nicht zum ersten und bestimmt auch nicht zum letzten Mal fühlte sich Phil beim Anblick der verhüllten, maskierten und behandschuhten Gestalten an einen Trupp von der Seuchenbekämpfung erinnert, der die Ausbreitung eines tödlichen Virus verhindern muss. Was in gewisser Weise ja auch stimmte.

Während Phil den Männern bei ihrer Arbeit zusah, wanderte seine Hand unwillkürlich zu seinem Brustkorb. Nichts. Kein Ziehen. Seit Monaten war nichts passiert, aber man wusste nie.

Seit seiner Kindheit litt er an Panikattacken. Er wusste genau, was sie ursprünglich ausgelöst hatte. Die Heime, in denen er aufgewachsen war, konnte man nicht gerade als Horte liebevoller Zuwendung bezeichnen, eher schon als Versuchsanstalten für gelebten Darwinismus. Der Aufenthalt in ihnen hinterließ bei jedem Spuren, ob nun an Körper, Seele, Geist oder an allen dreien. Die Anfälle hatten erst aufgehört, als Phil zu Don und Eileen Brennan gekommen war, seinen Pflegeeltern, die ihn später adoptiert hatten und die die einzigen Menschen waren, die er je als Mutter und Vater bezeichnet hatte. Nachdem er bei der Polizei angefangen hatte, waren die Attacken allerdings zurückgekehrt. Meistens war der Verlauf milde, aber hin und wieder – in der Regel immer dann, wenn er unter großem Druck stand – trafen sie ihn mit voller Wucht. Dann war es, als lege sich eine eiserne Klammer um seine Rippen und drücke so fest wie möglich zu. Presste alles Leben aus ihm heraus.

Er kannte Kollegen, die nicht gezögert hätten, daraus Kapital zu schlagen. Sie hätten sich vom Arzt ein Attest ausstellen und sich unter Berufung auf die Gewerkschaft unbefristet krankschreiben lassen. Aber Phil war anders. Auf dem Revier wusste niemand, dass er an Panikattacken litt. Er zog es vor, allein damit klarzukommen.

Außerdem hatte er seit Monaten keinen Anfall mehr gehabt. Nicht seit …

Nicht seit er und Marina in das neue Haus gezogen waren. Nicht seit er Vater geworden war.

Trotzdem spürte er immer wieder in seinem Körper nach. Wappnete sich für den Moment, in dem die Anfälle zurückkommen würden. Denn es war nur eine Frage der Zeit, bis irgendetwas tief in seinem Innern den geheimen Auslöser aktivieren und die eiserne Faust ihn erneut packen würde.

Aber nicht heute. Und nicht jetzt. Oder zumindest noch nicht.

Nick Lines, der Rechtsmediziner, war bereits mit der Untersuchung der Leiche beschäftigt. »Ich drehe sie jetzt um!«, rief er Phil zu. »Wollen Sie zuschauen?«

Phil eilte über den Steg zurück aufs Schiff.

Nick Lines wirkte nur unwesentlich lebendiger als die Leichen, mit denen er tagtäglich zu tun hatte. Er hatte sich seines Papieroveralls bereits wieder entledigt, und darunter trug er trotz der Hitze einen Dreiteiler mit Weste, spitze Schuhe und eine Krawatte, die er allerdings gelockert hatte. Er war groß, dürr und kahl. Seine Brille, die ihm vorn auf der Nasenspitze hing, hätte bei einer anderen Person vielleicht modisch ausgesehen. Wie üblich hatte er eine Miene aufgesetzt, die ihn zum idealen Kandidaten für einen Job als Totenkläger gemacht hätte. Oder für die Rolle des unheimlichen Alten in einem Horrorfilm, der arglose Teenager warnt, im Wald ja nicht den Pfad zu verlassen. Doch hinter dieser Miene, das wusste Phil aus jahrelanger Zusammenarbeit, verbargen sich ein messerscharfer Verstand und ein noch schärferer – und trockener – Humor.

Nick drehte die Leiche mit Hilfe eines Kriminaltechnikers auf die Seite.

»Oh Mann …«, entfuhr es diesem unwillkürlich.

»Hmm …« Nick verbarg jegliche Gefühlsregung hinter einer Fassade wissenschaftlicher Neugier. Vielleicht war es auch keine Fassade.

Phil zeigte auf den Rücken der Toten. »Sind das … Löcher? Von Haken?«

Nick betrachtete die Stelle unterhalb der Schulterblätter. Dort waren zwei große Wunden zu sehen, wo sich etwas Scharfes in ihr Fleisch gebohrt hatte.

»Sieht ganz so aus. Und so, wie das Gewebe gerissen ist, muss der Täter sie aufgehängt haben, um sie zu foltern.«

»Meine Güte.« Phil spürte, wie sich ihm der Magen umdrehte. Gefühle wirbelten wild in ihm durcheinander. Wut über das Geschehene. Abscheu. Traurigkeit. Und eine sengende Flamme ganz tief in seinen Eingeweiden. Er wollte den Menschen, der das getan hatte, um jeden Preis zur Strecke bringen. Er richtete sich auf und trat von der Leiche weg. »Also, was für Anhaltspunkte gibt es bis jetzt, Nick?«

Auch Nick erhob sich. »Nicht viele. Weiblich, Mitte zwanzig. Folter, Verstümmelung der Genitalien, Mord.«

»In der Reihenfolge?«

Lines sah auf die Leiche hinab. »Da kann ich vorerst nur spekulieren. Aber wenn ich eine Vermutung äußern sollte, dann würde ich auf der Grundlage der Blutmenge und der Leichenflecken sagen, dass die Verstümmelung der Genitalien post mortem erfolgt ist.«

Mickey Philips und Rose Martin kamen wieder an Bord. Rose hatte ein aufgeschlagenes Notizbuch in der Hand.

»Sie halten sich besser ein bisschen abseits, Mickey«, riet Phil. »Für den Fall, dass es Ihnen wieder hochkommt.«

Mickey sah aus, als wolle er protestieren, doch dann warf er einen kurzen Blick auf die Leiche und gehorchte.

»Todesursache?«, fragte Rose mit ausdruckslosem Gesicht.

Nick zuckte die Achseln. »Suchen Sie sich was aus. Messerstiche, Schläge mit einer Kette. Hier hat jemand ganze Arbeit geleistet.« Er seufzte. Und zum ersten Mal an diesem Tag war Nick, der ansonsten kaum zu erschüttern war, echte Besorgnis anzumerken. »So wie es aussieht, wurde ein ganzes Arsenal an Waffen verwendet.«

Phil schwieg. Er konnte sich vorstellen, was damit gemeint war: Hammer, Nägel, Rasierklingen. Julie Miller – wenn sie es denn war – hatte keinen leichten Tod gehabt.

Phil schluckte. »Todeszeitpunkt?«

Nick blickte zum Himmel, dann zurück zu Phil. Es war eine Geste, die den Anschein erwecken sollte, als denke er über die Frage nach, in Wirklichkeit wollte er aber wohl bloß Zeit gewinnen, um sich wieder zu fassen. »Es ist heiß heute. Unbestreitbar ist, dass sie woanders getötet und dann hierhergebracht wurde. Die Senkungsblutfülle und die Aussparungen der Totenflecken an den Aufliegestellen legen nahe, dass sie schon längere Zeit auf dem Rücken liegt. Mehr kann ich im Moment nicht sagen.«

Phil wandte sich ab und ging den Steg hinunter an Land. Das Bild der Toten hatte sich ihm eingebrannt. Wie viel Hass musste jemand empfinden, um so etwas zu tun …

Nick rief ihm etwas hinterher. »Ich melde mich, sobald ich mehr weiß!«

»Danke, Nick.«

Phil winkte Mickey und Rose zu sich. Er musterte die beiden. Sein neues Team. Er konnte nur hoffen, dass sie so gut waren wie … Jedenfalls hoffte er, dass sie gut waren.

»Also«, begann er. »Ich denke, der Fall wird höchste Priorität haben, deswegen will ich Sie beide in absoluter Topform sehen. Sie müssen alle Informationen teilen. Sich gegenseitig unterstützen. Keine Alleingänge, verstanden?«

Beide nickten.

»Gut«, sagte Phil. »Dann geht es jetzt folgendermaßen weiter: Die Birdies müssten bald hier sein, die können dann –«

Mickey lachte. »Wer?«

»Die Birdies«, sagte Phil, ungehalten darüber, dass er unterbrochen worden war. »DC Adrian Wren und DS Jane Gosling. Der Zaunkönig und das Gänschen. Ergo: die Birdies. Adrian kann mit Nick in die Rechtsmedizin fahren, die Beweiskette sichern. Jane macht sich dann mit Ihnen zusammen an die Befragung der Anwohner, Mickey.«

Mickey sah sich um und zeigte über den Fluss. »Da drüben?«

»Fangen Sie mit den Betrieben hier an. Vielleicht war jemand heute früher da als sonst und hat was gesehen. Danach …«, er sah ans andere Ufer, »… sind die Wohnungen gegenüber dran. Sprechen Sie sich mit den Uniformierten ab. Rose, das können Sie übernehmen. Sie kennen sich ja schon aus. Schauen Sie mal, was Julie Millers Nachbarn zu sagen haben.«

Rose nickte. Phil sah den Eifer in ihren Augen. Sie war heiß, wollte sofort loslegen. Er hoffte nur, dass ihr Tatendrang sie nicht in die falschen Bahnen lenken würde. Er wollte nicht, dass sie Fehler machte. Sie oder Mickey.

»Ich sage Milhouse Bescheid, er soll auf dem Revier in Southway den Einsatzraum vorbereiten. Trotzdem kann es nicht schaden, zusätzlich hier vor Ort eine mobile Zentrale einzurichten. Wir können ein paar Uniformierte dafür abstellen. Präsenz zeigen. Man weiß ja nie.« Er sah zwischen den beiden hin und her.

»Was ist mit dem eigentlichen Tatort, Boss?«, wollte Mickey wissen. »Sollten wir nach dem nicht auch suchen?«

»Eigeninitiative ist gut«, lautete Phils Antwort. »So was weiß ich immer zu schätzen. Aber das würde uns, wie unser aller hochgeschätzter Vorgesetzter DCI Fenwick es auszudrücken pflegt, mit einer klassischen Nadel/Heuhaufen-Schnittstelle konfrontieren.«

Mickey schien zwar ein wenig erstaunt, dass Phil seinen Vorgesetzten so offen auf die Schippe nahm, grinste aber bereitwillig. Rose hingegen war, wie Phil aufgefallen war, bei der Erwähnung von Fenwicks Namen unwillkürlich zusammengezuckt. Er bemerkte auch den Blick, den sie ihm zuwarf und der seine Beobachtung von vorher bestätigte.

Phil fuhr fort. »Wir haben bereits einen Verdacht, wer die Tote sein könnte. Wenn das bestätigt ist, werden das Wo und Warum hoffentlich in Kürze folgen.« Er warf einen Blick auf seine Uhr. »Anni müsste bald zu uns stoßen, dann haben wir noch einen mehr.« Er sah von einem zum anderen. »Noch Fragen?«

Falls sie welche hatten, behielten sie sie für sich.

Phil atmete einmal tief ein und aus. Keine Schmerzen. Sein Brustkorb fühlte sich an wie immer.

»Gut. Dann –«

»Was zum Henker ist da auf meinem Boot los?«

Die drei fuhren herum. Ein Mann mittleren Alters mit hochrotem, schweißglänzendem Gesicht kam auf sie zumarschiert. Ein Streifenpolizist war ihm auf den Fersen.

»Ah«, sagte Phil und lächelte. »Das ist dann wohl der Bootsbesitzer.« Er wandte sich an Rose und Mickey. »Um den kümmere ich mich. Sie zwei gehen los und fangen den Mörder.«

8 Bislang hatten Annis Fragen Suzanne davon abgehalten, erneut in Tränen auszubrechen, also machte sie weiter.

»Suzanne, noch mal zu Ihrer Wohnung. Die Spurensicherung ist gerade dabei, alles genau zu untersuchen. Sie sagen, das Türschloss wurde nicht aufgebrochen. Das Gleiche gilt für die Fenster. Gibt es sonst noch irgendeine Möglichkeit, wie jemand hineingekommen sein könnte?«

Suzanne schüttelte den Kopf.

»Hat außer Ihnen noch jemand einen Schlüssel?«

Etwas huschte über Suzannes Gesicht, düster und flink wie ein böser Geist aus einem Märchen. »Nein.«

Anni, der Suzannes seltsame Reaktion nicht entgangen war, hakte nach. »Sind Sie sicher?«

»Na ja, bloß …« Suzanne sah Anni nicht an. »Zoe. Meine Freundin Zoe.«

Ihr Blick von eben hatte nichts mit ihrer Freundin Zoe zu tun gehabt, da war sich Anni ganz sicher. »Sonst niemand?«

Suzanne wandte sich ab und schüttelte den Kopf.

»Suzanne, ich will Ihnen helfen. Wenn es jemanden gibt, der noch einen Schlüssel haben könnte, dann sagen Sie es mir bitte. Es könnte wichtig sein.«

Ein erneuter Seufzer von Suzanne. »Mark hat vielleicht noch einen.«

»Wer ist Mark?«

»Mark Turner. Mein Exfreund. Aber er ist … ach, ist ja auch egal. Wir sind nicht mehr zusammen.«

»Könnte er es gewesen sein?«

»Ich glaube kaum.«

»Wieso?«

»Weil … weil wir nicht … Er steht einfach nicht mehr auf mich.« Das Filmtitel-Zitat war der matte Versuch eines Scherzes, aber die Bitterkeit, die hinter den Worten zu hören war, machte ihn zunichte.

»Ah«, sagte Anni. »Verstehe.«

Suzanne sah sie an. »So was passiert halt.« Ihre Stimme war kraftlos und ohne jede Überzeugung.

»Aber er hat noch einen Schlüssel.«

»Ja.« Suzanne runzelte die Stirn, als sei ihr ein Gedanke gekommen. »Aber nicht weil er noch was von mir will. Nur weil …« Sie zuckte die Achseln. »Weil …«

»Er vergessen hat, ihn zurückzugeben.« Anni notierte sich seinen Namen. »Und haben Sie jetzt einen neuen Freund?«

Suzanne schüttelte den Kopf. Nahm ihren Kaffeebecher vom Regal und spielte damit herum. Erneut ließ sie den Kaffeerest kreisen und starrte wie gebannt darauf.

Anni spürte, dass da noch mehr war. »Hatten Sie schon mal ähnliche Probleme, Suzanne? Mit Männern?«

Sie antwortete, ohne den Blick von der Tasse zu nehmen. »Nein. Solche noch nicht.«

»Gar nichts? Kein unerlaubtes Eindringen? Stalker?«

Das letzte Wort schien einen Nerv getroffen zu haben. Suzanne gab keinen Ton von sich.

»Suzanne?«

»Nein.« Sie schüttelte den Kopf mit einer Endgültigkeit, die Anni deutlich signalisierte, dass sie mit ihren Fragen nicht weiterkommen würde.

»Dieses Foto …« Anni zeigte auf die neben ihr liegende durchsichtige Beweismitteltüte.

Suzanne zog die Schultern hoch, als müsse sie sich vor dem Anblick schützen.

»Wissen Sie mit Sicherheit, dass es gestern Nacht aufgenommen wurde?«

»Ja.«

»Es wäre nicht möglich, dass es vielleicht schon älter ist?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Sind Sie sicher?«

»Ganz sicher.«

»Wieso?«

»Weil …« Wieder ließ Suzanne den Kaffeerest im Becher kreisen, bis die braune Flüssigkeit schließlich überschwappte und auf den Boden spritzte. Suzanne merkte es gar nicht.

»Suzanne?« Anni fasste beruhigend nach Suzannes Hand, worauf sie stillhielt und Anni ansah. »Wieso sind Sie sich so sicher, dass es letzte Nacht aufgenommen wurde?«, wollte Anni wissen.

»Ich … ich hab mir gestern die Bikinizone rasiert.« Die Erklärung schien ihr peinlich zu sein. »Mit einem Nassrasierer, und ich hab mich geschnitten. Es ist auf dem Foto. Man kann den Schnitt auf dem Foto sehen …«

Anni betrachtete das Bild. Es zeigte eindeutig Suzanne, mit einem bis zu den Brüsten hochgeschobenen T-Shirt, das ihren Unterkörper vollständig entblößte. Ihre Beine waren gespreizt. Anni sah noch genauer hin. Tatsächlich. Die kleine Schnittwunde war deutlich zu sehen.

Ihr Blick ging wieder zu Suzanne, gerade als der Becher auf den Boden fiel und die restliche Flüssigkeit verspritzte. Einen Moment lang starrte Suzanne auf den Becher, als wüsste sie gar nicht, was es war. Dann ließ sie den Kopf in die Hände sinken, und ihre Schultern begannen zu zucken.

Anni blieb nichts anderes übrig, als sie weinen zu lassen.

Irgendwann fand Suzanne ihre Stimme wieder. »Ich sage die Wahrheit.«

»Ich habe nichts anderes …«

»Ich denke mir das nicht aus!«

»Das habe ich nie behauptet.«

Suzanne sah auf, und ein zorniges Feuer loderte durch ihre Tränen. »Ich hab damals nicht gelogen, und jetzt lüge ich auch nicht, kapiert?«

»Wann damals?«

Suzanne drehte den Kopf weg, gewann ihre Fassung wieder. »Nichts.«

»Was meinen Sie mit damals, Suzanne? Hat es was mit Ihrem Exfreund zu tun, Mark Turner?«

Suzanne wischte sich das Gesicht am Ärmel ihres Bademantels ab und ließ sich erschöpft in die Polster zurückfallen. »Ich kann jetzt nicht mehr weiterreden …«

Anni wusste, dass sie nichts mehr aus ihr herausbekommen würde. Fürs Erste jedenfalls. Sie lehnte sich noch einmal vor. »Suzanne, ich möchte, dass Sie mitkommen.«

Augenblicklich wurde Suzannes Miene ängstlich. Misstrauisch. »Wohin? Wieso?«

»Aufs Revier.« Anni bemühte sich um einen beruhigenden, sachlichen Ton. »Ich möchte, dass Sie sich von einem Arzt untersuchen lassen. Keine Angst, es wird alles ganz diskret ablaufen. Es wird auch nicht weh tun, das verspreche ich. Außerdem möchte ich, dass Sie die Einwilligung zu einem Bluttest geben.«

»Wieso?«

»Um nachzuprüfen, ob Sie irgendetwas in Ihrem Organismus haben, das Ihr Unwohlsein heute Morgen erklären könnte. Außer dem Glas Wein und der Schokolade.« Sie lächelte.

Suzanne erwiderte das Lächeln nicht.

»Einverstanden?«

Suzanne nickte. Ihr Gesicht war schlaff und leer, als träume sie. Als sie aufstand, bewegte sich ihr Körper wie der eines Schlafwandlers.

Anni bat sie, so, wie sie war, mitzukommen und sich für den Heimweg etwas anderes zum Anziehen mitzunehmen. Wie betäubt ging Suzanne ins Schlafzimmer. Anni sah ihr nach. Als Suzanne am Türrahmen angelangt war, drehte sie sich um.

»Wollen Sie … die Tür – ich lasse sie offen, ja?«

»Ich bin hier.«

Suzanne holte eine kleine Reisetasche aus dem Schrank und warf ein paar Kleidungsstücke hinein. Sie war ganz eindeutig traumatisiert, aber trotzdem stimmte etwas an ihrer Geschichte nicht. Suzanne Perry verschwieg ihr etwas.

Egal. Während Suzanne bei der Untersuchung war, würde Anni am Computer ein paar Hintergrundchecks machen.

Welches Geheimnis Suzanne auch immer hütete, es würde nicht lange geheim bleiben.

9 Der Creeper vermisste Rani.

Sie war ausgegangen. Hatte die Wohnung zusammen mit der schwarzen Frau verlassen. Dieser Polizistin. Jetzt war er allein. Das machte ihm nichts aus, solange sie nur bald wiederkam. Denn wenn sie zu lange wegblieb, würde er sich irgendwann einsam fühlen. Das war nicht gut. Wenn er einsam war, wurde er wütend.

Und das konnte sie auf keinen Fall wollen.

Aber er wusste, wie er sich die Zeit bis zu ihrer Rückkehr vertreiben konnte. Was er tun musste, damit er das Gefühl hatte, sie wäre bei ihm.

Die Wohnungstür war ins Schloss gefallen. Er zählte bis tausend, dann wagte er sich aus seinem Versteck. Er sah sich um. Spürte Zorn in sich aufwallen. Die Polizei hatte die ganze Wohnung in Unordnung gebracht. Das war nicht richtig. Ganz und gar nicht. Vielleicht sollte er aufräumen. Eine Überraschung für Rani, wenn sie nach Hause kam. Oder vielleicht lieber nicht. Vielleicht würde sie dann nur wieder weinen.

Er lächelte. Eigentlich mochte er es, wenn sie weinte. Das gab ihm das Gefühl, dass seine Liebe sie erreichte. Dass sie ihn auch wollte.

Er ging in die Küche. Überlegte, ob er sich einen Tee machen sollte, entschied sich dann aber dagegen. Ihm war nicht nach Tee zumute. Sein Blick wanderte durch den Flur ins Schlafzimmer. Er lächelte.

Er wusste, wonach ihm zumute war.

Er ging ins Schlafzimmer. Es war erst wenige Stunden her, dass er hier gewesen war, bei seiner wunderschönen Rani. Aber es kam ihm viel länger vor. Unendlich lange. Er schloss die Augen und nahm einen tiefen Atemzug. Hielt die Luft an, solange er konnte. Stieß sie wieder aus. Lächelte. Er konnte sie riechen. Ihr Parfüm, ihre Haut, ihre Kleider … alles. Er öffnete die Tür zum Kleiderschrank und betrachtete die Sachen, die dort hingen. Strich mit den Fingern über ihre Röcke, ihre Jeans, ihre Kleider. Streichelte zärtlich die Stoffe. Stellte sich vor, wie sie über ihre Haut glitten …

Dann schloss er die Tür wieder. Er wusste bereits, was er als Nächstes tun würde. Konnte es spüren. Er ging zum Sideboard und zog die untere rechte Schublade auf. Ranis Unterwäscheschublade. Er lächelte. Griff hinein.

Die Alltagswäsche beachtete er nicht weiter. Baumwollhöschen. Langweilig. Stattdessen grub er nach der seidigen, hauchzarten Wäsche. Ließ die durchsichtigen Stoffe durch seine Finger gleiten. Stellte sie sich an ihrem Körper vor …

Der Creeper spürte, wie er hart wurde. Was jetzt passieren musste, war klar.

Er suchte sich ein Höschen aus. Schwarz und altrosa, aus Spitze mit kleinen Schleifchen. Dann legte er sich rücklings aufs Bett und öffnete den Reißverschluss seiner Hose. Machte es sich bequem. Ihr Höschen fest in der Hand, schloss er die Augen und rief sie zu sich.

Und da war sie auch schon. Leibhaftig erschien sie vor ihm. Wirklicher als wirklich, noch echter als im wahren Leben. Seine Finger bewegten sich langsam auf und ab. Er spürte den Stoff an seiner Haut, flüsterte ihren Namen.

»Rani …« Seufzte. Lächelte. Sein Herz pumpte, und allein beim Klang ihres Namens flatterten Schmetterlinge in seinem Bauch auf. »Rani …«

Sie antwortete ihm, wie sie es immer tat.

Ich bin hier – für dich …

Rani war ihr echter Name. Ihr geheimer Name. Ihm war es egal, wie sie sich im Alltag nannte. Er wusste, wie sie in Wahrheit aussah, wer sie in Wirklichkeit war. Sie hatte es ihm gesagt. Sich ihm offenbart.

Seine Finger bewegten sich schneller, sein Herz schlug heftiger.

»Rani …«

Ja, mein Liebster?

»Ich war den ganzen Tag bei dir. Hast du mich gesehen?«

Aber natürlich.

»Ich war heute Morgen bei dir, als du die Augen aufgemacht hast.« Er hielt inne und lachte leise. »Du hast so komisch ausgesehen. Als du aufgestanden bist, konntest du kaum laufen.«

Sie lachte ebenfalls. Schön, dass ich dich zum Lachen bringen kann.

Ein Kitzel jagte durch seinen Körper. Seine Hand rieb noch schneller. »Gestern Nacht … da war ich dir so nahe …«

Und ich dir.

»Hat dir mein Geschenk gefallen?«

Es ist wunderschön.

Sein kleiner Liebesgruß. Seine Liebeserklärung.

ICH WACHE ÜBER DICH

Er hatte lange überlegt, was er schreiben sollte. Hatte versucht, Worte zu finden, die nicht nur seine Liebe zu ihr ausdrückten, sondern gleichzeitig auch seine vollkommene Hingabe. Er war ihr Beschützer. Er fand, dass er es ganz gut getroffen hatte. Ja, er war stolz auf das Ergebnis.

»Du hast geweint, als du es gefunden hast …«

Ja.

Seine Finger bewegten sich immer schneller bei dem Gedanken daran. Die Schmetterlinge waren aus seinem Bauch verschwunden, jetzt schwirrten darin wilde Vögel.

Aber dann …

Da war es wieder. Dieser eine quälende Gedanke, der an ihm fraß wie ein Wurm im Innern eines Apfels.

»Oh Rani …«

Eine Traurigkeit überwältigte ihn, wie er sie seit Ewigkeiten nicht empfunden hatte. Nicht seit … damals. Er versuchte, nicht daran zu denken. Versuchte mit aller Kraft, seinen Geist daran zu hindern, dorthin zurückzukehren. Versuchte, sich ganz auf das Hier und Jetzt zu konzentrieren. Auf Rani. Auf seine Liebe. Aber es war so schwer.

Andere Erinnerungen, andere Stimmen erfüllten seinen Kopf. Die wilden Vögel stoben auf und flohen, und etwas anderes, etwas Gefährliches nahm ihren Platz ein. Eine Schlange, glatt und geschmeidig, lag zusammengerollt tief in seinem Innern. Ihr Zischen war wie Säure, vergiftete ihn mit Angst und Hass.

Und die Stimme … ihre Wut, ihr Hass … alle Frauen sind Huren … jede einzelne von ihnen … behandle sie wie Huren … zu mehr sind sie nicht gut …

»Nein. Nein!«

Schneid sie in Stücke, schlitz sie auf …

Das war nicht er. Jetzt nicht mehr. Er musste etwas tun, die Stimme vertreiben, seine Beschwörungsformel aufsagen, die Schlange besiegen. »Aus dem läuternden Feuer ward ich geboren, und er war verloren …« Weiter … »Aus dem läuternden Feuer ward ihre Seele befreit, als ihr Körper verloren war …« Weiter … »Aus dem läuternden Feuer ward geboren meine Suche und meine Liebe, die ich vollenden werde …«

Die Schlange glitt zurück in ihre Dunkelheit. Jetzt hörte er wieder Ranis Stimme.

Ich bin noch da …

Glück erfüllte sein Herz. Im Nu war er wieder hart. Seine Hand bewegte sich schneller, auf seinen Zügen breitete sich ein Lächeln aus.

Schneller und schneller wurde seine Hand, sein Atem ging immer schwerer. Die Stimme seiner Liebsten füllte seinen Geist, ihr Gesicht schwebte vor seinen Augen.

Dann, mit einem Stöhnen und dem Flüstern ihres Namens, war es vorbei.

»Ich liebe dich, ich liebe dich, ich liebe dich …« Wieder und wieder sagte er es, keuchte und flüsterte, seufzte und lächelte.

»Rani … Rani …«

Ich liebe dich auch … In solchen Momenten verlor sich ihre Stimme dann jedes Mal. Aber sie würde wiederkommen, das wusste er genau.

Er schlug die Augen auf. Wischte sich mit dem Höschen sauber und steckte es ein. Er hatte schon eine Idee, was er damit machen würde.

Rani sollte ein neues Geschenk bekommen, einen neuen Beweis seiner Liebe …

Verträumt sah er sich im Zimmer um. Er hätte den ganzen Tag hier liegen können. Aber er hatte zu tun. Schweren Herzens stand er auf.

Er ging in den Flur und blickte zur Falltür des Dachbodens hoch. Es war Zeit zu verschwinden. Zeit, seinen Beobachtungsposten wieder einzunehmen, von dem aus er über Rani wachen konnte. Als ihr Schutzengel. Aber noch nicht gleich.

Den Flur hinunter und ins Badezimmer. Gerade genug Zeit für eine schnelle Dusche.

Dann ihr Geschenk an einen Platz legen, wo sie es finden würde.

Der Creeper konnte es gar nicht erwarten, dass Rani nach Hause kam.

Er hatte so viel mit ihr vor …

10 Mickey Philips klappte sein Notizbuch zu und steckte es in die Jackentasche, bevor er die Straße überquerte.

Die Befragung der Betriebe am Kai hatte nicht einen einzigen nützlichen Hinweis erbracht. Gern hatte man ihn dort nicht gesehen. Sobald er mit den Uniformierten im Schlepptau auftauchte, passierte überall haargenau dasselbe: Es wurden Befehle in ihm unbekannten Sprachen gebrüllt, Gestalten verdrückten sich in dunkle Ecken, in Werkstätten wurden Lappen über Nummernschilder geworfen, Gegenstände verschwanden in Schubladen oder unter Ladentheken. Er traf auf viel zu breites Lächeln, ratloses Schulterzucken und unstete Blicke. Wenn er erklärte, dass es um eine Mordermittlung ginge und es ihm völlig egal sei, wie und womit die Leute ihre Geschäfte machten, verschwand das Lächeln, aber die Ahnungslosigkeit blieb. Wir haben nichts gesehen, wir wissen von nichts – Mickey hörte diese Sätze so oft, dass er irgendwann kurz davor war, sie zu glauben. Nach einer Weile gab er auf und ließ die Uniformierten allein weitermachen. Allerdings nicht ohne ihnen einzuschärfen, unbedingt die Personendaten derjenigen aufzunehmen, die sich besonders unkooperativ verhielten. Dann machte er sich aus dem Staub.

Er arbeitete am liebsten allein, ganz egal, was DI Brennan über Alleingänge gesagt hatte. Nur dann konnte er das ganze Theater sein lassen und musste nicht mehr so tun, als sei er einer von den Jungs. Dann konnte er sich wieder vergegenwärtigen, dass er studiert hatte und mehr war als ein Playboy lesender Nullachtfünfzehn-Bulle. Damit war er durch. Es hatte ihn zu viel gekostet.

Der Job bei der Polizei war nichts für Zartbesaitete, das hatte er von Anfang an gewusst, aber das Rauschgiftdezernat war noch eine Spur härter als alle anderen Abteilungen. Er hatte sich aus drei Gründen beworben: Er wollte Ruhm, Rangabzeichen und Schlagzeilen in der Zeitung. Dass er es weit bringen konnte, hatte er gewusst. Dass der Absturz bei ausbleibendem Erfolg umso tiefer war, je höher man stand – diese Wahrheit hatte er ignoriert.

Als Constable war er immer mit dabei gewesen. Hatte keine Gelegenheit ausgelassen, nach Feierabend mit den Kollegen zusammen auf die Piste zu gehen. Ob in die Poolhalle oder zum Pokern, in den Stripclub oder zum Inder um die Ecke. Das war Bonding, hatte er sich gesagt. Diese Abende schweißten sie zu einem richtigen Team zusammen. Zu einer Einheit.

Und was für eine Einheit sie gewesen waren. Der Schrecken der Straße. Die absoluten Platzhirsche. Das Feinste, was die Metropolitan Police zu bieten hatte. Die Füchse in Neuauflage, und seinen Part hätte Danny Dyer gespielt. Sie hatten eine Erfolgsquote wie kein zweites Team. Klar, ein paar Päckchen der beschlagnahmten Ware gingen schon mal auf dem Weg in die Asservatenkammer verloren – na und? Ein bisschen Schnee hatte noch nie jemandem geschadet. Das waren eben die Vergünstigungen, die der Job mit sich brachte. Wenn sie einem Dealer ans Bein pissten und einem anderen nicht, weil der sie mit Infos und Stoff versorgte, was war daran so falsch? Wenn sie sich ein bisschen was nebenbei verdienten, indem sie im entscheidenden Moment nichts sahen und hörten, wen interessierte das? Aufs große Ganze gesehen richteten sie damit keinen Schaden an.

Nur dass die Rechnung auf Dauer nicht aufging. Davon überzeugte ihn schließlich seine Freundin eines Tages, als er sie, während ihm das Blut aus der zugekoksten Nase lief und seine Augen stachen wie mit glühenden Nadeln gespickt, wieder einmal mit erhobener Faust anbrüllte, dass sie einen Scheißdreck von solchen Dingen verstand. Sie hielt ihm den Spiegel vor. Führte ihm vor Augen, wie sein Leben enden würde, wenn er so weitermachte. Sein Geist der zukünftigen Weihnacht. Es waren keine schönen Aussichten.

Danach war Schluss. Zeit zum Aufräumen, und dann nichts wie weg.

Gesagt, getan. Drogentherapie. Anonyme Alkoholiker auch, nur zur Sicherheit. Er dachte sogar kurz darüber nach, in die Kirche einzutreten, allerdings nicht besonders ernsthaft. Meldete sich für die Prüfung zum Sergeant an, bestand sie und bekam eine Stelle in Colchester in Essex. Seine Devise: mehr Verhaftungen, weniger von allem anderen. Seine Freundin gab es allerdings nicht mehr. Sie hatte endgültig die Nase voll von ihm. Aber das war schon in Ordnung so. Er sah es als seine gerechte Strafe.

Also. Colchester. Ein neuer Anfang.

Er nahm sich vor, sich nicht bei seinen neuen Kollegen anzubiedern, und sah auf die Uhr. Schon nach elf. Er hatte seit einer Ewigkeit nichts mehr gegessen, nicht mal eine Tasse Tee hatte er gehabt. Und übergeben hatte er sich auch noch. Wie aufs Stichwort fing sein Magen an zu knurren.

Er blickte die Straße hinunter, und sein Gesicht erhellte sich. Ein Stück weiter stand ein Imbisswagen. Mickey beschleunigte seine Schritte.

»Ein Bacon-Sandwich und einen Tee«, bestellte er bei dem Mann hinter dem Tresen. Er war groß und fett, und alles an ihm sah schmierig aus. Ein klarer Fall für die alte Dealer-Regel, dass man von dem Stoff, den man verticken will, besser die Finger lässt.

»Gehören Sie zu denen da?«, fragte der Mann, klatschte ein paar Speckscheiben auf den Grill und trat einen Schritt zurück, als das Fett anfing zu spritzen.

»Ganz genau«, sagte Mickey und starrte hungrig auf den Speck.

»Sieht ja finster aus«, meinte der Typ.

»Ist es auch.«

»Wenn Sie noch länger hier sind, schicken Sie Ihre Kollegen ruhig rüber. Kriegen Rabatt von mir.«

»Geht klar. Nicht viel los heute, was?«

»Bin seit Sonnenaufgang hier. Das Übliche. Die Läden hier am Fluss fangen früh an, aber die Wirtschaftskrise …« Er zog geräuschvoll die Nase hoch. »Na ja, Kunde ist Kunde, sag ich immer.« Der Mann schob die Speckscheiben auf dem Grill hin und her, wobei schwarze Krümel an ihnen kleben blieben. Doch sie sahen immer noch lecker aus.

»Stimmt«, sagte Mickey und hoffte, dass das Essen bald fertig war.

»Was ist denn passiert? Mord? ’ne Leiche, oder was?«

Mickey nickte. »Üble Kiste.« Ihm kam ein Gedanke. »Hey, Sie haben doch gesagt, Sie sind seit heute früh hier. Haben Sie zufällig irgendwas gesehen?«

»Was denn?«

»Keine Ahnung.« Mickey zuckte die Achseln. Er gab sich Mühe, ganz beiläufig zu klingen. »Einen Wagen, Leute, die gekommen oder gegangen sind. Vielleicht jemand, der in Eile war oder sich sonst wie verdächtig verhalten hat, als hätte er hier nichts zu suchen. Solche Sachen eben.«

Der Mann starrte auf den Grill und schob weiter den Speck darauf umher. »Davon weiß ich nichts.«

Seine ausweichende Reaktion löste ein Kribbeln bei Mickey aus. Bullenkribbeln, wie er es nannte. Es bedeutete, dass er auf Gold gestoßen war.

»Sie haben was gesehen, stimmt’s?«

Der Mann schwieg. Seine Aufmerksamkeit galt ganz dem Grill. Er stupste den Speck mit dem Pfannenwender an, als wolle er ihn dazu animieren, sich mit dem Garwerden gefälligst ein bisschen zu beeilen.

»Was haben Sie gesehen?«

»Ich … nichts! Ich hab nichts gesehen. Halten Sie mich da raus.«

»Jetzt passen Sie mal auf. Da drüben wurde jemand ermordet. Eine junge Frau. Das war das Schlimmste, was ich je in meinem Leben gesehen habe. Wenn Ihnen was aufgefallen ist, dann sagen Sie es gefälligst.«

Der Mann nahm den Speck vom Grill, legte ihn auf eine Scheibe Weißbrot, klatschte eine zweite Scheibe darüber und knallte das Sandwich auf den Tresen. »Geht aufs Haus.«

Mickey seufzte. »Ich tue das wirklich ungern, aber …« Er hob die Schultern. »Wie Sie gesagt haben, da drüben wimmelt es von Polizisten. Ich kann sie entweder zu Ihnen schicken, wenn sie Hunger kriegen, oder ich kann Ihren Wagen abschleppen lassen.«

Der Mann hielt den Pfannenwender hoch. »Was? Weswegen denn?«

»Mir fällt schon was ein. Diese Gesundheitsschutzrichtlinien sind da ein Geschenk Gottes.«

»Sie Mistkerl.«

»Na ja, oder aber …«

Der Mann sah sich in seinem Imbisswagen um, als sei dieser sein Königreich, von dem er jetzt auf immer Abschied nehmen musste. Er grunzte. »Also schön, ich sag’s Ihnen.«

Er erzählte Mickey, was er wusste.

Und wieder spürte Mickey dieses Kribbeln, diesen Schauer der Erregung, den er immer bekam, wenn er eine heiße Spur hatte. Es fühlte sich so gut an – er hatte fast vergessen, wie gut. Tatsächlich war er so in Eile, zum Kai zurückzukommen, dass er fast sein Specksandwich vergessen hätte.

Aber nur fast.

11 Suzanne schloss die Tür. Sie legte erst den Riegel vor, dann die Kette, bevor sie sich gegen das Türblatt sacken ließ und ausatmete, als hätte sie lange unter Wasser die Luft angehalten.

Ihr Flur. Auf den ersten Blick schien alles wie immer, aber bei genauerem Hinsehen fielen ihr die Unterschiede auf. Dinge waren verschoben und nicht wieder an ihren Platz zurückgestellt worden. Türen und Schubladen, die sie normalerweise immer schloss, standen offen. Andere, die meistens offen waren, waren geschlossen.

Die Spurensicherung. Hoffte sie.

Ihre Wohnung hätte ihr Schutz und Geborgenheit bieten sollen. Ein Ort, an dem sie sich sicher fühlen konnte. Aber damit war es nun vorbei. Jetzt fühlte sie sich nirgendwo mehr sicher, nicht einmal in ihrem eigenen Körper. Nicht nach dem, was in der Nacht passiert war. Nach dem, was sie gerade über sich hatte ergehen lassen müssen.

Der Untersuchungsraum hatte genauso ausgesehen, wie sie ihn sich vorgestellt hatte: weiß, gefliest, steril.

Ebenso vorhersehbar wie ihre Gefühle: Nervosität, Angst, Panik.

Die Polizistin war mit ihr aufs Revier gefahren. Sie hatte darauf bestanden, dass Suzanne sie beim Vornamen ansprach. Anni. Sie waren gleich als Erstes in den weiß gefliesten Raum gegangen. Den Papierkram, hatte Anni gesagt, könnten sie auch später noch erledigen. Dann hatten sie sich auf zwei harten Stühlen gegenübergesetzt, und Anni hatte ihr alles erklärt. Dabei hatte sie ihr die ganze Zeit in die Augen gesehen.

»Wenn Sie möchten, können Sie sich psychologisch betreuen lassen. Wir leiten das gern für Sie in die Wege.«

Suzanne antwortete nicht. Ihr Mund konnte einfach keine Worte formen.

»Falls Sie das Gefühl haben, dass es Ihnen helfen würde. Ich meine, für den Fall, dass …«

In Suzannes Kopf drehte sich immer noch alles. Es war, als wäre sie aus ihrem normalen Leben gefallen und in einem bizarren Alptraum gelandet. In einer Halluzination. Einem absurden Theaterstück. Auf der Fahrt zum Revier hatte sie aus dem Fenster geschaut und die Leute auf der Straße gesehen, wie sie in Geschäften und Cafés verschwanden und wieder herauskamen. Wie sie Einkaufstüten schleppten, telefonierten, Kinderwagen vor sich herschoben. Normale Menschen, die normale Dinge taten. Ein normales Leben hatten. Und dann sie. Sie beobachtete dieses normale Leben durch die Seitenscheibe des Wagens, als schaute sie sich eine Dokumentation über einen exotischen Urwaldstamm im Fernsehen an.

Schließlich gelang es ihr, Anni zuzunicken. Anni erwiderte die Geste und legte Suzanne dann kurz die Hand aufs Knie. Suzannes erster Impuls war, ihre eigene Hand darüberzulegen und Annis Hand festzuhalten. Sie zu drücken, so fest sie konnte. Ihre einzige Verbindung zur Welt da draußen. Aber sie ließ es bleiben. Wie betäubt saß sie da und ließ zu, dass Anni ihre Hand wieder wegzog.

Anni stand auf.

»Ich müsste Sie dann noch bitten, mir Ihre Sachen zu geben«, sagte sie.

Suzanne trug immer noch das T-Shirt, in dem sie geschlafen hatte, darüber ihren Bademantel. Anni verließ das Zimmer und wartete vor der Tür, bis Suzanne alles ausgezogen hatte und in das bereitliegende baumwollene Krankenhausnachthemd geschlüpft war. Als sie fertig war, setzte sich Suzanne auf die Untersuchungsliege und lehnte den Rücken gegen die Wand. Sie hatte die Bänder hinten am Nachthemd nicht zugebunden und fühlte sich nackt.

Anni kam wieder herein und hielt Suzanne mit behandschuhten Händen einen Plastikbeutel hin, damit sie ihr T-Shirt hineinwerfen konnte. Suzanne tat es, und Anni lächelte. Suzanne wollte das Lächeln erwidern, fand aber nicht die Kraft.

»Gut«, meinte Anni und setzte sich neben sie auf die Liege. »Ich muss kurz nach oben und etwas Papierkram erledigen. Meinen Sie, Sie können ein paar Minuten allein hier warten?«

Suzanne nickte mit gesenktem Kopf. Ihre Haare schwangen vor und zurück wie ein Vorhang in einer leichten Brise.

»Gut. Die Ärztin kommt gleich.« Anni legte Suzanne die Hand auf die Schulter und drückte sanft.

Dann drückte sie noch einmal etwas fester zu, bevor sie die Hand wegzog, aufstand und ging.

Suzanne war allein. Allein mit einer ganz neuen, beängstigenden Welt in ihrem Kopf.

Ihre Gedanken wanderten zurück zur letzten Nacht. Zu dem Traum, der vielleicht gar kein Traum gewesen war. Ihre Gefühle, ihre Reaktion darauf pendelten schon den ganzen Vormittag über hin und her wie der Zeiger eines Metronoms: Das ist doch Unsinn. Ich bilde mir das alles nur ein. Verschwende anderer Leute Zeit. Dann: Nein, das stimmt nicht. Es war real, da war jemand in meinem Zimmer. In meinem Bett. In meinem …

Sie bemühte sich, ihre wilden Gedanken zu zügeln, ihr pochendes Herz zu beruhigen. Sie saß da, die Hände zwischen die Schenkel gepresst, die Füße an den Knöcheln überkreuzt. Sie schloss die Augen und versuchte, ruhig zu atmen. Wieder und wieder taumelten ihr dieselben Worte durch den Kopf.

Ich lasse mich nicht unterkriegen … ich lasse mich nicht unterkriegen … ich bin stark … ich lasse nicht zu, dass dieses Schwein mich fertigmacht …

Dann öffnete sich die Tür.

Suzanne fuhr zusammen. Eine Frau im weißen Kittel betrat den Raum, leicht übergewichtig, die Haare zu einem pflegeleichten Bob geschnitten, die Kleider unter dem Kittel in gedeckten Grau- und Beigetönen. Sie hielt eine Aktenmappe in der Hand und sah kurz hinein.

»Suzanne … Perry?« Sie blickte Suzanne mit kalkuliert emotionslosem Blick an. Ein Schutzschild, dachte Suzanne, um das Schicksal der Frauen auf Abstand zu halten, mit denen sie jeden Tag zu tun hat.

»Ja.« Suzannes Stimme klang dünn, wie eingerostet. Sie räusperte sich und unternahm einen zweiten Versuch. »Ja.«

Die Ärztin schenkte ihr ein Lächeln, das durch ihren Schutzschild hindurchging und bis zu ihren Augen reichte, als wolle sie zeigen, dass sie sich zwar nicht emotional auf ihre Patientinnen einließ, aber trotz allem noch ein Mensch war.

»Ich bin Dr. Winter«, stellte sie sich vor, immer noch mit demselben Lächeln im Gesicht. Sie warf erneut einen Blick in die Akte, dann sah sie wieder Suzanne an. »Also dann«, meinte sie, und ihr Ton war warm und ruhig, als lese sie ein Märchen vor. »Als Erstes würde ich Sie bitten, mir eine Urinprobe zu geben.«

Dr. Winter wies ihr den Weg zur Toilette und gab ihr zwei kleine Plastikbecher mit, die sie füllen sollte. Suzanne tat wie geheißen, kehrte mit den Bechern zurück und stellte sie auf den Tisch.

»So«, sagte Dr. Winter, während sie sich ein Paar Latexhandschuhe überstreifte. »Und jetzt bitte auf die Liege …«

Suzanne gehorchte. »Die Beine auseinander, Knie angewinkelt, so ist es gut. Ich beeile mich, es sollte eigentlich nicht weh tun …«

Suzanne ließ den Kopf zurücksinken und schloss die Augen. Bis zu diesem Augenblick war alles noch irgendwie erträglich gewesen. Nun kam der Moment, vor dem sie solche Angst gehabt hatte.

12 Es war Nachmittag, die Sonne strahlte vom Himmel herab, und der Castle Park präsentierte sich in all seiner Schönheit. Der perfekte Ort, um einen perfekten Tag zu verbringen.

Die Burg stand schon seit zweitausend Jahren und sah so aus, als würde sie mühelos auch noch weitere zweitausend Jahre überdauern. In den gepflegten Beeten blühten die Blumen, und Spaziergänger bevölkerten die Wege. Selbst diejenigen, die auf dem Weg zur Arbeit waren oder Termine hatten, gingen langsamer, um die schöne Umgebung auf sich wirken zu lassen. Es war wie ein kleiner Urlaub in einer anderen Welt.

Hinter der Burg fiel die Parkanlage zu einem kleinen See und einem Kinderspielplatz hin sanft ab. Beim Anblick der Burg hatte Marina, die auf einer Bank saß, immer unwillkürlich Boudicca und ihre Armee vor Augen, wie sie in ihren Streitwagen über den Hügel rasten. Inzwischen tummelten sich dort, wo einst die Kriegerkönigin ihren Pferden die Peitsche gegeben hatte, während sie Pfeilen und Speeren auswich, nur noch Schulkinder auf Tagesausflügen, junge Mütter, Kindermädchen und Au-pairs. Die einzigen Angreifer, denen die Burg noch trotzen musste, waren Busladungen aufgedrehter Grundschulkinder oder in Lycra gepresste, Buggys vor sich herschiebende Mütter, für die der Hügel Teil der täglichen Joggingroute war.

Gerade in diesem Augenblick lief eine an der Bank vorbei, auf der Marina saß, eine Hand an Josephinas Kinderwagen. Marina blickte auf und lächelte. Die Frau – dünn, gebräunt, die blonden Haare zu einem straffen Pferdeschwanz aus dem schweißnassen Gesicht gebunden – sah Marina und erwiderte das Lächeln.

»Man muss dranbleiben«, schnaufte sie, als sie an Marina vorbeitrabte. »Wieder in Form kommen …« Und fort war sie.

Marina sah ihr nach. Was meinte sie damit, wieder in Form kommen? Sie hatte doch schon eine perfekte Figur. Schlank und athletisch. Nicht das kleinste Röllchen Speck am Bauch.

Trotz des Sonnenscheins war Marina plötzlich kalt, als wäre ihr die dunkle Wolke vom Morgen bis hierher gefolgt. Wurde das etwa auch von ihr erwartet? Dass sie joggen ging, damit sie schnellstmöglich wieder in Form kam? Dass sie ihren Körper ständiger kritischer Betrachtung aussetzte, ihn von anderen als akzeptabel oder inakzeptabel beurteilen ließ? Nein, das war undenkbar. Auf keinen Fall.

Marinas Gedanken wanderten zurück zu ihrer Schwangerschaft. Zu der Zeit vor Phil, als Tony noch … noch da gewesen war. Sie hatte das Gefühl gehabt, als wäre sie die erste Frau überhaupt, die so etwas durchmachte. Sie hatte keinerlei Begeisterung empfunden, kein Fünkchen der überbordenden Freude, von der immer gesprochen wurde. Nur Panik. Helle Panik.

Und dann war da noch die Sache mit Phil. Josephinas Vater. Die Umstände, unter denen sie zueinandergefunden hatten, waren denkbar traumatisch gewesen, und sie hatte gehofft, dass alles gut werden würde, wenn sie erst einmal fest zusammen waren. Dann würde sie sich beruhigen und sich über all das Neue in ihrem Leben freuen können.

Aber …

Josephinas Anblick erinnerte sie immerzu an das, was passiert war. An jene andere, dunkle Welt, die viel wirklicher schien als die sonnige, farbenfrohe um sie herum. Wenn sie Josephina ansah, sah sie kein Baby, sondern ihre leibhaftige Schuld.

Genau das war ihr Problem. Sie konnte nie loslassen, nie einfach das Leben genießen, das sie mit ihrem Partner und ihrer Tochter zusammen hatte. So wie es sich gehörte. So wie alle anderen Mütter hier im Park es taten.

Oder vielleicht auch nicht. Vielleicht taten sie nur so. Vielleicht waren auch sie in Wahrheit im Innern vor Angst wie ausgedörrt.

Sie sah sich um. Nein, das schienen sie nicht zu sein. Sie waren so glücklich und unbeschwert wie ihre Kinder, die auf dem Spielplatz tobten. Sie sah auf Josephina hinab. Sie schlief, die winzigen, zu Fäustchen geballten Hände neben dem Kopf. Sie bekam von alldem nichts mit.

Prompt spürte Marina ein neues Schuldgefühl. Wegen ihrer Tochter. Es war ihre Pflicht, glücklich zu sein, schon um Josephinas willen. Sie war mit dem Mann zusammen, den sie liebte. Mit Phil, dem Vater ihres Kindes. Sie versuchte sich vorzustellen, wie es wäre, wenn sie nicht zusammen wären. Wenn sie keine Familie hätte. Wie würde sie sich dann fühlen? Nein, das funktionierte nicht.

Sie bemühte sich so sehr, glücklich zu sein. Bemühte sich wirklich. Und scheiterte immer wieder.

Marina schob den Kinderwagen vor und zurück. Josephina regte sich, schlief aber weiter. Sie hatte versucht, mit anderen Müttern ins Gespräch zu kommen, aber die meisten schienen ihren eigenen Bekanntenkreis zu haben. Keine ihrer alten Kolleginnen von der Uni hatte Kinder, mit ihnen konnte sie also auch nicht darüber reden. Und auch nicht mit Phil. Ganz gleich, wie sehr sie ihn liebte.

Also saß sie hier in der Sonne, umgeben von spielenden Kindern, blühenden Blumen und im Schatten einer Burg, deren Mauern Sicherheit und Beständigkeit verhießen, und fühlte sich allein. Vollkommen allein.

Sie erschrak, als ihr Handy klingelte. Ihr erster Impuls war es, nach Josephina zu schauen, ob sie von dem Geräusch aufgewacht war. Aber die Kleine schlief tief und fest. Gott sei Dank. Erleichtert warf sie einen Blick auf das Display und nahm den Anruf an. Sie kannte die Nummer.

»Hey«, sagte sie.

»Selber hey.«

Phil.

Ihr fiel nichts ein, was sie hätte sagen können.

»Alles klar bei euch?«, erkundigte er sich.

»Ja. Wir sitzen im Park. Genießen ein wenig die Sonne.« Sie biss sich auf die Lippe.

»Wie gern wäre ich bei euch.« Er lachte kurz, aber es erstarb gleich wieder. »Wahrscheinlich weißt du es ja schon, wir haben hier einen Mord.«

Sie wusste es nicht. Im Moment nahm sie kaum noch etwas wahr außer sich selbst. Dennoch durchrieselte sie sofort der altbekannte Schauer düsterer Erregung. »Und das heißt …«

»Dass es spät wird heute Abend.« Er seufzte. »Tut mir leid. Du weißt ja, wie das ist.«

Wieder diese Erregung. »Ja, ich weiß. Ist es …«, eigentlich sprach sie nur weiter, weil sie wusste, dass sie irgendetwas sagen musste, »… ist es sehr schlimm?«

»Ist es jemals nicht schlimm?« Eine altbekannte Frage, die er oft stellte. »Aber ja. Schlimmer als … ja, ziemlich schlimm.« Fremde Stimmen drangen durch die Leitung, dann hörte sie ein Rascheln, als Phil die Hand übers Telefon hielt, bevor er ihnen antwortete. »Pass auf«, sagte er, als er wieder da war, »ich muss jetzt Schluss machen. Ich rufe später noch mal an, okay? Und sage dir Bescheid, wie die Lage so ist.«

»Okay.«

Sie beendete den Anruf und starrte ihr Handy an. Erst dann merkte sie, dass er ganz am Ende noch etwas gesagt hatte: dass er sie liebte.

Sie stand auf und sah sich um. Sah nichts, was sie noch hier im Park gehalten hätte. Ihr Urlaub war zu Ende. Sie setzte sich in Bewegung. Wenig später war sie oben auf dem Hügel und an der Hauptstraße. Ihr Blick ging erst nach East Hill, dann in die andere Richtung zum Stadtzentrum. Sie lief los.

Erst als sie unten bei der Brücke über den Colne angekommen war, wurde ihr klar, dass sie weder wusste, wo sie gewesen war, noch, wohin sie ging.

13 Suzanne stand an die Wohnungstür gelehnt in ihrem Flur und fragte sich, wann sie sich jemals wieder sicher fühlen würde. Ob Riegel, Schloss und Kette ausreichen würden, um in Zukunft Eindringlinge fernzuhalten.

Noch immer spürte sie das kalte Metall in ihrem Innern wie eine Art Phantomschmerz. Sah die verschiedenen Schraubbecher, die diverse ihrer Körperflüssigkeiten und Wattestäbchen mit Abstrichen enthielten, nebeneinander auf dem Tisch stehen. Dr. Winter, wie sie ihre Aufzeichnungen durchging und ihr dann ins Gesicht sah.

»Sie wurden nicht vergewaltigt.«

Es würde noch mehr Tests geben, aber das Ergebnis stand fest.

Suzanne hätte froh sein sollen, aber stattdessen …

Vor ihr stand das Telefontischchen. Das Telefon lag auf ihrem Adressbuch. Hatte sie es dort liegen lassen? Genau so? Sie konnte durch den Flur in ihr Schlafzimmer sehen, die zurückgeschlagene Bettdecke, die geöffneten Vorhänge, die hochgezogene Jalousie …

»Oh Gott …«

Sie ließ sich nach unten rutschen und schlug die Hände vors Gesicht. Tränen kamen. Harte, schmerzhafte Schluchzer. Sie presste die Hände so fest aufs Gesicht, dass sich die Fingernägel in ihre Haut gruben.

»Nein … nein!«

In hilfloser Wut trat sie um sich. Sie spürte, wie sie dem Gefühl nachgab. Wie es sie immer schwächer machte, als würde sie von innen heraus von einer Säure zerfressen …

Dann schlug sie die Augen auf. Zwang sich dazu, mit dem Weinen aufzuhören.

»Nein!«, schrie sie. »Nein! Du kriegst mich nicht klein! Nein!«

Suzanne spürte, wie sich etwas in ihr regte. Heiß und feuerrot. Sie sprang auf die Füße.

»Nein, du verdammtes Schwein!«

Sie sah sich im Flur nach etwas um – irgendetwas –, das sie packen und werfen konnte. Ihr Blick fiel auf das Telefon. Sie nahm es in die Hand. »Hörst du mich?« Sie drehte sich im Kreis und brüllte die Wände an. »Du kriegst mich nicht klein!«

Sie schleuderte das Telefon mit aller Kraft gegen die Wand. Es prallte ab und fiel polternd zu Boden.

Sie starrte es an und seufzte. Ihr war schwindlig, aber das Gefühl ließ langsam nach. Sie atmete schwer, als hätte sie gerade einen Marathon hinter sich. Als wäre sie um ihr Leben gerannt.

Sie hatte der Polizei nichts von Anthony gesagt. Zweifellos würden sie das auch so herausfinden. Sie hatten die alten Akten vorliegen, würden sicher einen Blick hineinwerfen. Und dann würden sie glauben, dass sie log. Dass sie sich alles nur ausgedacht hatte, aus welchem Grund auch immer. Weil sie Aufmerksamkeit wollte.

Aber sie log nicht. Sie hatte sich nichts ausgedacht. Und wenn diese Scheißbullen das glaubten …

Sie wischte sich die Tränen weg, ihre Wangen brannten. Sie ließ sich wieder auf den Boden sinken.

Das Foto von ihr lag jetzt in irgendeinem Labor. Sie konnte sich gut vorstellen, wie Fremde es herumgehen ließen, ihr halbnackter Körper zum Objekt degradiert wie ein Pornobild. Wie sie Sprüche machten und Punkte verteilten. Das war wie ein zweites Verbrechen. Sie versuchte sich einzureden, dass sie es mit Profis zu tun hatte, für die das Foto nichts weiter war als ein Beweisstück, von dessen Analyse sie sich Spuren und Hinweise erhofften. Aber es gelang ihr nicht. Sie begann am ganzen Leib zu zittern. Ob vor Wut oder vor Selbstmitleid, konnte sie nicht sagen. Sie wollte es auch gar nicht wissen.

Sie atmete tief durch und versuchte sich zu beruhigen. Zu konzentrieren. Ihre Finger zupften an dem Pflaster in ihrer Armbeuge herum, wo man ihr Blut abgenommen hatte. Wieder schweifte ihr Blick durch den Flur in die Zimmer. Alles, was sie sich aufgebaut hatte, der Ort, an dem sie sich sicher gefühlt hatte, war besudelt worden. Es gab kein anderes Wort dafür. Menschen, bei denen eingebrochen worden war, schilderten oft das Gefühl, fremd in der eigenen Wohnung zu sein, aber das hier war noch etwas anderes. Etwas viel Perfideres, Grausameres. Eine Art Vergewaltigung.

»Du verdammtes Schwein.« Ihr Kiefer schmerzte, so hart presste sie die Zähne aufeinander.

Es klingelte.

Suzanne schrie.

14 Anni Hepburn nahm den Hörer ab, tippte die Nummer ein und wartete. Kurz darauf wurde abgenommen.

»DS Gosling.«

»Jane? Ich bin’s, Anni. Hast du kurz Zeit?«

»Wir sind unterwegs, Zeugenbefragung. Dauert es lange?«

Zeugenbefragung. Stimmt ja, die Birdies arbeiteten für Phil. Na, dann viel Spaß. Für Phil auch.

Ihr schlechtes Gewissen meldete sich. Nein. Bitterkeit war ungesund. Das sollte sie sein lassen. Aber seit Clayton tot war, hatte sie immer öfter damit zu kämpfen. Sein Tod hatte das Team hart getroffen, und jeder hatte seine eigene Art, damit fertig zu werden. Wie Phil ihr gesagt hatte: Trauern Sie, so viel Sie wollen, aber machen Sie Ihre Arbeit.

Nichts anderes tat sie. Bloß wollte sie dabei nach Möglichkeit nicht in Phils Nähe kommen.

Anni lehnte sich in ihrem Schreibtischstuhl zurück, den Hörer zwischen Ohr und Schulter eingeklemmt. »Nur ganz kurz, Jane. Es geht um einen Fall, den du mal bearbeitet hast. Ich wollte nur fragen, ob du dich noch an ihn erinnerst.«

»Ich versuch’s, schieß los.«

Anni hatte Suzanne im Untersuchungsraum des Reviers in Southway abgeliefert und war dann ins Büro gegangen, um ein paar Dinge zu überprüfen. Sie hatte den Namen Suzanne Perry durch den Computer laufen lassen und überraschenderweise einen Treffer gelandet. Sie hatte schon einmal mit der Polizei zu tun gehabt.

Anni hatte die Fallakte überflogen. Zwei Jahre zuvor war Suzanne noch Studentin an der University of Essex gewesen, in einem Aufbaustudiengang für Logopädie. Damals hatte sie behauptet, einer ihrer Tutoren, ein gewisser Anthony Howe, habe ihr im Austausch für Sex eine Eins versprochen. Sie hatte ihn wegen sexueller Belästigung angezeigt. Am Ende stand ihr Wort gegen seines, und da es keinerlei Beweise gab, mit denen sie ihre Anschuldigung hätte untermauern können, wurde der Fall zu den Akten gelegt.

Aber das war nicht das Ende vom Lied gewesen. Danach hatte Anthony Howe Suzannes Angaben zufolge angefangen, ihr nachzustellen. Er stand nachts vor ihrer Wohnung, schickte ihr obszöne Kurznachrichten aufs Handy, hinterließ Nachrichten auf ihrem Anrufbeantworter oder rief an, ohne dann etwas zu sagen. Man war ihren Vorwürfen nachgegangen, aber die Sache war im Sande verlaufen.

»Suzanne Perry«, wiederholte Anni, »Studentin, vor zwei Jahren. Sagt dir das was?«

»Spontan nicht.« Anni hörte Verkehrslärm und Stimmen im Hintergrund. Jane Gosling war mit ihrer Aufmerksamkeit woanders. Anni würde ihr Gedächtnis ein bisschen anschubsen müssen.

Sie berichtete ihr kurz, was in den Akten stand. Die Anzeige wegen Belästigung, der Stalkingverdacht. »Fällt es dir jetzt wieder ein?«

»Eine Studentin …«, sagte Jane gedehnt. »War das die aus der Maldon Road?«

»Ja, das ist sie. Ein Dozent hat ihr angeblich nachgestellt. Anthony Howe.«

»Genau. Nur dass er gar nichts gemacht hat.«

Annis Neugier war geweckt. »Wirklich?«

»Ja. Warte, lass mich mal kurz …« Eine Pause, während sie sich erinnerte. »Obszöne Anrufe, nicht wahr? SMS und so weiter?«

»So steht es hier in der Akte, ja.«

»Aber es gab gar keine. Wir haben ihr Telefon überprüft. Keine Anrufe. Ihr Handy. Keine Textnachrichten. Sie hat behauptet, sie hätte sie gelöscht, weil sie nicht mehr dran denken wollte. Mit dem AB war es dasselbe. Der Dozent hat gemeint, sie hätte von Anfang an in seinem Seminar nur Ärger gemacht. Sie hätte Angst gehabt durchzufallen und sich deshalb die ganze Geschichte ausgedacht, um eine bessere Note zu erpressen. Er war außer sich vor Wut, wollte sie sogar wegen Verleumdung verklagen, falls sie die Anschuldigungen nicht zurückzog. Das war’s dann, weiter haben wir nichts von ihr gehört.«

»Glaubst du, sie hat sich das wirklich alles nur ausgedacht?«

»Wenn du mich fragst, ja. Ich hatte das Gefühl, es war eine Affäre, die unschön zu Ende gegangen ist, und sie wollte sich rächen.«

»Hat sie damals zufällig ihren Freund erwähnt? Mark Turner?«

Jane Gosling schnaubte ungehalten. »Das ist zwei Jahre her, Anni. Ich kann mich kaum noch dran erinnern, was ich gestern zu Abend gegessen habe.«

Beide lachten.

»Ist sie also wieder aufgetaucht, was?«, wollte Jane wissen.

»Wieder ein Stalker. Diesmal war er in ihrer Wohnung.«

Erneut lachte Jane. »Na, viel Glück dann. Also ein zweiter Stalker? Hat Oscar Wilde nicht mal so was Ähnliches gesagt? Einen Stalker zu haben mag als Unglück gelten, zwei zu haben zeugt von einer gewissen Sorglosigkeit.«

Anni lachte. »Oscar Wilde?«

»Schultheatergruppe. Ich war ziemlich gut als Miss Prism. Hab immer die meisten Lacher bekommen.«

»Das glaube ich.«

»Pass auf, ich muss jetzt wieder. Erledige deinen Papierkram und dann sieh zu, dass du herkommst. Wir könnten ein bisschen Unterstützung gut brauchen.«

»Ja, mal sehen.«

Sie verabschiedeten sich, und Anni legte auf. Sie lehnte sich zurück und überlegte, was sie jetzt tun sollte. Den Fall Perry, an dem allem Anschein nach nichts dran war und mit dem sie nur ihre Zeit verschwendete, schnellstmöglich zu den Akten legen, damit sie zu Phil rausfahren konnte? Oder Suzannes Behauptungen noch einmal gründlich nachgehen?

Sie warf einen Blick auf ihre Notizen und legte die Finger auf die Tastatur ihres Computers.

Mal sehen, ob sich Anthony Howes Adresse irgendwo fand.

15 Phil kam sich vor wie ein Geisterjäger.

In Julie Millers Wohnung herrschte eine so endgültige Leere, als wäre das Leben jäh und für immer unterbrochen worden. Traurigkeit und Verlust hingen schwerer in der Luft als Staub.

Das war einer der Aspekte seiner Arbeit, die er am meisten hasste. Er konnte es mit einem betrunkenen Messerstecher aufnehmen oder mit einem gewalttätigen Ehemann, kein Problem. Er konnte sich vor Gericht gegen einen Anwalt behaupten, der es darauf anlegte, ihn zu reizen oder zu diskreditieren. Er konnte sogar mit der Flut von Berichten fertig werden, die bei seiner Arbeit anfielen, und an jeder Menge von Gleichstellungsseminaren teilnehmen. Aber wie jetzt in den Trümmern eines Lebens zu stehen und sich daraus das Verschwinden eines Menschen zusammenreimen zu müssen bedrückte ihn zutiefst. Er hatte einfach keine Antworten.

Phil schloss kurz die Augen und schob die Gedanken beiseite. Sie würden ihm ganz bestimmt nicht dabei helfen, Julie Millers Mörder zu finden. Und nur deswegen war er hier.

»Also. Julie Miller wurde seit letzter Woche Donnerstag vermisst, richtig?« Die Frage war an Rose Martin gerichtet.

»Sie wurde letzte Woche Donnerstag als vermisst gemeldet«, antwortete sie. »Von ihrer Mutter, die in Stanway lebt. Julie war am Tag vorher nicht auf der Arbeit erschienen, hatte ein paar Termine platzen lassen. Die Eltern waren als Kontaktadresse für Notfälle angegeben, also hat ihr Arbeitgeber bei ihnen angerufen und nachgefragt. Wie sich herausstellte, hatten sie auch nichts von Julie gehört. Also wurde die Polizei alarmiert.«

»Und es wurde alles überprüft? Die Türen, die Fenster …«

»Ja.« In ihrer Stimme lag Verbitterung. »Auch die Aufzeichnungen der Überwachungskameras, und wir haben die Nachbarn befragt. Ich bin keine Anfängerin.«

Phil wurde rot. »Tut mir leid, so war es auch nicht gemeint. Ich will nur ganz sichergehen.«

Rose nickte. Sie wartete ein paar Sekunden, bis sie wieder zu sprechen anfing. »Ich weiß. Wir konnten es uns auch nicht erklären. Es war, als hätte sie sich einfach in Luft aufgelöst.«

Phil sah sich im Zimmer um, als könnten die Wände ihm Antworten auf seine Fragen geben. »Und niemand hat sie gesehen?«

»Niemand.«

»Die Leute von oben? Von unten? Niemand hat etwas gehört?«

»Die Leute unter ihr haben ausgesagt, sie hätten nichts gehört. Laut Portier sind die im Stockwerk darüber im Urlaub.«

Er seufzte. »Sehen wir uns noch mal um. Vielleicht fällt uns irgendwas auf.«

Sie waren im Wohnzimmer. Der Raum war spärlich möbliert, und die Möbel sahen so aus, als seien sie vor allem nach einem Kriterium ausgesucht worden: dass sie ja nicht das langweilige beige Farbkonzept der Wände und Decken störten. Immerhin war das hellbraune Sofa mit einem bunten Überwurf bedeckt, und auf der fehlfarbenen Auslegeware lag ein gestreifter Teppich. Ein kleiner Flachbildfernseher mit DVD-Rekorder stand auf einem gläsernen Tisch an der Wand, daneben befand sich eine kompakte Hi-Fi-Anlage, in deren Dockstation ein iPod steckte. Das Bücherregal aus hellem Holz in der Ecke enthielt nur wenig Bücher und Schmückendes, als ob die Bewohnerin mit ihrem Leben noch ganz am Anfang stünde und sich noch nicht so viele Dinge angesammelt hätten.

Die unübersehbaren Hinterlassenschaften der Polizei trugen zu der drückenden Atmosphäre noch bei. Wo die Spurensicherung an Fensterbänken und Türrahmen Fingerabdrücke genommen hatte, waren noch Reste von silbernem, schwarzem und weißem Pulver zu sehen. Möbel und andere Gegenstände waren verschoben und nicht an ihren alten Platz zurückgestellt worden. Die zugezogenen Vorhänge ließen das Zimmer eng und dumpf wirken.

»Schauen Sie im Regal nach«, sagte Phil. »Vielleicht finden Sie einen Terminkalender oder so was in der Art. Ein Fotoalbum, irgendwas.«

»Das haben wir schon gemacht«, sagte Rose.

»Ich weiß. Aber Sie haben nach einer Vermissten gesucht. Ich suche nach einem Mörder. Und machen Sie die Vorhänge auf, damit ein bisschen Licht reinkommt.«

Phil verschwand in der Küche. Sie war sauber und aufgeräumt. Nur ein Becher mit einem angetrockneten Rest Kaffee stand neben der Spüle. Er warf einen Blick in die Spülmaschine: ein paar schmutzige Teller.

Dann nahm er sich die übrigen Zimmer vor. Es war schwer zu sagen, wer für die Unordnung verantwortlich war, Julie Miller oder die Polizei. Das Bett war nicht gemacht, Unterwäsche und Jeans lagen in einem Haufen auf dem Boden. Daneben ein Paar Sneaker, die aussahen, als hätte sie sich jemand achtlos von den Füßen gestreift und einfach liegen lassen. Schubladen standen offen, ihr Inhalt quoll über den Rand.

Phil musterte den Nachtschrank. Dort lag ein Roman von Jodi Picoult, das Lesezeichen steckte ungefähr bei einem Drittel. Er öffnete die Tür des Nachtschränkchens. Weitere Bücher, ein paar Streifen Antibabypillen. Sonst nichts.

Er ging in die Hocke und schaute unter dem Bett nach. Im Licht, das vom Fenster kam, zeichnete sich ein Gegenstand ab. Er streckte den Arm aus und zog ihn hervor. Ein Laptop mit einer dünnen Staubschicht. Phil klappte ihn auf und schaltete ihn ein.

»Sie haben das hier übersehen!«, rief er.

Rose Martin kam ins Schlafzimmer und stutzte, als sie sah, was Phil auf den Knien hatte. »Wo haben Sie denn das gefunden?«

»Unter dem Bett. Gut sichtbar, übrigens.«

Rose nickte mit verkniffener Miene. »Wie gesagt, wir haben nach einer Vermissten gesucht. Wer auch immer sich das Zimmer vorgenommen hat, muss wohl gedacht haben, dass sie sich höchstwahrscheinlich nicht unter dem Bett versteckt.«

Phil hatte den Blick auf den Computerbildschirm gerichtet und reagierte nicht auf ihre Spitze. Hoffentlich war der Rechner nicht passwortgeschützt.

Er war es nicht. Der Bildschirmhintergrund baute sich auf, ein zotteliger Hund, dem die Zunge aus dem Maul hing.

»Was ist mit dem Freund?«

»Sauber. Und glauben Sie mir, wir haben ihn gründlich durchleuchtet.«

Phils Finger glitten unschlüssig über die Tastatur. Er suchte nach etwas, was ihm Aufschluss über Julie Millers Leben würde geben können. Schließlich loggte er sich ins WLAN-Netzwerk ein und rief Facebook auf. Julie Millers Profil erschien auf dem Bildschirm. Oben links war das Foto einer dunkelhaarigen Frau Mitte zwanzig zu sehen. Sie lag auf einem Bett und lächelte, eine Hand im Haar, schüchtern in die Kamera. Ihr Mund war halb geöffnet, als hätte sie dem Fotografen gerade etwas gesagt. Das Motiv wirkte unschuldig und intim zugleich.

»Ist sie das?«

Rose setzte sich neben ihm aufs Bett. »Den anderen Fotos nach zu urteilen, die ich von ihr gesehen habe, ja. Und, was meinen Sie – ist es dieselbe wie unten?«

Phil versuchte, das freundliche Gesicht mit der Leiche vom Boot in Einklang zu bringen. Es war geradezu bedrückend einfach. »Ich … es sieht ganz so aus.« Er betrachtete weiter nachdenklich das Foto. »Warum hat sie ausgerechnet das Foto eingestellt? Von allen Bildern, die sie hatte, warum ausgerechnet das hier?«

Auch Rose betrachtete es eingehender. »Weil es gut getroffen ist. Es schmeichelt ihr … Vielleicht hat es auch ihrem Freund gefallen.«

»Vielleicht.«

Er seufzte und klickte sich durch ihr Facebook-Profil. Sie arbeitete im Colchester General Hospital, zur Schule gegangen war sie in Stanway, dann hatte sie die University of Essex in Colchester besucht. Sie war nicht weit von zu Hause weggezogen.

Sie hatte nicht gerade eine Unmenge Freunde, was die Polizisten, die sie würden vernehmen müssen, sicher gern hören würden, aber es waren genug. Er begann sie durchzusehen, kam aber nicht weit.

»Phil?«

Er hatte nicht bemerkt, dass Rose aufgestanden und hinausgegangen war. Ihre Stimme kam aus dem Wohnzimmer. Er folgte ihr. Sie stand am Fenster und blickte durch einen Schlitz in den Vorhängen nach draußen.

»Ich hatte recht«, meinte sie. »Sehen Sie.«

Phil folgte ihrem Blick. Unter ihnen lag der Colne. Und das Feuerschiff.

Er sah sie an. »Zufall?«

»Zufälle gibt es nicht«, sagte sie. »Nicht in Fällen wie diesem.«

Phil musterte seine neue Teamkollegin. Er sah nichts als Bedauern und Sorge in ihren Augen. Und den unbedingten Willen, Antworten zu finden. Gut, dachte Phil. Genauso soll es sein. Dann ging sein Blick wieder aus dem Fenster.

Das weiße Zelt stand, die Straße war vorläufig abgesperrt worden. Hinter der Absperrung hatte sich eine kleine Gruppe von Zeitungsreportern, Fotografen und Fernsehteams versammelt, denen Chief Inspector Ben Fenwick Rede und Antwort stand. Beziehungsweise eine Auswahl seiner schönsten Sprüche zuteilwerden ließ.

»Da steht er also«, meinte er. »Fürst Floskel reitet wieder.«

Auch ohne sie anzusehen, spürte er ganz deutlich, wie Rose neben ihm vor Entrüstung ganz starr wurde. Er hatte die Bemerkung absichtlich gemacht, um zu testen, wie sie reagieren würde. Jetzt war es endgültig klar: Sie schlief mit seinem Boss. Und trug ihm zweifellos jedes einzelne Wort zu, das über Phils Lippen kam. Er musste auf der Hut sein. Am besten nur noch Dinge sagen, von denen er wollte, dass sie Fenwick zu Ohren kamen.

Er seufzte. »Ich glaube, es wird Zeit, den Eltern einen Besuch abzustatten.«

»Wir wissen doch noch gar nicht mit Sicherheit, dass sie es ist. Sollten wir nicht lieber noch warten?«

Phil deutete auf die Journalisten unter ihnen. »Damit einer von denen uns zuvorkommt? Nein, ich denke, wir sollten wenigstens mit ihnen reden.«

Rose nickte.

Doch statt zu gehen, standen sie noch eine Weile am Fenster. Das stille Zimmer hinter ihnen fühlte sich an wie ein Grab.

16 Es klingelte wieder.

Suzanne rührte sich nicht vom Fleck, sondern blieb zusammengesunken an der Wohnungstür sitzen.

War er das? War er zurückgekommen? Hatte er sich draußen versteckt gehalten und darauf gewartet, bis die Polizei weg war? Hatte er gesehen, dass sie allein war? War er es?

Es klingelte noch einmal.

Suzanne starrte die Wohnungstür an, die Kette, den Riegel. Hoffentlich waren sie stabil genug. Sie streckte die Hand aus, um zu öffnen, zog sie dann aber wieder zurück. Starrte weiter die Tür an.

»Lass mich in Ruhe … lass mich doch einfach in Ruhe!«

Die zornige Entschlossenheit von vorhin war verflogen. Panik stieg wieder bedrohlich in ihr auf. Ihr Herz begann zu stampfen wie die Zylinder eines Sportwagens und jagte das Blut durch ihren Körper. Sie streckte die Hand aus.

Ihre Wohnung im dritten Stock des alten edwardianischen Hauses verfügte weder über einen Summer noch über eine Gegensprechanlage. Wenn jemand an der Haustür klingelte, musste sie hinunterlaufen und ihn hereinlassen.

Nein. Die Tür aufzumachen war eine Sache. Aber ganz allein die Treppe hinunterzulaufen? Sie blieb, wo sie war. Wartete.

Es blieb ruhig.

Er war weg. Er hatte sie in Ruhe gelassen. Suzanne stieß einen Seufzer aus.

Da meldete sich ihr Telefon.

Wieder fuhr sie vor Schreck zusammen. Sah sich panisch um. Das Telefon lag auf dem Boden, klingelte und blinkte.

»Nein … jetzt verpiss dich doch einfach …«

Das Klingeln ging weiter. Noch immer rührte sie sich nicht von der Stelle. Sie kniff die Augen zusammen. Sei endlich still! Sie wollte woanders sein, irgendwo anders, ganz egal, wo.

Es hörte nicht auf zu klingeln.

Bis der Anrufbeantworter ansprang und sie ihre Stimme hörte, die den Anrufer bat, eine Nachricht zu hinterlassen. Dann der Piepton.

Dann: »Hey, Suzanne, ich bin’s. Ich steh gerade unten vor deiner Haustür und –«

Zoe. Ihre beste Freundin. Suzanne kam auf die Füße, schaffte es bis ins Wohnzimmer und schnappte sich das Telefon.

»Zoe?«, fragte sie atemlos, als hätten die letzten paar Minuten ihr mehr abverlangt als eine Stunde Leistungssport.

»Geht es dir gut? Was ist los?«

»Ich … ich …« Suzanne schnappte nach Luft.

Zoes Stimme war voller Sorge. »Was ist denn passiert?«

»Es geht wieder los, Zoe. Es geht wieder los …«

Suzanne starrte in ihren Kaffeebecher. Es war einer ihrer Lieblingsbecher, mit einem indischen Muster in verschiedenen Türkistönen. Sie hatte ihn bei The Pier gekauft, bevor der Laden eingegangen war.

Wie ihr Leben.

»Na, komm schon.« Zoe saß genau auf demselben Platz wie zuvor Anni Hepburn. Sie stellte Suzannes Becher auf einen Beistelltisch, und als wäre es beabsichtigt, fielen ihr dabei ein paar Strähnen ihrer perfekt kolorierten blonden Haare ins Gesicht und umrahmten ihr perfektes Profil. Zoe musste gar nichts dafür tun, sie sah einfach immer hübsch aus. Bei dem Gedanken fühlte sich Suzanne gleich noch mieser.

»Du hast gesagt, ich soll vorbeikommen. Ich musste mich extra krankmelden deswegen, also raus mit der Sprache.«

Suzanne seufzte, nahm den Becher wieder in beide Hände und hielt ihn wie einen Schild vor dem Körper. Dann erzählte sie ihrer besten Freundin alles.

»Tja …« Ihr Bericht hatte keinen richtigen Schluss, irgendwann ging ihr bloß die Energie aus. »Das war’s …«

Zoe starrte Suzanne mit großen Augen und leicht geöffnetem Mund an. Auf einmal war Suzanne schrecklich müde.

»Mein Gott, Suzanne, das ist ja furchtbar!«

Suzanne schloss die Augen und schwieg. Das wusste sie selbst.

Zoe beugte sich zu ihr. »War das –«

Suzanne öffnete wieder ihre Augen. »Nein, das kann nicht sein, ich … Nein.« Sie seufzte. »Nein.« Ließ den Kopf hängen. »Nein.«

Zoe lehnte sich zurück und schwieg nachdenklich.

Suzanne sah zu ihrer Freundin auf. »Wieso hätte er es tun sollen? Wieso jetzt?« Wieder brodelten alle möglichen Emotionen in ihr hoch. »Wieso …«

»Nein, er kann es auf keinen Fall gewesen sein. Anthony, meine ich.«

»Du warst nicht dabei, Zoe. Du hast das Foto nicht gesehen, du hattest nicht diesen furchtbaren Traum.« Suzannes Gedanken wanderten zurück zur vergangenen Nacht. »Der Traum, mein Gott, Zoe …«

»Suzanne.« Zoe fing ihren Blick auf. Ihre Augen waren klar und strahlend blau, nicht schlammfarben wie Suzannes. Sie nahm die Hand ihrer Freundin.

»Bist du jetzt meine Therapeutin?« Suzannes Lächeln war so dünn wie ihre Stimme.

»Ich nehme mir die Arbeit eben mit nach Hause«, sagte Zoe. »Jetzt atme erst mal ganz tief durch. Beruhige dich. Anthony kann es nicht gewesen sein, das weißt du.«

Suzanne sagte nichts, konzentrierte sich ganz auf ihren Atem. Wartete darauf, dass Zoe fortfuhr.

»Was damals mit Anthony passiert ist … das ist vorbei. Ein für alle Mal gegessen.«

Auch dazu sagte Suzanne nichts, sondern wandte bloß den Kopf ab.

Zoe versuchte vergeblich, den Blickkontakt wiederherzustellen. Dann runzelte sie misstrauisch die Stirn. »Suzanne. Das ist doch vorbei, oder?«

Suzanne schwieg.

Zoe ließ die Hand ihrer Freundin los und rückte ein Stück von ihr ab. »Oh nein, Suzanne! Jetzt sag bloß nicht, dass du –«

Suzanne sah auf. »Nein. Bin ich nicht.«

»Sicher?«

»Ja«, sagte Suzanne, den Blick auf den Teppich geheftet. »Ganz sicher.«

»Gut.« Zoe lächelte. »Also, auf jeden Fall musst du keine Angst mehr haben. Ich bleibe heute Nacht hier.«

Suzanne sah sie erstaunt an. »Aber das geht doch nicht.«

»Warum nicht? Es ist besser, wenn du jetzt nicht alleine bist. Ich bleibe hier und leiste dir Gesellschaft. Morgen früh können wir zusammen zur Arbeit fahren. Du gehst doch morgen wieder zur Arbeit, oder?«

»Ja, ich denke schon, aber …« Suzanne versuchte einen Grund zu finden, das Angebot auszuschlagen. Das war typisch Zoe. Bildhübsch, und ein großes Herz hatte sie auch noch. Manchmal fand Suzanne, dass sie ihrer Freundschaft gar nicht würdig war. »Was ist mit Russell, der …«

»… wird schon ein paar Tage ohne mich überleben.« Zoe grinste. »Das gibt ihm die Chance, mich zu vermissen. Dann weiß er mich wenigstens richtig zu schätzen, wenn ich zurückkomme.«

»Aber …« Wieder spürte Suzanne Tränen in ihren Augen aufsteigen.

»Hör auf damit. Schluss jetzt.« Zoe stand auf. »Ich fahre nur schnell nach Hause und hole ein paar Sachen. Kommst du eine Stunde allein zurecht oder willst du mitkommen?«

»Nein, ich schaff das schon.«

»Schließ die Tür hinter mir ab.«

Suzanne tat wie geheißen und überprüfte die Schlösser dreimal. Dann ging sie zurück ins Wohnzimmer und setzte sich aufs Sofa. Ihr Kaffee war kalt geworden. Sie sah sich nach einer Beschäftigung um. Nach etwas, das sie ablenken würde, bis Zoe wieder da war. Ihr Blick fiel auf das Telefon.

Nein.

Nein. Auf gar keinen Fall.

Sie wusste genau, was sie tun würde. Wen sie anrufen würde. Nein.

Sie nahm das Telefon in die Hand. Legte es zurück auf den Tisch.

Starrte es an.

Nein.

Hob es wieder hoch. Ihre Hand war eine Klaue, die den Apparat umklammert hielt wie ein Adler seine Beute.

Sie wählte eine Nummer, die sie auswendig kannte. Eine Nummer, die sie nie vergessen hatte.

17 Anni Hepburn starrte das Gemälde an der Wand an und fragte sich, was sie von ihm und seinem Besitzer halten sollte.

Das Bild stach in dem schlauchförmigen, vollgestopften Raum, der mehr Ähnlichkeit mit einer Abstellkammer oder einem Korridor ins Nirgendwo hatte als mit einem Büro, sofort ins Auge. Die Wände waren mit Regalen gesäumt, die vor Büchern schier überquollen: Fachliteratur und Belletristik, Altes und Neues, in keiner erkennbaren Ordnung. Zwischen ihren Rücken steckten Zeitschriften, Mappen, Zettel. Für Krimskrams blieb nur wenig Platz. Vermutlich verband sich mit jedem Stück eine Geschichte oder besondere Anekdote, die aber im Laufe der Zeit in Vergessenheit geraten war, so dass die Gegenstände inzwischen zu nichts weiter gut waren, als Staub anzusetzen. Den Regalen gegenüber stand ein Schreibtisch, der den Raum dominierte. Ein Computer stand darauf inmitten einer Miniskyline aus Bücherstapeln. An der Wand hingen um das Gemälde herum ein Stundenplan, ein Kalender, einige Postkarten und ein paar vergilbte Comicstrips, die aus Zeitungen ausgerissen worden waren. Aber es war das Gemälde, das den Blick auf sich zog. Anni war sich sicher, dass es so gewollt war.

Es steckte in einem üppigen, aber alten und angeschlagenen Goldrahmen und zeigte einen attraktiven jungen Mann, der mit hocherhobenem Kopf und vorgerecktem Kinn in einer marmornen Halle stand. Seine Hände hatten das Revers seiner Jacke gefasst, und auf den ersten Blick schien er mit einer Miene kühlen Hochmuts auf den Betrachter herabzuschauen, die an Verachtung grenzte. Doch bei näherer Betrachtung offenbarte sich die Kunstfertigkeit des Malers. Die Arroganz in der Miene des Mannes endete bei den Augen. In ihnen blitzten Belustigung und ein Anflug von Spott, als wolle er zu verstehen geben, dass das alles nur eine alberne Pose war und er jeden Augenblick in Gelächter ausbrechen würde.

Neben dem Gemälde hing ein kleineres Bild von Superman, der mit aufgepumpten Muskeln und in einer knappen Unterhose hoch über der Erde dahinflog. Hinter ihm wehte die amerikanische Flagge.

Annis erster Gedanke war: Der Mann hat ein ernsthaftes Egoproblem.

Sie saß zwischen Schreibtisch und Tür auf einem uralten Holzstuhl, dessen Polster blankgesessen war und der besser vor den Kamin eines alten Pubs gepasst hätte als in das Büro eines Universitätsprofessors mit seiner Sechzigerjahre-Funktionalität, seinen Gipskartonwänden und gusseisernen Fenstergittern.

Anni gegenüber, hinter seinem mit Büchern übersäten Schreibtisch verschanzt, saß leibhaftig der Mann vom Gemälde, und ein Supermann war er definitiv nicht. Seine Erscheinung machte noch mehr als der abgestoßene, verstaubte Rahmen und die verblassten Ölfarben deutlich, vor wie langer Zeit das Bild gemalt worden war. Er war immer noch groß, aber das schwarze Haar war fast vollständig ergraut und wurde oberhalb der Schläfen langsam dünn. Der hochmütige Gesichtsausdruck hatte sich dauerhaft in seine Züge eingegraben, wie eine Maske, die jemand so lange getragen hatte, bis sie schließlich zu seinem wahren Gesicht geworden war. Aber es waren die Augen, die sich am meisten verändert hatten. Von dem spöttischen Funkeln war nichts übrig geblieben, jetzt lag in ihnen nur noch tiefe Müdigkeit. Zu der sich, sobald Anni sich vorgestellt hatte, ein unverhohlener Argwohn gesellte.

»Sie können von Glück reden, dass Sie mich überhaupt noch erwischt haben«, sagte er. »Ich wollte gerade nach Hause gehen.«

Sie lächelte. »Verstehe. Professor –«

»Einfach Anthony, bitte«, sagte er und erwiderte ihr Lächeln, wenngleich etwas zurückhaltender. »Keine Förmlichkeiten.«

»Wie Sie möchten.«

Es war nicht schwer gewesen, Professor Anthony Howe ausfindig zu machen. Ein Anruf bei seiner Fakultät, und schon wusste sie, dass er noch in seinem Büro saß. Seine Lehrveranstaltungen seien für heute zu Ende und er wolle noch einige Klausuren korrigieren. Er sei noch ein paar Stunden im Büro, falls sie vorbeikommen wolle. Worum es denn gehe? Kaum war der Name Suzanne Perry gefallen, gab er vor, schnellstens nach Hause zu müssen. Als sie ihm anbot, sich bei ihm zu Hause mit ihm zu treffen, hatte er etwas von einem unaufschiebbaren Termin gestammelt. Kein Problem, dann würde sie eben am nächsten Morgen vorbeikommen. Aber kommen würde sie. Es sei wichtig.

Er hatte seufzend eingelenkt, da ihm klargeworden war, dass sie sich nicht würde abwimmeln lassen. Unter den Umständen, hatte er gemeint, sei es wohl das Beste, die Sache so schnell wie möglich hinter sich zu bringen.

Und hier war sie nun.

»Ich muss schon sagen«, meinte er, nach wie vor um ein Lächeln bemüht. »Ich hatte Sie mir ganz anders vorgestellt.«

»Ach, wirklich.« Anni zog eine Augenbraue hoch. »Sie meinen, weil ich schwarz bin?«

Er nickte. Dann begriff er, wie Anni das auffassen musste, und ruderte zurück. »Was? Nein, nein, so war es nicht gemeint, ich meinte nicht … damit hat es nichts zu tun. Es ist bloß … am Telefon habe ich einen ganz anderen Eindruck von Ihnen bekommen.«

»Was denn für einen?«

Er versuchte sich an einem Lächeln. »Sie haben wie eine Polizistin geklungen. Jetzt, wo ich Sie vor mir sehe, muss ich sagen, Sie könnten glatt als eine meiner Studentinnen durchgehen. Das ist alles.«

Anni dachte an das, was Suzanne Perry widerfahren war, und war heilfroh, nicht eine seiner Studentinnen zu sein. Sie lächelte höflich.

Howe erwiderte es.

Er gibt sich Mühe, dachte sie. Freundlich zu sein. Entspannt. Aber er hat mir keinen Tee angeboten.

»Nettes Bild übrigens.«

Howes Lächeln wurde eine Spur echter. »Danke. Ich mag es. Mal was anderes. Allerdings habe ich mich schon so daran gewöhnt, dass es mir gar nicht mehr auffällt, bis mich wieder jemand darauf anspricht.«

»War sicher nicht billig.«

Ein kleines Lachen. »Ich hatte eine Bekannte, eine aufstrebende Künstlerin. Sie hat damals Modelle gesucht. Es hat mich nicht einen Penny gekostet.« Er konnte den Stolz in seiner Stimme nicht verbergen. »Aber, na ja …« Er machte eine Handbewegung, als wolle er die Sache wegwischen. »Das ist alles lange her.«

Anni sah weiter die Wand an. Als Nächstes zeigte sie auf Superman. »Und was ist mit dem da?«

»Ah. Der.« Wieder lächelte Howe, und dieses Mal sah er aus wie ein Professor, der vor einem Seminar steht. »Was denken Sie, wie klingt er?«

»Wie bitte?«

»Superman. Seine Stimme, wie klingt die? Zaghaft? Schüchtern? Stottert er?«

»Wohl kaum«, sagte Anni, die nicht wusste, worauf er hinauswollte. »Ich würde sagen, er klingt … respekteinflößend. Kraftvoll. So in der Art. Amerikanisch eben.«

Er nickte. »Und Clark Kent?«

»Was?«

»Sein Alter Ego, Clark Kent? Wie klingt der?«

»Äh …« Daran hatte Anni, wenn sie ehrlich war, noch nie einen Gedanken verschwendet. »Weiß nicht – ganz normal?«

Anthony Howe nickte, als hätte sie mit ihrer Antwort eine These bestätigt, die er persönlich aufgestellt hatte. »Exakt. Wenn er wie Superman spräche, würde er nie dazugehören. Nicht beim Daily Planet. Nicht der tollpatschige, sanftmütige Clark Kent, habe ich recht?«

»Ja.«

Anthony Howe lehnte sich zurück und verschränkte die Arme vor der Brust. These bewiesen. »Was heißt das? Wir verändern uns. Wir haben nicht nur die eine Stimme, sondern mehrere. Je nachdem, wo wir sind, mit wem wir zu tun haben, wie wir wahrgenommen werden wollen. Verschiedene Stimmen für verschiedene Situationen. Wenn man als Logopäde arbeitet, muss man die Stimme – die Persona – finden, die der Patient am häufigsten braucht.«

Sie konnte nicht widerstehen. Mit seiner herablassenden Erklärung hatte er ihre nächste Frage geradezu herausgefordert.

»Und welche Persona haben Sie bei Suzanne Perry zur Anwendung gebracht?«

Seine Miene – sein ganzes Verhalten – veränderte sich schlagartig. Sein Mund verzog sich. Er kniff seine Augen zusammen, und in ihnen flackerte ein düsteres, hässliches Licht auf. Er beugte sich ihr über den Schreibtisch entgegen.

In diesem Moment war sich Anni nicht mehr so sicher, ob sie wirklich glauben sollte, dass Suzanne sich damals alles nur ausgedacht hatte.

18 Die Todesnachricht. Nichts kostete Phil mehr Überwindung.

Er musste dabei jedes Mal an seine Eltern denken, an Don und Eileen. Wie es wäre, wenn einer seiner Kollegen vor ihrer Haustür stünde, um ihnen eine solche Nachricht zu überbringen. Und jetzt waren da natürlich auch noch Marina und ihre gemeinsame Tochter, Josephina.

Als sie geboren wurde, war alles anders geworden. Er war bei der Geburt dabei gewesen, hatte Marinas Hand gehalten, während sie unter Schreien das Kind herausgepresst hatte. Danach hatte er versucht, mit dem Gefühlschaos klarzukommen, das in ihm tobte. Es war eine zutiefst zweischneidige Erfahrung. Einerseits war da sein Kind, seine eigene Tochter, ganz neu in der Welt. Das war wunderbar, ja, aber gleichzeitig auch ungeheuer beängstigend. Ein neues, eigenständiges Leben. Enorme Verantwortung. Und dann war da Marina, die wie von Sinnen schrie, weil es ihren Körper vor Schmerzen zerriss. Und das Blut … er hatte nicht damit gerechnet, dass sie so stark bluten würde. Wie ein Sturzbach kam es aus ihr herausgeschossen und tränkte das Laken, auf dem sie lag. Es war schrecklich gewesen, sie so leiden zu sehen und nichts tun zu können.

Aber dann war seine Tochter plötzlich da. Und sie ließ ihn alles andere vergessen.

Aber von allen Gefühlen wog die Verantwortung am schwersten. Er war Vater. Plötzlich machte er Dinge anders. Fuhr nicht mehr bei Gelb über die Ampel. War insgesamt vorsichtiger im Straßenverkehr. Sah sich um, bevor er die Fahrbahn überquerte. Trank weniger, aß gesünder. Hatte wieder angefangen zu joggen. Weil es nicht mehr nur um ihn ging oder um ihn und Marina. Es ging um ihre Tochter, für die er da sein musste. Denn wenn ihm oder Marina etwas zustieß, würde Josephina vielleicht so aufwachsen, wie er aufgewachsen war. Und das wünschte er niemandem.

Phil stand auf der Schwelle und zögerte. Neben ihm standen Rose Martin und die zuständige Angehörigenbetreuerin Cheryl Bland. Sie war eine zierliche Blondine, Mitte bis Ende zwanzig, schätzte Phil, aber es war schwer zu sagen, weil sie noch jünger aussah. Sanfte Rehaugen. In ihrem Metier war das wahrscheinlich von Vorteil.

Sein Audi parkte in der Kieseinfahrt. Das freistehende Haus war mit Stuck verziert, der pseudoheraldische Rosen und Lilien zeigte. Blumentöpfe säumten die Einfahrt wie botanische Wächter. Zu beiden Seiten der schweren hölzernen Haustür standen Lorbeerbüsche in Kübeln.

»Was erwartet uns denn?«, wollte er von Cheryl wissen.

»Sie sind beide sehr nett, wirklich. Er wird vielleicht wütend werden. Verlangen, dass wir mehr tun. Sie wird reden. Über Julie.«

Phil nickte. Dachte erneut an Eileen und Don. »Geschwister?«

»Ein Bruder. Arbeitet im Nahen Osten. Supertanker, irgendwas in der Art.« Cheryl lächelte. »Sie hat es mir gesagt, ich hab’s vergessen.«

»Wie heißen die beiden?«

»Colin und Brenda.«

Phil bedankte sich bei Cheryl, klingelte und wartete.

Kurz darauf öffnete eine Frau die Tür. Sie war schlank und sah gut aus für ihr Alter, wirkte aber erschöpft. Als sie Phil und Rose sah, glomm Hoffnung in ihren Augen auf. Dann fiel ihr Blick auf Cheryl, und die Hoffnung erlosch.

»Mrs Miller?«, fragte Phil. »Brenda?«

Sie nickte. Ihre Lippen bewegten sich, aber kein Ton kam heraus.

»Dürften wir vielleicht reinkommen?«

»Was ist passiert? Was wollen Sie mir sagen?« Sie klammerte sich so fest an die Türkante, dass ihre Knöchel weiß hervortraten.

»Ich glaube, es wäre besser, wenn wir das drinnen besprechen könnten.« Cheryl machte einen Schritt vor und legte Brenda die Hand auf den Arm.

Brendas Atem beschleunigte sich. Wortlos machte sie ihnen Platz.

Sie traten ein, Phil und Rose voran, und gingen ins Wohnzimmer. Cheryl lotste Mrs Miller am Arm zum Sofa. Cheryl nahm Platz, aber Brenda blieb stehen und ließ sich durch nichts dazu bewegen, sich hinzusetzen. Sie sah Rose und Phil an, als nähme sie sie erst jetzt wirklich wahr.

»Wer …?«

»Ich bin Detective Inspector Brennan, und das ist Detective Sergeant Martin.«

»Ich kenne Sie«, sagte Brenda. »Sie haben damals …« Ihr Mund blieb offen. »Oh Gott, Sie haben – oh nein …«

Die drei Polizisten tauschten einen Blick. Phil nickte. Er würde es übernehmen.

»Mrs Miller – Brenda –, ich muss Ihnen etwas mitteilen.«

Brenda Millers Atem wurde noch schneller, ihre Brust hob und senkte sich hektisch. Ihre Hand fuhr an ihren Hals.

»Wir haben eine Leiche gefunden.«

»Oh Gott … oh Gott …«

»Wir können noch nicht mit Sicherheit sagen, dass es sich um Julie handelt, aber wir vermuten es.«

Brenda Miller hörte gar nicht zu.

Denn wie ihre Welt, so war auch sie in diesem Augenblick zusammengebrochen.

19 »Tja, das lief wohl ungefähr so gut, wie zu erwarten gewesen war.«

Rose Martin saß auf den Stufen vor der Haustür der Millers und hatte eine Silk Cut zwischen den Lippen. Sie sog tief den Rauch ein, als wolle sie ihre Lungen wieder mit Luft füllen, nachdem sie jemanden beatmet hatte.

Phil schloss die Haustür hinter sich und ließ sich neben ihr nieder.

Sie hatten Brenda Miller aufs Sofa gelegt, wo sie wieder zu sich gekommen war. Cheryl Bland hatte ihr einen Tee gekocht, und Phil hatte ihr so taktvoll wie möglich geschildert, was vorgefallen war. Die ganze Zeit über hatte sie benommen und mit leicht geöffnetem Mund dagesessen, als hätte sie gerade die zwölfte Runde eines Schwergewichtsboxkampfs hinter sich gebracht und wäre noch ganz benommen von den Schlägen.

Erneut nahm Rose einen Zug von ihrer Zigarette, legte den Kopf in den Nacken und blies den Rauch in einer dünnen Säule hoch in die Luft. Ein graugelbes Wölkchen vor dem Blau des Himmels. Dann wandte sie sich an Phil.

»Wir haben gründlich ermittelt.«

»Daran habe ich keinerlei Zweifel.«

»Wir haben alles getan, was möglich war.« In ihrer Stimme lag Härte, fast Wut.

»Da bin ich mir sicher.«

»Wir hatten keine einzige Spur. Nichts. Es war, als wäre sie vom Erdboden verschluckt. Wir haben alles versucht. Wir …« Sie drückte die Zigarette so heftig im Kies aus, dass der Filter abbrach.

»Wir werden sämtliche Leute in ihrem Umfeld erneut befragen«, verkündete Phil. »Exfreunde, Kollegen, Verwandte. Jeden einzelnen. Zurück auf Anfang.«

Sie nickte, hörte ihm aber gar nicht zu, sondern wartete nur, bis er fertig war, damit sie ihren Frust loswerden konnte. »Zurück auf Anfang. Alles noch mal aufrollen. So sieht’s also aus, ja? Sie kommen einfach her und nehmen mir meinen Fall weg.«

»Davon kann keine Rede sein«, versuchte Phil sie zu besänftigen.

Es gelang ihm nicht. »Das MIS kommt, reißt alles an sich, und die anderen müssen kuschen. Die Superhelden heimsen die Lorbeeren ein, und wir stinknormalen Bullen stehen da wie die letzten Trottel.«

Phil ging nicht auf ihre Tirade ein. Er wusste, dass sie wütend war und nach jemandem suchte, an dem sie es auslassen konnte. »Sie gehören zum Team. Wir brauchen Sie. Ich brauche Sie.«

»Klar.«

»Wieso nehmen Sie sich nicht ein paar Stunden frei? Kommen Sie ein bisschen runter. So, wie Sie im Moment drauf sind, nützen Sie mir nämlich nichts. Mir nicht, und Julie Miller auch nicht.«

Rose bekam nicht die Gelegenheit, etwas zu erwidern, denn in diesem Moment kamen zwei Männer im Laufschritt um die Ecke und in die Einfahrt. Einer war deutlich langsamer als der andere, da er eine Kameraausrüstung tragen musste.

»Scheiße«, knurrte Phil und war mit einem Satz auf den Beinen.

Auch Rose erhob sich. »Kennen Sie die?«

»Dave Terry und Adrian Macintyre. Freischaffende. Beides widerliche Zecken.«

Rose schmunzelte. »Ist das Ihre professionelle Meinung?«

»Meine Meinung insgesamt. Sie sind aus Colchester, verkaufen aber auch an die überregionalen Sender. Versuchen wohl, der Konkurrenz zuvorzukommen. Ich möchte mal wissen, wie die so schnell rausgefunden haben, dass wir hier sind. Kommen Sie.«

Phil vertrat den beiden Journalisten den Weg. Der mit der Kamera, Adrian Macintyre, versuchte sich an ihm vorbeizudrücken. Rose packte ihn an der Jacke.

»Immer langsam, Freundchen«, sagte sie.

»Wir machen nur unsere Arbeit«, protestierte Dave Terry. »Wir haben dasselbe Recht, hier zu sein, wie Sie beide.«

»Oh nein, das haben Sie nicht«, gab Phil zurück. »Es liegt noch keine endgültige Bestätigung vor, dass die Leiche tatsächlich Julie Miller ist, und das Letzte, was die Familie jetzt braucht, sind Reporter, die sie behelligen. Es gibt hier nichts zu berichten.«

»Ach nein?«, sagte Terry, und ein berechnendes Lächeln erschien auf seinem Gesicht. »Und was machen Sie dann hier?«

»Wir hindern Leute wie Sie daran, unbescholtene Bürger zu belästigen«, blaffte Rose. »Und jetzt verschwinden Sie.«

»Sorry, Babe.« Geschickt entwand Macintyre sich ihrem Griff und schlüpfte an ihr vorbei.

»Hey!« Sie wirbelte herum und setzte ihm nach. Nach wenigen Schritten hatte sie ihn eingeholt. Sie packte ihn und drehte ihn zu sich herum.

»Nehmen Sie die Hände weg, oder ich zeige Sie wegen Körperverletzung an!« Er ließ die Kameratasche von der Schulter gleiten und versuchte, sich aus ihrem Griff zu befreien. Sein Gesicht war wutverzerrt.

»Soll ich Sie festnehmen? Ist es das, was Sie wollen?« Rose wurde immer lauter.

»Nimm deine Dreckspfoten weg!« Sobald er sich seiner Kamera entledigt hatte, riss Macintyre die Fäuste hoch, um sich zu wehren.

»Rose …« Phil drehte sich um und wollte zu ihr gehen, kam aber nicht weit.

Sie zog eine kleine Spraydose aus ihrer Hosentasche und sprühte Macintyre den Inhalt mitten ins Gesicht. Sofort fuhren seine Hände an seine Augen, und er sackte mit einem Aufschrei auf die Knie.

Phil sah sie entgeistert an.

Sie drehte sich zu ihm um, noch immer blitzte der Zorn in ihren Augen. »Sie haben gesehen, was passiert ist!«, rief sie. »Er hat mich angegriffen, ich hatte jedes Recht, mich zu verteidigen!«

Terry stand mit offenem Mund da und beobachtete die Szene. Dann zuckte ein Lächeln über seine Lippen, und seine Augen wurden glasig. Phil konnte förmlich sehen, wie sein Reporterhirn fieberhaft zu arbeiten begann. Sie wussten alle beide, dass DS Rose Martin nicht nur unverhältnismäßig, sondern vollkommen unbeherrscht reagiert hatte, und jetzt hörte Terry offenbar die Kasse klingeln.

Phil musste etwas unternehmen. Rose vor den zwei Reportern zurechtzuweisen kam nicht in Frage, und ebenso wenig durfte er zulassen, dass sie sich aus dem Staub machten und die Sache überall ausposaunten. Er drehte sich zu Terry um. »Es gibt hier nichts zu berichten, haben Sie mich gehört?«

Terry sah ihn verständnislos an, als sei er gerade aus einer Trance aufgewacht.

»Haben Sie verstanden?«

Terry lachte dreckig. »Wollen Sie mich verarschen?«

Phils Augen wurden hart. Er baute sich drohend vor Terry auf. »Ihr Kumpel kann sich auf eine Anklage wegen tätlichen Angriffs auf eine Polizistin und unerlaubten Betretens freuen. Und Sie? Wollen Sie sich ihm anschließen?«

»Hier gab es nur eine Person, die irgendwen tätlich angegriffen hat.« Terrys Augen nahmen einen verschlagenen Ausdruck an. Er hatte eine noch bessere Story gefunden als die, wegen der sie hergekommen waren. »Und genau so werden wir es auch bringen.«

Phil seufzte. »Ich warne Sie …«

Terry lachte. »Was wollen Sie machen, Detective? Mich auch zusammenschlagen?«

»Tja. Dann bleibt mir wohl nichts anderes übrig.« Mit diesen Worten packte er Terry, drehte ihm den Arm auf den Rücken und klärte ihn über seine Rechte auf.

Terry jaulte vor Schmerz. »Was soll das? Was machen Sie da?«

»Ich verhafte Sie.« Er wandte sich an Rose. »Na los, nehmen Sie den anderen.«

Das musste er ihr nicht zweimal sagen. Macintyre saß im Kies, rieb sich winselnd die Augen und trat vor Schmerzen mit den Beinen aus. Grob zerrte sie ihm die Arme auf den Rücken und legte ihm Handschellen an.

Sie hatten die beiden Reporter im Polizeigriff und wollten sie gerade abführen, als sich die Haustür öffnete und Brenda Miller auf der Schwelle erschien.

»Was … was ist denn hier los?«, fragte sie leise und stockend, als versuche sie, einen besonders hartnäckigen Traum abzuschütteln.

»Reporter«, sagte Rose Martin, »die Ihnen das Leben zur Hölle gemacht hätten. Wir haben Sie festgenommen.« Der Triumph in ihrer Stimme war deutlich herauszuhören.

»Mein Leben ist schon die Hölle …« Die Worte waren ein Schrei, der in haltloses Schluchzen überging. Cheryl Bland erschien hinter Brenda, legte den Arm um sie und brachte sie zurück ins Haus.

Aber nicht bevor sie Phil mit einem Blick bedacht hatte. Voll Schmerz. Enttäuscht von allem und jedem. Von ihm.

Er konnte es Brenda nicht verübeln. Als er Terry auf die Rückbank seines Wagens verfrachtete, empfand er haargenau dasselbe.

Er setzte sich hinters Steuer und ließ den Motor an. Rose stieg auf der Beifahrerseite ein. In ihren Augen loderte selbstgerechter Zorn. Sie lächelte zufrieden. Phil hingegen verspürte keinen Triumph. Nur Leere.

Er wagte nicht zu sprechen und fuhr schweigend zum Revier. Irgendwann schob er eine CD in den Player, damit irgendetwas die Stille ausfüllte.

Doves: Lost Souls.

Das kam ihm passend vor.

20 Es klopfte.

Die Spannung im Raum ließ nach. Anthony Howe setzte sich zurecht und blickte stirnrunzelnd zur Tür. Seine Miene entspannte sich, das bedrohliche Glimmen in seinen Augen erlosch.

»Herein«, rief er.

Die Tür öffnete sich, und ein dunkelhaariger junger Mann in typisch studentischer Einheitskluft aus Jeans und bedrucktem T-Shirt trat ein. Er wollte etwas sagen, dann fiel sein Blick auf Anni, und er verstummte.

»Ja, Jake?«, sagte Howe.

Der Student sah unsicher zwischen den beiden hin und her. »Äh … wir hatten einen Termin?«

»Hatten wir das? Ich dachte …« Howe sah auf seine Armbanduhr. »Richtig. Es tut mir leid. Nur noch ein paar Minuten. Es dauert nicht mehr lange.«

Jake zeigte hinaus auf den Gang. »Soll ich …«

»Bitte.«

Die Tür schloss sich wieder, und die darauffolgende Stille war, als befände Anni sich im Innern eines menschlichen Herzens. Sie hörte und fühlte nichts als das Blut, das durch ihre Adern rauschte.

»Also«, sagte Howe, der plötzlich ein lebhaftes Interesse an einem Kugelschreiber auf seinem Schreibtisch entwickelt hatte. Er nahm ihn und begann mit ihm zu spielen. »Sie haben Suzanne Perry erwähnt?« Sein Tonfall war jetzt anders. Sanfter, ruhiger. Er hatte sich wieder im Griff.

»Ja, genau.«

»Wieso? Das Thema ist doch, soweit ich weiß, längst abgehakt.«

»Mag sein.« Anni schlug ein Bein über das andere und blickte, den Stift in der Hand, auf ihr Notizbuch. »Dürfte ich Sie fragen, wo Sie gestern Nacht waren?«

»Ich war –« Howe legte seinen Kugelschreiber weg und sah sie misstrauisch an. »Und dürfte ich Sie fragen, weshalb Sie das wissen wollen?«

»Wenn Sie bitte einfach meine Frage beantworten würden.«

Er seufzte. Anni beobachtete seine Augen. Er schien zu überlegen, wie er am besten an die Frage heranging. Welchen Ton er anschlagen, wie viele Informationen er preisgeben sollte. »Ich war zu Hause.«

»Allein?«

»Ja.«

»Sie leben allein?«

»Ich … wir leben getrennt. Meine Frau und ich.«

»Und es war niemand bei Ihnen?«

»Bitte sagen Sie mir, um was es geht.«

Er hatte die Stimme erhoben. Anni antwortete ganz ruhig, mit festem Blick.

»Sofort. Bitte beantworten Sie zuerst die Frage.«

»Wie ich sagte, ich war zu Hause.«

»Und was haben Sie gemacht?«

»Ich … habe mir etwas zu essen gemacht. Dann habe ich eine Weile gelesen. Dann ferngesehen.«

»Was haben Sie gesehen?«

Auf die Frage schien er nicht vorbereitet. »Wieso müssen Sie das wissen? Wollen Sie irgendwie über mich urteilen?«

»Nein. Ich möchte bloß wissen, was Sie gesehen haben.«

»Eine Serie. Coronation Street. Und danach …« Er legte den Kopf in den Nacken und überlegte. Oder tat zumindest so. »Ich weiß nicht mehr. Irgendwas auf BBC 4. Eine Dokumentation.«

»Worüber?«

»Byzantinische Kunst.«

»Interessieren Sie sich für so was?«

»Eigentlich nicht, es lief nur gerade, und ich – können Sie mir jetzt bitte sagen, worum es geht?«

»Und was haben Sie danach gemacht?«

»Einen Whisky getrunken. Dann bin ich ins Bett gegangen. Was man abends eben so macht.«

»Und das war’s?«

Er nickte. Anni sagte nichts.

»Soll ich irgendwas getan haben? Hat es mit Suzanne zu tun?«

Das dunkle Glimmen in seinen Augen war wieder da. Unangenehm. Fast gemein, fand Anni.

»Ja, das hat es«, sagte sie. »Suzanne Perry wurde gestern Nacht Opfer eines Überfalls.«

Er fuhr zurück, als hätte ihn diese Nachricht wie ein Schlag getroffen.

»Überfall … wo?«

»Bei ihr zu Hause.«

»Wie?«

»Jemand hat sich Zutritt zu ihrer Wohnung verschafft, während sie geschlafen hat, und ist in ihr Schlafzimmer eingedrungen.«

»Mein Gott, das …« Nachdenklich betrachtete er den Kugelschreiber, als überlege er, ob er ihn sich wieder nehmen solle, beschloss dann aber, ihn liegen zu lassen. »Hat er – was ist passiert?« Dann fragte er rasch, noch bevor sie antworten konnte, als wolle er die Antwort auf seine Frage gar nicht wirklich hören: »Wurde sie verletzt?«

»Wie es aussieht, nicht.«

Anthony schüttelte den Kopf. »Du meine Güte …« Dann endlich schien er zu begreifen. Er starrte Anni an. »Sie denken, ich war es!«

Sie erwiderte nichts.

Sein Zorn schwoll an. »Sie denken, ich habe es getan? Ich wäre in ihre Wohnung eingebrochen und … glauben Sie allen Ernstes, dass ich zu so etwas fähig wäre?«

Annis Stimme war weiterhin ruhig und neutral. »Wir wissen es nicht, Mr Howe. Es gab keine Anzeichen gewaltsamen Eindringens, der Täter muss Suzanne also gekannt haben. Höchstwahrscheinlich hatte er einen Schlüssel.«

Howe saß da, starrte die Wand an und schwieg.

»Und da Sie und Suzanne, na ja, sagen wir, eine gemeinsame Vergangenheit haben, hielt ich es für angebracht, Ihnen einen Besuch abzustatten.«

Immer noch nichts.

»Was ist damals zwischen Ihnen und Suzanne vorgefallen, Mr Howe?«

»Professor.«

»Professor Howe.« So viel zu seiner Abneigung gegen Förmlichkeiten, dachte sie. »Was ist damals passiert?«

Er seufzte. »Sie hat meine Ehe zerstört.« Auf einmal klang seine Stimme dünn und zerbrechlich. »Ich … wir hatten eine Affäre. Das ist alles.« Er sah Anni an. Es lag keine Spur von Zorn mehr in seinem Blick. Da war nichts als Traurigkeit. »Das war alles.«

»Und die Stalkingvorwürfe? Die Anrufe?«

»Es ist unschön zu Ende gegangen. Es gab Auseinandersetzungen. Beschuldigungen.«

»Aber gab es –«

»Es ist unschön zu Ende gegangen. Das ist alles, was ich dazu sagen werde.«

Anni bohrte nicht weiter nach. »Also«, meinte sie stattdessen, »um noch mal auf gestern Abend zu sprechen zu kommen …«

»Da war ich zu Hause. Die ganze Nacht.«

»Und es gibt niemanden, der das bezeugen könnte.«

Er klang bitter. »Ich konnte ja nicht wissen, dass ich einen Zeugen brauchen würde.«

»Besitzen Sie noch einen Schlüssel zu Suzannes Wohnung?«

»Ich habe nie einen besessen.«

»Aber Sie stehen noch in Kontakt mit ihr.«

»Nein«, sagte Howe eine Spur zu schnell.

»Aber Sie …«

»Ich sagte, nein. Sie hat meine Ehe auf dem Gewissen. Hat mir Sex angeboten, wenn ich ihr eine Eins gebe. Dann ist die ganze Sache aus dem Ruder gelaufen, sie ist zur Polizei gegangen, hat ihnen eine Lüge nach der anderen über mich aufgetischt. Ich kann von Glück sagen, dass ich meinen Job nicht verloren habe.« Er lehnte sich ihr entgegen. Der Zorn von vorhin war wieder voll aufgeflammt. »Und nach alldem soll ich noch Kontakt zu ihr halten? Nennen Sie mir einen guten Grund dafür. Nur einen!«

Sein Handy, das neben ihm auf dem Schreibtisch lag, begann zu klingeln und enthob Anni einer Antwort.

»Entschuldigen Sie.« Er beugte sich vor, nahm es in die Hand und warf einen Blick auf das Display. Und hielt jäh inne.

Es klingelte weiter.

Anni legte ihren Stift weg. »Lassen Sie sich durch mich nicht stören.«

Howe sah bloß mit starrem Blick das Handy an. Seine Finger begannen zu zittern.

Anni warf einen Blick auf das Telefon, dann auf Howe. »Wie gesagt, beachten Sie mich gar nicht.«

Erst reagierte er nicht, dann, als wäre er aus einer Trance erwacht, fuhr sein Blick zu Anni. Entschlossen drückte er das Gespräch weg. Das Klingeln hörte auf.

»Wenn es wichtig ist, kann man mir eine Nachricht hinterlassen.« Er ließ das Telefon in seiner Tasche verschwinden und wandte sich wieder Anni zu. »Mehr habe ich in der Angelegenheit nicht zu sagen. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen wollen, Detective. Ich habe zu tun.« Er griff sich wahllos ein Blatt Papier von seinem Schreibtisch und tat so, als würde er es aufmerksam lesen. Seine Hände zitterten immer noch.

Anni stand auf und ging zur Tür.

Draußen kam sie an dem Studenten vorbei, der immer noch geduldig wartete, und lief den Gang hinunter.

Sie hatte den Namen auf dem Display genau gesehen.

Suzanne.

Ihr Blut rauschte in ihren Ohren, an der Innenseite ihrer Handgelenke.

Eilig verließ Anni das Gebäude.

21 »Machen Sie so was nie wieder.«

Phil hatte den Audi vor dem Revier abgestellt und Rose zu verstehen gegeben, mit ihm zur anderen Seite des Parkplatzes zu gehen. Die beiden Reporter saßen nach wie vor auf der Rückbank.

Sie sah ihm ins Gesicht, und in ihren Augen tanzte immer noch das Restadrenalin. »Wieso? Die beiden haben sich vollkommen danebenbenommen. Ich habe das einzig Richtige getan.«

»Ach ja? Meinen Sie?«

»Ich hatte jedes Recht, mich so zu verhalten, und Sie werden mich gefälligst unterstützen.«

»Sie waren wütend. Auf mich, auf den Fall, darauf, dass Sie Julie Miller nicht rechtzeitig gefunden haben. Und Sie haben zugelassen, dass diese Wut Ihr Urteilsvermögen außer Kraft setzt.«

»Sie haben mir doch recht gegeben!« Ihre Stimme klang trotzig.

Phil kam ihr so nahe, dass sich ihre Nasen fast berührten. »Was für eine Wahl hatte ich denn? Aber ich sage Ihnen, machen Sie das ja kein zweites Mal. Wenn Sie noch mal so eine Show abziehen, sind Sie raus aus dem Fall.«

»Sie brauchen mich. Ich habe die ursprünglichen Ermittlungen geleitet.«

»Ich brauche ganz bestimmt keinen Detective, der sich so wenig im Griff hat.«

»Dann reichen Sie doch eine Beschwerde gegen mich ein.« Ein gehässiges Lächeln zuckte um ihre Mundwinkel.

Phil wusste, was das zu bedeuten hatte. Fenwick hielt seine schützende Hand über sie. Wir werden ja sehen, wem er glauben wird, sagte ihr Lächeln.

Phil trat einen Schritt zurück. »Bringen Sie die beiden rein, machen Sie die erkennungsdienstliche Erfassung, erledigen Sie den Papierkram. Viel Spaß.« Er drehte sich um und wollte gehen, blieb dann aber noch einmal kurz stehen. »Sie haben noch eine Chance bei mir. Ich meine es ernst. Und es ist mir scheißegal, wer Sie hier protegiert.«

Er sah den Schock in ihrem Gesicht, als ihr klar wurde, von wem er sprach.

»Überraschung«, sagte er. »Ich weiß Bescheid.«

Damit ließ er sie stehen.

Suzanne hörte, wie sein Telefon auf Voicemail umschaltete. Sie wollte anfangen, eine Nachricht aufzusprechen, brach dann aber ab. Sie wusste gar nicht, was sie ihm sagen sollte. Oder wie. Sie beendete die Verbindung.

Sie legte das Telefon auf den Tisch und seufzte.

Vielleicht würde sie es später noch mal probieren.

Das Gebäude war schlicht, mit braunem Schrägdach und nikotingelben Backsteinwänden. Als typisches Beispiel der Architektur der Achtzigerjahre hätte diese Symphonie in Beige alles sein können: ein Gefängnis, ein Krankenhaus oder auch ein billiges Motel in der Provinz. Aber es war nichts von alldem. Es war das zentrale Polizeirevier der Stadt Colchester.

Phil trat beiseite und ließ Rose mit den zwei Festgenommenen zuerst eintreten. Sie konnte sich allein mit dem diensthabenden Kollegen am Empfang und der erkennungsdienstlichen Erfassung herumschlagen. Viel Spaß dabei.

Phil selbst ging zur Tür neben dem Empfangstresen und gab den Zahlencode ins Tastenfeld ein. Das Schloss öffnete sich mit einem Klicken.

»Entschuldigung?«

Phil, der mit der Tür beschäftigt war, begriff zunächst nicht, dass die Stimme ihm galt.

»Entschuldigen Sie.«

Er drehte sich um. Eine Frau war vom Sofa im Wartebereich aufgestanden und kam auf ihn zu. Sie sah müde aus, ihre Augen waren rot gerändert, das Gesicht von zahlreichen Sorgenfalten zerknittert. Sie trug kein Make-up, ihre Kleider waren billig und ohne Sorgfalt ausgewählt. Sie sahen aus, als hätte sie in ihnen geschlafen. Ihre Haare waren ungekämmt. Das Alter der Frau war schwer einzuschätzen, vermutlich lag es irgendwo Mitte vierzig, aber es hätten auch zehn Jahre mehr oder weniger sein können.

Rose drängte sich an ihm vorbei und schubste die beiden Reporter durch die Tür, ohne sich nach Phil umzusehen. Der pneumatische Schließmechanismus sorgte dafür, dass die Tür hinter den dreien ins Schloss fiel.

Phil blieb nichts übrig, als mit der Frau zu sprechen.

»Ja?«

Sie musterte ihn von oben bis unten. »Sie sind hier Detective, oder?«

Der Uniformierte am Empfang hatte den Zwischenfall bemerkt. »Einen Moment noch, bitte«, rief er in Richtung der Frau.

Phil hob die Hand. »Ist schon gut, Darren.« Dann wandte er sich wieder der Fremden zu. »Detective Inspector Brennan vom MIS. Was kann ich für Sie tun?«

Sie blickte ihn durchdringend an. Wie Traktorstrahlen aus einem Science-Fiction-Film, schoss es Phil durch den Kopf. »Sie haben heute eine Leiche gefunden, stimmt das?«

Phil sagte nichts.

Ihre Hand krallte sich in seinen Ärmel wie ein Geier in ein Stück Aas. »Stimmt das oder nicht? Eine junge Frau, Mitte zwanzig. Stimmt das oder nicht?«

»Es …« Lügen würde nichts bringen. »Ja. Wir haben eine Leiche gefunden, auf die diese Beschreibung passt. Ja.«

Abrupt ließ die Frau seinen Arm los. Sie japste, als wäre sie kurz davor zu ersticken, doch dann fing sie sich wieder und blickte ihn erneut eindringlich an. »Ist das … ist es meine Tochter?«

»Ich weiß es nicht«, sagte er leicht verwirrt. Erneut ein Japsen. »Haben Sie Ihre Tochter denn bei uns als vermisst gemeldet?«

Sie lachte bitter. »Vor über einer Woche!«

»Wie heißt sie?«

»Adele. Adele Harrison. Ich bin ihre Mutter, Paula. Paula Harrison.«

»In Ordnung. Wie sieht Ihre Tochter aus?«

»Ungefähr so groß wie ich, ein bisschen stämmiger, dunkle Haare …«

»Schwarz?«

Sie nickte, den Blick immer noch unverwandt auf Phil gerichtet, und wartete auf seine nächsten Worte.

»Wir glauben, dass wir die Leiche bereits identifiziert haben, Ms Harrison. Ich darf keine Einzelheiten über laufende Ermittlungen herausgeben, aber falls sich was Neues ergeben sollte, melden wir uns sofort bei Ihnen.«

Mit einem Mal schien sämtliche Luft aus ihr zu entweichen, und ihre Knie wurden weich. Phil kannte diese Zeichen nur allzu gut: Sie war nicht tot, aber auch nicht richtig lebendig. Die Tyrannei der Hoffnung, hatte Marina es einmal genannt.

Marina. Er hatte seit Stunden nicht an sie gedacht, und an Josephina auch nicht. Aber jetzt war keine Zeit für Schuldgefühle. Nicht während der Arbeit. Den Luxus würde er sich für später aufheben.

»Und wo ist Adele dann?«

»Ich weiß es nicht. Das ist nicht mein Fall, tut mir leid.«

»Das andere Mädchen, das man ständig im Fernsehen sieht, ich wette, bei der geben Sie sich Mühe, was?«

Phil wusste keine Antwort.

»Ich wette, die kriegt Ihre ganze Aufmerksamkeit. Und meine Adele kriegt nichts. Für sie interessiert sich niemand auch nur einen Dreck. Meine Tochter verschwindet, und niemand tut was dagegen, niemand macht einen Scheißfinger krumm!«

Ihre Stimme war kurz davor überzuschnappen. Wenn sie den Mund aufmachte, konnte Phil die Bissspuren auf ihrer Unterlippe sehen. Sie war mit den Nerven am Ende. Die anderen Besucher im Wartebereich sahen neugierig zu ihnen herüber. Phil legte der Frau die Hände auf die Schultern und sah sie fest an. »Bitte beruhigen Sie sich. Ich weiß nichts über den Fall Ihrer Tochter, aber wenn Sie mir die Details geben, sorge ich dafür, dass sich sofort jemand darum kümmert.«

»Jemand – alles klar.«

Phil seufzte. »Wer ist Ihr Angehörigenbetreuer?«

»Mein was?«

»Ihr Angehörigenbetreuer. Bestimmt haben Sie einen.«

»Irgend so ein junges Ding. Cheryl … was weiß ich. Noch ein halbes Kind.«

Cheryl Bland hat gut zu tun, dachte Phil. »Könnten Sie nicht mit ihr darüber sprechen?«

»Was soll das bringen? Die sieht aus, als wär sie grad mal zwölf.«

»Also gut. Wer ist denn der leitende Ermittler?«

»Farrell. Detective Sergeant Farrell. Aber die lassen mich nie zu ihm. Speisen mich immer mit dieser Cheryl ab.«

»Okay, ich sehe zu, was sich machen lässt. Ich werde mit DS Farrell sprechen und fragen, ob es in Ihrem Fall Neuigkeiten gibt.«

Wieder dieses bittere Lachen, das ihre Mundwinkel zur traurigen Parodie eines Lächelns verzerrte. »Nein, werden Sie nicht. Sie verschwinden gleich durch die Tür da, und dann vergessen Sie mich. Und Adele auch. Vielleicht sagen Sie ihm, dass ich hier auf ihn warte, und dann? Dann lachen Sie beide sich einen ab über diese dumme Kuh, die sich hier den Arsch platt sitzt!«

»Das werde ich ganz bestimmt nicht tun.«

»Werden Sie wohl. Sie vergessen die Sache einfach, und ich kann hier versauern. Ich kann warten, bis ich vom Stuhl kippe!«

»Hören Sie zu, Paula.« Phil hielt ihrem Blick stand. »Ich kann verstehen, dass Sie Angst haben und ungeduldig sind. Aber ich bin mir sicher, DS Farrell tut alles, was in seiner Macht steht. Und ich werde mit ihm sprechen.«

Ihr Blick flackerte kurz. Seine Worte waren zu ihr durchgedrungen.

»Wenn er im Haus ist, rede ich sofort mit ihm und bitte ihn, runterzukommen und Sie auf den neuesten Stand zu bringen.«

»Danke.«

»In Ordnung?«

Sie nickte. Ihre Augen füllten sich mit Tränen, und sie ließ den Kopf hängen. »Danke«, sagte sie noch mal.

»Keine Ursache.«

Phil musterte die Frau. Nun, da ihre Wut verraucht war, wirkte sie irgendwie geschrumpft. Er fasste ihren Unterarm und drückte ihn ermutigend.

»Ich gehe ihn jetzt suchen, gleich als Allererstes.«

Sie nickte, ohne den Kopf zu heben.

Zum zweiten Mal tippte Phil die Zahlenkombination ein und ließ die Tür hinter sich ins Schloss fallen.

22 Der Creeper war verwirrt. Und wenn er verwirrt war, wurde er unglücklich. Und wenn er unglücklich war, wurde er wütend.

Und das war nicht gut. Für niemanden.

Rani war wieder zu Hause. Das war schön. Er hatte sich darauf gefreut, endlich Zeit mit ihr zu verbringen. Nur sie beide. So, wie es sich gehörte.

Aber daraus würde nichts werden. Weil sie eine Freundin mitgebracht hatte. Ohne zu fragen.

Das hier war ihre gemeinsame Wohnung, begriff sie das nicht? Wenn sie Leute mit nach Hause bringen wollte, hatte sie ihn gefälligst erst um Erlaubnis zu bitten.

Oder sie musste die Konsequenzen tragen.

Da saß sie, mitten im Wohnzimmer, diese blonde Schlampe, die sich für unwiderstehlich hielt. Sie trank Wein und sah nicht so aus, als würde sie in absehbarer Zeit wieder verschwinden. Sie hatte sogar eine Tasche mitgebracht, als wolle sie über Nacht bleiben.

Seine Verwirrung schlug in Wut um. Das war nicht in Ordnung. Ganz und gar nicht in Ordnung.

Er hatte sie gerade erst wiedergefunden. Nach all der Zeit. Sie hatten sich so viel zu sagen, so viel zu erzählen. Sie hätten ihre Zeit zusammen verbringen sollen, nur sie beide.

Die Schlange in seinem Innern begann sich zu regen. Die Freundin hatte hier nichts zu suchen. Nur Rani und er. Sie brauchten sie nicht. Sie brauchten überhaupt niemanden.

Bebend vor Zorn sah er zu, wie die Freundin in die Küche ging, um Essen für sich und Rani zu kochen.

Die Schlange wand sich und züngelte. Die Küche. Genau dort hatte er seine Überraschung hinterlegt. Und jetzt würde diese Hure sie finden. Nicht Rani.

Gift strömte durch seinen Körper. Seine Hände ballten sich zu Fäusten, wieder und wieder. Er atmete so heftig durch zusammengebissene Zähne, dass ihm nach kurzer Zeit Schaum vor dem Mund stand.

Es war nicht für sie gedacht. Nicht für sie …

Aber er konnte nichts tun. Er musste hilflos zusehen.

Zoe ging in die Küche und setzte Wasser auf. Tee – das war es, was sie jetzt brauchten. Keinen Kaffee, sondern Tee. Etwas Wärmendes, Tröstendes. Tee entspannte und weckte Erinnerungen an die Kindheit, gab einem das Gefühl, man säße zusammengekuschelt in einem Sessel, warm und geborgen. Und wenn man dazu noch ein paar Schokoladenkekse hatte, umso besser.

Zoe fischte die Kekspackung aus der Segeltuchtasche, die sie von zu Hause mitgebracht hatte. Als sie heimgefahren war, um ein paar Sachen zum Wechseln zu holen, hatte sie noch kurz einen Abstecher zu Sainsbury’s gemacht und eingekauft, damit sie am Abend gemeinsam kochen konnten. Das würde Suzanne hoffentlich auf andere Gedanken bringen.

Zoe legte die Lebensmittel nebeneinander auf den Küchentresen. Beim Anblick der Kekspackung bekam sie prompt Hunger. Am liebsten hätte sie sie aufgerissen und sofort einen gegessen. Aber nein. Sie würde sie ins Wohnzimmer mitnehmen, sie vor Suzannes Augen öffnen und nur einen einzigen Keks essen. Vielleicht nur einen halben. Und dann würde sie dafür sorgen, dass Suzanne die Schachtel wegpackte – irgendwohin, wo Zoe sie nicht finden würde.

Ihr Magen war eine gähnende Höhle. Aber das war ja nichts Neues.

Sie liebte Essen. Liebte die Sinnlichkeit des Essens, das Gefühl der Speisen in ihrem Mund, ihren Duft, ihr Aroma, ihre Konsistenz. Die Art, wie ihr jeder Bissen die Speiseröhre hinab in den Magen rutschte. Der Akt, ihren Körper zu füllen, ihren Hunger und ihre Sehnsucht nach und nach zu stillen. Wunderbar. Nichts auf der Welt fühlte sich so gut an. Für Zoe war Essen wie Sex.

Aber genau wie bei vielen von Zoes sexuellen Begegnungen fühlte sie sich danach immer mies. Schäbig und schmutzig. Sie hasste sich für das, was sie getan hatte. Wozu ihre Gelüste sie gezwungen hatten.

So hatten ihre Schwierigkeiten angefangen.

Sie war nie magersüchtig gewesen, und das war immerhin etwas, fand sie. Sie verstand ohnehin nicht, warum Leute absichtlich hungerten. Aber sich den Finger in den Hals zu stecken, um danach alles wieder auszuspucken – den Körper zu reinigen, damit er unschuldig und leer wurde –, das war absolut nachvollziehbar.

Auf der Uni hatte sie ein Leben voller Lügen und Geheimnisse geführt. Eigentlich war sie zwei Menschen gewesen: einerseits die stets fröhliche, extrovertierte, manchmal sogar exhibitionistische Zoe, die sich nie über einen Mangel an Freundinnen oder Männern beklagen konnte. Und andererseits das von Selbsthass zerfressene, permanent über der Toilettenschüssel hängende Wrack, als das sie sich selbst wahrnahm.

Gott sei Dank waren diese Zeiten nun vorbei. Das hatte sie ihren Freunden zu verdanken – vor allem Suzanne. Sie war für sie da gewesen, hatte ihr geholfen und Stärke gezeigt, wenn Zoe selbst nicht stark sein konnte. Sie hatte sie immer wieder aufgebaut und ihr klargemacht, dass sie nicht wertlos war. Suzanne hatte ihr Leben umgekrempelt.

Und natürlich die Therapie. Auch das war Suzannes Idee gewesen, und Zoe konnte ihr gar nicht genug dafür danken. Zuerst hatte sie nicht hingehen wollen, aber inzwischen fand sie, dass es das Beste war, was sie je gemacht hatte. Es hatte ihr ein neues Leben und neues Selbstbewusstsein geschenkt.

Und einen neuen Freund. Er sah nicht so gut aus wie die anderen davor, aber er liebte sie aufrichtig. Sie hatte von Anfang an das Gefühl gehabt, dass er anders war. Er war der Erste, zu dem sie wirklich Vertrauen hatte, also hatte sie ihm von ihren Problemen erzählt. Es hatte so unglaublich gutgetan, sich jemandem anzuvertrauen. Er hatte ihr gesagt, es sei ihm egal, wie dick oder dünn sie sei, er würde sie in jeder Kleidergröße lieben. Und das wiederum hatte in ihr ein ganz neues, unvergleichliches Gefühl von Wärme und Sattheit und Zufriedenheit ausgelöst. Endlich musste sich ihr Körper nicht mehr vollfressen, weil ihr Herz so hungrig war.

Trotzdem. Die Kekse sahen echt lecker aus …

Das Wasser kochte, und Zoe goss den Tee in zwei von Suzannes besten Bechern auf. Es war nur eine Äußerlichkeit, aber vielleicht heiterte es sie trotzdem ein bisschen auf.

Dann öffnete sie die Kühlschranktür, um Milch herauszunehmen.

Und erstarrte. Ihr Herz setzte einen Schlag aus.

»Suzanne …«, sagte sie mit dünner Stimme. Ihr Herz klopfte, und nackte Angst durchschauerte sie. »Ich glaube … kannst du mal kurz kommen?«

Schlampe.

Diese verdammte Schlampe. Warum hatte sie es zuerst gefunden? Es war nicht für sie bestimmt gewesen. Sondern für Rani. Alles, was er tat, war für Rani. Die blonde Schlampe hatte ein solches Geschenk gar nicht verdient. Sie war unwürdig, überhaupt irgendetwas mit Rani zu tun zu haben.

In seinem Innern zuckte und zischte die Schlange, rollte sich zusammen und streckte sich wieder, entblößte ihre Zähne und spie ihr Gift. Die Stimme war wieder da. Huren … das ganze verdammte Pack … Huren … sonst sind sie zu nichts nütze … du kannst ihnen nicht trauen … keiner von ihnen …

Er hasste diese blonde Schlampe. Wollte, dass sie verschwand. Wenn sie ihnen in die Quere kam, dann hatte sie ihr Leben verwirkt.

Rani betrat die Küche. Die Schlange beruhigte sich ein wenig.

Er beobachtete.

Lauschte.

Hing an ihren Lippen, sog jedes ihrer Worte, jede ihrer Gesten gierig auf.

Bemerkte die geheimen Zeichen, die nur für ihn bestimmt waren.

Er atmete schnell. Obwohl die blonde Schlampe da war, war er erregt. Denn gleich würde Rani sein Geschenk entdecken.

Seinen Liebesgruß.

»Oh mein Gott!«

»Ist das … ist das, was ich denke, dass es ist?«

Suzanne hatte einen einzigen Blick in den Kühlschrank geworfen und war entsetzt zurückgestolpert. Ihre Beine zitterten und drohten jeden Moment unter ihr wegzuknicken. Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen. Zoe starrte immer noch in den Kühlschrank, angewidert und fasziniert zugleich.

»Nein …« Suzanne hatte die Augen fest zugekniffen. Sie wollte, dass das alles nur ein Traum war. Wollte woanders sein, irgendwo weit weg, in Sicherheit.

Zoe streckte die Hand aus. Suzanne öffnete die Augen.

»Fass es nicht an!«

Zoe drehte sich mit großen Augen zu ihrer Freundin um.

»Nicht anfassen … bitte.«

»Du meinst, wir sollen es da liegen lassen? Für die Polizei?«

»Lass … lass es einfach. Lass es …« Suzanne wollte sich auf einen Küchenstuhl fallen lassen und den Kopf in die Hände legen. Einfach aufgeben. Nicht mehr stark sein. Endlich dem schrecklichen, schmerzhaften Schluchzen, das in ihrem Körper feststeckte, nachgeben. Und ihm sagen: Du hast gewonnen. Wer auch immer du bist, du hast gewonnen.

Aber das tat sie nicht.

Stattdessen stand sie wie erstarrt da und spürte erneut diese Hitze in sich aufsteigen, diese unbändige, hilflose Wut. Sie ballte die Fäuste. »Du machst mich nicht fertig, du verdammtes Arschloch, hörst du? Du machst mich nicht –«

»Suzanne?« Zoe legte die Arme um sie.

»Er war schon wieder hier, Zoe. Hier …«

»Oder die Polizei hat es beim ersten Mal übersehen. Hirnlose Versager.«

Zoes Blick war weiterhin auf den offenen Kühlschrank gerichtet. Ganz vorn im obersten Regal lag eines von Suzannes Höschen. Daran klebte eine unverkennbare Substanz.

Sperma.

»Gott, was für ein Scheißalptraum!«

Zoe hielt Suzanne schweigend fest. Ihr fiel nichts ein, was sie hätte sagen können.

Der Creeper lächelte. Beobachtete. Rani musste sich setzen, so überwältigt war sie von ihren Gefühlen. Sie weinte vor Freude über sein Geschenk.

»Oh Rani …«

Er spürte, wie er eine Erektion bekam, während er sie ansah.

Er berührte sich.

Lächelte.

Blonde Schlampe hin oder her, der Augenblick hätte nicht perfekter sein können.

»Was willst du jetzt machen?«

»Ich will ihn finden.« Suzanne erkannte ihre eigene Stimme nicht wieder. »Ich will ihn finden, Zoe, und ich will das größte, dickste Messer nehmen, das man sich vorstellen kann, und es ihm reinrammen. Ganz tief mittenrein. Ihn leiden sehen. So, wie er mich leiden lässt. Zusehen, wie er abkratzt. Das ist es, was ich jetzt machen will, Zoe.«

Zoe saß neben ihr. Der Druck ihres Arms verstärkte sich. »Das weiß ich doch. Ich weiß. Was ist mit der Polizei? Soll ich sie anrufen? Sollen wir hier abhauen?«

Keine Antwort. Suzanne starrte die Wand an.

»Sag einfach, was du machen willst, und wir machen es.«

Irgendwann fand sie die Sprache wieder. »Ich will …«

Zoe wartete.

»Ich will …« Sie seufzte. »Ich will mein Leben zurück.«

Zoe hielt sie weiter ganz fest im Arm.

Suzanne begann zu weinen. Sie hatte keine Ahnung, ob es aus Wut war oder aus Angst oder Selbstmitleid oder was auch immer.

Sie weinte sich die Seele aus dem Leib.

Der Creeper beobachtete sie dabei.

Lächelte.

Wartete.

23 »Die sitzt immer noch unten? Hab schon gehört, dass sie gekommen ist. Eine echte Nervensäge, die arme Kuh. Aber weiß der Geier, was ich dagegen machen soll. Kann ihr ja schlecht eine Verwarnung wegen antisozialen Verhaltens erteilen.« Er schnaubte. »Wäre wahrscheinlich nicht mal ihre erste.«

Detective Sergeant John Farrell lehnte sich in seinem Stuhl zurück, die Beine lang ausgestreckt, die Hände hinter dem Kopf verschränkt. Er war klein gewachsen, dick und glatzköpfig. Sein Anzug sah aus, als hätte man ihn mit Gewalt hineingepresst. Die oberen Knöpfe seines Hemds waren geöffnet, die Krawatte hing schief. Seine Füße steckten in ausgetretenen Schuhen. Aus seinen Worten, die das polizeiübliche Maß an Kaltschnäuzigkeit enthielten, hörte Phil echte Besorgnis heraus. Zumindest hoffte er, dass es das war, was er hörte.

»Sie hat gesagt, Sie würden sie nicht auf dem Laufenden halten.«

Farrell sah Phil mit zusammengekniffenen Augen an. »Die Angehörigenbetreuerin ist ihr nicht gut genug, oder was?«

Phil hob abwehrend die Hände. »Ich gebe nur wieder, was sie gesagt hat. Sie macht sich Sorgen und will wissen, was Sie bis jetzt erreicht haben.«

Farrell grunzte. »Nichts. Das ist es, was wir erreicht haben. Ihre Tochter hat vor zwei Wochen die Biege gemacht, und wir haben uns die Hacken abgelaufen, um sie zu finden. Haben alle durchleuchtet. Kerle, Exkerle, Kollegen, Verwandtschaft, die ganze Palette.« Er zählte das, was er geleistet – beziehungsweise nicht geleistet – hatte, an den Fingern ab. »Haben das Übliche versucht: Fernsehen, Zeitung, Internet, Radio. Nationaler Vermisstennotruf. Nada. Mäuschen hat nicht ein Mal Piep gemacht.«

»Es gab keine Hinweise auf eine Entführung?«

»Klar, dann muss es aber Derren Brown gewesen sein.«

»Verstehe.«

»Aber mal ganz unter uns.« Farrell nahm seine Hände nach vorn und beugte sich vor. »Typischer Ausreißerfall. Sie ist von zu Hause abgehauen. War ja nicht das erste Mal.«

»Was war nicht das erste Mal?«

»Dass sie einfach so verschwindet. Sie jobbt in irgend so einem Pub in New Town an der Bar. In Teilzeit. Und sie gilt als ziemlich … leichtlebig. Verstehen Sie, was ich meine?«

Phil runzelte die Stirn. »Nicht ganz. Ist sie eine Prostituierte?«

Farrell zuckte die Achseln. »Nur im Nebenjob. Ist schon öfter mit irgendeinem Typen abgezogen und tagelang nicht wieder aufgetaucht. Die Mutter sagt, sie hätte sich geändert, weil sie jetzt ein Kind hat, aber … Die Katze lässt das Mausen nicht, das ist meine Erfahrung.«

»Im Klartext heißt das«, unterbrach ihn Phil, »dass der Fall für Sie keine Priorität hat.«

Ein weiteres Achselzucken. »Sie wissen doch, wie das ist. Wenn sie nicht gefunden werden will, dann will sie eben nicht gefunden werden. Früher oder später kommt sie schon wieder nach Hause.« Er lehnte sich zurück. »Spätestens wenn der Typ blank ist.«

Die Gleichgültigkeit seines Kollegen ärgerte Phil, allerdings hatte er selbst genug Vermisstenfälle erlebt, die nie abgeschlossen wurden, sondern einfach im Sande verlaufen waren. Trotzdem – das war keine Entschuldigung für Farrells Einstellung.

»Dann glauben Sie also, dass zwischen der vermissten Adele Harrison und der Leiche, die wir heute Morgen am Hythe gefunden haben, keinerlei Verbindung besteht?«

Farrell lehnte sich wieder vor. »Das ist doch nicht meine Vermisste, oder?«

»Wir denken, es könnte sich um Julie Miller handeln, die Frau, die letzte Woche verschwunden ist.«

Farrell entspannte sich wieder. »Na bitte. Völlig andere Kiste.«

»Glauben Sie nicht, dass es einen Zusammenhang geben könnte? Zwei junge Frauen, die beide im Abstand von wenigen Tagen spurlos verschwinden?«

»Was, zwischen dieser reichen Tussi, die ständig in den Nachrichten ist, und meinem Fall? Ich glaub’s kaum.«

Phil seufzte. »Ihre Mutter ist unten. Gehen Sie runter und reden Sie mit ihr.«

Farrell sah so aus, als wolle er widersprechen, überlegte es sich dann jedoch anders. »Sie sind gerade Vater geworden, stimmt’s?«

»Eine Tochter.«

Farrell nickte, als würde das alles erklären. »Verstehe.« Er legte die Hände auf die Schreibtischplatte. »Also gut, ich gehe runter. Sag ihr noch mal, dass ihre Tochter, die Gelegenheitsnutte, mit einem Freier abgehauen ist und nach Hause kommen wird, sobald er die Schnauze von ihr voll hat.« Er sah zu Phil, bemerkte, wie dieser ihn ansah. »Natürlich nicht in exakt diesen Worten.«

»Danke.«

»Keine Ursache.« Farrell bewegte sich nicht von seinem Platz. »Dann zieht sie vielleicht ab und lässt uns endlich in Frieden.«

Als Phil ging, dachte er nur, wie froh er war, Farrell nicht in seinem Team zu haben.

Und Frieden war das Letzte, was er ihm wünschte.

Phil versuchte, die Zeit, die er für den Weg zu seinem Schreibtisch benötigte, sinnvoll zu nutzen. Zuerst rief er Nick Lines an, um nachzufragen, ob die Autopsieergebnisse schon vorlägen. Dafür sei es noch zu früh, bekam er zur Antwort. DC Wren werde den vollständigen Bericht am nächsten Morgen vorlegen. Der DNA-Test war auch noch nicht fertig, eine endgültige Identifizierung ließ also weiter auf sich warten. Trotzdem war Phil sich so gut wie sicher, dass es sich bei der Toten um Julie Miller handelte. Es sei denn, es gab noch eine weitere vermisste Frau, von der sie nichts wussten. Phil legte ohne Abschiedsgruß auf. Er musste nachdenken.

Sein Handy klingelte, noch bevor er es in seine Tasche zurückgesteckt hatte.

»Boss? Mickey hier.«

Phil hörte seiner Stimme an, dass es wichtig sein musste. »Was gibt’s denn?«

»Jemand hat einen Lieferwagen gesehen.« Phil hörte Geraschel am anderen Ende. Mickey, der in seinem Notizbuch blätterte. »Heute Morgen ganz früh. Schwarz, kleineres Modell. Kein Transit, meint der Zeuge, sondern ein Viertürer. Ist so gegen fünf Uhr früh am Kai langgefahren.«

»Woher haben Sie das?«

»Von dem Typen im Imbisswagen. Der macht früh auf.«

Auf einmal war Phil ganz aufgeregt. »Kennzeichen?«

»Sorry, darauf hat er nicht geachtet. Konnte ja auch nicht wissen, dass es wichtig ist. Hat sich überhaupt erst wieder daran erinnert, als er uns alle unten am Fluss gesehen hat, sagt er.«

»Wieso ist ihm der Wagen aufgefallen?«

»Weil er so schnell fuhr. Muss um die Ecke gerast sein wie Jenson Button.«

»Kann er den Fahrer beschreiben?«

»Er meint, es wären zwei gewesen. Mehr weiß er nicht. Der Wagen kam den Kai entlang und ist dann nach links abgebogen und weggefahren.«

»Danke, Mickey. Das ist unsere erste heiße Spur. Endlich haben wir einen Ansatzpunkt.«

Er beendete das Gespräch, nachdem er Mickey gesagt hatte, dass es für heute nicht mehr viel zu tun gebe, er sich aber am nächsten Morgen sofort daranmachen sollte, das verdächtige Fahrzeug zu suchen.

Er dachte an Marina und an seine Tochter. Fühlte ein Ziehen ganz tief im Innern.

Er wollte nach Hause. Er musste nach Hause.

Aber vorher hatte er noch etwas zu erledigen.

24 Marina ließ sich in den Sessel sinken, nahm einen Schluck aus dem Glas mit kalifornischem Shiraz, das neben ihr stand, und schloss seufzend die Augen.

Josephina war ohne Probleme eingeschlafen. Sie hatte im Schlafsack ihr Abendfläschchen bekommen und bereits während des Trinkens die Äuglein zugeklappt. Jetzt lag sie in ihrer Wiege neben dem Elternbett auf dem Rücken, die Fingerchen gekrümmt wie winzige Raupen.

Marina hatte das Babyfon eingeschaltet, war auf Zehenspitzen nach unten geschlichen und hatte es sich im Wohnzimmer mit einem Buch und einem Glas Wein gemütlich gemacht. Sie versuchte, den Tag loszulassen und sich zu entspannen, während der Frontmann von Midlake im Hintergrund leise davon sang, wie schön es war, nach Hause zu kommen.

Nach Hause.

Das Haus, das sie mit Phil zusammen gekauft hatte. Es gehörte zu einer neuen Siedlung direkt am Wasser im Westen von Wivenhoe. Der Ort Wivenhoe war ein beschauliches Fischerdorf voller malerischer alter Häuser, kleiner Läden, guter Pubs und interessanter Bewohner. Die Universität, an der Marina bis vor einiger Zeit gelehrt hatte, war ganz in der Nähe, daher herrschte im Ort eine lockere, entspannte Atmosphäre. Linksliberale in Cordsakkos. Wivenhoe war alternativ angehaucht, wenngleich manchmal ein wenig pseudokünstlerisch. Früher hatte Marina sich hier sehr wohl gefühlt.

Aber jetzt nicht mehr.

Ihr neues Haus lag entgegengesetzt zu dem Cottage, in dem sie früher gewohnt hatte, am anderen Ortsrand. Die Siedlung war so angelegt, dass sie sich harmonisch in die gewachsene Uferlandschaft einfügte, und bestand aus einer Gruppe schlanker Backsteinhäuser in historischem, ansatzweise maritimem Stil, die um das Schleusentor zum Fluss Colne herum gebaut waren. Es war ein Kompromiss gewesen. Phil, das wusste sie, fühlte sich in einer derart altertümlichen Umgebung vielleicht nicht wohl, aber auf keinen Fall hätte Marina in ihrem alten Cottage wohnen bleiben können.

Ihr erster Impuls war gewesen, so weit wegzuziehen, wie es nur ging, damit sie nicht ständig an die schrecklichen Dinge erinnert wurde, die in ihrem alten Haus passiert waren. Die Alpträume kamen mittlerweile zwar in größeren Abständen, waren aber immer noch schlimm genug. Phil, der wusste, was sie durchmachte, und vollstes Verständnis für ihre Gefühle aufbrachte, hatte die Entscheidung ihr überlassen. Sie hatten sich Objekte in ganz Colchester angesehen, aber am Ende hatte sie doch nicht wegziehen können. Es war, als hielte sie etwas fest, als zöge sie etwas beharrlich immer wieder an ihren alten Wohnort zurück. Schließlich hatte sie dem Gefühl nachgegeben, und sie hatten dieses Haus gekauft.

Inzwischen war sie nicht mehr so sicher, ob das die richtige Entscheidung gewesen war.

Noch ein Schluck Wein. Sie sah sich um. Das Wohnzimmer, wie auch der Rest des Hauses, wirkte noch ein bisschen seelenlos. Bisher hatten sie nur für das Nötigste gesorgt – Möbel, den Fernseher, die Stereoanlage. Die Bücherregale waren noch leer, die Wände kahl, und überall standen Kartons herum. Das Haus war kein Heim. Noch nicht. Würde es aber hoffentlich bald werden.

Hoffentlich.

Sie warf einen Blick auf die Uhr und fragte sich, wann Phil wohl kommen würde. Sie hatte bereits zu Abend gegessen und sich vorgenommen, früh ins Bett zu gehen, weil sie wusste, dass Josephina sie in der Nacht mindestens einmal wecken würde. Vielleicht würden sie sich gar nicht mehr sehen. Sie wusste nicht, ob das gut oder schlecht war.

Phil war ihr Seelenverwandter. Daran hatte sie niemals gezweifelt. Gleich bei ihrer ersten Begegnung hatte sie eine Verbindung zu ihm gespürt wie noch nie zuvor zu irgendjemandem sonst. Sie verstanden sich vollkommen, denn jeder sah im anderen die gleichen Wunden, den gleichen Verlust und die gleiche Trauer wie in sich selbst. Und sie wussten, dass jeder für sich allein genommen ein unvollständiger Mensch war. Erst zusammen ergaben sie ein Ganzes.

Seine Kindheit in der verrohten Atmosphäre staatlicher Heime und bei lieblosen Pflegeeltern ähnelte der ihren. Sie war mit einem gewalttätigen Vater aufgewachsen, einer emotional abwesenden Mutter und Brüdern, die sie nie im Leben wiedersehen wollte. Phils Rettung waren Don und Eileen gewesen. Marinas Rettung ihr Verstand. Ihr Studium und die Stelle als praktizierende Psychologin hatten bedeutet, dass sie ihrer Vergangenheit ein für alle Mal den Rücken kehren konnte.

Normalerweise konnte Marina schmalzige Kalendersprüche über Beziehungen nicht ausstehen, aber in diesem einen Fall stimmte es: Phil war ihre fehlende zweite Hälfte. Und sie seine.

Es war alles so klar, so einfach. Wenn es nicht noch einen Dritten in ihrem Bunde gegeben hätte.

Mit Josephina hatte es nichts zu tun. Sie beide waren gleichermaßen außer sich vor Glück, eine kleine Tochter zu haben. Josephina war der stolze Beweis ihrer Liebe, ihrer Verantwortung füreinander, ihrer vollkommenen Harmonie.

Zumindest hätte sie es sein sollen. Und wenn es nur sie drei gegeben hätte, dann wäre es vielleicht auch so gewesen.

Aber …

Sie nahm das Buch von der Armlehne des Sessels. Versuchte, alles andere beiseitezuschieben und ganz in die Geschichte einzutauchen. James M. Cains Doppelte Abfindung. Sie hatte es in einem der Umzugskartons gefunden. Sie hatte es nicht mehr in der Hand gehabt, seit sie es auf der Uni für ein Seminar hatte lesen müssen, und nun beschlossen, es sich noch mal vorzunehmen.

Es war die Geschichte zweier Menschen, die jeweils im anderen eine innere Verwandtschaft entdecken, eine Wunde, die sie selber auch haben. Die beiden verlieben sich leidenschaftlich ineinander, und das Einzige, was dieser Liebe im Weg steht, ist der Ehemann der Frau. Um endlich zusammen sein zu können, ermorden sie ihn, aber sobald die Tat vollbracht ist, müssen sie erkennen, dass ihre Schuld sie auf eine kranke, zerstörerische Weise aneinandergekettet hat und jedes Glück zwischen ihnen unmöglich geworden ist.

Zumindest hatte Marina es so verstanden.

Sie legte das Buch weg. Ihre Augen wurden feucht.

Noch einen Schluck Wein. Dann noch einen.

Und wieder schweifte ihr Blick durch das Wohnzimmer des Hauses, das noch nicht wirklich ihres war. In dem sie sich einfach nicht zu Hause fühlen konnte.

Sie legte den Kopf in die Hände.

Die Worte der Frau am Morgen fielen ihr wieder ein: dass es nicht ewig so weitergehen könne, dass sie eine Entscheidung treffen müsse.

Die Midlake-CD lief immer noch, inzwischen sang Tim Smith davon, dass niemand sonst gut zu ihm sei, dass er niemand anderen finden könne und dass es schwer für ihn sei, aber dass er es trotzdem versuche.

Marina seufzte und trank noch einen Schluck.

Sie wusste nicht, wie lange sie es noch aushalten würde. Es stimmte, sie musste eine Entscheidung treffen.

Die Tränen, die ihre Wangen hinabliefen, bemerkte sie nicht.

25 Im Büro des Reviers in Southway herrschte reger Betrieb, obwohl es bereits kurz vor Feierabend war. Milhouse saß vor seinem Rechner und forschte in den Tiefen der virtuellen Welt nach Hinweisen. Milhouse war nicht sein richtiger Name, aber den benutzte sowieso nie jemand. Seine Ähnlichkeit mit der Figur aus den Simpsons war, bis hin zur eher mäßig ausgebildeten Sozialkompetenz, geradezu frappierend, also hatte sich der Spitzname eingebürgert. Wann immer offiziell von DC Pecknold die Rede war, brauchte Phil ein paar Sekunden, um zu begreifen, wer gemeint war.

Rose Martin hatte einen Schreibtisch zugewiesen bekommen, an dem sie nun saß und mit angesäuerter Miene Berichte schrieb. Als sie Phil hereinkommen sah, blickte sie sofort wieder auf ihre Arbeit.

Dann betrat Anni den Raum. Dieses Mal konnten sich die beiden nicht aus dem Weg gehen, da Phil genau neben der Tür stand und sie ihn um ein Haar umgerannt hätte.

»Hi«, grüßte er sie.

»Boss«, sagte sie und versuchte, sich an ihm vorbeizuquetschen.

So leicht wollte Phil sie nicht davonkommen lassen. »Wir haben uns eine ganze Weile nicht gesehen. Woran arbeiten Sie gerade?«

Anni zuckte die Achseln. »Ein Stalkingfall. Vielleicht auch Einbruch.«

Phil runzelte die Stirn. »Für so was ist doch nicht das MIS zuständig. Das ist Routinekram.«

Wieder ein Achselzucken. »Die Sache kam rein, und es war sonst niemand da.«

Schweigen senkte sich über sie wie eine alte, kratzige Wolldecke.

Phil zog sie ein Stück beiseite und senkte die Stimme. »Passen Sie auf, ich weiß, dass Sie noch sauer sind, weil das mit der Beförderung nicht geklappt hat. Erst recht nach unserem letzten großen Fall.«

Anni sagte nichts.

»Ich habe Sie vorgeschlagen. Ich wollte, dass Sie die Stelle bekommen.«

Sie sah ihn an, als wolle sie widersprechen.

»Ich weiß, dass Sie glauben, ich hätte –«

»Das hat man mir so gesagt.« Sie funkelte ihn zornig an.

»Ja. Und ich weiß auch genau, wer es Ihnen gesagt hat.« Phil schielte zu Fenwicks Büro hinüber. Der DCI saß hinter seinem Schreibtisch, den Telefonhörer am Ohr. Phil fiel auf, dass Rose ebenfalls telefonierte und dabei die Hand über die Muschel hielt. Seltsamer Zufall.

Anni folgte seinem Blick und musterte ihn kurz, bevor sie zu Boden sah. »Wieso sollte er lügen? Wieso sollte er so was behaupten, wenn es nicht stimmt?«

Phil lächelte verhalten. »Ist die Frage ernst gemeint? Fenwick? Weil er ein Arschloch ist, deswegen.«

Jetzt musste auch Anni schmunzeln. Sie nickte.

»Also, was glauben Sie? Können Sie sich vorstellen, Ihren Fall irgendjemand anderem aufs Auge zu drücken und zu mir überzulaufen?« Erneut warf er einen flüchtigen Blick in Rose Martins Richtung. Die hatte inzwischen den Hörer aufgelegt, war aufgestanden und kam auf sie zu. »Ich brauche Ihre Hilfe, je schneller, desto besser.«

»Ich muss noch jemanden befragen, einen Exfreund, dann bin ich fertig. Fürs Erste jedenfalls.«

»Perfekt.«

»Ich habe die Protokolle für die Festnahme ausgefüllt und alles andere erledigt«, sagte Rose, als sie die beiden erreicht hatte. »Sie sitzen im Vernehmungszimmer und warten, dass jemand sie sich vornimmt.«

Phil ärgerte sich, dass sie ihn einfach so unterbrochen hatte, hielt eine offene Konfrontation im Moment jedoch nicht für angeraten. »Gute Arbeit, DS Martin. Dann können Sie sie jetzt laufenlassen.«

Ihr Gesicht lief feuerrot an. »Wie bitte?«

»Unzureichende Beweislage, was weiß ich. Wie Sie es nennen, ist mir egal. Wir haben sie von den Millers ferngehalten und ihnen einen Schrecken eingejagt. Das reicht. Lassen Sie sie gehen.«

Ihre Stimme überschlug sich. »Was? Nachdem ich mir die ganze Arbeit gemacht habe?«

Phil ließ sich von ihrer Wut nicht aus der Ruhe bringen. »Es war Ihr Fehler, also tragen Sie auch die Konsequenzen. Vielleicht denken Sie dann beim nächsten Mal etwas gründlicher nach, bevor Sie in meinem Beisein einen auf Dirty Harry machen.«

Rose kniff die Lippen zusammen und schluckte ihre Erwiderung hinunter. Sie holte tief Atem. Und noch einmal. Phil wartete.

»Aha, so ist das also. Ich habe meine Lektion gelernt und darf wieder bei den Großen mitspielen, ja?« Ihre Stimme troff vor Sarkasmus.

Phil ging nicht darauf ein, sondern blieb ganz sachlich. »So ungefähr.« Dann sah er zwischen Anni und Rose hin und her. Ein Lächeln umspielte seine Mundwinkel. »Eine Sache wäre da noch«, sagte er. »DC Hepburn – ich weiß nicht, ob Sie sich schon kennen – wird unser Team verstärken, aber sie könnte noch ein bisschen Unterstützung gebrauchen, um ihren alten Fall abzuschließen. Wenn es Ihnen nichts ausmacht …«

Phil führte Anni und Rose zu Annis Schreibtisch. Beide Frauen wirkten ein wenig überrascht. »Anni wird Sie mit den Fakten vertraut machen. Nur noch diese eine Sache, dann können Sie für heute nach Hause gehen, und morgen ist alles vergessen. Wir fangen ganz neu an, abgemacht?«

Als er die beiden allein ließ, um zu Fenwick zu gehen, konnte er sich ein Grinsen nicht verkneifen.

26 Phil klopfte an und trat ein. Fenwick sah aus, als habe er ihn schon erwartet. Phil nahm auf dem Besucherstuhl vor Fenwicks Schreibtisch Platz, während dieser sich zurücklehnte und ihn eingehend musterte. Bestimmt war es zur Einschüchterung gedacht, aber das Einzige, was Phil dabei im Kopf herumging, war: David Brent aus The office.

»Und, wie läuft es bis jetzt? Die Ermittlung im Fall Julie Miller?«

»Wir machen Fortschritte. Allerdings wissen wir immer noch nicht mit Sicherheit, dass es sich tatsächlich um Julie Miller handelt. Bis es so weit ist, sollten wir ihren Namen außen vor lassen.«

Fenwick lehnte sich noch weiter zurück, ein Lächeln zuckte um seine Mundwinkel. »Nun, schließlich ist in Colchester in den letzten Tagen ja sonst niemand verschwunden, habe ich recht?«

»Wie man’s nimmt.« Phil berichtete von Adele Harrison und sah, wie seinem Boss das Lächeln verging. Sorge – oder zumindest etwas Ähnliches – spiegelte sich auf seinen Zügen.

»Oh. Verdammt.«

»In der Tat. Und? Ändert das die Sachlage?«

»John Farrell scheint ja nicht der Ansicht zu sein.«

»John Farrell ist ein Arschloch.«

Fenwick funkelte ihn an.

»Sir.«

Das schien Fenwick zufriedenzustellen.

»Ich finde nur, dass wir die Sache auf jeden Fall im Hinterkopf behalten sollten. Falls Adeles Leiche auftaucht, und wir haben nicht alles in unserer Macht Stehende getan …« Phil ließ den Rest der Drohung unausgesprochen.

Fenwick sah ihn abwägend an, als überlege er, ob sein Untergebener Streit mit ihm anfangen wollte.

Fenwick und Phil konnten sich nicht leiden. Phil hielt seinen Boss für einen intriganten Heuchler, der nichts als seine Karriere im Kopf hatte. In der Regel gelang es ihnen, sich miteinander zu arrangieren, dennoch kam es gelegentlich zu Auseinandersetzungen. Die manchmal heftig ausfielen.

»Nur um uns nach allen Seiten hin abzusichern, Sir.« Phil benutzte absichtlich eine Formulierung, von der er wusste, dass sie nach Fenwicks Geschmack war.

Fenwick nickte. »Uns absichern. Ja. Für den Fall, dass … Genau.« Er setzte eine Miene auf, die, so mutmaßte Phil, den Anschein erwecken sollte, als denke er nach. »Vielleicht wäre es gut, einen Profiler ins Team zu holen.«

»Marina ist im Mutterschutz.«

»Natürlich. Herzlichen Glückwunsch übrigens.«

War das Erleichterung in Fenwicks Gesicht? Phil hatte Marina bei einem Fall kennengelernt, zu dem sie als Profilerin hinzugezogen worden war. Damals hatte Fenwick keine Gelegenheit ausgelassen, ihr ins Wort zu fallen, sie zu beleidigen und ihre Arbeit ins Lächerliche zu ziehen. Erst danach, als ihm klargeworden war, dass der Fall nur dank ihrer Hilfe erfolgreich hatte abgeschlossen werden können, war er bei ihr angekrochen gekommen.

Dann runzelte Fenwick die Stirn und sagte wie zu sich selbst: »Die Kosten – das Budget ist ohnehin schon gekürzt worden, Überstunden sind gestrichen … Außerdem wissen wir noch nicht mit Sicherheit, dass es sich um eine Serie handelt. Noch nicht.«

Phil schwieg und wartete ab, zu welchem Schluss Fenwick in seinem Zwiegespräch kommen würde.

Der seufzte schließlich und nickte. »Also gut, ich telefoniere ein bisschen herum. Mal sehen, wer sich auftreiben lässt. Ich habe noch ein paar Kontakte zur Universität. Und zum Krankenhaus. Inzwischen sind viele der jungen Polizisten ja auch ganz anders ausgebildet. Verhaltensforschung, Profiling und so weiter. Die haben einen ganz anderen Durchblick, was solche Sachen angeht. Wer weiß, vielleicht wird es gar nicht so teuer, wie wir denken, hm?«

»Also, wenn Sie uns einen Profiler besorgen können, dann sollte er so schnell wie möglich anfangen. Und gut muss er sein.« Fenwick sah ihn immer noch prüfend an. »Und billig natürlich, Sir.«

Fenwick kniff argwöhnisch die Augen zusammen. Nahm Phil ihn etwa auf den Arm?

»Um uns abzusichern, Sir. Nach allen Seiten. Schon vergessen?«

Fenwick, der ausnahmsweise in Phils Worten keine versteckte Bedrohung erkennen konnte, nickte. Dann sah er auf die Uhr. »Nun, ich muss jetzt los. Wir fangen früh an morgen, Briefing um halb neun. Vorerst keine Überstunden, aber warten wir ab, ob die da oben den Fall hochstufen.«

Bestimmt – sobald es einen zweiten Mord gibt, dachte Phil, sprach es aber nicht laut aus.

»Ach, übrigens«, meinte Fenwick noch mit einem kleinen Funkeln in den Augen. »Was halten Sie von Ihrem neuen Team? Läuft alles reibungslos?«

Phils Miene blieb neutral. »Bis jetzt ja. Wir werden sehen.«

»DS Martin kommt mit besten Empfehlungen zu uns.«

»Darüber wissen Sie sicher mehr als ich, Sir.«

Prompt wurde Fenwick rot. Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber es war zu spät.

Phil war bereits gegangen.

27 Rose Martin kochte.

Es war schlimm genug, dass Phil Brennan ihr noch Arbeit aufhalste, nachdem alle anderen schon nach Hause gegangen waren. Aber dass sie jetzt auch noch über eine Viertelstunde lang in der Greenstead Road einen Parkplatz hatte suchen müssen – das war endgültig zu viel.

Natürlich hätte sie den Wagen auch einfach auf einem der Anwohnerparkplätze abstellen können. Falls jemand Ärger machte, konnte sie immer noch ihren Ausweis zücken und behaupten, sie sei in einer dringenden Polizeiangelegenheit unterwegs. Theoretisch ein guter Plan, aber was nützte er, wenn weit und breit kein freier Platz in Sicht war?

Irgendwann wurde sie doch noch fündig – ganz am anderen Ende der Straße. Sie warf einen flüchtigen Blick in die Akte, um sich mit dem Fall vertraut zu machen, und marschierte, immer noch wütend, los.

Die Häuser in der Greenstead Road waren kleine rote Backsteinreihenhäuser mit winzigen Vorgärten, die zubetoniert waren, um mehr Autostellplätze zu schaffen. Das einzige Grün weit und breit war das Unkraut, das sich aus Ritzen schob. Die meisten Häuser sahen mit ihren heruntergekommenen Fassaden aus, als seien sie vermietet. Die anderen schienen entweder Leuten zu gehören, die gerade ihr erstes Haus gekauft hatten, oder solchen, die in Sachen Eigentum nicht weitergekommen waren.

Rose steuerte auf das vorletzte Haus zu, das neben einem China-Imbiss und einem Flecken Brachland lag. Es war immer noch warm draußen, und sie zupfte sich den Stoff ihres Oberteils vom schweißfeuchten Körper, während sie die Adresse überprüfte. Die Fassade war verputzt und in einem hellen Grün gestrichen worden, das allerdings durch die Luftverschmutzung nachgedunkelt war. Von den Rahmen der weißen Kassettenfenster blätterte die Farbe, und die Scheiben waren schmutzig. Die Haustür, die durch den abplatzenden Lack dunkelfleckig war, führte direkt auf den Gehsteig.

Sie wollte gerade anklopfen, als etwas ertönte, das sich wie eine Autoalarmanlage auf voller Lautstärke anhörte. Das Signal am Bahnübergang am Ende der Straße. Direkt hinter den Häusern verlief die Bahnstrecke nach London.

Wundervoll, dachte Rose. Und wünschte sich weit weg.

Rose Martin war ehrgeizig, daraus hatte sie nie einen Hehl gemacht. Sie war seit zwei Jahren mit einem Anwalt verheiratet, mit dem sie in einem geräumigen edwardianischen Haus in Old Heath wohnte. Sie führten ein angenehmes Leben. Keine Kinder, da war sie eisern geblieben – wenigstens nicht, bis sie sämtliche Karriereoptionen ausgereizt hatte.

Ihr Mann, Tim, war ein netter Kerl. Verlässlich, ehrlich, ruhig. Wortkarg, hätte man auch sagen können. Allesamt Eigenschaften, die sie an Männern schätzte. Und ja, sie liebte ihn, selbstverständlich tat sie das. Aber das hatte sie nicht davon abgehalten, sich auf eine Affäre mit Ben Fenwick einzulassen.

Angefangen hatte alles mit ein paar Drinks nach der Arbeit – die klassische Geschichte. Sie waren mit der ganzen Abteilung unterwegs gewesen und im Lauf des Abends miteinander ins Gespräch gekommen. Sie hatten ein gewisses Knistern gespürt und sich schließlich zu zweit verabredet. Von da an hatte es nicht mehr lange gedauert, bis sie ihren Ehepartnern erzählten, sie müssten länger arbeiten, und in Hotelzimmern ihre sexuellen Neigungen auf eine Art und Weise auslebten, die Rose als unerwartet animalisch, aber äußerst läuternd empfand.

Sie hatte sich nie viele Gedanken über die Sache gemacht, sie beide hatten bloß einer gegenseitigen Anziehung nachgegeben. Dementsprechend leicht fiel es ihr, die Affäre von ihrem übrigen Leben zu trennen. Ben hatte etwas, das Tim nicht hatte. Sie konnte nicht genau sagen, was es war, aber es machte ihr Spaß, danach zu forschen. Trotzdem war ihre Liebelei nichts Ernstes, zumindest nicht von ihrer Seite aus. Sie wollte Tim nicht verlassen, und sie wollte auch gewiss nicht, dass Ben seine Familie verließ. Es ging nur um ein bisschen Spaß. Heimlichen, schmutzigen, schweißtreibenden Spaß. Na ja, vielleicht hatte sie dabei auch ein klein wenig ihre Karriere im Sinn. Ben war DCI, also zwei Ränge über ihr. Es war immer von Vorteil, jemanden zu haben, der oben ein gutes Wort für sie einlegen und ihr beim Fortkommen behilflich sein konnte. Sich mit jemandem einzulassen, der einen niedrigeren Rang hatte als sie, wäre ihr nicht im Traum eingefallen.

Aber jetzt hatte Phil Brennan Wind davon bekommen. Ihr unmittelbarer Vorgesetzter, der aus irgendeinem Grund eine Abneigung gegen sie entwickelt zu haben schien. Das war gar nicht gut. Er hatte etwas gegen sie in der Hand, und das machte ihn zu einer Bedrohung. Falls ihre Affäre aufflog, konnte es vorbei sein mit ihrem Vorankommen. Das wollte sie auf keinen Fall riskieren. Sie musste auf der Hut sein. Gegenmaßnahmen ergreifen, vielleicht sogar irgendwelchen Schmutz über ihn ausgraben, falls es welchen gab. Oder Ben auf ihn ansetzen.

Aber darum würde sie sich später kümmern. Vorerst schob sie die Gedanken beiseite und konzentrierte sich auf die vor ihr liegende Aufgabe. Sie wartete, bis das Signal der sich schließenden Schranke verklungen und der Zug vorbeigedonnert war, dann klopfte sie.

Keine Reaktion. Sie klopfte ein zweites Mal.

Irgendwann hörte sie, wie jemand an die Tür kam. Ein junger Mann öffnete, groß, mit dunklen, fettigen und zerzausten Haaren. Er trug ein T-Shirt mit einem Logo, das Rose nicht kannte, Jeans und eine Brille. Die Augen hinter den Brillengläsern waren gerötet, als hätte er zu lange vor dem Bildschirm gesessen. Er blinzelte ein paarmal, sagte aber nichts. Offenbar wurde zum Sprechen ein anderes Hirnareal benötigt als das, das er bis dahin in Gebrauch gehabt hatte.

»Mark Turner?«

Er nickte.

Sie hielt ihm ihren Ausweis hin. »Detective Sergeant Martin. Darf ich reinkommen?«

Turner blinzelte erneut. Dann wurden seine Augen schmaler, als begriffe er, dass das Leben draußen ihn eingeholt hatte. »Was?«

Sie bemühte sich um ein Lächeln. Ganz professionell, er sollte nichts von ihrer schlechten Laune mitbekommen. »Ich muss nur kurz mit Ihnen sprechen. Vielleicht ist es besser, wenn wir das drinnen erledigen.« Sie zeigte an ihm vorbei ins Haus. »Darf ich?«

Wieder ein Blinzeln, dann trat Turner beiseite und ließ sie ein.

Sie gingen ins Wohnzimmer.

Die Vorhänge waren zugezogen, so dass das Innere des Hauses fast vollständig im Dunkeln lag. Es kam ihr seltsam vor, ein krasser Gegensatz zum hellen Sonnenschein draußen. Staub tanzte im Licht, das durch die Ritzen zwischen den Vorhängen fiel. Sie konnte die Umrisse klobiger Möbel erkennen, die zum Teil mit Laken und Tüchern abgedeckt waren. Das Zimmer war kalt und erschien Rose unwirklich, wie abgeschnitten von der Welt, fast wie bei Charles Dickens. Beinahe rechnete sie damit, Miss Haversham in irgendeiner Ecke sitzen zu sehen.

»Sorry«, sagte Turner. »Ich hab … oben gearbeitet. An meiner Diss.« Er schaute sich um, als sähe er das Zimmer mit ihren Augen. Dann fiel ihm wieder ein, wer sie war. »Weswegen sind Sie hier, wenn ich fragen darf?«

»Könnten wir uns vielleicht irgendwo hinsetzen?«

Turner fand den Lichtschalter, und die drei noch intakten Glühbirnen eines alten Kronleuchters glommen auf. Erst jetzt sah Rose, wie winzig das Haus war. Wohn- und Esszimmer waren ein einziger Raum. In der Mitte führte eine Treppe nach oben, hinten lag die Küche. Zu beiden Seiten eines gasbetriebenen Backsteinkamins befanden sich vollgestopfte Bücherregale. Unter dem Fenster stand auf einer Konsole ein Fernseher mit DVD-Rekorder, daneben ein CD-Player. Eine typische Studentenbude – bis auf eine Sache: In der Mitte einer Wand wuchs ein Baum. Der Stamm stand direkt an der Wand, die Äste ragten entlang der Decke in den Raum hinein und trennten das Zimmer in zwei Bereiche.

»Originell«, meinte Rose. »Lebt der noch?«

Turner betrachtete den Baum und runzelte die Stirn, als fiele er ihm zum ersten Mal auf. »Was? Ach so. Der war schon hier, als ich eingezogen bin. Tot. Ich glaub, der ist nur zur Dekoration.«

»Aha.« Sie setzte sich in einen zugedeckten Sessel und nahm ihr Notizbuch und den Stift heraus.

Turner setzte sich aufs Sofa. »Also … worum geht es denn jetzt?«

»Sie waren früher mit –«, sie warf einen Blick in ihr Notizbuch, »Suzanne Perry bekannt, korrekt?«

Argwohn glomm in seinen Augen auf, als könne er mit jeder Antwort in eine Falle tappen. »Ja …«

»Sie waren ein Paar?«

»Ja. Warum?«

Wieder ein rascher Blick auf die Notizen. Konzentrier dich. Komm in Fahrt, hol dir die Antworten, die du haben willst, und dann ab nach Hause. »Sie wurde gestern Nacht in ihrer Wohnung überfallen.«

Turner fuhr zurück, wie von einem plötzlichen Windstoß getroffen. »Was? Sie –«

»Wurde überfallen.« Rose senkte die Stimme, ihr Tonfall war nun ruhig und verbindlich. »Das heißt natürlich, dass wir mit allen reden, die sie gekannt haben und die vielleicht über einen Schlüssel zu ihrer Wohnung verfügen.«

»Also, ich …« Turners Augen wurden groß. »Sie denken, ich – Sie meinen, ich hätte …«

Dreimal »ich« in einem Atemzug, dachte Rose. Auf den ersten Blick wirkte Turner ziemlich unscheinbar, aber das war ein deutlicher Hinweis darauf, dass er über ein ausgeprägtes Ego verfügte. »Verlief die Trennung harmonisch?«

Er zuckte die Achseln. »Gibt es so was überhaupt – harmonische Trennungen?«

»Sie wollten nichts mehr von ihr wissen?«

Er wurde ein bisschen lauter. »Ja. Nein. Wollte ich nicht. Ich hatte genug von ihr.«

»Aber den Schlüssel zu ihrer Wohnung, den haben Sie behalten.«

Wieder riss er die Augen auf. »Was?«

»Den Schlüssel. Zu Suzannes Wohnung. Den haben Sie noch.«

Turner schwieg.

»Gibt es dafür einen bestimmten Grund?«

»Ich …« Sein Blick schoss durch den ganzen Raum, als suche er nach etwas oder jemandem, der für ihn hätte antworten können. Da er nichts fand, musste er wohl oder übel selbst antworten. »Keine Ahnung.«

»Sie haben nicht zum Beispiel noch Sachen bei ihr gelassen, die Sie später abholen wollten?«

Er schüttelte den Kopf.

»Haben Sie noch Kontakt zu Suzanne?«

»Nein.«

Rose blickte in ihr Notizbuch und überflog etwas, das sie gerade geschrieben hatte. »Sie hatten genug von ihr.« Sie sah zu Turner hin. Er saß ganz vorn auf der Sofakante, als wolle er jeden Moment die Flucht ergreifen. »Wie genau ist das zu verstehen?«

Er fuhr sich durch die fettigen Haare. Spielte auf Zeit, indem er so tat, als denke er nach. »Ich hatte einfach …« Er stieß die Luft aus, und sein ganzer Körper sackte dabei in sich zusammen. »Sie war ziemlich schwierig.«

»Inwiefern?«

»Sie … man konnte ihr nicht trauen.«

Rose lehnte sich vor. Ihr Interesse war geweckt. »Sie meinen, was andere Männer anging?«

»Nein, das nicht, nur – also, sie hat mir immer irgendwelche Sachen erzählt. Über Filme oder Theaterstücke, die sie gesehen hatte. Mit wem sie da gewesen war. Leute, die sie getroffen hatte. Und dann, wenn wir mal alle zusammen unterwegs waren, mit den anderen aus ihren Seminaren, dann wussten die plötzlich von nichts.«

Rose machte sich schweigend Notizen und ermunterte ihn fortzufahren.

»Manchmal waren wir mit Freunden verabredet, und sie hat mir dann vorher ganz genau erklärt, was ich angeblich gemacht hatte. Für den Fall, dass mich jemand fragt.«

»Was glauben Sie, warum hat sie das getan?«

Er zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Um sich beliebt zu machen? Ich glaub, sie dachte, die anderen mögen sie nicht. Vielleicht hatte sie das Gefühl, sie müsste irgendwas Besonderes tun, um Aufmerksamkeit zu erregen. Um sich von den anderen abzuheben.«

Rose schrieb eifrig.

Er seufzte, und genau im selben Moment hörte Rose das Knarren von Dielen über ihren Köpfen. Er blickte rasch zur Decke. Rose ebenso.

»Ist sonst noch jemand hier?«, fragte sie.

»Nein«, sagte er hastig, und seine Augen huschten nach unten rechts.

Er lügt, dachte Rose.

28 Phil öffnete die Tür leise und behutsam, als käme er an einen Tatort, wo er auf keinen Fall etwas durcheinanderbringen wollte.

Im Haus war es dunkel bis auf eine Tischlampe, deren verspiegelter Mosaikfuß ein Spinnennetz aus Licht verbreitete. Daneben standen ein leeres Weinglas und eine Flasche, ein Taschenbuch lag aufgeschlagen und mit dem Umschlag nach oben da wie ein Vogel, der nicht fliegen wollte oder konnte.

Marina muss hier gesessen haben. Immer im Dienst, dachte er, dann schalt er sich für diesen Gedanken. Lass gut sein. Du bist zu Hause.

Er lauschte. Kein Laut. Josephina schlief bestimmt längst. Er legte den Wagenschlüssel auf den Tisch und ging in die Küche, um sich eine Flasche Bier aus dem Kühlschrank zu holen. Er öffnete sie, ging damit ins Wohnzimmer zurück und ließ sich in dem Sessel nieder, in dem Marina eine Weile zuvor gesessen hatte. Er nahm einen tiefen Schluck, seufzte, schloss die Augen und legte den Kopf in den Nacken, um seine verspannten Muskeln zu lockern.

Dann schlug er die Augen wieder auf, und sein Blick ging unruhig durch den Raum. Im Gegensatz zu seinem alten Haus war hier alles ungewohnt, alles hatte einen anderen Platz. Er bemühte sich, das neue Haus als sein Heim zu betrachten, Marina und Josephina als seine Familie. An beidem musste er noch arbeiten.

Er stand auf und schaute nach, welche CD eingelegt war. Midlake. Er spielte kurz mit dem Gedanken, die Anlage anzuschalten, wollte aber Marina und das Baby nicht wecken. Also hob er erneut die Bierflasche an die Lippen und setzte sich wieder.

Er war ruhelos. Aufgewühlt. Er versuchte sich einzureden, dass es der Fall war, der ihm so zusetzte, wusste aber, dass es nicht stimmte. Es gab andere Gründe. Bei jedem Schritt, den er in diesem Haus tat, stieß er auf unsichtbare Wände, die er nicht überwinden konnte.

Es war ein milder Frühsommerabend, die Sonne war noch nicht ganz untergegangen. Direkt vor ihrer Haustür bot sich ein wunderschöner, friedvoller Blick, die Promenade am Fluss. Sie hätten noch zu dritt einen Spaziergang machen können, mit Josephina im Kinderwagen. Sie hätten am Wasser entlangschlendern, danach vielleicht im Rose and Crown noch ein Glas trinken können, draußen sitzen und den Booten zuschauen, die im flachen Wasser sanft auf und ab schaukelten. Den Sonnenuntergang genießen.

Sich am Leben freuen. An der Gesellschaft des anderen. Einfach leben.

Ärger stieg in ihm hoch. So hatte er es sich ausgemalt, als sie nach Wivenhoe gezogen waren. Genau so hätte ihr Leben zu dritt aussehen sollen. Entspannt sein. Gemeinsam Spaß haben. Das Familienleben genießen.

Stattdessen lebte Marina neben ihm her, als befände sie sich in einem hermetisch versiegelten Glaskasten. Er konnte sie sehen und hören, sie aber nicht erreichen, sie nicht berühren. Bei jedem anderen Menschen hätte ihm das nicht viel ausgemacht, aber bei ihr schon. Niemand sonst bedeutete ihm so viel wie sie. Alles. Sie schloss ihn aus ihrem Leben aus, und es tat weh. Es tat so wahnsinnig weh.

Er nahm den letzten Schluck aus der Flasche und ging in die Küche, um eine neue zu holen. Im letzten Moment überlegte er es sich anders. Nein, dachte er. Das ist auch keine Lösung.

Stattdessen ging er nach oben. Ganz langsam, um die beiden nicht aufzuwecken.

Gestern war es genauso gewesen. Marina hatte schon geschlafen, als er nach Hause gekommen war. Oder hatte zumindest so getan. Ja, er war sich ziemlich sicher gewesen, dass sie sich nur schlafend gestellt hatte. Ganz still hatte sie dagelegen, bis er das Licht ausgemacht hatte und eingeschlafen war.

Wenn er nur wüsste, warum.

Er drückte die Klinke der Schlafzimmertür herunter, langsam und vorsichtig. Schaute als Erstes zur Wiege auf Marinas Bettseite hinüber und erwartete Josephina mit ihrem winzigen, vollkommenen Gesichtchen dort liegen zu sehen.

Doch sie war nicht da.

Er öffnete die Tür ganz, und jetzt war es ihm egal, ob er Lärm machte.

Die Wiege war leer, genau wie das Bett.

Er sah in den anderen Zimmern nach, rief ihren Namen. Keine Antwort.

Ging noch einmal nach unten, warf einen Blick in alle Räume. Nichts.

Sie muss mit Josephina spazieren gegangen sein, dachte er, und Neid regte sich in ihm. Ein Spaziergang, den er so gerne mit den beiden unternommen hätte. Sie alle gemeinsam als Familie.

Er sah nach dem Kinderwagen. Weg.

Dann ging er zurück ins Wohnzimmer, sah sich auch hier um. Sein Blick fiel auf das Buch. Erst jetzt fiel ihm auf, dass etwas darunter hervorschaute. Er ging zum Tisch und hob das Buch auf. Darunter lag ein gefaltetes Stück Papier mit seinem Namen darauf. Er faltete es auseinander und las das erste Wort.

Verzeih …

Dann las er den Rest.

Und ließ sich in den Sessel fallen.

»Nein. Das kann nicht sein. Nein …«

Sie waren fort. Marina, Josephina. Seine Familie.

Fort.

29 »Sicher?« Rose sah Martin Turner scharf an. »Sind Sie ganz sicher, dass außer Ihnen niemand hier ist?«

Er zuckte mit den Schultern. »Meine Freundin. Meine neue Freundin. Sie ist … sie ruht sich gerade aus.«

Rose verkniff sich ein Schmunzeln. »Verstehe. Also, zurück zu Suzanne. Sie waren wie lange zusammen?«

»Zwei Jahre.«

»War es eine glückliche Beziehung?«

Er zuckte mit den Schultern. »Klar. Eigentlich schon. Sie wissen ja, wie das ist. Höhen und Tiefen.«

»Fehlt sie Ihnen?«

Er antwortete nicht sofort. Stattdessen schielte er wieder zur Treppe. »Es war einfach vorbei.«

Rose nickte. Mark Turner hatte sich zurückgelehnt, es sich auf dem Sofa bequem gemacht. Er schien sich ganz allmählich zu entspannen und seine Unbeholfenheit abzulegen. Sein Selbstvertrauen wuchs, nun, da er mit Fragen konfrontiert wurde, auf die er mit Leichtigkeit eine Antwort wusste.

Alles vollkommen unverdächtig, dachte sie. Noch ein paar Fragen, dann konnte sie endlich nach Hause gehen.

»Was ist mit Anthony Howe? Was wissen Sie über den?«

Sofort schlug Turners Stimmung um. Er versteifte sich, saß auf einmal kerzengerade. »Er … fragen Sie doch Suzanne.« Die Worte klangen unangenehm, und er zog beim Sprechen die Oberlippe hoch. »Fragen Sie doch sie.«

Das letzte Wort spuckte er aus wie etwas Ekliges.

»Ich frage aber Sie.«

Turners Finger wurden unruhig, bewegten sich wie bei einem Schlagzeuger, dem man die Stöcke weggenommen hatte. »Das ist …« Sein Atem ging schneller. Es schien, als müsste er sich am Riemen reißen, um nicht das zu sagen, was er eigentlich sagen wollte. Dann ließ er sich in die Polster fallen. »Nein. Es gibt Lügen, und es gibt Lügen. Fragen Sie sie selbst.«

Rose wusste, dass sie zu dem Thema nicht mehr aus ihm herausbekommen würde. »Wo waren Sie gestern Nacht, Mr Turner?«

»Hier.« Er runzelte die Stirn. »Wann genau gestern Nacht?«

Rose lächelte milde. »Falsche Reihenfolge.«

»Was?«

»Eigentlich müssten Sie doch zuerst fragen, um welche Zeitspanne es geht, bevor Sie mir sagen können, dass Sie hier waren.«

Seine Miene verzog sich, und in seinen Augen loderte mit einem Mal ein wütendes, fast grausames Feuer auf. Wieder schien es so, als müsste er sich dazu zwingen, nicht das zu sagen, was ihm auf der Zunge lag. »Ich bin nicht bei ihr eingebrochen. Ich hab sie nicht zusammengeschlagen, oder was auch immer. Ich war hier. Die ganze Nacht.«

»Allein?«

Er zögerte. »Nein.«

»Sondern mit …«

»Meiner Freundin.«

»Hat die Freundin auch einen Namen?«

»Sie hat nichts mit der Sache zu tun. Ich will nicht, dass sie … nicht mit Suzanne, bitte.«

»Wenn sie Ihr Alibi ist, hat sie sehr wohl etwas damit zu tun. Sie ist gerade oben?«

Er nickte. »Sie … schläft. Ich will sie nicht stören.«

»Sie schläft ziemlich laut.«

»Ja«, sagte er matt. »Das stimmt.«

»Also. Sie beide waren die ganze Nacht über hier. Was haben Sie gemacht?«

»Ich … keine Ahnung.« Wieder sah er angestrengt zur Treppe, als wolle er seine Freundin dazu bringen, die Frage für ihn zu beantworten. Als versuche er, sie mit der Kraft seines Geistes herbeizurufen.

»Haben Sie gelesen? Ferngesehen? Eine DVD angeschaut?«

Turner sah von Rose zur Treppe und wieder zurück. »Wir … also, ich –«

Sein Handy klingelte. Beide fuhren zusammen.

Er warf Rose einen entschuldigenden Blick zu, fischte das Handy aus seiner Hosentasche und nahm das Gespräch an. Nach der Begrüßung wandte er Rose den Rücken zu. Er sagte nicht viel, nickte nur und gab ab und zu einen bejahenden Laut von sich. Er legte auf, dann drehte er sich wieder zu ihr um. Der Glanz in seinen Augen war auf einmal ein anderer. Klar und selbstsicher.

»Wir haben gearbeitet«, erklärte er.

»Entschuldigung?«

»Gestern Abend. Wir haben gearbeitet. Bis spät in die Nacht. Hier.« Er sprach die Behauptung mit einer Bestimmtheit aus, als handle es sich dabei um ein Naturgesetz.

Wer auch immer am Telefon gewesen war, hatte Turner neue Zuversicht eingeflößt. Er saß aufrecht und schien insgesamt gewachsen zu sein. Seine Augen waren klar und wach. Ein kleines Lächeln tanzte um seine Mundwinkel, und es lag eine Art grausamer Triumph darin – wie bei jemandem, der immer nur Opfer ist und plötzlich über die Macht des Peinigers verfügt.

»Außerdem finde ich, Sie sollten jetzt gehen, Detective. Detective Sergeant Martin.« Seine Stimme wurde mit jedem Wort deutlicher und kräftiger. Er stand auf, um seiner Forderung Nachdruck zu verleihen.

Rose erhob sich ebenfalls und klappte das Notizbuch zu. »Vielen Dank, dass Sie sich die Zeit genommen haben«, sagte sie und ging zur Tür. Dabei spürte sie die ganze Zeit über seinen Blick im Rücken.

Komischer Typ, dachte sie. Und seine Ex – die klang ja geradeso, als würde sie sich gewohnheitsmäßig irgendwelche Lügenmärchen zurechtspinnen. Das Gefühl hatte sie schon beim Durchgehen der Fallakte gehabt. Und genau das würde auch in ihrem Bericht stehen.

Sie verließ das Haus und machte sich auf den Weg zu ihrem Wagen.

Kaum war sie draußen auf der Straße, ertönte das Signal an der Bahnschranke erneut mit der Lautstärke eines Fliegeralarms.

Rose hörte nicht hin, sondern dachte ganz fest an den Gin Tonic, der zu Hause auf sie wartete.

30 Der Creeper schloss die Augen und stellte sich vor, wie die Nacht ihn umfing.

Er hatte gelernt, die Dunkelheit zu lieben. Die Zeit des Jägers. Der Geheimnisse. Der Liebenden. Nur in der Dunkelheit fühlte er sich wahrhaft lebendig, bewegte er sich fließend und lautlos wie ein lebendiger Schatten. In der Dunkelheit sahen seine Augen schärfer. Die Welt war wirklicher. Und Rani sprach öfter zu ihm.

Sie wisperte ihm ihre Geheimnisse zu. Erteilte ihm ihre Befehle.

Beim Gedanken daran musste er lächeln.

Früher hatte er die Dunkelheit gehasst. Gehasst und gefürchtet. Im Dunkeln lebten die Dämonen: Sie warteten bis zum Einbruch der Nacht, dann kamen sie hervorgekrochen, um ihn heimzusuchen. In Tücher gehüllt, nach Schweiß und Schnaps stinkend. Nach Geheimnissen und Lügen. Nach Schmerz und Angst.

Zuerst hatte er sich versteckt, aber das hatte sie nicht täuschen können. Sie kannten alle seine geheimen Schlupfwinkel. Sie fanden ihn jedes Mal. Und quälten ihn.

Aber das war lange vorbei. Der Junge von damals war im Feuer gestorben. Jetzt war er der Creeper und wusste sich zu wehren. Die Dämonen konnten ihm nichts mehr anhaben. Er hatte keine Angst mehr vor ihnen.

Er hielt die Augen fest geschlossen, und trotzdem kam die Dunkelheit nicht schnell genug.

Erneut musste er an die vergangene Nacht denken. Wie er neben Rani gekniet hatte, sein Kopf neben ihrem auf dem Kissen. Wie er an ihren Armen gerochen hatte. Wie ihn die feinen Härchen an seiner Nase gekitzelt hatten. Und dann später, wie er ihr das T-Shirt hochgeschoben und ihren Bauch geleckt hatte. Eine Spur vom oberen Rand ihrer Scham bis zum Bauchnabel. Sie hatte köstlich geschmeckt. Jetzt fühlte er ihren Geschmack erneut auf der Zunge und lächelte bei der Erinnerung.

Doch gleich darauf verschwand das Lächeln wieder. Heute Nacht erwartete ihn nichts dergleichen.

Nicht, solange die blonde Schlampe in der Wohnung war.

Rani hatte sein Geschenk gefunden. Auch diesmal hatte es sie wieder zu Tränen gerührt. Er hatte sich darüber gefreut und war sich ganz sicher gewesen, dass sie die blonde Schlampe nach Hause schicken würde, damit sie allein sein konnten. Nur sie beide. Aber das hatte sie nicht getan. Stattdessen hatten sie gemeinsam eine Flasche Wein ausgetrunken, und es sah ganz so aus, als wollten sie auch noch eine zweite öffnen. Rani war immer wieder in Tränen ausgebrochen, und die blonde Schlampe hatte sie getröstet. Hatte genau dort gesessen, wo er hätte sitzen sollen, den Arm um seine Liebste gelegt.

Er hätte ihr ein Lächeln ins Gesicht zaubern sollen, nicht sie. Er. Nur er.

Seine Hände begannen zu zittern. Das war kein gutes Zeichen. Solange er denken konnte, hatte er diese Wut in sich gehabt. Wie der Tasmanische Teufel, diese Cartoon-Figur, die nichts anderes tat, als zu rasen und zu schlagen und zu treten. Bis Rani aufgetaucht war und er gelernt hatte, die Wut zu zügeln. Sie zu unterwerfen, statt sich ihr zu beugen. Am Anfang war es schwer gewesen, aber er hatte es geschafft. Trotzdem war sie immer noch da, war ein Schlängeln unter seiner Haut. Eine Drohung, dass alles wieder so werden konnte wie früher. Dass die Wut jederzeit wieder die Kontrolle übernehmen konnte.

Er beobachtete die beiden weiter. Rani dankte der blonden Schlampe dafür, dass sie bei ihr blieb, und die Schlampe sagte, das sei das mindeste, was sie tun könne.

Hör auf zu zittern. Atme weiter.

Und noch immer hatte er ihre Stimme nicht gehört.

Er schloss die Augen und versuchte sich zu konzentrieren. So konnte er seine Liebste besser sehen.

Er spürte, wie er hart wurde. Spürte das Schlängeln in seiner Magengrube. Seine Hand wanderte an seinem Körper nach unten, ertastete den Bund seiner Hose. Er seufzte. Hielt die Augen fest geschlossen. Berührte sich.

Was machst du gerade?

Sofort zog er seine Hand zurück. Versuchte, seinen Atem unter Kontrolle zu bekommen. »Nichts …«

Bist du sicher?

»Ja, ja, ich … es tut mir leid. Es tut mir leid, Rani …«

Es muss dir nicht leidtun. Es ist schön, dass du auf diese Weise an mich denkst. Das zeigt, dass du mich liebst, nicht wahr?

»Oh ja, das tue ich, Rani, das tue ich wirklich, das weißt du. Deswegen habe ich dir auch das Geschenk hingelegt.«

Ein paar Sekunden lang sagte sie nichts. Er hörte sie atmen und dachte schon, sie würde gleich wieder verschwinden. Schließlich antwortete sie doch, aber jetzt war ihre Stimme nicht mehr keck. Sie klang fast wütend.

Du warst wieder ungezogen, gib es zu.

Er erstarrte. Sie wusste Bescheid. Über die Polizei und alles andere. Sie wusste es. Er musste vorsichtig sein, durfte sie nicht verlieren. Er schwieg.

Du konntest es nicht lassen, stimmt’s? Du musstest mich unbedingt anfassen …

Er sagte nichts.

Stimmt’s?

»Ja … ja …«

Du bist in mein Schlafzimmer gekommen. Hast mich angefasst, während ich geschlafen habe. Stimmt’s?

Er nickte.

Ich kann dich nicht hören.

»Ja! Es tut mir leid …«

Wegen dir hatte ich ziemlich viel Ärger.

»Ich weiß. Und es tut mir ja auch leid …«

Sehr viel Ärger. Mit der Polizei.

»Ich weiß. Bitte, verzeih mir.«

Vielleicht werde ich fortgehen müssen.

Angst packte ihn, ein Gespenst aus seiner Kindheit legte seine Klauen um seine Kehle. »Nein, nein! Das darfst du nicht, bitte, nein …« Ein Leben ohne Rani. Das war kein Leben.

Du bist selbst schuld.

»Nein, nein, bitte, geh nicht. Ich tue alles, was du willst, alles!«

Sie antwortete nicht, und wieder dachte er, sie habe ihn verlassen.

»Rani?«

Ich bin hier. Ich denke nach.

Erleichterung durchflutete ihn. »Was immer du willst, ich tue es.«

Das weiß ich. Und jetzt lass mich nachdenken.

Er wartete und wagte dabei kaum zu atmen.

Ich glaube … ich glaube, es ist an der Zeit, dass ich weiterziehe.

»Was? Schon wieder? Aber du hast doch gerade erst –«

Das ist unwichtig. Du weißt, was du zu tun hast. Mach dir keine Sorgen, wir werden uns wiedersehen.

»Natürlich werden wir das. Ich würde niemals an dir zweifeln.«

Gut. Bald werde ich dir sagen, wo ich zu finden bin.

»Das weiß ich, aber …«

Aber was?

Erneut blickte er zu Rani hinunter, wie sie dort auf dem Sofa saß, direkt neben der blonden Schlampe, die noch immer den Arm um sie gelegt hatte. Ihre Lippen bewegten sich, aber aus ihrem Mund kamen andere Worte als die, die die blonde Schlampe hörte. Worte, die für ihn und nur für ihn allein bestimmt waren. Ihm schenkte sie Wahrheit. Die blonde Schlampe bekam nichts als Lügen.

Er lächelte.

Aber was?

Er hörte die Schärfe in ihrem Ton und fuhr zusammen. »Die blonde Schlampe«, sagte er leise. »Was ist mit der blonden Schlampe?«

Was soll mit ihr sein?

»Sie sitzt da und redet mit dir …«

Ich tue nur so, als würde ich mich dafür interessieren. Das weißt du doch, oder?

»Ja …«

In Wahrheit will ich nur mit dir zusammen sein.

»Also, was soll ich tun?«

Sie ist mir egal. Entscheide du.

»In Ordnung …« Er lächelte.

Weißt du schon, was du tun wirst?

Er nickte. »Oh ja.«

Gut, Dann tu es. Für mich.

Dann war sie fort.

Er beobachtete Rani weiter. Sie war jetzt allein, die blonde Schlampe war aufgestanden und in die Küche gegangen, um eine zweite Flasche Wein zu holen. Ranis Blick ging nach oben. Genau zu ihm.

Sein Herz machte einen Satz, und er sog scharf die Luft ein. Lächelte sie an.

»Für dich …«

Er streckte die Finger nach ihr aus. Fühlte sie, streichelte sie.

»Bald«, sagte er zu ihr. »Bald gibt es nur noch dich und mich …«

31 Zoe konnte nicht schlafen.

Eigentlich hätte das kein Problem sein dürfen, bei der Menge an Wein, die sie und Suzanne getrunken hatten. Ganz zu schweigen von der Aufregung des Tages. Und falls wirklich jemand in die Wohnung eindringen sollte, bot das große Küchenmesser, das sie auf ihrer Seite unter dem Bett deponiert hatte, ausreichend Schutz. Dementsprechend hatte sie gedacht, dass sie sofort wegsacken würde, sobald sie im Bett lag. War sie aber nicht.

Suzanne neben ihr schlief wie eine Tote, was höchstwahrscheinlich an einer Kombination aus Wein, Erschöpfung und Schlaftabletten lag. Für Zoe jedoch war jedes Knarren und Knacken des alten Hauses, jedes Auto, das draußen vorbeifuhr, ein Eindringling.

Sie hätten überhaupt nicht in der Wohnung bleiben sollen, das war sonnenklar. Sobald sie die ekelhafte Überraschung im Kühlschrank entdeckt hatten, hätten sie ihre Sachen packen und verschwinden sollen. Aber schließlich hatte sie Suzannes Bitten nachgegeben, die sich nicht aus ihren eigenen vier Wänden vertreiben lassen wollte. Sie waren geblieben, hatten versucht, sich gegenseitig Mut zu machen. Jetzt allerdings, mitten in der Nacht, fand Zoe, dass das eine unsagbar dämliche Entscheidung gewesen war.

Zu allem Überfluss hatte sie auch noch wahnsinnigen Hunger.

Wieder fuhr ein Auto vorbei. Zoe zuckte zusammen und zog unwillkürlich an der Bettdecke. Ein erleichtertes Aufseufzen, als es fort war.

»Das ist doch total bescheuert«, sagte sie und fasste einen Entschluss: Sie würde keine Angst mehr haben. In der Wohnung war niemand außer ihr und Suzanne. Sie hatte alle Schlösser an Tür und Fenstern dreimal überprüft. Es war völlig unmöglich, dass jemand eindrang. Zumindest nicht, ohne dabei einen Heidenlärm zu machen. Sie waren allein. Sie waren in Sicherheit.

Und ihr Magen knurrte immer noch.

Sie schlug die Decke zurück und kletterte aus dem Bett. Vom Wein war ihr ein wenig schwindlig. Suzanne wachte nicht auf, rührte sich nicht einmal.

Barfuß tappte Zoe in die Küche und sah dort auf die Uhr. Kurz nach drei. Wie ging noch dieses Zitat? Für eine wirklich von Nacht umfangene Seele ist es immer drei Uhr morgens? War das richtig? Und von wem stammte das noch gleich – F. Scott Fitzgerald? Wer auch immer das gesagt hat, dachte sie, während ihr Blick durch die Küche schweifte und sie natriumgelbe Streifen sah, wo das Licht der Straßenlaternen durch die Jalousie fiel. Er hatte nicht ganz unrecht.

Sie ging zum Kühlschrank und öffnete ihn, froh über das klare weiße Licht, das aus seinem Innern kam. Viel hatte Suzanne nicht da: Käse, Milch, einen Rest Pasta, eine kleine Portion Salat. Zwei Flaschen Weißwein. Von Käse kriegt man Alpträume, dachte sie. So ein Quatsch. Um Alpträume zu haben, musste man erst mal schlafen. Das würde reichen.

Sie schnappte sich ein Stück Cheddar, warf die Kühlschranktür zu und drehte sich um.

Dann erstarrte sie.

War da nicht eben ein Schatten vorbeigehuscht? War da jemand im Flur?

Ihr Herz setzte einen Schlag aus. »Suzanne?«

Keine Antwort.

Zoe sah sich um. Unmöglich. Sie hatte die Tür und die Fenster verriegelt und gründlich überprüft. Es konnte niemand in der Wohnung sein. Sie hätte mit Sicherheit etwas gehört.

Sie stand ganz still und lauschte.

Nichts.

Wahrscheinlich bloß Einbildung. Eine optische Täuschung. Sie sah Gespenster, das war alles.

Aber irgendwie …

Das Messer. Sie hatte es im Schlafzimmer gelassen. Es war der einzige halbwegs scharfe Gegenstand in der Küche gewesen. Was Haushalt und Kochen anging, war Suzanne ein hoffungsloser Fall. Sie würde es holen, nur zur Sicherheit. Mit dem Messer in der Hand würde sie sich besser fühlen.

Der Käse war vergessen. Langsam steckte Zoe den Kopf aus der Küchentür und spähte in beide Richtungen den Flur entlang. Nichts. Auf Zehenspitzen eilte sie ins Schlafzimmer. Suzanne lag immer noch da und schlief. Ihr Mund war leicht geöffnet, und sie schnarchte leise.

Zoe ging vor ihrer Seite des Betts in die Hocke und tastete nach dem Messer.

Es war nicht mehr da.

Ihr Herz begann wie wild zu hämmern.

Dann schaltete ihr Verstand sich ein. Wahrscheinlich hatte sie es bloß aus Versehen weiter unters Bett geschoben oder mit dem Fuß gestreift oder es besser versteckt, als sie gedacht hatte. Sie streckte den Arm aus, so weit sie konnte.

Nichts.

Rasch fuhr sie hoch. Überlegte, ob sie Suzanne wecken sollte, entschied sich dann aber dagegen. Sie wäre keine Hilfe, sie war völlig ausgeknipst. Stattdessen rannte sie zurück durch den Flur in die Küche, riss die Schubladen auf, suchte in panischer Hast nach einem anderen Messer, nach irgendetwas, das sie als Waffe benutzen konnte.

Und fand nichts.

Ein Geräusch. Hinter ihr. Zoe fuhr herum.

Eine Gestalt bewegte sich auf sie zu. Riesenhaft und dunkel, wie ein lebendiger Schatten, der aus der Ecke des Raumes auf sie zugeflossen kam.

Zoe hatte nicht einmal Zeit zu schreien.

Sie spürte die Klinge kaum. Das Messer, das eben noch unter ihrem Bett gelegen hatte. Es wurde schnell über ihre Kehle gezogen, schlitzte sie tief auf.

Sie fegte das Stück Käse vom Küchentresen, als sie sich mit den Händen an den Hals fuhr.

Gedanken blitzten durch ihren Kopf.

Von Käse kriegt man Alpträume – das ging aber schnell, ich hab ja noch nicht mal was davon gegessen …

Drei Uhr morgens, die wahrhaft dunkle Nacht der Seele …

Natriumgelbes Licht und lebendige Schatten …

Ich hab alle Schlösser überprüft, mehrmals …

Das Messer …

Hunger …

Sie sackte auf die Knie. Ihre Hände an der Kehle waren heiß und feucht.

Alptraum …

Sie sah, wie der Schatten aus dem Raum glitt, in Richtung Schlafzimmer. Sie versuchte zu rufen, aber kein Laut kam über ihre Lippen, da war nichts als rote Hitze.

Die Dunkelheit vor Zoes Augen wurde immer dichter, eine Dunkelheit, die schwärzer war als jede Nacht. In der es kein Licht und keinen Schatten gab.

Ihre Augen fielen zu, sie spürte Hunger und Traurigkeit und Verwirrung.

Und sie hatte Angst.

Solche Angst.

Sie fiel auf die Fliesen, ihr Körper zuckte und zitterte, als versuche er mit aller Macht, auch noch die letzten Luftmoleküle aus ihrer Lunge zu pressen, und dann war keine Zeit mehr, irgendetwas zu fühlen oder zu denken.

Leere.

ZWEITER TEIL

32 Und wieder einmal stand Phil an der Schwelle. Am Übergang zu einer anderen Welt.

Es war eine düstere und geheime Welt, die neben der ganz alltäglichen existierte. Jede Berührung mit ihr war schmerzhaft und bedrückend, es war eine Welt der Qual und des sinnlosen Sterbens, der Trauer und Verzweiflung. In ihr verwandelten sich Orte des Friedens und der Zuflucht zu kalten Schlachthäusern. Sie zerstörte Menschenleben nicht nur durch das, was sie nahm, sondern auch durch das, was sie zurückließ.

Die meisten Menschen wussten von ihrer Existenz, zogen es aber vor, sie zu ignorieren, weil sie hofften, dass sie niemals mit ihr in Berührung kommen würden. Dass solche Dinge nur anderen passierten, aber nicht ihnen. Niemals ihnen.

Ein Trugschluss. Das Tor zu dieser geheimen Welt konnte sich jederzeit und überall auftun, vor jedem Menschen. Das war die unausgesprochene Wahrheit. Ihr bestgehütetes Geheimnis, von dem doch alle wussten.

An diesem Morgen befand sie sich in Suzanne Perrys Wohnung in der Maldon Road in Colchester.

Leichenfunde in Wohnungen waren das Schrecklichste, fand Phil. Die Tote am Kai war schon schlimm genug gewesen. Aber draußen im Freien hatte man wenigstens Raum zum Ausweichen, zum Wegschauen. Tote in einer häuslichen Umgebung setzten ihm viel mehr zu. Hier war es unmöglich wegzusehen. Egal, wie sehr man sich bemühte, der Blick wanderte doch immer wieder zur Leiche zurück.

»Nicht schon wieder.«

Phil war gar nicht bewusst, dass er es laut gesagt hatte, bis die anderen sich zu ihm umdrehten. Aber er hatte nur ausgesprochen, was alle dachten.

Er stand in der Tür zur Küche. Oder vielmehr: zu dem Raum, der früher einmal eine Küche gewesen war. Jetzt war er ein Schlachtraum. Blutspritzer an den Wänden, an der Decke, auf dem Fußboden. Auf jeder Oberfläche, in jedem Winkel war Blut. Überall.

Phil blickte auf die Leiche der blonden Frau hinab. Ihr Kopf war weit nach hinten überstreckt, wie es bei einem Lebenden niemals möglich gewesen wäre. Der Schnitt in ihrer Kehle klaffte tief und purpurrot und sah aus wie ein widerliches Clownsgrinsen. Die Hände der jungen Frau hielten ihre Kehle umklammert, als hätte sie den Blutfluss stoppen wollen, und ihre Beine waren in einem unnatürlichen Winkel vom Körper abgespreizt, vermutlich weil sie im Todeskampf um sich getreten hatte. Ihre Augen waren weit aufgerissen, der Mund verwundert geöffnet, als verstünde sie nicht, was mit ihr geschehen war. Phil wurde das Herz schwer.

Mickey Philips war neben ihn getreten. »Morgen, Boss.«

»Mickey«, sagte Phil, ohne den Blick von der Leiche zu wenden. »Die Fakten?«

Mickey schlug seinen Notizblock auf. »Name Zoe Herriot. Logopädin am General Hospital. Der Freund hat uns alarmiert.«

Phil runzelte die Stirn. »Der Freund?«

»Ihre Freundin hatte irgendeine Krise, sie hat hier übernachtet.«

Phil nickte. Noch immer sah er Mickey nicht an, merkte allerdings, wie dieser ihn prüfend musterte. Er sah auf. »Was?«

Mickey wich seinem Blick aus. »Nichts, Boss. Bloß … nichts.«

Phil wusste, wie er aussah, aber es war ihm egal. Am Abend zuvor hatte er Marinas Brief gefunden. Hatte gelesen, dass sie Raum brauche, um zu einer Entscheidung zu kommen. Zeit, um über alles nachzudenken. Sie hatte Josephina mitgenommen und versprochen, sich gut um sie zu kümmern. Er solle nicht anrufen, überhaupt nicht versuchen, mit ihr Kontakt aufzunehmen. Ihr Zeit und Abstand geben. Damit sie sich über einige Dinge klarwerden könne.

Auch über meine Liebe.

Er hatte nicht die geringste Ahnung, was sie damit meinte. Aber es machte ihm Angst.

Kaum hatte er den Brief hingelegt, als sich die ersten Anzeichen einer Panikattacke bemerkbar machten. Er war aufgestanden und im Haus umhergegangen, hatte tief und gleichmäßig geatmet, um sie noch abzuwenden. Aber er war immer wieder zum Brief zurückgekommen. Hatte ihn gelesen und noch mal gelesen, hatte darin nach Hinweisen gesucht, nach versteckten Andeutungen, nach irgendwelchen Anhaltspunkten, die ihm hätten verraten können, wohin sie gefahren war und was sie vorhatte. Sie war die Liebe seines Lebens. Er hatte so viel durchgemacht, um mit ihr zusammen sein zu können. Er durfte sie nicht gleich wieder verlieren.

Es war alles zu viel für ihn gewesen. Irgendwann war er weinend zusammengebrochen. Dann hatte er zum Telefon gegriffen.

Er wusste, dass es keine gute Idee war, Marinas ausdrücklichem Wunsch zu widersprechen, aber er konnte nicht anders. Er musste es tun. Er rief sie auf dem Handy an. Wartete mit zitternden Händen. Mailbox. Er hinterließ eine Nachricht, kurz und sachlich: Ruf mich an. Ich möchte nur wissen, dass es dir gutgeht. Mehr nicht. Gleich danach hatte er es ein zweites Mal versucht. Nichts. Ein drittes. Nichts und jedes Mal wieder nichts.

Schließlich war er ins Schlafzimmer gegangen, hatte sich auf Marinas Seite auf die Bettkante gesetzt und reglos die leere Wiege angestarrt. So hatte er fast die ganze Nacht verbracht, das Telefon neben sich, die Hand auf den Tasten, nur für den Fall, dass sie zurückrief.

Aber sie hatte nicht zurückgerufen. Kein Anruf, keine SMS. Nichts.

Irgendwann war er angezogen eingeschlafen, immer noch auf Marinas Seite des Betts. Er schlief wie ein Stein, bis er vom Klingeln seines Handys geweckt wurde. Natürlich dachte er gleich, es sei Marina. Er fuhr hoch, kam taumelnd auf die Füße, sah sich nach dem Handy um, das er irgendwo hatte fallen lassen, und riss es ans Ohr. Sein Herz hämmerte. Bitte, mach, dass sie es ist!

Es war Mickey, der ihm von einem Mord in einer Wohnung in der Maldon Road berichtete und ihm sagte, er solle sofort hinkommen.

Er war aufgestanden, hatte sich flüchtig gewaschen, die Zähne geputzt und sich einen kurzen Moment Zeit genommen, um sich zu sammeln. Alles, was nicht mit der Arbeit zu tun hatte, auszublenden. Dann war er losgefahren.

»Der Freund ist eine gewisser Russell Murphy. Anscheinend –« Mickey warf einen Blick auf die Tote am Boden, allerdings nur ganz kurz, er hatte nicht vergessen, was ihm beim letzten Mal passiert war, »– hat Zoe ihm gesagt, ihre Freundin hätte Probleme. Mit einem Exfreund oder so was Ähnliches. Zoe hat ihn gestern spätabends angerufen, weil sie nicht schlafen konnte. Er hat ihr angeboten, vorbeizukommen, aber das wollte sie nicht. Sie hat gesagt, er soll sie gleich am nächsten Morgen anrufen, und wenn sie nicht rangeht, dann soll er kommen. Und genau das hat er getan.«

»Und wo ist er jetzt?«

»Auf dem Revier. Gibt gerade seine Aussage zu Protokoll. Ich fand es nicht ratsam, ihn länger hierzubehalten.«

»Verstehe.«

Mickey sah Phil an. »Wir werfen uns mal besser in Schale, was, Boss? Die Spurensicherung ist bestimmt gleich hier.«

Phil nickte und sah Anni, die den schmalen Flur entlang auf ihn zukam. Ihre Augen waren fast so groß wie die der Toten.

»Alles klar?«

Sie nickte mechanisch. »Das hier war mein Fall, Boss. Der, von dem ich Ihnen gestern erzählt habe.«

Phil warf erneut einen Blick auf die Leiche, dann auf Anni. »Die Tote ist das Stalkingopfer?«

Anni schüttelte den Kopf. »Nein, das ist die Freundin, die bei ihr übernachtet hat.«

Phil ließ seinen Blick umherwandern. »Und wo ist sie dann? Die andere, meine ich.«

»Ich weiß es nicht«, sagte Anni hilflos. »Verschwunden …«

33 Suzanne schlug die Augen auf, aber es blieb dunkel.

Sie versuchte sich zu bewegen. Es ging nicht.

Panik wallte in ihr auf, und sie wand sich verzweifelt hin und her, doch sie konnte sich kaum rühren.

Tränen brannten in ihren Augenwinkeln. Sie schrie. Nichts. Keine Antwort. Nur das Echo ihrer eigenen erstickten Stimme, das langsam erstarb.

Still und schwer atmend lag sie da. Wo war sie? Was war geschehen? Sie kniff die Augen zu und versuchte sich daran zu erinnern, wie sie hierhergekommen war.

Da war wieder dieser Schatten gewesen, aus ihrem Alptraum. In ihrem Schlafzimmer. Er hatte sich über sie gebeugt und mit seinen gleißenden Dämonenaugen auf sie herabgestarrt. Hatte sie geschrien? Wahrscheinlich, aber es war alles so schnell gegangen. In einer Sekunde war die Gestalt noch am Fußende des Betts, in der nächsten schon auf ihr. Eine Hand war fest auf ihren Mund gepresst und drückte ihr den Schrei ab. Die Luft zum Atmen.

Sie erinnerte sich noch daran, dass jemand sie hochgehoben und weggetragen hatte. Sie hatte versucht, um Hilfe zu rufen und um sich zu treten, aber sie hatte nicht das Geringste ausrichten können, so fest war sein Griff um ihre Hände und Füße. Und dann …

Oh Gott.

Zoe. Wie sie da lag, in der Küche, auf dem Fußboden. Überall Blut. So viel Blut. Dass so viel überhaupt in einen einzigen Körper passte …

Der klaffende Schnitt in der Kehle ihrer besten Freundin. Die Beine so eigenartig verrenkt, die Hände, das Gesicht …

Oh Gott, ihr Gesicht …

Erneut begann Suzanne zu schreien und sich hin und her zu werfen. Sie schrie und zappelte und trat, bis ihr Körper die Woge der Angst und Wut überwunden hatte, danach lag sie keuchend da. Sie versuchte ihre Augen zu zwingen, sich an die Dunkelheit zu gewöhnen, etwas von ihrer Umgebung zu erkennen.

Sie lag in irgendeiner Kiste. Als sie tief einatmete, roch sie Holz. Eine Holzkiste. Groß genug, um ausgestreckt darin liegen zu können.

Ein Sarg, durchfuhr es sie.

Sie versuchte, ihrer Hysterie Herr zu werden. Denk nach.

Die Kiste war fest verschlossen, aber sie konnte atmen, also musste es irgendwo Luftlöcher geben, irgendeine Verbindung nach draußen. Sie spähte in die Schwärze hinein. Blinzelte. Versuchte dann, nicht direkt hinzusehen, sondern aus dem Augenwinkel, so wie man in einer wolkenlosen Nacht nach Sternen Ausschau hält.

Da, genau über ihrem Gesicht. Da waren ein paar Löcher. Kreisrund. Bohrlöcher. Dahinter herrschte ebenfalls Dunkelheit, aber die Farbe war ein bisschen anders. Ob es Tag oder Nacht war, ließ sich nicht feststellen.

Ihre Hände waren ihr vor dem Körper gefesselt. Sie versuchte, sie frei zu bekommen, doch davon schmerzten ihr nur die Handgelenke. Die Fesseln waren entweder scharfkantiges Plastik oder Draht. Was auch immer, wenn sie daran zog, machte sie es jedenfalls nur noch schlimmer. Dasselbe galt für ihre Fußgelenke. Außerdem war sie barfuß und fror. Sie war in eine alte raue Decke gewickelt, aber sie fror trotzdem. Es war keine unerträgliche Kälte, ihr war bloß nicht richtig warm.

Suzanne lag still und lauschte auf Geräusche außerhalb der Kiste. Vielleicht ließ sich so herausfinden, wo man sie hingebracht hatte.

Nichts. Totale Stille.

Sie seufzte. Tat ihr Bestes, die Angst in Schach zu halten. Sie litt seit Ewigkeiten an Klaustrophobie, das war schon schlimm genug. Aber da gab es noch etwas.

Vor ein paar Jahren hatte sie einen Film gesehen. Boxing Helena. Er handelte von einem verrückten Arzt, der eine junge Frau in einer Kiste gefangen hält und ihr nacheinander Beine und Arme amputiert, so dass schließlich nur noch ihr Kopf und Torso übrig sind. Sie hatte den Film zusammen mit ein paar Kommilitonen eines Nachts in ziemlich beschwipstem Zustand angeschaut, und die anderen hatten sich totgelacht und immer wieder gesagt, was für ein kranker Schwachsinn die Geschichte sei. Suzanne hatte als Einzige nicht mitgelacht, denn für sie war das Szenario ihr im wahrsten Sinne schlimmster Alptraum.

Seit sie ein Kind war, hatte sie einen immer wiederkehrenden Traum. Darin waren ihre Arme und Beine wie gelähmt, sie reagierten einfach nicht auf die Befehle ihres Gehirns. Sie wusste, dass sie weglaufen musste, und sie versuchte es auch jedes Mal, aber sie konnte sich nicht rühren. Keinen Finger, keinen Zeh. Bis sie irgendwann aufwachte.

Der Traum fühlte sich immer so real an, so echt, dass er sie den ganzen darauffolgenden Tag nicht losließ. Er saß unauslöschlich in ihrem Kopf wie eine Tätowierung.

Und jetzt hatte sie diesen Traum schon wieder.

Nur dass er diesmal Wirklichkeit war.

Eine erneute Welle der Panik erfasste sie, und sie schrie aus vollem Hals, so laut und so lange sie konnte. Sobald ihr der Atem ausging, holte sie Luft und schrie erneut. Dabei trat sie mit ihren gefesselten Füßen um sich und trommelte mit ihren gefesselten Händen gegen den Deckel der Kiste. Das Holz war dick, ihre Schläge blieben wirkungslos. Ebenso gut hätte sie versuchen können, mit einem Spielzeughammer in Fort Knox einzubrechen.

Schwer atmend ließ sie sich zurücksinken. Schweiß juckte ihr im Gesicht und lief ihr über den Körper. Sie wartete, bis ihr Puls sich ein wenig beruhigt hatte. Sie musste Kraft sammeln.

Versuchen, die Panik zu besiegen.

Alles, was sie hörte, war ihr eigener Atem. Alles, was sie sah, war die etwas andere Schwärze der Luftlöcher über ihr.

Sie zwang sich, vollkommen ruhig zu liegen, und wartete darauf, was als Nächstes passieren würde.

»Sei still. Sei bitte einfach still.«

Suzannes Herz setzte einen Schlag aus. Dann noch einen. War das ihre eigene Stimme? Sprach sie mit sich selbst, oder bildete sie sich ein, dass sie mit sich selbst sprach?

»Hallo?«

»Bitte, sei einfach still …«

Nein. Das war definitiv nicht ihre Stimme. Sie kam von irgendwo außerhalb der Kiste.

Suzanne versuchte, nach draußen zu sehen, was natürlich nicht ging. Hoffnung keimte in ihr auf. Da war noch jemand! Dieser Jemand konnte ihr helfen, sie vielleicht befreien. Sie konnte mit ihm sprechen, ihm sagen, dass sie hier drin steckte.

Dann kam ihr ein anderer Gedanke. Vielleicht war es ihr Entführer. Was hatte die Stimme gesagt? Sei still. Vielleicht würde der, von dem die Stimme kam, ihre Kiste öffnen, wenn sie weiter so schrie. Und mit ihr dasselbe machen wie mit Zoe.

Mit hämmerndem Herzen und vor Angst trockener Kehle lag sie in der Dunkelheit und wartete.

Die Stimme meldete sich erneut. »Schreien bringt nichts. Und versuch gar nicht erst, dich zu befreien. Es ist niemand hier, der dich hören kann. Nur ich.«

»Was … was … wer sind Sie?«

Nichts. Suzanne wartete. Nichts.

»Hallo, bitte … wer sind Sie? Woher wissen Sie, dass man hier nicht rauskommt?«

Ein abgrundtiefes Seufzen. »Weil ich es versucht hab.«

34 »Verstehe ich das richtig«, meinte Phil und zog sich die Kapuze seines Overalls in die Stirn. »Suzanne Perry ist früher schon mal Opfer eines Stalkers geworden?«

Anni nickte. »Anthony Howe, einer ihrer Dozenten an der Uni. Angeblich hatten sie eine Affäre, und er konnte nicht loslassen. Angeblich. Es gab gewisse Zweifel.«

Phil ließ den Blick durch die Wohnung schweifen. Die Leute von der Spurensicherung waren schon bei der Arbeit, sichteten, nummerierten, untersuchten, tüteten ein. »Irgendjemand konnte hier ganz offensichtlich nicht loslassen. Wer auch immer.«

Anni hatte ihm das Wichtigste vom Fall Suzanne Perry berichtet. Der Überfall in der Nacht zuvor, die ärztliche Untersuchung, um festzustellen, ob Suzanne vergewaltigt worden war. Dabei hatte Anni auch die fehlenden Hinweise auf gewaltsames Eindringen erwähnt sowie Suzannes frühere Probleme mit Anthony Howe, einschließlich der Tatsache, dass ihre Vorwürfe gegen ihn durch nichts hatten bewiesen werden können. Aus ihrer anfänglichen Skepsis in Bezug auf Suzannes Glaubwürdigkeit hatte Anni keinen Hehl gemacht.

Phil musterte sie. Von dieser Skepsis war jetzt nichts mehr zu merken. Ihre Augen waren voller Schuld und Selbstvorwurf.

»Was ist mit diesem Ex?«, wollte Phil wissen.

»Das weiß ich erst, wenn ich mit Rose Martin gesprochen habe. Sie hat ihn gestern Abend vernommen.«

Phil nickte. Vielleicht war es rückblickend doch keine so gute Idee gewesen, seine rebellische Kollegin zu unbezahlten Überstunden zu verdonnern – zumindest nicht, wenn sie dadurch mit einem fremden Fall zu tun bekam.

Mickey hatte sich ebenfalls umgezogen und kam zu ihnen. »Und was jetzt, Boss?«

»Wir gehen nach draußen.« Es war wieder ein heißer Tag, und die Wohnung war zu klein für sie alle. Außerdem standen sie der Spurensicherung im Weg.

Sie zogen sich ins Treppenhaus zurück, das zwar auch nicht viel mehr Platz bot, dafür aber etwas kühler war. Draußen war das Haus komplett abgesperrt worden. Gelbes Flatterband war quer über die Straße gespannt, als hätte sie jemand als Geschenk verpacken wollen.

»Also, was sagen Sie zu der Sache?«

»Sie meinen, das hat was mit Julie Miller zu tun?«, fragte Mickey.

Auch Anni sah Phil erwartungsvoll an.

»In gewisser Weise hoffe ich es. Zwei Mordopfer in zwei Tagen. Beides junge Frauen …« Phil zuckte die Achseln.

»Ziemlicher Zufall.«

»Eben. Anni, wie sieht Suzanne Perry aus?«

»Groß, schlank, lange dunkle Haare, ziemlich hübsch.« Sie sah zwischen den beiden Männern hin und her. »Wieso?«

»Weil die Beschreibung haargenau auf Julie Miller passt«, sagte Mickey.

»Und auf Adele Harrison«, setzte Phil hinzu. Die beiden blickten ihn fragend an. »Sie ist letzte Woche verschwunden, und bis jetzt gibt es keine Spur von ihr. Vielleicht besteht da ein Zusammenhang.« Phil musste schlucken. Groß, schlank, lange dunkle Haare, hübsch. Jäh machten seine Gedanken einen Satz vom Beruflichen zum Privaten wie eine defekte Plattennadel, die eine Rille überspringt. Marina. Er spürte, wie sich ein eisernes Band um seine Brust legte …

»Alles klar, Boss?« Anni sah ihn besorgt an.

»Alles bestens, ja«, sagte er rasch. Er musste sich zusammenreißen. »Also, denken Sie nach. Wenn es wirklich eine Verbindung zwischen den Fällen gibt, was für eine könnte das sein? Und warum?«

»Vielleicht brauchen wir doch einen Profiler, Boss«, merkte Mickey an.

Phil nickte und verbot sich, weiterhin an Marina zu denken. »Vielleicht. Warten wir ab, wen Fenwick uns anbringt.«

»Wenn man vom Teufel spricht«, meinte Anni trocken.

Sie deutete die Treppe hinunter. Gerade kam Fenwick um die Ecke, wie immer im makellosen Anzug und perfekt frisiert. Ihm folgte Rose Martin in Begleitung einer anderen Frau.

»Charlie und seine Engel«, spöttelte Anni gerade so laut, dass Phil und Mickey es hören konnten.

Fenwick erreichte ihren Treppenabsatz. »Phil. Sie und das Team sind schon hier. Gute Arbeit.«

»Sir«, sagte Phil. Er merkte, wie Rose Martin ihn ansah. Sie hatte einen seltsamen Ausdruck im Gesicht: eine Mischung aus hämischem Grinsen und blankem Hass. Er schenkte ihr ein Lächeln. »Rose. Wie geht es Ihnen?«

Sie machte sich nicht die Mühe, ihm zu antworten.

Auch Fenwick sagte nichts, stattdessen drehte er sich um und bat die unbekannte Frau zu sich. »Erlauben Sie mir, Ihnen die Antwort auf Ihre Gebete zu präsentieren«, verkündete er mit der für ihn charakteristischen Bescheidenheit. »Fiona Welch.«

Die Frau war klein und zierlich. Ihre mausbraunen Haare waren zu einem kurzen Bob geschnitten, sie trug eine Brille und nur wenig Make-up. Das geblümte Sommerkleid, das sie anhatte, deutete darauf hin, dass sie nicht oft Gelegenheit bekam, sich herauszuputzen. Ihre Hände waren vor dem Körper verschränkt und hielten eine übergroße Handtasche.

»Hallo«, sagte sie und deutete ein Winken an, wobei ihr um ein Haar die Tasche heruntergefallen wäre.

Phil erwiderte den Gruß, dann sah er Fenwick fragend an.

»Wissen Sie noch – wir hatten doch überlegt, einen Profiler hinzuzuziehen?«, sagte dieser anstelle einer Erklärung und machte eine dramatische Geste in Fionas Richtung. »Da ist sie!«

»Willkommen im Team«, sagte Phil, bevor er sich wieder an Anni und Mickey wandte.

»Ms Welch hat sowohl einen Bachelor als auch einen Master in Psychologie«, trug Fenwick vor, als zitiere er direkt aus ihrem Lebenslauf. »Sie arbeitet im Colchester General und lehrt nebenbei an der Universität.«

»Ich forsche dort für meine Dissertation in Viktimologie«, sagte Fiona mit einer Stimme, die wesentlich kräftiger war, als ihre zierliche Gestalt vermuten ließ. »In Teilzeit.«

Fenwick strahlte, als wäre sie seine Marionette und hätte soeben mit seiner Hilfe eine besonders komplizierte Bewegung ausgeführt.

»Aha«, sagte Phil. »Gut.« Dann stellte er Anni und Mickey vor. Fiona schenkte beiden ein scheues Lächeln, wobei ihr Blick vielleicht eine Idee länger an Mickey hängenblieb, als in einem beruflichen Kontext angemessen gewesen wäre. Mickey jedoch schien nichts davon zu merken.

»Also. Ich denke, wir müssen davon ausgehen«, begann Fenwick mit einem verschwörerischen Blick in die Runde, »dass es zwischen den beiden Morden einen Zusammenhang gibt.«

»Wir müssen von gar nichts ausgehen«, widersprach Phil ruhig. »Die Wahrscheinlichkeit ist hoch, aber angesichts der fehlenden Ähnlichkeiten in der Vorgehensweise ist die Schlussfolgerung keineswegs gesichert.«

»Darf ich … dürfte ich vielleicht etwas sagen?«, meldete sich Fiona Welch zu Wort.

Die beiden Männer wandten sich ihr zu.

»Danke.« Sie errötete leicht und räusperte sich. »Ich habe, also … ich habe mir die Akte vom gestrigen Fall angesehen, und natürlich hat Ben mich zu diesem neuen Mord hier gebrieft«, sagte sie mit einem kleinen Lächeln in Fenwicks Richtung, der erneut zu strahlen anfing. »Und ich muss sagen, es sieht mir ganz nach ein und demselben Mann aus. Und ein Mann ist es definitiv.«

Phil hob eine Braue. »Tatsächlich?«

»Oh ja«, sagte sie, und ihre Stimme gewann jetzt, da sie in ihrem Element war, mit jedem Wort an Kraft und Lebendigkeit. »Ich bin der Ansicht, dass wir es mit jemandem zu tun haben, der seine Taten im Blutrausch begeht.« Sie gestikulierte aufgeregt, wodurch ihre Handtasche wild an ihrem Handgelenk hin und her zu schlenkern begann. »Mit jemandem, der beim ersten Mal Gefallen am Töten gefunden hat und es wieder tun will.«

»Aha«, sagte Phil nur.

»Und der es wieder tun wird. Daran besteht absolut kein Zweifel.«

Fiona Welchs Stimme trillerte auf und ab wie das Zwitschern eines Vogels. Phil schloss die Augen und spürte ein Pochen hinter den Lidern. Wünschte, Marina wäre bei ihm. Sie hätte ihm gesagt, was er tun sollte, nach wem sie suchen müssten …

»Sonst noch was?«, fragte er.

Ein weiteres scheues Lächeln. »Ich glaube, ich sollte mir erst einmal den Tatort ansehen. Das wird mir dabei helfen, meine Vermutung zu bestätigen.«

»Ja, das ist eine gute Idee«, sagte Phil, dessen Kopfschmerz immer stärker wurde. »Von welchem Fachbereich, sagten Sie, sind Sie noch gleich? Wilde Spekulationen?«

Fenwick fuhr mit zornblitzenden Augen zu ihm herum. »Phil!«

Fiona Welch stand mit leicht geöffnetem Mund wie betäubt da, als habe ihr jemand eine Ohrfeige verpasst.

»Tut mir leid«, sagte Phil. »Aber Sie sind sich so sicher in Bezug auf Ihre Theorien, dabei haben Sie noch nicht mal den Tatort gesehen oder auch nur einen Blick in die Akte geworfen.«

Ehe Fiona antworten konnte, fasste Fenwick die verdatterte junge Frau beim Arm und zog sie mit sich in die Wohnung. »Kommen Sie, wir sollten keine Zeit verlieren.«

Phil sah ihnen nach. Und wünschte sich nicht zum letzten Mal, dass Marina da wäre.

35 Auch die neueste Hülle war fortgeschafft worden.

Inzwischen tobte und schrie und weinte sie vermutlich schon. Das taten die Hüllen immer, sobald der Geist sie verlassen hatte. Aber der Creeper beachtete das nicht weiter. Er ließ sie einfach schreien. Das Einzige, was ihn interessierte, war, wo Rani ihm als Nächstes erscheinen würde.

Er lehnte sich zurück und schloss die Augen. Das sanfte Schaukeln war beruhigend. Es entspannte ihn, und wenn er entspannt war, fiel es ihm leichter, ihr Gesicht vor seinem inneren Auge heraufzubeschwören. Wie sie ausgesehen hatte, als sie sich zum ersten Mal begegnet waren. Wie sie aussehen würde, wenn sie sich bald wiedersahen.

Ihr Lächeln. Das war ihm zuallererst aufgefallen. Wie sich die Haut um ihre dunklen Augen in ganz viele winzige Fältchen gelegt hatte, sobald sich ihre Mundwinkel nach oben bogen und ihre Lippen gerade weiße Zähne entblößten. Sein Herz sang jedes Mal vor Freude, wenn sie lächelte. Er musste sich beherrschen, nicht einfach aufzuspringen, sie in seine Arme zu reißen und herumzuwirbeln, damit er ihr Lachen von ganz nah hören und aus nächster Nähe sehen konnte, wie es ihr Gesicht zum Blühen brachte.

Zu wissen, dass er der Grund für dieses Lächeln war – dieses unglaubliche Gefühl konnte er gar nicht in Worte fassen.

»Ich denke schon wieder an dich«, sagte er und erzählte ihr von seinen Gedanken, wie er sie hochheben und durch die Luft schwingen wollte.

Ich wünschte, du hättest es getan, antwortete sie. Ich wünschte, du hättest damals etwas gesagt.

»Ich auch«, erwiderte er.

Und nicht damit gewartet, bis …

Plötzlich konnte er Ranis Augen nicht mehr sehen, und wie durch eine Wolke, die sich vor die Sonne schiebt, verschwand auch der Rest ihres wunderschönen Gesichts.

»Nein!« Er stand hastig auf und schüttelte den Kopf, seine Augen waren immer noch geschlossen. »Nein, nein …«

In Gedanken durchlebte er erneut, wie sie ihm genommen wurde. In einer Minute lag sie noch in seinen Armen, in der nächsten wurde sie fortgerissen. Er sah, wie sie kleiner und kleiner wurde, wie sie verzweifelt die Hand nach ihm ausstreckte und schrie. Dann die Hitze, die Schwärze, die von allen Seiten über ihr zusammenschlug, und obwohl sie mit aller Macht dagegen ankämpfte, war es zu spät. Sie war fort.

Er setzte sich wieder. Seufzte. Hinter seinen geschlossenen Lidern sah er nichts als Dunkelheit. Er war allein.

Er wollte nicht an die langen Jahre denken, die er allein gewesen war. Ohne Rani. Die Zeit, als die Schmerzen so groß gewesen waren, dass er weder essen noch schlafen konnte, weder leben noch sprechen. Alles, was er noch konnte, war, an sie zu denken. Und daran, wie verloren er war.

Und so wäre es auf ewig weitergegangen, hätte ihre Stimme ihn nicht eines Tages gerufen. Ihn angefleht, nach ihr zu suchen. Ihr Leib war gestorben, hatte sie erklärt. Der Leib, in dem er sie gekannt hatte. Aber ihr Geist war zu stark für den Tod, er lebte weiter. Er lebte, hatte sie gesagt, weil ihre Liebe zu ihm so groß war. Sie musste ihn wiedersehen. Sie gehörten zusammen. Auf ewig. So wollte es das Schicksal.

Er hatte gedacht, sein Herz würde zerspringen vor Glück, als sie ihm das gesagt hatte.

Also hatte er sich auf die Suche gemacht. Sie versteckte Hinweise, die er finden, geheime Botschaften, die er entschlüsseln musste. Sie bereitete ihn darauf vor, dass sie anders aussehen würde, je nachdem, in welchem Körper ihr Geist wohnte. Nicht vollkommen anders, nur ein wenig. Sie würde immer noch genug Ähnlichkeit mit der alten Rani haben, so dass er sie erkennen könne.

Und er hatte sie erkannt, mit Leichtigkeit. Er hatte sich gefreut und gedacht, dass die Suche nun ein Ende hätte. Dass sie zusammen sein könnten. Aber dann war sie in den nächsten Körper übergegangen. Und er war ihr gefolgt.

Das Wandern gefiel ihm nicht, er war ungeduldig und sagte ihr immer wieder, sie solle doch einen Körper finden, in dem sie bleiben konnte, damit sie endlich richtig zusammen waren. Sie sagte, es sei nicht so einfach. Es fiel ihr noch schwer, die volle Kontrolle über die fremden Körper zu erlangen. Manchmal stieß ein Körper sie ab oder war nicht der richtige für sie – so wie es gerade wieder passiert war. Dann konnte sie nicht einfach daraus verschwinden, weil die Person, der der Körper gehörte, es gemerkt hätte. Also mussten die alten Körper – die Hüllen – weggeschafft werden. Entsorgt. Er hinterfragte ihre Entscheidungen nie. Er wusste, dass es getan werden musste, wollte er mit Rani glücklich werden. Und das wollte er. Das war das Wichtigste.

Rani. Wieder seufzte er. Sah sie lächeln.

Es würde nicht mehr lange dauern. Sie würde einen neuen Körper finden, und dann würde er wieder ihre Stimme hören. Die geheimen Botschaften und versteckten Hinweise entdecken, die sie ihm sandte, damit er sie finden konnte.

Ja.

Bald würde es so weit sein.

36 Phil sah zu, wie Fenwick und Fiona Welch in der Wohnung verschwanden, dann wandte er sich wieder an sein Team. Ihm fiel auf, dass Rose Martin nicht mit hineingegangen war, doch sie blickte Fenwick hinterher. Phil hatte gesehen, wie er Fiona die Hand auf den Rücken gelegt und sie über die Schwelle geleitet hatte. Eine Geste, die auch Rose nicht verborgen geblieben sein konnte.

»Also«, sagte er und drehte sich zu Mickey um. »Jetzt haben wir unseren Profiler. Zufrieden?«

Mickey schien nicht recht zu wissen, was er darauf erwidern sollte.

»Sie ist nicht das, was Sie erwartet haben?«

»Äh, na ja, nicht so ganz …«

»Tja«, meinte Phil, und ein grimmiges Lächeln umspielte seine Mundwinkel. »Man kann nicht immer den Hauptgewinn ziehen. Umso mehr kommt es auf uns an. Gut.« Er blinzelte und versuchte, den Kopfschmerz auszublenden. »Aktionsplan. Wie verfahren wir? Irgendwelche Vorschläge?«

»Ich glaube, Ben hat recht«, meldete sich Rose zu Wort. »Ich denke auch, dass die beiden Morde miteinander in Verbindung stehen könnten.«

»Ganz meine Meinung«, pflichtete Phil ihr bei. »Trotzdem schadet es nicht, für andere Möglichkeiten offen zu sein. Nachdem das gesagt ist …« Er wandte sich der Reihe nach an jedes seiner Teammitglieder. »Anni, das hier war Ihr Fall. Bleiben Sie dran. Überprüfen Sie den Hintergrund der Vermissten und der Ermordeten. Sie waren Freundinnen und Kolleginnen, vielleicht gibt es irgendwelche Überschneidungen zwischen ihnen und Julie Miller. Irgendeinen Aspekt aus ihrem Leben, den sie gemeinsam haben.«

»Okay.«

»Ach so, und lassen Sie sich von Rose über ihren Besuch bei Suzanne Perrys Exfreund gestern Abend briefen. Damit wir alle auf demselben Stand sind. Mickey.« Als Nächstes wandte er sich an seinen DS. »Der Lieferwagen, den Ihr Zeuge gestern Morgen am Kai gesehen hat. Gehen Sie der Sache nach. Weitere Augenzeugen, Halter, Kennzeichen – alles, was Sie finden können. Und checken Sie, ob hier in der Nähe ähnliche Fahrzeuge gesichtet wurden. Das könnte uns dabei helfen, einen Zusammenhang zwischen den zwei Fällen herzustellen. Vielleicht auch zu dem von Adele Harrison. Fragen Sie John Farrell nach einem schwarzen Lieferwagen.«

Mickey nickte und kritzelte eifrig in seinen Notizblock.

»Rose. Julie Miller war Ihr Fall, und das ist er immer noch. Ich möchte, dass Sie noch mal ihren Hintergrund durchleuchten.«

»Das habe ich doch schon getan.«

»Ich weiß, aber diesmal suchen Sie nach Auffälligkeiten, die mit Zoe Herriot und Suzanne Perry in Verbindung gebracht werden könnten. Ganz egal was, alles könnte wichtig sein. Verstanden?«

Sie nickte.

»Gut.« Phil sah auf die Uhr. Frühstückszeit. Hunger hatte er nicht. »Ich sage Adrian Bescheid, er soll die Leiche ins Leichenschauhaus begleiten. Zweimal in zwei Tagen. Er wird mich lieben. In der Zwischenzeit –«

»Ah, Sie sind noch hier, das trifft sich gut.«

Phil drehte sich um. Fenwick und Fiona Welch kamen gerade aus der Wohnung zurück in den Treppenflur. Fenwick war etwas blass um die Nase. Fiona Welch hatte glasige Augen und wirkte benommen.

Phil verspürte einen kleinen Stich der Reue, weil er sie vorhin so herablassend behandelt hatte. »Wir wollten gerade los«, sagte er.

»Könnten Sie noch bleiben und sich mit Nick Lines kurzschließen?«

Phil bejahte. Darüber hinaus bat Fenwick noch um ein Meeting später am Tag, damit sie alle Informationen zusammentragen konnten. Phil stimmte zu.

»Ach so, Phil«, meinte Fenwick schließlich, legte Phil den Arm um die Schultern und nahm ihn ein Stück beiseite. »Noch eine Sache.«

Phil wartete mäßig gespannt.

»Nur kurz. Fiona. Ihre Erkenntnisse könnten sich für uns als überaus wertvoll erweisen.«

»Hat sie denn die nötige Qualifikation?«

»Sie hat einen Lehrauftrag an der Universität, was wollen Sie noch?«

»Aber ist sie für diesen Job qualifiziert?«

»Sicher doch.«

Phil fand nicht, dass Fenwick besonders überzeugend klang. »Gut. Denn wenn nicht, wenn sie bloß irgendeine wissenschaftliche Mitarbeiterin ist, dann kann man nichts, was sie zu sagen hat, wirklich ernst nehmen.«

»Sie … also, sie …«

Ein boshaftes Lächeln huschte über Phils Züge. »Kommt mit den besten Empfehlungen zu uns?«

Fenwick wusste genau, worauf Phil anspielte, und errötete prompt. »Sie hat diverse Aufsätze veröffentlicht. Sie genießt einen guten Ruf.«

»Und sie war billig zu haben.«

Fenwick senkte die Stimme. »Sticheln Sie, so viel Sie wollen, Phil. Sie sind nicht derjenige, der Rechenschaft über die Budgetgelder ablegen muss.«

»Nein. Ich bin nur derjenige, der den Fall lösen muss.«

Damit drehte sich Phil um und ging zurück zu seinem Team.

Aber Fenwick war noch nicht fertig. Phil wollte Anni, Rose und Mickey gerade etwas sagen, als Fenwick ihm zuvorkam.

»Also gut«, sagte er. »Ein jeder hat seine Aufgabe? Hervorragend. Tun Sie, was getan werden muss. Und denken Sie daran, wir sind ein Team. Wir arbeiten im Team.« Er warf einen raschen Seitenblick auf Phil. »Und in einem Team kommt kein E, kein G und kein O vor.«

Beim Weggehen trafen sich Phils und Annis Blicke. »Stimmt«, knurrte sie, »in hirnvernagelter Diplomidiot aber gleich mehrfach.«

Phil schmunzelte. Er wusste nicht, ob Fenwick sie gehört hatte.

Es war ihm auch egal.

37 »Wer … wer sind Sie? Wie heißen Sie?«

Suzanne hörte nur das Echo ihrer eigenen Worte, dann Stille. Die fremde Stimme antwortete nicht.

»Hallo? Sind Sie noch da?«

Nichts.

»Hallo!«

Nichts.

Wieder stieg Panik in ihr auf. Sie lag hier allein im Dunkeln, und jetzt hörte sie auch noch Stimmen. Oder vielleicht war es ihr Entführer, der sie quälen wollte. Der irgendwelche kranken Spielchen mit ihr veranstaltete, um sie in den Wahnsinn zu treiben. Der versuchte, sie dazu zu bringen …

Was? Wozu zu bringen?

Sie hatte keine Ahnung. Nichts ergab einen Sinn.

»Bitte!«

Schweigen.

Sie seufzte. Ihr Herz lag wie ein großer schwarzer Stein in ihrer Brust. Ein toter Klotz. Sie war kalt und leer. Sie spürte nichts als totale, absolute Hoffnungslosigkeit.

Das war es. Aus und vorbei. Niemand würde sie retten. Kein Happy End.

Sie würde in dieser Kiste sterben.

Sie merkte erst, dass sie weinte, als ihr die Tränen aus den Augenwinkeln in die Ohren liefen. Es kitzelte, und sie konnte nicht einmal hinfassen und sich kratzen. Davon musste sie nur noch heftiger weinen.

»Hey! Hey …«

Suzanne verstummte. War das wieder die Stimme gewesen? Sprach sie wieder zu ihr?

»Hey. Hey, du …«

»Ja? Ich bin hier!« Suzannes Stimme überschlug sich fast. »Hallo? Hallo!«

Keine Antwort.

»Hallo … sind Sie noch da?«

Eine Stille, die sich auf hundert Jahre dehnte, dann: »Ja, ich bin noch da. Wo sollte ich denn wohl sonst sein?«

Fast hätte Suzanne wieder angefangen zu weinen, aber diesmal vor Erleichterung. Es war noch jemand da! Sie war nicht allein. Sie musste dieses … was auch immer … nicht allein durchstehen.

Fragen sprudelten aus ihr hervor, so schnell, dass sie sich verhaspelte. »Sind Sie … sind Sie auch in einer Kiste? Eingesperrt … sind Sie … was ist überhaupt hier los? Wer sind Sie?«

»Es ist besser, wenn wir nicht reden. Das mögen sie nicht so gern.«

»Wir? Sind hier noch mehr außer Ihnen und mir?«

Schweigen. Ein Seufzer. »Jetzt nicht mehr.«

»Was ist passiert?«

»Keine Ahnung. Sie war weg, und dann bist du gekommen.«

»Wieso? Was hat das denn alles zu bedeuten? Wieso bin ich hier?«

Wieder Schweigen. »Ich hab zuerst auch geheult. Genau wie du. Und die ganzen Fragen. Irgendwann gewöhnt man sich dran.«

»Man gewöhnt sich dran? Wie lange sind Sie denn schon hier?«

»Keine Ahnung.« Die Stimme wurde leiser. »Ich versuche, nicht daran zu denken.«

Angst machte sich in Suzanne breit. »Aber wir kommen doch hier wieder raus, oder? Irgendwann müssen sie uns doch rauslassen.«

»Müssen sie das?« Wieder Schweigen. Suzanne dachte schon, dass die Person verschwunden war. »Das hat die andere auch gedacht.«

»Die andere – die, die vor mir hier war?«

»Ja.«

»Und was ist mit der passiert? Haben sie sie freigelassen?«

Suzanne hörte ein bitteres Lachen. Mit einer Spur Hysterie. »So kann man es nennen.«

»Das ist doch gut …«

»Ich hab sie schreien hören. Ich hab gehört, was sie mit ihr gemacht haben …« Die Stimme brach ab. Suzanne hörte leises Schluchzen, dann war alles still.

»Hallo?«

Suzanne hatte das Gefühl, als würde sie ihre Worte in einen tiefen schwarzen Abgrund werfen.

»Ich will jetzt nicht mehr reden.«

Schweigen senkte sich über sie.

Suzanne versuchte krampfhaft, nicht zu weinen.

Zum ersten Mal in ihrem Leben wusste sie, wie es war, keinen Funken Hoffnung mehr zu haben.

38 »Ach du meine Güte …«

Hazel Mills, die Frau, die Anni gegenübersaß, hatte vor Entsetzen die Hand vor den Mund geschlagen. Die Geste hätte übertrieben, fast lächerlich gewirkt, wäre die Frau nicht wirklich tief erschüttert gewesen.

Sprachlos vor Schreck, dachte Anni und fühlte sich gleich darauf mies, weil ihr etwas derart Geschmackloses in den Sinn gekommen war.

Sie befand sich im Gainsborough-Flügel des Colchester General Hospital, genauer gesagt im Büro der Leiterin des Logopädiezentrums. Die Einrichtung hier war genauso anonym und nichtssagend wie im Rest des Krankenhauses, allerdings waren Bemühungen erkennbar, die Umgebung etwas freundlicher zu gestalten. Im Vorbeigehen hatte Anni in den Behandlungsräumen pastellfarbene Stühle und Tische gesehen. Es gab Kisten voller Spielzeug, die, wenn sie gerade nicht in Gebrauch waren, übereinandergestapelt in den Ecken standen. An den Wänden hingen Schautafeln mit phonetischen Zeichen und Buchstaben in großer, farbiger Schrift, dazwischen Motivationsposter.

Hazel Mills’ Büro sah ganz ähnlich aus: geräumig, hell und bunt. Trotzdem war es im Augenblick mit der freundlichen Atmosphäre nicht weit her, denn Anni hatte der Leiterin des Zentrums eben von Suzanne Perry und Zoe Herriot berichtet.

Bevor sie vom Tatort ins Krankenhaus gefahren war, hatte Anni noch kurz mit Rose Martin gesprochen, um in Erfahrung zu bringen, ob Mark Turner vielleicht irgendetwas gesagt hatte, das Licht in den Fall bringen konnte. Damit sie zumindest einen Ansatzpunkt hatten.

Rose war ziemlich schmallippig gewesen.

»Ich glaube nicht, dass er was damit zu tun hat«, sagte sie gleich als Erstes.

Anni fand ihre abwehrende Haltung irritierend. »Das war ja auch gar nicht meine Frage. Hören Sie, es tut mir leid, dass Phil Sie dazu verdonnert hat. Ich weiß, das wäre eigentlich meine Aufgabe gewesen.«

Rose erwiderte nichts, sondern sah Anni einfach nur ungeduldig an, als könne sie es gar nicht abwarten, dass diese endlich aufhörte zu reden. Darüber hinaus ließ sie keine Regung erkennen.

»Das war nicht meine Entscheidung. Phil ist der Boss.« Anni seufzte. »Also, wenn das ein Trost ist, ich bin vor kurzem auch mit ihm aneinandergeraten. Aber so richtig.«

Ein Lichtlein glomm in Roses Augen auf.

Anni hatte das Gefühl, dass das Eis kurz davor war zu brechen. Sie lächelte. »Er kann ziemlich schwierig sein.« Phil war der beste Boss, den Anni je gehabt hatte, aber wenn sie Rose Martin nicht anders auf ihre Seite ziehen konnte, dann würde sie ihr eben sagen, was sie hören wollte.

Und siehe da: Es wirkte. Rose taute tatsächlich auf. »Wir hatten gestern eine kleine … Meinungsverschiedenheit.«

»Gleich am ersten Tag?« Anni lachte. »Hut ab. Ich habe immerhin noch eine Woche gewartet.«

Nun lachte Rose, und Anni lachte mit, wenn auch eher aus Erleichterung. Sie kannte Rose Martin noch nicht lange, fand sie aber schon jetzt ziemlich anstrengend.

»Also, noch mal: Es tut mir leid. Entschuldigung angenommen?«

Rose nickte und lächelte.

»Und? Wie ist es gestern Abend gelaufen? Irgendwas Wichtiges?«

Rose zuckte die Achseln. »Er ist ein bisschen schräg. Typischer Student eben. Ziemlich verkopft. Ich glaube nicht, dass er ein ernstzunehmender Verdächtiger ist.«

»Wieso nicht?«

»Na ja, zum einen hat er eine Freundin, die ihm ein Alibi für die Nacht geben kann, in der Suzanne Perrys Aussage zufolge der Eindringling in ihrer Wohnung war, und zum anderen …« Sie vollendete den Satz nicht.

»Ja?«

Rose lächelte. »Er ist froh, dass er sie los ist.«

Anni runzelte die Stirn.

»Im Ernst. Ich musste ihn regelrecht dazu drängen, sich danach zu erkundigen, ob es ihr gutgeht. Klingt für mich so, als hätte er mit ihr abgeschlossen. Kein Verlust, wenn Sie mich fragen, sie kann wirklich was Besseres an Land ziehen als den.«

»Hoffen wir, dass sie die Chance dazu bekommt.«

Rose lief rot an. »Das war nicht so –«

»Ich weiß.«

»Wenn Sie meinen, dass es nötig ist, können wir ihn gerne noch mal befragen, aber meiner Meinung nach …« Wieder hob sie die Schultern.

»… hat das keine Priorität.«

»Genau.«

Mit diesen Informationen ausgestattet und in der Hoffnung, eine neue Verbündete gewonnen zu haben, hatte Anni sich auf den Weg zum Logopädiezentrum des Colchester General Hospital gemacht.

Die übrigen Therapeuten wurden von Uniformierten vernommen, aber als Ranghöchste hatte Anni die Befragung von Hazel Mills persönlich übernommen.

Mills war eine zierliche Frau Ende vierzig mit kurzgeschnittenem, angegrautem Haar. Sie trug eine streng geschnittene Streifenbluse, Leinenhosen und dezentes Make-up. Sie hatte einen wachen Blick und scharfe Züge – zumindest normalerweise. An diesem Tag allerdings waren ihre Augen wässrig und ihr Gesicht verquollen.

»Es tut mir sehr leid«, sagte Anni. Sie hasste diesen Teil ihrer Arbeit. Mit ansehen zu müssen, wie die sorgsam errichteten Welten ganz normaler, unschuldiger Leute mir nichts, dir nichts in sich zusammenstürzten. In solchen Situationen erinnerte sie sich immer an das Shakespeare-Stück, das sie in der Schule gelesen hatten: Macbeth. An Banquo, der nach seinem gewaltsamen Tod als Geist bei Macbeths Festmahl auftaucht. Er erinnerte daran, dass die Menschen sich noch so sehr bemühen konnten, das Unangenehme zu verdrängen und unbekümmert ihr Leben zu leben, ihre Träume zu träumen, ihre Sehnsüchte und Leidenschaften und Wünsche zu pflegen. Im Zweifelsfall war das alles ohne Bedeutung, weil es einem ganz schnell wieder weggenommen werden konnte. Einfach so, völlig wahllos. Wo eben noch eine Kollegin, Freundin oder Geliebte gewesen war, war jetzt eine Leere. Ein Schmerz. Und die bittere Erkenntnis: Eines Tages wird mich dasselbe Schicksal treffen. Eines Tages wird es eine Welt ohne mich geben.

Falls Hazel Mills diesen Gedanken bis jetzt noch nicht gehabt hatte, würde es nicht mehr lange dauern.

»Es tut mir leid«, sagte Anni erneut.

Hazel Mills nickte mechanisch, schien sie jedoch gar nicht wirklich zu hören. Sie streckte die Hand nach einer Schachtel mit Taschentüchern aus, die auf ihrem Schreibtisch stand, und zog erst eins heraus, dann ein zweites. Sie presste sich die Papiertücher auf die Augen und ließ sie eine Weile dort.

Anni wartete, bis Hazel Mills sie wieder anblickte. »Es ging sehr schnell«, sagte sie. »Bei Zoe. Sie hat nicht gelitten.«

Hazel Mills nickte noch einmal. »Weiß … haben Sie es ihrem Freund schon gesagt?«

»Ein Kollege ist bei ihm.«

»Und, und … Suzanne?«

»Wir wissen es nicht. Noch nicht. Aber wir tun alles, um sie zu finden.«

Wieder ein Nicken, und erneut wusste Anni nicht, ob die Frau sie gehört hatte. Sie versuchte, Blickkontakt herzustellen.

»Dazu brauchen wir allerdings Ihre Hilfe. Würde es Ihnen was ausmachen, mir ein paar Fragen zu beantworten?« Anni warf einen Blick auf Hazel Mills’ Hände, sah keinen Ehering. »… Ms Mills?«

»Natürlich nicht.« Mills putzte sich die Nase, blinzelte die Tränen weg, holte tief Luft und setzte sich gerade hin. Ihr ganzer Körper schien aufs Äußerste angespannt.

Anni schaute auf ihre Notizen. »Wussten Sie, dass Suzanne Ärger mit einem Stalker hatte?«

Hazel Mills dachte nach. Anni hatte den Eindruck, dass sie ein sehr ernsthafter Mensch war, auch wenn sie sie nicht gerade in bester Verfassung erlebte. »Ich … ja.«

»Sie hat es Ihnen erzählt?«

»Es hat sich herumgesprochen. Es gab Gerede unter den Kollegen, also habe ich sie irgendwann darauf angesprochen. Und sie war ganz ehrlich zu mir. Sie hat mir gesagt, es gehe um einen Vorfall aus ihrer Studienzeit. Der aber lange her sei.« Sie seufzte, und Anni fürchtete, dass ihr jeden Moment wieder die Tränen kommen würden.

»Entschuldigen Sie«, sagte Mills, als hätte sie Annis Gedanken gelesen. »Das hier ist eine kleine Abteilung. Wir müssen alle gut miteinander auskommen, wenn wir effektiv zusammenarbeiten wollen. Das ist eines der Kriterien, nach denen ich meine Mitarbeiter auswähle. Mir ist es wichtig, ein familiäres Arbeitsklima zu haben. Die beiden jungen Frauen passten sehr gut hier rein.« Ihre Unterlippe bebte, und sie biss darauf. »Ich nehme persönlich Anteil am Wohlbefinden meiner Mitarbeiter.« Sie schniefte und betupfte sich die Nase. »Entschuldigen Sie«, flüsterte sie erneut.

»Das heißt, diese Sache mit dem Stalker hatte sich bereits erledigt, als sie bei Ihnen anfing«, fuhr Anni fort, um Hazel Mills abzulenken und ihr keine weitere Gelegenheit zum Weinen zu geben.

Hazel Mills nickte. »So lange ist sie ja auch noch gar nicht hier. Sie hat kurz vor Weihnachten angefangen, direkt nach ihrem Abschluss.«

»Ja, ich weiß. Und sie hatte keine Probleme hier?«

Hazel Mills schüttelte den Kopf.

»Hat sie irgendwann mal den Namen Anthony Howe erwähnt?«

Hazel Mills zog die Brauen zusammen. »Der sagt mir auf Anhieb nichts …« Sie tupfte sich die Tränen weg. »Das ist alles so schrecklich. Vor allem so kurz nach der Sache mit dieser armen Ergotherapeutin. Als wären wir hier verflucht …«

Annis Herz machte einen Satz. »Ergotherapeutin?«

Hazel Mills nickte. »Julie.«

»Julie Miller?«

Hazel Mills’ Augen wurden groß. »Sie kennen sie? Sie wissen, was mit ihr passiert ist?«

»Ich denke, wir sollten uns auf jeden Fall noch weiter unterhalten.«

39 Rose Martin stand zum zweiten Mal vor dem Haus in der Greenstead Road. Sie klopfte an und wartete.

Am Abend zuvor war sie nicht voll da gewesen – eine Tatsache, auf die sie ganz bestimmt nicht stolz war. Denn wenn sie voll da gewesen wäre, dann hätte sie auf ihr Bauchgefühl gehört. Das hatte sich erst abends im Bett bemerkbar gemacht. Fast die ganze Nacht über hatte sie die Ereignisse des vergangenen Tages in ihrem Kopf durchgespielt – manche öfter als andere. Mark Turner zum Beispiel. Je mehr sie über ihn nachgedacht hatte, desto deutlicher war geworden, dass irgendetwas mit ihm nicht gestimmt hatte. Sie konnte es nicht definieren oder erklären, aber irgendetwas war da gewesen. Und es hätte ihr auffallen müssen.

Aber was nützte es, sich deswegen Vorwürfe zu machen? Sie würde die Sache abhaken – wie den gesamten gestrigen Tag – und diesmal alles richtig machen.

Sie klopfte erneut. Wenigstens schwieg diesmal die Sirene am Bahnübergang.

Sie hörte Phils Stimme in ihrem Kopf: Julie Miller war Ihr Fall, und das ist er immer noch. Ich möchte, dass Sie noch mal ihren Hintergrund durchleuchten …

Noch mal. Alles klar.

Auffälligkeiten … alles könnte wichtig sein. Sie wusste genau, wie das gemeint war. Er wollte bloß feststellen, ob sie noch einen Fehler gemacht, noch etwas Wichtiges übersehen hatte. Damit er einen Grund hatte, auf ihr herumzuhacken. Sie zu schikanieren. Die Gelegenheit würde sie ihm nicht geben.

Sie klopfte ein drittes Mal, deutlich lauter und ungehaltener.

Immer noch nichts.

Und keine Alleingänge.

Was auch immer. Ben würde sich hinter sie stellen. Er war der DCI. Sein Wort zählte.

Sie wartete. Im Haus regte sich nichts.

Missmutig drehte sie sich um und stapfte davon.

Genau in dem Moment, als die Sirene am Bahnübergang losging.

»Erzählen Sie mir von Julie Miller, Ms Mills.«

»Sie hat hier gearbeitet.«

»In Ihrem Team?«

»Nein. Aber im selben Flügel. Wir haben hier im Therapiemanagement eine ganz bestimmte Struktur. Verschiedene Abteilungen arbeiten unter einer Leitung. Die ETs und die LPs gehören organisatorisch gesehen zusammen. Genau wie die Ernährungstherapeuten, die Neurotherapeuten und die Gesundheitspsychologen –«

»Entschuldigen Sie – ETs? LPs?«

Das Gespenst eines Lächelns huschte über Hazel Mills’ Gesicht. »Die Ergotherapeuten und Logopäden. Jede Berufsgruppe hat wohl ihren Jargon.«

Anni erwiderte ihr Lächeln. »Wem sagen Sie das. Also, heißt das, Suzanne und Zoe haben mit Julie Miller zusammengearbeitet?«

»Möglich wäre es. Wir sind eine multidisziplinäre Abteilung. Für unsere Überweisungen verwenden wir standardisierte Formulare. Die Indikationen für eine logopädische Behandlung können sich schon mal mit denen für eine Ergotherapie überschneiden oder mit denen für eine Psychotherapie oder auch denen anderer Gesundheitsfachberufe.«

Anni hob fragend eine Braue.

»Das sind im Wesentlichen alle, die keine Ärzte sind.«

»Tja, da ist er wieder, der Jargon.« Anni machte sich eine Notiz. »Was haben Suzanne und Zoe denn genau gemacht, Ms Mills?«

»Wie meinen Sie das?«

»Wie sah ihre therapeutische Arbeit aus? Was für Patienten haben sie behandelt?«

»Alle, die Hilfe brauchten«, antwortete Mills. »Manche Therapeuten spezialisieren sich natürlich, aber Suzanne und Zoe waren dafür noch nicht lange genug im Beruf. Sie standen ja noch ganz …«, ihre Stimme hakte kurz, »… am Anfang.«

»Geben Sie mir ein Beispiel«, sagte Anni rasch, um sie am Reden zu halten.

»Kinder mit Sprachentwicklungsverzögerung zum Beispiel, aber auch Erwachsene …«

»Was für Erwachsene?«

»Ganz unterschiedlich. Je nachdem, wer an uns überwiesen wurde. Schlaganfallpatienten. Krebspatienten, die rekonstruktive Engriffe hinter sich haben und neu sprechen lernen müssen. Sprachstörungen aufgrund von Lähmungen. Und da ja die Kaserne ganz in der Nähe ist, hatten wir auch schon einige Fälle von PTBS.«

»Posttraumatischer Belastungsstörung?«

Hazel Mills nickte. »Aber wie gesagt, die Aufgabengebiete konnten sich schon mal überschneiden.«

»Wäre es möglich, eine Liste der Patienten zu bekommen, die Suzanne und Zoe behandelt haben?«

Mills’ Gesicht verschloss sich. »Ich weiß nicht …«

Anni überlegte. Hazel Mills schien keine Person zu sein, die sich von Drohungen beeindrucken ließ. Also würde Anni ihr auch nicht drohen. Zumindest vorerst nicht. »Ich weiß«, sagte sie, und ihr Tonfall war ruhig und sachlich. »Patientengeheimnis, Datenschutz und so weiter. Aber wir haben es hier mit einem Mordfall zu tun, Ms Mills. Und Suzanne wird vermisst.«

Hazel Mills sagte nichts.

»Gestern wurde eine Leiche gefunden«, fuhr Anni fort. »Ganz in der Nähe von Julie Millers Wohnung.«

Instinktiv fasste sich Hazel Mills an die Kehle. »Ist es …«

»Das wissen wir noch nicht. Aber die Beschreibung passt. Und jetzt ist auch noch Suzanne verschwunden …«

Hazel Mills nickte. Sie war noch ein Stückchen blasser geworden. »Ich besorge Ihnen die Akten.«

Sie stand auf, straffte die Schultern und verließ das Büro.

Anni wartete ungeduldig auf ihre Rückkehr.

40 »Und man kann von hier aus das Feuerschiff sehen. Da drüben.«

Phil zeigte aus dem Fenster von Julie Millers Wohnung. Fiona Welch folgte seinem ausgestreckten Zeigefinger und sah zum Fluss hinab. Sie schwieg eine Weile nachdenklich, dann nickte sie, und ein kleines Lächeln erschien auf ihrem Gesicht, als fände sie etwas bestätigt, was sie ohnehin schon vermutet hatte. Sie begann sich Notizen auf ihrem BlackBerry zu machen.

Schon jetzt ging die Frau Phil auf die Nerven. Er wurde einfach nicht schlau aus ihr. Auf den ersten Blick wirkte sie verhuscht und schüchtern, als behielte sie ihre Ansichten lieber für sich, weil sie Angst hatte, überhaupt den Mund aufzumachen. Sobald sie jedoch ins Reden kam, wurde hinter ihrer zurückhaltenden Art eine eiserne Entschlossenheit sichtbar. Sogar eine gewisse Überheblichkeit, da sie davon auszugehen schien, dass ihre Thesen stimmten, egal, wie aus der Luft gegriffen sie auch sein mochten, und dass alle anderen früher oder später zu demselben Schluss kommen würden wie sie.

Das Feuerschiff war immer noch abgeriegelt, und die Leute von der Kriminaltechnik suchten zum wiederholten Mal die nähere Umgebung nach Spuren ab. Phil wusste, dass sie noch Tage zu tun haben würden.

»Also, was meinen Sie?«, fragte er, drehte sich in den Raum hinein und lehnte sich gegen das Fensterbrett, so dass er Fiona im Blick hatte. »Irgendwelche Ideen, die Sie loswerden möchten?«

Falls sie die Prise Sarkasmus in seiner Stimme bemerkt hatte, ging sie nicht darauf ein. »Die Tat war ganz offensichtlich sexuell motiviert.« Wieder nickte sie, wie um sich selbst recht zu geben. »Ein Mord mit sexuellem Hintergrund.«

»Offensichtlich, Sie sagen es.«

»So, wie die Leiche abgelegt wurde, mit gespreizten Beinen auf dem Deck, der Mast des Schiffs dazwischen – damit sendet er uns die unzweideutige Botschaft, dass es sich bei ihm um einen Sexualmörder handelt.«

»Und ich dachte, das erkennt man an den verstümmelten Genitalien und daran, dass er dem Opfer das Wort Hure in die Stirn geritzt hat.«

Auch diesmal stieg sie nicht auf seinen Tonfall ein, sondern nickte bloß. »Das auch, sicher.«

»Falls es sich bei dem Opfer um Julie Miller handelt, was immer wahrscheinlicher wird – würden Sie sagen, dass es eine besondere Bedeutung hat, dass der Täter ihre Leiche ausgerechnet auf dem Feuerschiff abgelegt hat, in Sichtweite ihrer Wohnung?«

Fiona schien etwas erwidern zu wollen, hielt sich dann aber zurück. Ihr Blick streifte kurz Phils Gesicht, bevor sie antwortete. »Ich denke schon, ja.« Sie lächelte. »Man könnte es auch so interpretieren, dass der Mast des Feuerschiffs auf Julie Millers Wohnung zeigt. Als wollte er sie anklagen.«

»Anklagen? Wieso denn?«

Erneut ein dünnes Lächeln. »Ich weiß es nicht. Wir werden sehen, nicht wahr?« Sie zuckte mit den Achseln. »Oder auch nicht.«

Phil spürte, wie Wut in ihm hochkochte. Es war eine Zumutung, mit jemandem wie ihr arbeiten zu müssen. Einer karrieregeilen kleinen Dilettantin, die von nichts eine Ahnung hatte, sondern sich bloß einen Namen machen wollte. Und das bei einem so wichtigen Fall. Er wollte einen Profiler, dessen Meinung er respektieren konnte, dessen Argumente stimmig waren und der seine Thesen anhand transparenter, empirisch erprobter Methoden aufstellte. Er wollte –

Marina.

Er seufzte.

»Geht es Ihnen gut?«

Auf einmal stand Fiona Welch ganz dicht vor ihm. Ihre Hand schwebte vor seinem Gesicht, als wolle sie ihn berühren, sei aber unsicher, wie er darauf reagieren würde. Sie sah ihn mit großen besorgten Augen an.

»Ich … es ist alles in Ordnung«, sagte er hastig, und ihre Blicke trafen sich. Ja, er konnte Besorgnis erkennen. Aber war da nicht noch etwas anderes? Oder bildete er sich das bloß ein?

Er rückte ein Stück von ihr ab, merkte aber, wie ihr Blick ihm folgte.

»Sind Sie sicher?« Ihre Stimme war jetzt tiefer, fast heiser.

»Ja.« Er wandte sich zum Fenster. »Ich bin sicher.«

Sie sah ihn immer noch an, er spürte es ganz genau.

»Sie sehen müde aus.« Schon wieder war sie neben ihm. Er spürte die Wärme ihrer Haut, ihren nackten Arm, der seinen Jackenärmel streifte. Sie streckte die Hand aus und legte sie auf seine. »Stimmt das? Sind Sie müde?«

»Wir sollten uns auch den Rest der Wohnung ansehen«, sagte er, trat vom Fenster weg und ging in die Mitte des Raums. Er wusste, dass sie ihn immer noch beobachtete, riskierte aber trotzdem einen unauffälligen Blick.

Fiona Welch hatte den Kopf gesenkt. Dann sah sie plötzlich auf, merkte, dass er sie musterte, und schaute sofort wieder weg.

»Es tut mir leid«, murmelte sie, nun wieder mit ihrem dünnen Vogelstimmchen. »Ich war nur … wir hatten nicht den allerbesten Start. Ich wollte bloß helfen.«

Phil sah sie an. Sie stand am Fenster und schien sich gar nicht bewusst zu sein, dass ihr dünnes Sommerkleid gegen die Sonne fast durchsichtig war. Ihr Gesicht lag im Schatten, aber ihre Körperkonturen zeichneten sich deutlich sichtbar im Gegenlicht ab: die Kurve ihrer Hüften, die kleinen Brüste, die schmale Taille …

Sie seufzte und kam auf ihn zu. Ihr Gang war weich und fließend. Wieder blieb sie dicht bei ihm stehen.

Phil sah sie fragend an.

Sie schaute auf ihre Armbanduhr.

»Na, dann sehe ich mich jetzt mal besser um«, meinte sie und ließ die Hand sinken. »Vielleicht finde ich ja irgendwas, das mir bei meinem Profil helfen kann.« Sie trat an ihm vorbei. »Das da hinten ist das Schlafzimmer, richtig?«

»Genau, durch die Tür und dann –«

Doch sie war bereits verschwunden.

Phil sah ihr verdattert nach. Was um alles in der Welt war das denn gerade für ein Auftritt gewesen? Hatte sie sich wirklich Sorgen um ihn gemacht? War das ein Friedensangebot gewesen? Oder eine Anmache? Und falls ja, wäre er darauf eingestiegen? Irgendetwas hatte sie in ihm ausgelöst, das ließ sich nicht leugnen, auch wenn er das, was er bis jetzt von ihr gesehen hatte, weiß Gott nicht mochte. Lag es daran, dass Gegensätze sich anzogen? Oder steckte mehr dahinter? Nein. Nicht mehr, sondern weniger, weil er sich die ganze Sache nur eingebildet hatte. Oder?

Er seufzte matt und warf ebenfalls einen Blick auf die Uhr. Schloss die Augen. Konzentration. Die Zeit lief ihnen davon. Er hörte die Uhr in seinem Innern ticken. Es gab nur zwei Dinge, die zwischen Suzanne Perry und dem grausamen Schicksal standen, das Julie Miller ereilt hatte: Er und seine Arbeit.

Aber irgendwie hatte er das Gefühl, als entglitte ihm der Fall. Indem Fenwick ihm zuerst Rose Martin und jetzt auch noch Fiona Welch zugeteilt hatte, hatte er auf eine Weise in die Ermittlungen eingegriffen, die fast schon an Sabotage grenzte. Sicher, Phil war die Methoden seines Vorgesetzten gewohnt. Normalerweise hätte er Wege gefunden, damit umzugehen. Aber diesmal nicht. Diesmal war alles anders.

Er war einfach nicht richtig bei der Sache. Marina und Josephina waren seine Welt, und auf einmal waren sie nicht mehr da. Normalerweise gelang es ihm, Arbeit und Privatleben zu trennen, aber immer öfter vermischten sich die beiden, sein Kopf tat ständig weh, seine Gedanken waren wirr. Er war kaum in der Lage zu entscheiden, was als Nächstes zu tun war.

Fiona Welch kam aus dem Schlafzimmer.

»Tja«, meinte sie. »Ihre Leute sind hier sehr gründlich gewesen. Von Julie Miller ist so gut wie nichts mehr da.«

»Tut mir leid«, sagte er abwesend.

»Das macht nichts. Ich kann das in mein Profil mit einbeziehen. Wollen wir dann?« Sie ging auf die Tür zu.

Phil folgte ihr und schloss die Wohnungstür hinter sich.

Wieder einmal waren seine Gedanken nicht bei Suzanne Perry, sondern bei Marina.

41 Sie hätte nicht herkommen sollen, das war Marina klar. Sie wusste nicht, wohin sie sonst hätte fahren sollen, aber bestimmt nicht hierher.

Ein neuer wunderschöner Tag in einem neuen Park. Sie war mit Josephina zum Spielplatz gegangen und saß jetzt auf einer der Bänke, die Hand wie immer am Griff des Kinderwagens. Sie wusste natürlich, dass ihre Tochter noch viel zu klein war, um mit den anderen Kindern zu spielen – außerdem schlief sie –, aber wenn sie irgendwo anders hingegangen wäre, hätte sie ein schlechtes Gewissen gehabt.

Noch etwas, weswegen sie sich geißeln konnte.

Sie schloss die Augen und lauschte dem Lärm der tobenden Kinder. Schaukeln, Rutschen, Karussells – davon konnten Kinder nie genug bekommen. Vor und zurück, rein und raus, rauf und runter, bis ihnen schwindlig wurde und sie außer Atem waren, dann eine kurze Pause, und schon ging es weiter. Wildes Kreischen und Gelächter. Der Augenblick war alles.

Im Leben war es genauso. Zumindest hätte es genauso sein sollen.

Bei ihr sah es weiß Gott anders aus.

Sie hätte niemals herkommen dürfen.

Bury St Edmunds war ein kleiner Ort in Suffolk. Ein malerisches Städtchen mit alten Häusern und Kirchen, das sogar eine Klosterruine und ein Schloss vorweisen konnte. Wie seit neuestem auch ein ultramodernes Shopping-Center aus Glas und Stahl, das von den Einheimischen erwartungsgemäß mit Inbrunst gehasst wurde.

Eigentlich der ideale Ort, um in Ruhe nachzudenken. Endlich zu einer Entscheidung zu kommen. Aber ganz egal, wohin Marina ging, überall sah sie Phil. Sein Bild folgte ihr auf Schritt und Tritt. Er schlenderte zwischen den in strenger geometrischer Ordnung angelegten Blumenbeeten umher. Saß in der Klosterruine auf einer Mauer. Spazierte über die hölzerne Fußgängerbrücke oder bestaunte die farbenprächtigen Vögel, die aufgeregt in ihrer Voliere umherflatterten.

Überall.

Im Hotelzimmer stand er am Fuß des Betts, wenn sie einschlief, und morgens beim Aufwachen war er immer noch da. Er saß neben ihr im französischen Restaurant, in dem sie gestern zu Abend gegessen hatte.

Überall.

Sie war am Georgian Theatre vorbeigegangen, und auch das hatte sie an ihn erinnert.

Sie hatten ihr letztes Weihnachtsfest hier verbracht. Ihr erstes als Paar. Falls sie jemals gebeten würde, bei einer Umfrage des Guardian mitzumachen, hatte sie Phil damals gesagt, und man ihr die Frage stellte, wo und wann sie am glücklichsten gewesen sei, würde sie antworten: genau hier, jetzt in diesem Moment. Schon zu diesem Zeitpunkt hatte es Dinge gegeben, die zwischen ihnen standen und über die sie nicht sprechen konnten, aber sie hatten versucht, sich davon in ihrem Glück nicht stören zu lassen. Beide hatten sie gedacht: Damit setzen wir uns später auseinander.

Doch es war nie dazu gekommen. Und deswegen war Marina jetzt wieder hier, ohne Phil.

Aber er war trotzdem immer bei ihr.

Und er war nicht der Einzige.

Der Seufzer, der ihr entfuhr, war lauter als beabsichtigt, wodurch sie prompt die Aufmerksamkeit einiger in der Nähe sitzender Mütter auf sich zog. Marina wandte den Blick ab und war dankbar für ihre Sonnenbrille, die die Traurigkeit in ihren Augen verbarg.

Natürlich war sie, seit sie hier war, ihrer Entscheidung nicht ein Stück näher gekommen.

Sie stand auf. Das Kindergeschrei begann an ihren Nerven zu zerren, außerdem hielt es sie vom Nachdenken ab. Sie musste hier weg. Irgendwohin, wo es still war. Wo sie Ruhe hatte.

Sie machte einen Bogen und steuerte auf die Kathedrale zu. Dort würde sie ihre Ruhe haben.

Er ist hinter dir …

Nein, ist er nicht …

Ist er doch. Er war immer hinter ihr und wartete auf eine Gelegenheit, sich unbemerkt anschleichen und sie erschrecken zu können. Phil konnte ihr auch nicht helfen. Sie war überzeugt davon, dass Phil ihr nicht helfen konnte.

Sie hatten sich im Georgian Theatre ein Weihnachtsstück angesehen. Sie hatten sich an den Händen gehalten, lauthals gelacht und sogar mitgesungen. Phil hatte die anderen Familien beobachtet und die Hand auf ihren Bauch gelegt, dabei die ganze Zeit gelächelt. Sie waren so zuversichtlich, so voller Hoffnung gewesen. Voller Freude auf die Zukunft.

Das alles schien sehr lange her zu sein. Eine ganze Ewigkeit.

Danach hatten sie im Hotel das Weihnachtsmenü gegessen. Der Kellner hatte ihnen erzählt, dass Angelina Jolie während eines Drehs einmal im selben Hotel abgestiegen sei und nichts gegessen habe außer Salat und pochiertem Hühnchen. Lachend hatten sie Marinas dicken Bauch angeschaut. Ihr würde so etwas nicht im Traum einfallen, hatte sie gemeint.

Tief in Gedanken ging sie auf den Eingang der Kathedrale zu.

Die Entscheidung konnte noch ein wenig warten …

Wieder spürte sie Phil in ihrer Nähe.

Wusste, dass außer ihm noch jemand da war.

42 Rose Martin hasste die Paternoster in der Bibliothek.

Sie hatten keine Türen und waren kontinuierlich in Bewegung, und zwischen dem Boden des jeweiligen Stockwerks und dem des Aufzugs klaffte ein Spalt, der groß genug war, um bis ganz nach unten sehen zu können. Und was, wenn man mit dem Fuß darin hängenblieb?

Sie holte tief Luft und verfluchte innerlich diejenigen, die sie erfunden und ihren Einbau genehmigt hatten. Dann stieg sie ein.

Sie war auf der Suche nach Mark Turner. Zuerst hatte sie es in seiner Fakultät versucht und der erstbesten Sekretärin ihren Dienstausweis unter die Nase gehalten – mit dem Ergebnis, dass sie die völlig geschockte Frau erst einmal beruhigen musste. Sie wolle Mark Turner lediglich ein paar Fragen zu einer ehemaligen Bekannten stellen, mit der Universität habe es nicht das Geringste zu tun. Turners Aufenthaltsort war rasch ermittelt, und Rose hatte die Frau gebeten, niemandem etwas von ihrem Besuch zu sagen.

Mark Turner war in der Bibliothek, einem riesigen würfelförmigen Gebäude aus Waschbeton und Glas, das bei seiner Erbauung vermutlich als kühne Vision der Zukunft gegolten hatte. Mittlerweile jedoch wirkte es nur noch schäbig und trist, erst recht im direkten Kontrast zum brandneuen, preisgekrönten Audimax gegenüber, das die neue Zukunftsvision verkörperte, sofern man davon ausging, dass in der Zukunft Gebäude rund und mit Alufolie verkleidet waren.

Irgendwann fand sie Turner, der im dritten Stock in einer Arbeitsnische mit Blick auf den See saß. Bücher stapelten sich um ihn herum, vor ihm stand ein aufgeklappter Laptop. Diskret präsentierte Rose der neben ihm sitzenden Studentin ihren Dienstausweis und forderte sie mit einer unmissverständlichen Kopfbewegung auf, sich woandershin zu setzen. Das Mädchen gehorchte prompt. Rose setzte sich auf den frei gewordenen Stuhl, lehnte sich zu Turner hinüber und tippte ihm auf die Schulter.

»Ist das Buch gut?«

Er zuckte zusammen und fuhr zu ihr herum. Erst jetzt fielen ihr die weißen iPod-Stöpsel in seinen Ohren auf. Sie wollte nicht wissen, was er hörte, bezweifelte angesichts seiner schäbigen Kleidung und der merkwürdigen Art, wie er sich tags zuvor verhalten hatte, allerdings, dass es sich um irgendetwas handelte, das man auch nur ansatzweise als zeitgenössischen Mainstream hätte bezeichnen können.

Er zog sich die Stöpsel aus den Ohren, und ein paar Takte blecherner Musik waren zu hören, bis er den iPod ausschaltete. Er musterte sie. In seiner Miene kämpften Unbehagen und Empörung miteinander.

»Was wollen Sie denn schon wieder?«

»Pst«, flüsterte Rose. »Wir sind in der Bibliothek.«

Er beugte sich zu ihr. »Steigen Sie mir nach, oder was? Das ist Belästigung.«

Rose hob eine Augenbraue.

»Ich könnte dafür sorgen, dass man Ihnen die Zulassung entzieht.«

»Das geht nur bei Ärzten, nicht bei Polizisten«, entgegnete sie mit einem gönnerhaften Lächeln.

Turner ergab sich seinem Schicksal. »Also, was wollen Sie?« Wahrscheinlich war er zu dem Schluss gekommen, dass es das Klügste war, die Sache einfach so schnell wie möglich hinter sich zu bringen.

»Dasselbe, was ich gestern wollte, Mark. Es geht um Suzanne. Heute schon Zeitung gelesen? Nachrichten gesehen?«

Er schüttelte unsicher den Kopf, als wisse er nicht, worauf sie hinauswollte.

»Sie ist verschwunden. Ihre Freundin wurde ermordet, und Suzanne ist verschwunden.«

Turner stand der Mund offen. »Nein!«

Rose wartete.

»War sie es?«

»War sie was?«

»Suzanne – hat sie ihre Freundin umgebracht?«

»So wie die Leiche aussah? Wohl kaum. Nein, jemand hat sich Zutritt zu ihrer Wohnung verschafft, hat ihre Freundin Zoe getötet –«

»Zoe? Oh mein Gott!«

»– und Suzanne verschleppt.« Rose lehnte sich zurück und beobachtete seine Reaktion. Bis jetzt schienen der Schock und das Entsetzen echt. Aber schon ihre nächsten Fragen konnten das ändern. »Wo waren Sie gestern Nacht?«

»Gestern Nacht?«

»Ja. Nachdem ich gegangen bin, wo waren Sie da?«

Er sah sich um, als suche er nach jemandem, der die Frage für ihn beantworten könnte. »Ich … war zu Hause.«

»Die ganze Nacht?«

Er hielt kurz inne, bevor er antwortete, und wägte seine Worte sorgsam ab. »Ich war noch im Pub.«

»Allein?«

»Ja.«

Wieder hob Rose eine Braue.

»Also, ich meine, ich bin allein hingegangen. Aber ich hab mich mit ein paar Leuten getroffen. Mit Freunden.«

»Wie viele?«

»Vier. Nein, fünf. Mit mir sechs.«

»Und war Ihre Freundin auch dabei?«

Ein Lächeln zuckte über seine Lippen. »Nein.«

»Was ist so komisch daran, Mark?«

»Einfach nur … so halt. Sie fänden es auch komisch, wenn Sie sie kennen würden. Oder meine Freunde.«

»Und wie sind Ihre Freunde so?«

Er holte tief Luft und stieß sie wieder aus. Jetzt kommt’s, dachte Rose. Pädophile. Oder noch schlimmer: Zocker.

»Wir sind … ein Filmclub.«

Das hatte sie nicht erwartet. »Was für Filme?«

»Horror.«

Sie verschränkte die Arme vor der Brust. »Aha. Slasherfilme und so?«

»Alles Mögliche. Wir sind die University British Horror Film Society. Wir treffen uns immer im Pub …«

»In welchem Pub?«

»Im Freemason’s Arms. Der ist in der Military Road, in New Town.«

Rose kannte den Laden und nickte. Bedeutete Turner fortzufahren.

»Na ja, wir … das ist eigentlich alles. Wir sitzen da und schauen Filme. Die haben da einen Beamer. Nachher diskutieren wir drüber, trinken noch was …« Er taute langsam auf, das Thema schien ihm am Herzen zu liegen. »Manchmal laden wir auch Gastredner ein. Kim Newman war neulich bei uns. Der Horror-Schriftsteller.«

Er sprach den Namen aus, als erwartete er, dass Rose vor Ehrfurcht erstarrte. Sie tat ihm den Gefallen.

»Ich brauche dann noch die Namen Ihrer Freunde«, sagte sie und zückte ihr Notizbuch.

Er nannte sie ihr.

»Und welche Filme haben Sie sich gestern Abend angesehen?«

Seine Augen begannen zu leuchten. »Es waren zwei, Horror Hospital und Killer’s Moon.« Er lachte. »Absolute Brüller.«

»Ja«, sagte Rose trocken. »Das haben Mord und Totschlag so an sich. Und Sie waren die ganze Nacht dort?«

Er nickte. Dann lehnte er sich erleichtert zurück. Ein triumphierendes Blitzen trat in seine Augen. »Sie sehen also, Detective Sergeant, ich hab schon wieder ein Alibi.«

»Und Sie haben immer noch den Schlüssel.«

Das Blitzen erlosch.

»Was?«

»Den Schlüssel. Zu Suzannes Wohnung. Den Sie nie zurückgegeben haben. Wo ist der eigentlich?«

Turner blickte sich schnell wieder nach allen Seiten um, als erwartete er, von irgendwo Unterstützung zu bekommen.

»Der Schlüssel, Sie erinnern sich?«

»Ich – keine Ahnung, wo der ist. Den hab ich seit Ewigkeiten nicht mehr in der Hand gehabt.«

»Warum haben Sie ihn damals behalten?«

Er zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht, einfach nur …« Er stieß die Luft aus. »Keine Ahnung.«

Rose nickte.

»Ich hab ihn einfach nicht zurückgegeben, das ist alles. Sie hat nie danach gefragt, und ich hab nicht mehr dran gedacht.« Er hob die Hände, als wolle er sie anflehen, ihm zu glauben.

Rose sah ihn fest an. Sie wurde das Gefühl nicht los, dass er irgendetwas verbarg, wusste aber, dass sie im Moment nicht mehr aus ihm herausbekommen würde. Sie klappte ihr Notizbuch zu und stand auf.

»Das wäre dann alles für den Moment, Mark. Aber bleiben Sie in der Stadt, damit wir Sie jederzeit finden können. Wir werden bestimmt noch mal auf Sie zurückkommen.«

Mit diesen Worten ließ sie ihn dort sitzen und war zufrieden, dass es ihr gelungen war, ihn aus der Fassung zu bringen.

Aber ihr Hochgefühl hielt nicht lange an. Schließlich musste sie es noch mit dem Lift aufnehmen.

43 Phil stand vor der Tür, die Hand zum Klopfen erhoben. Er zögerte.

Es war eine von Reihenhäusern gesäumte Straße in New Town. Die Haustüren gingen direkt auf den Gehweg, Vorgärten gab es keine. Passanten konnten in die Fenster schauen und das Leben der Hausbewohner verfolgen wie im Fernsehen.

Colchester hatte keine Wohnsilos oder Ghettos. Stattdessen hatte es New Town. Unzählige gewundene Straßen und Gassen mit alten Backsteinhäusern, an denen, trotz des Stadtteilnamens, nichts neu war. Drogenhandel, Prostitution, Gangs – all das gedieh in New Town nicht nur besonders gut, sondern wurde größtenteils von hier gelenkt. Phil war nicht naiv, er wusste, dass nicht jeder, der in New Town wohnte, ein Verbrecher war. Aber es war ein armes Viertel, und Armut, das sagten ihm sowohl die Statistiken als auch seine eigene Erfahrung, war der ideale Nährboden für Kriminalität jeder Art. Armut führte zu Neid, Neid zu Frust, und Frust zu Verzweiflung. Und Verzweiflung schließlich zu Verbrechen. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite neben dem Aldi-Markt stand das Ergebnis eines gescheiterten Versuchs, die Wohngegend zu gentrifizieren. Der nagelneue, exklusive – nicht zu vergessen: eingezäunte – Apartmentkomplex hatte eine wohlhabende Klientel anziehen und die Gegend aufwerten sollen. Die Anwohner hatten auf ihre eigene Art reagiert, und jetzt gab es dort die höchsten Einbruchs-, Diebstahls- und Vandalismusraten der gesamten Stadt.

Neid zu Frust zu Verzweiflung.

Zu Verbrechen.

Er sah die Straße hinab. Die meisten Häuser waren gut gepflegt, alte Fensterrahmen und Türen aus Holz waren durch neue aus PVC ersetzt worden. Doch es gab auch Häuser, an denen seit Jahrzehnten nichts gemacht worden war und deren vernachlässigtes Äußeres den Verfall andeutete, der sich zweifellos in ihrem Innern fortsetzte.

Phil stand vor einer der neuen PVC-Türen.

»Das hier ist es?«, fragte Fiona Welch.

Eigentlich hatte Phil allein gehen wollen, aber sie hatte darauf bestanden, ihn zu begleiten. Sie würde mucksmäuschenstill dasitzen, hatte sie beteuert. Nur zuhören und beobachten, sonst nichts. Das würde ihr bei der Erstellung des Profils helfen, hatte sie noch mit einem auffordernden Lächeln und blitzenden Augen hinzugefügt. Also hatte Phil nachgegeben – nicht weil er sie dabeihaben wollte, sondern weil er dachte, dass sie bei ihrem Profil wirklich jede Hilfe brauchen konnte.

»Ja«, sagte er.

»Ich wette, Sie hatten schon öfter hier in der Gegend zu tun.«

»Das trifft auf die meisten Polizisten in Colchester zu.«

»Überrascht mich nicht«, meinte sie und lachte kurz. »Nichts als Crackhöhlen und Bordelle.«

»Das ist nicht wahr«, gab er unwirsch zurück. Ihre Touristen-Attitüde ärgerte ihn. »Viele Wohnungen sind vermietet. An Studenten, Migranten oder ältere Leute. Manche der Bewohner sind schlicht zu alt, um ihre Häuser richtig instand zu halten.«

»Sollen sie doch ins Heim gehen. Dann sind sie weg von der Straße.« Ihre Stimme war urplötzlich kalt geworden.

Phil sah sie mit gerunzelter Stirn an, woraufhin sie ihm ein strahlendes Lächeln schenkte. »Ist ja auch egal«, meinte sie, und schon war ihr Tonfall wieder der alte. »Ich weiß selbst, wie es hier ist, ich habe in meinem zweiten Jahr an der Uni ganz in der Nähe in einer WG gewohnt.« Sie zeigte die Straße hinunter. »Bloß zwei Straßen weiter.«

Phil konnte nicht widerstehen. »In einer Crackhöhle oder in einem Bordell?«

Sie sah ihm in die Augen, und auf ihrem Gesicht zeichnete sich ein Lächeln ab, das unter Bibliothekaren vermutlich als verführerisch gegolten hätte. »Das wüssten Sie wohl gern.«

Er wandte sich ab und klopfte.

Während sie warteten, blickte er sich um. Alles war wie immer: Wo er auftauchte, sahen die Leute in die andere Richtung oder interessierten sich plötzlich für den Gehweg. Sie wussten vielleicht nicht, wer er war, aber sie erkannten sofort, was er war. So war das in Vierteln wie diesem.

Nach kurzer Zeit wurde die Tür von einem kleinen Mädchen im Schlafanzug und mit zerzausten Haaren geöffnet. Sie war vielleicht drei Jahre alt und sah aus, als sei sie soeben aus tiefem Schlaf gerissen worden. Es war fast Mittag.

Phil lächelte. »Na, du? Ist deine Mami da?« Er bemerkte seinen Fehler und korrigierte sich, noch bevor sie antworten konnte. »Ich meine, deine Oma.«

Der Blick des Mädchens wanderte zwischen Phil und Fiona hin und her. Sie sagte nichts.

»Bitte. Wir würden gerne mit ihr sprechen, es ist sehr wichtig.«

Ohne Vorwarnung knallte ihnen das Mädchen die Tür vor der Nase zu. Phil sah Fiona an. »Wahrscheinlich hat man ihr gesagt, dass sie nicht mit Fremden sprechen soll.«

Fiona lachte. »Mit Bullen, meinen Sie wohl.«

Gleich darauf wurde die Tür erneut geöffnet, diesmal von Paula Harrison. Sie sah nicht besser aus als am Tag zuvor, eher noch schlimmer. Sie hielt die Klinke mit beiden Händen und schaute vorsichtig um die Tür herum, als rechne sie mit einem Angriff. Als sie Phil erkannte, wich alle Farbe aus ihrem Gesicht.

»Oh nein …« Instinktiv machte sie einen Schritt zurück. Ihre Beine gaben nach, und sie klammerte sich an die Tür, als sei diese das Einzige, was sie noch aufrecht hielt. »Adele … oh nein. Oh nein …«, stieß sie atemlos hervor.

»Nein, Paula«, beeilte sich Phil zu sagen. Er machte einen Schritt auf sie zu und griff nach der Tür, bereit, Paula Harrison aufzufangen, sollte sie fallen. »Es ist nicht das, was Sie denken. Wir haben Adele noch nicht gefunden.«

»Die Nachrichten, das Mädchen in der Maldon Road …«

»Ist nicht Adele, das versichere ich Ihnen. Dürfen wir reinkommen?«

Sie atmete tief seufzend aus, und ihr Körper sackte in sich zusammen. Phil nahm ihre Hand und lotste sie ins Haus. Sie ließ es widerspruchslos geschehen.

Das Haus war nicht groß. Von der Eingangstür aus gelangte man direkt ins Wohnzimmer, das durch die massigen Möbel noch kleiner wirkte, als es ohnehin schon war. Eine ausladende cremeweiße Couchlandschaft aus Leder konkurrierte platzmäßig mit einem Flachbildfernseher, der annähernd so groß war wie eine Kinoleinwand. Auf der hellbraunen Auslegeware lag ein Teppich mit ausgefallenem Muster. In einer Vitrine drängten sich Porzellanfiguren rehäugiger Kinder und Tiere, und auf den Regalen und an den Wänden waren mehrere Familienfotos zu sehen. Die meisten von ihnen zeigten Paula zusammen mit Adele und dem kleinen Mädchen, das ihnen die Tür aufgemacht hatte. Daneben gab es noch einige wenige Bilder von einem jungen Mann in Uniform. Der Fußboden war übersät mit Spielzeug, ein knallbunter Hindernisparcours. Dazwischen lagen benutzte Tassen, Jacken und andere Kleidungsstücke, schmutzige Teller und Besteck.

Paula Harrison schien die Unordnung gar nicht wahrzunehmen.

Phil führte sie zum Sofa und bat sie, Platz zu nehmen.

Über den riesigen Fernsehbildschirm flimmerten Bilder eines Cartoons. Ein Hund, der zusammen mit einer Katze und einem Hamster in einer Kugel die Straße entlanglief. Der Ton kam von allen Seiten. Paula zielte mit der Fernbedienung auf den Fernseher und brachte ihn zum Verstummen. Das kleine Mädchen sah sie verständnislos an.

»Nana muss sich jetzt mit den Leuten hier unterhalten, Schätzchen. Gehst du so lange nach oben?«

Das Mädchen sah zwischen den drei Erwachsenen hin und her und machte sich dann, immer noch verständnislos blickend, auf den Weg die Treppe hinauf.

»Ist das Adeles Tochter, Mrs Harrison?«, fragte Phil, der im Sessel ihr gegenüber Platz genommen hatte.

Paula wirkte im ersten Moment durcheinander, als wisse sie gar nicht, von wem er sprach. »Ja. Ja, das ist sie.«

»Ein süßes Mädchen.«

Sie nickte. »Nadine. Ja, sie ist … sie ist wirklich ein Engel.«

Phil lächelte ihr aufmunternd zu. »Das hier ist übrigens Fiona Welch«, sagte er und deutete auf Fiona, die noch immer im Raum stand. »Sie ist … sie hilft uns bei den Ermittlungen.«

Fiona Welch trat vor, streckte die Rechte aus und strahlte, als würde sie jemandem auf einer Party vorgestellt. »Sehr erfreut.«

Benommen schüttelte Paula ihr die Hand.

Fiona zog ihre Hand zurück, holte ihren BlackBerry hervor, setzte sich und begann sich Notizen zu machen.

»Vielleicht könnten Sie kurz in die Küche gehen und uns einen Tee machen, Fiona, während ich mit Paula spreche?« Phils Gesichtsausdruck machte deutlich, dass es keine Bitte war, sondern ein Befehl.

Fiona sah ihn fragend an. Es war klar, dass sie bleiben wollte, mehr noch: dass sie es als ihr Recht ansah. Phil aber hielt ihrem Blick eisern stand, bis sie sich schließlich geschlagen gab. Sie senkte den Kopf, ließ den BlackBerry in ihrer Tasche verschwinden und ging.

Phil wandte seine Aufmerksamkeit wieder Paula zu. »Hat DS Farrell gestern noch mit Ihnen gesprochen?«

Sie nickte. »Ja, hat er. Danke.«

»Keine Ursache. War die Angehörigenbetreuerin noch mal bei Ihnen?«

Ein erneutes Nicken. Paula hatte den Blick auf den Teppich geheftet. »Sie wollte hierbleiben, aber ich hab nein gesagt. Ich hab gesagt, es reicht, wenn sie sich meldet, sobald es was Neues gibt, damit ich das Gefühl hab, dass ich nicht ganz außen vor bin.« Sie sah auf. »Mehr will ich ja gar nicht, Mr Brennan. Ich will bloß wissen, was los ist.«

»Das verstehe ich doch.«

»Danke.«

Er rang sich ein weiteres Lächeln ab. Paulas Miene hingegen verdüsterte sich.

»Das Mädchen aus den Nachrichten – ist sie … ist das Ihr Fall?«

Er bejahte. »Und deswegen bin ich auch hier. Wir glauben – und ich muss betonen, dass wir noch nichts mit Sicherheit wissen –, dass die beiden Fälle irgendwie miteinander in Zusammenhang stehen.«

»Adele auch?«

»Deswegen wollte ich mit Ihnen sprechen«, sagte er. »Ich habe einige Fragen. Über Adele.«

Paula straffte die Schultern, als ahne sie, dass das Gespräch nicht angenehm werden würde.

Plötzlich polterte es in der Küche. Paula fuhr zusammen.

Phil unterdrückte einen Fluch und stand auf. »Entschuldigen Sie mich, ich bin gleich wieder da.«

44 Wieder hörte Suzanne nichts als ihren eigenen Atem.

Die andere Frau – ihre Mitgefangene, falls sie das war – hatte ihre Drohung wahr gemacht und kein Wort mehr gesprochen. In dem darauffolgenden Schweigen hatten sich immer mehr Fragen in Suzannes Kopf angehäuft, die jetzt darin herumtanzten und zischten wie Luftblasen in einem Topf mit siedendem Wasser. Fragen, Ängste, Schreie … aber keine Hoffnung.

Alles außer Hoffnung.

Sie versuchte, ihren Körper in eine bequemere Position zu manövrieren und ihren Rücken und ihre Seiten zu entlasten, damit ihre Muskeln nicht anfingen zu krampfen. Sie hatte gerade genug Platz, um sich auf die Seite zu drehen, aber lange hielt sie es nicht aus. Durch die Enge der Kiste landete sie früher oder später immer wieder auf dem Rücken.

Sie wusste nicht, wie lange sie schon hier lag. Minuten oder Stunden oder Tage. Nein, Tage konnten es noch nicht sein. Sie hatte noch nichts gegessen, seit sie hier aufgewacht war. Aber allmählich bekam sie Hunger. Ganz zu schweigen davon, dass sie dringend aufs Klo musste.

Wie aufs Stichwort fing ihr Magen an zu knurren.

Und der Druck in ihrer Blase wurde größer.

Wieder stieg Panik in ihr hoch. Sie versuchte sich umzudrehen, einen Weg nach draußen zu finden. Schlug mit gefesselten Fäusten gegen den Deckel der Kiste, wieder und wieder. Sie stöhnte und schrie vor Anstrengung.

Nichts. Irgendwann gab sie auf. Ihr keuchender Atem klang wie der eines Tieres, das zusammen mit ihr eingesperrt war.

»Es ist besser, wenn du einfach nur daliegst und nichts machst. Dann ist es leichter.«

Die Stimme war wieder da!

»Aber ich hab Hunger. Und ich muss aufs Klo!«

»Versuch es zurückzuhalten.« Die Stimme war leise und vorsichtig, aber fest. Jedes Wort wie ein Schritt auf dem Hochseil, wo eine falsche Bewegung einen Sturz ins Bodenlose bedeuten konnte.

»Zurückhalten – wie lange denn? Ich kann langsam nicht mehr!«

»Irgendwann lassen sie dich raus. Bis dahin musst du dich eben gedulden.«

»Was? Wann denn?«

»Weiß ich nicht.« Die Stimme schwankte kurz, fand nur mühsam das Gleichgewicht wieder. »Warte noch ein bisschen, irgendwann kommt er.«

Suzanne schloss die Augen. Es war sowieso alles egal.

»Und bitte mach nicht so viel Krach.« Jetzt war der Ton flehend. »Bitte.«

»Wieso nicht? Vielleicht hört uns ja jemand und holt uns hier raus.«

»Nein.« Das Wort hatte etwas Endgültiges. »Es hört uns niemand.«

»Woher willst du das wissen?« Dass jemand da war, der mit ihr redete, mit dem sie kommunizieren konnte, zu wissen, dass sie nicht allein war – das flößte Suzanne neue Hoffnung ein. Sie ignorierte die Gefahr, die diese Hoffnung mit sich brachte, und redete weiter. »Wenn wir Lärm machen, wenn wir beide gleichzeitig ganz laut rufen, dann hört uns vielleicht jemand …«

Was zurückkam, war ein schneidendes »Nein! Nein, auf keinen Fall«.

»Einen Versuch ist es doch wert.«

Lachen. »Das hat die andere auch gesagt. Und schau dir an, was ihr passiert ist.«

»Aber irgendwas müssen wir doch machen!«

»Genau das hat sie auch gesagt.« Es war eine Weile ruhig. Suzanne fürchtete schon, ihre Mitgefangene hätte sich wieder aus dem Gespräch zurückgezogen, aber als sie schließlich erneut zu reden anfing, machte das Zittern in ihrer Stimme deutlich, dass sie einfach nur einen Moment gebraucht hatte, um sich zu fassen. »Ja. Genau das. Genau das hat sie gesagt. Willst du, dass sie mit dir das Gleiche machen?«

Suzanne antwortete nicht. Sie ertrug das alles nicht länger.

Schweigen senkte sich über sie.

Auch das war unerträglich. Sie konnte nicht einfach still in der Dunkelheit liegen. Sie musste sprechen und die andere Frau dazu bringen, ihr zu antworten. Ob sie nun wollte oder nicht.

»Bitte«, sagte sie. »Red mit mir. Ich halte das … ich meine, wenn wir schon beide hier sind, können wir uns doch auch unterhalten. Bitte.« Das letzte Wort schien endlos von den Wänden ihrer Kiste widerzuhallen.

Schweigen.

»Bitte! Lass mich doch nicht hängen. Bitte!«

Ein Seufzer. »Woher weiß ich, dass das keine Falle ist?«

Fast hätte Suzanne laut gelacht. »Wie bitte?«

»Eine Falle. Dass sie dich nur hier reingesteckt haben, um rauszufinden, was ich dann sage. Vielleicht bist du eine von ihnen.«

Diesmal lachte Suzanne wirklich, aber es war kein fröhliches Lachen. »Genau dasselbe könnte ich doch über dich sagen.«

Wieder Stille.

»Hör mal«, versuchte Suzanne es erneut. »Wir sitzen hier fest. Lass uns reden, okay? Bitte.«

Schweigen.

»In Ordnung«, kam die Stimme schließlich aus dem Nichts. »Aber wenn sie es mitbekommen, sage ich, dass es deine Idee war.«

»Von mir aus.« Suzanne unterdrückte ein Lächeln. Der Hunger und der Druck auf ihrer Blase waren über diesem kleinen Sieg fast vergessen. »Gut. Also. Ich bin Suzanne. Und du?«

Schweigen.

Traurigkeit überkam Suzanne, noch schwerer und schwärzer als die Dunkelheit um sie herum. »Jetzt komm schon! Bitte. Du hast gesagt, du redest mit mir!«

Ein Seufzer. »Das ist ein Risiko für mich. Ein ganz schön großes.«

»Ich weiß. Sag mir einfach nur, wie du heißt. Dann weiß ich wenigstens, mit wem ich es zu tun hab.«

Wieder ein Seufzer.

»Julie. Ich heiße Julie.«

45 »Was machen Sie da?«

Fiona Welch erstarrte. Sie kniete auf dem Tresen in Paula Harrisons Küche, die Hände im Hängeschrank. Ein Glas mit Instantkaffee war auf den Boden gefallen, schaukelte noch hin und her, und aus der Öffnung rieselten braune Körnchen.

»Ich wollte bloß Tee machen …«

Phil schloss die Küchentür hinter sich, damit Paula nichts mitbekam. In wenigen Schritten hatte er die winzige Küche durchquert und baute sich vor Fiona auf. Sie drehte sich zu ihm um. Da sie auf dem Tresen kniete, blickte sie auf ihn herab.

Phils Hände waren zu Fäusten geballt. Er streckte sie, ballte sie erneut. »Kommen Sie da runter.«

»Vielen Dank, aber ich glaube, ich bleibe lieber oben. Es ist schwieriger, wütend auf jemanden zu sein, der sich über einem befindet.«

»Runter. Sofort.«

Wieder dieses schwüle Bibliothekarinnenlächeln. »Haben Sie etwa ein Problem mit dominanten Frauen?« Sie zog die Brauen zusammen. »Hat das mit Ihrem Job zu tun, was meinen Sie? Eine typische Alphamännchen-Reaktion?«

Phil bebte vor Zorn. Er wusste nicht, wie er es schaffte, sich zu beherrschen. »Glauben Sie mir, wenn ich raufklettern und Sie runterholen muss, wird Ihnen das nicht gefallen.«

Er funkelte sie an.

Sie hielt seinem Blick einige Sekunden lang stand, dann kletterte sie herunter.

Phil machte keine Anstalten, ihr zu helfen.

Sobald sie wieder mit beiden Beinen auf der Erde stand, packte er sie bei den Schultern. »Was zum Teufel haben Sie sich dabei gedacht? Wir sind hier bei jemandem zu Besuch! Jemand, dessen Tochter vermisst wird!«

»Das weiß ich«, fauchte Fiona, und ihre Wut stand seiner in nichts nach. »Ich habe nach Anhaltspunkten gesucht, für mein Profil. Damit ich mir ein klareres Bild von Adele Harrison machen kann. Das ist doch meine Aufgabe, oder nicht? Ein Profil zu erstellen?«

»Von ihrem Entführer! Von Julie Millers Mörder! Nicht von …« Mit einer fahrigen Geste zeigte er um sich herum. Das Kaffeeglas lag mittlerweile still, die Körnchen hatten aufgehört zu rieseln. »… dem hier.«

Fiona Welch zeigte keinerlei Reue. »Haben Sie das Wohnzimmer gesehen? Kein einziges Buch im Regal. DVDs massenweise, aber kein Buch.«

»Na und? Das hier ist das wirkliche Leben. Nicht alle Leute haben all ihre Ideen aus Büchern!«

Ein seltsames Lächeln umspielte ihre Lippen, als wolle sie sich seine Worte genau merken, um sie später in einer wissenschaftlichen Arbeit zu zitieren. Das machte ihn nur noch wütender.

»Ich glaube, es ist besser, wenn Sie gehen. Und zwar jetzt sofort.«

Sie blinzelte zweimal. »Warum?«

»Weil ich Sie nicht mehr in meiner Nähe haben will.«

»Aber Ben hat gesagt –«

»Es ist mir scheißegal, was Ben gesagt hat. Ich leite diese Ermittlungen, und ich will Sie nicht hier haben. Verstanden?« Er zeigte zur Tür. »Gehen Sie. Jetzt.«

Sie sah ihn mit vor Trotz funkelnden Augen an und öffnete den Mund, als wolle sie ihm ein letztes Mal Kontra geben. Dann überlegte sie es sich anders und schloss ihn wieder. Sie drehte sich um und ging.

»Es tut mir leid«, sagte Phil und stellte einen Becher mit Tee vor Paula ab. Der Becher war groß und sah so aus, als würde er oft und gerne benutzt. Darauf war das Bild einer Frau, die in einem Arm ein Baby hielt und mit der anderen Hand einen Staubsauger. Darunter stand: World’s Best Mum.

»Ist das Ihr Becher?«, fragte Phil.

»Adeles«, sagte Paula und nippte vom Tee. »Sie hat ihn zu Nadines erstem Geburtstag geschenkt bekommen. Ich hab ihr gesagt, er ist von der Kleinen.« Sie würgte ein Schluchzen hinunter.

»Aha.« Phil stellte seinen eigenen Becher ab und beugte sich vor. Er wollte Paulas Aufmerksamkeit nicht schon wieder verlieren. »Jetzt zu meinen Fragen.«

Sie holte tief Luft und wartete.

»Erzählen Sie mir ein bisschen von Adele.«

»Was denn?«

»Was sie so für ein Mensch ist. Wie sie war, kurz bevor sie verschwunden ist, und so weiter.«

Ein weiteres tiefes Durchatmen. »Sie war … sie war so lieb, bevor sie verschwunden ist. So hatte ich sie seit Jahren nicht erlebt.«

Phil runzelte die Stirn. »Wieso? Was war denn davor?«

»Na ja, sie war ein bisschen wild. Sie wissen ja, wie Teenager sind. Ihr Vater ist abgehauen. Hat uns sitzenlassen. Mich, Adele und ihren Bruder.«

Phil ließ den Blick zu den Fotos des jungen Soldaten an der Wand schweifen. »Ist er das? Adeles Bruder?«

Paula nickte mit gesenktem Kopf. »War.«

»Was meinen Sie damit?«

»Er ist gefallen. Vor etwas über einem Jahr. In der Provinz Helmand. Afghanistan.«

»Das tut mir leid.«

Paula nickte mit gesenktem Kopf. »Eine Bombe am Straßenrand. USBV nennt man das ja jetzt.« Sie lachte kurz auf. »Hab sogar einen Brief vom Premierminister gekriegt. Was für eine Ehre.«

Ihr Tonfall sagte etwas anderes.

»Wie hieß er?«

»Wayne.« Noch immer blickte sie auf ihren Schoß.

»Wie ist Adele mit seinem Tod umgegangen?«

Paula sah auf und dachte eine Zeitlang nach, ehe sie antwortete. »Sie war ziemlich fertig. Sie hat sich davor auch schon oft irgendwo rumgetrieben, seit ihr Vater …« Sie stockte. »Seit ihr Vater weggegangen ist. Ist mit Jungs abgehauen, manchmal tagelang nicht nach Hause gekommen. Dann ist sie schwanger geworden. Das hat sie wachgerüttelt, wissen Sie? Das war wie ein Fingerzeig von oben.«

Zu viele Vormittagstalkshows, dachte Phil bei sich und nickte.

»Sie ist viel ruhiger geworden. Hat sich einen Job gesucht.« Paula sah Phil herausfordernd ins Gesicht. »Ich weiß genau, was Sie denken. Was DS Farrell gesagt hat.«

»Was?«

»Dass Adele anschaffen gegangen ist. Dass sie eine Nutte war. Aber das stimmt nicht. Vielleicht hat sie sich von Männern hin und wieder was schenken lassen, aber sie war keine Nutte. Ganz bestimmt nicht.«

Phil nickte. »Sie hat gekellnert, stimmt’s?«

Paula nickte.

»Wo?«

»Im Freemason’s Arms in der Military Road.«

»Das kenne ich.«

Paula lächelte. »Das glaub ich. Aber der Laden ist nicht so schlimm wie sein Ruf. Und überhaupt, das war nur zur Überbrückung. Sie wollte Geld sparen und wieder aufs College gehen. Ihren Schulabschluss nachmachen, und dann …« Sie zuckte die Achseln. »Weiß ich nicht – irgendwas halt.«

»Und es gab keine Anzeichen dafür, dass sie wieder von zu Hause weglaufen wollte?«

Paula sackte nach vorn. »Überhaupt keine. Gar nichts.«

Phil stellte ihr noch einige weitere Fragen. Adele hatte das Freemason’s Arms gleich nach Ende ihrer Schicht verlassen und sich auf den Heimweg gemacht. Sie war nie zu Hause angekommen. In der Zeit, die zwischen Paula Harrisons Vermisstenmeldung und Farrells ersten Ermittlungsschritten verstrichen war, waren alle etwaigen forensischen Spuren verlorengegangen.

Adele hatte keinen festen Freund. Sie habe viel gelernt und für so was keine Zeit gehabt, sagte Paula.

Danach sah sich Phil noch in Adeles Zimmer um, fand aber nichts Aufschlussreiches. Farrell war bereits hier gewesen, und es war nicht zu übersehen, dass Paula seitdem aufgeräumt hatte.

Er kam die Treppe wieder herunter, um sich zu verabschieden. Im Vorbeigehen betrachtete er noch einmal die Familienfotos. Eins war darunter, auf dem Paula zusammen mit ihren Kindern abgebildet war. Es war bei einem Grillfest aufgenommen worden, der junge Mann, Wayne, trug eine Schürze und hielt ein aufgespießtes Würstchen hoch. Adele stand neben ihm und hatte eine Flasche mit grellfarbigem Alkopop in der Hand. Beide lächelten in die Kamera, als würde das Leben für sie ewig so weitergehen, so glücklich und unbeschwert wie in diesem Moment.

»Das ist sie«, sagte Paula. »Mit Wayne. Kurz bevor er nach Afghanistan musste. Bevor …« Sie schluckte.

Adele hatte auf dem Foto lange dunkle Haare, genau wie Julie Miller. Wie Suzanne Perry. Wie die nicht identifizierte Leiche auf dem Feuerschiff.

»Wir kriegen es immer am härtesten ab«, sagte Paula bitter. »Die kleinen Leute von hier. Die Reichen in ihren schicken Häusern, die trifft es nie.«

Phil dachte an die Leiche, die sie am Morgen gefunden hatten, und an seinen Besuch bei Julie Millers Eltern.

»Das stimmt nicht«, antwortete er. »Manchmal trifft es alle gleich. Trauer ist Trauer, egal für wen.«

Dann ging er.

46 Mickey Philips langweilte sich. Bestimmt gab es Leute, denen es Spaß machte, Listen am Bildschirm durchzugehen und Ausdrucke mit endlosen Zahlen- und Datenkolonnen abzuarbeiten. Er gehörte nicht dazu.

Manchmal schaute er sich Spooks – Im Visier des MI5 oder CSI im Fernsehen an, und die Ermittler dort machten genau dasselbe wie er – nur auf superschnellen Rechnern und in raffiniert beleuchteten Büros. Außerdem dauerte es immer nur ein paar Sekunden, bis sie einen Treffer hatten, dann zogen sie schon wieder los, fuchtelten mit der Waffe herum und nahmen unter großem Getöse den Bösewicht fest, noch bevor die Dreiviertelstunde um war.

Warum konnte das wirkliche Leben nicht so sein?

Aber nein, er musste im Einsatzraum am Computer sitzen. Er hatte einen Becher mit einer braunen Flüssigkeit neben sich, die vorgab, Kaffee zu sein, einen Kugelschreiber zwischen den Zähnen und verglich die Daten von der Liste auf seinem Monitor mit denen auf dem dazugehörigen Ausdruck.

Der Einsatzraum befand sich in der Bar des Reviers. Anfangs hatte Mickey sich darüber gewundert, aber Phil hatte ihm erklärt, dass das bei großen Fällen immer so gehandhabt würde. Tische wurden zu Schreibtischen umfunktioniert, Sessel, Barhocker und Bänke zu Bürostühlen. Auf dem mit Spanplatten abgedeckten Pooltisch stapelten sich die Aktenberge. Vor dem Gitter der Theke war ein Whiteboard aufgestellt worden, an dem, verbunden durch ein Spinnennetz aus Linien und eingekreisten Namen, die Fotos der zwei Mordopfer und der zwei Vermissten hingen. Eine ständige Erinnerung daran, wonach sie suchten. Was auf dem Spiel stand.

Offensichtlicher geht’s ja wohl nicht, dachte Mickey. Fehlt nur noch, dass jemand eine tickende Uhr danebenstellt.

Er seufzte, probierte einen Schluck von der braunen Brühe in seinem Becher, schnitt eine Grimasse und beugte sich wieder über seine Listen. Das war definitiv einer der Aspekte seines Jobs, die er am wenigsten mochte. Er wusste, dass er diese Abneigung mit vielen seiner Kollegen teilte, aber beim Rauschgiftdezernat waren solche Arbeiten eher selten angefallen.

Vielleicht hätte es ihm ganz gutgetan. Dann wäre er womöglich anständig geblieben.

Zumindest ein bisschen.

Den Großteil des Vormittags hatte er damit verbracht, Fotos verschiedener Lieferwagen, Vans und SUVs auszudrucken, mit denen er dann noch mal zu dem Mann vom Imbisswagen rausgefahren war. Der hatte sich angesichts des Wiedersehens nicht gerade ein Loch in den Bauch gefreut, denn nachdem Mickey sich am Vortag verabschiedet hatte, war er von einem Uniformierten ein zweites Mal befragt worden. Man hatte sein Alibi überprüft und seinen kompletten Hintergrund durchleuchtet, und all das hatte erwartungsgemäß nicht dazu beigetragen, seine Laune – oder seine Meinung von der Polizei – zu verbessern.

Aber Mickey hatte sich davon nicht aus der Ruhe bringen lassen und den Mann daran erinnert, wie viel Umsatz ihm die Polizei beschert hatte. Als das nicht half, seine Zunge zu lockern, hatte er an das Gewissen des Mannes appelliert. Er sei es dem toten Mädchen schuldig, alles zu tun, damit ihr Mörder gefasst würde. Doch auch damit war er auf taube Ohren gestoßen, also hatte er schließlich auf eine Methode zurückgegriffen, die fast immer Wirkung zeigte: plumpes Drohen. Die bisherigen Befragungen seien noch gar nichts gewesen, und wenn er nicht kooperierte, würde er, Mickey, sich ihn, seinen Imbiss und seine Familie mal so richtig vorknöpfen. Das endlich hatte den erhofften Effekt gehabt: Widerwillig hatte sich der Mann bereit erklärt, die Fahrzeugfotos durchzusehen.

Mickey hatte ihn dabei scharf beobachtet und jede noch so kleine Regung registriert. Irgendwann hatten sie Marke und Modell auf zwei mögliche Kandidaten eingegrenzt, dann legte sich der Mann fest: Es war ein Citroën Nemo gewesen. Mickey hatte dem Mann für seine Mühe gedankt und ihn gebeten, die Stadt nicht zu verlassen. Falls er noch Fragen habe, würde er wiederkommen.

Der Mann hatte sein Glück kaum fassen können.

Jetzt saß Mickey wieder im Büro, und die Devise lautete: Findet Nemo.

Es war alles eine Frage der Eingrenzung. Zuerst hatte er sämtliche Nemos von der Liste gestrichen, die nicht schwarz waren. Dann hatte er alle aussortiert, die nicht in einem Radius von hundert Meilen registriert waren. Danach blieben immer noch weit mehr Fahrzeuge übrig, als ihm lieb gewesen wäre, also hatte er in einem nächsten Schritt eine separate Liste mit allen Nemos angelegt, die direkt in Colchester angemeldet waren. Immer noch eine ganze Menge. Aber hier würde er ansetzen. Falls dabei nichts herauskam, würde er sich die anderen vornehmen. Er konnte nur hoffen, dass das Glück auf seiner Seite war, sonst würde er sich auch noch sämtliche Autovermieter und Leasingfirmen vornehmen oder – falls das nichts brachte – die Suche aufs ganze Land ausweiten müssen. Aber ganz egal, ob die Sache nun gut lief oder schlecht, eins war klar: Mit der Waffe herumfuchteln und den Bösewicht festnehmen würde er vorerst nicht.

»Hi.«

Er schrak aus seinen Gedanken hoch. Vor ihm stand Fiona Welch. Sie hatte den Kopf leicht zur Seite geneigt und lächelte ihn an.

»Oh. Hi.« Er riss den Blick vom Bildschirm los und rieb sich die Augen. »Und? Wie läuft’s so?«

»Gut.« Immer noch lächelnd setzte sie sich auf eine Ecke seines Schreibtischs. »Ich habe mir gedacht, ich fahre zurück ins Büro und mache mich schon mal an das Profil. Für den Anfang müsste ich genug Informationen zusammenhaben.«

»Hat Phil Ihnen hier alles gezeigt?«

Sie hörte nicht auf zu lächeln, doch gleichzeitig huschte etwas über ihre Augen, ein bedrohlicher Schatten. »Von ihm habe ich fürs Erste genug gesehen.«

»Aha. Na, dann lassen Sie sich von mir nicht stören …«

Doch Fiona Welch machte keine Anstalten, sich von seinem Schreibtisch zu erheben. Stattdessen streckte sie sich, drückte das Kreuz durch und reckte die Brüste vor. Mickey versuchte, nicht hinzusehen, schaffte es aber nicht.

Ein rascher Blick. Noch einer. Nicht schlecht, dachte er. Ja, sogar sehr anständig. Überhaupt nicht sein Typ, aber trotzdem … Brüste waren Brüste.

Sie war mit ihrer Dehnübung fertig und ließ die Arme sinken. Strahlte ihn an.

»Und? Welche Spur verfolgen Sie gerade?«

Er deutete auf den Bildschirm und den vor ihm liegenden Ausdruck. »Den Lieferwagen. Ein Zeuge hat einen schwarzen Lieferwagen in der Nähe des Tatorts gesehen. Ich gehe gerade alle möglichen Kombinationen durch. Versuche, den richtigen rauszufiltern.« Er erwiderte ihr Lächeln. »Bloß gute alte Polizeiarbeit, nicht so was wie bei Ihnen.«

»Jede Arbeit hat ihren Wert«, meinte Fiona Welch. Sie lehnte sich vor und schaute auf den Monitor. »Und wie genau gehen Sie bei Ihrer Suche vor?«

Mickey fiel es schwer, ihr ins Gesicht zu schauen, da erneut ihre Brüste den Großteil seines Blickfeldes einnahmen. Darüber hinaus hatte er diesmal auch noch einen ungehinderten Blick direkt in ihr tief ausgeschnittenes Top. Die Wölbung ihrer Brüste, der Rand ihres BHs – weiße Spitze –, der Spalt zwischen ihren Brüsten, wenn sie sich bewegte …

»Sorry?« Er sah auf. »Was?«

Sie lächelte unschuldig, als wüsste sie gar nicht, welche Wirkung sie auf ihn hatte. »Mich interessiert bloß, wie Sie es anstellen wollen, das richtige Fahrzeug zu finden.«

»Ach so, äh …« Er spürte, wie seine Wangen brannten. Er wandte den Blick ab und begann hastig zu erklären. »Wir – also ich – suchen nach Querverweisen. Zuerst erstellt man eine Liste mit allen Haltern dieses speziellen Fahrzeugtyps, und dann vergleicht man sie mit …«

Er sah auf. Fiona Welch hörte ihm gar nicht zu. Ihr Blick sprang immer wieder zwischen dem Monitor und der ausgedruckten Liste hin und her, als ginge sie jeden Eintrag durch. Ihre Lippen bewegten sich lautlos, während sie las.

Mickey verstummte. Es dauerte einige Sekunden, bis sie sein Schweigen registrierte und ihn ansah. »Und Sie wissen schon, was für ein Modell es ist?« Es war eher eine Feststellung als eine Frage.

»Ein Citroën Nemo.« Er grinste breit. »Findet Nemo, sozusagen.« Er hatte schon auf die Gelegenheit gewartet, das Wortspiel anbringen zu können.

Fiona Welch allerdings reagierte gar nicht darauf, sondern nickte bloß. Dann wanderte ihr Blick durch den Raum, bemerkte unbesetzte Schreibtische und leere Stühle. »Wo sind die anderen eigentlich?«

»Anni befragt gerade Suzanne Perrys und Zoe Herriots Kollegen, Rose überprüft noch ein paar Sachen in Bezug auf Julie Miller, und Phil – na ja, wo der ist, wissen Sie ja.«

Sie nickte und rutschte vom Tisch. »War schön, mit Ihnen zu reden. Jetzt muss ich mich an die Arbeit machen. Aber vielen Dank. Zu wissen, welchen Wagen er fährt, ist schon mal sehr hilfreich.«

Sie drehte sich um, bevor er irgendetwas erwidern konnte.

Er sah ihr nach, wie sie zu dem improvisierten Arbeitsplatz ging, der für sie eingerichtet worden war.

Ein bisschen eigenartig war sie ja schon drauf. Wahrscheinlich lag das an dem hochwissenschaftlichen Kram, mit dem sie sich jeden Tag beschäftigte. Akademiker halt. Vergaßen irgendwann, wie man sich mit richtigen Leuten unterhielt. Und sie war wirklich nicht sein Typ, ganz und gar nicht.

Aber wie sie sich gereckt hatte. Und diese Brüste …

Von der Bettkante hätte er sie nicht gestoßen.

Nein, vermutlich nicht.

Mickey wandte sich wieder dem Bildschirm zu und versuchte sich auf seine Aufgabe zu konzentrieren. Sah dann doch noch mal zu Fiona Welch hinüber. Sie saß an ihrem Schreibtisch, den BlackBerry in der Hand, und tippte flink mit beiden Daumen. Sie machte sich Notizen oder schrieb eine Mail. Ihre Lippen bewegten sich stumm, und wie eben hatte sie den Kopf zur Seite geneigt, während sie beim Schreiben lächelnd nickte.

Der Typ hat Schwein, dachte Mickey und schüttelte gleich darauf den Kopf. Er war doch nicht allen Ernstes scharf auf ein mausiges kleines Ding wie sie? Oder eifersüchtig auf den, dem sie da schrieb?

Sie hatte die Beine ausgestreckt und an den Knöcheln übereinandergelegt.

Auch kein übler Anblick.

Er musste seine Gedanken daran hindern, weiter abzudriften. Und seine Gefühle auch. Versuchte angestrengt, die Wölbung in seiner Hose zu ignorieren.

Er trank einen Schluck von der nun kalten braunen Brühe und verzog das Gesicht. Dann richtete er sein Augenmerk auf den Bildschirm und schob alle Gedanken an Fiona Welch energisch beiseite.

Zurück an die Arbeit.

47 Der Creeper sehnte sich nach Rani.

Er lag da und ließ sich sanft hin und her schaukeln. Eigentlich hätte ihn die Bewegung trösten sollen, aber es war nicht genug. Er war nicht mehr zusammen mit Rani in ihrer Wohnung. Es war nicht dasselbe.

Dafür allein lebte, plante und arbeitete er. Das allein war Inhalt und Ziel all seines Strebens: die Zeit, die sie miteinander verbringen konnten. Und wenn dann alles so plötzlich wieder vorbei war, tat es weh. Vor allem weil sie sich seitdem nicht mehr bei ihm gemeldet hatte, um ihm ihren nächsten Aufenthaltsort mitzuteilen.

Sollte er einen Spaziergang machen? Schauen, ob er sie irgendwo auf der Straße entdeckte? Nein. Das hatte er schon einmal versucht. Tagsüber fiel er zu sehr auf. Zog zu viele Blicke auf sich. Im Dunkeln war er lieber unterwegs, da konnte er die Schatten nutzen und seine Fähigkeiten als lautloser Jäger einsetzen. Aber selbst dann würde er sie vielleicht nicht finden. Schlimmstenfalls würde er sich mit einer begnügen müssen, die ihr ähnlich sah. Und das war für alle Beteiligten unbefriedigend. So viel wusste er. Er hatte es ausprobiert.

Also würde er warten. Geduld haben. Sich im Verborgenen halten. Auch wenn es ihn fast umbrachte.

Der Grund, weshalb es diesmal so besonders schlimm war, war, dass er sich so … unerfüllt fühlte.

Es war das dritte Mal, dass Rani ihm körperlich erschienen war, und jedes Mal war es ein bisschen besser gewesen. Näher. Diesmal, in ihrer Wohnung, in der sie beide ganz allein waren … das war das Allerschönste gewesen. Fast schon vollkommen. Mit ihr im selben Raum zu wohnen, über sie wachen, sie beschützen zu dürfen. Sie hatten zusammen gegessen, zusammen ferngesehen, sogar zusammen geschlafen. Er war ganz nah bei ihr gewesen und hatte über ihren Schlaf gewacht. Sein Herz jubilierte bei der Erinnerung daran. Sicher, Fremde waren ihnen in die Quere gekommen, um die hatte er sich kümmern müssen – aber das war nicht wichtig. Das konnte immer passieren. Wahre Liebe verlief nie reibungslos.

Und dann hatte sie plötzlich gesagt, dass sie fortgehen müsse. Dass er die Hülle entsorgen solle. Das war einfach nicht richtig. Seine Pläne, seine Träume … nie bekam er die Chance, sie zu verwirklichen. Das war es, was ihm so zu schaffen machte. Er hatte so viel mit Rani vor, ganz besondere Pläne … sie hätte vor Entzücken geschrien, hätte sie davon gewusst.

Aber nie wurde etwas daraus.

Zumindest diesmal noch nicht.

Er seufzte und sah sich um. Wenigstens konnte er Rani von hier aus sehen. Er hatte Fotos von ihren verschiedenen Inkarnationen an die Wände geklebt. Er sah sie oft. Manchmal nur flüchtig, im Fernsehen, in einer Illustrierten oder in der Zeitung. Dann wieder kam sie ihm quälend nah, so nah, dass er fast die Hand nach ihr ausstrecken und sie streicheln konnte – und war doch unerreichbar fern. Bisweilen war sie direkt neben ihm. Bei ihm. Von all diesen Begegnungen hatte er Bilder gesammelt.

Er lächelte, versunken in seiner Welt. In Rani.

Und dann hörte er ihre Stimme, die zu ihm sprach.

Hast du mich etwa schon aufgegeben?

»Niemals! Ich warte auf dich, für immer und ewig …«

Daran werde ich dich bei Gelegenheit erinnern.

Er hörte ihr Lachen und wartete, bis es verklungen war. Ihm war, als hätte sein Herz aufgehört zu schlagen und würde erst wieder anfangen, wenn sie weitersprach. Wenn sie die Worte sagte, nach denen er sich sehnte.

Ich bin zurückgekommen, Geliebter …

Er setzte sich auf. »In einem neuen Körper? Wann kann ich dich sehen?«

Nicht so ungeduldig …

Sie zog ihn auf. Er hätte sich darüber freuen, ihr Spiel mitspielen sollen. Stattdessen machte es ihn nur wütend. Als verspotte sie ihn und seine Liebe zu ihr.

Er sagte nichts.

Du bist auf einmal so still. Willst du mich denn nicht sehen?

»Doch, natürlich. Das weißt du doch.« Er konnte die Fragen nicht länger zurückhalten. »Also … wo bist du? Wann kann ich dich sehen?«

Bald. Ich gebe dir die neue Adresse. Diesmal könnte es ein bisschen schwierig werden. Der Körper lebt nämlich nicht allein.

Er begann zu zittern. Jemand anders war mit Rani zusammen? Das durfte nicht sein … »Ich kümmere mich um ihn.«

Nein, sagte sie hastig. Noch nicht. Warte auf mein Zeichen. Ich gebe dir Bescheid. Vertrau mir.

»Wie du willst.« Ihre Worte besänftigten ihn ein wenig. Geduld. Das war alles. Er musste Geduld haben, egal, wie sehr es schmerzte. Doch da war noch eine andere Frage, die ihm auf der Seele brannte. Deren Antwort er fürchtete und zugleich herbeisehnte. »Wie siehst du jetzt aus?«

So wie immer, nur ein bisschen anders. Gib mir Zeit, mich an meinen neuen Körper zu gewöhnen. Bald werde ich wieder ganz ich selbst sein.

So war es auch. Jedes Mal. Das war ja das Seltsame: Wenn er sie zum ersten Mal in einem neuen Körper sah, erkannte er sie kaum wieder. Aber je länger er sie betrachtete, je mehr Zeit er mit ihr verbrachte, desto mehr begann sie sich zu verändern, sich in die Rani zu verwandeln, die er kannte und liebte. Es war wirklich eigenartig. Er fragte sich, warum diese Verwandlung immer nur ihm auffiel, nie den anderen Menschen, mit denen sie zu tun hatte.

»Wann kann ich dich wiedersehen?«

Ich gebe dir bald die Adresse, dann sage ich dir auch genau, wie ich aussehe.

»Und deinen neuen Namen, vergiss das nicht.«

Natürlich nicht. Sie seufzte. Ich muss jetzt gehen. Aber wir sehen uns bald, mein Liebster.

»Ich kann es kaum erwarten. Ich liebe dich, Rani.«

Ich weiß.

Sie war fort.

Er ließ sich zurücksinken und strahlte über das ganze Gesicht wie ein liebeskranker Teenager. Endlich war er wieder glücklich.

Er rief sich alles, was sie gesagt hatte, noch mal ins Gedächtnis. Wiederholte jedes einzelne Wort. Prägte sich alles ein. Wie er es immer tat.

Kurz darauf erschien ihm ihre neue Adresse. Sie zu finden würde nicht schwer werden. Dann sah er auch ihr Bild vor sich, so wie sie jetzt aussah. Wieder lächelte er. Wunderschön. Und bald würde sie noch schöner werden.

Der Name sagte ihm nichts, und das musste er auch nicht. Er kannte ja ihren richtigen Namen. Ihren Geheimnamen. Aber dies war der Name, unter dem die Hülle bekannt war, also würde er ihn sich merken müssen, sich daran gewöhnen, bis er sie endlich bei ihrem richtigen Namen nennen konnte.

Er sprach den Namen vor sich hin, wie zur Übung. Einmal. Zweimal. Dann ein drittes Mal, so laut er konnte.

»Rose Martin«, sagte er und lächelte.

48 »Ich habe mir schon gedacht, dass wir uns wiedersehen würden.«

Rose Martin zwang sich zu einem Lächeln. Der Mann, der ihr gegenübersaß, war stark übergewichtig und in jeder Hinsicht unappetitlich anzusehen. Der Anzug saß prall – als hätte er gedacht, dass es ihn schlanker aussehen ließ, wenn er eine Größe zu klein kaufte. Darüber hinaus schien er komplett aus schmelzendem Fett zu bestehen. Sein Gesicht war mit einem Schweißfilm überzogen, der aussah, als liefe ihm Öl aus den Poren, und seine Haare hatten sich selbst durch Gel nicht dazu bewegen lassen, glatt am Kopf zu liegen. Er grinste schlüpfrig und klebte mit seinem Silberblick die ganze Zeit über an ihren Brüsten.

Als Leiter der Abteilung für Ergotherapie war er vielleicht kompetent, womöglich sogar eine echte Koryphäe auf seinem Gebiet. Trotzdem fand Rose, dass er aussah wie der BNP-Vorsitzende Nick Griffin – und ungefähr genauso sympathisch war.

»Julie Miller …« Er lehnte sich auf seinem Stuhl zurück, dass die hydraulische Federung nur so ächzte, und legte die Stirn in Falten. »Ich habe davon in der Zeitung gelesen. Schreckliche Sache …«

»Es liegt noch keine offizielle Bestätigung vor, dass sie es ist, Mr Laverty.«

Er verdrehte theatralisch die Augen. »Ich bitte Sie. Weshalb sonst sollten Ihre Kollegen hier den ganzen Flügel auf den Kopf stellen?«

Sie zog die Brauen zusammen. »Meine Kollegen?«

Er schien sich diebisch zu freuen, dass er mehr wusste als sie. »Die Polizei. Die Tote von heute Morgen hat doch auch hier in der Klinik gearbeitet. Als Logopädin, genau wie die Vermisste, diese Suzanne Perry.«

Rose Martin begriff – und ärgerte sich gleich darauf maßlos über sich selbst. Es lag so nahe, warum war sie nicht gleich darauf gekommen? Wenn Anni hier herumschnüffelte, konnte das nur bedeuten, dass die anderen bereits auf den Zusammenhang gestoßen waren. Verdammt.

»Dann haben diese Fälle wohl alle irgendwie miteinander zu tun, was?«, meinte Laverty, als hätte er ihre Gedanken gelesen.

»Für konkrete Aussagen ist es noch zu früh.« Die Antwort kam wie von selbst.

Laverty fuhr sich mit dem Handrücken über die Stirn und wischte ihn dann an seinem Sakko ab. Seine Pupillen tanzten, und er schien vor Erregung beinahe zu platzen. Manche Leute sind so, dachte Rose. Das Leid der Menschen ist ihnen egal, sie geilen sich bloß daran auf, Teil einer polizeilichen Ermittlung zu sein.

»Wir müssen Ihre Patientenakten einsehen.«

Er runzelte die Stirn. »Wieso?«

»Um sie mit denen aus der Logopädie zu vergleichen. Vielleicht gibt es Überschneidungen.«

Blankes Entsetzen machte sich auf seinem Gesicht breit. »Patienten? Sie wollen unsere Patientenakten einsehen?«

Rose nickte.

»Brauchen Sie dafür nicht einen richterlichen Beschluss?«

»Den kann ich mir jederzeit besorgen, falls nötig.«

Er seufzte, was ihn erhebliche Kraftanstrengung zu kosten schien. »Nein. Völlig ausgeschlossen.«

Rose lehnte sich ihm entgegen. Ihr stand nicht der Sinn nach Geplänkel. Sie hatte Boden verloren und durfte auf keinen Fall zulassen, dass Brennan und seine Getreuen die Ermittlung komplett an sich rissen. »Mr Laverty, ich kann mir gerne einen Beschluss besorgen. Aber das dauert. Und falls Sie jetzt mit uns kooperieren und meinem Team und mir erlauben, Ihre Patientenakten einzusehen, wird man Sie später nicht zur Verantwortung ziehen.«

Er sah sie verdattert an. »Zur Verantwortung ziehen wofür?«

»Für das nächste Opfer. Denn so, wie die Dinge jetzt stehen, wird es ein nächstes Opfer geben. Und wenn das passiert, werde ich dafür sorgen, dass jeder erfährt, dass Sie uns bei den Ermittlungen behindert haben.«

Laverty starrte auf seine Schreibtischplatte. Dann nickte er widerstrebend.

Rose schenkte ihm ein artiges Lächeln. »Danke schön. Es wird sich sofort jemand darum kümmern.«

Aber nicht ich, dachte sie. Ich werde eine andere Spur verfolgen.

»Sind zufällig einige von Julie Millers Kollegen im Haus? Ich würde gerne kurz mit ihnen sprechen.«

»Haben Sie das nicht schon getan?« Lavertys gute Laune war dahin, und er wollte Rose so schnell wie möglich loswerden.

»Das ist richtig, aber … nun, sagen wir, es geht dabei um einen anderen Aspekt des Falls.«

Meinen eigenen.

»Julie? Ja, die war total nett.«

Amy Hibbert eilte den Korridor entlang. Sie war auf dem Weg zu einem Patienten und hatte Rose gebeten, sie zu begleiten. Sie war klein und hatte kurze blonde Haare – äußerlich das exakte Gegenteil von Julie Miller.

»Sie beide haben zur gleichen Zeit hier angefangen, stimmt das?«

Sie nickte. »Wir haben uns zusammengetan. In der ersten Zeit, bis wir uns eingewöhnt hatten. Sind zusammen in die Kantine gegangen und so.« Sie schüttelte den Kopf. »Ich kann’s immer noch nicht fassen …«

»So was trifft jeden aus heiterem Himmel. Hat Julie mal was von einem festen Freund erwähnt?«

Erneutes Kopfschütteln. »Sie war mit niemandem zusammen. Hatte vor kurzem erst Schluss gemacht, hat sie gesagt.«

»Gab es denn irgendjemanden, der Interesse an ihr gezeigt hat? Hat sie davon mal gesprochen?«

Amy kniff die Augen zusammen. Rose wusste, was das bedeutete. Manche Leute wollten unbedingt helfen, auch wenn sie nichts zu sagen hatten.

»Nein«, musste sie schließlich einräumen, und die Enttäuschung stand ihr ins Gesicht geschrieben. »Nicht wirklich.«

»Nicht wirklich? Was heißt das?«

»Na ja, sie hat gesagt, dass sie männliche Freunde hat. Aber bloß Freunde.« Ein trauriges Lächeln. »Sie hat sich gefragt, ob sie deshalb vielleicht keinen Mann abkriegt, weil sie immer mit ihren männlichen Kumpels rumhing.«

»Kennen Sie einige dieser Männer?«

Amy schüttelte den Kopf. »Nein. Wir haben Pläne gemacht, einmal alle zusammen auszugehen. Aber irgendwie ist es nie dazu gekommen. Und jetzt ist es ja wohl zu spät …« Sie starrte gedankenversunken ins Leere.

Rose blieb stehen. »Vielen Dank, Amy. Glauben Sie, es könnte etwas nützen, wenn wir uns Julies Facebook-Seite ansehen?«

»Kann schon sein.«

»Wenn mir dort jemand auffällt, würden Sie mir helfen, ihn zu identifizieren?«

»Wenn ich das kann, sicher.«

Rose lächelte. »Danke, Amy, Sie waren wirklich eine große Hilfe.«

Sie legte der jungen Frau die Hand auf die Schulter. Amy versuchte sich an einem Lächeln.

Roses Handy klingelte. Ein Blick aufs Display verriet ihr, dass es Phil war. Sie spielte mit dem Gedanken, es einfach zu ignorieren, kam dann aber zu dem Schluss, dass er bestimmt nicht anrufen würde, wenn es nicht wichtig wäre. Also ging sie ran.

»Wo sind Sie?«, fragte er kurz angebunden.

»Ich tue, was Sie mir gesagt haben. Überprüfe noch mal Julie Millers Hintergrund.«

»Gut. Ich brauche Sie um halb sieben hier im Büro. Welch hat ihr Profil fertig und will es uns vorstellen.« Sein Tonfall machte mehr als deutlich, was er sich davon versprach.

»Das ging aber schnell«, meinte sie.

»Nicht wahr?«

Rose steckte ihr Handy weg, bedankte sich nochmals bei Amy und verließ das Krankenhaus.

Sie musste nachdenken. Eine andere Verbindung finden.

Auf eigene Faust.

49 Phil sah sich im Raum um. Als sie sich das letzte Mal alle zu einem Briefing bei einem großen Fall versammelt hatten, war Marina dabei gewesen. Und Clayton, sein früherer Detective Sergeant.

Jetzt waren beide fort.

Aber Marina würde zurückkehren. Hoffentlich.

Er schob die Gedanken beiseite. Es war noch hell draußen, doch die ersten Anzeichen der Dämmerung zeigten sich bereits am Himmel. Die Abende wurden immer länger und wärmer. Bald wäre der Sommer endgültig da.

Um das Whiteboard herum war ein Halbkreis aus Stühlen aufgestellt. Fenwick stand ganz in der Nähe und unterhielt sich halblaut mit Rose Martin. Anni saß neben ihrem Boss und schaute immer wieder zu dem Papierstapel auf ihrem Schreibtisch hinüber, als übe der einen Sog auf sie aus, dem sie sich nur schwer entziehen konnte. Sie sah erschöpft aus, aber wahrscheinlich waren sie das alle.

Fiona Welch saß am äußersten Ende des Halbkreises und machte sich mit gesenktem Kopf Notizen. Ihr BlackBerry lag neben ihr, und in ihrem Mundwinkel steckte ein Kugelschreiber. Neben ihr gab sich Mickey Philips redliche Mühe, sie nicht anzustarren. Phil schwankte zwischen Belustigung und Unmut. Er mochte Fiona Welch nicht, fand keinen Draht zu ihr. Und stellte sich daher automatisch die Frage, wie brauchbar ihr Profil sein würde.

Auch die anderen waren da. Milhouse hatte sich von seinem Bildschirm losgerissen. Er blinzelte hinter den dicken schwarz eingefassten Brillengläsern wie ein Minenarbeiter, der zum ersten Mal nach langer Zeit wieder Tageslicht sieht. Neben ihm hatten die Birdies Platz genommen, unzertrennlich wie immer. Der lange, drahtige Adrian Wren und die füllige Jane Gosling sahen zusammen aus wie ein Duo aus dem Varietétheater. Neben ihnen saßen noch einige weitere Detectives, die von anderen Teams abgezogen worden waren, um bei den Ermittlungen zu helfen. Einige von ihnen kannte Phil persönlich, andere nur vom Sehen. Es war auch egal. Sie mussten sich nicht kennen, sie mussten nur gut zusammenarbeiten.

Fenwick wandte sich von Rose ab und bedeutete ihr, Platz zu nehmen. Dann ging er durch den Raum und stellte sich vor das Whiteboard.

»Vielen Dank, dass Sie alle gekommen sind«, sagte er und ließ den Blick in die Runde schweifen. »Also, legen wir los. Phil?«

Phil erhob sich und ging nach vorn. Er hasste es, vor Leuten zu sprechen, selbst wenn es die eigenen Kollegen waren. Am liebsten machte er still und leise seine Arbeit. Aber er wusste, dass es hin und wieder notwendig war, und es fiel ihm zunehmend leichter. Keine Angstanfälle mehr.

»Danke«, sagte er und kam direkt zur Sache. »Folgendes haben wir bis jetzt. Julie Miller: vermisst, aller Wahrscheinlichkeit nach tot. Wir warten noch auf die Ergebnisse der Autopsie.«

»Nick hat gesagt, er kommt später noch vorbei«, warf Adrian dazwischen.

»Gut. Dann Zoe Herriot: tot. Ermordet.«

»Wieso gehen wir eigentlich davon aus, dass es derselbe Täter war?«, wollte Mickey Philips wissen. »Ihr Mord ist doch ganz anders. Halten sich Serienmörder nicht normalerweise an eine Vorgehensweise?«

Phil beobachtete Fiona aus dem Augenwinkel. Sie hob zaghaft einen Finger, um zu antworten, aber er kam ihr zuvor. »Wir können noch nicht mit Sicherheit sagen, dass es sich um einen Serienmörder handelt, Mickey. Oder um die Taten einer einzigen Person. Aber bis jetzt deuten alle Indizien in diese Richtung.« Er drehte sich zur Tafel. »Adele Harrison: vermisst. Ob tot oder lebendig, wissen wir nicht. Suzanne Perry: ebenfalls vermisst.« Mit dem Finger zog er eine Verbindungslinie zwischen Suzanne, Adele und Julie. »Man beachte die Ähnlichkeiten. Alle Opfer sind dunkelhaarig, alle ungefähr gleich groß, gleicher Körperbau. Gleiches Alter, zumindest annähernd. Dunkle Augen. Und jetzt sehen Sie sich Zoe Herriot an: blond, blaue Augen. Völlig anderer Typ.«

»Aber Suzanne Perry und Zoe Herriot waren beide Logopädinnen«, warf Anni ein, »und Julie Miller ist Ergotherapeutin im selben Krankenhaus. Da muss es einen Zusammenhang geben.«

»Definitiv«, pflichtete Phil ihr bei. »Sind wir schon dabei, die Patientenlisten durchzusehen?«

»Jep«, sagte Anni.

Rose antwortete nicht.

»Sehr gut. Rose?«

Rose Martin sah ihn an, als wolle sie aus purem Trotz nicht antworten. Er hatte keine Lust auf ihre Spielchen. Sein Blick wurde durchdringend. »Rose?«

Sie musste den schneidenden Unterton in seiner Stimme gehört haben. »Dasselbe wie bei Anni. Ein paar von meinem alten Team gehen gerade Julie Millers Patientenkarteien durch und suchen nach Überschneidungen. Ich sage Bescheid, sobald wir was finden.«

»Danke.« Er sah, wie Fiona Welch ungeduldig auf ihrem Stuhl hin und her rutschte, als brenne sie darauf, auch endlich etwas sagen zu dürfen. Er versuchte, sie zu ignorieren, wusste aber, dass er das nicht ewig tun konnte. Sie hatte ihr Täterprofil erstellt – in Rekordzeit, so viel musste man ihr lassen, auch wenn Phil nicht wusste, ob das ein gutes oder ein schlechtes Zeichen war –, und früher oder später würde sie es der Runde vorstellen müssen.

Aber noch nicht jetzt.

»Mickey, wie läuft die Suche nach dem Lieferwagen?«

Mickey sah von einem Notizblock auf. »Zäh, aber sie läuft. Wir suchen nach einem schwarzen Citroën Nemo. Ich schicke nachher noch Fotos an alle raus, und an die Uniformierten auch. Ich habe die Suche erst mal auf alle Halter in Colchester eingegrenzt, die nehme ich mir gerade vor.«

»Sagen Sie Bescheid, wenn Sie Verstärkung brauchen. Jane?«

»Die Überwachungskameras am Kai haben nichts gebracht«, meldete Jane Gosling. »Sie reichen nicht bis zum Fundort der Leiche. Die Befragung der Anlieger in den gegenüberliegenden Apartments hat auch nichts ergeben.«

»Danke.« Phil seufzte und spürte ein ganz leichtes Ziehen in der Brust. Vielleicht war er etwas voreilig gewesen, als er sich darüber gefreut hatte, dass er keine Panikattacken mehr bekam, wenn er vor anderen sprach. Er ignorierte das Ziehen, in der Hoffnung, dass es von selbst wieder verschwinden würde. »Das ist dann bis jetzt alles.« Er sah zu Fiona Welch hinüber. Sie hatte ihre Unterlagen vor sich auf dem Schoß und saß kerzengerade da wie der Liebling des Lehrers, der ganz heiß darauf ist, an die Tafel gerufen zu werden, damit er allen zeigen kann, wie man eine komplizierte Gleichung löst. Was blieb ihm übrig? Er musste ihr das Wort erteilen.

»Gut, wenn es bis dahin keine Fragen gibt, übergebe ich jetzt an –«

Weiter kam er nicht. Die Tür wurde aufgerissen, und herein kam Nick Lines. Alle drehten sich um. Der sonst so unerschütterliche und stets perfekt gekleidete Rechtsmediziner war außer Atem, seine Krawatte saß schief, und auf seiner Stirn standen Schweißperlen, kurzum: Er befand sich in einem für seine Verhältnisse völlig aufgelösten Zustand.

»Ich entschuldige mich für mein Zuspätkommen«, japste er und ging geradewegs nach vorn zu Phil. »Ich habe die Ergebnisse der Autopsie mitgebracht. Sowie einige vorläufige DNA-Ergebnisse.« Er hielt inne und ließ seinen Blick über die Anwesenden schweifen. Ihre Reaktion schien ihn nicht zufriedenzustellen.

»Wissen Sie, was das bedeutet?«, fragte er laut.

Allgemeines Kopfschütteln.

»Das bedeutet, dass ich jede Menge Beziehungen spielen lassen musste. Dafür erwarte ich Dankbarkeit. Große Dankbarkeit.«

»Ich … nun, die ist Ihnen gewiss.« Ben Fenwick setzte sein typisches Politikerlächeln auf und trat in die Mitte. »Und ich denke, dass … nun, ich bin mir sicher, ich spreche für alle hier in der Runde.«

Nick Lines hob eine Braue. »Ich glaube gern, dass das Ihre Ansicht ist, Ben.«

Phil verkniff sich ein Schmunzeln.

Nick wurde sofort wieder ernst. »Wie auch immer, wir können von Glück reden, dass ich die Ergebnisse so schnell bekommen habe.«

»Wieso?«, wollte Phil wissen.

Nick ließ sich Zeit. Er wartete, bis er sich der Aufmerksamkeit aller sicher sein konnte.

»Weil die Leiche vom Schiff, deren Autopsie ich soeben abgeschlossen habe und deren DNA-Testergebnisse mir nun vorliegen, nicht die von Julie Miller ist.«

50 Die Zeit schien stillzustehen, während alle zu verarbeiten versuchten, was Nick Lines ihnen gerade mitgeteilt hatte.

Phil fand als Erster seine Sprache wieder. »Sind Sie sich sicher? Es ist definitiv nicht Julie Miller?«

»Völlig sicher«, sagte Nick mit ausdrucksloser Miene. »Keinerlei Übereinstimmung.«

»Aber wenn es nicht Julie Miller ist …« Mickey sprach aus, was alle dachten.

»Ich glaube, ich weiß, wer es ist«, sagte Phil.

Anni sah zu ihm auf. »Adele Harrison?«

Phil nickte. »Sieht ganz so aus. Es sei denn, es gibt noch ein weiteres Opfer, von dem wir bis jetzt noch nichts wissen.«

»Nun, das wollen wir doch nicht hoffen«, meldete sich Fenwick zu Wort. Dann wandte er sich an Nick. »Wie schnell können wir einen neuen DNA-Test machen lassen?«

Nick hob die Brauen. »Das wird kosten.«

»Der Fall hat höchste Priorität. Geld spielt keine Rolle.«

Nick kniff die Augen zusammen. »Ein paar Tage wird es in jedem Fall dauern. Je schneller es gehen soll, desto teurer wird es.«

»Machen Sie ihn, so schnell es geht«, sagte Fenwick. Dann wandte er sich an Phil. »Was bedeutet das für den Fall?«

»Das bedeutet, dass wir alles, was wir bis jetzt wissen, überdenken müssen. Wenn Julie Miller noch am Leben ist, dann bestimmt nicht mehr lange – es sei denn, wir finden sie rechtzeitig. Dasselbe gilt für Suzanne Perry.«

»Die Uhr tickt«, sagte Fenwick überflüssigerweise.

»Genau.« Phil hatte Mühe, sich seinen Ärger über diese sinnlose Unterbrechung durch seinen Vorgesetzten nicht anmerken zu lassen. »Aus den Informationen, die wir haben, lässt sich ein eindeutiges Tatmuster ableiten. Der Täter verschleppt das Opfer, behält es eine Weile, foltert und tötet es.«

»Er trennt sich von ihren Körpern«, warf Fiona ein. »Gibt sie gewissermaßen zurück.«

»Ausgezeichnet formuliert, Fiona«, lobte Fenwick und schenkte ihr ein Lächeln, das er selbst vermutlich für charmant hielt, mit dem er allerdings in einer Bar oder einem Club jede Frau sofort in die Flucht geschlagen hätte.

Phil entging nicht, dass Rose Fenwick genau beobachtete.

Fenwick fuhr fort. »Sie wollten uns ja auch noch Ihr Profil vorstellen. Nun, das Wort gehört Ihnen.«

Nick Lines suchte sich einen freien Platz, und Fiona Welch stand auf, ordnete ihre Unterlagen zu einem säuberlichen Stapel und ging – oder vielmehr: tänzelte – zum Whiteboard. Sie wirkte wie unter Hochspannung. Eine X Factor-Kandidatin kurz vor ihrem alles entscheidenden Auftritt.

»Also«, begann sie. Man konnte erkennen, dass sie sich um einen ernsten, nüchternen Tonfall bemühte. Trotzdem wollte es ihr nicht ganz gelingen, die Erregung in ihrer Stimme zu kontrollieren. »Zunächst muss ich mich dafür entschuldigen, dass mein Profil ein wenig mit der heißen Nadel gestrickt ist, aber wie Ben vorhin ja sagte: Die Uhr tickt.«

An dieser Stelle setzte sie eine dramatische Pause, um sicherzugehen, dass auch alle ihr zuhörten.

»Auf der Basis der Berichte, der vorhandenen Beweise, des Fundorts der Leiche und der Wohnungen der Opfer, die ich besichtigt habe, würde ich sagen, dass es sich bei dem Täter um einen sexuellen Sadisten handelt.«

Phil verdrehte die Augen, und es war ihm egal, ob sie es mitbekam.

Sie bekam es mit und warf ihm einen scharfen Blick zu, bevor sie fortfuhr. »Ein sexueller Sadist. Ein Raubtier. Das Töten erregt ihn.«

»Ich glaube, so weit waren wir vorher auch schon«, merkte Phil an.

Fiona errötete. Fenwick drehte sich verärgert zu ihm um. »Phil, bitte.«

Doch Phil konnte nicht an sich halten. »Lassen Sie mich raten: Er ist weiß, zwischen zwanzig und vierzig, lebt allein, und es fällt ihm schwer, Beziehungen einzugehen?«

Fenwick verstand in dieser Sache keinen Spaß. »Phil. Entweder Sie hören zu, oder Sie gehen.«

Phil wurde sich bewusst, dass die anderen ihn fragend ansahen. Seine Untergebenen. Sein Team. Er war auf ihren Respekt angewiesen, und sie auf seine Führungsstärke. Er musste sich zusammenreißen.

»Tut mir leid«, sagte er und hob entschuldigend die Hand.

Fiona fuhr fort. »Er arbeitet allein. Er lässt niemanden an seinen Phantasien, seinen Mordszenarien teilhaben. Er will vollständige Kontrolle.« Sie beugte sich ein Stück nach vorn, und die Augen hinter ihren Brillengläsern wurden groß. »Aber gerade das ist unmöglich. Sobald die Erregung zu stark wird, verliert er die Beherrschung. Die Folter ist dabei lediglich eine Ersatzhandlung für den sexuellen Akt. Auf diese Weise erlebt er Lust. Nur so kann er loslassen, nur so kann er wahrhaft der sein, für den er sich hält.«

Phil beobachtete Fiona genau. Auch diesmal hatte sich ihr Verhalten radikal verändert, sobald sie zu reden angefangen hatte. Keine Spur mehr von ihrer mädchenhaften Schüchternheit. Sie sprach mit großer Eindringlichkeit, ihr Blick wanderte dabei durch den Raum, und sie gestikulierte heftig, als wolle sie ihre Worte für die anderen fühlbar machen.

»Er hat einen ganz speziellen Ort, an dem er seine Taten begeht und den niemand sonst kennt. Ein Ort, der ihm etwas bedeutet. Seine Kammer der Träume und Geheimnisse.«

»Wissen Sie zufällig auch die Adresse?«, fragte Phil.

Fenwick schoss ihm einen warnenden Blick zu.

»Schon gut«, sagte Fiona ruhig, »die Frage ist berechtigt. Die Antwort ist nein. Zumindest noch nicht. Ich hatte noch keine Zeit, ein geographisches Profil zu erstellen. Aber es gibt da noch was. Einen wichtigen Faktor in Bezug auf seine Persönlichkeit.«

Erneut hielt sie inne, um sicherzugehen, dass alle aufmerksam zuhörten.

»Er ist definitiv ein Soziopath.«

»Kein Psychopath?«, fragte Mickey.

»Nein. Er kann sich anpassen. Das ist der entscheidende Unterschied. Psychopathen können ihr Verhalten nicht steuern, sie tun, was sie tun müssen, und kümmern sich nicht um die Konsequenzen. Aber unser Täter ist anders. Er plant. Er weiß genau, was er tut. Er hat wahrscheinlich einen gutbezahlten Job, vielleicht ist er sogar verheiratet. Ein Soziopath kann seine Umwelt jahrelang täuschen.« Erneut sah sie sich im Raum um, und ein leises Lächeln zeigte sich auf ihrem Gesicht. »Einer von uns, hier in diesem Raum, könnte wie er sein, ohne dass seine Kollegen es jemals merken würden.«

»Nun ja«, meinte Nick Lines trocken. »Einige eher als andere.«

Phil musste grinsen.

»Und woran können wir ihn erkennen?«, wollte Anni wissen. »Wonach sollen wir Ausschau halten?«

Fiona konsultierte kurz ihre Aufzeichnungen, dann sah sie wieder in die Runde. »Sie hatten übrigens unrecht, Phil. Vieles, was Sie gesagt haben, war richtig, aber in einem ganz zentralen Punkt haben Sie sich geirrt.«

Phil lehnte sich nach vorn.

»Sein Alter. Ich glaube nicht, dass er jung ist. Alles deutet auf einen älteren Täter hin.«

»Wie alt?« Auch diese Frage kam von Anni.

Fiona hob die Schultern. »Durchaus jenseits der vierzig. Möglicherweise sogar jenseits der fünfzig.«

»Und was für ein Typ wäre er?«, fragte Anni weiter. »Können Sie uns dazu irgendwelche Hinweise geben?«

»Arroganz wäre sein Hauptcharaktermerkmal. Wir haben es mit jemandem zu tun, der ganz genau weiß, was er tut. Er ist intelligent. Hochintelligent. Und das lässt ihn glauben, dass man ihn niemals fassen wird.«

»Kann er denn gefasst werden?«, wollte Fenwick wissen.

»Er hat lange gebraucht, um dahin zu kommen, wo er jetzt ist. Er hat geübt, seine Fähigkeiten Stück für Stück verfeinert, hat auf sein Ziel hingearbeitet, und jetzt, da er endlich so weit ist … glaubt er, seine Bestimmung gefunden zu haben. Seine wahre Aufgabe.« Fiona sah Fenwick an. »Er wird also nicht so schnell wieder aufhören zu morden, falls es das ist, was Sie wissen wollten.«

»Wäre er im normalen Leben denn auch arrogant?«, fragte Anni. »Würde einem das an ihm auffallen?«

»Oh ja«, sagte Fiona. »Auf jeden Fall. Er würde sogar wollen, dass es Ihnen auffällt.«

Anni lehnte sich zurück. »Dann weiß ich, wer es ist.«

Alle Blicke gingen zu ihr.

»Anthony Howe.«

51 Suzanne lag in ihrer Kiste, starrte geradeaus und atmete flach. Empfand fast so etwas wie innere Ruhe. Sie fühlte sich anders. Ob besser oder schlechter, wusste sie nicht genau. Auf jeden Fall anders.

Weil sie ihrem Sarg für kurze Zeit entkommen war.

Es hatte damit angefangen, dass Julie – falls das wirklich ihr Name war – ihr plötzlich gesagt hatte, sie solle still sein. Suzanne hatte die Warnung nicht beachtet und stattdessen mehrmals gefragt, was los sei. Erst als sie keine Antwort bekommen und das Geräusch sich nähernder Schritte gehört hatte, war sie verstummt.

»Augen zu.«

Die Stimme klang undeutlich und gedämpft, als hielte sich der Sprecher etwas vor den Mund.

Suzanne gehorchte.

»Du machst die Augen nicht auf, nicht mal für eine Sekunde, sonst bist du tot. Verstanden?«

Sie nickte.

»Hast du verstanden?«

»Ja. Schon gut … ja, ich hab verstanden.«

Sie kniff die Augen ganz fest zu.

Als Nächstes hörte sie ein Scharren und Schleifen, als würde etwas Schweres weggerückt, dann ein lautes Knarren. Suzanne spürte einen kühlen Luftzug an den Füßen. Die Kiste war offen.

Wie gerne hätte sie die Augen aufgemacht, nur ganz kurz. Die Versuchung war fast unerträglich groß.

»Augen zulassen.« Die Drohung in der Stimme war unmissverständlich.

Sie ließ die Augen geschlossen.

Etwas landete auf ihrer Brust, und sie fuhr vor Schreck zusammen.

»Zieh das über.«

Sie ertastete den Gegenstand. Er war schlaff und rau. Sie befühlte ihn. Rupfen oder Jute. Ein Sack. Sie stülpte ihn sich über den Kopf und öffnete die Augen. Sie hatte damit gerechnet, wenigstens ein kleines bisschen sehen zu können, einen Schimmer von Licht durch die Gewebefäden. Aber da war nichts. Der Stoff war dicht gewebt. Und er stank. Sie wollte lieber nicht darüber nachdenken, was ursprünglich in ihm gesteckt hatte.

»Los, komm.«

Suzanne blieb liegen.

»Komm schon!«

Erst jetzt wurde ihr klar, dass sie aus der Kiste klettern sollte. Sie konnte es zuerst gar nicht glauben, und ihr Herz wurde auf einmal ganz leicht. Endlich!, dachte sie. Ich werde freigelassen! Hoffnung keimte in ihr auf.

Auf dem Rücken liegend, schob Suzanne sich vorwärts. Am Fußende der Kiste befand sich jetzt eine Öffnung, durch die sie ins Freie schlüpfen konnte. Sie rutschte weiter und ließ die Beine nach unten hängen. Unwillkürlich schrie sie auf, als sie statt auf festen Boden auf Wasser traf. Eiskaltes Wasser. Der Kälteschock raubte ihr den Atem, und einen Moment lang war sie wie erstarrt.

Eine Hand packte sie und zog sie aus der Kiste. Sie suchte mit den Füßen nach Halt und stellte fest, dass ihr das Wasser nur bis zu den Knöcheln reichte. Ein flacher Trog oder ein Becken.

Sie wurde in die Höhe gezerrt. Suzanne hatte keine Zeit, sich zu orientieren, denn die Hand, die sie gepackt hatte, zog sie mit sich fort. Sie stolperte einige Schritte durchs flache Wasser, bis sie an eine niedrige Stufe gelangten, die sie ungeschickt hinaufstieg. Ab hier war der Boden trocken. Rau und kalt. Beton, dachte sie.

Suzanne atmete tief durch die Nase ein. Vielleicht konnte sie irgendwelche Gerüche herausfiltern, aus ihrer Umgebung oder von ihrem Entführer. Nichts. Der Gestank des Sacks überlagerte alles.

Aber sie hörte etwas. Ein gleichmäßig brummendes Geräusch wie ein Motor im Leerlauf. Ein Generator?

Sie wurde weitergezerrt, die gefesselten Hände wie zum Gebet vor dem Körper. Sie hatte Mühe, mit ihrem Entführer Schritt zu halten.

»Wer … wer sind Sie? Warum machen Sie das mit mir?«

Keine Antwort.

»Sind Sie der Typ, der in meiner Wohnung war? In meinem Schlafzimmer?«

Keine Antwort.

»Bitte … sagen Sie doch was. Ich will wissen, was los ist … bitte!«

Nichts.

Suzanne lief weiter, bis die Hand sie fester packte und zum Stehenbleiben zwang.

»Hier«, sagte die Stimme. »Die Toilette.«

Suzanne wurde vorwärtsgeschubst. Sie riss die Hände hoch, um ihren Oberkörper zu schützen, aber es waren ihre Schienbeine, die zuerst gegen etwas Hartes stießen. Suzanne jaulte auf vor Schmerz.

Der Rand einer WC-Schüssel.

»Mach schnell«, befahl die Stimme.

Sie gehorchte. Bei einer Rucksacktour über die griechischen Inseln hatte sie einige sehr unangenehme Erfahrungen mit Toiletten gesammelt, aber das hier übertraf alles Bisherige um Längen. Trotzdem schaffte sie es, ihre Blase zu leeren, und fand sogar etwas Toilettenpapier, das sie benutzen konnte. Als sie fertig war, betätigte sie die Spülung, hörte allerdings kein Wasser rauschen.

»Fertig?«

Schon wurde sie erneut gepackt und den Weg zurückgeschleift.

Ihr Herz krampfte sich zusammen, als ihr klar wurde, dass sie gleich wieder in ihrer Kiste stecken würde. Sie würde sich hinlegen müssen, er würde die Öffnung zunageln, und sie wäre erneut gefangen.

Sie unternahm einen letzten verzweifelten Versuch.

»Warum machen Sie das mit mir? Warum?«

Sie versuchte sich loszureißen.

»Lassen Sie mich los. Lassen Sie mich sofort los!« Ihre Hände fuhren zum Sack über ihrem Kopf. »Ich zieh mir den Sack runter. Ich mach’s wirklich, und dann weiß ich, wie Sie aussehen. Ich sage Ihnen, ich tu’s …«

Sie hatte keine Möglichkeit, sich gegen den Schlag zu wappnen. Er traf sie seitlich am Kopf und riss sie von den Füßen. Sie kam hart auf dem Betonboden auf, und der Aufprall presste alle Luft aus ihrer Lunge. Schmerz schoss wie ein heißer Draht ihr linkes Knie hinauf.

»Los, komm hoch!«

Die Hand zerrte sie auf die Füße.

Kurz darauf platschte sie wieder durchs kalte Wasser, und dann wurde sie in ihren Sarg gestoßen. Dasselbe Knirschen und Knarren wie zuvor, als die Kiste verschlossen wurde.

Sie riss sich mit gefesselten Händen den Sack herunter, dankbar, dass sie endlich wieder frei atmen konnte. Sie lauschte auf Geräusche, hörte aber nichts.

Suzanne fand ihre Stimme wieder. »Wie, das war’s schon? Was ist mit was zu essen? Wann kriegen wir was zu essen?«

Keine Antwort.

»Hallo? Hallo!«

Nichts.

Sie legte sich zurück und seufzte. Dabei fühlte sie etwas an ihrer Wange. Hart und rund. Eine Dose. Sie drehte sich auf die Seite, und es gelang ihr, sie mit beiden Händen zu greifen. Oben am Deckel war eine Aufreißlasche. Sie öffnete die Dose und schnupperte daran. Fleischig. Geleeartig. Kein angenehmer Geruch. Undefinierbar, aber was blieb ihr übrig? Sie steckte die Finger in die Dose und schob sich einen Bissen in den Mund. Es schmeckte widerlich. Jetzt wusste sie auch, was es war.

Hundefutter.

Ihr erster Impuls war, es sofort wieder auszuspucken, aber dann besann sie sich. Wenn sie das tat, dann war alles zu Ende. Dann würde er sie verhungern lassen, das wusste sie ganz genau. Also aß sie weiter. Aß alles auf.

Die Tränen, die ihr dabei die Wangen hinabliefen, das Schluchzen, das sich tief in ihrem Körper regte, bemerkte sie kaum.

Sie aß, als wäre es die beste Mahlzeit, die sie je in ihrem Leben bekommen hatte.

52 Phil blickte nachdenklich durch den Einwegspiegel. Nebenan im Vernehmungsraum saß Anthony Howe. Er schien nervös und aufgewühlt, sah sich immer wieder nach allen Seiten um und unternahm mehrmals vergeblich den Versuch, den Uniformierten an der Tür in ein Gespräch zu verwickeln. In seinem Gesicht spiegelten sich Angst und Fassungslosigkeit.

»Sind Sie sicher, dass Sie das übernehmen wollen?« Neben Phil stand Ben Fenwick und spähte ebenfalls durch die Scheibe.

»Wieso denn nicht?«

»Nun ja, es ist schon spät, Sie arbeiten Tag und Nacht, Sie sind gerade Vater geworden … Wollen Sie nicht nach Hause zu Ihrer Familie?«

Phil sah eisern geradeaus. Blick und Stimme waren ausdruckslos. »Irgendjemand muss es ja machen.«

Phil spürte, wie Fenwick sich vom Spiegel abwandte und ihn prüfend musterte. Seine Körpersprache war sanfter geworden, mit einem Mal hatte er nichts Überhebliches oder Feindseliges mehr an sich. »Ist alles in Ordnung mit Ihnen?«

»Alles bestens.«

»Hören Sie, Phil, ich weiß, dass wir nicht immer einer Meinung sind, aber wenn es irgendetwas gibt –«

»Alles ist bestens.«

Fenwick drehte sich wieder um. »Wenn Sie meinen.«

Die Tür wurde geöffnet, und Fiona Welch trat ein, den Arm voller Akten und Unterlagen. Sobald beim Briefing der Name Anthony Howe gefallen war, hatten sie alle Hebel in Bewegung gesetzt, um ihn zu finden. Anni und Mickey hatten ihn schließlich in Wivenhoe in einem Pub in der Nähe der Universität aufgespürt, wo er mit einer Gruppe Studenten saß und trank. Eine dunkelhaarige Studentin war dabei ganz besonders in den Genuss seiner Aufmerksamkeit gekommen, wie Anni Phil nachher berichtet hatte. Er hatte keinen Trick ausgelassen: Er war dicht an sie herangerückt, hatte so getan, als lausche er jedem ihrer Worte mit höchster Faszination, und hatte mit der Hand immer wieder rein zufällig ihren Schenkel gestreift.

Als Anni und Mickey aufgetaucht waren, hatte er sofort losgepoltert und sich geweigert mitzukommen. Sie waren hart geblieben, und irgendwann hatte er mit schamrotem Gesicht eingesehen, dass ihm nichts anderes übrigblieb, als klein beizugeben.

»Was macht er so?«, erkundigte sich Fiona Welch.

»Sitzt bloß da.« Fenwick wandte sich zu ihr um.

Sie nickte, als hätte sie nichts anderes erwartet. »Gut.« Dann wandte sie sich an Phil. »Sie vernehmen ihn?«

Er nickte.

»Hier ist der Plan.« Sie legte ihren Stapel auf dem Tisch ab, schlug die oberste Akte auf und überflog die erste Seite.

Phil wandte sich vom Spiegel ab und sah sie an. Seit sie vor versammelter Mannschaft ihr Profil vorgestellt hatte, wirkte sie wie aufgeladen. Dass auf der Basis dessen, was sie gesagt hatte, auch noch jemand verhaftet worden war, machte sie geradezu euphorisch.

Wodurch ihre Gegenwart für Phil nur noch unerträglicher wurde.

»Ich glaube, ich weiß selbst, was ich machen muss«, sagte er.

»Ja, aber –« Sie hielt einige Blätter in die Höhe.

Phils Augen blitzten. »Ich bin durchaus in der Lage, ohne fremde Hilfe eine Vernehmung zu führen, vielen Dank.«

Fenwick beobachtete ihn voller Sorge. »Sind Sie ganz sicher, dass Sie es machen möchten?«

Ärger stieg in Phil hoch. Fenwick hatte recht, eigentlich hätte er jetzt zu Hause sein sollen, bei Marina und seiner Tochter. Wie eine richtige Familie. Stattdessen war er hier auf dem Revier und bereitete sich auf das Verhör eines mutmaßlichen Mörders und sexuellen Sadisten vor.

»Ja, ganz sicher«, sagte er lauter als beabsichtigt. »Können wir jetzt anfangen?«

»Steigen Sie gleich hart ein«, riet Fiona. »Das ist bei Soziopathen wie ihm die beste Methode.«

Phil reagierte nicht. Genau das hatte er vorgehabt, wollte aber nicht, dass sie das wusste.

»Möchten Sie eine Funkverbindung?«, fragte Fenwick.

Phil schüttelte bloß den Kopf. Dann ging er, froh, ein Ventil für seinen Zorn gefunden zu haben.

Anthony Howe sah auf, als Phil den Raum betrat, dem Uniformierten an der Tür zunickte, sich gegenüber vom Professor hinsetzte und ihn mit versteinerter Miene ansah.

»Ich … ich verlange zu wissen, weshalb ich hier bin«, sagte Howe. »Was mir zur Last gelegt wird.«

»Wie Sie selbst wissen, haben Sie eine Rechtsbelehrung erhalten, ohne dass Ihnen etwas Konkretes zur Last gelegt wird.«

»Gut.«

»Das kann sich ändern.«

Eine Welle der Angst schwappte über Howes Gesicht. »Moment mal …«

Phil schlug die Akte auf, die er mit einem Knall vor sich auf den Tisch geworfen hatte, und tat so, als würde er darin lesen. »Sie hatten eine Affäre mit Suzanne Perry?«

Howe streckte Phil beschwörend die Handflächen entgegen. »Hören Sie, das alles habe ich schon Ihrer … der anderen Kollegin erklärt. Gestern. Die Sache ist vorbei. Schon lange.«

»Weshalb hat sie Sie dann gestern angerufen?«

Howes Augen wurden groß. »Ich … keine Ahnung, ich …«

»Wir haben ihre Verbindungsnachweise überprüft, sie hat Sie gestern Nachmittag auf dem Handy angerufen. Sie sind nicht rangegangen, also hat sie eine Nachricht hinterlassen.«

»Ach … ja, stimmt. Ich habe sie nicht zurückgerufen …«

»Richtig.« Wieder konsultierte Phil seine Akte. »Gegen Sie wurde früher schon mal ermittelt, wegen Stalkings.«

Howe lehnte sich vor. Seine Miene war pure Verzweiflung. »Man konnte mir damals nicht das Geringste nachweisen. Es kam nie zu einer Anklage.«

»Bekanntermaßen die allerletzte Ausrede der Schuldigen: Mir konnte nichts nachgewiesen werden. Jemand, der das sagt, denkt immer, er wäre mit irgendwas davongekommen.«

Howe schluckte mühsam. »Was soll ich … was ist denn nun eigentlich passiert?«

Phil schüttelte den Kopf. Howes Verhalten steigerte seinen Ärger noch. »Tun Sie doch nicht so, als wüssten Sie das nicht. Es kam in den Nachrichten, es stand in der Zeitung, im Internet, überall. Suzanne Perry ist verschwunden. Ihre Freundin Zoe Herriot ist tot. Ermordet.«

Howes Hand flog an seinen Mund. »Oh Gott …«

»Sie sagen es, oh Gott.« Phil lehnte sich zurück und beobachtete Howe, der sich schwitzend auf seinem Stuhl wand. »Also, wo ist sie?«

»Ich – was? Ich weiß es nicht!«

»Falsche Antwort.« Phils Stimme war kalt und messerscharf. »Noch mal. Wo ist sie?«

»Ich weiß es nicht!« Howe beugte sich über den Tisch, als müsse Phil ihm einfach glauben.

Phil lehnte sich ihm entgegen und schleuderte ihm die nächsten Worte mitten ins Gesicht. »Falsche Antwort! Ich will wissen, wo sie ist!«

Howe fuhr zurück und ließ den Kopf in die Hände sinken. »Wenn ich es doch nicht weiß …«

Phil starrte ihn an. Entweder er sagte die Wahrheit und hatte mit der ganzen Sache nichts zu tun, oder er war tatsächlich der gerissene Soziopath, den Fiona in ihrem Profil beschrieben hatte und der sein wahres Ich hinter einer Maske versteckte.

Phil wollte kein Risiko eingehen. Er verschränkte die Arme vor der Brust und starrte Howe durchdringend an, der panisch im Raum umherblickte.

»Suzanne Perry. Wo ist sie?«

Howe schüttelte den Kopf. »Nein. Nein.«

»Zoe Herriot.«

Phil schob ein Tatortfoto über den Tisch. Howe warf einen Blick darauf, sah dann rasch weg und kniff die Augen zusammen.

»Wieso haben Sie sie getötet?«

Howe sagte nichts.

Phil schob ihm ein weiteres Foto hin. Die Leiche vom Feuerschiff. Howe tat alles, um es nicht anzusehen, konnte sich schließlich aber nicht zurückhalten. Auch diesmal wandte er sich sofort ab.

»Wer ist diese Frau, Anthony? Was hat sie Ihnen getan? Sind Sie ihr nachgestiegen wie Suzanne? Oder konnte man Ihnen das auch nie nachweisen?«

Anthony Howe antwortete noch immer nicht. Stattdessen sackte er nach vorn auf die Tischplatte und fing an zu schluchzen.

Phil starrte an die Decke und seufzte.

»Vernehmung unterbrochen.«

53 Rose Martin war nicht nach Hause gegangen. Sie saß noch auf dem Revier, fern von den anderen, und verfolgte eine Spur.

Phil mit seiner »Keine Alleingänge«-Regel konnte sie mal kreuzweise.

Ben hatte ihr sein Büro zur Verfügung gestellt. Sie saß an seinem Schreibtisch vor Julie Millers aufgeklapptem Laptop und hoffte inständig, dass sie recht hatte. Sie wartete, bis der Rechner das Netzwerk erkannt hatte und mit dem Internet verbunden war, dann öffnete sie Julie Millers Facebook-Seite. Der Reihe nach klickte sie sich durch alle eingestellten Fotos.

Und fand schließlich, wonach sie gesucht hatte.

Der Stich der Erregung, den sie spürte, als sie es sah, war fast schmerzhaft. Ein Adrenalinkick, wie man ihn nur selten bekam. Die anderen konnten über ihren Listen hocken, bis sie schwarz wurden – das hier würde ihr den entscheidenden Vorsprung verschaffen. Sie würde den Fall knacken. Die Lorbeeren gehörten ihr.

Sie klappte den Rechner zu und lächelte.

Zeit, nach Hause zu gehen. Sie konnte morgen früh weitermachen.

Andererseits – an Schlaf war jetzt sowieso nicht zu denken, dazu war sie viel zu aufgedreht.

Wann Ben wohl plante, Feierabend zu machen?

Anni ließ sich mit einer Flasche Bier in der Hand seufzend auf die Couch fallen. Sie war hundemüde. Vollkommen platt.

Den Großteil des Nachmittags hatte sie im Krankenhaus verbracht und Patientenakten nach Kandidaten durchforstet, die auf Fiona Welchs Profil passten. Gefunden hatte sie nichts. Aber morgen war ja auch noch ein Tag.

Falls Anthony Howe nicht in der Zwischenzeit gestand.

Sie schaltete mit der Fernbedienung den Fernseher ein und überlegte, ob sie sich nicht lieber ein Bad einlassen sollte, um eine Stunde lang mit einer zweiten Flasche Bier und der aktuellen Heat im heißen Wasser zu liegen.

Da klingelte ihr Handy.

Sie nahm ab.

»Hi, hier ist – also, ich bin’s, Mickey. Von der Arbeit.«

Sie war überrascht, ließ sich aber nichts anmerken. »Ja, ich weiß. Mickey. Hi, was gibt’s denn?«

»Na ja, also, die Sache ist die. Ich hatte mich gefragt …«

Sie schmunzelte. Wartete.

»Es gibt da ein paar Sachen an dem Fall, die ich … gerne mal mit jemandem besprechen würde. Und, na ja, ehrlich gesagt warst du die Einzige, die mir eingefallen ist.«

Fast hätte Anni laut gelacht. Wenn das nicht die lahmste Anmache war, die sie seit langer, langer Zeit gehört hatte. Zumindest von einem Kollegen.

»Tut mir echt leid, Mickey, aber ich bin total erschossen.« Das war keine Lüge. »Ich wollte heute ausnahmsweise mal früh ins Bett gehen. Vielleicht können wir uns morgen drüber unterhalten?«

Sie hörte die Enttäuschung in seiner Stimme, als er antwortete. »Ja, klar. Morgen. Dann bis morgen. Tut mir leid, also – wegen der Störung.«

Erneut musste sie schmunzeln. Auf dem Revier machte Mickey immer einen auf Alphamännchen, aber privat war er eigentlich ganz lieb. Und ziemlich schnuckelig, wenn sie es sich genau überlegte.

Sie wünschte ihm eine gute Nacht und legte auf.

»Jawoll, Mädel«, sagte sie laut zu sich selbst. »Du hast es noch drauf.«

Dann ging sie und ließ sich ein Bad ein.

Mickey Philips ließ das Telefon sinken und seufzte. Snow Patrol lief im Hintergrund, und Gary Lightbody sang davon, dass sie das Einzige war, was er je in seinem Leben richtig gemacht hatte.

Er selbst hatte gar nichts richtig gemacht. Im Gegenteil, er war die Sache völlig falsch angegangen. Jetzt dachte Anni bestimmt, dass er scharf auf sie war. Also gut, vielleicht stimmte das ja auch, aber darum ging es gar nicht. Er hatte da so ein komisches Gefühl, was den Fall anging. Einen Verdacht, über den er unbedingt mit jemandem reden wollte. Um herauszufinden, ob er sich das Ganze vielleicht bloß einbildete. Oder eben nicht.

Hoffentlich Ersteres.

Aber daraus würde jetzt wohl nichts werden. Morgen würde er garantiert keine Gelegenheit finden, mit Anni unter vier Augen zu sprechen. Nicht ohne bei ihr den Eindruck zu erwecken, dass er auf sie stand. Er würde seinen Verdacht also erst mal für sich behalten müssen.

Ich wollte früh ins Bett gehen? Alles klar. Was für eine faule Ausrede war das denn?

Er stöhnte, griff nach der Fernbedienung und stellte die Stereoanlage aus. Er war nicht mehr in der Stimmung.

Einerseits war alles viel komplizierter gewesen, als er noch beim Rauschgift gewesen war. Aber andererseits auch viel einfacher.

Er stand auf. Er wollte nicht den ganzen Abend in der Wohnung hocken.

Er würde in irgendeine Bar gehen, ein paar Bierchen trinken.

Sich von seinem Verdacht ablenken.

Und dabei hoffentlich nicht Anni über den Weg laufen, die gerade »früh ins Bett« ging.

Er zog die Wohnungstür hinter sich zu.

54 »Also, wo waren wir stehengeblieben?«

Phil nahm wieder Howe gegenüber Platz. Der Professor war schon jetzt mit den Nerven am Ende. Er hatte sich die Tränen abgewischt, aber sein Gesicht schien in der kurzen Zeit, die Phil nicht im Raum gewesen war, um zehn Jahre gealtert zu sein.

Die Tatortfotos lagen noch auf dem Tisch, genau dort, wo Phil sie hatte liegen lassen. Howe hatte sie nicht angerührt.

»Und? Haben Sie sich alles gut angesehen?«, fragte Phil. »Sind Sie zufrieden mit Ihrer Arbeit? Aber so richtig ist man das ja nie, stimmt’s? Rückblickend gibt es immer irgendwas, was man hätte besser machen können. Etwas, das einem anfangs wie eine gute Idee vorkam, aber wenn man dann fertig ist, merkt man, dass es doch nicht ganz richtig war.« Er lehnte sich über den Tisch. »Geht Ihnen das auch so, Anthony? Gibt es hier etwas« – er zeigte auf das Foto der Leiche vom Feuerschiff –, »das Sie vielleicht noch hätten verbessern können? Hm?« Er lehnte sich zurück, die Hände flach auf dem Tisch. »Was wäre das? Sagen Sie es mir.«

Howes Stimme war dünn und zittrig. »Ich … ich habe diese Frau noch nie gesehen. Ich war das nicht. Ich war das nicht …«

Während der Vernehmungspause war Phil nach nebenan in den Beobachtungsraum gegangen. Ben Fenwick und Fiona Welch, die durch den Spiegel zugesehen hatten, drehten sich zu ihm um, als er eintrat.

»Gut so«, empfing ihn Fiona. »Lassen Sie jetzt bloß nicht locker. Er wird einknicken, das weiß ich ganz genau. Sie müssen nur dranbleiben.«

Fenwick hingegen wirkte leicht beunruhigt. »Könnte ich Sie kurz draußen sprechen?«

Phil folgte seinem Boss auf den Gang. Dort roch es genauso wie auf jedem anderen Polizeirevier, das Phil kannte. Es musste ein spezielles Raumspray geben, das kistenweise im Innenministerium herumstand. Eau de Bulle.

»Alles klar bei Ihnen?«, erkundigte sich Fenwick erneut.

»Bestens.« Phils Blick war verschlossen, seine Miene gab nichts preis.

»Wirklich? Ich habe Sie nämlich da drinnen mit dem Verdächtigen beobachtet, und ich bin mir nicht so sicher.«

Phil schwieg.

»Sie sind mein bester Verhörexperte, Phil. Das wissen Sie. Ich habe erlebt, wie Sie da reingehen und jemanden systematisch auseinandernehmen. Wie Sie ihn dazu bringen zu gestehen, während er die ganze Zeit glaubt, Sie wären sein allerbester Kumpel. Ich habe mit eigenen Augen gesehen, wie Sie Kriminelle geknackt haben, die niemand anders knacken konnte. Aber das da eben …«

Sofort ging Phil in die Defensive. »Was soll das heißen, das da eben?«

»Sie sind nicht in Form. Sie setzen ihn unter Druck, wieso? Weil sie es Ihnen gesagt hat?«

»Nein! Weil … weil … weil das mein Job ist.«

Fenwick schüttelte den Kopf. »Phil.«

»Ben, hören Sie zu. Wenn er schuldig ist, wird er einknicken. Wenn nicht, dann nicht. So einfach ist das.«

Fenwicks Miene signalisierte, dass er zu dem Schluss gekommen war, dass er gegen eine Wand redete. »Bitte. Tun Sie, was Sie für richtig halten.«

»Genau das habe ich vor.«

Damit war Phil zurück in den Vernehmungsraum gegangen.

»Also, Sie behaupten, Sie haben es nicht getan«, sagte er und betrachtete Howes Kopf, den dieser auf die Tischplatte hatte sinken lassen.

Der Kopf bewegte sich langsam einmal von rechts nach links.

»Aber Sie geben zu, dass Sie Suzanne nachgestiegen sind.«

Ein Nicken.

»Gut. Es wird doch. Wir machen Fortschritte.«

Howe sah auf. »Wir waren zusammen … sie hat Schluss gemacht, und … und ich habe es nicht ausgehalten … ich wollte sie sehen, mit ihr reden … mehr nicht, bloß mit ihr reden. Und ihr sagen, dass ich … ich …« Er verstummte. »Sie hat mich gestern angerufen, ja. Aber ich habe nicht zurückgerufen.«

»Warum nicht?«

»Sie hätte mich ja doch nur angeschrien.«

»Und das mögen Sie nicht gern?«

Howe schüttelte den Kopf.

»Aha«, sagte Phil. »Was ist mit Julie Miller?«

Kopfschütteln.

»Adele Harrison?«

Erneutes Kopfschütteln. Howe hatte die Augen geschlossen.

Phil wurde lauter. »Zoe Herriot. Warum haben Sie sie getötet? War sie Ihnen im Weg? Stand sie zwischen Ihnen und Suzanne? Ist das der Grund? Hätte sie Sie auch angeschrien?«

Keine Antwort.

»War es so?«

Howe fing aufs Neue an zu schluchzen.

Phil lehnte sich zurück und starrte ihn an. Plötzlich nagte Selbstzweifel an ihm, und ein beunruhigender Gedanke nahm Gestalt an: Fenwick hat recht. Ich bin völlig planlos.

War Howe der Täter? Phil wusste es nicht. Und er konnte sich nicht erklären, warum er es nicht wusste. Normalerweise hätte er seine Fragen präzise gestellt, in jeder Antwort nach versteckten Hinweisen gesucht, sie gedeutet und seine nächsten Fragen an diesen Deutungen ausgerichtet. Stattdessen brüllte er Howe an, ohne Sinn und Verstand, und hatte nicht die leiseste Ahnung, ob er schuldig war oder nicht.

Wieder musste er an Marina denken. Wieder wünschte er sich, sie wäre bei ihm.

Daran lag es. Er wusste es genau. Das war der Grund, weshalb er nicht funktionierte.

Er stand auf.

»Vernehmung beendet.«

Howe sah auf, Hoffnung in seinen Augen. »Das war’s? Kann ich jetzt gehen?«

Phil sah auf den Mann herab, dessen Oberkörper schlaff auf dem Tisch lag, und wusste die Antwort selbst nicht.

»Nein«, sagte er schließlich. »Ihnen wird offiziell die Entführung von Suzanne Perry zur Last gelegt, deshalb werden wir Sie über Nacht hierbehalten. Wir können uns morgen früh weiter unterhalten.«

Howe zuckte zurück, als wäre er geschlagen worden. »Nein! Nein, das können Sie nicht machen! Bitte …«

Phil bedeutete dem Uniformierten an der Tür, Howe abzuführen, und wandte sich zum Gehen.

»Bitte, das dürfen Sie nicht! Ich kann nicht die ganze Nacht in einer Zelle verbringen, bitte …«

Phil sagte nichts.

»Ich … Ich leide unter Klaustrophobie, bitte.« Dann schrie er mit überschnappender Stimme: »Ich habe Angst!«

Phil verließ den Raum. Seine Hände zitterten, vor seinen Augen verschwamm alles.

Er musste telefonieren. Jetzt sofort.

55 Den zweiten Abend in Folge saß Phil auf Marinas Seite des Betts und starrte vor sich hin. Doch seine Augen sahen nichts. Sein Blick war nach innen gerichtet, nicht nach außen.

Er dachte an seine Frau und seine Tochter.

Er schüttelte den Kopf, hob die Bierflasche an die Lippen. Leer. Er konnte sich gar nicht daran erinnern, sie ausgetrunken zu haben. Er seufzte. Seine Gedanken waren nicht da, wo sie hätten sein müssen: beim Fall, mittendrin in den Ermittlungen wie ein Surfer in einem Wellentunnel. Er konnte sich auf nichts konzentrieren. Und das bereitete ihm Sorgen. Nein: Es machte ihm Angst.

Anthony Howe. Schuldig oder unschuldig?

Julie Miller/Adele Harrison.

Suzanne Perry/Zoe Herriot.

Und Fiona Welch. Was genau störte ihn so an ihr? Und wieso hörte er trotzdem auf das, was sie sagte? Wieso hörte überhaupt jemand darauf?

Irgendetwas übersah er. Es gab da etwas, das er nicht erkennen konnte, als läge über allem dichter Nebel, in seinem Kopf, aber auch draußen. Irgendetwas …

Das Telefon war in seiner Hand. Wie war es dorthin gekommen? Er blickte zu Boden. Die leere Bierflasche war ihm aus den Fingern gerutscht.

Er wählte die Nummer, die er auswendig kannte.

Wartete, ohne zu atmen.

Marina sah das Display aufleuchten und hörte das leise Vibrieren des Handys, das neben ihr auf dem Bett lag. Sie hatte es den ganzen Tag über bei sich gehabt, den ganzen Abend in der Hand gehalten. Und jetzt sah sie es bloß an und ließ es klingeln.

Josephina schlief in ihrem Reisebettchen. Aus der Ecke des Hotelzimmers war leise der Fernseher zu hören. Durchs Fenster konnte sie in den Abend hinaussehen. Es war gerade erst dunkel geworden, die Lichter von Bury St Edmunds funkelten und blinkten. Verhießen Geborgenheit und Verlockung.

Sie seufzte.

Das Handy summte noch immer.

Josephina wälzte sich im Schlaf.

Sie hatte sich fest vorgenommen, mit ihm zu sprechen, wenn er das nächste Mal anrief. Ihm alles zu erklären.

Denn wenn es so weit war, hatte sie gedacht, hätte sie längst eine Entscheidung getroffen. Würde längst wissen, was zu tun war.

Aber dem war nicht so. Sie hatte nichts entschieden. War keinen Schritt weitergekommen. Also konnte sie nicht mit ihm sprechen. Weil sie sich selbst nicht trauen konnte.

Das Handy summte und summte.

Ihre Finger lagen direkt daneben. Streckten sich …

Es wäre so einfach. Abnehmen, mit ihm reden …

So einfach …

Das Summen hörte auf.

Sie seufzte. Lehnte sich zurück. Betrachtete wehmütig das Handy.

Sie fühlte sich leer und allein.

Sie konnte ihn zurückrufen …

Warum eigentlich nicht?

Nein. Was hätte sie ihm sagen sollen?

Also saß sie bloß da. Starrte das Handy an.

Und ihr Herz brach.

Phil legte das Telefon weg. Er hatte keine Nachricht hinterlassen. Er streckte sich auf dem Bett aus und blickte zur Decke empor.

Er versuchte zu schlafen.

Es ging nicht.

Noch etwas, was ihm nicht gelingen wollte. Die Liste wurde immer länger.

56 Der Creeper stand vor dem Haus und lächelte.

Es war ein großes Haus, aber da es in einer schmalen Straße zwischen anderen großen Häusern eingequetscht stand, wirkte es klein. Es war alt, aus grauem und rotem Backstein. Die großen Fenster im Erker waren aus Buntglas. Schön. Einladend. Ein Ort zum Wohlfühlen.

Diesmal hatte Rani es nicht schlecht getroffen.

Der Creeper hätte nie auch nur davon träumen können, in einem Haus wie diesem zu wohnen. Das war eine völlig andere Welt. Aber vielleicht bald?

Er beobachtete das Haus schon länger. Vor kurzem war ein Mann vorgefahren. Er hatte seinen Wagen in einer Parklücke am Straßenrand abgestellt, war ausgestiegen und hatte die Haustür aufgeschlossen. Anzug und Aktenkoffer. Er hatte jung ausgesehen und selbstbewusst gewirkt. Als wüsste er genau, dass er wichtig war. Oder als hielte er sich zumindest für wichtig.

Der Creeper hatte gelächelt. Der Mann würde früh genug die Wahrheit erfahren.

Er hatte noch ein bisschen gewartet, und irgendwann war ein zweiter Wagen gekommen, der ebenfalls einparkte. Zwei Leute saßen darin, ein Mann am Steuer und eine Frau auf dem Beifahrersitz. Sein Herz setzte einen Schlag aus. Da war sie. Er wusste es, kaum dass er sie gesehen hatte.

Rani.

Er konnte nicht aufhören zu lächeln. Er musste sich zusammennehmen, um nicht zu ihr zu rennen. Er beherrschte sich. Er würde Geduld haben. Warten, bis der richtige Zeitpunkt gekommen war.

Er sah den beiden zu, wie sie sich noch eine Weile im Wagen unterhielten. Der Fahrer sah aus wie eine etwas ältere Version des Mannes, der kurz zuvor ins Haus gegangen war. Sie fassten sich an den Händen, bevor sie ausstieg, und er spürte einen scharfen Stich: Zorn. Dann fuhr der Wagen weg. Er blickte ihm hinterher und beobachtete anschließend Rani, die im Haus verschwand.

Er wartete weiter.

Sein Versteck war nicht ideal. Lange nicht so gut wie sein letztes, wo er direkt mit Rani zusammengewohnt hatte und ihr jederzeit hatte nah sein können. Aber es würde reichen. Mit Störungen musste er nicht rechnen. Die Besitzerin des Hauses, in dem er Quartier bezogen hatte, würde ihm keinen Ärger mehr machen. Er blickte über die Schulter zurück und konnte ihre Beine aus der Kammer ragen sehen, in die er die Leiche gezerrt hatte.

Alles, was er jetzt tun musste, war zu warten.

Und im Warten war er gut. Er konnte sehr geduldig sein. Weil er etwas hatte, worauf es sich zu warten lohnte. Jemanden.

Rani.

DRITTER TEIL

57 An diesem Morgen sah Phil nicht besser aus als am vorigen. Und auch diesmal war es ihm vollkommen gleichgültig.

Zwar hatte er sich mit seinem Äußeren Mühe gegeben – ein sauberes Hemd angezogen, sich rasiert, gewaschen und gekämmt –, aber unter seinen Augen, in denen Äderchen geplatzt waren, lagen dunkle Schatten, und sein Blick wirkte trübe und abwesend.

Er saß an seinem Schreibtisch in der Bar und wartete darauf, dass das Briefing anfing. Aufgeputscht von Koffein, ermahnte er sich immer wieder, seine häuslichen Probleme außen vor zu lassen und sich ausschließlich auf die Arbeit zu konzentrieren. Ob er sich auch zuhörte, war allerdings eine andere Frage.

In der vergangenen Nacht hatte er wieder und wieder bei Marina angerufen, und jedes Mal hatte er eine andere Nachricht hinterlassen. Erst hatte er sich nach ihrem Wohlergehen und dem ihrer Tochter erkundigt. Dann hatte er ihr gesagt, wie sehr er sie vermisste. Dass sie jederzeit mit ihm reden könne, wenn sie etwas bedrücke. Sie müsse ja gar nicht nach Hause kommen. Er hatte sie sogar nach ihrer Meinung zum Fall gefragt. Jedes Mal hatte er etwas Neues ausprobiert, in der Hoffnung, sie dadurch endlich ans Telefon zu bekommen. Es ihr unmöglich zu machen, weiterhin zu schweigen. Aber es hatte alles nichts genützt. Schließlich hatte er aufgehört, Nachrichten zu hinterlassen. Wenig später hatte er aufgehört, sie anzurufen.

Er musste eingeschlafen sein, konnte sich aber nicht daran erinnern, wann. Auch an diesem Morgen war er wieder auf Marinas Bettseite aufgewacht. Am Fußende standen mehrere leere Bierflaschen. Keine Ahnung, wie sie dorthin gekommen waren.

Dann hatte er sich einen Plan zurechtgelegt, wie er Marina finden könnte. Er war so simpel, dass er sich fragte, wieso er nicht schon früher darauf gekommen war.

Aber das musste warten. Zuerst das Briefing.

Er konzentrierte sich aufs Whiteboard. Kippte einen weiteren Schluck pechschwarzen Kaffee hinunter und besann sich auf den Fall.

Das Team war vollständig versammelt. Es waren dieselben Gesichter wie am Vorabend, allerdings ein wenig ausgeruhter. Phil sah, wie Anni hin und wieder Mickeys Blick auffing und sich gleich darauf mit einem geheimnisvollen Lächeln abwandte, während Mickey sich krampfhaft bemühte, sie nicht anzusehen. Phil wusste nicht, was zwischen den beiden lief, und er wollte es auch nicht wissen, solange es keinen Einfluss auf ihre Arbeit hatte. Rose Martin strotzte förmlich vor Energie und konnte es kaum erwarten, an die Arbeit zu gehen. Entweder das, dachte Phil, oder sie hat sich gerade mal wieder gestritten. Fenwick stand auf der anderen Seite des Raums und ignorierte sie angestrengt. Fiona Welch saß an ihrem Schreibtisch, wie immer mit kerzengerade durchgestrecktem Rücken, den Stift in der Hand, die Miene unergründlich. Phil hatte bei ihr nach wie vor ein ungutes Gefühl. Auch Nick Lines war gekommen und hatte weitere Ergebnisse mitgebracht.

Schließlich kamen alle vor dem Whiteboard zusammen. Fenwick trat in die Mitte und eröffnete die Runde.

»Danke, dass Sie so früh gekommen sind. Ich weiß Ihren Einsatz zu schätzen. Fangen wir an. Phil?«

Phil erhob sich. »Wie alle wissen, sitzt Anthony Howe unten in einer Zelle. Wir haben ihn wegen der Entführung von Suzanne Perry verhaftet. Lagebericht, Adrian?«

Adrian Wren erhob sich. »Er hat kein Alibi für die Tatnacht. Behauptet, er sei unterwegs gewesen. Allein. Hätte in einem Pub was getrunken. Den Namen des Pubs wusste er nicht mehr.« Er warf einen flüchtigen Blick auf das Blatt Papier in seiner Hand. »Sagt, er wäre nach Hause gegangen. Er und seine Frau leben getrennt, daher gibt es niemanden, der seine Aussage bestätigen kann. Die Leute von der Spurensicherung untersuchen gerade sein Haus.«

»Danke, Adrian.« Phil wandte sich an den Rest der Runde. »Das ist also der aktuelle Stand, was Howe angeht.«

»Ihr Bauchgefühl, Phil?«, fragte Fenwick, so wie er es immer tat.

Phil zögerte. Er selbst hatte Howe verhört und in Haft nehmen lassen, aber wenn er ehrlich war, hatte er nicht den Schimmer einer Ahnung, ob er schuldig war oder nicht. Normalerweise hatte er wenigstens eine Ahnung, ein gewisses Gefühl. Es war nicht unfehlbar, aber in neun von zehn Fällen stellte es sich hinterher als richtig heraus. Doch dieses Mal war da gar nichts. Ja, nein, vielleicht – er wusste es einfach nicht.

Bevor er sich jedoch eine Antwort auf Fenwicks Frage zurechtlegen konnte, ergriff Fiona Welch das Wort.

»Er passt perfekt auf das Profil. Ein Fall wie aus dem Lehrbuch. Ich würde sagen, es geht jetzt nur noch darum, ihn weichzukochen.«

Fenwick sah sie missbilligend an. Phil wusste, dass er nichts von Profilern hielt und sie überhaupt nur aus karrieretaktischen Gründen duldete. Für ihn war es eine Win-win-Situation: Wenn sie richtig lagen, bekam er die Anerkennung. Wenn nicht, hatte er jemanden, dem er die Schuld in die Schuhe schieben konnte. Aber was er unter gar keinen Umständen ertragen konnte, war, wenn sie sich einmischten, ohne gefragt worden zu sein. Fenwick ignorierte sie.

»Also, Phil?«

»Ja, er passt aufs Profil, aber …« Phil zuckte die Achseln. »Ich weiß nicht.«

»Sie wissen nicht, ob er schuldig oder unschuldig ist?«

»Ja, ich … ich weiß es einfach nicht.«

Fenwick wartete vergeblich darauf, dass Phil seine Bemerkung weiter ausführte. Der wandte sich stattdessen an Nick Lines.

»Nick. Schön, dass Sie gekommen sind. Was haben Sie diesmal für uns?«

Nick Lines erhob sich langsam. »Seit gestern früh hat sich einiges getan. Was die DNA-Tests angeht, gibt es leider noch nichts Neues. Das wird noch ein Weilchen dauern. Also habe ich in der Zwischenzeit einige andere Untersuchungen vorgenommen. Zum Beispiel habe ich die Personenbeschreibung von Adele Harrison mit der Leiche verglichen.«

»Und?«, sagte Phil.

»Zuerst ist uns nichts aufgefallen, aber Adele Harrison hatte eine Tätowierung am Steiß. Sie wissen, was ich meine, in gewissen Kreisen sind sie sehr beliebt. Irgendwelche Schnörkel. ›Arschgeweih‹ nennt man so was wohl.«

Trotz oder gerade wegen der angespannten Stimmung im Raum brachen alle in Gelächter aus.

»Schlampenstempel, meinen Sie«, warf Mickey ein.

»Wenn wir uns nicht ausdrücklich einer nicht diskriminierenden Ausdrucksweise verschrieben hätten«, sagte Fenwick und warf einen raschen Seitenblick zu Rose Martin hinüber, um zu sehen, wie sein Einwurf bei ihr ankam.

Phil wurde ungeduldig. »Wie auch immer. Können wir dann weitermachen?«

Das Gelächter ebbte ab.

Lines fuhr fort. »Es war nicht ganz einfach, von der Haut am unteren Rücken war nicht mehr viel übrig.«

Alle schwiegen betreten, als schämten sie sich jetzt ihrer Heiterkeit.

»Die Haut wurde regelrecht abgeschält – ob absichtlich, um uns die Identifizierung zu erschweren, oder als Resultat der Folter, kann ich nicht sagen.«

»Vielleicht beides«, mutmaßte Phil.

»Mag sein. In jedem Fall war der Täter nicht gründlich genug. Es waren noch Spuren der Tätowierung sichtbar, und ich konnte daraus einen Teil des Motivs rekonstruieren.«

»Julie Miller hat keine Tattoos«, warf Rose ein.

Lines nickte.

»Sie glauben also, es besteht kein Zweifel?«, fragte Phil.

»Wie gesagt, es wird noch ein bisschen dauern, bis wir die Ergebnisse des neuen DNA-Tests haben, aber …« Er zuckte mit den Schultern. »Vielleicht sollten wir darüber nachdenken, ihre nächsten Angehörigen zur Identifizierung zu bestellen.«

Beklommenes Schweigen senkte sich über den Raum. Lines hatte bestätigt, was sie alle bereits vermutet hatten. Aber niemand empfand Triumph oder auch nur Befriedigung.

»Ich habe noch etwas anderes herausgefunden«, fuhr Lines fort. »Die Analyse des Mageninhalts hat uns verraten, was ihre letzte Mahlzeit gewesen ist. Hundefutter.«

»Mein Gott«, stieß Phil hervor und sprach damit allen aus der Seele. »Das wird ja immer widerwärtiger.«

»Wäre es möglich, das weiter einzugrenzen?«, wollte Fenwick wissen. »Den Hersteller zu ermitteln, vielleicht sogar die Produktionscharge?«

Lines nickte. »In dem Punkt sind wir Ihnen bereits voraus. Wir haben uns mit allen größeren Tierfutterherstellern in Verbindung gesetzt. Es ist ein Schuss ins Blaue, und es kann ziemlich lange dauern, aber es sind schon seltsamere Dinge passiert. Dann wäre da noch Suzanne Perrys Blutprobe. Das Labor hat angerufen. Ihr Blut enthielt Spuren von Pancuronium.«

»Das ist nicht gut, oder?«, fragte Phil.

»Nein, durchaus nicht. Pancuronium ist ein Muskelrelaxans, das in hohen Dosen den Körper lähmt. Das Opfer kann sich nicht bewegen, ist aber voll empfindungsfähig. Es wird Todeskandidaten in den USA als Teil der Giftspritze verabreicht.«

»Reizend«, meinte Phil. »Die Spur sollten wir auf jeden Fall weiterverfolgen. Wir müssen prüfen, wo der Täter das Mittel herhaben könnte. Und –«

Die Tür wurde aufgerissen, und ein Uniformierter kam hereingestürzt.

Fenwick reagierte als Erster. »Wir sind hier beim –«

»Entschuldigen Sie, Sir«, stieß der Uniformierte atemlos hervor. »Aber es ist ein Notfall.«

»Was ist denn?«, wollte Phil wissen.

»Der Gefangene, Sir, Anthony Howe –«

»Ja?«, fragte Phil.

»– hat versucht, sich umzubringen.«

58 Anthony Howe war es gelungen, sein Bettlaken in Streifen zu reißen und daraus ein Seil zu knüpfen. Nachdem er die Festigkeit der Knoten getestet hatte, hatte er das Seil wie ein Lasso um die Deckenlampe geschlungen. Er war aufs Bett gestiegen, hatte sich die Schlinge um den Hals gelegt und sie festgezogen. Dann war er vom Bett getreten, und das Seil hatte ihm mit einem Ruck die Luftzufuhr abgeschnitten. Doch er war nicht tief genug gefallen, und der Henkersknoten war nicht professionell genug gewesen, um ihm das Genick zu brechen, also hatte er, die Hände an der Kehle, strampelnd in der Luft gehangen, bis er das Bewusstsein verloren hatte. Sein Gesicht war violett angelaufen, Blase und Darm hatten sich entleert.

Der provisorische Galgen hatte nicht lange gehalten. Howes Körpergewicht war auf Dauer zu groß gewesen, und das Lampenkabel war gerissen. Das Geräusch des Aufpralls hatte den diensthabenden Polizisten auf den Plan gerufen.

»Holt sofort den Notarzt!«

Phil kam in die Zelle gestürzt. Ein Uniformierter hatte die Schlinge von Howes Hals entfernt und versuchte ihn wiederzubeleben. Howe sah schrecklich aus. Von dem kultivierten, hochmütigen Professor war nichts mehr geblieben.

»Wie geht es ihm?«, wollte Phil wissen. Der Polizist blickte nur kurz auf, während er weiterhin die ineinander verschränkten Hände rhythmisch gegen Howes Brustbein presste. »Hat eben noch schwach geatmet, Sir …« Er hielt inne, um mitzuzählen. »Versuche gerade … ihn wiederzubeleben …«

Dann beugte er sich über Howes Gesicht, um ihm Luft in die Lunge zu blasen.

Phil richtete sich auf und sah sich um. Er spürte hilflosen Zorn. Birne und Schirm der Deckenleuchte waren zerschmettert. Die Schlinge lag in einer Ecke, wo der Uniformierte sie in seiner Eile hingeschleudert hatte. Wie eine tote Giftschlange.

Vor der Zelle wimmelte es von Menschen: Das gesamte Team war Phil gefolgt und drängte sich durch die Tür, als übten sie für einen Weltrekordversuch.

»Wer hatte Dienst?«, fragte Phil. »Wer war für seine Überwachung zuständig?«

Ein zweiter Uniformierter, der in der Tür stand und die anderen zurückzuhalten versuchte, blickte ihn nervös an. »Wir, Sir. Wir haben regelmäßig nach ihm geschaut. Er hat so ausgesehen, als würde er schlafen.«

»Er hat aber nicht geschlafen!«

Der Mann fuhr zurück. »Nein … aber wir haben keine besonderen Anweisungen bekommen. Uns wurde nichts von erhöhter Suizidgefahr gesagt …«

Erhöhte Suizidgefahr. Phil blickte auf den leblosen Howe hinab, und unwillkürlich schossen ihm dessen Worte vom vergangenen Abend durch den Kopf:

Ich kann nicht die ganze Nacht in einer Zelle verbringen, bitte … Ich leide unter Klaustrophobie, bitte … Ich habe Angst!

Phil hatte ihn einfach ignoriert. Er hörte solche Ausreden ständig und gab nichts darauf.

Wieder sah er auf den Mann am Boden.

Ich habe nichts mehr im Griff.

In diesem Augenblick trafen die Rettungssanitäter ein. Sie scheuchten alle aus dem Weg und übernahmen das Kommando. Widerstandslos ließ sich Phil zusammen mit den anderen aus der Zelle schieben. Jetzt standen sie alle auf dem Gang.

Fenwick schob sich zu Phil durch und fasste ihn an der Schulter. »Wir müssen reden.« Er führte ihn ein Stück von der Gruppe weg und verschwand mit ihm um die nächste Ecke, damit sie ungestört waren.

Als Phil sich beim Gehen kurz umdrehte, fiel sein Blick auf Fiona Welch. Wie gebannt starrte sie in die Zelle. Ihre Augen glänzten, und auf ihren Lippen lag ein Lächeln. Faszination? Er wusste es nicht. Hatte im Moment auch keine Zeit, darüber nachzudenken. Er wandte sich Fenwick zu.

»Wie zum Teufel konnte das passieren?« Fenwicks Stimme war leise, aber voll unterdrückter Wut.

Phil schüttelte bloß den Kopf.

»Warum wurde keine Risikoeinstufung vorgenommen? Warum hat keiner Bescheid gewusst? Wieso haben Sie sich nicht darum gekümmert?«

Die Wut brodelte immer noch in Phil, und jetzt hatte sie endlich ein Ventil gefunden. »Ich? Das ist also alles meine Schuld, ja?«

»Sie haben ihn vernommen.«

»Und Sie haben zugehört!«

»Ja«, sagte Fenwick und fuchtelte mit dem Finger vor Phils Gesicht herum. »Und ich habe Ihnen gesagt, dass Sie nicht richtig bei der Sache waren. Sie waren nicht konzentriert, haben nicht nachgedacht, sondern einfach das getan, was diese Profilerin Ihnen eingetrichtert hat.«

Das reizte Phil nur noch mehr. »Stellen Sie es ja nicht so hin, als wäre ich allein an allem schuld. Versuchen Sie ja nicht, die Verantwortung dafür auf mich abzuwälzen!«

»Wessen Schuld ist es denn sonst? Die dieser Profilerin?« Fenwicks Stimme troff vor Hohn. »Wir beide wissen ja, dass Profilerinnen bei Ihnen immer Gehör finden, nicht wahr? Ist sie etwa die Nächste?«

Es war ein Reflex. Phils Faust flog auf Fenwick zu, bevor sein Gehirn etwas dagegen unternehmen konnte.

Und er traf. Fenwicks Kopf wurde nach hinten und zur Seite geschleudert, er drehte sich, fiel über seine Beine und ging zu Boden.

Er lag da und und blickte zu Phil hoch, der wie betäubt auf seinen Vorgesetzten herabstarrte. Völlig fassungslos darüber, was er eben getan hatte. Sein Mund öffnete und schloss sich, als wollten ihm die Worte nicht über die Lippen.

Fenwicks Hand betastete die Stelle, wo Phil ihn getroffen hatte. Seine Lippe war aufgeplatzt und blutete. Er war genauso geschockt wie Phil.

Plötzlich kam Anni um die Ecke. »Boss –« Sie blieb wie angewurzelt stehen.

Phil streckte die Hand aus, um Fenwick auf die Beine zu helfen. Fenwick griff nach ihr.

»Ist schon gut, Anni«, sagte Phil. »Alles unter Kontrolle.«

Fenwick ließ sich hochziehen. Er taumelte leicht, als er stand. Phil wagte nicht, ihm ins Gesicht zu sehen, und drehte sich stattdessen zu Anni um.

»Ja?«

»Ich, also … ich wollte Ihnen nur Bescheid geben, dass der Super unterwegs ist. Aus Chelmsford. Er hat gesagt, er will Sie sprechen.«

»Danke, Anni.«

Sie sah noch einmal mit großen Augen zwischen den beiden Männern hin und her, dann drehte sie sich um und ging zurück zu den anderen.

Phil sah Fenwick an. »Es tut mir leid«, murmelte er und blickte zu Boden.

Fenwick nickte.

»Ich gehe dann besser.« Phil drehte sich um.

»Warten Sie.«

Fenwick rieb sich immer noch den schmerzenden Kiefer. Seine Lippen zuckten, als suche er nach Worten, die nicht leicht auszusprechen waren.

»Gehen Sie zurück zu Ihrem Team. Wir klären das später.«

Phil nickte und ging davon.

Die Sanitäter hatten Anthony Howe inzwischen auf eine Rolltrage gelegt. Fasziniert folgte Fiona Welchs Blick dem Professor, als er an ihr vorbeigeschoben wurde.

»Fiona«, sagte Phil. »Ein geographisches Opferprofil. Kriegen Sie das hin?«

Ihr Kopf fuhr zu ihm herum. »Selbstverständlich.«

»Dann machen Sie sich an die Arbeit.« Er sah den Rest seines Teams an. »Los, alle zurück nach oben. An die Arbeit. Es ist unsere Aufgabe, dafür zu sorgen, dass es nicht noch mehr Tote gibt. Kommt schon, die Party ist vorbei.«

Er drehte sich um und ging. Fenwicks Worte ließen ihn nicht los: dass er an allem schuld sei.

Vielleicht hatte sein Boss ausnahmsweise sogar recht.

59 Die Party ist vorbei.

Phil war schon weg, zwei Stufen auf einmal die Treppe hoch. Mickey ging mit den anderen zurück nach oben. Da er den ganzen Tag mit der Durchsicht von Fahrzeuganmeldungen beschäftigt sein würde, passte der Satz auf ihn gleich doppelt gut.

Er stieß mit Anni zusammen, die überrascht aufsah.

»Sorry«, sagte sie. »Ich war ganz woanders.«

»Wen wundert’s?«, meinte Mickey. »Was da eben passiert ist …«

Sie sah ihn scharf an. »Was, du hast –« Ihre Züge entspannten sich. »Ach, das. Ja. Stimmt.«

Sie gingen schweigend nebeneinanderher.

»Sag mal«, meinte Mickey irgendwann.

Der Hauch eines Lächelns zuckte um Annis Mundwinkel. »Wird das jetzt eine ›Wegen gestern Abend‹-Ansprache? Ist schon in Ordnung.«

»Du hast das völlig falsch verstanden.« Mickey spürte, wie seine Wangen zu glühen anfingen. »So hatte ich es gar nicht gemeint.«

Sie sah ihn verschmitzt an. »Nicht? Wie denn dann?«

Er sah sich um, ob jemand zuhören konnte. Jane Gosling ging direkt hinter ihm, gefolgt von Rose Martin und Ben Fenwick, die in ein Gespräch vertieft waren. Rose sah verärgert aus.

»Nicht hier«, raunte er.

»Ein Mann voller Geheimnisse«, sagte sie lächelnd. »Und ich bekomme den Schlüssel dazu?«

Mickey schüttelte seufzend den Kopf. Er war sich sicher, dass er Anni vertrauen konnte. Von allen Kollegen schien sie die zugänglichste zu sein. Diejenige, die am wenigsten taktierte.

Sie hatten den oberen Treppenabsatz erreicht und bogen um die Ecke. Anni legte ihm eine Hand auf den Arm. Er blieb stehen und drehte sich zu ihr um.

»Entschuldige«, sagte sie. »Ich hab bloß Spaß gemacht.« Sie sah auf ihre Uhr. »Ich muss gleich los, Zoes und Suzannes Patienten befragen. Aber später bin ich wieder im Büro.« Sie lächelte ihn an. »Oder du rufst mich einfach an.«

Fiona Welch eilte vorbei und hatte eine so wichtige Miene aufgesetzt, als befände sie sich in einer Folge von The West Wing – Im Zentrum der Macht.

»Okay, dann bis später«, sagte er, drehte sich um und ging Richtung Bar zurück.

Hoffentlich war er nicht knallrot im Gesicht.

Er ging zu seinem Schreibtisch und setzte sich. Seufzte. Blickte sich um. Fiona Welch saß ganz hinten an ihrem Platz. Sie wirkte wie unter Strom und starrte angestrengt auf den Bildschirm ihres Rechners. Ihre Lippen bewegten sich in einem stummen Monolog.

Ja, vielleicht würde er Anni wirklich anrufen.

Er wandte sich seiner eigenen Aufgabe zu, den ellenlangen Fahrzeughalterlisten. Er sah ein, dass seine Arbeit notwendig war, trotzdem hätte er sich gefreut, wenn ein klein wenig mehr Nervenkitzel im Spiel gewesen wäre.

Fiona Welch lachte leise auf, dann beugte sie sich wieder zum Bildschirm.

Hoffentlich war das, was er mit Anni besprechen wollte, nicht bloß Einbildung. Hoffentlich würde es sich bewahrheiten.

Oder vielmehr: hoffentlich nicht.

60 Anni stand vor der Tür und drückte auf die Klingel.

Das Haus lag weit draußen in Coggeshall, einem der fotogensten Städtchen in ganz Essex. Trotzdem erfüllten Orte wie dieser Anni immer mit einem gewissen Unbehagen. Die Hauptstraße und die abzweigenden Gassen waren von alten, windschiefen Fachwerkhäusern mit schindelgedeckten Dächern, Pubs mit Regency-Fenstern und malerischen Cottages aus rotem Backstein gesäumt, die eine ganz bestimmte unerschütterliche Tradition verkörperten und eine konservativ bis reaktionär gesinnte Klientel anzogen, in deren Gesellschaft sie sich als Frau, dazu noch schwarz und Daily Mail-Verächterin, nicht sonderlich wohl fühlte.

Die Klingel, auf die sie gedrückt hatte, war aus den 1970ern und damit allemal moderner als das übrige Haus – das sah aus, als stamme es aus den Siebzigerjahren des vorletzten Jahrhunderts. Im Vergleich zu seinen Nachbarn war das Haus in nicht ganz so gutem Zustand. Die Farbe der Fensterrahmen blätterte ab, die Tür hätte einen neuen Anstrich vertragen können, und der Vorgarten war nicht ganz so liebevoll gepflegt wie nebenan. Anni sah auf ihrer Liste nach. Das Haus gehörte einem Schriftsteller.

Sie hatte sich noch einmal Suzanne Perrys und Zoe Herriots Patientenliste vorgenommen. Alle, die bei ihnen in logopädischer Behandlung gewesen waren. Zum Glück hatten die beiden noch nicht lange im Krankenhaus gearbeitet, die Liste war also nicht allzu umfangreich, wenngleich geographisch und sozial breit gestreut. Kinder hatte Anni sofort gestrichen. Sie kamen als Verdächtige nicht in Frage, und sie würde nur dann auf sie zurückkommen, wenn sie unter den Erwachsenen nicht fündig wurde. Möglicherweise gab es ja irgendwo einen rachsüchtigen Elternteil oder ein anderes Familienmitglied. Aber so recht glaubte sie nicht daran, weshalb ihre Aufmerksamkeit zunächst den Erwachsenen galt.

Dann hatte sie alle verdächtigen Kandidaten mit Julie Millers Patientenliste verglichen. Es gab insgesamt drei Überschneidungen. Beim ersten Patienten stand sie nun vor der Tür. Er war nach einem Schlaganfall zur Sprachtherapie geschickt worden. Anni lagen seine wichtigsten Daten aus der Krankenakte vor. Schriftsteller, Anfang fünfzig. Starker Trinker, Kettenraucher. Leichter bis mittelschwerer Schlaganfall. Er hatte bislang gut auf die Behandlung angesprochen und wurde in drei Monaten zur Nachuntersuchung erwartet.

Sie wartete, dass ihr jemand öffnete.

Die Szene in der Zelle am Morgen hatte sie tief erschüttert. Ein grauenvoller Anblick. Sie hatte von solchen Fällen gehört, aber noch nie einen mit eigenen Augen gesehen. Schon gar nicht bei jemandem, den sie selbst befragt und als Verdächtigen ins Spiel gebracht hatte.

Anthony Howe. Als Fiona ihr Profil vorgestellt hatte, war ihr sofort sein Name in den Kopf gekommen. Er passte perfekt. Sie hatte so ein Triumphgefühl verspürt, als sie mit ihm aufs Revier gekommen waren. Eine tiefe Befriedigung, weil sie wusste, dass sie ihren Job gut gemacht hatte. Und dann das. Eine völlig unvorhersehbare Wendung. Hatte er es getan, weil er schuldig war oder weil er unschuldig war? Sie wusste es nicht. Sie konnte nur hoffen, dass er durchkam, damit sie ihn fragen konnten.

Aber der richtige Schocker war erst danach gekommen. Ihr Boss hatte seinen Vorgesetzten niedergeschlagen. Sicher, es hatte schon öfter Meinungsverschiedenheiten zwischen den beiden gegeben, so was passierte fast täglich. Starke Persönlichkeiten gerieten eben aneinander, wenn sie unter Druck standen, das war keine große Sache. Aber dass jemand so in Rage war, dass er Fenwick auf die Bretter schickte … Und noch dazu Phil. Ihm hätte sie das nie im Leben zugetraut. Klar, es hatte Zeiten gegeben, da hätte sie mit Fenwick am liebsten dasselbe getan, aber trotzdem …

Sie hatte niemandem etwas davon gesagt. Erstens weil sie wusste, dass es ihr nicht zustand, und zweitens weil es nicht in ihrem eigenen besten Interesse war. Außerdem handelte sie bestimmt nicht in Phils Sinne, wenn sie die Sache ausplauderte. Und ganz egal, was in letzter Zeit zwischen ihnen vorgefallen war, sie war ihrem Boss gegenüber nach wie vor loyal.

Und dann war da noch Mickey. Mit seinem abstehenden Haar, dem selbstverliebten Lächeln und smarten Anzug hatte sie ihn als einen typischen jungen Ehrgeizling abgetan, der sich für den Herrscher des Universums hielt. Sir Fuck-a-lot, nur weil er ein paar Schurken eingebuchtet, Prügel verteilt und es bis zum DS gebracht hatte. So hatte sie auch seinen Anruf am Vorabend gesehen, aber sein Verhalten eben auf der Treppe hatte ihr ein ganz anderes Bild vermittelt. Er war ernst gewesen. Angespannt geradezu. Irgendetwas schien ihm zu schaffen zu machen. Langsam glaubte sie, dass sie ihn falsch eingeschätzt hatte.

Und wie er rot geworden war, als sie ihn am Arm gefasst hatte. Irgendwie süß. Sie lächelte bei der Erinnerung daran.

Aber nur kurz. Sie würde garantiert nichts mit einem Kollegen anfangen. Nicht nach dem, was beim letzten Mal passiert war.

Aber vielleicht hatte er ihr ja wirklich etwas Wichtiges zu sagen. Mal sehen, ob er anrief.

Die Haustür wurde geöffnet, und vor ihr stand ein kleiner, untersetzter Mann. Seine Haare waren vollständig ergraut, und er sah alt genug aus, um der Vater des Mannes zu sein, den sie sprechen wollte. Er betrachtete sie argwöhnisch.

»Keith Ridley?«, fragte sie und hielt ihm ihren Dienstausweis hin.

»Ja?« Seine Stimme zitterte genauso stark wie die Hand, die die Tür aufhielt.

»Detective Constable Anni Hepburn. Dürfte ich mich kurz mit Ihnen unterhalten?«

Er trat zur Seite, um sie hereinzulassen, und schloss die Tür hinter ihr.

Spätestens jetzt waren alle Gedanken an ihre streitenden Vorgesetzten, an Mickeys unbeholfenen Versuch, mit ihr ins Gespräch zu kommen, und an Anthony Howes missglückten Selbstmord vergessen. Anni konzentrierte sich ganz auf die Aufgabe, die vor ihr lag.

Eine knappe Dreiviertelstunde später stand sie wieder draußen im Sonnenschein und strich Ridley von ihrer Liste.

Er schrieb Krimis, wie sie erfahren hatte, allerdings hatte sie noch nie eins seiner Bücher gelesen. Überhaupt war seine wahre Berufung wohl eher die Selbstzerstörung. Während ihres Gesprächs hatte er ununterbrochen geraucht oder einen Schluck aus der Dose Lager genommen, die auf der Armlehne seines Sessels stand.

Er hatte ihr gesagt, er wisse selbst nicht, warum er einen Schlaganfall erlitten habe, es müsse etwas Erbliches sein. Seine Frau sei Lehrerin und gerade in der Schule, er sei allein zu Hause. Er arbeite an einem neuen Roman, hatte er behauptet, obwohl er, als sie ins Wohnzimmer kamen, den Fernseher ausgeschaltet hatte, wo gerade Homes under the Hammer lief.

Für die Arbeit von Suzanne und Zoe hatte er nichts als Lob übrig gehabt. Außerdem hatte er mit echter Bestürzung reagiert, als Anni ihm schilderte, was den zwei Frauen zugestoßen war. Und der wichtigste Punkt: Er hatte ein leicht nachprüfbares Alibi. Sie hatte ihm gedankt und sich so schnell wie möglich verabschiedet.

Während sie nun zurück zu ihrem Wagen ging, spürte sie die ganze Zeit über misstrauische Blicke im Rücken, wie es in abgelegenen Kleinstädten bei Fremden so üblich war, vor allem, wenn sie schwarz waren.

Ihr Handy klingelte.

Sie nahm ab. Es war Mickey.

»Hey«, sagte er. »Und? Wie läuft’s so?«

»Ganz gut«, sagte sie. »Ich klappere die Patienten von der Liste ab, wie ich gesagt habe.«

»Schon irgendwas dabei rausgekommen?«

»Bis jetzt noch nicht. Als Nächstes steht ein Exsoldat auf der Liste. Posttraumatische Belastungsstörung. Wird bestimmt ein Riesenspaß. Mal sehen, wie der so drauf ist.«

»Aha.«

»Und du?«

Er stöhnte. »Ich verliere langsam meinen letzten Rest Lebenswillen.«

Sie lachte. »Immer noch auf der Suche nach Nemo?«

»Hm …«

»Ich mochte Dory immer am liebsten. Und die Haifische.«

»Was?«

»Der Film. Sag nicht, du hast ihn nie gesehen.«

»Nein. Du hast wohl Kinder, was?«

»Neffen. Zwei.«

»Aha.«

Mickey schwieg. Anni wartete. Schließlich beschloss sie, ihm einen kleinen Schubs zu geben.

»Weswegen wolltest du denn jetzt eigentlich mit mir sprechen?«

»Ach so. Wann hast du denn Zeit?«

Sie nannte ihm die Adresse des Soldaten, der auf einem Hausboot am Hythe lebte.

»Da, wo wir die Leiche gefunden haben?«, fragte Mickey.

»Wahrscheinlich irgendwo in der Gegend. Wollen wir uns da treffen?«

Er war einverstanden. Sie machten eine Zeit aus und verabschiedeten sich.

Anni fuhr los. Sie war heilfroh, zurück in die Stadt zu kommen. Dort fühlte sie sich viel sicherer als auf dem Land.

61 Der Superintendent saß hinter Fenwicks Schreibtisch und starrte Phil mit versteinerter Miene an.

»Mein Gott, was für eine verdammte Scheiße.«

Phil sagte nichts.

Neben ihm saß Fenwick mit einer Platzwunde an der Lippe und dicker Wange. Sein Blick war nicht auf den Superintendenten, sondern auf Phil gerichtet. Phil verdeckte seine angeschwollenen Fingerknöchel mit der linken Hand.

Der Super wurde so gut wie nie mit seinem vollständigen Namen und Titel angesprochen: Chief Superintendent Brian Denton. Zumindest nicht in Colchester. Dort hieß er einfach nur »der Super«. Rein körperlich war er nicht gerade eine imposante Erscheinung, aber er verfügte über das selbstsichere Auftreten eines Mannes, der wusste, dass sein Wort galt. Mit dem zurückgekämmten grauen Haar, der tadellos sitzenden Uniform und den sorgsam kaschierten geplatzten Äderchen auf der Nase erinnerte er Phil an ein alterndes Matinee-Idol, das früher einmal den Traum gehabt hatte, nach Hollywood zu gehen und dort ganz groß rauszukommen, stattdessen aber in einer Daily Soap gelandet war. Nicht jeder konnte Chef der Metropolitan Police sein.

Aber der Super war ein erstklassiger Polizist und besaß trotz der vielen Jahre, die er nun schon hinter einem Schreibtisch verbracht hatte, immer noch seinen alten Kriminalerinstinkt.

Bei wichtigen Fällen war Phil ihm normalerweise direkt unterstellt, und der DCI auf dem Revier – in diesem Fall Fenwick – nahm eher die Rolle eines Koordinators ein. Der Super hatte schon einmal mit ihm über Fenwick gesprochen, und damals hatte Phil den Eindruck gewonnen, dass er nicht gerade große Stücke auf ihn hielt.

»Dafür müssen Köpfe rollen.«

Auch dazu schwieg Phil.

Fenwick hingegen platzte heraus: »Sir, ich habe uns nach allen Seiten hin abgesichert. Wenn die …« – er schoss einen gehässigen Seitenblick auf Phil ab –, »sagen wir, die niederen Ränge ihrer Pflicht ordnungsgemäß nachgekommen wären, dann befänden wir uns jetzt nicht in dieser überaus bedauernswerten Lage.«

Phil begann rotzusehen. Seine Hände fingen an zu zittern.

Dieser Mistkerl!

Aber er schwieg nach wie vor.

Der Super funkelte Fenwick an. »Als leitender Beamter liegt die Verantwortung doch wohl bei Ihnen, DCI Fenwick?«

Fenwick errötete. »Nun ja, das mag sein, aber ich befinde mich ja nicht an vorderster Front. Meine Aufgabe ist eher organisatorischer Natur. Ich kann nicht für alles geradestehen, was da draußen vor sich geht.«

»Mit anderen Worten, Sie sind – was? Eine bessere Sekretärin? Ist es das, was Sie sagen wollen?«

Jetzt fing auch Fenwick an zu zittern. Phil hingegen musste sich ein Grinsen verkneifen.

»Ich … gewiss nicht, vielmehr –«

Der Super ließ ihn nicht ausreden. »Das ist ein gottverdammtes Fiasko. Ihnen stehen mehr Ressourcen und mehr Leute zur Verfügung als jedem anderen Fall in Essex. Ich will Ergebnisse. Und ich will, dass wir uns bedeckt halten. Lassen Sie die Presse außen vor. Wenn ich auch nur ein Wort über diese Sache in der Zeitung lese, dann sind Sie beide Ihre Jobs los, habe ich mich klar ausgedrückt?«

Beide nickten.

»Gut. Also.« Er wandte sich an Phil. »DI Brennan, hat der Verdächtige noch ein Geständnis abgelegt, bevor er ins Krankenhaus eingeliefert wurde?«

Phil schüttelte den Kopf. »Nein, Sir.«

»Zu dumm.« Der Super warf einen Blick auf die Uhr und seufzte. Ganz offensichtlich hatte er schon seinen nächsten Termin im Kopf. Verärgert sah er zwischen den beiden hin und her. »Ist Ihnen zuzutrauen, dass Sie das hier vernünftig zu Ende bringen, ohne dass der eine den anderen für irgendwelche Verfehlungen verantwortlich macht, seien sie nun echt oder eingebildet? Und ohne dass der eine dem Bedürfnis nachgibt, seinen Gefühlen durch körperliche Gewalt Ausdruck zu verleihen, ganz egal, wie sehr der andere sie auch verdient haben mag?«

Phil fiel auf, dass die Augen des Super blitzten. Ob Fenwick es auch gesehen hatte?

Er weiß Bescheid. Er weiß, was passiert ist.

Phil nickte. »Das können Sie, Sir.«

Fenwick war zögerlicher mit seiner Antwort.

»Gibt es ein Problem, DCI Fenwick?«

Erneut sah Fenwick Phil von der Seite an, und seine Augen waren rachelüstern.

Jetzt kommt’s, dachte Phil.

»Ich warte.«

Fenwick schüttelte den Kopf. Dann ging sein Blick zu Boden.

»Ausgezeichnet. DI Brennan, Sie leiten die Ermittlungen, wie gehabt. Machen Sie Dampf. Wir brauchen Resultate. Die ganze Welt schaut uns über die Schulter. DCI Fenwick, Sie kümmern sich um die Schadensbegrenzung. Wie gesagt, nicht ein Wort an die Presse, sonst rollen Köpfe.«

Damit erhob sich der Super, wünschte den beiden einen guten Tag und verließ das Büro.

Fenwick stieß einen Seufzer der Erleichterung aus.

Schweigen.

»Nicht ein Wort, Ben«, sagte Phil schließlich. »Sonst rollen Köpfe.«

Fenwick wandte sich ihm zornig zu. »Damit werden Sie nicht so einfach davonkommen!«

Phil fielen diverse Erwiderungen ein, aber er behielt sie für sich. Wortlos stand er auf, verließ das Büro und ging zurück in die Bar.

Dort wurde fieberhaft gearbeitet. Telefone klingelten, Tastaturen klackerten, Stimmen riefen durcheinander, jeder Arbeitsplatz war besetzt. Aber es gab etwas, das Phil im Moment mehr interessierte als der Fall. Es hatte mit dem Plan zu tun, den er sich auf dem Weg zur Arbeit zurechtgelegt hatte.

Er ging zu Milhouse und ließ sich neben seinem Schreibtisch in die Hocke nieder.

»Milhouse, Sie müssten jemanden für mich überprüfen.«

Milhouse sah auf und schob sich die Brille hoch. »Wen denn?«

Phil reichte ihm einen gefalteten Zettel. Milhouse faltete ihn auseinander und las, was darauf stand. Vor Schreck klappte ihm der Mund auf.

»Das ist –«

»Marina.«

»Aha.« Milhouse runzelte die Stirn. »Was für eine Überprüfung soll es denn sein?«

»In erster Linie die Finanzen.« Er gab ihm einen zweiten Zettel. »Das hier sind ihre Kontodaten. Scheckkarten- und Kreditkartennummer. Ich will wissen, ob sie irgendwo Geld abgehoben hat. Finden Sie raus, wo sie zuletzt benutzt wurden.«

»Aber das … das verstößt gegen das Gesetz.«

Phil versuchte, möglichst gelassen zu klingen. »Strenggenommen, ohne richterlichen Beschluss und all das, stimmt es. Aber bitte machen Sie es trotzdem. Als Gefallen für Ihren Vorgesetzten? Einen diskreten Gefallen?«

Milhouse blickte zwischen seinem Computer und dem Zettel hin und her. Schließlich nickte er.

Phil dankte ihm mit einem Lächeln. »Sie haben was gut bei mir. Und sagen Sie sofort Bescheid, wenn Sie was gefunden haben, ja?«

Milhouse versprach es.

Phil erhob sich und ging zur Tür, gerade als Fenwick hereinkam.

»Wo wollen Sie hin?«

»Meine Arbeit machen.«

Er marschierte zur Tür hinaus, bevor Fenwick etwas sagen konnte.

Rose Martin sah von ihrem Schreibtisch auf. Ben stand an der Tür und starrte Phil Brennan hinterher. Inzwischen kannte sie diesen Gesichtsausdruck gut. Er war wütend. Wütend genug, um ernsthaften Schaden anzurichten.

Sie stand auf und ging zu ihm.

»Ben? Hast du kurz Zeit?«

Ohne ein weiteres Wort ging sie an ihm vorbei. Sie wusste genau, dass er ihr auf den Gang folgen würde. Er würde ihr überallhin folgen. Außerdem hatte sie gesehen, dass Fiona Welch sie von ihrem Schreibtisch aus beobachtete.

»Dieser Schweinehund …« Sobald sie allein waren, machte Fenwick seinem Ärger Luft. »Der Super weiß, was passiert ist, er weiß genau, was dieser Mistkerl gemacht hat, und er lässt es ihm durchgehen, er lässt es ihm einfach durchgehen, verdammt noch mal! Oh, er hat es nicht ausdrücklich gesagt, aber ich weiß genau, wie es gemeint war. Es war sonnenklar, auf wessen Seite er steht …«

»Ben.« Sie legte ihm die Hände auf die Schultern und sah ihm in die Augen. Er wich ihrem Blick aus, schaute auf dem Gang umher, doch sie wartete geduldig, bis er ruhiger wurde.

»Willst du das auf dir sitzen lassen? Oder willst du es ihm heimzahlen?«

»Darauf kannst du Gift nehmen! Ich will sein Gesicht sehen, wenn –«

Sie schnitt ihm das Wort ab. »Willst du den Fall lösen? Und dafür sorgen, dass Brennan wie der letzte Trottel dasteht?«

Er sah sie an, sagte aber nichts.

»Ich habe eine Spur, von der niemand weiß. Glaub mir, sie ist Gold wert.«

Seine Wut schien verraucht, aber Rose wusste, dass sie nicht verschwunden war. Wie ein Zug, der für kurze Zeit im Bahnhof hält, oder Krebs in Remission.

»Was für eine?«, fragte er.

Sie lächelte. »Beruhig dich erst mal, dann erkläre ich es dir.«

Er erwiderte ihr Lächeln, was ihm sichtlich schwerfiel. »Du weißt immer genau, was du zu mir sagen musst.«

»Stimmt«, sagte sie. »Komm.«

Sie führte ihn zurück in die Bar. Fiona Welchs Blicke folgten ihnen noch immer auf Schritt und Tritt.

Rose lächelte in sich hinein. Finger weg, Brillenschlange, dachte sie. Von uns beiden wird nur eine die Lorbeeren kassieren und den Boss vögeln.

Und das bin ich.

62 In Paula Harrisons Gesicht spiegelte sich eine Bandbreite an Gefühlen wider, von denen Phil hoffte, dass er sie niemals empfinden würde.

Sie stand im Eingang ihres Hauses und starrte ihn mit aufgerissenen Augen an. Wenn sie jetzt blinzelt, dachte Phil, dann fangen die Tränen an zu fließen.

Und würden vielleicht nie mehr aufhören.

»Adele …«

»Darf ich reinkommen, Paula?«

Sie ließ ihn eintreten. Es sah genauso aus wie bei seinem letzten Besuch, nur noch schlimmer. Die Unordnung war größer, der Cartoon im Fernsehen greller und lauter, das Gefühl von Hoffnungslosigkeit noch greifbarer.

Wieder schickte Paula die kleine Nadine nach oben und wartete, auf der Sofakante sitzend, bis sich die Tür zu ihrem Zimmer geschlossen hatte. Dann sah sie zu Phil. Schien darauf gefasst zu sein.

»Wir –«

Sie unterbrach ihn. »Sie ist es, stimmt’s? Die Leiche. Meine Adele …«

»Ich denke, Sie müssen mit dem Schlimmsten rechnen.«

Sie brach zusammen. Es waren nicht nur Tränen, ihr ganzer Körper fiel in sich zusammen, als wären ihre Knochen plötzlich zu Staub geworden, so dass sie sich nicht mehr aufrecht halten konnte.

»Ich …« Phil ging in die Küche, um Tee zu machen und sie in Ruhe weinen zu lassen.

Als er zurückkam, betupfte sie sich mit einem Papiertaschentuch die Augen und putzte sich die Nase, bis das Taschentuch nur noch ein aufgeweichter Fetzen war. Dann ließ sie es auf den Boden fallen.

»Wie … wie ist …«

»Wir gehen davon aus, dass die Leiche, die wir gefunden haben, Adele ist. Wir müssen noch einige Tests machen, aber ich wollte Sie in jedem Fall vorwarnen.«

Sie nickte geistesabwesend.

»Sobald wir hundertprozentig sicher sind, werden wir Sie bitten, die Leiche offiziell zu identifizieren. Gibt es vielleicht jemanden, der Sie dabei begleiten könnte?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Einen Verwandten? Eine Freundin?«

»Adele war meine ganze Familie. Alles, was ich noch hatte …«

»Was ist mit ihrem Vater?«

Ein dunkler Schatten legte sich über Paulas Züge. »Er ist weg.« Sie blickte Phil kurz an, sah aber sofort wieder weg. »Und Adele hat ihn sowieso gehasst. Sie würde … sie würde nicht …«

Erneut begannen die Tränen zu fließen.

Phil betrachtete die Bilder an der Wand. Die junge Adele mit ihrem Bruder. Ein Lachen, als würde der Sommer nie zu Ende gehen.

Jetzt waren beide tot.

Phil wusste nicht, was er sonst noch sagen sollte. Es gab keine Worte, die es ihr leichter gemacht hätten, keine Gesten, die ihr hätten helfen können. Er rief die Angehörigenbetreuung an und bat sie, Cheryl Bland zu schicken. Man sagte ihm, sie sei bereits unterwegs. Phil legte auf und informierte Paula darüber.

Sie nickte.

»Ich glaube –«

Aber er kam nicht mehr dazu, es ihr zu sagen. Sein Handy klingelte.

»Boss, hier ist Adrian. Ich bin zusammen mit der Spurensicherung in Suzanne Perrys Wohnung. Wir haben was gefunden, das Sie sich mal ansehen sollten.«

Phil sah zu Paula hinüber. Er wollte sie nur ungern allein lassen. »Muss es jetzt sofort sein?«

»Besser ist es.«

»Worum geht es denn?«

Adrian zögerte. »Ich glaube, das sollten Sie selbst sehen, Boss.«

»Also schön.« Er sah auf die Uhr. »Bin schon unterwegs.«

Er legte auf und wandte sich an Paula. »Ich muss jetzt leider los.«

Sie schaute hoch und blickte ihn so entgeistert an, als hätte sie ganz vergessen, dass er da war.

»Cheryl Bland wird bald hier sein. Sie wird sich um Sie kümmern.« Er reichte ihr eine Visitenkarte. »Aber rufen Sie mich an, wenn Sie etwas brauchen.«

Die Karte glitt durch ihre kraftlosen Finger und landete neben dem benutzten Taschentuch am Boden.

Phil fand allein den Weg hinaus.

63 »Hier oben, Boss«, sagte Adrian.

Phil stand im Flur von Suzanne Perrys Wohnung, die von einem Zweimannteam der Spurensicherung unter Leitung von DC Wren noch einmal systematisch nach Spuren durchkämmt wurde.

Das Apartment sah fast so aus, als hätte nie jemand darin gewohnt. Nicht nur Zoes Leiche, auch der Großteil dessen, was Suzanne im Laufe ihres Lebens an Habseligkeiten angesammelt hatte, war weggeschafft worden, damit es im Kriminallabor auseinandergenommen und analysiert werden konnte. Phil empfand dieses Vorgehen stets als etwas sehr Bedrückendes. Nicht zum ersten Mal dachte er bei sich, dass ein Tatort Ähnlichkeiten mit einer verlassenen Theaterbühne hatte, nachdem der Vorhang gefallen war. Nur dass es diesmal noch weiterging: Die letzte Vorstellung war vorbei, das Bühnenbild wurde abgerissen. Was blieb, war lediglich die vage Hoffnung, dass bald ein neues Stück zur Aufführung kommen würde.

Phil wandte den Blick ab und sah in die Richtung, aus der Adrians Stimme gekommen war.

Die Luke zum Dachboden war offen. Adrian hatte den Kopf durch die Öffnung gesteckt und schaute nach unten. »Holen Sie sich einen Stuhl, Boss, dann ziehe ich Sie rauf.«

Phil tat wie geheißen, und Adrian half ihm etwas umständlich durch die quadratische Öffnung. Der DC war trotz seiner schmächtigen Statur erstaunlich stark. Phil wusste, dass er regelmäßig joggen ging. Daran musste es wohl liegen.

Phil hievte sich auf den Dachboden, und Adrian half ihm auf die Beine.

»Passen Sie auf Ihren Kopf auf«, warnte er. »Und auf Ihre Füße. Der Boden ist nur improvisiert.«

Auf dem Boden lagen über den Dachsparren mehrere alte Türblätter, zwischen denen dicke Dämmwolle hervorschaute. Das Dach über ihnen hing voller Spinnweben, in denen sich Staub und Schmutz gefangen hatten, so dass sie aussahen wie alte graue Putzlappen.

Adrian deutete mit der Hand. »Hier lang.«

Phil sah sich um. Am gegenüberliegenden Ende des Dachbodens, wo die hölzernen Balken im Mauerwerk der Stirnwand endeten, gab es keine Spinnweben, keinen Staub und keinen Schmutz. Hier hatte jemand saubergemacht. Die alten Türblätter waren ordentlich zusammengeschoben worden und bildeten hier einen durchgängigen Fußboden. Jetzt fiel Phil auch auf, dass die andere mit Türen ausgelegte Fläche um die Einstiegsluke herum ziemlich genau den Schnitt der Wohnung unter ihnen widerspiegelte. Als wäre jemand regelmäßig hier oben herumgelaufen.

Und hätte sich häuslich eingerichtet.

»Verdammt …«

Adrian nickte. »Wem sagen Sie das.« Vorsichtig machte er einen Schritt vorwärts. »Wir sollten nicht zu viel rumlaufen, die Spurensicherung war noch nicht hier oben. Aber Sie können auch so sehen, was hier abgegangen ist …«

Wieder zeigte er mit dem Finger auf etwas.

»Wir sind misstrauisch geworden, als wir unten im Wohnzimmer ein paar winzige Kameras entdeckt haben. Fiberoptisch, absolute Spitzengeräte. Mit bloßem Auge hätte man sie nie gesehen, sie waren unheimlich gut versteckt.«

»Und daraufhin haben Sie auch die anderen Zimmer überprüft?«

Adrian nickte. »Überall dasselbe. Schlafzimmer, Badezimmer, Küche. Winzige Geräte mit einem drahtlosen Sender. Wir haben die Reichweite getestet und festgestellt, dass sie nicht allzu hoch war, also haben wir uns nach dem wahrscheinlichsten Ort umgeschaut, wo der Empfänger hätte stehen können. Bis hierher konnten wir sie zurückverfolgen. Genauer gesagt bis in die Ecke da.«

»Und was haben Sie da gefunden? Monitore oder was?«

Adrian lachte trocken. »Wir leben im einundzwanzigsten Jahrhundert, Boss. Alles, was man braucht, sind ein Laptop und die entsprechende Software.«

»Und unser Mann hatte beides.«

»Oh ja.«

Phil schüttelte den Kopf. Adrian Wren liebte Technospielzeug. Bei dieser Sache war er in seinem Element. »Dann war das hier also sorgfältig geplant?«

»Bis ins letzte Detail, würde ich sagen.«

»Könnten wir ihn über die Ausrüstung finden? Seine Bezugsquelle ausfindig machen? Ich nehme mal an, es handelt sich um Spezialgeräte. Nichts, was man in jedem Kaufhaus bekommt, oder?«

»Sie haben recht. Könnte sogar Armeeware sein. Ich überprüfe das gerade.«

Phil runzelte die Stirn. »Aber wieso hat er die Sachen zurückgelassen? Er hätte sich doch an zehn Fingern abzählen können, dass wir sie finden.«

»Keine Ahnung. Seinen Laptop hat er ja mitgenommen. Vielleicht hat er noch mehr Kameras. Oder er hat bekommen, was er wollte, und den Rest brauchte er nicht mehr. Aber das ist noch nicht alles.«

Phils Magen machte einen Satz. Adrians Tonfall gefiel ihm nicht, und der Ausdruck in seinen Augen erst recht nicht.

»Da.« Adrian ging vor. Phil folgte ihm.

Zwei Reihen von Probengläsern, wie Ärzte sie verwenden, standen säuberlich aufgereiht entlang der letzten Tür an der Wand. Alle enthielten sie eine weißliche, zähflüssige Substanz.

»Eins von denen haben wir uns schon näher angesehen. Menschliches Sperma. Er hat sich einen runtergeholt und das Zeug jedes Mal aufgehoben. Jeden Schuss gesammelt. Fragen Sie mich nicht, warum.«

»Als Tribute?«, mutmaßte Phil. »Vielleicht wollte er sie aufsparen für die Frau, die er liebt?«

Adrian verzog das Gesicht. »Herzlichen Glückwunsch zum Valentinstag.«

»Schicken Sie sie zur Analyse. Vielleicht kriegen wir einen DNA-Treffer.«

»Ist schon in Arbeit.« Adrian seufzte. »Er hat hier richtig gelebt. Seine Ausscheidungen aufgefangen, gesammelt und unter dem Fußboden deponiert. Wie es aussieht, hatte er sogar einen Schlafsack hier.«

»Nahrungsmittel?«

»Ein paar Reste. Einwickelpapier von Energieriegeln und so weiter. Red-Bull-Dosen. Vielleicht ist er runtergeschlichen und hat sich bei Suzanne bedient, wenn sie nicht da war.«

»Und jetzt gibt es keine Spur mehr von ihm?«

Adrian schüttelte den Kopf. »Der Vogel ist ausgeflogen. Ich würde darauf tippen, dass er Suzanne verschleppt hat und mit ihr untergetaucht ist. Er hatte, was er wollte, wozu hätte er hierher zurückkommen sollen?«

Schweigend starrte Phil vor sich hin. Er dachte nach. Überlegte, was als Nächstes zu tun war.

»Die anderen«, meinte er schließlich.

Adrian sah ihn fragend an.

»Julie Miller. Adele Harrison. Hat er sie auch ausspioniert?«

»Schon möglich …«

»Ich würde sagen, definitiv.« Phils Blick ging durch den Raum. Plötzlich hatte er es eilig, von hier wegzukommen. Er musste weitermachen. »Kann ich Sie hiermit allein lassen?«

Adrian nickte.

»Ich schaue mir die Wohnungen der anderen Opfer an. Mal sehen, ob er dort auch war.« Er stöhnte. »Das hat uns gerade noch gefehlt. Ein besessener Survivalprofi. Wunderbar.«

64 »Hallo? Mr Buchan?«

Keine Antwort.

Von dort, wo sie stand, konnte Anni das Feuerschiff sehen. Der King Edward Quay am Hythe erstreckte sich von der Colne Causeway Bridge mit ihren noblen Apartments zu beiden Seiten bis hin zu einem neuen Bootsanleger. Der Fußweg am Wasser entlang war gepflastert, und in regelmäßigen Abständen standen frisch gepflanzte Bäume. Jeder Liegeplatz verfügte über einen schweren eisernen Ring zum Festmachen der Leine und einen eigenen Stromanschluss. Hinter einem mit Zacken besetzten Metallzaun auf der anderen Straßenseite summte die Elektrostation vor sich hin.

Die Boote, die hier lagen, waren verschiedenster Art. Einige waren schmale Kanalboote, frisch gestrichen und mit traditionellen Wappen geschmückt. Eins der Boote war wesentlich größer als die anderen und diente teils als Wohnung, teils als Geschäft. Auf einem Schild, das neben Kübelpflanzen und angeketteten Fahrrädern an Deck stand, wurden Flussrundfahrten angeboten. Auch alte, zu Hausbooten umgebaute Fischerboote hatten hier festgemacht.

Irgendwann war der gepflasterte Gehweg zu Ende, ebenso wie die Bäume, die Stromanschlüsse und die Gewerbebetriebe auf der Landseite des Kais. Jetzt sah man nur noch Eisenzäune mit rostigen »Zutritt verboten«-Schildern und dahinter stapelweise mit Moos überwachsenes Holz und überquellende Müllcontainer. Schutthalden bildeten kleine Bergketten auf Höfen aus geborstenen Betonplatten, in deren Rissen Unkraut wuchs. Die wenigen Gebäude, die hier noch standen, waren eingeschossig und mindestens vierzig Jahre alt. Am hintersten Ende des Kais befand sich ein riesiges altes Gebäude, das, wie der verblasste, verwitterte Schriftzug an der Seite verriet, ehemals die Colchester Dock Transit Company beherbergt hatte. Die Wellblechverkleidung war rostzerfressen, der Containerkran uralt. Graffiti zierten die Wände und sorgten in der ansonsten trostlosen Umgebung für einige wohltuende Farbtupfer. An den zugenagelten Türen warnten Schilder vor dem Betreten des einsturzgefährdeten Gebäudes.

Die Boote, die hier festgemacht hatten, sahen so aus wie ihre Umgebung. Rostige Wracks und uralte Fischkutter, die ihre Tage auf See längst hinter sich hatten. Jetzt lagen sie hier und zerfielen allmählich in ihre Einzelteile, die von den Gezeiten ins Meer gespült wurden.

Auf einem dieser Boote wohnte der nächste Kandidat auf Annis Liste.

»Hallo, Mr Buchan?«, rief sie erneut, diesmal etwas zaghafter.

Immer noch keine Antwort.

Nichts an Deck deutete darauf hin, dass das Boot bewohnt oder auch nur bewohnbar war, abgesehen von einem handgemalten Schild, das schief am Haltetau des wackligen Bootsstegs befestigt war. Rani.

Sie sah sich um. Niemand da. Trotz des heißen Sonnentags und wolkenlosen Himmels lief ihr in dieser Umgebung ein kalter Schauer über den Rücken.

Der Steg war nicht abgesperrt. Auch die Tür zur Kabine schien nicht verschlossen zu sein. Erneut sah Anni sich rasch um, dann ging sie an Deck.

Es war Ebbe, und das Boot lag leicht zur Seite geneigt auf einer Bank aus Schlick. Anni überquerte das Deck, wobei sie genau aufpasste, wohin sie trat. Einige der Planken sahen ziemlich morsch aus. Sie gelangte zum Ruderhaus, beugte sich vor und zog am Griff der kleinen hölzernen Tür. Tatsächlich. Unverschlossen. Langsam schwang die Tür an quietschenden Scharnieren auf. Ein Geräusch wie aus einem Horrorfilm. Vor ihr in der Dunkelheit einige schmale Stufen, die nach unten führten.

»Mr Buchan?«

Nichts, nur das Echo ihrer eigenen Stimme.

Wieder ein Blick zurück. Dann wagte sich Anni langsam und vorsichtig die Stufen hinab.

Das einzige Licht in der Kabine kam durch Ritzen in der hölzernen Decke und den rostenden Wänden. Die Strahlen kreuzten sich vor ihr, und Staub tanzte in ihnen.

Anni blickte sich um und verzog das Gesicht.

Auf dem Boden lagen ein Schlafsack, einige alte Zeitungen und ein Haufen schmutziger Unterwäsche und T-Shirts. Daneben stapelten sich leere Konservendosen, in denen Schimmelpilze in verschiedenen Wachstumsstadien gediehen. Es sah aus wie in einem Chemiewaffenlabor der Al Kaida. Es stank nach Unrat und Verwesung. Als Anni sich bewegte, raschelte es zu ihren Füßen.

Das alles war schon unangenehm genug. Aber was ihr einen richtigen Schauer über den Rücken jagte, waren die Wände.

Bilder. Überall Bilder. Die Wände waren regelrecht damit zugepflastert. Einige waren aus Illustrierten ausgeschnitten, Oben-ohne-Modelle und Prominente. Andere aus Pornoheften, nackte Frauen mit gespreizten Beinen und aufgepumpten Brüsten in gespielter Ekstase. Auch selbstgemachte Aufnahmen waren dabei. Anni nahm ihr Handy aus der Tasche und leuchtete mit dem Display, um sie sich genauer anzusehen.

Auf manchen Bildern erkannte sie den Hintergrund wieder. Das Shopping-Center von Colchester. Die Maldon Road. Das Krankenhaus, in dem Suzanne Perry und Zoe Herriot gearbeitet hatten. Die Fotos waren verschwommen und körnig, als wären sie ohne Wissen der Personen aufgenommen worden.

Überwachungsfotos.

Wie sie ein Stalker von seinem Opfer machen würde.

Annis Herz setzte einen Schlag aus. Sie ahnte, wer die Frauen auf den Fotos waren.

Aber es war nur eine Vermutung. Eine endgültige Identifizierung war unmöglich, denn alle Bilder, ob nun die aus den Illustrierten, aus den Sexheften oder die selbstgemachten Aufnahmen, hatten eins gemeinsam.

Den Frauen darauf waren die Augen ausgekratzt worden.

Anni stolperte zurück. Das Herz hämmerte in ihrer Brust, und auf einmal wollte sie nur noch weg. Sie trat aus Versehen auf den Schlafsack und stieß einen leisen Schrei aus.

Dann erstarrte sie.

Ein Geräusch an Deck.

Jemand war auf dem Boot.

Verzweifelt sah sich Anni nach einer Fluchtmöglichkeit um. Leuchtete mit ihrem Handydisplay in jede Ecke. Es gab keinen anderen Ausgang als über die Treppe.

Ein knarrender Schritt an Deck, dann noch einer.

»Oh mein Gott, oh mein Gott …« Sie atmete hektisch.

Ein weiterer Schritt, diesmal näher am Ruderhaus.

Sie hatte das Handy griffbereit, konnte jederzeit wählen. Sie hoffte nur, dass ihre Kollegen es schnell genug schaffen würden.

Die Tür über ihr öffnete sich. Eine Stimme rief zu ihr herunter.

»Was machst du da?«

Anni schloss die Augen und erstarrte.

65 Phil hatte Glück. Das Gebäude, in dem Julie Miller wohnte, verfügte über einen Portier.

»Krasse Geschichte«, meinte dieser. Er war klein und etwa Mitte fünfzig, und alles an ihm war rund: der kahle Schädel, die Augen hinter den Weitsichtgläsern seiner Brille, der stattliche Bauch. Sogar seine Beine waren nach außen gebogen. Er zeigte sich hilfsbereit und freundlich, wenngleich die Tätowierungen auf seinen Handrücken – mit blauer Tinte selbst gestochen – von einer nicht ganz astreinen Vergangenheit erzählten. Automatisch fragte sich Phil, ob er schon mal mit dem Mann zu tun gehabt hatte. Er konnte sich nicht an ihn erinnern, und das war vermutlich auch besser so. Schließlich hatte jeder eine zweite Chance verdient.

»Julie Miller …« Der Portier runzelte die Stirn. »Heftig.«

»Mich interessiert nur, ob Sie hier im Haus irgendwas Ungewöhnliches beobachtet haben.«

Die Falten auf der Stirn des Mannes wurden noch tiefer. »Ungewöhnlich? Was meinen Sie damit?«

»Na ja.« Phil bemühte sich um ein Beispiel. »Unbekannte, die ein und aus gehen. Bewohner, die plötzlich verschwinden und nicht mehr auftauchen. Solche Dinge.«

»Hmm.«

Der Mann schien angestrengt nachzudenken. Phil beschloss, es ihm zu glauben. Vielleicht wollte er wirklich helfen. Seine Vergangenheit hinter sich lassen.

»Haben Sie vielleicht eine Beschreibung? Von dieser Person, die mir aufgefallen sein soll?«

»Ich fürchte, nein.«

»Woher soll ich dann wissen, ob ich sie gesehen hab?«

Phil schmunzelte. Die Logik des Mannes war bestechend. »Das sollen Sie ja gar nicht. Ich möchte wissen, ob Ihnen überhaupt jemand aufgefallen ist.«

»Hmm. Nicht so einfach. Die Leute, die das Geld auf den Tisch legen, um hier zu wohnen, die haben gerne ein bisschen Privatsphäre. Die wollen, dass man nicht immer so genau hinschaut, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Ja, ich weiß. Aber vielleicht fällt Ihnen trotzdem was ein.« Phil hatte eine Idee. »Irgendwas in der Nähe von Julie Millers Wohnung?«

Erneutes Stirnrunzeln. Dann wurden seine Augen plötzlich groß, als sei in seinem Kopf eine Birne angegangen. »Die Palmers. Christopher und Charlotte.«

»Was ist mit denen?«

»Die sind verreist. Ziemlich lange schon. Ganz plötzlich. Im Lotto gewonnen, hab ich gehört.«

Phils Pulsschlag beschleunigte sich. In seinen Fingerspitzen begann es zu kribbeln. »Wo wohnen die Palmers?«

»In der Wohnung über Julie Miller.«

Mit Hilfe des Generalschlüssels verschaffte sich Phil Zutritt zur Wohnung der Palmers.

Eigentlich hatte der Portier mitkommen wollen, aber Phil hatte ihn abgewimmelt. Sicher meinte er es nur gut, aber das Letzte, was Phil jetzt brauchen konnte, war ein Zivilist, dem er Händchen halten musste.

Phil schloss die Tür und sah sich um. Man musste kein Detective sein, um zu merken, dass etwas nicht stimmte.

Die Bewohner waren länger nicht daheim gewesen, aber irgendjemand hatte hier gehaust. Und es war nicht schwer zu erraten, wer. Leere Red-Bull-Dosen lagen überall verstreut, dazwischen Verpackungen von Energieriegeln. Massenweise leere Konservendosen, in einigen steckte noch der Löffel. Genau wie auf Suzanne Perrys Dachboden. Hier hatte sich jemand breitgemacht, der keinerlei Respekt für seine Umgebung gehabt hatte.

Phil ging ins Schlafzimmer. Dieselbe Unordnung: Laken und Bettdecken waren achtlos auf den Boden geworfen worden. Er ging ins Wohnzimmer zurück und ließ seinen Blick erneut durch den Raum schweifen. Er ist hier gewesen, ganz sicher. Er musste den Leuten von der Spurensicherung Bescheid sagen, damit sie Julie Millers Wohnung nach versteckten Kameras absuchten. Garantiert würden sie welche finden.

Als Letztes nahm sich Phil das Badezimmer vor. Der Duschvorhang war zugezogen, als stünde gerade jemand unter der Dusche. Phil zog ihn zurück.

Und schnappte nach Luft.

»Ach du Scheiße!«

Er fummelte sein Handy aus der Tasche und drückte die Schnellwahltaste.

»Ich bin’s, Phil. Hören Sie, wir haben hier ein Problem.« Erneut sah er hin, dann ganz schnell wieder weg. »Ein verdammt großes.«

66 Anni konnte sich vor Angst nicht rühren.

Sie stand da wie versteinert. Bestimmt konnte er ihr hämmerndes Herz hören, ihren keuchenden, flachen Atem. Sie wollte sich bewegen, schreien, wenigstens einmal tief Luft holen. Aber sie wagte es nicht.

Gelächter. Dann Schritte auf den obersten Stufen.

Oh nein …

Es wurde dunkler, als die Gestalt den Türrahmen ausfüllte, langsam auf Anni zukam.

Sie musste etwas unternehmen. Sich irgendwie Zeit verschaffen.

»Mein Name ist Detective Constable Anni Hepburn«, sagte sie und hatte das Gefühl, dass ihr Atem niemals bis zum Ende des nächsten Satzes reichen würde. »Bitte identifizieren Sie sich.«

Erneutes Gelächter. »Du klingst ganz schön offiziell.«

Was? Die Stimme kannte sie doch. Mickey Philips.

»Übrigens weiß ich auch so, wie du heißt.« Er trat in einen der Lichtstreifen und lachte schallend. »Mann, du hättest dein Gesicht sehen sollen …«

Sie schlug ihn. Wieder und wieder schlug sie auf seinen Oberkörper, aus Angst, Wut und Erleichterung. »Du Dreckskerl! Verdammter Dreckskerl! Mickey Philips …!«

»Na, na, sachte.« Er hob abwehrend die Hände und fasste sie schließlich, immer noch lachend, bei den Handgelenken.

Es gelang ihr, sich wieder halbwegs zu beruhigen. »Was machst du überhaupt hier?«

»Wir waren verabredet, schon vergessen?«

Sie ließ die Hände sinken und blickte erneut über die Wände der Kabine. »Ein Glück, dass du gekommen bist.«

Mickey folgte ihrem Blick. »Ach du Scheiße.«

»Ich glaube, wir sind hier auf einer ziemlich heißen Spur. Fiona Welch mit ihrem Profil …« Sie schüttelte den Kopf.

»Genau darüber wollte ich mit dir reden«, meinte er. »Gestern Abend.«

Anni hob eine Braue, sagte aber nichts.

Mickey betrachtete unterdessen die Fotos, die ihn sichtlich aus der Fassung brachten. »Können wir vielleicht nach draußen gehen? Ich glaube, ich hab genug von dem Boot hier.«

Sie gingen zurück an Land. Anni konnte kaum fassen, dass die Sonne noch schien. Unten in der Kabine hatte sie für kurze Zeit gedacht, sie würde das Tageslicht nie wieder sehen.

Mickey schien ihre Erleichterung zu teilen. »Hast du Lust auf ein Eis?«

»Ich hab Lust auf einen Gin Tonic. Einen doppelten.«

Er lachte. »Kann ich verstehen.«

»Also, wegen gestern Abend …« Sie versuchte sich an einem Lächeln, aber das, was sie gerade gesehen hatten, machte es ziemlich schwierig.

Mickey nickte. »Fiona Welch«, sagte er. »Was hältst du von ihr?«

Anni zuckte die Achseln. »Bis jetzt hatte ich noch nicht viel mit ihr zu tun. Bestimmt nicht gerade die beste Profilerin, die je für uns gearbeitet hat.«

»Irgendwie werde ich nicht schlau aus ihr. Entweder schaut sie mich nicht mit dem Hintern an, oder sie klebt förmlich an mir.«

»Muss an deinem Aftershave liegen. Ist das der Axe-Effekt?«

»Nein, im Ernst. Allmählich fängt sie wirklich an, mir auf den Nerv zu gehen. Ich hab schon gestern Abend drüber nachgedacht. Und dann heute Morgen, nach Howes Selbstmordversuch, hab ich sie noch mal genau beobachtet.«

»Und?«

Sein Blick ging zur Seite, als sei es ihm plötzlich unangenehm, es offen auszusprechen. »Sie schien sich irgendwie – keine Ahnung – daran aufzugeilen. Als wäre es das Großartigste überhaupt.« Er schaute zu Boden. »Als ob … weiß nicht, als würde sie sich denken: Super, es läuft alles nach Plan.«

Anni sah ihn verständnislos an. »Was meinst du damit?«

Mickeys Hände wurden unruhig. »Das ist schwer zu … pass auf. Ich hab die Einträge überprüft. Sie war gestern Abend unten und hat mit ihm gesprochen. Mit Howe. In seiner Zelle, nachdem Phil ihn vernommen hatte.« Er seufzte. »Und ich hab sie öfter im Büro beobachtet. Wenn sie denkt, niemand sieht sie, dann lächelt sie manchmal so komisch.«

»So was kommt bei uns wirklich eher selten vor.«

»Nicht nur deswegen. Es ist, als ob – ich weiß auch nicht, als ob sie über uns lacht. Uns alle. Als gäbe es da irgendeinen großen geheimen Witz.« Er stöhnte. »Ach, keine Ahnung. Wenn ich es so sage, klingt es total bescheuert. Wahrscheinlich mache ich aus einer Mücke einen Elefanten, aber ich sage dir, irgendwas stimmt nicht mit der Frau.«

Anni musterte ihn. Mickeys Unbehagen war echt, und er schien nicht die Sorte Mensch zu sein, die grundlos Anschuldigungen gegen andere erhob.

»Was glaubst du denn, was sie gemacht hat?«

»Keine Ahnung.«

»Und was willst du deswegen unternehmen?«

»Das weiß ich auch nicht. Ich wollte bloß … mit jemandem drüber reden.« Er sah den Kai entlang. »Mit jemandem, dem ich vertrauen kann.«

Anni lächelte. »Danke. Vielleicht könnte ein Hintergrundcheck nicht schaden.«

Mickey nickte. »Danke.«

Annis Handy klingelte, und die beiden fuhren zusammen. Sie nahm das Gespräch an.

»Ich bin’s, Phil. Hören Sie, wir haben hier ein Problem …«

67 »Julie? Julie …«

Keine Antwort. Suzannes Mitgefangene war ihr wieder einmal entglitten.

Suzanne hatte inzwischen überhaupt kein Gespür mehr dafür, ob es Tag oder Nacht war oder wie lange sie schon in der Kiste gelegen hatte. Nachdem sie kurz herausgelassen worden war und dieses widerliche Dosenfutter bekommen hatte, hatte sie durch Zählen versucht, der Zeit Struktur zu geben, aber es hatte nicht funktioniert. Mal hatte sie langsamer gezählt, mal schneller. Dann hatte sie immer wieder den Faden verloren und dieselben Zahlen zweimal, sogar dreimal wiederholt. Wenn ihre Gedanken abschweiften, hatte sie mitunter ganz zu zählen vergessen. Ein paarmal war sie sogar dabei eingenickt, wie beim Schäfchenzählen. Jedes Zeitgefühl war verloren.

Ihre Panik und Wut hatten nachgelassen, an ihre Stelle war eine dumpfe Resignation getreten. Ihr Körper war in eine Art Ruhemodus gerutscht und hatte sämtliche Funktionen abgeschaltet, die nicht unmittelbar dazu dienten, sie am Leben zu erhalten. Sogar ihre Fähigkeit, zu träumen, sich Dinge vorzustellen, war verschwunden. Sie lag einfach nur da. Im Nichts.

»Julie!«

Suzanne wünschte sich so sehr, dass Julie sich meldete. Sie wollte sie etwas fragen. Sie rechnete nicht wirklich mit einer Antwort, rief aber trotzdem immer wieder den Namen, aus einer Art Gewohnheit heraus. Vielleicht schlief Julie gerade. Das brachte sie auf eine neue Idee. Was wäre, wenn es ihr gelang, Julies Schlafrhythmus zu ermitteln? Dann könnten sie beide ihren Schlaf synchronisieren …

»Ja?«

Eine Antwort! Suzannes Herzschlag beschleunigte sich.

»Was ist denn?« Julie klang benommen, als wäre sie gerade aufgewacht.

»Ich hab nachgedacht«, sagte Suzanne aufgeregt. »Du heißt Julie, stimmt’s?«

»Ja.«

»Aber nicht zufällig Julie Miller, oder?«

Stille. Dann: »Was? Woher kennst du meinen Namen?«

»Du wirst doch vermisst. Es kam überall in den Nachrichten. Die Polizei war tagelang bei uns in der Abteilung.«

»Abteilung?«

»Im Gainsborough.«

»Aber …« Julie klang auf einmal hellwach und aufgeregt. »Woher weißt du das denn alles?«

»Ich glaube, wir kennen uns. Ich bin Suzanne. Ich arbeite da als Logopädin.«

»Mit Zoe zusammen?«

»Genau!«

Schweigen, während beide diese Neuigkeit verarbeiteten.

»Gott …«, murmelte Julie irgendwann. »Wirklich?«

»Hm.«

»Aber … wer kann es denn dann gewesen sein? Meinst du, wir kennen den Täter?«

»Mit Sicherheit. Wir müssen nur mal ordentlich nachdenken.«

Suzanne hörte ein leises Schaben. Wahrscheinlich war Julie aufgeregt und wälzte sich in ihrer Kiste hin und her.

Kurz darauf ertönte ein anderes Geräusch – eins, das sie kannte. Es klang so ähnlich wie das Knarren und Knirschen, das Suzanne gehört hatte, als ihre Kiste geöffnet worden war. Es war leise und flüchtig wie ein Echo. Aber unverkennbar.

»Was war das? Julie, was war das?«

Da war es wieder. Lauter diesmal und länger.

»Julie, hörst du mich? Was ist los? Was machst du da?«

Schweigen. Suzanne fürchtete schon, Julie sei wieder abgedriftet, aber dann antwortete sie doch.

»Suzanne!«

»Ja?«

»Ich glaube …« Julie war aufgeregt. »Ich bin mir nicht ganz sicher, aber ich glaube, ich hab einen Weg gefunden, wie wir hier rauskommen …«

68 »Hier rein«, flüsterte Rose Martin, lotste Ben Fenwick in sein eigenes Büro und schloss die Tür hinter ihm.

Nervös sah er sich um. Er wollte nicht, dass die Kollegen ihn dabei erwischten, wie er gegen Vorschriften verstieß. Was auch immer die Leute über ihn sagen mochten, er war ein Polizist, der sich strikt an die Regeln hielt. Auch wenn er sie hin und wieder zu seinen Gunsten auslegte. Doch das hier war absolutes Neuland für ihn.

Sein Gesichtsausdruck verriet Rose, was er gerade dachte. Sie musste lächeln und konnte der Versuchung nicht widerstehen, mit ihm zu spielen. Als er zu seinem Schreibtisch ging und sich setzte, legte sie den Laptop ab, den sie unter dem Arm getragen hatte, und drehte sich zu ihm um. Sie fing an, über ihren Brüsten die Bluse aufzuknöpfen. Sie warf den Kopf in den Nacken, als versetze die bloße Berührung ihrer eigenen Finger sie in Ekstase.

»Ich will dich, Ben. Hier. Jetzt. In deinem Büro. In deinem schicken neuen DCI-Büro.«

Seine Miene war unbezahlbar. Er wollte sie auch, so viel war klar. Hier und jetzt. Aber seinem Begehren nachzugeben lief allem zuwider, woran er je geglaubt hatte.

Sie ließ eine Hand zwischen ihre Schenkel gleiten und stöhnte. »Diese Macht hier. Deine Macht. Gott, die macht mich so geil …«

»Rose …« Er sah so aus, als stünde er kurz vor einem Herzinfarkt.

Er rang mit sich. Wie einfach es war, ihn zu durchschauen! Als säße ihm ein kleines Engelchen auf der einen und ein kleines Teufelchen auf der anderen Schulter, die ihm abwechselnd etwas einflüsterten. Fast hätte Rose laut aufgelacht.

Schließlich hatte er seine Entscheidung getroffen. Er stand vom Schreibtisch auf und kam auf sie zu.

Unverzüglich ließ sie die Hände sinken und richtete sich auf.

»Später«, sagte sie, stieß sich von der Tür ab, griff nach dem Laptop und ging zum Schreibtisch. »Jetzt haben wir erst mal einiges an Arbeit vor uns.«

Sie machte es sich auf dem Chefsessel bequem, auf dem er kurz zuvor noch gesessen hatte. Rollte damit hin und her. Lächelte. »Nicht schlecht. Ein DCI-Chefsessel in einem DCI-Büro. Daran könnte ich mich gewöhnen.«

»Ich dachte – ich dachte, wir wollten arbeiten …«

Armer Ben, dachte sie. Völlig planlos. Erlöse ihn von seinem Elend. Komm zur Sache.

Sie zog sich den Laptop heran, klappte ihn auf und schaltete ihn ein. »Der hier hat Julie Miller gehört.«

»Vergangenheitsform?«

Ärger blitzte in ihren Augen auf. »Von mir aus gehört er Julie Miller. Ich habe mir ihr Facebook-Account angesehen – und das hier gefunden.« Sie klickte sich durch einige Seiten und scrollte hinauf und hinunter. »Hier. Sieh es dir an.«

Fenwick ging um den Schreibtisch herum und stellte sich neben sie. »Was ist das?«

»Fotos. Julie Miller hat ihr ganzes Leben auf Facebook gepostet. Es gibt über hundert Fotos. Ich habe mir alle angesehen und dabei ein paar interessante Sachen entdeckt. Mehr als nur interessant, ehrlich gesagt.«

Sie schob ihm den Rechner hin und zeigte auf den Bildschirm.

»Und was genau soll ich hier sehen?«

Das Foto war auf einer Party aufgenommen worden. Die Gäste waren Studenten oder zumindest junge Leute. Julie Miller war in der Mitte des Bildausschnitts. Sie hielt ein Wasserglas voll Wein in der einen Hand, und neben ihr stand ein junger Mann, der den Arm um sie geschlungen hatte und sie fest an sich drückte.

»Ich meine den da.« Triumphierend sah sie Fenwick an. »Das«, verkündete sie laut, »ist Mark Turner, Suzanne Perrys Exfreund.«

Fenwick runzelte die Stirn. »Und er hat …«

»Hier gerade einen sehr kuscheligen Moment mit unserer Julie, ganz genau.«

»Das heißt also, die beiden kannten sich.«

»Ich habe noch ein bisschen weitergegraben. Irgendwann wäre es ja sowieso rausgekommen. Julie Miller hat zur selben Zeit studiert wie Suzanne Perry und Zoe Herriot, hier in Colchester. Und zur selben Zeit wie Mark Turner. Also, der studiert ja immer noch. Schreibt gerade an seiner Doktorarbeit.«

»Hat er gesagt, dass er sie kennt?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich habe ihn gar nicht danach gefragt.«

Fenwick richtete sich auf. Seine Augen leuchteten. »Das könnte eine Spur sein.«

»Ich habe mich dabei an was erinnert, was Mark Turner mir gesagt hat. Er ist Mitglied in einem Horrorfilm-Club, der sich regelmäßig im Freemason’s Arms in der Military Road in New Town trifft. Also habe ich noch ein bisschen weiter nachgeforscht.« Sie lehnte sich zurück und lächelte triumphierend. »Rate mal, wer da am Tresen gearbeitet hat?«

Erneutes Stirnrunzeln bei Fenwick.

»Ich sage es dir: Adele Harrison.«

»Das heißt, Mark Turner hat eine Verbindung zu allen Frauen in diesem Fall?«

Sie nickte. »Stimmt genau. Und das ist etwas, wovon Phil Brennan nicht die geringste Ahnung hat.«

Fenwick richtete sich auf. »Dann sagen wir es ihm besser.«

Rose rührte sich nicht. »Nach dem, wie er dich heute behandelt hat? Wieso?«

»Weil es so Vorschrift ist. Heutzutage muss man für alles und jedes Rechenschaft ablegen, und wenn man sich nicht haarklein an die Vorschriften hält, kann man gleich seinen Hut nehmen. Hier stehen Jobs auf dem Spiel.«

Sie drehte sich zu ihm um und hielt ihn mit ihrem Blick davon ab zu gehen. »Nicht dein Job, Ben. Vielleicht Brennans, aber nicht deiner.« Sie erhob sich und schmiegte sich an ihn. »Wir wissen etwas, was er nicht weiß. Wenn wir die Spur weiterverfolgen, wenn wir Mark Turner befragen, während Phil in der Gegend rumläuft und irgendwelchen Hirngespinsten hinterherjagt, dann haben wir den Fall so gut wie in der Tasche.« Sie drückte sich noch ein wenig fester an ihn. »Also, was meinst du?«

Bevor Fenwick etwas erwidern konnte, klingelte Roses Handy, doch statt abzunehmen, lächelte sie bloß. »Na, Ben, schon scharf?«

Das Handy klingelte und klingelte.

Fenwick atmete schwer, wirkte aber verärgert. »Bitte geh ran, Rose, es könnte wichtig sein.«

Seufzend holte sie das Handy aus ihrer Hosentasche und warf einen Blick aufs Display.

»Phil. Der kann mich mal.«

Sie schaltete es aus.

Fenwick war sein Unbehagen deutlich anzusehen. »Ich finde, du solltest –«

Sie schlang die Arme um seinen Hals.

»Wo waren wir stehengeblieben?«

69 »Sie sind schon eine ganze Weile tot«, sagte Phil. »Beide.«

»Das sieht man …« Mickey Philips wollte den Rückzug aus dem Badezimmer antreten, aber Anni stand ihm im Weg. Er musste wohl oder übel bleiben.

»Alles klar, Mickey?«, erkundigte sich Phil. »Oder gibt’s eine Neuauflage von vorgestern?«

»Mir geht’s gut, Boss.«

Phil war sich da nicht so sicher, zumal der Anblick seinen eigenen Magen auch nicht unbeeindruckt gelassen hatte. Im Bad sah es aus wie am Morgen nach einer besonders wilden Party in einem Schlachthaus. Die weißen Fliesen waren vom Boden bis zur Decke mit Blut bespritzt, und das Ganze sah fast aus wie eine Karikatur. Doch die Leichen in dem Badezimmer waren nur zu real. Ein Mann und eine Frau, beide vollständig bekleidet, die Kehlen brutal aufgeschlitzt. Die Wunden waren tief, und die Leichen waren einfach in die Dusche geworfen worden.

»Wir wissen ja, dass er ein Faible für Messer hat«, sagte Phil. »Auf die gleiche Weise hat er Zoe Herriot getötet.«

»Seine Lieblingswaffe«, meinte Anni. »Was ist das Zeug, das er über die beiden gestreut hat?«

»Ätzkalk, würde ich mal sagen. So zersetzen sich die Leichen schneller. Und sie riechen nicht so.«

»Wie praktisch.«

»Gut, dass Sie beide in der Nähe waren«, sagte Phil.

»Wirklich.« Mickey versuchte, nicht hinzusehen. »Das hätten wir um nichts in der Welt verpassen wollen.«

Anni hatte Phil bereits alles über den Exsoldaten Ian Buchan erzählt, auf dessen Boot sie gewesen waren. Nach dem Mord an Julie Millers Nachbarn, die in unmittelbarer Nähe wohnten, stand er nun ganz oben auf ihrer Liste der Verdächtigen.

»Ich mache Meldung, dann bestelle ich ein Team von der Spurensicherung her. Aber erst versuche ich es bei Rose.« Phil wählte ihre Nummer.

»Also, was meinst du?«, sagte Mickey zu Anni, während Phil telefonierte. »Er hat sich hier eingenistet, hat Julie Miller eine Zeitlang beobachtet, und dann hat er sie irgendwohin verschleppt.«

Anni nickte. »Aber warum? Warum hat er sie entführt? Warum hat er sie nicht einfach weiter beobachtet oder sie überfallen?«

»Keine Ahnung. Vielleicht ist das der nächste Schritt? Teil seines Plans?«

»Aber warum eine nach der anderen?«

»Weiß ich auch nicht. Aber eins ist mal klar: Das Profil von dieser Fiona Welch war totaler Bullshit. Entweder sie hat keine Ahnung, oder …«

»Sie hat es mit Absicht gemacht«, beendete Anni den Satz.

Phil steckte sein Handy weg. Er wirkte verstimmt. »Geht nicht ran. Zu nichts zu gebrauchen …« Er wandte sich den anderen beiden zu. »Also. Wir lassen die Spurensicherung kommen und die Wohnung untersuchen. Ich bin mir sicher, dass sie Überwachungsgerätschaften finden werden. In der Zwischenzeit will ich, dass Sie wieder an den Kai fahren und das Boot observieren. Vielleicht kommt er ja zurück. Verfolgen Sie ihn nicht und versuchen Sie auch nicht, ihn zu stellen. Beobachten Sie einfach nur das Boot und geben Sie mir Bescheid, sobald sich was tut. Ich schicke dann sofort eine bewaffnete Einheit hin.«

Anni und Mickey nickten.

»Ich versiegele die Wohnung, dann fahre ich zurück zum Revier und sage den anderen, was wir rausgefunden haben. Langsam kommt die Sache ins Rollen, jetzt müssen wir unbedingt dranbleiben. Irgendwelche Fragen?«

Mickey sah unbehaglich aus. »Boss …«

»Ja, Mickey?«

»Fiona Welch. Also, ihr Profil …«

»War für die Mülltonne, ich weiß. Eins von Fenwicks Schnäppchen. Seine übliche Taktik – schwingt große Reden, aber eigentlich ist er bloß daran interessiert, gut dazustehen und keinen Penny zu viel auszugeben. Die Frau ist nutzlos. Sobald ich wieder auf dem Revier bin, sage ich ihr, sie soll ihre Sachen packen. Sonst noch was?«

Mickey schien noch mehr sagen zu wollen, zögerte aber zu lange.

»Gut, dann los. Melden Sie sich bei mir, sobald es was gibt.«

Sie verließen die Wohnung.

Phil nahm sich wieder sein Telefon.

Endlich kam Bewegung in den Fall.

Ein gutes Gefühl.

70 Fenwicks Telefon klingelte, gerade als er den Reißverschluss seiner Hose hochzog. Rose saß neben ihm auf dem Schreibtisch, den Kopf im Nacken, und lächelte wie eine satte Katze.

Fenwick warf einen Blick auf das Display. Phil.

»Lass es klingeln«, sagte Rose, während sie sich die Kleider zurechtzupfte und mit den Fingern durch die Haare fuhr.

Fenwick war hin- und hergerissen. Während seine postkoitale Stimmung schwand, kamen seine früheren Zweifel zurück.

Das Telefon klingelte immer noch.

Rose lehnte sich zu ihm und streichelte seine Hand. »Geh nicht ran.«

»Ich kann doch nicht einfach … Ich bin der oberste Vorgesetzte in diesem Fall! Vielleicht ist es wichtig.«

Roses Augen blitzten gefährlich. »Was habe ich dir gerade gesagt, Ben? Welche Zusammenhänge habe ich dir eben lang und breit erklärt? Ich habe dir eine Spur präsentiert, gegen die alles, was Brennan vielleicht weiß oder auch nicht weiß, ein Fliegenschiss ist. Bitte, es ist deine Entscheidung: Geh ran und lauf ihm hinterher – oder du kommst mit mir.«

Fenwick schwieg.

»Also, wie sieht’s aus?«

Das Telefon verstummte.

Fenwick seufzte. »Gut, dann gehen wir eben.«

»Brav, Ben. Das ist eine weise Entscheidung.« Sie lächelte kokett und reckte die Brüste vor. »Und wer weiß? Vielleicht kommst du unterwegs ja noch mal in den Genuss meiner einzigartigen Blowjob-Technik?«

Obwohl er erst vor wenigen Minuten einen Orgasmus gehabt hatte, fühlte Fenwick, wie er schon wieder eine Erektion bekam. Oh ja, Rose wusste, welche Knöpfe sie bei ihm drücken musste. Und er liebte es, sie von ihr drücken zu lassen.

»Dann lass uns gehen«, sagte er, schloss sein Büro auf und trat auf den Flur. In dem Moment sah er Fiona Welch auf sie zukommen.

»Da sind Sie ja«, meinte sie. »Ich habe schon nach Ihnen gesucht.«

Fenwick blieb stehen, und Rose, die hinter ihm aus dem Büro kam, lief in ihn hinein. Fiona sah zwischen den beiden hin und her, und ein Lächeln breitete sich auf ihrem Gesicht aus.

Fenwick spürte, wie er rot anlief. »Ich war nur – wir sind einer neuen Spur nachgegangen, die … die sich soeben aufgetan hat. Die wir gerade erst entdeckt haben. Die Rose – DS Martin – mir dargelegt hat.«

»Ach so.« Welch nickte und lächelte immer noch. »Es kam eben ein Anruf für Sie, in der Bar. Ich habe ihn entgegengenommen. Es war DI Brennan, er sagt, er hat eine neue Spur. Scheint im Moment ja ganz schön viele zu geben.«

Fenwick nickte. »Gut. Verstehe. Nun, ich muss … wir müssen kurz weg. Einem Hinweis nachgehen.«

»Ach ja, wohin denn?« Fionas Frage kam wie aus der Pistole geschossen. Dann lächelte sie. »Ich frage bloß, weil DI Brennan mich darum gebeten hat. Wenn sich irgendwas Neues ergibt, soll ich darüber Bescheid wissen, damit ich das in meine Überlegungen mit einbeziehen kann.«

»Greenstead Road«, antwortete Fenwick. »Wenn Sie mich jetzt entschuldigen wollen …«

Mit Rose im Schlepptau schob sich Fenwick an Welch vorbei. Sie sah den beiden hinterher, dann ging sie zurück zu ihrem Schreibtisch und tippte die Adresse, die Fenwick ihr genannt hatte, in ihren BlackBerry.

71 Dem Creeper fiel der Geruch schon gar nicht mehr auf.

Er war es gewohnt, den Tod um sich zu haben. Jahrelang hatte er tagtäglich mit ihm zu tun gehabt, das hatte ihn abgehärtet. Es gab Tricks, damit die Leichen nicht so stanken und er nicht immer an sie denken musste. Tricks waren nützlich. Aber der Tod an sich – wenn ein Herz plötzlich aufhörte zu schlagen und das Licht in den Augen ausging –, das machte ihm überhaupt nichts. Im Gegenteil, er genoss es sogar. Und die Körper in seiner Nähe zu haben, die leeren Hüllen, in denen einst eine Seele gewohnt hatte, das machte ihm nichts aus. Es war bloß weiterer Müll, der herumlag.

Das war nicht immer so gewesen. Zumindest glaubte er das. Wenn er lange und scharf nachdachte, dann konnte er sich an eine Zeit erinnern, in der alles noch anders gewesen war. Vor dem Brand.

Vor den Alpträumen und den Dämonen.

In diesen Erinnerungen und Träumen war es immer Sommer. Die Farben so leuchtend und bunt. Da waren Schaukeln und Gelächter. Und ein Mädchen. Immer wieder dieses Mädchen. Ein kleines Mädchen, das ihn anlachte. Es war so schön.

Es war nicht Rani. Es war ganz anders als sie.

Und trotzdem gar nicht so anders.

Das Mädchen lachte, und er lächelte, und die Sonne kitzelte die weichen Haare auf seinen Armen. Diese Traumerinnerungen …

Und wenn er dann die Augen öffnete, war die Welt wieder so wie jetzt. Keine Farben. Keine Sonne, die auf seiner Haut kitzelte. Keine Wärme.

Das Mädchen mit dem süßen Lachen war verschwunden.

Und er versank in trübseligen Gedanken, bis irgendwann Rani zu ihm kam. Und es nur noch sie gab.

Die Leiche der alten Frau hatte angefangen zu stinken. Erst war sie ganz steif geworden, wie das bei Leichen immer passierte, so dass er sie kaum hatte bewegen können. Jetzt wurde sie allmählich wieder schlaff. Nicht lange, und sie wäre nichts als ein alter Sack voller Knochen, Fett und Flüssigkeit.

Dem Creeper war das egal. Solche Dinge bedeuteten ihm nichts.

Er lag immer noch auf der Lauer. Beobachtete. Wartete. Übte sich in Geduld. Hoffte, dass Rose bald wieder auftauchen würde.

Rose Martin. Unter diesem Namen lebte Rani jetzt. Aber der Name war nicht wichtig. Schon bald würde er sie bei ihrem richtigen Namen nennen. Und sie würde darauf hören.

Der Mann allerdings gefiel ihm nicht. Immer wenn er an ihn dachte, spürte er, wie etwas Heißkaltes ihn im Innern durchbohrte. Wenn er sich vorstellte, wie er sie berührte, mit ihr sprach … Wenn er ihr doch nur näher sein könnte. Nicht auf der gegenüberliegenden Straßenseite, sondern im selben Haus, so wie es sich gehörte. Zusammen wie ein echtes Liebespaar.

Bald. Sobald er sich einen Plan zurechtgelegt hatte. Bald.

Er schloss die Augen. Er konnte sie spüren und versuchte zu ihr durchzudringen. Mit ihr zu sprechen.

Und dann war sie da.

»Hallo, Rani.«

Hallo, mein Liebster.

»Ich … ich beobachte dich. Kannst du mich sehen?«

Ja, ich kann dich sehen. Ich weiß immer, wenn du in der Nähe bist.

Er lächelte erst, dann lachte er glucksend. »Das ist gut.«

Hör zu, sagte sie. Willst du zu mir kommen und mich treffen?

Einige Sekunden lang war er zu erschrocken, um antworten zu können. Nie im Leben hatte er damit gerechnet, dass sie so etwas sagen würde. »Was – wann? Wo?«

Sie erklärte ihm den Weg.

Warum nicht jetzt sofort?

»Wirklich? Meinst du das ernst? Ich muss nicht mehr das Haus beobachten, ich kann mich jetzt gleich mit dir treffen?«

Das wäre wundervoll.

Er hörte die Sehnsucht in ihrer Stimme. Sie verzehrte sich nach ihm. Wieder lachte er.

Aber es gibt da eine Sache, die ich dir noch sagen muss. Es ist sehr wichtig, dass du darüber Bescheid weißt.

»Was, Rani? Du kannst mir alles sagen …«

Es gibt da einen Mann. Er belästigt mich. Er will, dass ich … nein, ich mag es nicht aussprechen. Bestimmt kannst du es dir denken.

Da war er wieder, dieser harte, heißkalte Speer, der in sein Innerstes fuhr und ihn rasend machte. »Ist es der von gestern Abend? Im Wagen?«

Sie schwieg einige Sekunden lang, dann: Ja, genau den meine ich. Ich will, dass du dich um ihn kümmerst. Ihn für mich beseitigst. Würdest du das tun?

»Aber natürlich, Rani, das weißt du doch. Für dich würde ich alles tun. Alles!«

Sie lachte. Ja, ich weiß. Er wird bei mir sein. Kümmere dich um ihn, und dann …

Er war voller fiebriger Ungeduld. »Ja?«

Dann kannst du mich haben. Dann gehöre ich ganz dir.

»Ich kann es kaum erwarten.«

Und ich erst. Ist das nicht wunderbar? Wir werden endlich wieder vereint sein …

72 »Haben Sie eine Minute?« Milhouse fing Phil ab, sobald dieser in die Bar kam. Er versuchte unauffällig vorzugehen, aber da er direkt bei der Tür stand und immer wieder verstohlene Blicke über die Schulter warf, hätte er ebenso gut einen Trenchcoat und einen Trilby mit der Aufschrift »Spion« am Hutband tragen können.

Als er Milhouse sah, wurde Phil bewusst, dass er seit Stunden nicht an Marina gedacht hatte. Kein Wunder bei dem Tempo, mit dem sich der Fall weiterentwickelte. In den letzten Stunden hatten sich die Ereignisse geradezu überschlagen. Trotzdem hatte er sofort ein schlechtes Gewissen.

Milhouse zog ihn mit zu seinem Schreibtisch. »Die Karten«, begann er leise und fuhr konspirativ flüsternd fort, »die ich für Sie checken sollte …« Dabei setzte er sich vor seinen Rechner.

Phil stand hinter ihm und wartete, nun wieder voller Unruhe. »Ja? Was haben Sie rausgefunden?«

Milhouse ließ seine Finger über die Tasten fliegen. »Bury St Edmunds«, sagte er. »Hotel, Restaurant, Supermarkt.« Er sah auf, und in seinem Blick lag Mitgefühl. »Dort hält sie sich auf.«

Phil rang sich ein Lächeln ab. »Danke, Milhouse. Sie haben was gut bei mir.«

»War mir ein Vergnügen.«

»Sagen Sie mal, könnte ich Sie noch um einen weiteren Gefallen bitten?« Phil sah rasch über die Schulter, um sich zu vergewissern, dass niemand sie hören konnte. »Könnten Sie die Sache für sich behalten?«

Milhouse schenkte ihm ein Lächeln, von dem er vermutlich annahm, dass es rätselhaft aussah. »Ich bin der Bewahrer vieler Geheimnisse.«

»Das glaube ich sofort«, sagte Phil und ging.

Bury St Edmunds. Natürlich. Wenn er darüber nachdachte, war es vollkommen naheliegend. Darauf hätte er selbst kommen können. Es war ja fast, als wollte sie von ihm gefunden werden. Plötzlich lag sein Handy heiß und schwer in seiner Tasche.

Er holte es heraus und wollte gerade ihre Nummer wählen, als er Fiona Welch in die Bar kommen sah. Rasch steckte er das Handy wieder weg und ging zu ihr.

»Fiona«, sagte er.

Sie blieb stehen. Wieder einmal war sie in eine Unterhaltung mit sich selbst vertieft gewesen, ihre Lippen unablässig mit dem Formen stummer Worte beschäftigt. Sie sah ihn verdutzt und leicht erschrocken an, als wäre sie gerade aus einem Traum aufgewacht.

»Ja?«

»Das geographische Profil«, meinte er.

»Ja.« Sie schien nachzudenken, so als müsse sie sich erst darüber klarwerden, wovon er eigentlich sprach. »Genau. Ich habe den ganzen Morgen daran gearbeitet, es ist fast fertig.«

»Wir brauchen es nicht mehr.«

In ihren Augen blitzte es auf. »Was? Was soll das heißen?«

»Wir haben einen Verdächtigen, den wir bereits observieren.« Phil versuchte, das Folgende möglichst diplomatisch zu formulieren. »Deshalb brauchen wir das Profil nicht mehr. Trotzdem vielen Dank.«

Ihre Augen begannen hin und her zu huschen, als lese sie etwas, das in der Luft geschrieben stand. »Was? Wen? Wer ist es?«

»Ein Exsoldat. Verbrennungsopfer, wie es aussieht. Er war bei Suzanne Perry und Julie Miller in Behandlung.«

Fionas Gesicht wurde zur Maske. »Wie haben Sie ihn gefunden?«

Phil zuckte die Achseln. »Ermittlungsarbeit. Das ist unser Job. Also, wie auch immer. Schicken Sie die Rechnung, ich sorge dafür, dass Sie Ihr Honorar bekommen.«

Sie machte einen Schritt auf ihn zu und sagte direkt in sein Gesicht: »Oh nein.«

Instinktiv rückte Phil von ihr ab und blickte sie mit gerunzelter Stirn an. »Entschuldigung?«

»Ich habe gesagt, nein. Ich werde nicht gehen. Auf keinen Fall.«

»Und warum nicht?«

»Weil Sie mich brauchen. Ich bin ein integraler Bestandteil dieser Ermittlungen, und Sie können nicht auf mich verzichten. Also nein. So leicht werden Sie mich nicht los.«

Wut brodelte in Phil hoch. Er hatte Fiona nie leiden können, hatte sie von Anfang an nicht in seinem Team haben wollen. Und langsam, aber sicher hatte er auch keine Lust mehr, höflich zu ihr zu sein.

»Ich sage Ihnen jetzt mal was«, begann er und bemühte sich nicht länger, die Wut in seiner Stimme zu zügeln. Dass andere ihn hören konnten, kümmerte ihn nicht. »Ihr Beitrag zu dieser Ermittlung hat sich bis jetzt darauf beschränkt, dass Sie uns ein Profil geliefert haben, das so unzutreffend, so hanebüchen, so stümperhaft war, dass deswegen jetzt ein Unschuldiger mit dem Tode ringt!«

»Unschuldiger?«

»Es sieht ganz so aus, nicht wahr?«

»Das ist nicht mein Problem«, fauchte sie leise. »Ich habe das Beste aus den Informationen gemacht, die mir zur Verfügung gestellt wurden. Mehr war nicht möglich. Jeder andere wäre zu genau demselben Schluss gekommen wie ich.«

»Nein, das wäre er nicht. Nicht jeder. Ganz bestimmt nicht jemand, der kompetent ist.«

Ihre Augen tanzten vor Wut. Sie schien sich zusammenreißen zu müssen, um ihm nicht an die Gurgel zu springen. »Wagen Sie es ja nicht! Wagen Sie es ja nicht, so was über mich zu sagen …«

Phils Wut konnte mühelos mit ihrer mithalten. »Ein Glück, dass wir nicht noch Ihr geographisches Profil abgewartet haben. Sonst würden wir jetzt in Cardiff nach dem Täter suchen.«

»Was fällt Ihnen ein!« Ihre Stimme war leise und voller Hass. »Sie. Ein Bulle. Ein gewöhnlicher, ungebildeter Bulle. Was fällt Ihnen ein, so mit mir zu sprechen?« Das Wort »ungebildet« spuckte sie ihm förmlich ins Gesicht.

Es kostete Phil den letzten Rest an Selbstbeherrschung, nicht auf die Beleidigung zu reagieren. »Schicken Sie mir die Rechnung«, sagte er und ließ sie stehen.

Er setzte sich draußen auf dem Parkplatz auf eine Mauer und seufzte.

Na, das war ja ein voller Erfolg, dachte er und schüttelte den Kopf, um sich zu beruhigen und Fiona Welch daraus zu verjagen. Er zitterte und hatte das Gefühl, sich körperlich betätigen zu müssen, um die Erinnerung an sie loszuwerden. Gewichte stemmen im Fitnessstudio oder fünf Meilen joggen.

Er konnte sich gar nicht daran erinnern, sein Handy vorgeholt zu haben, aber da lag es in seiner Hand. Ehe er wusste, wie ihm geschah, hatte er schon die Nummer gewählt und wartete.

Und wartete.

Voicemail.

Er seufzte erneut. »Hi, Marina, ich bin’s. Hör zu, ich weiß, wo du bist. In Bury St Edmunds. Das war nicht schwer herauszufinden, schließlich bin ich Detective. Eigentlich hätte ich es mir ja auch denken können. Der Ort bedeutet dir viel. Uns beiden …«

Er geriet kurz ins Stocken, dann redete er weiter.

»Ich weiß nicht, was ich sonst noch sagen soll. Ich möchte für dich da sein. Was auch immer. Ich … ich weiß auch nicht. Ruf mich einfach an, ja?«

Er legte auf, setzte sich zurück. Er sah in den Himmel. Wieder dieses strahlende Blau wie beim Ei eines Rotkehlchens.

Er überlegte, was er als Nächstes tun sollte. Wie er den Fall vorantreiben konnte.

Er stand auf, um wieder hineinzugehen. Blieb wie angewurzelt stehen, als plötzlich sein Handy anfing zu klingeln. Er warf einen Blick auf das Display.

Marina.

Er meldete sich.

»Hi«, sagte sie.

73 »Bist du sicher, dass wir hier richtig sind?«

Rose seufzte. »Aber ja, Ben. Jetzt sei doch nicht so ein –«

Ihm gelang ein Lächeln. »Angsthase?«

»Eigentlich wollte ich ›Vollidiot‹ sagen, aber von mir aus.«

Sie standen vor Mark Turners Haus in der Greenstead Road. Rose klopfte, und sie warteten.

»Ich glaube nicht, dass er da ist«, meinte Fenwick, der am liebsten sofort wieder umgedreht wäre.

»Das will ich auch schwer hoffen«, erwiderte Rose.

Bei diesen Worten machte Fenwicks Herz einen Satz. »Was soll das heißen?«

Rose lächelte. »Ich habe schon mal mit Mark Turner gesprochen. Zwei Mal, um genau zu sein. Wenn ich es noch mal versuche, wird er bestimmt gleich nach seinem Anwalt schreien, dann kommen wir nicht weiter. Wir brauchen was Handfestes. Beweise.«

Sie grub in ihrer Jackentasche und förderte einen USB-Stick zutage. »Mal sehen, ob er dieselben Fotos auf seinem Rechner hat.« Als Nächstes holte sie einen Pick hervor. Lächelnd zeigte sie ihn Fenwick.

Fenwick wich jedoch zurück und sah sich panisch um, ob sie vielleicht beobachtet wurden. »Oh nein, oh nein …«

»Oh doch.«

»Aber das ist … das geht nicht! Wenn wir das machen, dann ist jedes Beweisstück, das wir vielleicht finden, und jedes Geständnis, das wir auf der Basis dieser Beweisstücke von ihm bekommen, vor Gericht unzulässig. Wir müssen uns an die Vorschriften halten!«

Als sie sich erneut zu ihm umdrehte, lächelte sie nicht mehr. »Willst du den Fall knacken, Ben? Willst du das wirklich?«

»Ja …«

»Oder willst du, dass Brennan die ganze Anerkennung bekommt? Wieder mal?«

Fenwick schüttelte den Kopf. »Nein. Nein, das will ich natürlich nicht …«

»Bist du dir sicher? Vielleicht habe ich auf den falschen Mann gesetzt.«

»Nein, ganz bestimmt nicht. Das hast du nicht, auf keinen Fall.« Fenwick schluckte trocken und blickte auf den Pick in Roses Hand. »Nein, ich will es. Ich will –«

Sie nickte zufrieden. Sie hatte die Lage im Griff. Sie wusste, was er wollte.

»Gut«, sagte sie und begann sich am Schloss zu schaffen zu machen.

Es dauerte nicht lange, und sie hatte es geknackt. Sie drückte, und die Tür schwang auf.

Noch immer schaute Fenwick nervös über die Schulter.

Rose lächelte ihn ermutigend an. »Falls jemand fragt, wir haben einen Schrei gehört und mussten uns Zugang verschaffen, klar?«

Er nickte.

»Klar?«

»Ich …« Er holte tief Luft und schluckte erneut. »Wir haben einen Schrei gehört. Alles klar.«

»Okay. Dann los.«

Rose betrat das Haus als Erste. Es war genauso dunkel wie beim letzten Mal, die Vorhänge waren immer noch zugezogen, und nur wenig Licht kam herein. Fenwick folgte ihr und schloss die Haustür leise hinter sich. Er sah sich um und trat in die Mitte des Wohnzimmers. Sein Blick ging unschlüssig hin und her. »Soll ich –«

Er brachte den Satz nicht zu Ende. Eine dunkle Gestalt tauchte hinter dem Sofa auf und sprang auf ihn zu, bevor Fenwick auch nur reagieren konnte.

Rose wirbelte herum und schnappte nach Luft. Die Gestalt war ganz in Schwarz und sah im Zwielicht aus wie ein zornig gewordener Schatten. Sie musste zusehen, wie die Gestalt den Arm hob und etwas in Fenwicks Magen rammte. Fenwick brach zusammen. Erneut stieß die Gestalt zu.

»Oh Gott, ich blute, oh Gott …« Fenwick taumelte ein paar Schritte, die Hände auf den Magen gepresst.

»Ben!«, schrie Rose und stürzte auf ihn zu, aber da drehte sich der Schatten zu ihr um. Rose blieb wie angewurzelt stehen. In seiner Hand war ein Messer. Ihr Blick flog zu Ben, der schwankte und schließlich auf die Knie sackte. Mit rasendem Puls drehte sie sich um und rannte zur Tür.

Die Gestalt war schneller. Arme schlangen sich von hinten um ihren Körper und hielten sie fest wie eine Anakonda.

Sie versuchte, mit der Hand an ihre Handtasche zu kommen, ihr Pfefferspray herauszuziehen. Ihre Finger ertasteten die kleine Dose, konnten sie aber nicht greifen. Die Gestalt bemerkte, was sie vorhatte, lockerte kurz ihren Griff und schlug ihre Hand so heftig beiseite, dass ihre Haut brannte.

Rose nutzte die Gelegenheit und drehte sich, um sich aus der Umklammerung zu befreien.

Dann sah sie sein Gesicht.

Ihr entfuhr ein entsetzter Schrei.

Sein Mund öffnete sich. Ein furchterregendes Geräusch kam heraus. »Hahhniii … Hahhniii …«

Er sagte dasselbe Wort immer und immer wieder. Sie wusste nicht, was es bedeutete, wollte es auch gar nicht wissen. Sie wollte nur entkommen.

»Hahhniii … Hahhniii …«

Aber es war zu spät.

Sie sah, wie er den Arm hochriss.

Aber spürte nicht, wie er auf sie niedersauste.

74 »Hi«, sagte Marina.

»Selber hi«, sagte Phil und grinste wie ein Vollidiot. Versuchte gar nicht, es zu unterdrücken. »Wie geht es dir?«

»Ging schon mal besser.«

Schweigen.

»Bury St Edmunds«, meinte er. »Ich hätte gleich darauf kommen sollen.«

»Bist du doch.«

»Ja.« Er ließ den Blick über den Parkplatz schweifen. Sah Fiona Welch aus dem Gebäude kommen. Sie funkelte ihn an, und er wandte den Blick ab.

»Es … es tut mir leid.«

Er nickte. Dann, als ihm klar wurde, dass sie ihn nicht sehen konnte, sagte er: »Ist schon gut. Wie geht es Josephina?«

»Ihr geht es gut. Uns beiden geht es gut.«

»Schön.«

Schweigen.

»Hör mal … soll ich kommen und euch abholen?«

Schweigen. Phil war, als könne er durch die Leitung hören, wie sich die Erde drehte. Aber keinen Ton von Marina.

»Okay«, sagte sie schließlich.

Er stieß die Luft aus, von der er gar nicht wusste, dass er sie angehalten hatte. »Ich setze mich sofort ins Auto.«

»Steckst du nicht mitten in einem Mordfall? Du kannst doch nicht einfach alles stehen und liegen lassen.«

»Hast du doch auch gemacht.«

Schweigen. Phil fürchtete schon, sie hätte aufgelegt.

»Okay. Aber wir müssen reden.«

»Ich komme.«

Er legte auf und stieg in seinen Audi.

»Ja«, sagte er laut zu sich selbst. »Ein paar Stunden werden sie wohl ohne mich zurechtkommen.«

Mit einem Lächeln im Gesicht und den Doves im CD-Player machte er sich auf den Weg.

75 Das Knarren und Reißen wurde lauter.

»Was ist los?«, rief Suzanne. »Was machst du denn jetzt?«

»Nur noch – ein kleines – Stück …«

Julie hatte die ganze Zeit verbissen gearbeitet. Suzanne wusste nicht genau, woran, sie hatte lediglich gesagt, dass es einen Weg nach draußen gäbe und dass sie versuchen würde, sich aus der Kiste zu befreien. Suzanne hatte panische Angst. Wenn ihr Entführer wiederkam und Julie bei ihrem Fluchtversuch erwischte, was würde er dann mit ihr machen? Sie wollte nicht mal daran denken. Wagte es nicht.

»Ich sehe Licht. Draußen ist Tag!«

Suzannes Herzschlag wurde schneller. Hoffnung, das verbotene Gefühl, wallte in ihr auf. Tageslicht! Und Julie hatte es fast geschafft. Sobald sie draußen war, konnte sie Suzanne helfen, und dann wären sie beide frei. Bei der Vorstellung fing sie hemmungslos an zu grinsen.

Plötzlich verstummten die Geräusche. Suzanne hörte ihren eigenen Atem, spürte ihr Herz so schnell schlagen, dass sie Angst hatte, es würde ihr aus der Brust springen. Fast wagte sie es nicht, zu sprechen. Fast.

»Was ist? Was machst du jetzt?«

Stille.

»Julie! Bist du noch da?«

»Ja, ich bin hier.«

Erleichterung durchströmte Suzanne.

»Ich hab das untere Ende der Kiste aufgebrochen. Ich glaube, er hat sie nicht wieder richtig zugemacht, nachdem er uns rausgelassen hat. Es ist ein bisschen … eng, aber wenn ich mich … durchquetsche …

Suzanne lauschte. Das Herz schlug ihr bis zum Hals. »Red weiter, Julie! Sag mir, was du machst!«

Mehr Knarren und Reißen.

Dann Stille.

»Julie …«

Suzanne hörte ein Seufzen.

»Ich hab’s geschafft.« Julie lachte, als könne sie es nicht fassen. »Suzanne, ich hab’s geschafft!«

»Toll. Mein Gott, Wahnsinn!«

»Jetzt muss ich nur noch …«

Und dann schrie sie. Julie schrie, gellend und lang.

Suzannes Augen waren weit aufgerissen. »Julie …« Sie versuchte den Schrei auszublenden, sich die Ohren mit den Händen zuzuhalten, was aber nicht ging. Sie war gezwungen zuzuhören.

»Nein! Julie!«

Der Schrei erstarb.

Stille.

»Julie … Julie …«

Nichts.

»Julie!«

Keine Antwort.

»Nein … nein!«

Suzanne begann hemmungslos zu schluchzen. Hoffnung. Diese scheißverdammte Hoffnung! Suzanne weinte immer heftiger.

Wusste nicht, ob sie jemals würde aufhören können.

VIERTER TEIL

76 Die Brasserie Gerard war ein französisches Restaurant an der Ecke Lower Baxter Street und Abbeygate Street in Bury St Edmunds. Der Gastraum war hell und luftig und wirkte wie ein Innenhof, wo an einem warmen Frühlings- oder Sommertag ein Mittagessen leicht in einen entspannten Nachmittag mit französischen Horsd’œuvres, guter Gesellschaft und jeder Menge Wein übergehen konnte. Wie sehr Phil sich wünschte, jetzt genau das tun zu können. Er stellte sich vor, dass es Marina ebenso ging.

Sie saßen einander gegenüber, aber es trennte sie mehr als nur ein Restauranttisch. Sie warfen sich nervöse Blicke zu, lächelten verkrampft und wussten nicht, ob sie sich berühren sollten. Zwei Seiltänzer, die mit aller Macht versuchten, nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

Das ist doch albern, dachte Phil. Ich müsste auf dem Revier sein, am Fall arbeiten, statt hier an meinem häuslichen Frieden herumzudoktern. Dann blickte er zu Marina, sah ihr wunderschönes Gesicht und seine Tochter, die neben ihnen im Kinderwagen schlief. Und wusste wieder, warum er hergekommen war.

»Du siehst gut aus«, meinte er.

»Ungefähr so gut wie du.« Marina gelang ein Lächeln, aber ihr Blick war voller Traurigkeit. »Aber danke, dass du es gesagt hast.«

Sie sieht wirklich gut aus, dachte er. Sie wirkte durch all die Angst und den Kummer zwar angestrengt, aber trotzdem war sie schön. In seinen Augen war sie immer schön.

Marina blickte auf die Speisekarte. Er konnte sehen, wie sie sich um Fassung bemühte. »Ich glaube, das war keine gute Idee. Vielleicht sollten wir es auf später verschieben.«

Phil sah sie unverwandt an. »Marina, wenn wir das jetzt nicht klären, dann wird es vielleicht kein Später geben.«

Sie seufzte und betrachtete die Tischdecke. In diesem Augenblick kam die Kellnerin. Phil wollte sie wegschicken, aber Marina überraschte ihn, indem sie den Wolfsbarsch mit Spinat-Tomaten-Salat bestellte. Hastig überflog er die Karte und bestellte das Erste, was ihm ins Auge sprang. Die Ente. Dazu eine große Flasche Wasser für sie beide. Die Kellnerin entfernte sich und überließ sie ihrem Schweigen.

Phil wartete.

»Da steht die ganze Zeit etwas zwischen uns«, begann Marina schließlich. »Oder besser gesagt jemand.«

Phil zwang sich weiterzuatmen. Wappnete sich. Auf der Fahrt hatte er sich unterschiedliche Szenarien ausgemalt, war im Kopf all die schrecklichen Dinge durchgegangen, die Marina ihm sagen könnte, in der Hoffnung, so besser darauf vorbereitet zu sein. Dass sie sich in jemand anderen verliebt haben könnte, war die schlimmste aller Möglichkeiten gewesen. Und keine noch so gründliche Vorbereitung würde es ihm leichter machen, diese Worte zu hören.

Also nickte er bloß und wartete. Nickte immer weiter.

Die Kellnerin kam mit dem Wasser. Die Flasche stand unberührt zwischen ihnen auf dem Tisch.

Marina sah wieder auf die Tischdecke. »Es ist wegen Tony.«

Tony. Marinas Exfreund. Der von einem brutalen Mörder, dem Phil und Marina auf der Spur waren, fast totgeschlagen worden war. Unmittelbar bevor Marina ihm hatte sagen wollen, dass sie sich von ihm trennen würde.

Das war es also.

Phil blinzelte. »Tony.«

»Ja, Tony. Ich …« Sie stockte. »Er liegt einfach nur so da. Und ich kann …« Ihre Finger begannen mit der Serviette herumzuspielen. »Ich muss eine Entscheidung treffen, Phil. Er liegt da, an all diese Apparate angeschlossen, und sie sagen, ich muss mich entscheiden. Sie wollen, dass ich ihn abschalten lasse.«

Phils Stimme war leise und sanft. »Bist du deswegen vor mir weggelaufen?«

Sie nickte, während ihre Finger die Serviette zerpflückten.

»Aber das hätten wir doch gemeinsam besprechen können.«

Marina sah auf, sah ihm direkt ins Gesicht. Ihre Augen waren rot gerändert und schimmerten. Nur die Tatsache, dass sie nicht allein waren, hielt die Tränen noch zurück. »Nein. Ich muss das allein durchstehen. Es ist meine Entscheidung, verstehst du das nicht?«

»Erklär es mir«, bat er.

»Ich schaffe es einfach nicht«, sagte sie. »Ich kann nicht einfach sagen: Ja, schaltet ihn ab – mir eingestehen, dass er tot ist. Ein für alle Mal tot.«

Phil beugte sich zu ihr. »Glaubst du denn, dass er noch aufwachen könnte?«

Hastig wischte sie sich mit dem Handrücken über die Augen, entschlossen, nicht zu weinen. Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Nein, das ist es nicht. Glaube ich wenigstens …« Wieder  schüttelte sie den Kopf. »Es ist dieses Schuldgefühl. Das… das …« Ihre Stimme wurde leiser. »Das macht mich fertig.«

Und genauso klingt sie auch, dachte er. Fertig. Am Ende. »Dass du dich entscheiden musst?«

Erneutes Kopfschütteln. »Nein, nur … es nagt ständig an mir, es frisst mich auf. Ich kann nicht so weitermachen, ich kann nicht nach vorne schauen, ich kann nicht das Leben genießen, bis ich nicht diese eine Entscheidung getroffen habe. Bis ich nicht bereit bin, ihn loszulassen.« Ihre Schultern sackten nach vorn, als trüge sie eine schwere Last. »Und das schaffe ich einfach nicht.«

Schweigend dachte Phil über ihre Worte nach. Er nahm die Wasserflasche, schraubte den Deckel ab und goss ihnen beiden ein.

Keiner trank.

Phil sah sie an. Als er sprach, war seine Stimme noch immer ruhig und beherrscht, obwohl es in seinem Innern ganz anders aussah. »Also gut«, meinte er. »Stell dir nur mal vor, was wäre, wenn Tony nicht … wenn er nicht da wäre, wo er jetzt ist. Wenn er nie überfallen worden wäre, wenn mit ihm noch alles so wäre wie früher, was würdest du tun?«

Sie runzelte die Stirn. »Was meinst du?«

»Genau das, was ich gesagt habe. Was würdest du tun?«

»Ich …« Sie seufzte, schüttelte den Kopf und wandte erneut den Blick ab.

»Du würdest ihn verlassen, Marina. Du würdest ihm sagen, dass du ihn nicht mehr liebst, und ihn verlassen. Stimmt’s?«

Sie nickte mit gesenktem Kopf.

»Für mich?« Er formulierte es als Frage.

Wieder nickte sie.

»Und wieso?« Diesmal war seine Stimme noch leiser, noch sanfter. Es war derselbe Ton, den er bei Vernehmungen benutzte, damit die Leute Vertrauen fassten und sich öffneten.

»Weil ich dich liebe …«

Er wagte ein kleines Lächeln. »Das ist alles?«

Wieder schüttelte sie den Kopf. Dann sah sie auf. »Nein. Weil ich den Rest meines Lebens mit dir verbringen will. Weil ich noch nie jemanden so sehr geliebt habe wie dich. Weil ich noch nie jemandem wie dir begegnet bin.«

»Jemandem, der dir so ähnlich ist, meinst du.«

Sie nickte. »Und weil ich schwanger war mit deinem Kind.«

»Unserem Kind.«

»Mit unserem Kind. Weil du die Liebe meines Lebens bist.« Sie drehte sich weg und schluchzte.

Phil wartete, bis sie sich wieder ein wenig beruhigt hatte. »Tony hat gespürt, dass du ihn verlassen wolltest, Marina. Er war älter als du. Er war dein Dozent und genau das, was du in der Phase deines Lebens gebraucht hast. Er hat genau gewusst, dass du nicht ewig bei ihm bleiben würdest. Er hat damit gerechnet. Vielleicht hat er sich nicht darauf gefreut, aber er hat es kommen sehen.«

Marina wischte sich mit der zerfetzten Serviette über die Augen und putzte sich die Nase. Phil nahm ihre Hand.

»Ist das nicht das eigentliche Problem?«, fragte er. »Die Tatsache, dass du ihm das nicht mehr sagen konntest? Dass du nie Gelegenheit hattest, die Beziehung wirklich zu beenden?«

Sie entzog ihm ihre Hand. »Nein, es ist nicht nur das«, sagte sie und schniefte. »Dass er im Koma liegt, ist meine Schuld.« Sie sah ihn an, ihre Augen voller Gefühl. »Und deine auch, Phil.«

»Wie das?«

»Wenn wir uns nie begegnet wären, wenn ich nie mit dir zusammengearbeitet hätte, wenn all das zwischen uns nie passiert wäre, dann wäre Tony jetzt noch am Leben.«

»Und du wärst trotzdem unglücklich.« Erneut griff er nach ihren Händen, und diesmal ließ er nicht zu, dass sie sie ihm entzog. »Ich kann dich gut verstehen, Marina. Und das ist keine Anmaßung. Ich verstehe dich, weil du mich verstehst. Besser als jeder andere Mensch auf der Welt. Ich weiß, was in deinem Kopf vorgeht, weil es darin genauso aussieht wie in meinem eigenen. Ich weiß, was darin vorgeht. Ich kenne die Wunden.«

Sie zuckte bei seinen Worten zusammen, unterbrach ihn aber nicht.

»Und diese Wunden hindern dich daran zu sehen, dass du selbst etwas wert bist. Dass du das Recht hast, glücklich zu sein. Aber das Recht hast du, glaub mir.« Er drückte ihre Hände fester. Sie ließ es zu. »Das hier ist vielleicht die einzige Chance, die wir bekommen. Wir müssen sie nutzen.«

Sie sah ihm ins Gesicht. Ihre Augen waren trocken, und sie lauschte auf jedes seiner Worte.

»Was hast du irgendwann mal zu mir gesagt?«, fuhr er fort. »Alle Psychologen sind bloß auf der Suche nach Heimat? Und das ist es, was ich dir anbiete, Marina: eine Heimat. Es wird vielleicht nicht einfach, wir werden immer wieder vor schweren Entscheidungen stehen, aber es ist etwas Echtes. Etwas Wahres. Ich bin hier.« Er lehnte sich zurück, hielt ihre Hände aber weiter fest. »Willst du das annehmen?«

Marina sagte nichts, sondern sah ihn nur an.

»Sag nein, und ich gehe«, fuhr er fort. »Für immer. Ich lasse dich und unsere Tochter in Ruhe. Es wird mich umbringen, aber wenn es das ist, was du willst, dann werde ich es tun. Aber wenn du ja sagst, dann fahren wir zusammen nach Hause, heute noch, jetzt gleich. Und stellen uns gemeinsam unseren Problemen. Es liegt bei dir.«

Er ließ ihre Hände los. Wartete.

Er hatte gar nicht vorgehabt, so lange zu reden. Oder auch nur halb so lange. Gewiss war er kein Mensch, dem solche Worte, wie er sie gesagt hatte, normalerweise über die Lippen gekommen wären. Aber er hatte noch nie jemanden wie Marina in seinem Leben gehabt. Sie war einzigartig. Er musste um sie kämpfen.

Sie sagte nichts. Er fragte sich, ob er vielleicht zu weit gegangen war.

Und wartete weiter.

Das Essen kam. Die Teller wurden vor ihnen hingestellt, ohne dass sie sie beachtet oder auch nur Notiz von der Kellnerin genommen hätten.

Phil wartete. Glaubte zu spüren, wie sein Herz brach.

Irgendwann sprach Marina. »Ja«, sagte sie, und ihre Stimme war leise, aber fest. »Ja, ich komme mit dir nach Hause.«

Phil griff über den Tisch, nahm ihre Hände und drückte einen Kuss darauf. Er war seit Ewigkeiten nicht so glücklich gewesen.

Er atmete tief ein. Das Essen roch köstlich.

»Habe ich vielleicht einen Hunger«, meinte er und lächelte.

Marina erwiderte sein Lächeln. Sie sah genauso glücklich aus wie er.

77 Draußen vor dem Restaurant schaltete Phil sein Handy wieder ein. Und sein Glücksgefühl löste sich in Luft auf.

Seine Mailbox quoll über vor Nachrichten. Er hörte sie eine nach der anderen ab. Irgendwann hielt Marina, die mit Josephina beschäftigt war, inne und sah ihn fragend an. Bemerkte sein ernstes Gesicht und war sofort in Sorge. Nach einer Ewigkeit ließ er das Telefon sinken.

Marina wartete.

Er sah sie an. »Das darf doch alles nicht wahr sein …«

»Was ist?«

»Ich muss los. Jetzt sofort.«

»Soll ich mitkommen?«

Phil sah zwischen dem Baby und Marina hin und her. »Geht das denn?«

Sie nickte. Phil sah den Ausdruck in ihren Augen, ein flüchtiges Aufblitzen nur, aber unverkennbar. Sie wollte dabei sein.

»Ich erkläre dir alles unterwegs.«

Sie eilten zum Wagen.

Das Haus an der Greenstead Road war zum Tatort geworden.

Die Straße war vollständig abgesperrt, vom Supermarkt an einem Ende bis hin zum Kreisverkehr an der Einmündung zur Harwich Road und dem Eisenbahnübergang an der East Street. Gelbes Band flatterte in der warmen Brise und machte ein leise knatterndes Geräusch, das in jedem anderen Zusammenhang entspannend und sommerlich gewirkt hätte.

Phil hielt seinen Ausweis hoch, als er sich unter der Absperrung durchduckte, während sofort Uniformierte nachrückten, um die Kameraleute zurückzudrängen, die sich an seine Fersen geheftet hatten. Er hatte den Arm schützend um Marinas Schultern gelegt, während sie gemeinsam vom Eisenbahnübergang zum Haus gingen.

Sie hatten von unterwegs aus bei Don und Eileen angerufen und sie gefragt, ob sie nicht Lust hätten, ein bisschen Zeit mit ihrer Enkeltochter zu verbringen. Obwohl Phil um einen unbekümmerten Tonfall bemüht gewesen war, hatten sie sofort gespürt, dass etwas nicht stimmte, und aus jahrelanger Erfahrung keine Fragen gestellt.

Phil sah Nick Lines im Hauseingang verschwinden. Anni stand auf dem Gehsteig gegenüber und wartete auf das Signal, dass auch sie ins Haus konnte. Als sie ihn und Marina sah, kam sie zu ihnen gelaufen.

»Wo haben Sie denn gesteckt, Boss?« Von ihrem Gesicht waren widersprüchlichste Gefühle abzulesen.

»Ich … habe uns eine bessere Profilerin besorgt.« Er drehte sich zu Marina um, die Anni freundschaftlich begrüßte.

Anni erwiderte den Gruß.

»Also, was ist los?« Phil bemühte sich, so zu tun, als wäre es ein Tatort wie jeder andere. Aber es gelang ihm nicht.

»Tja, also …« Annis Blick schweifte ab. Auch sie hatte sichtlich Mühe, gelassen zu bleiben.

»Am besten von Anfang an. Ich habe Ihre Nachrichten bekommen, aber erklären Sie mir alles noch einmal ganz genau.«

»Wir haben den Anruf vor einer Stunde reinbekommen. Jemand würde blutüberströmt auf der Straße herumirren. Der Anrufer hatte schon einen Krankenwagen gerufen.« Unwillkürlich ging ihr Blick zum Gehsteig vor dem Haus, dessen Pflaster jetzt dunkelbraun war statt grau. Ein Fleck, der allenfalls erahnen ließ, was sich hier abgespielt hatte.

»Wo ist er jetzt?«

»Im Colchester General. Erst dachten wir, er schafft es nicht. Aber er kämpft.«

»Weiter wissen wir nichts über seinen Zustand?«

Sie schüttelte den Kopf. »Er ist gerade im OP. Hat viel Blut verloren.« Wieder fiel ihr Blick auf den Fleck auf dem Gehsteig. »Man kriegt das alles gar nicht in seinen Kopf.«

Phil nickte und sah sich um. Die Birdies standen mit ihren Notizbüchern da und erteilten den Uniformierten Anweisungen. »Wo ist Mickey?«

»Noch beim Boot. Wir wollten die Spur nicht einfach aufgeben. Wir haben uns geeinigt, dass es das Beste ist, wenn er dort bleibt.«

»Und Rose Martin?«

Anni hob die Schultern. »Keine Ahnung, Boss. Geht nicht ans Handy.«

Phils Puls beschleunigte sich. »Wann wurde sie zuletzt gesehen?«

»Auf dem Revier. Im Gespräch mit Fenwick.«

»Verdammt …«

Anni sagte nichts. Sie wusste, was er dachte.

Er rieb sich das Gesicht. Versuchte nachzudenken. Sich zu sammeln. Er warf einen Blick auf Marina. Es tat gut, sie wieder im Team zu haben. An seiner Seite.

»Okay«, sagte er. »Dann bin ich wohl fürs Erste kommissarischer DCI. Weiter. Gibt es Zeugen? Hat irgendjemand was gesehen?«

»Der Nachbar von gegenüber, der den Vorfall gemeldet hat. Er hat gesehen, wie Fenwick aus dem Haus gestolpert kam. Er hatte eine Hand auf den Bauch gepresst und in der anderen etwas hochgehalten. Seinen Dienstausweis, wie sich herausstellte.«

»Klug«, sagte Phil traurig. »Hat sich als Polizist ausgewiesen.«

»Es hat tatsächlich was gebracht. Der Mann hat sofort den Notarzt gerufen. Das hat ihm vielleicht das Leben gerettet.«

»Was ist mit den Bewohnern des Hauses? Irgendeine Spur von ihnen?«

»Keine.«

»Wer wohnt überhaupt da, wissen wir das? Sieht aus wie eine Studentenbude.«

»Ist es auch«, sagte Anni. »Ich habe mich drinnen schon ein wenig umgesehen. Es ist das Haus von Mark Turner, dem Ex von Suzanne Perry.«

»Der, den Rose vorgestern befragt hat?«

»Genau. Sie hat behauptet, er sei vollkommen harmlos.«

Phil seufzte. »Geniale Menschenkenntnis.« Er machte sich nicht die Mühe, seinen Sarkasmus zu verbergen. »Lebt Mark Turner allein?«

Anni schüttelte zögerlich den Kopf. »Nein, mit seiner Freundin zusammen.«

»Und keiner von beiden ist zu Hause.« Es war eine Feststellung, keine Frage.

Wieder schüttelte sie den Kopf. »Aber die Fahndung läuft schon. Ich habe ihre Beschreibung sofort rausgegeben.« Anni zögerte. »Das wird Ihnen nicht gefallen, Boss.«

Phil sah sie auffordernd an. Sein Blick war hart.

»Die Freundin … Wie gesagt, ich war eben schon mal kurz im Haus. Dabei habe ich ein paar Fotos gefunden, Unterlagen und so weiter …«

»Sie halten mich hin. Sagen Sie es einfach.«

Anni seufzte. »Es ist Fiona Welch.«

78 Mickey war auf seinem Posten geblieben – und alles andere als glücklich darüber. Er saß hier herum und musste ein Boot observieren für den unwahrscheinlichen Fall, dass dessen Besitzer irgendwann zurückkehrte, während seine Kollegen in der Greenstead Road alles hautnah mitbekamen. Als er und Anni den Anruf bekommen hatten, dass Fenwick überfallen und schwer verletzt worden war, hatte er wieder denselben Adrenalinkick gespürt wie früher im Rauschgiftdezernat, der ihm direkt die Wirbelsäule hochschoss und die Haare im Nacken zu Berge stehen ließ. Er war kampfbereit. Fäuste geballt, Zähne gefletscht. Er und Anni hatten hin und her überlegt, und ja, vom Verstand her begriff er natürlich, dass es besser war, wenn er zurückblieb und Anni zum Tatort fuhr, aber sein Herz sagte ihm etwas anderes. Er war ein Bulle. Ein Detective. Und er hätte bei den anderen sein sollen – da, wo die Action war. Er wollte den Kerl schnappen. Dafür sorgen, dass er seine Tat bitter bereute.

Aber er durfte nicht. Das Adrenalin rauschte immer noch durch seinen Körper, und er wusste nicht, wohin damit. Es zerrte an seiner Leine wie ein Tier, das unbedingt losgelassen werden will.

Und die Gelegenheit dazu kam früher, als er erwartet hatte. So früh, dass er sein Glück zuerst gar nicht fassen konnte.

Er saß im Wagen und rutschte unruhig auf dem Fahrersitz hin und her. Als Anni noch da gewesen war, hatte er sich wenigstens unterhalten können. Alles, was er jetzt hatte, war das Radio, und das war auf Radio One eingestellt. Die Moderatoren redeten unerträglichen Schwachsinn, und die Songs hatte er noch nie in seinem Leben gehört. Er spielte mit dem Gedanken, auf Radio Two umzuschalten, aber irgendetwas hielt ihn davon ab. Es war ihm zu vertraut, gehörte zu seiner Vergangenheit. Die DJs kannte er schon seit seiner Jugend, genau wie die Songs. Umzuschalten wäre wie ein Eingeständnis, dass die Zeiten seiner mehrtägigen Alkohol- und Koksexzesse endgültig vorbei waren. Dass er nie wieder am Freitagabend in den Club und von dort aus am Samstagnachmittag direkt zum Fußballspiel gehen würde. Dass er nie wieder im Pub an der Bar eine Frau klarmachen, sich mit ihr das ganze Wochenende im Bett wälzen und am Montagmorgen auf dem Revier mit seinem Stehvermögen prahlen würde.

Er seufzte. Wenn er ehrlich war, wollte er ohnehin nicht mehr so leben. In ihm steckte mehr als das. Er wollte endlich wieder seinen Verstand benutzen. Sich darauf besinnen, warum er studiert hatte. Deswegen hatte er auch beim Rauschgiftdezernat aufgehört. Weil er sich Gedanken um seine Zukunft machte. Ein anderer Teil von ihm allerdings wollte immer so weiterleben, scheiß auf die Konsequenzen. Bislang hatte er diesen Teil ganz gut im Griff gehabt, aber er war sich nicht sicher, ob das ewig so weitergehen würde.

Vielleicht würde Radio Two helfen, dachte er und streckte die Hand nach dem Knopf aus. Gleichzeitig verachtete er sich dafür. Irgendein nichtssagender Achtzigerjahre-Hit plärrte aus den Lautsprechern. Mickey machte es sich in seinem Sitz bequem.

Er war froh, dass er sich Anni anvertraut hatte. Er hatte das Gefühl, dass man ihr vertrauen konnte. Und das war keine Kleinigkeit, denn trotz der unvergesslichen Erlebnisse, die er beim Rauschgift gehabt hatte, war unter seinen Kollegen kein einziger gewesen, den er als echten Freund hätte bezeichnen können. Der Kontakt zu ihnen war abgerissen, kurz nachdem er das Dezernat verlassen hatte. Aber Anni … Anni war echt in Ordnung.

Seine Gedanken wurden jäh unterbrochen, als draußen etwas seine Aufmerksamkeit erregte. Und er traute seinen Augen nicht.

Ein Lieferwagen war vor dem Boot zum Halten gekommen. Und nicht irgendein Lieferwagen.

Ein schwarzer Citroën Nemo.

Mickey konnte sein Glück kaum fassen. Sofort erwachte das Adrenalin in seinem Körper wieder zum Leben. Am liebsten hätte er sofort die Wagentür aufgestoßen, wäre hingerannt und hätte sich den Fahrer gegriffen, um ihn – ganz die alte Schule – über die Motorhaube zu legen. Natürlich nicht, ohne dass sein Schädel ein paarmal auf das Blech geknallt wäre. Und dann sein Lieblingssatz: »Ich hab dich am Arsch, Freundchen.«

Was Anni wohl dazu sagen würde?

Aber er tat nichts von alldem. Sein Instinkt übernahm die Führung und hielt das Adrenalin in Schach. Schau genau hin, sagte er sich. Vielleicht erfährst du was.

Er sah, wie die Fahrertür geöffnet wurde und jemand ausstieg. Falls er gehofft hatte, er würde den Fahrer erkennen, so wurde diese Hoffnung sofort zunichtegemacht. Der Fahrer trug einen Flecktarnanzug, der bis zum Hals geschlossen war, eine schwarze Wollkappe, die er sich tief in die Stirn gezogen hatte, und eine Pilotensonnenbrille mit riesigen Gläsern.

»Verdammt.«

Der Fahrer ging um den Wagen herum zu den hinteren Türen. Mickey beobachtete ihn sorgfältig. Mittelgroß, männlich. Das war’s. Kein auffälliger Gang, keine hervorstechenden körperlichen Merkmale.

Dann stieg der Beifahrer aus und ging ebenfalls nach hinten. Der Lieferwagen war so geparkt, dass sich der Beifahrer auf der Mickey abgewandten Wagenseite befand und deshalb schwerer zu erkennen war. Er war genauso gekleidet wie der Fahrer: Flecktarn, Stiefel, Wollkappe, Sonnenbrille. Aber da hörte die Ähnlichkeit auch schon auf.

Der Beifahrer war ein gutes Stück größer und bewegte sich schwerfälliger als der Fahrer. Irgendetwas stimmte nicht mit seinem Gang. Er spreizte beim Gehen das linke Bein ab und humpelte merklich.

Mickey lächelte.

Als Nächstes konzentrierte er sich auf das Gesicht des Beifahrers, und sein Lächeln wurde breiter. Die Hautpartien, die Mickey erkennen konnte, waren an einigen Stellen krebsrot und unnatürlich glatt, an anderen Stellen vernarbt und wulstig.

Verbrennungen.

Er sah, wie die beiden Männer die hinteren Türen öffneten, sich hineinlehnten und unter Mühen etwas aus dem Laderaum zogen. Ein schweres Bündel. Nein, ein zusammengerollter Teppich. Mickey kniff die Augen zusammen. An einigen Stellen hatte der Teppich dunkle Flecken. Sein Herz überschlug sich.

Blut.

Jetzt war auch klar, was in den Teppich eingewickelt war. Man musste kein Genie sein, um zu erkennen, dass es sich um einen menschlichen Körper handelte.

Er drückte sich, so tief er konnte, in seinen Sitz, damit die beiden ihn nicht sahen. Sein Herz hämmerte im Speed-Metal-Rhythmus, sein Atem kam schnell und flach. Die beiden Männer schleppten ihre Last aufs Boot und verschwanden mit ihr unter Deck. Mickey stieß Luft aus, von der er gar nicht wusste, dass er sie angehalten hatte.

Dann wartete er weiter. Eine ganze Weile geschah gar nichts.

Er griff nach dem Funkgerät, um Verstärkung anzufordern. Die bewaffnete Einheit, die Phil ihm versprochen hatte. Dann nahm er eine Bewegung auf dem Boot wahr.

Mickey legte das Funkgerät weg und beobachtete weiter.

Einer der beiden, der Fahrer, war zurück an Deck gekommen und ging über den Steg von Bord. Er ging zum Nemo, setzte sich hinters Steuer und ließ den Motor an.

Unschlüssig sah Mickey zwischen dem Lieferwagen und dem Boot hin und her.

Der Fahrer gab Gas.

Wieder ein abwägender Blick. Der Vernarbte hatte eine Geisel auf dem Boot, aber kein Fahrzeug. Was auch immer er da unten trieb, er würde bestimmt nicht so schnell verschwinden. Wohingegen der Fahrer des Lieferwagens gleich verschwinden würde. Vielleicht würde es nie wieder eine Chance geben, ihn zu schnappen.

Mickeys Entschluss stand fest. Er wartete, bis der Lieferwagen gewendet hatte und in die Straße eingebogen war. Dann ließ er zur Sicherheit noch ein paar Sekunden verstreichen.

Sobald er sich an seine Stoßstange geheftet hatte, griff er wieder zum Funkgerät.

»Verfolge einen Verdächtigen, schwarzer Citroën Nemo, Kennzeichen …«

Dann gab er noch durch, was sich auf dem Boot abspielte. Das war etwas für Phils bewaffnete Sondereinheit. Aber der Fahrer des Lieferwagens, der gehörte ihm allein.

Er lächelte und schaltete wieder auf Radio One um.

Endlich bekam sein Adrenalin etwas zu tun.

79 »Ah …«, seufzte der Creeper. »Endlich allein …« Zum ersten Mal seit langer, langer Zeit empfand er so etwas wie Glück.

Er betrachtete die Gestalt, die vor ihm lag. Er hatte den Teppich entrollt und seinen Inhalt auf den Boden der Kabine rutschen lassen. Rani. Sie lag vollkommen reglos da, war aber wach. Mit weit aufgerissenen Augen blickte sie sich um.

Er kniete sich neben sie. »Na? Bist du wach, meine Schöne?«

Er war ganz außer sich vor Aufregung. Hier war sie. Nach all der Zeit. Endlich allein mit ihr. Endlich. Sein Herz schlug in seiner Kehle, und sein Magen machte einen Satz nach dem anderen vor lauter Vorfreude. Er wollte sie mit all seinen Sinnen wahrnehmen. Zunächst betrachtete er sie nur, verschlang ihren Körper mit seinen Blicken. Dann schloss er die Augen, beugte sich ganz dicht über sie und schnupperte an ihr. Tief sog er ihren Duft ein. Den Geruch ihres Schweißes. Alles. Es war nichts Schlechtes an ihr, alles war wunderbar. Weil sie überall Rani war. Als Nächstes wollte er sie schmecken, seine Lippen auf ihre Haut drücken, sie mit seiner Zunge streicheln, sie überall küssen, lecken …

Dafür war später noch mehr als genug Zeit. Fürs Erste würde er es langsam angehen lassen. Er streckte die Hand aus und begann ihr Haar zu streicheln. Sie rührte sich nicht, sondern lag ganz still, die Augen riesig, und atmete keuchend.

Er lachte. »Du bist wach. Das ist gut.« Das Luftholen fiel ihm schwer. »Endlich können wir uns in die Augen sehen. Nach all der Zeit, nach all den Jahren …« Er rückte noch näher an sie heran. Seine Hand strich über ihre Stirn, ihre Wange. »Wir haben … wir haben so viel nachzuholen, mein Liebling.«

Seine Hand hielt inne. Er musterte ihr Gesicht, prägte sich jeden ihrer Züge ein, als würde er sie nur dieses eine Mal anschauen dürfen und danach nie wieder. Er sah nicht die Rani in ihr, die sie früher gewesen war, sondern die, die sie jetzt war. Anders. Damit hatte er gerechnet. Es war dumm zu glauben, dass sie irgendwo eine perfekte Doppelgängerin finden würde. Aber bald würde sie der alten Rani ähnlicher werden. Ihr Geist musste nur erst in seinem neuen Körper ankommen und lernen, ihn zu verändern. Schon jetzt konnte er sehen, wie sie einmal aussehen würde. Er berührte die Gesichtszüge, die ihm so vertraut waren. Die Augen, ja, dachte er, und strich mit den Fingerspitzen darüber. Der Schwung ihres Wangenknochens. Und ihr Mund, die Lippen … so weich … so weich …

Er spürte, wie er eine Erektion bekam, und hielt inne. Nicht jetzt. Das wollte er sich für später aufheben. Jetzt würden sie erst mal nur reden, sich wieder neu kennenlernen. Sich ganz nah sein. Kuscheln, wie Verliebte.

Lachend schüttelte er den Kopf.

»Es gibt so viel, was ich dir sagen wollte … über die Jahre hat sich so viel angesammelt, all die Gespräche, die ich im Kopf mit dir geführt habe, bei denen ich mir alles ausdenken musste, weil du nicht antworten konntest … Später, als ich dich wiedergesehen habe, haben wir manchmal kurz miteinander gesprochen – du weißt schon, in unserer Geheimsprache. Wenn gerade niemand in der Nähe war. Aber wir hatten nie eine richtige Unterhaltung. Bis jetzt.«

Wieder lachte er. »Es ist komisch, aber da war so viel, was ich dir unbedingt sagen wollte. Alles, was sich angestaut hat, und …«, er zuckte die Achseln, als müsse er sich entschuldigen, »… jetzt ist es weg. Verschwunden. Ist das nicht komisch?«

Sie sagte nichts, lag einfach nur da und atmete schwer.

»Es gibt so viel zu erzählen …« Wieder schüttelte er den Kopf, als könne er es kaum fassen. »Wahrscheinlich sollten wir ganz vorne anfangen, oder? Beim Feuer. Ich sollte mich dafür entschuldigen. Damit hat ja alles angefangen, nicht wahr? Ja, das war der Anfang von allem.« Er seufzte. Streichelte ihr übers Gesicht. »Verzeih mir. Es tut mir leid, was passiert ist.« Er beugte sich noch tiefer über sie. »Aber eigentlich war das ja alles deine Schuld. Du warst der Grund. Du musst die Verantwortung dafür übernehmen. Wenn du dich nicht an mich rangemacht hättest … mit mir geflirtet …« Die letzten Worte spuckte er förmlich aus.

Urplötzlich rückte er von ihr ab. Sein Blick wurde hart, sein Atem beschleunigte sich. Nach einer Weile wich die Anspannung aus seinen Zügen. Er lächelte wieder, dann lachte er. Und kicherte, als ob er sich zum ersten Mal mit ihr treffen würde. Und genauso fühlte er sich auch. Genauso war es. Sie waren so lange voneinander getrennt gewesen, dass es ihm jetzt vorkam, als begegneten sie sich zum allerersten Mal.

»Weißt du, ich habe gleich gemerkt, dass du mich magst. Du hast die ganze Zeit versucht, es nicht zu zeigen, bist aus dem Zimmer gegangen, wenn ich reingekommen bin, hast absichtlich nicht mit mir gesprochen … aber ich wusste es. Ich war ja nicht dumm, ich habe es sofort gemerkt. Und ich weiß, dass du wusstest, dass ich dich auch mag.« Wieder strich seine Hand zärtlich über ihr Gesicht. »Aber du warst zu schüchtern. Du hast einen kleinen Schubs gebraucht, stimmt’s? Damit du dir eingestehen konntest, dass du mich magst.« Er drohte ihr spielerisch mit dem Finger. »Hast dich ganz schön geziert.« Er neigte den Kopf zur Seite und beugte sich mit einem erneuten Lächeln wieder über sie. »Alles, was ich tun musste«, sagte er, und seine Stimme wurde leise und rau, »war, dir zu sagen, was ich für dich empfinde. In meinem Herzen. Wie tief meine Liebe zu dir ist. Ich wusste, dann würdest du mich auch lieben.«

Er zog seine Hand weg und seufzte. Seine Erinnerungen lenkten ihn auf einen dunklen, traurigen Pfad. »Und alles wäre gut geworden, wenn das Feuer nicht gewesen wäre …« Er saß wie betäubt, während die Bilder der Vergangenheit auf ihn einströmten.

Er war nicht länger auf dem Boot, nicht länger im Hier und Jetzt. Er spürte die Hitze in seinem Gesicht, die panische Angst in seiner Brust … Dann rasenden Schmerz, überall, zuerst auf der Haut, dann ganz tief in seinen Eingeweiden, als wäre er gefangen in einer Kiste voll flammender Schwerter, die ihn alle gleichzeitig durchbohrten, die tief in sein Fleisch stachen … Es gab kein Entkommen …

Und der Gestank, wie gegrilltes Schweinefleisch …

»Ich kann immer noch die Schreie hören … sie sind hier drin, in meinem Kopf. Die ganze Zeit.« Er schloss die Augen. »Sie sind da drin gefangen, können nicht raus … Ich mache die Augen zu und höre dich schreien, Rani. Ich höre, wie du schreist, und das Feuer ist, ist …« Er holte zitternd Luft. »Feuer ist Macht, Rani. Feuer ist Stärke. Die Menschen fürchten das Feuer, aber … und immer diese Schreie … du und … und ich … die ganze Zeit habe ich diese Schreie in meinem Kopf …«

Er kniff die Augen ganz fest zusammen, ballte die Hände zu Fäusten und begann sich selbst gegen die Schläfen zu schlagen.

»Das Geschrei … mach, dass es aufhört … nein … nein! … Aus dem läuternden Feuer ward ich geboren …«

Dann Schwärze.

Er schlug die Augen auf. Blinzelte. Er lag auf dem Boden der Kabine. Rasch setzte er sich auf und blickte sich um. Rani –

Sie war noch da. Lag noch genauso da wie vorher. Ein Seufzer der Erleichterung entfuhr ihm. Er gestattete sich ein kleines Lächeln. »Gott sei Dank. Ich dachte schon, ich hätte dich wieder verloren …«

Er schüttelte den Kopf, um die Schreie loszuwerden oder sie wenigstens für eine Weile zum Schweigen zu bringen. Er wusste nicht, wie lange er ohne Bewusstsein gewesen war, aber lange konnte es nicht gewesen sein. Sonnenlicht strömte durch die Ritzen in der Decke herein, und die Luft war noch warm.

»Du bist noch da. Gut. Ich werde dich kein zweites Mal verlieren. Weil mir das schon einmal passiert ist, weißt du? Natürlich weißt du das, schließlich habe ich dich danach ja wiedergefunden, stimmt’s? Weil du mich zu dir geführt hast …« Er lachte erneut und streichelte ihr übers Kinn. »Aber du hast mich ganz schön an der Nase herumgeführt. Bist mal hier aufgetaucht, mal da, immer in anderen Gestalten, von einer zur nächsten. Du hast mit mir gespielt, hast dich über mich lustig gemacht …« Mit einer Hand hielt er ihr Kinn umfasst. »Aber trotzdem. Das war es alles wert. Denn jetzt bist du hier. Und diesmal bleibst du bei mir, nicht wahr?«

Er sah sich in der Kabine um, versuchte seine Behausung mit ihren Augen zu sehen. Scham erfasste ihn. Es war erbärmlich. Er hatte sich nicht gut um sein Zuhause gekümmert. Er lebte in einem Schweinestall. Sie hatte etwas Besseres verdient.

»Ich weiß, was du denkst«, sagte er hastig. »Das Boot hier – es ist nicht gerade schön, zumindest noch nicht. Es fehlt eben die Hand einer Frau. Du weißt ja, wie wir Männer sind, wenn wir uns selbst überlassen werden … Du bist Besseres gewohnt, und das sollst du auch bekommen, du wirst schon sehen.« Er streckte sich neben ihr auf dem Boden aus und legte ihr einen Arm um die Schultern. Sie ließ es geschehen. »Ich weiß, dass ich Geduld haben muss, du hast es mir oft genug gesagt, aber heute musst du ja vielleicht nicht so streng sein, oder? Wir haben uns so lange nicht gesehen. Jedenfalls nicht richtig …« Seine andere Hand strich über ihr Oberteil, dann über ihren Bauch. Seine Berührungen wurden drängender, sein Atem ging schneller.

»Wir haben so viel nachzuholen, findest du nicht auch?«

80 Noch eine Einsatzzentrale, dachte Phil. Und wieder in einer Bar.

Sie waren ins Best Western in der East Street auf der anderen Seite des Bahnübergangs umgezogen. Es war ein alter restaurierter Pub mit dem für die Tudorzeit typischen schwarzweißen Außenanstrich, krummen Wänden, hölzernem Balkenwerk und winzigen Bleiglasfenstern. Die Authentizität endete allerdings bei den modernen Möbeln im Speiseraum und dem hässlichen Hotelanbau hinten.

Aber Phil war ohnehin nicht der Atmosphäre wegen hier. Er hatte unter Einsatz seines Dienstausweises und mit der Bemerkung, dass eine Mordermittlung Vorrang vor den Vorbereitungen zum Abendessen habe, das Restaurant zum provisorischen Einsatzraum erklärt. Tische und Stühle waren zu einem Halbkreis zusammengestellt worden, und einige hatten ihre Laptops aufgeklappt vor sich stehen. Phil hatte auf seinem Rechner einen Videolink zu Milhouse auf dem Revier hergestellt.

Phil wollte sein Team nicht lange aufhalten. Sie mussten Fenwicks Angreifer und Roses Entführer finden, und zwar so schnell wie möglich. Aber er hatte das Gefühl, dass es wichtig war, sich noch einmal zusammenzusetzen, bevor alle loslegten. Damit sie alle aus demselben Buch zitierten, wie der floskelbegeisterte Fenwick es ausgedrückt hätte.

Außerdem musste er sie motivieren. Etwas sagen, das ihnen Mut machte und sie anspornte. Er sah Marina ganz hinten in der Ecke sitzen und wusste, dass er irgendwie die richtigen Worte finden würde.

»Der Stand der Dinge ist wie folgt«, begann er und erhob sich. »Suzanne Perry und Zoe Herriot haben beide als Logopädinnen in derselben Abteilung des Colchester General gearbeitet. Eine wird vermisst, die andere ist tot. Julie Miller war Ergotherapeutin in derselben Abteilung desselben Krankenhauses. Sie wird ebenfalls vermisst, aber wir hoffen, dass sie noch am Leben ist. Adele Harrison war Tresenkraft im Freemason’s Arms. Sie wurde ermordet. Bis jetzt konnten wir keine Verbindung zwischen ihr und den anderen drei Frauen herstellen. Bis jetzt.« Er hielt kurz inne. Die Zahl der Toten und Vermissten sprach für sich selbst.

»Dann sind da noch Christopher und Charlotte Palmer, Julie Millers Nachbarn. Ebenfalls beide ermordet. Wir gehen davon aus, dass sie beseitigt wurden, weil sie dem Täter im Weg waren. Er brauchte einen Ort, von dem aus er sein Opfer beobachten konnte.«

Phil seufzte. »Und jetzt zu den zwei Opfern aus unseren Reihen. DCI Ben Fenwick liegt schwer verletzt im Krankenhaus. Und wir müssen davon ausgehen, dass DS Rose Martin verschleppt wurde.«

»Was ist mit Anthony Howe?«, warf Anni ein. »Den dürfen wir nicht vergessen.«

Phil nickte. »Gibt es was Neues über ihn?«

»Sein Zustand ist offenbar stabil« war alles, was Jane Gosling zu vermelden wusste. »Der Krankenhausjargon für ›weder tot noch lebendig‹.«

»Verstehe. Gibt es irgendwelche Vorschläge? Theorien? Spuren?«

»Adele Harrison, Julie Miller und Suzanne Perry sehen sich ziemlich ähnlich«, sagte Anni. »Das haben wir ja schon festgestellt. Sie sind alle drei weiß, relativ groß und dunkelhaarig. Derselbe Körperbau, ähnlicher Gesichtsschnitt. Gleiches Alter, mehr oder weniger.«

Phil nickte. »Genau wie Rose. Ich denke, wir können sie auch auf die Liste setzen. Das scheint sein Opfertypus zu sein. Ihr Aussehen ist der Auslöser für die Taten.«

Nick Lines hob die Hand. »Ich denke, Sie haben recht«, sagte er. »Man erkennt es ganz klar, wenn man die Art, wie Adele Harrison gefoltert und getötet wurde, mit dem Mord an Zoe Herriot vergleicht. Sie passt nicht zum Opfertypus, sie wurde einfach nur aus dem Weg geräumt, weil sie ein Störfaktor war.«

Einige im Team zuckten bei seinen Worten zusammen. Lines machte sich jedoch nicht die Mühe, seine Ausdrucksweise zu erklären oder sich dafür zu entschuldigen.

»Im Moment sind Mark Turner und Fiona Welch unsere Hauptverdächtigen.«

»Aber was ist mit dem Boot, Boss?«, wollte Anni wissen. »Mit diesem Exsoldaten?«

»Es gibt viele Teile, die noch nicht zusammenpassen. Aber da Ben in Turners und Welchs Haus niedergestochen wurde, müssen wir davon ausgehen, dass beide in die Sache verwickelt sind. Die Universität wurde bereits angewiesen, uns zu benachrichtigen, sobald einer von ihnen sich auf dem Campus blicken lässt. Allerdings glaube ich nicht, dass sie so dumm sein werden. Nick, können Sie uns noch mehr über den Tatort hier sagen?«

»Nicht viel. Den Flecken und Spritzmustern nach zu urteilen, scheint der Übergriff im Wohnzimmer erfolgt zu sein. Außerdem sieht es so aus, als sei kürzlich ein Teppich entfernt worden.«

»Was heißt kürzlich?«

»Nachdem Ben Fenwick niedergestochen wurde.«

»Um Rose Martin darin einzuwickeln?«, spekulierte Phil.

»Könnte sein.«

»Adrian, hat einer der Nachbarn etwas gesehen?«

Adrian Wren stand auf. »Eine Frau von gegenüber hat gesagt, sie habe zwei Männer gesehen, die auf dem Parkplatz des Beijing einen zusammengerollten Teppich in einen Lieferwagen geladen haben.« Das Haus stand neben einem China-Imbiss, von dem es durch ein Stück Brachland getrennt war, das der Besitzer des Ladens als Kundenparkplatz nutzte.

»Klingt wie unsere beiden. Marke des Wagens? Modell?«

Er schüttelte den Kopf. »Irgendwas Schwarzes. Ziemlich klein. Nichts Großes. Keine Personenbeschreibung. Beide hätten Arbeitskleidung getragen. Wollmützen und Sonnenbrillen.«

»Die Blues Brothers«, sagte Phil ohne jeglichen Humor. »Na wunderbar.«

»Die Beschreibung des Lieferwagens passt zu dem, nach dem Mickey gesucht hat«, warf Anni ein. »Ein schwarzer Citroën Nemo.«

»Adrian, besorgen Sie sich ein paar Fahrzeugfotos, dann fragen Sie die Nachbarin noch einmal.«

Wren nickte und machte sich eine Notiz.

»Fiona Welch«, fuhr Phil fort. »Eine von Ben Fenwicks Entdeckungen. Ich konnte sie nie leiden und wollte sie von Anfang an nicht im Team haben. Und nach dem Profil, das sie uns abgeliefert hat, habe ich ihr auch nicht mehr vertraut.« Er sah sich im Raum um. »Falls jemand dabei mitmachen möchte, den Charakter dieser Frau in Stücke zu reißen, tun Sie sich keinen Zwang an.«

»Mickey ging es genauso, Boss«, meldete sich Anni zu Wort. »Er hat mich vorhin darauf angesprochen. Er meinte, irgendwas an ihr sei faul.«

»Warum ist er damit nicht zu mir gekommen?«

»Weil Sie gesagt haben, Sie würden sie sowieso rauswerfen. Wahrscheinlich hat er gedacht, es ist nicht mehr nötig. Aber er hat noch was Interessantes über sie gesagt.«

Phil war ganz Ohr.

»Sie war gestern Abend nach Ihrem Verhör noch bei Anthony Howe. In seiner Zelle.«

Phil runzelte die Stirn. »Aus welchem Grund?«

»Keine Ahnung. Darüber ist nichts bekannt. Nur dass sie bei ihm war.«

Phil dachte einen Moment lang nach und ließ den Blick durchs Restaurant schweifen. Es war gemütlich, genau der richtige Ort, um ein paar Stunden einzukehren. Ebenso die Bar. So sah es in der Welt auf der anderen Seite aus. In der Welt, die friedlich und sicher war und in der er nie würde leben dürfen.

»Ich denke, wir liegen wohl nicht falsch, wenn wir davon ausgehen«, sagte er schließlich, »dass das, was sie ihm gesagt hat – was auch immer es war –, zu seinem Selbstmordversuch beigetragen hat.«

Anni runzelte die Stirn. »Wieso denn das, Boss?«

Er zuckte die Achseln. »Vielleicht hatte sie an der Universität Veranstaltungen bei ihm. Vielleicht hat er ihr Avancen gemacht, und jetzt hegt sie einen Groll gegen ihn, was weiß ich.« Er seufzte. »Warum wurde ihr Hintergrund eigentlich nicht überprüft? Warum gab es nicht den vorgeschriebenen Sicherheitscheck?«

Niemand sagte etwas. Der Einzige, der diese Frage hätte beantworten können, lag auf der Intensivstation und kämpfte um sein Leben.

»Okay«, sagte Phil. »Auf jeden Fall observieren wir das Haus in der Greenstead Road. Es ist zwar ziemlich unwahrscheinlich, dass sie zurückkommen, aber man weiß ja nie. Außerdem werden wir es nach Hinweisen durchsuchen, die uns etwas über ihren gegenwärtigen Aufenthaltsort verraten könnten.«

»Vergessen Sie das Boot nicht, Boss«, sagte Anni erneut.

»Tue ich nicht.«

Annis Handy klingelte. Phil starrte zu ihr hin, offenbar nicht besonders glücklich über die Unterbrechung. Sie warf einen Blick aufs Display. »Es ist Mickey. Ich gehe besser ran.« Sie erhob sich und ging zur Bar hinüber.

Phil wollte weitermachen, wusste aber ebenso gut wie Anni, dass Mickey nicht angerufen hätte, wenn es nicht wirklich dringend gewesen wäre. »Wir warten kurz«, sagte er zu den anderen. »Es könnte wichtig sein.«

Anni kehrte in die Runde zurück, steckte ihr Handy ein und setzte sich. Phil konnte förmlich die Energie und das Adrenalin spüren, das ihr durch den Körper strömte.

»Und? Was ist?«

»Es kommt Bewegung in die Sache.« Sie berichtete den anderen, was Mickey beobachtet hatte, genauso schnell und atemlos, wie er es wahrscheinlich ihr erzählt hatte.

»Wir haben Glück«, meinte Phil, als ihn das vertraute Kribbeln überkam. Bestimmt spürten die anderen es auch. »Das könnte der Durchbruch sein. Anni, rufen Sie ihn zurück und sagen Sie ihm, er soll den Lieferwagen weiter verfolgen, wir melden uns so bald wie möglich wieder bei ihm. Das Opfer auf dem Boot ist mit Sicherheit Rose Martin. Wir schicken sofort eine bewaffnete Sondereinheit hin. Selbst wenn es nicht DS Martin ist, müssen wir die Person da rausholen. Ich fahre auch gleich hin.« Er sah in die Runde. »Alle anderen – weitermachen. Und –«, er legte eine kurze Pause ein, »– die meisten von Ihnen wissen ja, dass Ben Fenwick und ich nicht immer einer Meinung waren. Na ja. Eigentlich nie.«

Verhaltenes Gelächter.

»Aber das macht das, was ihm passiert ist, nicht weniger schlimm. Was ihm angetan wurde, ist entsetzlich, und wir werden mit aller Härte gegen den Täter vorgehen. Wir werden ihn fassen. Das sind wir Ben schuldig.«

Das Briefing war zu Ende.

81 Rose hatte Todesangst.

Sie lag in der verdreckten Kabine irgendeines heruntergekommenen Bootes, die Augen weit aufgerissen, und wagte nicht, sich zu rühren oder auch nur zu atmen. Wie eine kleine Maus, die im Angesicht eines Raubtiers erstarrt, in der Hoffnung, auf diese Weise davonzukommen.

Seine Hände waren überall. Sein Atem war in ihrem Ohr zu hören, ein raues, heiseres Grunzen. Seine Hände bewegten sich wie im Fieber über ihren Körper. Begannen an ihren Kleidern zu zerren …

Sie schloss die Augen und versuchte, sein Gesicht auszublenden und im Kopf irgendwohin zu flüchten, wo sie in Ruhe nachdenken konnte. Sie musste rekonstruieren, was passiert war. Überlegen, was sie tun sollte. Wie war sie hierhergekommen? In Gedanken ging sie Schritt für Schritt zurück.

Sie hatte ihn gar nicht kommen sehen, sonst hätte sie sich gewehrt. Und als sie dann gesehen hatte, was er mit Ben gemacht hatte, wie Ben zusammengebrochen war … War er tot? Oh Gott … das Blut. So viel Blut …

Und jetzt lag sie hier. Sie war vor Angst wie gelähmt gewesen, während er auf sie eingeredet hatte. Wenigstens hatte sie vermutet, dass er redete, verstanden hatte sie nicht ein einziges Wort. Kein Wunder. Sein Mund – sein ganzes Gesicht – war vollkommen entstellt. Sie hatte ihn sich die ganze Zeit, während er mit ihr »sprach«, genau angesehen.

Das war eindeutig nicht Mark Turner. Dieser Mann hatte Schreckliches durchgemacht. Die Haut in seinem Gesicht war teils glatt und bis zum Zerreißen gespannt, teils faltig und vernarbt. An einigen Stellen war sie fast weiß, an anderen leuchtete sie feuerrot.

Brandmale, dachte Rose.

Als er sich dichter über sie beugte, sah sie die Adern unter der Haut durchschimmern. Sie sahen aus wie ein Netzwerk von Leitungen, die so stark unter Druck standen, dass sie jeden Augenblick explodieren konnten und die kochend heiße Flüssigkeit in ihrem Innern auf sie spritzen und sie versengen würde.

Er hatte keine Augenbrauen mehr, auch die Hälfte seines Mundes fehlte, so dass es aussah, als ob er seine Zähne andauernd fletschen würde. Und sie verstand auch, warum er eine Wollmütze trug. Als er sie kurz abgenommen hatte, hatte sie seine Kopfhaut gesehen, die genauso schlimm aussah wie sein Gesicht. Das wenige restliche Haar hatte er sich abrasiert, und so sah sein Kopf aus wie ein ärgerlicher roter Schädel.

Er erinnerte sie an eine Figur aus einem Comic, den ihr kleiner Bruder früher immer gelesen hatte. Ghost Rider, ein Dämon auf einem Motorrad mit flammendem Schädel. Die Angst, die ihr die Comicfigur damals eingejagt hatte, war nichts im Vergleich zu der, die sie jetzt empfand.

Und erst seine Stimme … sie klang kehlig und heiser, wie zerfressen, als bestünde sie nur aus Atem und Schmerz, aber gleichzeitig konnte man ein Bemühen um korrekte Aussprache heraushören. Wie ein Zombie in einem Horrorfilm, der Sprechunterricht genommen hat, weil er unbedingt einen Job im Callcenter haben will.

Ein lautes Grunzen. Rose öffnete die Augen.

Und wünschte sich sofort, sie hätte es nicht getan.

Er lag mittlerweile auf ihr, zerrte an ihrer Jeans und versuchte, ihr seine vernarbte Hand in die Hose zu schieben. Er stöhnte und ächzte immer lauter, während seine andere Hand am Bund seiner Armeehose nestelte.

Oh Gott …

Erneut machte sie die Augen fest zu und lag vollkommen still, die Arme neben dem Körper ausgestreckt, und machte die Beine so steif wie möglich.

Plötzlich fühlte sie etwas an ihrer Seite.

Ihre Handtasche.

Der Riemen hing ihr immer noch über der Schulter, er hatte sie ihr nicht abgenommen. Weil sie in den Teppich eingewickelt gewesen war, war sie nicht verlorengegangen, und jetzt lag sie direkt neben ihr. Und in der kleinen Vordertasche steckte …

Bitte, bitte, mach, dass es noch da ist … bitte, Gott, mach, dass es noch da ist …

Es war noch da.

Rose konnte ihr Glück kaum fassen. Fast hätte sie laut gejubelt und triumphierend die Faust in die Luft gestoßen. Stattdessen zwang sie sich, ganz still zu liegen, als wäre nichts passiert. Als hätte sich nicht das Geringste geändert.

Obwohl sich etwas ganz Entscheidendes geändert hatte.

Sie hatte ihr Pfefferspray gefunden.

Sie gab sich Mühe, genauso weiterzuatmen wie bisher, um den Mann nicht misstrauisch zu machen. Obwohl er vermutlich ohnehin nichts mitbekam, so wie er sich an ihr rieb und stöhnte und sich mit dem Verschluss ihrer Jeans abmühte.

Sie versuchte, sich von dem, was mit dem Rest ihres Körpers geschah, zu distanzieren und sich ausschließlich auf das zu konzentrieren, was ihre Finger taten. Die Spraydose ertasten. Feststellen, wo vorne und hinten war. Die Dose in die Hand nehmen. Den Finger auf den Sprühknopf legen …

Sie riss den Arm hoch und hielt ihm die Dose direkt ins Gesicht.

Drückte den Sprühknopf.

Die Wirkung trat sofort ein. Der Mann bäumte sich auf, fuhr sich mit den Händen an die Augen und begann wie wild zu reiben. Rose zögerte keine Sekunde. Sie stemmte sich vom Boden hoch und stürzte taumelnd auf die Treppe zu. Auf den Ausgang.

Aber er war zu schnell. Selbst halbblind fand er sich auf dem Boot besser zurecht als sie. Eine Hand packte ihren Knöchel und riss sie zurück. Der Griff war so stark, dass es Rose die Beine wegzog.

Sie fiel hin, landete unglücklich und spürte ein Knacken in der linken Kniescheibe. Sie schrie auf vor Schmerzen, versuchte aber trotzdem sofort wieder aufzustehen.

Zu spät. Er hatte sich auf sie geworfen.

Sie hielt immer noch die Spraydose umklammert und riss erneut den Arm hoch, aber diesmal war er vorbereitet. Er schlug ihr die Dose aus der Hand, und sie landete irgendwo weit weg am anderen Ende der Kabine in einer dunklen Ecke.

Erneut versuchte sie aufzustehen. Spürte, wie ein sengender Schmerz von ihrem Knie aus ihren Oberschenkel hinaufschoss.

Sie schnappte nach Luft.

Sah seinen bösen roten Schädel genau über sich, die Augen erfüllt von blankem Hass.

Sie hörte, wie er vor Schmerz und Wut aufheulte.

Sah die Faust, die auf sie zugerast kam.

Dann spürte sie nichts mehr.

82 Suzanne hatte sich immer noch nicht gerührt. Hatte kaum zu atmen gewagt.

Sie lag da und lauschte auf etwas, das ihr einen Hinweis darauf hätte geben können, was Julie zugestoßen war. Dieser entsetzliche Schrei. Sie konnte sich nicht erklären, was ihn verursacht hatte, aber es musste etwas Furchtbares gewesen sein.

Sie schloss die Augen, um sich ganz auf ihr Gehör zu konzentrieren.

Totenstille.

Sie atmete tief aus. Sie hatte ein paarmal nach Julie gerufen, aber keine Antwort erhalten. Irgendwann hatte sie es aufgegeben. Julie war etwas Schreckliches zugestoßen, und sie würde nie mehr von ihr hören.

Es war so verlockend, der Panik einfach nachzugeben. Zu schreien, gegen die Wände ihres hölzernen Gefängnisses zu trommeln und zu treten … so einfach … Sie hatte gespürt, wie sich all diese Gefühle in ihr aufgestaut hatten und nun wie bei einem Vulkanausbruch nach außen drängten. Bislang war es ihr gelungen, sie zurückzuhalten, sie niederzuzwingen. Panik würde ihr nicht helfen. Nicht das Geringste an ihrer Situation ändern.

Sie musste nachdenken. Herausfinden, was mit Julie passiert war. Damit ihr nicht dasselbe passierte.

Suzanne gewann die Kontrolle über ihren Atem zurück. Konzentrierte sich. Was hatte Julie gesagt?

Ich hab das untere Ende der Kiste aufgebrochen. Ich glaube, er hat sie nicht wieder richtig zugemacht, nachdem er uns rausgelassen hat. Es ist ein bisschen … eng, aber wenn ich mich … durchquetsche …

Dann mehr Knarren und Splittern …

Dann Stille.

Dann war sie draußen, hatte gelacht.

Dann der Schrei. Lang und markerschütternd.

Suzanne schüttelte den Kopf, um das Bild abzuschütteln, das sich dort festgesetzt hatte. Die Dunkelheit machte alles nur noch schlimmer. Was sie vor ihrem geistigen Auge sah, war so entsetzlich, dass keine reale Szene ihm jemals hätte gleichkommen können.

Zumindest hoffte sie das.

Sie sammelte ihre Gedanken. Das Splittern und Knarren – das war das Geräusch, als die Kiste geöffnet wurde. Julie hatte gesagt, ihr Entführer hätte sie nicht gründlich genug verschlossen.

Denk nach, denk nach …

Was war mit ihrem Gang zur Toilette? Konnte der ihr irgendwelche Anhaltspunkte liefern?

Sie ging ihn in Gedanken noch einmal durch. Der Entführer hatte die Kiste geöffnet, und sie hatte sich den Sack über den Kopf ziehen müssen. Was hatte sie gefühlt, als sie draußen gewesen war? Gehört?

Das Erste, was ihr aufgefallen war, war das knöcheltiefe Wasser gewesen. Was hatte das zu bedeuten? Keine Strömung, kein Geruch. Also kein Meerwasser. Sie waren nicht am Meer.

Irgendwann war das Wasser zu Ende gewesen, und sie war auf trockenen Boden gelangt. Ein kleines Gewässer also. Vielleicht ein Becken? Eine Grube? Betonboden – eine Art Trog. Aber wozu diente er?

Lass es. Weiter. Sie war über kalten, schmutzigen Beton gegangen. Scharfe Steinchen hatten sich in ihre nassen Fußsohlen gebohrt.

Sonst noch etwas?

Nein. Außer …

Dieses Geräusch. Das Brummen. Stromkabel. Ein Leitungsmast. Oder … ein Generator.

Ein Schauer jagte ihr durch den Körper. Er war so heftig, dass sie sich zusammenkrümmte.

Jetzt wusste sie, was mit Julie passiert war. Aber dieses Wissen flößte ihr keinen neuen Mut ein.

Ein Generator. Ein flaches Becken voller Wasser. Und ein Schrei, sobald Julie sich aus der Kiste befreit hatte.

Eine Falle. Selbst wenn es ihr gelingen sollte, aus der Kiste zu entkommen – sie war und blieb gefangen. Das Wasserbecken war offenbar zu groß, um von der Kiste aus an den Rand springen zu können. Und es stand unter Strom.

Suzanne fühlte sich einsamer und hoffnungsloser als je zuvor.

83 Mickey folgte dem Nemo den King Edward Quay entlang, dann auf die Haven Road und schließlich durch den Kreisverkehr auf den Colne Causeway in Richtung des Magic Roundabout.

Magic Roundabout – zuerst hatte er das bloß für einen ironisch gemeinten Spitznamen der Einheimischen gehalten. Er war ziemlich überrascht gewesen, als er erfahren hatte, dass der Kreisverkehr auch offiziell so hieß. Was ihn allerdings nicht im Geringsten überraschte, war die Tatsache, dass ganz Colchester ihn genauso hasste wie er selbst.

Der Magic Roundabout war ein zentraler Kreisverkehr, der von mehreren kleinen Kreisverkehren unterbrochen wurde, dazu kamen jede Menge frustrierter Autofahrer. Genau dorthin war der Nemo unterwegs.

Bis jetzt war es Mickey gelungen, unentdeckt zu bleiben, aber für ein einzelnes Fahrzeug war es bloß eine Frage der Zeit, bis es Verdacht erregte. Eine Verfolgung war eine heikle Angelegenheit und wurde deshalb in der Regel von einem Team aus mindestens zwei Fahrzeugen durchgeführt. So kannte er es, so war er es gewohnt. Jetzt, ganz auf sich allein gestellt, konnte er bloß improvisieren und auf sein Glück vertrauen.

Das ihn höchstwahrscheinlich am Magic Roundabout verlassen würde.

Er hielt sich zwei Fahrzeuge hinter dem Lieferwagen. Noch waren keine weiteren Zivilfahrzeuge der Polizei zur Unterstützung aufgetaucht, er musste also vorsichtig sein. Kam er dem Nemo zu nahe, konnte er sich verraten. Hielt er zu viel Abstand, bestand die Gefahr, dass er sein Zielobjekt verlor. Er beobachtete den Wagen und wartete unruhig darauf, dass er den Blinker setzte.

Der Nemo blinkte rechts. Mickey tat es ihm nach.

Der Nemo fuhr ab. Mickey versuchte, nicht zu ungeduldig zu werden, weil er nicht wusste, wohin das Auto direkt vor ihm abbiegen würde. Stattdessen konzentrierte er sich ganz darauf, den Nemo nicht aus den Augen zu verlieren. Der Wagen vor ihm bog links ab.

Der Nemo war jetzt direkt vor ihm.

Mickey erlaubte sich ein erleichtertes Lächeln.

Am nächsten kleineren Kreisverkehr bog der Nemo erneut rechts ab, in die St Andrews Avenue. Mickey folgte ihm. Der Fahrer blinkte und wechselte auf die rechte Spur.

Mickeys Grinsen wurde breiter. Jetzt wusste er, wohin der Nemo unterwegs war.

Er überlegte kurz, übers Funkgerät seinen Standort und das vermeintliche Ziel durchzugeben, aber da er auf der zweispurigen Schnellstraße unmittelbar hinter dem Nemo fuhr, wollte er lieber nichts tun, was der Fahrer vor ihm im Rückspiegel hätte sehen können. Er sollte nicht misstrauisch werden.

Rechts in die Boundary Road. Jetzt war sich Mickey ganz sicher, wohin der Fahrer wollte.

Zur Universität.

Er hatte über Funk mitbekommen, dass das Haus in der Greenstead Road Fiona Welch und ihrem Freund gehörte. Damit stand eindeutig fest, dass die beiden in die Sache verwickelt waren.

Der Nemo bog auf den Parkplatz der Universität ein. Mickey folgte ihm. Der Nemo parkte, Mickey fuhr an ihm vorbei und suchte sich einen Platz in der Nähe. Er fand einen in der nächsten Reihe schräg gegenüber. Er ließ den Motor im Leerlauf und wartete.

Ja, der Fahrer war definitiv ein Mann. Schlank. Als er die Mütze abnahm, kamen darunter mittellange, schlecht gepflegte Haare zum Vorschein. Typisch Student, dachte Mickey.

Der Fahrer blieb sitzen und streifte seine Armeejacke ab. Darunter trug er ein T-Shirt mit einem Slogan auf der Brust. Als Nächstes sah es so aus, als zöge er sich etwas über die Hüften nach unten. Vermutlich die Hose. Dann stieg er aus, lehnte sich noch einmal in den Wagen, holte eine Segeltuchtasche aus dem Fußraum hinter dem Fahrersitz und hängte sie sich quer über die Brust. Auf zur Vorlesung.

Mickey grinste. Das musste Mark Turner sein. So schmächtig, wie er war, würde er Mickey nicht das Wasser reichen können. Die Festnahme würde ein Kinderspiel werden.

Turner machte sich auf den Weg zum Campus. Mickey stieg aus und folgte ihm in gebührendem Abstand.

Der Campus der University of Essex war ein Paradebeispiel neobrutalistischer Moderne der Sechzigerjahre, wobei jeder im Laufe der Zeit hinzugekommene Neubau architektonisch gesehen entweder eine Verschlimmerung oder aber eine versuchte Wiedergutmachung des Vorangegangenen darstellte. Er war als Schachbrett quadratischer Plätze und Innenhöfe angelegt, die durch Treppengänge und Fußwege miteinander verbunden waren. Turner ging auf den Hauptplatz zu, an der Sporthalle vorbei, dann eine auf beiden Seiten von Bäumen gesäumte Treppe hinunter. Mickey hatte keine Mühe, ihm zu folgen.

Er hätte Verstärkung anfordern sollen, aber er wollte Turner nicht eine Sekunde aus den Augen lassen oder sich durch Benutzen des Funkgeräts verdächtig machen. Also klappte er sein Handy auf und rief Anni an. Sie meldete sich sofort.

»Es ist Turner«, sagte er.

»Wo bist du?«

»An der Uni. Er ist gerade ausgestiegen und geht jetzt zum Campus. Ich verfolge ihn zu Fuß. Er ist einfach zur Tagesordnung übergegangen.«

»Oder er versucht, sich ein Alibi zu verschaffen.«

»Wie auch immer. Verstärkung könnte jedenfalls nicht schaden.«

Zu Mickeys Erleichterung sah Turner sich die ganze Zeit über nicht um. Unter den Studenten fiel Mickey mit seinem Anzug ziemlich aus dem Rahmen. Turner war gemächlich unterwegs, schien keine Eile zu haben und war kein bisschen nervös.

Entweder das, dachte Mickey, oder er tut nur so unauffällig. Was bedeutet, dass er in Wirklichkeit sehr nervös ist.

Was wiederum bedeutet …

In diesem Augenblick drehte Turner sich um und sah Mickey. Seine Reaktion war eindeutig. Er kannte Mickey zwar nicht, hatte ihn aber sofort als Polizisten entlarvt.

Er rannte los.

Mickey war froh, dass das Versteckspiel ein Ende hatte. Er ließ sein Handy zuschnappen und nahm die Verfolgung auf.

Es ging einen betonierten Fußweg entlang, an der Students’ Union Bar vorbei, dann auf den zentralen Innenhof. Er war auf allen vier Seiten von Gebäuden eingefasst, in deren Erdgeschossen sich Coffee Shops und ein kleiner Supermarkt befanden.

Turner schlug einen Haken nach rechts und hastete eine Treppe unter zwei überstehenden Gebäuden hoch, wobei er Studenten, Dozenten und Verwaltungsangestellte aus dem Weg stieß. Eine Gruppe von Rauchern, die in einer Ecke zusammenstanden, erschrak, als Turner auf sie zugerast kam.

Mickey rannte, so schnell er konnte. Seine Lunge brannte, seine Beine gaben alles. Er versuchte, mit Turner Schritt zu halten, wusste aber, dass es schwierig werden würde, rechtzeitig zu reagieren, sollte Turner unerwartet die Richtung wechseln.

Turner verschwand in einem Gebäude, lief eine schmale Treppe hinauf, dann einen Gang entlang. Noch immer war Mickey ihm dicht auf den Fersen. Studenten sprangen zur Seite, als sie die beiden kommen sahen.

Turner warf sich gegen eine Doppeltür, stolperte durch und wieder eine Treppe hinauf. Mickey war nach wie vor hinter ihm. Oben angekommen, ging es durch eine weitere Doppeltür, dann nach links. Die nächste Tür, und plötzlich waren sie in der Mensa.

Menschen drehten sich um, erst erstaunt, dann entsetzt, als die zwei Männer in halsbrecherischem Tempo durch die Mensa rannten. Turner nutzte die Situation, schnappte sich einen Stapel Tabletts und schleuderte ihn hinter sich. Sie fielen mit ohrenbetäubendem Lärm auf den Boden und schlitterten dort weiter, wobei Mickey von einem am Schienbein erwischt wurde. Er ließ sich davon nicht aufhalten, sondern sprang über den Haufen hinweg.

Turner hatte die Tür am anderen Ende der Mensa erreicht, warf sich dagegen und stieß die Leute vor sich aus dem Weg.

Mickey gab nicht auf.

Die nächste Treppe wieder hinunter, dann hinaus auf einen anderen Platz, nach links, an der Bibliothek vorbei und in Richtung See.

Turner schien keinen Plan zu haben, wohin er lief, sein einziges Ziel war es, Mickey abzuschütteln. Mickey wusste nicht, wie genau der Weg zum See verlief, aber wenn er aus dem Campus hinausführte, würde Turner entkommen können. Also legte er noch einmal an Geschwindigkeit zu. Mobilisierte seine letzten Kraftreserven.

Er holte auf …

Schneller, schneller. Er strengte sich noch ein bisschen mehr an …

Streckte den Arm aus. Fast hatte er ihn …

Turner riskierte einen Blick über die Schulter und erkannte, wie nah sein Verfolger herangekommen war.

Das war ein Fehler. Als er sich wieder nach vorn drehte, trat er in ein Loch im Rasen und verlor das Gleichgewicht.

Und Mickey hatte ihn. Er riss ihn zu Boden und drückte ihn mit beiden Händen ins Gras.

»Lass los, du Mistkerl! Runter von mir …«

Turner wehrte sich verzweifelt, versuchte zu treten und schlug wild um sich. Aber Mickey, der auf einer Woge aus Adrenalin schwamm, nahm gar keine Notiz davon. Er drehte dem Studenten den Arm auf den Rücken, bis der vor Schmerz aufschrie. Dann drehte er noch ein Stückchen weiter.

»Lass mich los … verdammter Scheißbulle …« Ein weiterer Schmerzensschrei.

Mickey war das egal. Er genoss Turners Schmerz. Weidete sich daran. Ein zufriedenes Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus. Gleich würde er Turner seine Rechte vorlesen. Aber zuerst musste er noch etwas anderes loswerden. Etwas sehr viel Wichtigeres.

Er lachte laut. »Ich hab dich am Arsch, Freundchen.«

Da war er wieder, der alte Mickey.

84 Der Creeper sah auf Rani hinab, die regungslos und mit geschlossenen Augen dalag.

Dann begann sie plötzlich zu sprechen.

Bist du das? Hörst du mich?

Der Creeper runzelte verwirrt die Stirn. Wie konnte es sein, dass Rani zu ihm sprach, wenn sie doch genau vor ihm lag und sich ihre Lippen gar nicht bewegten?

»Rani …?«

Ja. Ich bin es. Sie klang ungehalten. Gehetzt. Ich muss dir was sagen.

»Aber du bist doch … du liegst doch hier auf dem Boden, deine Augen sind fest geschlossen …«

Das spielt doch jetzt keine Rolle.

Seine Verwirrung wuchs. »Aber wie …?«

Ich sagte, das spielt keine Rolle!

Was hatte sie bloß? War sie wütend auf ihn? Wegen dem, was er getan hatte? »Habe ich … habe ich was falsch gemacht? Ich wollte dich nicht so fest schlagen. Es tut mir leid, ich hätte … ich hätte –«

Für so was habe ich jetzt keine Zeit.

Doch er musste es ihr sagen. Es ihr begreiflich machen. Um Verzeihung betteln, falls nötig. »Aber du hast mir zuerst weh getan. Ich habe dich erst danach geschlagen, du hast mich dazu gezwungen …«

Hör auf damit.

»Sonst hätte ich es niemals gemacht …«

Hör auf! Sei still und hör mir zu.

»Aber …«

Hör zu. Sie holte tief Luft und verstummte. Er lauschte. Ich bin dir nicht böse. Du hast … es spielt keine Rolle, was du mir angetan hast.

Erleichterung durchflutete ihn. »Danke.«

Unterbrich mich nicht! Das ist mir jetzt egal. Du musst mir zuhören. Damit du vorbereitet bist.

»Ich bin vorbereitet …«

Gut. Hör genau zu. Du musst verschwinden. Und du musst dafür sorgen, dass dir niemand folgt, hast du verstanden?

Er runzelte verwirrt die Stirn. »Nein … was meinst du damit?«

Es sind Leute hinter dir her.

»Ich –«

Ich habe es dir doch schon erklärt. Hör ganz genau zu, verstanden? Gut. Du musst von da verschwinden, wo du jetzt bist. Sofort. Wir haben schon darüber gesprochen, weißt du noch? Was du tun musst, wenn das passiert?

Der Creeper dachte angestrengt nach. Es fiel ihm schwer. Irgendwie war das alles nicht richtig.

Erinnere dich an das, was wir besprochen haben. Bald werden Leute auf dein Boot kommen. Du musst verschwinden und darfst nichts zurücklassen. Wir haben darüber gesprochen. Unser Plan. Weißt du noch?

Er setzte sich neben Ranis reglosen Körper auf den Boden. Versuchte sie nicht anzusehen. Schloss die Augen und legte die Stirn in Falten. Dachte ganz fest nach. Es war anstrengend, aber ja, er erinnerte sich.

Na also. Das war doch nicht so schwer, oder? Irgendwann begreifst selbst du, was man dir sagt.

Er lachte, weil er dachte, dass sie es so wollte.

Sie ignorierte ihn. Weißt du noch, was du auf dem Boot zurücklassen musst?

»Ja, natürlich.« Er wollte, dass sie zufrieden war. Wollte sie glücklich machen.

Gut. Also –

»Aber was ist mit dir?«

Was meinst du damit?

»Du liegst hier neben mir auf dem Boden. Deine Augen sind zu. Du sprichst mit mir, aber gleichzeitig sprichst du auch nicht mit mir. Was soll denn aus dir werden?«

Lass … lass mich einfach liegen.

»Wie eine Hülle? Ist das schon wieder eine neue? Soll ich sie zu den anderen schaffen?«

Nein, dafür ist jetzt keine Zeit. Lass sie einfach da, wo sie ist.

Er spürte einen scharfen Stich im Herzen. »Aber – aber du hast gesagt, diesmal wäre es endgültig. Dass du in diesem Körper bleiben würdest, für immer …«

Manchmal ändern sich die Dinge eben.

Ihre Worte klangen so brüsk. Das tat ihm weh. Plötzlich war ihm nach Weinen zumute.

»Es tut mir leid … ich, ich wollte nicht …«

Es spielt keine Rolle. Lass die Hülle einfach liegen und tu, was ich dir gesagt habe. Schaffst du das?

»Ich werde dich nicht enttäuschen, versprochen.«

Gut. Wenn du damit fertig bist, dann möchte ich, dass du an einen ganz bestimmten Ort gehst.

Er hörte aufmerksam zu. Sie erklärte es ihm und bat ihn hinterher, alles laut zu wiederholen, damit sie sicher sein konnte, dass er verstanden hatte.

Gut. Wir sprechen uns später.

Sie war fort.

Er sah auf die Hülle hinab. Seufzte. Spürte erneut diesen Stich im Herzen. Wie schade. Er hatte geglaubt, diesmal sei es für immer. Dass sie endlich wieder zusammen waren, auf ewig. Er hätte es besser wissen sollen. Hätte wissen sollen, dass es nicht klappen würde.

Nun ja.

Er sah sich in der Kabine um und wusste, dass es das letzte Mal war. Er hatte sich hier nie wirklich zu Hause gefühlt, aber so war es überall. Schon seit langem. Er fühlte sich nirgendwo zu Hause, wenn Rani nicht bei ihm war.

Unvermittelt kamen ihm die Tränen. Er schluckte sie hinunter. Nein, er würde jetzt nicht schwach werden. Nicht schon wieder.

Bald würde er Rani treffen, das hatte sie ihm versprochen. Wäre es dann endlich die echte Rani? Keine Hüllen mehr? Aber das hatte er schon einmal geglaubt und war bitter enttäuscht worden.

Trotzdem.

Sein Blick fiel auf die Kiste in der Ecke. Er lächelte. Das würde helfen. Das war etwas, worauf er sich freuen konnte.

Feuer. Er liebte Feuer. Feuer war Macht.

Und Macht zu haben war das Größte.

Die Hülle auf dem Boden kümmerte ihn nicht länger. Er vergewisserte sich nur kurz, dass er sie nicht erneut bewusstlos schlagen musste, dann ging er zu der Kiste, öffnete sie und sah hinein.

Alles lag noch genauso da, wie er es in Erinnerung hatte.

Ja.

Feuer war Macht.

Und er würde diese Macht entfesseln.

85 Der Zirkus war in der Stadt.

Die bewaffnete Sondereinheit hatte sich in einem leerstehenden Lagerhaus am Ende der Haven Street versammelt, ganz in der Nähe des King Edward Quay, wo Ian Buchans Boot lag.

Das Gebäude mit seinen rostenden Eisenträgern, bröckelnden Wänden, schuttbedeckten Böden und löchrigen Dächern erinnerte Phil an die Ruinen, in denen – zumindest in seiner Vorstellung – während des Kalten Krieges Agenten ausgetauscht wurden. Oder an die Orte, an denen Regisseure von Krimiserien die Schießerei am Ende einer Folge inszenierten. Während er der Sondereinheit dabei zusah, wie sie ihre Waffen prüfte, durchlud und sicherte, hoffte er, dass es bei seiner lebhaften Vorstellung bleiben würde.

Er selbst weigerte sich, eine Pistole zu tragen, war nicht einmal im Schusswaffengebrauch ausgebildet. Er hasste Schusswaffen in jeder Form. Messer waren schlimmer, dessen war er sich bewusst, aber wenn er einen potentiellen Angreifer nicht mit dem Verstand oder aber höchstens mit seinen Händen oder einem Knüppel außer Gefecht setzen konnte, dann, fand er, taugte er nicht zum Polizisten.

Die bewaffnete Sondereinheit hasste er ebenso. Er hielt die gesamte CO19 – die sogenannte Elitetruppe der Metropolitan Police, die für das Schusswaffentraining sämtlicher bewaffneten Polizisten im Lande verantwortlich war – für eine Bande chauvinistischer Fascho-Cowboys, die die Uniform dazu nutzten, ungestraft ihrem Hang zur Gewalt zu frönen. Aber er war klug genug, um zu wissen, dass dies für einen Polizeibeamten keine besonders populäre Sichtweise war. Also behielt er sie für sich. Meistens jedenfalls. Außerdem räumte selbst er ein, dass es Fälle gab, in denen sie gebraucht wurden – gewissermaßen als notwendiges Übel.

Dies war ein solcher Fall.

Er schloss die Klettverschlüsse an seiner stichsicheren Weste und zog sie zurecht, um sich zu vergewissern, dass sie eng anlag, ohne ihn in seiner Bewegungsfreiheit einzuschränken. Dann drehte er sich zur Einsatztruppe um, alles Männer mit harten Gesichtern, die sich bereits in einen Gefühlszustand versetzt hatten, der normalerweise Profisportlern oder Cage Fightern vorbehalten war. Wären sie Superhelden in einem Comic gewesen, dann wäre ihre Superkraft die Aggression gewesen und sie wäre ihnen wie elektrische Blitze aus den Fingerspitzen geschossen.

Der Leiter des Kommandos, Joe Wade, gab gerade letzte Anweisungen.

»Also, hier ist unser Zielobjekt.«

Er zeigte auf ein Bild auf seinem Laptop, der auf einem eigens mitgebrachten Klapptisch stand.

»Das Boot liegt am King Edward Quay. Hier raus und dann links, ungefähr zweihundert Meter den Kai runter. Die Zielperson befindet sich auf dem Boot. Sie ist möglicherweise bewaffnet, in jedem Fall gefährlich. Darüber hinaus hat sie vielleicht eine Geisel bei sich.«

»Detective Sergeant Rose Martin«, merkte Phil an. »Sie war bei DCI Fenwick, als er niedergestochen wurde.«

Wade nickte und fuhr dann fort. Das Team war gut eingespielt, jeder Ablauf perfekt organisiert. Während Wade seine Männer in verschiedene Teams einteilte, versuchte Phil, seine angespannten Nerven zu beruhigen. Anni hatte ihm eine Beschreibung der näheren Umgebung geliefert, die er an Wade weitergegeben hatte. Er würde das Boot erst betreten, wenn Wade und sein Team es gesichert, Ian Buchan in Gewahrsam genommen und – hoffentlich – Rose Martin befreit hatten.

Wade war mit seiner Ansprache fertig und blickte zu Phil.

Der nickte. »Okay. Ich möchte nur noch mal betonen, wie gefährlich dieser Mann ist. Es handelt sich um einen ehemaligen Soldaten, der gut trainiert ist. Das hat er in den letzten Tagen zur Genüge bewiesen. Seien Sie also vorsichtig. Und eine Sache noch: Es gibt zwei weitere vermisste Frauen, und nur er kann uns sagen, wo sie sich befinden. Also erschießen Sie ihn bitte nicht.«

Einige der Männer lachten, weil sie dachten, er hätte einen Scherz gemacht.

Hatte er nicht.

»Alles klar?«, sagte Wade und setzte sich seinen Helm auf. »Dann los.«

86 »Also, das schlägt nun wirklich alles.«

Marina saß an Annis Schreibtisch in der Bar und ging Fiona Welchs Berichte durch. Und war nicht gerade beeindruckt.

»Hat das denn niemand hinterfragt?«

Anni sah sie unbehaglich an. »Na ja, Phil war nicht besonders glücklich.«

»Das kann ich mir denken. Und er hätte nicht der Einzige sein dürfen. Was hat sich Fenwick bloß dabei gedacht?«

»Keine Ahnung«, entgegnete Anni. »Aber ich weiß, womit er gedacht hat.«

Marina sah sie mit offenem Mund an. »Was?«

Anni wandte sich ab. »Sorry. Ich rede zu viel.«

Marina blickte erst auf die Akte, die sie vor sich hatte, dann zu Anni. »Nein, nein, kommen Sie. Raus mit der Sprache.«

Anni zog sich einen Stuhl heran, setzte sich dicht neben Marina und sagte leise: »Rose Martin – die Kollegin, die vermisst wird? Ben und sie hatten was miteinander.«

Marina nickte. »Und das hat sein Urteilsvermögen in Mitleidenschaft gezogen.«

»Er ist ein Mann. Sie wissen doch, wie die sind. Erst recht am Arbeitsplatz.« Dann sah sie Marinas Miene. »Also – tut mir leid, ich wollte nicht …«

»Schon gut, das weiß ich doch.« Da Marina und Phil während eines gemeinsamen Falls zusammengekommen waren, hatte Marina jedes Recht, in dieser Hinsicht etwas empfindlich zu sein.

»Er hatte nur noch Augen und Ohren für sie. Hat zugelassen, dass sie die Ermittlungen beeinflusst. Mit Welch war es dasselbe.«

»Aber ist das denn niemandem aufgefallen? Hat niemand versucht, das zu beenden?«

»Phil schon.« Anni lächelte. »Er hat den DCI niedergeschlagen.«

Auch Marina musste lachen. »Gut für ihn.« Dann fiel ihr ein, wie es Fenwick zurzeit ging, und sie kam sich sofort schäbig vor. »Wie auch immer. Also, dieses Profil – ein neunjähriges Kind hätte was zusammenschustern können, das mehr Hand und Fuß gehabt hätte als das hier.«

»Inzwischen glauben wir, dass sie es mit Absicht getan hat«, sagte Anni. »Um den Verdacht auf Anthony Howe zu lenken.«

»Ich kenne Howe. Ich hatte Seminare bei ihm, und ich habe auch schon mit ihm zusammengearbeitet. Er ist arrogant und ein Grabscher, aber zu so was wäre er niemals fähig. Wo arbeitet Fiona Welch?«

»Im Colchester General, aber sie schreibt gleichzeitig an ihrer Dissertation. Deswegen hatte sie eine Lehrerlaubnis, hat sie uns gesagt.«

»Und Ben Fenwick hat ihr einfach so geglaubt?«

Anni nickte.

Marina war fassungslos. »Er hätte auf jeden Fall nach jemandem mit einem Abschluss in forensischer Psychologie fragen müssen. Oder wenigstens in klinischer Psychologie, dafür aber mit entsprechender Zusatzqualifikation, sonst hätte die Aussage vor Gericht keinerlei Gewicht. Welch ist doch bestimmt nur wissenschaftliche Mitarbeiterin, oder?«

Wieder nickte Anni. »So wie es aussieht, ja. Vielleicht hat sie ihm gegenüber behauptet, sie sei entsprechend qualifiziert.«

»Würde mich nicht wundern. Sie ist clever. Hat sich mitten in die Ermittlungen gedrängt und versucht, sie von innen heraus zu sabotieren. Was ich allerdings ziemlich seltsam finde, ist, dass Phil das so ohne weiteres mitgemacht hat.«

»Er schien nicht ganz bei der Sache zu sein.«

»Wieso nicht?«

Anni sprach nur ungern darüber, aber sie hatte keine Wahl. »Ich weiß nicht, er war irgendwie mit den Gedanken woanders.«

Marina nickte stumm. Besser, das Thema nicht weiter zu vertiefen. »Na ja, am Ende hat er sie ja durchschaut.« Sie lehnte sich zurück und fuhr sich mit der Hand durchs Haar, während sie nachdachte. »Schauen wir mal, was wir haben. Sie ist manipulativ und neigt zur Kontrollsucht. Sie hat Ihnen ein falsches Profil untergejubelt, auf dessen Basis Anthony Howe verhaftet wurde. Jemand, den sie kannte und der sie unterrichtet hat.«

»Wollte sie sich an ihm rächen?«

»Gut möglich, wenn man bedenkt, dass sie in seine Zelle gegangen ist, um sich mit ihm zu unterhalten, und er unmittelbar danach versucht hat, sich umzubringen. Oh ja, manipulativ ist sie auf jeden Fall.«

Marina suchte in den Unterlagen auf Annis Schreibtisch, bis sie den Obduktionsbericht von Adele Harrison gefunden hatte. »Und dann wäre da noch das hier …« Sie blätterte ein paar Seiten um. »Auf der Basis von dem hier habe ich einen ganz anderen Eindruck von der Sache. Vielleicht liegt es daran, dass ich nach etwas anderem suche, aber irgendwas stimmt hier nicht. Ganz und gar nicht.«

Kurz entschlossen nahm sie den Telefonhörer ab und wählte die Nummer von Nick Lines.

»Hi, Nick, hier ist Marina Esposito. Sagen Sie mal, die Autopsie von Adele Harrison …« Erneut blätterte sie in dem Bericht. »Ich habe das Protokoll überflogen und hätte dazu noch ein paar Fragen. Vorerst ist es nur eine Theorie. Es geht um die Verstümmelung der Geschlechtsorgane. Denken Sie, es wäre möglich, dass sie gar nicht sexuell motiviert war?«

Sie lauschte seiner Antwort.

»Das kann ich Ihnen sagen. Weil sie mir übertrieben vorkommt, als sei sie dem Opfer einzig und allein zu dem Zweck zugefügt worden, uns auf die falsche Fährte zu locken. Sie scheint mir mit den anderen Verletzungen nicht vereinbar. Ich meine, der Sadismus und der Hass, die dahinterstecken, stehen außer Frage, aber …«

Wieder hörte sie zu, was Lines zu sagen hatte. Seine Antwort war ziemlich ausführlich. Marina hob die Brauen.

»Interessant. Sehr interessant. Danke, Nick.«

Sie legte auf. Anni sah sie erwartungsvoll an.

»Und?«

»Er stimmt mir zu. Er glaubt auch, dass die Verstümmelung der Genitalien eine Finte sein könnte. Es gab keine Anzeichen auf eine Vergewaltigung, nur die Verstümmelung. Und er hat mir noch was gesagt.«

Ungeduldig rückte Anni näher.

»Er hat gerade die vorläufigen Ergebnisse des DNA-Tests von Adeles Leiche bekommen. Drei unterschiedliche Profile.«

»Drei?«

Marina nickte. »Und eins davon ist hochinteressant –«

Allerdings bekam sie nicht mehr die Gelegenheit zu erklären, was an dem DNA-Profil so interessant war, denn in diesem Augenblick kam ein verschwitzter, aber euphorischer Mickey in die Bar stolziert und verkündete, dass Mark Turner in einem Vernehmungsraum darauf warte, in die Mangel genommen zu werden.

Er sah zwischen Anni und Marina hin und her.

»Also, wie wollen wir’s angehen? Guter Bulle, böser Bulle, oder was?«

»Zeit für ein kleines Gespräch«, meinte Marina.

87 Die Sonne ging langsam unter, und das Licht wurde fahler, diffuser. Auf dem Colne Causeway hatte sich der Berufsverkehr stadtauswärts wie immer bis zur Avenue of Remembrance gestaut, und Feierabendsendungen im Radio lieferten den Soundtrack für die lange Heimfahrt. Die Welt ging ihren gewohnten Gang, während Phil unten am King Edward Quay hinter einem rostigen Metallzaun stand und zusah, wie die Männer der bewaffneten Sondereinheit ihre Positionen im Umkreis von Buchans Boot bezogen.

Kurz darauf gab Wade das Zeichen. Das Team bewegte sich rasch und lautlos. Phil stellte fest, dass er die Luft angehalten hatte, und zwang sich dazu weiterzuatmen.

Die Aktion lief reibungslos. Ein Team hatte das Boot umzingelt und konnte jederzeit eingreifen, falls Verstärkung nötig wurde. Das zweite, größere Team ging an Bord. Schon waren sie auf dem Steg, an Deck, dann über die Treppe in der Kabine verschwunden. Ein Rammbock aus Testosteron, Muskeln und Metall, der alles plattwalzte, was ihm in den Weg kam. Die Männer brüllten und machten absichtlich so viel Lärm wie möglich, um ihr Zielobjekt zu verwirren. Dank jahrelangen Trainings waren sie in der Lage, selbst inmitten dieses Tumults mit klinischer Klarheit und Präzision zu denken und zu handeln.

Sekunden, dann war alles vorbei.

Wade kam zurück an Deck und blickte zu Phil. Er schüttelte den Kopf. Phil eilte zu ihm aufs Boot.

»Weg«, sagte Wade, unfähig, seine Enttäuschung zu verbergen. »Aber die Geisel hat er zurückgelassen.«

Sofort war Phil im Bauch des Boots verschwunden.

Einer der Männer hatte seine Waffe weggesteckt und stützte Rose Martin. Die Hände waren hinter ihrem Rücken gefesselt, ihre Augen vor Angst, Schmerz und Schock riesig. Phil ging vor ihr in die Hocke.

»Wie geht es Ihnen?«

Sie starrte bloß mit zitterndem Blick umher, als wäre ihre Rettung nur eine weitere Waffe im Arsenal der Qualen, die noch auf sie warteten.

»Rose, ich bin es, Phil Brennan.« Er nahm ihr Gesicht in beide Hände. »Rose.«

Sie zuckte vor seiner Berührung zurück, trotzdem nahm er seine Hände nicht weg. Er hielt sie sanft, aber fest. Schließlich gelang es ihren Augen, sich auf ihn zu konzentrieren. Sie sagte nichts, aber er sah, dass sie ihn erkannte.

»Genau, ich bin es. Es ist alles gut, Sie sind jetzt in Sicherheit.« Er lächelte beruhigend, um seiner Aussage Nachdruck zu verleihen.

Sie nickte.

»Gut. Ein Krankenwagen ist schon auf dem Weg. Wir bringen Sie jetzt ins Krankenhaus. Es ist gut. Alles ist gut.« Er wandte sich an den Mann an ihrer Seite und zeigte auf die Plastikfesseln an ihren Handgelenken. »Können wir die aufschneiden?«

Der Mann zog ein Messer aus dem Gürtel und durchtrennte sie.

»Nicht unbedingt Teil der Standardausrüstung«, meinte Phil. »Aber gut, dass Sie es dabeihaben.« Dann half er Rose beim Aufstehen.

»Alles in Ordnung?«

Wieder nickte sie und rieb sich die Handgelenke. »Er … er …« Ihre Gedanken entglitten ihr und führten sie an einen dunklen Ort. »Ich habe versucht, mich zu wehren, aber er …«

»Jetzt ist es vorbei«, sagte Phil, obwohl er wusste, dass seine Worte nichts als ein frommer Wunsch waren.

»Es tut mir leid … es tut mir leid …« Unvermittelt packte sie ihn an der Weste und klammerte sich an ihn.

»Keine Angst, Sie sind jetzt in Sicherheit. Kommen Sie. Sehen wir zu, dass wir hier rauskommen.«

Behutsam lotste er sie auf die Treppe zu. Dabei streifte sein Blick die Wände der Kabine, und er sah die Fotos und Zeitschriftenausschnitte, von denen Anni erzählt hatte. Hunderte Bilder von Frauen ohne Augen.

Psycho, dachte er – eine Bezeichnung, die zweifellos Marinas fachliche Anerkennung gefunden hätte. Er betrachtete die Bilder genauer, während er mit Rose Richtung Treppe ging.

Plötzlich erstarrte er. Eines der Bilder hatte er schon mal gesehen.

Und er wusste auch, wo.

Auf einmal hatte er es eilig und versuchte, schneller mit Rose voranzukommen. Er musste dringend weg.

»DI Brennan?«

Er drehte sich um. Der Mann, der Rose die Handfesseln durchgeschnitten hatte, stand im hinteren Teil der Kabine, den Blick auf etwas am Boden gerichtet. Er hatte den Deckel einer alten zerkratzten Holzkiste hochgeklappt und starrte hinein.

»Ja? Was gibt’s denn?«, fragte Phil.

Der Mann sah auf. »Machen Sie sofort, dass Sie hier rauskommen, Sir.« Dann lauter, an alle: »Sofort raus! Alle runter vom Boot, schnell! Runter hier, los, los!«

Phil brauchte keine weitere Aufforderung. So schnell er konnte, schob er Rose die Treppe hinauf. Das Gebrüll des Mannes hatte sie erschreckt, und sie hatte angefangen zu weinen. Er eilte mit ihr über das Deck, den Steg hinunter an den Kai. Hinter ihm rannten die Männer von der Sondereinheit.

Phil schaffte es gerade noch bis zum Zaun. Er hatte keine Zeit mehr, in Deckung zu gehen, denn eine gewaltige heiße Druckwelle schleuderte ihn mit dem Gesicht nach unten auf die Straße.

Dann war es vorbei. Er lag mit geschlossenen Augen keuchend da und wagte nicht, sich zu rühren, aus Angst, seine Beine könnten gebrochen sein. Hatte er noch Haare auf dem Kopf und Haut am Rücken oder hatte die Feuerwalze alles weggebrannt? In seinen Ohren rauschte es, als stünde er in einem Tunnel, in dem gerade zwei Hochgeschwindigkeitszüge aneinander vorbeirasten.

Er schlug die Augen auf und versuchte die Beine zu bewegen. Alles in Ordnung. Dann stützte er sich auf die Ellbogen. Keine Schmerzen am Rücken. Langsam kam er auf die Füße.

Er hatte es noch aus dem Detonationsradius geschafft und war, abgesehen von einigen blauen Flecken und Abschürfungen an der Wange, mehr oder weniger unverletzt. Er sah sich um. Die Warnung war gerade noch rechtzeitig gekommen. Niemand war der Explosion zum Opfer gefallen.

Aus dem Bootsrumpf quoll öliger schwarzer Qualm. Flammen züngelten in den Himmel. Die Autofahrer auf dem Colne Causeway starrten wie gebannt auf das Spektakel, und am gegenüberliegenden Ufer standen Menschen an den Fenstern und Türen ihrer Wohnungen.

»Wir brauchen einen Löschzug hier, sofort!«, rief Phil, dann sah er sich nach Rose um. Sie lag noch mit angezogenen Beinen seitlich auf der Erde. Ebenfalls unverletzt.

»Der Mistkerl hat auf uns gewartet«, fluchte Wade. »Er muss gewarnt worden sein. Aber wir kriegen ihn.«

»Sorgen Sie dafür, dass sie ins Krankenhaus gebracht wird«, bat Phil und ging los.

»Wo wollen Sie denn hin?«, rief Wade ihm hinterher, ganz offensichtlich nicht glücklich darüber, dass er den Einsatzbericht nun ganz allein würde schreiben müssen.

»Ich komme zurück«, sagte Phil. »Ich will nur mit der Person reden, die uns sagen kann, wo Buchan steckt.«

88 Auf den ersten Blick wirkte Mark Turner wie ein ganz gewöhnlicher junger Mann. Genau wie der Raum, in dem er saß, hatte er absolut nichts Bemerkenswertes an sich.

Die mittellangen dunklen Haare hatte er sich, wie bei Studenten Mode, seitlich in die Stirn frisiert, und er trug die übliche Einheitskluft aus Jeans und T-Shirt. Selbst der kryptische Spruch auf seiner Brust war nichts weiter als der genormte Versuch, einer nicht vorhandenen Individualität Ausdruck zu verleihen.

In dieser Hinsicht passte er sich hervorragend seiner Umgebung an. Ein Tisch und zwei Stühle aus grau lackiertem Metall und zerkratztem Holz, die anderswo ausgemustert worden waren. Neonröhren an der Decke, in deren fahlem Licht Turners Augen und Wangen eingefallen wirkten. Ein leeres Gefäß, das gefüllt werden musste. Eine Puppe, die darauf wartete, dass jemand sie aufzog.

Und dieser Jemand war Mickey Philips.

»Sehen Sie ihn sich an.« Marina stand vor dem Spiegelfenster im Beobachtungsraum und deutete auf Turner, der völlig unbewegt dasaß. Er schien nicht einmal zu atmen. »Wer war das noch gleich, Flaubert oder Balzac?«

Mickey sah sie leicht verstört an.

»Es gibt da ein Zitat: ›Sei im Leben gewöhnlich, damit du in der Kunst radikal sein kannst.‹ So ungefähr. Halten Sie das für eine treffende Beschreibung unseres Freundes da drinnen?«

»Was – Sie finden, was er gemacht hat, ist Kunst?«

Marina schüttelte den Kopf. Ihr Blick war sanft und geduldig, als versuche sie, jemandem, der eine andere Sprache sprach, einen komplexen Sachverhalt zu erklären.

»Nein«, sagte sie. »Ganz und gar nicht. Ich meinte bloß, dass er nach außen hin den Eindruck erweckt, als würde er ein ganz normales Leben führen – Uni, sein Filmclub und so weiter. Obwohl er in Wirklichkeit nur seine gesamte Energie aufspart, um seine perversen Phantasien ausleben zu können. Stimmen Sie mir zu?«

»Sie meinen, er hat zwei Gesichter?«

»Genau.«

»Ja.« Mickey nickte entschieden. Wenn man es so formulierte, war es absolut einleuchtend. »Auf jeden Fall.«

Gleich nachdem Marina erfahren hatte, dass Mickey das Verhör leiten würde, hatte sie sich mit ihm in den Beobachtungsraum zurückgezogen. Sie hatte ihn gefragt, ob er eine Funkverbindung wünsche – so arbeite sie normalerweise immer mit Phil. Mickey hatte so etwas noch nie ausprobiert und war sich nicht sicher, ob er es überhaupt brauchen würde. Schließlich war es nicht seine erste Vernehmung. Er wusste genau, was er zu tun hatte. Hatte sich sogar schon die ersten Fragen zurechtgelegt.

Wo ist Suzanne?

Wo ist Julie?

Was haben Sie mit ihnen gemacht?

Sagen Sie uns, wo sie sind.

So ungefähr. Er hatte sich noch nicht entschieden, wollte abwarten, wie sich das Gespräch entwickelte.

Marina warf einen Blick in Turners Akte. »Es gibt eine Frage, die in diesem Fall noch nicht gestellt wurde. Zumindest weiß ich nichts davon. Dabei halte ich sie für zentral. Sie hätte eigentlich Dreh- und Angelpunkt der gesamten Ermittlung sein müssen. Warum hassen Männer Frauen so sehr?«

»Was?« Mickey war entrüstet. Was wollte sie damit sagen? »Meinen Sie mich?«

»Ich meine alle Männer. Oder zumindest alle Männer, die sich entsprechend verhalten.«

»Also, ich hoffe, dass Sie mich nicht dazuzählen. Ich bin kein Frauenhasser.«

»Sie wollten noch nie eine Frau schlagen? Sie für irgendetwas bestrafen?«

»Ich wollte schon eine ganze Menge Leute schlagen. Hab ich auch. Wenn sie es verdient hatten. Aber noch nie eine Frau.«

»Gut.« Sie lächelte, dann deutete sie mit einem Kopfnicken in Richtung des Spiegels. »Ich wette, Mr Turner schon. Ich würde sogar sagen, dass er noch viel mehr getan hat als das.« Sie warf einen raschen Blick auf ihre Notizen. »Stalker fallen für gewöhnlich in eine von zwei Kategorien. Solche mit und solche ohne Psychose. Häufig sind sie krankhaft erotoman oder sadistisch veranlagt – die schlimmsten aller Frauenhasser. Und obwohl man unseren Mr Turner hier wirklich nicht als ein Vorzeigeexemplar des männlichen Geschlechts bezeichnen kann, passt er in keine dieser Kategorien. Nein, ich glaube nicht, dass er unser Stalker ist. Das muss der andere sein. Der vom Boot.« Wieder zeigte sie auf die Scheibe. »Die Frage ist also: Wie passt er ins Bild? Was hat er von der ganzen Sache? Turner …«

Marina wandte sich kurz ab, den Kopf im Nacken, die Augen geschlossen. Sie dachte nach – vermutete Mickey zumindest. Er beobachtete sie fasziniert. Sie war vollkommen anders als Fiona Welch. Reifer. Attraktiver. Diesen letzten Gedanken schob er schnell beiseite – er wusste ja, dass sie die Freundin vom Boss war. Aber da war noch etwas anderes an ihr. Eine Entschlossenheit. Sie schien genau zu wissen, wovon sie sprach, und gab sich Mühe, alles auf eine Weise auszudrücken, die für andere nachvollziehbar war. Das, so viel wusste er aus Erfahrung, war bei Profilern eher die Ausnahme als die Regel.

»Ich glaube … ja, ich glaube, unser Mr Turner hat eine andere Motivation«, sagte sie schließlich. »Und die hat irgendwie mit Fiona Welch zu tun.« Sie nickte, als wolle sie die Richtigkeit des Gedankengangs für sich selbst bestätigen. »Sie ist untrennbar mit ihr verbunden.« Sie öffnete die Augen und wandte sich wieder zur Scheibe. Betrachtete Turner eine Zeitlang aufmerksam. Er saß immer noch vollkommen still. Fast sah es so aus, als würde er schlafen.

In Mickeys Augen ein todsicheres Zeichen dafür, dass er schuldig war.

»Die beiden sind Brady und Hindley«, fuhr Marina fort. »Bonnie und Clyde. Leopold und Loeb.« Sie lächelte, und ihre Augen blitzten. Sie drehte sich zu Mickey um und machte eine Handbewegung, als spräche sie zu Seminarteilnehmern. »Ja. Genau. So sehen sie sich. Als nietzscheanische Übermenschen. Völlig klar …«

Sie ging in dem winzigen Raum auf und ab, redete und gestikulierte. Mickey sah ihr gebannt dabei zu und fragte sich, ob sie zu Hause wohl auch so war.

Dann drehte sie sich wieder zu ihm um. »Da müssen wir ansetzen. Zielen Sie auf seine Eitelkeit. Sein Ego. Denken Sie dran, wir haben es mit jemandem zu tun, der über eine hochgradig komplexe Innenwelt verfügt, aber dessen äußeres Leben vollkommen leer ist. Bei ihm spielt sich alles im Kopf ab.«

»Und weshalb hat er dann auf einmal angefangen, seine Phantasien in die Wirklichkeit zu übertragen?«

»Weil er Fiona Welch getroffen hat. Die klassische Paarung: Einer führt, der andere folgt. Der Anführer ermöglicht es dem anderen, endlich zu dem Menschen zu werden, für den er sich schon immer gehalten hat.« Sie sah ihn an. »Ist das ungefähr der Ansatz, an den Sie gedacht hatten?«

Mickey war einen Augenblick lang sprachlos. Seine Ausgangsfragen kamen ihm wieder in den Sinn.

»Äh, ja, so in etwa …«

Er dachte kurz nach. Marina sagte nichts.

»Also, das mit dem Knopf im Ohr …«

»Ja?«

»Ich glaube, ich nehme das Angebot an.«

Marina lächelte. »Dann los.«

89 »Warum haben Sie es mir nicht gesagt, Paula?«

Phil stand auf der Schwelle zu Paula Harrisons Reihenhaus. Wieder hielt sie sich am Türrahmen fest. Ihre Finger zitterten. Sie sah zum Gotterbarmen aus. Die Kleider saßen schief, als hätte sie sich im Dunkeln angezogen. Die Haare waren fettig und ungekämmt und standen ihr wirr vom Kopf ab, als wäre sie eben erst aufgewacht. Ihre Augen wanderten hin und her und wurden erst ruhiger, als sie ihn erkannt hatte. Doch als sie ihn anblickte, wünschte Phil sich, sie hätte es nicht getan. Ihre Augen waren wie zwei offene Wunden. Langsam trat sie unsicher beiseite und ließ ihn ein. Sie wirkte wie ein Geist ihrer selbst.

Das Wohnzimmer war in einem ähnlichen Zustand wie seine Besitzerin. Ein Chaos, an dem sich lange nichts ändern würde. Phil sah rechteckige helle Stellen an den Wänden, wo Bilder gehangen hatten. Er konnte sich vorstellen, welche Bilder es waren. Sie musste sie gleich nach seinem letzten Besuch abgenommen haben.

Nachdem er sie sich angeschaut hatte.

Er räumte den Abfall von einem Sessel und setzte sich.

»Warum haben Sie es mir nicht gesagt, Paula?«, fragte er erneut. »Sie wussten es doch, nicht wahr?«

Paula sackte auf dem Sofa zusammen. Sie nickte. »Ja.«

»Also?«

»Was also?«

Er seufzte. Zum dritten Mal dieselbe Frage: »Wieso haben Sie es mir dann nicht gesagt?«

Sie holte Luft. Phils Blick fiel auf eine leere Wodkaflasche auf dem Teppich. Jede Antwort, die er von Paula bekommen würde – falls er welche bekam –, würde dadurch beeinträchtigt sein.

»Ich … es …« Ein Seufzen, dann Schweigen.

»Er ist nicht durch eine Sprengladung ums Leben gekommen, stimmt’s? Ihr Sohn?«

Sie schüttelte den Kopf und blickte zu Boden.

»Was ist passiert?«

»Er … wurde verletzt.« Sie sah nicht auf. »Schwer verletzt. Sie …« Ihre Stimme verebbte.

»Sie was, Paula? Sagen Sie es mir.«

Doch sie saß einfach nur da. In sich zusammengesunken, als sei aller Atem, alle Kraft aus ihrem Körper gewichen.

Phil beugte sich vor. »Paula, Ihre Tochter ist tot. Und wie es aussieht, ist Ihr Sohn für ihren Tod verantwortlich. Das ist schrecklich. Furchtbar. Das ist das Schlimmste, was einer Mutter passieren kann. Aber hier geht es noch um zwei weitere Frauen, die vermisst werden. Die Ihr Sohn in seiner Gewalt hat. Wenn Sie mir helfen können, sie zu finden, wenn Sie einer anderen Mutter das Leid ersparen können, das Sie gerade durchmachen, dann tun Sie es. Bitte.«

Eine Zeitlang saß sie stumm da, dann begann sie am ganzen Körper zu zittern. »Niemand … niemand weiß, was ich durchgemacht hab. Niemand …«

»Dann erzählen Sie mir davon«, bat Phil. »Damit ich es verstehe. Erzählen Sie mir von Ihrem Sohn. Erzählen Sie mir von Wayne.«

Sie seufzte tief, nahm das Glas, das auf der Sofalehne stand, hob es an die Lippen und bemerkte, dass es leer war. Sie seufzte wieder, als ob sich jetzt sogar die Dinge gegen sie verschworen hätten, und stellte es zurück. Sie sah Phil resigniert an. Dann begann sie zu sprechen.

»Er hat von Anfang an Probleme gemacht. Wayne. Schon als er klein war. Nichts als Ärger. Zuerst hab ich gedacht … na ja, er ist halt ein Junge. Aber daran lag’s nicht. Da oben …«, sie tippte sich an die Schläfe, »irgendwas war da bei ihm nicht ganz richtig.«

Phil ließ ihr Zeit. Er wusste, sie würde weiterreden.

»Seinem Vater war das völlig egal. Im Gegenteil, er hat’s sogar noch schlimmer gemacht. Hat immer zu Wayne gesagt, er soll endlich erwachsen werden. Ein Mann sein. Das machen, was Ian von ihm will.«

»Was denn?«

»Kämpfen. Hat ihm das Boxen beigebracht, da war er noch ganz klein. Hat ihn immer wieder geschlagen. Um ihn abzuhärten, hat er gesagt. Damit er lernt, sich zu wehren. Wollte, dass er Rugby spielt, Fußball war was für Schwuchteln. Hat ihn mit in den Wald genommen. Zum Jagen.« Ein Schatten legte sich über ihre dunklen, gequälten Augen. »Das hat er gesagt, aber da muss noch was anderes gelaufen sein.«

»Sie meinen, er hat ihn missbraucht?«

Paula nickte langsam. Ein geisterhaftes Bild auf einem schlecht justierten Fernsehschirm.

»Jahrelang hat er … ging das so. Jahrelang …«

»Haben Sie ihn deshalb verlassen?«

»Er hat uns verlassen, das hab ich Ihnen doch gesagt.« Auf einmal lag wieder Schärfe in ihrer Stimme. Ein fast erloschenes Feuer, das kurz wieder aufflackerte.

»Wo ist er denn hingegangen?«

Statt eine Antwort zu geben, senkte sie nur den Blick.

Nicht schnell genug. Phil hatte den Ausdruck in ihrem Gesicht gesehen.

Als hätte sie zu viel gesagt, dachte er.

Und plötzlich wusste er, was aus Ian Harrison geworden war.

»Sie haben ihn getötet, nicht wahr?« Phils Tonfall war sanft. Er wollte sie nicht verdammen, wollte nur, dass sie es ihm sagte.

Für einen Moment saß sie da, ohne sich zu rühren, dann nickte sie.

»Ja«, flüsterte sie. »Ich hab ihn umgebracht.«

90 Mark Turner sah auf, als Mickey mit einer Akte unter dem Arm und entschlossener Miene den Vernehmungsraum betrat. Er konnte nur hoffen, dass er während des Verhörs genauso selbstsicher blieb, wie er sich gab.

Er setzte sich, klappte die Akte auf und schaute hinein. Turner saß ihm gegenüber zusammengesackt auf einem Stuhl und setzte sich weder gerade hin, noch nahm er in irgendeiner anderen Weise von Mickeys Anwesenheit Notiz. Mickey hielt den Kopf gesenkt und tat, als lese er aufmerksam.

Irgendwann wurde Turners Neugier zu groß. Ganz langsam beugte er sich vor und versuchte, möglichst unauffällig einen Blick auf den Inhalt der Akte zu werfen. Genau in diesem Moment schloss Mickey sie mit einem Knall und schaute hoch.

»Also, in einem Zweikampf – wer würde gewinnen?«

Die Frage kam aus heiterem Himmel. Turner blinzelte ihn irritiert an.

»Dracula oder Frankenstein, was meinen Sie?«

Turners Augen wurden groß, und sein Mund stand offen. Das schien nicht der Einstieg zu sein, mit dem er gerechnet hatte.

»Äh …« Turner wollte schon antworten, doch dann hielt er inne, und ein selbstgefälliges Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus. »Sie meinen nicht Frankenstein, sondern Frankensteins Monster. Frankenstein hieß der Typ, der ihn geschaffen hat.« Er lehnte sich zurück und schüttelte den Kopf. »Sie haben überhaupt keine Ahnung.«

»Sag ich doch«, meinte Mickey, ohne mit der Wimper zu zucken. »Wer würde einen Zweikampf gewinnen, Dracula oder Frankenstein? Nicht das Monster – der Baron. In der Peter-Cushing-Version. Gegen Christopher Lee als Dracula.«

Erneut wurden Turners Augen groß. »Okay …« Er dachte nach, jedoch nur kurz. »Dracula, ist doch logisch.«

»Sicher? Ich meine – klar«, antwortete Mickey, beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf die Tischplatte, als wären sie zwei Freunde, die sich im Pub unterhielten. »Was die reine Körperkraft angeht, geschenkt. Aber der Baron …« Mickey wiegte den Kopf hin und her. »Ich weiß nicht. Ich wette, der hätte so einige schmutzige Tricks auf Lager. Außerdem könnte er alle möglichen Apparate und Vorrichtungen bauen. Ich glaube, dass er gewinnen würde.«

Turner beugte sich nun ebenfalls über den Tisch. »Nein, auf jeden Fall Dracula. Denken Sie daran, wie alt er ist. Da lernt man das eine oder andere.«

»Schon klar. Aber mehr als ein paar Knoblauchzehen sind nicht nötig, ein bisschen Sonnenlicht, ein Kruzifix …« Mickey zuckte mit den Schultern. »Glauben Sie nicht, der Baron würde das ausnutzen? Ihm ein paar Fallen stellen?«

Turner nickte nachdenklich.

»Ist ja auch egal«, meinte Mickey. »Ich dachte nur, ich frage Sie mal, weil ich gehört habe, dass Sie Horrorfilm-Fan sind. Die alten Sachen. Die richtig guten Filme von früher. Stimmt das?«

»Ja.« Turner sah ihn ungläubig an. »Wieso? Stehen Sie auch auf so was?«

»Total. Siebziger und so. Die alten britischen Produktionen. Das waren noch Filme. Könnte mich den ganzen Tag über nichts anderes unterhalten. Aber …« Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr. »Nützt ja nichts. Also.« Erneut schlug er die Akte auf. Warf einen Blick hinein. Klappte sie wieder zu. Sah Turner forschend an. »Warum sind Sie eigentlich vorhin weggerannt, Mark?« Sein Tonfall hatte sich kein bisschen geändert.

Turner sah ihn an. Er schien sich um eine ehrliche Antwort zu bemühen. »Ich … na ja …«

Mickey wartete und versuchte festzustellen, in welche Richtung Turners Pupillen gingen. Marina hatte ihm erklärt, wie er ins Verhör einsteigen sollte. Er sollte versuchen, Turner auf seine Seite zu ziehen. Ihm ein paar unverfängliche Fragen stellen und beobachten, wohin sein Blick wanderte. Links oben bedeutete, dass er sich erinnerte und die Wahrheit sagte, rechts unten bedeutete, dass er sich etwas ausdachte und log. Oder umgekehrt? Was hatte sie noch gleich gesagt?

Mickey kratzte sich mit dem Mittelfinger der rechten Hand den linken Handrücken.

»Links oben für Wahrheit, rechts unten für Lüge.« Marina hatte sein Signal gesehen und half ihm auf die Sprünge.

Zum Dank nickte er unmerklich.

In der Zwischenzeit hatte Turner sich besonnen. Er blockte die Frage mit einem Achselzucken ab. »So halt«, sagte er. »Ich wusste ja nicht, wer Sie sind und was Sie von mir wollen. Sie würden auch abhauen, wenn Sie merken, dass jemand Sie verfolgt.«

Mickey nickte. »Wo ist eigentlich Ihre Freundin, Mark? Ist die auch abgehauen?«

Wieder zuckte Turner die Achseln.

»Hatte sie nicht den gleichen Filmgeschmack wie Sie? Hat sich wohl unter einem schönen Abend zu zweit was anderes vorgestellt, als auf dem Sofa zu hocken und Killer’s Moon anzuschauen?«

Turner setzte sich kerzengerade auf. »Sie kennen Killer’s Moon?«

»Ein Superfilm«, sagte Mickey. »Aber strenggenommen kein klassischer Horrorfilm. Eher eine Horrorkomödie, würde ich sagen.«

Er hörte Marina in seinem Ohr leise lachen. »Der gute alte Milhouse. Ich wusste, dass wir uns auf ihn verlassen können …«

Erneut beugte sich Mickey über den Tisch. Sein Tonfall war immer noch der eines alten Freundes beim Kneipengespräch, auch wenn er jetzt ein ernsteres Thema anschnitt. »Sie hat ausgecheckt, Mark, stimmt’s?«

Turner schüttelte energisch den Kopf. »Schwachsinn.«

»Doch.« Mickey nickte mitfühlend. »Das hat sie. Tut mir echt leid, Alter, aber sie hat Sie eiskalt sitzenlassen. Und Sie dürfen jetzt ihre Suppe auslöffeln.«

Turners Kopfschütteln wurde immer heftiger. »Nein, nein, das würde sie nie tun, auf keinen Fall.«

»Hat sie doch schon. Also können Sie eigentlich gleich reinen Tisch mit uns machen.«

Nichts. Turner schüttelte nur immer weiter den Kopf.

»Jetzt, wo sie weg ist, bleiben nur noch Sie übrig. Das heißt, dass man alles Ihnen allein anhängen wird. Die Morde, die Entführungen, Behinderung der polizeilichen Ermittlungen – die ganze Palette.«

Keine Reaktion.

»Aber wenn Sie reden – wenn Sie mir erklären, wie es wirklich war …«, Mickey hob die Schultern, »dann würde vieles einfacher für Sie werden. Ehrlich, auf lange Sicht kann es Ihnen nur helfen.«

Turner hörte auf, den Kopf zu schütteln, und saß jetzt vollkommen regungslos, den Blick auf die Tischplatte geheftet. Mickey wartete.

Schließlich sah Turner auf. Er lächelte. Es war kein angenehmes Lächeln.

»Fast hättet ihr mich gehabt, Bulle.«

Mickey runzelte die Stirn. »Wovon reden Sie?«

»Die Filme und das ganze Zeug. Dracula, Frankenstein. Meine Fresse – Killer’s Moon! Ihr habt eure Hausaufgaben gemacht …« Er lachte, ein Geräusch, das ungefähr genauso sympathisch klang, wie sein Lächeln vorher ausgesehen hatte. »Alles nur für mich. Damit ich denke, Sie sind mein Kumpel.« Er spuckte das Wort förmlich aus. »Damit ich Ihnen mein Herz ausschütte. Tja. War wohl nichts.«

Mickey schwieg.

»Sie hat gesagt, dass Sie genau das versuchen würden. Dass Sie versuchen würden, mich zu manipulieren, um eine Aussage zu bekommen. Sie hat das alles schon vorher gewusst. Sie ist Psychologin, verdammt noch mal.«

»Aber keine besonders gute«, murmelte Marina in Mickeys Ohr.

Mickey zog die Brauen zusammen. Solche Bemerkungen konnte er im Moment nicht brauchen. Marina flüsterte eine Entschuldigung.

Turner setzte sich zurück und verschränkte die Arme vor der Brust. »Aber eigentlich ist das alles egal. Wir sind sowieso fertig.«

»Fertig womit, Mark?«

»Damit. Mit allem. Mit dem, was wir uns vorgenommen hatten. Es spielt absolut keine Rolle, was jetzt noch passiert, weil es vorbei ist. Fertig. Wir haben es geschafft.«

»Was geschafft?«

»Wir haben es bewiesen.«

»Was haben Sie bewiesen?«

Wieder dieses Lächeln. »Dass wir euch überlegen sind.«

»Wem denn?«

»Euch allen.« Turner streckte die Arme und verschränkte sie dann, ganz entspannt, hinter dem Kopf. »Mehr sag ich dazu nicht.«

Mickey starrte ihn an. Er hatte nicht die geringste Ahnung, was er jetzt tun sollte.

91 Phil atmete aus. Er hatte mit seiner Vermutung recht gehabt, aber es stellte sich keinerlei Triumphgefühl ein.

»Was ist passiert?«

Wieder seufzte Paula. »Es ging um – Adele. Adele und ich, wir haben es einfach nicht mehr ausgehalten. Er hat … mir weh getan. Und irgendwann hat er angefangen, Adele so komisch anzusehen – mir ist ganz unheimlich geworden dabei. Da war Schluss. Das konnte ich nicht zulassen.«

Sie verstummte und griff erneut nach ihrem leeren Glas. Stellte es weg. Seufzte. Fuhr fort.

»Also hab ich ihn … auf den Kopf geschlagen. Mit einem Spaten. Er ist umgefallen und war tot. Das war’s.«

»Und wo ist er jetzt?«

»Wir –«, sie korrigierte sich hastig, »ich hab ihn vergraben. Hinten im Garten.«

»Und Sie hatten keine Angst, dass es jemand mitbekommt?«

»Ich hab’s nachts gemacht.«

»Ich meine, dass Sie ihn getötet haben. Sie hatten keine Angst, dass die Leute was merken?«

Sie dachte kurz nach. »Klar, ich hab drüber nachgedacht. Immer wieder. Noch ewig lange danach. Aber was ich getan hab, war richtig. Er war ein Scheusal. Ich hab keinen Menschen umgebracht, sondern ein Monster.«

Phil musterte die Frau, die ihm gegenübersaß. Sie war am Ende. Er wusste nicht, was sie alles durchgemacht hatte, konnte es nur erahnen, aber eins wusste er: In manchen Fällen genügte das Gesetz einfach nicht.

»Ich hab mir eine Erklärung zurechtgelegt. Klar haben die Leute gefragt, aber nicht viel. Sie wussten ja, wie er drauf war. Die meisten hier in der Nachbarschaft haben sich für mich gefreut, weil ich ihn endlich los war.«

»Und Sie haben das alles ganz allein gemacht?«

»Ja.« Die Antwort kam schnell.

Ein bisschen zu schnell, fand Phil.

»Nein, das haben Sie nicht«, widersprach er sanft. »Adele hat Ihnen geholfen, nicht wahr? Sie wollen sie schützen.«

Zum ersten Mal, seit er gekommen war, sah Paula ihn direkt an. Aber nur kurz. Dann nickte sie, den Blick nach unten gerichtet.

»Ist schon gut«, erwiderte er. »Ich kann verstehen, dass Sie Ihre Tochter beschützen wollen. Sie haben es ja für sie getan. Sie wollten nicht, dass sie es ausbaden muss.«

Wieder nickte sie.

»Und Wayne? Wie hat er darauf reagiert?«

»Er wusste ja nicht, was wirklich passiert war. Ich hab ihm gesagt, dass sein Vater weg ist. Abgehauen. Dass er uns hat sitzenlassen. Ich dachte, das reicht. Dass dann alles wieder gut wird. Dass ich meinen Sohn zurückbekomme und wir alle wieder glücklich werden. Eine glückliche Familie.« Ihre Stimme schwankte kurz. »Tja.«

»Was ist denn passiert?«

»Er hat mir die Schuld gegeben. Dafür, dass sein Vater weggegangen war. Hat mir gesagt, ich wär eine Nutte. Alte Kuh hat er mich genannt. Dass es meine Schuld wäre, dass er weggegangen ist. Dass er es mit mir nicht mehr ausgehalten hätte.« Sie schluckte ihre Tränen hinunter.

»Und dann?«

»Ist er zur Armee. Er wollte unbedingt weg von uns. Er hat genau das gesagt, was sein Vater ihm die ganze Zeit eingetrichtert hatte: Die Armee macht einen Mann aus dir! Na ja, sie macht eine ganz bestimmte Sorte Mann aus dir …«

»Und sein Name?«

»Er hat ihn geändert. Ian war … der Name seines Vaters.«

»Und Buchan?«

»Ich hab danach wieder meinen Mädchennamen angenommen. Adele auch.« Noch ein Seufzer. »Aber Wayne nicht.«

»Sind Sie mit ihm in Kontakt geblieben?«

»Nicht wirklich. Nein. Dann hab ich den Anruf von der Armee gekriegt. Dass er bei einem Brand schwer verletzt wurde. Sie hatten ihn zurück nach Hause geflogen, hier in die Kaserne. Ich hab ihn besucht. Das muss man schließlich machen, oder? Ich meine, er war ja mein Sohn.« Wieder seufzte sie. »Mein Gott. Er hat ausgesehen …«

»Was war denn passiert?«

»Er … er hatte eine Frau vergewaltigt. Eine Dolmetscherin. Sie hat für die Armee gearbeitet. Eine afghanische Zivilistin. Er ist ihr die ganze Zeit nachgelaufen und hat sie belästigt. Das haben sie so nicht gesagt, aber ich weiß, dass es so gemeint war. Und diese Frau, Rani war ihr Name, haben sie gesagt, wollte nichts von ihm wissen. Eines Abends ist er ihr dann nach Hause gefolgt. Er hat versucht …« Ihre Züge spannten sich an. »Wie der Vater, so der Sohn.«

Phil wartete. Er wollte unbedingt erfahren, wie es weiterging, wusste aber, dass er ihr erlauben musste, die Geschichte in ihrem eigenen Tempo zu erzählen.

»Er hat sie vergewaltigt. Und nicht einfach – Sie wissen schon, er hat nicht einfach bloß Sex mit ihr gehabt, sondern … es muss richtig furchtbar gewesen sein, wie er sie zugerichtet hat. Haben sie mir zumindest gesagt.«

»Sein Vater hat ihm beigebracht, Frauen zu hassen. Er hat bloß danach gehandelt.«

Sie zuckte die Achseln. »Aber er hat sich doch selbst dafür entschieden. Er war erwachsen. Ich weiß nicht genau, was danach passiert ist. Sie konnten es mir auch nicht sagen. Vielleicht hat er Panik gekriegt, als ihm klargeworden ist, was er gemacht hat. Oder er hat sie getötet und wollte die Beweise vernichten. Keine Ahnung. Jedenfalls hat er Feuer gelegt. Schon als Kind hat er ständig überall Feuer gelegt. Feuer war für ihn das Größte.«

Er tut es immer noch, dachte Phil, behielt den Gedanken aber für sich.

»Jedenfalls hat es ihn dann selbst erwischt. Er ist nicht mehr rechtzeitig rausgekommen. Es … es … Sie haben mich zu ihm gelassen. Von ihm ist nicht mehr viel übrig.«

»Wurde er dann als Invalide aus der Armee entlassen?«

Sie nickte. »Er ist zurück nach Colchester gekommen. Aber bei uns wohnen wollte er nicht. Die Armee hat alles schön unter den Teppich gekehrt, sie haben ihn in Behandlung geschickt, ihm alle möglichen Therapien besorgt und so. Um ihn wieder hinzubiegen.« Ihre Stimme wurde bitter. »Zeitverschwendung. Er war überhaupt kein Mensch mehr. Sein Kopf … Sie hätten ihn einfach da drüben lassen sollen.«

»Und was ist dann mit Adele passiert?«

Paula holte tief Luft. Wappnete sich für den Schmerz, der gleich kommen würde. »Er … hat ihr aufgelauert. Und dann hat er sie … geholt.«

»Warum?«

»Weil er krank ist im Kopf! Weil …« Sie verstummte.

»Wussten Sie von Anfang an, dass er es war?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich bin erst später draufgekommen. Zuerst hatte ich keine Ahnung. Ich wusste, dass sie nicht weggelaufen war, das hätte sie nie gemacht. Ich meine – klar, früher war sie ziemlich wild gewesen, aber sie hatte sich geändert. Und dann hab ich noch mal drüber nachgedacht. Bin auf die Idee gekommen, dass er es sein könnte. Erst holt er sie. Und dann mich.«

»Warum sind Sie nicht zu uns gekommen? Warum haben Sie kein Wort gesagt?«

Sie lachte schroff. »Sie haben sich ja wirklich den Arsch aufgerissen, um Adele zu finden. Außerdem – was hätte ich denn sagen sollen? Mein Sohn hat’s auf mich und meine Tochter abgesehen, weil ich seinen Vater umgebracht hab?«

Phil schwieg. Sie hatte recht.

»Kannten Sie die Namen der anderen Frauen? Als Sie gehört haben, dass sie vermisst wurden beziehungsweise getötet worden waren? Haben Sie sie mit Ihrem Sohn in Verbindung gebracht?«

»Kann schon sein … keine Ahnung. Nein.« Sie schüttelte den Kopf und schloss die Augen. In ihren Worten schwang keine rechte Überzeugung mit, dennoch schien sie es sagen zu müssen, damit sie selbst daran glauben konnte.

Und nicht noch mehr Schuld auf sich laden muss, dachte Phil.

»Sie hätten mit mir reden sollen«, sagte er. »Zu mir hätten Sie kommen können.«

Sie antwortete nicht. Was gab es noch zu sagen?

»Und was jetzt? Er ist nicht auf seinem Boot. Haben Sie eine Ahnung, wo er sein könnte?«

Paula schüttelte den Kopf.

»Schützen Sie ihn nicht länger, Paula. Nicht nach allem, was passiert ist. Wenn Sie es wissen, dann sagen Sie es mir.«

Sie sah auf, und es loderte in ihren tränenfeuchten Augen. »Ich schütze ihn doch gar nicht! Glauben Sie allen Ernstes, das würde ich tun? Nach allem, was er gemacht hat? Nach allem, was er mir weggenommen hat? Das glauben Sie? Er ist völlig krank, Mr Brennan! Bei ihm ist da oben nichts mehr drin außer Hass. Wenn ich wüsste, wo er steckt, dann würde ich es Ihnen sagen. Ich würde Sie selber hinführen zu diesem verdammten Mistkerl …«

Sie brach ab, als ihr die Tränen kamen.

Aus dem ersten Stock drang das Weinen eines kleinen Kindes zu ihnen.

»Adeles Kleine«, sagte Paula tonlos. Das Weinen wurde lauter, aber sie machte keine Anstalten aufzustehen.

Es gab nichts mehr, was Phil ihr hätte sagen, keine Frage, die er ihr noch hätte stellen können. Er stand auf.

»Ich muss Sie mit aufs Revier nehmen.«

Sie nickte. Das Weinen von oben hielt an.

»Aber nicht jetzt. Das hat Zeit.«

Paula reagierte nicht. An der Tür drehte Phil sich noch einmal um und sah, wie sie ganz allein in ihrem verdreckten Wohnzimmer saß. Das Kind weinte immer noch. Er wollte etwas sagen. Etwas Ermutigendes, das ihr Kraft geben, einen Weg aus all dem Leid zeigen und ihr den schrecklichen Verlust erträglicher machen würde.

Aber ihm fiel nichts ein. Überhaupt nichts.

Er ließ sie allein.

Zog die Haustür hinter sich zu und trat in die Dunkelheit hinaus.

92 Mickey musste nicht lange warten. Gleich darauf klopfte es. Er stand auf und trat auf den Flur hinaus, wobei er die Tür des Vernehmungszimmers hinter sich zuzog. Hoffentlich war es jemand, der ihm aus der Patsche helfen konnte.

Anni.

»Hier.« Sie reichte ihm ein Blatt Papier. »Die vorläufigen DNA-Ergebnisse von Adeles Leiche. Wie Nick gesagt hat, eins der DNA-Profile ist ziemlich auffällig.«

»Warum?«

»Schau’s dir an.« Sie zeigte auf die entsprechende Stelle.

Mickey las – und lächelte. »Danke, Anni. Damit kriege ich ihn vielleicht.«

Sie erwiderte sein Lächeln. »Viel Glück!«

Marina steckte den Kopf aus der Tür des Beobachtungsraums. »Gute Arbeit, Mickey.«

Sofort wurde er unsicher. »Finden Sie? Ich hab irgendwie keinen Draht mehr zu ihm.«

»Das wird schon wieder. Denken Sie dran, er ist der Mitläufer, Fiona Welch ist die Anführerin. Wenn er ihr nie begegnet und nie unter ihren Einfluss geraten wäre, dann säße er jetzt nicht hier. Ich glaube nicht, dass er durch und durch böse ist. Nutzen Sie diesen Umstand für sich. Appellieren Sie an seine gute Seite. Seien Sie sein Freund.«

»Sie meinen, ich soll noch mal einen auf Kumpel machen?«

»Einen Versuch ist es wert.«

Er wedelte mit dem Blatt Papier. »Und falls alle Stricke reißen, hab ich immer noch das hier.«

»Eben.«

Er ging zurück ins Vernehmungszimmer und setzte sich wieder.

»Tut mir leid wegen der Unterbrechung.« Er lächelte Turner an. »Also, wo waren wir stehengeblieben? Ach ja, Sie hatten mir gerade davon erzählt, wie überlegen Sie sind.«

Turner grinste bloß. Offenbar fasste er Mickeys Worte als Lob auf, das ihm rechtmäßig zustand.

Mickey musterte Turner. »Sie waren früher mit Suzanne Perry zusammen, oder?«

»Das wissen Sie doch selber.«

»Nettes Mädel. Warum haben Sie Schluss gemacht?«

»Weil ich jemand Besseren gefunden hab.«

»Was?« Mickey runzelte skeptisch die Stirn. »Sie meinen Fiona Welch? Kumpel, da haben Sie sich aber die Falsche gegriffen.«

Turner starrte ihn einfach nur an.

»Ich meine, auf der einen Seite haben wir Suzanne. Sexy, klug, nett … oder Julie Miller, mit der waren Sie davor zusammen, stimmt’s? Noch so ein Sahneschnittchen. Und die beiden lassen Sie sausen, um was mit Fiona Welch anzufangen?«

»Na und?«

»Das ist doch, als würde man einen Rolls-Royce gegen einen … weiß nicht – einen Mondeo eintauschen. Sie muss im Bett abgehen wie eine Granate, am Aussehen kann es nämlich nicht liegen.«

Turners Wangen brannten, und seine Augen wurden schmal. Er musste sich zusammenreißen, um nicht vom Stuhl aufzuspringen und Mickey an die Gurgel zu gehen. »Was haben Sie schon für eine Ahnung? Hä? Mr Dummbulle? Kumpel? Gar keine. Null. So sieht’s nämlich aus. ›Alle Dinge unterliegen der Interpretation. Welche Interpretation zu einem gegebenen Zeitpunkt die vorherrschende ist, ist eine Frage von Macht, nicht von Wahrheit.‹« Er lachte trocken. »Wissen Sie, von wem das ist? Natürlich nicht. Weil Sie dumm sind. Dumm dumm dumm dumm dumm.«

Mickey sagte nichts.

»Ich gehe und schlage es nach«, meldete sich Marinas Stimme in Mickeys Ohr. Er schüttelte ganz leicht den Kopf. Hoffentlich hatte sie es gesehen.

Turner hatte sich in Rage geredet. »Das ist Ihre Interpretation der Dinge. Weil Sie glauben, Sie haben die Macht. Aber das stimmt nicht. In Wirklichkeit ist alles vollkommen anders.«

»Dann sagen Sie mir doch, wie.«

Ein erneutes humorloses Lachen. »Sie würden es doch gar nicht kapieren. Dazu besitzen Sie gar nicht die geistigen Fähigkeiten.«

»Vielleicht können Sie es mir ja so erklären, dass ich es verstehe. Weil ich der Einzige bin, der noch zwischen Ihnen und einer lebenslangen Haftstrafe wegen vierfachen Mordes steht. Na los, versuchen Sie es.«

Turner lehnte sich zurück. »Also gut.« Er schloss kurz die Augen, wie um sich zu besinnen. »Was Fiona und ich zusammen haben, ist so unendlich viel mehr als alles, was ich je in meinem Leben erfahren habe. Suzanne, Julie, Adele – die alle waren nichts dagegen, jämmerliche kleine Langweilerinnen. Aber Fiona hat mir die Augen geöffnet. Sie hat mir überhaupt erst klargemacht, wer ich bin, was ich erreichen kann …« Er seufzte und lächelte ebenso selig wie böse. »Ich habe mich noch nie so lebendig gefühlt. Alles im Leben habe ich ihr zu verdanken.« Er öffnete die Augen wieder und blickte Turner direkt an. »Sie tun mir leid. Sie tun mir echt einfach nur leid.«

»Wieso das, Mark?«

»Weil Sie nie das empfinden werden, was ich empfunden habe. Nie das erleben werden, was ich erlebt habe. Ihr Leben wird immer leer und gewöhnlich sein. Sie werden immer ein Ignorant bleiben. ›Jeder Mensch hält die Grenzen seiner eigenen Wahrnehmungsfähigkeit für die Grenzen der Welt.‹ Genau so sind Sie. Aber wer das gesagt hat, wissen Sie natürlich auch nicht.«

»Würde es denn einen Unterschied machen, wenn ich es wüsste?«

Turner lachte und schüttelte den Kopf. »Natürlich nicht.«

Mickey seufzte, lehnte sich zurück und verschränkte die Arme. »Mark, ich will ganz offen zu Ihnen sein. Schluss mit dem Bullshit. Sie können hier sitzen, mir Zitate um die Ohren hauen und mich beleidigen, so viel Sie wollen. Das ändert nicht das mindeste an Ihrer Situation. Auf Sie wartet lebenslänglich wegen vierfachen Mordes. Im Moment. Vielleicht kommt noch mehr dazu. Und es sieht ja wohl ganz so aus, als hätte sich Ihre Freundin aus dem Staub gemacht und Sie in der Scheiße sitzenlassen.«

Turner zuckte zusammen.

»Sehr gut«, lobte Marina.

Mickey beugte sich vor. Die letzten Minuten waren vergessen, jetzt war er wieder Turners bester Freund. »Also, warum erzählen Sie mir nicht alles, Mark? Hm? Reden Sie sich das ganze Zeug von der Seele. Wir haben jede Menge Zeit.«

Turner starrte ihn an und kaute auf der Innenseite seiner Unterlippe herum.

Nerven, dachte Mickey. Sehr gut. Es wird doch.

»Ich hör mir gerne alles an, was Sie zu sagen haben, Mark.«

Turner seufzte.

»Na schön.«

Mickey unterdrückte ein zufriedenes Lächeln.

93 Von Buchans Boot war fast nichts mehr übrig. Schon vorher war es wenig mehr als ein Schrotthaufen gewesen, aber die Explosion und das Feuer hatten es endgültig zu einem rußgeschwärzten Skelett werden lassen. Ein verkohltes, unscharfes Abbild dessen, was dort vorher festgemacht war.

Phil starrte es an, als könne es ihm Antworten auf seine Fragen geben. Dann sah er sich um.

Die Feuerwehr hatte dafür gesorgt, dass der Brand nicht auf die umliegenden Boote und Gebäude übergriff. Trotzdem waren der gesamte King Edward Quay sowie die Häuser auf der anderen Flussseite vorsichtshalber evakuiert worden. Hausboote und Gewerbebetriebe durften vorerst nicht betreten werden. Niemand hatte Zutritt zum Kai, nicht einmal die Fernsehteams. Selbst die Spurensicherung, die noch immer auf dem Feuerschiff beschäftigt war, sowie Julie Millers Nachbarn mussten warten, bis die Feuerwehr die Gegend freigab. Uniformierte standen Wache und hielten die Leute zurück, so dass Phil das Areal ganz für sich hatte.

Er hatte Marina angerufen, um ihr mitzuteilen, was passiert war, aber nur ihre Mailbox erreicht. Also hatte er ihr eine Nachricht hinterlassen, in der er sein Gespräch mit Paula Harrison wiedergab und sie bat, ihn so schnell wie möglich zurückzurufen.

Er schloss die Augen und lauschte. Versuchte ein Gefühl für den Ort zu bekommen, ihn so wahrzunehmen, wie er in Ian Buchans Kopf existiert hatte. Wo war er gewesen, wo würde er als Nächstes hingehen?

Phil drehte sich um. Hinter ihm stand das verlassene Gebäude der Dock Transit Company. Riesig und bedrohlich ragte es in die Dunkelheit, barg Schatten und Geheimnisse hinter zugenagelten Türen und Fenstern. Das rostige Wellblech auf dem Dach sah aus wie die Zinnen eines alten Geisterschlosses. Phil suchte sich einen der Uniformierten und präsentierte ihm seinen Dienstausweis.

»Wurde das Gebäude schon überprüft?«

Der Polizist war älter, hatte graumeliertes Haar, aber eine sportliche Figur. Ein Mann, der gewissenhaft seine Arbeit tat, dabei aber die Überstunden zählte.

»Vor ein paar Stunden«, sagte er. »Weit sind wir nicht gekommen. Das Gebäude ist einsturzgefährdet. Glaube ehrlich gesagt nicht, dass er sich da drin versteckt. Sah nicht so aus, als wäre jemand eingestiegen. Wir sind selbst nur mit Mühe reingekommen.«

Phil drehte sich zu dem Gebäude um. »Hätten Sie vielleicht eine Taschenlampe für mich? Ich will mich mal kurz umsehen.«

Der Uniformierte reichte ihm seine Taschenlampe, und Phil dankte ihm.

Einen Versuch ist es allemal wert, dachte er. Nach der Aussage des Uniformierten hatte Phil so seine Zweifel, ob das Gebäude wirklich gründlich durchsucht worden war.

Er überquerte den betonierten, mit Geröll und Schutt übersäten Vorplatz und ging unter dem riesigen rostigen Ausleger des Containerkrans auf den Eingang zu. Er konnte sich gut vorstellen, wie das Gebäude früher ausgesehen hatte, als die Dock Transit Company noch ein florierender Betrieb gewesen war: die Laufkatze unablässig in Bewegung, Container über Container, die auf Schiffe verladen wurden, Fracht aus Europa, die gelöscht wurde, ein Kai, an dem geschäftige Aktivität herrschte. Es musste ein stolzer Hafen gewesen sein, eine ernsthafte Konkurrenz zu Harwich.

Jetzt war nur noch eine Ruine übrig. Ein ähnliches Gespenst wie das ausgebrannte Boot gegenüber.

Der ehemalige Eingang war mit großen Sperrholzplatten zugenagelt. Schilder wiesen auf die akute Einsturzgefahr hin und warnten vor dem Betreten des Gebäudes. Überall waren Gang-Tags und Graffiti. Als er die Ränder der Platten abtastete, um zu sehen, ob er irgendwo ziehen konnte, sah er die rostgefärbten Löcher, durch die dicke Nägel gehämmert worden waren.

Vielleicht hat der Kollege recht, dachte er. Vielleicht ist wirklich niemand hier eingestiegen.

Vielleicht.

Phil ging in die Hocke und fühlte an der unteren Kante der Platte entlang.

Das Holz saß locker.

Nur ein wenig, und es war das Knarren von altem Holz und Nägeln zu hören. Aber immerhin. Er zog erneut und fragte sich, wo die Uniformierten ins Gebäude gekommen waren. Falls sie überhaupt drin gewesen waren.

Die Platte wollte nicht weiter nachgeben. Zumindest nicht kampflos.

Aber ein Kampf war genau das, wonach Phil jetzt der Sinn stand.

Er zwängte seine Finger hinter die Platte und zog erneut mit aller Kraft. Seine Fingernägel gruben sich ins Holz, und er spürte, wie sich Splitter in seine Handfläche bohrten. Er ignorierte es und konzentrierte sich darauf, die Platte loszureißen.

Es knarrte, es splitterte, ganz langsam begann das Holz nachzugeben. Phil schrie vor Anstrengung und fiel nach hinten, als sich eine Ecke der Spanplatte schließlich löste. Er setzte sich auf und betrachtete das Ergebnis. Das entstandene Loch war gerade groß genug, um sich durchzuzwängen.

Zuerst steckte er die Arme durch, dann zog er seinen Oberkörper nach. Unwillkürlich musste er an sein Tunnelerlebnis von vor wenigen Monaten denken. Er hoffte nur, dass die Sache diesmal etwas glimpflicher ablaufen würde.

Endlich hatte er es geschafft. Auf dem Boden liegend, sah er sich um. Es war stockdunkel im Gebäude, man konnte die Hand nicht vor Augen sehen. Die Luft roch feucht und faulig. Er hörte, wie der Wind durch die rostzerfressenen Wände heulte, und ihm war, als ob Geister umherschwebten. Phil holte die Taschenlampe aus seiner Jackentasche und schaltete sie ein. Der Strahl tanzte durch die riesige Halle, und kleine schwarze Schatten huschten davon. Die Wände waren fleckig und zerfielen. Von den Eisenträgern, die das Dach stützten, blätterte schuppig der Rost, der Boden war aus gerissenem und löchrigem Beton. In einer Ecke lag ein Stapel alter Decken, daneben ein Haufen stockfleckiger Pappe. Leere Dosen und Flaschen. Hier hatte jemand gehaust. Aber das musste schon eine ganze Weile her sein.

Er stand auf und ging zur Mitte der Halle, wobei er sich immer wieder umsah. Er blickte zu Boden, der Staub war unberührt. Nein, das Gebäude war ganz bestimmt nicht durchsucht worden. Vermutlich waren die Uniformierten der Ansicht gewesen, dass eine solche unangenehme Aufgabe bis morgen Zeit hatte.

Faule Säcke, dachte Phil.

Er ließ den Lichtkegel der Lampe durch den Raum wandern. Weiter hinten führte eine Eisentreppe nach oben. Er sah zur Decke empor. Eine Art Galerie aus Eisengittern verlief quer durchs Gebäude bis nach draußen zum Kranausleger. Dort oben war niemand. Er ging weiter in Richtung Treppe.

Plötzlich blieb er wie angewurzelt stehen.

Ein seltsames Gefühl überkam ihn.

In einer dunklen Ecke standen zwei längliche schwarze Kisten. Phil trat ein paar Schritte näher. Es waren Packkisten aus Holz. Vor jeder Kiste stand aufrecht ein Betonstein, wie sie im Straßenbau benutzt wurden. Dahinter befand sich ein flaches Becken mit Wasser.

Im Wasser lag etwas.

Phil eilte zum Becken und befürchtete Schlimmstes.

Seine böse Ahnung bestätigte sich. Im Wasser lag eine verkohlte Leiche. Tod durch Stromschlag, vermutete er.

Er blickte sich um. Sah die Kabel, die ins Wasser führten. Mit der Taschenlampe folgte er ihrem Verlauf zu einem Hochspannungsgenerator in der Ecke. Er ging hin, schaltete ihn aus und trat wieder ans Becken. Er griff hinein und drehte die Leiche auf den Rücken.

Eine junge Frau, groß, brünett. Er ging davon aus, dass es Julie Miller oder Suzanne Perry war.

Zu spät. Verdammt.

Er stand ganz still und lauschte. Ein Geräusch. Kratzen. Rascheln. Das war keine Ratte, sondern etwas Größeres.

Er sah sich um. Eine der Kisten war offen, die vordere Schmalseite war herausgebrochen, der Betonstein verschoben worden. Der andere Stein war noch an Ort und Stelle. Phil lief um das Wasserbecken herum und ging neben der geschlossenen Kiste in die Hocke.

»Hallo?«, sagte er.

Schlagartig hörte das Kratzen auf.

»Hallo?«, sagte er erneut. »Ist da jemand drin?«

Nichts.

»Ich bin Detective Inspector Phil Brennan, Polizei von Essex. Ist da jemand?«

Er wartete. Nach ein paar Sekunden kam eine Antwort.

»Woher weiß ich, dass Sie die Wahrheit sagen?«

Eine Frauenstimme. Adrenalin rauschte durch Phils Körper. »Sind Sie Suzanne Perry oder Julie Miller?«

»Suzanne.«

Erleichterung. Er lächelte. »Gott sei Dank. Warten Sie, ich hole Sie da raus.«

Da begann sie zu schreien.

Sofort versuchte er, sie zu beruhigen. »Ist gut, ist ja schon gut. Alles in Ordnung, Sie sind jetzt in Sicherheit. Ich bin da. Sie sind in Sicherheit, haben Sie keine Angst. Ich hole Sie jetzt aus der Kiste, okay?«

Er wartete. Nichts.

»Okay?«

Ein Seufzer, dann Schluchzen. »Okay …«

»Okay.«

Er zog den Betonstein langsam zur Seite. Sobald er genug Platz hatte, brach er den Boden der Kiste auf.

»Kommen Sie, Suzanne, kommen Sie raus.«

»Das Wasser …«

»Keine Angst, ich habe den Strom abgestellt. Kommen Sie ruhig.«

Er hörte, wie sie sich bewegte, und leuchtete mit der Taschenlampe in die Kiste. Langsam schob sich Suzanne auf das Licht zu.

Er lächelte ihr aufmunternd zu.

Blinzelnd und am ganzen Leib zitternd kam sie aus der Kiste. Er streckte ihr die Hand hin, um ihr auf den Beckenrand zu helfen, damit sie nicht nass wurde.

»Kommen Sie.«

Aber Suzanne war wie gelähmt. Phil runzelte die Stirn.

»Es ist alles gut, Suzanne, kommen Sie nur. Sie sind in Sicherheit …«

»Nein«, sagte sie und wollte zurück in die Kiste. »Nein …«

»Suzanne?« Phil wollte sie fassen. »Kommen Sie zu mir, Suzanne, keine Angst, ich bin ja da …«

»Genau wie ich.«

Phil erstarrte, dann wirbelte er herum.

Sah, wie etwas rasend schnell auf seinen Kopf zukam.

Sah die Welt explodieren.

Dann war alles schwarz.

94 »Wie haben Sie Fiona Welch kennengelernt?«

Turner saß da und blickte stur geradeaus. Arroganz umgab ihn wie eine Wolke billigen Aftershaves. »An der Uni. Sie war Doktorandin in Psychologie, ich hab meinen Master in Biologie gemacht. Wir hatten denselben Bekanntenkreis.«

»Und was genau hat Sie dazu bewogen, Suzanne für sie zu verlassen?«

Turner lächelte, und die Wolke verdichtete sich. »Nichts. Sie hat mir bloß die Augen geöffnet, wie viel besser ich sein kann.«

»Besser in welcher Hinsicht?«

Turner stieß einen Lacher aus, von dem er selbst vermutlich dachte, dass er gut zu seinem überheblichen Gehabe passte, doch er erinnerte Mickey nur an die Bösewichte in den alten James-Bond-Filmen.

»Wissen Sie, was Transgression ist?« Dann, ohne eine Antwort abzuwarten, fuhr er fort. »Das bedeutet Grenzüberschreitung. Bestehende Gesetze und Normen bewusst zu verletzen. Dinge zu tun, die man gemeinhin als falsch bezeichnen würde. Das ist es, was Fiona mir geboten hat. Sie hat mein Leben gesehen, mein langweiliges, stinknormales Leben, und hat es komplett umgekrempelt. Sie hat gesagt: Wenn du sie für mich verlässt, dann wird alles anders werden. Hundertmal besser. Ich hab’s gemacht. Und sie hatte recht.«

Er lehnte sich mit verschränkten Armen zurück, als erwarte er eine Runde Applaus.

»Was genau beinhaltete diese Transgression? Was haben Sie zusammen gemacht?«

»Was wir wollten. Es gibt keine Realität. Alles ist erlaubt.« Wieder ein Lacher. »Ich sage Ihnen, was wir gemacht haben.« Er beugte sich vor, und seine Augen blitzten. »Alles.«

»Okay, geht’s auch genauer?«

Turner warf den Kopf in den Nacken. Er gab sich Mühe, überlegen zu wirken, doch Mickey sah den Ausdruck in seinen Augen: Unsicherheit. Angst. Mickey wurde allmählich klar, dass seine Überheblichkeit bloß gespielt war. Und nicht sehr überzeugend.

»Was wollen Sie denn wissen?«

»Geben Sie mir ein Beispiel. Ein Beispiel Ihrer Überlegenheit. Ihrer Grenzüberschreitung. Na los, Mark, nur eins.«

Turner lehnte sich Mickey entgegen. Wieder flackerte kurz die Angst in seinen Augen auf. »Es reicht, wenn Sie wissen, wie wir denken.«

Mickey seufzte. »Okay, Mark, wenn Sie meinen.«

Turner spürte Mickeys Skepsis und wollte sie entkräften. »Wir haben Pläne gemacht. Wir wollten einen Weg finden, wie wir eine Grenze überschreiten können, damit alle sehen, dass wir es ernst meinen. Um den Leuten zu zeigen, worum es uns geht.«

»Aber was heißt das konkret? Sie haben Adele Harrison entführt. Wieso? In welcher Weise demonstrieren Sie damit Ihre Überlegenheit? Oder irgendeine … Grenzüberschreitung?«

Turners Stimme wurde schriller. Er ließ die Unterarme auf den Tisch fallen. »Kapieren Sie das denn nicht? Darum ging es doch gerade! Wir konnten uns jemanden schnappen, irgendjemanden, irgendeinen wertlosen Niemand, und mit ihm machen, was wir wollten.«

Er lehnte sich zurück, überaus zufrieden mit sich.

»Was Sie wollten.«

Turner nickte.

»Und was beinhaltete das?«

»Irgendwas. Alles.«

»Was? Töten? Foltern? Verstümmeln? Was?«

»Alles!«

»Und genau das haben Sie dann also getan, sehe ich das richtig? Was Sie wollten?«

Turner lächelte. »Mehr oder weniger.«

»Was soll das heißen, mehr oder weniger?«

»Das Experiment ist dann in seine nächste Phase eingetreten. Wir haben das alles nicht selbst gemacht. Das wäre ja viel zu einfach gewesen. Nein.«

»Sondern?«

»Ist doch logisch. Wir haben uns jemand geholt, der es für uns macht …«

95 Phil schlug die Augen auf. Ein stechender Schmerz schoss durch seinen Kopf. Er schloss sie wieder und stöhnte.

»Ah. Er ist wach.«

Erneut versuchte Phil, die Augen zu öffnen. Es tat höllisch weh, aber diesmal gelang es ihm. Er versuchte sich zu bewegen. Dabei hatte er weniger Erfolg. Seine Hände waren hinter dem Rücken gefesselt, und er saß unbequem auf seinen Unterschenkeln. Er blinzelte ein paarmal und wartete, bis seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten.

Ein Licht ging an. Hastig machte er die Augen zu, die plötzliche grelle Helligkeit war unerträglich.

Ganz langsam, den Blick nach unten gerichtet, öffnete er sie wieder. Und schnappte nach Luft. Er befand sich hoch über dem Boden, noch immer im alten Gebäude der Dock Transit Company. Auf der eisernen Galerie, die unter der Decke entlangführte.

Das Licht kam von einer Bogenlampe, die direkt neben ihm stand. Er sah Ketten von der Decke hängen, mit riesigen Haken daran.

Er dachte an Adele Harrisons Leiche. Erschauerte und holte tief Luft.

Phil bewegte seinen Körper, so gut es ging, um ihn auf Verletzungen zu untersuchen. Sein Kopf pochte, und er sah alles nur verschwommen. Wahrscheinlich hatte er von dem Schlag eine Gehirnerschütterung. Prüfend streckte er Arme und Beine. Bewegte seinen Oberkörper hin und her. Keine erkennbaren Verletzungen. Immerhin etwas.

Hinter sich hörte er ein leises Wimmern.

Er drehte seinen Oberkörper, so weit es ging. Suzanne Perry lag nicht weit von ihm auf der Galerie. Anders als er war sie nicht gefesselt. So, wie sie aussah, war das auch nicht nötig.

»Suzanne?«, sagte er.

Sie hob den Kopf. Ihr Blick sagte ihm, dass sie am Ende ihrer Kräfte war. Sie sprach nicht, sah ihn nur an.

Er schüttelte den Kopf. »Es tut mir leid. Ich hätte besser aufpassen müssen. Aber machen Sie sich keine Sorgen, ich hole Sie hier raus.«

»Ach ja? Und wie haben Sie sich das vorgestellt?«

Die Stimme kannte er. Er hob den Blick. Dort, direkt vor ihm, am Rand des Lichtkegels stand Fiona Welch. Sie lächelte unangenehm.

»Hallo, Phil. So ein Zufall, dass wir uns hier wiedersehen.« Sie hielt ihm ein Blatt Papier hin. »Meine Rechnung. Gebe ich Sie Ihnen, oder soll ich sie an die Buchhaltung schicken?«

Phil starrte sie nur schweigend an.

Sie lachte, zerknüllte das Blatt und warf es nach unten. Es dauerte lange, bis es kaum hörbar auftraf.

»Tja«, meinte sie. »Ein tiefer Fall.« Sie kam auf ihn zu und ging neben ihm in die Hocke. Streckte die Hand aus und berührte ihn an der Wange. »Wir wollen nicht, dass es Ihnen auch so ergeht, oder?«

Phil ließ die Berührung über sich ergehen. Es kostete ihn äußerste Selbstbeherrschung. Fiona fuhr fort, ihn zu streicheln.

»Lassen Sie es gut sein, Fiona.« Sein Tonfall war ruhig und sachlich. Es fiel ihm nicht leicht. »Geben Sie auf, bevor Sie in noch größere Schwierigkeiten geraten.«

Sie lächelte ihn einfach nur an. Es war das Lächeln einer Wahnsinnigen.

»Lassen Sie Suzanne gehen. Sie hat Ihnen nichts getan.« Keine Reaktion.

»Ich bitte Sie, Fiona. Lassen Sie sie gehen.«

Sie streichelte ihn weiter und rückte noch näher an ihn heran. Als sie sprach, kitzelte ihr warmer Atem seine Wange.

»Wie fühlt sich das an, Phil? Hm? Zu wissen, dass Sie verloren haben?« Sie blickte ihn direkt an, ihre Finger strichen über seinen Wangenknochen. Ihr Lächeln wurde breiter, und ihre weißen, spitzen, glänzenden Zähne wurden sichtbar.

Phil versuchte, sie nicht anzusehen. Stattdessen starrte er in die Dunkelheit, aus der sie gekommen war. Und sah dort etwas.

Jemanden.

Eine lauernde Gestalt, einen Schatten im Schatten, der tief und heiser atmete. Wartete.

Phil konnte sich denken, wer es war.

Er wandte seine Aufmerksamkeit wieder Fiona zu. »Glauben Sie das allen Ernstes, Fiona? Dass ich verloren habe?«

»Aber natürlich hast du das, mein Schatz.« Sie kam noch näher, säuselte ihm ins Ohr. »Schließlich bin ich nicht derjenige, der hier liegt – gefesselt und vollkommen … hilflos.«

Er spürte, wie er eine Erektion bekam, und verfluchte seinen Körper und sich selbst. Verbissen kämpfte er gegen seine Erregung an.

Er entzog ihr seinen Kopf und sah ihr ins Gesicht. Sein Blick war wie Stahl. »Nein«, sagte er. »Das vielleicht nicht. Aber es wird überall nach Ihnen gefahndet. Ihre Beschreibung ist in allen Zeitungen, im Fernsehen, im Internet, überall. Sie können nicht entkommen. Man wird Sie finden.«

»Ja, das mag sein.«

Sie lachte und kam noch näher.

»Aber jetzt noch nicht …«

96 Marina setzte sich und wartete, was Mark Turner als Nächstes sagen würde. Wohin Mickeys Fragen ihn führen würden.

Mickey war ziemlich gut. Er holte die Informationen auf seine ganz eigene Art, in seinem ganz eigenen Tempo aus Turner heraus.

Sie musste gestehen, dass sie ihm das nicht zugetraut hatte. Zuerst hatte sie ihn für einen typischen jungen Detective gehalten: ein Macho ohne Manieren. Probleme mit Frauen, vor allem in Autoritätspositionen. Das Übliche. Aber sie hatte ihn völlig falsch eingeschätzt. Es hatte einen kleinen Schreckmoment gegeben, als Turner ihn als dumm bezeichnet und ihn mit Zitaten bombardiert hatte, die er nicht kannte. Sie hatte schon befürchtet, er würde sich provozieren lassen, aber er hatte sich gut im Griff gehabt und schnell wieder zurück ins Gespräch gefunden.

Wie zufällig fiel ihr Blick auf das Handy, das neben ihr auf dem Tisch lag und das sie zu Beginn des Verhörs auf stumm geschaltet hatte. Sie schaute aufs Display: zwei Nachrichten, eine von Phil, die andere von Nick Lines. Sie sah kurz durch den Spiegel zu Mickey. Bestimmt würde er ein paar Minuten ohne sie zurechtkommen. Sie fummelte sich den Knopf aus dem Ohr und hörte ihre Mailbox ab.

Je länger sie zuhörte, desto größer wurden ihre Augen.

»Und wer war das?«, fragte Mickey. »Diese Person, die Sie dazu gebracht haben, Ihre Befehle auszuführen?«

Turner hob die Schultern. »Niemand. Im wahrsten Sinne des Wortes. Er war noch unwichtiger als die Frauen.«

»Ach so? Ich hätte ja gedacht, dass es jemand ziemlich Wichtiges sein muss, wenn er in der Lage sein soll, alle möglichen Sachen für Sie zu erledigen.«

Turner schüttelte verächtlich den Kopf. »Dann haben Sie eben falsch gedacht. Wie Sie die ganze Zeit falsch denken, Sie dämlicher Bulle.«

Mickey wartete schweigend ab.

»Er war bloß ein Soldat. Irgendein kaputter, abgefuckter Soldat. Total durchgeknallt. Es war ein Kinderspiel, ihn zu manipulieren.«

»Wieso?«

»Er hatte diese Dolmetscherin gekillt. Eine Frau in Afghanistan, auf die er scharf gewesen war. Die Army hat natürlich alles vertuscht. Erst haben sie ihm mit dem Kriegsgericht gedroht und so weiter, aber dann haben sie ihn stattdessen einfach klammheimlich entlassen.« Er lachte. »Wollten keinen Skandal.«

»Kann man verstehen«, meinte Mickey. »Die haben da drüben schon genug Schwierigkeiten.«

Turner nickte zustimmend, dann erinnerte er sich daran, wo und wer er war, und setzte seine arrogante Miene wieder auf. »Er hat die Frau angezündet. Sie vergewaltigt und dann abgefackelt. Dumm nur, dass er dabei selbst was abbekommen hat.«

»Wie sind Sie auf ihn gestoßen?«

»Über Fiona. Sie kannte ihn aus dem Krankenhaus. Er war zur Therapie da.«

»Was für eine Therapie?«

Turner zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Sprachtherapie, Psychotherapie, Ergotherapie. Der hatte so ziemlich alles nötig.«

»Und dabei ist er mit Fiona Welch in Kontakt gekommen.«

Turner nickte. »Sie meinte, er wäre so leicht zu manipulieren, dass es fast schon komisch war. Sie konnte ihm sagen, was sie wollte – er hat alles geglaubt. Völlig egal, was für einen kranken Scheiß sie ihm erzählt hat, er hat es geschluckt. Wenn sie nach Hause gekommen ist, hat sie mir manchmal davon erzählt.« Er schüttelte den Kopf. »Wir haben darüber gelacht …«

Mickey wollte gerade etwas erwidern, als er Marinas Stimme in seinem Ohr hörte. »Kann ich Sie kurz sprechen?«

»Entschuldigen Sie mich eine Minute, Mark.«

Ohne eine Reaktion abzuwarten, stand Mickey auf und verließ den Vernehmungsraum.

Marina wartete bereits draußen auf dem Gang. »Tut mir leid, dass ich Sie einfach so unterbreche, aber es ist wichtig. Ich habe in der Zwischenzeit ein paar Anrufe bekommen. Es gibt da noch etwas, das Sie wissen sollten.«

Sie sagte es ihm.

Als Mickey zurück ins Vernehmungszimmer ging, konnte er sich nur mit Mühe ein Grinsen verkneifen.

»Sorry«, sagte er. »Wo waren wir? Ach so, Sie haben mir von Ihrem Soldaten erzählt.«

»Der Creeper, so haben wir ihn genannt.«

»Wieso das?«

Turner zuckte die Achseln. »Weil er ein Creep ist.«

»Und Fiona hat ihn ausgesucht, weil er besonders leicht zu beeinflussen war.«

Turner nickte. »Wie ein Kleinkind.«

»Aus keinem anderen Grund?«

»Nein.« Turner sah das Lächeln auf Mickeys Gesicht. Zweifel beschlichen ihn. »Wieso? Was meinen Sie damit?«

»Ich frage Sie, ob sie ihn nicht vielleicht noch aus einem anderen Grund ausgesucht hat.«

»Aus welchem denn?« Ihm schien immer unbehaglicher zu werden.

»Vielleicht weil er Adele Harrisons Bruder war?«

Turner starrte ihn fassungslos an.

Mickey verkniff sich ein Grinsen.

Hab ich dich, dachte er.

97 »Ich werde Ihnen eine Geschichte erzählen.« Mittlerweile saß Fiona Welch fast auf Phils Schoß, bewegte ihre Hüften hin und her, rieb sich an ihm.

Phil schluckte und versuchte vergeblich, ihr auszuweichen. »Wovon handelt sie denn?«, fragte er. »Ich hoffe, es ist was Interessantes.«

»Von mir.« Sie hauchte die Worte wie Marilyn Monroe. »Davon, wie ungezogen ich bin.« Ein Finger fuhr seine Brust entlang. »Und davon, weshalb ich getan habe … was ich getan habe.«

»Ach so«, meinte Phil. »Also nichts Interessantes.«

Sie fuhr zurück und fauchte: »Sie sind auch bloß so ein dummer Bulle! Genau wie all die anderen!« Dann beugte sie sich wieder über ihn, legte ihm die linke Hand auf die Brust und grub ihre Nägel hinein. Mit aller Kraft.

Ihre Nägel waren scharf und spitz. Phil spürte, wie er anfing zu bluten.

»Schon gut«, meinte er. »Dann erzählen Sie eben Ihre Geschichte. Warum Sie all das getan haben.«

Fiona zog die Hand weg und lächelte. »So ist es brav. Wenn Sie mitspielen, macht es doch viel mehr Spaß.« Ein zufriedener Seufzer. »Also, wo waren wir? Genau. Bei der Frage, wieso ich tue, was ich tue.« Sie streckte ihm ihre aneinandergelegten Hände hin. »Weil ich ein böses Mädchen bin, Mr Detective. Sie müssen mich in Ihre starken Arme nehmen und mir Handschellen anlegen.« Sie kicherte gehässig. »Ach so, das hatte ich ganz vergessen. Das können Sie ja gar nicht.«

»Wirklich irrsinnig komisch«, sagte Phil. »Ich kann mich kaum halten vor Lachen.«

Fionas Augen sprühten Funken. »Sie halten sich wohl für ganz clever, was?«

Sie fiel über ihn her, schlug ihm ins Gesicht und kratzte ihn. »Tun Sie das? Tun Sie das?»

Sie schlug und kratzte immer weiter. Grub ihm die spitzen Nägel in die Wange und zog sie bis hinunter zum Kinn.

Phil wollte schreien, ihr ins Gesicht brüllen, aber er beherrschte sich trotz der brennenden Schmerzen. Die Genugtuung würde er ihr nicht verschaffen.

»Tun Sie das?« Ihre Stimme überschlug sich fast.

»Nein«, sagte er und schnappte nach Luft. »Nein, das … tue ich … nicht.«

Sie ließ von ihm ab. Ihre Finger waren blutig, unter ihren Nägeln waren Hautfetzen. Sie betrachtete sie kritisch, als begutachte sie das Ergebnis einer teuren Maniküre. Schließlich nickte sie zufrieden. Dann wandte sie ihre Aufmerksamkeit wieder Phil zu.

»Gut. Freut mich, das zu hören.«

»Also«, sagte Phil, sein Gesicht brannte wie Feuer, »wieso haben Sie nun … das alles gemacht?«

»Guter Junge. Sie tun, was man Ihnen sagt«, flüsterte sie wieder. »Das ist eine Eigenschaft, die ich an Männern schätze. Nein, die ich sogar von ihnen verlange. Warum ich all das getan habe?« Sie breitete die Arme aus. »Ganz einfach. Um etwas zu beweisen.«

»Und was?«

»Meine Überlegenheit.« Ihre Stimme war ein unheimlicher Singsang.

»Sie meinen mir gegenüber?«

»Oh, natürlich Ihnen gegenüber. Aber auch allen anderen. Allen. Ich bin das fleischgewordene Konzept des nietzscheanischen Übermenschen.«

»Und wie … macht sich das bemerkbar?«

»Indem ich Menschen meinem Willen unterwerfe. Sie zwinge, meine Befehle auszuführen. Sie zwinge …«, sie machte eine dramatische Geste mit der Hand, »… zu tun, was immer ich will.«

»Auch Mord?«

Wieder kniete sie sich dicht neben ihn. Er spürte ihren heißen Atem auf seinem zerschundenen Gesicht.

»Oh ja«, sagte sie und leckte sich sein Blut von den Fingernägeln, »Mord ganz besonders.«

98 »Was? Was meinen Sie damit?« Turner wirkte verstört, wenn nicht gar verängstigt. »Das war doch nur irgendein Typ. Irgendein Exsoldat, den Fiona aufgetrieben hat.«

»Nein, das war er nicht, Mark. Er war Adele Harrisons Bruder.«

Turner schüttelte den Kopf. »Nein. Sie lügen. Ihr Bruder ist in Afghanistan ums Leben gekommen. Durch einen Sprengsatz, sie hat’s mir selbst gesagt.«

»Das hat sie allen gesagt, Mark, weil es einfacher war, als sich einzugestehen, was für ein Mensch er in Wirklichkeit war.«

»Ein Vergewaltiger und Mörder«, sagte Marina in Mickeys Ohr.

»Ein Vergewaltiger und Mörder«, wiederholte er laut.

»Nein, nein … das kann auf keinen Fall stimmen. Sie hat gesagt, dass Sie das tun würden. Fiona hat gesagt, dass Sie so eine Nummer abziehen würden. Dass Sie versuchen, irgendwelche Psychospielchen mit mir zu spielen, mich verrückt zu machen …« Er stellte die Ellbogen auf den Tisch, stützte den Kopf auf die geballten Fäuste und rieb sich heftig die Schläfen.

Mickey beugte sich zu ihm. Seine Stimme war ruhig und ernst. Er musste nicht schreien, seine Worte wirkten von ganz allein. »Mark. Ich sage Ihnen die Wahrheit. Sie hat Sie angelogen.«

»Nein. Nein!«

»Doch.«

»Das würde sie niemals …«

»Er driftet ab«, warnte Marina. »Sie dürfen ihn jetzt nicht verlieren. Sorgen Sie dafür, dass er weiterredet. Wenn er jetzt abschaltet, dann war’s das. Holen Sie ihn zurück, Mickey.«

Mickey nickte. »Na ja, lassen wir das Thema. Erzählen Sie mir lieber, was Sie mit ihm wollten.«

Turner sah verwirrt auf. »Mit wem?«

»Mit dem Creeper, wie Sie ihn genannt haben. Erzählen Sie mir, was Sie mit ihm gemacht haben.«

»Wir … wir haben ihn programmiert.«

»Wieso?«

»Damit er unsere Befehle ausführt. Um zu beweisen, dass wir es können.«

»Und wie genau sah das aus? Wozu haben Sie ihn programmiert?«

»Wir haben ihn … geformt.«

»Zu einer Waffe?«

Turners überhebliches Lachen war kurz wieder da. »Nein. Das hatte schon die Armee erledigt.«

»Sie haben ihm bloß den letzten Schliff verliehen.«

Turner zuckte die Achseln.

»Noch mal, diese Programmierung – wie genau hat man sich die vorzustellen?«

»Wir haben ihm gesagt, was er hören wollte.«

»Und was war das?«

»Rani. Das war diese Dolmetscherin, die er abgefackelt hat. Die Frau aus Afghanistan. Wir haben ihm gesagt, dass sie noch lebt. Dass sie … dass sie immer noch in ihn verliebt ist.« Wieder ein Lacher. »Und er hat’s geglaubt. Was für ein kranker Loser.«

»Wie hat das funktioniert?«

»Sie hat zu ihm gesprochen.«

»Wie?«

»Per BlackBerry. Hat ihm SMS geschrieben. Wir haben ihm gesagt, das sei Ranis Geist, der zu ihm spricht. Dass er sich vorstellen soll, dass er die Worte in seinem Kopf hört. Um mit ihr zu sprechen, musste er bloß zurückschreiben.«

»Und das hat er geglaubt?«

»Klar. Der Spast.«

Mickey lehnte sich zurück und stöhnte. Langsam, aber sicher wuchs ihm das alles über den Kopf. Er wusste gar nicht, wie er mit solchen Informationen umgehen sollte. Er sah kurz zum Spiegel hoch, in der Hoffnung, dass Marina seinen stummen Hilferuf bemerkte.

»Oje«, sagte Marina in seinem Ohr. »Dieser Soldat muss irgendeine Art von … lassen Sie mich nachdenken … Borderline-Persönlichkeit sein? Ein Psychopath? Auf jeden Fall mit psychopathischen Tendenzen. Ich weiß nicht genug über ihn. Fragen Sie Turner, wie sie ihn überzeugt haben.«

»Wie haben Sie ihn denn davon überzeugt, dass es wirklich Rani ist, die mit ihm redet? Es hätte doch jemand anders sein können, der nur so tut.«

»Er hat’s geglaubt, weil er ein totales Wrack ist und weil er es glauben wollte. Sie war alles, was er noch hatte.« Er überlegte kurz. »Und sie hat ihm immer genau das gesagt, was er hören wollte. Dass sie zu ihm zurückkommen würde. Dass er sie bloß finden müsste.«

»Sie finden? Wie das?«

»Sie würde sich ihm in anderer Gestalt zeigen. Wir haben ihm erklärt, wo sie lebt und wie sie aussieht. Und dass ihr Geist im Körper irgendeiner anderen Frau wohnen würde. Diese Frau sollte er dann so lange beobachten, bis er andere Anweisungen bekam.«

»Und dann?«

Turner zuckte die Achseln. »Dann brauchten wir sie nicht mehr. Haben sie beiseitegeschafft.«

Mickey ließ sich das Gesagte durch den Kopf gehen. Er konnte immer noch nicht so recht glauben, dass jemand auf so etwas hereinfallen würde.

»Ich nehme Ihnen das nicht ab«, meinte er schließlich. »Niemand würde auf so einen Mist reinfallen, ganz egal, wie krank er ist.«

Turner lachte bloß. »Sie kennen den Creeper nicht. Wenn Sie gesehen hätten, wie er drauf ist, würden Sie mir glauben.«

»Ist er so kaputt?«

»Und wie.«

Und ihr zwei habt ihn noch kaputter gemacht, dachte Mickey.

»Okay – Sie müssen mir trotzdem noch ein bisschen auf die Sprünge helfen, Mark. Ich gebe mir Mühe, das alles zu verstehen. Sie haben diesen Kerl dazu gebracht, bestimmte Dinge für Sie zu tun, ja? Aber was genau? Jemanden zu töten?«

Turner zuckte die Achseln.

»Was hat er konkret gemacht? Schildern Sie das doch mal.«

»Wir liefern ihm eine Zielperson. Er beschattet sie, und wir machen ihn heiß. Erzählen ihm Dinge über sie – was sie für ihn empfindet und so weiter. Er wird besessen von ihr und dreht durch. Dann sagen wir ihm, dass Ranis Geist aus ihr verschwunden ist. Dass er sich einen anderen Körper gesucht hat.«

»Und dann? Dann tötet er die Frau?« Eine schlimme Ahnung stieg in Mickey hoch, während er auf Turners Antwort wartete.

Turner schüttelte den Kopf. »Wir sagen ihm, dass er nur noch eine Hülle ist – der Körper der Frau. Eine leere Hülle. Nutzlos. Dann sagen wir ihm, dass er sie irgendwo hinschaffen und aufbewahren muss.«

»Wo?«

»An einem sicheren Ort.«

»Und er bringt sie also dorthin und … hebt sie auf?«

Turner nickte.

»Wieso?«

»Weil wir sie vielleicht noch mal brauchen. Das ist dann die zweite Stufe unseres Experiments – jemanden zu programmieren, bei dem keine Sicherungen durchgebrannt sind. Jemanden, der ganz normal ist. Um zu testen, wie weit wir so einen Menschen bringen können.«

»Und natürlich, weil sie Sie sonst verraten könnten.«

Wieder ein Achselzucken. »Klar, das auch.«

In Mickeys Kopf drehte sich alles. Er schüttelte ihn heftig, um wieder klar zu werden. »Aber warum? Das verstehe ich nicht. Warum, Mark? Warum haben Sie all das gemacht?«

Turner lehnte sich vor. In seinen Augen glomm ein krankes, finsteres Licht. »Weil wir es können – darum.«

»Konzentrieren Sie sich, Mickey, bleiben Sie dran.« Marinas rettende Stimme meldete sich in Mickeys Ohr. »Fragen Sie ihn jetzt nach den Opfern. Wer sie ausgewählt hat und nach welchen Kriterien. Er erzählt uns nicht die ganze Geschichte, und ich habe keine Ahnung, wieso. Entweder weiß er selbst nicht alles, oder er verschweigt uns etwas. Finden Sie heraus, was.«

»Wer hat die Frauen ausgesucht, Mark?«

»Fiona.«

»Es waren alles Exfreundinnen von Turner«, klinkte sich Marina erneut ein. »Hochinteressant.«

»Und es hat Ihnen nichts ausgemacht, dass sie alle Ihre Exfreundinnen waren, Mark? Dass Fiona es nur auf sie abgesehen hatte?«

Turner fuhr zusammen, und für einen Moment flackerte Schmerz in seinen Zügen auf. Aber er hatte sich sofort wieder unter Kontrolle. Er zuckte mit den Schultern, um Gelassenheit bemüht. »Warum sollte ich? Das spielt doch keine Rolle, oder? Da stehe ich drüber.«

»Nein, steht er nicht, Mickey. Haben Sie gesehen, wie er zusammengezuckt ist? Es waren seine Freundinnen, und das tut weh, ganz egal, was er sagt.«

Mickey musterte Turner, während er Marina zuhörte.

»Das ist sein schwacher Punkt«, fuhr sie fort. »Jetzt haben wir ihn. Bringen Sie es zu Ende.«

99 Phil starrte Fiona Welch an. Er versuchte, den Schmerz in seiner Wange auszublenden und sich zu konzentrieren. Rede mit ihr.

»Also …«

Eine Schmerzwelle lief durch seinen Körper. Er atmete tief ein und aus. Fiona hatte den Kopf zur Seite geneigt wie ein Tier, das in die Nacht lauscht. Oder wie ein Anthropologe beim Beobachten. Ihr Gesichtsausdruck war entspannt, fast heiter.

Phil setzte erneut an. »Fiona«, sagte er. »Was wollen Sie damit beweisen? Sie werden doch niemals damit durchkommen.«

Liebenswert lächelnd zuckte sie mit den Achseln. Eine Antwort gab sie nicht.

»Meine Kollegen suchen schon nach mir. Ich habe ihnen gesagt, wo ich hingehe. Sobald sie hier reinkommen, ist es vorbei.«

Wieder ein Achselzucken. »Na und?«

»Dann wandern Sie ins Gefängnis.«

»Na und?«

Phil schüttelte den Kopf. Wie sollte er mit dieser Frau überhaupt noch diskutieren? »Was erhoffen Sie sich denn von alldem hier?«

»Meinen Doktortitel.«

Phil war sicher, dass er sich verhört hatte. »Wie bitte?«

»Ich schreibe meine Doktorarbeit in Viktimologie mit Schwerpunkt auf Mechanismen der Zwangsausübung. Sie untersucht, auf welche Weise eine devote Persönlichkeit von einer dominanten Persönlichkeit völlig kontrolliert werden kann. Außerdem befasst sie sich mit der Mentalität des Opfers und der Methodik, mit der diese spezielle Mentalität überhaupt erst geschaffen wird.« Sie lächelte. »Ich brauchte Fallbeispiele.«

Es dauerte eine Weile, bis Phil seine Sprache wiedergefunden hatte. »Sie meinen … Sie wollen allen Ernstes behaupten, dass Sie all das hier getan haben – die Morde, die Entführungen, alles –, nur damit Sie Stoff für eine Doktorarbeit haben?«

Sie sah ihn voller Entrüstung an. »Warum denn nicht? Ich habe Ihnen doch gesagt, dass ich etwas beweisen wollte. Und zwar genau das.«

»Aber …« Phil wusste nicht, ob er lachen oder schreien sollte. »Dafür werden Sie den Rest Ihres Lebens hinter Gittern verbringen!«

»Na und?«

»Was haben Sie dann noch von Ihrem Doktortitel?«

Sie schüttelte langsam den Kopf und lächelte mitleidig, als würde sie einem begriffsstutzigen Kind einen ganz einfachen Sachverhalt erklären. »Ein Doktortitel ist ein Doktortitel, ob nun im Gefängnis oder anderswo.« Ihre Augen blitzten in der Dunkelheit wie Rasierklingen, auf die ein Lichtstrahl trifft. »Und denken Sie nur … ich werde berühmt sein!«

Phil war fassungslos. »Berühmt.«

»Ja. Berühmt.« Sie wandte den Blick ab, als sinne sie über etwas nach. »Nein, nicht nur berühmt. Berüchtigt. Nein, das trifft es auch nicht ganz. Man wird mich … vergöttern.« Sie nickte. »Ja, das ist das richtige Wort. Vergöttern. Ich werde Briefe bekommen, alle werden mich besuchen wollen. Man wird Bücher über mich schreiben. Ernstzunehmende Fachliteratur, nicht bloß irgendwelchen reißerischen Schund. Die Leute werden mir nacheifern. Ich werde Jünger haben.« Sie drehte sich zurück zu Phil. »Wissen Sie eigentlich, dass Charles Manson selbst nie jemanden umgebracht hat? Das haben immer andere für ihn erledigt. Und trotzdem sitzt er im Gefängnis. Aber er ist bloß ein stinkender, vernebelter alter Hippie. Ein Nichts im Vergleich zu mir …«

Das war der Augenblick, in dem Phil klar wurde, dass sie völlig wahnsinnig war. Bislang hatte er es nur geahnt, aber jetzt hatte sie es bewiesen. Und zugleich mit dieser Erkenntnis kam ihm noch ein anderer Gedanke.

Vielleicht komme ich hier nicht lebend raus.

Bis zu diesem Moment hatte er geglaubt, dass es eine reelle Chance gab. Dass sie mit sich reden lassen würde oder er sie zumindest so lange hinhalten könnte, bis das bewaffnete Sonderkommando kam und dieser Farce ein Ende setzte. Sie hatte ja sogar selbst eingeräumt, dass sie damit rechnete, gefasst zu werden. Aber sie war vollkommen unzurechnungsfähig. Es war unmöglich vorherzusehen, was sie als Nächstes tun würde. Plante sie noch einen letzten Coup? Einen letzten Akt des Irrsinns?

Marina tauchte vor seinem geistigen Auge auf. Zusammen mit Josephina. Hatte er sie nur nach Hause geholt, um jetzt für immer von ihnen getrennt zu werden?

100 Suzanne war bei Bewusstsein. Und sie hörte jedes Wort.

Sie lag mit angezogenen Beinen auf der Galerie und rührte sich nicht. Wagte kaum zu atmen. Das Stillhalten hatte sie in der Kiste gelernt. Ihre Lider waren halb geöffnet, und ihr Blick wanderte zwischen Detective Phil Brennan und der Verrückten, die ihn überwältigt hatte, hin und her. Sie kannte die Frau aus dem Krankenhaus. Fiona Soundso. Psychologin. Sie steckte also hinter allem. Warum? Sie hatten nie mehr als zwei Worte miteinander gewechselt.

Aber es war die Gestalt hinter der Frau, die Suzannes Blick immer wieder anzog. Ein lauernder Schatten, stumm bis auf seinen rasselnden Atem. Er hob sich kaum von der Dunkelheit ab, doch als er von einem Fuß auf den anderen trat, erkannte sie ihn.

Sein Gesicht war die Ausgeburt eines Alptraums.

Sie bemühte sich, nicht hinzusehen, um keine Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen – sie hatte gesehen, was die Verrückte mit Brennans Gesicht gemacht hatte –, aber sie konnte den Blick nicht von dem Mann im Schatten abwenden. Creeper hatte die Wahnsinnige ihn genannt. Das passte. Wenn man bedachte, was er ihr angetan hatte. In ihrer eigenen Wohnung.

Ihrem eigenen Schlafzimmer.

Sie hatte das Gespräch verfolgt, aber nicht alles genau verstanden. Die Wahnsinnige hatte dem Creeper eingeredet, dass sie – Suzanne – der Geist einer Toten war? Und deswegen hatte er ihr nachgestellt? Wenn jemand anders ihr so eine Geschichte aufgetischt und auch noch behauptet hätte, dass sie ihm selbst widerfahren war, hätte sie ihn ausgelacht. Ihm gesagt, dass sie noch nie in ihrem ganzen Leben etwas so Hanebüchenes gehört hätte. Aber es war nicht jemand anderem passiert, sondern ihr. Es war die schrecklichste Erfahrung, die man sich vorstellen konnte.

Und es war noch nicht vorbei. Noch war sie nicht frei.

Erneut sah sie sich unauffällig um. Phil Brennan und die Wahnsinnige waren nur wenige Schritte entfernt, und hinter ihnen lauerte der Creeper. Dort gab es also kein Entkommen. Sie drehte den Kopf zur Seite, ganz langsam, als wäre es eine unwillkürliche Bewegung, und spähte in die andere Richtung.

Nichts als Dunkelheit.

Sie blinzelte. Sie war sich ziemlich sicher, dass sie weiter hinten eine Treppe ausmachen konnte, die von der Galerie nach unten führte. Aber nicht sicher genug, um einen Fluchtversuch zu unternehmen. An einer Führung über der Galerie hingen Ketten, die bei jedem Windzug und bei jeder Bewegung leise klirrten. An einigen hingen riesige Haken, ein paar mit schweren Gegengewichten. Konnte sie einen davon packen und sich daran hinunterschwingen? Wäre das der schnellste Weg nach unten? Schneller als die Treppe?

Sie wunderte sich über sich selbst. Was fiel ihr ein? War sie so verzweifelt, dass sie ihr Leben aufs Spiel setzen würde, um zu entkommen?

Auf jeden Fall.

Also. Wie ließ es sich anstellen?

Das hatte sie noch nicht herausgefunden. Außerdem war sie zu schwach, um einen Versuch zu starten. Der Gang die Treppe hinauf und über die Galerie hatte ihr die Gelegenheit gegeben, ihre Beine zu bewegen und ihren Kreislauf anzukurbeln. Das hatte ihr vermutlich einen größeren Vorteil verschafft, als ihren Peinigern klar war. Aber es war noch zu früh. Der richtige Zeitpunkt war noch nicht gekommen.

Also lag sie da und tat weiterhin so, als wäre sie bewusstlos. Oder zumindest hilflos und ungefährlich.

Sie wartete auf den richtigen Augenblick.

Den Augenblick zur Flucht.

101 Mickey musterte Mark Turner, der zusammengesunken auf seinem Stuhl saß. Er gab sich Mühe, unbeteiligt zu wirken, wie ein Student in einer Vorlesung, die ihn zu Tode langweilt, aber Mickey wusste es besser. Turner war am Ende. Er war kurz davor einzuknicken.

Ich krieg dich, dachte Mickey. Zeit fürs Finale.

»Also«, nahm er den Faden des Gesprächs wieder auf. »Fiona hat die Frauen ausgesucht. Die Opfer.«

Turner nickte.

»Warum gerade diese Frauen?«

»Weil sie alle der Toten ähnlich sahen. Der Frau, von der der Creeper so besessen war. Rani.«

»Alle hatten dunkle Haare und braune Augen?«

»Ja.«

»Und dass sie Ihre Exfreundinnen waren, das war bloß Zufall?«

Ohne seine Haltung zu verändern, zuckte Turner die Achseln.

»Ist das ein Ja?«

»Ja.«

»Sie hatten also kein Problem damit?«

»Nein.« Turner hatte den Blick abgewandt. Da war etwas in seinen Augen, von dem er offenbar nicht wollte, dass Mickey es sah.

»Fiona Welch wusste, dass Sie vor ihr andere Freundinnen gehabt hatten. Wahrscheinlich hat sie Sie mit ihnen zusammen gesehen. Deswegen war sie scharf auf Sie.«

Turner sagte nichts.

»Sie sind vorher immer mit den beliebtesten Mädels ausgegangen. Das hat sie bestimmt eifersüchtig gemacht. Vielleicht war sie deswegen hinter Ihnen her.«

Auch dazu sagte Turner kein Wort.

»Und was, wenn Sie immer noch ein Auge auf eine Ihrer Exfreundinnen geworfen hatten? Oder auf alle? Das hätte ihr bestimmt nicht gefallen. Da war es besser, sie gleich aus dem Weg zu räumen. Die Konkurrenz auszuschalten. Und genau das hat sie gemacht. Eine nach der anderen. Und Sie haben ihr dabei geholfen.«

Turner schwieg.

»Wieso hat Ihnen das nichts ausgemacht, Mark?«

Mickey wartete. Nichts kam.

»Mark?«

»Hab ich Ihnen doch gesagt«, kam die widerwillige, fast bockige Antwort.

Langsam kommen wir der unbequemen Wahrheit näher, dachte Mickey. Langsam muss er sich dem stellen, was er die ganze Zeit verdrängt hat.

»Sie haben gesagt, dass Sie über alldem standen. Dass menschliche Werte und Gefühle Sie gar nicht mehr interessiert haben.«

»Genau.«

»Und zwar alle menschlichen Gefühle.«

»Genau.«

»Liebe …«

»Genau.«

»Sie Lügner.«

Mickeys Ton war schneidend, und Turner schoss erschrocken hoch, als hätte er eine Ohrfeige bekommen.

»Sie verdammter Lügner.«

Turners Augen wurden groß. »Sie können nicht …«

»Was? Was kann ich nicht? So mit Ihnen reden? Warum nicht? Sie sind ein erbärmlicher Lügner.«

»Bin ich nicht!«

»Und ob Sie das sind. Sie hatten noch den Schlüssel zu Suzannes Wohnung. Wieso? Damit Sie eines Tages vielleicht noch mal vorbeischauen konnten? Nur für den Fall, dass Sie wieder zusammenkommen? Oder konnten Sie einfach nur nicht loslassen … weil Sie ganz tief im Innern, egal, was Fiona Welch Ihnen für einen Bullshit eingetrichtert hat, wussten, dass es falsch war. Weil Sie wussten, ganz egal, was sie gesagt oder getan hat, dass Sie mit ihr niemals so glücklich sein würden wie mit Suzanne? Ist das der Grund?«

Turner kniff die Augen zusammen. »Hören Sie auf damit!«

»Aufhören? Aber wieso denn? Ich fange gerade erst an. Schauen wir uns gleich noch mal die anderen an. Julie Miller. Sie war die Erste …«

»Ich war nicht mit ihr …« Turners Protest war schwach, und seine Miene verriet, dass nicht mal er selbst glaubte, was er erzählte.

»Machen Sie sich nicht die Mühe, es zu leugnen, Mark. Wir haben die Fotos von Ihnen beiden auf Facebook gesehen. Selbst wenn Sie kein Paar waren, standen Sie sich sehr nahe. Sehr, sehr nahe. Nahe genug, um jemand anderen eifersüchtig zu machen.«

Turner antwortete nicht.

»Als Nächstes kam Suzanne. Aber wo passt Adele ins Bild? Wann waren Sie mit ihr zusammen?«

»Zwischendurch …«

»Auch während der Beziehung mit Suzanne?«

Turner nickte.

»Ein Mörder, und untreu noch dazu. Und Sie wussten nicht, dass sie die Schwester vom Creeper ist? Hat Fiona Ihnen das nicht gesagt? So was Wichtiges wird sie Ihnen doch nicht vorenthalten haben, oder? In der neuen Weltordnung Ihrer Beziehung.«

Tränen stiegen in Turners Augen auf.

»Haben Sie sie getötet, Mark? Adele?«

Turner hielt inne, den Kopf nach vorn geneigt. Wie ein Verurteilter, der den Hals für die Schlinge hinhält.

»Was ist passiert?«

Er seufzte und starrte ins Leere, als wäre dort etwas, das Mickey nicht sehen konnte. Und auch nicht sehen wollte. »Ich hab mich mit Adele unterhalten …«

»Unterhalten?«

»Na ja … ein bisschen mehr als das …«

»Sie hatten Sex mit ihr.«

Turner wandte den Blick ab, nickte aber.

»Erst haben Sie also Adele Harrison verschleppt –«

»Nein, das war der Creeper.«

»Richtig. Das war der Creeper. Aber Sie haben ihm dabei geholfen. Sie haben mitgemacht.«

Turner blieb stumm. Mickey fuhr fort. »Sie war also Ihre Gefangene, und dann … was war dann? Sie hatten Sex mit ihr?«

Wieder ein Schulterzucken.

»Wieso?«

»Weil ich … ich mochte sie eben noch.« Er beugte sich vor, die Arme auf dem Tisch, die Hände ausgestreckt. »Sie war so verängstigt und … und da wollte ich sie.«

»Und Sie haben sie sich genommen.«

»Ja.«

»Sie haben sie vergewaltigt.«

»Nein!« Der Gedanke schien Turner zu schockieren.

»Sondern? Sie empfanden noch was für sie?«

»Ja …« Es klang, als würde ihm das Wort unter körperlichen Schmerzen herausgezogen.

»Und dann? Haben Sie ihr versprochen, sie gehen zu lassen?«

»Ja.«

»Sagen Sie mir, was passiert ist, Mark. Mit Ihren eigenen Worten.«

Turner seufzte. Mickey konnte in seinem Gesicht sehen, wie er mit seinen Gefühlen rang. Schließlich fügte er sich ins Unvermeidliche. Er zog noch einmal die Schultern hoch, dann begann er zu reden.

102 Der Creeper war verwirrt. Außerdem wurde er langsam wütend. So hatte er sich das nicht vorgestellt. Überhaupt nicht.

Als Rani zuletzt zu ihm gesprochen und ihm gesagt hatte, er solle zu ihr kommen, wäre er vor Aufregung fast geplatzt. Er hatte es gar nicht erwarten können, sie endlich leibhaftig wiederzusehen. Er hatte die Hülle auf dem Boot zurückgelassen und den Sprengsatz scharf gemacht, so wie sie es ihm befohlen hatte. Er hatte gewartet, bis die Ladung hochgegangen war. Hatte die Flammen in den Himmel schießen sehen. Die fliehenden Polizisten hatten im Vergleich dazu so winzig ausgesehen. Er hatte lächeln müssen. Kichern.

Er hatte das alles bewirkt. Es war sein Verdienst. Seine Macht …

Dann die Vorfreude auf ein Wiedersehen mit Rani. Ihr endlich wieder ins Gesicht schauen zu dürfen, nach all der Zeit …

Und dann die Enttäuschung.

Es war gar nicht Rani gewesen, sondern diese Psychologin aus dem Krankenhaus, zu der man ihn in Therapie geschickt hatte.

Wo war Rani? Er hatte die Psychologin nach ihr gefragt, aber sie hatte seine Fragen einfach beiseitegewischt. Im wahrsten Sinne des Wortes: Mit einer einzigen abfälligen Armbewegung hatte sie ihn zum Schweigen gebracht. Dann war sie losgegangen und hatte gesagt, er solle mitkommen. Hatte behauptet, Rani hätte ihr eine Liste mit Dingen gegeben, die er noch erledigen müsse. Und obwohl er seine Zweifel hatte und die Frau ihm nicht ganz geheuer war, war er ihr gefolgt und hatte alles getan, was sie ihm befohlen hatte.

Aber die Fragen schwirrten immer noch in seinem Kopf herum. Sie wollten einfach nicht weggehen. War sie vielleicht doch Rani? Konnte das sein? Und wenn nicht, wo war Rani dann?

Diese Gedanken wirbelten nun in seinem Kopf herum, während er auf der Galerie stand und zusah, wie diese Psychologin mit dem Mann am Boden sprach. Sie hatte auf ihm gesessen und versucht, ihn heißzumachen, und als das nicht funktioniert hatte, hatte sie ihm das Gesicht zerkratzt.

Dem Creeper hatte es Spaß gemacht, ihr dabei zuzusehen.

Vielleicht war sie ja wirklich seine Rani.

Dann fiel sein Blick auf die junge Frau, die neben dem Mann lag. Er konnte sich noch gut an sie erinnern. Sie war auch eine Zeitlang Rani gewesen, bis Ranis Geist sie verlassen hatte und sie zu einer leeren Hülle geworden war.

Wieso war sie jetzt hier?

So viele Fragen …

Das Nachdenken tat ihm weh. Und der Schmerz machte ihn wütend. Er konnte förmlich fühlen, wie die Wut sich in ihm zusammenballte. Wie die Schlange sich streckte und Gift spie. Und wenn er richtig wütend wurde, wenn die Schlange erst einmal entfesselt war, dann musste sie heraus …

Nein, noch nicht. Er würde warten. Geduld haben. Beobachten, was noch alles passierte.

Und dann, dann würde er etwas unternehmen …

103 Phil sah zu Suzanne, die reglos dalag, dann wieder zu Fiona Welch. Er hatte keine Ahnung, wie die Sache ausgehen würde. Er konnte nur hoffen, dass seine Kollegen bald kamen.

Andernfalls …

Er schob den Gedanken beiseite und konzentrierte sich wieder auf Fiona. Sorg dafür, dass sie weiterredet. Lenk sie ab.

»Wie haben Sie es geschafft, als Profilerin bei unserem Fall engagiert zu werden? Wie haben Sie das angestellt?«

Da war es wieder, ihr größenwahnsinniges Lächeln. »Ach, das war ein Klacks. Ben Fenwick lässt sich ja so leicht beeindrucken.«

»Womit?«

»Referenzen. Er hatte gar keinen Schimmer, wonach er fragen musste. Also habe ich ihn einfach, sagen wir: in die entsprechende Richtung gelenkt, als er anrief. Er wusste nur, dass er einen Profiler brauchte. Ich hatte ja schon damit gerechnet, dass es eine Ermittlung geben würde, also musste ich lediglich dafür sorgen, dass ich zur rechten Zeit am rechten Ort war. Dass er gewissermaßen gar keinen anderen aussuchen konnte als mich.«

»Und dazu haben Sie ihm das Blaue vom Himmel heruntergelogen.«

»Natürlich.« Sie lachte. »Trotzdem bin ich eine wesentlich bessere Profilerin, als Sie dachten, ich habe ihn nämlich von Anfang an durchschaut. Und ihn manipuliert. Wie gesagt, ein Klacks.« Sie kam wieder näher. »Und eine bessere Psychologin bin ich auch. Weil ich Sie alle durchschaut habe. Sie alle hinters Licht geführt habe. Genial, aber es war gar nicht so schwer. Sie waren ja alle so dumm. Ich konnte mich einfach in die Ermittlungen drängen und alles von innen heraus steuern. Ich war – ich wollte gerade sagen, ich war Ihnen allen einen Schritt voraus, aber seien wir ehrlich: Es war nicht nur ein Schritt, es war eine ganze Straßenlänge. Ich hätte Sie noch monatelang weiter an der Nase herumführen können.«

»Wenn ich Sie nicht an die Luft gesetzt hätte. So dumm kann ich also wohl nicht gewesen sein.«

Zorn blitzte in ihren Augen auf, ihre Hände wurden wieder zu Krallen und näherten sich Phils Gesicht. Im letzten Moment riss sie sich zusammen und zwang sich zu einem Lächeln. Sie nickte anerkennend wie über einen Witz, den nur sie gehört, oder eine Entscheidung, die sie soeben getroffen hatte. Eine, deren Ausgang sie genießen würde.

Erneut sah Phil kurz zu Suzanne Perry hinüber. »Warum sie, Fiona? Warum ausgerechnet Suzanne?«

Fiona Welch zuckte die Achseln. »Warum ausgerechnet die anderen?«

»Ich weiß es nicht. Julie Miller, Adele Harrison – was macht sie so besonders? Sagen Sie es mir.«

Sie schaute nach rechts unten. »Nichts. Sie waren gerade da, das ist alles.«

Lügnerin, dachte er. »Mit Mark hatte es nichts zu tun?«

Sie zuckte kurz, als hätte er ihren schwachen Punkt getroffen.

»Nein. Überhaupt nichts.«

»Nein?« Er musste weiter Druck machen, das Schwert tiefer in die Wunde stoßen. »Sind Sie sich da ganz sicher? Dass alle drei seine Exfreundinnen waren, ist nichts weiter als ein Zufall?«

»Halten Sie den Mund!« Sie schlug ihm ins Gesicht. »Sie haben keine Ahnung, wovon Sie reden!«

Doch Phil dachte nicht daran, den Mund zu halten. Er ignorierte die Schmerzen im Gesicht und fuhr fort. »Was ist los, Fiona? Hatten Sie Angst vor der Konkurrenz? Ist es das?«

»Halten Sie das Maul!«, schrie sie ihn an.

»Waren Sie eifersüchtig auf Marks Exfreundinnen? Das sieht einem Übermenschen wie Ihnen doch gar nicht ähnlich. Eifersüchtig zu sein auf eine Kellnerin?«

»Maul halten!« Wieder schlug sie ihn mit aller Kraft.

Phil hatte sich rasch davon erholt und sah ihr unerschrocken ins Gesicht. Er entdeckte etwas darin, das er bislang nicht gesehen hatte. Angst. Unsicherheit. Na bitte. Er hatte ihn gefunden. Ihren wunden Punkt.

Er trieb das Schwert noch ein wenig tiefer.

»Das ist der wahre Grund, weshalb Sie Adele getötet haben, stimmt’s? Aus Eifersucht. Was war der Anlass – hat er noch an sie denken müssen? Von ihr gesprochen? Zum falschen Zeitpunkt ihren Namen gerufen?«

»Halt’s Maul, halt’s Maul, halt’s Maul!« Mehr Schläge hagelten auf ihn ein. Sie war wie von Sinnen, ihre Stimme ein schrilles Flehen.

»Oder steckte noch mehr dahinter? Hat er Skrupel bekommen? Hat es ihm nicht gefallen, was Sie mit ihr gemacht haben? Wollte er sie laufen lassen?«

»Nein!«

»Vielleicht mochte er sie noch.«

»Hören Sie auf!«

Phil hatte den Unterton in ihrer Stimme bemerkt. Jetzt wusste er, was passiert war. »Das ist es also. Er hat mit ihr geschlafen. Und Sie haben das nicht ertragen können.«

Sie presste sich die Hände auf die Ohren.

»Vielleicht gefiel ihm die Macht, die er über sie hatte, und er hat sie dazu gezwungen. Vielleicht wollte sie es auch. Das spielt keine Rolle. Sie hatten Sex, und das hat Sie tief getroffen. Na, wie mache ich mich bis jetzt?« Er lachte, und seine Stimme troff ebenso vor Hohn wie zuvor ihre. »Fiona Welch, Homo Superior. Eifersüchtig auf eine Studentin, ein Barmädchen …«

Ihre Hände ruderten wild umher, ihr Gesicht war verzerrt. Sie wusste nicht, was sie tun, wie sie auf den Angriff reagieren sollte. Sie schrie.

»Und dann haben Sie sie getötet.«

Sie sah sich mit weit aufgerissenen Augen um wie ein in die Enge getriebenes Tier.

»Nein«, sagte Phil, dem jetzt alles klar wurde. »Sie haben sie nicht ermordet. Oder zumindest hatten Sie es nicht vor. Es war ein Unfall. Eine Tat im Affekt, aus blinder Wut heraus. Es hatte gar nichts mit Ihrem Plan zu tun – damit, dass Sie beweisen wollten, wie überlegen Sie sind. Das war alles bloß eine Rechtfertigung, die Sie sich im Nachhinein zurechtgelegt haben, stimmt’s? Sie haben sie in Raserei getötet, und dann sind Sie in Panik geraten. Haben ihre Leiche verstümmelt, damit wir denken, es war ein Sexualverbrechen.«

Sie hatte erneut die Hände auf die Ohren gepresst, die Augen fest zugekniffen. Tränen strömten ihr über das Gesicht.

»Stimmt es, was ich sage?«

Sie nahm die Hände weg. »Halten Sie das Maul! Halten Sie endlich Ihr verdammtes Maul!«

Phil wusste, dass sie am Ende war, also wartete er nicht ab, wie sie weiter reagieren würde, sondern wandte sich stattdessen der Gestalt im Schatten zu.

»Sind Sie das, Ian? Oder sollte ich Sie besser Wayne nennen?«

Ein röchelndes Atemholen, das Phil als Erstaunen deutete.

»Hat sie Sie dazu gezwungen? Fiona? Hat sie Ihnen befohlen, die Frauen zu töten?«

Der Mann trat vor. Zum ersten Mal sah Phil sein Gesicht.

Und erschrak.

Es war vollkommen entstellt. Die Verbrennungen waren so schlimm, dass keine rekonstruktive Chirurgie der Welt sein Gesicht hätte richten können. Totes weißes Gewebe neben zornigen roten Flecken. Die Zähne waren entblößt wie bei einem wütenden Totenkopf.

»Was hat sie Ihnen gesagt, Ian? Wie hat sie Sie dazu gebracht, es zu tun? Wussten Sie, dass Sie Ihre eigene Schwester getötet haben? Haben Sie sie nicht erkannt?«

Der Mann sah zwischen Fiona Welch und Phil hin und her. Phil konnte unmöglich sagen, was in seinem Kopf vorging, denn von seinem Gesicht war so wenig übrig, dass sich seine Gefühle darin nicht widerspiegeln konnten. Er öffnete den Mund. Und es kam ein Geräusch heraus, das Phil nie in seinem Leben wieder hören wollte. Wie der Todesschrei eines verwundeten Tieres.

Buchan machte einen Satz nach vorn.

Und Suzanne Perry sah ihren Augenblick gekommen.

104 »Es war meine Aufgabe, mich …«, Turner räusperte sich, »… mich um sie zu kümmern. Ich bin jeden Tag hingefahren, um nachzusehen, ob alles in Ordnung ist. Ich hab dafür gesorgt, dass sie was zu essen und zu trinken hatte und dass sie aufs Klo gehen konnte.«

»Wo war das?«

»Im …« Er hielt inne. »Da, wo wir sie versteckt gehalten haben.«

»Zu dem Zeitpunkt war nur Adele dort?«

Er schüttelte den Kopf. »Kurz danach ist dann Julie dazugekommen.«

»Weiter?«

»Adele und ich … Ich hab sie gesehen, und ich … ich wollte …«

»Ihr helfen?«

Turners Stimme war dünn und zerbrechlich. »Sie lieben …«

Es kostete Mickey große Anstrengung, keine Miene zu verziehen.

»Und ich … Es hat sich über ein paar Tage hin entwickelt. Ich wollte was zu ihr sagen, damit sie weiß, dass ich es bin, aber …« Er schluckte. »Ich konnte nicht.«

»Er hatte Angst, wie Fiona darauf reagieren würde«, sagte Marina in Mickeys Ohr.

»Aber dann hab ich all meinen Mut zusammengenommen. Ich wusste, dass es ein Risiko war, aber … ich musste es einfach tun. Als ich sie aus ihrer … als ich ihr aufs Klo geholfen hab, bin ich stehen geblieben und hab mich ihr zu erkennen gegeben. Ich hab ihr gesagt, wer ich bin.«

»Und wie hat sie darauf reagiert?«

»Na ja, sie war … es war … Sie hat angefangen zu weinen.«

Turner schwieg eine Weile, bevor er fortfuhr.

»Und dann hab ich ihr gesagt, was ich für sie empfinde.«

»Und was hat sie gesagt?«

»Dass es ihr genauso geht.«

Bestimmt, dachte Mickey. Was tut man nicht alles, wenn es ums eigene Leben geht. »Und was passierte dann?«

»Wir … wir hatten Sex. Und wir haben … Pläne gemacht.«

»Fluchtpläne?«

Er seufzte und nickte.

»Für Adele oder für Sie beide?«

Ein erneuter Seufzer.

»Und Fiona hat Sie dabei erwischt.«

»Ja.« Wieder kamen Turner die Tränen. »Sie ist dazwischengegangen.« Er sah weg. Sah überallhin, nur nicht in Mickeys Gesicht.

Aber Mickey ließ nicht locker. »Dazwischengegangen? Was heißt das, Mark?«

»Sie, sie …« Die ersten Tränen rollten. »Sie hat mir gesagt, wenn ich nicht – wenn ich sie nicht …«

Er konnte sich nicht dazu überwinden, es zu sagen. Aber Mickey würde ihm nicht den Gefallen tun, es für ihn auszusprechen. Er wollte es aus Turners Mund hören.

»Wenn Sie nicht was, Mark?«

»Wenn ich sie nicht umbringe …« Die Worte schossen aus seinem Mund wie ein Schwall Erbrochenes. »Wenn ich sie nicht umbringe, dann bringt Fiona mich um!«

»Also haben Sie es getan.«

Er nickte, und seine Schultern zuckten beim Schluchzen.

»Und die … Misshandlung?«

Turner verzog das Gesicht. »Das war sie. Fiona hat das gemacht. Ich konnte nicht …«

Mickey wartete.

»Der Creeper und ich mussten danach die Leiche wegschaffen, sie hat uns gesagt, wo und wie wir sie hinlegen sollen. Sie meinte, die Polizei würde denken, es war ein Sexualverbrechen. Dann hat sie gesagt …«, wieder ein schwerer Seufzer, »… dass ich jetzt ihr gehöre. Für immer und ewig.«

Turner schwieg und saß zusammengesunken da.

Mickey seufzte. Zeit zum Aufwischen. »Sie hat Sie die ganze Zeit benutzt, Mark.«

»Nein …« Er schüttelte den Kopf.

»Doch, das hat sie. Genau wie sie Ian Buchan benutzt hat.«

Turner sah mit gerunzelter Stirn auf. »Wen?«

»Den Creeper. Sie hat Sie beide benutzt. Unter Kontrolle gehabt. Sie hat den Creeper dazu gebracht, seine eigene Schwester zu entführen. Sie hat ihn benutzt, genau wie sie Sie benutzt hat.«

»Aber wir waren Partner …«

»Nein, das waren Sie nicht. In ihren Augen waren Sie nicht mehr wert als der Creeper. Jemand, den sie kontrollieren konnte. Ein Versuchskaninchen.«

Erneut fing Turner an zu schluchzen.

»Also, wo sind sie, Mark? Die Frauen?«

Turner starrte auf den Tisch.

»Ich weiß alles andere, Mark. Das können Sie mir jetzt auch noch sagen.«

Nichts.

»Ich weiß alles. Sogar, dass die zwei Sätze, die Sie eben so schön zitiert haben, von Schopenhauer und Nietzsche stammen.«

Turner sah auf, erstaunt und auch schockiert.

»Jeder kann ein Buch lesen, das ist keine Zauberei, Mark. Also, sagen Sie es mir: Wo sind sie?«

Turner schien zu erkennen, dass er nichts mehr hatte, woran er sich noch klammern konnte.

»Am Kai. Im alten Gebäude der Dock Transit Company …«

Und Mickey war schon unterwegs.

105 Suzanne schrie.

Es reichte, um den Creeper zu verwirren und seine Aufmerksamkeit für einen kurzen Moment von Phil abzulenken.

Phil war so verblüfft, dass er nur zusehen konnte, wie Suzanne angriff. Während die anderen sich noch von ihrem Schreck erholten, sprang sie auf, packte einen der schweren Haken, die von der Führung an der Decke hingen, holte aus und ließ ihn mit voller Kraft auf sie zusausen.

Phil hatte den Vorteil, dass er bereits saß, sich also nicht erst ducken musste. Im Gegensatz zu den anderen beiden. Fiona Welch machte einen Schritt zur Seite, war aber nicht schnell genug. Der Haken traf sie seitlich am Kopf, und sie sackte zu Boden.

Der Creeper reagierte schneller. Für ihn war der Haken, der nach dem Zusammenstoß mit Fiona Welch an Geschwindigkeit verloren hatte, keine große Gefahr mehr. Er streckte eine vernarbte Pranke aus, um ihn zu stoppen. Die Wucht ließ ihn ächzend rückwärtstaumeln.

Phil ahnte, was passieren würde, und rief warnend: »Suzanne, aus dem Weg!«

Der Creeper riss den Haken zurück und ließ ihn auf sie zurasen. Er legte so viel Kraft hinein, dass er vor Anstrengung laut brüllte.

Phil presste sich, so dicht er konnte, gegen das rostige Geländer der Galerie, als der Haken rasselnd an ihm vorbeischoss und durch die Zugkraft immer schneller wurde. Suzanne konnte sich nicht rühren. Sie stand da wie angewurzelt und sah mit großen Augen zu, wie der Haken auf sie zugerast kam.

»Laufen Sie!«, brüllte Phil.

Das brach endlich den Bann. Suzanne wirbelte herum und rannte los, die Galerie entlang, bis sie von der Dunkelheit verschluckt wurde. Phil drehte sich wieder um. Fiona Welch lag am Boden, die Augen vor Schmerz zusammengekniffen, und hielt sich den Kopf. Zwischen ihren Fingern sickerte Blut hervor.

Das Gesicht des Creepers schien noch röter geworden zu sein. Phil wusste nicht viel über Brandnarben, war sich aber sicher, dass das keine positive Entwicklung sein konnte.

Er hatte recht. Mit einem wütenden Aufschrei setzte der Creeper Suzanne nach. Er hinkte und schwankte beim Laufen hin und her, war aber erstaunlich schnell. Bald war auch er in der Dunkelheit verschwunden, und Phil hörte nur noch das Klappern seiner schweren Stiefel auf dem Metallgitter.

Phil richtete sich auf und schaute nach Fiona Welch. Im Moment konnte er nichts für sie tun. Er zerrte an seinen Fesseln, aber es war zwecklos. Sie saßen fest. Er brauchte etwas Scharfes, um sie aufzuschneiden. Er sah sich um, konnte aber nirgends etwas Passendes entdecken.

Der Creeper war am Fuß der Treppe angelangt und stieß erneut ein wütendes Gebrüll aus.

Handfesseln hin oder her, dachte Phil. Ich muss ihn aufhalten.

So vorsichtig wie irgend möglich und verzweifelt bemüht, ja nicht das Gleichgewicht zu verlieren, stolperte Phil die Galerie entlang. Hinein in die Dunkelheit, in der kurz zuvor die anderen beiden verschwunden waren.

Suzanne ging allmählich die Luft aus. Nachdem sie so lange still gelegen hatte, machte sich die plötzliche Anstrengung umso mehr bemerkbar. Ihre Lunge brannte, ihre Beine hatten angefangen zu zittern. Ihr Atem ging schnell und keuchend, und bestimmt konnte ihr Verfolger sie allein schon deshalb aufspüren.

Sie selbst hatte überhaupt keine Orientierung. Sie versuchte, einen Weg nach draußen zu finden, aber es schien keinen zu geben. Sie hatte keine Ahnung, wo sie sich verstecken sollte, falls er ihr folgte.

Und das tat er. Sie hörte ihn hinter sich.

Sie rannte.

Der Creeper war wütend. Sehr wütend.

Er wusste nicht, was das alles zu bedeuten hatte, aber es gefiel ihm nicht. Die Hülle hatte versucht, ihm weh zu tun. Es wurde höchste Zeit, dass die Hülle damit aufhörte.

Als er den Fuß der Treppe erreicht hatte, sah er sich um. Lauschte. Hörte Bewegung zu seiner Linken, Atemgeräusche und schnelle Schritte. Das Klatschen nackter Füße auf Beton.

Er lächelte.

Ein Kinderspiel.

Und er hatte etwas dabei, das ihm unter Umständen einen Vorteil verschaffen würde.

In seiner Tasche steckte ein Nachtsichtgerät. Er hatte es benutzt, um an der Polizei vorbei ins Gebäude zu gelangen, als er hergekommen war, um sich mit Rani zu treffen. Als er noch geglaubt hatte, dass es Rani war. Nachts benutzte er es fast immer. Genau wie das Feuer liebte er es, weil es ihm Macht verlieh.

Er setzte es auf und schaltete es ein. Die Welt vor seinen Augen erschien in geisterhaftem Grün. Er konnte sehen.

Da war sie. Ganz hinten an der Wand, in der Nähe der Kisten und des Wasserbeckens.

Des unter Strom stehenden Wasserbeckens.

Dann verschwand sie aus seinem Blickfeld. Versteckte sich.

Wenn sie nur wüsste.

Wieder lächelte er.

Zu einfach.

106 Als Mickey aus dem Vernehmungszimmer gestürzt kam, war das gesamte Revier bereits in Alarmbereitschaft versetzt. Er lief zu Anni.

»Hast du es gehört?«, fragte er. »Das alte Dock –«

Sie schnitt ihm das Wort ab. »Wir können sofort los. Wir hatten schon so eine Ahnung, dass es da sein könnte. Der letzte Anruf vom Boss kam von dort. Seitdem konnten wir ihn nicht mehr erreichen. Deshalb steht auch schon ein Einsatzkommando bereit.«

»Aha«, sagte Mickey, sichtlich enttäuscht, dass man ihm den Wind aus den Segeln genommen hatte.

Anni spürte das und lächelte ihn an. »Du warst richtig gut da drinnen. Respekt.«

»Danke.« Er wurde rot.

»Komm«, sagte sie. »Wir wollen los.«

Das musste sie ihm nicht zweimal sagen.

Das Team hatte das Revier verlassen. Marina war geblieben und betrachtete Mark Turner durch die Scheibe des Beobachtungsraums.

Sie hatte dieselben Verhaltensmuster schon öfter gesehen. Wenn ein Verdächtiger erst mal ein Geständnis abgelegt und sich all seine Taten von der Seele geredet hatte, konnte es durchaus passieren, dass er einfach einschlief. Turner schien keine Ausnahme zu sein. Seine Lider waren halb geschlossen, und sein Kopf schwankte hin und her, als könne er ihn vor Müdigkeit nicht mehr halten.

Marina war neugierig. Sie verließ den Beobachtungsraum und trat auf den Gang hinaus. Vor der Tür des Vernehmungsraums zögerte sie. Sollte sie wirklich reingehen? Oder würde sie damit seine Aussage in irgendeiner Weise kompromittieren? Konnte es womöglich als Belästigung aufgefasst werden, oder als Versuch, ihn unter Druck zu setzen? Sie hatte keine Ahnung. Aber es war eine gute Gelegenheit, mit ihm zu sprechen, bevor er abgeführt wurde.

»Darf ich kurz?«, wandte sie sich an den Uniformierten, der vor der Tür Wache hielt.

Wortlos trat der Mann beiseite.

Drinnen stank es nach Schweiß, was keine Überraschung war. Sie hatte gesehen, wie die beiden Männer sich verausgabt hatten.

Turner bemerkte kaum, dass sie ihm gegenüber Platz nahm.

»Hallo«, sagte sie.

Er antwortete nicht.

»Ich bin die neue Profilerin in diesem Fall. Können wir kurz miteinander sprechen?«

Ein Schulterzucken.

»Der Fall ist so ungewöhnlich, und ich finde, dass er unbedingt aufgezeichnet werden sollte. Hätten Sie was dagegen, wenn ich Ihnen im Hinblick darauf noch ein paar Fragen stelle?«

Er sah auf, als nähme er sie jetzt erst wahr.

Und lächelte.

»Sie kommen sowieso zu spät.«

Sie runzelte die Stirn. Das war nicht ganz die Reaktion, die sie erwartet hatte. »Was meinen Sie damit? Wer kommt zu spät?«

»Die Bullen.« Er sprach das Wort aus, als bezeichne es eine tödliche, hochansteckende Krankheit.

»Zu spät wofür?«

»Um sie zu retten, was denn sonst?«

Ihr Herz machte einen Satz. »Was meinen Sie damit? Hat er sie schon getötet, ist es das? Sind sie bereits tot?«

Er schüttelte den Kopf. »Noch nicht …«

»Was dann?«

»Das Gebäude. Das Gebäude der Dock Transit …«

»Was ist damit?«

»Falls die Sache schiefgeht. Außer Kontrolle gerät. Für den Fall gibt es einen Plan.«

»Was für einen Plan?«

»Wissen Sie, was er mit dem Boot gemacht hat?« Dann, nur für den Fall, dass Marina nicht verstand, hob er die Hände, und seine Finger öffneten sich, als sprängen die Blütenblätter einer Blume auf.

»Boom …«

Marina rannte, so schnell sie konnte.

107 Phil hatte den Fuß der Treppe erreicht. Einfach war es nicht gewesen. Er hatte sich mehrmals mit beiden Händen am Geländer festklammern müssen, um nicht seitlich herunterzufallen oder kopfüber die Stufen hinunterzustürzen. Aber er hatte es geschafft.

Unten angekommen, sah er sich um. Zerrte erneut an seinen Handfesseln. Er musste etwas finden, das scharf genug war, um sie durchzuschneiden. Der Wind pfiff durch die Ritzen in den rostigen Wellblechwänden. Das brachte ihn auf eine Idee. Langsam und vorsichtig, um nicht zu stolpern, ging er bis zu einer Wand. Er drehte sich mit dem Rücken zu ihr und tastete nach einem Loch.

Es gab mehr als genug. Irgendwann fand er eins auf Hüfthöhe mit einer rostigen gezackten Kante.

Perfekt.

Er suchte sich die schärfste Stelle, legte seine Handgelenke dagegen und scheuerte so schnell und fest mit der Fessel darüber, wie er konnte.

Seine Arme wurden schwer, seine Schultern brannten vor Anstrengung, und er war innerhalb kürzester Zeit außer Atem. Aber irgendwann begann die Fessel nachzugeben. Durch den Erfolg ermutigt, arbeitete er noch verbissener und ignorierte die immer stärker werdenden Schmerzen, bis er spürte, wie das Plastik dünner wurde und allmählich nachgab. Er zerrte noch ein letztes Mal, und schließlich riss es. Er war frei.

Keuchend sackte er vornüber auf die Knie und rieb sich die Handgelenke.

Dann stand er auf und sah sich um. Versuchte, Suzanne oder den Creeper irgendwo zu entdecken.

Nichts.

Er drang tiefer in die Halle vor, lauschte, blinzelte und hoffte, dass sich seine Augen bald an die Dunkelheit gewöhnt hatten.

Und dass er nicht zu spät kam.

Der Creeper spürte den Kitzel der Jagd. Nur das war wichtig. Was kümmerte es ihn, ob sie Rani war oder nicht? Die Jagd war das, was wirklich zählte. Nur für diesen Moment lebte er.

Seiner Beute nachstellen, sie in die Enge treiben, in eine Falle locken – das war das Größte. Nur dabei fühlte er sich wirklich lebendig.

Wenn er jagte, erinnerte er sich an seinen Vater. Konnte sein Andenken ehren. Auch wenn sein Vater weggegangen war und ihn im Stich gelassen hatte.

Nicht, dass er es ihm vorwerfen konnte. Bei den zwei Schlampen im Haus.

Er dachte an die gemeinsam verbrachten Ferien, wenn sie im Wald gezeltet hatten. Tiere gejagt und erlegt hatten. Das war es, was richtige Männer machten, hatte sein Vater gesagt. Wie richtige Männer lebten.

Wie recht er gehabt hatte.

Nur die anderen Sachen, die manchmal nach dem Jagen passiert waren … die hatten ihm nicht so gut gefallen. Anfangs hatte er sie sogar gehasst. Die Schmerzen, die Demütigung, wenn sein Vater ihn zwang, Dinge mit seinem Körper zu tun, die er nicht tun wollte.

Aber irgendwann hatte er sich daran gewöhnt. Es sogar herbeigesehnt.

Weil es zu dem passte, was sein Vater ihm immer wieder gesagt hatte. »Frauen sind Huren. Alle miteinander. Und genauso musst du sie auch behandeln. Wie Huren.«

Worte, die er sich zu Herzen genommen und nach denen er immer gelebt hatte.

Auch jetzt noch.

Die Schlange in ihm reckte den Kopf, bereit, auf ihr Opfer niederzustoßen.

Er ließ den Blick durch die Halle schweifen. Nahm keine Bewegung wahr, gar nichts.

Dann sah er die Kisten in der Ecke. Das Wasserbecken, die Betonsteine. Da war etwas. Flüchtig, kaum wahrnehmbar: eine Bewegung.

Er lächelte. Jetzt hatte er sie.

Er spähte in die Dunkelheit. Da war sie wieder. Sie dachte wohl, sie hätte sich gut versteckt, aber er konnte sie hinter einer der Kisten kauern sehen, direkt neben dem Wasserbecken.

Es war so lächerlich einfach, dass er sich sogar bei dem Wunsch ertappte, sie möge ihm eine größere Herausforderung bieten. Einen härteren Kampf. Aber letztlich war das egal. Jagd war Jagd.

Langsam und lautlos näherte er sich seiner Beute.

Es würde gut werden. Sehr gut.

Zuerst hatte Suzanne panische Angst. Ihr Herz hämmerte, ihre Knie schlotterten, ihre Zähne klapperten. Und sie wiederholte immer und immer wieder dieselben Worte: »Ich werde sterben, ich werde sterben, ich werde sterben …« Immer und immer wieder.

Dann war sie bei den Kisten angelangt. Sah Julie im Wasser liegen.

»Oh Gott …« Ein lautloses Flüstern voller Verzweiflung. Er war ihr auf den Fersen. Lauerte irgendwo in der Dunkelheit. Er würde sie holen kommen. Sie umbringen. Oder …

Noch Schlimmeres.

Schwer atmend und vor Angst wie gelähmt stand sie neben dem Wasserbecken und sah auf die Leiche der anderen Frau hinunter, die ihre Freundin hätte werden können. Und dann spürte sie plötzlich eine große Ruhe in sich. Alles, was sie in den letzten Tagen durchgemacht hatte, alles, was sie gesehen und erlitten hatte … das alles fiel mit einem Mal von ihr ab. Ihr Blick schweifte zu der Kiste, in der sie gefangen gewesen war, in der sie jede Hoffnung verloren und den Tod herbeigesehnt hatte, und sie fand in sich eine überwältigende Klarheit. Diese Klarheit erlaubte es ihr nachzudenken. Einen Plan zu fassen.

Sie würde nicht sterben, das schwor sie sich.

Sie würde leben.

Denn das war es, was sie mehr als alles andere auf der Welt wollte: Leben. Hoffen.

Plötzlich wusste sie, was zu tun war.

Erneut blickte sie in das flache Wasser, dieses Mal ohne Panik, und musste daran denken, dass die alte Suzanne, die sie vor einem Monat – sogar noch vor einer Woche – gewesen war, niemals verstanden hätte, was sie im Begriff war zu tun. Aber die neue Suzanne, diejenige, die nicht nur leben wollte, sondern darüber hinaus auch den Menschen bestrafen, der ihr all das angetan hatte, die verstand es sehr wohl.

Sie wusste, dass er zu ihr kommen würde.

Also machte sie sich an die Arbeit.

108 Das ist so einfach, dachte der Creeper. Kinderleicht.

Er konnte ihren Kopf sehen, der zwischen den zwei Kisten hervorschaute. Sie lag direkt neben dem Wasserbecken. Sie dachte wohl, er könnte sie nicht sehen. Dachte, die Dunkelheit würde sie schützen.

Falsch gedacht.

Sein Körper mochte entstellt und geschunden sein, aber zum Jagen taugte er immer noch ausgezeichnet. Langsam kroch er näher und beobachtete seine Beute durch das Nachtsichtgerät. Brachte all seine Fähigkeiten zum Einsatz. Er war lautlos. Unsichtbar.

Ein tödlicher Schatten.

Er hatte den Rand des Beckens erreicht. Lächelte in sich hinein. Sie hatte sich nicht bewegt, lag reglos zwischen den Kisten. Wahrscheinlich war sie starr vor Angst. Wie gelähmt bei dem Gedanken an ihn. Daran, was er mit ihr machen würde.

Wie recht sie hatte.

Denn jetzt, wo er nicht länger dachte, dass Rani in ihr wohnte, die Frau, die er liebte, konnte er mit ihr machen, was er wollte.

Und es gab viel, was er mit ihr machen wollte. Sie würde kein leichtes, kein schnelles Ende haben. Er würde jede Sekunde auskosten. Die letzten Tage waren voller Wut und Unsicherheit gewesen, und jetzt bot sich endlich die Gelegenheit, ein bisschen Spaß zu haben.

Er zog sein Messer, hielt es aber verdeckt. Er wollte nicht, dass sie die rasiermesserscharfe Klinge aufblitzen sah. Sie sollte sie erst sehen, wenn es zu spät war.

Während er sich immer weiter an sie heranschlich, überlegte er, von welcher Seite er kommen sollte. Vielleicht von hinten, wo der Generator stand? Ja. So wäre die Überraschung für sie am größten. Und der Schreck.

Vorwärts, immer weiter vorwärts.

Gesichter tanzten vor seinen Augen. Frauen. Seine Mutter. Seine Schwester. Alles Huren. Jede Frau, der er in seinem Leben begegnet war. Eine Hure.

Rani.

Die Schlange wand sich aufgeregt.

Rani ganz besonders. Wie sie ihm ausgewichen war, ihn verspottet hatte. Zurückgewiesen. Das hatte ihn wütend gemacht. Hatte all die Gefühle von früher wieder an die Oberfläche gebracht. Huren, alles Huren.

Also hatte er sie sich genommen. Sie hatte sich gewehrt, hatte versucht, ihn wegzustoßen, aber natürlich hatte es nichts genützt. Er war viel stärker als sie. Sein Hunger, sie zu besitzen, war größer gewesen als ihr Wunsch, ihm zu entkommen.

Er hatte sie sich genommen. Auf jede nur erdenkliche Weise.

Danach hatte er geweint, hatte sich schuldig gefühlt, sich für seine Tat gehasst. Dann war die Wut gekommen. Auf sie, weil sie ihn dazu getrieben hatte. Auf sich selbst, weil er sich dafür hasste.

Und dann das Feuer.

Die Wiedergeburt.

Er lächelte. Näher. Fast hatte er sie erreicht …

Er bewegte sich vorsichtig um die Ecke der Kiste. Geduckt, lautlos wie ein Panther. Ein geschmeidiges, gnadenloses Raubtier.

Jetzt war sie genau vor ihm. Sie lag ausgestreckt am Boden und spähte vorn um die Ecke der Kiste herum. Weil sie damit rechnete, dass er von vorn kam.

Fast hätte er laut gelacht. Er hatte eine Überraschung für sie …

Er schlich ganz dicht an sie heran, das Messer gezückt, den Arm ausgestreckt …

Und blieb stehen. Irgendetwas stimmte nicht.

Die Frau am Boden, sie war …

»Du Schwein!«

Ein scharfer Schmerz an seinem Hinterkopf. Seine Knie gaben nach, seine Hände fuhren instinktiv dorthin, wo der Schmerz herkam. Er fiel auf den Boden und ließ dabei das Messer fallen.

»Du verdammtes Schwein!«

Wieder ein Schmerz, diesmal viel stärker. Er spürte, wie sein Schädel brach, hörte in seinem Kopf, wie er aufriss.

Es gelang ihm, sich umzudrehen. Hinter ihm stand die Frau von der Galerie, die früher Rani gewesen war. In den Händen hielt sie einen der Betonsteine, die er vor die Kisten geschoben hatte.

Sie hatte ihn hereingelegt.

Die Hure hatte ihn hereingelegt. Ihn.

Wut kochte in ihm hoch. Mit einem Schrei versuchte er sich aufzurichten.

Erneut ließ sie den Stein auf ihn heruntersausen, diesmal traf sie ihn im Gesicht. Er spürte, wie Knochen brachen und etwas Warmes in seine Augen lief.

Panisch versuchte er, es wegzuwischen. Er blinzelte. Öffnete die Augen gerade lange genug, um zu sehen, was sie als Nächstes vorhatte.

Sie hatte die zwei Kabel aus dem Wasserbecken in der Hand. Sie waren mit dem Generator verbunden, die feuchten blanken Drahtenden sprühten zischend Funken. Sie hielt sie an der Isolierung und schob sie ihm entgegen.

»Kratz ab! Kratz ab, du verdammtes Schwein!«

Sie hielt ihm die Kabelenden an die Brust, und der Strom schoss durch seinen Körper.

Er konnte nicht mehr weg, konnte nicht mehr die Hände heben, um sie abzuwehren, um die Drähte wegzuschlagen. Der Strom war zu stark.

Sie hielt die Kabel weiter gegen seine Brust gedrückt, die Funken sprühte und sich aufbäumte. Sein Körper zuckte und schüttelte sich.

Er sah in ihr Gesicht. Sah eine feixende Rani. Nicht wie sie ihm in den fremden Körpern erschienen war, sondern so, wie sie ursprünglich ausgesehen hatte. Grinsend sah sie ihm beim Sterben zu. Rachselig und glücklich.

Er streckte die Hand nach ihr aus, aber es war zu spät. Sie war fort.

Und dann war auch er fort.

109 »Also!«, rief Wade. »Ihr kennt eure Positionen!«

Mickey sah zu, wie das bewaffnete Sonderkommando das Gebäude umstellte. Anni und er waren der Einheit sofort hinterhergefahren. Wades Team hatte nicht einmal Zeit gehabt, nach dem vorherigen Einsatz die Schutzkleidung auszuziehen.

Alle Leute waren auf Position, man wartete nur noch auf Sergeant Wades Befehl zum Zugriff. Sein Arm war bereits erhoben.

»Wir warten, bis sie drin sind«, sagte Anni und zurrte ihre Weste fest. »Dann kommen wir nach, alles klar?«

»Jep«, sagte Mickey, der ebenfalls mit seiner Weste beschäftigt war. »Wir können –« Sein Handy klingelte. Er brummte verärgert. »Wahrscheinlich meine Mutter.«

»Geh lieber ran«, sagte Anni. »Könnte wichtig sein. Vielleicht ist es der Boss.«

Er warf einen Blick auf das Display. Der Anruf kam vom Revier. Er nahm ab.

»Mickey. Marina hier. Sind Sie das?«

»Ja, Marina.« Er sah zu Anni hinüber und verdrehte die Augen. »Passen Sie auf, wir sind hier kurz vorm Zugriff. Wir sind unten am Quay, und jeden Mom–«

»Ja, ja, ich weiß«, unterbrach sie ihn. »Hören Sie zu, es ist wichtig. Ist schon jemand drinnen?«

»Noch nicht, aber es geht jeden Augenblick los.«

»Dann sagen Sie ihnen, sie sollen warten. Sagen Sie es ihnen jetzt sofort. Los …«

»Ich kann doch nicht einfach –«

»Turner hat gesagt, dass das ganze Gebäude voll Sprengstoff ist. Genau wie das Boot. Wenn sie jetzt reingehen, kommen sie alle um …«

Mickey ließ das Handy sinken. Anni sah seine angespannte Miene.

»Sergeant Wade!«, brüllte er. »Sagen Sie Ihrem Team, sie sollen –«

Zu spät. Die Rückseite des Gebäudes explodierte in einer Flammenwand.

110 Phil hörte die Schreie, sah die Funken. Er lief los, so schnell er konnte.

Weit kam er nicht.

In diesem Augenblick ging hinter ihm die Außenwand des Gebäudes in einem gewaltigen Feuerball in die Luft.

Er wurde zu Boden geschleudert und landete auf dem Rücken. Eine Welle aus Druck und Hitze brandete über ihn hinweg. Sobald er wieder atmen konnte, stützte er sich auf die Ellbogen und blinzelte.

Es war, als wäre der Tag brutal in die Nacht eingefallen. Die gesamte hintere Gebäudeseite stand in Flammen, die sich rasch immer weiter ausbreiteten.

In die Richtung gab es kein Entkommen.

Phil sah sich um und entdeckte Suzanne Perry, die an der rechten Wand entlangstolperte.

»Suzanne!«

Sie hörte ihn, drehte sich um und kam langsam auf ihn zu. Sie wirkte wie in Trance.

Hatte sie etwas abbekommen? Er eilte ihr entgegen.

»Alles in Ordnung mit Ihnen?«

Sie nickte. Ihre Miene war völlig ausdruckslos, ihr Mund leicht geöffnet.

»Sind Sie sicher?«

Wieder nickte sie.

»Wo ist …« Er zeigte auf die Kisten.

»Er ist … tot …«

Schock, dachte Phil. Sie steht unter Schock. Ich muss sie hier rausschaffen. Sie mussten beide ins Freie, und zwar so schnell wie möglich.

»Kommen Sie«, sagte er. »In der Richtung kommen wir nicht weiter, lassen Sie es uns auf der anderen Seite versuchen.«

Er legte ihr den Arm um die Schultern und zog sie sanft, aber bestimmt mit sich. Sie ließ sich widerstandslos führen.

Sie schafften es bis zur Eisentreppe, die zur Galerie hochführte. Phil sah nach oben. Fiona Welch hatte das Bewusstsein wiedererlangt und starrte auf sie herab. Ihr Gesicht war der pure Hass.

»Sehen Sie zu, dass Sie hier rauskommen!«, rief Phil. »Es ist nicht sicher hier!«

»Leck mich, Bulle!«

Sie fuhr herum und rannte die Galerie entlang, fort vom Feuer.

Hinter ihnen zerriss eine zweite Explosion die Luft.

»Mein Gott, es sind wohl überall Sprengsätze!« Phil sah sich um. Wenn die Rückseite des Gebäudes verkabelt war, war die Vorderseite es dann auch? Er konnte das Risiko nicht eingehen. Da er keine Alternative sah, begann er die Treppe hochzusteigen.

»Kommen Sie, Suzanne, hier lang!«

Von ihm gestützt, schaffte sie es auf die Galerie. Oben angekommen, schien Suzanne schon etwas wacher, und Phil hatte das Gefühl, dass er sie loslassen konnte.

»Alles klar bei Ihnen?«, fragte er. »Schaffen Sie es allein?«

Sie nickte. »Ja.«

»Dann los.«

Fiona Welch war Richtung Vorderseite geflohen, und sie hatten keine andere Wahl, als ihr zu folgen. Phil und Suzanne rannten die Galerie entlang und duckten sich unter den schwingenden Eisenketten durch. Ganz am Ende der Galerie konnte man ein Stück Nachthimmel sehen. Phil versuchte sich zu orientieren.

Sie standen mit Blick auf die Gebäudeseite, wo der Kran stand. Er bestand aus einem Metallgerüst mit einer Laufkatze, die in einer mächtigen eisernen Führung an der Decke entlanglief und von einem Fahrerstand am Boden gesteuert wurde. Von der Galerie führte eine Leiter zu einer Wartungsklappe auf die Führung hinauf. Er bezweifelte, dass dort Sprengstoff angebracht war. Wenn es ihnen gelang, hinaufzuklettern und auf der Führung entlangzulaufen, dann konnten sie am anderen Ende wieder herunterklettern. Draußen, wo sie vor den Flammen in Sicherheit waren.

Zweifellos hatte Fiona Welch dieselbe Idee gehabt.

»Hier lang …«

Er zog Suzanne mit sich auf die Öffnung zu.

Als sie sie erreicht hatten, sah Phil sich erneut um. Keine Spur von Fiona Welch.

Sie muss schon weitergeklettert sein, dachte er.

Nun, weit würde sie nicht kommen.

»Los, kommen Sie.«

Er öffnete die Klappe und trat hinaus. Die Führung war schmal und rostig. Es war ein weiter Weg nach unten. Phil hielt es für das Klügste, sich rittlings daraufzusetzen und sich dann langsam vorwärtszuschieben, anstatt zu laufen.

Er schluckte und spürte, wie seine Beine zu zittern anfingen. Er hatte panische Angst vor Höhen. Wann immer er irgendwo hoch oben war, bekam er unter Garantie eine Panikattacke. Jemand hatte ihm einmal gesagt, dass es nicht die Höhe selbst sei, die ihm Angst mache, sondern das, wozu ihn die Höhe verleiten könnte. Er hatte darüber gelacht, aber insgeheim hatte die Bemerkung ihn nie losgelassen. Jetzt, wo er hier hoch oben auf der Führung stand und in Lebensgefahr schwebte, kam sie ihm erneut in den Sinn.

Aber diesmal wusste er eine definitive Antwort.

Er wollte heil unten ankommen. Weil seine Frau und seine Tochter auf ihn warteten.

Um genau zu sein, seine Freundin und seine Tochter. Hatte er tatsächlich Frau gedacht?

Allen Ernstes?

Aber jetzt war keine Zeit für solche Gedanken. Und für eine Panikattacke erst recht nicht. Er warf einen Blick zurück zur Wartungsklappe und wollte Suzanne gerade sagen, sie solle sich lieber hinsetzen, doch die Worte blieben ihm im Hals stecken.

Im Durchgang stand Fiona Welch. Hinter ihr konnte er Suzanne sehen, die reglos auf der Galerie lag.

»Haben Sie sie umgebracht?«, brüllte er.

Sie zuckte die Achseln. »Wen kümmert’s?«

Sie trat nach draußen auf den Eisenträger, und Phil versuchte zurückzuweichen. Er spürte, wie sein Fuß an der Kante abrutschte und er das Gleichgewicht verlor.

Oh mein Gott, schoss es ihm durch den Kopf. Ich werde fallen.

Gleich sterbe ich.

111 »Sieh mal, da oben!«, schrie Anni. »Der Boss!«

Mickeys Blick folgte ihrem ausgestreckten Arm. Er sah Phil Brennan, der ganz oben auf der Führung des Krans balancierte. »Was zum – Mist, er stürzt gleich ab …«

Phils Fuß fand wieder festen Halt. Er setzte ihn in die Mitte des Eisenträgers und gewann allmählich sein Gleichgewicht zurück. Er war nicht gefallen. Sein Atem ging schwer, sein Brustkorb bewegte sich heftig auf und ab.

Und dann spürte er es. Die Bänder um seine Rippen, die sich immer enger zogen. Zudrückten, immer fester …

Nein. Nicht jetzt. Ignorier es einfach. Nicht jetzt.

Fiona Welch lächelte ihn an. »Nur ein Schubs. Mehr ist nicht nötig …«

»Geben Sie auf, Fiona«, rief er ihr zu. »Sie sitzen in der Falle!«

»Ach, tatsächlich?«

»Sehen Sie doch mal nach unten. Das ist mein Team. Sie haben das Gebäude umstellt. Sie können nicht entkommen.«

Sie lachte. »Ein kleiner Schubs, und Sie sehen Ihr Team schneller, als Ihnen lieb ist …«

»Machen Sie keine Dummheit, Fiona. Sie können nirgendwohin.«

»Außer in die Geschichtsbücher. Ich werde berühmt sein, Phil Brennan, und Sie – nicht. Sie werden nur das letzte auf der langen Liste meiner Opfer sein.« Sie lachte. »Na ja, in gewisser Weise sind Sie dann ja doch berühmt. Ist das nicht aufregend?«

Der Wind hatte aufgefrischt. Sollte er zu stark werden, war die ganze Diskussion sowieso müßig, weil sie dann beide fallen würden. Und diese Schmerzen in der Brust …

»Fiona … nicht. Geben Sie auf. Ich bitte Sie.«

Erneut Gelächter.

Phil glaubte nicht, noch lange durchhalten zu können.

Suzanne öffnete die Augen und setzte sich auf. Sie sah alles doppelt, und in ihrem Hinterkopf wütete ein scharfer Schmerz. Sie ahnte, was ihn verursacht hatte.

Sie blickte sich um und sah die Frau – diese Fiona – draußen auf dem Eisenträger stehen. Dort, wohin Brennan geflüchtet war. Und richtig, er stand ein Stück weiter weg.

Aber nicht mehr lange, so, wie er aussah.

Sie musste etwas tun. Die Frau aufhalten.

Sie sah sich nach etwas um, das sie als Waffe benutzen konnte. Irgendetwas. Sie fand nichts.

Ihr Blick ging nach oben, dann die eiserne Führung entlang nach draußen.

Sie hatte eine Idee …

»Sind Sie ein gläubiger Mensch, Phil? Sie scheinen der Typ dafür zu sein.«

Er antwortete nicht.

Fiona Welch machte vorsichtig einen Schritt auf ihn zu. »Ich meine nur, falls Sie irgendwelche Gebete kennen, würde ich an Ihrer Stelle jetzt anfangen zu beten.«

Er bemühte sich verzweifelt, das Gleichgewicht zu halten und seinen Atem zu kontrollieren.

»Sie fangen besser sofort an, an ein Leben nach dem Tod zu glauben. Nicht, dass es eins gäbe – ich weiß das, schließlich bin ich Psychologin –, aber die Vorstellung macht Ihnen Ihre letzten Sekunden vielleicht etwas erträglicher.«

Sie kam noch einen Schritt näher.

Phil merkte, wie er zu schwanken begann …

Doch dann breitete Fiona Welch urplötzlich die Arme aus wie ein Prediger, der seine Gemeinde beschwört. Ihre Augen wurden groß, und sie begann panisch mit den Armen zu rudern.

»Nein, nein!«

Ihre Finger öffneten und schlossen sich, doch sie griffen ins Leere.

»Nein, nicht ich …«

Ihre Augen waren weit aufgerissen vor Entsetzen. Weil sie wusste, was gleich passieren würde.

Fiona Welch schrie. Dann stürzte sie in den Tod.

Phil sah zur Wartungsöffnung hinüber. Ein Haken schwang an seiner Kette hin und her. Daneben stand Suzanne Perry. Er lächelte.

Sie erwiderte sein Lächeln.

Vorsichtig ging er auf sie zu.

Er würde es heil nach unten schaffen.

Er würde weiterleben.

FÜNFTER TEIL

112 Das einzige Geräusch im Raum war das leise Piepsen der Herz-Lungen-Maschine. Seine Regelmäßigkeit hatte etwas Beruhigendes an sich.

»Das Geräusch«, sagte Marina leise, als wäre sie in einer Kirche und traute sich nicht, lauter zu sprechen. »Ich dachte immer, solange das Geräusch da ist, wird bestimmt alles gut. So lange gibt es noch Hoffnung.«

Ihre letzten Worte wurden von einem Schluchzen erstickt.

Phil, der neben ihr stand, drückte fest ihre Schulter.

»Aber manchmal reicht das eben nicht«, fuhr sie, immer noch im Flüsterton, fort. »Manchmal braucht man die bittere Wahrheit. Muss aufhören zu träumen.« Sie seufzte. »Und anfangen zu leben.«

Sie trat vor und sah auf die Gestalt hinab, die reglos im Bett lag. Phil blieb, wo er war. Er war da, falls sie ihn brauchte.

Tony sah so zerbrechlich aus. Bei jedem Besuch schien er ein bisschen kleiner geworden zu sein. Sie dachte an einen alten Science-Fiction-Film in Schwarzweiß, den sie als Kind gesehen hatte, in dem ein Mann immer weiter schrumpft, bis er schließlich nur noch unter dem Mikroskop zu sehen ist. Ein einzelnes Atom im Herzen des Universums.

Aber das hier war anders. Tony schrumpfte nicht, er siechte einfach nur dahin.

Er würde nicht als Atom ins Herz des Universums entschweben. Und aufwachen würde er auch nicht mehr.

Marina beugte sich vor, wollte ihn küssen. Doch dann richtete sie sich wieder auf und drehte sich voller Panik zur Krankenschwester um.

»Was, wenn er mich sehen kann? Oder hören? Das kommt doch vor, oder nicht? Dass Leute, die jahrelang im Koma gelegen haben, plötzlich aufwachen und dann sagen, dass sie die ganze Zeit über alles hören konnten …«

Die Schwester, die schweigend abseitsgestanden hatte, trat vor. »Manchmal«, sagte sie genauso leise wie zuvor Marina. »In seltenen Fällen. Es kommt darauf an, was für Verletzungen der Patient hat. In welchem Zustand er sich befindet.«

»Und Tony …«

Die Schwester schüttelte den Kopf.

Natürlich wusste Marina es selbst. Sie hatten diese Unterhaltung oft genug geführt, nur hatte sie nie wirklich hingehört.

Bis zu diesem Tag.

Erneut beugte sie sich über Tony, und diesmal drückte sie ihm sanft einen Kuss auf die Stirn. Er regte sich nicht. Kein Lächeln, kein Zucken, kein Anzeichen, dass er irgendetwas gespürt hatte.

Sie richtete sich auf und hauchte: »Leb wohl.«

Dann trat sie zurück und sah sich nach Phil um. Der legte sofort wieder seinen Arm um sie. Die Berührung gab ihr Kraft. Sie nickte der Schwester zu, die zum Apparat neben dem Bett trat.

Das Piepsen hörte auf.

Marina vergrub das Gesicht an Phils Brust und begann zu weinen.

Sein Arm hielt sie fest, so fest, dass sie das Gefühl hatte, er würde sie nie wieder loslassen.

113 Die Sonne stand hoch, der Strand war flach. Man konnte meilenweit sehen. Niemand würde sich ihr unbemerkt nähern können.

Und genau so wollte Suzanne es.

Sie saß auf dem Gartenmäuerchen und blickte aufs Meer. Das Haus war gut gesichert, und niemand hier wusste, wie sie hieß. Sie war bloß eine Touristin, die ein abgeschiedenes Strandhaus in Norfolk Village gemietet hatte.

Die meisten hatten ihr davon abgeraten, allein wegzufahren. Es wäre besser, wenn sie immer jemanden an ihrer Seite hätte. Aber das war nicht das, was sie jetzt brauchte. Ständig hatten irgendwelche Zeitungen bei ihr angerufen, die unbedingt ihre Geschichte bringen wollten. Sie hatten ihr Summen angeboten, von denen selbst die niedrigste geradezu absurd hoch war. Sie hatten sie nicht in Ruhe gelassen, und irgendwann war Suzanne drauf und dran gewesen, sich einfach eine Zeitung – die meistbietende – auszusuchen, alles zu erzählen und das Geld zu kassieren. Aber letztlich hatte sie es doch nicht getan. Denn wenn sie ehrlich war, wollte sie nicht, dass die ganze Sache wieder ans Tageslicht gezerrt wurde, noch dazu auf eine Art und Weise, über die sie keinerlei Kontrolle hatte. Sie wollte nicht zum öffentlichen Eigentum werden, sich auf der Straße anglotzen lassen und Gesprächsstoff an den Supermarktkassen sein. Sie wollte alles hinter sich lassen. Einfach abhauen.

Und genau das hatte sie getan.

Und was die anderen dazu sagten, war ihr egal. Ihre beste Freundin war ermordet worden. Sie selbst war ausspioniert, entführt und in einer Kiste gefangen gehalten worden. Und sie hatte zwei Menschen getötet. Dass sie in Notwehr gehandelt hatte, war etwas, das allenfalls juristisch gesehen eine gewisse Erleichterung darstellte, weil sie nicht vor Gericht oder gar ins Gefängnis kommen würde. Aber an dem wesentlichen Punkt änderte das nichts: Sie hatte zwei Menschenleben auf dem Gewissen, und das lastete nicht weniger schwer auf ihr als alles andere, was ihr passiert war.

Mittlerweile waren fünf Wochen vergangen, aber die Alpträume hatten noch nicht aufgehört. Sie waren nicht mehr so häufig wie am Anfang, überraschten sie aber oft gerade in den Momenten, in denen sie zu hoffen anfing, dass langsam alles besser wurde, dass sie ihr Leben wieder einigermaßen im Griff hatte. Sie stahlen ihr die Nächte und die Tage und machten es ihr so gut wie unmöglich, mit Zuversicht nach vorn zu blicken.

Damit würde sie wohl die nächsten Jahre leben müssen.

Suzanne war an die Psychologin Marina Esposito verwiesen worden. Die Gespräche halfen ihr sehr, aber letzten Endes würde sie mit der Sache allein fertig werden müssen.

»Das müssen Sie nicht«, hatte Marina ihr während einer Sitzung widersprochen. »Wissen Sie – Sie sind nicht die Einzige, die so was durchgemacht hat.«

Suzanne hatte sie bloß fragend angesehen. Was sollte das heißen?

Marina hatte auf ihre übereinandergeschlagenen Beine geblickt und eine nicht vorhandene Falte in ihrem Rock glattgestrichen. »Eigentlich dürfte ich es Ihnen gar nicht sagen, weil es unprofessionell ist und vielleicht sogar das gefährdet, was wir hier versuchen. Aber ich glaube, es wird Ihnen helfen, wenn Sie es hören. Mir ist letztes Jahr etwas ganz Ähnliches passiert. Ich wurde … von einem brutalen Psychopathen verschleppt, und um freizukommen, musste ich … sagen wir, es war sein Leben oder meins.«

Suzanne wusste gar nicht, wie sie darauf reagieren sollte. »Und … Sie haben es geschafft? Ich meine, natürlich haben Sie es geschafft – blöde Frage. Aber Sie … hatten Sie auch Alpträume? Immer diese Angstzustände?«

Marina nickte. »Und ob. Andauernd.«

»Und … was ist dann passiert?«

»Irgendwann sind sie weggeblieben. Irgendwann. Größtenteils. Der Körper heilt und die Seele auch, wenn sie Hilfe bekommt. Möchten Sie, dass ich Ihnen helfe?«

Suzanne hatte genickt, dann war sie in Tränen ausgebrochen.

Sie ging immer noch regelmäßig zu ihren Sitzungen mit Marina. Sie freute sich regelrecht darauf, weil sie das Gefühl hatte, dass sie sich einer Person offenbarte, die nicht nur verständnisvoll und mitfühlend war, sondern die wirklich und wahrhaftig verstand, was sie durchmachte. Weil sie es selbst auch durchgemacht hatte.

Suzanne blickte aufs Meer. Die Wellen brachen sich am Strand. Von weitem sahen sie groß und bedrohlich aus, aber je näher sie kamen, desto kleiner wurden sie, bis sie sich schließlich im Sand verliefen. Vollkommen harmlos.

Sie lächelte.

Sie würde sich von den Alpträumen nicht unterkriegen lassen.

Dieser Tag würde ein guter Tag werden.

114 Phil nippte an seinem Lager und blickte auf den Fluss. Am Wasser herrschte viel Betrieb. Alle, die im Gastraum des Rose and Crown keinen Platz mehr gefunden hatten, saßen draußen an Picknicktischen beim sonntäglichen Mittagessen, tranken ihr Bier und genossen den Sonnenschein.

Neben ihm gab Marina Josephina die Flasche. Sie warteten auf ihr Essen und hatten sich beide etwas zu lesen mitgenommen. Marina hatte Doppelte Abfindung aufgegeben und sich wieder Jane Austen zugewandt. Phil kämpfte mit der Sonntagszeitung. Ein Familienidyll, wie man es sich schöner nicht vorstellen konnte.

Wir sind gerne zusammen, dachte er. So, wie es sein sollte.

Sechs Wochen waren seit den dramatischen Ereignissen im Gebäude der Dock Transit Company vergangen. Genügend Zeit, damit Wunden heilen und Veränderungen einsetzen konnten.

Oder auch nicht.

Ben Fenwick hatte es geschafft. Er würde fortan ohne Gallenblase leben müssen, und einige seiner inneren Organe waren so zerfetzt gewesen, dass man sie mühsam wieder hatte zusammenflicken müssen, aber er war auf dem Weg der Genesung. In den Polizeidienst würde er allerdings nicht zurückkehren. Eine interne Ermittlung hatte ergeben, dass er in seinem letzten Fall mehrere eklatante Fehlentscheidungen getroffen und sich insgesamt alles andere als vorbildlich verhalten hatte. Also hatte man, nicht zuletzt mit Hinblick auf seine gesundheitliche Situation, beschlossen, dass eine frühe Pensionierung mit vollem Gehaltsausgleich für alle Beteiligten die beste Lösung wäre.

Rose Martin hatte selbstverständlich jedes Fehlverhalten geleugnet und die Schuld komplett auf Fenwick abgewälzt. Er habe sie mit falschen Versprechungen gelockt, ihr eine Beförderung in Aussicht gestellt, wenn sie ihm sexuelle Gefälligkeiten erweise, und im Laufe der Ermittlungen Dinge von ihr verlangt, von denen sie gewusst hatte, dass sie falsch oder zumindest fragwürdig waren. Angesichts dessen, was sie durchgemacht hatte – die Entführung und Vergewaltigung, wegen der sie sich gegenwärtig noch in Therapie befand –, hatte man ihre Version der Geschichte nicht weiter hinterfragt. Sogar Ben Fenwick widersprach ihr nicht, was, so mutmaßte Phil, entweder ein völlig untypischer Akt der Selbstaufopferung oder der Ausdruck eines schlechten Gewissens war.

Er für seinen Teil wusste, was er zu glauben hatte.

Mark Turner saß in Untersuchungshaft und wartete auf seinen Prozess. Er würde wegen Mordes angeklagt werden. Marina hatte dafür gesorgt, dass er für voll schuldfähig befunden worden war.

Paula Harrison hatte sich ebenfalls gestellt, den Mord an ihrem Mann gestanden und danach versucht, sich umzubringen. Phil empfand tiefes Mitgefühl mit ihr und mehr noch mit ihrer Enkeltochter. Er konnte nur hoffen, dass das arme Kind nicht so aufwachsen würde wie er.

Fiona Welchs Tod hatte jede Menge Fragen aufgeworfen, von denen die drängendste lautete: »Wie um alles in der Welt konnte sie so lange unentdeckt bleiben?« Die Presse hatte sich sofort auf die Geschichte gestürzt. Es folgte eine Flut von Artikeln, Features und Persönlichkeitsanalysen, für die jeder, der irgendwann einmal mit ihr zu tun gehabt hatte, ausfindig gemacht und befragt wurde. Es waren sogar schon diverse Bücher über sie in Arbeit.

Vielleicht hat sie also recht gehabt, dachte Phil, und wird wirklich berühmt.

Zwischen Phil und Marina lief es langsam besser. Die Zeit unmittelbar nach Tonys Tod war schwer gewesen. Phil konnte sich noch gut daran erinnern, wie sie aus dem Krankenhaus gekommen und zum Wagen gegangen waren.

»Geht es dir gut?«, hatte er Marina gefragt.

»Nein«, hatte sie geantwortet und während der gesamten Heimfahrt kein Wort mehr gesprochen.

Aber in den darauffolgenden Tagen hatten sich die Dinge langsam zum Guten gewendet. Marina konnte sich wieder über das Leben freuen, und sie hatte die Freude an ihrer Tochter und an Phil wiederentdeckt.

Wie die Wunden in Phils Gesicht, so fing auch ihre Seele an zu heilen.

Die Sonne stand noch hoch am Himmel. Phil nahm einen Schluck Bier und schaute Marina an. Im Gegenlicht sah sie aus, als hätte sie einen Heiligenschein. Er lächelte. Sie war so wunderschön.

Sie nippte an ihrem Gin Tonic.

Josephina fielen die Augen zu, und sie schlief auf Marinas Arm ein.

»Heirate mich«, sagte er.

Sie sah ihn nicht an, sondern blickte weiter geradeaus über das Wasser. Einige Sekunden lang saß sie nur schweigend da.

»Ja«, sagte sie dann.

Eine Träne rollte ihr über die Wange.

Phil beugte sich zu ihr und wischte sie weg.

Die Sonne stand heiß und strahlend am Himmel.

Danksagung

Wieder einmal geht mein Dank an David, Dan, Thalia, Andy und den Rest des Teams bei Little, Brown. Und an meine Agentin Jane Gregory sowie alle bei Gregory and Company. Ein Riesendankeschön auch an Joan Medland für ihren fachlichen Rat.

Das Colchester General Hospital, so wie es in diesem Roman geschildert wird, ist meine eigene Erfindung. Dasselbe gilt für die Stadt Colchester.

Tania Carver
Entrissen

Thriller
Aus dem Englischen von Sybille Uplegger
432 Seiten. Broschur
ISBN 978-3-471-35034-8

Der Serienkiller hat zum dritten Mal zugeschlagen. Die Wohnung ist in Blut getränkt, die Tote liegt gefesselt in ihrem Bett. Ihr Körper ist bizarr entstellt. Wieder ist das Opfer eine schwangere junge Frau. Die Profilerin Marina übernimmt den Fall – und ist entsetzt von der Grausamkeit der Morde. Indizien deuten auf eine Täterin. Aber kann eine Frau so etwas tun? Plötzlich schlägt der Killer wieder zu. Für Marina beginnt ihr ganz persönlicher Alptraum.

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Elisabeth Herrmann
Zeugin der Toten

Kriminalroman
432 Seiten. Gebunden mit Schutzumschlag
ISBN 978-3-471-35037-9

Wer die letzten Spuren beseitigt, wird zur Zeugin der Toten

Judith Kepler hat viel gesehen. Sie wird gerufen, wenn die Spurensicherung geht. Sie macht aus Tatorten wieder bewohnbare Räume. Sie ist ein Cleaner.

In der Wohnung einer grausam ermordeten Frau begegnet Judith ihrer eigenen Vergangenheit. Die Tote kannte ihr Geheimnis: Judith war als Kind unter mysteriösen Umständen in ein Heim gebracht worden. Als sie Fragen zu dem Mord stellt, begibt sie sich auf gefährliches Terrain. Plötzlich merkt Judith, dass sie beobachtet wird. Und sie weiß: Es gibt kein Vergessen.

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Camilla Läckberg
Engel aus Eis

Kriminalroman
Aus dem Schwedischen von Katrin Frey
512 Seiten. Gebunden mit Schutzumschlag
ISBN 978-3-471-35015-7

Das kleine Fjällbacka ist in Aufruhr: Der pensionierte Geschichtslehrer Erik Frankel wurde ermordet. Die Ermittlungen der schwedischen Polizei konzentrieren sich auf Neonazikreise. Doch Erica Falck vermutet das Motiv in Frankels Vergangen heit. Gemeinsam mit ihrer Mutter hatte er den Widerstand gegen die deutschen Besatzer unterstützt. Damit gerät Erica ins Visier des Mörders.

»Atmosphärisch dicht, dramaturgisch schlüssig und zudem höchst originell.« Die Welt

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