Blanche - Der Erzdamon (German Edition)
Date: 2012-04-17T00:00:00+00:00
Keywords: Fantasy & Science Fiction
Description: Es ist nicht einfach, bei einem Profikiller aufzuwachsen, der seine Seele an den Teufel verkauft hat. Doch als Blanches väterlicher Mentor stirbt, muss sie beweisen, was in ihr steckt. Sie wird vom Erzdämon Beliar aufgesucht, der von ihr verlangt, dass sie die Schulden ihres Mentors bezahlt, denn dieser ist nach seinem Ableben nicht wie verabredet in der Hölle erschienen. Beliar übt eine starke erotische Anziehungskraft auf sie aus, und als sich der Dämon in sie verliebt, wird es kompliziert. Um Blanches Vertrauen zu gewinnen, wendet sich Beliar gegen Saetan und nimmt den Kampf mit dessen Höll
Publisher: Sieben-Verlag

Blanche – Der Erzdämon

Jane Christo

E-Book

Blanche – Der Erzdämon
Jane Christo

© 2012 Sieben Verlag, 64372 Ober-Ramstadt
Covergestaltung: Andrea Gunschera
Korrektorat: Susanne Strecker, www.schreibstilratgeber.com
ISBN-Buch: 978-3-864430-48-0
ISBN-eBook-PDF: 978-3-864430-49-7
ISBN-eBook-Epub: 978-3-864430-50-3
www.sieben-verlag.de

Für
J. und M.

In Liebe
und Dankbarkeit

Hinunter sinkt ins tiefe Meer
Wo Blau zur Nacht gewoben
Die Seele nicht mehr erdenschwer
In Liebe aufgehoben

Prolog

Was zum Teufel hatte sie hier verloren? Blanche schluckte einmal, zweimal. Atmete tief durch. Während ihr Blick über das aufgeworfene Erdreich zu ihren Füßen wanderte, suchte sie vorsichtig nach einer Gefühlsregung. Doch außer der Kälte, die nichts mit dem klammen Novembertag zu tun hatte, spürte sie nicht das Geringste. Wie es aussah, war der kümmerliche Rest ihres Emotionsvorrats aufgebraucht. Gut. Sie schloss die Augen und stieß den angehaltenen Atem aus.

Als sich ihre Lider wieder hoben, blieb ihr Blick einmal mehr an der nackten Erde hängen. Kein Kranz, keine Blumen, kein Kreuz. Nicht einmal ein Name. Und auch kein Körper, denn das Grab war leer, so verlassen wie sie an diesem trostlosen Nachmittag. Schmerz flammte auf, doch sie drückte ihn mit gewohnter Routine zurück und klammerte sich an die betäubende Kälte, die sie in diesem Augenblick zusammenhielt.

Nicht fühlen, mahnte sie sich. Er ist tot. Das hier ist sein Grab, konzentrier dich auf die nächsten Schritte.

Von wegen! Wayne konnte nicht sterben, er war ihre Familie, ihre ganze Welt. Ihr Alles.

Es war nicht möglich, dass jemand wie er starb. Er war stark, klug und sehr, sehr vorsichtig gewesen – der verflucht beste Profikiller dieser Stadt. Wer zum Teufel hatte ihn zur Strecke bringen können?

Eine kühle Brise spielte mit einer Haarlocke, die sich aus ihrem Zopf gelöst hatte. Blanche strich sie zurück.

Genau das würde sie herausfinden. Wer waren diese Dreckschweine, die einen halben Häuserblock in die Luft jagten, um einen einzigen Mann zu erledigen? Nur um Wayne auszuschalten, ihren Mentor, der wie ein Vater für sie gewesen war. Die aufkeimenden Gefühle fraßen sich wie Säure durch ihre Eingeweide. Blanches Fingernägel bohrten sich in die Handballen, doch es war zu spät. Ihre Augen brannten und ihr Hals fühlte sich so rau an, dass man ein Streichholz daran entzünden konnte. Sie wankte, als der zurückgehaltene Schmerz sich aufbäumte und ihr mit Anlauf in die Magengrube trat. Wut, Angst und Verzweiflung rangen miteinander, doch am Ende siegte ihr Drang nach Vergeltung. Die Vorstellung, sich an Waynes Feinden zu rächen, hatte etwas Befreiendes, geradezu Erlösendes.

Als der Wind eine weitere Strähne aus ihrem Haarband löste, die ihr sanft über die Wange strich, klemmte sie sie brüsk hinter ihr Ohr und nahm einen zittrigen Atemzug.

Wayne.

Verbissen suchte sie nach der vertrauten Kälte. Wenn sie diesen Job erledigen wollte, durfte sie sich keine Gefühle erlauben.

Fokussieren!

Die Erinnerung an Waynes mahnende Worte gab ihr Halt. Beinah glaubte sie, er würde neben ihr stehen. Wie oft hatte er sie während des Trainings aufgefordert, sich zu konzentrieren? Der Gedanke an seinen Unterricht tat weh, doch er war auch tröstlich. Waynes ruhige Ausstrahlung hatte sie stets gestärkt und ihr das Gefühl von Geborgenheit gegeben. Er war der Anker in ihrem Leben gewesen, ihr Zuhause – bis zu dem Tag, als er sie fortgeschickt hatte. Aber daran wollte sie jetzt nicht denken.

Einatmen. Ausatmen. Ein Kinderspiel. Allmählich lockerte sich der Knoten in ihrem Hals und sie entspannte sich ein wenig.

Also schön. Wayne war seit drei Tagen tot, die Spur seiner Mörder noch warm. Diese Aufgabe würde ihr einiges abverlangen, denn Waynes Gegner könnten den Arc de Triomphe füllen. Aber es war ja nicht so, als hätte sie in ihrem Leben unter einem Mangel an Herausforderungen gelitten.

Sie sank vor dem Grab auf ein Knie und vergrub die Finger in dem lehmigen Boden.

„Ich werde deine Mörder finden, Wayne, und bei Gott: Hierfür werden sie bezahlen!“

1

Waynes Quartier war a zusammen mit ihm und all seinen Sachen in die Luft geflogen und in dem anschließenden Inferno zu Holzkohle verbrannt.

Zumindest war das ihre Vorstellung der Ereignisse, schließlich gab es nichts, aber auch gar nichts, dasman hätte identifizieren können. Keine Spuren, keine Überreste, keine Leiche. Blanche hatte es nicht über sich gebracht, den Tatort aufzusuchen. Noch nicht. Sie war gerade erst in Paris eingetroffen. Zuerst würde sie Waynes Versteck einen Besuch abstatten, ein Schließfach im Gare du Nord, dem Hauptbahnhof von Paris. Davor musste sie mit Leo reden. Er besaß eine Pfandleihe im siebzehnten Arrondissement in der Nähe des Montmartre und hatte Wayne nebenbei Aufträge verschafft.

Normalerweise lief es so ab, dass man mit Leo einen Termin vereinbarte. Einerseits, um sich in der Stadt anzumelden, andererseits, um die Lage zu peilen. Sie hoffte, dass die Rezeption der Bruchbude, die sie heute Morgen bezogen hatte, über ein Telefon verfügte, was fraglich war.

Auf halbem Weg in ihr Appartement hielt sie auf dem Treppenabsatz inne. Wie es aussah, war sie nicht allein. Das unsichtbare Siegel, ein Haar, das sie auf Bodenhöhe zwischen Rahmen und Tür geklebt hatte, war verschwunden. Lautlos griff sie nach der SIG im Schulterholster. Das letzte Geschenk von Wayne zu ihrem einundzwanzigsten Geburtstag. Die Waffe war klein und flach, damit sie verdeckt getragen werden konnte. Außerdem war sie für eine Neunmillimeterpistole mit 600 Gramm relativ leicht. Blanche schob den Sicherheitsbügel zurück, überging die Stufe mit dem losen Brett und schlich wie eine Katze zur Tür. Dort angekommen schraubte sie den Schalldämpfer auf die Waffe, denn das Letzte, das sie gebrauchen konnte, waren neunmalkluge Nachbarn, die die Polizei verständigten. Da die Scharniere ihrer Appartementtür zum Gotterbarmen quietschten, ging sie auf Nummer sicher. Schließlich hatte sie keine Lust, dem Empfangskomitee mit Pauken und Trompeten in die Arme zu laufen.

Drei Schüsse auf Brusthöhe, drei weitere zwanzig Zentimeter tiefer. Sie betätigte den Abzug, wechselte das Magazin und lauschte. Doch außer sechs Einschusslöchern war alles wie vorher. Kein Schmerzensschrei, kein unterdrücktes Stöhnen, kein Poltern. Stattdessen plärrte der Fernseher des Nebenmanns in 1 D genau wie die Kinder ihrer Nachbarin eine Tür weiter. Na schön, zumindest hatte sie höflich angeklopft. Vorsichtig öffnete sie die Tür, die – Überraschung! – zum Gotterbarmen quietschte.

Mit der Waffe in der ausgestreckten Rechten überprüfte sie ihr Miniappartement auf Eindringlinge. Es war sauber, wenn man dieses erbärmliche Loch überhaupt so nennen konnte. In jedem Fall gab es hier keinen ungeladenen Gast. Blieben noch Küche, Schlafzimmer und das Bad. Sie schoss zweimal durch die Badezimmertür, warf einen Blick hinein und stieß anschließend mit der Schuhspitze die Küchentür auf.

Und da saß er.

An dem winzigen Tisch, das schmutzige Fenster im Rücken, beide Hände flach auf die Tischplatte gelegt. Sein Blick war auf die Tür gerichtet, auf sie. Durch die verschmierte Scheibe hinter ihm schimmerte ein blitzförmiges Neonlicht, das zum Eingang der Bar darunter wies. Aus ihrer Perspektive sah es so aus, als würde der Pfeil direkt auf den Kopf ihres ungebetenen Besuchers deuten. Fast hätte sie gelacht, denn genau das fehlte dem Typen, dessen Gesicht im Dunkeln lag. Ein Neonschild, auf dem Beute stand. Blink – blink: Hier bin ich!

Sie verabscheute Gäste, darum hätte sie am liebsten einfach geschossen. Außerdem war das heute nicht ihr bester Tag, ihre Laune befand sich bereits im Keller oder eine Etage darunter. Davon abgesehen lautete ihr Motto: Erst abknallen, dann fragen. Dieser Idiot war entweder irre oder lebensmüde, denn niemand bei Verstand brach in das Quartier von Waynes Protegé ein, ohne zumindest eine Waffe griffbereit zu haben. Dass seine Hände gut sichtbar auf dem Tisch lagen, ließ sie zögern.

„Blanche.“

Eine Gänsehaut überzog ihre Arme. So samtig, wie er ihren Namen aussprach, klang er fast unanständig. Lag es in seiner Absicht, sie zu irritieren, oder war er sich dessen nicht bewusst?

„Nicht bewegen.“ Sie flüsterte beinah und konnte sein Lächeln eher fühlen als sehen, denn noch immer lag sein Gesicht im Schatten, während hinter ihm das Neonschild blinkte, als machte es sich über sie lustig. Und obwohl er nur ein Wort gesagt hatte, wirkte er plötzlich nicht mehr wie Beutegut, sondern wie ein Jäger. Seine entspannte Haltung war keine Nachlässigkeit, wie sie nun feststellte, sondern das Bewusstsein, dass er sie innerhalb eines Wimpernschlags entwaffnet und wie eine Brezel verdreht auf dem Bauch liegen hätte.

Auch wenn sie seine Augen nicht sehen konnte, fühlte sie seinen stechenden Blick, der sich wie ein Pfeil in ihren Geist bohrte. Sie zuckte wie unter einem Schlag zusammen, mit einem Mal kam sie sich entblößt vor. Der Bodengrund ihres Bewusstseins wirbelte wie Kaffeesatz durch ihren Geist – unterdrückte Erinnerungen lösten sich aus der Verankerung und bahnten sich einen Weg an die Oberfläche. Bilder, die sie lieber vergessen hätte, zogen in einer schaurigen Prozession an ihrem inneren Auge vorbei. Obschon sie nicht glaubte, dass jemand in ihren Kopf eindringen konnte, spürte sie instinktiv, dass genau das der Fall war. Dieser Jemand suchte gezielt nach Schwachpunkten. Zorn, Schuldgefühle und tief verankertem Schmerz.

Schmerz über die sadistischen Schwestern im Heim, die sich vorgenommen hatten, ihr den Teufel auszutreiben. Schmerz darüber, dass sie sie böses Blut genannt und immer wieder geschlagen hatten. Mit Stöcken, Gürteln, allem, das zufällig in Reichweite lag. Schmerz über den Verlust der Kindheit und dass sie mit acht Jahren keinen anderen Ausweg gesehen hatte als fortzulaufen, um auf der Straße zu leben. Mutterseelenallein in einer Stadt wie Paris. Schmerz über die Ermordung ihres einzigen Freundes Andrej, über Waynes Tod, der ihr Ein und Alles war, und selbst Schmerz darüber, dass sie es vorzog, nichts zu fühlen, statt sich der Vergangenheit zu stellen.

Ihr Hals wurde eng, ihr Atem beschleunigte sich.

Stopp!

Um sich zu beruhigen, biss sie sich auf die Unterlippe, bis sie Blut schmeckte. Nicht fühlen, mahnte sie sich erneut – anscheinend war das heute ihr Tagesmantra. Doch auf einmal wurde ihr die Waffe zu schwer und ihre Hände fingen an zu zittern. Verdammter Mist, diese Ratte stocherte in ihren Erinnerungen herum, sodass sie Schwierigkeiten hatte, sich zu konzentrieren. So einen Psychomüll konnte sie nicht gebrauchen, wie machte er das überhaupt?

Ihr Gegenüber nickte zu der SIG-Sauer. „Die brauchst du nicht, Blanche.“

Wenn er das sagte. Und warum zum Teufel sprach er ihren Namen aus, als würde er auf der Zunge schmelzen?

„Vertrauen ist nichts, was man auf Bestellung bekommt“, konterte sie, wobei sie gelassener klang, als sie sich fühlte. Dass dieser Fremde ihre schlimmsten Albträume heraufbeschwören konnte, machte sie nervös.

Er nickte bedächtig und überraschte sie mit seinen nächsten Worten. „Dann werde ich mir das verdienen müssen.“

Es war weniger, was er sagte, sondern wie. Als bedauerte er tatsächlich, dass sie ihm nicht vertraute und dass er alles dafür tun würde, um das zu ändern. Vorsichtig senkte sie die Waffe, nur ein wenig, die Mündung weiterhin auf ihn gerichtet. Zumindest konnte sie so das Zittern ihrer Hände besser kaschieren.

„Was zur Hölle haben Sie hier zu suchen?“ Schon merkwürdig, wie sich das Leben parodierte. Die gleiche Frage hatte sie sich vorhin an Waynes Grab gestellt.

Langsam beugte er sich vor, die Augen mit einer Intensität auf sie geheftet, dass es beinah wehtat. Endlich konnte sie einen Blick auf sein Gesicht werfen. Es war finster und schien nur aus Narben zu bestehen. Als hätte er unglaubliche Härten bestanden – und überlebt. Dennoch wirkte er nicht entstellt, im Gegenteil. Er besaß die Wangenknochen eines englischen Aristokraten, während ihm die Adlernase einen Hauch vom alten Rom verlieh. Dazu passten die aufmerksamen Raubvogelaugen, denen nichts zu entgehen schien. Rauchgrau wirkten sie, als würde ein Sturm aufziehen. Sein rabenschwarzes Haar fiel ihm ins Gesicht. Es sah wild aus, als hätte er Schwierigkeiten, es zu bändigen. Instinktiv trat sie einen Schritt zurück und wunderte sich gleichzeitig über seine vollkommene Reglosigkeit, als wollte er sie nicht erschrecken.

Plötzlich schien es albern, ihn mit der Waffe zu bedrohen, darum senkte sie die SIG noch ein wenig mehr, bis sie auf Hüfthöhe war und die Mündung auf den Boden zielte. Sie war schussbereit, während er noch immer beide Hände auf dem Tisch liegen hatte.

„Wer sind Sie und was wollen Sie?“

„Ich möchte mich mit dir unterhalten, Blanche.“

„Worüber?“

„Über Wayne.“

„Er ist tot.“

„Ja.“ Sein dunkles Lächeln war voller Melancholie und ließ sie frösteln. Fast schien es, als müsste er sich erst daran erinnern, wie man lächelt. Vielleicht kam ihm der gleiche Gedanke, denn er ergänzte: „Es tut mir leid, Blanche.“

Zur Hölle, er sollte endlich damit aufhören, ihren Namen so anzüglich auszusprechen. Und sein geheucheltes Mitgefühl konnte er sich sonst wo hinstecken.

Fokussiere dich!

Sie hob die Waffe. „Okay, Freundchen. Du hast zwanzig Sekunden, mir zu sagen, warum du deinen Hintern in meine Küche gepflanzt hast. Und wenn mir deine Antwort nicht gefällt, bekommst du von mir ein drittes Auge verpasst, haben wir uns verstanden?“ Ihre Stimme war leise und entschlossen. Sie musste mit Leo reden, das hier dauerte bereits zu lang.

„Wayne hatte eine Abmachung mit meiner Firma“, begann er ebenso leise, ohne sie aus den Augen zu lassen.

Er blinzelte nicht einmal. Ob er ein Profi wie Wayne war, vielleicht sogar ein Kollege? Keine Chance. Wayne würde nie mit jemandem zusammenarbeiten. Nun ja, sie natürlich ausgenommen, aber das war etwas anderes, immerhin war er ihr Mentor gewesen. Wayne war ein Einzelgänger, wie alle, die in seinem Gewerbe arbeiteten. Ansonsten könnten sie gleich eine Gewerkschaft gründen oder zu jedem hundertsten Abschuss eine Betriebsfeier organisieren.

Andererseits war sie fast fünf Jahre fort gewesen. Wayne hatte sie mit sechzehn ins Internat gesteckt, als der Boden für ihn zu heiß wurde. Hatte versprochen sie zu holen, sobald sich die Lage beruhigt hätte. Aber mal ehrlich: Wie wahrscheinlich war es, dass sich die Situation für einen Auftragskiller beruhigen würde?

„Hast du ihn kaltgemacht?“ Die Frage war raus, bevor sie sie aufhalten konnte. Klar, jetzt würde er alles zugeben. Gut gemacht, Blanche.

„Das spielt keine Rolle.“

Vielleicht nicht für ihn.

„Wir hatten gemeinsame geschäftliche Interessen. Mein … Vorgesetzter wünscht, dass du die Sache regelst oder seinen Platz einnimmst.“

Moment mal. Das Zögern in seiner Antwort deutete sie als Lüge und nebenbei verlangte er auch noch, dass sie Waynes Auftrag zu Ende brachte? Sonst noch was?

„Ich hab was Besseres zu tun.“

„Ich glaube nicht. Waynes Auftraggeber besteht auf Erfüllung des Vertrags.“

„Das interessiert mich einen Scheiß. Raus mit dir, deine Zeit ist abgelaufen!“ Sie zielte zwischen seine Augen, den Finger am Abzug. Ihren Besucher schien das nicht weiter zu beeindrucken, er schüttelte nur leicht den Kopf, als wollte er ein unartiges Kind tadeln. Blödmann.

„Den Gefallen kann ich dir leider nicht tun. Selbst wenn ich verschwinde, würden andere nach mir kommen. Mein … Boss ist niemand, der Versagen toleriert.“

„Soll ich dir sagen, wie schnurzegal mir das ist?“, presste sie zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. Die Waffe wurde ihr zu schwer, schon wieder, und sie wollte endlich allein sein. Wollte, dass dieser Armleuchter verschwand, damit sie sich auf die nächsten Schritte konzentrieren konnte.

„Ich werde nicht gehen, Blanche.“ Seine Stimme war sanft, fast beruhigend. „Ich möchte dir helfen.“

Ja klar, hier standen sie Schlange, um ihr zu helfen – für wie blöd hielt er sie eigentlich? Als er Anstalten machte, aufzustehen, rief sie ihm eine letzte Warnung zu, die er ignorierte. Sie wusste, dass sie abdrücken musste, bevor es zu spät war. Doch der Raum schien sich zu verändern. Er war ohnehin schon winzig, dennoch hatte sie den Eindruck, dass er schrumpfte, als sich ihr Besucher aufrichtete. Großer Gott, er war riesig, wie konnte ihr das entgangen sein? Muskelstränge spannten sich wie Stahlseile unter dem schwarzen Ledermantel, der so eng an seinem Körper lag, als wäre er aufgesprüht. Das wilde Haar bewegte sich in einem Wind, der aus dem Boden zu kommen schien. Seine Narben glühten wie Dermaglyphen dunkel auf, während die grauen Augen eine bestialische Grausamkeit ausstrahlten. Mit einer kaum wahrnehmbaren Handbewegung sorgte er dafür, dass die Küchenwände auf sie zukrochen. Blanche stockte der Atem, als der Raum die Größe einer Sardinenbüchse annahm. Es war, als steckte sie in einer Müllpresse. Ihr Herzschlag verdoppelte, verzehnfachte sich, doch sie schoss erst, als er auf sie zukam. Einmal in den Kopf, zweimal ins Herz, wie sie es gelernt hatte.

Nur leider erreichten die Kugeln ihr Ziel nicht.

Der Typ hatte die Hand in die Höhe gerissen und ließ die tödlichen Geschosse vor sich in der Luft schweben. Einfach so.

Blanches Hände zitterten nun sichtlich, sie blinzelte ein paar Mal, doch das Bild blieb das gleiche. Das war nicht möglich, das musste ein Trick sein.

Sie leerte das Magazin, wobei sie diesmal nur auf sein Herz zielte, doch die Kugeln stoppten wie ihre Vorgänger kurz vor dem Ziel, verharrten in der Luft, als wollten sie verschnaufen.

Wäre sie nicht so wütend, hätte sie wahrscheinlich Angst bekommen. Doch das jahrelange Training, ihre wahren Gefühle zu ignorieren, zahlte sich jetzt aus. Sie überwand das aufkommende Entsetzen und zog die Heckler & Koch aus dem zweiten Schulterholster. Die Heckler hatte Wayne ihr zu ihrem fünfzehnten Geburtstag geschenkt, quasi als Abschlusspräsent, nachdem sie ihre offizielle Ausbildung nach einem mordsmäßigen Parcours bestanden hatte. Aber nicht nur deswegen stellte die Waffe etwas Besonderes dar. Es war eine sehr kleine Pistole, nicht so leicht wie die SIG, aber kompakt und handlich. Der Clou waren jedoch die auswechselbaren Griffstücke, die es Blanche mit ihren gerade mal einsfünfundsechzig ermöglichten, einen passenden Schaft in ihrer Größe einzusetzen. Mit ihren kleinen Händen und entsprechend schmalen Fingern war sie bei den großen Waffen gegenüber ihren Kollegen im Nachteil, vor allem, wenn sie wie eben, minutenlang zielen musste. Jetzt jedoch ging es um Schnelligkeit, darum leerte sie die zehn Schuss, ohne mit der Wimper zu zucken. Erst nachdem sich auch diese Kugeln wie in einer absurden Prozession vor ihrem Gegner aufreihten, senkte sie die Waffe und starrte ihn an. Wie war das möglich? Wut und Schock rangen miteinander, doch bevor eine Seite die Oberhand gewinnen konnte, schloss der Mann die Augen und atmete tief ein. Ihre Gefühle lösten sich auf, als hätte sie nie so etwas wie Zorn empfunden.

Er seufzte und es klang beinah genussvoll. Dann öffnete er die Augen und taxierte sie aufmerksam.

„Schön“, sagte er, als wäre der Versuch ihn abzuknallen, eine Lappalie. „Und jetzt reden wir.“

Blanches Ohren klingelten vom Lärm der Heckler, für den Schalldämpfer war keine Zeit geblieben. Was bedeutete, dass es hier in fünf Minuten von Bullen nur so wimmeln würde. Doch das schien ihren Gast nicht zu beunruhigen. Er stand regungslos vor dem Küchentisch, die Hand noch immer ausgestreckt, die er nun langsam sinken ließ. Die Kugeln fielen zu Boden und rollten klirrend über den schmierigen Linoleumboden.

„Setz dich.“

Er griff nach dem Stuhl, auf dem er eben selbst noch gesessen hatte, und stellte ihn hinter Blanche. Mechanisch nahm sie Platz. Dann trat er einen Schritt zurück, verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich gegen die Tischkante. In dieser Pose wirkte er wie ein lebendes Mahnmal – fehlte nur noch der Sockel. Wenn er die Unterarme noch ein Stückchen anwinkelte, würde sein Bizeps die Ärmel seines maßgeschneiderten Gangster-Outfits sprengen.

„Man nennt mich … Elia.“

Schon wieder eine Lüge, was keine Überraschung war. In ihrem Beruf nannte niemand seinen richtigen Namen. Nach Jahren voller Decknamen kannten die meisten Profis ihn nicht mal mehr selbst. Sie vergaßen ihre wahre Identität – oder wollten sich nicht an sie erinnern. An das Leben davor, als sie schwach und angreifbar gewesen waren.

„Ich arbeite für eine ausgesprochen jähzornige Persönlichkeit. Er hatte eine Abmachung mit Wayne, die dieser nicht erfüllt hat. Da mein Chef seinen Teil der Vereinbarung eingehalten hat, legt er den Vertrag so aus, dass du für Waynes Schulden aufkommen musst, ansonsten bist du die Nächste, die sterben wird.“

Wenn Elias Auftraggeber diesen Job unbedingt erledigt haben wollte, dann konnte er kaum Waynes Mörder sein. Es sei denn, Wayne hätte sich geweigert, den Auftrag zu Ende zu bringen, doch dann hätte er sich nicht erst darauf eingelassen. Normalerweise lief es so ab, dass Leo ihm eine To-do-Liste vorlegte, aus der sich Wayne die interessantesten Jobs herauspickte. Er hatte seine Prinzipien, auch wenn das für viele lächerlich klang. Keine Frauen, keine Kinder. Nur Leute aus der Szene, also Dealer, Zuhälter, Mörder, Erpresser, Schmuggler – der ganze Abschaum eben, dem er als Auftragskiller ebenfalls angehörte. Wayne hatte sich als jemand betrachtet, der Ungeziefer vernichtet. Nicht mehr und nicht weniger.

„Um was geht es eigentlich?“, fragte sie, nachdem sie ihre Stimme wiedergefunden hatte.

Elia beugte sich ein wenig vor, die schiefergrauen Augen auf sie gerichtet, deren Ausdruck sie tiefer in ihren Stuhl sinken ließ. Als er sprach, war seine Stimme so finster wie sein Blick. „Wayne hatte einen Pakt mit Saetan, meinem Boss. Genau genommen waren es zwei. Teil der ersten Vereinbarung war, dass Wayne ab und zu einen Auftrag für Saetan erledigt. Im zweiten Pakt hat er seine Seele an ihn verpfändet. Nach seinem Tod sollte sie meinem Boss gehören. Nicht allzu kompliziert würde ich sagen.“

Oookaaay.

„Und was hat er dafür bekommen?“ Sie konnte nicht fassen, dass sie diese Frage stellte, als würde sie ihm diesen Unsinn abkaufen. Doch Elia antwortete, als wäre das ganz normal.

„Das ist eine Sache zwischen Saetan und Wayne. Fakt ist, dass Wayne nach seinem Tod nicht wie vereinbart in der Hölle erschienen ist, darum haben wir jetzt zwei Möglichkeiten.“ Er hielt einen Finger in die Luft, als ob sie nicht bis zwei zählen könnte. „Erstens: Du spürst Wayne in der Zwischenwelt auf, damit ich ihn zu Saetan bringen kann, oder“, dem ersten Finger folgte ein weiterer, „du nimmst Waynes Platz in der Unterwelt ein. Es ist deine Entscheidung.“

Hatte sie das richtig verstanden? Sie sollte an Waynes Stelle in der Hölle schmoren? War das schon alles?

„Äh … ich dachte, es geht um einen Auftrag. Wenn dein Boss, wer immer das ist, den Job erledigt haben will, kann ich darüber nachdenken, ihn zu übernehmen. Alles andere solltest du mit deiner Psychorette bequatschen.“

Elia seufzte leise. Ihre Reaktion war offenbar keine Überraschung für ihn, dennoch schien ihm das, was nun folgen sollte, lästig zu sein. Er richtete sich zu seiner vollen Größe auf und wie schon beim ersten Mal hatte sie den Eindruck, dass der Raum in seiner Gegenwart zusammenschrumpfte. Es schien ihr unangemessen, vor ihm zu sitzen, doch sie konnte sich nicht bewegen, konnte nichts anderes tun, als ihn anzustarren, selbst als im nächsten Moment die Küche in Flammen aufging.

Die Wände brannten, der Boden und alles, was sich im Raum befand, mit Ausnahme von ihr und Elia.

Eigentlich hätte es unerträglich heiß sein müssen, doch die Temperatur änderte sich kein bisschen. Während sie darüber nachdachte, wie er das anstellte, breitete der Typ seine Flügel aus.

Flügel!

Sie schienen geradewegs aus seinem Rücken zu wachsen – oder besser gesagt aus dem hochgeschlossenen Ledermantel. Zuerst wirkten sie knochig, doch dann entfaltete er sie, bis die ledrigen Schwingen die gesamte Küche ausfüllten. Sie bedeckten die Wände und kreuzten sich hinter Blanches Rücken, schlossen sie buchstäblich ein. Waren die echt? Diese Dinger mussten eine Spannbreite von mehr als vier Metern haben, wenn das mal hinkam. Als Elia einen Schritt auf sie zutrat, konnte sie nicht anders, sie musste seine Flügel berühren, erst danach würde sie ihren Augen trauen. Vorsichtig streckte sie die Hand aus, um ihm Gelegenheit zu geben, zurückzutreten. Doch er wich nicht aus. Seine Lider fielen zu und sein Gesicht nahm einen konzentrierten Ausdruck an. Mit den Fingerspitzen fuhr sie über die gespannten Schwingen, die zu ihrer Überraschung nicht kalt waren, sondern angenehm warm – durchblutet. Sie sahen aus wie die XXXL-Ausgabe von Fledermausflügeln, nur viel kräftiger. Ihre Finger prickelten bei der Berührung, und als sie sich vorbeugte, um beide Hände zu benutzen, glaubte sie, ein leises Schnurren zu hören. Irritiert hielt sie inne und lauschte. Das Geräusch verebbte so schnell, wie es gekommen war, dann öffnete Elia die sturmgrauen Augen und suchte ihren Blick.

„Um den Job geht es nicht mehr, Blanche. Saetan hatte eine Vereinbarung mit Wayne, die die Abtretung seiner Seele regelt. Wenn du nicht tust, was ich dir sage, bringe ich dich statt Wayne zu Saetan, jetzt sofort, also entscheide dich.“

Der hatte vielleicht Nerven!

Blanche arbeitete hart an einem Pokerface. Diese Situation war surreal. Ihre Küche brannte und da, wo eben noch ein Fenster war, befand sich nun ein Tunnel. Er sah wie eine feurige Nabelschnur aus, die sich langsam gegen den Uhrzeigersinn drehte – bei ihrem Glück war das wahrscheinlich ein Höllentor. Dazu passte der geflügelte Koloss, der behauptete, für den Teufel zu arbeiten. Würde sie nicht gerade seine Schwingen berühren, wäre sie davon überzeugt, zu träumen. Aber sie war noch nie eine Träumerin gewesen, dafür hatte sie keine Zeit. Das hier war real, auch wenn sie es nicht erklären konnte.

Ihre Überlebensmechanismen, die alles andere ausblendeten, schnappten zu und übernahmen die Führung. Achte darauf, dass du am Leben bleibst! Das war ihr Leitsatz aus den Jahren auf der Straße. Dem Dunklen Zeitalter, wie sie es spöttisch nannte, um den bitteren Beigeschmack zu verdrängen, der mit diesen Erinnerungen einherging. Im Nachhinein kamen ihr die Jahre vor Wayne nicht nur düster, sondern geradezu unwirklich vor.

Sie betrachtete das vernarbte Gesicht des Mannes, oder besser gesagt Dämons, und seufzte innerlich. Anscheinend sah die Zeit nach Wayne auch nicht besser aus.

Zunächst einmal musste sie ihn hinhalten. Wenn sie das hier überlebte – falls sie überleben sollte – würde sie versuchen zu begreifen, was das alles zu bedeuten hatte. Schwebende Kugeln, Feuer, das keines war – Flügel! Später, nicht jetzt.

„Was genau soll ich tun?“, fragte sie gelassener, als sie sich fühlte.

„Du musst Wayne im Zwischenreich aufspüren und zwar innerhalb der nächsten vier Tage.“

Klar, so was machte sie jeden Tag. Rein ins Zwischenreich, Leute finden, raus aus dem Zwischenreich. Kein Problem. „Und warum habe ich nur vier Tage Zeit?“ Die Frage war draußen, bevor sie sie aufhalten konnte.

„Dieser Ort ist nicht für Seelen gemacht. Sie sollen weiterziehen, das ist ihre Bestimmung. Aus diesem Grund zerfallen sie nach spätestens sieben Tagen unwiderruflich.“

„Ist das so schlimm?“

„Eine Seele kommt mit einer Aufgabe in diese Welt, Blanche. Löst sie sich nach ihrem menschlichen Dasein auf, verliert sie all ihre Erinnerungen. Erfahrungen aus Hunderten von Leben verschwinden innerhalb eines Atemzugs. Hältst du das für wünschenswert?“

Bevor sie ihn mit weiteren Fragen löchern konnte, zum Beispiel, wo genau sich dieser rätselhafte Seelenparkplatz befand, sprach Elia mit ruhiger Stimme weiter.

„Um Wayne ausfindig zu machen, musst du den Ort finden, der dich mit ihm verbindet. Er ist einmalig und nur du kennst seinen Zugang.“

„Selbst wenn ich mich darauf einlasse, und ich sage nicht, dass ich das tue, wie soll ich ihn zu diesem Saetan bringen?“

„Das ist meine Aufgabe. Du musst ihn nur aufspüren, den Rest erledige ich.“

Ihr Hirn ratterte. Zeit gewinnen. Hinhalten. Überleben.

„Na schön, von mir aus, ich kann es versuchen. Aber vorher habe ich noch einiges zu erledigen. Außerdem muss ich mir überlegen, wo dieser Ort sein könnte, und, ähm, mich darauf einschwingen, du verstehst schon. Wie wäre es, wenn du morgen wieder vorbeischaust, sagen wir um …“

„Ich“, begann er und beugte sich über sie, sodass sie sich in den Stuhl drückte, „werde von nun an dein Schatten sein, Blanche. Ohne mich gehst du nirgendwo hin und redest mit niemandem, ist das klar?“

„Glasklar“, gab sie halb erstickt zurück und legte den Kopf in den Nacken, weil sich ihre Nasenspitzen fast berührten. Dabei fiel ihr auf, dass ihn ein leichtes Espressoaroma umgab. Und noch etwas … Zimt? Der Typ roch nach Starbucks? Wie merkwürdig.

Elia schloss die Augen und sog ebenfalls ihren Geruch ein, wobei er ein Gesicht machte, als ob ihre Ausdünstungen ein erlesenes Parfüm wären. Was für ein Freak, sie hatte seit zwei Tagen nicht geduscht.

Wenn er sich jetzt noch mit der Zunge über die Lippen fuhr, würde er Bekanntschaft mit ihrem rechten Haken machen. Zu ihrer Erleichterung zog er sich zurück, klappte seine Flügel ein und ließ das Feuer mit einem Fingerschnippen verlöschen. Der Anblick ihrer lausigen Küche mit der zuckenden Neonröhre über der versifften Arbeitsfläche hatte etwas Ernüchterndes. Nichts war verbrannt oder roch auch nur angekokelt. Es stank nicht mal nach Rauch.

„Schön“, sagte Elia und trat einen Schritt zurück. „Da wir uns so gut verstehen, verrätst du mir am besten gleich, wo wir Wayne finden können.“

Zeit gewinnen. Hinhalten. Überleben.

„Tja, also, darüber sollte ich mal gründlich nachdenken.“ Sie nickte zum Badezimmer. „Und da ich ein Mensch aus Fleisch und Blut bin, muss ich mal – du weißt schon.“ Ohne seine Erlaubnis abzuwarten, marschierte sie aus der Küche und schloss sich im Bad ein. Dort klappte sie den Toilettendeckel runter, setzte sich und vergrub beide Hände in ihrem Haar.

Hier lief etwas vollkommen Schräges ab, doch wie unwirklich das Ganze auch erscheinen mochte, das war im Moment nicht ihr drängendstes Problem. Wayne war tot, ermordet, und ganz egal, was dieser Elia von ihr wollte, sie hatte eigene Pläne. Sie musste herausfinden, wer hinter dem Anschlag steckte, und das ohne Verzögerung, denn noch war die Spur warm. Wenn er wirklich für diesen Saetan gearbeitet hatte – was für ein bescheuerter Deckname – würde Leo es wissen. Und zu Waynes Kontaktmann musste sie allein gehen, ohne einen Feuer speienden Drachen im Schlepptau. Blanche rieb sich die Schläfen. Warum hätte sich Wayne auf diesen Typen einlassen sollen? Er kannte die Szene wie kein anderer und konnte sich seine Kunden aussuchen.

Wayne.

Sie schloss die Augen und sah ihn vor sich, den Mann, der sie als Elfjährige aus der Gosse gezogen hatte. Aus den Fängen des Todesengels, der ihren Freund Andrej auf dem Gewissen hatte. Ihre Kehle wurde trocken, mit einem Mal hatte sie das Gefühl, an ihrem Kummer zu ersticken.

Warum hatte er sie verlassen?

Verflucht noch mal, du sollst nicht fühlen, rief sie sich ihr elftes Gebot in Erinnerung, das Einzige, an das sie sich hielt.

Doch die Bilder stürmten auf sie ein, ohne dass sie sie aufhalten konnte. Die Männer fuhren in einer schwarzen Limousine vorbei, sahen Andrej und sie in der Gasse sitzen, hielten an. Blanche wusste, dass sie eigentlich sie haben wollten, aber Andrej, der sie immer beschützt hatte, ging mit ihnen. Zwei Tage wartete sie auf ihn, doch er kam nicht zurück. Als die Limousine in der darauf folgenden Nacht wieder in die Straße einbog, war sie zuerst erleichtert, bis sie sah, dass Andrej nicht im Wagen saß. Ein Mann stieg aus, derselbe, der ihren Freund mitgenommen hatte. Er sah wie ein Engel aus. Groß, blondes, leicht gewelltes Haar, blaue Augen – nicht so blau wie ihre eigenen. Seine waren so sibirisch wie sein Lächeln, das ihr kalte Schauder über den Rücken jagte. Er und seine Gorillas lasen Kinder von der Straße auf, sammelten sie wie andere Leute Briefmarken. Blanche hatte Jahre gebraucht, bis sie begriff, was er mit ihr vorhatte – was Andrej zugestoßen war. Sie schrie, trat, biss und kratzte, doch es war zwecklos. Sie war elf Jahre alt und er ein athletischer Mann Anfang zwanzig. Er warf sie wie einen Sack Kartoffeln auf den Rücksitz, dann geschahen mehrere Dinge gleichzeitig.

Der Todesengel beugte sich zu ihr herunter. Sie trat ihm ins Gesicht, dabei brach seine Nase. Er strauchelte fluchend zurück. Im selben Augenblick traf ihn etwas an der Schulter, sein weißes Jackett färbte sich rot. Einen Moment später kippten die zwei Affen auf den Vordersitzen mit einem Loch in der Stirn nach vorn – oder starben die beiden vorher? Sie erinnerte sich nicht mehr. Der Todesengel floh durch eine Toreinfahrt, und bevor sie wusste, wie ihr geschah, stand Wayne in seiner Arbeitskluft vor ihr. Schwarzer Rolli, schwarze Lederhose, schwarze Waffen. Alles Metallische an ihm, wie seine Gürtelschnalle, hatte er mit dunkler Farbe überpinselt, damit die Reflexion ihn nicht verraten konnte. Sogar die Beschläge seiner Biker Boots waren geschwärzt.

Wayne hatte sie in sein Quartier gebracht, ein Appartement, so schäbig wie ihr eigenes. Bis auf eine Matratze auf dem Boden und zwei Seesäcke voller Waffen war es leer gewesen. Er sprach mit ihr, redete stundenlang beruhigend auf sie ein. Doch alles, was sie sagen konnte, war, dass sie Andrej ermordet hatten. Ihretwegen, denn er hatte ihren Platz eingenommen und dafür mit dem Leben bezahlt. Vergebens, denn am Ende waren diese Dreckschweine auch hinter ihr hergewesen. Wäre er weggelaufen, hätte er überlebt. Andrej war ein ausgezeichneter Sprinter, wendig und flink wie eine Feldmaus. Aber er war geblieben, weil er wusste, dass Blanche mit ihren kurzen Beinen nicht mithalten konnte.

Dieses Schuldgefühl hatte sie jahrelang verfolgt, genau wie das engelhafte Gesicht seines Mörders.

Nun musste sie einen weiteren Killer finden und das konnte sie mit Batman im Kielwasser vergessen. Sie musste hier raus und zwar pronto. Einmal mehr profitierte sie von Waynes jahrelangem Training, denn das Badezimmerfenster – oder besser gesagt die Luke –, hatte sie gleich nach dem Einzug als Notausgang präpariert, sodass es sich geräuschlos öffnen ließ. Praktischerweise führte es zur Feuerleiter an der Rückseite des Gebäudes. Offensichtlich kannte das Hotel seine Klientel. Wer hier eincheckte, fragte nicht nach einem Zimmer mit Blick auf den Eiffelturm, sondern mit optimalen Fluchtmöglichkeiten. Das war auch ihr Hauptkriterium. Und eben das war der Grund, warum man hier im Voraus zahlen musste. Aber Elia war kein Dummkopf. Obwohl sie den Duschhahn aufgedreht hatte, würde er in spätestens drei Minuten bemerken, dass sie verschwunden war. Wahrscheinlich früher.

Erst nachdem sie von der letzten Stufe der Feuerleiter gesprungen war, wagte sie, ihre Waffen nachzuladen, denn das unverwechselbare Geräusch der einrastenden Magazine hätte sie verraten können. Apropos: Wo blieb eigentlich die Polizei? Nach ihrer Ballerei hätte die Kavallerie eigentlich schon vor zwanzig Minuten anrücken müssen. Aber vielleicht hatte dieser schräge Vogel auch hier seine Finger im Spiel – was wusste sie schon, wer sein Boss wirklich war. Irgendein hohes Tier, das seine lästige Gattin ausschalten wollte, um sich die Scheidungskosten zu sparen – oder einen Skandal.

Womöglich hatten sie Wayne zunächst verheimlicht, um wen es sich bei der Zielperson handelte. Wayne tötete keine Frauen.

Ja, so musste es gewesen sein. Er findet heraus was diese Typen wirklich von ihm wollen und zieht sich zurück. Anschließend bringen sie ihn um, damit er nicht redet. Klang sinnvoll.

Aber wie passte Elia in das Bild? Wer war dieser Freak und für wen arbeitete er? Wozu hatte er diese abgefahrene Nummer abgezogen und wie zum Teufel ging der Trick mit den Kugeln?

Davor hatte er sich in ihren Kopf eingeloggt, was war das, eine Art Hypnose?

Hatte sie sich diesen ganzen Hokuspokus möglicherweise eingebildet?

Fragen über Fragen.

Nachdem sie ihre Waffen überprüft und gut verborgen hatte, lief sie zum nächsten Hotel und rief Leo auf seinem Handy an.

Er begrüßte sie wie immer, als wäre nichts passiert. Als wäre Wayne nicht ermordet worden. Als wäre ihre Welt vor drei Tagen nicht pulverisiert und in alle Himmelsrichtungen verstreut worden.

Für den Fall, dass einer von ihnen verfolgt wurde, vereinbarten sie einen neutraleren Ort als Leos Pfandleihe. Der Anschlag auf Wayne, der die französische Polizei vor ein Rätsel stellte, hatte viel Staub aufgewirbelt. Die Schlagzeilen in den Medien überschlugen sich, die Blätter schrieben von einem Terrorakt neuer Dimension. Von Extremisten und Bandenkriegen. Da es viele Tote zu beklagen gab, wurde prompt eine Sonderkommission gebildet, die auf diesen feigen Anschlag angesetzt wurde und nun die Unterwelt aufmischte.

Aus einem Impuls heraus wählte Blanche die Saint-Sévérin Kirche in der Rue Saint-Jacques im Lateinischen Viertel als Treffpunkt. Das beeindruckende Gotteshaus war zwar nicht Nôtre Dame, aber dennoch ein beliebtes Touristenziel und somit gut frequentiert.

Als sie in das kühle Halbdunkel trat, wartete Leo bereits auf sie. Es saß in einer Nische in der Nähe der Beichtstühle, links neben dem Hauptschiff, verborgen hinter einer Statur der heiligen Thérèse von Lisieu. Die Stelle war gut gewählt, denn von dort aus hatte er beide Eingänge optimal im Blick, ohne selbst gesehen zu werden. Trotz des Zwielichts war nicht zu übersehen, dass sich Leo in einem erbärmlichen Zustand befand. Sein rechtes Auge war zugeschwollen, die gesamte Gesichtshälfte war dick und schimmerte blauviolett. Die linke Seite sah auch nicht besser aus. Als hätte jemand seine Wange als Wetzstein benutzt.

In ihrem Kopf klickerte es, sie zählte eins und eins zusammen.

Scheiße!

Leo musste etwas mit dem Anschlag auf Wayne tun haben, ansonsten würde er nicht wie ein Punchingball aussehen. Jemand hatte ihn besucht und so lange in die Mangel genommen, bis er die gewünschten Informationen ausgespuckt hatte – und noch ein paar Zähne hinterher.

Ihr Kiefer mahlte. Dieser verdammte Bastard. Statt die Prügel einzustecken, hatte er Waynes Aufenthaltsort preisgegeben. Bevor sie wusste, was sie tat, war die SIG draußen, doch Leo schüttelte den Kopf.

„Leg das Ding weg, Mädchen, wir müssen reden.“

„Du warst das!“, zischte sie. „Du hast ihm das angetan!“

„Sie haben meinen Laden abgefackelt.“ Seine leisen Worte brauchten einen Augenblick, bis sie Blanche erreichten. „Und gedroht, Renée hinterherzuwerfen“, ergänzte er. „Sie haben sie an die Theke gekettet und mit Benzin übergossen. Danach fingen sie an, Fragen zu stellen und obwohl ich ihnen alles gesagt habe, haben sie Renée mitgenommen. Wer weiß, was sie ihr gerade antun …“ Leo brach ab und schüttelte den Kopf.

Ihre Knie wurden weich. Fassungslos setzte sie sich neben ihn. Renée und er waren seit mehr als zwanzig Jahren ein Paar. Sie war eine der wenigen Prostituierten, die den Absprung geschafft hatte. Mit Ende dreißig hatte sie sich zur Ruhe gesetzt und mit Leo einen Neustart gewagt. In ihm hatte sie nicht nur eine verwandte Seele gefunden, sondern auch einen sicheren Hafen. Nun ja, zumindest so lange, bis ein durchgeknallter Irrer dringend Wayne finden wollte und dabei über Leichen ging.

Bei der Vorstellung, was dieser Abschaum mit Renée anstellen würde, erlosch ihre Wut auf Leo, als hätte jemand den Stecker gezogen. Sie atmete tief durch und steckte die Waffe ins Schulterholster. Im Moment war Leo der einzige Mensch, der Waynes Mörder beschreiben konnte, den Mann, der Renée in seiner Gewalt hatte. Sein Interesse, dieses Schwein zu erwischen, war entsprechend groß.

Sie wartete, bis er sich wieder gefasst hatte. Doch es sah nicht so aus, als ob er sich in absehbarer Zeit beruhigen würde, denn anstatt sie anzusehen, schüttelte er wieder und wieder den Kopf. Ihr Blick glitt über seine gebeugte Gestalt. In den letzten Jahren war er dünner geworden, wahrscheinlich qualmte er immer noch wie ein Schlot. Wenn er nicht gerade verprügelt und durch den Wolf gedreht wurde, sah er ein bisschen wie Jack Nicholson aus, allerdings zwanzig Kilo leichter, mit einem Gesicht wie eine Landkarte. Doch nun war es zermatscht, darum konnte sie nicht darin lesen. Nach kurzem Zögern streckte sie vorsichtig die Hand nach ihm aus, doch bevor sie ihn berühren konnte, flüsterte er:

„Das hier ist eine Nummer zu groß für dich, Mädchen.“

„Was?“

„Die Sache, in die Wayne verwickelt war.“

„Das entscheide ich selbst. Ich will alles wissen, was du weißt, ohne Wenn und Aber. Das schuldest du mir!“

„Meine Loyalität galt ihm, nicht dir.“

„Und du hast ihn verpfiffen, also bist du mir doppelt was schuldig.“ Blanche war klar, dass sie Salz in Leos Wunden streute, aber eine gemeine Seite in ihr genoss den Anblick, den er bot, als ihn ihre Worte erreichten. Sein Schmerz fühlte sich gut an, denn sie wollte nicht die Einzige sein, die litt.

„Ich hätte es besser wissen sollen“, sagte er kaum hörbar. „Sie werden Renée niemals leben lassen, sie hat zu viel gesehen.“

Blieb die Frage, warum sie ihn hatten gehen lassen. Wenn er sie verarscht hätte, hätten sie ihn spätestens am nächsten Tag abgemurkst. Stimmten seine Infos, hätten sie das Gleiche getan, denn Zeugen waren lästig. Warum also lebte Leo noch?

Ihr Herz setzte einen Schlag aus.

Verdammter Mist!

„Sag mal Leo, wenn ich hier rausspaziere, wer wird mich dann abknallen?“

Endlich hörte er auf, den Kopf zu schütteln. Dafür vergrub er nun sein geschwollenes Gesicht in den Händen und … Oh Gott, er weinte. Scheiße!

„Es tut mir leid“, krächzte er leise „Aber sie haben meine Renée.“

„Sie wird sterben, Leo. Genau wie du. Du kennst die Regeln.“

„Ich weiß.“

„Jetzt reiß dich gefälligst zusammen, ich muss wissen, wer dahintersteckt.“ Und wie sie hier mit heiler Haut rauskommen sollte. Es dauerte einen Moment, dann begann er zu reden, den Kopf in den Händen vergraben, die Stimme kaum mehr als ein Flüstern.

„Wayne hat die Drecksarbeit für die Italiener erledigt.“

Italiener? Damit meinte er die Mafia. Das war keine Neuigkeit. Zu Waynes Hauptzielen gehörten Dealer, die Stoff zur Seite gebracht und den Rest verschnitten auf den Markt geworfen hatten. Das alte Lied. Als Warnung für Nachahmer wurden sie exekutiert und in ihrem Viertel gut sichtbar abgelegt. Aber wenn die Gendarmerie eintraf, hatte natürlich nie jemand etwas gesehen.

„Daneben lief auch noch sein eigener kleiner Rachefeldzug. War was Persönliches.“

Während Leo die Innenflächen seiner Hände betrachtete, sah sie ihn aufmerksam an. Wovon zum Teufel redete er? Leos Gesicht wandte sich ihr zu. Er nickte wissend.

„Wundert mich nicht, dass er dir nichts davon erzählt hat, Mädchen. Ist ’ne schmutzige Geschichte.“

Sie drängte ihn nicht. Schwieg in der Gewissheit, dass er es ihr erzählen würde. Und er enttäuschte sie nicht.

„Vor zwanzig Jahren haben sich die Russen bei uns breitgemacht. Sie wollten einen Teil des siebzehnten Arrondissements übernehmen und in Nischen einsteigen, aus denen sich die Italiener aus politischen Gründen zurückgezogen haben.“ Als sie fragend die Brauen hob, seufzte Leo tief. „Kinderprostitution, Kinderpornos und … Snuff-Filme. Außerdem haben sie Waffen aus den alten Sowjetbeständen in den Markt geworfen. Das hat den Spaghettifressern zwar nicht gefallen, aber sie konnten auch nichts dagegen unternehmen.“

Interessante Bezeichnung, wenn man bedachte, dass Leo selbst Italiener war.

„Angebot und Nachfrage – so ist das eben“, fuhr er angewidert fort. „Wayne war damals verheiratet, hatte ein Kind.“

Heilige Scheiße!

Bei dieser Nachricht lehnte sich Blanche gegen die Kirchenbank und atmete hörbar aus. Das waren ja mal Neuigkeiten.

„Die zwei kamen vom Einkaufen, als sie von den Russen geschnappt und an einen Pornoring aus Georgien verkauft wurden.“ Leo seufzte wieder und schüttelte den Kopf. „Wayne war damals noch nicht – du weißt schon. Er hatte einen richtigen Beruf, arbeitete auf dem Bau. Als er erfuhr, was geschehen war, ist er nicht ausgeflippt, wie das jeder normale Mensch getan hätte.“ Leo hatte sein Kopfschütteln beendet und fuhr sich mit einer Hand durch das graue Haar. „Etwas in ihm ist damals kaputtgegangen. Kein Wunder, bei dem, was er einstecken musste, aber es war nicht so, als wären bei ihm die Sicherungen durchgebrannt. In ihm ist etwas eingefroren. Ich meine, seine Ehe war nicht so berühmt. Streit um Geld, deswegen hat Wayne Sonderschichten übernommen und war immer seltener zu Hause. Aber er hat Marie, seine kleine Tochter, geliebt wie ein Verrückter. Sie war seine Prinzessin, sein …“

Ein und Alles, beendete Blanche den Satz in Gedanken.

„Vielleicht war er schon immer ein Killer, der nur darauf gewartet hat, aus sich herauszubrechen, keine Ahnung. Nachdem klar war, dass die beiden nach …“ Er räusperte sich, „du weißt schon. Dass sie danach getötet wurden, hat Wayne einen nach dem anderen kaltgemacht. Er hat ganz allein und ohne jede Ausbildung zwei der russischen Zellen ausgelöscht, angefangen von ihrem Brigadier, das ist der Mittelsmann, bis hin zum Pakhan, dem Chef der Zelle. Dadurch sind die Italiener auf ihn aufmerksam geworden. Sie haben ihm Geld, Waffen und einen Unterschlupf geboten, damit er weitermacht. Sie hatten natürlich viel bessere Kontakte als er, kannten die Strukturen der Russen, die Köpfe und einige ihrer Unterkünfte. Sie haben seinen Rachefeldzug finanziert und ihn für ihre Zwecke benutzt, so wie er sie für seine Pläne benutzt hat. Es war ein Geschäft.“ Leo legte eine Pause ein und setzte sich wieder auf. „Alles lief gut, bis zu dem Tag, als …“

„… ich aufgekreuzt bin.“

„Ja.“ Leo schnaubte. „Du warst das Abbild von Marie, seiner Tochter, die gleichen veilchenblauen Augen, die blasse Haut, das schwarze Haar. Und total unterernährt. Das Letzte, das Wayne brauchte, war ein Kind, aber er konnte dich dort nicht zurücklassen.“

Abermals lehnte sie sich Halt suchend gegen die Kirchenbank. Nie würde sie Waynes Blick vergessen, als er in der offenen Tür der Limousine erschien und sie mit diesem Ausdruck anstarrte. Überraschung. Schock. Schmerz. Wut. Alles ging so schnell, dann hatte er sich wieder im Griff und sein Visier war heruntergeklappt.

„Danach suchte er sich seine Aufträge sorgfältiger aus, lehnte einiges ab – hat die Italiener verärgert. Aber er war ihr bester Mann, also haben sie es geschluckt.“

Leo rutschte unbehaglich hin und her. Offensichtlich kam nun der schwierige Teil, wobei sich Blanche fragte, was jetzt noch kommen konnte. Wayne hatte dem Russensyndikat den Krieg erklärt und sich der italienischen Mafia angeschlossen. Die einzig mögliche Steigerung wäre, wenn er zusätzlich die chinesischen Triaden bestohlen und die japanische Yakuza beleidigt hätte. Doch Leo belehrte sie eines Besseren.

„Du musst verstehen, dass Wayne einmal alles verloren hatte. Der Schmerz über den Verlust seiner Familie saß tief. Tiefer, als er es sich eingestehen wollte. Nachdem er dich gefunden hatte, glaubte er an eine zweite Chance und diesmal wollte er alles richtig machen. Er hat eine Menge Geld verdient, das wirst du noch feststellen. Mehr als genug, um sich zur Ruhe zu setzen. Aber aus der Mafia tritt man nicht einfach aus. Es ist ja nicht so, als wäre das ein Fitnessclub, dem man die Mitgliedschaft kündigt. Die halten dich an der kurzen Leine, verstehst du. Endlich hatten sie ein Druckmittel gegen Wayne, etwas wonach sie jahrelang gesucht, aber nie gefunden haben.

„Mich.“

Leo nickte. „Ein paar Jahre ging es gut. Wayne ist ständig mit dir umgezogen, blieb nie länger als drei, vier Wochen an einem Ort. Er hat versucht, dich zu schützen, verstehst du?“

Und ob sie verstand. Darum die harte Ausbildung. Das stundenlange Training mit der Waffe, dem Messer, der Nahkampfunterricht. Blanche war klein und zierlich, darum hatte Wayne ihr effiziente Tritte und Griffe beigebracht, die ihren Mangel an Körperkraft wettmachten. Sie hatte immer angenommen, dass es sein Wunsch war, dass sie einmal in seine Fußstapfen treten würde. Dabei diente der Unterricht ihrem Schutz. Sie sollte in der Lage sein, sich zu verteidigen, eine Fähigkeit, die weder seine Frau noch seine Tochter beherrscht hatten. Vielleicht wären beide noch am Leben, wenn sie gewusst hätten, wie man einen Angreifer abwehrt. Zumindest musste das Waynes Gedanke gewesen sein, warum sonst hätte er sie stundenlang Punches, Side- und Heelkicks üben lassen, bis sie kurz vor dem Kollaps stand?

Oh Gott! Wenn sie daran dachte, wie wütend sie gewesen war, als er sie vor fünf Jahren fortgeschickt hatte – weg von ihm. Apropos.

„Was ist damals passiert, als er mich gezwungen hat, ihn zu verlassen?“

Leo zog eine Grimasse. „Zu der Zeit hätten die Russen euch fast geschnappt – kein Wunder bei fünf Millionen Dollar Kopfgeld, das auf Wayne ausgesetzt war.“

Das erklärte, warum sie ständig auf der Flucht waren.

„Eines Tages tauchte dieser Typ auf, ein Riese Namens Beliar …“

„Elia“, verbesserte Blanche automatisch.

„So nennen ihn nur Außenstehende. Wenn du einen Pakt mit ihm eingegangen bist, muss er seinen wahren Namen nennen – Beliar.“

„Wer ist er?“

„Du meinst wohl, was.“ Leo zerwuselte sein Haar. „Er ist ein Dämon, ein Erzdämon sollte ich wohl sagen.“

„Lass den Quatsch, Leo, ich brauche einen Anhaltspunkt!“

Leo stieß ein Geräusch aus, das wie ein Grunzen klang. Er legte den rechten Ellenbogen auf die Rückenlehne der Kirchenbank und suchte ihren Blick. „Hör zu, Mädchen. Wir können das die ganze Nacht ausdiskutieren, aber das wird nichts an der Tatsache ändern, dass Dämonen existieren. Und warum auch nicht. Es gibt das Böse, sieh dich doch nur mal um!“

Er sprach nun nicht mehr leise, sondern viel zu laut. Erfreulicherweise hatte sich die Kirche bis auf wenige Menschen geleert, die betend in den vorderen Reihen knieten.

„Es spielt ohnehin keine Rolle, ob du es glaubst oder nicht. Wenn nicht, umso besser für sie. Das Böse zieht es vor, dass man es verleugnet, so hat es leichteres Spiel.“ Leos Blick lag auf ihr, zumindest das nicht zugeschwollene linke Auge. „Wayne hat einen Pakt mit ihm geschlossen, zwei um genau zu sein – glaub es oder lass es. Unter anderem ging es um deine Sicherheit, damit dir nichts geschieht. Als Gegenleistung musste er ein paar von denen einfangen – du weißt schon – reuige Dämonen, abtrünnige Höllenbrut, wie auch immer sich dieses Pack nennt. Er jagte ab und zu einen von ihnen und brachte sie zurück. Ich glaube, das hat ihm sogar Spaß gemacht. Um seine Seele tat es ihm nicht leid, er war ohnehin davon überzeugt, verdammt zu sein.“

„Kennst du diesen Elia oder Beliar?“

„Ich weiß, was er ist, das ist mehr als genug. Und ich hab gesehen, was er mit Wayne gemacht hat.“

„Gemacht?“

„Um es mit der Höllenbrut aufnehmen zu können, musste Waynes Körper strapazierfähiger werden. Der Dämon hat ihn verändert, hat ihn härter und widerstandsfähiger gemacht, bis er eine richtige Kampfmaschine war.“

Schade nur, dass es ihm bei der Explosion nichts genützt hat – feuerfest wäre auch nicht schlecht gewesen. Blanche änderte ihre Taktik.

„Was weißt du über diesen Beliar? Wo liegen seine Schwächen?“

Wie kann ich ihn fertigmachen?, setzte sie in Gedanken nach.

Leo lachte kurz und freudlos auf. „Mädchen, du kapierst es nicht, oder? Er ist ein Dämon, Saetans Stellvertreter, wenn du es genau wissen willst. Du kannst ihn nicht abknallen, so funktioniert das nicht. Der ist kugelsicher, also versuch es erst gar nicht. Einen Dämon zu reizen, kann dich dein Leben kosten – diese Biester töten, um sich die Zeit zu vertreiben. Und dieser Beliar ist besonders gefährlich. Der Typ gehört zu den vier mächtigsten Erzdämonen. Er repräsentiert den Norden und steht für Unabhängigkeit und den freien Geist. Er hat die Macht, den menschlichen Körper zu stärken, ihn zu verwandeln.“

Was zur Hölle hatte ein freier Geist damit zu tun, Macht auf den Körper auszuüben? Und woher wusste Leo all diese Dinge?

Fokussiere dich!, flüsterte Waynes mahnende Stimme in ihrem Kopf. Fast konnte sie ihn vor sich sehen, wie seine haselnussbraunen Augen sie anfunkelten, während er sich mit der linken Hand über den kahlrasierten Kopf fuhr. Das hatte er immer getan, wenn er kurz davor stand, die Geduld mit ihr zu verlieren.

Sie räusperte sich und beschloss, das Thema zu wechseln, auf diesem Weg kam sie nicht weiter. „Also schön, Leo.“ Sie nickte zu seinem Gesicht. „Wer hat dich so zugerichtet? Kanntest du den Typen oder waren es mehrere?“

Sie konnte praktisch zusehen, wie sich seine Miene verschloss. Sein Gesicht nahm einen undurchdringlichen Ausdruck an. Beinah sah er gelangweilt aus.

„Leo“, knurrte Blanche, doch er schüttelte den Kopf.

„Mädchen, das ist nichts für dich, vertrau mir in diesem einen Punkt.“

Sie rutschte so nah zu ihm, bis ihre Nasenspitzen um Haaresbreite voneinander entfernt waren. „Sag du mir nicht, wem ich vertrauen soll“, zischte sie und drückte ihm die Klinge ihres Uzi Messers an den Hals. „Du hast Wayne verraten, er war dein Freund!“, spie sie ihm entgegen und stellte zufrieden fest, dass er zusammenzuckte. „Also spiel mir nicht den Beschützer vor, denn ich weiß im Moment nicht, was mich davon abhalten sollte, deinem erbärmlichen Leben hier und jetzt ein Ende zu setzen.“

Eine Pause entstand, in der sie sich giftige Blicke zuwarfen. Leo wandte sich als Erster ab. „Sie kamen zu dritt“, sagte er tonlos. „Zwei von denen waren typische Schläger, ich kannte keinen von ihnen.“

„Irgendwelche Namen?“

„Einer nannte den Anführer Joey oder Zoey.“

„Wie sah er aus?“

„Ein blonder Kerl, groß, vielleicht einsfünfundachtzig, athletisch. Er hatte blaue Augen, aber nicht wie deine, Mädchen. Sah wie ein scheiß Engel aus, mit einem verdammt kräftigen linken Haken. Dachte, er bricht mir den Kiefer …“

In ihren Ohren dröhnte es so laut, dass sie den Rest nicht mehr mitbekam. Vor ihrem inneren Auge erschienen wieder die Gasse und die schwarze Limousine. Der Todesengel, der aus dem Wagen stieg, mit einem Lächeln auf den Lippen und diesen hellblauen Augen. Sie erinnerte sich an ihre kindliche Hoffnung, dass jemand, der so schön war, niemandem Schaden zufügen könnte, bis er sie am Hals packte und in den Wagen warf.

Als Leo schwieg, atmete sie tief durch und steckte das Messer weg. Wie es aussah, waren die Russen hinter Wayne her und unter ihnen befand sich ein alter Bekannter. Auf der Suche nach einem versteckten Ausgang sah sie sich in der leer gewordenen Kirche um. Ihr Blick fiel auf das geschlossene Hauptportal und wanderte zum Nebeneingang.

„Leo, das mit Renée tut mir leid, ehrlich. Ich werde versuchen, ihr zu helfen, aber mit dem Russensyndikat im Nacken kann ich im Moment nicht viel ausrichten. Davon abgesehen habe ich diesen Beliar am Bein. Aber eins kann ich dir versichern: Ich werde diesen Joey so mit Blei vollpumpen, dass man ihn als Strahlenschutzschild benutzen kann.“ Sie beugte sich vor und ihre Blicke verhakten sich ineinander. „Hast du den Russen gesagt, dass wir uns hier treffen?“

Leo schüttelte den Kopf. „Das war nicht nötig, die folgen mir überallhin.“ Er warf ihr einen erbarmungswürdigen Blick zu. „Das mit Renée ist die Wahrheit. Sie haben sie mit Benzin übergossen. Nachdem sie mit mir fertig waren, haben seine Leute mich auf den Parkplatz gezerrt, während dieser Eisklotz hinter uns hergeschlendert ist, als käme er von einer scheiß Party. Hat mich angegrinst und sich eine Zigarette angezündet. Das brennende Streichholz hat er durch die offene Tür in meinen Laden geschnippt. Erst dachte ich, Renée wäre noch drin, die hatten sie ja an die Theke gekettet. Aber einer dieser Hurensöhne hat sie vorn rausgebracht. Ich sollte nur glauben, sie wäre tot.“

Also mussten es mehr als drei Männer gewesen sein.

„Danach haben sie mich k. o. geschlagen und ich bin in einem Dreckloch irgendwo unter der Erde aufgewacht. Dort haben sie mich festgehalten, bis du angerufen hast. Die wussten, dass du dich melden würdest. Gestern durfte ich zum ersten Mal mit Renée sprechen. Sie haben sie vor meine Kellertür gebracht. Sie stank noch immer nach Benzin.“ Leo schluchzte auf. „Diese Bastarde haben mich gefragt, ob ich auf gebratenes Täubchen stehe und ob ich zusehen will, wie meines knusprig wird.“

Das war genau die Art Job, die Wayne zutiefst verabscheut hatte. Er war für einen schnellen Tod, eine Kugel zwischen die Augen oder zwei ins Herz. Oder beides.

„Haben sie sie … ich meine, ist sie …“

„Renée ist tot, Mädchen, das wissen wir doch beide. Sie haben sie wahrscheinlich kurz nach meinem Aufbruch abgeknallt, schließlich brauchen sie mich jetzt nicht mehr.“

Das war korrekt.

„Es tut mir leid“, wiederholte sie.

„Mir auch.“ Seine Stimme war wieder so leise, dass sie ihn kaum verstehen konnte. Sie kratzte den dürftigen Rest ihres ohnehin mageren Mitgefühls zusammen, um den nächsten Satz zu formulieren. „Leo, wenn sie Wayne eine Waffe an den Kopf gehalten und mich aufgefordert hätten, dich zu verraten, dann hätte ich es ohne zu zögern getan. Selbst mit dem Wissen, dass sie ihn trotzdem töten würden.“

Leo versuchte ein Lächeln. „Danke, Mädchen. Es … tut mir so leid, wirklich.“ Er nickte zu der kleinen Tür links neben dem altertümlichen Beichtstuhl. „Die führt in den Kreuzgang. Von dort aus kommst du in einen ummauerten Park. Nimm nicht das Tor zur Rue Saint-Jacques, sonst läufst du ihnen in die Arme. Geh in die Parcheminerie. Die hat eine Hintertür …“

„Zur Rue de la Parcheminerie, schon klar.“ Sie zögerte einen Moment, dann fragte sie: „Warum kommen sie nicht einfach rein und knallen mich hier und jetzt ab? Wozu die Umstände?“

„Ich nehme an, dass sie dir zu deinem Quartier folgen wollen.“

Fragend runzelte sie die Stirn.

Leo seufzte. „Du hast etwas, das sie wollen. Etwas, das Wayne gehört hat.“ Als sie den Mund öffnete, hob er eine Hand. „Frag mich nicht, was es ist, ich weiß nur, dass sie ziemlich scharf drauf sind.“ Bei der Erinnerung an seine Befragung rieb er sich das Kinn.

„Hat Wayne es gestohlen?“

„Keine Ahnung.“

Das hier wurde besser und besser. Als sie aufstand, räusperte er sich.

„Mädchen, ich …“

Sie unterbrach ihn mit einer Handbewegung. „Ist gut, Leo. Ich verstehe, warum du es getan hast.“ Sie wies mit dem Kinn zur Tür. „Du nimmst am besten denselben Ausgang und tauchst unter.“

Er nickte abwesend. „Ja. Ich bin hier fertig.“

Mehr gab es nicht zu sagen, obwohl … „Woher kanntest du Wayne eigentlich?“

Ein schwaches Grinsen huschte über seine geschwollenen Züge. „Er kam damals oft in meine Pfandleihe. Hatte Stress mit seiner Frau – das Übliche. Hat sein Zeug jedes Mal wieder ausgelöst. Und dann … na ja, hat er irgendwann seine erste 44. Magnum bei mir gekauft.“

2

Als Blanche im Schutz der Dunkelheit auf die Rue de la Parcheminerie trat, tauchte Beliar wie aus dem Nichts vor ihr auf.

„Heilige Scheiße!“, fluchte sie und zog ihn außer Sichtweite der Kirche in die Rue Boutebrie. „Wie zum Teufel hast du mich gefunden?“

„Ist das wichtig?“

Eigentlich nicht. Sie warf einen Blick über die Schulter, dann setzte sie sich Richtung Boulevard Saint-Germain in Bewegung. „Ich muss ein paar Erkundigungen einholen und darüber nachdenken, welcher – äh – Ort mich mit Wayne verbindet.“

An der Ecke bogen sie links ab, passierten das Restaurant Le Villon und stiegen im Laufschritt die Stufen der Metrostation La Sorbonne hinunter.

„Warum musst du Erkundigungen einholen, wenn nur du den Ort kennst, den du mit Wayne gemeinsam hast?“

„Weil ich im Moment den Eindruck habe, dass ich Wayne überhaupt nicht kenne“, fuhr sie ihn an, bereute es jedoch im selben Augenblick. Er musste glauben, dass sie nützlich war, sonst wurde die Liste mit Leuten, die sie kaltmachen wollten, länger und länger.

Beliar ergriff ihren Ellenbogen und beugte sich zu ihr herab. „Von nun an werden wir gemeinsam recherchieren, Blanche. Keine Einzelaktionen mehr, verstanden?“

Sie nickte knapp und befreite ihren Arm, als die Metro einfuhr.

„Wohin fahren wir?“, erkundigte er sich, nachdem sie eingestiegen waren.

Um ihn nicht ansehen zu müssen, schnappte sie sich ein liegen gebliebenes Küchenmagazin und schlug wahllos eine Seite auf. „Gare du Nord“, murmelte sie, während sie lustlos in dem Journal blätterte.

Aus den Augenwinkeln sah sie, wie die Mundwinkel des Dämons zuckten.

Der Bahnhof war am Abend genauso überlaufen wie am Vormittag. Tag und Nacht schienen hier nicht zu existieren, sondern schmolzen zu Ankunfts- und Abreisezeiten zusammen, die einzige Gegenwartsform, die dieser Ort zuließ.

Vor Waynes Schließfach lag ein Clochard in einem hellgrauen Mantel mit ausgefransten Säumen. Er hatte sich zu einer Kugel zusammengerollt und mit Zeitungen bedeckt, um der Kälte zu trotzen. Während Beliar ihr seinen breiten Rücken zuwandte und sich aufmerksam im Bahnhof umsah, weckte sie den Penner unsanft mit der Schuhspitze. Grunzend rutschte er ein Stück weiter, bedeckte sich wieder mit Le Monde und zog sich die schwarze Wollmütze tiefer ins Gesicht.

Leider lüftete das Schließfach kein Geheimnis. Weder enthielt es vertrauliche Aufzeichnungen noch kryptische Notizen, die Wayne auf einem Mikrofilm, einer Quittung oder einem Kaugummipapier hinterlassen hatte – nichts, das ihr einen Anhaltspunkt lieferte oder die Russen interessieren könnte. Tatsächlich befand sich dort nur eine Waffe, vermutlich eine Spezialanfertigung, denn so etwas hatte Blanche noch nie gesehen. Sie hätte sie gern Leo gezeigt, aber dafür war es nun zu spät. Während Beliar sie vor unliebsamen Beobachtern schützte, nahm sie das Ding genauer in Augenschein. Es ähnelte einer Mini-Uzi oder besser gesagt einer MP5 von Heckler. Doch statt des bananenförmigen Magazins enthielt diese Waffe nur eine Patrone, zuzüglich der im Lauf, – und sie war geladen und schussbereit. Blanche hätte das Teil gern ins Licht gehalten, denn das Projektil bestand aus Glas. Darin schwamm in einer klaren Flüssigkeit eine stecknadelkopfgroße Kugel. Sie war schwarz und blitzte bei jeder Bewegung metallisch auf, als würde darin ein Gewitter toben. Vorsichtig drehte sie die Waffe hin und her. Erstaunlicherweise bewegte sich das Kügelchen keinen Millimeter, als wäre es nicht an die Schwerkraft gebunden. Wie merkwürdig. Leider war dies der falsche Ort, das Ding genauer zu untersuchen, also steckte sie es in den Hosenbund ihrer Cargohose, wohl wissend, dass das ins Auge gehen konnte. Aber sie hatte ihre Munitionstasche im Appartement gelassen und beide Schulterholster waren bereits belegt. Beliar würde sie sicher keine Waffe geben, auch wenn sein langer Ledermantel die ideale Tarnung für ein kleines Arsenal bot. Was er sich darunter wohl an seinen Körper geheftet hatte? Darüber wollte sie lieber nicht nachdenken.

Na schön, das hier hatte nichts gebracht. Es wurde Zeit, ihre Kontakte bei den Straßenspitzeln aufzufrischen.

Sie fand Nella in der offenen Toreinfahrt am Boulevard de Denain Nummer sieben zwischen einem Lederwarengeschäft, vor dem sich jede Menge Koffer türmten, und einem ‚Subway‘. An der gleichen Stelle hatte sie vor fünf Jahren gestanden, als sie Paris verlassen musste. Nella, oder besser Antonella, war in ihrem Alter und ging seit dem vierzehnten Lebensjahr auf den Strich. Früher oder später wäre Blanche auch hier gelandet, schätzungsweise, nachdem diese Typen Andrej verschleppt hatten. Doch während sie noch einmal davongekommen war, hatte Nella die Arschkarte gezogen.

„Hi Nella.“

„Blanche.“ Nella nickte ihr zu.

„Wie läuft’s?“

„Nichts los. Und bei dir?“

Blanche zuckte die Achseln.

„Seit wann biste wieder zurück?“

„Bin heute angekommen.“

Wieder ein Nicken. „Das mit Wayne. Ziemlich schlimm. Er war in Ordnung.“

„Hast du heute schon was gegessen?“

Nella schnaubte. „Pierre, dieses Arschloch, ist nicht aufgekreuzt. Ich frier mir hier die Hacken ab und schieb Kohldampf.“

Blanche deutete mit dem Kinn zu einer Pizzeria mit roter Markise, drei Läden weiter. „Ich lad dich ein.“

„Nee. Wenn Pierre kommt …“

„Aber er kommt nicht. Wenn wir uns ans Fenster setzen, siehst du ihn, falls er sich doch noch blicken lässt, und bist an deinem Platz, bevor er etwas merkt.“

„Und wenn er es doch mitkriegt?“

„Dann warst du eben pinkeln.“

Sie zögerte einen Augenblick, dann seufzte sie leise und stöckelte auf ihren High Heels neben ihr her. Blanche drückte ihr unauffällig einen gefalteten Hunderteuroschein in die Hand, der prompt in ihrem Ausschnitt verschwand.

„Was brauchst du?“, fragte Nella geschäftsmäßig.

„Informationen.“

„Kann ich mir denken.“

Blanche hatte Beliar vorausgeschickt, weil sie wusste, dass Nella vor einem Fremden nicht reden würde. Nun saß er an einem Fensterplatz und, ganz Gentleman, stand auf, als sie die Pizzeria betraten. Blanche rollte mit den Augen. „Nella, das ist … ähm, ein Freund. Er ist sauber, also …“

„Massimo, eh?“ Nella beäugte den Kellner, der neben Beliar aufgetaucht war.

„Nicht den, ich meine …“ Ihr Blick ruhte auf dem Möchtegern-Dämon, der mit amüsiert funkelnden Augen leicht den Kopf schüttelte. Blanche kräuselte die Stirn und sah wieder zu Nella, die mit der Bedienung flirtete, ohne Beliar die geringste Aufmerksamkeit zu schenken. Wie konnte sie ihn ignorieren? Seine Erscheinung war in dieser Kaschemme eine kleine Sensation. Ein Hüne, gebaut wie eine Kriegsmaschine, noch dazu voller Narben an Gesicht und Händen. Selbst ohne Sonnenbrille ließ er die Matrix-Typen wie Milchgesichter aussehen. Wie wahrscheinlich war es, dass Nella ihn nicht bemerkte?

„Sie kann dich nicht sehen“, zischte sie in seine Richtung.

„Wie scharfsinnig du bist.“

„Aber …“

„Du hast gesagt, sie redet nicht vor Fremden, also …“ Er ließ den Satz unvollendet in der Luft hängen.

Blanche stöhnte innerlich. Na toll, das war die Erklärung. Sie bildete sich diesen Typen nur ein – niemand außer ihr konnte ihn sehen! Hallo Nella, darf ich dir meinen neuen besten Freund vorstellen? Er ist ein Dämon und kann Feuer speien. Und du solltest mal seine Flügel sehen, die sind sen-sa-tionell! Ups, hab ich ganz vergessen: Er ist ja unsichtbar, wie dumm von mir.

War das vielleicht eine Art Nervenzusammenbruch? Ein Schock als Folge von Waynes Tod? Dummerweise hatte sie noch nie Zeit für einen Zusammenbruch gehabt, darum konnte sie diese Frage nicht beantworten. In jedem Fall war sie nun stolze Besitzerin eines Dämons, den niemand außer ihr sehen konnte. Das erklärte dann wohl das Höllenfeuer in ihrer Küche, die Schwebenummer sowie den geflügelten Goliath ihr gegenüber, der sie mit den Augen auszog. Ihre Hormone hatten sich mit ihren Neuronen zusammengetan und feierten eine Riesenparty.

Hab ich ein Glück, dachte sie grimmig, dann gab sie sich im Geiste eine saftige Ohrfeige, bevor sie ihre Aufmerksamkeit der Bedienung zuwandte.

Während sie ihre Bestellung aufgaben, bediente Massimo sich an Nellas Latexbuffet, das, wie Blanche überrascht feststellte, Beliar keinen Blick wert war. Kaum hatte sich der Kellner zurückgezogen, beugte sich Nella zu ihr und fragte leise: „Hast du das von Leo und Renée gehört?“

Da sie das Gefühl hatte, Sägespäne geschluckt zu haben, nickte sie nur. Vorsichtig warf sie Beliar einen Seitenblick zu, den er mit einem Kopfnicken quittierte. Blödmann.

„Eine Riesensauerei ist das“, zischte Nella wütend. „Sie war eine von uns und nun haben diese Russenschweine sie. Und was macht Pierre? Nichts! Sagt, es wäre Louis’ Job. Als ob das den Schwager vom Oberboss interessieren würde. Die sind doch alle gleich. Das Geld, das wir ihnen einbringen, ist gut genug, aber wir sind es nicht. Dass die uns beschützen, hab ich noch nicht bemerkt.“

Blanche machte eine wegwerfende Handbewegung. „Leo ist auf sich allein gestellt, genau wie wir anderen. Das war schon immer so und wird sich auch nicht ändern.“ Eine kurze Pause entstand, in der sie sich zwang, nicht in Beliars Richtung zu sehen.

„Was willst du wissen?“, erkundigte sich Nella kurz angebunden.

Blanche rückte näher zu ihr und sprach so leise, dass nur Nella und der Dämon sie hören konnten. „Alles, was du über das Russensyndikat und einen Joey oder Zoey weißt.“

Nella schnaubte. „Du hast Nerven. Kreuzt hier nach fünf Jahren wieder auf und fragst mich so was!“

„Ich zahl das Doppelte des üblichen Kurses.“

„Das Dreifache, Schätzchen, und zwar sofort.“

Mit dem Ellenbogen stieß sie ihre Gabel auf den Boden, bückte sich und zog das Geld aus ihrem Stiefel, das sie in Nellas ausgestreckte Hand drückte. Kurz darauf verschwand es im Bund ihres Minirocks, der die Breite eines Stirnbands hatte. Ein zufriedenes Lächeln umspielte Nellas Lippen, als sie sich vorbeugte und leise begann.

„Die Itaker aus San Luca haben den Sankt-Petersburgern vor ein paar Wochen den Krieg erklärt. Die bekriegen sich seit Jahren, aber nun ist es ernst, weil die Typen das siebzehnte Arrondissement übernehmen wollen. Diese Kaviarfresser sind wie Ratten und stecken in ihren Löchern. Dagegen kommen die Spaghettis nicht an und das stinkt denen gewaltig.“

Wie auf ein Stichwort wurde die Pasta serviert. Blanches Blick wanderte wie von selbst zum Dämon. Ihn nicht zu beachten war ungefähr so leicht wie einen rosa Bi-Ba-Butzebär mit goldenem Horn und lila Flügeln zu ignorieren. Er beobachtete schweigend, wie sie die Nudeln umständlich um die Gabel wickelte. Sie biss sich auf die Lippe. Dieser Typ war real. Sie neigte weder zur Hysterie noch verfügte sie über genügend Fantasie, sich so jemanden einzubilden. Wenn sie schon halluzinierte, dann bitteschön von Andrej – oder Wayne. Aber nicht von so einem selbstgefälligen Blender, der sie nicht aus den Augen ließ.

Blieb die Frage, wer oder was er war und warum Nella und die anderen Gäste ihn nicht sehen konnten. Wie hatte er einen Flächenbrand aus dem Hut zaubern und ihre Kugeln abfangen können, als wären sie aus Papier?

„Wayne war auch hinter ihnen her“, fuhr Nella fort, nachdem Massimo wieder gegangen war. „Du weißt ja, wie er diese Wodka saufenden Hurenböcke gehasst hat.“

Tja, seit ungefähr fünfzehn Minuten, dachte sie gereizt, schwieg jedoch.

„Wenn es ging, haben wir ihm geholfen, du weißt schon, Infos gesteckt – für lau versteht sich. Wayne war in Ordnung“, betonte Nella und stopfte sich eine Gabel voll Lasagne in den Mund.

Das bedeutete wohl, dass Blanche nicht in Ordnung war, denn sie hatte gerade dreihundert Mäuse für etwas bezahlt, das sie an jedem Kiosk erfahren konnte.

„Aber er hatte es schwer, diese Schweine im Alleingang kaltzumachen. Für jeden abgeschlagenen Kopf sind zwei nachgewachsen. Trotzdem hat er nicht aufgehört. Echt schade um ihn, er war …“

„… in Ordnung, schon klar. Was weißt du über Joey?“

„Zoey? Lass bloß die Finger von dem, der ist völlig durchgeknallt. Steht auf SM – hat Peg fast totgeschlagen. Und sie war nicht die Erste. Echt krank, der Typ. Dabei sieht er aus, wie ein – äh – Sirup.“

Cherub, verbesserte Blanche in Gedanken und versuchte, Beliar zu ignorieren, der den Kopf in den Nacken gelegt hatte und in dunkles Gelächter ausgebrochen war.

„Weißt du, wo ich ihn finden kann?“, fragte sie und rieb sich die Arme, um die Gänsehaut zu vertreiben, die sein Lachen verursachte.

Nella umklammerte ihre Gabel und warf ihr einen giftigen Seitenblick zu. „Glaubst du, ich will so enden wie Wayne?“

„Natürlich nicht, aber …“

„Dann frag mich nicht so einen Müll.“

Blanche legte ihr Besteck beiseite und lehnte sich zurück. Beliar beobachtet sie noch immer und langsam ging ihr das auf die Nerven. Als hätte er ihren Gedanken gehört, beugte er sich zu ihr und sagte: „Dieses Gespräch führt zu nichts, Blanche. So wirst du Wayne niemals finden. Du verschwendest meine Zeit.“

„Ich versuche, mir einen Überblick zu verschaffen, immerhin war ich ein paar Jahre nicht in der Gegend, kapiert?“

„Das ist ja wohl kaum meine Schuld!“, kam Nellas patzige Antwort. „Für dreihundert Mücken unterschreibe ich doch nicht mein Todesurteil!“ Damit schob sie ihren Teller zurück und machte Anstalten, aufzustehen. Blanches wütender Blick ließ sie zögern.

„Für dreihundert Mücken hast du mir nichts gesagt, das mir Massimos Tellerwäscher nicht auch hätte verraten können.“

Nella zuckte trotzig ihre Schultern und zündete sich eine Zigarette an. „Was kann ich dafür, dass du die falschen Fragen stellst?“

„Dann hilf mir mal auf die Sprünge.“

Nella verzog das Gesicht und blies den Rauch in Beliars Richtung, der ihn genussvoll einsog.

„Na gut, aber danach sind wir quitt.“ Sie beugte sich wieder vor und raunte: „Da gab es etwas, irgendein Ding zwischen Zoey und Wayne. Ich hab Wayne mal danach gefragt, aber er wollte es nicht verraten. War was Persönliches. Aber weil Zoey halb so alt wie Wayne ist, passte es nicht. Drum hab ich immer gedacht, dass es etwas mit seinem Vater Vic zu tun haben muss.“

Vic alias Victor war vor fünfundzwanzig Jahren eine große Nummer in Paris gewesen. Er gehörte zu den ersten osteuropäischen Mafiabossen, die nach dem Zusammenbruch der Sowjetunion in den Westen kamen, um ihr Geschäft aufzubauen – Goldgräber. Victor hatte sich im neunten Arrondissement eingenistet und umgehend begonnen, die Italiener brutal aus ihrem Bezirk zu drängen. Blanche kannte die Geschichte, sie hatte einen Bart von Calais bis Marseille. Ihr Blick sprach anscheinend Bände, darum fuhr Nella hastig fort.

„Wir auf der Straße bekommen mehr mit, als du dir vorstellen kannst.“

Was exakt der Grund dafür war, dass sie jetzt hier mit ihr saß.

„Ich hab ein paar Freier, die ihren Mund nicht halten können. Von denen weiß ich von dem Kopfgeld, das die Russen auf Wayne ausgesetzt haben. Wie es aussieht, denken die, dass Wayne Victor damals erledigt hat, denn Vic ist in dem Moment verschwunden, als Wayne wie aus dem Nichts auf der Bildfläche erschienen war. Niemand kannte ihn, keiner wusste, woher er kam, sie kannten nicht mal seinen richtigen Namen. Und von heute auf morgen wurden jede Woche Russen abgeknallt, das war wohl kaum ein Zufall, oder?“

„Du willst mir also erzählen, dass Wayne Zoeys Vater kaltgemacht hat und dass Zoey deswegen hinter ihm her war?“

Nella nickte.

„Sag mal, hast du sie noch alle? Das ist vor zwanzig Jahren passiert und interessiert mich einen Scheiß! Ich will wissen, wo ich Zoey finden kann, alles andere ist Schnee von gestern.“ Dass Zoey hinter ihr her war, wusste sie bereits von Leo. Warum der Russe sie jagte, war einerlei. Wenn sie jeden Psychopathen dieser Stadt verstehen wollte, wäre ihr Hirn bald grüner Glibber.

„Dann eben nicht!“, schnappte Nella, steckte die halb gerauchte Zigarette in die Reste der Lasagne und stand auf. „Wenn du seine Adresse haben willst, frag doch einfach Massimos Spüljungen, der sagt es dir bestimmt!“ Mit diesen Worten rauschte sie aus der Pizzeria und stelzte zurück an ihren Platz.

Beliar hatte recht, das Ganze war reine Zeitverschwendung.

3

„Hör mal, ich muss mit dir reden“, begann Blanche auf dem Rückweg in ihr Appartement. „Ich brauche ein paar Tage Zeit, um die Sache mit diesem mysteriösen Ort hinzukriegen, der mich mit Wayne verbindet – maximal eine Woche. Ich meine, du hast mich überrumpelt und ich muss mich erstmal auf den neusten Stand der Dinge bringen. Außerdem …“

„Du hast vierundzwanzig Stunden.“

Blanche war für einen kurzen Moment überrascht, dann erwiderte sie schnell: „Vier Tage!“

„Zwei.“

„Drei!“

„Abgemacht.“

Sie hob die Brauen. Hatte er gerade zugestimmt, dass sie sich auf die Suche nach Waynes Mörder begab?

„Heute ist dein erster Tag“, ergänzte er, „denn außer in Waynes Vergangenheit herumzustochern hast du nichts getan. Und du wirst keinen Schritt ohne mich unternehmen, ansonsten ist unser Deal geplatzt.“

„Dabei kann ich dich wirklich nicht brauchen, schon gar nicht, wenn du mir einen weiteren Tag stiehlst.“

„Du kannst einschlagen oder es lassen, es liegt ganz bei dir.“ Beliar streckte eine Hand aus, die sie irritiert betrachtete.

„Ich arbeite allein, du störst mich nur bei meiner Verfol… äh, Recherche.“

„Warum sollte dich meine Anwesenheit stören, wenn mich niemand außer dir sehen kann?“

Eins zu null für ihn. Blieb noch das Argument, dass seine Nähe sie nervös machte, aber das würde sie ihm nicht auf die Nase binden. Zögernd ergriff sie seine Hand, die sich um ihre Rechte schloss. Eine angenehme Wärme durchflutete sie, breitete sich in ihrem Körper aus und besänftigte ihre verkrampfte Muskulatur. Allerdings vertrieb sie auch die innere Kälte, darum schrak sie zurück, als hätte sie sich verbrannt. Einen Atemzug lang begegneten sich ihre Blicke, doch sein Ausdruck war unergründlich.

Also schön, sie hatte soeben zwei Tage gewonnen und die würde sie nutzen. Sobald ihre Zeit abgelaufen war, wären Zoey und seine Brut entweder tot und Blanche auf der Flucht oder diese Drecksäcke hätten sie erledigt. Falls sie wie durch ein Wunder lebend aus dieser Sache rauskommen sollte, wäre das gesamte russische Syndikat hinter ihr her. Und selbst wenn es ihr gelingen würde, auch ihnen zu entkommen, blieb immer noch Beliar. Der Typ hatte nicht mehr alle Tassen im Schrank, wenn er darauf vertraute, dass sie ihm bei der Suche nach Waynes Seele half. Was für ein Quatsch. Sie wusste ja nicht einmal, was genau dieses dubiose Zwischenreich sein sollte. Davon abgesehen hatte sie für diesen esoterischen Hokuspokus keine Ader, obwohl sie zugeben musste, dass sie weder Beliars Anwesenheit erklären konnte noch verstand, warum andere nicht in der Lage waren, ihn zu sehen. Ihn und seine Flügel, die nun wieder unsichtbar irgendwo verborgen waren. Seltsam waren auch die Sache mit dem Feuer und die Tatsache, dass er ihre Kugeln mit einer Handbewegung gestoppt hatte. Also abgesehen von alldem glaubte sie nicht an übernatürlichen Kram.

An diesem Abend zog sie sich früh zurück, wobei sie sich fragte, ob der Dämon überhaupt schlief. Er hatte ihr anstandslos das Schlafzimmer überlassen und es sich in einem Sessel im Wohnraum bequem gemacht, der ihm einen guten Überblick über das winzige Appartement bot.

Als sie die Augen aufschlug, war es kurz nach fünf am Nachmittag. Sie hatte den ganzen Tag verschlafen. Aber das war nicht das Schlimmste, denn das Erste, das sie nach dem Wachwerden sah, war Beliars vernarbtes Gesicht, das sich über sie beugte. Er saß auf einem Küchenstuhl neben dem Bett und blickte sie mit einem ungewöhnlich weichen, fast verletzlichen Ausdruck an. Sein Mienenspiel war eine Mischung aus Sehnsucht, Bedauern und Trauer. Ihr war klar, dass er wollte, dass sie es sah, auch wenn sie nicht verstand, warum. War das wieder ein Trick, um sie in falscher Sicherheit zu wiegen? Ein Ablenkungsmanöver, damit sie unaufmerksam wurde und er sie manipulieren konnte? Wollte er ihr auf diese Weise diesen lausigen Job aufdrücken, den Wayne angeblich verbockt hatte?

Pech für ihn, denn sie war bestimmt nicht so blöd, ihn zu unterschätzen. Wenn sie ihre Aufgabe erledigt hätte, würde er sie ohne zu zögern umlegen. Und wenn sie es nicht tat, ebenfalls. Sie machte sich keine Illusionen über Beliar, da konnten seine Augen sie anschmachten, wie sie wollten. Sie war ein Profi, kein blutiger Anfänger. Verärgert wich sie vor ihm zurück und funkelte ihn an.

„Alle Eingänge waren verrammelt, wie kommst du hier rein?“ Sie hatte ihre üblichen Sicherheitsmechanismen installiert, die sie sofort alarmiert hätten, wenn jemand bei ihr eingedrungen wäre. Ein Blick genügte, um zu erkennen, dass er weder die Tür noch das Fenster benutzt hatte, denn alle Drähte befanden sich an ihrem Platz. Wie zum Teufel hatte er das angestellt?

„Du sprichst im Schlaf.“

Wie war das? Sie blinzelte.

„Du hast nach Andrej gerufen und … geweint.“

„Das glaubst du doch wohl selbst nicht!“, blaffte sie, warf die Decke zurück und stand in voller Montur auf. Nach dem, was Wayne passiert war, zog sie es vor, sich bis an die Zähne bewaffnet hinzulegen. Am liebsten hätte sie die ganze Nacht die Augen offen gehalten, aber sie brauchte ihren Schlaf. Im Internat hatte sie in einem Selbstversuch herausgefunden, wie lange sie ohne Nachtruhe auskam. Es war frustrierend, festzustellen, dass es mindestens fünf Stunden sein mussten, wenn sie ihre Konzentrationsfähigkeit nicht einbüßen wollte. Und gerade die brauchte sie, um den Punkt eines Dominosteins auf fünfzig Meter Entfernung zu treffen.

Und nun wachte sie auf, nachdem sie nicht weniger als siebzehn Stunden ihre Nase ins Kissen gedrückt hatte. Das war nicht nur peinlich, sondern geradezu unverzeihlich.

„Du gibst dir die Schuld an seinem Tod“, unterbrach Beliar ihre Überlegungen, wobei ihr sein bitterer Unterton nicht entging. „Dein Schuldgefühl ist deine treibende Kraft und der Zorn dein Schutzschild, der dich wie eine Rüstung umgibt, damit niemand deine Verletzlichkeit sieht.“

„Excusez-moi, Dr. Klugscheißer, wer hat dich eigentlich nach deiner Meinung gefragt? Spar dir die Luft zum Kühlen deines Kaffees und verschone mich mit deinem pseudopsychologischen Gefasel.“

„Und nun ist Wayne tot und du denkst, dass es ebenfalls deine Schuld ist, weil du nicht da warst und er dich beschützen wollte.“

Blanche baute sich mit in die Hüften gestemmten Händen vor ihm auf. Sie kochte vor Wut, und dass er es sehen konnte, machte es nicht besser. „Halt verdammt noch mal die Klappe!“, fauchte sie, doch der Dämon war noch nicht fertig.

„Du denkst, Schwäche zu zeigen wäre tödlich, weil Andrej eine Schwäche für dich hatte. Und Wayne. Ihre Gefühle für dich haben sie verwundbar gemacht, deswegen glaubst du, dass du sie umgebracht hast, ist es nicht so?“

Blanche streckte ihren Zeigefinger wie eine Waffe nach ihm aus. „Halt dein verfluchtes Maul! Kein Schwein interessiert sich für dein Nachmittags-Talkshow-Gelaber!“

Nicht fühlen!

Fokussieren!

Nicht fühlen!

Einatmen. Ausatmen.

„Aber du hast sie nicht getötet, Blanche“, fuhr er ungeachtet ihres Aufruhrs fort. „Du hast sie erlöst.“

Sie wollte das nicht hören.

„Bevor sie dich getroffen haben, war ihr Leben die Hölle auf Erden, verstehst du?“

Sie wollte nicht fühlen. Nicht fühlen, ermahnte sie sich wieder und wieder. Dazwischen drängte sich Waynes leise Stimme, die sie aufforderte, sich auf die Sache zu konzentrieren.

„Ihr Menschen seid merkwürdige Wesen“, sinnierte der Dämon, ohne sie aus den Augen zu lassen. „Voller Konflikte und meistens todunglücklich. Ihr seid in der Hölle, lange bevor ihr eure Seele verkauft, und wisst es nicht einmal.“

„Wen interessiert dieser Scheiß?“, schnauzte sie und grub die Nägel in ihre Handballen. „Wer bist du überhaupt und warum zum Henker sollte dich das kümmern?“

Beliars sturmgrauer Blick glitt über ihr Gesicht, als würde er es streicheln. Dann atmete er mit halb geschlossenen Augen tief ein und ihre Wut löste sich in Wohlgefallen auf. Blanche unterdrückte einen Schauder.

„Warum willst du dich bestrafen, du hast nichts Unrechtes getan.“

Und das von jemandem, der behauptet, ein Dämon zu sein, quasi ein Experte in Sachen Sünde und Co. „Du hast meine Frage nicht beantwortet“, entgegnete sie und verschränkte die Arme vor der Brust, um sich Halt zu geben. Sie zitterte schon wieder. Verdammt!

Beliar beugte sich vor und flüsterte: „Weil du das faszinierendste Geschöpf bist, das mir in den letzten 1100 Jahren begegnet ist.“ Sein warmer Atem streifte ihr Ohr und bescherte ihr eine Gänsehaut. „Weil deine Energie einzigartig ist, du sie aber dafür verwendest, alles Lebendige in dir zu unterdrücken. Und das ist ausgesprochen schade, denn ich würde es bedauern, dir das Leben auszusaugen, wenn du es nicht zu schätzen weißt. Es ist kein Vergnügen, jemandem etwas zu nehmen, das er nicht will.“

Die Waffe war in ihrer Hand, ohne dass sie eine bewusste Entscheidung getroffen hatte. „Versuch’s doch, Arschloch! Du glaubst, du kannst mich mit deinem Psychogequatsche zutexten? Mich mit deinem Geschwätz über Teufel und Dämonen beeindrucken? Spar dir das für den Zirkus, da kannst du kleine Kinder erschrecken, aber mich wickelst du damit nicht ein, kapiert? Du willst mich einschüchtern? Du kommst zu spät! Es gibt nichts, das ich nicht schon gesehen habe. Ich bin mit acht Jahren zum Straßenkind geworden und das sicher nicht, weil ich eine behütete Kindheit hatte. Und das Überleben in der Gosse ist auch nicht gerade etwas, das ich einem Kind wünschen würde, um erwachsen zu werden. Also heb dir dein Gelaber für den nächsten Kalenderspruchwettbewerb auf, ich verzichte auf deine Glückskeks-Weisheiten.“

„Ich habe dir das gesagt, damit du dich nicht mehr verstellen musst. Ich finde, das macht die Kommunikation zwischen uns unkomplizierter, meinst du nicht, Blanche?“

„Die Kommunikation zwischen uns wäre unkompliziert, wenn du mir nicht dauernd auf den Senkel gehen würdest. Ich habe noch zwei Tage, um Waynes Mörder zu finden. Das ist auch ohne einen durchgeknallten Wichtigtuer, der mir an den Fersen klebt, nicht gerade leicht. Falls es dir entgangen ist: Wir haben es hier mit dem Russensyndikat zu tun und nicht mit dem Mickey-Maus-Club!“

Hatte sie eben wir gesagt?

Mist!

Ihr knurrender Magen beendete das Wortgefecht. Mit einer lapidaren Handbewegung wischte Beliar ihr ausgeklügeltes Sicherheitssystem von der Schlafzimmertür. Abrakadabra Fidibus – toller Trick, Blödmann.

Wütend stampfte sie in die Küche … und riss entsetzt die Augen auf.

„Was zur …“

Der Raum war jetzt viermal so groß wie die ursprüngliche Besenkammer mit Ofen, die sie gemietet hatte. Vor ihr befand sich ein Landhaustraum von der Art, die sie gestern in dem zerlesenen Küchen-Magazin in der Metro überflogen hatte. Schlichte, cremefarbene Schrankfronten, Arbeitsplatten aus Granit und auf dem Boden hellgraue Sandsteinplatten. Nie im Leben hätte sie zugegeben, dass sie auf so etwas stand, also woher zum Teufel wusste er das? In der Mitte des reich gedeckten Tischs thronte in einem blau-weiß gestreiften Krug ein Strauß Wildblumen. Alles war blitzsauber und der Geruch von Bienenwachs und Flieder lag in der Luft.

„Ich habe eine Kleinigkeit für dich vorbereitet“, sagte Beliar und schritt an ihr vorbei in die Küche. Er zog einen Stuhl für sie zurück und deutete auf das Essen. „Wenn du Zoey finden möchtest, hast du keine Zeit zu verlieren, nicht wahr, Blanche?“

Der Typ war gruselig. Trickkiste hin oder her, das hier ging zu weit. Einen Raum konnte man nicht wie einen Luftballon aufblasen. Das war mehr als schräg. Nun ja, zumindest, wenn man darüber hinwegsah, dass er abgefeuerte Pistolenkugeln in der Luft anhalten konnte.

Sie hatte versucht, sich einzureden, dass das eine Stressreaktion ihres Verstandes auf Waynes Tod war. Dass ihre Sinne ihr einen Streich gespielt, sie sich das Ganze nur eingebildet hatte, obwohl ihr diese Vorstellung nicht gefiel. Aber langsam wurde das Fass voll. In diesem Augenblick stand sie weder unter Stress noch fühlte sie sich traumatisiert, im Gegenteil. Sie war ausgeruht und hoch konzentriert. Dieser Raum war … das war einfach nicht möglich.

„Blanche?“

Ihr Blick wanderte zum Dämon. Er war echt und doch konnte das nicht sein. Er war nicht, was er behauptete. Und Wayne hatte seine Seele nicht verkauft! Dieses dämliche Zwischenreich existierte ebenfalls nicht!

Sie bedeutete ihm, vom Stuhl zurückzutreten, damit er nicht in ihrem Rücken stand. Gehorsam nahm er ihr gegenüber Platz und beobachtete, wie sie misstrauisch an den Pfannkuchen unter der Silberglocke roch. Sie waren so frisch, als wären sie gerade aus der Pfanne gehüpft. Ein Blick in die Küchenzeile genügte jedoch, um zu wissen, dass Beliar nicht den Mixer geschwungen hatte. Wäre sie nicht so hungrig gewesen, hätte sie sich wahrscheinlich ihre Jacke geschnappt und bei einer Burgerbude einen McPappsatt bestellt. Andererseits ging sie nicht davon aus, dass Beliar sie betäuben oder vergiften würde. Zumindest jetzt noch nicht. Während der Dämon sie über seine Espressotasse hinweg beobachtete, fasste sie sich ein Herz und biss vorsichtig in die Süßspeise. Beliar erhob sich halb und reichte ihr Butter und Ahornsirup. Richtigen kanadischen Sirup vom Schwarz-Ahorn, nicht die Glykosepampe, haltbar bis 3015. Danach arbeitete sie sich enthusiastisch durch Rührei mit Speck und endete bei ofenwarmen Buttercroissants, die sie mit hausgemachter Erdbeermarmelade bestrich. Nachdem alles vertilgt war, gönnte sie sich einen Latte, frisch aufgebrüht, versteht sich, und lehnte sich seufzend in ihrem Korbstuhl zurück. Sie konnte nicht verhindern, dass sich ihre Wangen vor lauter Wohligkeit erwärmten. Ein kurzer Blick auf Beliar bestätigte, dass sie vermutlich zum Anbeißen aussah. Apropos …

„Isst du nichts?“

„Dämonen nähren sich von anderen Dingen.“

„Zum Beispiel?“

„Das kann Vieles sein.“

„Hilf mir auf die Sprünge, mein Assoziationsvermögen ist bei Dämonen etwas beschränkt. Falls du es vergessen hast, du bist mein erster.“

Sein linker Mundwinkel hob sich träge. „Richtig“, sagte er, beugte sich vor und stützte seine Unterarme auf der Tischplatte ab. „Nun, da wären zum einen Emotionen, wenn sie stark genug sind. Blut geht ebenfalls und …“

„Und was?“

„Sex.“

Warum hatte sie auch gefragt.

„Und – ähm – hast du Hunger?“

Hallo-ho, jemand zu Hause? Halt gefälligst die Klappe!

Beliar lächelte. „Angst?“

„Das würde dir gefallen, was? Ich – äh – bin nur satt und das fühlt sich so gut an, dass ich mich gefragt habe, ob du …“ Sie beendete den Satz nicht, weil sie wie eine Idiotin klang. Gut gemacht, jetzt faselte sie auch noch.

„Du bist um mein Wohlergehen besorgt? Das gefällt mir. Was hast du denn anzubieten? Gefühle, Blut oder …“

„Ach, halt den Mund!“ Sie schob ihren Stuhl zurück, stand auf und wandte sich ab, um ihre Ausrüstung zu überprüfen. Ihre Wangen brannten und es war nicht nötig, dass er es sah. Was war nur mit ihr los?

Konzentriere dich!

Die SIG und die Heckler befanden sich in den Schulterholstern. Die Beretta Jetfire steckte in einem Halfter, das Wayne zu ihrem siebzehnten Geburtstag hatte anfertigen lassen. Es wurde wie ein Rucksack umgeschnallt und im Rücken mit dem Gürtel verbunden. Das Griffstück der Waffe lag auf Höhe der Nieren parat. Das war sicherer, als die Pistole in den Hosenbund zu stecken. Außerdem konnte sie sich auf diese Weise gefahrlos setzten, vorausgesetzt, der Sicherheitsbügel war eingelegt. Die kleine Jetfire hatte zwar keine bemerkenswerte Reichweite, war jedoch so tödlich wie ihre großen Brüder und Schwestern. Mit ihren 300 Gramm gehörte sie zu ihren leichtesten Waffen, von den beiden Messern in den Stiefeln einmal abgesehen. Für jede Pistole steckten jeweils zwei Ersatzmagazine in der Cargohose. Wayne hatte ihre Cargos gehasst. Er befürchtete, dass sie eines Tages an einer der vielen Seitentaschen hängen bleiben würde. Sie jedoch schwor auf die Armeehosen. Sie boten jede Menge Platz für Munition, Wurfsterne und anderes Zubehör, das ihr, wenn es hart auf hart kam, das Leben retten konnte.

Ihre restliche Ersatzmunition sowie Waynes seltsame Waffe mit den Glaspatronen hatte sie gestern im Kasten der defekten Klimaanlage über dem Schlafzimmerfenster verstaut. Ein besseres Versteck konnte sie in der kurzen Zeit nicht auftreiben.

Nella hauchte auf ihre eiskalten Hände. Kleine Kondenswölkchen bildeten sich, die einen Atemzug später mit dem frostigen Novemberabend verschmolzen. Wie so oft war sie eine der Ersten am Boulevard de Denain, damit ihr niemand ihren Stammplatz streitig machen konnte. Angeblich gehörte es zu Pierres Pflichten, dafür zu sorgen, dass sie ungestört arbeiten konnte. Doch dieser Drecksack hockte den ganzen Tag mit seinen Drecksack-Freunden im Bois de Boulogne und verwettete ihre hart erarbeiteten Moneten beim Pferderennen. Die Buchmacher waren die Einzigen, denen sie etwas einbrachte, dachte sie bitter und hauchte erneut auf ihre steifen Finger. Nella war nicht dumm, auch wenn das jedermann annahm. Dass sie nicht besonders helle rüberkam, gehörte zu ihrem Image, immerhin war sie schon einundzwanzig und musste weiterhin wie fünfzehn wirken – oder jünger. Wie lange würde sie damit noch durchkommen? Wie lange konnte sie überhaupt so arbeiten? Nella hatte schon ein paar Mal überlegt, den Zuhälter zu wechseln, doch die Angst, dass es noch schlimmer werden könnte, hielt sie davon ab. Zumindest ließ Pierre sie in Ruhe.

Viele Mädchen nahmen Drogen, um eine Zeit lang ihrem Elend zu entkommen, doch Nella hatte gesehen, was dieses Gift aus ihnen machte. Seelenlose Roboter mit leerem Blick, die ihren Körper für eine Linie Koks verkauften. Nella vergrub die rot lackierten Nägel in ihre Handballen. Das war so ungerecht! Was hatten diese Mädchen verbrochen, um so ein Leben zu verdienen?

Was hatte sie getan, um hier zu landen, außer von einem anderen Leben zu träumen als in Clichy-sous-Bois alt und grau zu werden, einer der Banlieues von Paris. Von einem anderen Leben träumte sie noch immer. Aber mal ehrlich, wie viele schafften den Absprung, wenn sie erstmal so weit unten angekommen waren? Nella kannte nur eine, der das gelungen war. Renée. Und die hatten die Russen nun einkassiert, um Leo dazu zu bringen, seinen besten Freund ans Messer zu liefern. Dass er Wayne verpfiffen hatte, war eine schlimme Sache, keine Frage, und ihr tat es leid um den stillen Profikiller, der kein schlechter Kerl gewesen war. Dennoch war Leo danach in Nellas Achtung gestiegen, denn auf diese Weise hatte er Renée Treue bewiesen, etwas, das noch kein Mann für Nella getan hatte.

Wo sie gerade bei treulosen Dreckskerlen war – Pierres roter Mercedes hielt soeben vor ihrem Platz. Was hatte der hier verloren? Sie schnaubte, als er nicht mal ausstieg, sondern zweimal kurz hupte. Klar, du Arschloch, hup du nur, ich springe schon.

Nach dem Essen gönnte sich Blanche eine ausgiebige Dusche, danach verließen sie ihr kleines Hotel am Montmartre. Mittlerweile war es nach sieben und stockdunkel. Ihr Ziel war der Boulevard de Clichy. Von dort aus wollte sie weitere Kontakte anzapfen, die sich über die Vergnügungsmeile Richtung Pigalle verteilten. Sie versuchte, sich an den Namen von Waynes Spitzel in der Rue Tardieu zu erinnern, doch er wollte ihr nicht einfallen. Ihre Gedanken wanderten immer wieder zu Beliar, der geräuschlos neben ihr herging. Es gab Männer, die sahen gut aus. Manche waren mächtig, andere wirkten stark. Trotz seiner Narben vereinte Beliar all diese Eigenschaften und ergänzte sie um einen weiteren Punkt, denn er strahlte eine unbestimmte Gefahr aus, die ihn wie eine finstere Vorahnung umgab. Sie kannte eine Menge Killer, aber keiner bewegte sich wie er. Mit der Anmut eines Panthers, lautlos, umarmt von der Nacht. Trotz der Dunkelheit bemerkte sie das beeindruckende Muskelspiel, das sich durch den schwarzen Ledermantel abzeichnete, der wie eine zweite Haut an ihm klebte. Man erkannte auf den ersten Blick, dass er stark und trotz seiner Größe unglaublich schnell war. Dieser Bastard wusste um seine beängstigende Ausstrahlung, benutzte sie wie eine Waffe, um je nach Bedarf Entsetzen zu verbreiten – oder Vertrauen. Er ging nicht durch Räume, er nahm sie ein. Füllte sie aus, wie schwarzer Rauch, der einem die Sinne benebelte, bis man am Ende nur noch ihn wahrnahm. Die eigentliche Gefahr war jedoch nicht körperlich, sie ging von seinen Augen aus, in denen eine finstere Macht lauerte. Rohe Kraft gepaart mit kaltblütigem Zorn, den niemand überleben würde, wenn er einmal die Kontrolle über sich verlieren würde. Anfangs dachte sie, er sei der Mittelsmann eines Auftraggebers, doch inzwischen war ihr klar, dass er weit mehr als ein Laufbursche war. Er war eindeutig … anders.

Und wie er sie ansah! Als wollte er sie bei lebendigem Leibe auffressen und das war nicht metaphorisch gemeint. Außerdem hatte sie festgestellt, dass er manchmal die Luft eigenartig einsog wie jemand, der seinen Schirmchendrink durch einen Strohhalm schlürft. Gewöhnlich, wenn sie stinksauer war, was ziemlich oft vorkam, fühlte sie sich wie von Zauberhand besser, als wäre sie von einer Last befreit. Ihre Wut verrauchte, einfach so. Sie hatte dem zunächst keine Bedeutung geschenkt, weil sie das Ganze nicht mit Beliar in Verbindung gebracht hatte. Doch als er eben behauptete, sich von Emotionen zu nähren – nun ja.

Wenn Beliar kein Mensch war, was sollte er dann sein? Eine Mutation? Ein Alien? Diese Teufelsnummer klang zu abgefahren, es musste eine andere Erklärung geben. Eher würde sie an Vampire glauben als an Dämonen. Hatte er nicht behauptet, sich von Blut zu nähren?

Fakt war, dass sie seine Flügel berührt hatte, auch wenn sie es etwas später für eine Halluzination gehalten hatte. Eine Projektion, ein Hirngespinst – was auch immer, es war schließlich ein bisschen viel auf einmal gewesen. Schwebende Patronen, brennende Küchen, Flügel – herrje! Nichtsdestotrotz hatte sie die Wärme unter ihren Fingerspitzen gespürt. Diese Dinger waren durchblutet und erstaunlich weich. Sie beobachtete Beliar aus den Augenwinkeln. Was bist du?, fragte sie im Stillen.

Beim Café Lux bogen sie links in die Rue Coustou und von dort aus rechts in die Rue Puget. Der Zickzackkurs war Absicht, denn Blanche suchte die engen Gassen nach Informanten ab. In den fünf Jahren ihrer Abwesenheit stand schließlich nicht jeder wie Nella an seinem gewohnten Platz. Auf Höhe der Hausnummer vier der Rue Puget befand sich eine Toreinfahrt gleich neben einer Tiefgarage. Bevor ihr Verstand wusste, was sie tat, hatte sie die Heckler gezogen. Beliar schien die Gefahr ebenfalls zu spüren, denn seine Haltung verriet äußerste Konzentration. Die Muskeln unter dem langen Mantel waren angespannt. Den Kopf hatte er auf die Seite gelegt, die Lider halb geschlossen, während er die Pariser Dreckluft inhalierte, als ob er darin etwas wittern konnte.

Aber klar doch.

„Sie sind zu fünft“, knurrte er. „Zieh’ dich zurück, ich erledige das.“

Sonst noch was? Ehe sie etwas erwidern konnte, wurde das Feuer eröffnet. Dem Geräusch nach benutzten sie Uzis – Maschinenpistolen, na toll, das musste ihr Glückstag sein! Zwei Schützen befanden sich in der Tiefgarage, zwei weitere hinter dem kackfarbenen Tor der schmalen Einfahrt. Einen fünften Mann, wenn es ihn denn gab, konnte sie nicht ausmachen. Blanche erwiderte das Feuer und brachte sich mit einem Hechtsprung hinter einen parkenden Citroën aus der Schusslinie. Beliar, dieser Trottel, tat nichts dergleichen, sondern stand wie eine lebende Zielscheibe mitten auf der Straße, als wollte er mutwillig die Aufmerksamkeit auf sich ziehen. Blanche fluchte und machte einen Satz über die Motorhaube, um ihn zu Boden zu werfen. Dabei fing sie zwei Kugeln ab, die ihn in die Brust getroffen hätten. Stattdessen brannte nun ihr linker Arm, als hätte ihn jemand mit einem glühenden Schürhaken durchbohrt. Trotz des Schmerzes erschoss sie im Abrollen den Schützen aus der Tiefgarage. Sie lag flach auf dem Kopfsteinpflaster, Beliar musste irgendwo hinter ihr sein. Warum zum Henker zog er jetzt nicht seine Schwebekugelnummer ab? Wo waren die Wunder, wenn man sie brauchte?

Sie drängte den Schmerz des verwundeten Arms aus dem Bewusstsein und betäubte ihn mit der gewohnten inneren Kälte. Nachdem sie Deckung hinter einem Schuttcontainer gefunden hatte, suchte sie in den Schatten der Garage den zweiten Mann. Ein Manschettenknopf blitzte auf, als er die Waffe hob. Blanche schoss und der Typ war tot, bevor er den Boden berührte. Blieben noch die zwei in der Einfahrt plus Mister Unbekannt. Aus den Augenwinkeln sah sie einen schwarzen Schatten hinter das Tor fliegen. Beliar, der in der Dunkelheit wie eine mutierte Riesenfledermaus aussah. Es folgten Schreie, ein Fluch, danach erstarb das Kugelfeuer schlagartig. Die plötzliche Stille war ohrenbetäubend, dennoch hielt sie die Luft an und lauschte.

Wie aus dem Nichts sang Louis Armstrong schräg hinter ihr „On the sunny Side of the Street“. Das Handy leierte den Song, bis jemand den Anruf entgegennahm. Verdammt! Blanche schob sich zwischen Citroën und Container, ignorierte das Pochen ihres Arms und suchte das Halbdunkel des engen Hauseingangs ab. Zweimal feuerte sie auf gut Glück in die Schatten, um den Mistkerl aus der Reserve zu locken. Befehle schossen wie Gewehrsalven durch die Dunkelheit, ob sie dem Anrufer galten oder seinen Kumpeln wusste sie nicht, denn er sprach Russisch.

Mit geschlossenen Augen konzentrierte sie sich auf ihre Umgebung, doch da war kein verräterisches Geräusch. Kein Nachladen, kein Entsichern, kein Geflüster, nichts. Bis auf … Moment mal, das klang fast wie … oh Scheiße!

Bevor sie reagieren konnte, landete eine Handgranate einen halben Meter vor ihren Füßen. Ihr war klar, dass sie ihren Hintern aus der Gefahrenzone bringen sollte, und zwar pronto, dennoch starrte sie das Ding wie betäubt an. Ihre Beine bestanden plötzlich aus Blei, ihre Knochen schienen tonnenschwer zu sein. Entweder war sie zu langsam oder jemand hatte den Film angehalten, in dem sie die Hauptrolle spielte, und ließ ihn in Slow Motion ablaufen. Obwohl sich der Container direkt neben ihr befand, wäre er keine Hilfe, denn er war mit einem schweren Metalldeckel samt Vorhängeschloss gesichert. Es gab nichts, das ihr rechtzeitig Deckung geben würde. Da sie nicht vorhatte, an einem Splitter im Rücken zu sterben, stand sie aufrecht da, die Gefahr vor Augen und wartete auf das Unvermeidliche. Eine eigentümliche Ruhe breitete sich aus. Blanche holte tief Luft, als würde sie jeden Moment abtauchen.

Verzeih mir, Wayne.

Dann wurde es schlagartig dunkel und ein intensiver Zimtgeruch hüllte sie ein. Die Detonation nahm sie nur am Rande wahr, als wäre sie in Watte gepackt. Etwas lag um ihre Taille, sie wurde auf den Bauch geworfen und schnappte nach Luft. Ihr Rücken war gegen etwas Granithartes gepresst – hatte sich eine Bauplatte gelöst? Nach einer gefühlten Ewigkeit nahm sie einen zittrigen Atemzug, blinzelte und blickte sich um. Die Rue Puget sah wie ein afghanisches Kriegsgebiet aus. Zu ihren Füßen befand sich ein tiefer Krater. Der Citroën lag auf dem Dach, der Container, dessen Deckel sich gelöst hatte, war ebenfalls umgefallen. Der darin enthaltene Bauschutt hatte sich durch die Druckwelle über die gesamte Straße verteilt, die nun wie eine Mondlandschaft wirkte. Der Geruch von verbranntem Gummi mischte sich mit dem Staub, der schwer in der Luft hing. Über alldem lag das monotone Gejaule zahlloser Auto-Alarmanlagen, die in ihren Ohren schrillten. Als sie sich umdrehen wollte, bemerkte sie, dass sie gegen Beliars Brust gedrückt war. Er hatte sich über sie geworfen und sie in die Arme gezogen. Seine schwarzen Flügel waren schützend um sie gelegt, sodass sie sich in einer Art Kokon befand.

Das Geräusch sich nähernder Sirenen riss sie aus ihrer Starre. Die Gendarmerie hatte ihr gerade noch gefehlt. Bevor sie sich rühren konnte, drückte Beliar sie noch fester an seine Brust, breitete die Schwingen aus und stieß sich vom Boden ab. Sie ließen das qualmende Schlachtfeld schnell hinter sich und verschmolzen mit den Schatten der Nacht.

„Dein Onkel will dich sehen“, begrüßte Pierre Nella, die sich so würdig, wie das in ihren knappen Klamotten möglich war, auf dem Beifahrersitz niedergelassen hatte.

Nellas Herz machte einen freudigen Satz. Onkel Enzo war Pierres Chef, der Oberboss der italienischen Mafia von Paris und das Familienoberhaupt der Di Lorenzo Familie. Seinem Klan gehörte das sechzehnte und siebzehnte Arrondissement sowie Teile des achten, neunten, zehnten und zweiten – zweifellos die saftigsten Stücke der französischen Metropole. Ihm gehörten noch andere Städte wie Marseille, Toulouse und Bordeaux, doch Paris war ohne Frage der dickste Fisch in seinem Netz. Von hier aus agierte die Di Lorenzo Familie international, pflegte Kontakte nach Italien, Algerien, Saudi Arabien und Übersee.

Nella war Enzo zum ersten Mal vor zwei Wochen begegnet, als Pierre sie von einem Hausbesuch abgeholt und zurück zu ihrem Arbeitsplatz gefahren hatte. Unterwegs kam der Anruf von Louis, Enzos Schwager, dass Pierre beim Boss erwartet wurde. Obwohl er sie angewiesen hatte, im Wagen auf ihn zu warten, war sie ins Haus geschlüpft, denn der Mercedes hatte nach kurzer Zeit arktische Temperaturen angenommen – und sie trug nicht gerade Winterklamotten. Eine halbe Stunde hatte sie sich die Beine in den Bauch gestanden, bis Pierre mit Louis und Enzo in der Eingangshalle erschien. Das Familienoberhaupt war kein großer Mann. Er war sogar ein bisschen kleiner als sie, und sie maß nur einssiebzig. Doch Enzo war kräftig gebaut, wirkte wach und vital – zeigte jedoch erste Zeichen eines Bauchansatzes, der unter seinem offenen schwarzen Jackett hervorlugte. Ein Maßanzug von Valentino, stellte sie fest und fragte sich im gleichen Atemzug, ob er zu seinen Frauen ebenso großzügig war. Sein volles schwarzes Haar trug er kurz, und seine dunkelbraunen Augen betrachteten sie aufmerksam. Auf seine Weise sah er gut aus.

Pierre fuhr sie an, da sie nicht im Wagen auf ihn gewartet hatte, doch Enzo tadelte ihn, weil er sie in der Kälte hatte sitzen lassen. Am liebsten hätte sie Pierre die Zunge rausgestreckt. Stattdessen schenkte sie Enzo ein schüchternes Lächeln, das er erwiderte. Das Ende vom Lied war, dass er einen vor Wut schäumenden Pierre ohne sie fortgeschickt hatte.

Seit diesem Tag ließ er sie regelmäßig abholen und in sein Quartier am Champs-Élysées bringen – heute war es bereits das vierte Mal. Aus unerklärlichen Gründen hatte er eine Schwäche für sie.

„In diesen Sachen kann ich mich bei ihm nicht sehen lassen.“ Nella deutete auf den Hauch von Nichts an ihrem Körper. Pierre ruckte sein Kinn zum Rücksitz.

„Werd nicht gleich hysterisch! Ich hab dir was zum Wechseln mitgebracht. Du hast fünf Minuten. Und wisch dir die Farbe aus dem Gesicht, du weißt, dass er das nicht mag.“

Du dämlicher Wichser, dachte sie und kletterte in den Fond. In ihrem ganzen Leben war sie noch nicht hysterisch geworden, obwohl sie mehr als ein Mal allen Grund gehabt hätte. Und was Enzo mochte oder nicht, wusste sie zehnmal besser als dieser Idiot. Ein Lächeln stahl sich auf ihre Züge. Natürlich bekam Pierre kein Geld für dieses Arrangement, schließlich war er auf Enzos Wohlwollen angewiesen. Trotzdem bezahlte der Boss sie. Nella hatte ihn gebeten, das Geld für sie aufzubewahren und er war einverstanden gewesen. Wahrscheinlich wusste er, dass Pierre ihr alles abnehmen würde. Das machte sie in gewisser Weise zu Komplizen und Nella genoss die Tatsache, Pierre aufs Kreuz zu legen. Und Enzo wusste das ebenfalls.

4

Blanche erinnerte sich nicht mehr, wie sie zurück ins Hotel am Montmartre gekommen waren. Irgendwann war Beliar auf dem Dach gelandet und hatte sie die Feuertreppe runtergetragen, obwohl sie beteuerte, dass sie selbst laufen konnte. Im Hotel erwartete sie das Chaos einer durchsuchten Bleibe. Umgeworfene Möbel, aufgeschlitzte Polster, geleerte Kommoden, obwohl es da nicht viel zu leeren gab. Blanche trug das Meiste am Körper. Ihr Lieblingsroman, ein zerlesenes Taschenbuch, lag aufgeschlagen neben dem Bett. Sie wischte den Staub vom Cover und machte Anstalten, Waynes Waffe aus dem Versteck zu holen, als Beliar ihr eine Hand zwischen die Schulterblätter legte und sie in die völlig deplatzierte Landhausküche führte.

Sie war eine Meisterin des Verdrängens, eine Eigenschaft, die ihr im Kampf zugutekam. Gefühle wie Angst oder Zweifel wurden in den Hintergrund gedrängt und ihr Instinkt übernahm die Führung. Wurde sie verwundet, was selten genug vorkam, konnte sie den Schmerz beiseiteschieben, bis sich eine günstige Gelegenheit bot, sich darum zu kümmern. Das Ärgerliche an Verletzungen war jedoch, dass der Schmerz, sobald man ihn zur Kenntnis nahm, mit der Kraft einer Autobombe explodierte. Als sie den angeschossenen Arm sah, drehte sich ihr Magen um. Heilige Scheiße, wie viel Blut hatte sie verloren? Ohne auf ihren Protest zu achten, riss Beliar den Ärmel ihres schwarzen Rollkragenpullovers ab und besah sich die Wunden. Die Untere war ein glatter Durchschuss, bei der darüber hatte sie weniger Glück, denn die Kugel steckte im Oberarmknochen. Das erklärte das höllische Pochen. Als sie Beliar beschreiben wollte, wo er die Hilfsmittel zur Entfernung des Projektils finden würde, legte er eine Hand über das Einschussloch. Obwohl er sie kaum berührte, breitete sich eine angenehme Wärme aus. Erst jetzt bemerkte sie, dass sie schweißgebadet war und zitterte. Der Dämon flüsterte leise Worte, und obschon sie deren Sinn nicht verstand, übten sie eine beruhigende Wirkung aus. Sie wusste, dass jetzt der eklige Teil kam. Der Schmerz, den sie im Moment empfand, war nichts gegen die Qualen, die das Rauspulen der Kugel verursachen würde. Wenn sie Pech hatte, saß sie im Knochen fest, dann konnte sie nur hoffen, dass sie ohnmächtig wurde.

Sich innerlich wappnend drückte sie das zerfledderte Taschenbuch mit dem gesunden Arm gegen ihre Brust. Eigentlich wollte sie nicht hinsehen, doch die Tatsache, dass Beliar noch immer nicht nach den Utensilien suchte, ließ sie die zusammengepressten Lider lüften. Der Dämon hielt seine Hand mit geschlossenen Augen über die Wunde und murmelte weiterhin leise vor sich hin. Plötzlich zog etwas an ihrem Arm, in ihrem Arm. Einen Augenblick später flutschte die zusammengepresste Kugel aus dem Eintrittsloch und klackerte über die Sandsteinfliesen. Kurz darauf schloss sich die Wunde, als würde man einen Film im Rücklauf ansehen. Ohne mit dem Gemurmel innezuhalten, wanderte seine Hand tiefer zu dem Durchschuss. Auch hier verebbte der Blutfluss innerhalb weniger Sekunden und sie konnte praktisch zusehen, wie die Wunde verheilte. Das Buch fest an sich gedrückt, starrte sie mit offenem Mund auf ihren entblößten Oberarm. Beliar wandte sich zur Spüle und befeuchtete ein Küchentuch mit kaltem Wasser, mit dem er das getrocknete Blut abwischte. Zurück blieb nichts als helle, makellose Haut.

Oookay.

Blanche holte tief Luft, bevor sie ihn ansehen konnte. Er hockte vor ihr auf einem Knie und erwiderte ihren Blick mit ruhiger Miene. Dieser Typ hatte gerade ihre Wunden versorgt. Davor war er mit ihr durch die Gegend geflogen, um sie in Sicherheit zu bringen. Und davor hatte er seine Flügel um sie gebreitet und ihr das Leben gerettet. Und davor …

„Du bist ein Dämon“, sagte sie mit tonloser Stimme.

Sein Mundwinkel verzog sich zu einem spöttischen Lächeln. „Du hinkst schwer hinterher, Blanche.“

Er ist tatsächlich ein Dämon, wiederholte sie in Gedanken und ließ die Worte auf sich wirken. Ein Dämon. War er wirklich hinter Waynes Seele her? Falls ja, musste sie schleunigst anfangen, an so etwas wie eine Seele zu glauben. Na schön, angenommen, es gab Seelen und Dämonen, was war dann mit der Hölle? Was sie zum nächsten Punkt brachte. Sollte dieser Ort tatsächlich existieren, gab es dann auch einen Himmel? Sie hatte die Vorstellung vom Paradies immer lächerlich gefunden. Auf Wolken tanzende Menschen, die sich glückselig an den Händen halten. Mit silbernen Glöckchen in den Haaren und einem nervtötenden Dauerlächeln, das sie zur Weißglut brachte, wenn sie nur daran dachte.

Wann immer sie sich das Jenseits vorstellte, kam ihr dieses Bild in den Sinn und weckte das Bedürfnis, diesen Leuten ins Gesicht zu schlagen, bis dieses idiotische Grinsen verschwand. Da war ihr die Idee einer Hölle schon lieber. Der Abschaum dieser Welt auf der Müllhalde des Teufels, verbrannt in seinem Ofen wie die Knusperhaus-Hexe von Hänsel und Gretel. In einer gerechten Welt wäre Wayne jetzt im Himmel, aber nicht in diesem Wolken-Scheiß, sondern an einem Ort, der ihm gefallen hätte, wie zum Beispiel …

Blanche stutzte. Wo würde es Wayne gefallen? Ihr Hals wurde eng, als ihr dämmerte, dass sie keinen Schimmer hatte, wie dieser Ort aussehen könnte. War er der Typ, der gern in den Bergen herumkraxelte, oder hätte er lange Sandstrände bevorzugt? Schätzte er den Wald oder ging er lieber in einem angelegten Park spazieren? Sie hatte keine Ahnung, wusste nicht einmal, ob er Bäume überhaupt mochte. Diese Erkenntnis war so niederschmetternd, dass sie am liebsten in Tränen ausgebrochen wäre.

Dafür hatte sie allerdings keine Zeit, sie mussten von hier verschwinden, bevor die Russen zurückkamen.

Als hätte er ihren Gedanken aufgeschnappt, bemerkte Beliar: „Wir müssen gehen, du bist hier nicht sicher.“

Sie nickte wie in Trance und taumelte ins Badezimmer, wo sie sich lauthals übergab.

Nachdem sie sich den Mund ausgespült und einen neuen Rolli angezogen hatte, schraubte sie die Klimaanlage im Schlafzimmer auf. Die Waffe befand sich unangetastet an ihrem Platz. Entweder waren diese Typen Amateure oder sie wollten später noch mal wiederkommen. Letzteres sprach dafür, schnellstens die Segel zu streichen. Blanche griff sich ihren Seesack und warf ihre Siebensachen hinein. Viel gab es nicht einzupacken. Munition, ein paar Klamotten, eine Zahnbürste und den Roman.

Als sie zwanzig Minuten später in den Wohnraum stiefelte, wartete Beliar bereits. „Ich habe mir erlaubt, uns eine neue Unterkunft zu suchen.“ Bei jedem anderen hätte das höflich geklungen, doch in der Art, wie er mit ihr redete, schwang immer eine leichte Bedrohung mit, die seine Zuvorkommenheit ad absurdum führte.

Misstrauisch kniff sie die Augen zusammen. „Bist du jetzt hier der Boss oder was? Ich suche mir mein Quartier selbst, vielen Dank auch.“ Dämon hin oder her, er hatte ihr nichts zu sagen. Je eher er das kapierte, desto besser.

Doch ihre Abfuhr perlte an ihm ab wie Regen an einem imprägnierten Mantel. Seine grauen Augen funkelten belustigt, während er die Arme vor der Brust verschränkte. „Und an was hattest du gedacht? Du musst aus der Gegend verschwinden und zwar gründlich, das ist dir doch klar. Also, wohin willst du?“

„Erstmal hauen wir ab, den Rest überlege ich mir unterwegs.“

„Warum siehst du es dir nicht einfach an und lehnst es dann ab?“

Ihr Mundwinkel zuckte, doch sie weigerte sich, zu lächeln. Schließlich seufzte sie ergeben und winkte ab. „Also schön, von mir aus, warum nicht“, brummte sie und stapfte zur Tür.

„Tz, tz, tz“, kam es von ihm.

Ungeduldig fuhr sie herum „Was denn noch?“, schnauzte sie und fragte sich gleichzeitig, warum sie so gereizt war. Vielleicht, weil sie die Vorstellung hasste, ihm etwas zu schulden. Wie zum Beispiel ihr Leben. Womöglich lag es aber auch dran, dass er ein Dämon war.

Davon abgesehen reagierte sie auf den Klang seiner Stimme, die eine unerklärliche Sehnsucht wachrief, die sie nie zuvor wahrgenommen hatte. Wenn er sprach, schien ihr Blut zu vibrieren – zu singen, und das war etwas, das sie zutiefst beunruhigte. War das wieder eine seiner Manipulationen oder flippten ihre Hormone jetzt komplett aus?

In jedem Fall musste sie sich wappnen. Sie konnte sich keine Sentimentalitäten leisten, hier ging es um Wayne.

„Das Haus wird beobachtet, Blanche. Sie sind nur noch nicht hier oben, weil sie warten, bis wir zurückkommen.“

Tja, dann hätten sie wohl besser mal das Dach im Auge behalten sollen. Das bedeutete, dass sie den gleichen Weg nehmen mussten, den sie gekommen waren. Bei diesem Gedanken kroch ein verstohlenes Lächeln in ihre Mundwinkel. Während sie sich den Seesack über die Schulter warf, hoffte sie, dass Beliar ihr Aufflackern von Freude nicht bemerkt hatte, doch sein Pokerface blieb unbewegt. Er machte eine einladende Geste zur Feuerleiter und ließ sie vor ihm durch das Fenster klettern. Oben angekommen beobachtete sie fasziniert, wie die schwarzen Flügel aus dem Mantel wuchsen, dessen ledrige Oberfläche mit den Schwingen zu verschmelzen schien. Zuerst wirkten sie skelettartig, bis Beliar sie zu ihrer vollen Größe entfaltete. Bei Gott, das war beeindruckend! Als der Dämon auf sie zuschritt, ließ sie sich widerstrebend von ihm in eine warme Umarmung hüllen. Sie nahm seinen Duft nach Espresso und Zimt auf und atmete tief ein. Dann verstärkte er seinen Griff und stieß sich übergangslos vom Dach ab. Zum zweiten Mal in dieser Nacht verschwanden sie im grauen Pariser Novemberhimmel.

„Nur einen Kuss, preferita mia“, schnurrte Enzo an ihrer Seite.

Er spielte mit einer Haarlocke, wickelte sie um seinen Zeigefinger und fuhr damit über Nellas Wange. Er liebte ihr karamellfarbenes Haar und ihre jadegrünen Augen, wie er nicht müde wurde, ihr zu versichern. In ihrem Job waren Komplimente Mangelware, darum klammerte sich Nella an Enzos Aufmerksamkeiten wie eine Ertrinkende kurz vor dem Absaufen an eine Rettungsboje. Aber es gab Regeln und das Nicht-küssen-Gebot war eine ernste Angelegenheit, denn es war der reine Selbstschutz. Es fiel ihr schon jetzt schwer, sich wieder in den Straßenstrich-Alltag einzugewöhnen, nachdem sie die Nacht bei Enzo verbracht hatte. Er behandelte sie mit mehr Respekt als jeder andere Mann, dem sie bisher begegnet war. Wenn sie zuließ, dass er sie küsste, konnte sie über kurz oder lang nicht mehr zurück auf die Straße und was sollte dann aus ihr werden? Auf der anderen Seite zahlte Enzo ihr in einer Nacht mehr als sie bei Pierre in einem ganzen Monat verdiente. Und er wollte sie wiedersehen, schon morgen hatte er gesagt. Nella knabberte an ihrer Unterlippe. Würde er sie fallen lassen, wenn sie sich seinen Küssen noch länger entzog? Aber küssen ging nicht ohne Gefühle, es sei denn, man war auf Drogen, wie die meisten Mädchen in ihrem Gewerbe. Und wenn Gefühle im Spiel waren, stand es schlecht um ihr Herz – sie war bereits auf dem besten Weg, sich in den Oberboss zu verlieben. Und nichts war abschreckender als eine verknallte Prostituierte. Wie lange würde sein Interesse dann noch anhalten? Zwei Wochen? Mit etwas Glück vielleicht zwei Monate, und dann? Was, wenn er sie zurück in die Gosse warf und sein Interesse jemand anderem zuwandte? Dann wäre sie verbrannte Ware, denn mit einem zertrümmerten Herz war die Straße pures Gift. Früher oder später würde sie zu Rauschmitteln greifen, um den Schmerz zu betäuben. Und das wäre ihr Ende.

„Antonella, mein Liebling, warum siehst du so traurig aus?“

Traurig? Verflucht, wie konnte sie sich so gehen lassen? Sie knipste ein Lächeln an, doch Enzo durchschaute sie. Er zog sie in seine Arme und knabberte an ihrem Ohr.

„Sag es mir, mein Mädchen, was bedrückt dich?“

Was sollte sie ihm sagen? Dass sie dabei war, ihm ihr Herz zu schenken und Angst vor den Konsequenzen hatte? Eher würde sie Rasierklingen schlucken.

„Mir kannst du alles sagen, cara.“

So dumm war sie bestimmt nicht, aber ihr kam eine Idee. „Es ist nur wegen Renée.“

„Ist das eine Freundin von dir?“, hakte er nach und strich mit seinen warmen Händen über ihren Bauch. Nella nickte.

„Und was ist mit deiner Freundin, ist sie krank?“

Sein Interesse schnürte ihr die Kehle zu. Wollte er das wirklich wissen? Sie schluckte hart, dann räusperte sie sich. „Dieser Zoey hat sie sich geschnappt“, brachte sie stockend hervor.

Hinter ihr versteifte sich Enzo und sie wusste, dass sie es vermasselt hatte. Jetzt würde er sie nach Hause schicken und sie würde ihn nie wiedersehen. Tränen füllten ihre Augen – sie war eine solche Idiotin!

Doch statt sie aus dem Bett zu schubsen, stieß Enzo eine Reihe italienischer Flüche aus, schob sie sanft von seinem Schoß und sah ihr ins Gesicht. „Woher weißt du das, cara?“

Nellas Augen wurden rund. „Aber … das weiß doch jeder.“

„Figlio de puttana“, knurrte er. „Ist das sicher?“

Nella nickte verwirrt über diese Reaktion. „W-warum ist das so wichtig?“

„Weil ich jetzt endlich weiß, was dieser russische Bastardo gegen Leo in der Hand hat.“

Und Pierre hatte ihm das nicht gesagt? Er schien ihr diese Frage vom Gesicht abzulesen, denn sein Ausdruck verdüsterte sich.

„Er ist eine frana, eine Niete, die ich durchfüttern muss, weil ich es seinem Vater versprochen habe. Er war ein feiner Mann, Pierres Vater, aber sein Sohn …“ Er winkte ab. „Ich werde ihm eine andere Aufgabe zuteilen müssen, aber der Junge taugt zu nichts. Was für eine Arbeit soll ich ihm geben?“ Den letzten Satz murmelte er grimmig. Dann wandte er sich wieder Nella zu. „Du hast gesagt, er behandelt dich gut, eh?“

Sie zuckte mit den Schultern. Pierre schlug sie nicht, das war mehr, als andere von ihrem Zuhälter behaupten konnten.

Enzo ließ das Thema vorerst auf sich beruhen. „Sag mir, was du noch weißt, gattina mia.“

Nella holte tief Luft. Zeit, alte Rechnungen zu begleichen.

Wenn ihr jemand vor vierundzwanzig Stunden gesagt hätte, dass sie einmal im exklusivsten Pariser Luxushotel übernachten würde, hätte sie denjenigen für einen Volltrottel gehalten. Tatsache war, dass Beliar genau dieses Hotel ausgesucht hatte. Das Georg V. war die erste Wahl der Superreichen und Superschönen, wenn sie mit ihrem Privatjet in Roissy einflogen. Es lag ruhig und doch zentral im Bermudadreieck Eiffelturm-Place Charles de Gaulle und dem Champs-Élysées.

„Sag mal, hast du sie noch alle?“, fuhr sie ihn an, als er die Tür zu ihrer Suite öffnete. „Was soll ich denn in diesem teuren Schickimicki-Schuppen?“

„Was interessiert dich der Preis? Saetan kommt für deine Unkosten auf.“

„Ich komme selbst für mich auf“, fauchte sie und sah sich gegen ihren Willen beeindruckt in der Royal-Suite um. Eigentlich hätte sie der schockierende Pomp abstoßen müssen, denn sie war eher der spartanische Typ und liebte das japanisch Zen-mäßige. Dennoch konnte sie sich dem Zauber dieser Räume nicht entziehen, die eine üppige Eleganz ausstrahlten und doch unaufdringlich, fast unschuldig wirkten. Die Suite, die in warmen Cremetönen gehalten war, duftete nach Freesien. Kein Wunder, denn im Raum standen zahlreiche Beistelltische mit bunten Blumenbuketts im Biedermeierstil. Auf den Sofas türmten sich wahre Kissenberge, die praktisch darum bettelten, auf ihnen herumzuspringen und eine Kissenschlacht anzuzetteln. Wenn sie allein gewesen wäre, hätte sie sich auf den flauschigen Teppich vor dem flackernden Kamin geworfen und sich wie ein Welpe darauf gewälzt. Nichtsdestotrotz startete sie einen letzten Versuch, diesem dekadenten Überfluss zu entkommen.

„Warum gehen wir nicht ins Hotel Le Cardinal oder ins Du Casino? Die sind billiger und liegen viel näher am Boulevard de Clichy.“

„Das sind Dreckslöcher, wie alle Absteigen in denen du bisher gelebt hast. Du brauchst Ruhe, um Kraft zu tanken. Und genau das wirst du hier bekommen. Außerdem musst du aus deiner Szene raus, denn dort werden sie dich als Erstes suchen.“

Sie knirschte mit den Zähnen. Zwei zu null für ihn. „Wie willst du das hier überhaupt bezahlen, mit deiner Dämonican Express Card? Am Ende sitze ich auf der Rechnung und du machst dich aus dem Staub.“ Sie war Hütten gewöhnt, bei denen man im Voraus zahlen musste, sonst konnte man gleich Leine ziehen.

„Diese Suite ist für eine Woche gebucht und bezahlt, Blanche.“

Als wäre damit alles gesagt, schritt er an ihr vorbei und betrat das Badezimmer, oder sollte sie besser salle de bain sagen, denn ein Saal war es tatsächlich. Eine gigantische runde Badewanne thronte in der Mitte des Raums, die dazu einlud, ein paar Bahnen zu schwimmen. Sie war von Obstschalen flankiert, wahrscheinlich für den kleinen Hunger, nachdem man dort ein paar Stunden totgeschlagen hatte. An der Wand gegenüber der Tür befanden sich weitere Ziertischchen mit Blumen sowie zwei antik aussehende Sessel voller Brokatkissen. Aus den Augenwinkeln sah sie, wie der Dämon die goldenen Wasserhähne der Badewanne aufdrehte.

„Was machst du da?“

„Während du badest, bestelle ich etwas zu essen.“

„Du kannst mich mal! Ich bade, wann ich will, und ich habe überhaupt keinen Hunger, also warum ver…“ Ihr knurrender Magen stahl ihr die Show, was sie so rasend machte, dass sie Beliar am liebsten erwürgt hätte.

Plötzlich sog der Dämon mit einem leisen Seufzer tief und gründlich die Luft ein. Blanche erschauderte, dann verrauchte ihre Wut so schnell, wie sie gekommen war.

„Na toll“, murmelte sie „Bonne Appetit. Und jetzt mach, dass du hier rauskommst.“ Mit der Schuhspitze schloss sie die Tür hinter ihm und lehnte sich mit dem Rücken dagegen. „Bestell mir etwas Vegetarisches! Nudeln und einen Nachtisch, irgendetwas Süßes“, rief sie ihm hinterher und grinste, aber nur, weil sie wusste, dass er sie nicht sehen konnte.

„Sehr gern, Blanche“, flüsterte er von der anderen Seite der Tür.

Es klang, als wäre er direkt neben ihr. Sie quiekte und machte einen Satz. Dass sie sein leises Lachen hören konnte, machte es auch nicht besser.

Freak!

Enzo legte den Hörer auf und wandte sich an Nella, die sich wie eine Katze im Bett zusammengerollt und ihn bei seinen Telefonaten beobachtet hatte. Sie empfand es als Auszeichnung, dass sie nicht aus dem Zimmer geschickt wurde. Um dem Ganzen die Krone aufzusetzen, hatte er ihr sogar etwas zu Essen kommen lassen.

„Cosí, gattina mia, wenn ich gleich einen Anruf bekomme, wissen wir vielleicht wo deine Freundin steckt.“ Sein Blick glitt über ihren spärlich verhüllten Körper, doch sie sah nicht die übliche Gier, sondern Anerkennung – Bewunderung? „Wirst du dann wieder glücklich sein?“

Sie nickte, gefangen von seinen braunen Augen, die sie innerlich wärmten. Er beugte sich über sie und zog sie in seine Arme. „Wie glücklich, cara?“

„Sehr“, hauchte sie atemlos.

„Glücklich genug, um mir einen Kuss zu schenken?“

Das Klingeln des Telefons ersparte ihr für den Augenblick die Antwort.

„Che cosa?“

Nella lauschte mit angehaltenem Atem.

„Wo hat er das Lagerhaus gemietet?“

Eine unheilvolle Pause entstand.

„In meinem Arrondissement?“, donnerte er. In der folgenden Stille versuchte sein Gesprächspartner, etwas zu erklären, das nicht zu erklären war. Enzo stoppte ihn mit einem Fluch.

„Nimm Giacomos Leute. Außerdem Lucas und Ernesto. Das wird noch heute Nacht erledigt, capito?“ Er legte auf, ohne eine Erwiderung abzuwarten. Dann drehte er sich zu ihr. Seine Augen glänzten gefährlich.

„Nun, gattina mia, wie lautet deine Antwort?“

Das Bad tat ihr gut. Beliar konnte buchstäblich spüren, wie sich Blanche entspannte. Vielleicht wäre es damit vorbei gewesen, hätte sie geahnt, was in diesem Moment in ihm vorging. Dass er seinen Platz an der Tür nicht aufgegeben hatte. Dass seine Hand eine bestimmte Stelle auf der Brust suchte, den Ort, wo normalerweise ein Herz schlägt. Dass er zutiefst verwirrt über die Tatsache war, dass sie sich vor ihn geworfen und zwei Kugeln abgefangen hatte – als ob ihn so etwas hätte verletzen können.

Aber daran hatte sie im entscheidenden Augenblick nicht gedacht.

Wie von selbst fuhren seine Finger über seine linke Brust. Blanche war vorgesprungen, um sein lausiges Leben zu schonen. Sie war bereit gewesen, sich für ihn verletzen, womöglich sogar töten zu lassen. Noch nie zuvor hatte sich jemand vor ihn gestellt, um ihn zu beschützen. Schon gar nicht ein zerbrechlicher Mensch.

Sterbliche, dachte er, wobei er die aufkommende Verachtung nicht zurückhalten konnte. Seit Urzeiten jagte er sie, hatte in seinen dunkelsten Stunden für den Herrn der Finsternis ganze Städte unterworfen. Die menschliche Rasse war für ihn nichts weiter als ein Zeitvertreib gewesen, um die Ewigkeit zu verkürzen. Sie waren Energiewirte, die es nicht besser verdient hatten, als vom Höllenfürsten versklavt zu werden. Ihre einzige Daseinsberechtigung bestand darin, Saetans Macht zu stärken und mit ihm seine Vasallen. Menschen waren Feiglinge, die sich ohne zu zögern in den Staub warfen, um ihr erbärmliches Dasein zu verlängern. Umso mehr erstaunte ihn die Reaktion dieser Sterblichen, deren ungezähmter Geist eine irritierende Anziehungskraft auf ihn ausübte.

Was hatte sie sich dabei gedacht? Warum war sie bereit gewesen, sich für ihn zu opfern?

Und bei allen Höllenfeuern, was war das für ein bizarrer Schmerz in seiner Brust? Abermals legte er die rastlose Hand auf sein Herz, dessen sanften Schlag er zum ersten Mal seit einem Jahrtausend wieder spürte.

Etwas hatte sich verändert.

Eine Frage formte sich in seinem Geist. Sie kam aus den Untiefen seines Bewusstseins, wohin er sie vor langer Zeit verbannt hatte. Es war die Frage, die ihn seit Äonen gequält und über die nachzudenken er sich hartnäckig geweigert hatte. War er vielleicht doch nicht für alle Zeit verdammt?

Blanche setzte sich in dem mittlerweile lauwarmen Badewasser auf und biss in einen Apfel. So gut hatte sie sich lange nicht mehr gefühlt. Sie nutzte diesen kostbaren Moment der Ruhe und ließ ihren Gedanken freien Lauf.

Sie hatte noch zwei Tage, um Waynes Mörder zu erledigen und seine Seele zu befreien, bevor diese sich auflöste – oder von Saetan geschluckt wurde. Also musste sie in spätestens vierundzwanzig Stunden untertauchen. Beliar würde sie sicher nicht von ihrem Deal entbinden, der ihr mittlerweile ziemliche Kopfschmerzen bereitete. Sie hatte nie vorgehabt, ihn einzuhalten, Ganovenehre war etwas für Romantiker. Bisher war sie allerdings auch davon ausgegangen, dass es sich bei Beliar um einen durchgeknallten Spinner handelte, der ein paar coole Tricks auf Lager hatte. Damit war es nun vorbei. Der Typ war ein waschechter Dämon und was das bedeutete, konnte sie sich nicht einmal im Traum vorstellen. Neben seinen Flugkünsten war er kugelfest. Er hatte die Wucht der Granatenexplosion abgefangen. Wenn er wollte, konnte er die Menschen dazu bringen, ihn nicht zu sehen, was in seiner Branche unbezahlbar war. Ihre Chancen, ihn zu verarschen, standen also ziemlich schlecht. Blieb das Problem, dass er etwas von ihr wollte, das sie ihm nicht geben würde: Waynes Seele. Wenn sie den Dämon nicht zu diesem mysteriösen Ort führte, würde er sie an Waynes Stelle zu Saetan schleppen.

Sie schnaubte. Als ob sie Waynes Seele ausliefern würde. Wobei immer noch offen war, wie sie dieses Teil überhaupt finden sollte. Einen Ort, der sie mit Wayne verband? Das führte sie zur nächsten Frage. Wer zur Hölle war Wayne eigentlich? Sie hatte immer angenommen, das zu wissen, aber damit lag sie eindeutig falsch. Natürlich war ihr klar, dass er nicht als Killer geboren wurde. Dass es ein Leben vor dem Töten gegeben hatte. Aber genauso wenig, wie sie über ihre Vergangenheit reden wollte, hatte Wayne das Bedürfnis gehabt, sich ihr mitzuteilen. Sie hatte das immer respektiert und den Mund gehalten. Auf diese Weise war eine unausgesprochene Übereinkunft entstanden. Wenn du nicht fragst, frage ich auch nicht. Heute bereute sie ihr Schweigen, denn es fühlte sich falsch an, dass Leo, dieser verräterische Drecksack, ihren Mentor besser kannte als sie. Er wusste sogar über Waynes Familie Bescheid, über seine Frau, und dass sie sich wegen Geld gestritten hatten. Dass seine Tochter Marie hieß und ihr ähnlich sah. Und sie saß hier und wusste einen Scheiß.

Blanche schluckte den Rest des Apfels und zerbiss wütend das Kerngehäuse. Der Ort, der sie mit Wayne verband? Nichts leichter als das. Er hatte sie von der Straße aufgelesen, und wenn sie sich richtig erinnerte, war es in einer Novembernacht wie dieser gewesen.

Sie verschluckte sich an einem Apfelkern und setzte sich bolzengerade auf. Verfluchter Mist! Die Gasse, aus der er sie gerettet hatte! Die kleine Straße, in der sie sich das erste Mal begegnet waren. Wo er Zoeys Männer erschossen und ihr ein neues Leben geschenkt hatte. Wenn es einen Ort gab, der sie miteinander verband, dann dieser.

Warum war sie nicht gleich darauf gekommen? Vielleicht weil es viele Orte gab, die sie mit Wayne geteilt hatte. Solange sie zusammen waren, war sie glücklich gewesen. Aber für ihn kam nur diese Gasse infrage, denn von diesem Moment an hatte er mit seinen Prinzipien gebrochen, sein ganzes Leben geändert. Von diesem Augenblick an war er kein Einzelgänger mehr. Er hatte seine Tochter in ihr wiederentdeckt und wollte ihr eine Chance geben. Eine, die Marie nicht bekommen hatte.

Blanche zitterte vor Aufregung – sie musste in diese Gasse. Jetzt! Beliar war kein Idiot, er konnte spüren, dass sie aufgekratzt war. Einmal tief einatmen und er würde ihre Stimmung auf der Zunge schmecken und sie saß in der Falle.

Kaum war sie aus der Wanne gestiegen, suchte sie ihre Klamotten zusammen und zog sich an. Sie überprüfte das Fenster und Bingo, es führte zu einem Innenhof voller asiatischer Bonsaipflanzen. Nachdem sie ihre Ausrüstung angelegt hatte, schwang sie sich über das Geländer und landete in einem Farn, den man in einen riesigen Topf gepflanzt hatte, der wie eine umgedrehte Kirchenglocke aussah. Im Stillen verfluchte sie Beliar, dass er sie so weitab vom Schuss einquartiert hatte. Bis zum Boulevard de Clichy wäre sie zu Fuß eine Dreiviertelstunde unterwegs. Also würde sie die Metro bis zur Pigalle nehmen, dann könnte sie es in zwanzig Minuten schaffen.

5

Die Linie zwei folgte dem Boulevard de Courcelles und schließlich dem Boulevard de Clichy. Nach acht Stationen stieg sie an der Pigalle aus und überquerte den breiten Straßenstreifen. An der Ecke befand sich das Restaurant La Marmite, das in ständigem Clinch mit dem gegenüberliegenden La Fourmi lag. Mittlerweile hatte das Nachtleben Paris fest im Griff. Aufreißer, Prostituierte und Drogendealer säumten die Rue des Martyrs. Blanche hatte ihr Ziel fast erreicht. Sie verlangsamte ihre Schritte, um sich zu beruhigen. Es war Jahre her, seit sie das letzte Mal einen Fuß in diese Gegend gesetzt hatte. Madame Arthurs knallrotes Haus hatte sich kein bisschen verändert, dafür standen die meisten anderen Geschäfte leer, wie Antoine’s Lebensmittelgeschäft oder Isabelle’s Obstladen ein Haus weiter. An der Ecke zu der Sackgasse hatte ein Thailänder aufgemacht. Den hatte es früher noch nicht gegeben.

Und dann lag sie plötzlich vor ihr, die Rue André Gill, die drei lange Jahre Andrejs und ihr Zuhause gewesen war.

Gegen ihren Willen wanderten ihre Gedanken zu der Zeit, als sie mit acht Jahren aus dem Heim der Barmherzigen Schwestern weggelaufen war. Von wegen barmherzig. Die meisten Schwestern waren intrigante Heuchlerinnen, die jedes Aufblitzen von Gegenwehr zum Anlass nahmen, ihren Schutzbefohlenen die Seele aus dem Leib zu prügeln. Dabei hatte Blanche, der die besondere Aufmerksamkeit der Äbtissin zuteilwurde, das große Los gezogen. Deren Zuwendungen hatten über die Jahre ein ansehnliches Muster auf ihrem Rücken hinterlassen. Und obwohl diese Narben nie ganz verblassen würden, stellten ihre inneren Wunden die größere Bürde dar, weil sie es nie gewagt hatte, sich dem Schmerz zu stellen. So blieb er jahrelang konserviert, gepaart mit dem Gefühl der Hilflosigkeit. Ein Mix aus Nitro und Glycerin. Für sich genommen waren diese Komponenten harmlos, doch zusammen ergaben sie eine explosive Mischung, die bei der kleinsten Erschütterung hochgehen konnte.

„Es ist zu deinem Besten.“

Bei der Erinnerung an die geflüsterten Worte zwischen den Stockhieben lief es ihr kalt den Rücken hinunter. Eine Woche zuvor hatte die Schwester Oberin Blanches schwarze Haarpracht abgeschnitten, um sie vor der Sünde des Stolzes zu bewahren. Auch das war zu ihrem Besten gewesen.

Einen Anlass zur Schikane gab es immer. Senkten sie den Kopf nicht schnell genug, hagelte es Ohrfeigen, saß eines der Mädchen mit krummem Rücken da, gab es ebenfalls welche. Zu lautes Beten wurde genauso bestraft wie zu leises. Es war ein Spiel, das sie nicht gewinnen konnten. Eines, das sich die Schwestern ausgedacht hatten und dessen Regeln sie täglich änderten.

So kreativ sie beim Aufstellen neuer Gebote waren, ihre Sprüche klangen immer gleich: „Wir müssen dir den Teufel austreiben, du trägst böses Blut in dir!“

Böses Blut. Wie oft hatte sie sich diesen Quatsch anhören müssen. Vielleicht traf das ja wirklich auf sie zu, denn je mehr sie bestraft wurde, desto öfter reizte sie die Schwestern. Sie schuf ihr eigenes Spiel, in dem ihre innere Stimme der Schiedsrichter war. Gab sie während einer Strafaktion einen Laut von sich, stand es eins zu null für die Hexen. Bekamen die sie nicht klein, hatte sie das Spiel gewonnen. Kam sie mit einem Diebstahl durch, ohne erwischt zu werden, stand es zwei zu null für Blanche. Das war allerdings nicht oft der Fall und so musste sie sich meistens mit einem eins zu eins zufriedengeben.

Ihre Weigerung, während einer Bestrafung ihren Schmerz mit den Schwestern zu teilen, bestärkte deren Ehrgeiz, dem widerspenstigen Kind den Stolz auszutreiben, den sie nur vom Teufel haben konnte.

Einige Wochen vor ihrer Flucht hatte sie den Schlüsselbund der Schwester Oberin gestohlen, die sie zu drei Wochen Fasten verdonnert hatte. Blanche war hungrig und die Speisekammer war der ideale Ort, das zu ändern. Da sie nicht die Einzige war, die unter Hunger litt, schloss sich ihr schon bald eine ganze Kinderschar an. Und obschon sich die Mädchen Mühe gaben, leise zu sein, wurden sie erwischt. Die Gruppe handelte sich eine zusätzliche Strafe ein und wurde zu weiteren drei Wochen Hunger verurteilt. Blanche, die sogleich als Anstifterin identifiziert wurde, kam in den Genuss einer Sonderbehandlung der Äbtissin, die diesmal gar nicht erst versuchte, ihren Hass auf das Teufelskind hinter frommen Sprüchen zu verstecken. Sie zog ihr den Stock wieder und wieder über den entblößten Rücken und war erst zufrieden, als Blanche blutend zusammenbrach. Zwei Tage später erwachte sie in der Krankenstation, bandagiert wie eine Mumie. Es dauerte Wochen, bis sie die Verbände ablegen konnte, gegen die Schmerzen bekam sie nichts. Glücklicherweise verfügte sie über gutes Heilfleisch und konnte nach vierzehn Tagen erstmals das Bett verlassen. Nachdem Camille, ihre Freundin aus Schlafsaal sieben, Blanches Anziehsachen ins Krankenzimmer geschmuggelt hatte, wartete diese auf einen günstigen Moment zur Flucht. Sie wusste, dass dies vielleicht ihre letzte Chance war, diesem Irrenhaus zu entkommen. Einen weiteren Gewaltausbruch dieser Art würde sie womöglich nicht überleben. Alle Fenster im Heim waren vergittert, das Foyer streng bewacht – als wären sie Kriminelle. Die Küche verfügte über einen Lieferanteneingang, doch der war selbst nachts zu gut gesichert. Die Krankenstation besaß ebenfalls einen separaten Zugang, doch im Gegensatz zu den Küchen wurde dieser eher nachlässig überwacht.

Blanche ergriff die Gelegenheit und präparierte in einer Pause der Schwestern das Seitenblech der Außentür mit einem Heftpflaster, sodass der Schnapper nicht einrasten konnte. Diese Pforte war eine der wenigen, die nicht abgesperrt wurde, weil sie statt einer Klinke nur einen Knauf besaß und man sie mit einem Schlüssel öffnen musste. Ein automatischer Türschließer sorgte zudem dafür, dass sie nicht offen stand, darum machte sich niemand die Mühe, sie extra zu verriegeln.

Und so lief sie in der Nacht davon, mit nichts als den Sachen, die sie am Körper trug. In der Metro hatte Andrej sie aufgelesen. Da sie zunächst nicht sprach, nannte er sie nach der Station, an der sie ausstiegen: Blanche. Der Name stand ihr gut, denn unter ihren blauen Flecken war sie bleich wie ein Gespenst. Zudem schien sie keine Vergangenheit zu haben – zumindest keine, über die sie reden wollte.

Ihr neuer Freund hatte sich nach einem berühmten Karikaturisten und Chansonnier des neunzehnten Jahrhunderts benannt: André Gill. Da er ursprünglich aus der Ukraine stammte, bevorzugte er die russische Variante: Andrej.

Während sich Blanche nun zögernd der Gasse näherte, stürmten die Erinnerungen wie Peitschenhiebe auf sie ein. Vor ihrem inneren Auge sah sie das Kind, das sie einmal war, ein elfjähriges Mädchen, zu klein für ihr Alter, blass, mit zerzaustem, pechschwarzem Haar. Tränen hatten Spuren auf ihrem schmutzigen Gesicht hinterlassen. Zusammengekauert saß sie auf den Stufen ihres Unterschlupfs und wartete auf die Rückkehr ihres Freundes.

Ihr Herz zog sich schmerzhaft zusammen. Damals gab es hier kein Hotel. Die Häuser in dem engen Karree standen leer und dienten ihnen als Nachtquartier: zweite Etage, dritte Tür links.

Die Flashbacks schleuderten ihren Geist wie ein Katapult aus ihrem Körper. Sie beobachtete die kleine Blanche, wie man sich in einem Traum sieht – einem Albtraum in diesem Fall. Damals war sie voller Angst gewesen, weil Andrej nicht zurückgekommen war. Zwei Nächte zuvor hatte eine schwarze Limousine in der Gasse angehalten. Die Türen hatten sich geöffnet und drei Männer waren ausgestiegen. Sie suchten jemanden und redeten mit ihrem Freund und Beschützer, zeigten mit dem Finger auf sie.

Sie zuckt zusammen, läuft aber nicht davon, denn sie weiß, dass sie ihren Freund mit diesen Leuten nicht allein lassen darf. Als Andrej nach einem langen Blick auf sie in den Wagen steigt, spürt sie die namenlose Gefahr, in der er schwebt. Ihr ist klar, dass er sich an ihrer Stelle angeboten hat. Die Angst um ihn schnürt ihre Kehle zu. Sie friert entsetzlich. Es ist so kalt. Und sie ist so allein.

Nicht fühlen!

Blanches Geist stieg noch ein wenig höher, bis er eine erträgliche Distanz zwischen sich und das Kind von damals gebracht hatte. Sie erinnerte sich an das Mädchen, das starr vor Angst und Kälte auf Andrejs Rückkehr wartete. Aber er kam nicht. Nicht in dieser Nacht und nicht am nächsten Tag.

Am darauf folgenden Abend bog die Limousine abermals in die Gasse ein. Das Mädchen war erleichtert, so sehr, dass es die Regel vergaß: Traue niemandem!

Als sich die Tür öffnet, steigt nicht ihr Freund aus, sondern ein blonder Mann mit hellblauen Augen. Er starrt sie an. Das Mädchen versucht, in den Wagen zu sehen, sucht seinen Freund.

„Andrej?“

„Er wartet auf dich“, flüstert der Mann heiser. Er ist wunderschön, doch etwas stimmt nicht mit ihm. Sie spürt die Bedrohung, die in Wellen von ihm ausgeht. Und doch: Er sieht wie ein Engel aus, strahlend schön, das Haar, ein goldblonder Lichtkranz, der sein Gesicht einrahmt. Das Mädchen versucht, zurück ins Haus zu laufen, doch es hat die beiden Männer nicht bemerkt, die sich ihr von hinten genähert haben. Sie packen sie wie ein Katzenjunges im Nacken. Das Mädchen stößt einen schrillen Schrei aus, tritt wild um sich.

Als sie nun mit stockenden Schritten die Gasse betrat, fühlte sich ihre Brust an, als würde sie in einer viel zu engen Rüstung stecken. Ihr Herz hämmerte wild, während kalter Schweiß in dünnen Rinnsalen ihre Wirbelsäule entlanglief. Sie schloss die Augen.

Die kleine Blanche wehrt sich aus Leibeskräften. Sie trommelt mit ihren Fäusten auf den Angreifer ein, kratzt und beißt in die groben Finger, die ihren Mund bedecken. Der Todesengel flucht und schlägt ihr ins Gesicht. Warmes Blut sickert aus ihrer Nase, doch sie hört nicht auf zu schreien, die Augen vor Entsetzen geweitet. Behaarte Hände zerren an ihr und werfen sie auf die Rückbank des wartenden Wagens. Sie gerät in Panik, weiß, dass sie sterben wird, sobald sich die Tür hinter ihr schließt. Sie will nicht sterben. Der Mann beugt sich ins Wageninnere, jetzt sieht er wie ein Racheengel aus – Todesengel – also tritt sie ihm mit aller Macht ins Gesicht. Sie hat seine Nase gebrochen. Sie hört einen bitteren Fluch, aber er stammt nicht vom Todesengel, der seine Schulter umklammert und sich fieberhaft umsieht. Blut sammelt sich auf dem weißen Jackett. Er duckt sich hinter der offenen Wagentür, zieht eine Waffe und sieht sich um.

Heiße Tränen zogen feuchte Bahnen über ihre Wangen, während sie gegen die Bilderflut ankämpfte. Tränen, die sie lange zurückgehalten hatte, weil sie stark sein musste. Warum konnte sie die Flut diesmal nicht aufhalten? Mitten in der Gasse ging sie in die Knie und krümmte sie sich zusammen, als die geballte Wucht des Schmerzes sie traf, Qualen, die sie jahrelang unterdrückt hatte. In diesem Moment bohrten sie sich wie glühende Klingen in ihr Innerstes, als das Mädchen von damals die Gewissheit traf, dass sie Andrej niemals wiedersehen würde.

Als Nächstes kippt der Kopf des Fahrers der Limousine auf das Steuer, der Wagen hüpft nach vorn und macht Bekanntschaft mit der Hauswand. Der Todesengel verschwindet in einer Toreinfahrt und wieder flucht jemand.

Kalte Wut durchflutete Blanche so unvermittelt, dass ihre Tränen schlagartig versiegten. Sie wurde still und lauschte in sich hinein.

Er kam direkt von einem Auftrag, als er die Limousine seines Erzfeindes in die Gasse einbiegen sah. Er beobachtet, wie diese schmierigen Typen ein Kind wie einen Mehlsack in den Wagen werfen. Er weiß, welches Schicksal ihr blüht. Sein Blut gefriert zu Eiswasser, als Maries Gesicht vor seinem inneren Auge erscheint. Seine Tochter. Missbraucht und ermordet, genau wie ihre Mutter. Hinter einem Schuttcontainer findet er Deckung und erledigt den ersten Kerl, den zweiten, dann Zoey, danach den Fahrer …

Wayne flucht. Normalerweise trifft er sein Ziel immer, aber das Mädchen hat die Zielperson aus der Schusslinie getreten. Zoey, diese Kakerlake, flüchtet. Gerade aus seinem Moskauer Exil zurückgekehrt, sorgt er bereits für Ärger. Um den würde er sich später kümmern. Zuerst das Kind.

Blanche hielt den Atem an, ihre Nackenhaare stellten sich auf. Sie konnte Waynes geistige Präsenz körperlich fühlen. Den Schock, der ihn erschütterte, als er ins Wageninnere blickte und in die veilchenblauen Augen des Mädchens sah. Maries Augen. Ihr pechschwarzes Haar, das bleiche Gesicht. Sie sah so klein aus, so zerbrechlich.

Blanche schnappte nach Luft. Und dann, innerhalb eines Wimpernschlags, verstand sie, was Beliar tatsächlich meinte, als er sie aufforderte, nach Wayne zu suchen. Er dachte dabei nicht an eine bestimmte Gegend, sondern an einen inneren Ort.

Ihr Herz.

Als sie die Augen öffnete, war sie nicht mehr allein in der Gasse. Der Dämon kniete vor ihr. Dunkle Macht umgab ihn wie eine schwarze Korona, so konzentriert, dass sie geradezu greifbar war. Er sah sie nicht an, vielmehr strich sein Blick über ihre Konturen – ihre Aura.

Oh mein Gott, das war es! Während sie in Erinnerungen geschwelgt hatte, war Waynes Energie mit ihrer verschmolzen. So konnte Beliar ihn einfangen.

Wilde Panik erfasste sie, als sie begriff, was sie getan hatte. Sie hatte den Dämon zu Wayne geführt, ohne ihre Hilfe hätte er ihn niemals finden können. Und nun würde er Wayne das Einzige nehmen, das er noch besaß. Seine Seele.

Trotz der Kälte badete sie in Schweiß. Übelkeit breitete sich aus, während sie um Fassung rang. Das würde sie nicht zulassen, auf gar keinen Fall. Sie zog die SIG und drückte sie gegen Beliars Stirn.

„Wir hatten einen Deal“, flüsterte sie heiser vor Angst.

Er hob eine Braue, ohne ihre Aureole aus den Augen zu lassen. „Dann wirst du mich also morgen zu ihm führen?“, fragte er mit einer Stimme so dunkel, dass sie sich am liebsten irgendwo verkrochen hätte.

„Bitte“, wisperte sie, ohne auf seine Frage einzugehen. Ihre Schusshand zitterte. Schon das zweite Mal in seiner Gegenwart stellte ihr Unterbewusstsein murrend fest. Eine schlechte Angewohnheit, aber vielleicht nicht ganz unangebracht, wenn man bedachte, dass er kugelsicher war. Sie ließ die Waffe sinken und berührte mit der freien Hand seine Brust, direkt über dem Herzen.

„Ich bitte dich, Beliar, Bitte!“

Langsam wandte er den Kopf und richtete den sturmgrauen Blick auf sie. Es war das erste Mal, dass sie ihn berührte. Und ihn beim Namen nannte.

Dass Namen Macht besaßen, hatte sie schon gehört. Wie groß diese Macht war, konnte sie in diesem Augenblick in seinen Augen lesen.

Kurz darauf spürte sie, wie sich Wayne zurückzog. Es war, als hätte Beliars Blick ihn gefangen gehalten und nun, da der Dämon seine Aufmerksamkeit auf jemand anderen gelenkt hatte, war er frei. Ein trauriges Lächeln umspielte Beliars Lippen, während er mit dem Daumen ihre Tränen fortwischte. Sie schluckte trocken, als er ihn gegen seine Lippen drückte und ihre salzigen Tränen aufnahm.

Hatte er gerade wirklich Waynes Seele laufen lassen? Weil sie ihn darum gebeten hatte? Sie öffnete den Mund, doch bevor sie etwas sagen konnte, zerriss ein Schuss die unnatürliche Stille. Beliars Kopf flog nach vorn, sein heißes Blut verteilte sich über ihr Gesicht, spritzte ihr in den offenen Mund.

Zum ersten Mal ließen sie all ihre antrainierten Reaktionen im Stich.

Sie schrie.

Beliar, der ihre Patronen aufhalten und in der Luft schweben lassen konnte, sackte nach vorn und fiel ihr buchstäblich in den Schoß. Kurz darauf traf sie etwas Hartes auf den Hinterkopf und sie sank in die Gnade einer Ohnmacht.

„Was heißt, ihr habt ihn liegen gelassen?“

Eine heisere Stimme weckte Blanche und sofort durchfuhr sie ein stechender Schmerz. Es fühlte sich an, als würde jemand glühende Nägel in ihren Hinterkopf treiben. Aber da war niemand mit einem Hammer, sie spürte lediglich die Nachwirkungen des feigen Schlags. Sie hielt die Augen geschlossen, um sich nicht zu verraten, und verschaffte sich einen Eindruck der Umgebung. Überrascht stellte sie fest, dass sich ihre Sinne wie angespitzte Bleistifte anfühlten. Sie roch den typischen Lagerhausmoder, Staub, Feuchtigkeit und morsches Holz. Darunter nahm sie eine feinere Note wahr, die an Räucherstäbchen erinnerte. Auch ihr Gehörsinn war intensiver als sonst. Der Widerhall der Stimmen verriet, dass der Raum ungefähr sechs mal sechs Meter groß und die Decke mindestens vier Meter hoch war.

Man hatte sie an einen Stuhl gefesselt. Ihre Hände waren mit Klebeband an die Armstützen fixiert, ihre Füße an die Stuhlbeine gezurrt. Der heisere Sprecher befand sich ungefähr zwei Meter vor ihr. Er hatte ihr den Rücken zugewandt, während er mit jemandem am Ende des Raums redete. Dieser brummte eine kleinlaute Erwiderung, die sie nicht verstand, da er ins Russische übergegangen war. Ein leichter Luftzug deutete auf eine offene Tür in Richtung des zweiten Sprechers hin.

„Dann bring ihn gefälligst her, Idiot! Nimm Jurij und die Jungs mit, unser Gast wird noch ein paar Stunden k. o. sein!“

Ein paar Stunden? Träum weiter, Arschloch! Und wen hatten sie überhaupt liegen gelassen?

Was glaubte sie wohl. Beliar. Die Armlehnen umklammernd schaltete sie auf Überlebensmodus. Wie auf Knopfdruck wurde der schreiende Schmerz ausgeblendet, als sie die gewohnte Kälte willkommen hieß, die ihr Innerstes in Sorbet verwandelte. Schon besser. Sie würde nicht an den Dämon denken, das musste sie auf später verschieben, wie so vieles in ihrem Leben. Jetzt hieß es Zeit gewinnen. Hinhalten. Überleben. Wieder mal.

Verliere nie dein Ziel vor Augen!, hallte Waynes strenge Stimme in ihrem Kopf wider.

Genau das war der Plan. Vorsichtig bewegte sie sich, um zu sehen, wie viel Spielraum die Fesseln ließen. So gut wie keinen. Als sie den Rücken gegen die Lehne drückte, stellte sie erleichtert fest, dass sich die Beretta noch an Ort und Stelle befand. Eine Sorge weniger. Das Hämmern in ihrem Kopf war zu einem dumpfen Pochen zusammengeschrumpft. Blanche fühlte eine unbändige Kraft aufsteigen, die ihr in dieser Situation unnatürlich vorkam. Bevor sie sich darüber wundern konnte, war der Typ mit der Huskystimme über ihr. Wie es aussah, hatten ihre Bewegungen sie verraten.

„Sieh einer an, Schneewittchen ist aufgewacht. Dein Schädel ist dicker als ich dachte.“

Na schön, dann konnte sie auch die Augen öffnen. Sie blinzelte und stellte fest, dass sie sich in einem Warenlager befand. Vermutlich irgendwo zwischen der Rue des Martyrs und der Rue Lepic. Nachdem sie den Raum mit gleichmütigem Blick gescannt hatte, erlaubte sie sich, ihren Kerkermeister anzusehen.

Schlagartig wurde ihr Hals eng. Sie hatte das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen. Ihr Herzschlag dröhnte in den Ohren und für einen schrecklichen Augenblick fürchtete sie, sich übergeben zu müssen. Sie musste ihre ganze Selbstbeherrschung aufbringen, eine unbewegte Miene zu wahren, denn vor ihr stand die Inkarnation ihres Albtraums aus Kindertagen. Und er sah noch genauso aus wie vor zehn Jahren. Sein goldblondes Haar war länger und fiel ihm ins Gesicht. Die blauen Augen blickten siegessicher auf sie herab, den Mund hatte er zu einem kalten Grinsen verzogen. Seinen albernen weißen Anzug hatte er gegen Ermenegildo Zegna eingetauscht, die übliche Mafia-Kluft, nur dass er nicht wie ein Mafioso aussah. Eher wie ein Hollywoodstar. Dazu passte das Whiskeyglas in seiner linken Hand, dessen goldener Inhalt verdächtig nach Jack Daniels aussah. Was denn, kein Wodka?

„Du hast keine Ahnung, wie lange ich auf diesen Augenblick gewartet habe“, flüsterte er mit leichtem russischen Akzent und hockte sich vor sie. Sein Zeigefinger fuhr liebkosend über ihre Wange.

„Tsss“, machte er und schüttelte vorwurfsvoll den Kopf. „Das einzige Blut, das ich auf deinem hübschen Gesicht sehen will, ist dein eigenes.“

Du mich auch!, dachte sie und nahm den Raum in sich auf, solange sie noch Gelegenheit hatte. Es gab nur einen Ausgang, den eine kompakte Metalltür blockierte. Die Fenster befanden sich hoch über ihr und waren vergittert. Blieb die Lüftung – nur gab es keine. So viel zu ihrer Glückssträhne. Die Frage war auch, wann seine Kumpel zurückkommen würden. Mit ihm allein konnte sie es aufnehmen, immerhin hatte sie die Beretta im Rücken. Mit seinen Schlägern im Hintergrund sah die Sache schon anders aus, denn die Jetfire verfügte nur über neun Schuss.

Zoey zog ein Taschentuch aus seinem Jackett, tunkte es in den Whiskey und wischte ihr Gesicht ab. Es hätte eine zärtliche Geste sein können, doch seine Augen verrieten ihn. Sie waren so eisig, wie Blanches innere Verfassung. Immer wieder tauchte er das Tuch ins Glas, dessen Inhalt sich allmählich rot färbte, und befreite sie von Beliars Dämonenblut.

„Dein Mentor und mein Vater waren gute Freunde, weißt du“, begann er im Plauderton und stellte den Whiskey, oder was davon noch übrig war, auf den Boden.

Mit einem Mal summte es in ihren Ohren, ihr war, als würde sie statisch aufgeladen. Ihre Nackenhaare stellten sich auf, während sich ihre Muskeln anspannten. Eine angenehme Wärme hüllte sie ein, überflutete sie regelrecht. Was zur Hölle war mit ihrem Körper los? Zoey bemerkte nichts von alldem, er war zu sehr damit beschäftigt, ihr seine Geschichte zu erzählen, doch sie hörte nur mit halbem Ohr zu. Ihr Körper prickelte vor Energie, als wäre sie an eine gigantische Steckdose angeschlossen. Eine neue Kraft breitete sich aus, die ihr Sehvermögen drastisch verschärfte. In Anbetracht ihres Falkenblicks wäre sie nicht überrascht gewesen, wenn sich ihre Pupillen zu Schlitzen verengt hätten.

„… deswegen glaubte der gute Wayne, eine Rechnung mit meinem Vater offen zu haben“, führte Zoey aus, als sie sich wieder in den Monolog einloggte. „Aber er irrte sich. Viktor hat die Frauen für das georgische Kartell gesammelt, nicht für sich. Denen ist eine Lieferung Frischfleisch aus Albanien, nennen wir es mal, abhandengekommen. Viktor schuldete ihnen noch einen Gefallen, also hat er sich am Pariser Buffet bedient – ein Transport aus Osteuropa hätte zu lange gedauert. Rein zufällig waren Waynes Frau und Kind dabei. Du siehst, es war ein unglückliches Missverständnis, nichts weiter. Es ging ums Geschäft. Aber hatte Wayne dafür Verständnis?“ Zoey schüttelte gespielt vorwurfsvoll den Kopf.

Sie verdrehte die Augen. „Wenn du schon Scheiße laberst, kannst du dich wenigstens beeilen!“

Zorn flackerte in den blauen Augen auf, nur kurz, dann hatte er sich wieder im Griff und verzog den Mund zu einem Lächeln, von dem sie beinah Frostbeulen bekam.

„Glaub mir, Spätzchen, du hast keine Eile. Wir haben die ganze Nacht Zeit, nur du und ich …“

„Tick, tack“, bemerkte sie und deutete mit dem Kopf auf ihre nicht vorhandene Armbanduhr.

Zoey beugte sich über sie und legte die Hände auf ihre fixierten Unterarme. Der Duft seines leichten Eau de Colognes drang in ihre Nase. Darunter roch sie feuchte Erde und … Weihrauch? Wie merkwürdig.

„Es wird mir eine Freude sein, dir deine Sprüche auszutreiben“, flüsterte er und leckte ihr vom Kinn bis zur Nasenwurzel durchs Gesicht.

Na toll. Sie kam sich wie ein angepinkelter Gartenzaun vor, als hätte er sie markiert. Dafür würde sie dieses Arschloch aufschlitzen, ihn zu erschießen wäre ein viel zu schneller Tod. Als wäre das sein Stichwort, erschien ein Balisong in seiner Hand, mit dem er einen Moment vor ihrem Gesicht herumfuchtelte, bevor er es aufklappte. So etwas hatte sie schon länger nicht mehr gesehen. Das exotische Butterflymesser besaß eine dreißig Zentimeter lange Klinge, die er vermutlich nicht als Brieföffner benutzte. Während ihr Verstand nach einer Lösung suchte, setzte sie ihr Pokerface auf. Im Grunde kam das Messer wie gerufen, denn genau das brauchte sie, um das Klebeband zu durchtrennen. Obwohl sie mit ihrer eigenartigen, neuen Energie das Gefühl hatte, die Fesseln einfach sprengen zu können. Zoeys Whiskeyatem streifte ihr Gesicht, dann nahm er das Messer und schlitzte ihren Rollkragenpullover vom Hals bis zum Nabel auf. Darunter trug sie nur einen schwarzen BH, was ihn zu freuen schien, denn seine Augen bekamen einen merkwürdigen Glanz.

„Als Wayne meinen Vater tötete“, begann er heiser, „ließ er das Syndikat schwach aussehen. Niemand kannte ihn, es war, als wäre er vom Himmel gefallen – oder besser: Aus einem Höllenschlund gekrochen. Ein Unbekannter. Kein Mensch hatte je von ihm gehört. Innerhalb kürzester Zeit hatte er zwei unserer stärksten Zellen ausgelöscht. Ich war damals erst dreizehn Jahre alt, aber es bestand kein Zweifel, dass ich einmal in Viktors Fußstapfen treten würde. Er hatte bereits begonnen, mich in seine … Firma einzuführen.“

Behutsam fuhr er mit seinen Fingerspitzen über die Hügel ihrer Brüste, lehnte sich vor und atmete ihren Duft ein. Er stöhnte und sein Weihrauchgeruch verdichtete sich.

„Wayne hat Viktors Geschäft zerstört“, fuhr er mit belegter Stimme fort. „Er hat erst ihn und anschließend seine Pakhans getötet, die Bosse der drei größten Zellen. Damit waren wir führerlos und die Sankt-Petersburger sind eingesprungen.“

Er strich ihr Dekolleté entlang, den Hals hinauf und umrahmte ihr Gesicht mit beiden Händen. Blanker Hass stand in seinen Augen, doch er schien nicht ihr zu gelten, sondern der Erinnerung.

„Für die war ich ein Nichts, noch weniger als das, denn in ihren Augen hatte mein Vater versagt.“ Seine Hände legten sich um ihren Hals. „Dank Wayne wurde ich über Nacht vom Sohn des größten russischen Syndikatsbosses zum Sprössling eines Verlierers. Alles, was meine Familie für mich aufgebaut hatte, war fort …“ Er löste eine Hand und schnippte vor ihren Augen mit den Fingern. „Keine der anderen Familien wollte mich aufnehmen. Sie haben behauptet, dass mein Vater Schande über den Klan gebracht habe. Dass ein einzelner Mann ihn gestürzt und die Sicherheit des Syndikats, unsere Geschäfte, gefährdet habe. Dieser Mann war Wayne.“

Er fuhr mit dem Daumen über ihre Lippen und sie war versucht, hineinzubeißen. Das würde allerdings nicht weiterhelfen, sie brauchte sein Gesicht näher an ihrem. Am besten wäre es, wenn er noch mal versuchen würde, sie abzuschlecken, dann hätte sie ihn da, wo sie ihn haben wollte.

Doch den Gefallen tat er ihr nicht. Er zerriss das letzte Stück des Rollis unterhalb ihres Nabels und fuhr mit der Hand über ihren entblößten Unterbauch. Noch war das Rückenholster verborgen. Wenn er allerdings den Pullover, der nun wie eine Jacke offen stand, über ihre Schultern zog, würde er das Halfter der Beretta entdecken.

Doch er war zu sehr damit beschäftigt, seine dämliche Geschichte zu erzählen, wie er zurück nach Moskau ging, wo er in Schimpf und Schande empfangen wurde und sich vor den herrschenden Familien verstecken musste. Wie er vor zehn Jahren einen Neustart in Paris gewagt und abermals von Wayne gestoppt wurde, der seinen besten Männern das Licht ausgeblasen hatte – Zoeys Leibgarde. Wie er zurück in sein beknacktes Moskau geflohen war, bis ihn vor Kurzem jemand aufgesucht und ihm die Chance seines Lebens geboten hatte: Geld, Waffen, Kontakte bla, bla, bla. Während er ihr diesen ganzen Schwachsinn auftischte, ritzte er ein Z in die weiche Haut ihres Bauchs.

„Also, sagst du mir freiwillig, wo er ist, oder darf ich mich noch ein bisschen mit dir amüsieren?“

Sie musste ihre Verwirrung nicht spielen. Wen zum Teufel suchte er, etwa Leo?

„Der unschuldige Blick steht dir gut, Schneewittchen. Aber vielleicht weißt du es wirklich nicht.“

Dem Z folgte ein O.

„Dann helfe ich dir mal auf die Sprünge, Spätzchen. Unser Freund Wayne hatte etwas, das jetzt mir gehört. Da er in diesem Augenblick in der Hölle schmort, braucht er ihn ohnehin nicht mehr. Und da du keine Ahnung hast, was man mit ihm anstellen kann, weißt du sowieso nichts mit ihm anzufangen. Also sag mir, wo ich ihn finde, und wir sind wieder Freunde.“

Dem O folgte ein E. Was für ein Glück, dass er sich Zoey und nicht Zarathustra nannte.

Nachdem er seinen Namen in Großbuchstaben in ihre Haut geritzt hatte, beugte er sich über sie und leckte das Blut ab.

Okay, jetzt war sie wirklich angepisst. Außerdem konnte sie ihn da unten nicht gebrauchen.

„Hör mal zu, du Hackfresse. Ich hab keine Zeit für diesen Scheiß. Wenn du damit fertig bist, mir deine traurige Geschichte vorzuheulen, wie Klein-Zoey in die Welt hinausgegangen ist und keiner ihn lieb hatte, dann verpiss dich in das Rattenloch, aus dem du gekrochen bist. Dein Müll interessiert mich nicht, das kannst du deinem Psychoklempner erzählen!“

Zoeys Kiefer spannte sich an. Als er zu ihr aufsah, waren seine Augen zu Polarsternen mutiert. Er strahlte eine unmenschliche Kälte aus, die das Kellerloch in eine Tiefkühltruhe verwandelte. Dann holte er aus und schlug ihr mit der Faust ins Gesicht. Wie merkwürdig, dass es nicht wehtat. Eigentlich hätte ihr Kiefer gebrochen sein müssen, stattdessen bekam sie lediglich Nasenbluten. Das schien Zoey jedoch zu gefallen, denn er beugte sich vor und betrachtete fasziniert das rote Rinnsal, das über ihre Lippen lief.

„Wo ist er?“, fragte er mit rauer Stimme.

„Wo ist wer?“

„Der Abberufer“, hauchte er.

Der was?

Langsam beugte er sich vor, um ihr genussvoll das Blut aus dem Gesicht zu schlecken. Seine Zunge glitt über ihr Kinn und wanderte nordwärts bis zu ihrer Oberlippe. Zoey stieß ein lustvolles Stöhnen aus, während sein würziger Weihrauchgeruch sie umfing. Was für ein durchgeknallter Freak.

In jedem Fall war er endlich da, wo sie ihn verletzten konnte. Geduldig wartete sie auf den richtigen Augenblick. Noch ein bisschen höher … noch etwas. Gut. Und nun noch ein Stück zurück – perfekt. Sie legte ihren Kopf in den Nacken, was Zoey missverstand. Dieser Idiot glaubte tatsächlich, dass ihr dieser gequirlte Scheiß Vergnügen bereitete – oh Mann, der Typ war echt kaputt. Er stieß einen Seufzer aus und das war ihr Klingelzeichen. Ihr Kopf schnellte vor und traf ihn mit voller Wucht zwischen die Augen. Sie hatte gehofft, dass er davon benommen wurde, tatsächlich jedoch flog er in hohem Bogen durch die Luft und landete rücklings auf dem Estrich. Knock-out.

Das Klebeband stellte sich als echtes Problem heraus, allerdings war der Stuhl nicht mehr der Jüngste, sodass sie die Armstützen kurzerhand abriss. Mit der linken Hand tastete sie nach dem Messer, das Zoey fallen gelassen hatte, und befreite ihre Schusshand von den Fesseln. Gerade rechtzeitig, denn im nächsten Moment öffnete sich die Metalltür und vier Gorillas betraten den Raum. Und glotzten und glotzten. Na toll, Schnelldenker.

Die Jetfire in ihrer Hand fühlte sich gut an. Bevor der erste Mann seine Waffe gezogen hatte, lagen bereits zwei in ihren Blutlachen.

Während sie sich mit einem Ruck vom restlichen Klebeband befreite, warf sie zwei Regale mit Wodkakisten um, hinter denen sie Deckung suchte. Immer mehr Russen strömten in den Lagerraum, und bevor Blanche ahnte, was sie vorhatten, zogen sie Zoey aus der Schusslinie. Verfluchter Mist. Gerade den wollte sie haben, warum hatte sie sich nicht zuerst um ihn gekümmert? Nun, vielleicht, weil er der Einzige im Raum ohne gezückte Waffe war. Schön, dann eben ein andermal. Sie musste hier raus, denn nun eröffneten die Russen das Feuer, während sie nur noch sechs Schuss übrig hatte.

Glas rieselte zu ihrer Linken auf den Boden, was verwunderlich war, denn selbst diese Schnapsnasen würden nicht so weit nach oben zielen. Zu ihrem Unmut musste sie sogar zugeben, dass es ziemlich gute Schützen waren. Gerade deswegen ließ sie sich nur ungern ablenken. Dennoch riskierte sie einen Blick nach oben und nun war sie diejenige, die ein dummes Gesicht machte. Die Gitter des hohen Fensters waren aus der Halterung gerissen, die Scheibe zertrümmert. In dem Kugelhagel war niemandem der Lärm aufgefallen oder der Dämon, der schwer atmend in der Fensteröffnung hockte. Er sah mitgenommen aus. Seine Flügel qualmten, der Mantel war voller Brandlöcher und sein Haar an mehreren Stellen versengt.

Doch das war nichts gegen seinen Gesichtsausdruck: Fleischgewordener Hass trifft rasende Wut. Er thronte wie ein Gott des Massakers und des Blutbads über ihnen und suchte sich sein erstes Opfer aus. Oh-oh, zieht euch warm an, Jungs, der Dämon ist stinksauer!

Beliar sprang vom Fenstersims und kam über die Russen wie eine Nemesis. Den Ersten zerriss er in der Mitte und warf die beiden Hälften auf die entsetzten Männer. Obwohl sie schon viel gesehen hatte, drehte sich ihr bei diesem Anblick der Magen um. Erst nachdem Beliar dem zweiten Mann in den Brustkorb griff und sein Herz herausriss, erwachten die Russen aus ihrer Schockstarre und liefen kreischend davon. Es war ein seltsamer Anblick, bewaffnete Männer schreiend und mit panischem Blick türmen zu sehen, darum sah sie nicht weg. Auch nicht, als Beliar einem der Flüchtenden den Kopf abriss und den anderen hinterherwarf. In Nullkommanichts war der Lagerraum leer und sie stand einem keuchenden Dämon gegenüber. Er war rasend vor Zorn und bebte vor zügelloser Kraft. Er schien Schwierigkeiten zu haben, sich zu kontrollieren, darum legte sie ihm vorsichtig eine Hand auf den Arm und drückte ihn leicht. Es wirkte, denn allmählich beruhigte sich sein Atem und seine Augen fokussierten sich auf sie, als wäre sie ein Anker, der ihn davor bewahrte, in die stürmische See abzudriften.

„Verdammt, Beliar, ich dachte, du seist tot!“, begrüßte sie ihn mit belegter Stimme. Die Erleichterung, die mitschwang, strafte ihre harschen Worte Lügen. Anscheinend erreichte sie ihn, denn sein Blick klärte sich und die Gewitterfront verschwand aus seinen Augen.

„Durch eine Menschenwaffe?“, fragte er und hob belustigt eine Braue.

„Du lagst blutend in meinem Schoß!“

Sein Blick wanderte ihren Körper hinab, um eben diese Stelle zu suchen, doch anstatt das Lächeln zu vertiefen, verengten sich seine Augen, als er den aufgerissenen Pullover bemerkte und das Blut auf ihrem Bauch. Ein Knurren vibrierte in seiner Kehle, als unvermittelt Lärm von der anderen Seite des Gebäudes zu ihnen drang. Es klang wie Axthiebe, die auf eine Tür einschlugen. Es folgten Schüsse, Befehle wurden gebrüllt, schließlich eine Granate gezündet. Der Knall ließ die schwere Metalltür des Lagerraums in den Angeln ächzen, dann wurde es still. Sie wechselte einen Blick mit Beliar.

„Lass uns abhauen“, sagte sie und nickte zum Fenster. „Warum hat das überhaupt so lange gedauert?“, erkundigte sie sich und zog den Pullover vorn zusammen.

„Das erzähle ich dir, sobald wir in unserem Quartier sind.“

Seine Stimme war heiser vor Zorn und die grauen Augen hatten sich wieder zugezogen. In diesem Zustand wollte sie ihm lieber nicht widersprechen. Also ließ sie sich in seine duftige Starbucks-Umarmung hüllen – Gott, er roch gut – und genoss den Flug zurück zum Hotel.

Leo stand vor dem beschlagenen Badezimmerspiegel seines Unterschlupfs in der Nähe des Montmartre. Er betrachtete sein zerschlagenes Gesicht, das in den vergangenen Tagen um zehn Jahre gealtert war. Wie hatte es so weit kommen können? Dreißig Jahre in Paris war er praktisch mit der steigenden Kriminalität aufgewachsen. Damals hielt Vincenzos Familie die Fäden in der Hand. Da gab es diese Kalaschnikow-schwingenden Großmäuler aus den ehemaligen Ostblockstaaten noch nicht. Offene Grenzen waren eben nicht immer ein Segen, doch er machte sich nichts vor. Der Mafia-Krieg in Paris hatte nichts mit unterschiedlichen Kulturen zu tun. Hier ging es um die Vorherrschaft der führenden Familien – das war ein reiner Machtkampf.

Wenn er ehrlich war, mochte er die Russen. Sie waren ein melancholisches Volk mit brutaler Geschichte, das eine Menge einstecken musste. Außerdem kannte er unter den Italienern genauso viele Dreckschweine wie unter den Sankt-Petersburgern oder Moskauern. Im Moment hieß das größte Schwein Zoey. Grundgütiger, woher hatte er nur diesen lächerlichen Namen, war der eine Kelloggs-Beigabe? Mittlerweile wusste er, dass der Junge Alexander Viktorowitsch Petrow hieß und Victors Sohn war. Dass Leo seine Ankunft in Paris nicht bemerkt hatte, gab ihm zu denken. Seine Pfandleihe war einer der Dreh- und Angelpunkte der Gerüchteküche in Paris. Wenn jemand von seinen Jungs etwas wusste, kam er als Erstes zu ihm. Zoey musste den Ball flach gehalten haben, denn in diesem Fall war Leo der Letzte, der von der Rückkehr des verlorenen Sohns erfahren hatte.

Doch im Moment beschäftigte ihn weniger das Wie-konnte-das-passieren als vielmehr: Wie sollte er mit den Folgen leben? Er würde Renée nicht wiedersehen, daran gab es keinen Zweifel.

Leo schloss die Augen und dachte an die Frau, an deren Seite er die letzten zwanzig Jahre verbracht hatte. Sie war keine Schönheit, dafür hatte das Leben gesorgt. Tiefe Sorgenfalten waren wie Ackerfurchen in ihre Stirn gegraben. Ihre Haut hatte an Spannkraft verloren und in den letzten Jahren war sie üppiger geworden. Renée war darüber nicht glücklich, doch Leo mochte es, denn sie war an den richtigen Stellen runder geworden, weicher. Er hatte eine Schwäche für Frauen mit Kurven und Renées Kurven mochte er besonders. Ihr volles Haar war nicht von Natur aus rot, das wusste er von Anfang an. Dennoch hatte sie versucht, es vor ihm zu verbergen. Einmal war er so dumm gewesen, sie darauf anzusprechen, doch sie hatte nur gelacht. Er liebte es, sie zum Lachen zu bringen, denn sie war keine Frohnatur. Davon abgesehen fand er ihr tiefes Gelächter erregend, genau wie den kecken Augenaufschlag. Obwohl sie die zwanzigjährige Renée schon lange hinter sich gelassen hatte, konnte sie ihn noch genauso um den Finger wickeln wie damals, als er sie kennenlernte.

In den gemeinsamen Jahren war er ihr treu geblieben – warum hätte er sich auch nach anderen Frauen umsehen sollen? Renée war alles, was er wollte: ehrlich, geradlinig und loyal. Er liebte sie und hatte ihr seine Zuneigung in den Kleinigkeiten des Alltags gezeigt. Im Umgang mit ihr und dem Respekt, den er ihr entgegenbrachte. Er wusste, wie sie ihren Kaffee trank – schwarz mit drei Löffeln Zucker, kannte ihren Lieblingsfilm, Pretty Woman, und führte sie regelmäßig zu Antonio zum Essen aus. Renée liebte Antonios Pasta.

Er atmete tief durch. All die kleinen Details prasselten wie ein Funkenregen auf ihn ein, während er der Tatsache ins Auge sah, dass seine Renée tot war. Ermordet von Zoey-fucking-Alexander-Hurensohnowitsch, einer Ratte aus Moskau, der die Sankt-Petersburger auf Enzos Terrain herausforderte.

Leo wischte den Nebel vom Spiegel und betrachtete sein schmerzverzerrtes Gesicht. Er war zu alt, um noch einmal von vorn anzufangen. Seine Pfandleihe war Geschichte, sein illegales Wettlokal im Hinterzimmer gab es nicht mehr. Der Laden war mit dem Löwenanteil seiner Altersvorsorge unter den Dielen zu Asche verbrannt. Die Glock-Lieferung, die am Tag zuvor eingetroffen war, zu einem Metallklumpen geschmolzen. Er hatte an einem Tag seine Existenz und seine Liebe verloren. Und, ach ja, er hatte seinen besten Freund verraten. Wayne.

Leo presste die Lider fest zusammen und lehnte die Stirn gegen die kühle Spiegeloberfläche. Wayne.

Mit diesem Mann hatte ihn mehr als bloße Freundschaft verbunden. Er gehörte praktisch zur Familie, war wie ein Bruder für ihn. Wie hatte er ihn verraten können? Ohne seine Information hätten diese Russenschweine ihn niemals gefunden. Warum hatte ausgerechnet er, Big-Ass-Leo, den alle für einen harten Kerl hielten, geplaudert?

Sein Schmerz wich Resignation. Die traurige Wahrheit konnte man in etwa so zusammenfassen: Er war in Panik geraten. Als er Renée in den Händen dieser Schläger gesehen hatte, wäre er beinahe durchgedreht. Dazu kam der Fakt, dass Wayne unverwundbar zu sein schien, gewissermaßen schussfest. Wer konnte auch ahnen, dass sich Zoey nicht mit Munition aufhalten würde, sondern gleich das ganze Gebäude in die Luft sprengte. Mann, der Typ musste eine Scheißangst vor Wayne gehabt haben. Zu Recht.

Und nun war alles verloren. Wayne lag unter der Erde, Renée hatten sie wahrscheinlich irgendwo verscharrt – nicht mal eine anständige Beerdigung war ihr vergönnt. Auch von Wayne hatten sie nicht genug gefunden, das man hätte begraben können. Das Leben konnte echt beschissen sein und der Tod stand dem in nichts nach. Seine Zukunft war in Flammen aufgegangen, sein Herz zu einem leblosen Klumpen verschrumpelt, genau wie die Ladung Glocks in den Trümmern seiner Vergangenheit.

Offensichtlich war Enzos Schutz einen Dreck wert, denn er hatte diesen Blindgänger Pierre als sein Auge und Ohr eingesetzt. Pierre taugte als Wächter so viel wie Leo als Ballkönigin.

Er trat einen Schritt vom Waschbecken zurück und betrachtete seine Hände. In der Linken hielt er ein Gläschen Barbiturate von einem Dealer, den man schwerlich als Apotheker bezeichnen konnte. In der anderen einen Revolver Kaliber 38 von Smith & Wesson.

Nachdenklich blickte er von einer Hand zur anderen. Schlafmittel oder doch lieber eine Kugel in den Kopf? Fragen über Fragen. Letzteres würde eine ziemliche Sauerei hinterlassen, aber Barbiturate waren eigentlich nicht so sein Ding. Zur Hölle mit den Details. Leo hob die Waffe. Dann zögerte er und runzelte die Stirn. Verfluchter Mist, er war zu alt für diesen Scheiß.

6

Während Blanche unter der Dusche stand und sich Blut, Schweiß und Zoeys Gestank abwusch, bestellte Beliar ein schlichtes Nachtmahl. Mittlerweile war es drei Uhr morgens und eigentlich hätte sie todmüde sein müssen. Stattdessen fühlte er eine kraftvolle Energie, die in elektrisierenden Wogen von ihr ausging. Keine Frage, sie war hellwach.

In einen flauschigen Bademantel gehüllt hockte sie sich im Schneidersitz auf das Kingsize Bett, das in die Kategorie Orgiesize fiel, und rubbelte ihr Haar trocken, das sie anschließend in ein Handtuch wickelte.

Sie sah zum Anbeißen aus. Einen schrecklichen Augenblick hatte er das Bedürfnis, ihren Willen zu brechen, um sie gefügig zu machen. Sich zu nehmen, was ihm nach Saetans Gesetz ohnehin gehörte. Der unerträgliche Schmerz, der sich daraufhin in seiner Brust ausbreitete, raubte ihm den Atem und brachte ihn zur Besinnung. Der Moment ging vorüber und seine Selbstkontrolle klinkte ein. Alte Monster, alte Sitten, dachte er, nahm Blanche gegenüber in einem Sessel Platz und schob ihr ein Tablett mit Flammkuchen zu.

„Verrate mir mal eins.“ Sie deutete auf ihren Bauch. „Wieso habe ich nicht die kleinste Schramme am Lack?“

Beliar beugte sich vor und streckte seine Hand aus.

„Finger weg!“, schnappte sie und gab ihm mit der flachen Seite ihres Messers einen Klaps.

Magentafarbene Funken mischten sich in ihr Energiespektrum. Seine Berührung regte sie auf. Oder war sie erregt? Als er die Hand nicht zurückzog, seufzte sie übertrieben und öffnete den Bademantel ein Stück unterhalb des Gürtels.

„Siehst du, alles weg, keine Schnitte mehr. Zufrieden?“ Ohne seine Antwort abzuwarten, zog sie den Frotteemantel wieder zusammen. Danach zerteilte sie den Flammkuchen in vier Stücke und nahm sich eins. „Hast du eine Erklärung dafür?“

Beliar runzelte die Stirn „Als auf mich geschossen wurde – hast du da Blut von mir aufgenommen?“

Sie zog eine Grimasse. „Erinnere mich bloß nicht daran!“

„Hast du?“

„Einen ganzen Mundvoll, aber was hat das mit meinen Verletzungen zu tun?“

„Dämonenblut“, sagte Beliar nachdenklich. Sein Stirnrunzeln vertiefte sich. Eigentlich hätte sie nicht so stark darauf reagieren dürfen, zumindest nicht beim ersten Mal. Üblicherweise war es ein langwieriger Prozess, den menschlichen Körper an die dämonischen Kräfte zu gewöhnen. Mancher Organismus reagierte nicht allzu gut auf das Blut eines Unsterblichen und lehnte es rundweg ab. Nur jemand mit dämonischen Anlagen zog unmittelbar Kraft daraus. War es möglich, dass Blanche bereits das Blut eines Dämons in sich trug? Sein Blick ruhte auf ihr.

Sie verdrehte die Augen und biss in die Tarte.

„Ein Teil von mir ist nun auch in dir, Blanche“, sagte er leise.

Sie verschluckte sich und setzte sich auf. „Na toll, bin ich jetzt etwa infiziert und werde ein Freak wie du?“

Beliar verzog die Lippen zu einem zynischen Lächeln. „Du hast zu viele Vampirgeschichten gelesen“, bemerkte er, beugte sich vor und griff nach dem zerfledderten Taschenbuch auf dem Nachttisch. „Um zu werden wie ich, musst du fallen. Und niemand außer Saetan kann Dämonen erschaffen.“

„Gib das her!“, fauchte sie und griff nach dem Buch, doch er war schneller.

„Mein Blut ist unbezahlbar“, fuhr er ungerührt fort, während er durch die vergilbten Seiten blätterte. „Es stärkt den Organismus des Menschen, Haut, Muskeln, selbst Knochen werden strapazierfähiger. Die Selbstheilungskräfte vervielfachen sich – du solltest mir dankbar sein.“

„Das gehört mir, gib es sofort zurück.“

Ihre Vehemenz irritierte ihn, also stand er auf und sah sich den Roman genauer an.

„Nicht!“ Blanche machte einen Hechtsprung vom Bett.

Wieder hob er die Lektüre außer Reichweite und las stirnrunzelnd den Titel. „Wie eine Rose im Winter?“ Er betrachtete das Cover, während Blanche mit aller Macht gegen seine Brust boxte.

„Finger weg!“, rief sie. Ihr Gesicht war dunkelrot angelaufen, ausnahmsweise einmal nicht vor Zorn, sondern aus Scham, wie er überrascht feststellte. „Schon mal was von Privatsphäre gehört?“

„Nicht in letzter Zeit“, konterte er. „Du liest Liebesromane?“, erkundigte er sich und reichte ihr das Buch.

„Das geht dich nichts an!“, schnappte sie, riss ihm den Schmöker aus der Hand und drückte ihn schützend gegen ihre Brust.

„Wovon handelt es?“, fragte er und nahm wieder Platz. Blanche funkelte ihn an, während sie ihn im Stillen verwünschte. Wenn sie zornig war, lag ihre elektromagnetische Schwingung im infravioletten Bereich. Ein leichtes Prickeln überzog seine Haut und er nahm ihren Ärger als energetisches Purpur wahr, das hier und da von gelb-goldenen Rissen durchzogen wurde, die in diesem Augenblick wie gezackte Blitze aufleuchteten.

Wieder konnte er sein Herz spüren, das einen Atemzug lang schneller schlug. Ihre Energie war einzigartig, etwas ganz Besonderes. Genau wie sie.

„Um eine Frau, die von ihrer Familie verraten und verkauft wird“, motzte sie und legte die Lektüre in die Nachttischschublade, die sie sorgfältig verschloss.

„Das ist alles?“

„Nein, das ist nicht alles. Kauf dir ein eigenes Exemplar, wenn du mehr wissen willst.“ Damit setzte sie sich zurück auf das Bett und zog das Tablett auf ihren Schoß. „Noch mal zurück zu deinem Blut. Was genau bewirkt es bei mir?“

Er zuckte mit den Schultern. „Das ist bei jedem Menschen anders. Ich nehme an, dass sich deine Instinkte verstärken werden. Du wirst kräftiger als vorher sein, schneller.“ Er nickte zu ihrem Bauch „Dein Körper heilt rascher. Der Rest wird sich zeigen.“

„Und wie lange wird das anhalten?“

Wieder hob er seine Schultern. „Einen Tag, eine Woche, einen Monat. Wer kann das sagen? Es hängt von deiner Konstitution ab, deiner Größe, deinem Gewicht …“

Deinen Genen, setzte er in Gedanken nach. Sollte sie bereits Dämonenanteile in sich tragen, wäre die Veränderung weitreichender. Der Austausch von Blut wäre dann eine Art Initiierung, etwas, das man nicht rückgängig machen konnte. Es war wie bei einer Flasche Champagner: Einmal geöffnet ließ sie sich nicht wieder verschließen, zumindest nicht mit demselben Korken. In Blanches Fall hoffte er, dass es auch wirklich eine Flasche Champagner war und nicht die Büchse der Pandora. Doch für Reue war es zu spät.

Er hatte sich entschieden und seine eigene Büchse geöffnet, etwas, das er ebenfalls nicht rückgängig machen konnte – oder wollte. Überrascht von seinen Gedanken, hielt er inne. Nach dem, was er getan hatte, gab es kein Zurück. Und doch war kein Bedauern in ihm. Vielmehr fühlte er sich befreit.

Zugegeben, Saetan hatte ihn mit Macht ausgestattet, doch die wahre Stärke bezog Beliar aus seinem eisernen Willen, der ihn zu dem gemacht hatte, der er war.

Ein irritierender Stich breitete sich wie ein stummer Protest in seiner Brust aus. Wer bin ich, dachte er und ballte die Hände zu Fäusten, um sie davon abzuhalten, sich auf die schmerzende Stelle zu legen.

Er war ein Gefallener, Saetans Kriegsherr, dessen Seele über die Zeitalter zu einem Häufchen Asche verbrannt war. Verglüht im Angesicht des Höllenfeuers, das in ihm tobte, bis nichts mehr von ihm übrig geblieben war als die vernarbte Hülle, eine abschreckende Warnung für jeden Abtrünnigen.

Über Jahrhunderte hatte er Leid und Elend unter die Menschen gebracht, doch nicht eine Seele konnte ihn berühren. Er hatte unter ihnen gewütet, zornig über sein Schicksal und einen bornierten Gott, der ihn zu einem Dasein in stiller Verzweiflung verurteilt hatte, ohne die geringste Aussicht dem jemals zu entkommen. Also fügte er sich. Um die Zeit totzuschlagen, badete er im Blut Unschuldiger, deren einzige Sünde ihre Schwäche war.

Doch etwas hatte sich verändert.

Blanche, das spürte er tief in seiner gebrochenen Seele, erinnerte ihn an etwas. Er konnte es kaum benennen, denn die seltsamen Gefühle verflüchtigten sich wie ein Parfüm, das eine längst verblasste Erinnerung wachrief, an die Zeit vor seiner Verbannung. Aber der Gedanke war stark und kehrte immer wieder zu ihm zurück, denn dies war etwas, das einmal mit ihm zu tun hatte.

Hoffnung.

Doch das durfte nicht sein. Er war ein Gefallener ohne Aussicht auf Erlösung. Das waren Saetans Worte gewesen und bisher hatte er keinen Anlass gehabt, an ihnen zu zweifeln.

Bis er dieser Sterblichen begegnet war. Einer Frau, die sein Leben über ihres gestellt hatte. Er verstand noch immer nicht, warum sie das getan hatte, sie war nicht gerade der altruistische Typ. Davon abgesehen trieb ihre Sturheit ihn in den Wahnsinn – und zu seiner Überraschung genoss er es in vollen Zügen. Wann war er das letzte Mal auf solch unerschrockenen Widerstand gestoßen? Er konnte sich nicht erinnern. Die Grausamkeiten des Lebens hatten sie erbarmungslos werden lassen, eine Härte, die sie teilten. Das und die Sehnsucht, ihrer ausweglosen Bestimmung zu entkommen. Er wusste, wie es in ihr aussah. Doch im Gegensatz zu ihm hatte sie nicht aufgegeben und ihr Überlebenskampf war inspirierend. So sehr, dass auch er mehr und mehr nach einem Ausweg suchte. Spürte sie am Ende das feine Band, das sie miteinander verknüpfte?

„… und natürlich von der Menge des Blutes, das du zu dir genommen hast. Eine zeitliche Eingrenzung der Wirkung ist daher reine Spekulation“, beendete er seine Ausführung.

„Super, jetzt weiß ich genauso viel wie vorher.“ Blanche warf ihm einen mürrischen Blick zu und stutzte unvermittelt. Seine Haare waren nicht mehr versengt und der Mantel … Sie beugte sich vor und fand nur noch ein einziges, kleines Brandloch.

„Sag mal, was hast du mit den Löchern angestellt?“ Sie streckte die Hand aus und betastete vorsichtig den schwarzen Ledermantel. Er war warm, und noch während sie ihn berührte, schloss sich das letzte Loch wie die Blende einer Fotokamera, wurde immer kleiner, bis es schließlich verschwand. Sie riss die Hand zurück. Großer Gott, das war kein Mantel, das war er. Eine Art zweite Haut oder so etwas.

„K-kannst du den ausziehen?“

„Möchtest du das?“

Ja! Nein! Verdammt! Sie versuchte, nicht auf sein Sixpack zu starren, das sich durch das dunkle Leder abzeichnete – oder woraus das Teil auch immer war.

Nicht fühlen!

Sie räusperte sich, griff nach einem Stück Flammkuchen und wechselte das Thema. Wie es aussah, konnte sie von dem Blutcocktail kein Dämon werden, alles andere würde sich zeigen. „Verrat mir mal, warum dieser Typ in der Gasse dich erschießen konnte, wo du doch angeblich dagegen immun bist. Und warum hast du im Lagerhaus so ausgesehen, als wärst du gerade einem Inferno entkommen, du weißt schon – am ganzen Körper kokelnd.“ Was war zwischen dem Überfall und ihrer Befreiung geschehen?

Beliar lehnte sich in seinem Sessel zurück und verschränkte die Arme vor der Brust. „Man könnte sagen, dass ich gefeuert wurde.“

Wie war das? „Keine Witze jetzt, ich will das wissen.“

„Siehst du mich lachen, Blanche?“

„Was heißt das, gefeuert? Ich dachte, du bist ein Dämon. Die fliegen schließlich nicht aus der Hölle wie meuternde Seeleute von der Bounty.“

Beliars Mundwinkel zuckten. „Ich nehme an, du bist eine Expertin auf diesem Gebiet?“

Sie rollte mit den Augen. „Jetzt lass dir nicht alles aus der Nase ziehen, du versuchst doch nur, Zeit zu schinden.“

Beliar seufzte leise und sah ihr beim Essen zu. „Saetan weiß, dass ich Waynes Seele habe laufen lassen.“

„Na und? Wir hatten einen Deal.“

„Den hast du mit mir abgeschlossen. Saetan und ich hatten eine andere Abmachung.“

„Und wie hat er das so schnell herausbekommen?“

Abermals hob er die Schultern. „Er hat seine Quellen.“

Klar, er war ja auch Saetan. Sie rief sich den Schuss in Erinnerung und wie Beliar getroffen wurde. „Moment mal, soll das etwa heißen, dass er dir deine Kräfte genommen hat?“

„Zumindest hat er es versucht. Ich war auf seinen Schlag nicht vorbereitet, darum hatte er zunächst Erfolg. Aber ich bin ein Erzdämon, die kann man nicht so einfach abberufen.“

Abberufen. Da war es wieder, dieses seltsame Wort. Ihr lag die Frage schon auf der Zunge, doch sie schwieg, um Beliar nicht zu unterbrechen. In Gedanken legte sie den Begriff auf den Stapel zu klärender Vokabeln.

„Nachdem Zoey mit dir verschwunden ist, brauchte ich einen Moment, um wieder zu mir zu kommen. Diese Zeit hat Saetan genutzt, um drei Höllenfürsten in die Gasse zu senden.“

„Was soll das sein, Dämonen wie du?“

Beliar nickte zögernd. „In der Unterwelt herrscht eine strenge Hierarchie. Saetan könnte man als unseren Souverän bezeichnen. Ihm folgen vier Kronprinzen, einer für jede Himmelsrichtung.“

Und er gehörte dazu.

„Dann gibt es noch den Gubernator, die Großfürsten, den Großrat und die Familiares.“

„Und was für Höllenfürsten hat Saetan dir hinterhergeschickt?“

Beliars Züge verdüsterten sich und ihr fiel auf, dass sich sein Zimtgeruch intensivierte. War das Teil ihrer neuen Wahrnehmung?

„Der gute Arziel, sein feuriger Freund Barfael und Marbueel, der Grausame.“

Klang nach einem Trio infernal. „Dann habt ihr in der Gasse eine Prügelei angezettelt oder was?“

„Den Kampf zwischen Unsterblichen aus der Unterwelt würde ich nicht gerade so bezeichnen, aber wenn du darauf bestehst.“

Dachte er dabei etwa an Donner, Blitz und Ascheregen? Das war mal wieder typisch. Während sie sich mit Zoey rumärgern musste, hatte sie die ganze Show verpasst. „Und wie bist du die losgeworden, ich meine, das waren drei gegen einen.“ Nicht gerade fair. Aber für Beschwerden dieser Art hatte Saetan vermutlich kein offenes Ohr.

Beliar lächelte träge. „Das ist keine interessante Frage. Was mich viel mehr interessiert ist, woher Zoey so plötzlich kam.“

Nachdenklich kaute sie auf ihrer Lippe. „Denkst du, dass er mit Saetan unter einer Decke steckt?“

„Jedenfalls glaube ich nicht an Zufälle und dieser war zeitlich zu gut abgestimmt.“

„Na ja, aber wir waren in dem Bezirk, den sich Zoey unter den Nagel reißen will.“

„Enzos Gebiet ist ziemlich groß und diese Gasse ist nicht gerade belebt“, gab er zu bedenken.

Wo er recht hatte … Na schön, vielleicht spielte Zoey für das Teufelsteam, vielleicht auch nicht. Viel mehr interessierte sie, was jetzt mit Beliar geschehen würde. „Um noch mal auf den Ausgangspunkt zu kommen: Was bedeutet das, wenn du sagst, dass Saetan dich gefeuert hat?“

Sein Blick wurde verschlossen. „Er hat mir ein Ultimatum gestellt. Wenn ich es verstreichen lasse, gehöre ich nicht mehr dazu.“

Nicht mehr dazugehören? Was wollte er denn machen, die Schlösser am Höllentor austauschen? „Und was passiert, wenn dieses Ultimatum fruchtlos verstreicht?“

„Dann bin ich ein Abtrünniger und er wird versuchen, mir meine Macht zu nehmen, inklusive meiner Flügel, die er mir für die verlorenen gegeben hat.“

Autsch!

„Aber das kann er nicht, ich bin ein Erzdämon. Alles, was ich bin, habe ich mir verdient.“

Versuchen wird er es dennoch und sei es nur, um zu testen, wie mächtig Beliar wirklich ist … Mitten in diesem Gedankengang hielt sie inne und sah auf. „Für welche verlorenen Flügel?“

„Dämonen sind gefallene Engel, wusstest du das nicht?“

Sie hatte so etwas gehört und als Humbug abgetan. Dummes Zeug, das man unartigen Kindern erzählte, bevor man sie ohne Nachtisch ins Bett schickte. Interessant, wie sich die Zeiten änderten. Beliar hatte also seine flauschigen Engel-Schwingen gegen die Batman-Version eingetauscht. Nun war Saetan stinksauer und drohte seinem Kronprinzen, sie ihm wieder abzunehmen. Und wo er schon mal dabei war, gleich auch seine Kräfte. Tja, man könnte wohl ohne Übertreibung sagen, dass Beliar ziemlich in der Scheiße saß. Da waren sie schon zu zweit.

„Was für ein Ultimatum hat er dir gestellt?“

„Das soll deine Sorge nicht sein. Ruh dich jetzt aus, damit du wieder zu Kräften kommst.“

„Hey, komm mir nicht so! Ich habe einundzwanzig Jahre ohne deine weisen Ratschläge überlebt, also versuch nicht, vom Thema abzulenken. Wenn du es mir nicht sagen willst, ist das in Ordnung.“

„Deine Kraft ist mir durchaus bekannt, Blanche. Du bist stark und im Moment außergewöhnlich belastbar. Dieser Umstand kann dich allerdings dazu verleiten, über deine Grenzen zu gehen und dich auszulaugen. Du hattest einen anstrengenden Tag, vergiss das nicht. Du solltest jetzt wirklich schlafen.“

Seit ihrem achten Lebensjahr hatte ihr niemand mehr gesagt, wann es Zeit war, ins Bett zu gehen, nicht einmal Wayne. Fast hätte sie ihm ins Gesicht gelacht. „Hör zu, ich weiß deine Fürsorge zu schätzen, aber im Moment bin ich viel zu aufgedreht zum Schlafen.“

„Versuch es.“

„Ich bin kein bisschen müde.“ Sie konnte nicht glauben, dass sie sich auf diese Diskussion einließ.

„Wir werden sehen.“

Beliar erhob sich und stellte das silberne Tablett auf den Salontisch. Danach schlug er ihre Decke zurück und wies mit einer Kopfbewegung Richtung Laken. Sie schnaubte. Er schickte sie tatsächlich ins Bett. Als sie den Mund zum Protest öffnete, fielen seine Lider zu und er sog langsam die Luft ein. Eine warme Woge umhüllte sie, und ließ sie blinzeln. Im nächsten Moment wurde ihre überschüssige Energie absorbiert und sie gähnte herzhaft. Ein leichtes Prickeln überzog ihren Körper und als sie sich weiter entspannte, begriff sie, was der Dämon mit ihr anstellte.

„Das ist ja wohl das Allerletzte“, schnauzte sie und schlug mit der flachen Hand auf die Daunendecke. Dann schwappte Müdigkeit über sie hinweg, lullte sie ein und überwältigte sie schließlich. Nur am Rande nahm sie wahr, wie Beliar sie aufhob und auf das Laken legte. Kurz darauf bewegte sich das Bett und sie wurde in eine behagliche Umarmung gezogen. Warme Dunkelheit umgab sie, und sie fühlte sich seltsam geborgen. Einen Augenblick glaubte sie, Beliar hätte seine Flügel um sie gelegt, doch sie hatte nicht mehr die Kraft, die Augen zu öffnen, um es zu überprüfen. Schließlich gab sie nach und ließ sich treiben, folgte dem ruhigen Strom seines Atems, der sie in einen traumlosen Schlaf trug.

„Quindi, piccola tesora mia, mein kleiner Liebling, wir werden deine Freundin Renée finden, Giacomo kümmert sich darum.“ Enzos haselnussbrauner Blick strich über Nellas Gesicht. „Jetzt lass uns über dich reden.“

Über sie? Das war nicht gut. Wenn er über sie und ihn als Paar reden wollte, war das etwas anderes. Aber über sie, Einzahl, das klang nicht gut.

„Ich sehe dich nicht gern auf der Straße, cara.“

Rate mal, wer noch.

„Du bist zu zart für diese harte … Arbeit.“

Etwas anderes kann ich aber nicht, rief sie innerlich, doch alles, was sie zustande brachte, war, ihre Lippen aufeinanderzupressen. Egal was sie für ihn empfand, er war der Boss. Ohne seine Erlaubnis durften sich seine Jungs nicht mal am Sack kratzen, geschweige denn seine Mädchen ihren Zuhälter wechseln. Nella hätte auch nicht das Geld, sich bei Pierre freizukaufen, dafür sorgte dieser Drecksack schließlich, indem er ihr gerade genug zum Leben ließ. Er hielt sie kurz, wie all seine Arbeitsbienen, deren Einnahmen er beim Wetten in Longchamps verlor.

„Hast du dir einmal überlegt, etwas anderes zu tun?“

Na klar, wie wäre es mit einem Job als Flugbegleiterin bei der Air France. Die würden sie mit Kusshand nehmen, wäre da nicht ihre klitzekleine Bildungslücke, denn eine Schule hatte sie seit ihrem dreizehnten Lebensjahr nicht mehr von innen gesehen. Und dass die Personalleitung beim Einstellungstest italienische Kraftausdrücke als Fremdsprachenkenntnisse akzeptieren würde, bezweifelte sie stark. So gesehen wäre ihr Russisch auch nicht zu verachten, wenn die Fluggesellschaft Wert darauf legte, dass sie die Passagiere mit „Liebe Hurenböcke und sehr geehrte Schwanzlutscher“ anredete. Aber vermutlich konnte man überall ein Haar in der Suppe finden.

Nella atmete tief durch und schloss die Augen.

Genug jetzt!

Heilige Maria Muttergottes, betete sie. Ich habe eine Menge Mist in meinem Leben gebaut. An Vielem trage ich die Schuld, an anderen Dingen nicht. Lass mich jetzt keinen Scheiß bauen! Lass mich eher meine Zunge verschlucken, als das hier zu versauen. Enzo mag mich, auch wenn ich nicht weiß, warum. Und er will irgendetwas von mir. Was auch immer es ist, hilf mir, dass ich es ihm geben kann, damit ich endlich aus diesem beschissenen Leben in dieser beschissenen Stadt rauskomme. Hilf mir, Maria, und lass mich jetzt das Richtige sagen, nur dieses eine Mal. Alles, was ich brauche, ist eine Chance!

„Könntest du dir vorstellen, direkt für mich zu arbeiten?“, hakte Enzo nach, der sie aufmerksam beobachtete.

Was hatte dieses direkt zu bedeuten? Ihr fragender Ausdruck sprach anscheinend für sich, denn Enzo, der in einem seidenen Bademantel am Schreibtisch saß, nickte ihr zu und klopfte auf seinen Schenkel. Das hieß wohl, dass sie zu ihm kommen sollte. Nella fühlte sich von seinem Interesse an ihr eigentümlich gehemmt. Normalerweise schämte sie sich ihrer Nacktheit nicht, immerhin besaß sie einen gut proportionierten Körper. Doch hier ging es nicht um ihre Dienstleistung, darum wickelte sie sich in das Laken und tapste zögernd auf ihn zu. Enzo lächelte über ihre plötzliche Befangenheit und zog sie auf seinen Schoß.

„Ich weiß, deine Arbeit bringt dir gutes Geld, aber ich kann dir …“

Ihr Auflachen überraschte ihn. Er runzelte die Stirn und betrachtete ihr Gesicht. „Nicht?“

„Pierre nimmt mir alles weg! Warum glaubst du, bitte ich dich, dass du meine Bezahlung aufbewahrst, statt sie mir zu geben?“

„Ich dachte, du möchtest nicht, dass Pierre seinen Anteil bekommt.“

Wieder lachte sie. „Er nimmt mir alles weg – alles!“

Ihre Vehemenz musste ihn vermuten lassen, dass sie die Wahrheit sagte.

„Dann gehe ich recht in der Annahme, dass du bisher nicht viel Geld zur Seite legen konntest.“

Sie nickte, obwohl er es nicht wie eine Frage formuliert hatte. „Ich habe nur das, was du mir geben wolltest.“

Enzo fluchte leise. „Was ich dir geben werde, preferita mia.“ Er strich ihr eine Haarlocke zurück. „Angenommen, ich würde dir helfen, dich freizukaufen, was würdest du dann tun?“

Sie schluckte einen Kloß hinunter. Genau diese Frage hatte sie sich in den letzten Jahren immer wieder gestellt – vergebens. Sie konnte sich keine Zukunft vorstellen, denn sie hatte immer gewusst, dass sie keine besaß. Dennoch war da ein kleines Stück Hoffnung geblieben, der Wunsch nach einem Leben jenseits des Straßendrecks. Er lag tief in ihr verborgen, wie ein Samen, der es nicht wagte, zu keimen, aus Angst, jemand könnte das erste Grün zertreten, das sich mühsam einen Weg durch Schutt und Asche bahnen musste. Darum besaß ihre Hoffnung keinerlei Konturen, war vage, wie das Flimmern einer Fata Morgana in der Wüstensonne.

„Nun?“ Enzo drückte sie leicht an sich.

„Ich weiß es nicht“, gestand sie resigniert und musste plötzlich gegen Tränen ankämpfen. Das war sicher nicht die Antwort, die er hören wollte, und nun stand sie kurz davor, ihm seinen kostbaren Bademantel vollzuheulen. „Ich habe nichts anderes gelernt“, fügte sie zögernd hinzu, hielt jedoch sogleich wieder inne. Als ob sie eine Ausbildung als Bordsteinschwalbe absolviert hätte. Enzo sah sie weiterhin an, als erwartete er tatsächlich eine Antwort. Nella starrte auf ihre Hände. „Aber vielleicht – ich habe schon mal daran gedacht …“ Das war doch lächerlich!

„Was?“ Enzos Stimme war nun ganz sanft, als er seine Hand auf ihre ineinander verschränkten Finger legte.

„Ich dachte, vielleicht wäre es gut, die Schule zu beenden, aber“, sie schluckte hart, bevor sie ergänzte „aber jetzt bin ich dafür zu alt.“ Die Scham über ihr vermurkstes Leben trieb ihr abermals Tränen in die Augen. Es war eine Sache, zu wissen, dass man sich seine Zukunft versaut hatte. Es laut auszusprechen stand auf einem anderen Blatt.

Als sie den Blick hob, strahlte Enzo sie an, als wäre sie die Gewinnerin eines Preisausschreibens: Bingo, richtige Antwort!, signalisierten seine Augen. Nella starrte ihn perplex an, doch bevor sie etwas sagen konnte, ergriff er das Wort.

„Was hältst du von folgender Abmachung, gattina: Du erledigst ab und zu einen Job für mich, den ich meinen Männern nicht übertragen kann.“

Was für ein Job sollte das sein? Brauchte er einen Drogenkurier, der, wenn etwas schiefging, an Pierres Stelle von den Bullen geschnappt wurde? Na klar, denn im Gegensatz zu ihrem Zuhälter war sie austauschbar. Zudem hatte Enzo nicht ihrem Vater versprochen, sich um sie zu kümmern. Seit sie denken konnte, war sie auf sich allein gestellt. Warum sollte sich das ändern, nur weil der Boss sie bumste? Für ihn war sie nur ein Rad im Getriebe, jemand, der leicht zu ersetzen war. Herrje, er war das Oberhaupt der Pariser Mafia und sie ein Niemand. Nur eine Anfängerin würde sich einbilden, dass mehr zwischen ihnen war. So dumm war sie bestimmt nicht. Sie schluckte hörbar.

„Du wirst gut bezahlt werden und kannst das Geld zur Seite legen“, fuhr er fort, obwohl ihm ihr bedrückter Gesichtsausdruck nicht entgangen sein konnte. Sie öffnete den Mund, doch er verschloss ihn mit einem Finger.

„Ja, zur Seite legen, bezahlen wirst du mich, indem du dich loyal zeigst. Die Aufgabe, die ich für dich im Kopf habe, erfordert das Fingerspitzengefühl einer klugen Frau.“

Enzo hielt sie für klug? Er ergriff ihre Hand und gab ihren Fingerknöcheln einen zarten Kuss.

„Das wäre aber nur der erste Teil unserer Vereinbarung.“

Aha, jetzt kommt’s, dachte Nella. Sie wollte ihm ihre Hand entziehen, wagte es jedoch nicht.

„Wusstest du, dass ich meinen kleinen Enzo zu Hause unterrichten lasse?“

Überrascht sah sie auf. Was hatte das mit ihrer Abmachung zu tun? Jeder kannte Enzos Familienverhältnisse. Seine Frau hatte ihn mit einem Waffenschieber aus Kalabrien betrogen und ihn vor aller Welt bloßgestellt. Nella war sicher, dass Enzo ihr eine Kugel durch den Kopf gejagt hätte, wäre nicht ihr fünfjähriger Sohn gewesen. Dafür hatte Enzo den Waffenschieber umlegen lassen und sein Geschäft übernommen, das heute sein Cousin führte. Von seiner Frau wurde er ganz zivilisiert geschieden, was in seinen Kreisen nicht gerade üblich war. Doch er hatte sie ohne einen Cent aus der Stadt werfen lassen. Ihren Sohn durfte sie nie wieder sehen. Nella hatte keine Ahnung, was aus ihr wurde, und niemand bei Verstand würde Enzo danach fragen.

„Nicht?“, riss er sie aus ihren Gedanken. „Weißt du, eine öffentliche Schule kommt für ihn nicht infrage, das wäre zu riskant. Darum habe ich einen emeritierten Professor der Sorbonne beauftragt, sich um seine Ausbildung zu kümmern. Er unterrichtet nicht nur meinen Enzo, sondern alle Kinder der engeren Famiglia – insgesamt acht.“

Er warf ihr einen vielsagenden Blick zu, den sie nicht deuten konnte. Nervös zupfte sie an ihrem Laken, als sich seine Lippen auf ihren Hals legten, während er leise flüsterte: „Und du, preferita mia, wirst eine von ihnen sein.“

Nellas Mund klappte auf. Sie sollte mit klein Enzo die Schulbank drücken? Enzo warf den Kopf in den Nacken und lachte ausgelassen. So entspannt hatte sie ihn noch nie gesehen.

„Oh pulcina, du solltest dein Gesicht sehen. So schlimm ist das doch nicht.“

„Aber … aber er ist doch erst …“ Wie alt war Enzo Junior noch gleich?

„Dreizehn.“

Oh Gott! Sie sollte mit einem Dreizehnjährigen und dessen Zwergen-Gang Vokabeln lernen und Mathe büffeln? Nella tastete nach dem kleinen goldenen Kreuz ihrer Kette, die sie nie ablegte. Heilige Maria Muttergottes, so war das aber nicht gemeint. Das konnte doch unmöglich sein Ernst sein. Enzo drückte sie wieder an sich und bedeckte ihr Gesicht mit Küssen.

„Du hast es selbst gesagt, für eine öffentliche Schule bist du zu alt. Und Professor Chevalier ist ein ausgezeichneter Lehrer, ich habe selbst einmal in einer von Enzos Stunden gesessen. Ein sehr gebildeter Mann.“

Die Vorstellung, dass er dem Unterricht seines Sohnes beigewohnt hatte, entlockte ihr ein Lächeln. Plötzlich wurde ihr klar, was er ihr anbot. Enzo, der dafür bekannt war, den engsten Kreis seiner Familie abzuschotten wie ein U-Boot, reichte ihr die Hand und nahm sie in die Famiglia auf. Würde sie sogar in die Nähe seines einzigen Sohns lassen. Sie hob den Kopf und ihre Blicke verschmolzen ineinander. Womit hatte sie seine Freundlichkeit verdient? Warum schenkte er ihr sein Vertrauen? Und wen um alles in der Welt sah er in ihr? Er seufzte und küsste ihre Nasenspitze.

„Was sagst du dazu, Antonella?“

Nella nahm ihren ganzen Mut zusammen und holte tief Luft. „Wenn du sagst, dass ich Dinge für dich erledigen soll, die du deinen Männern nicht anvertrauen möchtest – um was für einen Job handelt es sich dabei?“

Sein warmes Lächeln ließ sie in seinen Armen schmelzen. Er tippte mit seinem Zeigefinger gegen ihre Stirn. „So ist es recht, gattina mia. Sage niemals etwas zu, bevor dir nicht alle Fakten bekannt sind. Du bist ein kluges Mädchen, das habe ich von Anfang an gewusst.“

7

Blanche atmete tief ein und stieß einen wohligen Seufzer aus. Einige Herzschläge lang lag sie zwischen Schlafen und Wachen, während sie das warme Gefühl von Geborgenheit in sich aufnahm.

Auf dem Balkon saß eine Amsel, die sich die Seele aus dem Leib trällerte. Die Melodie war so sehr im Einklang mit Blanches Glücksgefühl, dass der Gesang mit ihrer Stimmung zu verschmelzen schien und ein Teil von ihr wurde. Eine Weile gab sie sich damit zufrieden, dem Vogel zuzuhören, dann rekelte sie sich und nahm ein belebendes Prickeln wahr, das sie zusammen mit dem Gefühl von Sicherheit durchflutete. Wann hatte sie sich das letzte Mal so gelöst gefühlt? Noch einmal nahm sie einen tiefen Atemzug. Hm, Kaffeeduft. Sie streckte sich wie eine Katze. Ah, das war gut.

Plötzlich erstarrte sie und riss die Augen auf. Sie lag nackt in Beliars Armen, der ebenfalls keinen Faden am Leib trug. Seine Flügel waren um sie gewickelt, sodass es aussah, als würden sie zusammen zelten. Als sie den Mund zum Protest öffnen wollte, schenkte er ihr eines seiner seltenen Lächeln.

„Du bist wach.“ Er klang so heiser, wie sie sich fühlte.

„Ich … du … wir …“, begann sie. „Hast du …?“

„Dich geküsst? Ich war versucht, hielt es jedoch für unangebracht, deinen Schlaf zu stören.“

Das waren ja ganz neue Töne.

„Aber mich auszuziehen, scheint dir keine Gewissensbisse bereitet zu haben“, murmelte sie und versuchte, sich aus seiner Umarmung zu lösen.

„Natürlich nicht“, raunte er und sie verfluchte ihren Körper für die Gänsehaut. „Schließlich habe ich meine Kleider ebenfalls abgelegt.“

„Soll mich das beruhigen?“

„Ich dachte, du bestehst auf Gleichberechtigung.“

Mit diesen Worten küsste er ihren Mundwinkel, der sich gegen ihren Willen zu einem Lächeln verzog. Seine Lippen zogen eine zarte Bahn über ihr Gesicht, bis sie auf ihrem Mund liegenblieben. Von jemandem, der so Furcht einflößend aussah, hätte sie niemals so viel Gefühl erwartet. Sie erschauderte unter seiner Liebkosung und versuchte, sich abermals von ihm zu lösen.

Nicht schwach werden! Nicht fühlen!

Gefühle waren gefährlich, sie trübten den Kampfgeist und sie brauchte einen klaren Kopf, um zu überleben.

Fokussiere dich!

Und dann küsste er sie. Erst vorsichtig, als wollte er ihre Reaktion abwarten, doch als sich ihr verräterischer Mund für ihn öffnete, vertiefte er den Kuss, wurde leidenschaftlicher. Ein zartbitteres Espressoaroma mit einem Hauch Zimt erfüllte sie, vermengt mit etwas anderem, Dunklerem, für das sie keine Worte fand. Er schmeckte gleichzeitig nach Himmel und Hölle, würzig und süß. Kleine Schauder ließen ihr Herz schneller schlagen und sie krallte ihre Hände in sein ungezähmtes Haar. Sie presste ihren Körper gegen seinen und fühlte den unwiderlegbaren Beweis seiner Erregung.

Das hätte sie zur Besinnung bringen müssen. Stattdessen drängte sie sich ihm entgegen, küsste ihn, als wollte sie ihn mit Haut und Haaren verschlingen. Jahrelang hatte sie ihre Emotionen an die kurze Leine gelegt und nun zahlte sie den Preis dafür, dass sie ihnen nicht ab und zu freien Lauf ließ. Ihre Erregung wuchs mit jedem Herzschlag, mischte sich mit Beliars Lust, und wirbelte wie ein entfesselter Orkan zwischen ihnen, bis er sie vollständig einschloss. Ihre Haut schien in Flammen zu stehen, gleichzeitig hatte sie das Gefühl, von innen heraus zu brennen. Als sich Beliars Mund von ihren Lippen löste und ihre Brust fand, stöhnte sie vor Verlangen auf. Ein ungeheurer Druck zog sich in ihrer Mitte zusammen, ihr ganzes Sein schien sich auf diesen einen Punkt zu reduzieren.

Der Dämon atmete schwer, dann sog er die Luft ein, nahm ihre Leidenschaft in sich auf und erzitterte. Blanche zuckte zusammen, als hätte er sie mit Eiswasser begossen. Oh Gott, sie war sein Frühstück! Er hatte Hunger und heizte gerade sein Essen auf! Während sie sich wie eine rollige Katze auf dem Laken wälzte, schlug er sich den Bauch voll. Und das, nachdem er gestern Nacht wie ein Vampir ihre Energien aufgesaugt hatte, um sie ins Bett zu bekommen. Was hatte sie sich dabei gedacht? Er war ein Dämon, sie konnte ihm nicht trauen. Andererseits hatte er sie aus Zoeys Lagerraum gerettet.

Warum wohl. Weil er Waynes Seele brauchte, um sich wieder bei Saetan einzuschleimen, der ihm eine zweite Chance gab. Worum es bei diesem Ultimatum ging, lag auf der Hand. Bring mir Waynes Seele oder du kannst in Zukunft die Latrinen der Großfürsten mit der Zahnbürste reinigen.

Und hier lag sie, wie eine blutige Anfängerin und gab der Bezeichnung Kost und Logis eine ganz neue Bedeutung.

Dumme, dumme Idiotin!

Beliar war nicht entgangen, dass sie plötzlich wie versteinert dalag. „Was brütest du wieder aus?“, knurrte er und zog sie näher zu sich, während seine Lippen über ihren Hals fuhren.

Doch seine Zärtlichkeiten waren ihr nicht mehr willkommen. Sie fühlte sich gedemütigt und war stocksauer. Er hatte sie ausgezogen, sie verletzlich gemacht. Nachdem sie schwach geworden war, hatte er das ausgenutzt und ihre Lust von den Lippen geschleckt, als wäre sie Honig – was in seinem Fall wahrscheinlich auch zutraf. Als Nächstes würde er versuchen, ihr seinen Willen aufzuschwatzen, den er ihr als ihren eigenen verkaufen würde.

Sie musste hier raus. Blanche befreite sich aus seinen Armen und rückte von ihm ab, was das Gefühl der Verletzlichkeit verstärkte. Dazu mischte sich Ärger, weil er sie in diese Lage gebracht hatte. Schlimmer jedoch verfluchte sie sich selbst, immerhin hatte sie sich ihm praktisch an den Hals geworfen. Nun fühlte sie sich entblößt, weil sie ohne nachzudenken gegen so ziemlich jede ihrer Regeln verstoßen hatte. Wayne hätte ihr die Haut abgezogen, wenn er sie jetzt sehen könnte. Tränen füllten ihre Augen, während Scham, Wut und Frustration ihre Kehle zuschnürten. Beliar schöpfte sie mit seinem Flügel vom Laken und drückte ihren Körper sachte gegen seinen.

„Du bist voller Konflikte, Blanche.“ Seine grauen Augen verengten sich, während er ihre Züge musterte.

„Das sind ja mal Neuigkeiten.“ Beliars Nähe versetzte sie in Alarmbereitschaft, denn seine Hitze verflüssigte ihre Willenskraft, machte sie nachgiebig. Wenn er sie ansah, wie in diesem Augenblick, fühlte sie sich ihm ausgeliefert. Dann schien das graue Nordmeer seiner Augen das einzig Greifbare in einer Welt voller Schatten zu sein, das ihr Halt gab. Ihr Mund wurde trocken. Was zur Hölle war mit ihr los? Sie brauchte ihn nicht, sie brauchte niemanden. Was für ein lächerlicher Gedanke – sie würde sich selbst halten.

Sie krabbelte von ihm fort wie ein Krebs auf der Flucht. Als sie die Bettkante erreichte, sprang sie auf und rannte ins Bad, als wäre der Teufel hinter ihr her. Was in gewisser Weise auch der Fall war.

Zwanzig Minuten später hatte sie sich beruhigt und der Duft frisch aufgebrühten Kaffees und ofenwarmer Croissants lockte sie in den Wohnraum. Beliar stand am Fenster, den durchdringenden Blick auf sie gerichtet, dem sie nur mit Mühe standhielt. Er trank Espresso und roch mehr denn je nach Kaffee und Zimt. Auf dem Salontisch befand sich ein Frühstückstablett. Sie griff sich ein Croissant, biss die Spitze ab und sagte mit vollem Mund: „Ich möchte sehen, wo Wayne gestorben ist.“

Der Dämon nickte, als hätte er diesen Wunsch erwartet. „Wir werden am Abend gehen, tagsüber ist es zu gefährlich.“

Natürlich wir, sie waren ja jetzt ein Team und traten nur noch im Doppelpack auf wie Bonnie und Clyde. Obwohl sie wusste, dass es albern war, an ihrem Ärger festzuhalten, konnte sie nicht anders, denn er war im Moment der einzige Halt, dem sie vertraute. Zorn und Kälte, ihre besten Freunde. Doch als Beliar ihr beides mit einem tiefen Atemzug nahm, fühlte sie eine unerklärliche Dankbarkeit, als hätte er sie von einer Bürde befreit.

Der Dämon schloss für einige Herzschläge die Augen, dann leerte er seine Tasse und stellte sie zurück auf das Tablett.

„Ich dachte, du nährst dich von anderen Dingen“, murmelte sie und nickte zu seinem Geschirr.

„So ist es.“

„Und wieso trinkst du dieses Zeug?“

„Genusssucht?“ Seine Augen funkelten amüsiert.

Warum fragte sie auch. „Diese drei Höllenfürsten“, wechselte sie das Thema, „werden die wiederkommen?“

Beliar nickte. „Das Tageslicht hält sie in der Unterwelt gefangen, aber in der Nacht wird sie nichts mehr daran hindern, uns nachzustellen.“

„Und was hat sie letzte Nacht abgehalten, das Hotel umzukrempeln?“

„Ich habe ihnen schwere Verletzungen zugefügt, von denen sie sich erholen müssen. Davon abgesehen habe ich einen Schutz über der Hotel gelegt, der verhindert, dass sie uns hier aufspüren können.“

Blanche stutzte. „Moment mal – hast du eben gesagt, dass das Tageslicht sie in der Unterwelt hält?“

Er nickte.

„Und was ist mit dir? Du bist doch auch ein Dämon.“

Beliar beugte sich zu ihr herab, bis sich ihre Gesichter auf Augenhöhe befanden. Die Dominanz, die er in diesem Moment verströmte, nahm ihr kurz den Atem und ließ ihre Nackenhaare stehen. Wäre sie eine Katze, hätte sie ihre Krallen ausgefahren und ihn angefaucht.

„Du scheinst mich mit einen von Saetans Botenjungen zu verwechseln.“ Seine Stimme senkte sich zu einem dunklen Grollen, während pulsierende Macht von ihm ausging, die sie auflud, bis ihre Haut vor Elektrizität prickelte. „Doch da muss ich dich enttäuschen, Blanche. Ich bin ein Erzdämon, der Erste unter den Fürsten, Herr des Nordens und Saetans Seneschall. Allein der Klang meines Namens hat im Mittelalter Panik unter deinesgleichen ausgelöst, denn mein Ruf eilte mir stets voraus. Ich habe meine Hände in eurem Blut gewaschen und euch den letzten Tropfen eures armseligen Lebens ausgesaugt, als ihr noch aus Trögen gegessen habt. Und da glaubst du, eure Wintersonne könnte mich von meinen Plänen abhalten?“

Er streckte die Hand aus und sie wich instinktiv zurück. Doch er war schneller. Sein rechter Arm lag wie ein Eisenring um ihre Taille. Langsam zog er sie zu sich, während seine Fingerknöchel über ihren Hals fuhren. Bei der flüchtigen Berührung schloss sie kurz die Augen und fluchte innerlich, weil sie so empfänglich für ihn war.

„Zugegeben, das Tageslicht ist mir unangenehm und schwächt mich“, vertraute er ihr mit einer Stimme an, deren Intensität kleine Schauder über ihren Rücken jagte. „Darum werden wir bis zur Dämmerung warten, denn wir wollen mir doch nicht die gute Laune verderben, nicht wahr, Blanche?“

Na toll, jetzt wurde er auch noch sarkastisch. So viel zur Höllenbrut und ihrem dämlichen Macho-Gehabe. Obwohl sie zugeben musste, dass er als Dämon der Genusssucht und Verführung – und was sonst noch alles – das Vortäuschen falscher Gefühle verdammt gut drauf hatte.

Sie schluckte ihr Unbehagen hinunter. Weil es bereits früher Nachmittag war, einigten sie sich auf halb fünf, denn um diese Zeit wurde es im wolkenverhangenen Paris bereits dunkel.

Als Nella gegen Mittag die Rue Cavallotti Nummer fünfzehn erreichte, war sie über die vornehme Gegend überrascht. Zweifellos konnte es sich Leo leisten, hier zu wohnen, dennoch hatte sie etwas anderes erwartet. Bei genauerem Hinsehen erkannte sie allerdings, dass der Vandalismus auch vor diesem Viertel nicht haltgemacht hatte. An den Toren und Jalousien der kleinen Läden leuchteten rote Graffiti. Das blau-weiße Schild einer Boulangerie war in der unteren Hälfte weggebrochen worden und das Schaufenster der Pharmacie neben dem Haus Nummer fünfzehn hatte einen Sprung, der sich wie ein Spinnennetz über das Glas ausbreitete.

Nella kramte in ihrer Parkatasche, bis sie den Zettel mit dem Tür-Pin sowie den kleinen goldenen Schlüssel fand, den Enzo ihr in die Hand gedrückt hatte. Warum wunderte es sie nicht, dass der Boss Leos Unterschlupf kannte und dass er wie selbstverständlich den Sicherheitscode und einen Wohnungsschlüssel besaß? Ob er auch Zutritt zu ihrer Bude hatte? Was für eine Frage, wahrscheinlich gehörte ihm der ganze Häuserblock.

Leo bewohnte das oberste Stockwerk, was bedeutete, dass sie sich in die fünfte Etage schleppen musste, denn in diesen alten Gebäuden gab es meistens keinen Aufzug, und falls doch, war er in der Regel kaputt.

Nellas Hände zitterten, als sie nach vergeblichem Klopfen die Wohnungstür öffnete – eine Klingel gab es nicht. Das hier war Enzos erster Auftrag für sie und den wollte sie nicht vermasseln.

„Finde Leo für mich, willst du das tun, preferita mia?“

„Und was dann?“

„Sieh nach, was er braucht und kümmere dich um ihn. Überzeuge ihn, dass er im Moment bei mir sicherer ist. Ich will ihn in meinem Quartier haben, wo ich ihn schützen kann – aber ich werde ihn nicht zwingen, capito?“

Wie sollte sie Leo überzeugen, dass er Enzo vertrauen konnte? Dem Mann, der zugelassen hatte, dass die Russen seine Pfandleihe dem Erdboden gleichgemacht und seine Frau entführt und ermordet hatten? Und falls Renée wider Erwarten noch leben sollte, war es ihr bestimmt nicht gut ergangen, so viel war sicher. Man musste keine Leuchte sein, um sich auszurechnen, was Zoeys Männer einer ehemaligen Prostituierten, was sie jeder Frau antun würden, wenn sich die Gelegenheit bot, ungestraft davonzukommen. Vor diesem Hintergrund wäre es wahrscheinlich besser, wenn sie tot wäre, dachte Nella bitter und betrat die stickige Wohnung.

„Leo, bist du da?“ Sie schaltete das Licht ein, ging ins Wohnzimmer und rief leise seinen Namen. „Ich bin’s, Nella!“

Es sah ordentlich aus, aufgeräumt, ganz anders als in seinem Laden. Nicht, dass sie ihn dort oft besucht hätte. Es gab jedoch Tage, an denen das Geld nicht mal für genügend Essen reichte, dann war ihr nichts anderes übrig geblieben, als ihre Halskette bei ihm einzulösen, die sie normalerweise niemals ablegte. Nella hatte Glück, dass Renée zu diesem Zeitpunkt im Geschäft war, obwohl sie im ersten Moment am liebsten im Erdboden versunken wäre. Doch dank Leos Frau gab er Nella das Geld, viel mehr, als die Kette wert war, ohne den Schmuck dafür zu verlangen. Wahrscheinlich war das dünne Goldband mit dem schlichten Kreuz ohnehin nichts wert, doch für Nella waren es unersetzliche Schätze. Eigentlich hätte sie diese Geste noch mehr beschämen müssen. In Wahrheit fühlte sie nichts als Erleichterung, die Sachen behalten zu dürfen. Das war ihre erste Begegnung mit Leo und sie hatte ihm seine freundliche Geste nie vergessen. Das Geld hatte sie ihm vierzehn Tage später zurückgezahlt, obwohl er es nicht haben wollte.

Die ruhige Wohnung war kein gutes Zeichen. Sollte nicht irgendwo ein Fernseher laufen oder zumindest ein Radio? Geschirrgeklapper? Nikotingeruch? Fehlanzeige. Nella hielt die Luft an, als sie die letzte Tür öffnete, die ins Schlafzimmer führte.

Und da war er. Ausgestreckt auf dem Bett, die Hände links und rechts neben sich, im Schlaf zu Fäusten geballt.

„Leo?“ Sie flüsterte beinah, denn irgendetwas stimmte an dem Bild nicht. Er lag vollständig bekleidet auf der Tagesdecke, als hätte er sich nicht wohlgefühlt. Nella knipste die Nachttischlampe an und stieß den angehaltenen Atem aus. Auf dem Nachtschränkchen lagen sein Revolver und ein leeres Gläschen Schlaftabletten.

Heilige Maria Muttergottes!

Vorsichtig tastete sie nach seinem Handgelenk, doch sie war so aufgeregt, dass sie drei Anläufe brauchte, bis sie schließlich einen schwachen Puls ausmachen konnte. Mit zitternden Fingern fischte sie ihr Handy aus der Innentasche des Parkas und wählte den Notarzt. Nachdem sie aufgelegt hatte, hinterließ sie eine Nachricht für Enzo. Anschließend ging sie ins Bad, befeuchtete ein Handtuch und versuchte, Leo zu wecken, während Tränen über ihre Wangen liefen. Es brauchte keinen Experten, um zu erkennen, dass er auf Leben und Tod lag. Sie betete, dass der Krankenwagen gleich eintreffen würde.

Nicht auch noch er.

Blanche hatte davon gehört, dass bei der Explosion mehrere Häuser in Mitleidenschaft gezogen wurden, aber es mit eigenen Augen zu sehen, war etwas anderes. Was sie noch mehr entsetzte als die Zerstörung, waren die Art des Schadens sowie der Zustand der angrenzenden Gebäude. Ein runder Krater befand sich an der Stelle, wo Waynes Hotel gestanden hatte. Die Häuser links und rechts davon waren zur Hälfte verschwunden. Es sah aus, als hätte jemand ein riesiges Stück herausgebissen. Auffällig war zudem, dass es keinerlei Trümmer gab – nichts. Das Gebäude war mitsamt seinem Schutt wie von Geisterhand verschwunden. Zurück geblieben waren offene Rohrleitungen und durchtrennte Kabel sowie drei halbe Häuser.

Bei diesem Anblick lief es ihr kalt den Rücken hinunter. Wer konnte so etwas getan haben – Zoey? Keine Chance, der konnte nicht mal seinen Namen in den Schnee pinkeln. Welche Art Waffe war in der Lage, ein ganzes Gebäude zu schlucken? Wo waren die Leichen abgeblieben, wo die Trümmer? Sollte das alles einfach verpufft sein? Mit wem hatte sich Wayne angelegt, der ihn so gründlich von der Bildfläche verschwinden lassen wollte? Und was zur Hölle hatte er vor dem Syndikat versteckt, das die Russen so dringend haben wollten? Zoey nannte es den Abberufer. Unwillkürlich wanderten ihre Gedanken zu der Sonderanfertigung in Waynes Schließfach. Wenn eine derart kleine Waffe solche Krater hinterließ, war es kein Wunder, dass jeder Gauner dieser Stadt hinter dem Ding herjagte. Auf der anderen Seite wäre sie in diesem Fall zusammen mit Wayne verschwunden, statt wohlbehalten im Schließfach zu liegen.

Als sie zu zittern begann, legte Beliar ihr von hinten seine Arme um und drückte sie sachte an sich. Da ihre innere Kälte den Grad des Erträglichen überschritten hatte, ließ sie es zu. Seine Wärme tat gut.

„Lass uns zurückgehen“, sagte er bestimmt. „Jetzt hast du es gesehen.“

Seinen Befehlston ignorierend nickte sie geistesabwesend. Beliar führte sie Richtung Metrostation, als jemand ihren Namen rief. Es war Nella. Blanche hätte sie fast nicht erkannt, weil sie sie bisher immer nur in ihrer Arbeitskluft gesehen hatte. Statt des aufreizenden Latexoutfits und den High Heels trug sie ausgelatschte Turnschuhe, Bluejeans und einen alten Parka, unter dem ein roter Rollkragenpullover hervorlugte. Das karamellfarbene Haar hatte sie zu einem hohen Pferdeschwanz zusammengebunden und sie trug fast kein Make-up. Nella hob die Hand und winkte ihr zögernd zu. Als sie näher kam, bemerkte Blanche, dass sie bleich aussah. Ihre grünen Augen waren riesig und sie wirkte erschöpft. Dennoch strahlte sie eine Ruhe aus, die Blanche bisher noch nie an ihr gesehen hatte. Zugegeben, sie war eine Zeit lang fort gewesen, aber in der Regel wurde der Blick der Straßenmädchen mit den Jahren gehetzter, nicht gelassener.

„Ich hatte gehofft, dich hier zu finden“, sagte sie atemlos, nachdem sie sie erreicht hatte.

Blanche versteifte sich „Du hast mich gesucht?“

„Schon seit Stunden. Wo hast du nur gesteckt, ich habe jedes verdammte Hotel in Paris angerufen und mich nach Erienne erkundigt.“

„Erienne?“, fragte Beliar, den Nella weder hören noch sehen konnte.

„Mein Codename für Kunden“, raunte sie, anscheinend nicht leise genug, denn Nella verdrehte die Augen.

„Ich weiß, was das ist. Hör mal, hast du einen Augenblick, ich muss mit dir reden.“

Blanche zuckte mit den Schultern. „Lass uns ein Stück gehen, wir … ich war gerade auf dem Weg zur Metro.“

Sie schlenderten die Rue Poussin entlang Richtung Porte d’Auteuil. Da Nella keine Anstalten machte, ein Gespräch zu beginnen, fragte Blanche: „Wie geht’s Pierre?“, um sie zu provozieren. Doch zum ersten Mal schien sich Nella zu freuen, Blanche Neuigkeiten über ihren Zuhälter mitzuteilen.

„Ich bin nicht mehr bei Pierre“, sagte sie und ihre Katzenaugen strahlten.

Blanche zog die Brauen zusammen. Man wechselte nicht einfach den Beschützer, es sei denn, dieser hatte Lust, einen weiterzureichen. Eine andere Möglichkeit war, sich freizukaufen, was ungefähr alle hundert Jahre vorkam. Wenn die Mädchen genug verdienen würden, sich aus diesem Teufelspakt zu befreien, würden sie sicher nicht auf den Straßenstrich gehen.

Nella bemerkte ihren skeptischen Blick und lachte fröhlich auf. „Ich hab ihn nicht umgelegt, obwohl er es verdient hätte.“

Ein verschmitztes Lächeln stahl sich in ihre Mundwinkel und Blanche stellte überrascht fest, dass es das erste richtige Lächeln war, seit sie sich kannten. „Was ist los?“

„Es ist …“ Nella räusperte sich. „Enzo“, brachte sie schließlich flüsternd heraus.

Blanche stutzte. Der Oberboss? Netter Fang. Sie überquerten den Boulevard de Montmorency, wo ihnen auf Höhe des Fleurs d’Auteuil ein süßlicher Rosenduft entgegenwehte.

„Was ist mit ihm?“, hakte sie nach.

„Er ist echt sauer auf Pierre“, erwiderte Nella. Ein boshaftes Lächeln stahl sich in ihre Züge, als sie verächtlich fortfuhr. „Ich habe Enzo erzählt, dass Pierre keinen Finger krumm macht, um seine Leute zu beschützen. Dass er Leo geopfert hat, um dem Russensyndikat nicht in die Quere zu kommen, und dass er nichts unternommen hat, um Renée zu finden. Als ich fertig war, ist Enzo der Kragen geplatzt. Er hat Pierre antanzen lassen und ihm vor seinen Männern ins Gesicht geschlagen. Dabei hat er darauf geachtet, dass sein goldener Siegelring Pierres Kiefer bricht. Ich hätte nie gedacht, dass Enzo so viel Kraft besitzt, du solltest ihn nicht unterschätzen, Blanche.“ Eine kurze Pause entstand, dann ergänzte sie: „Enzo ist eigentlich ganz in Ordnung, aber man sollte ihn besser nicht reizen.“

„Ich wundere mich, warum Pierre nicht schon längst die Radieschen von unten betrachtet“, sagte Blanche unbeeindruckt von Enzos Heldentaten.

„Er kann ihn nicht kaltmachen, Pierre wurde ihm anvertraut. Es ist irgendeine Schuld, die Enzo wiedergutmachen möchte. Darum muss er sich um ihn kümmern, ob es ihm gefällt oder nicht.“

Loyalität war das A und O der Organisation, das wusste Blanche. Dennoch wäre Pierre schnell Fischfutter, sollte er Enzos Geschäfte gefährden. Aber das behielt sie für sich.

„Wenn er ihn noch einmal enttäuscht, schickt er ihn zurück nach Toulouse.“

Das war ja alles gut und schön und Blanche freute sich aufrichtig für Nella, dass sie ihren Zuhälter endlich losgeworden war. Doch so viel Anteil nahm sie nun auch wieder nicht an Pierres Schicksal, zumal sie keine gemeinsamen geschäftlichen Interessen verband.

„Jedenfalls steckt Pierre ganz schön in der Scheiße, weil er zugelassen hat, dass die Russen unbehelligt in Enzos Revier wildern“, nahm Nella den Faden wieder auf.

„Ich dachte, es herrscht Krieg, also worüber regt sich Enzo auf? So läuft das nun mal.“

Enzo hatte etwas, das Zoey wollte, also nahm Zoey es sich, es sei denn, Enzo war in der Lage, es zu verteidigen. Konnte er das nicht, war er sein Revier im Handumdrehen los – so einfach war das. Willkommen im Mittelalter.

„Zoey ist neu in der Stadt. Er war lange in Moskau und hat mit dem Krieg nichts zu tun. Der geht nur das Sankt-Petersburger Kartell was an. Ich kannte Zoey nur deswegen, weil er Peg grün und blau geschlagen und mit dem Messer bearbeitet hat. Habs Pierre erzählt und was macht er? Verlangt ’ne Ablöse von Zoey, weil der seine Ware beschädigt hat, dieses Dreckschwein! Peggy lag sechs Wochen im Krankenhaus und sie war nicht mal versichert.“ Nellas Augen verengten sich zu Schlitzen und ihre Stimme nahm einen grollenden Klang an. „Das hab ich Enzo auch erzählt und weißt du, was er getan hat? Er hat ihre Rechnung beglichen, als wäre es ’ne Pizzabestellung.“

Na toll, ein Hoch auf den heiligen Enzo – Halleluja! Als ob der nicht über Leichen gehen würde, wenn es seinem Umsatz zugutekam. Denn genau darum ging es, ums Geschäft. Unzufriedene Huren arbeiteten schlecht oder nahmen Drogen und waren schon bald ein Fall für die Sondermülldeponie. Enzo war Unternehmer, und wenn sich herumsprach, dass er seine Arrondissements nicht im Griff hatte, würden schon bald die Hyänen aus ihren Löchern kriechen und seine Bezirke in Stücke reißen. Die Russen waren nur ein Problem, wenn auch kein geringes. Sie hatten sich mit ihren Landsleuten zu einem beeindruckenden Syndikat organisiert, das sich Vory-V-Zakone nannte, was übersetzt so viel wie Diebe im Gesetz hieß. Doch in Paris war so ziemlich alles vertreten. Georgier, Rumänen, Albaner, Kroaten, Algerier, Marokkaner – sogar die Chinesen.

„Verrat mir mal, was das alles mit mir zu tun hat“, erkundigte sich Blanche. Sie passierten das Restaurant Le Murat, dessen braune Markisen soeben eingefahren wurden, weil es zu regnen begann. In zwei Minuten hatten sie die Metrostation erreicht und sie wusste noch immer nicht, was Nella ihr ach so Wichtiges mitzuteilen hatte, dass sie die ganze Stadt nach ihr abgraste.

„Enzo glaubt nicht, dass Zoey mit den Sankt-Petersburgern zusammenarbeitet, im Gegenteil. Er vermutet, dass Zoey sein eigenes Ding durchziehen will.“

„Was denn? Klein Zoey übernimmt das russische Syndikat?“ Bei diesem Gedanken musste sie lachen. „Wie soll er das anstellen, vielleicht ’ne Armee anheuern? Nella, der Typ ist eine Niete, der totale Verlierer. Der hat weder den Grips noch die Mittel, die Russen auszustechen.“

„Was die Mittel angeht, ist Enzo anderer Meinung.“

„Wenn er alles besser weiß, was will er dann von mir?“

Nella zog eine Schnute. „Sei doch nicht so zickig, Enzo ist …“

„In Ordnung, schon klar“, unterbrach Blanche sie ungeduldig. Sie hatten die Metrostation erreicht und standen nun vor dem weißen Brunnen der Place de la Porte d’Auteuil. „Sag mir einfach, was er will, dann werden wir sehen, ob ich etwas für ihn tun kann.“

Nella stieß hörbar ihren Atem aus. „Also gut“, begann sie leise und sah sich um, ob niemand in der Nähe stand. Dabei streifte ihr Blick Beliar, der ihr freundlich zunickte, doch sie sah durch ihn hindurch, als wäre er aus Glas. „Enzo weiß sicher, dass Zoey nicht für Sergej arbeitet.“

Sergej war der glavnyi der Russenmafia von Paris, der oberste Chef und Klanführer. Im Grunde das Gleiche wie Enzo, nur auf Russisch.

„Er vermutet, dass Zoey auf eigene Rechnung loszieht, um Sergej früher oder später abzulösen. Du weißt ja, dass er Victors Sohn ist und heute hier das Sagen hätte, wäre Wayne ihm nicht in die Parade gefahren.“

Eine nette Beschreibung dafür, dass Wayne Victor vom Nabel bis zum Hals aufgeschlitzt und ihn wie eine Weihnachtsgans ausgenommen hatte.

„Enzo glaubt, dass sich Zoey sein Gebiet zurückholen will – ich meine, was hat er sonst hier verloren? Er ist seit acht Wochen in Paris und hat sich nicht bei Sergej gemeldet. Hat weder um Erlaubnis gefragt, sich hier niederzulassen noch ihm seine Dienste angeboten.“

Diese offene Zurschaustellung seiner Geringschätzung glich einer Kriegserklärung, so viel verstand sie gerade noch von der Gangster-Etikette.

„Und dann fliegt Waynes Hotel in die Luft, zweiundvierzig Tote – und keine einzige Leiche haben sie gefunden, keine Überreste, nicht mal eine Schraube – wo gibt’s denn so was?“

Der Regen wurde stärker, darum schlug Nella die Kapuze ihres Parkas hoch und strich sich eine feuchte Strähne hinters Ohr, die sich aus ihrem Zopf gelöst hatte. Blanche ließ den Regen über sich ergehen, denn eine Kapuze würde ihre Sicht einschränken. Oft genug hing ihr Leben davon ab, Bewegungen aus den Augenwinkeln wahrzunehmen.

„Keine Frage, dass Zoey dahintersteckt, er hat Wayne mehr gehasst als sonst jemand“, fuhr Nella fort. „Und dann erfährt Enzo, dass Zoey nach dir suchen lässt. Nach Waynes verschollener Tochter Erienne.“

Plötzlich dämmerte Blanche, was Enzo von ihr wollte. „Er braucht einen Köder, um klein Zoey zu schnappen?“ Sie lachte abermals auf, doch diesmal war sie wirklich belustigt.

„Zoey wird keine Ruhe geben, bis er dich hat, es ist also auch in deinem Interesse, wenn Enzo ihn erwischt.“

Blanche hob einen Mundwinkel und ahmte damit Beliar nach, nur dass es bei ihm viel cooler aussah. Was soll’s. Dafür konnte sie besser fluchen.

„Um das mal klarzustellen: Enzos Interessen sind mir schnurz. Seine und meine Geschäfte berühren sich nicht. Wenn er Zoey will, soll er ihn gefälligst selbst fangen, aber da muss er sich ’ne Nummer ziehen und hinten anstellen, denn Zoey gehört mir! Er hat mir jetzt schon zweimal in die Suppe gespuckt und dafür muss er zweimal sterben.“ Sie war dicht an Nella herangetreten, mittlerweile regnete es in Strömen, sodass Regentropfen über ihr Gesicht perlten. „Ich werde dieses Arschloch abschlachten, ausweiden und in seinem Blut baden, bis meine Finger runzelig sind. Danach kann Enzo ihn von mir aus haben und sich ausstopfen lassen.“

Nella starrte sie mit offenem Mund an. Sie sah aus, als hätte sie keinen Zweifel daran, dass Blanche ihre Pläne für Zoey in die Tat umsetzen würde.

„Aber Enzo könnte dir helfen. Er schätzt dich und …“

„Er kennt mich nicht mal!“

„Aber er kannte Wayne“, sagte Nella leise. „Und er hat ihm vertraut. Wayne hat zwanzig Jahre für Enzo gearbeitet. Glaubst du, das hätte er getan, wenn Enzo ein Schwein wie dieser Zoey gewesen wäre? Denk mal darüber nach.“

„Wayne hat mir nichts davon gesagt, dass er Enzo vertraut.“ Enzo wollte Wayne schon vor Jahren stärker an die Famiglia binden. Darum war er froh gewesen, als Blanche auf der Bildfläche erschienen war. Endlich hatte er ein Druckmittel gegen Wayne, dem bis dahin alles egal zu sein schien.

„Wayne hat niemandem vertraut“, bemerkte Nella schlicht und das verschlug Blanche für einen Augenblick die Sprache.

Fakt war, dass Wayne selbst ihr wichtige Einzelheiten seines Lebens verschwiegen hatte. Dinge, die Leo über ihn wusste – sie jedoch nicht. Wo sie gerade bei diesem verräterischen Drecksack war: „Leo hat Enzo ebenfalls vertraut und sieh dir an, was aus ihm und Renée geworden ist“, konterte sie herausfordernd.

Nella atmete tief durch. „Leo geht es … hoffentlich bald wieder gut. Er ist jetzt in Sicherheit. Außerdem lässt Enzo nach Renée suchen. Ich war dabei, als er den Befehl gab, ein Lagerhaus aufzubrechen. Einer von den Jungs hat gesehen, wie ein Frauenkörper da reingeschleppt wurde. Aber außer Spuren von einem Kampf haben Enzos Männer nichts gefunden.“

Das erklärte die Schießerei kurz vor ihrer Flucht aus dem Warenlager.

„Enzo glaubt, dass sie Renée in Zoeys Hauptquartier gebracht haben und er ist auf hundertachtzig, weil er es nicht findet. Aber mittlerweile ist nicht nur er, sondern auch Sergej hinter Zoey her. Lange kann der sich nicht mehr verstecken.“

„Was will Enzo eigentlich von mir, außer dass ich den Lockvogel für ihn spiele – was ich nicht tun werde.“

„Er will wissen, was Zoey vorhat. Warum riskiert er so viel – du kannst kaum der Grund dafür sein. Nimm es nicht persönlich, aber so wichtig bist du nicht. Dass er einen Hass auf Wayne hatte, kann ich ja noch nachvollziehen, aber du hast mit der ganzen Sache nichts zu tun. Das war etwas zwischen Zoey und Wayne. Leo hat Enzo gesagt, dass Zoey etwas sucht, aber Leo wusste nicht, was das sein soll.“

Zum ersten Mal reagierte Beliar. Seine Augen wurden schmal und Blanche war sich sicher, dass Nella seine ungeteilte Aufmerksamkeit besaß.

Schon wieder dieser Abberufer, was immer das sein sollte. So wie sich Zoey ausgedrückt hatte, klang es nach einer Maschine. Wayne hatte etwas, das jetzt ihr gehört, und da sie keine Ahnung hatte, was man mit ihm anstellen konnte, wusste sie sowieso nichts damit anzufangen, das waren seine Worte gewesen. Der Beschreibung nach konnte das alles sein, vom Eierkocher bis zum Sputnik, wäre da nicht dieser schräge Name. Blanche hätte Nella gern gefragt, ob sie schon mal von einem Abberufer gehört hatte. Aber sie würde sofort zu Enzo laufen und das Risiko wollte sie nicht eingehen.

Leo wäre der Richtige für diese Art Fragen, doch Blanche hatte etwas Besseres vor, als in Enzos Palazzo aufzukreuzen und sich vom Mafiaboss ausfragen und anschließend als Köder benutzen zu lassen. Vielen Dank auch. Sie würde schon noch selbst darauf kommen.

Blanche strich sich das nasse Haar aus dem Gesicht. „Also wenn das alles war …“ Sie wollte sich abwenden, als Nella ihren Arm ergriff. Beliar trat vor, doch Blanche hielt ihn mit einem warnenden Blick zurück.

„Sachte“, murmelte sie so leise, dass es im Regen unterging. Doch der Dämon hatte sie gehört und trat hinter sie.

Nella zog ein Handy aus der Parkatasche. „Enzo hat mir das für dich mitgegeben. Da ist seine Mobilnummer drin. Ruf ihn an, wenn du Hilfe brauchst. Er kann dir alles beschaffen. Waffen, Munition und genug Männer, um Zoey hochgehen zu lassen.“

Endlich mal ein brauchbares Angebot, aber sie würde es nicht annehmen. Blanche hatte nicht die geringste Lust, Enzo etwas zu schulden. „Ich arbeite allein.“

Nella warf ihre Lippen zu einem Schmollmund auf. „Komm schon! Du weißt genau, dass du es nicht allein mit einer ganzen Zelle aufnehmen kannst. Zoey hat mindestens achtzig oder neunzig Männer.“

Nach der letzten Zählung waren es ein halbes Dutzend weniger, denn Beliar und sie hatten über den Daumen gepeilt sechs von seinen Leuten im Lagerhaus erledigt. Dennoch wusste sie, dass Nella die Wahrheit sagte. Zugegeben, Wayne hatte vor zwanzig Jahren aus eigener Kraft zwei Zellen ausgelöscht, aber damals waren sie viel kleiner gewesen. Zudem hatten sie mit anderen Waffen gekämpft und mittlerweile waren sie neu strukturiert. Heute konnte via Handy innerhalb von Minuten Verstärkung herbeigerufen werden. Außerdem war Wayne von einem enormen Hass angetrieben worden, der ihn Dinge tun ließ, zu denen Blanche niemals fähig wäre. Sie war zu sehr Realist, sich vorzugaukeln, dass sie in Zoeys Hauptquartier spazieren konnte. Von dem sie nicht wusste, wo es sich befand. Dort im Alleingang achtzig Männer abzuknallen, um danach einfach durch die Vordertür wieder abzuziehen. Selbst bei einer akribischen Vorbereitung und vorausgesetzt, dass sie Zoeys Nest überhaupt finden würde, konnte der ausgefeilteste Plan unter dem Ansturm der Realität scheitern. Da war es gut, Ressourcen im Hintergrund zu wissen, auf die sie im Notfall zurückgreifen konnte. Vorsichtig ergriff sie das Mobiltelefon. „Wenn das Teil einen Peilsender hat und ich werde gleich wissen, ob das Ding verwanzt ist, trete ich Enzo in den Arsch, sag ihm das.“

Nella grinste. „Er hat gewusst, dass du das sagen würdest.“

Hat er das. Blanche legte den Kopf schräg. „Bist du ermächtigt, einen Deal einzugehen?“

Nella zögerte „Kommt drauf an.“

„Hier ist mein Angebot. Wenn ich weiß, wo sich Zoeys Quartier befindet, rufe ich Enzo dazu, um den Laden hochgehen zu lassen. Aber Zoey gehört mir. Wenn Enzo ihn vor mir finden sollte, wird er ihn nicht anrühren, bis ich ihn mir vorgeknöpft habe, ist das klar?“

„Das kann ich nicht entscheiden“, sagte Nella leise.

„Dann klär das ab und ruf mich an.“ Sie hielt das Handy hoch. „Ich hab ja jetzt ein Telefon. Allerdings bleibt es ausgeschaltet, also soll er mir eine Nachricht hinterlassen, okay?“

Nella nickte. „In Ordnung.“

8

Das Handy war weder verwanzt noch hatte es einen Peilsender. Wie es aussah, war Enzo kein Idiot.

Im Hotel hatte sich Blanche eine halbe Stunde unter die brüllend heiße Dusche gestellt, um die Kälte zu vertreiben, die ihr während der Fahrt bis in die Knochen gedrungen war. Unterwegs hatte Beliar angeboten, sie zu wärmen, doch sie lehnte ab. Seine Nähe machte sie nervös, denn sie fühlte sich unnatürlich stark zu ihm hingezogen und vermutete, dass es sich dabei um einen Dämonentrick handelte. Sie hatte nichts dagegen, wenn er ab und zu von ihrem Zorn naschte, aber er sollte seine vernarbten Dämonengriffel bei sich behalten. Das Ganze wurde unnötigerweise dadurch verkompliziert, dass sie ihre Finger nicht von ihm lassen konnte. Sie wollte sich keine Blöße geben und sich zum Trottel machen, indem sie ihn befummelte, ohne es auch nur zu bemerken. Es schien ihr ganz natürlich, sich an ihn zu schmiegen, wie unlängst vor der Metrostation, als er sich hinter sie gestellt und ihren Rücken vor dem peitschenden Regen geschützt hatte. Erst nachdem er sie umfangen und sie ihre kalten Hände in seine gelegt hatte, war ihr aufgefallen, was sie tat. Ihre Reaktion beunruhigte und verwirrte sie.

Als sie mit rosigen Wangen das Bad verließ, wartete bereits ein Nachtmahl auf sie – war ja klar. Beliar hatte mal wieder an alles gedacht und der Gedanke an seine Fürsorge ärgerte sie einmal mehr. Warum bestellte er immerzu Essen für sie, das konnte sie schließlich selbst erledigen. Das Miststück in ihr wollte einen Streit provozieren, damit sie sich besser fühlte. Doch als sie den Mund öffnete, um etwas Gehässiges zu sagen, atmete der Dämon tief ein und nahm ihren Ärger in sich auf. Mit angehaltenem Atem wartete sie darauf, dass er laut aufstieß, und hätte beinah gelacht, bis ihr klar wurde, dass er sie manipulierte.

„Lass das“, motzte sie halbherzig und zog den flauschigen Hotelbademantel enger um ihren Körper. Dann hockte sie sich im Schneidersitz an das Kopfende des Bettes und rubbelte sich das Haar trocken. Beliar beobachtete sie eine Zeit lang, dann griff er nach dem Tablett und stellte es auf den Nachttisch. Lasagne – yummy! Während sie sich über das Nudelgericht hermachte, saß Beliar mit übergeschlagenen Beinen im Sessel und nippte an einem Espresso. Nachdem sie die kleine Auflaufform ausgekratzt und ein Glas Orangina geleert hatte, ließ sie sich gegen die weichen Kissen sinken und stieß einen wohligen Seufzer aus.

Als sie den Kopf hob, trafen sich ihre Blicke und sie wäre beinah zusammengezuckt. Der Dämon sah sie mit einem Ausdruck rohen Verlangens an, als wäre sie sein Besitz. Gleichzeitig lag so viel Gefühl darin, dass ihr die Luft wegblieb. Verdammter Dämon, sie wurde einfach nicht schlau aus ihm. Für gewöhnlich verströmte er eine dunkle Bedrohung, die ihre Haare zu Berge stehen ließ. Zweifellos sah dieser arrogante Bastard auf Menschen im Allgemeinen – und sie im Besonderen – herab, als wäre sie etwas, das man mit einer Schaufel und einem Besen auffegt und in den Müll befördert. Doch in Momenten wie diesen überraschte er sie mit einer Empfindsamkeit, deren schockierende Intimität sie verwirrte. Dann lag so viel Wärme in seinem Blick, die ihre Eingeweide verflüssigte und sie von ihrem Eis befreite.

Sie biss sich auf die Unterlippe und suchte in ihrem Inneren nach der vertrauten Kälte, doch diese war unter der Dusche geschmolzen und mit dem Shampoo im Ausguss verschwunden.

Sie räusperte sich. „Also, ich vermute mal, dass sich Zoey …“

„Blanche?“

„Hm?“

Beliar beugte sich vor und stützte seine Ellenbogen auf den Knien ab. „Was muss ich tun, damit du mir vertraust?“

Die Frage traf sie so unerwartet, dass sie blinzelte. Vertrauen? Ihm? Sie kräuselte die Stirn. Man wächst mit der Herausforderung. Zweifellos hatte er bisher nichts getan, um ihr zu schaden. Dafür hatte er aber auch noch nicht das bekommen, was er wollte. Außerdem stand er unter Druck. Saetan hatte ihm ein Ultimatum gestellt. Die Uhr tickte und er musste sich etwas einfallen lassen, um an Waynes Seele zu kommen. Sie spürte, wie sich ihr Stirnrunzeln vertiefte. Warum hatte er Waynes Seele überhaupt laufen lassen, wo er doch nur hätte zugreifen müssen? Davon abgesehen war ihr Deal geplatzt. Sie hatte keinen zweiten Versuch unternommen, Wayne herbeizurufen, ihre drei Tage waren abgelaufen. Weshalb drängte er sie nicht, bedrohte sie oder nahm sie kurzerhand mit zu Saetan, wo sie bis in alle Ewigkeit wie ein Brathähnchen im Höllenfeuer schmoren würde?

„Erzähl mir von Wayne“, platzte es aus ihr hinaus. „Ich will alles wissen, auch, was du mit ihm zu tun hattest.“ Vor allem, was er mit ihm zu tun hatte.

Beliar hob einen Mundwinkel und einmal mehr wünschte sie, dass sie dabei ebenso nonchalant aussehen würde wie er. Er lehnte sich zurück und verschränkte die Arme vor der Brust.

„Wenn ich das tue, wirst du mir dann vertrauen?“

„Warum ist das so wichtig für dich?“

„Beantworte meine Frage.“

Sie dachte einen Augenblick darüber nach. „Wenn du mich nicht anlügst … dann, ja.“

„Dämonen können nicht lügen.“

Wie war das?

Beliar lächelte schwach. „Wenn wir einen Pakt schließen, der auf Täuschung basiert, ist er ungültig und Saetan verliert eine sicher geglaubte Seele, deren Preis er womöglich bereits gezahlt hat. Deswegen können wir nicht lügen.“

„Ich dachte, du bist ein Super-Dämon.“

„Erzdämon.“

„Das ist doch dasselbe. Ein Dämon mit Superkräften.“

„In diesem Fall nicht.“

Wenn ein Lügner sagt, dass er die Wahrheit spricht, schwindelt er dann? Woher sollte sie wissen, ob er nicht ein gewohnheitsmäßiger Diplomlügner war? Auf der anderen Seite – was hatte sie zu verlieren, immerhin brachte ihr Vertrauen ihm keinen Vorteil. Im Gegenzug würde er ihr von Wayne erzählen und was er mit ihm zu schaffen hatte. Sie konnte bei dieser Abmachung nur gewinnen.

„Also?“, hakte er nach.

Sie nickte knapp. „Einverstanden.“

Beliar streckte seine Hand aus, deren Rücken wie sein Gesicht vollständig mit Narben bedeckt war. Sie ergriff sie und ein kurzer Energiestoß, eine Art Stromschlag, besiegelte die Vereinbarung. Blanche presste die Lippen zusammen und hoffte inständig, dass sie ihm nicht ihre Seele verscherbelt hatte.

„Du weißt bereits, dass Wayne Frau und Kind an die Vory-V-Zakone, die Russenmafia, verloren hat“, begann er und lehnte sich wieder im Sessel zurück. Sie nickte und umschlang ihre Knie mit beiden Armen. „Das Russensyndikat hat sie an das georgische Kartell verkauft, die sie in Pornofilmen missbraucht und anschließend in einem Snuff-Film hingerichtet haben.“

Bei diesen Worten legte sie ihre Stirn auf die Knie und schluckte hart. Obwohl sie normalerweise die schonungslose Variante bevorzugte, wäre sie in diesem Fall für ein bisschen Zuckerguss dankbar gewesen. Aber wie sollte man Gewalt und eine qualvolle Hinrichtung beschönigen? Etwa wie: Sie wurden gefoltert, hatten aber einen schnellen Tod? Blanche bereute, sich den Bauch so vollgeschlagen zu haben, doch sie zwang sich, Beliars dunkler Stimme zu folgen, der diese schrecklichen Informationen ungerührt vortrug wie ein Nachrichtensprecher die Wettervorhersage.

„Wayne hat sie nie finden können, nicht einmal ihre Leichen“, fuhr er schonungslos fort. „Und das war etwas, das er sich nicht verzeihen konnte.“

Die Tatsache, dass er seine eigene Familie nicht schützen konnte, musste ihn fast umgebracht haben.

„Damals hat Wayne seinen ersten Pakt mit Saetan abgeschlossen.“

Blanche hatte das Gefühl, als hätte ihr jemand kalten Stahl in den Bauch gerammt. Sie hob den Kopf und starrte den Dämon an.

„Er wollte der beste Killer werden, um Rache nehmen zu können.“

Als er ihre Verblüffung sah, hob er spöttisch einen Mundwinkel.

„Was glaubst du, wie aus einem gewöhnlichen Familienvater, der auf dem Bau arbeitet, über Nacht ein kaltblütiger Auftragsmörder wird?“

„Und was musste er dafür tun?“, fragte sie heiser.

„Als Gegenleistung für seine neue körperliche und geistige Verfassung verpflichtete er sich, für Saetan eine Zeit lang flüchtige Dämonen einzufangen und zu ihm zurückzubringen.“

„Wie lange?“, flüsterte sie.

„Zwanzig Jahre, danach wäre er frei gewesen.“

Aber er war nicht frei, nicht einmal im Tod. „Wie konnte er Dämonen einfangen, er war doch nur ein Mensch.“

„Da komme ich ins Spiel. Ich habe ihm das notwendige Wissen vermittelt und seinen Körper verändert. Ihn stärker, widerstandsfähiger gemacht. Zwar konnte er immer noch von einer Kugel getroffen werden, starb aber nicht mehr so leicht. Außerdem habe ich seine Reflexe vervielfacht, seine Sehkraft – nun, das kennst du ja bereits.“

Oh ja, sie hatte Beliars Blut getrunken und war gestärkt daraus hervorgegangen. War es bei Wayne ebenso gewesen oder wie funktionierte das? Eine Flasche Château d’Dämon und fertig ist der Profikiller? Warum nicht, Wayne hatte Augen wie ein Falke, er brauchte kein Zielfernrohr, nicht einmal auf hundert Meter Entfernung. Seine Hände hatten nie gezittert und im Nahkampf ließ er Jackie Chan alt aussehen, denn Wayne war verdammt schnell. Und wenn er traf, war sein Gegner nicht mehr aufgestanden. Wo hatte er das alles gelernt? Konnte man sich diese Kunst überhaupt ohne Hilfe aneignen? Sie hatte seit ihrem elften Lebensjahr täglich stundenlang trainieren müssen, bis ihr vor Erschöpfung Tränen kamen. Erst dann hatte Wayne sie verschnaufen lassen. Er war immer bis an ihre Grenze gegangen und darüber hinaus, um sie ständig zu erweitern. Freie Tage gab es nicht. Wenn sie nicht arbeiteten, erledigte er einen Job. Manchmal nahm er sie mit und ließ sie mit seinen Zielpersonen üben.

„Wozu brauchte Saetan Wayne, ich meine, warum hast du die Streuner nicht einfach eingesammelt und wieder zurückgebracht?“

„Dämonen können keine heiligen Plätze aufsuchen.“

„Na und? Du bist ein Dämon, sie sind Dämonen – ihr könnt beide keine Kirche betreten …“

„Wayne hatte zwei Sorten von Beute. Die einen waren abtrünnige Dämonen. Ein Dämon, der aufrichtig bereut, ist durchaus in der Lage, geweihten Boden zu betreten. Die anderen waren Menschen, die einen Pakt mit Saetan geschlossen, ihren Teil jedoch nicht eingehalten haben.“

So wie Wayne, nur dass die anderen noch gelebt hatten, während er pulverisiert wurde.

„Also hat er reumütige Dämonen und abtrünnige Menschen in die Hölle geschickt?“

Beliar nickte.

„Seine Arbeit als Profikiller war zum Schluss nur noch ein Hobby. Die Jobs, die die Italiener ihm vermittelt haben, wurden für ihn zu reinen Fingerübungen.“

Kein Wunder, dass er sie mit seinen Aufträgen hatte trainieren lassen – sozusagen als lebende Zielscheiben. Als Kind hatte sie sich nichts dabei gedacht, diese Leute waren ohnehin dem Tod geweiht.

„Wayne hat bekommen, was er wollte. Zuerst hat er das georgische Kartell in Paris vernichtet, was lächerlich einfach war. Die Kartweli waren damals noch nicht organisiert und zudem durch interne Streitigkeiten gespalten. Er hat sie alle erwischt – ihre Leichen wurden nie gefunden. Anschließend hat er sich die Köpfe der Vory-V-Zakone vorgenommen. Viktor, Pjotr und Wladislaw. Danach ihre zweite Befehlsebene, zum Schluss die Krieger.“

Nur Zoey war ihm durch die Lappen gegangen, denn der hatte sich in Moskau verkrochen. Allerdings war er damals erst dreizehn Jahre alt gewesen und Wayne hatte seine Grundsätze.

„Wie ist es zum zweiten Pakt mit Saetan gekommen?“

Beliars Hände hatten entspannt auf den Armlehnen des Sessels gelegen. Nun stützte er die Ellenbogen auf, beugte sich ein wenig vor und sah sie schweigend an.

Sie kannte die Antwort. Leo hatte es ihr gesagt – und Beliar wusste das.

Sie war der Grund.

„Was genau sollte Saetan für ihn tun?“ Oder besser gesagt für sie, denn Wayne wollte nichts für sich.

„Für deine Sicherheit garantieren. Wayne hat mit dem zweiten Pakt so lange gewartet, bis die Russen euch eines Tages zu nahe gekommen sind. Erinnerst du dich an die Nacht vor fünf Jahren, eine Woche vor Ostern?“

Als ob sie die vergessen könnte. Ihr Miniappartement in der Rue du Caire war wie ein Schweizer Käse zerlöchert worden. Kurz bevor das Geballere losging, hatte sich Wayne über sie geworfen und samt dem Bettzeug zu Boden gedrückt. Ohne auf ihre Proteste zu achten, wurde sie kurzerhand ins Laken gewickelt und in den Müllschacht gesteckt, so flink, als hätte er das vorher trainiert. Blanche hatte Glück. Trotz ihrer fünfzehn Jahre war sie immer noch so schmal, dass sie in die enge Röhre passte. Obwohl Glück nicht das Wort war, das ihr durch den Kopf ging, während sie durch den stinkenden Tunnel schlitterte. Wayne hatte später zugegeben, ihn vorher ausgemessen zu haben – er war gern vorbereitet. Am Ende der Rutschpartie war sie in einem Container auf einem Berg Plastiktüten gelandet, die ihren Sturz auffingen. Wie Wayne in dem Kugelhagel Zeit gefunden hatte, ihr ein Paar Stiefel und einen Mantel hinterherzuwerfen, konnte sie bis heute nicht nachvollziehen. Aber so war er eben. Wayne hatte sie schon vor Jahren darauf vorbereitet, dass so etwas passieren könnte. Für den Fall, dass man sie angreifen oder trennen würde, sollte sie sich auf direktem Wege zum Gare du Nord begeben. Dort war sie in jener Nacht in der Menge untergetaucht, bis er sie am Schließfach Nummer 214 abgeholt und fortgebracht hatte.

Danach änderte sich alles.

Wayne war fest entschlossen, sie fortzuschicken, und sie hatten ihren ersten Streit. Einen Monat später fuhr er sie in ein Internat in La Rochelle, fünf Autostunden von Paris entfernt. Er hatte sie schwören lassen, nicht zurück nach Paris zu kommen – mit Blut! Im Gegenzug versprach er, dass es nur für ein paar Jahre wäre und er sie oft besuchen würde. Sein erster Antritt kam allerdings früher als geplant. Sie war noch keine drei Wochen in dieser Streberanstalt, als jemand versuchte, sie im Schlaf zu ersticken. Diesen Stümper hatte man allerdings schlecht informiert. Statt auf einen kreischenden Teenager zu treffen, wurde er von einer ausgezeichnet ausgebildeten Assassinin überwältigt. Seinen verblüfften Gesichtsausdruck würde sie nie vergessen, als sie ihm ohne mit der Wimper zu zucken mit einem Perrin Neckknife die Kehle durchschnitt.

Jemanden aufzuschlitzen ist eine Riesensauerei. Wer das nicht glaubt, sollte mal versuchen, Blut von unbehandelten Holzdielen zu entfernen – das ist die reinste Sklavenarbeit. Wenn man alle Beweise tilgen will, ist man im Grunde gezwungen, den gesamten Boden rauszureißen. Holz ist porös, und unter Schwarzlicht lässt sich Blut in jeder noch so kleinen Ritze finden. Erfreulicherweise lag in ihrem Zimmer Linoleum, ein Umstand, der ihr eine Menge Arbeit ersparte. Der zweite Glückstreffer war Waynes vorausschauende Eigenschaft. Eine Woche vor ihrer Einschulung hatte er dem Internat eine großzügige Spende zur Renovierung der Hauskapelle zukommen lassen, damit Blanche eines der begehrten Einzelzimmer zugeteilt bekam. Seine fromme Heldentat zahlte sich aus, denn das Letzte, das sie in diesem Augenblick gebrauchen konnte, war eine hysterische Tussi, die die Situation unnötig verkomplizierte.

Nachdem sie den Leichnam in eine Plastikplane gewuchtet und unter ihrem Bett versteckt hatte, rief sie Wayne an, der die Fünfstundenstrecke in zweieinhalb schaffte. Bis dahin hatte sie bereits alle Spuren beseitigt und wartete mit gepacktem Seesack, als Wayne ihr Zimmer durch das Fenster betrat.

Den Leichnam ließen sie eine Stunde hinter La Rochelle verschwinden, doch anstatt sie zurück nach Paris zu bringen, fuhren sie noch in derselben Nacht in die Schweiz. Drei Tage später war sie Schülerin eines Eliteinternats in Lausanne.

Ob sie sich noch an die Nacht in der Woche vor Ostern erinnern konnte? Als wäre es gestern gewesen, denn das war das dritte Mal, dass sich ihr Leben von Grund auf änderte. Nachdem Wayne die Schweiz verlassen hatte, sollte sie ihn nur noch selten zu Gesicht bekommen, denn er ließ sie nicht einmal in den Ferien zu sich kommen.

„Wieder in Paris, hat Wayne als Erstes einen neuen Pakt mit Saetan besiegelt“, fuhr Beliar fort. „Er war es leid, Dämonen zu jagen – er wollte seine Freiheit zurück. Vor ihm lagen noch fünf Jahre, dann hätte er den ersten Kontrakt erfüllt. Doch Saetan mag es nicht, Menschen aus einem Pakt zu entlassen, er hat oft versucht, Wayne länger an sich zu binden. Am Ende war er es, der den Russen den Tipp gegeben hat, Waynes kostbarsten Besitz in La Rochelle zu suchen.“

Wenn diese Scheißkerle sie damals in die Finger bekommen hätten, wäre Wayne erledigt gewesen. Er hätte alles getan, um sie zu retten, daran zweifelte sie nicht eine Sekunde.

„Also hat er ihm seine Seele verkauft“, flüsterte sie. Ihretwegen. Damit seine Feinde sie in Ruhe ließen.

„Für Wayne war das ohne Bedeutung, Blanche. Er glaubte felsenfest an seine Verdammnis. Aber bis es so weit war, wollte er frei sein. Er hatte Saetans Drecksarbeit satt und plante einen Neuanfang.“ Beliar legte die Fingerspitzen gegeneinander und fixierte sie. „Mit dir.“

Sie nahm ein Kissen und presste es gegen ihren Bauch. „Warum ist er gestorben?“

Beliars Blick wurde zu einer unlesbaren Maske. „Waynes letzter Auftrag lautete, einen Dämon Namens Tchort zu finden und zu Saetan zurückzubringen. Tchort ist ein sehr mächtiger Dämon, musst du wissen. In Russland nennt man ihn den Schwarzen Gott, das ist mehr, als Saetan von sich behaupten kann. Aus reiner Missgunst hat Saetan ihm den Rang eines Erzdämons verwehrt und so seine Macht begrenzt. Wenn ein Dämon wie Tchort bereut und sich von Saetan abwendet, ist das so, als würde sich ein Kardinal in Rom zum Islam bekennen. Saetan war außer sich vor Zorn. Er hat Wayne vierundzwanzig Stunden Zeit gegeben, Tchort zurückzubringen, und ihm zu diesem Zweck eine spezielle Waffe überlassen.“

Blanches Herz setzte einen Schlag aus. Ohne nachzudenken, schielte sie zu den Lüftungsschlitzen der Klimaanlage. Einmal mehr hatte sie den Luftschacht als Versteck für Waynes Waffe benutzt. Beliars Blick folgte ihrem und seine Mundwinkel verzogen sich amüsiert.

Er wusste es.

„Ja, das ist sie“, bestätigte er ihren Verdacht. „Mit der für diese Waffe entwickelten Munition könntest du selbst einen Erzdämon abberufen, vielleicht sogar Saetan persönlich.“

Ihre Muskeln spannten sich an und sie drückte das Kissen fester gegen den Bauch. „Was heißt abberufen? Kann man ihn damit töten?“

„Wir sind unsterblich, aber man kann unser Dasein in eine sprichwörtliche Hölle verwandeln. Saetan ist nicht zimperlich, wenn es um die Bestrafung reuiger Dämonen geht. Sie schwächen sein Reich und stärken die Gegenseite.“

Welche Gegenseite? Die Frage stand ihr ins Gesicht geschrieben.

„Wo Schatten ist, ist auch Licht.“

„Was denn, entweder wir fahren alle zur Hölle oder kommen in den Himmel?“ Sie lachte bitter. „Dazwischen gibt es nichts, schwarz oder weiß, ja?“

„Dazwischen gibt es sehr viel, doch das ist nicht unbedingt eine gute Nachricht. Manche Seelen stecken fest. Sie klammern sich ans Leben und können ihre Reise nicht fortsetzen. Was dein Verständnis für die Hölle angeht, besteht allerdings ein Missverständnis, denn durch die müssen wir alle. Auch der Weg in den Himmel führt durch das Höllentor.“

Ein Kichern formte sich in ihrem Inneren und stieg wie Kohlensäure in kleinen Blasen auf. Was für ein Schwachsinn! „Hör zu, ich glaube weder an das eine noch an das andere. Aber um der Diskussion willen: Wo ist denn da der Witz? Entweder habe ich ein gutes Leben geführt, meine Katze gefüttert und Rechnungen bezahlt oder ich war ein Schwein und lande dort, wo ich hingehöre. Was macht es für einen Sinn, wenn plötzlich jeder so ein beknacktes Höllentor passieren muss?“

Beliar beugte sich weiter vor und fixierte sie mit seinem Blick. „Es ist völlig unerheblich, woran du glaubst, Blanche. Es ändert nur etwas für dich, nicht jedoch die Fakten.“

Während sein Blick auf ihr lag, dehnte sich seine dunkle Aura wie ein flimmernder Schatten aus, dessen Hitze ihre Haut prickeln ließ. Dass sie das sehen konnte, hatte sie vermutlich ihren neuen Fähigkeiten zu verdanken.

„Du hast auch nicht an Dämonen geglaubt, dennoch existieren wir“, ergänzte er mit einer Stimme, die ihr Schauder über den Rücken jagte.

Sie schüttelte seine schwere Energie ab, die sie wie eine warme Brise umgab. Dämlicher Dämonentrick. „Dann verrate mir mal, warum ein Heiliger durch die Hölle muss, um in den Himmel zu kommen, das ist doch total bescheuert“, motzte sie, weil er in der Dämonensache zweifellos recht hatte.

„Jeder Mensch macht Fehler, auch eure sogenannten Heiligen. Die Hölle ist nicht das, was man euch lehrt. Es ist die innere Hölle, durch die der Mensch gehen muss, bevor er entweder geläutert oder aber anmaßend daraus hervorgeht. Die gereinigte Seele nimmt den Weg des Lichts, die andere bleibt, und lernt hoffentlich Demut, bis sie wächst.“

„Was heißt denn dieses Läutern?“

„Es geht um Reue.“

„Und was soll das bringen?“

Beliars Ausdruck wurde stählern, während Macht wie dunkler Rauch von ihm ausging, der abermals nach ihr griff. Sein dämonischer Anteil drängte mehr denn je in den Vordergrund, selbst seine Stimme nahm einen unmenschlichen Klang an. „Kannst du dir vorstellen, wie das ist, wenn du auf einmal von deinem Gefühlskorsett befreit bist und die Welt mit den Augen Gottes siehst? Was glaubst du, passiert, wenn du auf dein Leben zurückblickst und plötzlich den Schmerz empfindest, den du anderen zugefügt hast? Worte, die du ausgesprochen, Taten, die du ausgeführt hast. Wie würdest du dich fühlen, wenn du all das siehst, ohne deinen persönlichen Erlaubnis-Filter, ohne Pardon und ohne Schokoglasur. Keine Er-hates-verdient oder Ich-war-aber-im-Recht-Sprüche, die deine Handlungen beschönigen oder rechtfertigen. Denn nur, weil du dich im Recht fühlst, heißt das noch lange nicht, dass du rechtens handelst, Blanche. Wenn deine Selbstschutzmechanismen plötzlich wegfallen und du mit dir und der Wahrheit konfrontiert bist, ist das selten angenehm. Wenn du gestorben bist, ist die Zeit, dir deine Wirklichkeit so zurechtzubiegen, dass sie in dein Weltbild passt, endgültig abgelaufen. Und du begreifst, dass du nicht immer Opfer, sondern oft genug auch Initiator warst. Du durchlebst die Verletzungen jedes Lebewesens, dem du Schaden zugefügt hast, sei es durch Gedanken, Wort oder Tat. Du fühlst ihr Leid in dem Wissen, dass du nichts mehr ändern kannst, kein Wort ungesagt, keine Tat ungeschehen machen kannst. Das, Blanche, ist die wahre Natur der Hölle.“

In ihrem Hals hatte sich ein Kloß gebildet, den sie nun mühsam hinunterwürgte. Warum hatte sie auch gefragt. Doch Beliar war noch nicht fertig.

„Wer im Licht der Erkenntnis nicht bereut, ist ein Fall für Saetan, denn offensichtlich ist diese Seele beschädigte Ware. Die anderen werden zu Miceal geschickt.“

„Zu wem?“

„Erzengel Miceal, die höchste Lichtgestalt im Reich des Äthers. Er prüft den Bewusstseinsstand der Seele und leitet sie weiter.“

Wie sollte sie sich das vorstellen? Reuige Sünder durften ins Penthouse zur Afterlife Party, während der Rest zum Nachsitzen in Teufels Küche landete? Also ehrlich, wer glaubt denn so was?

Sie räusperte sich, weil ihr Hals immer noch wie zugeschnürt war. Es hatte keinen Zweck, mit ihm zu streiten. Diese Diskurse endeten meist damit, dass er sich prächtig amüsierte, während in ihr der Wunsch wuchs, ihn mit der Heckler zu zersieben. Vielmehr interessierte sie, was es mit dieser Dämonenwaffe auf sich hatte und was mit Tchort geschehen war, Waynes letztem Auftrag.

„Hat Wayne diesen Schwarzen Gott nun kaltgemacht oder nicht?“

„Abberufen“, korrigierte Beliar.

Blanche verdrehte die Augen. „Was auch immer.“

Beliar lehnte sich im Sessel zurück. „Er hat ihn laufen lassen.“

Er hat was? Wayne hatte noch nie eine Zielperson geschont, denn sie waren alle auf die eine oder andere Art Dreckschweine gewesen.

„Du meinst, er ist ihm entwischt?“, fragte sie vorsichtig, denn auch das war noch nie vorgekommen.

„Ich sage, was ich meine, Blanche. Er hat ihn entkommen lassen.“

„Aber warum?“

„Das ist eine ausgezeichnete Frage. Dieser eine Auftrag hätte den ersten Pakt erfüllt. Wayne wäre frei gewesen, nachdem er viele Jahre seinen Dienst geleistet hat. Und nun war der Deal geplatzt, weil er dagegen verstoßen hatte. Zwanzig Jahre für nichts.“

„Und was bedeutet das?“

Darüber musste Beliar erstmal nachdenken. „Sobald ein Pakt verletzt wird, platzen automatisch alle anderen.“

„Das verstehe ich nicht.“

„Wayne hatte alles verloren. Seine besonderen Kräfte, die ihn nahezu unbesiegbar machten und deinen Schutz. Er wusste, dass er seinen Killerinstinkt verloren hatte, nicht aber, dass du in Gefahr warst, sonst hätte er dich unverzüglich fortgebracht. Er dachte, der zweite Pakt wäre noch intakt, doch das war ein Fehler. Saetan wollte bezahlt werden und der Teufel gewährt keinen Kredit.“

Wollte er damit etwa sagen … „Waynes Seele war fällig, also gab Saetan den Russen einen Tipp, wo sich sein Quartier befindet, und sie erledigten den Rest?“

Nach kurzem Zögern nickte er.

Blanche vergrub ihr Gesicht in dem Kissen, das sie noch immer gegen ihre Brust presste. Saetan hatte Wayne ermorden lassen, weil er seine Seele wollte. Doch Wayne war nicht in der Hölle gelandet, also wo steckte er?

Sie schüttelte den Kopf. Nein, nein, nein! Sie glaubte nicht daran! Wayne war tot und zu Staub zerfallen. Seelen waren die Erfindung der Kirche, um ihre Kassen zu füllen. Damit die Menschen für ihr sogenanntes Seelenheil bezahlten. Um sie in Angst und Schrecken zu halten – als ob das nötig wäre. Auf der anderen Seite … sie blickte auf, doch der Dämon saß nicht mehr im Sessel. Er hatte neben ihr Platz genommen und sie an sich gezogen. Sie wollte sich aus seinen Armen befreien, zumindest sollte sie das tun. Doch es fühlte sich zu gut an, um dagegen anzukämpfen. Wenn das so weiterging, wurde sie noch ein richtiger Schwächling.

„Einmal angenommen, nur für eine Minute, ich würde dir diesen ganzen Schwachsinn abkaufen“, begann sie leise. „Dann hat Saetan es aus Rachsucht getan?“

„Er ist zu berechnend für Rachegelüste. Tchorts Verlust hat eine riesige Lücke hinterlassen. Jemand musste seinen Platz einnehmen und dein Mentor war derjenige, der ihn entkommen ließ. Wahrscheinlich war er der Beste, den Saetan so kurzfristig für diese Aufgabe finden konnte. Wayne kannte das Business – und er hatte den Pakt gebrochen. Er war verfügbar.“

Verfügbar?

„Es ging ums Geschäft, Blanche.“

Ach so, dann war ja alles in Ordnung. Es ging ums Geschäft, warum hatte er das nicht gleich gesagt – Blödmann!

Also schön, Saetan hatte Wayne verraten und an die Russen verkauft. Blieb noch die Frage … „Wenn Zoey die Bombe gelegt hat, dann steckt er mit Saetan unter einer Decke, oder? Haben die beiden einen Pakt?“

„Vermutlich“, antwortete er ausweichend.

Wahrscheinlich war das ein Staatsgeheimnis. Beliar gab momentan ohnehin schon hochsensible Interna preis. Warum eigentlich? Damit sie ihm vertraute? Wer’s glaubt. Doch sie beschloss, das Eisen zu schmieden, solange es heiß war. „Vermutlich trifft es ganz gut, denn wer, wenn nicht Saetan, hätte Zoey diesen höllischen Sprengstoff liefern können, der Waynes Existenz so gründlich ausradiert hat, dass nicht einmal eine Handvoll Staub zurückgeblieben ist.“ Von einundvierzig weiteren Menschen, deren einziger Fehler es war, zur falschen Zeit im falschen Hotel zu wohnen, ganz zu schweigen.

Blanche kniete sich vor Beliar, dessen Gesicht mit einem Mal wieder verschlossen wirkte. „Mit wem hat Zoey den Pakt geschlossen?“ Sie hatte bereits verstanden, dass Saetan nicht persönlich aufkreuzte, um einen Deal per Handschlag zu besiegeln. Dazu hielt er sich Laufburschen wie Beliar, den er damit beauftragt hatte, Waynes Seele zu binden – herrje, langsam glaubte sie dieses Zeug wirklich.

Plötzlich beugte sich der Dämon vor und zog sie auf seinen Schoß. Überrascht sah sie ihm in die Augen, doch ehe sie protestieren konnte, lagen seine Arme um ihre Taille.

„Lass uns mal überlegen“, begann er mit dunkler Samtstimme und drückte sie besitzergreifend an sich. „Wen hat mir Saetan hinterhergeschickt, als ich Waynes Seele laufen ließ?“

Ah, die drei Weisen aus dem Morgenland – die hatte sie ganz vergessen.

„Arziel ist der erste der sieben Höllengroßfürsten“, führte er den Gedanken aus. „Marbueel der dritte und Barfael der siebte und letzte. Nur Erzdämonen oder der Führer einer Gruppe sind bemächtigt, Pakte abzuschließen.“

„Also Arziel“, murmelte sie in seine Armbeuge. Beliar nickte und strich durch ihre Mähne. „Kannst du rausfinden, wie dieser Pakt aussieht?“ Was hatte Zoey verlangt und was bekam er als Gegenleistung?

„Liegt das nicht auf der Hand?“

Zoey wollte Rache, so viel war sicher. Wahrscheinlich hatte er Saetan um Superkräfte gebeten, außerdem brauchte er Waffen und Geld für anderen Schnickschnack. Blanche stutzte, als sie ein Déjà-vu Gefühl überkam. Moment mal, womit hatte Zoey sie im Lagerhaus zugetextet? Jemand hatte ihn aufgesucht und ihm die Chance seines Lebens geboten. Geld, Waffen, Macht, das waren seine Worte. Aber was sollte er dafür tun?

„Denk nach“, flüsterte Beliar.

Zoey wollte Waynes Untergang, und Saetan wollte Wayne an seiner Seite in der Hölle, quasi als Ersatz für Tchort. Aber wer ersetzte dann Wayne?

Blanche versteifte sich und rutschte aus Beliars Umarmung. „Zoey soll Waynes Platz einnehmen?“

Der Dämon hob die Schultern. „Warum nicht?“

„Weil er die Stradivari unter den Arschgeigen ist. Ein durchgeknallter Idiot. Total irre.“

„Also genau der Richtige für den Job.“

Sie schnaubte.

„Saetan hat ihn auf die Probe gestellt. Er gab ihm Munition für den Recaller, auch als Abberufer bekannt. Doch die Waffe war noch in Waynes Besitz, Zoey sollte sie sich aneignen. Nachdem er begriffen hatte, was die Munition anrichtet, hat er einen Koffer mit C4 Plastiksprengstoff und dem Recall-Projektil ins Hotelfoyer stellen lassen und das Ganze in die Luft gejagt. Er wollte kein Risiko eingehen, Wayne musste sterben.“

Und mit ihm unschuldige Menschen, die nichts mit der Sache zu tun hatten. „Welche Munition hinterlässt so einen Krater?“

„Dunkle Materie. Doch die war nicht dafür bestimmt, Wayne zu töten, er war ein Mensch, kein Dämon.“

„Wozu brauchte Zoey die Projektile überhaupt?“

„Nachdem er sich den Recaller angeeignet hätte, sollte er Waynes Job zu Ende bringen.“

Tchort. Den hatte sie fast vergessen. „Und was nun? Jetzt hat er weder eine Waffe noch die Munition, um den Dämon zurückzuschicken.“

„Um einen Dämon mit Tchorts Fähigkeiten zu besiegen, braucht es zwei Geschosse. Eins wird ihn binden, aber ein weiteres ist notwendig, ihn gegen seinen Willen zu transformieren.“

Dann hatte Zoey also noch eine dieser Zauberpatronen. Und sie besaß zwei, inklusive der Waffe. „Das heißt, Zoey ist nicht aus Rachsucht hinter mir her, sondern um den Auftrag zu erledigen.“ Besser gesagt zwei: Die Waffe holen und Tchort abberufen.

Allmählich ergab alles einen Sinn. Wenn Zoey erfolgreich war, brauchten sie nicht einmal Waynes Seele, denn dann wäre Tchort wieder genau dort, wo Saetan ihn haben wollte. Andererseits war der Teufel bestimmt niemand, der freiwillig auf Beutegut verzichtet. Zum ersten Mal seit ihrem elften Lebensjahr fühlte sie sich hilflos. Was war zu tun und in welcher Reihenfolge?

Zoey musste sterben, daran gab es keinen Zweifel. Aber dadurch würde sie nur Zeit gewinnen. Sie hatte die Waffe und die gehörte ja wohl Saetan, denn er wollte sie zurück oder in den Händen seines neuen Vollstreckers wissen. Außerdem besaß sie zwei Projektile von dem Teufelszeug, das mächtige Dämonen in die Hölle schicken konnte. Und sie war der Schlüssel zu Waynes Seele, darum war nicht nur Zoey, sondern auch Saetan hinter ihr her – oder besser gesagt Beliar. Als sie seinen Blick auf sich spürte, sah sie auf.

„Was soll ich tun?“, fragte sie, und kam sich beinah wie ein Kind vor.

„Mir vertrauen“, sagte er, als wäre das die Lösung. „Wir hatten eine Abmachung, schon vergessen? Ich habe meinen Teil eingehalten und zwar sehr großzügig, wie ich hinzufügen möchte, denn von Zoey hätte ich dir nichts erzählen müssen. Er ist nicht Teil unseres Paktes.“ Beliar beugte sich vor und streckte die Hände nach ihr aus. „Vertrau mir, Blanche“, wiederholte er nachdrücklich.

Sie starrte auf seine ausgestreckten Arme wie auf eine Bärenfalle und schluckte hart. Vertrauen. Eine echte Herausforderung für sie, die an ihren eigenen Gefühlen zweifelte.

„Ich …“

„Komm zu mir, Blanche“, bat er so sanft, dass sich ihr Herz wie eine verschrumpelte Walnuss anfühlte.

Sie hatte die Abmachung akzeptiert. Jetzt war nicht der Zeitpunkt, an den Details herumzukritteln, nicht, nachdem er so freigebig mit seinen Informationen umgegangen war. Für gewöhnlich hatte sie keine Skrupel, jemanden aufs Kreuz zu legen, aber selbst sie hatte ihre Prinzipien. Sie nahm einen zittrigen Atemzug, ergriff seine narbigen Hände und ließ sich von ihm in eine Umarmung hüllen.

„Wirst du mir helfen?“, fragte sie und lehnte ihre Stirn gegen seine Schulter.

„Was hätte ich sonst zu tun?“

Schwang da ein Lächeln in seiner Stimme? Bestimmt hatte sie sich verhört. „Und was ist mit Saetans Ultimatum?“

Er nickte zur Kaminuhr. „Ist soeben abgelaufen.“ Sie folgte seinem Blick. Es war elf Minuten nach eins.

„Wo sollen wir anfangen? Ich meine, Zoeys Versteck ist vermutlich …“

Beliar verschloss ihren Mund mit einem Kuss, den er vertiefte, als sie sich ihm öffnete. Bei Gott, er konnte küssen! Sie spürte sein Verlangen bis in die Zehenspitzen, jede Faser ihres Körpers lud sich mit seiner Glut auf, bis er ein privates Höllenfeuer in ihr entfachte. Es kostete ihre ganze Willenskraft, den Kuss zu unterbrechen.

„Beliar“, flüsterte sie, „es ist mein Ernst. Wir brauchen einen Plan.“

„Ich habe einen Plan und der sieht vor, dass du jetzt schlafen gehst.“

„Beliar!“ Sie löste sich und boxte ihm gegen die Brust. „Ich kann jetzt nicht schlafen, nicht nach dem, was du mir eben erzählt hast.“ Als er den Mund öffnete, hob sie eine Hand. „Und wage es ja nicht, mich mit einem deiner Tricks in Tiefschlaf zu versetzen, dann ist es aus mit dem Vertrauen!“

Er verzog den Mund zu einem anzüglichen Lächeln „Wo denkst du hin, ich hatte etwas ganz anderes im Sinn.“

Sie schnitt eine Grimasse und versuchte, sich aus seinen Armen zu winden, doch er packte umso fester zu und zog sie in die Horizontale. Sie schnaubte empört, als er sich unvermittelt zu ihrer Nachtischschublade beugte und etwas daraus hervorzog. Als sie sah, was er in Händen hielt, wurde sie ganz still.

Er zog sie dichter an sich und flüsterte: „Verrate mir noch mal, warum du dieses Buch so magst.“

Er hielt ‚Wie eine Rose im Winter’ in Händen, ihren Lieblingsschmöker. Plötzlich hatte sie das Gefühl, dass es viel zu heiß im Raum war. Ihre Wangen glühten, während er den Klappentext las, und ein leises „Hm“ von sich gab.

„Es geht um eine Frau, die von ihrer Familie ausgenutzt und am Ende sogar verkauft wird“, sagte sie mit belegter Stimme, als Beliar sie erwartungsvoll ansah.

„Und deswegen liest du es immer wieder?“

„Natürlich nicht“, murmelte sie verlegen.

„Dann verrate es mir“, flüsterte er, sog ihren Duft ein und hauchte einen Kuss in ihre Halskuhle.

Bei der zarten Berührung seiner Lippen machte ihr Herz einen Satz, als ob es aus ihrem Brustkorb springen wollte. Sie schloss die Augen, um sich zu konzentrieren. „Die Heldin hat die Nase von ihrer Familie voll und läuft davon. Auf der Flucht trifft sie einen Typen, der ihr Leben rettet. Aber da ist auch noch ein anderer Kerl, den sie mag, nur würde sie das nie zugeben. Es läuft darauf hinaus, dass sie sich für einen der beiden entscheiden muss.“

„Was sind das für Männer?“ Jetzt küsste er die Kuhle auf der anderen Seite. Sie stieß hörbar den Atem aus und sah ihn an.

„Der eine ist ein arroganter Bastard, aber gut aussehend und stinkreich.“

„Du der andere?“

„Ein vermögender Lord, aber er ist ein Monster, zumindest äußerlich. Er muss eine Maske und Handschuhe tragen, weil er von einem Feuer entstellt wurde.“

„Und für wen hast du dich entschieden, Blanche?“

Abermals schloss sie die Augen und schluckte. „Für das Monster“, flüsterte sie und diesmal konnte sie sein Lächeln deutlich fühlen.

„Warum?“

Sie zögerte einen Augenblick. Diese Frage hatte sie sich noch nie gestellt. „Weil er der Einzige ist, der nichts von ihr will. Er gibt, ohne eine Gegenleistung zu verlangen.“

„Verstehe“, sagte er, strich mit den Lippen über ihren Mund und küsste sie leicht. „Hast du eine Lieblingsstelle?“

Gegen ihren Willen stahl sich ein Lächeln in ihre Züge „Viele.“

Darauf setzte er sich mit ihr im Arm auf und reichte ihr das Taschenbuch. Sie nahm es entgegen und hob fragend die Brauen.

„Lies mir eine vor, egal welche.“

Damit lehnte er sich zurück und schloss die Augen. Blanche drückte das Buch lächelnd an sich. Lesestunde mit einem Dämon? Das war doch mal etwas anderes. Nach kurzem Zögern rutschte sie zu ihm und schmiegte ihren Rücken an seine Brust. Beliars Arme umfingen sie und zogen sie näher, bis sie seinen warmen Atem im Nacken spürte. Dann öffnete sie das Buch und begann mit dem ersten Kapitel.

Nachdem sie eingeschlafen war, betrachtete er ihr entspanntes Gesicht, während er ihren gleichmäßigen Atemzügen lauschte. Obwohl er ihre Zweikämpfe genoss, empfand er eine gewisse Befriedigung, sie so gelöst zu sehen. Ebenbürtige Gegner waren selten, doch sie hatte zweifellos das Zeug dazu, ihn zu vernichten.

Warum erregte ihn dieser Gedanke? Seine Finger strichen über ihr Haar, die Schulter, glitten ihren Arm entlang, bis er ihre schmale Hand ergriff. Er hob sie an den Mund und küsste die Innenfläche. Dabei schloss er die Augen und sog ihren himmlischen Duft ein, eine Mischung aus Sonne und Mirabellen. Im Schlaf hatte sie sich an ihn geschmiegt, doch sie wurde von dunklen Erinnerungen verfolgt. Beliar atmete tief ein und nahm ihre Albträume auf. Ihre Sorgen und Schuldgefühle. Blanches Wut basierte auf der Angst, zu versagen. Im Grunde ähnelte sie ein bisschen der Hauptfigur ihres Lieblingsromans. Genau wie dieses Mädchen fühlte sie sich verraten und verkauft. Und genau wie ihre Heldin war sie davongelaufen.

Er küsste ihren Handrücken und vermischte dadurch die elektromagnetischen Schwingungen, seine dunkle Energie und ihre helle. Die Berührungspunkte bildeten eine Art Grauzone, die bei jeder Bewegung silbrig aufleuchtete.

Mit geschlossenen Augen fuhr er mit der Nase über ihr Haar. Blanches Energie hatte eine seltsam beruhigende Wirkung, es war ein bisschen wie Nachhausekommen. Eine Oase des Friedens mitten auf dem Schlachtfeld. Und er hatte viele Schlachten geschlagen. Schon vor seiner Zeit mit Saetan war er ein Warlord gewesen, denn Krieg lag ihm im Blut. In den ersten Jahrhunderten nach seiner Wandlung war sein Hass auf diese Welt fürchterlich gewesen. Er hatte unter den Sterblichen gewütet, die an einen Gott glaubten, der ihn fallen gelassen und aus seinem Reich verbannt hatte. Zorn hatte seinen Geist verdunkelt, der immer mehr einem vergifteten Brunnen ähnelte, aus dem er täglich trank. Dennoch sehnte er sich nach Erlösung, das Einzige, das er nicht haben konnte.

Schließlich änderten sich die Zeiten. Saetan verhandelte mit den Seraphen, Verträge wurden abgeschlossen und die Kämpfe subtiler ausgetragen. Auf der Suche nach innerem Frieden zog er sich mehr und mehr von dieser Welt zurück, verbittert über die Ausweglosigkeit seines Schicksals.

Sein Blick wanderte über Blanches gelöste Züge und abermals fühlte er sein Herz, das mit einem Mal schneller schlug.

Hatte Saetan ihn getäuscht? Diente die Verzweiflung, in die er seinen Seneschall gestürzt hatte, am Ende nur dazu, ihn zu kontrollieren? Der Gedanke hing blutend in der Luft, während sich die Antwort quälend langsam in sein Bewusstsein brannte.

Das hier war neues Terrain, er besaß keine Erfahrung mit Gefühlen dieser Art. Dämonen wie er hatten keine Zukunft in dieser Welt, für ihn gab es keinen Frieden. Und keine Liebe.

Dennoch sehnte er sich jeden Tag mehr danach, denn Blanche strahlte Leben und Hoffnung aus. Sie war seine Chance, sein Licht und sein Halt.

9

Leise klirrendes Porzellan und das Aroma frisch aufgebrühten Kaffees weckten Blanche am nächsten Tag. Alarmiert schreckte sie auf und schnappte nach Luft. Normalerweise hatte sie einen leichten Schlaf und kam mit fünf Stunden Nachtruhe aus. Doch ein Blick auf die Kaminuhr verriet, dass sie abermals zwölf Stunden im Reich der Träume verbracht hatte.

Was war nur mit ihr los? Seit Waynes Tod schien sie alle Regeln über Bord geworfen zu haben. Jetzt schlummerte sie schon seelenruhig ein, ohne vorher Fenster und Türen zu sichern. Als Krönung hatte sie ihre Waffe in der Nacht wie einen lästigen Teddy aus dem Bett geboxt. Blanche fand sie auf dem Boden vor dem Nachttisch – außer Reichweite und somit vollkommen nutzlos. Wenigstens steckte die Jetfire noch im Bettrahmen. Beliar musste die Pistole gesehen haben, doch er hatte sie weder angerührt noch eine spöttische Bemerkung gemacht, wofür sie ihm dankbar war.

Nachdem sie sich angezogen und ihre Ausrüstung angelegt hatte, trug sie Beliar ihre Strategie vor, wie sie Zoeys Hauptquartier aufspüren wollte. Obwohl er ihr mit ruhiger Miene zuhörte, fiel ihr auf, dass er angespannt aussah, fast als hätte er Schmerzen. Als sie zu der Stelle des Plans kam, an der sie Zoey aus der Reserve locken wollte, unterbrach sie gedämpftes Geschirrklappern.

Beliars Espressohand zitterte, sein Gesicht wirkte maskenhaft. Für jemanden, der angeblich unzerstörbar ist, machte er keinen guten Eindruck. Sie nickte mit dem Kinn zu seiner Hand.

„Was soll das werden? Magst du deinen Muntermacher seit Neustem geschüttelt, nicht gerührt?“

Erst als er die Tasse vorsichtig abstellte, wurde ihr klar, dass er bis eben keine Notiz davon genommen hatte.

„Was ist mit dir los?“, hakte sie nach. „Du sahst schon mal besser aus.“

„Das Ultimatum ist abgelaufen“, bemerkte er, als ob das eine Erklärung wäre.

Sie stutzte. Wollte er damit etwa sagen, dass Saetan auf seine Nummer eins zugriff – oder es zumindest versuchte? So wie Beliar aussah, schien genau das der Fall zu sein, er wirkte kraft- und energielos. Na toll, das Letzte, das sie gebrauchen konnte, war ein Dämonenwrack an ihrer Seite.

Bei diesem Gedanken zuckte sie innerlich zusammen. Bei allem, was Recht ist, wann war sie so kaltschnäuzig geworden? Beliar war kein Wrack, er war aufrichtig und freundlich und stark und er brachte sie durcheinander. Sehr sogar.

Nicht fühlen!

Genau!

Fokussieren!

Eben!

Was hieß das überhaupt, kaltschnäuzig? Immerhin verdankte sie ihrer Gefühllosigkeit ihr Leben, es war die innere Kälte, die ihr half, einen klaren Kopf zu bewahren. Beliar hatte sie schon genug irritiert und abgelenkt. Das Ergebnis lag heute Morgen wie eine Anklageschrift vor dem Nachttisch. Sie war unaufmerksam geworden und trat Waynes jahrelanges Training mit Füßen. Wozu hatte sie sich Tag und Nacht gequält, wenn sie am Ende als gefühlsduselige Leiche in der Seine enden würde?

Leise stieß sie den Atem aus.

Das war ja alles gut und schön, dennoch machte Beliar einen erschöpfen Eindruck. „Was macht der Typ, dich aussaugen?“

„Er versucht, mich zu orten, um mir meine Kräfte zu nehmen.“

„Kann er das?“

„Vielleicht.“

„Und wovon hängt das ab?“

„Ich muss mich nähren.“

Warum hatte sie auch gefragt. „Heißt das, du musst jetzt mein Blut trinken oder was?“ Sex konnte er vergessen und sie war auch gerade nicht auf der Palme, sodass er sich an ihren Emotionen sättigen konnte.

„Das wäre eine Möglichkeit.“

„Jetzt lass dir nicht alles aus der Nase ziehen. Wie sieht dein Plan B aus?“

„Das hier ist ein Hotel, Blanche. Du bist nicht der einzige Kuchen auf dem Buffet.“ Seine grauen Augen funkelten, als er ergänzte: „Wenn auch der Appetitlichste.“

„Macht es einen Unterschied, ob du dich von meinem Blut nährst oder von jemand anderem?“

„Für mich schon.“

Angewidert rümpfte sie die Nase. Allein die Vorstellung, dass er sie aussaugen könnte, drehte ihr den Magen um. Auf der anderen Seite war er ihr bisher eine große Hilfe gewesen. Zur Hölle, er hatte ihr Leben gerettet! Was war dagegen schon eine kleine Blutspende? Ehe sie den Mund öffnen konnte, hatten Beliars Dämoneninstinkte ihm längst verraten, dass sie einverstanden war. Er hockte auf einem Knie vor ihr, eines ihrer schwarzen Stahlwurfmesser in seiner Rechten, und griff nach ihrem Handgelenk.

„Lass es uns schnell machen.“

Bevor sie es sich anders überlegen konnte, gar nicht so blöd der Typ. Lieber würde sie Würmer essen, als sich Blut abzapfen zu lassen. Konnte er sie nicht einfach wütend machen und ihren Zorn schlucken? Sie räusperte sich. Herrje, jetzt sei kein Weichei, ermahnte sie sich. Du bist schon hundertmal verletzt worden, das hier ist doch nur ein kleiner Schn…

„Scheiße!“, fluchte sie und versuchte, ihre Hand wegzuziehen, doch Beliars Griff lag wie ein Eisenring um ihr Gelenk. Langsam hob er ihre Handinnenfläche, legte seine Lippen darauf und trank. Ihr Blick glitt über sein Gesicht, das von einem feinen Schweißfilm bedeckt war. Von Nahem sah er geradezu krank aus. Seine Haut hatte einen ausgewaschenen Grauton angenommen und der Zimtgeruch war fast vollständig verschwunden. Offensichtlich ging es ihm schlechter als er zugeben wollte. Dieser Gedanke half, ihren Widerwillen zu überwinden. Nicht, dass es jetzt noch eine Rolle spielte, wo er bereits an ihr knabberte. Als seine heiße Zunge über die weiche Innenhaut ihrer Hand strich, stockte ihr für einen Augenblick der Atem. Beliars Augen, die sie bis eben verschlungen hatten, fielen zu und er zog sie mit einer geschmeidigen Bewegung in die Arme. Blanche wurde gegen seinen festen Körper gepresst, und bevor sie wusste, wie ihr geschah, hatte er die Flügel ausgebreitet und sie damit umfangen. Mit einem Mal waren sie eingeschlossen und diese unerwartete Intimität ließ ihr Herz höher schlagen. Beliar stöhnte auf, was ihr schlagartig vor Augen führte, wie erregt er war. Dies wäre der Moment, in dem sie sich gegen ihn hätte wehren müssen, doch sein Feuer sprang auf sie über und entfachte einen Flächenbrand. Sie schnappte nach Luft, als sie sich im nächsten Moment auf dem Rücken wiederfand. Der Mund des Dämons verließ nicht eine Sekunde ihre Hand, auch nicht, als sein schwarzer Ledermantel vor ihren Augen verschwand. Oder besser gesagt: Er wurde eins mit ihm, schmolz wie warme Eiscreme in ihn hinein, sodass er von einem Moment zum nächsten nackt war. Seine Hitze durchbohrte sie wie ein Flammenschwert, das sie von innen heraus verbrannte. Doch es war nicht seine Begierde, die sie in Besitz nahm. Er hatte lediglich ihre schlummernde Sehnsucht geweckt. Eine Tür geöffnet, durch die sie ohne zu zögern gegangen war, darum brannten sie nun gemeinsam lichterloh. Ein unerträglicher Druck sammelte sich in ihrer Mitte und sie schrie befreit auf, als er ihre Kleidung vom Körper riss, als wäre sie aus Papier. Seine Augen waren nun geöffnet, in denen ein schiefergrauer Sturm tobte. Jetzt sah er wirklich wie ein Dämon aus, ein wildes Tier – fehlte nur noch, dass er die Zähne fletschte. Mit einem Knurren, das tief in seiner Kehle vibrierte, ließ er von ihrer Hand ab und senkte stattdessen die Lippen auf ihren Mund. Damit war die letzte Barriere aus dem Weg geräumt. Blanche presste sich schwer atmend an ihn und er quittierte ihr Verlangen, indem er sie noch fester an sich zog. Ihre Formen schienen miteinander zu verschmelzen, sie hätte nicht sagen können, wo ihr Körper endete und seiner anfing. Als er in sie eindrang, schrie sie auf und bäumte sich ihm entgegen. In Erwartung seiner harten Stöße wickelte sie ihre Beine um seine Taille. Stattdessen wurde er unerwartet still und drang behutsam immer tiefer in sie ein, vorsichtig, als würde er sich auf unbekanntem Terrain bewegen. Nachdem er sie ganz ausfüllte, zog er sich quälend langsam zurück, kostete jede Bewegung aus, Zentimeter für Zentimeter. Ihre Sinne waren zum Zerreißen gespannt. Wellen der Lust gingen von ihrem Zentrum aus, der Druck in ihr wuchs, bis sie das Gefühl hatte, zu bersten. Beliar passte sein Tempo ihrem Atem an, wurde schneller, bis sie einen gemeinsamen Rhythmus fanden, der sie höher und höher trug. Blanches Finger krallten sich in seinen Bizeps, sie ließ sich von dem Gefühl der Lust tragen, bis sie im Geiste ihre Flügel ausbreitete und flog. Kurz vor dem Höhepunkt riss sie die Augen auf und ihre Blicke verschmolzen. Es war, als würden Raum und Zeit ausgeblendet, als gäbe es in diesem Moment nur sie und ihn. Die Welt drehte sich langsamer, trat in den Hintergrund. Wurde grau wie in einem Stummfilm aus den Zwanzigern, um einen Herzschlag später in einer gewaltigen Supernova auseinanderzubrechen. Blanches Sinne explodierten. Ihre angestaute Energie entlud sich in einem gewaltigen Lustschrei, der sich mit Beliars mischte, während sie sich aneinanderkrallten.

Es dauerte lange, bis sich ihr Atem beruhigte, doch nach einer kleinen Ewigkeit löste sie sich so weit, dass sie seine Augen sehen konnte. Die Wolkenfront war vorübergezogen. An ihrer Stelle funkelten Lichtreflexionen wie Sterne nach einem Orkan. Beinah glaubte sie, sich selbst darin zu erkennen. Veilchenblaue Sprenkel, die von einem grauen Nordmeer reflektiert wurden.

Ihr Dämon sah deutlich besser aus.

Er hatte wieder Farbe im Gesicht und wirkte entspannt wie nie zuvor. Obwohl er keinen Laut von sich gab, hätte sie schwören können, dass er schnurrte. Sein Köper vibrierte leicht und er wirkte wie ein Kater, der den Sahnetopf leergeschleckt hat. Sein Anblick wärmte sie auf eine Art, die sie vorher nicht gekannt hatte und das verwirrte sie. Sie versuchte, sich von ihm zu lösen, doch er verstärkte seinen Griff, lächelte und begann, sich abermals in ihr zu bewegen.

Beliar trank, bis er sich geradezu berauscht fühlte. Ihm war, als hätte er sich in den letzten tausend Jahren von billigem Fusel genährt und erlebte nun zum ersten Mal die Gaumenfreuden eines Château Mouton Rothschilds. Er versank in einem Paar veilchenblauer Augen, zwei Amethystseen, deren Hingabe seine Welt in violettes Licht tauchte.

Seine rauen Hände fuhren über makellose Haut, die unter der Berührung zu glühen schien. Ihr sinnlicher Mirabellenduft stieg ihm zu Kopf, bis er das Gefühl hatte, zu fallen. Sie war schön, unbeschreiblich schön. Ihre Lebensflamme brannte lichterloh, ein Leuchtfeuer aus Kraft und Entschlossenheit, Stärke und Leidenschaft, wodurch sein Verlangen zusätzlich angefacht wurde.

Ihren Widerstand zu brechen brachte eine neue Qualität mit sich, die ihn auf einen Abgrund zutrieb, der ihn wie ein schwarzes Loch zu verschlingen drohte. Dies war anders als das tägliche Sparring, bei dem sich Blanche niemals ergab. Sie nun so fügsam unter sich zu spüren, sie zu kosten, trieb ihn noch mehr an den Rand des Wahnsinns als ihre ständige Aufsässigkeit.

Als ihre aufgepeitschte Energie wie ein Funkenregen auf ihn übersprang, musste er ein Stöhnen unterdrücken. Sie hob seine tiefe Schwingung an, befreite ihn aus seinem inneren Gefängnis und zum ersten Mal seit seinem Fall ließ er den Hass auf diese Welt zurück, um sich aus seinem Kerker aus Bitterkeit und Groll zu erheben.

Es ist erstaunlich, wie sich die Sicht auf die Welt verändert, sobald man sich der Schmerzen entledigt und den Blick ungefiltert auf den Pulsschlag der eigenen Existenz richtet. Er war frei, wenn auch nur in diesem Augenblick. Doch den Moment würde er nie vergessen, noch, mit wem er ihn teilen durfte.

Mit jedem Herzschlag synchronisierten sich ihre Frequenzen, wurden heller, intensiver, bis sie sich dem ultravioletten Bereich näherten. Er fühlte sich leicht, so leicht und gleichzeitig kraftvoller denn je. Goldene Funken prasselten auf ihn herab, flüssiges Glück, die Essenz des Lebens. Freiwillig geschenkt hatte sie eine viel größere Macht, als wenn sie seinem Besitzer gewaltsam entrissen wurde, stellte er überrascht fest. Beliar nahm Blanches Glühen in sich auf und trank, bis sein Blut sang und das Glück in einer blauvioletten Eruption explodierte.

Eine Stunde später stand Blanche unter der Dusche. Sie hätte erschöpft sein sollen, stattdessen fühlte sie sich belebt. Ihre Sinne knisterten, alles in ihr wirkte wacher, aufmerksamer. Ihre Sehkraft hatte sich noch einmal verstärkt und sie konnte drei unterschiedliche Fernsehprogramme ihrer Zimmernachbarn ausmachen. Obwohl er sich vollkommen lautlos bewegte, nahm sie auch Beliar wahr, der hinter ihr die Tür zum Badezimmer öffnete, sich unter den breiten Wasserstrahl stellte und sie von hinten umschlang. Seine Nähe beruhigte ihre Nerven, denn sie war es nicht gewohnt, so viele Sinneseindrücke gleichzeitig aufzunehmen. Er schirmte das Meiste davon ab, sodass sie sich in seinen Armen entspannte, während sie ihr Haar wusch.

„Wir müssen Zoey finden“, bemerkte sie, nachdem sie das Shampoo ausgespült hatte. Beliar schüttelte leicht den Kopf.

„Nicht?“

„Wir wissen, wo er sich befindet.“

Blanche sah verblüfft zu ihm auf. „Wissen wir das?“

„In dieser Stadt geschieht nichts ohne Saetans Kenntnis.“

Jetzt, da er sich gut und reichlich genährt hatte, wirkte Beliar kraftvoller als je zuvor und konnte es mit Saetans Angriffen aufnehmen, der seinen Dämon auf der geistigen Ebene unermüdlich attackierte.

„Du wusstest die ganze Zeit, wo sich Zoey aufhält?“

„Natürlich.“

„Und warum hast du nichts gesagt?“, blaffte sie und schnappte sich ein Handtuch.

„Du warst noch nicht so weit“, knurrte er warnend.

„Ach, und jetzt bin ich es oder was?“

Er nickte.

„Vielen Dank für deine Einschätzung, das beruhigt mich ungemein.“ Fluchend stampfte sie aus dem Bad ins Schlafzimmer und zog sich zähneknirschend an. Beliar stellte sich mit dem Rücken zum Fenster und beobachtete sie.

„Wenn du früher etwas gesagt hättest, läge Zoey schon längst in seinem Blut. Stattdessen verschwenden wir unsere Zeit, während er Renée quält.“ Nachdem sie sich ihre schwarzen Stiefel übergezogen und die Wurfmesser darin verstaut hatte, richtete sie sich auf und sah ihn herausfordernd an. „Also, wo hat sich diese miese Ratte verkrochen?“

„Rue d’Orsei sechzig, im Keller des le KoKolion.“ Er verschränkte die Arme vor der Brust. „Außerdem gegenüber in Nummer fünfundfünfzig. Die grüne Tür zwischen den beiden Geschäften führt ebenfalls in einen Keller. Dort befinden sich ein illegaler Nachtclub – und Renée.“

Sie öffnete den Mund, um zu fragen, woher er das so genau wusste, doch er war noch nicht fertig.

„Die Nummer siebenundfünfzig und achtundfünfzig hat er ebenfalls gemietet, zwei heruntergekommene Bars, die als Tarnung für seine Drogengeschäfte dienen.“

„Warum braucht er so viele Schlupflöcher?“

„So kann er schneller verschwinden. Deswegen hat Enzo ihn nie erwischt. Alle vier Adressen sind über die Keller miteinander verbunden. Wird ein Laden gestürmt, verschwindet er durch das Souterrain ins Nachbarhaus und entkommt von dort über den Hinterhof. Die Rue d’Orsei liegt verkehrsgünstig. Er kann in weniger als einer Minute den Boulevard de Rochechouart erreichen und von dort aus in der Menge untertauchen. Das le KoKolion und die Bar hat Enzo bereits zweimal auseinandergenommen – immer ergebnislos.“

Das konnte sie sich lebhaft vorstellen. Während Enzos Männer den Laden durchsuchten, verkroch sich Zoey in ein anderes Loch, bis die Luft rein war.

„Wie viele Männer hat er?“

„Hundertfünfundvierzig.“

„Wie viele?“

Beliar zuckte mit den Schultern. „Saetan war großzügig.“

Verdammte Scheiße, den hatte sie fast vergessen. Als wäre diese Armee nicht genug, hatte dieser Mistsack von einem Teufel ihnen auch noch drei Dämonen auf den Hals gehetzt. Solange sie sich im George V. befanden, waren sie sicher – Beliars Schutz sei Dank. Doch sobald sie das Hotel nach Sonnenuntergang verlassen würden, mussten sie sich nach jedem Schritt zweimal umdrehen. Ein Blick auf die Uhr verriet, dass es bereits nach fünf Uhr nachmittags war. Das spärliche Sonnenlicht würde die drei Teufelskerle nicht mehr lange von der Erde fernhalten. Zeit, aufzubrechen. Aber vorher musste sie noch etwas erledigen. Blanche zog Nellas Handy aus der Seitentasche ihrer schwarzen Cargohose und drückte die einzige Nummer im Adressbuch.

„Rue d’Orsei sechzig, fünfundfünfzig, siebenundfünfzig und achtundfünfzig. Alle Adressen sind unterirdisch miteinander verbunden. Er hat fast hundertfünfzig Männer, also gebt Gas, ich werde nicht auf euch warten.“

Sie unterbrach die Verbindung, ohne sich um die Antwort zu scheren und überprüfte noch einmal ihr Equipment. Sie wünschte, sie hätte eine Bazooka oder zumindest den Granatwerfer mitgenommen. Aber der GMW von Heckler wog dreißig Kilo – ohne Munition. Dafür bot er allerdings 350 Schuss in der Minute auf zweitausend Metern Entfernung. Da Blanche für derartige Schweinereien bisher keine Verwendung hatte, besaß sie den Granatwerfer im Grunde nur zu Forschungszwecken. Und eine Bazooka müsste sie erst bestellen. Jetzt, wo Leo untergetaucht war, könnte das allerdings ein Problem werden, denn eine Panzerabwehrwaffe konnte man nicht einfach im Internet unter www.gemetzel.com ordern.

Was sie in jedem Fall brauchte, war Munition und zwar reichlich. Doch selbst mit drei Nachlademagazinen kam sie auf nicht einmal hundert Schuss. Das war mal wieder typisch für dieses Arschloch, so viele Männer zu bunkern. Natürlich hatte sie noch ihre Wurfsterne und Messer, aber eine MP5 wäre ihr lieber, zumal sie aus Erfahrung wusste, dass die Russen Uzis benutzten.

Also schön, da half kein Jammern. Wenn Enzo seinen Männern ordentlich einheizte, würden sie rechtzeitig eintreffen. Falls nicht, konnte sie nur hoffen, dass sie Zoey erwischte, bevor sie den Löffel abgab.

Sie verließen das Hotel bis an die Zähne bewaffnet über das Dach. Zumindest Blanche war bewaffnet. Beliar brauchte kein Zubehör, er verfügte über andere Mittel. Seit sie sich geliebt hatten, war er ungewöhnlich schweigsam. Geliebt. Allein das Wort ließ sie innerlich zusammenzucken. Sie hatten Sex gehabt, nichts weiter. Mit Liebe hatte das nichts zu tun. Ihre Sicherungen waren vom Hormonschock durchgeknallt, das hätte jedem passieren können. Andererseits war dort, wo bis vor Kurzem noch ein Eisklotz Blut durch ihren Körper gepumpt hatte, auf einmal eine Sonne. Was hatte das zu bedeuten?

Bevor sie dieser Frage nachgehen konnte, befanden sie sich im Landeanflug auf das Dach der Hausnummer sechsundfünfzig der Rue d’Orsei, die wie ausgestorben unter ihnen lag. Das eingeschossige Regierungsgebäude aus hellem Sandstein bot einen idealen Überblick auf Zoeys diverse Zufluchtsorte. Der Meinung waren auch zwei seiner Gorillas, die Blanche mit ihrer SIG erledigte, kaum dass sie festen Boden unter den Füßen hatte. Schalldämpfer sei Dank, war außer dem dumpfen Aufprall nichts zu hören. Sie überprüfte die Gegend und machte auf dem gegenüberliegenden Dach zwei weitere Männer aus, die sie mit gut gezielten Schüssen herunterholte. Deren Ableben blieb allerdings nicht unbemerkt. Ein Wachposten vor dem KoKolion zückte ein Walkie-Talkie, während er sich suchend umsah. Zu spät erkannte er die Gefahr, die in Form eines Dämons vom Dach schwebte, der Blanche mit einem Arm umschlungen hielt. Sie schaltete den Kerl im Flug aus, der auf dem Boden lag, bevor sie auf der Straße landeten. Der Plan sah vor, dass sie zuerst die Späher entfernten, damit sich Enzos Männer unbemerkt nähern konnten, ohne Alarm auszulösen. Allerdings war sie nicht sicher, ob einer der Beobachtungsposten eine Warnung absetzen konnte, bevor sie sie vom Dach geholt hatte. Im Grunde war es auch egal, da es hier in Kürze ziemlich laut werden würde.

Bevor Beliar sie abhalten konnte, zog sie zwei Handgranaten aus dem Gürtel und stieß mit dem Ellenbogen ein Loch in die dünne Scheibe des verrammelten KoKolion.

„Enzo ist noch nicht da“, zischte Beliar und ergriff ihren Arm.

Er hatte darauf bestanden, dass sie erst dann zuschlug, wenn die Verstärkung eintraf, doch Blanche folgte ihrem eigenen Schlachtplan.

„Scheiß auf Enzo, ich habe lange genug auf diesen Augenblick gewartet.“ Damit zog sie den Sicherheitsstift, wartete drei Sekunden und warf die erste Granate durch die Öffnung. Die Detonation sprengte die Schaufenster des Restaurants und löste bei den geparkten Autos die Alarmanlagen aus. Blanche hatte sich in den Hauseingang der Nummer sechzig gedrückt, doch kaum war die erste Detonationswelle verklungen, setzte sie ihre Arbeit fort. Während Beliar fluchend die Sirenen verstummen ließ, trat sie mit dem Absatz ihrer Stiefel das Fenster von Zoeys geschlossener Pseudo-Bar ein und warf noch eine Granate. Wie ein Schatten huschte sie durch die Straße und ließ zwei weitere Bomben hochgehen, bis sämtliche Ausgänge von Zoeys Unterschlupf blockiert waren. Jetzt saß Klein-Zoey mit seiner Bande in der Falle.

Blanche schloss die Augen, blendete alle störenden Faktoren aus und konzentrierte sich auf ihr Ziel. Zoey umbringen und dabei möglichst überleben, damit sie sich um Waynes Seele kümmern konnte, die heute Nacht entweder erlöst oder zerstört wurde. In jedem Fall würde Saetan sie nicht bekommen.

Was immer Beliar und sie vorhin im Schlafzimmer angestellt hatten, sie war gestärkt daraus hervorgegangen und diesen Vorteil würde sie nutzen. Als sie das zerstörte Restaurant betreten wollte, setzten drei Schatten in der schmalen Straße zum Landeanflug an – Dämonen, wie sie unschwer an ihren fledermausartigen Schwingen erkannte.

Na toll. Tick, Trick und Track waren da, und dann noch viel zu früh, es war nicht mal richtig dunkel. Als die Dämonen näher kamen, stellte sich Beliar mit ausgebreiteten Flügeln vor Blanche.

„Du verschwindest jetzt besser, die gehören zu mir.“

Ja klar, deswegen war sie schließlich gekommen, um sich beim ersten Anzeichen von Schwierigkeiten aus dem Staub zu machen. „Wer von denen ist wer?“, fragte sie, statt seiner Anweisung zu folgen.

Beliar knurrte, doch sie achtete nicht auf ihn. Die drei Dämonen näherten sich schnell, und Blanche blinzelte überrascht, als sie einen besseren Blick auf sie werfen konnte. Den Knirps, der zuerst gelandet war, bezeichnete Beliar als Großfürst Barfael. Großfürst? Der? Er war ein Junge, kaum älter als zwölf Jahre. Das zerwuselte rote Haar stand ihm kreuz und quer vom Kopf ab. Sein pausbäckiges Sommersprossengesicht ließ ihn noch jünger wirken. Er trug ein T-Shirt und Bluejeans. Fehlte nur noch der Ball, dann würde er wie ein ganz normaler Junge auf dem Weg zum Bolzplatz aussehen. Was das friedliche Bild allerdings störte, waren die Flügel, die er soeben einklappte, sowie die toten schwarzen Augen, und, ach ja, er brannte. Feuerzungen leckten von seinen Turnschuhen aufwärts und hüllten ihn wie ein Mantel ein – seinem Gesichtsausdruck nach war das sein Lieblingsmantel. Das also war der siebte Höllengroßfürst? Tja, so viel zum ersten Eindruck.

Als Nächstes landete Marbueel, der dritte in der Hierarchie der Höllenfürsten, der erheblich Furcht einflößender aussah als sein junger Kollege. Genau so hatte sich Blanche Dämonen immer vorgestellt. Marbueel war mindestens drei Meter groß, hatte Hörner und Muskeln wie ein Stier. Dazu passte sein Schwanz, der allerdings doppelt so lang wie der eines Bullen war und erwartungsvoll hin- und herpeitschte. Statt Feuer wurde seine schwarze Haut von Elektrizität umhüllt, die ihn wie blaue Blitze umzuckten – und hatte sie schon erwähnt, dass er nackt war, wie Gott ihn schuf? Obwohl Gott in diesem Fall vermutlich wenig mit seiner Erscheinung zu tun hatte.

Zum Schluss fiel ihr Blick auf Arziel, der Erste unter den Höllenfürsten. Er war schlank, hatte ungefähr Blanches Größe und trug einen anthrazitfarbenen Anzug mit einer schwarzen Seidenkrawatte. Seine Haut wirkte gebräunt, als ob er sich oft im Freien aufhielt und sein kurzes schwarzes Haar stand palisadengleich nach vorn ab. Alles in allem wirkte er wie die Inkarnation eines erfolgreichen Anwalts, einer dieser Haie, die Drogenbosse und Vergewaltiger auf Bewährung aus dem Knast bekamen, indem sie diese vor Gericht wie Chorknaben aussehen ließen. Seine toten schwarzen Augen waren das einzige äußere Merkmal, das ihn mit seinen beiden Freunden verband. Ihn umhüllte kein Feuer, Elektrizität oder Rauch. Nicht mal gewöhnlicher Nebel stieg effekthaschend aus dem Boden, um seinem Auftritt mehr Dramatik zu verleihen. Arziel machte von den dreien am wenigsten her und das sagte ihr, dass er der Gefährlichste war. Eigentlich, dachte sie, könnte so ein Witz anfangen: Kommt ein Junge mit einem Ochsen zum Anwalt …

Na schön, das hier war nicht ihre Party, sollte sich ihr Dämon mit ihnen herumschlagen, sie hatte etwas zu erledigen. Im Schutz von Beliars Flügeln wandte sie sich ab und stieg in die Trümmer des le KoKolion.

Beliar war bereit. Er wusste, was nun kam, kannte seine Gegner. Normalerweise hätte er kurzen Prozess gemacht, doch er musste Saetans Werkzeuge ein wenig beschäftigen, um Zeit zu gewinnen. Für Blanche und ihre Revanche. Sie konnte an nichts anderes denken als an Rache und er wäre der Letzte, der sie davon abbringen würde. Im Gegenteil. Er würde ihr helfen, als ihr Schild, Schwert oder Halt – was immer sie brauchte, er wäre da. Wer an seine Sterbliche heranwollte, musste zuerst an ihm vorbei.

Ein Stich in der Brust ließ ihn innehalten – schon wieder meldete sich sein Herz. Was für ein sonderbares Gefühl. Als würde es wachsen und mit jedem Schlag seinen quälend engen Käfig sprengen. Die Mauern seines Verlieses zertrümmern, um sich aus der jahrhundertelangen Gefangenschaft zu befreien.

Als ihn die Erkenntnis traf, ballte Beliar die Hände zu Fäusten, öffnete sie und schloss sie erneut. Bei allen Höllenfeuern, dachte er verwundert, er brauchte sie. Und er würde Himmel und Hölle in Bewegung setzten, um ihr das zu geben, was sie brauchte. Kaum zu glauben, dass er nach all den Zeitaltern so etwas auch nur in Erwägung zog, doch Dämonen konnten niemanden belügen, nicht einmal sich selbst. Seit sie sich geliebt hatten, war der Drang, sie zu beschützen, sogar noch stärker geworden. Ihm war, als hätte ihre Lebenskraft ihn von einem tief verankerten Schmerz befreit. Er war es gewohnt, diese Bürde zu tragen, so sehr, dass er vergessen hatte, wie sich wahre Freiheit anfühlt, die des Geistes. Und das war er nun in jeder Hinsicht: frei.

Sein Verlangen, Saetans Schuldgefängnis zu entkommen, hatte ihn nie ganz verlassen, doch mit Blanches Erscheinen war der Drang nach Unabhängigkeit zu einer treibenden Kraft geworden. Nach und nach hatte er sich an sein Geburtsrecht erinnert, daran, wer er einst war. Welche Macht ihm innewohnte und zu welchen Werken er fähig war. Dazu musste er allerdings ein wichtiges Kapitel in seinem Leben beenden und das hatte er getan. Saetan war Geschichte, er war fertig mit ihm. Seine ganze Sorge galt nun Blanche, deren ungezügelte Energie eine überirdische Anziehungskraft ausübte. Von ihrem Blut war er geradezu trunken geworden, etwas darin kam ihm allzu vertraut vor. Aber das war unmöglich. Ein anderer Teil wiederum … Er schüttelte den Kopf. Darüber würde er sich später Gedanken machen.

Er nahm seine Angreifer in Augenschein, die ihn umstellt und sich zu einem Triangulum formiert hatten.

Showtime.

10

Blanche durchquerte den zerstörten Publikumsbereich und bewegte sich Richtung Küche, die im hinteren Teil des Restaurants lag, als sie auf ersten Widerstand traf. Das Geräusch von einrastenden Magazinen ließ sie hinter der Theke Deckung suchen, dann ging das Geballere auch schon los.

Für diesen Scheiß hatte sie keine Zeit. Solche Schießereien konnten sich ewig hinziehen und außer einer perforierten Inneneinrichtung kam in der Regel nichts dabei heraus. Wenn sie Pech hatte, hielten Zoeys Jungs sie hier in Schach, während er sich durch die Hintertür vom Acker machte.

Ohne mich!, dachte sie und zog den Stift. Eine weitere Handgranate flog in hohem Bogen durch die Luft und landete klirrend auf dem Gasherd. Ein russischer Fluch zerriss die plötzlich eingetretene Stille, eine Warnung wurde gebrüllt, dann explodierte die Küche mit einem ohrenbetäubenden Knall. Blanche hatte sich hinter der Theke zwischen zwei massiven Tischplatten verschanzt. Eine zog sie wie eine Decke über ihren Kopf, sodass die Detonation über sie hinwegfegte. Sie verharrte einen Augenblick für den Fall, dass die offene Gasleitung weitere Explosionen verursachte. Als alles ruhig blieb, wuchtete sie die Holzplatten zur Seite und rappelte sich auf.

Dann hörte sie endlich das Geräusch, auf das sie gewartet hatte. Maschinenpistolen. Enzos Männer waren eingetroffen – das wurde auch Zeit. Sie hoffte, dass die Italiener die Ausgänge von Zoeys Kellerlöchern besetzten und ihrer Beute den Fluchtweg abschnitten.

Rasch überprüfte sie noch einmal ihre Ausrüstung. Bisher hatte sie acht Schuss abgegeben und war die Hälfte der Granaten los. Sie wechselte das Magazin der SIG und schraubte den Schalldämpfer ab. Danach machte sie sich auf den Weg in die Küche.

„Schatz, ich bin zu Hause“, sagte sie und zählte die Toten, während sie den zerstörten Raum durchquerte. Sie hatte fünf von Zoeys Ratten erwischt, keine, die sie kannte.

Plötzlich bebte die Erde unter ihren Füßen und von draußen erklang ein vielstimmiger Aufschrei, der nicht von dieser Welt zu kommen schien.

Heilige Scheiße, das mussten Beliars höllische Kollegen sein.

Sie blickte zurück. Ob er in der Klemme saß und Hilfe brauchte? Abermals schrie einer der Dämonen – war das Barfael? – und diesmal klang er noch wütender. Ihre Mundwinkel hoben sich, denn was sie hörte, war eindeutig ein Wutschrei und je zorniger Beliars Gegner waren, desto besser für ihn.

Dem Gebrüll folgte eine Explosion, deren Druckwelle sie nach vorn warf. Besser, sie verschwand im Keller, bevor es sich der zweite Gasherd anders überlegte und doch noch in die Luft flog.

Die Tür zum Untergeschoss war aus den Angeln geflogen und von zahlreichen Kisten blockiert. Blanche wischte Dreck und Staub beiseite und las die Aufschrift, die in fetten Lettern auf der Holzkiste prangte: ARMOR ORUZHIYA. Also, das hieß sicher nicht Verderbliche Ware. Vielmehr sollte das Enzos Verderben sein, denn der olivfarbene Zylinder, der aus der Kiste ragte, war ein Panzerabwehrohr. Raketengetriebene Waffen. Nicht übel! Zoey wollte tatsächlich den Laden übernehmen – dafür brauchte er die vielen Männer. Blieb die Frage, ob er Enzo ausschalten wollte oder dessen Sankt-Petersburger Konkurrenz. Wahrscheinlich Letztere, immerhin hatten sie ihn in Schimpf und Schande zurück zu seiner Babuschka nach Moskau geschickt. Zoey war ein rachsüchtiger Bastard. Bevor er seine Aufmerksamkeit Enzo zuwenden würde, musste Sergej dran glauben.

Eigentlich müsste dieser beschissene Patronowitsch mit seinen Leuten hier sein, schließlich sorgten Enzos Männer dafür, dass er auch weiterhin Oberboss der Pariser Russenmafia spielen durfte. Warum waren die Drecksschweine nie da, wo man sie brauchte? Mit dieser Frage im Hinterkopf zog sie den Sicherheitsstift und warf Handgranate Nummer sechs die Kellertreppe runter. Während sie schutzsuchend in die gegenüberliegenden Toiletten sprang, verstand sie mit einem Mal, warum Wayne seinen Job mit dem eines Schädlingsbekämpfers verglichen hatte. Was sie hier tat, war nichts anderes, als Ungeziefer auszumerzen. Kein Blattschuss, keine saubere Arbeit, nach der sie im Schutz der Dunkelheit lautlos in der Nacht verschwand. Das hier war eine Riesensauerei, und wenn es nicht um Wayne ginge, hätte sie sich niemals auf dieses Blutbad eingelassen. Wer von den Mafiabossen Paris regierte, war ihr herzlich egal. Jeder für sich war ein Hurensohn, der nichts Eigenes erschuf, sondern sich an der Arbeit anderer bereicherte. Schutzgelderpressung, Entführung, Waffenschmuggel, Drogen und Prostitution. Mädchen wie Nella ermöglichten diesen Schlappschwänzen ihre Version von la dolce vita. Aber das war nicht das süße Leben, es war bloß ein faules. Sie waren Parasiten, die sich in Paris eingenistet hatten, andere aussaugten und dann so taten, als wäre es ihr gottgegebenes Recht.

Dabei fiel ihr Renée ein, die wahrscheinlich irgendwo in diesem Keller festgehalten wurde. Wenn sie weiter vordrang, durfte sie keine Granaten mehr werfen, sonst riskierte sie, Leos Frau zu verletzen oder zu töten – vorausgesetzt, sie lebte noch. Das war zwar unwahrscheinlich, denn Zoey brauchte Leo nicht mehr, aber sie wollte kein Risiko eingehen.

Blanche hangelte sich an den Messingrohren über ihrem Kopf die Treppe hinunter, bis sie wieder festen Boden unter den Füßen hatte. Die Maschinenpistolensalven drangen hier unten nur noch gedämpft zu ihr. Anscheinend lieferten sich Russen und Italiener eine Straßenschlacht. Solange Enzo die Ausgänge blockierte, konnte er tun und lassen, was er wollte. Es wäre interessant, wie er reagierte, wenn die Polizei aufkreuzte. Dann musste er eine Entscheidung treffen: Gehen oder bleiben. Sie ging davon aus, dass er sich mit seinen Männern zurückziehen würde, denn das hier ließ sich nicht mehr vertuschen oder mit Schmiergeldzahlungen totschweigen. Dies war ein offener Krieg und die Polizei konnte nicht zusehen, wie sich die führenden Mafiaorganisationen gegenseitig abschlachteten, obwohl das wahrscheinlich das Beste wäre. Die natürliche Auslese würde ihren Gang nehmen und am Ende müssten die Beamten nur noch mit Kehrblech und Besen die Reste auffegen. Vielleicht war das der Grund, dass sie noch nicht angerückt waren.

Nachdem sie den zweiten Treppenabsatz erreicht hatte, zog sie die Stabtaschenlampe aus den Tiefen ihrer Cargohose und leuchtete in den schmalen Gang. Wie auf Kommando feuerten sechs Mündungen in ihre Richtung. Blanche fluchte und löschte das Licht, als eine Kugel ihre Schulter streifte. In dem stockdunklen Gang wäre die Sicht ohnehin gleich null, da der Trümmerstaub wie Londoner Nebel in der Luft hing. Mit geschlossenen Augen kniete sie auf dem Boden und spitzte die Ohren. Ihre neuen Superkräfte verschafften ihr einen entscheidenden Vorteil – sie wollte gar nicht wissen, wie Beliar das wieder hingekriegt hatte. Wahrscheinlich lief es auf ihren letzten Austausch von Körperflüssigkeiten hinaus, denn ihr Gehör funktionierte besser denn je. Selbst kleinste Geräusche nahm sie wahr. Flüstern, nachladen, röcheln, Schritte … Sie konzentrierte sich, folgte dem keuchenden Atem der Gegner und schoss zweimal in die Finsternis. Stille.

„Vitali?“, raunte eine hohe Männerstimme. Dann zerriss ein durchdringender Fluch das Schweigen. Blanche schoss ein weiteres Mal, bis wieder Ruhe eintrat.

„Taras?“ Eine andere Stimme, die sie trotz des Wisperns lokalisieren konnte.

Ihr Vollidioten! Macht nur so weiter, dann krieg ich euch alle, dachte sie.

„Skazat’ chto-nibud’!“ Sag was!

Sie unterdrückte ein Schnauben, zielte abermals in den eingestäubten Gang, lauschte und konzentrierte sich auf das panische Hecheln. Sie schoss zweimal, achtete auf die Flüche und lenkte die SIG in die entsprechende Richtung, um einen weiteren Schuss abzugeben. Die letzten beiden Patronen ballerte sie ziellos in den Gang, um sich weiter vorzupirschen. Sie suchte Schutz in einem gemauerten Türrahmen, doch das Knirschen ihrer Stiefel gab den Gegnern einen Anhaltspunkt, die sie nun mit ihren Uzis beschossen.

Nur noch zwei. Die Mündungsfeuer bildeten für ihre Kugeln die reinste Landebahn, darum lud sie die SIG nach, und erschoss Blödmann Nummer fünf. Dem letzten Blindgänger ließ sie keine Chance, nachzuladen, sondern rannte in der Finsternis auf ihn zu, denn er machte Geräusche wie ein schnaubendes Rhinozeros. Sie schnitt ihm die Kehle durch, dann knipste sie die Taschenlampe an und sah sich um. Das Kellerloch schien so etwas wie ein Aufenthaltsraum gewesen zu sein, von denen es hier unten bestimmt jede Menge gab. Hundertfünfzig Mann mussten schließlich irgendwo untergebracht werden. Als sie wieder in den Gang einbog, trat sie auf der Suche nach Zoey jede Tür ein. Es war unwahrscheinlich, dass er sich hier irgendwo verkroch, aber sie wollte auf Nummer sicher gehen. Vermutlich kämpfte er auf der anderen Seite der Rue d’Orsei mit Enzos Männern, sofern dieser nicht schon längst den Schwanz eingezogen und sich verkrümelt hatte.

Als sie mit einem gut gezielten Sidekick die vierte Tür aufbrach, blieb sie wie angewurzelt im Rahmen stehen. Auf dem Tisch lag eine Frau, die Beine weit gespreizt, die Arme an den Handgelenken mit zwei Messern durchbohrt, als hätte man sie gekreuzigt. Ihre Kleidung war vorn zerrissen und als Blanche das Halogenlicht über den zerschundenen Körper wandern ließ, hatte sie keinen Zweifel, wessen Werk das war. Zoeys Name stand in blutigen Großbuchstaben auf Renées Bauch. Vorsichtig suchte Blanche nach einem Puls, doch Leos Frau war tot.

Als sie den Strahl ihrer Lampe unter den Tisch richtete, wurde ihr auch die Ursache klar. Ein geronnener, dunkelroter See machte deutlich, dass Renée verblutet war. Wahrscheinlich hatte eines der Messer eine Arterie erwischt. Und während sie starb, hatten Zoey oder seine Männer oder alle zusammen sie gefoltert und vergewaltigt. Blanche umklammerte die Lampe fester und richtete den Lichtstrahl zurück auf die Messer – beides Butterflys, Zoeys Lieblingsspielzeuge.

Eiskalter Hass breitete sich aus und diesmal empfing sie die Kälte mit offenen Armen. Plötzlich hörte sie Schritte im Gang. Sie waren zu dritt, nein, zu viert, und verdammt nah. Sie löschte das Licht, doch es war zu spät, sie hatte sich bereits verraten. Als die Maschinenpistole in den Kellerraum gehalten wurde und wahllos drauflos feuerte, lag Blanche mit gezückten Waffen mucksmäuschenstill zwischen den Wasserrohren und der Leitungsführung unter der Decke. Zwei Mal prallte ein Querschläger an dem Kupferrohr vor ihrem Gesicht ab und schlug Funken. Doch sie rührte sich nicht, atmete nicht einmal. Ihr Blick war auf den Eingang gerichtet, bis eines der Arschlöcher einen grellen Halogenscheinwerfer in den Raum hielt und hektisch hin- und herschwang. Als sie sein breites Gesicht ausmachte, schoss sie ihm ins Auge. Dann schwang sie sich mit einer Hand Richtung Tür, erledigte den zweiten Kerl und zerschoss beim Zurückpendeln die Lampe. Sie musste das Überraschungsmoment nutzen, denn wenn diese Flachwichser nicht völlig verblödet waren, würden sie gleich eine Granate werfen und das Problem auf diese Weise lösen. Abermals schwang sie vor, sprang in den Türrahmen und rollte sich in den leeren Nebenraum ab.

Nur, dass er nicht leer war. Sie befand sich Nase an Nase mit einem schwitzenden Troll, der ein Quieken ausstieß, bevor sie ihn mit ihrem Stahlwurfmesser zum Schweigen brachte. Als sich der vierte Mann mit Festbeleuchtung der Tür näherte, beugte sie sich in den Gang und warf ein Messer, das ihn im Hals traf, bevor er seine Waffe abfeuern konnte. Vielen Dank auch – ohne das Licht seiner Taschenlampe hätte sie nie so gut zielen können.

Während sie sich langsam vorwärtsbewegte, bemerkte sie, dass der Gang leicht abfiel. Zur Hölle, wie tief hatten sich die hier unten eingegraben? Sie befand sich bereits zwei Stockwerke unter der Erde. Der Gang wurde nun schmaler und feuchter und es gab auch keine Nebenräume mehr. Sie nahm an, dass sie sich mittlerweile unter der Rue d’Orsei befinden musste und auf die Hausnummer fünfundfünfzig zusteuerte. Wie aus weiter Ferne nahm sie einzelne Schüsse wahr – diesmal keine Maschinenpistolen – und hörte gedämpft Sirenen aufheulen. Alle Achtung, dann hatten die Bullen es am Ende doch noch einrichten können oder waren das wieder die Alarmanlagen der parkenden Autos?

Plötzlich bebte die Erde unter der Wucht einer Detonation irgendwo über ihr, sodass sich kleine Steinchen von der Decke lösten und zu Boden rieselten. Der nächste Donnerschlag warf sie zu Boden und ein langer Riss bildete sich unter ihren Füßen.

Was zum Teufel trieben die Dämonen da oben?

Sie atmete durch ihren Ärmel und sprang über die Erdspalte, die sich über die gesamte Länge des Tunnelbodens zog. Die Heckler in der Linken, die ausgeschaltete Halogenlampe in der Rechten, tastete sie sich halb geduckt vorwärts. Sie verließ sich auf ihr geschärftes Gehör, denn das Licht konnte sie vergessen. Hier gab es keine Möglichkeit, sich zu verstecken. Sie würde für jeden, der zufällig den Gang entlangkam, das perfekte Ziel abgeben.

Als genau das geschah, hatte sie nicht einmal Zeit, sich auf den Boden zu werfen, denn diese Motherfucker eröffneten ohne Vorwarnung das Feuer. Getroffen flog sie auf den Rücken und leerte aus dieser Position das Magazin der Heckler. Anschließend zog sie die SIG, rollte sich über die Schulter auf die Beine und rannte auf die am Boden liegenden Männer zu. Sie waren tot.

Blanche lud die Heckler nach und leuchtete den Gang entlang. Auf den ersten Blick sah es so aus, als würde er hier abrupt enden. Dann nahm sie einen kühlen Lufthauch wahr und entdeckte einen schmalen Durchgang hinter einem Mauervorsprung. Sie hatte das Ende der Rue d’Orsei erreicht. Vorsichtig warf sie einen Blick durch die Lücke. Der neue Gang wurde von einem Notlicht dürftig beleuchtet. Sie sah Männer, die aus den anliegenden Kellerräumen ausschwärmten, erfreulicherweise nicht in ihre Richtung. Sie hörte Rufe, Kommandos und immer wieder Schüsse. Wie es aussah, hatten sie sich hier unten verschanzt und den Trotteln auf der anderen Seite der Straße befohlen, den Durchgang zum le KoKolion zu sichern, damit sie nicht von hinten angegriffen wurden. Sie hätte die Typen durchsuchen sollen, bestimmt trugen sie Walkie-Talkies, mit denen sie Kontakt zu Zoeys Mittelsmann hielten. Sicher würde er Nachschub senden, wenn sie sich nicht bald meldeten, und dann saß sie in der Falle.

Blanche zog sich von dem Durchgang zurück und betastete ihren Oberkörper. Fünf oder sechs Geschosse steckten in ihrer Brust. Zum Glück hatte Beliar darauf bestanden, dass sie eine kugelsichere Weste trug. Kevlar sei Dank würde sie außer blauen Flecken und einem schief hängenden Ego keinen Schaden davontragen. Ohne die Weste wäre ihr Ausflug an dieser Stelle beendet gewesen. Das war jetzt schon das zweite Mal, dass der Dämon ihren Hintern gerettet hatte, dachte sie grimmig und überlegte, wie sie weiter vorgehen sollte. Am effizientesten wäre es, wenn sie sich von Raum zu Raum schlich und sie von Zoeys Ungeziefer befreite. Dabei musste sie allerdings unsichtbar bleiben und so leise wie möglich arbeiten, was bei der Anzahl der Männer fast unmöglich war. Sehnsüchtig dachte sie wieder an eine Bazooka, die all ihre Probleme mit einem Schuss lösen würde. Doch sie besaß keine Panzerabwehrwaffe und dem Sowjetschrott, der oben in den Kisten hinter den Küchen des Restaurants lagerte, traute sie nicht. Was, wenn das Teil nach hinten losging? Blieben noch fünf Handgranaten, die im Gürtel ihrer Cargohose steckten. Vermutlich wäre es das Beste, alle gleichzeitig hochgehen zu lassen und den Tunnel auf diese Weise zum Einsturz zu bringen. Dann gab es nur noch einen Ausgang und sie musste nur noch auf ihre Beute warten. Aber wäre sie rechtzeitig wieder oben, um Zoey abzufangen? Außerdem musste sie mit einem hohen Polizeiaufgebot rechnen, nicht zu vergessen Enzos Männer.

Bevor sie eine Entscheidung treffen konnte, hörte sie das Knirschen von Stiefeln. Sie duckte sich, doch es war zu spät. Die Mündung der Beretta schoss wahllos in den Gang und traf sie zweimal an der Schulter. Erfreulicherweise fing die Weste auch diesmal die Kugeln ab, dennoch wurde sie von der Wucht der Projektile zu Boden gerissen. Dem Klang nach war das eine Beretta M12. Scheiß Maschinenpistolen. Sie leerte die Heckler und schoss dem Schützen die Waffe aus der Hand, doch zwei weitere Mündungsrohre erschienen und spuckten Patronen wie ein Feuer speiender Drache.

„Ostanovit’ s’’emki, idioty!“ Feuer einstellen, Idioten!

Zoeys Befehl ließ die Waffen verstummen. Bevor Blanche ihre Glock aus dem Oberschenkelhalfter gezogen hatte, traf sie der grelle Strahl einer Halogenlampe, zusammen mit einem Messer, das sich in ihre Hand bohrte. Einen Wimpernschlag später beugte sich ein lächelnder Zoey über sie, der ein halb gerauchtes Zigarillo in den Gang schnippte. In seinem feinen Zwirn sah er aus, als hätte er sich während einer Party auf dem Weg zum Weinkeller verlaufen. Zu diesem Bild passten der Duft seines leichten Eau de Colognes und das gestylte helle Haar, das er fein säuberlich nach hinten gekämmt hatte. Trotz des Chaos um ihn herum wagte es kein Strähnchen, aus der Reihe zu tanzen. Zum Teufel, dieses sinnlose Gemetzel schien ihm ein abartiges Vergnügen zu bereiten. Wären da draußen die Bullen oder noch besser die Spezialeinheit, würde er nicht so dämlich grinsen, also was zur Hölle war da oben los? Wo blieb die Kavallerie und was trieben Enzos Männer?

Blanche dachte nicht lange nach, sondern trat Zoey mit aller Macht in die Genitalien. Doch statt zusammenzubrechen, hievte dieser sie erschreckend unbeeindruckt an ihrer Weste in die Höhe. Hallo? Sie hatte ihm gerade die Kronjuwelen zertrümmert, was war nur mit diesem Typen los? Einzig seine schmal gewordenen Lippen und der feine Schweißfilm auf der Stirn verrieten, dass er überhaupt etwas fühlte. Sie kam nicht umhin, seine Selbstbeherrschung zu bewundern, obwohl – wenn er auf Drogen war, wäre das auch eine Erklärung. Doch die Pupillen seiner eisblauen Augen waren nicht erweitert. Dieser kranke Bastard stand einfach auf Schmerzen, das war alles. Hatte sie ein Glück.

„Ich freue mich auch, dich zu sehen, Schneewittchen“, flüsterte er und leckte ihr über den Mund.

Sie kannte mal einen Labrador, der sie immer so begrüßt hatte. Damals lebte sie noch auf der Straße und das muntere Kerlchen war seinem Besitzer davongelaufen. Leider wurde er schon bald gefunden, was keine Überraschung war – immerhin hatte sein Eigentümer einen fetten Finderlohn ausgesetzt. Bei Zoey verhielt es sich ganz ähnlich. Jedes Mal, wenn sie ihn traf, schleckte er sie ab. Doch obwohl die Italiener wie auch die Sankt-Petersburger ein ansehnliches Kopfgeld auf ihn ausgesetzt hatten, brachte niemand diesen Streuner zu ihnen. Blanche konnte das nur recht sein – Zoey gehörte ihr. Sie hatte vor, diesen Drecksack zu Hackfleisch zu verarbeiten und ihn für Andrejs, Waynes und Renées Tod bluten zu lassen. Dafür musste sie sich nur noch von ihm befreien und an die Glock kommen. Scheiß Konjunktiv.

„Du schuldest mir ein Dutzend meiner besten Männer“, hauchte er und sog ihren Duft ein.

Wenn diese Loser, die sie in der letzten Stunde erledigt hatte, seine besten Kämpfer waren, dann gute Nacht, Zoey. Aus dem Gang hinter ihnen hallte ein Warnruf. Zoey seufzte.

„Leider muss ich unsere Unterhaltung auf später verschieben, denn wir waren gerade im Begriff, auszuchecken.“

Mit einem knappen Befehl wies er seine Männer an, den Weg zum le KoKolion freizumachen. Dann packte er mit eisernem Griff ihre Handgelenke und schleppte sie mit sich. Ihr Hirn arbeitete auf Hochtouren. Ihre Hände waren blockiert, aber sie hatte die Beine frei. Das reichte zwar, um Zoey und ein paar seiner Hohlköpfe unschädlich zu machen, war aber nicht genug für das ganze Bataillon, das sie wie einen Rattenschwanz hinter sich herzogen. Doch ihr blieb keine Wahl. Wenn sie jemals wieder die Sonne sehen wollte, musste sie sich befreien – jetzt! Hätte Zoey sie erstmal irgendwo eingesperrt, wäre an Flucht nicht mehr zu denken.

Fokussiere dich auf dein Ziel, dann gehe den nächsten Schritt! Beinah wäre sie zusammengezuckt – Waynes mahnende Worte klangen so eindringlich, als würde er direkt neben ihr stehen.

Also schön, was war ihr Ziel? Am Leben bleiben. Zoey abmurksen. Waynes Seele retten. Auch wenn es auf den ersten Blick nicht danach aussah, standen diese drei Vorhaben in unmittelbarem Zusammenhang. Denn falls sie lange genug überlebte, um diesem Flachwichser das Licht auszublasen, wäre Waynes Tod gerächt. Dann wäre seine Seele frei und Wayne konnte das Zwischenreich verlassen. Oder nicht?

Sie war immer davon ausgegangen, dass es genau darum ging, doch in diesem Moment war sie nicht mehr so sicher. Zoey war eine harte Nuss und verdammt schwer, zur Strecke zu bringen. Sollte Waynes Seelenheil wirklich davon abhängen, dass sie seinen Mörder kaltmachte? Würde er dann seinen Frieden finden? Das fühlte sich nicht richtig an.

Ihr Mentor hatte sie bestimmt nicht jahrelang ausgebildet, damit sie am Ende unter Zoeys Messer landete. Wayne war ihr wie ein Vater gewesen, hatte ihr alles beigebracht, was er wusste und das aus einem einzigen Grund: Um ihr eine Zukunft zu geben. Weil er wollte, dass sie lebt. Doch hier ging es um mehr als ihr Leben. Waynes Seele stand auf dem Spiel. Ihr blieb nicht mehr viel Zeit, sie zu retten.

Hatte Beliar irgendwann einmal etwas darüber fallen lassen, was es mit diesem Erlösungsding auf sich hatte? Wie zur Hölle befreite man eine Seele aus dem Zwischenreich, wenn nicht durch Rache?

Verdammter Mist, warum hatte sie Beliar nicht gefragt? Zumindest das war leicht zu beantworten. Sie hätte ihm nicht geglaubt. Beliars erklärtes Ziel war, Wayne zu versklaven, nicht, ihn zu retten. Wobei sie bis vor Kurzem nicht einmal an Dämonen geglaubt hatte. Schon gar nicht an eine unsterbliche Seele, was die Sache zusätzlich verkomplizierte.

Waynes Seele war jedoch nicht unsterblich, wie sie neuerdings wusste. Sie war sogar ziemlich zerbrechlich und würde sich heute Nacht auflösen, wenn es ihr nicht gelingen würde, sie zu retten. Jetzt blieben ihr nur noch wenige Stunden, um herauszufinden, ob Zoey der Schlüssel zu Waynes Erlösung war oder nicht. Im Augenblick bezweifelte sie allerdings, dass sie lange genug leben würde, um dieses Rätsel zu lösen.

Aber sie musste leben!

Wenn der Russe gewann, hatte nicht nur sie verloren, sondern auch Wayne und Andrej und das konnte sie nicht zulassen. Verfluchte Scheiße, Gott, dachte sie. Falls es dich gibt, wäre das der perfekte Moment für eines deiner beschissenen Wunder.

Sie hatten Renées Grab passiert, als ein heller Feuerschein wie ein brennender Dornbusch am Ende des Treppenabsatzes, der zum Restaurant führte, erschien. Doch Blanche wusste es besser. Das war kein Fingerzeig Gottes, sondern Barfael, der rothaarige Feuerteufel. Er war übel zugerichtet und sah aus, als hätte jemand einen Eimer Pech über ihn geleert. Sein T-Shirt hing in Fetzen, genau wie die Jeans, aus denen an mehreren Stellen zähflüssige, schwarze Farbe sickerte.

Blut. Das war weder Pech noch Farbe, sondern Dämonenblut.

„Zeig dich!“, schrie er außer sich vor Wut.

Seine schwarzen Augen in dem rußverschmierten Gesicht glänzten wie polierte Obsidiane – er wirkte jetzt nicht mehr wie ein Junge, sondern wie ein durchgeknallter Irrer. Als er die russische Invasion erblickte, veränderte sich sein Gesichtsausdruck. Erleichterung durchströmte ihn und schwappte wie eine Flutwelle durch den Gang. Der Dämon schloss die Augen und atmete tief ein. Schlagartig verschwand ihre Unsicherheit samt der Furcht, zu versagen.

Na toll! Auf der Speisekarte dieser Rotznase stand als Tagesmenü Angst an erster Stelle. Wenn da oben die Spezialeinheit zugange war, wäre das ein Festessen für ihn und seine Kumpel. Kein Wunder, dass Beliar ihn nicht längst zum Teufel gejagt hatte.

Die Risse in Barfaels Klamotten schlossen sich, als wären Jeans und T-Shirt Teile seiner Haut. Das Blut verschwand, dafür verdoppelte sich seine feurige Aureole und umgab ihn wie ein Heiligenschein.

Ich freu mich auch, dich zu sehen, dachte Blanche grimmig. Wenn der Bengel gleich rülpste, würde der Gang in Flammen aufgehen. Zeit, zu verschwinden.

Blanche nutzte Zoeys stählernen Griff um ihre Handgelenke als Halt, stützte sich auf ihn und sprang gegen die Tunnelwand. Sie lief zwei Schritte die gemauerte Fläche zurück und wand sich aus seiner Umklammerung. Bevor Zoey reagieren konnte, machte sie einen Satz in Renées Gruft und rollte sich hinter der herausgebrochenen Tür zu einem Ball zusammen. Gerade rechtzeitig, denn Barfael hatte den Tunnel mit einem feurigen Schrei in ein flammendes Inferno verwandelt.

„Wo bist du!“, keifte er fuchsteufelswild, während er rotgelbe Funken spuckte, als hätte er sich an seiner Grillkohle verschluckt.

Zoeys Männer wälzten sich stöhnend und wimmernd auf dem Boden. Diejenigen mit mehr Grips hatten rechtzeitig Deckung in den anliegenden Räumen gesucht, bevor Barfaels markerschütterndes Gebrüll die Mauern erzittern ließ. Gleich darauf schrie er wieder, aber diesmal klang er nicht triumphierend, sondern schmerzvoll. Anscheinend steckte Klein-Barfi nun selbst in Schwierigkeiten. Blanche lugte über die Türkante in den Raum, als sich ein Schatten über ihr aufbaute. Sie zückte die Glock, doch Zoey war schneller. Verdammt und zugenäht, war Wayne auch so schwer zu töten gewesen, nachdem er sich auf einen Teufelspakt eingelassen hatte?

Der Todesengel schlug ihr die Waffe aus der Hand, drehte ihren Arm auf den Rücken und hielt sie am Hals in die Höhe. Sein Unterkörper presste sich gegen ihre Beine und fixierte sie. Im Licht des lodernden Feuers sahen seine Augen wie glühende Saphire aus. Wunderschön und doch so kalt. Leblos. Seelenlos. Sie erwiderte seinen Blick, während sie vorsichtig mit der freien Hand nach dem Uzi-Messer tastete und es in Slomo aus der Seitentasche ihrer Cargo zog.

Im Gang hinter Zoey war wortwörtlich der Teufel los. Wie es aussah, hatte sich Marbueel zu seinem kleinen Freund gesellt, denn nun zuckten Blitze durch den Tunnel und vermischten sich mit Barfaels Flammenmeer. Die Erde bebte unter Marbueels stampfenden Hufen. Steine lösten sich aus der Kellerdecke, während die Messingleitungen über ihnen unter dem Druck der Tektonik ächzten. Marbueel gab ein vielstimmiges Brüllen von sich, während er gegen einen unsichtbaren Feind kämpfte. Unsichtbar zumindest für Blanche, die Zoey nicht aus den Augen ließ. Das Stahlmesser in ihrer linken Hand rutschte immer höher, Zentimeter für Zentimeter. Nur noch ein kleines bisschen …

„Du kleines, toughes Miststück“, wisperte er und biss ihr in die Unterlippe, bis sie blutete.

„Du und ich, wir sind gleich. Kämpfer von Geburt an.“

Endlich lag der Griff des Messers kühl in ihrer Hand. Sie musste es nur noch in Position bringen, bevor er ihre Bewegung bemerkte. Und sie musste sich beeilen, denn seine Pranke drückte ihr die Luftzufuhr ab.

„Uns wurde nichts geschenkt, darum mussten wir besser als alle anderen sein. Härter. Stärker.“ Sein Mund legte sich auf ihren und er stöhnte lustvoll auf, als er ihr das Blut von den Lippen leckte.

Sie richtete die Klinge aus und drückte sie mit aller Kraft in Zoeys Eingeweide. Zu ihrem Schrecken zuckte er nur kurz zusammen, ohne seinen Griff um ihren Hals zu lockern.

Im Gang wurde das Gebrüll immer lauter, drängender. Es klang verzerrt, falsch, als würden hundert verzweifelte Biester um ihr Leben kreischen. Immer wieder flammten Feuerzungen auf, leckten in den Kellerraum und tauchten ihn in ein diabolisches Licht. Noch nie hatte sie sich der Hölle so nah gefühlt wie in diesem Augenblick.

Sie drehte das Messer, bis die Klinge nordwärts deutete, und schnitt Zoey der Länge nach auf, während sie nach Luft rang wie ein Fisch auf dem Trockenen. Doch anstatt zu sterben, drückte er ihre Kehle immer weiter zu. Bei diesem Bastard war anscheinend nichts wie bei anderen.

„Ja“, sagte er und schloss kurz die Augen, als würde er den Schmerz willkommen heißen. „Du bist wie ich. Wir beide könnten die Stadt übernehmen. Erst den siebzehnten Bezirk und danach die restlichen Arrondissements.“

Abermals leckte er über ihr Gesicht. Warum zur Hölle brach er nicht endlich zusammen? Mittlerweile hatte sie eine gut dreißig Zentimeter lange Schneise durch seinen Bauch gezogen und er tat nichts weiter, als sie mit seinen kalten Augen zu fixieren, während ihr Betriebssystem allmählich abschaltete.

„Was sagst du?“

Als sich ihr Blickfeld verengte und sie kraftlos das Messer fallen ließ, beugte er sich wieder zu ihr und raunte: „Du und ich. Wir zwei gehören zusammen, kannst du es fühlen?“

Er drückte sie mit seinem Körper fester gegen die Wand, sodass sie Bekanntschaft mit seiner Erektion machte. Warum fühlten sich eigentlich immer nur Psychopathen zu ihr hingezogen? Ihre Lider flatterten, sie hatte nicht mal mehr die Kraft, sich abgestoßen zu fühlen, als Zoeys Lippen über ihr Ohr glitten.

„Wenn du willst, überlasse ich dir den Abberufer, kleine Jägerin. Dann kannst du den Schwarzen Gott selbst zur Strecke bringen. Danach werden wir unbesiegbar sein“, wisperte er und presste sich dichter an sie. „Was sagst du dazu?“

Als er seinen Griff lockerte, schnappte sie nach Luft und krächzte: „Fick. Dich. Selbst.“

Das Letzte, das sie wahrnahm, war ein durchdringendes Brüllen, das die Wände erzittern ließ. Das Triumphgeschrei einer Bestie. Der Druck um ihren Hals verschwand, als sich Zoey mit einer geschmeidigen Bewegung zurückzog. Sie rutschte röchelnd die Wand entlang auf den Boden. Kurz bevor ihre Lichter ausgingen, sah sie den Todesengel wie einen Schatten mit der Dunkelheit verschmelzen, dann wurde es Nacht.

Sie war nur wenige Sekunden bewusstlos, maximal eine halbe Minute. Als sie die Augen aufschlug, kniete Beliar vor ihr, und er sah schlimm aus. Sein Mantel qualmte, die Flügel waren zerfetzt und sein vernarbtes Gesicht vom Rauch geschwärzt. Der angespannte Ausdruck um seinen Mund verriet, dass er Schmerzen litt. Ihr Verdacht bestätigte sich, als sie sein Zittern spürte, während er sie hochhob und auf die Beine stellte.

„Was zum Teufel ist da draußen eigentlich los?“, flüsterte sie heiser und rieb sich die Kehle.

„Saetan steckt all seine Kraft in die Großfürsten, darum lassen sie sich nicht auf dem üblichen Weg vernichten.“

Probleme über Probleme. „Hast du Zoey erwischt?“

Beliar schüttelte den Kopf. „Er hat den Rest seiner Männer genommen und ist in einem Seitentunnel verschwunden.“

„Du hast ihn gehen lassen?“, schnappte sie.

„Ich habe dich gesucht.“

Die Enttäuschung brachte sie ins Wanken, und als sie Halt suchend nach seinem Ellenbogen griff, legte er ihr seinen Arm um. Mit der freien Hand hob er ihr Kinn an und sah, dass sie gegen Tränen ankämpfte. Zoey war verschwunden. Schon wieder. Sie hatte das Gefühl, an ihrer Wut zu ersticken, bis Beliar sie mit einem Atemzug davon befreite. Das Grollen einer entfernten Detonation ließ die Erde erzittern und erzeugte einen blitzförmigen Riss, der sich quer durch das Mauerwerk zog.

„Du musst sofort hier raus.“

„Ich? Du meinst wohl wir.“

„Hier wird gleich alles in die Luft fliegen und ich muss mich um die Großfürsten kümmern, sie erholen sich immer schneller.“

„Aber wenn du sie nicht besiegen kannst …“

Beliar nahm ihr Gesicht in beide Hände. „Tu, was ich dir sage, nur dieses eine Mal. Bitte.“

Ohne ihre Antwort abzuwarten, drehte er sich auf dem Absatz um und scannte mit den Augen die Wände, bis er fand, wonach er suchte. Seine Faust donnerte gegen die Backsteinmauer, einmal, zweimal, dreimal, und legte einen Lüftungsschacht frei.

„Da rein!“

Mit einer Hand schob er sie zu dem Loch, doch ihr ging alles viel zu schnell. Sie hatte tausend Fragen, außerdem würde er niemals in die Öffnung passen.

„Warum nehmen wir nicht den gleichen Weg wie Zoey?“

„Weil er hinter sich alles in die Luft jagt.“

Wie auf ein Stichwort erschütterte eine weitere Explosion das Kellergewölbe. Gesteinsbrocken lösten sich aus dem Mauerwerk und fielen zu Boden. Beliar nahm sie auf den Arm und schob sie vorsichtig in Richtung des aufgebrochenen Lüftungsschachts. Panisch krallte sie die Hände in seine Arme.

„Hier passt du niemals rein, wir müssen einen anderen Weg finden.“

„Du gehst jetzt, ich komme nach.“

Auf keinen Fall! Sie machte Anstalten, wieder hinauszuklettern, doch Beliar ergriff ihre Schultern und hielt sie fest.

Er beugte sich zu ihr und sagte eindringlich: „Du musst dich in Sicherheit bringen, Blanche, sonst war alles umsonst.“

„Ich lass dich nicht zurück!“ Ihre Stimme zitterte. Sie hatte in ihrem kurzen Leben jeden Menschen verloren, der ihr etwas bedeutete. Sie würde nicht tatenlos zusehen, wie ihr Beliar nun auch noch entglitt, nicht, nachdem sie schon einmal dachte, sie hätte ihn verloren.

„Bitte“, sagte er mit drängender Stimme. „Du musst jetzt gehen, sie können jeden Augenblick zurückkommen.“

„Ein Grund mehr, zu bleiben und dir zu helfen – lass mich raus.“ Obwohl ihr Hals schmerzte, wurde ihre Stimme schrill.

„Ich kann mich nicht auf sie konzentrieren, solange du in der Gefahrenzone bist. Wenn du bleibst, wirst du ihr Ziel sein, um mich zu treffen.“

„Du hast gesagt, du kannst sie nicht besiegen, du brauchst mich!“ Jetzt schrie sie beinah.

„Was hätte Wayne getan, Blanche?“

Das brachte sie zum Schweigen. Sie blinzelte die Tränen fort und suchte nach einem stichhaltigen Argument, dem er nicht widersprechen konnte, doch er zog sie in seine Arme und drückte sie an sich, sodass sie leise aufschluchzte.

Bitte, lass mich nicht allein! Verzweifelt krallte sie sich an ihn.

„Ich weiß, was ich tue, Blanche. Vertrau mir und bring dich in Sicherheit – bitte.“ Als sie den Mund öffnete, um zu widersprechen, versiegelte er ihn mit einem Kuss. „Wir werden uns in drei Tagen wiedersehen, hast du verstanden?“

Nun konnte sie die Tränen nicht mehr zurückhalten. „Bitte tu mir das nicht an“, flüsterte sie. Bleib bei mir. Verlass mich nicht!

„Ich komme wieder, Blanche. Du hast versprochen mir zu vertrauen. Wir treffen uns in drei Tagen, hast du verstanden?“

„Wo?“, krächzte sie.

„Ich werde dich finden.“ Er warf einen Blick über die Schulter und ergänzte: „Jetzt geh, sie sind schon fast da.“ Damit löste er ihre Hände von seinem Arm und drückte sie mit sanfter Gewalt zurück in die Öffnung. „Geh, Blanche, du musst dich beeilen. Begib dich direkt ins Hotel und schau nicht zurück.“ Er schüttelte sie leicht, um sicherzustellen, dass sie ihm zuhörte. „Bring so viel Distanz zwischen dich und dieses Gebäude, wie du kannst, hörst du?“

Da sie ihrer Stimme nicht traute, nickte sie. Mittlerweile zitterte sie am ganzen Körper, das hier war ein Albtraum. Gerade als sie anfing, ihm zu glauben, sollte sie ihn hier zurücklassen. Dabei war dies nicht mal sein Krieg, sondern ihrer. Ihretwegen saßen sie hier unten fest und es war ihre Schuld, dass Saetan seinem Erzdämon diese Höllenhunde auf den Hals gehetzt hatte. Wenn Beliar starb, dann nur, weil sie ihn in diese Situation gebracht hatte. Genau wie Andrej. Und Wayne. Wie sollte sie weiterleben, wenn sie nun auch noch Beliar auf dem Gewissen hatte? Dennoch tat sie, was er verlangte, denn sein Blick war flehend geworden wie der letzte Wunsch eines Sterbenden.

Es zerriss ihr beinah das Herz, als sie wie in Trance den engen Schacht mit mechanischen Bewegungen nach oben kletterte. Woher sie die Kraft nahm, war ihr schleierhaft, denn es kam ihr vor, als wären ihre Knochen mit Blei ausgegossen.

Nach einem gefühlten Kilometer endete der Schacht an einem Propeller von der Größe eines Bullauges, der sich lustlos in seinem Gehäuse drehte. Sie stellte die Füße links und rechts von der quadratischen Verkleidung ab, drückte den Rücken gegen die Wand und trat mit ganzer Kraft zu. Doch ihre Reserven waren aufgebraucht, dem Stoß fehlte es an Durchschlagvermögen. Also zog sie kurzerhand die Jetfire und schoss die Schrauben aus ihren Gewinden. Ein weiterer Tritt folgte, dann war sie frei. Sie mühte sich aus dem Schacht und fand sich auf dem Flachdach der Regierungsbehörde wieder, auf dem sie gelandet waren. Erschöpft kroch sie auf allen vieren weiter, bis sie das benachbarte Gebäude erreichte. Dort lehnte sie sich mit dem Rücken gegen die Hauswand und blinzelte die Tränen fort. Wenn sie befürchtet hatte, dass ihre Schüsse Aufmerksamkeit auf sich ziehen würden, wurde sie eines Besseren belehrt. Die Rue d’Orsei war ab Höhe der Nummer vierzig ein einziges Schlachtfeld. Glassplitter und Trümmer lagen überall verstreut. Teile der Fassade der Nummer vierundfünfzig hatten zwei ausgebrannte Autowracks unter sich begraben und überall waren Leichen. Die Polizei hatte die Straße für die Groupe d’Intervention de la Gendarmerie Nationale abgesperrt, der französischen Spezialeinheit für Terrorismusbekämpfung, kurz GIGN. Diese war soeben in einem Gruppentransporter angerückt und schwärmte aus, während die Gendarmerie die benachbarten Gebäude evakuierte. Über der Straße waberte undurchdringlicher Rauch, der aus dem le KoKolion sowie der gegenüberliegenden Bar drang und die Arbeit der Gendarmerie erschwerte. Das zuckende Blaulicht der Polizeiwagen wurde teilweise von den Rauchschwaden verschluckt und gab der Szenerie etwas Unwirkliches.

Von Weitem hörte sie die Sirenen der Feuerwehr näher kommen, die sich einen Weg durch die verstopfte Rue des Martyrs bahnte. Schaulustige hatten sich am Ende der Rue d’Orsei versammelt, belagerten die Unglücksstelle und behinderten die Arbeit der Polizei.

Blanche schloss die Augen und drückte sich enger gegen die Hauswand. Sie war müde, so müde.

Beliar trat in den rauchgeschwängerten Gang und wartete. Die Großfürsten hatten sich erholt und würden jeden Moment zurückkehren. Schon wieder. Wie schwer er sie auch verletzte, Saetan hatte ihnen uneingeschränkten Zugriff auf seine Kräfte gestattet, darum heilten sie schneller, als er Schaden anrichten konnte.

Es war wie bei einem Drachenkampf. Schlug man einen Kopf ab, wuchsen zwei nach. Das traf besonders auf Arziel zu, den Fürsten der Schmerzen. Er bezog seine Macht aus dem Leid anderer – sogar aus seinem eigenen. De facto stärkte Beliar ihn mit seinen Attacken, was ihn im Kampf zu einem schier unüberwindlichen Gegner machte.

Barfael nährte sich von Angst, doch damit konnte Beliar nicht dienen, zumindest nicht, seit sich Blanche in Sicherheit gebracht hatte.

Marbueels Delikatesse war Hass, und davon hatte er reichlich bekommen als Enzos Männer auf Zoeys Bande losgegangen waren.

Kaum hatte er den Gedanken zu Ende gebracht, erschienen Großfürst Nummer drei und sieben auf der Kellertreppe des Restaurants. Die Luft knisterte aufgeladen von der zuckenden Elektrizität, die den gehörnten Dämon umgab. Von der anderen Seite des Gangs schlenderte Arziel auf ihn zu. Er zog ein goldenes Zigarettenetui aus der Innentasche seines tadellos sitzenden Anzugs, öffnete es und entnahm ihm ein dunkles Zigarillo, das sich von selbst entzündete. Nach einem tiefen Zug stieß er den Rauch aus und betrachtete Beliar.

„Mein Freund, es ist Zeit, mit uns zu gehen. Saetan ist nicht amüsiert.“ Als Beliar schwieg, fuhr er fort. „Er ist bereit, dir deine Dummheit zu vergeben – unter gewissen Voraussetzungen, versteht sich. Aber du musst jetzt vernünftig sein, diese Schlacht kannst du nicht gewinnen. Komm zurück zu deinem Gebieter und es wird wieder sein wie früher.“

Beliar betrachtete die toten Augen des Großfürsten. Sie waren von einer Schwärze, die alles in sich aufsaugte, das es wagte, den Blick auf sie zu richten. Dunkles Nichts sah ihn an, die Abwesenheit von allem Lebendigen. Ewige Leere. Sie mussten auch leer sein, denn sie hatten nichts zu geben. Dämonenaugen waren Spiegel. Sie reflektierten die Seelen der Menschen, die sie verschluckten und zu Saetan schickten. Am Ende blieb nichts zurück, denn der Teufel war nicht dafür bekannt, den Geist des Lebens mit jemandem zu teilen.

Für Beliar waren diese Augen ungefährlich, denn er hatte seine Seele schon vor Urzeiten verloren, an ein Wesen, das ungleich älter als Saetan war. Er fixierte den Fürsten. „Weißt du, was mein Name bedeutet?“

Arziel hob eine Braue. „Aber natürlich, mein Freund. Er symbolisiert die Schwarze Magie. Außerdem repräsentiert er den Norden und steht für Unabhängigkeit.“

„So ist es. Der erste Dämon unter Saetan wird von niemandem beherrscht. Er bietet seine Dienste freiwillig an. Weder der Teufel noch ein Gott kann den Herrn des Nordens zwingen, ihm zu dienen.“

„Dennoch hast du es getan und dich Saetan unterworfen. Dafür hat er dir deine Flügel zurückgegeben.“

„Das war keine Gunst Saetans. Meine Schwingen habe ich mir in den tausend Jahren als sein Warlord verdient.“

„So ist es, mein Freund. Warum also willst du nun mit ihm brechen? War er nicht immer gut zu dir?“

Beliar warf den Kopf in den Nacken und lachte. „Saetan ist gut zu Saetan.“

Darauf nickte Arziel langsam. „Das ist wahr. Doch ist es nicht sein Recht?“

„Wer bin ich, Saetan Rechte abzusprechen? Und wer ist Saetan, mir die Freiheit zu verweigern, mir einen neuen Herrn zu suchen?“

„Saetan ist … beunruhigt darüber. Er möchte sich mit dir … aussprechen. Er versteht nicht, was dich gegen ihn aufgebracht hat.“

Beliars Mundwinkel hob sich. „Das kann ich mir vorstellen.“

Der Großfürst zog an seinem Zigarillo, dessen Ende kurz aufglühte. Nachdem er den Rauch mit einem sanften Ausatmen ausgestoßen hatte, seufzte er leise. „Wie wollen wir nun verbleiben, mein Freund? Du kannst uns nicht besiegen und wir dich anscheinend auch nicht. Eine klassische Pattsituation, würde ich sagen.“

Mit dem Unterschied, dass Saetan den längeren Atem hätte, dachte Beliar bitter. Während seine eigenen Ressourcen sich früher oder später verbrauchen würden, konnte Saetan auf Legionen von Dämonen und ihren Familiares zurückgreifen – menschliche Diener, die ihre Seele verkauft hatten. Saetan würde sie so lange als Energiequelle benutzen, bis der rebellische Erzdämon besiegt wäre. Beliar wusste das genau wie Arziel.

„Deinetwegen hat Saetan einen Teil seiner Macht verloren“, fuhr der Fürst fort. „Du kennst das Gesetz.“

Das kannte jeder in der Unterwelt. Pacta sunt servanda. Leben für Leben. Seele für Seele. Pakt für Pakt.

„Du schuldest unserem Herrscher eine Seele. Seine Entscheidung ist auf Waynes Mündel gefallen, doch du hast sein Ultimatum fruchtlos verstreichen lassen. Wenn du ihm das Mädchen bringst und diese unselige Tchort-Geschichte aus der Welt schaffst, wirst du mit allen Rechten und Pflichten wieder in dein Amt eingesetzt.“ Arziel zog abermals an seinem Zigarillo und wartete. Als sich die Stille ausdehnte, stieß er langsam den schwarzen Dunst aus, ohne Beliar aus den Augen zu lassen. „Wie lautet deine Antwort, mein Freund?“

„Ich habe Saetan meine Antwort bereits gegeben“, gab Beliar leise zurück. Er spürte, dass sich Blanche nicht mehr in der Gefahrenzone befand. Genug Small Talk. Es war an der Zeit, diese Farce zu beenden. Er kannte Saetan wie einen Bruder und wusste, dass er niemals einen Fehler verzieh. Wer sich einmal gegen ihn wandte, war Dämonenfutter. Das war ihm von Anfang an klar gewesen und er bereute seine Entscheidung nicht.

Arziel seufzte abermals. „Dann wirst du uns also nicht begleiten?“

Beliar lächelte herablassend. „Im Gegenteil, Fürst. Du und deine Freunde werdet mich begleiten.“ Damit öffnete er seinen Mantel und schlug ihn zurück. Darunter trug er nur eine schwarze Armeehose, deren Enden in dunklen Panama Stiefeln steckten. Doch es war nicht seine vernarbte Kriegerbrust, die Arziel versteinern ließ. Das Zigarillo fiel ihm aus der Hand, während die beiden anderen Fürsten fauchend zurückstolperten.

„Wir vier“, begann Beliar mit samtweicher Stimme, „werden jetzt einen kleinen Spaziergang unternehmen.“

Arziel starrte ihn ungläubig an. „Bist du sicher, dass du das tun willst?“

„Todsicher.“

„Wenn wir gehen, gehst du mit uns, das ist dir doch klar.“

„Glasklar.“

„Und dennoch willst du dir das antun?“ Der Unglaube stand ihm ins Gesicht geschrieben. „Du gehst ebenso wie wir durch die Hölle“.

Beliar beugte sich zu Arziel und flüsterte: „Angst?“

Der Großfürst fauchte und wich zurück. Beliars Mundwinkel hob sich. „Ja, ich gehe auch. Doch im Gegensatz zu euch bereue ich.“

„Was nützt dir deine Reue, wenn du wieder genau dort landen wirst, wo du hergekommen bist?“, fuhr Arziel ihn an, der sich von seinem Schock erholt hatte. Seine Wut ließ Barfaels Feuer auflodern.

Beliar schüttelte ungerührt den Kopf. „Ihr werdet dort landen. Ich habe dir bereits gesagt, dass ich mich nie von Saetan habe beherrschen lassen. Mein Dienst an ihm war Teil meiner Loyalität. Ich tat es aus freien Stücken. Doch das ist vorbei. Ich habe, wenn du so willst, gekündigt.“

„Du bist gefeuert worden und nun willst du uns mit in den Abgrund reißen!“, schrie der rothaarige Barfael.

„Ich habe euch nicht gebeten zu kommen.“

„Das ist Hochverrat!“, kreischte Barfael außer sich und streckte seinen Zeigefinger aus. „Wenn du den nächsten Schritt gehst, bist du Freiwild! Erst ein Gefallener, dann ein Abtrünniger! Wie tief willst du noch sinken? Saetan wird seine Legionen aussenden, um dich zu vernichten!“

Wenn sein Plan funktionierte, würde Saetan nicht viel ausrichten können, außer ihm hier und da einen dämonischen Assassinen hinterherzujagen. Dabei musste er allerdings diskret vorgehen, ein allzu offensichtliches Eingreifen würde der Herr der Finsternis bereuen. Selbst der Teufel kannte seinen Platz im Universum. Pacta sunt servanda, das galt auch für den Herrscher der Hölle. Wenn Beliar den Handel abschließen konnte, der ihm vorschwebte, wären Saetan die Hände gebunden. Falls er ein Abkommen aushandeln konnte, was überaus fraglich war. Miceal war für ihn schon immer unlesbar gewesen, seine Entscheidung stand buchstäblich in den Sternen.

„Das Risiko gehe ich ein.“

Bevor einer der Dämonen reagieren konnte, zog Beliar die beiden Fiolen aus dem Gürtel seiner Armeehose. Er hielt in jeder Hand eines der zerbrechlichen Glasröhrchen, in denen jeweils ein metallisch-schwarzes Kügelchen in einer transparenten Flüssigkeit schwamm. Sie drehten sich langsam um ihre Achse wie Planeten in einem portablen Universum – dunkle Materie.

Er hatte die beiden Projektile dem Recaller entnommen, der Waffe, die Blanche in der Klimaanlage ihres Schlafzimmers versteckt hielt. Wie bei jeder Waffe ging die eigentliche Gefahr von der Munition aus. Diese hier war dazu gemacht, mächtige Dämonen wie den Schwarzen Gott einzufangen. Ein durch den Recaller abberufener Dämon wurde zurück zu seinem Herrn geschickt, dem Fürsten, dem er seine Treue gelobt hatte. Doch der Sinn und Zweck dieser Waffe lag nicht allein darin, flüchtige Dämonen ihrem Gebieter zurückzuführen. Zuvor sollten sie noch bestraft werden.

Wurde ein Dämon durch den Recaller zu seinem Herrscher gerufen, musste er auf dem Weg zu ihm das Höllentor durchqueren. Und das bedeutete drei Tage unsägliche Pein und unbeschreibliche Qualen. Nicht von der Art, die man kleinen Kindern erzählte, damit sie ihren Eltern gehorchten. Wer das Portal passierte, verlor seine persönlichen Einschränkungen und Filter, und sah – quasi aus der Gods View Perspektive – auf sein Leben zurück. Dabei spielte Zeit keine Rolle. Einem Wesen konnte innerhalb eines Sekundenbruchteils so viel Leid zugefügt werden, dass die Möglichkeit bestand, es zu zerbrechen. Die drei Tage waren vielmehr symbolischer Natur, denn Gott jonglierte mit Äonen, dehnte sie oder presste sie zusammen, wie es ihm beliebte. Bei Dämonen nahm er sich in der Regel besonders viel Zeit, immerhin hatten sie ein Sündenregister, das von der Erde bis zum Mars reichte. Im alles durchdringenden Licht der Wahrheit trat all das Leid zutage, das Gottes Geschöpfen angetan wurde. Der Schmerz von Generationen. Ganze Familien, die durch den Einfluss eines Dämons zerstört wurden. Die Qualen, die Saetans Diener ihnen bereitet haben, durchfuhr die Delinquenten wie ein Stromschlag und es gab nichts, das ihre Schmerzen hätte lindern können.

Nichts, außer aufrichtiger Reue.

Doch wie sollte ein Dämon bereuen, wenn er kein Gewissen besaß? Nur wenige hatten sich dieses kostbare Gut bewahrt, die innere Stimme nicht ganz verstummen lassen und sich einen Rest von Bedauern erhalten, das sie hin und wieder daran erinnerte, wer sie waren und woher sie ursprünglich kamen. Reue war am Effektivsten, wenn man sie zeigte, bevor man starb, obwohl es dafür nie zu spät war.

Beliar hatte bereut und die Weichen gestellt. Nun lag es nicht mehr in seiner Hand. Sein Schicksal war einer größeren Macht anvertraut, einer, von der er sich vor langer, langer Zeit abgewandt hatte.

Mit einem letzten Blick auf Arziel zerdrückte er die Fiolen – dann brach die Hölle los.

Blanche fühlte das Grollen unter sich, bevor sie es hörte. Das Dach erzitterte, darunter stöhnte und ächzte die Erde, als würde sie sich winden. Breite Risse spalteten den Asphalt, aus denen roter Rauch hervorquoll, als würde die Fahrbahn bluten. Die Polizisten unter ihr schrien sich Warnungen zu und drängten die Schaulustigen weiter zurück. Die gepanzerten Fahrzeuge der GIGN setzten sich rückwärts in Bewegung und fuhren zum Ende der Straße, während die Mitglieder der Spezialeinheit aus den todgeweihten Häusern liefen. Und dann ging alles ganz schnell. Innerhalb eines Wimpernschlags verschwand die Rue d’Orsei von Nummer fünfundfünfzig bis sechzig – spurlos. Es war wie bei diesen Vakuumtoiletten in Flugzeugen. Eben noch lag die Straße unter ihr, einen Augenblick später befand sich dort ein gigantischer Krater. Dabei wurden auch die anliegenden Häuser nicht verschont, die allesamt aussahen, als hätte Godzilla ein Stück aus ihnen herausgerissen. Von oben betrachtet wirkte es, als hätte jemand eine monströse Seifenblase heraufbeschworen, die ihre Umgebung in sich aufgesaugt hatte und anschließend mit ihrer Beute verpufft war.

Blanche lugte über die Bruchkante des Regierungsgebäudes, auf dem sie kauerte. Dreiviertel des Bauwerks war verschwunden – ein klaffendes Loch endete einen halben Meter vor ihren Füßen. Das war knapp.

11

Sie erinnerte sich nicht, wie sie ins Hotel gekommen war. Ihre Füße hatten wie ein Autopilot von selbst den Weg gefunden und sie im Schutz der Dunkelheit durch den Personaleingang ins Gebäude getragen. Auf ihrem Zimmer hatte sie sich mit voller Montur unter die Dusche gestellt und war mit dem Rücken die Marmorfliesen entlang auf ihre Absätze gerutscht. In dieser Position harrte sie zwei Stunden regungslos aus, innerlich wie erstarrt, entsetzt über das, was in dieser Nacht geschehen war.

Es kam ihr vor, als würde sie sich aus großer Distanz beobachten, wie sie in gebeugter Haltung auf den Hacken saß, die Arme über die Knie ausgestreckt, den Blick starr auf die gegenüberliegenden Kacheln gerichtet. Das schwarze Haar klebte an ihrem Gesicht, Wassertropfen perlten über ihre Wangen, es sah aus, als würde sie weinen. Doch sie war jenseits von Tränen – sie fühlte nichts. Sie glaubte auch nicht, dass sie jemals wieder in der Lage wäre, etwas zu empfinden.

Ein Teil von ihr war mit Wayne gestorben, der andere lag in einem Krater begraben. Das, was diese Nacht von ihr übrig gelassen hatte, war zu wenig, um zu fühlen. Ihr Geist beobachtete sie, schwebte über ihr an der Decke des Badezimmers, wie sie innerlich schrie und blutige Tränen weinte, während ihr Äußeres wie erstarrt dasaß und sich von allen Empfindungen abschnitt. Sie sah zu, wie sie immer mehr einfror und sich von der Welt zurückzog. Einer Welt, die sie um ihr Leben betrogen hatte. Um die Menschen, die sie geliebt hatte, und die nun für immer verloren waren.

Von ihrer sicheren Betrachterperspektive aus fühlte sie Mitleid mit dem Mädchen in der Dusche, das sich von seiner emotionalen Seite getrennt, sie irgendwann hinter sich gelassen hatte. Das nicht in der Lage war, zu weinen oder Schmerz zu empfinden. Das eine leblose Hülle zurückgelassen hatte, die nur noch äußerlich einem Menschen glich. Das Leben dieses Mädchens stand von Anfang an unter einem Fluch, der sie verfolgt und vor sich hergetrieben hatte. Ihr waren schlimme Dinge zugestoßen und sie hatte Schlimmes getan. Unter dem Einfluss des Bösen war sie hart geworden, hatte ihre Gefühle gestählt und die Kälte dieses Stahls als Waffe benutzt, um zu überleben.

Ein Teil von ihr wusste, dass sich das Mädchen irrte, denn während sie ihre Kindheit überlebte, hatte sie verlernt, wie man lebt. Es war falsch gewesen, sich in dieser Weise zurückzuziehen, abgeschlossen in ihrer eigenen Welt, in der sie niemand erreichen konnte. Sie hatte immer angenommen, dass sie Stärke zeigen musste, damit sie die Jahre im Heim und später auf der Straße überstehen konnte. Die sinnlose Gewalt. Die Hoffnungslosigkeit.

Doch gerade ihre Hoffnung hatte sie nie aufgegeben. Sie war der Fuß in der Tür zum Leben, die sich jeden Tag ein kleines Stückchen schloss. Bis zu jener Nacht, in der Wayne sie gefunden hatte. Danach konnte der Teil des Mädchens, der am Leben hing, sich in den Jahren mit ihrem Mentor erholen, wachsen.

Das änderte sich, als er sie zwang, ihn zu verlassen, sie aus seinem Leben verbannte. Alte Wunden rissen auf und der Schmerz drängte das Mädchen zurück in die Kälte, in die Härte. In die Einsamkeit. Abermals wechselte sie in den vertrauten Überlebensmodus und zählte die Tage, bis sie zurück zu Wayne gehen und ihr altes Leben wieder aufnehmen konnten. Doch ausgerechnet bei seinem letzten Auftrag ging etwas schief. Gerade, als er nach zwanzig Jahren Frondienst seine Freiheit zurückgewonnen hatte, beendete der Teufel Waynes Leben, und löschte damit ihre ganze Welt aus. Die Tür, die sie vom Leben ausgeschlossen hatte, fiel abermals zu, und sie hatte nicht die Absicht, ihren Fuß auszustrecken, um sie aufzuhalten.

Dann war Beliar aufgetaucht und hatte ihre ohnehin erschütterte Welt einmal mehr durchgerüttelt. Obwohl sie ihn von Anfang an bekämpfte, schlug er eine Saite in ihr an, die sie erreichte, sie berührte und gleichzeitig beunruhigte. Es war, als würden sie ein Geheimnis teilen, etwas, das nur sie beide kannten und das sie miteinander verband. Auf diese Weise hatte er sich innerhalb weniger Tage einen Zugang zu ihr verschafft und sie aus der Bitterkeit gerissen. Vor dem Hintergrund, dass er angetreten war, Waynes Seele zu versklaven, war dies eine erstaunliche Wendung. Und doch ließ sich die Wahrheit nicht verleugnen. Es war Beliars Einfluss gewesen, der ihr den Glauben an die Zukunft zurückgegeben hatte. Eine Zukunft, die zunächst aus Rache bestanden und sich allmählich in die Hoffnung auf ein eigenes Leben gewandelt hatte. Anfangs noch schwach gewann diese Aussicht täglich an Kraft.

Als sie sich am Ende liebten, war etwas Hartes in ihr geschmolzen und hatte die innere Kälte wie Tauwasser fortgeschwemmt. Es war, als hätte sich ein unwiderruflicher Wandel in ihr vollzogen. Als hätte das Leben selbst eingegriffen und die Weichen zu einer neuen Existenz umgelegt.

Aber was für ein Dasein wäre das? Sie war von Gewalt umgeben, seit sie denken konnte, ihr Weg von Verlusten gesäumt. Und nun war der Mann, der Dämon gestorben, der diese absurde Hoffnung in ihr hatte aufkeimen lassen. Er war wie ein Leuchtfeuer in der Nacht gewesen, das ihr den Weg gewiesen hatte – ihr ganz persönlicher Lichtblick. Doch diese Flammen waren erloschen, erstickt in den nicht vorhandenen Trümmern der Rue d’Orsei. Verschwunden in einem Loch, das sich mit ihrer inneren Leere messen konnte.

Sie betrachtete das Mädchen in der Dusche, das mit schreckensweiten Augen in das Nichts vor sich starrte, wo sich eben noch eine Zukunft angebahnt hatte.

In einer einzigen Nacht hatte sie alles verloren.

Schon wieder.

Waynes Seele war für immer verwirkt, hatte sich aufgelöst und all seine Erinnerungen mit sich genommen, und mit ihnen einen Teil von ihr. Es war, als hätte er nie gelebt. Sie niemals kennengelernt. Sie nicht geliebt.

Dem Mädchen kam es vor, als wäre er in diesem Moment ein zweites Mal gestorben, nur diesmal war sie es, die ihre Waffe auf ihn gerichtet und den Abzug getätigt hatte.

Sie hatte versagt.

Und Zoey? Entkommen. Am Ende war ihr nichts geblieben, nicht einmal Rache.

Beliar? Verschwunden in einem Krater. So viel zu seiner Unsterblichkeitstheorie. Er hatte sie beschworen, ihm zu vertrauen, und das war dabei herausgekommen. Sie war wieder allein und fühlte nichts außer einer abgrundtiefen Leere, die sich immer weiter ausdehnte und ihr Herz auf die Größe einer Pflaume schrumpfen ließ. Selbst als das Wasser der Dusche kalt wurde, spürte sie nichts, obschon sie zu zittern begann – doch das war eine rein körperliche Reaktion. Erst als ihr Telefon klingelte – Enzos Handy – gab ihr Geist seinen Beobachtungsposten auf.

Sie erwachte aus ihrer Starre, trat aus dem eisigen Wasserstrahl und sah an sich hinab. Das Kevlar hatte sich vollgesaugt und klebte an ihrer nassen Haut. Es war schwer wie Zement, also schnallte sie es ab und ließ es mit einem dumpfen Knall auf den gekachelten Boden fallen.

Auf dem Weg zu ihrem XXL-Bett befreite sie sich von den Waffenhalftern, den restlichen Handgranaten sowie der Ersatzmunition, die sie blindlings über den weichen Teppich verstreute. Sie schleppte sich zum Fußende des Betts, als hätte sie Gewichte an den Beinen, und ließ sich schwer darauf fallen. Als das Telefon erneut klingelte, reagierte sie nicht. Wozu auch? Sie hatte nichts zu sagen. Und sie war müde. Unbeschreiblich müde.

Als Nella im Krankenhaus eintraf, stieß sie an der Tür zu Leos Zimmer fast mit ihm zusammen. Zwanzig Minuten zuvor hatte die Oberschwester auf ihrem Handy eine Nachricht hinterlassen, die besagte, dass ihr Patient gegen den Rat der Ärzte das Hospital verlassen wollte. Daraufhin hatte Enzo Nella in Begleitung von Lucas und Ernesto zum Hospital geschickt. Sie hatte Anweisung, Leo in Enzos Hauptquartier am Champs-Élysées zu bringen, nunmehr auch ohne sein Einverständnis. Diesmal hatte der alte Sturkopf überlebt, aber es war fraglich, ob er mit einer Kugel im Kopf ebenso glimpflich davongekommen wäre.

„Wie geht es dir?“ Nella biss sich auf die Lippe und schloss für einen Augenblick die Augen. Was für eine Frage! Er hatte versucht sich das Leben zu nehmen, wie sollte es ihm da wohl gehen? „Ich meine …“

„Schon gut, Kind, ich bin okay.“ Er betrachtete sie von oben bis unten, dann hob er die Brauen. „Du siehst gut aus.“

Nella versuchte ein Lächeln, doch sie war zu angespannt, um es echt aussehen zu lassen. Enzos Anweisung war eindeutig gewesen und sie hatte Angst, ihn zu enttäuschen. Was, wenn Leo nicht mitkommen würde? Sie hatte Lucas und Ernesto unten in der Eingangshalle gelassen, weil sie Leo nicht unter Druck setzen wollte. Den beiden war es egal, ob er freiwillig auf der Rückbank der Limousine Platz nehmen würde oder sie ihn sich über die Schulter werfen und in den Kofferraum stecken mussten – Befehl war Befehl. Nella dagegen wäre es lieber, wenn sie ihn überzeugen konnte, sie zu begleiten, statt ihn wie einen Sack Kartoffeln zu transportieren. Davon abgesehen wirkte er mehr als angeschlagen. Unter den blauvioletten Flecken hatte seine Haut eine gelblich-graue Färbung angenommen, die dem Farbton der Krankenhauswände verdammt ähnlich sah. Außerdem hatte er abgenommen und zum ersten Mal, seit sie ihn kannte, wirkte er alt.

„Ich …“, begann sie unsicher. „Leo, können wir vielleicht irgendwo in Ruhe reden?“

„Ich wollte gerade gehen, willst du mitkommen, Kind?“

„Wohin?“

Er zuckte mit den Schultern. „Egal, Hauptsache raus hier.“

„Warst du auf dem Weg nach Hause?“

„Zurück in die leere Wohnung? Auf keinen Fall. Ich muss mit Blanche sprechen, weißt du, wo ich sie finden kann?“ Er rieb sich das stopplige Kinn, zuckte zusammen und grunzte leise.

Also hatte er keine Ahnung, wohin er gehen sollte. Gut. Nella hakte sich bei ihm unter, sodass er sich auf sie stützen konnte, und führte ihn zu den Aufzügen.

„Ich habe keine Ahnung, wo sie gerade steckt, aber ich kenne jemanden, der dir vielleicht weiterhelfen kann. Warum begleitest du mich nicht? Ich war auf dem Weg zu mir und wollte vorher schauen, wie es dir geht.“

„Nichts für ungut, Kleines, aber ich erinnere mich noch gut an Renées schimmelige Hütte, ein zugiges Loch mit Blick auf die Périphérique. Glaub mir, das Letzte, das ich im Moment gebrauchen kann, ist ’ne Depression.“

Nella lächelte. „Ich bin umgezogen“, sagte sie und drückte den Knopf für das Erdgeschoss. Unten angekommen stellte sie erleichtert fest, dass Ernesto und Lucas sich in den Wagen zurückzogen, als Nella mit Leo die Eingangshalle betrat. Anscheinend hatte Enzo ihnen eingeschärft, sich im Hintergrund zu halten. Eine Sorge weniger, dachte sie und stieß den angehaltenen Atem aus. Es fiel ihr nicht schwer, zu schauspielern, damit verdiente sie schließlich ihren Lebensunterhalt. Hatte sie zumindest. Inwieweit das der Vergangenheit angehörte, musste sie noch herausfinden, denn was genau Enzo von ihr erwartete, war ihr noch immer nicht klar. Vielleicht wusste er es selbst nicht und das Ganze war ein Test.

Vor der Limousine blieb Leo stehen und betrachtete das Fahrzeug, als wäre es eine giftige Schlange. „Hat Pierre dich geschickt?“ Der misstrauische Ton war kaum zu überhören.

„Pierre ist damit beschäftigt, seine Knochen zu nummerieren und neu zu sortieren.“

Leos rechter Mundwinkel hob sich träge. „Hat Enzo ihm endlich in den Arsch getreten?“

„Mit Anlauf.“ Sie nickte zur Wagentür, die Lucas für sie geöffnet hatte. Als sich Leo nicht bewegte, sagte sie leise: „Das geht in Ordnung, Leo. Renée war meine Freundin. Ich würde dich nie übers Ohr hauen.“

„Mag sein, Kind. Aber hast du mal darüber nachgedacht, dass du mir vielleicht nicht trauen kannst?“

Diesmal hob Nella fragend die Brauen und rührte sich nicht. Leo begegnete ihrem Blick, dann schüttelte er den Kopf, als könnte er nicht glauben, was er als Nächstes tun würde, und nahm auf der Rückbank Platz. Als der Wagen anfuhr, drehte er sich zu Nella und kam gleich zur Sache.

„Also, Kind, wenn es stimmt, dass Enzo Pierre auseinandergenommen hat, gehe ich mal davon aus, dass Louis dich schickt.“

Nella öffnete den Mund, um zu widersprechen, doch Leo hob abwehrend eine Hand.

„Ich bin fertig mit Louis und seinen blinden Flecken. Er hat Pierre jahrelang gedeckt, obwohl jeder im Arrondissement wusste, was für eine Niete dieser kleine Pisser ist. Er hat seinen Bezirk nicht im Griff und lässt sich von den Petersburgern die Eier rasieren, und nicht nur von denen. Die Buchmacher legen ihn aufs Kreuz, die Dealer bescheißen ihn nach Strich und Faden und die Waffenhändler tun nicht mal so, als würden sie ihn respektieren. Ich hätte Enzo für klüger gehalten, denn Pierres Schwäche fällt auf ihn, auf die ganze Familie zurück.“

Nella nickte und schenkte ihm ein strahlendes Lächeln.

„Was?“ Leo runzelte die Stirn.

„Und da kommst du ins Spiel.“

„Vergiss es Kind, ich arbeite nicht mehr für Louis und ganz sicher werde ich mir von diesem Wichser Pierre nichts mehr sagen lassen.“

Nella schüttelte den Kopf. „Enzo hat Pierre durch Giacomo ersetzt, du würdest nur mit ihm zu tun haben.“ Sie grinste und ergänzte: „Wenn du es machen würdest, müsste Pierre deinen Anweisungen folgen, nicht umgekehrt.“

„Hör zu, ich respektiere Enzo und will nicht unhöflich sein. Aber ehrlich gesagt habe ich keine Ambitionen, einen neuen Laden zu öffnen. Die alte Pfandleihe war sowieso nur Tarnung. Das Ganze hängt mir zum Hals raus und nun, da Renée …“ Er räusperte sich. „Ich kann das nicht mehr, verstehst du?“

Nella nickte ernst. „Enzo hat zurzeit ständig mit den Russen zu tun, darum ist auch so viel …“ Liegen geblieben? Das konnte sie ihm kaum sagen. Schief gelaufen? Auch das sprach sie nicht aus. „Mist passiert.“ Das klang nicht wirklich besser, aber Leo schien ihr nicht böse zu sein. „Enzo erwartet in den nächsten Wochen einige – äh – Lieferungen. Dafür braucht er jemanden mit Erfahrung, der sich nicht wie Pierre von den Dealern und Waffenschiebern rotes Quecksilber andrehen lässt.“

Rotes Quecksilber war ein Running Gag in der Gangsterbranche, etwas, das es nicht gab, das aber jeder haben wollte. Der zwanzig Meter lange Hai für Hochseefischer oder das Ungeheuer von Loch Ness. Ein Vieh, das noch nie jemand gesehen hat, dessen Rückenflosse aber immer wieder auftauchte und das Gerücht auf diese Weise am Leben hielt. Auf der Straße verkauften die Dealer Neueinsteigern rotes Quecksilber, einen verschnittenen Drogencocktail, den sie den Newbies als angesagten Designerstoff andrehten – natürlich ohne Nebenwirkungen. Designt war das Zeug schon irgendwie, nur nicht so, wie die Käufer dachten. Rotes Quecksilber in jeder Form verkaufte man Vollidioten, die keine Ahnung von der Materie hatten.

„Enzo braucht jemanden wie dich.“

„Hast du mit ihm geredet?“

Sie nickte. „Er will dich wirklich, Leo, und bestimmt nicht, damit du einen neuen Laden aufmachst. Du kennst doch sein Bauprojekt in der Avenue de Clichy?“

„Dieses Schickimicki Fitnesscenter im ehemaligen Theater?“

Nella verzog den Mund zu einem Lächeln „Wenn es fertig ist, wird es Enzos neues Hauptquartier, mit Gästezimmern, Konferenzraum und allem Schnick und Schnack. Neben der Muckibude entsteht eine Bar mit Wettbüro im Hinterzimmer, einem Schießstand im Keller und einer riesigen Lagerhalle in den alten Theaterkatakomben.“

Leo schnaubte.

„Komm schon, das wird eine ganz große Nummer, willst du wirklich nicht dabei sein?“

„Um den Karren aus dem Dreck zu ziehen?“

Nella schmunzelte „Was hättest du denn Besseres zu tun?“

Leo beugte sich vor und musterte sie aus zusammengekniffenen Augen. „Kind, ich erkenne dich kaum wieder. In was bist du da hineingeraten?“

Nella warf den Kopf zurück und lachte das erste Mal seit Wochen, ach was – Monaten, lauthals. „Keine Ahnung, aber weißt du was? Es fühlt sich verdammt gut an.“

Seine Mundwinkel hoben sich. Er verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich wieder zurück. „Was hast du anzubieten?“

In diesem Moment klingelte das Telefon in der Mittelkonsole der Limousine. Nella hob ab und biss sich auf die Unterlippe.

Leo runzelte die Stirn, als er die energische Stimme am anderen Ende erkannte. Keine Frage, das war Enzo.

„Ja, er ist bei mir“, sagte Nella leise und blickte aus dem Seitenfenster, damit er ihre glühenden Wangen nicht sehen konnte. Sie errötete tatsächlich wie ein Schulmädchen und das als erfahrene Straßennutte, die allein mit ihrem Mund Dinge getan hatte, die sich die meisten Menschen nicht vorstellen konnten – oder wollten.

„Wirklich? Wo?“ Nella runzelte die Stirn. „Woher weißt du das?“ Ihre Augen wurden groß. „Oh Gott. Ist sie …“ Sie hielt einen Moment inne und sagte dann mit gepresster Stimme: „In Ordnung, ich kümmere mich darum. Wir sind gleich bei dir, dann fahre ich rüber.“ Eine kurze Pause entstand. „Das ist nicht nötig …“ Es folgte ein weiterer Augenblick des Schweigens, dann seufzte sie. „Okay, in Ordnung, dann nehme ich die beiden eben mit. Aber ich weiß wirklich nicht, wie lange es dauern wird, sie ist manchmal etwas … schwierig.“

Enzos dunkles Lachen drang bis zu Leo. Wenn sich Nella tatsächlich den Oberboss geangelt hatte, stand ihr entweder eine glänzende Zukunft bevor oder sie lief geradewegs in ihr Verderben. Im Moment sah es so aus, als würde das Kind aufblühen und das, obwohl sie bereits begonnen hatte, zynisch zu werden.

Damit fing es an. Der Zynismus kam zuerst. Danach Bitterkeit und schließlich Hass. Vor Letzterem hatte er Renée gerade noch bewahren können, aber es stand lange auf der Kippe. Nella war noch jung. Wenn sie mit ihren einundzwanzig Jahren den Absprung schaffte, stand ihr noch alles offen. Auf der anderen Seite war sie leicht zu beeinflussen, was wahrscheinlich einer der Gründe dafür war, dass Enzo sie für seine Sache gewinnen konnte. Aber wahrscheinlich konnte es für das junge Mädchen von ihrer Position aus im Grunde nur bergauf gehen. Enzo war für sie eine glänzende Wahl, obwohl sie als Louis’ Freundin sicherer wäre. Wer Enzo treffen wollte, würde ihm zuerst Frau und Kind nehmen. Enzo Junior wurde von einer kleinen Armee bewacht, das war kein Geheimnis. Aber wie sah es bei seinen Freundinnen aus?

Leos Brauen zogen sich nachdenklich zusammen, weil ihm nicht einfallen wollte, wann er Enzo das letzte Mal mit einer gesehen hatte. Genau genommen konnte er sich nicht daran erinnern, dass er sich seit dem Seitensprung seiner Frau jemals wieder eine feste Freundin zugelegt hatte.

Als der Wagen vor dem Hauptquartier hielt, legte Nella auf und wandte sich ihm wieder zu. Leos Herz setzte einen Schlag aus, als er ihre geröteten Wangen und das strahlende Lächeln sah. Großer Gott, in diesem Moment wirkte sie wirklich wie ein Kind. Wären da nicht die Augen, die aussahen, als hätten sie mehr gesehen, als gut für sie war. Verdammt, er brauchte eine Zigarette. Und einen Drink. Sofort.

„Bist du glücklich?“, fragte er, während er seine Taschen nach etwas zu Rauchen abklopfte.

Nella lehnte sich zurück, wobei sie ein Gesicht machte, als müsste sie erst darüber nachdenken. „Lebendig“, brach es aus ihr heraus. „Ich fühle mich lebendig wie schon lange nicht mehr.“

„Dann sorg dafür, dass du es bleibst“, bemerkte er und ergänzte: „Lebendig!“ Als er Anstalten machte, auszusteigen, griff Nella nach seinem Arm und hielt ihn fest.

„Bitte rede mit ihm, Leo. Er will versuchen, gutzumachen, was nicht mehr gutzumachen ist.“

„Ich werde zuhören, aber ich muss mit Blanche reden. Finde sie für mich und bring sie zu mir, es ist wichtig.“ Ohne ihre Antwort abzuwarten, öffnete er die gepanzerte Tür und verließ den Wagen.

Ernesto legte seinen Arm über die Rückenlehne des Fahrersitzes und wandte sich ihr zu. „Wohin jetzt?“, fragte er.

Nella atmete tief durch und rieb sich die Schläfen. „George V.“, sagte sie leise.

Ernesto pfiff anerkennend. „Ich wechsele auch zu den Elite-Profikillern“, murmelte er, setzte den Blinker und fädelte in die stark befahrene Avenue der Champs-Élysées ein.

Nella blickte aus dem Fenster und dachte nach. Was sie als Nächstes tun sollte, war knifflig. Blanche vertraute niemandem und nach der Sauerei, die vor zwei Nächten in der Rue d’Orsei gelaufen war, hatte Nella keine Ahnung, was sie im Hotel vorfinden würde.

Allmählich dämmerte ihr, wozu Enzo sie brauchte.

12

Es ist erstaunlich, was man mit einer Kreditkarte und krimineller Energie alles anstellen kann. Dank Ernestos Fingerfertigkeit war es ein Leichtes, sich Eintritt in Blanches Suite zu verschaffen. Zunächst bat Nella Enzos Männer, im Wagen auf sie zu warten. Nachdem sie jedoch einen Blick auf Blanche geworfen hatte, schickte sie die beiden mit einer Nachricht an Enzo zurück zum Champs, denn ihr war klar, das hier würde länger dauern.

Blanche befand sich in einem verheerenden Zustand. Sie war dehydriert und wirkte ausgezehrt – laut Enzo hatte sie sich seit zwei Tagen nicht bewegt. Der Schlafzimmerboden sah wie ein Minenfeld aus. Munition, Handgranaten, verschiedene Waffen, jede Menge Wurfsterne und Messer zogen eine Brotkrumenspur vom Badezimmer bis zum Bett. Nella bahnte sich einen Weg zum Balkon und öffnete beide Flügeltüren. Anschließend griff sie zum Telefon auf dem Nachttisch, wählte die Nummer für den Service und bestellte zwei große Flaschen Evian, Orangensaft sowie Hühnerbrühe und etwas Brot. Als Nächstes ging sie ins Bad. Nachdem sie sich vom Anblick der luxuriösen Marmorhalle erholt hatte, befeuchtete sie ein Gästehandtuch mit aufgesticktem Hotelwappen und kehrte zum Bett zurück. Dort machte sie sich daran, Blanche Hose und T-Shirt auszuziehen und wusch ihr Gesicht und Hände mit dem feuchten Frotteetuch. Als der Zimmerservice klopfte, hatte Blanche zumindest einen schwachen Versuch gestartet, Nella von sich zu schieben. Doch selbst diese Bewegung ging über ihre Kräfte, darum gab sie schließlich auf und ließ die unerwünschte Pflege stillschweigend über sich ergehen.

Bis Nella ihr die salzige Brühe sowie einen Liter Wasser eingelöffelt hatte, waren anderthalb Stunden vergangen und es dämmerte bereits.

Eine Stunde später hatte Blanche einen zweiten Liter intus sowie den Saft, und saß in der gigantischen Wanne des Badezimmers. Nella hockte mit einer Pobacke am Beckenrand und wusch ihr das Haar mit dem hoteleigenen Shampoo. Dabei plapperte sie in einem fort vor sich hin, als bemühte sie sich um eine entspannte Atmosphäre. Schließlich gab Blanche einen frustrierten Laut von sich.

„Kannst du nicht mal eine Minute die Klappe halten?“

Nella zog eine Schnute.

„Wie hast du mich überhaupt gefunden?“

„Über das Handy.“

„Da war kein Peilsender drin, das hätte ich bemerkt.“

„Den braucht es auch nicht. Das Teil verfügt über einen integrierten GPS Empfänger. Sobald es eingeschaltet ist, finden sie dich.“

„Na toll! Wann genau bist du noch mal in die Ortungs-Branche gewechselt?“

Nella zuckte mit den Schultern. „Enzo hat mir das gleiche Handy gegeben und mir erklärt, warum ich es nicht ausschalten soll.“

„Und seit Neuestem sind Enzo und du dicke Freunde oder was?“

Als Nella schwieg, wandte sich Blanche um und – erstarrte. Nella gab ein Bild des Jammers ab. Sie kämpfte gegen Tränen, während sie sich auf die Lippen biss. Blanche hatte sie noch nie so verletzlich gesehen. Sie seufzte und setzte sich auf.

„Hör zu, ich kann mich im Moment selbst nicht ausstehen. Am besten, du verschwindest, sonst werde ich es nur noch schlimmer machen.“

Als emotionaler Krüppel war das der beste Ratschlag, den sie geben konnte. Hau ab, so weit und so schnell du kannst. Doch Nella bewegte sich nicht. Sie schniefte und schüttelte den Kopf.

„Schon gut, ich weiß, was du durchgemacht hast und dass du es nicht so meinst.“

Sagt wer? Sie meinte jedes verdammte Wort genau so, wie sie es sagte. Interpretationen wurden oft überbewertet. Aber sie wusste auch, dass Nella ihre Abfuhr nicht verdient hatte. Hätte Blanche Erfahrungen mit Freundinnen, könnten sie jetzt dieses Verschworenending durchziehen. Sich ihre Geheimnisse anvertrauen, während sie sich die Zehennägel mit pinkfarbenem Lack bepinselten. Na schön, das war ein abgenutztes Klischee, aber es zeigte auch, dass sie keinen blassen Schimmer hatte, wie sie sich in Nellas Gegenwart verhalten sollte. Sie kannte die kleine Italienerin nur als Straßenspitzel, die sich ihre Infos gut bezahlen ließ. Diese Art von Geschäftsbeziehung war alles, was sie verband, und wenn sie ehrlich war, reichte ihr das völlig. Im Moment wollte sie allein sein, und wenn sie dazu rüde werden musste, dann war das eben so.

Als Edith Piaf plötzlich losträllerte, zuckte sie zusammen, doch es war nur Nellas Mobiltelefon, das sie umständlich aus der Handtasche kramte.

„Ja?“, fragte sie atemlos, nachdem sie das singende Ding endlich erwischt hatte. „Wirklich? Das ist ja super!“ Als sie sich freudestrahlend zu Blanche umwandte und ihren Gesichtsausdruck sah, fiel ihr Lächeln in sich zusammen. Sie räusperte sich und sagte leise: „Ich kann nichts versprechen, aber ich werde es versuchen. Okay, ich werd’s ausrichten.“ Damit legte sie auf und versuchte, ein Lächeln vor Blanche zu verstecken.

„Wie heißt er?“, fragte Blanche und sah das als Beitrag zur Wiedergutmachung an. Ein bisschen Girliegequatsche, dann würde Nella ihr das Herz ausschütten und verzog sich anschließend hoffentlich. Klang nach einem guten Plan.

„Wer?“, fragte Nella verwirrt.

„Na, komm schon. Eben noch schwimmst du in Tränen und im nächsten Moment strahlst du wie ein Honigkuchenpferd. So etwas schafft nur ein Mann.“

Ein Lächeln stahl sich in Nellas Züge, doch sie schüttelte den Kopf. „Das war Leo.“

„Echt?“ Seit sie Renée in diesem Kellerloch gesehen hatte, versuchte sie, nicht an ihn zu denken.

Nella nickte. „Er will dich sprechen und hat mich gebeten, dich zu ihm zu bringen.“

„Ich weiß selbst, wo ich Leo fi…“ Blanche hielt inne und seufzte. Scheiße, das wusste sie nicht. Sein Laden war ja platt und er selbst untergetaucht. Tja, anscheinend nicht besonders tief, sonst hätte er Nella nicht angerufen. Was hatten die beiden überhaupt miteinander zu schaffen? Und warum rief er Nella an, um sich mit ihr zu verabreden?

„Sieh mich nicht so misstrauisch an“, blaffte Nella und stemmte ihre Hände in die Hüften. „Ich war eine Informantin, keine Verräterin, ich hoffe, du kennst den Unterschied.“

War? Was sollte das denn wieder heißen? „Jetzt komm mir nicht blöd“, motzte Blanche. „Wir haben uns Jahre nicht gesehen und es ist ja nicht so, als ob wir vorher beste Freundinnen gewesen wären.“

Nella verschränkte die Arme vor der Brust und musterte sie. „Komm aus dem Wasser“, gab sie schließlich zurück. „Er wartet auf dich. Möchtest du vorher etwas essen?“

Blanche erhob sich und murmelte „Nur keine Umstände.“

„Ich lasse uns trotzdem etwas kommen – ich sterbe nämlich vor Hunger.“

Eine Stunde später stiegen sie aus Enzos Limousine und betraten eines seiner Wettlokale in der Nähe des Montmartre, das als Videothek getarnt war. Nur, dass es im Hinterzimmer keine Schmuddel-DVDs zu leihen gab, sondern Waffen jeder Bauart. Der Laden samt Mitarbeitern sah absichtlich so schmierig aus, um den Kundenkreis klein zu halten und die Laufkundschaft nachhaltig abzuschrecken.

Nella hatte während des Essens kaum ein Wort mit ihr gewechselt, was Blanche recht war. Nachdem sie eine zweite Hühnerbrühe und einen weiteren Liter Wasser intus hatte, legte sie ein wahres Waffenarsenal an, als würde sie in den Krieg ziehen. Selbst da schwieg Nella noch. Doch als Blanche schwer bewaffnet im Fond des Wagens Platz nahm, stieß Ernesto einen italienischen Fluch aus, der nicht klang, als würde er sich freuen, sie zu sehen.

In der Horizon Videothek fiel der Empfang ähnlich herzlich aus. Ein grimmig dreinschauender Türsteher forderte sie auf, sämtliche Waffen abzulegen, und machte Anstalten, sie zu durchsuchen. Doch bevor Enzos Gorilla Hand an sie legen konnte, steckte eine Neun-Millimeter in seinem Mund.

„Wenn du mich anfasst, verteile ich dein Spatzenhirn auf die Louis de Funès Sammlung hinter dir“, hauchte sie in sein Ohr. „Jetzt bring mich zu Leo und quatsch mich nicht blöd an. Ich hatte einen beschissenen Tag.“

Die Tür der Erwachsenenabteilung öffnete sich und ein zweiter Posten mit wasserstoffblonden Haaren erschien im Durchgang. Er betrachtete sie mit zusammengezogenen Brauen, machte jedoch keine Anstalten, seinem Kollegen zu helfen. Wie es aussah, hatte Leo sie angekündigt.

„Draufbeißen“, befahl sie dem Typen am Ende ihrer Waffe, der sie angriffslustig anfunkelte. Blanche drückte die Mündung der SIG tiefer in seinen Rachen. „Beiß auf den verdammten Lauf und geh voraus.“

Endlich schien er zu begreifen und brennender Zorn entflammte sein Gesicht. Dennoch tat er, wie ihm geheißen und betrat im Rückwärtsgang den geschlossenen Bereich. Der stickige Raum war klaustrophobisch klein und wirkte genauso abstoßend wie der vordere Teil des Ladens. Für einen Augenblick raubte es ihr den Atem, als ihr die abgestandene Luft entgegenschlug, die nach Nikotin und irgendeinem Fusel stank. Fenster gab es keine, dafür blanke Neonröhren wie in einem Verhörraum der DCRI, der Direction Centrale du Renseignement Intérieur – die französische Antwort auf das CIA.

Auf der gegenüberliegenden Seite des Eingangs schwang ein Regal mit DVDs zurück, deren Covers schmollmündige Lolitas in roten Schottenminiröcken zeigten, die die erigierten Schwänze von Gewichthebern in heruntergelassenen Bauarbeiterklamotten bearbeiteten. Sie nahm alle Details des Raums auf, bemerkte sogar, dass die verschiedenen Einbände immer die gleiche Szene darstellten, nur in anderen Positionen, mit anderen Mädchen in Rock und weißen Kniestrümpfen. Das muss eine Serie sein, dachte sie und ließ Kotzbrocken Nummer eins, den sein Kumpel Antoine nannte, wie einen Krebs mit dem Rücken voran den dahinter liegenden Raum betreten. Blondie, der zweite Wachposten, warf ihr einen bitterbösen Blick zu und trat zwei Schritte zurück. Als Antoine die scharfe Handgranate in ihrer freien Hand bemerkte, stieß er ein Quieken aus und lenkte damit die Aufmerksamkeit erst auf sich, dann auf Blanches Granate. Sie hielt den Schalthebel gedrückt, doch der Sicherungsstift fehlte, was im Klartext bedeutete: Falls sie jemand angriff, wären sie alle tot. Blondie mahlte mit den Zähnen, behielt jedoch einen kühlen Kopf und zeigte ihr seine leeren Hände.

Kluges Kerlchen. Rasch sah sie sich in dem neuen Raum hinter dem Lolitaregal um. Hier gab es keine DVDs, dafür jede Menge Holzkisten mit Waffen, Munition und Sprengstoff. Statt verkleideter Bauarbeiter standen vier von Enzos Männern in feinem Zwirn neben einem Schreibtisch. Dahinter saß Leo, der, wenn das überhaupt möglich war, noch beschissener aussah als beim letzten Mal. Offensichtlich war es ihm nicht gut ergangen, dennoch lächelte er, als sie eintrat.

„Ich mag deinen Stil“, sagte er und grinste von einem Ohr zum anderen. Sie entspannte sich ein wenig. Leo eingeschlossen befanden sich fünf Männer im Raum, plus den Typen am Ende ihrer Mündung. Blanker Hass quoll aus seinen Augen, weil sie ihn vor seinen Freunden vorführte, aber das war ihr egal. Sie hatte Besseres zu tun, als Rücksicht auf die Gefühle gekränkter Totschläger zu nehmen.

Leo lehnte sich in seinem Stuhl zurück und sagte etwas auf Italienisch zu den Männern, das sie nicht verstand. Sie zögerten einen Augenblick, dann verließen sie einer nach dem anderen den Raum, jedoch nicht, ohne ihr im Vorbeigehen einen vernichtenden Blick zuzuwerfen.

Ihr mich auch, dachte sie und wies Antoine an, den Mund zu öffnen und zu verschwinden. Als sich die Tür hinter ihm schloss, sicherte Blanche die Granate, hielt die Waffe jedoch auf Leo gerichtet, der sich nicht rührte. Sie bat ihn, aufzustehen und durchsuchte ihn mit der freien Hand. Er war sauber, was sie nicht wunderte, denn Leo verschob zwar Waffen, doch er trug nie eine bei sich. Das musste er auch nicht, denn in Paris kannte man ihn als Enzos Mann. Wer ihn angriff, griff Enzo an, also blieb er unbehelligt. Na ja, zumindest, bis Zoey aufgekreuzt war.

Nachdem sie eine Entschuldigung gemurmelt hatte, erlaubte sie Leo, sich wieder zu setzen.

„Schon gut, Mädchen“, sagte er und stützte seine Unterarme auf den Schreibtisch.

Sie sah sich nach einem Stuhl um und begriff plötzlich, dass sie sich in einem gekachelten Herrenwaschraum befand. Die Toilettenkabinen waren entfernt worden, doch die Pissoirs hingen nach wie vor an der Wand, wo sie teilweise von gestapelten Kisten verdeckt wurden.

„Nettes Büro“, bemerkte sie und nahm am Rand einer Truhe Platz, deren Deckel nur lose auflag, sodass Holzwolle daraus hervorquoll. Da sie nun allein waren, steckte sie ihre Waffe zurück ins Halfter und richtete den Blick auf Leo.

„Ist nur vorübergehend. Wir ziehen weiter hoch, in die Nummer 108.“

„Ins alte Theater?“

Leo nickte. „Nach der Renovierung ist es ein Fitnesscenter.“ Er schmunzelte. „Mit einem netten Munitionslager im Keller.“

Mann, einmal im Leben Bauunternehmer für die Mafia sein, dann musste man über Geld nie wieder nachdenken. Sie räusperte sich. „Du weißt, dass Renée tot ist, oder?“

Leos Gesichtszüge froren ein. „Hast du sie gesehen?“

Blanche nickte, konnte ihn jedoch nicht ansehen.

„So schlimm also“, bemerkte er mit rauer Stimme.

„Es tut mir leid.“ Sie räusperte sich wieder und hielt den Blick auf ihre Hände gerichtet. „Es war zu spät für sie, aber wenigstens habe ich ein Dutzend von diesen Wichsern erledigt.“

„Das hätte ihr gefallen.“

Bei seiner Bemerkung sah sie überrascht auf und begriff, dass es ein Scherz sein sollte, doch seine Augen lächelten nicht.

„Was wirst du jetzt tun?“

„Enzo hat mir die Wetten angeboten und ein Stück vom Waffengeschäft. Aus dem Drogenhandel habe ich mich schon vor Jahren zurückgezogen, dafür ist Pierre noch zuständig.“

So wie er das noch betonte, sah es nicht gut für Pierre aus. „Was ist mit der Prostitution?“

„Darum kümmert sich Giacomo.“

„Und was macht Louis?“

„Schutzgeld.“

„Gibt es überhaupt noch einen Bereich, um den sich Enzo direkt kümmert?“

Leo schürzte die Lippen. „Er will in die Politik, darum intensiviert er seine Kontakte um Bertrand Delanoë.“

Der Bürgermeister von Paris? Fast hätte sie gelacht. Es war bekannt, dass Delanoë Ambitionen auf das Präsidentenamt hatte und über ausgezeichnete Beziehungen verfügte. Dass Enzo den gebürtigen Tunesier bereits in seinem Netz verwob, zeigte ihr, dass man einen unverzeihlichen Fehler beging, wenn man den Boss der Pariser Mafia unterschätzte. „Was will Enzo wegen der Russen unternehmen? Zoey ist entkommen, das weißt du, oder?“

Leos Gesicht wurde verschlossen. Offensichtlich wusste er, dass sich Renées Mörder auf freiem Fuß befand.

„Enzo hat sich mit Sergej getroffen.“

Das wunderte sie nicht. Der Spruch ‚Der Feind meines Feindes ist mein Freund‘, traf auf Zoey nicht zu, denn der Russe bedrohte die Sankt-Petersburger wie die Italiener gleichermaßen. Zoey war ein Idiot, es sich gleich mit beiden Organisationen zu verderben. Hätte er sich zum Schein mit Sergej verbündet, um Enzo mit vereinten Kräften aus der Stadt zu jagen, ständen seine Chancen erheblich besser. Aber wie ein Rambo durch Paris zu rennen, hatte beide Syndikate gegen ihn aufgebracht. Immerhin war das ihre Stadt und ihr Job bestand darin, in der Unterwelt für Ordnung zu sorgen. Dass Russen wie Italiener nun bei den örtlichen Behörden schlecht dastanden, hatten sie diesem Moskauer Großmaul zu verdanken, der den Paten eins bis drei anscheinend zu oft gesehen hatte. Mittlerweile waren nicht nur seine Landsleute und Enzo hinter ihm her, sondern auch die Gendarmerie. Bei dem Radau, den Zoey bisher verursacht hatte, musste die Polizei bald Erfolge vorweisen. In ihrem Bestreben, die Bevölkerung zu beruhigen, machten sie dabei keine kulturellen Unterschiede mehr. Ab jetzt galt: Mafia ist Mafia.

Leos leise Stimme riss Blanche aus ihren Gedanken.

„Bis Zoey erledigt ist, haben sie sich verbündet.“

Sie, nicht wir. Interessant.

„Enzo und Sergej wollen an ihm ein Exempel statuieren“, fuhr er fort.

Das mussten sie wohl auch, immerhin hatte Zoey sie vor aller Welt vorgeführt.

„Danach möchten sie sich an einen Tisch setzen, und über eine Neuverteilung von Paris verhandeln, aber ich bezweifle, dass sie sich jemals einigen. Enzo hat den Handel mit Kinderpornos in seinen Bezirken verboten, Sergej nicht.“

Ah ja, der heilige Enzo. Wie rührend. An einem ausdruckslosen Gesichtsausdruck arbeitend, verkniff sie sich jeden Kommentar.

„Der Russe will ein größeres Stück vom Waffenhandel und Zutritt zu Enzos politischen Kontakten, doch das wird der Boss niemals zulassen.“

Da kamen sie der Sache schon näher. Niemand teilt gern, was er einmal in Händen hält und die großen Syndikate gaben niemals etwas her, das sie im Krieg erobert hatten. Sobald der gemeinsame Feind erledigt wäre, würden sie wieder mit ungebremster Kraft aufeinander losgehen. Apropos.

„Es wird schwer werden, Zoey kaltzumachen.“

„Niemand behauptet das Gegenteil.“

„Das meine ich nicht. Ich habe ihn vom Nabel bis zum Brustbein aufgeschnitten, aber er hat nicht mal gezuckt. Was immer er in sein Trinkwasser mischt – es wirkt.“

Leos Schultern sackten hinab, sein ganzer Ausdruck veränderte sich, als hätte sie ihm eins übergebraten. Eine Weile blieb es still, dann sagte er leise: „Ja. Es wirkt.“

Er zog eine Schublade seines Schreibtischs auf, entnahm etwas und erhob sich umständlich, als hätte er Schwierigkeiten, sich zu bewegen. Nachdem er sich auf eine Kiste neben Blanche gesetzt hatte, erkannte sie, dass er ein gewaltiges Geldbündel umklammert hielt, das aus Fünfhunderteurobanknoten bestand. Er warf es in ihren Schoß, doch aus irgendeinem Grund konnte er sie dabei nicht ansehen.

„Das ist eine kleine Anzahlung auf Waynes Vermögen.“

„Wie viel ist das?“, fragte sie überrascht.

„Hunderttausend Euro.“

„Und was soll ich damit?“

„Das hat Wayne dir als Startgeld zurückgelegt, bis du es zu seinem Nummernkonto schaffst.“

Er besaß ein Konto in der Schweiz? Na toll, warum wunderte sie sich überhaupt darüber. Um ihren Ärger zurückzudrängen, atmete sie tief durch.

„Wayne war ein reicher Mann. In den letzten zwanzig Jahren hat er fast jeden Tag gearbeitet und so gut wie nichts für sich behalten. Die Waffen habe ich ihm besorgt und ich habe sie von Enzo.“

„Wie viel?“, fragte sie tonlos.

„Rund zwölf Millionen“, sagte Leo ungerührt.

„Euro?“

„Nein“, brummte er. „Wayne hat sich seinen Anteil in Lakritzschnecken auszahlen lassen.“ Als er ihren verwirrten Ausdruck sah, verdrehte er die Augen, was bei ihm ziemlich komisch aussah. „Natürlich Euro, was denkst du denn!“ Er nickte zu dem Geldbündel. „Auf der Banderole steht die Kontonummer der Banque Cantonale Vaudoise mit Sitz in Lausanne. Es läuft auf deinen Decknamen, das Passwort kennst nur du. Wayne sagte, es sei dein Taufname.“

Ein Konto in der Schweiz mit ihrem richtigen Vornamen als Passwort? Das erklärte dann wohl, warum er sie ausgerechnet in Lausanne ins Internat gesteckt hatte. So konnte er zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen. Seinen Pflichtbesuch absolvieren und danach sein eidgenössisches Sparschwein füttern.

Was hatte er sonst noch alles hinter ihrem Rücken ausgeheckt? Ein ätzendes Brennen fraß sich durch ihre Magenwände. Lieber hätte sie auf diese Information samt den Moneten verzichtet, denn mittlerweile kam sie sich wie ein Zahnrad in Waynes Getriebe vor. Wie viele Neuigkeiten über ihn würde sie noch verkraften können?

Neben ihr räusperte sich Leo unbehaglich, dann stopfte er das Geld in die Außentasche ihrer schwarzen Wachsjacke. Wahrscheinlich hatte er Angst, dass sie ihm das Bündel ins Gesicht schleudern würde.

„Hör mal, Mädchen, deswegen habe ich dich nicht hergebeten.“ Er rieb sich das Kinn und seufzte resigniert. „Enzo will dich in seinem Team haben.“

Sie schnaubte. Das glaubte sie gerne.

„Er hält sehr viel von dir und weiß, dass er dir etwas schuldet. Man kann von ihm halten, was man will, aber er bezahlt seine Außenstände.“

Sie sah auf und blickte ihn mit eisigen Augen an. „Ah ja? Und wie hat er dir Renées Verlust bezahlt? Mit einem miesen Job in einem seiner runtergekommenen Wettlokale mit Pissoirs an den Wänden? Und dann darfst du für ihn auch noch den Aufreißer spielen, der mich anwerben soll. Glaubst du, dass Renée sich das für dich gewünscht hätte?“ Mit ihrer Stimme hätte man Glas schneiden können, doch als sie seinen Ausdruck sah, senkte sie den Blick und bedeckte ihr Gesicht mit beiden Händen. „Es tut mir leid“, flüsterte sie. Ihre Augen brannten, doch sie erlaubte sich keine Schwäche. Nicht hier. Nicht jetzt. „Ich kann nicht für Enzo arbeiten, dafür verachte ich ihn zu sehr.“

„Das verstehe ich, Mädchen, aber überleg es dir zumindest. Enzo will Zoey hinrichten, und zwar so, dass sein Inneres nach außen gestülpt wird, während er noch lebt und dabei zusehen kann.“

Ihre Blicke trafen sich. So etwas in der Art hatte ihr für Zoey ebenfalls vorgeschwebt, doch sie schwieg.

„Klingt nach einem Job für dich, Mädchen.“

Was wusste er schon. Sie war kein Schlächter. Wenn sie tötete, dann schnell und sauber. Außerdem war sie davon überzeugt, dass sich unter Enzos Männern genügend Arschlöcher befanden, die Zoey das Wasser reichen konnten. Man musste nur genau hinsehen und einen Blick in ihre gierigen Augen werfen. Vielleicht waren sie nicht so durchgeknallt wie der Todesengel – na gut, ganz sicher waren sie das nicht. Aber Zoey bildete keine Ausnahme. Er war ein ambitionierter Gauner, dem man Macht gegeben hatte, die er nun – Überraschung! – nach Herzenslust missbrauchte. Typen wie er und Enzo waren Narzissten. Selbstverliebte Machos, die alles und jeden kontrollieren wollten. Andere Menschen interessierten sie nur, wenn sie ihnen einen Nutzen brachten. Hätte sich Zoey auf Enzos Seite geschlagen, wären die beiden in diesem Augenblick ein Herz und eine Seele, bis sich Enzos Interessen änderten und Zoey ihm im Weg stehen würde. Das alles war ihr so zuwider, dass sie nicht genug essen konnte, wie sie kotzen wollte. Dennoch nickte sie und heuchelte Zustimmung. Es wäre nicht klug, Leo ihre Weisheiten um die Ohren zu hauen. Jetzt, da Renée tot war, wusste sie nicht, wo er stand und wem seine Loyalität galt. Und er hatte erst kürzlich jemanden verraten – seinen besten Freund.

„Ich werde es mir überlegen“, log sie und machte Anstalten, sich zu erheben. Leos große Hand legte sich behutsam auf ihre Schulter.

„Warte noch einen Augenblick, Blanche“, bat er mit leiser Stimme.

Verdutzt blickte sie zu ihm auf. Das war das erste Mal, dass er ihren Namen benutzte.

„Es ist in Ordnung, wenn du nicht für Enzo arbeiten willst, so oder so werde ich ihm sagen, dass du es dir durch den Kopf gehen lässt.“ Er zog seine Hand von ihrer Schulter und sah zu Boden. „Mir ist es egal, ob du Zoey auf eigene Rechnung erledigst, meinen Segen hast du.“ Er knetete seine Schaufelbaggerhände, während er nach den richtigen Worten suchte. „Ich möchte, dass du etwas weißt, aber mir ist klar, dass du mich danach hassen wirst. Mehr als jetzt, meine ich.“

Was denn noch? Sie wappnete sich innerlich für eine neue Hiobsbotschaft.

„Die Dinge“, begann er stockend „die ich dir in der Kirche erzählt habe – die Sache über Beliar und den Teufelspakt.“ Unruhig fuhr er mit der Hand über die gefurchte Stirn. „Das alles habe ich nicht von Wayne erfahren.“

Was sollte das jetzt wieder?

Doch Leo war bereits zu tief in die Vergangenheit abgetaucht, um ihr Unbehagen zu bemerken. Nach einem letzten Zögern fuhr er mit brüchiger Stimme fort. „Vor knapp dreißig Jahren habe ich mich mit einem von Saetans Dämonen eingelassen und einen Pakt geschlossen. Damals lebte ich wie du auf der Straße und kämpfte im siebzehnten Arrondissement ums Überleben. Dann verkaufte die Stadtverwaltung die leer stehenden Gebäude, die uns bis dahin als Unterkunft gedient hatten, an eine ausländische Investorengruppe. Diese plante eine Kernsanierung und als Erstes flog das Ungeziefer raus – die illegalen Bewohner. Sie verscheuchten uns nachts, bevor eine politische Sache daraus werden konnte. Es war Ende Dezember und wir starben wie die Fliegen, denn niemand von uns wollte zurück in eine der staatlichen Einrichtungen, bei denen Übergriffe an der Tagesordnung waren. Mit Schlägen hätten wir noch leben können, aber das andere …“

Er brach ab und schüttelte den Kopf. Was konnte einen Jungen dazu treiben, lieber auf der Straße an Kälte und Hunger zu sterben, als in einem Heim eine raue aber zumindest warme Zuflucht zu finden?

Leo stieß einen tiefen Seufzer aus und fuhr sich mit der Hand durchs Haar. „Nicht nur Mädchen können Opfer sexueller Gewalt werden“, presste er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor und mied ihren Blick.

Ihr Hals wurde eng. Oh nein, bitte nicht.

Leo räusperte sich. „Es dauerte nicht lange, bis ich vor Kälte zusammenbrach. Ich brauchte Essen und einen Unterschlupf. Aber vor allem brauchte ich einen Grund, weiterzuleben. Als ich eines Tages nicht mehr wusste, wie ich die kommende Nacht überleben soll, schickte Saetan mir seinen Dämon, Tchort – den Schwarzen Gott. Er versprach mir eine glänzende Zukunft, wenn ich für den Teufel auf Seelenfang gehen würde.“ Er sah kurz auf und lächelte traurig. „Ich besitze ein Gespür für Menschen, musst du wissen. Das hat mir oft geholfen, Ärger aus dem Weg zu gehen. Mein Pakt mit Tchort sah vor, Menschen für Saetan aufzuspüren, die sich wie ich in einer Notsituation befanden und bereit waren, ihm ihre Dienste anzubieten – oder ihre Seele.“

Langsam dämmerte es ihr. Wer ging schon in eine Pfandleihe, um sein letztes Hemd zu versetzen? Verzweifelte Menschen, die dringend Geld brauchten. Die zu Hause oft deswegen stritten …

Sie wollte nicht hören, was er als Nächstes sagen würde, dennoch brachte sie es nicht über sich, aufzustehen und zu gehen. Es war die Faszination des Grauens, die sie stocksteif auf ihrem Platz gefangen hielt. Als würde man einen TGW dabei beobachten, wie er auf einen entgegenkommenden ICE zurast. Man weiß, dass man die Kollision nicht verhindern kann – aber wegsehen geht auch nicht.

„Nachdem Wayne Frau und Kind verloren hatte, wollte er sich das Leben nehmen. Er hatte seine Tochter über alles geliebt, und auch wenn er und Anaïs sich nicht mehr wie am Anfang ihrer Beziehung verstanden, so hatte er sie doch geliebt. Er wusste, dass die Armut sie bitter und hart gemacht hatte, und gab sich die Schuld daran.“

„Und in dieser Situation hast du ihn Saetan in die Arme getrieben“, flüsterte sie entsetzt.

Leo nickte. „Damals habe ich mir eingeredet, ich würde sein Leben retten, aber mit den Beschönigungen bin ich fertig. Zugegeben, ich habe den Vertrag so aufgesetzt, dass Wayne seine Seele behält. Das Abkommen war ein Austausch von Leistungen, begrenzt auf zwanzig Jahre. Doch das ändert nichts daran, dass ich seine Schwäche ausgenutzt und ihn in den Teufelspakt gedrängt habe. Am Ende hat er seine Seele obendrauf gelegt, weil er aufgrund des jahrelangen Mordens davon ausging, verdammt zu sein. Er glaubte, dass er außer dir nichts zu verlieren hätte und ich habe nicht einmal versucht, ihm das auszureden.“ Leo erhob sich umständlich und ging vor ihr auf und ab.

„Nachdem ich erfuhr, dass er Tchort entkommen ließ, habe ich zum ersten Mal seit dreißig Jahren wieder Hoffnung geschöpft, denn meinen Pakt hatte ich mit dem Schwarzen Gott geschlossen.“

„Das verstehe ich nicht. Wie lange war denn deine Laufzeit?“ Ihre Stimme klang heiser.

„Als mein Vertrag geschlossen wurde, war ich fünfzehn. In meiner Unerfahrenheit habe ich kein zeitliches Limit einsetzen lassen, was aus mir einen lebenslangen Sklaven gemacht hat, ohne Aussicht, mich jemals befreien zu können. Den Trick mit dem Zeitlimit und der Ausstiegsklausel habe ich erst viel später gelernt.“ Er machte eine wegwischende Handbewegung, als wollte er eine unliebsame Erinnerung vertreiben. „Tchorts Verschwinden war meine erste reale Chance, mich aus Saetans Krallen zu befreien. Nachdem der Dämon abgetaucht war, weigerte ich mich, weiterhin den Rattenfänger zu geben, denn den Pakt habe ich mit Tchort abgeschlossen, sein Blut speiste das Siegel.“

Abermals ließ er die Schultern hängen. Er sah mitgenommen aus, und diesmal lag es nicht an seinem zerschlagenen Gesicht. Das Haar war zerzaust, der Blick glasig. Es kam ihr vor, als wäre er vor ihren Augen geschrumpft. Mit müden Schritten schlurfte er zurück zu seinem Schreibtisch und ließ sich schwer in den Sessel fallen. Nachdem er eine Weile seine Hände betrachtet hatte, fuhr er mit belegter Stimme fort.

„Und dann taucht wie aus dem Nichts Victors Sohn auf. Es war wie damals, als Wayne urplötzlich auf der Bildfläche erschienen war und in Paris aufräumte. Ich habe es nicht verstanden. Habe nicht gesehen, was vor sich ging.“ Seine Stimme wurde dünn. „Er kam in Saetans Auftrag, um mich zu bestrafen, mir mein Geschäft zu nehmen, meine Zukunft, Renée …“ Leos Stimme brach und eine Pause entstand, in der er den Kopf schüttelte, wie vor ein paar Tagen in der Kirche. War das wirklich erst eine Woche her? „Die ganze Zeit habe ich es nicht begriffen …“

„Was?“

Leo hielt mit dem Kopfschütteln inne und sah sie an. „Ich habe Saetan nie gebraucht. Alles, was ich geschafft habe, hätte ich auch ohne ihn erreicht.“

„Ich dachte, er hätte dich von der Straße geholt?“

„Wochen, bevor es mir so dreckig ging, fand mich einer von Vincenzos Männern an der Metrostation. Hat mich gefragt, ob ich Italiener sei.“

Vincenzo war Enzos Onkel und damals der Kopf der italienischen Mafia in Paris. Da er keine Söhne hatte, übertrug er nach und nach Enzo die Verantwortung für die Arrondissements, bis er sich mit zweiundsiebzig Jahren nach Sizilien zurückzog, und die Geschäfte vollständig in die Hände seines Neffen legte.

„Ich hätte auch ohne Saetan eine Möglichkeit zum Überleben gefunden. Doch statt an meiner Zukunft zu arbeiten, habe ich sie mir auf einem Silbertablett servieren lassen.“ Wieder schüttelte er den Kopf. „In Wahrheit habe ich oft Hilfe angeboten bekommen. Aber entweder war ich zu stolz oder zu wütend, um sie anzunehmen. Es gab immer einen Grund, an meinem Elend festzuhalten, denn in Wahrheit dachte ich, ich hätte es verdient. Dachte, es wäre richtig. Ich musste erst ganz unten ankommen, um zu entscheiden, wie es weitergehen soll. Leben oder sterben.“ Er hielt einen Moment inne und sah sie an. „Sterben ist gar nicht so schwer, weißt du. Wenn man erstmal losgelassen hat, ist es sogar ziemlich einfach. Es braucht viel mehr Mut, sich seinen Fehlern zu stellen, aus ihnen zu lernen und weiterzumachen. Am Anfang musst du dich Tag für Tag zusammenreißen. Dich abmühen und an den Haaren aus dem Dreck ziehen. Das Schwierigste ist, deine Ängste anzunehmen und sie zu überwinden. Aber wenn du das einmal getan hast, Blanche, wird es beim nächsten Mal leichter. Die Hürden kommen dir nicht mehr unüberwindlich vor und irgendwann fühlst du dich besser.“ Leo beugte sich vor und stützte seine Unterarme auf den Tisch. Sein Blick wurde eindringlich. „Für mich ist es zu spät, Mädchen. Aber nicht für dich. Schmeiß dein Leben nicht weg, du hast noch alles vor dir!“

Blanche erhob sich mit weichen Knien. Diesmal war sie es, die den Kopf schüttelte. „Für mich ist es auch zu spät, ich kann nicht mehr zurück.“

Er war aufgestanden und umrundete den Tisch. Vor ihr blieb er stehen und ergriff ihre Schultern, als wollte er sie schütteln. „Verlass noch heute die Stadt. Fahr in die Schweiz und nimm das Geld. Du bist noch so jung!“

„Ich muss dieses Dreckschwein erledigen, sonst drehe ich durch.“ Ihre Stimme klang schrill.

„Das verstehe ich, Mädchen. Aber bedenke, wer er ist. Er ist jetzt ein Bündnis mit dem Teufel eingegangen, das ihn für Menschen nahezu unverwundbar macht. Saetan verliert nicht gern eine Seele, darum passt er gut auf Zoey auf. Momentan ist der Teufel in besonders schlechter Stimmung, denn seine Vertragspartner haben ihm die Gefolgschaft gekündigt. Tchorts Familiares fühlen sich nicht mehr an die mit ihm besiegelten Pakte gebunden und tauchen unter oder wechseln die Seite. Aktuell kämpft Saetan an zahllosen Fronten, aber vor allem muss er seine verschollenen Dämonen wiederfinden, ansonsten könnte er Tausende von Seelen verlieren.“

Dämonen – Mehrzahl? Hatte es einen Massenausbruch aus der Hölle gegeben? „Es ist mir egal, ob er schwer zu töten ist. Wenn es sein muss, füttere ich ihn mit Granaten oder schieße ihm den Kopf ab. Das ist in jedem Fall tödlich – so oder so.“

„Dann wird Saetan hinter dir her sein.“

„Das ist mir scheißegal!“

Leo trat einen Schritt zurück und seufzte. „Also gut, Mädchen. Tu, was du tun musst, aber danach mach deinen Frieden. Ich lass dir Material in dein Hotel schicken, sag mir einfach, was du brauchst.“

Sie zögerte nicht, denn was Waffen anging, war Leo der Beste. „Ich will zwei SIG P226 mit auswechselbaren Leichtmetall-Griffstücken. Beide mit integrierter Picatinny-Schiene und Lasermodul. Außerdem brauche ich C4 Plastiksprengstoff und du – ähm – kommst nicht zufällig an eine Bazooka?“

Leo runzelte die Stirn. „Wenn es sein muss, kann ich dir ein Päckchen Plutonium besorgen, aber was in aller Welt willst du mit dem Ding? So etwas setzen wir nur dann ein, wenn wir eine Riesenschweinerei veranstalten wollen.“

Blanche verzog die Mundwinkel zu einem humorlosen Lächeln und schwieg.

Leo brummte etwas Unverständliches und murmelte schließlich: „Also gut, Mädchen, ich schick dir das Zeug nächste Woche ins Georg.“

Na toll, anscheinend wusste jetzt jeder, wo sie wohnte. Es wurde Zeit, umzuziehen. Sie nickte und wandte sich zur Tür. Als ihre Hand auf dem Knauf lag, hielt seine Stimme sie zurück.

„Blanche“, sagte er heiser. Sie verharrte reglos an der Tür. „Es tut mir leid.“

Mir auch, dachte sie und verließ das Gebäude, ohne sich noch einmal umzudrehen.

„Als ich mich fand in einem dunklen Walde.“

Feuer. Überall.

„Denn abgeirrt war ich vom rechten Wege.“

Er brannte. Lichterloh.

„Wohl fällt mir schwer, zu schildern diesen Wald, der wildverwachsen war und voller Grauen.“

Doch dies waren keine gewöhnlichen Flammen. Er verglühte von innen heraus, versengt von seinen eigenen Gedanken.

„Und in Erinnerung schon die Furcht erneut: So schwer, dass Tod zu leiden wenig schlimmer.“

Nein, nicht seinen Gedanken. Die Erinnerungen gehörten jemand anderem. Vielen anderen.

„Als ich zuerst den wahren Weg verlassen. Das mir das Herz mit solcher Furcht befangen.“

Schmerz, abgrundtiefer Schmerz durchbohrte ihn. Genau wie diese Stimmen. Nein, keine Stimmen. Gesang, vermischt mit Wehklagen, das wie ein Eispickel in sein Bewusstsein stach.

„So wandte sich mein Geist, noch immer fliehend, zurück, um zu beschaun die dunkle Talschlucht.“

Doch da war mehr, so viel mehr.

„Die keinen, der drin weilt, lebendig ließ.“

Angst und Schrecken. Wut und Trauer, von einer Intensität, die er nicht in Worte fassen konnte. Was hatte er angerichtet? Wie viele Kinder hatte er genommen? Familien zerstört, Freunde getrennt, Liebende entzweit. Leben vernichtet. Beliar schloss voller Abscheu die Augen, um die Bilder zurückliegenden Grauens aus seinem Gedächtnis zu verbannen. Doch er war gefangen in seinem persönlichen Inferno, eingesperrt in einer Hölle, die er sich durch seine Taten erschaffen hatte. Jede Entscheidung, die er einmal getroffen hatte, wurde nun auf ihn zurückgeworfen und es gab nichts, nichts, nichts, das ihn daraus befreien konnte. Der ungefilterte Schmerz seiner Opfer verschlang ihn bei lebendigem Leib, fraß sich durch seine Eingeweide und verbrannte ihn von innen nach außen. Und so, wie es für seine Beute kein Entkommen gegeben hatte, war auch er auf sich allein gestellt. Eingesperrt mit Leid und Qualen, die er in einer Ära der Grausamkeit verursacht hatte, seit er in Saetans Diensten stand. Der einzige Anker, der ihn hielt, war ein blasses Gesicht inmitten der Finsternis. Blauviolette Augen, eingerahmt von schwarzem Haar und ein trotziger Mund, der ihm ein zaghaftes Lächeln schenkte. Das Antlitz einer Frau, die ihn verfolgte, seit er ihr das erste Mal begegnet war. Die er nicht mehr vergessen konnte. Für die er buchstäblich durch die Hölle ging, ohne zu wissen, was ihn am Ende des Weges erwartete. Ob er einen Platz in dieser Welt finden oder zurück in die Hölle gespuckt würde.

Blanche, war sein letzter bewusster Gedanke, bevor der Schmerz von Tausenden Seelen auf ihn einschlug und ihn in eine Million Fragmente zerschmetterte. Er öffnete den Mund zu einem Schrei, doch es kam kein Ton heraus. An diesem Ort besaß er keine Stimme. Hier kamen seine Opfer zu Wort.

13

Draußen wartete Nella in der Limousine auf sie, doch das Gespräch brannte wie Säure in Blanches Adern, sodass sie an dem wartenden Wagen vorüberging, ohne den Blick zu heben.

Noch vor ein paar Tagen war sie ganz wild auf Informationen über Waynes Vergangenheit gewesen. Mittlerweile hatte sie die Nase voll davon. Jede neue Auskunft über ihren väterlichen Freund vergrößerte die Kluft zwischen ihnen. Zurzeit hatte sie das Gefühl, dass sie ein gigantischer Graben trennte. Natürlich war ihr klar, dass Waynes Geheimniskrämerei ihrem Schutz galt. Dennoch erstickte sie fast an ihrem Ärger und sie konnte ihre Enttäuschung, die mittlerweile in Wut umgeschlagen war, nicht verleugnen. War sie so unwürdig, dass er sie derart rigoros aus seinem Leben ausschließen musste? War es wirklich notwendig gewesen, sie vollkommen aus wichtigen Entscheidungen herauszuhalten – und am Ende sogar fortzuschicken?

Der Gedanke, wie allein er sich gefühlt haben musste, brachte sie beinah um den Verstand. Sie hätte ihm helfen und für ihn da sein sollen. Stattdessen steckte sie in einem Internat fest und spielte Jekyll & Hyde. Tagsüber war sie Blanche Dubuffet, die ungeschliffene Tochter eines stinkreichen Industriellen. Wenn es dunkel wurde, arbeitete sie als Erienne für einen Clubbesitzer namens Marcel Wyss. Ihm gehörten die wenigen Nachtclubs von Lausanne und Umgebung. Außerdem kontrollierte er das Rotlichtviertel in der Nähe des Bahnhofs. Blanche wollte während ihres Exils in Form bleiben, also wurde sie Türsteherin in einem seiner Jetset-Schuppen. Den Job zu ergattern war nicht einfach gewesen, Marcel hatte sie zweimal abblitzen lassen. Erst nachdem sie seinen Bodyguards vor seinen Augen mit wenigen Tritten eine Abreibung verpasst hatte, war sie seine erste Wahl für diese Aufgabe: Eine zarte junge Frau in einem eleganten Abendkleid, die die Gäste seines Nobelclubs begrüßte. Hierbei kam ihr endlich einmal das Leben auf der Straße zugute, das sie deutlich älter als ihre sechzehn Jahre aussehen ließ.

Als Gegenleistung durfte sie den Schießstand benutzen und regelmäßig seine Männer vermöbeln – Training nannte er das. Aber seine Jungs waren derart schlecht in Form, dass sie dreimal die Woche den Boden mit ihnen aufwischte. Zum Glück lernten sie schnell, sonst wäre ihr diese Farce bald langweilig geworden. Doch für ausgewachsene Gewichthebertypen, die sich für harte Kerle hielten, war es kein Vergnügen, regelmäßig von einem Mädchen zusammengeschlagen zu werden.

Nachdem sie von dem Schul-Scheiß die Schnauze voll hatte, verließ sie das Internat und folgte Wyss’ Einladung, der ihr anbot, in seiner Villa am Genfer See zu wohnen. Dort hielt sie sich fit und lehrte seine Männer das Fürchten, während sie auf Nachricht von Wayne wartete. Doch ihr Mentor zog es vor, allein gegen Dämonen zu kämpfen und sie im Unklaren zu lassen.

Warum hatte er diesen Tchort laufen lassen? Hatte er etwa geglaubt, dass Saetan schulterzuckend darüber hinwegsehen würde? Er musste doch gewusst haben, dass das einem Todesurteil gleichkam. Was war in ihn gefahren, seinen letzten Job einfach hinzuschmeißen? Den Schlüssel zu seiner Freiheit wegzuwerfen – und das nach zwanzig Jahren Plackerei.

Zugegeben, die Sache mit der Freiheit war relativ und galt nur für den ersten Pakt, der ihm zu seiner Rache verholfen und in eine nahezu unverwundbare Super-Killermaschine verwandelt hatte. Das zweite Abkommen behandelte seine unsterbliche Seele, die er im Tausch gegen ihre Sicherheit verpfändet hatte. Aber zumindest hätte er nach diesem letzten Auftrag nicht mehr auf Dämonenjagd gehen müssen. Wenn sie danach zusammen fortgegangen wären, hätte er den Rest seines Lebens genießen können, so alt war er schließlich noch nicht.

Blanche biss die Zähne zusammen. Ja, dachte sie. Er hätte noch viele gute Jahre vor sich gehabt, doch was dann? Am Ende seiner Wegstrecke stand Saetan. Er war der Beginn und der Abschluss dieses elenden Teufelskreises, aus dem es für Wayne kein Entkommen gab.

Gedankenverloren ging sie die Avenue de Clichy entlang Richtung Metrostation La Fourche. Zahllose Fragen flatterten wie Schmetterlinge in ihrem Kopf, darum bemerkte sie den schwarzen SUV zunächst nicht, der ihr folgte, seit sie die Horizon Videothek verlassen hatte. Als der hauchzarte Pfeil in ihren Nacken eindrang, schaffte sie es gerade noch, die Waffe zu ziehen. Zum Zielen kam sie nicht mehr, denn ein zweiter Betäubungspfeil bohrte sich in den Hals, und ihre Welt löste sich in weißem Nebel auf. Ihre Beine wurden flüssig und ihr Kopf tauchte unter eine Decke dumpfer Benommenheit. Sie spürte, wie jemand ihr behutsam die Glock aus der Hand nahm, sie aufhob und auf etwas Weiches legte, das nach Leder und Eau de Cologne roch. Jemand beugte sich über sie, zog sie auf seinen Schoß. Dann wurde sie in eine würzige Weihrauchwolke gehüllt. Als die Erkenntnis sie traf, stöhnte sie leise auf. Ein weicher Mund legte sich auf ihren Hals und zog eine feuchte Spur bis zu ihren Lippen.

„Ich freue mich auch, dich zu sehen, Schneewittchen.“

Blanche blinzelte ein paar Mal, bis sich die Watte aus ihrem Kopf verzog. Ein kurzer Bodycheck verriet ihr, dass sie langsam wieder Gefühl in Armen und Beinen bekam. Überrascht stellte sie fest, dass sie weder geknebelt noch gefesselt war. Stattdessen lag sie wie die Prinzessin auf der Erbse in einem antiken Himmelbett mit dunkelrotem Baldachin, der mit einem komplizierten Goldblattmuster bestickt war.

Leises Gemurmel im Hintergrund offenbarte ihr, dass sie nicht allein war, doch als sie die heisere Stimme erkannte, stieg Übelkeit in ihr auf. Eigentlich hätte sie sich freuen sollen, schließlich hatte sie Zoey gesucht. Allerdings würde sie sich erheblich wohler fühlen, wenn sie eine Waffe bei sich hätte und eben das war nicht der Fall. Glock, Heckler und die SIG waren fort, genau wie die Beretta in ihrem Rücken und ihre letzten beiden Handgranaten. Sie machte sich gar nicht erst die Mühe, nach den Messern und Wurfsternen zu suchen. Genauso gut hätte er sie nackt ausziehen können. Stattdessen lag sie komplett angezogen auf dem Bett. Einzig die Wachsjacke war fort, die sie ihr wahrscheinlich abgenommen hatten, um sie besser durchsuchen zu können.

Als eine raue Stimme über ihr Ohr strich, zuckte sie zusammen.

„Es bedurfte zwei meiner Männer, um dein Kriegswerkzeug zu entfernen, kleine Amazone“, raspelte Zoey Flüsterstimme.

Er war viel zu nah – seine Lippen berührten fast ihr Ohr, während sein erdiger Kirchengeruch sie wie eine Wolke umhüllte. Wahrscheinlich wäre es vernünftig, sich defensiv zu geben, um zu erfahren, was er anzubieten hatte. Denn wenn er sie umzubringen wollte, wäre sie längst tot – Gelegenheiten hatte es schließlich genug gegeben. Würde es ihm ums Foltern gehen, hätte er sie wie ein Kunstwerk von Christo und Jeanne-Claude zusammengeschnürt und in einen schalldichten Verhörraum geworfen. In diesem Fall würde sie auch nicht auf einem königlichen Himmelbett liegen, sondern in einem feuchten Kellerloch.

Zoey wollte etwas von ihr und sie wusste, was das war. Den Recaller. Pech für ihn, dass sie nicht gern teilte – das übliche Problem von Einzelkindern. Außerdem hatte dieser Wichser sie kleine Amazone genannt, allein dafür verdiente er einen Tritt in den Arsch. Der springende Punkt war allerdings, dass er ihr gerade auf die Pelle rückte und sie nicht wusste, ob sie noch einmal die Gelegenheit bekommen würde, ihm so nahe zu sein. Möglicherweise dachte er auch, dass das Betäubungsmittel nach wie vor Wirkung zeigte und sie noch zu benommen war, um eine ernsthafte Gefahr für ihn darzustellen. Wie auch immer, sie hatte keine Zeit, einen ausgeklügelten Plan zu entwerfen. Sie war hier, er war hier, und sie hatte eine Mordswut im Bauch und obendrein eine Rechnung mit ihm offen. Heute war Zahltag. Für Renée, für Wayne und für Andrej – das waren drei Gründe für Zoey, zu sterben, darum zögerte sie nicht.

Mit einer schnellen Bewegung hieb sie ihre ausgestreckte Hand wie eine Klinge gegen seinen Hals, sodass der Mittelhandknochen ihres kleinen Fingers mit Karacho in seine Kehle schlug. Zoey röchelte, als hätte er eine Gräte verschluckt, doch sie war bereits vom Bett gesprungen und warf ihn zu Boden. Beide Hände in sein goldblondes Haar gekrallt, knallte sie seinen Hinterkopf gegen den roten Marmorboden. Einmal, zweimal, dreimal, bis das erste Blut floss. Einen Moment lang fragte sie sich, warum er sich nicht wehrte, bis ein Messer auf ihrer Kehle lag und er sie wie einen Pfannkuchen auf den Rücken drehte.

Das war das Problem. Sie konnte noch so gut ausgebildet sein, wenn sie einem Gegner gegenüberstand, der ebenso gut kämpfen konnte wie sie, gewann der Stärkere. Da sie nicht mit Muskelmasse aufwarten konnte, wurde schnell deutlich, dass Zoey ihr an Körperkraft überlegen war. Hätte sie ein Messer, würde das Ganze wieder anders aussehen, aber leider besaß sie keine Waffe. Zoeys eisblaue Augen hielten ihren Blick fest, und – oh Gott, er war erregt wie ein brünstiger Bulle. Ihre Magensäure machte Anstalten, nach frischer Luft zu schnappen.

„Du siehst müde aus, Schneewittchen. Möchtest du dich ein bisschen ausruhen, bevor wir das hier zu Ende bringen?“

Seine Erektion bohrte sich in ihren Unterbauch, sein heißer Atem strich über ihr Gesicht.

„Schlaf schadet meinen Augenringen“, stieß sie hervor. Ob er noch mehr Messer am Körper trug? Bestimmt. Und ob sie eines von denen erreichen konnte? Oder würde er ihre Bewegung bemerken, bevor sie ihm eines seiner Ersatzmesser gemopst hätte? Fragen über Fragen, doch Zoey kürzte die Sache ab. Er lachte leise und zog sein Balisong wie in Zeitraffer zurück, wobei er sie mit der linken Hand auf den Boden gedrückt hielt.

„Was hältst du von folgendem Vorschlag: Wir beide. Jeder ein Messer. Dann werden wir ja sehen, wer von uns der Bessere ist.“

Mit dem Unterschied, dass er auf saetanische Kräfte zurückgreifen konnte, während die Wirkung von Beliars Blut bei ihr bereits verpufft war. Außerdem heilte er in Nullkommanichts und seine Haut war mittlerweile so undurchdringlich wie ein Kettenhemd. Dennoch, ein Messer war besser als nichts und es war ja nicht so, als hätte sie eine Wahl. Er hielt sie auf den Boden gedrückt und tat, als läge die Entscheidung bei ihr. Fakt war, dass er gegen sie kämpfen wollte. Wahrscheinlich plante er, sie aufzuschlitzen und anschließend ihr Blut zu trinken – wie sehr ihn das antörnte, wusste sie ja bereits.

„Wenn du gewinnst, darfst du dieses Mal ungeschoren mein Quartier verlassen.“

Aber klar doch.

„Gewinne ich“, ergänzte er und ließ seinen Unterkörper gegen den dünnen Stoff ihres Rollkragenpullovers kreisen, „wirst du mir sagen, wo du den Abberufer versteckt hast.“ Ein träges Lächeln huschte über seine Züge. „Und glaube mir, früher oder später wirst du es mir verraten.“ Er beugte sich tiefer über sie und flüsterte: „Ich hoffe, dass es später sein wird, so habe ich länger etwas von dir.“

Damit legte er seinen Mund auf ihren und zerbiss ihre Unterlippe. Sie tat ihm den gleichen Gefallen, doch alles, was sie damit erreichte, war, dass er den Kopf in den Nacken warf und aus vollem Hals lachte. Es war ein seltsames Geräusch, zumal sie ihn bisher nur heiser kannte. Doch sein Lachen war tief und voll und er klang wirklich glücklich. Wie merkwürdig.

Als er sie wieder ansah, leckte er sich Blut von der Unterlippe. Ob es ihres oder seines war, konnte sie nicht sagen. Sie machte keine Anstalten, es ihm gleichzutun, denn ihr Blut machte ihn an, und je abgelenkter er war, desto besser für sie.

„Bist du einverstanden, kleine Kriegerin?“

Kleine? Sonst noch was?

„Von mir aus, du Pussy. Aber heul mir nachher nicht die Hucke voll, Weicheier finde ich nämlich zum Kotzen.“

Seine Augen wurden schmal, als sich sein Engelgesicht über sie beugte. „Keine Angst, Spätzchen. Wenn ich mit dir fertig bin, werden meine Eier deine letzte Sorge sein.“

Schon klar.

Zoey leckte ihr mit einem lustvollen Seufzer das Blut von der Lippe. Danach erhob er sich wie von unsichtbaren Fäden gezogen und fischte eines ihrer Uzi Combat Kampfmesser aus der Innenseite seines Sakkos. Die Schneide war zwar nur elf Zentimeter lang, doch dank der Sägezahnung am Klingenrücken konnte sie ihm mit dieser Waffe einen Arm abtrennen. Oder den Kopf, je nach Bedarf. Die unscheinbare Säge glitt durch Knochen wie ein Tortenmesser durch Sahneschnittchen. Langsam erhob sie sich, und obwohl sie Zoey nicht gern aus den Augen ließ, nahm sie ihre Umgebung zum ersten Mal richtig wahr. Sie befanden sich in einer palastartigen Halle, gegen die das George V. geradezu schäbig wirkte. Kunstvoll bestickte Wandteppiche schmückten die gesamte rechte Seite. Der Boden bestand aus rot geädertem Marmor, von dem Malachitsäulen zu einer im da Vinci-Stil bemalten Decke führten – genauer gesagt, einem Kreuzgewölbe, auf dem eine Schlacht abgebildet war. Geflügelte Engel mit Schwertern, von denen ein blaues Licht ausging, bedrohten einen aufrecht stehenden Stier, der Marbueel, dem Dritten verdammt ähnlich sah. Seine funkelnden Augen glühten wie ein Paar Kohlestücke, während der überlange Ochsenschwanz ungeduldig hin- und herpeitschte. Hinter ihm hatten sich riesige schwarze Schattengestalten versammelt, die nur auf einen Angriffsbefehl zu warten schienen. Die Szene wirkte angespannt, als würde ein einziger Funke genügen, einen Krieg zu entfachen.

Ihr Blick wanderte über das Gewölbe und blieb an einer prachtvollen Kuppel hängen, die im Zentrum der Deckenmalerei stand.

Auf der Südseite des Saals befanden sich spitz zulaufende Buntglasfenster, auf denen dunkle Gestalten mit Hörnern und violetten Augen abgebildet waren. Ohne die bizarren Motive hätte die Halle wie ein Kirchenschiff gewirkt, doch die kriegerischen Bilder passten nicht zu einem geweihten Ort.

„Fühl dich wie zu Hause.“

Zoeys trügerisch sanfte Stimme riss ihren Blick von den Bildern zurück in die Gegenwart. Mit einer gönnerhaften Geste reichte er ihr das Messer mit dem Griff voran, während seine Miene keinen Zweifel über seine vermeintliche Überlegenheit ließ.

Arroganter Bastard. Sie hielt seinem Blick stand und nahm die Waffe mit einem grimmigen Lächeln an sich. Oh Mann, dieser Typ war so abartig schön, er passte in seine Umgebung wie eine griechische Skulptur. Statt auszusehen wie der Gott der Engel, müssten Hurensöhne wie er eine Augenklappe tragen und hinken, damit man sie überall als das erkannte, was sie waren. Dreckschweine.

„Wozu brauchst du die Dämonenwaffe?“, fragte sie und umkreiste ihn langsam. Er passte sich ihrer Bewegung an, sodass sie sich wie zwei Planeten um eine imaginäre Achse drehten.

„Um das zu beenden, wozu Wayne nicht fähig war.“

„Und du denkst, du könntest den Schwarzen Gott stellen?“ Auch das war eine rhetorische Frage. Sie wollte Zeit gewinnen und dieser selbstgefällige Hurensohn hörte sich nun mal gern reden.

Tchort war Teil des Paktes zwischen ihm und Arziel, dem Fürsten der Schmerzen. Wenn Zoey versagte, wäre das Geschäft geplatzt und er büßte mehr als seine Kräfte ein. Er würde seine Seele verlieren, ohne Wenn und Aber.

„Dein geliebter Wayne ist am Ende schwach geworden, ich denke, das solltest du wissen.“

Als ob sie darauf reinfallen würde.

„Dieser Tchort ist eine Schlange“, fuhr er fort, während er sie wie ein Raubtier belauerte.

Blanche ließ ihn ebenfalls nicht aus den Augen. Sie beobachtete seine Haltung, das Muskelspiel der Arme, die Stellung der Beine – wie er das linke Knie belastete. Er bewegte sich wie ein Kämpfer, was er vermutlich Saetan zu verdanken hatte. Doch wenn er nur einmal zuckte, wäre sie bereit, denn auch ohne Pakt war sie eine Assassinin, die wusste, was man mit einem Messer anstellen konnte.

„Er hat Wayne weisgemacht, dass Saetan ihn hintergehen würde. Waynes erster Vertrag wäre nach diesem Auftrag erfüllt gewesen, wie du sicher weißt.“

Sie verzog keine Miene, ließ ihn durch nichts wissen, ob sie darüber informiert war oder nicht.

„Tchort hat deinen Mentor so lange bearbeitet, bis dieser ihn laufen ließ. Vorher nahm Wayne ihm noch das Versprechen ab, sich bei Miceal für ihn zu verwenden.“

Den Namen hatte sie schon mal gehört. War das nicht der höchste Engel oder so?

„Warum hätte Wayne so etwas tun sollen?“

Zoey grinste und weiße Zähne blitzten auf. „Natürlich um seinen Verrat vorzubereiten, warum denn sonst?“

Das ergab überhaupt keinen Sinn. Wayne sollte seinen letzten Auftrag für Saetan vermasselt haben, allein auf den Verdacht hin, dass dieser ihn um seine wohlverdiente Freiheit betrügen wollte? Bullshit! Ohne triftigen Grund hätte Wayne niemals einen Vertrag gebrochen. Wahrscheinlich dachte sich Zoey diesen Mist aus, um sie abzulenken. Netter Versuch.

„Tatsache ist, dass Wayne bis zu seiner Auflösung im Zwischenreich untergetaucht ist, wo Saetan ihm nichts anhaben konnte. Und während dein feiger Mentor sich unter Miceals Rockschößen verkrochen hat, ist Tchort entkommen.“

Danke, du dämliches Arschloch, dass du mich daran erinnerst, dass Waynes Seele unwiderruflich zerstört wurde. Der Griff um ihr Messer wurde so fest, dass ihre Fingerknöchel weiß hervortraten.

„Solange Tchort abtrünnig ist, sind all seine Pakte aufgehoben und seine Vertragspartner ihrer Pflichten entbunden.“

Das stimmte mit Leos Ausführungen überein. Wenn das tatsächlich zutraf, mussten derzeit Hunderte Seelenkontrakte vakant sein – wahrscheinlich Tausende. Kein Wunder, dass Saetan so angepisst war. Erst taucht Tchort unter, dann verweigert Wayne den Dienst und nun stellt sich auch noch Beliar gegen seinen Herrn. Der schickt ihm seine Höllenhunde hinterher, doch was machen die? Anstatt den Kronprinzen bei Saetan abzuliefern, lassen sie Beliar mit einem lauten Knall verpuffen. Damit waren seine Pakte ebenfalls hinfällig, was noch einmal ein paar Tausend Seelen befreite.

Beliar.

Ihr Herz krampfte sich zusammen.

Nicht fühlen!

Gehorsam drückte sie den Schmerz fort und konzentrierte sich auf den Feind vor sich, doch ihre Gedanken drifteten wie von selbst zu Zoeys kleinem Vortrag. Das Ganze fühlte sich falsch an – schräg, wie Apfelkuchen mit Senf. Die einzelnen Zutaten passten nicht zusammen, zumal Beliars Ende eindeutig Saetans Schaden war. Wie Zoey bereits bemerkt hatte, wenn Beliar von der Bildfläche verschwand, waren seine Pakte ebenfalls hinfällig und das konnte kaum im Interesse des Teufels sein. Die Idee, dass die Fürsten eigenmächtig gehandelt und Beliar gegen Saetans Willen ausgelöscht hatten, war reizvoll, aber undurchführbar. Dämonen konnten nicht lügen. Wie sollten sie unter diesen Umständen gegen eine strikte Anweisung verstoßen?

Was zur Hölle war hier los?

„Wie du siehst, kann ich auf den Recaller nicht verzichten“, fuhr Zoey mit heiserer Stimme fort.

Darauf war sie auch schon gekommen, darum würde sie ihm das Teil ganz sicher nicht geben, selbst wenn er vorhatte, sie zu tranchieren und scheibchenweise an den pferdefüßigen Marbueel zu verfüttern. Zoey war auf den Abberufer angewiesen – sie nicht. Zu seinem Pakt gehörte, dass er Tchort fand und zurückbrachte, und das konnte er nur mit der Dämonenwaffe bewerkstelligen. Ohne den Recaller würde Zoeys Abkommen platzen und ihn auf direktem Wege zur Hölle fahren lassen. Wenn sie nicht wüsste, dass diesem sadomasochistischen Arschloch die Qualen gefallen würden, wäre diese Aussicht etwas, worauf sie sich freuen könnte.

„Und jetzt …“ Zoey trat einen Schritt auf sie zu. Anscheinend wollte er noch etwas sagen, doch sie hatte genug von seinem Gelaber.

Sie wollte, dass es aufhörte. Ihre innere Zerrissenheit und die brodelnde Wut, die sie vergiftete und alles Lebendige in ihr verbrannte, bis eines Tages nichts als ein rauchendes Häufchen Asche von ihr übrig wäre.

Am Schlimmsten war der Schmerz, der sie wie Stacheldraht einschnürte und gleichzeitig das Einzige zu sein schien, das sie zusammenhielt. Schmerz über den Verlust der Menschen, die sie einmal liebte. Schmerz über das Wissen, dass sie sich vom Leben zurückgezogen hatte, um Kummer und Trauer zu entgehen. Um nicht mehr fühlen zu müssen, was ihr Leid nur noch verstärkt hatte. Denn ohne Gefühle gab es keine Liebe und ohne Liebe besaß sie nichts, für das es sich zu leben lohnte.

Über die Liebe wusste sie nicht viel. Im Heim hatten die Schwestern durch gezielte Strafaktionen verhindert, dass die Mädchen tiefere Sympathien zueinander fassten. Indem sie Denunzierung belohnten und Spitzel bevorzugten, schufen sie eine Atmosphäre des Misstrauens, das die Schlafsäle verpestete und aufkommende Freundschaften lahmlegte. Ungehorsame Kinder nannten sie böses Blut, bis sie irgendwann selbst glaubten, dass mit ihnen etwas nicht stimmte. Dass sie schlecht waren. Nicht liebenswert.

Andrej hatte Blanche geliebt und sie ihn. Aber was hatte ihnen das gebracht? Er war aus Liebe zu ihr gestorben und mit seinem Tod war etwas in ihr unwiderruflich zerbrochen.

Wayne hatte sie trotz aller Geheimnisse ebenfalls geliebt und versucht, sie zu beschützen. Doch am Ende war sie allein zurückgeblieben in einer Welt, in der Liebe Leiden bedeutete. Denn wenn man einem Menschen erstmal sein Herz öffnete, war man eine offene Wunde, sobald dieser Jemand einen wieder verließ. Mit ihm verschwanden Freude und Wärme und zurück blieb nichts als Leere. Ein Vakuum, gepaart mit einer Eiseskälte, die zehnmal Schlimmer war, als es jede Hölle sein konnte. Vielleicht war das ja auch der Grund dafür, dass ihr Saetan keine Angst einjagen konnte. Sie war einfach schon zu oft durch die Hölle und zurück gegangen, als dass ihr diese Vorstellung feuchte Hände bereiten konnte.

Andrej war fort. Wayne ebenfalls. Und nun auch Beliar.

Beliar.

Vor nicht mal einer Woche waren sie sich zum ersten Mal begegnet, doch in dieser kurzen Zeitspanne hatte er ihr Leben beeinflusst wie kaum ein anderer. Und gerade, als sie wieder zu hoffen wagte, als der Dämon ihren Lebensfunken anfachte, hatte der Tod ihr auch diesen Menschen, dieses Wesen, genommen. Wenn Liebe bedeutete, einen Teufelskreis aus Leid und Schmerzen zu betreten, hatte sie endgültig genug davon.

Langsam richtete sie ihren Blick auf Zoeys Mund. Was immer er gerade mit diesem süffisanten Lächeln erzählte, interessierte sie nicht. Es muss heute enden, dachte sie und spannte die Muskeln an. Dieser elende Bastard hatte weiß Gott genug Schaden angerichtet. Und wenn er einmal etwas richtig machen würde, würde er sie mit sich nehmen. Sie hatte keine Kraft mehr für dieses Leben, denn es gab nichts, wofür es sich noch zu leben lohnte.

Ihre Hand zuckte vor, doch das Messer verfehlte Zoeys Halsschlagader um Haaresbreite, seine Reflexe waren exquisit. Mit funkelnden Augen streifte er sein Zweitausend-Euro-Sakko von Zegna ab, das er wie einen Lumpen zu Boden warf. Dann wischte er sich das Blut vom Hals und leckte es vom Finger, während sein Blick auf ihr ruhte.

Bon Appétit!

Immerhin hatte sie ihn erwischt, nur leider war das Überraschungsmoment hinüber. Egal, sie würde einfach immer weiter angreifen, bis sie diesen Drecksack an die Wand genagelt hätte. In jedem Fall hielt er endlich seine Klappe – Jippijey! Ihre Hand stieß abermals zu, wobei ihr klar war, dass er mit ihrem Angriff rechnete, darum ließ sie ihn ins Leere laufen, indem sie sich unter seinem hervorschießenden Arm duckte, bis sie hinter ihm stand und ihm das Messer bis zum Heft in den Rücken rammte und die Klinge um neunzig Grad drehte. Sein Schrei ließ ihr Trommelfell vibrieren, doch sie bekam eine Gänsehaut, als er in ein lustvolles Stöhnen überging. Dieser kaputte Freak!

Sie riss die Klinge gerade rechtzeitig zurück, als er sich mit einer fließenden Bewegung umwandte, ihren Oberarm schnappte und von sich schleuderte. Sie flog sechs Meter durch die Luft und knallte mit dem Rücken gegen die holzvertäfelte Wand neben dem Himmelbett. Mit einem Aufkeuchen leerten sich ihre Lungen, dann landete sie unsanft auf allen vieren auf dem roten Marmorboden und rang nach Atem. Im nächsten Moment war er auch schon über ihr, doch sie trat ihm die Beine weg, sodass er ebenfalls in die Horizontale kam. Ohne zu zögern, schnitt sie ihm das weiße Hemd vom Krawattenknoten bis zum Gürtel auf, doch dieser Mistkerl wollte einfach nicht aufhören, sich zu wehren. Blutüberströmt zog er sie näher zu sich heran – ihr Messer steckte noch in seinem Unterleib – und presste seine Lippen auf ihren Mund. Dann warf er sie mit übermenschlicher Kraft gegen einen Wandbehang, sodass ihr schon wieder die Puste ausging. Verdammt! Noch so ein Wurf und sie würde nicht mehr aufstehen.

Nach Atem japsend starrte sie ihn an – sie konnte praktisch zusehen, wie er heilte. Na toll. Ihr nächster Schlag musste seinen Nerv treffen, sonst hätte er sie.

Herz oder Halsschlagader? Details, Details … im Aufstehen tastete sie die Wand ab, bis sich ihre Hand um eine dicke Kordel schloss, die zu einem Vorhang gehörte. Bingo! Zoey näherte sich ihr mit gezücktem Messer und sah in seiner blutdurchtränkten Kleidung wie ein Löwe auf der Jagd aus. Seine blonde Mähne schimmerte wie flüssiges Gold, während seine Augen triumphierend leuchteten, als würde ihm ein großer Sieg bevorstehen.

Wie eine gespannte Bogensehne schoss sie auf ihn zu, warf die goldene Kordel um seine Waffenhand und verknotete sie mit dem massiven Bettpfosten. Gerade als sie sich über das zusätzliche Messer freute, zog er mit der freien Hand ein zweites Balisong aus der Hosentasche und machte kurzen Prozess mit seiner Fessel.

War ja klar. Doch sie wartete seinen nächsten Angriff nicht ab. Blitzschnell rollte sie über den Boden und schnitt ihm die Bänder seiner Kniekehlen durch, damit er nicht weglaufen konnte. Zoey klappte wie eine Puppe zusammen, deren Fäden jemand durchtrennt hatte. Schon war sie über ihm und trieb das Butterflymesser ins linke Auge.

Na also, das mit der Augenklappe könnte hinhauen – fehlt nur noch das Hinken. Linkes oder rechtes Knie? Zu viele Details. Zuerst musste sie sich um sein Herz kümmern, falls er so etwas überhaupt besaß. Es hätte sie nicht gewundert, wenn ihr Messer an einem Stein in seiner Brust abgerutscht wäre, doch sie kam nicht dazu, den tödlichen Schlag auszuführen.

Zoeys Wutschrei zerriss die Luft. Na so etwas. Sie hatte schon befürchtet, dass dieser kalte Fisch Nullkomma-gar-keine Gefühle hatte. Lieber kämpfte sie mit einem angeschossenen Bären als gegen einen Hai. Vielleicht nahm er sie aber auch zum ersten Mal als ernst zu nehmenden Gegner wahr, denn plötzlich wurde aus dem Spiel bitterer Ernst. Sein linkes Auge schaute gruselig aus, doch mithilfe der dämonischen Kräfte heilte es im Handumdrehen und zurück blieb nur sein blutverschmiertes Gesicht. Mittlerweile sah er wie Stephen Kings Carrie aus, fehlte nur noch das Ballkleid.

Nun war er derjenige, der sie unermüdlich angriff, und er war verdammt schnell. Zwar besaß sie jetzt zwei Messer, doch er hatte ein weiteres Balisong aus den Tiefen seiner Hosentasche hervorgezaubert, was ihren Vorteil wieder ausglich. Und, oh Mann, er war stark. Zoey hieb ein ums andere Mal auf sie ein, während ihr nichts anderes übrig blieb, als seinen Schlägen rückwärts taumelnd auszuweichen. Kalte Wut tobte in seinen Augen und der Weihrauchgeruch intensivierte sich, als würde er ihn mit jeder Pore ausdünsten. Nachdem sie sich abermals unter seiner Klinge weggeduckt hatte, nahm er kurzerhand den zierlichen Schreibtisch aus der Zeit des Sonnenkönigs und schleuderte ihn in ihre Richtung. Wie eine Bowlingkugel schlitterte sie über den Marmorboden und suchte unter dem massiven Himmelbett Schutz, dessen kunstvoll bestickter Baldachin unter der Wucht des Sekretärs einstürzte.

Verdammte Scheiße, hier lag sie wie ein kleines Mädchen unter dem Bett – das durfte doch wohl nicht wahr sein!

„Komm da raus!“, schrie er wie von Furien besessen.

Mehrstimmig! Und da begriff sie es. Zoey war nicht mehr an Bord. Sein Dämon hatte übernommen und lenkte ihn wie eine ferngesteuerte Rakete nach seinem Willen. Zoey war nur noch eine leere Hülle, hilflos seinem neuen Herren ausgeliefert, der ihn sich übergezogen hatte wie einen Handschuh. Der Todesengel war besessen und genauso sah er auch aus. Das zerrissene Hemd war fort. Schwer atmend stand er mit blanker Brust im Raum, die Hände zu Klauen gekrümmt, die Vorderseite blutverschmiert. Seine Augen waren nicht länger blau, sondern zwei schwarze Spiegel, die alles Licht in sich aufzusaugen schienen. Auf grausame Weise war er immer noch schön, obwohl es wehtat, ihn anzusehen.

Das hier war abgrundtief falsch. Und es musste endlich aufhören.

Sie blinzelte, als er von einem Moment zum nächsten verschwand, so schnell, dass ihre Augen nicht mehr mitkamen. Hektisch suchte sie den Boden nach seinen Gucci Slippern ab. Verflucht, wo war er hin? Einen Wimpernschlag später packte eine stählerne Hand ihr rechtes Fußgelenk. Blanche wurde unter dem Bett hervorgezogen wie ein Kaninchen, das ein Zauberer aus einem Zylinder heraufbeschwor. Doch statt sie dem applaudierenden Publikum zu präsentieren, schleuderte er sie mit mörderischer Kraft gegen die Eingangstür. Sie fühlte ihre Knochen brechen, das Blut in den Ohren dröhnte wie ein Vorschlaghammer, der ihren Kopf zu spalten drohte. Einen Moment lang sah sie Sternchen und bekam keine Luft mehr. Sie musste kurz das Bewusstsein verloren haben, nur eine oder zwei Sekunden. Als sie die Augen wieder öffnete, stand er über ihr und durchbohrte sie mit seinem Blick. Soweit sie das zwischen all den Sternen vor ihren Augen erkennen konnte, war sein Gesicht merkwürdig verzerrt, als schien er mit sich zu kämpfen – mit etwas.

Seinem Dämon.

Zoey rang um die Führung, wollte wieder übernehmen, doch wer immer ihn lenkte, ließ sich die Zügel nicht so einfach aus der Hand nehmen. Zoey schrie mit seiner eigenen Stimme wutentbrannt auf, blinzelte und seine Augen waren wieder blau. Einen Augenblick später erschienen abermals zwei Obsidiane anstelle der stahlblauen Iris, und aus dieser Nähe erkannte sie die schwarzen Schlitze anstelle von Pupillen.

Schlitze!

Zoeys Hände schlossen sich um ihren Hals und drückten zu. „Wo. Ist. Der. Recaller?“, fauchte ein mehrstimmiger Chor, der Zoeys Mund benutzte. Wie es aussah, lag nicht nur Zoey etwas an der Dämonenwaffe. „Ant. Worte. Mir“, drängte er oder es und beugte sich tiefer über sie.

Sie öffnete den Mund, doch ohne Luftzufuhr wurde das Sprechen zum Problem. Das schien der Dämon ebenfalls zu begreifen, denn er lockerte den Griff gerade genug, damit sie reden konnte.

„Leck. Mich!“, presste sie halb erstickt hervor.

Zügellose Raserei wütete hinter den schwarzen Augen. Instinktiv spürte sie, dass sie nicht hineinsehen durfte, dennoch konnte sie nicht anders. Sie fühlte das körperlose Böse am anderen Ende der Leitung, das sie mit Haut und Haaren inhalieren wollte. Eine leise Stimme in ihrem Kopf warnte sie, dass ihre Erinnerungen nicht mehr sicher waren, genauso wenig wie die wenigen glücklichen Momente in ihrem Leben. Der Zoey-Dämon versuchte, sie zu unterwerfen, wollte in sie eindringen, um ihr alles zu nehmen, was sie ausmachte. Als Beliars Antlitz vor ihrem inneren Auge erschien, biss sie auf die Innenseite ihrer Wange, bis sie Blut schmeckte.

Den bekommt ihr nicht!

Sie bäumte sich auf und wehrte sich aus Leibeskräften.

Nehmt, was ihr wollt, aber diese Erinnerung gehört mir!

Zoeys Dämon brüllte und das Geräusch fühlte sich auf ihrer Haut wie tausend glühende Nadelstiche an. Der Schmerz half, sich aus seinem Blick zu befreien und den Kopf abzuwenden. Sie sah Zoeys Faust, die sich erhob, um ihren Schädel zu zerschmettern. Sie wollte die Augen nicht schließen, doch sie fielen praktisch von allein zu.

Endlich ist es vorbei, dachte sie und ergab sich dem Tod.

Nur blieb der finale Schlag aus.

Statt dessen drangen gedämpfte Schüsse aus dem Nebenraum zu ihr, die Tür flog auf und eine Frau in der Nähe stieß einen ohrenbetäubenden Schrei aus. Zoeys Gewicht verlagerte sich, dann fluchte er und verschwand.

Verdammt, nicht mal in Ruhe sterben konnte sie!

Vorsichtig drehte sie sich auf die Seite, als ein stechender Schmerz sie durchzuckte. Sie hatte sich mindestens zwei, vermutlich drei Rippen gebrochen, die ihr in die Lunge stachen. Da das Liegen auf der Seite zu schmerzhaft war, hievte sie sich stöhnend auf ein Knie und suchte die Umgebung nach Zoey ab. Der stand in der Mitte des Raums und hielt eine Frau, die ihr vage bekannt vorkam, am Hals in die Höhe.

Nella?

Bevor sie einen klaren Gedanken fassen konnte, bröckelte Putz von der mit Engeln verzierten Kuppel, die den Mittelpunkt des kunstvoll bemalten Kreuzgewölbes bildete. Immer größere Teile stürzten hinab und zersprangen krachend auf dem Marmorboden. Als eines der Trümmer Zoeys Schläfe traf, ließ er von Nella ab, die nach Luft schnappend auf dem Boden landete. Röchelnd kroch sie auf allen vieren zu Blanche, deren Blick von dem Regen aus Mörtel und Putz gefangen war.

Etwas, das wie der wütende Schrei eines Raubvogels klang, zerschnitt die Luft, dann explodierte die Kuppel in einer gewaltigen Detonation und eine Steinlawine begrub Zoey unter sich. Blanche spürte, wie Nella schutzsuchend hinter sie kroch, doch sie hatte nur Augen für den Vollmond jenseits des gesprengten Gewölbes, der den staubgeschwängerten Saal in ein gespenstisches Licht hüllte.

Und dann sah sie ihn. Einen Schatten, der ein riesiges Paar Flügel ausbreitete und durch das Loch hinabsprang. Sein weiter Ledermantel stand offen und flatterte wie eine schwarze Fahne hinter ihm her.

Wie merkwürdig. Sie dachte, sie hätte den Kampf überlebt. Doch als sich das vertraute Narbengesicht über sie beugte, wusste sie, dass sie gestorben und zur Hölle gefahren war. Ein warmes Glücksgefühl breitete sich wie ein flüssiger Sonnenstrahl in ihr aus.

Blanche lächelte, dann verlor sie das Bewusstsein.

14

Flüstern. Ein Kuss. Sanfte Hände in ihrem Haar. Wieder ein Kuss.

Das war gut. Endlich war es gut.

Sie seufzte zufrieden und kuschelte sich enger an die Wärme, die sie umgab. Ihr Rücken lehnte gegen eine harte Brust, ihr Kopf war an eine Schulter geschmiegt. Ein Arm hielt sie fest umschlungen, ein anderer drückte und streichelte sie abwechselnd. Weiche Lippen lagen auf ihrem Ohr und flüsterten sanfte Koseworte.

Hmm. Das war schön.

Moment mal.

Versuchsweise wackelte sie mit den Zehen, als der Schmerz wie eine 1000-Volt-Ladung ihren Körper durchzuckte. Oh Mist! Das fühlte sich nach Knochenbrüchen, Quetschungen und jeder Menge Prellungen an. Vom Scheitel bis zum großen Zeh tat ihr alles weh. Aber zumindest wusste sie jetzt, dass sie nicht körperlos war. Und warum zum Teufel roch die Hölle nach Starbucks?

„Wach auf, Blanche.“

Nur einer sprach ihren Namen aus, als wäre er aus Schokolade. Anstatt die Augen zu öffnen, presste sie die Lider fest zusammen. Wenn das ein Traum war, wollte sie nicht aufwachen. Nur noch eine Minute. Sie vergrub die Nase in die nackte Schulter, fuhr mit den Lippen über raues Narbengewebe und sog den Kaffeegeruch ein.

„Blanche.“

Noch nicht aufwachen. Sie kniff die Augen fester zu, als der Körper hinter ihr leicht vibrierte. Lachte er etwa? He, das hier war ihr Traum und er sollte sie verdammt noch mal nicht auslachen.

„Blanche, mein Liebling“, hauchte er an ihr Ohr, küsste es und fuhr mit seinen Lippen über ihre geschlossenen Lider, die Brauen, den Nasenrücken. Er gab ihrer Nasenspitze einen Kuss, was ihr ein Lächeln entlockte.

Nicht aufhören.

„Lass mich nicht länger warten“, bat Beliar mit seiner zartbitteren Samtstimme. „Ich möchte deine Augen sehen.“

Ein letztes Mal atmete sie seinen Duft ein, dann gab sie sich einen Ruck, blinzelte und versank in einem schiefergrauen Nordmeer.

„Du bist tot“, flüsterte sie, während ihr Blick durch sein vernarbtes Patriziergesicht mit den hohen Wangenknochen wanderte und den unerhört weichen Lippen, deren Abdruck sie noch immer auf ihrer Nase spüren konnte.

„Dämonen sind unsterblich.“

Sie streckte die Hand aus, und berührte mit den Fingerspitzen den Rücken seiner römischen Adlernase. „Ich habe gesehen, wie du verschwunden bist, wie die halbe Straße verschluckt wurde. Nichts ist übrig geblieben, genau wie bei Wayne.“

„Ich bin ein Erzdämon. Wayne war ein Jäger. Letztere können sterben, ich dagegen nicht.“

„Aber ich habe es gesehen.“ Sie setzte sich auf und rutschte herum, sodass sie rittlings auf seinem Schoß saß und ihn eingehend betrachtete. Als sie die zärtliche Hingabe in seinem Blick sah, wurde ihr Hals eng. Mit beiden Händen fuhr sie durch sein Rabenhaar, dann rutschte sie so dicht es ging an ihn heran und vergrub ihr Gesicht an seinem Hals. Sie atmete Zimt und sein allgegenwärtiges Kaffeearoma ein. Und da war noch etwas, ein feiner Duft, den sie vorher nicht wahrgenommen hatte. Er roch nach Sonne. Ihre Hände wanderten seinen Hals entlang, glitten über die skulpturierten Schultern, bis sie auf seiner nackten Brust liegen blieben.

Er war echt. Er lebte. Und er war hier.

Sie umschlang seine Taille mit den Beinen und presste ihren Körper gegen seinen. Ihr Dämon hüllte sie in eine innige Umarmung, während seine Hände beruhigend über ihren Rücken strichen.

„Ich verstehe das nicht. Wie …“ Sie schüttelte den Kopf. „Es ist doch alles verschwunden. Was ist passiert?“

Beliar nahm ihr Gesicht zwischen die Hände und küsste sie. Es war ein scheuer, fast keuscher Kuss. Eine kurze Berührung ihrer Lippen, doch es reichte, um sie zu beruhigen.

„Erinnerst du dich an die Dämonenwaffe?“, fragte er leise.

Als ob sie die vergessen könnte.

„Ich habe mir erlaubt, die beiden verbliebenen Patronen an mich zu nehmen. Wie du dir denken kannst, sind die Glasphiolen keine gewöhnliche Munition. Die Geschosse enthalten einen Partikel dunkler Materie, umgeben von flüssigem Ozon. Zwei dieser Projektile reichen aus, um sehr mächtige Dämonenfürsten zurück zu ihrem Herrn zu schicken.“

„Willst du damit sagen, dass die drei wieder bei Saetan sind?“

Beliar nickte. „Dort sollten sie mittlerweile angekommen sein. Falls nicht, wurden sie am Höllentor aufgehalten.“

„Ich dachte, das wäre der Eingang zu Saetans Spabereich.“

„Saetan herrscht über die Unterwelt. Die Hölle ist der Ort, der sich der Zwischenwelt anschließt. Genau genommen ist sie auch kein Ort, sondern ein Zustand, der weder an einen Raum noch an unsere Zeitvorstellungen gebunden ist. Sie ist ein Erkenntnisstadium, in dem die Seele gereinigt wird. Wir haben schon einmal darüber geredet, erinnerst du dich?“

Vage. Damals hatte er über beschädigte Seelen geredet, die unfähig waren, im Licht der Erkenntnis zu bereuen. Und dass die Phase, in der man den Schmerz seiner Opfer am eigenen Leib erlebte, Hölle genannt wurde. Die reumütigen Seelen kamen zu Erzengel Miceal, die selbstgefälligen zu Saetan.

„Dann warst du dort?“

Beliar nickte. „Ich bin ebenfalls durch meine persönliche Hölle gegangen.“ Bei der Erinnerung verkrampfte sich sein Kiefer.

„Und warum wurdest du danach nicht zu Saetan geschickt?“

Leise stieß er den Atem aus und zog sie näher zu sich. „Weil ich ein freier Geist bin“, murmelte er in ihr Haar. „Ein abtrünniger Dämon ohne Herrn.“

„Ich dachte, das wäre Saetan.“

„Das war er auch, solange ich ihn akzeptiert habe. Indem ich mich seinem Befehl widersetzte, wurde ich zum Geächteten.“

„Welchem Befehl?“, flüsterte sie in seine Halsbeuge, obwohl sie die Antwort bereits kannte.

„Waynes Seele bei ihm abzuliefern.“

Blanche kam sich vor wie in einer Quizsendung, in der sie die Fragen stellte. Und allmählich näherten sie sich der Hunderttausend-Euro-Frage. „Warum hast du es nicht getan?“

Er sah sie lange an, bevor er antwortete. „Hättest du mir dann noch vertraut?“, murmelte er schließlich gegen ihr Ohr.

Wohl kaum.

Er nickte, als hätte er den Gedanken gehört. „Ich konnte es nicht tun.“

„Warum?“

Behutsam strich er ihr eine verirrte Strähne hinters Ohr. „Weil du etwas in mir wachgerufen hast, von dem ich nicht wusste, dass es wahrhaft existiert. Du berührt mich auf einer Ebene, die lange Zeit unangetastet war. Bevor wir uns begegnet sind, wusste ich nicht, wie sich der Schlag meines Herzens anfühlt. Mir war entfallen, dass ich überhaupt eines besitze – und ich hatte keine Ahnung, dass ich zu solchen Empfindungen fähig bin. Ich habe den Geschmack von Glück vergessen und von …“ Er zögerte.

„Von was?“, flüsterte sie.

„Frieden“, sagte er leise. „Du hast ein Fenster in mir geöffnet und zum ersten Mal seit Äonen habe ich ins Licht sehen können, ohne zu verbrennen. Stattdessen hat es mich gewärmt.“ Er küsste ihre Schläfe. „Ich liebe dich, Blanche, mehr als irgendetwas auf dieser Welt. Ich wollte dich nicht verlieren, doch genau das wäre geschehen, wenn ich Waynes Seele an Saetan ausgeliefert hätte.“

Der Gedanke an Wayne ließ die Freude über Beliars Worte wie ein Kartenhaus zusammenfallen. Für Wayne war es zu spät, denn am Ende hatte sie ihn nicht retten können. Seine Seele war fort, seine Erinnerungen zerstreut, als hätte er nie gelebt.

Beliar schob sie ein Stück von sich, gerade so viel, dass er ihre Augen sehen konnte. „Waynes Seele ist frei, Blanche. Er wurde erlöst.“

Sie starrte ihn an, als hätte er den Verstand verloren.

„Es ist wahr, ich weiß es aus sicherer Quelle. Wayne wurde aus der Zwischenwelt befreit und befindet sich bei seiner Familie.“

Wie konnte seine Seele erlöst sein, sie hatte doch überhaupt nichts getan! Zoey war ihr durch die Lappen gegangen, sie hatte auf ganzer Linie versagt. Und was hatte Wayne überhaupt bei seiner Familie zu suchen? Sollten Auftragskiller nicht im ewigen Höllenfeuer schmoren, statt von der Konkurrenz gepampert zu werden?

Ihr Dämon seufzte leise, zog sie in eine besitzergreifende Umarmung und lehnte sich zurück. „Als ich im Keller der Rue d’Orsei die dunkle Materie aktiviert habe, wurde ich wie die anderen Dämonen ins Zwischenreich gezogen. Doch während die drei Höllenfürsten ins Licht der Wahrheit drifteten, hat mich jemand aufgehalten.“

„Wer?“, fragte sie atemlos.

Beliar zögerte einen Moment. „Miceal.“ Bevor sie eine weitere Frage stellen konnte, ergriff er ihre Hand und drückte sie leicht. „Unterbrich mich jetzt nicht, ich muss ein wenig ausholen.“ Er fädelte seine Finger durch ihre. „Miceal ist, so könnte man sagen, mein himmlisches Pendant. Er ist das Schwert Gottes, so wie ich Saetans Lanze war. Er führt Seelen zurück ins Licht, sofern sie willens sind, sich der Wahrheit zu stellen und sie zu ertragen. Eine meiner Aufgaben war es, sie in die Unterwelt zu bringen, wenn sie sich für den Abgrund entschieden haben.“

„Wie kann sich eine Seele für etwas entscheiden?“ Sie biss sich auf die Lippe und schlug sich mit der Hand vor den Mund, doch Beliar lächelte, ergriff ihr Handgelenk und gab ihm einen sanften Kuss.

„Es gibt Seelen, die sind wie Steine, die jahrelang auf dem Grund eines Ozeans liegen. Nichts dringt in sie ein. Nichts berührt sie. Sie haben der Welt nichts zu geben, weil sie sich nicht für sie interessieren. Andere Seelen dagegen sind wie Korallen im Riff. Sie leben in einer Gemeinschaft, nehmen auf und geben ab. Sie wachsen, schaffen Lebensräume und bereichern die Welt mit ihrer Existenz. Im Licht der Wahrheit zeigt sich, aus welchem Stoff eine Seele gemacht ist. Wenn sie sich von der Flamme des Lebens berühren lässt und wahrhaft bereut, ist ihr im selben Augenblick vergeben und sie kann weiterziehen. Tut sie das nicht, geht sie den anderen Weg.“

Zu Saetan. Unwillkürlich ballte sie ihre Hände zu Fäusten.

„In der Zwischenwelt hatten Miceal und ich eine lange Unterredung. Der Krieger hat mich über einige Dinge ins Bild gesetzt, die mir neu waren.“ Abwesend strich er über ihr Haar. „Es fing alles mit Tchort an.“

Der Schwarze Gott, Waynes letzter Auftrag. Beliar spürte ihre Anspannung und drückte sie beschwichtigend an sich. „Als Wayne den Dämon damals gestellt hatte, machte Tchort ihm ein Angebot. Er sagte voraus, dass Saetan vorhatte, ihn zu hintergehen. Dass er sich als Nächstes sein Protégé holen und in einen Pakt drängen würde.“

„Mich?“

Beliars Kinn stupste gegen ihre Schläfe, als er nickte. „Wayne sollte schon bald sterben, damit er Saetan nicht länger im Weg stehen würde. Außerdem war seine Seele durch die zahlreichen Auftragsmorde schwer belastet. Der oberste Höllenfürst nährt sich vorzugsweise von Hass und Schuld, musst du wissen, zwei seiner Lieblingslaster, die einander zuarbeiten. Von Waynes Schuldenpolster hätte Saetan ein Jahrhundert zehren können, doch du hast den Hass in ihm gebrochen, das schmeckte Saetan nicht.“ Beliar strich mit der freien Hand durch ihr zerzaustes Haar. „Tchort muss sehr überzeugend gewesen sein. Er hat Wayne klargemacht, dass Saetans Verrat unmittelbar bevorstand und dass er nichts dagegen unternehmen konnte. Dass er dich nicht retten kann.“

„Und das hat er geglaubt?“

Beliar sah aus, als versuchte er zu lächeln, während er gleichzeitig in eine Zitrone biss. „Dämonen können nicht lügen, Blanche.“

Stimmt, das hatte er schon mal erwähnt. Pakte, die auf Unwahrheiten basierten, hatten keinerlei Bindung und blieben somit wirkungslos. Aus diesem Grund hatte Saetan seinen Dienern das Lügen ausgetrieben.

„Als Gegenwert für seine Freiheit hat Tchort Wayne einen Blutschwur angeboten. Falls er ihn laufen ließ, wollte Tchort sich um dich kümmern, wenn Wayne dazu nicht mehr in der Lage wäre.“

Seit wann musste man auf sie aufpassen, als wäre sie ein tollpatschiger Welpe? „Warum hat Tchort nicht das Gleiche wie du gemacht? Ich meine, sich von Saetan abwenden und sein eigenes Ding durchziehen? Dann hätte die Dämonenwaffe nichts gegen ihn ausrichten können, oder?“

„Tchort ist weder ein freier Geist wie ich noch ist er ein Erzdämon – das hat Saetan ihm verwehrt. Doch einen Schwarzen Gott hält man nicht ewig an der kurzen Leine. Saetan hat Tchorts Freiheitsdrang und seinen Machthunger unterschätzt.“ Beliars Daumen strich behutsam über ihre Wange. „Wayne ging darauf ein, doch er verlangte mehr als einen Blutschwur. Er witterte seine Chance und ließ den Dämon einen Eid ablegen, dass er sich bei Erzengel Miceal für ihn verwenden würde. Denn sollte Wayne ohne Fürsprecher sterben, würde er auf direktem Wege in die Unterwelt absteigen. Dazu musst du wissen, dass Menschen mit Pakten keine Wahl haben. Sie passierten das Höllentor, ohne dem Licht der Wahrheit ausgesetzt zu sein und gelangen unverzüglich zu ihrem neuen Herrn. Deswegen bekommt Miceal sie nicht einmal zu sehen. Für Wayne hätte das den endgültigen Bruch mit seiner Familie bedeutet, denn durch den zweiten Pakt hatte er sich jede Chance auf eine Wiedervereinigung verbaut.“

Waynes Familie. Ein eifersüchtiger Stich bohrte sich wie ein vergifteter Pfeil in ihr Herz. Blanche hatte immer geglaubt, dass sie Waynes Familie wäre. Stattdessen hatte sie entdeckt, dass er einst Ehemann und Vater gewesen war. Eine Tochter hatte. Marie, der sie so ähnlich sah. Ihretwegen hatte er sie vor den Verfolgern gerettet. Hätte er sie damals sterben lassen, wenn sie seiner Tochter nicht so ähnlich sehen würde? Wahrscheinlich nicht. Aber er hätte sie niemals bei sich aufgenommen.

„Wenn es Tchort gelänge, Miceal davon zu überzeugen, Wayne Gelegenheit zur Reue zu geben, hätte er zumindest die Aussicht auf ein Wiedersehen mit Frau und Kind.“

„Wozu bereuen?“, flüsterte Blanche in seine Halsbeuge. „Er hatte doch einen Pakt mit Saetan.“

„Bedauern öffnet Türen, Blanche. Es ist die Chance, sich zu bewähren.“

„Aber …“

„Lass mich erst alles erzählen.“ Er strich ihr eine vorwitzige Haarlocke hinters Ohr. „Wayne ging auf Tchorts Angebot ein. Er ließ dem abtrünnigen Dämon die Freiheit, nachdem dieser den Schwur geleistet hatte und wurde kurz darauf von Saetan an Zoey verraten. Im Zwischenreich zeigte sich, dass der Schwarze Gott Wort gehalten hatte, denn Miceal blockierte den Weg von Waynes Seele. Statt unverzüglich in die Unterwelt einzugehen, steckte sie fest. Wayne wurde von Miceal dem Licht ausgesetzt und was immer der Engel darin erkannte, veranlasste ihn dazu, deinem Mentor einen Ausweg anzubieten. Wayne hatte sich zweimal in seinem Leben barmherzig gezeigt: Einmal, indem er dich vor Zoey rettete und bei sich aufnahm und bei Tchort, den er laufen ließ. Wenn sich nun umgekehrt jemand in einem Akt bedingungsloser Liebe seiner erbarmen würde, wäre Waynes Seele frei und er könnte Frau und Kind wiedersehen.“

Blanches Brust wurde eng. Was hätte sie darum gegeben, Wayne ihre Treue beweisen zu können. „Aber ich hatte doch keine Gelegenheit, seine Seele zu befreien“, wiederholte sie mit erstickter Stimme.

„Ich weiß“, bemerkte Beliar mitfühlend. „Aber ich.“

Sie rückte von ihm ab und setzte sich kerzengerade auf. „Was hast du gesagt?“

„Damals wusste ich nicht, was ich tat“, sagte er leise. „Zumindest nicht das ganze Ausmaß. Als ich Wayne in der Gasse verschonte, befreite ich ohne es zu wissen seine Seele. Dass ich ihn laufen ließ, obwohl ich die Gelegenheit hatte, ihn an Saetan auszuliefern, war ein Akt der Liebe, also das, was Miceal gefordert hatte.“

Dennoch passte es nicht. Beliar tat es nicht aus Liebe zu Wayne, sondern ihretwegen. Warum hatte es trotzdem funktioniert?

„Wayne trug genug Bedauern in sich“, sagte Beliar, „dass es Miceal ermöglichte, ihn wieder in seine Reihen aufzunehmen.“

„Durfte er das denn? Ich meine – was ist mit dem Pakt?“

„Saetan konnte sich kaum beklagen, immerhin war er es, der Wayne zuerst verraten hatte. Er ist gierig geworden und hielt es für überflüssig, sich an universelle Gesetze zu halten. Regeln, die er selbst aufgestellt, und um die er jahrhundertelang mit den Seraphen gefeilscht hatte. Damit hat er sich aus dem Spiel geworfen, denn ohne seinen Eidbruch hätte Miceal nichts für Wayne tun können.“

Blanche brachte noch ein bisschen mehr Abstand zwischen sich und Beliar, um besser denken zu können. „Ich fasse dann mal zusammen: Waynes Seele war in dem Augenblick frei, als du sie in der Rue André Gill verschont hast?“ Sie blickte fragend zu ihm auf und er nickte. „Dennoch begreife ich nicht, warum du das getan hast, ich meine, wir kannten uns doch kaum.“ Genau genommen wusste sie noch immer nicht viel über ihn, doch das sprach sie nicht aus.

Beliar beugte sich vor und zog sie wieder an sich. „Ich tat es, um dir Kummer zu ersparen“, sagte er und küsste ihre Schläfe. „Die Erschütterung meiner Loyalität muss bei Saetan wie ein Erdbeben angekommen sein. Das würde auch erklären, warum er mir unverzüglich seine Höllenfürsten hinterhergejagt hat.“ Beliars Blick wurde finster. „Zunächst nahm ich an, dass er mich für meinen Ungehorsam bestrafen wollte, doch sein Zorn ging tiefer. Waynes Seele war für ihn unwiderruflich verloren, darum wollte er dich umso mehr.“

Blanche schüttelte den Kopf „Ich verstehe das nicht. Was will er von mir und warum wirft er Wayne nach all den Jahren wie ein benutztes Taschentuch weg?“

„Saetan muss seinen wachsenden Widerstand gespürt haben. Ahnte, dass er sich mit dir absetzen würde, sobald der erste Pakt erfüllt wäre.“ Beliar ergriff ihre ineinander verschränkten Hände. „Außerdem darfst du deine Energie nicht vergessen.“

Ihre was?

„Du bist ein Temperamentsbündel und strahlst Wut und eine gewaltige Entschlossenheit aus. Zorn ist gebündelte Lebensenergie, Blanche. Auf Dämonen wie Saetan, für den Schuld und Hass besondere Delikatessen sind, wirkst du wie ein rauchender Vulkan. Er sieht die Glut und das Potenzial in deinem Inneren.“

Blanche zog eine Grimasse. Für Saetan waren Menschen nichts weiter als Schokoriegel – Energielieferanten, die er nach Herzenslust aussaugen konnte.

„Also hatte er vor, Wayne wie eine verbrauchte Batterie gegen mich zu ersetzen, damit ich sein neues Duracell-Häschen spiele?“

„So könnte man es ausdrücken.“

„Dann ist Wayne jetzt …“, Blanche brachte es nicht über sich, im Himmel zu sagen. „Bei seiner Familie?“

„Ich habe keinen Grund, an Miceals Wort zu zweifeln.“

Er vielleicht nicht, aber wenn Saetan sein Wort brechen konnte, warum nicht auch der Erzengel?

Eine andere Frage drängte sich in den Vordergrund. „Wo ist der Recaller jetzt?“ Blanche hatte ihn zuletzt in die Klimaanlage im Georg V. versteckt, aber wenn Beliar die Patronen entfernt hatte, war die Waffe vermutlich nicht mehr an ihrem Platz. Apropos Hotel: Irritiert sah sie sich in dem prächtigen Zimmer um und ergänzte „Wo zum Henker sind wir eigentlich?“

Beliar lachte leise und zog sie wieder auf seinen Schoß. „Im zweiten Arrondissement in der Nähe der Place Vendôme.“

„Im Ritz?“

Er nickte schmunzelnd.

„Du hast eine Schwäche für Luxushotels“, tadelte sie ihn.

„Ich bin ein Dämon, und Genusssucht ist nur eins meiner Laster.“

„Ich dachte, du bist kein Dämon mehr, sondern ein Abtrünniger.“

„Ein Geächteter“, korrigierte er leise und sie konnte seine Traurigkeit spüren.

Im Grunde saß er derzeit zwischen den Stühlen, denn er gehörte weder zu Saetan noch zum Engel-Team. Er war ein Outlaw, jemand außerhalb des Systems, der in keine Schublade passte. Aber das, dachte sie, machte ihn umso gefährlicher. Keine Seite konnte sich auf ihn verlassen, denn er arbeitete weder für Miceal noch für den Teufel. Im Grunde war er wie sie. Ein freischaffender Jäger, der jederzeit selbst zum Gejagten werden konnte.

Vorsichtig schmiegte sie sich an seinen nackten Oberkörper. „Kann Miceal nicht auch etwas für dich tun?“

„Möglicherweise“, murmelte er in ihr Haar. „Um deine ursprüngliche Frage zu beantworten“, nahm er den Faden wieder auf. „Waynes Recaller ist der letzte Abberufer, den es gibt. Saetan hat alle bis auf diesen zerstört, denn er hat zu spät erkannt, dass er die Dämonenwaffe für seine Zwecke nutzen kann. Zu diesem Zeitpunkt gab es nur noch diesen einen, darum ist er auch so wertvoll.“

„Warum macht er sich keinen neuen oder bestellt einen bei dBay, dem Dämonen-Onlineshop?“, brummte sie an seine Schulter.

Beliars Körper bebte von stummem Lachen. „Saetan hat nicht die Macht, einen Recaller zu erschaffen. Er konnte ihn modifizieren, aber das ist auch schon alles. Der Abberufer ist die Waffe von Dämonenjägern, Blanche. Saetan hat sie den Chasseuren, den Jägern, gestohlen und das letzte Exemplar für seine Zwecke missbraucht. Mit Miceals Recaller konnte er abtrünnige Dämonen zur Räson bringen, sie durch einen menschlichen Diener einfangen und bei ihm abliefern lassen, ohne dass er dafür seine kostbaren Erzdämonen woanders abziehen musste.“

Das machte Sinn. Mittlerweile wusste sie, dass es vier Erzdämonen gab, einen für jede Himmelsrichtung, die sich in beiden Welten uneingeschränkt bewegen konnten, also auf der Erde wie in der Unterwelt. Und sie hatten mit Sicherheit Besseres zu tun, als reuigen Hilfskräften hinterherzulaufen und sie bei ihrem Herrn abzuliefern, der ihnen die Leviten las und anschließend ohne Gutenachtgeschichte ins Bett schickte.

Menschen dagegen waren austauschbar, wie man an Waynes Beispiel sehen konnte. Außerdem hatten sie den entscheidenden Vorteil, geweihte Orte betreten zu können, etwas, das selbst Erzdämonen nicht fertigbrachten.

„Und was machen diese Chasseure mit dem Recaller?“

Beliars Augen funkelten belustigt. „Du hast bisher nur von bußfertigen Dämonen gehört, Blanche. Die stellen jedoch eine verschwindend geringe Minderheit dar verglichen mit denen, die außer Kontrolle geraten und auf der Erde Schrecken und Chaos verbreiten. Wenn man den Abberufer mit Lichtenergie füllt statt mit dunkler Materie, erlöst man die gequälte Seele und schwächt Saetan.“

Fragend hob sie die Brauen.

„So, wie der Recaller im Moment konfiguriert ist, kehren die Dämonen immer wieder zu Saetan zurück und stärken ihn mit der Energie, die sie den Menschen abgezapft haben. Wird die Waffe jedoch mit Lichtprojektilen geladen, wie es ursprünglich vorgesehen war, löst sich der dunkle Anteil in ihnen, die Dämonenenergie – auch Saetans Atem genannt – auf, und kehrt nicht zu ihrem Herrn zurück. Auf diese Weise verliert Saetan nach und nach seine Kraftquellen und wird schwächer.“

Kein Wunder, dass er das Teil unbedingt wiederhaben will. Blanche fuhr mit dem Zeigefinger über eine besonders lange Narbe, die sich von seiner Schläfe bis zum energischen Kinn zog. „Hast du die Waffe Miceal zurückgegeben?“

„Noch nicht“, raunte er, die Lippen dicht an ihrem Ohr.

Als sein Mund bedächtig ihren Hals entlangfuhr, erstarrte sie mitten in der Bewegung und schloss genussvoll die Augen. Worauf wartest du?“, hakte sie etwas heiser nach.

„Was du zu dem Angebot sagst, das Miceal für dich hat“, flüsterte er und biss sie sanft in den Nacken.

Angebot? Blanche bog den Kopf zurück, um seine Augen zu sehen. „Was denn für ein Angebot?“

„Das soll er dir selbst sagen.“

Wie war das? Lebte dieser Typ nicht im Zwischenreich? Ehe sie Beliar mit Fragen löchern konnte, war er bereits über ihr und drückte sie mit seinem Körper flach auf das Bett.

„Bevor wir gehen, müssen wir uns allerdings noch um deine Verletzungen kümmern.“

Er sah nicht so aus, als würde er dabei an kalte Kompressen denken – sein Blick hätte Stahl zum Schmelzen bringen können. In jedem Fall brachte er ihr Blut übergangslos von Zimmertemperatur auf den Siedepunkt.

„Äh …“

Doch ihr Dämon versiegelte ihren Protest mit den Lippen, mehr brauchte es auch nicht, um ihren Widerstand zu brechen. Sein leises Knurren sprang auf sie über und vibrierte in ihrem Körper, bis sie sich mit einem Mal ungewöhnlich leicht fühlte. Obwohl er sie mit beiden Flügeln fest an sich drückte, hatte sie das Gefühl vollkommener Schwerelosigkeit. Hitze durchbohrte sie, als seine Hände sie von den Kleidern befreiten und trotz ihrer Nacktheit kam es ihr vor, als würde sie jeden Augenblick in Flammen aufgehen. Diesmal fühlte sie sich nicht verletzlich, denn sie spürte ihre Macht auf Beliar, der bei ihrem Anblick Schwierigkeiten hatte, sich zu bändigen. Der erbarmungslose Krieger in ihm schien mit dem zärtlichen Liebhaber zu kämpfen – seinem Gesichtsausdruck nach sah es aus, als würde Letzterer verlieren. Nachdem sie ein lustvolles Seufzen von sich gab, war es, als hätte sie eine Lunte angesteckt, die sie nicht mehr austreten konnte. Beliar übersprang das Vorspiel kurzerhand und drang mit einer einzigen Bewegung tief in sie ein. Sie hatte das Gefühl, auseinanderzubrechen, ihr ganzes Sein war zu einem pochenden Punkt in ihrem Zentrum zusammengeschrumpft. Sie schrie, als ihr Höhepunkt sie ohne Vorwarnung wie ein Tsunami überrollte, doch das war nicht das Ende, sondern erst der Anfang. Ihr Dämon war hungrig, und sie hatte, nun ja, viele, viele Verletzungen, um die er sich kümmern musste.

Eine Stunde später stand sie frisch geliebt und geduscht vor dem begehbaren Kleiderschrank und zerbrach sich den Kopf darüber, was sie für das Treffen mit dem Erzengel anziehen sollte. Wie wäre es mit einer Cargohose in Tarnfarben anstatt der üblichen schwarzen?

„Dass Miceal dich sehen möchte, ist eine große Ehre. Audienzen bei ihm sind ausgesprochen selten.“

Audienz? Was sollte das werden, hielt er sich für den Papst? Und was bedeutete das überhaupt, sehen? Erwartete er von ihr, dass sie Suizid beging, um ihn in der Zwischenwelt zu treffen? Blanche räusperte sich. „Und, ähm, verrätst du mir auch, wo dieses superwichtige Meeting stattfinden soll?“

„Das“, sagte er mit einem Lächeln in der Stimme, „erfährst du unterwegs.“

Mit diesen Worten trat er einen Schritt zurück und wie aus dem Nichts erschien sein taillierter Ledermantel, der sich wie eine zweite Haut um ihn legte. Gruselig.

Eine Viertelstunde später betraten sie den Vorplatz des Pariser Nordbahnhofs. Beliar hatte ihr nicht erlaubt, eine Waffe anzulegen – als ob sie dafür seine Zustimmung bräuchte. Die schwarzen Dockers waren mit Messern gespickt, in den Taschen ihrer Cargohose steckte ein halbes Dutzend Wurfsterne, und die kleine Firestar befand sich in einem versteckten Halfter in ihrem Rücken. Solange Zoey noch lebte, würde sie nirgendwohin unbewaffnet gehen. Denn eines war klar: Dieses kranke Arschloch würde sich bald aus den Trümmern befreien und erholen. Und dann wäre er hinter ihr her. Er würde jeden Pflasterstein umdrehen, um sie zu finden, denn er brauchte den Recaller, koste es, was es wolle. Ohne ihn wäre er tot – mehr als das. Er würde seine Seele verlieren und wäre dazu verdammt, Saetan bis in alle Ewigkeit die Eier zu kraulen. Anders als Wayne hatte Zoey kein Erbarmen zu erwarten. Es sei denn, einer der Dämonenjäger würde ihn mit ausgerechnet der Waffe befreien, hinter der er so verzweifelt her war. Aber selbst das war keine Erlösungsgarantie, denn er musste bereuen, sonst würde er wieder da landen, wo er angefangen hatte: Bei Saetan.

Gott ist ein Komiker, dachte Blanche und scannte den Bahnhofsvorplatz.

„Gare du Nord?“

„Ich bin der Wächter des Nordens, dies ist mein Portal.“

Als wäre damit alles klar, legte Beliar eine Hand zwischen ihre Schulterblätter und führte sie zum Haupteingang.

„Weiter werde ich dich nicht begleiten, die Audienz ist etwas sehr … Persönliches.“

Blanche blickte stirnrunzelnd zu ihm auf. „Das ist ein Bahnhof, Beliar. Hier wimmelt es von Leuten, wie persönlich kann das sein?“

„Diese Menschen können weder mich noch den Seraphen sehen. Sie wissen nichts von unseren Welten und dem Krieg der Kräfte.“ Der Dämon ließ seinen Blick über die Menge gleiten. „Die meisten von euch sind blind für die Wahrheiten, die euch umgeben. Ihr könntet direkt neben Saetan stehen und würdet das Böse, das ihn umgibt, nicht einmal bemerken, obwohl ihr die Fähigkeit dazu besitzt. Ihr verfügt über die faszinierende Eigenschaft, alles Unerwünschte auszublenden und nur das zu sehen, was ihr sehen wollt. Darum stellt ihr auch keine Gefahr dar, weder für Saetan noch für seine Diener.“

Das war mal wieder typisch. Ein „Üblicherweise könnt ihr uns nicht sehen, darum stört ihr Miceal nicht“, hätte vollauf genügt. Aber nein, der Herr Dämon musste gleich eine Grundsatzerklärung daraus machen und die Menschen zu ignoranten Volltrotteln erklären. Vielen Dank auch.

Blanche schüttelte den Kopf und machte Anstalten, die Bahnhofshalle zu betreten, als sich Beliars Hand auf ihre Schulter legte.

„Hast du nicht etwas vergessen?“, fragte er, wobei seine Lippen ihr Ohr streiften.

Als sie sich mit grimmigem Blick umwandte, zog er sie in die Arme und nahm mit einem Atemzug ihren Ärger in sich auf. Dann küsste er sie tief und gründlich – machomäßig, aber machomäßig gut. Obwohl er diese Chauvi-Nummer abzog, wehrte sie sich nicht. Schlimmer noch, sie genoss seine Zärtlichkeiten in vollen Zügen und schmolz dahin wie Scarlett O’Hara in Rhett Butlers Armen.

Verdammt noch mal, wie machte er das? Wenn das so weiterging, würde sie sich als Nächstes für Schuhe und Lipgloss interessieren, allmählich ging es mit ihr wirklich bergab.

Mit einem letzten Kuss auf die Stirn entließ er sie aus der Umarmung und trat einen Schritt zurück. Dass er dabei wie ein Wolf aussah, der soeben ein Schaf gerissen hatte, machte es nicht besser.

„Wo treffe ich ihn?“, fragte sie, nachdem sie wieder Luft bekam. Insgeheim hoffte sie, dass sie dabei mürrisch aussah oder einfach nur schlecht gelaunt. Hauptsache nicht wie ein verträumter Teenager, der am liebsten gleich noch einmal geküsst werden wollte – was ohnehin nicht auf sie zutraf.

Beliar zuckte gelassen mit den Schultern.

Na toll! „Hast du wenigstens einen Tipp, woran ich diesen Typen erkenne?“

„Du wirst ihn finden, daran habe ich keinen Zweifel.“

Was fragte sie auch. Sie war versucht, die Augen zu verdrehen. Stattdessen nickte sie knapp, dann wandte sie sich um und verschwand im Inneren der imposanten Empfangshalle.

15

Zunächst suchte sie in der Menge nach einer Lichtgestalt, einem Zeichen, irgendetwas. Doch nach einer ergebnislosen halben Stunde ließ sie sich einfach treiben, schwamm wie ein Blatt im Strom der Reisenden, bis sie auf den Gleisen des zugigen Sackbahnhofs landete. Schließlich war sie bis auf die Knochen durchgefroren, darum bestellte sie in einem Coffeeshop einen Grande Latte macchiato. Wenn dieser Bursche wirklich auf sie wartete – was war sein Problem? Hatte er es sich anders überlegt oder war ihr orientierungsloses Herumstreifen Teil seines persönlichen Amüsements?

Wie dem auch sei, sie hatte die Schnauze voll. Frustriert stampfte sie zu dem einzigen Ort, an dem sie noch nicht gesucht hatte – den Schließfächern. Automatisch steuerte sie die Nummer 214 an, Waynes und ihr geheimer Treffpunkt. Der Penner, der bei ihrem letzten Besuch vor dem Fach lag, kauerte noch immer davor – oder schon wieder. Diesmal saß er zusammengesackt auf den Absätzen, den Rücken gegen die kalte Metallfläche gedrückt, den Kopf gesenkt. Bleiches Haar spross wie Stroh unter der schwarzen Mütze hervor, die er sich tief ins Gesicht gezogen hatte.

Als hätte er sie bemerkt, fragte er, ohne aufzuschauen: „Hast du etwas Warmes für mich?“

Sie erstarrte. Er hatte so leise gesprochen – eigentlich hätte sie ihn bei dem Durcheinander in der Halle nicht hören dürfen. Dennoch war seine Stimme klar und deutlich gewesen, als würde der Lärm um sie herum nicht existieren. Als wären sie allein.

Ohne nachzudenken, hielt sie ihm den halb vollen Pappbecher hin. Sie hatte ohnehin keinen Durst. Ihr war es wie ihm nur um die Wärme gegangen und der Milchkaffee hatte den Job erledigt. Als er nicht reagierte, trat sie einen Schritt näher und stupste mit dem Becher gegen die Schulter seines grauen Mantels. Gegen eine erstaunlich breite Schulter, wie sie bei genauerem Hinsehen feststellte. Blanche war es gewohnt, Menschen in Gefahrenstufen einzuordnen. Ein Blick genügte, um zu wissen, ob sie einen Kämpfer oder Amateur vor sich hatte. Einen Links- oder Rechtshänder. Ob es ein Auftrag oder etwas Persönliches war. Es lag an der Haltung, den Bewegungen – der ganzen Ausstrahlung. Wenn sie es mit einem Profi zu tun hatte, unterteilte sie ihn nach seiner potenziellen Kampfkraft. Wie ist er gebaut, bewegt er sich, belastet er die Beine. Und wie entschlossen ist er, denn nichts ist so aussagekräftig wie ein Blick in die Augen des Feindes.

Als der Clochard den Kopf hob, wusste sie, dass sie einen unverzeihlichen Fehler begangen hatte. Zwei türkisfarbene Juwelen funkelten ihr entgegen, die Iris mit goldenen Sprenkeln übersät. Doch der Blick war nicht auf sie, sondern in sie gerichtet. Wissend.

Jetzt erkannte sie auch, dass sein Haar nicht weiß, sondern hellblond war, geradezu silbrig. Und die Hände in den fingerlosen Handschuhen waren auch nicht die eines alten Mannes, sondern eines Kriegers: kräftig und zupackend.

Sie wollte zurückspringen, doch seine Hand schoss vor und ergriff die Fessel ihrer Kaffeehand. Er hielt sie umfangen, entschlossen, aber nicht brutal, während er den Pappbecher aus ihren verkrampften Fingern wand. Wärme durchströmte ihr Handgelenk, floss gemächlich den Arm hinauf, bis sie ihr Herz erreichte und sich von dort aus im ganzen Körper ausbreitete. Ihre angespannten Muskeln lockerten sich und sie wurde ruhig.

„Danke“, sagte er in tiefem Bariton und lenkte den Blick auf ihre freie Hand, die Richtung Beretta wanderte. „Das würde ich nicht tun, Leonie.“

Inmitten der Bewegung hielt sie inne und starrte ihn entsetzt an. Niemand außer Wayne kannte ihren richtigen Namen, den sie bis zu ihrem achten Lebensjahr getragen hatte. In der Nacht, als sie aus dem Heim geflohen war, hatte sie ihn wie einen alten Mantel abgelegt und sich von Andrej einen neuen geben lassen. Wayne war der einzige Mensch, der ihren Taufnamen kannte, weil er in den ersten Monaten ihres Zusammenlebens Erkundigungen über ihre Eltern eingezogen hatte. Vergebens.

Weder fand er eine Geburtsurkunde noch sonst ein amtliches Dokument, das bestätigte, dass in dieser Welt eine Leonie Dupont lebte. Er war sogar in ihr ehemaliges Heim eingebrochen, nur um festzustellen, dass es die Behörden bereits vor Jahren geschlossen hatten. Es war unmöglich, dass jemand ihren wahren Namen kannte, außer vielleicht …

„Miceal?“, fragte sie mit dünner Stimme.

Er lächelte und als er das tat, ging eine Sonne in ihrem Bauch auf. Gott, es musste verboten sein, so atemberaubend auszusehen – gegen ihn wirkte Zoey wie ein gerupftes Huhn. Die Enden seiner sinnlichen Lippen hoben sich, während seine Augen leuchteten, als würden sie von innen angestrahlt. Dazu passte das glatte Haar, das unter der Mütze hervorlugte und sein Gesicht wie eine Aureole umgab. Da nun keine Gefahr mehr bestand, dass sie ihre Waffe zog, gab er ihr Handgelenk frei. Doch statt Erleichterung zu spüren, fühlte sie sich seltsam verlassen.

„Komm, Leonie, ich möchte dir etwas zeigen.“

Mit einer anmutigen Bewegung erhob er sich und zog eine Kette aus dem Ausschnitt seines Mantels, an deren Ende ein unscheinbarer, silberner Schlüssel baumelte. Miceal wandte ihr den Rücken zu und schloss das Fach neben Waynes auf. Doch nicht nur die Tür der Nummer 218 schwang auf, sondern auch die drei darunter liegenden. Licht strömte aus dem Spalt und je weiter er die Fächer öffnete, desto heller wurde es in der Halle. Blanche sah sich um, doch niemand achtete auf sie – nicht einer sah zu ihnen herüber.

Als die drei Schließfachtüren sperrangelweit offen standen, ergriff Miceal ihre freie Hand und zog sie mit sich in das Licht.

Sie fiel, oder besser gesagt, rutschte. Ein Schrei formte sich in ihrem Hals, instinktiv griff sie nach der Waffe, während sie durch einen steil abfallenden Schacht schlitterte. Doch bevor sie die Beretta ziehen konnte, war ihre Rutschpartie auch schon vorbei und sie wurde in hohem Bogen auf einen lichtdurchfluteten Hügel gespuckt. Sie befanden sich auf einer grünen Anhöhe in Gesellschaft einer krummen Pinie, deren gebeugte Gestalt ein wenig Schatten spendete. Die Luft war sommerlich mild und eine leichte Brise wehte den Geruch von Sonne und Erde herbei. Unter ihnen breitete sich eine grasbewachsene Steppe aus, die bis zum Horizont reichte.

Miceal hockte sich im Schneidersitz unter den Baum und lehnte seinen breiten Rücken gegen die Rinde. Er schloss die Augen und atmete tief ein. „Das ist besser“, sagte er leise, dann sah er sie an und bedeutete ihr, ebenfalls Platz zu nehmen.

Blanche stellte sich breitbeinig vor ihn und verschränkte die Arme vor der Brust. „Was willst du von mir und warum bin ich hier?“ Sie war es nicht gewohnt, in Schließfächer zu kriechen und Schächte hinunterzurutschen. Wenn er ein Angebot für sie hatte, hätte er ihr das auch auf dem Bahnhof unterbreiten können. Wozu diente dieser Affenzirkus, wenn nicht, um sie zu beeindrucken? Also schön, sie war beeindruckt. Andererseits hatte ihr Verständnis von Realität in der letzten Woche ziemlich gelitten, schließlich flog sie nicht jeden Tag an einen Dämon geklammert durch die Gegend. Wenn dieser Miceal also glaubte, sie würde sich vor Ehrfurcht in die Hose machen, war er spät dran.

„Ich habe einen Vorschlag für dich und das hier“, er machte eine ausholende Geste, „ist ein angemessener Ort, ihn dir zu unterbreiten.“

„Was ist mit Wayne?“

„Ich nehme an, dass es ihm gut geht.“

„Woher weiß ich, dass du mich nicht belügst?“

„Engel können nicht …“

Blanche streckte den Zeigefinger aus und trat einen Schritt auf ihn zu. „Komm mir nicht so! Saetan hat ihn um seine Freiheit beschissen, warum solltest du nicht das Gleiche tun?“

Miceal fuhr sich mit einer Hand über seinen hellblonden Dreitage-Kinnbart. Schließlich nickte er knapp. „Setz dich, ich werde versuchen, es dir zu erklären.“ Zögernd hockte sie sich ihm gegenüber, wobei sie ihn nicht aus den Augen ließ. „Ich habe keinen Grund, Wayne zu betrügen, er hat sich bewährt.“

„Was heißt das?“

„Seine Aufgabe bestand darin, deine Seele zu retten, und er hat seinen Teil dazu beigetragen.“

Ihre Seele? Machte er Witze? „Es ging um seine Seele, nicht meine.“

Miceal schüttelte den Kopf. „Es ging von Anfang an um dich, Leonie.“

Schon wieder dieser Name. Du hast böses Blut, Leonie! Der Satan steckt in dir, Leonie! Wir müssen dir den Teufel austreiben, Leonie!

„Nenn mich nicht so.“

„Seiner Vergangenheit kann man nicht entkommen.“

Kann man schon. Es ist nur unglaublich anstrengend, dachte sie bitter. Und an die Zeit im Heim wurde sie nicht gern erinnert. Plötzlich brannten ihre Augen und sie wandte sich ab. Miceal beugte sich vor und nahm ihr Kinn zwischen Daumen und Zeigefinger, damit sie ihn ansah.

„Es ging um dich, Leonie. Du warst auf dem besten Weg, dich in Schuldgefühlen und Hass zu verlieren. Deine Seele hatte bereits den Weg zu Saetan eingeschlagen, du standest kurz davor, in deiner Wut zu ertrinken und dich hemmungslos deinen Rachegelüsten hinzugeben. Waynes Aufgabe bestand darin, dazu beizutragen, dich zu retten.“

„Ich verstehe das nicht. Ich dachte, Beliar hätte ihn in der Gasse befreit.“

Miceal nickte. „So war es auch. Doch der Dämon hat Waynes Seele aus Liebe zu dir ziehen lassen, um dich zu retten, nicht Wayne. Er tat es, um dir Schmerz zu ersparen. Es war ein Akt reiner Liebe und so etwas ist immer ein Segen, auch für Wayne. Dein Mentor hat sich als Werkzeug zur Verfügung gestellt und damit seine Seele der Gnade des Dämons ausgeliefert. Niemand konnte voraussagen, wie sich Beliar entscheiden wird, denn auch der Dämon stand auf dem Prüfstand. Er zeigte Anzeichen des Wankens, also habe ich …“

„Zwei Fliegen mit einer Klappe geschlagen.“

Miceal nickte. „Saetan hat das sofort durchschaut und seinem Kronprinzen die Großfürsten hinterhergeschickt. Sie sollten ihn zurückbringen, bevor er von der Bildfläche verschwinden konnte. Doch der Herr des Nordens zeigte sich als ebenbürtiger Gegner.“

Der Herr des Nordens.

Miceal lächelte. „Dein Freund war so erbost, dass du gekidnappt wurdest, dass sich seine Kräfte vervielfachten. Er kämpfte wie ein wahrer Teufel und hat die drei zurück in die Hölle geschickt.“

„Was geschieht nun mit ihm?“

Miceal sah sie nachdenklich an. „Das wird sich zeigen. Beliar ist einer der seltenen Einzelgänger, die sich nicht einordnen lassen. Er ist nicht länger Teil von Saetan, zu uns gehört er aber auch nicht.“

„Was soll er denn jetzt machen?“

„Um wieder in unsere Reihen aufgenommen zu werden, muss er sich bewähren, und das ist in seinem Fall ein langer Prozess. Den ersten Schritt hat er getan, indem er dich als seine neue Herrin bestimmt hat.“

Wie war das? Bei ihrem entsetzten Gesichtsausdruck lächelte Miceal.

„Zugegeben, es ist ungewöhnlich, aber er musste jemanden bestimmen, sonst wäre er für beide Seiten Freiwild. Er braucht den Schutz eines mächtigen Patrons, sonst wird er keine ruhige Minute mehr haben.“

Bei diesen Worten brach sie in Gelächter aus. Sie und ein mächtiger Patron – das hier wurde besser und besser. Als ob sie es auch nur ansatzweise mit Beliars Kräften aufnehmen könnte.

„Der Patron bin in diesem Fall ich, Leonie.“ Das brachte sie zum Schweigen. „Vorausgesetzt, dass du mit meinem Vorschlag einverstanden bist, stelle ich euch beide unter meinen Schutz.“

Endlich kam er zum geschäftlichen Teil.

„Das wird euch vor offenen Angriffen bewahren, in Gefahr werdet ihr dennoch schweben. Saetan ist ein rachsüchtiger Teufel, der es mit den universellen Gesetzen nicht genau nimmt und sie gern zu seinen Gunsten verschiebt. Er verliert selten, und wenn, ist er nicht gut darin.“

Sie nahm an, dass er nun mit seinem Angebot rausrücken würde, doch das ließ auf sich warten. Der Engel, der wie ein Krieger aussah, blickte in den Himmel. „Du bist bei den Barmherzigen Schwestern aufgewachsen, richtig?“ Was war denn das für eine Frage? Wenn er ihren Namen kannte, wusste er auch den Rest. Doch wie es aussah, erwartete er keine Antwort, denn er fuhr leiser fort. „Ist dir der Zweck dieser Einrichtung bekannt?“

„Das war ein Waisenhaus. Was für einen Sinn sollte das schon haben?“ Als ob das nicht offensichtlich war. Sie hasste jede Erinnerung an diese Zeit, warum musste er ausgerechnet jetzt davon anfangen?

Miceal, der ihren Ausbruch nicht zu bemerken schien, fuhr unbeeindruckt fort. „Die Hauptaufgabe dieses Heims besteht darin, Kinder von Dämonen aufzusammeln, die Saetans Diener mit Sterblichen gezeugt haben und ihnen ein Zuhause zu geben.“

Das erklärte dann ja wohl, warum nie jemand adoptiert wurde.

Moment mal. Sagte er gerade … ihr Hals wurde raspeltrocken, als es in ihrem Hirn klickerte. Ach du Scheiße!

Nicht fühlen!

Böses Blut.

Konzentriere dich!

Ich werde dir den Teufel schon austreiben.

Fokussieren!

In ihren Schläfen pochte es, ihre Gedanken liefen Amok. Sie sollte die Tochter eines Dämons sein, genau wie alle anderen in dem Heim? Dieser Irrenanstalt, in der sie niemand vor den Schwestern beschützt hatte. Schwestern, was für ein Hohn! Diese feigen Weiber, die ihre Schutzbefohlenen mit frommen Sprüchen auf den Lippen nach Lust und Laune gequält hatten. Und das nur, weil sie angeblich Dämonenblagen waren? Nein, die Antwort war viel simpler: Sie waren grausam, weil sie es konnten. Niemand hat sie kontrolliert oder sie für ihr Handeln zur Rechenschaft gezogen. Alle haben weggesehen und geschwiegen.

„Leonie.“ Miceals Bariton riss sie aus ihren Gedanken. „Es tut mir leid, dass es euch Kindern dort so schlecht ergangen ist. Es war ein schwerer Schlag für mich, als ich von den Zuständen erfahren habe.“

Wer’s glaubt.

„Und wann ist dir eingefallen, mal einen Blick hinter die Kulissen zu werfen?“

„Deine Flucht hat den Stein ins Rollen gebracht.“

Das war mal wieder typisch. Erst nachdem ein Kind zum Abhaken auf der Liste fehlt, haben diese bürokratischen Armleuchter ihren Arsch bewegt.

„Die Ergebnisse, der darauf folgenden Untersuchung waren so erschütternd, dass das Heim innerhalb weniger Wochen verlegt wurde.“

„Wohin?“

„Auf dem Land, südlich von Chartres. Dort leben die Kinder in kleinen Familienverbänden auf einem Bauernhof und werden ihren Talenten entsprechend in Gruppen eingeteilt. Einmal im Monat erfolgt eine unangekündigte Visite einer unserer Vertrauenspersonen, um nach dem Rechten zu sehen und mit den Kindern zu reden. Darüber hinaus werden sie einer ärztlichen Untersuchung unterzogen – Schläge sind strengstens verboten.“

„Und warum sammelt ihr …“, Blanche musste sich räuspern, „Dämonenkinder?“

„In erster Linie, um sie von Saetan fernzuhalten. Wir wissen zu wenig über die Wirkung von Dämonenblut und das Naturell von Halbdämonen. Unsere Untersuchungen stehen noch ganz am Anfang. Auch haben wir keine Kenntnis darüber, in welche Richtung sich diese Kinder entwickeln werden. Was immer an besonderen Fähigkeiten in ihnen schlummert – nach unserem bisherigen Erkenntnisstand können wir nicht einmal sagen, zu welchem Zeitpunkt sie ihre Gaben entfalten. Zurzeit zerbrechen wir uns den Kopf darüber, was die Ursache dafür sein könnte. Die einen zeigen bereits während der Pubertät erste Anzeichen ihrer Herkunft …“

Wie sollte sie sich das vorstellen? Stießen sie Grillkohle auf?

„… andere sehr viel später. Was ist der Auslöser? Braucht es eine Initiation …“

Versuch’s mal mit einem Gläschen Cabernet Démonvignon.

„Wie ausgeprägt ist ihr dämonischer Anteil und was bewirkt er? All diese Punkte hoffen wir, in den nächsten Jahren nach und nach beantworten zu können.“

Fragen über Fragen. Ihre Schultern sackten hinab und mit ihnen fiel ihr Spott in sich zusammen. Wo war sie hier nur reingeraten? Sie war ein Dämonenkind! Teil eines Programms, das zu ihrer Zeit gründlich in die Hose gegangen ist. Wer immer dieser besoffene Bastard war, der an ihren Schicksalsfäden zog, hatte hoffentlich seinen Spaß.

„Weißt du, wer … ich meine …“

„Das wüsste ich auch gern.“ Er zog ein Taschenmesser aus den Tiefen seines Mantels und streckte seine Hand nach ihr aus. „Darf ich?“

„Darfst du was?“

„Ein Tropfen Blut wird mir hoffentlich etwas über deine Herkunft sagen.“

Die Farbe entwich ihren Wangen. Ihr Brustkorb fühlte sich an, als würde er in einer zu engen Rüstung stecken. Wie lange hatte sie auf diesen Augenblick gewartet? Doch nun, da sie zum ersten Mal davorstand, etwas über ihre Eltern zu erfahren, zögerte sie. Ein Dämon im Stammbaum war nicht gerade das, was sie sich unter Familienbande vorgestellt hatte. Was, wenn sich herausstellte, dass Saetan ihr Vater war? Wie in Trance streckte sie die Hand aus und legte sie in Miceals offene Rechte. Der Schnitt in die Spitze ihres Zeigefingers war kurz und scharf. Dann wischte er das Blut mit dem Daumen fort, legte ihn an seine Lippen und schloss die Augen. Die hellen Brauen unter der Mütze zogen sich zusammen, sein Ausdruck wirkte hoch konzentriert. Der Engel atmete tief ein, und hielt die Luft an. Es kam ihr wie eine Ewigkeit vor, als er endlich den angehaltenen Atem ausstieß und die Lider öffnete. Der Blick seiner türkisfarbenen Augen war unergründlich.

„Was?“, schnappte sie. Dabei wurde ihr bewusst, dass sie ebenfalls die Luft angehalten hatte.

„Über deine Mutter kann ich nichts sagen“, bemerkte er und sie wusste im gleichen Augenblick, dass er sie belog. Zumindest verriet er nicht die ganze Wahrheit, was einer Lüge ziemlich nahe kam. Na toll, offensichtlich waren Engel bessere Heuchler als Dämonen. „Dein Vater jedoch …“ Er schüttelte den Kopf. „Ich hätte es mir denken können.“

„Was!“

„Du stammst in direkter Linie vom Schwarzen Gott ab.“

War ja klar. Von allen räudigen Dämonenvätern musste sie ausgerechnet Tchorts Tochter sein. Seelen ergaunern und dämonische Verträge aufzusetzen musste eine zeitraubende Arbeit sein, dass er sich nie hatte blicken lassen. Aber was wusste sie schon, womit sich so ein Schwarzer Gott herumschlagen musste. Hieß das eigentlich, dass sie nun Wasser in Gift wandeln und Kranke noch kränker machen konnte? Unwillkürlich umfing sie sich mit beiden Armen, um die innere Kälte zu vertreiben, die ihr diesmal nicht willkommen war. Vielleicht gab es ja auch eine gute Nachricht.

„Was ist mit meiner Mutter?“

Der Erzengel schüttelte den Kopf. Den Verwirrten spielte er wirklich gut – aber nicht gut genug. „Ich werde dieser Frage nachgehen, darauf hast du mein Wort.“

Aber klar doch.

Er blickte auf und sah sie versonnen an. „Wusstest du, dass sowohl Engel als auch Dämonen den Himmelsrichtungen und Elementen zugeordnet sind?“

Und wenn schon.

„Beliar ist der Wächter des Nordens und steht für das Feuer. Tchort herrscht über den Osten, sein Element ist die Erde. Wenn wir mehr über deine Mutter erfahren wollen, müssen wir abwarten, zu welchem Element du einen Zugang entwickeln wirst.“ Seine Linke fuhr über die kurzen blonden Bartstoppeln auf dem Kinn. „Sollte sich herausstellen, dass deine Mutter dem Sünden zugeordnet ist, wärst du eine Tochter des Westens und hättest eine Affinität zum Wind.“

Der Typ ging ihr allmählich auf den Geist. Was faselte er von Himmelsrichtungen und dem Wind, das interessierte sie einen Scheiß. Wer zur Hölle war ihre Mutter?

„Ihr würdet ein gefährliches Quartett für Saetan bilden: vier Himmelsrichtungen, vier Elemente. Damit wärt ihr in der Lage, einen Machtzirkel heraufzubeschwören, der unserem Höllenfürsten gefährlich werden könnte – zumal ihm zwei seiner wichtigsten Dämonen abhandengekommen sind.“ Er schüttelte den Kopf und murmelte: „Eine ungewöhnliche Situation – ich werde darüber nachdenken müssen.“

Machtzirkel interessierten sie einen feuchten Kehricht. Wo blieb sein verdammtes Angebot?

„Wir sollten allerdings davon ausgehen“, sinnierte er weiter, „dass Saetan über deine Herkunft im Bilde ist – zumindest über die väterliche Linie. Das würde sein auffälliges Interesse an dir erklären.“

Sie beschloss, ihren Nervenzusammenbruch auf später zu verschieben. Warum zog sie eigentlich immer die Arschkarte? Ausgerechnet Tchort, also der Typ, der Wayne überhaupt erst in diese ganze Scheiße reingeritten hatte, sollte ihr leiblicher Vater sein? Manchmal war das Schicksal eine hinterhältige Schlampe. Apropos: Wo war ihr göttlicher Vater überhaupt – Urlaub am Baikalsee? Und was hatten diese dämlichen Himmelsrichtungen mit ihr zu tun? Und warum zum Teufel sollte sie eine Neigung zum Wind haben? Und, und … „Wie lautet dein verdammtes Angebot?“, presste sie zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

Miceal sah sie an, als hätte sie ihn bei etwas Wichtigem gestört.

„Entschuldige, dass ich dich belästige“, fauchte sie. „Vielleicht sagst du mir endlich, was du von mir willst, damit ich von hier verschwinden kann.“ Um sich am nächsten Baum aufzuhängen.

Er stützte seine Unterarme auf die Knie und beugte sich zu ihr. „Ich würde dich gern in meinen Reihen sehen, Leonie. Das bedeutet allerdings, dass du dann für mich arbeiten würdest und zwar nur für mich – keine weiteren Einzelaktionen.“

Was für eine Art Arbeit sollte das sein? Seine Flügel ausbürsten oder den Goldstaub auffegen, wenn er furzt?

„Falls du mit meinem Vorschlag einverstanden bist, wirst du mir einen Blutschwur leisten und dich von diesem Tag an in meinen Dienst stellen …“

Jetzt kam er endlich auf den Punkt.

„… und nur noch Dämonen jagen.“

Ihr Herz machte einen aufgeregten Hüpfer. Sie sollte für ihn Dämonen kaltmachen?

„Und Beliar wird dir dabei helfen“, ergänzte er und schenkte ihr ein scheinheiliges Lächeln, das so falsch war, wie da Vincis Mona Lisa im Louvre. Na toll.

„Ich arbeite allein.“

„Dennoch wart ihr ein gutes Team.“

Das stimmte.

„Außerdem musst du noch viel über Dämonen lernen und dabei wäre er dir eine unschätzbare Hilfe.“

Zwei zu null für ihn. Was nun? Wäre es wirklich so schlimm, mit Beliar zusammenzuarbeiten, dem Mann, äh, Dämon, ähm, Geächteten – was auch immer – den sie lie…

Sie zuckte zusammen, als hätte sie jemand mit der Hand in der Keksdose erwischt. Das durfte sie nicht mal denken! Sie war nicht so dumm, sich in jemanden zu verlieben und damit täglich zu riskieren, dass er irgendwann sterben und sie mit herausgerissenem Herzen zurücklassen würde. Sie glaubte nicht, dass sie das noch einmal überleben könnte.

Der Erzengel erhob sich langsam und sah auf sie herab. „Wenn du für mich arbeitest, dann nur zusammen mit Beliar. Er kennt das Wild, das ich jage. Außerdem solltest du nicht vergessen, dass Zoey noch da draußen rumläuft. Er ist ein Verdammter, der seine Seele verkauft hat – und er besitzt noch ein Projektil mit schwarzer Materie, mit dem er großen Schaden anrichten kann.“ Eine Pause entstand. „Übrigens geht es Antonella gut – nur für den Fall, dass es dich interessieren sollte.“

Verdammt, Nella hatte sie ganz vergessen!

„In jedem Fall hat sie sich für dich interessiert, darum ist sie dir zusammen mit Ernesto in der Limousine gefolgt.“

Sie hatten gesehen, wie sie angegriffen wurde, doch das Ganze war so schnell gegangen, dass ihnen nichts anderes übrig geblieben war, als Zoeys Wagen zu verfolgen. Unterwegs hatte Ernesto Verstärkung angefordert, und nachdem Enzos Männer eingetroffen waren, hatten sie Zoeys Villa gestürmt. Doch diesem Drecksack war es irgendwie gelungen, zu entkommen. Das war ja mal was ganz Neues! Nichtsdestotrotz gingen ihm allmählich die Unterschlüpfe aus, denn sowohl die Italiener als auch Sergejs Männer durchsuchten jede Absteige in Paris.

Miceal kreuzte die Arme vor der Brust. „Also, was sagst du, bist du dabei?“

So oder so würde sie Jagd auf dieses Schwein machen. Mit Miceals Hilfe stiegen ihre Erfolgschancen allerdings um ein Vielfaches, denn er würde ihr Saetans Schergen vom Hals halten. Außerdem besaß er die Munition zur Dämonenwaffe. Und – oh Gott – Dämonen jagen! Das war der Tyrannosaurus Rex für jeden Großwildjäger. Dabei fiel ihr etwas ein. „Was ist mit Tchort?“

Wenn er von ihr erwartete, dass sie ihren eigenen Vater abmurkste, war er schiefgewickelt. Sie war keine Heuchlerin, die auf Familienbande pochte, aber das ging dann doch zu weit.

„Im Moment steht er unter meinem Schutz, aber er ist auf Bewährung und muss sich noch beweisen. Zweifellos hat er einen langen Weg vor sich, von dem wir nicht wissen, wo er enden wird.“

Was immer das bedeuten sollte. Plötzlich verschwamm der Engel vor ihren Augen wie eine Bildstörung im Fernsehen.

„Hey!“ Sie sprang auf. „Was soll das?“

„Ich muss jetzt gehen. Triff deine Entscheidung, doch wähle weise.“

Seine Konturen lösten sich immer weiter auf und er tippte sich mit zwei Fingern gegen eine imaginäre Hutkrempe. Ein Abschiedsgruß?

„Lass mich hier nicht allein, du Penner!“

„Wie lautet dein Entschluss?“

„Wie zum Henker komme ich hier wieder raus?“

„Deine Entscheidung ist der Schlüssel, Leonie.“

„Das kannst du vergessen!“ Sie schnappte nach seinem Arm und griff ins Leere – Miceal war fort.

„Ich arbeite allein!“, rief sie ihm wütend nach, doch nur die krumme Pinie konnte sie hören.

Dieser Bastard! Erst stellte er sie vor die Wahl zwischen Pest und Cholera und dann machte er sich einfach aus dem Staub und ließ sie auf einem Hügel irgendwo in einem Schließfach zurück. Ihr Herz hämmerte so wild, als wollte es durch die Rippen brechen. Ihre Gedanken rasten.

Ich arbeite allein!, dachte sie trotzig und sank auf ein Knie.

Allein.

Konzentriere dich!

Nicht schon wieder.

Nicht fühlen!

Sie war es so leid.

Nicht fühlen!

Schnauze!

Im Geiste gab sie sich eine virtuelle Ohrfeige, dann atmete sie tief durch. Also schön. So wie die Dinge lagen, hatte sie zwei Möglichkeiten: Sie machte weiter wie bisher und versuchte, Zoey auf eigene Faust zu erledigen, einen Verdammten, der mit einer Kapsel dunkler Materie durch die Stadt lief. Der plante, Tchort zurück zu Saetan zu bringen, der den abtrünnigen Dämon bestimmt nicht mit Blaskapelle und Blumen empfangen würde. Zoey musste sterben, er hatte schon zu viel Leid verursacht. Aber wie standen ihre Chancen, ihn allein zu besiegen? Sie war bereits zweimal bei dem Versuch gescheitert, ihn kaltzumachen, denn dank Saetans Monster-Vitaminen war dieses Arschloch mit herkömmlichen Mitteln nicht totzukriegen.

Beliar würde wissen, was zu tun ist, aber wollte sie ihn wirklich mit reinziehen? Wäre es nicht besser, hier und jetzt einen Schlussstrich zu ziehen, statt sich ihm zu öffnen, um ihn anschließend in einer Schlacht an Saetan zu verlieren, während sie Seite an Seite gegen Dämonen kämpften? Wenn es auf diese Weise enden würde, wäre es aus mit ihr. Sie würde zu einem Zombie mutieren, wie Zoey einer war. Hoffnungslos. Freudlos. Seelenlos. Dann starb sie lieber bei dem Versuch, dieses Stück Dreck umzubringen.

Leos Worte kamen ihr wieder in den Sinn: „Sterben ist gar nicht so schwer, weißt du. Wenn man erstmal losgelassen hat, ist es sogar ziemlich einfach. Es braucht viel mehr Mut, sich seinen Fehlern zu stellen, aus ihnen zu lernen und weiterzumachen.“

Sie wollte nicht sterben, aber sie hatte Angst, sich dem Leben zu stellen. Einem Leben mit Beliar an ihrer Seite. Wie könnte sie noch einmal das Risiko eingehen, sich jemandem zu öffnen, den sie womöglich wieder verlieren würde?

Beliar.

Ein stechender Schmerz durchfuhr sie. Sie hatte die Wahl: Sie könnte ihn lieben. Oder ihn verlassen.

Aber was wäre sie ohne ihn?

Ich brauche ihn nicht!, meldete sich eine zornige Stimme in ihr.

Vielleicht brauchte sie ihn nicht, um zu überleben.

Aber möglicherweise, um zurück ins Leben zu finden.

Tatsache war, dass sie nicht mehr auf ihn verzichten wollte. Ein Teil von ihr sehnte sich danach, ihn zu berühren, seine Narben mit ihren Fingerspitzen nachzuzeichnen. In seine grauen Augen zu blicken und zu beobachten, wie sich darin ein Sturm zusammenbraute. Seinen Starbucksduft einzuatmen. Beim Klang seiner verführerischen Samtstimme dahinzuschmelzen, auch wenn sie das ihm gegenüber niemals zugeben würde. Sie wollte von ihm umarmt werden, seine warme Haut auf ihrer spüren. Die schockierend weichen Lippen auf ihrem Mund. War das Liebe? Sie wusste es nicht, denn von Liebe verstand sie nichts. Aber wenn sie sich darauf einließ, wenn sie den Mut fand, den nächsten Schritt zu gehen, stand ihr ein ganzes Leben zur Verfügung, es herauszufinden. Außerdem würde es mit ihm niemals langweilig werden, denn von nun an wäre der Teufel hinter ihnen her. Saetan war nicht der Typ, der es schätzte, wenn man ihn um eine Seele betrog. Oder zwei. Oder drei.

Ja, dachte Blanche. Langsam, wie in Slomo, hoben sich ihre Mundwinkel. Sie schloss die Augen und atmete tief durch. Als sie sie wieder öffnete, befand sie sich in der Eingangshalle des Nordbahnhofs, direkt unter der Anzeigentafel. Vor ihr stand Beliar in seinem schwarzen Ledermantel. Er ragte wie eine lebende Statur aus der Menge heraus. Umgeben von seinen Schwingen, den Kopf gesenkt, die Lider geschlossen. Obwohl sie ihn nicht sehen konnten, beschrieben die Reisenden einen Bogen um ihn, als wäre er ein Fels im Fluss, der das Wasser teilte. Wie war es ihnen möglich, ihn nicht wahrzunehmen? Diesen archaischen Krieger mit den ausgebreiteten Flügeln, die ihn wie schwarzer Rauch umgaben. Blanche stutzte. Sie sahen irgendwie anders aus. Weicher. Außerdem schimmerten sie im schwachen Licht der Halle. Blanche schnappte nach Luft. Seine Flügel! Vorsichtig streckte sie die Hand aus und berührte die seidigen Federn, die so rabenschwarz waren wie sein Haar.

Beliars Augen öffneten sich und diesmal tobte kein Sturm darin. Zum ersten Mal wirkten sie vollkommen friedlich.

„Was ist mit dir passiert?“, flüsterte sie.

„Das warst du.“ Er zog sie in die Arme und drückte sie fest an sich. „Hättest du Miceals Angebot abgelehnt, wäre ich zurück zu Saetan gegangen und hätte seine Strafe auf mich genommen.“ Die weichen Schwingen schlossen sie wie ein Kokon ein und erzeugten eine verwirrende Nähe. „Mein neues Gefieder ist Miceals Art, mir zu danken.“ Er lachte kurz auf. „Als ob ich dich zu irgendetwas überreden könnte.“

Blanche stellte sich auf die Zehenspitzen und küsste ihn. „Wenn das jemand schafft, dann du“, flüsterte sie. Sein ungläubiger Blick ließ sie lächeln. Leise murmelte sie: „Ich glaube, wir müssen an deinem Selbstbewusstsein arbeiten.“

„Lass uns gleich damit anfangen“, knurrte er und küsste sie, als wollte er sie verschlingen.

„Ich würde jetzt gern nach Hause gehen“, keuchte sie, nachdem sie wieder zu Atem gekommen war.

„Ja“, sagte er und lächelte. „Du musst mir weiter aus deinem Buch vorlesen. Ich will unbedingt wissen, für wen sich Erienne entscheidet. Für das Monster, Lord Saxton oder diesen arroganten Schönling Christopher.“

Blanche verzog einen Mundwinkel „Als ob du das nicht wüsstest.“

Seine Lippen berührten ihr Ohr, als er flüsterte: „Ich weiß nur, dass du eine Schwäche für Bestien hast.“

„Du bist keine Bestie“, hauchte sie an seine Lippen. „Du bist ein Gefallener.“

„Ein Geächteter“, korrigierte er.

„Ein Abtrünniger.“

„In jedem Fall werden Saetans Großfürsten bald Jagd auf uns machen.“

„Ja“, sagte sie und ihre ganze Vorfreude lag in diesem einen Wort. „Und dann werden wir ihnen mit Anlauf in den Arsch treten!“

Beliar schmunzelte.

„Du wolltest wohl erlösen sagen.“

Er steckte seine Hand in die Außentasche seines Mantels und zog drei Glasphiolen heraus. Vorsichtig nahm sie eine und hielt sie gegen das trübe Deckenlicht. Ein reiskorngroßes Kügelchen schwamm in einer dunklen Flüssigkeit, die wie Motoröl aussah. Die winzige Kugel leuchtete bei jeder Bewegung grell auf wie eine Miniatursonne, deren Strahlen unter einer dicken Wolkendecke hervorzuckten. Das also war Lichtenergie.

Beliar nahm die Patrone wieder an sich und steckte sie ein. Dann schob er seine Hand in ihre. „Lass uns nach Hause gehen, Blanche. Es gibt viel zu tun.“

Damit stieß er sich mit ihr im Arm vom Boden ab und flog durch ein offenes Deckenfenster in die Nacht hinaus. Als sie zurückblickte, entdeckte sie einen einzelnen Mann in der Menge. Er trug einen hellen Mantel und eine schwarze Mütze, unter der silbrig-blondes Haar hervorlugte. Er war auf dem Weg zu den Gleisen, schien ihre Präsenz jedoch zu spüren, denn er rieb sich den Nacken und sah nach oben. Als sich ihre Blicke trafen, leuchteten seine türkisfarbenen Augen auf. Er nickte ihr zu und lächelte. Dann wandte er sich um und tauchte im Gewühl der Reisenden unter.

Danksagung

Ich bin so vielen Menschen zu Dank verpflichtet, die mir geholfen haben, Blanche ins Leben zu rufen und in die Bücherregale zu bringen, darum bitte ich um Nachsicht: Das hier könnte länger dauern.

Allen voran danke ich Thomas, der Liebe meines Lebens – Du bist das Beste, das mir je passiert ist. Danke, dass du mir geholfen hast, auch wenn ich wochenlang in einem Paralleluniversum gelebt habe, in dem es im Kern um Waffen, Ballistik und Mafiastrukturen ging. Dass du mich unterstützt hast, selbst wenn ich Dir zum Essen Handlungsverläufe statt Gemüseauflauf serviert habe. Und meiner wunderbaren Mutter, die mehr Herzensgüte und Geduld besitzt als jeder andere Mensch, den ich kenne. Ich liebe Dich und bin unbeschreiblich dankbar, dass du meine Mutter bist!

Außerdem danke ich meinen Freunden, Kritikern und Testlesern, allen voran Stephie und Voltaire. Mea culpa für halb fertige Geschichten, nicht vorhandene Spannungsbögen, miese Dialoge und unfertige Charaktere. Und natürlich Magali, meinem Fels in der Brandung. Danke, Schnuppel, für dein offenes Ohr, dein scharfes Auge und dass ich dich Tag und Nacht vollquatschen durfte. Ein dickes Merci für die Zeit, die du in meine Schreiberei investiert hast, und dass du immer aufbauende Worte für mich gefunden hast. Ach ja, und danke für die komplizierten Sexskizzen, die ich ohne deine Hilfe niemals hätte entziffern können (Ha!). Danke auch an Tom, der mir mit seiner Erfahrung geholfen hat, den Wald vor lauter Bäumen zu sehen. Mein Dank gilt auch James N. Frey, dessen grandiose Bücher mir eine ganz neue Welt des Schreibens eröffnet haben.

Herr Fuchs hatte mich gebeten, zu schreiben, dass ich alles, was ich bin und kann, allein ihm zu verdanken habe. Aber das werde ich nicht tun. Dafür danke ich diesem fusseligen Nichtsnutz, dass er mich nie ernst genommen und so oft zum Lachen gebracht hat. Danke für Ihren wunderbaren Humor und ganz besonders für diesen Satz: „Oh Gott, wie ich euch alle hasse, doch es hat mir die Kraft gefehlt, noch mehr Plümpfe in diesem Buch sterben zu lassen.“ (*Kreisch*). Möge die Macht mit Ihnen sein.

Bedanken möchte ich mich auch bei meiner Online-Community, die meine Albernheiten in meinem Blog sowie auf Facebook gnädig ertragen hat. Eure Begeisterung, Kommentare und Unterstützung sind für mich von unschätzbarem Wert. Auch möchte ich der Foren-Community danken, insbesondere lies und lausch, der Büchereule sowie den Buchgesichtern. Leute, ihr seid so tapfer!

Wer außer euch hätte meine Beiträge und Nörgeleien klaglos hingenommen und mir dann noch eine Leserunde angeboten? Danke für euren Rückhalt und die Freundschaften, die aus so vielen Kontakten entstanden sind. Ich schätze mich glücklich, dass ich euch kennenlernen durfte.

Auch möchte ich mich bei DMX, The Notorioues B. I. G, Coldplay & Keane bedanken, deren Alben mich über so manchen toten Punkt getragen haben und mich weiterschreiben ließen, als ich schon dachte, dass nichts mehr geht. Dazu gehört zweifellos auch 30 Seconds to Mars. Den Song The Kill habe ich so oft gehört, dass er für mich zu Blanches Themesong geworden ist.

Andrea Gunschera möchte ich für das wahnsinnstolle Cover danken. Danke, dass du die Stimmung in Blanche so perfekt auf den Punkt gebracht hast. Du bist genial!

Ein Riesendankeschön geht auch an Martina Campbell und Antje Rettig, die von Anfang an an Blanche geglaubt und nicht gezögert haben. Ihr wisst nicht, was mir das bedeutet. Danke für euer Vertrauen und dass ihr mir geholfen habt, meinen Lebenstraum zu erfüllen.

Und schließlich will ich euch, meinen Lesern, danken, dass ihr euch für dieses Buch entschieden habt. Ich hoffe, es hat euch gefallen. Oder wie Blanche sagen würde: „Verfluchte Scheiße, ich hab diese Nummer nicht durchgezogen, damit ich am Ende Brandbeschleuniger für den Kamin rauskommt!“

Über einen Austausch mit euch auf meiner Facebook Seite freue ich mich.

www.facebook.com/JaneChristo

Die Autorin

Jane Christo arbeitet seit Mitte der Neunziger in der Medienindustrie, zuständig für PR, Presse- und Werbetexte sowie für die Redaktion von Kunden- und Mitarbeiterjournalen.

In ihrer Freizeit ist sie Redakteurin eines Onlinemagazins und natürlich hat das wieder mit Büchern zu tun. Wenn sie nicht gerade schreibt, reist sie gern, vor allem durch Frankreich oder in die USA. Neben der Literatur gilt ihr Interesse dem Reiten. Jane Christo segelt und taucht leidenschaftlich gern, und hat eine Schwäche für Tee.

„Blanche - Der Erzdämon“ ist ihr Debüt als Urban Fantasy Autorin. Teil 2 der Trilogie ist in Vorbereitung und erscheint im Herbst 2012.

Quellenangabe Zitate

“Dante – Die Göttliche Komödie”:

http://www.epischel.de/Dante/dante.html

“Die Hölle; erster Gesang”: http://www.epischel.de/Dante/hoelle/gesang01.htm#line1

Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Widmung
- prolog
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Danksagung
- Die Autorin