Flieh in die dunkle Nacht: Thriller
Author: Mary Higgins Clark
Date: 2011-12-12T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Amerika
Description: Wähle das Schweigen – oder den Tod Die 82-jährige Olivia Morrow steht vor einer schicksalhaften Entscheidung: Soll sie ihren Schwur brechen und das dunkle Geheimnis ihrer Cousine lüften? Sie könnte so deren Enkelin ein ganz neues Leben in Reichtum verschaffen. Oder aber, was sie nicht weiß: den Tod bringen ... **
Publisher: Heyne Verlag

Das Buch

Olivia Morrow, hochbetagt und kränkelnd, steckt in einem großen Dilemma. Es gibt Pläne, ihre verstorbene Cousine Catherine, eine Klosterschwester, seligzusprechen. Niemand weiß von ihrem Geheimnis: Sie wurde als junge Frau vergewaltigt, verheimlichte ihre Schwangerschaft und gab das Kind zur Adoption frei. Olivia schwor, nichts davon je zu verraten. Doch nun steht nicht nur das Seligsprechungsverfahren an, in dem die Wahrheit möglichst früh ans Licht gebracht werden sollte. Sondern es geht auch um sehr viel Geld: Der Vater des Kindes war ein enorm erfolgreicher Wissenschaftler, der mit Patenten ein Vermögen gemacht hat. Das müsste rechtmäßig seiner und Catherines Enkelin, der engagierten Kinderärztin Monica Farrell, zustehen. Die junge Frau hat keine Ahnung von der ganzen Sache. Aber es gibt geheime Nutznießer des Erbes, die alles dafür tun würden, dass Monica nicht zum Zuge kommt.

»In ihren raffiniert konstruierten Psychothrillern legt Mary Higgins Clark immer neue Fährten – bis zum völlig überraschenden Ende.« Süddeutsche Zeitung

Die Autorin

Mary Higgins Clark, geboren in New York, lebt und arbeitet in Saddle River, New Jersey. Sie zählt zu den erfolgreichsten Thrillerautorinnen weltweit. Mit ihren Büchern führt sie regelmäßig die internationalen Bestsellerlisten an. Sie hat bereits zahlreiche Auszeichnungen erhalten, u.a. den begehrten »Edgar Award«.

Inhaltsverzeichnis

Das Buch
Die Autorin
Widmung
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Kapitel 34
Kapitel 35
Kapitel 36
Kapitel 37
Kapitel 38
Kapitel 39
Kapitel 40
Kapitel 41
Kapitel 42
Kapitel 43
Kapitel 44
Kapitel 45
Kapitel 46
Kapitel 47
Kapitel 48
Kapitel 49
Kapitel 50
Kapitel 51
Kapitel 52
Kapitel 53
Kapitel 54
Kapitel 55
Kapitel 56
Kapitel 57
Kapitel 58
Kapitel 59
Kapitel 60
Kapitel 61
Kapitel 62
Kapitel 63
Kapitel 64
Kapitel 65
Kapitel 66
Kapitel 67
Kapitel 68
Kapitel 69
Kapitel 70
Kapitel 71
Kapitel 72
Kapitel 73
Kapitel 74
Kapitel 75
Kapitel 76
Kapitel 77
Kapitel 78
Kapitel 79
Kapitel 80
Kapitel 81
DANKSAGUNG
Copyright

Für meine Jüngste
Patricia Mary Clark,
»Patty«,
deren Esprit, Mut und Charme
unser aller Leben aufheitert.
Mit Liebe.

1

Schweigend saß Olivia Morrow am Montagmorgen ihrem langjährigen Freund Clay Hadley gegenüber und versuchte das Todesurteil zu verarbeiten, das er ihr soeben verkündet hatte.

Sie wandte den Blick von seiner mitfühlenden Miene zum Fenster der Praxis, die im vierundzwanzigsten Stock an der East Seventy-second Street in Manhattan lag. In der Ferne flog an diesem kühlen Oktobermorgen ein Hubschrauber langsam über den East River.

Meine Reise geht ebenfalls dem Ende zu, dachte sie, bevor ihr bewusst wurde, dass Clay auf eine Reaktion wartete.

»Zwei Wochen noch«, sagte sie. Es war keine Frage. Sie sah zur antiken Uhr im Bücherregal hinter Clays Schreibtisch. Es war zehn nach neun. Das ist also der erste Tag dieser zwei Wochen – der Anfang dieses Tages, dachte sie und war froh, um einen frühen Termin gebeten zu haben.

»Höchstens drei«, antwortete er. »Es tut mir leid, Olivia. Ich habe gehofft ...«

»Es muss Ihnen nicht leidtun«, unterbrach sie ihn brüsk. »Ich bin zweiundachtzig Jahre alt. Meine Generation lebt zwar länger als jede vorherige, trotzdem sind mir meine Freunde in letzter Zeit weggestorben wie die Fliegen. Unsere größte Sorge ist doch, dass wir zu lange leben und in einem Pflegeheim enden oder allen schrecklich zur Last fallen. Jetzt weiß ich, dass mir nur noch wenig Zeit bleibt. Aber ich bin bei klarem Verstand und werde mich bis zum Schluss ohne fremde Hilfe fortbewegen können. Das ist ein unschätzbares Geschenk.« Sie verstummte.

Clay Hadley runzelte die Stirn. Olivias heitere Gelassenheit wich plötzlich einer Besorgnis, auf die er nur gewartet hatte. Er wusste, was sie sagen würde, bevor sie erneut das Wort ergriff. »Clay, nur Sie und ich wissen davon.«

Er nickte.

»Dürfen wir weiterhin die Wahrheit verschweigen?«, fragte sie und sah ihn eindringlich an. »Mutters Meinung nach ja. Sie wollte die Wahrheit mit ins Grab nehmen. Erst ganz zum Schluss, als nur noch Sie und ich bei ihr waren, meinte sie, uns alles erzählen zu müssen. Es war für sie eine Gewissensentscheidung. Catherine hat in ihrem Leben als Nonne so viel Gutes bewirkt, ihr Ruf aber litt immer unter den Gerüchten, dass sie kurz vor ihrem Eintritt ins Kloster eine Affäre mit einem Mann gehabt haben soll.«

Hadley betrachtete Olivia Morrows Gesicht. Selbst die üblichen Anzeichen des Alters, die Falten um Augen und Mund, die schlaffe Haut an ihrem Hals, die Art und Weise, wie sie sich vorbeugte, um zu hören, was er sagte, konnten nicht von ihren feinen Gesichtszügen ablenken. Sein Vater war der Kardiologe ihrer Mutter gewesen, und nach der Pensionierung seines Vaters war er an dessen Stelle getreten. Mittlerweile war er Anfang fünfzig, und solange er sich zurückerinnern konnte, hatte die Familie Morrow eine Rolle in seinem Leben gespielt. Als Kind hatte er Olivia eine geradezu ehrfürchtige Scheu entgegengebracht. Schon damals war ihm aufgefallen, dass sie immer ganz ausgezeichnet gekleidet war. Erst später erfuhr er, dass sie zu dieser Zeit, als sie noch als einfache Verkäuferin bei dem berühmten Kaufhaus B. Altman’s in der Fifth Avenue gearbeitet hatte, ihre stilvolle Kleidung zu Schleuderpreisen im Schlussverkauf erworben hatte. Sie hatte nie geheiratet und war schließlich vor vielen Jahren als Vorstandsmitglied bei Altman’s in Rente gegangen.

Ihrer älteren Cousine Catherine war er nur einige Male begegnet. Damals war sie bereits eine Berühmtheit gewesen, die Nonne, die sieben Krankenhäuser für behinderte Kinder gegründet hatte – Forschungseinrichtungen, um neue Heilmethoden zu entwickeln oder zumindest das Leid jener zu mildern, die an körperlichen oder geistigen Behinderungen litten.

»Wissen Sie, dass viele von einem Wunder reden, da durch Catherines Fürsprache ein Kind mit Hirntumor geheilt wurde?«, fragte Olivia. »Man erwägt, sie seligzusprechen.«

Clay Hadley schluckte. »Nein, davon habe ich noch nichts gehört.« Er war kein Katholik, aber ihm war zumindest so viel klar, dass Schwester Catherine in diesem Fall von der Kirche vielleicht einmal heiliggesprochen und von den Gläubigen verehrt werden könnte.

»Das heißt natürlich, man wird sich eingehend mit der Tatsache befassen, dass sie ein Kind zur Welt gebracht hat, und im Zuge dessen könnten die boshaften Gerüchte wieder aufleben. Mit ihrer Seligsprechung wäre es dann wohl vorbei«, kam es aufgebracht von Olivia.

»Olivia, es hatte schon einen Grund, warum weder Schwester Catherine noch Ihre Mutter jemals den Vater des Kindes genannt haben.«

»Catherine hat ihn verschwiegen, ja. Aber meine Mutter nicht.«

Olivia stützte sich mit den Armen auf die Lehnen und gab Clay damit zu verstehen, dass sie sich erheben wollte. Er stand auf und kam trotz seiner stattlichen Leibesfülle flotten Schritts um den Schreibtisch herum. Von einigen seiner Patienten wurde er als der »kugelrunde Kardiologe« bezeichnet. Augenzwinkernd riet er diesen ausnahmslos: »Sie sollten sich an mir kein Beispiel nehmen, sondern abnehmen. Ich muss nur ein Foto von einem Eis sehen, schon habe ich fünf Pfund zugelegt. Damit muss ich leider leben.« Diese kleine Vorstellung hatte er mittlerweile vervollkommnet. Jetzt nahm er Olivias Hand und gab ihr einen sachten Kuss.

Unwillkürlich zog sie den Kopf zurück, als seine allmählich grau werdenden Bartstoppeln über ihre Wange strichen, dann – um sich nichts anmerken zu lassen – erwiderte sie den Kuss. »Clay, es bleibt unter uns, was mir bevorsteht. Den wenigen noch Verbliebenen, die es wissen müssen, werde ich es bald erzählen.« Sie hielt inne, bevor sie lächelnd fortfuhr: »Nun, es ist wohl besser, wenn ich es ihnen sehr bald erzähle. Zum Glück ist aus meiner Familie niemand mehr am Leben.« Abrupt brach sie ab, als ihr bewusst wurde, dass Letzteres nicht der Wahrheit entsprach.

Auf dem Totenbett hatte ihre Mutter ihr offenbart, dass sich Catherine, nachdem sie schwanger geworden war, ein Jahr in Irland aufgehalten habe, wo sie einen Sohn zur Welt brachte. Dieser wurde von den Farrells adoptiert. Die Oberin des Ordens, dem Catherine beigetreten war, hatte das amerikanische Ehepaar aus Boston persönlich ausgewählt. Der Sohn wurde auf den Namen Edward getauft und wuchs in Boston auf.

Seitdem habe ich deren Leben aus der Ferne verfolgt, dachte Olivia. Edward hat erst im Alter von zweiundvierzig Jahren geheiratet. Seine Frau ist schon lange tot, und er selbst ist vor fünf Jahren gestorben. Ihre Tochter Monica ist jetzt einunddreißig und arbeitet als Kinderärztin im Greenwich Village Hospital. Catherine war meine Cousine, ihre Enkeltochter ist meine Urgroßnichte und damit die ganze Familie, die mir geblieben ist. Aber sie weiß von mir nicht das Geringste.

Sie löste sich aus Clays Griff. »Monica ist ganz nach ihrer Großmutter geraten, sie widmet ihr Leben den Säuglingen und Kindern. Ist Ihnen klar, was das viele Geld für sie bedeuten würde?«

»Olivia, glauben Sie nicht an Wiedergutmachung? Schauen Sie sich doch an, was der Vater von Catherines Kind aus seinem Leben gemacht hat. Denken Sie an die vielen Leben, die er gerettet hat. Und was ist mit der Familie seines Bruders? Sie sind allseits geschätzte Wohltäter. Bedenken Sie, was es für sie bedeuten würde, wenn das alles an die Öffentlichkeit gerät.«

»Ich denke daran, keine Sorge, und genau das werde ich abwägen müssen. Monica Farrell ist die rechtmäßige Erbin der Einkünfte aus den Patentrechten. Alexander Gannon, ihr Großvater, hat in seinem Testament sämtliche Vermögenswerte seinen leiblichen Nachkommen vermacht, und nur für den Fall, dass es keine geben sollte, wäre sein Bruder Nutznießer. Ich werde mich bei Ihnen melden, Clay.«

Dr. Clay Hadley wartete, bis die Tür zu seiner Praxis geschlossen war, dann griff er zum Telefon und wählte eine Nummer, die nur sehr wenigen Menschen bekannt war. Er sparte sich jedes Vorgeplänkel, als sich die vertraute Stimme meldete. »Genau wie ich befürchtet habe. Ich kenne Olivia ... sie wird reden.«

»Das können wir nicht zulassen«, erwiderte die Person am anderen Ende der Leitung kühl. »Sorge dafür, dass es nicht so weit kommt. Warum hast du ihr nichts gegeben? Bei ihrem Gesundheitszustand würde ihren Tod niemand hinterfragen.«

»Ob du es glaubst oder nicht, es ist nicht so einfach, jemanden zu töten. Und was, wenn sie die Beweise irgendwo hinterlegt hat, bevor ich sie aufhalten kann?«

»Dann müssen wir auf Nummer sicher gehen. Ich sage es ungern, aber heutzutage kommt es in Manhattan leider nur allzu oft vor, dass auf eine attraktive junge Frau ein tödlicher Überfall verübt wird. Ich werde mich sofort darum kümmern.«

2

Zitternd vor Kälte stellte sich Dr. Monica Farrell mit Tony und Rosalie Garcia auf die Stufen zum Greenwich Village Hospital, um ein Foto machen zu lassen. Tony hatte Carlos auf dem Arm, seinen zweijährigen Sohn, der beinahe an Leukämie gestorben wäre, nun aber als geheilt galt.

Monica erinnerte sich noch gut an den Tag, an dem sie bereits ihre Praxis verlassen wollte und plötzlich eine völlig aufgelöste Rosalie in der Leitung hatte. »Frau Doktor, das Baby hat Flecken auf dem Bauch.« Carlos war damals sechs Wochen alt gewesen. Noch bevor Monica ihn untersuchte, fürchtete sie, dass es sich um Kinderleukämie handeln könnte. Der schreckliche Verdacht wurde nach verschiedenen Tests bestätigt, und Carlos’ Überlebenschancen wurden im besten Fall auf fünfzig Prozent beziffert. Monica hatte den verzweifelten jungen Eltern versprochen, alles in ihrer Macht Stehende zu tun, außerdem war Carlos bereits ein zäher kleiner Kerl, der sich so schnell nicht unterkriegen lassen würde.

»Und jetzt eines, auf dem Sie Carlos halten, Dr. Farrell«, befahl Tony und ließ sich von dem Passanten, der sich bereitwillig als Fotograf zur Verfügung gestellt hatte, die Kamera geben.

Monica nahm den Zweijährigen entgegen, der sich aus Leibeskräften wehrte und beschlossen zu haben schien, dass er lange genug gelächelt hatte. Na, das wird ein tolles Foto werden, dachte sie sich, winkte in die Kamera und hoffte, Carlos würde ihrem Beispiel folgen. Stattdessen zog er an der Haarspange in ihrem Nacken, worauf sich ihre langen dunkelblonden Haare lösten und ihr über die Schultern fielen.

Nach der Verabschiedung und einem »Gott segne Sie, Dr. Farrell, ohne Sie hätten wir es nie geschafft! Wir sehen uns bei der Nachuntersuchung« winkten ihr die Garcias aus dem Fenster des Taxis noch einmal zu und fuhren davon. Monica kehrte ins Krankenhaus zurück, ordnete auf dem Weg zu den Fahrstühlen die losen Strähnen und befestigte die Haarspange.

»Lassen Sie es doch so. Es sieht gut aus.« Dr. Ryan Jenner, ein Neurochirurg, der einige Jahre vor Monica ebenfalls an der Georgetown University in Washington seine Ausbildung absolviert hatte, kam auf sie zu. Er gehörte erst seit kurzem zum Personal am Greenwich Village, und bislang hatten sie immer nur ein paar Worte gewechselt, wenn sie sich zufällig begegnet waren. Jenner trug Handschuhe sowie OP-Haube und kam offensichtlich von einer Operation oder war auf dem Weg dorthin.

Monica lachte und drückte auf den Knopf für den Aufzug nach oben. »Ja, klar. Und so sollte ich dann vielleicht auch in Ihrem OP-Saal auftauchen.«

Die Tür zu einem Aufzug nach unten ging auf.

»Vielleicht hätte ich nichts dagegen«, erwiderte Jenner und trat ein.

Vielleicht hätte er durchaus etwas dagegen. Wahrscheinlich würde ihn sogar der Schlag treffen, dachte sich Monica, als sie in den schon fast vollen Fahrstuhl trat. Trotz seines jugendlichen Gesichts und seines breiten Lächelns galt Ryan Jenner als Perfektionist, der nicht den kleinsten Fehler verzieh. Es war undenkbar, dass man in seinem OP-Saal ohne Kopfbedeckung erschien.

Das Erste, was Monica hörte, als sie auf der Kinderstation ausstieg, war das Schreien eines Kleinkinds. Sie wusste sofort, um wen es sich handelte: um die neunzehn Monate alte Sally Carter. Deren alleinstehende Mutter kam nur selten zu Besuch, was Monica zur Weißglut trieb. Bevor sie das Kind zu beruhigen versuchte, blieb sie an der Schwesternstation stehen. »Hat sich die werte Mami mal blicken lassen?«, fragte sie und bedauerte sofort ihren spöttischen Tonfall.

»War seit gestern Morgen nicht mehr da«, antwortete Rita Greenberg, die langjährige Oberschwester der Station, die ebenso verärgert war wie Monica. »Aber sie hat es tatsächlich geschafft, vor einer Stunde anzurufen und uns mitzuteilen, dass sie von der Arbeit nicht weg kann. Sie hat nachgefragt, ob Sally eine gute Nacht hinter sich hat. Frau Doktor, ich sage Ihnen eines, irgendetwas stimmt da nicht. Jedes Stofftier im Spielzimmer hat mehr mütterliche Gefühle als diese Frau. Wollen Sie Sally heute wirklich entlassen?«

»Nicht, solange ich nicht weiß, wer sich um sie kümmern wird, wenn die Mutter immer so beschäftigt ist. Sally ist mit schlimmen Asthmaanfällen in die Notaufnahme eingeliefert worden. Ich weiß nicht, was sich die Mutter oder die Babysitterin dabei gedacht haben, als sie so lange gewartet haben, bis sie medizinische Hilfe in Anspruch nahmen.«

Zusammen mit der Schwester trat Monica in das kleine Zimmer, in dem nur ein Kinderbettchen stand. Sally war hierher verlegt worden, nachdem durch ihr Weinen die anderen Babys ständig geweckt wurden. Sally hatte sich aufgerichtet und hielt sich an den Stäben fest, die hellbraunen Locken klebten ihr am tränennassen Gesicht.

»Sie steigert sich noch in einen weiteren Asthmaanfall hinein«, sagte Monica und zog das Kleinkind sanft aus dem Gitterbett. Sally klammerte sich an ihr fest, ihr Schreien ließ augenblicklich nach, wurde zu einem unterdrückten Schluchzen und hörte schließlich ganz auf.

»Mein Gott, wie sehr sie an Ihnen hängt, Frau Doktor, aber Sie haben ja auch ein Händchen für die Kleinen«, sagte Rita Greenberg. »Keiner kann mit ihnen so gut umgehen wie Sie.«

»Sally weiß, dass sie und ich gute Freundinnen sind«, sagte Monica. »Geben wir ihr etwas warme Milch, und ich wette, sie beruhigt sich wieder.«

Monica wiegte das kleine Kind in den Armen, während sie auf die Rückkehr der Schwester wartete. Das, dachte sie, wäre eigentlich die Aufgabe deiner Mutter. Wie viel Aufmerksamkeit bekommst du zu Hause von ihr? Sally, deren winzige Händchen an Monicas Hals lagen, fielen die Augen zu.

Monica legte das schläfrige Kind ins Bett, wechselte ihr die nasse Windel, drehte sie auf die Seite und deckte sie zu. Greenberg kam mit einer warmen Milchflasche zurück, aber bevor Monica sie dem Kind gab, strich sie mit einem Wattestäbchen über die Innenseite von Sallys Wange.

In der vergangenen Woche war ihr aufgefallen, dass sich Sallys Mutter bei ihren seltenen Besuchen immer einen Becher Kaffee aus dem Foyer mitbrachte und ihn jedes Mal noch halbvoll auf dem Nachttisch neben dem Kinderbettchen stehen ließ.

Nur so eine Ahnung, redete sich Monica ein, und natürlich weiß ich, dass ich kein Recht dazu habe. Aber ich werde Miss Carter darüber in Kenntnis setzen, dass ich sie unbedingt sprechen muss, bevor ich Sally entlasse. Und nur allzu gern würde ich die DNS des Babys mit der DNS an der Kaffeetasse abgleichen. Angeblich ist sie die leibliche Mutter. Warum sollte sie lügen, wenn sie es nicht wäre?

Dann warf sie das Wattestäbchen aber doch in den Mülleimer. Nein, sie hatte kein Recht, einen heimlichen DNS-Abgleich vornehmen zu lassen.

Nachdem sie noch bei ihren anderen Patienten vorbeigeschaut hatte, machte sie sich auf den Weg in ihre Privatpraxis in der East Fourteenth Street, wo die Nachmittagssprechstunde auf sie wartete. Es war schließlich halb sieben, als sie sich, bemüht, sich ihre Müdigkeit nicht anmerken zu lassen, von ihrem letzten Patienten verabschiedete, einem achtjährigen Jungen mit einer Ohrenentzündung.

Nan Rhodes, ihre Sprechstundenhilfe und Sekretärin, räumte ihren Schreibtisch auf. Sie war bereits über sechzig, mollig und mit unendlicher Geduld gesegnet, egal, wie hektisch es im Wartezimmer zuging. Jetzt stellte sie die Frage, von der Monica gehofft hatte, sie könnte sie noch einen weiteren Tag aufschieben.

»Frau Doktor, was ist nun mit der Anfrage des bischöflichen Ordinariats in New Jersey, das Sie gebeten hat, als Zeugin bei der Seligsprechung dieser Nonne auszusagen?«

»Nan, ich glaube nicht an Wunder. Das wissen Sie. Ich habe ihnen die Kopien der CT und MRT geschickt. Die sprechen für sich selbst.«

»Aber Sie waren doch auch der Meinung, dass Michael O’Keefe mit einem Hirntumor in einem so fortgeschrittenen Stadium seinen fünften Geburtstag nicht mehr erleben würde, oder?«

»Richtig.«

»Sie haben seinen Eltern vorgeschlagen, ihn in die Knowles Clinic in Cincinnati zu bringen, weil diese Klinik als die beste Forschungseinrichtung auf diesem Gebiet gilt. Dabei haben Sie gewusst, dass man Ihre Diagnose dort vollauf bestätigen wird.«

»Nan, wir wissen beide, was ich gesagt und geglaubt habe«, erwiderte Monica. »Was soll dieses Frage-und-Antwort-Spiel?«

»Frau Doktor, Sie haben mir erzählt, Michaels Vater war so aufgewühlt, dass er beinahe zusammengebrochen wäre, als Sie den Eltern die Diagnose mitgeteilt haben. Seine Mutter aber soll gesagt haben, dass ihr Sohn nicht sterben wird. Sie wollte sich nämlich auf einen Gebetskreuzzug zu Schwester Catherine begeben, der Nonne, die die Krankenhäuser für die behinderten Kinder gegründet hat.«

»Nan, wie viele Menschen wollen sich partout nicht damit abfinden, dass manche Krankheiten tödlich sind? Wir sehen es doch jeden Tag im Krankenhaus. Diese Patienten wollen dann eine zweite und dritte Meinung einholen, sie wollen noch mehr Untersuchungen und erklären sich bereit, riskante Behandlungsmethoden über sich ergehen zu lassen. Manchmal kann man das Unvermeidliche ein wenig hinauszögern, letzten Endes aber läuft es immer auf dasselbe hinaus.«

Nans Miene wurde sanfter, während sie die schlanke junge Frau betrachtete, die ihre Müdigkeit nun nicht mehr verbergen konnte. Sie wusste, Monica hatte die Nacht im Krankenhaus verbracht, nachdem einer ihrer kleinen Patienten einen Rückfall erlitten hatte. »Frau Doktor, ich weiß, es steht mir nicht zu, Ihnen so zuzusetzen, aber ein paar der Ärzte in Cincinnati werden bezeugen, dass Michael O’Keefe eigentlich nicht hätte überleben dürfen. Und heute ist er völlig krebsfrei. Meiner Meinung nach ist es Ihre heilige Pflicht, zu bestätigen, dass Sie seiner Mutter damals gesagt haben, er werde seine Krankheit nicht überleben. Denn das war der Zeitpunkt, als sie Schwester Catherine um Hilfe angerufen hat.«

»Nan, ich habe heute Morgen Carlos Garcia gesehen. Auch er ist krebsfrei.«

»Das ist nicht das Gleiche, das wissen Sie. Kinderleukämie lässt sich behandeln. Ein Hirntumor in diesem fortgeschrittenen Stadium nicht.«

Monica musste zwei Dinge einsehen. Zum einen war es zwecklos, sich mit Nan zu streiten, zum anderen wusste sie insgeheim selbst, dass ihre Sprechstundenhilfe Recht hatte. »Einverstanden, ich werde es tun«, sagte sie, »aber das wird dieser Möchtegern-Heiligen keinen Deut helfen. Wo soll ich meine Aussage abgeben?«

»Ein Monsignore der Diözese Metuchen in New Jersey möchte sich mit Ihnen treffen. Er hat nächsten Mittwochnachmittag vorgeschlagen. Zufällig habe ich an diesem Tag nach elf Uhr noch keinen Termin für Sie angenommen.«

»Dann soll es so sein«, gab sich Monica geschlagen. »Rufen Sie ihn an, und bestätigen Sie den Termin. Sind Sie mit allem fertig? Ich hole dann schon mal den Aufzug.«

»Der Aufzug ist schon da. Aber es gefällt mir, was Sie gerade gesagt haben.«

»Dass ich den Aufzug hole?«

»Nein, natürlich nicht. Ich meine dieses ›so soll es sein‹.«

»Was ist damit?«

»Nun, dieses ›so soll es sein‹ ist nichts anderes als die Übersetzung von ›Amen‹. Das passt doch in diesem Fall, meinen Sie nicht auch, Frau Doktor?«

3

Der Auftrag behagte ihm nicht unbedingt. Wenn in New York eine junge Ärztin verschwand, würde sich sofort die Klatschpresse darauf stürzen, und dann konnte man davon ausgehen, dass der Fall für jede Menge Schlagzeilen sorgen würde. Die Bezahlung war gut, seine Intuition aber riet ihm, abzulehnen. Sammy Barber war bislang nur einmal verhaftet, vor Gericht aber anschließend freigesprochen worden, weil er immer sehr vorsichtig vorging und seinen Opfern nie nah genug kam, um DNS-Spuren zu hinterlassen.

Seine haselnussbraunen Augen und sein scharfer Blick waren die hervorstechenden Merkmale in seinem schmalen Gesicht, das nicht ganz zu seinem kurzen, stämmigen Hals passen wollte. Er war zweiundvierzig Jahre alt, hatte muskelbepackte Arme, über die sich seine Sportjacke spannte, und arbeitete offiziell als Rausschmeißer in einem Nachtclub in Greenwich Village.

Sammy saß in einem Diner in Queens, vor ihm auf dem Tisch stand eine Tasse Kaffee, ihm gegenüber saß der Vertreter seines potenziellen Auftraggebers. Sammy, dem auch die kleinsten Dinge nicht entgingen, hatte sich bereits eine Meinung über ihn gebildet. Gut gekleidet, ungefähr Mitte fünfzig, vornehm, sehr gut aussehend. Silberne Manschettenknöpfe mit den Initialen D. L. Man hatte ihm gesagt, er müsse den Namen des Mannes nicht erfahren, die Telefonnummer sei völlig ausreichend, um mit ihm in Kontakt zu treten.

»Sammy, Sie sind kaum in der Position, um abzulehnen«, sagte Douglas Langdon höflich und leise. »Soweit ich weiß, können Sie mit Ihrem lausigen Job keine großen Sprünge machen. Außerdem muss ich Sie wohl nicht daran erinnern, dass Sie jetzt im Gefängnis wären, hätte nicht mein Cousin mehreren Geschworenen gut zugeredet.«

»Sie hätten sowieso nichts beweisen können«, erwiderte Sammy.

»Sie wissen nicht, was man hätte beweisen können, und zum anderen weiß man nie, wie die Geschworenen sich entscheiden.« Mit dem höflichen Ton war es nun vorbei. Langdon schob ihm ein Foto über den Tisch. »Das wurde heute Vormittag vor dem Krankenhaus im Village aufgenommen. Die Frau mit dem Kind ist Dr. Monica Farrell. Die Adressen ihrer Wohnung und ihrer Praxis stehen auf der Rückseite.«

Bevor Sammy irgendetwas anfasste, griff er zu der zerknüllten Papierserviette und nahm mit ihr das Foto in die Hand. Er hielt es unter die trübe Lampe am Tisch. »Hübsches Ding«, kommentierte er. Er drehte das Foto um und betrachtete die Adressen, dann gab er es, ohne dazu aufgefordert worden zu sein, Langdon zurück.

»Okay. Ich will das Bild nicht bei mir haben, falls ich von der Polizei angehalten werde. Aber ich werde mich darum kümmern.«

»Tun Sie das. Und schnell.« Langdon schob das Foto in die Gesäßtasche. Als er und Sammy aufstanden, fasste er erneut in die Tasche, zog seine Brieftasche heraus, entnahm ihr einen Zwanzig-Dollar-Schein und warf ihn auf den Tisch. Weder er noch Sammy bemerkten, dass sich der Schnappschuss mit der Brieftasche verhakt hatte und nun zu Boden flatterte.

»Vielen Dank, Mister«, rief Hank Moss, der junge Kellner, Langdon und Sammy noch hinterher, als sie durch die Drehtür nach draußen gingen. Erst beim Abräumen der Kaffeetassen fiel ihm das Foto auf. Sofort setzte er die Tassen ab und rannte zur Tür, doch keiner der Männer war zu sehen.

Wahrscheinlich brauchten sie es nicht mehr, dachte sich Hank, andererseits hatte der Typ wirklich ein ziemlich großes Trinkgeld gegeben. Er drehte das Bild um und entdeckte die beiden Adressen, eine in der East Fourteenth Street, die andere in der East Thirty-sixth Street. Bei der Adresse in der East Fourteenth war eine Suite-Nummer mit angegeben, bei der in der East Thirty-sixth eine Apartmentnummer. Hank musste an die Werbesendungen denken, die seine Eltern zu Hause in Brooklyn manchmal per Post bekamen. Okay, sagte er sich. Falls es irgendwie wichtig sein sollte, steck ich es in einen Umschlag, adressiere ihn einfach an den »Mieter« der Suite und schick es an die Adresse in der Fourteenth Street. Das ist wahrscheinlich das Büro des Typen, der das Foto verloren hat. Wenn es ihm wichtig ist, dann bekommt er es zurück.

Um neun Uhr, als seine Schicht zu Ende war, trat er in den kleinen Bürobereich neben der Küche. »Was dagegen, wenn ich mir einen Umschlag und eine Briefmarke nehme, Lou?«, fragte er den Besitzer des Diners, der gerade die Kassenquittungen abrechnete. »Jemand hat was liegenlassen.«

»Klar. Nur zu. Ich zieh dir die Briefmarke dann vom nächsten Lohn ab«, grummelte er und verzog das Gesicht zu einem Lächeln. Eigentlich war er ein eher mürrischer Mensch, aber er mochte Hank. Der Junge war fleißig und konnte mit den Kunden. »Hier, nimm einen von denen.« Er reichte ihm einen weißen Umschlag. Hank kritzelte die Adresse darauf und nahm die Briefmarke, die Lou ihm hinhielt.

Zehn Minuten später, auf dem Heimweg zu seinem Studentenheim in der St. John’s University, warf er den Umschlag in einen Briefkasten.

4

Olivia gehörte zu den ersten Mietern des Schwab House an der Westside von Manhattan. Fünfzig Jahre später wohnte sie immer noch dort. Das Apartmentgebäude war auf einem Grundstück errichtet, auf dem früher das Herrenhaus eines reichen Industriellen gestanden hatte. Der Bauherr hatte dessen Namen übernommen und gehofft, dass einiges vom Glanz des herrschaftlichen Gebäudes auf seinen lang gestreckten Neubau abstrahlen würde.

Olivias erste Wohnung war ein Studio mit Blick auf die West End Avenue gewesen. Während ihres steten Aufstiegs im Aufsichtsrat von B. Altman’s begann sie sich nach einer größeren Wohnung umzusehen. Ursprünglich hatte sie vorgehabt, an die Eastside zu ziehen, als jedoch im Schwab House ein Apartment mit zwei Schlafzimmern und einem herrlichen Blick auf den Hudson frei wurde, zog sie nur allzu gern dort ein. Später wurde das Gebäude in Eigentumswohnungen umgewandelt, und sie erwarb das Apartment, weil es ihr das Gefühl gab, ein richtiges Zuhause zu haben. Bevor sie und ihre Mutter Regina nach Manhattan gekommen waren, hatten sie in einem kleinen Cottage hinter dem Haus der Gannon-Familie auf Long Island gewohnt. Ihre Mutter hatte dort als Haushälterin gearbeitet.

Ihre Secondhandmöbel ersetzte sie im Lauf der Jahre nach und nach durch ausgewählte neue Stücke. Ihr natürliches Stilempfinden trug dazu bei, dass sie einen Blick für Kunst und Design entwickelte. Die cremefarbenen Wände waren der passende Hintergrund für die Gemälde, die sie bei Wohnungsauflösungen erstand. Die Läufer und Teppiche in Wohn- und Schlafzimmer sowie der Bibliothek gaben die Farbpalette vor, nach der sie die Sofa- und Sesselbezüge und Vorhänge auswählte.

Jedem Besucher drängte sich unweigerlich immer der gleiche Eindruck auf: Die Wohnung war eine Oase der Wärme und Geborgenheit und vermittelte das Gefühl von Ruhe und Frieden.

Olivia liebte die Wohnung. In all den aufreibenden Jahren bei Altman’s war es ihr immer ein großer Trost gewesen, wenn sie sich am Ende des Tages in ihrem breiten Clubsessel niederlassen und mit einem Glas Wein in der Hand den Sonnenuntergang betrachten konnte.

Die Wohnung war ihr Zufluchtsort, war es immer schon gewesen, so auch in der größten Krise ihres Lebens vor nun beinahe vierzig Jahren, als sie sich mit gebrochenem Herzen eingestehen musste, dass Alex Gannon, der von ihr so sehr geliebte brillante Arzt und Wissenschaftler, in ihrer gemeinsamen Beziehung nie mehr gesehen hatte als eine enge Freundschaft ... Er hatte immer nur Catherine gewollt.

Nach ihrem Termin bei Clay ging sie sofort nach Hause. Die Müdigkeit, derentwegen sie ihn zwei Wochen zuvor konsultiert hatte, hatte sie fest im Griff. Obwohl es ihr schwerfiel, zwang sie sich dazu, ihre Oberbekleidung abzulegen und einen warmen Bademantel in einem blauen Farbton anzuziehen, der – wie sie eitel genug war zu bemerken  – exakt zur Farbe ihrer Augen passte.

Als kleine und unangebrachte Auflehnung gegen ihr Schicksal beschloss sie, sich nicht ins Bett zu legen, sondern auf die Couch im Wohnzimmer. Clay hatte sie davor gewarnt, dass mit dieser erschreckenden Müdigkeit zu rechnen sei. »Bis Sie eines Tages das Gefühl haben, Sie kommen gar nicht mehr hoch.«

Aber so weit war sie noch nicht, dachte Olivia und griff nach der Afghandecke, die immer auf der Ottomane am Fuß ihres Clubsessels lag. Sie setzte sich auf die Couch, rückte sich eines der Zierkissen zurecht, legte sich hin und zog die Decke über sich. Sie seufzte erleichtert.

Zwei Wochen, dachte sie. Zwei Wochen. Vierzehn Tage. Wie viele Stunden sind das? Es spielt keine Rolle, dachte sie, während sie in den Schlaf dämmerte.

Als sie aufwachte, war es nach den Schatten im Zimmer zu schließen später Nachmittag. Vor dem Termin bei Clay habe ich nur eine Tasse Tee zu mir genommen, dachte sie. Ich habe keinen Hunger, aber ich muss etwas essen. Als sie jedoch die Decke abstreifte und sich mühsam erhob, überkam sie plötzlich das starke Bedürfnis, erneut Catherines Dokumente in Augenschein zu nehmen. Irgendwie fürchtete sie, sie könnten aus dem Safe im Arbeitszimmer verschwunden sein.

Aber dort lagen sie noch in dem Ordner, den ihr ihre Mutter nur Stunden vor ihrem Tod gegeben hatte. Catherines Briefe an Mutter, dachte Olivia mit zitternden Lippen; die Briefe der Mutter Oberin an Catherine; eine Kopie von Edwards Geburtsurkunde; der leidenschaftliche Brief, den er ihrer Mutter gegeben hatte, damit sie ihn an Catherine weiterleitete.

»Olivia.«

Jemand hielt sich in der Wohnung auf und kam im Flur in ihre Richtung. Clay. Sie machte sich nicht mehr die Mühe, die Briefe und die Geburtsurkunde in den Ordner zu stecken, sondern warf sie einfach in den Safe, schloss die Tür und drückte auf den Knopf, der sie automatisch verriegelte.

Sie trat aus dem Arbeitszimmer. »Ich bin hier, Clay.« Sie versuchte gar nicht, das Missfallen in ihrer Stimme zu verbergen.

»Olivia, ich habe mir Sorgen um Sie gemacht. Sie haben versprochen, sich am Nachmittag zu melden.«

»Ich kann mich nicht erinnern, so etwas versprochen zu haben.«

»Doch, das haben Sie«, erwiderte Clay freundlich.

»Sie haben mir zwei Wochen gegeben. Ich gehe doch davon aus, dass seitdem nicht mehr als sieben Stunden vergangen sind. Warum haben Sie sich nicht beim Portier unten angemeldet?«

»Weil ich gehofft habe, Sie würden schlafen. Dann hätte ich wieder gehen können, ohne Sie zu stören. Nein, warum soll ich Ihnen nicht die Wahrheit sagen? Hätte ich mich ankündigen lassen, hätten Sie mich wahrscheinlich nicht empfangen. Aber ich wollte Sie sehen. Was ich Ihnen heute Morgen gesagt habe, muss ein schwerer Schlag für Sie gewesen sein.«

Als Olivia nichts darauf erwiderte, fügte Clay Hadley einfühlsam hinzu: »Olivia, es hat einen Grund, warum Sie mir den Schlüssel und die Erlaubnis gegeben haben, Ihre Wohnung zu betreten, falls ich befürchte, Sie könnten sich in einer Notlage befinden.«

Olivias Unmut über sein Eindringen ebbte langsam ab. Clay hatte völlig Recht. Hätte er vorher angerufen, hätte ich ihm gesagt, dass ich mich ausruhen möchte, dachte sie. Dann erst bemerkte sie, worauf er die ganze Zeit schon starrte.

Sein Blick war auf den Ordner in ihrer Hand gerichtet.

Und von seinem Standort aus konnte er deutlich das Wort erkennen, das ihre Mutter darauf geschrieben hatte.

Catherine.

5

Monica wohnte im Erdgeschoss eines renovierten Stadthauses an der East Thirty-sixth Street. In der von Bäumen gesäumten Straße hatte sie oft das Gefühl, sie befände sich im neunzehnten Jahrhundert, als die Sandsteinhäuser noch allesamt private Wohnhäuser gewesen waren. Ihr Apartment lag an der Rückseite des Gebäudes, so dass sie exklusiv in den Genuss der kleinen Terrasse und des Gartens kam. Bei warmem Wetter saß sie gern im Morgenmantel auf der Terrasse und nahm dort ihren Kaffee zu sich oder trank am Abend noch ein Glas Wein.

Nach dem Gespräch mit der Sprechstundenhilfe über Michael O’Keefe, das Kind mit dem Hirntumor, beschloss sie, zu Fuß nach Hause zu gehen, wie sie es so oft tat. Die eine Meile von ihrer Praxis zur Wohnung tat ihr gut, sie hatte ein wenig Bewegung und bekam den Kopf frei.

Ebenso entspannend war es, sich am Ende des Tages noch etwas zu kochen. Ihre kulinarischen Künste, die sie sich zum größten Teil selbst beigebracht hatte, wurden unter ihren Freunden gerühmt. Doch weder der Spaziergang noch die köstliche Pasta und der Salat, die sie sich zubereitet hatte, konnten das beunruhigende Gefühl vertreiben, dass eine dunkle Wolke über ihr schwebte.

Es geht um Sally, dachte sie sich. Morgen muss ich sie entlassen. Und was beweist es schon, wenn ich die DNS abgleiche und wirklich herausfinden sollte, dass Miss Carter nicht die leibliche Mutter ist? Mein Vater war auch ein Adoptivkind. An seine Eltern kann ich mich kaum erinnern, aber er hat immer gesagt, dass er sich nicht vorstellen kann, von irgendjemand anderem aufgezogen worden zu sein. Er hat dabei immer Teddy Roosevelts Tochter Alice zitiert, die zwei Jahre alt gewesen war, als der verwitwete Roosevelt erneut geheiratet hatte. Auf ihre Stiefmutter angesprochen, hatte Alice entschieden erwidert: »Sie war die einzige Mutter, die ich kannte oder überhaupt kennen wollte.«

Dennoch und trotz der Liebe, die er seinen Adoptiveltern entgegenbrachte, hat Dad sich immer Gedanken über seine leiblichen Eltern gemacht und sich danach gesehnt, sie kennenzulernen. In seinen letzten Jahren war er ganz besessen davon, erinnerte sich Monica.

Sally war bei ihrer Einlieferung in die Notaufnahme schrecklich krank gewesen, es gab allerdings keinerlei Anzeichen von Misshandlung oder Vernachlässigung. Und Renée Carter war sicherlich nicht die einzige Mutter, die ihr Kind der Obhut eines Babysitters oder eines Kindermädchens anvertraute.

Ebenfalls Anlass zur Sorge gab die bevorstehende Zeugenaussage zur Heilung von Michael O’Keefes Hirntumor. Ich glaube nicht an Wunder, dachte Monica trotzig und musste sich gleichzeitig eingestehen, dass Michael todkrank gewesen war, als sie ihn untersucht hatte.

Sie sah sich um. Sie hatte ein Tässchen Mokka und eine frisch aufgeschnittene Ananas vor sich und fand wie immer Trost in ihrer Umgebung.

Wegen des kühlen Abends hatte sie den Gaskamin angemacht. Davor stand der kleine runde Esstisch und der Polsterstuhl, auf dem sie saß. Das Licht der flackernden Flammen fiel auf den alten Aubusson-Teppich, der der ganze Stolz ihrer Mutter gewesen war.

Als das Telefon klingelte, empfand sie es als unwillkommene Störung. Obwohl sie todmüde war, sprang sie auf und eilte durchs Zimmer, es konnte sich schließlich um einen Anruf aus dem Krankenhaus handeln, bei dem es um einen ihrer Patienten ging. Sie hatte bereits den Hörer in der Hand und sich als »Dr. Farrell« gemeldet, bevor sie bemerkte, dass ihre Privatnummer gewählt worden war.

»Dr. Farrell geht es gut, hoffe ich«, war eine spöttische Männerstimme zu hören.

»Es geht mir sehr gut, Scott«, antwortete Monica kühl und verkrampfte sich beim Klang von Scott Altermans Stimme.

Der spöttische Ton verschwand. »Monica, Joy und ich haben uns getrennt. Es war von Anfang an zum Scheitern verurteilt. Das sehen wir jetzt beide ein.«

»Das tut mir leid«, sagte Monica. »Aber du verstehst hoffentlich, dass das absolut nichts mit mir zu tun hat.«

»Es hat ausschließlich mit dir zu tun, Monica. Ich habe mich bei einer Personalagentur gemeldet. Eine erstklassige Kanzlei in der Wall Street hat mir das Angebot gemacht, als Partner einzusteigen. Ich habe zugesagt.«

»In dem Fall ist dir hoffentlich bewusst, dass in New York City acht oder neun Millionen Menschen leben. Freunde dich mit allen an, aber lass mich in Ruhe.« Sie legte auf. Kurz darauf war sie immer noch viel zu aufgewühlt, um sich wieder hinzusetzen, und so räumte sie den Tisch ab und trank die Tasse Mokka im Stehen an der Spüle.

6

Nachdem sich Nan Rhodes am Montagabend vor der Praxis von Monica verabschiedet hatte, nahm sie den First-Avenue-Bus, um sich mit vier ihrer Schwestern zu ihrem monatlichen gemeinsamen Essen in Neary’s Pub in der Fifty-seventh Street zu treffen.

Nan war seit sechs Jahren verwitwet, ihre Familie lebte in Kalifornien, und ihre Arbeitsstelle in der Praxis hielt sie für ein Geschenk des Himmels. Sie mochte Monica Farrell und sprach bei den Treffen mit ihren Schwestern oft über sie. Sie selbst war eines von acht Kindern und klagte daher regelmäßig darüber, dass Dr. Farrell keine Geschwister hatte und ihr Vater und ihre Mutter, ebenfalls Einzelkinder, bereits Anfang vierzig gewesen waren, als sie geboren wurde, und mittlerweile nicht mehr lebten.

Auch heute Abend, an ihrem üblichen Ecktisch im Neary’s, kam Nan bei den Cocktails, die sie sich als Aperitif genehmigten, auf das Thema zu sprechen. »Ich habe Dr. Farrell hinterhergesehen, als ich auf den Bus gewartet habe. Die Ärmste, dachte ich mir, hat so einen langen Tag hinter sich, und keine Mutter und keinen Dad, die anrufen könnten, damit sie sich mit ihnen austauschen kann. Und was für eine Schande, dass in der Geburtsurkunde ihres Vaters nur die Namen von dessen Adoptiveltern eingetragen sind, Anne und Matthew Farrell. Die richtigen Eltern haben schon dafür gesorgt, dass sie nicht mehr ausfindig zu machen sind.«

Die Schwestern nickten. »Dr. Farrell sieht so kultiviert und vornehm aus. Wahrscheinlich stammt ihre Großmutter aus einer guten Familie, vielleicht sogar aus einer amerikanischen«, schlug Peggy, Nans jüngste Schwester, vor. »Wenn damals eine unverheiratete Frau schwanger geworden ist, hat man sie fortgeschickt, bis sie das Kind zur Welt gebracht hat. Das Baby ist dann zur Adoption freigegeben worden, und niemand hat je etwas daraus gelernt. Heutzutage posaunt jedes unverheiratete Mädchen es auf Twitter oder Facebook heraus, wenn es schwanger ist.«

»Ich weiß, dass Dr. Farrell viele Freunde hat.« Nan seufzte, als sie die Speisekarte aufschlug. »Die Menschen mögen sie, aber das ist wohl nicht das Gleiche, oder? Egal, was ihr sagt, Blut ist eben dicker als Wasser.«

Ihre Schwestern nickten allesamt ernst. Peggy bemerkte daraufhin, dass Monica Farrell eine hübsche junge Frau sei und es wahrscheinlich nur eine Frage der Zeit sein dürfte, bis sie einen Mann kennenlernte.

Nachdem sie dieses Thema erschöpfend behandelt hatten, brachte Nan den nächsten Punkt zur Sprache. »Erinnert ihr euch noch, als ich von dieser Nonne erzählt habe, von Schwester Catherine, die seliggesprochen werden soll, weil ein unheilbar an Krebs erkrankter Junge wieder gesund wurde, nachdem dessen Mutter zu Catherine gebetet hat?«

Sie erinnerten sich alle. »Er war Dr. Farrells Patient, oder?«, fragte Rosemary, die älteste Schwester.

»Ja. Er heißt Michael O’Keefe. Die Kirche glaubt mittlerweile, genügend Beweise dafür zusammengetragen zu haben, dass es sich wirklich um ein Wunder handelt. Und erst heute Nachmittag habe ich Dr. Farrell dazu überreden können, eine Aussage darüber abzugeben, was die Mutter des Jungen gemacht hat. Als sie nämlich erfahren hat, dass er unheilbar krank sei, hat sie nur gesagt, nein, er wird nicht sterben, weil ich mich auf einen Gebetskreuzzug zu Schwester Catherine begeben will.«

»Wenn die Mutter das wirklich gesagt hat, warum will Dr. Farrell es dann nicht bezeugen?«, fragte Ellen, die mittlere Schwester.

»Weil sie Ärztin und Wissenschaftlerin ist und am liebsten immer noch beweisen möchte, dass es medizinische Gründe für Michaels vollständige Heilung gibt.«

Liz, ihre Bedienung, die bereits seit dreißig Jahren im Neary’s arbeitete, kam zu ihrem Tisch. »Na, Mädels«, fragte sie fröhlich, »schon was ausgesucht?«

Nan fing gern bereits um sieben Uhr früh mit der Arbeit an. Sie brauchte wenig Schlaf, wohnte nur wenige Minuten von der Praxis entfernt in einem Apartmentgebäude, in das sie nach dem Tod ihres Mannes gezogen war. Wenn sie so früh kam, hatte sie genügend Zeit, um in aller Ruhe die Post durchzugehen und die endlosen Formulare der Krankenversicherungen zu bearbeiten.

Alma Donaldson, die Arzthelferin, erschien um Viertel vor neun, als Nan gerade die eingetroffene Post öffnete. Die attraktive schwarze Frau Ende dreißig mit dem warmherzigen Lächeln, der kaum etwas entging, arbeitete mit Monica zusammen, seitdem diese vier Jahre zuvor ihre Praxis eröffnet hatte. Beide zusammen ergaben ein unschlagbares Team, und die beiden Frauen hatten sich bald darauf angefreundet.

Noch während Alma ihre Jacke ablegte, bemerkte sie Nans sorgenvolles Gesicht. Nan saß an ihrem Schreibtisch, in der einen Hand hielt sie einen Umschlag, in der anderen ein Foto. Alma verkniff sich ihre sonst so herzliche Begrüßung und fragte stattdessen nur: »Stimmt etwas nicht, Nan?«

»Schau dir das mal an«, sagte Nan.

Alma kam hinter den Schreibtisch und blickte Nan über die Schulter. »Jemand hat ein Foto von der Frau Doktor gemacht, als sie den kleinen Carlos Garcia auf dem Arm hatte«, sagte Alma. »Ist es nicht süß?«

»Ja, aber es kam in einem ansonsten leeren Umschlag«, erwiderte Nan. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass die Eltern so etwas schicken, ohne eine Notiz beizulegen. Und schau dir das an.« Sie drehte das Foto um. »Jemand hat die Privatadresse und die der Praxis darauf geschrieben. Das kommt mir ziemlich seltsam vor.«

»Vielleicht hat der Absender nicht gewusst, an welche Adresse er es schicken soll«, kam es zögernd von Alma. »Ruf doch die Garcias an und frag nach, ob das Foto von ihnen stammt.«

»Ich gehe jede Wette ein, dass sie es nicht waren«, murmelte Nan, während sie zum Hörer griff.

Rosalie Garcia meldete sich beim ersten Klingeln. Nein, sie hatten das Foto nicht geschickt, und sie wisse auch nicht, wer dafür infrage käme. Sie habe vor, das Bild von der Frau Doktor mit Carlos zu rahmen und es ihr zukommen zu lassen, bislang aber habe sie noch nicht die Zeit gefunden. Nein, sie kenne auch nicht die Privatadresse der Ärztin.

Nan berichtete Alma von dem Telefonat, als Monica hereinkam. Die Arzthelferin und die Sprechstundenhilfe tauschten nur einen Blick aus, und auf Almas Nicken hin schob Nan das Foto in den Umschlag und ließ ihn in ihre Schreibtischschublade gleiten.

Später vertraute Nan Alma an: »Auf meinem Stockwerk wohnt ein pensionierter Polizist, der hat früher für die Staatsanwaltschaft gearbeitet. Ich werde ihm das Foto mal zeigen. Du wirst dich noch an meine Worte erinnern, Alma, aber das Bild hat irgendetwas Unheimliches an sich.«

»Steht es dir überhaupt zu, Dr. Farrell das Bild nicht zu zeigen?«, fragte Alma.

»Es ist an den ›Mieter‹ adressiert, nicht direkt an sie. Irgendwann werde ich es ihr zeigen, zuerst aber will ich hören, was John Hartman dazu zu sagen hat.«

Noch am selben Abend, nachdem Nan ihren Nachbarn angerufen hatte, ging sie zu dessen Wohnung. Hartman, ein siebzigjähriger Witwer mit eisengrauem Haar und dem wettergegerbten Gesicht des lebenslangen Golfers, bat sie herein, hörte sich ihre Entschuldigung an und nahm ihr Bedauern, dass sie ihn damit belästige, sehr gelassen auf. »Setzen Sie sich, Nan. Sie belästigen mich nicht.«

Er nahm in seinem Clubsessel Platz, wo sich die Zeitungen auf dem Kissen zu seinen Füßen stapelten, und drehte die Stehlampe voll auf. Sein Stirnrunzeln verstärkte sich, als er mit spitzen Fingern das Foto aus dem Umschlag zog und es eingehend betrachtete.

»Ist Ihre Dr. Farrell zufällig Geschworene bei einem Prozess?«

»Nein. Warum?«

»Wahrscheinlich gibt es eine ganz einfache Erklärung dafür, aber in meinem Gewerbe betrachtet man solche Nachrichten meist als Warnung. Hat Dr. Farrell irgendwelche Feinde?«

»Nie und nimmer.«

»Soweit Sie das wissen. Nan, Sie müssen ihr dieses Foto zeigen, und dann würde ich mich gern mit ihr unterhalten.«

»Ich hoffe nur, dass ich damit nicht zu weit gehe«, sagte Nan besorgt und erhob sich. Dann zögerte sie. »Da fällt mir ein, jemand aus Boston ruft sie gelegentlich an. Ein Scott Alterman. Ein Anwalt. Ich weiß nicht, was zwischen den beiden ist, aber wenn er in der Praxis anruft, nimmt sie das Gespräch nie an.«

»Darauf kann man doch aufbauen«, sagte Hartman. »Scott Alterman. Ich werde mal ein paar Recherchen betreiben. Ich war früher ein ziemlich guter Polizist.« Er hielt kurz inne. »Dr. Farrell ist Kinderärztin, oder?«

»Ja.«

»Hat sie vor kurzem einen ihrer Patienten verloren? Ich meine, ist unerwartet ein Kind gestorben, wofür die Eltern ihr die Schuld geben?«

»Nein, im Gegenteil, man hat sie gebeten, zugunsten eines Kindes auszusagen, das trotz eines tödlichen Hirntumors nicht nur überlebt hat, sondern mittlerweile vollständig genesen ist.«

»Ich halte es zwar nicht für sehr wahrscheinlich, aber zumindest können wir also ausschließen, dass diese Familie Dr. Farrell nachstellt.« John Hartman biss sich auf die Lippen. Er hatte nicht vorgehabt, so weit zu gehen, aber sein Gefühl sagte ihm, dass es jemand auf die junge Ärztin abgesehen hatte.

Er streckte ihr die Hand hin. »Nan«, sagte er. »Überlassen Sie mir das Foto. Hat es außer Ihnen noch irgendjemand angefasst?«

»Nein.«

»Ich habe morgen nichts Besonderes vor. Ich werde es ins Präsidium bringen, mal sehen, ob sich irgendwelche Fingerabdrücke finden. Wahrscheinlich ist es reine Zeitverschwendung, aber man weiß ja nie. Sie haben doch nichts dagegen, wenn ich von Ihnen Fingerabdrücke nehme, oder? Nur zum Abgleich. Dauert auch nur eine Minute. Ich habe in meinem Schreibtisch noch die nötigen Utensilien dafür.«

»Natürlich habe ich nichts dagegen.« Sie versuchte ihre wachsende Besorgnis zu verdrängen.

Keine zehn Minuten später war Nan wieder in ihrer Wohnung. John Hartman hatte versprochen, das Foto am darauffolgenden Abend zurückzubringen. »Und geben Sie es Dr. Farrell«, sagte er. »Es liegt an Ihnen, ob Sie ihr sagen wollen, dass Sie es mir gezeigt haben.«

»Ich weiß nicht recht, was ich tun soll«, hatte sie erwidert. Jetzt aber, als sie die Tür absperrte und verriegelte, musste sie daran denken, wie ungeschützt Monica Farrell in ihrem Apartment war. Die Küchentür zur Terrasse hatte ein großes Glasfenster, ging Nan durch den Kopf. Es war ganz einfach, das Glas herauszuschneiden, durchzugreifen und das Schloss zu öffnen. Ich habe ihr immer gesagt, dass sie dieses Fenster durch ein stärkeres Gitter sichern soll.

Nan schlief nicht gut in dieser Nacht. In ihren Träumen sah sie eine abscheulich verzerrte Monica vor sich, die mit Carlos auf dem Arm auf den Stufen zum Krankenhaus stand, während ihr die langen blonden Haare über die Schultern fielen und sich wie Tentakel um ihren Hals schlangen.

7

Am Tag nach seinem Treffen mit Sammy Barber bemerkte der zweiundfünfzigjährige Douglas Langdon am späten Nachmittag, dass der Schnappschuss von Monica Farrell fehlte. Er saß in seiner Praxis an der Ecke Park Avenue und Fifty-first Street und wurde das Gefühl nicht los, dass irgendetwas nicht stimmte.

Er sah zur Tür, vergewisserte sich, dass sie geschlossen war, stand auf und leerte die Taschen seines teuren maßgeschneiderten Anzugs. Seine Brieftasche befand sich immer in der rechten Gesäßtasche. Er zog sie heraus und legte sie auf den Schreibtisch. Bis auf das saubere weiße Taschentuch war die Tasche nun leer.

Aber diesen Anzug hatte ich gestern nicht an, dachte er, sondern den dunkelgrauen. Siedend heiß fiel ihm ein, dass er ihn in die Tasche mit der Wäsche gelegt hatte, damit seine Haushälterin ihn in die hauseigene Reinigung brachte. Ich habe die Taschen ausgeleert, dachte er. Das mache ich immer. Das Foto war nicht mehr dagewesen, sonst hätte ich es bemerkt.

Er hatte nur einmal seine Brieftasche zücken müssen, und das war, als er im Diner den Kaffee bezahlt hatte. Entweder hatte er das Foto bei dieser Gelegenheit mit herausgezogen oder, was weniger wahrscheinlich war, er hatte es irgendwo auf dem Weg vom Diner zu seinem Wagen verloren.

Angenommen, jemand hat es gefunden, grübelte er. Auf der Rückseite sind zwei Adressen notiert. Kein Name, aber zwei Adressen in meiner Handschrift. Die meisten würden das Foto einfach wegwerfen, aber angenommen, irgendein wohlmeinender Mensch versucht es zurückzugeben?

Sofort war ihm klar, dass das Foto Probleme bereiten konnte. Lou’s, so hieß das Diner in Queens, wo er sich mit Sammy getroffen hatte. Er griff zum Hörer, und kurz darauf hatte er Lou, den Besitzer, in der Leitung.

»Wir haben kein Foto – halt, einen Moment, ein Junge, der für mich arbeitet, hat gestern irgendwas davon erzählt, dass ein Kunde was verloren hätte. Ich hol ihn mal.«

Drei lange Minuten vergingen, bis Hank Moss an den Apparat kam und sich sofort entschuldigte. »Tut mir leid, dass ich Sie habe warten lassen. Aber ich musste an einem Tisch für sechs Personen noch das Essen servieren.«

Der junge Mann machte einen aufgeweckten Eindruck. Doug Langdon versuchte entspannt und beiläufig zu klingen. »Es ist nicht wichtig, aber ich glaube, ich habe gestern im Diner das Bild meiner Tochter verloren.«

»Ist sie blond, mit langen Haaren und einem kleinen Kind auf dem Arm?«

»Ja«, sagte Doug. »Ich schicke meinen Freund vorbei, damit er es abholt. Er wohnt gleich in der Nähe.«

»Aber ich habe das Bild nicht mehr.« Hank klang leicht nervös. »Eine der beiden Adressen auf der Rückseite war eine Büroadresse, an die habe ich das Foto geschickt. Ich hoffe, das war in Ordnung?«

»Das war sehr aufmerksam von Ihnen. Danke.« Doug legte auf, ohne zu bemerken, wie feucht seine Hand war und wie klamm er sich am ganzen Körper fühlte. Was würde sich Monica Farrell denken, wenn sie das Foto zu Gesicht bekam? Zum Glück waren sowohl ihre Praxis also auch ihre Privatadresse im Telefonbuch verzeichnet. Wäre ihre Privatadresse in der East Thirty-sixth Street nicht aufgeführt, könnte sie jetzt möglicherweise mutmaßen, dass jemand hinter ihr her war.

So aber gab es natürlich eine ganz einfache Erklärung. Jemand, der sie kannte, hatte den Schnappschuss von ihr mit dem Kind gemacht und sich gedacht, dass sie ihn vielleicht haben wollte.

»Es gibt keinen Grund, dass sie irgendeinen Verdacht schöpft«, sagte er leise und musste sich eingestehen, dass er damit nur sich selbst beruhigen wollte.

Das gedämpfte Klingeln der Telefonanlage riss ihn aus seinen Überlegungen. Er drückte auf den Knopf am Telefon. »Was ist?«, fragte er barsch.

»Dr. Langdon, Mr. Gannons Sekretärin hat angerufen. Ich soll Sie daran erinnern, dass Sie die Einführungsrede beim Dinner für Teenager in Not halten, das zu Ehren von ...«

»Ich muss daran nicht erinnert werden«, unterbrach Doug sie unwirsch.

Beatrice Tillman, seine Sprechstundenhilfe, ließ sich davon nicht beirren. »Und Linda Coleman hat angerufen und lässt ausrichten, sie stecke im Stau und wird zu ihrem Sechzehn-Uhr-Termin zu spät kommen.«

»Sie würde nicht zu spät kommen, wenn sie früh genug losgefahren wäre.«

»Da haben Sie Recht, Doktor«, erwiderte Beatrice lächelnd. Sie war es seit langem gewohnt, der schlechten Laune ihres attraktiven und seit vielen Jahren geschiedenen Chefs mit großer Geduld zu begegnen. »Sie sagen ja selbst immer, dass Sie bei Patienten wie Linda Coleman bald selbst einen Psychiater brauchen.«

Ohne ein weiteres Wort legte Douglas Langdon auf. Ein Gedanke kam ihm, bei dem es ihm kalt über den Rücken lief. Seine Fingerabdrücke befanden sich auf dem Foto, das er von Monica Farrell gemacht hatte. Wenn ihr irgendetwas zustieß und das Foto bei ihr gefunden wurde, würde die Polizei es wahrscheinlich auf Fingerabdrücke untersuchen.

Sammy noch zurückzupfeifen, kommt gar nicht infrage. Ich muss mir also etwas einfallen lassen, dachte Doug.

Aber auch drei Stunden später hatte er noch keine Lösung gefunden, als er im Pierre Hotel an der Fifth Avenue beim Galadiner zu Ehren von Greg Gannon am Tisch der Honoratioren saß und leise gefragt wurde: »Das Treffen gestern ist zufriedenstellend verlaufen?«

Doug nickte nur, und dann wurde sein Name aufgerufen, er erhob sich und trat zu seiner Rede ans Mikrofon, um Gregory Gannon zu rühmen, den Vorsitzenden der Gannon-Investmentgesellschaft und Vorstand des Verwaltungsrats der Gannon-Stiftung, einer der größten und großzügigsten Wohltätigkeitsvereinigungen New Yorks.

8

Am Dienstagmorgen wachte Olivia früh auf. Bis sie aufstand, verging allerdings eine weitere Stunde. Sie schlüpfte in ihren Morgenmantel und ging in die Küche. Den Tag begann sie stets mit einer frischen Kanne Tee. Sie stellte Kanne und Tasse auf ein Tablett und trug es in ihr Schlafzimmer, setzte das Tablett auf den Nachttisch, stellte die Kissen hochkant, nippte an ihrem Tee und sah hinaus auf den Hudson.

Sie ließ ihre Gedanken schweifen. Im Jachthafen an der Seventy-ninth Street lagen noch Boote an den Tonnen vertäut. In wenigen Wochen werden sie alle fort sein, dachte sie, genau wie ich. Ich wollte immer mal zum Segeln gehen. Irgendwann, habe ich mir oft gedacht, probiere ich es einmal aus.

Und einen Tanzkurs wollte ich machen, fügte sie hinzu und musste über den Gedanken lächeln. Und was ist mit den Universitätsvorlesungen, die ich besuchen wollte? Nun, das spielt jetzt alles keine Rolle mehr. Ich sollte mich lieber an das halten, was mir alles vergönnt gewesen ist. Ich kann auf eine erfolgreiche Karriere in einem Beruf zurückblicken, den ich geliebt habe. Seit meiner Pensionierung bin ich viel gereist, ich habe wunderbare Freundschaften erlebt ...

Bei der zweiten Tasse Tee kehrten ihre Gedanken zu der drängenden Frage zurück, wie sie mit den Dokumenten in ihrem Safe verfahren sollte. Clay will, dass ich nicht daran rühre, aber letztendlich geht ihn das alles nichts an – auch wenn er im Verwaltungsrat der Gannon-Stiftung sitzt. Schließlich war Catherine meine Cousine. Außerdem hat er kein Recht gehabt, gestern Nachmittag in meine Wohnung zu kommen, egal wie viele Sorgen er sich um mich macht.

Natürlich, rief sie sich ins Gedächtnis, nach dem Tod meiner Mutter habe ich ihm zugestimmt, dass es besser wäre, alles so zu lassen, wie es war. Aber das war vor Catherines Wunderheilung des kleinen Jungen, vor dem Seligsprechungsverfahren.

Was würde sie wollen? Einen Augenblick sah sie Catherines Gesicht deutlich vor sich. Catherine im Alter von siebzehn Jahren mit ihren langen blonden Haaren und blaugrünen Augen, die an das Meer an einem Frühlingsmorgen erinnerten. Ich war zwar erst fünf Jahre alt, trotzdem habe ich gesehen, wie wunderschön sie war.

Ein Gedanke kam ihr: Clay hat den Ordner mit Catherines Namen bemerkt. Er ist, so ist es geregelt, mein Nachlassverwalter. Falls ich bis zu meinem Tod keine Entscheidung treffe, würde es mich nicht überraschen, wenn er den Safe öffnet und die Unterlagen vernichtet. Vielleicht denkt er, er würde das Richtige tun. Aber ist es das Richtige?

Sie stand auf, duschte und kleidete sich an: legere Hose, Bluse und einen warmen Cardigan. Bei Toast und der dritten Tasse Tee versuchte sie sich darüber klarzuwerden, was sie tun sollte. Als sie die Küche aufräumte und das Bett machte, hatte sie noch immer keine Entscheidung getroffen.

Schließlich kam ihr ein unverhoffter Einfall. Sie würde Catherines Grab in Rhinebeck besuchen. Dort, am Mutterhaus ihres Ordens, der Gemeinschaft der Armen Schwestern des heiligen Franziskus, lag sie begraben. Vielleicht, dachte Olivia, wird mir dort klar, was ich zu tun habe. Es ist eine ziemlich lange Fahrt, mindestens zwei Stunden, aber die Landschaft ist so schön, wenn ich die Stadt erst hinter mir habe. Es wird mir gefallen.

In den letzten Jahren hatte sie davon abgesehen, lange Strecken selbst am Steuer zurückzulegen. Seitdem rief sie eine Agentur an, die einen Chauffeur schickte, der sie in ihrem Wagen überall hinbrachte.

Eine Stunde später summte die Gegensprechanlage an ihrer Tür. Man teilte ihr mit, dass der Chauffeur in der Lobby wartete. »Ich komme gleich hinunter«, antwortete sie.

Als sie ihren Mantel anlegte, zögerte sie, dann ging sie zum Safe und nahm Catherines Ordner heraus, steckte ihn in eine Tragetasche und verließ die Wohnung, beruhigt, ihn bei sich zu haben.

Der Chauffeur war ein junger Mann Mitte zwanzig mit einem sympathischen Gesicht, der sich als Tony Garcia vorstellte. Zuvorkommend bot er ihr an, die Tasche zu tragen, und beim Betreten der Garage stützte er sie am Ellbogen. Wohlwollend nahm sie zur Kenntnis, dass er im Wagen als Erstes den Benzinstand prüfte und ihr sagte, dass es für die Hin- und Rückfahrt reichen würde. Nachdem er sie daran erinnerte, sich anzuschnallen, konzentrierte er sich auf das Fahren. Auf dem Henry Hudson Parkway Richtung Norden herrschte viel Verkehr – wie immer, ging Olivia schmerzlich durch den Kopf. Neben Catherines Ordner hatte sie auch ein Buch in ihre Tasche gepackt. Ein aufgeschlagenes Buch war ihrer Erfahrung nach das beste Mittel, um einen redseligen Chauffeur zum Schweigen zu bringen.

In den folgenden zwei Stunden aber sprach Garcia nicht ein Wort, bis sie durch das Tor des Ordens fuhren. »Biegen Sie hier links ab, und fahren Sie dann den Hügel hinauf«, wies sie ihn an. »Dahinter sehen Sie dann bereits den Friedhof. Da möchte ich hin.«

Ein Lattenzaun umgab den Friedhof, auf dem Franziskanernonnen aus vier Generationen bestattet waren. Der breite Eingang wurde von einem Spalier gerahmt, an dem im Sommer die Rosen in voller Blütenpracht erstrahlten. Nun waren nur die grünen Ranken zu sehen, die sich an manchen Stellen bereits bräunlich färbten. Garcia hielt am Pflasterweg an und öffnete Olivia die Tür.

»Ich werde nur etwa eine Viertelstunde brauchen«, sagte sie.

»Ich warte hier, Ma’am.«

Niedrige Grabsteine markierten die einzelnen Gräber. Gelegentlich waren Bänke aufgestellt, damit die Besucher sich ausruhen konnten. Genau gegenüber einer solchen Bank lag Catherines Grab. Seufzend ließ sich Olivia auf der Bank nieder. Selbst ein so kurzer Weg ermüdet mich so sehr, dachte sie, aber das sollte ja nichts Neues mehr für mich sein. Sie sah zu Catherines Grabinschrift:

SCHWESTER CATHERINE MARY KURNER.
6. SEPTEMBER 1917–3. JUNI 1977. R.I.P.

»Ruhe in Frieden«, flüsterte Olivia. »Ruhe in Frieden. Oh, Catherine, du warst meine Cousine, meine Schwester, meine treue Ratgeberin.«

Sie dachte an die Tragödie zurück, die ihrer beider Leben untrennbar miteinander verknüpft hatte. Ihre Mütter waren Schwestern gewesen. Catherines Eltern, Jane und David Kurner, und mein Vater sind bei einem Autounfall ums Leben gekommen, als auf dem Highway ein betrunkener Fahrer ihren Wagen gerammt hat. Das war einen Monat vor meiner Geburt gewesen, dachte Olivia. Catherine war damals gerade erst zwölf geworden und selbst noch ein Kind. Von da an hat sie bei uns gelebt und war, soweit ich es weiß, meiner Mutter eine große Hilfe. Mutter hat mir erzählt, dass sie ihren Kummer kaum ertragen konnte und Catherine ihr geholfen hat, darüber hinwegzukommen.

Der altvertraute Schmerz stellte sich wieder ein, als Olivias Gedanken zu Alex Gannon schweiften. »O Gott, Catherine, egal, wie sehr du dich berufen gefühlt hast, wie konntest du nur seine Liebe nicht erwidern?«, flüsterte sie in die Stille hinein.

Alex’ Eltern, die Gannons. Olivia wünschte sich, sie könnte sich besser an die Gesichter jener Personen erinnern, die so freundlich zu ihrer Mutter gewesen waren. Nach dem Tod ihres Vaters, der viele Jahre lang bei den Gannons als Chauffeur angestellt gewesen war, hatten sie darauf bestanden, dass ihre Mutter weiterhin bei ihnen als Haushälterin arbeitete und in dem Cottage auf ihrem Anwesen in Southampton wohnen blieb.

Ich war damals erst fünf, aber ich sehe es noch vor mir, wie Alex und sein Bruder auf der Veranda gesessen und sich mit dir, Catherine, unterhalten haben. Damals habe ich Alex geradezu vergöttert. Er hat in New York Medizin studiert, und ich erinnere mich, dass Mutter dir gesagt hat, du musst verrückt sein, dass du ins Kloster willst, wenn er dich doch so offensichtlich verehrt. Lang bevor es passiert ist, hat sie dir gesagt: Catherine, du machst einen Fehler. Alex liebt dich. Er will dich heiraten. Auch in tausend Jahren wirst du keinen wie ihn finden. Siebzehn ist nicht zu jung, um zu heiraten. Warum willst du es nicht zugeben? Du liebst ihn. Ich sehe es an deinen Augen, an deinem Blick, mit dem du ihn ansiehst.

Und du hast darauf geantwortet: Und siebzehn ist nicht zu jung, um zu wissen, dass für mich ein anderer Weg vorgesehen ist. Es soll nicht sein. Mehr gibt es dazu nicht zu sagen.

Unwillkürlich traten Olivia Tränen in die Augen. Ein halbes Jahr nach deinem Eintritt ins Kloster hat Mutter erneut geheiratet, und wir sind in die Stadt gezogen, erinnerte sie sich. Und als die alte Mrs. Gannon gestorben ist, war ich mit meiner Mutter bei der Beerdigung, und dort haben wir Alex wiedergetroffen. Das ist jetzt über vierzig Jahre her.

Olivia biss sich auf die Lippen und rang die Hände. »Ach, Catherine«, flüsterte sie, »wie konntest du ihn nur aufgeben, und was soll ich jetzt bloß machen? Ich habe den Brief, den Alex meiner Mutter anvertraut hat, damit sie ihn an dich weiterleitet, den Brief, in dem er dich um Verzeihung anfleht. Soll ich ihn vernichten, genau wie die Geburtsurkunde deines Sohnes? Oder soll ich alles deiner Enkeltochter zukommen lassen? Was willst du?«

Sie hörte das leise Rascheln des Laubs, das überall auf dem Friedhof verstreut lag, und plötzlich fröstelte sie. Es ist fast vier Uhr, dachte sie. Ich sollte mich auf den Heimweg machen. Was habe ich denn erwartet? Ein weiteres Wunder? Dass Catherine erscheint und mir Ratschläge erteilt? Mit steifen Knien stand sie langsam auf, und nachdem sie einen letzten Blick auf Catherines Grab geworfen hatte, ging sie zu ihrem Wagen zurück. Tony Garcia musste sie beobachtet haben, denn er stand bereits neben dem Wagen und hielt die Tür auf.

Sie stieg in den Fond, war dankbar für die Wärme, wusste aber immer noch nicht, was sie tun sollte. Der Verkehr auf dem Rückweg war sehr viel dichter, und bewundernd stellte sie fest, wie geschickt und ruhig Garcia den Wagen steuerte. Als sie sich auf dem Henry Hudson Parkway der Ausfahrt näherten, gab sie einen Kommentar dazu ab und fragte: »Tony, arbeiten Sie fest für die Agentur? Falls ja, würde ich nämlich nach Ihnen verlangen, wenn ich wieder einmal einen Ausflug unternehme.«

In den nächsten beiden Wochen, sollte ich vielleicht anfügen, ging ihr traurig durch den Kopf, und erst jetzt merkte sie, dass sie doch glatt vergessen hatte, wie wenig Zeit ihr noch blieb.

»Nein, Ma’am, ich bin Kellner im Waldorf. Je nachdem, welche Schicht ich habe, sage ich der Agentur Bescheid, wann ich für sie fahren kann.«

»Sie sind ehrgeizig«, erwiderte Olivia und erinnerte sich, wie auch sie damals vor so vielen Jahren, als sie bei Altman’s angefangen hatte, immer zu Überstunden bereit gewesen war.

Garcia sah in den Rückspiegel, so dass sie sein Lächeln erkennen konnte. »Na ja, Ma’am, mein Ehrgeiz hält sich in Grenzen. Aber ich muss eine Menge Krankenhausrechnungen zahlen. Vor zwei Jahren ist bei meinem kleinen Sohn Leukämie festgestellt worden. Sie können sich vorstellen, wie es meiner Frau und mir ging, als wir das gehört haben. Unsere Ärztin hat gesagt, dass seine Überlebenschance bei fünfzig Prozent liegt. Aber er hat es geschafft. Vor zwei Tagen haben wir den endgültigen Bescheid bekommen. Der Krebs ist verschwunden.«

Garcia kramte in seiner Jackentasche, zog ein Foto heraus und reichte es Olivia nach hinten. »Das ist Carlos mit der Ärztin, die ihn behandelt hat«, erklärte er.

Olivia starrte auf das Bild und konnte nicht glauben, was sie sah. »Das ist ja Monica Farrell!«

»Kennen Sie sie?«, fragte Garcia.

»Nein.« Und bevor sie sich zügeln konnte, fügte sie hinzu: »Aber ich habe ihre Großmutter gekannt.«

Als sie noch einen Straßenzug von der Garage entfernt waren, griff sie nach ihrer Tragetasche und sagte: »Tony, halten Sie doch bitte kurz am Randstein an. Ich möchte Sie bitten, diese Tasche in den Kofferraum zu legen. Ganz hinten liegt eine Decke. Schieben Sie die Tasche doch bitte unter diese Decke.«

»Natürlich.« Ohne sich im Geringsten überrascht zu zeigen, kam Garcia der Bitte nach und fuhr Olivia dann nach Hause.

9

Greg Gannon kam mit der neuesten, von seiner Wohltätigkeit zeugenden Trophäe in seine Geschäftsräume im Time Warner Center am Columbus Circle. »Wo sollen wir es hinstellen, Esther?«, fragte er seine langjährige Sekretärin, trat an ihren Schreibtisch und nahm die Auszeichnung aus der Schachtel.

Sie bestand aus einem etwa fünfzehn Zentimeter hohen, von Tiffany gravierten Glasprisma.

»Sieht aus wie ein Eiswürfel«, sagte er lachend. »Soll ich es mir für einen Martini aufsparen?«

Esther Chambers lächelte höflich. »Wir stellen es zu den anderen in die Vitrine, Mr. Gannon.«

»Esther, was passiert mit diesem ganzen Zeug, wenn ich einmal den Löffel abgebe? Wer will das alles dann noch?«

Es war eine rhetorische Frage, die Esther gar nicht zu beantworten versuchte, da Gannon bereits in seinem Büro verschwunden war. Seine Frau wird sie jedenfalls bestimmt nicht haben wollen, und seine Söhne werden sie allesamt in den Müll werfen, dachte sie, während sie das Prisma in die Hand nahm. Ich wette, sie hat ihn gestern Abend noch nicht einmal zum Dinner begleitet. Seufzend stellte sie das Prisma auf den Schreibtisch. Ich bringe es nachher in die Vitrine, dachte sie und las die Inschrift. Für Gregory Alexander Gannon, in Anerkennung seines unermüdlichen Einsatzes für jene, die am bedürftigsten sind.

Alexander Gannon, ging Esther durch den Kopf. Unwillkürlich sah sie zur offenen Tür, die zum Foyer der Stiftung führte, wo ein prachtvolles Porträt von Gregs Onkel hing. Der Arzt und Wissenschaftler hatte mit den von ihm entwickelten Knie-, Hüft- und Knöchelprothesen den Grundstock für das Familienvermögen gelegt.

Mittlerweile ist er seit dreißig Jahren tot, dachte Esther. Er hat nicht mehr miterlebt, wie viel Gutes seine Erfindungen bewirkt haben. Ich erinnere mich noch genau an ihn, als ich hier anfing. Ein sehr attraktiver Mann, trotz seiner siebzig Jahre. Er hielt sich immer kerzengerade, hatte silbernes Haar und unvergesslich blaue Augen. Den Erfolg seiner Patente hat er nicht mehr auskosten können. Mittlerweile sind sie alle abgelaufen, aber über viele Jahre hinweg haben die Gannons mit ihnen Hunderte von Millionen Dollar verdient. Wenigstens hat die Familie einen Teil des Geldes in die Gannon-Stiftung eingebracht. Den Lebensstil, den die Familie seines Bruders führt, hätte Dr. Gannon aber kaum gutgeheißen.

Aber was geht mich das an, rief sie sich ins Gedächtnis, während sie sich wieder an ihrem Schreibtisch niederließ. Trotzdem, man macht sich eben so seine Gedanken ...

Esther, um die sechzig, von stämmiger Figur und einem freundlichen Wesen, musste immer daran denken, wenn Greg eine weitere Auszeichnung brachte, mit der seine oft gerühmte Wohltätigkeit geehrt wurde.

Fünfunddreißig Jahre zuvor hatte sie für die kleine Investmentgesellschaft von Greg Gannons Vater zu arbeiten begonnen. Das Büro hatte zu jener Zeit noch in Lower Manhattan gelegen, und geschäftlich hatte man immer zu kämpfen gehabt, bis durch Alexander Gannons Erfindungen Geld und Renommee schlagartig über sie hereinbrachen. Die Investmentgesellschaft florierte, und die Einnahmen durch die Patentrechte änderten das Leben der Gannon-Familie von Grund auf.

Greg war damals erst achtzehn gewesen, erinnerte sich Esther. Wenigstens hatte er nach dem Tod seines Vaters die Investmentgesellschaft und die Stiftung übernommen. Sein Bruder Peter hingegen tat nicht viel, außer Geld für Broadway-Musicals zu verschleudern, die bereits am Premierenabend wieder abgesetzt wurden. Ein toller Produzent! Wenn irgendjemand wüsste, wie wenig die beiden wirklich für wohltätige Zwecke spenden, würden ihnen die Leute nicht mehr ständig die Füße küssen.

Zwei komische Jungs. Jungs, tadelte sie sich gleich selbst. Sie sind erwachsene Männer in den besten Jahren. Aber schon seltsam, dass allein Peter das gute Aussehen der Familie abbekommen hat. Mit seinem Gesicht, seinen braunen Augen und seinem umwerfenden Charme wäre er noch immer der geborene Filmstar. Greg dagegen hat mit seiner Glatze zu kämpfen und immer unter der geringen Körpergröße gelitten. Das ist nicht ganz fair. Aber keiner der beiden reicht an ihren Vater heran und schon gar nicht an Dr. Gannon.

Na ja, ich sollte nicht vergessen, dass ich hier gut bezahlt werde, ein hübsches Büro habe und eine dicke Pensionszulage bekomme, wenn ich mich irgendwann entschließen sollte, in Rente zu gehen. Viele würden einiges dafür geben, an meiner Stelle zu sein.

Esther nahm sich die Post vor, die auf ihrem Schreibtisch gelandet war. Es war ihre Aufgabe, die unzähligen Anfragen auf Beihilfen durchzugehen und die geeigneten an den Verwaltungsrat weiterzuleiten, dem Greg und Peter Gannon, Dr. Clay Hadley, Dr. Douglas Langdon und seit acht Jahren auch Gregs zweite Frau Pamela angehörten.

Manchmal gelang es ihr, Anfragen von Einrichtungen weiterzugeben, die »Basisarbeit« leisteten, wie sie es nannte, Gesuche von kleinen Krankenhäusern, Kirchen oder Missionen, die dringend Geld benötigten. Meistens aber wurden nur Anfragen bewilligt, bei denen sichergestellt war, dass der Name Gannon später groß und unübersehbar auf den von ihnen geförderten Krankenhäusern und Kunsteinrichtungen prangte. In den vergangenen beiden Jahren waren allerdings immer weniger Anfragen bewilligt worden.

Da fragt man sich doch, ging ihr durch den Kopf, wie viel Geld überhaupt noch übrig ist.

10

Nach Scott Altermans Anruf am Montagabend hatte Monica kaum geschlafen. Nicht anders erging es ihr am Dienstag. Als sie am Mittwoch um sechs Uhr morgens aufwachte, war sie in Gedanken erneut als Erstes bei ihm. Er meint es nicht ernst, dachte sie. Das hatte sie sich auch schon den ganzen Tag zuvor einzureden versucht. Das ist nur ein Bluff. Er würde nie seine Kanzlei in Boston aufgeben und nach New York ziehen.

Oder doch? Er ist ein ausgezeichneter Anwalt. Er ist erst vierzig Jahre alt, hat erfolgreich hochrangige Politiker verteidigt und ist im ganzen Land bekannt. Das ist der ausschlaggebende Punkt. Mit seinem Ruf kann er sich überall niederlassen. Warum nicht in New York?

Abgesehen von gelegentlichen Anrufen und den Blumen, die er mir ein, zwei Mal in die Wohnung schicken ließ, hat er mich in den vier Jahren, in denen ich hier bin, kaum belästigt, stellte sie fest. Mit dem Gedanken wollte sie sich beruhigen, als sie unter die Dusche ging, dann einen kastanienbraunen Pullover und eine dazu passende Hose anzog und schließlich kleine Perlenohrringe anlegte. Die sollte ich eigentlich nicht tragen, dachte sie. Die Babys grapschen immer danach. Beim Kaffee und den Frühstücksflocken kehrten die Sorgen um Sally Carter zurück. Ich habe gestern ziemlich meine Befugnisse überschritten, als ich sie nicht entlassen habe. Wenn sie in der Nacht kein Fieber bekommen hat, habe ich gar keine andere Wahl, als sie heute zu entlassen.

Um Viertel nach acht trat sie im Krankenhaus ihre erste Visite an. Im Schwesternzimmer sprach sie mit Rita Greenberg. »Sallys Temperatur ist normal, sie isst auch normal. Wollen Sie die Entlassungspapiere unterzeichnen, Frau Doktor?«, fragte Rita.

»Davor will ich die Mutter sehen«, antwortete Monica. »Der Terminplan in der Praxis ist ziemlich eng. Rufen Sie bitte Miss Carter an und richten Sie ihr aus, dass ich vor Sallys Entlassung unbedingt mit ihr sprechen möchte. Um zwölf Uhr mittags, da bin ich wieder hier.«

»Ich habe gestern eine Nachricht auf ihrem Anrufbeantworter hinterlassen und ihr mitgeteilt, dass Sie Sally weitere vierundzwanzig Stunden hier behalten, als Vorsichtsmaßnahme. Ich vermute, sie hat die Nachricht gehört, denn die treusorgende Mutter hat Sally seitdem kein einziges Mal besucht. Ich habe bei der Nachtschicht nachgefragt. Diese Dame ist ein einziges Ärgernis.«

Empört ging Monica in das kleine Zimmer, in dem Sally lag. Das Kind schlief auf der Seite und hatte die Hände unter die Wange geschoben. Ihre hellbraunen Locken ringelten sich auf der Stirn und über den Ohren. Sie rührte sich nicht, als Monica mit geübtem Griff den Rücken abtastete und auf ein Rasseln oder Pfeifen lauschte. Es war nichts zu hören.

Ihr wurde bewusst, wie sehr sie sich danach sehnte, Sally aus dem Bett zu nehmen, damit sie in ihren Armen aufwachte. Sie wandte sich abrupt ab, verließ das Zimmer und absolvierte ihre Visite. Alle ihre kleinen Patienten waren wohlauf. Anders als noch vor einiger Zeit Carlos Garcia, der so lange auf der Kippe gestanden hatte, dachte sie. Anders als Michael O’Keefe, der vor drei Jahren dem Tod geweiht war.

Auf dem Weg zum Aufzug kam ihr im Gang Ryan Jenner entgegen. Diesmal trug er eine weiße Jacke. »Keine OP heute, Doktor?«, fragte sie.

Sie erwartete eigentlich, dass er ihr über die Schulter nur ein beiläufiges »heute nicht« zuwarf, aber Jenner blieb doch tatsächlich stehen. »Und keine windgepeitschte blonde Mähne«, erwiderte er. »Übrigens, Monica, einige Freunde aus Georgetown sind dieses Wochenende bei mir zu Besuch. Am Freitagabend gibt es bei mir Cocktails, danach wollen wir in ein Thai-Restaurant. Zwei meiner Freunde, Genine Westervelt und Natalie Kramer, haben mir gesagt, sie würden sich freuen, wenn Sie auch kommen könnten. Wie sieht es aus?«

Überrascht von der unerwarteten Einladung, zögerte Monica. »Na ja ...«

Dann, als ihr klarwurde, dass es sich nicht um ein Rendezvous handelte, sondern um ein Treffen mit ehemaligen Kommilitoninnen, sagte sie: »Ich würde Genine und Natalie gern mal wiedersehen.«

»Gut. Ich schicke Ihnen eine E-Mail.« Brüsk wandte sich Jenner ab und marschierte davon. Als sich Monica dem Aufzug näherte, drehte sie sich aus einem Impuls heraus noch einmal um. Doch statt seinem Rücken hinterherzublicken, sah sie ihm direkt in die Augen. Peinlich berührt nickten beide sich zu und beschleunigten gleichzeitig ihre Schritte in entgegengesetzte Richtungen.

Pünktlich um zwölf Uhr fand sich Monica wieder im Krankenhaus ein und wartete auf Renée Carter, die schließlich um halb eins eintraf und sich keineswegs der Tatsache bewusst zu sein schien, dass sie Monica hatte warten lassen. Sie trug ein ganz offensichtlich teures olivgrünes Kostüm, dazu eine kurze Gürteljacke. Der schwarze Rollkragenpullover, die schwarzen Strümpfe und die gewagt hohen schwarzen Schuhe verliehen ihr das Aussehen eines Models frisch vom Laufsteg. Die kurzen kastanienbraunen Haare waren hinter die Ohren gesteckt und umrahmten ein äußerst hübsches Gesicht, dessen Schönheit durch das sachkundig aufgetragene Make-up noch betont wurde. Sie fährt nicht nach Hause, um sich um Sally zu kümmern, dachte Monica. Wahrscheinlich hat sie einen Termin und ist mit jemandem zum Essen verabredet. Wie viel Zeit verbringt sie überhaupt mit dem armen Kind?

Eine Woche zuvor war Sally von einer älteren Babysitterin in die Notfallaufnahme gebracht worden. Eine Stunde darauf war Renée Carter in einem Abendkleid erschienen und hatte erklärt, ihre Tochter sei wohlauf gewesen, als sie das Haus verlassen habe, und außerdem habe sie nicht bemerkt, dass sie ihr Handy nicht eingeschaltet hatte.

Jetzt fiel Monica auf, dass Carter trotz des Make-ups älter aussah als an jenem Abend. Mindestens fünfunddreißig, dachte sie.

Carter wurde von einer etwa zwanzigjährigen Frau begleitet, die sich nervös als Kristina Johnson vorstellte, Sallys neues Kindermädchen.

Carter verlor kein Wort der Entschuldigung wegen der Verspätung. Auch machte sie keinerlei Anstalten, Sally in den Arm zu nehmen, wie Monica bestürzt bemerkte. »Die letzte Babysitterin habe ich gefeuert«, erklärte sie mit kalter, gepresster Stimme. »Sie hat mir nicht gesagt, dass Sally schon den ganzen Tag gehustet hat. Aber Kristina wird diesen Fehler nicht machen. Man hat sie mir wärmstens empfohlen.«

Sie wandte sich an Kristina. »Ziehen Sie Sally schon mal an, während ich mich mit der Ärztin unterhalte.«

Sally begann zu weinen, als Monica mit Renée Carter das kleine Zimmer verließ. Monica drehte sich nicht mehr um, um einen letzten Blick auf Sally zu werfen. Ihr wurde schwer ums Herz, das kleine Mädchen nun wieder in die Obhut dieser anscheinend so gleichgültigen Mutter zu geben, und so redete sie Carter ins Gewissen, ein wachsames Auge auf Sallys Allergien zu haben. »Haben Sie Haustiere, Miss Carter?«, fragte sie.

Nach kurzem Zögern antwortete Renée Carter: »Nein, dafür habe ich keine Zeit.« Sichtlich ungeduldig hörte sie Monica zu, die ihr klarzumachen versuchte, wie wichtig es sei, bei Sally auf Anzeichen von Asthma zu achten.

»Das ist mir durchaus bewusst, außerdem möchte ich, dass Sie in Zukunft Sallys Kinderärztin sind«, erwiderte sie hastig, als Monica von ihr wissen wollte, ob sie weitere Fragen habe. Dann rief sie ins kleine Zimmer: »Kristina, sind Sie fertig? Ich habe es eilig.«

Sie wandte sich an Monica. »Mein Wagen wartet draußen, Frau Doktor. Ich werde Sally und Kristina in meiner Wohnung absetzen.« Und dann, als sie Monicas Gesichtsausdruck bemerkte, fügte sie hinzu: »Natürlich werde ich mich darum kümmern, dass Sally gut versorgt ist, bevor ich wieder fahre.«

»Natürlich. Ich werde Sie heute Abend anrufen und nachfragen, wie es Sally geht. Sie werden doch zu Hause sein, oder?«, fragte Monica, der ihr missbilligender und eisiger Tonfall plötzlich ziemlich egal war. Sie sah auf die Patientenkarte. »Das ist doch Ihre Nummer, oder?«

Monica las die Nummer ab, während Renée Carter nur ungeduldig nickte und daraufhin zurück ins Zimmer eilte. »Kristina, um Gottes willen, beeilen Sie sich doch! Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit.«

11

Er ist auf dem Kriegspfad, dachte sich Esther Chambers, als Greg Gannon am Mittwoch nach dem Mittagessen grußlos ihr Büro durchquerte. Was ist nur los? Sie sah ihm nach, als er die Akte zur Hand nahm, die sie vorbereitet hatte, und in seinem Büro verschwand. Kurz darauf stand er wieder vor ihrem Schreibtisch. »Ich habe keine Zeit, das alles durchzugehen«, blaffte er. »Ich kann mich darauf verlassen, dass alles in Ordnung ist?«

Am liebsten hätte sie zurückgeblafft: Ist es denn in fünfunddreißig Jahren einmal nicht in Ordnung gewesen? Aber sie biss sich auf die Lippen und sagte ruhig: »Ich habe alles doppelt geprüft, Sir.«

Mit wachsendem Groll sah sie ihn zur gläsernen Doppeltür marschieren, die zum Gang und zum Konferenzraum der Gannon-Stiftung führte.

Er macht sich Sorgen, dachte Esther. Aber worüber? Seine Fonds entwickeln sich prächtig, trotzdem hat er die meiste Zeit miese Laune. Ich bin es leid, dachte sie erschöpft, es wird immer schlimmer. Und mit einem Anflug von Zorn dachte sie daran, als Greg fünfundzwanzig Jahre zuvor – sein Vater war zu diesem Zeitpunkt erst ein paar Jahre unter der Erde – verkündet hatte, die Büros der Investmentgesellschaft und der Stiftung in großzügigere Räumlichkeiten an der Park Avenue zu verlegen. Dabei hatte er ihr auch mitgeteilt, dass sie ihn des äußeren Eindrucks wegen von nun an nicht mehr bloß »Greg« nennen sollte, sondern »Mr. Gannon«.

Mittlerweile residierten sie in noch großzügigeren Räumlichkeiten im Time Warner Center am Columbus Circle. »Dad, ja, der war für die kleinen Leute ein Held, aber billige Kundschaft hat bei mir nichts mehr verloren«, hatte er damals gehöhnt.

Na, es war ja auch kein Fehler, sich nur noch zahlungskräftige Kunden zu suchen, dachte Esther. Trotzdem hätte er sich nicht so abfällig über seinen eigenen Vater äußern müssen. Mag ja sein, dass er erfolgreich ist, aber es sieht mir nicht danach aus, als hätte er sich mit seinen Herrenhäusern und seiner Luxusgattin auch das Glück erkauft. Die ersten Worte, die diese Frau in ihrem Leben wahrscheinlich gesagt hat, lauteten »Ich will«. Seine Söhne reden mit ihm gar nicht mehr, so wie er ihre Mutter behandelt hat, und bei der Vorstandssitzung streitet er sich jetzt wahrscheinlich mit seinem Bruder.

»Ich bin sie beide leid«, entfuhr es ihr unwillkürlich. Sie sah sich um, aber natürlich war außer ihr niemand im Büro. Trotzdem wurde sie rot. Irgendwann werde ich noch laut aussprechen, was mir so durch den Kopf geht, und das wäre gar nicht klug, ermahnte sie sich. Warum bin ich überhaupt noch hier? Ich könnte es mir doch leisten, in den Ruhestand zu gehen. Wenn ich die Wohnung verkaufe, könnte ich mir ein Haus in Vermont zulegen, statt im Sommer immer nur eines für ein paar Wochen zu mieten. Die Jungs fahren gern Ski und Snowboard, Manchester ist eine schöne Stadt mit tollen Skigebieten ganz in der Nähe ...

Sie musste lächeln, als sie an die Enkel ihrer Schwester dachte, die bereits im Teenageralter waren und die sie liebte, als wären es ihre eigenen Kinder. Ein besserer Zeitpunkt kommt nie wieder, dachte sie sich und drehte sich auf ihrem Schreibtischstuhl zum Computer hin. Ihr Lächeln wurde noch breiter, als sie ein neues Dokument erstellte, es »Bye-bye Gannons« nannte und zu tippen anfing: Sehr geehrter Mr. Gannon, nach fünfunddreißig Jahren ist es wohl an der Zeit ...

Der letzte Absatz lautete folgendermaßen: Ich bin gern bereit, meinen potenziellen Nachfolger einen Monat lang einzuarbeiten, es sei denn, Sie wünschen, dass ich früher gehe.

Esther unterschrieb den Brief, hatte dabei das Gefühl, als wäre ihr eine schwere Last von den Schultern genommen, steckte ihn in einen Umschlag und legte ihn um siebzehn Uhr auf Greg Gannons Schreibtisch. Nach Vorstandssitzungen warf er gern noch einen Blick auf die in der Zwischenzeit eingegangenen Nachrichten, und sie wollte ihm die Möglichkeit einräumen, eine Nacht über ihre Kündigung zu schlafen. Er hat etwas gegen Veränderungen, außer er ist der Auslöser dafür, dachte sie, und ich will mich nicht von ihm dazu drängen oder überreden lassen, länger als einen Monat zu blieben.

Die Rezeptionistin telefonierte gerade. Esther winkte ihr zum Abschied zu, fuhr mit dem Aufzug in die Lobby und überlegte, ob sie noch etwas aus dem Gourmet-Supermarkt im Erdgeschoss mitnehmen sollte. Für heute Abend brauche ich nichts, beschloss sie. Ich mache mich gleich auf den Heimweg.

Zu Fuß ging sie den Broadway hoch zu ihrem Apartmentgebäude gegenüber dem Lincoln Center und genoss die kalte Luft und den auffrischenden Wind. Manchen ist der Winter in Vermont zu hart, aber ich mag die kalte Witterung, dachte sie. Die Großstadt wird mir fehlen, aber das lässt sich nun mal nicht ändern.

Als sie sich an der Rezeption ihres Apartmentgebäudes die Post holen wollte, sagte ihr der Empfangschef: »Zwei Herren warten auf Sie, Miss Chambers.«

Erstaunt sah sie zur Sitzgruppe im Lobbybereich. Ein dunkelhaariger, adrett gekleideter Mann kam bereits auf sie zu. Mit leiser Stimme, damit der Empfangschef ihn nicht hörte, sagte er: »Miss Chambers, ich bin Thomas Desmond von der Börsenaufsicht. Mein Kollege und ich würden uns gern mit Ihnen unterhalten.« Er reichte ihr seine Karte. »Wenn möglich in Ihrer Wohnung, es geht um sehr vertrauliche Dinge.«

12

Sammy Barber wäre kein erfolgreicher Auftragskiller geworden, wenn er nicht stets überlegt vorgegangen wäre.

So unauffällig wie möglich beschattete er Monica Farrell und erstellte ihr Bewegungsprofil. Nach wenigen Tagen wusste er, dass sie nie nach 8.30 Uhr im Krankenhaus eintraf und an zwei von drei Tagen um 17 Uhr dort erneut erschien. Für den Weg vom Krankenhaus zu ihrer Praxis nahm sie zweimal den Bus auf der Fourteenth Street, am dritten Tag ging sie beide Strecken zu Fuß.

In ihren flachen, festen Schuhen war sie flott unterwegs. Wahrscheinlich würde es nicht klappen, sollte er versuchen, sie vor einen ankommenden Bus zu stoßen. Sie drängte sich nie an den Randstein und versuchte auch nie, noch schnell bei Rot über die Straße zu kommen.

Am Freitagmorgen um acht Uhr saß er in seinem Wagen gegenüber dem umgebauten Sandsteingebäude, in dem sie wohnte. Er hatte bereits die Umgebung ausgekundschaftet und wusste, dass der Hinterhofgarten ihres Hauses durch eine eineinhalb Meter hohe Mauer und eine schmale Gasse vom Garten eines identischen Sandsteingebäudes direkt dahinter getrennt wurde. Es bestand also die Möglichkeit, von dort in ihre Wohnung zu gelangen.

Um zehn nach acht verließ Monica das Haus. Sammy wartete, bis sie in einem Taxi davonfuhr, dann stieg er aus und überquerte die Straße. Er trug eine Kapuzenjacke und eine dunkle Sonnenbrille. Vor der Brust baumelte ein mit leeren Paketen gefüllter Leinwandsack. Jeder, der ihn sah, musste ihn für einen Kurierfahrer halten.

Er wandte das Gesicht von der Überwachungskamera ab und öffnete die Tür zum Vorraum des Gebäudes. Er erfasste sofort die Gegebenheiten. Es gab insgesamt acht Klingeln mit dazugehörigen Namensschildern. Zwei Wohnungen pro Stockwerk, dachte er. Monica Farrell wohnte in 1B. Das musste die hintere Erdgeschosswohnung sein. Er drückte auf die Klingel einer Mieterin im dritten Stock – natürlich trug er Handschuhe –, kündigte eine Sendung an und verschaffte sich somit Zutritt zum innen gelegenen Flur. Er klemmte den Sack in die Tür, meldete sich sofort wieder bei der Mieterin, entschuldigte sich und sagte, er hätte die falsche Klingel erwischt, die Sendung sei für den Mieter in 3B, dessen Namen er vom Klingelbrett ablas.

»Das nächste Mal passen Sie gefälligst besser auf«, hörte er eine verärgerte Stimme.

Ein nächstes Mal wird es nicht geben, dachte sich Sammy, als er die Tür hinter sich schloss. Leise ging er durch den langen, engen Flur zu 1B. Was ihn interessierte, war die Lage der Zimmer in Monicas Wohnung. Er fummelte bereits mit seinen Generalschlüsseln herum, um die Tür zu öffnen, als er von drinnen einen Staubsauger hörte. Ihre Putzfrau muss da sein, dachte er.

Er machte auf dem Absatz kehrt, ging durch den Flur zurück und bemerkte, dass der Aufzug gerade nach unten fuhr. Da er keinem Mieter über den Weg laufen wollte, der sich möglicherweise an ihn erinnern konnte, verließ er eilig das Gebäude. Er hatte auch so erfahren, was er wissen musste. Monica Farrell wohnte im Erdgeschoss an der Rückseite. Das hieß, ihre Wohnung verfügte über eine Terrasse, und das wiederum hieß, es gab dort eine Tür. Das Schloss, das ich nicht aufkriege, gibt es nicht, dachte sich Sammy, und wenn sie auch noch ein Fenster nach hinten hat, umso besser.

Das ist die beste Lösung, dachte er ungerührt. Ein Einbruch, der aus dem Ruder läuft. Dr. Farrell wacht auf, bemerkt den Eindringling, der daraufhin die Nerven verliert. So was passiert jeden Tag.

Als er jedoch in seinen Wagen stieg und den Sack auf den Rücksitz warf, verfinsterte sich seine Miene. Nach seinen umfangreichen Recherchen im Internet hatte er sich alle Informationen ausgedruckt, die er über Monica Farrell finden konnte. Sie war nicht unbedingt eine Berühmtheit, aber auch nicht irgendeine Ärztin. Sie hatte einige Aufsätze über Kinderkrankheiten veröffentlicht und mehrere Auszeichnungen erhalten.

Wer will sie umbringen, und warum?, überlegte Sammy. Mach ich es zu billig? Diese Frage ging ihm durch den Kopf, als er zu seiner Wohnung in der Lower East Side fuhr. Die Augen brannten ihm vor Schlafmangel. Nach seiner normalen Schicht als Rausschmeißer von 21 Uhr bis 4 Uhr morgens war er direkt in Monica Farrells Straße gefahren und hatte darauf gehofft, dass sie mitten in der Nacht zu einem Notfall weggerufen würde.

Er war darauf vorbereitet gewesen, hatte ein dunkles Jackett dabei, eine Krawatte und die Lizenz für einen Limousinenservice. Wäre sie auf die Straße geeilt, hätten seine Chancen gut gestanden, dass sie sich einfach eine freie Limousine geschnappt hätte, statt sich ein Taxi zu suchen.

Ich halte mir viele Möglichkeiten offen, dachte er sich. Da er zu müde war, um sich ganz zu entkleiden, zog er nur sein Sweatshirt und die Jeans aus und ließ sich einfach aufs Bett fallen.

13

Der Kardiologe Dr. Clay Hadley und der Psychiater Dr. Douglas Langdon kannten sich seit dem Medizinstudium und hatten seitdem immer eng in Kontakt miteinander gestanden. Beide waren Anfang fünfzig, beide waren sie geschieden, und als Mitglieder des Verwaltungsrats der Gannon-Stiftung hatten sie einen gemeinsamen und sehr guten Grund, warum die Stiftung in den Händen von Greg und Peter Gannon bleiben sollte.

Clay war als junger Arzt von Olivia Morrows Mutter Regina den Gannons vorgestellt worden, und er hatte sofort begriffen, wie wertvoll es sein konnte, sich mit Greg und Peter anzufreunden. So dauerte es nicht lange, bis er sich in den Verwaltungsrat eingeschmeichelt hatte. Später machte er die Gannons mit Langdon bekannt und schlug ihn ihnen als den idealen Kandidaten vor, um im Verwaltungsrat einen der Freunde des alten Mr. Gannon zu ersetzen, der aus Altersgründen ausschied.

Am Freitagabend verabredeten sich er und Langdon auf einen Cocktail im Hotel Elysée an der East Fifty-fourth Street. Sie wählten einen ruhigen Tisch in der Ecke, wo sie sich ungestört unterhalten konnten. Clay war sichtlich nervös, und da er wusste, dass er oft etwas zerzaust aussah, weil er die Angewohnheit hatte, sich mit den Fingern durchs Haar zu streichen, verschränkte er bewusst die Hände auf dem Tisch. Ungeduldig wartete er, dass die Bedienung ihnen ihre Martinis brachte. Erst als sie wieder außer Hörweite war, sagte er mit leiser, aber angespannter Stimme: »Ich weiß, wohin Olivia vor ein paar Tagen gefahren ist.«

Ebenso leise, aber sehr viel ruhiger, fragte Langdon: »Wie hast du es herausgefunden?«

»Einer vom Personal in ihrem Apartmentgebäude hat mir erzählt, dass ein Chauffeur in der Lobby auf sie gewartet hat und sie fast den gesamten Dienstagnachmittag fortgewesen ist. Er glaubt, dass ich mir große Sorgen um ihre Gesundheit mache, also ist er gern bereit, mich auf dem Laufenden zu halten, was sie so treibt. Allerdings konnte er mir nicht sagen, wohin sie gefahren ist. Gestern ist mir dann eingefallen, dass sie immer den gleichen Chauffeursdienst benutzt. Ich habe dort angerufen. Ihr Chauffeur, ein Tony Garcia, war bis zum Nachmittag nicht zu sprechen, man wollte mir auch nicht seine Telefonnummer geben. Aber heute hat er mich zurückgerufen.«

Langdon wartete. Er war makellos gekleidet, trug einen anthrazitgrauen Anzug mit feinen blauen Streifen, und mit seinen dunklen Haaren und dem außerordentlich attraktiven Gesicht strahlte er Vertrauen, Ruhe und Stärke aus. Insgeheim aber war er alles andere als gelassen. Gut und schön, Clay hat mich auf diese Enkeltochter aufmerksam gemacht, aber er ist wahrlich keine große Hilfe, wenn es darum geht, die Alte loszuwerden, dachte er. »Und was hat der Chauffeur dir erzählt?«

»Dass er Olivia nach Rhinebeck gefahren hat.«

Langdon riss die Augen auf. »Sie hat das Mutterhaus des Ordens besucht? Willst du mir sagen, sie hat den Nonnen Catherines Unterlagen gebracht?«

»Nein. Das sind die guten Nachrichten. Sie hat lediglich den Friedhof besucht, auf dem Catherine begraben liegt. Das heißt für mich, dass sie noch um eine Entscheidung mit sich ringt.«

»Es wäre eine sehr unglückliche Entwicklung, wenn Olivia Morrow den Nonnen den Beweis überließe. Für jeden Polizisten, der nur ein bisschen von seinem Handwerk versteht, wäre Monica Farrells Tod dann mehr als ein bloßer Zufall. Du gehst also davon aus, dass die Papiere noch in Olivias Safe liegen?«, fragte Langdon mit eisiger Stimme.

»Da hat sie sie hineingelegt, als ich das letzte Mal bei ihr in der Wohnung war. Voriges Jahr sind ihre beiden besten Freundinnen gestorben, es gibt also niemanden mehr, dem sie vertrauen würde. Ich gehe davon aus, dass sie noch im Safe sind.«

Langdon schwieg eine ganze Minute, bevor er fortfuhr: »Dir fällt immer noch nichts ein, was du Olivia geben könntest, damit sie stirbt, während du bei ihr zu Hause bist?«

»Noch nicht. Denk doch nur an das Risiko. Wenn sie Catherines Papiere weitergegeben oder sie jemandem gezeigt hat, könnte die Polizei, selbst bei ihrem Alter und Gesundheitszustand, auf die Idee kommen, eine Autopsie zu beantragen, falls Monica Farrell plötzlich ebenfalls ums Leben kommt. Was ist mit dem Typen, den du angeheuert hast?«

»Ich habe ebenfalls einen Anruf bekommen. Sammy Barbers Preis ist gestiegen. Er will jetzt hunderttausend Dollar, in bar, im Voraus. Wie hat er es so hübsch unumwunden formuliert: ›Sie wissen, ich stehe in dem Ruf, mein Wort immer zu halten. Aber angesichts des Zielobjekts bin ich zu dem Schluss gekommen, dass mein ursprünglich vereinbartes Honorar viel zu niedrig ist.‹«

14

Monica hatte nicht die geringste Vorstellung, wie Ryan Jenner wohnte. Wenn er wie die meisten in seiner Position noch die Darlehen für das Medizinstudium abbezahlen musste, dürfte er trotz seines mittlerweile guten Verdienstes wahrscheinlich nur ein kleines Apartment gemietet haben. Aber sie freute sich auf die Freunde von der Georgetown University. Ryan hatte sie per E-Mail über den geplanten Ablauf informiert: von sieben bis acht Uhr Cocktails, dann Abendessen im Thai-Restaurant bei ihm in der Nähe.

Wegen mehrerer Patienten, die noch kurz vor Schluss ihre Praxis aufgesucht hatten, kam sie am Freitagabend erst um Viertel vor sieben nach Hause. Sie würde also fast eine Stunde zu spät kommen. Eilig ging sie duschen und zog eine schwarze Seidenhose und einen dazu passenden weißen Kaschmirpullover an. Nicht zu modisch, nicht zu leger, dachte sie sich. Mascara und Lipgloss als einziges Make-up. Sie hatte eigentlich vorgehabt, die Haare zu einem Chignon hochzustecken, nach einem Blick auf die Uhr beschloss sie aber, sie offen zu tragen. Wenn ich um acht nicht auftauche, denken sie sich vielleicht, ich komme gar nicht mehr, und brechen zum Essen auf. Und ich habe noch nicht einmal Ryans Handynummer, um ihnen Bescheid zu geben, dass es bei mir später wird.

Die Aussicht darauf trieb sie noch mehr zur Eile. Sie stopfte die schwarze Perlenkette ihrer Mutter und die Ohrringe in die Handtasche und vergewisserte sich, dass die Terrassentür verriegelt war. Sie schnappte sich ihren Mantel, verließ die Wohnung und eilte im nächsten Moment auch schon aus dem Haus.

»Monica.«

Beim Klang der bekannten Stimme fuhr sie herum.

Vor ihr stand Scott Alterman.

Ganz offensichtlich hatte er auf dem Bürgersteig auf sie gewartet. »Es ist kalt«, sagte er. »Lass dir in den Mantel helfen. Du bist schön, Monica, noch schöner, als ich dich in Erinnerung habe.«

Monica zog den Mantel weg, als er danach greifen wollte. »Scott, du solltest eines kapieren«, sagte sie unsicher und war von seiner Anwesenheit überrascht und bestürzt zugleich. »Zwischen uns ist es nicht nur aus, es ist auch nie etwas gewesen. Du hast mich aus Boston vertrieben, aber du wirst mich nicht aus New York vertreiben.«

Ein freies Taxi fuhr an ihnen vorbei. Vergeblich hob sie den Arm, um es anzuhalten.

»Ich fahre dich, Monica. Ich habe den Wagen hier.«

»Scott, lass mich in Ruhe!« Monica drehte sich um, sie stürzte davon und wünschte sich, sie hätte sich in letzter Sekunde nicht auch noch für hohe Absätze entschieden. An der First Avenue sah sie über die Schulter zurück. Scott hatte keine Anstalten gemacht, ihr zu folgen. Er stand immer noch im Schein der Straßenlaterne und hatte die Hände in den Taschen seines sicherlich maßgeschneiderten Allwettermantels vergraben.

Es dauerte fünf Minuten, bis sie ein Taxi fand, und es war zwanzig nach acht, als sie im Aufzug zu Ryans Apartment in der West End Avenue hinauffuhr. Der Portier hatte ihr bereits versichert, dass Dr. Jenner und seine Gäste noch nicht fort seien, also versuchte Monica sich zu beruhigen. Trotzdem wurde ihr mulmig zumute bei dem Gedanken, was noch alles kommen würde, jetzt, nachdem Scott wieder aufgetaucht war.

Joy, Scotts Frau, war vom ersten Tag an im Kindergarten ihre beste Freundin geworden. Sie waren wie Schwestern gewesen. Als Einzelkind war Monica oft in die Unternehmungen von Joys Familie mit einbezogen worden und durfte sich zum erweiterten Familienkreis zählen, was nach dem Tod ihrer Mutter umso wichtiger wurde. Damals war Monica erst zehn gewesen.

Joy hat regelmäßig meinen Vater im Pflegeheim in Boston besucht, sie und Scott waren bei ihm, als er starb, während ich meine Abschlussprüfung abgelegt habe, dachte Monica. Sie und Scott haben mir bei den Vorbereitungen zu seiner Beerdigung geholfen. Und Scott hat sich als Anwalt um Dads Nachlass gekümmert. Aber warum in aller Welt ist er seitdem so besessen von mir? Joy gibt mir die Schuld dafür, dabei habe ich ihn keine Sekunde lang dazu ermuntert.

Es ist wie bei diesem alten Witz: »Meine Frau ist mit meinem besten Kumpel durchgebrannt, und jetzt vermisse ich ihn ganz schrecklich.« Scott hat meine Freundschaft mit Joy zerstört, und ich vermisse sie wirklich sehr. Was soll ich bloß machen, wenn er jetzt tatsächlich nach New York gezogen ist? Einen Unterlassungsanspruch geltend machen, wenn es so weit kommen sollte?

Sie bemerkte, dass der langsame, knarrende Aufzug im achten Stock angehalten und die Tür sich geöffnet hatte. Sie schaffte es gerade noch auszusteigen, bevor sich die Tür wieder schloss. Ich kann von Glück reden, dass ich nicht wieder auf dem Weg nach unten in die Lobby bin, dachte sie und nahm sich vor, Scott aus ihren Gedanken zu verbannen, während ihr Blick über die Apartmentnummern schweifte. Ryan wohnte in 9E. Hier entlang, dachte sie, und ging nach links.

Sie hatte kaum den Finger auf der Klingel, als die Tür auch schon aufging. Ryan Jenners Willkommenslächeln verbesserte schlagartig ihre Stimmung. Er ließ sie gar nicht ausreden, als sie sich entschuldigen wollte: »Hören Sie, ich könnte mich in den Hintern treten, dass ich Ihnen meine Handynummer nicht gegeben habe. Aber keine Sorge, ich habe im Restaurant angerufen und die Reservierung eine Stunde nach hinten geschoben.«

Alles, was er vielleicht sonst noch gesagt hätte, ging in der überschwänglichen Begrüßung ihrer Studienkolleginnen aus Georgetown unter. Erst jetzt, als sie wieder vor ihnen stand, wurde ihr bewusst, wie sehr sie deren Gesellschaft an der Universität genossen hatte. Es waren immerhin acht Jahre meines Lebens, dachte sie sich und umarmte ihre Freundinnen. Wir haben damals hart gearbeitet, aber auch oft unseren Spaß gehabt.

Zwei der acht Gäste, Natalie Kramer und Genine Westervelt, kannte sie sehr gut. Genine hatte gerade in Washington, D.C., ihre Privatpraxis für plastische Chirurgie eröffnet. Natalie war Ärztin in der Notaufnahme. Ich kenne sie besser als Ryan, dachte Monica, als sie sich mit einem Glas Wein in einem Sessel niederließ. Er war drei Jahre vor mir an der Uni, ich habe kein einziges Seminar mit ihm besucht, und aus der Ferne machte er immer einen so reservierten Eindruck. Daran hat sich nichts geändert. Jedes Mal, wenn ich ihm über den Weg laufe, trägt er Anzug und Krawatte – außer er ist in seinem OP-Kittel unterwegs. An diesem Abend allerdings, als er mit einem Bier in der Hand in Jeans und Cordhemd im Schneidersitz auf dem Boden saß, wirkte er völlig entspannt und schien es sich gutgehen zu lassen.

Nachdenklich betrachtete sie ihn. Sein Fachgebiet sind Schädel- und Hirnverletzungen. Was würde er wohl sagen, wenn ich ihm Michael O’Keefes CT-Aufnahmen vorlege? Soll ich ihn bitten, einen Blick darauf zu werfen, bevor ich mich mit dem Priester wegen dieses angeblichen Wunders treffe? Vielleicht, beschloss sie.

Unwillkürlich sah sie sich um, um sich anhand der Wohnungseinrichtung ein Bild von Ryan Jenner zu machen. Das Zimmer war überraschend unpersönlich eingerichtet, zwei zueinander passende Sofas mit blau gemustertem Stoffbezug waren zu sehen, ein antiker Schrank, Beistelltische mit kunstvollen Kristalllampen, dazu blau- und cremefarbene Stühle und ein alter blau-kastanienbrauner Teppich.

»Ryan, was für eine hübsche Wohnung«, sagte Genine. »Allein das Wohnzimmer ist größer als meine ganze Wohnung. Und so wird es auch bleiben, bis ich meine Studiendarlehen abbezahlt habe. Bis dahin werde ich mir selbst eine Schönheits-OP verpassen müssen.«

»Oder mir ein neues Knie einsetzen«, warf Ira Easton ein. »Die Aufwendungen für die Darlehensraten werden bei Lynn und mir nur durch die Jahresprämie für die Berufshaftpflicht übertroffen.«

Ich habe keine Darlehensschulden, dachte Monica, aber sonst eben auch nicht viel. Dad war so lange krank, dass ich von Glück reden kann, finanziell einigermaßen gut dazustehen.

»Als Erstes«, sagte Ryan Jenner, »ist es nicht meine Wohnung. Sie gehört meiner Tante, genau wie alles andere hier, mit Ausnahme meiner Zahnbürste. Sie will aus ihrem Florida nicht mehr weg, und früher oder später wird sie die Wohnung verkaufen. So lange kann ich hier bleiben und muss nur die Unterhaltskosten übernehmen. Ansonsten zahle ich ebenfalls mein Darlehen ab.«

»Jetzt sind wir aber alle wieder beruhigt«, sagte ihm Seth Green. »Brechen wir auf. Ich habe Hunger.«

Eine Stunde später im Restaurant drehte sich das Gespräch nicht mehr um die Kosten für die Berufshaftpflichtversicherung, sondern um die Schwierigkeiten der einzelnen Krankenhäuser, finanzielle Mittel für nötige Erweiterungsvorhaben aufzutreiben. Ryan hatte es so eingerichtet, dass er neben Monica zu sitzen kam. »Ich weiß nicht, ob Sie es schon gehört haben«, sagte er leise, »aber die Gelder, die Greenwich für den Neubau der Kinderstation versprochen wurden, sind wohl gestrichen. Die Gannon-Stiftung verweist auf geringere Mittelzuflüsse und hat vor, ihre Zusage zurückzuziehen.«

»Ryan, wir brauchen den Neubau«, protestierte Monica.

»Ich habe heute gehört, dass sich einige Leute mit den Gannons treffen wollen, um sie noch einmal umzustimmen«, sagte Ryan. »Wenn jemand überzeugend die Nöte der Kinderstation im Greenwich darlegen kann, dann Sie. Sie sollten daran teilnehmen.«

»Darauf können Sie sich verlassen«, erwiderte Monica aufgebracht. »Dieser Greg Gannon taucht regelmäßig in der Sunday Times auf und lässt sich als den großen Wohltäter feiern. Mein Dad war einige Jahre vor seinem Tod wissenschaftlicher Berater im Gannon-Labor in Boston. Das Geld der Gannons stammt von den Patenten der orthopädischen Prothesen. Laut meinem Dad hätten sie damit Unsummen verdient. Dem Krankenhaus haben sie fünfzehn Millionen versprochen. Jetzt sollen sie auch zahlen.«

15

Am Montagmorgen um sechs Uhr weckte Rosalie Garcia ihren Mann. »Tony, das Kind hat Fieber, wahrscheinlich habe ich es mit meiner Erkältung angesteckt.«

Nur mit Mühe brachte Tony die Augen auf. Am Abend zuvor hatte er ein Paar zu einer Hochzeit in Connecticut gefahren und dort bis zur Rückfahrt gewartet, so dass er insgesamt nur drei Stunden Schlaf bekommen hatte. Als ihm trotz seines schlaftrunkenen Zustands langsam dämmerte, was sie gesagt hatte, war er sofort hellwach. Er schlug die Decke zurück und eilte in das winzige Kinderzimmer in ihrer Wohnung an der East Fourth Street, das in einem Gebäude ohne Fahrstuhl lag. Quengelnd warf sich der verschlafene Carlos mit erhitztem Gesicht in seinem Bettchen hin und her und verweigerte die Flasche. Sanft strich ihm Tony über die Stirn. Sie war wirklich ungewöhnlich heiß.

Er richtete sich auf und versuchte seine Frau zu beruhigen, der die Angst deutlich ins Gesicht geschrieben stand. »Hör zu, Rosie, er hat keine Leukämie mehr, vergiss das nicht! Wir geben ihm etwas Aspirin, und um sieben rufen wir Dr. Farrell an. Wenn sie ihn sehen will, bring ich ihn sofort hin. Mit deiner Erkältung kannst du nicht raus.«

»Tony, ich will, dass sie ihn sich anschaut. Vielleicht ist es ja wirklich nur eine Erkältung, aber ... «

»Liebling, sie hat uns gesagt, wir sollen ihn wie ein ganz normales, gesundes Kind behandeln, wie ein Kind, das sich den Kopf anschlägt oder sich eine Erkältung einfängt oder Ohrenschmerzen hat. Sein Immunsystem ist vollkommen in Ordnung.« Aber noch während er es sagte, wusste er, dass weder er noch Rosalie Ruhe finden würden, bevor Dr. Farrell ihr Kind untersucht hatte.

Um sieben Uhr rief er in der Praxis an und erreichte Nan, die gerade erst eingetroffen war. Sie sagte ihm, er solle Carlos um elf vorbeibringen, dann würde die Ärztin aus dem Krankenhaus zurück sein.

Um halb elf packte Tony den schläfrigen Carlos in eine warme Jacke, zog ihm eine Mütze über und setzte ihn in den Kinderwagen. Er wickelte ihn in Decken und befestigte die Plastikabdeckung zum Schutz vor dem Wind. Mit langen Schritten machte er sich auf den Weg zu Monicas Praxis. Den Vorschlag, für die zehn Blocks ein Taxi zu nehmen, hatte er abgelehnt. »Rosie«, hatte er gesagt, »zu Fuß bin ich schneller, und bei dem Verkehr bin ich für den Hin- und Rückweg locker dreißig Dollar los. Außerdem mag es Carlos, wenn er im Kinderwagen herumgeschoben wird. Wahrscheinlich schläft er einfach ein.«

Als er zwanzig Minuten später die Praxis erreichte, legte Monica gerade ihren Mantel ab. Sie musste nur Tonys ängstlichen Blick sehen, und sie wusste Bescheid. Sofort löste sie die Plastikabdeckung und legte Carlos Garcia die Hand auf die Stirn. »Tony, er hat Fieber, aber es ist nicht allzu schlimm«, sagte sie. »Das schon mal vorweg, dazu müssen wir ihm noch nicht einmal die Mütze abnehmen. Alma wird Carlos so weit herrichten, dass ich ihn untersuchen kann, aber im Moment denke ich, dass er nur ein Baby-Aspirin braucht und vielleicht ein Antibiotikum.« Sie lächelte. »Also hören Sie auf, so ein Gesicht zu machen, als stünden Sie kurz vor einem Herzinfarkt. Ich bin Kinderärztin, keine Kardiologin.«

Tony Garcia erwiderte das Lächeln und versuchte die Tränen wegzublinzeln, gegen die er sich plötzlich nicht mehr wehren konnte. »Es ist nur ... Sie wissen schon.«

Monica sah ihn an und kam sich mit einem Mal unendlich viel älter vor als der junge Vater. Er ist nicht älter als vierundzwanzig, dachte sie sich. Er sieht selbst noch wie ein Kind aus, genau wie Rosalie, und trotzdem sind sie in den zurückliegenden beiden Jahren durch die Hölle gegangen. Sie berührte ihn an der Schulter. »Ich weiß«, sagte sie leise.

Eine halbe Stunde später saß Carlos wieder in seinem Kinderwagen. Tony hatte Probepackungen eines Antibiotikums und ein Rezept für eine Dreitagesdosis in der Tasche. »Folgendes noch«, sagte Monica, als sie ihn zur Tür begleitete, »ich kann Ihnen jetzt schon sagen, dass er Sie noch ein, zwei Tage auf Trab halten wird. Sollte sein Fieber allerdings wieder steigen, dann rufen Sie mich tagsüber oder nachts auf dem Handy an.«

»Das werde ich tun. Und nochmals vielen Dank. Ich kann Ihnen gar nicht sagen ...«

»Dann sagen Sie es auch nicht. Ich kann Sie sowieso nicht hören.« Mit einem Nicken wies sie auf das Wartezimmer, in dem vier kleine Patienten saßen, unter ihnen ein lauthals schreiendes Zwillingspärchen.

Tony, der die Hand bereits an der Tür hatte, zögerte plötzlich. »Ach, noch etwas, Dr. Farrell. Letzte Woche habe ich eine ältere Dame gefahren. Ich habe ihr das Bild von Ihnen und Carlos gezeigt und ihr gesagt, dass Sie sich um ihn gekümmert haben. Und sie hat darauf erwidert, dass sie Ihre Großmutter gekannt hätte.«

»Sie hat meine Großmutter gekannt?« Erstaunt sah Monica ihn an. »Hat Sie sich irgendwie weiter dazu geäußert?«

»Nein. Nur, dass sie sie gekannt hätte.« Tony zog die Tür auf. »Aber ich halte Sie von der Arbeit ab. Nochmals vielen Dank.«

Er war fort. Monica war versucht, ihm nachzulaufen, ließ es aber bleiben. Ich kann ihn ja später anrufen, dachte sie sich. Kann diese Frau wirklich meine Großmutter väterlicherseits gekannt haben? Dad wusste nicht, wer seine leibliche Mutter gewesen war. Seine Adoptiveltern waren ungefähr Mitte vierzig, als er zu ihnen kam. Sie sind schon seit Jahren tot, genau wie Moms Eltern. Dad und Mom wären mittlerweile Mitte siebzig. Wären deren Eltern noch am Leben, müssten sie über hundert sein. Wenn die Frau wirklich meine Großeltern gekannt hat, muss sie selbst ziemlich alt sein. Sie muss sich getäuscht haben.

Doch den ganzen arbeitsreichen Tag über wurde sie das Gefühl nicht los, dass sie Tony anrufen und ihn nach dem Namen der Frau fragen sollte, die behauptete, ihre Großmutter gekannt zu haben.

16

Sammy Barber machte sich am Wochenende über so einiges seine Gedanken. Der Typ, mit dem er zu tun hatte, war keine kleine Nummer. Bei dem Treffen im Diner hatte er seinen Namen nicht genannt, nur seine Handynummer, die natürlich zu einer nicht rückverfolgbaren Prepaid-Karte gehörte. Aber es war ganz offensichtlich, dass er solche Deals nicht jeden Tag abzog. Der Armleuchter war mit seinem eigenen Wagen zum Diner gefahren und war sich wahrscheinlich ziemlich schlau vorgekommen, dass er ihn einen Block weiter geparkt hatte!

Sammy war ihm gefolgt, hatte mit der Handykamera das Nummernschild fotografiert und durch seine Kontakte herausgefunden, dass der Wagen auf einen Douglas Langdon zugelassen war.

Er hatte Langdon nicht auf die Nase gebunden, dass er seinen Namen kannte, als er beim nächsten Telefonat den Preis für den Mord an Dr. Farrell in die Höhe getrieben hatte. Er wollte sich erst in aller Ruhe den nächsten Schritt überlegen. Er hatte dabei natürlich die Handynummer gewählt, die Langdon ihm gegeben hatte, aber dieser war das gesamte Wochenende über auf seine Forderung nicht eingegangen. Sammy wusste also genau, was er als Nächstes unternehmen würde.

Langdon war ein Seelenklempner, vor allem aber saß er im Verwaltungsrat der Gannon-Stiftung, und die war Millionen wert. Wenn er so verzweifelt ist, um für den Mord an einer Ärztin einen Auftragskiller anzuheuern, muss er in ziemlich großen Schwierigkeiten stecken, überlegte Sammy. Also sollte er auch in der Lage sein, die Stiftung anzuzapfen und eine Millionenspende für mein liebstes Benefizprojekt lockerzumachen. Nämlich für mich selbst.

Natürlich würde er das so nicht formulieren können. Aber Langdon musste in der Lage sein, eine Million aus einer offiziellen Spende abzuzweigen. So was war doch gang und gäbe heutzutage.

Sammy bedauerte zutiefst, dass er das Gespräch mit Langdon nicht aufgezeichnet hatte, trotzdem würde er ihm höchstwahrscheinlich weismachen können, dass er genau das getan hatte. Und natürlich würde er bei ihrem nächsten Treffen ein Aufnahmegerät laufen lassen.

Am Montagmorgen um elf Uhr erschien Sammy in der Lobby des Gebäudes an der Park Avenue, in dem Douglas Langdon seine Praxis hatte. Als der Angestellte an der Rezeption in der Praxis anrief, um sich den Termin bestätigen zu lassen, erwiderte Langdons Sprechstundenhilfe Beatrice Tillman entschieden: »Mir ist von einem Termin mit einem Mr. Barber nichts bekannt.«

Eine andere Antwort hatte Sammy nicht erwartet. »Sie weiß nicht, dass ich am Wochenende mit dem Arzt gesprochen habe und er mir gesagt hat, ich soll heute kommen«, erklärte er dem Sicherheitsbediensteten hinter dem Tresen. »Ich werde warten, bis er Zeit hat.« Der Sicherheitsbedienstete beäugte ihn misstrauisch. Obwohl Sammy seine neue Jacke trug, dazu eine Freizeithose und seine einzige Krawatte, vermittelte er nicht eben den Eindruck einer Person, die einem Seelenklempner Tausende von Dollar in den Rachen werfen konnte.

Der Sicherheitsbedienstete gab die Botschaft an Tillman weiter, wartete, legte auf und griff nach einem Passierschein. Er kritzelte Langdons Namen und Praxisnummer darauf und reichte ihn Sammy. »Der Arzt ist erst in einer Viertelstunde zu sprechen, aber Sie können schon mal nach oben und auf ihn warten.«

»Danke.« Sammy nahm den Passierschein entgegen und schlenderte zu den Aufzügen, wo ein weiterer Wachmann ihn das Drehkreuz passieren ließ. Larifari-Sicherheitsvorkehrungen, ging ihm verächtlich durch den Kopf.

Aber hübsche Räume, dachte er sich, als er Suite 1202 betrat. Nicht groß, aber nett. Der Sprechstundenhilfe war anzusehen, dass sie ihm seine Geschichte nicht abnahm, bat ihn aber, im Wartebereich gleich neben ihrem Schreibtisch Platz zu nehmen. Sammy setzte sich absichtlich so, dass Langdon ihn nicht sofort sah, wenn er sich bei der Sprechstundenhilfe nach dem nächsten Patienten erkundigen sollte.

Zehn Minuten darauf erschien Langdon. Sammy sah, wie er etwas zur Sprechstundenhilfe sagen wollte, die ihn aber sofort unterbrach und ihm daraufhin etwas zuflüsterte, das Sammy nicht verstand. Langdon drehte sich um, und Sammy musste schmunzeln, als sich im Gesicht des Doktors blankes Entsetzen abzeichnete.

Er erhob sich. »Guten Morgen, Doktor. Wirklich sehr nett von Ihnen, dass Sie mich so kurzfristig empfangen, ich weiß es zu schätzen. Sie wissen ja, manchmal bin ich ganz wirr im Kopf.«

»Kommen Sie rein, Sammy«, kam es abrupt von Langdon.

Mit einem freundlichen Winken in Richtung Beatrice Tillman, die ihre Neugier nur mäßig verbergen konnte, folgte Sammy dem Arzt in sein Privatbüro. Karmesinroter Teppichboden, Mahagonibücherregale an den Wänden. Ein hübscher Schreibtisch mit Lederauflage dominierte das Zimmer. Dahinter stand ein wuchtiger Lederschreibtischsessel, davor zwei Sessel mit rot- und cremefarbenem Stoffbezug.

»Keine Couch?«, fragte Sammy verwirrt.

Langdon schloss die Tür. »Sie brauchen keine Couch, Sammy«, blaffte er. »Was wollen Sie hier?«

Sammy ging kurzerhand um den Schreibtisch herum und ließ sich auf dem Ledersessel nieder. »Doug, ich habe Ihnen ein Angebot gemacht, und Sie sind darauf nicht eingegangen. Ich mag es nicht, wenn man mich unhöflich behandelt.«

»Wir haben uns auf fünfundzwanzigtausend Dollar geeinigt, und plötzlich wollen Sie hunderttausend«, erinnerte ihn ein sichtlich mitgenommener Langdon.

»Fünfundzwanzigtausend, um Dr. Monica Farrell zu ermorden, ist meiner Meinung nach nicht viel«, erwiderte Sammy. »Sie ist schließlich nicht irgendeine Assistenzärztin, von der nie jemand was gehört hat. Sie ist ... wie würden Sie das nennen ... eine namhafte Persönlichkeit?«

»Sie haben sich auf diesen Preis eingelassen«, sagte Langdon, und jetzt hörte Sammy auch die Panik in Langdons Stimme.

»Aber Sie haben mich nicht zurückgerufen. Also ist der Preis noch mal gestiegen. Er beträgt jetzt eine Million, zahlbar im Voraus.«

»Sie müssen verrückt sein«, flüsterte Langdon.

»Keineswegs«, versicherte ihm Sammy. »Ich habe das Gespräch im Diner aufgenommen, und ich nehme das Gespräch hier auf.« Er schlug die Jacke auf und ließ ihn das Kabel vom Mikro zu seinem Handy sehen. Betont langsam knöpfte er sich die Jacke zu und stand auf. »Was Sie oder irgendjemand anders gegen mich in der Hand haben, zählt nicht viel, falls es zu einem Prozess kommen sollte. Die Bullen würden die Anklage sofort fallenlassen, wenn ich ihnen die Aufzeichnung von diesem und dem anderen Gespräch übergebe. So, und jetzt hören Sie mir gut zu. Ich will eine Million Dollar, dann wird der Job erledigt. Ich weiß mittlerweile, wie ich es machen muss, damit es wie ein missglückter Einbruch aussieht. Besorgen Sie also das Geld, dann können Sie nachts wieder ruhig schlafen. Ich halte Sie für so intelligent, um selbst zu wissen, dass ich die Aufzeichnungen nicht der Polizei zukommen lasse, wenn die Sache durchgezogen ist.«

Er stand auf, schob sich an Langdon vorbei und legte die Hand auf den Türknauf. »Bis Freitag haben Sie das Geld«, sagte er, »oder ich gehe zur Polizei.« Er öffnete die Tür. »Danke, Doktor«, sagte er, laut genug, damit es hoffentlich auch die Sprechstundenhilfe hörte. »Sie waren mir eine große Hilfe. Wie ich ja immer sage, ich kann meine Probleme schließlich nicht immer auf meine alte Lady abwälzen. Sie hat für mich getan, was sie konnte.«

17

Esther Chambers hatte ein schlimmes Wochenende hinter sich. Der Besuch von Thomas Desmond und seinem Kollegen von der Börsenaufsicht hatte sie völlig aufgewühlt. Die beiden hatten am Mittwochabend in der Lobby auf sie gewartet, und nach Desmonds Aufforderung hatte sie die beiden Beamten in ihre Wohnung gebeten.

Dort, in ihren eigenen vier Wänden, wurde ihr eröffnet, dass ihr Chef schon seit geraumer Weile von der Börsenaufsicht überwacht werde und eine Anklage wegen Insiderhandels zu erwarten sei.

Außerdem erzählte ihr Desmond, dass man auch ihre Finanzen eingehend geprüft habe, sie aber in keiner Weise über ihre Verhältnisse lebe und man daher überzeugt sei, dass sie in keine illegalen Aktivitäten verstrickt war. Sie unterbreiteten ihr den Vorschlag, mit ihnen zusammenzuarbeiten und ihnen Informationen über Gregs Transaktionen zu liefern. Sie sicherten ihr äußerste Vertraulichkeit zu und gaben zu verstehen, dass sie mit hoher Wahrscheinlichkeit vor Gericht würde aussagen müssen.

»Ich kann einfach nicht glauben, dass sich Greg Gannon auf irgendwelche Insidergeschäfte eingelassen hat«, hatte sie Desmond gesagt. »Warum sollte er? Die Investmentgesellschaft war in den letzten Jahren immer sehr erfolgreich, und als Vorsitzender der Gannon-Stiftung bezieht er ein hohes Gehalt.«

»Es geht nicht darum, wie viel er hat, sondern wie viel er will«, erwiderte Desmond. »Wir hatten schon mit Multimillionären zu tun, die ihr rechtmäßig erworbenes Geld nie und nimmer hätten ausgeben können. Und trotzdem haben sie betrogen. Manche machen es, weil es ihnen ein Gefühl der Macht verleiht. Letztlich aber verlieren die meisten, bevor sie gefasst werden, den Kopf.«

Sie verlieren den Kopf. Diese Worte überzeugten Esther, dass an den Vorwürfen etwas dran sein musste. Greg Gannon macht in letzter Zeit tatsächlich einen konfusen Eindruck, dachte sie.

Desmond allerdings war alles andere als erfreut zu hören, dass sie gerade die Kündigung eingereicht hatte. Er wollte sie bereits bitten, sie wieder zurückzuziehen, überlegte es sich dann aber anders. »Nein, das wäre keine gute Idee. Im Moment wird er wohl niemandem so richtig vertrauen. Wenn Sie unerwartet Ihre Meinung ändern, könnte er es als Hinweis auffassen, dass wir mit Ihnen Kontakt aufgenommen haben. Sie sagten, Sie haben ihm angeboten, noch einen Monat zu bleiben?«

»Ja.«

»Dann wird er sich wohl darauf einlassen. Er steckt nämlich in großen Schwierigkeiten. Einer der letzten Tipps über eine Unternehmensfusion ist in letzter Minute geplatzt. Einer seiner Hedgefonds hat dabei eine Viertelmillion Dollar verloren. Er dürfte kaum Interesse daran haben, jetzt jemand Neues einzuarbeiten.«

Und genauso ist es nun auch gekommen, dachte Esther sich am Montagmorgen. Als Greg am Donnerstagmorgen ihr Schreiben vorfand, kam er umgehend zu ihr. »Esther, es überrascht mich nicht, dass Sie in Rente gehen wollen. Fünfunddreißig Jahre in einer Stelle ist eine sehr, sehr lange Zeit. Aber ich wäre froh, wenn Sie noch mindestens einen Monat bei uns bleiben würden und die Bewerbungsgespräche mit Ihrer Nachfolgerin führen und sie einarbeiten.« Er hielt inne. »Oder ihn«, fügte er noch hinzu.

»Ich weiß, wir sind hier für beides offen. Ich werde einen zuverlässigen Nachfolger finden, versprochen«, sagte Esther.

Als sie in seine von Sorgen erfüllte Miene sah, wurde Esther ganz wehmütig. Sie sah wieder den ehrgeizigen jungen Mann vor sich, der nur eine Woche nach seinem Universitätsabschluss in die Gesellschaft seines Vaters eingetreten war. Ihr Mitgefühl aber hielt nicht lange an. Wenn er wirklich betrügerische Machenschaften verfolgt, dann nur, weil er den Hals nicht voll genug kriegen kann – er hat doch schon so viel –, und setzt damit auch noch das sauer verdiente Geld anderer Leute aufs Spiel, dachte sie zornig.

Thomas Desmond hatte sie gebeten, ihm eine Liste mit Gregs Terminen zu besorgen. »Wir müssen wissen, mit wem er sich zu Geschäftsessen trifft«, hatte Desmond gesagt. »Ich bezweifle, ob sich die alle in seinem offiziellen Terminkalender finden lassen. Wir wissen, dass nicht alle Anrufe über die Geschäftsleitung laufen. Alle, von denen wir vermuten, dass sie ihn mit Tipps über bevorstehende Fusionen versorgen, haben wir angezapft, aber sämtliche Gespräche zu unseren übrigen Zielpersonen führt Gannon über ein Prepaid-Handy. Glücklicherweise sind nicht alle, die ihm Tipps geben, klug genug, um Telefone zu benutzen, die wir nicht zurückverfolgen können.«

»Stimmt, viele von Gregs Anrufen laufen nicht über mich«, hatte Esther bestätigt. »Natürlich hat er ein Handy, ich begleiche die Rechnung dafür, aber da gibt es nichts Auffälliges. Es kommt jedoch häufig vor, dass ich einen geschäftlichen Anruf zu ihm durchstelle, und er nimmt ihn nicht an. Angeblich führt er dann Privatgespräche mit der Familie oder Freunden. Aber das passiert so oft, dass er das alles gar nicht auf seinem Geschäftshandy abwickeln kann.«

Nachdem sie nun also Thomas Desmond versprochen hatte, ihn mit Informationen über Greg Gannons geschäftliche Aktivitäten zu versorgen, inklusive seiner Geschäftsessen, sagte sie: »Mr. Gannon, ich habe hier einen Termin notiert, Mittagessen mit Arthur Saling. Soll ich einen Tisch für Sie reservieren?«

»Nein, Saling will sich mit mir in seinem Club treffen. Er ist ein potenzieller neuer Kunde, ein wichtiger noch dazu. Drücken Sie mir also die Daumen.« Gannon wollte sich schon abwenden, um in sein Büro zu gehen. »Ach ja, Esther, stellen Sie bitte keine Anrufe durch, bis ich Ihnen Bescheid gebe.«

»Natürlich, Mr. Gannon.«

Der restliche Morgen verlief recht ereignislos. Dann kam ein Anruf vom Greenwich Village Hospital. Der Leiter der Bau- und Planungsabteilung war am Apparat. Ihr war schnell klar, warum er es an seiner sonst üblichen Herzlichkeit fehlen ließ. »Esther, hier ist Justin Banks vom Greenwich Village Hospital. Sie werden sicherlich verstehen, dass es uns ein dringendes Anliegen ist, möglichst bald mit der Grundsteinlegung für die neue Gannon-Kinderstation zu beginnen. Die von der Stiftung zugesagten Gelder sind mittlerweile ein halbes Jahr überfällig. Offen gesagt, wir können kaum noch warten.«

Großer Gott, dachte Esther, Greg hat diese Zusage vor fast zwei Jahren gegeben. Warum hat er seitdem nicht gezahlt? Sorgfältig wählte sie ihre Worte: »Lassen Sie mich erst einen Blick auf die Unterlagen werfen«, sagte sie so ruhig wie möglich.

»Esther, das reicht nicht.« Er wurde lauter. »Man erzählt sich, die Gannon-Stiftung verkündet Zuschüsse, die sie gar nicht oder zumindest erst dann erfüllen will, wenn der infrage kommende Betrag so reduziert ist, dass dem ursprünglichen Zweck damit überhaupt nicht mehr gedient ist. Ich und mehrere meiner Kollegen bestehen auf ein persönliches Treffen mit Mr. Gannon und allen aus dem Verwaltungsrat. Wir wollen ihnen klarmachen, dass sie das den Kindern nicht antun können – den Kindern, die wir jetzt und hoffentlich auch in Zukunft noch behandeln können.«

18

Am Montagnachmittag, nach dem ersten Arbeitstag in seiner neuen renommierten Kanzlei, ging Scott Alterman im Central Park joggen. Das gesamte Wochenende war er streng mit sich ins Gericht gegangen. Es war ein unverzeihlicher Fehler gewesen, vor Monicas Wohnung aufzukreuzen. Er hatte sie überrumpelt, ihr vielleicht sogar Angst eingejagt, und das war der völlig falsche Weg, um sie zu umwerben.

Vier Jahre zuvor war er sie viel zu direkt angegangen. Er hätte wissen müssen, dass Monica noch nicht einmal im Entferntesten daran denken würde, mit dem Mann ihrer besten Freundin etwas anzufangen.

Aber jetzt haben Joy und ich uns getrennt, dachte er, während er durch den Central Park joggte und die frische Herbstluft genoss. Eine gütliche Trennung, sogar Joy gibt zu, dass es verrückt gewesen war, kaum ein halbes Jahr, nachdem wir uns kennengelernt haben, zu heiraten. Wir haben uns doch gar nicht richtig gekannt. Sie kam gerade von der Uni und fing in der Kanzlei an, und bevor ich mich’s versah, kaufte ich ihr einen Ring, und wir leisteten die erste Anzahlung auf eine Wohnung mit Blick auf den Stadtpark.

Das war einer der Gründe, warum wir Kinder zurückgestellt haben, überlegte er und versuchte, Argumente zusammenzutragen, die er auch Monica gegenüber vorbringen konnte. Joy weiß jetzt, dass es verletzter Stolz war, der sie so eisern an der Ehe festhalten ließ. Aber es hat nichts genutzt, natürlich nicht. Drei lange Jahre Eheberatung, die reine Zeitverschwendung. Aber mir ist klargeworden, dass ich bei Monica erst dann eine Chance habe, wenn Joy in die Trennung einwilligt. Joy räumt mittlerweile ein, dass sie zu keinem Zeitpunkt geglaubt hat, Monica und ich hätten eine Affäre gehabt. Seitdem wir jetzt seit einem Jahr getrennt sind, sind wir beide um so vieles glücklicher ...

Vielleicht kann ich Joy ja dazu überreden, bei Monica anzurufen und ihr das alles zu erklären. Joy gibt sogar selbst zu, dass ich bei der Scheidung sehr großzügig war. Sie hat die Wohnung mitsamt den Möbeln bekommen. Und die Gemälde. Die sind mittlerweile viel mehr wert als zum Zeitpunkt des Kaufs. Ich habe ein Auge für so etwas. Ich werde mit einer neuen Sammlung beginnen.

Joy hat die Wohnung, einiges auf der hohen Kante, eine gute Stelle. Vor meinem Ausscheiden habe ich meinen Partnern gesagt, sie sollten sich doch überlegen, ob sie sie nicht zur Partnerin machen wollen. Wahrscheinlich werden Sie es ihr anbieten. Dafür ist sie mir dankbar, sie ist aber auch eine verdammt gute Anwältin und hat es verdient. Ich weiß, sie ist froh, dass ich die Kanzlei verlassen habe und sie mich nicht mehr jeden Tag sehen muss. Ich habe gehört, sie hätte sich mit verschiedenen Männern getroffen. Wunderbar, sage ich nur, ich wünsche meinem Nachfolger alles Gute.

Scott hatte am Eingang der West Ninety-sixth Street begonnen, war dann bis zur Fifty-ninth Street nach Süden gejoggt, daraufhin an der Ostseite des Central Parks hinauf bis zur 110th Street und an der Westseite zurück zur Ninety-sixth Street. Zufrieden, wie leicht ihm die Strecke gefallen war, kehrte er zu seiner Mietwohnung zurück, duschte, zog sich frische Sachen an, nippte an einem Scotch und ließ sich in einem Sessel nieder, in dem er den Park überblicken konnte.

Auch wenn es nicht um Monica ging, wäre ich froh über den Umzug, dachte er. In Manhattan hat ein Prozessanwalt doch wesentlich mehr Möglichkeiten sich zu profilieren als in Boston.

Monica. Wie immer, wenn er an sie dachte, sah er ihr Gesicht in allen Einzelheiten vor sich. Vor allem ihre unglaublich blau-grünen Augen, die so viel Wärme ausstrahlten, als sie Joy und ihm erzählt hatte, wie viel es ihr bedeutete, dass sie beide sich so rührend um ihren Vater im Pflegeheim gekümmert hatten, und dass sie hoffe, eines Tages jemanden kennenzulernen, der genau so sein würde wie er. Aber diese Augen hatten vor Zorn gefunkelt, als er so dumm gewesen war, sie zum Abendessen einzuladen – zu einem Rendezvous nur mit ihm allein.

Er erinnerte sich nicht gern daran, dass er so dämlich gewesen war, sie unaufhörlich anzurufen, weil er geglaubt hatte, sie würde ihre Meinung ändern. Aber sie hat mir Gefühle entgegengebracht, redete er sich ein. Ich weiß es, ganz bestimmt.

Wann ist es passiert, dass ich mich in Monica verliebt habe? Wann habe ich sie nicht mehr als Joys beste Freundin gesehen, sondern als begehrenswerte Frau, die Frau, mit der ich mein Leben verbringen möchte?

Warum habe ich ihr nicht gesagt, dass sie auf ihren Vater hören soll, wenn er Zweifel an seiner Herkunft äußerte? Sie hat sich die Fotos von den Personen angesehen, mit denen ihr Vater sich verglichen hat, und alles immer sofort verworfen. »Dad hat schon immer versucht, seine leiblichen Eltern aufzuspüren, Scott«, hatte sie ihm gesagt. »Ständig hat er auf Fotos in der Zeitung gezeigt und geglaubt, er würde der abgebildeten Person ähnlich sehen, und sich dann gefragt, ob es nicht sein Vater sein könnte. Das war eine traurige Marotte von ihm. Er hätte es so gern erfahren, aber natürlich ist nie etwas dabei herausgekommen.«

Mit seiner aufgeräumten Laune war es jetzt vorbei. Es musste eine Möglichkeit geben, Edward Farrells leibliche Eltern zu finden. Die Ähnlichkeit zwischen ihm und Alexander Gannon ist frappant. Gannon war nie verheiratet gewesen, 1935 aber hatte er ein Testament verfasst, in dem keine Ehefrau erwähnt, aber eindeutig festgelegt wurde, dass sein Vermögen zuallererst an seine möglichen Nachkommen und erst dann an seinen Bruder fallen sollte. Vielleicht hatte ihr Vater ja doch Recht mit seinen Verdachtsmomenten. Und vielleicht wird Monica mich sehen wollen, wenn ich ihr das erzähle. Ich würde Monica liebend gern heiraten, aber wenn das nicht klappen sollte, dachte er zerknirscht, dann wäre es das Nächstbeste, wenn ich sie vor Gericht vertreten dürfte. Als ihr Anwalt würde ich einen nicht geringen Prozentsatz dessen bekommen, was ihr zufiele.

Abschätzig ließ er den Blick über die zweckdienliche, aber ganz und gar gewöhnliche Einrichtung in seiner möblierten Mietwohnung schweifen. Ich muss mir eine vernünftige Wohnung kaufen, dachte er, eine Wohnung, in der Monica eines Tages vielleicht leben möchte.

Es geht nicht nur um das Geld der Gannon-Stiftung, das möglicherweise ihr gehört. Ich will sie, und ich will alles für sie.

19

Am Montagabend um halb acht rief der pensionierte Polizist John Hartman seine Nachbarin Nan Rhodes an. Er wusste, dass sie sich an diesem Abend häufig mit ihren Schwestern traf, allerdings wusste er nicht, ob sie wöchentlich verabredet waren.

Hartman, Einzelkind zweier ebenfalls als Einzelkinder aufgewachsener Eltern und mittlerweile kinderloser Witwer, bedauerte es trotz seines umfangreichen Freundeskreises, dass er nicht in eine große Familie geboren worden war. Heute Abend kam es ihn besonders hart an, und so freute er sich ungemein, als Nan schon beim ersten Klingeln abhob.

Als er erwähnte, er habe insgeheim erwartet, dass sie mit ihren Geschwistern aus sei, lachte Nan nur: »Wir treffen uns nur einmal im Monat. Würden wir uns wöchentlich treffen, gerieten wir uns doch nur wieder in die Wolle. ›Erinnerst du dich noch, wie du dir meinen neuen Pullover unter den Nagel gerissen hast, bevor ich ihn auch nur einmal anhatte?‹ Solche Sachen eben.« Sie lachte. »Nein, so ist es besser.«

»Ich habe das Foto von Monica Farrell länger behalten als ursprünglich gedacht«, kam er auf das eigentliche Thema zu sprechen. »Die Fingerabdrücke darauf sind in keiner Datenbank registriert. Soll ich Ihnen das Foto unter der Tür durchschieben?« Warum habe ich ihr diesen Vorschlag gemacht?, fragte er sich. Warum habe ich sie nicht einfach gefragt, ob ich kurz bei ihr vorbeikommen kann?

Umso mehr freute ihn Nans Antwort: »Ich habe gerade eine Kanne Tee aufgesetzt und eine Schokoladentorte gekauft, auch wenn das mittlerweile als Sünde angesehen wird. Kommen Sie doch auf eine Tasse und ein Stück Torte herüber!«

Ohne zu wissen, dass Nan richtiggehend entsetzt war über die von ihr ausgesprochene Einladung und sich gleichzeitig freute, als er zusagte, griff sich Hartman eiligst seine frisch gereinigte Strickjacke im Schrank und zog sie über sein Hemd. Fünf Minuten später saß er Nan an ihrer Essecke gegenüber.

Sie schenkte Tee ein und schnitt ihm ein großzügiges Tortenstück ab, und er beschloss, ihr das Foto nicht sofort zu überreichen. Er genoss die Wärme, die von Nan Rhodes auszugehen schien. Er wusste, dass sie einen Sohn hatte. Immer nach den Kindern fragen, sagte er sich. »Nan, wie geht es Ihrem Sohn?«

Sie strahlte ihn an. »Ich habe gerade ein neues Bild von ihm und seiner Frau Sharon und ihrem Baby.« Sie ging das Foto holen, und nachdem er es entsprechend gewürdigt hatte, unterhielten sie sich über ihre Familie. Und der gewöhnlich sehr zurückhaltende John Hartman erzählte plötzlich von seiner Jugend, wie es gewesen war, als Einzelkind aufzuwachsen, und er schon als Junge gewusst hatte, dass er eines Tages zur Polizei gehen würde.

Erst nach der zweiten Tasse Tee und dem zweiten, nunmehr kleineren Stück Schokoladentorte zog er den Umschlag mit dem Foto heraus, das Monica mit dem Garcia-Jungen zeigte. »Nan«, begann er ernst, »ich war früher ein ziemlich guter Polizist, und mein Gespür hat mich nur selten getrogen. Wie gesagt, wer immer dieses Foto in Händen gehalten hat, ist bei der Polizei nicht registriert. Das heißt aber nicht, dass damit alles in Ordnung wäre. Irgendetwas an diesem Foto und den beiden auf die Rückseite geschriebenen Adressen ist faul.«

»Das war auch mein Gefühl, das habe ich Ihnen ja schon letzte Woche gesagt, John«, erwiderte Nan. Sie nahm den Umschlag in Empfang, zog das Foto heraus, betrachtete es und las erneut die beiden in Blockschrift notierten Adressen. »Ich muss es ihr geben«, sagte sie zögerlich. »Auch wenn sie dann vielleicht verärgert ist, weil ich es ihr nicht schon letzte Woche gezeigt habe. Aber damit muss ich wohl leben.«

»Ich bin vor zwei Tagen zum Krankenhaus gegangen«, sagte John, »und habe von der gegenüberliegenden Straßenseite ein paar Fotos von den Stufen und dem Krankenhauseingang gemacht. Ich habe versucht, die gleiche Perspektive zu treffen, und vermute, dass dieses Foto von einem geparkten Auto aus aufgenommen wurde.«

»Sie meinen, jemand hätte absichtlich auf Dr. Farrell gewartet?« Nan konnte es kaum glauben.

»Gut möglich. Können Sie sich daran erinnern, ob letzten Montag jemand angerufen und sich nach ihrem Terminplan erkundigt hat?«

Nan runzelte die Stirn. Jeden Tag gingen in der Praxis unzählige Anrufe ein. »Ich bin mir nicht sicher«, antwortete sie. »Es kommt ja ständig vor, dass zum Beispiel Apotheker anrufen und fragen, wann die Ärztin wieder in der Praxis ist. Das ist nichts Ungewöhnliches.«

»Was hätten Sie geantwortet, wenn Sie letzten Montag danach gefragt worden wären?«

»Ich hätte wahrscheinlich gesagt, dass sie so gegen Mittag wieder hier wäre. Montagvormittag sind im Krankenhaus oft Personalversammlungen, ich vergebe daher für Montag erst ab ein Uhr Termine.«

»Um wie viel Uhr ist sie mit den Garcias für die Fotos vor dem Krankenhaus gestanden?«

»Das weiß ich nicht.«

»Wenn Sie der Ärztin das Foto geben, fragen Sie sie bitte, um welche Uhrzeit die Bilder aufgenommen wurden.«

»Gut.« Nan bemerkte, dass sie einen ganz trockenen Mund hatte. »Sie meinen wirklich, dass jemand ihr nachstellt?«

»Nun, ich würde nicht unbedingt von ›nachstellen‹ reden. Ich habe Scott Alterman überprüft, ihren Exfreund ... oder in welcher Beziehung er auch immer zur Ärztin steht. Er ist ein sehr angesehener Anwalt aus Boston, wurde vor kurzem geschieden und ist erst letzte Woche nach Manhattan gezogen, um bei einer namhaften Kanzlei in der Wall Street anzufangen. Aber von ihm stammt das Foto nicht. Letzten Montag hat seine alte Kanzlei für ihn ein Abschiedsessen im Ritz-Carlton in Boston gegeben, bei dem er natürlich anwesend war.«

»Könnte es sein, dass er jemanden beauftragt hat, das Foto zu machen?«

»Das wäre natürlich möglich. Aber ich bezweifle es. Es erscheint mir einfach unplausibel.« Hartman schob seinen Stuhl zurück. »Nan, ich danke Ihnen für Ihre Gastfreundschaft. Die Torte war köstlich, und ich verspreche Ihnen, ich werde auch nie wieder Teebeutel benutzen, wenn ich mir selbst Tee aufsetze.«

Nan erhob sich mit ihm. »Ich werde in Zukunft aufpassen, wenn sich jemand am Telefon nach den Terminen der Ärztin erkundigt«, sagte sie, und dann hellte sich ihre Miene auf. »Ach, ich muss Ihnen noch etwas Interessantes erzählen. Heute war der Garcia-Junge in der Praxis, der, der an Leukämie erkrankt war. Bloß eine Erkältung, aber Sie verstehen die Besorgnis der Eltern. Tony Garcia, der Vater, arbeitet nebenbei als Chauffeur. Er hat Dr. Farrell erzählt, er habe letzte Woche eine ältere Dame gefahren, die behauptet hat, ihre Großmutter gekannt zu haben. Dr. Farrell meint, sie müsse sich getäuscht haben. Sie selbst kennt ja ihre Großeltern nicht. Aber ich habe der Versuchung nicht widerstehen können und habe Tony Garcia angerufen. Er hat mir den Namen der Dame genannt. Eine Olivia Morrow, sie wohnt am Riverside Drive. Ich habe Dr. Farrell die Adresse gegeben und sie gedrängt, dort einmal anzurufen. ›Sie haben doch nichts zu verlieren‹, habe ich ihr gesagt.«

20

Peter Gannon erhob sich vom Schreibtisch in seinem ganz in der Nähe der Shubert Alley, dem Theaterviertel von Manhattan, gelegenen Büro und schob die überall darauf verstreuten Papiere zur Seite. Er ging zum Bücherregal an der Wand, zog ein Wörterbuch heraus und schlug den Begriff »Gemetzel« nach.

»Gemetzel«, las er. »Grausames Morden, mörderischer Kampf, bei dem viele getötet werden; Abschlachten; Blutbad; Massaker.«

»Das trifft es«, sagte er laut, obwohl er allein im Büro war. Ein Massaker, das die Kritiker und das Publikum angerichtet hatten. Ein grausames Blutbad unter den Schauspielern, Musikern und den Bühnenarbeitern, die mit ganzem Herzen bei der Sache gewesen waren, um einen großen Hit zu landen.

Er stellte den schweren Wälzer zurück, nahm wieder an seinem Schreibtisch Platz und stützte den Kopf in die Hände. Ich war so davon überzeugt, dass es klappen würde, dachte er. So überzeugt, dass ich den Geldgebern persönlich garantiert habe, die Hälfte ihrer Investitionen zurückzuzahlen. Wie soll ich das jetzt schaffen? Von den Patentrechten kommt schon seit Jahren nichts mehr, und der Stiftung sind die Hände gebunden. Ich habe Greg gesagt, dass Clay und Doug zu viel in ihre kardiologischen und psychiatrischen Forschungsprojekte stecken, aber er meint, ich soll mich um meinen eigenen Kram kümmern, außerdem würde ich schon genug für meine Theaterarbeit bekommen. Wie soll ich ihm jetzt sagen, dass ich noch mehr brauche? Viel mehr!

Es hielt ihn nicht mehr auf dem Stuhl, erneut stand er auf. Sein Musical hatte am Montagabend Premiere gehabt und war daraufhin gleich wieder abgesetzt worden. Eine Woche darauf war er immer noch damit beschäftigt, die Kosten für das Debakel zusammenzurechnen. Einer der Kritiker hatte geschrieben: »Der Produzent Peter Gannon zeichnete sich früher durch hübsche kleine Off-Broadway-Inszenierungen aus – sein dritter Versuch, ein Musical auf die Bühne zu bringen, war allerdings einmal mehr ein gewaltiger Reinfall. Lassen Sie es sein, Peter!«

Lass es sein, Peter, dachte er sich, während er den kleinen Kühlschrank hinter seinem Schreibtisch öffnete und eine Wodkaflasche herausholte. Nicht zu viel, zügelte er sich und griff nach einem Weinglas auf dem Kühlschrank. Ich weiß, ich trinke zu viel.

Er schenkte sich nicht allzu viel ein, gab Eiswürfel dazu, stellte die Flasche zurück, schloss den Kühlschrank und setzte sich wieder. Dann lehnte er sich auf seinem Schreibtischstuhl zurück. Na, vielleicht sollte ich mich doch dem Suff ergeben, dachte er. Ich lasse mich sternhagelvoll laufen, bis ich keine zwei Sätze mehr herausbringe und keinen vernünftigen Gedanken zusammenkriege, dafür aber schlafen kann. Auch wenn es der Schlaf des Betrunkenen ist, der nur zu fürchterlichen Kopfschmerzen führt.

Er nahm einen langen Schluck vom Wodka und griff mit der anderen Hand zum Telefon. Susan, seine Exfrau, hatte ihm eine Nachricht hinterlassen und mitgeteilt, wie leid es ihr tue, dass sein Stück abgesetzt worden war. Eine andere Ex hätte sich bei dem Flop ins Fäustchen gelacht, dachte er, aber nicht Sue. Sie meinte es ehrlich.

Sue. Auch etwas, was er bitterlich bereute. Er überlegte kurz, sie anzurufen, schlug es sich aber gleich wieder aus dem Kopf. Es würde seinen Kummer nur noch vergrößern.

Er zog seine Hand zurück, doch in diesem Moment klingelte es. Als er die Nummer des Anrufers sah, war er versucht, nicht zu antworten. Da er aber wusste, dass das keine Lösung war, hob er den Hörer ab und murmelte eine Begrüßung.

»Ich habe eigentlich erwartet, schon früher von dir zu hören«, sagte ihm eine ziemlich gereizt klingende Stimme.

»Ich wollte dich anrufen, aber hier ging alles drunter und drüber.«

»Ich will nicht angerufen werden. Ich will bezahlt werden. Das Geld ist überfällig.«

»Ich ... ich habe ... im Moment ... nicht ... so ... viel«, flüsterte Peter mit erstickter Stimme.

»Dann ... besorg ... es ... oder ...«

Der Hörer wurde aufgeknallt.

21

Als Olivia Morrow am Dienstagmorgen aufwachte, fühlte sie sich, als wäre ihr kleiner, noch vorhandener Vorrat an Energie über Nacht völlig zusammengeschrumpft. Aus irgendeinem Grund stand ihr plötzlich eine Szene aus Kleine Frauen vor Augen, einem Buch, das sie als junges Mädchen geliebt hatte. Beth, die tödlich an Tuberkulose erkrankte Neunzehnjährige, sagt darin ihrer älteren Schwester, dass sie nicht mehr gesund werden würde, dass es unweigerlich auf das Ende zugehe.

Für mich geht es auch aufs Ende zu, dachte sich Olivia. Wenn Clay Recht hat, und mein Körper sagt mir, dass er sich nicht irrt, dann habe ich keine Woche mehr zu leben.

Was soll ich tun?

Sie nahm alle Kraft zusammen und stand ganz langsam auf, streifte ihren Morgenmantel über und machte sich auf den Weg in die Küche. Bereits nach dieser kurzen Strecke war sie so erschöpft, dass sie sich auf einen Stuhl in der Essecke niederlassen musste, bis sie wieder bei Atem war. Catherine, flehte sie, leite mich. Sag mir, was ich deiner Meinung nach tun soll!

Nach einigen Minuten war sie wieder so weit bei Kräften, dass sie aufstehen, sich Tee zubereiten und den Tag planen konnte. Ich will nach Southampton, dachte sie. Ob das Gannon-Haus noch steht? Und das Cottage, in dem Catherine und Mutter und ich gewohnt haben ...

Über Generationen hinweg sind die Gannons auf dem Friedhof von Southampton in einem imposanten Mausoleum bestattet worden. Auch Alex liegt dort begraben. Obwohl ich nicht das Gefühl habe, dass er im Jenseits auf mich warten wird, dachte sie traurig. Catherine war seine einzige große Liebe, aber sie hat sich bestimmt nicht gewünscht, nach dem Tod mit ihm wieder vereint zu sein.

Oder etwa doch?

Und wieder musste sie an ein Ereignis aus ihrer Kindheit denken, das sich in den vergangenen Tagen nur allzu oft wie von selbst in ihre Erinnerungen gedrängt hatte. Bilde ich es mir nur ein, oder habe ich es tatsächlich erlebt?, fragte sie sich. Trügt mich meine Erinnerung, oder habe ich Catherine kurz nach ihrem Eintritt ins Kloster wirklich in ihrer Nonnentracht gesehen? Ich dachte immer, Novizinnen dürften ihre Familie für einen gewissen Zeitraum nicht mehr besuchen. Sie hat auf einer Pier gestanden, und eine andere Nonne hat sie begleitet. Catherine und Mutter haben geweint. Das muss vor ihrer Abreise nach Irland gewesen sein ...

Warum ist das plötzlich so wichtig?, fragte sie sich. Oder versuche ich mir damit nur den Tod vom Leib zu halten, indem ich Szenen aus meiner Kindheit wachrufe, als könnte ich mit dem Leben einfach von vorn beginnen?

Sie würde beim Chauffeursdienst anrufen und heute noch nach Southampton fahren. In ein paar Tagen ist es vielleicht schon zu spät, dachte sie. Na, hoffentlich bekomme ich wieder diesen netten jungen Mann, der mich letzte Woche gefahren hat. Wie hieß er gleich wieder? Ja, ich erinnere mich. Tony Garcia.

Sie trank ihren Tee aus, überlegte, ob sie sich zwingen sollte, eine Scheibe Toast zu essen, und entschied sich dagegen. Ich habe keinen Hunger, dachte sie, und überhaupt, was spielt es noch für eine Rolle, ob ich etwas esse oder nicht?

Langsam stand sie auf und trug die Tasse zum Ausguss, wusch sie aus und gab sie in den Geschirrspüler, und plötzlich wurde ihr bewusst, dass es selbst mit solch alltäglichen Handlungen bald für immer vorbei sein würde.

Im Schlafzimmer rief sie beim Chauffeursdienst an. Enttäuscht erfuhr sie, dass Tony Garcia heute nicht kommen könne.

»Eigentlich hätte er heute Dienst«, erzählte ihr eine verärgerte Stimme. »Aber er hat angerufen, seine Frau und sein Kind sind krank, er muss deshalb zu Hause bleiben.«

»Oh, das tut mir leid«, sagte Olivia. »Es ist doch nichts Ernstes, oder? Er hat mir erzählt, sein Junge habe Leukämie gehabt.«

»Nein, nur eine schlimme Erkältung. Der Junge muss nur schniefen, und Tony kriegt sich gar nicht mehr ein.«

»Das würde mir an seiner Stelle ebenso ergehen«, erwiderte Olivia scharf.

»Ja, natürlich, Miss Morrow. Ich schicke Ihnen einen guten Fahrer.«

Gegen Mittag erschien der Chauffeur in der Lobby, ein stämmiger Mann mit wettergegerbtem Gesicht. Diesmal wartete sie bereits auf ihn. Anders als Tony Garcia bot er ihr auf dem Weg zur Garage nicht den Arm an. Er erzählte ihr jedoch, dass er gehört habe, sie sei eine gute Kundin und eine nette Dame, und bat sie, es nur zu sagen, wenn sie auf dem Weg nach Southampton eine Pause einlegen wollte, etwa um eine Toilette aufzusuchen.

Sie hatte ihn eigentlich bitten wollen, die Tragetasche mit Catherines Unterlagen aus dem Kofferraum zu holen, überlegte es sich jetzt aber anders.

Ich kenne Catherines Briefe an Mutter auswendig, dachte sie. Ich kann mir den Wortlaut jederzeit ins Gedächtnis rufen. Und ich will nicht, dass dieser Mensch sie aus dem Kofferraum holt und später wieder zurücklegt. Ganz offensichtlich hat er schon mit anderen über mich geredet.

Und warum verstecke ich diese Unterlagen überhaupt? Wozu?

Sie hatte darauf keine Antwort, einzig ihr Gefühl sagte ihr, dass es im Moment besser war, sie im Kofferraum zu lassen.

Es war einer dieser unerwartet warmen und sonnigen Oktobertage, an dem dünne Wolken über einen stillen, blauen Himmel trieben. Obwohl Olivia ein warmes Cape über ihrem Kostüm trug, fröstelte sie. Noch auf dem Weg durch die Stadt bat sie den Fahrer, die Abdeckung des Sonnendachs nach hinten zu schieben, damit das gefilterte Sonnenlicht den Rücksitz wärmen konnte.

Wie lautete der Psalm oder das Gebet, das ihre Mutter in ihrem letzten Lebensjahr immer auf dem Nachtkästchen liegen hatte? »Wenn im Tod die Glieder mir versagen ... « Vielleicht sollte ich es einmal nachschlagen und es selbst beten, dachte sie. Mutter hat es immer großen Trost gespendet.

Wegen des dichten Verkehrs brauchten sie fast eine halbe Stunde bis zum Midtown Tunnel. Die Läden und Restaurants betrachtete Olivia jetzt mit ganz anderen Augen, sie musste an die Zeiten denken, an denen sie in dem einen oder anderen eingekauft hatte oder zum Essen gegangen war.

Nachdem sie den Tunnel hinter sich gelassen hatten und sich auf dem Long Island Expressway befanden, ging es zügig voran. Bei den Ortschaften, die sie unterwegs passierten, musste Olivia an ihre längst verstorbenen Freundinnen denken. Lillian wohnte in Syosset ... Beverly hatte ein wunderschönes Haus in Manhasset ...

»Wohin in Southampton soll ich Sie fahren?«, fragte der Chauffeur, als sie sich der Ortschaft näherten.

Olivia nannte ihm die Adresse, und allein das genügte, um wieder den Geruch des Salzwassers wachzurufen, der in ihr Zimmer im Cottage geweht worden war. Sogar vom Cottage hatte man einen Blick aufs Meer, dachte sie. Und das Gannon-Haus war so schön mit seiner umlaufenden Veranda.

Eine weitere Erinnerung. Catherine am Strand, barfuß, mit langem, wehendem Haar. Ich weiß, dass ich Recht habe. Ich habe dort gestanden. Es muss kurz vor ihrem Eintritt ins Kloster gewesen sein. Und dann näherte sich ihr Alex von hinten und legte ihr die Arme um die Schultern ...

Olivia schloss die Augen. So viel kommt wieder hoch, dachte sie. Ist das immer so, wenn man dem Tod so nahe ist?

Sie wusste nicht genau, ob sie eingedöst war, denn ihr war, als hielte ihr der Fahrer nur einen Augenblick später die Tür auf. »Wir sind da, Miss Morrow.«

»Oh, ich steige nicht aus. Ich wollte nur noch einmal das Haus sehen. Als ich klein war, habe ich hier gewohnt.« Sie sah an ihm vorbei. Das Grundstück war aufgeteilt worden, das Cottage war verschwunden, und an seiner Stelle stand nun ein imposantes Herrenhaus. Das Gannon-Haus aber sah noch genauso aus, wie sie es in Erinnerung hatte. Es war mittlerweile in einem matten Gelbton gestrichen, der die jahrhundertealte Schönheit des Bauwerks noch betonte. Olivia sah Alex’ Eltern beinahe leibhaftig vor sich, wie sie auf der Veranda die Gäste begrüßten, die zu einer der zahlreichen Gesellschaften geladen waren.

Der Name Gannon stand auf dem Briefkasten. Das Haus gehört ihnen also noch, dachte sie. Es muss an Alex als dem ältesten Sohn vererbt worden sein. Das heißt, rechtmäßige Eigentümerin wäre Alex’ Enkeltochter, Monica Farrell.

»Sie haben in diesem Haus gewohnt, Miss Morrow?«, fragte der Chauffeur neugierig.

»Nein, in einem Cottage, das jetzt nicht mehr steht. Ich möchte noch an einen weiteren Ort.« Ich war an Catherines Grab, weil ich mir eine Antwort erhofft habe, und habe sie nicht bekommen, dachte sie. Vielleicht ergibt sich ja etwas auf dem Friedhof, im Gannon-Mausoleum. Dort liegt Alex.

Als der Chauffeur vor dem Mausoleum anhielt, fühlte sie sich zu müde zum Aussteigen, ganz zu schweigen davon, weiter mit ihrem Gewissen zu ringen. Lediglich ein Gefühl des Verlusts überkam sie, weil Alex sie nie geliebt hatte. Nach der Beerdigung seines Vaters haben wir tagtäglich zusammen zu Abend gegessen. Ein halbes Jahr lang haben wir uns regelmäßig getroffen. Erneut erinnerte sie sich an seine Überraschung, ja, sein Entsetzen, als sie ihn bat, sie zu heiraten. »Olivia«, hatte er ihr darauf geantwortet, »Sie werden mir immer als eine liebe Freundin im Gedächtnis bleiben. Aber mehr wird zwischen uns nie sein können.«

Das war das letzte Mal, dass ich ihn gesehen habe, erinnerte sie sich. Ich habe es in seiner Gegenwart nicht mehr ausgehalten. Mehr als vierzig Jahre ist das jetzt her! Ich war noch nicht einmal bei seiner Beerdigung. Alex hat sich entschieden, sein Leben allein zu verbringen, er wollte es nicht mit einer anderen Frau teilen, noch nicht einmal mit einer, die ihn so leidenschaftlich geliebt hat wie ich.

Sie starrte auf den Namen Gannon über dem Mausoleumseingang. Irgendwann in ferner Zukunft wird es auch die rechtmäßige letzte Ruhestätte für Monica Farrell sein, dachte sie. Ihre Großeltern und ihre Urgroßeltern liegen hier.

Aber das heißt nicht, dass ich das Recht habe, Mutters Versprechen gegenüber Catherine zu brechen, ermahnte sie sich. Ich hätte die Wahrheit nie erfahren, wenn Mutter sie nicht preisgegeben hätte, als sie schwer unter Medikamenten stand.

Olivia war hierhergekommen, weil sie sich einen Hinweis darauf erhofft hatte, was sie tun sollte. Doch alles, was die Fahrt wieder wachgerufen hatte, waren schmerzliche Erinnerungen. »Wir sollten los«, sagte sie dem Fahrer. Unter seinen Kollegen wird man sicherlich über diesen Ausflug reden, ging ihr durch den Kopf. Na, in einer Woche oder so werden sie bis zu einem gewissen Grad verstehen, warum ich hierher wollte. Es ist meine Abschiedsreise.

Nach ihrer Rückkehr entkleidete sich Olivia und legte sich umgehend ins Bett. Sie war zu ausgelaugt, um ans Essen zu denken. Ihr einziger Gedanke drehte sich ausschließlich um die Entscheidung, die sie treffen musste. Die sie bald treffen musste.

Ihr fielen die Augen zu. Dann aber klingelte das Telefon. Sie war versucht, es einfach zu ignorieren, aber ihr fiel ein, dass es Clay Hadley sein könnte. Wenn sie nicht antwortete, würde er sicherlich unten an der Rezeption anrufen, sich vergewissern, dass sie da war, und daraufhin zu ihr eilen.

Mit einem Seufzer tastete sie nach dem Hörer und nahm ihn ab.

»Miss Morrow?«

Eine unbekannte Stimme. Die Stimme einer Frau.

»Miss Morrow, ich hoffe, ich störe Sie gerade nicht. Hier ist Monica Farrell. Ich bin Kinderärztin. Letzte Woche haben Sie die Dienste eines Chauffeurs in Anspruch genommen, dessen Junge mein Patient ist. Der Chauffeur, Tony Garcia, hat zufällig erwähnt, dass Sie ihm gesagt haben, Sie hätten meine Großmutter gekannt. Stimmt das?«

Catherines Enkeltochter ruft mich an, dachte Olivia. Kurz nach dem Besuch bei Catherines Grab habe ich Tony Garcia erzählt, ich hätte Monicas Großmutter gekannt, und er hat es ihr erzählt. Catherine hat mir doch ein Zeichen gesandt.

Mit zitternder Stimme antwortete sie: »Ja. Ich habe sie sehr gut gekannt, und ich würde Ihnen gern von ihr erzählen. Es ist sehr wichtig, dass Sie alles darüber erfahren, bevor es zu spät ist. Können Sie mich morgen besuchen?«

»Erst am späten Nachmittag. Am Morgen bin ich in meiner Praxis, und dann habe ich einen Termin in New Jersey, den ich nicht versäumen darf. Aber spätestens gegen fünf könnte ich bei Ihnen sein.«

»Wunderbar. O Monica, ich bin so froh, dass Sie angerufen haben. Hat Tony Ihnen meine Adresse gegeben?«

»Ja, die habe ich. Miss Morrow, noch eine Frage. Sprechen wir hier über die Adoptivmutter meines Vaters oder über meine Großmutter mütterlicherseits?«

»Ich spreche von den leiblichen Eltern Ihres Vaters, Ihren leiblichen Großeltern. Monica, ich bin sehr müde. Ich war den ganzen Tag unterwegs. Aber morgen werde ich darauf achten, dass ich ausgeruht bin.«

Olivia legte auf. Sie war den Tränen nahe und wollte nicht, dass Monica es mitbekam.

Sie schloss die Augen und schlief sofort ein. Sie träumte von dem Augenblick, an dem sie die junge Frau, die Enkelin von Catherine und Alex, kennenlernen würde, als erneut das Telefon klingelte.

Diesmal war es Clay Hadley.

Noch halb verschlafen sagte Olivia: »Ach, Clay, ich bin ja so glücklich. Monica Farrell hat mich angerufen. Einfach unglaublich! Sie hat mich wirklich angerufen! Das ist ein Zeichen. Ich werde ihr alles erzählen. Ich bin ja so erleichtert, dass ich jetzt endlich weiß, was ich zu tun habe. Jetzt kann ich zufrieden sterben.«

22

Monica war völlig verblüfft über das, was Olivia Morrow ihr erzählt hatte. Nachdem sie das Gespräch beendet hatte, setzte sie sich an den Schreibtisch in ihrem kleinen Büro. Ihre Gedanken rasten.

Meint sie es wirklich ernst damit, dass sie Daddys leibliche Eltern gekannt hat? Ihrer Stimme nach zu urteilen ist sie sehr alt und sehr schwach. Vielleicht ist sie verwirrt? Aber wenn sie sie wirklich gekannt hat und mir mehr über sie erzählen kann, dann wäre das einfach wunderbar. Dad hat sein Leben lang versucht, der Wahrheit auf die Spur zu kommen. Er hat immer gesagt, es sei ihm egal, ob seine leiblichen Eltern Alkoholiker oder Gauner oder sonst etwas gewesen waren – es reiche ihm schon, endlich zu erfahren, wer sie waren.

Morgen um diese Zeit weiß ich vielleicht mehr, dachte sie. Vielleicht habe ich ja Verwandte, Neffen und Nichten. Wie würde mich das freuen ...

Monica rückte den Stuhl zurück und erhob sich. Es wäre mir lieber, wenn ich morgen nicht vor der Anhörung zur Seligsprechung aussagen müsste. Dad war ein gläubiger Katholik, und Mutter auch. Ausnahmslos jeden Sonntag sind wir drei in die Kirche gegangen. Obwohl ich hin und wieder die Messe besuche, gehöre ich einer Generation an, die damit nicht mehr so viel zu tun hat. Dad hat immer gesagt, es sei uns alles zu leicht gemacht worden. »Ihr glaubt immer, es wäre schon in Ordnung, wenn ihr euch am Sonntag eine schöne Zeit macht und zwischendrin ein wenig betet«, hat er mir einmal gesagt. »Nein, es ist nicht in Ordnung.«

Ryan Jenner hatte versprochen, vorbeizukommen und einen Blick auf Michael O’Keefes Krankenunterlagen zu werfen. Mittlerweile war es sieben. Bei dem Gedanken daran eilte Monica in die kleine Personaltoilette und betrachtete sich im Spiegel. Bis auf einen zarten Hauch von Lipgloss und etwas Gesichtspuder trug sie tagsüber nie Make-up. Aber jetzt öffnete sie doch das Schränkchen und griff zur Grundierung und zur Mascara.

Es war wieder einmal ein langer Tag heute, dachte sie. Mein Gesicht kann es vertragen, wenn es ein wenig überholt wird. Nachdem sie mit der Grundierung fertig war, beschloss sie, dass sie – wenn sie schon dabei war – auch noch einen dezenten Lidschatten auftragen konnte. Und dann, als sie sich an Ryans Bemerkung erinnerte, dass es ihm gefiel, wenn sie das Haar offen trug, löste sie auch noch die Haarklammern.

Wie albern, redete sie sich ein. Er kommt, um sich Michael O’Keefes Krankenakte und die MRT- und CT-Ergebnisse anzusehen, und ich donnere mich für ihn auf. Trotzdem, er ist wirklich sehr nett.

Sie hatte den Abend in seinem Apartment genossen. Und am Wochenende hatte sie sich eingestehen müssen, dass sie ihn als Chirurgen immer schon bewundert, sich aber nie hatte vorstellen können, wie warmherzig und charmant er privat sein konnte. In Georgetown habe ich kaum etwas mit ihm zu tun gehabt, erinnerte sie sich. Als ich mit dem Studium anfing, hat er bereits an seinem Abschluss gesessen. Und er hat immer so einen ernsten Eindruck gemacht.

Zwanzig Minuten nach sieben klingelte es an der Tür. »Es tut mir schrecklich leid«, begann Ryan, als sie ihm die Tür öffnete.

»Das habe ich auch gesagt, als ich am Freitag vor Ihrer Wohnung gestanden habe«, unterbrach Monica ihn. »Kommen Sie rein. Ich habe schon alles vorbereitet. Sie sagten ja, Sie wären auf dem Weg ins Theater.«

Sie hatte Michael O’Keefes Unterlagen auf dem Tisch in ihrem Wartezimmer ausgebreitet. Die Kinderbücher, die dort sonst herumlagen, waren in eine Ecke des Zimmers gestapelt. Jenners Blick fiel darauf. »Dr. Seuss war mein Lieblingsautor, als ich noch klein war«, sagte er. »Und wie war das bei Ihnen?«

»Er stand ganz weit oben auf der Liste«, stimmte Monica ihm zu. »Natürlich.« Jenner setzte sich und beugte sich über die Unterlagen. Sie zog sich einen Stuhl heran, nahm ihm gegenüber Platz und betrachtete ihn, während er in seine Tasche griff und die Brille herausholte.

Er hielt der Reihe nach die MRT- und CT-Unterlagen hoch und studierte sie dabei genauso ernsthaft, wie sie es erwartet hatte. Schließlich legte er die Blätter ab und sah sie an. »Monica, dieses Kind hatte einen unheilbaren Hirntumor und hätte innerhalb eines Jahres nach diesen Aufnahmen sterben sollen. Sie wollen mir sagen, dass es immer noch am Leben ist?«

»Diese MRT-Aufnahmen wurden vor vier Jahren angefertigt. Ich hatte damals gerade erst meine Praxis eröffnet, Sie können sich vorstellen, wie nervös ich war. Michael war damals vier. Er litt unter krampfartigen Anfällen, und die Eltern glaubten, er hätte Epilepsie. Aber Sie sehen ja, was sich bei der anschließenden Untersuchung ergeben hat. Und jetzt schauen Sie sich die andere Akte an. Sie enthält die Diagnosetests, die in den vergangenen drei Jahren an Michael durchgeführt wurden. Er ist ein toller Junge, hervorragend in der Schule und Kapitän seines Baseball-Teams.«

Mit hochgezogenen Augenbrauen schlug Jenner die zweite Akte auf, studierte sie eingehend, ging sie Blatt für Blatt durch und legte sie schließlich ab. Lange sah er Monica an, bevor er etwas sagte.

»Gibt es Ihrer Meinung nach irgendwelche Anzeichen für eine Spontanremission?«, fragte Monica.

»Nein. Absolut unmöglich«, erwiderte Jenner.

Monica nickte. »Seien Sie vorsichtig. Sonst wird man Sie noch als Hauptzeugen in diesem Seligsprechungsverfahren vorladen.«

Ryan Jenner erhob sich. »Wenn sie eine zweite Meinung einholen wollen, bin ich gern dazu bereit. Nach allem, was mir als Arzt und Chirurg bislang untergekommen ist, kann ich nur sagen, dass das Kind heute nicht mehr am Leben sein dürfte – vorausgesetzt, es sind wirklich die Aufnahmen von Michael O’Keefe. Jetzt muss ich aber los. Eine gewisse junge Dame dürfte ziemlich sauer werden, wenn ich nicht zum Beginn der Vorstellung im Theater auftauche.«

Nachdem sie hin und her überlegt hatte, teilte Monica am Mittwochmorgen Nan mit, dass sie Olivia Morrow angerufen habe und sie besuchen werde, wenn sie von ihrer Zeugenaussage im bischöflichen Ordinariat in Metuchen zurück sei.

»Und sie hat wirklich Ihre Großmutter gekannt?«, fragte Nan mit angehaltenem Atem.

Monica zögerte. »Sie behauptet es zumindest. Aber so, wie sie klingt, scheint Olivia Morrow sehr alt zu sein. Ich halte mich also mit einem Urteil zurück, bis ich sie persönlich getroffen habe.«

Warum habe ich Nan nicht erzählt, dass Olivia Morrow behauptet, meine beiden leiblichen Großeltern zu kennen?, fragte sie sich dann am Nachmittag, als sie für die Fahrt nach New Jersey in ihren Wagen stieg. Weil es zu schön wäre, um wahr zu sein. Und wenn sie sie wirklich gekannt hat und mir von ihnen erzählen kann, dann glaube ich noch an Wunder, dachte sie im schleppenden Verkehr auf der Fourteenth Street in Richtung Lincoln Tunnel.

Eine Stunde später hielt sie vor dem bischöflichen Ordinariat in Metuchen und wünschte sich, sie wäre tausend Meilen weit weg. Sie trat in der geräumigen Eingangshalle an den Empfang, stellte sich vor und sagte: »Ich bin mit Monsignore Kelly verabredet.«

Der Mann am Empfang lächelte. »Der Monsignore erwartet Sie bereits. Sie finden ihn im ersten Stock, Zimmer 1024.«

Sie drehte sich um und entdeckte links eine Kapelle. Findet hier die offizielle Seligsprechungszeremonie statt?, fragte sie sich. Sie hatte sich am Wochenende über das Verfahren kundig gemacht. Es kam ihr alles sehr mittelalterlich vor. Wenn es stimmt, was ich gelesen habe, ist Monsignore Kelly der bischöfliche Abgesandte, der die Untersuchung leitet. Bei der Befragung werden zwei weitere Personen anwesend sein. Die eine ist der promotor justitiae , der Förderer der Gerechtigkeit, der dafür zu sorgen hat, dass keine falschen Wunder anerkannt werden. Früher hat man ihn den advocatus diaboli genannt, den Anwalt des Teufels. Die andere Person ist der postulator, der meine Zeugenaussage aufzeichnet. Davor werde ich wohl einen Eid schwören müssen, dass ich die Wahrheit sage.

Sie verzichtete auf den Aufzug und ging zu Fuß die mit einem Teppich ausgelegte Treppe hinauf. Die Tür zu Monsignore Kellys Büro stand weit offen. Als er sie erblickte, winkte er sie freundlich lächelnd herein. »Dr. Farrell, kommen Sie. Und schon jetzt herzlichen Dank für Ihr Erscheinen.« Er sprang auf, eilte um seinen Schreibtisch herum und schüttelte ihr die Hand.

Monica war sofort von ihm eingenommen. Er war Ende sechzig, schlank, hatte grau melierte Haare und dunkelblaue Augen.

Wie erwartet hielten sich zwei weitere Personen im weiträumigen Büro auf. Einer, ein junger Priester, wurde ihr als Monsignore David Fell vorgestellt. Er war ein schmächtiger Mann Anfang vierzig mit einem jungenhaften Gesicht. Die andere Person, vielleicht zehn Jahre älter als Monsignore Fell, war eine großgewachsene Frau mit kurzen, gelockten Haaren. Sie wurde als Laura Shearing vorgestellt. Sie musste der Postulator sein.

Monsignore Kelly bat Monica, Platz zu nehmen. Erneut dankte er ihr für ihr Kommen und fragte: »Dr. Farrell, wissen Sie etwas über Schwester Catherine?«

»Ich habe sie natürlich nicht persönlich gekannt. Ich weiß nur, dass sie sieben Kinderkrankenhäuser gegründet hat, als Kinderärztin habe ich also großen Respekt vor ihr«, antwortete Monica und fühlte sich mit einem Mal sehr viel wohler. Man würde sie also nicht darüber ausfragen, ob sie an Wunder glaubte oder nicht. »Sie war eine Franziskanernonne, und die von ihr gegründeten Krankenhäuser sind jeweils auf eine ganz bestimmte Krankheit spezialisiert, so wie das von Danny Thomas ins Leben gerufene St. Jude Hospital auf Kinder mit Krebserkrankungen spezialisiert ist.«

»Das ist richtig«, stimmte ihr Kelly zu. »Und dreiunddreißig Jahre nach ihrem Tod glauben viele, dass sie als Heilige unter uns gelebt hat. Wir untersuchen hier lediglich den Fall O’Keefe, die Diözese aber ist von zahlreichen Eltern angeschrieben oder angerufen worden, die davon berichten, dass sich der Zustand ihrer todkranken Kinder entscheidend verbessert hat, als sie sich in Gegenwart der Nonne befunden haben.« Monsignore Kelly sah zu Monsignore Fell. »David, fahren Sie doch bitte fort.«

David Fells ernste Miene hellte sich auf, als er sie anlächelte. »Dr. Farrell, ich möchte Ihnen kurz von jemandem erzählen, dessen Sache im Moment in Rom verhandelt wird. Terence Cooke war Erzbischof von New York. Er ist vor etwa fünfundzwanzig Jahren gestorben. Haben Sie von ihm schon einmal gehört?«

»Ja. Mein Vater hat New York geliebt«, sagte Monica. »Nach dem Tod meiner Mutter, als ich zehn Jahre alt war, ist mein Vater mit mir am Wochenende oft nach Manhattan gefahren, wir haben dort das Theater oder Museen besucht, und am Sonntagmorgen waren wir immer in der Messe des Kardinals in St. Patrick. Dort habe ich auch Kardinal O’Connor gesehen. Aber das war schon nach dem Tod von Kardinal Cooke.«

Fell nickte. »Kardinal Cooke wurde von zahllosen Menschen verehrt. Wer ihn kannte, fühlte sich in seiner Gegenwart gesegnet. Nach seinem Tod schrieben Tausende an die Erzdiözese und berichteten von seiner Güte, seiner Herzlichkeit und wie er ihr Leben beeinflusst hatte. Einer dieser Briefe, das interessiert Sie vielleicht, stammt auch von Präsident Reagan und seiner Frau Nancy.«

»Die beiden waren doch aber gar nicht katholisch«, erwiderte Monica.

»Viele der Briefe kamen von Nicht-Katholiken, Menschen aus allen Bevölkerungsgruppen. Nach dem Attentat war der Präsident dem Tod sehr viel näher, als in der Öffentlichkeit bekanntgegeben wurde. Präsident Reagan wurde damals von seinem Stabschef gefragt, ob er geistlichen Beistand wünsche, und der Präsident verlangte, dass Kardinal Cooke nach Washington geflogen wurde, wo er zweieinhalb Stunden an Reagans Bett verbrachte.«

Fell fuhr fort: »Die Untersuchungen im Fall des Kardinals Cooke dauern nun schon viele Jahre. Über zweiundzwanzigtausend Dokumente, das heißt Briefe, aber auch mündliche Aussagen und Schriften des Kardinals selbst sind geprüft worden. Wie Schwester Catherine wird ihm das Wunder zugeschrieben, einem todgeweihten Kind das Leben gerettet zu haben.«

»Sie verstehen aber hoffentlich meine Position«, sagte Monica und wog sorgfältig ihre Worte ab. »Es ist nicht so, dass ich nicht an das Eingreifen Gottes glaube, aber als Ärztin bin ich es gewohnt, nach anderen Gründen zu suchen, warum es bei Michael O’Keefe zu einer Spontanremission gekommen ist. Ich will Ihnen ein Beispiel nennen. Jemand mit einer dissoziativen Identitätsstörung, einer multiplen Persönlichkeit, wie es gemeinhin genannt wird, könnte in der einen Persönlichkeit in der Lage sein, wie ein Engel zu singen, in der anderen verfügt er möglicherweise nicht über das geringste musikalische Gehör. Es sind Fälle bekannt, bei denen Menschen in der einen Persönlichkeit eine Brille brauchen, in der anderen aber ausgezeichnet sehen. Als Wissenschaftlerin suche ich immer noch nach einer medizinischen Erklärung dafür, dass Michael O’Keefes Hirntumor nicht mehr nachweisbar ist.«

»Als Sie von uns kontaktiert wurden, haben Sie sich da die Reaktion von Michaels Mutter in Erinnerung gerufen, nachdem diese von der tödlichen Erkrankung ihres Sohnes erfahren hat?«

»Ich habe Mr. und Mrs. O’Keefe damals dazu gedrängt, die Meinung weiterer Spezialisten einzuholen, und sie geradezu angefleht, Michael keine falsche Hoffnung auf eine Heilung zu machen. Ich habe ihnen gesagt, die Ärzte in Cincinnati würden meine Diagnose sicherlich bestätigen, und dann sollten sie Michael zu sich nach Hause nehmen und die Zeit genießen, die ihm noch bleiben würde.«

»Und wie haben die Eltern darauf reagiert?«

»Michaels Vater war dem Zusammenbruch nahe. Seine Mutter hat mich nur angesehen und gesagt: ›Mein Sohn wird nicht sterben. Ich werde einen Gebetskreuzzug zu Schwester Catherine unternehmen, und er wird wieder gesund werden.‹«

Die Monsignori Fell und Kelly tauschten einen Blick aus. »Dr. Farrell, es ist nötig, dass Sie Ihre Aussage unter Eid wiederholen«, sagte Monsignore Kelly. »Was Sie uns hier mitgeteilt haben, ist für dieses Verfahren von immenser Bedeutung.«

»Ich sage gern unter Eid aus«, antwortete Monica ruhig. Ist es nicht komisch, dachte sie. Der hippokratische Eid ist der einzige, den ich jemals abgelegt habe. Worte aus Hippokrates’ Vorschriften gingen ihr durch den Kopf: »Denn manche Patienten, wiewohl ihnen bewusst ist, welche Gefahren ihr Zustand birgt, erlangen ihre Gesundheit wieder einzig und allein durch die Zufriedenheit mit ihrem rechtschaffenen Arzt.«

Vielleicht ist Michael O’Keefe nicht wegen des rechtschaffenen Arztes, sprich meinetwegen, gesund geworden, sondern durch das Eingreifen einer mittlerweile verstorbenen Franziskanernonne, durch Schwester Catherine, die ihr Leben der Pflege behinderter Kinder gewidmet hat? Michaels Mutter vertraute ganz darauf, dass Schwester Catherine es nicht zulassen würde, dass sie ihr einziges Kind verliert.

Mit diesem Gedanken im Kopf wiederholte Monica ihre Zeugenaussage unter dem heiligen Eid.

23

Gregory Gannons großes Apartment lag in einem Gebäude an der sogenannten Museumsmeile. Denn von der Fifth Avenue war es nicht weit zum Metropolitan Museum of Art, zum Guggenheim und mehreren anderen Museen. Die Wohnung verfügte über mehrere Terrassen, die in allen vier Himmelsrichtungen den Blick über Manhattan gestatteten, eine grandiose Aussicht auf eine der berühmtesten Inseln der Welt.

Vor seiner zweiten Ehe, die er acht Jahre zuvor eingegangen war, hatte Greg im Eckgebäude nebenan gewohnt, in einem komfortablen Zwölf-Zimmer-Apartment, in dem immer noch seine erste Frau Caroline lebte. Dort waren auch seine beiden Söhne aufgewachsen. Aidan arbeitete mittlerweile in Manhattan als Anwalt für einen Rechtshilfeverein. Der andere, William, war Lehrer und unterrichtete seit seinem Studienabschluss in Soziologie in einer Schule im Stadtzentrum. Nach der Scheidung hatte keiner von beiden mit ihm noch Kontakt. »Du hast in den Medien verkündet, du würdest dich von Mom scheiden lassen und Pamela heiraten, und Mom hatte noch nicht einmal den blassesten Schimmer, dass du fremdgehst«, hatte ihm Aidan damals gesagt. »Na, schön für dich. Du hast jetzt ja Pamela. Außerdem hast du gesagt, ich zitiere, ›zum ersten Mal in meinem Leben weiß ich, was wirkliches Glück ist‹. Also, vergiss uns. Du brauchst uns nicht mehr, und wir wollen dich nicht mehr.«

Die Jungs waren jetzt Ende zwanzig. Gelegentlich, wenn er zu Fuß in sein Büro ging, begegnete er einem von ihnen, wenn sie ihre Mutter besuchten. Greg gestand sich nur ungern ein, dass er hauptsächlich deswegen an Carolines Gebäude vorbeiging, weil er hoffte, seine Söhne zu sehen. Aber wenn es geschah, erwiderte keiner der beiden seinen Gruß.

Hin und wieder hatte er Caroline auf Benefizveranstaltungen gesehen. Ihm war zu Ohren gekommen, dass sie eine wohl ernsthafte Beziehung zu Guy Weatherill unterhielt, dem Vorstandsvorsitzenden eines internationalen, auf Straßen und Brücken spezialisierten Baukonzerns. Weatherill war Witwer und nach allem, was Greg gehört hatte, ein sehr ehrenwerter Bürger. Es hoffte es jedenfalls für Caroline. Sie hatte einen guten Menschen verdient. Und sie hatte bei der Scheidung von ihm eine Menge bekommen, wie er sich immer ins Gedächtnis rief, um sein schlechtes Gewissen zu beruhigen.

All das ging Greg durch den Kopf, als er zu Hause in der Bibliothek saß, an einem Wodka nippte und durch die Terrassentür in den düsteren Abendhimmel sah.

Wie viel würde diese Wohnung noch bringen?, fragte er sich. Vor acht Jahren, als Pamela und ich geheiratet haben, musste ich achtzehn Millionen Dollar dafür hinlegen. Und dann hat Pam sie völlig auseinandergenommen, so dass für die Umbauten weitere acht Millionen fällig wurden. Aber sechsundzwanzig Millionen werde ich unter den gegenwärtigen Bedingungen kaum herausholen können. Wie soll ich Pam gegenübertreten und ihr sagen, dass ich meine Verluste ausgleichen muss?

Mit den Tipps, die ich bekommen habe, ist immer alles glatt gelaufen. Ich habe mich nie auf Transaktionen eingelassen, die Verdacht erregt hätten ... bis auf die letzten Jahre, als ich zu gierig geworden bin. Das Kundengespräch heute ist hervorragend gelaufen. Dieser Typ hat immer ein tolles Leben geführt, aber der Treuhänder, der sein Vermögen verwaltet hat, hielt ihn an der kurzen Leine. Jetzt, nach dem Tod seiner Mutter, will er sein Erbe investieren, damit er endlich selbst ans große Geld kommt. Er hat nur Gutes über mich gehört, außerdem sind viele seiner Freunde Kunden von mir. Wenn ich sein Portfolio verwalten könnte, könnte ich so lange liquide bleiben, bis mir selbst wieder ein paar große Dinger gelingen.

Die Stiftung. Jeder weiß, dass es mit den Einnahmen bergab geht. Die Patentrechte sind ausgelaufen, es kommt kein Geld mehr herein. Schon seit Jahren nicht mehr. Trotzdem, wir haben das Kapital zu aggressiv investiert, überlegte er. Ich habe mich selbst bei Geldern bedient, die eigentlich für wohltätige Zwecke vorgesehen waren, die allerdings keinerlei Zukunft hatten. Die Gelder für Peters Theaterprojekte sind, genau betrachtet, äußerst fragwürdig. Wenigstens Clay als Kardiologe und Doug als vielbeachteter Psychiater verhelfen uns durch die von uns unterstützten Projekte noch zu einigem Ansehen.

Ich muss der Stiftung Geld entnehmen, viel Geld. Aber eigentlich gibt es dort nichts mehr zu holen.

»Greg?«

Wie immer ließ sich Greg Gannon von der betörenden Stimme verzaubern, der er von Anfang an erlegen war. »Hier«, rief er.

»Versteckst du dich wieder in deinem dicken Ledersessel?«, spöttelte seine Frau. »Du versuchst dich doch nicht vor mir zu verstecken, oder?«

Greg Gannon spürte, wie ihre Arme über die Sessellehne strichen und sich dann um seinen Hals schlangen. Schwach nahm er das exquisite, atemberaubend teure Parfüm wahr, das Pamela immer trug. Er musste sie gar nicht sehen, um ihre hinreißende Schönheit wahrzunehmen. Es passierte häufig, dass sie für Catherine Zeta-Jones gehalten wurde.

Nur schwer konnte er die Dämonen verscheuchen, die ihn davor warnten, dass er seine finanziellen Probleme nicht mehr lösen konnte und ihm wie so vielen anderen eine lange Haftstrafe bevorstand. Er hob die Hände und legte sie auf Pamelas Arme. »Vor dir verstecken? Niemals. Pam, du liebst mich doch, oder?«

»Was für eine dumme, dumme Frage.«

»Egal was, du würdest mich doch nie verlassen, oder?«

Pamela Gannon stieß ein tiefes, amüsiertes Lachen aus. »Warum sollte ich den großzügigsten Mann auf der ganzen weiten Welt verlassen?«

24

Am Mittwochabend um sechs rief Kristina Johnson ihre Mutter an.

»Mom, ich weiß nicht mehr weiter. Miss Carter ist letzte Nacht nicht nach Hause gekommen und geht nicht ans Handy. Ich bin immer noch ganz allein mit dem Baby.«

»Um Gottes willen, das ist doch verrückt. Heute ist dein freier Tag. Für wen hält sich diese Frau eigentlich?«

»Sie ist letzte Woche einmal über Nacht weggeblieben und erst am nächsten Morgen gekommen. Aber so lange wie jetzt ist sie noch nie ausgeblieben. Und ich mach mir Sorgen um Sally. Sie keucht, wenn auch nur ganz schwach.« Kristina sah zu Sally, die mit einer Puppe im Schoß ruhig auf dem Teppich saß.

»Du hältst sie doch vom Hund fern, oder?«

»Ja, schon, aber Sally liebt den Hund, und er mag sie auch. Labradore haaren aber so fürchterlich, und die Ärztin hat die Mutter davor gewarnt, dass Sally allergisch auf Tiere reagiert.«

»Renée Carter sollte kein Haustier halten, wenn sie weiß, dass ihr Kind davon krank wird. Was ist das bloß für eine Mutter?«

Die müde Kristina konnte sich nur allzu gut vorstellen, wie ihre Mutter gleich mit einer längeren Ansprache loslegen würde – dass das Los eines Kindermädchens harte, harte Arbeit bedeute und sie ihre Schwesternausbildung hätte abschließen sollen. Dann wäre sie auch nicht auf diese verzogenen reichen Frauen angewiesen, die nur Kinder haben, damit sie sie gelegentlich in den Central Park ausführen können und der Fotograf der New York Post für die Seite sechs einen hübschen Schnappschuss von ihnen machen kann.

Vorsorglich unterbrach Kristina ihre Mutter, bevor sie zu ihrer Litanei ansetzen konnte. »Mom, ich rufe eigentlich an, um dir zu sagen, dass ich heute Abend nicht nach Hause komme. Außerdem, das musst du zugeben, zahlt mir Miss Carter doppelt so viel wie die anderen, damit ich die ganze Woche über hier bin. Sie wird sicherlich bald kommen.«

»Hast du denn schon versucht, ihre Freundinnen zu erreichen?«

Kristina zögerte. »Ich habe zwei angerufen, von denen ich weiß, dass sie sich ständig mit ihnen trifft.«

»Und was haben sie gesagt?«

»Eine von ihnen hat nur gelacht. ›Typisch Renée‹, hat sie gesagt, ›wahrscheinlich hat sie sich einen neuen Typen geangelt.‹ Die andere meinte, sie hätte keine Ahnung, wo sie sich herumtreibt.«

»Na, da wirst du nichts anderes tun können als zu warten. Weißt du vielleicht, wohin sie wollte, als sie letzten Abend die Wohnung verlassen hat?«

»Nein, aber sie hatte gute Laune.«

»Gut. Aber denk darüber nach, ob du den Job nicht lieber kündigen willst. Und noch etwas: Achte genau auf das Baby! Wenn es keucht, dann schalte den Zerstäuber an. Und wenn es schlimmer wird, gehst du kein Risiko ein. Du rufst sofort die Ärztin an. Ihre Nummer hast du doch?«

»Ja. Dr. Farrell hat ein paarmal hier angerufen und sich nach Sally erkundigt. Und jedes Mal hat sie mir ihre Handynummer gegeben.«

»Okay, mehr kannst du im Moment nicht tun. Aber wenn die Frau morgen noch immer nicht auftaucht, musst du die Polizei verständigen.«

»Sie wird bestimmt kommen. Ich rufe dich wieder an, Mom.«

Seufzend legte Kristina auf. Sie hatte aus Sallys Zimmer angerufen, dem einzigen Raum, aus dem sie den Hund fernhalten konnte. Das große, mit weißen Korbmöbeln eingerichtete Kinderzimmer war mit einem rosafarbenen, mit weißen Mustern versehenen Teppichboden ausgestattet. An die Wände waren bunte Kinderfiguren gemalt, an den Fenstern hingen weiß-rosafarbene Vorhänge. Das Regal gegenüber dem Kinderbettchen war voller Spielsachen und Kinderbücher. Als Kristina den Raum zum ersten Mal zu Gesicht bekam, hatte sie Renée Carter dazu beglückwünscht. Die Frau hatte darauf nur geantwortet: »Für das Geld, das die Innenarchitektin dafür verlangt hat, sollte man auch einiges erwarten können.«

Sally hatte kaum etwas zu sich genommen. Sie spielte mit ihren Puppen, tapste jetzt aber zu ihrem Bettchen, zog die Schmusedecke herab und legte sich damit auf den Boden. Kristina war besorgt.

Sie wird wieder krank, dachte sie. Ich schalte lieber mal den Zerstäuber an und schlafe bei ihr hier auf dem Sofa. Und wenn es morgen früh nicht besser ist, werde ich Dr. Farrell anrufen, egal, ob ihre Mutter wieder da ist oder nicht. Miss Carter wird sich fürchterlich darüber aufregen, wenn ich der Ärztin sagen muss, dass die Mutter nicht hier ist, aber das ist mir egal.

Kristina ging zu dem schläfrigen Kleinkind und hob es hoch. »Du arme Kleine«, sagte sie. »Mit einer solchen Mutter hat es das Schicksal wirklich nicht gut mit dir gemeint.«

25

Monica hatte gehofft, sie könnte sich vor ihrem Treffen mit Olivia Morrow zu Hause noch etwas frischmachen. Aber das würde zu knapp werden, beschloss sie, als sie wieder durch den Lincoln Tunnel fuhr.

Lieber bin ich etwas zu früh bei ihr, als sie warten zu lassen. Ihr scheint es nicht gutzugehen. Sie behauptet, meine Großeltern gekannt zu haben, Dads leibliche Eltern. Wie ist das möglich? Dads leibliche Mutter hat alles getan, um ihre Identität geheim zu halten. In der Geburtsurkunde des irischen Krankenhauses waren die Farrells als Eltern eingetragen. Und was hat Olivia Morrow gemeint, als sie sagte, sie wolle mir alles erzählen, bevor es zu spät ist? Zu spät wofür? Ist sie so krank, dass sie sterben könnte? Wäre nicht ihre zufällige Bemerkung gegenüber Tony Garcia gewesen, hätte ich sie nie angerufen. Hätte sie mich angerufen?

Zwanzig Minuten vor fünf stellte sie den Wagen in einem nahe gelegenen Parkhaus ab und trat in die Lobby des Schwab House. An der Rezeption nannte sie ihren Namen. »Ich bin um siebzehn Uhr mit Olivia Morrow verabredet«, erklärte sie. »Ich bin ein wenig zu früh dran, ich warte also so lange, bis Sie sie anrufen.«

»Gewiss, Ma’am.«

Die zwanzig Minuten kamen ihr vor wie Stunden, bevor sie wieder zur Rezeption ging. »Würden Sie sie bitte benachrichtigen? Sagen Sie ihr, Dr. Farrell ist hier.«

In höchster Anspannung verfolgte sie, wie der Portier die Nummer wählte. Seine Miene verfinsterte sich, er legte auf, wählte erneut und wartete mehrere Minuten, bevor er wieder auflegte.

»Sie geht nicht dran«, stellte er fest. »Vielleicht gibt es ein Problem. Ich weiß bestimmt, dass Miss Morrow heute nicht aus ist. Es geht ihr nicht gut. Als sie gestern nach Hause kam, war sie so müde, dass sie es kaum zum Fahrstuhl geschafft hat. Ich habe die Nummer ihres Arztes. Ich werde ihn anrufen. Der Portier der Nachtschicht hat mir gesagt, dass er letzten Abend hier war.«

»Ich bin Ärztin«, sagte Monica. »Wenn es medizinische Probleme gibt, sollte so schnell wie möglich gehandelt werden.«

»Ich rufe Dr. Hadley an und frage ihn, ob er etwas dagegen hat, wenn ich mit Ihnen nach oben gehe.«

Voller Ungeduld wartete Monica, dass der Portier Dr. Hadley anrief. Der Arzt war nicht in seiner Praxis zu erreichen, antwortete aber auf seinem Handy. Nach allem, was sie mitbekam, lieferte der Portier einen genauen Bericht der Situation. Endlich legte er auf. »Dr. Hadley wird so schnell wie möglich kommen. Er hat mir gesagt, ich soll Sie umgehend zu Miss Morrows Apartment bringen, und falls sie die Tür verriegelt hat, sollen wir sie aufbrechen.«

Als der Portier den Generalschlüssel ins Schloss steckte und umdrehte, hörten sie ein Klicken. Er drückte die Klinke nach unten und öffnete die Tür. Der Riegel zu der Wohnung, in der Olivia Morrow mehr als die Hälfte ihres Lebens verbracht hatte, war nicht vorgeschoben. »Sie ist nicht außer Haus, ich bin mir sicher«, bekräftigte der Portier. »Dr. Hadley war letzten Abend hier. Vielleicht hat sie sich nicht mehr die Mühe gemacht, die Tür richtig abzusperren, nachdem er gegangen war.«

Es brannten keine Lampen, das einfallende Tageslicht aber reichte aus, damit Monica ein ordentlich aufgeräumtes Wohnzimmer, einen Essbereich und die offen stehende Tür zur Küche erkennen konnte, bevor sie dem Portier durch den Flur nacheilte. »Ihr Schlafzimmer liegt ganz am Ende«, sagte er, »gleich neben dem Arbeitszimmer.«

Er klopfte an die geschlossene Tür, öffnete sie zögernd und trat ein. Von der Schwelle aus sah Monica die kleine Gestalt, deren Kopf auf einem erhöht platzierten Kissen ruhte, während der übrige Körper vom Laken bedeckt war.

»Miss Morrow«, sagte der Portier. »Ich bin’s, Henry. Wir wollten nur nachsehen, ob alles in Ordnung ist. Ihr Arzt macht sich Sorgen.«

»Schalten Sie das Licht ein«, wies Monica ihn an.

»Äh, ja, Doktor, klar«, stotterte Henry.

Die Deckenbeleuchtung erhellte das Zimmer. Monica eilte ans Bett und betrachtete das wächserne Gesicht. Die Augen standen halb offen, an einem Mundwinkel hatten sich die Zähne in die Unterlippe gebohrt. Sie muss seit Stunden tot sein, dachte sie. Die Leichenstarre hat bereits eingesetzt. O Gott, hätte ich nur früher angerufen! Werde ich jetzt jemals etwas über meine leiblichen Großeltern erfahren?

»Henry, rufen Sie die Polizei«, wies sie den Portier an. »Wenn jemand ohne Zeugen stirbt, muss die Polizei informiert werden. Ich warte so lange, bis ihr Arzt eintrifft. Ich halte es für angemessen, wenn er den Totenschein ausstellt.«

»Ja, Ma’am. Ja, danke. Ich rufe dann von unten aus an.« Henry war sichtlich erleichtert, sich von der Toten entfernen zu dürfen.

Monica zog sich den Stuhl aus der Ecke des Zimmers heran und setzte sich neben die tote Frau, mit der sie so gerne gesprochen hätte. Olivia Morrow musste sehr krank gewesen sein. Sie wirkte ausgezehrt. Hat sie mich wirklich gekannt, fragte sich Monica, oder hat alles nur auf einem Irrtum beruht? Das werde ich jetzt nie mehr erfahren.

Eine Viertelstunde später traf Dr. Clay Hadley ein. Er griff unter das Laken, hob Olivia Morrows Hand hoch, legte sie sacht zurück und zog wieder das Laken darüber. »Ich war letzten Abend noch hier«, erzählte er Monica mit belegter Stimme. »Ich habe sie angefleht, sie ins Krankenhaus einweisen zu dürfen. Oder in ein Hospiz, wo sie nicht allein hätte sterben müssen. Aber sie hat darauf beharrt, in ihrem eigenen Bett zu sein, wenn das Ende naht. Kennen Sie sie schon lang, Doktor?«

»Ich kenne sie eigentlich gar nicht. Ich wollte mich heute mit ihr treffen«, sagte sie leise. »Mein Vater war ein Adoptivkind, und Miss Morrow hat behauptet, seine leiblichen Eltern gekannt zu haben. Sie wollte mir von ihnen erzählen. Hat sie Ihnen gegenüber jemals etwas davon erwähnt?«

Hadley schüttelte den Kopf.

»Dr. Farrell, nehmen Sie bitte nicht alles, was Olivia gesagt hat, für bare Münze. In den letzten Wochen, als ich ihr eröffnen musste, wie krank sie wirklich war, hat sie oft halluziniert. Die arme Frau hatte keine Familie und bildete sich ein, jeder, mit dem sie irgendwie zu tun hatte, wäre mit ihr auf irgendeine Weise verwandt.«

»Verstehe. Offen gesagt habe ich so etwas selbst schon befürchtet. Ich sollte wohl lieber warten, bis die Polizei eintrifft, schließlich habe ich mit dem Portier den Leichnam entdeckt. Wahrscheinlich wollen sie meine Aussage aufnehmen.«

»Warten wir doch im Wohnzimmer«, schlug Hadley vor.

Mit einem letzten Blick auf das Bett und zu Olivia Morrow verließ Monica das Zimmer. Draußen im Flur aber überkam sie das ungute Gefühl, dass irgendetwas nicht stimmte. Irgendetwas war nicht so, wie es sein sollte.

Vielleicht bin ich jetzt diejenige, die verrückt wird, dachte sie. Wahrscheinlich war mir nicht klar, wie sehr ich mir gewünscht habe, dass Olivia Morrow mir etwas über meine Großeltern erzählt. Und jetzt bin ich maßlos enttäuscht.

Doch auch im Wohnzimmer, das vom guten Geschmack der Verstorbenen zeugte, wurde sie das Gefühl nicht los, dass ihr irgendetwas entgangen war, etwas Wichtiges, das nicht zum Tod jener Frau passte, der sie in ihrem Leben nie begegnet war.

Aber was?

26

Am Donnerstagmorgen rief Doug Langdon Sammy Barber an. Da er fest damit rechnete, dass seine Worte aufgezeichnet wurden, fasste er sich kurz und versuchte seine Stimme zu verstellen. »Ich akzeptiere Ihre Bedingungen.«

»Ach, Dougie, entspannen Sie sich«, kam es von Sammy. »Ich zeichne Sie nicht mehr auf. Ich habe alles, was ich brauche, falls meine Bedingungen Ihnen nicht zusagen sollten. Sie haben die Summe? In alten Scheinen?«

»Ja«, blaffte Langdon.

»Und so, stelle ich mich vor, gehen wir das an: Wir haben beide einen großen schwarzen Koffer, solche, die man hinter sich herziehen kann. Wir treffen uns auf dem Parkplatz unseres Lieblingsdiners in Queens. Wir parken nebeneinander und tauschen dort die Koffer aus. Nicht nötig, auf einen Kaffee einzukehren, auch wenn der Kaffee, wenn ich mich recht erinnere, dort nicht schlecht ist. Na, ist das ein Plan?«

»Wann sollen wir uns treffen?«

»Dougie, Sie klingen alles andere als glücklich. Ich will Sie glücklich erleben. Je früher, umso besser. Wie wär’s mit heute Nachmittag, so gegen drei? Dann ist dort nicht viel los, außerdem will der Boss von meinem Nachtclub, dass ich heute früher komme. Ein paar superheiße Stars haben bei uns Tische reserviert, und wenn jemand dafür sorgen soll, dass die anderen Knallchargen sie nicht belästigen, bin ich der Mann dafür.«

»Kann ich mir lebhaft vorstellen. Heute Nachmittag um drei auf dem Parkplatz vor dem Diner.« Douglas Langdon gab es auf, seine Stimme zu verstellen. Wenn Sammy Barber das Geld kassierte und seinen Vertrag nicht erfüllte, konnte er absolut nichts dagegen tun. Außer jemanden zu finden, der sich dann um Sammy kümmerte, sagte er sich voller Wut. Aber wenn es dazu kommen sollte, würde er sicherstellen müssen, dass Sammys Ableben unter keinen Umständen auf ihn zurückgeführt werden konnte.

Trotzdem, er wird die Sache durchziehen, wenn er das Geld erst einmal hat, dachte sich Langdon, während er in seinem Büro auf Roberta Waters wartete, seine erste Patientin an diesem Tag, eine Frau, die chronisch zu spät kam. Nicht, dass ihn das gekümmert hätte. Er unterbrach sie immer pünktlich, wenn ihre Stunde vorbei war, selbst wenn sie dann nur eine Viertelstunde bei ihm gesessen hatte. Wenn sie protestierte, sagte er nur: »Ich kann meinen nächsten Patienten nicht warten lassen. Das wäre nicht fair. Denken Sie mal darüber nach. Einer der Gründe für Ihre angespannte Beziehung zu Ihrem Mann ist doch, dass Sie nie pünktlich sind, nie, und ihn bei gemeinsamen Verabredungen damit zwingen, ebenfalls zu spät zu kommen. Kein Wunder, dass er ständig auf die Palme geht.«

Mein Gott, wie hatte er von dieser Frau die Schnauze voll!

Wie hatte er, wenn er es sich recht überlegte, von allen die Schnauze voll. Vorsicht, ermahnte er sich. Er war ziemlich scharf geworden mit Beatrice, die alles in allem eine gute Sprechstundenhilfe war, auch wenn sie zweifellos vor Neugier fast geplatzt wäre, als Sammy aufgetaucht war.

Das Telefon klingelte. Kurz darauf verkündete Beatrice: »Dr. Hadley wünscht Sie zu sprechen, Sir.«

»Danke, Beatrice.« Doug versuchte bewusst herzlich zu klingen. Sein Tonfall änderte sich, als sie den Anruf durchgestellt hatte. »Ich habe versucht, dich letzten Abend zu erreichen. Warum bist du nicht ans Telefon gegangen?«

»Weil ich mit den Nerven völlig am Ende war«, erwiderte Clay Hadley mit zitternder Stimme. »Ich bin Arzt. Ich rette Leben. Es ist eine Sache, davon zu reden, jemanden zu töten, eine andere aber, einer Frau, die meine Patientin ist, ein Kissen auf das Gesicht zu drücken.«

Doug Langdon hörte, wie Hadley am anderen Ende der Leitung tatsächlich zu schluchzen anfing. Nicht zu fassen! Hätte Beatrice nicht sofort die Leitung verlassen, hätte sie alles mitbekommen, dachte er zornig. Am liebsten hätte er Hadley angebrüllt, er solle den Mund halten, schluckte seine Wut aber hinunter und sagte ruhig: »Clay, reiß dich zusammen. Olivia Morrow hätte im besten Fall nur noch wenige Tage zu leben gehabt. Indem du ihr diese paar Tage genommen hast, ersparst du dir, den Rest deines Lebens im Gefängnis zu verbringen. Du hast mir doch gesagt, dass sie Monica Farrell alles über Alex und das Vermögen der Gannons erzählen wollte?«

»Doug, Monica Farrell hat sich in Olivias Wohnung aufgehalten, als ich gestern Nachmittag dort eingetroffen bin. Sie war im Schlafzimmer, neben Olivias Bett. Sie ist Ärztin. Vielleicht ist ihr etwas aufgefallen.«

»Was hätte ihr denn auffallen sollen?«

Langdon wartete. Hadley schluchzte nicht mehr, aber er fuhr nur zögernd fort: »Ich weiß es nicht. Wahrscheinlich bin ich nur nervös. Tut mir leid. Es wird schon wieder.«

»Clay«, begann Langdon und versuchte besänftigend zu klingen, »du musst dich zusammenreißen, um deinetwegen, aber auch um meinetwegen. Denk bloß an das viele Geld auf dem Schweizer Bankkonto und welches Leben du damit führen kannst. Und denk daran, was passiert, wenn du oder ich die Nerven verlieren.«

»Schon gut, schon gut. Es wird schon wieder, versprochen.«

Langdon hörte das Klicken, als es auf dem anderen Telefon klingelte. Mit dem Taschentuch wischte er sich den Schweiß von der Stirn und den Händen.

Seine Sprechstundenhilfe meldete sich. »Doktor, Mrs. Waters ist hier. Sie ist so glücklich. Ich soll Ihnen sofort ausrichten, dass sie heute nur vier Minuten zu spät ist. Sie meint, das würde Ihnen den Tag retten.«

27

Andrew und Sarah Winkler hatten ihre gesamten Ehejahre in einer komfortablen Wohnung an der York Avenue Ecke Seventy-ninth Street in Manhattan verbracht, einen Block vom East River entfernt. Als kinderloses Paar waren sie nie versucht gewesen, in die Vororte zu ziehen. »Gott behüte«, sagte Andrew dann immer. »Ich muss nur einen Laubhaufen sehen, und schon beschleicht mich ein ungutes Gefühl.« Andrew, ein pensionierter Buchhalter, und Sarah, eine pensionierte Bibliothekarin, waren mit ihrem Leben vollkommen zufrieden. Mehrere Abende in der Woche besuchten sie das Lincoln Center oder gingen zu einem Vortrag im jüdischen Kulturzentrum in der Upper East Side. Einmal im Monat gönnten sie sich eine Broadway-Show.

Zum festen Bestandteil ihres Tagesablaufs gehörte der Spaziergang nach dem Frühstück. Auf ihn verzichteten sie nie, außer es herrschten extreme Witterungsbedingungen. »Nebel ist in Ordnung, aber nicht, wenn es aus allen Kübeln schüttet«, erklärte Sarah ihren Freundinnen. »Kälte ist kein Problem, außer es hat unter zehn Grad minus; Hitze ist kein Problem, außer das Thermometer steigt auf über dreißig Grad. Wir wollen nicht auf dem Sofa versauern, wir wollen aber auch nicht an Hitzschlag oder Unterkühlung sterben.«

Manchmal schlenderten sie durch den Central Park. An anderen Tagen wählten sie den Fußweg entlang des East River. An diesem Donnerstagmorgen entschieden sie sich für den Weg am Fluss und machten sich in ihren Allwetterjacken auf den Weg.

Es hatte nachts unerwartet geregnet, und Sarah bemerkte zu Andrew, dass die Wettervorhersage doch nie stimme und man sich allen Ernstes fragen müsse, wie viel die bezahlt bekämen, damit sie sich vor die Kamera stellten und mit den Armen fuchtelten, um die Windrichtungen anzuzeigen. »Und wenn sie leichte Schauer vorhersagen, ist man patschnass, wenn man nur das Fenster aufmacht«, fuhr sie fort, während sie sich der Gegend um das Gracie Mansion näherten, dem offiziellen Sitz des New Yorker Bürgermeisters. »Aber wenigstens hat es heute Morgen sehr schön aufgeklart.«

Mitten im Satz über die entsetzliche Unberechenbarkeit der Wettervorhersage brach sie ab und klammerte sich an den Arm ihres Mannes. »Andrew, schau doch nur! Schau!« Sie kamen an einer Sitzbank vorbei, unter die ein übergroßer Müllsack gestopft war, wie er auf Baustellen Verwendung fand. Und aus diesem Sack ragte ein Fuß, an dem ein hochhackiger Frauenschuh baumelte.

»O mein Gott, o mein Gott ...«, entfuhr es Sarah.

Andrew zog sein Handy aus der Jackentasche und wählte die Nummer der Polizei.

28

Am Donnerstagmorgen fuhr Monica unverzüglich ins Krankenhaus. In der Nacht zuvor hatte sie kaum geschlafen. Um ihre maßlose Enttäuschung über Olivia Morrows Tod etwas zu mildern, hatte sie sich gegen drei Uhr morgens vorgenommen, einen Privatdetektiv damit zu beauftragen, den möglichen Verbindungen von Morrow zu ihren leiblichen Großeltern nachzugehen.

Trotzdem blieb das Gefühl, eine Gelegenheit verpasst zu haben. Ryan Jenner, der auf der Suche nach ihr in die Kinderstation kam, machte es dann auch nicht unbedingt besser. »Monica, wie war es im bischöflichen Ordinariat?«, fragte er.

»Wie erwartet. Ich habe von einer möglichen Spontanremission gesprochen, sie von Wundern.« Unwillkürlich wurde ihr bewusst, wie wohl sie sich in Jenners Gegenwart fühlte. Für einen Augenblick spürte sie wieder die Nähe, die am Freitagabend im Restaurant zwischen ihnen geherrscht hatte, als sie am engen Tisch nebeneinander gesessen und sich ihre Schultern berührt hatten.

»Ehrlich gesagt, Monica, mir geht Michael O’Keefes Krankenakte nicht aus dem Kopf. Sie enthält wirklich alles? Alles von der ersten von Ihnen vorgenommenen CT bis zur MRT und CT ein Jahr später, auf denen der Tumor völlig verschwunden ist?«

»Ja. Alles.«

»Könnten Sie mir die Akte für ein paar Tage geben? Ich will sie mir noch einmal genauer anschauen. Ich kann immer noch nicht so recht glauben, was ich gesehen habe.«

»Mir ist es genauso gegangen. Nachdem die Ärzte in Cincinnati meine Diagnose bestätigt hatten, nahmen die O’Keefes Michael zu sich nach Hause. Ich rief gelegentlich an und erkundigte mich nach ihm. Er hatte immer noch seine Anfälle, machte sich ansonsten aber ganz gut, wie sie mir sagten. Dann zogen sie nach Mamaroneck und kamen nicht mehr in meine Praxis. Mrs. O’Keefe verweigerte alle medizinischen Untersuchungen, sie wollte noch nicht einmal mehr, dass eine MRT durchgeführt wurde, weil Michael Angst davor hatte. Als sie ihn schließlich doch wieder in meine Praxis brachte, wusste ich sofort, dass ein gesunder Junge vor mir stand. Die Tests haben es dann bestätigt.«

»Dann haben Sie also nichts dagegen, mir die Akte zu überlassen? Ich könnte am späten Nachmittag in Ihrer Praxis vorbeikommen. Ich werde auch wirklich pünktlich sein.«

»Wunderbar. Ich bin dort bis etwa sechs Uhr.« Als Ryan schon gehen wollte, fragte sie: »Wie war es im Theater?«

Er blieb stehen. »Toll. Es gab Unsere kleine Stadt. Das war schon immer eines meiner Lieblingsstücke.«

»Ich habe in der Highschool einmal die Emily gespielt.« Warum erzähle ich ihm das?, fragte sich Monica. Weil ich das Gespräch mit ihm hinauszögern möchte?

Ryan lächelte. »Na, da bin ich aber froh, dass Sie die Emily nur gespielt haben. Ich bekomme immer noch einen Kloß im Hals, wenn sich George am Ende des Stücks auf Emilys Grab wirft.« Als er sich erneut zum Gehen wandte, ließ er ihr noch ein flüchtiges Lächeln zukommen, das sofort wieder von seiner üblichen ernsten Miene abgelöst wurde.

Sie drehte sich zum offenen Schwesterntresen um, an dem Rita Greenberg saß. Ihr Blick folgte Ryan.

»Ist er nicht süß, Frau Doktor?«, seufzte Rita. »Er verfügt über so viel Autorität, und trotzdem wirkt er immer ein bisschen schüchtern.«

»Hm-hmm«, kam es zurückhaltend von Monica.

»Ich glaube, er mag Sie. Es ist schon das zweite Mal, dass er heute Morgen nach Ihnen gefragt hat.«

Großer Gott, dachte Monica. Das hat mir gerade noch gefehlt, dass die Schwestern hinter meinem Rücken über eine angebliche Liebesaffäre tuscheln. »Dr. Jenner hat wegen einer Krankenakte nachgefragt«, antwortete sie kühl.

Rita hatte die unterschwellige Zurechtweisung sehr wohl verstanden. »Natürlich, Frau Doktor«, erwiderte sie ebenso kühl.

»Ich muss los. Sie wissen, wo Sie mich erreichen können«, sagte Monica und spürte das Vibrieren ihres Handys in der Innentasche der Jacke.

Kristina Johnson war dran. »Frau Doktor«, sagte sie mit ängstlicher Stimme. »Ich bin in einem Taxi auf dem Weg ins Krankenhaus. Sally geht es fürchterlich schlecht.«

»Wie lange schon?«, fragte sie.

»Seit gestern. Sie hat nur schwer Luft bekommen, in der Nacht ging es dann ganz gut. Aber heute Morgen ist es wieder schlimmer geworden, und ich habe es mit der Angst zu tun bekommen. Sie japst ganz schrecklich nach Luft.«

Im Hintergrund hörte sie das Keuchen und Schluchzen der kleinen Sally Carter. »Wie lange brauchen Sie, bis Sie hier sind?«

»Wir sind auf dem West Side Highway. In einer Viertelstunde sollten wir bei Ihnen sein.«

Plötzlich fiel Monica ein, dass es eigentlich die Aufgabe von Renée Carter, Sallys Mutter, gewesen wäre, sie anzurufen. »Ist Miss Carter bei Ihnen?«, fragte sie in scharfem Tonfall.

»Nein. Sie ist seit zwei Tagen nicht mehr nach Hause gekommen. Ich habe nichts von ihr gehört.«

»Wir sehen uns in der Notaufnahme, Kristina«, sagte Monica. Sie beendete das Gespräch und steckte das Handy in die Tasche.

»Sally hat einen weiteren Asthmaanfall«, kam es von Rita Greenberg, die zugehört hatte. Es war keine Frage.

»Ja. Ich werde mich in der Notaufnahme um sie kümmern. Bevor ich sie aber diesmal entlasse, werde ich das Jugendamt einschalten. Das hätte ich schon letzte Woche tun sollen.«

»Ich werde ein Bett für sie vorbereiten«, versprach Rita.

»Legen Sie sie wieder ins Nebenzimmer. Uns würde gerade noch fehlen, wenn sie sich hier auch noch eine Infektion einfängt.«

Eine Viertelstunde später, als das Taxi vorfuhr, wartete Monica bereits am Eingang zur Notaufnahme. Sie eilte zum Wagen und riss die Tür auf. »Lassen Sie sie mich nehmen.« Ohne darauf zu warten, bis Kristina den Fahrer bezahlt hatte, rannte sie mit dem japsenden, schwer keuchenden Kind ins Krankenhaus zurück. Die Lippen waren bereits blau angelaufen, das kleine Mädchen hatte die Augen verdreht.

Sie kann nicht atmen, dachte Monica, während sie sie in eine Kabine brachte und auf eine Trage legte. Zwei Schwestern erwarteten sie schon. Eine entkleidete Sally, deren Brustkorb sich nur noch schwach hob und senkte. Das ist kein Asthmaanfall, jetzt ist auch noch eine Lungenentzündung dazugekommen, dachte sich Monica und griff nach der Sauerstoffmaske, die die Schwester ihr hinhielt.

Eine Stunde später brachte sie Sally auf der Intensivstation der Kinderabteilung unter. Immer noch hatte das kleine Mädchen die Sauerstoffmaske auf dem Gesicht, über eine Infusion im Arm wurden ihr Flüssigkeit und Medikamente zugeführt. Die Hände waren festgebunden, damit sie sich nicht die Nadel entfernen konnte. Aber wenigstens wimmerte sie nicht mehr vor Angst, sondern stöhnte nur noch schläfrig.

Kristina Johnson war ihnen gefolgt und wartete nun mit Tränen in den Augen darauf, dass Monica vom Kinderbett wegtrat. Als Monica das müde, sorgengeplagte Gesicht der jungen Frau sah, verkniff sie sich die Vorhaltungen, die ihr auf der Zunge lagen.

»Sally ist sehr, sehr krank«, sagte sie nur. »Kristina, habe ich das richtig gehört, ihre Mutter ist in den vergangenen zwei Tagen nicht nach Hause gekommen?«

»Sie ist vorgestern Abend weggegangen. Gestern wäre eigentlich mein freier Tag gewesen. Als ich aufgewacht bin, habe ich sofort gesehen, dass ihr Bett nicht benutzt worden ist. Seitdem habe ich nichts mehr von ihr gehört.«

Kristina begann zu weinen. »Wenn mit Sally irgendetwas ist, dann ist das meine Schuld. Aber ich wollte Sally gestern nicht ins Krankenhaus bringen, weil ich Angst hatte, Miss Carter könnte wütend werden. Und Sally ist es auch gar nicht so schlecht gegangen, erst als ich sie letzte Nacht ins Bett gebracht habe. Ich habe sogar den Zerstäuber angestellt und auf der Couch in ihrem Zimmer geschlafen, außerdem habe ich gedacht, dass ihre Mutter nach Hause kommt, und wenn ihr Keuchen schlimmer geworden wäre, hätten wir sie ja ins Krankenhaus bringen können, und dann ...«

Monica fiel ihr ins Wort. »Kristina, das alles ist nicht Ihre Schuld. Kehren Sie in Miss Carters Wohnung zurück, und ruhen Sie sich aus. Ich bleibe so lange hier, bis sich Sallys Atmung normalisiert hat. Und wenn Miss Carter im Lauf des Morgens immer noch nicht auftaucht, hinterlassen Sie ihr eine Notiz und gehen nach Hause. Ich werde wegen ihres Verhaltens die Behörden in Kenntnis setzen.«

»Kann ich Sally morgen besuchen?«

»Natürlich.«

Vom Bett ertönte plötzlich ein Alarm. Monica fuhr herum, gleichzeitig eilte eine Schwester der Intensivstation herbei. Sallys keuchender Atem hatte ausgesetzt.

29

So an die einsfünfundsechzig groß, hübsche Figur, Anfang dreißig, kurzes rötlich-braunes Haar, teure Kleidung«, sagte Detective Barry Tucker zu seiner Frau, die er angerufen hatte, um ihr mitzuteilen, dass es später werden würde. »Der Leichnam ist von einem Rentnerpaar gefunden worden. Sie haben mir erzählt, sie würden jeden Tag nach dem Frühstück einen Spaziergang machen.«

Er war wieder im Präsidium, hatte einen Kaffee vor sich stehen und musste über ihre Erwiderung grinsen. »Ja, Liebling, ich weiß, es würde mir auch guttun, wenn ich jeden Tag spazieren gehen oder vielleicht sogar joggen würde. Aber die Stadt New York bezahlt mich nun mal dafür, Verbrecher zu fassen. Nicht fürs Spazierengehen.«

Wieder hörte er ihr zu. Er war ein rundlicher Mann Anfang dreißig mit einem gutmütigen Gesichtsausdruck. »Kein Schmuck, keine Brieftasche«, antwortete er. »Wir gehen von einem verpfuschten Raubüberfall aus. Vielleicht war sie sogar so dumm und hat sich gewehrt. Sie wurde erwürgt. Sie hatte nicht die geringste Chance.« Mit leicht ungeduldigem Tonfall fügte er hinzu: »Hör zu, Liebling, ich muss los. Ich ruf dich an, wenn ich hier wegkann. Gut ...«

Und mit zunehmender Ungeduld lauschte er ihrer erneuten Erwiderung. »Ja. Alles, was sie anhatte, sieht neu aus. Sogar die Schuhe, so verrückte Dinger, als wären es Stelzen. Die sehen aus, als hätte sie sie zum ersten Mal getragen. Liebling, ich ...«

Sie redete weiter, bis er sie mühsam unterbrach. »Liebling, genau das habe ich vor. Ihr Kostüm und ihr Mantel und ihre Bluse und die Schuhe tragen ein Escada-Label. Gut, okay. Ja, ich weiß, deren Hauptgeschäft in New York liegt in der Fifth Avenue. Genau dort will ich hin mit der Beschreibung von ihr und ihrem Kostüm.«

Barry klappte sein Handy zu, nahm einen letzten Schluck Kaffee und sah zu seinem Partner. »Mein Gott, was kann die Frau quasseln«, sagte er. »Aber sie hat mir was ganz Interessantes erzählt. Der Laden wird ›Es-kaah-da‹ ausgesprochen, nicht ›Ess-ka-da.‹«

30

Am Donnerstagnachmittag hörten sich Monsignore Joseph Kelly und Monsignore David Fell die Aussagen zweier weiterer Zeugen im Seligsprechungsverfahren von Schwester Catherine Mary Kurner an. Nachdem sich die Zeugen und der Postulator verabschiedet hatten, saßen sie noch in Kellys Büro zusammen und unterhielten sich über das Verfahren.

Sie stimmten darin überein, dass sämtliche Zeugen beeindruckende Berichte über ihre Begegnung mit Schwester Catherine zum Besten gegeben hatten. Eine Zeugin, Eleanor Niven, hatte ehrenamtlich in dem von Schwester Catherine gegründeten Krankenhaus in Philadelphia gearbeitet, genau zu jener Zeit, als Schwester Catherine sehr krank gewesen war und Gerüchte die Runde machten, sie liege im Sterben.

»Sie hatte ein wunderschönes Gesicht und immer etwas Heiteres, Gelassenes an sich«, erinnerte sich Niven. »Wenn sie in einen Raum kam, änderte sich sofort die Stimmung. Wir wussten alle, dass hier ein ganz besonderer Mensch unter uns weilte.« Eleanor Niven hatte weiterhin zu Protokoll gegeben, dass sie Catherine bei ihren Patientenrunden begleitet hatte.

»Es gab da ein achtjähriges Mädchen, das am Herzen operiert worden war und dessen Zustand als gravierend eingestuft wurde. Die Mutter, eine junge Witwe, saß am Bett und weinte. Schwester Catherine umarmte sie und sagte: ›Vergessen Sie nicht, Christus hat den Schmerzensruf eines Vaters gehört, dessen Sohn im Sterben lag. Er wird auch Ihre Schmerzensrufe hören.‹ Dann kniete sich Schwester Catherine ans Bett und betete. Am nächsten Morgen war das Kind über dem Berg, und einige Wochen darauf konnte es nach Hause.«

»Die Geschichte kenne ich bereits«, sagte Monsignore Kelly zu Fell. »Als junger Priester habe ich das Krankenhaus besucht. Ich habe dieses Kind nie kennengelernt, aber ich kann verstehen, was die Zeugen über Schwester Catherine gesagt haben, vor allem über ihre Wirkung, wenn sie einen Raum betrat. Sie hatte eine Aura um sich. Besonders dann, wenn sie ein krankes Kind in die Arme schloss. Von ihr ging etwas Magisches aus. Selbst die quengeligsten Kleinen beruhigten sich und nahmen die Medikamente, gegen die sie sich zuvor so gesträubt hatten.«

»Unsere Starzeugin gestern war sehr interessant, nicht wahr?«, sagte Monsignore Fell.

»Dr. Farrell? In der Tat. Sie dürfte entscheidend für das Verfahren sein. Emily O’Keefe, Michaels Mutter, hat so sehr daran geglaubt, dass er überleben würde, dass sie ihn gar nicht mehr zu den Ärzten brachte.«

»Dr. Farrell hat ihren Kollegen Dr. Ryan Jenner erwähnt«, fuhr Fell fort. »Ich habe mich nach ihm erkundigt. Er hat sich einen ausgezeichneten Ruf als Neurochirurg erworben. Laut Dr. Farrells Aussage hat Jenner ihr aufgrund der CT- und MRT-Ergebnisse zugestimmt, dass Michael O’Keefe an seiner tödlichen Krankheit unweigerlich hätte sterben müssen. Es wäre erhellend, ihn als weiteren Zeugen einzuladen. Ich würde ihm gern einige Fragen stellen.«

Monsignore Kelly nickte. »Daran habe ich auch schon gedacht. Seine Meinung als die eines renommierten Mediziners würde dem Verfahren sicherlich helfen.«

Beide Männer verfielen daraufhin in Schweigen. Beide wussten, woran der jeweils andere gerade dachte. »Trotzdem, ich bin sehr enttäuscht, dass wir kaum etwas über die Umstände wissen, unter denen Catherine ein Kind zur Welt gebracht hat«, sagte Fell schließlich.

»Ich weiß«, stimmte Kelly zu. »Wir wissen, sie ist mit siebzehn ins Kloster eingetreten. Es muss also kurz davor gewesen sein, was erklären würde, warum die Mutter Oberin sie nur wenige Monate, nachdem sie zur Novizin geworden war, nach Irland geschickt hat. Das ließe darauf schließen, dass sie ihre Schwangerschaft erst bemerkt hat, nachdem sie sich der Klostergemeinschaft angeschlossen hatte.

Und niemand hätte je davon erfahren, wenn nicht der Arzthelferin, die sich um Catherine auf ihrem Totenbett gekümmert hat, aufgefallen wäre, dass sie einen Kaiserschnitt hatte. Und wenn sie die Geschichte nicht Jahre später, als das Seligsprechungsverfahren begann, an die Klatschpresse verkauft hätte. Dann hätten wir auch nicht den Arzt ausfindig machen können, der sich damals um sie gekümmert und der diese Geschichte bestätigt hat, als wir ihn dazu befragt haben. Nun, dass er das alles nicht guten Gewissens dementieren konnte, war natürlich Wasser auf die Mühlen der sensationslüsternen Medien ... «, seufzte Monsignore Kelly.

»Wir können nicht ignorieren, dass wir keinerlei Informationen darüber haben, wie Schwester Catherine selbst zu dieser Schwangerschaft stand«, erwiderte Monsignore Fell. »War es eine Verbindung in beiderseitigem Einvernehmen? Die frühen Fotografien, die uns von ihr zur Verfügung stehen, zeigen eine außergewöhnlich schöne junge Frau. Es kann kaum überraschen, wenn sie Verehrer gehabt hätte. Hat sie ein gesundes Kind zur Welt gebracht, und wenn ja, was ist aus ihm geworden? Hat sie jemals mit jemandem darüber gesprochen? Das sind die Fragen, die ich gern stellen würde.«

Monsignore Fell war sich darüber im Klaren, dass er auf diese Fragen keine Antworten erwarten konnte. »Es ist meine Aufgabe, sicherzustellen, dass Wunder wirklich Wunder sind und nur außergewöhnlich tugendhafte, nicht außergewöhnlich schöne Menschen eines Tages vielleicht im Heiligenkalender aufgeführt werden.«

Monsignore Kelly nickte und ließ bewusst unerwähnt, dass ihm seit dem gestrigen Treffen mit Monica Farrell seine Erinnerungen an Schwester Catherine nicht mehr aus dem Kopf wollten. Vielleicht weil ich den Kummer im Gesicht der hübschen jungen Ärztin gesehen habe, als sie davon erzählt hat, wie sie den O’Keefes die Nachricht übermitteln musste, dass ihr Sohn Michael an einer tödlichen Krankheit leidet.

Den gleichen Blick habe ich an Schwester Catherine gesehen, wenn sie das Leid jener Eltern teilte, deren Kinder schwer krank gewesen waren.

31

Auf dem Weg zu Renée Carters Wohnung in der Central Park West rief Kristina Johnson ihre beste Freundin an, Kerianne Kennan, mit der sie sich ein winziges Apartment im Greenwich Village teilte. Kerianne, Schülerin am Fashion Institute of Technology, hob beim ersten Klingeln ab.

»Keri, ich bin’s, Kris.«

»Ich hör’s dir an der Stimme an, irgendwas ist nicht in Ordnung«, sagte Keri prompt.

»Nichts ist in Ordnung«, brach es aus Kristina heraus. »Das Baby, auf das ich aufpassen soll, ist auf der Intensivstation, und die Mutter lässt sich nicht blicken. Du hast ja keine Vorstellung, was hier los war.« Zwanzig Minuten später, als das Taxi an der Ecke Ninety-sixth Street und Central Park West anhielt, hatte Kristina die beruhigende Zusage, dass Kerianne zu ihr eilen und den ganzen Tag bei ihr bleiben würde.

»Renée Carter wird mir die Hölle heißmachen, ich weiß es, und mir vorwerfen, dass ich auf Sally nicht aufgepasst hätte«, erklärte Kristina unter Tränen. »Vielleicht hält sie sich ein bisschen zurück, wenn du da bist. Und wenn sie bis heute Abend nicht kommt, werde ich ihr einen Zettel hinterlassen und mich davonmachen. Ich kann für diese Frau nicht mehr arbeiten.«

Kristina stieg aus dem Taxi, ging in die Lobby und fuhr mit dem Aufzug in die Wohnung. Als sie die Tür öffnete, wurde sie durch das rasende Gekläffe des Hundes daran erinnert, dass sie seit letzten Abend mit ihm nicht mehr draußen gewesen war. O Gott, dachte sie und beeilte sich, die Leine zu holen. Sie machte sich gar nicht die Mühe, sich in der Wohnung umzusehen. Renée Carter war ganz offensichtlich immer noch nicht zurückgekehrt.

Unten, während der Labrador an der Leine zerrte, rief sie zum Portier hinter der Rezeption. »Jimmy, wenn meine Freundin Kerianne auftaucht, sagen Sie ihr doch bitte, dass ich gleich wieder da bin, okay?«

Eine Viertelstunde darauf, als sie wieder das Gebäude betrat, sah sie erleichtert Keri in der Lobby warten. Bevor sie in den Aufzug stiegen, ging sie zur Rezeption. »Jimmy, ist Miss Carter in der Zwischenzeit eingetroffen?«

»Nein, Kristina«, antwortete der junge Angestellte. »Ich habe sie den ganzen Morgen noch nicht gesehen.«

»Oder den ganzen gestrigen Tag«, murmelte Kristina zu Kerianne, als sie im Aufzug nach oben fuhren. »Als Erstes mache ich uns eine Kanne Kaffee. Sonst schlafe ich noch im Stehen ein.«

In der Wohnung eilte sie sofort in die Küche. »Sieh dich ruhig um«, sagte sie zu Kerianne. »Wenn sie erst einmal da ist, fliegen wir wahrscheinlich hochkant raus.«

Einige Minuten später kam Kerianne zu ihr in die Küche. »Tolle Wohnung«, sagte sie. »Mein Großvater war im Antiquitätengeschäft, glaub mir, hier stehen einige sehr nette Möbel herum. Miss Carter muss Geld haben, und das nicht zu knapp.«

»Sie ist Eventmanagerin«, sagte Kristina. »Sie muss momentan wohl eine ziemlich große Veranstaltung organisieren, wenn sie sich hier gar nicht mehr blicken lässt oder noch nicht mal ans Handy geht. Stell dir vor, ihr Kind war schon einmal vor einer Woche im Krankenhaus. Und jetzt wieder. Ich werde auf jeden Fall kündigen! Ich mach mir nur Sorgen, was dann mit Sally passiert.« Seufzend stellte sie zwei Kaffeetassen auf den Küchentresen.

»Was ist mit Sallys Vater?«

»Keine Ahnung. Ich bin jetzt eine ganze Woche hier und habe ihn kein einziges Mal gesehen. Wahrscheinlich gehört er auch zu denen, die sich nach der Geburt sofort aus dem Staub gemacht haben. Kaffee ist fertig. Trinken wir ihn an der Bar.«

Die elegante, teure Bar befand sich im Wohnzimmer. Sie hatten sich gerade auf den Hockern am Tresen niedergelassen, als sich die Gegensprechanlage meldete. Kristina sprang auf. »Das muss Jimmy sein. Er warnt mich bestimmt davor, dass Miss Carter zurückkommt.«

Als sie jedoch antwortete, hatte der Portier ihr etwas anderes zu erzählen. »Hier sind zwei Polizisten, die sich nach Ihrer Chefin erkundigen. Sie haben mich gefragt, wer sich in der Wohnung aufhält, und ich habe ihnen gesagt, Sie und Ihre Freundin. Sie wollen mit Ihnen reden.«

»Polizei?«, rief Kristina aus. »Jimmy, steckt Miss Carter in Schwierigkeiten?«

»Woher soll ich das wissen?«

Kristina sperrte den Hund ins Arbeitszimmer, und als es klingelte, öffnete sie die Tür. Zwei Männer standen im Flur. Sie hielten ihr ihre Abzeichen hin.

»Ich bin Detective Tucker«, stellte sich der kleinere der beiden vor. »Und das ist Detective Flynn. Dürfen wir hereinkommen?«

»Natürlich«, antwortete Kristina nervös. »Ist Miss Carter etwas zugestoßen? Hatte sie einen Unfall?«

»Warum fragen Sie das?«, wollte Tucker wissen, während er in die Wohnung trat.

»Weil sie seit gestern Nacht nicht mehr hier war und nicht ans Handy geht. Und Sally, ihr Kind, ist so krank, dass ich sie heute Morgen ins Krankenhaus bringen musste.«

»Haben Sie zufällig ein Bild von Miss Carter?«

»Ah, ja, ich hole Ihnen eins.« Noch mit der Kaffeetasse in der Hand ließ sich die entsetzte Kerianne vom Barhocker gleiten, während Kristina in Renée Carters Schlafzimmer eilte. Auf einem Tisch am Fenster standen gerahmte Fotos von Renée Carter, die sie auf exklusiven Veranstaltungen zeigten. Kristina griff sich einige und ging ins Wohnzimmer zurück.

Tucker sah seinen Kollegen nur reglos an, als sie ihm die Bilder reichte. »Sie ist tot, nicht wahr?«, entfuhr es Kristina. »Und ich habe so schlechte Dinge über sie gesagt.«

»Setzen wir uns doch, und dann erzählen Sie mir von ihr«, schlug Tucker vor. »Sie hat also ein Kind. Sie sagten, die Kleine sei im Krankenhaus?«

»Ja. Ich habe Sally heute Morgen hingebracht. Sie ist sehr krank. Darum war ich auch so wütend auf Miss Carter. Ich wusste doch nicht, was ich tun sollte, also habe ich zu lange gewartet, bis ich mit Sally in die Notaufnahme fuhr.« Wieder war sie den Tränen nahe.

»Was ist mit dem Vater des Kindes? Haben Sie versucht, mit ihm Kontakt aufzunehmen?«

»Ich kenne ihn nicht. Miss Carter hat sich sehr schick gemacht, als sie gegangen ist, ich dachte mir, dass sie zu einer ihrer Partys will. Wenn ich es mir aber recht überlege, könnte es vielleicht sein, dass sie sich mit ihm getroffen hat. Als sie sich nämlich von Sally verabschiedete, sagte sie so etwas wie: ›Halt mir die Daumen, Kleines. Dein Alter rückt jetzt vielleicht endlich mal mit der Kohle raus.‹«

32

Jetzt, da Esther Chambers wusste, dass die Börsenaufsicht gegen Greg Gannon ermittelte, hatte sie natürlich ein wachsames Auge auf die zunehmende Anspannung, unter der ihr Chef stand. Seine Miene schien von Tag zu Tag gequälter zu werden, außer wenn potenzielle Kunden bei ihm vorsprachen.

War die Tür zu seinem Büro nicht ganz geschlossen, konnte sie ihn am Telefon hören. Redete er mit Kunden, war sein Tonfall herzlich und jovial, waren aber die anderen Mitglieder des Verwaltungsrates am Apparat, Dr. Hadley oder Dr. Langdon oder sein Bruder Peter, war seine Stimme hart und schneidend. Nach allem, was sie belauschen konnte, lief es immer auf das Gleiche hinaus: keine weiteren Gelder für die von ihnen vorgeschlagenen förderungswürdigen Projekte, man gebe schon, verdammt noch mal, viel zu viel für Hadleys kardiologische Forschungen und Langdons psychiatrische Kliniken aus, und Peters Theaterprojekte bekämen keinen einzigen Cent mehr.

Am Donnerstagmorgen kam er mit finsterer Miene und hängenden Schultern zu ihr und legte ihr eine Liste auf den Schreibtisch.

»Rufen Sie sie an«, sagte er barsch. »Wenn einer von ihnen zu sprechen ist, stellen Sie ihn unverzüglich zu mir durch.«

»Natürlich, Mr. Gannon.« Esther musste nur einen Blick auf die Liste werfen, um zu wissen, dass es sich um potenzielle Kunden handelte, die er vermutlich ködern wollte.

Die ersten drei waren nicht erreichbar. Andere blieben nur ein paar Minuten lang in der Leitung. Die Anleihen oder Aktien, die Greg ihnen vermutlich schmackhaft machen wollte, schienen nicht ihren Gefallen zu finden. Um zwanzig nach elf aber ließ sich Arthur Saling zu einem längeren Gespräch überreden. Saling, ein schüchtern aussehender Mann Anfang sechzig, hatte in der Woche zuvor mit Greg zu Mittag gegessen und ihn anschließend ins Büro begleitet, wo er sich über die großzügigen Räumlichkeiten ehrlich erstaunt gezeigt hatte. Er hatte Esther anvertraut, dass er bei einigen Vermögensverwaltern investieren wolle und über Greg nur Gutes gehört habe. »Heutzutage kann man ja gar nicht vorsichtig genug sein.«

Rein aus Neugier hatte Esther ihn gegoogelt. Nach dem kürzlichen Tod seiner Mutter war Saling nun verantwortlich für das Familienvermögen, das sich auf nahezu hundert Millionen Dollar belief.

Die Tür wurde geschlossen, gedämpft drangen einzelne Worte an ihr Ohr, aber sie hörte Gregs dröhnende, heitere Stimme. Er ließ also seinen Charme spielen und zog seine übliche Verkaufsmasche ab. Sie kannte sie auswendig: »Ich verfolge diese Aktie schon seit vier Jahren, und jetzt ist ihre Zeit gekommen. Das Unternehmen steht kurz davor, übernommen zu werden, und Sie wissen ja, was das bedeutet. Das ist die beste Gelegenheit seit dem Börsengang von Google.«

Der arme Arthur Saling, dachte sie sich. Wenn Greg so verzweifelt darum bemüht ist, seine Verluste zu decken, dann gibt es die rechnerischen Gewinne, die er lauthals hinausposaunt, möglicherweise gar nicht. Und jetzt hat er ein weiteres Opfer gefunden. Ich wünschte mir nur, ich könnte Saling eine Warnung zukommen lassen.

Nach dem Telefonat mit Saling meldete sich Greg über die Telefonanlage. »Esther, das war ein sehr erfolgreicher Morgen«, sagte er erleichtert. »Ich denke, wir sollten die weiteren Anrufe auf den Nachmittag verschieben. Ich treffe mich mit meiner Frau zum Mittagessen und will sie nicht warten lassen.«

»Natürlich.« Am liebsten wäre mir, ich könnte hier weg, dachte sich Esther, als die Uhr auf ihrem Schreibtisch die Mittagszeit anzeigte. Nicht nur zum Essen, sondern ganz weg. Ich komme mir abscheulich vor, wenn ich der Börsenaufsicht über Greg berichte. Selbst wenn er gerade jemanden dazu überredet haben sollte, ihm sein Geld anzuvertrauen.

Greg saß immer noch an seinem Schreibtisch, als Viertel nach zwölf Pamela Gannon hereingeplatzt kam. »Ist jemand bei ihm?«, fragte sie Esther.

»Nein, Mrs. Gannon«, antwortete Esther, sehr bemüht, freundlich zu klingen. Man muss es ihr ja lassen, die Frau ist schön, ging ihr durch den Kopf, als Pamela in einem pelzbesetzten roten Kostüm und Wildlederstiefeln an ihrem Schreibtisch vorbeistolzierte. Aber Frauen wie sie heiraten Männer wie Greg Gannon nur aus einem einzigen Grund, und der lautet: Geld.

Sie sah Pamela nach, die ohne anzuklopfen die Tür zu Gregs Büro aufriss. »Überraschung, ich bin es, Papa Bär«, rief sie. »Ich weiß, ich bin zu früh dran, aber ich konnte einfach nicht mehr warten, bis es eins ist und wir uns im Le Cirque treffen. Tut mir leid, dass ich noch nicht wach war, als du heute Morgen gegangen bist. Und herzlichen Glückwunsch zum zehnjährigen Jubiläum des wundervollen Tages, an dem wir uns zum ersten Mal begegnet sind.«

Papa Bär! Großer Gott, dachte Esther. Und bei Gregs freudiger Erwiderung zog sich alles in ihr zusammen.

»Ich habe ständig daran denken müssen«, sagte Greg, »und weil es so ein wunderbarer Morgen war, dachte ich mir, ich schaue vor dem Essen noch bei Van Cleef & Arpels vorbei. Aber jetzt, nachdem du da bist, kannst du mir ja beim Aussuchen helfen.«

Wie wäre es mit einem Diadem?, fragte sich Esther, als die beiden an ihrem Schreibtisch vorbeigingen, ohne sie zu beachten. Sie kaufen Schmuck von dem Geld des armen Kerls, der anscheinend gerade Greg sein Vermögen anvertraut hat.

Das lasse ich nicht zu, sagte sie sich. Auf ihrem Weg zum Mittagessen ging sie in einen Schreibwarenladen und besorgte sich dort Papier und einen einfachen Umschlag. In Großbuchstaben schrieb sie: DAS IST EINE WARNUNG. INVESTIEREN SIE NICHT BEI GREG GANNON. SONST VERLIEREN SIE IHR GELD. Sie unterzeichnete mit »ein Freund«, klebte eine Briefmarke auf den Umschlag, schrieb die Adresse darauf und fuhr mit einem Taxi zum Hauptpostamt, wo sie ihn in einen Briefkasten warf.

33

Stundenlang blieb Monica an Sallys Bett, nachdem es ihr gelungen war, sie wiederzubeleben. Noch immer befand sich Flüssigkeit in der Lunge des Kleinkinds, und ihr ganzer Körper glühte vor Fieber. Schließlich beugte sich Monica über das Bettchen und nahm Sally auf den Arm. »Komm schon, Kleine«, flüsterte sie. »Du musst es schaffen.« Sie musste an den Monsignore und dessen Worte über Schwester Catherine denken, die am Bett der kranken Kinder gebetet hatte.

Schwester Catherine, dachte sie, ich glaube nicht an Wunder, aber viele sind davon überzeugt, dass du Leben gerettet hast, nicht nur unheilbar an Krebs erkrankte Kinder wie Michael O’Keefe, sondern auch andere, die bereits verloren schienen. Sally hat so viel Pech gehabt. Eine Mutter, die sie vernachlässigt, einen Vater, der nie da ist. Sie ist mir richtig ans Herz gewachsen. Wenn sie überleben sollte, verspreche ich, dass ich mich um sie kümmern werde.

Es wurde ein langer Nachmittag, erst um sieben Uhr abends hatte sie das Gefühl, dass sie aus dem Krankenhaus fort konnte. Sallys Fieber war gesunken, ihre Atmung hatte sich normalisiert, obwohl sie immer noch eine Sauerstoffmaske trug. »Rufen Sie mich an, falls sich an ihrem Zustand etwas ändern sollte«, sagte Monica der Schwester.

»Das werde ich tun, Frau Doktor. Ich habe ja nicht geglaubt, dass wir sie retten werden.«

»Ich auch nicht.« Monica zwang sich zu einem Lächeln und verließ die Kinderstation und das Krankenhaus. Draußen war es kälter geworden, sie knöpfte sich den Mantel zu und beschloss, den Weg zur Praxis zu Fuß zurückzulegen. Mal sehen, inwieweit Nan es gelungen ist, die Termine zu verschieben. Ich werde kurz vorbeischauen, es wird mir guttun, den Kopf freizubekommen.

Sie hatte die Tasche über die rechte Schulter gehängt, beide Hände in den Manteltaschen vergraben und marschierte in ihrem gewohnt flotten Tempo die Fourteenth Street in östliche Richtung. Nachdem Sally über dem Berg zu sein schien, kehrten ihre Gedanken zu Olivia Morrow zurück, die sie zu ihrer großen Enttäuschung nur noch tot angetroffen hatte. Noch immer stand ihr die Frau in allen Einzelheiten vor Augen, ihre ausgezehrten Gesichtszüge, die graue Blässe der Haut, die Falten um die Augen, der Mundwinkel, die Zähne, mit denen sie sich auf die Unterlippe gebissen hatte.

Sie muss ein äußerst ordentlicher Mensch gewesen sein, dachte sich Monica. Alles war aufgeräumt, und die Wohnungseinrichtung zeugte von ihrem guten Geschmack. Entweder war sie gestorben, kurz nachdem sie sich hingelegt hatte, oder sie hatte einen ungewöhnlich ruhigen Schlaf. Die Bettdecke war überhaupt nicht zerknüllt. Sogar das Kissen, auf dem ihr Kopf ruhte, sah wie neu aus.

Das Kissen! Es war rosa, die Laken und übrigen Kissen aber pfirsichfarben. Das ist mir aufgefallen, dachte Monica. Und was sagt mir das? Nichts. Ich kann nur hoffen, dass Dr. Hadley mir einige ihrer Freunde nennen kann. Vielleicht hat sie sich mit ihnen über mich unterhalten.

Sie stand an der Ecke Union Square und Broadway, an einer Bushaltestelle, an der sich die Menschen drängten. Die Ampel schaltete auf Rot, missbilligend sah sie, wie noch mehrere Passanten über die Straße eilten, obwohl der Verkehr bereits auf sie zuströmte. Als sich ein Bus der Haltestelle näherte, spürte sie plötzlich einen heftigen Stoß und taumelte im nächsten Moment über den Randstein auf die Straße. Mehrere Passanten kreischten auf, während es Monica noch gelang, sich vom Bus wegzurollen. Das Fahrzeug walzte lediglich über ihre Tasche, die ihr beim Sturz von der Schulter gerutscht war.

34

Peter Gannon hatte seine Exfrau Susan zum Essen ins Il Tinello eingeladen, eines ihrer Lieblingsrestaurants während ihrer zwanzigjährigen Ehe. Sie hatten seit ihrer Scheidung vor vier Jahren kein Wort miteinander gewechselt, bis sie ihn angerufen und ihm gesagt hatte, wie leid es ihr tue, dass sein Stück abgesetzt worden war.

Jetzt saß er ihr gegenüber und betrachtete sie: Sie war sechsundvierzig Jahre alt, in ihr gewelltes Haar hatten sich silbrige Strähnen geschlichen, ihre großen haselnussbraunen Augen aber waren noch immer das hervorstechende Merkmal in ihrem Gesicht. Wie hatte er sie nur verlassen können? Ich war so dumm, nicht zu bemerken, wie sehr ich sie geliebt habe, dachte er, und wie gut sie immer zu mir gewesen ist.

Mario, der Restaurantbesitzer, hatte sie mit einem »Willkommen daheim« begrüßt. Jetzt, nachdem die bestellte Flasche Wein serviert war, sagte Peter: »Ich weiß, es klingt sentimental, aber wenn ich mit dir hier sitze, komme ich mir vor, als wäre ich wieder zu Hause.«

Sie lächelte gequält. »Das kommt darauf an, was du unter ›zu Hause‹ verstehst.«

Peter zuckte zusammen. »Ich habe glatt vergessen, wie direkt du bist.«

»Dann solltest du dich ganz schnell wieder daran erinnern.« Ihr unbeschwerter Tonfall nahm der Erwiderung einiges an Schärfe. »Wir haben uns ewig nicht unterhalten, Peter. Was macht dein Liebesleben? Ich nehme an, es ist, gelinde gesagt, ausgelastet.«

»Es ist nicht ausgelastet, schon lange nicht mehr. Warum hast du mich angerufen, Sue?«

Ihr fragender Gesichtsausdruck verschwand. »Als ich nach den vernichtenden Kritiken dein Bild sah, wusste ich sofort, dass du ziemlich verzweifelt sein musst. Wie schlimm steht es nach diesem Stück?«

»Ich werde Insolvenz anmelden müssen, das heißt, viele Leute, die mir großes Vertrauen entgegengebracht haben, werden eine Menge Geld verlieren.«

»Du verfügst doch über beträchtliche Vermögenswerte.«

»Ich habe über beträchtliche Vermögenswerte verfügt. Das ist vorbei.«

Susan nippte an ihrem Wein, bevor sie darauf etwas erwiderte. »Peter, in diesen Zeiten sitzen viele, die sich finanziell übernommen haben, mit dir im gleichen Boot. Es ist peinlich für dich, es ist demütigend, aber so etwas passiert nun mal.«

»Sue, Firmen können nach einer Insolvenz wieder weitermachen, ein gescheiterter Theaterproduzent nicht mehr, zumindest nicht in absehbarer Zeit. Wer, meinst du, würde auch nur noch einen Cent auf eines meiner Stücke setzen?«

»Wenn ich mich recht erinnere, habe ich dir immer geraten, beim Theater zu bleiben und die Hände vom Musical zu lassen.«

»Na, dann solltest du dich freuen. Du wolltest doch immer in allem Recht behalten!«, erwiderte er zornig.

Susan sah sich um. Die Gäste an den anderen Tischen des kleinen Restaurants hatten den Wutausbruch anscheinend nicht bemerkt.

»Es tut mir leid, Sue«, fügte er hastig hinzu. »Es war dumm von mir. Ich hätte lieber sagen sollen, dass du Recht hattest und ich von Anfang an gewusst habe, dass du Recht haben würdest. Aber ich musste mir selbst etwas beweisen.«

»Dem ist nichts hinzuzufügen«, antwortete Susan mit liebenswürdiger Stimme.

Peter Gannon griff zu seinem Glas und nahm einen kräftigen Schluck. Nachdem er es abgestellt hatte, sagte er: »Sue, ich habe dir bei der Scheidung fünf Millionen Dollar überlassen.«

Susan runzelte die Stirn. »Das ist mir durchaus bewusst.«

»Sue, ich flehe dich an. Ich brauche eine Million Dollar. Wenn ich sie nicht bekomme, könnten Greg und ich im Gefängnis landen.«

»Wovon sprichst du?«

»Sue, ich weiß, wie konservativ du investierst. Ich werde erpresst. Ich habe jemandem, als ich betrunken war, zu viel über die Investmentgesellschaft meines Bruders und das Geld erzählt, das wir aus der Stiftung abziehen. Ich habe dieser Person gesagt, dass Greg Insidergeschäfte betreibt.«

»Du hast was?«

»Sue, ich war betrunken. Ich weiß, dass er versucht, sich da wieder herauszuarbeiten. Aber wenn sich diese Person an die Presse wendet, könnte Greg ins Gefängnis kommen.«

»Wer ist diese Person? Eine Frau, nehme ich an. Weiß Gott, du hattest ja genügend davon.«

»Sue, kannst du mir eine Million Dollar leihen? Ich schwöre, ich werde dir alles zurückzahlen.«

Susan schob den Stuhl zurück und stand auf. »Ich weiß nicht, ob ich mich darüber amüsieren oder ob ich mich gekränkt fühlen soll. Oder beides zusammen. Auf Wiedersehen, Peter.«

Verzweifelt sah Peter Gannon seiner Exfrau hinterher, die eilig das Restaurant verließ.

35

Um achtzehn Uhr klingelte Dr. Ryan Jenner erwartungsfroh an Monicas Praxiseingang. Vielleicht hält sie sich in einem der hinteren Räume auf, dachte er, nachdem sich nichts rührte. Erneut drückte er auf die Klingel. Nach dem dritten Versuch, nachdem er lange den Finger auf dem Klingelknopf gelassen hatte, kam er zu dem Schluss, dass Monica ihr Versprechen, ihm Michael O’Keefes Krankenakte auszuhändigen, völlig vergessen haben musste.

Er hatte sich darauf gefreut, den Abend über den Diagnosetests zu verbringen, um möglicherweise herauszufinden, ob es nicht doch eine Erklärung für das Verschwinden des Hirntumors gab.

Mit einem Schulterzucken tat er seine Enttäuschung ab, trat an den Randstein und hielt ein Taxi an. Auf dem Weg zu seiner Wohnung fragte er sich, ob Alice Halloway auf ihn warten würde. Er hatte das Ansinnen seiner Tante nicht ablehnen können, als sie ihm mitteilte, dass Alice, »eine meiner liebsten Freundinnen überhaupt«, geschäftlich nach Manhattan komme und darum gebeten habe, in ihrer Wohnung abzusteigen. Ob Ryan etwas dagegen habe?

»Es ist deine Wohnung, wie kann ich da etwas dagegen haben?«, hatte er erwidert. »Sie kann sich eines der beiden Gästezimmer aussuchen.« Insgeheim hatte er sich Alice Halloway so alt wie seine Tante vorgestellt, irgendwo zwischen siebzig und fünfundsiebzig. Stattdessen stellte sich Alice, als sie die Woche zuvor aufgetaucht war, als sehr hübsche Frau Anfang dreißig heraus, die in Manhattan an einem Kongress von Modejournalisten teilnahm.

Der Kongress hatte zwei Tage gedauert, Alice aber war geblieben. Ein paar Tage zuvor hatte sie Ryan ins Theater eingeladen. Es war ihr gelungen, zwei Karten für die ausverkaufte Wiederaufnahme von Unsere kleine Stadt zu ergattern. Sie waren danach noch schnell etwas essen gegangen, wodurch es für Ryans Geschmack ein wenig zu spät wurde, bis sie in die Wohnung zurückkehrten. Schließlich hatte er am nächsten Morgen um sieben einen Operationstermin.

Erst als Alice darauf zu beharren schien, noch einen Drink am offenen Kamin zu sich zu nehmen, war Ryan klargeworden, dass seine Tante ihn mit »einer ihrer liebsten Freundinnen überhaupt« zu verkuppeln versuchte und Alice nur allzu gern bereit war, das Spiel mitzuspielen.

Im Taxi auf dem Heimweg überlegte Ryan jetzt also, wie er mit der Situation umgehen sollte. Alice zögerte ihre Abreise hinaus. Sie hielt sich immer in der Wohnung auf, wenn er nach Hause kam, und wartete auf ihn mit Käse, Crackern und gekühltem Wein.

Wenn sie nicht bald fort ist, gehe ich in ein Hotel und bleibe so lange, bis sie ausgezogen ist, beschloss er.

Am Ende seiner langen Tage im Krankenhaus war er meist erleichtert und froh, wenn er den Schlüssel ins Schloss zu der großen und angenehmen Wohnung stecken konnte. Heute verzog er allerdings das Gesicht, als er die Tür öffnete, bis ihm der verführerische Duft aus dem Backofen in die Nase stieg und er merkte, wie hungrig er war.

Alice hatte sich auf der Couch im Wohnzimmer zusammengerollt und sah sich auf Kabel eine Quizsendung an. Sie trug Freizeithosen und einen legeren Pullover. Auf dem runden Tisch vor ihr standen ein kleiner Teller mit Käse und Crackern, zwei Gläser und eine Flasche Wein in einem Kühler. »Hallo, Ryan«, rief sie, als er im Flur stehen blieb.

»Hallo, Alice«, begrüßte Ryan sie und versuchte, freundlich zu klingen. Sie stand auf und kam herüber, hauchte ihm einen schmetterlingszarten Kuss auf die Wange und sagte: »Du siehst geschafft aus. Wie viele Leben hast du heute gerettet?«

»Keines«, kam es von Ryan. »Hör zu, Alice ...«

Sie unterbrach ihn. »Leg doch dein Jackett und die Krawatte ab und zieh dir etwas Bequemeres an. Virginia-Schinken, Makkaroni mit Käse, dazu Brot und Salat ... ich bin berühmt dafür.«

Eigentlich hatte er ihr sagen wollen, dass er zum Abendessen etwas anderes vorgehabt habe, doch er schluckte die Bemerkung hinunter. »Alice«, fragte er stattdessen, »Ich würde gern wissen, wie lange du noch bleibst.«

Sie sah ihn überrascht an. »Habe ich das nicht gesagt? Am Samstagmorgen reise ich ab, du musst es also noch zwei Tage mit mir aushalten, eineinhalb eigentlich nur noch.«

»Es ist mir etwas peinlich. Schließlich ist es nicht meine Wohnung, aber ...«

»Aber du willst nicht, dass der Portier dich anzüglich angrinst. Keine Sorge. Ich habe ihm schon erzählt, dass du mein Stiefbruder bist.«

»Dein Stiefbruder?«

»Klar. Also, wie wäre es jetzt mit dem Virginia-Schinken? Es ist deine letzte Chance. Denn morgen Abend habe ich schon etwas vor.«

Sie fährt am Samstagmorgen, und morgen Abend ist sie nicht da, dachte Ryan erleichtert. Dann kann ich wenigstens höflich zu ihr sein. Mit einem ehrlichen Lächeln sagte er: »Ich nehme die Einladung zum Essen sehr gern an, aber ich werde keine besonders tolle Gesellschaft sein. Ich muss morgen um sieben wieder operieren, ich werde also früh schlafen gehen.«

»Kein Problem. Du musst noch nicht mal beim Abräumen helfen.«

»Ich bin gleich wieder da.«

Ryan ging in sein Zimmer und hängte das Jackett in den Schrank. Das Telefon schrillte, aber Alice meldete sich nach dem ersten Klingeln. Er öffnete die Tür, falls sie ihn rufen sollte, doch das geschah nicht. Muss für sie sein, dachte er sich.

In der Küche senkte Alice die Stimme. Eine Frau, die sich als Dr. Farrell vorstellte, verlangte einen Dr. Jenner zu sprechen. »Er zieht sich gerade um«, entgegnete Alice. »Kann ich ihm etwas ausrichten?«

»Sagen Sie ihm bitte, Dr. Farrell habe angerufen und möchte sich dafür entschuldigen, dass sie nicht in ihrer Praxis war, um ihm die O’Keefe-Krankenakte zu übergeben«, sagte Monica und versuchte ruhig zu klingen. »Aber ich werde mich darum kümmern, dass er sie morgen früh ganz bestimmt bekommt.«

36

Nachdem der Leichnam von Renée Carter zweifelsfrei identifiziert war, lief die aufwendige Fahndung nach ihrem Mörder an. Mit Kerianne an ihrer Seite erzählte Kristina den beiden Detectives das Wenige, was sie über ihre verstorbene Arbeitgeberin wusste.

Renée Carter war Eventmanagerin gewesen, die immer erst spät aufgestanden, den Großteil des Tages unterwegs und erst spätnachts heimgekehrt war. Sie hatte nur wenig oder gar keine Zeit mit ihrem Kind verbracht. »Ranger, ihrem Labrador, hat sie mehr Zuneigung entgegengebracht als Sally«, erinnerte sich Kristina. In der kurzen Zeit ihrer Anwesenheit hatte Renée nie Besuch empfangen. Sie hatte keinen Festnetzanschluss, weshalb alle Anrufe für sie ausnahmslos auf ihrem Handy eingingen.

»Ich weiß eigentlich sehr wenig über sie«, fügte sie entschuldigend hinzu. »Ich bin über eine Agentur zu ihr gekommen.«

Barry Tucker gab ihr seine Karte. »Wenn Ihnen noch jemand einfällt, den wir kontaktieren sollten, melden Sie sich bitte. Sie haben das ganz richtig gemacht, als Sie das Kind ins Krankenhaus brachten, fahren Sie also nach Hause und ruhen Sie sich aus. Wir werden sicherlich noch einmal mit Ihnen sprechen wollen.«

»Was geschieht jetzt mit Sally?«, fragte Kristina.

»Das wissen wir noch nicht«, sagte Tucker. »Als Erstes werden wir wohl nach den Verwandten suchen.«

»Ich glaube nicht, dass der Vater sie will ... falls Sie ihn finden sollten. Was Miss Carter über ihn gesagt hat – dass er nun endlich mit der Kohle rausrückt –, klingt nicht unbedingt so, als hätte er sie sonderlich unterstützt.«

»Nein.«

»Und was ist mit Ranger?«, fragte Kristina. »Wir können ihn doch nicht allein hier lassen. Kann ich ihn vorerst mitnehmen? Kerianne und ich haben nur eine winzige Wohnung, aber meine Mutter liebt Hunde. Sie würde sich um ihn kümmern. Ganz bestimmt.«

»Das ist vorläufig doch eine ganz gute Lösung«, stimmte Tucker zu. »Gut. Ich begleite Sie beide nach unten und setze Sie in ein Taxi. Ich will noch mit den Leuten an der Rezeption reden. Sie müssen über eine Kontaktadresse verfügen, falls es Probleme mit der Wohnung gibt und Miss Carter nicht zu erreichen ist.«

Zehn Minuten darauf, nachdem Barry Tucker die jungen Frauen mit dem Labrador verabschiedet hatte, stellte er sich Ralph Torre vor, dem Gebäudeverwalter, erklärte ihm, dass Miss Carter ermordet worden sei, und stellte ihm einige Fragen.

Torre, der bereitwillig Auskunft gab, erzählte, dass Renée Carter seit einem Jahr hier wohne. Vor Unterzeichnung des Mietvertrags hatte sie ihre finanzielle Situation offenlegen müssen, so wusste Torre, dass sie in ihrem letzten Job als stellvertretende Geschäftsführerin eines Restaurants in Las Vegas hunderttausend Dollar im Jahr verdient hatte und über Vermögenswerte von »so an die eine Million« verfügte. Als Person, die in einem Notfall verständigt werden sollte, hatte sie eine Flora White angegeben. Torre schrieb Whites Handynummer und Geschäftsnummer auf einen Zettel. »Wird Miss Carters Familie die Wohnung freigeben?«, fragte er hoffnungsvoll. »Wir haben nämlich eine lange Warteliste.«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Barry mürrisch und ging wieder nach oben in die Wohnung, um Flora White anzurufen. Er probierte es als Erstes mit der Handynummer.

Sie hob beim ersten Klingeln ab. Der leicht gehauchte Ton ihrer Stimme änderte sich grundlegend, als Tucker ihr sagte, dass er wegen Renée Carter anrufe.

»Renée Carter interessiert mich nicht die Bohne«, blaffte White. »Sie war für einen unserer richtig großen Events letzten Abend verantwortlich und hat uns alle sitzenlassen. Richten Sie ihr aus, dass sie gefeuert ist.«

Tucker beschloss, die Information über Renée Carters Tod noch etwas zurückzuhalten. »Ich bin Detective Barry Tucker«, sagte er. »Wann haben Sie Renée Carter zum letzten Mal gesehen?«

»Detective? Steckt sie in Schwierigkeiten? Ist ihr etwas zugestoßen?« Flora Whites Besorgnis klang echt.

»Sie ist letzte Nacht nicht nach Hause gekommen«, sagte Tucker. »Die Babysitterin musste das Kind ins Krankenhaus bringen.«

»Dann muss sie einen ziemlich tollen Typen aufgegabelt haben«, spöttelte White. »Wäre nicht das erste Mal, dass sie mit jemandem, den sie gerade erst kennengelernt hat, in eine Privatmaschine steigt und spurlos verschwindet. Dieses Kind ist oft krank, nach allem, was ich so höre.«

»Wann haben Sie Renée Carter zum letzten Mal gesehen?«, wiederholte Tucker.

»Vorgestern Abend. Wir haben den roten Teppich für die Premiere irgendeines lausigen Films ausgerollt und waren hinterher für die Party zuständig. Renée hat sich um zehn Uhr aber aus dem Staub gemacht. Sie wollte sich noch mit jemandem treffen. Ich weiß aber nicht, mit wem.«

»Hat sie jemals etwas vom Vater ihres Kindes oder von ihrer eigenen Familie erzählt?«

»Wenn man ihr Glauben schenken will, was man aber tunlichst vermeiden sollte, dann ist sie mit sechzehn von zu Hause abgehauen, hatte ein paar kleinere Rollen in Hollywood und hielt sich dann eine Weile in Las Vegas auf. Ich habe sie vor ungefähr drei Jahren hier in New York kennengelernt. Wir waren Hostessen in einem Club in SoHo. Dann ist sie schwanger geworden. Sie muss von ihrem Freund eine stattliche Summe bekommen haben, damit sie die Stadt verlässt, denn von einem Tag auf den anderen war sie verschwunden. Ein Jahr lang habe ich nichts von ihr gehört. Dann, eines Tages, rief sie mich an. Sie war wieder in Las Vegas, hat sich dort aber gelangweilt. Sie hat New York vermisst. Ich habe damals gerade mit meiner Eventagentur angefangen und sie gefragt, ob sie sich vorstellen könnte, bei mir zu arbeiten.«

Tucker machte sich die ganze Zeit über Notizen. »Sie konnte es sich vorstellen, nehme ich an.«

»Das können Sie laut sagen. Wo kann man denn besser Typen mit Geld kennenlernen?«

»Sie hat nie vom Vater ihres Kindes erzählt?«

»Wenn Sie damit meinen, dass sie mir seinen Namen verraten hat, lautet die Antwort nein. Ich denke mir aber, sie hätte einiges bekommen, wenn sie dafür gesorgt hätte, dass das Baby nicht geboren wurde. Aber dann kam ihr wohl die Idee, dass es besser für sie wäre, wenn sie gegen den Typen etwas in der Hand hatte.«

Flora White sprudelte nur so vor Informationen, dachte sich Barry Tucker. Sie war genau die Person, von denen man bei Ermittlungen nie genug haben konnte. Ihre beiläufig dahingesagte, kaltschnäuzige Einschätzung von Renée Carter allerdings weckte sein Mitgefühl für das Kind, das im Moment im Krankenhaus lag und das letzten Endes wohl niemand haben wollte.

»Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie von Renée wieder etwas hören«, fuhr Flora White fort. »Das mit der Entlassung war nicht so ernst gemeint. Ich meine, klar, ich könnte sie umbringen, weil sie letzten Abend nicht aufgetaucht ist, andererseits macht sie ihren Job ziemlich gut. Wenn sie ihren Charme spielen lässt, fühlen sich alle wohl und sind gut gelaunt und kommen wieder zu uns, sobald sie ihren nächsten lausigen Film den Freunden vorführen möchten.«

»Miss White, Sie waren mir eine große Hilfe«, sagte Tucker. »Sie sagten, Renée Carter habe am vorletzten Abend die Party früh verlassen. Wissen Sie, ob sie abgeholt wurde oder ein Taxi bestellt hat?«

»Ein Taxi? Renée? Sie machen Witze! Sie hat immer einen Chauffeursdienst in Anspruch genommen, Junge, Junge, und wehe, der Chauffeur trug keine Uniform und Mütze und der Wagen war kein Mercedes 500, der funkelnagelneu aussah. Sie wollte immer eine Menge hermachen.«

»Wissen Sie, um welchen Chauffeursdienst es sich handelt?«

»Klar. Ich bin selber Kunde bei denen. Aber ich treibe die Leute dort nicht so in den Wahnsinn wie Renée. Ultra-Lux, so heißen sie. Ich gebe Ihnen die Telefonnummer ...« Sie hielt inne. »Einen Moment, ich bring die Zahlen immer durcheinander. Ich habe die Nummer hier.«

Nun war es an der Zeit, Flora White zu erzählen, dass Renée Carter für zukünftige Events nicht mehr zur Verfügung stehen würde.

Nachdem Tucker ihre Bestürzung mit angehört und sie schließlich wieder beruhigt hatte, bat er sie, sich mit ihm am Morgen im Büro der Staatsanwaltschaft zu treffen, um die soeben gemachte Aussage zu unterzeichnen.

Kurz darauf, während Detective Dennis Flynn Renées Schreibtisch nach Informationen über die nächsten Angehörigen durchsuchte, sprach Barry Tucker mit dem Ultra-Lux-Chauffeursdienst, wo man ihm sagte, dass Renée Carter vor einer Bar in der East End Avenue, ganz in der Nähe des Gracie Mansion, abgesetzt worden war; sie habe dem Fahrer gesagt, er müsse nicht auf sie warten.

»Wir waren in der Nacht etwas unterbesetzt«, erklärte der Angestellte. »Als sich Miss Carters Fahrer bei uns gemeldet und gesagt hat, er sei verfügbar, wollte ich auf Nummer sicher gehen, dass das auch stimmt. Hätte gerade noch gefehlt, wenn sie nachher anruft und sich lauthals beschwert, dass ihr Fahrer nicht da ist. Aber der Fahrer hat Stein und Bein geschworen, sie hätte ihm gesagt, ihre Verabredung würde sie nachher nach Hause bringen, er würde nicht weit von ihr in der Central Park West wohnen. Und dann hat er mir noch etwas gesagt. Aber das ist bloß ein Gerücht, Sie verstehen schon, vielleicht hilft es Ihnen ja trotzdem weiter. Wenn Miss Carter gute Laune hatte, konnte sie sehr freundlich sein. An dem Abend jedenfalls soll sie gelacht und unserem Fahrer gesagt haben, ihre Verabredung soll denken, dass sie pleite wäre, daher wollte sie nicht, dass eine Nobelkarosse vor dem Restaurant auf sie wartet.«

37

Monica zitterte am ganzen Leib. Die aufgeschürfte Hand und das Bein bluteten stark, dennoch weigerte sie sich, einen Krankenwagen zu rufen, wie es mehrere Umstehende rieten. Der Busfahrer, der glaubte, er hätte sie überfahren, war so erschüttert, dass er erst zwanzig Minuten später seine Tour fortsetzen konnte.

Eine aufgelöste Frau, die gedacht hatte, Monica sei unter die Räder des Busses geraten, alarmierte einen Streifenwagen, der nach seinem Eintreffen am Union Square schnell alle Aufmerksamkeit auf sich zog.

»Ich weiß wirklich nicht, wie es passiert ist«, hörte Monica sich sagen. »Auf jeden Fall wollte ich nicht mehr über die Straße, die Ampel hatte gerade auf Rot geschaltet. Wahrscheinlich hat sich hinter mir jemand an mir vorbeidrängen wollen, und ich war ihm im Weg.«

»Es war kein Unfall. Ein Mann hat Sie absichtlich gestoßen«, kam es laut von einer älteren Dame ganz vorn in der Reihe der Zuschauermenge.

Erschreckt drehte sich Monica zu ihr um. »Oh, das ist unmöglich«, protestierte sie.

»Ich weiß, wovon ich rede!« Sie hatte einen Schal um den Kopf gewickelt, der Kragen ihres Mantels war hochgestellt, ihr Gesicht wurde zur Hälfte von einer großen, runden Brille verdeckt. Mit zusammengepressten Lippen klopfte sie dem Polizeibeamten auf den Ärmel. »Er hat sie gestoßen«, beharrte sie. »Ich habe direkt hinter ihm gestanden. Er hat mich mit dem Ellbogen zur Seite gedrängt, dann hat er mit den Armen ausgeholt und ihr einen Stoß verpasst, der sie nach vorn geworfen hat.«

»Wie hat er ausgesehen?«, fragte der Polizist.

»Ein großer Typ. Nicht dick, aber groß. Er trug eine Kapuzenjacke, und die Kapuze war über den Kopf gezogen. Und eine Sonnenbrille. Wer braucht denn eine Sonnenbrille, wenn es schon dunkel ist? Er war kein Jugendlicher mehr. Über vierzig, würde ich sagen. Und er hatte dicke Handschuhe an. Sehen Sie hier irgendjemanden mit Handschuhen? Und hat er sich so verhalten wie alle hier, die gedacht haben, die Ärmste wäre tot? Hat er aufgeschrien oder gerufen oder zu helfen versucht? Nein. Er hat sich umgedreht und ist davongelaufen.«

Der Polizist sah zu Monica. »Hat es sich so angefühlt, als hätten Sie einen Stoß abbekommen?«

»Ja, schon. Aber es kann doch nicht absichtlich passiert sein.«

»Das wissen wir nicht«, sagte der Polizist. »Es gibt Geisteskranke, die Leute vor Busse oder Züge stoßen. Vielleicht haben Sie gerade Bekanntschaft mit so einem gemacht.«

»Dann kann ich von Glück reden, dass ich noch am Leben bin.« Ich will nur noch nach Hause, dachte sich Monica. Aber es dauerte eine weitere Viertelstunde, bis sie dem Polizisten erklärte hatte, dass sie Ärztin sei und sich selbst um ihre Abschürfungen kümmern könne. Dann gab sie ihm ihren Namen, die Adresse und Telefonnummer, bevor sie ins wartende Taxi steigen durfte. Mit ihrer plattgewalzten Umhängetasche neben sich lehnte sie den Kopf zurück und schloss die Augen.

Sofort erinnerte sie sich wieder an die heftigen Schmerzen in Arm und Bein, als sie auf den Boden gekracht war und ihr der ätzende Gestank des Busses den Atem geraubt hatte. Sie versuchte sich zu beruhigen, der Taxifahrer aber, dem der Vorfall und ihr Zustand nicht entgangen waren, wollte mit ihr reden. Sehr einsilbig antwortete sie auf seine gut gemeinten Worte, wonach man doch irgendwie dafür sorgen müsse, dass solche Bekloppten auch regelmäßig ihre Medikamente nähmen und nicht durchdrehten und unschuldige Leute verletzten.

Doch erst als sie in ihrer Wohnung war und die Tür hinter sich abgesperrt hatte, wurde ihr richtig bewusst, was sich ereignet hatte und wie nah sie dabei dem Tod gekommen war. Vielleicht hätte ich doch ins Krankenhaus fahren sollen, dachte sie. Ich habe kein einziges Beruhigungsmittel im Medizinschrank. Und auch jetzt erst, als das Blut an ihrer Hand und am Bein eine dicke Kruste bildete, fiel ihr ein, dass Ryan Jenner kommen wollte, um die Michael-O’Keefe-Akte abzuholen. Sie hatte ihn glatt vergessen.

Ich habe seine Privatnummer, dachte sie. Er hat sie mir neulich gegeben. Ich rufe ihn an und entschuldige mich. Soll ich ihm erzählen, was passiert ist? Ja. Und wenn er fragt, ob er kommen soll, werde ich nicht ablehnen. Ein wenig Gesellschaft wird mir guttun.

Ryans Gesellschaft, redete sie sich ein, wäre ihr sogar sehr willkommen.

Gut, gib es schon zu, dachte sie. Du fühlst dich zu ihm hingezogen. Ziemlich sogar.

Seine Privat- und Handynummer standen in dem kleinen Adressbuch, das sie immer in ihrer Umhängetasche bei sich trug. Beim Anblick der zermalmten Puderdose und Sonnenbrille zuckte sie zusammen, wühlte dann nach dem Adressbuch und wählte Jenners Privatnummer, während sie noch immer in ihrem Mantel am Tisch saß. Als sich jedoch eine Frau meldete und ihr mitteilte, Ryan ziehe sich gerade um, hinterließ sie lediglich die Nachricht, dass sie ihm die Akte am nächsten Morgen zukommen lassen würde.

Sie hatte den Hörer kaum aufgelegt, als das Telefon klingelte. Es war Scott Alterman. »Monica, ich habe es im Radio gehört, du bist vor einen Bus gestoßen und fast überfahren worden?« Es überraschte sie, dass die Reporter ihren Namen bekanntgegeben hatten. Wie viele ihrer Freunde und Kollegen hatten ebenfalls die Sendung gehört?

Scott klang entsetzt und betroffen, was Monica, wie sie feststellen musste, guttat. Sie musste daran denken, wie liebenswürdig sich Scott um ihren Vater im Pflegeheim gekümmert hatte und dass er es auch gewesen war, der ihr am Telefon den Tod ihres Vaters mitgeteilt hatte.

»Ich kann es einfach nicht glauben«, sagte sie mit zitternder Stimme. »Ich meine, dass mich jemand gestoßen haben soll, dass es kein Unfall gewesen ist.«

»Monica, du klingst arg mitgenommen. Bist du allein?«

»Ja.«

»Ich könnte in zehn Minuten bei dir sein. Wirst du mich reinlassen?«

Mit belegter Stimme antwortete Monica, die plötzlich spürte, wie ihr die Tränen kamen: »Das wäre nett. Es wäre wirklich nett, wenn jemand da wäre.«

38

Alles war so gut gelaufen. Sammy Barber hatte von dem Trottel Langdon das Geld eingesteckt, war zum Mietlager in Long Island City gefahren und hatte die wunderschönen Einhundert-Dollar-Scheine in den Safe geräumt, den er dort eingelagert hatte. Dann hatte er in allerbester Stimmung um halb sechs Monica Farrells Praxis angerufen und sich zu Ehren eines ehemaligen Gefängniskumpels als Dr. Curtain ausgegeben. Die Sprechstundenhilfe hatte ihm aber gesagt, Dr. Farrell habe wegen eines Notfalls im Krankenhaus alle Termine abgesagt.

Er hatte das Geld und damit ein sorgloses Leben vor sich. Überhaupt, das Leben war einfach toll. Sammy war überzeugt, dass es sein Glückstag war, also wollte er die Sache hinter sich bringen. Deshalb war er zum Krankenhaus gefahren und hatte einen Parkplatz gegenüber dem Eingang gefunden: den, den die Ärztin bereits einige Mal benutzt hatte, wenn er sie beschattet hatte. Er hatte seine Meinung geändert und beschlossen, sie nun doch vor einen Bus zu stoßen.

Er wartete etwa eineinhalb Stunden, bis er Farrell auf den Eingangsstufen entdeckte. Zwei Taxis fuhren vorbei, aber sie beachtete sie nicht und bog nach rechts in Richtung Fourteenth Street ab.

Zehn zu eins, dass sie zu Fuß in ihre Praxis geht, dachte sich Sammy und griff nach der Sonnenbrille und den Handschuhen auf dem Beifahrersitz. Er setzte die Brille auf, streifte die Handschuhe über, stieg aus und folgte ihr in einem Abstand von einem Viertelblock. Sie ging nicht schnell, jedenfalls nicht so schnell wie letzte Woche, als er ihr gefolgt war. Es waren viele Leute unterwegs, und auch das war gut.

Am Union Square sah er seine Chance gekommen. Die Ampel schaltete auf Rot, noch immer aber hetzten Passanten über die Straße. Ein Bus kam über die Fourteenth Street auf die Bushaltestelle zu. Farrell stand ganz vorn am Randstein.

Einen Augenblick später war Sammy hinter ihr, der Bus war keinen Meter mehr von ihr entfernt, er verpasste ihr einen Stoß und musste fassungslos mit ansehen, dass sie es irgendwie noch schaffte, sich von den Rädern wegzurollen, während der Bus mit quietschenden Bremsen ruckelnd zum Stehen kam. Die alte Dame neben ihm hatte ihn gesehen, also zog er den Kopf ein, versuchte die Ruhe zu bewahren und rannte an ihr vorbei Richtung Downtown.

Nach drei Straßenzügen bog er nach rechts, nahm die Sonnenbrille ab, zog die Handschuhe aus und streifte die Kapuze seiner Jacke nach hinten. Im normalen Tempo, so unauffällig wie möglich, kehrte er zu seinem Wagen zurück. Doch als er dort eintraf, glaubte er seinen Augen nicht zu trauen. Sein Wagen wurde mitsamt den Parkkrallen an den Rädern auf einen Abschleppwagen der Polizei gehievt.

Die Parkuhr. Er war so auf Monica Farrell fixiert gewesen, dass er doch glatt vergessen hatte, Münzen einzuwerfen. Im ersten Moment wollte er zum Fahrer des Abschlepplasters eilen, aber dann drehte er ab und machte sich auf den Weg nach Hause. Abgeschleppte Wagen brachte man auf einen Platz in der Nähe des West Side Highways, wie er wusste. Wenn die alte Dame den Polizisten erzählt, dass ich Farrell einen Stoß verpasst habe, und ihnen auch noch eine Beschreibung von mir liefert, kann ich mich in diesen Klamotten nie und nimmer blicken lassen, wenn ich den Wagen abhole ...

Ihm brach der Schweiß aus. Falls die alte Dame tatsächlich alles ausposaunt und die Polizisten sie ernst nehmen, können sie sich ausmalen, dass es jemand auf die Ärztin abgesehen hat. Möglicherweise fällt ihnen dann der Wagen auf, der vor dem Krankenhaus abgeschleppt worden ist. Wenn sie den Besitzer feststellen, finden sie heraus, dass ich vorbestraft bin. Dann wollen sie vielleicht wissen, warum ich vor dem Krankenhaus geparkt und wo ich mich aufgehalten habe, als die Parkuhr abgelaufen ist, was zufällig auch der Zeitpunkt war, als die Ärztin vor den Bus gestoßen wurde ...

Ruhig bleiben. Ruhig bleiben. Sammy ging in sein Apartment an der Lower East Side, wechselte die Kleidung und zog eine Freizeithose, Hemd, Krawatte, Sportjacke und frisch geputzte Schuhe an. Auf seinem Prepaid-Handy rief er die Auskunft an, wo ihn eine Computerstimme an einen Mitarbeiter verwies, von dem er schließlich die gewünschte Nummer erhielt.

Ein weiterer gelangweilter Mitarbeiter teilte ihm daraufhin mit, er solle auf jeden Fall seinen Führerschein, die Versicherungskarte, die Zulassung und Bargeld mitbringen, wenn er sein Auto abholen wolle. Sammy nannte ihm das Kennzeichen. »Ist es schon da?«

»Ja. Kam gerade herein.«

Nach zwanzig frustrierenden Minuten in einem Taxi, das sich durch die verstopften Straßen von Downtown Manhattan zur West Thirty-eight Street quälte, hielt er dem Polizeibeamten am Abstellplatz seinen Führerschein hin. »Versicherungskarte und Zulassung liegen im Handschuhfach«, sagte er und versuchte freundlich zu klingen. »Ich habe einen Freund im Krankenhaus besucht und ganz vergessen, die Parkuhr zu füttern.«

Hätte er das sagen sollen? Sah der junge Polizist ihn an, als wüsste er, dass er log? Sammy war sich ziemlich sicher, dass der Beamte ihn eindringlich musterte. Aber vielleicht bin ich nur nervös, dachte er und versuchte sich zu beruhigen, während er zum Wagen ging, um die Versicherungskarte und die Zulassung zu holen. Dann füllte er das Formular aus, zahlte die Strafe und konnte los.

Er war kaum einen Straßenzug weit gekommen, als sein Handy klingelte. Doug Langdon war dran. »Na, das haben Sie aber gründlich versaut«, kam es von Langdon wutentbrannt. »Die ganze Stadt weiß mittlerweile, dass eine junge attraktive Ärztin vor einen Bus gestoßen wurde und dabei fast ums Leben gekommen wäre. Und die Beschreibung passt ziemlich gut auf Sie. Stämmiger Typ mittleren Alters in dunkler Kapuzenjacke. Haben Sie ihr zufällig auch noch Ihre Visitenkarte gegeben?«

Aus irgendeinem Grund gewann Sammy durch die Panik in Langdons Stimme seine Ruhe wieder. Er konnte gut und gern darauf verzichten, dass Langdon völlig ausflippte. »Wie viele stämmige Männer mittleren Alters laufen in dunklen Kapuzenjacken durch die Stadt?«, entgegnete er. »Ich sage Ihnen, was die Polizei sich denkt. Wenn sie dieser alten Schachtel glauben, dann gehen sie von einem Durchgeknallten aus, der sich weigert, seine Medikamente zu nehmen. Wie viele von denen drehen durch und stoßen Leute auf Zuggleise? Also hören Sie auf, sich Sorgen zu machen. Heute war das Glück aufseiten Ihrer Ärztin. Beim nächsten Mal ist es auf meiner Seite.«

39

Barry Tucker wies seinen Partner Dennis Flynn an, in Renée Carters Apartment auf einen Kollegen zu warten, damit dieser die Tür versiegeln konnte. »Die Frau ist ziemlich sorglos mit ihrem Schmuck umgegangen«, berichtete Flynn. »Da liegen wertvolle Stücke einfach so auf einem Tablett auf ihrer Frisierkommode, und in ihrem Schrank gibt es noch mehr von dem Zeug.«

»Halt nach allem Ausschau, was auf mögliche Verwandte hindeutet«, sagte ihm Tucker. »Und erstell eine Liste aller Personen, die in ihrem Terminkalender auftauchen. Dann schlägst du die Adressen der von ihr aufgeführten Männer im Telefonbuch von Manhattan nach, finde heraus, ob irgendeiner von denen hier in der Nähe wohnt. Ich mache mich inzwischen auf den Weg zur Bar, wo sich Carter angeblich mit dem Vater ihres Kindes getroffen hat.«

Er nahm eines der Bilder von Renée Carter aus dem Rahmen. »Wenn wir Glück haben, sollte der Fall bald gelöst sein.«

»Das sagst du immer«, erwiderte Flynn trocken.

»Dennis, hier geht es auch um ein Kind, das in einem Kinderheim landen wird, falls sich kein Verwandter findet, der es aufnehmen will«, erinnerte ihn Tucker.

»Nach allem, was wir von der Babysitterin gehört haben, würde es dem Kind in einem Heim besser gehen als früher bei seiner Mutter«, antwortete Flynn leise.

Diese Bemerkung ging Barry Tucker nicht aus dem Kopf, als er zu dem Restaurant in der Nähe des Gracie Mansion fuhr, wo Renée Carter den mysteriösen Unbekannten getroffen hatte. Er versuchte sich vorzustellen, wie es wäre, wenn eines seiner Kinder im Krankenhaus liegen würde, ohne dass Verwandte oder Freunde sich um es kümmerten. Aber das würde nie und nimmer geschehen, dachte er. Wenn Trish und mir etwas zustoßen sollte, würden die beiden Großmütter, von Trishs drei Schwestern ganz zu schweigen, alles in ihrer Macht Stehende tun, um das Sorgerecht zu bekommen.

Das Restaurant stellte sich als ein englisches Pub heraus. Die Bar lag direkt gegenüber dem Eingang, der Speiseraum hatte nicht mehr als ein Dutzend Tische. Ein Lokal, in dem sich die Leute aus der Gegend treffen, dachte er. Mit einer Menge Stammgäste, wette ich, zu denen hoffentlich Carter auch gehörte.

Die Tische waren allesamt belegt, an der Theke gab es nur wenige freie Barhocker. Er ging ans Ende der Theke, wartete, bis der Barkeeper zu ihm kam, um die Bestellung aufzunehmen, und schob ihm seinen Ausweis und das Foto von Renée Carter über den Tresen.

»Kennen Sie diese Frau?«, fragte er.

Der Barkeeper riss die Augen auf. »Ja, klar. Das ist Renée Carter.«

»Wann war sie zum letzten Mal hier?«

»Vorgestern Abend, am Dienstag, so gegen halb elf, plus minus zehn Minuten.«

»War sie allein?«

»Sie ist allein gekommen, ein Typ hat aber schon auf sie gewartet. Er hat ihr einen Barhocker zurechtgerückt, sie wollte sich aber gleich an einen Tisch setzen.«

»Wie hat sie ihn behandelt?«

»Eher hochnäsig.«

»Haben Sie ihn gekannt?«

»Nein. Ich glaube nicht, dass er schon mal hier war.«

»Wie sah er aus?«

»Ende vierzig, Anfang fünfzig. Dunkle Haare. Wirklich gut aussehend. Und seine Kleidung war nicht von der Stange, das kann ich Ihnen sagen.«

»Wie hat er sich gegenüber Renée Carter verhalten?«

»Er hat keinen besonders glücklichen Eindruck gemacht. Nervös. Hat zwei Scotch gekippt, bevor sie überhaupt da war.«

»Und dann haben sie sich an einen Tisch gesetzt?«

»Ja. Die meisten Tische waren zu der Zeit schon leer. Wir schließen die Küche um zehn. Als sie noch an der Bar standen, hat er zwei weitere Scotch bestellt und zu ihr gesagt: ›Single Malt trifft doch noch immer deinen Geschmack, oder?‹«

»Und sie?«

»›Ich kann mir Single Malt Scotch nicht mehr leisten, im Gegensatz zu dir‹, das hat sie darauf geantwortet. Ich meine, aus dem Mund von jemandem, der so aufgetakelt war wie Renée Carter, hat das einfach lächerlich geklungen.«

»Gut. Sie sind also an den Tisch. Wie lange sind sie dort geblieben?«

»Sie haben es noch nicht einmal geschafft, ihre Drinks zu leeren. Ich habe sie beobachtet, es war nämlich nicht viel los, und ich hatte nichts Besseres zu tun. Ich habe gesehen, wie er ihr die große Einkaufstüte überreicht hat – Sie wissen schon, eine von diesen Geschenktüten. Sie hat sie gepackt und ist so überstürzt aufgestanden, dass sie fast den Stuhl mit umgeworfen hätte. Dann ist sie hinausgerast, mit einer Miene, bei der einem das Grauen kommen könnte. Er hat fünfzig Dollar auf den Tisch geworfen und ist ihr hinterher.«

»Würden Sie den Mann wiedererkennen, wenn Sie ihn wiedersehen würden?«

»Ja, klar. Ich vergesse nie ein Gesicht. Detective, ist Renée irgendetwas zugestoßen?«

»Ja. Sie ist, nachdem sie dieses Lokal verlassen hat, ermordet worden.«

Der Barkeeper wurde blass. »O Gott! Hat man sie überfallen und ausgeraubt?«

»Das wissen wir nicht. Wie oft war Renée Carter hier?«

»Ein-, zweimal im Monat. Meistens auf einen Absacker. Und nie allein. Immer war ein Typ mit dabei.«

»Kennen Sie vielleicht deren Namen?«

»Klar, jedenfalls von einigen. Ich schreibe Sie ihnen auf.«

Der Barkeeper griff sich einen Block und einen Stift. »Mal sehen«, murmelte er vor sich hin. »Da gibt es Les ...« Als er bemerkte, dass die Gäste an der Bar zu ihm sahen, klappte er den Mund zu, dann richtete er sich plötzlich auf und eilte ans andere Ende des Tresens, wo ein Mann allein vor seinem Bier saß.

Barry Tucker hatte das Gefühl, als wäre dem Barkeeper etwas zu Renée Carter eingefallen, also folgte er ihm und kam gerade noch rechtzeitig, um ihn sagen zu hören: »Rudy, du warst am Dienstagabend hier, und du hast doch auch mitbekommen, dass Renée Carter wie von der Tarantel gestochen das Lokal verlassen hat. Mir ist gerade etwas eingefallen. Du hast doch gesagt, es würde dich überraschen, dass der Typ sich überhaupt noch einen Drink leisten kann. Weißt du, wie er heißt?«

Rudy, ein Mann mit dunkelroter Gesichtsfarbe, brach in schallendes Gelächter aus. »Klar weiß ich das. Peter Gannon. Der ›Pleitenproduzent‹. Du hast bestimmt schon von ihm gehört. Der hat auf dem Broadway einen Riesenflop nach dem anderen hingelegt.«

40

Am Freitagmorgen erwachte Monica um Viertel vor sechs, blieb aber noch einige Minuten liegen und versuchte festzustellen, welche Körperteile wehtaten. Ihr linker Arm und ihr linkes Bein waren übel verschrammt, dazu kamen Schmerzen im unteren Lendenbereich, die vom Aufprall auf der Straße herrührten. Also nahm sie sich für die kommende Woche vor, statt immer nur schnell zu duschen ein ausgiebiges Bad in ihrem Jacuzzi zu nehmen.

Daraufhin ließ sie sich die Ereignisse des vergangenen Abends noch einmal durch den Kopf gehen. Nachdem ihr durch Scott Altermans Anruf bewusst geworden war, dass auch manche ihrer Freunde die Nachrichten im Radio gehört haben konnten, hatte sie als Erstes die Ansage auf dem Anrufbeantworter geändert. »Hallo, hier ist Monica. Ihr habt vielleicht von meinem Unfall gehört. Mir geht es gut, aber ich lasse es ruhig angehen und werde heute Abend daher nicht mehr zurückrufen. Trotzdem, danke für den Anruf.«

Dann hatte sie das Telefon stummgestellt. Erleichtert, damit den unvermeidlichen teilnahmsvollen Anrufen zu entgehen, war sie ins Bad gegangen, hatte die zerrissenen Sachen ausgezogen, sich mit einem Schwamm das angetrocknete Blut an Bein und Arm weggewaschen, die Verletzungen mit einer antibiotischen Salbe behandelt und war in einen Pyjama und einen flauschigen Bademantel geschlüpft, während sie noch immer am ganzen Leib zitterte.

Dann war Scott eingetroffen. Seine Anteilnahme wirkte so aufrichtig, dass sie darüber sogar die schmerzliche Erkenntnis vergaß, dass Ryan Jenner eine Beziehung zu einer anderen Frau hatte. Scott hatte ihr die Hand gehalten und darauf bestanden, dass sie sich auf die Couch legte. »Monica, du bist blass wie ein Gespenst, und deine Hände sind eiskalt«, sagte er. Er klemmte ihr ein Kissen unter den Kopf, breitete eine Decke über sie und machte ihr einen heißen Grog. Dann, als er erfuhr, dass sie noch nichts zu Abend gegessen hatte, durchsuchte er ihren Kühlschrank, nahm Tomaten und Käse heraus und grillte ihr ein köstliches Sandwich. »Meine Spezialität«, sagte er fröhlich.

Es hatte gutgetan, ihn zu sehen, wie Monica sich jetzt eingestehen musste, während sie sich weitere zehn Minuten im Bett gönnte, bevor sie aufstand. Eigentlich hatte sie ihm nichts von Olivia Morrow erzählen wollen, dann hatte sie aber doch von den Ereignissen der letzten Tage berichtet und von ihrer Enttäuschung, dass es ihr nicht mehr möglich gewesen war, mit Morrow über ihre Großmutter zu reden.

»Monica«, hatte Scott darauf erwidert, »ich verwette meinen rechten Arm, dass Olivia Morrow irgendetwas mit den Gannons zu tun hatte. Vertrau mir, ich werde es herausfinden. Dein Vater hat geglaubt, Alexander Gannon wäre vielleicht sein Vater gewesen. Über Alexander Gannon sind viele Artikel erschienen, darunter auch welche mit biografischen Hintergrundinformationen. Wenn man die von deinem Vater zusammengetragenen Fotos von Gannon mit den Aufnahmen von ihm selbst vergleicht, springt die Ähnlichkeit zwischen den beiden geradezu ins Auge.« Er sprach schnell und konnte sich in seinem Eifer kaum zügeln, weil er von Monica eventuell die Erlaubnis erhielt, ihr zu helfen.

Vor seinem Abschied hatte er noch gesagt: »Monica, ich will es dir jetzt ein für alle Mal sagen: Es tut mir furchtbar leid, dass ich so dämlich war, dir Avancen zu machen, als ich noch mit Joy verheiratet war. Wenn wir uns weiterhin sehen – falls du nichts dagegen hast –, dann rein auf freundschaftlicher Basis. Ich gebe dir mein Ehrenwort, ich werde dich in keiner Weise mehr bedrängen. Lass es uns so handhaben. Ich werde Recherchen zu Olivia Morrow betreiben, und in zwei Wochen lade ich dich zum Abendessen ein. Und ich werde Joy bitten, dich anzurufen. Wäre das in Ordnung?«

Und ich habe ihm gesagt, das wäre wunderbar, dachte Monica. Das wäre es auch, falls er es ernst meint und ihm wirklich nur an unserer Freundschaft gelegen ist. Scott war ein guter Freund von Dad, und ich werde ihm nie vergessen, welch große Hilfe er nach Dads Tod gewesen ist.

Nachdem sie das für sich geklärt hatte, setzte sie sich auf, zuckte unter den Schmerzen zusammen, die ihr durch Arm und Bein schossen, stand langsam vom Bett auf, ging ins Badezimmer und drehte die Hähne des Jacuzzi auf.

Das warme, sprudelnde Wasser tat ihren steifen Gliedern gut, und als sie angezogen war, ging es ihr besser. Sie setzte Kaffee auf und ging unterdessen ins Schlafzimmer. Ich sehe tatsächlich wie ein Gespenst aus, dachte sie, während sie etwas Rouge auftrug und die Haare mit einer Spange hochsteckte.

Lassen Sie es doch so. Es sieht gut aus.

Keine zwei Wochen war es her, dass Ryan das gesagt hatte, damals, als der kleine Carlos ihr die Haarspange gelöst hatte. Aber sie musste nur daran denken, und schon hatte sie einen Kloß im Hals. Darauf kann ich jetzt gut und gern verzichten. Ich werde Nan anrufen und sie bitten, die O’Keefe-Akte in Ryans Büro zu bringen, beschloss sie. Ich will ihm nicht mehr über den Weg laufen, dafür gibt es keinen Grund. Das Krankenhaus ist schließlich groß genug.

Die letzte Entscheidung traf sie, als sie ihren Kaffee trank. Es wollte ihr nicht einleuchten, dass sie absichtlich vor den Bus gestoßen worden war. Ich habe es schon Scott gesagt. Wenn er mich nur zur Seite schieben wollte, damit er noch über die Straße konnte, ist ihm gehörig der Schreck in die Glieder gefahren, als er sah, dass ich möglicherweise unter den Bus gekommen bin. Kein Wunder, dass er sich aus dem Staub gemacht hat. Die meisten wären in so einem Fall davongelaufen.

Im Taxi auf dem Weg ins Krankenhaus telefonierte sie mit Nan, rief dann in der Kinderstation an und erkundigte sich nach Sally Carter. Sie war froh zu hören, dass Sally eine gute Nacht hinter sich hatte, konnte ihre Wut aber kaum zügeln, als sie erfuhr, dass sich Sallys Mutter immer noch nicht hatte blicken lassen. Ich werde noch heute Morgen das Jugendamt einschalten, schwor sie sich.

Ihr erster Weg im Krankenhaus führte zu Sally, die noch tief und fest schlief. Monica wollte sie nicht wecken. Die diensthabende Schwester berichtete, dass Sallys Temperatur weiter gefallen sei und nur noch ein Grad über normal liege, der Asthmaanfall sei vorüber. »Frau Doktor, letzten Abend, als Sie gegangen sind, da ist sie aufgewacht, und ich dachte, sie würde nach ihrer Mami rufen, aber eigentlich hat sie ›Monny‹ gesagt. Vielleicht hat sie es letzte Woche aufgeschnappt. Von den anderen Kindern werden Sie ja auch immer nur Dr. Monica gerufen.«

»Das würde mich nicht überraschen«, war eine vertraute Stimme hinter ihr zu hören. »Ich habe von dieser Wirkung auf Ihre Patienten gehört.«

Monica fuhr herum. Vor ihr stand Ryan Jenner. »Ich bezweifle, dass Sally meinen Namen kennt«, sagte sie und fügte hinzu, als sie den Blick der Schwester bemerkte: »Dr. Jenner, kann ich Sie kurz unter vier Augen sprechen?«

»Natürlich«, sagte er und schlug sofort denselben förmlichen Ton an wie sie. Sie ging mit ihm hinaus in den Flur. »Ich habe Michael O’Keefes Krankenakte in Ihr Büro schicken lassen«, sagte sie.

»Sie ist gerade angekommen. Ihre Sprechstundenhilfe hat mir gesagt, dass Sie wahrscheinlich bei Sally sind. Monica, ich habe gerade gehört, was letzten Abend geschehen ist. Stimmt es wirklich, dass Sie gestoßen wurden? Mein Gott, das muss ja ganz schrecklich für Sie gewesen sein.«

»Es geht mir gut. Ryan, ich muss Sie bitten, mich nicht mehr auf dieser Station aufzusuchen, außer es geht um einen Patienten. Ich habe das Gefühl, dass über uns getuschelt wird.«

Er sah sie an. »Und das gefällt Ihnen nicht?«

»Nein, das gefällt mir nicht. Und Ihnen, sollte ich annehmen, dürfte es auch nicht gefallen.«

Ohne auf seine Erwiderung zu warten, kehrte sie in die Kinderstation zurück und trat die Visite ihrer übrigen kleinen Patienten an.

41

Nach der Ermordung von Olivia Morrow gelang es Clayton Hadley, seine anfängliche Panik wieder einigermaßen unter Kontrolle zu bringen, indem er sich erneut jedes Detail seines unwiderruflich letzten Besuchs bei Olivia vor Augen führte.

Am Dienstagabend hatte er dem Portier an der Rezeption mitgeteilt, dass sich Miss Morrow kränklich fühle. Olivia hatte er zuvor gebeten, die Wohnungstür nicht zu verriegeln, damit sie nicht aus dem Bett müsse, um ihn einzulassen. Bei einer verriegelten Tür wäre das Risiko sehr viel größer gewesen – dann hätte sie ihn persönlich empfangen müssen. Aber der Riegel war nicht vorgeschoben, so hatte er also lautlos in die Wohnung gelangen können.

Sie hatte geschlafen, als er auf Zehenspitzen ins Schlafzimmer geschlichen kam, war aber augenblicklich aufgewacht, als er neben ihr gestanden hatte. Im Nachtlicht neben der Badezimmertür sah er, dass sie ihn erkannte und ihr überraschter Gesichtsausdruck sich in Angst verkehrte.

Sie schlief auf zwei Kissen, zwei weitere Kissen lagen neben ihr auf dem großen Bett. Vor langer Zeit, als er sie nach einem milden Herzinfarkt zu Hause betreut hatte, hatte sie ihm erklärt, dass sie morgens gern Tee und Zeitungen mit ans Bett nehme und sich dann die beiden zusätzlichen Kissen in den Rücken schiebe.

Nun griff er nach einem dieser beiden Kissen, während ihm schlagartig klarwurde: Sie weiß, dass ich sie umbringen werde. Er erinnerte sich, ihr noch gesagt zu haben, »es tut mir leid, Olivia«, bevor er ihr das Kissen aufs Gesicht drückte.

Sie war so gebrechlich, deshalb entsetzte es ihn umso mehr, mit welcher Kraft und Verzweiflung sie sich gegen ihn wehrte. Das Ganze konnte nicht länger als eine Minute gedauert haben, ihm aber kam es wie eine Ewigkeit vor, bis ihre Gegenwehr endlich nachließ und ihre ausgezehrten Hände schlaff auf die Decke fielen.

Als er das Kissen wegnahm, sah er, dass sich Olivia in ihrem Kampf auf die Lippe gebissen hatte. Blut klebte an dem Kissen, mit dem er sie erstickt hatte. Kurz überlegte er, es mit dem Kissen unter ihrem Kopf zu vertauschen, bis ihm einfiel, dass das Blut Fragen aufwerfen könnte. Also ging er zum Wäscheschrank und fand im mittleren Fach, ordentlich zusammengelegt, zwei weitere komplette Laken- und Kissengarnituren. Jede Garnitur bestand aus zwei Laken- und vier Kissenbezügen. Eine Garnitur war cremefarben, die andere zartrosa. Die Garnitur auf dem Bett war pfirsichfarben.

Hadley beschloss, das Risiko einzugehen und den blutigen Kissenbezug durch einen rosafarbenen zu ersetzen. Die Farben unterscheiden sich kaum, und falls es wirklich jemandem auffallen sollte, ging man möglicherweise davon aus, dass einer der pfirsichfarbenen Kissenbezüge in der Wäscherei verlorengegangen war. Er wusste, dass Olivia ihre Bettwäsche im Wochenturnus in die Wäscherei gab. Sie leistete sich, wie sie ihm einmal erzählt hatte, den Luxus edler Baumwollbettwäsche, die sie professionell reinigen und bügeln ließ. Als er aber den Kissenbezug wechselte, stellte er erschreckt fest, dass auch auf dem Kissen selbst Blut klebte. Wenn er es mitnahm, würde es unweigerlich auffallen. In seiner Panik bezog er daher das Kissen mit dem neuen Bezug und konnte nur hoffen, dass es niemand bemerken würde.

Er legte den blutigen Kissenbezug zusammen und stopfte ihn in seine Manteltasche, dann machte er sich auf die Suche nach den Catherine-Unterlagen. Olivia hatte ihn zu ihrem Nachlassverwalter bestimmt und ihm die Safekombination mitgeteilt, damit ihr Testament, wenn es so weit war, ohne weitere Verzögerung eröffnet werden konnte. Sie hatte nur einige wenige Verfügungen getroffen. Langjährigem Dienstpersonal im Gebäude und ihrer Putzfrau hinterließ sie jeweils eine überschaubare Summe. Die Einrichtungsgegenstände ihrer Wohnung, ihr Wagen und der Schmuck sollten verkauft werden. Der Erlös sowie ihr kleines Aktien- und Fondsportfolio würden verschiedenen katholischen Wohlfahrtsverbänden zugutekommen. Im Testament hatte sie ebenfalls aufgeführt, dass sie bereits mit dem Frank-E.-Campbell-Bestattungsunternehmen gewisse Vereinbarungen getroffen und die nötigen Auslagen bestritten habe. Sie wollte keine öffentliche Aufbahrung und nach dem Sterbegottesdienst in St. Vincent Ferrer kremiert werden. Die Asche sollte im Grab ihrer Mutter auf dem Kalvarien-Friedhof bestattet werden.

Das Testament lag im Safe, daneben einiger Schmuck – Perlen, Ohrringe und ein kleiner Diamantring –, was zusammen sicherlich kaum mehr als ein paar Tausend Dollar wert war.

Zu seinem Entsetzen aber fehlte der Catherine-Ordner. Obwohl ihm nur allzu bewusst war, dass dem Portier auffallen würde, wie lange er sich bei Olivia Morrow aufhielt, durchsuchte er daraufhin jeden Quadratzentimeter ihrer Wohnung. Ohne Erfolg. Die Unterlagen blieben verschwunden.

Was hatte sie mit ihnen gemacht?, fragte er sich verzweifelt. War es möglich, dass sie sie vernichtet, dass sie ihre Meinung geändert hatte, nachdem sie von Monica Farrell erfahren hatte? Es war die einzige logische Erklärung, die ihm einfiel. Auf dem Weg nach draußen fragte ihn der Portier: »Wie geht es Miss Morrow, Doktor?«

Clay Hadley wog sorgfältig seine Worte ab. »Miss Morrow ist eine sehr kranke Frau.« Mit leiser Stimme fügte er noch hinzu: »Sie wird nicht mehr lange unter uns weilen, höchstens noch ein paar Tage oder eine Woche.«

Am darauffolgenden Abend, nachdem der Anruf gekommen war und man ihm gesagt hatte, dass Olivia tot in ihrer Wohnung aufgefunden worden war, hatte er mit Monica Farrell noch in Olivias Wohnzimmer zusammengesessen. Nach dem Eintreffen der Sanitäter war Monica nicht mehr lange geblieben. Sie hatte ihm nicht viel zu erzählen, außer dass sie sich mit Olivia hatte treffen wollen. Im Nachhinein war Clay stolz darauf, wie er die Situation mit den Sanitätern gemeistert hatte. Er hatte ihnen erklärt, er sei Olivias langjähriger Arzt, die Frau leide an einer tödlichen Krankheit, und erst letzte Nacht habe er sie angefleht, sich in ein Sterbehospiz zu begeben ... Dann, als der Leichenbestatter eintraf, hefteten die Sanitäter den Zettel an den Zeh der Toten, und er unterzeichnete die Sterbeurkunde.

Nach einer schlaflosen Nacht und einem panischen Anruf bei Doug hatte Clay am Donnerstag alles Erdenkliche unternommen, um jedem Verdacht zuvorzukommen, er könnte in irgendeiner Weise etwas mit Olivias Tod zu tun haben. Er gab bei der Times eine Todesanzeige auf, rief die wenigen Leute an, die in ihrem Adressbuch verzeichnet waren, arrangierte den Sterbegottesdienst und traf sich mit einem Liquidator, den er bei einem gesellschaftlichen Anlass kennengelernt hatte und der mit ihm zusammen eine Inventarliste von Olivias Wohnung erstellte. Dann, im Gefühl, alles getan zu haben, um als fürsorglicher Freund und Nachlassverwalter zu erscheinen, nahm er eine Schlaftablette und ging zu Bett.

Der erste Anruf, den er Freitagmorgen um neun Uhr erhielt, kam von jemandem, den er nicht kannte, einem Scott Alterman. »Er fragt wegen Olivia Morrow nach«, informierte ihn seine Sprechstundenhilfe.

Wer ist dieser Kerl?, fragte sich Hadley. Sein Magen verkrampfte sich. »Stellen Sie ihn durch«, sagte er.

Alterman stellte sich vor. »Ich bin ein Freund von Dr. Monica Farrell. Meines Wissens haben Sie sie am Mittwochabend in Olivia Morrows Wohnung getroffen.«

»Ja.« Was soll das?, fragte sich Hadley.

»Am Abend vor ihrem Tod hat Miss Morrow Dr. Farrell erzählt, dass sie deren Großmutter gekannt habe, die leibliche Großmutter, wie sie klargestellt hat. Nach allem, was Sie Dr. Farrell erzählt haben, waren Sie ein langjähriger Freund von Miss Morrow sowie ihr Arzt und Nachlassverwalter. Als solcher müssen Sie doch einiges über Miss Morrows Familiengeschichte wissen.«

Hadley versuchte Ruhe zu bewahren. »Das stimmt. Ich war der Kardiologe ihrer Mutter, später auch von Olivia selbst. Olivia war das einzige Kind. Ihre Mutter ist vor vielen Jahren gestorben. Aber ich habe nie jemanden kennengelernt, der mit ihr in irgendeiner Weise verwandt gewesen wäre.«

»Und Miss Morrow hat mit Ihnen nie über ihre Familie gesprochen?«

Halte dich an die Wahrheit, ohne zu sehr in die Einzelheiten zu gehen, ermahnte sich Hadley. »Olivia hat mir erzählt, dass ihr Vater schon vor ihrer Geburt gestorben sei. Ihre Mutter hat darauf erneut geheiratet. Aber als ich sie kennengelernt habe, war sie bereits zum zweiten Mal Witwe geworden.«

Dann kam die Frage, bei der es Hadley wirklich mulmig wurde. »Dr. Hadley«, fragte Scott Alterman, »sind Sie nicht seit vielen Jahren Mitglied des Verwaltungsrates der Gannon-Stiftung?«

»Ja, das ist richtig. Warum fragen Sie?«

»Das weiß ich noch nicht«, antwortete Alterman. »Aber ich bin überzeugt, dass hier noch einige Fragen offen sind, und ich warne Sie, ich werde die Antworten finden. Bis bald, Dr. Hadley.«

42

Peter Gannon wachte am Freitagmorgen mit einem Kater auf, wie er ihn nur selten erlebt hatte. Sein Kopf musste jeden Moment bersten, ihm war übel, und er hatte das Gefühl, als würde ihm der Boden unter den Füßen weggezogen.

Er würde Insolvenz anmelden müssen. Nie und nimmer konnte er die Geldgeber seines Stückes auszahlen. Warum bin ich mir so sicher gewesen, einen großen Erfolg zu landen?, fragte er sich. Wie dumm, ihnen die Hälfte ihrer Investitionen zu garantieren, aber sonst hätten sie das Geld niemals herausgerückt. Ich werde mich nie wieder bei ihnen blicken lassen können.

Lange stand er unter der heißen Dusche, bevor er den Kaltwasserhahn aufdrehte. Er zuckte zusammen, zitterte unter den Nadelstichen des eiskalten Wassers und zwang sich dazu, der Realität ins Auge zu sehen. Er würde Greg eingestehen müssen, dass er Renée Carter erzählt hatte, er, Greg, sei in betrügerische Insidergeschäfte verwickelt. Und nicht nur das. Ich habe ihr auch erzählt, dass abgesehen von Clays und Dougs kardiologischen und psychiatrischen Forschungen viele Spenden der Stiftung nur kleinere Beträge umfassen und einzig und allein der Show dienen. Wenn sie mich nicht schon wegen des Babys erpressen könnte, hätte sie sicherlich gedroht, damit an die Öffentlichkeit zu gehen. Großer Gott, was würde geschehen, wenn jemals Ermittlungen eingeleitet würden! Daran wollte er gar nicht denken.

Greg wird mir die Million Dollar einfach geben müssen, damit Renée weiterhin Stillschweigen bewahrt, und er wird es gleich tun müssen. Am Dienstagabend haben wir uns getroffen. Sie hatte sich schon ausgerechnet, was sie einstreichen würde, falls sie uns verpfeifen würde. Vor gut zwei Jahren hat sie zwei Millionen Dollar von mir bekommen, damit sie die Stadt verlässt und den Mund hält. Damit sei die Sache erledigt, hatte sie damals geschworen und gesagt, sie würde das Kind zur Adoption freigeben.

Renée. Peter taumelte aus der Dusche und griff nach einem Handtuch. Schon den ganzen Dienstagnachmittag habe ich getrunken, dachte er. Weil ich Angst hatte, ihr zu sagen, dass ich höchstens hunderttausend Dollar zusammenkriege, keine Million. Und dann in der Bar, als ich auf sie gewartet habe, noch zwei Scotch. Ich hätte ihr gleich sagen sollen, dass ich ihr nicht mehr geben kann. Oder ich hätte sie hinhalten sollen ...

Und dann?, fragte er sich. Dann, als ich ihr die Tüte mit den hunderttausend überreicht habe, ist sie wütend geworden. Das sei alles, was sie jemals bekommen würde, habe ich ihr gesagt. Die letzte Zahlung. Kein Geld mehr. Ich würde sie wegen Erpressung anzeigen. Darauf ist sie hinausgerannt, und ich hinterher. Ich habe sie an der Hand gepackt, und sie hat die Tüte losgelassen, mir eine Ohrfeige verpasst und mir dabei mit dem Fingernagel das Gesicht aufgekratzt.

Und dann?

Ich weiß es nicht mehr, dachte Peter gequält. Ich erinnere mich einfach nicht mehr. O Gott, dachte er und schlüpfte in seinen Bademantel. Wo bin ich dann hin? Was habe ich gemacht? Ich weiß es nicht, ich weiß es einfach nicht mehr. Am Mittwochnachmittag bin ich auf der Couch im Büro aufgewacht. Fünfzehn Stunden später. Und habe mir eingebildet, Sue würde mir das Geld leihen. Wir haben uns im Il Tinello getroffen. Nachdem Sue mich hat sitzenlassen, habe ich mich erneut betrunken. Renée hat seitdem nicht mehr angerufen, oder? Ich hatte einen Filmriss nach dem anderen. Vielleicht habe ich nur das Telefon nicht gehört ...

Er sah in den Spiegel über dem Badezimmerwaschbecken. Ein Bild des Jammers, dachte er. Blutunterlaufene Augen. Gestern nicht rasiert. Was hat sich Sue bloß gedacht, als sie mich so gesehen hat?

Sue. Renée war der Tropfen gewesen, der in unserer Ehe das Fass zum Überlaufen gebracht hat. Ich habe Sue geschworen, dass es mit den Frauengeschichten aus sei, dann musste sie in den Klatschspalten lesen, dass man mich in Begleitung von Renée gesehen hat. Der Fehler meines Lebens, der mittlerweile vier Jahre zurückliegt. Sue hat mir nicht geglaubt, dass ich von Renée genug hatte und mit ihr Schluss machen wollte. Schon verrückt, wie es manchmal so geht. Sue hatte in den zwanzig Jahren unserer Ehe drei Fehlgeburten, und Renée schafft es, auf Anhieb schwanger zu werden, als sie erfährt, dass es zwischen uns aus sein soll. Klar, sie hat es absichtlich darauf ankommen lassen, dachte er wütend, aber wenigstens hat Sue nie von dem Kind erfahren. Es wäre für sie ein schwerer Schlag gewesen ... Ob geschieden oder nicht, er hoffte, sie würde es nie herausfinden.

Warum hat Renée das Kind nicht zur Adoption freigegeben? Sie hat gesagt, sie würde es tun, als ich sie ausbezahlt habe. Mit Kindern hatte sie ja noch nie etwas am Hut. Sie hat sie nicht weggegeben, weil sie ein Druckmittel gegen mich haben wollte. Ein Druckmittel namens Sally, die ich nie gesehen habe, die ich nie sehen wollte. Warum ist Renée nach New York zurückgekehrt? Wahrscheinlich hat sie sich in Vegas keinen reichen Typen angeln können, also braucht sie wieder mich, damit sie sich weiterhin auf meine Kosten ein schönes Leben machen kann.

Und ich kann noch nicht einmal abstreiten, dass das Kind von mir ist. Renée war so hintertrieben, meine DNS mit der des Kindes vergleichen zu lassen. Es ist von mir, ob mir das passt oder nicht.

Peter Gannon seifte sich das Gesicht ein und griff nach dem Rasierer. Als er die Klinge über die Stelle zog, an der Renée ihn aufgekratzt hatte, zuckte er zusammen. Was ist bloß passiert, nachdem sie mir die Ohrfeige gegeben hat?, fragte er sich erneut.

Eine halbe Stunde später trug er Khakihosen, Freizeithemd und Pullover. Er hielt eine Tasse Kaffee in der Hand und hatte sich dazu durchgerungen, die Nummer seines Bruders Greg zu wählen.

Die Verbindung war noch nicht hergestellt, als sich der Portier über die Gegensprechanlage meldete. »Mr. Gannon, hier sind ein Detective Tucker und ein Detective Flynn, die mit Ihnen sprechen wollen. Soll ich sie hochschicken?«

43

Am Freitagmorgen, nach ihrem Gespräch mit Ryan Jenner, versuchte Monica erneut, Renée Carter telefonisch zu erreichen. Als sie niemanden in die Leitung bekam, suchte sie Sandra Weiss auf, die Kinder- und Jugendbeauftragte des Krankenhauses. »Ich komme wegen meiner Patientin Sally Carter«, begann sie.

»Ich wollte Sie soeben anrufen«, erwiderte Weiss ernst. »Die Polizei hat uns gerade Bescheid gegeben. Die Frauenleiche, die gestern am Fußweg des East River gefunden wurde, ist als Renée Carter identifiziert worden, Sallys Mutter.«

Monica starrte sie nur an. »Renée Carter ist tot?«, fragte sie fassungslos.

»Ja. Die Polizei versucht Kontakt zu den nächsten Angehörigen aufzunehmen. Bis dahin ist Sally in unserer Obhut. Wenn Sie sie entlassen wollen und sich keine Verwandten finden, werden wir sie in ein Pflegeverhältnis geben. Vorerst.«

Renée Carter tot? Monica war entsetzt. Wieder sah sie die launische Frau vor sich, die so wenig Interesse an ihrem Kind gezeigt hatte. Wer würden die nächsten Verwandten sein?, fragte sie sich. Was würde mit Sally geschehen?

Obwohl sie in ihre Praxis musste, wo bereits Patienten auf sie warteten, stattete sie Sally einen Besuch ab. Das kleine Mädchen schlief noch, und da Monica es nicht aufwecken wollte, stand sie nur lange in Gedanken versunken an ihrem Bett, bevor sie schließlich forteilte.

Das Wartezimmer war bereits voll, als sie in ihrer Praxis eintraf. Nan folgte ihr in ihr Büro und stellte sie zur Rede. »Ich habe gestern Abend die Meldung im Radio gehört, Frau Doktor«, sagte sie völlig aufgelöst. »Ich wäre fast gestorben. Ich habe Sie sofort angerufen. Gott sei Dank haben Sie wenigstens auf dem Anrufbeantworter mitgeteilt, dass es Ihnen gutgeht. Aber ich habe es umgehend John Hartman erzählt, dem pensionierten Polizisten, der auf dem gleichen Stockwerk wohnt wie ich. Er sagt, er wolle einen seiner Kumpel bei der Polizei anrufen und ihm sagen, dass sie die Überwachungskameras um das Krankenhaus herum überprüfen sollen. Vielleicht hat der Typ, der Sie vor den Bus gestoßen hat, Sie verfolgt. Vielleicht hat es auch mit dem Foto zu tun, das ich Ihnen gezeigt habe, das, auf dem Sie vor dem Krankenhaus stehen. Sie haben gemeint, es hätte nichts zu bedeuten.«

Monica hob die Hand, um ihrem Redefluss Einhalt zu gebieten. »Nan, ich weiß Ihre Fürsorge sehr zu schätzen, aber ich will einfach nicht glauben, dass mich jemand absichtlich vor den Bus gestoßen hat. Der Typ hat eben noch schnell die Straße überqueren wollen, und ich habe ihm im Weg gestanden. Wenn also irgendwelche Freunde hier anrufen und nach mir fragen, dann sagen Sie ihnen bitte, dass es mir gutgeht und ich der festen Überzeugung bin, dass es nur ein unglücklicher Unfall gewesen ist. Und jetzt sagen Sie Alma bitte, dass ich bereit bin. Die armen Eltern, die gestern schon hier waren und ihre kranken Kinder heute noch einmal hierherschaffen mussten.«

Nan machte einige Schritte in Richtung Tür, dann zögerte sie. »Frau Doktor, noch eine Frage. Wie geht es Sally Carter?«

Es hatte etwas Unwirkliches, wenn sie ihrer Sprechstundenhilfe sagen musste, dass Sallys Mutter ermordet worden war. »Über die näheren Umstände weiß ich auch nichts«, beeilte sie sich hinzuzufügen, knöpfte sich ihren weißen Kittel zu und eilte ins Sprechzimmer.

In den folgenden sieben Stunden gönnte sie sich lediglich eine fünfminütige Pause, trank eine Tasse Tee und nahm zwei Bissen von einem Sandwich. Um achtzehn Uhr verabschiedete sie ihren letzten kleinen Patienten. Alma sagte ihr, als sie sich auf den Heimweg machte: »Gönnen Sie sich am Wochenende bitte etwas Ruhe, Frau Doktor.«

»Das habe ich vor. Danke, Alma.« Monica ging in ihr Büro und zog den Arztkittel aus. Es dauerte nicht lange, bis Nan erschien und ihr jene Frage stellte, die sie schon den ganzen Tag beschäftigt hatte. »Frau Doktor, wie war Ihr Treffen mit Olivia Morrow am Mittwoch? Hat sie wirklich Ihre Großmutter gekannt?«

Monica spürte, dass sie den Tränen nahe war. Sie wandte den Kopf ab. Olivia Morrows Tod, ihre Enttäuschung darüber, dazu ihr eigener Unfall, die Gewissheit, dass man Sally höchstwahrscheinlich in ein Heim geben würde, sowie das Gefühl, dass sie sich zu Ryan Jenner stärker hingezogen fühlte, als sie sich bislang eingestehen wollte – das alles drängte sich jetzt geballt in ihr Bewusstsein.

Sie musste schlucken, bevor sie Nan erzählen konnte, dass sie sich in Morrows Wohnung eingefunden habe, Olivia aber in der Nacht zuvor verstorben sei. »Wenn an der Geschichte also etwas dran war, werden wir es nie erfahren«, schloss sie.

»Ist der Beerdigungstermin schon festgesetzt?«, fragte Nan.

»Ich habe mich mit Dr. Hadley unterhalten, als wir auf die Sanitäter gewartet haben. Er sagte, er würde sich um alles kümmern.«

»Ich habe eine Times«, sagte Nan. »Vielleicht findet sich ja etwas bei den Todesanzeigen.« Sie eilte zu ihrem Schreibtisch und kam mit der bereits aufgeschlagenen Zeitung zurück. »Frau Doktor, hier ist die Anzeige zu Olivia Morrow. Ihr Sterbegottesdienst findet morgen um zehn Uhr in der Kirche St. Vincent Ferrer statt. Ich an Ihrer Stelle würde hingehen. Hier steht auch, dass sie keine Angehörigen hat. Aber es muss doch Freunde geben! Ich würde Sie gern begleiten. Vielleicht könnten wir mit einigen Gottesdienstbesuchern reden und sie fragen, ob Miss Morrow jemals über Sie gesprochen hat. Wer weiß, was Sie dabei erfahren. Sie haben doch nichts zu verlieren.«

»Keine schlechte Idee«, antwortete Monica zögernd. »Zehn Uhr, sagten Sie, morgen in der St. Vincent Ferrer?«

»Ja. Die Kirche liegt an der Sixty-sixth und Lexington.«

»Dann treffen wir uns dort um Viertel vor zehn.« Monica zog ihren Mantel aus dem Schrank. »Es ist genug, dass jeder Tag seine eigene Plage hat«, zitierte sie müde.

Als sie auf dem Weg nach draußen an Nans Schreibtisch vorbeikamen, klingelte das Telefon. Nan warf einen Blick auf das Display. »Es ist Dr. Jenner«, sagte sie freudig.

»Lassen Sie es klingeln«, antwortete Monica entschieden. »Gehen wir.«

44

Am Freitagmorgen ging Scott Alterman früh im Central Park joggen, kehrte in seine Wohnung zurück, duschte, rasierte sich und schlüpfte in bequeme Kleidung. Um acht Uhr rief er in der Kanzlei an und hinterließ seiner Sekretärin die Nachricht, dass er aufgrund dringlicher privater Angelegenheiten bedauerlicherweise später kommen werde.

Er machte sich Kaffee, Toast und Rühreier und versuchte, sein schlechtes Gewissen zu beruhigen, indem er sich den Zweck seines Tuns noch einmal vor Augen führte. Es war nicht klug, die Arbeit in seiner neuen Kanzlei schleifen zu lassen. Schließlich hatte er eine nicht unbeträchtliche Summe erhalten, um als Partner einzusteigen; dass er Monica nach ihrem Unfall hatte trösten können, bestärkte ihn aber in seinem Gefühl, sich ihr beweisen zu wollen – nichts anderes zählte jetzt für ihn.

Sie weiß, wie wichtig es ihrem Vater war, die eigenen Wurzeln zu finden, dachte er, und ich glaube, ihr ist noch gar nicht bewusst, wie wichtig es ihr ebenfalls ist. Sie war kreuzunglücklich, als sie mir erzählt hat, dass Olivia Morrow gestorben ist, jene Frau, die vielleicht ihre Großeltern gekannt hat. Wenn ich also irgendetwas über die leiblichen Eltern von Monicas Vater herausfinden will, sollte ich alles über Olivia Morrow herausfinden. Falls wirklich eine Verbindung zu den Gannons besteht, könnte man darauf aufbauen.

Scott war sich darüber im Klaren, dass er dabei seiner Intuition folgen musste, und seine Intuition sagte ihm, dass Monicas Vater der »Nachkomme« war, auf den sich Alexander Gannon in seinem Testament bezog. Und damit wäre Monica die rechtmäßige Erbin des Vermögens, das durch Alexander Gannons genialen Erfindungsgeist angehäuft worden war.

Wie oft, sinnierte er, teilen Adoptivkinder die Begabungen ihrer leiblichen Eltern? Monicas Vater, Edward Farrell, war Mediziner gewesen, durch dessen Forschungen herausgefunden wurde, warum manche Patienten Abstoßungsreaktionen auf Implantate zeigen, vor allem auf künstliche Prothesen für Hüfte, Knie und Knöchel – den Produkten, die für die gewaltigen Gewinne des Gannon-Unternehmens sorgten.

Die Konzernzentrale lag in Manhattan, das Forschungslabor allerdings in Cambridge. Edward Farrell war bereits über sechzig Jahre alt gewesen, als er dort anfing. Alex Gannon war zu diesem Zeitpunkt schon tot, die verblüffende Ähnlichkeit zwischen ihm und Edward Farrell allerdings war bis zu dessen Pensionierung immer wieder Gesprächsthema unter den Mitarbeitern. Es wäre Ironie des Schicksals, dachte Scott, falls Monicas Vater wirklich für das Unternehmen gearbeitet hätte, das von seinem leiblichen Vater gegründet worden war.

Der immer wieder vorgebrachte Verweis auf ihre äußerliche Ähnlichkeit animierte Edward Farrell dazu, Artikel über Alexander Gannon zu sammeln und die Fotos von ihm und sich im selben Alter zu vergleichen.

Monica ist nicht richtig klar, wie besessen ihr Vater von diesem Thema gewesen ist, dachte Scott, schlug bei der zweiten Tasse Kaffee einen linierten Block auf und notierte sich die Ausgangspunkte seiner Recherchen. Wie viel wusste Olivia wirklich über Monicas Großeltern? Gab es noch jemanden, der etwas über die familiären Verbindungen zu den Gannons wusste?

Monica hatte ihm erzählt, Olivia Morrows langjähriger Arzt sei sofort in der Wohnung eingetroffen, nachdem Monica und der Portier die alte Dame tot aufgefunden hatten. Clayton Hadley, so hieß der Arzt. Er schrieb ihn in seinen Block.

Morrows Wohnung im Schwab House. Monica hatte den Eindruck, dass Morrow dort schon lange gewohnt hatte. Ich werde mal mit dem Personal reden, dachte Scott. Wenn es regelmäßige Besucher gab, müssten sie von ihnen wissen.

Außerdem hatte Morrow mit ziemlicher Sicherheit eine Putzfrau oder nahm die Dienste einer Reinigungsfirma in Anspruch. Ich muss herausfinden, wer das war.

Wer war ihr Nachlassverwalter? Was war in ihrem Testament geregelt? Darauf würde er seine Sekretärin ansetzen.

Scott trank den Kaffee aus, stellte die Tasse in die Spüle und räumte die Küche auf. Komisch, dachte er. Mit Joy hat das nie funktioniert. Ich bin bestimmt kein Ordnungsfanatiker, aber mir ist einfach wohler, wenn alles aufgeräumt ist. Joy hat immer alles stehen und liegen lassen, egal, was sie gerade in der Hand hielt. Ihr Mantel hat wahrscheinlich den Schrank niemals von innen gesehen.

Auch in Monicas Wohnung, erinnerte er sich, lag nichts einfach so herum.

Er ging in das kleine Zimmer, das er als häusliches Arbeitszimmer benutzte, schaltete den Computer an und suchte im Internet nach Dr. Clayton Hadley. Er überflog die zahlreichen Einträge, bis er auf einen stieß, bei dem er einen lautlosen Pfiff ausstieß. Hadley gehörte dem Verwaltungsrat der Gannon-Stiftung an!

Monica hatte ihm erzählt, dass Hadley laut eigener Aussage Olivia Morrows Wohnung aufgesucht und die alte Dame untersucht habe, kurz nachdem sie, Monica, bei Olivia angerufen hatte. Ein Zufall? Möglich, dachte Scott. Schließlich hatte Monica auch erzählt, dass Morrow bei dem Telefonat sehr schwach geklungen habe. Wie auch immer, Scott beschloss jedenfalls, Dr. Hadley anzurufen. Sofort. Irgendetwas erregte sein Misstrauen. Wenn er Olivia Morrows langjähriger Arzt gewesen war, musste er einiges über ihr Leben wissen, dachte er sich und griff zum Hörer.

Als er schließlich zu Hadley durchgestellt wurde, fiel ihm als erfahrenen Rechtsanwalt auf, dass der Arzt seinen Fragen auswich. Seine Behauptung, so gut wie nichts über Olivia Morrow zu wissen, durfte möglicherweise eine Lüge sein.

Aber es war völlig überflüssig gewesen, ihn vorzuwarnen. Ich hätte ihm nicht auf die Nase binden müssen, dass ich herausfinden würde, ob eine Verbindung zwischen Olivia Morrow und der Gannon-Stiftung besteht, sagte sich Scott, als er auflegte. Vielleicht lerne ich irgendwann, mich zurückzunehmen und einfach abzuwarten. Das war genauso impulsiv und dumm wie mein Auftritt vor Monicas Wohnung, als ich ihr einen gehörigen Schrecken eingejagt habe ...

Ruhe bewahren, dachte er sich. Ruhe bewahren.

Unzufrieden mit sich selbst, beschloss er, zu Fuß zum Schwab House zu gehen und mit den Angestellten zu reden, vor allem mit jenen, die seit langem in dem Gebäude arbeiteten.

Dort angekommen, wartete er zunächst, bis sich das allgemeine Kommen und Gehen etwas beruhigt hatte, bevor er den Türsteher ansprach, der ihm bereitwillig das wenige erzählte, was er wusste. Miss Morrow sei eine liebenswerte, ruhige Dame gewesen, immer sehr freundlich, immer ein Wort des Dankes auf den Lippen, wenn er ihr die Tür aufhielt, immer sehr großzügig zu Weihnachten. Er werde sie vermissen.

»Verließ sie oft das Gebäude?«, fragte Scott.

»Zumindest im letzten halben Jahr, wenn ich sie zum Taxi begleitet habe, ist sie immer nur zum Arzt, zum Friseur oder am Sonntag in die Kirche gefahren. Wir haben darüber gemeinsam Witze gemacht.«

Das brachte ihn nicht recht weiter, dachte Scott, während er nach drinnen zur Rezeption ging. Er stellte sich als Anwalt vor, überzeugt, dass der Portier den Eindruck gewann, er wäre Miss Morrows Rechtsbeistand. »Sie hat lange hier gewohnt, und ich will nur sicherstellen, dass jeder, der ihr nahestand, über ihren Tod informiert wird«, erklärte er.

»Sie hatte nicht viele Besucher«, antwortete der Portier. »Es gab da eine Dame im achtzehnten Stock, mit der ist sie oft ins Theater gegangen, aber die ist vor ein paar Jahren gestorben. Wir haben alle gewusst, dass Miss Morrow bei sehr schlechter Gesundheit war und nicht oft ausgegangen ist.«

Scott wollte sich bereits abwenden, doch da fiel ihm noch etwas ein: »Hatte Miss Morrow in der Garage einen Wagen stehen?«

»Ja. Soweit ich weiß, ist sie aber nicht mehr selbst gefahren. Wenn sie kein Taxi nahm, ließ sie sich vom Fahrer eines Chauffeursdienstes im eigenen Wagen herumkutschieren. Sie war sogar am Dienstag für einige Stunden unterwegs.«

»Den vergangenen Dienstag! Am Tag, bevor sie starb?«, rief Scott aus. »War sie lange unterwegs?«

»Fast den ganzen Nachmittag.«

»Wissen Sie, wohin sie gefahren ist?«

»Nein, aber ich habe die Nummer des Chauffeursdienstes. Der wird von einigen unserer Mieter benutzt.« Der Portier griff in eine Schublade, zog einige Visitenkarten heraus und ging sie durch. »Hier«, sagte er und reichte Scott eine der Karten. »Die können Sie behalten, wenn Sie wollen. Ich habe noch mehr davon.«

Die Adresse lag nur einige Straßen entfernt. Scott beschloss, zu Fuß hinüberzugehen. Seiner Erfahrung nach war es besser, Informationen im persönlichen Gespräch einzuholen statt am Telefon.

Bereits auf seinem Weg zum Schwab House waren Wolken aufgezogen, die mittlerweile noch dunkler und drohender geworden waren. Er beeilte sich, um nicht in einen Regenschauer zu geraten. Was veranlasste eine äußerst kranke Frau, über mehrere Stunden ihre Wohnung zu verlassen?, überlegte er. Eine Woche zuvor hatte Olivia Morrow ihrem Chauffeur, dessen Sohn zufällig von Monica behandelt wurde, erzählt, dass sie Monicas Großmutter gekannt habe. Warum hat sie bis zu Monicas Anruf gewartet, um ihr das selbst zu sagen? Warum hat sie es nicht schon früher getan, wenn sie doch wusste, dass sie stirbt? Hat Olivia Morrow am letzten Tag ihres Lebens jemanden besucht, der ebenfalls die Wahrheit kannte?

Diese Fragen gingen ihm durch den Kopf, aber nichts warnte ihn davor, dass er mit seinem Anruf bei Clayton Hadley sein Todesurteil unterzeichnet hatte, und die Maßnahmen zu seiner Beseitigung bereits angelaufen waren.

45

Peter Gannon bat die Detectives Barry Tucker und Dennis Flynn ins Wohnzimmer seines Apartments. Was wollen sie?, fragte er sich angespannt. Habe ich irgendetwas angestellt, von dem ich jetzt nichts mehr weiß, weil ich einen Blackout hatte? Ich glaube nicht, dass ich mich ans Steuer gesetzt habe. Großer Gott, hoffentlich habe ich niemanden überfahren!

Selbst die Frage, wo er Platz nehmen sollte, zerrte an seinen Nerven. Nicht auf der Couch, dachte er. Die war niedriger als die Sessel. Da käme er sich noch eingeschüchterter vor. Er wählte den Ohrensessel mit der hohen Lehne, so dass sich die beiden Polizisten nebeneinander auf die Couch setzen mussten.

Ihr düsterer Gesichtsausdruck sagte ihm, dass es wohl um etwas Ernstes ging. Sie schienen darauf zu warten, dass er das Wort ergriff. Er hatte nicht vorgehabt, ihnen Kaffee anzubieten, dann wurde ihm aber bewusst, dass er immer noch die Tasse in der Hand hielt, aus der er getrunken hatte, als der Portier sich bei ihm gemeldet hatte. »Ich habe gerade Kaffee aufgesetzt«, hörte er sich sagen. »Darf ich Ihnen welchen anbieten ...«

Sie schüttelten den Kopf, bevor er seinen Satz beenden konnte. Dann sagte Detective Tucker: »Mr. Gannon, haben Sie sich vergangenen Dienstagabend mit Renée Carter getroffen?«

Renée, dachte Peter bestürzt. Ist sie doch zur Polizei gegangen und hat Gregs Insidergeschäfte gemeldet? Sei vorsichtig, ermahnte er sich. Das weißt du noch nicht. Zeig dich kooperativ. »Ja, wir haben uns am Dienstagabend getroffen«, antwortete er und versuchte dabei ruhig zu klingen.

»Wo haben Sie sich getroffen?«, fragte Tucker.

»In irgendeiner Kneipe, in der Nähe des Gracie Mansion.« Ich kann mich noch nicht einmal mehr an den Namen des Lokals erinnern, dachte er. Ich muss mich zusammenreißen.

»Warum haben Sie sich dort mit ihr getroffen?«

»Sie hat es vorgeschlagen.«

»Haben Sie sich gestritten?«

Das wissen sie bereits, dachte Peter. Wahrscheinlich haben uns die anderen Gäste beobachtet. Manche haben wohl gehört, wie sie laut wurde, und haben auch gesehen, wie sie aus dem Lokal stürmte. »Wir hatten eine Auseinandersetzung«, sagte er. »Hören Sie, worum geht es hier eigentlich?«

»Hier geht es darum, Mr. Gannon, dass Renée Carter am Dienstagabend nicht mehr nach Hause gekommen ist. Und gestern wurde ihr Leichnam in einem Müllsack am Fußweg des East River gefunden, ganz in der Nähe des Gracie Mansion.«

Wie vom Donner gerührt starrte Peter zu den beiden Polizisten. »Renée ist tot? Das kann nicht sein!«

»Sind Sie der Vater ihres Kindes?«, kam es unvermittelt von Barry Tucker.

Renée ist tot. Sie wissen von unserem Streit. Vielleicht glauben sie, ich hätte sie umgebracht. Peter fuhr sich über die Lippen. »Ja, ich bin der Vater von Renée Carters Kind«, sagte er.

»Sind Sie Ihren Verpflichtungen gegenüber dem Kind nachgekommen?«, fragte Detective Flynn leise.

»Verpflichtungen? Die Antwort darauf lautet ja und nein.« Ich klinge wie ein Idiot, sagte sich Peter. »Lassen Sie es mich erklären«, fügte er hastig hinzu. »Ich habe Renée vor vier Jahren bei der Premierenfeier eines von mir produzierten Stücks kennengelernt. Meine Exfrau war Anwältin und ließ sich auf solchen spätabendlichen Veranstaltungen nur selten blicken. Jedenfalls hat es damals damit geendet, dass ich Renée nach Hause begleitet und mich auf sie eingelassen habe. Das Ganze hat dann keine zwei Jahre gehalten.«

»Sie wollen damit sagen, Sie hätten seit zwei Jahren mit ihr nichts mehr zu schaffen gehabt?«, fragte Tucker.

»Renée hat gewusst, dass ich sie leid war und alles bedauert habe. Aber dann ist sie schwanger geworden. Sie hat zwei Millionen Dollar von mir gefordert, damit sie versorgt wäre. Und das Kind hat sie zur Adoption freigeben wollen.«

»Sie haben sich darauf eingelassen?«, fragte Flynn.

»Ja. Das war noch vor meinen spektakulären Flops am Broadway. Das war es mir wert, damit ich Renée endlich los war. Sie hat gesagt, sie kenne sehr nette, wohlhabende Leute, die das Kind nur allzu gern adoptieren würden.«

»Sie hatten keinerlei Interesse an Ihrem Kind?«, fragte Flynn.

»Ich bin nicht stolz darauf, aber offen gesagt, nein. Renée hat mich meine Ehe gekostet. Meine Frau ist hinter die Affäre gekommen und hat die Scheidung eingereicht. Als ich dann wieder einigermaßen bei Verstand war, habe ich gemerkt, dass ich etwas sehr Kostbares weggeworfen habe, was ich für den Rest meines Lebens bereuen würde. Außerdem wollte ich meine Frau nicht noch mehr verletzen, falls sie herausfinden sollte, dass Renée von mir schwanger war. Renée hatte genug von New York, sie wollte nach Las Vegas, hat sie mir zumindest gesagt, und ich habe geglaubt, wenn sie die zwei Millionen Dollar bekommt, würde ich nie mehr etwas von ihr sehen oder hören.«

»Waren Sie sich sicher, dass das Kind von Ihnen ist, Mr. Gannon?«

»Ich war davon absolut überzeugt, als ich ihr das Geld gezahlt habe. Ich habe doch gewusst, wie Renée tickt. Die Schwangerschaft hat sie nur allzu gern in Kauf genommen, damit sie mich um diese Summe erleichtern konnte. Dann, vor etwa eineinhalb Jahren, nach der Geburt des Kindes, hat sie mir eine Glückwunschkarte geschickt und eine DNS-Bestimmung von sich, von mir und dem Kind beigelegt. Sie war gerissen genug, sich eine DNS-Probe von mir zu sichern, nur für den Fall, dass ich Zweifel anmelden sollte. Ich habe es nachprüfen lassen. Ich bin der Vater des Kindes.«

»Wann haben Sie dann von Renée Carter wieder gehört?«

»Vor ungefähr drei Monaten. Sie hat mir gesagt, sie sei wieder in New York, sie habe sich dafür entschieden, das Kind zu behalten, und benötige daher Unterstützung.«

»Sie meinen Kindesunterhalt?«, fragte Tucker.

»Sie hat eine weitere Million Dollar verlangt. Aber so viel Geld habe ich nicht mehr. Ich habe sie an unsere Vereinbarung erinnert – mit den zwei Millionen hätte ich ihr und ihrem Kind gegenüber keinerlei Verpflichtungen mehr.«

»Haben Sie Ihr Kind jemals gesehen, Mr. Gannon?«, fragte Flynn.

»Nein.«

»Dann wissen Sie nicht, dass es im Krankenhaus liegt und eine schwere Lungenentzündung hatte?«

Die Verachtung troff aus Tuckers Stimme. Peter wurde rot. »Nein, das weiß ich nicht. Eine Lungenentzündung, sagten Sie? Wie geht es ihm jetzt?«

»Nicht sonderlich besser. Übrigens, das Kind heißt Sally«, sagte ihm Flynn. »Wissen Sie das?«

»Ja, das weiß ich«, gab Peter zurück.

»Als Sie Miss Carter gesagt haben, dass Sie eine so hohe Summe nicht aufbringen können, wie hat sie darauf reagiert?«, fragte Flynn.

»Sie hat gemeint, ich würde schon Mittel und Wege finden, um an das Geld zu kommen. Ich habe sie gedrängt, mir mehr Zeit zu lassen, und sie, offen gesagt, hingehalten. Am Dienstagabend habe ich ihr hunderttausend Dollar in bar mitgebracht und ihr gesagt, dass es mehr nicht gibt.«

»Auch wenn Sie die Million gehabt hätten, woher hätten Sie wissen wollen, dass Miss Carter Sie nicht doch auf Unterhaltszahlung verklagen würde?« Tucker beugte sich vor und sah Peter unumwunden an.

Vorsicht, sagte sich Peter erneut. Du kannst ihnen auf keinen Fall erzählen, dass sie dich erpresst hat. Das wäre Gregs Ende. »Am Dienstag habe ich Renée gedroht, dass ich zur Polizei gehen und sie wegen Erpressung anzeigen würde, falls sie sich nicht an unsere Abmachung hält. Ich glaube, sie hat es mir abgenommen.«

»Okay«, kam es von Tucker. »Sie haben sich getroffen. Sie haben sie einzuschüchtern versucht. Sie haben ihr hunderttausend Dollar gegeben, nicht einen Scheck über eine Million. Wie hat sie darauf reagiert?«

»Sie war wütend. Wahrscheinlich habe ich den Eindruck vermittelt, als könnte ich an die volle Million kommen. Sie hat mir die Einkaufstüte mit dem Geld aus der Hand gerissen und ist davongestürmt.«

»Hat irgendjemand gesehen, dass sie die Tüte genommen hat?«

»Das würde mich nicht überraschen. Die Bar war fast voll, auch im Speiseraum saßen noch einige Leute beim Essen. Außerdem ist Renée laut geworden.«

»Sie sind ihr nach draußen gefolgt. Was ist dann geschehen?«

»Ich habe sie auf der Straße eingeholt, sie am Arm gepackt und ihr gesagt: ›Renée, sei doch vernünftig. Du hast es doch in den Zeitungen gelesen, ich habe gerade ein Musical in den Sand gesetzt und ein Vermögen verloren. Ich habe das Geld nicht.‹«

»Und dann?«

»Sie hat sich losgerissen und mir ins Gesicht geschlagen. Dabei hat sie die Tüte fallen lassen.« Sag ihnen, wie viel du getrunken hast, redete sich Peter ein. Lass es einfließen.

»Wer hat die Tüte aufgehoben?«

»Sie muss sie aufgehoben haben. Sie glauben doch nicht, dass Renée Carter eine Tüte mit einhunderttausend Dollar auf der Straße liegen lässt. Offen gesagt, ich war völlig fertig mit der Welt wegen des abgesetzten Stücks und den Rechnungen, die ich nicht zahlen kann – so fertig mit der Welt, dass ich den ganzen Tag getrunken habe. Und dann sollte ich mich auch noch mit Renée treffen. Als ich in der Bar auf sie gewartet habe, habe ich mir noch zwei doppelte Scotch genehmigt. Ich war sternhagelvoll, als ich ihr nachgerannt bin. Ich kann mich noch erinnern, ihr irgendeine Beleidigung an den Kopf geworfen zu haben, dann habe ich sie einfach stehenlassen. Das ist alles, was ich weiß. Am Tag darauf bin ich in meinem Büro aufgewacht.«

»Sie haben sie einfach auf der Straße stehenlassen?«

»Ja, ich bin mir ziemlich sicher. Sie hat sich zur Tüte hinuntergebeugt, um sie aufzuheben. Und mir war, als müsste ich mich jeden Moment übergeben, also bin ich davongerannt.«

»Oh, Sie können sich also mit ziemlicher Sicherheit daran erinnern, dass sie die Tüte aufgehoben hat? Wie hilfreich, Mr. Gannon«, sagte Tucker voller Sarkasmus. »Sie haben eine Schramme im Gesicht. Woher stammt die?«

»Von Renées Fingernagel, als sie mir die Ohrfeige verpasst hat.«

»Und daran erinnern Sie sich?«

»Ja.«

Tucker stand auf. »Wären Sie bereit, uns eine DNS-Probe zu geben? Wir müssen dafür nur mit einem Wattestäbchen durch Ihren Mund streichen. Wir haben die nötigen Utensilien dabei. Wir können Sie nicht zwingen, die Probe jetzt abzugeben, aber falls Sie sich weigern sollten, werden wir einen richterlichen Beschluss erwirken, und dem werden Sie sich nicht entziehen können.«

Sie glauben, ich habe sie umgebracht, dachte Peter. Trotz seiner Panik versuchte er, die Fassung zu wahren. »Ich habe nichts dagegen. Es gibt für mich keinen Grund, mich dem Test zu widersetzen. Ich habe mich mit Renée gestritten. Aber ich habe sie nicht umgebracht.«

Tucker schien wenig beeindruckt zu sein. »Mr. Gannon, wo befinden sich die Sachen, die Sie am Dienstagabend getragen haben?«

»Im Badezimmer in meinem Büro. Ich bewahre dort immer Ersatzkleidung auf. Ich bin am Mittwoch auf der Couch aufgewacht, dann habe ich geduscht und mich umgezogen. Das dunkelblaue Jackett und die braune Hose hängen im Schrank. Meine Unterwäsche und Socken sind im Korb im Badezimmer. Mit den dunkelbraunen Schuhen bin ich später auch nach Hause gegangen.«

»Sie meinen Ihr Büro an der West Forty-seventh Street?«

»Ja. Ein anderes habe ich nicht.«

»Gut, Mr. Gannon, Sie werden Ihre Wohnung sofort verlassen. Wir werden einen Polizeibeamten an der Tür postieren, bis wir einen Durchsuchungsbeschluss sowohl für Ihre Wohnung als auch für Ihr Büro erhalten. Besitzen Sie ein Auto?«

»Ja. Einen schwarzen BMW. Er steht in der Garage des Gebäudes.«

»Wann sind Sie zuletzt damit gefahren?«

»Am vergangenen Montag, glaube ich.«

»Vergangenen Montag, glauben Sie?«

»Ich weiß einfach nicht, ob ich noch gefahren bin, nachdem ich Renée habe stehenlassen. Offen gesagt habe ich geglaubt, Sie wären wegen irgendeines Blechschadens hier, den ich möglicherweise verursacht habe.«

»Wir werden auch für den Wagen einen Durchsuchungsbeschluss erwirken«, sagte Tucker. »Hätten Sie etwas dagegen, uns aufs Präsidium zu begleiten, um eine offizielle Aussage abzugeben? Das heißt nicht, dass Sie verhaftet sind. Allerdings betrachten wir Sie im Moment wohl als unseren Haupttatverdächtigen.«

Peter Gannon dämmerte, dass es für ihn um alles oder nichts ging. Alles, was ihm bislang widerfahren war, die finanziellen Probleme, die Broadway-Misserfolge, war nichts verglichen mit dem, was jetzt geschah. Ich war wütend auf Renée, dachte er, wütend und frustriert. Habe ich sie umgebracht? Großer Gott, habe ich sie umgebracht?

Er sah Tucker unverwandt in die Augen. »Sie können die DNS-Probe nehmen. Aber mehr an Kooperation können Sie von mir nicht erwarten. Ich werde keine weiteren Fragen mehr beantworten oder eine Aussage unterzeichnen, solange ich mich nicht mit meinem Anwalt in Verbindung gesetzt habe.«

»Gut. Wie gesagt, Sie sind nicht verhaftet. Noch nicht. Sie werden bald wieder von uns hören.«

»In welchem Krankenhaus liegt meine Tochter?«

»Im Greenwich Village Hospital. Aber Sie haben keine Besuchserlaubnis.«

Zehn Minuten später, nach Abgabe der DNS-Probe, verließ Peter Gannon sein Apartmentgebäude. Der Himmel sah aus, als könnte er jederzeit seine Schleusen öffnen. Sein Schädel pochte, er war der Verzweiflung nahe. Hilf mir, lieber Gott, bitte hilf mir, flehte er, ich weiß nicht mehr, was ich tun soll.

Noch immer unter Schock, ging er ziellos einfach die Straße entlang. Wo soll ich denn hin?, fragte er sich. Was soll ich denn machen?

46

Ryan Jenner gestand sich nur ungern ein, wie enttäuscht er von Monica und deren augenscheinlicher Verärgerung war, dass über sie beide im Krankenhaus getratscht wurde. Auch dass ihre Sprechstundenhilfe die Michael-O’Keefe-Akte ohne persönliche Notiz bei ihm abgeliefert hatte, war eine deutliche Botschaft, dass sie keinen direkten Kontakt mehr mit ihm wollte.

Sie hat sich gestern nicht in ihrer Praxis aufgehalten, um mir die O’Keefe-Krankenakte zu geben, weil sie sich auf der Intensivstation so lange um die kleine Sally Carter hat kümmern müssen, dachte er am Freitagnachmittag nach seiner letzten Operation, als er sich in der Krankenhaus-Cafeteria auf eine Tasse Tee niederließ. Und dann wäre Monica auf dem Heimweg beinahe von einem Bus überfahren worden ...

Ein kalter Schauer lief ihm über den Rücken, wenn er nur daran dachte, dass sie dabei hätte ums Leben kommen können. Eine der OP-Schwestern hatte ihm erzählt, sie habe im Radio die alte Frau gehört, die Zeuge des Geschehens geworden war. »Sie schwört, dass Dr. Farrell absichtlich gestoßen wurde«, hatte die Schwester berichtet. »Ihnen würden die Haare zu Berge stehen, wenn ich Ihnen erzählte, was die alte Frau gesagt hat. Sie war im ersten Moment sicher, dass der Bus Dr. Farrell überfahren hat.«

Mir stehen jetzt schon die Haare zu Berge, dachte Ryan. Monica muss schreckliche Angst gehabt haben. Wie fühlt es sich an, wenn man am Boden liegt und ein Bus über einen hinwegrollt?

Die Schwester erzählte ihm auch, dass Monica verbreiten ließ, es wäre ihrer Meinung nach lediglich ein Unfall gewesen. Was nichts anderes heißen sollte als: Schwamm drüber. Und dann habe ich mich nach ihrem Befinden erkundigt und ihr in Anwesenheit der Schwester gesagt, wie wunderbar sie mit Kindern umgehen kann. Das ging zu weit. Versteht sie es, wenn ich ihr einen Brief zukommen lasse und mich entschuldige?

Versteht sie was?, fragte er sich. Dass ich an ihr interessiert bin? Letzte Woche hat sie einfach toll ausgesehen, als sie bei mir war. Wenn sie die Haare offen trägt, geht sie, ich schwöre es, als Einundzwanzigjährige durch. Und sie war ganz außer sich, weil sie zu spät gekommen ist. Das ist ja das Komische daran, dass sie, als sie mir heute die Krankenakte geschickt hat, nicht ein paar Zeilen dazugelegt und mir mitgeteilt hat, sie sei im Krankenhaus aufgehalten worden. Das passt so gar nicht zu ihr.

Und erneut spürte er die Berührung ihres Arms, als sie dicht gedrängt am Tisch im Thai-Restaurant gesessen hatten, spürte es fast so, als würde sie jetzt ebenfalls neben ihm sitzen. Sie hat sich wohlgefühlt, sagte sich Ryan. Sie hat nicht nur so getan, niemals.

Gibt es jemanden in ihrem Leben, der ihr wichtig ist? Vielleicht wollte sie mich damit nur auf höfliche Art und Weise auf Distanz halten? Aber so leicht gebe ich nicht auf. Ich werde sie anrufen. Wäre sie letzten Abend da gewesen, hätte ich sie zum Essen eingeladen. Genau wie das letzte Mal, als ich mir in ihrer Praxis die O’Keefe-Akte angeschaut habe, auch da hätte ich sie eingeladen, wenn ich mich nicht schon von Alice zum Theater hätte breitschlagen lassen.

Er trank seinen Tee aus und stand auf. Es waren kaum noch Gäste in der Cafeteria. Die Angestellten der Tagesschicht waren im Aufbruch begriffen, und für die Nachtschicht war es noch zu früh für eine Essenspause. Ich würde gern nach Hause, dachte er, aber wahrscheinlich ist Alice immer noch da. Sie hat heute Abend angeblich etwas vor, aber was heißt das? Ich habe keine Lust, mit ihr bei einem Glas Wein zusammenzusitzen und darauf zu warten, dass sie endlich auszieht. Ich weiß nicht, wann morgen ihr Flugzeug geht. Aber sobald ich wach bin, werde ich mich aus dem Staub machen. Ich werde mir irgendeine Entschuldigung einfallen lassen, aber ich werde ganz bestimmt nicht mit ihr am Frühstückstisch sitzen, wo sie immer ihren ausgefallenen Morgenmantel trägt. Als wollte sie mit mir auf traute Zweisamkeit machen.

Na ja, wenn Monica mir gegenübersitzen würde, wäre es etwas anderes ...

Ungeduldig und etwas ratlos verließ Ryan Jenner die Cafeteria und kehrte in sein Büro zurück. Inzwischen waren alle gegangen, die Putzfrau leerte bereits die Mülleimer. Ihr Staubsauger stand mitten im Empfangsbereich.

Das ist doch lächerlich, dachte er, ich kann nicht nach Hause, weil ich nichtzahlender Untermieter in der Wohnung meiner Tante bin, die es sich in den Kopf gesetzt hat, noch jemand anders darin wohnen zu lassen, was mir gehörig auf die Nerven geht. Ein unbeteiligter Beobachter würde das möglicherweise als kolossale Unverfrorenheit meinerseits werten. Aber zumindest weiß ich jetzt, was ich morgen machen werde: Ich werde mich nach einer eigenen Wohnung umsehen.

Die Entscheidung munterte ihn auf. Ich bleibe hier und werfe noch einmal einen Blick auf die O’Keefe-Akte, dachte er sich. Vielleicht habe ich beim ersten Mal etwas übersehen. Ein Gehirntumor verschwindet nicht einfach so. Könnte es sich von Anfang an um eine Fehldiagnose gehandelt haben? Die Öffentlichkeit weiß ja gar nicht, wie oft ernsthaft kranke Menschen als völlig gesund eingestuft und andere wiederum gegen Krankheiten behandelt werden, die sie gar nicht haben. Wir müssten nur offener damit umgehen, dann wäre das Vertrauen der Bevölkerung in die Medizin und die Ärzte auch nicht so erschüttert. Deshalb holen kluge Leute auch eine zweite und dritte Meinung ein, bevor sie sich einer gravierenden Behandlung unterziehen, oder hören auf ihren eigenen Körper, der ihnen sagt, dass etwas nicht stimmt, obwohl der Arzt nichts gefunden hat.

»Ich kann auch später noch staubsaugen, Doktor«, sagte die Putzfrau.

»Das wäre großartig«, erwiderte Ryan. »Ich verspreche, es wird auch nicht zu lange dauern.«

Erleichtert ging er in sein Büro und schloss die Tür. Er setzte sich an den Schreibtisch, zog die O’Keefe-Akte aus der Schublade und merkte, dass sich seine Gedanken um eine ganze bestimmte Frage drehten: War es möglich, dass irgendein Verrückter Monica nachstellte?

Ryan lehnte sich zurück. Es wäre denkbar, entschied er. Das Krankenhaus ist rund um die Uhr von allen möglichen Leuten bevölkert. Einer von denen, vielleicht ein Besucher, hat Monica gesehen und ist seitdem völlig fixiert auf sie. Meine Mutter, die damals als Krankenschwester in einem Krankenhaus in New Jersey arbeitete, hat mir von einer jungen Kollegin erzählt, die ermordet wurde. Ein Typ, der bereits mehrmals wegen Körperverletzung verurteilt worden war, sah bei einem Besuch im Krankenhaus die Schwester, folgte ihr nach Hause und brachte sie um. So etwas kommt vor.

Monica ist die Letzte, die es auf sensationslüsterne Publicity abgesehen hat, aber ist es klug, die Augenzeugin nicht ernst zu nehmen? Ich werde Monica anrufen, beschloss Ryan. Ich muss mit ihr reden. Es ist erst sechs Uhr. Vielleicht ist sie noch in ihrer Praxis.

Er wählte die Nummer und hoffte, dass sie selbst drangehen oder ihre Sprechstundenhilfe ihn durchstellen würde. Als sich der Anrufbeantworter einschaltete, legte er auf. Ich habe ihre Handynummer, dachte er, aber angenommen, sie ist mit jemandem verabredet? Ich werde bis Montag warten, wenn sie in ihrer Praxis zu erreichen ist. Äußerst enttäuscht, ihre Stimme nicht gehört zu haben, schlug er die O’Keefe-Akte auf.

Zwei Stunden später saß er immer noch an seinem Schreibtisch und ging Monicas Berichte über die frühen Symptome durch, Schwindelgefühle und Übelkeit, die bei Michael bereits im Alter von vier Jahren aufgetreten waren. Dazu die von ihr durchgeführten Tests, die MRT-Ergebnisse des Krankenhauses in Cincinnati, die Monicas Diagnose eines Hirntumors im fortgeschrittenen Stadium eindeutig bestätigten. Dann hatte seine Mutter alle weiteren Behandlungen abgelehnt, und Monate später, als sie sich einen Termin bei Monica geben ließ, zeigte die nächste MRT einen völlig unauffälligen Befund. Es war erstaunlich. Ein Wunder?

Es gibt dafür keine medizinische Erklärung, dachte Ryan. Michael O’Keefe sollte mittlerweile tot sein. Stattdessen ist er laut dieses Berichts ein gesundes Kind und spielt in einem Baseball-Team.

Er wusste, was er tun würde. Am Montagmorgen würde er das bischöfliche Ordinariat in Metuchen, New Jersey, anrufen und bezeugen, dass Michaels Genesung nach jetzigem medizinischem Wissen nicht zu erklären sei.

Er lehnte sich in seinem Schreibtischsessel zurück und dachte an den Tag, an dem er als Fünfzehnjähriger am Bett seiner kleinen, an einem tödlichen Hirntumor erkrankten Schwester gesessen hatte. Das war der Tag, an dem ich gewusst habe, dass ich in meinem Leben Menschen mit Gehirnverletzungen heilen möchte, dachte er. Aber es wird immer welche geben, denen wir nach menschlichen Maßstäben nicht mehr helfen können. Michael O’Keefe gehörte anscheinend zu ihnen.

Das Mindeste, was ich tun kann, ist zu bezeugen, dass hier ein Wunder geschehen ist. Bei Gott, ich wünschte, wir hätten damals schon von Schwester Catherine gewusst. Vielleicht hätte sie unsere Gebete ebenfalls erhört, und Liza wäre vielleicht noch unter uns. Sie wäre jetzt dreiundzwanzig Jahre alt ...

Mit dem bedrückenden Bild des kleinen weißen, mit Blumen bedeckten Sargs der vierjährigen Liza vor Augen verließ er sein Büro und das Krankenhaus. Er ging an die Ecke und wartete, während der Fourteenth-Street-Bus an ihm vorbeidonnerte. Der Gedanke, dass Monica beinahe von diesem Bus überfahren worden wäre, jagte ihm einen Schauer über den Rücken.

Und dann erinnerte er sich, so lebhaft, als würde Monica in diesem Augenblick vor ihm stehen, dass sie ihm erzählt hatte, sie habe in der Highschool die Emily in Unsere kleine Stadt gespielt. Ich habe ihr gesagt, dass ich immer noch einen Kloß im Hals bekomme, wenn ich an die letzte Szene denke, in der sich George, Emilys Mann, auf ihr Grab wirft.

Warum sehe ich Monica als Emily vor mir?, fragte sich Ryan. Warum beschleichen mich, wenn ich an sie denke, so schreckliche Vorahnungen? Warum habe ich Angst, dass Monica ihre Rolle in dem Theaterstück auch in der Wirklichkeit durchleben könnte?

Genauso habe ich mich auch damals gefühlt, als ich an Lizas Bett gekniet und gewusst habe, dass ihre Zeit abgelaufen war und ich nichts dagegen tun konnte ...

47

Am Samstagmorgen um Viertel nach neun holte Nan Monica in einem Taxi ab, worauf sie gemeinsam zur Kirche St. Vincent Ferrer in der Lexington Avenue fuhren. Der Sterbegottesdienst für Olivia Morrow war für zehn Uhr angesetzt. Auf dem Weg zur Kirche rief Nan im Pfarrhaus an und bat, den für den Gottesdienst zuständigen Priester zu sprechen. Sein Name, erfuhr sie, lautete Vater Joseph Dunlap. Als er sich meldete, erklärte sie ihm, warum sie und Monica am Gottesdienst teilnehmen würden.

»Es wäre schön, wenn Sie Dr. Farrell behilflich sein könnten, Vertraute von Olivia Morrow ausfindig zu machen«, erzählte Nan dem Priester. »Dr. Farrell hat sich am Mittwoch mit Miss Morrow treffen wollen, nachdem diese ihr am Dienstag mitgeteilt hat, dass sie die leiblichen Großeltern der Frau Doktor gekannt habe. Dr. Farrells Vater war adoptiert worden, sie weiß daher nichts über ihre leiblichen Vorfahren. Leider ist Miss Morrow in der Nacht darauf gestorben. Dr. Farrell hofft daher, beim Gottesdienst jemanden zu finden, der vielleicht weiß, was Miss Morrow ihr erzählen wollte.«

»Ich kann das Bedürfnis, den Wurzeln der eigenen Familie nachzuspüren, sehr gut verstehen«, erwiderte Vater Dunlap. »Solche Fälle kommen mir in Ausübung meiner seelsorgerischen Pflichten regelmäßig unter. Ich werde nach dem Evangelium die Trauerrede halten, vielleicht kann ich dann am Ende meiner Ausführungen Dr. Farrells Geschichte erwähnen und darauf hinweisen, dass sie in der Vorhalle warten wird, um mit allen zu reden, die ihr behilflich sein könnten.«

Nan dankte ihm und beendete das Gespräch. In der Kirche angekommen, nahmen Monica und Nan bewusst ganz hinten Platz, damit sie die Trauergäste in Augenschein nehmen konnten. Um fünf vor zehn erfüllte der hallende Klang einer Orgel die Kirche. Es saßen nicht mehr als zwanzig Gäste in den Kirchbänken.

»Hab keine Angst, ich geh vor dir ...« Als Monica der wunderbaren Sopranstimme der Sängerin lauschte, dachte sie: Hab keine Angst ... Aber ich habe Angst. Ich habe Angst, die einzige Verbindung zu den Eltern meines Vaters verloren zu haben.

Pünktlich um zehn Uhr ging das Kirchentor auf, und Vater Dunlap schritt durch den Mittelgang. Zu Monicas Überraschung war die einzige Person, die ihm folgte, Dr. Clay Hadley. Und Monica entging keineswegs dessen erschreckte Miene, als sich ihre Blicke trafen, während der Sarg zum Altar getragen wurde. Monica sah ihm nach. Er nahm in der ersten Kirchenbank Platz. Niemand gesellte sich zu ihm.

»Vielleicht ist dieser Mann ein Verwandter, der Ihnen von Hilfe sein könnte«, flüsterte Nan ihr zu.

»Das ist ihr Arzt. Ich habe ihn am Mittwochnachmittag getroffen. Er wird uns nicht weiterhelfen können«, flüsterte Monica zurück.

»Dann werden wir nicht weit kommen«, entgegnete Nan leise. »Es sind nicht viele hier, und er ist der Einzige in der für die Familienmitglieder reservierten Bank.«

Monica musste an die Beerdigung ihres Vaters vor fünf Jahren in Boston denken. Die Kirche war damals vor Freunden und Arbeitskollegen beinahe aus allen Nähten geplatzt. In der ersten Reihe hatten neben ihr aber nur Joy und Scott Alterman gesessen. Kurz darauf hatte Scott damit angefangen, sie so zu bedrängen. Monica sah zum Sarg. So würde es auch bei mir sein, dachte sie, wenn man nur die Familie rechnet. Anscheinend hat Olivia Morrow keinen einzigen Verwandten, der um sie trauert, und ich hätte auch keinen, wenn ich wirklich unter den Bus geraten wäre. Ich bete zu Gott, dass das eines Tages anders sein wird.

Unwillkürlich musste sie an Ryan Jenner denken. Er schien so überrascht, als ich ihm gesagt habe, dass ich keinen Klatsch über uns will. In gewisser Weise ist das ebenso enttäuschend wie die Tatsache, dass er mit jemandem zusammen ist. Sind ihm seine Beziehungen so egal, dass es ihn nicht stört, wenn er trotz einer festen Freundin im Krankenhaus mit mir in Verbindung gebracht wird?

Die gleiche Frage hatte sie auch schon letzte Nacht um den Schlaf gebracht.

Der Gottesdienst begann. Die liturgischen Erwiderungen der Kirchengemeinde kamen ihr ganz selbstverständlich über die Lippen.

Die Lesung wurde von Clay Hadley vorgetragen: »Ist Gott für uns, wer ist dann gegen uns ...« Er las den Paulus-Brief an die Römer mit klarer, ehrerbietiger Stimme.

Vater Dunlap sprach die Fürbitten. »Herr, wir bitten dich, möge die Seele von Olivia Morrow ihre Ruhe finden. Mögen die Engel sie an einen Ort des Lichts und Friedens geleiten.«

»Herr, erhöre uns«, murmelte die Gemeinde.

Das Evangelium stammte von Matthäus. Es war dasjenige, das auch Monica für die Beerdigung ihres Vaters ausgewählt hatte. »Kommt alle zu mir, die ihr euch plagt und schwere Lasten zu tragen habt ...«

Als sie sich nach dem Evangelium wieder auf der Bank niederließen, flüsterte Nan: »Jetzt wird er von ihr reden.«

»Olivia Morrow war seit fünfzig Jahren Mitglied dieser Gemeinde«, begann der Priester und sprach im weiteren Verlauf von ihr als einer sozial engagierten, großzügigen Frau, die nach ihrer Pensionierung, solange es ihre Gesundheit zugelassen hatte, als Kommunionhelferin regelmäßig Patienten in Krankenhäusern die Kommunion überbracht hatte. »Olivia ging es nie um Lob und Ansehen«, sagte Vater Dunlap. »Obwohl sie eine hochrangige Stellung in einem bekannten Kaufhaus einnahm, war sie im Privaten immer zurückhaltend und bescheiden gewesen. Als Einzelkind hatte sie keine Verwandte, die heute unter uns sein könnten. Es sollte nicht sein, doch jetzt ist sie an der Seite Gottes, dem sie so treu gedient hat. Es gibt allerdings einen Grund, warum wir uns wünschen würden, sie hätte einen Tag länger unter uns geweilt. Lassen Sie mich Ihnen mitteilen, was Olivia nur wenige Stunden vor ihrem Tod einer jungen Frau erzählt hat ...«

Hoffentlich findet sich jemand, der mir weiterhelfen kann, betete Monica. Jetzt endlich verstehe ich Dad und sein Bedürfnis, alles zu erfahren. Auch mir ist es wichtig.

Die letzten Gebete wurden gesprochen. Vater Dunlap segnete den Sarg, und die Mitarbeiter des Beerdigungsinstituts traten vor und nahmen ihn auf die Schultern. Während erneut »Hab keine Angst, ich geh vor dir« gesungen wurde, brachte man die sterblichen Überreste von Olivia Morrow zum Leichenwagen. In der Vorhalle sahen Monica und Nan Clay Hadley hinterher, der in einen Wagen hinter dem Leichenwagen stieg.

»Das war ihr Arzt, und er hat sich noch nicht einmal eine Minute Zeit genommen, um mit Ihnen zu reden«, sagte Nan. »Haben Sie mir nicht erzählt, Sie hätten sich mit ihm unterhalten, als Sie auf die Sanitäter gewartet haben?«

»Ja«, erwiderte Monica. »Aber er hat mir auch gesagt, dass er nicht das Geringste darüber weiß, was Olivia Morrow mir hätte erzählen können.«

Die Gemeinde verließ die Kirche, nur einige Angestellte des Schwab House blieben bei Monica stehen, sagten ihr allerdings, dass sie nichts darüber wussten, was Olivia Morrow ihr vielleicht hatte mitteilen wollen. Mehrere erklärten, sie hätten sich manchmal nach dem Gottesdienst mit ihr unterhalten, allerdings habe sie nie von persönlichen Dingen gesprochen.

Die Letzte, die die Kirche verließ, war eine Frau, die ganz offensichtlich geweint hatte. Ihr ehemals blondes Haar war fast grau, sie hatte breite Wangenknochen, war von untersetzter Statur und durfte etwa Mitte sechzig sein. Sie blieb bei ihnen stehen. »Ich bin Sophie Rutkowski. Ich war dreißig Jahre lang Olivia Morrows Putzfrau. Ich weiß nicht, was sie Ihnen hätte erzählen wollen, aber ich wünschte mir, Sie hätten sie kennengelernt. Sie war so ein guter Mensch.«

Dreißig Jahre, dachte Monica. Wahrscheinlich weiß sie mehr über Olivia Morrow, als ihr bewusst ist.

Nan hatte ganz offensichtlich den gleichen Gedanken. »Mrs. Rutkowski, Dr. Farrell und ich werden noch eine Tasse Kaffee trinken gehen. Wollen Sie nicht einfach mitkommen?«

Die Frau zögerte. »Ach, ich weiß nicht ...«

»Sophie«, kam es entschieden von Nan. »Ich bin Nan Rhodes, die Sprechstundenhilfe der Frau Doktor. Es ist für Sie ein trauriger Tag, aber wenn Sie mit uns bei einer Tasse Kaffee über Miss Morrow reden, wird es Ihnen danach bessergehen, das verspreche ich Ihnen.«

Einen Straßenzug entfernt fanden sie ein Café, wo sie sich an einem Tisch niederließen. Bewundernd betrachtete Monica Nan, der es mühelos gelang, der anderen Frau die Befangenheit zu nehmen. Sie könne ja so gut verstehen, wie sie sich fühlen müsse, sagte sie Sophie Rutkowski. »Ich arbeite mittlerweile seit vier Jahren für Dr. Farrell und kann Ihnen gar nicht sagen, wie aufgelöst ich war, als ich gehört habe, dass sie bei einem Unfall fast ums Leben gekommen wäre.«

»Ich habe gewusst, dass es mit Miss Morrow zu Ende ging«, sagte Sophie. »Sie war das ganze letzte Jahr schon sehr kränklich. Sie hatte ein schwaches Herz, hat aber gesagt, dass sie sich nicht mehr operieren lassen möchte. Zweimal ist ihr eine Herzklappe eingesetzt worden. Sie hat gesagt ...«

Sophie Rutkowski traten Tränen in die Augen. »Sie hat gesagt, es gibt eine Zeit zum Sterben, und sie weiß, dass ihre Zeit bald kommen würde.«

»Und Sie haben niemals irgendwelche Familienmitglieder kennengelernt?«, fragte Nan.

»Nur ihre Mutter, aber die ist schon vor zehn Jahren gestorben. Sie war damals schon sehr alt, Anfang neunzig.«

»Hat sie bei Miss Morrow gewohnt?«

»Nein. Sie hatte immer eine eigene Wohnung in Queens, aber sie haben sich oft gesehen. Die beiden standen sich sehr nah.«

»Hatte Miss Morrow, soweit Sie wissen, viele Bekannte?«

»Ehrlich gesagt, ich weiß es nicht. Ich bin immer nur für einige Stunden am Dienstagnachmittag gekommen. Mehr war bei ihr nie nötig. Ich kenne niemanden, der ordentlicher gewesen wäre als Miss Morrow.«

Dienstag, dachte Monica. Irgendwann zwischen Dienstagabend und Mittwochmorgen ist sie gestorben. »Welchen Eindruck hatten Sie von ihr, als Sie letzten Dienstag bei ihr waren?«

»Ich habe sie gar nicht gesehen. Sie war außer Haus.« Sophie schüttelte den Kopf. »Ich war überrascht, dass sie nicht zu Hause war. Sie war ja in letzter Zeit immer so schwach. Ich habe gesaugt und abgestaubt und die Bettwäsche gewechselt. Und die Wäsche gemacht, das wenige, was immer anfiel. Das heißt, nicht die Bettwäsche, die hat sie immer in die Reinigung gegeben. Sie hatte sehr feine Baumwollwäsche und ließ sie in einer Spezialreinigung waschen. Ich habe ihr immer gesagt, ich bügle sie gern, aber sie wollte das eben genau so und nicht anders. Am letzten Dienstag war ich nur eine Stunde bei ihr. Sie war ja so großzügig. Sie hat mir immer drei Stunden bezahlt, obwohl ich ihr immer gesagt habe, es gibt nichts, was ich noch putzen oder wienern könnte.«

Olivia Morrow hatte es gern, dass alles immer genau so und nicht anders getan wurde. Keine Frage, dachte sich Monica. Warum muss ich immer an den Kopfkissenbezug denken, der nicht zu den übrigen gepasst hat? »Sophie, mir ist aufgefallen, dass das Bett mit wunderschöner pfirsichfarbener Wäsche bezogen war, aber einer der Kopfkissenbezüge hat nicht zu den anderen gepasst. Er war nämlich blassrosa.«

»Nein, Frau Doktor, Sie müssen sich irren«, erwiderte Sophie. »So ein Fehler ist mir nie passiert. Am Dienstag habe ich alles mit der pfirsichfarbenen Wäsche bezogen. Natürlich hatte sie noch andere, aber Pastelltöne waren ihr am liebsten. Eine Woche also die pfirsichfarbenen, die nächste Woche die rosafarbenen.«

»Worauf ich hinauswill, Sophie«, sagte Monica, »als ich am Mittwochabend die tote Miss Morrow sah, war zu erkennen, dass sie sich auf die Lippe gebissen hatte. Ich dachte mir daher, es wäre vielleicht Blut auf das Kopfkissen getropft, weshalb sie den Bezug gewechselt hätte.«

»Wenn Sie sich wirklich in die Lippe gebissen hat und Blut auf dem Kopfkissen gewesen wäre, hätte sie dieses Kissen zur Seite gelegt und eines der beiden anderen Kissen im Bett benutzt«, erwiderte Sophie kategorisch. »Ihnen muss aufgefallen sein, wie prall diese Kissen sind. Sie hätte nicht die Kraft gehabt, den Bezug zu wechseln, sie hätte es erst gar nicht versucht. Auf keinen Fall.« Sie nahm einen Schluck vom Kaffee. »Auf keinen Fall«, wiederholte sie. Dann hielt sie kurz inne. »Ich arbeite für mehrere Mieter im Schwab House. Einer der Angestellten hat mir erzählt, dass Dr. Hadley am Dienstagabend bei Miss Morrow gewesen ist. Vielleicht hat sie ihn gebeten, den Bezug zu wechseln, wenn Blut auf das Kissen getropft ist. Ja, das hätte sie vielleicht getan.«

»Natürlich, das wäre möglich«, musste Monica zugeben. »Sophie, ich muss los, ich muss mich noch um eine Patientin im Krankenhaus kümmern. Danke, dass Sie uns begleitet haben, und falls Ihnen noch irgendetwas einfallen sollte, was Miss Morrow mir vielleicht hätte erzählen wollen, dann rufen Sie doch bitte an. Nan wird Ihnen die Telefonnummern geben, unter denen Sie uns beide erreichen können.«

Knapp eine halbe Stunde später trat sie auf der Kinderstation aus dem Aufzug. Als sie zum Schwesternzimmer kam, unterhielt sich dort eine schlanke Frau mit grau meliertem Haar mit Rita Greenberg. Rita wirkte erleichtert, als sie Monica sah.

»Reden Sie lieber mit Sallys Ärztin«, sagte sie der Frau. »Dr. Farrell, das ist Susan Gannon.«

Susan drehte sich zu Monica um. »Frau Doktor, mein Exmann, Peter Gannon, ist der Vater von Sally Carter. Ihm ist der Zutritt zu seinem Kind untersagt, für mich aber trifft das nicht zu. Würden Sie mich bitte zu ihr führen!«

48

Am Samstagmorgen um zehn Uhr saß Detective Carl Forrest in seinem Wagen, der direkt gegenüber dem Greenwich Village Hospital geparkt war. Forrest hatte mit John Hartman vor dessen Pensionierung zusammengearbeitet, und Forrest war es auch gewesen, der das von Hartman gebrachte Foto, das anonym in Monica Farrells Praxis geschickt worden war, auf Fingerabdrücke untersucht hatte.

Nachdem Monica beinahe ums Leben gekommen wäre, hatte sich Forrest, erneut auf Hartmans Drängen, die Aufnahmen der Überwachungskameras des Greenwich Village Hospital angesehen; die Aufnahmen von Donnerstagnachmittag, als Monica das Krankenhaus verlassen hatte und kurz danach beinahe vom Bus überrollt worden wäre.

Begleitet wurde er von seinem Partner Jim Whelan. Sie betrachteten die Fotos, die sie kurz zuvor von einer jungen Polizistin auf den Eingangsstufen des Krankenhauses gemacht hatten. Sie hatten sie gebeten, dieselbe Stelle wie Monica einzunehmen, damit ersichtlich wurde, von welchem Standort aus das Foto aufgenommen worden war.

Forrest hatte sein Laptop auf dem Schoß und ließ die Bilder ausdrucken. Mit einem zufriedenen Grunzen reichte er sie Whelan. »Vergleiche sie miteinander, Jim«, sagte er und zeigte ihm dabei den Schnappschuss, der per Post in Monicas Praxis eingetroffen war. »Wer das Bild der Ärztin mit dem Kind auf dem Arm gemacht hat, muss wahrscheinlich hier in einem Wagen gesessen haben. Der Winkel ist genau der gleiche. Ich dachte ja schon, dass wir mit Hartman unsere Zeit verschwenden, aber mittlerweile glaube ich das nicht mehr. Gehen wir noch einmal alles durch.«

»Die Überwachungskameras zeigen, dass am Donnerstagnachmittag die Ärztin diese Stufen herunterkommt. Auf dem nächsten Bild ist zu sehen, wie jemand aus einem Wagen aussteigt, der genau hier geparkt war. Er trägt eine Kapuzenjacke, Handschuhe und eine Sonnenbrille, was exakt auf die Beschreibung passt, die wir von der alten Dame haben. So, und jetzt kommt es: Eine Viertelstunde später ist auf den Überwachungskameras zu sehen, dass dieser Wagen abgeschleppt wird, weil die Parkuhr abgelaufen ist! Wir wissen, dass er von einem Sammy Barber abgeholt wurde, einem Kleinganoven und Auftragskiller. Wobei er von der Mordanklage offiziell freigesprochen wurde.«

»Freigesprochen, weil er oder seine schmierigen Kumpel die Geschworen bestochen oder eingeschüchtert haben«, erinnerte sich Whelan. »Schuldiger als er kann man nicht sein. Ich habe damals viel Arbeit in diesen Fall gesteckt. Ich würde ihn nur allzu gern dingfest machen.«

Die Polizistin, die sich für das Foto zur Verfügung gestellt hatte, kam zu ihnen herüber. Sie war Verkehrspolizistin und hatte einige Minuten ihrer Pause geopfert, um ihnen behilflich zu sein. »Sie haben, was Sie wollten?«

»Darauf können Sie wetten«, sagte Forrest. »Vielen Dank.«

»Keine Ursache. Ich hätte nicht geglaubt, dass ich noch mal als Model tätig werden könnte.« Sie winkte ihnen kurz zu und machte sich auf den Weg.

Forrest ließ den Wagen an. »Auch wenn wir Sammy zu einer Gegenüberstellung antanzen lassen und die alte Dame ihn identifiziert, weißt du, was passieren wird. Sollte es wider Erwarten wirklich zu einer Anklage kommen, würde jeder Anwalt ihre Identifizierung nach allen Regeln der Kunst zerlegen. Es war schon dunkel. Er trug eine Sonnenbrille. Die Kapuze war hochgezogen. Daneben standen viele andere herum, die auf den Bus gewartet haben. Außerdem ist sie die Einzige, die meint, dass die Ärztin absichtlich gestoßen wurde. Die Ärztin selbst glaubt an einen Unfall. Klage abgewiesen.«

»Aber wenn Barber es wirklich auf sie abgesehen hat, dann gibt es jemanden, der ihn dafür bezahlt. Haben wir irgendwelche Anhaltspunkte, wer das sein könnte?«, fragte Whelan.

»John Hartman hat einen Scott Alterman erwähnt. Ich habe ihn überprüft. Er ist ein erfolgreicher Anwalt. Gerade erst nach New York gezogen. Anscheinend hat er vor fünf Jahren Dr. Farrell in Boston nachgestellt. Er ist der Einzige, der, soweit Hartman weiß, einen Grund gehabt hätte, das Foto von der Ärztin zu machen.«

»Oder jemanden wie Sammy das Foto für sich machen zu lassen«, schlug Whelan vor.

»Möglich. Aber was bringt uns das?«, fragte Forrest. »Wenn wirklich Alterman dahintersteckt, wäre er nicht der erste abgewiesene Liebhaber, der einen Mordanschlag auf die Angebetete plant. Wir werden ihn im Auge behalten. Und mal sehen, vielleicht finden wir ja irgendwelche illegalen Sachen, die sich Sammy als Rausschmeißer erlaubt hat, dann können wir ihn verhaften und erst einmal aus dem Verkehr ziehen.«

49

Am Samstagmorgen folgte Scott Alterman der Route, die Olivia Morrow am Tag ihres Todes genommen hatte. Nach seinem Besuch am Freitag im Schwab House hatte er Olivias Chauffeursdienst aufgesucht und darum gebeten, mit dem Angestellten zu sprechen, der sie am Dienstag gefahren hatte.

Man sagte ihm, dass es sich bei dem Fahrer um Rob Garrigan handelte, doch sei dieser momentan unterwegs, er werde sich aber telefonisch bei ihm melden. Scott hatte sich daraufhin in sein Büro begeben, und am Spätnachmittag hatte Garrigan zurückgerufen. »Ich habe mit ihr eine vierstündige Rundfahrt nach Southampton unternommen, aber das hat man Ihnen wahrscheinlich schon im Büro erzählt. Sie hat niemanden besucht. Sie hat mich nur in eine Straße am Meer gelotst und dann zu einem Friedhof.«

Scott war enttäuscht. »Sie hat niemanden besucht?«

»Nein. Sie hat mich vor einer stinkvornehmen Bude anhalten lassen. Na ja, in der Straße stehen nur stinkvornehme Häuser. Da hat sie gewohnt, als sie klein war, hat sie mir erzählt, nicht in dem Haus, sondern in einem Cottage auf dem Grundstück. Dann ging’s zu einem Friedhof, dort hab ich vor einem Mausoleum halten müssen. Sagt man das so? Komisches Wort! Und sie hat nur im Wagen gesessen und darauf gestarrt, aber es ging ihr nicht gut, das hat man ihr angesehen.«

»Wenn Sie mich dahin bringen, können Sie mir dann das Haus und das Mausoleum zeigen?«

»Klar, ich hab doch Augen im Kopf.«

»Hat sie noch etwas erzählt, außer dass sie dort gewohnt hat, als sie klein war? Ich meine von ihrer Familie?«

»Kaum ein Wort. Alles hat sie angestrengt, sogar das Reden. Verstehen Sie, es gibt Leute, die wollen nicht reden, das respektiere ich. Andere wollen quasseln, und auch damit habe ich kein Problem. Meine Frau sagt immer, ich kann nie die Klappe halten, und ich würde ihr einen Gefallen tun, wenn ich mich in meinem Job ausquatsche.«

Jetzt auf dem Weg nach Southampton wurde Scott klar, dass Rob Garrigan, der ihm wahrscheinlich alles erzählt hatte, was er wusste, für den Rest der Fahrt kaum zum Schweigen zu bringen sein würde.

»Wissen Sie, wofür der Long Island Expressway steht?«, fragte Garrigan.

»Ich glaube nicht«, antwortete Scott.

»Schauen Sie sich die Initialen an: L.I.E. Ausgesprochen ›lie‹. Das ist der Long Island Expressway – eine einzige Lüge. Aber kein Expressway, sondern ein Parkplatz, vor allem im Sommer. Ein siebzig Meilen langer Parkplatz. Klar, dass Sie das nicht wissen. Sie stammen ja aus Boston, stimmt’s? Ich meine, Sie reden genauso, Sie machen auch einen Spaziergang im ›Paaak‹!«

»Mir war nicht bewusst, dass ich so rede. Meinen Sie, ich sollte mir angewöhnen, in Zukunft ›Nuu Yawk‹ zu sagen?«

»So sagen das die Leute aus New Jersey, aber nicht die New Yorker.«

Scott wusste nicht, ob er verärgert oder amüsiert sein sollte. Acht Generationen der Altermans hatten in Bernardsville, New Jersey, gelebt. Und hätte Dad nach seinem Harvard-Abschluss nicht eine Stelle in Boston angetreten, wäre ich ebenfalls dort aufgewachsen, dachte er. Dann hat er Mom kennengelernt, und das war’s dann. Aber als Kind bin ich immer unheimlich gern in das geräumige Haus meiner Großeltern gefahren.

Nach deren Tod sind Haus und Grundstück verkauft worden, und jetzt gibt es darauf einen Country Club mit Golfplatz.

Die Großeltern! Meine haben eine so wichtige Rolle in meinem Leben gespielt, ging ihm durch den Kopf.

Olivia Morrow hatte Monica unmissverständlich mitgeteilt, dass sie deren leibliche Großeltern gekannt habe. Ich wette, irgendwie haben die Gannons damit zu tun, dachte Scott. Hoffentlich finde ich es heraus, Monica zuliebe.

»Was dagegen, wenn ich ganz leise das Radio anmache?«

»Überhaupt nicht«, antwortete Scott dankbar.

Knapp eine Stunde später trafen sie in Southampton ein. »Das Haus, vor dem ich anhalten musste, liegt am Meer«, sagte Garrigan. »Das habe ich Ihnen vielleicht schon gesagt. Es ist nicht mehr weit.« Nach einigen Minuten wurde der Wagen langsamer und kam schließlich zum Halt.

»Hier sind wir«, verkündete Garrigan. »Es gehört zu den ganz Großen hier.«

Scott sah gar nicht zum Haus. Sein Blick war auf den Briefkasten gerichtet, auf dem in abgesetzten Lettern der Name GANNON stand. Ich habe es gewusst!, dachte er. Sie wollte Monica etwas über die Gannons erzählen.

In der kreisförmigen Einfahrt stand ein Ferrari.

»Da ist jemand zu Hause. Wollen Sie rein?«, fragte Garrigan.

»Später, zuerst würde ich gern das Mausoleum sehen, das Miss Morrow besucht hat.«

»Klar. Haben Sie schon mal gehört, was der größte Vorteil ist, wenn man neben einem Friedhof wohnt?«

»Ich glaube nicht.«

»Man hat ruhige Nachbarn.«

Zu ruhig, dachte Scott bald darauf, als er ausstieg und vor dem eindrucksvollen Mausoleum stand, über dessen Bogengang der Name GANNON in Stein gemeißelt war. Wenn nur Alexander Gannon jetzt mit mir reden könnte!

Olivia Morrow hat als kleines Kind auf dem Gannon-Grundstück gewohnt, überlegte er. Sie ist zweiundachtzig Jahre alt geworden. Alexander Gannon wäre mittlerweile über hundert. Monicas Vater war in den Siebzigern, als er starb. Falls er Alexanders Sohn war, wäre er geboren, als Alexander so Mitte zwanzig gewesen ist. Aber Olivia war zu diesem Zeitpunkt noch ein Kind, sie konnte also unmöglich die Mutter sein.

Aber was war mit Olivias Mutter?, fragte sich Scott. Wie alt war sie gewesen, als sie hier gewohnt hatten? Ebenfalls Mitte zwanzig. Hatte sie eine Affäre mit Alex, als sie schwanger geworden war, und hat sie danach das Kind zur Adoption freigegeben? Falls dem so war, ist sie von den Gannons bestochen worden? Warum hatte Alex diesen Passus in seinem Testament, dass er sämtliche Vermögenswerte seinen Nachkommen hinterließ, falls es solche gab? Vielleicht hatte er nichts von ihnen gewusst, aber allen Grund zu der Vermutung, dass jemand, der für die Familie gearbeitet hatte, von ihm schwanger geworden ist. Vielleicht war der Beziehung durch seine Eltern ein Ende gesetzt worden, und die werdende Mutter hatte ihnen schwören müssen, das Geheimnis nie zu verraten. In solchen Fällen wurde das Mädchen, dessen Stillschweigen man sich schlichtweg erkauft hatte, meist fortgeschickt, damit sie das Kind irgendwo anders zur Welt brachte.

Nach einem letzten Blick auf das Mausoleum stieg Scott wieder ein.

»Wohin jetzt?«, fragte Garrigan fröhlich.

»Zurück zum Haus, wo wir gerade waren. Mal sehen, ob der Besitzer des tollen Sportwagens dort wohnt und ob er bereit ist, sich mit einem unerwarteten Besucher zu unterhalten.«

50

Am Freitagnachmittag, nachdem Peter Gannon von der Polizei aufgefordert worden war, seine Wohnung zu verlassen, fand er sich an der Ecke Fifth Avenue und Seventieth Street wieder, vor der Tür zu dem Apartmentgebäude, in dem er zwanzig Jahre lang mit Susan gewohnt hatte. Vier Jahre zuvor hatte er ihr bei der Scheidung die gemeinsam angeschaffte Wohnung überlassen, und jetzt entging ihm keineswegs, wie unangenehm berührt der Portier war, obwohl er ihn herzlich begrüßte.

»Mr. Gannon, wie schön, Sie zu sehen.«

»Ja, schön, Sie zu sehen, Ramon.« Peter kannte nur allzu gut den Grund für dessen Unbehagen. Ohne Susans Erlaubnis konnte er ihn nicht ins Gebäude lassen. »Würden Sie anrufen und nachfragen, ob meine Frau da ist?«, sagte er und hätte sich am liebsten auf die Zunge gebissen. »Ich meine, ob Mrs. Gannon da ist.«

»Natürlich, Sir.« Peter wartete nervös, während der andere die Nummer von Susans Wohnung wählte. Wahrscheinlich ist sie in der Arbeit, dachte er. An einem Freitag um diese Zeit dürfte sie kaum zu Hause sein. Was ist bloß mit mir los? Oder, besser, was gibt es noch, das mich so durcheinanderbringt? Ich kann ja keinen klaren Gedanken fassen. Was hat Ramon gesagt?

»Mrs. Gannon sagt, Sie sollen einfach hochkommen, Sir.«

Die Neugier war dem anderen deutlich anzusehen. Ich weiß, ich sehe widerlich aus, dachte er. Er betrat die Lobby und ging zum Aufzug. Die Tür stand bereits offen. Der Fahrstuhlführer, ein weiterer langjähriger Angestellter, hieß ihn willkommen und drückte, ohne gebeten worden zu sein, den Knopf für den fünfzehnten Stock.

Erst auf der Fahrt nach oben wurde Peter bewusst, dass er keine Ahnung hatte, was er sich von Susan erwartete. An einem Zeitungskiosk, an dem er vorbeigekommen war, hatte er auf dem Titelblatt sowohl der Post als auch der News Renées Foto gesehen sowie die dazugehörige Schlagzeile über den Mord. Susan dürften die Morgenzeitungen ebenfalls kaum entgangen sein. Sie würde sich natürlich an Renée erinnern und wahrscheinlich vermuten, dass sie der Grund gewesen war für seine Bitte, ihm eine Million Dollar zu leihen.

Der Fahrstuhl hatte angehalten. Fragend sah der Fahrstuhlführer ihn an, als er zögerte. Dann trat Peter hinaus und blieb erst einmal stehen, nachdem sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte. In der Maisonettewohnung an der Ecke hatten sie beide gewohnt. Ihm war am ganzen Körper eiskalt, er steckte die Hände in die Taschen seiner Lederjacke und ging langsam darauf zu.

Die Tür stand weit offen. Bevor er klopfen konnte, trat Susan in die Tür. Eine lange Minute sahen sie sich nur an, ohne etwas zu sagen. Sie war entsetzt über sein Aussehen. Duschen und Rasieren konnten anscheinend nicht die Folgen seiner Alkoholexzesse verbergen, dachte er.

Sie trug ein graues Wollkleid mit Gürtel, der ihre schmale Taille betonte. Um den Hals hatte sie einen farbenfrohen Schal geschlungen. Ihr einziger Schmuck waren Silberohrringe, die zu ihrem grau melierten, kunstvoll zurechtgemachten Haar passten. Ihr Äußeres entspricht so sehr ihrem Wesen, dachte sich Peter. Sie ist eine wunderbare, attraktive, intelligente Frau mit Klasse, und zwanzig Jahre lang war ich nicht clever genug, um zu erkennen, wie viel Glück ich mit ihr gehabt habe.

»Komm rein, Peter«, sagte Susan. Sie trat zur Seite, um ihn vorbeizulassen. Er war überzeugt, dass sie jeden Versuch, ihr einen Kuss zu geben, abweisen würde. Keine Sorge, Susan, dachte er, dazu fehlt mir momentan sowieso der Mut.

Wortlos ging er durch das Foyer ins Wohnzimmer, in dem durch das Fenster der Central Park zu sehen war. Er trat davor. »Der Ausblick ändert sich nicht«, sagte er und drehte sich zu ihr um. »Sue, ich stecke in ziemlichen Schwierigkeiten. Ich habe kein Recht, dich zu belästigen, aber ich weiß nicht, an wen ich mich sonst wenden sollte.«

»Setz dich, Peter. Du siehst aus, als würdest du jeden Moment zusammenklappen. Ich habe die Zeitung heute Morgen gelesen. Renée Carter, die Frau, mit der du etwas hattest oder noch immer hast, ist dieselbe Renée Carter, die ermordet wurde, oder?«

Peter ließ sich schwer auf die Couch fallen. Seine Beine schienen ihn nicht mehr tragen zu wollen. »Ja, das ist sie. Sue, ich schwöre bei Gott, ich habe zwei Jahre lang nichts von ihr gehört oder gesehen. Sie ist damals nach Las Vegas gegangen. Ich hatte genug von ihr. Ich weiß, ich habe einen schrecklichen Fehler begangen. Ich bedauere ihn und werde ihn für den Rest meines Lebens bedauern.«

»Peter, laut den Zeitungen hat Renée Carter ein neunzehn Monate altes Kind. Ist es von dir?«

Das war die Frage, von der er gehofft hatte, er würde sie nie zu beantworten brauchen. »Ja«, flüsterte er. »Ja. Ich wollte nie, dass du davon erfährst. Ich weiß, wie sehr du unter den Fehlgeburten gelitten hast.«

»Wie rücksichtsvoll von dir. Du bist dir sicher, dass es von dir ist?«

Trostlos sah er in die vor Zorn funkelnden Augen seiner Exfrau. »Ja, es ist meins. Renée hat die DNS bestimmen lassen. Ich habe das Kind nie gesehen und will es auch nicht sehen.«

»Dann solltest du dich schämen.« Susan spie ihm die Worte förmlich entgegen. »Sie ist dein eigen Fleisch und Blut. Laut den Zeitungen liegt sie mit einer Lungenentzündung im Krankenhaus, ihr Zustand ist kritisch, und dich kümmert es nicht im Geringsten? Was bist du bloß für ein Ungeheuer?«

»Sue, ich bin kein Ungeheuer«, flehte Peter. »Renée hat mir gesagt, sie kenne Freunde, wohlhabende, freundliche Leute, die das Baby unbedingt haben wollten. Ich dachte, so wäre es am besten. Vor zwei Jahren habe ich Renée zwei Millionen Dollar gezahlt, damit sie das Kind behalten konnte, aber sie sollte aus meinem Leben verschwinden. Vor drei Monaten hat sie mich aber wieder angerufen und eine weitere Million verlangt. Deshalb habe ich dich um das Geld gebeten. Ich konnte es sonst von niemandem auftreiben.«

Der Zorn in Susans Blick wich unverhohlener Bestürzung. »Peter, wann hast du Renée Carter zum letzten Mal gesehen?«

»Am Dienstagabend.« Halte nichts zurück. Verstrick dich nicht in irgendwelche Ausflüchte. »Sue, ich habe keine Million. Ich kann die Summe nicht aufbringen. Ich habe eine Tüte mit hunderttausend Dollar mitgebracht, als wir uns in einer Bar getroffen haben. Und ich habe ihr gesagt, dass sie nicht mehr bekommen wird. Sie hat sich die Tüte geschnappt und ist hinausgestürmt. Ich bin ihr gefolgt, habe sie am Arm gepackt und so etwas wie ›mehr habe ich nicht‹ gesagt. Sie hat mir daraufhin eine Ohrfeige verpasst und die Tüte fallen lassen. Als sie sie aufgehoben hat, ist mir hundeelend geworden. Ich habe den ganzen Tag nur Scotch getrunken. Dann habe ich sie auf der Straße einfach stehenlassen.«

»Und was hast du dann gemacht?«

»Ich hatte einen Filmriss. Ich weiß von nichts mehr, bis ich am nächsten Nachmittag in meinem Büro auf der Couch aufgewacht bin.«

»In deinem Büro? Hat dich denn am Morgen niemand geweckt?«

»Es war niemand da. Ich habe alle entlassen. Ich konnte kein Gehalt mehr zahlen. Sue, heute war die Polizei bei mir. Ich habe einen DNS-Abstrich machen lassen. Sie besorgen sich einen Durchsuchungsbeschluss für die Wohnung und das Büro. Ich musste mein Apartment verlassen.«

»Peter, du erzählst mir, dass du Renée Carter auf der York Avenue hast stehenlassen, nachdem ihr euch gestritten habt, sie dir eine Ohrfeige verpasst und sich die Tüte mit den hunderttausend Dollar geschnappt hat? Und jetzt sagst du, du würdest dich an nichts mehr erinnern, bis du in deinem Büro wieder aufgewacht bist? Und ihre Leiche ist nicht weit von der Stelle gefunden worden, wo du sie verlassen hast. Mein Gott, ist dir bewusst, in welchen Schwierigkeiten du steckst? Du bist nicht irgendein Zeuge in dem Fall, du bist der Haupttatverdächtige.«

»Susan, ich schwöre, ich weiß nicht, was mit ihr passiert ist.«

»Peter, das heißt nur, dass du nicht weißt, was passiert ist. Punkt. Hast du der Polizei erzählt, dass Renée Carter dich wegen der Stiftungsgelder und der angeblichen Insidergeschäfte von Greg erpresst hat?«

»Nein, nein, natürlich nicht. Ich muss Greg aus der Sache heraushalten. Ich habe nur gesagt, dass sie noch mehr Geld von mir haben wollte, nachdem ich ihr schon vor zwei Jahren so viel gegeben habe.« Peter war den Tränen nahe, aber vor Susan wollte er sich diese Blöße nicht geben. Er stand auf. »Es tut mir leid, dass ich dich mit hineinziehe, Sue«, sagte er und war bemüht, nicht die Fassung zu verlieren. »Ich habe einfach mit jemandem reden müssen. Und du warst eben die Erste auf der Liste.« Er versuchte zu lächeln. »Na ja, du warst die ganze Liste.«

»Das spricht nicht für dich. Peter, du wirst nirgendwohin gehen, ohne nicht vorher einen Kaffee und ein Sandwich zu dir genommen zu haben. Wann hast du zum letzten Mal etwas gegessen?«

»Das weiß ich nicht mehr. Am Mittwoch bin ich im Büro aufgewacht, dann bin ich nach Hause und habe mich ins Bett gelegt. Gestern war ich den ganzen Tag zu Hause, bis wir uns getroffen haben. Nachdem du mich hast sitzenlassen, habe ich mich wieder betrunken.«

»Peter, am Dienstagabend hast du Renée Carter gesagt, dass du ihr nicht mehr geben kannst. Warum hast du dann am Mittwochabend noch versucht, von mir das Geld zu leihen?«

»Weil ich gewusst habe, dass es das noch nicht war. Und wenn sie Greg die Polizei auf den Hals gehetzt hätte, wäre er in großen Schwierigkeiten gewesen.«

»Peter, du hast gesagt, die Polizei besorgt sich einen Durchsuchungsbeschluss. Wird sie in deiner Wohnung oder in deinem Büro irgendetwas finden, das dich belasten könnte?«

»Nein, auf keinen Fall.«

»Erinnerst du dich, ihr gegenüber handgreiflich geworden zu sein? Hast du zurückgeschlagen, als sie dir die Ohrfeige gegeben hat?«

»Ich schwöre, ich hätte ihr nie etwas angetan. Ich wollte nur weg von ihr.«

»Peter, du hast der Polizei bereits gesagt, dass Renée Carter es darauf angelegt hat, dir noch mehr Geld aus der Tasche zu ziehen. Hör mir zu. Du brauchst einen Anwalt. Ich bin Anwältin für Wirtschaftsfragen, nicht für Strafrecht, aber schon ein Jurastudent im ersten Semester würde deinen angeblichen Filmriss auseinandernehmen. Zum Glück kann man mich nicht als Zeugin vorladen, weil ich Anwältin bin. Ich werde der Polizei also sagen, dass du mit mir nur gesprochen hast, weil du Rat in Rechtsfragen gesucht hast. Aber verlier kein Wort darüber, zu niemandem, und beantworte keinerlei Fragen der Polizei. Die Polizei sollte mittlerweile mit der Durchsuchung deiner Wohnung fertig sein. Ich mache dir etwas zu essen, dann gehst du nach Hause und ruhst dich aus. Du wirst es nötig haben. Bleib dort, bis du von mir hörst. Ich werde ein wenig herumtelefonieren und den besten Verteidiger engagieren, den ich finden kann.«

Eine Stunde später verließ er Susans Wohnung, nicht ohne vorher einen letzten Blick auf das wunderbar eingerichtete Wohnzimmer geworfen zu haben mit den tiefen, bequemen Sofas, dem antiken Teppich und dem Flügel, den er Sue zu einem ihrer Hochzeitstage geschenkt hatte. Er musste daran denken, wie er immer auf der Couch gelegen und ihrem Spiel gelauscht hatte. Sie war eine ausgezeichnete Klavierspielerin, jedenfalls wesentlich besser als die »recht gute Dilettantin«, als die sie sich selbst bezeichnete.

Das alles habe ich für Renée Carter aufgegeben, dachte er. Und jetzt bringt Renée mich auch noch um den Rest meines Lebens. Und selbst das würde ihr nicht reichen, dachte er verbittert.

Als er seine Wohnung betrat, stieß er auf ein völliges Chaos. Jede Schublade war aufgerissen und der Inhalt auf dem Teppich verstreut. Die Sachen aus dem Kühlschrank standen auf der Küchentheke. Kissen von den Sesseln und der Couch lagen am Boden. Möbelstücke waren in die Mitte des Wohnzimmers gerückt, Gemälde von den Wänden genommen und zu einem Stapel aufgeschichtet. Auf dem Tisch im Esszimmer lag die Kopie des Durchsuchungsbeschlusses.

Peter machte sich wie ein Roboter ans Aufräumen. Die körperliche Betätigung tat ihm gut, er spürte, wie sich sein verkrampfter Rücken entspannte. Susan geht davon aus, dass ich verhaftet werde, dachte er. Die Aussicht darauf erschien ihm ganz und gar unwirklich. Ich komme mir vor wie in einem schlechten Film. Ich habe noch nie gegen jemanden die Hand erhoben, noch nicht mal als Junge habe ich mich geprügelt. Sogar dann noch, als ich wusste, dass Renée sich mit den hunderttausend Dollar nicht zufriedengeben würde, habe ich versucht, von Susan das Geld aufzutreiben.

Das hätte ich doch nicht getan, wenn ich sie bereits umgebracht hätte. Ich wäre nicht in der Lage gewesen, sie umzubringen. Warum kann ich mich nicht daran erinnern, was ich getan habe, nachdem ich Renée in der York Avenue habe stehenlassen?

Diese unbeantworteten Fragen schwirrten ihm durch den Kopf, während er die Schubladen einräumte, die Möbel wieder an ihren Platz stellte und die Bilder aufhängte. Was habe ich getan, nachdem ich Renée verlassen habe? Habe ich mit jemandem gesprochen oder bilde ich mir das nur ein? Habe ich auf der anderen Straßenseite jemanden gesehen, der mir bekannt vorkam? Ich weiß es nicht. Ich weiß es einfach nicht.

Es war kurz nach Mitternacht, als sich der Portier bei ihm meldete. »Mr. Gannon, die Detectives Tucker und Flynn wollen Sie sprechen.«

»Schicken Sie sie hoch.« Wie gelähmt vor Angst wartete Peter an der Tür, bis es klingelte. Er machte auf. Die beiden Polizisten traten ein.

»Mr. Gannon«, eröffnete ihm Barry Tucker, »Sie sind wegen des Verdachts des Mordes an Renée Carter verhaftet. Drehen Sie sich bitte um.« Während er ihm auf dem Rücken die Handschellen anlegte, belehrte er ihn über seine Rechte. »Sie haben das Recht, die Aussage zu verweigern. Alles, was Sie sagen, kann gegen Sie verwendet werden ...«

Jedes einzelne Wort war wie ein Schlag ins Gesicht.

»Sie haben das Recht auf einen Anwalt ...«

Peter versuchte seine Tränen wegzublinzeln, in Gedanken aber war er wieder bei jener Eröffnungsfeier seines Stücks, bei dem Renée Carter sich bei ihm untergehakt und ihn gefragt hatte, ob er sich einsam fühle.

51

Am Samstagmorgen machte sich Ryan Jenner daran, seinen Plan in die Tat umzusetzen. Er stand um sieben auf, duschte, rasierte sich und war dankbar dafür, dass die große Wohnung irgendwann einmal renoviert worden war, so dass direkt an sein Schlafzimmer ein Badezimmer grenzte und er nicht damit rechnen musste, im Flur Alice über den Weg zu laufen, bevor er richtig angezogen war. Vielleicht schläft sie noch, hoffte er.

Als er jedoch in die Küche trat, erwartete sie ihn bereits. Sie war in einen Satinmorgenmantel gehüllt und hatte dezent Make-up aufgelegt. Jedes Härchen war an seinem Platz. Eine sehr schöne Frau, aber eben nicht für mich, dachte er und zwang sich zu einem Lächeln.

»Du gönnst dir noch nicht einmal am Samstag eine Pause und bleibst eine Stunde länger im Bett oder so?«, fragte sie mit neckischem Unterton, während sie ihm Kaffee einschenkte. Er sah den frisch gepressten Orangensaft und eine Schale mit aufgeschnittenem Obst, die schon auf dem Frühstückstisch standen.

»Nein. Ich habe mir für heute einiges vorgenommen, also wollte ich früh aufbrechen.«

»Na, aber als Arzt weißt du doch sicherlich, wie wichtig ein gutes Frühstück ist? Unter der Woche stürzt du ja immer gleich davon. Wie wäre es mit einem pochierten Ei auf Toast?«

Ryan hatte eigentlich ablehnen wollen, aber das Angebot klang zu verlockend, außerdem war es schlecht möglich, das Frühstück zurückzuweisen, ohne unhöflich zu sein. »Klingt gut«, sagte er und fühlte sich alles andere als wohl. Er setzte sich an den Tisch, trank vom Orangensaft und dachte sich: Ich will eigentlich nur weg. Würde jetzt Monica auftauchen oder sollte ich sie in einer ähnlichen Situation sehen, wäre klar, was sich jeder von uns denken würde.

»Ich habe dich gestern Nacht hoffentlich nicht geweckt, als ich heimgekommen bin«, sagte Alice und schlug Eier in einen Topf mit kochendem Wasser.

»Ich habe dich gar nicht gehört. Ich bin gegen elf ins Bett«, antwortete Ryan und ließ sich den vergangenen Abend durch den Kopf gehen. Ich habe mir einen lausigen Film im Kino angesehen, weil ich nicht hier sein wollte, hier mit dir, dabei hätte ich doch wissen müssen, dass ich einfach hätte heimkommen können, da du ja sowieso nicht da warst. Heimkommen, dachte er. Jetzt haben wir beide das Wort benutzt. Hat das etwas zu bedeuten?

»Du hast mich zwar nicht danach gefragt, aber ich erzähle dir trotzdem, was ich gestern Abend getan habe und warum es so wichtig war«, sagte Alice und gab Brot in den Toaster.

»Dann frage ich dich jetzt.« Ryan versuchte interessiert zu klingen.

»Na, ich war zu einem Essen eingeladen, das der Herausgeber der Zeitschrift Everyone gegeben hat, um die in Rente gehende Ressortleiterin im Bereich Lifestyle und Prominenz zu verabschieden. Er hat mir ihre Stelle angeboten. Das heißt, ich kann mir jetzt die Stars aussuchen, die mich interessieren, und schreibe über ihre Kleidung, ihre Frisur und ihr Make-up. Genau die Stelle, die ich mir schon immer erhofft habe, seitdem ich mit Mode und Kosmetik zu tun habe.«

»Das freut mich für dich, Alice«, erwiderte Ryan aufrichtig. »Ich habe einige Bekannte in der Zeitungsbranche, es ist ein hartes Gewerbe. Everyone kenne ich zwar kaum, ich weiß aber, dass es zu den erfolgreichsten seiner Art gehört. Es liegt überall aus.«

»Du weißt ja, ich fliege heute nach Atlanta zurück«, fuhr Alice fort. »Es wird zeitlich ziemlich eng werden. Ich muss einen Makler finden, der meine Wohnung vermietet, die Möbel müssen eingelagert werden, ich muss meine Sachen packen und was eben sonst noch so ansteht bei einem Umzug. Ich soll in zwei Wochen hier anfangen. Würde es dich sehr stören, wenn deine Stiefschwester wieder hier einzieht, bis sie etwas Eigenes gefunden hat? Die Wohnung ist ja groß genug, ich verspreche dir auch, dir nicht im Weg zu stehen.«

Stiefschwester? Ach ja, sie hat dem Türsteher erzählt, ich sei ihr Stiefbruder, erinnerte sich Ryan. »Alice, in New York und in wohl jeder größeren Stadt kommt es ständig vor, dass sich Leute eine Wohnung teilen. Aber es ist allerhöchste Zeit, dass ich mir eine eigene Wohnung suche. Genau das habe ich heute nämlich vor. Ich werde also mit ziemlicher Sicherheit nicht mehr hier sein, wenn du zurückkommst.«

Ich werde weg sein, dachte er, und wenn ich in ein Hotel ziehen muss.

»Na, ich hoffe, das heißt nicht, dass du nicht mal auf einen Cocktail oder zum Essen vorbeischaust. Ich kann mit Stolz behaupten, dass ich eine gute Gastgeberin bin, außerdem habe ich einige wirklich interessante Freunde in New York.« Alice stellte ihm den Teller mit den pochierten Eiern hin und schenkte ihm Kaffee nach.

Ryan gab darauf die einzig mögliche Antwort. »Natürlich werde ich kommen, wenn ich eingeladen werde.« Alice ist sehr nett, sehr attraktiv und ziemlich intelligent, da bin ich mir sicher, dachte er. Wäre nicht Monica, würde wahrscheinlich alles ganz anders laufen. Aber so ist es nun mal. Wenn ich Monica am Montag die Krankenakte zurückbringe, ist das ein wunderbarer Vorwand, um mit ihr zu reden und mich dafür zu entschuldigen, dass ich sie im Beisein der Krankenschwestern in eine so unangenehme Lage gebracht habe. Es hat ihr gefallen, als sie am Freitag hier war, da bin ich mir sicher.

»Na, wie sind die Eier?«, fragte Alice. »Ich meine, sie sind doch perfekt, oder?«

»Absolut«, stimmte Ryan hastig zu. »Vielen Dank, Alice. Und dann bin ich auch schon wieder weg. Ich muss noch im Krankenhaus vorbeischauen.« Ich muss in mein Büro, dachte er, weil ich einen Blick auf die Michael-O’Keefe-Akte werfen möchte. Sie enthält die Adresse und Telefonnummer der O’Keefes. Ich werde mich heute um eine Wohnung kümmern, aber ich werde auch bei den O’Keefes anrufen und fragen, ob ich Michael besuchen kann. Ich will ihn mit eigenen Augen sehen, bevor ich mich im Seligsprechungsprozess als Expertenzeuge zur Verfügung stelle.

Nach dem Abschied von Alice und einem ungewollten Kuss, den sie ihm auf die Lippen drückte, ging er zum Aufzug. Auf dem Weg nach unten fiel ihm wieder das Bruchstück eines Traums in der vergangenen Nacht ein. Monica war irgendwie darin vorgekommen. Sollte einen ja auch nicht wundern, dachte er sich. Seitdem sie beinahe vom Bus überfahren wurde, mache ich mir ständig schreckliche Sorgen um sie.

Aber sie war in diesem Traum nicht einfach nur vorgekommen. Er erinnerte sich jetzt, dass sie sich mit einer Nonne unterhalten hatte.

Großer Gott, dachte er. Jetzt träume ich auch schon von Schwester Catherine.

52

Um fünfzehn Uhr trafen sich Douglas Langdon und Clayton Hadley zu einem späten Mittagessen im St. Regis Hotel. Sie wählten aus den leichten Gerichten, die in der King Cole Bar serviert wurden, und suchten sich einen Tisch, der bestmöglich außer Hörweite der wenigen anderen Gäste lag.

»Arzt, heile dich selbst«, sagte Langdon trocken. »Um Gottes willen, Clay, es steht schon schlecht genug, ohne dass du vollends zusammenbrichst. Du siehst schrecklich aus.«

»Du hast leicht reden«, gab Hadley zurück. »Du warst nicht bei der Beerdigung und bist nicht von Monica Farrell angestarrt worden. Du hast auch nicht die Urne im Krematorium in Empfang genommen und sie zum Friedhof begleitet.«

»Du hast ihr die letzte Ehre erwiesen«, sagte Langdon. »Das ist jetzt wichtig.«

»Ich habe dir gesagt, wir hätten Peter das Geld geben sollen, damit er Carter hätte auszahlen können«, beschwerte sich Hadley.

»Du weißt ganz genau, dass die Stiftung den Betrag nicht aufbringen kann, und außerdem hätte sie dann nächsten Monat wieder angeklopft und noch mehr verlangt. Letzten Endes hat Peter uns einen Gefallen getan, indem er sie umgebracht hat.«

»Hast du schon mit Greg gesprochen?«, fragte Hadley. »Ich habe mich nicht getraut, ihn anzurufen.«

»Natürlich habe ich mit ihm gesprochen. Wir haben eine Erklärung für die Presse aufgesetzt, das Übliche: ›Wir stehen vorbehaltlos hinter Peter Gannon, dem völlig zu Unrecht diese ungeheuerliche Tat zur Last gelegt wird, und sind von seiner Unschuld uneingeschränkt überzeugt.‹«

»Unschuld! Man hat in seinem Büro die hunderttausend Dollar gefunden, die er angeblich dieser Carter übergeben haben will. So steht es in der Zeitung.«

»Clay, was hätten wir denn sonst der Presse sagen sollen? Dass wir wussten, wie verzweifelt Peter war, als er das Stiftungsgeld von uns wollte? Greg hat doch versucht, ihm klarzumachen, dass das alles nicht so schlimm wäre – was macht es schon, wenn herauskommt, dass Renée Carter von ihm ein Kind hat? So was liest man tagtäglich in der Zeitung. Peter hat es leider nicht so sehen wollen, und dann ist er durchgedreht. Das passiert.«

Beide verstummten, als sich der Ober ihrem Tisch näherte. »Noch eine Runde?«, fragte er.

»Ja«, antwortete Hadley und leerte seinen Wodka on the rocks.

»Für mich nur Kaffee«, sagte Langdon. »Und wir sollten dann auch das Essen bestellen. Clay, was nimmst du?«

»Die kleinen Hamburger.«

»Und für mich den Thunfischsalat.« Nachdem der Ober gegangen war, bemerkte Langdon: »Clay, du hast zugelegt. Darf ich dich darauf hinweisen, dass diese drei kleinen Hamburger zwar nicht nach viel aussehen, aber viele Kalorien haben. Als Psychiater kann ich dich nur davor warnen, Stress mit überreichlicher Nahrungsaufnahme zu kompensieren.«

Hadley starrte ihn nur an. »Doug, manchmal verstehe ich dich nicht. Alles könnte den Bach runtergehen, wir könnten im Gefängnis landen, und du hältst mir einen Vortrag über Kalorien.«

»Nun, du hast Recht, es gibt wirklich Wichtigeres. Das erste Problem, Olivia Morrow, haben wir aus der Welt geschafft, bevor es uns gefährlich werden konnte. Monica Farrell, unser zweites Problem, wird auch nicht mehr lange unter uns weilen. Bald werden wir verkünden, dass die Gannon-Stiftung aufgrund einiger unglücklicher Investmententscheidungen aufgelöst werden muss. Greg wird den Papierkram erledigen. Dann beabsichtige ich, in Pension zu gehen und dank der Freigiebigkeit der Gannon-Stiftung den Rest meines Leben in solchen Gegenden wie Südfrankreich zu genießen. Ich empfehle dir, in eine ähnliche Richtung zu denken.«

In seiner Tasche vibrierte das Handy. Langdon holte es heraus, sah auf die Nummer, die auf dem Display aufleuchtete, und meldete sich. »Hallo, ich bin mit Clay beim Essen.«

Seine Miene verfinsterte sich merklich, als er dem Anrufer lauschte.

»Das stimmt. Das ist ein Problem. Ich melde mich wieder.« Langdon klappte das Handy zu und sah zu Hadley. »Vielleicht hast du Recht, wenn du dir Sorgen machst. Wir sind noch nicht aus dem Schneider. Dieser Typ, Alterman, der gestern im Schwab House herumgeschnüffelt hat, war heute in Southampton. Er hat bereits die Verbindung zwischen Morrow und den Gannons hergestellt. Wenn er noch mehr herausfindet, ist alles aus.«

Es wird noch jemand sterben müssen. Clay Hadley musste an Olivia Morrows entsetzten Gesichtsausdruck denken, als er ihr das Kissen auf das Gesicht gedrückt hatte. »Was sollen wir machen?«, fragte er.

»Wir müssen gar nichts machen«, erwiderte Langdon kühl. »Es ist bereits alles in die Wege geleitet.«

53

Nach dem Sterbegottesdienst für Olivia Morrow und dem Cafébesuch mit Monica und Nan kehrte Sophie Rutkowski in ihre nicht weit entfernte Wohnung zurück. Die Erinnerungen an die vielen Jahre, die sie bei Olivia gearbeitet hatte, gingen ihr nicht aus dem Kopf.

Wäre ich nur da gewesen, als sie gestorben ist, dachte sie, während sie sich umzog und statt der guten Hose und der Jacke ein Sweatshirt und eine Baumwollhose anzog, ihre Arbeitskleidung. Was für eine Schande, dass sie ganz allein war. Wenn ich abtrete, weiß ich, dass meine Kinder da sein werden, um sich von mir zu verabschieden. Wenn sie erfahren sollten, dass es dem Ende zugeht, wird sie nichts auf der Welt abhalten können ...

Dr. Farrell, was für eine hübsche junge Frau. Kaum zu glauben, dass sie Ärztin ist, und dazu noch so hoch angesehen, wenn man den Zeitungen glauben kann, die über ihren Busunfall berichtet haben. Auf der Beerdigung von Miss Morrow war kein einziger Familienangehöriger. Das hat sogar der Priester in seiner Predigt erwähnt. Und Dr. Farrell war so enttäuscht, als ich ihr gesagt habe, dass ich auch nicht weiß, was Miss Morrow gemeint haben könnte mit ihrer Bemerkung, sie würde die Großeltern der Ärztin kennen. Dr. Farrell hat auch keine Familie. Ach, Gott, man hat ja immer so viele Probleme, und wenn man mit ihnen allein gelassen wird, ist es oft so schwer ...

Damit nahm sie ihre Stricknadeln zur Hand. Sie strickte einen Pullover für ihr jüngstes Enkelkind. Ihr blieb noch eine halbe Stunde, bis sie wieder zur Arbeit musste, zu ihrer einzigen Stelle, die sie nicht mochte. Jeden Samstag ab ein Uhr putzte sie in einem Apartment im Schwab House, drei Stockwerke unter Olivia Morrows Wohnung.

Die Wohnungseigentümer waren ein Schriftstellerpaar, das zu Hause arbeitete. Ihre Wohnung ließen sie am Samstagnachmittag putzen, weil sie gegen Mittag immer schon zu ihrem Landhaus in Washington, Connecticut, aufbrachen.

Sophie hielt nur aus einem einzigen Grund an der Stelle fest: Man zahlte ihr doppelt so viel, damit sie ihren Samstagnachmittag opferte. Und mit fünfzehn Enkelkindern konnte sie das Geld gut gebrauchen, um all die vielen kleinen Extras zu finanzieren, die sich die Eltern nicht leisten konnten.

Trotzdem, es fällt mir immer schwerer, hier zu arbeiten, dachte sie sich, als sie pünktlich um eins den Schlüssel ins Schloss steckte. Die beiden sind das genaue Gegenteil von Miss Morrow, dachte sie sich nicht zum ersten Mal. Kurz darauf leerte sie die überquellenden Papierkörbe, sammelte stapelweise feuchte Handtücher vom Boden im Bad ein und holte die halb leeren Kartons mit chinesischem Essen aus dem Kühlschrank. Schmutzfinken, ja, das waren sie.

Um sechs Uhr hinterließ sie eine makellose Wohnung. Der Geschirrspüler war ausgeräumt, die Wäsche lag zusammengelegt im Schrank, die Rollläden waren in allen fünf Zimmern exakt halb heruntergelassen. Sie sagen mir immer, wie schön es ist, wenn sie am Montag zurückkommen und die Wohnung in diesem Zustand vorfinden, dachte Sophie. Warum bemühen Sie sich dann nicht, dass es auch so bleibt?

Wenn man sich dagegen Miss Morrows Wohnung ansieht, dachte sie mit einem Seufzer. Fremde Leute würden dort jetzt ein und aus gehen. Eine wirklich schöne Wohnung, viele werden sie kaufen wollen. Miss Morrow hatte ihr erzählt, dass sich Dr. Hadley um alles kümmern würde.

Als sie auf den Aufzugsknopf drückte, kam ihr ein Gedanke. Wenn Miss Morrow sich in die Lippe gebissen hatte und Blut auf das Kopfkissen getropft war, würde der verschmutzte Bezug im Wäschesack liegen. Und was war mit dem Bett? Ich wette, keiner hat auch nur einen Gedanken daran verschwendet, das Bett zu machen, als der Leichnam der armen Miss Morrow abgeholt wurde. Ich will nicht, dass Fremde in ihre Wohnung kommen und das ungemachte Bett und einen verschmutzten Kopfkissenbezug in der Wäsche sehen.

Der Aufzug kam. Statt nach unten zu fahren, drückte sie auf den Knopf für den dreizehnten Stock. Ich habe den Schlüssel zu ihrer Wohnung, dachte sie. Das ist das Mindeste, was ich für die arme Seele tun kann – ihr die Bettwäsche zu wechseln. Den verschmutzten Bezug mit nach Hause nehmen, ihn waschen, ihr das Bett machen und die Tagesdecke darüberbreiten, damit jeder sieht, wie die Wohnung ausgesehen hat, als sie noch am Leben gewesen ist.

Getröstet durch das Wissen, der alten Dame, die immer so freundlich zu ihr gewesen war, noch einen letzten Dienst erweisen zu können, verließ Sophie im dreizehnten Stock den Aufzug, holte den Schlüssel heraus und öffnete die Tür zu Olivia Morrows Wohnung.

54

Mit gemischten Gefühlen, aber im Glauben, Susan Gannon würde Sally aufrichtige Anteilnahme entgegenbringen, führte Monica sie in Sallys Zimmer. Das kleine Mädchen war wach und hielt eine fast volle Flasche Wasser in den Händen. Die Sauerstoffmaske war durch Schläuche in der Nase ersetzt worden. Als sie Monica erblickte, mühte sie sich auf die Beinchen und streckte die Arme aus. »Monny, Monny.« Als Monica sie jedoch aus dem Gitterbett hob, schlug sie mit ihren kleinen Fäusten auf sie ein.

»Ach, komm schon, Sally«, sagte Monica beschwichtigend. »Ich weiß, wie wütend du auf mich bist, aber mir bleibt doch nichts anderes übrig, als dich mit Nadeln zu traktieren, damit du wieder gesund wirst.«

Die Krankenschwester reichte ihr die Fieberkurve. »Wie ich Ihnen schon am Telefon gesagt habe, Frau Doktor, Sally hat eine gute Nacht hinter sich. Natürlich mag sie den Tubus nicht und hat versucht, ihn sich wegzureißen, bis sie eingeschlafen ist. Aber sie hat heute Morgen ihre Flasche getrunken und etwas Obst gegessen.«

Susan stand nur wenige Meter entfernt. »Wie steht es um ihre Lungenentzündung?«, fragte sie leise.

»Sie hat immer noch etwas Flüssigkeit in der Lunge«, antwortete Monica, »aber Gott sei Dank ist ihr Zustand nicht mehr kritisch. Als die Babysitterin sie am Donnerstagmorgen gebracht hat, fürchtete ich schon, wir würden sie verlieren. Aber das konnten wir doch nicht zulassen, nicht wahr, Sally?«

Sally hörte auf, mit den Fäusten auf Monica einzutrommeln, und legte den Kopf an ihre Schulter.

»Sie ist ihrem Vater wie aus dem Gesicht geschnitten«, sagte Susan. »Wie lange wird sie noch im Krankenhaus bleiben müssen?«

»Mindestens noch eine Woche«, antwortete Monica.

»Und dann?«

»Wenn sich keine Anverwandten melden, die das Sorgerecht übernehmen wollen, kommt sie zumindest vorübergehend in ein Kinderheim.«

»Verstehe. Danke, Frau Doktor.« Abrupt drehte Susan Gannon sich um und verließ das Zimmer. Es war ihr anzumerken, dass sie fortwollte, damit die anderen nicht mitbekamen, wie sehr ihr das alles zu Herzen ging.

Nachdem Monica Sally untersucht, sie unter lautstarkem Protest in ihr Bett gelegt und den Tubus wieder angebracht hatte, sah sie nach ihren anderen beiden Patienten, einer davon ein sechsjähriger Junge mit einer schweren Halsentzündung. Er war von seinen Eltern, seinen älteren Brüdern und der Großmutter umgeben. Bücher und Spiele stapelten sich auf dem Fensterbrett. »Eigentlich sollte ich dich noch ein paar Tage hier lassen, Bobby, damit du noch alle Bücher lesen kannst«, sagte sie zu ihm, während sie die Entlassungspapiere unterzeichnete.

Auf seinen erschreckten Blick hin sagte sie: »War nur Spaß. Du kannst raus.«

Auch die vierjährige Rachel, die mit Bronchitis eingeliefert worden war, hatte sich so weit erholt, dass sie nach Hause durfte. »Und Sie beide sollten sich auch mal ein wenig Ruhe gönnen«, sagte sie den müden Eltern. Seit Rachels Einlieferung vor vier Tagen war immer einer von beiden an ihrer Seite gewesen. Dabei hatte für Bobby oder Rachel zu keinem Zeitpunkt Lebensgefahr bestanden, dachte sie. Sie ins Krankenhaus zu bringen, war lediglich eine Vorsichtsmaßnahme gewesen. Sally hingegen hätte es beinahe nicht geschafft. Die anderen Kinder haben Familien, die sie keine Minute allein gelassen haben. Sallys einzige Besucher waren die Babysitterin, die sie erst eine Woche lang kannte, und die Exfrau ihres Vaters, der nun unter Verdacht steht, ihre Mutter umgebracht zu haben.

In der Krankenhauslobby kaufte sich Monica die Post und die News und las auf dem Heimweg im Taxi die Artikel über Peter Gannon. Die große Geschenktüte, die Gannon angeblich Renée Carter gegeben hatte, war zerknüllt im Papierkorb gefunden worden. Und die hunderttausend Dollar in Hundert-Dollar-Scheinen lagen versteckt im doppelten Boden einer Schreibtischschublade.

Er ist schuldig, dachte sich Monica, keine Frage. Keiner in der Familie wird Sally jemals haben wollen. Laut diesen Artikeln hat Peter Gannon seine Tochter noch nie gesehen. Mein Gott, es gibt so viele, die sich sehnlichst ein Kind wünschen, und Sally musste ausgerechnet an diese beiden geraten.

Aber Sally wäre nicht Sally, wenn sie nicht von Peter Gannon und Renée Carter abstammen würde. Egal, was sie für Menschen sind oder waren, Sally ist ein hübsches, süßes kleines Mädchen.

»Wir sind da, Miss«, sagte der Taxifahrer.

Erschreckt blickte Monica auf. »Ah, natürlich.« Sie zahlte, gab ein großzügiges Trinkgeld und ging mit dem Schlüssel in der Hand die Stufen hinauf. Sie öffnete die Eingangstür, schloss die innere Tür zum Treppenhaus auf und ging durch den Flur zu ihrer Wohnung. Aber erst als sie drinnen war und die Zeitung und die Tasche auf einem Stuhl abgelegt hatte, brachen die Ereignisse der vergangenen Tage wieder über sie herein.

Sie starrte auf die abgetragene Umhängetasche, die sie nun wieder benutzte, nachdem ihre neue vom Bus plattgewalzt worden war. Erneut spürte sie die Panik, die sie in dem Moment hatte, als der Bus auf sie zugerollt war. Dann musste sie an ihre Enttäuschung denken, nachdem Olivia Morrow wenige Stunden vor ihrem vereinbarten Treffen gestorben war; enttäuscht war sie auch gewesen, als es ihr nicht gelungen war, beim Sterbegottesdienst alte Vertraute der Verstorbenen kennenzulernen. Und schließlich kam dazu ihr Kummer, nachdem sie erfahren hatte, dass Ryan etwas mit einer anderen Frau hatte. Ein Gefühl abgrundtiefer Traurigkeit überkam sie.

Den Tränen nahe ging sie in die Küche, setzte Wasser auf und suchte im Kühlschrank nach Zutaten für einen Salat. Ich bin kaputter, als ich mir eingestehen will, dachte sie. Der ganze Rücken und die Schultern tun mir weh.

Aber da ist noch etwas, sagte sie sich. Was? Es hat mit Sally zu tun. Was ich heute Morgen gesagt habe. Aber was?

Denk nicht darüber nach. Wenn es wichtig ist, fällt es dir schon wieder ein.

Nur eine Sache fällt mir ein, die wirklich wichtig ist, grübelte sie, während sie eine Dose Krabbenfleisch öffnete. Die Sitzung der Gannon-Stiftung ist für Dienstag anberaumt. Ob sie jetzt abgesagt wird, nach allem, was vorgefallen ist? Wir brauchen die versprochenen fünfzehn Millionen Dollar für die Erweiterungsmaßnahmen des Krankenhauses. Wir brauchen die neue Kinderstation. Ist es nicht einfach unglaublich, dass einer der Gannons Sallys Vater ist?

Nach dem Salat und zwei Tassen Tee ging es Monica ein wenig besser. Sie wusste, dass ihr Anrufbeantworter voll war mit den Nachrichten ihrer Freunde, die von ihrem Unfall erfahren hatten. Mit einem Block in der Hand hörte sie die Mitteilungen ab. Sie erzählten ihr alle mehr oder minder das Gleiche, wie betroffen und entsetzt sie seien, und ob es wirklich stimme, was die alte Dame gesagt habe, dass sie absichtlich gestoßen worden war? Drei der Anrufer boten ihr an, bei ihnen zu übernachten, falls ihr wirklich jemand nachstellen sollte.

Monica machte sich daran, sie alle anzurufen. Nur sechs von ihnen waren zu erreichen, bei allen anderen hinterließ sie eine Nachricht. Sie schlug mehrere Einladungen zum Abendessen aus, obwohl sie selbst noch keine Pläne für den Abend hatte. Als das erledigt war, ging sie ins Bad und legte sich in den Jacuzzi. Eine dreiviertel Stunde lang entspannte sie sich im warmen Wasser und spürte, wie die Anspannung in ihren zerschlagenen Gliedern allmählich nachließ.

Sie hatte daran gedacht, noch einen langen Spaziergang zu machen, doch die fast schlaflose letzte Nacht forderte ihren Tribut. So legte sie sich einfach aufs Bett, zog sich die Steppdecke über und schloss die Augen.

Als sie sie wieder aufschlug, musste es anhand der schräg fallenden Schatten Spätnachmittag sein. Sie blieb noch ein paar Minuten unter der Decke und versuchte wach zu werden. Ich bin froh, dass ich nichts vorhabe, dachte sie. Ich habe seit Urzeiten keinen Film mehr gesehen  – gut, ich suche mir also einen aus, gehe in die Frühabendvorstellung und auf dem Heimweg kann ich mir etwas zu essen besorgen. Auf einen Spaziergang habe ich keine Lust mehr. Aber ich will kurz an die frische Luft ...

Sie schlüpfte in ihre Chenille-Slipper, ging in die Küche, öffnete die Terrassentür und trat nach draußen. Es war kühl, der Morgenmantel, in dem sie sich so wohlig gefühlt hatte, konnte der niedrigen Temperatur nichts entgegensetzen.

Nur ein paarmal tief durchatmen, dachte sie, das reicht schon. Als sie sich dabei aber umsah, blieb ihr Blick an der Gießkanne links von der Tür hängen.

Sie war umgestellt worden.

Monica war sich dessen sicher.

Sie stellte sie immer auf die eine Steinplatte mit dem dicken Riss. Die Kanne selbst war so schwer, dass auch ein starker Wind ihr nichts anhaben konnte. Aber jetzt stand sie zur Hälfte auf der angrenzenden Steinplatte.

Da hatte sie gestern nicht gestanden.

Bevor ich zum Sterbegottesdienst aufgebrochen bin, war ich kurz auf der Terrasse, dachte sie. Ich hatte schlecht geschlafen, ich fühlte mich kaputt und wollte frische Luft schnappen. Ich weiß ganz sicher, dass ich zur Kanne gesehen und mir noch gedacht habe, ich müsste endlich die gebrochene Platte ersetzen lassen. Na, vielleicht hat Lucy sie verschoben, als sie gestern die Terrasse gefegt hat.

Plötzlich fröstelte sie. Sie kehrte in die Küche zurück, schloss die Tür hinter sich und schob den Riegel vor.

Ständig nehme ich mir vor, den Riegel vorzuschieben, dachte sie nervös, und jetzt war er wieder nicht vorgeschoben. Manchmal, wenn ich nur kurz hinausgehe, vergesse ich es einfach. So wie gestern wahrscheinlich. Gestern. Ich habe lange gebraucht, bis ich endlich eingeschlafen bin, und irgendwann bin ich dann aufgeschreckt. Weil ich möglicherweise ein Geräusch gehört habe? Kann es sein, dass jemand versucht hat, in die Wohnung einzudringen? Und dass er nur deshalb daran gehindert wurde, weil ich nicht tief und fest geschlafen und das Licht wieder angemacht habe? Ist jemand da draußen gewesen?

Und dann ging ihr der absurde Gedanken durch den Kopf, dass der Grund für ihren schlechten Schlaf einen Namen hatte.

Er lautete Ryan Jenner.

55

Sammy Barber arbeitete als Rausschmeißer in der Ruff-Stuff-Bar von einundzwanzig Uhr bis das Lokal schloss. Der sogenannte Nachtclub war im Grunde nichts anderes als ein Striplokal, in dem Sammy dafür zu sorgen hatte, dass die Betrunkenen nicht außer Rand und Band gerieten. Daneben kümmerte er sich um die Möchtegernprominenz samt ihrem Gefolge und musste verhindern, dass irgendwelche Armleuchter ihren Tischen zu nahe kamen und ihnen ein Ohr abschwafelten.

Die Arbeit war lausig bezahlt, aber er fiel dabei nicht sonderlich auf. Und er konnte lange ausschlafen, es sei denn, er war für einen Auftrag angeheuert und musste jemanden beschatten, bis sich ihm die Chance bot, das Zielobjekt zu eliminieren.

Am Samstagabend war Sammy in mieser Stimmung. Der misslungene Versuch, Farrell umzubringen, hatte zum ersten Mal seit Jahren sein Selbstbewusstsein erschüttert. Außerdem konnte einem angst und bange werden, wenn man nur daran dachte, dass die alte Schachtel ihn gesehen hatte und ihn beschreiben konnte. In den letzten Jahren hatte er zwei Menschen auf Zuggleise gestoßen, ohne dass irgendjemand auf den Verdacht gekommen wäre, sie wären nicht zufällig gestürzt. Gestern Nachmittag nun hatte er in der schmalen Gasse hinter Farrells Haus ein Foto von ihrer Terrassentür geschossen. Bei näherer Betrachtung des Bildes war klar zu erkennen, dass die obere Hälfte der Tür aus eingesetzten quadratischen Glasscheiben bestand, über die ein Metallgitter angebracht war. Das Gitter war ein Witz. Selbst auf dem Foto war zu sehen, dass er nur die Scheibe oberhalb des Schlosses herausschneiden musste, dann konnte er mit der Hand hineinfassen und den Knauf herumdrehen. Und falls es noch einen Riegel gab, musste er nur eine weitere Scheibe herausnehmen, um auch an ihn zu kommen. Kleinigkeiten.

Um drei Uhr morgens hatte er sich wieder in der Gasse eingefunden, hatte sich über Farrells Zaun – auch so ein Witz – geschwungen und den Glasschneider bereits griffbereit in der Hand. Eine Minute noch, und er wäre in ihrer Wohnung gewesen. In der Dunkelheit aber konnte er nicht erkennen, worüber er stolperte. Der Gegenstand jedenfalls war schwer und fiel nicht um, obwohl Sammy dabei fast selbst das Gleichgewicht verloren hätte. Er war heftig mit dem Fuß gegen etwas gestoßen und hatte es so verschoben, dass es kreischend über die Terrasse geschrammt war. Wahrscheinlich eine von diesen dämlichen Rasenstatuen.

Farrell muss gute Ohren haben, wenn sie so etwas hört, dachte Sammy. Denn gleich nach dem lauten Geräusch ist in ihrer Wohnung das Licht angegangen. Das war es also gewesen mit seinem Plan.

Unruhig überlegte er, wie er sonst an Farrell herankommen konnte. Er kniff die Augen zusammen. Das Lokal füllte sich allmählich mit den üblichen Gästen, dann aber wurden zwei Typen in Anzügen an einen Tisch geführt. Das sind Bullen, ging es Sammy sofort durch den Kopf. Genauso gut könnten sie ihr Abzeichen offen zu Schau stellen.

Der Kellner, der ihnen ihre Plätze zuwies, wusste es ebenfalls. Sein Blick ging zu Sammy, der nur nickte: Ja, er hatte sie schon bemerkt.

Irgendein Knallkopf, der schon heftig getankt hatte, als er ins Lokal gekommen war, versuchte sich taumelnd zu erheben. Sammy wusste, dass er es auf diesen viertklassigen Rapper abgesehen hatte, der mit seinen Groupies im Promibereich saß. Der Betrunkene hatte schon die vergangene halbe Stunde versucht, die Aufmerksamkeit des Rappers auf sich zu ziehen. Sammy war sofort auf den Beinen, und mit einigen schnellen Schritten, die man ihm aufgrund seiner stämmigen Statur nicht zugetraut hätte, eilte er zu dem Betrunkenen. »Sir, bitte, bleiben Sie sitzen«, raunte er ihm zu und drückte ihm entschieden den Arm nach unten.

»Awwer ... awwer ich will doch nur ... « Er sah zu Sammy. In seinen leeren Gesichtsausdruck mischte sich Angst. »Okay, okay, Kumpel. Will ja keine Prowleme machn.« Er fiel auf seinen Stuhl zurück.

Als Sammy zu seinem Tisch zurückkehren wollte, winkte ihn einer der beiden, die er als Polizisten identifiziert hatte, zu sich heran.

»Hol dir einen Stuhl, Sammy«, forderte Detective Forrest ihn auf, während er und Detective Whelan ihm gleichzeitig ihre Ausweise zeigten.

Sammy ließ kurz seinen Blick über sie schweifen, dann sah er zu Whelan und wusste, dass er es hier mit dem Polizisten zu tun hatte, der für seinen Fall verantwortlich gewesen war und im Gerichtsverfahren gegen ihn ausgesagt hatte. Nur zu gut erinnerte er sich an Whelans abschätzige Miene, als er freigesprochen wurde. »Schön, Sie wieder zu sehen«, begrüßte er ihn.

»Freut mich, dass du dich an mich erinnerst, Sammy«, sagte Whelan. »Aber auf den Mund bist du ja noch nie gefallen ... wenn es darum geht, Drohungen auszusprechen, meine ich.«

»Der Laden ist sauber. Sie verschwenden hier nur Ihre Zeit«, blaffte Sammy zurück.

»Sammy, wir wissen doch, dass diese Kaschemme die reinste Kindertagesstätte ist«, sagte Forrest. »Wir sind nur an dir interessiert. Warum hast du dir die Mühe gemacht, deine Kapuzenjacke auszuziehen und dich in Schale zu werfen, als du deine abgeschleppte Karre abgeholt hast? Du erinnerst dich doch noch? Am Donnerstag, als du es so eilig hattest, Dr. Farrell zu folgen, dass du noch nicht mal mehr Zeit hattest, die Parkuhr zu füttern?«

Sammy war schon so oft von der Polizei befragt worden, dass er wusste, wie er seine Nervosität verbergen konnte. Diesmal aber hatte er ein flaues Gefühl im Magen. »Ich weiß nicht, wovon Sie reden«, murmelte er.

»Wir wissen alle, wovon ich rede, Sammy«, sagte Forrest. »Wir hoffen inständig, dass Monica Farrell nichts zustößt, sonst, Sammy, wirst du glauben, du wärst in einen Tsunami geraten. Andererseits würden wir nur allzu gern erfahren, wer dich angeheuert hat.«

»Sammy«, fragte Whelan, »warum hast du vor dem Krankenhaus geparkt? Nur für den Fall, dass du es vergessen haben solltest, die Überwachungskameras zeigen sehr schön, wie dein Wagen abgeschleppt wurde.«

»Dass ich vergessen habe, was in die Parkuhr zu werfen, hat mich eine schöne Stange Geld gekostet, aber bislang war mir nicht klar, dass das ein Verbrechen ist. Na, kommt ja der Stadt zugute, wenn man es recht bedenkt. Hübsche Zusatzeinnahmen, Sie wissen schon, was ich meine.« Sammy wurde etwas selbstsicherer. Sie versuchen mich einzuschüchtern, dachte er wütend. Sie wollen, dass ich irgendetwas Unüberlegtes sage. Wenn sie auch nur das Geringste beweisen könnten, würden sie nicht so mit mir reden.

»Kennen Sie zufällig Dr. Monica Farrell?«, fragte Forrest.

»Doktor wen?«

»Die junge Frau, die vor ein paar Tagen vor den Bus gefallen ist. Oder vor den Bus gestoßen wurde. Stand alles in der Zeitung.«

»Ich komme nicht dazu, die Zeitung zu lesen.«

»Solltest du aber. Dann bleibst du auf dem Laufenden.« Forrest und Whelan standen auf. »Ist doch immer wieder nett, mit dir zu plaudern, Sammy.«

Sammy sah den beiden Detectives nach, die sich zwischen den mittlerweile vollbesetzten Tischen zum Ausgang begaben. Ich kann Farrell unmöglich beseitigen, dachte er. Ich muss den Job abgeben, und ich weiß auch schon an wen. Er ist genau der Richtige dafür. Wenn ich Larry hundert Riesen biete, frisst er mir aus der Hand. Ich muss nur sicherstellen, dass die Sache dann steigt, wenn ich in der Arbeit bin, dann habe ich ein bombensicheres Alibi. Ich bin die Bullen los, ich bekomme eine Million und gebe den Job für ein Zehntel davon an einen Subunternehmer weiter!

Bei dem Gedanken musste er lächeln, trotzdem blieb das Gefühl, versagt zu haben. Zum ersten Mal in seiner langen Karriere als Auftragskiller war es ihm auch nach zwei Versuchen nicht gelungen, seine Zielperson auszuschalten. Vielleicht ist es wirklich an der Zeit, aufzuhören, dachte er. Aber erst, wenn ich dafür gesorgt habe, dass diese Sache erledigt ist.

Wie ich Langdon schon gesagt habe, ich halte immer mein Wort.

56

Tony, Rosalie und der kleine Carlos Garcia machten am Samstagnachmittag einen Ausflug zu Rosalies Schwester Marie und deren Mann Ted Simmons in Bay Shore auf Long Island.

Tony hatte die vergangenen zwei Wochen nahezu pausenlos gearbeitet und war zwischen seinem Chauffeurservice und dem Waldorf, wo er als Kellner beschäftigt war, hin und her gependelt. Wie er Rosalie erklärt hatte, begannen pünktlich zum ersten Oktober die Benefizveranstaltungen der großen Wohltätigkeitsvereinigungen. »Manchmal reden meine Fahrgäste darüber, wie oft sie in der Woche auf solche Veranstaltungen gehen«, erzählte er Rosalie. »Und glaub ja nicht, dass die billig wären.«

Diesen Samstag aber hatte er frei. Es war ein schöner Tag für die Fahrt nach Bay Shore. Tony mochte seinen Schwager und seine Schwägerin. Marie und Ted hatten drei Kinder, die etwas älter waren als Carlos, außerdem waren Teds Mutter und Bruder zu Besuch. Ted hatte einen Haushaltswarenladen in Bay Shore eröffnet, der großartig lief. Sie wohnten in einem großen Haus im Kolonialstil mit eingezäuntem Garten, wo Carlos und seine Cousins sich austoben konnten, ohne dass man sich um den Verkehr sorgen musste.

»Wir werden heute unseren Spaß haben, Tony«, sagte Rosalie glücklich, als sie aus dem fahlen Dunkel des Midtown Tunnel auf den Expressway fuhren. »Ich hatte ja solche Angst, als sich Carlos die schreckliche Erkältung eingefangen hat. Aber seit vier Tagen hat er noch nicht einmal geschnieft.« Sie sah über die Schulter nach hinten. »Nicht wahr, mein Kleiner?«, fragte sie Carlos, der sich gut geschützt in seinem Kindersitz räkelte.

»Nein, nein, nein«, kam es im Singsang von ihm.

»Junge, Junge, das ist jetzt wohl sein neuestes Wort«, lachte Rosalie.

»Es ist das einzige Wort, das er zur Zeit benutzt«, antwortete Tony und musste plötzlich daran denken, dass er seiner Frau die ganze Zeit schon etwas sagen wollte. »Rosie, ich habe dir doch von dieser netten alten Dame erzählt, die ich vor zwei Wochen zum Friedhof in Rhinebeck gefahren habe? Die, die gesagt hat, sie hätte Dr. Farrells Großmutter gekannt. Gestern habe ich in der Zeitung gelesen, dass sie gestorben ist. Sie wird heute beerdigt.«

»Wie schade, Tony.«

»Ich fand sie wirklich sehr nett. O Gott!« Tony drückte das Gaspedal durch. Mitten im dichten Verkehr war der Wagen von der einen Sekunde auf die andere abgestorben. Verzweifelt drehte er am Zündschlüssel, während die kreischenden Bremsen des hinter ihm fahrenden Lasters davor warnten, dass sie jeden Moment gerammt werden konnten. »Nein!«, schrie er.

Rosalie drehte sich zu Carlos um. »O mein Gott!«, rief sie.

Noch im selben Moment spürten sie plötzlich einen abrupten Ruck, der sie erst nach vorn und dann nach hinten warf. Der LKW-Fahrer allerdings hatte noch rechtzeitig bremsen können, bevor er in sie gekracht wäre.

Zitternd vor Erleichterung, drehten sich beide zu ihrem zweijährigen Sohn um. Carlos versuchte völlig ungerührt, aus seinem Kindersitz zu klettern.

»Er glaubt, wir wären da«, sagte Tony mit bebender Stimme, während er noch immer das Lenkrad umklammert hielt. Kurz darauf öffnete er die Wagentür und begrüßte den LKW-Fahrer, dessen schnelle Reaktion ihnen das Leben gerettet hatte.

Drei Stunden später saßen sie am Esstisch in Ted und Maries Haus in Bay Shore. Es hatte vierzig Minuten gedauert, bis der Abschleppwagen eingetroffen war. Sie hatten auf dem Expressway einen massiven Stau verursacht. Ted hatte sie dann von der Tankstelle abgeholt, wo sie letztlich gestrandet waren.

Alle Erwachsenen am Tisch – Rosalie und Toni, Marie und Ted, Teds Mutter und Bruder – waren unendlich dankbar, dass alles noch mal gutgegangen war. »Es hätte auch tödlich für uns enden können«, sagte Rosalie, als sie aus dem Fenster sah. Einer der größeren Cousins schob Carlos auf der Schaukel an.

»Es kann immer noch tödlich für euch enden, wenn du deine alte Karre nicht bald loswirst, Tony«, sagte Ted, ein untersetzter Mann, der für gewöhnlich nicht lange um den heißen Brei herumredete. »Du hätschelst deine Schrottlaube schon viel zu lang. Ich weiß, du schiebst den Kauf eines Neuwagens auf, weil du wegen der Arztrechnungen für Carlos weder ein noch aus weißt. Aber er hat nicht die Leukämie besiegt, damit ihr dann alle bei einem Unfall sterbt. Such dir einen anständigen Wagen. Ich leihe dir auch das Geld.«

Dankbar sah Tony zu seinem Schwager. Er hatte gewusst, dass Ted ihm das Angebot machen würde, aber er wusste auch, Ted würde es nie zulassen, dass er es irgendwann einmal zurückzahlte. »Du hast ja Recht, Ted«, stimmte er ihm zu. »Ich setze meine Familie nicht mehr in diese Kiste. Ich habe sogar schon an einen Wagen gedacht, der perfekt für uns wäre und auch nicht zu teuer sein kann. Ein zehn Jahre alter Cadillac. Ich habe damit vor zwei Wochen die alte Dame gefahren, der er gehört. Er braucht mehr Benzin als ein Neuer, aber ich könnte ihn wahrscheinlich zu einem ziemlich günstigen Preis bekommen.«

»Tony, du meinst die Dame, über die wir uns unterwegs unterhalten haben?«, fragte Rosalie. »Die heute beerdigt worden ist?«

»Ja, Olivia Morrow. Vermutlich wird ihr Wagen verkauft werden.«

»Kümmere dich darum, Tony«, sagte Ted. »Verlier keine Zeit. Für einen zehn Jahre alten Caddy gibt es nicht viele Käufer. Die Wahrscheinlichkeit, dass du ihn bekommst, dürfte ziemlich hoch sein.«

»Ich gehe demnächst in ihr Apartmentgebäude«, versprach Tony. »Ich habe Olivia Morrow wirklich gemocht, und ich glaube, sie hat mich auch gemocht.«

Und irgendwie, dachte er sich, habe ich das verrückte Gefühl, dass sie wollte, dass ich ihren Wagen bekomme.

57

Peter Gannon durchlief das entsetzliche Einlieferungsritual: Ihm wurden die Fingerabdrücke abgenommen, Fotos für die Polizeikartei wurden gemacht, er musste sich für die Leibesvisitation nackt ausziehen, und schließlich wurde er in eine Zelle des überfüllten und lärmenden Untersuchungsgefängnisses gebracht, wo all jene eingeliefert wurden, die in Manhattan auf ihr Gerichtsverfahren warteten.

Alles in ihm drängte danach, seine Unschuld zu beteuern, am liebsten hätte er jedem in Hörweite zugebrüllt, dass er Renée niemals etwas hätte antun können, egal, wie sehr er sie gehasst hatte. Am Samstagmorgen las er in der Zeitung seines Zellengenossen, dass in seinem Büro die Einkaufstüte und das Geld gefunden worden waren. Wie versteinert, zu keinem vernünftigen Gedanken mehr fähig, saß er bis zum späten Nachmittag in seiner Zelle, bis der von Susan für ihn beauftragte Anwalt ihn besuchen kam.

Er reichte Peter seine Karte. »Ich bin Harvey Roth«, sagte er mit leiser, sonorer Stimme.

Peter sah ihn an, als befände er sich noch immer in einem Albtraum. Roth war ein stämmiger Mann mit stahlgrauem Haar und einer randlosen Brille im schmalen Gesicht. Er trug einen dunkelblauen Anzug, dazu ein blaues Hemd und Krawatte.

»Sind Sie teuer?«, fragte Peter. »Ich muss Ihnen gleich sagen, dass ich pleite bin.«

»Ich bin teuer«, antwortete Roth. »Ihre Exfrau Susan hat meinen Honorarvorschuss beglichen und mir garantiert, für sämtliche Kosten Ihrer Verteidigung aufzukommen.«

Susan hat das getan, dachte sich Peter und wurde erneut schmerzlich daran erinnert, welch großherziger Mensch sie war.

»Mr. Gannon, Sie wissen vermutlich, dass das Geld, das Sie Ihrer Aussage nach Renée Carter gegeben haben, im doppelten Boden Ihrer Schreibtischschublade versteckt lag«, sagte Roth.

»Ich wusste noch nicht einmal, dass mein Schreibtisch so etwas hat«, antwortete Peter mit monotoner Stimme. Als er Harvey Roths erstaunten Blick bemerkte, kam er sich vor, als würde er im Treibsand feststecken und immer tiefer sinken. »Vor vier Jahren, als die Gannon-Stiftung und die Investmentgesellschaft meines Bruders in das Time Warner Center umgezogen sind, hat man eine Raumausstatterin beauftragt, die Büroräume grundlegend neu zu gestalten. Ich habe sie gebeten, sich auch das Büro meiner Theaterproduktion vorzunehmen. Damals ging es mir noch gut, ich hatte eine Suite in der West Fifty-first Street. Vor zwei Jahren dann, als ich mich einschränken musste, wurden viele Möbel verkauft, nur den Schreibtisch habe ich behalten. Niemand hat mir je gesagt, dass eine seiner Schubladen über einen doppelten Boden verfügt.«

»Wer war die Raumausstatterin?«, fragte Roth.

»Ich weiß nicht mehr, wie sie hieß.«

»Sie haben sich nie mit ihr getroffen? Sie hat Ihnen keine Pläne gezeigt?«

»Um solche Details habe ich mich nicht gekümmert«, sagte Peter müde. »Mir hat gefallen, was sie aus den Büros im Time Warner gemacht hat.«

»Haben Sie sich nie mit ihr über die Kosten unterhalten?«, fragt Roth.

»Die Stiftung hat dafür bezahlt, sie hat damals meine Theaterprojekte finanziert. Ich meine, die Stiftung hat eine bestimmte Summe bewilligt, in der auch die Ausgaben für mein Büro enthalten waren.«

»Ich verstehe, Mr. Gannon. Sie behaupten also, vom Geheimfach in Ihrem Schreibtisch überhaupt nichts gewusst zu haben?«

»Ich schwöre, dass ich davon nichts gewusst habe.« Peter vergrub das Gesicht in den Händen und hätte sich am liebsten vor den hartnäckigen Fragen des Anwalts versteckt.

»Und Sie wissen nicht, wie die Raumausstatterin heißt, die Ihnen diesen Schreibtisch besorgt hat?«

»Nein«, kam es von Peter überdrüssig. »Ich sage es noch einmal: Ich kenne ihren Namen nicht. Ich habe Gregs Sekretärin damals gebeten, sich um mein neues Produktionsbüro zu kümmern. Ich habe diese Frau, glaube ich, kein einziges Mal getroffen. Die Arbeiten wurden ausgeführt, als ich mit Renée weg war.«

Wo waren wir damals?, überlegte er. Ach ja, auf Paradise Island. Am liebsten hätte er laut losgelacht.

»Wie könnte ich erfahren, wer die Raumausstatterin war?«, beharrte Roth.

»Die Sekretärin im Büro meines Bruders müsste es wissen. Sie kümmert sich um solche Sachen.«

»Wie heißt sie?«

»Esther Chambers.«

»Ich werde mit ihr reden.«

Peter sah zu Roth. Er hält mich für einen Lügner. Er glaubt, ich hätte Renée umgebracht. Peter wusste, dass er die Frage stellen musste, die ihm in der schlaflosen Nacht in der Zelle ständig im Kopf herumgegeistert war. »Wenn ich jemandem erzählt hätte, dass ich glaube – nein, ich will ehrlich sein, dass ich weiß –, dass mein Bruder an Insidergeschäften beteiligt ist, hätte diese Person dann die Pflicht, es der Börsenaufsicht zu melden?«

»Machen Sie sich mit den Fakten über den Finanzbetrüger Bernie Madoff vertraut, Mr. Gannon«, erwiderte Roth nüchtern. »Als seine Söhne erfuhren, was er trieb, wussten sie, dass sie es sofort zu melden hatten. Allerdings waren sie Angestellte seiner Gesellschaft, das ändert das Bild ein wenig. Es hängt also von der Person ab, der Sie diese Informationen preisgeben.«

Ich kann sie nicht mit hineinziehen, dachte Peter.

»Mr. Gannon, warum sagen Sie, Sie seien sich sicher, dass Ihr Bruder an Insidergeschäften beteiligt ist?«

»Vor zwei Jahren, bei einer Cocktailparty für Wall-Street-Typen, habe ich zufällig jemanden von Ankofski Oil & Gas gehört, wie er sich bei Greg für das Geld bedankt hat. Er hat Greg erzählt, er habe sich mit seinen Kindern in den Frühlingsferien eine Europareise leisten können. Das war ungefähr einen Monat, nachdem Ankofski von Elmo Oil & Gas übernommen wurde und der Aktienkurs sich verdreifacht hatte.«

»Wie hat Ihr Bruder darauf reagiert?«, fragte Roth.

»Er ist ziemlich scharf geworden: ›Halten Sie den Mund, Sie Dummkopf‹, hat er gesagt, ›und verschwinden Sie von hier.‹«

»Wusste Ihr Bruder, dass Sie das Gespräch belauscht haben?«

»Nein. Ich stand hinter ihm und wollte nicht, dass er es mitbekam. Allerdings weiß ich, dass Gregs Hedgefonds durch diese Übernahme ein Vermögen verdient hat. Es ist ja schon so alles schlimm genug, aber könnte ich strafrechtlich belangt werden, falls Greg überführt wird und dabei herauskommt, dass ich davon gewusst habe?«

Harvey Roth sah ihn nur verächtlich an. »Mr. Gannon, ich würde vorschlagen, wir konzentrieren uns zunächst auf Ihre Verteidigung in diesem Mordfall. Ich werde alles in meiner Macht Stehende tun, um Sie so gut wie möglich zu vertreten. Aber es wäre sehr hilfreich, wenn Sie sich erinnern könnten, was sich in diesen fünfzehn Stunden Ihres Blackouts, bis Sie auf Ihrer Couch wieder aufgewacht sind, ereignet hat. Reden wir über die Einkaufstüte, in der das Geld untergebracht war. Die Polizei hat im Papierkorb unter Ihrem Schreibtisch eine Tüte gefunden, auf die exakt die Beschreibung jener passt, die Sie Renée Carter gegeben haben.«

»Warum sollte ich das Geld verstecken und die Tüte an einem Ort liegen lassen, wo sie jeder finden kann?«, fragte Peter, nun leicht zornig.

Roth nickte. »Das ist mir auch durch den Kopf gegangen. Andererseits waren Sie, wie Sie selbst zugegeben haben, betrunken. Ich werde Ihnen sagen, wie ich mir unsere weitere Vorgehensweise vorstelle. Unsere Ermittler werden die Bar aufsuchen, wo Sie sich mit Miss Carter getroffen haben, und sämtliche Gäste befragen, die sich zum fraglichen Zeitpunkt dort aufgehalten haben. Sie werden auch den anderen Lokalen in der Gegend einen Besuch abstatten, vielleicht findet sich jemand, der Sie allein gesehen hat, nachdem Sie sich von Miss Carter getrennt haben.«

»Falls ich mich von Miss Carter getrennt habe, meinen Sie«, sagte Peter. »Das wollen Sie damit doch sagen, oder?«

Roth ging darauf nicht ein, sondern erhob sich. »Wir werden versuchen, Ihre Kaution von fünf Millionen auf zwei Millionen zu drücken.«

»Mein Bruder, denke ich, wird sie für mich hinterlegen«, sagte Peter.

»Das hoffe ich. Falls nicht, gibt es noch jemanden, der dafür einsteht.«

»Susan?«, fragte Peter.

»Ja. Trotz allem ist sie fest von Ihrer Unschuld überzeugt. Mr. Gannon, Sie können sich sehr glücklich schätzen, jemanden wie Susan auf Ihrer Seite zu haben.«

Peter sah Roth hinterher, als er sich entfernte, dann klopfte ihm jemand auf die Schulter.

»Gehen wir«, befahl der Wachmann barsch.

58

Am Samstagabend, bevor sie zu Bett ging, hatte Monica die Terrassentür doppelt verschlossen und verriegelt und sogar einen Stuhl unter den Knauf geklemmt. Sie hatte mit einigen Freunden über Alarmanlagen gesprochen und daraufhin eine dringende Nachricht bei einer entsprechenden Firma hinterlassen und um den sofortigen Einbau eines Systems inklusive Überwachungskameras auf der Terrasse gebeten.

Danach fühlte sie sich etwas sicherer, trotzdem schlief sie unruhig. Durch ihre Träume spukten die Erinnerungen an ihren Vater. So bruchstückhaft diese auch waren, deutlich sah sie noch vor sich, wie sie beide die Messe in der St.-Patrick’s-Kathedrale besucht hatten. Als sie aufwachte, spürte sie seine Hand in der ihren.

Habe ich überhaupt gewusst, was wirklich in ihm vorgeht?, fragte sie sich, als sie aufstand und sich Kaffee machte. Erst im Nachhinein ist mir klargeworden, wie sehr er Mom geliebt hat. Er hat sich nach ihrem Tod nie nach anderen Frauen umgesehen, dabei war er doch ein so attraktiver Mann.

Ich war zehn Jahre alt, als sie so krank geworden ist, und wollte damals gar nicht mehr von ihrer Seite weichen. Nach der Schule bin ich immer gleich zu ihr. Und nach ihrem Tod hat Dad mich gedrängt, mehr an den schulischen Aktivitäten teilzunehmen, und im Jahr darauf hat er mich oft nach New York mitgenommen. Wir sind ins Theater gegangen, in Konzerte, in Museen und haben uns auf jeden Touristenrummel eingelassen. Es hat Spaß gemacht. Trotzdem waren wir beide so traurig wegen Mom ...

Und er war ein wunderbarer Geschichtenerzähler, erinnerte sich Monica lächelnd und beschloss, sich ein Ei zu kochen und sich dazu statt eines Muffins eine Scheibe Toast zu gönnen. Als wir an Weihnachten im Rockefeller Center waren, hat er mir erzählt, wie dort vor langer Zeit das erste Mal der Baum aufgestellt worden ist. Es war nur ein kleiner Weihnachtsbaum, den die Arbeiter besorgt haben, es war nämlich während der Weltwirtschaftskrise, und alle waren froh, wenn sie Arbeit hatten. Er wusste über jeden Ort, den wir besucht haben, etwas zu erzählen.

Er liebte die Geschichte und wusste doch so wenig über seine eigene Familie und seine Vergangenheit. Erst jetzt, nachdem ich so nahe daran gewesen bin, mehr darüber zu erfahren, kann ich verstehen, wie wichtig es für ihn war. Damals habe ich ihn damit immer nur aufgezogen. »Dad, vielleicht bist du ja der uneheliche Sohn des Herzogs von Windsor. Was würde Queen Elizabeth nur dazu sagen?« Ich habe das witzig gefunden.

Wenn Olivia Morrow nur einen Tag länger gelebt hätte! Nur einen Tag noch ...

Während das Ei kochte, rief Monica im Krankenhaus an. Sally hatte die Nacht durchgeschlafen. Ihre Temperatur war nur noch leicht erhöht, und sie hatte kaum gehustet. »Es geht mit jedem Tag besser, Frau Doktor«, berichtete die Krankenschwester. »Aber Sie sollten wissen, dass Reporter hier waren, die ein Foto von ihr machen wollten. Der Wachdienst hat sie abgewimmelt.«

»Das hoffe ich doch«, erwiderte Monica. »Sie haben meine Handynummer. Rufen Sie mich an, falls sich bei Sally irgendetwas ändert. Und wenn es irgendwelchen Reportern gelingen sollte, sich nach oben zu schleichen, dann lassen Sie sie nicht in Sallys Nähe.«

Kopfschüttelnd gab sie das Ei in einen Eierbecher und stellte ihn mit der Scheibe Toast auf einen Teller. Ihr Vater wollte ihr nicht aus dem Sinn. Es ist Sonntagmorgen. Wenn wir am Wochenende in New York waren, sind wir immer zur Messe in die St.-Patrick’s-Kathedrale. Danach gab es irgendwo einen Brunch, und das Nachmittagsprogramm war immer seine Überraschung für mich. Der Tapetenwechsel hat uns beiden sehr geholfen.

Vielleicht gehe ich in die 10.15-Uhr-Messe, überlegte sie. Dann fühle ich mich Dad näher. Das brauche ich jetzt.

Und es würde mich interessieren, was Ryan und seine Freundin heute vorhaben.

Hör auf, ermahnte sie sich. Lass dir selbst etwas einfallen, was du heute Nachmittag tun willst. Der Film letzten Abend war ein fürchterlicher Reinfall. Schrecklich. Was sehen die Kritiker manchmal in so einem sinnlosen Zeug? Vielleicht rufe ich ein paar Leute an und lade sie zum Essen ein, ich habe seit drei Wochen nicht mehr für andere gekocht. Ich mache es unheimlich gern, aber in letzter Zeit ging es immer drunter und drüber ...

Aber irgendwie sagte ihr die Idee nicht sonderlich zu.

Trotzdem, ich werde in die St. Patrick’s gehen, beschloss sie eine Viertelstunde später, als sie die zweite Tasse Kaffee austrank und es genoss, so viel Zeit zu haben, dass sie noch die Zeitung lesen konnte, die ihr vor die Tür geliefert wurde.

Um Viertel nach zehn war sie in der Kirche und kniete in der Kirchenbank links vom Hauptaltar, dort, wo sich auch ihr Vater immer eingefunden hatte. Gestern um diese Zeit war ich in der St. Vincent und habe Vater Dunlaps Trauerrede über Olivia Morrow gehört, bevor er über mich gesprochen hat. Niemand hat mir dort weiterhelfen können, wahrscheinlich wird mir in dieser Sache niemand mehr helfen können. Ach, kam es ihr plötzlich, jetzt weiß ich wieder, was mir nicht einfallen wollte – dass ich Susan Gannon gesagt habe, Sally hätte es beinahe nicht geschafft.

Aber es hat nicht an einem Wunder gelegen oder an der Kraft des Gebetes, dass Sally überlebt hat. Der Grund war die Babysitterin, die so klug gewesen war, sie noch rechtzeitig ins Krankenhaus zu bringen, und dass wir über die medizinischen Geräte verfügen, um sie zu retten.

Der Chor sang: »Deinen Ruf vernahm ich in der Nacht.« Ich habe letzten Abend schon genügend Anrufe beantwortet, dachte sie verbittert. Ich war bei der Anhörung zum Seligsprechungsprozess und habe dort ausgesagt, dass es keinen medizinischen Grund gibt, warum Michael O’Keefe noch am Leben ist. Selbst Ryan hat nach Durchsicht der Krankenakte gesagt, dass Michaels Hirntumor unweigerlich zu seinem Tod hätte führen müssen. Ryan ist Neurochirurg. Das bin ich nicht, dafür aber eine gute Kinderärztin. Ich weiß auch so, dass medizinisch nicht das Geringste für Michaels Genesung gesprochen hat. Schwester Catherine hat sich ihr Leben lang um behinderte Kinder gekümmert und sieben Krankenhäuser für sie gegründet. Ich bin stolz darauf, dass ich für Sally da sein konnte und Carlos dabei geholfen habe, seine Leukämie zu überwinden.

Ich habe im bischöflichen Ordinariat den Eid geleistet, nach bestem Wissen und Gewissen ausgesagt zu haben. Verhalte ich mich denn absichtlich so blind? Ich muss Michael sehen. Es ist jetzt drei Jahre her. Ich will ihn wiedersehen.

Monica versuchte sich auf die Messe zu konzentrieren, aber ihre Gedanken schweiften immer wieder ab. Die O’Keefes waren bald nach Michaels Diagnose von Manhattan nach Mamaroneck gezogen, und erst dann, als Michael wieder völlig gesund schien, hatten sie ihn triumphierend in ihre Praxis gebracht.

»Gehet in Frieden«, verkündete der Erzbischof.

Der Chor sang »Freudig, freudig preisen wir dich«, als Monica die Kirche verließ. Sie zog ihr Handy heraus und wählte die Auskunft. Die Nummer der O’Keefes war verzeichnet. Sie rief dort an. Beim ersten Klingeln meldete sich jemand. »Hier ist Dr. Monica Farrell«, sagte sie. »Spreche ich mit Mrs. O’Keefe?«

»Ja«, erwiderte eine herzliche Stimme. »Schön, von Ihnen zu hören, Frau Doktor.«

»Danke, Mrs. O’Keefe. Ich rufe an, weil ich unbedingt Michael sehen muss. Hätten Sie etwas dagegen, wenn ich Sie besuche? Ich verspreche auch, nicht lange zu bleiben.«

»Kein Problem. Wir sind den ganzen Tag zu Hause. Wollen Sie heute Nachmittag kommen?«

»Das würde ich sehr gern.«

»Hat es etwas mit dem Seligsprechungsprozess von Schwester Catherine zu tun?«

»Das ist der einzige Grund, ja«, antwortete Monica leise.

»Dann kommen Sie. Sie fahren selbst?«

»Ja.«

»Wir freuen uns auf Sie, Dr. Farrell. Ist es nicht komisch, erst gestern war ein Neurochirurg hier, ein Dr. Ryan Jenner. Er wollte ebenfalls erst Michael sehen, bevor er seine Aussage macht. Was für ein wundervoller Mensch. Sie kennen ihn sicherlich.«

Monica spürte einen Stich. »Ja«, sagte sie, »ich kenne ihn ziemlich gut.«

Zwei Stunden später war sie in Mamaroneck und trank mit Richard und Emily O’Keefe Kaffee. Michael, ihr achtjähriger Sohn und ein Energiebündel, hatte sich höflich von Monica untersuchen lassen und nur mit einem leichten Anflug von Ungeduld ihre Fragen beantwortet. Er erzählte ihr, am liebsten spiele er Baseball, aber im Winter gehe er mit seinem Vater auch gern zum Skifahren. Und ihm sei nie, nie schwindlig so wie damals, als er richtig krank gewesen war.

»Seine letzte MRT ist erst drei Monate her«, sagte Emily. »Es war absolut nichts zu sehen. Wie auf allen nach dem ersten Jahr.« Lächelnd sah sie zu ihrem Sohn, der nervös herumzappelte. »Ich weiß, du willst zu Kyle. Schon gut, aber Dad wird dich begleiten und dich später auch wieder abholen.«

Michael strahlte über das ganze Gesicht, wobei nicht zu übersehen war, dass ihm zwei Schneidezähne fehlten. »Danke, Mom. Schön, Sie wiedergesehen zu haben, Dr. Farrell«, sagte er. »Mom hat mir erzählt, dass Sie mir sehr geholfen haben, wieder gesund zu werden.« Damit drehte er sich um und stürmte aus dem Esszimmer.

Richard O’Keefe stand auf. »Warte doch, Mike«, rief er ihm nach.

»Mrs. O’Keefe«, protestierte Monica, nachdem sie fort waren, »ich habe Michael nicht geholfen, wieder gesund zu werden.«

»Doch, doch. Sie haben erkannt, was es war. Sie haben uns geraten, andere Meinungen einzuholen, und Sie haben auch gesagt, dass die Krankheit tödlich sei. Daher habe ich gewusst, dass ich um ein Wunder beten muss.«

»Warum haben Sie Ihre Gebete ausgerechnet an Schwester Catherine gerichtet?«

»Meine Großtante war Krankenschwester in einem ihrer Krankenhäuser. Als ich noch klein war, hat sie mir oft erzählt, dass sie mit einer Nonne zusammengearbeitet hat, die wie ein Engel war. Diese Nonne hat jedes Kind, das sie in den Arm genommen hat, wie ihr eigenes behandelt. Sie hat sie getröstet und für sie gebetet. Meine Großtante war davon überzeugt, dass Schwester Catherine von Gott mit der besonderen Gabe der Heilung gesegnet war. Sie hat eine Aura um sich gehabt, die mit Worten nicht zu beschreiben ist und die jeder in ihrer Gegenwart gespürt hat. Als Sie uns gesagt haben, dass Michael sterben wird, galt mein erster Gedanke Schwester Catherine.«

»Ich erinnere mich«, sagte Monica leise. »Sie haben mir so leidgetan, weil ich wusste, dass es für Michael keine Hoffnung gibt.«

Emily O’Keefe lächelte. »Sie glauben noch immer nicht an Wunder, nicht wahr? Und sind Sie nicht eigentlich deswegen gekommen, weil Sie glauben, der Tumor könnte eines Tages wieder ausbrechen, ganz egal, wie gut es Michael jetzt im Moment geht, ganz egal, wie erfreulich die Untersuchungen ausfallen?«

»Ja, da haben Sie Recht«, erwiderte Monica zögerlich.

»Warum können Sie nicht an Wunder glauben? Warum sind Sie sich so sicher, dass es sie nicht gibt?«

»Es ist ja nicht so, dass ich nicht daran glauben möchte. Aber wie ich auch der Seligsprechungskommission gesagt habe, weiß ich von meinem Medizinstudium, dass es immer wieder Ereignisse gab, die als Wunder aufgefasst wurden, für die es aber eine wissenschaftliche Erklärung gibt, die zu jener Zeit nur noch nicht erkannt wurde.«

»Gehört zu diesen Ereignissen auch ein kleiner Junge, dessen ausgeprägter und bösartiger Hirntumor völlig verschwunden ist?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Dr. Farrell, Dr. Jenner ist einer von mehreren angesehenen Neurochirurgen, die aussagen, dass es für Michaels Genesung keine medizinische oder wissenschaftliche Erklärung gibt. Ich weiß nicht, ob es Ihnen bewusst ist, aber es wird noch lange dauern, bis die Kirche selbst es als Wunder ansieht. Man wird noch viele Jahre Michaels Gesundheitszustand beobachten.« Dann lächelte Emily O’Keefe. »Das Gespräch mit Dr. Jenner gestern verlief ganz ähnlich. Er hat uns gesagt, seiner Meinung nach wird es auch in zwanzig oder fünfzig Jahren keine wissenschaftliche Erklärung für Michaels Heilung geben.«

Sanft drückte sie Monicas Hand. »Dr. Farrell, ich möchte Ihnen nicht zu nahe treten, aber ich spüre sehr stark, dass Sie sich in einem Gewissenskonflikt befinden. Und ich spüre, dass Sie bereit sind, Schwester Catherines Anteil anzuerkennen, denn nur ihretwegen ist unser Kind noch am Leben.«

59

Esther Chambers las die Zeitungen am Wochenende mit einer Mischung aus Entsetzen und Zweifel. Es schien ihr vollkommen unverständlich, warum Peter Gannon wegen Mordes an seiner früheren Geliebten verhaftet worden war. Greg ist der niederträchtigere der beiden, dachte sie. Wäre er verhaftet worden, könnte ich es glauben. Aber Peter, niemals. Außerdem stieg ihr die Zornesröte ins Gesicht, als sie erfuhr, dass Peter der Vater eines kleinen Mädchens war, das im Krankenhaus lag, eines Mädchens, das Peter nie gesehen hatte.

Der arme Wurm, dachte sie. Die Mutter tot, der Vater im Gefängnis, und wenn man diesen Artikeln Glauben schenken darf, gibt es keine Verwandte, die sich ihrer annehmen werden.

Gregs PR-Agentur hatte seine Erklärung an die Presse weitergegeben. Darin behauptete er, dass die Familie weiterhin hinter Peter stehe und von seiner Unschuld überzeugt sei. Das hoffe ich doch sehr, dachte sich Esther. Peter rinnen die Stiftungsgelder wie Wasser durch die Finger, aber im Grunde ist er ein anständiger Kerl. Selbst in meinen schlimmsten Träumen kann ich mir nicht vorstellen, dass er diese Frau erwürgt und in einen Müllsack gestopft hat.

Am Montag erschien sie bewusst sehr früh im Büro, um nicht das unvermeidliche Gerede der anderen Angestellten ertragen zu müssen. Als sie sich jedoch an ihrem Schreibtisch niederließ, zitterten ihr die Hände. Arthur Saling musste die Warnung, die sie ihm per Post hatte zukommen lassen, mittlerweile gelesen haben. Würde Greg sie als Urheberin verdächtigen? Falls Saling sich dazu entschließen sollte, nicht zu investieren, würde Gregs Kartenhaus innerhalb weniger Wochen in sich zusammenstürzen.

Hatte ich das Recht dazu?, fragte sie sich. Die Leute von der Börsenaufsicht werden wütend sein, wenn sie es herausfinden. Aber Greg stand kurz davor, auch noch Mr. Saling mit hineinzuziehen. Er und seine Familie haben mir einfach leidgetan. Sollte Saling dennoch investieren, wird von seinem Geld nichts mehr übrig sein, nachdem sich die Börsenaufsicht Greg vorgeknöpft hat. Schon schlimm genug für die anderen Kunden, die alles verlieren werden  – aber ich konnte es doch nicht zulassen, dass noch jemand in Mitleidenschaft gezogen wird, nicht, wenn ich es verhindern kann, redete sie sich ein.

Hinter den Glastüren zu dem Bereich, in dem die übrigen Mitarbeiter ihre Schreibtische hatten, sah sie Greg Gannon auf sich zukommen. Gott steh mir bei, betete sie. Ich weiß nicht, was er macht, wenn Saling ihm den Brief gezeigt hat und er vermutet, dass ich dahinterstecke.

Mit einem kräftigen Ruck riss er die Tür auf und steuerte direkt auf ihren Schreibtisch zu. »Ich nehme an, Sie haben die Zeitungen gelesen und im Fernsehen die Nachrichten gesehen«, sagte er, ohne sie zu begrüßen.

»Natürlich. Es tut mir ja so leid. Es muss alles ein schrecklicher Irrtum sein«, antwortete Esther leise und versuchte überzeugend zu klingen, was ihr nicht leichtfiel.

»Es werden eine Menge Anrufe von der Presse eingehen. Leiten Sie alle an Jason und die PR-Agentur weiter. Damit die für ihr Geld auch mal etwas machen.«

»Ja, Sir. Ich werde mich sofort darum kümmern.«

»Ich bin für niemanden zu sprechen, selbst wenn der Papst persönlich anruft.«

Der, dachte Esther, wird Sie bestimmt nicht anrufen.

Greg Gannon marschierte bereits auf sein Büro zu, blieb dann aber stehen. »Außer wenn Arthur Saling am Apparat ist, dann stellen Sie ihn sofort durch. Ich werde mich heute wohl noch mit ihm treffen.«

Esther musste schlucken. »Natürlich, Mr. Gannon.«

»Gut.« Nach einigen weiteren Schritten blieb er erneut stehen. »Einen Moment«, blaffte er. »Ist nicht für morgen eine Konferenz der Stiftung mit den Vertretern des Greenwich Hospital angesetzt?«

»Ja, um elf Uhr.«

»Sagen Sie sie ab.«

»Mr. Gannon, mit Verlaub, das ist keine gute Idee. Die Krankenhausleitung ist sehr aufgebracht, dass die zugesicherten Gelder bislang nicht ausgezahlt wurden. Ich glaube, es wäre nicht schlecht, sich mit deren Vertretern zu treffen und sie zu beruhigen. Es könnte sonst sehr unschön werden, falls sie die Presse einschalten. Und im Moment, glaube ich, brauchen Sie nicht noch zusätzlichen Druck.«

Greg Gannon zögerte, bevor er antwortete. »Sie haben wie immer Recht, Esther. Erinnern Sie Hadley und Langdon an den Termin. Es versteht sich von selbst, dass mein Bruder leider verhindert sein wird.«

»Werden Sie es Mrs. Gannon selbst sagen, oder soll ich sie ebenfalls darüber in Kenntnis setzen, Sir?«

Mit Erstaunen sah sie, wie Greg Gannons Gesicht vor Wut rot anlief. »Mrs. Gannon hat im Moment sehr viel um die Ohren«, gab er zurück. »Ich bezweifle, dass sie dafür Zeit finden wird.«

Oje, dachte Esther und sah Greg hinterher, als er in seinem Büro verschwand. Vielleicht ist doch etwas an den Gerüchten dran, dass Pamela einen Liebhaber hat, und jetzt hat auch Greg davon Wind bekommen. Fragt sich nur, wer der Typ ist.

Aber wenn es stimmt, dann hat es sich nun mit den Einkaufsbummeln bei Cartier. Dann wird sie sich ihren Schmuck in Zukunft in den Ramschläden beim Schlussverkauf suchen müssen.

60

Nach dem Essen mit Doug Langdon im St. Regis verbrachte Clayton Hadley das restliche Wochenende im Zustand blanker Panik. Das Bild, wie er Olivia Morrow das Kissen auf das Gesicht drückte, stand ihm ständig vor Augen. Wie konnte ich mich nur in eine solche Situation bringen?, fragte er sich verzweifelt. Ich habe eine gutgehende Praxis. Meine Arbeit für die Stiftung wird ordentlich bezahlt. Ich habe Stiftungsgelder für kardiologische Forschungsprojekte lockergemacht. Das zumindest kann nicht angezweifelt werden, falls tatsächlich untersucht werden sollte, wohin die Gelder geflossen sind ...

Als Alex Gannons Patente noch reichlich Erträge abwarfen, war es einfach, fingierte Forschungszentren einzurichten, die nicht mehr waren als ein paar angemietete Räume mit einem sogenannten Laborassistenten, dachte Clay. Doug hat mich dazu angestachelt. Und jetzt habe ich ein Vermögen auf meinem Schweizer Konto liegen.

Was mir viel nutzen wird, falls ich wegen Mordes angeklagt werde.

Was ist mit Doug? In den letzten zehn Jahren, seitdem wir im Verwaltungsrat der Stiftung sitzen, hat er förderungswürdigen Projekten für geistig Behinderte kleinere Summen zukommen lassen und gleichzeitig den Großteil der Gelder in Kliniken gesteckt, die von einer Halbtageskraft geleitet wurden und mehr oder weniger nur auf dem Papier existierten. Und die Gelder für diese Kliniken flossen hinten sofort wieder raus und in Dougs eigene Taschen.

Die Gannons waren blind, dachte Clay. Sie haben alles abgesegnet, was Doug oder ich vorgeschlagen haben, weil sie viel zu sehr damit beschäftigt waren, selbst die Stiftungsgelder für eigene Zwecke abzuziehen. Sie haben zu allem, was wir vorgeschlagen haben, Ja und Amen gesagt, und wir haben zu all ihren Vorschlägen Ja und Amen gesagt.

Dann hat Greg durch Doug vor acht Jahren Pamela kennengelernt und sich Hals über Kopf in sie verliebt. Er hat sich scheiden lassen, sie geheiratet und zu einem Mitglied des Verwaltungsrats gemacht. Seit acht Jahren spielt Pamela jetzt in Manhattan die große Wohltäterin und vertritt ihren Gatten, wenn er auf den langweiligen Benefizveranstaltungen nicht anwesend sein kann, um die Ehrungen entgegenzunehmen, die der Stiftung für ihre rechtmäßigen Spenden verliehen werden.

Seitdem er mit Pamela verheiratet ist, laufen Gregs Ausgaben aus dem Ruder, dachte Clay nervös. Und Peter macht großes Aufhebens um seine von der Stiftung finanzierten Off-Broadway-Produktionen, während er in den letzten vier Jahren das Stiftungsvermögen für seine Musicals verschleudert hat, die allesamt im Fiasko endeten.

All diese Gedanken quälten Clay, während er sich in seiner komfortablen Wohnung am Gramercy Park auf die Zeitung zu konzentrieren versuchte. Wie Doug war er seit Jahren geschieden, mit seinem fürsorglichen Wesen und seiner umgänglichen Art aber war er ein stets willkommener Gast in bestimmten gesellschaftlichen Kreisen, und so mangelte es ihm nie an weiblicher Begleitung. Anders als Doug, der jeder beliebigen attraktiven Frau den Hof machte, war Clay mit seinem gegenwärtigen Status mehr als zufrieden. Ich habe mehr als fünfzig Jahre gebraucht, um einzusehen, dass ich ein Einzelgänger bin, dachte er.

Olivia Morrow. Es ist doch tatsächlich so, dass ich sie vermisse. Olivia und ich waren befreundet, sie hat mir vertraut. Wie oft waren wir beim Essen oder im Theater? Ich habe sie so lange gekannt. Schon ihre Mutter Regina war meine Patientin gewesen. Ich bedauere es zutiefst, dass sie uns von Alex’ Enkeltochter erzählt und Olivia diese Dokumente gegeben hat. Hätte Olivia sie nur zusammen mit ihrer Mutter begraben! Aber was nützt das jetzt noch?

Aber hat Olivia sie wirklich vernichtet? Ich bin mir fast sicher. In der Wohnung waren sie nirgends zu finden, und ihr Tresorfach ist seit Jahren nicht mehr geöffnet worden. Wäre sie am Dienstagabend nicht von Monica Farrell angerufen worden, hätte sie einfach sterben können, und alles wäre vorbei gewesen. Stattdessen hat Olivia den Anruf von Catherines Enkeltochter als Zeichen von Catherine selbst gesehen.

Nachdem Peter jetzt in den Schlagzeilen ist, könnte auch die Stiftung genauer unter die Lupe genommen werden. Sollte sich jemals jemand eingehend mit dem Geschäftsgebaren auseinandersetzen, wäre alles aus. Doug meinte, Greg könnte alles so hindrehen, dass die Stiftung aufgrund der gegenwärtigen finanziellen Situation und einiger unkluger Investmententscheidungen aufgelöst werden müsste. Doug geht davon aus, dass nicht allzu viele Fragen gestellt werden dürften. Aber dessen bin ich mir ganz und gar nicht sicher. Was also tun? Ich werde mir eine Herzschwäche attestieren, die Praxis schließen und das Land verlassen.

Danach ging es Clayton Hadley etwas besser. Um neunzehn Uhr ließ er sich aus dem Restaurant im Haus ein Abendessen in sein Luxus-Apartment kommen. Wie immer aß er mit großem Appetit, und dabei gelang es ihm schließlich auch, Olivia Morrow aus seinen Gedanken zu verbannen und später in einen tiefen Schlaf zu fallen.

Am Montagmorgen traf er wie gewöhnlich um halb zehn in seiner Praxis ein. Seine Sprechstundenhilfe berichtete ihm, eine Mrs. Sophie Rutkowski habe angerufen und würde sich in einer Viertelstunde erneut melden.

Sophie Rutkowski, dachte Clay. Wer ist das? Ach ja, sie ist ... Olivias Putzfrau. Olivia hat ihr im Testament fünftausend Dollar vermacht. Wahrscheinlich weiß sie davon und will jetzt das Geld sehen.

Als er Sophie dann aber in der Leitung hatte, ging es nicht ums Geld. »Dr. Hadley«, begann sie höflich und respektvoll. »Haben Sie den blutigen Kopfkissenbezug aus Miss Morrows Wohnung mitgenommen? Ich hätte ihn nämlich gern, damit ich ihn waschen und zu den anderen in den Schrank legen kann, damit die ganze Garnitur vollständig ist. Das hätte Miss Morrow sicherlich gefallen. Hätten Sie da was dagegen, Herr Doktor?«

61

Die Büroräume der renommierten Anwaltskanzlei für Wirtschaftsrecht, in der Susan Gannon arbeitete, lagen im neunten Stock des ehemaligen Pan-Am-Gebäudes an der Park Avenue. Im elften Stock lag die ebenso renommierte, von Harvey Roth geleitete Kanzlei für Strafrecht. Die beiden Anwälte waren oberflächlich miteinander bekannt und witzelten manchmal darüber, dass sie das mittlerweile in MetLife umgetaufte Gebäude immer noch bei seinem alten Namen nannten.

Susan hatte umfangreiche Recherchen betrieben, bevor sie Roth mit Peters Verteidigung beauftragte. Vier der fünf Anwälte, deren Meinungen sie einholte, hatten ihr Harvey Roth empfohlen. Der andere hatte sich selbst vorgeschlagen.

Am Montag trafen sich Susan und Harvey gegen Mittag in seiner Kanzlei. Sie bestellten in einem nahe gelegenen Delikatessenladen Sandwiches, gingen darauf in den Konferenzraum und ließen sich am Tisch nieder. »Harvey, welchen Eindruck hat Peter am Samstag auf Sie gemacht?«, fragte Susan.

»Er war wie betäubt. Als stünde er unter Schock. Verwirrt«, antwortete Harvey. »Er behauptet, von dem Geheimfach in seinem Schreibtisch nichts gewusst zu haben. Ich habe vor einer Stunde die Sekretärin seines Bruders angerufen.«

»Esther Chambers. Was hat sie dazu gesagt?«

»Sie hat auch nichts davon gewusst. Sie hatte mit dem Innenausbau selbst nichts zu tun, sondern musste nur die Rechnungsbeträge anweisen. Die Kosten dafür waren, ich zitiere sie, ›lächerlich hoch‹.«

»Konnte sie Ihnen den Namen der Raumausstatterin nennen?«

»Chambers hatte den Namen nicht parat. Ihres Wissens sei die Frau mittlerweile im Ruhestand und halte sich die meiste Zeit in Frankreich auf. Aber sie will sich darum kümmern und Kontakt mit ihr aufnehmen. Sie sagt, sie wolle alles tun, um Peter zu helfen.«

»Das nehme ich ihr ab«, sagte Susan. »Harvey, sagen Sie mir die Wahrheit. Wie stehen die Chancen, falls Peters Gerichtsverfahren sofort eingeleitet werden würde?«

»Susan, Sie wissen so gut wie ich, dass er für schuldig befunden würde. Aber bis zum Verfahren ist noch einige Zeit hin. Schauen wir uns die wenigen positiven Fakten an. Peter stand mit Renée Carter draußen auf der Straße. Er sagt, er habe sie mit der Tüte stehenlassen. Aber angenommen, er hatte sie nicht stehenlassen, was wäre dann geschehen? Die Tüte musste relativ schwer gewesen sein. Er konnte also schlecht die Tüte tragen und gleichzeitig Renée Carter durch die York Avenue zerren. Das wäre unweigerlich aufgefallen, selbst wenn auf der Straße nicht viel los gewesen wäre.«

Susan nickte. »An Stelle der Polizei würde ich versuchen, Zeugen dafür zu finden, ob Peter in ein Taxi gestiegen ist.«

»Genau das wird die Polizei wohl auch machen«, stimmte Harvey ihr zu. »Natürlich sind in dieser Gegend unzählige lizenzlose Taxis unterwegs. Er konnte ein solches benutzt haben, mit oder ohne Renée, vielleicht hat sie auch allein ein solches genommen. Daneben gibt es eine weitere Möglichkeit, die wir in Betracht ziehen können. Im Restaurant, in dem sich Peter und Renée getroffen haben, saßen mindestens acht bis zehn Leute an der Bar. Letzte Nacht brachten wir die Namen der Stammgäste in Erfahrung, die werden wir jetzt kontaktieren. Falls jemand mitbekam, dass die Tüte voller Geld war, ist er vielleicht Renée gefolgt. Vielleicht hatte einer von ihnen seinen Wagen gleich in der Nähe geparkt und ihr angeboten, sie mitzunehmen. Peters Wagen ist übrigens sauber. Nichts weist darauf hin, dass sich Renée, ob tot oder lebendig, darin aufgehalten hat.«

Harvey Roth sah zu der Frau ihm gegenüber, in deren haselnussbraunen Augen plötzlich Hoffnung aufschimmerte. »Susan«, beeilte er sich anzufügen, »vergessen Sie eines nicht: Es könnte auch jemand auftauchen, der gesehen hat, dass Renée in östliche Richtung unterwegs war und Peter ihr gefolgt ist.«

»Warum sollte sie nach Osten gehen?«, fragte Susan. »Sie wohnt doch an der West Side. Sie wird zu dieser Tageszeit auf keinen Fall mit einer Tüte voller Geld allein am Fluss entlanggeschlendert sein.«

Harvey Roth zuckte mit den Schultern. »Susan, wir suchen nach Antworten«, erwiderte er ungerührt. »Wir werden jeden Stein umdrehen. Wie ich schon Peter am Samstag gesagt habe, unsere Ermittler werden jede Bar in der Gegend absuchen, um herauszufinden, ob er – hoffentlich allein – in eine von ihnen hineingewankt kam. Hoffentlich finden wir etwas. So, jetzt muss ich wieder an meine Arbeit.«

Er erhob sich und stopfte den Plastikteller, auf dem sein Sandwich gelegen hatte, zurück in die Papiertüte. »Nur was für Gourmets«, sagte er mit einem verhaltenen Lächeln.

Susan gab ihr Sandwich, von dem sie nur wenige Bissen genommen hatte, in die Papiertüte und warf sie zusammen mit dem leeren Kaffeebecher in den Mülleimer. Dann griff sie sich ihre Handtasche und eine Einkaufstüte des Buchladens Barnes & Noble.

Auf Harveys fragenden Gesichtsausdruck sagte sie lächelnd: »Ich bin auf dem Weg ins Krankenhaus zu Peters Tochter. Mit Kinderbüchern kenne ich mich nicht so aus, aber die Verkäuferin, die mich beraten hat, meinte, die Bücher seien genau das Richtige für ein neunzehn Monate altes Mädchen. Ich erzähle Ihnen dann, ob sie Recht hatte.«

62

Als Ryan Jenner am Samstagnachmittag von seinem Besuch der O’Keefes zurückkehrte, betrat er mit einigem Bangen die Wohnung und fürchtete, Alice habe aus irgendeinem Grund ihren Aufenthalt verlängert. Aber sie war tatsächlich fort. Der Zettel, den sie auf dem Beistelltisch im Wohnzimmer hinterlassen hatte, bestärkte ihn darin, sich genügend Zeit zu lassen, um sich nach einer eigenen Miet- oder Eigentumswohnung umzusehen. Es drängte nicht, nur weil sie diese Wohnung noch ein wenig länger miteinander teilen würden.

Alice schloss ihre Mitteilung mit den Worten: »Ich werde dich vermissen. Es war eine nette Zeit.« Unterzeichnet war der Zettel mit: »Alles Liebe, A.«

Mit einem verzweifelten Seufzen sah er sich um. In der Woche ihres Aufenthalts hatte Alice einige Möbel verrückt. Zwei Clubsessel vor der Couch standen sich nun direkt gegenüber. Sie hatte die schweren Vorhänge mit geknüpften Kordeln in der Farbe des Vorhangstoffes zurückgeschlagen, so dass der Raum sehr viel heller wirkte. Die Bücher im Regal um den Kamin waren neu geordnet, sie standen nun in Reih und Glied und waren nicht mehr wahllos hineingestopft. Der gesamte Raum trug Alices Handschrift. Er fühlte sich nicht ganz wohl darin.

Er ging in sein Zimmer und musste zu seiner Verärgerung feststellen, dass auf den Nachtkästchen neue Leselampen standen und auf dem Bett eine hübsche Tagesdecke mit beige-braunem Muster sowie dazu passende Kissen lagen. Auf der Ankleide fand er einen weiteren Zettel. »Wie konntest du mit diesen Lampen bloß lesen? Meine Großmutter hatte auch so eine schwere Steppdecke. Ich habe mir die Freiheit genommen, sie wegzupacken, damit sie hoffentlich nie wieder gefunden wird.« Der Zettel war nicht unterschrieben, es fand sich nur eine Selbstkarikatur von ihr.

Sie ist also auch eine Künstlerin, dachte sich Ryan. Ich will hier weg.

Nach dem langen Tag, an dem er sich nach einer neuen Wohnung umgesehen hatte, und der Fahrt nach Mamaroneck war ihm nicht mehr danach, noch einmal die Wohnung zu verlassen. Also nur Käse und was sich sonst im Kühlschrank findet, beschloss er. Er ging in die Küche und öffnete den Kühlschrank. An eine Lasagne-Kasserolle war die Anweisung geheftet: »Etwa vierzig Minuten bei 180 Grad erwärmen.« Eine kleinere Schüssel daneben enthielt einen Endiviensalat. Der Zettel daran wies auf ein frisch gemachtes Knoblauchdressing hin.

Na, ob sich Alice auch mit so viel Feuereifer auf andere Typen stürzt?, fragte er sich. Jemand müsste ihr einmal sagen, dass sie sich ein wenig zügeln sollte.

Aber einem geschenkten Gaul schaut man nicht ins Maul, dachte er sich. Ich habe Hunger, und Alice ist eine gute Köchin. Er befolgte die Anweisungen, wärmte die Lasagne auf und ließ sich dann mit einigen Zeitungen zum Essen nieder.

Im Wagen auf dem Weg nach Mamaroneck hatte er im Radio gehört, dass nachts mit dem ersten Frost zu rechnen sei. Als er seine zweite Tasse Kaffee ins Wohnzimmer trug, fröstelte ihn in dem hohen Raum. Es musste draußen spürbar kälter geworden sein.

Eines der wenigen Zugeständnisse der alten Wohnung an die Moderne war ein Gaskamin. Ryan betätigte den Schalter, und hinter dem Glasschirm züngelten die Flammen hoch. Seine Gedanken schweiften zu seinem Besuch bei den O’Keefes.

Monica hat alles richtig gemacht, dachte er. Laut Emily O’Keefe hat sie sofort die richtige Diagnose gestellt und bei ihnen keine falschen Hoffnungen geweckt. Ich habe keinerlei Erklärung für diese MRTs. Die hat wohl keiner. Die ersten Tests zeigen ganz klar, in welch fortgeschrittenem Stadium der Tumor bereits war. Michael haben die MRTs aber so große Angst eingejagt, dass die O’Keefes daraufhin beschlossen haben, keine weiteren Untersuchungen mehr durchführen zu lassen. Jedenfalls hat Michaels Vater das so beschlossen. Seine Mutter hat gesagt, ihr Sohn brauche die MRTs nicht mehr, weil er sich jetzt in der Obhut von Schwester Catherine befinde.

Ein Jahr darauf haben sie Michael wieder zu Monica gebracht, um ihr zu zeigen, wie gut es ihm mittlerweile ging. Monica war sehr überrascht über seinen Zustand. Sie haben einer weiteren MRT zugestimmt, die belegt, dass der Tumor verschwunden war. Die Aufnahmen zeigen ein gesundes Gehirn. Monica war darüber genauso verblüfft, wie ich es gewesen wäre. Michaels Vater wollte es zuerst gar nicht glauben, dann war er vor Freude völlig außer sich. Und Michaels Mutter hat ein Dankgebet an Schwester Catherine gesprochen.

Ich habe den O’Keefes gesagt, dass ich darum bitten werde, im Seligsprechungsverfahren als Zeuge aussagen zu dürfen. Und egal, wie viele Jahre man Michael noch testen wird, er wird nicht mehr an diesem Hirntumor, sondern irgendwann einmal an Altersschwäche sterben. Der Hirntumor ist weg. Am Montag werde ich dort anrufen.

Damit klappte er seinen Laptop auf. Die verfügbaren Wohnungen, die er sich angesehen hatte, entsprachen nicht unbedingt dem, was er sich vorgestellt hatte. Aber es gibt noch andere, dachte er gelassen. Das Problem ist nur, ich will etwas, das sofort frei ist.

Am Sonntagmorgen besichtigte er jene Wohnungen, die für ihn am ehesten infrage zu kommen schienen. Um sechzehn Uhr, kurz bevor er schon aufgeben wollte, fand er genau das, was er gesucht hatte: eine geräumige, geschmackvoll eingerichtete Vier-Zimmer-Wohnung in SoHo mit Blick auf den Hudson. Der Eigentümer, ein Fotograf, der zu einem Auftrag ins Ausland ging, wollte sie für ein halbes Jahr vermieten. »Keine Haustiere, keine Kinder«, sagte er Ryan.

Amüsiert über die Reihenfolge antwortete Ryan: »Ich habe weder das eine noch das andere, hoffe aber, eines Tages beides zu haben. Aber das wird nicht im nächsten halben Jahr geschehen, das garantiere ich Ihnen.«

Zufrieden, bald in seiner eigenen Wohnung zu sein, schlief er am Sonntag tief und fest. Am Montagmorgen war er um sieben Uhr im Krankenhaus. Die geplanten OPs wurden durch einen Notfall allesamt über den Haufen geworfen. Ein junger Jogger war von einem Auto angefahren worden. Der Fahrer des Wagens hatte ihn übersehen, weil er am Steuer eine SMS verfasst hatte. Erst um Viertel nach sechs fand er Zeit, in Monicas Praxis anzurufen.

»Ach, um die Rückgabe der O’Keefe-Krankenakte müssen Sie sich keine Sorgen machen«, versicherte ihm Nan. »Dr. Farrell hat mich schon in Ihr Büro geschickt, um sie abzuholen.«

»Warum hat sie das getan?«, fragte Ryan erstaunt. »Ich wollte sie doch persönlich vorbeibringen. Können Sie mich bitte mit ihr verbinden?«

Das kurze, peinlich berührte Schweigen machte ihm klar, dass Monicas Sprechstundenhilfe angewiesen war, ihm zu sagen, sie sei für ihn nicht zu sprechen.

»Sie ist leider schon weg, Doktor«, erwiderte Nan.

Im Hintergrund konnte er aber deutlich hören, wie sich Monica soeben von einem Patienten verabschiedete. »Wenn Dr. Farrell Sie schon bittet, ihretwegen zu lügen, dann sollte die Frau Doktor auch etwas leiser reden. Richten Sie ihr das bitte aus«, gab er im scharfen Ton zurück und legte auf.

63

Da in ihrer Praxis ein voller Terminplan auf sie wartete, fand sich Monica am Montagmorgen außergewöhnlich früh im Krankenhaus ein. Als sie schließlich in ihrer Praxis eintraf, waren Nan und Alma bereits da und bereiteten sich auf den hektischen Tag vor. Nans erste Frage galt Sally.

»Es geht ihr wirklich gut«, antwortete Monica. »Fast schon zu gut. Ich kann sie höchstens noch ein paar Tage im Krankenhaus lassen.«

»Es haben sich übers Wochenende keine Verwandten gemeldet?«, fragte Alma.

»Nein. Nach allem, was ich in der Zeitung gelesen habe, darf Peter Gannon sie noch nicht einmal besuchen, wenn er auf Kaution freikommen sollte. Über Renée Carters familiären Hintergrund ist immer noch nichts bekannt. Aber offen gesagt, wenn die Verwandten genauso sind wie die Mutter, dann ist es für Sally das Beste, wenn sie sie niemals kennenlernt.«

Um zehn Uhr, als sie zum nächsten Patienten wollte, rief Nan sie über die interne Leitung. »Frau Doktor, würden Sie bitte Ihr Büro aufsuchen.«

Es musste wichtig sein. Nan würde sie nie wegen irgendeines Besuchers stören. Beunruhigt eilte Monica durch den Gang. Zwei Männer warteten in ihrem Büro.

»Wir sehen, wie beschäftigt Sie sind, Frau Doktor, wir werden uns also kurz fassen«, sagte der größere der beiden und schloss hinter sich die Tür. »Ich bin Detective Carl Forrest. Das ist mein Partner, Detective Jim Whelan. Wir sind mittlerweile davon überzeugt, dass Sie letzten Donnerstag absichtlich vor den Bus gestoßen wurden. Die Aufnahmen der Überwachungskameras vor dem Krankenhaus zeigen einen Mann, von dem wir wissen, dass er Verbindungen zur Unterwelt hat. Er ist ihnen gefolgt, und unserer Meinung nach war er es auch, der Sie gestoßen hat.«

»Wer ist es?«, fragte Monica verwirrt. »Und warum um alles in der Welt wollte er mich umbringen?«

»Sein Name lautet Sammy Barber. Kennen Sie ihn, Frau Doktor?«

»Nein.«

»Das überrascht mich nicht«, sagte Forrest. »Er ist ein Auftragskiller. Haben Sie irgendeine Vermutung, warum jemand Ihnen Schaden zufügen oder Sie gar umbringen will? Denken Sie darüber nach. Hatten Sie in letzter Zeit Probleme, weil Sie eine falsche Diagnose gestellt haben, was – nehmen wir einmal an – bei einem Patienten zum Tod geführt hat?«

»Nein!«

»Dr. Farrell, schulden Sie jemandem Geld oder schuldet jemand anderes Ihnen Geld?«

»Nein.«

»Wie steht es mit einem zurückgewiesenen Freund? Gibt es so jemanden in Ihrem Leben?«

Forrest entging nicht das leichte Zögern. »Ja, Dr. Farrell, es gibt wirklich jemanden, nicht wahr?«

»Aber das ist vorbei«, entgegnete Monica.

»Wer ist es?«

»Es wird nichts bringen, wenn Sie ihn ins Visier nehmen, und ich will auf keinen Fall, dass Sie seine neue Stelle gefährden, wenn Sie ihn verdächtigen, dass er mir nachstellt.«

»Dr. Farrell, warum sollten wir ihn verdächtigen, dass er Ihnen nachstellt?«, fragte Forrest.

Nur die Ruhe, redete sich Monica ein. »Der Mann, von dem ich spreche, war mit einer guten Freundin von mir verheiratet. Er war auch der Anwalt meines Vaters. Kurz vor meinem Weggang aus Boston hat er sich in mich verliebt. Dann habe ich ihn vier Jahre nicht gesehen. Mittlerweile ist er geschieden und vor kurzem nach Manhattan gezogen. Ihm liegt viel daran, mir dabei zu helfen, die Familiengeschichte meines Vaters zu recherchieren. Mein Vater war nämlich ein Adoptivkind. Ich betrachte ihn als einen Freund, nicht mehr und nicht weniger.«

»Wie heißt er?«

»Scott Alterman.«

»Wann haben Sie ihn zum letzten Mal gesehen?«

»Vergangenen Donnerstagabend. Er hat im Radio gehört, dass ich beinahe vom Bus überrollt worden wäre, und mich daraufhin angerufen. Wahrscheinlich war mir anzuhören, dass ich ziemlich durcheinander war. Er ist zu mir gekommen und fast eine Stunde geblieben.«

»Er hat Sie sofort nach dem Unfall aufgesucht?«

»Ja, aber Scott Alterman würde mir nie etwas antun. Nie. Glauben Sie mir. Ich weiß es.«

»Haben Sie seitdem mit ihm geredet?«

»Nein.«

»Wo wohnt er?«

»In Manhattan, an der West Side. Seine genaue Adresse kenne ich nicht.«

»Die werden wir herausfinden. Wissen Sie, wo er arbeitet?«

»Wie gesagt, Scott ist Anwalt. Er hat gerade in einer New Yorker Kanzlei angefangen. Einer von denen mit drei oder vier Namen, einer davon lautet Armstrong. Hören Sie, ich muss wieder zu meinen Patienten«, sagte Monica. »Aber was ist mit diesem Sammy Barber? Wo wohnt er?«

»In der Lower East Side. Wir haben ihn bereits mit den Aufzeichnungen der Überwachungskameras konfrontiert. Er streitet ab, mit Ihnen irgendetwas zu tun zu haben. Aber wir lassen ihn rund um die Uhr beschatten.«

Forrest griff in seine Tasche und zog das Polizeifoto von Barber heraus. »Hier, sein Bild, damit Sie wissen, wie er aussieht. Er weiß, dass wir ihn überwachen, er wird Sie daher hoffentlich nicht mehr belästigen. Aber, Frau Doktor, sehen Sie sich bitte vor.«

»Das werde ich. Danke.« Monica eilte in das Behandlungszimmer, wo ihr sechs Monate alter Patient mittlerweile lautstark weinte. Als wir uns über Scott unterhalten haben, dachte sie, habe ich nicht erwähnt, dass die Gießkanne verrückt worden ist. Bevor ich es jemandem erzähle, werde ich Lucy fragen, ob sie sie beim Fegen der Terrasse verstellt hat.

Scott würde mir nie etwas antun, dachte sie. Dann allerdings musste sie mit einem leichten Schauder daran denken, wie er plötzlich auf der Straße aufgetaucht war, als sie sich ein Taxi zu Ryans Wohnung hatte rufen wollen.

Ist es möglich, fragte sie sich, ist es auch nur im Entferntesten möglich, dass Scott immer noch so von mir besessen ist, dass er jemanden anheuern würde, um mich zu töten?

64

Am Montagnachmittag um zwei Uhr rief Arthur Saling Greg Gannon an, zwanzig Minuten später erschien er in dessen Büro. Esther versuchte, nicht auf das Blatt Papier zu starren, das er in der Hand hielt. Es war der Brief, den sie ihm geschickt hatte.

»Mr. Saling, schön Sie zu sehen«, begrüßte sie ihn. »Ich sage Mr. Gannon, dass Sie da sind.«

Es war gar nicht nötig, ihn anzukündigen. Die Tür zu Gregs Büro ging auf, und Greg eilte heraus und streckte seinem Gast mit einem Willkommenslächeln die Hand entgegen. »Arthur, ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie sehr ich es bedauere, dass auch Sie einen dieser verleumderischen Briefe erhalten haben, die einer unserer ehemaligen Angestellten verschickt. Ich danke Ihnen, dass Sie ihn mir überreichen. Eine ganze Reihe unserer Kunden ist mit solchen Briefe beglückt worden. Sie wurden allesamt dem FBI übergeben. Der Verfasser ist geistig verwirrt. Die Polizei wird ihn über kurz oder lang festnehmen.«

»Ich will aber nicht vor Gericht aussagen müssen«, erwiderte Arthur Saling unruhig.

»Keine Sorge«, beschwichtigte Greg und legte Saling den Arm um die Schultern. »Wir haben erdrückende Beweise gegen diesen Verrückten. Er ist verheiratet und hat Familie. Laut FBI wird er wahrscheinlich unter der Auflage verurteilt, dass er sich einer psychiatrischen Behandlung unterzieht. So ist es besser, sowohl für den armen Kerl als auch für dessen Familie.«

»Wie freundlich von Ihnen«, sagte Arthur Saling. »Ich bin mir nicht sicher, ob ich so wohlwollend wäre, wenn jemand meinen guten Namen ruiniert.«

Teils aus Erleichterung, teils aus Mitleid für Arthur Saling seufzte Esther einmal tief auf, als sie den beiden Männern hinterhersah, die in Greg Gannons Büro verschwanden. Als sich die Tür hinter ihnen schloss, war sie davon überzeugt, dass Saling Greg die Verfügungsgewalt über sein gesamtes Portfolio überschreiben würde. Ich habe getan, was ich konnte, um ihn zu warnen, dachte sie. Aber niemand ist blinder als der, der sich weigert zu sehen.

In diesem angespannten Zustand konnte es Esther kaum erwarten, dass der Monat vorbeiging und sie sich in den Ruhestand verabschieden konnte. Gut, es war möglich, dass die Börsenaufsicht schon vorher zuschlagen würde, aber es war ihr lieber, wenn sie dann nicht mehr da war. Was werden sich bloß alle denken, wenn Greg in Handschellen abgeführt wird? Lieber Gott, erspar mir diese Szene, dachte sie.

Sie konzentrierte sich wieder auf ihre Aufgabe, Diana Blauvelt aufzuspüren, die Raumausstatterin, die vier Jahre zuvor für die Neugestaltung der Büros verantwortlich gewesen war. Fast eine Stunde später hatte sie endlich ihre Pariser Telefonnummer. Sie rief dort an. Es meldete sich lediglich der Anrufbeantworter mit der Bitte auf Englisch und Französisch, eine Nachricht zu hinterlassen. Esther bat Diana Blauvelt, sie möge sich doch daran erinnern, ob sie Peter Gannon jemals darüber unterrichtet habe, dass der Schreibtisch in seinem Büro über ein Geheimfach verfügt; sie möge bitte umgehend zurückrufen.

Kaum hatte sie aufgelegt, als Greg Gannon und Arthur Saling aus dem Büro kamen. Beide strahlten über das ganze Gesicht. »Esther, heißen Sie unseren neuen und überaus wichtigen Kunden willkommen«, sagte Greg herzlich.

Esther zwang sich zu einem Lächeln, als sie zu Arthur Saling sah. Du armer Tropf, dachte sie sich, während sie aufstand und ihm die Hand schüttelte.

In diesem Augenblick klingelte ihr Telefon. Sie nahm ab.

»Ist mein Mann da? Er geht nicht ans Handy«, war Pamelas schrille Stimme zu hören.

»Ja, er ist da«, erwiderte Esther und sah zu Greg. »Sir, es ist Mrs. Gannon.«

Greg, der hinter Saling stand, antwortete mit freundlicher Stimme, aber wutverzerrter Miene: »Bitten Sie sie, dranzubleiben. Ich komme gleich.«

»Lassen Sie die Damen niemals warten«, witzelte Arthur Saling, während Greg ihn zum Aufzug begleitete.

»Mrs. Gannon, er meldet sich gleich«, setzte Esther an, wurde aber sofort unterbrochen.

»Es interessiert mich einen feuchten Kehricht, ob er gleich kommt oder nicht. Wo ist mein Schmuck? Der Safe in der Wohnung ist leer, absolut leer. Was zieht er da ab?«

Denk nach, schärfte Esther sich ein. »Ist es möglich, dass er den Schmuck als Sicherheit für Peters Kaution hinterlegt hat?«, fragte sie.

»Der Schmuck gehört mir. Er hat genügend andere Vermögenswerte«, kreischte Pamela Gannon.

»Mrs. Gannon, bitte, mehr kann ich Ihnen doch auch nicht sagen«, erwiderte Esther fast flehentlich.

»Natürlich können Sie mir auch nicht mehr sagen«, blaffte Pamela Gannon. »Holen Sie ihn an die Leitung!«

»Er wird gleich kommen.«

Greg Gannon kam hereingeeilt und riss Esther den Hörer aus der Hand. »Ich habe den Schmuck genommen«, sagte er mit eiskalter Stimme. »Und du wirst auch nichts mehr davon zurückbekommen, wenn du mir keine befriedigende Erklärung liefern kannst, warum du am Samstagnachmittag mit irgendeinem Kerl in Southampton gewesen bist. Aber dafür hast du keine Erklärung, Pam, oder? Nur damit du es weißt, ich bin nicht so dumm, wie du glaubst.«

Er knallte den Hörer auf und starrte Esther an. »Sie wissen, dass ich mich auf meine Intuition immer verlassen konnte«, sagte er. »Sie haben diesen Brief geschrieben. Verschwinden Sie von hier, sofort. Aber als letzte Geste Ihrer Treue, Esther, sagen Sie mir die Wahrheit: Ist die Börsenaufsicht hinter mir her?«

Esther stand auf. »Warum, Mr. Gannon, kommen Sie überhaupt auf die Idee, mir diese Frage zu stellen? Es ist mir eine Freude, von hier zu verschwinden. Aber wenn ich noch einen letzten Kommentar abgeben darf.« Sie sah ihm fest in die Augen. »Es ist wirklich fürchterlich schade, dass weder Sie noch Ihr Bruder solchen aufrechten, großartigen Männern wie Ihrem Vater oder Ihrem Onkel auch nur im Entferntesten das Wasser reichen können. Die beiden würden sich Ihretwegen schämen. Ich danke Ihnen für die letzten fünfunddreißig Jahre. Ich muss schon sagen, es war nie langweilig.«

65

Am Montag um siebzehn Uhr dreißig wurde Peter Gannon aus seiner Zelle geführt, ihm wurde am Handgelenk ein elektronisches Armband angelegt, und er kam gegen die von Susan hinterlegte Kaution frei. Im Beisein von Harvey Roth wurden ihm die Bedingungen seiner zeitweiligen Freiheit vorgetragen. Er durfte ohne richterliche Einwilligung Manhattan nicht verlassen, und er durfte seine Tochter im Krankenhaus nicht besuchen.

Schließlich waren er und Roth draußen in der kühlen Spätoktoberluft. Peter atmete tief durch. »Ich habe einen Wagen«, sagte Roth. »Ich kann Sie zu Hause absetzen, wenn Sie wollen. Ich schlage Ihnen vor, dass Sie sich ausruhen. Die letzten beiden Nächte im Gefängnis dürften dem Schlaf nicht sehr zuträglich gewesen sein.«

»Ich nehme Ihr Angebot gern an«, erwiderte Peter leise. »Etwas Besseres wird mir in nächster Zeit wohl kaum unterkommen.«

Roths Chauffeur fuhr vor, und die beiden Männer stiegen ein. Peter wartete, bis sie auf dem West Side Highway waren, bevor er das Wort ergriff: »Ich bin mir nicht sicher, ob Sie der richtige Anwalt für mich sind. Ich brauche jemanden, der mir glaubt, dass ich kein Mörder bin. Ich brauche einen Anwalt, der mehr tut, als nach juristischen Schlupflöchern zu suchen. Ich will jemanden, der sich wirklich dafür einsetzt, meine Unschuld zu beweisen.«

»Ich halte mich gemeinhin nicht für einen Anwalt, der es auf juristische Schlupflöcher abgesehen hat«, erwiderte Harvey Roth trocken.

»Sie wissen, was ich meine. Allmählich bin ich wieder in der Lage, einen klaren Gedanken zu fassen. Was ist über die Kleidung herausgefunden worden, die ich beim Treffen mit Renée getragen habe? Sind darauf Blutspuren gefunden worden? Oder Spuren ihrer DNS?«

»Laut des leitenden Ermittlungsbeamten fanden sich darauf keinerlei Blutspuren. Der DNS-Nachweis wird noch etwas dauern. Andererseits behaupten Sie, Ihnen wäre übel geworden, als Sie mit Renée auf der Straße standen. Soweit ich weiß, gibt es an Ihrer Kleidung aber nicht die geringsten Anzeichen, dass Sie sich in jener Nacht übergeben haben.«

Peter lächelte verhalten. »Ich bin eben ein reinlicher Betrunkener. Wie steht es mit Folgendem? Die Bar, wo wir uns getroffen haben, liegt in der York Avenue. Mein Büro ist fast zwei Meilen entfernt. Es könnte doch sein, dass ich direkt dorthin gegangen und sofort eingeschlafen bin. Ist das so unwahrscheinlich?«

»Mr. Gannon, Ihr Bürogebäude verfügt leider Gottes über keine Überwachungskameras, die dieses Szenario bestätigen oder es widerlegen könnten. Anscheinend sind sie schon seit geraumer Weile außer Betrieb.«

»Das Gebäude ist die reinste Bruchbude«, stimmte Peter zu.

»Trotzdem«, sagte Roth, »um hineinzukommen, braucht man einen Schlüssel für die Eingangstür und einen zweiten für Ihr Büro. Sie wollen also sagen, Sie sind dorthin gegangen, und während Sie mehr oder minder bewusstlos vor sich hingedämmert haben, ist jemand gekommen und hat das Geld in Ihrem Schreibtisch versteckt? Das wollen Sie mir wirklich weismachen? Ist das nicht etwas sehr weit hergeholt?«

»Mr. Roth, die Couch, auf der ich geschlafen habe, steht im Empfangsbereich. Mein Büro liegt nebenan. Es gibt dafür einen separaten Eingang, damit ich nicht durch den Empfang muss, wenn ich rein will.«

»Peter, wir sollten uns mit Vornamen anreden. Wir werden noch viel Zeit miteinander verbringen. Und wir sollten unsere Zeit nicht damit vergeuden, dass wir uns an Strohhalme klammern. Wer hat noch alles einen Schlüssel für das Gebäude, für die von Ihnen gemieteten Räume und für Ihr Büro?«

»Susan wird Ihnen bestätigen, dass ich kein sehr ordentlicher Mensch bin. Ich gehöre zu denen, die ständig ihre Schlüssel verlieren.«

»Peter, viele gehen sehr sorglos mit ihren Schlüsseln um. Aber nur die wenigsten haben Einkaufstüten mit einhunderttausend Dollar bei sich, die sie dann in ihrem Büro ablegen und in einem Geheimfach im Schreibtisch verstecken.«

Selbst im fahlen Lichtschein konnte Roth erkennen, wie sich Peters Miene plötzlich änderte. »Peter«, fragte er ihn scharf, »gibt es jemanden, der Zugang zu Ersatzschlüsseln und möglicherweise auch von den hunderttausend Dollar gewusst hat?«

Peter antwortete nicht. Er sah aus dem Fenster der Limousine, die sich durch den Abendverkehr quälte. »Lassen Sie mich nachdenken«, antwortete er. Er konnte es nicht über sich bringen, den Namen jener Person auszusprechen, von der er so gut wie überzeugt war, dass sie das Geld in seinem Büro deponiert hatte.

Die Erinnerungen kommen allmählich wieder, dachte er. Dieser Wagen, der vor dem Lokal auf der anderen Straßenseite geparkt war ... er ist mir bekannt vorgekommen. Hätte er ihr angeboten, sie mitzunehmen, hätte sie wahrscheinlich nicht abgelehnt. Und wenn er vermutet hat, dass sie über seine Insidergeschäfte Bescheid weiß, hätte er ihr vielleicht Geld angeboten, damit sie Stillschweigen bewahrt.

Das hätte er getan, mein Bruder Greg.

66

»Dr. Farrell, noch etwas«, sagte Nan Rhodes. »Sophie Rutkowski hat heute Morgen angerufen. Sie wollte nicht sagen, worum es geht, aber sie klang sehr aufgeregt. Ich habe ihr versprochen, dass Sie zurückrufen, wenn die Sprechstunde vorbei ist.«

»Werde ich tun. Gehen Sie ruhig. Es war ein hektischer Tag«, erwiderte Monica. Nan hatte ihr gerade auch Ryans Nachricht übermittelt: Wenn Dr. Farrell Sie schon bittet, ihretwegen zu lügen ... Sie fühlte sich gestresst und bloßgestellt, wusste aber nicht, ob sie Nan anvertrauen sollte, warum sie Ryan Jenner aus dem Weg ging.

Nan wollte bereits protestieren, als sie aber Monicas Gesichtsausdruck sah, merkte sie, dass es besser wäre, sie allein zu lassen. Sie braucht Zeit für sich, dachte Nan. Am Morgen, nach dem Besuch der beiden Polizisten, hatte sie unverzüglich John Hartman angerufen, um herauszufinden, ob er den Grund ihres Kommens kannte. Sie hatte Hartman am Wochenende nicht gesehen, weil er in Philadelphia einen alten Freund und ehemaligen Polizisten besucht hatte.

Hartman erzählte Nan, er habe seinem früheren Partner, Detective Carl Forrest, vorgeschlagen, sich die Überwachungskameras des Krankenhauses anzusehen, was dazu geführt habe, dass Sammy Barber erkannt wurde, wie er aus seinem Wagen gestiegen und Monica gefolgt war. Woraufhin Hartman sie beruhigen musste und ihr sagte, man habe Barber damit hoffentlich so weit eingeschüchtert, dass er sie zukünftig in Ruhe lassen würde.

»John, wollen Sie mir damit sagen, die Polizei ist nur Ihretwegen auf diesen Barber gestoßen?«

»Nan, wahrscheinlich wären sie auch selbst darauf gekommen«, erwiderte Hartman. »Wie auch immer, Sie sehen Dr. Farrell mindestens acht Stunden am Tag, fünf Tage die Woche, manchmal sogar am Samstag. Sie sind also in der Lage, auf alles zu achten, was eine Gefahr für sie darstellen könnte.«

Darauf schlug ihr Hartman vor, gemeinsam zu Abend zu essen. »Falls Sie nicht schon mit Ihren Schwestern im Jimmy Neary’s verabredet sind.«

Nan hatte sich diese Einladung erhofft und eigentlich auch mit ihr gerechnet. So ungern sie Monica auch allein ließ, jetzt konnte sie es kaum erwarten, nach Hause zu kommen und sich für John frischzumachen.

»Gut, wir sehen uns morgen wieder, Dr. Farrell«, sagte sie und wollte noch anfügen: Aber vergewissern Sie sich, dass Sie hinter mir die Tür doppelt absperren. Sie verkniff sich den Kommentar allerdings. Die Polizisten werden ihr schon genug Ratschläge erteilt haben, sagte sie sich.

Plötzlich war es still in der Praxis, die Telefone klingelten nicht mehr, die kleinen Patienten, die durch das Wartezimmer getobt hatten, waren allesamt fort. Monica ging in ihr Büro, stützte die Ellbogen auf den Schreibtisch und legte das Kinn auf die Hände.

Erst jetzt wurde ihr die Tragweite dessen bewusst, was ihr die Detectives gesagt hatten: Ein Auftragskiller hatte es auf sie abgesehen. Es kann gar nicht anders sein, Scott muss dahinterstecken, dachte sie sich. Wer sonst kann Interesse daran haben, mir Übles zu wollen? Sein Anruf am Donnerstag kam wie aus heiterem Himmel. Und ich war so dumm und habe ihn in meine Wohnung gelassen. Ich kann von Glück reden, dass er nicht schon zu diesem Zeitpunkt versucht hat, mir etwas anzutun. Nach Dads Tod war er weiß Gott wie besessen von mir, hat zwanzig Mal am Tag angerufen, hat mich sogar auf der Straße verfolgt ...

Er ist der Grund, warum ich die Stelle im Krankenhaus in Boston nicht angenommen habe. Ich musste weg von ihm. Er braucht psychiatrische Hilfe, keine Frage. Aber eines weiß ich mit Sicherheit: Er wird mich nicht auch noch aus New York vertreiben. Ich arbeite gern hier im Krankenhaus, ich habe eine gutgehende Praxis, ich habe viele Freunde.

Dieser Gedanke führte unweigerlich zu Ryan Jenner. Warum, fragte sie sich, war ich so dämlich, so unprofessionell und habe Nan gebeten, meinetwegen zu lügen? Ich benehme mich wie eine verschmähte Geliebte, dabei waren wir bislang kein einziges Mal richtig miteinander verabredet. Er wird bestimmt verstehen, dass ich im Krankenhaus keinen Klatsch will. Und wenn er es sich recht überlegt, wird er es ebenfalls nicht wollen.

Ich habe seine Festnetz- und seine Handynummer. Morgen rufe ich ihn an und entschuldige mich, sage ihm einfach, dass mir das Gerede im Krankenhaus nicht gefällt, ich aber kein Recht habe, mich ihm gegenüber so zu benehmen. Und er wird sich bestimmt nachsichtiger zeigen als ich. Das sollte es dann gewesen sein ...

Monica seufzte und tastete in ihrer Tasche nach dem Zettel mit Sophie Rutkowskis Nummer, den Nan ihr gegeben hatte. Nan hatte gesagt, Sophie habe nervös und aufgeregt geklungen. Monica legte den Zettel auf den Schreibtisch und wählte die Nummer. Soll ich mir Hoffnungen machen, dass ihr etwas zu Olivia Morrow eingefallen ist, was Aufschluss über meine Großeltern geben könnte? Dabei weiß ich doch, dass das nie passieren wird.

Sophie meldete sich beim ersten Klingeln. Ihre Anspannung war schon zu hören, als sie nur »Hallo« sagte.

»Sophie, hier ist Dr. Farrell. Stimmt etwas nicht?«

»Frau Doktor, ich komme mir wie eine Diebin vor. Ich weiß nicht, was ich machen soll.«

»Sophie, egal, was Sie mir erzählen, ich kann Ihnen schon jetzt versichern, dass Sie keine Diebin sind«, entgegnete Monica mit fester Stimme. »Was ist los?«

»Ich habe im Schwab House am Samstagnachmittag eine Putzstelle. Als ich letzten Samstag dort fertig war, bin ich in Miss Morrows Wohnung gegangen, um dort aufzuräumen. Ich habe noch den Schlüssel. Ich weiß, fremde Leute, die die Möbel oder die ganze Wohnung kaufen wollen, gehen jetzt dort ein und aus ... Und ich wollte doch nicht, dass sie das ungemachte Bett zu sehen bekommen oder einen blutigen Kopfkissenbezug.«

»Sophie, das war doch sehr nett von Ihnen«, erwiderte Monica. »Wenn Sie den Kopfkissenbezug mitgenommen haben, um ihn zu waschen, wird Ihnen sicherlich niemand vorwerfen, Sie würden ihn nicht mehr zurückbringen.«

»Frau Doktor, das sage ich nicht. Aber der Kopfkissenbezug ist fort. Ich habe heute Morgen Dr. Hadley angerufen und ihn gefragt, ob er ihn mitgenommen hat.«

Plötzlich lief Monica ein kalter Schauer über den Rücken. »Was hat Dr. Hadley gesagt?«

»Er ist sehr wütend geworden. Er hat gesagt, ich soll nicht in der Wohnung herumschnüffeln. Und ich soll den Schlüssel an der Rezeption abgeben, und wenn ich noch einmal Miss Morrows Wohnung betrete, würde er mich wegen Hausfriedensbruch anzeigen.«

»Hat er gesagt, dass er den Kopfkissenbezug mitgenommen hat?«, fragte Monica, die plötzlich wieder Olivia Morrows leichenblasses Gesicht und die blutige Unterlippe vor sich sah.

»Nein, das ist ja das Problem. Wenn er es nicht mitgenommen hat, muss es jemand anderes gewesen sein, und wenn noch etwas vermisst wird, wird man vielleicht mich beschuldigen, Frau Doktor. Ich mache mir solche Sorgen. Ich bin doch nur in die Wohnung, weil ich wollte, dass alles so aussieht, wie es in Miss Morrows Sinn gewesen wäre. Und, verstehen Sie, ich habe ja etwas mitgenommen, aber jetzt habe ich den Schlüssel abgegeben und weiß nicht mehr, was ich machen soll.«

»Was haben Sie mitgenommen, Sophie?«

»Das Kopfkissen mit den Blutflecken, das mit dem rosafarbenen Bezug. Miss Morrow hätte nicht gewollt, dass das jemand zu sehen bekommt. Blut lässt sich aus den Kissen doch nur so schwer herauswaschen.«

»Sophie«, fragte Monica, »haben Sie das Kissen weggeworfen?«

»Nein, ich habe es mit nach Hause genommen, Frau Doktor.«

»Sophie, das ist jetzt sehr wichtig. Stopfen Sie das Kissen in eine Plastiktüte, und verstecken Sie es. Und erzählen Sie niemandem davon, schon gar nicht Dr. Hadley. Nein, noch besser, geben Sie mir Ihre Adresse. Ich nehme mir ein Taxi und hole das Kissen bei Ihnen ab.«

»Frau Doktor, was wollen Sie bloß mit einem blutigen Kissen?«, protestierte Sophie.

»Sophie, darauf kann ich Ihnen jetzt keine Antwort geben. Darüber muss ich mir erst selbst klarwerden. Aber bitte vertrauen Sie mir.«

»Natürlich, Frau Doktor. Haben Sie einen Stift? Ich gebe Ihnen meine Adresse.«

Eineinhalb Stunden später waren alle Gedanken an ein Abendessen vergessen. Monica hielt das blutbefleckte Kissen über zwei ihrer eigenen Kissen, die sie genau so auf ihrem Bett aufgebaut hatte, wie sie es aus Olivia Morrows Schlafzimmer in Erinnerung hatte.

Werde ich jetzt verrückt, fragte sie sich, oder gibt es wirklich nur eine Möglichkeit, wie dieser Blutfleck genau an dieser Stelle auf das Kissen gelangen konnte? Aber warum sollte jemand einer sterbenskranken Frau das Kissen aufs Gesicht drücken und sie ersticken?

Monica stopfte das Kissen in die große Plastiktüte. Ich werde mit Nans Freund John Hartman reden, beschloss sie. Er wird wissen, was zu tun ist. Ist es möglich, dass jemand in Olivia Morrows Wohnung eingebrochen ist, vielleicht um etwas zu stehlen, und sie dabei geweckt hat? Es war ja allgemein bekannt, dass sie im Sterben lag. Aber warum war Dr. Hadley dann so wütend auf Sophie? Wenn es jemanden gibt, dem daran gelegen sein müsste, irgendwelchen falschen Machenschaften auf die Spur zu kommen, dann doch er ...

Ich werde das Kissen morgen mit in die Praxis nehmen und Nan bitten, Hartman anzurufen. Vielleicht kann er ja nach der Sprechstunde bei mir vorbeikommen, entschied sie.

Ebenfalls entschied sie, den Anruf bei Ryan nicht länger aufzuschieben. Sie wählte seine Festnetznummer und hörte seine Stimme: »Ich bin leider nicht zu Hause. Hinterlassen Sie eine Nachricht, und ich rufe Sie zurück.«

Ich werde mich nicht bei einem Anrufbeantworter entschuldigen, dachte sie. Wahrscheinlich ist er mit seiner Freundin beim Essen, also werde ich ihn auch nicht auf seinem Handy stören. Na ja. Sie ging in die Küche, öffnete den Kühlschrank und musste feststellen, dass der Inhalt, nachdem sie am Wochenende nicht zum Einkaufen gekommen war, höchstens noch ein Omelett hergab.

Dann fiel ihr plötzlich etwas auf, was ihr Angst einjagte. In der Küche brannte Licht, somit konnte jeder, der sich hinten im Garten versteckte, sie durch die oberen Glasscheiben in der Terrassentür sehen. Ich muss dafür unbedingt einen dichten Rollo besorgen, dachte sie. In der Zwischenzeit kann ich etwas davorhängen. Sie kam sich vor, als stünde sie unter Belagerung. Sie ging ins Wohnzimmer und griff sich die Afghandecke von der Couch.

Als sie sie in die Küche trug, erinnerte sie sich wieder an Scott Alterman, der ihr zärtlich die Decke untergeschlagen hatte, als sie, nur knapp dem Tod entkommen, zitternd und fröstelnd zu Hause gelegen hatte.

67

Am Dienstagmorgen saß Tony Garcia erwartungsvoll in Clayton Hadleys Praxis. Er hätte nicht freundlicher sein können, als ich ihn gestern angerufen habe, dachte Tony. Ich habe ihm erklärt, dass ich Miss Morrows Wagen kaufen möchte, und er hat gefragt, ob mir klar sei, dass er schon zehn Jahre alt ist. Dann habe ich ihm angeboten, den Kaufpreis in bar zu bezahlen, und er war damit einverstanden.

»Der Doktor ist gleich zu sprechen, Sir«, sagte die Sprechstundenhilfe mit einem freundlichen Lächeln zu dem jungen Mann in seiner Chauffeursuniform, der nervös neben dem elegant gekleideten Paar saß, das ebenfalls auf den Arzt wartete.

»Vielen Dank«, sagte Tony. Ich kann mein Glück immer noch nicht so recht fassen, dachte er. Als ich gestern den Doktor gefragt habe, ob ich den Wagen sofort haben könnte, noch bevor die Zulassung auf mich überschrieben ist, hätte ich nie gedacht, dass er so entgegenkommend ist. Wahrscheinlich lag es daran, dass ich ihm erklärt habe, wir hätten alle bei einem Unfall ums Leben kommen können, nachdem unser Wagen mitten im Verkehr den Geist aufgegeben hat. Aber er hat nur gesagt, es geht auf Monatsende zu, und man will ja kein Geld aus der Erbmasse verschwenden, wenn man noch einen weiteren Monat für die Garage in Miss Morrows Apartmentgebäude zahlen müsste.

»Sie können jetzt hinein, Mr. Garcia«, sagte ihm die Sprechstundenhilfe. »Der Doktor empfängt Sie im zweiten Zimmer rechts.«

Tony sprang auf. »Oh, danke«, sagte er, während die Sprechstundenhilfe dem Ehepaar versicherte, dass der Arzt gleich für sie da sein würde.

Mit schnellen Schritten betrat Tony Clay Hadleys Büro. Ziemlich dick für einen Kardiologen, war Tonys erster Gedanke, den er aber schnell verscheuchte. »Dr. Hadley, ich danke Ihnen ja so sehr. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie viel es mir und meiner Familie bedeutet. Und wie viel Angst ich hatte, als mein Wagen auf dem Highway von der einen Sekunde auf die andere stehengeblieben ist. Aber ich will Sie nicht lange aufhalten. Ich habe das Geld in bar dabei. Mein Schwager hat es mir geliehen. Er ist ein Engel.«

Nach Sophie Rutkowskis Anruf am Vortag hatte Clay Hadley es mit der Angst zu tun bekommen. Ich habe völlig panisch reagiert, dachte er. Ich hätte ihr sagen sollen, dass ich den Kopfkissenbezug habe reinigen lassen. Hat sie den Blutfleck auf dem Kissen bemerkt? Das kann ich sie kaum fragen, sonst mache ich sie nur darauf aufmerksam.

Nimm den verdammten Wagen, dachte er ungeduldig und setzte ein gezwungenes Lächeln auf, während Tony ihm sechs mit Gummis zusammengehaltene Packen mit jeweils zehn Hundert-Dollar-Scheinen reichte. »Sechstausend Dollar«, sagte Tony. »Doktor, ich kann Ihnen nicht genug versichern, wie freundlich es von Ihnen ist, mir den Wagen gleich zu überlassen. Die Großmutter meiner Frau Rosalie wohnt in New Jersey, und sie freut sich doch so, wenn Rosie und ich sie besuchen. Ohne Wagen wäre das nicht möglich.«

Clay Hadley hob die Hand. »Tony, ich habe Ihre Telefonnummer. Ich rufe Sie an, wenn wir den Papierkram erledigen können. Meine Sprechstundenhilfe hat in der Garage Bescheid gegeben. Man weiß dort, dass Sie noch heute Morgen den Wagen abholen. Die Leute haben einen Blick ins Fahrzeug geworfen, es befinden sich keine persönlichen Gegenstände mehr darin. Die Versicherungskarte und die Zulassung liegen im Handschuhfach. Sie werden natürlich eine eigene Versicherungskarte und Zulassung bekommen, wenn der Wagen offiziell auf Sie überschrieben ist. Hier ist die Quittung für Ihre Zahlung.«

»Danke, Doktor, vielen Dank.« Tony verließ das Zimmer und war schon an der Theke der Sprechstundenhilfe, als er zögerte und sich umdrehte. Ob noch die Tasche im Kofferraum liegt, die ich auf Bitte von Miss Morrow unter die Decke gelegt habe?, dachte er. Ich habe sie ziemlich weit nach hinten geschoben. Sie könnte leicht zu übersehen sein. Vielleicht sollte ich das dem Doktor sagen.

Der Sprechstundenhilfe entging nicht, dass er zurück wollte. »Mr. Garcia«, sprach sie ihn entschieden an. »Ich fürchte, ich kann die Patienten des Doktors nicht mehr länger warten lassen. Außerdem ist er sicherlich schon unterwegs ins Behandlungszimmer.«

Peinlich berührt murmelte Tony: »Natürlich. Es tut mir leid.« Er begab sich zum Ausgang und dachte sich noch, wenn die Tasche noch da ist, dann schicke ich sie Dr. Hadley einfach per Post.

Ich hätte mir gleich denken können, dass ich den Doktor jetzt nicht damit belästigen kann.

68

Am Dienstagmorgen saßen die Detectives Barry Tucker und Dennis Flynn im Büro ihres Vorgesetzten Jack Stanton, tranken Kaffee und besprachen mit ihm den Fall. Es war mittlerweile fünf Tage her, dass Renée Carters Leiche gefunden worden war.

»Irgendwas passt da nicht zusammen«, berichtete Tucker seinem Vorgesetzten. »Gannon hatte ein Motiv für die Tat, er hatte die Gelegenheit dazu und darüber hinaus noch eine wunderbare Gedächtnislücke, auf die er sich versteift. Ganz zu schweigen von den hunderttausend Dollar, die in seinem Büro versteckt waren.«

»Und was passt da nicht zusammen?«, fragte Stanton.

»Wir haben in der Bar, in der sich Carter und Gannon getroffen haben, drei Gäste ausfindig machen können. Zwei davon haben gehört, wie sich die beiden gestritten haben, allerdings wissen sie nicht, worum es dabei ging. Beide haben gesehen, wie Carter die Bar verlassen hat und Gannon ihr gleich darauf gefolgt ist.«

»Der dritte Gast«, sagte Dennis Flynn, »ist der wichtigste. Er behauptet, keine Minute später selbst die Bar verlassen zu haben, und daraufhin hat er jemanden gesehen, der allein durch die York Avenue gegangen ist. Er ist sich ziemlich sicher, dass es sich dabei um Gannon gehandelt hat.«

»Was zu dem passt, was auch Gannon behauptet«, sagte Tucker. »Er schwört, von Carter nichts mehr gesehen zu haben. Sie muss bereits verschwunden gewesen sein.«

»Wie zuverlässig ist dieser Zeuge?«, fragte Stanton.

»Er ist Ingenieur. Ein Stammgast, kommt immer nur auf einen Drink. Keinerlei Verbindungen zu irgendwelchen anderen Beteiligten. Frei von eigennützigen Motiven. Er ist sich vielleicht nicht hundertprozentig sicher, wirklich Gannon gesehen zu haben, aber im Zeugenstand würde das bereits ausreichen, um bei den Geschworenen berechtigte Zweifel zu wecken.« Barry Tucker starrte in seinen Kaffeebecher und wünschte sich, er hätte weniger Zucker genommen. »Wenn er Recht hat, muss Carter in einem Wagen weggefahren sein«, sagte er. »Die Frage ist nur: In welchem Wagen? In wessen Wagen? Peter Gannon hat seinen BMW seit einer Woche nicht mehr aus der Garage bewegt. Wir haben die Aufzeichnungen der Garage überprüft. Außerdem wurde der Wagen komplett durchsucht. Nicht die geringsten Indizien, dass Carter jemals darin gesessen hat.«

»Sie hatte die schwere Einkaufstüte bei sich«, warf Flynn ein. »Wenn sie und Gannon sich also wirklich getrennt haben, müsste sie aller Wahrscheinlichkeit nach in ein Taxi oder in eine dieser Mietlimousinen gestiegen sein. Die lizenzierten Taxis haben wir alle überprüft. Keiner hat sie mitgenommen. Und wenn sie in eines dieser illegalen Taxis gestiegen ist, was hat der Fahrer dann zu sehen bekommen? Eine gut aussehende, elegant gekleidete junge Frau, die laut der Babysitterin ganz hübschen Schmuck getragen hat. Wir wissen alle, was als Nächstes passiert sein könnte.«

»Der Schmuck ist verschwunden. Ihre Handtasche ebenfalls. Nehmen wir also an, unser mysteriöser Chauffeur hat sie umgebracht«, sagte Tucker. »Wie kommt er dann dazu, das Bargeld in Gannons Büro zu verstecken? Warum sollte er das Geld zurückbringen? Wie kommt er überhaupt in dieses Büro? Und wo lagert er mehr als vierundzwanzig Stunden lang die Leiche, bevor er sie in einen Müllsack stopft und diesen unter eine Parkbank schiebt? Das alles ergibt doch keinen Sinn.«

Stanton lehnte sich auf seinem Sessel zurück. »Betrachten wir folgendes Szenarium. Jemand sitzt in der Nähe der Bar in seinem Auto, weil er weiß, dass sich Gannon dort mit Carter trifft. Nachdem Gannon davonwankt, bietet diese Person Carter an, sie mitzunehmen. Carter war nicht dumm. Von den illegalen Taxis mal abgesehen, würde sie doch nirgends einsteigen, wenn sie den Fahrer nicht kennt.«

Tucker nickte. »So weit war ich auch schon in meinen Überlegungen. Folgendes kommt noch hinzu: Auf den Geldscheinen und der Einkaufstüte finden sich überall Peter Gannons Fingerabdrücke, aber nirgendwo an dem Geheimfach unter der Schublade, in dem das Geld versteckt wurde. War er so schlau oder so betrunken, um sich Handschuhe überzustreifen, als er das Geld versteckt hat, gleichzeitig aber dämlich genug, um die Einkaufstüte einfach in den Papierkorb zu werfen, wo sie jeder finden konnte?«

Tuckers Handy klingelte. Er sah auf den angezeigten Namen auf dem Display. »Das Labor«, sagte er und meldete sich. »Was ist los? Oh. Danke für die schnelle Erledigung.« Er klappte das Handy zu. »Das Labor ist mit der Untersuchung von Gannons und Renée Carters Kleidung fertig. Auf seinen Sachen ist keine Spur von Carter, kein Blut, keine Haare, keine Stoffreste ihrer Kleidung. Und umgekehrt ebenso, nichts von ihm an ihren Sachen.«

Der Polizeichef hatte die Gannon-Akte gelesen, bevor Tucker und Flynn in seinem Büro erschienen waren. Jetzt blätterte er zu einer bestimmten Seite und las sie vor: »Laut Aussage von Peter Gannon hatte er einige Tage zuvor die Gannon-Stiftung um ein Darlehen in Höhe von einer Million Dollar gebeten, damit er Renée Carter das geforderte Schweigegeld zahlen könne. Der Verwaltungsrat konnte ihm allerdings lediglich hunderttausend Dollar aushändigen. Das heißt doch, dass sämtliche Mitglieder des Verwaltungsrates von Renée Carter und ihren Forderungen wussten. Wir wissen, dass manche dieser Familienstiftungen auf sehr wackeligen Beinen stehen. Ich würde vorschlagen, wir reden mit diesen Leuten und hören uns an, was sie zu sagen haben.«

Tucker nickte, stand auf und streckte sich. »Allmählich beschleicht mich der Verdacht, ich könnte mich gleich nach einem Job bei der Kanzlei umsehen, die Gannon verteidigt«, sagte er. »Denn was anderes machen wir hier doch auch nicht.«

Als er und Flynn sich durch die Einsatzzentrale, in der es vor Beamten nur so wimmelte, zu ihrem Büro schlängelten, sprach ein junger Detective sie an. »Barry, du siehst wirklich gut aus auf Seite drei der News«, sagte er. »Meiner Freundin gefällt besonders dein schiefes Grinsen.«

»Meiner Frau gefällt es auch«, entgegnete Barry. »Aber so wie sich dieser Fall entwickelt, wird sie noch eine Weile darauf verzichten müssen.«

69

Am Montagabend fiel Peter Gannon, körperlich und seelisch vollkommen erschöpft, in einen tiefen Schlaf. Als er am Dienstagmorgen aufwachte, fühlte er sich zum ersten Mal seit Tagen bei klarem Verstand. Er duschte, rasierte sich, zog Khakihosen an und suchte im Schrank nach einem langärmeligen Sporthemd, das hoffentlich die elektronische Fessel am Handgelenk verbergen würde.

Er fühlte sich völlig ausgehungert und machte sich Rühreier mit Schinken, Toast und Kaffee. Bevor er sich zum Frühstück niederließ, öffnete er die Tür, um sich die Zeitungen zu holen, die üblicherweise um sieben Uhr abgelegt wurden. Sie waren nicht da. Also rief er an der Rezeption an und bat, sie zu ihm hochzuschicken.

Der Angestellte war voll der Entschuldigung. »Mr. Gannon, wir haben doch nicht gewusst, dass Sie zu Hause sind.«

Und nicht mehr im Gefängnis, dachte sich Peter.

»Sie werden sofort nach oben gebracht, Sir.«

Mal sehen, was man heute über mich geschrieben hat, dachte sich Peter, als er die Zeitungen vor sich hatte. Er nahm die Post zur Hand und musste feststellen, dass fast die gesamte Titelseite vom Bild eines traurigen kleinen Mädchens eingenommen wurde, das in einem Kinderbett stand. Die Schlagzeile dazu lautete:

MUTTERSEELENALLEIN –
PETER GANNONS KIND
DER LIEBE

Peter ließ sich auf einen Stuhl fallen und starrte lange auf das Bild. Die großen, ernsten Augen seiner Tochter schienen ihn anklagend anzusehen. Er zwang sich, den Artikel zu lesen, der in allen grässlichen Details das Auffinden von Renées Leiche, seine Verhaftung und die Tatsache beschrieb, dass Renée anscheinend keine Verwandten hatte und bereits ein Dutzend Anrufe von Leuten eingegangen seien, die die kleine Sally adoptieren wollten.

»Sie werden sie nicht bekommen«, sagte Peter laut und warf die Zeitung hin. »Niemand kriegt sie.« Es gab nur einen Menschen, an den er sich hilfesuchend wenden konnte. Er wählte Susans Handy und erreichte sie in ihrer Kanzlei. »Susan, hast du das Bild von Sally auf der Titelseite der Post gesehen.«

»Sogar mehr als das«, sagte sie leise. »Ich habe Sally selbst gesehen. Peter, ich muss jetzt gleich in eine Besprechung. In ein paar Stunden kann ich zu dir in die Wohnung kommen. Ich muss mit dir reden.«

In der Zwischenzeit machte er sich wieder an die Aufgabe, mit der er schon am Samstagmorgen vor seiner Verhaftung beschäftigt gewesen war. Er räumte die ausgeleerten Schubladen ein, hängte die Gemälde an die Wände, rückte die Schränke gerade und stellte die Möbel wieder an ihren Platz. Nach der Scheidung von Susan hatte er – ebenfalls eine seiner ausschweifenden Überspanntheiten  – zwei Jahre lang mit Renée in einer Suite im Pierre Hotel gewohnt. Nach der Trennung von ihr hatte er sich dann diese Wohnung gekauft und es einer Innenarchitektin überlassen, sie einzurichten.

Aber ich war damals nicht mehr völlig außer Rand und Band, dachte er. Ich habe ihr ein striktes Budget vorgegeben. In gewisser Weise habe ich damals wieder Vernunft angenommen.

Wieder Vernunft angenommen. Und dann habe ich mit dem Geld anderer Leute zwei absolut katastrophale Musicals produziert.

Es war fast Mittag, als er mit dem Zustand seiner Wohnung einigermaßen zufrieden war. In seiner Rastlosigkeit trat er ans Fenster und sah hinaus auf die vielbefahrene Kreuzung. Was soll ich jetzt machen? Die Schuld auf Greg abwälzen? Soll ich der Polizei erzählen, dass er ein Motiv hatte, Renée Carter umzubringen? Wenn ich sage, er habe wahrscheinlich gewusst, dass ich Renée von seinen Insidergeschäften erzählt habe, hetze ich ihm nicht nur die Börsenaufsicht auf den Hals, sondern mache ihn auch zu einem Mordverdächtigen.

Greg wäre genauso wenig wie ich in der Lage, Renée umzubringen. Es geht nicht, dass ich meinen Kopf aus der Schlinge ziehe, indem ich den Verdacht auf meinen Bruder lenke. Ihn, meinen großen Bruder, der immer wollte, dass ich am Theater Erfolg habe. Der immer sein Einverständnis dazu gab, wenn ich für meine Theaterprojekte Geld brauchte. Es muss eine andere Möglichkeit geben, meine Unschuld zu beweisen, ohne Greg in den Ruin zu treiben.

Aber ich weiß, dass ich in jener Nacht zu Fuß in mein Büro gegangen bin, dachte Peter. Ich wollte frische Luft schnappen. Ich war betrunken. Und gegenüber der Bar, auf der anderen Straßenseite, hat ein Wagen gestanden. Ich sehe ihn jetzt deutlich vor mir. Und ich weiß, wem er gehört hat: Es war Gregs Wagen.

Was soll ich damit jetzt machen?

Es klingelte. »Mrs. Gannon ist da«, verkündete der Portier.

»Schicken Sie sie rauf«, erwiderte Peter und eilte an die Tür.

70

Die Detectives Carl Forrest und Jim Whelan verständigten sich auf drei Möglichkeiten. Die erste lautete: Falls Scott Alterman den Auftragskiller Sammy Barber angeheuert hatte, um Monica Farrell zu töten, hatte er von Barber vielleicht einen Tipp bekommen und war geflohen. Die zweite: Sammy Barber hatte einen seiner Kumpane damit beauftragt, Alterman loszuwerden, damit er, falls er verhaftet werden sollte, Sammy nicht verpfeifen konnte. Die dritte Möglichkeit bestand darin, dass Alterman Selbstmord begangen hatte, weil er mit der Schande und der drohenden Inhaftierung nicht leben konnte.

Am Dienstagmorgen suchten Forrest und Whelan Scott Altermans Wohnung auf und erfuhren, dass er nicht mehr gesehen wurde, seitdem er am Samstagabend, mit Anzug und Krawatte bekleidet, das Apartmentgebäude verlassen hatte.

»Er war ziemlich guter Laune gewesen«, erzählte der Türsteher den Polizisten. »Kein Wölkchen trübte seine Stimmung, wenn Sie verstehen, was ich meine. Ich hab ihn gefragt, ob ich ihm ein Taxi rufen soll, aber er hat nur gesagt, es sei nicht weit, er könne zu Fuß gehen.«

Als Nächstes fuhren sie zu seiner neuen Arbeitsstelle, der renommierten Anwaltskanzlei Williams, Armstrong, Fiske und Conrad. »Mr. Alterman hat erst letzte Woche bei uns angefangen«, sagte seine Sekretärin. »Am Samstagnachmittag hat er auf meinem Büroapparat die Nachricht hinterlassen, dass ich am Montag so viel wie möglich über Olivia Morrow herausfinden soll, die letzte Woche verstorben ist.«

Forrest notierte sich den Namen. »Haben Sie irgendeine Ahnung, warum Sie das für ihn erledigen sollten?«

»Eigentlich nicht«, erwiderte die Sekretärin. »Aber es hat vielleicht etwas mit Monica Farrell zu tun. Sie haben wahrscheinlich von ihr gehört. Das ist die junge Ärztin, die fast von einem Bus überfahren wurde.«

»Monica Farrell.« Carl Forrest versuchte sich seiner Miene und seinem Tonfall nichts anmerken zu lassen. »Ja, ich habe davon gehört. Warum meinen Sie, dass Mr. Alterman in irgendeiner Weise etwas mit der verstorbenen Olivia Morrow zu tun haben könnte?«

»Letzte Woche haben wir uns über geistig verwirrte Leute unterhalten, die erst ihre Medikamente verweigern und dann versuchen, unschuldige Leute wie diese junge Frau umzubringen. Mr. Alterman hat gesagt, dass er Dr. Farrell kennt, und natürlich haben wir ihn daraufhin nach ihr gefragt.«

»Und was hat Mr. Alterman gesagt?«, fragte Forrest.

»Er hat gesagt, sie weiß nicht, dass sie die Erbin eines großen Vermögens ist, aber er würde es beweisen.«

»Er hat was gesagt?«, kam es von Forrest, während Jim Whelan nur die Sekretärin anstarrte. »Was haben Sie darauf erwidert?«

»Gar nichts. Wir haben gedacht, er meint es nicht ernst. Vergessen Sie nicht, wir kennen Mr. Alterman nicht besonders gut. Er hat ja erst letzte Woche bei uns angefangen.«

»Natürlich. Rufen Sie uns bitte umgehend an, wenn Sie von ihm hören.«

Forrest und Whelan fuhren mit dem Fahrstuhl nach unten. Als sie das Gebäude verließen, spürte Forrest das leichte Vibrieren seines Handys in der Brusttasche. Ein Anruf vom Präsidium.

Er meldete sich, lauschte und sagte: »Gut, wir treffen uns im Leichenschauhaus.« Dann, während sie im milden Sonnenschein und der frischen Brise des Oktobermorgens standen, sagte er zu Whelan: »Eben ist eine Leiche aus dem East River gefischt worden. Wenn die Brieftasche mit den Ausweispapieren stimmt, können wir uns die Suche nach Scott Alterman sparen.«

71

Am Dienstagmorgen um fünf vor elf betrat Monica Farrell in Begleitung von zwei Mitgliedern des Aufsichtsrats des Greenwich Village Hospital die ausladende Lobby des Time Warner Center und nahm den Aufzug zum Stockwerk, in dem die Alexander-Gannon-Stiftung und die Gannon-Investmentgesellschaft residierten.

Justin Banks, der Aufsichtsratsvorsitzende, und Robert Goodwin, Leiter des Planungsausschusses, waren Männer in den Sechzigern. Wie Monica traten beide leidenschaftlich dafür ein, das Greenwich Village Hospital zu einem medizinischen Zentrum erster Güte zu machen. In seinem hundertjährigen Bestehen war das Krankenhaus von einer Zwanzig-Betten-Klinik zu einer modernen, mit zahlreichen Ehrungen ausgezeichneten Einrichtung geworden.

»Mindestens die Hälfte der Bewohner des Greenwich Village hat in unserem Krankenhaus das Licht der Welt erblickt«, sagte Justin Banks gern. Der Ausbau der Kinderstation, für dessen Finanzierung Greg und Pamela Gannon eineinhalb Jahre zuvor bei einer Benefizveranstaltung mit großem Tamtam fünfzehn Millionen Dollar versprochen hatten, war mittlerweile unumgänglich geworden.

Bei ihrem Eintreffen wurden sie von einer jungen Rezeptionistin angewiesen, im Konferenzraum zu warten. Man bot ihnen Kaffee an, was Banks und Goodwin ablehnten. Monica nahm an. »Ich bin heute Morgen nicht zu meiner zweiten Tasse gekommen«, erklärte sie mit einem Lächeln. »Ich hatte schon ganz früh Patienten und war fürchterlich in Eile.«

Es gab noch einen weiteren Grund, warum sie keine Zeit für eine zweite Tasse Kaffee gehabt hatte. In der Annahme, Ryan würde schon wach sein, hatte sie ihn um sieben Uhr auf seinem Handy angerufen. Er hatte ihr versichert, dass er nicht nur wach, sondern bereits auf dem Sprung ins Krankenhaus sei. Dann hatte sie gesagt: »Ryan, ich muss mich bei Ihnen entschuldigen. Ich habe mich Ihnen gegenüber unmöglich benommen.«

»Sie waren ganz offensichtlich ziemlich wütend auf mich«, hatte er geantwortet. »Aber ich verstehe, wenn Sie keinen Klatsch wollen.«

»Sie doch auch nicht.« Es war ihr einfach so herausgerutscht.

»Eigentlich wäre es mir egal. Aber wenn Sie meinen.«

Die Antwort hat mich wieder wütend gemacht, erinnerte sich Monica, während sie der Sekretärin für den soeben gereichten Kaffee dankte. Ich habe ihm gesagt, dass es doch seiner Freundin gegenüber nicht fair sei, wenn er solche Sachen sagt.

»Meiner Freundin?«, hatte er ausgerufen. »Wovon reden Sie überhaupt?«

»Als ich letzten Donnerstagabend angerufen habe, um Ihnen zu erklären, warum ich Ihnen die Krankenakte nicht geben konnte ... «

»Was soll das heißen, Sie haben angerufen?«

»Ich habe bei Ihnen angerufen. Ihre bessere Hälfte, oder wer auch immer sie sein mochte, hat gesagt, Sie würden sich gerade umziehen. Ich bin davon ausgegangen, dass sie Ihnen meine Nachricht ausgerichtet hat.«

»O mein Gott, ich hätte es wissen müssen. Monica, hören Sie mir zu!«

Als sie Ryans wütende, aber ihr sehr willkommene Erklärung hörte, fiel ihr ein Stein vom Herzen. Ryan würde heute Abend zu ihr in die Praxis kommen. Ich werde ihm auch das Kissen zeigen, mal sehen, was er davon hält. Die letzten Worte ihres Gesprächs aber hatten sie nicht wenig verwirrt, obwohl er lachte, als er ihr sagte: »Okay, Monica, wir müssen beide gleich los. Bevor ich aber meine Wohnung verlasse, muss ich noch eine Sache erledigen.«

Auf die Frage, was er damit meinte, antwortete er nur, er müsse noch den letzten Rest Lasagne entsorgen. »Ich werde es Ihnen erklären, wenn wir uns sehen«, sagte er.

Sie hatte sich noch die Zeit genommen, ein Kostüm anzuziehen, da sie nachher gemeinsam zum Essen wollten.

»Monica«, sagte Justin Banks. »Ich habe es sonst ja nicht so mit Komplimenten, aber Sie sehen heute absolut umwerfend aus. Sie sollten immer Blau tragen.«

»Danke. Das ist bislang alles, was ich diesen Herbst bei einem Einkaufsbummel ergattern konnte.«

Robert Goodwin sah auf seine Uhr. »Zehn nach elf. Hoffentlich tauchen sie bald auf und haben einen Scheck für uns dabei. Es muss einfach noch etwas Geld übrig sein. Für eine Stiftung sind die Räumlichkeiten jedenfalls recht luxuriös. Zufällig weiß ich, was die Miete in diesem Gebäude kostet.«

Sie hörten Schritte. Kurz darauf traten drei Männer in den Raum. Erstaunt musste Monica feststellen, dass Dr. Clay Hadley zu ihnen gehörte. Offensichtlich war er ebenso entsetzt wie sie, als er sie erkannte. Greg Gannon war ihr bereits von der Benefizveranstaltung bekannt, auf der die Fördersumme der Öffentlichkeit bekanntgegeben worden war. Der dritte, der ihnen nun vorgestellt wurde, war ein Dr. Douglas Langdon.

»Dr. Hadley und Dr. Langdon sind Mitglieder des Verwaltungsrates«, erklärte Gannon. »Meine Frau kann leider nicht teilnehmen, und sicherlich wissen Sie auch, warum mein Bruder nicht hier ist. Damit will ich es bewenden lassen.«

Gannon nahm mit ernster Miene am Kopfende des Tisches Platz. »Lassen Sie uns keine Zeit verschwenden«, begann er. »Tatsache ist, die Fördersumme, die wir Ihnen letztes Jahr so bereitwillig zugesagt haben, kann im Moment nicht ausgezahlt werden. Ich muss Ihnen nicht sagen, wie schwierig die gegenwärtige wirtschaftliche Lage ist, dazu kommt, dass wir wie viele andere Stiftungen ebenfalls zu den Opfern des großen Anlagebetrugs gehören, der seit Monaten in den Zeitungen für Schlagzeilen sorgt.«

»Ich habe den Fall sorgfältig verfolgt«, erwiderte Goodwin scharf. »Die Gannon-Stiftung wird unter den Geschädigten bislang nicht aufgeführt.«

»Was wir auch unter keinen Umständen wollen«, erwiderte Greg Gannon ebenso scharf. »Unser zweiter Geschäftsbereich ist meine Investmentgesellschaft. Ich will nicht, dass sich unsere Kunden darum sorgen, eventuell ihr Geld verloren zu haben. Das haben sie nämlich nicht. Die Gannon-Stiftung hat im Lauf der Jahre Millionen Dollar gespendet. Unsere Großzügigkeit ist legendär, doch jetzt ist leider damit Schluss. Die Stiftung wird aufgelöst. Wir können unser Ihnen gegebenes Versprechen nicht mehr erfüllen.«

»Mr. Gannon«, sagte Justin Banks und sprach dabei betont langsam, »Sie sind äußerst wohlhabend. Würden Sie eventuell in Betracht ziehen, etwas von Ihrem eigenen Vermögen der neuen Kinderstation zukommen zu lassen? Ich kann Ihnen versichern, der Bedarf dafür ist immens.«

Greg Gannon seufzte. »Mr. Banks, wenn nur die Hälfte all jener, die als sehr wohlhabend gelten, ehrlich ihre Vermögenswerte auflisten, würden Sie feststellen, dass auf dem Zehn-Millionen-Dollar-Haus eine Hypothek im Wert von neun Millionen lastet, dass die Jacht gemietet ist und die Wagen geleast sind. Ich sage damit nicht, dass das auch auf mich zutrifft, aber ich teile Ihnen mit, dass ich bereits jetzt einige unserer laufenden Projekte aus meinem Privatvermögen unterstütze. Bei Ihrer neuen Kinderstation ist noch nicht einmal der erste Spatenstich getan. Andererseits müssen mehrere kardiologische Forschungszentren und psychiatrische Einrichtungen so lange finanziert werden, bis sie mit ähnlichen Institutionen fusioniert werden können. Dafür werde ich sorgen, aber mehr kann ich nicht tun.«

In der gesamten Zeit, in der Greg Gannon geredet hatte, hatte Monica Clay Hadley gemustert. Seine Stirn glänzte vor Schweiß, sein Mundwinkel zuckte nervös. Das alles war ihr nicht an ihm aufgefallen, als sie sich in Olivia Morrows Wohnung begegnet waren. Ihr Verdacht, er könnte Morrows Tod verursacht haben, verdichtete sich beinahe zur Gewissheit. Aber warum?

Douglas Langdon. Sie fragte sich, in welchem Fachgebiet er tätig war. Enorm gutaussehend. Aalglatt. Seine Miene strahlte großes Bedauern angesichts der unerfreulichen Situation aus, aber sie wirkte aufgesetzt. Es interessiert ihn nicht die Bohne, dachte sie. Der Typ ist ein Blender, durch und durch.

Woher bekommen wir jetzt das Geld für die Kinderstation?, fragte sie sich, als Greg Gannon aufstand und allen zu verstehen gab, dass die Sitzung beendet war. »Doug, Clay, bitte bleiben Sie noch kurz«, sagte er im Befehlston.

Beide Männer hatten sich bereits erhoben, nahmen aber sofort wieder Platz. Monica, Banks und Goodwin folgten Greg Gannon hinaus ins Foyer. Und dort sah sie es: das Porträt von Dr. Alexander Gannon. Wie angewurzelt blieb sie stehen und starrte es an. Das ist Daddy, genauso hat auch er ausgesehen, bevor er krank geworden ist, dachte sie fassungslos. Er hätte für das Gemälde Modell stehen können. Die silbernen Haare, die charmanten, ausdrucksstarken Gesichtszüge, die blauen Augen, alles sah aus, als wäre es das Spiegelbild des Fotos, das sie in ihrer Brieftasche stecken hatte. Selbst der freundliche, kluge Ausdruck in Alex Gannons Augen stimmte so sehr mit dem überein, wie sie ihren Vater in Erinnerung hatte.

»Das war mein Onkel«, sagte Greg Gannon. »Wie Sie vielleicht wissen, werden die orthopädischen Prothesen, die er erfunden hat, mittlerweile weltweit eingesetzt. Es ist das letzte Porträt von ihm. Wir hatten es lange in unserem Haus in Southampton, letztes Jahr aber kam ich zu dem Schluss, dass es doch besser hier hängen sollte. Das Porträt trifft ihn ganz wunderbar.«

»Es ist großartig«, stimmte Monica kurz angebunden zu. Sie griff in ihre Tasche und trat ein wenig abseits. »Entschuldigen Sie«, murmelte sie und kramte nach ihrem Handy, so, als hätte es vibriert. Sie klappte es auf, tat so, als würde sie ein paar Worte sprechen, und fotografierte dabei das Porträt.

Kein Wunder, dass Scott immer behauptet hat, Dad würde Alexander Gannon so ähnlich sehen. Ich kann es kaum erwarten, die Bilder zu vergleichen.

»Wie schade, dass Dr. Gannons Stiftung aufgelöst werden muss«, sagte Banks. »Ich bin mir sicher, es wäre nie in seinem Sinn gewesen, die Spendenzusage für das Greenwich Village Hospital so kurzfristig zu widerrufen. Auf Wiedersehen, Mr. Gannon. Sparen Sie sich die Mühe, uns zur Tür zu begleiten.«

72

Als Esther Chambers, die es ganz und gar nicht gewohnt war, beim Frühstück zu trödeln, am Dienstagmorgen zur Uhr in ihrer Essecke sah, stellte sie erschreckt fest, dass es höchste Zeit war, sich fertig zu machen. Es war Viertel vor zehn, und Thomas Desmond von der Börsenaufsicht hatte sich für elf Uhr zum Besuch angemeldet.

Sie hatte am Abend zuvor versucht, ihn anzurufen, aber nachdem sie ihn nicht erreicht hatte und auch zu aufgewühlt gewesen war, um alles im Einzelnen auszubreiten, hatte sie ihm lediglich die Nachricht hinterlassen, dass sie fristlos gekündigt worden sei und unbedingt mit ihm reden müsse. Eine Stunde später hatte Desmond zurückgerufen und nur gesagt: »Wenn es Ihnen morgen um elf Uhr passt, komme ich zu Ihnen.«

Die Aussicht, Desmond eingestehen zu müssen, dass sie Arthur Saling zu warnen versucht hatte und sie deshalb von Greg gefeuert worden war, machte sie ziemlich nervös. Sie duschte, kleidete sich an und entschied sich für eine Freizeithose und eine Strickjacke statt des üblichen gedeckten Kostüms. Heute ist der erste Tag meines restlichen Lebens, dachte sie, was immer das auch heißen mag.

Pünktlich um elf meldete die Rezeption die Ankunft Desmonds. Nach der Begrüßung und nachdem er den ihm angebotenen Kaffee abgelehnt hatte, fragte er: »Miss Chambers, ging Ihrer Entlassung durch Gannon irgendetwas voraus? Hat er den Verdacht, dass die Börsenaufsicht gegen ihn ermittelt?«

Esther holte tief Luft. »Mr. Desmond, das wird Ihnen jetzt nicht gefallen, aber Folgendes ist passiert.« In aller Ausführlichkeit erklärte sie ihm, warum sie Arthur Saling hatte warnen wollen. »Es war, als müsste ich mit ansehen, wie ein Lamm zur Schlachtbank geführt wird«, sagte sie. »Kein Wunder, dass bislang alles treuhänderisch für ihn verwaltet wurde. Kaum hat er Zugriff auf das große Familienvermögen, hat er nichts Besseres zu tun, als es jemandem wie Greg anzuvertrauen, der ihm verspricht, es zu verdoppeln oder gar zu verdreifachen. Mr. Saling hat fünf erwachsene Kinder und elf Enkelkinder. Es tut mir leid, aber ich konnte es einfach nicht ertragen, dass das Geld, wenn Greg erst einmal Zugriff darauf hat, nur dafür benutzt wird, die anderen Investoren auszuzahlen, deren Geld Greg mit seinem letzten Hedgefonds verspielt hat.«

»Ich kann das gut nachvollziehen«, sagte Desmond. »Wirklich, ich verstehe das.«

»Nun, um Ihre Frage zu beantworten. Als Greg mir gesagt hat, dass er mich hinter der Warnung vermutet, hätte ich ihm als letzte Geste meiner Treue sagen sollen, ob die Börsenaufsicht gegen ihn ermittelt.«

»Und was haben Sie geantwortet?«, fragte Desmond.

»Wie er auf eine solche Frage nur kommen könne.«

Desmond nickte. »Gute Antwort, und regen Sie sich bitte nicht allzu sehr darüber auf, dass Sie Arthur Saling vorwarnen wollten. Wer weiß? Wahrscheinlich ist das Portfolio noch gar nicht überschrieben, vielleicht hat er ja Glück. Wir werden Greg Gannon nämlich noch heute Nachmittag verhaften. Nachdem er jetzt argwöhnt, dass wir ihn im Visier haben, wird er kaum noch Kontakt zu anderen Insiderhändlern aufnehmen.«

»Sie verhaften Greg?«, fragte Esther betrübt.

»Ja. Offen gesagt hätte ich Ihnen das gar nicht erzählen dürfen. Aber Sie sollten wissen, dass Arthur Salings Geld höchstwahrscheinlich sicher ist.«

»Mir fällt niemand ein, dem ich es erzählen könnte«, sagte Esther. »Nur kommt mir alles so unwirklich vor. Peter Gannon wird vorgeworfen, seine ehemalige Geliebte umgebracht zu haben. Sein Kind ist im Krankenhaus, und es findet sich niemand, der es haben will. Nur seine Exfrau Susan war und ist eine Perle. Greg Gannon hat eine ganz wunderbare Frau gehabt und zwei wohlgeratene Söhne und hat sie für eine Frau wie Pamela verlassen, die nur hinter seinem Geld her ist. Und nach allem, was ich gestern Nachmittag in seinem Büro mitbekommen habe, scheint er mittlerweile herausgefunden zu haben, dass sie einen Liebhaber hat. Glauben Sie, dass Pamela zu ihm halten wird, wenn man ihn verhaftet? Nie im Leben!«

Desmond erhob sich. »Mit solchen Dingen werden wir in unserer Branche leider tagtäglich konfrontiert. Wir werden mit Ihnen in Kontakt bleiben, Miss Chambers. Aber in aller Freundschaft: Die Gannons müssen Sie nicht bedauern. Sie sind für ihr Leid selbst verantwortlich. Und sie haben viel Leid über andere gebracht.«

Erst als Desmond gegangen war, fiel Esther ein, dass Diana Blauvelt, die Raumausstatterin, der sie in Paris eine Nachricht hinterlassen hatte, mittlerweile vielleicht zurückgerufen haben könnte. Sie rief ihren eigenen Apparat im Büro an, in der Hoffnung, dass niemand die Nachrichten abgehört hatte. Falls Blauvelt allerdings etwas hinterlassen hatte, musste es gelöscht worden sein.

Ich will es aber unbedingt wissen, dachte Esther. Peters Anwalt sagt, es sei sehr wichtig. Sie hatte sich Diana Blauvelts Pariser Nummer in ihrem Block notiert, der ihr als tägliche Gedächtnisstütze diente. In Paris ist es jetzt halb sechs am Nachmittag, dachte sie. Vielleicht erreiche ich sie ja.

Blauvelt meldete sich mit einem verschlafenen »alló«. Um Gottes willen, dachte sich Esther, hoffentlich redet sie jetzt nicht Französisch mit mir. »Diana«, begann sie zögerlich, »Sie klingen, als hätte ich Sie geweckt, aber es ist wichtig. Haben Sie meine Nachricht bekommen, und erinnern Sie sich noch an den Schreibtisch mit dem doppelten Boden?«

»Ach, Sie sind es, Esther. Machen Sie sich keine Sorgen, weil Sie mich geweckt haben. Ich gehe abends noch aus und habe mich nur auf ein halbes Stündchen hingelegt. Natürlich erinnere ich mich an den Schreibtisch. Wie ich Greg Gannon schon gesagt habe – Sie waren ja schon weg, als ich zurückgerufen habe –, habe ich damals zwei dieser Schreibtische gekauft.«

»Zwei?«, rief Esther aus.

»Ja, einen für Peter und einen für Dr. Langdon. Ich habe Peter nie zu Gesicht bekommen, damit ich ihm den doppelten Boden der großen Schublade hätte zeigen können. Ich habe es nur Dr. Langdon gezeigt. Er ließ sich diesen Schreibtisch in seine psychiatrische Praxis bringen, nicht in sein Büro bei der Stiftung.«

»Das wissen Sie ganz bestimmt, Diana?«

»Absolut. Ich habe Greg Gannon auch gesagt, dass seine Frau alles bestätigen kann. Pamela war dabei, als ich Dr. Langdon das Versteck im Schreibtisch gezeigt habe.«

Verblüfft wurde Esther die Tragweite dessen bewusst. Dann fügte Diana nach kurzem Zögern hinzu: »Esther, wenn ich Greg richtig verstanden habe, sind Sie jetzt im Ruhestand. Sind Sie nicht auch der Meinung, dass Greg Gannon von Pamela und Dr. Langdon seit Jahren hinters Licht geführt wird?«

73

Susan war noch nie in Peters Wohnung gewesen. Als sie das Wohnzimmer betrat, sah sie sich ausführlich um und sagte dann mit einem flüchtigen Lächeln: »Es gefällt mir, was du daraus gemacht hast. Du hattest schon immer einen guten Geschmack.«

»Mein guter Geschmack in Sachen Inneneinrichtung oder ganz generell ist auf die Frauen in meinem Leben zurückzuführen, auf meine Mutter und auf dich.« Er atmete tief durch und erzählte ihr, was ihm auf der Seele lag, seitdem er Sallys Foto gesehen hatte. »Susan, ich weiß, was du von mir als Vater hältst, aber jetzt bitte ich dich, mir als Anwältin zu helfen. Ich will meine Tochter. Zugegeben, ich habe sie noch nie gesehen. Als Renée und ich uns getrennt haben, habe ich ihr zwei Millionen Dollar gegeben, damit sie sich während ihrer Schwangerschaft die beste medizinische Versorgung leisten kann. Aber dann sollte sie mich in Ruhe lassen. Sie hat mir gesagt, Sally würde von verantwortungsbewussten Leuten adoptiert werden, was mir damals als eine gute Idee erschien.«

Wie kann ich nur so unverfroren sein und glauben, Susan würde mir in dieser Situation helfen?, fragte sich Peter und versuchte für sich zu rechtfertigen, warum er seine Tochter bislang so vernachlässigt hatte. Dennoch fuhr er fort: »Ich hätte meine Tochter immer unterstützt. Du weißt, dass es bei meinem Streit mit Renée nie um Sally gegangen ist. Sondern nur darum, dass sie durch das, was ich ihr erzählt habe, Greg in Schwierigkeiten bringen könnte.«

Susan sah ihren Exmann ruhig an. »Was willst du mir damit sagen, Peter?«

»Ich will Sally. Ich habe ihre Mutter nicht umgebracht. Ich kann den Gedanken nicht ertragen, dass sie in ein Heim abgeschoben wird. Ich bin eines Verbrechens angeklagt, aber nicht verurteilt. Mit welchem Recht verbietet man mir, sie zu besuchen?«

»Peter, ist das dein Ernst? Willst du mir wirklich sagen, dass du Sally nicht nur sehen, sondern das Sorgerecht für sie beantragen willst?«

»Ja, genau.«

»Peter, du wirst dich vor Gericht wegen Mordes verantworten müssen. Kein Richter der Welt wird dir in der jetzigen Situation das Sorgerecht zusprechen. Und ich bezweifle sogar, dass man dir gestatten wird, sie unter Aufsicht zu besuchen. Schließlich hast du dein Kind noch nie gesehen.«

»Ich will nicht, dass mein Kind in ein Heim kommt. Susan, es muss Mittel und Wege geben, um das zu verhindern. Schau dir bloß das Bild an. Sie sieht so verloren aus.« Er hatte Tränen in den Augen, wie ihm erst jetzt bewusst wurde. »Ich werde ein gutes Kindermädchen finden und den Richter anflehen, mir meine Tochter zu geben. Bis es zum Prozess kommt, kann gut und gern mehr als ein Jahr vergehen. Du weißt, wie langsam die Mühlen der Justiz mahlen. Ich bin noch nie mit dem Gesetz in Konflikt gekommen, noch nicht einmal als Jugendlicher. Susan ...«

»Einen Moment, einen Moment«, sagte sie leise. »Peter, es gibt noch eine andere Lösung, und eine, die vor Gericht mit ziemlicher Sicherheit akzeptiert werden wird. Ich werde das Sorgerecht für Sally beantragen.«

Peter starrte sie nur an. »Du willst Sally?«

»Ja. Sie ist das süßeste kleine Mädchen, das man sich nur vorstellen kann, und es tut einem in der Seele weh, wenn man sieht, wie sehr sie sich nach Zuneigung sehnt. Und, Peter, sie ist ein kluges Mädchen. Ihre Babysitter müssen ihr vorgelesen haben, denn sie hat einzelne Gegenstände in den Büchern benennen können, die ich ihr mitgebracht habe.«

»Wie oft hast du sie gesehen, Susan?«

»Zweimal. Die Schwester hat mir erlaubt, sie aus ihrem Bett zu heben und in den Arm zu nehmen. Das Zeitungsfoto wird ihr in keiner Weise gerecht. Sie ist ein wunderschönes Kind. Und dir wie aus dem Gesicht geschnitten.«

»Du willst mein Kind?«

»Peter, du scheinst vergessen zu haben, dass ich in den zwanzig Jahren unserer Ehe nichts lieber gewollt hätte als Kinder. Daran hat sich nichts geändert. Kristina Johnson, die Babysitterin, die Sally wahrscheinlich das Leben gerettet hat, ist zufällig zu Besuch gekommen, als ich bei Sally war. Die Kleine hängt sehr an Kristina, das ist nicht zu übersehen. Sie hat sie richtig angestrahlt. Kristina würde sich sehr gern um Sally kümmern, wenn ich im Büro bin. Und an Räumlichkeiten fehlt es auch nicht. Wie du weißt, hat die Wohnung drei Schlafzimmer.«

Wir haben die Wohnung gekauft, als wir erst zwei Jahre verheiratet waren, dachte Peter. Susan war schwanger, und wir glaubten, wir bräuchten etwas Größeres. Dann hatte sie drei Fehlgeburten. Es hat ihr das Herz gebrochen, aber sie hat immer gesagt, wir hätten ja noch uns. Also sind wir in der größeren Wohnung geblieben.

Und dann habe ich sie verlassen.

»Du meinst, du könntest das Sorgerecht sofort erwirken, damit sie nicht in ein Heim muss?«, fragte er mit zittriger Stimme.

»Ich werde einen Dringlichkeitsantrag stellen, noch bevor Sally aus dem Krankenhaus entlassen wird. Warum sollte ich abgewiesen werden? Mit sechsundvierzig bin ich noch nicht zu alt. Mein Ruf ist makellos. Ich habe genügend Platz. Als deine Exfrau falle ich in den Personenkreis der betroffenen Verwandten. Und ich will sie. Von der ersten Sekunde an habe ich gewusst, dass sie mir allen Kummer nehmen würde, den der Verlust der anderen ausgelöst hat.«

Mit plötzlich feuchten Augen sah sie zu Peter. »Du bist ihr Vater. Dir wird wahrscheinlich ein gewisses Mitspracherecht zugebilligt werden. Lässt du mich Sally haben?«

»Sprichst du von Adoption oder dem Sorgerecht, solange mein Fall in der Schwebe ist?«

»Von beidem. Wenn ich sie nehme, will ich sie nicht mehr verlieren.«

»Susan, ich habe nichts dagegen, aber nur, wenn ich Sally besuchen und am Leben meiner Tochter teilnehmen darf. Ich will sie auch nicht mehr verlieren.«

Sie nahmen sich an den Händen. Ohne Susan loszulassen, sagte Peter: »Die Erinnerung an jene Nacht kommt allmählich wieder. Ich habe noch niemandem davon erzählt, weil ich Greg nicht gefährden möchte, aber ich weiß nicht, ob ich stark genug bin, den Rest meines Lebens im Gefängnis zu verbringen, selbst wenn es für meinen Bruder wäre.«

»Peter, wovon sprichst du?«

»Gregs Wagen war auf der Straße gegenüber der Bar geparkt. Renée hat ihn gekannt. Wenn er ihr angeboten hätte, sie nach Hause zu fahren, wäre sie bei ihm eingestiegen.«

»Greg hat gewusst, dass sie dich erpresst, oder?«

»Natürlich. Er war bei dem Stiftungstreffen anwesend, bei dem ich um das Darlehen über eine Million Dollar nachgefragt habe. Aber er hat geglaubt, es ginge nur darum, dass sie den Klatschkolumnisten verraten könnte, dass ich Sallys Vater bin. Das hat ihn nicht sonderlich berührt. ›Na und?‹, so war seine Einstellung dazu. Ich habe ihm nicht erzählt, dass es um wesentlich mehr geht.«

»Warum hätte er dann vor der Bar warten sollen?«, fragte Susan.

»Ich war ganz verzweifelt wegen des Geldes. Nachdem er mich abblitzen ließ, habe ich Pamela angerufen und ihr gesagt, dass Renée auch Gregs Insidergeschäfte offenlegen könnte. Ich habe gewusst, dass Pamela mir das Geld geben könnte. Greg hat eine Menge auf ihren Namen zur Seite gelegt. Sie muss es ihm erzählt haben, und vielleicht hat er daraufhin die Nerven verloren.« Er hielt inne. »Susan, ich denke, mein Bruder hat Renée umgebracht.«

»Du musst das der Polizei sagen.«

Peter schüttelte den Kopf. »Wie kann ich ihn fallenlassen? «, fragte er niedergeschlagen. »Das kann ich doch nicht tun!«

»Wieso nicht?«, fragte Susan. »Aber es ist deine Entscheidung, mit der du leben musst, Peter. Ich muss zurück ins Büro. Wir sehen uns später.«

74

Am Dienstagnachmittag um halb drei fuhr Barry Tucker von der Leichenschauhalle, wo er und Detective Flynn den Leichnam von Scott Alterman in Augenschein genommen hatten, ins Präsidium, um Stanton Bericht zu erstatten, während sich Flynn direkt zu Altermans Wohnung begab, um dort die Angestellten zu befragen.

»Dennis versucht herauszufinden, was Alterman in der Zeit zwischen seinem Besuch bei Monica Farrell am Donnerstagabend und dem Verlassen seiner Wohnung am Samstagnachmittag getrieben hat«, erzählte Tucker seinem Vorgesetzten.

»Carl, sieht es deiner Meinung nach so aus, als würde Scott Alterman hinter dem Anschlag auf Dr. Farrell stehen?«, fragte Stanton. »Und kann der Gerichtsmediziner sagen, ob wir es mit einem Selbstmord zu tun haben?«

»Dafür ist es noch zu früh. Jedenfalls weist seine Leiche keinerlei Spuren von Gewaltanwendung auf. Wir haben mit Altermans Eltern und Geschwistern gesprochen. Seit letzter Woche hat keiner von ihm gehört. Der Gerichtsmediziner meint, er könnte unter Drogen gestanden haben, als er in den Fluss gefallen ist. Oder gestoßen wurde. Wenn er wirklich den Anschlag auf die Ärztin in Auftrag gegeben hat, ist er vielleicht in Panik geraten und hat eine Überdosis genommen. Andererseits«, fuhr Forrest in seinen Spekulationen fort, »war er laut dem Türsteher guter Laune, als er am Samstagabend sein Apartmentgebäude verlassen hat.«

»Was gar nichts zu sagen hat«, erwiderte Stanton. »Manchmal überkommt die Menschen eine große Ruhe, wenn sie sich erst einmal dazu durchgerungen haben, von allem loszulassen.«

»Außerdem frage ich mich, ob Alterman nicht ganz richtig getickt hat«, sagte Forrest. »Am Freitag haben sich seine Sekretärin und andere Mitarbeiter in der Kanzlei über Monica Farrell und deren beinahe tödlichen Unfall unterhalten. Alterman hat gesagt, er kenne sie und wolle beweisen, dass sie die Erbin eines großen Vermögens ist.«

»Das klingt, als wäre er tatsächlich nicht ganz richtig im Kopf«, stimmte Stanton zu. »Ich glaube wirklich, dass er derjenige war, der Sammy Barber angeheuert hat. Jetzt müssten wir nur noch diesen zwielichtigen Typen dingfest machen.«

»Ich stimme zu, wenn nicht ... « Carl Forrest hielt mitten im Satz inne und zog sein Handy heraus. »Flynn ist dran«, erklärte er und meldete sich. »Was gibt es?«

Forrests Überraschung spiegelte sich in seiner Miene wider.

»Du meinst, Alterman hat sich einen Wagen samt Chauffeur gemietet und ist am Samstag zu einem Friedhof in Southampton und dann zu Greg Gannons Haus gefahren?«, fragte Forrest zweifelnd.

»Ich habe mit dem Chauffeur gesprochen«, entgegnete Flynn. »Alterman hat herausgefunden, dass eine alte Frau, die letzten Dienstag verstorbene Olivia Morrow, dorthin gefahren ist. Er hat den Chauffeur ausfindig gemacht und mit ihm dieselbe Route zurückgelegt wie Morrow. Sie hatte dem Chauffeur erzählt, sie sei in einem Cottage auf dem Gannon-Anwesen aufgewachsen. Das Haus gehört noch immer Greg Gannon, Peter Gannons Bruder. Der Chauffeur sagt, Olivia Morrow habe das Haus nicht aufgesucht, Scott Alterman aber sei hineingegangen und über eine Stunde drin geblieben.«

»Gut, Dennis, danke«, sagte Forrest. »Ist dieser Chauffeur möglicherweise bereit, bei uns eine Aussage abzugeben?«

Forrest lauschte Flynns Antwort, dann klappte er das Handy zu und wandte sich an Stanton. »Der Chauffeur kann es anscheinend kaum erwarten. Flynn meint, sein Mundwerk sei nicht zu stoppen, er genießt das alles sehr.«

»Man würde sich nur wünschen, dass es mehr von seiner Sorte gäbe«, erwiderte Stanton. »Diese Olivia Morrow, die letzten Dienstag gestorben ist. Schau mal, was du über sie herausfinden kannst.«

Eine Viertelstunde später platzte Forrest wieder in Stantons Büro. »Chef, das wirst du nicht glauben. Die Frau, die die tote Morrow gefunden hat, war Dr. Monica Farrell. Sie hat den Rettungssanitätern, die in der Wohnung eintrafen, erzählt, dass sie mit der alten Dame verabredet gewesen sei. Angeblich wollte ihr Morrow irgendetwas Wichtiges über ihre Großeltern erzählen. Farrells Vater scheint adoptiert worden zu sein und hat über seine leiblichen Eltern nichts gewusst.«

Die beiden Polizisten sahen sich an. »Vielleicht hat Scott Alterman doch ganz richtig getickt«, sagte Stanton. »Vielleicht ist er jemandem zu gefährlich geworden. Wir sollten uns die Umstände von Olivia Morrows Tod mal etwas genauer ansehen. Finde heraus, wer ihre Sterbeurkunde unterzeichnet hat.«

75

Harvey Roths sonst so ruhige Stimme klang heiser vor Aufregung, als er mit Peter Gannon telefonierte. »Peter, wir sind entschieden weitergekommen. Ein glaubwürdiger Zeuge ist zu der Aussage bereit, dass er Sie allein in der York Avenue gesehen hat, kurz nachdem Sie und Renée die Bar verlassen haben. Renée sei zu diesem Zeitpunkt bereits verschwunden gewesen. Unsere Jungs haben ihn heute Morgen ausfindig gemacht, und er hat bei der Polizei eine Aussage abgegeben.«

»Reicht das, um die Anklage ins Wanken zu bringen?«, fragte Peter.

»Es hilft uns sehr viel weiter, glauben Sie mir. Dazu kommt, dass an Ihrer Kleidung und an Ihrem Wagen keinerlei Spuren von Renée gefunden wurden.«

»Danke, Harvey. Das muss ich erst einmal verdauen.«

»Kann ich verstehen. Peter, wir sind, falls es zur Anklage kommen sollte, noch weit von einem sicheren Freispruch entfernt. Wir haben immer noch keine Erklärung für das in Ihrem Schreibtisch versteckte Geld und für die Einkaufstüte. Aber wir kommen voran.«

Eine Viertelstunde später rief Harvey Roth erneut an. »Peter, ich habe eben mit Esther Chambers gesprochen. Sie hat die Raumausstatterin aufgespürt, die den Schreibtisch mit dem doppelten Boden in der Schublade angeschafft hat. Tatsächlich hat sie davon zwei bestellt. Einen für Sie, den anderen für Dr. Langdon. Laut der Raumausstatterin hat sie mit Ihnen nie über das Geheimfach gesprochen. Allerdings kann sie mit Sicherheit sagen, dass sie Langdon und Ihrer Schwägerin Pamela das Fach gezeigt hat. Und noch etwas, was von Interesse sein könnte. Sie hat angedeutet, dass zwischen den beiden irgendetwas gewesen sein könnte.«

Pam und Doug Langdon, dachte Peter mit pochendem Herzen. Natürlich konnten die beiden etwas miteinander zu tun gehabt haben! Hätten sie versucht, Renée davon abzuhalten, über Gregs Insidergeschäfte zu reden? Möglich. Natürlich war es möglich. Es würde Sinn ergeben. Wenn sich die Börsenaufsicht Greg vorknöpft, würden seine sämtlichen Vermögenswerte eingezogen, um die Investoren auszuzahlen, die seinetwegen ihr Geld verloren haben. Und dazu gehören dann auch das Geld, der Schmuck und die Immobilien, die er im Lauf der Jahre Pamela geschenkt hat.

Große Erleichterung machte sich in ihm breit. Wahrscheinlich habe ich in der Stiftung Ersatzschlüssel für mein Büro hinterlegt, dachte er. Doug und Pam waren bei mir im Büro, sie kennen sich dort aus. Und ich habe nicht gesehen, wer in Gregs Wagen gesessen hat. Gut möglich, dass es Doug war. Mein Bruder ist vielleicht ein Dieb, aber kein Mörder.

»Peter, sind Sie noch da?«, fragte Harvey Roth besorgt.

»Darauf können Sie wetten«, sagte Peter. »Ja, ich bin noch da.«

76

Um fünfzehn Uhr dreißig trat ein, was Greg Gannon seit langem befürchtet hatte. Zwei schroff auftretende Bundesbeamte marschierten an der Sekretärin vorbei, die an Esthers Schreibtisch saß, und rissen die Tür zu seinem Büro auf. »Mr. Gannon, stehen Sie auf und legen Sie die Hände auf den Rücken. Es liegt ein Haftbefehl gegen Sie vor«, herrschte ihn einer von ihnen an.

Greg, plötzlich unendlich müde, gehorchte. Während man ihm seine Rechte vorlas, ging sein Blick zum Papierkorb. Er hatte die von Arthur Saling unterzeichneten Papiere, mit denen ihm dieser die Vollmacht über sein Portfolio übertragen hatte, in kleine Fetzen gerissen. Wenigstens eine letzte anständige Tat, ging ihm durch den Kopf.

Jetzt wird alles auffliegen. Sie werden sich auch die Stiftung vornehmen, die wir immer nur als unser Sparschwein angesehen haben. In dieser Hinsicht haben wir uns alle strafbar gemacht. Ich weiß, dass ich am Ende bin, aber ich werde dafür sorgen, dass auch Pam und Doug nicht ungeschoren davonkommen. Zum Glück bin ich ihnen und ihrem kleinen Liebesnest in der Twelfth Avenue auf die Spur gekommen. Wahrscheinlich hat sie dort noch mehr Schmuck gehortet. Keiner von den beiden soll auch nur mit einem Penny davonkommen.

Ein weiterer Gedanke kam ihm, als er aus seinem Büro geführt wurde. Mein Bruder ist ein Mörder. Ich bin ein Dieb. Und einer meiner Söhne ist Anwalt.

Stellt sich nur die Frage, ob er jemals einen von uns verteidigen würde.

Das allerdings bezweifle ich.

77

Um halb sieben, als der letzte ihrer kleinen Patienten die Praxis verließ, trat Monica in ihr Büro, wo die Detectives Forrest und Whelan sowie John Hartman geduldig gewartet hatten. »Warum lassen wir uns nicht im Wartezimmer nieder?«, schlug sie vor. »Dort müssen Sie zwar aufpassen, dass Sie nicht über die Spielsachen stolpern, aber wir haben mehr Platz.«

Nach der Rückkehr von der Gannon-Stiftung hatte sie Nan aufgetragen, John Hartman anzurufen und ihn zu bitten, gegen sechs in die Praxis zu kommen. Dann meldete Nan im Lauf des Nachmittags, dass die Detectives Forrest und Whelan sich erneut mit ihr treffen wollten.

»Ich habe ihnen gesagt, sie müssten sich schon bis sechs gedulden«, berichtete Nan. »Sie hatten nichts einzuwenden.«

»Dr. Jenner wird ebenfalls vorbeikommen«, erzählte ihr Monica daraufhin.

Nans freudiges Lächeln gab Monica zu verstehen, dass auch sie bereits von den Gerüchten über Ryan und sie gehört hatte.

Nan hatte das Wartezimmer aufgeräumt. Ohne gefragt worden zu sein, verschob Forrest eine Couch so, dass sie sich alle gegenübersitzen konnten. »Dr. Farrell ... «, begann er.

Das Telefon klingelte. Nan ging zum Apparat. »Es ist Dr. Jenner«, sagte sie.

Monica erhob sich und eilte zu Nan, um den Hörer entgegenzunehmen.

»Monica«, sagte Ryan, »auf dem West Side Highway gab es einen schrecklichen Unfall. Einige Opfer haben Kopfverletzungen davongetragen. Ich bleibe so lange, bis ich weiß, ob man mich braucht.«

»Natürlich.«

»Ich melde mich wieder, wenn ich sagen kann, wie lange es dauern wird.« Er zögerte. »Außer es wird zu spät.«

»Ruf mich an, egal wie spät es ist«, sagte Monica und fügte noch hinzu: »Ich sterbe vor Neugier, was es mit der Lasagne auf sich hat.«

»Wahrscheinlich werde ich mein Lebtag keine mehr hinunterkriegen. Bis dann.«

Monica legte auf und kehrte ins Wartezimmer zurück. John Hartman rückte ihr einen Stuhl zurecht. Während sie Platz nahm, sagte sie zu den Polizisten: »Ich bin froh, dass Sie hier sind. Ich habe etwas, was ich eigentlich John Hartman übergeben wollte. Aber umso besser, wenn Sie jetzt anwesend sind.«

»Bevor wir darüber reden, Dr. Farrell«, sagte Carl Forrest, »muss ich Ihnen leider mitteilen, dass heute Morgen im East River die Leiche von Scott Alterman gefunden wurde. Vielleicht war es Selbstmord, wir kommen jedoch mehr und mehr zu dem Schluss, dass sein Tod damit zusammenhängen könnte, dass er glaubte, Sie wären mit der Familie Gannon verwandt.«

»Scott ist tot?«, wiederholte Monica. »Mein Gott! Sie haben doch erst gestern angedeutet, er könnte hinter dem Anschlag auf mich stecken?«

Forrest nickte. »Dr. Farrell, Sie haben uns selbst gesagt, dass er wie besessen von Ihnen war. Sie haben uns erzählt, er hätte Sie kurz nach dem Vorfall mit dem Bus zu Hause angerufen. Allerdings haben Sie uns nicht erzählt, dass er überzeugt war, Sie wären die Enkeltochter von Dr. Alexander Gannon – womit Sie natürlich die direkte Erbin des Gannon-Vermögens wären.«

Eine lange Minute sah sich Monica außerstande, etwas darauf zu erwidern. Erinnerungen schossen ihr durch den Kopf, sie musste an die Hochzeit ihrer besten Freundin Joy mit Scott denken, bei der sie deren erste Brautjungfer gewesen war. Sie dachte daran, wie nah sie sich gestanden hatten, bis ihr Vater gestorben war und Scott sie plötzlich mit Anrufen und leidenschaftlichen E-Mails bombardiert hatte.

»Scott war der Anwalt meines Vaters«, erwiderte Monica schließlich. »Als mein Vater erkrankte und später in einem Pflegeheim untergebracht werden musste, hat sich Scott um seine Angelegenheiten gekümmert. Mein Vater war Adoptivkind, es war ihm immer sehr daran gelegen, mehr über seine leibliche Familie zu erfahren. In seinen späteren Jahren hat er als wissenschaftlicher Berater in einem Bostoner Labor gearbeitet, das von Alexander Gannon gegründet worden ist. In den wenigen Jahren, in denen mein Vater dort angestellt war, habe ich an der Georgetown University Medizin studiert.«

Sie hielt inne. Wieder musste sie an ihre kurzen Besuche in Boston denken, wenn sie sich einen oder zwei Tage freinehmen konnte. Es war ihr damals ein großer Trost gewesen, dass Joy und Scott ihren Vater so regelmäßig besucht und sich um ihn gekümmert hatten.

»So lange ich mich zurückerinnern kann, hat mein Vater Bilder von Leuten ausgeschnitten, von denen er glaubte, er würde ihnen ähnlich sehen und könnte mit ihnen verwandt sein«, fuhr sie traurig fort. »Daraus hat sich bei ihm fast so etwas wie eine Manie entwickelt. Er wollte unbedingt mehr über seine leibliche Familie herausfinden. Ich habe ihn immer damit aufgezogen. Kurz vor seinem Tod hat er sich in den Kopf gesetzt, dass er große Ähnlichkeit mit Alexander Gannon hat. Scott hat ihn damals ernst genommen. Ich nie. Das heißt, bis heute.«

Sie versuchte ruhig zu bleiben. »Nan, würden Sie bitte das Foto ausdrucken, das ich heute Morgen mit meinem Handy aufgenommen habe?« Sie stand auf. »Ich habe Fotos von meinem Vater in der Brieftasche, ein größeres aber steht auf meinem Schreibtisch. Ich hole es, dann können Sie selbst sehen, was ich heute Morgen entdeckt habe.«

Sie ging in ihr Büro, verharrte dort eine Minute und schlang die Arme um sich. Sie zitterte am ganzen Leib. Scott, dachte sie. Armer Scott. Wenn jemand ihn umgebracht hat, dann nur, weil er mir helfen wollte.

Sie nahm das gerahmte Foto ihres Vaters zur Hand und brachte es ins Wartezimmer. Nan hatte bereits den Schnappschuss von Alexander Gannons Porträt ausgedruckt. Monica legte beide Bilder nebeneinander auf den Tisch. Die Polizisten beugten sich darüber. »Wie Sie sehen, sind die Bilder nahezu austauschbar«, sagte Monica.

Ohne den Blick von den Bildern zu nehmen, fuhr sie fort: »Scott Alterman ist meiner Meinung nach getötet worden, weil er beweisen wollte, dass Alexander Gannon und mein Vater miteinander verwandt waren. Aber das ist noch nicht alles. Olivia Morrow, die kurz davor stand, mir die Namen meiner Großeltern zu nennen, hat möglicherweise letzten Dienstagabend sterben müssen, weil sie jemandem anvertraut hat, dass ich sie am Mittwoch besuchen werde.«

»Und wer ist diese Person?«, fragte Forrest.

Monica sah ihn unverwandt an. »Ich denke, Olivia Morrow hat ihrem Kardiologen, Dr. Clayton Hadley, erzählt, dass sie mir den Beweis überreichen will, dass ich eine Nachfahrin von Alexander Gannon bin. Dr. Hadley gehört nicht nur dem Verwaltungsrat der Gannon-Stiftung an, er hat Olivia Morrow auch am Dienstag spätabends besucht. Als ich am nächsten Nachmittag in ihrer Wohnung eintraf, war sie tot.«

Monica wandte sich an John Hartman. »Ich habe Sie aus einem ganz bestimmten Grund gebeten, hierherzukommen. Jetzt fügt sich alles zusammen.«

Erneut ging Monica in ihr Büro, und als sie diesmal zurückkehrte, hatte sie eine große Plastiktüte mit dem blutigen Kissen bei sich, das Sophie aus Olivia Morrows Wohnung entwendet hatte. Sie erklärte ihnen, warum Sophie es an sich genommen, und wie Hadley darauf reagiert hatte, als sie ihm davon erzählt hatte.

Forrest nahm die Tüte entgegen. »Dr. Farrell, Sie würden einen sehr guten Polizisten abgeben. Ich kann Ihnen versichern, dass wir es sofort ins Labor bringen.«

Kurz darauf verließen alle zusammen die Praxis. Monica lehnte John und Nans Einladung zum Abendessen ab, stieg stattdessen in ein Taxi und fuhr nach Hause. Völlig erschöpft von den Ereignissen des Tages, versperrte sie die Tür, ging in die Küche und sah zu der Afghandecke, die noch immer vor der oberen Hälfte der Terrassentür hing.

Gestern Nacht habe ich sie aufgehängt, weil ich fürchtete, Scott könnte mir etwas antun, erinnerte sie sich. Und jetzt ist er tot. Meinetwegen.

In Gedanken noch bei ihm, nahm sie sie ab, trug sie ins Wohnzimmer, rollte sich auf der Couch zusammen und zog die Decke über sich. Ryan kann jeden Augenblick anrufen, dachte sie. Aber ich habe beide Telefone bei mir, ich kann also ruhig die Augen schließen, wahrscheinlich werde ich sowieso nicht schlafen, und falls doch, kann ich seinen Anruf nicht überhören. Ich brauche ihn jetzt.

Sie sah auf ihre Uhr. Es war Viertel vor acht. Noch genügend Zeit, um nachher zum Essen zu gehen, falls er rechtzeitig wegkommen sollte, dachte sie.

Um neun Uhr schreckte sie aus dem Schlaf hoch. Der Summer an ihrer Eingangstür wurde ohne Unterlass gedrückt. Stand das Gebäude in Flammen?, schoss es ihr ängstlich durch den Kopf.

Sie sprang auf und rannte zur Gegensprechanlage. »Wer ist da? Was ist los?«

»Dr. Farrell, hier ist Detective Parks. Detective Forrest hat mich zu Ihrem Schutz geschickt. Sie müssen sofort Ihre Wohnung verlassen. Sammy Barber ist in der Gasse hinter Ihrem Haus gesichtet worden. Wir wissen, dass er bewaffnet und entschlossen ist, Sie umzubringen. Kommen Sie sofort raus!«

Sammy Barber! In ihrer Panik sah sie wieder den auf sie zurollenden Bus vor sich. Sie rannte zum Tisch und griff sich ihr Handy.

Ohne sich die Mühe zu machen, in die Schuhe zu schlüpfen, die sie abgestreift hatte, bevor sie eingeschlafen war, lief sie aus ihrer Wohnung, durch den Gang und riss die Eingangstür auf.

Ein Mann in Zivilkleidung wartete dort auf sie. »Beeilen Sie sich«, drängte er. Er legte ihr den Arm um die Schulter und begleitete sie die Treppe hinunter zu einem Wagen. Am Steuer saß ein Fahrer, der Motor lief, die Fondtür stand offen.

Plötzlich bekam sie es mit der Angst zu tun, sie wehrte sich, versuchte sich seinem eisernen Griff zu entziehen und schrie um Hilfe. Seine grobe Hand legte sich auf ihren Mund, und gewaltsam versuchte er sie auf die Rückbank zu zerren. Sie strampelte, stieß mit dem Kopf gegen seine Brust und versuchte, sich mit allen Mitteln loszureißen.

Ich werde sterben, dachte sie. Ich werde sterben.

In diesem Moment hörte sie ganz in der Nähe über ein Megafon einen Befehl. »Lassen Sie sie los! Nehmen Sie die Hände hoch! Sie sind umstellt.«

Monica spürte, wie sie losgelassen wurde, wie sie das Gleichgewicht verlor und nach hinten auf den Bürgersteig fiel.

Mehrere Beamte in Zivil stürzten hervor und packten sich ihren Angreifer sowie den Fahrer. In diesem Moment klingelte ihr Handy, das sie immer noch fest umklammert hielt. In ihrer Betäubung, ohne wirklich zu wissen, was sie tat, meldete sie sich.

»Monica, alles in Ordnung? Hier ist Ryan. Der Unfall war doch nicht so schlimm. Ich kann jetzt los. Wo sollen wir uns treffen?«

»Bei mir«, sagte Monica, während starke Arme sie hochhoben. »Komm zu mir nach Hause, Ryan. Ich brauche dich. Komm sofort zu mir.«

78

Am Donnerstagmorgen, zwei Tage nach dem Überfall auf Monica, stellte Detective Barry Tucker zufrieden fest: »Sieht so aus, als hätten wir die ganze korrupte Bande zusammen.« Er und sein Partner Dennis Flynn sowie die Detectives Carl Forrest und Jim Whelan saßen im Büro ihres Vorgesetzten Jack Stanton. Sie gingen die Ereignisse seit Dienstagabend durch.

»Clayton Hadley ist eingeknickt und hat sofort gestanden, als wir in seiner Praxis aufgetaucht sind. Er hat laut eigener Aussage gewusst, dass wir kommen würden, und hat zugegeben, die alte Frau erstickt zu haben. Er hat uns sogar den blutigen Kopfkissenbezug ausgehändigt, ohne dass wir ihn dazu aufgefordert haben«, erzählte Flynn.

»Langdon redet nicht, seine Freundin Pamela aber umso mehr. Sie hört gar nicht mehr auf«, sagte Carl Forrest. »Sie weiß, dass sie sich aus der Sache nicht mehr herauswinden kann. Greg Gannon ist misstrauisch geworden und ihr dahintergekommen, dass sie mit Langdon ein Apartment unterhält. Wir haben darin Renée Carters Handtasche und eine Visitenkarte gefunden, auf der in Scott Altermans Handschrift die Adresse verzeichnet ist. Pamela gesteht, dass Carter zu ihr und Langdon in den Wagen gestiegen ist. Sie haben ihr versprochen, die fehlenden neunhunderttausend Dollar zu zahlen. Sie ist darauf hereingefallen und mit ihnen zum Apartment gefahren. Dort haben sie ihr einen Drink mit K.-o.-Tropfen verabreicht und sie anschließend erwürgt. Die Leiche haben sie dort gelassen, bis sie sie sicher fortschaffen konnten.«

Forrest griff zu einem Glas Wasser und musste schlucken. »Pamela Gannon ist kalt wie Stein. Sie gibt zu, Hadley und Langdon angewiesen zu haben, Olivia Morrow und Dr. Farrell loszuwerden. Außerdem hat sie erzählt, dass Langdon Sammy Barber angeheuert hat, um Monica Farrell zu töten. Wir haben einen Durchsuchungsbeschluss für Barbers Wohnung, darin ist ein Band mit der Aufzeichnung eines Gesprächs zwischen ihm und Langdon gefunden worden, bei dem es um die Beseitigung von Dr. Farrell ging. Sie sind also beide dran. Ganz zu schweigen von Larry Walker, der Farrell entführen wollte. Er hat ausgesagt, Barber habe ihn angeheuert, um sie zu töten, weil ihm die Polizei auf den Fersen sei. Sammy hat sich aus dem Staub gemacht, aber wir haben einen Haftbefehl für ihn. Wir werden ihn finden.«

»Warum war Scott Alterman so dämlich und ist in dieses Apartment gegangen?«, fragte Stanton.

»Pamela hat sich zufällig im Haus in Southampton aufgehalten, als er dort war. Sie hat ihm erzählt, sie würde sich von Greg scheiden lassen, weil man mit ihm nicht zusammenleben könne, außerdem habe sie herausgefunden, dass sein Onkel einen Erben hätte. Alterman ging ihnen in dieser Nacht in die Falle. Sie hat ihm gerade so viel K.-o.-Tropfen in sein Getränk gemischt, um ihn stark betrunken zu machen, dann hat Langdon ihn in den Fluss geworfen. Der arme Kerl hatte keine Chance«, antwortete Forrest.

»Langdon hat das Geld und die Einkaufstüte in Peters Büro deponiert, um den Verdacht auf ihn zu lenken«, fuhr er fort. »Nach dem Mord an Renée Carter ist er sofort zu Peters Büro gefahren. Er hat gar nicht mitbekommen, dass Peter im Zimmer nebenan geschlafen hat. Zum Glück hat Langdon ihn nicht gesehen, sonst wäre Peter jetzt wahrscheinlich auch nicht mehr am Leben.

Wie es jetzt aussieht, wird Greg Gannon die nächsten zwanzig Jahre im Gefängnis verbringen. Sein gesamter Besitz wird liquidiert, um die von ihm hintergangenen Investoren zu entschädigen. Auch Pamela Gannons Vermögen wird eingezogen, es würde ihr sowieso nicht mehr viel nützen, da mehrere lebenslängliche Haftstrafen auf sie zukommen dürften.«

»Dem darf ich entnehmen, Jack«, warf Barry Tucker ein, »dass die Staatsanwaltschaft die Anklage gegen Peter Gannon fallenlässt.« Er schob seinen Notizblock in die Tasche. »Und wir wenigsten ein paar Tage freinehmen können.«

»Ach, ich habe ja ganz vergessen, deiner Frau gefällt dein schiefes Grinsen«, sagte Forrest. »Hast du das nicht vor ein paar Tagen irgendwem erzählt?«

»Mir kommt es vor, als wäre es schon ein paar Jahre her. Es ist nur jammerschade, dass Dr. Farrell vom Gannon-Geld nicht einen Penny sehen wird, selbst wenn sie beweisen könnte, dass sie Alexander Gannons Enkeltochter ist. Langdon, Hadley und Pamela Gannon haben sich alles in die eigenen Taschen gestopft. Die Stiftungsgelder, die in einige von Peter Gannons Theaterprojekte geflossen sind, tragen ihm möglicherweise ein paar Probleme mit dem Finanzamt ein.«

Jack Stanton erhob sich. »Gute Arbeit, die ihr alle geleistet habt«, sagte er. »Hoffen wir nur, dass wenigstens ein Teil des Geldes, das Langdon und Hadley der Stiftung gestohlen haben, gerettet werden kann, wenn deren Vermögen eingezogen wird. Das heißt, falls Monica Farrell wirklich beweisen kann, dass sie die Enkeltochter ist. In diesem Fall würden auch andere Immobilien wie Alexander Gannons Haus in Southampton an sie fallen. Im Moment jedenfalls sieht es nicht danach aus. Ein paar Porträts, und mögen sie noch so ähnlich sein, werden das Gericht kaum überzeugen.«

»Carl, weiß irgendjemand, wer Dr. Farrells Großmutter wirklich war?«, fragte Dennis Flynn.

»Dr. Hadley sagt, sie sei Olivia Morrows ältere Cousine gewesen, eine junge Frau, die später Nonne wurde und im Moment von der katholischen Kirche seliggesprochen werden soll. Er glaubt, der Ordner mit den entsprechenden Beweisen sei von Morrow vor ihrem Tod vernichtet worden.«

Stanton ließ den Blick über seine Polizisten schweifen. »Nun, das wird wohl in den jeweiligen Berichten aufgenommen werden müssen. Könnt ihr euch das Gerede vorstellen, das auf Dr. Farrell zukommt, wenn alles publik wird? Nachdem sie zwei Mordanschläge überlebt hat. Hätten unsere Jungs nicht Ihre Wohnung überwacht, wäre sie genau wie Scott Alterman im Fluss gelandet.«

Stanton holte tief Luft. »Okay, Zeit, sich an den Papierkram zu machen.«

79

Am Donnerstagnachmittag wusch und wienerte Tony Garcia mit sichtlichem Besitzerstolz seinen neu erworbenen Cadillac. Liebevoll saugte er den Innenraum aus und wischte das Armaturenbrett sowie die Türgriffe mit einem feuchten Tuch ab. Schließlich öffnete er den Kofferraum, und in diesem Moment fiel ihm ein, dass er noch nicht nachgesehen hatte, ob Olivia Morrows Tasche mit dem Ordner noch da war.

Voller Entsetzen hatte er von Dr. Hadleys Geständnis gelesen, dass er Olivia Morrow umgebracht hatte. Die netteste Dame, die man sich nur vorstellen kann, dachte er. Aus Angst, den Wagen wieder zu verlieren, hatte er seinen Schwager angerufen und sich von ihm versichern lassen, dass es kein Problem sein sollte, den Wagen auf seinen Namen überschreiben zu lassen, solange er die Quittung über den in bar gezahlten Kaufpreis aufbewahrte.

Der Kofferraum war tief und die Reisedecke, die über der Tasche lag, fast ebenso dunkel wie das schwarze Innere. Na, mal sehen, ob die Tasche noch da ist, dachte sich Tony und beugte sich weit hinein. Dr. Hadley hat gesagt, die Angestellten in der Garage hätten alle persönlichen Gegenstände herausgenommen. Aber vielleicht haben sie es versäumt, unter der Decke nachzusehen.

Er hob sie an, und dort lag sie. Die Tasche mit dem Ordner. Er nahm sie heraus, hielt sie in der Hand und überlegte, was er damit machen sollte. Vielleicht der Polizei übergeben.

Er ging die zwei Stockwerke zu seiner Wohnung hinauf. Rosalie war mit dem Jungen draußen im Park. Tony legte die Tasche mit dem Ordner auf den Tisch, zog sich um, ging wieder nach unten, fuhr den Wagen zu einer Tankstelle, wo ein Kumpel ihn billig parken ließ, und machte sich auf den Weg ins Waldorf, wo eine große Veranstaltung stattfand.

Als er um ein Uhr morgens zurückkehrte, saß Rosalie am Küchentisch und las. Mit starrer Miene sagte sie: »Tony, dieser Ordner gehört Dr. Farrell. Darin sind viele Briefe ihrer Großmutter an Olivia Morrows Mutter und andere Zeugnisse ihrer Großeltern. Dr. Farrells Großmutter war eine Nonne. Wenn du diese Briefe liest und miterlebst, wie sie ihr eigenes Kind aufgegeben hat, um ihr Leben anderen Kindern zu widmen, möchtest du am liebsten in Tränen ausbrechen.« Sie wischte sich über die Augen. »Tony, diese Briefe wurden von einer Heiligen geschrieben.«

80

Am Freitagnachmittag wollten Monica und Ryan nach Metuchen fahren, um im Seligsprechungsprozess der Schwester Catherine Mary Kurner ihre Aussagen abzugeben. Monica hatte sich den gesamten Tag freigenommen und hoffte, noch einen ruhigen Morgen genießen zu können, bis Ryan sie abholte.

Als Tony Garcia jedoch von Nan erfuhr, dass sie nicht in ihrer Praxis sein würde, eilte er zu ihrer Wohnung. Sie kam noch in ihrem Morgenmantel an die Tür.

»Ich will gar nicht reinkommen, Dr. Farrell«, sagte Tony, »aber ich hätte keine Sekunde mehr warten können, um Ihnen diesen Ordner zu bringen. Rosalie hat sogar gemeint, ich hätte noch mitten in der Nacht zu Ihnen kommen sollen – können Sie sich das vorstellen?«

»Nichts kann so dringend sein.« Lächelnd nahm Monica den Umschlag entgegen.

»Dr. Farrell, glauben Sie mir, es ist dringend«, sagte Tony. »Sie werden es verstehen, wenn Sie das lesen.« Mit einem freundlichen Lächeln war er daraufhin schon wieder verschwunden.

Verwirrt setzte sich Monica an den Tisch, schenkte sich eine Tasse Kaffee ein und schlug den Ordner auf. Auf den ersten Blick war klar, dass er vor allem Briefe enthielt, von denen die ersten um oder kurz nach 1930 verfasst worden waren.

Noch immer ratlos, warum Tony es für so wichtig erachtete, dass sie sie las, beschloss sie, mit dem ersten Brief anzufangen. Dann sah sie den Namen im Briefkopf: Alexander Gannon. Das Datum lautete 2. März 1934.

Meine liebste Catherine,
wie kann ich Worte finden, um Dich um Verzeihung zu bitten? Der Gedanke, dass Du heute Morgen abreist, um ins Kloster einzutreten, die Gewissheit, dass alle Hoffnung auf einen Meinungswandel Deinerseits vergebens sein wird, weckt in mir das überwältigende Bedürfnis nach Dir. Ich bin zutiefst beschämt. In jener Nacht, da ich erfahren habe, dass ich Dich verlieren würde, konnte ich keinen Schlaf finden. Schließlich stand ich auf und ging vom Haus zum Cottage. Die Tür war niemals abgesperrt, und oben schliefen Regina und Olivia, wie ich wusste. Ich hatte nicht die Absicht, einzutreten. Ich schwöre es. Doch dann wollte ich noch einmal Deine Nähe spüren, also trat ich in Dein Zimmer. Du schliefst in Deiner süßesten Unschuld. O Catherine, verzeih mir. Verzeih mir. Außer Dir wird es in meinem Leben niemals eine andere Frau geben. Nach Prüfung meines Gewissens und meiner Seele hatte ich gehofft, nein, war ich überzeugt, dass Du gezwungen sein würdest, mich zu heiraten, wenn Du erst mit meinem Kind schwanger wärst. O Catherine, ich flehe Dich um Verzeihung an. Wenn es wirklich eintreten sollte, beschwöre ich Dich inständigst, dass Du meine Frau wirst.

Alex

Der nächste Brief stammte von der Mutter Oberin aus Catherines Kloster.

Liebe Regina,
ich retourniere den Brief, den Alexander Gannon Ihnen gegeben hat, um ihn an Catherine weiterzuleiten. Sie wünscht ihn nicht zu lesen, obwohl ich ihr sagte, dass er sich darin zutiefst entschuldigt. Bitte weisen Sie ihn darauf hin, dass er von weiteren Kontaktaufnahmen mit Catherine absehen möge.

Acht Monate darauf folgte ein weiterer Brief der Mutter Oberin.

Liebe Regina,
heute Morgen um fünf Uhr brachte Ihre Cousine Catherine einen Sohn zur Welt. Das Kind wurde umgehend unter dem Namen meines Neffen und dessen Frau, Matthew und Anne Farrell, ins Geburtsregister eingetragen. Sie sind mit dem Kind bereits aus Irland abgereist. Es erforderte großen Mut seitens Catherines, ihr Kind wegzugeben, doch hielt sie unbeirrt an ihrem Entschluss fest, jenem Ruf zu folgen, den sie seit jeher vernommen hat. Sie will nicht, dass Alexander Gannon jemals von dem Kind erfährt, fürchtet sie doch, dass er es als sein eigenes aufziehen möchte. Sie hatte lange und schwierige Wehen durchlitten, so dass die Ärzte einen Kaiserschnitt für notwendig erachteten. Ist sie in ihrer Gesundheit wiederhergestellt, wird Catherine ins Noviziat nach Connecticut zurückkehren und dort ihr Postulat absolvieren.

Schwester Catherine ist meine Großmutter, dachte Monica verblüfft. Und Alexander Gannon mein Großvater. In den folgenden zwei Stunden las sie immer wieder die Briefe. Die meisten waren von Catherine an Olivias Mutter Regina adressiert. Manche davon handelten von ihrem eigenen Kind.

... Regina, zuweilen schmerzen meine Arme vor Sehnsucht nach dem Kind, das ich fortgegeben habe. Diese Sehnsucht spüre ich stets, wenn ich in ein Kinderbett greife und eines der kleinen, verlassenen Würmchen in den Arm nehme, Kinder, die an Leib und Seele versehrt sind. Die Mutter Oberin hat mein Kind einer guten Familie übergeben, das weiß ich. Mehr darf ich nicht erfahren. Es gehört zu den Menschen, die jetzt seine Eltern sind, und ich führe das Leben, das Gott für mich ausersehen hat.

... Meinen jüngeren Schwestern sage ich, dass sie ihre menschlichen Gefühle nicht aufgeben, nur weil sie ins Kloster eintreten – was, wie ich vermute, zahllose Leute glauben. Ich sage ihnen, zuweilen werden sie der Freude teilhaftig, die eine Mutter an ihrem Kind erlebt, so dass sie sich vielleicht ebenfalls aus ganzem Herzen danach sehnen, selbst diese Freude zu erfahren. Ich sage ihnen, zuweilen werden sie sich wohl einsam fühlen, wenn sie mit Eheleuten zu tun haben, die offensichtlich glücklich in ihrer Verbindung sind, und sie mögen sich wünschen, ebenfalls dieses Leben gewählt zu haben. Dann erinnere ich sie daran, dass keine Freude so tief sein kann wie jene, alle menschlichen Gefühle jenem Gott zu schenken, der sie uns erst gegeben hat ...

Alle Briefe von Catherine waren sich ähnlich. Mit tränenfeuchten Augen konnte Monica nachlesen, wie die Nonne, die ihre Großmutter gewesen war, um die Eröffnung eines neuen Krankenhauses, um Gelder für dringend benötigte medizinische Geräte gekämpft hatte.

Liebe Regina,
bei uns grassiert die Kinderlähmung. Es bricht einem das Herz, wenn man die Kleinen in den eisernen Lungen sieht, wenn sie nicht mehr allein atmen können und ihre Glieder nur noch nutzlose Stümpfe sind.

Hätte Ryan nicht angerufen, hätte Monica die Zeit völlig vergessen. »Liebling, ich komme zehn Minuten später, es herrscht dichter Verkehr«, sagte er.

Es war Viertel nach elf. Sie mussten zur Zeugenaussage im Seligsprechungsprozess um ein Uhr in Metuchen sein. Monica eilte unter die Dusche und kleidete sich an, nahm sich aber noch die Zeit, den Brief von Alex Gannon an Catherine und den der Mutter Oberin an Regina Morrow einzuscannen, damit sie deren elektronische Kopien hatte.

Als Ryan erneut anrief, um ihr mitzuteilen, dass er draußen im Wagen warte, sagte sie ihm: »Ryan, lass mich fahren. Ich habe etwas, was du lesen musst.«

Die Monsignori Kelly und Fell sowie Laura Shearing warteten bereits, als sie knapp vor dem vereinbarten Termin eintrafen. Monica stellte ihnen Ryan vor, dann sagte sie: »Ich muss Ihnen etwas sehr Wichtiges zeigen, aber wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich das gern erst nach unserer Aussage machen.«

»Natürlich«, erwiderte Monsignore Kelly.

Mit fester, ruhiger Stimme bezeugte Ryan unter dem heiligen Eid, dass er als Neurochirurg keine medizinische Erklärung für die Heilung von Michael O’Keefes tödlichem Hirntumor finden konnte. »Noch wird irgendjemand anders eine Erklärung dafür haben«, sagte er. »Ich wünschte mir nur für die schmerzerfüllten Eltern solcher krebskranken Kinder, dass es mehr solcher Wunder gäbe.«

Als Monica ihre Aussage abgab, sagte sie: »Ich verstehe nicht mehr, warum ich mich so sehr dagegen gesträubt habe, dass die Macht des Gebetes die Ursache für Michaels Heilung war. Ich bin Zeuge des Glaubensaktes einer Mutter geworden, als ich ihr eröffnet habe, dass ihr Kind unheilbar an Krebs erkrankt ist. Es war überheblich von mir, ihren Glauben einfach so abzutun, vor allem, weil der sichtbare Beweis dafür ihr gesunder achtjähriger Junge ist.«

Erst nachdem sie die Fragen der Monsignori beantwortet hatten und Kelly ihnen für ihr Kommen gedankt hatte, legte Monica den Ordner mit der Aufschrift CATHERINE auf den Schreibtisch. »Mir wäre es lieber, wenn Sie das erst nach unserer Abreise lesen«, sagte sie. »Wenn Sie wollen, dann können wir uns gern noch einmal darüber unterhalten. Und falls es wirklich sein sollte, dass Schwester Catherine seliggesprochen wird, würde ich bei der Zeremonie gern dabei sein.«

»Natürlich.« Monsignore Kelly stand auf. »Dr. Jenner, Sie wollen vielleicht ein Bild von Schwester Catherine sehen.«

»Ja, sehr gern.«

»Dr. Farrell, ich glaube nicht, dass wir Ihnen dieses Bild bei Ihrem ersten Besuch gezeigt haben. Es wurde aufgenommen, als Catherine noch sehr jung war, Anfang dreißig, glaube ich.« Monsignore Kelly griff in seine Schublade und zog das Foto einer Nonne im traditionellen Habit heraus, die lächelnd zwei Säuglinge auf den Armen hielt.

Ryan sah vom Foto zu Monica. »Schwester Catherine war eine sehr schöne Frau«, sagte er, als er das Foto zurückgab.

Er und Monica schwiegen, bis sie wieder im Wagen saßen. »Wenn sie die Briefe gelesen haben, werden sie das Foto erneut herausholen und es eingehend betrachten«, sagte er. »Die Ähnlichkeit mit dir ist eindeutig, vor allem das Lächeln.«

Bevor er den Motor anließ, sagte er noch: »Alexander Gannon hat Catherine so sehr geliebt, dass er sich sein Leben lang nicht mehr nach einer anderen Frau umgesehen hat. Jetzt verstehe ich, wie er sich gefühlt haben muss. Denn ich liebe dich genauso.«

81

EINE WOCHE SPÄTER

Es fühlt sich ganz anders an als beim letzten Mal, als ich Sally entlassen habe, dachte sich Monica und musste an Renée Carters herrische Befehle denken, mit denen sie Kristina Johnson dazu angetrieben hatte, das Kind anzukleiden, weil sie zu spät zu ihrem Essen kam.

Heute entließ sie das Kind in die Arme von Susan Gannon, die allein ins Krankenhaus gekommen war. »Peter wartet auf uns in der Wohnung«, erklärte sie. »Er sagt, er fürchtet, er könnte die Fassung verlieren und in Tränen ausbrechen, wenn er sie hier zum ersten Mal sieht.« Sie drückte sich Sally an die Wange und fügte hinzu: »Aber genau das wird er tun, wenn ich sein kleines Mädchen nach Hause bringe. Er kann es kaum erwarten, sie kennenzulernen. Kristina wird ab morgen für mich arbeiten. Aber heute wollen Peter und ich Sally ganz für uns allein.«

»Ich weiß, was Peter durchgemacht hat«, entgegnete Monica. »Ich hoffe, alles wird jetzt gut für ihn.«

»Er wird sich mit einigen Steuerfragen herumschlagen müssen, aber es wird zu keiner Anklage kommen«, sagte Susan ganz offen. »Er wird es durchstehen. Es ist für uns alle eine große Erleichterung, dass Greg und die anderen sich wahrscheinlich schuldig bekennen. Jedenfalls wären wir sehr dankbar, wenn uns die einzelnen Prozesse erspart blieben.«

»Dem kann ich nur beipflichten«, erwiderte Monica. »Das Letzte, was ich wollte, wäre, vor Gericht aussagen zu müssen. Vor allem könnte ich es nicht ertragen, wieder Dr. Hadley gegenüberzutreten.«

Susan zögerte, dann aber sagte sie: »Monica, nachdem Sie jetzt beweisen können, dass Sie Alexander Gannons Tochter sind, hoffe ich, dass Sie wenigstens einen Teil des Geldes zurückbekommen, das rechtmäßig Ihnen gehört.«

»Mal sehen, wie es weitergeht«, antwortete Monica leise. »Wenn etwas zurückkommt, wird das meiste davon in die Kinderstation fließen, die wir unbedingt brauchen. Es freut mich sehr, dass ich jetzt meine Familie kenne, und ebenso freut es mich, dass Sally nun meine Cousine zweiten Grades ist. Kein Wunder, dass ich mich ihr immer besonders verbunden gefühlt habe. Mit Trauer erfüllt mich nur, dass wegen des Geldes drei Menschen sterben mussten.«

»Sie kommen uns doch besuchen?«, fragte Susan. »Und damit meine ich regelmäßig, als Familienangehörige. Ich verspreche Ihnen, Sie werden Peter mögen. Er wird oft da sein, und vergessen Sie nicht, er ist auch Ihr Cousin.«

Monica fasste nach Sally und nahm sie Susan vom Arm. Sie gingen durch den Flur, und dann, nach einer letzten Umarmung, überreichte sie das Kind Susan.

»Tsü, tsü, Monny«, rief Sally, als sie in den Aufzug traten und sich die Tür hinter ihnen schloss.

Sie spürte eine Berührung am Arm. Es war Ryan. »Sei nicht allzu traurig. Irgendwann in nächster Zeit wirst du dein eigenes Kind haben«, sagte er.

Mit strahlendem Lächeln sah Monica zu ihm auf.

»Ich weiß«, sagte sie. »Ich weiß.«

DANKSAGUNG

In meinem letzten Buch schrieb ich über das medizinische Wunder einer Herztransplantation, bei der die Empfängerin Wesensmerkmale der Spenderin übernahm.

Diese Geschichte handelt von einem anderen Wunder, von einem, das die Wissenschaft nicht erklären kann. Vergangenes Frühjahr nahm ich an der Seligsprechungszeremonie einer Nonne teil, die sieben Krankenhäuser für Alte und Gebrechliche gegründet hatte und der zugeschrieben wird, durch die Kraft des Gebetes das Leben eines Kindes gerettet zu haben.

Bei der eindrucksvollen Zeremonie fasste ich den Entschluss, dieses Thema für einen Roman zu verwenden. Es war für mich eine sehr aufschlussreiche Reise – und eine, an der Sie hoffentlich Gefallen hatten.

Wie immer stehe ich in der Schuld meiner treuen Unterstützer und Freunde, die mir bei der Arbeit am Computer den Weg geebnet haben.

Es ist mir eine stete Freude, dass Michael Korda nunmehr seit fünfunddreißig Jahren mein Lektor ist. Seine Betreuung, Ermutigung und Leidenschaft sind für mich von der ersten bis zur letzten Seite ein nie nachlassender Quell der Kraft.

Die Cheflektorin Amanda Murray hat uns auf allen unseren Schritten mit ihren klugen Ratschlägen begleitet.

Dank auch, wie immer, an die stellvertretende Leiterin der Satzredaktion Gypsy da Silva, an meine Pressereferentin Lisl Cade und meine Probeleserinnen Irene Clark, Agnes Newton und Nadine Petry. Was habe ich doch für ein großartiges Team!

Vielen Dank an Patricia Handal, Koordinatorin der Cardinal Cooke Guild, für ihre unschätzbare und großzügige Unterstützung bei allen Fragen zum Kanonisierungsverfahren.

Vielen Dank an Detective Marco Conelli, der alle meine Fragen zur Polizeiarbeit beantwortet hat.

Dank auch an den Patentanwalt Gregg A. Paradise, Esq., der mich zu den Patentgesetzen beraten hat, die in diesem Buch eine wichtige Rolle spielen.

Es ist höchste Zeit, meine Verehrung für den wunderbaren Fotografen Bernard Vidal zum Ausdruck zu bringen, der für meine Autorenfotos seit zwanzig Jahren extra aus Paris anreist, sowie für die großartige Haar- und Make-up-Stylistin Karem Alsina.

Das alles hätte keinerlei Bedeutung, wenn es nicht von meinem außergewöhnlichen Mann John Conheeney und unseren Kindern und Enkelkindern geteilt würde. Ihr wisst alle, wie wichtig ihr mir seid.

Und so, meine Leser und Freunde, hoffe ich, dass Sie Freude an diesem jüngsten Werk fanden. Möge Gott Sie alle behüten.

Die Originalausgabe THE SHADOW OF YOUR SMILE
erschien bei Simon & Schuster, New York

Vollständige deutsche Taschenbuchausgabe 01/2012
Copyright © 2010 by Mary Higgins Clark
Copyright © 2010 der deutschsprachigen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Umschlaggestaltung und Motiv: Eisele Grafik-Design, München
unter Verwendung der Fotos von © Yasuhide Fumoto/GettyImages
und © Alexander Gerard Hermand/GettyImages
Satz: Leingärtner, Nabburg
eISBN 978-3-641-04872-3

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