Wände leben - Samhain - Ferner Donner
Author: Martin Clauß
Date: 2012-03-01T23:00:00+00:00
Keywords: Horror; Thriller
Description: enthält die Mystery-Thriller "Die Wände leben", "Samhain - Nacht der Seelen" und "Ferner Donner" Wo Falkengrund ist, herrscht immer Halloween, ganz gleich zu welcher Jahreszeit. Die Welt des Übersinnlichen und Unheimlichen ist nur durch einen hauchdünnen Vorhang von unserer Welt getrennt, und die Studenten und Dozenten der einzigen Schule für Okkultes geraten immer wieder mitten hinein ... in die Welt der Geister.
Publisher: Amazon

FALKENGRUND – SCHULE DES OKKULTEN
ist eine eBook-Serie von Martin Clauß, Im Göbel 17, 73732 Esslingen.

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Coverdesign: Martin Clauß,
unter Verwendung einer Fotografie von:
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martin at gruselstories punkt de

FALKENGRUND – SCHULE DES OKKULTEN

Die moderne Schauerserie von Martin Clauß

Nr. 42 -

Die Wände leben

1

Sommer 1997

„Also, fahren Sie den Wagen nun zum Revier oder nicht?“

„Ich … ja, gerne …“

Der junge Beamte hieß Rick Aufdemberg und war vor wenigen Monaten erst der Polizeischule entwachsen. Seit einer halben Stunde tänzelte er um den silbernen Ferrari herum, als überlege er sich, wie er ihn ansprechen sollte.

Die Herren von der Spurensicherung hatten das Auto freigegeben. Allerdings war der Besitzer noch nicht in der Verfassung, es wegzufahren, und der Kommissar hatte ihm angeboten, es von einem Beamten in die Stadt fahren zu lassen. Siegfried Quetz, der nur Q genannt wurde, wurde zusammen mit den Jugendlichen im Bus von diesem Ort weggebracht. Ein anwesender Polizeipsychologe hatte darauf gedrängt, die Leute nach der stundenlangen Befragung vor Ort endlich nach Friedrichshafen zu fahren, wo sie etwas Abstand zu den schrecklichen Ereignissen gewinnen konnten (SIEHE FALKENGRUND EPISODE 29 „CLAUßTROPHOBIE“ IN FALKENGRUND BAND 21).

Ein Mord war geschehen im Haus Braun, dem Ferienheim am Bodensee. Für Karla saß der Schreck am tiefsten. Ihr Vater Heinrich Senk hatte ihre Freundin Gina getötet, mit einer irren Konstruktion, die einen gewöhnlichen Schrank in eine tödliche Falle verwandelte. Gina war im Schrank zerquetscht worden, ein Tod wie aus dem Albtraum. Sie nahmen an, dass der geisteskranke Mann Karlas Freunde für etwas bestrafen wollte, was ein Jahr zurücklag. Im vorigen Ferienlager letzten Sommer hatten sich Karla, Gina, Harald und Johannes über ihren Mitschüler Tim lustig gemacht, der unter Klaustrophobie litt. Karla war so weit gegangen, ihm eine Liebesnacht mit ihr zu versprechen, wenn er es eine Viertelstunde in einem engen, dunklen Schrank aushielt. Um ihm zu helfen, die Wette zu gewinnen, hatten sie den Schrank von außen mit einem Riegel verschlossen. Ja, es war eine Art von Hilfestellung gewesen – das redeten sie sich nach Kräften ein, um mit der Schuld fertig zu werden, die sie auf sich geladen hatten.

Das Ergebnis hatte so niemand vorausgesehen, obwohl es naheliegend gewesen war: Tim hatte den Kampf gegen seine Angst verloren und war seelisch in ein so tiefes Loch gefallen, dass er fortan nur noch innerhalb einer Anstalt, unter ständiger Beobachtung und unter dem Einfluss beruhigender Medikamente leben konnte.

Heinrich Senk musste Tim dort kennen gelernt und seine Geschichte erfahren haben. Als er im Laufe des Jahres entlassen wurde, hatte er das heruntergekommene Ferienhaus am See übernommen, es mit vorbildlichem, nahezu übermenschlichem Fleiß auf Vordermann gebracht und bei dieser Gelegenheit auch gleich eine Todesfalle in den Schrank gebaut, der Tim zum Verhängnis geworden war. Gina war im Schrank zerquetscht worden …

Über das Motiv konnte man nur Vermutungen anstellen. Offenbar wollte sich Heinrich, der seine Tochter Karla schon als Kleinkind vor der bösen Welt abzuschirmen versuchte, an Karlas Freunden rächen. Die Freunde, so glaubte er, hatten einen schlechten Einfluss auf seine Tochter ausgeübt und sie dazu gebracht, das Unmögliche von Tim zu verlangen, das seine Krankheit eskalieren ließ.

Wenn die Theorie stimmte, dann hätte der Mord an Gina nur den Anfang bedeutet. Auch Harald und Johannes mussten auf seiner Liste gestanden haben. Doch Gina wurde entdeckt, während Karla, Harald und Jo abwesend waren, die Polizei wurde gerufen, und Heinrich Senk hatte keine Gelegenheit mehr gefunden, die beiden zu töten. Als er dies einsah, musste er die Entscheidung getroffen haben, sich das Leben zu nehmen. Anderthalb Jahrzehnte in einer geschlossenen Anstalt lagen hinter ihm. Nun, da er endlich frei war, wollte er lieber sterben als wieder hinter den Mauern einer solchen Institution zu verschwinden. Qs Ferrari stand neben dem Haus auf dem Parkplatz. Der Wagen war noch nicht abgeschlossen, da Q eben erst eingetroffen war und das Gepäck aus dem Kofferraum genommen hatte. Seine Reisetasche lag noch neben dem Auto, doch sie fiel ihm erst nach Stunden wieder ein, als sich das Durcheinander gelegt hatte und die Polizei mit ihrer ersten Befragung am Ende war. Als Q den Kofferraum öffnete, fand er dort die Leiche von Heinrich Senk. Der gestörte Mann hatte es geschafft, seinen großen Körper in den engen Stauraum zu quetschen und die Tür von innen zu verschließen. Dann musste er erstickt sein.

Mittlerweile lag Heinrich Senk auf einer Bahre im Notarztwagen, doch Q brachte es nicht über sich, seinen Ferrari anzufassen oder auch nur anzusehen. Ginas Tod hatte ihn bereits an den Rand des Nervenzusammenbruchs geführt, und die Tatsache, dass ihr Mörder sich ausgerechnet in seinem Auto das Leben genommen hatte, war zu viel für ihn. Siegfried Quetz war froh, als man ihn in den Bus setzte, der sie zuerst nach Friedrichshafen und später nach Hause bringen würde.

Geistesabwesend hatte er zugestimmt, seinen Wagen von einem Beamten wegfahren zu lassen. Er gab die Schlüssel aus der Hand, ohne den jungen Mann auch nur anzusehen. Vor seinem inneren Auge war nur Platz für das Gesicht von Gina, für deren Wohlergehen er als Leiter der Freizeit verantwortlich gewesen war. Als er eingetroffen war, war sie schon tot gewesen. Natürlich machte er sich die schlimmsten Vorwürfe deswegen. Wäre er mit den anderen zusammen im Bus angereist, statt auf seinen Ferrari zu bestehen, hätte er vielleicht etwas tun können. Vielleicht wäre ihm aufgefallen, dass mit dem Schrank in Ginas Zimmer etwas nicht stimmte …

Rick Aufdemberg stieg mit zwiespältigen Gefühlen in das Luxusgefährt. Es war wie ein Traum, ein solches Auto fahren zu dürfen. Er strich über das Lenkrad, betrachtete die Armaturen und kuschelte seinen schlanken Körper in den tiefen Sitz. Teil dieses Autos zu werden, war ein erotisches Erlebnis, keine Frage. Andererseits hatte bis vor einer Stunde noch eine Leiche im Kofferraum gelegen – schlimmer noch: Der Mann war dort gestorben – und Rick konnte gar nicht anders, als sich immer wieder nervös nach hinten umzusehen. Der Tod schien hinter ihm im Wagen zu sitzen und ihn zu beobachten.

Mit zitternden Fingern schob er den Schlüssel in das Zündschloss. Das Schloss schluckte ihn hungrig.

Der Kommissar stand mit einem ungeheuer erwachsenen Blick neben dem Auto und schloss nun die Tür für ihn, wie ein Vater, der seinem Filius zum ersten Mal seinen Wagen lieh. Fahr vorsichtig, Junge, schien sein Blick zu sagen. Und lass dich nicht verrückt machen. Es ist nur ein Auto.

Möglicherweise sagte der Blick auch: Es war nur eine Leiche, und sie ist nicht mehr da …

Der Bus war abgefahren, auf dem Parkplatz herrschte Leere. Drei oder vier der Beamten schienen nicht Wichtigeres zu tun zu haben als Rick dabei zuzusehen, wie er den Ferrari in Bewegung setzte und aus dem Parkplatz hinaus manövrierte. Er konzentrierte sich darauf, den Motor nicht abzuwürgen.

Auf den ersten Metern wagte er nicht mehr als 40 Stundenkilometer. Dann bog er auf die Landstraße ein und drückte aufs Gas. Er brauchte den Blick nur für einen Moment vom Tachometer zu nehmen, schon hatte er die Höchstgeschwindigkeit überschritten. Man spürte kaum, wie das Fahrzeug beschleunigte. Der Motor brummte dunkel und ruhig vor sich hin, machte einen zufriedeneren, ausgeglicheneren Eindruck, je höher die Geschwindigkeit wurde.

Rick lächelte in sich hinein. Allerdings war es ihm, als könnte man hinter dem Motor etwas hören, Atemzüge, zunächst langsam, dann immer hektischer. Das entsetzliche Atmen von Heinrich Senk im winzigen Kofferraum.

Es musste irgendein Fahrgeräusch sein, welches in seinem Kopf umgedeutet wurde. Rick schaltete das Radio ein. Der Oldiesender war eingestellt, und Bob Marley erklärte, dass er zwar den Sheriff erschossen, den Deputy aber am Leben gelassen hatte. Rick überholte einen Mercedes und lächelte der Fahrerin zu. Gott, diese Maschine, die ihn umgab, fühlte sich gut an. Wie viel besser hätte sie sich angefühlt, wenn es seine eigene gewesen wäre – und wenn Heinrich Senk sich einen anderen Ort zum Sterben ausgesucht hätte!

Würde dieser Quetz den Wagen verkaufen? Würde der Ferrari bei irgendeinem Gebrauchtwagenhändler auftauchen, wo ihn jemand kaufte, ohne von seiner Vorgeschichte zu erfahren? So etwas hinterließ keine Spuren. Blut hatte es keines gegeben. Speichel und Urin, ja, diese Körperflüssigkeiten hatte der Sterbende verloren, aber kein Blut. Wie billig konnte ein solches Auto werden? Angenommen, Rick fand heraus, welcher Händler den Wagen verkaufte, er schlenderte auf ihn zu, die Hände cool in den Hosentaschen, und erzählte ihm, dass er wusste, was sich in dem Fahrzeug ereignet hatte – konnte er dann einen Preis herausschlagen, der von seinem spärlichen Einkommen zu finanzieren war?

Wieder das Atmen. Irgendetwas lief nicht ganz rund, ein Laut schwoll an und versiegte wieder.

Er fuhr mit 110 Sachen auf das 80er-Schild zu und ging erst vom Gas, als er schon längst daran vorbei war. Die B 31, auf der er sich befand, war nicht dazu geeignet, den Wagen laufen zu lassen, auch wenn kurzzeitig mal 120 Stundenkilometer erlaubt waren. In seinem Kopf arbeitete es. Wenn er richtig auf die Tube drücken wollte, musste er auf die Autobahn, am besten auf die A 96. Aber bis zur österreichischen Grenze, wo die Straße begann, war es noch ein schönes Stück. Er musste seinen Zielort Friedrichshafen passieren und noch zwanzig Kilometer fahren. Durfte er sich das leisten?

Andere Frage: Würde es überhaupt jemand herausfinden? Der Tank war voll bis zum Anschlag. Natürlich, die Kilometeranzeige! Die Jungs von der Spurensicherung hatten den Kilometerstand unter Garantie notiert. Die Enttäuschung ließ ihn vom Gas gehen, doch der Wagen schien das nicht zu mögen. Er erzitterte ein wenig. Dieses Auto wollte gefordert werden.

Nur fünf Minuten mit 200 über die Autobahn, das würde ihm reichen. Es würde ihn schon nicht den Job kosten, wenn es aufflog. Einen kleinen Anschiss konnte er verkraften, zumal der Kommissar keiner von der strengen Sorte war.

Es dauerte eine Ewigkeit, durch Friedrichshafen hindurchzukommen. Rick wurde immer unruhiger. Er sah ständig in den Rückspiegel, um festzustellen, ob ihn ein Polizeiwagen verfolgte. Die Sorge war unbegründet. In den Autos, die hinter ihm fuhren, saßen ausnahmslos riesige bewundernde Augen mit ein bisschen Mensch außen herum. So bestaunt zu werden, machte ihn glücklich und ärgerlich zugleich. Eine Menge Leute würden im Notfall bezeugen können, welche Route der silberne Ferrari gefahren war. Wenn er Pech hatte, würde die Sache sogar ihren Weg bis in die Regionalpresse nehmen und einen kleinen Skandal auslösen.

Als die Ausfahrt hinter ihm lag, die er hätte nehmen sollen, um den Weg zur Polizeidirektion einzuschlagen, fühlte er sich wohler. Erleichtert, die Entscheidung gefällt zu haben. Der dichte Verkehr lockerte sich, und er konnte den Abstand zu dem hinter ihm fahrenden Wagen vergrößern. Zwanzig Kilometer waren keine Weltreise – spätestens in einer Viertelstunde würde er in Sigmarszell auf die Autobahn einscheren, ein Stück nach Nordosten brettern und wieder umkehren.

Auf der Höhe von Eriskirch bekam er leichte Atembeschwerden und ließ die Seitenfenster herab. Es war, als atmeten noch eine ganze Menge Leute gleichzeitig mit ihm in dem engen Inneren. Ein unangenehmer, stickiger Geruch hatte sich im Wagen ausgebreitet. Kam er aus dem Kofferraum, oder stimmte etwas mit der Lüftung nicht? Rick dachte ans Umkehren. Falls irgendetwas kaputtging, sah er alt aus. Er biss die Zähne zusammen und fuhr weiter. Die Autobahn rief ihn geradezu.

Die Armaturen kamen ihm irgendwie weich vor. Sie sahen aus, als würden sie pulsieren – sicher eine Sinnestäuschung, wechselndes Licht vielleicht. Doch weit und breit gab es keine Bäume oder Pfeiler, die den Lichteinfall unterbrechen und diese Illusion hervorrufen konnten.

Fünf Kilometer später war er einer ganzen Menge von ungewöhnlichen Eindrücken gleichzeitig ausgesetzt. Das Gaspedal schien sich von selbst zu drücken, auch wenn er die Kraft aus dem Fuß nahm. Das Lenkrad ruckte, zog ganz leicht gegen seinen Griff an. Die Lüftung schien ihm warme, stinkende Luft entgegenzublasen, obwohl er den Regler auf Blau gestellt hatte. Und das Radio wurde immer leiser, wenngleich er die Lautstärke ständig nach oben regulierte.

Lag der Grund für diese Eindrücke in seinem Kopf? In seiner Nervosität? Die Straße vor ihm war jetzt frei, Schilder, Brücken und Ausfahrten rasten an ihm vorbei. Der Tacho zeigte 135. Er biss sich auf die Unterlippe, nahm den Fuß vom Gas. Das Auto reagierte, aber mit großer Verzögerung, nicht mit der Präzision einer Maschine, eher launisch wie ein Tier. Scheinbar widerwillig nahm die Geschwindigkeit ab, und das Rucken im Lenkrad wurde dabei stärker, wie bei einem nicht ausreichend gezähmten Pferd, das gegen eine zu harte Zügelführung rebellierte.

Hier stimmte irgendetwas überhaupt nicht. Rick brach der Schweiß aus, er dachte daran, die nächste Ausfahrt zu nehmen und den Wagen irgendwo abzustellen. Und dann? Die Konsequenzen machten ihm Angst. Vielleicht sollte er lieber umkehren.

Während er darüber nachdachte, hatte er wieder eine Ausfahrt passiert. Er hatte die Geschwindigkeit bis auf 90 gedrosselt, doch der Wagen schien damit nicht zufrieden zu sein. Das Gaspedal löste sich von seinem Fuß, senkte sich immer weiter, und im Nu hatte die Tachometernadel die 120 wieder überschritten.

In diesem Moment hörte Rick auf, sich über Disziplinarstrafen Gedanken zu machen. Jetzt fürchtete er um sein Leben. Ganz gleich, ob dieser Wagen im technischen Sinne defekt war, oder ob ein Fluch auf ihm lag (selbst das erschien ihm in diesen Sekunden fast plausibel) – das Auto würde sein Sarg werden, wenn er nicht schnell etwas unternahm.

Bei dieser Geschwindigkeit und gedrücktem Gaspedal auf die Bremse zu steigen, war riskant. Er versuchte es behutsam. Die Reifen qualmten, und der Wagen wurde etwas langsamer. Rick schaltete die Alarmblinkanlage ein, doch sie schaltete sich von alleine wieder aus. Der Knopf hatte sich weich angefühlt. Mehrmals trat er das Gaspedal ganz durch, um es zu lösen, falls es irgendwo festklemmte. Es half sogar. Der Ferrari verlor nun beständig an Geschwindigkeit – die Tachonadel zitterte auf die 60 zu. Rick warf einen Blick in den Spiegel (der sich zu wölben schien), und als er dort kein Auto sah, trat er hart auf die Bremse. Der Wagen brach nicht einmal aus, sondern lief wie auf Schienen weiter, verzögerte und kam schließlich fast zu Stehen.

Nun zerrte der Fahrer am Lenkrad, um das Auto auf den Seitenstreifen zu steuern. Die Lenkung blockierte. Voller Panik drückte Rick die Bremse vollends durch, der Motor erstarb, und der Wagen stand still. Mitten auf der rechten der zwei Fahrspuren für diese Richtung! Rick drehte den Zündschlüssel, doch der Motor weigerte sich anzuspringen. Im Rückspiegel sah er, wie sich in der Ferne zwei Autos näherten, ein Laster rechts, ein Personenwagen auf der Überholspur.

Rick löste seinen Gurt. Instinktiv wollte der junge Beamte die Tür aufstoßen und sich aus dem Ferrari stürzen. Er hatte schon die Hand am Türöffner, da überlegte er es sich anders. Wenn er ausstieg, dann auf der rechten Seite. Er kroch auf den Beifahrersitz. Das war nicht so einfach. Der Ferrari war niedrig und eng. Fast wie bei einem Rennwagen war jeder überflüssige Kubikzentimeter Raum eingespart worden. Das Auto kam ihm vor wie eine Falle, eine wunderschöne Falle, die man leicht betreten, aber viel zu schwer wieder verlassen konnte.

Den Truck konnte er jetzt hören. Der Personenwagen jagte mit gedrückter Hupe an ihm vorbei. Der blökende Lärm ging ihm durch Mark und Bein und erschien ihm wie der Ruf eines den Tod ankündigenden Vogels. Wie weit war der Lastwagen noch entfernt? Er musste doch bremsen, wenn er sah, dass ein Wagen auf der Spur stand. Natürlich würde nichts geschehen. Aber – was war schon natürlich in dieser Situation?

Der Beamte konnte noch etwas anderes hören.

Ein dumpfes Pochen, als klopfe jemand von innen gegen den Kofferraumdeckel.

Rick bekam die Beifahrertür auf und krabbelte hinaus. Der Truck kam mit enormer Geschwindigkeit auf ihn zu, scherte im letzten Moment auf die Überholspur aus und donnerte hupend an ihm vorbei. Er konnte sogar sehen, wie der Fahrer ihm den Vogel zeigte.

Atemlos kam der junge Polizist auf die Beine, taumelte auf den Standstreifen, sah den Ferrari an. Von außen war seine silberne Karosserie noch immer Verführung pur, eine schillernde Rüstung, in der sich ein wankelmütiges Geschöpf verbarg.

Und jetzt? Die Beifahrertür stand noch offen. Aber Rick war fest entschlossen, sich kein zweites Mal in den Wagen zu setzen. Er tastete nach seinem Handy. Es blieb ihm nichts anderes übrig, als seine Kollegen von der Verkehrspolizei zu informieren.

Das ganze würde ein Nachspiel von ungeheuren Ausmaßen haben. Er konnte sich glücklich schätzen, wenn man ihn die nächsten Jahre die Papierkörbe seiner Kollegen leeren ließ. Er hatte das Handy schon eingeschaltet, als ihm einfiel, dass er zunächst Sicherheitsvorkehrungen treffen musste. Ein Warndreieck aufstellen, das war das mindeste, was er tun konnte. An dieser Stelle lag die Geschwindigkeitsbegrenzung bei 120 Stundenkilometern. Die Strecke war zwar gerade und übersichtlich, aber dennoch …

Um an das Warndreieck zu kommen, musste er den Kofferraum öffnen.

Es gab in diesen Momenten nichts, was er weniger gern getan hätte. Nur zögerlich ging er zum Heck des Wagens. Fahrzeuge näherten sich und fuhren vorüber. Neun von zehn ließen es sich nicht nehmen, auf die Hupe zu drücken. Rick Aufdemberg holte tief Luft und tastete nach dem Griff des Kofferraums.

Er hatte den Toten gesehen, und obwohl er beobachtet hatte, wie Heinrich Senk auf eine Bahre gelegt und mit einem Laken zugedeckt worden war, nachdem man vergeblich versucht hatte, ihn wiederzubeleben, erwartete er, ihn noch einmal zu sehen, wenn er den Kofferraumdeckel öffnete. Irgendwie lag der Mörder immer noch da drin. Und irgendwie saß er auch am Steuer des Wagens.

Rick glaubte kaum, dass er das „Wie“, das sich in dem „Irgendwie“ versteckte, jemals erfahren würde.

Und was als nächstes geschah, ließ ihn an allem zweifeln, was er in seinem jungen Leben erlebt, gelernt und zu wissen geglaubt hatte.

Ehe er den Kofferraum öffnen konnte, startete der Motor. Er sah nicht, ob sich der Zündschlüssel dabei drehte, und es war auch nicht wichtig. Rick zog die Hand vom Griff zurück, als fürchte er, bei der Berührung einen Stromschlag zu bekommen. Mit einem Ruck fuhr der Wagen an, die Reifen kreischten, und die noch offen stehende Beifahrertür wurde durch den Schwung des Anfahrens zugeschlagen.

Rick Aufdemberg stand fassungslos auf der Bundesstraße und sah dem silbernen Sportwagen nach, der immer mehr Fahrt bekam.

Wie lange er so dort stand, wusste er nicht. Das Hupen der vorbeirauschenden Autos drang nicht mehr bis zu ihm durch.

Erst als ein Kleinwagen, dessen Fahrer ihn spät gesehen hatte, mit quietschenden Bremsen haarscharf an ihm vorbeijagte und beinahe mit einem anderen Fahrzeug kollidiert wäre, das auf der Überholspur herangeschossen kam, erinnerte er sich, wo er sich befand.

Er stürzte über die Standspur, erklomm die grasbewachsene Böschung und ließ sich zu Boden fallen. Alles drehte sich. Er brauchte Minuten, um so weit zu Besinnung zu kommen, dass ihm die PIN-Nummer für sein Handy wieder einfiel.

Aber was half ihm die PIN-Nummer, wenn er nicht wusste, was er seinen Kollegen erzählen sollte?

2

Der Ferrari setzte den Weg fort, den Rick Aufdemberg eingeschlagen hatte. Führerlos erreichte er die A 96, jagte nach Norden und wechselte schließlich auf die A 7, die ihn in Richtung Ulm brachte. Der Wagen fuhr unauffällig und ruhig, wenn auch durchweg mit überhöhter Geschwindigkeit. Fast die ganze Fahrt über blieb er auf der Überholspur.

Hätte ein Mensch am Lenkrad gesessen, er hätte das Wageninnere kaum mehr wiedererkannt. Die Armaturen lebten. Vom Drehzahlmesser her schlugen langsame Wellen über die Oberfläche aus Metall, Glas und Kunststoff. Er war zu einer Art Herz geworden, zog sich zusammen und dehnte sich aus. Das satte Ferrari-Rot, das den Hintergrund der Anzeigen bildete, glänzte, als wären die Armaturen von Blut überströmt. Zwischen den Anzeigen entstanden feine Verbindungen aus einem Adergeflecht. Fächer und Ablagen bewegten sich wie Münder oder Herzkammern. Der Schalthebel zuckte, und seine Basis war ein knotiges Gebilde aus Sehnen und Blutgefäßen. Die Fenster waren hochgefahren, die Ventilation dafür geöffnet, und aus der Heizung drang ein hohles Röcheln wie das eines erstickenden Menschen.

Von Ulm aus ging die Fahrt nach Westen weiter. Auf den Landstraßen wurde das Verhalten des Ferraris aggressiver, er wurde dreimal bei automatischen Geschwindigkeitskontrollen geblitzt und vollführte ein riskantes Überholmanöver nach dem anderen. Als der Wagen in die schwäbische Kleinstadt Reutlingen einfuhr, war sein Inneres ein chaotisches Gewirr aus zuckenden und pulsenden Bewegungen. Jeder Bestandteil des Innenraumes hatte sich verändert, hatte Ähnlichkeit zum Körperinneren eines Menschen angenommen, ohne sein technisches, anorganisches Äußeres dabei ganz zu verlieren. Glatte Oberflächen waren mit Poren und Adern versetzt, doch noch immer war das Fahrzeug ein Fahrzeug, das Lenkrad ein Lenkrad, und obwohl die Tachometernadel wie ein langer Fingernagel über den roten Hintergrund kratzte, zeigte sie nach wie vor die Geschwindigkeit an. Je langsamer der Wagen fahren musste, desto mehr Spannung und Unruhe sammelte sich in seinem Inneren an. Es war, als würde das Auto zusehends nervöser. Während es an roten Ampeln wartete, wand sich der Knoten unter dem Schalthebel wie ein Tier im Todeskampf.

Zwei Kinder warfen vom Gehsteig aus einen Blick in das Wageninnere. Einer der beiden lief entsetzt weg, während der andere immer näher kam, sogar einen Schritt auf die Fahrbahn wagte und seine Hände nach der Tür ausstreckte. Ehe er sie berühren konnte, wechselte die Ampel, und kaum war das gelbe Licht unter dem roten aufgeflammt, bäumte sich der Ferrari unter einem Kavaliersstart auf.

Sein Ziel war ein Gymnasium im westlichen, Tübingen zugewandten Teil. Der Wagen rollte auf einem Parkplatz aus, der zwanzig Meter von der dunklen Vorderfront des Schulgebäudes entfernt lag, zurückgesetzt von der Straße.

Das wuchtige Bauwerk aus dem 18. Jahrhundert hätte eine Renovierung nötig gehabt – Wind, Wetter und Taubenkot hatten sichtbare Schäden an dem Gemäuer hinterlassen, die Wand war fleckig, die Simse bröckelten, und kleine, blinde Rundfenster verliehen dem Gebäude etwas Verstohlenes. Ein lieblos hingekritzeltes Graffiti verkündete, dass man Geld nicht essen könne. Bis auf einen grauen Lieferwagen war der Parkplatz leer.

Der Motor des Ferraris erstarb.

Eine Viertelstunde lang blieb der Wagen dort. Als ein älterer Passant interessiert ins Innere sah, hatte dieses das gewöhnliche Aussehen fast vollständig wiedererlangt. Nur die feucht glänzende Oberflächenstruktur bestand noch, doch die fiel dem Mann nicht auf. Nachdem er seine Neugier befriedigt hatte, ging er weiter, und wenig später startete der Motor erneut, der führerlose Ferrari stieß zurück, rollte langsam aus dem Parkplatz hinaus, fuhr um das Schulgebäude herum und fand den Eingang zum unterirdischen Parkhaus. Es gab keine Schranken, und so rollte das Auto in das vollkommen leere unterirdische Reich, ungesehen und unbehelligt.

Dort blieb es eine weitere Viertelstunde, ehe es plötzlich mit aufkreischenden Reifen wendete, die Ausfahrt nach oben schoss und in rasender Fahrt die Stadt verließ. Von der Landstraße bog es in einen Feldweg, fuhr in ein dichtes Waldstück ein. An einer blickgeschützten Stelle, an der sich schwere Äste über es ausbreiteten, verharrte es.

Es stand keine zehn Minuten dort, als sich die Umgebung zu verändern begann. Aus dem mit Laub bedeckten Waldboden erhoben sich Pflanzen.

Zunächst knarrte es tief im Boden, als breiteten sich dort Wurzeln aus, oder als würden Schoten oder Samenkapseln aufbrechen. Es raschelte, und die Blätterschicht wurde von grünen Stängeln durchstoßen. Gräser und junge Bäume sprossen gemeinsam in die Höhe und wuchsen neben dem Wagen empor. Aus der Ferne kam Efeu herbeigekrochen und kletterte über die Reifen und die Karosserie, schob sich über die Seitenfenster und legte sich auf das Dach.

Die dem Auto zugewandten Seiten der alten Bäume wurden grün. Die Flechten, die bisher grau und unansehnlich auf der Rinde gewachsen waren, schienen von frischem Leben durchströmt zu werden. Neue Bäume stachen binnen weniger Stunden in den Himmel und drängten die alten zur Seite. Eine Schar von Blumen erblühte rings um den Wagen, und bald gab es keinen Quadratzentimeter Waldboden mehr, der nicht von neuem Leben beansprucht wurde.

Es dauerte etwa einen Tag, bis von dem Auto nur noch die grobe Form zu erkennen war. Der Wagen lag verborgen unter einer grünenden, blühenden Schicht pflanzlichen Lebens. Doch nicht nur die Pflanzen gediehen prächtig. Auch die Zahl der Insekten und Kleintiere nahm zu. Der Boden wimmelte von Regenwürmern, Käfern und Spinnen, und ein zehn Meter entfernter Ameisenbau erreichte innerhalb weniger Tage seine doppelte Größe.

In den folgenden Wochen verirrte sich nur einmal ein Spaziergänger in diese Gegend. Er betrachtete sich diesen Ort des sprießenden Lebens, doch als er gewahr wurde, dass Tausende von Ameisen über den Boden zu seinen Füßen schwärmten, ergriff er die Flucht.

Im Inneren des Wagens herrschte nun Dunkelheit, doch das Leben darin war nicht erstorben. Leise pulsierend bewegten sich die Armaturen, und nicht nur sie. Das Auto hatte sich in ein Geflecht von Sehnen, Nerven und Blutgefäßen verwandelt. Doch die Veränderungen nahmen kein Ende. Was eben noch eine fleischähnliche, organische Masse war, verwandelte sich wenig später zurück in totes Metall, und umgekehrt. Lebendiges und Totes waren einem ständigen Wechsel ausgesetzt, gingen immer wieder ineinander über, als sei dies die natürlichste Sache der Welt.

Aus einigen Steinen auf dem Waldboden brachen Pflanzen hervor, und wenn sie zurück auf die Erde fielen, verwandelten sie sich wieder in Stein.

Alles schien möglich, doch nur im Umkreis von einigen Metern rund um den silbernen Sportwagen.

Der Ferrari wartete.

Wartete darauf, dass die Sommerferien endeten und die Schule wieder anfing.

3

Das Schulgebäude war innen mit kleinen, gelben, selbstklebenden Notizzetteln übersät. Sie hingen überall, an den Türen, Schränken, an elektrischen Geräten, Lichtschaltern oder Heizkörpern. Besonders das Erdgeschoss war voll von ihnen.

Es war Thorsten Schindlers Art zu arbeiten. In einem ersten, super-peniblen Kontrollgang konstatierte er, wo es etwas zu tun gab, wuselte herum, sondierte Quadratmeter für Quadratmeter wie ein Detektiv auf der Spurensuche. Er war flink und aufmerksam – nichts entging den Augen hinter den kleinen, dicken Gläsern seiner runden Drahtbrille. Dann, wenn er ganz durch war und Dutzende seiner Klebezettel verteilt hatte, schaltete er einen Gang herunter. Zündete sich ein Zigarettchen an. Streckte sich. Gähnte ausgiebig. Und begann entspannt und ohne Eile mit den eigentlichen Reparaturarbeiten.

Während andere in Urlaub fuhren, genoss er es, in dem Haus allein zu sein und seiner Arbeit nachgehen zu können, ohne vom Schulleiter oder anderen herumkommandiert zu werden. Er war gerne Hausmeister, aber am liebsten war er es, wenn er und das Gebäude sich unmittelbar gegenüberstanden, von Mann zu Mann sozusagen. Wenn sie stumm miteinander kommunizieren konnten.

Während des Schuljahrs blieb nur Zeit für die dringendsten Arbeiten. Viele wichtige Reparaturen hatte er zurückstellen müssen, und jetzt war die Gelegenheit, sich ihnen zu widmen. Es war eine Art Kur für das Haus. Es ruhte sich aus und genoss es, von Thorsten Schindler verwöhnt zu werden, wie eine reife Dame auf einer Schönheitsfarm.

Noch drei Wochen waren es bis zum Beginn des neuen Schuljahrs. Vieles hatte er schon erledigt, anderes würde noch folgen. Heute hatte er sich die Beleuchtung im Erdgeschoss vorgenommen. Zunächst hatte er Leuchtstoffröhren und Glühbirnen ausgewechselt, Lampenfassungen repariert und sich dann zwei defekten Steckdosen gewidmet. Am längsten hielt ihn die Reparatur eines Tageslichtprojektors auf. Er hatte die Einzelteile des Geräts in einem der Klassenzimmer auf mehrere Tische verteilt, bis es aussah, als hätte er ein Space Shuttle demontiert.

Etwa um diese Zeit bemerkte er etwas Ungewöhnliches.

Eine Topfpflanze, die auf dem hintersten Fensterbrett vergessen worden war, machte Geräusche.

Thorsten hob den Kopf und dachte an ein Insekt, das sich in der ausgetrockneten Blumenerde verkrochen hatte. Die Pflanze selbst war ein gelbbraunes, verkrümmtes Etwas, das gewiss seit Ferienbeginn nicht mehr gegossen worden war und keinen Funken Leben mehr in sich trug.

Dachte er.

Wie er sich getäuscht hatte! Was eben noch die ausgetrockneten Überreste einer Pflanze gewesen waren, füllte sich nun mit frischem Grün und neuer Spannkraft. Das Gewächs richtete sich auf, drehte sich ein wenig, klappte mit einem unbeschreiblichen, krächzenden Geräusch zwei Blüten auf und wandte sie dem Licht zu. Dann verharrte die Pflanze und gab Thorsten genügend Zeit, sich ihr staunend zu nähern. Gerade, als der Vierzigjährige mit der kleinen Brille sie erreichte, quoll ein Gespinst aus haarfeinen Wurzeln aus dem Boden über den Rand des Topfes und ergoss sich einem Wasserfall gleich auf das Fensterbrett.

Der Mann sah sich um.

„Versteckte Kamera“, murmelte er. Unsicher hob er die Hand, winkte in das leere Zimmer hinein.

Durch die nach außen strömenden Wurzeln hatte der Topf, der schräg auf dem Untersetzer stand, Übergewicht bekommen, kippte nun um und rollte vom Fensterbrett herab. Mit einem leisen Geräusch kam der dünne Kunststofftopf auf dem Teppichboden auf. Die krümelige Erde verteilte sich und erreichte sogar Thorstens Schuhe. Der Hausmeister machte einen Satz zurück.

Er starrte auf die Pflanze und erwartete beinahe, dass sie über den Boden zu kriechen begann wie eine Art fantastischer Kröte. Natürlich tat sie das nicht. Aber sie wuchs weiter, reckte sich. Woher nahm sie ihre Energie? Sie hatte kein Wasser.

Er wusste nicht, was ihn dazu trieb, an eines der anderen Fenster zu gehen und nach draußen zu sehen. Vermutlich suchte er die Ü-Wagen des Fernsehens. Doch auf dem großen Parkplatz vor der Schule gab es nur zwei Fahrzeuge. Der graue Lieferwagen gehörte ihm selbst. Drei Parkplätze weiter stand ein silberner Luxusschlitten, der in der Sonne strahlte. Ein Ferrari.

Thorsten Schindler beobachtete, wie sich der Wagen plötzlich in Bewegung setzte. Die Frontscheibe reflektierte das Licht so sehr, dass er keinen Fahrer im Inneren erkennen konnte. Das Auto stieß zurück und schien um das Gebäude herumfahren zu wollen.

Der Hausmeister riss sich von dem Blick aus dem Fenster los und sah nach der Pflanze. Sie hatte sich nicht vor den Stelle bewegt. Das Wachstum war zum Stillstand gekommen, und jetzt wurde er Zeuge, wie der grüne Stängel sich braun verfärbte, wie sich die Blüten schlossen und die feinen Wurzeln verdorrten. Als er das Gewächs vorsichtig mit der Schuhspitze antippte, brachen viele der Wurzeln ab.

Die Pflanze war tot.

In diesem Moment war er sicher, dass es sich nicht um einen Spezialeffekt handeln konnte. So etwas konnte man in einem Film mit Computeranimation bewerkstelligen, aber in der Realität war das nicht zu machen. Irgendetwas Unerklärliches hatte sich vor seinen Augen ereignet. Jetzt war es vorüber, und er wusste nicht, ob er froh oder enttäuscht darüber sein sollte. Es hatte kaum eine Minute gewährt.

Thorsten hatte sich vor einer halben Stunde ein Bier genehmigt, das zweite an diesem Tag, aber er war keineswegs betrunken. Unsicher trat er durch die geöffnete Tür in den Flur hinaus. Zum ersten Mal in seinem Berufsleben bereitete es ihm Unbehagen, alleine zu sein. Er mochte es nicht, wie seine Schritte in dem riesigen Steingebäude widerhallten. Überall hingen noch seine Klebezettel an den Wänden, und sie kamen ihm auf einmal lächerlich vor. Er war versucht, einen neuen an die Tür dieses Klassenzimmers zu heften, mit der Aufschrift: „Hier spukt es. Unbedingt vor Unterrichtsbeginn beheben!“

Ein dumpfes Brummen erfüllte mit einem Mal das Treppenhaus, ganz leise und tief. Es war das Geräusch, das immer dann erklang, wenn ein Wagen in die Tiefgarage einfuhr. Man konnte es nur hören, wenn man an dieser Stelle stand – irgendeine Laune der Akustik.

Der Ferrari! Nach der Richtung zu urteilen, in die er den Parkplatz verlassen hatte, war es möglich, dass er in die Tiefgarage fuhr. Was suchte er da? Er konnte sich nicht erinnern, dieses Auto jemals in der Nähe der Schule gesehen zu haben. Ein Französischlehrer fuhr einen Peugeot 206 CC Quiksilver, und das war der einzige Wagen, der dem Ferrari auch nur im Entferntesten nahe kam. Möglich, dass der Lehrer umgesattelt hatte. Aber was suchte er mitten in den Ferien in der Schule?

Thorsten Schindler beschloss, dass es seine Pflicht war nachzusehen. Er lief die breite Treppe in das Untergeschoss hinab, von wo aus eine Tür zur Tiefgarage führte. Dort würde abgeschlossen sein, aber er hatte einen Schlüssel.

Kurz bevor er um die Ecke in den Gang bog, wo sich die Tür befand, spürte er, wie sich die Härchen in seinem Nacken aufstellten. Schwer zu sagen, woher diese Empfindung kam. Hier unten gab es neben einigen Kellerräumen auch zwei Klassenzimmer, die allerdings nur in Ausnahmefällen belegt wurden, da es hier unten kein natürliches Licht gab. Die Räume waren, soweit er das sehen konnte, alle geschlossen, und der geräumige, übersichtliche Flur zeigte ihm, dass sich hier niemand aufhielt.

Trotzdem gab es Geräusche. Keine Schritte, keine Stimmen. Es war eher, als würde in den Wänden etwas … knacken, als würde das ganze Haus sich insgeheim recken. Thorsten dachte an ein Erdbeben. Hatte sich der Boden unter dem Gebäude abgesenkt? Das wäre sogar eine logische Erklärung dafür gewesen, dass der Blumentopf vom Fensterbrett gefallen war. Natürlich musste man all das ignorieren, was er gesehen hatte, um diese Erklärung zu akzeptieren.

Oder war etwas mit den elektrischen Leitungen nicht in Ordnung? Hatte er bei seinen Reparaturen irgendwo etwas ausgelöst? Ihm fiel nichts ein, was zu knackenden Geräuschen in den Wänden führen konnte, und erst recht nichts, was eine vertrocknete Pflanze zum Leben zu erwecken vermochte. Aber er war kein Biologe. Hatte es nicht schon Experimente mit Pflanzen und Strom gegeben?

Er erreichte die Tür. Den Schlüsselbund hatte er in der Hand. Doch er zögerte.

Ein leichtes Knistern war zu hören. Stand die eiserne Tür zur Tiefgarage womöglich unter Strom?

„Angsthase“, flüsterte er und steckte den Schlüssel ins Schloss. Er trug festes Schuhwerk und würde es überleben, wenn er eine gewischt bekam.

Einen Schlag bekam er nicht. Dafür geschah etwas anderes.

Die Oberfläche der Tür beschlug, wurde stumpf. Beim Herumdrehen des Schlüssels hatte er das Gefühl, in einer weichen Masse herumzurühren. Mit einem Schlüsselloch hatte das nichts mehr zu tun. Er zog die Hand zurück, stolperte einen Schritt nach hinten. Die Stelle rund um das Schloss bewegte sich ein winziges bisschen, schwoll an, das Loch weitete sich, und der Schlüssel fiel heraus.

Ein dünner Flaum wuchs auf der Tür. Es war schwer zu sagen, ob es sich um eine Behaarung handelte, oder ob man es mit einer Flechte oder einem Pilz zu tun hatte. Die winzigen Härchen schimmerten metallisch.

Der Hausmeister hatte genug gesehen. Er wirbelte herum und stürzte in die Richtung davon, aus der er gekommen war. Zuerst prallte er gegen eine der Wände, dann, als er die Treppe empor hastete, blieb er auch noch mit dem Fuß an einer Steinstufe hängen und strauchelte. Die Brille rutsche ihm von der Nase, doch es gelang ihm, sie in der Luft aufzufangen. Sein Ziel war das Hauptportal an der Vorderseite der Schule – nein, falsch, das brachte ihm nichts! Er hatte es hinter sich abgeschlossen wie immer, damit keine Unbefugten Zugang hatten, und sein Schlüsselbund lag nun unten vor dieser Tür. An einem Ort, an den er auf keinen Fall zurückkehren würde.

Blieb also nur noch der Weg durch eines der Fenster.

Thorsten rannte in das erstbeste Klassenzimmer. Er erwartete, dort unglaubliche Dinge zu sehen, Tafeln, die mit ihren Flügeln klappten zum Beispiel, doch der Raum lag still und ruhig vor ihm. Hatte er die Sache mit der Pflanze und der Tür wirklich gesehen? Konnte ein Mensch so überspannt sein, dass er Dinge zu sehen glaubte, die es nicht gab – und sich dabei noch nicht einmal gestresst fühlen?

Er öffnete ein Fenster und kletterte hinaus. Zwei Kinder beobachteten ihn aus der Ferne dabei. Es war ihm vollkommen egal, was sie dachten und was sie ihren Eltern erzählten. Er lief zu seinem Lieferwagen und dankte dem Himmel, dass er wenigstens seinen Autoschlüssel noch bei sich trug.

4

Ein Hase ergriff die Flucht, und Vögel flogen auf.

Unter dem Pflanzengewirr regte sich etwas.

Der Motor des Ferraris lief an, die Reifen drehten zunächst durch, dann griffen sie. Das Efeu, das den Wagen in der Umklammerung hielt, zerriss mit peitschenartigem Knallen. Blätter wirbelten. Das Auto fuhr gegen einen jungen Baum und stieß ihn um. Die Lenkung schlug ein, das Fahrzeug jagte mit aufheulendem Motor nach links. Als die Kühlerhaube den zu einem Meter Höhe angewachsenen Ameisenhügel rammte, schien die Fahrt zu Ende zu sein. Der Motor erstarb. Die Natur erholte sich wieder. Das Efeu kroch aufs Neue auf den Wagen zu, der umgeknickte Baum trieb neue Blüten, was für einen zufälligen Beobachter wie eine Darstellung in Zeitraffer angemutet hätte.

Doch im Inneren des Sportwagens schlug weiter ein organisch-anorganisches Herz, und einige Minuten später war das klagende Jaulen der Zündung zu hören. Der Motor brüllte auf wie ein waidwunder Löwe, das Auto machte einen Satz zurück und befreite sich aus dem von Millionen schwarzer Waldameisen überfluteten Erdhügel. Die Schleuderbewegungen, die der Wagen vollführte, hatten etwas Unwilliges an sich. Die Pflanzen, die das Auto eben noch überwuchert hatten, wurden von der glatten Karosserie geworfen, die das weichere, lebendigere Innenleben des Fahrzeugs wie eine Rüstung schützte.

Nicht nur in der direkten Umgebung des Ferraris, der drei Wochen lang hier gestanden hatte, war es zu dem enormen Wachstum gekommen. Noch im Umkreis von zwanzig bis dreißig Metern hatte die Natur einen Energieschub erhalten. Pflanzen hatten das Doppelte ihrer gewöhnlichen Größe erreicht, abgestorbenes, ja sogar bereits faulendes Holz hatte neue Triebe gebildet. Der Wagen brauchte eine halbe Stunde, bis er sich aus diesem Ort dschungelartigen Wachstums befreit hatte. Als er auf den Waldweg und schließlich auf die Landstraße einbog, war er noch immer mit Pflanzenresten behangen. An den Felgen, den Spiegeln und anderen Stellen hatten sich Reste von Gras, Blättern und Efeu verfangen. Allerdings bot der Ferrari mit seinem stromlinienförmigen, glatten Design weniger Angriffsflächen als andere Autos – zweifellos der einzige Grund dafür, dass er sich überhaupt aus seinem vollständig zugewachsenen Versteck hatte befreien können.

Mit überhöhter Geschwindigkeit preschte der Wagen über die Landstraße in Richtung Reutlingen.

Die Schule begann heute.

5

Harald hatte das Gefühl, dass kaum einer der Lehrer in der letzten Nacht geschlafen hatte. Dunkle Ringe um die Augen waren ihr gemeinsames Kennzeichen, und schweißnasse Hände gehörten ebenfalls dazu, wie die Flecken auf den Tischen verrieten, auf denen die Lehrer sich abstützten.

Das neue Schuljahr für eine Klasse zu beginnen, die in den Sommerferien eine ihrer Mitschülerinnen durch Mord verloren hatte, war ein Albtraum für die Pädagogen. Besonders die Deutschlehrerin, deren Unterricht in der ersten Stunde anstand, tat sich schwer mit der Situation. Ihre übliche Eloquenz war verschwunden, sie stammelte, starrte dabei vor sich auf den Boden, und anstatt einen Überblick darüber zu geben, welche Reclam-Bücher ihren Weg dieses Jahr pflastern würden, hatte sie ein schwülstiges Gedicht über Tod und Leben ausgegraben und rezitierte es fünf Mal, bis ihr die Stimme versagte.

Karla war nicht erschienen. Es war nicht herauszubekommen, ob sie von der Schule gehen wollte oder sich nur den ersten Schultag geschenkt hatte. Harald hatte während der letzten Woche einige Male versucht, sie zu erreichen, doch unter ihrer alten Nummer war niemand rangegangen. Er hatte auch an ihrer Wohnungstür geklingelt. Offenbar war sie nicht da. Er vermutete, dass sie zu ihrer Mutter gezogen war, mindestens vorübergehend, um die Frau über den Tod ihres Mannes hinwegzutrösten. Eigentlich hatte Karla nichts mehr von ihrer Mutter wissen wollen, einer hysterischen Frau, die ihre Tochter unablässig beschimpfte, aber in dieser Ausnahmesituation hatten sie die Vergangenheit vielleicht begraben.

Einige der Mitschüler taten so, als könnten sie sich kaum mehr an sie erinnern. Dass er nicht lachte! Im letzten Schuljahr war Karla das Mädchen gewesen, das während der Stunde am meisten Blicke erntete – bewundernde von den Jungen, neidische von den Mädchen. Karlas Körper war ein fleischgewordener Männertraum. Ihre Brüste waren einfach riesig und trotzdem fest und perfekt geformt, und wenn sie durch die Schule lief, bekamen manche Leute Gleichgewichtsstörungen.

Falls sie in diesem Moment durch die Tür kam, würde man dann bereitwillig vergessen, dass ihr geisteskranker Vater vor drei Wochen zum Mörder geworden war und sich danach selbst umgebracht hatte? Bestimmte Arten von Wahnsinn konnten sich vererben, und vielleicht war sie unter diesem Gesichtspunkt ja doch nicht das ideale Date …

Der Vormittag zog sich in die Länge. Johannes saß auch dieses Jahr in der ersten Reihe und Harald in der letzten. Jo hatte darum gebeten, eine Schweigeminute im Andenken an Gina einzulegen, und Harald nutzte die Zeit in unverschämter Weise, um nach draußen zu gehen und eine Zigarette zu rauchen.

„Du bist das Letzte“, sagte Johannes angriffslustig, als der Junge ins Klassenzimmer zurückkehrte und nach Rauch stinkend an ihm vorüberging.

„Was denn?“, maulte dieser. „Ich habe sozusagen eine Kerze für sie angezündet.“ Harald trauerte mindestens ebenso um Gina wie Jo, aber er hasste es, sich vorschreiben zu lassen, wann er betroffen zu sein hatte, wann er eine traurige Miene ziehen musste und wann er einen Witz reißen durfte.

An diesem Tag lief so vieles schief. Den Vogel schoss in der vierten Stunde der Religionslehrer ab, ein ziemlich verwirrter junger Mann mit langen Haaren, der sommers wie winters denselben Rollkragenpulli trug. Natürlich versuchte er in seiner pastoralen, unerträglich süßlichen Art ein Gespräch über den Tod in Gang zu bringen, und möglicherweise wäre es ihm sogar gelungen, hätte er in seiner Betroffenheit nicht unablässig Gina und Karla miteinander verwechselt und so getan, als wäre es die letztere, die nicht mehr unter ihnen weilte.

„Karla lebt“, sagte Harald in einer dieser Situationen. „Und da Sie kein Voodoo-Doktor sind, werden Sie es nicht schaffen, sie umzubringen, indem Sie permanent das Gegenteil behaupten.“

Der junge Religionslehrer wurde rot und zog sich an den langen blonden Haaren, dass man es kaum mit ansehen konnte. Er griff nach seiner schlecht gestimmten Gitarre und stimmte ein Lied an. Der Refrain bestand aus einem so endlosen „Hu-hu-hu“, dass man die letzte Strophe vergessen hatte, wenn die nächste begann.

Harald lehnte sich zurück und blickte an die Decke.

Sie war weiß gestrichen und wies ein einfaches Relief auf, ein Rechteck mit abgerundeten Ecken. Auf diese Form konzentrierte er sich, und plötzlich hatte er das Gefühl, dass sie sich bewegte. Vor Schreck wäre er beinahe von seinem Stuhl gefallen. Als er sich wieder fing, sah die Hälfte der Klasse nach oben, und der Lehrer hätte es zweifellos auch getan, wäre er nicht davon in Anspruch genommen gewesen, seine Akkorde zu greifen.

„Was ist das?“, flüsterte eines der Mädchen.

Was bedeutete, dass sie es auch sah.

Die Decke wölbte sich ein wenig zu ihnen herab. Eine Art Membran schien über dem Verputz zu liegen, und diese Haut teilte sich nun in der Mitte und öffnete sich. Es war, als öffne sich ein riesiges Auge, doch was hinter der Membran zum Vorschein kam, war nur eine weitere Version der Decke, weiß und steril. Die Haut verschwand, wurde von dem Stein aufgesogen. Die Decke war wieder eine Decke.

Doch fünfzehn Schüler hatten das Unglaubliche beobachtet.

Einige von ihnen sprangen auf. Sie redeten durcheinander, beachteten den Lehrer nicht einmal, der jetzt überrascht sein Lied unterbrach und die Gitarre auf seine Knie legte. Da die meisten Schüler an die Decke starrten, tat er es ihnen gleich.

Harald war kurzentschlossen auf einen Stuhl gestiegen, streckte sich und erreichte die Decke mit der Hand. Sie fühlte sich weicher an, als es bei Stein zu erwarten war. Er wusste nicht, wie er das in Worte fassen sollte. Sie kam ihm auch ein wenig warm vor.

„Was ist denn?“, erkundigte sich der Lehrer verstört.

„Die Tafel! Mein Gott, die Tafel!“ Eines der Mädchen schrie es, und Harald war von einem Augenblick zum anderen nicht mehr der Mittelpunkt der Aufmerksamkeit. Tatsächlich hatte sich die Tafel hinter dem Lehrer verändert. Sie war mit einer Schuppenhaut überzogen, die einem Reptil zu gehören schien. Die Worte, die der Pauker mit Kreide darauf geschrieben hatte, bildeten ein Muster von hellen Narben – als hätte das Tier, dem die Haut gehörte, heftige Kämpfe ausgefochten. Die Konstruktion, die die Tafel hielt, fing an zu knarren, und die Metalleinfassung an einer Seite platzte weg. Der Tafelwischer fiel zu Boden.

Dies war der Punkt, an dem das Staunen der Schüler in Panik umschlug. Die Jugendlichen stürmten auf die Tür zu. Einige von ihnen nahmen ihre Schulsachen mit, die meisten ließen sie einfach liegen. Am längsten brauchte der Lehrer, um die Situation zu verarbeiten. Er stand zwei Meter von der Tafel entfernt, die Gitarre in der Hand, und Johannes nahm seine Rechte und zerrte ihn mit sich aus dem Klassenzimmer hinaus.

Die Tür hatte geklemmt, als hätte sich das ganze Haus verzogen, und ein Junge musste mit dem Fuß dagegen treten, um sie zu öffnen. Als Harald vom Flur aus noch einen Blick in den Raum warf, sah er ein Objekt unter dem Teppichboden. Es bewegte sich wie eine Katze oder eine große Ratte unter einem Tuch. In diesem Fall war es vollkommen unmöglich, denn der Teppichboden war fest mit dem Untergrund verleimt. Nichts konnte dazwischen geraten. Mehrere Stühle und ein Tisch fielen um, als das Objekt seine ziellosen Runden durch das Klassenzimmer zog.

Harald schnappte sich die Türklinke und versuchte die Tür zuzuschlagen, als auch Johannes und der Lehrer den Raum verlassen hatten. Doch der Türrahmen hatte sich mittlerweile so stark verformt, dass die Tür nicht mehr zu schließen war. Das Objekt oder Wesen, das unter dem Teppichboden herumgekrochen war, entwischte aus dem Zimmer und bewegte sich nun einige Meter weit in den Steinboden des Korridors hinein. Dort tauchte es unter, als wäre es ein Fisch und der Boden die Oberfläche eines Sees.

Einige liefen los, rannten weg, die anderen sahen sich konsterniert an. Ein paar von ihnen schrien, und nur die wenigsten davon waren Mädchen. Harald fand, dass vor allem Johannes sich unmöglich benahm. Anstatt nach einem Ausweg zu suchen, redete er unablässig auf den Lehrer ein. „Ist das Satan?“, fragte er. „Ist er das? Sieht er so aus?“ Der Religionslehrer wollte sich in einer so wichtigen theologischen Frage wohl nicht festlegen. Vielleicht fürchtete er sich davor, den Leibhaftigen durch ein klares Ja oder Nein erst herbeizulocken. Auf jeden Fall blieb er seinem Schüler die Antwort schuldig.

Jetzt öffnete sich auch die Tür eines anderen Klassenzimmers. Eine Horde kleinerer Schüler – Fünft- oder Sechstklässler vermutlich – drängte kreischend heraus. Harald hätte interessiert, was sie gesehen hatten, aber sie machten nicht den Eindruck, zu einem sinnvollen Gespräch in der Lage zu sein. Schüler aus Haralds Klasse hatten inzwischen das Hauptportal erreicht. Seine Befürchtung, auch diese Tür könne klemmen und sich möglicherweise überhaupt nicht öffnen lassen, bewahrheitete sich nicht. Zwar schien sich etwas an ihr verändert zu haben (ihre Oberfläche war dunkler geworden, feucht und lebendig beinahe), und der Miene nach zu urteilen, die der Junge zog, der die Hand auf der Klinke hatte, fühlte sich diese weich oder glitschig an, doch es bedeutete keine Schwierigkeiten, sie aufzudrücken.

Harald ließ die Fliehenden durch und fand genügend Ruhe, um seine Blicke durch das Innere der Schule schweifen zu lassen. Alles hatte sich verändert, doch die Unterschiede waren nun nicht so deutlich wie zuvor. Eine Art Aderwerk durchzog die steinernen Wände, Treppen und vor allem die Decke. Feuchtigkeit hing an den Wänden wie in einer Höhle. Wasser tropfte zu Boden. Oder war es etwas anderes als Wasser? Harald musste an Körperflüssigkeiten denken.

Mussten sie das Schulhaus nicht evakuieren? Was war mit den Klassen in den Zimmern, in denen die Veränderungen nicht so deutlich hervortraten? Er wunderte sich selbst, wie vernünftig er dachte. Er hatte kein bisschen das Gefühl, den Verstand zu verlieren. Dinge geschahen, die er nicht einordnen konnte, aber das hielt ihn nicht davon ab, logisch und folgerichtig über die Maßnahmen nachzudenken, die man zu ergreifen hatte.

Plötzlich sah er eine Frau im Flur, die er hier noch nie gesehen hatte. Eine neue Lehrerin? Sie war blond, üppig und attraktiv, Mitte dreißig vielleicht. Sie trug ein sehr feminin geschnittenes Kleid mit langem Rock und tiefem Ausschnitt. Ihr Blick unterschied sich von dem aller anderen. Sie sah nicht verblüfft aus, sondern fasziniert. Es schien beinahe, als hätte sie das, was um sie herum geschah, vorausgeahnt.

Harald begab sich in ihre Nähe und wartete, was sie tun würde. Sie ergriff nicht die Flucht. Sie beobachtete die Veränderungen und bewegte dabei ihre Hände kaum merklich hinter dem Rücken. Auch die Lippen bewegte sie, und je länger er sie beobachtete, desto sicherer war er, dass sie eine Art Zauber durchführte, eine Beschwörung oder ein Ritual. War sie es, die diese Veränderungen hervorrief? Nein. Es sah eher so aus, als versuche sie dagegen anzukämpfen.

Das fesselte ihn. In ihrer Nähe fühlte er sich seltsam geschützt.

Sie hatte offenbar registriert, dass er sich ihr genähert hatte. Er lächelte ihr zu. „Ein ziemliches Durcheinander“, meinte er, als rede er über den Verkehr während der Rushhour.

Sie schenkte ihm einen Blick, der ihm gefiel. „Wissen Sie etwas?“, erkundigte sie sich. „Über das, was hier geschieht?“

„Nicht so viel wie Sie, schätze ich.“

Die Fremde versuchte ein Lächeln, doch ihre Züge blieben angespannt. In ihnen war zu lesen, dass sie eine Menge Verantwortung trug und sich dessen bewusst war.

„Passiert das alles wirklich?“, wollte er wissen.

„Was meinen Sie? Dass sich die Wände zu bewegen scheinen?“, erwiderte sie unnatürlich hastig. „Nein, das sind Halluzinationen. Oben im Chemiesaal ist ein Gas ausgetreten. Sobald wir an der frischen Luft sind, gibt sich das.“

„Okay, das leuchtet mir ein“, gab er zurück, doch seine Augen wurden zu schmalen Schlitzen. „Dann verstehe ich nur nicht, warum Sie noch hier sind …“

„Ich gehe erst, wenn alle draußen sind.“

„Das ist sehr mutig von Ihnen. Darf ich Ihren Namen erfahren?“

„Maus. Margarete Maus. Und Sie, junger Mann, heißen …“

„Harald Salopek.“ Ging da ein Zucken durch ihr Gesicht? Unmöglich. Woher sollte sie seinen Namen kennen? Es sei denn …

„Harald“, sagte sie. „Ich würde Ihnen raten, das Haus so schnell wie möglich zu verlassen. Und Ihr Freund Johannes sollte dasselbe tun.“

Nun war er ehrlich verblüfft. Also wusste sie doch, wer er war? Gut, und wer war sie? Nach Kripo sah sie eigentlich nicht aus, höchstens nach einer Privatdetektivin, aber etwas sagte ihm, dass sie auch das nicht war. Seit der Sache im Feriencamp hatten eine Menge Leute mit ihm sprechen wollen, und wenn sie eines gemein hatten, dann, dass sie einiges über ihn wussten, aber er nichts über sie. Bei der Polizei musste eine hübsch umfangreiche Akte über ihn angelegt worden sein. Das war nicht verwunderlich. Letztes Jahr hatte er mitgeholfen, seinen Schulkameraden Tim in die Klapsmühle zu bringen, und dieses Jahr hatte der Vater von Karla, die eine Freundin von ihm war, Gina umgebracht – ebenso eine Freundin, ein Mädchen aus seiner Clique. Wahrscheinlich hatte er nichts Strafbares getan, aber das bedeutete nicht, dass man ihn nicht trotzdem im Visier hatte.

„Ich gehe raus, sobald Sie mir die Wahrheit sagen“, gab Harald zurück. „Und Jo nehme ich mit.“

Margarete Maus schüttelte genervt den Kopf. „Ich würde sie Ihnen sagen, wenn ich sie wüsste.“ Das klang aufrichtig.

„Also kein Leck im Chemiesaal?“

„Nein“, flüsterte sie, „aber es hat niemand etwas davon, wenn wir das publik machen. Es ist eine gute Erklärung. Sie wird helfen, nicht zu viel Staub aufzuwirbeln.“

„Dann vielleicht Magie? Höhere Mächte?“

Sie sah alarmiert aus. „Wie kommen Sie darauf?“

Harald grinste. „Ihre Handbewegungen. Sie zaubern.“

„Kommen Sie, wir gehen nach draußen. Ihr Freund Johannes ist der junge Mann da drüben, nicht wahr?“ Sie deutete durch das Gedränge, das sich mittlerweile gebildet hatte, denn immer mehr Klassen hatten ihre Räume verlassen, teils fluchtartig, teils verstört und zögernd. „Ich habe sein Foto gesehen, aber …“

„Wenn Sie ihn von unserem Religionslehrer losreißen können, können Sie ihn meinetwegen mitnehmen, wohin Sie wollen …“

Einige Sekunden später verließ Harald mit Margarete und Johannes zusammen das Schulhaus. Harald berührte den Türrahmen und zuckte sofort wieder zurück. Der Stein fühlte sich an, als könnte man ihn mit der Hand zerdrücken, wenn man nur wollte. Würde das Haus nicht einstürzen, wenn die Steine so weich wurden? Vielleicht war es wirklich eine gute Idee gewesen, ins Freie zu gehen.

Er schluckte und betrachtete das Gebäude von außen, während er sich weiter davon entfernte, rückwärts, Schritt für Schritt. Falls es in sich zusammenfiel, wollte er genügend Abstand dazu haben.

Harald stieß mit dem Rücken gegen eines der Fahrzeuge, die auf dem Parkplatz abgestellt waren. Er umrundete es und ging weiter. Margarete und Johannes folgten ihm. Um sie herum herrschte Chaos. Immer mehr Schüler kamen aus der Tür. Einige mussten gestützt werden, weil sie zusammenzuklappen drohten, doch es schien keine Verletzten zu geben.

Harald setzte an, um etwas zu Margarete zu sagen, und auch sie sah aus, als würde sie etwas an ihn loswerden wollen. Sie kamen beide nicht mehr dazu, denn im nächsten Moment heulte der Motor eines Autos auf.

Quer über den Parkplatz raste ein silberner Sportwagen auf die drei Menschen zu!

Harald stieß Johannes und Margarete zur Seite und warf sich auf die Motorhaube eines dunklen Mercedes. Der Ferrari, der auf sie zielte, streifte den Wagen nur leicht, doch in der Sekunde, in der Metall an Metall rieb, lief Harald eine Gänsehaut über den Rücken. Der Ferrari schlug mit quietschenden Reifen ein und schlitterte zwischen zwei anderen Autos hindurch. Die drei machten sich auf einen weiteren Angriff gefasst, doch der Wagen beschleunigte, erreichte die Straße und fuhr davon.

„Das Auto von Q!“, keuchte Johannes. „Wie kommt das hierher?“

„Das war der Ferrari, den die Polizei sucht?“, wollte Margarete wissen. „Habt ihr gesehen, ob jemand drin saß?“ Sie hatte das steife Sie fallengelassen und duzte die jungen Leute.

Harald schüttelte den Kopf. „Darauf konnte ich nicht achten.“ Ächzend kroch er von der Motorhaube herunter und sah an sich herab. Er konnte nicht glauben, dass er sich weder verletzt noch seine Kleidung ruiniert hatte. Um ein Haar hätte der Wagen ihn erwischt.

„Da saß niemand“, sagte Johannes mit belegter Stimme. „Der Fahrersitz war leer.“

„Das macht Sinn“, murmelte Margarete vor sich hin.

„Wenn das für dich Sinn macht“, meinte Harald, der sich keine Chance entgehen ließ, bei einer schönen Frau zum Du überzugehen, „dann musst du mir unbedingt erklären, welche Schule du besucht hast …“

Sie erklärte es ihm. Und noch einiges mehr.

6

Der Wagen fuhr eine Runde um Reutlingen herum und nahm dann die Straße Richtung Tübingen. Das Herz, das irgendwo unter seinem Drehzahlmesser zu schlagen schien, pochte heftig, und die Wellen, die es verursachte, breiteten sich durch den gesamten Innenraum aus. Auch jetzt noch war das Auto ständigen Verwandlungen unterworfen. Tausendfach schon hatte es die Variationen durchgespielt, diese unmöglichen Kombinationen aus lebendigem Fleisch und toter Technik, die Symbiosen von organischer und anorganischer Materie, doch keine dieser Formen hatte Bestand gehabt, keine hatte länger als einige Minuten funktioniert. Und dennoch war die Kraft, die in diesem metallischen Körper steckte, so unbändig und unerschöpflich, dass der Kreislauf der Wandlungen nie zu einem Ende kam.

Kraft war kein Problem. Eine Quelle sprudelte, die unendlich zu sein schien. Es war, als habe jemand das Leben selbst angezapft.

Über ein elektronisches Nervennetz huschten Signale, Gedanken. In einer Sprache, die kein lebendes Wesen und kein Computer verstand, die nur innerhalb dieses einzigartigen Gebildes Sinn machte, wurden Vorstellungen, Ideen und Schlüsse übermittelt.

Aus den Lautsprechern des Radios klangen tiefe, dröhnende Laute, wie die Stimme einer Maschine, reibend, knarzend, ein dumpfes Auf- und Abschwellen in einem komplexen Rhythmus. Etwas drängte nach außen, versuchte das stählerne Gefängnis zu sprengen, doch die Karosserie hielt es zurück, zwang es in seine Schranken. Tief im Herzen des Wagens war Fleisch stärker als Metall, schnitten Sehnen durch Stahl und bohrten sich Blutbahnen durch Blech. An den Rändern des Wesens jedoch behielt die tote Materie die Oberhand. Die Haut des Ferrari war und blieb Metall. Hätte sich das Äußere so gewandelt wie das Innere, hatte sich der Wagen in einen riesigen Klumpen Fleisch verwandelt, der von der Geschwindigkeit zerrissen und getötet worden wäre und einen gotteslästerlichen Berg aus Gewebefasern und Blut auf der Landstraße hinterlassen hätte.

So bemerkten die Fahrer der anderen Autos nichts von dem Innenleben des silbernen Sportwagens, solange sie nicht durch die Scheibe den Menschen hinter dem Lenkrad suchten.

7

Seine Hand umklammerte den Filzstift. Zitternd setzte er eine Markierung auf den Strich, der eine Skala von 1 bis 10 bildete. Die Markierung war nahe an der 10, eine 9 oder 8,5 vielleicht. Die schweißnassen Finger führten den Stift zu der Zeitangabe vor der Skala und zogen die Zahlen nach. Immer wieder, denn sonst hatte er nichts zu tun: 11.25 Uhr.

Tim erhob sich langsam vom Boden, versuchte sich aufrecht hinzustellen, zum x-ten Mal, doch das ging nicht. Die Decke des kleinen Raumes lag nur etwa einen Meter fünfzig über dem Boden. Es war eine Holzhütte, die einmal als Hühnerstall genutzt worden war, geräumig an und für sich, aber dunkel und stickig, voller schlechter Gerüche, und mit einer viel zu niedrigen Decke. Licht fiel nur durch die Ritzen der Holzlatten ein, aus denen der Stall gezimmert war. Es reichte aus, um ihn den Bogen ausfüllen zu lassen.

Eine halbe Stunde lang an diesem Ort verbringen, so lautete die Aufgabe. Alle fünf Minuten eine Eintragung machen, die eigene Angst analysieren und notieren. Einen Punkt für „vollständig angstfrei“, zehn Punkte für „unerträgliche Panik“. Die Tür war nicht verschlossen – man konnte den Raum jederzeit verlassen, wenn es unerträglich wurde. Doch Tim wusste, dass die Übung dann immer wieder von vorne beginnen würde, in den folgenden Tagen, Wochen und Monaten. Die einzige Möglichkeit, sich von diesen Torturen zu befreien, war, die Probe zu meistern, immer niedrigere Angstwerte zu erreichen, sich selbst in den Griff zu bekommen.

„Verhaltenstherapie“ nannte man so etwas. Tim sah ein, dass sie ein notwendiges Übel war. Das bedeutete nicht, dass er sie liebte.

Die ersten Minuten fielen ihm inzwischen leicht. Er schaffte es, sich abzulenken, wandte Kniffe an, die man ihm beigebracht hatte. Aber die Angst gab sich nicht kampflos geschlagen. Je mehr man sie mit billigen Tricks zurückdrängte, desto machtvoller und gewaltsamer kehrte sie zurück, und es war Tim schon passiert, dass er in den letzten dreißig Sekunden noch die Kontrolle über sich verlor und schweißüberströmt aus dem Raum stürzte, in den man ihn geschickt hatte.

11.30 Uhr. Der Junge hörte in sich hinein. Seine kurzen schwarzen Haare klebten an seinem Kopf, sein Herz schlug schnell, aber es raste nicht. Er fühlte keine Hitze. Gut. Das war eine 4. Oder eine 5? Er setzte die Markierung irgendwo in die Mitte. Wie leicht es war, seine ganze Psyche auf einer einfachen Skala von 1 bis 10 auszudrücken! All die schrecklichen Gedanken und bedrückenden Emotionen, das Gefühl zu ersticken, zerquetscht zu werden, den Verstand zu verlieren, all das passte problemlos auf diese Skala.

Die Übung war zu Ende. Er überlegte, ob er länger bleiben sollte, als von ihm erwartet wurde. Bisweilen hatte er das schon getan. Es half ihm, Selbstbewusstsein zu gewinnen. Aber es war nie eine Garantie dafür, dass es beim nächsten Mal wieder funktionierte.

Auf allen Vieren krabbelte er heraus. Es war ein schöner Spätsommertag, wie aus dem Klischee: Die Sonne schien, die Vögel sangen, und der Park war riesig. Seine Betreuerin, eine hagere, brünette Frau mittleren Alters, die die Angewohnheit hatte, die Augen zusammenzukneifen, saß ein paar Schritte entfernt auf einer Bank und las in einem Buch. Ihr Gesicht war im Schatten, ihr Körper in der Sonne. Was sie las, war kein Fachbuch, sondern ein erotischer Liebesroman, dessen Cover fast vollständig von einem gutaussehenden Jüngling mit monumentalem Brustkorb eingenommen wurde. In seinen Armen lag eine schlanke Frau wie ohnmächtig, und im Hintergrund war eine stattliche Burg zu sehen, die ihm am Ende des Romans wohl ebenso gehören würde wie die Schöne in seinen Armen.

Die Therapeutin sah erst auf, als sich Tim neben sie setzte und ihr das Blatt mit seinen Notizen unter die Nase hielt. Sie nahm es ihm ab und betrachtete es. „Okay“, sagte sie. „Das kann sich sehen lassen.“ Ihre Euphorie hielt sich in Grenzen, obwohl die Werte wirklich nicht schlecht waren. Vermutlich war sie gerade an einer spannenden Stelle und wollte unbedingt weiterlesen.

„Seien Sie ganz ehrlich zu mir, Doktor“, sagte er feixend, nur um sie zu stören. „Werde ich jemals wieder gehen können?“ Es machte ihm Spaß, sie ein wenig zu ärgern. Schließlich tat sie den lieben langen Tag nichts anderes als Leute wie ihn von einer Angstsituation in die andere zu hetzen.

Sie schüttelte sich unwillig, und ihr Blick wanderte auf ihre Buchseite. Tim beugte sich zu ihr hinüber und las laut in ihrem Buch:

„’Nicht’, sagte Desdemona. ‚Nicht hier. Der Graf kann jeden Augenblick zurückkehren. Wenn er uns so sieht …’ Doch ihre Vernunft schmolz unter seinen brennenden Küssen wie Eis in der Julisonne. Seine Hände schienen nicht mehr die des zurückhaltenden Antonio zu sein. Ein Engel der Lust schien sie in dieser Stunde zu führen, und …“

Die Therapeutin klappte das Buch zu und legte es neben sich. „Hast du nichts zu tun?“, fragte sie. „Medikamente zu nehmen, Therapiegruppen zu besuchen?“

Seit einem Jahr war Tim hier. In den ersten Monaten war sein Leben die Hölle gewesen. Auf Schritt und Tritt hatte seine Angst vor geschlossenen Räumen ihn verfolgt, seine Medikation hatte ihn in ein willenloses, schlafwandlerisches Geschöpf verwandelt, ohne die Angst wirklich besiegen zu können. Doch seit geraumer Zeit ging es ihm besser. Die Ärzte hatten ihm in Aussicht gestellt, noch in den nächsten Wochen entlassen zu werden. Eigentlich war es sein Ziel gewesen, es bis zum Beginn des neuen Schuljahrs zu schaffen, doch so etwas ließ sich nicht überhasten. Ein Klaustrophobie-Patient wurde normalerweise gar nicht oder nur kurz stationär behandelt. Tim war ein außergewöhnlich schwieriger Fall. Nun allerdings ging es bergauf.

Fast hundert Meter reichte der Rasen bis zu dem hübschen, orangefarbenen Renaissancebauwerk hinüber, in dem die Universitätsklinik für Psychiatrie und Psychotherapie Tübingen untergebracht war. Tim war längst nicht mehr in der „beschützenden“, der geschlossenen Station untergebracht. Er konnte das Gelände verlassen, wann immer er wollte. Nun ließ er seine Therapeutin einfach mit dem schönen Wetter und dem Buch alleine und schlenderte durch den Park.

Eine milde Brise trocknete seinen Schweiß, und er fühlte sich ausgezeichnet. Unter freiem Himmel ging es ihm immer gut. Vor der beinahe prunkvollen Front des Klinikgebäudes gab es ein Rondell mit Blumen. Gleich dort stand ein silberner Wagen.

Es war nicht irgendein Auto. Tim erkannte es sofort.

Den Ferrari, den Siegfried Quetz alias Q fuhr, vergaß man nicht so schnell. Alle Medikamente und Therapien des letzten Jahres hatten die Erinnerung an dieses Wahnsinnsgefährt nicht auslöschen können. Wie die meisten Männer hätte auch Tim eine Menge darum gegeben, einmal eine Runde damit drehen zu dürfen.

Die Beifahrertür klappte in diesem Moment auf.

Tim begann zu rennen. Er bekam nicht sehr häufig Besuch – und eine Einladung wie diese schon gar nicht. Vor einem Jahr hätten ihn keine zehn Pferde in einen engen Sportwagen gekriegt, doch nun übermannte ihn die Freude, und er traute es sich zu. Er warf noch einen Blick auf die Klinik, ob nicht einer seiner Ärzte, Pfleger oder Mitpatienten zufällig aus dem Fenster sah – ein paar Leute neidisch zu machen, hatte noch nie geschadet. Als er niemanden sah, seufzte er und stieg in den Wagen. Kaum saß er in dem tiefen Sitz, als die Tür sich ganz von alleine schloss.

Tims Augen weiteten sich vor Entsetzen.

Das … war kein Auto! Und neben ihm am Steuer saß niemand!

Mit aufheulendem Motor fuhr der Ferrari an.

8

„Und was aus deiner armen, alten, kranken Mutter wird, ist dir wohl egal, du undankbares Geschöpf?“ Die Frau rang die Hände wie eine Sterbende. Auf ihren Knien rutschte sie durch das Wohnzimmer. Es war wie ein schlechtes Theaterstück.

„Meine arme, alte, kranke Mutter ist wohlhabend, 45 Jahre alt und kerngesund“, erwiderte Karla. Schritt für Schritt wich sie vor der Frau zurück, die ihr ständig folgte. So ging das nun schon seit Minuten.

Längst bereute sie, sich wieder bei ihrer Mutter einquartiert zu haben. Ehe der Vorfall in dem Ferienheim am Bodensee geschah, hatte sie einen klaren Schnitt vollzogen, sich von ihrer Mutter losgerissen, ein eigenes kleines Zimmer gemietet, das sie mit verschiedenen Jobs irgendwie finanzierte. Zu viele Jahre war sie mit der überdrehten Frau alleine gewesen, hatte täglich deren Hysterieanfälle über sich ergehen lassen. Der Vater in der Klapsmühle, die Mutter einen Schritt davon entfernt, das war ihre Jugend gewesen, und sie hatte aufgelebt, als sie vor kurzem einen Schlussstrich unter dieses Leben gezogen hatte. Doch jetzt, wo Vater einen Mord begangen und sich selbst getötet hatte, brachte es Karla nicht mehr übers Herz, ihre Mutter ganz alleine zu lassen. Für ein paar Tage wollte sie zu ihr ziehen, sie trösten, ihr helfen, über den ersten Schock hinwegzukommen.

Daraus waren jetzt drei Wochen geworden. Die Frau klammerte sich an ihre Tochter, ihr einziges Kind, bis sie sie beinahe erdrückte. Wenn Karla das Haus verlassen wollte, bekam die Mutter einen Schwächeanfall, wenn sie nur mit Freunden telefonierte, unterbrach Mutter das Gespräch unter dem Vorwand, den Arzt anrufen zu müssen.

Den Vogel hatte Mutter heute abgeschossen. Es war der erste Schultag des neuen Halbjahres. Für Karla war es eine Selbstverständlichkeit gewesen, zum Unterricht zu erscheinen. Zwar herrschte in ihrem Kopf noch immer Durcheinander – Mutters Verhalten hatte ihr keine Gelegenheit gelassen, zur Ruhe zu kommen und selbst um ihren Vater zu trauern. Doch sie wollte wieder unter Leute, wollte ihre Freunde sehen. Mutter zwang sie dazu, sich vollkommen abzukapseln. Immer häufiger hatte Karla Albträume. In diesen Träumen hatte nicht nur ihr Vater ihre Freundin Gina getötet, ihre Mutter hatte gleich alle ihre übrigen Freunde umgebracht, Harald, Johannes, ein paar Mädchen aus der Klasse, mit denen sie sich gut verstand, und alle Jungs, die sie jemals geküsst hatte. „Das ist besser für dich“, sagte ihre Mutter in den Träumen. „Glaub mir, so kannst du dich mehr um mich kümmern.“

Karla hatte sich bereit gemacht, um in die Schule zu gehen. Auf einen vorgetäuschten Schwächeanfall ihrer Mutter mit Schwindel und Übelkeit war sie gefasst gewesen und hatte sich vorgenommen, nicht darauf einzugehen. Doch Mutter hatte alle Register gezogen. Irgendwie hatte sie es geschafft, Blut zu spucken – das Waschbecken war voll damit gewesen. Vermutlich hatte sie sich absichtlich das Zahnfleisch verletzt. Einen Arzt wollte sie nicht. Sie kreischte und warf Gegenstände durchs Zimmer, als die Tochter nach dem Telefon griff. Karla sollte nur einfach bei ihr bleiben, dann würde es schon wieder vergehen, sagte sie. Karla fügte sich. Die Zeit schritt fort, der Unterricht begann, und sie saß noch immer am Bett der Frau und hielt ihre Hand.

Gegen Zehn verkündete Karla, sie würde jetzt gehen, um wenigstens die fünfte Stunde nicht zu versäumen. Es ging ihr nicht um die fünfte Stunde. Ihr war es wichtig, die anderen zu sehen, ihnen zu zeigen, dass sie okay war.

Als Mutter begriff, dass Karla sie wirklich zurücklassen wollte, zog sie eine Show ab, bei der sie nicht einmal davor zurückschreckte, die Einrichtung zu demolieren. Sie schwor ihr, sich das Leben zu nehmen, falls Karla sie jetzt alleine ließ. Mehr noch: Sie würde das Haus anzünden, und alle anderen Mieter würden ebenfalls ihr Leben lassen. „Alles deine Schuld!“, brüllte sie. „Du hast sie alle auf dem Gewissen.“

Das Mädchen überlegte, ob es Sinn machen würde, das Gas abzustellen. Doch dann unterließ sie es. Mutter würde nicht so weit gehen. Sobald ihre Tochter die Wohnung verlassen hatte, würde sie sich brav in ihr Bett zurückziehen, einen Mittagsschlaf halten und neue Kraft sammeln, damit sie wieder fit für neue Anfälle war, sobald Karla zurückkehrte.

Aber Karla hatte sich vorgenommen, nicht mehr zurückzukommen. Sie wollte nichts mehr davon wissen. Sie wollte endlich leben. Vater hatte nie wirklich gelebt. Sein Dasein war so sehr von Ängsten geprägt gewesen, dass er es nie hatte genießen können. Im Grunde war sie sogar erleichtert über seinen Tod. Wenn die furchtbare Sache mit Gina nicht gewesen wäre, hätte sie sich beinahe darüber freuen können. Sie hasste ihn nicht, selbst jetzt noch nicht, nach allem, was er getan hatte. Vielmehr wünschte sie ihm Ruhe. Sie wusste nicht, ob sie an ein Leben nach dem Tod glaubte, aber vielleicht gab es da etwas, irgendetwas, was mehr mit Leben zu tun hatte, mehr mit Glück und Erfüllung als das, was sich zwischen seiner Geburt und seinem Tod abgespielt hatte.

Vielleicht hätte er einfach ein paar Kilometer in Qs Ferrari fahren sollen, anstatt sich in dessen Kofferraum zu ersticken. Es war verrückt: Selbst nach dem grausamen Mord an Gina hätte sie ihm ein paar Minuten des Glücks gegönnt.

Sie schlug die Tür hinter sich zu und konnte hören, wie sich ihre Mutter voller Theatralik von innen dagegen warf. Karla huschte ins Treppenhaus und band erst dort die Schnürsenkel ihrer Turnschuhe, in die sie hastig geschlüpft war. Das Warten auf den Fahrstuhl hätte ihr zu lange gedauert. Sie befanden sich im vierten Stock eines Wohnblocks. Ihrer armen, alten, kranken Mutter würde es nicht einfallen, die Treppe hinunter zu rennen.

Inzwischen war es nach Elf. Sie lief zur Bushaltestelle, nur um festzustellen, dass der Bus, der sie in Richtung ihrer Schule bringen würde, vor zwei Minuten abgefahren war. Auf den nächsten würde sie eine halbe Stunde warten müssen. Da konnte sie ebenso gut zu Fuß gehen.

Die frische Luft und die Freiheit taten ihr gut. Sie würde mitten in die fünfte Stunde hineinplatzen, und keiner würde ihr deswegen Vorhaltungen machen.

Obwohl es Spätsommer war, hatte der Tag etwas Frühlingshaftes an sich. Milde Temperaturen, ein sanftes Lüftchen – Herbst und Winter schienen in unendlicher Ferne zu liegen. Die Dreiviertelstunde, die sie benötigte, reichte beinahe aus, um mit sich und der Welt ins Reine zu kommen.

Doch als sie sich ihrer Schule näherte, erschrak sie.

Rund um das Gebäude war die Hölle los. Die gesamte Schüler- und Lehrerschaft schien sich im Freien versammelt zu haben. Dazu kamen einige Schaulustige, und eine Handvoll Polizisten in Uniform waren ebenfalls anwesend.

Das letzte Stück rannte Karla. Harald und Johannes konnte sie nicht entdecken, dafür aber andere aus ihrer Klasse.

Ein Mädchen wurde eben von einem Polizisten befragt, ein anderes gab ihr wirre Auskünfte, mit denen sie nichts anfangen konnte. Irgendetwas Rätselhaftes hatte sich wohl zugetragen, aber so genau konnte niemand beschreiben, was genau es war. Ein Gerücht sprach von Gasen, die im Chemiesaal ausgetreten seien und unter den Schülern Halluzinationen hervorgerufen hatten. Dafür sprach, dass nicht jeder dasselbe gesehen hatte.

„Wo sind Harald und Jo?“, erkundigte sich Karla.

„Wieder im Schulhaus. Da war eine fremde Frau. Sie hat sie gerade eben wieder mit hineingenommen.“ Das Mädchen sah ängstlich zur Tür hinüber. „Sie müssen die einzigen sein, die sich jetzt da drin aufhalten. Für alle anderen ist es verboten hineinzugehen.“

Karla ließ sich von mehreren Mitschülern eine Schilderung der Ereignisse geben, aber nichts machte Sinn. Wenn gefährliche Gase ausgetreten wären, warum befanden sich dann Harald und Jo im Haus? Und wer war diese fremde Frau?

Die Schülerin war am Rande des Parkplatzes angekommen, als jemand etwas rief: „Der Ferrari!“

Nur wenige Meter von ihr entfernt jagte Qs silberner Sportwagen vorüber. Karla versuchte zu erkennen, wer am Steuer saß. Der Fahrersitz schien leer zu sein. Dafür gab es einen Beifahrer. Sie war nicht ganz sicher, aber der Junge, der dort saß, sah nach Tim aus.

Das machte keinen Sinn, und doch schien es irgendwie zusammenzuhängen. Der Wagen, in dem ihr Vater sich getötet hatte, darin Tim. Und Harald und Jo waren als einzige im Schulhaus, von der Fremden natürlich abgesehen.

Karla sprintete los, dem Wagen hinterher. Er bremste plötzlich und bog in die Tiefgarage ein. In zwei Polizeibeamte kam jetzt auch Bewegung. Sie folgten dem Auto, der eine sogar mit gezogener Waffe. Karla preschte an ihnen vorbei. Die Polizisten waren schon ältere Semester und etwas füllig. Karla war eine gute Läuferin, trotz ihrer großen Oberweite.

„Weg da, Mädchen!“, bellte der Beamte, der die Waffe hielt. Als Karla mitten durch seine Schusslinie lief, hob er den Revolver gen Himmel, um sie nicht zu gefährden. Der Ferrari verschwand in die Tiefgarage, die Schülerin und die Polizisten hinterher.

Der Wagen kam in der Einfahrt der Garage zum Stehen. Die meisten der Parkplätze waren belegt. Karla wurde langsamer. Sie näherte sich dem Auto von der rechten, der Beifahrerseite. Der Motor lief noch, und Tim machte keine Anstalten auszusteigen.

Doch – jetzt sah sie es! Der Junge versuchte sogar verzweifelt, den Ferrari zu verlassen. Er riss an der Tür, hämmerte gegen die Scheibe. Panik verzerrte sein Gesicht, sein Mund war riesengroß, und sie hörte seine wimmernden Schreie. Zunächst dachte sie, die Angst vor geschlossenen Räumen sei es, die seine Aufregung entfachte. Dann ging sie näher heran und erkannte, wie das Innere des Wagens aussah: ein bizarres Gebilde mit Sehnen und Blutbahnen, verschmolzen mit dem Auto. Das Fahrzeug lebte! Und auf dem Fahrersitz saß tatsächlich niemand.

„Schnell!“, rief sie den keuchend herankommenden Polizisten zu. „Wir müssen Tim befreien!“

Der Ferrari ruckte, aber er fuhr nicht los. Fassungslos scharten sich die drei Menschen um das Auto, starrten ins Innere. Einer der Beamten fluchte, der andere sprach ein Gebet. Sie zerrten an den Türgriffen. „Kommen Sie heraus“, schrie der Polizist mit der Waffe Tim an. „Verlassen Sie sofort den Wagen, oder ich schieße.“

Etwas sagte Karla, dass der Mann nicht schießen würde, und sie war unendlich dankbar dafür. „Wir brauchen einen Hebel, um die Tür aufzubrechen“, sagte sie. „Oder eines dieser Geräte, mit denen man nach Unfällen Leute aus den Autos schneidet.“ Die beiden Männer sahen sie nur mit großen Augen an.

Hilflos standen sie um den Ferrari herum, während Tim im Inneren den Verstand zu verlieren drohte. Karlas Magen verkrampfte sich zu einem winzigen Ball, als sie sein Gesicht durch die Seitenscheibe sah. Hatte es so ausgesehen, als sie ihn in diesen Schrank gesperrt hatten? Sie empfand entsetzliches Mitleid mit ihm. Damals wäre es ein Leichtes gewesen, ihn zu befreien. Sie hätten nur den Riegel zu lösen brauchen – und sie war sicher, dass sie es getan hätten, hätten sie sein Gesicht sehen können.

Nun sah sie es und konnte doch nichts tun.

9

Wenige Minuten zuvor …

Margarete Maus, Harald und Johannes standen noch vor dem Schulgebäude in der Menge.

„Der Wagen von Siegfried Quetz sollte damals von einem Beamten zum Revier gefahren werden“, erklärte Margarete den beiden Jungen. Damit erzählte sie ihnen nichts Neues, doch als sie weitersprach, glaubten sie ihren Ohren nicht trauen zu können. „Der Ferrari entwickelte ein Eigenleben. Der Polizist Rick Aufdemberg musste ihn mitten auf der Fahrbahn abstellen, als er die Kontrolle über ihn zu verlieren drohte. Und als er ausgestiegen war, fuhr der Wagen von alleine weiter.“

„Du meinst, ohne Fahrer?“

Margarete nickte. „Man hat nach ihm gesucht, konnte ihn jedoch nicht finden. Allerdings wurde er an dem Tag, an dem es geschah, hier gesehen, auf diesem Parkplatz vor der Schule. Der Hausmeister …“ Sie suchte nach dem Namen.

„Thorsten Schindler“, half ihr Johannes weiter.

„Danke. Thorsten Schindler, der hier mit Reparaturarbeiten beschäftigt war, sah ihn neben seinem eigenen Wagen stehen. Und dann hatte der Hausmeister ein paar … Erlebnisse, die ihn dazu veranlassten, in wilder Panik das Haus zu verlassen. Er sprach von Spuk. Und hier komme ich ins Spiel. Ich beschäftige mich mit übersinnlichen Vorfällen. Der Rektor hier hatte irgendwann einmal von mir und der Schule gehört, der ich angehöre – Falkengrund im Schwarzwald.“

„Sind Sie Lehrerin?“ Johannes blieb beim Sie.

„Ja. Lehrerin für Okkultes.“ Sie lächelte, was ihre Worte auch nicht leichter verdaulich machte.

„Was geht hier vor?“

Margarete holte tief Luft. „Möglicherweise haben wir es mit einem Rachegeist zu tun. Oder mit einem anderen magischen Phänomen.“ Ihre Miene wurde ernst und ein wenig unsicher. „Ich habe mich in den Fall einführen lassen. Heinrich Senk, der Vater von Karla Senk, hat eure Mitschülerin Gina getötet und hatte es vermutlich auch …“

„… auf uns abgesehen“, vervollständigte Harald den Satz, als sie zögerte. „Heißt das, seine Seele steckt in dem Wagen und versucht nun das zu vollenden, was sie zu Lebzeiten nicht geschafft hat?“

„In solchen Bahnen müssen wir denken.“

„Glauben Sie an den Teufel?“, warf Johannes ein, etwas zusammenhanglos, wie Harald fand.

„Im Prinzip ja“, erwiderte Margarete. „Nun denke ich nicht, dass wir ihn immer gleich bemühen müssen, wenn etwas Ungewöhnliches geschieht.“

„Was tun wir jetzt?“, wollte Harald wissen.

„Jetzt, wo die Schule evakuiert ist, werde ich noch einmal zurückgehen und versuchen, einige Vorkehrungen zu treffen. Abwehrzauber, sozusagen. Ich weiß nicht, ob es funktioniert – das weiß man vorher nie –, aber es könnte helfen, die Schule wieder sicher zu machen. Der Ferrari hat sich entfernt. Vermutlich ist es momentan nicht gefährlich hineinzugehen.“

„Dann gehen wir mit“, verkündete Harald. „In deiner Nähe sind wir am sichersten.“

Johannes war anzusehen, dass er davon nicht überzeugt war. Außerdem durchschaute er wohl Harald, der in erster Linie in der Nähe dieser attraktiven Frau sein wollte. Wenn Harald keine Scherze machte, führte er stets etwas im Schilde. Und das konnte nur bedeuten, dass er bei Margarete zu landen versuchte.

Sie holten sich die Erlaubnis der Polizei, das Schulhaus noch einmal zu betreten. Die Dozentin von Falkengrund hatte Kreide mitgebracht, mit der sie Zeichen an die Wände malte. Nachdem sie auf diese Weise das Erdgeschoss verschönert hatten (das Schulgebäude wirkte mit den vielen komplizierten Symbolen wie ein Ort aus einem Fantasyfilm), bestieg Harald ohne nachzudenken die Treppe nach oben.

„Gehen wir zuerst nach unten“, stoppte ihn Margarete.

Das Untergeschoss mit seinen Lagerräumen und selten genutzten, irgendwie provisorisch anmutenden Klassenzimmern war wie eine andere Welt. Von kalten Leuchtstoffröhren spärlich beleuchtet, ganz ohne natürliches Licht, löste es Unbehagen aus. Margaretes Kreidezeichnungen machten es nicht besser. Sie öffnete eine Metalltür, stellte fest, dass sie in die Tiefgarage führte, ließ sie wieder zufallen und bedeckte sie von oben bis unten mit ihren Symbolen.

„Hörst du das?“, meldete sich Harald. Er sprach nur noch mit der Frau, ignorierte Johannes völlig. „Motorengeräusche.“

Es hörte sich an, als fahre ein Auto in die Garage ein. Margarete, die sich schon von der Tür entfernt hatte, eilte zurück und versuchte sie zu öffnen. Ohne Erfolg. Die Klinke, die sich eben noch problemlos hatte drücken lassen, war nun unbeweglich geworden! Die gesamte Oberfläche hatte sich verändert, war ein Geflecht aus Metallfasern. Die Kreide blätterte wirkungslos ab, als sich die Tür in ihrer Form veränderte und sich in den Flur hereinwölbte wie ein elastisches Tuch.

Die Dozentin sprach ein paar Worte in einer fremden Sprache, doch auch sie zeitigten keine Wirkung.

Johannes hatte die Flucht ergriffen, und Harald tat es ihm gleich. Sie kamen beide nicht weit. Die Treppe unter ihren Füßen wurde zu einem sumpfigen, klebrigen Etwas. Johannes war kurz davor, die oberste Stufe zu erreichen, doch seine Füße versanken in dem Morast. Es gab nichts, um sich festzuhalten. Seine Hände rutschen an den glatten Wänden ab, verschmierten die ohnehin nutzlosen Kreidezeichen. Harald, der einige Stufen unter ihm dasselbe Schicksal erlitt, schrie wie am Spieß.

Pflanzenartige Auswüchse drangen aus der Decke wie Girlanden. Sie lebten, bewegten sich, obwohl sie nur aus Stein sein konnten. Harald griff danach und zog sich daran aus dem Sumpf heraus. Doch die Auswüchse trugen ihn weiter herab, und es war nur eine Frage der Zeit, bis er erneut in den Morast unter seinen Füßen eintauchen würde.

Die Wände kamen jetzt näher. Es war eindeutig keine Mechanik, die hinter diesen Bewegungen steckte. Sie verschoben sich nicht, sie wölbten sich heran, bildeten riesige Beulen, als verforme sich das gesamte Haus unter einem gewaltigen Druck.

Johannes hatte es geschafft, sich an der oberen, noch harten Stufe festzuklammern, doch es gelang ihm nicht, seinen Körper aus dem Schlamm zu ziehen. Margarete rief etwas. Sie wurde von der sich weiter aufblähenden Tür immer weiter in den Flur hinein gedrückt, bis auch ihr nur der Weg in den Sumpf der Treppe blieb.

Ein Zittern durchlief das Haus, doch es war nicht wie bei einem Erdbeben. Es hatte etwas Organisches an sich.

Leben strömte durch die Schule. Eine unermessliche, alles hinwegspülende Menge pervertierten, unnatürlichen Lebens. So stark, dass tote Dinge wie Stein und Metall sich bewegten, atmeten, pulsierten.

Harald musste unwillkürlich lachen, als ihm klar wurde, dass es nichts als eine Überdosis Leben war, die ihnen den Tod bringen würde …

10

Plötzlich zersplitterte die Seitenscheibe des Ferraris. Tim hatte Angst und Ekel überwunden und in dem lebendig gewordenen Inneren des Wagens nach etwas Hartem gesucht. Irgendein Metallteil war es, das aus dem Boden in das weiche, nachgiebige Innere ragte. Er hatte daran gerüttelt und es gelöst – und es dann mit einem Schlag, in dem die ganze Kraft seiner Todesangst steckte, gegen die Scheibe geschleudert.

Während die Polizisten zurückwichen, streckte Karla ihre Hände aus. Tim griff danach, und sie zog ihn heraus. Gerade noch rechtzeitig: Das Auto fuhr an, sprang einen Meter vor, stieß dann wieder zurück. „Aus dem Weg!“, befahl einer der Beamten. Er gab einen Schuss auf einen Hinterreifen ab, und das Gummi zerplatzte. Der Ferrari machte einen Satz in die Tiefe der Garage hinein, kollidierte mit einem abgestellten VW Golf und schob diesen ein Stück weit mit sich.

Karla und Tim verschanzten sich ebenso hinter anderen Fahrzeugen wie die beiden Polizisten. Ein neuer Schuss wurde abgegeben, diesmal ins Innere des Fahrzeugs hinein. Glas klirrte. In den Schatten der schlecht ausgeleuchteten Garage bewegten sich namenlose Dinge. Die Decke lebte, wogte herab.

Der Ferrari wendete, nicht ohne weitere Autos zu streifen. Karla hielt Tim fest, drückte ihn an sich.

Die Ereignisse der nächsten Sekunden liefen wie in Zeitlupe ab.

Sie begriff, dass der Ferrari diesen Ort zu verlassen versuchte. Das durften sie nicht zulassen. Die breiten Reifen brüllten auf, als er eine Runde um einige parkende Fahrzeuge drehte. Wenn er die Runde beendet hatte, würde er die Ausfahrt erreicht haben.

Karla löste sich von Tim und rannte los. Es waren nur ein paar Schritte bis zu der Ausfahrt. Einer der Polizisten schien ihren wahnwitzigen Plan zu erahnen und versuchte sie zurückzuhalten, doch seine Hand griff an ihr vorbei. Fünf Schritte noch, dann stand sie mitten in der Ausfahrt.

Der Wagen jagte auf sie zu.

Karla schloss mit ihrem Leben ab. Sie machte ihren Frieden mit ihrem Vater und ihrer Mutter. Sie hatte nicht viel Zeit gehabt, um glücklich zu sein, aber sie beschloss, es wenigstens die letzte Sekunde ihres Lebens zu sein. Wenn gleich der Aufprall kam, die Schmerzen, dann würde es schwer sein, noch Glück zu empfinden, aber sie würde sich Mühe geben, der Angst nicht die Oberhand über sich zu gewähren.

Angst war nichtig. Sinnlos. Sie stand, wo sie stand, der silberne Wagen schoss wie eine riesige Waffe auf sie zu, und es war vollkommen unwichtig, ob sie Angst verspürte oder Freude. Sie lebte. In dieser Sekunde lebte sie noch, und es war schön.

Und sie hatte Hoffnung.

Die Polizisten schrien etwas. Der Ferrari raste heran.

Kurz bevor er sie erreichen konnte, wurde die Lenkung herumgerissen. Da war kein Lenkrad mehr im Inneren – sie konnte keines sehen. Nur Sehnen und Muskeln. Sie gehörten ihrem Vater. Irgendwie. Und diese Muskeln drehten die Reifen in der letzten Sekunde herum, so dass der Wagen sie verfehlte und die Motorhaube sich in die Seite eines geparkten Autos bohrte. Der Lärm des aufeinanderprallenden Metalls war wie eine Sinfonie in ihren Ohren.

Der Motor erstarb. Karla trat ein paar Schritte zurück, da sie fürchtete, es könne zu einer Explosion kommen. Stattdessen zuckte im nun teilweise freigelegten Inneren des Wagens etwas. Es war, wie wenn man eine Muschel öffnet und der weiche Leib in der harten Schale stirbt. Die Wände und Decke der Garage wurden starr.

Tim kam auf sie zugerannt und umarmte sie. Es fühlte sich gut an.

„Ich wusste, dass mein Vater mich nicht töten konnte“, flüsterte ihm Karla ins Ohr. „Er wollte mich immer nur beschützen. Er hatte es nur auf Harald und Johannes abgesehen.“

„Was … wollte er von mir?“, flüsterte Tim zurück. „Warum hat er mich einsteigen lassen?“

Karla beobachtete, wie die beiden Beamten sich ihnen näherten. Sie warfen ungläubige Blicke in das Autowrack, in dem sich nun allmählich alles normalisierte. Die organischen Strukturen verschwanden, die Mechanik kehrte zurück.

„Ich glaube“, sagte Karla, „er wollte dich an dem teilhaben lassen, was er nach seinem Tode ganz neu entdeckt hatte.“

„Und was war das?“

„Das Leben. Ein Mensch mit seinen Ängsten kann niemals richtig leben. Deshalb konnte er auch nicht richtig sterben. Sein Leben war eine Art Tod. Sein Tod war ungezähmtes, wildes Leben. Das wollte er dir zeigen. Du solltest das Leben auch kennenlernen. Er wusste, dass auch du ein Opfer deiner Ängste warst, wie er.“ Sie stockte. „Aber er konnte seine Rachegefühle nicht ganz ablegen. Deshalb musste er wohl noch einmal sterben.“

Karla betrachtete das, was von dem Ferrari übriggeblieben war. Sie wunderte sich, wie die Worte aus ihr herausströmten. Es war, als hätte sie die ganzen Wendungen schon vorhergesehen, als hätte sie die Zusammenhänge schon gekannt und nur noch einer Bestätigung bedurft. Natürlich. Seit achtzehn Jahren war sie die Tochter dieses Vaters und dieser Mutter. Tausendmal hatte sie über diese Themen nachgedacht. Was nun vorgefallen war – so fantastisch es auch sein mochte –, erschien ihr nur natürlich, logisch und selbstverständlich.

Als sie die Tiefgarage verließen, kamen ihnen Harald und Johannes entgegen, zusammen mit der fremden Frau, von der die Rede gewesen war. Sie sahen etwas ramponiert aus, waren jedoch nicht ernsthaft verletzt worden. Die lebendigen Wände hatten sich in dem Moment in toten, geduldigen Stein zurückverwandelt, als der Wagen zerstört wurde. Nicht der Geist ihres Vaters alleine war es gewesen, der die unglaublichen Ereignisse in Gang gesetzt hatte. Ohne die Maschine, den Motor, dieses mechanische Herz, wäre das alles nicht möglich gewesen.

11

Ihre Finger krochen an der Wand empor, fanden den Lichtschalter und drückten ihn. Das kleine Zimmer versank in Dunkelheit. Das Bett war weich. Ihre Körper waren es auch.

Tim rieb seine Wangen an ihrem nackten Bauch, vergrub sein Gesicht zwischen ihren Brüsten, schob seine Hände unter sie, umschlang sie, kroch an ihr auf und ab. Karla entwand sich ihm, drehte ihn sanft auf den Rücken und bedeckte seinen Körper mit Küssen. Immer wieder blieb die Zeit stehen, ruckelte, bewegte sich wieder, hielt an, wenn sie sich aneinander pressten und sich wieder voneinander lösten.

Karlas schwere Brüste baumelten über seinem Gesicht, er küsste sie, liebkoste sie mit der Zunge, mit den Händen. Ihre Finger waren an seinen Schenkeln, verirrten sich und fanden wieder auf den rechten Weg zurück, in einem Spiel, das ihn beinahe um den Verstand brachte.

Das Zimmer war winzig, die Fenster geschlossen, doch er fühlte sich nicht beengt davon. Im Gegenteil: In der Enge fand sich die Weite des Universums. Er fühlte sich gut darin aufgehoben.

Tim zuckte zusammen, als ihre Hand am Ziel ihrer Reise angekommen war. Kalte und heiße Schauer wanderten durch seinen Körper. „Was ist das?“, wisperte sie und zog etwas Gummiartiges von seiner empfindlichsten Stelle herab.

„Das … ich dachte …“

Blitzschnell waren ihre Lippen dort, wo eben ihre Finger gespielt hatten. „Ich will das Leben“, hauchte Karla. „Es muss warm sein, voller Blut und Energie. Alles andere interessiert mich nicht.“

Dann verstummte sie, und er spürte sehr gut, warum sie nicht mehr weitersprechen konnte.

ENDE DER EPISODE

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Nr. 43 -

Samhain - Nacht der Seelen

1

Die Zeit heilt alle Wunden, sagt man.

Das ist richtig. Doch manchmal reißt sie auch alte Wunden wieder auf.

Die letzten dreißig Jahre waren auf der Seite von Clarence gewesen, hatten ihr geholfen, den Verlust ihres Ehemannes zu überwinden. Die Zeit hatte das wunderbare alte Haus mit den zahllosen Giebeln und Nischen benutzt, um den Schmerz der Frau zu lindern, und ebenso hatte sie den Garten benutzt, dieses wilde, blühende Reich. Das Haus und der Garten – wenn man sich in ihnen bewegte, bekam man unwillkürlich den Eindruck, alle Märchenerzähler und Autoren von romantischen Geschichten müssten mindestens einmal in ihrem Leben hier gewesen sein, um sich inspirieren zu lassen.

Natürlich konnte das nicht wahr sein. Es war einfach nur ein Ort, wie es in England viele gab. Hohe Hecken, niedrige, kuschelige Bäume mit weit herabhängenden Zweigen, überwucherte Lauben und rosenumrankte Portale, die nirgendwohin führten als nur von einem Punkt des Gartens zum anderen … und mittendrin ein Haus, wie geschaffen für diese Umgebung. Anfangs war es rasch gealtert, bis es nach zehn Jahren bereits aussah, als stamme es aus früheren Jahrhunderten. Und dann hatte es einfach aufgehört, sich zu verändern, hatte den Atem angehalten und war immer ein altes Haus geblieben, ohne jemals eine Ruine zu werden.

Obwohl Haus und Garten für Clarence voller Erinnerungen an ihren verstorbenen Mann Frederic waren, wirkten sie wie Labsal. Anstatt zu zerbröckeln und dem Tod anheim zu fallen, blieb das Haus immer dasselbe und schenkte ihr die schöne Illusion, mit dem Heimgang ihres Mannes habe sich nichts geändert. Der Garten brachte Jahr um Jahr neues Leben hervor und tröstete sie. So war sie immer eine ausgeglichene Dame geblieben, alleine, aber nicht einsam, melancholisch, aber nie verzweifelt. In einer dieser engen, grauen Stadtwohnungen hätte sie den Verlust ihres geliebten Frederic nicht so lange ertragen können, das wusste sie.

Und nun, da sie das dreiundachtzigste Lebensjahr vollendet hatte, sollte das alles enden. Sie war zu alt geworden, um sich selbst zu versorgen. Die Haushaltshilfe, die sie die letzten Jahre über beschäftigt hatte, war selbst schon über siebzig und hatte sich zur Ruhe gesetzt. Eine neue ließ sich nicht finden – für die paar Pfund, die Clarence in der Woche zahlen konnte, wollte keines der jungen Mädchen arbeiten.

Also war es an der Zeit, ins Altersheim zu gehen.

Im Grunde war sie einverstanden damit, sah die Notwendigkeit ein und lehnte sich nicht dagegen auf. Sie war eine intelligente Frau, die nüchtern denken konnte, und sie wusste sehr wohl, dass sie in Betreuung besser aufgehoben war als alleine hier draußen in einem Haus, das fünf Meilen vom nächsten entfernt lag.

Das Problem war die Trennung vom Haus und vom Garten. Kaum hatte sie begonnen, ihre Sachen zu ordnen, die unwichtigen Dinge wegzuwerfen und die wichtigen zu sortieren und einzupacken, war es ihr, als müsse sie sich gar nicht von einem Gebäude und einem Stück Land verabschieden, sondern von ihrem Mann Frederic.

Die milde Trauer, die sie drei Jahrzehnte lang begleitet hatte, schlug plötzlich um in abgrundtiefen Kummer. Sie erkannte, dass sie seinen Tod nicht verarbeitet, sondern das Trauern nur verschoben hatte. All seine Sachen waren noch da, seine geliebten Bücher und Möbel, die Zeitungsausschnitte, die er gesammelt hatte, seine Kleider, seine Seife. Sogar seine Zigarrensammlung welkte noch in den kleinen Schränkchen dahin und roch mittlerweile ausgesprochen streng. Sie hatte nichts davon weggeworfen, und nun würde sie fast nichts mitnehmen können. Vielleicht hatte sie gehofft, es würde ihr nach all der Zeit leichter fallen, sich von den Erinnerungsstücken zu trennen, doch es war genau umgekehrt: Sie hatte sie so lange aufbewahrt, dass es ihr grausam erschien, sie jetzt auf ihre alten Tage noch hergeben zu müssen.

Es war der 23. Oktober 2004. Ein Samstag. Das Wochenende würde sie noch hier verbringen dürfen, ehe man sie am Montag abholte. Der Herr von der Wohlfahrt war bereits zweimal hier gewesen. Er hatte ein ganzes Album mit Fotos mitgebracht, auf denen die saubersten und hübschesten Winkel des Heims und seines kleinen Parks ins beste Licht gerückt waren. Doch als er den Garten und das Haus sah, in dem Clarence den größten Teil ihres Lebens verbracht hatte, schob er das Album tief in seine Tasche hinein.

Es war Abend. Clarence war wieder allein. Aus eigener Kraft hatte sie das Wohnzimmer leergeräumt und Frederics Sachen dort aufgebaut. Sogar Möbel hatte sie geschleppt, gerückt, Zentimeter für Zentimeter, in tagelanger Arbeit. Der ganze Raum war voll geworden. Bis jetzt wusste sie nicht, was sie damit anfangen sollte. Sie saß in dem Stuhl, in dem er immer gesessen hatte, betrachtete die Bücherstapel, die in der Mitte des Raumes zusammengestellten Kommoden und Schreibtische. Die Zigarren machten, dass es innerhalb des Hauses noch mehr nach verrottendem Laub roch als draußen im Garten.

Als sie ein wenig verschnauft hatte, ging sie durchs Haus und öffnete alle Fenster. Sie redete sich ein, keinen besonderen Grund dafür zu haben, aber in Wirklichkeit wusste sie schon, warum sie es tat.

Frederic war ihr so nahe wie nie zuvor. Das spürte sie. Ob es an den hervorbrechenden Erinnerungen lag oder daran, dass er sie von drüben beobachtete und ihr bei dem schweren Schritt beistehen wollte, der in diesen Tagen vor ihr lag, konnte sie nicht sagen. Aber er war da. Sie spürte seine Anwesenheit in der Luft, im Äther, in allem, was sie umgab.

Und das war ihr nicht genug.

Sie wollte ihn bei sich haben, so nahe und greifbar wie möglich. Wenn er sie schon nicht in körperlicher Form besuchen konnte, dann wollte sie zumindest seine Stimme hören, seine Umrisse sehen. Sie wollte seinen Geist, das, was der Tod von ihm übriggelassen hatte.

Es ging auf Halloween zu. Auf Samhain, um genau zu sein.

Das alte keltische Fest der Toten war nur noch eine Woche entfernt. Die Zeit, in der die Seelen der Verstorbenen auf die Erde zurückkehrten, zu den Ihren. In ihrer Jugend hatte sie nicht viel darauf gegeben – sie hatte weder den Predigten der Pfarrer Gehör geschenkt noch sich um die älteren religiösen Traditionen geschert. Sie hatte das Haus und den Garten. Beides war ihr Religion und Zauber genug, mehr brauchte sie nicht.

Doch je älter sie wurde, desto mehr spürte sie ihn, den Jahreskreis, die mit den Jahreszeiten verbundenen unterschiedlichen Stimmungen und Kräfte. Sie war nie in Stonehenge bei Salisbury oder in Drombeg in Irland gewesen, und sie hatte nie ein Buch über keltische Traditionen gelesen, aber sie spürte, dass über das Jahr hinweg etwas mit der Welt vor sich ging, etwas Tiefes, mehr als nur Sprießen, Blühen, Reifen und Verwelken.

Sie wusste nicht, wie man einen Toten rief, aber sie bezweifelte, dass man dafür ein Diplom brauchte. Sie liebte ihn noch immer, und ihre Liebe und Treue zu ihm war alles, was sie benötigte. Wenn sie die Fenster im ganzen Haus öffnete und den kalten nächtlichen Herbstwind einließ, dann tat sie das, um Frederic besseren Zugang zu gewähren. Wenn sie eine elektrische Lampe vor der Haustür einschaltete und zusätzlich noch ein Windlicht an der Gartenpforte, dann diente das demselben Zweck – Frederics Geist den Weg zu weisen.

Clarence schnupperte an den Zigarrenschachteln und öffnete jene, die am wenigsten unangenehm stank. Sie entfaltete einige der Briefe, die sie in jungen Jahren an ihn geschrieben hatte und die natürlich unter seinen Sachen zu finden gewesen waren, und heftete sie wie Poster an die Wand. Sie musste jeden Brief mit vier Reißzwecken befestigen, damit der Wind, der durchs Haus pfiff, sie nicht wegriss. Die Möbel staubte sie ab. Die Bücher reihte sie auf.

Es war kalt, und sie zog sich einen Mantel an, um die Fenster nicht schließen zu müssen. Die einzige Uhr im Raum ging schon lange nicht mehr, aber ihr Mann hatte sie gemocht, und so hatte sie sie nicht entfernen können. Vermutlich war es schon nach 23 Uhr. Obwohl sie sich gewöhnlich um Zehn schlafen legte, war sie kein bisschen müde. Sie hätte niemals schlafen können in diesen letzten Nächten in ihrem Haus. Das konnte sie tun, wenn sie im Altersheim war. Dort erwartete man von den Leuten, dass sie schliefen, also würde sie schlafen.

Trockene Blätter wehten zu ihr herein und verteilten sich im Wohnzimmer. Einmal kam sogar ein schwarzer Vogel, flatterte eine Weile unter der Decke herum und fand schließlich den Weg nach draußen. Insekten gab es auch, aber nur wenige. Die letzten Wochen waren kalt gewesen, beinahe winterlich.

Auch die Türen standen offen. Sie wusste nicht, ob Frederics Geist durchs Fenster kommen wollte. Zu seinen Lebzeiten hatte er die Tür bevorzugt, und warum sollte er seine Gewohnheiten geändert haben?

„Frederic“, sagte sie. „Ich möchte dich nicht irgendwo herausreißen, aber falls du gerade nichts zu tun hast … Es wäre schön, dich noch einmal zu sehen, ehe ich hier weggehe.“

Nach einer Viertelstunde fügte sie hinzu: „Lass dir Zeit, Frederic. Ich werde die ganze Nacht hindurch wach sein. Und morgen auch. Aber am Montagvormittag fahre ich ab. Danach ist es zu spät. Ich fürchte, ich werde dann an einem Ort sein, wo du mich nicht mehr findest.“ Sie kicherte. „Ich bezweifle, dass ich mich selbst dort finden werde. So viele Zimmer. So viele Leute.“

Irgendwann gegen Mitternacht zündete sie eine von seinen Zigarren an und paffte hustend daran. Blätterte in seinen Büchern. Streichelte die Möbel und quetschte sich zwischen ihnen hindurch. Zog ihre Unterschrift auf den Briefen nach, die sie ihm vor Jahrzehnten geschrieben hatte.

Allmählich veränderte sich etwas.

Es war der Wind. Obwohl er noch genauso stark blies wie zuvor, schien es, als stelle sich ihm etwas entgegen. In der Mitte des Wohnzimmers, zwischen den Möbeln, entstand eine Zone, die der Wind nicht mehr recht erreichte. Dort war es zwar eiskalt, aber windstill. Die Blätter machten einen Umweg um diesen Bereich herum. Clarence fand es interessant, genau dort zu stehen. Sie hatte keine Angst. Sie musste sogar schmunzeln und hob ihre knotigen, faltigen Hände. Es war angenehm.

Draußen im Garten passierte ebenfalls etwas. Sie konnte nicht genau erkennen, was es war, denn sie wollte das Wohnzimmer nicht verlassen, und draußen herrschte tiefe Dunkelheit, aber sie hörte Geräusche. Ein elektrisches Knistern, das nicht vom Laub stammen konnte, und dann merkwürdige, schwingende Laute, als würde etwas gespannt und dann angestoßen, wie Saiten oder Gummiringe, an denen man zupfte. Einmal glaubte sie durch das offene Fenster eine Art Netz zu sehen, gleich vor dem Haus, aber es war schwer zu sagen, ob es nicht einfach das Gewirr der Zweige war, das einen Moment lang so aussah.

Clarence hatte den Eindruck, als befände sich nicht nur ihr Mann in ihrer Nähe, sondern noch etwas anderes.

„Hast du jemanden mitgebracht, Frederic?“, fragte sie. „Das geht in Ordnung. Ich hoffe nur, dass es keine Frau ist. Das darfst du mir nicht antun, Frederic.“

Die glühende Spitze der Zigarre, die sie im Mund hatte, flammte auf. Ihr Herz klopfte, doch sie war stark genug, um sich zu beherrschen und die Zigarre nicht von sich zu werfen. Die windstille Zone breitete sich immer mehr aus, die flatternden Blätter kamen zur Ruhe, die Möbel glommen in einem schönen fahlen Licht, das wie Mondschein war, aber nicht aus dieser Welt kam.

An einem der Schreibtische saß für eine Sekunde eine Gestalt und verblasste wieder.

Clarence erkannte ihren Mann, und die Stimme versagte ihr. Sie schluckte und nahm noch einen Zug von der hell brennenden Zigarre. Den Rauch stieß sie mit voller Absicht in die Richtung aus, wo Frederic eben zu sehen gewesen war. Wieder zeichnete sich seine Gestalt ab, diesmal im Rauch und deutlicher als zuvor.

„Frederic!“

„Clarence“, kam die Antwort, und es war eindeutig seine Stimme, auch wenn sie verzerrt klang, wie durch den Lautsprecher eines vorsintflutlichen Radiogeräts. „Unglaublich … es geht so leicht heute … als wäre nur eine dünne Wand zwischen uns … wie Papier … Ich kann dich sehen …“ Sie verstand jedes einzelne Wort, sogar dann noch, als der Rauch sich verzog und seine Gestalt wieder verschwand. Hastig nahm sie einen zweiten Zug, doch sie musste husten, und es wurde nichts.

„Frederic“, keuchte sie. „Ich liebe dich. Ich liebe dich immer noch.“

Die Tischplatte des Schreibtisches knarrte ein wenig, als stütze sich ein Unsichtbarer darauf ab. Die schwingenden Geräusche von draußen wurden lauter. Ein riesiges Wesen schien auf einer gewaltigen Harfe zu spielen, die sich durch den gesamten Garten spannte. Eine Melodie, wie Menschen sie komponiert haben konnten, war nicht auszumachen. Die Harmonien stimmten nicht, die Intervalle waren winzig, Viertel- oder Achteltonschritte vielleicht.

„Ich komme zu dir, Clarence …“ Einige Herzschläge lang stand der Mann in aller Deutlichkeit vor dem Schreibtisch. Wie er sich auf den Tisch stützte, drückte seine Haltung Müdigkeit aus, doch es konnte auch sein, dass er sich nur konzentrierte. Langsam hob er seinen Kopf.

Die unheimliche Musik wurde lauter. Als Clarence den Blick von ihm abwandte, erkannte sie das Gespinst vor dem Haus, das wie ein großes Spinnennetz anmutete. An einigen Stellen schien es sogar durch die Wände hindurchzugehen. „Siehst du das auch, Frederic?“, fragte sie leise.

„Was? Was meinst du?“

Er war jetzt bei ihr wie ein lebender Mensch. Sein Körper nicht mehr durchscheinend, seine Stimme nicht mehr verzerrt. Lediglich seine Konturen wirkten noch ein wenig verwischt, als zerre ein Sog daran, den sie nicht spüren konnte.

Das Jenseits?

Plötzlich stieß Frederic einen Schrei aus. Ihr ganzes Leben lang hatte sie ihn nie so schreien hören, auch nicht damals, als er starb, und nicht einmal in ihren schlimmsten Albträumen. Sein Körper kippte nach vorne, fiel auf den Schreibtisch. Die Bücher, die dort lagen, verkohlten. Seine Hand griff nach der Tischkante, doch diese wurde unter seinem Griff zu Asche, und der Zug an seinen Konturen verstärkte sich. Ein unsichtbarer Strudel zerrte ihn weg, riss seinen Körper in Einzelteilen mit sich.

Clarence wandte sich um und duckte sich, als ihr Frederic in flirrenden Fetzen über sie hinweg glitt. Durch die geöffneten Fenster wurde er gesogen, und die Stücke verfingen sich an dem Netz, das dort im Garten aufgespannt war. Seine Schreie gingen nahtlos über in die unirdische Musik der Saiten, die sein zerrissener Geistkörper anstieß und zum Schwingen brachte. Eine Minute lang war der Lärm so laut, dass Clarence fürchtete, entweder die Netzfäden müssten reißen oder ihre Trommelfelle.

Sie stürzte zu einem der Fenster und starrte hinaus.

Hinter dem Netzwerk, das an einigen Stellen leuchtete und aufblitzte, waren Gestalten zu erkennen, schattenhaft und bizarr. Sie bewegten sich auf eine unbeschreibliche, ruckartige Weise vorwärts.

Die alte Frau sah zu, wie sie das verrückte Gebilde in ihrem Garten wieder einzogen, beinahe wie Fischer ein gefülltes Netz aus dem Wasser zerrten. Die Schemen verschwanden bald, und sie lehnte weiter wie gelähmt auf dem Fensterbrett und starrte in die Nacht, stundenlang, reglos, ohne etwas zu begreifen. Bis jenseits des märchenhaften Waldes, hinter den hohen Hecken, der Himmel sich langsam grau färbte und der Morgen sich ankündigte.

Erst dann warf sie einen neuen Blick auf das Innere des Zimmers. Die Gegenstände, die sie dort zusammengetragen hatte, kamen ihr fremd vor. Frederics Atem war nicht mehr in ihnen.

Ihr Mann hatte sie endgültig verlassen.

Er war im Jenseits gewesen, und das Jenseits war nicht so weit entfernt, vor allem nicht in den Tagen vor und nach Samhain. Doch jetzt befand er sich an einem anderen Ort, so entsetzlich fern, dass sie ihn nicht mehr spüren konnte.

Alle Hoffnung in ihrem Leben war in dieser Nacht dahingeschwunden. Zum ersten Mal fühlte sie sich wirklich allein. Das Haus, der Garten, die Erinnerungen, das alles war nichts mehr wert.

Sie wusste: Wenn sie eines Tages sterben und in das Reich der Toten eingehen würde – sie würde Frederic dort nicht mehr antreffen …

2

Eine Woche später …

„Er passt dir, glaub’s mir.“

Sir Darren schlüpfte in das Oberteil des Smokings, obwohl ihm die Hose schon zu eng war. Er war hager, aber nicht gerade ein Zwerg, und diese Kleidung war für einen kleineren Mann geschneidert worden.

„Percy“, schnaufte er. „Ich besitze gepflegte Anzüge aus distinguierten Stoffen, maßgeschneiderte Anzüge, und ich sehe nicht, warum ich mich in dieses lächerliche Karnevalskostüm zwingen soll.“

Sein Gegenüber lachte nervös und betrachtete abwechselnd Sir Darren und sein Spiegelbild, als könne ihm der eine etwas enthüllen, was ihm das andere verbarg. „Jede Familie hat eben ihre Traditionen, mein Lieber, und ich darf dich daran erinnern, dass du mir versprochen hast …“

„… mich an die deinen zu halten.“ Der 52-jährige rotierte unablässig mit den Schultern und schien darauf zu warten, dass sie sich entweder in das Jackett fügten oder es wenigstens zerplatzen ließen. Sie taten keines von beiden. Die Kleidung sah einfach nur nach dem aus, was sie war: zwei Nummern zu klein – ein kleines, privates Gefängnis, eine Zwangsjacke. „Percy, ich weiß deine Gastfreundschaft zu schätzen und tue, was ich kann. Ich nehme meinen Tee direkt nach dem Mittagessen, auch wenn mir schleierhaft ist, wie eine britische Familie zu einer solchen Gewohnheit kommt. Ich assistiere deiner Frau beim Abtrocknen, rede mit deinen Kindern in ihrem merkwürdigem Idiom, das mit dem Englischen kaum mehr viel gemein hat, ich lasse den Toilettendeckel oben und verliere vor allem niemals ein Wort über deine … über unsere Vergangenheit. Aber die Sache heute Abend …“

„Die Tiddlingsons sind hohe Gäste. Ich habe es dir erklärt: Er ist mein Chef, und sie ist Dorothys Ballettlehrerin. Letztes Jahr trug er einen Smoking, als sie uns zu Halloween besuchten, und ich habe mich mit der Jeans und dem gelben Hemd höllisch blamiert. Dieses Jahr muss alles anders werden.“

„Bin ich etwa nicht dein Gast?“

„Darren, ja, Darren, sicher!“ Er fuchtelte mit den Händen und stieß beinahe den Spiegel um. „Natürlich bist du mein Gast. Natürlich! Aber das ist etwas anderes. Du bist weder mein Vorgesetzter …“

„… noch deine Ballettlehrerin“ ergänzte der dünne Mann mit dem zerknitterten Gesicht.

Es klingelte an der Tür – eine Art Gong, viel zu feierlich für das kleine Reihenhäuschen. Percy sah auf die Uhr. „Oh Gott, das müssen sie sein. Fast zwanzig Minuten zu früh!“

„Vielleicht ein Vertreter?“, schlug Sir Darren vor, doch Percy war bereits aus dem Zimmer gestürzt. Aus dem Nebenzimmer klang das Stöhnen einer Frau. Es hörte sich an, als würde sie sich in ein Kleid zwängen, das sie als Kind einmal getragen hatte. Auch die Dame des Hauses war offenbar mit den Vorbereitungen noch nicht fertig. Irgendwie freute ihn das.

Während Sir Darren sein unmögliches Spiegelbild anstarrte, fragte er sich zum x-ten Mal, ob es eine gute Idee gewesen war, bei Percy Simms Unterschlupf zu suchen.

Percy war ein Freund aus Jugendtagen. Sir Darren hatte nicht viele Freunde – er war nie ein geselliger Mensch gewesen, und die wenigsten kamen mit seiner selbstbewussten, herrischen Art zurecht. Leute, die den Ansprüchen gerecht wurden, die er an Menschen und Freunde stellte, und die ihn außerdem ertragen konnten, gab es nur eine kleine Handvoll. Percy hatte einst dazugehört, ein wissbegieriger junger Mann, aufrichtig und loyal, bereit, sich unterzuordnen, und bereit, sein ganzes Leben in den Dienst der spiritistischen Forschung zu stellen, ohne Wenn und Aber. Gemeinsam hatten sie die ersten Kontakte mit der Geisterwelt gehabt, hatten sogar ein Buch zusammen geschrieben, das allerdings nie verlegt wurde.

Es war eine fruchtbare Zeit gewesen. Bis Dorothy zwischen sie trat. Sir Darren hatte nie verstanden, was Percy an diesem sprunghaften Geschöpf mit den riesigen Eichhörnchenaugen und dem kleinen, runden Mund fand. Sie hatte einen hüpfenden Gang, viel zu lange Arme und einen Haufen lästiger Angewohnheiten. Doch Dorothy war Percys große Liebe, und sie hatte die Macht, alles auszulöschen, was vorher in seinem Leben eine Rolle gespielt hatte. Da Dorothy eine strenge Christin war, die alle Arten von sogenanntem Aberglauben verurteilte, hätte er niemals ihr Gatte werden können, wäre auch nur eine Silbe von seiner spiritistischen Vergangenheit über seine Lippen gekommen. Mit derselben Hingabe, die er zuvor bei seinen Studien bewiesen hatte, eroberte er Dorothy, bastelte sich ein Lügengebäude über seine Vergangenheit zusammen und begann ein vollkommen neues Leben. Seinen Freund und Forscherkollegen ließ er wissen, dass er sich leider nicht mehr mit ihm treffen konnte.

Diese überraschende Entwicklung hatte Sir Darren dazu bewegt, England zu verlassen und sich auf dem Kontinent umzutun. Kontakte nach Deutschland hatte er schon, da seine Nichte Julie dort mit ihrer Familie lebte. Wenig später hatte er Werner Hotten kennengelernt, war mit ihm zusammen auf Falkengrund gestoßen und hatte das Schloss aus den Klauen des Lorenz von Adlerbrunn befreit.

Mittlerweile waren Percy und er reife Herren geworden – auch der etwas jüngere Percy hatte dieses Jahr seinen fünfzigsten Geburtstag gefeiert. Was war es, was Sir Darren zu ihm trieb? Vielleicht der Versuch, noch einmal bei seinen Wurzeln anzusetzen und sich neu zu orientieren?

Die Geschehnisse rund um den Fliegenden Holländer waren schwer zu verarbeiten. Über zweihundert Lebensjahre hatte er dazugewonnen, als er bis zum Jahr 1798 in der Zeit zurückgeworfen wurde. Lange Zeit war er nicht gealtert, doch nun, wo er wieder in seiner Zeit angelangt war, durfte er sich darauf nicht mehr verlassen. Die beiden Jahrhunderte hindurch hatte er versucht, sich nicht in den Vordergrund zu drängen, nur zu beobachten. Sein Leben hatte er ja bereits gelebt, er wollte gar nicht den Versuch machen, es zu verändern, denn er konnte schließlich nicht als Kind wieder neu anfangen, sondern er war 52 Jahre alt, die ganze Zeit über.

In den zweihundert Jahren hatte sich manches verändert, nicht nur um ihn herum, auch in seinem Inneren. Der erste Teil seines Lebens war in weite Ferne gerückt, viele Erinnerungen waren verblasst, andere noch gegenwärtig, aber weniger wichtig geworden. Als er wieder im Spätsommer 2004 angelangt war, hätte er nach Schloss Falkengrund in den Schwarzwald zurückkehren und dort neu anknüpfen können. Es wäre seine freie Entscheidung gewesen, ob er den anderen von dem Abenteuer erzählte, das ihn bis nach Indonesien und sogar zum Südpol geführt hatte, oder ob er es verschwieg.

Doch Falkengrund lag für ihn so weit in der Vergangenheit vergraben, dass er keinen rechten Zugang mehr dazu fand. Einige der Namen der Studenten hatte er bereits vergessen – nicht einmal alle Gesichter fielen ihm mehr ein. Es war ein seltsames Gefühl, so weit zurückreichende Erinnerungen zu haben, Erinnerungen, die entfernt anmuteten, ohne tatsächlich weit in der Vergangenheit zu liegen. Die letzten 52 Jahre hatte er zweimal erlebt. Wahrscheinlich war er der einzige Mensch, dem dieses Schicksal vergönnt oder aufgebürdet war.

An Percy erinnerte er sich noch. Er hatte nie erfahren, was aus ihm geworden war, und eigenartigerweise interessierte es ihn.

Jetzt wusste er es. Percy Simms hatte mit seiner geliebten Dorothy fünf muntere Kinder gezeugt und führte ein anstrengendes, chaotisches Leben zwischen seinem Beruf als Industriekaufmann und seinen Pflichten als Familienvater. Der erste Enkel kündigte sich bereits an, und in dem Häuschen in der Kleinstadt Newmarket bei Cambridge war immer etwas los. Sir Darren kam ohne Frage ungelegen, doch daran war er gewöhnt. Er erhielt ein kleines Zimmer und schlief inmitten Hunderter Kakteen. Dorothy konnte ihn nicht leiden, und das beruhte auf Gegenseitigkeit.

So etwas störte einen Sir Darren wenig. Das Unangenehmere war, dass Percy ihn händeringend angefleht hatte, in seinen vier Wänden nicht eine einzige Silbe über ihre Vergangenheit zu verlieren. Sir Darren war davon ausgegangen, dass Percy seiner besseren Hälfte nach Jahrzehnten der Ehe und fünf Kindern irgendwann einmal seine Jugendsünden gestanden hatte. Doch diesen Mut hatte der Mann nie aufgebracht.

Und nun … die Tiddlingsons! Sir Darren traute sich durchaus zu, mit hohen Gästen in angemessener Weise umzugehen, Gespräche mit geistreichen Kommentaren zu bereichern, wohltemperierte Komplimente zu machen und geschmackvolle Scherze einzustreuen – aber nicht, solange er in diesem engen Smoking steckte und aussah wie ein Hampelmann. Zu guter Letzt legte er sich noch die rote Fliege an, warf einen qualvollen Blick in den Spiegel und fragte sich, ob es nicht besser gewesen wäre, irgendwo im Eismeer der Antarktis einen kalten, einsamen Tod zu sterben, als er noch die Chance dazu gehabt hatte.

Percy führte das Ehepaar herein, als wären sie Könige. In seine unterwürfigen Schmeicheleien mischten sich launische Bemerkungen von Mr. Tiddlingson zum Interieur. Eine einzige dieser Anspielungen hätte Sir Darren gereicht, um jeden noch so erlesenen Gast aus dem Haus zu werfen, doch Percy schienen sie nichts anzuhaben. Sir Darren verließ das Umkleidezimmer, um seinen Jugendfreund ein wenig zu entlasten. Auf dem Flur stieß er mit der Dame des Hauses zusammen. Sie schenkte ihm einen anklagenden Blick und hüpfte weiter, während sie noch ihre Schuhe schloss und ihr Haar frisierte. Dorothy trug eine Art Ballkleid, riesig, rot und duftig, und er fragte sich, wie sie sich damit an den kleinen Tisch im Wohnzimmer setzen wollte.

Bei Mr. Tiddlingson handelte es sich um einen großen Mann mit einem Körper und einem Gesicht wie ein Boxer. Auch seine Frau war überdimensioniert, mit gewaltigen Schenkeln und schlichten Zügen. Sir Darren versuchte, sie sich als Ballettlehrerin vorzustellen – ohne Erfolg. Beide trugen legere Kleidung, Mrs. Tiddlingson sogar Turnschuhe, und die Garderobe, die Percy und Dorothy sich und ihrem Gast aufgezwungen hatten, wirkte noch lächerlicher als Sir Darren befürchtet hatte. Die Kinder weilten alle außer Haus.

Sir Darren wurde den Tiddlingsons erst vorgestellt, als sie alle schon saßen, und die beiden taten so, als würden sie ihn auch erst jetzt bemerken.

„Percys Freunde sind auch unsere Freunde“, versicherte der Firmenchef mit der Boxervisage. „Schön, dass Sie es einrichten konnten.“ Und dann wechselte er jäh das Thema. „Stellen Sie sich vor, wir hätten auf der Herfahrt durch den Wald beinahe einen Druiden überfahren.“

„Ja!“, rief seine Gattin aufgeregt. „Er hatte lange Kleider an, wie ein Nachthemd. Ich glaube, er wollte gleich an der Straße irgendeine von seinen Beschwörungen veranstalten. Scheußlich, was diese neuen Heiden mit unserem schönen christlichen Fest machen. Und die Verkehrssicherheit erhöht es auch nicht gerade. Also wirklich, ich muss schon sagen!“

Sir Darren räusperte sich. „Andererseits war Samhain schon lange ein heidnisches Fest, ehe die Christen nach Britannien kamen“, bemerkte er vorsichtig.

„Ich glaube nicht, dass dieses höllische Samhain irgendetwas mit unserem Allerheiligen zu tun hat“, sagte Mrs. Tiddlingson. „Außerdem – wenn diese Ungläubigen unbedingt ihre Orgien feiern wollen, dann sollen sie es meinetwegen in Stonehenge tun. Nein, Sie brauchen nicht zu denken, ich wüsste nicht, dass diese Druiden in ihren Nachthemden das gebaut haben. Es sieht wirklich nicht aus wie eine Kirche. Es ist ein primitiver, geschmackloser Haufen klobiger Steine, und es wird maßlos überbewertet, wenn Sie mich fragen. Wir haben auf der Herfahrt kurz in der kleinen Kirche in Fiddlewood Halt gemacht. Die Fenster dort sind wunderhübsch, und die Weltöffentlichkeit interessiert es überhaupt nicht.“

Percys Fuß berührte den seinen, und Sir Darren wusste, was das bedeutete: Keinen Hinweis darauf, dass die Druiden keine Orgien zu veranstalten pflegten. Kein Wort darüber, dass es auch nicht die Druiden gewesen waren, die Stonehenge gebaut hatten. Keine Belehrung, dass der Allerheiligen-Feiertag im 9. Jahrhundert einfach über das keltische Totenfest Samhain gestülpt worden waren. Nichts davon.

Dorothy lächelte in die Runde hinein, aber es war ein gefrorenes Lächeln, nahe am absoluten Nullpunkt. Ein weiterer, ein ungebetener Gast hatte sich zu ihnen gesellt: das Schweigen.

„Der Wein ist wirklich ausgezeichnet“, sagte Sir Darren, um ihn zu verscheuchen.

„In der Tat“, erwiderte Mr. Tiddlingson sichtlich erleichtert. Das Gespräch machte keinen Sinn. Percy hatte den trockenen Weißen eben erst eingeschenkt, und noch niemand hatte davon getrunken.

„Auf die christliche Tradition von Halloween“, sagte Percy, und Dorothy fügte etwas säuerlich hinzu: „Als ob es eine andere gäbe …“

Sie hoben ihre Gläser, und Sir Darren dachte, dass er heute wohl einmal den seltenen Versuch unternehmen würde, sich zu betrinken.

Dann geschah etwas, was nur er sah.

In seinem Glas spiegelte sich ein Gesicht, doch es gehörte nicht den Anwesenden. Etwas aufgedunsen war es, das eines Mannes, der zu viel aß und vor allem zu viel trank, der jede Vergnügung, die das Leben zu bieten hatte, zur Genüge ausgekostet hatte. Im ersten Moment erkannte er diesen Mann nicht, denn er hatte ihn nicht allzu oft gesehen, meistens nur seine Stimme gehört.

Viel zu hastig und zu laut stellte er das Glas ab. Er hatte noch nicht einmal daran genippt. Das Bild blieb bestehen, auf seiner Seite des Glases, aber er sah es nun viel weniger deutlich, da der Blickwinkel nicht mehr so gut war.

Gilbert!

Er hatte mehrere Kontaktpersonen im Reich der Seelen, im Jargon der Spiritisten „Geistführer“ genannt. Wenn eine Verbindung zu Jenseits zustande kam, dann meist über diese Personen. Einer davon war dieser Gilbert, ein korrupter, für alle Sinnenfreuden offener Politiker aus dem 19. Jahrhundert. Sir Darren hatte ihn nie besonders gut leiden können, doch Gilbert schien an ihm zu hängen.

Aber konnte er das wirklich sein? Seine Geistführer pflegten sich nicht von sich aus bei ihm zu melden – sie kamen, wenn er sie rief … manchmal …

„Ihnen ist es nicht nach Wein“, stellte Mr. Tiddlingson fest. „Sie machen ein Gesicht, als wäre er vergiftet.“ Unter dem bitteren Lächeln seiner Frau, die ihr Glas nun ebenfalls ruckartig abstellte, leerte Percys Chef das seine in einem Zug. „Was siehst du mich so an, Schatz?“, schmunzelte er. Alle Anwesenden musterten abwechselnd Sir Darren und Mr. Tiddlingson.

Hinter den beiden hohen Gästen befand sich eine kleine Vitrine mit altem Porzellan darin. Auch in dieser Glasscheibe zeichnete sich nun Gilberts wenig anziehende Fratze ab, die pickelige Glatze, der Kranz langer, strähniger Haare, die aufgeworfenen, immer etwas anstößig grinsenden Lippen, das unrasierte Doppelkinn. Sir Darren gab sich alle Mühe, nicht hinzusehen, um die Blicke der anderen nicht dorthin zu lenken. Allerdings war es schwierig, den Grund für dieses Phänomen zu erraten, wenn man es nicht beobachten durfte.

Ihm wurde es heiß. Er musste sich beherrschen, um nicht auf dem Stuhl herumzurutschen wie ein Kind, das auf die Toilette musste und es sich nicht zu sagen traute. Er lockerte die Fliege, die er um den Hals trug. Das Chaos, das ausbrechen würde, wenn die anderen diese Geistererscheinung bemerkten, war kaum auszudenken. Falls es sich irgendwie vermeiden ließ, wollte er es vermeiden.

Es klopfte, aber nicht an der Tür, sondern an der Tischplatte. Mehrmals.

Dorothy stieß einen Schrei aus und saß aufrecht und steif wie ein Stück Holz auf ihrem Stuhl. Percy war leichenblass geworden. Er war der einzige, der auf Sir Darrens Seite des Tisches saß. Vermutlich hatte er die Spiegelung in der Vitrine jetzt entdeckt.

Sofort begann Sir Darren mit den Fingerknöcheln einen Rhythmus auf den Tisch zu klopfen, um das Pochen aus dem Geisterreich zu übertönen. Percy machte mit und trommelte mit den Handflächen auf die Tischkante. Doch er war vollkommen unmusikalisch, konnte den Rhythmus nicht halten und machte alles zunichte.

„Ein ungewöhnlicher Abend“, ließ sich Mr. Tiddlingson vernehmen. Er musste die Stimme erheben, damit man ihn in dem Getrommel überhaupt verstand. Nach einer Weile hörte Sir Darren auf, Percy ließ ebenfalls die Hände auf die Tischplatte sinken, und sie lauschten. Nichts war mehr zu hören. Auch die Abbildungen auf der Scheibe und im Weinglas waren verschwunden.

Was hatte Gilbert ihm sagen wollen? Es war Samhain, der 31. Oktober. Die Wände, die das Reich der Lebenden von dem der Toten trennten, waren durchlässig geworden. Hatte Gilbert ihm lediglich einen Gruß gesandt? Auch Geister konnten bisweilen merkwürdige Ideen und eine eigenartige Auffassung von Humor entwickeln.

Dorothy erhob sich, noch immer etwas ungelenk von dem Schrecken, eilte in die Küche hinaus. Percy lief ihr hinterher, und gemeinsam brachten sie die Speisen herein. Sir Darren trank nun von seinem Wein. Tiddlingson funkelte ihn skeptisch an. Warum nicht gleich so, Bursche?, schien sein Blick zu sagen.

Für zwanzig Minuten kehrte hungrige Ruhe ein. Man verzehrte Salate als Vorspeise, und das Roast Beef mit Rotkohl, das anschließend aufgetragen wurde, beschäftigte Gäste wie Gastgeber. Sir Darren war nicht ganz bei der Sache. Zwar nahm er an, dass der Spuk vorüber war, aber er hatte noch keinen Anhaltspunkt, welche Botschaft ihm sein Geistführer damit hatte übermitteln wollen.

Er hatte seinen Teller zur Hälfte leergegessen, als die Schmerzen begannen.

Seine Haut brannte plötzlich an mehreren Stellen wie Feuer. Quer über seine Brust zog sich ein Pfad dieser flammenden Pein, als hätten ihn dort die Nesselarme einer Qualle gestreift. Der Schmerz zog einen Kreis um seinen Körper herum, lief über den Rücken und wieder zurück auf die Brust. Dann tauchte das brennende Gefühl auch an den Oberarmen auf … und an den Schenkeln. In vier Spuren eilten die Qualen an seinen Armen und Beinen enthang, bis sie die Hände und Füße erreichten.

Ihm blieb die Luft weg. Im ersten Moment dachte er, der enge Smoking könne für die Pein verantwortlich sein. Vielleicht war die Zirkulation des Blutes beeinträchtigt. Dann sah er, wie ein roter Ausschlag auf seinen Händen erschien, die Messer und Gabel hielten. Das Besteck entfiel seinen Fingern – der Schmerz war zu groß. Es war kein flächiger Ausschlag, sondern schmale Linien, die irgendwelche Symbole zu bilden schienen. Nein, es handelte sich um Buchstaben, gewöhnliche lateinische Buchstaben! Sie liefen über die Handrücken, und während sie auf der linken Hand an den Fingerknöcheln endeten, gingen sie auf seiner Rechten noch ein Stück weiter bis an die Fingerspitzen.

Hastig versteckte er die Hände unter dem Tisch. Die Schmerzen trieben Tränen in seine Augen. Sein ganzer Körper schien in Flammen gehüllt zu sein.

Die anderen starrten ihn an. Mr. Tiddlingson hatte den Bissen, an dem er eben gekaut hatte, aus dem Mund auf den Teller fallen lassen, ein unansehnlicher Klumpen zerkauten graubraunen Fleisches. Er riss die Augen auf, griff sich an die Kehle und betrachtete gleichzeitig voller Entsetzen seine eigenen Hände. „Der Wein“, würgte er hervor. „Er war also doch …“

„Dummes Zeug!“, bellte Sir Darren. Die Schmerzen verzerrten seine Stimme. „Der … Wein … ist … in … Ord…“ Er kam auf die Beine, stieß den Stuhl hinter sich weg. Vor seinen Augen tanzten schwarze Kreise.

Wo war die Tür? Er konnte sie kaum mehr erkennen. Sein Körper wollte, dass er die Lider schloss, sich zusammenkrümmte, aber das durfte er nicht. Den Weg durch den Flur zurück zum Ankleidezimmer fand er, aber während er halbblind dorthin taumelte, warf er eine Menge Dinge um. Hinter ihm schepperte und klirrte es. Die beiden Frauen stießen spitze Schreie aus. Noch im Gehen riss er sich das Hemd auf, streifte die Schuhe ab. Er prallte unerwartet gegen die Tür des Zimmers, schlug sich den Kopf an. Dann war er im Inneren und zog die Tür hinter sich zu. Er hätte gerne abgesperrt, doch es gab keinen Schlüssel. Er konnte nur hoffen, dass ihm die anderen nicht folgten.

Sir Darren war niemand, der leicht Todesangst bekam. Aber heftige Schmerzen wie diese, die plötzlich und ohne jede Vorwarnung kamen, lösten in jedem Menschen Panik aus. Mit zusammengebissenen Zähnen riss er sich die Kleider vom Leib. Beim Ausziehen der engen Hose stürzte er, und als er sich benommen wieder aufrichtete, stand er zitternd, mit nichts als einem Slip bekleidet vor dem mannshohen Spiegel. Vor einer halben Stunde hatte er hier sein lächerliches Spiegelbild betrachtet. Im Vergleich zu dem, was er nun sehen musste, war es gar nichts gewesen.

Lange Buchstabenreihen liefen über seinen Körper. Druckbuchstaben. Sie waren nicht aufgemalt, sondern kamen aus dem Inneren. Ein Ausschlag bildete die Schrift. Die tiefroten Pusteln hoben sich so deutlich und scharf umrissen von der blassen Haut ab, dass die Lettern gut zu lesen waren. Nicht einmal, dass sie sich im Spiegel in spiegelverkehrter Form abzeichneten, stellte eine Schwierigkeit dar. Lediglich die Schmerzen, die sein Gehirn zu lähmen schienen, ihm das ruhige Stehen schwer machten und ihm die Tränen in die Augen trieben, erschwerten das Entziffern.

Die Inschrift auf seiner Brust begann mit den Worten ICH BRAUCHE HILFE. Sir Darren machte einen Schritt zur Seite und hielt sich an der Wand fest, als er zu taumeln begann. Ungeschickt drehte er den schweren Spiegel, um sich auch dann noch im Blick zu haben. Allmählich schienen die Schmerzen ein wenig abzuebben – vielleicht hatte er sich auch einfach nur daran gewöhnt.

Er drehte sich zur Seite, las weiter.

SIE KOMMEN UNS HOLEN FREDERIC IST NICHT MEHR DARREN DU MUSST

Satzzeichen gab es keine. Inzwischen hatte er sich einmal um sich selbst gedreht. Er rieb sich die Augen und breitete die Arme aus, sodass er auch die Schrift entziffern konnte, die der hässliche Ausschlag dort bildete. Zusammen mit der Schrift auf den Beinen waren es vier Satzfetzen. Die richtige Reihenfolge kannte er noch nicht.

FRIEDHOF VIERTE REIHE BEEILE DICH SIE KOMMEN

UNS RETTEN DIE BARRIERE IST VIEL ZU DÜNN SIE HABEN MITTEL

BINGHAM 3 MEILEN VOR DEM ORTSEINGANG LINKS ALTER

SIE HOLEN MICH KOMM AN MEIN GRAB UND BESCHÜTZE MICH

Er hämmerte die Wörter mühsam in seinen Kopf hinein, der mit den Schmerzen beschäftigt war. Kraftlos ließ er sich an der Wand hinabgleiten, streckte sich auf dem Boden aus, wiederholte die Satzteile im Kopf und brachte sie in die richtige Reihenfolge. Insgesamt lautete der Text wohl folgendermaßen:

Ich brauche Hilfe – sie kommen uns holen – Frederic ist nicht mehr – Darren, du musst uns retten – die Barriere ist viel zu dünn – sie haben Mittel – sie holen mich – komm an mein Grab und beschütze mich - Bingham 3 Meilen vor dem Ortseingang – links – alter Friedhof – vierte Reihe – beeile dich – sie kommen

Wenn er sich nicht täuschte, war Bingham eine Ortschaft östlich von Nottingham, vielleicht 120 Meilen Fahrstrecke von hier. Wer war Frederic?

Er spürte nun deutlich, wie der Schmerz nachließ. Stattdessen begann die Haut an den Stellen, an dem sich das Ekzem gezeigt hatte, zu jucken. Nach einer kurzen Zeit der Selbstbeherrschung hielt er es nicht mehr aus und fing an zu kratzen. Von draußen war Mr. Tiddlingsons Stimme zu hören, noch immer aufgebracht und voller lächerlicher Todesangst: „Der Wein! Oh Gott, oh Gott!“

Die Tür zum Ankleidezimmer ging auf, und Percy trat zögernd ein. „Darren!“, rief er, als er das halbnackte, mit flammend roten Pusteln überzogene Bündel sah, das sich auf dem Teppich krümmte. „Du brauchst einen Arzt!“

„Keinen Arzt“, presste der Liegende hervor, während er sich mit den Fingernägeln die Arme wund kratzte. „Es geht … vorbei … Ich brauche … deinen Wagen. Ich muss … sofort weg.“

„Hast du den Verstand verloren?“ Percys Blicke huschten hektisch im Raum umher. Er schloss die Tür, die nach innen aufging, hinter sich und lehnte sich dagegen. Seine Frau nahte, und schon bald pochte sie mit beiden Fäusten gegen das Holz. „Darren“, sagte der Jugendfreund beschwörend. „Du kannst in diesem Zustand nirgendwo hin gehen. Ausgeschlossen.“

„Ist der … Tank voll? Das Auto ist doch in Ordnung, oder?“

„Mo-Moment, hast du überhaupt gehört, was ich gesagt habe?“

„Gehört es Dorothy? Egal! Ich … brauche die Schlüssel, sofort! Ich bringe es zurück, Percy, keine … Sorge …“

Percy hob die Arme. „Es geht doch gar nicht um den Wagen, verdammt! Es geht um dich!“

Er verstummte, als Sir Darren sich erhob. Sein Körper war blutüberströmt, und er kratzte sich noch immer. Schweiß tropfte von seiner gewaltigen Nase und seinem kantigen Kinn. Die kleinen Augen des Spiritisten lagen tief in den Höhlen und glommen in einem Licht, das man leicht mit Wahnsinn verwechseln konnte. Es war ein Anblick, den man so schnell nicht vergaß.

„Die Schlüssel“, sagte dieser zerkratzte, zerschundene Mann. „Schnell!“

„Ist … jemand in Gefahr?“

Sir Darren nickte erschöpft. „Gilbert.“

„Gilbert?“

„Mein Geistführer. Los, mach schon!“

Percy war so verschreckt, dass er Mühe hatte, durch die Tür zu kommen. Draußen zeterte seine Frau. Als er mit dem Autoschlüssel zurückkehrte, trug Sir Darren bereits Hemd und Jackett eines seiner eigenen Anzüge. Mit der Hose und mit den Knöpfen half ihm Percy. „Ich hoffe, du weißt, was du tust“, keuchte er.

„Wann wissen wir das schon?“, gab Sir Darren zurück und stolperte aus dem Haus, ohne die anderen eines einzigen Blickes zu würdigen. Noch immer kratzte er sich am ganzen Leib, und es war nur eine Frage der Zeit, bis das Blut der aufgescheuerten Ekzeme sein Hemd tränken würde.

In den Augenwinkeln erkannte er, wie Percy mit erstaunlicher Heftigkeit seine Frau abwehrte und hinter ihm ins Freie rannte. Ernst sah dieser zu, als sein Gast seinen hochgewachsenen, hageren Körper in dem schwarzen Rover Mini verstaute.

„Sorry, dass ich dir nichts Bequemeres bieten kann.“

„Schon gut“, knurrte Sir Darren. „Das Auto ist perfekt. Es ist so eng, dass ich mich nicht kratzen kann.“ Er zog einen Straßenatlas aus dem Handschuhfach und legte ihn neben sich auf den freien Sitz. Dann knallte er die Tür zu, startete den Wagen und fuhr in die Nacht davon. Es war noch nicht einmal zwanzig Uhr. Wenn alles gut lief, war er noch vor Mitternacht an seinem Ziel.

Gilberts Grab.

3

Es waren sechzehn Menschen. Zu Fuß waren sie hergekommen, und einige von ihnen hatten einen Marsch von mehreren Stunden hinter sich. Da war es nur verständlich, dass sie sich zunächst ins Gras fallen ließen und die Beine ausstreckten.

Ein schöner Sternenhimmel spannte sich über ihnen, nur im Süden zogen ein paar Wolken dahin. Das Gras war feucht, aber sie hatten sich dick angezogen. Sie trugen Kleidung, wie sie ihre großen Vorbilder, die Kelten, vor zweitausend Jahren getragen hatten – einfache Röcke, Hosen und Hemden, darüber die wollenen Winterumhänge. Farbenfrohe Karomuster herrschten vor, die entfernt an die der schottischen Kilts erinnerten. Nicht nur die Frauen, auch die Männer trugen Armreife aus Metall. Dafür hatten sie manches abgelegt, was an die moderne Zeit erinnerte. Uhren und Handys waren verboten, und keiner führte welche mit sich. Allerdings hatten die Brillenträger unter ihnen nicht auf ihre Augengläser verzichten können, und ein paar Raucher hatten Zigaretten und Feuerzeuge mitgebracht. Wie Glühwürmchen leuchteten die Glimmstängel in der Dunkelheit. In ihrer Gruppe wurde so etwas geduldet.

Sie waren die POCT, die Preservers of Celtic Tradition, nur eine von unzähligen neukeltischen Gruppierungen in Großbritannien, eine kleine Gemeinschaft von Menschen, die versuchten, ihr Leben nach den Überlieferungen der Kelten auszurichten, die wichtigsten Gebräuche zu übernehmen und im Einklang mit der Natur zu leben. Sie sahen die Kelten als ihre direkten Vorfahren und waren der Meinung, dass kein anderes Volk je eine so edle und fortgeschrittene Kultur und Religion entwickelt hatte. Die meisten von ihnen gingen normalen Berufen nach, waren Automechaniker, Kaufleute oder Beamte. Nur ihr Anführer, Corann, der Druide, hatte sein Leben ganz der Erforschung keltischer Traditionen gewidmet und wurde durch den Jahresbeitrag ernährt, den sie für ihre Mitgliedschaft zahlten.

Sie waren zehn Frauen und sechs Männer, den Druiden eingeschlossen. Das jüngste Mitglied war ein fünfzehnjähriges Mädchen. Manche von ihnen hatten kleine Kinder, die sie zu manchen Feiern mitbringen durften. Zu Samhain allerdings mussten sie sie bei Angehörigen oder Freunden lassen. Nach der keltischen Überlieferung wäre es erlaubt gewesen, sie teilnehmen zu lassen, doch das britische Gesetz hatte ein Problem damit, dass kleine Kinder nachts um riesige Feuer herumtanzten und halfen, die Seelen der Toten zu rufen. Gruppen wie die POCT kamen wegen ihrer abweichenden Lebensweise zwangsläufig immer wieder in Konflikt mit dem modernen Gesetz und bemühten sich daher, Schwierigkeiten zu vermeiden, um nicht wegen einer aufgebauschten Lappalie zu einer verbotenen Organisation erklärt zu werden.

Mehrere hundert Meter von der Landstraße entfernt, auf einer weiten Wiesenfläche, hatten sie in den letzten Wochen die Vorbereitungen für das große Feuer getroffen, das den Mittelpunkt ihrer Rituale darstellen würde. Corann hatte hier mächtige Erdkräfte entdeckt, und der Besitzer dieser Ländereien hatte ihnen glücklicherweise die schriftliche Erlaubnis gegeben, sich hier „auszutoben“, wie er es nannte. Der Holzhaufen war drei Meter hoch geworden. Jeder von ihnen hatte auf dem Weg hierher eine Fackel getragen, und das Feuer dieser Fackeln würde gleich das Holz in Brand setzen.

Die sportlicheren unter ihnen, denen der lange Marsch nichts ausgemacht hatte, erhoben sich nach wenigen Minuten Pause und umkreisten den Haufen. Die anderen streckten sich, ihre Fackeln in den Boden gerammt, auf der Wiese aus, genossen die Ruhe oder unterhielten sich mit ihren Glaubensfreunden. Der Druide gönnte sich überhaupt keine Pause. Geschäftig schritt er das Land ab, führte kleine Rituale durch, nahm Kontakt zu den Göttern auf und bat sie, ihre Feier zu beschützen. Es war erstaunlich, welche Energie in dem über Sechzigjährigen steckte. Vielleicht sog er tatsächlich die Kräfte der Erde und der anderen Elemente in sich auf …

„In Coventry gibt es ein Druidenseminar“, sagte einer der Rastenden nachdenklich zu der Frau, die zwei Meter von ihm entfernt auf der Wiese lag. „Zweitausend Pfund für die komplette Ausbildung. In London läuft unter fünftausend gar nichts.“

Die Frau richtete sich ein wenig auf. Ihre langen, glatten, weizenblonden Haare hatten sich auf dem Gras ausgebreitet. Wenn sie stand, reichten sie ihr bis zum Po. „In Coventry, sagst du? Das sind die Cromlech Dancers, nicht wahr? Wenn du bei denen Druide werden willst, musst du dich vorher von deiner Frau scheiden lassen.“

„Ich habe gehört, es sei ein Gerücht, dass sie nur Ungebundene nehmen. Ich kenne jemanden, der kennt jemanden, der …“

„Ich war eine Zeitlang mit einem Mann von den Cromlech Dancers zusammen. Den ganzen Körper voller Narben, und zu jeder eine Geschichte. Eine ziemlich kriegerische Sippe, wenn du mich fragst.“

„Sie sollen großen Zulauf haben.“

„Von Leuten, die das Christentum zerschlagen und das alte Keltenreich mit Waffengewalt wiederherstellen wollen. Und sie bilden Druiden in einem Jahr aus – die Kelten haben damals zwanzig Jahre lernen müssen.“

Der Mann seufzte, erhob sich und massierte seine schweren Glieder. Verwirrt sah er in die Nacht hinaus. Es war alles so schrecklich kompliziert und unklar. Die Neukelten waren ein Flickenteppich aus uneinheitlichen Gruppen. Ständig musste man sich fragen, bei welcher der vielen Gemeinschaften man am besten aufgehoben war. Und dann gab es da noch die Neuheiden auf dem Kontinent mit ihren Neugermanen, Neugoten und wie sie alle hießen. Man respektierte sich über die Entfernung hin, aber wenn man sich zu nahe kam, begann man sich über Detailfragen zu streiten. Auch die neuen Hexen der Wicca-Bewegung beriefen sich auf die Kelten und fügten den wissenschaftlich plausiblen Riten tausend neue hinzu, bis ein Durcheinander von Formen und Symbolen entstand, aus dem man kaum mehr herausfand.

Manchmal fragte er sich, ob es nicht doch einfacher gewesen wäre, sich an der Botschaft der Bibel oder eines anderen heiligen Buches festzuhalten, als einen Glauben rekonstruieren zu wollen, der von denen, die ihn praktiziert hatten, nie auf dem Papier festgehalten wurde. Dass die Ausbildung zwanzig Jahre in Anspruch nahm, lag daran, dass die Druiden gegen eine schriftliche Fixierung ihrer Glaubenssätze und Legenden gewesen waren und sie mündlich weitergeben mussten. Dieser Umstand war heute die Stärke und Schwäche des keltischen Glaubens zugleich. Die Neukelten ließen sich von tiefen religiösen Gefühlen leiten, anstatt an Dogmen und Büchern zu haften – andererseits blieb oftmals in der Schwebe, ob das, was man tat, auch tatsächlich seine Wurzeln in der Geschichte hatte. Die mündliche Überlieferung war unterbrochen worden, und es war unmöglich, sie zu rekonstruieren.

Mittlerweile hatten sich die meisten um den Holzhaufen versammelt. Die Symbole, die man für die Feier brauchte, waren herbeigetragen worden – das Schwert, der Kelch, der Stab und die Scheibe. Symbole, die auch im Tarot auftauchten und die viele eher mit der Wicca-Tradition in Verbindung brachten. Der Druide hatte entschieden, dass sie in ihrer Gruppe Verwendung fanden.

Das Schwert brauchte man für das Luftopfer, den Kelch für das Wasseropfer, den Stab für das Feueropfer und die metallene Scheibe für das Erdopfer. Als alle herangekommen waren, zog Corann mit dem Schwert einen Kreis um den Holzhaufen. Er rief Taranis an, den Gott der Totenwelt, vollführte die Opfer. Jetzt durften die Fackelträger das Holz entzünden.

Die letzten Nächte waren feucht und neblig gewesen, es hatte mehrmals geregnet. Entsprechend lange dauerte es, bis das Holz endlich Feuer fing. Ein schwerer milchigweißer Rauch schraubte sich spiralförmig in den Himmel, und nur langsam fraß sich das Feuer durch den Berg aus Holz.

Jemand schlug eine Bodhran, eine keltische Rahmentrommel, und die anderen sangen dazu. Jeder dachte an seine Ahnen, daran, was sie getan hatten, was man ihnen verdankte. Manche Neukelten behaupteten, das Samhain-Ritual müsse die bösen Totenseelen abwehren, die aus dem Jenseits herüberkamen und in die Körper von Lebenden zu schlüpfen suchten. Aus diesem Abwehrzauber war angeblich der Halloween-Brauch entstanden, schauerliche Verkleidungen anzulegen und durch die Straßen zu ziehen. Doch eine andere Sichtweise behauptete das Gegenteil – die Toten sollten nicht abgewehrt, sondern herbeigerufen werden. Daran glaubten die meisten Neukelten heute.

Die Flammen schlugen träge und riesig in den schwarzen Himmel. Der Feuerschein hüllte die kleine Gruppe ein, und jeder fühlte sich einen Moment lang verloren und winzig angesichts des gewaltigen Feuers. Als die Hitze stärker wurde, wichen sie zurück in die Dunkelheit.

Für manche für ihnen war es das erste Ritual dieser Art. Sie fragten sich, ob sie tatsächlich die Anwesenheit ihrer verstorbenen Vorfahren fühlen würden. Einige schlossen die Augen, andere sahen erwartungsvoll an den Himmel oder ins Feuer.

Was waren das für Erdkräfte, die ihr Druide gefunden haben wollte? Hatten sie etwas mit dem Magnetismus der Erde zu tun, mit Wasser- oder Erzadern? Oder waren es … Seelen, die er gespürt hatte?

Lagen unter ihren Füßen Tote vergraben? Standen sie alle hier auf dem Schauplatz einer alten Schlacht, oder hatte sich hier einst ein Dorf befunden, das von einem Krieg oder einer Epidemie vernichtet worden war?

Trotz der Hitze, die das Feuer abgab, fröstelten die Mitglieder der Preservers of Celtic Tradition. Schwitzten und froren zugleich. Sie hatten das Gefühl, etwas Eiskaltes schließe sich langsam um sie, wie eine riesige Totenhand.

Das fünfzehnjährige Mädchen wandte sich plötzlich um, durchbrach den Kreis und lief hinaus in die Nacht. Ihre Mutter zögerte und folgte ihrer Tochter schließlich.

Sie hörten auf zu singen, doch der Trommler schlug weiter den Takt.

„Hier ist etwas“, flüsterte jemand.

„Da!“, rief ein anderer. „Lichter!“

Im Norden näherten sich zwei helle Punkte. Ein Stöhnen ging durch die Reihen der Menschen.

„Das sind Scheinwerfer“, donnerte Coranns Stimme. „Einfach nur Autoscheinwerfer.“

„Ja, aber … sie kommen in unsere Richtung.“ Einige Sekunden lang taten sie das tatsächlich, dann bogen sie ab und verlöschten schließlich. Es war klar, was das bedeutete: Wenige hundert Meter von ihnen entfernt hatte jemand seinen Wagen abgestellt.

Polizei? Oder ein Neugieriger, der das Feuer gesehen hatte?

„Macht euch keine Sorgen“, rief der Druide. „Wir tun nichts Unrechtes, auch nicht nach dem Gesetz dieses Staates. Fahren wir mit dem Ritual fort!“

Sie gehorchten, aber sie waren nicht recht bei der Sache. Jetzt spürten es alle. Nicht das Auto hatte sie beunruhigt, es war vielmehr die Stimmung, die plötzlich in der Luft lag.

Als würde sich ein riesiges, schweres, meterdickes Tor ganz in ihrer Mitte allmählich öffnen.

Das Tor zum Totenreich …

4

Sir Darren hing über dem niedrigen Lenkrad wie ein Raubtier über seinem bibbernden Opfer. Er holte aus dem Mini heraus, was herauszuholen war, während seine grauen Zellen fieberhaft arbeiteten.

Dass Seelen aus dem Jenseits mit lebenden Menschen Kontakt aufnahmen, kam öfters einmal vor. Die einschlägige Literatur war voll mit Beispielen davon. Doch gewöhnlich taten sie es, um offenen Rechnungen im Diesseits zu begleichen und endlich die ewige Ruhe zu finden. Eine Seele, die ganz und gar ins Jenseits eingegangen war und plötzlich um Hilfe rief – machte das irgendeinen Sinn? Die spiritistische Forschung ging davon aus, dass es in der Welt der Toten keine Bedrohungen mehr gab, vor denen die Seelen sich zu fürchten brauchten.

War das ein Irrtum? Lauerten im Jenseits eigene Gefahren, so schrecklich, dass sich selbst Wesen, die keinen Körper mehr hatten, davor ängstigten? Sir Darren tat sich schwer, sich diese Bedrohungen vorzustellen.

Der Spiritismus wusste nicht viel über das Jenseits. Alle Beschreibungen, die sich in Büchern fanden, schienen der Fantasie ihrer Verfasser entsprungen zu sein. Oft dachte man sich der Einfachheit halber einen leeren, hellen Raum, in dem die Seelen gewissermaßen schwerelos dahintrieben. Sir Darren hatte schon immer Schwierigkeiten mit diesem Bild gehabt, denn auch wenn diese Darstellung auf den ersten Blick etwas Paradiesisches an sich hatte, konnte er sich schwer vorstellen, dass intelligente Menschenseelen bis in alle Ewigkeit durch den leeren Raum schweben konnten, ohne früher oder später an ihrer Einsamkeit einzugehen oder den Verstand zu verlieren. Andererseits weigerte er sich auch, die Bilder von Himmel und Hölle zu übernehmen, die einige Religionen malten. Bislang hatte er keine Hinweise dafür bekommen, dass Seelen nach dem Tode für ihre Taten belohnt oder bestraft wurden. Das eine oder andere Mal hatte er bei seinen Kontakten mit den Toten den Versuch unternommen, einige Anhaltspunkte über das Reich zu gewinnen, in dem sie sich aufhielten. Doch die Toten schienen kein Interesse an solchen Gesprächen zu haben, und es war nicht gut, sie zu zwingen.

Gilbert hatte nicht gesagt, wie die Gefahr aussah, der er ausgesetzt war. „Sie kommen uns holen“, hatte er mit seiner schrecklichen, schmerzhaften Handschrift auf seinen Körper geschrieben. Und: „Die Barriere ist viel zu dünn.“

Wer waren sie? Und von welcher Barriere sprach er?

Waren es Menschen, lebendige Menschen, die die Geister bedrohten? Störten Lebende die Ruhe der Toten, mit Magie vielleicht, Nekromanten, Totenerwecker? War die Barriere, die Gilbert meinte, also die Wand zwischen Diesseits und Jenseits, jene Mauer, die um diese Jahreszeit fast durchlässig war wie eine schwache Membran? Fürchtete sich Gilbert davor, mit Gewalt ins Diesseits gezogen zu werden?

Oder erfolgte der Angriff aus einer anderen Richtung?

Dieser Gedanke führte ihn in ein Gebiet wilder Spekulationen. Gab es noch mehr in diesem Universum als diese und jene Welt? Gab es noch weitere Dimensionen? Falls ja, dann sah er nicht, was er, Sir Darren, dagegen unternehmen sollte, sollte das Jenseits einer Attacke aus einer dieser Dimensionen ausgesetzt sein.

Es gab eine Antwort auf all diese Fragen, die eben noch Sinn machte: Es musste sich um eine Falle handeln! Gilbert – oder jemand, der seine Gestalt angenommen hatte – wollte Sir Darren in einen Hinterhalt locken. Er wusste nicht, ob Gilberts Grab sich tatsächlich in der Nähe von Nottingham befand. Das alles konnte eine einzige Lüge sein. Vielleicht war etwas anderes dort, etwas Gefährliches.

Noch immer juckte sein Körper. Auch wenn er mit seinen Fingern verbissen das Lenkrad umklammerte, um sich nicht zu kratzen, dann scheuerte er doch mit seinem Rücken an der Sitzlehne und rieb die Schenkel gegeneinander. In einer kleinen Ortschaft entdeckte er einen indischen Krämerladen, der so spät noch geöffnet war. Er kaufte Mineralwasser und ein Sandwich, fragte vergebens nach Bandagen und Salbe, um seine Wunden zu versorgen. Der Besitzer sah ihn mit geweiteten Augen an, die Hand auf dem Telefon.

„Es geht mir gut“, versicherte der Spiritist. „Ich habe nur einen schrecklichen Juckreiz.“

Der junge indische Besitzer, der ihm das Wechselgeld hatte in die Hand drücken wollen, warf die Münzen auf den Ladentisch. Kaum hatte der Kunde sie weggenommen, wischte er die Stelle mit einem Tuch ab.

Als Sir Darren in die Nacht hinaustrat und wieder einstieg, beschleunigte sich sein Herzschlag. Nun befand er sich nur noch wenige Meilen von Bingham entfernt. Er näherte sich der Ortschaft aus östlicher Richtung. Welchen Ortseingang Gilbert oder das Geschöpf, das sich für ihn ausgegeben hatte, meinte, wusste er nicht. Mit etwas Glück gab es nur zwei Möglichkeiten, und falls das alles eine Falle war, würde schon dafür gesorgt sein, dass er die Stelle nicht verfehlen konnte.

Es war halb Zwölf. Um diese Zeit waren auf den Landstraßen kaum mehr Autos unterwegs. Ab und zu kam ihm ein Wagen entgegen – Leute, die aus Nottingham in ihre Dörfer zurückkehrten.

Er passierte das letzte Dorf vor Bingham. Ein paar Kinder veranstalteten einen Umzug, sprangen sogar auf die Straße, und er musste auf die Bremse treten. Sie waren als Hexen und Zauberer verkleidet, trugen schwarze Anzüge mit aufgemalten weißen Knochen oder hatten sich Gummimasken über den Kopf gestülpt, die berühmte Filmmonster zeigten. Neben Frankensteins Ungeheuer war auch Freddy Krueger vertreten. Dem Fahrer des Mini blieb beinahe das Herz stehen, als der letztere mit seiner obligatorischen Krallenhand über den Kotflügel schrammte. Erst beim zweiten Hinsehen erkannte er, dass das Utensil aus nachgiebigem Gummi war. Mit Taschenlampen leuchteten sie ins Innere des Wagens.

Hupend bahnte sich Sir Darren in Schrittgeschwindigkeit einen Weg durch die kleinen Gestalten. Sie klopften gegen die Karosserie, doch er hielt die Scheiben geschlossen. Er hatte keine Süßigkeiten bei sich, die er ihnen geben konnte. Als sie übermütig wurden, auf seine Motorhaube kletterten und ihn mit ihren Lampen blendeten, zeigte er ihnen sein blutiges Hemd. Sie krochen hinab und suchten schreiend das Weite.

Sir Darren gab wieder Gas. Die Landstraße erstreckte sich kerzengerade vor ihm, die Felder mit den kleinen Hecken lagen in der Dunkelheit. In der Ferne war orangeroter Lichtschein auszumachen, wie von einem Feuer.

Drei Meilen vom Ortseingang entfernt, links …

Er kam an einem Schild vorbei, das die Entfernung nach Bingham mit vier Meilen angab. Verwundert spähte er durch die Windschutzscheibe. Auf der linken Seite der Straße loderten Flammen in die Höhe. Menschliche Gestalten zeichneten sich als winzige Silhouetten ab. Da war irgendeine Feier im Gange, ein Samhain-Ritual vielleicht – und das ganz in der Nähe von dem Punkt, den Gilbert ihm genannt hatte!

So etwas konnte kein Zufall sein.

Er überlegte sich, ob er direkt auf die Leute zufahren und mit ihnen reden sollte. Doch dann unterließ er es. Er fuhr an dem Feuer vorbei und stieß kurz dahinter auf einen schmalen Pfad, der auf die Felder führte. In diesen bog er ein und fuhr ihn entlang, bis der Weg sich in den Wiesen verlor. Nun stellte er Scheinwerfer und Motor ab. Dunkelheit umfing ihn, und schmerzlich erkannte er, dass er vergessen hatte, sich von Percy eine Taschenlampe auszuborgen. Von den Leuten mit dem Feuer trennte ihn eine Viertelmeile. Der monotone Rhythmus der Trommel drang herüber.

Sir Darren stieg aus. Wo sollte er zu suchen beginnen? Auf der dem Feuer abgewandten Seite fiel das sonst flache Gelände ein wenig ab. Soweit er bei den schlechten Lichtverhältnissen sehen konnte, gab es hier oben auf der Ebene keinen Friedhof. Wenn, dann musste er sich da unten verbergen. Der Feuerschein drang nicht bis in die Senke hinein, und das Licht der Sterne ließ nur schwach ein paar Schattierungen erkennen.

Vorsichtig stieg der Mann hinab. Das feuchte Gras war rutschig, doch der Abhang nicht sehr steil. Er musste zwei der niedrigen Hecken überqueren. Ein Vogel wurde aufgeschreckt und flatterte mit klagendem Kreischen tief über die Wiesen davon.

Sir Darren sah einen Schatten gleich über dem Boden und hielt ihn zunächst für eine weitere Hecke. Dann tastete er danach, weil ihm irgendetwas an dem dunklen Umriss merkwürdig vorkam.

Es handelte sich um eine Mauer. Große, grob gehauene Steine, von Moos überwachsen, klamm und unangenehm. Er verfolgte den Lauf der Mauer. Sie schien schief in der Erde zu hängen, wurde zur rechten Seite hin niedriger, bis sie schließlich im Boden verschwand. Gebückt ging er weiter, die Hände ausgestreckt. Eine besonders finstere Stelle schloss sich an – hier fand er zunächst nichts als höheres, festeres Gras, stapfte Schritt für Schritt weiter, bis seine Finger erneut gegen etwas Hartes stießen. Zu sehen war fast gar nichts, doch ertasten ließ sich ein rauer Stein, von Wind und Wetter abgerundet. Ein Grabstein! Die in seine rissige Oberfläche gehauenen Buchstaben konnte Sir Darren nicht entziffern, auch nicht unter Zuhilfenahme der Finger.

Als er um den Stein herumgehen wollte, stolperte er über einen zweiten, der gleich daneben schräg aus der Erde ragte. Jetzt war es nicht mehr schwierig, noch weitere ausfindig zu machen. Mehrere Reihen von je sieben oder acht Steinen gab es. Die Reihen verliefen nicht sehr gleichmäßig, stießen an manchen Stellen sogar zusammen, und einige der Steine waren zerbröckelt und lagen in vielen Bruchstücken im Gras.

Die Erde roch hier würzig und intensiv, auch wenn es schwer zu sagen war, wonach. Die Feuchtigkeit war sehr hoch, die Steine kalt und nass, der Boden schmierig.

Es war erstaunlich, wie schnell er den Friedhof gefunden hatte. Offenbar war dieser Totenacker seit vielen Jahrzehnten nicht mehr in Gebrauch. Man hatte ihn gänzlich dem Verfall übergeben. Wussten die Menschen, die in einigen hundert Metern Entfernung um das große Feuer herum standen, von diesem Ort?

Noch immer kratzte sich Sir Darren, doch das schlimmste schien überstanden zu sein. Das Blut aus den aufgescheuerten Pusteln war geronnen, seine Fingernägel waren schmutzig davon und rochen nach Metall.

Gilbert hatte von der vierten Reihe gesprochen. Meinte er die vierte Reihe von dieser Seite aus?

Sir Darren, dem das Kreuz vom Bücken wehtat, setzte sich auf einen der Steine in der vierten Reihe. Er legte die Hände auf die Schenkel, atmete tief durch. Sein Puls war immer noch beschleunigt, und er schaffte es nicht, ihn zu beruhigen. Sein empfindlicher Instinkt fühlte etwas, die Präsenz von Seelen, eine Nähe zur Geisterwelt. Eine Gänsehaut lief in verrückten Mustern über seinen Körper, und er hatte einen bitteren Geschmack im Mund.

Vorsichtig, sehr vorsichtig rief er nach Gilbert.

Er tat es innerlich, ohne den Ruf laut auszusprechen. Normalerweise war es schwierig, ganz ohne Hilfsmittel, aber an dieser Stelle, in dieser Nacht, das spürte er, würde es ein Kinderspiel sein. Lächerlich einfach. Viel zu einfach.

Die ganze Natur schien ihn zu hören. Die Sterne schienen auf ihn zu lauschen, der Boden schien Ohren zu haben. Der Ruf konnte nicht fehlgehen – er konnte nur über sein Ziel hinausschießen. Wenn er Gilbert rief … würde dann auch Gilbert erscheinen? Oder hielt sich schon jemand anderes bereit, um an seiner Stelle den Schritt vom Jenseits in die Welt der Lebenden zu machen?

Es war immer ein Risiko, das Portal aufzustoßen. Wer es durchquerte, ließ sich nie mit absoluter Sicherheit bestimmen. Kräfte waren am Werk, die sich nicht bis ins letzte Detail kontrollieren ließen. Und in dieser Nacht war es ihm, als warte hinter der Wand, der die beiden Welten trennte, eine unermessliche Zahl von Entitäten darauf, dass jemand die Tür aufstieß.

Rührte es daher, dass Samhain war? Oder spielte noch ein anderer Faktor eine Rolle, den er nicht abschätzen konnte?

Langsam erhob er sich wieder und ging mit winzigen, gemächlichen Schritten die Gräber ab. Er tat es dreimal. Beim dritten Mal spürte er, wie ihn eines davon anzuziehen begann. Er ging davor in die Hocke, kniff die Augen zusammen und versuchte angestrengt, die Aufschrift auf dem verwitterten Stein zu entschlüsseln. Zuerst las er den Nachnamen: Trout oder Tront oder Trowt. Gilberts Familienname war ihm unbekannt. Der Vorname war schwieriger zu entziffern, aber er schien tatsächlich mit einem G zu beginnen.

„Gilbert“, flüsterte er. „Wenn dich wirklich etwas bedroht, dann verrate mir, was es ist. Vielleicht ist es nicht gut, wenn ich dich rufe. Vielleicht bringe ich damit etwas auf deine Spur …“

Es erfolgte keine Antwort. Ächzend erhob sich der Mann und begann einen einfachen Kreis um das Grab zu ziehen. Er kniete sich innerhalb des Kreises, direkt neben dem Grab, auf den nassen Boden und presste seine Handfläche auf die Erde, unter der Gilberts sterbliche Überreste begraben sein mussten – falls die Botschaft keine Lüge gewesen war. Die Kälte floss unter seine Handflächen, schien den Boden darunter zu vereisen und schmerzte so sehr, dass er alle Willenskraft aufwenden musste, um sich nicht von dem Grab zu lösen.

Ein Schleier eines sanft leuchtenden Gases waberte über den Grabstein. Die Luft wurde unruhig, als sich warme und kalte Strömungen abwechselten. Dann war das merkwürdige Phänomen wieder vorüber.

„Was geht hier vor, Gilbert?“, fragte der Mann. „Ich kann nur helfen, wenn ich es verstehe.“

Die Kälte unter Sir Darrens Händen wurde mörderisch. Eine Eisschicht bildete sich auf seiner Hand, und die Finger wurden gefühllos. Noch ein paar Sekunden, länger würde er es nicht aushalten!

Die Stimme schien unmittelbar aus der Erde zu kommen, nicht nur aus dem Grab vor ihm, sondern aus allen gleichzeitig. „Sie … müssen … das … Feuer … löschen … und … das … Ritual … abbrechen.“

„Warum?“, presste Sir Darren hervor. Doch dann überschritt die Kälte das Maß des Erträglichen, und er riss seine Hände von der Erde los. Unwillkürlich kam ein Schmerzensschrei über seine Lippen, als ein Stück Haut an dem gefrorenen Boden haften blieb. Blut tropfte auf die Graberde. Sir Darren ärgerte sich darüber. Frisches Blut und Graberde waren keine gute Mischung in einer Nacht wie dieser. Es wurmte ihn so sehr, dass der Schmerz zweitrangig wurde.

Der sprachliche Kontakt zu Gilbert war abgebrochen, auch wenn er deutlich spüren konnte, dass sich der Geistführer noch in seiner Nähe befand. Er war jetzt ziemlich sicher, dass es sich tatsächlich um Gilbert handelte. Also war es wohl keine Falle.

Aber aufatmen durfte er deswegen noch lange nicht.

Gilbert hatte ihn angefleht. Er wollte, dass die Menschen dort drüben auf der Wiese ihren Ritus unterbrachen. Die Frage nach dem Warum musste er vorläufig zurückstellen, auch wenn das nicht seine Art als Wissenschaftler war.

Ruckartig richtete sich Sir Darren auf. Die verletzte Hand hatte er in die Tasche gesteckt, um nicht noch mehr Blut an diesem Ort zu verlieren. Ungeschickt stolperte er über die Grabsteine. Er trat dabei auf die anderen Gräber, und es störte ihn, aber er konnte es nicht ändern. Gilbert hatte nicht geklungen, als ob ihm viel Zeit bliebe. In großer Eile suchte er den Weg zurück zu dem flachen Hang, der ihn auf die Ebene hinauf führte. Wenn er einen Blick hinter sich warf, war von dem niedrigen, halb versunkenen Friedhof nichts mehr zu erkennen. Die Dunkelheit hatte ihn aufgesogen.

Hinter der Dunkelheit allerdings schien etwas zu lauern.

Er wusste nicht, was es war, aber er fürchtete, dass er es bald erfahren würde. Es kam nämlich näher.

Und es war riesig.

5

Die Fünfzehnjährige rannte, so schnell sie konnte. Sie zitterte am ganzen Körper. Ohne dass etwas geschehen wäre, hatte die Angst sie übermannt. Die Atmosphäre war nicht so, wie sie sie sich vorgestellt hatte. Sie war ein empfindsames Mädchen, von zarter, zerbrechlicher Statur und mit feinen Zügen. Sie spürte solche Dinge. Sie spürte, wenn ein Besuch unmittelbar bevorstand, wenn sich eine schlechte Nachricht ankündigte, wenn Krankheiten oder andere Probleme sich anbahnten.

Heute war es besonders deutlich. Der Äther hatte sich verändert, die Luft, die sie atmete, war nicht mehr dieselbe wie zuvor. Sie verstand jetzt zum ersten Mal in ihrem Leben, wie es sich anfühlen musste, wenn Tiere ein Erdbeben oder einen schlimmen Sturm vorherahnten. Es war ein überwältigendes Gefühl, umso bedrohlicher, als man es nicht in Worte fassen konnte.

Schlimm war, dass es sie vor dem Feuer ebenso graute wie vor der Dunkelheit. Das Feuer rief etwas herbei, und dieses kam durch die Dunkelheit heran. Lief sie ins Dunkle, rannte sie ihm gleich in die Arme, wartete sie dagegen beim Feuer, würde sie ein wenig später davon eingekreist und zermalmt werden.

Ihre Füße verfingen sich an einer der niedrigen Hecken, und sie stürzte. Als sie den Blick nach oben richtete, sah sie zum ersten Mal etwas von dem Fremden, das sie schon die ganze Zeit über spürte.

Es waren Reflektionen in der Nachtluft, ein kaum sichtbares Flirren, als breche sich das schwache Licht der Sterne an winzigen Fäden. In östlicher und nördlicher Richtung spannte sich ein Gespinst über den Himmel, an der Grenze der Wahrnehmbarkeit. Sirrende Geräusche begleiteten die Erscheinung.

Sie rappelte sich auf und ging mutig auf das Unbekannte zu. Jetzt umzukehren, ohne zu wissen, was es mit dem wabernden Netz auf sich hatte, wäre töricht gewesen. Sie musste es berühren, auf die Gefahr hin, dass es sie tötete. Denn es näherte sich ihnen von allen Seiten – da war sie ganz sicher. Vielleicht brachen die anderen das Ritual ab, wenn sie starb oder verletzt wurde.

Sie musste ein Zeichen setzen. Etwas musste geschehen.

Ihre Mutter rannte hinter ihr her, doch sie war zu langsam, um sie aufzuhalten.

Die Fünfzehnjährige sah für ein paar Sekunden auf den Boden, um nicht erneut zu straucheln. Als sie ihren Blick hob, war das schwach leuchtende Gespinst direkt vor ihren Augen. Selbst wenn sie es sich jetzt anders überlegt hätte – sie hätte den Kontakt nicht mehr verhindern können.

Sie tauchte in das Netz ein, spürte einen Herzschlag lang eine Spannung auf ihrem Körper, als würde sich ihre Haut straffen, jemand leicht an ihren Haaren und Kleidern ziehen, hörte einen Harfenklang … dann war es vorüber. Sie war durch, lief weiter.

Doch die Welt hinter dem Netz war nicht mehr die ihre.

Obwohl die Kulisse sich nicht geändert hatte, obwohl sie die Erde und das Gras noch immer unter den Füßen spürte und den Sternenhimmel über sich hatte, kam ihr diese Welt fremd vor. Sie war bevölkert von schwarzen, schattenartigen Wesen mit großen, gehörnten Köpfen. Die Geschöpfe schienen sich nicht zu bewegen, waren wie Statuen, solange zumindest, bis sie verschwanden und sofort wieder auftauchten, an einem anderen Ort, in anderer Haltung. Es war, als blicke man auf eine von einem Stroboskop beleuchtete Szene.

Das Mädchen ließ sich fallen. Das nasse Gras tat ihr gut, erfrischte sie. Sie schloss die Augen und wünschte sich, dies alles würde verschwinden. Jemand berührte sie, und zuerst stieß sie einen gellenden Schrei aus, doch dann erkannte sie, dass es ihre Mutter war. Die Frau mit den langen, bereits ergrauten Haaren kniete neben ihr und versuchte sie zu umarmen. Das Mädchen ließ es zu.

„Siehst du sie auch?“, fragte die Fünfzehnjährige unter Tränen. Ihre Mutter erwiderte nichts, doch ihr Kopf, den sie an den ihrer Tochter drückte, nickte.

„Was haben wir gerufen?“, schluchzte das Mädchen. „Was ist das? Das sind nicht die Toten. Das können nicht unsere Ahnen sein …“ Ihre Worte wurden zu einem unverständlichen Wimmern, und während ihre Mutter schützend die Arme um sie legte, hob sie noch einmal den Kopf und sah hinaus in diese fremde Welt.

Die Schatten rückten heran, doch sie kümmerten sich nicht um die beiden Frauen. Sie bewegten sich an den Menschen vorüber, interessierten sich nicht für sie. Das Netz schloss sich immer enger um das Feuer, und die Dunklen folgten ihm. Hinter den Schatten aber gab es noch etwas.

Ein vibrierendes, wirbelndes, zuckendes Chaos, eine Art gigantischer Maschinerie, ein Wand aus Millionen von ineinandergreifenden, interagierenden Teilen, von denen keines wie das andere aussah. Ein riesiger, hässlicher Moloch von einem Gott – oder eine Apparatur, wie sie kein lebender Mensch jemals geschaffen haben konnte.

Die Fünfzehnjährige riss ihre Mutter hoch. Sie hatte den Schneid gehabt, sich dem Netz entgegenzustellen, und sie hatte gesehen, dass die Schatten nichts von ihnen wollten. Doch ehe sie zuließ, dass dieses monströse Etwas, das den Dunklen folgte, sie überrollte und zermalmte, suchte sie ihr Heil lieber in der Flucht.

Die beiden Frauen hasteten zurück auf das Feuer zu. Dabei hielten sich Mutter und Tochter fest an den Händen, als hätten sie einen Schwur geleistet, sich niemals mehr loszulassen.

6

Eine Gestalt kam Sir Darren entgegen. Der Mann trug einen Umhang in buntem Karomuster, wie er einst typisch für die Kelten und auch ihre Priester gewesen war. Hier meinte es jemand ernst und hielt sich an die historischen Tatsachen, anstatt sich in weiße Roben zu kleiden, wie höchstens die Römer und Griechen sie getragen hatten.

Der Druide hielt einen Stab in der Rechten und einen Kelch in der Linken, die Symbole für Feuer und Wasser. „Halt!“, schrie er. „Sie können hier nicht weiter! Sie stören eine Feier!“

„Stoppen Sie das Ritual!“, rief ihm Sir Darren zu.

Der Druide antwortete ohne Zögern: „Wir haben eine Erlaubnis. Wir bewegen uns im Rahmen der Gesetze.“

„Das will ich Ihnen … gern glauben“, keuchte Sir Darren. Endlich hatten sie einander erreicht. Der Druide hob den Holzstab und hielt sein Gegenüber damit auf Distanz.

„Was wollen Sie hier?“, fragte der Neukelte. Einige seiner Anhänger kamen nun auch herbei – eine kleine, hagere Frau schleppte beidhändig das Schwert mit sich und sah dabei irgendwie lächerlich aus.

„Hören Sie“, sagte Sir Darren schwer atmend. „Ich persönlich habe nichts gegen das, was Sie hier tun. Da unten“ – er wies zur Senke hinüber, deren Inhalt von hier aus vollkommen unsichtbar war – „befindet sich ein alter Friedhof. Vermutlich wissen Sie das schon. Ich habe eine … Warnung erhalten, aus dem Jenseits. Es ist gefährlich, das Ritual fortzusetzen. Beenden Sie es, solange das noch möglich ist!“

„Ein Friedhof?“, wiederholte der Druide ungläubig.

„Sie sind nicht deswegen hier?“

„Nein, ich …“ Der Priester ließ den Stab sinken, als er erkannte, dass Sir Darren ihn nicht zu attackieren beabsichtigte. „Ich habe starke Energien in dieser Gegend gespürt, aber …“

„Das war das Gräberfeld. Sie feiern hier Samhain, nicht wahr? Sie rufen die Toten. Ich glaube, die Toten wollen nicht gerufen werden.“

Der Druide überwand seine Verwirrung rasch. Er war es wohl gewohnt, sich verbal zur Wehr zu setzen. „Wer sind Sie, dass Sie beurteilen können, was die Toten wollen und was nicht? Falls sie uns mit Satanisten verwechseln: Wir führen keine Beschwörung durch. Wir ehren unsere Ahnen, indem wie sie bitten, sich in unserer Mitte zu vergnügen. Das mag in Ihrem Glauben ja eine …“ Er unterbrach sich. Offenbar fiel ihm jetzt erst auf, in welchem Zustand sein Gegenüber sich befand. Die verletzte Hand, und mehr noch: das blutgetränkte Hemd.

„Ich fürchte, wir werden nicht die Zeit haben, Einzelheiten zu diskutieren“, sagte Sir Darren und riss sich das Hemd vom Leib. Auch im unsteten Licht des entfernten Feuers musste die Schrift auf seiner Brust zu erkennen sein. „Eine Gefahr braut sich zusammen, und falls wir sie noch abwenden wollen …“

Er konnte den Satz nicht mehr beenden. Hinter ihm explodierte etwas. Nicht körperlich und auch völlig lautlos. Und trotzdem war die Druckwelle zu spüren, irgendwie, innerlich. Sir Darren wandte sich um.

Und schien in eine andere Welt zu blicken.

Dort, wo sich die Senke befand, herrschte ein milchiger, weißer Sturm, wie von dichtem Rauch oder Nebel. Ein seltsames Licht drang durch einen Spalt aus einer anderen Dimension herein, kalt und aggressiv, wie Blitze, die zwischen mehreren Spiegeln hin und her geworfen wurden. Der Spalt drehte sich, war einmal vertikal, dann wieder waagrecht. Gesichter erschienen im Nebel, tanzten durch das Licht, Körper, verzerrt und grotesk.

Hinter der Senke flammte eine Art Netz auf. Die Wesen im Nebel schienen davon angezogen zu werden, zerfaserten und rasten darauf zu. Wo sie es berührten, züngelten für einen Augenblick Flammen. Doch die Geister – und es mussten Geister sein, die dort aus dem Jenseits gezogen wurden in sich im Netz verfingen – verglühten nicht. In kümmerlichen, zuckenden Fetzen blieben sie dort hängen.

In Momenten, wo das Netz nicht leuchtete, konnte man dahinter ebenfalls Bewegungen erkennen. Schatten. Und hinter ihnen das Grauenvollste, eine Wand aus reinem Chaos.

Laute wie von tausendfach angeschlagenen Saiten erfüllten die Luft.

„Zu spät“, zischte Sir Darren. Er versuchte gar nicht erst zu verstehen, was hier vor sich ging. Nachdenken konnte er später – jetzt musste er handeln. Er machte ein paar Schritte auf den Druiden zu und entriss ihm den zwei Meter langen Stab. Mit dieser zweifelhaften Waffe rannte er auf die Senke zu. Ehe er den Abhang hinunter lief, sah er noch einmal über die Schulter hinter sich. Der Druide hatte der Frau das Schwert abgenommen und eilte ihm nach. Gleich hinter ihm kamen noch zwei Leute mit Fackeln.

Gut.

Vielleicht gut.

Sir Darren lief durch die Dunkelheit. Als er den kleinen Friedhof erreicht hatte, tauchten die Fackelträger am Rand der Senke auf, und die Szenerie wurde heller. Die Grabsteine waren nun deutlich zu erkennen, schief und verwittert. Das wirbelnde Portal, durch das Licht und Geister kamen, lag ungefähr über dem Zentrum des Gräberfelds, in einigen Metern Höhe, unerreichbar, aber das spielte keine Rolle. Sir Darren wollte nicht ins Jenseits, er wollte zu dem Netz. Also hastete er weiter, über den Friedhof hinweg. Das Gespinst aus Licht kam näher, es sah nicht nur so aus, es bewegte sich tatsächlich auf ihn zu.

„Stab“, murmelte er, „Insignie des Feuers! Ich bin ein vermaledeit schlechter Magier und kenne die rechten Formeln nicht, aber wenn da irgendetwas in dir ist, eine Kraft, dann bitte ich dich, setze sie frei!“

Mit dem Stab fuhr er in das Gespinst hinein, doch außer, dass er einen leichten Widerstand spürte und ein Sirren vernahm, geschah nichts. Stattdessen wurde der Strom der Seelen (nichts anderes konnte dieser milchige Wirbel über ihm sein) immer stärker. Rasend schnell sprudelten die durchscheinenden Leiber durch die Öffnung und verhedderten sich im Netz.

„Darren!“

Er wandte sich nach dem Druiden um, bis ihm einfiel, dass dieser seinen Namen nicht kannte. Die Stimme kam von oben. Ein dicker weißer Körper schwebte dort, ein wenig abseits des Stromes und doch damit verbunden. Gilbert!

„Darren, du musst mir helfen! Das ist das Ende!“ Die Stimme war deutlich und klar wie die eines lebenden Menschen. „Sie holen mich, wie sie Frederic geholt haben!“

Der Angesprochene streckte den Stab in die Höhe, und Gilbert griff danach. Doch seine Hände fuhren hindurch, fanden keinen Halt daran. „Daaaaarreeeeen!“, schrie die Seele, als der Sog sie hinwegzerrte. Atemlos musste der Spiritist zusehen, wie auch Gilberts nicht-stofflicher Körper sich in dem endlosen Netz verfing.

Der Druide eilte nun schnaufend an ihm vorüber. Vor dem Gespinst hob er das Schwert. Mit lauter Stimme sprach er:

„In der Erde ruhen eure Gebeine,
das Feuer hat euch gerufen,
wie Wasser ist euer Reich,
doch aus Luft seid ihr gemacht!

Und das Schwert ist die Luft – eure Waffe.

Nehmt es! Führt es! Ich, Corann, halte es für euch bereit!“

Es war die Hand des Druiden, die das Schwert führte. Und doch – vielleicht waren die Geister daran beteiligt, dass dieser Mann die schwere Waffe heben konnte, als wäre sie aus Papier.

Die Klinge fuhr in das Gespinst. Und sie zeigte Wirkung.

Die Fäden des Netzes wurden durchtrennt, die Enden zuckten wie die Leiber von Schlangen, die man zerstückelt hatte. Saiten klangen scheppernd auf. Wieder und wieder landete der Druide einen Hieb. Es war unmöglich, das gesamte Netz zu zerstören, denn es setzte sich zu allen Seiten hin fort, ragte sogar in den Himmel hinauf, und wahrscheinlich bildete es sogar eine Art Kuppel über ihnen.

Dennoch war der Angriff erfolgreich. Das Gespinst kam nicht mehr näher, zog sich sogar zurück. Die Aktionen der Schatten dahinter wurden hektischer, sie bewegten sich in Richtung auf die Wand des Chaos zu, die ihnen folgte.

Einige der Geister, die das Gespinst gefangen hatte, konnten sich befreien. Andere blieben daran kleben und zappelten wie Fische im Netz des Fischers. Was aber am wichtigsten war: Der Sog schien nachzulassen, denn durch das flirrende Portal am Himmel kamen keine Seelen mehr nach. Die Tür ins Jenseits schien sich langsam zu schließen, doch immer wieder verschwanden Seelen, die freigekommen waren, in umgekehrter Richtung hindurch in die Welt, in die sie gehörten.

Sir Darren hätte einiges darum gegeben, einen Blick durch das Portal hindurch werfen zu können. Vielleicht war es die einzige Chance, die er vor seinem Tod bekam, das Jenseits mit eigenen Augen zu sehen. Doch das Licht war zu grell, und die Geschehnisse rund um das Netz und die Schatten nahmen ihn außerdem vollständig in Anspruch.

Kein Zweifel, die Schatten traten den Rückzug an! Das Netz wurde eingezogen, wurde eins mit dem furchtbaren Etwas, das wie eine lebendige Wand in der Dunkelheit waberte.

7

Sprachlos stand er dort und konnte nur zusehen. Auch der Druide hatte sein Schwert sinken lassen. Die Männer mit den Fackeln flankierten sie. Auch sie starrten auf das Schauspiel.

„Gilbert“, krächzte Sir Darren nach einer Weile. „Wo bist du?“

In dem Durcheinander hatte er nicht sehen können, ob die Seele seines Geistführers zu jenen gehörte, die verschont worden waren. Hatte er ins Jenseits zurückkehren können?

Er erhielt keine Antwort.

Was war geschehen? Die Fragen in seinem Inneren ließen sich nicht länger zurückdrängen. Er, der Druide und die anderen standen Stunden später noch da, spähten in die Dunkelheit, obwohl es längst nichts mehr zu sehen gab. Die Schatten waren verschwunden. Das Feuer war heruntergebrannt, die Nacht kalt geworden, doch die Neukelten froren nicht in ihren dicken wollenen Umhängen.

„Erklären Sie mir das“, verlangte Corann schließlich. Im Osten färbte sich der Horizont bereits grau. „Sie scheinen mehr zu wissen.“

Doch Sir Darren konnte nichts erklären.

Sein Wissen war nicht größer als das von Corann, der dasselbe gesehen hatte.

Diese Schatten waren offenbar fähig dazu, die Seelen der Toten … einzufangen. Wie sie das machten und zu welchem Zweck, wer sie waren, woher sie kamen – das alles blieben offene Fragen. Den lebenden Menschen konnten sie nichts anhaben, oder sie legten keinen Wert darauf. Vielleicht nahmen sie sie nicht einmal wahr.

Er hatte das Gefühl, dass in dieser Nacht zu Allerheiligen etwas geschehen war, was ihn lange Zeit beschäftigen würde, möglicherweise bis zu seinem Tod. Heute hatte er etwas gesehen, was er nicht aus den Büchern und aus seiner bisherigen Erfahrung kannte.

Dämonen?

Er hatte nie viel auf religiöse Vorstellungen von Himmel und Hölle gegeben, von Engeln und Teufeln. Er wusste, dass das Jenseits existierte. Es war weder ein Ort der absoluten Gnade und Harmonie, noch der ewigen Qualen und Strafen. Aber was er heute gesehen hatte, drohte den Rahmen seines Weltbilds zu sprengen.

Ein aberwitziger Gedanke setzte sich in seinem Kopf fest und klebte darin fest wie die Seelen an dem Netz der Schatten.

Was, wenn es die Hölle wirklich gab? Wenn ihre Dämonen auf der Jagd nach Seelen waren? Wenn der Teufel keine Bedrohung für die Lebenden war, sondern für die Toten? Wenn er nicht, wie Märchen und Sagen es behaupteten, auf Erden wandelte, um schwache, beeinflussbare Menschen zu ködern und ihnen mit gerissenen Versprechungen die Seelen abzukaufen? Wozu sollte er sich solche Mühe machen, wenn es einen einfacheren Weg gab? Wenn er die Seelen aus dem Totenreich zu entführen vermochte?

Er hatte es heute mit Seelenfischern zu tun gehabt. Der Begriff setzte sich in ihm fest.

Sir Darren ahnte, dass er sich in den kommenden Wochen und Monaten mit Themen auseinandersetzen würde, die er bisher gemieden hatte.

Er hatte das Böse gesehen – ein Netz, Schatten und dahinter das blanke, unverhüllte Chaos.

Die Hölle?

ENDE DER EPISODE

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Nr. 44 -

Ferner Donner

1. Der Fahrer

„Soll --- ch --- dich --- m --- neh ---?“

Die Stimme drang nur verschwommen an Isabels Ohren. Sie nahm den Wagen durch einen dichten Regenvorhang wahr, verwaschen und dunkel. Sie hätte nicht sagen können, um was für ein Modell es sich handelte. Die Tropfenschnüre, die zu Millionen von Himmel hingen, wurden von kurzen, launischen Windböen herumgewirbelt. Die Beifahrertür stand offen, seit einiger Zeit schon, und immer wieder klatschte der Regen gegen die Ledersitze.

Steig niemals zu fremden Männern ins Auto.

Das elfte Gebot. Aus wie vielen Mündern hatte sie das schon vernommen? Und irgendwie war sie bisher tatsächlich durchs Leben gekommen, ohne es zu brechen. Ihr natürliches Misstrauen hatte ihr geholfen, sich an die Warnung zu halten.

Aber heute? Kurz vor Mitternacht am … Popo der Welt, keine Verbindung zur Zivilisation, dazu diese Sintflut! Wie viele Anhalterinnen wurden täglich vergewaltigt? Ermordet? Nicht sehr viele, oder?

Der Mann drängte sie nicht, obwohl sich sein Wagen bald in einen fahrbaren Swimming Pool verwandeln würde, wenn er noch länger mit geöffneter Tür hier stand. Sein Gesicht war ein nasser Fleck, seine Züge und Mimik nicht zu erkennen.

Isabel Holzapfel gab sich einen Ruck. Sie verschränkte ihre Arme über dem Kopf, machte drei schnelle Schritte durch den Wolkenbruch und duckte sich ins Auto hinein. Viel zu lange tastete sie in dem Wasserfall, der da draußen toste, nach einem Griff, und als die Tür endlich zuknallte, fühlte sie sich nicht wie in einer Falle, sondern in Sicherheit, geborgen. Ein Urinstinkt. Flucht vor dem Unwetter in eine Höhle. Den Körper vor dem Auskühlen bewahren.

„Danke“, sagte sie. Sie wischte sich die nassen Haarsträhnen aus dem Gesicht, blinzelte sich den Regen aus den Augen und starrte den Fahrer an, sog seinen Anblick auf. Jetzt war es noch nicht zu spät, jetzt konnte sie noch aussteigen, falls ihr etwas in seinen Augen nicht gefiel, falls er zu schmierig grinste. Falls er zu nervös wirkte.

Der Fahrer war in seinen Vierzigern und hatte halblanges, naturgewelltes Haar, dessen Braun so farblos wirkte, dass die grauen Strähnen kaum auffielen. Seine große, leicht vorgestülpte Oberlippe verlieh ihm etwas Jungenhaft-Verspieltes. Sein Gesicht war voller Grübchen und Unebenheiten, sein Kinn mit lockeren Bartstoppeln übersät, seine Augen freundlich und offen. Irgendwie hatte er etwas Neugieriges an sich. Er trug ein langärmliges Polo-Shirt und eine Blue Jeans.

Er sah nicht aus wie ein Vergewaltiger.

Aber wie sahen Vergewaltiger aus?

„Alles okay?“, fragte er. „Du musst Richtung Stadt, nehme ich an.“ Wäre er in ihrem Alter gewesen, hätte sie das Duzen nicht gestört. So kam es ihr aufdringlich vor.

Die Stadt, das war in diesem Fall Leipzig. Isabel nickte, drückte die Knie gegeneinander und legte die Hände in den Schoß wie ein ultrabraves Mädchen. In ihrem Lederoutfit fühlte sie sich unwohl. Man konnte es als provokativ auffassen, wenn man wollte. Lack und Leder. Zwar verhüllte es ihren Körper nahezu komplett, doch bildete es auch seine Proportionen genau ab. Und es schimmerte wie feuchte Haut. Die Regentropfen darauf funkelten. Als die Scheinwerfer sie trafen, wie sie allein an der überdachten Bushaltestelle stand, musste sie geglänzt haben wie eine fettige Schwarte. Vielleicht stand er auf so was.

Der Fahrer wartete nicht, bis sie sich angeschnallt hatte, sondern fuhr sofort los. Ein bisschen ruckartig war sein Fahrstil, ein bisschen riskant. War er auch schon so gefahren, als er noch kein Mädchen neben sich hatte?

„Es geht wohl kein Bus mehr, was?“, erkundigte er sich, während er auf der Landstraße beschleunigte. 90 Sachen im dichten Regen. Zu schnell für ihren Geschmack. Ihre Kommilitonin Melanie hätte sich vermutlich wohler gefühlt.

„Da stand noch einer drauf, um 23.55 Uhr“, antwortete Isabel. „Den wollte ich nehmen. Aber ich habe übersehen, dass der nur von April bis September fährt.“

„Das ist Pech. Was hättest du gemacht, wenn ich nicht gekommen wäre?“

Isabel schwieg. Sie hatte sich bereits bedankt. Er erwartete doch wohl nicht, dass sie ihm die Füße küsste?

„Hat dir das Konzert gefallen?“

Isabel war keine große Plappertante und hatte wenig übrig für Konversation um der Konversation willen, aber brütendes Schweigen wäre in dieser Situation noch unangenehmer gewesen. „Es war super“, antwortete sie deshalb.

Er warf ihr einen Blick zu und zog eine schwierige Miene. „Hast du eine Idee, was ich über das Gothic-Spektakel schreiben könnte? Das ist nicht so ganz meine Musikrichtung. Sorry, ich hab mich noch nicht vorgestellt. Ich heiße Jürgen.“

„Isabel.“

„Ich schreibe für die Südwest Presse, das Feuilleton. Mindestens drei Spalten sollen’s werden.“

„Südwest Presse“, wiederholte sie. „Das ist ja fast in meiner Nähe. Ich wohne im Schwarzwald in Wolfach.“ Bei Wolfach, wäre korrekter gewesen. In einem alten Gemäuer, das den Namen Falkengrund trägt. Irre, was? „Und da fährt man durch die halbe Republik für einen Artikel? Sachsen grenzt nicht einmal an Baden-Württemberg.“

„Stimmt natürlich. Aber unser Korrespondent in Leipzig ist im Urlaub, die in Berlin haben einen vollen Terminkalender, dann ist noch jemand krank geworden, und, und, und … Es ist wieder mal an mir hängengeblieben. Typisch. Mit mir kann man’s machen.“ Er schüttelte grinsend den Kopf. „Aber halb so schlimm – ich fahre gern Auto. Vor allem nachts. He, du schlotterst ja! Ich dreh die Heizung bis zum Anschlag auf. Ach ja, auf dem Rücksitz liegt eine Decke. Die kannst du dir gerne holen. Mach’s dir gemütlich. Die Heizung ist nicht die leistungsfähigste. Alte Kiste.“

Isabel steckte sich nach hinten zwischen den Sitzen durch und nahm sich die rot-blau-karierte Wolldecke. Sie war fusselig, roch aber frisch gewaschen. Jetzt noch eine Tasse heiße Schokolade, dachte sie, und ich fühle mich kuschelwohl. Ja, sie fühlte sich sogar so wohl, dass ihr zunächst gar nicht auffiel, wie still es im Fahrzeug wurde. Die Heizung blies brummend lauwarme Luft in den Wagen. Jürgen war verstummt. Seine Miene hatte sich angespannt, sein Mund war zusammengepresst. Er schien nachzudenken. Ging es um seinen Artikel?

Oder ging es um sie?

Als das Schweigen fünf Minuten dauerte und er zwei zugegebenermaßen uninspirierte Gesprächsversuche von Isabels Seite einfach unbeantwortet gelassen hatte, hielt sie es nicht mehr aus. „Was ist los?“, fragte sie. „Gibt es ein Problem?“

„Was? – Nein, kein Problem.“ Der Regen war etwas schwächer geworden. Auf der kerzengeraden Alleenstraße war außer ihnen kein Fahrzeug unterwegs. „Weißt du, mir ist nur eben ein Gedanke gekommen, aber …“

Wieder Schweigen. Isabel wartete. „Und?“, fragte sie dann.

„Du würdest es missverstehen.“

Aha. Jetzt kam es. Das dicke Ende. Mach’s dir gemütlich. Ich fahre gern Auto. Vor allem nachts. Mit einer hübschen Beifahrerin.

Den letzten Satz hatte er nicht gesagt. Noch nicht.

„Hast du eine Fahrkarte für den Zug?“, wollte er wissen.

„Hab ich“, log Isabel. In Wirklichkeit hatte sie absichtlich keine gekauft, denn sie war ziemlich knapp bei Kasse und hatte gehofft, sie würde auf dem Konzert vielleicht jemanden finden, der aus ihrer Nähe kam und dem sie sich anschließen konnte. Eine Frau natürlich. Ein paar Mädchen vielleicht. Aber es hatte sich nichts ergeben. Außer Jürgen, dem Reporter, in dessen Wagen sie nun saß. In dessen Decke sie sich gewickelt hatte. Herrgott, und er hatte so sympathisch ausgesehen. Sah eigentlich immer noch sympathisch aus.

„Ach so“, erwiderte er. „Super.“ Nach einer langen Pause fügte er hinzu: „Sonst hätte ich dir ein Angebot gemacht. Wie gesagt, du darfst es nicht missverstehen.“

Keine Sorge, dachte Isabel. Ich habe es bereits verstanden. Aber wie komm‘ ich hier raus bei 90 Stundenkilometern?

„Ich fahre nicht ganz bis nach Hause“, erklärte er. „Das wäre mir jetzt zu weit. Ich bin … ziemlich müde. Ein Stück hinter Weimar gibt es ein kleines Hotel. Dort, äh, war ich schon öfter. Es ist sehr günstig, und ich kriege noch Rabatt. Man kann auch so spät noch einchecken. Wenn du möchtest … ich meine … Du kriegst in Leipzig heute sowieso keinen Zug mehr nach Stuttgart, oder?“

„Ich warte, bis es Morgen ist.“

„Ja, sicher.“ Wieder eine Pause. „Ich rede natürlich von zwei Einzelzimmern.“

Natürlich.

„Und morgen fahr ich dich nach Hause. Du kannst deine Fahrkarte zurückgeben. Ich wohne in Tübingen, aber es wäre kein großes Ding, dich nach Wolfach zu fahren, wenn du das willst.“

Sie wusste, was sie wollte und nicht wollte. Sie wusste nur nicht, wie sie es ihm beibringen sollte. Wahrscheinlich würde er keine Schwierigkeiten machen, wenn sie höflich, aber bestimmt ablehnte. Vielleicht war er scharf auf sie, aber nach wie vor machte er keinen brutalen oder irren Eindruck.

Aber schrieben sie das nicht immer über die Lustmörder? So ruhig, so schüchtern, so unauffällig, so normal. Keinem ist was aufgefallen. Wir sind schockiert, fallen aus allen Wolken. Das hätten wir nie von ihm gedacht.

Andererseits …

In einem Hotel gab es Menschen, mindestens jemanden vom Personal. Falls er ihr im Hotel zu nahe kam, konnte sie immer noch schreien, wegrennen, jemanden holen. Und Hoteltüren ließen sich abschließen, und falls nicht, dann konnte man sie wenigstens verrammeln. Hier draußen dagegen, auf der Landstraße, in seinem Auto war sie vollkommen schutzlos.

Wenn sie ablehnte, würde er dann nicht in den nächsten Feldweg einbiegen und den Wagen in ein Waldstück lenken? Im Gegensatz zu ihrer Zimmergenossin Madoka beherrschte Isabel keine Kampfsportarten. Noch nicht einmal ein Pfefferspray steckte in ihrer Handtasche.

Vielleicht war er gar kein Journalist. Journalist zu sein schien ihr die beste Ausrede, um ein Gothic-Konzert zu besuchen, obwohl man eigentlich schon zu alt für so was war und auch nicht die passenden Klamotten trug.

Isabels Geist befand sich in einem seltsamen Schwebezustand. Sie fühlte sich nicht direkt bedroht. Bisher hatte der Mann kein einziges Wort ausgesprochen, das aus dem Rahmen fiel. Seine Augen hatten dem Monstrum, das – rein hypothetisch – in seinem Inneren lauerte, keine Sekunde lang einen Blick nach draußen gewährt. Er hatte ihr geholfen. Wenn Isabels Menschenkenntnis ansatzweise funktionierte, dann war er durch und durch harmlos. Es war nicht Jürgen, der sie bedrohte, es war die Situation. Ein Mann und eine Frau an einem Ort, an dem niemand die Frau schreien hören würde. Ein fremder Mann. Ein fremder Ort. Es war eine uralte Sache. Es ging um Vertrauen, aber mehr noch um größere, ältere Dinge.

Um Gewalt. Diese Minuten neben ihm, in diesem rollenden Metallkäfig, hatten ihre Wurzeln tief in einer Zeit, als es noch keine Liebe und keine Regeln gegeben hatte, nur Begehren und Kampf.

Steig niemals zu fremden Männern ins Auto.

„Das ist … eine gute Idee“, brachte Isabel nach einer Weile hervor. „Es ist wirklich sehr spät, und ich könnte eine Mütze Schlaf gebrauchen.“ Sie sprach ihren Text wie eine schlechte Schauspielerin. „Fahren wir zu dem Hotel.“

„Gut“, erwiderte Jürgen. Sie beobachtete ihn ganz genau, aber sie sah keine Regung auf seinem Gesicht. Weder schien ihm ein Stein vom Herzen zu fallen, noch offenbarte er Vorfreude. Oder Unruhe.

Ihr fiel auf, dass das Radio nicht eingeschaltet war. Vielleicht hatte er nach der vielen Musik einfach keine Lust mehr darauf.

„Wir werden noch eine Stunde unterwegs sein“, meinte er. „Wenn du willst, kann ich dir in der Zwischenzeit eine kleine Geschichte erzählen.“

Eine Geschichte. Was hatte das jetzt wieder zu bedeuten?

Er prüfte die Heizleistung mit der Hand, schien damit zufrieden zu sein. „Was ich dir erzählen werde, ist ausgesprochen ungewöhnlich und fantastisch. Fast wie ein Traum. Die beiden Menschen, mit denen ich es bisher geteilt habe, haben mir nicht geglaubt. Aber bei dir ist das anders.“ Er sah zu ihr herüber, seine Blicke von vibrierender Intensität. „Du wirst mir glauben.“

„Was?“ Isabel schluckte. Das klang jetzt wirklich etwas bedrohlich. Aber was wollte er damit eigentlich ausdrücken? „Warum werde ich dir glauben?“ Weil er sie dazu zwingen würde? Oder weil sie Studentin in einer Schule des Okkulten war? Das hatte sie mit keinem Wort erwähnt. Wenn er wusste, wer sie war und was sie tat, bedeutete das, dass er nicht zufällig vor der Haltestelle gestoppt und sie eingeladen hatte. Isabel wurde es heiß, und daran war weder die Heizung noch die Decke schuld.

„Du wirst mir glauben“, sagte er, „weil du es mit eigenen Ohren hören wirst. Das ferne Donnern, meine ich.“

Aha. Was er mit fernem Donnern meinte, blieb ihr schleierhaft, aber vielleicht wusste er doch nichts über Falkengrund. Was für ein merkwürdiges Spiel war dies? Was sollte, was konnte sie noch glauben?

„Die Geschichte handelt von Anna“, begann er. „Ich muss dich warnen.“

Warne mich. Nein, warne mich nicht. Lass mich lieber aussteigen.

„Es gibt eine Menge erotischer Elemente in der Geschichte. Ich hoffe, das stört dich nicht.“

So ein Mist, dachte Isabel und verkrampfte sich unter der Decke. So ein verfluchter Mist!

2. Die Geschichte

Jürgen erzählte.

„Am Anfang, nein, da war nicht Anna, da war Olga.

Olga zog sich durch meine Jugend wie eine Melodie, von der man nur den Anfang hört, diesen aber immer und immer wieder, beim Spielen im Sandkasten aus einem vorüberfahrenden Auto heraus, später in der Turnhalle bei der Aufwärmgymnastik (die der Lehrer launisch abbricht, sobald er den Eindruck hat, es könnte zu viel Spaß machen), dann in der Disco, immer das Lied, das angespielt wird, wenn man rausstürzt, um dem letzten Bus hinterher zu rennen. Verstehst du? So war Olga.

Olga hatte ich oft, aber nie fertig gesehen. Mal verließ sie den Fahrstuhl, wenn ich gerade einstieg. Mal saß sie im Kino neben mir, doch ich erkannte es erst, als die Lichter angingen. Und einmal, als sie als Krankenschwester jobbte – ich schwöre es beim Leben meiner Mutter – da begann sie ihren Dienst an meinem Entlassungstag. Hätte ich es geahnt, es hätte tausend schöne schmerzhafte Möglichkeiten gegeben, meine Heilung nach der Mandel-OP hinauszuzögern.

Olga trug langes, dunkles Haar mit echten Strähnchen darin, Haar, das sich nach innen zu großen, glatten Spiralen zu rollen versuchte, wie ich es nie bei einer anderen gesehen hatte. Ihre Augen schimmerten in der Farbe frisch gefallener Haselnüsse. Insgesamt strahlte Olga eine innere Wärme aus, unter der selbst eine Winternacht zerflossen wäre. Was Olga aber richtig wundervoll machte, das war ihr Knistern, ein Knistern wie beim Öffnen eines Geschenks.

Wenn sie vorüberging, knirschte die Luft, und in ihrem Gefolge kam ein ungreifbares leises Rumpeln, als würde in diesem Moment irgendwo im fernen Himalaja ein Gewitter brausen, ausgelöst von ihr. Ihr Knistern ließ Körperhärchen zitternd aufstehen, ein einzigartiges Gefühl, und jederzeit reproduzierbar, wenn ich auch nur flüchtig an sie dachte. Dazu das ferne Rumpeln knapp über der Hörschwelle – es drang in meinen Magen und sickerte von dort aus abwärts.

Dass ich Olga nur für Augenblicke begegnete, ließ ihren Wert ins Unendliche steigen. Es gab so wenig von ihr. Sie war das Gold und das Platin meiner Jugend. Irgendwann wollte ich sie fertig anschauen, wie man ein Lied vom ersten Ton des Vorspiels bis zum Verklingen des letzten Schlussakkords anhört, entspannt, alleine, ungestört. Hätte ich sie nicht einfach ansprechen können? Ich hätte, wäre sie nicht stets so fix von der Bildfläche verschwunden. Ihre Flüchtigkeit gab meinem Mut keine Zeit, sich zu entwickeln.

Obwohl meine wahren Wünsche unerfüllt blieben, war es eine schöne Zeit mit diesem winzigen Schuss Olga.

Doch schließlich erfuhr ich, was Flüchtigkeit wirklich war.

Denn Olga starb jung.

Meine zauberhafte, warme, knisternde Olga verklang. Ihre Todesart wurde ihr gerecht: Einmal zu oft war sie zu eilig über die Straße gehuscht, geschlittert beinahe, in die Grünphasen der Autos hinein. Grün-gelb-rot-rotgelb-grün muss das Licht der Ampeln ihr lebloses Gesicht beleuchtet haben. Gesehen habe ich es nicht.

Als der Bäcker mir davon berichtete, endete meine Jugend. Ein Kapitel war abgeschlossen.

Noch am selben Tag machte ich mich auf die Suche nach Erinnerungsstücken. Andenken an Olga. Vor allem suchte ich Fotos von ihr, doch es gab keine. Viele Leute konnten sich ihrer entsinnen, viel mehr Leute, als ich erwartet hatte. Wenn sie tatsächlich eine Melodie gewesen wäre, hätte die gesamte Stadt sie summen können, von den rotznasigen, immerzu Fußball spielenden Jungen bis hin zu den Alten in ihren stickigen Zimmern. Viele kannten sie, ihnen allen war sie erschienen wie ein Gespenst, doch niemand wusste etwas Konkretes über sie.

Drei Wochen brauchte ich, um ihre Wohnung zu finden. Ich bin kein Einbrecher, wirklich nicht! Ich habe so etwas vorher oder nachher nie getan. Die Hausherrin hatte das Fenster geöffnet, sicher in der Absicht, den letzten Geruch ihrer Mieterin zu vertreiben, nachdem sie Olgas Habe bereits weggeschafft hatte. Ich an ihrer Stelle hätte noch das letzte Stäubchen, das die Arme berührt haben mochte, aufgesammelt und für die Ewigkeit konserviert.

Im Zimmer fand ich fast nichts, nur eine Haarnadel, die die Hausherrin übersehen haben musste, eingeklemmt zwischen zwei Dielen, das spitze Ende nach oben, und ganz hinten auf einem Regalbrett ihres Kleiderschranks einen zerknitterten Zettel.

‚Mutti + Vati‘ stand darauf. ‚Vati‘ war mit einem wilden Linienknäuel fast unkenntlich gemacht, ‚Mutti‘ dreimal unterstrichen. Es folgte eine Adresse.

Ich nahm den Schatz an mich und verließ die Wohnung.

Die Adresse von Olgas Eltern musste einen Monat lang in einem eigenen Fach meines Geldbeutels reifen, ehe ich so kühn war, die fünfzig Kilometer dorthin zurückzulegen. Die unterstrichene Mutti und der zerkritzelte Vati mochten Zeit brauchen, um den Tod ihrer Tochter zu verarbeiten. Von mir jedenfalls sollten sie es nicht erfahren.

Ich fasse mich kurz, sonst hältst du mich am Ende noch für ein Hörbuch: Olgas Mutter wusste natürlich, dass ihre Tochter verunglückt war, ihre einzige Tochter, wie sie zu betonen nicht müde wurde. Merk dir dieses Detail, es wird später einmal wichtig werden. Der Vater war vor einem Jahr verstorben. Bei einer Prügelei in einer Kneipe gestoßen worden. Unglücklich gefallen. Sein Schädel, so versicherte mir seine Frau, sei gebrochen gewesen. Nicht angeknackst, gebrochen. Nun, sagte Olgas Mutter, habe sie niemanden mehr. Und ob ich Olgas Freund sei. Hoffentlich, fügte sie schnell hinzu, ehe ich antworten konnte, sei Olga nicht schwanger gewesen, als sie …

Manche Menschen denken sehr weit.

Nein, erwiderte ich. Ich sei nicht ihr Freund, mir sei auch nie ein fester Begleiter aufgefallen, und soweit ich das überhaupt beurteilen könne, habe sie kein Kind im Leib getragen. Ob die Frau Mutter vielleicht ein Foto von Olga habe, das sie mir einmal kurz zeigen könne?

Sicher, sagte sie, und sie würde es mir gerne schenken. Sie brachte mir ein kleines Bild von einer Familienfeier, das einen intensiven Grünstich hatte und allem Anschein nach mit einer schlechten Polaroid-Kamera geschossen worden war. Zwanzig Personen hatten sich vor der Außenwand eines Gasthofs aufgestellt, eine davon Olga. Frisur und Statur stimmten, und ich fühlte, dass sie es sein musste, aber ihr Gesicht war so winzig, grün und verschwommen, dass ich keinen Eid darauf hätte ablegen können.

Die Enttäuschung war mir bestimmt anzusehen. Ich ärgerte mich, mehr über mich selbst als über das schlechte Foto. Hatte ich tatsächlich geglaubt, ein Bild in die Hand zu bekommen, auf dem ich sie besser, klarer erkennen konnte als bisher? Hatte ich mir eingebildet, ihre Vergänglichkeit überlisten zu können, ihren Tod?

Nun besaß ich ein Foto mit einer stetigen, einer angehaltenen Olga. Es war so diffus wie die lebendige Olga. Und wertlos. Der Überlistete war ich.

Trotzdem bedankte ich mich, wünschte alles erdenklich Gute. Als ich mich schon zum Gehen wandte, berührte die Hand der kleinen, hageren Frau meinen Ellbogen. Vielleicht solle man so etwas nicht sagen, meinte sie, schon gar nicht zum Abschied, aber … sie frage sich, ob ich wohl wüsste, was Olga gewesen sei.

Was, erwiderte ich verständnislos. Wie – was?

Ein Dämon sei sie gewesen, sagte die Mutter.

Ein Dämon, wiederholte ich.

Freilich, versicherte die Mutter, sei Olga trotzdem ihr kleines Mädchen gewesen, ihr Schatz und ihr liebes Mäuschen. Immer. Und Olgas Vater habe es genauso gehalten, ganz gleich, ob betrunken oder nüchtern.

Ich nickte, verließ das Haus fluchtartig und knüllte dabei das Polaroid-Bild in meiner Tasche zu einem Stück Abfall zusammen, den ich in den nächsten Mülleimer entsorgte. Nur um zehn Schritte später umzukehren, ihn zwischen vollgeschnäuzten Tempos und Folienverpackungen wieder herauszuangeln, abzuwischen, glatt zu streichen und diesmal in der Innentasche meiner Jacke verschwinden zu lassen. Kannst du mir mal eine Cola vom Rücksitz geben? Du darfst dir natürlich auch eine nehmen.“

.

Isabel starrte noch eine Weile wie hypnotisiert zur Windschutzscheibe hinaus, wie sie es seit zehn Minuten tat. Als sie kapierte, was Jürgen von ihr wollte, drehte sie sich benommen um. Auf dem Rücksitz lagen zwei 500 ml-Flaschen Sinalco-Cola. Sie reichte ihm eine, zögerte etwas und nahm sich dann die zweite.

Seitdem das Wort „Dämon“ gefallen war, hatte sich etwas in ihrem Kopf verschoben. Ihr gedanklicher Fokus wanderte von ihrer eigenen Situation immer weiter in die Geschichte hinein. Jürgen erzählte auf hohem sprachlichem Niveau, langsam, aber fehlerlos. Beim Erzählen sah er sie nicht an. Er erzählte, als lese er einen Text vom Papier, wirkte hochkonzentriert und stilsicher wie jemand, bei dem das schriftliche Ausformulieren von Fakten und Ideen zum Alltag gehört.

Also war er doch Journalist? Und harmlos?

Oder deutete sein makelloser, stringenter Erzählstil auf etwas ganz anderes hin? Auf eine Besessenheit, eine Fixierung auf eine innere Welt, einen Wahn?

Nur die Fortsetzung der Geschichte konnte diese Fragen beantworten.

Nachdem Jürgen den Flaschenverschluss mit den Zähnen aufgedreht und zwei, drei kräftige Schlucke genommen hatte, fuhr er fort. Seine Sprache wurde noch poetischer, und die Geschichte zog Isabel bereits mit dem allerersten Satz wieder in ihren Bann.

.

„Kein halbes Jahr nach Olgas Tod begegnete mir auf einer Geschäftsreise Anna, und eine Handvoll wirrer Sekunden, nachdem meine Blicke sie zum ersten Mal berührt hatten, war sie die Liebe meines Lebens geworden.

Anna saß in der Lobby meines Hotels, einen dunkelbraunen Damenkoffer mit ausgezogenem Griff zwischen den Beinen, den Kopf schräggelegt, die Augen auf die Titelseite der britischen Tageszeitung THE OBSERVER gerichtet, den ein stiernackiger Rothaariger eben auf eines der Tischchen geworfen hatte, als man ihn aufrief. Anna trug ein luftiges weißes Sommerkleid, dessen Rock lang, aber tief geschlitzt war und meinem staunenden Blick nicht nur ihre sonnengebräunten, samtglänzenden Beine enthüllte, sondern sogar einen Fingerbreit eines schneeweißen Slips. Nun pflege ich meine Hormone durchaus unter Kontrolle zu halten und entbrenne nicht zwangsläufig beim Anblick jeder begehrenswerten Frau in unsterblicher Liebe.

Doch in Annas Fall hatte ich keine Chance. Denn ihre Anmut war es nicht alleine, was mich anzog. Anna war schön, ohne Zweifel, aber nicht wie eine Märchenprinzessin oder ein Dessous-Model, sondern schön, wie viele andere Frauen mit wohlgeformten Körpern und ebenmäßigen Gesichtern es auch waren. Das alleine hätte mir einen kurzen Genießerblick abgenötigt und finito.

Anna war Olga wie aus dem Gesicht geschnitten.

Eine Doppelgängerin.

Eine Melodie schien in dem von hektischen, von müden und von schwatzhaften Menschen angefüllten Raum zu erklingen. Olgas Melodie. Ich stand da und lauschte, indem ich sie ansah. Lange blickte sie in eine andere Richtung und machte es mir damit leicht. Ich spürte weniger Verblüffung als vielmehr Freude und Begeisterung darüber, dass ich Zeit fand, mich der Melodie zu widmen. Denn im Gegensatz zu Olga huschte Anna nicht davon. Sie saß in ihrem Sessel, wartete.

Das Brünett ihrer Haare war blonder als das von Olga, nur eine Spur allerdings, die Strähnchen nicht vorhanden, und obwohl auch ihr Haar sich aufrollte, wirkten die Kringel in ihrem Fall lockerer, weicher. Auch Augen, Nase, Mund unterschieden sich minimal. Doch sie unterschieden sich so, als wäre Anna tatsächlich Olga, nur in einer anderen Verfassung, einer anderen Stimmung.

Denkst du, ich hätte der Versuchung widerstehen können, mich ihr zu nähern? Als ich nur noch einen Schritt von ihr entfernt war, fiel mir das Knistern auf. Genau das hatte ich hören wollen!

Es war noch da, aber verändert. Annas Knistern klang gedämpfter, ihm fehlten die nadelfeinen prickelnden Höhen. Jenes Rumpeln dagegen, das bei Olga kaum hörbar gewesen war, hatte sich verstärkt. Selbst inmitten dieser Geräuschkulisse konnte ich es wahrnehmen.

‚Möchten Sie etwas von mir?‘, erkundigte sich Anna.

Obwohl mein Verhalten die Frage provoziert hatte, lag keine Antwort parat.

‚Ah, da kommt mein Zimmerschlüssel‘, sagte sie nach der von mir ungenutzten Pause. Ihre Stimme klang voll, rund und ein wenig dumpf. Mollig, mit abgeschliffenen Kanten. Eine Stimme, bei der man sich fragte, ob man sie streicheln konnte. Tatsächlich brachte ihr ein rot uniformierter junger Mann eine Magnetkarte. Sie erhob sich aus dem tiefen Sessel, drückte dem Bediensteten den Griff ihres Koffers in die Hand und meinte dann, an mich gewandt: ‚Ich heiße Anna. In zwanzig Minuten im Restaurant? Gehen Sie nicht weg, falls ich mich verspäte.‘“

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Jürgen verpasste eine Abfahrt, wendete und korrigierte den Fehler. Kurze Zeit konzentrierte er sich auf die Straße, dann erzählte er weiter.

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„‚Ich mag es, wenn man mich ansieht‘, gestand mir Anna eine halbe Stunde später freiheraus. Verspätet hatte sie sich tatsächlich, doch nur um Minuten. ‚Missverstehen Sie mich nicht – in unserer Welt wird doch das Vorbeisehen kultiviert. Das finden Sie sicher auch traurig, nicht, Jürgen?‘

‚Wobei es Menschen gibt, an denen weniger vorbeigesehen werden dürfte als an anderen.‘

‚Ach ja?‘ Der Kellner brachte ihr ein Tafelwasser und mir einen Cappuccino. ‚Man kann mich auch anstieren und trotzdem vorbeisehen‘, sinnierte sie. ‚Warum, Jürgen, kommen Sie auf mich zu, beschnuppern mich, belauschen mich, treten mir auf die Zehen, ohne eine schlüssige Anmache in der Hinterhand zu haben?‘

Das Blut stieg mir in den Kopf. Ich rührte im Kaffee, lachte verlegen, bewegte den Mund zu stummen Satzanfängen. Schließlich griff ich zu meiner Brieftasche.

Anna schmunzelte amüsiert, als wolle sie sagen: Nee, oder?

Aber es war keine Banknote, die ich hinblätterte. Plötzlich hatte ich beschlossen, keine Geheimnisse vor ihr zu haben. Mit zitternden Fingern fischte ich ein altes zerknittertes Polaroid-Foto heraus und platzierte es auf dem Tisch. Am peinlichsten war mir, in welchem Gesamtzustand es sich befand, obwohl ich nur für die Falten etwas konnte.

Annas Augenbrauen hoben sich. Abwechselnd musterte sie das Foto und mich. ‚Sie kennen meine Familie?‘

Ich schnappte nach Luft und hätte um ein Haar den Cappuccino umgestoßen. ‚Ihre Fa-…? Das hier‘, ich klopfte mit der Fingerkuppe auf das winzige grüne Gesicht, das mir als das von Olga verkauft worden war, ‚sind also Sie?‘

Anna schüttelte den Kopf. Sanft. ‚Das ist Olga, meine Schwester.‘

‚Demnach haben Sie an dieser Feier nicht teilgenommen.‘

‚Falsch‘, behauptete sie. ‚Ich habe das Foto gemacht.‘ Sie lachte mich an wie nur jemand lachen kann, der gelogen hat und weiß, dass die Lüge nicht widerlegt werden kann.

‚Ich habe mit Ihrer Mutter geredet‘, sprach ich zu eilig weiter. ‚Sie sagte, Olga sei ihre einzige Tochter gewesen.‘

‚Meine Mutter hält nicht viel von mir. Ihr Liebling hieß immer Olga.‘

Wissen Sie, dass Olga ein Dämon war? Die Stimme der hageren Frau tönte durch meinen Kopf. Diese Behauptung, die mich seither jeden Tag beschäftigt hatte, konnte ich vor meinem Gegenüber nicht aussprechen. Anna kam mir selbst etwas dämonisch vor, allerdings auf eine wohltuende Art, wie ein kehliger Deltablues. Wenn die Mutter ihre Lieblingstochter einen Dämon nannte, als was hätte sie dann wohl Anna bezeichnet, die sie so verachtete, dass sie mir sogar ihre Existenz verschwieg?

‚Unser Gespräch hat einen merkwürdigen Weg eingeschlagen‘, bemerkte Anna.

‚Was mir leid tut. Das Foto … brüllte in meiner Tasche. Ich hätte mein eigenes Wort nicht mehr verstanden, wenn ich es dort gelassen hätte.‘

Darauf erwartete ich etwas wie ‚Sie sind ja ein Poet‘. Sie wäre nicht die erste Frau, die mir das gesagt hätte. Doch sie nickte nur ernst und meinte: ‚Die Fotografie ist eine Rarität.‘

‚Wie Sie.‘ Das hatte ich jetzt aber nicht gesagt, oder?

‚Nun haben Sie die Stimmung ein bisschen gerettet.‘

‚Anna, ich … ich möchte Sie duzen. Bitte!‘

‚Tun Sie’s doch!‘

‚Okay. Dann …‘

Sie beugte sich über den Tisch, senkte die Lider, das Kinn mir entgegengereckt, den Mund entspannt. Ich küsste sie, spontan, leidenschaftlich und ohne jede Zurückhaltung. Als sich unsere Lippen berührten, geschah dreierlei. Eins: Bilder von Olga flammten in meinem Geist auf wie die seltsamen kurzen Schnitte, die in Horrorfilmen mit überlauten Effekten unterlegt werden. Zwei: Meine Lippen fühlten sich an, als hätten sie das heiße Innere eines Körpers berührt. Über Nummer Drei will ich nicht reden. So etwas passiert uns Männern, aber normalerweise nicht so schnell, nicht so heftig und nicht an einem Ort wie diesem. Ich vergewisserte mich, dass das Tischtuch weit über meine Schenkel reichte.

Anna wich langsam von mir zurück, nicht ohne unseren Kuss von ihrer Seite aus mit allem gefüllt zu haben, was ein Kuss braucht, um zu blühen. ‚Du hast Olga gekannt?‘, wollte sie wissen.

‚Wie den Anfang eines Songs‘, antwortete ich. ‚Falls du verstehst, was ich meine.‘

‚Du hast sie geliebt?‘

‚Nicht so wie dich.‘

Anna kicherte lange vor sich hin, auch ich lachte in mich hinein, und ich weiß nicht, wer die Verlegenheit des anderen mehr genoss. Da waren wir, zwei erwachsene Menschen, die sich seit zehn Minuten gegenübersaßen, sich einigermaßen taktvoll gaben und dennoch in Gedanken längst übereinander herfielen wie Tiere.

Auch ihr Kichern war warm, samtig und mit einer abgeschliffenen Oberfläche, an der man sich reiben wollte. ‚Nun möchtest du sicher wissen, wie der Song weitergeht‘, flüsterte sie. ‚Und nachdem du das Vorspiel bereits kennst …‘

‚… kann ich dankend darauf verzichten‘, ergänzte ich. Was geschah mit uns?

‚Dann sollten wir die Musik vielleicht nicht länger anhalten.‘ Anna stand jetzt neben dem Tisch, die Hüfte angewinkelt, ein von Grübchen apostrophiertes Lächeln auf dem weichen Gesicht. Ich kannte Menschen, die hätten an ihr … die Melodieführung zu verspielt, die Arrangements überladen gefunden. Mir machte es der warme volle Sound ihres Körpers unmöglich aufzustehen und an den anderen Gästen vorüberzugehen. Wollte ich eine peinliche Situation vermeiden, musste ich versuchen, an Anna vorbeizusehen und vorbeizudenken.

Noch immer wartete ich darauf, dass sie plötzlich ans Telefon gerufen wurde und nie wieder auftauchte. Nach wie vor steckte mir Olga in den Knochen. Mehr noch als die Natürlichkeit, mit der wir uns nahe kamen, erstaunte mich die Ähnlichkeit zwischen Olga und Anna. Eine unbeschreibliche Analogie.“

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Jürgen warf Isabel einen Blick zu, als wollte er sich vergewissern, dass die sexuellen Anspielungen ihr nicht unangenehm waren.

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„Es schien, als wäre Olgas Tod ein fauler Zauber gewesen und sie wäre lediglich für ein halbes Jahr untergetaucht, um Namen und Persönlichkeit zu wechseln. Ich hatte Olga weder sterben sehen noch ihrer Beerdigung beigewohnt.

Wieder trat die Mutter auf die Bühne in meinem Kopf. Wieder sprach sie ihre kurzen, aber bedeutenden Textstellen:

Olga war meine einzige Tochter.

Und: Wissen Sie, dass Olga ein Dämon war?

‚Zimmer 331‘, sagte Anna und verließ das Restaurant.

Ich hielt es für unklug, ihr hinterher zu rennen, und wartete noch. Merkwürdigerweise blieb ich nicht lange allein. Bald traten zwei junge Frauen an meinen Tisch.

‚Verzeihen Sie die Störung‘, begann die eine.

Die andere fügte hinzu: ‚Wir brauchen Ihre Hilfe.‘

‚Und Sie werden unsere brauchen‘, rundete die erste ab.

Da der Sturm, den Anna in mir entfacht hatte, noch nicht ganz abgeebbt war, empfand ich die Worte als unverschämt sinnlich. Wir brauchen Ihre – Sie brauchen unsere.

‚Ich brauche nichts von Ihnen‘, warf ich unsicher ein, als wären sie Hausierer, die mir eine Versicherung aufquatschen wollten.

Die beiden Mädchen hatten etwas Außergewöhnliches an sich. Ein Hauch von futuristischem Luxus umgab sie. Über ihre grazilen Körper hatten sie knöchellangen Silberstoff drapiert, ihre weißblonden Haare waren streng zu asymmetrischen Designerfrisuren geschnitten, die jeweils ein Auge freiließen, das andere hinter einem Vorhang aus blassem Gold verbargen. Das freie Auge schimmerte blaugrün, doch was hinter dem Haarschleier hervorblitzte, war von wärmerer Färbung. Lag es an den leichten, edlen Brillen, die sie trugen? Die in dünkelhaftem Lächeln gefrorenen Münder der beiden Grazien waren klein, kompliziert und kunstvoll wie rote chinesische Namensstempel, ihre Gesichter puppenhaft schön.

Sie waren einander nicht ähnlich, wie Olga und Anna es waren, sie waren gleich. Eineiige Zwillinge, ohne Frage.

‚Wir sind Ida und Gita. Es ist gut, dass Sie uns getroffen haben‘, meinte diejenige, die bei Ida mit ihrem in allen Regenbogenfarben schillernden Fingernagel auf sich selbst gezeigt hatte. Diese winzigen, sorgsam gekürzten Nägel passten nicht zu ihrer Erscheinung. ‚Sie sind in großer Gefahr.‘

Gita nickte. Sie hatte dieselben kurzen Nägel, von blasser Haut umspülte Inselchen. Die beiden zogen zwei Stühle zu sich her und setzten sich synchron an meinen Tisch.

‚Gefahr?‘ Sie mussten mich verwechseln. ‚Wenn es einen Multimillionär oder einen Geheimagenten gibt, dem ich ähnliche sehe, möchte ich ihn unbedingt kennenlernen.‘

‚Es ist diese Frau‘, kam es voll minusgradiger Abscheu aus der zauberhaften rotglänzenden Eisgrotte, die sie wohl für ihren Mund hielt.

‚Anna?‘

‚Sie werden lachen, wenn Sie hören, was sie in Wirklichkeit ist.‘

‚Bringen Sie mich zum Wiehern!‘, verlangte ich, weil mir bei den zwei Frostschönchen schon der Gedanke an Humor zum Schreien komisch vorkam.

‚Anna ist ein Dämon.‘

Ich schmunzelte und stellte eine geradezu unverschämte Gelassenheit zur Schau. ‚Das überrascht mich nicht. Ihre Schwester ist ja auch einer.‘ Schlagfertig, nicht?

‚Olga.‘ Gita nickte. ‚Ein furchtbares Geschöpf.‘

‚Ich nehme an, Olga hat Ihnen etwas Schlimmes angetan, dass Sie so über sie urteilen.‘

Auf den Tisch schwirrte ein Foto. Ich will nicht beschwören, dass Gita es aus ihrem Ausschnitt zog, aber so hatte es ausgesehen. Das Foto war voller Lichtreflexe, wie ein Stück Folie. Konnte ich in dem flirrenden, flatternden Lichtchaos etwas erkennen? Gerade, als sich die picassohaft verzerrten Konturen eines Frauengesichts herauszuschälen begannen, zog mir Ida das Bild weg und ließ es in ihrem Ausschnitt verschwinden.

‚Unsere Schwester Laila‘, erläuterte sie. ‚Brutal ermordet von Olga. Hätten Sie wenige Sekunden länger auf das Foto geblickt, hätte es Sie den Verstand kosten können.‘

‚Den vermisse ich aber schon seit geraumer Zeit …‘

‚Hören Sie zu, Jürgen!‘ Ida ergriff meine Hand. Dabei schien sie darauf zu achten, meine Fingernägel nicht zu berühren. ‚Das hier ist kein Spaß. Annas Macht übertrifft die ihrer Schwester noch, und dasselbe gilt für ihre Grausamkeit. Mit Ihrer Hilfe, Jürgen, können wir sie vernichten, ehe sie uns und Sie vernichtet.‘

‚Ihr wollt mir aber nicht weismachen, euch schicke der Vatikan, oder?‘ Ich musste glucksen wie ein Schulmädchen, hielt die Hand vor.

Die beiden ignorierten meine Frage. Ihre Ernsthaftigkeit machte sie noch schöner, überirdisch schön. So schön, dass sie mir fremd blieben wie ferne Sonnen. ‚Anna wird Sie in ihrem Hotelzimmer verführen. Jetzt gleich!‘, prophezeite Gita. ‚Lassen Sie sie gewähren, kooperieren Sie. Aber achten Sie darauf, dass die Fenster geöffnet sind. Erfinden Sie einen Vorwand dafür. Wir schlagen zu, ehe Sie ernsthaft in Gefahr geraten.‘

‚Was soll das alles?‘, begehrte ich auf. ‚Rache? Für Laila?‘

Die beiden fixierten mich, ihre Blicke stechend wie Laserstrahlen. ‚Gehen Sie, Jürgen! Lieben Sie Anna, nehmen Sie sich, wonach Ihr Körper verlangt. Aber tun Sie es bei offenem Fenster!‘

Es war so verrückt.

Wie betäubt wankte ich zum Fahrstuhl. Das Gespräch mit den frostigen Psychopathen-Schwestern hatte mich so nachhaltig verwirrt, dass ich mir über Annas Zimmernummer unsicher geworden war. War es die 311 gewesen? Die 313? Die 331? Oder hatte die Eins gar am Anfang gestanden?

Unglaublich! Wie konnte jemand die Schlüssel zum Paradies verlieren?

Zimmer 311 war offenbar unbewohnt, denn auf mein Klopfen reagierte niemand. Als ich vor der Tür zur 313 stand, war es mir, als hörte ich dahinter Stimmen. Ich klopfte, klingelte, klopfte wieder, und plötzlich sah ich, dass eine Socke zwischen Tür und Rahmen klemmte. Vorsichtig drückte ich die Tür auf, spähte in den Raum.

Und erstarrte.“

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Ein neuer Blick traf Isabel, und diesmal war Jürgens Stirn tief gerunzelt. Zweifellos fragte er sich, ob er seiner Beifahrerin die Beschreibung, die nun folgte, zumuten konnte. Isabel bemühte sich um einen neutralen Gesichtsausdruck. Sie wollte weder neugierig noch erschrocken wirken.

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„Auf dem breiten Bett der 313 lag ausgestreckt ein Mann, nackt und haarig, der Kugelbauch emporragend wie ein Vulkankegel. Der Mann und sein Bauch waren nicht alleine. Mit ihnen tummelten sich Mädchen auf dem Bett, splitternackt, feingliedrig, blutjung, blass, mit platinfarbenen, nicht zu langen Haaren. Zehn oder mehr von ihnen balancierten auf Mensch und Laken, küssten ihn. Schmale Hände mit gekappten Fingernägeln radierten an seinem Körper auf und ab. Nur eine signifikante Stelle südlich des Vulkankegels blieb von Lippen und Fingern unberührt. Mir wandten die Gespielinnen ihre putzigen kleinen Kirschenhintern entgegen, und mit ihnen eine edle Selektion affektierter senkrechter Schmollmündchen.

Ich kann mich nicht entsinnen, auf einen Zweig getreten zu sein oder genossen zu haben, aber vielleicht hatte meine Hypophyse gestöhnt, denn auf einmal ruckten die strengen Prinzessinnengesichter in meine Richtung, und ich sah die fantastische Wahrheit.

Es waren Ida und Gita im Dutzend. Ein kühler, bebrillter, in allen Regenbogenfarben flimmernder Haufen delikater X-linge. Ausziehpuppen.

Ich warf mich herum und schmetterte die Tür hinter mir zu, als hätte ich in den Schlund der Hölle geblickt. Vielleicht war es das Paradies und ich noch nicht reif dafür. Im Herumwirbeln hatten meine Blicke noch ein Laptop gestreift, das eingeschaltet auf dem Nachttisch stand.

Obwohl ich im ersten Moment drauf und dran war, aus dem Hotel zu stürmen, mit oder ohne Gepäck, irre Satzfetzen murmelnd, bekam ich mich wieder unter Kontrolle. Man konnte alles erklären. Diese Mädchen gehörten zum Haus, ganz bestimmt, auf Ähnlichkeit gestylt, einer strengen Diät unterworfen, von einem begnadeten Maskenbildner geformt wie ein Stück silberne Knete. Besondere Dienste für besondere Gäste.

Bedeutete das etwa, dass Anna eine Konkurrentin war, die sie ausschalten wollten?

Anna, meine Anna, eine …

Nein, Anna durfte keine von ihnen sein! Die Idas, Gitas und Lailas ließen einfach nicht zu, dass ein Gast wie Anna einen Gast wie mich … Normale, gesunde, authentische Liebe war in diesem Hotel offenbar verboten. Schlecht fürs Geschäft. Schlecht für die Mafia der Platinpüppchen.

Zimmer 331 war rasch gefunden. Als ich klopfte, öffnete Anna. Sie trug einen Bademantel, dessen Gürtel sie zu schließen vergessen hatte.

Ich trat nicht ein, ich fiel ihr entgegen. Und sie fing mich auf.“

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Jürgen hatte immer schneller und schneller geredet und atmete jetzt lang und geräuschvoll aus. Versuchte sich zu beruhigen.

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„‚Ich bin durch den Wind‘, gestand ich, als wir das Bett irgendwie unter unsere taumelnden Körper geschoben hatten, ein Sprungtuch für zwei Stürzende. Wo ihr Mantel aufklaffte, enthüllte er nahtloses Braun. Mein Kopf legte sich zwischen ihre Brüste, zuerst wie das müde Haupt eines Kriegers, mit dem Ohr an ihrer Brust (ihr Herz schlug tief und langsam, eine vibrierende, sanft gekickte bass drum). Dann, als im Krieger der Appetit auf neue Eroberungen erwachte, vertauschte ich das Ohr mit den Lippen.

Ihre Haut schmeckte nach mildem Schweiß, den meine Gegenwart frisch weckte, nach zimtbraunen, gerösteten Mandeln, nach Basslinien aus hölzernen Schallkästen. Konnte ich mir diesen Geruch an Ida, Gita und ihren Luxusklonen vorstellen? Ich konnte nicht, ich kann nicht, und ich habe Fantasie.

Ihren Hals küsste ich, ihren Mund aß ich, ihre Nase zerknabberte ich, und als meine Lippen an ihren Augen ankamen und mir nach Gnade zumute war, sagte ich: ‚Ich bin Gespenstern begegnet.‘

Ihre Augen beobachteten meine Lippen. ‚Gespenster‘, echote sie. ‚Ida und Gita, nicht wahr?‘

‚Du kennst sie?‘

‚Haben sie dir gesagt, ich sei ein Dämon?‘, fragte Anna. Dieses Thema an diesem Ort, in dieser Situation, schien sie nicht zu stören. Sie streckte ihre Zunge nach meinem Adamsapfel aus und kitzelte ihn. Bestimmt erreichte diese harte kleine Zungenspitze auch die Stimmbänder im Inneren, denn die Worte aus meinem Mund schwangen ungewöhnlich, als ich erwiderte: ‚Ich glaube ihnen nicht.‘

‚Würdest du mir glauben, wenn ich dir sagen würde, dass …‘, sie zögerte, ‚... dass Dämonen wirklich existieren? Ida und Gita sind zwei davon.‘

‚Sie behaupten, Olga hätte Laila getötet, ihre Schwester.‘

‚Das nennt man: die Wahrheit auf den Kopf stellen. Olgas Tod trägt ihre Handschrift.‘ Anna schob mich von sich, und ich sah ihre dunklen Augen glimmen wie Bernstein.

‚Das ist nicht dein Ernst! Olga lief vor ein Auto …‘

‚Und wer hat das gesehen?‘

‚Keine Ahnung. Der Bäcker. Ich weiß nicht. Ich habe es als Tatsache hingenommen.‘

‚Als sie starb, war ihre Seele voller Schrammen, als hätte sie jemand mit einem spitzen Gegenstand zerkratzt.‘

Anna schmiegte sich wieder an mich, ich konnte ihr Schaudern spüren, das dumpfe Knistern, das Far-Thunder-Rumpeln und alles. Ich fragte sie nicht, wie sie erfahren hatte, in welchem Zustand sich Olgas Seele befand. Es interessierte mich nicht, denn in diesem Moment spürte ich Annas Seele, und die war die Gitarre eines blinden, betrunkenen Schwarzen mit einem Plektrum aus Mahagoni.

Ihre Stimme klang in meinem Ohr als dunkles Prasseln. ‚Was musst du tun, damit sie mich vernichten können?‘

Ich war froh, dass sie fragte. Dass ich es loswerden konnte. ‚Das Fenster öffnen, während wir …‘ Meine Hand berührte die Innenseiten ihrer Schenkel. ‚Es bleibt geschlossen.‘

‚Nein‘, hauchte sie leise und öffnete unvermittelt ihre Schenkel. Die knisternde Glut aus ihrem Inneren wärmte für einen Augenblick meine Hand. Dann rollte sie sich aus dem Bett, tapste zum Fenster.

‚Anna!‘ Ich richtete mich auf. Ich saß am Bettrand. Konnte nicht glauben, was sie tat. ‚Anna, wenn sie Olga wirklich getötet haben …‘

‚Sie machen mir keine Angst.‘

‚Du bist nicht bei dir!‘

‚Du bist nicht bei mir. Komm her!‘ Schon hatte sie die hohen Fensterflügel geöffnet. Milde Abendluft streichelte sie, als sie sich hinausbeugte. ‚Zeigen wir ihnen, dass wir keine Angst haben. Es ist wichtig. Komm!‘

Zögernd umarmte ich sie von hinten, bedeckte ihre Blöße mit den Händen. ‚Was tust du?‘

‚Es ist nur ein kleiner Tod‘, sagte Anna und knisterte und donnerte stumpf und weich und weiblich. ‚Ein winzig kleiner Tod.‘

Ich war machtlos. Ihr nur nahe zu sein, hieß, die Bäume knarrend wachsen zu hören. Den Kopf an ihren Rücken zu schmiegen, bedeutete, den Regen in den Wolken kochen zu hören. Doch ich brauchte mehr. Ich wollte das Holpern der Erdachse hören. Dazu musste ich in sie.

Ich war der Tänzer und sie eine dreidimensionale, mich einhüllende Tanzfläche. Ich war der Rhythmus, sie die Melodie. Obwohl wir keinen Laut von uns gaben, schien es mir, als müsse das ganze Hotel von der unerhörten ungehörten Musik erwachen, die wir spielten.

Das Gefühl der Gefahr verließ mich die ganze Zeit über nicht. Hatten Ida und Gita nicht doch recht? War Anna nicht eine Dämonin, die mich in den Untergang trieb?

Vom kleinen Tod hatte sie gesprochen. Le petit mort. Ich hatte Lust, ihn ihr zu bescheren, meine Dämonin auf die lustvollste Weise zu vernichten, zu verbrennen und ihre Asche in alle Winde zu verstreuen.

Ich hätte mich wohl beeilen sollen …

Wie ein Blitz kamen Ida und Gita über Anna. Das Fenster quoll von einem Moment zum anderen mit silbernem, von Regenbogenfarben durchfurchtem Licht über, und ehe ich die Hände vor die Augen reißen konnte, verwandelte sich Anna in eine weiße Silhouette.

Unsere Körper verloren den Kontakt, ich torkelte rückwärts, fiel auf das Bett und blieb liegen, als würde ich dort schlafen, träumen, delirieren. Ich öffnete die Augen, die Welt war voller seltsamer Ungeheuer oder Maschinen aus Licht. Ida und Gita kamen als flirrende Regenbogenwesen durchs Fenster geklettert, Retter und Zerstörer in einem. Immer wieder ballte sich das Licht zu riesigen quadratischen Pixeln und regnete durch die Luft wie ein magnetischer Sturm. Einige davon trafen mich. Sie brannten wie Feuer.

Anna war vor dem Fenster zu Boden gesunken, ihre warme, braune Haut fahl und blass. Ich rief ihren Namen. Sie reagierte kaum. Es schien, als hätte sie alles vergessen, mich, sich, die Welt. Als sie den Kopf schließlich doch in meine Richtung drehte, wie um nachzusehen, wer diesen sinnlosen Lärm veranstaltete, toste absolute Leere in ihren Augen wie ein Orkan. Nur das Knistern und Rumpeln war noch da, zigfach verstärkt, ohrenbetäubend jetzt.

‚Das ist doch kein kleiner Tod!‘, brüllte ich hustend und voll ohnmächtiger Wut. ‚Das ist doch kein … kleiner Tod!‘

Ida oder Gita oder eine ihrer Schwestern setzte sich auf mein Bett. ‚Hier hängt noch jemand im Bann der Dämonin fest‘, bemerkte sie. Mitleidig? Spöttisch? ‚Möchtest du als Trost mit uns schlafen? Du wirst eine völlig neue Bandbreite an Reizen erleben.‘

‚Ich habe schon …‘ völlig neue Reize erlebt, wollte ich sagen. Bis ihr kamt. Mit eurem viel zu großen kleinen Tod.

Ein wirbelndes Pfeifen zerriss mir beinahe das Trommelfell. Ida/Gita hatte einen ihrer perfekten schlanken Arme mit den kurzgeschnittenen Fingernägeln ausgestreckt. Die weiße, leere Hülle, die einmal Anna gewesen war, wickelte sich um diesen Arm, als wäre sie aus Gummi. Dann schlug jemand die höchste Saite einer riesigen Gitarre an, und Annas Körper zerriss in zwei Hälften.

Ich verlor das Bewusstsein.“

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Jürgen keuchte jetzt, als wäre er ein paar Kilometer gejoggt. Seine Hände auf dem Lenkrad zitterten. Wenn seine Blicke kurz zu ihr herüberzuckten, schrien sie: Es ist die Wahrheit! Ich habe das wirklich erlebt!

Sein Atem hatte sich etwas beruhigt, da sprach er weiter.

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„Der Arzt schob es auf den beruflichen Stress. Wahnvorstellungen, Schwächeanfalle, so etwas kommt vor. Erotische Halluzinationen sind nicht so selten wie man denkt. Vielleicht, meinte er mit väterlichem Lächeln, sollte ich mir eine Freundin suchen. Stress abbauen. Ich wisse schon.

Ich hatte die Polizei informiert. Aber für jene Nacht stand keine Anna auf der Gästeliste des Hotels. Auch keine Ida. Keine Gita. Ja, eine alte Dame bezeugte, mich mit einer dunkelhaarigen Dame im Restaurant gesehen zu haben. Beschreiben? Nein, beschreiben konnte sie sie nicht.

Auch Wochen später erwachte ich nachts zitternd, weinte Annas Namen in Träume und ins Wache hinein, schwor, sie zu bewahren vor dem Tod, den sie klein genannt hatte. Nichts war klein daran, seiner Erinnerungen beraubt, aufgewickelt, zerrissen zu werden. Laut Anna hatte Olgas Seele tiefe Kratzer aufgewiesen. Ich möchte wetten, Annas Seele war schneeweiß gewesen, als sie starb.

Monate, nachdem Anna mir von silbernem Regenbogenlicht entrissen worden war, begegnete ich ihr wieder. Sie stand an einem Fahrkartenautomaten.“

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Isabel stöhnte. Dann schüttelte sie den Kopf. „Nichts“, sagte sie.

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„‚Anna!‘, stieß ich hervor.

‚Oh.‘ Sie lächelte mich an. ‚Sie kennen meine Schwester!‘

Jetzt erkannte ich selbst, dass es nicht Anna war. Ihre Gesichtszüge waren noch weicher, ihre Augen von einem matten, aber tiefen Braun, ihre Bewegungen, ihre Mimik, ihre Stimme, einfach alles an ihr erinnerte an Anna, wirkte jedoch … geglättet, abgeschliffen, schwammig, weniger klar. Wenn sie lachte, sah es ein bisschen wie Weinen aus. Wenn sie hustete, klang es ein wenig nach Kichern, und wenn sie sprach, war es, als rede ein Fremder leise und dunkel im Hintergrund mit. Ihre ganze Persönlichkeit wirkte seltsam verschwommen, wie eine Suppe, deren leckere Gemüseeinlage man zu einem Brei verkocht hatte. Auch das Knistern und Poltern war zu einem dumpfen Rauschen verschmolzen.

Und doch war sie beinahe noch hübscher als Anna. Makelloser. Weiblicher.

‚Lola‘, stellte sie sich vor. ‚Sollen wir etwas trinken gehen?‘“

3. Das Hotel

Der Regen war zu einem Nieseln geworden. Das kalte Fernlicht der Scheinwerfer legte sich wieder in langen Streifen auf die Fahrbahn, anstatt wie zuvor nur die Schwärme wütender Regentropfen zum Glühen zu bringen. Als Jürgen seine Geschichte begann, hatte es ausgesehen, als würden sie durch ein Funkenmeer steuern – nun schienen sie auf einem schimmernden Fluss dahinzugleiten.

Die letzte Viertelstunde der Fahrt sprachen sie kein Wort miteinander. Jürgens Erzählung wirkte in Isabel nach. Wenn die Geschichte ein Teebeutel war, dann war Isabels Geist das heiße Wasser, und mit jedem Augenblick färbten sich ihre Gedanken davon dunkler. Niemand nahm den Beutel heraus, auch als der Tee längst bitter und ungenießbar geworden war.

Eine Frau, immer wieder neu geboren, jedes Mal wärmer und weicher und weiblicher als zuvor. Olga, Anna, Lola. Menschen? Dämonen?

Blonde Eisprinzessinnen, einander zum Verwechseln ähnlich. Dutzendlinge. Ida, Gita, Laila. Auch sie Menschen? Dämonen?

Wo lag der Sinn?

„Hier.“

Sie hatten Weimar auf der B 85 umfahren (damit sie von möglichst wenigen Menschen gesehen wurden?) und eben den Stadtteil Legefeld passiert. Mitten in einem Waldgebiet lag an der Straße ein grünliches dreistöckiges Haus, das in seiner hageren Schmalheit besser in eine Häuserzeile der Altstadt gepasst hätte. Der Zahn der Zeit hatte sichtbar daran genagt. Die Frontwand war wie mit Fettflecken übersät, und die alten hölzernen Fensterläden sahen aus wie angebissen. Ein Schild neueren Datums prahlte vollmundig: SAUBERE ZIMMER – ZIVILE PREISE.

Jürgen ging vom Gas und ließ den Wagen auf dem Parkplatz ausrollen, der locker Raum für zehn Autos geboten hätte. Jürgens Kiste war erst das zweite Fahrzeug auf dem Platz, und das erste – ein rostiger weißer Fiat-Lieferwagen – mochte den Besitzern gehören.

Dann waren sie wohl die einzigen Gäste. Isabels Unsicherheit kehrte zurück. Das Haus wirkte so verstohlen und zwielichtig, als verfüge es an der Hinterwand über eine Rutsche, über die man Mädchenleichen gleich aus den Zimmern heraus in den Wald entsorgen konnte. Vielleicht grenzte das Hotel ja an ein Moorgebiet …

Der Parkplatz war nicht geteert. Im Kies gab es tiefe Senken, in denen sich riesige Pfützen gebildet hatten. Isabel konnte gar nicht schnell genug aus dem Auto kommen, doch ins Haus zog es sie weniger. Was, wenn sie einfach loslief, in den Wald hinein? In ein paar Stunden, wenn die Sonne aufging, sah die Welt bestimmt anders aus. Bis nach Weimar würde es kaum mehr als ein längerer Spaziergang sein, und dort konnte sie irgendeinen Zug in Richtung Westen nehmen.

Aber in den Wald? Bei diesem Regen?

Was, wenn Jürgen ihr folgte? In seinen flachen Schuhen konnte er sie mühelos einholen. Dorthin zerren, wo er sie haben wollte.

HOTEL WINSLOW, stand in verwaschenen gelben Holzlettern über dem Eingang.

Isabels Armbanduhr zeigte 1.07 Uhr. Ob um diese Zeit noch jemand wach war?

Jürgen nahm eine Reisetasche aus dem Kofferraum. Sie war aus braunem Leder, und der Reißverschluss schien hinüber zu sein, denn sie klaffte auf, und ein beiger Norwegerpulli quoll heraus. „Du kannst schon mal klingeln“, rief Jürgen, während er jede Tür des Autos kontrollierte. Er traute wohl der Zentralverriegelung nicht.

Isabel fand einen breiten rechteckigen Knopf ohne Aufschrift und drückte ihn. Im Haus surrte es, ein unangenehmes Geräusch.

„Nicht erschrecken“, sagte Jürgen. „Vor einigen Jahren sah das hier noch picobello aus, und es war meistens ausgebucht. Da lebte die Frau noch. Seit sie gestorben ist, schmeißt der alte Winslow den Laden alleine. Er ist nicht der Fleißigsten einer, aber das Hotel hält ihn am Leben.“

„Aber es kommt niemand. Er schläft schon.“

„Lass ihm Zeit.“

Sie holte tief Luft. „Jürgen, ich habe eine Frage.“

„Bitte!“

„Ist das hier das Hotel, von dem deine Geschichte handelt? Das Hotel, in dem du diese Anna kennengelernt hast?“

„Das mit Anna? Nein, das war in Leipzig, ein großes, modernes Haus. Ich bin da nur einmal abgestiegen. Aber später war ich hier mit ihrer … Schwester.“

„Mit Lola?“ Doppel- oder Einzelzimmer, hätte sie am liebsten gefragt. Aber Neugier tötet die Katze, wie es in der englischen Sprache hieß.

„Lola, ja. Wir hatten … Oh, ich glaube, da rührt sich was.“

In der Diele war das Licht angegangen. Schritte hörte Isabel keine, aber ein Schatten näherte sich der Glastür, hantierte eine Weile mit dem Schlüssel und zog die Tür dann mit mehrmaligem Rütteln auf.

„‘n Abend, Herr Winslow“, grüßte Jürgen. „Ich bin’s wieder mal. Entschuldigen Sie die späte Störung.“

„Herr Ottenbach“, krächzte der Mann. „Sie wissen doch, dass ich vor zwei Uhr sowieso nicht einschlafen kann. Ja, kommen Sie schnell rein … Oh, in weiblicher Begleitung heute!“ Der Mann, der sich in seinen Filzpantoffeln vollkommen lautlos bewegte, hatte die Siebzig zweifellos überschritten. Seine gebückte Haltung machte ihn kleiner als er im Grunde war, doch er wirkte noch rüstig. Winslows schmales Gesicht wurde von großen, vorquellenden Augen dominiert, mit denen er glotzte wie ein Vogel Strauß.

„Eine Anhalterin“, erklärte Jürgen. „Wir brauchen zwei Einzelzimmer für eine Nacht.“

Der Hotelbesitzer grinste. „Wir haben fünf Einzelzimmer, wie Sie wissen, und sie sind zurzeit alle frei. Es gab also keinen Grund, zurückhaltend zu sein. Sie hätten Anhalterinnen einsammeln können, so viele auf Ihren Rücksitz passen.“

„Nächstes Mal“, schmunzelte Jürgen.

Ein Teil der Spannung in Isabel löste sich. Ein anderer Teil blieb präsent. So wie es aussah, war Winslow die einzige Seele hier. Damit hatte sich das Verhältnis Männer zu Frauen auf zwei zu eins verschoben. Und da sollte sie sich sicher fühlen?

Im Grunde gefiel Isabel das Hotel. Sie hatte etwas übrig für die Schönheit des Verfalls, für das Alte und Schaurige, und der betagte Winslow unterstrich mit seiner Verschmitztheit den schrulligen Charme des Hauses.

„Warten Sie, ich zeige Ihnen die Zimmer. Verzeihen Sie, Herr Ottenbach, wenn ich Ihnen die Tasche nicht abnehme, aber meine Arthrose …“

„Schon gut.“

Kaum hatten sie das Haus betreten, da fiel Isabel ein Geräusch auf. Ein schwaches, dumpfes Rollen oder Brummen, das von tief unten zu kommen schien, aus dem Fundament des Hauses. Oder sogar von einem Ort unter dem Fundament? Es schwoll auf und ab, hatte einen unregelmäßigen Rhythmus.

Der ferne Donner. Jürgen hatte davon gesprochen.

Sie berührte die Wand, erwartete, eine Vibration zu spüren, aber natürlich fühlte sie nichts.

Sie kletterten eine steile Holztreppe empor, und das Brummen wurde leiser und war nur noch wahrzunehmen, wenn man sich darauf konzentrierte. Als sie oben den Flur entlanggingen, bekam Isabel einen Eindruck davon, was Romanschriftsteller meinten, wenn sie das Adjektiv handtuchschmal benutzten. Diese Passage hier war sogar gästehandtuchschmal. Und äußerst schlecht beleuchtet.

Isabels und Jürgens Zimmer lagen nebeneinander. Gegenüber wäre ihr lieber gewesen. Manche Wände hatten winzige Gucklöcher an Stellen, an denen sie nicht auffielen. Isabels Zimmer war winzig, die Möbel alt und dunkel, der Geruch muffig. Das antike Fenster mit den kleinen Scheiben erinnerte sie an Falkengrund. Betrachtete man den Raum von der Schwelle aus, schien er zu einem Puppenhaus zu gehören. Befand man sich erst einmal im Inneren, entwickelte er jedoch einen unerwarteten Reiz, und seine Enge erzeugte Behaglichkeit.

„Ab acht Uhr bin ich auf den Beinen“, erklärte der Besitzer an Isabel gewandt. „Falls Sie früher frühstücken wollen – die Küche ist die zweite Tür links, von der Haustür aus gesehen. Bedienen Sie sich einfach. Ach ja, die Toiletten liegen hinten am Ende des Flurs.“ Er kramte in den ausgeleierten Taschen seiner Strickweste, beförderte eine Handvoll schwere alte Schlüssel ans Tageslicht, suchte eine halbe Ewigkeit nach dem richtigen und steckte ihn zur Probe ins Schloss von Isabels Tür. Er passte und bewegte das Schloss mit lautem Knacken. „Das ist ihrer“, meinte er, zog ihn ab und legte ihn auf die Handfläche der jungen Frau.

„Danke“, lächelte Isabel.

„Meinen kenne ich schon“, meinte Jürgen und nahm ihn sich aus dem Durcheinander.

„Sie haben noch gute Augen, Herr Ottenbach. Ich sollte mir schon längst die Augen lasern lassen.“

Oder Sie drehen einfach stärkere Birnen in die Lampenfassungen, dachte Isabel. Wie wäre das?

„Wissen Sie“, fuhr der alte Mann fort. „Die Laserstrahlen jagen mir Angst ein. Dieses neumodische Zeug, also, ich weiß nicht … Was mache ich, wenn sich mir die Strahlen bis ins Hirn fressen, hm?“

Isabel unterdrückte ein Schmunzeln. „Ich glaube, das ist sehr unwahrscheinlich.“

„Unwahrscheinlich, ja?“ Winslows Miene spannte sich an. „Was wissen Sie schon?“

Aus heiterem Himmel war seine Freundlichkeit in Aggressivität umgeschlagen. Allerdings ging es vorüber wie ein kurzer Anfall. Zwar entschuldigte er sich nicht, doch die Art, wie er den Blick senkte, ließ erahnen, dass seine kleine Entgleisung nicht persönlich gemeint war.

„26 Euro für die Nacht“, sagte er in geschäftlichem Ton, vermutlich nur, um sich selbst abzulenken. „Schlafen Sie gut.“

Isabel fand es unpassend, gleich in ihrem Zimmer zu verschwinden, also wartete sie mit Jürgen auf dem Flur, bis der Alte unten im Erdgeschoss eine Tür hinter sich zuschlug. „Was hat er gemeint?“, fragte sie dann.

„Seit dem Tod seiner Frau ist er einsam, das ist alles“, behauptete Jürgen. Warum nur klangen seine knappen Worte, als wüsste er mehr, als gäbe es da noch etwas anderes, ein Geheimnis?

Was wissen Sie schon?

Nichts wusste sie. Und das wäre halb so schlimm gewesen, wenn Jürgen auch nichts gewusst hätte. Aber Jürgen kam öfters her, kannte Winslow. Auch wenn er Isabel duzte und den Alten siezte, so war er doch vertrauter mit ihm als mit ihr. Viel vertrauter als er tat.

Guten Tag, Herr Winslow. Guten Tag, Herr Ottenbach. In weiblicher Begleitung heute?

Und wenn das hier alles geplant war? Wenn die beiden ihr ein perfekt durchinszeniertes Theater vorspielten? Bei einem großen Musikfestival gab es immer ein Mädchen, das nicht wusste, wie es nach Hause kommen sollte. Im strömenden, peitschenden Regen war es einfach, einem davon die Autotür aufzuhalten. Komm, ich bin dein Retter in der Not. Ein bisschen Wärme aus der Heizung, eine Cola, eine Decke, ein wenig Konversation, ein Lächeln hier, ein Lächeln da, und schon kam die Situation ins Rollen. Alle Achsen waren geölt. Die Schienen führten in ein altes, abgelegenes Hotel, in dem zufällig, ganz zufällig nur der Besitzer anwesend war (Seit seine Frau gestorben ist, schmeißt der Alte den Laden alleine). Wer wollte schon nachprüfen, ob es Frau Winslow jemals gegeben hatte. Sie hatte nicht alle Zimmer gesehen. Das Haus konnte voll von Männern sein. Im Wald hinter dem Haus gab es genügend Platz, um Autos abzustellen.

Das einzige, was partout nicht in dieses grauenhafte Bild passen wollte, war die Geschichte, die Jürgen erzählt hatte. Warum lullte er sie nicht mit alltäglichen Belanglosigkeiten ein? Warum mutete er ihr so etwas Verrücktes zu und riskierte, dass ihr die Sache seltsam vorkam?

Weil er wirklich verrückt war? Weil er glaubte, was er da erzählte?

Was war schlimmer, einem nüchternen, kaltblütigen Verbrecher in die Hände zu fallen, der sie mit einem gut durchdachten Plan in eine Falle lockte, oder in die Gewalt eines Wahnsinnigen zu geraten, in dessen Weltbild Platz für dämonische Frauen und merkwürdige Wiedergeburten war?

Zweier Wahnsinniger. Was mache ich, wenn sich mir die Strahlen bis ins Hirn fressen, hm?

Isabel musste hier raus. Sobald sie die Tür hinter sich geschlossen hatte, musste sie das Fenster öffnen, möglichst leise, aber notfalls auch laut und mit Gewalt, wenn es nicht anders ging. Nachdem sie sich bisher so arglos verhalten hatte, rechneten sie bestimmt nicht damit, dass sie so schnell die Flucht ergriff. Bestimmt wähnten sie sich auf Erfolgskurs.

„Du siehst verwirrt aus.“

Ihr Kopf ruckte hoch. Jürgen blickte sie fürsorglich an. „Falls du zu Hause jemanden anrufen musst und kein Handy hast, kann ich dir meins leihen. Hier!“ Zentimeter für Zentimeter zog er ein schwarzes Handy aus seiner engen Hosentasche und reichte es ihr. Es war eingeschaltet.

Die Versuchung, es zu ergreifen und einfach in Falkengrund anzurufen, war groß. Aber etwas, irgendetwas hielt sie davon ab. Wenn er sie von sich aus auf den Gedanken brachte, gehörte es zum Plan. Wie und warum, wusste sie nicht. Aber nachdem sie bereits zweimal seinen Vorschlägen blind gefolgt war wie eine Marionette (sie war in sein Auto gestiegen und in sein Hotel mitgekommen), wollte sie sich kein drittes Mal von ihm lenken lassen.

Also kein Anruf.

„Danke. Ich bin nur müde. Es war ein langer Tag.“ Sie gab sich Mühe, erschöpft auszusehen. Träge, passiv. Leichte Beute. Jürgen durfte nicht merken, wie hellwach und alarmiert sie innerlich war.

„Das verstehe ich“, erwiderte er. „Ich hoffe, du schläfst gut. Die Betten hier sind bequemer als sie aussehen.“

Er ging mit einem zerstreut wirkenden Lächeln rückwärts die zwei Schritte zu seiner Zimmertür. Isabel folgte ihm, um einen kurzen Blick in sein Zimmer zu werfen. Ihr Herz pochte aufgeregt. Hätte er sie dazu eingeladen, sein Zimmer zu begutachten, hätte sie abgelehnt. So aber wollte sie wissen, wie es dort aussah. Gab es Anzeichen, dass er sie von da drüben beobachten konnte? Gab es sonstige Hinweise darauf, was er mit ihr vorhatte?

Nur einen Blick wollte sie, einen kurzen, zufälligen Blick. Ein geistiges Foto, das sie anschließend, wenn sie alleine war, analysieren würde.

Jürgens Zimmer sah aus wie ihres. Die Möblierung war identisch, wenn auch spiegelverkehrt angeordnet, aber das hatte man oft in Hotels.

Das Zimmer selbst war geeignet, sie zu beruhigen. Nichts daran war ungewöhnlich oder verräterisch.

Und doch fuhr ihr bei dem Blick hinein ein Schrecken in die Knochen, dass ihr schwarze Flecken vor den Augen tanzten.

Jürgen hatte seine Reisetasche aufs Bett gestellt oder geworfen. Er musste es in nachlässiger, unaufmerksamer Weise getan haben, denn sie war herabgerutscht und lag nun auf dem Fußboden, die Seite mit dem offenen Reißverschluss nach rechts. Wieder war der Norwegerpulli zu erkennen, der ein Stück weiter herausgequollen war.

Aber noch etwas anderes war aus der Tasche gerutscht, ein winziges Stück nur, einige Zentimeter. Etwas Metallisches, Schimmerndes.

Isabel sah nur einen kleinen Teil davon. Dennoch bestand für sie kein Zweifel, worum es sich handelte.

Es waren Handschellen, stählerne Handschellen.

4. Im Zimmer

Wie sie danach in ihr Zimmer gekommen war, wusste sie nicht. Offenbar war es ihr gelungen, ihren Schock zu verbergen, denn Jürgen folgte ihr nicht, rief ihr sogar noch einmal „Gute Nacht“ hinterher. Wahrscheinlich – hoffentlich! – ahnte er nicht, was sie gesehen hatte.

Isabel stocherte mit dem Schlüssel nach dem Schloss und drehte ihn zweimal um. Probierte zur Sicherheit die Klinke. Die Tür war zu. Den Schlüssel ließ sie quer stecken, damit man von außen mit einem Zweitschlüssel keine Chance haben würde. Wenn sie zu ihr herein wollten, mussten sie schon die Tür einschlagen.

Oder auf anderem Weg kommen.

Mit zitternden Händen tastete sie die Wand ab, die sie von Jürgen trennte. Es gab keinen Hinweis auf eine Geheimtür oder ein Guckloch. Auch in der Decke zeichnete sich nichts ab. Als nächstes öffnete sie das Fenster. Es klemmte etwas, war aber nicht verriegelt und ließ sich mit leichtem Rütteln bewegen. Die kühle Nachtluft, die ins Zimmer strömte, beruhigte sie nicht. Die Freiheit schien so nahe, aber vielleicht trog der Schein. Unter dem Fenster lagen Steinplatten. Ein Sprung aus dem ersten Stock war denkbar, aber riskant. Einen Mauerabsatz gab es an der Außenwand nicht. Hinabklettern stand nicht zur Debatte.

Isabel war kein Mensch, der leicht in Panik verfiel. Bis zu dem Moment, als sie die Handschellen gesehen hatte, war ihr Verdacht nur ein Haufen wirrer Gedanken gewesen. Überspannt, paranoid, irgendetwas. Im Grunde hatte sie selbst nicht recht daran geglaubt. Hatte sich trotz der schaurigen Überlegungen noch wohl gefühlt, ein bisschen wie man sich beim Lesen eines Thrillers fühlte, in dem ein irrer Serienkiller Jagd auf junge Frauen machte. Jetzt war Gewissheit aus ihren Befürchtungen geworden, und in der Gewissheit zu leben, das war eine neue Welt.

Zu wissen, dass man selbst die Person war, für die diese Handschellen bestimmt waren. Zu wissen, dass der Schrecken und die Schmerzen – und der Tod danach? – auf einen selbst warteten. Das war etwas vollkommen anderes als tausend Krimis und Thriller und Horrorromane.

Sie interessierte sich für den Tod. Als Gruftie schätzte sie das Morbide, das Traurige und das Jenseitige. Wie die meisten Grufties konnte sie sich gut vorstellen, jung zu sterben. In der Theorie. Aber der Tod, den dieses Haus ihr bringen würde, war ein hässlicher Tod. So wollte sie ihren Tod nicht haben.

Und sie wollte auch nicht jetzt sterben.

Isabel lauschte in die Stille hinein. Kein Geräusch außer dem monotonen Brummen aus der Tiefe. Was hatte es damit auf sich?

Das alles passte nicht zusammen. Handschellen in der offenen Reisetasche. Warum lagen sie nicht hier bereit? Damit Jürgen sie schon unterwegs einsetzen konnte? Hätte er Isabel mit Gewalt ins Hotel Winslow gebracht, wenn sie nicht freiwillig mitgekommen wäre? Der ferne Donner, der in Jürgens Geschichte erwähnt worden war, als übernatürliche Begleiterscheinung von Olga, Anna und Lola – hier im Hotel war er tatsächlich zu hören. Warum? Wenn man Isabel in die Falle locken wollte, wieso ließ sich dann das Fenster problemlos öffnen?

Und wenn hier doch etwas ganz anderes vorging?

Kein Verbrechen, sondern eine Sache, die ans Übersinnliche grenzte?

Isabel blieb am Fenster stehen und versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen. Einen Moment nachdenken, nur einen Moment, ehe sie kopflos in den Wald flüchtete. Die Angst ausschalten, einen Schritt zurücktreten, das Gesamtbild sehen. Und dabei den Fluchtweg im Auge behalten.

Da! Sie hörte etwas. Die Tür von Jürgens Zimmer öffnete und schloss sich. Schritte auf dem Flur. Jürgens Schritte. Sie hielten vor Isabels Tür nicht an, gingen vorüber. Stufen knarrten. Jürgen stieg die Treppe hinab. Was wollte er da unten? Sich mit Winslow besprechen?

Dass er nach unten ging, schien jedenfalls zu bestätigen, dass irgendetwas nicht stimmte. Dass er nicht hergekommen war, um brav in seinem Bett zu schlafen. Oder brauchte er nur etwas aus der Küche?

Ein Glas Milch zum Einschlafen?

Oder doch ein Messer für Isabel? Man konnte schließlich nicht alles in einer Reisetasche bei sich tragen. In einer Reisetasche, deren Reißverschluss kaputt war.

Überhaupt – was hielt Isabel eigentlich noch hier? Warum floh sie nicht endlich?

Beim Sprung aus dem Fenster würde sie sich vielleicht den Knöchel verstauchen, aber das würde sie überstehen. Fürchtete sie sich vor dem Sprung? Oder fürchtete sie sich davor, sich dumm zu benehmen?

Na und? Das waren fremde Leute. Sie hatte doch sonst keine Angst davor, sich zu blamieren! Sie blamierte sich schon ihr ganzes Leben lang in dieser Aufmachung.

Sie legte das Knie auf das Fensterbrett. Das ging. Es regnete nur noch leicht. Wenn sie sich vorsichtig hinabließ, sich am Fensterbrett festhielt wie an einer Reckstange, für ein paar Augenblicke nur, dann betrug die Entfernung zu den Steinplatten keine zwei Meter mehr.

Sie verfluchte ihre hochhackigen Lederstiefeletten. Sie gehörten eben zum Outfit. Es war besser, sie auszuziehen, aber das ging nicht, während man auf der Fensterbank balancierte. Isabel setzte sich aufs Bett, begann die fünf Schnallen pro Stiefel zu lösen. Es schien ihr halbes Leben zu dauern. Als sie die Schuhe abgestreift hatte, ging sie ans Fenster und ließ sie draußen vorsichtig fallen. Das Geräusch beim Aufprall der Stiefel auf dem Stein war leise genug, um überhört zu werden. Sie brauchte zwei freie Hände. Barfuß zu springen war riskant, aber nicht so riskant wie mit diesen mörderischen Absätzen. Fliehen würde sie wahrscheinlich ohne Schuhe – so rannte es sich schneller –, aber später würde sie die Stiefel wieder brauchen. Eine kalte regnerische Herbstnacht war auf die Dauer kein Ambiente für nackte Füße.

Also, dann musste sie sich jetzt wohl einen Ruck geben.

Isabel setzte sich auf das Fensterbrett und kam sich schon wieder dumm vor, diesmal, weil sie nicht recht wusste, wie sie es angehen sollte. „Komm schon“, flüsterte sie. „Du hast keine Zeit mehr, einen VHS-Kurs ‚Aus dem Fenster klettern für Anfänger‘ abzulegen. Tu’s einfach!“

Plötzlich geschah etwas.

Draußen blitzte ein helles, bläuliches Licht auf.

Dass vorne ab und zu auf der Straße ein Fahrzeug vorbeifuhr, war nichts Neues. Seit sie aus dem Fenster sah, hatten schon drei oder vier Mal die Lichtkegel von Scheinwerfern den Bereich hinter dem Haus aus der Dunkelheit gerissen, immer nur für kurze Augenblicke. Die Schatten der locker stehenden Bäume hatten sich gedehnt und verschoben, bis die Lichter verschwanden, weil die Straße die Richtung änderte und die Hinterseite des Grundstücks wieder in Finsternis sank.

Doch dieses Licht war anders.

Es war kalt und blau, als wäre es nicht von dieser Welt. Und es verschwand nicht nach ein paar Sekunden. Es breitete sich aus. Um das Haus herum. In Tausenden von geraden Linien eroberte es den Raum zwischen Haus und Wald. Es sah aus, als würde es von der Wand und von den Bäumen zurückgeworfen wie von Spiegeln.

Isabel kniff die Augen zusammen. Was war los mit ihr? Was stimmte nicht mit ihren Augen? War es die Angst? Das Blut schoss in ihren Kopf, als ihr die Cola einfiel, die sie in Jürgens Auto getrunken hatte. Hatte das Getränk Drogen enthalten, LSD vielleicht? Aber hätte dessen Wirkung dann nicht schon viel früher einsetzen müssen? Außerdem hatte Jürgen auch eine Cola getrunken, und sie, Isabel, hatte zwischen den beiden Flaschen gewählt.

Der Lichtschein erinnerte an den eines Blaulichts. Wenn man seine unnatürlichen Eigenschaften ignorierte.

Polizei? Standen Polizeiautos vor dem Haus?

Ja, das musste es sein. Nichts, was ihr sonst einfiel, gab blaues Licht ab.

Die Polizei war auf das Hotel Winslow aufmerksam geworden. Vielleicht lief auch eine Suche nach Jürgens Wagen, und man hatte ihn zufällig auf dem Parkplatz gesehen.

Natürlich schien es dann keinen Sinn zu machen, das Blaulicht einzuschalten. Aber was wusste Isabel schon über Polizeistrategien?

Sie wusste nichts, gar nichts. Sie ahnte höchstens.

Dass es vielleicht nicht mehr nötig war, aus dem Fenster zu springen. Dass die Polizisten sich Zugang zum Haus verschaffen und sie finden würden.

Isabel schlich zur Tür, drehte den Schlüssel langsam, um kein Geräusch zu verursachen. Öffnete die Tür einen Spalt weit, spähte in den Flur hinaus. Das dunkle Geräusch aus der Tiefe war für einen Moment ungewöhnlich laut, dann wurde es wieder gedämpft. Als habe jemand irgendwo in den Eingeweiden des Hauses eine Tür geöffnet und geschlossen. Andere, lautere Geräusche überlagerten es. Poltern und Quietschen. Als schiebe jemand schwere Objekte über nackte Holzdielen. Möbel zum Beispiel.

Isabel war es, als höre sie Stimmen. Hohe, weibliche Stimmen. Von außerhalb des Hauses. Polizistinnen?

Sofort war Isabel wieder am Fenster. „Hallo?“, rief sie. „Hallo? Ich bin hier.“

Nahezu augenblicklich (viel zu schnell) tauchte eine Gestalt hinter dem Haus auf. Wie eine Polizistin sah sie nicht aus. Aber es war eine Frau, eine junge Frau. Sie trug ein silberfarbenes Kleid und hatte platinblondes Haar. Sie sah aus, als käme sie gerade von einer Feier.

Eine Polizistin in Zivil? Isabel konnte gerade nur in diesen Bahnen denken. Etwas anderes kam ihr nicht in den Sinn.

„Sie!“, rief die Frau. Ihre glockenklare Stimme durchschnitt die Nacht wie ein Messer. „Sie am Fenster! Kommen Sie durchs Haus und öffnen Sie uns die Tür.“

„Okay!“, antwortete Isabel. Natürlich gehorchte sie. Selbst wenn die Fremde keine Polizeibeamtin war, war sie doch eine Frau. Und das war alles, was Isabel sich wünschte. Frauen im Haus, so viele wie möglich.

Sie verließ das Zimmer, rannte die Treppe hinunter. Es kümmerte sie jetzt nicht mehr, ob man sie hörte. In ein paar Sekunden würde sie an der Tür sein, sie von innen öffnen – und dann war sie gerettet. So schnell ging das.

Isabel erschrak bis ins Mark, als sie die Diele erreichte.

Mitten darin stand der alte Winslow. Keuchend. Er hatte die Tür von innen mit einem Tisch und einem Schränkchen verbarrikadiert, massierte sich den Rücken, der von der Anstrengung wohl schmerzte.

„Machen Sie keine Schwierigkeiten“, drang die Frauenstimme durch die Tür. Isabel erkannte die Stimme, die auch ihr am Fenster Anweisungen gegeben hatte. „Wenn sie uns aufhalten, werden Sie es bereuen.“

Diese Worte hatten einen seltsamen Klang. Redeten Polizisten so?

Winslow antwortete nicht. Verbissen stemmte er sich gegen die Möbelstücke. Durch den feinen Spalt unter der Tür drang ein bläulich-silberner Schein ins Haus. Der Alte schien keine Waffe zu tragen, und Isabel drängte sich neben ihn, zerrte ihn weg. Isabel war ausgesprochen berührungsscheu. Sie fasste nicht gerne Menschen an und ließ sich nicht gerne anfassen. Den alten Mann zur Seite zu stoßen, kostete sie Überwindung. Natürlich wehrte er sich. Es brauchte mehr als gedämpfte Gewalt, um ihn aus dem Weg zu zerren. Es brauchte echte Gewalt. Er stieß mit dem Knie nach ihr. Der Schmerz war noch erträglich. Dann trat er mit aller Kraft auf ihren nackten Fuß. Isabel biss die Zähne zusammen und drückte ihn von sich. Er stolperte über einen umgeschlagenen Teppich und stürzte. Stöhnend blieb er liegen. Vielleicht hatte er sich etwas gebrochen, aber er durfte ihr nicht leid tun. Er steckte mit Jürgen unter einer Decke. Sein Hotel war eine Falle. Eine Mädchenfalle.

Wo war eigentlich Jürgen?

Isabel beeilte sich, den Tisch und das Schränkchen von der Tür wegzuziehen. Dabei hatte sie das seltsame Gefühl, das Licht, das über den Boden kroch, mit ihren nackten Füßen zu spüren. Zuerst kitzelte, kribbelte es, dann, als sie sich näher an die Tür arbeitete, schmerzte es sogar ein wenig. Eine Art Hitze ging von dem bläulichen Schein aus.

Isabel fielen Winslows Worte ein. Was mache ich, wenn sich mir die Strahlen bis ins Hirn fressen, hm?

Es war soweit. Obwohl Winslow herangekrabbelt kam wie ein übergroßes Kleinkind, das Gesicht schmerzverzerrt, konnte er nichts mehr ausrichten. Der Schlüssel steckte im Schloss. Isabel drehte ihn herum. Die Haustür ließ sich etwa 45 Grad weit öffnen, dann blieb sie an der Kante des Schränkchens hängen.

Isabel starrte in eine Welt hinaus, die nicht die ihre war.

Gleißendes blaues Licht zuckte in grellen Linien. Inmitten dieser Lasershow standen Frauen, silbern gekleidet, platinblond, durchgestylte, künstlich anmutende Disco-Tänzerinnen. Sechs oder sieben waren es. Sie glichen einander wie ein Ei dem anderen.

Und sie drängten ins Haus. Isabel wurde einfach zur Seite gestoßen, mit einer kalten, seelenlosen Brutalität, wie sie sie noch nie erlebt hatte. Als sie mit dem Rücken gegen die Wand der Diele prallte, war es, als lege sich in ihrem Gehirn ein Schalter um, und sie erkannte diese Frauen. Sie hatte sie schon einmal gesehen, allerdings nur vor ihrem geistigen Auge.

Es war die Gitas, Idas und Lailas aus Jürgens Geschichte. Sie erkannte auch die kurzgeschnittenen Fingernägel.

Während sie in Regenbogenfarben schillernd durch den Flur strömten wie eine Armee Klone aus einem Science Fiction-Film, wuchs das dunkle Geräusch aus der Tiefe hörbar an. Es steigerte sich zu einem dumpfen Brummen und klang jetzt weniger nach fernem Donner, mehr nach dem wütenden Brüllen eines riesigen Tieres, gefangen in einem Felsenkerker.

„Sie ist wach“, vernahm Isabel eine feine, gläserne Stimme von einer der Frauen.

Sie. Das Tier war weiblich.

„Sie hat sich verraten.“ Dieselbe Stimme. Und doch die einer anderen? „Wir konnten sie spüren. Er ist der Grund. Seine Nähe erregt sie. Das ist die Liebe.“ Silberhelles Lachen.

Eine von ihnen blieb vor dem alten Mann stehen und stieß ihn mit der Schuhspitze an. „Wo ist er?“

„Ich weiß nicht, wovon ihr sprecht“, knurrte Winslow. Der Trotz in seiner Stimme verriet, dass er log.

„Wir brauchen den alten Idioten nicht. Jürgen ist bei ihr. Und sie ist im Keller. Wo sie hingehört.“

„Tötet mich!“, zischte Winslow. „Wie ihr meine Frau getötet habt. Los, worauf wartet ihr noch? Macht es kurz!“

Die eisige Schönheit lachte. „Wir töten nur den, der sich uns in den Weg stellt.“

Sie gingen an der Treppe vorbei, bogen nach rechts ab. Man hörte, wie sie eine Tür öffneten und eine Holztreppe abwärts stiegen. Sie gingen in den Keller.

Die Haustür war offen, und Isabel hätte einfach hinausgehen können. Nein, sie hätte es sogar müssen. Was immer hier vorging, es war lebensgefährlich, länger hierzubleiben. Die Frauen hatten es selbst gesagt. Sie töteten jeden, der sich ihnen in den Weg stellte.

Trotzdem folgte ihnen Isabel. Sie tat es in großem Abstand, vorsichtig, denn sie spürte, dass man sie nicht behelligen würde, solange sie nichts tat, was den Frauen missfiel. Natürlich wusste Isabel, dass diese Wesen keine Menschen waren. Sie wusste es so sicher wie sie wusste, dass Jürgen mit seiner Geschichte die Wahrheit gesprochen hatte.

Jetzt musste sie verstehen, wie alles zusammenhing.

5. Der Keller

Obwohl der Keller durch die Anwesenheit der funkelnden Frauen erleuchtet wurde, blieb der hintere Teil davon im Dunkeln. Dort bewegte sich etwas. Es war wie brauner Nebel, wie dichter, zusammengeballter Rauch, der sich zu einer festen Gestalt zu formen versuchte, aber offenbar vergessen hatte, wie man das machte. Wenn man die Augen zusammenkniff, glaubte man die Umrisse einer Frau mit dicken Brüsten und dickem Bauch zu erkennen. Sie hatte eine entfernte Ähnlichkeit mit der Venus von Willendorf, jener bekannten Furchtbarkeitsgöttin aus der Altsteinzeit. Doch es war unmöglich, auf sie zu fokussieren. Sie zerwaberte vor den Augen des Betrachters.

Das Donnern war kein Donnern und auch kein Brummen. Es war ein Rumpeln, aber eher noch ein Geräusch, für das es kein Wort gab, ein Gewirr aus Myriaden von Tönen, aus Stimmen und Instrumentenklängen, vorwärts und rückwärts abgespielt, neblig und dumpf, leiernd und schleifend, pulsierend und klopfend. Manchmal klang es, als stimme jemand die tiefsten fünf Saiten auf dem Klavier gleichzeitig, dann wieder schien ein riesiges Radio eine Sendung von einem riesigen, sonnenfernen Planeten zu empfangen, und manchmal hörte es sich einfach an, als würde das ganze Leben auf der Erde mit den Stimmen der Tiere und den Geräuschen der Maschinen gleichzeitig und viel zu langsam abgespielt werden. Mit 33 statt mit 45 Umdrehungen. Immer wieder drang durch diesen dunklen Klangteppich eine warme, vibrierende Frauenstimme, aber was sie sagte und ob sie überhaupt in einer menschlichen Sprache redete, war nicht herauszuhören.

An einer Seitenwand des geräumigen Gewölbekellers kniete ein Mann auf dem Boden. Er war nackt und an beiden Händen mit Handschellen an einen schweren Eisenring gekettet, der aus dem Stein ragte. Da außer ihm kein menschliches Wesen anwesend war, musste er sich selbst in diese Lage gebracht haben.

Natürlich war es Jürgen.

„Nein!“, schrie er. Speichel tropfte ihm aus dem Mund. Sein Blick war nicht der eines Irren, aber der eines Verzweifelten. „Nicht! Diesmal nicht! Was bringt es euch denn? Ihr habt sie schon so oft getötet, und sie ist immer wieder zurückgekehrt …“

Eine der Frauen trat vor, aber nur einen kleinen Schritt. Offenbar hatte sie Respekt vor der weiblichen Finsternis im anderen Teil des Kellers. „Sie ist jedes Mal schwächer geworden, aber du wolltest es nicht sehen. Das erste Mal warst du nur fasziniert, das zweite Mal verliebt, das dritte Mal hörig, und nun – das wievielte Mal ist es jetzt?“

Jürgen schüttelte den Kopf. Er weinte. Zerrte an den Handschellen, die er sich selbst angelegt hatte. Wo war der Schlüssel dazu? Sicher nicht in diesem Raum. Vielleicht hatte er ihn weggeworfen. Handschellen ließen sich auch ohne Schlüssel schließen.

„Jetzt ist sie wohl deine Göttin geworden“, fuhr die Frau im silbernen Kleid fort. „Deine Göttin, der du dich selbst opfern willst. Die letzte Inkarnation. Daher dieses kindische Theater mit der Selbstfesselung. Lächerlich, sehr lächerlich. Und das ist das Ende, Jürgen. Weiter geht es nicht mehr. Wenn wir sie jetzt töten, kehrt sie nicht mehr zurück.“

„Ihr werdet sie nie vernichten!“, brüllte Jürgen. „Nie!“

Die Dunkelheit wallte hervor, schäumte über ihn hinweg. Isabel prallte zurück, blieb mit der nackten Ferse an einer Stufe hängen und setzte sich schmerzhaft auf die Treppe. Doch sie hatte nichts zu befürchten. Die Attacke des nebelhaften Wesens war schwach und wirkungslos. Wie Statuen aus Licht standen die Platinblonden im Keller. Aus ihren Augen zuckten Blitze, und Isabel spürte, wie die Luft sich schlagartig erwärmte. Eine plötzliche Hitze entströmte den Körpern der Angreiferinnen, von der sich die Dunkelheit sofort zurückzog. Es musste einen Grund haben, dass sie sich im Keller versteckt hatte. Hier war es kühl gewesen. Die dunkle Fruchtbarkeitsgöttin aus Rauch oder Dampf fürchtete die Hitze.

Die Geräusche, die den Keller erfüllten, wurden noch dumpfer und nasaler, das Rumpeln leiser.

„Sie hat euch nichts getaaaaaaaaan!“, kreischte Jürgen.

„Sie ist nicht mehr hier“, erwiderte eine der Frauen. „Wir sind jetzt deine Geliebten und deine Göttinnen.“

Das stimmte nicht ganz, denn die lebendige Dunkelheit krümmte sich noch in der natürlichen, toten Dunkelheit des Kellers. Erst jetzt fiel Isabel auf, dass hier unten kein Licht brannte. Die Helligkeit rührte einzig und alleine von den Frauen her.

Dann war es vorüber. Der Raum war ein ganzes Stück heller geworden. Die Hitze verpuffte auf unerklärliche Weise, und an ihrer Stelle herrschte eisige Kälte. Sofort fröstelte Isabel.

Die Frauen wandten sich um und traten den Rückweg an. Isabel warf sich zur Seite, um ihnen nicht den Weg zu versperren.

Zögernd näherte sie sich Jürgen. Dass er nackt war, störte sie, aber er tat ihr so unendlich leid, dass sie es kaum ertrug. Was geschehen war, was hier gestorben war, begriff sie nicht, aber vielleicht musste sie das auch nicht. Sie berührte ihn behutsam an der Stirn. „Wo sind die Schüssel?“, fragte sie flüsternd. „Wir befreien dich.“

Doch Jürgen hörte nicht zu. Er sah Isabel mit seinem verweinten, von seelischem Schmerz entstellten Gesicht an und hauchte: „Hast du sie gehört? Hast du sie … gehört?“

„Ja“, antwortete Isabel. „Ich habe sie gehört.“

Und Jürgen weinte noch lauter und hemmungsloser als zuvor.

ENDE DER EPISODE

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Ihr Martin Clauß

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Der nächste Falkengrund-Band enthält die Episoden
Nr. 45: „Totenruhe“
Nr. 46: „Das Geheimnis der Bleikammer“
Nr. 47: „Ein Phantom geht um“

Table of Contents

- Nr. 42 - Die Wände leben
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- Nr. 43 - Samhain - Nacht der Seelen
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- Nr. 44 - Ferner Donner
- 1. Der Fahrer
- 2. Die Geschichte
- 3. Das Hotel
- 4. Im Zimmer
- 5. Der Keller