Sein letzter Wille
Author: Harlan Coben
Date: 2012-03-18T23:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Amerika
Description: Wir alle lügen – um die, die wir lieben, vor der Wahrheit zu beschützen ... Rockstar Lex und seine Frau Suzze führen eine äußerst glückliche Ehe. Voller Vorfreude erwarten sie die baldige Geburt ihres ersten Kindes – bis ein böswilliger Facebook-Kommentar Lex’ Vaterschaft anzweifelt. Der verschwindet daraufhin spurlos, und verzweifelt bittet Suzze ihren Agenten Myron Bolitar um Hilfe. Myron willigt ein, ohne die Angelegenheit sonderlich ernst zu nehmen. Doch dann wird er mit einer ersten Leiche konfrontiert – und mit den Abgründen der eigenen Familiengeschichte … **

GOLDMANN

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Buch

Ein ruhiger Tag im Büro – Sportagent Myron Bolitar, im Nebenberuf Privatdetektiv wider Willen, hätte ihn bitter nötig gehabt. Doch es kommt anders: die hochschwangere Suzze T, ehemaliger Tennisstar, langjährige Klientin und eine alte Freundin, bittet ihn verzweifelt um Hilfe. Ihr Ehemann, der erfolgreiche Rockmusiker Lex, hat sich aus dem Staub gemacht, offensichtlich geschockt von etwas, das er auf seinem Laptop entdeckt hat. Und Myron findet schnell heraus, worüber Lex gestolpert ist: Auf ihrer Facebook-Seite hat Suzze fröhlich Ultraschallbilder des Ungeborenen gepostet – und damit den böswilligen Kommentar eines Unbekannten provoziert: »Nicht seins.«

Nur allzu verständlich, dass Lex irritiert ist. Myron zweifelt zuerst daran, dass hinter dessen Verschwinden wirklich etwas Ernstes steckt. Suzze zuliebe übernimmt er den Fall trotzdem – und schneller, als ihm lieb ist, wird die Suche nach einem Verschwunden zu einem höchst verwickelten Mordfall. Der auch vor Myrons eigener Familie nicht Halt macht. Denn bei seinen Recherchen läuft Myron einer alten Bekannten über den Weg: Kitty, die Frau seines Bruders Brad, von dem Myron schon seit Ewigkeiten nichts mehr gehört hat. In der Hoffnung, nicht nur etwas über Brads Verbleib, sondern auch über das Schicksal seines Neffen Mickey zu erfahren, heftet Myron sich an Kittys Fersen. Doch statt ihm zu neuen Erkenntnissen zu verhelfen, zieht ihn Kitty nur immer tiefer mit hinein in eine lebensgefährliche Jagd nach der Wahrheit …

Von Harlan Coben sind im Goldmann Verlag außerdem lieferbar:

Kein Sterbenswort. Roman (45251) · Kein Lebenszeichen. Roman (45688) · Keine zweite Chance. Roman (45689) · Kein böser Traum. Roman (46084) · Kein Friede den Toten. Roman (46160) · Das Grab im Wald. Roman (46599) · Sie sehen dich. Thriller (46862) In seinen Händen. Thriller (Page & Turner, 20371)

Aus der Serie um Myron Bolitar:

Das Spiel seines Lebens. Roman (46448) · Schlag auf Schlag. Roman (46450) · Der Insider. Roman (44534) · Ein verhängnisvolles Versprechen. Roman (46344) · Von meinem Blut. Thriller (47278)

Inhaltsverzeichnis

Buch
Von Harlan Coben sind im Goldmann Verlag außerdem lieferbar:
Widmung
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Epilog
Danksagung
Nur zu deinem Schutz - cbt 16143
Copyright

Für Anne,
weil das Beste noch kommt

1

Die hässlichste Wahrheit, hatte ein Freund einmal zu Myron gesagt, ist immer noch besser als die schönste Lüge.

Über diesen Satz dachte Myron nach, während er seinen Vater im Krankenhausbett ansah. Die Situation von vor sechzehn Jahren schoss ihm durch den Kopf, als er ihn zum letzten Mal belogen hatte. Diese Lüge, die so viel Kummer und Unheil verursacht hatte, weil sie Wellen geschlagen hatte, die sich im Lauf der Jahre zu einer gewaltigen Woge aufgetürmt hatte, die hier und jetzt mit verheerender Kraft über sie hereinbrach und alles mitzureißen drohte.

Sein Vater lag weiter mit geschlossenen Augen da. Er atmete rasselnd und unregelmäßig. Überall ragten Schläuche aus seinem Körper. Myron starrte auf seinen Unterarm. Er erinnerte sich daran, wie er als Kind bei seinem Vater im Lagerhaus in Newark zu Besuch gewesen war, der mit hochgekrempelten Ärmeln vor seinem riesigen Schreibtisch gesessen hatte. Seine Unterarme waren damals so kräftig gewesen, dass die Manschette, die sich gebildet hatte, fast wie eine Aderpresse auf dem Muskel spannte. Jetzt sahen diese Arme schwammig aus, als wäre mit der Zeit die Luft aus ihnen entwichen. Die breite Brust, an der Myron sich früher so sicher gefühlt hatte, war noch vorhanden, allerdings wirkte sie spröde, als könnten die Rippen bei einem kräftigen Stoß wie trockene Zweige zerbrechen. Im unrasierten Gesicht zeigten sich graue Flecken statt des gewohnten Nachmittagsbartschattens, und die Haut um sein Kinn hing schlaff herab wie ein viel zu großer Mantel.

Myrons Mutter – seit dreiundvierzig Jahren mit Al Bolitar verheiratet – saß neben Myron am Krankenbett. Ihre von Parkinson zitternde Hand umklammerte die ihres Mannes. Auch sie wirkte erschreckend schwach. In ihrer Jugend war Myrons Mutter eine der ersten Feministinnen gewesen, hatte mit Gloria Steinem zusammen ihren BH verbrannt und T-Shirts mit Aufschriften wie »Frauen gehören ins Haus … und in den Senat« getragen. Und jetzt waren sie hier, Ellen und Al Bolitar. (»Wir sind El-Al«, hatte Mom immer gescherzt, »wie die israelische Fluggesellschaft«.) Vom Alter gezeichnet, klammerten sie sich ans Leben und hatten dabei viel mehr Glück als die große Mehrheit alternder Ehepaare – aber genau so sah das Glück eben aus, wenn es aufs Ende zuging.

Gott hatte einen eigenartigen Sinn für Humor.

»Gut«, sagte Mom leise zu Myron. »Dann sind wir uns also einig?«

Myron antwortete nicht. Die schönste Lüge gegen die hässlichste Wahrheit. Eigentlich hätte Myron seine Lektion damals vor sechzehn Jahren gelernt haben müssen, als er den großen Mann, den er wie keinen anderen liebte, zum letzten Mal belogen hatte. Aber so einfach war das nicht. Die hässliche Wahrheit konnte verheerend sein. Sie könnte eine Welt erschüttern.

Oder sogar töten.

Und als die Augenlider seines Vaters sich zitternd öffneten und dieser Mann, den Myron wie keinen anderen achtete, mit flehentlicher, fast kindlicher Verwirrung zu seinem ältesten Sohn aufblickte, sah Myron seine Mutter an und nickte langsam. Dann verkniff er sich die Tränen und setzte an, seinen Vater ein letztes Mal zu belügen.

2

Sechs Tage vorher

»Bitte, Myron, ich brauche deine Hilfe.«

Für Myron hatte das etwas von einer Wunschvorstellung: Eine hinreißende üppige Lady kam in sein Büro geschlendert und bat ihn um Hilfe in der Not. Fast wie in einem alten Humphrey-Bogart-Film  – außer, na ja, das Schlendern war eher ein Watscheln, und die Üppigkeit resultierte in nicht geringem Maße daher, dass die hinreißende Dame im achten Monat schwanger war, und, tja, Entschuldigung, aber damit hatte sich das mit der Wunschvorstellung auch schon erledigt.

Sie hieß Suzze T, Kurzform von Trevantino, und war ein ehemaliger Tennisstar. Auf der Tour hatte sie die Rolle des Bad Girls gespielt und ihren Ruhm zum größten Teil den knappen Outfits, den Piercings und Tattoos zu verdanken und weniger ihren Erfolgen. Immerhin hatte Suzze ein Grand-Slam-Turnier gewonnen und dazu Unsummen als Werbeikone verdient, unter anderem als Sprecherin (eine Umschreibung, die Myron außerordentlich gefiel) für La-La-Latte, eine Kette von Oben-ohne-Kaffeebars, in denen Studenten sich ein Kichern nicht verkneifen konnten, wenn sie »eine Extraportion Milch« bestellten. Ach, die guten alten Zeiten.

Myron breitete die Arme aus. »Ich bin immer für dich da, Suzze. Tag für Tag rund um die Uhr. Aber das weißt du ja.«

Sie befanden sich in seinem Büro in der Park Avenue, der Heimat von MB Reps, wobei das M für Myron, das B für Bolitar und das Reps dafür stand, dass sie Sportler, Schauspieler und Schriftsteller repräsentierten. Ein Hoch auf selbsterklärende Namen.

»Dann erzähl mal, was ich für dich tun kann.«

Suzze ging vor dem Schreibtisch auf und ab. »Ich weiß nicht recht, womit ich anfangen soll.« Myron wollte eine Bemerkung machen, sie streckte ihm jedoch die erhobene Hand entgegen. »Wenn du es wagst, ›Wie wär’s mit dem Anfang‹, zu sagen, dann reiß ich dir ein Ei ab.«

»Nur eins?«

»Du bist ja jetzt verlobt. Ich nehme nur Rücksicht auf deine arme zukünftige Gattin.«

Suzze ging immer schneller, die Schritte wurden schwerer und sie stampfte jedes Mal auf, so dass Myron schon fürchtete, dass sie jeden Moment hier in seinem neu renovierten Büro Wehen bekommen könnte.

»Äh, der Teppich«, sagte Myron, »der ist ganz neu.«

Sie runzelte die Stirn, ging weiter auf und ab und fing an, ihre perfekt manikürten Fingernägel zu kauen.

»Suzze?«

Sie blieb stehen. Ihre Blicke trafen sich.

»Erzähl schon«, sagte er.

»Weißt du noch, wie wir uns kennengelernt haben?«

Myron nickte. Er hatte erst eine paar Monate zuvor seinen Abschluss in Jura gemacht und gerade seine Firma gegründet. Damals war MB Reps noch unter dem Namen MB SportsReps aufgetreten. Das lag daran, dass Myron anfangs nur Sportler vertreten hatte. Als er anfing, auch Schauspieler, Schriftsteller und andere Künstler zu vertreten, hatte er das Sports aus dem Namen gestrichen, was dann MB Reps ergab.

Wieder die selbsterklärenden Namen.

»Klar«, sagte er.

»Ich war einfach schrecklich, oder?«

»Du warst ein großes Tennistalent.«

»Und schrecklich. Versuch nicht, das zu beschönigen.«

Myron hob die Arme und drehte die Handflächen zur Decke. »Du warst achtzehn.«

»Siebzehn.«

»Dann eben siebzehn, ganz egal.« Ihm ging kurz ein altes Bild von Suzze im Sonnenlicht durch den Kopf: blonder Pferdeschwanz, ein schalkhaftes Grinsen im Gesicht, während sie mit der Vorhand auf den Ball drischt, als hätte der sie beleidigt. »Du warst gerade Profi geworden. Jungs in der Pubertät haben sich Poster von dir ins Schlafzimmer gehängt. Alle haben von dir erwartet, dass du die großen Stars auf der Tour sofort besiegst. Deine Eltern waren ehrgeiziger als sonst was und haben entsprechend Druck auf dich ausgeübt. Eigentlich ist es ein Wunder, dass du das überhaupt durchgestanden hast.«

»Auch wieder wahr.«

»Also, was ist los?«

Suzze starrte auf ihren Bauch hinab, als wäre er gerade erst erschienen. »Ich bin schwanger.«

»Äh, ja, das ist mir auch schon aufgefallen.«

»Das Leben ist schön, weißt du?« Sie sprach leise und versonnen. »Nach all den Jahren, in denen ich schrecklich war … habe ich Lex gefunden. Seine Musik ist besser denn je. Die Tennisakademie läuft großartig. Und, na ja, im Augenblick ist alles wunderbar.«

Myron wartete. Sie starrte weiter auf ihren Bauch hinab und wiegte ihn in den Händen, als wäre er sein Inhalt, was er, wie Myron dann bewusst wurde, ja auch irgendwie war. Damit das Gespräch nicht ins Stocken geriet, fragte Myron: »Bist du gern schwanger?«

»Meinst du den eigentlichen körperlichen Vorgang, ein Kind auszutragen?«

»Ja.«

Sie zuckte die Achseln. »Ich kann nicht behaupten, dass ich vor Glück strahle oder so. Von mir aus könnte das Kind jetzt wirklich mal kommen. Ist aber schon eine interessante Frage. Manche Frauen sind gerne schwanger.«

»Aber du gehörst nicht dazu?«

»Es fühlt sich an, als ob jemand einen Bulldozer auf meiner Blase geparkt hätte. Ich glaube, der Grund dafür, dass manche Frauen gern schwanger sind, liegt darin, dass sie in der Zeit das Gefühl haben, etwas Besonderes zu sein. Sie kommen sich wichtig vor, fast ein bisschen wie Prominente. Den meisten Frauen wird im Leben kaum viel Aufmerksamkeit geschenkt, aber wenn sie schwanger sind, machen die Leute ein Riesentamtam. Es mag lieblos klingen, aber schwangere Frauen stehen auf Applaus. Weißt du, was ich meine?«

»Ich glaube schon.«

»Und ich hab im Leben wohl schon genug Applaus bekommen.« Sie trat ans Fenster und sah einen Moment lang hinaus. Dann drehte sie sich zu ihm um. »Übrigens, ist dir aufgefallen, wie dick meine Titten sind?«

Myron sagte: »Äh«, beschloss dann aber, lieber den Mund zu halten.

»Ich überleg gerade, ob du nicht bei La-La-Latte anrufen und ein neues Fotoshooting vereinbaren solltest.«

»Strategisch ausgewählte Perspektiven?«

»Genau. Könnte eine großartige neue Kampagne werden mit den Möpsen hier.« Sie hob sie leicht an, falls Myron nicht begriffen haben sollte, welche Möpse sie meinte. »Was denkst du?«

»Ich denke, du lenkst vom Thema ab.«

Sie hatte feuchte Augen. »Ich bin so verdammt glücklich.«

»Na ja, dann. Schon klar, dass das ein Problem sein kann.«

Sie lächelte. »Die alten Dämonen konnte ich besänftigen. Ich hab mich sogar mit meiner Mutter versöhnt. Und mit Lex ist auch alles wunderbar. Wir freuen uns auf das Baby. Und ich will nicht, dass die Dämonen wieder zurückkehren.«

Myron richtete sich auf. »Du bist doch nicht wieder auf Drogen?«

»Um Gottes willen, nein. Diese Dämonen doch nicht. Das ist vorbei. Damit haben Lex und ich nichts mehr zu schaffen.«

Lex Ryder, Suzzes Ehemann, war die eine Hälfte des legendären Duos HorsePower – wenn auch ehrlich gesagt die sehr viel unbedeutendere Hälfte als der fast übermenschlich charismatische Frontmann Gabriel Wire. Lex war ein guter, wenn auch etwas unruhiger Musiker, trotzdem würde er immer der John Oates zu Gabriels Daryl Hall bleiben, der Andrew Ridgeley zu Gabriels George Michael oder der Rest der Pussycat Dolls zu Nicole Scherzinger.

»Was denn sonst für Dämonen?«

Suzze griff in ihre Handtasche. Sie zog etwas heraus, das von der anderen Seite des Schreibtischs wie ein Foto aussah. Sie starrte einen Moment lang drauf, dann schob sie es über den Schreibtisch zu Myron. Er sah es kurz an und wartete wieder darauf, dass sie etwas sagte.

Um das Schweigen zu brechen, sagte er schließlich: »Das ist ein Ultraschallbild von deinem Kind.«

»Yep. Mit achtundzwanzig Wochen.«

Weiter Schweigen. Wieder brach Myron es. »Stimmt irgendetwas mit dem Baby nicht?«

»Nein. Er ist perfekt.«

»Er?«

Suzze T lächelte. »Ich werde meinen eigenen kleinen Mann haben.«

»Ist doch cool.«

»Ja. Ach, es gibt noch einen Grund dafür, dass ich gekommen bin. Ich habe das mit Lex besprochen. Wir wollen, dass du der Pate wirst.«

»Ich?«

»Yep.«

Myron sagte nichts.

»Und?«

Jetzt hatte Myron feuchte Augen. »Es wäre mir eine Ehre.«

»Heulst du?«

Myron antwortete nicht.

»Du benimmst dich ja wie ein Mädchen«, sagte sie.

»Was ist los, Suzze?«

»Vielleicht ist es überhaupt nichts.« Dann: »Ich glaube, irgendjemand will mein Leben kaputtmachen.«

Myron sah weiter auf das Ultraschallbild. »Wie das?«

Und dann zeigte sie es ihm. Sie zeigte ihm die zwei Worte, die in seinem Herzen noch sehr lange und dumpf widerhallen sollten.

3

Eine Stunde später stolzierte Windsor Horne Lockwood III – den diejenigen, die ihn fürchteten (und das waren fast alle), als Win kannten – in Myrons Büro. Win konnte ausgezeichnet stolzieren – es wirkte fast so, als trüge er einen schwarzen Smoking mit Rockschößen und Zylinder und wirbelte dazu einen Spazierstock herum. Stattdessen trug er eine rosa-grüne Lilly-Pulitzer-Krawatte, einen blauen Blazer mit einer Art Wappen auf der Brust und Khakis mit einer so scharfen Bügelfalte, dass man sich daran schneiden konnte, und dazu Mokassins ohne Socken. Im Grunde sah er so aus, als käme er direkt von einem Segeltörn mit der SS Altes Geld.

»Suzze T war gerade da«, sagte Myron.

Win nickte. »Ich hab sie noch gesehen.«

»Sah sie besorgt aus?«

»Ist mir nicht aufgefallen«, sagte Win und setzte sich. Dann: »Ihre Brüste waren sehr prall.«

Win.

»Sie hat ein Problem«, sagte Myron.

Win lehnte sich zurück und schlug mit der ihm eigenen, gespannten Leichtigkeit die Beine übereinander. »Erzähl.«

Myron drehte den Computermonitor so, dass Win ihn sehen konnte. Suzze hatte vor ungefähr einer Stunde etwas Ähnliches getan. Myron dachte über die beiden Worte nach. Für sich genommen waren sie vollkommen harmlos, allerdings ging es im Leben immer um Zusammenhänge. Und in diesem Zusammenhang wurde es durch diese beiden Worte kühler im Raum.

Win sah auf den Bildschirm, kniff die Augen zusammen und griff dann in seine Brusttasche. Er zog eine Lesebrille heraus. Er hatte sie sich vor gut einem Monat besorgt, und obwohl Myron es für unmöglich gehalten hatte, sah er damit noch hochnäsiger und arroganter aus als vorher. Außerdem deprimierte die Anwesenheit der Brille Myron ungemein. Win und er waren nicht alt – noch längst nicht –, aber, um die Golfanalogie zu bemühen, die Win benutzt hatte, als er die Brille in Myrons Gegenwart zum ersten Mal aufsetzte: »Wir sind ganz offiziell auf der Back Nine des Lebens.«

»Ist das eine Facebook-Seite?«, fragte Win.

»Ja. Suzze sagte, sie macht damit Werbung für ihre Tennisakademie.«

Win beugte sich etwas näher heran. »Ist das ihr Ultraschall?«

»Ja.«

»Und inwiefern kann man mit einem Ultraschallbild Werbung für eine Tennisakademie machen?«

»Das habe ich sie auch gefragt. Sie meinte, so eine Akademie bräuchte eine persönliche Note. Die Leute wollten nicht nur normale Werbung lesen.«

Win runzelte die Stirn. »Sie stellt ein Ultraschallbild von einem Fötus ins Netz?« Er sah Myron an. »Findest du das logisch?«

Das fand Myron nicht. Trotzdem – wo er Win mit der Lesebrille vor sich sah und sie gemeinsam über das moderne Leben mit den sozialen Netzwerken jammerten – kam er sich alt vor.

»Achte auf die Kommentare unter dem Bild«, sagte Myron.

Win sah ihn mit ausdrucksloser Miene an. »Die Leute kommentieren ein Ultraschallbild?«

»Lies sie einfach.«

Win las. Myron wartete. Er kannte die Seite inzwischen fast auswendig. Es gab insgesamt 26 Kommentare zu dem Bild, meistens Glückwünsche. Suzzes Mutter, das (alt gewordene) Paradebeispiel einer überehrgeizigen Tennismutter, hatte geschrieben: »An alle: Ich werde Oma. Juhu!« Jemand namens Amy sagte: »Och, niedlich!!!« Ein scherzhaftes: »Ganz der Vater! ;)«, von einem Studiodrummer, der mit HorsePower zusammengearbeitet hatte. Ein Kelvin schrieb: »Glückwunsch!!« Tami fragte: »Wann soll das Baby denn kommen, Schatz?«

Beim dritten von unten stoppte Win. »Witzbold.«

»Welcher?«

»Ein Scheißtyp namens Erik hat geschrieben« – Win räusperte sich und beugte sich näher an den Monitor – : »… Dein Baby sieht aus wie ein Seepferdchen‹, dann hat Erik der Spaßvogel noch ein ›LOL‹ angefügt.«

»Das ist nicht das Problem.«

Win beruhigte das nicht. »Trotzdem sollte man dem guten Erik eventuell einen Besuch abstatten.«

»Lies einfach weiter.«

»Gut.« Wins Miene zeigte nur sehr selten eine Regung. Sowohl für Geschäftsangelegenheiten als auch für Kämpfe hatte er sich antrainiert, sich nichts anmerken zu lassen. Aber ein paar Sekunden später sah Myron, wie sich die Augen seines alten Freundes verdunkelten. Win blickte auf. Myron nickte. Denn Myron wusste, dass Win die beiden Worte entdeckt hatte.

Sie standen ganz unten auf der Seite. Sie standen in einem Kommentar von »Abeona S«, ein Name, der Myron nichts sagte. Das Profilbild war eine Art Symbol, vielleicht ein chinesischer Buchstabe. Und daneben standen in Großbuchstaben ohne irgendwelche Satzzeichen die beiden einfachen und doch so aufwühlenden Worte:

»NICHT SEINS«

Schweigen.

Dann sagte Win: »Autsch.«

»Eben.«

Win nahm die Brille ab. »Muss ich die offensichtliche Frage stellen?«

»Die da lautet?«

»Ist es wahr?«

»Suzze schwört, dass es von Lex ist.«

»Glauben wir ihr?«

»Das tun wir«, sagte Myron. »Ist das wichtig?«

»Rein moralisch gesehen nicht, nein. Willst du meine Theorie hören? Das ist das Werk eines kastrierten Spinners.«

Myron nickte. »Das ist das Gute am Internet: Jeder bekommt eine Stimme. Das Schlechte am Internet: Jeder bekommt eine Stimme.«

»Es ist die Bastion der Feiglinge und Namenlosen«, pflichtete Win ihm bei. »Suzze sollte das lieber löschen, bevor Lex es sieht.«

»Zu spät. Das ist ein Teil des Problems. Lex ist irgendwie abgehauen.«

»Verstehe«, sagte Win. »Dann sollen wir ihn suchen.«

»Und nach Hause bringen, ja.«

»Dürfte nicht allzu schwer sein, einen berühmten Rockstar zu finden«, sagte Win. »Und der andere Teil des Problems?«

»Sie will wissen, wer das geschrieben hat.«

»Die wahre Identität von Mr. Kastrierter Spinner?«

»Suzze meint, es steckt mehr dahinter. Sie glaubt, irgendjemand hat es richtig auf sie abgesehen.«

Win schüttelte den Kopf. »Das ist ein kastrierter Spinner.«

»Komm schon. Einfach ›Nicht seins‹ zu schreiben ist schon ziemlich krank.«

»Dann ist es eben ein kranker kastrierter Spinner. Hast du dir diesen Mist im Internet schon mal genauer angesehen? Geh auf irgendeine Nachrichtenseite und sieh dir die rassistischen, homophoben, paranoiden ›Kommentare‹ an.« Er zeichnete mit den Fingern Anführungszeichen in die Luft. »Da möchte man am liebsten den Mond anheulen.«

»Ich weiß, aber ich habe ihr versprochen, mich darum zu kümmern.«

Win seufzte, setzte die Brille wieder auf und beugte sich zum Monitor. »Das wurde von einer Person namens Abeona S gepostet. Können wir davon ausgehen, dass es sich dabei um ein Pseudonym handelt?«

»Yep. Abeona ist der Name einer römischen Göttin. Ich hab keine Ahnung, wofür das S steht.«

»Und was ist mit dem Profilbild? Was für ein Symbol ist das?«

»Keine Ahnung.«

»Hast du Suzze gefragt?«

»Yep. Sie hat gesagt, sie weiß es nicht. Es sieht ein bisschen aus wie ein chinesischer Buchstabe.«

»Vielleicht finden wir jemanden, der ihn uns erklären kann.« Win lehnte sich zurück und legte die Fingerspitzen beider Hände aneinander. »Ist dir auch aufgefallen, wann der Kommentar gepostet wurde?«

Myron nickte. »Um drei Uhr siebzehn nachts.«

»Verdammt spät.«

»Das hab ich auch gedacht«, sagte Myron. »Es könnte einfach das Gegenstück zu ›betrunken anrufen‹ in sozialen Netzwerken sein.«

»Ein rachsüchtiger Ex?«, sagte Win.

»Gibt es auch andere?«

»Und wenn ich an Suzzes zügellose Vergangenheit denke, könnte es, vorsichtig gesprochen, mehrere Kandidaten geben.«

»Allerdings keinen, bei dem sie ein solches Verhalten für möglich hält.«

Win starrte weiter auf den Monitor. »Und wie fangen wir jetzt an?«

»Ehrlich?«

»Wie bitte?«

Myron stand auf und ging ein paar Schritte in seinem renovierten Büro auf und ab. Die Poster von Broadway-Musicals und die Batman-Memorabilien waren verschwunden. Er hatte sie vor dem Streichen abgenommen und wusste nicht, ob er sie wieder aufhängen würde. Auch die alten Trophäen und Auszeichnungen aus seiner Sportlerzeit waren weg – die Meisterschaftsringe der Universitätsliga, die Urkunden der Zeitschrift Parade, die ihn als Mitglied der Studentennationalmannschaft auszeichnete, und der Pokal als Universitätsspieler des Jahres – mit einer Ausnahme: Direkt vor seinem ersten Profispiel für die Boston Celtics, als sein Traum endlich wahr wurde, hatte Myron eine schwere Knieverletzung erlitten, worauf die Sports Illustrated sein Foto auf die Titelseite gesetzt und in Großbuchstaben gefragt hatte: IST ER ERLEDIGT? Obwohl die Antwort im zugehörigen Artikel noch offen gelassen wurde, sollte sich herausstellen, dass die Antwort ein lautes und deutliches ›YEP!‹ war. Er wusste nicht recht, warum er die gerahmte Titelseite wieder aufgehängt hatte. Wenn ihn jemand danach fragte, antwortete er, es diene als Warnung für all die »Superstars«, die in sein Büro kamen, damit sie nicht vergaßen, wie schnell alles vorbei sein konnte – Myron nahm aber an, dass noch mehr dahintersteckte.

»Das ist nicht unsere übliche Vorgehensweise«, sagte Myron.

»Ach, erzähl.«

»Dies ist normalerweise die Stelle, an der du mir erzählst, dass ich Agent bin und nicht Privatdetektiv und dass du keinen Sinn darin siehst, dass wir uns darum kümmern, weil kein finanzieller Gewinn dabei herausspringt.«

Win sagte nichts.

»Dann beklagst du dich normalerweise, dass ich einen Heldenkomplex hätte und dauernd jemanden retten müsste, um mich als vollständiger Mensch zu fühlen. Und letztlich – oder soll ich sagen, erst vor kurzem – hast du mir erzählt, dass meine Einmischung tatsächlich mehr Schlechtes als Gutes bewirkt und ich womöglich mehr Menschen verletzt oder sogar umgebracht als gerettet hätte.«

Win gähnte. »Und worauf willst du hinaus?«

»Ich dachte, das wäre ziemlich offensichtlich, aber gut: Warum bist du plötzlich bereit – oder sogar davon angetan –, ausgerechnet diese Rettungsmission anzugehen, während du in der Vergangenheit …«

»Auch in der Vergangenheit«, unterbrach Win, »habe ich dir immer geholfen, richtig?«

»Im Großen und Ganzen schon, ja.«

Win blickte auf und klopfte sich mit dem Zeigefinger ans Kinn. »Wie soll ich das erklären?« Er schwieg, überlegte, nickte. »Wir neigen dazu zu glauben, dass die guten Dinge ewig bestehen. Das liegt in unserer Natur. Die Beatles zum Beispiel. Ach, die wird’s ewig geben. Oder die Sopranos – die Serie wird immer irgendwo laufen. Die Zuckerman-Romane von Philip Roth. Bruce-Springsteen-Konzerte. Gute Dinge sind selten. Man muss sie hegen und pflegen, weil sie schließlich doch immer zu früh enden.«

Win stand auf und ging zur Tür. Bevor er das Zimmer verließ, sah er sich noch einmal um.

»So etwas mit dir zusammen zu machen«, sagte Win, »gehört zu diesen guten Dingen.«

4

Sie brauchten nicht lange, um Lex Ryder aufzuspüren.

Esperanza Diaz, Myrons Geschäftspartnerin bei MB Reps, rief Myron um 23 Uhr an und sagte: »Lex hat gerade im Three Downing mit seiner Kreditkarte bezahlt.«

Myron war, wie so oft, in Wins Apartment im legendären Dakota-Building mit dem Ausblick auf den westlichen Central Park an der Ecke 72nd Street. Win hatte das eine oder andere Gästezimmer. Das Dakota war 1884 erbaut worden, was man ihm auch ansah. Der festungsartige Bau war schön, düster und irgendwie auf wunderbare Art deprimierend. Es war eine wilde Gemengelage aus Dächern, Balkonen, Kreuzblumen, Ziergiebeln, Balustraden, Kuppeln, Bogengängen, Ziergeländern, Dachgauben – eine aberwitzige Kombination, bei der alles nahtlos zusammenpasste, so dass es eher quälend perfekt als überwältigend wirkte.

»Was ist das Three Downing?«, fragte Myron.

»Du kennst das Three Downing nicht?«, fragte Esperanza.

»Sollte ich?«

»Das ist im Moment wahrscheinlich der angesagteste Club in der Stadt. Diddy, Supermodels, die Modeszene und so weiter. In Chelsea.«

»Oh.«

»Ich bin schon etwas enttäuscht«, sagte Esperanza.

»Wovon?«

»Dass ein Playboy deines Formats nicht alle angesagten Läden kennt.«

»Wenn ich mit Diddy unterwegs bin, fahren wir in der Hummer-Strechlimousine direkt in die Tiefgarage und nehmen da den Fahrstuhl. Da kann man sich nicht an jeden Namen erinnern.«

»Oder du bist durch die Verlobung einfach etwas gehemmt«, sagte Esperanza. »Also, willst du hinfahren und ihn abholen?«

»Ich bin im Schlafanzug.«

»Ja, ein echter Playboy. Hat dein Schlafanzug auch so kleine Füßlinge?«

Myron sah noch einmal auf die Uhr. Wenn er sich beeilte, war er noch vor Mitternacht Downtown. »Ich mach mich auf den Weg.«

»Ist Win da?«, fragte Esperanza.

»Nein, er ist noch unterwegs.«

»Dann fährst du allein hin?«

»Machst du dir Sorgen, dass einem so leckeren Happen wie mir in so einem Club was passieren könnte?«

»Ich mach mir Sorgen, dass sie dich nicht reinlassen. Wir treffen uns da. In einer halben Stunde. Vorm Eingang in der 17th Street. Ach so, und du musst die Leute mit deinem Aussehen beeindrucken, also zieh dich entsprechend an.«

Esperanza legte auf. Myron war überrascht. Seit sie ein Kind hatte, war Esperanza, das bisexuelle ehemalige Partygirl, das oft die Nacht durchgemacht hatte, abends so gut wie gar nicht mehr weggegangen. Ihre Arbeit hatte sie immer ernst genommen  – ihr gehörten inzwischen 49 Prozent von MB Reps, und durch Myrons seltsame Reisen in letzter Zeit hatte sie eigentlich den Großteil der Arbeit gemacht. Aber nachdem sie mehr als zehn Jahre ein so ausschweifendes Nachtleben geführt hatte, dass selbst Caligula neidisch geworden wäre, hatte Esperanza von einem Tag auf den anderen damit aufgehört, den überkorrekten Tom geheiratet und ihren Sohn Hector genannt. Sie hatte sich in nicht einmal viereinhalb Sekunden von Lindsey Lohan in Carol Brady verwandelt.

Myron sah in den Schrank und überlegte, was er in einem angesagten Club tragen könnte. Esperanza hatte gesagt, er solle die Leute beeindrucken, also entschied er sich für den bewährten und erprobten Mr. Casual Chic – Jeans, blauer Blazer, teure Mokassins –, vor allem, weil es das Einzige war, dass er in dieser Richtung besaß. Er hatte nichts im Schrank, das zwischen Jeans und Blazer und einem richtigen Anzug lag – falls er nicht wie ein Verkäufer in einem Elektromarkt aussehen wollte.

Er stieg am Central Park West in ein Taxi. Das Klischee über Taxifahrer in Manhattan besagte, dass sie alle Ausländer sind und kaum ein Wort Englisch sprachen. Das mochte durchaus zutreffen, Myron hatte allerdings seit mindestens fünf Jahren nicht mehr mit einem Taxifahrer gesprochen. Trotz der neuen Gesetze hatte jeder Taxifahrer in New York City rund um die Uhr ein Bluetooth Headset fürs Handy am Ohr und unterhielt sich darüber leise in seiner Muttersprache mit irgendjemandem. Abgesehen von den etwas zweifelhaften Umgangsformen fragte Myron sich immer, wer bereit war, den ganzen Tag mit ihnen zu reden. Da es aber offensichtlich jemanden gab, durfte man annehmen, dass New Yorks Taxifahrer sehr glückliche Menschen waren.

Myron war davon ausgegangen, dass er vor dem Eingang eine lange Schlange, eine Samtkordel oder etwas Ähnliches sehen würde, aber als sie an die 17th Street kamen, war nichts von einem Club zu entdecken. Schließlich kam ihm der Gedanke, dass die »Three« für den dritten Stock stand und Downing der Name des Hochhauses vor ihm war. Offenbar hatte er es mit einem Vertreter der MB-Reps-Schule für selbsterklärende Firmennamen zu tun.

Der Fahrstuhl hielt in der dritten Etage. Als die Tür sich öffnete, spürte Myron die tiefen Bässe der Musik in der Brust. Direkt vor ihm begann die lange Schlange verzweifelter Möchtegernclubbesucher. Angeblich gingen die Leute in Clubs wie diesen, um Spaß zu haben, in Wahrheit standen die meisten jedoch nur in der Schlange, womit ihnen noch einmal ganz deutlich mitgeteilt wurde, dass sie immer noch nicht cool genug waren, um beim Mittagessen in der Schule am Tisch mit den beliebten Kindern zu sitzen. VIPs gingen an ihnen vorbei, ohne sie eines Blickes zu würdigen, aber irgendwie wollten die Wartenden deshalb nur noch dringender hinein. Ihr niedriger Status wurde natürlich auch durch eine Samtkordel bekräftigt, die von drei anabolikagemästeten Türstehern mit kahlrasierten Schädeln und finsteren Blicken bewacht wurde.

Myron stolzierte in seinem besten Win-Schritt auf sie zu. »Hey, Jungs.«

Die Türsteher beachteten ihn nicht. Der Größte von ihnen trug einen schwarzen Anzug ohne Hemd. Ganz ohne. Jackett ohne Hemd. Seine Brust war ordentlich enthaart und zeigte ein beeindruckendes metrosexuelles Dekolleté. Er beschäftigte sich gerade mit einer Gruppe aus vier etwa einundzwanzigjährigen jungen Frauen. Alle trugen aberwitzig hohe Absätze – hohe Absätze waren dieses Jahr eindeutig angesagt –, daher pendelten sie mehr, als dass sie gingen. Ihre Kleider waren so knapp, dass man sie wegen Unzucht hätte festnehmen können, das war aber alles eigentlich nicht neu.

Der Türsteher begutachtete sie mit prüfendem Blick wie ein Viehauktionator. Die Mädchen posierten lächelnd. Myron rechnete schon fast damit, dass sie den Mund öffneten, damit er ihre Zähne begutachten könnte.

»Ihr drei seid okay«, sagte Dekolleté zu ihnen. »Aber eure Freundin hier ist zu pummelig.«

Das pummelige Mädchen, das vielleicht Größe 36 hatte, fing an zu weinen. Ihre drei hageren Freundinnen bildeten einen Kreis und diskutierten, ob sie ohne sie reingehen sollten. Das pummelige Mädchen rannte schluchzend davon. Die anderen Mädchen zuckten die Achseln und gingen hinein. Die Türsteher grinsten.

Myron sagte: »Erste Sahne.«

Die grinsenden Gesichter wandten sich ihm zu. Dekolleté sah Myron herausfordernd in die Augen. Myron hielt dem Blick stand. Dekolleté musterte Myron von oben bis unten und fand ihn zweifelsohne ungenügend.

»Hübsches Outfit«, sagte Dekolleté. »Wollen Sie vor einem Verkehrsgericht gegen einen Strafzettel wegen Falschparkens angehen?«

Seinen Kumpanen, beide in sehr eng sitzenden Ed-Hardy-T-Shirts, gefiel der Spruch.

»Schon klar«, sagte Myron und deutete aufs Dekolleté. »Ich hätte das Hemd lieber zu Hause lassen sollen.«

Der Mund des Türstehers links von Dekolleté öffnete sich zu einem überraschten O.

Dekolleté deutete wie ein Schiedsrichter mit dem Daumen nach hinten. »Ab nach hinten in die Schlange, Kumpel. Oder am besten gehen Sie einfach wieder.«

»Ich bin hier, weil ich Lex Ryder sprechen will.«

»Und wer sagt, dass der hier ist?«

»Ich sag das.«

»Und Sie sind?«

»Myron Bolitar.«

Schweigen. Einer der drei blinzelte. Myron hätte fast »Tah-dah«, gerufen, hielt sich aber zurück.

»Ich bin sein Agent.«

»Ihr Name steht nicht auf der Liste«, sagte Dekolleté.«

»Und wir kennen Sie nicht«, ergänzte Überraschtes-O.

»Also …« Der dritte Türsteher winkte mit dem fleischigen Zeigefinger. »Bye-bye.«

»Ironie«, sagte Myron.

»Was?«

»Seht ihr Jungs die Ironie nicht?«, fragte Myron. »Ihr seid Türsteher an einem Laden, in den ihr selbst nie reinkommen würdet – und statt das zu erkennen und euch den Leuten gegenüber etwas menschlicher zu verhalten, kompensiert ihr das, indem ihr euch wie Arschlöcher benehmt und verletzende Witze reißt.«

Sie blinzelten. Dann traten alle drei wie eine einzige Wand aus Brustmuskeln einen Schritt auf ihn zu. Myron spürte seinen Herzschlag. Unwillkürlich ballte er die Fäuste. Dann öffnete er sie wieder und versuchte, ruhig weiterzuatmen. Sie traten noch einen Schritt näher. Myron wich nicht zurück. Dekolleté, der Anführer, beugte sich zu ihm.

»Du gehst jetzt besser, mein Junge.«

»Warum? Bin ich zu pummelig? Ach übrigens, mal ganz im Ernst, macht diese Jeans einen dicken Hintern? Ihr könnt es mir ruhig sagen.«

In der langen Schlange aus Möchtegernbesuchern wurde es angesichts der Provokation still. Die Türsteher sahen sich an. Myron verfluchte sich selbst. So würde er nicht weiterkommen. Er war hier, um Lex zu holen, nicht um einen Streit mit einer Horde wütender, von Anabolika benebelter Schläger anzufangen.

Dekolleté lächelte und sagte: »Na sieh mal einer an. Da haben wir es wohl mit einem Komiker zu tun.«

»Ja«, sagte Überraschtes-O, »ein Komiker. Ha-ha.«

»Ja«, sagte sein Partner. »Du bist ein echter Komiker, was, du Witzbold?«

»Also«, sagte Myron, »ich will ja nicht unbescheiden wirken, aber ich bin auch ein toller Sänger. Normalerweise fange ich mit The Tears of a Clown an, mach dann mit einer ganz schlichten Version von Lady weiter – eher die Kenny-Rogers-Version als die von Lionel Richie. Da bleibt kein Auge trocken.«

Dekolleté beugte sich ganz nah an Myrons Ohr. Auch seine Kumpel senkten den Kopf. »Dir ist schon klar, dass wir dir jetzt den Arsch versohlen müssen?«

»Und dir ist sicher bekannt, dass von Anabolika die Hoden schrumpfen?«

Dann sagte Esperanza hinter ihm: »Er gehört zu mir, Kyle.«

Myron drehte sich um, sah Esperanza und es gelang ihm, nicht laut Wow zu sagen, obwohl es ihm nicht leichtfiel. Er kannte Esperanza inzwischen seit zwanzig Jahren, hatte Seite an Seite mit ihr gearbeitet, und wenn man jemanden jeden Tag sah, zu besten Freunden wurde, vergaß man manchmal einfach, was für eine scharfe Braut sie war. Als sie sich kennenlernten, war Esperanza eine knapp bekleidete Proficatcherin gewesen, die unter dem Namen Little Pocahontas auftrat. Zierlich, geschmeidig und so heiß, dass einem die Zähne im Mund schmolzen, hatte das Glamourgirl die FLOW (Fabulous Ladies of Wrestling) verlassen, um seine Assistentin zu werden, während sie in Abendkursen Jura studierte. Dann hatte sie sich über die Jahre hochgearbeitet und war inzwischen Myrons Partnerin bei MB Reps.

Auf Dekolleté Kyles Gesicht breitete sich ein Lächeln aus. »Poca? Mädchen, bist du das wirklich? Du siehst so gut aus, man möchte an dir lecken wie an einem Eis.«

Myron nickte. »Cooler Spruch, Kyle.«

Esperanza bot ihm die Wange für einen Kuss an. »Ich freu mich auch, dich zu sehen«, sagte sie.

»Ist viel zu lange her, Poca.«

Esperanzas dunkle Schönheit rief Bilder von sternenklaren Himmelszelten, nächtlichen Strandspaziergängen und Olivenbäumen in sanftem Wind hervor. Sie trug Kreolen. Ihre langen, schwarzen Haare waren wie immer perfekt verstrubbelt. Die schneeweiße Bluse saß wie von einer wohlwollenden Gottheit geschneidert. Sie war zwar womöglich einen Knopf zu weit geöffnet, sah aber einfach fantastisch aus.

Die drei Schläger traten zurück. Einer öffnete die Samtkordel. Esperanza belohnte ihn mit einem strahlenden Lächeln. Als Myron ihr folgte, stellte Dekolleté Kyle sich so hin, dass Myron ihn im Vorbeigehen berühren musste. Myron spannte die Muskeln, damit Kyle den Zusammenstoß spürte. Esperanza seufzte: »Männer.«

Dekolleté Kyle flüsterte Myron zu: »Mit dir bin ich noch nicht fertig, Jungchen.«

»Wir könnten mal zusammen essen gehen«, sagte Myron. »Und hinterher vielleicht noch in die Nachmittagsvorstellung von South Pacific.«

Als sie im Club waren, warf Esperanza Myron einen finsteren Blick zu und schüttelte den Kopf.

»Was ist?«

»Ich hab gesagt, du sollst dich so anziehen, dass die Leute beeindruckt sind. Du siehst aus, als wolltest du zur Elternversammlung eines Fünftklässlers.«

Myron deutete auf seine Füße. »In Ferragamo-Mokassins?«

»Und wieso fängst du Streit mit diesen Neandertalern an?«

»Er hat ein Mädchen pummelig genannt.«

»Und da bist du zu ihrer Rettung herbeigeeilt?«

»Äh, nein. Aber er hat es ihr direkt ins Gesicht gesagt. ›Deine Freundinnen können rein, du aber nicht, weil du zu pummelig bist.‹ Wer macht denn so was?«

Der Hauptsaal des Clubs war dunkel bis auf ein paar Neoneffekte. Es gab einen Bereich mit Großbildfernsehern. Was sollte man in einem Club auch machen, außer Fernsehen zu gucken, dachte Myron. Die Soundanlage, die etwa die Ausmaße der Lautsprechertürme bei einem Stadionkonzert von The Who hatte, griff ihre Sinne an. Der DJ spielte House, eine Musikform, bei der der ›begnadete‹ DJ einen womöglich durchaus anständigen Song nahm und ihn total verhunzte, indem er einen synthetischen Bass oder elektronischen Beat darunterlegte. Außerdem lief eine Lasershow, etwas, von dem Myron angenommen hatte, dass es etwa 1979 nach der Tournee von Blue Öyster Cult aus der Mode gekommen war, und eine Schar junger, bleistiftdünner Mädchen ohhte und ahhte über einen Spezialeffekt, mit dem die Tanzfläche in Rauch gehüllt wurde, als würde man das nicht bei nahezu jedem Versorgungswagen der Stadtwerke auch auf der Straße sehen.

Myron versuchte vergeblich, die Musik durch lautes Schreien zu übertönen. Esperanza führte ihn in einen ruhigeren Bereich mit – ausgerechnet – Internetterminals. Sie waren alle besetzt. Wieder schüttelte Myron den Kopf. Gingen die Menschen wirklich in einen Club, um dort im Internet zu surfen? Er sah hinter sich auf die Tanzfläche. Im rauchigen Licht waren die Frauen alle recht attraktiv, wenn sie auch sehr jung waren und in ihrer Kleidung oft so aussahen, als würden sie nur Erwachsene spielen. Die meisten Frauen hielten ihre Handys in den dünnen Fingern, simsten und tanzten so verträumt, dass es schon fast komatös wirkte.

Esperanza lächelte.

»Was ist?«, fragte Myron.

Sie deutete auf die rechte Seite der Tanzfläche. »Guck dir mal den Hintern von der Braut in Rot an.«

Myron sah die karmesinroten Backen an und musste an den Song von Alejandro Escovedo denken: »I like her better when she walks away.« Es war lange her, seit Myron so etwas von Esperanza gehört hatte.

»Nett«, sagte Myron.

»Nett?«

»Fantastisch.«

Esperanza nickte immer noch lächelnd. »Mit so einem Hintern könnte ich einiges anstellen.«

Als Myron erst die ziemlich sinnliche Tänzerin und dann Esperanza ansah, entstand ein Bild in seinem Kopf. Er schob es sofort wieder beiseite. Es gibt Orte, an die die Gedanken sich lieber nicht begeben sollten, wenn man versuchte, sich auf andere Dinge zu konzentrieren. »Dein Mann fände das bestimmt ganz prima.«

»Ich bin verheiratet, nicht tot. Ich darf doch wohl noch gucken.«

Myron sah ihr in die Augen, beobachtete die Begeisterung, die darin lag, und hatte das seltsame Gefühl, dass sie wieder in ihrem Element war. Vor zwei Jahren, als ihr Sohn Hector geboren wurde, hatte Esperanza sofort in den Mamamodus gewechselt. Mit einem Schlag war auf ihrem Schreibtisch ein Potpourri der üblichen, kitschigen Fotos erschienen: Hector mit dem Osterhasen, Hector mit dem Weihnachtsmann, Hector mit Disney-Figuren und auf den Kinderkarussells in Hershey Park. Esperanzas beste Geschäftskostüme waren oft fleckig, weil ihr Sohn sich darauf erbrochen hatte, und statt die Flecken zu kaschieren, erzählte sie lieber, wie sie dahin gekommen waren. Sie freundete sich mit mütterlichen Frauen an, bei deren Anblick sie früher Brechreiz bekommen hätte, und diskutierte die Vor- und Nachteile von Maclaren-Kinderwagen, Montessori-Kindergärten, Darmbewegungen und in welchem Alter die jeweiligen Sprösslinge zuerst gekrabbelt, gelaufen oder gesprochen hatten. Ihre ganze Welt war, wie bei so vielen Müttern vor ihr – und ja, diese Aussage hatte etwas Sexistisches –, auf die Größe ihres Babys zusammengeschrumpft.

»Und wo würde Lex sich aufhalten?«

»Wahrscheinlich in einem der VIP-Räume.«

»Wie kommen wir da rein?«

»Ich mache noch einen Knopf auf«, sagte Esperanza. »Im Ernst, überlass das mir. Ich brauch nur ein bis zwei Minuten. Geh auf die Toilette. Ich wette zwanzig Mäuse, dass du nicht ins Urinal pinkeln kannst.«

»Was?«

»Schlag einfach ein und geh«, sagte sie und deutete nach rechts.

Myron zuckte die Achseln und ging zur Toilette. Sie war dunkel, schwarz und aus Marmor. Er ging zum Urinal und wusste sofort, was Esperanza gemeint hatte. Die Urinale waren an einer riesigen Wand aus halbdurchlässigem Spiegelglas angebracht, fast wie in einem Verhörraum bei der Polizei. Man sah also alles, was auf der Tanzfläche passierte. Die verträumten Frauen waren nur etwas mehr als einen Meter von ihm entfernt, und manche nutzten die Spiegelseite des Glases, um ihr Aussehen zu prüfen, weil sie nicht wussten (oder vielleicht nur zu gut wussten), dass sie auf einen Mann starrten, der versuchte, sich zu erleichtern.

Er ging wieder raus. Esperanza erwartete ihn mit ausgestreckter Hand. Myron legte einen Zwanzigdollarschein hinein.

»Dann kannst du wohl immer noch nicht pinkeln, wenn jemand zuguckt.«

»Ist das in der Damentoilette genauso?«

»Das willst du nicht wissen.«

»Und was jetzt?«

Esperanza zeigte mit dem Kinn auf einen Mann mit nach hinten gegelten Haaren, der auf sie zuglitt. Beim Ausfüllen seines Bewerbungsformulars musste nach Myrons Ansicht gestanden haben: Nachname: Abschaum. Vorname: Euro. Myron suchte auf dem Weg hinter ihm nach Schleimspuren.

Euro lächelte Esperanza mit Frettchenzähnen zu. »Poca, mi amor.«

»Anton«, sagte sie und reichte ihm mit einem Hauch zu viel Begeisterung die Hand zum Handkuss. Myron fürchtete, er würde ihr mit seinen Frettchenzähnen die Haut bis auf die Knochen abnagen.

»Du bist immer noch ein unglaublich herrliches Wesen, Poca.«

Er sprach mit einem eigenartigen, vielleicht ungarischen, vielleicht aber auch arabischen Akzent, der klang, als hätte er sich ihn extra für einen Comedy-Sketch ausgedacht. Anton war unrasiert, und die Stoppeln in seinem Gesicht glitzerten unangenehm. Er trug eine Sonnenbrille, obwohl es hier dunkel wie in einer Höhle war.

»Das ist Anton«, stellte Esperanza ihn vor. »Er sagt, Lex ist im Flaschenservice.«

»Ach«, sagte Myron, der keine Ahnung hatte, was Flaschenservice war.

»Folgen Sie mir«, sagte Anton.

Sie durchquerten ein Meer von Körpern. Esperanza ging vor ihm. Myron beobachtete fasziniert, wie sich jeder Kopf nach ihr umdrehte, um einen zweiten Blick zu erhaschen. Als sie sich weiter durch die Menge schlängelten, erwiderten ein paar Frauen Myrons Blick und hielten auch Blickkontakt, allerdings nicht so viele, wie es vor ein, zwei oder fünf Jahren gewesen wären. Er kam sich vor wie ein alternder Baseballpitcher, der eine Radarpistole brauchte, um zu realisieren, dass sein schneller Wurf langsamer wurde. Aber vielleicht lief hier auch etwas anderes ab. Vielleicht spürten die Frauen einfach, dass Myron jetzt verlobt, dass er nicht mehr zu haben war, weil die liebreizende Terese Collins ihn für sich beanspruchte, so dass sie ihre Blicke nicht mehr an ihm weiden durften.

Yep, dachte Myron. Ganz genau. Das musste es sein.

Anton zog einen Schlüssel aus der Tasche und öffnete die Tür zu einem anderen Raum – und damit in eine andere Welt. Während der eigentliche Club eine glänzende Technowelt aus glatten Oberflächen mit klaren Winkeln war, präsentierte sich diese VIP-Lounge im Stil früher amerikanischer Bordelle. Burgunderrote Plüschsofas, Kristallleuchter, eine lederbezogene Decke und brennende Kerzen an den Wänden. Auch dieser Raum war mit einer halbdurchlässigen Spiegelwand ausgestattet, so dass die VIPs den Mädchen beim Tanzen zusehen und womöglich ein paar auswählen konnten, damit sie ihnen Gesellschaft leisteten. Ein paar an Softpornomodels erinnernde Serviererinnen mit feisten Brustimplantaten in Korsetts und Strapsen stöckelten mit Champagnerflaschen umher, was dann auch, wie Myron schlussfolgerte, den Begriff Flaschenservice erklärte.

»Guckst du dir die vielen Flaschen an?«, fragte Esperanza.

»Äh, auch.«

Esperanza nickte, lächelte einer besonders gut gebauten Hostess in einem schwarzen Korsett zu. »Hmm … Ich könnte selbst ein bisschen Flaschenservice brauchen, wenn du verstehst, was ich meine.«

Myron dachte darüber nach. Dann: »Ehrlich gesagt, verstehe ich das nicht. Ihr seid beide Frauen, stimmt’s? Daher verstehe ich nicht, wie ich die Anspielung auf die Flasche einordnen soll.«

»Gott, musst du denn immer alles wörtlich nehmen?«

»Du hast gefragt, ob ich mir die Flaschen angucke. Wieso?«

»Weil sie Cristal-Champagner ausschenken«, sagte Esperanza.

»Und?«

»Wie viele von den Flaschen siehst du hier?«

Myron sah sich um. »Ich weiß nicht. Ungefähr neun oder zehn.«

»Die kosten acht Riesen pro Korkenknall. Trinkgeld geht extra.«

Myron legte die Hand auf die Brust, als hätte er Herzrasen. Dann sah er Lex Ryder, der sich umgeben von einer bunten Mischung reizender Damen auf einer Couch räkelte. Wenn man sich die anderen Männer im Raum ansah, wusste man sofort, dass man es mit alternden Musikern oder Roadies zu tun hatte – Haarverlängerungen, Kopftücher, Bärte, spindeldürre Arme, schlaffe Bäuche. Myron schob sich zwischen ihnen hindurch.

»Hi, Lex.«

Lex’ Kopf rollte zur Seite. Er blickte auf und rief viel zu begeistert: »Myron!«

Lex versuchte aufzustehen, kam aber nicht hoch, also bot Myron ihm seine Hand an. Lex ergriff sie, zog sich hoch und umarmte Myron mit dem gefühlsduseligen Enthusiasmus, den Männer nur zeigen, wenn sie zu viel getrunken haben. »Hey, Mann. Klasse, dass du auch hier bist.«

HorsePower hatte als kleine australische Band in Lex’ und Gabriels Heimatstadt Melbourne angefangen. Der Name setzte sich aus Lex’ Nachnamen Ryder (Horse-Ryder) und Gabriels Nachnamen Wire (Power-Wire) zusammen. Allerdings hatte es sich von Anfang an fast ausschließlich um Gabriel gedreht. Natürlich hatte Gabriel Wire eine wunderbare Stimme, und er war schon fast absurd attraktiv und besaß ein nahezu übernatürliches Charisma – aber dazu hatte er diese schwer zu fassende, unerklärliche »Man erkennt sie, wenn man sie sieht«-Ausstrahlung, die einen Großen zu einer Legende machte.

Muss ganz schön hart sein für Lex, hatte Myron oft gedacht – wie auch für jeden anderen –, so im Schatten eines anderen zu leben. Natürlich war Lex reich und berühmt, und offiziell waren auch alle Songs Wire-Ryder-Kompositionen, aber Myron, der sich um Lex’ Finanzen kümmerte, wusste auch, dass Lex 25 und Gabriel 75 Prozent bekam. Und natürlich war Lex von Frauen umlagert, und auch Männer versuchten, sich mit ihm anzufreunden – andererseits musste Lex auch immer wieder als Pointe in Late-Night-Shows herhalten, war die Zielscheibe aller Witze, in denen es um zweitrangige oder so gut wie überflüssige Nebenfiguren ging.

HorsePower war immer noch eine große Band, vielleicht sogar größer denn je, obwohl Gabriel Wire nach einem tragischen Skandal vor über fünfzehn Jahren komplett untergetaucht war. Mit Ausnahme von ein paar Paparazzifotos und jeder Menge Gerüchte hatte es in der ganzen Zeit so gut wie kein Lebenszeichen von ihm gegeben – keine Touren, keine Interviews, keine Pressetermine, keine öffentlichen Auftritte. Doch diese Geheimnistuerei steigerte den Hunger der Fans noch.

»Ich glaube, es wird Zeit, dass du nach Hause gehst, Lex.«

»Nee, Myron«, erwiderte Lex mit belegter Stimme, und Myron hoffte, dass das nur von Alkohol kam. »Komm schon. Wir amüsieren uns hier. Oder etwa nicht? Wir amüsieren uns doch, was Leute?«

Es gab mehrere zustimmende Äußerungen. Myron sah sich um. Einen oder zwei der Anwesenden hatte er wohl schon gelegentlich gesehen, namentlich kannte er jedoch nur Buzz, Lex’ langjährigen Bodyguard und rechte Hand. Buzz sah Myron an und zuckte die Achseln, als wollte er sagen, was kann ich machen?

Lex schlang Myron seinen Arm wie einen Kamerariemen um den Hals. »Setz dich zu mir, mein Freund. Trink einen mit. Entspann dich. Komm einfach ein bisschen runter.«

»Suzze macht sich Sorgen um dich.«

»Echt?« Lex zog eine Augenbraue hoch. »Und da hat sie ihren alten Laufburschen geschickt, damit er mich abholen kommt?«

»Genaugenommen bin ich auch dein Laufbursche, Lex.«

»Ach, Agenten. Der käuflichste aller Berufe.«

Lex trug eine schwarze Hose, eine schwarze Lederweste und sah insgesamt aus, als hätte er sich gerade bei Rockers R Us eingekleidet. Seine Haare waren grau geworden und sehr kurz geschnitten. Er ließ sich wieder auf die Couch fallen und sagte: »Setz dich, Myron.«

»Wie wär’s, wenn wir ein paar Schritte spazieren gehen, Lex?«

»Du hast doch gerade gesagt, dass du auch mein Laufbursche bist, oder? Also setz dich hin.«

Er hatte recht. Myron suchte sich einen freien Platz und versank tief im Polster. Lex drehte einen Knopf, und die Musik wurde leiser. Jemand reichte Myron ein Glas Champagner und verschüttete dabei etwas. Die meisten von den Damen in den engen Korsetts – und Myron musste zugeben, dass dieser Look immer funktionierte – waren jetzt ohne großes Aufhebens verschwunden. Esperanza redete auf diejenige ein, die sie sich beim Hereinkommen ausgeguckt hatte. Die anderen Männer im Raum beobachteten die beiden flirtenden Frauen mit der Faszination von Höhlenmenschen, die zum ersten Mal ein Feuer sahen.

Buzz rauchte eine Zigarette die, äh, komisch roch. Er wollte sie an Myron weiterreichen. Der schüttelte den Kopf und wandte sich wieder an Lex. Lex lehnte sich zurück, als hätte ihm jemand ein Mittel zur Muskelentspannung verabreicht.

»Hat Suzze dir den Kommentar gezeigt?«, fragte Lex.

»Ja.«

»Und wie siehst du das, Myron?«

»Ich denke, das ist irgendein Spinner, der es auf Psychospiele abgesehen hat.«

Lex trank einen kräftigen Schluck Champagner. »Meinst du wirklich?«

»Ja«, sagte Myron, »ist aber auch egal, wir leben im 21. Jahrhundert.«

»Was soll das heißen?«

»Das heißt, es ist heutzutage keine große Sache mehr. Wenn dich das so sehr beunruhigt, kannst du einen DNA-Test machen und die Vaterschaft überprüfen lassen.«

Lex nickte bedächtig und trank noch einen kräftigen Schluck. Myron versuchte, nicht in den Agentenmodus zu verfallen, aber in der Flasche waren 750 ml, also sieben bis acht Gläser, geteilt durch 8000 Dollar, das machte gut 300 Dollar pro Schluck.

»Ich hab gehört, dass du dich verlobt hast«, sagte Lex.

»Yep.«

»Dann lass uns darauf trinken.«

»Oder nippen. Nippen ist billiger.«

»Entspann dich, Myron. Ich bin stinkreich.«

Auch wieder wahr. Sie tranken.

»Also, was macht dir Sorgen, Lex?«

Lex ignorierte die Frage. »Wie kommt’s, dass ich deine Zukünftige noch nicht kennengelernt habe?«

»Das ist eine lange Geschichte.«

»Und wo ist sie?«

Myron blieb unbestimmt. »Im Ausland.«

»Darf ich dir einen Rat für die Ehe geben?«

»Wie wär’s mit: ›Glaub nicht an dumme Internetgerüchte über die Vaterschaft?‹«

Lex grinste: »Der war gut.«

Myron sagte. »Na ja.«

»Aber ich mein was anderes: Seid offen zueinander. Absolut offen.«

Myron wartete. Als nichts weiter kam, fragte er: »Das ist alles?«

»Hast du was Tiefsinnigeres erwartet?«

Myron zuckte die Achseln. »Irgendwie schon.«

»Kennst du diesen Song«, fragte Lex. »Eine Textzeile lautet: ›Your heart is like a parachute.‹ Weißt du wieso?«

»Ich glaube, dabei geht’s eigentlich um den Verstand, der mit einem Fallschirm verglichen wird, weil er nur funktioniert, wenn er offen ist.«

»Nee, das ist ein anderer, den kenn ich auch. Aber der Text ist noch besser. ›Dein Herz ist wie ein Fallschirm – es öffnet sich nur, wenn du fällst.‹« Er lächelte. »Gut, nicht?«

»Ich denke schon.«

»Wir haben alle Freunde im Leben, wie … na ja, nimm meine Kumpel hier. Ich mag sie, feiere mit ihnen, wir reden über das Wetter und Sport und heiße Bräute, aber wenn ich sie ein Jahr lang nicht sehen würde – oder auch nie wieder –, würde das in meinem Leben nicht viel verändern. Und so ist das bei den meisten Leuten, die wir kennen.«

Er trank noch einen Schluck. Die Tür hinter ihnen wurde geöffnet. Eine Gruppe kichernder Frauen kam herein. Lex schüttelte den Kopf, und sie verschwanden wieder durch die Tür. »Und dann«, fuhr er fort, »hat man gelegentlich einen echten Freund. Wie Buzz da drüben. Wir reden über alles. Wir wissen, wie der andere wirklich tickt, kennen die Wahrheit – jeden Fehler und jede Verkommenheit. Hast du auch solche Freunde?«

»Esperanza weiß, dass ich nicht pinkeln kann, wenn jemand zuguckt«, sagte Myron.

»Was?«

»Vergiss es. Erzähl weiter. Ich weiß, was du meinst.«

»Genau, also, wahre Freunde. Denen verrät man auch den kranken Scheiß, der einem im Kopf rumgeht. Das Hässliche und Verkommene.« Er setzte sich auf, kam langsam richtig in Fahrt. »Und weißt du, was das Komische daran ist? Weißt du, was passiert, wenn man vollkommen offen ist, so dass der andere erkennt, wie kaputt und degeneriert man eigentlich ist?«

Myron schüttelte den Kopf.

»Dieser Freund oder Partner liebt dich noch mehr als vorher. Allen anderen gegenüber setzt man diese Fassade auf, weil man den ganzen Mist dahinter verstecken will, damit die Leute einen mögen. Aber den wahren Freunden offenbart man diesen Mist – und die versuchen dann, sich um dich zu kümmern. Wenn man die Fassade fallen lässt, kommt man sich näher. Aber warum machen wir das dann nicht bei allen, Myron? Das frag ich dich.«

»Ich nehme an, du wirst mir das gleich sagen.«

»Ich hab keinen blassen Dunst.« Lex lehnte sich zurück, trank einen Schluck, legte den Kopf gedankenverloren auf die Seite. »Aber eins ist klar: Die Fassade ist naturgemäß eine Lüge. Das ist meistens völlig okay. Aber wenn man sich der Person gegenüber, die man am meisten liebt, nicht öffnet – wenn man seine Fehler nicht offenbart –, kann man keine echte Beziehung eingehen. Man versteckt seine Geheimnisse. Und irgendwann fangen diese Geheimnisse an zu eitern und zu schwären und zerstören die Beziehung.«

Wieder wurde die Tür geöffnet. Vier Frauen und zwei Männer stolperten kichernd und lächelnd mit dem unanständig teuren Champagner in der Hand herein.

»Und welche Geheimnisse hast du Suzze verschwiegen?«, fragte Myron.

Lex schüttelte nur den Kopf. »Das ist keine Einbahnstraße, Kumpel.«

»Und welche Geheimnisse verschweigt Suzze dir?«

Lex antwortete nicht. Er sah durch den Raum. Myron drehte sich um und folgte seinem Blick.

Und dann sah er sie.

Zumindest glaubte er, sie zu sehen. Nur einen kurzen Augenblick lang, im dämmrigen Kerzenschein auf der anderen Seite der VIP-Lounge. Myron hatte sie seit der verschneiten Nacht vor sechzehn Jahren nicht mehr gesehen, als ihr mit dickem Bauch und Tränen in den Augen das Blut durch die Finger sickerte. Er hatte nicht einmal darauf geachtet, wo sie gerade wohnten, sondern nur zufällig mitgekriegt, dass sie wohl gerade irgendwo in Südamerika lebten.

Dann begegneten sich ihre Blicke quer durch den Raum für höchstens eine Sekunde. Und so unwahrscheinlich es auch klang, plötzlich war Myron hundertprozentig sicher.

»Kitty?«

Seine Stimme wurde von der lauten Musik übertönt, aber Kitty zögerte keinen Moment. Ihre Augen weiteten sich kurz – vor Angst? –, dann drehte sie sich um. Sie rannte zur Tür. Myron versuchte aufzuspringen, kam jedoch aus dem weichen Sofa nicht so schnell hoch. Als er es endlich geschafft hatte, war Kitty Bolitar – Myrons Schwägerin, die Frau, die ihm so viel genommen hatte – durch die Tür der VIP-Lounge verschwunden.

5

Myron rannte ihr nach.

Am Ausgang der VIP-Lounge ging ihm ein Bild durch den Kopf: Myron war elf Jahre alt und sein lockiger Bruder Brad sechs, als sie in ihrem gemeinsamen Kinderzimmer mit dem Kinderbasketballset spielten. Das Brett bestand aus dünner Pappe und der Ball war im Prinzip ein fester, runder Schwamm. Der Korb war mit zwei orangefarbenen Saugnäpfen an der Schranktür befestigt, die man anlecken musste, damit sie haften blieben. Die beiden Brüder spielten schon seit Stunden, hatten sich Teams, Spieler und die zugehörigen Spitznamen ausgedacht. So gab es Shooting Sam, Jumping Jim und Leaping Lenny. Myron leitete das Rollenspiel, indem er ein imaginäres Universum mit fairen und unfairen Spielern erfand, hochdramatische Szenen und enge Spiele mit entscheidenden Körben in letzter Sekunde inszenierte. Im Endeffekt ließ er Brad meistens gewinnen. Nachts, wenn sie sich in ihr Etagenbett gelegt hatten – Myron oben, Brad unten –, fassten sie die Spiele wie Sportreporter bei der Spielanalyse zusammen.

Wieder drohte die Erinnerung ihm das Herz zu brechen.

Als er an Esperanza vorbeilief, fragte sie: »Was ist los?«

»Kitty.«

»Was?«

Er hatte jedoch keine Zeit für Erklärungen, stieß die Tür auf und stürmte weiter. Jetzt war er wieder im Hauptsaal des Clubs mit der ohrenbetäubenden Musik. Der alte Mann in ihm fragte sich, wem es Spaß machte, Leute zu treffen, wenn man sich sowieso nicht verständigen konnte. Aber eigentlich konzentrierte er sich jetzt ganz darauf, Kitty zu erwischen.

Myron war groß, eins zweiundneunzig, und wenn er sich auf die Zehenspitzen stellte, konnte er über die meisten Leute im Club hinwegblicken. Nichts zu sehen von der vermeintlichen Kitty. Was hatte sie angehabt? Türkisfarbenes Top. Er suchte etwas Türkises.

Da. Mit dem Rücken zu ihm. Auf dem Weg zum Ausgang.

Myron musste vorankommen. Er entschuldigte sich unablässig und versuchte, sich zwischen den Körpern hindurchzuschlängeln, aber es war zu voll. Die Lightshow mit Stroboskopeffekten machte es nicht einfacher. Kitty. Was zum Teufel wollte Kitty hier? Auch sie war damals ein Tenniswunderkind gewesen, das gemeinsam mit Suzze trainiert hatte. So hatte er sie kennengelernt. Vielleicht hatte Kitty sich wieder bei ihrer alten Freundin gemeldet, das erklärte aber nicht, wieso Kitty heute Abend hier in diesem Club war. Und zwar ohne seinen Bruder.

Oder war Brad auch hier?

Er rannte schneller. Er versuchte, niemanden zur Seite zu stoßen, was natürlich unmöglich war. Er wurde mit bösen Blicken und erschreckten Schreien und »Mann, wo brennt’s denn«-Ausrufen bedacht, ignorierte das alles aber und schob sich weiter durch die Menschenmenge. Er kam sich fast wie in einem dieser Träume vor, in denen man die ganze Zeit rannte, ohne voranzukommen, dann aber plötzlich schwere Beine bekam und durch tiefen Schnee stapfte.

»Aua!«, kreischte ein Mädchen. »Du Blödmann bist mir auf den Zeh getreten.«

»Entschuldigung«, sagte Myron und versuchte, sich weiter durchzudrängeln.

Eine große Hand legte sich auf Myrons Schulter und riss ihn herum. Jemand gab ihm von hinten einen kräftigen Stoß, so dass er beinahe umgefallen wäre. Er konnte sich aber gerade noch auf den Beinen halten, fing sich dann wieder, worauf er einer Gruppe gegenüberstand, die aussah, als wäre sie zu einem Casting für die Sendung Jersey Shore: Zehn Jahre später angetreten: eine wilde Mischung aus Haargel, Selbstbräunerhauttönen, zurechtgezupften Augenbrauen, enthaarten Brüsten und aufgeblähten Muskeln. Alle hatten dieses höhnische Harter-Bursche-Grinsen im Gesicht, ein seltsamer Anblick bei Menschen, die jeden Quadratzentimeter ihres Körpers perfekt stylen. Ein Schlag ins Gesicht würde ihnen weh tun, doch wenn er ihnen die Frisur versaute, wäre der Schmerz viel größer und würde länger anhalten.

Sie waren zu viert, fünft oder sechst – die Gruppe verschwamm zu einer unangenehmen, schleimigen Masse, die unerträglich nach Axe Aftershave roch – und alle waren ganz begeistert von der Möglichkeit, ihre Männlichkeit unter Beweis stellen zu können, indem sie die verlorene Ehre des Zehs dieses Mädchens wiederherstellten.

Trotzdem war Myron absolut diplomatisch. »Tut mir echt leid«, sagte er, »aber das ist ein Notfall.«

Einer der Deppen sagte: »Hey, wo brennt’s denn? Hast du irgendwo ein Feuer gesehen, Vinny?«

Vinny: »Ja, wo brennt’s denn? Ich seh nämlich kein Feuer. Siehst du was, Slap?«

Bevor Slap antworten konnte, unterbrach Myron sie: »Ja, ich hab’s begriffen. Kein Feuer. Dann guckt nochmal genauer nach. Tut mir wirklich leid, aber ich hab’s eilig.«

Slap musste trotzdem noch etwas dazu sagen: »Nee, ich seh auch kein Feuer.«

Dafür hatte er keine Zeit. Myron wollte weiterlaufen – Mist, Kitty war nicht mehr zu sehen –, doch die Männer rückten zusammen. Volldepp, dessen Hand immer noch auf Myrons Schulter lag, drückte die Hand so fest er konnte zusammen. »Entschuldige dich bei Sandra.«

»Äh, welchen Teil von ›tut mir wirklich leid‹ habt ihr jetzt nicht verstanden?«

»Bei Sandra«, wiederholte er.

Myron wandte sich dem Mädchen zu, das, wenn man das an ihrem Kleid und ihrer Gesellschaft festmachen konnte, von Daddy nie genug Aufmerksamkeit erhalten hatte. Er zuckte mit der Schulter, um die lästige Hand loszuwerden. »Tut mir wirklich leid, Sandra.«

Er sagte das, weil es am vernünftigsten war, sich so zu verhalten. Er wollte Frieden schließen und Kitty dann weiter folgen. Aber Myron merkte es. Er sah es an den roten Gesichtern und den feuchten Augen. Die Hormone waren in Wallung geraten. Als er sich also wieder zu dem Mann umdrehte, der ihm anfangs den Stoß versetzt hatte, war Myron nicht überrascht, eine Faust auf sein Gesicht zukommen zu sehen.

Die meisten Kämpfe entschieden sich innerhalb weniger Sekunden  – und diese Sekunden waren vollgestopft mit drei Dingen: Verwirrung, Chaos und Panik. Wenn Leute also eine Faust auf sich zukommen sahen, reagierten sie normalerweise zu heftig. Sie versuchten, sich tief wegzuducken oder weit nach hinten auszuweichen. Das war ein Fehler. Wenn man aus dem Gleichgewicht kam oder den Gegner aus den Augen verlor, brachte einen das automatisch in noch größere Gefahr. Gute Kämpfer führten Schläge oft nur aus diesem Grund – gar nicht um den Gegner zu treffen, sondern um ihn in eine noch ungünstigere Position zu bringen.

Also wich Myron nur leicht zurück – gut zehn Zentimeter reichten schon. Dabei hatte er die rechte Hand schon oben. Und auch zur Abwehr brauchte man die ankommende Faust nicht mit irgendeinem tollen Karatehieb zur Seite zu schlagen. Man musste sie nur leicht ablenken. Das tat Myron.

Myrons Plan war sehr einfach: Er wollte den Kerl ausschalten, ohne großes Aufsehen zu erregen oder ihn zu verletzen. Er lenkte die Faust ab, legte Zeige- und Mittelfinger der schon erhobenen Hand zusammen und stieß sie seinem Angreifer pfeilschnell in den weichen Hohlraum unterhalb der Kehle. Der Schlag traf punktgenau. Jerzie Boy stieß ein Gurgeln hervor. Instinktiv griff er mit beiden Händen zur Kehle, so dass er vollkommen ungedeckt dastand. In einem normalen Kampf, wenn es denn so etwas gab, hätte Myron ihn daraufhin endgültig ausgeschaltet. Aber das wollte er in diesem Moment nicht. Er wollte weiter.

Myron dachte also nicht länger über seinen nächsten Schlag nach, sondern versuchte, sich an dem Kerl vorbeizuschieben und den Kampfplatz so schnell wie möglich hinter sich zu lassen. Inzwischen waren jedoch sämtliche Fluchtwege blockiert. Die Gäste des überfüllten Clubs waren näher herangerückt, angelockt vom Kampfgeruch und dem ewigen Verlangen der Menschen zu sehen, wie ein Mitmensch verletzt oder verstümmelt wurde.

Eine weitere Hand legte sich auf Myrons Schulter. Myron schüttelte sie ab. Jemand stürzte sich auf seine Beine, umschlang seine Knöchel und versuchte, ihn zu Boden zu werfen. Myron ging in die Knie. Er stützte sich mit einer Hand auf dem Boden ab. Bei der anderen winkelte er die Finger an und versetzte dem Mann einen Palm Strike auf die Nase. Er ließ Myrons Beine los. Die Musik hörte auf. Jemand schrie. Die Leute gerieten ins Stolpern.

Das war nicht gut.

Verwirrung, Chaos und Panik. In einem vollen Club verstärkten und potenzierten die sich gegenseitig. Irgendwo in der Nähe wurde jemand angerempelt und geriet in Panik. Er schlug um sich. Die Leute wichen zurück. Zuschauer, die sich in Sicherheit gewogen hatten, merkten plötzlich, dass sie mit hineingezogen werden könnten. Sie versuchten zu fliehen, rannten dabei in andere Zuschauer. Es entstand ein Tumult.

Myron bekam einen Schlag auf den Hinterkopf. Er drehte sich um. Jemand schlug ihn in die Rippen. Myrons Hand griff instinktiv zu und erwischte das Handgelenk des Mannes. Man kann die besten Kampftechniken von den besten Lehrern lernen, aber es gibt keinen Ersatz für eine herausragende Auge-Hand-Koordination. Oder wie es in seinen Basketballzeiten hieß: »Größe kann man niemandem beibringen.« Im Prinzip konnte man auch Koordination, Athletik und Leistungsbereitschaft niemandem beibringen, auch wenn viele Eltern es versuchten.

Daher konnte der Ausnahmesportler Myron Bolitar ein Handgelenk mitten im Schlag packen. Er zog den Mann zu sich heran, nutzte den Schwung und knallte ihm den Unterarm ins Gesicht.

Der Mann ging zu Boden.

Mehr Schreie. Mehr Panik. Myron drehte sich um. Am Ausgang sah er die vermeintliche Kitty mit vielen anderen herausstürzen. Er versuchte, sie zu erreichen, doch sie verschwand hinter einer Gruppe hereinstürmender Türsteher, darunter auch zwei derjenigen, die Myron an der Tür Schwierigkeiten gemacht hatten. Die Türsteher – und es waren inzwischen ziemlich viele – kamen direkt auf Myron zu.

Uh-oh.

»Ho, Jungs, immer mit der Ruhe.« Myron hob die Hände und zeigte so, dass er nicht die Absicht hatte, sich mit ihnen anzulegen. Als sie näher kamen, ließ er die Hände oben. »Die anderen haben angefangen.«

Ein Türsteher versuchte Myron in einen Doppelnelson zu bekommen  – ein absolut amateurhaftes Unterfangen. Myron wand sich ganz ruhig heraus und sagte: »Ist ja schon gut, es ist vorbei, okay? Es ist …«

Drei weitere Türsteher stürzten sich mit Schwung auf ihn. Myron prallte mit einem dumpfen Knall auf den Boden. Einer der beiden vom Eingang setzte sich auf ihn. Ein anderer trat Myron gegen die Beine. Der Typ auf Myron versuchte, seinen aufgeblähten Unterarm auf Myrons Kehle zu drücken. Myron verhinderte das, indem er das Kinn nach unten zog. Der Typ probierte es weiter, wobei sein Gesicht Myrons so nahe kam, dass Myron den schalen Hot-Dog-Atem roch. Noch ein Tritt. Das Gesicht kam noch näher. Mit einer schnellen Bewegung rollte Myron zur Seite und rammte dem Türsteher dabei den Ellbogen ins Gesicht. Er zog sich fluchend zurück.

Als Myron aufstehen wollte, spürte er etwas Hartes, Metallisches am unteren Brustkorb. Er hatte gerade ein oder zwei Zehntelsekunden, um zu überlegen, was das war, dann explodierte sein Herz.

So fühlte es sich jedenfalls an. Es fühlte sich an, als wäre etwas in seiner Brust zerplatzt, als hätte jemand sämtliche Nervenenden an ein stromführendes Kabel angeschlossen und sein parasympathisches Nervensystem in einen unendlichen Krampf versetzt. Seine Beine wurden wachsweich. Die Arme fielen kraftlos herab, und er konnte nicht einmal einen Hauch von Widerstand leisten.

Ein Elektroschocker.

Myron klatschte zu Boden wie ein Fisch auf den Kai. Er blickte nach oben. Dekolleté-Kyle grinste auf ihn herab. Kyle ließ den Abzug los. Der Schmerz stoppte, aber nur für eine Sekunde. Da seine Kollegen sich so um ihn gestellt hatten, dass er die Besucher des Clubs ihn nicht sehen konnten, presste Kyle den Elektroschocker wieder auf Myrons Brustkorb und schockte ihn noch einmal. Außerdem erstickte er Myrons Schrei, indem er ihm die Hand auf den Mund legte.

»Zwei Millionen Volt«, flüsterte Kyle.

Myron wusste, wie man Elektroschocker und Taser bediente. Man durfte den Abzug nur ein paar Sekunden halten, gerade lange genug, um den Gegner außer Gefecht zu setzen, ihn aber nicht ernsthaft zu verletzen. Doch Kyle, dessen wahnsinniges Grinsen auf höchster Stufe strahlte, ließ ihn nicht los. Er hielt den Abzug gedrückt. Selbst einer der Türsteher sagte: »Äh, Kyle?«, doch der hörte nicht auf, bis Myron die Augen verdrehte und alles schwarz wurde.

6

Vermutlich ein paar Sekunden später spürte Myron, wie ihn jemand über die Schulter warf und im Stil eines Feuerwehrmanns wegtrug. Sein Körper war schlaff, und er hatte die Augen weiterhin geschlossen. Er war zwar am Rande der Bewusstlosigkeit, wusste aber, wo er war und was mit ihm geschah. Seine Nervenenden waren im Eimer. Er war erschöpft und zitterte. Der Mann, der ihn trug, war groß und muskulös. Im Club wurde die Musik wieder angestellt, und eine Stimme rief über die Anlage: »Alles okay, Leute, die Freakshow ist zu Ende! Jetzt gibt’s wieder Pa-a-a-r-tay.«

Der große Mann, der ihn trug, sagte: »Wir sollten ihn einfach rauswerfen, was, Kyle? Der hat doch wohl genug, oder?«

Es war die gleiche Stimme, die »Äh, Kyle«, gesagt hatte, als Myron geschockt wurde. Es lag ein Hauch von Angst darin. Das gefiel Myron ganz und gar nicht.

Kyle sagte: »Leg ihn da hin, Brian.«

Brian tat das überraschend vorsichtig. Als Myron, immer noch mit geschlossenen Augen, auf dem kalten Boden lag, überlegte er kurz und wusste dann, wie er vorgehen würde: Er würde die Augen geschlossen halten und so tun, als wäre er völlig weggetreten – und dabei ganz langsam mit der Hand nach dem BlackBerry in seiner Hosentasche greifen.

Früher, in den Neunzigern, als Handys erst allmählich zum Alltagsgegenstand wurden, hatten Myron und Win eine technisch smarte und gelegentlich lebensrettende Kommunikationstechnik entwickelt: Wenn der eine oder andere von ihnen in Schwierigkeiten steckte (sprich: Myron), drückte er die Kurzwahltaste 1 auf seinem Handy und der andere (sprich: Win) ging ran, stellte das Handy auf stumm, hörte mit und eilte herbei oder kam dem anderen sonst irgendwie zu Hilfe. Damals, vor fünfzehn Jahren, war der Trick innovativ und topaktuell gewesen. Jetzt war er etwa so topaktuell wie ein Betamax-Videorekorder.

Und das hatte bedeutet, dass sie diesen Trick auf die nächsthöhere technische Stufe bringen mussten. Jetzt, mit den ausgebuffteren elektronischen Geräten, konnten Myron und Win sich auf viel effizientere Weise Rückendeckung geben. Einer von Wins Elektroexperten hatte ihre BlackBerrys so modifiziert, dass sie einen speziellen Zweiwegesatellitenfunk nutzten, der auch an Orten funktionierte, an denen man keinen Handyempfang hatte. Dazu hatte er erweiterte Ton- und Bildaufzeichnungsfunktionen und einen hochwertigen GPS-Tracker installiert, so dass man immer bis auf gut einen Meter wusste, wo sich der andere befand – und all das ließ sich jederzeit durch einen einzigen Tastendruck aktivieren.

Daher schob er die Hand langsam in seine Hosentasche. Ohne die Augen zu öffnen, stieß er ein lautes Stöhnen aus, drehte sich dabei leicht auf die Seite und steckte die Hand weiter hinein …

»Suchen Sie das hier?«

Dekolleté Kyle. Myron öffnete blinzelnd die Augen. Er lag auf einem kastanienbraunen Resopalfußboden. Auch die Wände waren kastanienbraun. Am Rand stand ein Tisch mit einer Schachtel Kleenex-Tücher darauf. Weitere Möbel gab es nicht. Myron sah Kyle an. Kyle grinste.

Außerdem hielt er Myrons BlackBerry in die Luft.

»Oh, danke«, sagte Myron. »Den hab ich gesucht. Werfen Sie ihn einfach rüber.«

»Och nee, das lass ich lieber.«

Es waren drei weitere Türsteher im Raum, alle hatten kahlgeschorene Köpfe und waren von Anabolika und zu vielen Besuchen im Kraftraum aufgebläht. Einer wirkte etwas ängstlich, und Myron nahm an, dass das sein Träger war. Der ängstliche Türsteher sagte: »Ich geh dann mal wieder zum Eingang und schau nach, ob da alles okay ist.«

Kyle sagte: »Tu das, Brian.«

»Ehrlich, seine Freundin, diese scharfe Excatcherin, die weiß, dass er hier ist.«

»Mach dir darüber keine Sorgen«, sagte Kyle.

»Seh ich anders«, sagte Myron.

»Wie bitte?«

Myron versuchte, sich aufzusetzen. »Sie gucken wohl nicht viel fern, was, Kyle? Sie wissen schon, was ich meine, in den Krimis kommt das dauernd vor, dass die Polizei da durch Triangulation ein Handy lokalisiert und den verschwundenen Typen so findet? Genau diese Nummer läuft hier gerade ab. Ich weiß nicht, wie lange es noch dauert, aber …«

Mit einem mehr als selbstgefälligem Grinsen hielt Kyle den BlackBerry hoch, drückte auf den Aus-Knopf und sah zu, wie sich das Gerät ausschaltete. »Was sagten Sie?«

Myron antwortete nicht. Der ängstliche Große ging.

»Zuerst«, sagte Kyle und warf Myron sein Portemonnaie zu, »begleitet doch Mr. Bolitar bitte zur Tür, und bleibt bei ihm, bis er das Haus verlassen hat. Mr. Bolitar, hiermit erteile ich Ihnen Hausverbot. Sie dürfen das Three Downing nicht wieder betreten.«

»Selbst dann nicht, wenn ich verspreche, kein Hemd anzuziehen?«

»Meine Männer werden Sie nach hinten zum Ausgang begleiten.«

Die Geschichte nahm eine seltsame Entwicklung – sie ließen ihn gehen. Myron beschloss mitzuspielen, wollte wissen, ob es wirklich so einfach war. Er war, vorsichtig gesagt, etwas skeptisch. Die beiden Männer halfen Myron auf die Beine. »Was ist mit meinem BlackBerry?«

»Den bekommen Sie zurück, sobald Sie das Gebäude verlassen haben«, sagte Kyle.

Einer der Männer nahm Myrons rechten Arm, der andere den linken. Sie führten ihn in den Flur. Kyle folgte ihnen und schloss die Tür hinter sich. Als alle den Raum verlassen hatten, sagte Kyle. »Okay. Das muss reichen. Bringt ihn wieder rein.«

Myron runzelte die Stirn. Kyle machte die Tür wieder auf. Die beiden Männer griffen fester zu und zerrten Myron in den Raum zurück. Als Myron sich sträubte, hielt Kyle den Elektroschocker in die Höhe. »Wie wär’s mit noch zwei Millionen Volt?«

Das wollte Myron nicht. Er ließ sich wieder in den kastanienbraunen Raum führen. »Was sollte denn das jetzt?«

»Das war nur Show«, sagte Kyle. »Gehen Sie jetzt bitte hinten in die Ecke.« Als Myron nicht sofort gehorchte, hob er den Elektroschocker. Myron wich langsam zurück, wandte Kyle keinen Moment den Rücken zu. Der kleine Tisch stand neben der Tür. Kyle und die beiden Türsteher traten an ihn heran, griffen in die Schachtel, die wie ein Kleenex-Spender aussah, und zogen Latexhandschuhe heraus. Dann zogen sie die Handschuhe an.

»Ich möchte jetzt einfach mal zu Protokoll geben«, sagte Myron, »dass die Handschuhe mich ganz schön heiß machen. Muss ich mich dann auch vorbeugen?«

»Ein Verteidigungsmechanismus«, sagte Kyle und ließ begeistert die Handschuhe schnappen.

»Was?«

»Dieser Humor, das ist ein Verteidigungsmechanismus. Je mehr Angst Sie haben, desto zügelloser plappert Ihr Mund.«

Der Türsteher als Therapeut, dachte Myron, was man womöglich als Beleg für seine Beobachtung sehen konnte.

»Dann werde ich Ihnen die Situation einmal so erklären, dass sogar Sie sie verstehen«, sagte Kyle in gelangweiltem Singsang. »Wir nennen das hier die Dreschkammer. Daher auch das hübsche Kastanienbraun. Da sieht man das Blut nicht so, wie Sie gleich sehen werden.«

Kyle brach ab und lächelte. Myron blieb ruhig.

»Wir haben gerade aufgezeichnet, wie Sie den Raum auf eigenen Wunsch relativ unverletzt verlassen haben. Außerdem haben wir jede Menge Zeugen, die aussagen werden, dass Sie mit dem Zwist angefangen haben, indem sie grundlos auf Leute losgegangen sind, und dass wir darauf angemessen reagiert haben. Wir haben hier diverse langjährige Gäste und Angestellte, die so ziemlich jede Aussage unterschreiben, die wir ihnen vorlegen. Ihre Aussagen wird niemand stützten. Irgendwelche Fragen?«

»Nur die eine«, sagte Myron. »Haben Sie wirklich ›Zwist‹ gesagt?«

Kyle grinste weiter. »Ein Verteidigungsmechanismus«, wiederholte er.

Die drei Männer ballten die Fäuste und gingen in Position. Myron ging einen Schritt weiter nach hinten in die Ecke.

»Und was haben Sie jetzt vor, Kyle?«, fragte Myron.

»Das ist ganz einfach, Myron. Wir werden Sie verletzen. Wie sehr, hängt davon ab, wie viel Widerstand Sie leisten. Im besten Fall landen Sie für ein paar Tage im Krankenhaus. Sie werden eine Weile Blut pissen. Vielleicht brechen wir Ihnen ein oder zwei Knochen. Aber Sie werden es überleben und sich vermutlich davon erholen. Wenn Sie allerdings Widerstand leisten, werde ich Sie mit dem Elektroschocker lähmen. Das würde dann sehr schmerzhaft werden. Außerdem werden wir Sie hinterher länger und heftiger verdreschen. Habe ich mich klar ausgedrückt?«

Die Schläger näherten sich Zentimeter für Zentimeter mit erhobenen Fäusten. Einer lockerte noch kurz seine Schultern. Dekolleté-Kyle zog sein Jackett aus. »Ich möchte nicht, dass es schmutzig wird«, erklärte er. »Wegen der Blutflecken und so.«

Myron deutete nach unten: »Und was ist mit Ihrer Hose?«

Kyle stand jetzt mit freiem Oberkörper da. Er ließ die Brustmuskulatur tanzen. »Darüber machen Sie sich mal keine Sorgen.«

»Oh doch, das tu ich aber.«

Als die Männer immer näher kamen, fing Myron an zu lächeln und verschränkte die Arme. Die drei Angreifer zögerten verunsichert. Dann sagte Myron: »Habe ich Ihnen schon von meinem BlackBerry erzählt? Die GPS-Funktion? Den Satellitenfunk? Das schaltet man alles mit einem einzigen Tastendruck ein.«

»Ihr BlackBerry«, sagte Kyle, »ist aus.«

Myron schüttelte den Kopf und stieß einen Brummton aus, als hätte er bei einem Fernsehquiz eine falsche Antwort gehört. Wins Stimme ertönte aus dem winzigen Handylautsprecher. »Nein, Kyle, ich fürchte, das ist es nicht.«

Die drei Männer blieben stehen.

»Dann werde ich Ihnen die Situation einmal so erklären«, sagte Myron in seinem besten Kyle-Singsang, »dass sogar Sie sie verstehen. Raten Sie doch mal, welche Taste man wohl drücken muss, um diesen ganzen neumodischen Schnickschnack einzuschalten? Genau: die Aus-Taste. Kurz gesagt, alles, was Sie gesagt haben, wurde aufgezeichnet. Außerdem ist das GPS an. Wie weit bist du noch weg, Win?«

»Ich bin gerade am Eingang des Clubs. Außerdem habe ich eine kleine Telefonkonferenz geschaltet. Esperanza ist auch dabei. Esperanza?«

Das Handymikrofon wurde angeschaltet. Aus Myrons BlackBerry kam Musik aus dem Club. Dann sagte Esperanza: »Ich steh vor der Tür, durch die Myron rausgeschleppt wurde. Oh, und noch was. Ich habe einen alten Bekannten aufgetrieben. Einen Polizisten namens Roland Dimonte. Möchten Sie meinem Freund Kyle kurz Hallo sagen, Rolly?«

Eine Männerstimme sagte. »Sorgen Sie dafür, dass ich Bolitars hässliche Fratze in dreißig Sekunden unversehrt hier draußen vor mir sehe, Sie Arschloch.«

Es dauerte nur etwa zwanzig Sekunden.

»Vielleicht war sie es gar nicht«, sagte Myron.

Gegen 2 Uhr nachts waren Myron und Win wieder im Dakota. Sie saßen in einem Raum, der in besseren Kreisen gerne als das ›Herrenzimmer‹ bezeichnet wurde, mit Louis-der-Irgendwaste-Holzmöbeln, Marmorbüsten, einem großen antiken Globus und Regalen mit ledergebundenen Folianten. Myron saß auf einem burgunderroten Sessel mit vergoldeten Polsternägeln. Als sich im Club endlich alles wieder halbwegs beruhigt hatte, war Kitty verschwunden – falls sie überhaupt je dort gewesen war. Auch Lex und Buzz waren gegangen.

Win öffnete ein geheimes Fach mit vermeintlichen ledergebundenen Folianten, hinter denen sich ein Kühlschrank befand. Er holte ein Yoo-hoo-Schokoladengetränk heraus und warf es Myron zu. Myron fing es, las die Gebrauchsanweisung – »Bitte schütteln!« – und folgte ihr. Win öffnete eine Karaffe und schenkte sich einen exklusiven Cognac ein, der interessanterweise »The Last Drop« hieß.

»Ich könnte mich geirrt haben«, sagte Myron.

Win hob den Cognacschwenker und hielt ihn prüfend gegen das Licht.

»Na ja, es ist jetzt immerhin sechzehn Jahre her, dass ich sie gesehen habe. Die Haarfarbe war anders. Es war dunkel im Club, und ich hab sie nur eine Sekunde lang gesehen. Also, wenn man das alles zusammennimmt, braucht das nicht unbedingt stimmen.«

»Braucht das vielleicht nicht unbedingt zu stimmen«, sagte Win. »Brauchen verlangt den Infinitiv mit zu.«

Win.

»Aber es stimmt«, fuhr Win fort.

»Woher weißt du das?«

»Ich kenne dich. Du machst solche Fehler nicht. Andere Fehler durchaus, ja, aber nicht solche.«

Win nippte an seinem Cognac. Myron kippte etwas Yoo-hoo runter. Kalter, schokoladiger, süßer Nektar. Vor drei Jahren hatte Myron seinem Lieblingsgetränk schon mehr oder weniger abgeschworen zugunsten von Designerkaffees, die einem die Magenschleimhaut zerfraßen. Als er von der aufreibenden Auslandsreise zurückkam, hatte er wieder mit Yoo-hoo angefangen, allerdings mehr aus Gewohnheit als wegen des Geschmacks. Jetzt liebte er es wieder.

»Einerseits ist es aber auch gar nicht so wichtig«, sagte Myron. »Ich hab schon lange nichts mehr mit Kitty zu tun gehabt.«

Win nickte. »Und andererseits?«

Brad. Das war das Andererseits, das Wichtige, das Entscheidende, alles – die Chance, seinen kleinen Bruder nach all den Jahren wiederzusehen und sich eventuell mit ihm zu versöhnen. Myron überlegte einen Moment, rutschte etwas weiter nach vorn auf dem Sessel. Win sah ihn schweigend an. Schließlich sagte Myron: »Das kann doch kein Zufall sein, oder? Dass Kitty im gleichen Club – sogar im gleichen VIP-Raum – ist wie Lex.«

»Ich halte es auch nicht für sehr wahrscheinlich«, sagte Win. »Also, was machen wir als Nächstes?«

»Lex suchen. Und Kitty auch.«

Myron starrte aufs Etikett seines Yoo-hoo und fragte sich nicht zum ersten Mal, was genau eigentlich Molke war. Die Gedanken suchten Ablenkung. Sie tauchten ab, wichen aus, fanden belanglose Informationen auf Getränkedosen, alles nur in der Hoffnung, das Unvermeidliche vielleicht doch noch zu umgehen. Er dachte daran, wie er dieses Getränk zum ersten Mal probiert hatte. Es war in dem Haus in Livingston, New Jersey, das jetzt ihm gehörte, und daran, dass Brad auch immer ein Yoo-hoo wollte, vor allem, weil er seinem großen Bruder in allen Belangen nacheiferte. Er dachte an die Stunden, in denen er im Garten hinterm Haus Körbe geworfen hatte und Brad die Rebounds zu ihm zurückspielen durfte, damit Myron sich ganz aufs Werfen konzentrieren konnte. Myron hatte so viele Stunden da draußen verbracht, werfen, laufen, den Pass von Brad fangen, wieder werfen, laufen, stundenlang allein, und obwohl Myron auch nicht einen einzigen Augenblick davon bereute, fragte er sich doch, ob er die richtigen Prioritäten gesetzt hatte  – die Prioritäten, die die meisten Spitzensportler setzten. Was man an ihnen so bewunderte und als Zielstrebigkeit und Hingabe bezeichnete, war eigentlich eine zwanghafte Ichbezogenheit. Und was genau sollte daran so bewunderungswürdig sein?

Ein Weckerpiepen – ein sehr eindringlicher Klingelton, den die Entwickler bei BlackBerry aus irgendeinem unerfindlichen Grund »Antelope« genannt hatten – unterbrach sie. Myron blickte aufs Display und schaltete das störende Geräusch aus.

»Du kannst ruhig rangehen«, sagte Win und stand auf. »Ich muss sowieso noch weg.«

»Nachts um halb drei? Verrätst du mir, wie sie heißt?«

Win lächelte. »Später vielleicht.«

Weil der einzige Computer in der Gegend fast immer gebraucht wurde, konnte Myron nur morgens um halb drei New Yorker Zeit allein mit seiner Verlobten, Terese Collins, sprechen – wenn auch nur übers Telefon.

Myron loggte sich bei Skype ein, dem Internetäquivalent eines Bildtelefons, und wartete. Kurz darauf öffnete sich ein Videofenster und Terese erschien. Myrons Laune besserte sich schlagartig, und ihm wurde leicht ums Herz.

»Mein Gott, du bist so schön«, sagte er.

»Nette Begrüßung.«

»Das sag ich doch immer als Erstes.«

»Kommt trotzdem immer wieder gut.«

Terese sah toll aus, als sie in ihrer weißen Bluse mit gefalteten Händen am Schreibtisch saß, so dass er ihren Verlobungsring und die flaschenbraunen Haare – eigentlich war sie blond – sah, die sie zu einem Pferdeschwanz nach hinten gebunden hatte.

Nach ein paar Minuten sagte Myron: »Ich war heute mit einem Mandanten unterwegs.«

»Mit wem?«

»Lex Ryder.«

»Die unbedeutendere Hälfte von HorsePower?«

»Ich mag ihn. Ist ein anständiger Kerl. Na ja, er hat jedenfalls gesagt, das Geheimnis einer guten Ehe wäre absolute Offenheit.«

»Ich liebe dich«, sagte sie.

»Ich liebe dich auch.«

»Ich wollte dich nicht unterbrechen, aber ich finde es toll, dass ich einfach so damit herausplatzen kann. Das hatte ich noch nie. Eigentlich bin ich zu alt für solche Gefühle.«

»Wir fühlen uns immer wie Achtzehnjährige, die darauf warten, dass ihr Leben anfängt«, sagte Myron.

»Was für ein Kitsch.«

»Du stehst auf Kitsch.«

»Stimmt. Lex Ryder hat also gesagt, dass wir offen sein sollen. Sind wir das denn nicht?«

»Ich weiß nicht. Er hatte da so eine Theorie über die Fehler, die man gemacht hat. Seiner Meinung nach sollte man auch die dem anderen zeigen – selbst die schlimmsten Dinge offenbaren  – weil wir dadurch irgendwie menschlicher werden und uns so näherkommen.«

Myron erzählte noch ein paar Einzelheiten aus dem Gespräch. Als er fertig war, sagte Terese: »Klingt logisch.«

»Kenne ich deine?«, fragte er.

»Myron, weißt du noch, wie wir damals in dem Hotelzimmer in Paris angekommen sind?«

Schweigen. Er erinnerte sich.

»Also ja«, sagte sie leise. »Du kennst meine Fehler.«

»Da ist wohl was dran.« Er rutschte auf dem Stuhl herum und versuchte ihr in die Augen zu sehen, indem er direkt in die Kamera starrte. »Ich weiß aber nicht genau, ob du meine schlimmsten Fehler kennst.«

»Die schlimmsten?«, sagte sie mit gespieltem Entsetzen. »Was für welche denn?«

»Ich kann nicht pinkeln, wenn mir jemand zusieht.«

»Und du glaubst, ich wüsste das nicht?«

Er lachte ein bisschen zu laut.

»Myron?«

»Ja.«

»Ich liebe dich. Ich kann es nicht erwarten, deine Frau zu sein. Du bist vielleicht der beste Mann, den ich je kennengelernt habe. Die Wahrheit wird daran nichts ändern. Egal was du mir nicht erzählst, es kann eitern oder was Lex gesagt hat. Oder auch nicht. Ehrlichkeit kann auch überbewertet werden. Also quäl dich nicht. Ich liebe dich so oder so.«

Myron lehnte sich zurück. »Weißt du eigentlich, wie großartig du bist?«

»Ist mir egal. Sag mir, wie schön ich bin. Danach bin ich süchtig.«

7

Das Three Downing machte Feierabend.

Win beobachtete, wie die letzten Gäste nach draußen stolperten und im unnatürlichen Licht Manhattans um vier Uhr morgens blinzelten. Er wartete. Ein paar Minuten später sah er den großen Mann, der Myron mit dem Elektroschocker bearbeitet hatte. Der große Mann – Kyle – warf einen Gast wie einen Wäschesack aus der Tür. Win blieb ruhig. Er dachte eine Weile zurück an die Zeit, als Myron wochenlang verschwunden und wahrscheinlich gefoltert worden war, eine Zeit, in der er, Win, seinem besten Freund nicht helfen und nicht einmal im Nachhinein Rache üben konnte. Win erinnerte sich an dieses schreckliche Gefühl der Hilflosigkeit. Seit seiner Jugend in den reichen Vororten Philadelphias hatte er dieses Gefühl nicht mehr gehabt – als die, die ihn hassten, ihn bei jeder Gelegenheit gedemütigt oder verprügelt hatten.

Win hatte sich damals geschworen, dass er dieses Gefühl nie wieder verspüren würde. Dann hatte er etwas dagegen getan. Natürlich galt das auch jetzt noch, wo er erwachsen war.

Wenn man absichtlich verletzt wurde, schlug man zurück. Mit Macht. Allerdings zielgerichtet. Myron stimmte mit dieser Doktrin nicht immer überein. Das war in Ordnung. Sie waren Freunde, beste Freunde. Sie würden füreinander töten. Aber sie waren nicht gleich.

»Hallo, Kyle«, rief Win.

Kyle sah ihn mürrisch an.

»Hätten Sie wohl einen Moment Zeit für ein persönliches Gespräch?«, fragte Win.

»Soll das ein Witz sein?«

»Normalerweise bin ich ein großer Witzbold, ein wahrer Dom DeLouise, aber nein, Kyle, heute mache ich keine Witze. Ich möchte unter vier Augen mit Ihnen sprechen.«

Kyle leckte sich tatsächlich die Lippen. »Dieses Mal ohne Handys?«

»Selbstverständlich. Und auch ohne Elektroschocker.«

Kyle schaute sich prüfend um, ob die sprichwörtliche Luft rein war. »Und der Bulle ist weg?«

»Schon lange.«

»Also nur wir beide?«

»Nur wir beide«, bestätigte Win. »Ich muss zugeben, dass meine Brustwarzen bei dem Gedanken ganz steif werden.«

Kyle trat näher. »Es interessiert mich absolut nicht, wen du kennst, mein Hübscher«, sagte Kyle. »Dir reiß ich den Arsch auf.«

Win sah ihn lächelnd an und forderte ihn mit einer Geste auf, vorzugehen. »Oh, ich kann es kaum erwarten.«

Früher war der Schlaf für Myron ein Zufluchtsort gewesen.

Die Zeiten waren vorbei. Er lag stundenlang im Bett, starrte die Decke an und hatte Angst, die Augen zu schließen, weil sonst die Gefahr bestand, dass er im Traum an einen Ort zurückkehrte, den er eigentlich vergessen sollte. Er wusste, dass er sich darum kümmern musste – zum Psychiater gehen oder so etwas –, wusste aber ebenso gut, dass er das wahrscheinlich nicht tun würde. Natürlich half Tereses Gegenwart bei der Heilung, aber das war eine Banalität. Wenn er neben ihr schlief, hielt der nächtliche Horror Abstand.

Als der Wecker ihn wieder in die Gegenwart zurückholte, hatte er denselben Gedanken wie in dem Moment, als er einzuschlafen versucht hatte: Brad. Es war eigenartig. Oft vergingen Tage, manchmal Wochen oder gar Monate, ohne dass er an seinen Bruder dachte. Die Entfremdung lief nach einem ähnlichen Muster ab wie Trauer. Wenn jemand einen geliebten Menschen verloren hatte, wurde ihm oft erzählt, dass die Zeit alle Wunden heilte. Das war Unsinn. Tatsächlich war man am Boden zerstört, man trauerte, weinte so lange, dass man fürchtete, nie wieder aufhören zu können, bis man an einen Punkt kam, an dem der Überlebensinstinkt die Überhand gewann. Man hörte auf zu trauern. Man begab sich einfach nicht mehr »dahin«, weil der Schmerz zu übermächtig war. Man blockte ab. Man leugnete. Aber echte Heilung gab es nicht.

Als er Kitty gestern Nacht gesehen hatte, waren diese Schutzwände der Verleugnung zusammengebrochen. Es hatte ihn aus der Bahn geworfen. Und was sollte er jetzt tun? Ganz einfach: Er musste mit den beiden Personen reden, die ihm etwas über Kitty und Brad sagen konnten. Er griff nach dem Telefon und wählte die Nummer seines eigenen Hauses in Livingston, New Jersey. Seine Eltern waren für eine Woche aus Boca Raton zu Besuch.

Seine Mutter meldete sich. »Hallo?«

»Hey, Mom«, sagte Myron, »wie geht’s dir?«

»Mir geht’s gut, Myron. Wie geht’s dir?«

Ihre Stimme klang fast zu zärtlich, als würde eine falsche Antwort ihr das Herz brechen.

»Mir geht’s auch gut.« Er hatte überlegt, ob er sie nach Brad fragen sollte, aber nein, da musste er behutsamer vorgehen. »Ich dachte mir, ich lade Dad und dich heute Abend zum Essen ein.«

»Aber nicht ins Nero’s«, sagte sie. »Ich will nicht ins Nero’s.«

»Das ist okay.«

»Ich habe keine Lust auf italienische Küche. Nero’s ist doch italienisch, oder?«

»Gut. Nicht ins Nero’s.«

»Kennst du das?«

»Was?«

»Dass du einfach keine Lust auf eine bestimmt Küche hast? So wie ich zum Beispiel gerade. Ich will einfach nicht italienisch essen.«

»Yep, das hab ich verstanden. Was würdest du denn gern essen?«

»Können wir zum Chinesen gehen? Ich mag das chinesische Essen in Florida nicht. Es ist zu fett.«

»Klar. Wie wär’s mit dem Baumgart’s?«

»Oh, das Kung-Pao-Huhn da ist lecker. Aber sag mal, Myron, wie kann ein chinesisches Restaurant denn bloß Baumgart’s heißen. Das klingt ja wie eine jüdischer Feinkostladen.«

»Das war es auch«, sagte Myron.

»Wirklich?«

Er hatte ihr die Herkunft des Namens mindestens schon zehn Mal erklärt. »Ich muss mich wirklich beeilen, Mom. Ich bin um sechs bei euch. Sag Dad Bescheid.«

»Okay. Pass auf dich auf, mein Schatz.«

Wieder diese Zärtlichkeit. Er erwiderte, dass auch sie auf sich aufpassen sollte, und legte auf. Dann überlegte er sich, dass es sicherer wäre, seinem Vater zur Sicherheit noch eine SMS zu schicken. Er fühlte sich nicht wohl dabei, kam sich fast so vor, als würde er seine Mutter dadurch hintergehen, aber ihr Gedächtnis … na ja, für heute reichte es wohl mit dem Verleugnen, oder?

Myron duschte schnell und zog sich an. Seit seiner Rückkehr aus Angola hatte Myron es sich auf Esperanzas energisch vorgebrachten Rat zur Gewohnheit gemacht, morgens zu Fuß zur Arbeit zu gehen. Er ging an der West 72nd Street in den Central Park und dann nach Süden. Esperanza ging gern zu Fuß, Myron hingegen hatte nie recht Geschmack daran gefunden. Sein Temperament eignete sich nicht dafür, den Kopf wieder frei zu kriegen, die Nerven zu beruhigen, Trost zu finden oder was auch immer es angeblich bringen sollte, wenn man einen Fuß vor den anderen setzte. Esperanza hatte ihn jedoch überzeugt, dass es gut für ihn und insbesondere seinen Kopf wäre, und ihm das Versprechen abgenommen, es mindestens drei Wochen lang auszuprobieren. Leider hatte Esperanza unrecht, obwohl er zugeben musste, dass er dem Experiment womöglich nie eine echte Chance gegeben hatte. Myron hatte fast den ganzen Weg das Bluetooth-Headset im Ohr, unterhielt sich mit Mandanten und gestikulierte dabei wild herum wie – na ja – die meisten anderen Menschen, die um diese Zeit im Park unterwegs waren. Trotzdem fühlte er sich einfach besser, war mehr »bei sich«, wenn er »multitasken« konnte. Und genau das hatte er auch vor, als er sich das Headset aufsetzte und Suzze T anrief. Sie meldete sich schon nach dem ersten Klingeln.

»Hast du ihn gefunden?«, fragte sie.

»Wir haben ihn gefunden. Aber dann haben wir ihn wieder verloren. Kennst du einen Club namens Three Downing?«

»Klar.«

Klar. »Also, da ist Lex gestern Nacht gewesen.« Myron berichtete, wie er ihn im VIP-Raum gefunden hatte. »Er hat etwas von schwärenden Geheimnissen und fehlender Offenheit erzählt.«

»Hast du ihm gesagt, dass das, was im Kommentar steht, nicht stimmt?«

»Ja.«

»Und was meinte er dazu?«

»Wir wurden dann gewissermaßen unterbrochen.« Myron ging an den Kindern vorbei, die im Brunnen am Heckscher-Spielplatz herumtollten. Es war natürlich nicht ausgeschlossen, dass es an diesem sonnigen Tag irgendwo auf der Welt noch glücklichere Kinder gab, er bezweifelte es jedoch. »Ich muss dich was fragen.«

»Ich hab dir doch schon gesagt, dass das Kind von ihm ist.«

»Das meine ich nicht. Gestern Nacht im Club. Ich hätte schwören können, dass ich Kitty gesehen habe.«

Schweigen.

Myron blieb stehen. »Suzze?«

»Ich bin noch dran.«

»Wann hast du Kitty zum letzten Mal gesehen?«, fragte Myron.

»Wie lange ist das jetzt her, dass sie mit deinem Bruder abgehauen ist?«

»Sechzehn Jahre.«

»Dann lautet die Antwort sechzehn Jahre.«

»Dann hab ich mir nur eingebildet, dass ich sie gesehen habe?«

»Das hab ich nicht gesagt. Ich würde sogar wetten, dass sie es war.«

»Könntest du mir das erklären?«

»Kommst du irgendwie an einen Computer ran?«, fragte Suzze.

»Im Moment nicht. Ich trotte gerade wie ein dämliches Kamel ins Büro. Aber in rund fünf Minuten müsste ich da sein.«

»Vergiss es. Kannst du ins Taxi springen und zur Akademie kommen? Ich wollte dir hier sowieso noch was zeigen.«

»Wann?«

»Ich muss gleich einen Kurs geben. Wie wär’s in einer Stunde?«

»Okay.«

»Myron?«

»Was ist?«

»Wie sah Lex aus?«

»Gut.«

»Ich hab ein schlechtes Gefühl. Ich glaube, ich bin gerade dabei, alles in die Scheiße zu reiten.«

»Tust du nicht.«

»Das wäre nicht das erste Mal, Myron.«

»Machst du jetzt aber trotzdem nicht. Dein Agent verbietet es dir.«

»Verbietet es dir«, wiederholte sie, und er sah es fast vor sich, wie sie den Kopf schüttelte. »Wenn das jemand anders gesagt hätte, würde ich es für so ziemlich das Lahmste halten, was ich je gehört habe. Aber so, wenn du das sagst … nee, ’tschuldige, es ist trotzdem total lahm.«

»Ich bin in einer Stunde bei dir.«

Myron ging schneller und betrat das Lock-Horne-Building – ja, Wins voller Name lautete Windsor Horne Lockwood, und, wie man so sagte, den Rest könnt ihr euch an den zehn Fingern abzählen –, stieg in den Fahrstuhl und fuhr in den elften Stock. Als die Tür sich öffnete stand er direkt in der Rezeption von MB Reps, und manchmal, wenn Kinder im Fahrstuhl den falschen Knopf gedrückt hatten, schrien sie laut bei dem Anblick, der sich ihnen bot, als die Tür sich öffnete.

Big Cyndi. Die außergewöhnliche Rezeptionistin von MB Reps.

»Guten Morgen, Mr. Bolitar!«, quiekte sie wie ein kleines Mädchen, das seinem Lieblingspopstar begegnete.

Big Cyndi war ein Meter fünfundneunzig groß und hatte vor kurzem im Zuge einer viertägigen Entschlackungs- und Entleerungskur nur Saft getrunken, so dass sie jetzt wohl knapp hundertfünfzig Kilo wog. Ihre Hände hatten die Größe von Wurfkissen. Ihr Kopf erinnerte an einen Schlackestein.

»Hey, Big Cyndi.«

Sie bestand darauf, dass er sie so nannte und nicht etwa nur Cyndi oder – äh – Big zu ihr sagte, und obwohl sie sich seit vielen Jahren kannten, redete sie ihn ganz formell als Mr. Bolitar an. Er ging davon aus, dass Big Cyndi sich heute wieder besser fühlte. Die Diät war ihr die letzten Tage aufs sonst so sonnige Gemüt geschlagen. Sie hatte mehr geknurrt als gesprochen und ihr Make-up, dessen Farbenpracht normalerweise an Joseph and the Technicolor Dreamcoat erinnerte, durch ein schroffes Schwarzweiß ersetzt, das irgendwo zwischen der Gothicmode der Neunziger und der Band Kiss der Siebziger angesiedelt war. Jetzt sah es aus wie üblich – als hätte sie es mit einem 64-teiligen Kasten Wachsmalstifte aufgetragen und dann einen Infrarothitzestrahler darauf gerichtet.

Big Cyndi sprang auf, und obwohl sich Myron von ihrem Outfit seit langem nicht mehr schockieren ließ – er hatte selbst Tube Tops und Elastan-Bodysuits überstanden –, wäre er vor diesem Outfit beinahe einen Schritt zurückgewichen. Bei dem Stoff handelte es sich vermutlich um Chiffon, es sah aber aus, als hätte sie versucht, sich den ganzen Körper mit Papiergirlanden zu umwickeln. Ein Streifen aus rosaviolettem Krepp setzte oberhalb ihrer Brüste an und wand, wand, wand sich immer weiter den Körper hinab über die Hüften, um dann viel zu früh auf dem Oberschenkel zu enden. Es waren Risse im Stoff, so dass Fetzen herabhingen wie bei Bruce Banner, nachdem er sich in den Hulk verwandelt hatte. Sie lächelte ihn an und brachte dann die Erdachse ins Schwanken, indem sie eine schnelle Drehung auf einem Bein vollführte. Unten am Rücken über dem Steißbein befand sich eine rautenförmige Öffnung.

»Gefällt es Ihnen?«, fragte sie.

»Denke schon.«

Big Cyndi wandte sich ihm zu, stemmte die Hände in die von Krepppapier umhüllten Hüften und fragte schmollend: »Sie ›denken schon‹?«

»Es ist toll.«

»Ich habe es selbst entworfen.«

»Sie sind sehr begabt.«

»Was meinen Sie, gefällt es auch Terese?«

Myron öffnete den Mund, stockte, schloss ihn wieder. Uh-oh.

»Überraschung!«, kreischte Big Cyndi. »Ich habe diese Brautjungfernkleider selbst entworfen. Das ist mein Geschenk an Sie beide.«

»Wir haben noch nicht einmal einen Termin.«

»Wahre Mode überdauert die Zeiten, Mr. Bolitar. Ich bin so froh, dass es Ihnen gefällt. Erst wollte ich es in der Farbe von Meeresgischt schneidern, aber ich finde dieses Fuchsia einfach wärmer. Ich bin mehr der Typ für warme Farben. Terese wohl auch, glaube ich, was meinen Sie?«

»Das seh ich auch so«, sagte Myron. »Fuchsia ist genau Ihre Farbe.«

Big Cyndi bedachte ihn mit einem langen Lächeln – winzige Zähne in einem riesigen Mund –, bei dem Kinder oft schreiend davonliefen. Er erwiderte das Lächeln. Bei Gott, er liebte diese dicke, verrückte Frau.

Myron deutete auf die linke Tür. »Ist Esperanza da?«

»Ja, Mr. Bolitar. Soll ich ihr Bescheid sagen, dass Sie hier sind?«

»Ich mach das schon, danke.«

»Könnten Sie ihr dann bitte sagen, dass ich in fünf Minuten zur Anprobe komme?«

»Mach ich.«

Myron klopfte leise an die Tür und trat ein. Esperanza saß an ihrem Schreibtisch. Sie trug das fuchsiafarbene Kleid, das bei ihr mit den strategisch platzierten Rissen allerdings eher an Raquel Welch in Eine Million Jahre vor unserer Zeit erinnerte. Myron musste ein Kichern unterdrücken.

»Wenn du auch nur ein Wort sagst«, knurrte sie, »bist du ein toter Mann.«

»Moi?« Myron setzte sich. »Ich bin allerdings der Ansicht, dass dir Meeresgischt besser stehen würde. Du bist nicht so der Typ für warme Farben.«

»Wir haben um zwölf einen Termin«, sagte sie.

»Ich bin dann zurück, und du hast dich hoffentlich umgezogen. Irgendwelche Abbuchungen von Lex’ Kreditkarte?«

»Nichts.«

Sie sah ihn nicht an, sondern starrte etwas zu konzentriert auf irgendwelche Papiere auf ihrem Schreibtisch.

»Nun denn«, sagte Myron so nonchalant er konnte. »Wann bist du denn gestern Nacht nach Hause gekommen?«

»Keine Sorge, Daddy. Ich war rechtzeitig zum Zapfenstreich da.«

»Das meinte ich nicht.«

»Klar meintest du das.«

Myron sah das Durcheinander aus trivialen, aber echten Familienfotos auf ihrem Schreibtisch an. »Willst du darüber reden?«

»Nein, Dr. Phil, will ich nicht.«

»Okay.«

»Und zieh nicht diese scheinheilige Schnute. Ich hab gestern nichts böses Böses getan, sondern nur ein bisschen geflirtet.«

»Ich will dich doch gar nicht verurteilen.«

»Machst du aber trotzdem. Wo willst du eigentlich hin?«

»Zu Suzzes Tennisakademie. Hast du Win gesehen?«

»Ich glaub, der ist noch gar nicht da.«

Myron fuhr runter, ging auf die Straße, winkte sich ein Taxi heran und fuhr nach Westen in Richtung Hudson River. Die Suzze T Tennis Academy befand sich in der Nähe der Chelsea Piers in etwas, das wie eine riesige, weiße Blase aussah und eigentlich auch genau das war. Wenn man die Plätze durch eine Luftschleuse betrat, knackte es in den Ohren, weil die Kuppel durch einen leicht erhöhten Luftdruck getragen wurde. Unter dieser Kuppel befanden sich vier Tennisplätze. Auf allen spielten junge Frauen/Teenager/Mädchen mit ihren Trainern. Auf Platz 1 zeigte Suzze, obwohl sie im achten Monat schwanger war, zwei sonnengebräunten, blonden Teenagern mit Pferdeschwänzen, wie man ans Netz vorrückte. Auf Platz 2 wurde Vorhand geübt, auf Platz 3 Rückhand und auf Platz 4 der Aufschlag. In den Ecken der Aufschlagzone lagen Hula-Hoop-Reifen als Ziele. Als Suzze Myron sah, bedeutete sie ihm, dass sie in ein paar Minuten zu ihm käme.

Myron ging zurück in den Wartebereich, von dem man auf die Plätze hinunterschauen konnte. Die Mütter trugen alle weiße Tenniskleidung. Tennis war die einzige Sportart, bei der die Zuschauer sich gern wie die Aktiven kleideten, als ob sie plötzlich von der Tribüne gerufen und zum Spielen aufgefordert werden könnten. Trotzdem – und Myron wusste, dass das nicht politisch korrekt war – sahen Mütter in weißer Tenniskleidung einfach heiß aus. Also guckte er sich um. Er glotzte nicht. Dafür war er zu kultiviert. Aber er guckte.

Die Lust, wenn es denn solche war, verging ihm schnell. Die Mütter beobachteten ihre Töchter mit viel zu großer Aufmerksamkeit  – als hinge ihr Leben an jedem einzelnen Schlag. Als Myron Suzze durch das Panoramafenster mit einer ihrer Schülerinnen zusammen lachen sah, musste er an Suzzes Mutter denken, die Begriffe wie »ehrgeizig« und »fokussiert« benutzt hatte, um zu kaschieren, was man als »angeborene Grausamkeit« hätte bezeichnen müssen. Manche Leute glaubten, diese Eltern gingen zu weit, weil sie ihr Leben durch ihre Kinder führten, aber das stimmte nicht, denn sich selbst würden sie niemals so herzlos behandeln. Suzzes Mutter wollte eine Tennisspielerin erschaffen, Punkt. Und sie glaubte, der beste Weg, dieses Ziel zu erreichen, wäre, alles zu zerstören, was ihrem Kind Freude bereiten oder Selbstachtung verleihen könnte, so dass alles ganz und gar davon abhängig war, wie erfolgreich sie einen Tennisschläger schwang. Wenn sie ihre Gegnerin besiegte, war sie gut. Wenn sie verlor, war sie ein Nichts. Suzzes Mutter tat mehr, als nur Liebe zu entziehen. Sie entzog ihr auch jeden Hauch von Selbstachtung.

Myron war in einer Zeit aufgewachsen, in der die Menschen ihren Eltern die Schuld an all ihren Problemen gaben. Dabei waren viele von ihnen schlicht und ergreifend Jammerlappen, die nicht bereit waren, in den Spiegel zu sehen und sich zusammenzureißen. Eine Schuldzuweisungsgeneration, die Fehler bei allem und jedem, außer bei sich selbst suchte. Bei Suzze T war das allerdings anders. Er hatte die Qual gesehen, den jahrelangen Kampf, als sie gegen alles rebellierte, was auch nur im Entferntesten mit Tennis zu tun hatte – das Spiel selbst aber liebte. So war ihr der Tennisplatz gleichermaßen Folterkammer wie einzige Zuflucht gewesen, und es war schwer, diese beiden Orte wieder miteinander in Einklang zu bringen. Schließlich – fast unvermeidlich – hatte es zu Drogenmissbrauch und anderem selbstzerstörerischen Verhalten geführt, bis selbst Suzze, die das Schuldzuweisungsspiel mit größter Berechtigung ziemlich weit hätte treiben können, in den Spiegel gesehen und eine Antwort gefunden hatte.

Myron setzte sich und blätterte ein Tennismagazin durch. Gut fünf Minuten später verließen die Mädchen den Platz. Das Lächeln verschwand aus ihren Gesichtern, als sie durch die Luftdruckschleuse die Blase verließen und sich mit gesenkten Köpfen den prüfenden Blicken ihrer Mütter stellten. Suzze folgte ihnen. Eine Mutter trat ihr in den Weg, aber Suzze machte es kurz. Ohne den Schritt zu verlangsamen, ging sie an Myron vorbei und winkte ihm, dass er ihr folgen sollte. Ein bewegliches Ziel, dachte Myron. Erschwert es den Müttern, sie zu erwischen.

Suzze ging in ihr Büro und schloss die Tür hinter Myron.

»Sie funktioniert nicht«, sagte Suzze.

»Was?«

»Die Akademie.«

»Ich finde, sie ist ganz gut besucht«, sagte Myron.

Suzze sank auf den Stuhl hinter ihrem Schreibtisch. »Ich hab damals damit angefangen, weil ich es für ein tolles Konzept hielt – eine Tennisakademie für Topspielerinnen, in der sie Platz zum Leben und Atmen haben, so dass sie besser integriert und damit glücklichere Menschen werden – ich habe allerdings auch behauptet, dass sie dadurch auf lange Sicht auch zu besseren Tennisspielerinnen werden würden.

»Und?«

»Tja, wer weiß schon genau, was auf lange Sicht heißt? Die Wahrheit ist, dass mein Konzept nicht funktioniert. Die Mädchen werden keine besseren Spielerinnen. Die Mädchen, die nur ein einziges Ziel verfolgen und kein Interesse an Kunst, Theater, Musik oder einem Freund haben, die werden die besten Spielerinnen. Die Mädchen, die ihre Gegnerin einfach vernichten wollen, ihr im Zweifel ohne Gnade den Kopf einschlagen würden – das sind die, die am Ende gewinnen.«

»Glaubst du das wirklich?«

»Du nicht?«

Myron antwortete nicht.

»Und das merken die Eltern auch. Sie sehen zwar, dass ihre Kinder hier glücklicher und nicht so schnell ausgebrannt sind, trotzdem gehen die besseren Spielerinnen irgendwann in die intensiven Boot-Camps und lassen sich da drillen.«

»Das ist aber sehr kurz gedacht«, sagte Myron.

»Schon möglich. Aber wenn sie mit fünfundzwanzig ausgebrannt sind, na ja, da ist ihre Karriere normalerweise sowieso zu Ende. Wenn sie etwas gewinnen wollen, müssen sie das jetzt schaffen. Wir beide wissen das, oder, Myron? Wir beide waren mit Talent gesegnet, aber wenn man diesen Killerinstinkt nicht hat – den Teil, der einen zu einem großartigen Wettkämpfer macht, wenn auch nicht unbedingt zu einem großartigen Menschen  –, ist es schwer, zur Elite zu gehören.«

»Willst du damit sagen, dass wir auch so waren?«, fragte Myron.

»Ich nicht. Ich hatte meine Mutter.«

»Und ich?«

Suzze lächelte. »Ich weiß noch, wie ich dich damals im Finale der Universitätsmeisterschaft für Duke spielen sehen habe. Dein Gesichtsausdruck … Du wärst lieber gestorben als zu verlieren.«

Einen Moment lang schwiegen beide. Myron starrte die Tennistrophäen an, den glänzenden Plunder, die Suzzes Erfolge zeigten. Schließlich fragte Suzze: »Hast du gestern Abend wirklich Kitty gesehen?«

»Ja.«

»Und deinen Bruder?«

Myron schüttelte den Kopf. »Schon möglich, dass Brad auch da war, ich hab ihn aber nicht gesehen.«

»Denkst du, was ich denke?«

Myron rutschte in seinem Sitz vor. »Du denkst, dass Kitty den ›Nicht seins‹-Kommentar gepostet hat?«

»Ich stelle es in den Raum.«

»Lass uns keine voreiligen Schlüsse ziehen. Du wolltest mir etwas zeigen. Über Kitty.«

»Stimmt.« Sie fing an, auf ihrer Unterlippe herumzukauen, was Myron bei ihr seit Jahren nicht gesehen hatte. Er wartete, ließ ihr etwas Zeit. »Na ja, nach unserer Unterhaltung gestern hab ich noch ein paar Nachforschungen angestellt.«

»Wonach hast du geforscht?«

»Ich weiß nicht, Myron«, sagte sie etwas ungeduldig. »Ich hab einfach rumgesucht. Nach einem Hinweis gesucht oder so.«

»Okay.«

Suzze tippte etwas in den Computer. »Na ja, ich hab mir also meine eigene Facebook-Seite angeguckt, auf der die Lüge gepostet worden war. Du weißt schon, nachgeguckt, wie die Leute dein Fan werden und so.«

»Ich vermute, das kann man einfach anklicken.«

»Genau. Also hab ich das gemacht, was du vorgeschlagen hast. Ich hab angefangen, nach alten Liebhabern, Tennisrivalinnen und Musikern zu suchen, die Lex mal rausgeschmissen hat – irgendjemand, der uns vielleicht schaden will.«

»Und?«

Suzze tippte immer noch. »Und dabei hab ich mir die Leute angeguckt, die sich erst vor kurzem als Fans angemeldet haben. Tja, und weil ich fünfundvierzigtausend Follower habe, hat das dann eine ganze Weile gedauert. Aber am Ende …«

Sie klickte die Maustaste und wartete. »Okay, hier ist es. Irgendwann bin ich auf dieses Profilbild gestoßen. Das ist von einem sogenannten Fan, der sich vor drei Wochen angemeldet hat. Ich fand es ziemlich seltsam, besonders nach dem, was du mir gestern Nacht erzählt hast.«

Sie winkte Myron heran. Der stand auf, ging um den Schreibtisch und sah sich das Profil des neuen Fans an. Als er den Namen las, war er nicht einmal besonders überrascht.

Kitty Hammer Bolitar.

8

Kitty Hammer Bolitar.

Als er wieder allein in seinem Büro war, sah er sich die Facebook-Seite genauer an. Als er das Profilfoto sah, stand es für ihn außer Frage: Es war seine Schwägerin. Natürlich war sie älter geworden. Etwas verwitterter. Die Niedlichkeit aus den Tenniszeiten war einer gewissen Reife aber auch Härte gewichen, sie wirkte aber immer noch keck. Er starrte sie einen Moment lang an und versuchte den Hass zu unterdrücken, der natürlich immer wieder hochkam, wenn er an sie dachte.

Kitty Hammer Bolitar.

Esperanza kam herein und setzte sich wortlos zu ihm. Die meisten Leute hätten gedacht, dass Myron allein sein wollte. Esperanza wusste es besser. Sie blickte auf den Monitor.

»Unsere erste Mandantin«, sagte sie.

»Yep«, sagte Myron. »Hast du sie gestern Abend im Club gesehen?«

»Nein. Ich hab nur gehört, wie du ihren Namen gerufen hast, aber bis ich mich umgedreht hatte, war sie schon weg.«

Myron las die Post an Kittys Facebook-Pinnwand. Da stand nicht viel. Ein paar Leute luden sie ein, mit ihnen Mafia Wars oder Farmville zu spielen oder an einem Quiz teilzunehmen. Myron sah, dass Kitty dreiundvierzig Freunde hatte. »Als Erstes«, sagte er, »drucken wir eine Liste ihrer Freunde aus und gucken, ob jemand dabei ist, den wir kennen.«

»Okay.«

Myron klickte auf ein Fotoalbumsymbol mit dem Titel »Brad und Kitty – Eine Liebesgeschichte«. Dann sah er sich die Fotos an. Esperanza blieb neben ihm sitzen. Beide schwiegen lange. Myron klickte nur, guckte kurz und klickte weiter. Er sah ein Leben vor sich. Lange hatte er sich über diese sozialen Netzwerke lustig gemacht, nicht verstanden, wozu sie gut sein sollten, und dabei auch an all die seltsamen, zum Teil schon fast perversen Auswüchse und Blüten gedacht, die sie trieben. Was er hier Klick für Klick sah, war jedoch nichts weniger als ein Leben – oder, wenn man es genau nahm, zwei Leben.

Das seines Bruders und Kittys.

Myron sah Brad und Kitty älter werden. Es gab Fotos von ihnen auf einer Düne in Namibia, beim Canyoning in Katalonien, bei einer Besichtigungstour auf den Osterinseln, bei einer Hilfsaktion mit Einheimischen in Cusco, beim Klippenspringen in Italien, bei einer Rucksacktour in Tasmanien, bei einer archäologischen Ausgrabung in Tibet. Auf einigen Fotos, wie auf denen mit den Bergdorfbewohnern in Myanmar, trugen Kitty und Brad einheimische Kleidung, auf anderen Cargoshorts und T-Shirts. Irgendwo auf dem Foto waren meist Rucksäcke zu sehen. Die beiden posierten gern Wange an Wange, wobei ein Lächeln direkt ins andere überging. Brads Haare waren immer ein lockiges, dunkles Durcheinander und dabei manchmal so lang und widerspenstig, dass sie wie Rastalocken aussahen. Sein Bruder hatte sich kaum verändert. Myron inspizierte Brads Nase und sah, dass sie etwas schief war – aber vielleicht bildete er sich das auch nur ein.

Kitty hatte abgenommen. Ihr Körper wirkte jetzt gleichzeitig drahtig und zerbrechlich. Myron klickte weiter. Die Wahrheit war – und darüber hätte er glücklich sein sollen –, dass Brad und Kitty auf praktisch jedem Bild strahlten.

Als könnte sie seine Gedanken lesen, sagte Esperanza: »Die beiden sehen verdammt glücklich aus.«

»Yep.«

»Aber das sind Urlaubsfotos. Daraus kann man keine Rückschlüsse ziehen.«

»Das ist nicht im Urlaub«, sagte Myron. »Das ist ihr Leben.«

Weihnachtsfotos aus Sierra Leone. Eine Thanksgiving-Feier in Sitka, Alaska. Dann irgendein Feiertag in Laos. Kitty hatte ihre damalige Adresse als: »Die obskuren Ecken des Planeten Erde«, und ihren Beruf als: »Ehemals unglückliches Tenniswunderkind und jetzt glückliche Nomadin auf ihrem Feldzug zur Weltverbesserung«. Esperanza deutete auf ihren »Beruf«, steckte den Finger in den Mund und stieß ein würgendes Geräusch aus.

Als sie das erste Fotoalbum durchgesehen hatten, ging Myron zurück auf die Fotoseite. Es gab noch zwei weitere Alben: »Die Familie« und »Das Beste in unserem Leben – unser Sohn Mickey«.

Esperanza sagte: »Bist du okay?«

»Ja.«

»Dann lass uns weitermachen.«

Myron klickte auf den Mickey-Ordner, und die Thumbnails – kleine Fotoicons – wurden geladen. Einen Moment lang starrte er einfach reglos auf den Bildschirm, ohne die Maus zu bewegen. Esperanza sagte nichts. Dann fing Myron fast mechanisch an, die Fotos von dem Jungen durchzuklicken, vom neugeborenen Baby bis fast in die Gegenwart des fünfzehnjährigen Teenagers. Esperanza beugte sich vor, sah genauer hin, während die Bilder vorbeirauschten, und flüsterte irgendwann: »Mein Gott.«

Myron schwieg.

»Geh zurück«, sagte sie.

»Zu welchem?«

»Weißt du ganz genau.«

Er wusste es. Er ging zurück zu dem Foto, auf dem Mickey Basketball spielte. Es gab viele solche Fotos – aus Kenia, Serbien, Israel –, aber auf diesem Foto warf Mickey einen Sprungwurf im Zurückfallen. Sein Handgelenk war zurückgeklappt, der Ball vor der Stirn. Sein Gegner, der größer war als er, hatte den Arm ausgestreckt, um den Ball zu blocken, hatte jedoch keine Chance. Mickey befand sich zwar auch in einem hohen Sprung, vor allem jedoch hatte er durch das Zurückfallen reichlich Abstand zu der ausgestreckten Hand seines Gegenspielers. Myron spürte fast, wie sich der Ball sanft aus den Fingern löste, hatte es vor Augen, wie er mit perfektem Backspin in die Höhe stieg.

»Muss ich aussprechen, was wir hier sehen?«, fragte Esperanza.

»Nur keine falsche Scheu.«

»Das ist dein Wurf. Es könnte ein Foto von dir sein.«

Myron sagte nichts.

»Außer, na ja, als du in dem Alter warst, hattest du diese alberne Dauerwelle.«

»Das war keine Dauerwelle.«

»Nein, auf keinen Fall. Das waren Naturlocken, die mit zweiundzwanzig dann auf unerklärliche Weise verschwunden sind.«

Schweigen.

»Wie alt ist er jetzt?«, fragte Esperanza.

»Fünfzehn.«

»Dann ist er wohl noch größer als du in dem Alter.«

»Schon möglich.«

»Er ist ohne jeden Zweifel ein Bolitar. Er hat deinen Körperbau, aber die Augen deines Vaters. Ich mag die Augen deines Vaters. Es liegt so viel Gefühl darin.«

Myron sagte nichts. Er starrte weiter die Fotos seines Neffen an, dem er nie begegnet war, und versuchte dabei, die Gefühle zu sortieren, die sich in ihm überschlugen, beschloss dann aber, sie einfach so zu akzeptieren.

»Also«, sagte Esperanza. »Was machen wir jetzt?«

»Wir suchen sie.«

»Wieso?«

Myron sah das als eine rhetorische Frage an, was aber womöglich nur daran lag, dass er keine gute Antwort darauf hatte. Er ließ sie jedenfalls unbeantwortet stehen. Als Esperanza gegangen war, sah Myron sich die Fotos von Mickey noch einmal an, dieses Mal langsamer. Als er fertig war, klickte er auf den Nachrichtenbutton. Kittys Profilbild erschien. Er tippte eine Nachricht an sie, löschte sie, tippte neu. Die Formulierung gefiel ihm nicht. Nie. Außerdem war die Nachricht zu lang, enthielt zu viele Erklärungen, zu viele Rechtfertigungen und Beschwichtigungen und zu viele »Andererseitses«. Schließlich startete er einen letzten Versuch. Er bestand aus drei Worten:

Bitte vergib mir.

Er sah sich die Worte an, schüttelte den Kopf, und dann, bevor er es sich anders überlegen konnte, klickte er auf den »Senden«-Button.

Win ließ sich nicht blicken. Früher war sein Büro oben gewesen, in der Ecke des Börsensaals von Lock-Horne Securities, aber als Myron eine ganze Weile lang indisponiert war, hatte er den Platz ganz oben aufgegeben und war nach unten zu MB Reps gekommen (im buchstäblichen wie im übertragenen Sinne), um Esperanza zu unterstützen und den Mandanten zu zeigen, dass sie weiterhin in guten Händen waren.

Es war jedoch nicht ungewöhnlich, dass Win nicht reinschaute oder sich meldete. Win war schon öfter verschwunden  – wenn auch in letzter Zeit nicht –, dann steckte aber fast nie etwas Gutes dahinter. Myron überlegte, ob er ihn anrufen sollte, aber was Esperanza über sich gesagt hatte, galt auch für Win: Er war nicht seine Mutter.

Den Rest des Tages drehte sich alles um die Mandanten. Einer echauffierte sich, dass er kürzlich verkauft worden war. Einer echauffierte sich, dass er immer noch nicht verkauft worden war. Einer echauffierte sich, weil man ihn genötigt hatte, in einem Pkw bei einer Filmpremiere vorzufahren, obwohl ihm eine Stretchlimousine zugesagt worden war. Einer echauffierte sich (man beachte den Trend), weil er bei einer Übernachtung in einem Hotel in Phoenix seinen Hotelschlüssel nicht hatte finden können. »Warum haben die jetzt immer diese blöden Karten als Schlüssel, Myron? Erinnern Sie sich noch daran, wie man einen großen Schlüssel mit Anhänger bekommen hat? Davon hab ich nie einen verloren. Achten Sie darauf, dass die mich ab jetzt in Hotels stecken, die solche Schlüssel haben, okay?«

»Geht klar«, sagte Myron.

Ein Agent musste viele Rollen spielen – Verhandlungsführer, Betreuer, Freund, Finanzberater (den größten Teil davon erledigte Win), Wohnungsmakler, Einkäufer, Reisemakler, Schadensgutachter, Markenrechtsvertreter, Chauffeur, Babysitter, Vater- oder Mutterfigur –, am besten gefiel den meisten Mandanten allerdings, dass sich ihr Agent meist mehr über eine Verletzung ihrer Interessen aufregte als sie selbst. Im Zuge einer angespannten Verhandlungsrunde mit dem Eigner einer Mannschaft hatte ein Mandant einmal ganz ruhig zu Myron gesagt: »Das, was er sagt, nehme ich nicht persönlich«, und Myron hatte geantwortet: »Tja, dein Agent schon.« Der Mandant hatte ihn lächelnd angesehen. »Deshalb werd ich auch nie zur Konkurrenz wechseln.«

Das war ein ziemlich gutes Beispiel für eine konstruktive Zusammenarbeit zwischen Agenten und Mandanten.

Um sechs bog Myron in die ihm wohlbekannte Straße ein, in der er aufgewachsen war, in seiner Heimatstadt, dem Vorortparadies, das man unter dem Namen Livingston, New Jersey, kannte. Wie so viele Vororte Manhattans war auch Livingston früher Farmland und als Provinz verschrien gewesen, bis in den frühen 1960ern jemand erkannte, dass es nicht einmal eine Stunde vom Zentrum entfernt lag. Dann hatte die unaufhaltsame Invasion der Split-Level-Häuser eingesetzt. In den letzten paar Jahren hatten die McMansions – Definition: wie viel Quadratmeter Innenraum können wir auf ein möglichst winziges Grundstück quetschen? – erhebliche Landstriche eingenommen, bis in seine Straße waren sie allerdings nicht vorgedrungen. Als Myron vor dem Familienwohnsitz hielt, dem zweiten Haus hinter der Kreuzung, dem Haus, in dem er fast sein ganzes Leben gelebt hatte, wurde die Eingangstür geöffnet. Seine Mutter erschien.

Vor nicht allzu langer Zeit – seitdem waren gerade einmal ein paar Jahre vergangen – wäre seine Mutter bei seiner Ankunft den Betonweg entlanggesprintet, als hätte er nach langer Kriegsgefangenschaft gerade das Flugzeug verlassen. Jetzt blieb sie an der Tür stehen. Er ging zu ihr, umarmte sie und gab ihr einen Wangenkuss. Er spürte, wie sie durch ihre Parkinsonkrankheit leicht zitterte. Wie es seine Art war, hielt Dad sich im Hintergrund, behielt das Geschehen im Auge und wartete, bis er an der Reihe war. Myron gab auch ihm, wie immer, einen Wangenkuss, weil sie das einfach so machten.

Sie freuten sich so ungeheuer, ihn zu sehen, und ja, in seinem Alter müsste er eigentlich darüber hinweg sein – das war er aber nicht, na und? Vor sechs Jahren, als sein Vater schließlich von seiner Arbeit im Lagerhaus in Newark in Rente gegangen war und seine Eltern beschlossen hatten, in den Süden nach Boca Raton, Florida, zu ziehen, hatte Myron sein Elternhaus gekauft. Tja, diverse Leute, die in der Psychiatrie arbeiteten, würden sich am Kinn kratzen und irgendetwas über Entwicklungshemmung oder eine nicht durchtrennte Nabelschnur murmeln, Myron fand es aber ganz praktisch. Seine Eltern kamen noch ziemlich häufig her. Dann mussten sie irgendwo wohnen. Das Haus war eine gute Investition – Myron hatte sonst keinen Grundbesitz. Außerdem konnte er jederzeit herkommen, wenn er der Hektik der Großstadt entfliehen wollte. Eigentlich wohnte er aber bei Win im Dakota.

Myron Bolitar, Meister der Selbstrechtfertigung.

Egal. Er hatte kürzlich ein paar Renovierungen vornehmen lassen, die Badezimmer modernisiert, die Wände in neutralen Farben gestrichen, die Küche umgebaut und – in erster Linie, damit Mom und Dad keine Treppen steigen mussten, hatte er das, was früher sein Jugendzimmer im Erdgeschoss gewesen war, für sie in ein Schlafzimmer umbauen lassen. Moms erste Reaktion: »Senkt das denn nicht den Wiederverkaufspreis?« Nachdem er ihr versichert hatte, dass das nicht der Fall war – im Prinzip hatte er keine Ahnung, ob es etwas änderte und wenn ja, ob es den Wert steigerte oder verringerte –, hatte sie es akzeptiert.

Der Fernseher lief. »Was guckst du dir an?«, fragte Myron.

»Wir beide, dein Vater und ich, sehen uns gar nichts mehr direkt an. Wir stellen immer unser DMV-Gerät an und nehmen es auf.«

»DVR«, korrigierte Dad.

»Vielen Dank, Mr. Television, Mr. Ed Sullivan, meine Damen und Herren. Das DMV-, DVR- oder sonst was Gerät. Wir nehmen die Sendung auf, Myron, und wenn wir sie dann angucken, überspringen wir die Werbung. Das spart einfach viel Zeit.« Sie tippte sich auf die Stirn, um zu zeigen, dass dieses Verhalten Intelligenz bewies.

»Und was habt ihr euch angeguckt?«

»Ich«, sagte Dad gedehnt, »hab mir überhaupt nichts angeguckt.«

»Ja, Mr. Oberschlau da drüben würde ja niemals fernsehen. Das muss ausgerechnet ein Mann sagen, der sich die DVD-Box von The Carol Burnett Show kaufen will und immer noch den Dean Martin Celebrity Roasts nachtrauert, in denen Prominente sich über andere den Mund zerreißen.«

Dad zuckte bloß die Achseln.

»Deine Mutter hingegen«, fuhr seine Mutter fort, die einfach gern in der dritten Person über sich sprach, »ist viel hipper und moderner und guckt sich gern Reality-Shows an. Jammert ruhig, aber so läuft das bei mir nun mal. Jedenfalls hab ich mir überlegt, dass ich dieser Kourtney Kardashian mal einen Brief schreiben soll. Weißt du, wer das ist?«

»Ich halt mich da raus.«

»Nun tu man nicht so. Natürlich kennst du sie. Dafür muss man sich ja auch nicht schämen. Wenn überhaupt, müsste sie sich schämen, und zwar dafür, dass sie immer noch mit diesem betrunkenen Idioten zusammen ist, der in seinem pastellfarbenen Anzug wie eine riesige Osterente aussieht. Sie ist schließlich ein hübsches Mädchen. Da könnte sie sich doch einen besseren suchen, oder was meinst du?«

Myron rieb sich die Hände. »Also, ist jemand hungrig?«

Sie fuhren zum Baumgart’s, bestellten Kung-Pao-Huhn und diverse Vorspeisen. Früher hatten seine Eltern mit dem Appetit von Rugbyspielern bei einem Grillfest reingehauen, jetzt aßen sie nur wenig, kauten langsam und wirkten insgesamt so, als zierten sie sich.

»Wann lernen wir denn deine Verlobte kennen?«, fragte Mom.

»Bald.«

»Ich finde, du solltest eine große Hochzeitsfeier machen. Wie Khloe und Lamar.«

Myron sah seinen Vater fragend an. Der erläuterte knapp: »Khloe Kardashian.«

»Also«, fuhr Mom fort, »Kris und Bruce haben Lamar noch vor der Hochzeit kennengelernt, dabei kannten Lamar und Khloe sich noch gar nicht so lange. Wie lange kennst du Terese jetzt schon? Zehn Jahre?«

»So in der Art.«

»Und wo werdet ihr dann wohnen?«, fragte Mom.

Dad sagte bestimmt: »Ellen.«

»Psst, du sei still. Wo, also?«

»Keine Ahnung«, sagte Myron.

»Ich will mich da auch nicht einmischen«, leitete sie ihre Einmischung ein, »aber ich würde das alte Haus ja nicht länger behalten. Schließlich wohnst du hier gar nicht richtig. Es ist einfach absurd, wie du daran hängst. Du brauchst was Eigenes. Was Neues.«

Dad: »El …«

»Wir werden sehen, Mom.«

»Ich mein ja nur.«

Als sie fertig waren, fuhren sie nach Hause. Dort entschuldigte Mom sich, sie sei erschöpft und wolle sich etwas hinlegen. »Dann könnt ihr Jungs euch mal in Ruhe unterhalten.« Myron sah seinen Vater besorgt an. Dad signalisierte mit einem Blick, dass alles in Ordnung war. Als sie die Tür hinter sich schloss, hob er den Zeigefinger. Direkt darauf hörte Myron eine dünne Stimme, mit der, wie Myron vermutete, eine der Kardashian-Schwestern sagte: »Oh mein Gott, wenn das Kleid noch nuttiger wäre, müsste man es, du weißt schon, in die Schameshalle hängen.«

Sein Vater zuckte die Achseln. »Sie ist im Moment besessen davon. Ist aber harmlos.«

Sie gingen nach hinten auf den Holzbalkon. Der Bau dieses Balkons hatte fast ein Jahr gedauert, dafür war er aber so stabil geworden, dass er einem Tsunami standhalten würde. Sie nahmen sich jeder einen Gartenstuhl mit ausgebleichten Sitzkissen und sahen hinunter auf ihren Garten, den Myron immer noch als das Wiffe-Ball-Stadion betrachtete. Brad und er hatten stundenlang mit Plastikbaseballschlägern nach dem leichten Ball geschlagen. Der doppelstämmige Baum war die erste Base gewesen, ein dauerhaft brauner Rasenfleck die zweite und ein nur leicht aus dem Boden ragender Fels die dritte. Wenn sie den Ball sehr gut trafen, war er in Mrs. Diamonds Gemüsegarten gelandet, worauf sie in etwas, das man damals ein Hauskleid nannte, aus dem Haus gestürmt war und gebrüllt hatte, dass sie sich von ihrem Grundstück fernhalten sollten.

Myron hörte Gelächter von einer Party drei Häuser weiter. »Die Lubetkins geben einen Grillabend.«

»Die Lubetkins sind vor vier Jahren ausgezogen«, sagte Dad.

»Und wer wohnt da jetzt?«

Dad zuckte die Achseln. »Ich wohne hier nicht mehr.«

»Trotzdem. Früher wurden wir zu allen Grillabenden eingeladen.«

»Das war in unserer Zeit«, sagte sein Vater. »Als wir kleine Kinder hatten, sämtliche Nachbarn kannten und unsere Kinder auf die gleiche Schule gingen und in den gleichen Mannschaften spielten wie deren. Jetzt sind andere Leute an der Reihe. So ist das Leben. Das ist der Lauf der Dinge, und den muss man akzeptieren.«

Myron runzelte die Stirn. »Eigentlich warst du doch immer der Feinsinnige hier.«

Dad gluckste. »Tja, tut mir leid. Während ich also meine neue Rolle spiele, erzähl doch mal, was mit dir los ist.«

Myron übersprang den »Woher weißt du«-Teil, weil das sowieso nichts gebracht hätte. Dad trug ein weißes Golfhemd, obwohl er nie Golf gespielt hatte. Seine grauen Brusthaare ragten aus dem V-Ausschnitt. Er blickte zur Seite, weil er wusste, dass Myron kein Freund intensiven Augenkontakts war.

Myron beschloss, direkt auf den Punkt zu kommen. »Hast du in letzter Zeit was von Brad gehört?«

Wenn sein Vater überrascht davon war, dass Myron den Namen erwähnte – es war seit über fünfzehn Jahren das erste Mal, dass Myron das seinem Vater gegenüber tat –, ließ er es sich nicht anmerken. Er trank einen Schluck Eistee und tat so, als würde er über die Antwort nachdenken. »Er hat uns vor, tja, rund einem Monat eine E-Mail geschickt.«

»Von wo?«

»Aus Peru.«

»Und was war mit Kitty?«

»Was soll mit ihr gewesen sein?«

»War sie bei ihm?«

»Das nehm ich doch an.« Dann drehte sein Vater sich um und sah Myron an. »Warum?«

»Ich glaube, ich habe Kitty gestern Nacht hier in New York gesehen.«

Sein Vater lehnte sich zurück. »Das wäre durchaus möglich.«

»Hätten sie sich nicht bei euch gemeldet, wenn sie hier in der Gegend sind?«

»Vielleicht. Ich kann ihm ja eine E-Mail schicken und ihn fragen.«

»Gut. Machst du das?«

»Gern. Verrätst du mir, worum es hier geht?«

Myron ging nicht ins Detail. Er wollte sich mit Lex Ryder treffen und hatte dabei zufällig Kitty gesehen. Sein Vater nickte. Als Myron fertig war, sagte Dad: »Ich hör nicht sehr oft von ihnen. Manchmal vergehen Monate, bis sie sich wieder melden. Aber ihm geht’s gut. Deinem Bruder, meine ich. Ich glaube, er war glücklich.«

»War?«

»Wie bitte?«

»Du hast gesagt, er ›war glücklich‹. Warum hast du nicht einfach gesagt, er ist glücklich.«

»Die letzten E-Mails«, sagte Dad, »die klangen, ich weiß nicht, irgendwie anders. Steifer und förmlicher, würde ich sagen. Es schien eher um die Übermittlung von Nachrichten zu gehen. Inhaltsbezogener. Andererseits standen wir uns auch nie so sehr nahe. Aber versteh mich nicht falsch. Ich liebe ihn ebenso sehr wie dich. Obwohl wir uns nicht so nahe stehen.«

Sein Dad trank noch einem Schluck Eistee.

»Das war früher anders«, sagte Myron.

»Nein, eigentlich nicht. Natürlich haben wir alle, als er klein war, eine viel größere Rolle in seinem Leben gespielt.«

»Und wodurch hat sich das verändert?«

Dad lächelte: »Du siehst die Schuld bei Kitty.«

Myron sagte nichts.

»Glaubst du, dass du mit Terese Kinder haben wirst?«, fragte Dad.

Der Themenwechsel überraschte Myron. Er wusste nicht recht, was er darauf antworten sollte. »Das ist ein heikles Thema«, sagte er langsam. Terese konnte keine Kinder mehr bekommen. Er hatte es seinen Eltern bisher nicht erzählt, weil er es selbst nicht akzeptieren konnte, bis er sie von den richtigen Ärzten hatte untersuchen lassen. Aber dies war nicht der richtige Zeitpunkt, darüber zu sprechen. »Wir sind zwar schon ein bisschen alt, aber wer weiß?«

»Na ja, ich will dir jedenfalls etwas über das Elterndasein sagen, was in keinem dieser Selbsthilfebücher oder Elternmagazine steht.« Er drehte sich um und beugte sich näher an Myron heran. »Wir Eltern überschätzen unsere Bedeutung massiv.«

»Jetzt bist du zu bescheiden.«

»Nein, bin ich nicht. Ich weiß, dass du deine Mutter und mich für die tollsten Eltern hältst, die man sich vorstellen kann. Das freut mich. Es freut mich sogar außerordentlich. Für dich waren wir das vielleicht auch, obwohl du auch viel von den schlechten Seiten verdrängt hast.«

»Zum Beispiel?«

»Ich werd dir hier jetzt nicht meine alten Fehler auftischen. Darum geht’s auch gar nicht. Wir waren wohl ziemlich gute Eltern. Wie die meisten anderen wahrscheinlich auch. Die meisten versuchen, ihr Bestes zu geben, und wenn sie Fehler machen, liegt es eher daran, dass sie zu viel wollen, sich zu sehr bemühen. Die Wahrheit ist aber, dass wir Eltern bestenfalls, sagen wir, wie Automechaniker sind. Wir können das Auto auf Vordermann bringen und dafür sorgen, dass alle notwendigen Flüssigkeiten vorhanden sind. Wir können es am Laufen halten, den Ölstand prüfen, dafür sorgen, dass es straßentauglich ist. Das Auto an sich bleibt aber, wie es ist. Schon wenn es geliefert wird, ist es ein Jaguar, ein Toyota oder ein Prius. Und man kann aus einem Toyota keinen Jaguar machen.«

Myron verzog das Gesicht. »Einen Toyota zu einem Jaguar?«

»Du weißt, was ich meine. Ich weiß selbst, dass das nicht der beste Vergleich ist, und jetzt, wo ich darüber nachdenke, finde ich ihn auch unpassend, weil das nach einer Wertung klingt, als ob der Jaguar etwas Besseres wäre als der Toyota oder so. Das meine ich aber nicht. Er geht darum, dass die Kinder unterschiedlich sind und unterschiedliche Bedürfnisse haben. Manche Kinder sind schüchtern, andere kontaktfreudig, einige Bücherwürmer und andere sportbegeistert und so weiter. Und das hat eigentlich nicht sehr viel mit der Erziehung zu tun. Natürlich können die Eltern gewisse Werte vermitteln und so was, aber wenn wir versuchen, das zu verändern, was schon vorhanden ist, geht es normalerweise daneben.«

»Also sozusagen«, ergänzte Myron, »wenn man versucht, aus dem Toyota einen Jaguar zu machen.«

»Spar dir deine klugen Kommentare.«

Vor nicht allzu langer Zeit hatte Teresa ihm gegenüber unter ganz anderen Umständen genau das gleiche Argument gebracht. Die Veranlagung sei stärker als die Erziehung, hatte sie behauptet. Ein Argument, das gleichzeitig beruhigend und erschreckend war, im diesem Moment, als sie so nebeneinander auf dem Balkon saßen, nahm er es seinem Vater allerdings nicht so ganz ab.

»Brad war einfach nicht der Typ dafür, zu Hause zu bleiben und hier in der Vorstadt eine Familie zu gründen«, sagte sein Vater. »Den hat immer der Hafer gestochen. Der wollte in die weite Welt ziehen. Er war wohl ein Nomade, wie seine Vorfahren. Also haben deine Mutter und ich ihn ziehen lassen. Als Kinder wart ihr beide großartige Sportler. Aber du bist im Wettkampf richtig aufgelebt. Brad nicht. Er konnte es nicht ausstehen. Das macht ihn nicht zu einem besseren oder schlechteren Menschen, er war einfach anders. Herrje, bin ich müde. Mir reicht’s für heute. Ich vermute, dass du einen guten Grund dafür hast, nach all den Jahren plötzlich nach deinem Bruder zu suchen?«

»Ja, den hab ich.«

»Gut. Denn trotz allem, was ich gerade gesagt habe, hat es mir immer sehr große Kopfschmerzen bereitet, dass ihr euch entzweit habt. Es wäre schön, wenn ich noch erlebe, wie ihr euch versöhnt.«

Schweigen. Es wurde erst durch das Summen von Myrons Handy gebrochen. Myron sah aufs Display und stellte überrascht fest, dass Roland Dimonte ihn anrief, der Detective vom NYPD, der ihm gestern Abend im Three Downing geholfen hatte. Dimonte war ein ganz alter Freund und Kontrahent. »Ich muss da rangehen«, sagte Myron.

Sein Vater signalisierte ihm, dass es ihm nichts ausmachte.

»Hallo?«

»Bolitar?«, blaffte Dimonte. »Ich dachte, er hätte aufgehört, diesen Scheiß abzuziehen.«

»Wer?«

»Sie wissen schon, wer. Wo zum Teufel ist Win, dieser Psycho?«

»Keine Ahnung.«

»Na ja, dann machen Sie sich mal auf die Suche.«

»Wieso, was ist los?«

»Wir haben hier ein verdammt großes Problem. Also suchen Sie ihn.«

9

Myron blickte durch das drahtverstärkte Fenster in der Notaufnahme. Roland Dimonte stand links von ihm. Dimonte roch nach einer Mischung aus Kautabak und so etwas wie ranzig gewordenem Hai-Karate-Aftershave. Obwohl er in Hell’s Kitchen in Manhattan aufgewachsen war, zeigte er sich am liebsten im Urban-Cowboy-Look – im Moment in Form eines glänzenden Hemds mit Druckknöpfen und so aufdringlichen Cowboystiefeln, als hätte er sie einem Cheerleader der San Diego Chargers gestohlen. Seine Frisur war ein leicht abgewandelter Vokuhila im Stil eines alternden Eishockeyspielers, der als Co-Kommentator für einen lokalen Fernsehsender arbeitete. Myron spürte, dass Dimonte ihn ansah.

Mindestens drei Schläuche ragten aus verschiedenen Stellen von Dekolleté-Kyles Körper, als der Türsteher des Three Downing auf dem Rücken im Krankenhausbett lag und mit weit aufgerissenen Augen zur Decke starrte.

»Was hat er?«, fragte Myron.

»Alles Mögliche«, sagte Dimonte. »Das Kritischste ist ein Nierenriss. Der Arzt sagt, er wurde durch ein – ich zitiere – ›präzises und hartes Unterleibstrauma verursacht‹. Ironie des Schicksals, finden Sie nicht?«

»Wieso Ironie?«

»Na ja, unser Freund hier wird eine ganze Weile Blut pissen. Vielleicht erinnern Sie sich noch an gestern Nacht. Das ist genau das, was unser Opfer Ihnen in Aussicht gestellt hatte.« Dimonte verschränkte theatralisch die Arme.

»Und jetzt. Denken Sie etwa, dass ich das war?«

Dimonte runzelte die Stirn. »Tun wir mal für einen Moment so, als wäre ich kein geistig verdorrter Vollidiot, okay?« Dimonte spuckte etwas Tabaksaft in die leere Coladose, die er in der Hand hielt. »Nein, ich denke nicht, dass Sie das waren. Wir beide, Sie und ich, wissen ganz genau, wer das getan hat.«

Myron deutete mit dem Kinn in Richtung Bett. »Was hat Kyle gesagt?«

»Er sagt, er wäre überfallen worden. Ein paar Männer wären in den Club eingebrochen und hätten sich auf ihn gestürzt. Er hätte ihre Gesichter nicht gesehen, daher kann er sie auch nicht identifizieren. Außerdem will er sowieso keine Anzeige erstatten.«

»Könnte doch stimmen.«

»Es könnte auch sein, dass eine von meinen Exfrauen anruft und sagt, dass sie keine Alimente mehr von mir will.«

»Was soll ich dazu sagen, Rolly?«

»Ich dachte, Sie hätten ihn unter Kontrolle.«

»Sie wissen nicht, ob Win dafür verantwortlich ist.«

»Wir wissen beide, dass Win dafür verantwortlich ist.«

Myron trat einen Schritt zurück. »Dann will ich es anders ausdrücken. Es gibt keinen Hinweis darauf, dass Win dafür verantwortlich ist.«

»Natürlich gibt es Hinweise. Wir haben das Überwachungsvideo einer Bank vor dem Club. Die Kamera erfasst die ganze Straße. Es zeigt, wie Win sich unserem Freund mit den großen Brustmuskeln nähert. Die beiden unterhalten sich kurz, dann gehen sie gemeinsam zurück in den Club.« Dimonte verstummte und blickte zur Seite. »Seltsam.«

»Was?«

»Normalerweise ist Win vorsichtiger. Aber er wird auch älter, da baut er vielleicht ein bisschen ab.«

Kann ich mir kaum vorstellen, dachte Myron. »Was ist mit den Überwachungskameras im Club?«

»Was soll mit denen sein?«

»Sie sagten, Win und Kyle wären zurück in den Club gegangen. Was ist denn auf den Videos von den Überwachungskameras im Club?«

Wieder spuckte Dimonte in die Coladose und bemühte sich, seine unverkennbare Körpersprache zu verbergen. »Daran arbeiten wir noch.«

»Äh, tun wir mal für einen Moment so, als wäre ich kein geistig verdorrter Vollidiot.«

»Sie sind verschwunden, okay? Kyle sagt, die Typen, die ihn überfallen haben, müssten sie mitgenommen haben.«

»Klingt logisch.«

»Sehen Sie ihn sich an, Bolitar.«

Das tat Myron. Kyle starrte immer noch zur Decke. Seine Augen waren feucht.

»Als wir ihn gestern Nacht gefunden haben, lag der Elektroschocker, mit dem er Sie ausgeschaltet hatte, neben ihm auf dem Boden. Der Akku war leer. Er hat am ganzen Körper gezittert, war fast katatonisch. Er hatte sich in die Hose gemacht. Außerdem konnte er zwölf Stunden lang kein Wort sagen. Als ich ihm ein Foto von Win gezeigt habe, hat er angefangen zu heulen und konnte überhaupt nicht mehr aufhören, so dass der Arzt ihm ein Beruhigungsmittel spritzen musste.«

Myron sah Kyle noch einmal an. Er dachte an den Elektroschocker, dachte an das Glitzern in Kyles Augen, als er den Auslöser gedrückt hielt, dachte daran, wie nah er, Myron, davor gestanden hatte, in einem Bett wie diesem zu liegen. Dann drehte Myron sich um und sah Dimonte an. Mit vollkommen monotoner Stimme sagte er: »Wow. Das. Muss. Ja. Wirklich. Furchtbar. Für. Ihn. Sein.«

Dimonte schüttelte nur den Kopf.

Myron sagte: »Kann ich jetzt gehen?«

»Fahren Sie in Ihre Wohnung im Dakota?«

»Ja.«

»Wir haben einen Mann vor dem Haus postiert, der auf Win wartet. Wenn er kommt, will ich mich ein bisschen mit ihm unterhalten.«

»Guten Abend, Mr. Bolitar.«

»Guten Abend, Vladimir«, sagte Myron, als er am Türsteher des Dakota vorbeirauschte und durch das berühmte Gusseisentor trat. Der von Dimonte geschickte Polizeiwagen stand vor der Tür. Als Myron in Wins Wohnung kam, brannten nur wenige Lampen.

Win saß mit einem Cognacschwenker in der Hand im Ledersessel. Myron war nicht überrascht, ihn zu sehen. Wie viele alte Gebäude mit geschichtsträchtiger Vergangenheit hatte auch das Dakota geheime unterirdische Zugänge. Win hatte ihm einen gezeigt, der zum Keller eines Hochhauses in der Nähe der Columbus Avenue führte, ein anderer endete in einem Haus einen Block weiter Uptown am Central Park. Vladimir wusste wahrscheinlich, dass Win hier war, aber er würde nichts sagen. Schließlich bekam er seinen Weihnachtsbonus nicht von der Polizei.

Myron sagte: »Und dabei habe ich gestern Nacht noch gedacht, du wärst losgezogen, um etwas schnellen Sex zu suchen. Und plötzlich erfahre ich, dass du weg warst, um Kyle zu verprügeln.«

Win lächelte. »Wer sagt denn, dass ich nicht beides konnte.«

»Das war nicht nötig.«

»Der Sex? Na, ist er ja eigentlich nie. Hält einen Mann trotzdem nicht davon ab, oder?«

»Witzig.«

Win legte die Fingerspitzen aneinander. »Glaubst du, dass du der Erste warst, den Kyle in diesen kastanienbraunen Raum geschleppt hat – oder warst du vielleicht nur der Erste, der ohne den obgligatorischen Krankenhausaufenthalt davongekommen ist?«

»Er ist ein böser Junge, na und?«

»Er ist ein sehr böser Junge. Allein im letzten Jahr wurde gegen ihn dreimal wegen Körperverletzung Klage erhoben – in allen drei Fällen haben Zeugen aus dem Club geholfen, ihn zu entlasten.«

»Also hast du das in die Hand genommen.«

»Das mache ich nun mal.«

»Es ist nicht dein Job.«

»Aber es bereitet mir große Freude.«

Es hatte keinen Sinn, das Thema weiter zu vertiefen. »Dimonte will mit dir reden.«

»Das ist mir bekannt. Ich aber nicht mit ihm. Daher wird mein Anwalt ihm in einer halben Stunde mitteilen, dass wir uns nicht unterhalten, sofern er keine Vorladung hat. Ende der Geschichte.«

»Würde es irgendetwas nützen, wenn ich dir sage, dass du das nicht hättest tun sollen?«

»Warte«, sagte Win, und fing seine Pantomime an. »Bevor du damit anfängst, muss ich noch kurz die Luftgeige stimmen.«

»Was genau hast du mit ihm gemacht?«

»Haben sie den Elektroschocker gefunden?«, fragte Win.

»Ja.«

»Wo?«

»Was meinst du mit wo? Neben ihm.«

»Neben ihm?«, sagte Win. »Ach. Tja. Dann war er wohl noch in der Lage, sich zumindest ein wenig selbst zu helfen.«

Schweigen. Myron öffnete den Kühlschrank und nahm ein Yoo-hoo heraus. Auf dem Fernseher wanderte ein Blue-Ray-Disc-Logo träge zwischen den Rändern des Bildes hin und her.

»Wie hat Kyle es so poetisch ausgedrückt«, sagte Win mit leicht geröteten Wangen und musterte den Cognac in seinem Glas: »Er wird eine Weile Blut pissen. Vielleicht sind ein oder zwei Knochen gebrochen. Aber er wird es überleben und sich wieder erholen.«

»Aber er wird nicht darüber sprechen.«

»Oh nein. Er wird niemals darüber sprechen.«

Myron setzte sich. »Du bist verdammt furchteinflößend.«

»Na ja, ich hänge das nicht an die große Glocke«, sagte Win.

»Trotzdem war es nicht klug.«

»Falsch. Es war sogar sehr klug.«

»Wieso?«

»Du darfst drei Dinge nicht vergessen. Erstens« – Win hob einen Finger – »füge ich nie einem Unschuldigen Schmerzen zu, sondern nur denen, die es wirklich verdient haben. Kyle gehört in diese Kategorie. Zweitens« – der nächste Finger – »habe ich immer einen anderen Grund dafür als Vergeltung.«

»Wie zum Beispiel Gerechtigkeit?«

»Wie zum Beispiel, Informationen zu bekommen.« Win nahm die Fernbedienung und richtete sie auf den Fernseher. »Kyle war so freundlich, mir sämtliche Überwachungsbänder des gestrigen Abends zu überlassen. Ich habe darauf fast den ganzen Tag nach Kitty und Brad Bolitar Ausschau gehalten.«

Hoho. Myron drehte sich zum Fernseher um. »Und?«

»Ich habe noch nicht alle durch«, sagte Win. »Aber bisher sieht es nicht gut aus.«

»Erklär.«

»Warum soll ich etwas erklären, das ich dir viel besser zeigen kann?« Win schenkte ein zweites Glas Cognac ein und reichte es Myron. Myron lehnte mit einem Kopfschütteln ab. Win zuckte die Achseln, stellte den Cognacschwenker neben sich und drückte die Play-Taste auf der Fernbedienung. Das Logo verschwand. Eine Frau erschien. Win drückte die Pause-Taste. »Auf diesem Bild hat man den besten Blick auf ihr Gesicht.«

Myron beugte sich vor. Typisch für Überwachungskameras war die meist hoch gelegene Position, von der Gesichter oft schwer zu erkennen waren. Das schien dem Sinn und Zweck dieser Kameras zu widersprechen, aber vielleicht gab es keine bessere Möglichkeit. Das Bild auf dem Fernseher war ein leicht verschwommenes Portrait, von dem Myron annahm, dass es sich um eine Ausschnittvergrößerung handelte. Es reichte auf jeden Fall, um alle eventuell noch vorhandenen Zweifel über die Identität der Frau zu beseitigen.

»Okay, jetzt sind wir also sicher, dass es wirklich Kitty war«, sagte Myron. »Was ist mit Brad?«

»Er war nicht zu sehen.«

»Und was – um auf deine Worte zurückzukommen – sieht nicht gut aus?«

Win überlegte. »Tja, vielleicht habe ich mich mit ›sieht nicht gut aus‹ etwas unklar ausgedrückt«, sagte er.

»Wie wäre es denn klarer geworden?«

Win klopfte sich mit dem Zeigefinger aufs Kinn. »Es sieht echt beschissen aus.«

Myron spürte, wie ihm ein kalter Schauer den Rücken herablief, und sah wieder den Fernseher an. Win drückte eine andere Taste auf der Fernbedienung. Die Kamera zoomte zurück. »Kitty hat den Club um 22:30 Uhr gemeinsam mit etwa zehn anderen Personen betreten. Lex’ Entourage, wenn man so will.«

Da war sie, blasses Gesicht, türkisfarbene Bluse. Es war eins von den Videos, bei dem etwa alle zwei oder drei Sekunden ein Foto gemacht wurde, daher wirkten die Bewegungen etwas ruckartig, wie bei einem Daumenkino oder alten Aufnahmen von Baseballspielen, wie etwa Babe Ruth bei einem Homerun.

»Dieses Video stammt aus einem Nebenzimmer des VIP-Raums von 22:47 Uhr.«

Nicht lange bevor er mit Esperanza hereingekommen war, dachte Myron. Win drückte eine Taste. Worauf ein Standbild erschien. Auch hier war die Einstellung fast senkrecht von oben. Kittys Gesicht war kaum zu sehen. Sie war zusammen mit einer anderen Frau und einem Mann mit langen, zu einem Pferdeschwanz gebundenen Haaren. Myron kannte weder den Mann noch die Frau. Der Mann mit dem Pferdeschwanz hielt etwas in der Hand. Vielleicht ein Seil. Win drückte die Play-Taste, und die Darsteller in dem kleinen Drama erwachten zum Leben. Kitty streckte den Arm aus. Pferdeschwanz beugte sich näher an sie heran, band das – nein, kein Seil – um ihren Bizeps und zog es fest. Dann klopfte er mit zwei Fingern auf ihren Arm und holte eine Spritze heraus. Myrons Herz sank, als Pferdeschwanz die Nadel mit offenbar geübter Hand in Kittys Arm steckte, den Kolben herunterdrückte und die Schnur um ihren Bizeps löste.

»Wow«, sagte Myron. »Das ist neu, selbst für sie.«

»Ja«, sagte Win. »Sie ist von Kokserin zum Heroinjunkie aufgestiegen. Beeindruckend.«

Myron schüttelte den Kopf. Er hätte schockiert sein müssen, war es aber leider nicht. Er dachte an die Facebook-Fotos, die breit lächelnden Gesichter, die Familienausfüge. Er hatte sich geirrt. Das war kein Leben. Es war eine Lüge. Eine einzige riesige Lüge. Typisch Kitty.

»Myron?«

»Yep.«

»Das war nicht die schlimmste Szene«, sagte Win.

Myron sah seinen alten Freund nur an.

»Es wird nicht leicht für dich, das anzusehen.«

Win neigte nicht zu Übertreibungen. Myron wandte sich wieder dem Fernseher zu und wartete, dass Win die Play-Taste drückte. Ohne den Blick vom Bildschirm abzuwenden, stellte Myron das Yoo-hoo auf einen Untersetzer und streckte die Hand aus. Win hatte den Cognac ja schon bereitgestellt. Jetzt nahm Myron ihn, trank einen Schluck, schloss die Augen und spürte dem Brennen in seiner Kehle nach.

»Ich überspringe jetzt vierzehn Minuten«, sagte Win. »Dieser Teil beginnt also ein paar Minuten bevor du sie im VIP-Raum gesehen hast.«

Endlich drückte Win die Play-Taste. Es war die gleiche Kamera  – das kleine Nebenzimmer von oben. Jetzt befanden sich jedoch nur noch zwei Personen darin: Kitty und der Mann mit dem Pferdeschwanz. Sie unterhielten sich. Myron riskierte es, Win einen kurzen Blick zuzuwerfen. Dessen Gesicht verriet, wie immer, nichts. Auf dem Bildschirm fing Pferdeschwanz an, mit den Fingern durch Kittys Haare zu streichen. Myron starrte weiter hin. Kitty küsste den Hals des Mannes, ging dann runter zur Brust, knöpfte dabei sein Hemd auf und verschwand dann aus dem Bild. Der Mann ließ den Kopf nach hinten fallen. Er lächelte.

»Mach aus«, sagte Myron.

Win drückte auf die Fernbedienung. Der Fernseher wurde dunkel. Myron schloss die Augen. Tiefe Trauer und unbändige Wut durchfluteten ihn in gleichem Maße. Seine Schläfen pochten. Er stützte den Kopf in beide Hände. Win stellte sich vor ihn und legte ihm eine Hand auf die Schulter. Er sagte nichts, wartete nur. Einen Moment später öffnete Myron die Augen und richtete sich auf.

»Wir finden sie«, sagte Myron. »Ganz egal wie, wir finden sie jetzt.«

»Immer noch kein Zeichen von Lex«, sagte Esperanza.

Nach einer weiteren Nacht, in der er nur sehr wenig Schlaf gefunden hatte, saß Myron hinter seinem Schreibtisch. Sein Körper schmerzte. Sein Herz raste. Esperanza saß ihm gegenüber. Big Cyndi stand an den Türrahmen gelehnt und lächelte auf eine Art, die nur jemand mit Sehschwäche für sittsam halten konnte. Sie steckte in einem glänzend violetten Batgirl-Kostüm, eine etwas größere Nachbildung des Kostüms, das Yvonne Craig in der alten Fernsehserie berühmt gemacht hatte. Der Stoff spannte an den Nähten. Hinter Big Cyndis rechtem Ohr klemmte ein Stift, hinter dem linken ein Bluetooth-Headset.

»Kein Treffer auf seiner Kreditkarte«, sagte Esperanza. »Keine Handytelefonate. Ich habe unseren alten Freund PT dazu überredet, eine GPS-Ortung für sein Handy durchzuführen. Es ist ausgeschaltet.«

»Okay.«

»Wir haben auch eine ziemlich gute Vergrößerung von dem Pferdeschwanztypen, der, äh, Kitty im Three Downing so nahe gekommen ist. Wir haben einen Ausdruck gemacht, mit dem Big Cyndi heute Abend zum Club runtergeht und das Personal befragt.«

Myron sah Big Cyndi an. Sie klimperte mit den Augen. Man musste sich das vorstellen wie zwei nebeneinander auf dem Rücken liegende Taranteln, die sich in der Wüstensonne aalten.

»Wir haben auch nach deinem Bruder und Kitty gesucht«, fuhr Esperanza fort. »In den USA ohne jedes Ergebnis. Keine Kreditkarten, kein Führerschein, kein Grundbesitz, keine Pfändungen, keine Steuerrückzahlungen, keine Strafzettel, keine Hochzeit und keine Scheidung, nichts.«

»Ich habe eine Idee«, sagte Myron. »Wie wär’s wenn wir Buzz überprüfen?«

»Lex’ Roadie?«

»Er ist mehr als ein Roadie. Jedenfalls heißt er eigentlich Alex I. Khowaylo. Probiert’s doch mal bei seinen Kreditkarten und seinem Handy – vielleicht hat er das angelassen.«

»Entschuldigung«, sagte Big Cyndi, »ein Anruf.« Sie tippte auf ihr Headset und sagte in ihre Rezeptionistinnenstimme: »Ja, Charlie? Okay, ja, vielen Dank.« Myron wusste, dass Charlie der Wachmann an der Tür war. Big Cyndi stellte das Headset aus und sagte: »Michael Davis von Shears kommt mit dem Fahrstuhl hoch.«

»Bist du auf dem Laufenden?«, fragte Esperanza.

Myron nickte. »Schick ihn rein.«

Shears dominierte zusammen mit Gilette und Schick den Markt für Rasierklingen. Michael Davis war einer der Vizepräsidenten und zuständig für das Marketing. Big Cyndi erwartete den Neuankömmling am Fahrstuhl. Neuankömmlinge schnappten oft nach Luft, wenn sich die Fahrstuhltür öffnete und Big Cyndi vor ihnen stand. Michael nicht. Er verlangsamte kaum den Schritt, ging zügig an ihr vorbei und direkt in Myrons Büro.

»Wir haben ein Problem«, sagte Michael.

Myron breitete die Arme aus. »Ich bin ganz Ohr.«

»Wir nehmen den Shear Delight Seven im nächsten Monat vom Markt.«

Der Shear Delight Seven war ein Rasierer, oder, wenn man der Marketingabteilung von Shear glaubte, die »neueste Entwicklung innovativer Rasiertechnologie«, die sich durch einen »ergonomischeren Griff« (wer hatte schon Schwierigkeiten damit, einen Rasierer in der Hand zu halten?), einen »professionellen Klingenstabilisator« (Myron hatte keine Ahnung, was das bedeutete), »sieben dünnere Präzisionsklingen« (weil andere Klingen dick und unpräzise sind) und eine »Mikroimpulsfunktion« (er vibriert) auszeichnet.

Myrons NFL-Football-Star, der Defensivspieler Back Ricky »Smooth« Sules, machte Werbung für den Shear Delight Seven. Der entsprechende Slogan lautete: »Get Twice as Smooth.« Myron verstand nicht recht, was das heißen sollte. Im Fernsehspot rasierte er sich mit einem lüsternen Lächeln, als vollführe er einen sexuellen Akt, und sagte, der Shear Delight Seven verschaffte ihm die »gründlichste und komfortabelste Rasur«, die man sich vorstellen könne, dann gurrte eine heiße, junge Frau mit verführerischer Stimme: »Oh, Smooth …«, und fuhr ihm mit der Hand über die Wangen. Kurz gesagt, es war der gleiche Werbespot, den alle drei Firmen seit 1968 immer wieder brachten.

»Ricky und ich hatten den Eindruck, dass er sich ausgezeichnet verkauft.«

»Oh, das tut er«, sagte Davis. »Oder das hat er. Also, die Nachfrage ging durch die Decke.«

»Und?«

»Er funktioniert zu gut.«

Myron sah Davis an und wartete darauf, dass er weitersprach. Als er das nicht tat, fragte Myron: »Und wo ist dann das Problem?«

»Wir verkaufen Rasierklingen.«

»Ich weiß.«

»Damit verdienen wir unser Geld. An den eigentlichen Rasierern verdienen wir nichts. Ach, zur Hölle, die Rasierer verschenken wir im Prinzip. Wir verdienen unser Geld damit, dass wir den Leuten die Ersatzteile verkaufen – die Rasierklingen.«

»Okay.«

»Die Leute müssen also mindestens rund einmal pro Woche die Klingen wechseln. Die Shear Delights funktionieren aber besser als erwartet. Wir haben von Leuten gehört, die einen einzigen Klingensatz sechs bis acht Wochen verwenden. Das können wir uns nicht leisten.«

»Sie können es sich nicht leisten, dass die Klingen zu gut funktionieren.«

»Genau.«

»Und deshalb stampfen Sie jetzt die ganze Werbekampagne ein?«

»Was? Nein, natürlich nicht. Das Produkt hat uns wahnsinnig viel positives Feedback gebracht. Die Konsumenten lieben es. Wir werden ein neues, verbessertes Produkt anbieten, den Shear Delight Seven Plus mit dem neuen Gleitstreifen – für die beste Rasur Ihres Lebens. Wir bringen ihn erst einmal ganz behutsam auf den Markt. Und mit der Zeit lassen wir dann den Shear Seven zugunsten des verbesserten Plus auslaufen.«

Myron versuchte, nicht zu seufzen. »Und – damit ich das richtig verstehe – die Klingen vom Plus werden nicht so lange halten wie die anderen?«

»Aber« – Davis hielt einen Finger in die Luft und lächelte breit – »sie bieten dem Kunden einen Komfortstrip. Durch den Komfortstrip wird es die komfortabelste Rasur, die überhaupt möglich ist. Eine Wellnesskur für Ihr Gesicht.«

»Eine Kur, bei der die Ersatzteile einmal pro Woche ausgewechselt werden müssen statt einmal im Monat.«

»Es ist ein wundervolles Produkt. Es wird Ricky gefallen.«

Myron hätte sich jetzt auf eine moralische Position zurückziehen können, aber – lieber nicht. Er hatte die Aufgabe, die Interessen seines Mandanten zu vertreten, und bei Werbeverträgen bedeutete das, für besagten Mandanten so viel Geld wie möglich herauszuschlagen. Ja, natürlich musste man auch ethische Gesichtspunkte in Erwägung ziehen. Natürlich würde er Ricky genau erklären, wo sich das Plus-Modell von dem normalen Modell unterschied. Am Ende war es aber Rickys Entscheidung, und Myron zweifelte nicht eine Sekunde daran, dass Ricky die neue Kampagne machen würde und machen sollte, wenn er dafür mehr Geld bekam. Man konnte sich ausgiebig darüber beklagen, dass es sich offensichtlich um einen Versuch handelte, die Öffentlichkeit mittels Werbung übers Ohr zu hauen, aber Myron hätte lange nachdenken müssen, um eine Werbekampagne zu finden, die das nicht tat.

»Also«, sagte Myron, »wollen Sie Ricky als Werbeträger für dieses neue Produkt gewinnen.«

»Was meinen Sie mit ›gewinnen‹?« Davis sah ihn mit tief gekränktem Blick an. »Wir haben ihn doch schon unter Vertrag.«

»Aber jetzt soll er neue Spots drehen. Für die neuen Plus-Klingen.«

»Äh, ja, selbstverständlich.«

»Ich sehe das dann so«, sagte Myron, »dass Ricky für diese neuen Spots zwanzig Prozent mehr bekommen sollte.«

»Zwanzig Prozent mehr als was?«

»Zwanzig Prozent mehr als das, was Sie ihm für die Werbekampagne des Shear Delight Seven bezahlt haben.«

»Was?«, schrie Davis und legte die Hand aufs Herz, als stünde er knapp vor einem Herzanfall. »Soll das ein Witz sein? Wir drehen praktisch noch einmal denselben Spot. Unsere Anwälte sagen, dass wir ihn im Rahmen unseres Vertrags auffordern können, die Szene noch einmal zu drehen, ohne ihm dafür auch nur einen einzigen Cent extra zu bezahlen.«

»Da täuschen sich Ihre Anwälte.«

»Kommen Sie. Lassen Sie uns vernünftig sein. Wir haben uns doch immer großzügig gezeigt, oder? Deshalb – obwohl wir es eigentlich nicht müssten – können wir ihm einen Bonus in Höhe von zehn Prozent auf das, was er sowieso bekommt, anbieten.«

»Das reicht nicht«, sagte Myron.

»Sie machen Witze, oder? Ich kenne Sie. Sie sind ein Witzbold, Myron. Und das ist jetzt auch so ein Witz von Ihnen, stimmt’s?«

»Ricky ist mit dem Rasierer in seiner aktuellen Version sehr zufrieden«, sagte Myron. »Wenn Sie wollen, dass er Werbung für ein ganz neues Produkt mit einer ganz neuen Werbekampagne macht, wird er sicher mehr Geld dafür bekommen müssen.«

»Mehr? Sind Sie verrückt?«

»Er ist der Shear Bartstoppelvernichter des Jahres geworden. Dadurch hat sich sein Wert erhöht.«

»Was?« Davis war jetzt vollkommen außer sich. »Wir haben ihm diese Auszeichnung verliehen.«

So ging es dann noch eine Weile weiter.

Gut eine halbe Stunde später, als Michael Davis leise fluchend gegangen war, kam Esperanza in Myrons Büro.

»Ich habe Lex’ Freund Buzz gefunden.«

10

Adiona Island war genau acht Kilometer lang, drei Kilometer breit und, wie Win es einmal ausgedrückt hatte, das »Epizentrum der WASPs«, der Weißen Angelsächsischen Protestanten. Sie lag knapp sechs Kilometer vor der Küste von Massachusetts. Nach Angaben des Statistischen Bundesamts wohnten 211 Personen ganzjährig auf der Insel. Diese Zahl erhöhte sich in den Sommermonaten, wenn die Blaublütigen aus Connecticut, Philadelphia und New York mit dem Flugzeug oder der Fähre herbeiströmten – es war schwer zu sagen wie viele Leute sich dann auf der Insel tummelten, auf jeden Fall war es ein Mehrfaches dieser festen Einwohnerzahl. Der Adiona-Golfplatz war kürzlich vom Golf Magazine zu den Top-25-Golfplätzen der USA gezählt worden. Dies hatte die Mitglieder des Clubs eher verstimmt als erfreut, weil sie Adiona Island als ihre private Welt ansahen. Sie wollten nicht, dass Fremde herkamen, und nicht einmal, dass etwas über die Insel bekannt wurde. Es gab zwar eine »öffentliche« Fähre, die war allerdings sehr klein, der Fahrplan kaum verständlich, und wenn man doch irgendwie auf die Insel kam, befanden sich sowohl die Strände als auch praktisch der gesamte Rest der Insel in Privatbesitz und wurden bewacht. Es gab nur ein Restaurant, die Teapot Lodge, und das war eigentlich eher ein Pub als ein Speiselokal, außerdem einen Lebensmittelmarkt, eine Gemischtwarenhandlung und eine Kirche. Hotels, Pensionen oder sonstige Übernachtungsmöglichkeiten fehlten. Die Villen, von denen die meisten hübsche Namen wie Tippy’s Cottage, The Waterbury oder Triangle House trugen, waren gleichzeitig spektakulär und bescheiden. Wenn man eine kaufen wollte, konnte man das tun – die Vereinigten Staaten waren ein freies Land –, machte sich jedoch unbeliebt. Man konnte nicht einfach so dem »Club« beitreten, durfte weder die Tennisplätze noch die Strände betreten und wurde in der Teapot Lodge nicht willkommen geheißen. Wenn man nicht in diese private Enklave eingeladen wurde, musste man sich als Einzelgänger und sozialer Außenseiter durchschlagen  – und das wollte so gut wie niemand. Die Sicherheit der Insel wurde weniger durch die Wachleute gewährleistet als vielmehr durch missbilligende Blicke.

Aber wie dinierten die Gutbetuchten ohne echte Restaurants? Sie ernährten sich von Mahlzeiten, die von ihrem Personal zubereitet wurden. Abendgesellschaften waren die Norm – es ging fast reihum, erst war Babs an der Reihe, dann gab es einen Abend bei den Fletchers, am Freitag traf man sich auf der Yacht der Conrads und, na ja, am Samstag auf dem Anwesen der Windsors. Wenn man hier sommerte – es war bezeichnend, dass »sommern« hier ein Verb war –, bestand eine hohe Wahrscheinlichkeit, dass auch der Vater und Großvater hier schon gesommert hatten. Die Luft war von Meeresgischt und dem Duft blauen Blutes geschwängert.

Auf jeder Seite der Insel gab es ein geheimnisumwittertes, eingezäuntes Gebiet. Zum einen die militärische Sperrzone in der Nähe der Rasentennisplätze. Niemand wusste genau, was dort vorging, Gerüchte über rätselhafte Vorgänge und Geheimoperationen wie in den Roswell Conspiracies waren jedoch an der Tagesordnung.

Das andere abgetrennte Gebiet lag am Südende der Insel. Es gehörte Gabriel Wire, dem exzentrischen, ultraeinsiedlerisch lebenden Leadsänger von HorsePower. Um Wires Grundstück rankten sich diverse Geheimnisse – er besaß fast zehn Hektar Land, geschützt von einem Sicherheitsdienst und neuester Überwachungstechnik. Wire war die Ausnahme auf dieser Insel. Er schien sich allein und abgeschieden in seiner Enklave als Außenseiter wohlzufühlen. Allem Anschein nach, dachte Myron, legte er sogar großen Wert darauf.

Wenn man den Gerüchten glauben konnte, hatten die blaublütigen Inselbewohner den einsiedlerischen Rocker im Laufe der Jahre im Großen und Ganzen akzeptiert. Manche behaupteten, sie hätten Gabriel Wire beim Einkaufen im Lebensmittelmarkt gesehen. Andere sagten, er ginge nachmittags häufig an einem ruhigen Strandstück schwimmen, manchmal allein, manchmal in Begleitung einer hinreißenden Schönheit. Wie bei so vielen Gerüchten über Gabriel Wire gab es auch hierfür keine Beweise.

Der einzige echte Zugang zu Wires Grundstück war eine Schotterstraße mit ungefähr fünftausend »Zutritt verboten«-Schildern und einem Wachhäuschen mit Schranke. Myron ignorierte die Schilder, einfach weil er so ein verrückter Kerl war, der sich nicht an Regeln hielt. Nach seiner Ankunft mit einem Privatboot hatte er sich von Baxter Lockwood, Wins Cousin, der ein Haus auf Adiona Island besaß, einen total irren Wiesmann Roadster MF5 geborgt, der mehr als eine Viertelmillion Dollar gekostet hatte. Myron überlegte kurz, ob er direkt durch die Schranke fahren sollte, aber wahrscheinlich hätten dem guten alten Bax die Kratzer am Wagen nicht gefallen.

Der Wachmann blickte von seinem Taschenbuch auf. Er hatte sehr kurz geschorene Haare, trug eine Pilotensonnenbrille und nahm eine abweisende, militärische Haltung an. Myron winkte ihm mit fünf Fingern zu und setzte Lächeln Nummer siebzehn auf – charmant aber etwas schüchtern, wie der junge Matt Damon. Ziemlich betörend.

Der Wachmann sagte: »Drehen Sie um, und verschwinden Sie.«

Ein Fehler. Lächeln Nummer siebzehn funktionierte nur bei Ladys. »Wenn Sie eine Dame wären, wären Sie jetzt hin und weg.«

»Von dem Lächeln? Oh, das bin ich. Tief im Inneren. Drehen Sie um, und verschwinden Sie.«

»Müssen Sie nicht im Haus anrufen und nachfragen, ob man mich erwartet?«

»Oh.« Der Wachmann bildete aus den Fingern ein Telefon und führte pantomimisch ein Telefongespräch vor. Dann legte er den nicht vorhandenen Hörer auf und sagte: »Drehen Sie um, und verschwinden Sie.«

»Ich möchte Lex Ryder sprechen.«

»Das wird wohl nichts.«

»Mein Name ist Myron Bolitar.«

»Muss ich jetzt auf die Knie fallen?«

»Mir wäre es lieber, wenn Sie einfach die Schranke aufmachen.«

Der Wachmann legte das Buch zur Seite und erhob sich langsam. »Das wird wohl nichts, Myron.«

Myron hatte so etwas erwartet. In den vergangenen sechzehn Jahren, seit dem Tod einer jungen Frau namens Alista Snow, hatte nur eine Handvoll Menschen Gabriel Wire zu Gesicht bekommen. Damals, als die Tragödie sich ereignete, hatten sich die Medien auf die Fotos des charismatischen Frontmanns gestürzt. Viele Leute behaupteten, er wäre als Prominenter bevorzugt behandelt worden, ansonsten hätte er zumindest wegen fahrlässiger Tötung angeklagt werden müssen, aber die Zeugen hatten ihre ursprünglichen Aussagen widerrufen und schließlich hatte sogar Alista Snows Vater seine Forderung nach Gerechtigkeit fallen gelassen. Hinterher stellte sich heraus, dass der Vorfall Gabriel Wire verändert hatte – ohne dass je ganz geklärt war, ob seine Unschuld bewiesen oder die Schuld unter den Teppich gekehrt worden war. Er zog sich vollkommen aus der Öffentlichkeit zurück und verbrachte – wenn man den Gerüchten glauben schenkte – die folgenden zwei Jahre in Tibet und Indien, bevor er unter geheimnisumwitterten Umständen wieder in die Vereinigten Staaten zurückkehrte, dass selbst Howard Hughes hätte neidisch werden können.

Seitdem war Gabriel Wire nicht mehr in der Öffentlichkeit gesehen worden.

Natürlich gab es jede Menge Gerüchte. Wire wurde zu einer der Verschwörungslegenden wie die Mondlandung, John F. Kennedys Ermordung und der lebende Elvis. Manche Leute behaupteten, er würde sich verkleidet ganz frei in der Öffentlichkeit bewegen, also in Kinos, Clubs und Restaurants gehen. Manche behaupteten, er hätte sein Gesicht operativ verändern lassen oder sich die berühmten lockigen Haare abrasieren und einen Spitzbart wachsen lassen. Manche behaupteten, er fühlte sich in der Abgeschiedenheit Adiona Islands sehr wohl, würde allerdings gelegentlich Supermodels und ähnliche Schönheiten einschmuggeln lassen. Dieses letzte Gerücht gewann an Glaubwürdigkeit, als ein Revolverblatt ein Telefongespräch zwischen einem berühmten jungen Starlet und seiner Mutter abhörte, in dem die beiden sich über ein »Wochenende mit Gabriel auf Adiona« unterhielten. Allerdings hielten viele Leute, zu denen auch Myron gehörte, dies für eine Inszenierung, die sich durch einen schon fast unheimlichen Zufall genau in der Woche ereignete, als der neue Film ebendieses Starlets in die Kinos kam. Gelegentlich bekam ein Paparazzo einen Tipp, dass Gabriel irgendwo erscheinen würde, die Fotos waren aber nie deutlich zu erkennen und erschienen dann in irgendeinem Schmierblatt unter einer Schlagzeile wie: IST DIES GABRIEL WIRE? Einige Gerüchte besagten, dass Gabriel Wire viel Zeit in einer Anstalt verbracht hatte, während andere darauf beharrten, dass er sich aus reiner Eitelkeit nicht mehr zeigte: Sein hübsches Gesicht sei bei einem Streit in einer Bar in Mumbai in Mitleidenschaft gezogen worden.

Gabriel Wires Abwesenheit bedeutete jedoch nicht das Ende von HorsePower. Ganz im Gegenteil. Wie nicht anders zu erwarten, steigerte sie die Legendenbildung. Würden sich die Menschen an Howard Hughes erinnern, wenn er einfach nur ein reicher Mann gewesen wäre? Hatten den Beatles die Gerüchte um Paul McCartneys Tod geschadet? Exzentrizität ließ sich gut verkaufen. Mit Lex’ Hilfe gelang es Gabriel, weiterhin Musik zu machen, und obwohl ihnen vielleicht einige Einnahmen entgingen, weil sie nicht mehr auf Tournee gehen konnten, machte die Erhöhung der CD-Verkäufe das mehr als wett.

»Ich bin nicht wegen Gabriel Wire hier«, sagte Myron.

»Gut«, sagte der Wachmann, »weil ich noch nie von ihm gehört habe.«

»Ich muss mit Lex Ryder sprechen.«

»Den kenne ich auch nicht.«

»Hätten Sie was dagegen, wenn ich eben jemanden anrufe?«

»Nachdem Sie umgedreht haben und verschwunden sind«, sagte der Wachmann, »können Sie’s von mir aus mit einem Rhesusaffen treiben.«

Myron sah ihn an. Irgendwie kam ihm der Mann bekannt vor, aber er wusste nicht, woher. »Sie sind kein normaler Securitymann.«

»Hmm.« Der Wachmann zog eine Augenbraue hoch. »Wo das mit dem Lächeln nicht geklappt hat, wollen Sie mich jetzt wohl mit Komplimenten betören?«

»Eigentlich müssten Sie noch vollkommen geblendet sein.«

»Wenn ich eine heiße Braut wäre, würde ich mir jetzt vermutlich die Kleider von Leib reißen.«

Yep, eindeutig kein normaler Securitymann. Er hatte den Blick, die Eigenarten, die entspannte Ausstrahlung eines Profis. Irgendetwas stimmte hier nicht.

»Wie heißen Sie?«

»Raten Sie mal. Machen Sie schon. Nur keine Scheu.«

»Drehen Sie um, und verschwinden Sie?«

»Bingo.«

Myron beschloss, die Diskussion zu beenden. Er setzte zurück und zog dabei heimlich sein modifiziertes Agenten-BlackBerry aus der Tasche. Es hatte eine Zoomkamera eingebaut. Er fuhr bis zum Ende der Einfahrt, hob die Kamera und machte einen Schnappschuss vom Wachmann. Den schickte er per E-Mail an Esperanza. Sie würde wissen, was sie damit machen sollte. Dann rief er Buzz an, der auf dem Display gesehen haben musste, dass Myron dran war: »Ich sag Ihnen nicht, wo Lex ist.«

»Erstens, mir geht’s gut«, sagte Myron. »Und natürlich auch herzlichen Dank, dass Sie mir gestern im Club den Arsch gerettet haben.«

»Ich werde dafür bezahlt, mich um Lex zu kümmern, nicht um Sie.«

»Zweitens: Sie brauchen mir nicht zu sagen, wo Lex ist. Er ist bei Ihnen auf Adiona Island.«

»Woher wissen Sie das?«

»Das GPS in Ihrem Handy. Genaugenommen stehe ich gerade vor der Einfahrt.«

»Moment mal, Sie sind schon auf der Insel?«

»Yep.«

»Ist auch völlig egal. Sie kommen hier nicht rein.«

»Wirklich nicht? Ich könnte Win anrufen. Wenn wir uns das ganz fest vornehmen, finden wir schon einen Weg.«

»Mann, Sie sind eine Pest. Hören Sie, Lex will nicht nach Hause. Das ist sein gutes Recht.«

»Das ist wahr.«

»Außerdem sind Sie sein Agent, verdammt nochmal. Sie müssen auch seine Interessen vertreten.«

»Auch das ist wahr.«

»Genau. Sie sind schließlich nicht sein Eheberater.«

Na ja, vielleicht doch. »Ich muss fünf Minuten mit ihm sprechen.«

»Gabriel lässt niemand rein. Verdammt, sogar ich darf das Gästehaus nicht verlassen.«

»Es gibt ein Gästehaus?«

»Zwei. Ich glaub, im anderen sind die Mädchen, von denen er sich gelegentlich eins reinschmuggelt.«

»Mädchen?«

»Was? Soll ich politisch korrekt ›Frauen‹ sagen? Hey, wir reden hier über Wire. Ich weiß nicht, wie alt die sind. Na ja, jedenfalls darf niemand ins Haupthaus oder ins Aufnahmestudio, außer durch irgendeinen Tunnel. Das ist ganz schön unheimlich hier, Myron.«

»Kennen Sie meine Schwägerin?«

»Wer ist Ihre Schwägerin?«

»Kitty Bolitar. Vielleicht kennen Sie sie noch unter ihrem Mädchennamen Kitty Hammer. Sie war gestern Nacht mit Ihnen im Three Downing.«

»Kitty ist Ihre Schwägerin?«

»Ja.«

Schweigen.

»Buzz?«

»Warten Sie mal.« Nach gut einer Minute war Buzz wieder am Handy. »Kennen Sie den Teapot?«

»Den Pub im Ort?«

»Lex wird in einer halben Stunde da sein.«

Myron hatte erwartet, dass der einzige Pub auf einer Insel mit spießigen reichen alten Knackern aussah wie Wins Büro – dunkles Holz, burgunderrotes Leder, antike Holzgloben, Dekanter, schwere Kristallleuchter, Orientteppiche und vielleicht noch Gemälde von Fuchsjagden. Das tat er nicht. Die Teapot Lodge sah aus wie eine Kneipe im schlechteren Teil von Irvington, New Jersey. Alles war ziemlich abgenutzt. In den Fenstern hingen Neonbierwerbungen. Der Boden war mit Sägespänen bestreut, und in der Ecke stand eine Popcornmaschine. Es gab sogar eine kleine Tanzfläche mit einer Diskospiegelkugel. Bobby Darins Version von Mackie Messer lief. Die Tanzfläche war rappelvoll. Altersgruppe: keine – von gerade volljährig bis mit einem Bein im Grab. Die Männer trugen entweder blaue Oxford-Hemden mit einem um die Schultern gebundenen Pullover oder grüne Blazer, wie Myron sie bisher nur vom Golf Masters kannte. Die sehr gepflegten, wenn auch nicht durch Operationen oder Botoxspritzen aufgemotzten Frauen, trugen rosafarbene Lilly-Pulitzer-Oberteile und strahlend weiße Hosen. Die Gesichter waren gerötet von Inzucht, Strapazen und Alkohol.

Mann, war das eine seltsame Insel.

Bobby Darins Mack the Knife fand eine angemessene Fortsetzung in einem Duett von Eminem und Rihanna, in der er zusah, wie die Geliebte verbrannte und sie die Lügen ihres Liebhabers liebte. Natürlich war es ein Klischee, dass Weiße nicht tanzen konnten, welches hier aber eindeutig und unzweifelhaft bestätigt wurde. Der Wechsel von einem Song zum nächsten führte zu keiner sichtbaren Veränderung der Tanzschritte. Auch der Rhythmus oder der Mangel daran änderten nichts. Zu viele der Männer schnippten beim Tanzen wie Dean Martin oder Frank Sinatra bei einem Auftritt im Sands Casino.

Der Barkeeper präsentierte eine hohe Stirn mit Schmalzlocke und ein misstrauisches Lächeln. »Was darf’s sein?«, fragte er.

»Bier«, sagte Myron.

Schmalzlocke sah ihn einfach an und wartete.

»Bier«, wiederholte Myron.

»Ja, das habe ich gehört. Ich habe allerdings noch nie gehört, wie jemand das bestellt.«

»Ein Bier?«

»Einfach nur Bier. Es ist üblich, eine Marke zu sagen, wie Bud, Michelob oder so etwas.«

»Oh. Was haben Sie denn?«

Der Barkeeper fing an, ungefähr eine Million Namen herunterzurasseln. Beim Flying Fish Pale Ale unterbrach Myron ihn, vor allem, weil ihm der Name gefiel. Das Bier schmeckte fantastisch, wobei Myron allerdings kein echter Kenner war. Er setzte sich in eine Nische in der Nähe einer Gruppe hübscher junger … äh … wohl gerade dem Mädchenalter entwachsener Frauen. Es war wirklich schwierig zu erkennen, wie alt die Leute hier waren. Die Frauen unterhielten sich in irgendeiner skandinavischen Sprache. Mehr konnte Myron nicht ausmachen. Einige der rotgesichtigen Männer zerrten sie auf die Tanzfläche. Kindermädchen, dachte Myron dann, oder, genauer noch, Au-pairs.

Ein paar Minuten darauf flog die Pubtür auf. Zwei große Männer stapften herein, als wollten sie ein kleineres Buschfeuer austreten. Beide trugen Pilotensonnenbrillen, Jeans und Lederjacken, obwohl es draußen fast vierzig Grad warm war. Pilotensonnenbrillen in einem dunklen Pub – das war dann wirklich etwas dick aufgetragen. Einer von ihnen trat einen Schritt nach links, der andere einen nach rechts. Der Rechte nickte.

Lex trat ein und wirkte verständlicherweise peinlich berührt vom Spektakel der Bodyguards. Myron hob die Hand und winkte ihm kurz zu. Die beiden Bodyguards wollten auf ihn zukommen, aber Lex stoppte sie. Sie schienen darüber nicht sehr glücklich zu sein, blieben aber an der Tür stehen. Lex kam herüber und setzte sich zu Myron in die Nische.

»Gabriels Männer«, erläuterte Lex. »Er hat darauf bestanden, dass sie mitkommen.«

»Wieso?«

»Weil er ein Schizo ist, der von Tag zu Tag paranoider wird.«

»Wo wir gerade dabei sind, wer war der Mann an der Schranke?«

»Welcher Mann?«

Myron beschrieb ihn. Lex’ Gesicht wurde immer blasser.

»Er war an der Schranke? Dann musst du bei deiner Ankunft irgendein Alarmsignal ausgelöst haben. Normalerweise ist er im Haus.«

»Wer ist das?«

»Ich weiß es nicht. Er ist nicht unbedingt gesellig.«

»Hast du ihn vorher schon mal gesehen?«

»Ich weiß nicht«, sagte Lex etwas übereilt. »Hör zu, Gabriel mag es nicht, wenn ich über die Security rede. Er ist, wie schon gesagt, ziemlich paranoid. Vergiss den Mann. Er ist nicht weiter wichtig.«

Myron war das recht. Er war nicht hier, um Nachforschungen über den Lebensstil eines Rockstars anzustellen. »Willst du einen Drink?«

»Nein, wir arbeiten heute noch bis tief in die Nacht.«

»Also, warum versteckst du dich?«

»Ich versteck mich nicht. Wir arbeiten. Das machen wir immer so. Gabriel und ich allein in seinem Studio. Wir machen da Musik.« Er warf einen Blick auf die beiden Bodyguards. »Und was willst du hier, Myron? Ich hab dir doch schon gesagt, dass es mir gut geht. Der Rest geht dich nichts an.«

»Es geht nicht mehr um Suzze und dich.«

Lex seufzte und lehnte sich zurück. Wie so viele alternde Rockmusiker, wirkte auch er etwas ausgemergelt, und seine Haut erinnerte an verwitterte Baumrinde. »Was soll das, jetzt geht’s plötzlich um dich?«

»Ich will wissen, was mit Kitty ist.«

»Hey, Dude, ich bin auch nicht ihr Aufpasser.«

»Sag mir einfach, wo sie ist, Lex.«

»Ich hab keine Ahnung.«

»Hast du keine Adresse oder Telefonnummer?«

Lex schüttelte den Kopf.

»Und wie kam’s, dass sie mit dir zusammen im Three Downing war?«

»Nicht nur mit mir«, sagte Lex. »Wir waren da doch mindestens zu zehnt, würde ich sagen.«

»Die anderen interessieren mich nicht. Ich will wissen, warum Kitty mit euch unterwegs war.«

»Kitty ist eine alte Freundin«, sagte Lex mit einem langen Achselzucken. »Sie hat einfach mal angerufen und wollte einen Abend mit uns um die Häuser ziehen. Da hab ich ihr gesagt, wo wir sind.«

Myron sah ihn an. »Das soll doch wohl ein Witz sein, was?«

»Wieso?«

»Sie hat einfach mal angerufen? Jetzt mach aber mal halblang.«

»Pass auf, Myron, warum stellst du mir diese Fragen? Warum fragst du nicht deinen Bruder, wo sie ist?«

Schweigen.

»Aha«, sagte Lex. »Verstehe. Dann arbeitest du jetzt für deinen Bruder?«

»Nein.«

»Du weißt doch, dass ich gerne ein bisschen philosophiere, ja?«

»Klar.«

»Halten wir es einfach: Beziehungen sind kompliziert. Besonders wenn es um Herzensangelegenheiten geht. Man muss den Leuten die Chance lassen, diese Dinge selbst zu regeln.«

»Wo ist sie, Lex?«

»Ich hab dir doch schon gesagt, dass ich es nicht weiß.«

»Hast du sie nach Brad gefragt?«

»Nach ihrem Mann?« Lex runzelte die Stirn. »Dazu kann ich jetzt mal sagen: ›Das soll doch wohl ein Witz sein, oder?‹«

Myron reichte ihm einen Ausdruck des Überwachungskamerastandbilds von dem Mann mit dem Pferdeschwanz. »Kitty war im Club mit diesem Typen zusammen. Kennst du ihn?«

Lex sah sich das Bild an und schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Er war Teil deines Gefolges.«

»Nein«, sagte Lex. »War er nicht.« Er seufzte, nahm eine Cocktailserviette und fing an, sie in Streifen zu reißen.

»Erzähl mir, was passiert ist, Lex.«

»Es ist nichts passiert. Na ja, nicht wirklich.« Lex sah zur Bar. Ein rundlicher Mann in einem maßgeschneiderten Golfhemd redete auf eins der Au-pair-Mädchen ein. Shout von Tears for Fears lief, und alle in der Bar schrien im richtigen Moment »Shout«. Die Männer, die auf der Tanzfläche geschnippt hatten, schnippten noch immer.

Myron wartete, ließ Lex etwas Zeit.

»Also, Kitty hat mich angerufen«, sagte Lex. »Sie hat gesagt, sie muss mit mir reden, und klang dabei ziemlich verzweifelt. Du weißt, dass wir alte Freunde sind. Du erinnerst dich noch an damals, oder?«

Es hatte eine Zeit gegeben, in der die Rockgötter gemeinsam mit den Tennisstarlets gefeiert hatten. Myron war zeitweise auch dabei gewesen – er hatte gerade seinen Juraabschluss gemacht und Mandanten für seine neu gegründete Agentur gesucht. Sein kleiner Bruder Brad war ihm etwas zur Hand gegangen und hatte den letzten Sommer, bevor er auf die Universität ging, in vollen Zügen genossen, indem er für seinen großen Bruder ein »Praktikum« machte. Am Anfang des Sommers hatte das alles so vielversprechend ausgesehen. Am Ende hatte die Liebe seines Lebens Myron das Herz gebrochen – und Brad war für immer aus seinem Leben verschwunden.

»Ich erinnere mich«, sagte Myron.

»Na ja, ich dachte jedenfalls, Kitty will sich einfach mal wieder melden. Über die alten Zeiten quatschen. Sie hat mir echt leidgetan, du weißt schon, weil ihre ganze Karriere damals so den Bach runtergegangen ist. Außerdem war ich auch ein bisschen neugierig. Das muss jetzt ja schon mindestens fünfzehn Jahre her sein, seit sie aufgehört hat.«

»So in der Art.«

»Und als wir uns dann vor dem Club mit Kitty getroffen haben, war mir sofort klar, dass irgendwas mit ihr nicht stimmte.«

»Inwiefern?«

»Sie hat ganz schön gezittert. Ihre Augen haben geglänzt und, Mann, ich merk das schon, wenn jemand völlig zugedröhnt vor mir steht. Bei mir ist es ja lang her, dass ich mit den Drogen aufgehört habe. Das haben Suzze und ich damals gemeinsam durchgestanden. Aber Kitty, nimm mir das jetzt nicht übel, Myron, aber sie war immer noch drauf. Sie hatte sich nicht gemeldet, um über die alten Zeiten zu quatschen. Sie wollte was abgreifen. Als ich ihr gesagt habe, dass ich keine Kontakte mehr in die Szene habe, hat sie mich angepumpt. Das hab ich aber auch abgelehnt. Also ist sie weitergezogen.«

»Weitergezogen?«

»Yep.«

»Was meinst du damit?«

»Was ist denn daran so schwer zu verstehen, Mann? Das ist doch ganz einfach. Kitty ist ein Junkie – und wir hatten keinen Stoff und kein Geld für sie. Also hat sie sich an jemand gehalten, der, äh, ihr weiterhelfen konnte.«

Myron hielt das Foto von Pferdeschwanz hoch. »An den hier?«

»Wahrscheinlich.«

»Und was weiter?«

»Nichts weiter.«

»Du hast doch gerade gesagt, Kitty wäre eine alte Freundin.«

»Ja und?«

»Und du hast nicht überlegt, wie du ihr helfen kannst?«

»Wie hätte ich ihr denn helfen sollen?«, sagte Lex und drehte die Handflächen nach oben. »Hätte ich gleich einen Interventionstrupp der Drogenhilfe in den Club bestellen sollen? Sie mit Gewalt in die Entziehungskur schleppen?«

Myron sagte nichts.

»Du kennst keine Junkies.«

»Ich erinnere mich noch daran, wie du einer warst«, sagte Myron. »Ich weiß noch, wie Gabriel und du euer ganzes Geld für Koks und Karten rausgeworfen habt.«

»Koks und Karten. Klingt gut.« Lex lächelte. »Und wie kommt’s dann, dass du uns da nicht rausgeholt hast?«

»Hätte ich vielleicht tun sollen.«

»Nee, du hättest uns nicht helfen können. Da muss jeder seinen eigenen Weg gehen.«

Myron dachte darüber nach. Er dachte über Alista Snow nach und darüber, ob man sie hätte retten können, wenn man bei Gabriel Wire früher eingeschritten wäre. Er wollte diesen Gedanken schon laut aussprechen, aber was hätte das gebracht?

»Du bist immer noch so drauf, dass du alles in Ordnung bringen willst«, sagte Lex. »Aber im Leben geht es nun mal auf und ab. Und wenn man sich da einmischt, macht man es nur noch schlimmer. Nicht alle Kämpfe sind deine, Myron. Was dagegen, wenn ich ein kurzes Beispiel aus, na ja, aus deiner Vergangenheit anführe?«

»Nee, wieso?«, sagte Myron, bereute die Worte aber schon, während sie ihm über die Lippen kamen.

»Als ich dir vor all den Jahren zum ersten Mal begegnet bin, hattest du eine feste Freundin, stimmt’s? Jessica irgendwas. Die Schriftstellerin.«

Das Reuegefühl nahm zu.

»Und irgendwas ist dann zwischen euch vorgefallen. Was, weiß ich nicht. Und da standest du dann mit deinen vierundzwanzig oder fünfundzwanzig Jahren.«

»Worauf willst du hinaus, Lex?«

»Ich war ein riesiger Basketballfan, daher wusste ich, was du durchgemacht hattest. Beim Draft in der ersten Runde von den Boston Celtics ausgewählt. Du solltest der nächste Superstar werden, dann haben sich die Sterne gegen dich verschworen, und peng, zerhaut es dir in einem Vorbereitungsspiel das Knie. Und damit war die Karriere mit einem Schlag beendet.«

Myron verzog das Gesicht. »Äh, worauf willst du jetzt hinaus?«

»Hör einfach noch einen Moment zu, okay? Du hast also in Harvard Jura studiert und bist dann zu Nick’s Tennis Camp gekommen, um diese Tennisspieler anzuwerben. Eigentlich hattest du keine Chance gegen die Großen im Business wie IMG und TruPro. Ich meine, wer warst du schon? Du warst gerade erst von der Uni gekommen. Aber irgendwie hast du dir Kitty geschnappt, die damals als das Toptalent galt, und dann, als sie mit dem Tennisspielen aufhörte, ist Suzze zu dir gewechselt. Weißt du, wie du das hingekriegt hast?«

»Ich versteh wirklich nicht, was das jetzt mit der ganzen Sache zu tun hat.«

»Hör mir einfach noch einen Moment zu. Weißt du’s?«

»Wahrscheinlich hab ich einfach gute Werbung für mich selbst gemacht.«

»Nein. Du hast sie damals genau so auf deine Seite gezogen, wie du das später bei mir gemacht hast, als ich gehört habe, dass du die Firma auf andere Geschäftsfelder ausweitest. Du hast einen gewissen Anstand, Myron. Das spürt man sofort. Klar trittst du sehr kompetent auf, und dass du Win als Finanzberater an deiner Seite hast, ist natürlich auch nicht zu verachten. Der Unterschied zwischen dir und den anderen ist, dass du dich um uns kümmerst. Das merkt man. Wir wissen, dass du uns retten kommst, wenn wir in Schwierigkeiten stecken. Wir wissen, dass du lieber ein Bein verlierst, als uns auch nur um einen Dollar zu betrügen.«

»Das ist ja alles schön und gut«, sagte Myron, »aber ich versteh immer noch nicht, worauf du hinauswillst.«

»Als Suzze dich also angerufen hat, weil wir Krach hatten, standest du sofort auf der Matte. Das ist dein Job. Dafür wirst du bezahlt. Aber sofern man nicht dafür bezahlt wird, habe ich dazu eine andere Philosophie: Alles schlägt Wellen.«

»Wow, kann ich mir das aufschreiben?« Myron tat so, als würde er einen Stift aus der Tasche holen und schreiben. »Alles schlägt Wellen. Prima, das hab ich.«

»Hör auf mit der Klugscheißerei. Was ich meine, ist, dass die Leute sich bei so was nicht einmischen sollten, selbst wenn sie die besten Absichten haben. Man mischt sich nicht nur in die privaten Angelegenheiten anderer Menschen ein, es ist sogar gefährlich. Als du und Jessica damals diese Probleme hattet, wärst du nicht genervt gewesen, wenn wir uns eingemischt und versucht hätten, euch zu helfen?«

Myron sah ihn mit ausdruckslosem Blick an. »Hast du meine damaligen Probleme mit meiner Freundin gerade damit verglichen, dass du in der Schwangerschaft deiner Frau verschwunden bist?«

»Nur in einem einzigen Punkt – dass es tollkühn und ehrlich gesagt ziemlich egomanisch ist zu glauben, man könnte so großen Einfluss nehmen. Was zwischen mir und Suzze passiert, gehört nicht zu deinem Aufgabenbereich. Das musst du respektieren.«

»Jetzt, wo ich dich gefunden habe und weiß, dass du in Sicherheit bist, respektiere ich das ja auch.«

»Gut. Und falls dein Bruder und deine Schwägerin dich nicht um Hilfe gebeten haben, tja, dann hast du es auch da womöglich mit einer Angelegenheit des Herzens zu tun. Und das Herz ist hart umkämpft wie ein Kriegsgebiet. Das ist so, als wenn die Amerikaner in den Irak oder nach Afghanistan gehen. Man will sich heldenhaft verhalten, weil man glaubt, etwas retten zu können, macht es aber nur noch schlimmer.«

Wieder sah Myron ihn mit ausdruckslosem Blick an. »Hast du meine Sorgen um meine Schwägerin gerade mit Kriegseinsätzen im Ausland verglichen?«

»Du mischt dich genauso in fremde Angelegenheiten ein wie die Vereinigten Staaten von Amerika. Das Leben ist ein Fluss, und wenn man seinen Lauf verändert, ist man hinterher für die neue Fließrichtung verantwortlich.«

Ein Fluss. Seufz. »Hör bitte auf.«

Lex lächelte und stand auf. »Dann geh ich wohl lieber mal.«

»Du hast also keine Ahnung, wo Kitty ist?«

Lex seufzte. »Du hast mir wohl überhaupt nicht zugehört.«

»Doch, hab ich«, sagte Myron. »Aber manchmal stecken Menschen in Schwierigkeiten. Manchmal müssen sie gerettet werden. Und manchmal haben diese Menschen, die Hilfe brauchen, nicht den Mut, jemanden darum zu bitten.«

Lex nickte. »Muss schon fast was Göttliches haben zu wissen, wann das der Fall ist«, sagte er.

»Ich behaupte ja nicht, dass ich mich da noch nie vertan hätte.«

»Das ist jedem schon passiert. Deshalb ist es auch das Beste, die Finger davon zu lassen. Aber eins kann ich dir noch sagen – vielleicht hilft es ja: Kitty meinte, dass sie am Morgen wieder wegwollte. Sie wollte zurück nach Chile, Peru oder so was in der Art. Ich denke also, wenn du helfen willst, bist du vermutlich etwas spät dran.«

11

»Lex geht’s gut«, sagte Myron.

Suzze und Lex besaßen ein Penthouse in einem Hochhaus am Hudson in Jersey City, New Jersey. Das Penthouse nahm das ganze Dachgeschoss ein und hatte mehr Grundfläche als ein durchschnittlicher Baumarkt. Trotz der späten Stunde – er war erst gegen Mitternacht von Adiona Island zurückgekommen – erwartete Suzze ihn auf der riesigen Dachterrasse. Die Terrasse war seeehr übertrieben gestaltet, voller Ottomanen, Plüschsessel, griechischer Statuen, französischer Wasserspeier und Torbogen, was eigentlich vollkommen unnötig war, weil man sowieso nur Augen für das eine hatte: die irrsinnige Aussicht auf die Skyline von Manhattan.

Eigentlich hatte Myron direkt nach Hause fahren wollen. Jetzt, wo sie wussten, dass Lex in Sicherheit war, gab es wirklich nicht mehr viel zu besprechen, doch als er sie anrief, klang Suzze ziemlich mitgenommen. Bei einigen Mandanten gehörte es zum Auftrag, sie gelegentlich etwas zu verhätscheln. Suzze hatte bisher nicht dazugehört.

»Erzähl mir, was Lex gesagt hat.«

»Er ist bei Gabriel, wo die beiden ein paar Songs für das nächste Album aufnehmen.«

Suzze starrte durch den sommerlichen Dunst auf die Skyline. Sie hielt ein Glas mit etwas, das wie Wein aussah, in der Hand. Myron wusste nicht recht, was er dazu sagen sollte – Schwangerschaft und Wein –, also räusperte er sich nur kurz.

»Was hast du?«, fragte Suzze.

Myron deutete auf das Weinglas. Mr. Subtil.

»Der Arzt meint, eins ist okay«, sagte sie.

»Oh.«

»Guck mich nicht so an.«

»Tu ich nicht.«

Sie legte die Hände auf den Bauch und blickte unter dem Torbogen hindurch auf die Skyline. »Wir werden hier oben höhere Geländer brauchen. Jetzt, wo das Baby unterwegs ist, lasse ich nicht mal mehr meine Freunde hier rauf, wenn sie was getrunken haben.«

»Sehr vernünftig«, sagte Myron. Sie versuchte, Zeit zu gewinnen. Das war okay. »Hör zu, ich weiß wirklich nicht, was mit Lex ist. Ich geb zu, dass er sich etwas seltsam verhält, er hat mir aber auch überzeugend erklärt, wieso mich das nichts angeht. Ich sollte für dich feststellen, ob mit ihm alles okay ist. Das hab ich getan. Ich kann ihn nicht zwingen, nach Hause zu kommen.«

»Schon klar.«

»Was kann ich also sonst für dich tun? Ich könnte versuchen rauszubekommen, wer diesen ›Nicht seins‹-Kommentar gepostet …«

»Ich weiß, wer das war«, sagte Suzze.

Das überraschte ihn. Er sah sie an, und als sie nichts sagte, fragte er: »Und?«

»Kitty.«

Sie trank einen Schluck Wein.

»Bist du sicher?«

»Ja.«

»Warum?«

»Wer würde sich sonst auf diese Art rächen wollen?«, fragte sie.

Die schwüle Hitze drückte wie eine schwere Decke auf Myron. Er sah Suzzes Bauch an und fragte sich, wie es wäre, bei dem Wetter so etwas mit sich herumzuschleppen.

»Warum sollte sie sich an dir rächen wollen?«

Suzze ignorierte die Frage. »Kitty war eine großartige Spielerin, oder?«

»Genau wie du.«

»Aber ich war nicht so gut wie sie. Sie war die beste Spielerin, die ich je gesehen habe. Ich bin Profi geworden, hab ein paar Turniere gewonnen und war viermal am Jahresende in den Top Ten. Aber Kitty? Sie hätte eine der ganz Großen werden können.«

Myron schüttelte den Kopf. »Das halte ich für ausgeschlossen.«

»Wieso sagst du das?«

»Kitty war eine Zerstörerin. Die Drogen, die vielen Partys, die Lügen, die Manipulationen, der Narzissmus und vor allem die selbstzerstörerische Ader.«

»Sie war jung. Wir waren alle jung. Wir haben alle Fehler gemacht.«

Schweigen.

»Suzze?«

»Ja?«

»Warum wolltest du mich heute Abend noch sehen?«

»Weil ich dir etwas erklären will.«

»Und was?«

Sie kam zu ihm herüber, breitete die Arme aus und legte sie um ihn. Myron drückte sie fest an sich, spürte den warmen Bauch auf seinem Körper. Er wusste nicht, ob das ein bisschen verrückt war, aber die Umarmung fühlte sich mit der Zeit immer besser an, hatte fast etwas Therapeutisches. Suzze legte Myron den Kopf auf die Brust und ließ ihn dort eine Weile liegen. Myron hielt sie weiter fest umklammert.

Schließlich sagte Suzze: »Lex hat unrecht.«

»Wobei?«

»Menschen brauchen manchmal Hilfe. Ich erinnere mich noch an einige Abende, an denen du mich gerettet hast. Du hast mich wie jetzt an dich gedrückt. Du hast zugehört. Und du hast mich nie verurteilt. Vielleicht weißt du es gar nicht, aber du hast mir bestimmt schon hundertmal das Leben gerettet.«

»Ich bin immer noch für dich da«, sagte Myron leise. »Erzähl mir, was los ist.«

Sie umarmte ihn weiter, ließ den Kopf auf seiner Brust. »Kitty und ich standen beide kurz vor unserem siebzehnten Geburtstag. In dem Jahr wollte ich das Juniorenturnier unbedingt gewinnen. Damit ich ins Hauptfeld des Turniers komme. Kitty war meine stärkste Konkurrentin. Meine Mutter ist völlig durchgedreht, als sie mich in Boston geschlagen hat.«

Myron sagte: »Ich erinnere mich.«

»Meine Eltern haben mir erklärt, dass in Wettkämpfen ein anderer Begriff von Fairness gilt. Für den Sieg ist alles erlaubt. Man nutzt alle erdenklichen Vorteile. Kennst du den Schuss, der um die ganze Welt gehört wurde? Den Homerun von Bobby Thomson in der Fünfzigern des letzten Jahrhunderts?«

Der Themenwechsel überraschte Myron. »Klar. Was ist damit?«

»Mein Dad hat mir erzählt, dass er damals geschummelt hat. Thomson. Oder eigentlich das ganze Team. Die meisten Leute glauben, dass erst neuerdings mit Anabolika betrogen wird, aber die New York Giants haben damals Zeichen geklaut. Andere Pitcher haben den Baseball aufgekratzt. Der Typ, dem die Celtics gehört haben, der, der dich verpflichtet hat, hat die Umkleidekabine des Besucherteams immer überheizen lassen. Aber vielleicht ist das auch kein Betrug. Vielleicht gehört es einfach dazu, sich einen kleinen Vorteil zu verschaffen.«

»Und du hast damals auch nach so einem kleinen Vorteil gesucht?«

»Ja.«

»Wie?«

»Ich habe Gerüchte über meine Gegnerin in die Welt gesetzt. Ich hab sie zu einer viel schlimmeren Schlampe gemacht, als sie es war. Ich habe versucht, ihre Konzentration zu stören, indem ich ihr Stress gemacht habe. Ich hab dir erzählt, dass ihr Baby vermutlich nicht von Brad ist.«

»Da warst du nicht die Einzige, die mir das erzählt hat. Und ich kannte Kitty ja auch. Meine Meinung über sie basierte sowieso nicht in erster Linie auf dem, was du mir erzählt hast. Das war doch damals wirklich schlimm mit ihr, oder?«

»Mit mir aber auch.«

»Aber du hast nicht angefangen, Spielchen mit meinem Bruder zu treiben. Du hast ihn nicht an der Nase herumgeführt und bist mit jeder Menge anderer Kerle ins Bett gestiegen.«

»Aber ich war gerne bereit, dir brühwarm davon zu erzählen, oder?« Suzze drückte ihren Kopf fester auf die Brust. »Weißt du, was ich dir nicht erzählt habe?«

»Was?«

»Dass Kitty deinen Bruder auch geliebt hat. Aus tiefstem Herzen. Als sie sich zwischenzeitlich getrennt hatten, litt ihr Spiel darunter. Sie war einfach nicht richtig bei der Sache. Ich hab sie dann gedrängt, auf noch mehr Partys zu gehen. Ich hab ihr immer wieder erzählt, dass Brad nicht der Richtige für sie wäre, dass sie ruhig mal ein bisschen rumprobieren sollte.«

Myron dachte wieder an die Fotos auf Facebook von der glücklichen Familie aus Kitty, Brad und Mickey und fragte sich, was passiert sein könnte. Er versuchte, weiter an diese fröhlichen Bilder zu denken, aber die Gedanken machten, was sie wollten. Und jetzt beschäftigten sie sich mit dem Video von Kitty und Pferdeschwanz im Nebenzimmer vom Three Downing. »Kitty hat selbst genug Fehler gemacht«, sagte er und hörte die Verbitterung in seiner Stimme. »Was du getan oder zu ihr gesagt hast, spielt keine Rolle. Sie hat Brad nach Strich und Faden belogen. Sie hat über ihre Drogensucht gelogen. Sie hat ihn in Bezug auf meine Rolle in ihrem kleinen Drama belogen. Und sie hat sogar gelogen, als sie behauptet hat, dass sie die Pille nimmt.«

Aber der letzte Punkt, den er gerade aufgeführt hatte, passte irgendwie nicht. Er sprach über Kitty. Eine Frau, die kurz davor war, die nächste Martina, Chrissie, Steffi, Serena oder Venus zu werden – und die dann plötzlich schwanger geworden war. Vielleicht war es ja doch ein Unfall gewesen, wie sie behauptet hatte. Schließlich hatten alle im Biologieunterricht in der Mittelstufe gelernt, dass selbst die Pille nicht hundertprozentig sicher war. Allerdings hatte Myron nie auch nur eine Sekunde lang daran geglaubt.

»Weiß Lex das alles?«, fragte er.

»Alles?« Sie lächelte. »Nein.«

»Er hat mir erzählt, dass wäre das große Problem. Menschen hätten Geheimisse, die zu schwären anfingen und so das Vertrauen zerstörten. Ohne absolute Offenheit gäbe es keine gute Beziehung. Man müsste alle Geheimnisse des Partners kennen.«

»Das hat Lex gesagt?«

»Ja.«

»Das ist süß«, sagte sie. »Aber auch da liegt er falsch.«

»Wieso?«

»Eine Beziehung überlebt eine so absolute Offenheit nicht.« Suzze nahm ihren Kopf von seiner Brust. Myron sah die Tränen auf ihren Wangen, spürte die Nässe an seinem Hemd. »Wir alle haben unsere Geheimnisse, Myron. Das weißt du genauso gut wie jeder andere.«

Myron war erst um drei Uhr morgens wieder im Dakota. Am BlackBerry checkte er seine E-Mails, um festzustellen, ob Kitty auf seine »Bitte vergib mir«-Nachricht geantwortet hatte. Das hatte sie nicht. Für den unwahrscheinlichen Fall, dass Lex ihm die Wahrheit gesagt hatte – und Kitty Lex vorher auch –, schickte er Esperanza eine Mail und fragte, ob sie die Passagierlisten der Flüge nach Südamerika von den Flughäfen Newark und John-F.-Kennedy auf Kittys Namen überprüfen konnte. Er fuhr auch noch den Computer hoch und sah nach, ob Terese erreichbar war. Das war sie nicht.

Er dachte an Terese. Dann dachte er an Jessica Culver, seine ehemalige Geliebte, von der Lex gesprochen hatte. Nachdem sie jahrelang behauptet hatte, dass sie nicht der Typ für eine Ehe wäre – die Jahre, die sie mit Myron zusammen war –, hatte sie vor nicht allzu langer Zeit einen Mann namens Stone Norman geheiratet. Stone, Himmelherrgott. Was war das denn für ein Name. Wahrscheinlich nannten ihn seine Freunde den »Stoner« oder »Stone Man«. Über ehemalige Geliebte nachzudenken, besonders diejenigen, die man hatte heiraten wollen, war nie ein produktives Unterfangen, also zwang Myron sich, damit aufzuhören.

Eine halbe Stunde später kam Win nach Hause. Er war in Begleitung seiner neusten Freundin, einer großen Asiatin mit Modelfigur namens Mia. Sie kamen mit einer dritten Person, einer weiteren attraktiven Asiatin, die Myron noch nie gesehen hatte.

Myron sah Win an. Der wackelte mit den Augenbrauen.

Mia sagte: »Hi, Myron.«

»Hi, Mia.«

»Das ist meine Freundin Dia.«

Myron unterdrückte einen Seufzer und sagte Hallo. Dia nickte. Als die beiden Frauen das Zimmer verließen, grinste Win Myron an. Myron schüttelte nur den Kopf. »Dia?«

»Yep.«

Zu Beginn der Beziehung mit Mia hatte Win gerne Witze mit ihrem Namen gemacht. »Mia ist so heiß … Es ist Zeit, es Mia zu besorgen … Manchmal will ich einfach nur mit Mia Liebe machen.«

»Dia und Mia?«, fragte Myron.

Win nickte. »Wunderbar, findest du nicht auch?«

»Nein. Wo warst du die ganze Nacht?«

Win beugte sich verschwörerisch vor. »Zwischen Dia und Mia …«

»Ja.«

Win lächelte bloß.

»Oh.« Myron seufzte. »Ich hab’s. Der war echt gut.«

»Freu dich doch. Früher ging alles nur nach Mia, dann ist mir klar geworden, dass ich mich auch Dia häufiger mal zuwenden muss.«

»Äh, und so stehst du dann zwischen Dia und Mia.«

»Jetzt kommst du langsam in Fahrt«, sagte Win. »Wie war’s auf Adiona Island?«

»Soll ich das jetzt wirklich erzählen?«

»Dia und Mia können warten.«

»Damit meinst du jetzt aber die Mädchen, nicht uns?«

»Es ist gelegentlich schon etwas verwirrend, oder?«

»Und auch etwas pervers.«

»Keine Sorgen, Mia fehlt schon nichts, wenn ich nicht da bin, Dia wird da schon was einfallen.« Win setzte sich und legte die Fingerspitzen aneinander. »Erzähl schon, was du herausbekommen hast.«

Das tat Myron. Als er fertig war, sagte Win: »Mich dünkt, Lex gelobt zu viel.«

»Du siehst das also auch so?«

»Wenn ein Mann so ausschweifend philosophiert, hat er irgendetwas zu verbergen.«

»Und dazu noch der Satz, dass sie am nächsten Morgen nach Chile oder Peru zurückgeflogen wäre.«

»Damit wollte er dich verwirren. Du sollst dich von Kitty fernhalten.«

»Glaubst du, er weiß, wo sie ist?«

»Ich wäre zumindest nicht überrascht.«

Myron dachte darüber nach, was Suzze über bedingungslose Offenheit und Geheimnisse gesagt hatte. »Ach, eins noch.« Myron zog sein BlackBerry aus der Tasche. »An der Pforte zu Gabriel Wires Grundstück saß ein Wachmann. Er kam mir irgendwie bekannt vor, ich kann ihn aber nicht zuordnen.«

Er gab Win das BlackBerry mit dem Foto im Display. Win musterte es einen Moment lang.

»Das«, sagte Win, »ist auch nicht gut.«

»Kennst du ihn?«

»Sein Name ist seit Jahren nicht mehr gefallen.« Er gab Myron das BlackBerry zurück. »Er sieht aber aus wie Evan Crisp. Ein echter Profi. Einer der Besten.«

»Für wen arbeitet er?«

»Crisp war immer selbständig. Die Ache-Brüder haben gerne auf ihn zurückgegriffen, wenn es ernsthafte Probleme gab.«

Die Ache-Brüder, Herman und Frank, waren zwei bedeutende Gangster der alten Schule. Irgendwann waren sie dann unter dem RICO-Act verurteilt worden. Wie so viele seiner älteren Geschwister saß Frank Ache jetzt in einem staatlichen Hochsicherheitsgefängnis und war inzwischen fast in Vergessenheit geraten. Herman, der inzwischen über siebzig sein musste, war es gelungen, einer Anklage zu entgehen. Er nutzte seine auf unrechtmäßige Weise erworbene Beute jetzt für vermeintlich legale Geschäfte.

»Ein Auftragskiller?«

»Unter anderem«, sagte Win. »Aber Crisp wurde vor allem geholt, wenn man mit reiner Gewalt nicht weiterkam, sondern eine gewisse Finesse gefragt war. Wenn man jemanden brauchte, der großen Wirbel veranstaltet oder einen Laden kurz und klein ballert, war Crisp nicht der richtige Mann. Wenn aber jemand ohne großes Aufsehen sterben oder verschwinden sollte, dann wandte man sich an Crisp.«

»Und der arbeitet jetzt als Securitymann für Gabriel Wire.«

»Das kann ich ausschließen«, sagte Win. »Die Insel ist klein. Crisp muss bei deiner Ankunft einen Tipp bekommen und darauf spekuliert haben, dass du zum Anwesen fährst. Des Weiteren nehme ich an, dass er sich absichtlich von dir fotografieren lassen hat, damit wir seine Identität in Erfahrung bringen.«

»Um uns abzuschrecken«, sagte Myron.

»Genau.«

»Wir lassen uns aber nicht so leicht abzuschrecken.«

»Eben«, sagte Win und rollte leicht die Augen. »Wir sind voll die Machos.«

»Okay, also haben wir erst diesen seltsamen Kommentar auf Suzzes Facebook-Seite, der vermutlich von Kitty gepostet wurde. Dazu kommt das Treffen von Lex und Kitty. Außerdem arbeitet Crisp für Gabriel Wire. Und Lex hält sich auf Wires Anwesen versteckt und belügt uns höchstwahrscheinlich.«

»Und wenn du das alles zusammenzählst, kommst du auf was?«

»Nischte«, sagte Myron.

»Kein Wunder, dass du hier unser Anführer bist.« Win stand auf, schenkte sich einen Cognac ein und warf Myron ein Yoo-hoo zu. Myron schüttelte weder, noch öffnete er es. Er hielt die Dose einfach in der Hand. »Nur weil Lex vermutlich lügt, bedeutet das allerdings nicht unbedingt, dass seine wichtigste Botschaft an dich falsch ist.«

»Und wie lautet die?«

»Du hast zwar die besten Absichten, mischst dich aber ein. Und damit störst du. Ganz egal was dein Bruder und Kitty gerade durchmachen, vielleicht geht es dich wirklich nichts an. Du bist schon sehr lange nicht mehr ein Teil ihres Lebens.«

Myron dachte darüber nach. »Das könnte meine eigene Schuld sein.«

»Ach, bitte«, sagte Win.

»Was ist?«

»Deine Schuld. Als Kitty Brad damals erzählt hat, dass du sie angemacht hättest, hat sie da etwa die Wahrheit gesagt?«

»Nein.«

Win breitete die Hände aus. »Also?«

»Also hat sie sich vielleicht nur gewehrt. Ich habe schreckliche Dinge über sie erzählt. Ich habe ihr vorgeworfen, sie hätte Brad eine Falle gestellt und ihn manipuliert. Ich habe ihr nicht geglaubt, dass das Baby von ihm ist. Vielleicht hat sie nur gelogen, um sich zu schützen.«

»Buh …«, Win fing an, Luftgeige zu spielen, »…huh.«

»Ich will sie nicht verteidigen. Aber vielleicht hab ich da auch Mist gebaut.«

»Und inwiefern, bitte sehr, solltest du das getan haben?«

Myron sagte nichts.

»Erzähl schon«, sagte Win. »Ich warte.«

»Du willst, dass ich sage, ›indem ich mich eingemischt habe‹.«

»Bingo.«

»Dann ist das jetzt vielleicht meine Chance, es wiedergutzumachen.«

Win schüttelte den Kopf.

»Was ist?«

»Wie hast du das am Anfang verbockt? Indem du dich eingemischt hast. Und wie willst du das wiedergutmachen? Indem du dich einmischst.«

»Dann soll ich das, was ich auf der Überwachungskamera gesehen habe, einfach vergessen?«

»Ich hätte kein Problem damit.« Win trank einen langen Schluck. »Aber ich weiß leider auch, dass du dazu nicht in der Lage bist.«

»Und was machen wir jetzt?«

»Das, was wir immer machen. Wenigstens morgen früh. Heute Nacht bin ich beschäftigt.«

»Und das wäre dann zwischen Dia und Mia?«

»Auch darauf würde ich wieder Bingo sagen, allerdings wiederhole ich mich so ungern.«

»Weißt du«, sagte Myron und wog seine Worte sorgfältig ab, »und ich möchte hier nicht moralisieren oder irgendjemanden verurteilen.«

Win schlug die Beine übereinander. Die Bügelfalte blieb dabei perfekt in Form. »Oh, das wird lustig.«

»Und ich muss zugeben, dass Mia schon länger Teil deines Lebens ist als jede andere Frau, an die ich mich erinnere, und ich bin froh, dass du offenbar zumindest deinen Appetit auf Huren etwas gezügelt hast.«

»Ich bevorzuge den Begriff exklusive Begleiterinnen.«

»Supi. Früher haben deine Frauengeschichten, die Ausschweifungen …«

»Die liederlichen Ausschweifungen«, sagte Win mit einem liederlichen Lächeln. »Das Wort ›liederlich‹ hat mir schon immer gut gefallen, dir nicht?«

»Es passt«, sagte Myron.

»Aber?«

»Als wir noch zwanzig oder auch dreißig waren, war das Ganze irgendwie … ich weiß nicht … liebenswert.«

Win wartete.

Myron starrte die Yoo-hoo-Dose an. »Vergiss es.«

»Und jetzt«, sagte Win, »hältst du dieses Verhalten für einen Mann meines Alters doch eher für ziemlich jämmerlich.«

»So war das nicht gemeint.«

»Du denkst, ich sollte etwas zur Ruhe kommen.«

»Ich will einfach nur, dass es dir gut geht, Win.«

Win breitete die Hände aus. »Das will ich doch auch.«

Myron sah ihn mit ausdruckslosem Blick an. »Du meinst jetzt aber die Dia nebenan, oder?«

Das liederliche Grinsen. »Was bleibt mir anderes, als mich wegen meiner Fehler zu lieben.«

»Wieder meinst du mit mir jetzt, äh, Mia?«

Win stand auf. »Keine Sorge, alter Freund. Ich bin glücklich.« Win ging in Richtung Schlafzimmer. Plötzlich blieb er stehen, schloss die Augen, sah bekümmert aus. »Aber in einem Punkt könntest du recht haben.«

»Und der wäre?«

»Vielleicht fehlt mir doch etwas zum Glück«, sagt er, mit abwesendem Gesichtsausdruck. »Und dir womöglich auch.«

Myron wartete, konnte sich ein Seufzen allerdings kaum verkneifen. »Nun mach schon, sag’s.«

»Dann wäre es jetzt wohl an der Zeit, dafür zu sorgen, dass es Dia und Mia gut geht.«

Er verschwand durch die Tür. Myron starrte die Yoo-hoo-Dose eine Weile an. Es war nichts zu hören. Zum Glück hatte Win sein Zimmer schon vor Jahren schalldicht isoliert.

Um halb acht kam eine zerzauste Mia im Morgenmantel aus dem Zimmer und begann, Frühstück zu machen. Sie fragte Myron, ob er auch etwas wollte. Er lehnte höflich ab.

Um acht klingelte sein Handy. Ein Blick aufs Display zeigte ihm, dass Big Cyndi anrief.

»Guten Morgen, Mr. Bolitar.«

»Guten Morgen, Big Cyndi.«

»Ihr pferdeschwänziger Drogenhändler war gestern Nacht im Club. Daraufhin habe ich ihn beschattet.«

Myron runzelt die Stirn. »Im Batgirl-Kostüm?«

»Es war dunkel. Und ich kann gut mit der Umgebung verschmelzen.«

Das Bild ging ihm durch den Kopf, verschwand aber dankenswerterweise schnell wieder.

»Habe ich Ihnen erzählt, dass Yvonne Craig mir persönlich beim Schneidern geholfen hat?«

»Sie kennen Yvonne Craig?«

»Oh, sie ist eine alte Freundin. Wissen Sie, sie hat mir erzählt, dass es aus einem Einwegstretchstoff ist. Das ist so eine Art Hüfthalterstoff, nicht so dünn wie Elasthan, aber auch nicht so dick wie Neopren. Es war gar nicht einfach, den zu finden.«

»Kann ich mir vorstellen.«

»Wussten Sie, dass Yvonne als die superheiße grüne Braut in Raumschiff Enterprise angefangen hat?«

»Marta, die grüne Sklavin vom Orion«, sagte Myron, weil er es sich nicht verkneifen konnte. Er versuchte, wieder aufs Thema zurückzukommen. »Und wo ist unser Drogenhändler jetzt?«

»Er unterrichtet Französisch in der Thomas Jefferson Middle School in Ridgewood, New Jersey.«

12

Vom Friedhof konnte man auf den Schulhof hinabblicken.

Wer dachte sich denn so etwas aus – eine Schule voller Kinder, die gerade in die Pubertät kamen, direkt gegenüber einem Ort für die Toten zu bauen? Die Kinder gingen am Friedhof entlang oder sahen täglich darauf. Belastete sie das? Dachten sie an ihre eigene Sterblichkeit, dass sie in einer Zeit, die ihnen eine Ewigkeit entfernt vorkommen musste, alt werden und dort enden würden? Oder war der Friedhof für sie nur ein abstrakter Ort, mit dem sie nichts zu tun hatten, etwas, das ihnen so alltäglich erschien, dass sie ihn kaum noch sahen?

Schule, Friedhof. Die Buchstützen des Lebens.

Big Cyndi, die immer noch das Batgirl-Kostüm trug, kniete mit gesenktem Kopf und gebeugten Schultern neben einem Grabstein, so dass man sie aus der Entfernung für einen VW Käfer halten könnte. Als Myron näher kam, sah sie ihn aus den Augenwinkeln an und flüsterte: »Ich verschmelze mit der Umgebung«, und begann wieder zu schluchzen.

»Und wo genau ist Pferdeschwanz jetzt?«

»In der Schule, Raum zwei-null-sieben.«

Myron blickte zur Schule hinüber. »Ein Französischlehrer von der Mittelschule, der mit Drogen handelt?«

»Sieht wohl so aus, Mr. Bolitar. Eine Schande, finden Sie nicht auch?«

»Doch, das finde ich auch.«

»Er heißt Joel Fishman. Er wohnt in Prospect Park, nicht weit von hier. Verheiratet, zwei Kinder. Ein Junge und ein Mädchen. Er unterrichtet seit über zwanzig Jahren Französisch. Hat so gut wie keine Vorstrafen. Ist nur vor acht Jahren einmal betrunken Auto gefahren. Vor sechs Jahren hat er bei der Wahl zur Stadtverordnetenversammlung kandidiert.«

»Also ein anständiger Bürger.«

»Ja, ein anständiger Bürger, Mr. Bolitar.«

»Woher haben Sie die Informationen?«

»Zuerst wollte ich ihn verführen, damit er mich mit zu sich nach Haus nimmt. Sie wissen schon, Bettgeflüster. Aber dann wurde mir klar, es wäre Ihnen sicher nicht recht, dass ich mich so besudele.«

»Ich würde nie zulassen, dass Sie Ihren Körper für etwas Böses benutzen, Big Cyndi.«

»Allenfalls für die Sünde?«

Myron lächelte. »Genau.«

»Also bin ich ihm vom Club aus gefolgt. Er war mit öffentlichen Verkehrsmitteln unterwegs, hat die letzte Bahn um 2:17 Uhr genommen. Dann ist er zu Fuß zum Beechmore Drive 74 gegangen. Ich hab Esperanza angerufen und ihr die Adresse gegeben.«

Und nach ein paar Anschlägen auf der Tastatur wusste man dann alles über ihn. Willkommen im Computerzeitalter, Jungs und Mädels. »Sonst noch was?«, fragte Myron.

»Joel Fishman verkehrt im Three Downing unter dem Namen Crush.«

Myron schüttelte den Kopf.

»Und der Pferdeschwanz ist angesteckt. So ähnlich wie eine Haarverlängerung.«

»Das ist doch jetzt ein Witz.«

»Nein, Mr. Bolitar, ist es nicht. Ich denke, er trägt ihn als eine Art Verkleidung.«

»Und was jetzt?«

»Heute findet kein Unterricht statt, nur Elternsprechstunden. Normalerweise ist die Schule ziemlich gut bewacht, aber ich wette, Sie kommen da rein, wenn Sie sich als Vater ausgeben.« Sie hob die Hand und unterdrückte ein Grinsen. »Wie Esperanza schon anmerkte, würden Sie in der Jeans und dem blauen Blazer gar nicht weiter auffallen.«

Myron deutete auf seine Füße. »In Ferragamo-Mokassins?«

Er ging über die Straße und wartete, bis er ein Elternpaar auf dem Weg zum Eingang sah. Er folgte ihnen, holte sie ein und begrüßte sie, als würde er sie kennen. Sie erwiderten den Gruß auf ähnliche Weise. Myron hielt der Frau die Tür auf, der Mann bestand dann darauf, dass Myron vor ihm hineinging, was Myron mit einem herzhaften, väterlichen Lachen tat.

Und Big Cyndi dachte, sie wüsste, wie man mit der Umgebung verschmolz.

Am Eingang saß ein Wachmann hinter einem Schreibtisch mit einer Besucherliste. Myron ging zu ihm, kritzelte den Namen David Pepe in die Liste – vor allem den Nachnamen etwas schwer lesbar. Dann nahm er sich ein Namensschild zum Anstecken, schrieb »David« darauf und etwas kleiner darunter »Madisons Dad«. Myron Bolitar, Verkleidungskünstler – der Mann mit den tausend Gesichtern.

Eine alte Weisheit sagte, dass Schulen sich nie veränderten, außer dass sie einem irgendwann kleiner vorkamen. Hier traf es zu – Linoleumboden, Metallspinde, Holzklassenraumtüren mit kleinen drahtverstärkten Fenstern. Er kam zu Zimmer 207. Das Fenster war mit einem Schild verdeckt, daher konnte er nicht hineinsehen. Auf dem Schild stand: RÉUNION EN COURS. NE PAS DÉRANGER. Myron konnte nicht viel Französisch, wusste aber, dass er im zweiten Teil aufgefordert wurde, doch bitte zu warten.

Er guckte nach einem Zeitplan, irgendeinem Zettel, auf dem Zeiten und Namen oder Ähnliches aufgeführt waren. Nichts. Er überlegte, was er tun sollte. Vor fast jeder Tür standen zwei Stühle mit Kunststoffbeschichtung. Sie wirkten praktisch, robust und in etwa so bequem wie ein Tweedtanga. Zuerst wollte Myron sich auf einen dieser Stühle setzen und warten, wusste aber nicht, was er tun sollte, wenn die Eltern für den nächsten Termin kamen.

Er beschloss, im Flur herumzuwandern und die Tür im Auge zu behalten. Es war 10:20 Uhr, und Myron ging davon aus, dass die meisten Gespräche auf die halbe oder vielleicht auf die Viertelstunde terminiert waren. Das war nur eine Vermutung, wahrscheinlich aber eine gute. Eine Viertelstunde pro Gespräch, vielleicht auch eine halbe. Auf keinen Fall weniger als zehn Minuten. Der nächste Termin begann also auf jeden Fall um halb elf. Wenn bis ungefähr 10:28 Uhr niemand da war, würde Myron zur Tür zurückgehen und versuchen, um 10:30 Uhr hineinzukommen.

Myron Bolitar, Planungsgenie.

Aber um 10:25 Uhr erschienen Eltern, und das ging auch bis Mittag so weiter. Damit niemandem auffiel, dass er vor dem Raum herumlungerte, spazierte Myron jeweils zu Beginn der Meetings nach unten, versteckte sich in Toiletten oder verschwand ins Treppenhaus. Irgendwann war ihm richtig langweilig. Myron fiel auf, dass die meisten Väter Jeans und blaue Blazer trugen. Er musste dringend seine Garderobe updaten.

Mittags schien sich endlich eine Lücke aufzutun. Myron wartete vor der Tür und lächelte dem herauskommenden Elternpaar zu. Bisher hatte sich Joel Fishman noch nicht im Flur blicken lassen. Er wartete im Klassenraum, während die Eltern der Reihe nach zu ihm hereinkamen. Wenn sie anklopften, rief Fishman: »Entrez!«

Als Myron dann klopfte, bekam er keine Antwort. Er klopfte noch einmal. Immer noch nichts. Myron drehte den Knauf und öffnete die Tür. Fishman saß an seinem Schreibtisch und aß ein Sandwich. Vor ihm standen noch eine Dose Cola und eine Tüte Tortillachips. Pferdeschwanz sah vollkommen anders aus ohne seinen, tja, Pferdeschwanz. Er trug ein kurzärmliges, gelbes Hemd, so dünn und verbleicht, dass man das Unterhemd sah, und eine dieser UNICEF-Kinderkrawatten, die etwa 1991 der letzte Schrei waren. Seine Haare waren kurz und an der Seite gescheitelt. Er sah aus wie ein Französischlehrer an einer Mittelschule und absolut nicht wie ein Drogenhändler.

»Kann ich Ihnen helfen«, fragte Fishman sichtlich verärgert. »Das nächste Elterngespräch ist um eins.«

Wieder einer, der sich durch die ausgefeilte Verkleidung narren ließ. Myron deutete auf die Tortillachips. »Haben Sie einen Jieper?«

»Wie bitte?«

»Der Heißhunger, wenn man gekifft hat. Haben Sie einen Jieper?«

»Wie bitte?«

»Das ist eine ziemlich geistreiche Anspielung auf … vergessen Sie’s. Mein Name ist Myron Bolitar. Ich würde Ihnen gern ein paar Fragen stellen.«

»Wie war Ihr Name?«

»Myron Bolitar.«

Schweigen. Myron hätte fast noch ein »Tah-dah« angehängt, verkniff es sich aber. Reife.

»Kenne ich Sie?«, fragte Fishman.

»Nein, Sie kennen mich nicht.«

»Ihre Kinder sind auch nicht bei mir in der Klasse. Mrs. Parsons unterrichtet auch Französisch. Vielleicht erwartet die Sie schon. Raum zweihundertelf.«

Myron schloss die Tür hinter sich. »Ich will nicht mit Mrs. Parsons sprechen. Ich will mit Crush sprechen.«

Fishman erstarrte mitten in der Kaubewegung. Myron ging durchs Klassenzimmer, griff sich einen Elternstuhl, drehte ihn um und setzte sich machohaft von hinten darauf. Mr. Einschüchterung. »Bei den meisten Männern ist ein Pferdeschwanz ein Zeichen für eine Midlife-Crisis. Aber Ihnen stand er eigentlich ganz gut, Joel.«

Fishman schluckte das, was er im Mund hatte, hinunter. Dem Geruch nach tippte Myron auf Thunfisch. Auf Weizenvollkorn, wie er sah. Mit Salat und Tomate. Myron fragte sich, wer es ihm wohl geschmiert hatte oder ob er das selbst erledigte, und dann fragte er sich, warum er sich solchen Unsinn fragte.

In dem Versuch, Zeit zu gewinnen, griff Fishman langsam nach seiner Cola und trank einen Schluck. Dann sagte er: »Ich weiß nicht, wovon Sie reden.«

»Können Sie mir einen Gefallen tun?«, sagte Myron. »Es ist eigentlich nur eine Kleinigkeit, aber können wir das alberne Leugnen einfach überspringen? Damit erspart man sich wirklich eine Menge Zeit, und ich will die Eltern, die um eins kommen, wirklich nicht unnötig warten lassen.«

Myron schob den Ausdruck aus dem Club über den Schreibtisch.

Fishman sah sich das Bild an. »Das bin ich nicht.«

»Doch, Crush, das sind Sie.«

»Der Mann hat einen Pferdeschwanz.«

Myron seufzte. »Hatte ich Sie nicht gerade eben um einen kleinen Gefallen gebeten?«

»Sind Sie Polizist?«

»Nein.«

»Sie müssen die Wahrheit sagen, wenn ich Ihnen diese Frage stelle«, sagte er. Das stimmte zwar nicht, aber Myron hatte keine Lust, ihn aufzuklären. »Es tut mir leid, aber Sie müssen mich mit jemandem verwechseln.«

Myron hätte am liebsten die Hand ausgestreckt und dem Typen auf die Stirn geklopft. »Haben Sie gestern Nacht im Three Downing eine kräftig gebaute Frau im Batgirl-Kostüm gesehen?«

Fishman antwortete nicht, er hätte aber keinen sehr guten Pokerspieler abgegeben.

»Sie ist Ihnen nach Hause gefolgt. Wir wissen alles über Ihre Besuche im Club, den Drogenhandel, die …«

In diesem Moment zog Fishman eine Pistole aus der Schreibtischschublade.

Die Plötzlichkeit dieser Aktion überraschte Myron. Ein Friedhof passte ebenso wenig zu einer Schule wie ein Lehrer, der im Klassenraum eine Waffe auf jemanden richtete. Myron hatte einen Fehler gemacht, sich zu sicher gefühlt und seine Deckung vernachlässigt. Ein Riesenfehler.

Fishman beugte sich über den Schreibtisch und hielt die Waffe wenige Zentimeter vor Myrons Gesicht. »Keine Bewegung, sonst puste ich Ihnen den Kopf weg.«

Wenn man in einen Pistolenlauf guckte, passierte es häufig, dass die ganze Welt auf die Größe der Öffnung am Ende des Laufs zusammenschrumpfte. Besonders im ersten Moment, wenn einem zum ersten Mal eine Pistole auf Augenhöhe vors Gesicht gehalten wurde, sah man nur diese Öffnung. Sie war die Welt. Sie lähmte einen. Raum, Zeit, Dimensionen spielten im Leben keine Rolle mehr. Es zählte nur noch die dunkle Öffnung.

Trotzdem, dachte Myron, versuch die Zeit zu bremsen.

Der Rest spielte sich innerhalb einer einzigen Sekunde ab.

Erstens: Die Geisteszustandsberechnung unter dem Aspekt »Würde er abdrücken?« Myron sah an der Pistole vorbei in Fishmans Augen. Sie waren weit aufgerissen und feucht. Das Gesicht glänzte. Außerdem hatte Fishman im Klassenraum eine Waffe gezogen, während noch andere Leute in der Schule waren. Seine Hand zitterte. Der Finger lag auf dem Abzug. Nahm man alle Punkte zusammen, erkannte man die einfache Wahrheit: Der Mann war verrückt und könnte einen daher tatsächlich erschießen.

Zweitens: Einschätzen des Kontrahenten. Fishman war ein verheirateter Lehrer mit zwei Kindern. Dass er nachts in einem todschicken Club den Drogendealer spielte, änderte im Prinzip nichts daran. Die Chance, dass er irgendwann eine echte Kampfausbildung gemacht hatte, hielt Myron für extrem gering. Außerdem war es sehr amateurhaft von ihm, Myron die Waffe direkt vors Gesicht zu halten und sich dabei so weit über den Schreibtisch zu beugen, dass er fast das Gleichgewicht verlor.

Drittens: Entscheidung für ein Vorgehen. Wenn der Gegner nicht in Reichweite war, wenn er auf der anderen Seite des Raumes oder auch nur mehr als einen oder zwei Meter entfernt war, hatte man keine Wahl. Man konnte ihn nicht entwaffnen, ganz egal welche Kampfsporttritte man in irgendwelchen Filmen gesehen hatte. Man musste abwarten. Das war auch ansonsten die erste Option. Myron hätte tatsächlich stillhalten können. Das erwartete Fishman von ihm. Er könnte mit ihm reden. Schließlich befanden sie sich in einer Schule, und man müsste schon mehr als nur ein bisschen verrückt sein, um hier wirklich abzudrücken.

Aber ein Mann wie Myron, ein Mann mit den Reflexen eines Profisportlers, die er noch durch jahrelanges Training geschult hatte, konnte auch die zweite Option in Erwägung ziehen: Entwaffnung des Kontrahenten. Entschied man sich für die zweite Option, durfte man nicht zögern. Entschied man sich für die Entwaffnung, war es das Beste, den Kontrahenten unverzüglich auszuschalten, bevor er erkannte, dass diese Möglichkeit überhaupt bestand und einen Schritt zurücktrat oder irgendwelche anderen Vorsichtsmaßnahmen ergriff. Genau jetzt, in dem Sekundenbruchteil, in dem er die Pistole gezogen und Myron angeschrien hatte, dass er sich nicht bewegen sollte, war Joel Fishman immer noch high auf Adrenalin, und das führte zu …

Viertens: Ausführung.

Überraschenderweise – oder auch nicht – war es einfacher, einen Mann mit einer Pistole zu entwaffnen als einen mit einem Messer. Wenn man nach einer Klinge schlug, konnte man sich die Handfläche aufschlitzen. Ein Messer zu packen und festzuhalten war schwierig. Man musste das Handgelenk oder den Unterarm angreifen, nicht das Messer selbst. Und man hatte nur wenig Platz für einen Fehlgriff.

In Myrons Situation bestand die beste Möglichkeit, eine Person mit einer Pistole zu entwaffnen, also aus folgenden beiden Schritten. Schritt eins: Bevor Fishman irgendwie reagieren konnte, entfernte Myron sich mit einer ruckartigen Bewegung aus der Schusslinie. Er brauchte sich nicht weit zu entfernen, was eigentlich sowieso nicht in Frage kam. Er neigte nur blitzschnell den Kopf nach rechts – weil er Rechtshänder war. Es gab viele komplizierte Techniken, die man dann anwenden könnte, immer in Abhängigkeit von der Art der Waffe, mit der man bedroht wurde. Manche Leute sagten, man sollte mit dem Daumen in den Hahn greifen, weil bei vielen Waffen dann kein Schuss abgegeben werden konnte. Diese Möglichkeit zog Myron nie ernsthaft in Erwägung. Für eine so exakte Bewegung hatte er viel zu wenig Zeit, außerdem musste man in der Eile auch noch darüber nachdenken, ob man es mit einer halbautomatischen Pistole, einem Revolver oder was sonst zu tun hatte.

Myron entschied sich für etwas Einfacheres, und wie immer, Kinder, wenn ihr keine professionelle Kampfausbildung habt und körperlich nicht hochtalentiert seid, versucht nicht, das zu Hause nachzumachen. Myron streckte einfach die rechte Hand aus und entriss Fishman die Waffe. Einfach so. Als nähme er einem ungezogenen Kind ein Spielzeug weg. Er nutzte seine größere Kraft, die athletischen Fertigkeiten, das Wissen, die Hebelwirkung und das Überraschungsmoment, um ihm die Waffe zu entreißen. Gleichzeitig riss er den Ellbogen hoch und rammte ihn Fishman direkt ins Gesicht, worauf der nach hinten auf seinen Stuhl fiel.

Myron sprang über den Tisch und trat den Stuhl um. Fishman knallte rücklings mit dem Stuhl auf den Boden. Er versuchte, sich vom Stuhl loszuwinden, doch Myron setzte sich auf seine Brust. Er presste Fishmans Oberarme sogar mit den Knien auf den Boden, wie ein Junge, der seinen kleinen Bruder ärgern wollte. Alte Schule.

»Sind Sie vollkommen übergeschnappt?«, fragte Myron.

Keine Antwort. Myron gab Fishman eine kräftige Ohrfeige. Fishman quiekte vor Angst und versuchte hilflos, sich zusammenzukauern oder irgendwie in Deckung zu gehen. Myron dachte an sein befriedigtes Grinsen in dem Video mit Kitty. Er schlug ihm die Faust ins Gesicht.

»Die Pistole ist nicht geladen!«, schrie Fishman. »Sie können nachsehen! Bitte!«

Während Myron die zappelnden Arme weiter mit den Knien zu Boden drückte, prüfte er die Waffe. Fishman sagte die Wahrheit. Sie war nicht geladen. Myron schleuderte sie durch den Raum. Er ballte die Faust, um Fishman noch einen Schlag zu verpassen. Der heulte jetzt aber. Er wand sich nicht nur weinend vor Angst, er heulte auf eine Art, wie man sie bei Erwachsenen nur selten erlebte. Myron stand auf, hielt sich aber weiterhin bereit  – um auf einen Überraschungsangriff reagieren zu können.

Fishman rollte sich zu einer Kugel zusammen. Er ballte die Fäuste, presste sie in die Augenhöhlen und schluchzte weiter. Myron wartete.

»Tut mir echt leid, Mann«, bekam Fishman zwischen zwei Schluchzern heraus. »Ich bin total hinüber. Tut mir echt schrecklich leid.«

»Sie haben mich mit einer Waffe bedroht.«

»Ich bin total hinüber«, wiederholte er. »Sie verstehen das nicht. Ich bin völlig am Arsch.«

»Joel?«

Er schniefte weiter.

»Joel?« Myron schob ein weiteres Foto über dem Boden zu ihm hinüber. »Sehen Sie die Frau auf dem Bild?«

Er hatte die Fäuste noch vor den Augen.

Myron sagte streng: »Gucken Sie hin, Joel.«

Langsam nahm Joel die Hände herunter. Sein Gesicht war feucht von Tränen und Schnodder. Crush, der knallharte Drogenhändler aus Manhattan, wischte sich mit dem Ärmel übers Gesicht. Myron versuchte zu warten, bis Fishman etwas sagte, doch der starrte nur das Bild an.

»Sie waren vor ein paar Tagen mit dieser Frau im Three Downing«, sagte Myron. »Wenn Sie jetzt sagen, Sie wissen nicht, wovon ich rede, ziehe ich meinen Schuh aus und verprügele Sie damit. Haben Sie mich verstanden?«

Fishman nickte.

»Sie erinnern sich doch an sie, oder?«

Fishman schloss die Augen. »Es ist nicht, wie Sie denken.«

»Einzelheiten interessieren mich nicht. Wissen Sie, wie die Frau heißt?«

»Ich weiß nicht recht, ob ich Ihnen das sagen darf.«

»Mein Schuh, Joel. Ich könnte es einfach aus Ihnen herausprügeln.«

Fishman wischte sich übers Gesicht und schüttelte den Kopf. »Das ist nicht Ihr Stil.«

»Was meinen Sie damit?«

»Nichts. Ich glaub aber nicht, dass Sie mich noch weiter schlagen.«

Früher, dachte Myron, hätte ich keine Sekunde gezögert. Aber im Moment, dachte Myron, hatte Fishman recht. Er würde ihn nicht weiter schlagen.

Als er merkte, dass Myron zögerte, fragte Fishman: »Kennen Sie sich mit Sucht aus?«

Oh Mann. Was sollte das denn jetzt werden? »Ja, Joel, das tue ich.«

»Aus persönlicher Erfahrung?«

»Nein. Wollen Sie mir erzählen, dass Sie drogensüchtig sind, Joel?«

»Nein. Also, na ja, ich nehme schon Drogen. Aber darum geht’s mir gar nicht.« Er legte den Kopf schräg, plötzlich ganz der neugierige Lehrer. »Wissen Sie, wann Süchtige sich Hilfe holen?«

»Wenn sie müssen.«

Er grinste, als freute er sich. Musterschüler Myron Bolitar. »Genau. Wenn sie ganz unten sind. Und genau da bin ich gerade angekommen. Ich hab’s jetzt begriffen. Ich hab endlich begriffen, dass ich ein Problem habe. Also werde ich mir Hilfe suchen.«

Myron wollte schon mit einem dummen Spruch kontern, verkniff ihn sich dann aber. Wenn ein Mann, von dem man Informationen haben wollte, ins Reden kam, musste man ihn reden lassen. »Das klingt ziemlich vernünftig«, sagte Myron und versuchte, nicht zu würgen.

»Ich habe zwei Kinder. Ich habe eine wunderbare Frau. Hier, gucken Sie mal.«

Als Fishman in seine Tasche griff, sprang Myron näher an ihn heran. Fishman nickte kurz, bewegte sich langsamer und zog ein Schlüsselbund heraus. Er reichte Myron einen Fotoschlüsselanhänger. Es war ein Familienfoto, das, wenn Myron es richtig erkannte, in einem »Six Flags Great Adventure«-Vergnügungspark entstanden war. Rechts von den Fishmans stand Bugs Bunny, links Tweety. Mrs. Fishman war herzerwärmend hübsch. Joel hatte sich hingekniet. Neben ihm stand ein etwa fünf oder sechs Jahre altes, blondes Mädchen und lächelte so unglaublich breit und ansteckend, dass Myrons Mundwinkel auch sofort nach oben zuckten. Auf der anderen Seite neben Joel stand ein Junge, der ungefähr zwei Jahre älter als das Mädchen war. Er wirkte schüchtern, versteckte das halbe Gesicht hinter der Schulter seines Vaters.

Myron gab den Schlüsselanhänger zurück. »Hübsche Kinder.«

»Danke.«

Myron fiel etwas ein, was sein Vater ihm einmal erzählt hatte: »Die Fähigkeit der Menschen, sich ihr eigenes Leben zu versauen, ist unermesslich.«

Myron sagte: »Sie sind ein Idiot, Joel.«

»Ich bin krank«, korrigierte er. »Das ist ein Unterschied. Ich will wieder gesund werden.«

»Beweisen Sie es.«

»Wie?«

»Zeigen Sie mir, dass Sie bereit sind, sich zu ändern, indem Sie mir etwas über die Frau erzählen, mit der Sie vor drei Tagen zusammen waren.«

»Und woher weiß ich, dass Sie nichts Böses im Sinn haben?«

»Sie wissen ja auch, dass ich meinen Schuh nicht ausziehen und Sie damit verprügeln werde.«

Joel Fishman sah die Schlüsselkette an und fing wieder an zu weinen.

»Joel?«

»Ganz ehrlich, ich will das hinter mir lassen.«

»Das ist mir klar.«

»Und das werde ich auch. Ich schwöre bei Gott. Ich werde mir Hilfe suchen. Ich werde der beste Vater und Ehemann auf der Welt werden. Ich brauche nur eine Chance. Das verstehen Sie doch, oder?«

Fast hätte Myron sich übergeben. »Natürlich.«

»Es ist bloß … Verstehen Sie mich nicht falsch. Ich liebe mein Leben. Ich liebe meine Familie und meine Kinder. Aber seit achtzehn Jahren bin ich nach dem Aufstehen in die Schule gefahren und habe Mittelschülern Französisch beigebracht. Und die hassen das. Die hören nie zu. Als ich angefangen habe, hatte ich diese Vision, wie es sein würde – wie ich meinen Schülern diese wunderbare Sprache beibringe, die ich so sehr liebe. Aber es war vollkommen anders. Sie wollen nur ihre Eins haben und wieder weg. Das ist alles. In jeder Klasse dasselbe. Jahr für Jahr. Das ist immer der gleiche Tanz. Amy und ich müssen kämpfen, um ordentlich über die Runden zu kommen. Auch daran hat sich die ganze Zeit nichts geändert, wissen Sie? Auch das ist Tag für Tag und Jahr für Jahr die gleiche Leier. Immer die gleiche Plackerei. Und was ist morgen? Wieder ein und dasselbe. Jeder Tag ist wie der andere bis wir, tja, irgendwann sterben.«

Er brach ab und sah zur Seite.

»Joel?«

»Versprechen Sie’s mir«, sagte Fishman. »Sie müssen mir versprechen, dass Sie mich nicht verpetzen, wenn ich Ihnen helfe.« Ihn nicht verpetzen. Als wäre er einer seiner Schüler, der sich beim Schummeln in einer Klassenarbeit erwischen lassen hatte. »Geben Sie mir eine Chance. Bitte. Meinen Kindern zuliebe.«

»Wenn Sie mir alles erzählen, was Sie über die Frau wissen«, sagte Myron, »werde ich nichts verraten.«

»Geben Sie mir Ihr Wort.«

»Sie haben mein Wort.«

»Wir haben uns vor drei Tagen nachts im Club getroffen. Sie brauchte was. Ich hab das dann entsprechend eingerichtet.«

»Mit ›entsprechend eingerichtet‹ meinen Sie, dass Sie ihr die Drogen gegeben haben?«

»Ja.«

»Sonst noch etwas?«

»Nein, eigentlich nicht.«

»Hat sie Ihnen gesagt, wie sie heißt?«

»Nein.«

»Was ist mit einer Telefonnummer? Für den Fall, dass sie noch was brauchte.«

»Sie hat mir keine Nummer gegeben. Mehr weiß ich nicht. Tut mir leid.«

Myron nahm ihm das nicht ab. »Wie viel hat sie Ihnen gegeben?«

»Wie bitte?«

»Für die Drogen, Joel. Wie viel Geld hat sie Ihnen bezahlt?«

Seine Miene verdunkelte sich. Myron sah es. Jetzt kam eine Lüge. »Achthundert Dollar«, antwortete Fishman.

»In bar?«

»Ja.«

»Sie hatte achthundert Dollar bei sich?«

»Kreditkarten nehme ich nicht«, sagte er und stieß ein kurzes verlogenes Lachen aus. »Natürlich in bar.«

»Und wo hat sie Ihnen das Geld gegeben?«

»Im Club.«

»Als Sie ihr die Drogen gegeben haben?«

Seine Augen verengten sich leicht. »Ja, sicher.«

»Joel?«

»Was ist?«

»Die Bilder, die ich Ihnen gezeigt habe, Sie wissen schon?«

»Was ist damit?«

»Das sind Standbilder aus einem Überwachungsvideo«, sagte Myron. »Verstehen Sie, worauf ich hinauswill?«

Fishman wurde blass.

»Ich will ganz direkt sein«, sagte Myron. »Ich habe kein Bargeld gesehen, sondern nur den Austausch von Körperflüssigkeiten.«

Wieder begann Joel Fishman zu schluchzen. Er faltete die Hände wie zum Gebet und hielt die Schlüsselkette dazwischen wie die Perlen eines Rosenkranzes.

»Wenn Sie mich jetzt belügen«, sagte Myron, »wüsste ich nicht, warum ich mein Wort halten sollte.«

»Das verstehen Sie nicht.«

Wieder dieses vermeintliche Unverständnis.

»Ich habe etwas Schreckliches getan. Ich schäme mich dafür. Was hätte es denn gebracht, wenn ich Ihnen das erzählt hätte. Es ändert doch nichts. Ich kenne die Frau nicht. Ich weiß nicht, wie man sie erreicht.«

Fishman fing wieder an zu jammern und hielt das Foto an der Schlüsselkette wie ein Amulett, mit dem er einen Vampir abwehren wollte. Myron wartete und überlegte, was er tun könnte. Er stand auf, durchquerte den Raum und steckte die Pistole ein. »Ich werde Sie melden, Joel.«

Das Weinen stoppte. »Was?«

»Ich glaube Ihnen nicht.«

»Ich meine es aber ernst.«

Myron zuckte die Achseln und griff nach dem Türknauf. »Außerdem versuchen Sie nicht, mir zu helfen. Das war Teil der Abmachung.«

»Aber was soll ich denn tun? Ich weiß doch nichts. Warum sollten Sie mich dafür bestrafen?«

Myron zuckte die Achseln. »Ich bin unerbittlich.« Er drehte den Knauf.

»Warten Sie.«

Myron öffnete die Tür.

»Hören Sie mir zu, okay? Nur eine Sekunde.«

»Keine Zeit.«

»Versprechen Sie mir, nichts zu verraten?«

»Was haben Sie, Joel?«

»Ihre Handynummer«, sagte er. »Aber halten Sie Wort, okay?«

13

»Das ist ein Handy mit Prepaid-Karte«, sagte Esperanza. »Keine Chance, das zu orten.«

Mist. Myron bog mit dem Ford Taurus auf den Friedhofsparkplatz. Big Cyndi hatte sich auf den Beifahrersitz gequetscht, so dass es aussah, als wäre der Airbag aufgegangen. Yep, ein Ford Taurus. Farbe: Atlantikgrün metallic. Wenn Myron durch die Boulevards cruiste, bekamen die Supermodels weiche Knie.

»Handy und Karten wurden in einem T-Mobile-Laden in Edison, New Jersey, gekauft«, sagte Esperanza. »Bar bezahlt.«

Myron wendete den Wagen. Es war Zeit, Joel Fishman zu besuchen und ihn um einen weiteren Gefallen zu bitten. Der gute alte Crush würde entzückt sein, ihn zu sehen.

»Noch was«, sagte Esperanza.

»Ich höre.«

»Erinnerst du dich an das seltsame Symbol neben dem ›Nicht seins‹-Kommentar?«

»Klar.«

»Wie du vorgeschlagen hast, habe ich es auf einer Fanwebseite von HorsePower gepostet und gefragt, ob jemand weiß, was das ist. Eine Frau namens Evelyn Stackman hat sich darauf gemeldet. Sie will aber nicht am Telefon darüber reden.«

»Wieso nicht?«

»Das sagt sie nicht. In einem persönlichen Gespräch wäre das etwas anderes.«

Myron verzog das Gesicht. »Wegen eines Symbols?«

»Genau.«

»Willst du das machen?«, fragte Myron.

»Du hast mich vielleicht nicht richtig verstanden«, sagte Esperanza. »Ich sagte sie. Es handelt sich also um eine Frau, die sich nicht sicher ist, ob sie etwas erzählen soll.«

»Ach so«, sagte Myron. »Du denkst also, ich könnte sie durch Gerissenheit und männlichen Charme dazu verführen, Informationen preiszugeben.«

»Yep«, sagte Esperanza. »Das lassen wir jetzt mal so stehen.«

»Und wenn sie lesbisch ist?«

»Ich dachte, du bist gerissen genug, diese Art von männlichem Charme aufzubieten, der bei jedweder sexuellen Vorliebe funktioniert.«

»Oh, natürlich. Mein Fehler.«

»Evelyn Stackman wohnt in Fort Lee. Ich habe für heute Nachmittag einen Termin für dich vereinbart.«

Sie legte auf. Myron stellte den Motor aus. »Kommen Sie«, sagte er zu Big Cyndi. »Wir müssen uns als Eltern eines Mittelschülers ausgeben.«

»Ach wie lustig.« Dann dachte Big Cyndi einen Moment nach. »Einen Moment noch. Haben wir einen Jungen oder ein Mädchen?«

»Was wäre Ihnen lieber?«

»Wäre mir eigentlich egal, solange er oder sie gesund ist.«

Sie gingen zurück in die Schule. Zwei Eltern warteten vor dem Klassenzimmer. Big Cyndi brach für sie in Tränen aus und klagte, ihr »kleiner Sasha« hätte einen »französischen Notfall«, der aber nur einen winzigen Moment in Anspruch nehmen würde. Myron nutzte die Ablenkung, um allein ins Klassenzimmer zu gehen. Joel musste nicht erst Big Cyndi sehen, um vor Schreck zu erstarren.

Wie nicht anders zu erwarten, war Joel Fishman extrem unglücklich, ihm zu begegnen.

»Was wollen Sie denn jetzt noch?«

»Sie müssen für mich bei ihr anrufen und ein Treffen vereinbaren.«

»Aber aus welchem Grund sollte ich mich mit ihr treffen wollen?«

»Wie wär’s mit – ach, ich weiß auch nicht … Vielleicht könnten Sie behaupten, ein Drogenhändler zu sein und fragen, ob sie etwas braucht.«

Joel runzelte die Stirn. Er wollte widersprechen, aber Myron schüttelte nur den Kopf. Nach kurzer Überlegung wurde Joel klar, dass es das Beste für ihn war zu kooperieren. Er zog sein Handy aus der Tasche. Er hatte sie unter »Kitty« abgespeichert – also ohne Nachnamen. Myron hörte mit. Als er das vorsichtige nervöse »Hallo?« hörte, fielen seine Schultern herab. Kein Zweifel: Es war die Stimme seiner Schwägerin.

Fishman spielte seine Rolle mit der Perfektion eines Soziopathen. Er fragte, ob sie sich noch einmal treffen wollten. Sie bejahte. Myron nickte Fishman zu. Der sagte: »Okay, cool, dann komm ich zu dir. Wo wohnst du?«

»Das geht nicht«, sagte Kitty.

»Wieso nicht?«

Und bei dem Satz, den Kitty dann flüsterte, gefror Myron das Blut in den Adern: »Mein Sohn ist hier.«

Fishman war gut. Er sagte, er würde sich auf ihr Wort verlassen und das »Päckchen«, mit dem, was sie wollte, einfach bei ihr abliefern. Zahlen könnte sie dann später. Aber Kitty war vorsichtig. Am Ende einigten sie sich auf ein Treffen in der Nähe des Karussells in der Garden State Plaza Mall in Paramus. Myron sah auf die Uhr. Er hatte noch genug Zeit für ein Gespräch mit Evelyn Stackman über das Symbol am »Nicht seins«-Kommentar, bevor er sich mit Kitty traf.

Myron fragte sich, was er tun würde, wenn es so weit war – wenn er seiner Schwägerin begegnete. Sollte er sich auf sie stürzen und sie zur Rede stellen? Sich ganz behutsam mit ein paar Fragen nähern? Oder sich vielleicht gar nicht blicken lassen? Vielleicht war es am besten, Fishman sein Erscheinen absagen zu lassen, sobald sie da war, so dass er ihr auf dem Heimweg folgen konnte.

Eine halbe Stunde später parkte Myron den Wagen vor einem kleinen Ziegelhaus im Cape-Cod-Stil in der Nähe der Lemoine Avenue in Fort Lee. Big Cyndi blieb im Wagen und spielte mit ihrem iPod herum, während Myron zum Haus ging. Evelyn Stackman stand schon in der Tür, bevor Myron die Klingel drückte. Sie war ungefähr fünfzig und hatte krause Haare, die Myron an Barbra Streisand in A Star is Born erinnerte.

»Miss Stackman? Ich bin Myron Bolitar. Danke, dass Sie mich empfangen.«

Sie bat ihn herein. Im Wohnzimmer befanden sich ein abgewetztes grünes Sofa und ein Klavier aus hellem Kirschholz. An den Wänden hingen HorsePower-Poster, darunter eins von ihrem ersten Konzert in der Hollywood Bowl vor mehr als zwanzig Jahren. Es war von Lex Ryder und Gabriel Wire signiert. Der kurze Text – in Gabriels Handschrift – lautete: »Für Horace und Evelyn. Ihr beiden rockt.«

»Man hat mir zehntausend Dollar dafür geboten. Das Geld könnte ich schon brauchen, aber …« Sie brach ab. »Ich habe Ihren Namen gegoogelt. Ich gucke kein Basketball, daher kannte ich ihn nicht.«

»Ist ja auch lange her.«

»Aber Sie sind der Manager von Lex Ryder.«

»Ich bin sein Agent. Da gibt es schon noch einen Unterschied, aber ja, ich arbeite für ihn.«

Sie grübelte einen Moment lang. »Kommen Sie mit.« Sie führte ihn zur Kellertreppe. »Horace, mein Mann, war ein echter Fan.«

Der Keller war zwar ausgebaut, aber so niedrig, dass Myron nicht aufrecht stehen konnte. Der Raum war mit einer grauen Futonliege und einem alten Fernseher auf einem Fiberglasständer ausgestattet. Der Rest bestand aus HorsePower. Der ausziehbare Tisch, normalerweise ein Esstisch für eine große Familie, lag voll mit Dingen, die irgendetwas mit HorsePower zu tun hatten: Fotos, Albumcover, Ordner mit Notenblättern, Werbeplakate für Konzerte, Gitarrenplektren, Trommelschlegel, T-Shirts und Puppen. Myron sah auch ein schwarzes Hemd mit Druckknöpfen.

»Das hat Gabriel bei einem Konzert in Houston getragen«, sagte sie.

Sie setzten sich auf die beiden Klappstühle. Myron sah sich mehrere Fotos von »Gabriel-Wire-Sichtungen« aus der Boulevardpresse an.

»Tut mir leid, dass hier alles so durcheinander ist. Nach der Alista-Snow-Tragödie war Horace am Boden zerstört. Hinterher hat er immer diese Paparazzifotos von Gabriel untersucht. Sie müssen wissen, dass Horace Ingenieur war. Er kannte sich wahnsinnig gut in mathematischen Dingen und allen Arten von Puzzlen aus.« Sie deutete auf die Zeitungsausschnitte. »Die sind alle nicht echt.«

»Wie meinen Sie das?«

»Horace hat immer irgendeine Möglichkeit gefunden, mit der er beweisen konnte, dass der Mann auf den Fotos nicht der echte Gabriel ist. Bei dem hier zum Beispiel. Gabriel Wire hat auf dem Handrücken der rechten Hand eine Narbe. Horace hat sich das Originalnegativ besorgt und es vergrößert. Da war keine Narbe. Bei dem hier hat er mit einer mathematischen Formel errechnet  – fragen Sie mich nicht wie –, dass dieser Mann Schuhe der Größe 43 trägt. Gabriel Wire hat aber Größe 46.«

Myron nickte schweigend.

»Das kommt Ihnen bestimmt ziemlich seltsam vor. Diese Besessenheit, meine ich.«

»Nein, eigentlich nicht.«

»Andere Männer sind Fans von irgendwelchen Sportmannschaften, gehen zum Pferderennen oder sammeln Briefmarken. Horace liebte HorsePower.«

»Und Sie?«

Evelyn lächelte. »Man konnte mich wohl auch als Fan bezeichnen. Aber nicht so wie Horace. Das war eine unserer Gemeinsamkeiten. Wir sind mit einem Zelt zu den Konzerten gefahren. Wir haben uns aufs Sofa gesetzt, das Licht gedimmt, der Musik gelauscht und versucht, die wahre Bedeutung der Texte zu ergründen. Das klingt vielleicht nicht sehr aufregend, aber ich würde alles dafür geben, wenn ich noch einmal so einen Abend erleben könnte.«

Ihre Miene verfinsterte sich. Myron überlegte, ob er das Thema ansprechen sollte, und kam zu dem Ergebnis, dass es, ja, wahrscheinlich das Beste wäre.

»Was ist mit Horace passiert?«, fragte er.

»Er ist im Januar gestorben«, sagte sie mit belegter Stimme. »Ein Herzanfall. Beim Überqueren der Straße. Die Leute dachten, ein Auto hätte ihn angefahren. Aber Horace ist einfach auf dem Fußgängerüberweg umgefallen und gestorben. Einfach so. Weg war er. Mit dreiundfünfzig. Wir waren schon seit der Highschool zusammen. Haben hier im Haus zwei Kinder aufgezogen. Wir hatten Pläne fürs Alter gemacht. Ich hatte meinen Job bei der Post gerade aufgegeben, damit wir mehr Zeit zum Reisen haben.«

Sie sah ihn kurz mit einem »Was kann man da machen?«-Lächeln an und wandte den Blick dann ab. Wir alle hatten unsere Narben, Verletzungen und offenen Wunden. Wir liefen zwar mit einem Lächeln im Gesicht herum und taten so, als wäre alles in Ordnung. Wenn wir Fremden begegneten, sie auf der Straße trafen oder mit ihnen im Supermarkt in der Schlange standen, gelang es uns, die Verletzungen und die Verzweiflung zu verbergen und uns freundlich zu verhalten. Wir arbeiteten hart, machten Pläne, aber in den meisten Fällen gingen sie einfach den Bach herunter.

»Mein Beileid«, sagte Myron.

»Ich hätte nicht davon anfangen sollen.«

»Das ist schon okay.«

»Ich weiß, ich sollte sehen, dass ich das Zeug loswerde. Alles verkaufen. Aber das schaffe ich noch nicht.«

Myron wusste nicht, was er sagen sollte, also entschied er sich für das klassische: »Das verstehe ich.«

Sie entrang sich ein Lächeln. »Aber Sie sind doch hier, weil Sie etwas über das Symbol erfahren wollen.«

»Das wäre gut.«

Evelyn Stackman durchquerte den Raum und öffnete einen Aktenschrank. »Horace wollte wissen, was es bedeutet. Er hat überall gesucht, im Sanskrit, den chinesischen Schriftzeichen und bei den Hieroglyphen. Er hat’s aber nie herausbekommen.«

»Wann haben Sie es zum ersten Mal gesehen?«

»Das Symbol?« Evelyn griff in das Schränkchen und zog etwas heraus, das wie ein CD-Cover aussah. »Kennen Sie das Album?«

Myron sah es sich an. Es war eine Illustration für ein Albumcover. Er hatte es nie gesehen. Oben stand: »LIVE WIRE«, darunter dann in kleinerer Schrift: HORSEPOWER LIVE AT THE MADISON SQUARE GARDEN. Zuerst war ihm jedoch etwas anderes ins Auge gefallen. Unter der Schrift befand sich ein seltsames Foto von Gabriel Wire und Lex Ryder. Es zeigte beide Männer von der Hüfte aufwärts mit nackten Oberkörpern und verschränkten Armen Rücken an Rücken. Lex stand links, Gabriel rechts. Beide sahen die potentiellen CD-Käufer mit ernsten Blicken an.

»Kurz vor der Alista-Snow-Tragödie wollte HorsePower ein Livealbum aufnehmen«, sagte Evelyn. »Haben Sie damals schon für Lex gearbeitet?«

Myron schüttelte den Kopf. »Ich bin erst später eingestiegen.«

Myron starrte weiter. Gabriel und Lex hatten die Augen dunkel geschminkt. Auf dem Bild hatten beide etwa gleich viel Raum bekommen – wenn überhaupt, hatte Lex den besseren Platz, weil er auf der linken Seite war, wo das Auge naturgemäß zuerst suchte –, Myron fiel aber sofort auf, dass sein Blick von Gabriel Wire förmlich angezogen wurde, so dass er fast nur ihn sah, als ob diese Seite des Fotos mit einem hellen Spot erleuchtet wäre. Wire war – und Myron meinte das mit allem angemessenen, heterosexuellen Respekt – so verdammt attraktiv. Zu sagen, dass seine Augen glühten, wäre untertrieben gewesen – sie forderten ihn heraus, buhlten um Aufmerksamkeit, verlangten, dass man den Blick erwiderte.

Erfolgreiche Musiker können die unterschiedlichsten Stärken haben, aber Rocksuperstars haben, genau wie ihre Kollegen aus den Bereichen Sport, Film oder Fernsehen, eine gewisse Aura. Daher war aus dem Musiker Gabriel Wire eine Rocklegende geworden. Er hatte ein fast übernatürliches Charisma. Nicht nur auf der Bühne, sondern auch bei persönlichen Begegnungen erschlug einen seine Präsenz fast, und selbst hier auf einem Foto für ein Album, das niemals veröffentlicht worden war, konnte man sich ihr nicht entziehen. Es war viel mehr als gutes Aussehen. Man spürte die Sensibilität, die Tragik, den Zorn und die Intelligenz in diesen glühenden Augen. Man wollte ihm zuhören, wissen, was er einem zu sagen hatte.

Evelyn sagte: »Er ist großartig, stimmt’s?«

»Ja.«

»Ist es wahr, dass sein Gesicht entstellt ist?«

»Das weiß ich nicht.«

Dem neben Gabriel stehenden Lex sah man an, dass er posierte. Sein Bizeps ragte heraus, als hätte er ihn angespannt. Er hatte unscheinbare Gesichtszüge, sah auch sonst absolut durchschnittlich aus, und sofern man ihn überhaupt beachtete, erkannte man vielleicht noch, dass er von den beiden der Vernünftige war, der Beständige, der Stabile – in einem Wort, der Langweiler. Lex war das bodenständige Yin gegenüber Gabriels hypnotischem, ätherischem Yang. Aber für lang anhaltenden Erfolg brauchte eine Band natürlich auch eine gewisse Balance, oder?

»Das Symbol sehe ich hier aber nicht«, sagte Myron.

»Es ist nicht mit aufs Cover gekommen.« Wieder wühlte Evelyn im Aktenschrank herum und zog dann einen braunen Umschlag heraus, der mit einer Schnur verschlossen war. Sie nahm die Schnur zwischen Daumen und Zeigefinger, zögerte und sah Myron an. »Ich frage mich immer noch, ob ich das wirklich tun soll?«

»Mrs. Stackman«

»Evelyn.«

»Evelyn. Sie wissen doch, dass Lex mit Suzze T verheiratet ist, ja?«

»Natürlich.«

»Jemand will Suzze schaden. Und Lex vermutlich auch. Ich versuche herauszubekommen, wer das ist.«

»Und das Symbol würde Ihnen dabei helfen?«

»Das wäre zumindest möglich, ja.«

»Sie scheinen ein anständiger Mensch zu sein.«

Myron wartete.

»Ich habe Ihnen ja schon erzählt, dass Horace ein begeisterter Sammler war. Am meisten interessierte er sich für Einzelstücke. Vor ein paar Jahren hat der Fotograf Curk Burgess sich bei ihm gemeldet. Etwa eine Woche vor Alista Snows Tod hatte er das Foto gemacht, das Sie gerade vor sich haben.«

»Okay.«

»Aber er hat an dem Tag natürlich nicht nur dieses eine Bild gemacht. Es war eine lange Fotosession. Gabriel hatte wohl auch über ein etwas gewagteres Cover nachgedacht, daher haben sie damals auch ein paar Nacktfotos gemacht. Wissen Sie noch, wie ein Privatsammler vor ein paar Jahren einen Pornofilm mit Marilyn Monroe ersteigert hat, damit ihn niemand anders zu sehen bekommt?«

»Ja.«

»Na ja, so etwas Ähnliches hat Horace damals auch gemacht. Er hat dem Fotografen die Originalnegative abgekauft. Das konnten wir uns eigentlich nicht leisten, aber er war eben sehr engagiert.« Sie deutete auf das Albumcover in ihrer Hand. »Das war ursprünglich eine Ganzkörperaufnahme, von der sie dann nur einen Ausschnitt verwendet haben.«

Sie löste das Band, öffnete den braunen Umschlag, zog ein Foto heraus und zeigte es Myron. Der sah es an. Die beiden Männer waren von der Seite aufgenommen und, ja, sie waren nackt, der Fotograf hatte aber … äh … geschmackvoll mit dem Schatten gearbeitet, der wie ein Feigenblatt eingesetzt worden war.

»Das Symbol sehe ich immer noch nicht.«

»Sehen Sie den Fleck an Gabriels, äh, Oberschenkel, sage ich jetzt mal?«

Evelyn gab ihm ein weiteres Foto, eine Ausschnittvergrößerung. Und da war es, auf dem rechten Oberschenkel, sehr nah an Gabriel Wires fast schon legendärer Lende – befand sich ein Tattoo.

Ein Tattoo, das exakt genauso aussah wie das Symbol im »Nicht seins«-Kommentar auf Suzzes Facebook-Seite.

14

Er hatte noch zwei Stunden Zeit bis zu seinem Treffen mit Kitty in der Garden State Plaza Mall. Auf dem Weg zur Bushaltestelle an der George Washington Bridge erzählte Myron Big Cyndi, was er von Evelyn Stackman erfahren hatte.

»Seltsam«, sagte Big Cyndi.

»Was?«

Big Cyndi versuchte, sich in ihrem Sitz zu drehen und ihn anzusehen. »Wie Sie wissen, Mr. Bolitar, bin ich viele Jahre lang Groupie gewesen.«

Er hatte es nicht gewusst. In der glorreichen Blütezeit der Fabulous Ladies of Wrestling, die man in der Umgebung von New York bei WPIX auf Channel 11 sehen konnte, war Big Cyndi als Big Chief Mama angetreten. Big Chief Mama war gemeinsam mit Esperanza, die unter dem Ringnamen Little Pocahontas kämpfte, »interkontinentaler Champion« im Zweierteam gewesen – was auch immer »interkontinental« in diesem Zusammenhang bedeuten mochte. Sie hatten zu den »Guten« gehört. Ein typischer Kampf war so abgelaufen, dass Little Pocahontas dank ihrer körperlichen Fähigkeiten auf dem Weg zum Sieg war, bis ihre »böse« Kontrahentin etwas Verbotenes tat – ihr Sand in die Augen warf, eins der berüchtigten »Fremdobjekte« zum Einsatz brachte oder den Ringrichter ablenkte, worauf ihre Partnerin heimlich in den Kampf eingriff – und wenn die Menschenmenge dann ob dieser Ungerechtigkeit, die diese verdammt heiße Braut erleiden musste, vollkommen in Rage geraten war, und sich scheinbar vergeblich die Seele aus dem Hals schrie, hatte Big Chief Mama einen röhrenden Schrei ausgestoßen, war aufs oberste Seil gestiegen, hatte sich auf die hinterhältigen Gegner gestürzt und ihre zum Anbeißen schöne Partnerin aus den Fängen des Bösen befreit, um gemeinsam unter dem Applaus der jubelnden Menge, die längst aufgesprungen war, die Ordnung der Welt wiederherzustellen, und so ihren »interkontinentalen« Zweierteamtitel zu verteidigen.

Unglaublich unterhaltsam.

»Sie waren ein Groupie?«

»Oh ja, Mr. Bolitar. Und was für eins.«

Sie blinzelte mit den Augenlidern. Myron nickte. »Das habe ich nicht gewusst.«

»Ich hatte Sex mit vielen Rockstars.«

»Okay.«

Sie zog die rechte Augenbraue hoch. »Mit vielen, Mr. Bolitar.«

»Hab schon verstanden.«

»Auch mit einigen von Ihren Lieblingen.«

»Okay.«

»Aber ich würde niemals mit Intimitäten an die Öffentlichkeit gehen. Ich bin der Inbegriff von Diskretion.«

»Das ist gut.«

»Aber, na ja, Ihr Lieblingsgitarrist von den Doobie Brothers?«

»Diskretion, Big Cyndi.«

»Natürlich. Entschuldigung. Aber ich wollte etwas verdeutlichen. Ich bin in die Fußstapfen von Pamela Des Barres, Sweet Connie – Sie wissen doch, aus dem Grand Funk Song –, Bebe Buell und meiner Mentorin, Ma Gellan getreten. Von ihr haben Sie doch schon gehört, oder?«

»Nein.«

»Ma Gellan hat sich als Kartografin der Rockstars verstanden. Wissen Sie, was das ist?«

Er versuchte, nicht mit den Augen zu rollen. »Ich weiß, dass ein Kartograf Landkarten herstellt.«

»Richtig, Mr. Bolitar. Ma Gellan hat topografische und topologische Karten von den Körpern nackter Rockstars hergestellt.«

»Ma Gellan«, sagte Myron, der das Wortspiel jetzt erst erkannte. Fast hätte er laut aufgestöhnt. »Wie Magellan.«

»Das haben Sie sehr schnell erkannt, Mr. Bolitar.«

Die Welt ist voller Klugscheißer.

»Ihre Karten sind wunderbar – sehr genau und detailgetreu. Auf ihnen sind auch Narben, Piercings, Anomalien und die Körperbehaarung verzeichnet, sogar die Bereiche, in denen die Personen kolossal oder unangemessen ausgerüstet waren.«

»Ehrlich?«

»Selbstverständlich. Haben Sie mal von Cynthia Plaster Caster gehört? Sie hat Gipsabdrücke der Penisse gemacht. Die Sache mit den Frontmännern stimmt übrigens. Sie sind immer reich gesegnet. Äh, mit Ausnahme dieses einen von einer sehr berühmten britischen Band. Ich verrat nicht, wer das ist, aber der hat einen Pimmel wie ein Kätzchen.«

»Worauf wollen Sie hinaus?«

»Das kommt jetzt, Mr. Bolitar. Ma Gellan hat auch eine topografische Karte von Gabriel Wire erstellt. Der Mann war wunderbar – nicht nur das Gesicht, auch der Körper. Er hatte jedoch keine Tattoos. Nicht ein einziges.«

Myron dachte darüber nach. »Das Foto, das Evelyn Stackman mir gezeigt hat, wurde gemacht kurz bevor er sich aus der Öffentlichkeit zurückgezogen hat. Vielleicht hat er sich erst tätowieren lassen, nachdem sie ihn, äh, vermessen hat.«

Sie kamen zur Bushaltestelle.

»Das wäre möglich«, sagte Big Cyndi. Als sie sich aus der Tür wälzte, knarrte und wackelte der Wagen wie im Vorspann von Familie Feuerstein, wenn Fred sein Rippchen bekommt. »Soll ich bei Ma nachfragen?«

»Das wäre gut. Sind Sie sicher, dass ich Ihnen nicht ein Taxi bestellen soll?«

»Ich fahre lieber Bus, Mr. Bolitar.«

Und dann stampfte sie davon wie ein Footballspieler, trug allerdings immer noch das Batgirl-Kostüm. Keiner würdigte sie eines zweiten Blickes. Willkommen im Dreiländereck zwischen New York, New Jersey und Connecticut. Besucher hielten die Einheimischen häufig für gleichgültig, kalt oder gar unhöflich. In Wahrheit waren sie erschreckend höflich. Wenn man in einer übervölkerten Umgebung wohnte, lernte man, den Leuten Raum zu geben, ihnen ihre Privatsphäre zu lassen. Hier konnte man von Menschen umgeben sein und dennoch das Alleinsein genießen.

Die Garden State Plaza Mall hatte über zweihunderttausend Quadratmeter Einkaufsfäche und lag mitten im Epizentrum der Einkaufszentren in Paramus, New Jersey. Das Wort »Paramus« stammte aus der Sprache der Lenape-Indianer und bedeutete entweder »Ort der fruchtbaren Erde« oder »macht Platz für den nächsten Megastore«. In Paramus gab es mehr Einzelhandelsfäche als in jedem anderen Postleitzahlenbereich der USA – Myron ging sogar davon aus, dass kein anderer auch nur in die Nähe kam.

Er fuhr auf den Parkplatz und sah auf die Uhr. In einer Stunde sollte Kitty hier sein. Er sah sich die Restaurants an und spürte, wie seine Arterien verkalkten: Chili’s, Johnny Rockets, Joe’s American Bar & Grill, Nathan’s Famous Hot Dogs, KFC, McDonald’s, Sbarro und sowohl Blimpie als auch Subway, die Myron eigentlich für das gleiche Restaurant hielt. Er entschied sich für das California Pizza Kitchen. Er ignorierte den Versuch der gut gelaunten Kellnerin, ihm eine Vorspeise anzudrehen, und nachdem er sich die vielen internationalen Pizzabeläge angesehen hatte – Jamaican Jerk, Thai-Huhn, Japanische Aubergine – , bestellte er die gute alte scharfe Salami. Die Kellnerin wirkte enttäuscht.

Einkaufszentren sind Einkaufszentren. Dieses war elefantös, aber im Prinzip zeichnen sich die meisten Einkaufszentren durch die deprimierende Gleichheit ihres Innenlebens aus. Gap, Old Navy, Banana Republic, JCPenney, Nordstrom, Macy’s, Brookstone, AMC-Kinocenter … Dazu kamen ein paar seltsame, extrem extravagante Spezialgeschäfte, wie das, in dem es nur Kerzen gab, oder den Sieger im Wettbewerb um den dämlichsten und hochtrabendsten Namens aller Zeiten, das »Art of Shaving« – wie konnten die sich halten? Besonders fielen Myron allerdings die etwas billig wirkenden, kioskartigen Stände mitten im Gang ins Auge. Zu ihnen gehörten der Parfüm-Palast und die Piercing-Pagode. Mindestens vier von ihnen verkauften ferngesteuerte fiegende Spielzeuge, und an jedem versuchte irgendein Blödmann den Leuten absichtlich einen Hubschrauber vor die Nase fiegen zu lassen. Es gab wirklich vier solche Stände – aber haben Sie wirklich einmal ein Kind mit so einem Ding spielen sehen?

Als Myron weiter in Richtung Karussell ging, sah er einen der widerwärtigsten, unehrlichsten, schlangenölverkäuferhaftesten Läden, die es in Einkaufszentren gab – eine dieser miesen »Talent-/Modellscout-Agenturen«, die im Prinzip jede und jeden, der in ihre Nähe kam, anhielten und mit weit aufgerissenen Augen anbaggerten: »Wow, nach Ihrem Look suchen wir schon seit Monaten! Haben Sie je darüber nachgedacht, als Model zu arbeiten?« Myron blieb stehen und beobachtete, wie die provisionsgeilen Trickbetrügerinnen – in der Mehrzahl attraktive Frauen Anfang zwanzig – die Menge bearbeiteten und dabei, wie Myron annahm, weniger nach einem bestimmten Look suchten, als vielmehr nach einer Lobotomienarbe, um Personen zu finden, die so naiv waren, dass sie sich freuten, in das »Scouting-Programm« aufgenommen zu werden und für vierhundert Dollar eine »professionelle Fotomappe« zu kaufen, damit sie »sofort anfangen konnten, für große Kataloge zu modeln oder Fernsehwerbespots zu drehen«.

Warum auch nicht? Gab es zu diesem Fernsehwerbespot vielleicht auch noch ein nigerianisches Bankkonto?

Myron wusste nicht, was er deprimierender fand – die Tatsache, dass diese jungen Traumweltbetrügerinnen kein Problem damit hatten, die Sehnsucht der Menschen nach Ruhm auszunutzen, oder die, dass ihre Opfer so bedürftig waren, darauf hereinzufallen.

Schluss damit. Myron wusste, dass das seine Art war, etwas Unvermeidliches hinauszuzögern. Kitty sollte in einer Viertelstunde hier sein. Er überlegte, ob er so lange noch bei Spencer’s Gifts reinschauen sollte, der in ihrer Jugend in Livingston, New Jersey, sein und Brads Lieblingsladen war, in dem es jede Menge Bierwitze, zweideutige Schnapsgläser, versteckte sexuelle Anspielungen und seltsame Schwarzlichtposter gab. Er dachte daran, wie er Brad und Kitty zum letzten Mal gesehen hatte. Er dachte darüber nach, was er damals getan hatte. Er dachte an den verwirrten, verletzten Blick in Brads Gesicht. Er dachte daran, wie das Blut zwischen Kittys Fingern hindurchgesickert war.

Er wischte den Gedanken beiseite und trat an den Rand, so dass er aus dem Blickfeld war, und Kitty ihn nicht sah. Myron überlegte, ob er eine Zeitung kaufen sollte, um sein Gesicht dahinter zu verstecken, aber in einem Einkaufszentrum gäbe es kaum etwas Auffälligeres als einen Lesenden.

Eine Viertelstunde später, zur Beobachtung des Karussells hatte Myron sich bei Foot Locker hinter eine Schaufensterpuppe gestellt, kam Kitty.

15

Wins Privatjet setzte auf der einzigen Landebahn des Fox Hollow Airports auf. Auf dem Asphalt wartete eine schwarze Limousine. Win gab seiner Stewardess Mia einen sittlichen Kuss und ging die Treppe hinunter.

Die Limousine brachte ihn zur US-Strafvollzugsanstalt in Lewisburg, Pennsylvania, der Heimat der »schlimmsten der schlimmen« Häftlinge in den staatlichen Gefängnissen. Ein Wärter begrüßte Win und führte ihn durch das Hochsicherheitsgefängnis zu Block G, der umgangssprachlich die »Mafiazeile« genannt wurde. John Gotti hatte hier gesessen. Und auch Al Capone.

Win trat in den Besuchsraum der Einrichtung.

»Setzen Sie sich bitte«, sagte der Wärter.

Win gehorchte.

»Es gelten folgende Regeln«, sagte der Wärter. »Kein Händeschütteln. Keine Berührungen. Kein Körperkontakt in irgendeiner Form.«

»Was ist mit Zungenküssen?«, fragte Win.

Der Wärter runzelte die Stirn, sagte aber nichts. Win hatte sehr schnell einen Termin bekommen. Offensichtlich hatte der Wärter daraus den Schluss gezogen, dass dieser Besucher außerordentlich gute Beziehungen hatte. In Lewisburg waren den Häftlingen in der sogenannten Phase 1 und Phase 2 nur Videobesuche erlaubt. Phase-3-Häftlinge durften Besucher empfangen, es waren aber keine Berührungen gestattet. Nur Phase-4-Häftlingen – und niemand wusste genau, wie ein Häftling in Phase 4 kam – waren sogenannte »Kontaktbesuche« mit Verwandten erlaubt. Frank Ache, der frühere Mafiaboss aus Manhattan, war für Wins Besuch zeitweise in Phase 3 versetzt worden. Mehr wollte Win nicht. Er hatte nicht das geringste Interesse, irgendwelchen Körperkontakt zu dem Mann aufzunehmen.

Die schwere Tür schwang auf. Als Frank Ache in Gefängniskleidung, einem neonorangefarbenen Overall, mit Fußfesseln in den Besuchsraum schlurfte, war selbst Win überrascht. In seiner besten Zeit – die mehr als zwei Jahrzehnte andauerte – war Frank ein draufgängerischer, tödlicher Mafiaboss alter Schule gewesen. Eine imposante Erscheinung, groß, breite Brust und immer in Polyestervelourtrainingsanzügen, die selbst beim Besuch einer Monster-Truck-Rallye als extrem geschmacklos aufgefallen wären. Es gab Gerüchte, dass Scorsese sein Leben verfilmen wollte, und dass für die Figur Tony Soprano aus der Fernsehserie Anleihen bei ihm gemacht wurden – wobei Frank sowohl die liebevolle Familie als auch der Anfug von Menschlichkeit des Sopranos abging. Der Name Frank Ache löste Angst und Beklemmung aus. Er war ein gefährlicher Mörder gewesen, ein Mann, der viele Menschen umgebracht hatte, ohne sich ein einziges Mal dafür zu entschuldigen.

Doch Gefängnisse ließen die Menschen schrumpfen. Ache musste in diesem Gemäuer etwa fünfundzwanzig bis dreißig Kilo verloren haben. Er wirkte ausgelaugt, verdorrt wie ein alter Zweig, zerbrechlich. Frank Ache sah seinen Besucher blinzelnd an und entrang sich ein Lächeln.

»Windsor Horne Lockwood der Dritte«, sagte er. »Was zum Teufel wollen Sie denn hier?«

»Wie geht es Ihnen, Frank?«

»Als ob Sie das interessieren würde.«

»Nein, nein, ich habe mir immer große Sorgen um Ihr Wohlergehen gemacht.«

Frank Ache brach in etwas zu lautes und lang anhaltendes Lachen aus. »Sie haben Glück, dass ich Ihnen nie einen über den Kopf gegeben habe. Lag nur daran, dass mein Bruder mir das immer verboten hat. Aber das wissen Sie ja.«

Win wusste es. Als er Frank in die dunklen Augen sah, war da nur Leere.

»Ich bin jetzt auf Zoloft«, sagte Frank, als hätte er seine Gedanken gelesen. »Ist das nicht unglaublich? Die haben ein Auge auf mich, weil ich selbstmordgefährdet sein soll. Aber was soll das bringen?«

Win wusste nicht, was es Franks Meinung nach nicht bringen sollte: das Medikament zu nehmen, Selbstmord zu begehen oder einen möglichen Selbstmord zu verhindern. Es war ihm auch egal. »Ich muss Sie um einen Gefallen bitten«, sagte Win.

»Waren wir jemals Kumpel?«

»Nein.«

»Was soll das dann?«

»Einen Gefallen«, wiederholte Win, »der durchaus erwidert werden würde. Auf Gegenseitigkeit – wenn Sie etwas für mich tun, tue ich etwas für Sie.«

Frank Ache zögerte. Er schniefte, wischte sich mit der einst riesigen Hand übers Gesicht. Die frühere Stirnglatze hatte sich inzwischen über den ganzen Kopf ausgebreitet, nur am Rand hatte er noch ein paar dichte Haarbüschel. Seine früher dunkelolivfarbene Haut war grau wie eine Stadtstraße nach einem Regenguss.

»Wie kommen Sie drauf, dass ich einen Gefallen nötig hätte?«

Win antwortete nicht. Es gab keinen Grund, das näher zu erläutern. »Wie hat Ihr Bruder es geschafft, einer Klage zu entgehen?«

»Das wollen Sie wissen?«

Win sagte nichts.

»Was soll das bringen?«

»Erzählen Sie’s mir einfach, Frank.«

»Sie kennen Herman doch. Er sah schick aus. Ich? Ich hab ausgesehen wie ein Kanake.«

»Gotti sah auch schick aus.«

»Nein, sah er nicht. Er sah aus wie ein Itaker, den man in einen teuren Anzug gesteckt hat.«

Frank Ache sah mit feuchten Augen zur Seite. Wieder fuhr er sich mit der Hand übers Gesicht und fing dann wieder an zu schniefen. Dann entglitt ihm die Miene. Er fing an zu weinen. Win wartete. Frank Ache weinte noch eine Weile.

Schließlich: »Haben Sie ein Papiertaschentuch oder so was?«

»Nehmen Sie Ihren neonorangen Ärmel«, sagte Win.

»Wissen Sie, wie das hier drin ist?«

Win antwortete nicht.

»Ich sitz allein in einer zwei mal zweieinhalb Meter großen Zelle. Dreiundzwanzig Stunden am Tag. Allein. Ich esse da drin und scheiße da drin. Wenn ich eine Stunde in den Hof komme, ist da niemand außer mir. Oft hör ich tagelang keine einzige Stimme. Manchmal versuch ich, mit den Wärtern zu reden. Die antworten aber nicht. Einen Tag nach dem anderen sitz ich hier ganz allein rum. Ich spreche mit niemand. Und das läuft jetzt so, bis ich sterbe.« Er fing wieder an zu schluchzen.

Win war versucht, seine Luftgeige auszupacken, beherrschte sich aber. Der Mann sprach – er musste offenbar reden. Das war gut. Trotzdem: »Wie viele Menschen haben Sie getötet, Frank?«

Er hörte einen Moment lang auf zu weinen. »Nur ich persönlich oder auch die, die ich töten lassen habe?«

»Können Sie sich aussuchen.«

»Da bin ich überfragt. Persönlich vielleicht so, na ja, zwanzig, dreißig oder so.«

Als spräche er über Strafzettel wegen Falschparkens. »Sie tun mir von Sekunde zu Sekunde mehr leid«, sagte Win.

Wenn Frank sich angegriffen fühlte, ließ er es sich nicht anmerken. »Hey, Win, soll ich Ihnen was Komisches erzählen?«

Beim Sprechen beugte er sich vor, suchte verzweifelt, in irgendeiner Form Kontakt aufzunehmen. Faszinierend, wonach sich Menschen, selbst so unbarmherzige wie Frank Ache, sehnten, wenn man sie im eigenen Saft schmoren ließ – nach anderen Menschen. »Sie haben das Wort, Frank.«

»Erinnern Sie sich an Bobby Fern? Das war einer von meinen Männern.«

»Hmm, schon möglich.«

»Ein großer, dicker Typ. Hat im Meatpacking District minderjährige Mädchen laufen gehabt.«

Win erinnerte sich. »Was ist mit ihm?«

»Sie sehen, wie ich hier drin weine, stimmt’s? Ich versteck das nicht mehr. Ich mein, was soll das bringen? Sie wissen schon. Ich weine. Na und? Ehrlich gesagt hab ich das schon immer gemacht. Ich hab mich irgendwo in eine stille Ecke verzogen und vor mich hin geweint. Auch damals schon. Wieso weiß ich gar nicht. Eigentlich hab ich mich aber sogar gut gefühlt, wenn ich Leuten wehtun konnte, daran kann’s also nicht gelegen haben, aber dann, einmal, ich hab mir Familienbande angeguckt. Erinnern Sie sich an die Serie? Mit dem Jungen, der jetzt diese Zitterkrankheit hat?«

»Michael J. Fox.«

»Genau. Ich stand auf die Serie. Die Schwester, Mallory, war echt heiß. Die hab ich mir also angeguckt – das muss in der letzten Staffel gewesen sein, in der der Vater einen Herzanfall hatte. Die Folge war ziemlich traurig, und, na ja, mein Vater ist auch so gestorben. Eigentlich ist das nicht weiter wichtig, ist ja auch nur eine dämliche Sitcom, aber im nächsten Moment hock ich da und heul wie ein Baby. Ist mir damals andauernd passiert. Dann hab ich mir immer irgendeine Ausrede ausgedacht und bin gegangen. Ich hab auch aufgepasst, dass das niemand sieht. Sie wissen ja, mit was für Leuten ich damals zusammenhing, stimmt’s?«

»Stimmt.«

»Na ja, als ich da einmal so losgeheult habe, kommt Bobby rein und sieht mich dabei.« Frank lächelte. »Also, Bobby und ich, wir kannten uns schon seit Ewigkeiten. Seine Schwester war das erste Mädchen, das mich bis zur dritten Base gelassen hat. In der achten Klasse. Das war großartig.« Er sah zur Seite, sann einen Moment lang über diesen glücklichen Augenblick nach. »Na ja, jedenfalls ist Bobby reingekommen, und ich bin am Heulen. Mann, da hätten Sie sein Gesicht mal sehen sollen. Er wusste überhaupt nicht, was er machen soll. Bobby hat dann geschworen, dass er nie jemandem was davon erzählt, keine Sorge, verdammt, er hat selbst die ganze Zeit geheult. Ich hab Bobby echt geliebt. Er war ein guter Mann. Nette Familie. Also dachte ich mir, ich vergess das einfach und kümmer mich nicht weiter drum, klar?«

»Sie sind schon immer ein echter Schatz gewesen«, sagte Win.

»Klar. Sicher. Ich hab’s versucht. Aber wissen Sie, immer wenn ich Bobby hinterher gesehen habe, hatte ich so ein komisches Gefühl. Ich hab mich geschämt oder so. Er hat nichts gemacht oder gesagt, aber dann war er plötzlich nervös, wenn er in meiner Nähe war. Hat mir auch nicht mehr in die Augen geguckt. Und dann hat er auch viel gelächelt, wissen Sie? Er hat ja schon immer dieses breite Lächeln gehabt und auch laut gelacht. Aber als er dann hinterher so gelacht oder gelächelt hat, dachte ich immer, er macht sich über mich lustig, verstehen Sie?«

»Also haben Sie ihn umgebracht«, sagte Win.

Frank nickte. »Mit einer Angelschnur-Garrotte. Hab ich nicht oft benutzt. Beinah hätte ich ihm den Kopf abgeschnitten. Aber ich mein, kann man mir das wirklich vorwerfen?«

Win breitete die Hände aus. »Wie sollte man?«

Wieder lachte Frank zu laut. »Schön, dass Sie zu Besuch gekommen sind.«

»Oh ja, die gute alte Zeit.«

Wieder lachte Frank.

Er wollte nur reden, dachte Win noch einmal. Eigentlich war es mitleiderregend. Dieser frühere Gigant war gebrochen, verzweifelt, und genau das konnte Win ausnutzen. »Sie sagten vorhin, Herman wäre schick gewesen. Und dass seine Geschäfte legaler als Ihre wirkten.«

»Ja, na und?«

»Könnten Sie mir das genauer erklären?«

»Sie kannten uns doch, also wissen Sie, wie das zwischen Herman und mir abgelaufen ist. Herman wollte in die Legalität. Er wollte auf tolle Partys gehen und in alten Golfclubs spielen. So wie der, in dem Sie sind. Also hat er sich in einem Hochhaus in Midtown Manhattan ein Büro gemietet. Er hat schmutziges Geld in legale Geschäfte gesteckt, als ob das Geld dadurch plötzlich sauber würde oder so. Am Ende wollte er sich dann nur noch um Glücksspiel und das Kreditgeschäft kümmern. Raten Sie mal wieso?«

Win sagte: »Weil man da keine direkte Gewalt einsetzen muss?«

»Nein. Und wenn überhaupt, braucht man dafür sogar noch mehr Gewalt. Fürs Geld eintreiben und so.« Frank beugte sich vor, und Win roch seinen faulen Atem. »Er hat das gemacht, weil ihm Glücksspiel und Kreditwucher legal vorkamen. Schließlich ist das Glücksspiel in Casinos legal. Und Banken geben Kredite, was auch legal ist. Da hat Herman nicht eingesehen, warum er das nicht auch machen darf.«

»Und Sie?«

»Ich hab mich um die anderen Sachen gekümmert. Huren, Drogen und so. Aber eins kann ich Ihnen sagen, dieses Zoloft haut mehr rein als Koks. Wenn das nicht eine Droge ist, blase ich einer Hyäne einen. Und lassen Sie mich nicht damit anfangen, dass Huren nicht legal sein sollen. Das wird schließlich nicht umsonst das älteste Gewerbe der Welt genannt. Und wenn man mal darüber nachdenkt, zahlt doch schließlich jeder Mann für Sex.«

Win widersprach nicht.

»Also, was wollen Sie?« Franks Lächeln war immer noch unheimlich anzusehen. Win fragte sich, wie viele Menschen als letzten Anblick vor ihrem Tod dieses Lächeln vor sich gesehen hatten. »Oder sollte ich lieber fragen, wem Myron jetzt schon wieder den Finger in den Arsch gesteckt hat?«

Er musste seine Karten aufdecken. »Evan Crisp.«

Franks Augen weiteten sich. »Wow.«

»Ja.«

»Myron hat Crisp getroffen?«

»Das hat er.«

»Crisp ist fast so tödlich wie Sie«, sagte Frank.

»Ich fühle mich geschmeichelt.«

»Mann, wenn Sie gegen Crisp antreten. Das würd ich gern sehen.«

»Ich schick Ihnen eine DVD.«

Franks Miene verfinsterte sich. »Evan Crisp«, sagte er langsam, »ist einer der Hauptgründe, warum ich hier bin.«

»Wieso?«

»Na ja, einer von uns – Herman oder ich – musste in den Knast gehen. Sie kennen ja die RICO-Gesetze. Die Polizei brauchte einfach einen Sündenbock.«

Sündenbock, dachte Win. Der Mann weiß nicht, wie viele Menschen er höchstpersönlich umgebracht hat – einen davon, nur weil der ihn weinen gesehen hat. Trotzdem fühlt er sich als Sündenbock.

»Die Frage war also nur, ob es Herman oder mich trifft. Crisp hat für Herman gearbeitet. Und als es so weit war, verschwanden plötzlich alle Zeugen, die gegen Herman aussagen sollten, oder sie haben ihre Aussage widerrufen. Meine nicht. Und das war’s dann.«

»Also sind Sie wegen Ihrer Verbrechen verurteilt worden?«

Wieder beugte Frank sich vor. »Ich wurde den Wölfen zum Fraß vorgeworfen.«

»Während Herman glücklich und legal weiterlebt«, sagte Win.

»Yep«, sagte Frank.

Sie sahen sich einen Moment lang in die Augen. Frank nickte Win fast unmerklich zu.

»Evan Crisp«, sagte Win, »arbeitet jetzt für Gabriel Wire. Wissen Sie, wer das ist?«

»Wire? Klar. Seine Musik ist reiner, hundertprozentiger Spitzenscheißdreck. Ist Myron sein Agent?«

»Nein, aber der seines Partners.«

»Lex irgendwas, oder? Auch so ein Star ohne jedes Talent.«

»Haben Sie irgendeine Idee, warum Crisp für Gabriel Wire arbeiten könnte?«

Frank lächelte mit den kleinen Zähnen, die wie Tic Tacs aussahen. »Früher ist Gabriel Wire bei allem ganz vorne mit dabei gewesen. Koks, Huren – aber vor allem war er ein Spieler.«

Win zog eine Augenbraue hoch. »Erzählen Sie.«

»Der Gefallen?«

»Gemacht.«

Mehr wurde dazu nicht gesagt. Mehr war auch nicht erforderlich.

»Wire hatte hohe Schulden bei Herman«, sagte Frank. »Irgendwann – das war, bevor er mit dieser Howard-Hughes-Nummer angefangen hat, also vor fünfzehn oder zwanzig Jahren – stand er mit über einer halben Million in der Kreide.«

Win überlegte einen Moment lang. »Es gibt Gerüchte, dass jemand Wires Gesicht verunstaltet hätte.«

»Nicht Herman«, sagte Frank und schüttelte den Kopf. »So blöd ist der nicht. Wire kann zwar nicht für fünf Cent singen, mit seinem Lächeln könnte er aber einen BH aus dreißig Schritt Entfernung öffnen. Also nein, Herman würde nicht sein eigenes Kapital vernichten.«

Im Flur fing jemand zu schreien an. Der Wärter an der Tür rührte sich nicht. Frank auch nicht. Der Schrei hielt eine Weile an, steigerte sich, dann brach er plötzlich ab, als hätte jemand einen Schalter betätigt.

Win fragte: »Haben Sie eine Ahnung, warum Crisp für Wire arbeiten sollte?«

»Oh, ich glaub nicht, dass er für Wire arbeitet«, sagte Frank. »Mein Tipp: Herman hat Crisp geschickt. Wahrscheinlich soll er dafür sorgen, dass Mr. Rock ’n’ Roll sein Geld ranschafft.«

Win lehnte sich zurück und schlug die Beine übereinander. »Dann glauben Sie, dass Ihr Bruder noch immer eine Geschäftsbeziehung zu Gabriel Wire unterhält?«

»Warum sollte Crisp sonst auf ihn aufpassen?«

»Wir dachten, Evan Crisp könnte in die Legalität gegangen sein und inzwischen auf legalem Wege sein Geld verdienen. Dass er sich einen ruhigen, einsamen Job als Wachmann gesucht hat.«

Wieder lächelte Frank. »Ja klar, der Gedanke ist natürlich naheliegend.«

»Und dennoch irre ich mich?«

»Wir gehen nie in die Legalität, Win. Wir werden nur immer größere Heuchler. Es geht auf der Welt immer ums Fressen und Gefressenwerden. Manche überleben, andere nicht. Wir alle, selbst Ihr Kumpel Myron, würden eine Million Fremde töten, um die wenigen Menschen zu retten, die uns etwas bedeuten – und jeder, der Ihnen was anderes erzählen will, ist ein Lügner. Das machen wir Tag für Tag auf die eine oder andere Art. Entweder kaufen Sie sich dieses hübsche Paar Schuhe, oder Sie spenden das Geld für verhungernde Kinder in Afrika – am Ende kaufen Sie sich immer die Schuhe. So ist das Leben. Wir töten alle, solange wir glauben, dass wir im Recht sind. Die Familie eines Mannes ist am Verhungern. Er kann sie retten, indem er einen anderen Mann tötet und ihm das Brot raubt. Wenn er den Mann nicht umbringt, kriegt er das Brot nicht und seine Familie verhungert. Also tötet er den Mann. Immer. Aber, jetzt kommt’s: Ein reicher Mann muss nicht töten, um an sein Brot zu kommen. Also sagt er: ›Oh, es ist falsch, jemanden zu töten‹, und erfindet Regeln, damit ihm niemand wehtut oder die Millionen Brote wegnimmt, die er für sich und seine fette Familie gehortet hat. Verstehen Sie, was ich meine?«

»Moral ist subjektiv«, sagte Win und tat so, als könnte er nur mit größter Mühe ein Gähnen unterdrücken. »Was für eine neuartige philosophische Erkenntnis, Frank.«

Frank gluckste. »Ich kriege nicht viel Besuch. Mir macht das Spaß.«

»Wunderbar. Also, verraten Sie mir bitte, was Crisp und Ihr Bruder geplant haben?«

»Ehrlich gesagt hab ich keine Ahnung. Aber es erklärt vielleicht, woher ein Großteil von Hermans Geld kommt. Bei der Festnahme haben die RICO-Cops damals alles konfisziert, was wir hatten. Herman muss irgendwo einen Goldesel gehabt haben, von dem das Geld für den Anwalt und natürlich auch für Crisp gekommen ist. Gut möglich, dass das Gabriel Wire war.«

»Können Sie ihn fragen?«

»Herman?« Frank schüttelte den Kopf. »Er kommt nicht oft zu Besuch.«

»Wie traurig. Wo Sie sich doch immer so nahestanden.«

In diesem Moment spürte Win, dass sein Handy zweimal vibrierte. Das doppelte Vibrieren war eine Spezialeinstellung für Notfälle. Er griff in die Tasche, zog das Handy heraus und schloss die Augen.

Frank Ache sah ihn an. »Schlechte Nachrichten?«

»Ja.«

»Müssen Sie weg?«

Win stand auf. »Ja.«

»Hey, Win? Kommen Sie wieder, okay? Das ist gut, so mit Ihnen zu reden.«

Sie wussten aber beide, dass Win nicht wiederkommen würde. Mitleiderregend. Dreiundzwanzig Stunden am Tag allein in einer Zelle. So etwas durfte man Menschen nicht antun, dachte Win, selbst den schlimmsten nicht. Man sollte mit ihm in den Hinterhof gehen, ihm eine Pistole an den Kopf setzen und zwei Kugeln hineinjagen. Aber bevor man abdrückte, würde dieser Mensch, selbst wenn er so kaputt war wie Frank, um sein Leben betteln. So war das nun einmal. In solchen Momenten gewann der Überlebensinstinkt die Oberhand – ein Mensch, jeder Mensch, bettelte um sein Leben, wenn er dem Tod ins Gesicht sah. Trotzdem war es kostengünstiger, klüger und im Endeffekt humaner, das Tier zur Strecke zu bringen.

Win nickte dem Wärter zu und eilte zurück zu seinem Flugzeug.

16

Myron beobachtete, wie Kitty so zaghaft durchs Einkaufszentrum tippelte, als hätte sie Angst, der Boden könnte unter ihr wegbrechen. Sie war blass. Ihre einst charakteristischen Sommersprossen waren verblichen, allerdings auf eine ungesunde Art. Sie schien sich immer wieder kurz zu ducken und blinzelte dabei, als ob jemand die Hand gehoben hätte, um ihr eine Ohrfeige zu geben.

Einen Moment lang stand Myron einfach nur reglos da, während die harte Geräuschkulisse des Einkaufszentrums in seinen Ohren gellte und ihm Bilder aus Kittys alten Tennistagen durch den Kopf gingen, als sie eine so ungeheure Zuversicht, ein solches Selbstbewusstsein ausstrahlte, dass man ihr die große Zukunft auf den ersten Blick ansah. Myron erinnerte sich daran, wie er mit Kitty und Suzze in einer Erholungsphase vor einem Turnier in Albany in ein Einkaufszentrum wie dieses gefahren war. Die beiden angehenden Tennisstars waren darin herumgeschlendert wie, tja, zwei Teenager – sie hatten den Druck des Erwachsenseins für den Moment abgelegt, benutzten die ganze Zeit Phrasen wie »voll cool« und »ich schwöre«, sprachen dabei viel zu laut und lachten über die albernsten Sachen, genau wie es sich für zwei Mädchen in dem Alter gehörte.

Wäre es sehr abgedroschen, wenn man sich fragte, in welchem Moment das alles gekippt war?

Kittys Blick raste nach rechts und links. Ihr rechtes Bein begann zu zittern. Myron musste eine Entscheidung treffen. Sollte er sich ihr langsam nähern? Sollte er einfach warten und sie verfolgen, wenn sie zu ihrem Wagen zurückging? Sollte er sie direkt konfrontieren oder behutsamer vorgehen?

Als sie ihm den Rücken zuwandte, ging Myron auf sie zu. Er beeilte sich, weil er fürchtete, dass sie sich umdrehen, ihn sehen und fiehen könnte. Er wählte eine Richtung, aus der er ihr die schnellen Fluchtwege versperren konnte, und ging so auf die Ecke zwischen Macy’s und Wetzel’s Pretzels zu. Er war gerade noch zwei Schritte von Kitty entfernt, als sein BlackBerry vibrierte. Als hätte sie seine Gegenwart gespürt, drehte Kitty sich zu ihm um.

»Schön, dich wiederzusehen, Kitty.«

»Myron?« Sie zuckte zurück, als hätte er sie geschlagen. »Was machst du denn hier?«

»Wir müssen reden.«

Ihr Unterkiefer klappte herunter. »Was … Wie hast du mich gefunden?«

»Wo ist Brad?«

»Moment, woher wusstest du, dass ich hier bin? Ich versteh das nicht.«

Er sprach hastig, wollte es schnell hinter sich bringen. »Ich hab Crush ausfindig gemacht und ihm gesagt, er soll dich anrufen und diesen Termin ausmachen. Wo ist Brad?«

»Ich muss weg.« Kitty wollte sich an ihm vorbeischlängeln. Myron stellte sich ihr in den Weg. Sie trat nach rechts. Myron packte ihren Arm.

»Lass mich los.«

»Wo ist mein Bruder?«

»Warum willst du das wissen?«

Die Frage nahm ihm den Wind aus den Segeln. Er wusste nicht, was er darauf antworten sollte. »Ich will nur mit ihm reden.«

»Warum?«

»Was meinst du damit? Er ist mein Bruder.«

»Und mein Mann«, hielt sie plötzlich dagegen. »Was willst du von ihm?«

»Das habe ich doch schon gesagt. Ich will mich nur mit ihm unterhalten.«

»Wozu? Damit du ihm noch mehr Lügen über mich erzählen kannst?«

»Ich habe gelogen? Du warst doch diejenige, die behauptet hat, ich …« Unproduktiv. Er brach ab. »Hör zu, das tut mir alles furchtbar leid. Ganz egal, was ich gesagt oder getan habe, das ist alles lange her. Ich will es wiedergutmachen.«

Kitty schüttelte den Kopf. Hinter ihr setzte sich das Karussell wieder in Bewegung. Etwa zwanzig Kinder saßen darin. Ein paar Eltern leisteten ihnen Gesellschaft. Sie stellten sich neben die Pferde und passten auf, dass ihr Nachwuchs in Sicherheit war. Die meisten Eltern sahen jedoch vom Rand zu, und ihre Köpfe bewegten sich in kleinen Kreisen, so dass sie ihr Kind – und nur ihres – beobachten konnten. Und jedes Mal, wenn ihr Kind vorbeikam, leuchtete das Gesicht der Eltern von neuem auf.

»Bitte«, sagte Myron.

»Brad will dich nicht sehen.«

Ihre Stimme klang wie die eines bockigen Teenagers, trotzdem taten ihm die Worte weh. »Hat er das gesagt?«

Sie nickte. Er versuchte, ihr in die Augen zu sehen, ihr Blick wanderte jedoch überall hin, außer in seine Richtung. Myron musste einen Schritt zurücktreten und seine Gefühle unterdrücken. Vergiss die Vergangenheit. Denk nicht an das, was passiert ist. Versuch, irgendwie an sie heranzukommen.

»Ich wünschte, ich könnte es rückgängig machen«, sagte Myron. »Du kannst dir nicht vorstellen, wie sehr ich die Ereignisse von damals bedaure.«

»Das spielt jetzt keine Rolle mehr. Ich muss gehen.«

Herankommen, dachte er. Du musst an sie herankommen. »Hast du auch jemals etwas bedauert, Kitty? Ich meine, hast du dir je gewünscht, dass du auf irgendeine Art in die Vergangenheit zurückkehren könntest, um in einer wichtigen Situation anders zu reagieren, worauf sich dein ganzes Leben verändern würde? Zum Beispiel wenn man an einer Ampel nach rechts statt nach links abgebogen wäre? Wenn du nicht zum Tennisschläger gegriffen hättest, als du, was weiß ich, drei oder vier Jahre alt warst? Wenn ich mir nicht das Knie verletzt hätte, kein Agent geworden wäre und du Brad nie kennengelernt hättest. Denkst du je über so was nach?«

Es mochte ein taktisches Manöver oder eine Masche von ihm gewesen sein, das bedeutete allerdings nicht, dass es nicht der Wahrheit entsprach. Er fühlte sich ausgelaugt. Einen Moment lang standen sie sich nur gegenüber, und es schien in ihrer Welt ganz still geworden zu sein, während um sie herum das Leben im Einkaufszentrum tobte.

Als Kitty schließlich antwortete, sagte sie leise: »So funktioniert das aber nicht.«

»Was?«

»Alle bedauern irgendwas im Leben«, sagte sie, ohne ihn anzusehen. »Trotzdem wollen sie nicht zurück. Wenn ich nach rechts abgebogen wäre statt nach links oder nie einen Tennisschläger in die Hand genommen hätte, na ja, dann hätte ich Brad nie kennengelernt. Und wir hätten Mickey nicht bekommen.« Als sie ihren Sohn erwähnte, bekam sie feuchte Augen. »Ganz egal, was passiert ist, ich könnte nie zurückgehen und das dabei riskieren. Wenn ich nur eine Sache ändern würde – selbst wenn es nur so eine Kleinigkeit wäre, dass ich in der sechsten Klasse eine Eins statt einer Zwei in Mathe bekommen hätte –, könnte das eine Kettenreaktion in Gang setzen, in der dann am Ende eine andere Samenzelle aufs Ei trifft oder so, und dann würde es Mickey so nicht geben. Verstehst du?«

Als er von seinem Neffen hörte, dem er nie begegnet war, hatte Myron das Gefühl, als zöge sich eine Schlinge um sein Herz zusammen. Er versuchte, mit ruhiger Stimme zu sprechen. »Wie ist Mickey denn so?«

Für einen Moment verschwanden sowohl die Drogensüchtige als auch die Tennisspielerin – und Kitty bekam Farbe im Gesicht. »Er ist der wunderbarste Junge der Welt.« Sie lächelte, doch auch durch dieses Lächeln sah Myron die Verwüstungen, die das Leben in ihr angerichtet hatte. »Er ist so klug, so stark und dabei so freundlich. Wenn ich ihn sehe, bin ich Tag für Tag vor Ehrfurcht ergriffen. Er spielt auch gern Basketball.« Sie gluckste leise. »Brad meint, er könnte noch besser sein als du.«

»Ich würde ihn gern mal spielen sehen.«

Sie erstarrte, und ihre Miene verschloss sich schlagartig. »Das kannst du vergessen.«

Er verlor sie – es war Zeit, eine neue Richtung einzuschlagen, um sie nicht zur Ruhe kommen zu lassen. »Warum hast du ›Nicht seins‹ auf Suzzes Facebook-Seite geschrieben?«

»Wovon sprichst du?«, entgegnete sie, allerdings nicht sonderlich überzeugend. Sie machte ihre Handtasche auf und griff hinein. In der Tasche hatte sie zwei verknitterte Zigarettenschachteln. Sie zog eine Zigarette heraus, steckte sie in den Mund und sah ihn dabei herausfordernd an. Er sagte nichts.

Sie machte sich auf den Weg zum Ausgang. Myron blieb neben ihr.

»Ach komm, Kitty. Ich weiß, dass du das warst.«

»Ich muss eine rauchen.«

Sie gingen zwischen zwei Restaurants hindurch, einem Ruby Tuesday und einem McDonald’s. Im McDonald’s saß eine knallbunte Ronald-McDonald-Figur an einem Tisch. Sie lächelte breit, war mit viel zu grellen Farben bemalt und sah aus, als wollte sie den Vorbeigehenden zublinzeln. Myron überlegte, ob diese Figur bei Kindern Alpträume verursachte – wenn er nicht weiterwusste, dachte Myron immer über solche sinnlosen Sachen nach.

Kitty hatte das Feuerzeug schon in der Hand. Kaum waren sie vor der Tür, steckte sie sich die Zigarette an, nahm einen kräftigen Zug, schloss die Augen und stieß eine lange Rauchwolke aus. Ein paar Autos fuhren langsam an ihnen vorbei. Die Fahrer suchten nach freien Parkplätzen in der Nähe des Eingangs. Kitty nahm noch einen Zug. Myron wartete.

»Kitty?«

»Ich hätte das nicht posten dürfen«, sagte sie.

Jetzt hatte er die Bestätigung. »Warum hast du’s dann getan?«

»Wahrscheinlich war’s einfach nur gute, altmodische Rache. Als ich schwanger war, hat Suzze meinem Mann erzählt, dass das Kind nicht von ihm wäre.«

»Also hast du beschlossen, dasselbe zu machen?«

Sie paffte. »Schien in dem Moment eine gute Idee zu sein.«

Um 3:17 Uhr morgens. Kein Wunder. »Wie high warst du?«

»Was?«

Fehler. »Vergiss es.«

»Nein, ich hab dich schon verstanden.« Kitty schüttelte den Kopf, warf den Zigarettenstummel auf den Gehweg und trat ihn aus. »Das geht dich nichts an. Ich will nicht, dass du Teil unseres Lebens wirst. Und Brad will das auch nicht.« Wieder fackerte etwas in ihren Augen. »Ich muss los.«

Sie drehte sich um und wollte wieder ins Einkaufszentrum gehen, aber Myron legte ihr die Hände auf die Schultern.

»Was geht hier sonst noch vor, Kitty?«

»Nimm die Hände weg.«

Er ließ sie liegen. Als er sie ansah, erkannte er, dass die Verbindung, die für einen kurzen Augenblick zwischen ihnen bestanden hatte, wieder durchtrennt war. Sie sah ihn an wie ein in die Enge getriebenes Tier. Ein in die Enge getriebenes Raubtier.

»Lass. Mich. Los.«

»Es ist absolut unmöglich, dass Brad so etwas zulassen würde.«

»Was soll er zulassen? Wir wollen nichts mit dir zu tun haben. Schon möglich, dass du vergessen willst, was du damals getan hast, aber …«

»Hör mir einfach einen Moment zu, okay?«

»Lass mich sofort los!«

Man konnte nicht mit ihr reden. Ihre Irrationalität brachte ihn in Rage. Sein Blut geriet in Wallung. Er dachte an die furchtbaren Dinge, die sie getan hatte – wie sie gelogen hatte, wie sie seinen Bruder in die Flucht getrieben hatte. Er dachte daran, wie sie sich im Club einen Schuss gesetzt hatte, dann dachte er an Joel Fishman.

Mit scharfer Stimme sagte er: »Sind bei dir wirklich schon so viele Hirnzellen kaputt, Kitty?«

»Was meinst du?«

Er beugte sich so weit vor, dass sein Gesicht nur noch zehn Zentimeter von ihrem entfernt war. Durch die zusammengepressten Zähne presste er heraus: »Ich hab dich über deinen Drogenhändler gefunden. Du hast dich mit Lex verabredet, weil du gehofft hast, dass für dich ein paar Drogen abfallen.«

»Hast du das von Lex?«

»Guck dich doch mal an, verdammt nochmal«, sagte Myron, der seinen Abscheu nicht länger versteckte. »Willst du wirklich behaupten, dass du keine Drogen nimmst?«

Tränen schossen ihr in die Augen. »Was bist du, mein Drogenberater?«

»Überleg doch mal eben, wie ich dich gefunden habe.«

Kittys Augen zogen sich verwirrt zusammen. Myron wartete. Dann verstand sie. Er nickte.

»Ich weiß, was du im Club gemacht hast«, sagte Myron, der sich anstrengen musste, um nicht auszurasten. »Ich hab’s sogar auf Video.«

Sie schüttelte den Kopf. »Du hast ja gar keine Ahnung, was hier los ist.«

»Ich weiß, was ich gesehen habe.«

»Du Schwein. Jetzt versteh ich.« Sie wischte sich die Tränen aus den Augen. »Und jetzt willst du es Brad zeigen, stimmt’s?«

»Was? Nein.«

»Das ist doch unglaublich. Du hast ein Video von mir gemacht?«

»Nicht ich. Der Club. Es ist von einer Überwachungskamera.«

»Aber du hast es dir besorgt? Du verfuchtes Schwein.«

»Hey«, fauchte Myron, »ich bin nicht derjenige, der einem Typen in einem Club einen bläst, um sich einen Schuss zu setzen.«

Sie trat zurück, als hätte er sie geschlagen. Dumm. Er hatte nicht auf seine eigene Warnung gehört. Bei Fremden bewegte er sich auf sicherem Terrain, da wusste er, wie man sie ausfragte. Aber bei Verwandten ging das eigentlich immer schief.

»Ich wollte nicht … Hör zu, Kitty, ich will euch wirklich helfen.«

»Lügner. Wie wär’s, wenn du zur Abwechslung mal die Wahrheit sagst?«

»Ich sag die Wahrheit. Ich will euch wirklich helfen.«

»Nicht darüber.«

»Was meinst du?«

Kitty lächelte so unheimlich und argwöhnisch wie … tja … wie eine Drogensüchtige auf der Suche nach dem nächsten Schuss. »Was würdest du Brad erzählen, wenn du ihn wiedersiehst? Sag die Wahrheit.«

Myron zögerte. Was tat er hier eigentlich? Win ermahnte ihn immer wieder, nicht das Ziel aus den Augen zu verlieren. Sich darauf zu konzentrieren. Erstens: Suzze hatte ihn gebeten, Lex zu suchen. Erledigt. Zweitens: Suzze wollte wissen, wer den »Nicht seins«-Kommentar auf ihrer Facebook-Seite gepostet hatte. Erledigt.

Hatte Kitty, so benebelt sie von den Drogen auch sein mochte, nicht irgendwo recht? Was würde er Brad erzählen, wenn er ihm begegnete? Natürlich würde er sich entschuldigen und versuchen, sich mit ihm zu versöhnen. Aber was dann?

Würde er das, was er auf dem Video gesehen hatte, einfach für sich behalten?

»Das dachte ich mir.« Er hätte Kitty liebend gerne ins selbstgefällig triumphierende Gesicht geschlagen. »Du würdest ihm erzählen, dass ich wie eine Hure bin.«

»Ich glaube kaum, dass ich ihm das erzählen müsste, Kitty. Das Video spricht doch irgendwie für sich, findest du nicht?«

Sie gab ihm eine Ohrfeige. Der Drogenmissbrauch hatte die Reaktion der einst so großartigen Sportlerin nicht verlangsamt. Der Schlag tat weh und klang ihm in den Ohren. Wieder versuchte Kitty, sich an ihm vorbeizudrängen. Während seine Wange rot anlief, streckte Myron die Hand aus und packte sie, womöglich etwas zu fest, am Ellbogen. Sie wollte sich losreißen. Er drückte fester zu. Sie wand sich und sagte. »Aua, das tut weh.«

»Ist bei Ihnen alles okay, Ma’am?«

Myron drehte sich um. Hinter ihm standen zwei Männer vom Wachdienst. Myron ließ Kittys Ellbogen los. Kitty lief ins Einkaufszentrum. Myron wollte ihr folgen, doch die Wachmänner verstellten ihm den Weg.

»Das ist nicht so, wie es aussieht«, sagte Myron.

Sie waren zu jung, um so altklug die Augen zu rollen, wie es diese Ausrede verdient hätte, aber sie versuchten es trotzdem. »Entschuldigen Sie, Sir, aber wir …«

Er hatte keine Zeit für Erklärungen. Wie ein Footballspieler täuschte Myron eine Bewegung nach rechts an und lief dann links an den Wachmännern vorbei. »Hey! Stopp!«

Er rannte weiter. Sprintete den Flur entlang. Die Wachmänner folgten ihm. An der Karussellkreuzung blieb er stehen, blickte nach links zu Spencer’s Gifts, nach vorne zu Macy’s und nach rechts zum Starbucks.

Nichts.

Kitty war verschwunden. Wieder einmal. Aber vielleicht war das auch besser so. Vielleicht sollte er seine Vorgehensweise überdenken, sich überlegen, was er hier wirklich tun sollte. Die Wachmänner näherten sich. Einer sah aus, als wollte er Myron mit einem Hechtsprung in die Beine niederwerfen, aber Myron hob die Hände.

»Schon gut, Jungs. Ich verzieh mich.«

Inzwischen waren noch acht weitere Wachmänner dazugekommen. Offenbar wollte aber keiner von ihnen eine Szene machen. Sie begleiteten ihn zu seinem Wagen. Er stieg ein. Das ist ja mal ein Abgang, dachte Myron. Das hast du wirklich ganz prima hingekriegt. Andererseits, wenn er einen Schritt zurücktrat und in Ruhe darüber nachdachte, was gab es dann eigentlich noch zu tun? Natürlich wollte er seinen Bruder treffen, aber hatte er das Recht, mit Macht darauf zu drängen? Er hatte sechzehn Jahre lang gewartet. Da kam es auf ein paar Wochen nicht an. Vergiss Kitty. Er würde versuchen, über diese E-Mail-Adresse mit Brad in Kontakt zu treten, oder vielleicht über Dad oder sonst irgendwie.

Myrons Handy summte. Er winkte den netten Wachmännern mit den Fingern zu und griff in die Tasche. Im Display stand: LEX RYDER.

»Hallo?«

»Oh Gott …«

»Lex?«

»Bitte … beeil dich.« Er fing an zu schluchzen. »Sie schieben sie raus.«

»Lex, beruhig dich.«

»Das ist meine Schuld. Oh mein Gott. Suzze …«

»Was ist mit Suzze?«

»Du hättest die Finger davon lassen sollen.«

»Ist alles okay mit Suzze?«

»Warum musstest du dich da einmischen?«

Weiteres Schluchzen. Eiskalte Angst breitete sich in Myrons Brust aus. »Bitte, Lex, hör mir zu. Du musst dich beruhigen und mir sagen, was passiert ist.«

»Mach schnell.«

»Wo bist du?«

Er schluchzte weiter.

»Lex, du musst mir sagen, wo du bist.«

Myron hörte wie Lex nach Luft schnappte, dann weiteres Schluchzen, und dann zwei Worte. »Im Krankenwagen.«

Es war schwierig, mehr aus Lex herauszubekommen.

Myron konnte ihm noch entlocken, dass Suzze mit dem Krankenwagen ins St. Anne’s Medical Center gebracht wurde. Mehr erfuhr er nicht. Myron schickte Win eine SMS und rief Esperanza an. »Ich kümmer mich drum«, sagte Esperanza. Myron versuchte, das Krankenhaus ins Navigationssystem einzugeben, aber erst zitterte ihm die Hand, dann brauchte das GPS zu lange, und als er losfuhr, nahm das verdammte Sicherheitssystem die Daten nicht an.

Auf dem New Jersey Turnpike geriet er in dichten Verkehr und fing an, unablässig zu hupen und Leute wie ein Verrückter von der Straße zu winken. Die meisten Fahrer ignorierten ihn einfach. Ein paar griffen nach ihren Handys, wahrscheinlich um die Polizei zu rufen und sie auf den Irren hinzuweisen, der gerade mitten auf dem Highway den Verstand verlor.

Myron rief Esperanza an. »Schon was rausbekommen?«

»Telefonisch geben die einem im Krankenhaus keine Auskunft.«

»Okay, sobald du was hast, ruf mich an. Ich müsste in gut zehn Minuten da sein.«

Er brauchte eine Viertelstunde, bis er auf den vollen und ziemlich unübersichtlichen Krankenhausparkplatz einbog. Er fuhr ein paar Runden und dachte dann, was soll’s. Er parkte in zweiter Reihe, blockierte dabei einen anderen Wagen, ließ den Schlüssel stecken und rannte zum Eingang, vorbei an den Rauchern, die sich unter den Bäumen versammelt hatten, zur Notaufnahme. An der Rezeption stellte er sich in die kurze Schlange und hüpfte nervös wie ein Sechsjähriger, der aufs Töpfchen musste, von einem Fuß auf den anderen.

Endlich war er an der Reihe. Er sagte der Schwester, was er wollte. Die Frau sah ihn mit einer unerbittlichen »Mir kann man nichts erzählen«-Miene an.

»Sind Sie ein Verwandter?«, fragte sie in einem Tonfall, der allenfalls mit Hilfe elektronischer Geräte noch ausdrucksloser hätte werden können.

»Ich bin ihr Agent und ein enger Freund.«

Ein routiniertes Seufzen. Myron merkte, dass dies reine Zeitverschwendung war. Er sah sich im Raum um, suchte Lex, Suzzes Mutter oder sonst irgendjemanden. Zu seiner Überraschung entdeckte er Loren Muse, die Chefermittlerin des Countys. Myron hatte sie vor ein paar Jahren kennengelernt, als ein Teenager namens Aimee Biel verschwunden war. Muse hatte einen kleinen Block in der Hand. Sie unterhielt sich offenbar mit jemandem, den Myron von seinem Standort aus nicht sehen konnte, und machte sich gelegentlich Notizen.

»Muse?«

Sie drehte sich zu ihm um. Myron trat einen Schritt nach rechts. Brr. Jetzt sah er, dass sie mit Lex gesprochen hatte. Der sah absolut furchtbar aus, starrte mit leichenblassem Gesicht ins Leere, während sein Körper schlaff an der Wand lehnte. Muse klappte ihren Block zu und kam auf Myron zu. Sie war klein, gerade mal einen Meter fünfzig groß, und Myron war über einsneunzig. Sie blieb direkt vor ihm stehen, hob den Kopf und sah ihm in die Augen. Ihr Gesichtsausdruck gefiel Myron ganz und gar nicht.

»Wie geht’s Suzze?«, fragte Myron.

»Sie ist tot«, sagte Muse.

17

Sie war an einer Überdosis Heroin gestorben.

Muse erklärte es Myron, als er mit verschwommenem Blick und kopfschüttelnd neben ihr stand. Als er schließlich seine Stimme wiedergefunden hatte, fragte er: »Was ist mit dem Baby?«

»Es lebt«, sagte Muse. »Ein Junge. Ist per Kaiserschnitt zur Welt gekommen. Es scheint ihm gut zu gehen, er ist aber in der Intensivpfege der Säuglingsstation.«

Myron versuchte, aufgrund dieser Nachricht eine gewisse Erleichterung zu verspüren, Bestürzung und Benommenheit überwogen jedoch. »Ausgeschlossen, dass Suzze Selbstmord begangen hat, Muse.«

»Könnte auch einfach ein Unfall gewesen sein.«

»Sie hat keine Drogen mehr genommen.«

Muse nickte auf die Art, wie Polizisten es taten, wenn sie sich nicht auf eine Diskussion einlassen wollten. »Wir werden das untersuchen.«

»Sie war clean.«

Noch ein herablassendes Nicken.

»Hören Sie, Muse, wenn ich’s Ihnen doch sage.«

»Was soll ich darauf antworten, Myron? Wir werden das untersuchen, aber im Moment deutet alles auf eine Überdosis Heroin hin. Es gibt weder Anzeichen für einen Einbruch noch dafür, dass ein Kampf stattgefunden hätte. Außerdem ist sie in der Vergangenheit schon mehrfach wegen Drogenmissbrauchs in Erscheinung getreten.«

»In der Vergangenheit. Das ist vorbei. Sie hat ein Baby erwartet.«

»Hormone«, sagte Muse. »Sie bringen uns dazu, dumme Sachen zu machen.«

»Kommen Sie, Muse. Wie viele Frauen begehen im achten Monat ihrer Schwangerschaft Selbstmord?«

»Und wie viele Drogenabhängige bleiben ihr Leben lang clean?«

Er dachte an seine entzückende Schwägerin Kitty – auch eine Süchtige, die immer wieder rückfällig wurde. Seine Glieder wurden schwer. Seltsamerweise – oder vielleicht auch nicht – musste er plötzlich an seine Verlobte denken. Die schöne Terese. Plötzlich wollte er einfach aufgeben, sich umdrehen und alles hinter sich lassen. Er wollte hinschmeißen. Scheiß auf die Wahrheit. Scheiß auf Gerechtigkeit. Scheiß auf Kitty, Brad und Lex und alle anderen. Er wollte einfach in die nächste Maschine nach Angola steigen und mit dem einzigen Menschen zusammen sein, dessen Gegenwart ihn diesen ganzen Wahnsinn vergessen lassen konnte.

»Myron?«

»Kann ich sie sehen?«, fragte er.

»Suzze?«

»Ja.«

»Wieso?«

Er wusste es selbst nicht genau. Vielleicht war es der klassische Fall, dass er es sehen musste, um es zu glauben – weil er – bei Gott, er hasste dieses Wort – eine Art Abschluss brauchte. Er dachte an Suzzes hüpfenden Pferdeschwanz beim Tennisspielen und an ihr sorgloses Lachen. Er dachte daran, wie sie für die irrwitzige La-La-Latte Werbung posiert hatte, an ihr ewiges Kaugummikauen auf dem Platz und an seinen Gesichtsausdruck, als sie ihn gefragt hatte, ob er Pate ihres Kindes werden wollte.

»Ich bin ihr was schuldig«, sagte er.

»Werden Sie das untersuchen?«

Er schüttelte den Kopf. »Den Fall überlasse ich Ihnen.«

»Bisher haben wir noch keinen Fall. Bisher ist sie eine Drogensüchtige, die an einer Überdosis gestorben ist.«

Sie gingen den Flur entlang und blieben vor einer Tür in der Entbindungsstation stehen. Muse sagte: »Warten Sie einen Moment.«

Sie ging hinein. Als sie zurückkam, sagte sie: »Der Pathologe der Klinik ist bei ihr. Er hat sie, äh, gereinigt … na ja, nach dem Kaiserschnitt.«

»Okay.«

»Ich tu das nur«, sagte Muse, »weil ich Ihnen noch einen Gefallen schulde.«

Er nickte. »Der wäre damit dann voll abgegolten.«

»Ob der abgegolten ist, interessiert mich nicht. Sie sollen ehrlich zu mir sein.«

»Okay.«

Sie öffnete die Tür und führte ihn in den Raum. Der Mann neben der Bahre – Myron nahm an, dass es der Pathologe war – trug einen Kittel und stand vollkommen still. Suzze lag auf dem Rücken. Wenn man tot ist, sieht man nicht jünger, älter, friedlicher oder aufgewühlter aus. Wenn man tot ist, sieht man leer aus, hohl, als ob alles entwichen wäre – wie ein plötzlich verlassenes Haus. Durch den Tod wird der Körper zu einem Ding – einem Stuhl, einem Aktenschrank oder einem Fels. Staub zu Staub, oder? Die psychologischen Abwehrmechanismen setzten ein, Myron wollte die Rationalisierungen glauben – all diese Beschwichtigungen, dass das Leben weiterginge, dass Suzze in ihrem Kind weiterlebte, im Moment half es ihm aber nichts.

»Haben Sie eine Idee, wer Suzze lieber tot gesehen hätte?«, fragte Muse.

Er gab ihr die einfache Antwort. »Nein.«

»Der Ehemann scheint ziemlich erschüttert zu sein, aber ich habe Ehemänner gesehen, die Laurence Olivier in den Schatten gestellt hätten, nachdem sie ihre eigene Frau ermordet haben. Also, Lex behauptet jedenfalls, dass er in seinem Privatjet von Adiona Island hierher unterwegs gewesen sei. Als er ankam, haben die Sanitäter sie gerade aus dem Haus geholt. Den zeitlichen Ablauf können wir problemlos überprüfen.«

Myron sagte nichts.

»Den beiden gehört das ganze Haus – Lex und Suzze«, fuhr Muse fort. »Wir haben nichts gehört, dass jemand rein- oder rausgegangen ist, die Sicherheitsvorkehrungen sind allerdings auch ziemlich lax. Falls wir irgendwelche Anhaltspunkte finden, könnten wir uns das auch noch mal näher ansehen.«

Myron trat an die Leiche. Er legte die Hand auf Suzzes Wange. Nichts. Als ob man die Hand auf einen Stuhl oder einen Aktenschrank legte. »Wer hat den Krankenwagen gerufen?«

»Das ist bisher noch ziemlich undurchsichtig«, sagte Muse.

»Inwiefern?«

»Ein Mann mit spanischem Akzent hat vom Telefon aus ihrem Penthaus angerufen. Als die Sanitäter kamen, war er verschwunden. Wir vermuten, dass es ein illegaler Einwanderer war, der irgendwie im Gebäude gearbeitet hat und keinen Ärger wollte.« Das war zwar unlogisch, aber Myron hatte keine Lust auf eine Diskussion. Muse ergänzte: »Vielleicht war’s aber auch jemand, mit dem sie sich das Heroin gespritzt hat und keinen Ärger wollte. Oder sogar ihr Dealer. Auch das werden wir uns näher ansehen.«

Myron sah den Pathologen an. »Kann ich mir ihre Arme angucken?«

Der Pathologe sah Muse an. Die nickte. Der Pathologe zog das Laken zurück. Myron prüfte ihre Venen. »Wo hat sie sich den Schuss gesetzt?«, fragte er.

Der Pathologe deutete auf einen Bluterguss an der Innenseite des Ellbogens.

»Gibt es noch mehr Einstiche?«, fragte Myron.

»Ja«, sagte der Pathologe. »Aber die sind sehr alt.«

»Und frische?«

»In den Armen nicht, nein.«

Myron sah Muse an. »Das kommt daher, weil sie seit Jahren keine Drogen mehr nimmt.«

»Die Leute spritzen sich die Drogen an allen möglichen Stellen«, sagte Muse. »Es gibt genug Gerüchte, dass sich Suzze selbst in ihrer Blütezeit, als sie häufig in Tenniskleidung zu sehen war, an weniger sichtbaren Stellen Heroin gespritzt hat.«

»Dann sollten wir das überprüfen.«

Muse schüttelte den Kopf. »Was soll das bringen?«

»Damit Sie sehen, dass Suzze keine Drogen mehr genommen hat.«

Der Pathologe räusperte sich. »Das ist nicht nötig«, sagte er. »Ich habe die Leiche schon oberfächlich untersucht. Am Oberschenkel, in der Nähe der Tätowierung, habe ich tatsächlich etwas altes Narbengewebe entdeckt, neue Einstiche sind jedoch nicht dabei.«

»Keine neuen Einstiche«, wiederholte Myron.

»Das beweist trotzdem nicht, dass sie sich den Schuss nicht selbst gesetzt hat«, sagte Muse. »Vielleicht hat sie beschlossen, die ganze Portion auf einen Schlag zu nehmen, Myron. Vielleicht war sie wirklich clean und hat es übertrieben oder sich absichtlich eine Überdosis gespritzt.«

Myron breitete die Arme aus und sagte ungläubig: »Im achten Monat?«

»Okay, gut, dann sagen Sie es mir: Wer wollte sie umbringen? Und wenn sie schon dabei sind, erklären sie mir auch noch, wie der Täter das gemacht hat? Ich hab ja schon gesagt, dass es weder Hinweise auf einen Kampf noch für einen Einbruch gab. Jetzt nennen Sie mir einen Punkt, der belegt, dass es kein Selbstmord und keine Überdosis war.«

Myron wusste nicht, wie viel er jetzt preisgeben sollte. »Auf ihrer Facebook-Seite war ein Kommentar«, fing er an. Dann brach er ab. Ein kalter Finger fuhr seine Wirbelsäule hinab. Muse merkte es.

»Was ist?«, fragte sie.

Myron drehte sich um und sah den Pathologen an. »Sie sagten, sie hätte sich früher in der Nähe ihrer Tätowierung gespritzt?«

Wieder sah der Pathologe Muse an.

»Moment mal eben«, sagte Loren Muse. »Was wollten Sie gerade über den Kommentar auf Facebook sagen?«

Myron wartete nicht. Er machte sich noch einmal bewusst, dass es nicht Suzze war, sondern nur ein Gegenstand, trotzdem schossen ihm jetzt Tränen in die Augen. Suzze hatte so lange überlebt, war endlich aus der Sache herausgekommen, und jetzt, gerade als sie alles im Griff zu haben schien, na ja, für Myron war es an der Zeit, sich wirklich um die Angelegenheit zu kümmern. Keine Ausfüchte mehr. Suzze war eine Freundin gewesen. Sie hatte ihn um Hilfe gebeten. Er war ihr etwas schuldig.

Bevor Muse es verhindern konnte, zog er das Laken von den Beinen. Er betrachtete den Oberschenkel und sah es. Das Tattoo. Das gleiche Tattoo wie neben dem »Nicht seins«-Kommentar. Das gleiche Tattoo, das Myron vor wenigen Stunden auf dem Foto von Gabriel Wire gesehen hatte.

»Was ist los?«, fragte Muse.

Myron starrte den Oberschenkel an. Gabriel Wire und Suzze hatten das gleiche Tattoo. Was das bedeutete, lag auf der Hand.

Muse: »Was ist das für eine Tätowierung?«

Myron versuchte den Schwindel in seinem Kopf zu bremsen. Das Tattoo war im Facebook-Kommentar gewesen – woher hatte Kitty also davon gewusst? Warum hatte sie es angehängt? Und müsste Lex nicht wissen, dass seine Frau und sein Bandpartner das gleiche Tattoo hatten?

Wenn man diese Tatsachen zusammenzählte – die Worte, »Nicht seins« und dazu ein Symbol, das die Oberschenkel sowohl von Suzze als auch von Gabriel Wire zierte –, war es kein Wunder, dass Lex erschüttert auf den Kommentar reagiert hatte.

»Wo ist Lex?«, fragte Myron.

Muse verschränkte die Arme vor der Brust. »Wollen Sie mir die Information wirklich vorenthalten?«

»Wahrscheinlich hat es nichts zu bedeuten. Ist er beim Baby?«

Sie runzelte die Stirn und wartete.

»Außerdem darf ich Ihnen nichts erzählen«, sagte Myron. »Zumindest im Moment nicht.«

»Was soll das heißen?«

»Ich bin Anwalt, Muse. Ich arbeite für beide, für Lex und für Suzze.«

»Sie sind Agent.«

»Und Anwalt.«

»Oh nein, kommen Sie mir jetzt nicht mit Ihrem Juraabschluss aus Harvard. Nicht jetzt. Nicht, nachdem ich Sie hier reingelassen habe, damit Sie sich die Leiche ansehen können.«

»Mir sind die Hände gebunden, Muse. Ich muss mit meinem Mandanten sprechen.«

»Mit Ihrem Mandanten?« Muse trat direkt vor ihn und deutete auf Suzzes Leiche. »Nur zu, ich kann Ihnen aber nicht garantieren, dass sie Sie hören kann.«

»Wie clever. Wo ist Lex?«

»Ist das Ihr Ernst?«

»Ja.«

»Sie haben mich doch erst auf den Gedanken gebracht, dass ich es mit einem Mord zu tun haben könnte«, sagte Muse. »Dann beantworten Sie mir doch bitte eine Frage: Wenn Suzze tatsächlich ermordet wurde, wer ist dann wohl mein Hauptverdächtiger?«

Myron sagte nichts. Muse legte die Hand hinters Ohr. »Ich höre nichts, mein Großer. Nun kommen Sie schon, Sie kennen die Antwort, weil sie in solchen Fällen immer die gleiche ist: Der Ehepartner. Der Hauptverdächtige ist immer der Ehepartner. Und was dann, Myron? Was ist, wenn einer Ihrer Mandanten einen anderen umgebracht hat?«

Myron sah Suzze noch einmal an. Tot. Er war völlig benommen, kam sich vor, als hätte sein Blut aufgehört zu fießen. Suzze war tot. Das wollte ihm nicht in den Kopf. Er wollte sich einfach hinwerfen, mit den Fäusten auf den Boden trommeln und heulen. Er verließ den Raum und folgte den Schildern in Richtung Säuglingsstation. Muse folgte ihm.

»Was haben Sie über einen Facebook-Kommentar gesagt?«, fragte sie.

»Jetzt nicht, Muse.«

Er folgte dem Pfeil nach links in Richtung Säuglingsstation. Er drehte sich um und sah durchs Fenster. Dort lagen sechs Neugeborene in ihren Acrylglasbetten, alle mit Neugeborenenmützen und in weiße Decken mit rosa und hellblauen Streifen eingewickelt. Sie lagen da wie zur Inspektion aufgereiht. Man hatte sie katalogisiert und mit blauen oder rosafarbenen Karteikarten versehen, auf denen der Name und der Zeitpunkt der Geburt stand.

»Was zum Teufel geht hier vor, Myron?«

»Ich weiß es noch nicht.«

»Haben Sie eine Vorstellung, wie die Medien sich auf eine solche Sache stürzen werden?«

Das interessierte ihn absolut nicht. Er ging zur Tür. Eine Schwester stellte sich ihm in den Weg und forderte ihn auf, sich die Hände zu waschen. Dann half sie ihm dabei, einen gelben Operationskittel und einen passenden Mundschutz anzulegen. Mit dem Hintern stieß Myron dann die Tür auf. Lex sah ihn nicht an.

»Lex?«

»Jetzt nicht.«

»Wir müssen uns unterhalten.«

Schließlich blickte er doch auf. Seine Augen waren blutunterlaufen. Er sprach jetzt sehr leise. »Ich hab dich doch gebeten, dich aus der Sache rauszuhalten, oder?«

Schweigen. Später, da war Myron ganz sicher, würden diese Worte ihm wehtun. Später, wenn er sich hinlegte und schlafen wollte, würden die Schuldgefühle in seine Brust kriechen und sein Herz wie einen Styroporbecher zerquetschen. »Ich habe ihr Tattoo gesehen«, sagte Myron. »Es war in diesem Kommentar.«

Lex schloss die Augen. »Suzze war die einzige Frau, die ich je geliebt habe. Und jetzt ist sie weg. Für immer. Ich werde Suzze nie wiedersehen. Ich werde sie nie wieder in den Armen halten. Dieser Junge – dein Patensohn – wird seine Mutter nie kennenlernen.«

Myron sagte nichts. Er spürte, wie etwas in seiner Brust zu zittern anfing.«

»Wir müssen reden, Lex.«

»Nicht heute Abend.« Er sprach mit überraschend sanfter Stimme. »Heute Abend will ich nur hier sitzen und meinen Sohn beschützen.«

»Wovor willst du ihn beschützen?«

Er antwortete nicht. Myrons Handy summte. Er warf einen verstohlenen Blick darauf und sah, dass sein Vater anrief. Er ging aus dem Zimmer und hob das Handy ans Ohr. »Dad?«

»Ich habe das von Suzze gerade im Radio gehört. Stimmt das?«

»Ja. Ich bin gerade im Krankenhaus.«

»Tut mir leid.«

»Danke. Ich bin im Moment ziemlich beschäftigt …«

»Wenn du fertig bist, kannst du dann wohl mal beim Haus vorbeischauen?«

»Heute Abend?«

»Wenn möglich.«

»Stimmt irgendwas nicht?«

»Ich muss mit dir über etwas reden«, sagte Dad. »Ganz egal um welche Zeit. Ich bin noch wach.«

18

Bevor er das Krankenhaus verließ, spielte Myron noch einmal Anwalt, indem er Loren Muse darauf hinwies, dass sie nicht ohne Rechtsbeistand mit seinem Mandanten Lex Ryder sprechen durfte. Sie antwortete, er möge fruchtbar sein und sich mehren, wenn auch nicht genau in diesen Worten. Win und Esperanza trafen ein. Win berichtete von seinem Besuch bei Frank Ache im Gefängnis. Myron wusste nicht recht, was er davon halten sollte.

»Wahrscheinlich wäre es am besten«, sagte Win, »wenn wir uns einmal mit Herman Ache unterhalten.«

»Wahrscheinlich wäre es am besten«, sagte Myron, »wenn wir uns einmal mit Gabriel Wire unterhalten.« Er wandte sich an Esperanza. »Außerdem wäre es gut, unseren Lieblingsfranzösischlehrer zu überprüfen und festzustellen, wo Crush war, als Suzze gestorben ist.«

»Geht klar«, sagte Esperanza.

»Ich kann dich nach Hause fahren«, sagte Win.

Aber Myron lehnte ab. Er brauchte eine Auszeit. Er musste etwas kürzer treten. Vielleicht hatte Muse wirklich recht. Vielleicht war es eine Überdosis Heroin gewesen. Wenn er an gestern Nacht und dieses ganze Gerede über Geheimnisse mit dem Ausblick auf Manhattan dachte, an die Schuldgefühle, die Suzze Kitty und der Vergangenheit gegenüber hatte – vielleicht waren die alten Dämonen dadurch wieder auferstanden? Vielleicht war die einfachste Antwort doch die richtige?

Myron stieg in seinen Wagen und fuhr zurück zu seinem Haus in Livingston. Er rief Dad an und sagte ihm, dass er auf dem Weg war. »Fahr vorsichtig«, sagte sein Vater. Myron hatte gehofft, sein Vater würde ihm einen Hinweis geben, worüber er mit ihm reden wollte, das tat er aber nicht. Im Radio wurde schon vom Tod des »früheren Problemkinds unter den Tennisstars Suzze T« berichtet, und Myron wunderte sich wieder einmal darüber, wie plump die Medien solche Themen vereinfachten.

Es war dunkel, als Myron an seinem altbekannten Wohnort vorfuhr. Oben im Schlafzimmer brannte Licht – dem Zimmer, das er sich mit Brad geteilt hatte, als sie noch sehr klein waren. Am Fenster klebte ein Sticker, der der Feuerwehr bei einem Brand zeigen sollte, wo sich das Kinderzimmer befand. Die lokale Feuerwehr hatte sie in der Anfangsphase der Präsidentschaft von Jimmy Carter verteilt. Es war ein dramatisches Bild – ein tapferer Feuerwehrmann, der mit hocherhobenem Kinn ein schlaffes, langhaariges Kind in Sicherheit brachte. Mittlerweile nutzte Myron es als Arbeitszimmer.

Der Lichtkegel seiner Scheinwerfer traf auf ein »Zu-verkaufen«-Schild im Vorgarten der Nussbaums. Myron war mit ihrem Sohn Steve auf die Highschool gegangen, wo er von allen entweder »Nuss« oder »Baum« genannt worden war. Ein netter Junge, den Myron wirklich gern gemocht hatte, trotzdem hatte er aus irgendeinem unerfindlichen Grund so gut wie nie etwas mit ihm unternommen. Die Nussbaums gehörten zu den Erstbesitzern der Häuser, hatten das Grundstück direkt nach der Bebauung vor vierzig Jahren gekauft. Sie hatten es geliebt. Sie hatten im Garten gearbeitet, Krocket gespielt und sich von einem Gartenarchitekten einen schönen Ausblick aus dem Fenster gestalten lassen. Sie hatten den Bolitars die überschüssigen Tomaten aus ihrem Garten gebracht, und wenn man noch nie im August eine Tomate aus New Jersey probiert hatte, verstand man nicht, was das bedeutete. Jetzt zogen sogar die Nussbaums aus.

Myron fuhr in die Einfahrt. Hinter dem Fenster bewegte sich etwas. Wahrscheinlich hatte Dad, gewohntermaßen der stille Wächter, dort auf ihn gewartet. Als Myron ein Teenager war, hatte sein Dad ihm nie eine Zeit genannt, zu der er spätestens zu Hause sein musste, weil Myron, wie sein Vater ihm damals erklärte, bewiesen hatte, dass er genug Verantwortungsbewusstsein hatte und das daher nicht nötig war. Al Bolitar schlief furchtbar schlecht, und Myron konnte sich nicht erinnern, dass es eine Zeit gegeben hätte, in der sein Vater nicht wach gewesen war und auf ihn gewartet hatte, ganz egal, um welche Zeit Myron nach Hause kam. Dad konnte erst die Augen schließen, wenn alles an seinem Platz war. Myron fragte sich, ob das immer noch so war, und inwiefern sich sein Schlafverhalten verändert hatte, als sein jüngster Sohn mit Kitty ausgerissen war, um nie wieder zurückzukommen.

Myron stellte den Motor aus. Suzze war tot. Eigentlich hatte er sich der Realität immer gestellt, in diesem Fall hatte er allerdings große Probleme, diese Tatsache zu akzeptieren. Sie war gerade dabei gewesen, das nächste, große Kapitel in ihrem Leben aufzuschlagen – die Mutterschaft. Er stellte sich oft den Tag vor, an dem seine Eltern dieses Haus zum ersten Mal gesehen hatten. Sein Vater im täglichen Kampf bei der Arbeit in der Fabrik in Newark, seine Mutter schwanger. Er stellte sich vor, wie die jungen El-Al wie immer Hand in Hand den Betonweg hinaufgingen, sich das Split-Level-Haus anguckten und beschlossen, dass dies der Ort war, an dem ihre neue Familie Unterschlupf finden würde. Ein Ort, der ihren Hoffnungen und Träumen eine Heimat bieten würde. Jetzt fragte er sich, ob diese Träume im Rückblick in Erfüllung gegangen waren oder ob bei diesem Rückblick Bedauern mitschwang?

Bald würde auch Myron verheiratet sein. Terese konnte keine Kinder bekommen. Das wusste er. Sein Leben lang hatte er sich nach der amerikanischen Traumfamilie gesehnt – das Haus, den Palisadenzaun, die Doppelgarage, die zwei Komma vier Kinder, der Grill im Garten, der Basketballkorb in der Einfahrt – kurz gesagt, das Leben, das die Menschen wie die Nussbaums, die Browns, die Lyons, die Fonteras und die El-Al Bolitars in diesem Viertel gelebt hatten. Doch offenbar war es ihm nicht vergönnt.

In ihrer schonungslosen Offenheit hatte Mom etwas Wahres über den Hausverkauf gesagt. Man durfte sich nicht zu sehr daran klammern. Er wollte, dass Terese bei ihm zu Hause war, wo sie hingehörte, denn im Endeffekt kann nur die Geliebte die Welt zum Verschwinden bringen – und ja, er wusste, wie kitschig das klang.

Als er den Betonweg hinaufging, war Myron tief in Gedanken versunken, und vielleicht hatte er auch deshalb die Gefahr nicht im Voraus gespürt. Oder es lag daran, dass sein Angreifer seine Sache sehr gut machte, dass er geduldig in der Dunkelheit gehockt und auf Myrons Ankunft gewartet hatte und sich erst bewegte, als Myron nah genug oder so unkonzentriert war, dass er zuschlagen konnte.

Zuerst kam der Lichtblitz. Vor zwanzig Jahren hatte Dad die Scheinwerfer mit Bewegungsmeldern am Haus installiert. Für seine Eltern war das damals ein großes Wunderwerk der Technik gewesen, auf einer Stufe mit der Erfindung der Elektrizität oder des Kabelfernsehens. Wochenlang hatten El-Al diese neue Technologie auf die Probe gestellt, indem sie versuchten, die Geräte zu überlisten, indem sie ganz langsam daran vorbeischlichen oder sogar -krochen. Aus allen möglichen Winkeln und in allen erdenklichen Geschwindigkeiten hatten Mom und Dad sich dem Haus genähert und waren in herzhaftes Lachen ausgebrochen, sobald das Licht anging, was jedes Mal geschah. Die kleinen Freuden des Lebens.

Die Bewegungsmelder hatten die Person erfasst, die aus dem Gebüsch sprang. Myron sah einen Lichtblitz, hörte ein Geräusch, ein Rauschen, wie von einer schnellen Bewegung, ein angestrengtes Atmen, vielleicht ein paar Worte. Er drehte sich um und sah eine Faust auf sein Gesicht zukommen.

Er hatte keine Zeit, sich zu ducken oder den Schlag mit dem Unterarm abzublocken. Myron drehte sich weg. Das war einfachste Grundlagenphysik. Man bewegte sich mit dem Schlag, nicht gegen ihn. Das Wegdrehen verminderte den Aufprall, aber der harte Schlag, der ganz eindeutig von einem kräftigen Mann kam, hatte immer noch genug Wucht. Einen Moment lang sah Myron Sterne. Er schüttelte den Kopf, versuchte ihn wieder klarzubekommen.

Ein wütendes Knurren: »Lass uns in Ruhe.«

Der nächste Schlag kam auf Myrons Kopf zu. Die einzige Chance, die Myron sah, um ihn nicht abzukriegen, bestand darin, sich nach hinten fallen zu lassen. Das machte er. Die Fingerknöchel kratzten über seine Kopfhaut. Auch das tat weh. Myron wollte gerade zur Seite abrollen, um sich zu sammeln, als er noch ein Geräusch hörte. Die Haustür wurde geöffnet. Dann erklang eine panische Stimme: »Myron!«

Verdammt. Es war Dad.

Myron wollte seinem Vater zurufen, es wäre schon in Ordnung, er solle wieder reingehen, die Tür schließen und die Polizei rufen, aber auf gar keinen Fall rauskommen.

Er hatte keine Chance.

Bevor Myron auch nur den Mund öffnen konnte, sprintete Dad schon auf sie zu.

»Du Hurensohn!«, rief sein Vater.

Myrons Stimme war wieder da. »Dad, nein!«

Es hatte keinen Sinn. Sein Sohn steckte in Schwierigkeiten, und so, wie er es in solchen Fällen immer gemacht hatte, warf sein Vater sich mitten ins Geschehen. Myron, der immer noch fach auf dem Rücken lag, sah die Silhouette seines Angreifers an. Er war groß, hatte die Fäuste geballt, machte jedoch den Fehler, sich zum herbeistürzenden Al Bolitar umzudrehen. Plötzlich veränderte sich seine Körpersprache auf überraschende Art. Er ließ die Hände sinken. Myron reagierte schnell. Er schlang seine Beine um das rechte Fußgelenk des Angreifers. Er wollte das Gelenk fest mit den Beinen umklammert halten und sich mit einem Ruck umdrehen, wodurch diverse Bänder und Sehnen gezerrt wurden oder rissen, als sein Vater absprang – er machte mit seinen vierundsiebzig Jahren einen Hechtsprung –, um den Angreifer zu stoppen. Der Angreifer war groß. Dad hatte keine Chance, und wahrscheinlich wusste er das ganz genau. Es war ihm jedoch vollkommen egal.

Myrons Vater streckte den Arm aus wie ein Linebacker beim Football, der versucht, den gegnerischen Quarterback zu fassen zu kriegen. Myron zog die Knöchelklemme enger zusammen, aber der große Mann hob nicht einmal zur Verteidigung die Hand, sondern er ließ sich von Al Bolitar einfach umstoßen.

»Lass meinen Sohn los!«, schrie Dad und umklammerte den Angreifer mit den Armen, worauf beide zu Boden gingen.

Myron bewegte sich jetzt schnell. Er rollte auf die Knie, richtete sich auf und wollte zu einem Palm Strike auf die Nase oder die Kehle ausholen. Doch jetzt, wo Dad beteiligt war, durfte er keine Zeit verschwenden. Er musste diesen Kerl schnell außer Gefecht setzen. Also griff er dem Mann in die Haare, zog ihn aus dem Schatten und ließ sich breitbeinig auf seine Brust fallen. Myron ballte die Faust und holte aus. Gerade wollte er dem Angreifer die Nase brechen, als Licht auf sein Gesicht fiel. Als Myron das Gesicht sah, zögerte er den Bruchteil einer Sekunde. Der Angreifer hatte den Kopf nach links gedreht und sah Myrons Vater besorgt an. Irgendwie kamen die Gesichtszüge Myron verdammt bekannt vor.

Dann hörte Myron, wie der Mann – eigentlich noch ein Jugendlicher – unter ihm ein Wort sagte: »Opa?«

Die Stimme klang jung. Das Knurren war verschwunden.

Dad richtete sich auf. »Mickey?«

Myron sah nach unten, als sich sein Neffe ihm wieder zuwandte. Ihre Blicke begegneten sich, und Myron schwor hinterher, dass er es wie einen harten Schlag empfunden hatte, als er ihm in die Augen sah, deren Farbe der seiner Augen so ähnlich war. Mickey Bolitar, Myrons Neffe, stieß die Hand, die seine Haare gepackt hielt, beiseite und rollte mit einem kräftigen Ruck zur Seite.

»Mach, dass du von mir runterkommst.«

Dad atmete schwer.

Myron und Mickey schüttelten ihre Benommenheit ab und halfen ihm auf die Beine. Sein Gesicht war gerötet. »Alles in Ordnung«, sagte Dad und zog eine Grimasse. »Lasst mich los.«

Mickey drehte sich wieder zu Myron um. Er war ungefähr genauso groß wie Myron, also ein Meter zweiundneunzig. Der Junge war kräftig gebaut – die Jugendlichen trainierten heutzutage alle mit Gewichten –, trotzdem war er noch ein Jugendlicher. Er stieß Myron die Finger in die Brust.

»Halt dich von meiner Familie fern.«

»Wo ist dein Vater, Mickey?«

»Ich hab gesagt …«

»Ich hab’s verstanden«, sagte Myron. »Wo ist dein Vater?«

Mickey trat einen Schritt zurück und sah Al Bolitar an. Als er »Entschuldige, Opa« sagte, klang er unglaublich jung.

Dad stand gebeugt neben ihnen und stützte sich mit den Händen auf den Knien ab. Myron ging zu ihm, wollte ihm helfen, das ließ er jedoch nicht zu. Als er sich aufrichtete, lag ein Anfug von Stolz in seiner Miene. »Schon okay, Mickey. Ich versteh das.«

»Was soll das denn heißen, Dad? Was gibt’s da zu verstehen?« Myron drehte sich wieder zu Mickey um. »Was zum Teufel sollte das?«

»Lass uns einfach in Ruhe.«

Seinen Neffen das erste Mal zu sehen – und dann noch in einer solchen Situation – war gleichermaßen unwirklich wie überwältigend. »Hör zu, wie wär’s, wenn wir reingehen und das besprechen?«

»Wie wär’s, wenn du dich verpisst?«

Mickey sah seinen Großvater noch einmal besorgt an. Al Bolitar nickte, als wollte er sagen, dass alles in Ordnung sei. Dann sah Mickey Myron noch einmal finster an und verschwand in der Dunkelheit. Myron wollte ihm folgen, aber Dad legte ihm eine Hand auf den Unterarm. »Lass ihn laufen.« Al Bolitar stand mit rot angelaufenem Gesicht schwer atmend vor ihm, lächelte dabei aber. »Ist mit dir alles okay, Myron?«

Myron fuhr sich mit dem Handrücken über den Mund. Seine Lippe blutete. »Ich werd’s überleben. Warum lächelst du?«

Dad sah die Straße hinab in die Richtung, in die Mickey verschwunden war. »Der Junge hat Mumm.«

»Das soll doch wohl ein Witz sein, oder?«

»Komm«, sagte Dad. »Lass uns reingehen und reden.«

Sie setzten sich unten ins Fernsehzimmer. Den größten Teil von Myrons Kindheit hatte Dad einen eigens für ihn reservierten Fernsehsessel gehabt, ein uraltes Stück aus den Anfangstagen der Liegesessel, der am Ende nur noch von Klebeband zusammengehalten wurde. Jetzt stand da eine fünfteilige Sitzgarnitur namens »Multiplex II« mit integrierten Liegesitzen und Getränkehaltern. Myron hatte sie in einem Laden namens Bob’s ’s Discount Furniture gekauft, obwohl er das eigentlich nicht gewollt hatte, weil Bob’s Werbespots im Radio ihm extrem auf die Nerven gingen.

»Das mit Suzze tut mir wirklich leid«, sagte Dad.

»Danke.«

»Weißt du, was passiert ist?«

»Nein, noch nicht. Aber ich arbeite dran.« Dads Gesicht war immer noch von der Anstrengung gerötet. »Bist du sicher, dass alles in Ordnung ist?«

»Mir geht’s gut.«

»Wo ist Mom?«

»Bei Tante Carol und Sadie.«

»Ich könnte ein Glas Wasser brauchen«, sagte Myron. »Willst du auch was?«

»Gern. Und leg dir etwas Eis auf die Lippe, damit sie nicht so anschwillt.«

Myron ging die drei Stufen zur Küche hinauf, nahm zwei Gläser aus dem Regal und füllte sie aus dem überteuerten Wasserspender. Im Gefrierschrank waren Kühlpacks. Er nahm eins und ging zurück ins Fernsehzimmer. Er reichte Dad ein Glas und setzte sich in den rechten Sessel.

»Ich finde es unglaublich, was gerade passiert ist«, sagte Myron. »Da seh ich meinen Neffen zum ersten Mal, und er greift mich an.«

»Kannst du ihm das wirklich vorwerfen?«, fragte Dad.

Myron richtete sich auf. »Wie bitte?«

»Kitty hat angerufen«, sagte Dad. »Sie hat mir von eurem Aufeinandertreffen im Einkaufszentrum erzählt.«

Myron hätte es sich denken können. »Hat sie das?«

»Ja.«

»Und deshalb ist Mickey auf mich losgegangen?«

»Hattest du nicht angedeutet, dass seine Mutter eine« – Dad brach ab, suchte nach einem Wort, fand keins –, »ein schlechter Mensch ist?«

»Das stimmt doch.«

»Und wie hättest du reagiert, wenn jemand so etwas über deine Mutter sagt?«

Dad lächelte wieder. Entweder war er durch den Adrenalinausstoß beim Kampf noch in Hochstimmung oder er war stolz auf seinen Enkel. Al Bolitar war in Newark in ärmlichen Verhältnissen zur Welt gekommen und in einem der übleren Viertel der Stadt aufgewachsen. Als er elf war, hatte er angefangen, für einen Fleischer in der Mulberry Street zu arbeiten. Den Großteil seines Erwachsenenlebens hatte er als Leiter einer Unterwäschefabrik im Norden Newarks am Passaic River gearbeitet. Sein vollständig verglastes Büro befand sich direkt über der Werkshalle, so dass nicht nur er seine Arbeiter, sondern sie auch ihn sehen konnten. Bei den Rassenunruhen von 1967 hatte er versucht, die Fabrik zu schützen, doch die Plünderer hatten sie niedergebrannt – und obwohl Dad sie schließlich wieder aufgebaut hatte und weiter dort arbeitete, sah er die Stadt und seine Arbeiter seitdem mit anderen Augen.

»Überleg doch mal«, sagte Dad. »Überleg mal, was du zu Kitty gesagt hast. Und jetzt stell dir vor, jemand hätte das zu deiner Mutter gesagt.«

»Meine Mutter ist aber nicht Kitty.«

»Ach, und du glaubst, Mickey interessiert das?«

Myron schüttelte den Kopf. »Warum sollte Kitty ihm erzählen, was ich zu ihr gesagt habe?«

»Was? Soll eine Mutter ihren Sohn etwa belügen?«

Mit acht Jahren war Myron vor der Burnet Hill Elementary School in eine Rangelei geraten. Seine Eltern waren zum Rektor, Mr. Celebre, bestellt worden und mussten sich einen strengen Vortrag über die Verwerflichkeit von körperlichen Auseinandersetzungen anhören. Bei ihrer Rückkehr war Mom wortlos nach oben gegangen. Dad war in genau diesen Raum gekommen und hatte sich zu Myron gesetzt. Der hatte mit einer ziemlich drakonischen Strafe gerechnet. Stattdessen hatte sein Vater sich vorgebeugt und ihm direkt in die Augen gesehen. »Ich werde dich nie ausschimpfen, weil du in eine Schlägerei geraten bist«, hatte er gesagt. »Wenn du in eine Situation gerätst, in der du glaubst, sie nur auf die Art lösen zu können, werde ich deine Einschätzung nicht in Frage stellen. Wenn es sein muss, kämpft man. Man füchtet nicht. Und man gibt auch nicht klein bei.« Und so verrückt und überraschend der Ratschlag auch klang, so hatte Myron doch, wenn er sich in den folgenden Jahren »vernünftig« verhalten und in einem Kampf klein beigegeben hatte, etwas gelernt – etwas, aus dem sich das entwickelt hatte, was seine Freunde gelegentlich als Heldenkomplex bezeichneten –, nämlich dass der Schmerz, der aus dem Kleinbeigeben resultiert, viel schlimmer ist als die Schläge, die man womöglich einstecken musste.

»Und darüber wolltest du mit mir reden?«, fragte Myron.

Dad nickte. »Du musst mir versprechen, dass du sie in Ruhe lässt. Außerdem, aber das weißt du natürlich, hättest du das, was du zur Frau deines Bruders gesagt hast, nicht sagen dürfen.«

»Ich wollte nur mit Brad reden.«

»Er ist nicht da«, sagte Dad.

»Wo ist er?«

»Er ist auf irgendeiner Wohltätigkeitsmission in Bolivien. Einzelheiten wollte Kitty mir nicht verraten.«

»Vielleicht gibt es Probleme?«

»Zwischen Brad und Kitty?« Dad trank einen Schluck Wasser. »Schon möglich. Aber das geht dich nichts an.«

»Und was machen Kitty und Mickey hier, wenn Brad in Bolivien ist?«

»Sie wollen wieder in die Staaten zurückkommen. Sie überlegen, ob sie hierher oder nach Kalifornien ziehen sollen.«

Wieder eine Lüge, da war Myron sicher. Wie konnte Kitty den alten Herrn nur so unter Druck setzen? Wenn du mir Myron vom Hals hältst, ziehen wir vielleicht zu euch in die Nähe. Wenn er uns weiter belästigt, ziehen wir auf die andere Seite des Landes. »Wieso jetzt? Warum wollen sie nach all den Jahren ausgerechnet jetzt zurückgekommen?«

»Keine Ahnung. Ich hab sie nicht gefragt.«

»Dad, ich weiß, dass du nicht in die Privatsphäre deiner Kinder eindringen willst, aber ich glaube, du übertreibst es ein bisschen mit deinem Nichteinmischen.«

Er kicherte kurz. »Man muss den Kindern Raum lassen, Myron. Ich hab dir zum Beispiel nie erzählt, was ich von Jessica gehalten habe.«

Wieder seine ehemalige Freundin. »Moment, ich dachte, du mochtest Jessica?«

»Mit Jessica gab es nichts als Ärger«, sagte Dad.

»Aber du hast nie was gesagt.«

»Das stand mir nicht zu.«

»Hättest du vielleicht tun sollen«, sagte Myron. »Womöglich hätte mir das viele Kopfschmerzen erspart.«

Dad schüttelte den Kopf. »Ich würde alles tun, um dich zu schützen« – fast hätte er nach draußen geblickt, wo er das vor wenigen Minuten bewiesen hatte – »aber das mache ich am besten, indem ich dich deine eigenen Fehler machen lasse. Ein fehlerloses Leben ist nicht lebenswert.«

»Also soll ich das einfach laufen lassen?«

»Fürs Erste auf jeden Fall. Brad weiß, dass du deine Hilfe angeboten hast … Kitty wird es ihm sagen. Außerdem habe ich ihm eine E-Mail geschickt. Wenn er dein Angebot annehmen will, wird er sich melden.«

Myron ging wieder eine Erinnerung durch den Kopf: Der siebenjährige Brad, der in einem Zeltlager gehänselt wurde. Myron erinnerte sich, wie Brad einfach ganz allein am Rand des alten Softballfelds gesessen hatte. Brad war als Letzter ausgeschieden, wodurch das Spiel verloren war und die Rowdys aus seiner eigenen Mannschaft ihn verspottet hatten. Myron hatte versucht, ihn zu trösten, aber Brad hatte nur geweint und Myron weggeschickt. Es war einer jener Augenblicke, in denen Myron sich vollkommen hilflos gefühlt hatte und jemanden hätte umbringen können, um den Schmerz zu ersticken. Dann fiel ihm noch eine ähnliche Situation ein, als die Bolitars im Februar in die Winterferien nach Miami gefahren waren. Brad und er hatten sich ein Hotelzimmer geteilt, und eines Abends, nach einem ausgelassenen Tag im Parrot-Jungle-Tierpark, hatte Myron Brad gefragt, wie es in der Schule lief, worauf Brad in Tränen augebrochen war und gesagt hatte, dass er die Schule hasste und dort auch keine Freunde hätte, was Myron das Herz brach. Beim Schwimmen im Pool am nächsten Tag hatte Myron Dad gefragt, was er da tun sollte. Der Rat seines Vaters war sehr einfach gewesen. »Sprich das Thema nicht an. Davon wird er nur traurig. Er soll jetzt einfach die Ferien genießen.«

Brad war immer etwas unbeholfen gewesen, linkisch, ein Spätentwickler. Aber vielleicht hatte es nur daran gelegen, dass er in Myrons Schatten aufgewachsen war.

»Ich dachte, du wolltest, dass wir uns versöhnen«, sagte Myron jetzt.

»Das will ich auch. Aber so etwas kann man nicht erzwingen. Lass ihnen Raum.«

Sein Vater atmete immer noch schwer von der vorangegangenen Auseinandersetzung. Es hatte keinen Sinn, ihn jetzt noch mehr in Aufregung zu versetzen. Das konnte bis morgen warten. Doch dann sagte Myron: »Kitty ist drogensüchtig.«

Dad zog eine Augenbraue hoch. »Bist du sicher?«

»Ja.«

Dad rieb sich das Kinn und dachte über die neue Entwicklung nach. Dann: »Du musst sie trotzdem in Ruhe lassen.«

»Ist das dein Ernst?«

»Wusstest du, dass deine Mutter mal von Schmerzmitteln abhängig war?«

Myron war sprachlos.

»Es ist spät«, sagte Dad. Er erhob sich aus seinem Sessel. »Alles okay mit dir?«

»Warte. Du lässt hier einfach so eine Bombe hochgehen und gehst dann ins Bett?«

»Es war keine große Sache. Genau das wollte ich damit sagen. Wir haben das geklärt und aus der Welt geschafft.«

Myron wusste nicht, was er sagen sollte. Er überlegte auch kurz, wie Dad wohl reagieren würde, wenn er ihm von Kittys Blowjob im Club erzählte, und er hoffte inständig, dass Dad darauf nicht auch so eine Das-hat-Mom-auch-schon-gemacht-Analogie parat hatte.

Schlaf erst einmal eine Nacht darüber, dachte Myron. Es gibt keinen Grund, etwas zu überstürzen. Bis morgen früh wird sich die Situation nicht grundlegend verändern. Plötzlich hörten sie ein Auto vorfahren. Dann wurde eine Autotür zugeschlagen.

»Das wird deine Mutter sein.« Al Bolitar erhob sich vorsichtig. Auch Myron stand auf. »Erzähl ihr nichts von heute Abend. Sonst macht sie sich noch Sorgen.«

»In Ordnung. Hey, Dad?«

»Ja.«

»War ein gutes Tackling da draußen.«

Dad versuchte, sich das Lächeln zu verkneifen. Myron musterte das alternde Gesicht. Er wurde wieder von diesem Gefühl überwältigt, von der Melancholie, die ihn ergriff, wenn ihm bewusst wurde, dass seine Eltern alt wurden. Er wollte mehr sagen, wollte ihm danken, aber ihm war klar, dass sein Vater schon alles wusste, was Myron dazu sagen könnte, und jede weitere Diskussion über dieses Thema überfüssig oder zumindest unnötig war. Lass es für den Moment einfach gut sein. Gib allen etwas Zeit.

19

Um halb drei ging Myron die Treppe hinauf in sein und Brads früheres Kinderzimmer, in dem der Feuerwehrsticker noch immer am Fenster klebte, und schaltete den Computer an.

Er loggte sich bei Skype ein. Als sich das Fenster öffnete, erschien Teresas Gesicht, und wie immer schoss ihm das Blut in den Kopf und, ja, ihm wurde leicht ums Herz.

»Mein Gott, du bist so schön«, sagte er.

Teresa lächelte. »Kann ich offen sprechen?«

»Bitte.«

»Du bist der schärfste Mann, den ich je kennengelernt habe, und im Moment könnte ich schon bei deinem Anblick aus der Haut fahren.«

Myron richtete sich weiter auf. Es gab keine bessere Medizin. »Ich bemühe mich gerade, nicht wie ein Pfau herumzustolzieren«, sagte er. »Dabei weiß ich nicht einmal, wie man das im Sitzen machen sollte.«

»Darf ich weiter offen sein?«, fragte sie.

»Bitte.«

»Ich wäre bereit, etwas, äh, per Videoübertragung auszuprobieren, aber ich hab nie richtig verstanden, wie das laufen soll. Was ist mit dir?«

»Ich muss gestehen, dass ich das auch nie begriffen habe.«

»Bedeutet das, dass wir altmodisch sind? Ich weiß nicht, was die Leute an Computersex, Telefonsex oder so was finden.«

»Ich habe es ein Mal mit Telefonsex versucht«, sagte Myron.

»Und?«

»Und ich habe mich noch nie so unsicher gefühlt. Irgendwann hab ich dann an einer besonders unpassenden Stelle angefangen zu lachen.«

»Okay, dann sind wir uns einig.«

»Yep.«

»Du sagst das nicht nur so? Weil, du weißt schon, na ja, ich weiß, dass wir weit voneinander entfernt sind …«

»Ich sag das nicht nur so.«

»Gut«, sagte Terese. »Und, gibt’s bei dir da drüben Neues?«

»Wie viel Zeit hast du?«, fragte Myron.

»So ungefähr zwanzig Minuten.«

»Wie wär’s, wenn wir noch zehn Minuten einfach so weiterplaudern, und dann erzähl ich es dir?«

Selbst durch den Computermonitor sah Terese ihn an, als wäre er der einzige Mann auf der Welt. Die Welt verschwand. Es gab nur noch sie und ihn. »Ist es so schlimm?«, fragte sie.

»Ja.«

»Okay, mein Hübscher. Dann fang an zu plaudern, ich bin dabei.«

Aber es klappte nicht. Myron erzählte ihr sofort von Suzze. Als er fertig war, fragte Terese: »Und was machst du jetzt?«

»Am liebsten würde ich alles hinschmeißen. Ich bin völlig fertig.«

Sie nickte.

»Ich will wieder zurück nach Angola. Ich will dich heiraten und einfach bei dir sein.«

»Das will ich auch«, sagte sie.

»Und jetzt kommt das große ›Aber‹?«

»Nein, eigentlich nicht«, sagte Terese. »Nichts würde mich glücklicher machen. Ich will unbedingt in deiner Nähe sein, viel mehr, als du dir vorstellen kannst.«

»Aber?«

»Aber du kannst da jetzt nicht weg. Das passt nicht zu dir. Schon weil du Esperanza und deine Firma nicht einfach im Stich lassen kannst.«

»Ich könnte ihr meinen Anteil verkaufen.«

»Nein, kannst du nicht. Und selbst wenn, musst du erstmal herausfinden, was wirklich mit Suzze passiert ist. Du musst herausfinden, was mit deinem Bruder passiert ist. Du musst dich um deine Eltern kümmern. Du kannst das nicht einfach alles hinschmeißen und hierherkommen.«

»Und du kannst nicht zurückkommen«, sagte Myron.

»Nein, noch nicht.«

»Und was heißt das für uns beide?«

Terese zuckte die Achseln. »Wir sitzen in der Scheiße. Aber nicht mehr lange. Du findest heraus, was mit Suzze passiert ist, und bringst das in Ordnung.«

»Du klingst so zuversichtlich.«

»Ich kenne dich. Du schaffst das schon. Und dann, na ja, wenn das alles geklärt ist, kannst du ja auf einen langen Besuch vorbeikommen, oder?«

Sie zog eine Augenbraue hoch und lächelte ihm zu. Er erwiderte das Lächeln. Er spürte förmlich, wie er sich entspannte.

»Auf jeden Fall«, sagte er.

»Myron?«

»Ja.«

»Beeil dich.«

Am Morgen rief Myron Lex an. Der meldete sich nicht. Er rief Buzz an. Das Gleiche. Die Chefermittlerin des Countys, Loren Muse, ging hingegen an ihr Handy – von ihrem vorherigen Aufeinandertreffen hatte Myron ihre Nummer noch in seinem BlackBerry gespeichert. Er überredete sie, sich mit ihm bei Suzzes und Lex’ Hochhaus, dem Ort, an dem sie sich die Überdosis gespritzt hatte, zu treffen.

»Wenn es hilft, die Sache vernünftig zu Ende zu bringen«, sagte Muse, »bin ich dabei.«

»Danke.«

Eine Stunde später trafen sie sich in der Lobby des Gebäudes. Sie stiegen in den Fahrstuhl und fuhren nach oben.

»Laut vorläufigem Ergebnis der Obduktion«, sagte Muse, »ist Suzze an Atemstillstand gestorben, der durch eine Überdosis Heroin verursacht wurde. Ich weiß nicht, ob Sie sich mit Überdosen von Opioiden auskennen, aber im Allgemeinen erschwert die Droge die Atmung des Opfers, bis es schließlich zum Atemstillstand kommt. Oft schlägt das Herz noch weiter, so dass das Opfer noch mehrere Minuten weiterlebt, ohne zu atmen. Dieser Umstand hat wohl auch das Baby gerettet, aber ich bin kein Arzt. Andere Drogen wurden nicht gefunden. Es gibt aber auch keine Hinweise darauf, dass sie einen Schlag auf den Kopf bekommen hätte oder sonst irgendwelche Anzeichen für eine körperliche Auseinandersetzung.«

»Kurz gefasst«, sagte Myron, »also nichts Neues.«

»Na ja, eins noch. Ich habe den Kommentar gefunden, den Sie gestern erwähnt haben. Auf Suzzes Facebook-Seite. Mit den Worten ›Nicht seins‹.

»Und was denken Sie darüber?«

»Ich denke«, sagte Muse, »da könnte was dran sein.«

»Suzze hat geschworen, dass es von ihm ist.«

Muse rollte die Augen. »Und, ach Gottchen, eine Frau würde ja nie in Bezug auf eine Vaterschaft lügen. Überlegen Sie doch mal. Nehmen wir einfach mal an, das Baby wäre nicht von Lex Ryder. Vielleicht hat sie Schuldgefühle bekommen? Vielleicht hatte sie Angst, dass es doch noch rauskommt?«

»Sie könnten jederzeit einen Vaterschaftstest veranlassen«, sagte Myron. »Dann wissen Sie es sicher.«

»Natürlich könnte ich das, wenn ich wegen Mords ermitteln würde. Bei einer Mordermittlung könnte ich mir einen richterlichen Beschluss besorgen. Aber, wie schon gesagt, ermittle ich in der Sache gar nicht. Ich habe Ihnen nur einen Grund dafür genannt, warum die Frau eine Überdosis Drogen genommen haben könnte. Ende Gelände.«

»Vielleicht stimmt Lex ja freiwillig zu, einen DNA-Test machen zu lassen?«

Der Fahrstuhl kam an als Muse sagte: »Tss, tss, tss.«

»Was ist?«

»Sie wissen es nicht.«

»Was weiß ich nicht?«

»Ich dachte, Sie wären Lex’ Staranwalt.«

»Was soll das heißen?«

»Das heißt, dass Lex mit dem Baby abgehauen ist«, sagte Muse.

»Was meinen Sie mit ›abgehauen‹?«

»Hier entlang.« Sie gingen die Wendeltreppe hinauf, die auf die Dachterrasse führte.

»Muse?«

»Wie Sie, als aufsteigender Stern unter den Strafverteidigern, natürlich wissen, habe ich keinen Grund, Lex Ryder festzuhalten. Und so hat er heute Morgen, gegen den Rat des Arztes, seinen neugeborenen Sohn aus dem Krankenhaus geholt – was sein gutes Recht ist. Er hat seinen Kumpel Buzz entlassen und eine Kinderkrankenschwester als Begleitung eingestellt.«

»Wo sind sie hin?«

»Da es sich nicht um einen Mord handelt oder auch nur ein Mordverdacht in Betracht zu ziehen wäre, hatte ich keinen Grund, aktiv das Ziel ihrer Reise zu erkunden.« Muse erreichte das Dach. Myron folgte ihr. Sie gingen zum Torbogen. Muse blieb stehen und deutete auf den daneben stehenden Liegestuhl.

Mit ernster Stimme sagte sie: »Hier.«

Myron sah auf den glatten, elfenbeinfarbenen Bezug. Kein Blut, keine Falten, kein Anzeichen des Todes. Man sollte doch meinen, der Liegestuhl würde etwas preisgeben von dem, was hier geschehen war. »Hier wurde sie gefunden?«

Muse nickte. »Die Spritze lag auf dem Boden. Sie war bewusstlos, hat nicht mehr reagiert. Auf der Spritze haben wir nur ihre Fingerabdrücke gefunden.«

Myron sah durch den Torbogen. Die Skyline Manhattans bezog sich. Der Hudson lag ruhig vor ihnen. Der Himmel war blaugrau. Er schloss die Augen und dachte zwei Abende zurück. Als eine Windbö über den Balkon fuhr, hatte Myron Suzzes Stimme im Ohr: »Menschen brauchen manchmal Hilfe … Vielleicht weißt du es gar nicht, aber du hast mir bestimmt schon hundert Mal das Leben gerettet.«

Aber dieses Mal nicht. Dieses Mal hatte er sich, wie Lex es verlangt hatte, zurückgezogen. Die beiden Gefallen hatte er ihr noch getan – sie wussten, wer den »Nicht seins«-Kommentar gepostet hatte und wo Lex war –, dann hatte Myron beschlossen, sich aus der Sache rauszuhalten und Suzze sich selbst zu überlassen.

Myron blickte weiter auf die Skyline. »Sie sagten, ein Mann mit spanischem Akzent hätte bei der Feuerwehr angerufen?«

»Ja. Mit einem der schnurlosen Telefone. Es lag unten auf dem Fußboden. Wahrscheinlich hat er es fallen lassen, als er weggerannt ist. Wir haben es auf Fingerabdrücke untersucht, da ist aber alles sehr verschmiert. Wir haben nur Lex und Suzze, und das war’s dann auch schon. Die Tür stand noch offen, als die Sanitäter kamen. Die sind sofort rein, und dann haben sie Suzze hier oben gefunden.«

Myron steckte die Hände in die Hosentaschen. Der Wind blies ihm ins Gesicht. »Ihnen ist schon klar, dass Ihre Theorie über einen illegalen Einwanderer oder Handwerker unlogisch ist?«

»Wieso?«

»Ein Hausmeister oder jemand in der Art kommt vorbei, sieht zufällig – was? –, dass die Tür nur angelehnt ist, läuft dann durch die ganze Wohnung und auch noch die Treppe rauf aufs Dach?«

Muse dachte darüber nach. »Da ist was dran.«

»Es ist viel wahrscheinlicher, dass der Anrufer hier oben bei ihr war, als sie sich den Schuss gesetzt hat.«

»Na und?«

»Was soll das denn jetzt heißen?«

»Ich bin, wie schon gesagt, nicht aus Neugier hier, sondern weil es sich um einen Mord handeln könnte. Wenn Suzze sich mit einem Freund zusammen einen Schuss gesetzt hat und der dann gefohen ist, interessiert mich das nicht. Wenn es ihr Drogenhändler war, okay, dann vielleicht schon, falls ich ihn finde und ihm dann auch noch beweisen kann, dass er ihr die Drogen verkauft hat, aber da klemme ich mich auch nicht mit aller Kraft hinter.«

»Am Abend vorher war ich bei ihr, Muse.«

»Ich weiß.«

»Ich war hier oben auf dem Dach mit ihr. Sie war aufgewühlt, aber nicht selbstmordgefährdet.«

»Das haben Sie mir schon erzählt«, sagte Muse. »Aber überlegen Sie mal – aufgewühlt, aber nicht selbstmordgefährdet. Das ist ein ziemlich schmaler Grat. Und, was das betrifft, ich habe nie behauptet, dass sie selbstmordgefährdet gewesen wäre. Aber sie war aufgewühlt, richtig? Und dadurch könnte sie einen Rückfall gehabt haben – und dabei ist dann womöglich etwas schiefgegangen.«

Wieder strich eine Bö übers Dach. Und wieder hatte er Suzzes Stimme im Ohr – war es das Letzte, was sie zu ihm gesagt hatte? »Wir haben alle unsere Geheimnisse, Myron.«

»Und es gibt noch einen Punkt, den man dabei in Erwägung ziehen müsste«, sagte Muse. »Wenn dies ein Mord war, war es so ziemlich der dämlichste, den ich je gesehen habe. Nehmen wir an, Sie wollten, dass Suzze stirbt. Nehmen wir auch noch an, Sie könnten sie, ohne körperliche Gewalt auzuüben, dazu bringen, sich selbst das Heroin zu spritzen. Was weiß ich, indem Sie ihr eine Waffe an den Kopf halten oder so was. Können Sie mir folgen?«

»Kein Problem.«

»Also, wenn Sie sie umbringen wollen, warum tun Sie das nicht einfach? Warum wählen Sie den Notruf und gehen das Risiko ein, dass sie noch lebt, wenn die Sanitäter kommen? Oder, bei der Drogendosis, die sie sich gespritzt hat, warum führen Sie sie nicht einfach zum Torbogen und stoßen Sie runter? Auf keinen Fall ruft man jedoch einen Krankenwagen oder lässt die Tür offen, so dass ein Hausmeister oder jemand anders hereinkommen kann. Verstehen Sie, was ich meine?«

»Ja«, sagte Myron.

»Ist es logisch?«

»Das ist es.«

»Fällt Ihnen irgendetwas ein, das im Widerspruch zu meiner Darstellung steht?«

»Absolut nicht«, sagte Myron, der noch dabei war, das alles im Kopf durchzugehen. »Wenn Sie recht haben, müsste sie sich gestern bei ihrem Dealer gemeldet haben. Haben Sie irgendeine Idee, wer das sein könnte?«

»Nein, bisher jedenfalls nicht. Wir wissen, dass sie gestern mit dem Wagen unterwegs war. Von ihrer E-ZPass Mautkarte wurde am Garden State Parkway in der Nähe der Route 280 etwas abgebucht. Demnach könnte sie nach Newark gefahren sein.«

Myron überlegte. »Haben Sie ihren Wagen überprüft?«

»Ihren Wagen? Wieso?«

»Haben Sie was dagegen, wenn ich ihn mir ansehe?«

»Haben Sie einen Schlüssel?«

»Ja.«

Sie schüttelte den Kopf. »Agenten. Nein, tun Sie das. Ich muss wieder an die Arbeit.«

»Eine Frage noch, Muse.«

Sie wartete einfach.

»Warum zeigen Sie mir das alles, nachdem ich gestern Abend mit der Anwaltsnummer gekommen bin?«

»Weil ich im Moment sowieso keinen Fall habe«, sagte sie. »Und wenn ich irgendwie etwas übersehen haben sollte – wenn das hier doch irgendwie ein Mord war –, dann spielt es keine Rolle, wen Sie hier angeblich verteidigen. Suzze hat Ihnen etwas bedeutet. Sie würden ihren Mörder nicht einfach davonkommen lassen.«

Sie fuhren schweigend im Fahrstuhl nach unten. Muse stieg im Erdgeschoss aus. Myron fuhr weiter in die Tiefgarage. Er drückte die Fernbedienung und horchte, woher der Piepton kam. Suzze fuhr einen Mercedes S63 AMG. Er öffnete die Tür und setzte sich auf den Fahrersitz. Er hatte eine Wolke eines Wildblumenparfüms in der Nase, das ihn sofort an Suzze erinnerte. Er öffnete das Handschuhfach, fand den Fahrzeugschein, die Versicherungskarte und die Bedienungsanleitung. Dann suchte er unter den Sitzen – er wusste eigentlich nicht genau wonach. Nach Hinweisen. Er fand aber nur ein paar Münzen und zwei Kugelschreiber. Mit deren Hilfe hätte Sherlock Holmes wahrscheinlich genau herausfinden können, wo Suzze hingefahren war. Myron konnte es nicht.

Er startete den Motor und stellte das Navigationssystem an. Er tippte auf »Letzte Ziele« und bekam eine Liste mit Orten, die Suzze eingegeben hatte. Da hast du’s, Sherlock Holmes. Das letzte Ziel war Kasselton, New Jersey. Hmm. Der kürzeste Weg führte über den Garden State Parkway, und man kam an Ausfahrt 146 vorbei, was zur E-ZPass-Abbuchung passte.

Die vorletzte Eingabe war eine Kreuzung in Edison, New Jersey. Myron zog sein BlackBerry aus der Tasche und tippte die angegebenen Adressen ein. Dann schickte er sie per E-Mail an Esperanza. Sie konnte im Internet nachsehen und versuchen herauszufinden, ob oder was daran wichtig war. Myron sah kein Datum bei den Eingaben, er wusste also nicht, ob Suzze diese Ziele nicht womöglich schon vor Monaten angefahren und das Navigationssystem seitdem nicht benutzt hatte.

Trotzdem sprach alles dafür, dass Suzze vor kurzem in Kasselton gewesen war – vielleicht sogar an ihrem Todestag. Ein kurzer Besuch könnte sich vielleicht lohnen.

20

Das Ziel in Kasselton war eine kleine Einkaufszeile mit einem Kings Supermarkt. Daneben befanden sich noch Renato’s Pizzeria, ein Eiscafé namens SnowCap, in dem man sich Eissorten nach eigenem Geschmack zusammenstellen konnte, und ein altmodischer Friseursalon mit dem Namen »Sal und Shorty Joe’s Hair-Clipping«, mit der klassischen rot-weißen Stange vor der Tür.

Was hatte Suzze hier gemacht?

Natürlich gab es auf der Strecke hierher jede Menge Supermärkte, Eiscafés und Pizzerien, aber irgendwie bezweifelte Myron, dass Sal oder Shorty Joe Suzze die Haare machten. Warum also war sie hier rausgefahren? Myron stellte sich vor die Einkaufszeile und wartete auf eine Eingebung. Als er nach zwei Minuten keine bekommen hatte, beschloss er, die Sache ein bisschen anzuschieben.

Im Kings Supermarkt fing er an. Weil er nicht wusste, was er sonst tun sollte, zeigte er ein paar Angestellen ein Foto von Suzze T und fragte, ob jemand diese Frau gesehen hatte. Alte Schule. Genau wie Sal und Shorty Joe. Ein paar Leute erkannten Suzze aus ihrer Tenniszeit. Ein paar hatten sie gestern Abend im Fernsehen gesehen und gingen davon aus, dass Myron Polizist war. Myron tat nichts, um diese Annahme zu korrigieren. Im Supermarkt hatte sie allerdings niemand gesehen.

Erster Fehlschlag.

Myron verließ den Supermarkt. Er blickte auf den Parkplatz. Das Wahrscheinlichste? Suzze war hergefahren, um Drogen zu kaufen. Drogenhändler, besonders die in den Vororten, wickelten ihre Geschäfte gerne auf Parkplätzen ab. Man parkte die Autos nebeneinander, öffnete die Fenster, einer warf ein Geldbündel von einem Auto zum anderen, der andere warf ein Päckchen mit Drogen zurück.

Er versuchte, sich die Situation vorzustellen. Suzze, die Frau, die ihm in der Nacht zuvor etwas von ihren Geheimnissen und der Sorge, dass sie zu ehrgeizig sein könnte, erzählt hatte, die im achten Monat schwanger war und zwei Tage vorher in seinem Büro zu ihm gesagt hatte: »Ich bin so verdammt glücklich« – diese Suzze sollte zu dieser Ladenzeile rausgefahren sein, um so viel Heroin zu kaufen, dass sie sich damit umgebracht hatte?

Entschuldigung, nein, das glaubte Myron einfach nicht.

Vielleicht hatte sie sich hier auf dem Parkplatz mit jemand anders getroffen? Nicht mit einem Dealer. Vielleicht aber auch nicht. Fantastische Detektivarbeit bisher. Okay, es blieb noch etwas zu tun. Renato’s Pizzeria war geschlossen. Der Friseursalon war jedoch geöffnet. Durchs Fenster sah Myron, wie die älteren Herren miteinander plauderten, sich auf gutmütige Männerart stritten und dabei bemerkenswert zufrieden aussahen. Er drehte sich um und sah das SnowCap-Eiscafé an. Drinnen hängte gerade eine Angestellte ein Schild mit der Aufschrift »Happy Birthday, Lauren!« auf. Ein paar acht- oder neunjährige Mädchen gingen mit Geburtstagsgeschenken in der Hand hinein. Ihre erschöpften, gestressten und glücklichen Mütter hielten sie an den Händen.

Suzzes Stimme: »Ich bin so verdammt glücklich.«

Genau das, dachte er, als er die Mütter ansah, hätte Suzzes Leben werden sollen. So hätte es ausgesehen. Das wollte Suzze. Die Menschen machen viele Dummheiten. Sie werfen das Glück weg wie eine schmutzige Serviette. Natürlich könnte das auch hier passiert sein – Suzze, so kurz vor echter Freude, hatte sich mal wieder selbst in die Scheiße geritten, wie es ihre Art war.

Er sah durchs Fenster ins Eiscafé, beobachtete, wie die Mädchen ihre Mütter losließen und sich kreischend begrüßten. Es war ein wildes Durcheinander aus Farben und Bewegung. Die Mütter gingen in die Ecke zum Kaffeespender. Wieder versuchte Myron sich Suzze hier vorzustellen, wo sie hingehören würde, als ihm ein Mann hinter dem Tresen auffiel, der ihn anstarrte. Ein älterer Mann, Mitte sechzig, mit Bauch und auf beeindruckende Art über die Oberkopfglatze gekämmten Haaren. Er starrte Myron durch eine etwas zu modische Brille an, die eher zu einem hippen Architekten gepasst hätte. Er schob zum wiederholten Male seine Brille hoch.

Wahrscheinlich der Manager, dachte Myron. Womöglich sah er immer so aus dem Fenster und passte so auf seinen Besitz auf, ein Wichtigtuer. Perfekt. Myron ging auf die Tür zu. Er hatte das Foto in der Hand. Aber bevor er die Tür erreichte, war der Mann schon da und hielt sie für Myron auf.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte er.

Myron hielt das Foto hoch. Der Mann sah es an und schloss die Augen.

»Haben Sie diese Frau schon einmal gesehen?«, fragte Myron.

Die Stimme klang sehr distanziert. »Ich habe gestern mit ihr gesprochen.«

Der Mann sah nicht aus wie ein Drogendealer. »Worüber?«

Der Mann schluckte und wandte sich leicht ab. »Meine Tochter«, sagte er. »Sie wollte wissen, was mit meiner Tochter passiert ist.«

»Kommen Sie mit«, sagte der Mann.

Sie gingen am Eiscremetresen entlang. Die Frau, die dahinter arbeitete, saß im Rollstuhl. Sie bediente mit einem breiten, freundlichen Lächeln und erzählte einem Kunden gerade etwas über außergewöhnliche Geschmacksrichtungen mit eigenartigen Namen und den Zutaten, die dazu passten. Myron sah nach links. Der Kindergeburtstag war in vollem Gange. Die Mädchen mischten und matschten immer wieder neue Eiscremekreationen, um ihren Lieblingsgeschmack zu finden. Zwei Mädchen im Highschoolalter halfen ihnen mit den schweren Eisportionierern, während die kleineren Peanutbutterlinsen, Keksteig, Oreo-Kekse, Zuckerstreusel, Gummibärchen, Nüsse, Schokoladenlinsen und sogar Knuspermüsli hineinmischten.

»Mögen Sie Eis?«, fragte der Mann.

Myron breitete die Hände aus. »Wer mag denn kein Eis?«

»Zu meinem Glück nicht sehr viele Menschen.« Im Vorbeigehen klopfte der Mann auf einen Resopaltisch. »Welche Geschmacksrichtung darf ich Ihnen anbieten?«

»Nicht nötig, danke sehr.«

Darauf ließ er sich nicht ein. »Kimberley?«

Die Frau im Rollstuhl blickte auf.

»Mach unserem Gast bitte einen SnowCap Melter.«

»Geht klar.«

Überall im Eiscafé war das SnowCap-Logo zu sehen. Da hätte ich aber auch früher draufkommen können, dachte Myron. SnowCap – Snow. Myron musterte das Gesicht des Mannes. Die letzten fünfzehn Jahre hatten den Mann weder geschont, noch hatten sie ihm besonders übel mitgespielt – er war ganz normal gealtert –, aber langsam fing Myron an, sich auf die Sache einen Reim zu machen.

»Sie sind Karl Snow«, sagte Myron. »Alistas Vater.«

»Sind Sie von der Polizei?«, fragte der Mann.

Myron zögerte.

»Spielt eigentlich auch keine Rolle. Ich habe nichts zu sagen.«

Myron beschloss, ihm einen Stoß zu geben. »Wollen Sie etwa noch einen Mord decken?«

Myron hatte mit Entsetzen oder Empörung gerechnet, stattdessen reagierte Snow mit einem entschiedenen Kopfschütteln. »Ich hab das in der Zeitung gelesen. Suzze T ist an einer Überdosis gestorben.«

Vielleicht noch einen etwas kräftigeren Stoß. »Genau. Und Ihre Tochter ist damals einfach aus einem Fenster gefallen.«

Kaum hatte Myron das gesagt, bedauerte er seine Worte auch schon. Er baute zu schnell zu viel Druck auf. Also wartete er auf einen Wutausbruch, der aber nicht kam. Karl Snow ließ die Schultern sinken. »Setzen Sie sich«, sagte er. »Erzählen Sie mir, wer Sie sind.«

Myron nahm gegenüber von Karl Snow Platz und stellte sich vor. Im Hintergrund wurde Laurens Geburtstagsfeier immer fröhlicher und ausgelassener. Myron fiel der unverkennbare Kontrast auf – der Mann, der seine Tochter verloren hatte, war Gastgeber eines Mädchengeburtstags. Er sagte aber nichts.

»In den Nachrichten hieß es, dass sie sich eine Überdosis gespritzt hat«, sagte Karl Snow. »Stimmt das?«

»Ich weiß es nicht genau«, sagte Myron. »Deshalb gucke ich mir die Sache an.«

»Das verstehe ich nicht. Warum Sie? Warum macht das nicht die Polizei?«

»Würden Sie mir einfach erzählen, warum Suzze bei Ihnen war?«

Karl Snow lehnte sich zurück und schob seine Brille hoch. »Bevor ich das tue, möchte ich Ihnen eine Frage stellen. Haben Sie überhaupt irgendwelche Hinweise darauf, dass Suzze T ermordet worden ist – ja oder nein?«

»Erstens«, sagte Myron, »war sie im achten Monat schwanger und hat sich darauf gefreut, eine Familie zu gründen.«

Snow wirkte nicht überzeugt. »Ein eindeutiger Hinweis ist das nicht.«

»Da haben Sie recht«, sagte Myron. »Aber jetzt erzähle ich Ihnen, was ich bisher in Erfahrung gebracht habe. Suzze ist gestern hergekommen und hat sich mit Ihnen unterhalten. Ein paar Stunden später war sie tot.«

Er sah zur Seite. Die junge Frau im Rollstuhl kam mit einem monströsen Eiscremebecher auf sie zu. Myron wollte aufstehen und ihr helfen, aber Karl Snow schüttelte leicht den Kopf. Myron blieb sitzen.

»Ein SnowCap Melter«, sagte die Frau und stellte das Eis vor Myron. »Lassen Sie es sich schmecken.«

Der Melter hätte kaum in den Kofferraum eines Mittelklassewagens gepasst. Myron fürchtete fast, dass der Tisch umkippte. »Das ist für eine Person?«, fragte er.

»Yep«, antwortete sie.

Er sah sie an. »Gibt’s auch noch einen Gutschein für eine Blutgefäßerweiterung oder wenigstens eine Insulinspritze dazu?«

Sie rollte die Augen. »Wow, den Spruch hab ich ja noch nie gehört.«

Karl Snow sagte: »Mr. Bolitar, darf ich Ihnen meine Tochter Kimberley vorstellen?«

»Nett, Sie kennenzulernen«, sagte Kimberley und bedachte ihn mit einem Lächeln, bei dem Zyniker anfingen, an den Himmel zu denken. Die drei plauderten kurz – sie war Geschäftsführerin des Eiscafés, Karl nur der Eigentümer –, dann rollte sie wieder hinter den Tresen.

Karl sah immer noch seiner Tochter hinterher, während er sagte: »Sie war zwölf, als Alista …« Er zögerte, wusste nicht, wie er sich ausdrücken sollte. »Ihre Mutter war zwei Jahre vorher an Brustkrebs gestorben. Ich bin damals nicht gut damit klargekommen. Habe angefangen, zu viel zu trinken. Kimberley war mit zerebraler Kinderlähmung auf die Welt gekommen. Ich musste mich dauernd um sie kümmern. Tja. Und da ist Alista mir dann wohl irgendwie durchgerutscht.«

Wie aufs Stichwort brach die Party hinter ihnen in lautes Lachen aus. Myron sah zu Lauren, dem Geburtstagskind, hinüber. Auch sie lachte mit einem dunklen Schokoladenmund.

»Ich habe nicht die Absicht, Ihnen oder Ihrer Tochter zu schaden«, sagte Myron.

»Wenn ich Ihnen jetzt etwas erzähle«, sagte Karl Snow langsam, »müssen Sie mir versprechen, dass ich Sie nie wieder zu Gesicht bekomme. Ich kann nicht zulassen, dass sich die Medien noch einmal so in unser Leben hineindrängen.«

»Versprochen.«

Karl Snow rieb sich mit beiden Händen übers Gesicht. »Suzze wollte etwas über Alistas Tod wissen.«

Myron wartete, dass er weitersprach. Als er das nicht tat, fragte er: »Und was genau?«

»Sie wollte wissen, ob Gabriel Wire meine Tochter getötet hat.«

»Was haben Sie ihr gesagt?«

»Ich habe ihr gesagt, dass ich Mr. Wire, nachdem ich mich persönlich mit ihm getroffen habe, nicht mehr für schuldig halte. Ich habe ihr gesagt, dass es sich im Endeffekt um einen tragischen Unfall handelte und ich mit diesem Ergebnis zufrieden war. Ich habe ihr auch gesagt, dass in dem Vergleich, den wir geschlossen hatten, auch Vertraulichkeit vereinbart worden war, und das war dann eigentlich schon alles, was ich ihr sagen konnte.«

Myron starrte ihn nur an. Karl Snow hatte die Sätze in einem monotonen Tonfall routiniert heruntergeleiert. Myron versuchte, Blickkontakt zu ihm aufzunehmen, Karl Snow sah aber weiter nach unten. Er schüttelte den Kopf und sagte leise: »Ich kann es immer noch nicht fassen, dass sie tot ist.«

Myron wusste nicht, ob er von Suzze oder Alista sprach. Karl Snow blinzelte und sah Kimberley an. Ihr Anblick schien ihm Kraft zu geben. »Haben Sie schon ein Kind verloren, Mr. Bolitar?«

»Nein.«

»Ich werde Ihnen die Klischees ersparen. Na ja, am besten erspare ich es Ihnen ganz. Ich weiß, wie die Leute mich sehen: als den gefühllosen Vater, der eine hohe Abfindung dafür kassiert hat, dass er den Mörder seiner Tochter hat davonkommen lassen.«

»Und das war nicht der Fall?«

»Manchmal muss man ein Kind ganz allein lieben. Und manchmal muss man auch ganz allein trauern.«

Myron wusste nicht, was er damit sagen wollte, also wartete er ab.

»Nehmen Sie etwas von dem Eis«, sagte Karl, »sonst merkt Kimberley das. Das Mädchen hat Augen im Hinterkopf.«

Myron griff nach dem Löffel und probierte die Schlagsahne mit der obersten Schicht Eiscreme, die wie Cookies ’n’ Cream aussah. Manna.

»Gut?«

»Manna«, sagte Myron.

Wieder lächelte er, aber es lag keine Freude darin. »Kimberley hat den Melter erfunden.«

»Sie ist ein Genie.«

»Sie ist eine gute Tochter. Und sie liebt diesen Laden. Bei Alista habe ich Mist gebaut. Den Fehler werde ich nicht noch einmal machen.«

»Haben Sie Suzze das gesagt?«

»Zum Teil. Ich habe versucht, ihr zu erklären, wie ich das damals gesehen habe.«

»Und wie war das?«

»Alista liebte HorsePower – und wie jedes Mädchen in dem Alter war sie total vernarrt in Gabriel Wire.« Seine Miene verdunkelte sich. Er sah verloren zur Seite. »Es war kurz vor ihrem Geburtstag. Sweet sixteen. Ich hatte nicht das Geld, eine große Party für sie zu geben, wusste aber, dass HorsePower ein Konzert im Madison Square Garden gab. Die haben, soweit ich weiß, nie besonders viele Konzerte gegeben – ich hab das nicht so richtig verfolgt –, ich wusste aber, dass im Keller vom Marshalls Department Store an der Route 4 eine Ticketmaster-Vorverkaufsstelle war, also hab ich mich um fünf Uhr morgens aus dem Bett geschleppt, bin hingefahren und habe mich da in die Schlange gestellt. Das hätten Sie mal sehen sollen. Ich war der Einzige über dreißig und hab da dann zwei Stunden gestanden und gewartet, um Karten für das Konzert zu kaufen. Als ich an den Schalter kam, tippte die Frau dahinter etwas in den Computer und sagte dann erst, es wäre ausverkauft, einen Moment später dann aber: »Nein, warten Sie, da sind doch noch zwei«, und ich war noch nie im Leben so glücklich darüber, etwas kaufen zu können. Wie Kismet, wissen Sie? Als ob es vorherbestimmt wäre.«

Myron nickte so unverbindlich wie er konnte.

»Ich hatte die Karte eine Woche vor Alistas Geburtstag gekauft. Kimberley habe ich das aber erzählt. Wir beide haben es dann kaum ausgehalten, die Karten haben mir förmlich ein Loch in die Hose gebrannt. Kennen Sie das? Wenn Sie jemandem ein so tolles Geschenk kaufen, dass sie es überhaupt nicht erwarten können, es diesem Menschen zu geben?«

»Natürlich«, sagte Myron leise.

»So ging es Kimberley und mir. Am Ende sind wir Alista von der Highschool abholen gefahren. Wir haben davor geparkt, ich habe Kimberley aus dem Wagen geholt und in ihren Rollstuhl gesetzt, und als Alista rauskam, haben wir nur gegrient wie die Honigkuchenpferde. Alista hat eine von diesen typischen Teenagerfratzen gezogen und gefragt: »Was ist denn?«, worauf ich nur die Tickets hochgehalten habe, und Alista …« Er brach ab, als er die vielen Jahre zurückversetzt wurde. »Sie hat angefangen zu kreischen, mir die Arme um den Hals geschlungen und mich so fest gedrückt …«

Seine Stimme versiegte. Er zog eine Serviette aus dem Spender, wollte sich die Augen abwischen, entschied sich aber dagegen und starrte mit feuchten Augen auf den Tisch.

»Na ja, Alista ist dann jedenfalls mit ihrer besten Freundin zum Konzert gegangen. Die beiden wollten hinterher zu dieser Freundin gehen, bei der Alista dann auch schlafen wollte. Das haben sie aber nicht getan. Den Rest kennen Sie.«

»Es tut mir leid.«

Karl Snow schüttelte den Kopf. »Das ist lange her.«

»Und Sie geben Gabriel Wire keine Schuld daran?«

»Schuld?« Er dachte einen Moment lang nach. »Tatsache ist, dass ich nach dem Tod ihrer Mutter nicht gut genug auf Alista aufgepasst habe. Zum Teil hat es also damit zu tun … Ich meine, wenn ich wirklich darüber nachdenke, was ist mit dem Roadie, der Alista in der Menge entdeckt hat? Er war ein Fremder. Der Securitymann, der sie in den Backstagebereich gelassen hat? Auch der war ein Fremder. Gabriel Wire – noch ein Fremder. Ich war ihr Vater – und ich habe nicht auf sie aufgepasst. Wie kann ich das dann von denen erwarten?«

Karl Snow blinzelte und sah kurz zur Seite.

»Und das haben Sie Suzze gesagt?«

»Ich habe ihr gesagt, dass es keinen Beweis gibt, dass Gabriel Wire etwas falsch gemacht hat – die Polizei konnte es ihm jedenfalls nicht beweisen. Das hat man mir damals ganz deutlich zu verstehen gegeben. Natürlich ist Alista in Wires Hotelsuite gewesen, und natürlich ist sie von seinem Balkon gestürzt – und dann ist sie zweiunddreißig Stockwerkte tief gefallen. Aber um die einzelnen Ereignisse miteinander zu verbinden, um aus diesen Fakten eine Anklage gegen einen berühmten und somit mächtigen Mann zu machen, von einer Verurteilung ganz zu schweigen …« Er zuckte die Achseln. »Ich musste mich um meine andere Tochter kümmern. Ich hatte kein Geld. Wissen Sie, wie schwer es ist, ein behindertes Kind großzuziehen? Und wie teuer? Und SnowCap ist inzwischen eine kleine Kette. Was glauben Sie, woher ich das Startkapital habe?«

Myron bemühte sich um Verständnis, trotzdem lag mehr Schärfe in seiner Stimme, als er es geplant hatte. »Vom Mörder Ihrer Tochter?«

»Sie verstehen das nicht. Alista war tot. Tot ist tot. Für sie konnte ich nichts mehr tun.«

»Aber für Kimberley.«

»Ja. Aber es war gar keine so kaltblütige Entscheidung. Stellen Sie sich vor, ich hätte sein Geld nicht genommen. Womöglich wäre Wire davongekommen – und Kimberley hätte immer noch in ihrer miesen Situation gesteckt. So ist zumindest Kimberley versorgt.«

»Nichts für ungut, aber das klingt schrecklich kalt.«

»Ich denke, für einen Außenstehenden tut es das wohl, ja. Ich bin Vater. Und als Vater hat man eigentlich nur einen einzigen Job. Sein Kind zu beschützen. Das ist alles. Und nachdem ich darin einmal versagt habe, nachdem ich meine Tochter einmal zu dem Konzert habe gehen lassen und hinterher nicht aufgepasst habe, ob alles in Ordnung ist … Das kann ich nie wiedergutmachen.« Er schwieg einen Moment und wischte sich eine Träne aus dem Auge. »Na ja, Sie haben gefragt, was Suzze von mir wollte. Sie wollte wissen, ob ich glaube, dass Gabriel Wire Alista getötet hat.«

»Hat sie Ihnen gesagt, warum sie das wissen wollte? Nach all den Jahren?«

»Nein.« Er blinzelte und sah zur Seite.

»Was ist?«

»Nichts. Ich hätte ihr sagen sollen, dass sie die Finger von der Sache lassen soll. Wieder gab es eine Verbindung zwischen Alista und Gabriel Wire – und gucken Sie sich an, was dabei rauskommt.«

»Wollen Sie damit sagen …?«

»Ich will gar nichts sagen. In den Nachrichten hieß es, sie hätte sich eine Überdosis Heroin gespritzt. Als sie gegangen ist, wirkte sie verstört, also hätte mich das wohl nicht allzu sehr überraschen dürfen.«

Hinter ihm fing eine von Laurens Freundinnen an zu weinen – angeblich hätte sie die falsche Bonbontüte bekommen. Karl Snow hörte die Unruhe. Er eilte zu den Mädchen hinüber, lauter Töchter, lauter Mädchen, die schnell älter würden und sich womöglich in Rockstars verknallten. Aber hier und jetzt waren sie einfach kleine Mädchen bei einer Geburtstagsfeier, die nicht mehr wollten als etwas Eiscreme und die richtige Tüte mit Süßigkeiten.

21

Win wusste, wie er innerhalb kürzester Zeit an ein Treffen mit Herman Ache kam.

Windsor Horne Lockwood III war, genau wie Windsor Horne Lockwood II und Windsor Horne Lockwood, mit einem silbernen Golfschläger im Mund geboren worden. Seine Vorfahren gehörten zu den Gründungsmitgliedern des Merion Golf Club in Ardmore vor den Toren Philadelphias. Win war auch Mitglied von Pine Valley, der routinemäßig als Nummer-1-Golfclub der Welt gelistet wurde (obwohl der Platz in der Nähe eines miesen Spaßbades im Süden New Jerseys lag), und für den Fall, dass er einen exzellenten Platz in der Nähe von Manhattan spielen wollte, war Win dem Ridgewood Golf Club beigetreten, einem von A. W. Tillinghast entworfenem 27-Loch-Paradies, das es mit den besten Landschaftsplätzen der Welt aufnehmen konnte.

Herman Ache – der »ehemalige« Mafiaboss – liebte Golf mehr als seine Kinder. Diese Aussage könnte leicht übertrieben sein, wenn man aber Wins kürzlichen Besuch im Bundesgefängnis in Betracht zog, liebte Herman Ache Golf auf jeden Fall mehr als seinen Bruder Frank. Also rief Win am nächsten Morgen in Hermans Büro an und lud ihn für den Nachmittag zu einer Runde Golf in Ridgewood ein. Ohne auch nur eine Sekunde nachzudenken, sagte Herman Ache zu.

Herman Ache war zu klug, um nicht zu wissen, dass Win etwas von ihm wollte. Doch das war ihm egal. Es war seine Chance, Ridgewood zu spielen – so eine Gelegenheit bot sich auch den mächtigsten und wohlhabendsten Mafiabossen nur sehr selten. Er würde parieren, fintieren, zustoßen und vermutlich sehenden Auges in eine Abhörfalle tappen, wenn er dafür auf einem von Tillinghasts berühmtesten Plätzen abschlagen konnte.

»Vielen Dank noch einmal für die Einladung«, sagte Herman.

»Ist mir ein Vergnügen.«

Sie standen am ersten Abschlag, dem One East. Auf dem Platz waren keine Handys erlaubt, aber Win hatte direkt vor seiner Abfahrt mit Myron gesprochen, war also über das Treffen mit Karl Snow informiert. Win wusste nicht, was er davon halten sollte. Er schob alle Gedanken beiseite und sprach den Ball an. Er atmete aus und schlug einen zweihundertsechzig Meter langen Drive in die Mitte des Fairways.

Dann war Herman Ache an der Reihe, dessen Schwung abgrundtief hässlich war. Er verzog den Schlag weit nach links über die Bäume, so dass der Ball beinah auf der Route 17 gelandet wäre.

Herman runzelte die Stirn. Er starrte den Schläger an, weil er irgendetwas die Schuld geben musste. »Ich sag Ihnen was: Ich hab Tiger bei den Barclay Open an diesem Loch gesehen. Der hat damals genau den gleichen Schlag gespielt.«

»Ja«, sagte Win. »Sie und Tiger. Der Abschlag ist kaum zu unterscheiden.«

Herman Ache lächelte ihn mit seinen extrem weiß überkronten Zähnen an. Obwohl er Ende siebzig war, trug er ein gelbes Nike-Dri-Fit-Golfhemd und, dem aktuellen – jedoch irregeleiteten  – Golftrend entsprechend, eine enganliegende, weiße Hose mit weitem Schlag, die von einem breiten, schwarzen Gürtel mit einer Silberschnalle in der Größe einer Radkappe gehalten wurde.

Ache verlangte einen Mulligan – im Prinzip eine Wiederholung des Schlags, etwas, das Win als Gast auf einem fremden Platz nie tun würde – und legte einen zweiten Ball aufs Tee. »Darf ich Sie etwas fragen, Win?«

»Bitte sehr.«

»Wie Ihnen vermutlich schon aufgefallen ist, bin ich ein alter Mann.«

Wieder lächelte Ache. Er versuchte den freundlichen Großvater zu geben, die Kronen verliehen ihm jedoch ein etwas lemurenhaftes Aussehen. Die »sonnengebräunte« Haut war eher orange, außerdem hatte er wunderbar dichte, vornehm graue Haare, wie man sie sich nur für viel Geld kaufen konnte – kurz gesagt, er trug ein exquisites Toupet. Sein Gesicht war absolut faltenfrei und unbeweglich. Botox. In rauen Mengen. Seine Haut wirkte ölig, sie glänzte zu stark, so dass er ein bisschen aussah wie ein misslungenes Produkt in Madame Tussaud’s Wachsfigurenkabinett. Der Hals verriet ihn. Er war dürr, knochig mit so schlaff herabhängender Haut, dass man sich an den Hodensack eines alten Mannes erinnert fühlte.

»Das ist mir bekannt«, sagte Win.

»Und wie Sie vermutlich wissen, leite und besitze ich ein großes Ensemble legaler Unternehmen.«

Wenn jemand das Bedürfnis hatte, seinem Gegenüber mitzuteilen, seine Unternehmen wären »legal«, waren sie es mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit nicht.

Win stieß ein unverbindliches Geräusch aus.

»Ich frage mich, ob Sie nicht in Erwägung ziehen könnten, mich für eine Mitgliedschaft in diesem Club vorzuschlagen«, sagte Herman Ache. »Mit Ihren Beziehungen und Ihrem Namen … na ja, wenn Sie mich vorschlagen würden, wäre das schon eine sehr gute Grundlage für eine Mitgliedschaft.«

Win bemühte sich, nicht zu erblassen. Immerhin gelang es ihm, sich nicht mit der Hand an die Brust zu greifen und ein paar Schritte rückwärtszutorkeln, obwohl es ihm nicht leicht fiel. »Darüber müssten wir bei Gelegenheit mal reden«, sagte er dann.

Herman stellte sich hinter den Ball, kniff die Augen zusammen und starrte den Fairway entlang, als suchte er nach der neuen Welt. Er schlenderte zum Ball, stellte sich in Position und machte vier schmerzlich langsame Übungsschläge. Die Caddies blickten sich an. Wieder sah Herman den Fairway entlang. In einem Film hätte man gesehen, wie die Zeiger einer Uhr immer schneller rotierten, die Abrissblätter eines Tageskalenders vom Winde verweht wurden, Blätter welkten, Schnee fiel, dann die Sonne aufging und alles wieder ergrünte.

Wins Golfcredo Nr. 12: Es ist vollkommen in Ordnung, miserabel Golf zu spielen. Es ist aber nicht in Ordnung, langsam miserabel zu spielen.

Schließlich sprach Herman den Ball an und führte den Schlag durch – wieder ein Hook nach links. Der Ball traf einen Baum und prallte zurück auf den Fairway. Die Caddies wirkten erleichtert. Während der ersten beiden Löcher redeten Win und Ache nur irgendwelchen Unsinn. Golf war von Natur aus ein wunderbar selbstbezogenes Spiel. Man kümmerte sich fast ausschließlich um seinen Spielstand. In vieler Hinsicht war das gut, es kam aber kaum ein anregendes Gespräch zustande.

Am dritten Abschlag, dem berühmten gewellten Par-5-Loch, erfreuten sich beide an der fantastischen Aussicht auf die Bahn, genossen die Stille, das Grün, die Ruhe. Es war atemberaubend. Beide standen einen Moment reglos und schweigend da. Win atmete ruhig, hätte fast die Augen geschlossen. Ein Golfplatz war ein Zufuchtsort. Natürlich war es leicht, sich darüber lustig zu machen, und natürlich war das Golfspiel eine äußerst rätselhafte Aktivität, die häufig selbst die Gedanken der erfahrensten Spieler durcheinanderbrachte, aber wenn Win an einem Tag wie diesem draußen war, wenn er über die tröstliche grüne Landschaft blickte, gehörte das zu den wenigen Momenten in seinem Leben, in denen er, der ausgewiesene Atheist, sich beinah gesegnet vorkam.

»Win?«

»Ja?«

»Danke«, sagte Herman Ache. Er hatte eine Träne im Auge. »Ich danke Ihnen, dass ich das erleben darf.«

Win sah den Mann an. Der Zauber verfog. Dies war nicht der Mensch, mit dem er diesen Augenblick teilen wollte. Trotzdem, dachte Win, war das seine Chance. »Was den Vorschlag für die Clubmitgliedschaft betrifft.«

Herman Ache sah ihn mit der Hoffnung eines Getriebenen an. »Ja?«

»Was könnte ich dem Aufnahmeausschuss denn über Ihre, äh, geschäftlichen Aktivitäten sagen?«

»Das habe ich Ihnen doch schon gesagt. Es ist jetzt alles völlig legal.«

»Natürlich, aber Sie werden von Ihrer Vergangenheit gehört haben.«

»Erstens handelt es sich dabei, wie Sie schon richtig sagten, um die Vergangenheit. Außerdem hatte ich damit sowieso nichts zu tun. Ich möchte Ihnen eine Frage stellen, Win: Wo liegt der Unterschied zwischen dem Herman Ache von heute und dem Herman Ache von vor fünf Jahren?«

»Sagen Sie es mir.«

»Ja, das werde ich. Der Unterschied ist, dass kein Frank Ache mehr frei herumläuft.«

»Verstehe.«

»Die ganzen kriminellen Sachen, die Gewalt – das war ich nicht. Das war mein Bruder Frank. Sie kennen ihn ja, Win. Frank ist primitiv. Er ist laut und gewalttätig. Ich habe mein Bestes versucht, ihn im Zaum zu halten. Er hat den ganzen Ärger immer gemacht. Das können Sie dem Ausschuss sagen.«

Seinen eigenen Bruder für die Mitgliedschaft in einem Golfclub zu denunzieren. Was für ein Goldstück.

»Ich weiß nicht recht, ob es im Aufnahmeausschuss wirklich so gut ankommen würde, wenn ich Ihren Bruder verunglimpfe«, sagte Win. »Hier werden die Familienwerte sehr hochgehalten.«

Ein kurzer Seitenblick, dann schaltete Herman Ache einen Gang runter. »Oh, ich verunglimpfe ihn ja gar nicht. Hören Sie, Win, ich liebe Frank. Er ist mein kleiner Bruder. Ich fühle mich für ihn verantwortlich. Ich kümmere mich um ihn. Sie wissen doch, dass er im Gefängnis sitzt, oder?«

»Ich habe davon gehört, ja«, sagte Win. »Besuchen Sie ihn dort gelegentlich?«

»Sicher, andauernd. Das Komische daran ist, dass Frank sich da wohlfühlt.«

»Im Gefängnis?«

»Sie kennen Frank. Er ist da praktisch der Boss in dem Laden. Ich will ehrlich zu Ihnen sein. Ich wollte damals nicht, dass er die ganze Schuld nur auf sich nimmt, aber Frank, tja, er hat darauf bestanden. Er sagte, es reicht vollkommen, wenn einer aus der Familie ins Gefängnis geht, und daher, also das mindeste, was ich für ihn tun kann, ist dafür sorgen, dass es ihm gut geht.«

Win studierte das Gesicht und die Körpersprache des alten Mannes. Nichts. Die meisten Leute glaubten, man würde es merken, wenn jemand log – sie gingen davon aus, dass es eindeutige Anzeichen für solche Täuschungen gab, und wenn man lernte, diese Zeichen zu erkennen, wüsste man, ob jemand log oder die Wahrheit sagte. Leider sind diejenigen, die solchen Unsinn glauben, noch leichter an der Nase herumzuführen als die anderen. Herman Ache war ein Soziopath. Wahrscheinlich hatte er mehr Menschen ermordet – oder, um genau zu sein, ihre Ermordung veranlasst –, als Frank es je gekonnt hatte. Bei Frank Ache war klar ersichtlich, dass er gefährlich war – er griff frontal an, war leicht zu entdecken und daher leicht auszuschalten. Herman Ache versteckte sich wie eine Schlange im Gras, er war ein Wolf im Schafspelz – und daher sehr viel gefährlicher.

Der Abschlag am siebten Loch lag an diesem Tag relativ weit vorne, daher nahm Win nicht den Driver, sondern das Holz 3. »Darf ich Ihnen eine Frage über eine Ihrer Geschäftstätigkeiten stellen?«

Herman Ache sah Win mit einem eigenartigen Blick an – und in diesem Blick war die Schlange längst nicht mehr so gut versteckt.

»Erzählen Sie mir etwas über Ihre Verbindung zu Gabriel Wire.«

Selbst ein Soziopath konnte überrascht aussehen. »Wieso um alles in der Welt wollen Sie das denn wissen?«

»Myron vertritt seinen Partner.«

»Und?«

»Und ich weiß, dass Sie sich früher um seine Spielschulden gekümmert haben.«

»Und Sie finden, das sollte verboten sein? Wenn die Regierung Lotterielose verkauft, ist das legal. Wenn in Las Vegas, Atlantic City oder von einem Haufen Indianer Wetten angenommen werden, ist das auch legal. Aber wenn ein ehrlicher Geschäftsmann das Gleiche macht, ist das ein Verbrechen?«

Win unterdrückte ein Gähnen. »Dann kümmern Sie sich immer noch um Gabriel Wires Spielschulden?«

»Ich wüsste nicht, was Sie das angeht. Wire und ich stehen in legalen Geschäftskontakten. Mehr brauchen Sie nicht zu wissen.«

»In legalen Geschäftskontakten?«

»Ganz genau.«

»Das verwirrt mich jetzt doch etwas«, sagte Win.

»Wieso?«

»Für welche Art von legalen Geschäftskontakten muss Evan Crisp Wires Haus auf Adiona Island bewachen?«

Ache erstarrte mit dem Driver in der Hand. Er reichte den Schläger dem Caddie und riss sich den weißen Handschuh von der linken Hand. Er trat an Win heran. »Hören Sie gut zu«, sagte er leise. »In diese Angelegenheit sollten Myron und Sie sich wirklich nicht einmischen. Vertrauen Sie mir. Kennen Sie Crisp?«

»Nur seinen Ruf.«

Ache nickte. »Dann wissen Sie, dass es die Sache nicht wert ist.«

Herman warf Win noch einen strengen Blick zu, dann wandte er sich wieder an seinen Caddie. Er zog den Handschuh wieder an und bat den Caddie um den Driver. Der Caddie reichte ihn ihm und machte sich dann auf den Weg nach links ins Gehölz, weil das die Liegenschaft war, die Herman Aches Golfbälle bevorzugten.

»Ich habe kein Interesse daran, Ihnen geschäftlich zu schaden«, sagte Win. »Außerdem interessiere ich mich nicht einmal für Gabriel Wire.«

»Und was wollen Sie dann von mir?«

»Ich will wissen, was Suzze T damit zu tun hat. Ich will wissen, was mit Alista Snow passiert ist. Und ich will wissen, was mit Kitty Bolitar ist.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.«

»Darf ich Ihnen meine Theorie unterbreiten?«

»Ihre Theorie über was?«

»Gehen wir sechzehn Jahre zurück«, sagte Win. »Gabriel Wire hat substanzielle Spielschulden bei Ihnen. Er ist drogensüchtig, ein Faltenrockjäger …«

»Faltenrock?«

»Ein Schürzenjäger, der auf sehr junge Frauen steht«, erklärte Win.

»Oh, jetzt hab ich’s. Faltenrock.«

»Das freut mich. Das Entscheidende für Sie ist jedoch, dass Gabriel Wire ein zwanghafter Spieler ist. Kurz gesagt, er steckt in der Klemme, ist für Sie jedoch extrem profitabel. Er hat viel Geld und ein gewaltiges Einkommenspotenzial, daher laufen seine Zinsen und sonstigen Verbindlichkeiten bei Ihnen immer weiter auf. Können Sie mir folgen?«

Herman Ache sagte nichts.

»Dann geht Wire zu weit. Nach einem Konzert im Madison Square Garden lädt er Alista Snow, eine naive Sechzehnjährige, zu sich in die Suite ein. Wire gibt ihr Schlafmittel, Kokain und was er sonst noch an Drogen zur Hand hat, und am Ende springt das Mädchen vom Balkon. Er gerät in Panik. Oder vielleicht haben Sie ja sowieso einen Mann vor Ort gehabt, schließlich handelt es sich um eine wichtige Einnahmequelle. Vielleicht war es Crisp. Sie räumen auf, versuchen, das Ganze aus der Welt zu schaffen. Sie schüchtern die Zeugen ein und bestechen Karl Snow – tun alles, um ihren Goldesel zu schützen. Jetzt steht er noch tiefer in Ihrer Schuld. Ich weiß nicht, welche ›legalen Geschäftskontakte‹ Sie danach zu ihm aufgebaut haben, gehe aber davon aus, dass Wire Ihnen, na ja, sagen wir etwa die Hälfte seiner Einnahmen abtreten muss? Das wären mindestens ein paar Millionen Dollar im Jahr.«

Herman Ache sah ihn an und versuchte, nicht vor Wut zu schäumen. »Win?«

»Ja?«

»Ich weiß, dass Sie und Myron sich für harte Kerle halten«, sagte Ache, »aber auch Sie sind nicht kugelsicher.«

»Tss-tss.« Win breitete die Arme aus. »Was ist mit Mr. Legal passiert? Mr. Ehrenwerter Geschäftsmann?«

»Ich habe Sie gewarnt.«

»Oh, ich habe übrigens Ihren Bruder im Gefängnis besucht.«

Hermans Miene verdunkelte sich.

»Ich soll Ihnen herzliche Grüße ausrichten.«

22

Als er ins Büro zurückkam, stand Big Cyndi parat.

»Ich habe etwas über Gabriel Wires Tattoo herausbekommen, Mr. Bolitar.«

»Schießen Sie los.«

Big Cyndi war heute ganz in Pink geleidet und hatte so viel Rouge auf den Wangen, dass es für die Lackierung eines Minivans gereicht hätte. »Ma Gellans eingehenden Nachforschungen zufolge hatte Gabriel Wire ein Tattoo. Es war auf dem linken Oberschenkel, nicht auf dem rechten. Das mag jetzt etwas eigenartig klingen, aber bitte hören Sie mir weiter zu.«

»Selbstverständlich.«

»Dieses Tattoo war ein Herz. Es war ein echtes, dauerhaftes Tattoo. Er hat es jedoch gelegentlich zeitweilig mit einem Namen ergänzt.«

»Ich kann Ihnen nicht folgen.«

»Sie haben Gabriel Wire doch gesehen, oder?«

»Natürlich.«

»Er war Rockstar und ein absoluter Leckerbissen, hatte jedoch eine gewisse Vorliebe.«

»Und die wäre?«

»Er mochte minderjährige Mädchen.«

»Er war ein Pädophiler?«

»Nein, das glaube ich nicht. Die Mädchen, auf die er es abgesehen hatte, waren voll entwickelt. Aber eben jung. So sechzehn, siebzehn Jahre alt.«

Alista Snow zum Beispiel. Und jetzt, wo er so darüber nachdachte, damals auch Suzze T.

»Obwohl Gabriel Wire also ein hübscher Rockstar war, musste er die jungen Mädchen oft davon überzeugen, dass sie ihm wirklich etwas bedeuteten.«

»Ich verstehe immer noch nicht, was die Tattoos damit zu tun haben.«

»Es war ein rotes Herz.«

»Und?«

»Und es war leer in der Mitte. Einfach nur rot. Gabriel hat dann einen Spezialstift, mit dem er den Namen des Mädchens, auf das er es abgesehen hatte, in dieses Herz schrieb. Dann behauptete er, dass er sich das Tattoo speziell für dieses Mädchen hatte machen lassen.«

»Wow.«

»Ja.«

»Teuflisch.«

Big Cyndi seufzte. »Sie können sich nicht vorstellen, was manche Männer tun, um eine von uns heißen Bräuten ins Bett zu kriegen.«

Myron versuchte, diese Information zu verarbeiten. »Wie genau hat das funktioniert?«

»Unterschiedlich. Wenn Gabriel Wire die Sache sofort zum Abschluss bringen wollte, ist er mit dem Mädchen noch im Laufe des Abends zu einem Tattoostudio gefahren. Er hat zu ihr gesagt, dass er kurz nach hinten geht und sie auf ihn warten solle. Da hat er dann ihren Namen ins Herz geschrieben. Ansonsten hat er es auch oft vor dem zweiten Date gemacht.«

»Er hat also gewissermaßen gesagt: ›Du bedeutest mir so viel, dass ich mir deinen Namen habe eintätowieren lassen‹?«

»Genau.«

Myron schüttelte den Kopf.

»Sie müssen zugeben«, sagte Big Cyndi, »dass das schon fast etwas Geniales hat.«

»Ich finde es eher pervers.«

»Oh, eine gewisse Perversion spielt natürlich auch mit hinein«, sagte Big Cyndi. »Gabriel Wire konnte fast jedes Mädchen haben, das er wollte – auch die jungen. Also habe ich mich gefragt, warum er so einen Aufstand gemacht hat? Warum hat er nicht einfach die Nächste genommen?«

»Und?«

»Und ich glaube, wie nicht wenige Männer, war er darauf angewiesen, dass das Mädchen völlig verknallt in ihn ist. Er stand auf sehr junge Mädchen. Daher nehme ich an, dass er in seiner Entwicklung gehemmt und in einer Phase steckengeblieben ist, in der Jungs darauf abfahren, den Mädchen das Herz zu brechen. Also etwa in der neunten bis elften Klasse.«

»Gut möglich.«

»Das ist aber nur eine Theorie«, sagte Big Cyndi.

»Okay, das ist ja alles schön und gut, aber was hat das mit dem anderen Tattoo zu tun – mit dem, das Suzze auch hatte?«

»Bei dem Entwurf scheint es sich um irgendein Originalwerk zu handeln«, sagte Big Cyndi. »Also geht Ma Gellan davon aus, dass Suzze und Gabriel ein Paar waren. Dann hat Suzze sich das Tattoo machen lassen – und um sie zu beeindrucken oder zu täuschen, hat Gabriel sich auch eins machen lassen.«

»Dann war es abwaschbar?«

»Es lässt sich nicht mit Sicherheit feststellen«, sagte Big Cyndi, »aber wenn man die Vergangenheit betrachtet, ist die Wahrscheinlichkeit hoch.«

Esperanza stand in der Tür. Myron sah sie an. »Irgendwelche Ideen?«

»Keine, die über das Offensichtliche herausgehen«, sagte Esperanza. »Suzze und Gabriel waren ein Paar. Jemand postet ein Tattoo, das beide trugen, mitsamt der Nachricht über die Vaterschaft ihres Kindes.«

»Kitty hat zugegeben, dass sie den Kommentar gepostet hat.«

»Das würde passen«, sagte Esperanza.

»Inwiefern?«

Das Telefon klingelte. Big Cyndi ging an ihren Schreibtisch, nahm den Hörer ab und sagte mit zuckersüßer Stimme: »MB Reps.« Sie hörte einen Moment zu, sah Myron und Esperanza an, schüttelte den Kopf und deutete auf sich. Das konnte sie allein erledigen.

Esperanza forderte Myron mit einer knappen Handbewegung auf, ihr in ihr Büro zu folgen. »Ich habe die Daten von Suzzes Handytelefonaten.«

Im Fernsehen tun sie immer so, als wäre es schwierig, die Verbindungdaten von Handys zu bekommen, oder, wenn es für den Verlauf der Geschichte erforderlich war, dass es Tage oder gar Wochen dauern würde, bis man sie hatte. In Wahrheit ließ sich das innerhalb weniger Minuten erledigen. In diesem Fall war es sogar noch einfacher. Wie viele von Myrons und Esperanzas Mandanten hatte auch Suzze sämtliche Rechnungen über MB Reps bezahlen lassen. Das bedeutete, dass sie ihre Telefonnummer, ihre Adresse, ihre PIN-Nummern und ihre Sozialversicherungsnummer hatten. Esperanza hatte die Liste einfach im Internet einsehen können, wie die von ihrem eigenen Handy.

»Ganz zuletzt hat sie versucht, Lex auf dem Handy anzurufen, aber er ist nicht rangegangen. Gut möglich, dass er im Flugzeug saß und auf dem Rückweg von Adiona Island war. Aber Lex hatte sie am Morgen angerufen. Direkt nach diesem Telefonat – also am Vormittag ihres Todestages – hat sie eine nicht rückverfolgbare Nummer eines Einweghandys angerufen. Ich vermute, die Polizei geht davon aus, dass sie sich da bei ihrem Drogendealer gemeldet hat, um das Heroin zu kaufen.«

»Das trifft aber nicht zu?«

Esperanza schüttelte den Kopf. »Die Telefonnummer ist dieselbe, die der gute alte Crush dir gegeben hat. Es ist Kittys.«

»Holla.«

»Ganz genau«, sagte Esperanza. »Und vielleicht ist Suzze ja auch auf die Art an die Drogen gekommen.«

»Über Kitty?«

»Yep.«

Myron schüttelte den Kopf. »Ich kann es mir immer noch nicht vorstellen.«

»Was kannst du dir nicht vorstellen?«

»Dass Suzze sich Heroin besorgt hat. Du hast sie hier doch auch gesehen. Sie war schwanger. Sie war glücklich.«

Esperanza lehnte sich zurück und sah ihn mehrere Sekunden lang an. »Weißt du noch, wie es damals war, als Suzze die US Open gewonnen hat?«

»Natürlich. Aber was hat das denn jetzt damit zu tun?«

»Suzze hatte sich zusammengerissen, ihr Leben in den Griff gekriegt, sich voll aufs Tennisspielen konzentriert, und, peng, schon gewann sie ein Major-Turnier. Ich habe noch nie jemanden gesehen, der etwas so dringend wollte. Den Matchball, einen Vorhandcross, sehe ich noch heute vor mir, dann die unbändige Freude in ihren Augen, wie sie den Schläger in die Luft geworfen, sich umgedreht und auf dich gezeigt hat.«

»Auf uns«, sagte Myron.

»Jetzt komm mir nicht so. Du warst nicht nur ihr Agent, sondern auch ihr Freund, aber so blind kannst du nicht gewesen sein. Weißt du noch, was dann passiert ist?«

Myron versuchte, sich zu erinnern. »Wir haben eine riesige Party geschmissen. Suzze hatte den Pokal mitgebracht und wir haben daraus Champagner getrunken.«

»Und dann?«

Myron nickte, merkte, worauf Esperanza hinaus wollte. »Sie hatte einen Rückfall.«

»Und was für einen.«

Vier Tage nach dem größten Sieg ihrer Karriere – direkt nachdem sie in der Today Show, der Late Show with David Letterman und noch ein paar weiteren bekannten Sendungen gewesen war – hatte Myron die weinende Suzze nachmittags um zwei im Bett gefunden. Manche Leute sagten, es gab kaum etwas Schlimmeres als die Erfüllung eines Traums. Suzze hatte erwartet, durch den Gewinn der US-Open-Trophäe mit einem Schlag glücklich zu werden. Sie hatte gedacht, ihr Frühstück würde ihr morgens besser schmecken, die Sonne würde sich auf ihrer Haut angenehmer anfühlen und beim Blick in den Spiegel würde sie einem hübscheren, klügeren und liebenswerteren Menschen gegenüberstehen.

Sie hatte gedacht, der Sieg würde sie verändern.

»Genau in dem Moment, in dem es ihr am besten ging«, sagte Esperanza, »hat sie wieder angefangen, Drogen zu nehmen.«

»Und du glaubst, dass das jetzt wieder passiert ist?«

Esperanza hob erst abwägend eine Hand, dann die andere. »Glück, Niedergang. Glück, Niedergang.«

»Und ihr Besuch bei Karl Snow nach all den Jahren? Hältst du das für Zufall?«

»Nein. Aber ich glaube, dass sie das sehr aufgeregt und aufgewühlt hat. Und auch das spricht eher dafür als dagegen, dass sie wieder Drogen genommen hat. Ich hab inzwischen übrigens auch die Adressen aus Suzzes Navigationssystem überprüft. Die erste – aber das hattest du ja selbst rausgekriegt – war Karl Snows Eiscafé. Die davor konnte ich auch eigentlich alle leicht nachvollziehen, außer dieser zweiten. Zu der fällt mir nichts ein.«

»Die Kreuzung in Edison, New Jersey?« Dann: »Warte mal. Hattest du nicht gesagt, dass Kittys Einweghandy in einem T-Mobile-Laden in Edison gekauft wurde?«

»Stimmt.« Esperanza öffnete eine Datei in ihrem Computer. »Hier ist das Satellitenbild von Google Earth.«

Myron sah es sich an. Ein ShopRite-Supermarkt. Ein BestBuy-Elektromarkt. Ein paar kleinere Läden. Eine Tankstelle.

»Kein T-Mobile-Laden«, sagte Esperanza.

Aber, dachte Myron, vielleicht lohnte es sich trotzdem, da mal hinzufahren.

23

Unterwegs telefonierte Myron mit dem Bluetooth-Headset seines Handys. Die erste halbe Stunde sprach er mit Mandanten. Das Leben ging weiter, auch wenn jemand gestorben war. Wenn es dafür eines Beweises bedurfte, brauchte man nur wieder zur Arbeit zu gehen.

Kurz bevor Myron die Kreuzung erreichte, rief Win an.

»Bist du bewaffnet?«, fragte Win.

»Dann darf ich wohl davon ausgehen, dass du Herman Ache auf die Zehen getreten bist.«

»Das bin ich.«

»Also hat er etwas mit Gabriel Wire zu tun?«

»Es sieht so aus. Etwas daran irritiert mich allerdings.«

»Und das wäre?«, fragte Myron.

»Ich habe ihn mit deiner Theorie konfrontiert, dass sie Wire mit Erpressung und Spielschulden unter ihre Kontrolle gebracht haben.

»Ja?«

»Und nach ein paar Minuten«, sagte Win, »hat Mr. Ache zugegeben, dass es so ist.«

»Und was heißt das?«

»Herman Ache würde lügen, wenn man ihn fragt, was er zu Mittag gegessen hat«, sagte Win.

»Also haben wir etwas übersehen?«

»Ja. Aber bis wir wissen, was das ist, solltest du dich tunlichst bewaffnen.«

»Mach ich, sobald ich nach Hause komme.«

»So lange brauchst du nicht zu warten. Unter deinem Sitz liegt eine .38er.«

Na toll. Myron griff unter den Sitz und fühlte die Beule. »Gibt’s sonst noch was, das ich wissen sollte?«

»Ich habe am letzten Loch ein Birdie gespielt. Dadurch war ich für die Runde zwei unter Par.«

»Da hast du dir das Wichtigste ja bis zum Schluss aufgespart.«

»Meine angeborene Bescheidenheit.«

»Wie es aussieht«, sagte Myron, »läuft das auf ein persönliches Gespräch mit Gabriel Wire hinaus, von Angesicht zu Angesicht.«

»Dazu müssten wir dann wohl die Burg erstürmen«, sagte Win. »Oder zumindest seine Villa auf Adiona Island.«

»Meinst du, wir können die Sicherheitsschranken überwinden?«

»Ich werde einfach mal so tun, als hättest du diese Frage nie gestellt.«

Als Myron die Kreuzung in Edison erreichte, parkte er auf dem Parkplatz einer weiteren Ladenzeile. Er sah sich nach einem Eiscafé um – wenn es eins gab, würde er dieses Mal dort anfangen –, doch diese Ladenzeile war noch typischer amerikanisch mit einem BestBuy-Elektromarkt, einem Staples-Büromarkt und einem Schuhgeschäft namens DSW, dessen Verkaufsfäche es mit einem kleinen europäischen Fürstentum aufnehmen konnte.

Was hatte Suzze hier gewollt?

Er ging ihren gestrigen Zeitplan im Kopf durch. Zuerst hatte sie einen Anruf von ihrem Mann Lex Ryder erhalten. Das Telefonat hatte sieben Minuten gedauert. Eine halbe Stunde danach hatte Suzze Kitty auf ihrem Einweghandy angerufen. Es war ein kürzeres Gespräch – vier Minuten. So weit, so gut. Und dann? Vier Stunden später hatte Suzze Karl Snow dann in seinem Eiscafé über den Tod seiner Tochter Alista ausgefragt.

Also musste er herausbekommen, was in diesen vier Stunden geschehen war.

Wenn er die Reihenfolge der Eingaben in das Navigationssystem in Betracht zog, war Suzze irgendwann zwischen dem vierminütigen Telefonat mit Kitty und ihrem Besuch bei Karl Snow hierhergefahren, zu dieser Kreuzung in Edison, New Jersey. Suzze hatte keine genaue Adresse eingegeben, wie sie es bei Karl Snows Ladenzeile getan hatte. Sie hatte nur diese Kreuzung angegeben. An einer der vier Ecken war eine Ladenzeile. An den anderen drei befanden sich eine Tankstelle, ein Audi-Händler und ein kleines Wäldchen.

Warum also hatte sie keine exakte Adresse eingegeben?

Erster Hinweis: Suzze war hergekommen, nachdem sie mit Kitty telefoniert hatte. Berücksichtigte man ihre langjährige und komplizierte Beziehung, kam Myron ein Vierminutengespräch sehr kurz vor. Mögliche Schlussfolgerung: Suzze und Kitty hatten gerade so lange telefoniert, um einen Treffpunkt zu vereinbaren. Weitere mögliche Schlussfolgerung: Sie wollten sich an dieser Kreuzung treffen.

Myron suchte nach einem Café oder einem Restaurant, fand aber keins. Dass die beiden früheren Tennisgrößen sich verabredet hatten, um hier Schuhe, Büromaterial oder Elektrogeräte zu kaufen, kam ihm vollkommen absurd vor. Also war es ihnen nicht um die Läden gegangen. Er sah die Straße hinauf und hinab. Und dort, hinter dem Audi-Händler, fiel Myron ein verschnörkeltes Schild ins Auge. In altenglischer Schrift stand darauf LENDALE MOBILE ESTATES.

Nachdem Myron die Straße überquert hatte, sah er, dass es ein Wohnwagenpark war. Inzwischen waren selbst Wohnwagenparks dem Beispiel der Madison Avenue und der PR-Leute gefolgt, wie man am schicken Schild und dem Wort »Estate« erkennen konnte, das eine beliebte Station auf Villen-Besichtigungstouren in Newport, Rhode Island vorschützte. Die Wohnwagen standen an einem rechtwinklig angelegten Netz aus schmalen Straßen, die Namen wie Garden Mews und Old Oak Drive trugen, wobei weder etwas von Gärten noch von alten oder auch nur jungen Eichen zu sehen war, und was »Mews« waren, hatte Myron noch nie richtig verstanden.

Schon von der Hauptstraße sah Myron mehrere »Zu vermieten«-Schilder. Nächste Schlussfolgerung: Kitty und Mickey wohnten hier. Vielleicht war Suzze die genaue Adresse nicht bekannt gewesen. Oder das Navigationssystem hatte Garden Mews oder den Old Oak Drive nicht gefunden, also hatte Kitty ihr die nächste Kreuzung genannt?

Er hatte kein Foto von Kitty, um es herumzuzeigen, und selbst wenn, hätte er sich damit nur verdächtig gemacht. Er konnte auch nicht einfach herumlaufen und an Wohnwagentüren klopfen. Schließlich entschied Myron sich für eine gute, altmodische Überwachung. Er ging zu seinem Wagen zurück, fuhr die paar Schritte von der Einkaufszeile und parkte gegenüber dem Büro des »Estate«-Managers, so dass er einen ziemlich guten Blick auf die Mehrzahl der Wohnwagen hatte. Aber wie lange konnte er hier unbemerkt stehen? Vielleicht eine Stunde, höchstens zwei. Er rief seinen alten Freund Zorra an, einen ehemaligen Mossad-Agenten, der für eine Beschattung immer zu haben war. Zorra würde in zwei Stunden vor Ort sein und ihn ablösen.

Myron machte es sich bequem und nutzte die Zeit für ein paar Telefonate mit Mandanten. Chaz Landreaux, sein ältester NBA-Basketballspieler und ehemaliger All-Star, hoffte, noch ein Jahr bei den Profis herausschlagen zu können. Myron rief immer wieder diverse Teammanager an und versuchte, ein Probetraining für den allseits beliebten Veteranen zu vereinbaren, die Teams zeigten jedoch kein Interesse. Chaz war am Boden zerstört. »Ich bin einfach noch nicht bereit aufzuhören«, sagte er Myron. »Kannst du das verstehen?«

Das konnte Myron. »Halt dich weiter fit«, sagte er. »Irgendjemand gibt dir schon eine Chance.«

»Danke, Mann. Ich bin sicher, dass ich einer jungen Mannschaft weiterhelfen könnte.«

»Seh ich genauso. Eine Frage noch. Wenn alles schiefäuft und niemand aus der NBA Interesse zeigt, was würdest du davon halten, für ein Jahr nach China oder Europa zu gehen?«

»Eher nicht.«

Durch die Windschutzscheibe sah Myron, dass wieder einmal eine Wohnwagentür geöffnet wurde. Dieses Mal kam allerdings sein Neffe Mickey heraus. Myron richtete sich auf. »Okay, Chaz, ich bleib an der Sache dran. Lass uns morgen weiter darüber reden.«

Er unterbrach das Telefonat. Mickey hielt die Tür weiter offen. Er hatte sich umgedreht und sah offenbar etwas unschlüssig in den Wohnwagen. Dann ging er und ließ die Tür zufallen. Wie Myron gestern schon bemerkt hatte, war er ziemlich kräftig gebaut, etwa eins zweiundneunzig groß und wog wohl knapp hundert Kilo. Er ging mit geraden Schultern und hocherhobenem Kopf. Myron erkannte darin die typische Bolitar-Haltung. Dad ging so. Brad ging so. Und Myron auch.

Du kannst deinen Genen nicht entkommen, Junge.

Und was jetzt?

Natürlich konnte er nicht hundertprozentig ausschließen, dass Suzze hier mit Mickey gesprochen hatte. Es kam ihm allerdings ziemlich unwahrscheinlich vor. Also wäre es das Beste zu warten. Er würde warten, bis Mickey verschwunden war, dann zum Wohnwagen gehen und hoffen, dass Kitty noch zu Hause war. Falls Kitty nicht da war, wäre es auch nicht weiter schwierig, Mickey ausfindig zu machen. Der trug nämlich ein Staples-Polohemd. Vermutlich war er auf dem Weg zur Arbeit.

Stellte Staples überhaupt so junge Leute ein?

Myron wusste es nicht. Er klappte die Sonnenblende herunter. Durch die in der Sonne spiegelnden Scheiben konnte Mickey ihn nicht sehen. Als sein Neffe näher kam, konnte Myron das Namensschild an seinem Hemd lesen. Darauf stand: »BOB.«

Es wurde immer seltsamer.

Er wartete, bis Mickey in Richtung Kreuzung abgebogen war und stieg aus. Er ging hinterher und sah ihm kurz nach. Yep, Mickey ging zu Staples. Myron kehrte um und ging die Garden Mews entlang. Der Park war sauber und gepfegt. Vor einigen Wohnwagen standen Liegestühle. Windspiele klingelten leise. Andere »Vorgärten« waren mit Plastikblumen oder Windrädern dekoriert, in einigen standen auch kleine Statuen aus Plastik, unter denen die Madonna mit Abstand am beliebtesten war.

Myron ging zur Tür und klopfte. Keine Antwort. Er klopfte lauter. Immer noch nichts. Er versuchte, in ein Fenster zu schauen, aber die Rollos waren zugezogen. Er ging einmal um den Wohnwagen herum. Am helllichten Tage waren sämtliche Rollos heruntergezogen. Wieder an der Tür angekommen versuchte er, den Knauf zu drehen. Abgeschlossen.

Er sah sich das Schloss an. Ein Schnapper. Wahrscheinlich ein alter. Myron war kein Einbruchsexperte, wusste aber dass es ziemlich einfach war, ein altes Schnappschloss zu knacken. Er sah sich kurz um, ob ihn jemand beobachtete. Win hatte ihm vor Jahren beigebracht, wie man mit einer dünneren, fexibleren »Kreditkarte« Türen öffnete. Diese Karte hatte seitdem in seinem Portemonnaie Winterschlaf gehalten – Myron hatte sie immer bei sich getragen, ohne sie je zu benutzen, wie ein Jugendlicher, der sich ein Kondom kaufte, ohne wirklich daran zu glauben, dass er jemals die Chance bekommen würde, es zu gebrauchen. Er zog die Karte heraus, sah sich noch einmal kurz um und schob sie dann in den Türrahmen, so dass sie unter den Schnapper glitt, ihn nach innen drückte, so dass Myron die Tür aufziehen konnte. Hätte die Tür ein Riegelschloss oder auch nur einen Sperrstift gehabt, wäre das alles vergebens gewesen. Zum Glück war es ein billiges, ausgeleiertes Schloss.

Die Tür schwang auf.

Myron trat schnell in den Wohnwagen und schloss sie hinter sich. Das Licht war aus und durch die heruntergelassenen Jalousien herrschte drinnen eine etwas gespenstische Dunkelheit.

»Hallo?«

Keine Antwort.

Er schaltete das Licht an. Die Leuchtstoffröhren stotterten kurz, bevor sie angingen. Der Raum sah so aus, wie man sich einen Mietwohnwagen vorstellte. An der Wand stand einer dieser »Fernsehkonsolen« zum Selbstzusammenbauen für neunundneunzig Dollar, ausgestattet mit ein paar Taschenbüchern, einem kleinen Fernseher und einem alten Laptop. Gegenüber befand sich eine Schlafcouch mit einem Glastisch, auf dem seit der Mondlandung kein Untersetzer mehr benutzt worden war. Dass es sich um eine Schlafcouch handelte, erkannte Myron am Kissen und den Decken, die zusammengefaltet darauf lagen. Wahrscheinlich schlief Mickey auf der Couch und seine Mutter im Schlafzimmer.

Hinten auf dem Tisch entdeckte Myron ein Foto. Er hielt es ins Licht. Mickey in Basketballkleidung mit wirren Haaren und vom Schweiß auf der Stirn klebenden Locken. Brad stand neben ihm. Er hatte seinem Sohn den Arm um den Hals gelegt, als wollte er ihn liebevoll in den Schwitzkasten nehmen. Vater und Sohn lächelten breit. Zu einem sehr innigen Moment wurde es dadurch, dass Brad seinen Sohn so unverkennbar voller Liebe ansah, dass Myron beinah den Blick abgewandt hätte. Er sah jedoch den Haken in Brads Nase. Außerdem war Brad älter geworden, die Haarlinie war zurückgegangen, und als Myron das erkannte und er an die lange Zeit dachte, in der sie sich nicht gesehen hatten, brach es ihm wieder das Herz.

Myron hörte hinter sich etwas. Schnell drehte er sich um. Das Geräusch war aus dem Schlafzimmer gekommen. Er eilte zur Tür und sah hinein. Das Wohnzimmer war sauber und ordentlich. Das Schlafzimmer sah aus, als wäre ein Tornado hindurchgefegt, und da, im Auge des Sturms, lag Kitty schlafend (oder schlimmer) auf dem Rücken.

»Hallo?«

Sie rührte sich nicht. Sie atmete kurz und stoßweise. Das Zimmer roch nach abgestandenem Zigarettenrauch und Bierschweiß. Er trat näher ans Bett. Myron beschloss, etwas herumzuschnüffeln, bevor er sie weckte. Das Einweghandy lag auf ihrem Nachttisch. Er ging die Anrufiste durch und fand die Anrufe von Suzze und Joel »Crush« Fishman. Außerdem gab es noch drei oder vier andere Anrufer, einige offenbar mit ausländischen Nummern. Er tippte die Nummern in seinen Blackberry und schickte sie Esperanza per E-Mail. Bei der Durchsuchung von Kittys Handtasche fand er Kittys und Mickeys Reisepässe. Sie enthielten unzählige Stempel aus aller Herren Länder auf allen Kontinenten. Myron blätterte darin herum und versuchte, eine Zeitfolge aus den Stempeln zu rekonstruieren. Viele Stempel waren allerdings verwischt und schwer lesbar. Er meinte jedoch zu erkennen, dass Kitty und Mickey vor acht Monaten aus Peru in die Vereinigten Staaten zurückgekommen waren.

Er steckte die Pässe wieder in die Handtasche und durchwühlte sie dann. Zuerst entdeckte er nichts Überraschendes, als er dann aber das Futter abtastete – hallo –, spürte er einen harten Klumpen. Er griff an den Rand, schlitzte die Naht mit dem Finger auf und zog eine Plastiktüte mit etwas braunem Pulver heraus.

Heroin.

Beinahe hätte der Zorn die Oberhand gewonnen. Er wollte sie mit einem Tritt gegen das Bett wecken, als er auf dem Fußboden etwas sah. Einen Moment lang blinzelte er nur ungläubig. Sie lag direkt neben Kittys Bett auf dem Boden, an einer Stelle, an der man sonst vielleicht ein Buch oder eine Zeitschrift erwartete. Myron beugte sich herunter und sah sie sich genauer an. Er wollte sie nicht berühren, wollte keine Fingerabdrücke darauf hinterlassen.

Eine Pistole.

Er drehte sich um, fand ein T-Shirt auf dem Fußboden und ergriff es und hob die Pistole damit an. Eine .38er. Genau wie die, die er dank Win in seinem Hosenbund stecken hatte. Was zum Teufel war hier los? Er überlegte, ob er Kitty einfach beim Jugendamt melden und die Sache damit auf sich beruhen lassen sollte.

»Kitty?«

Seine Stimme war laut und schroff. Sie rührte sich immer noch nicht. Das war kein Schlaf. Sie war vollkommen weggetreten. Er trat gegen das Bett. Nichts. Er überlegte, ob er ihr Wasser ins Gesicht schütten sollte, patschte ihr dann aber sanft auf die Wange. Als er sich über sie beugte, roch er den muffigen Atem. Wieder dachte er zurück an die Zeit, als sie ein hinreißender Teenager gewesen war, der den Center Court beherrschte, und sein jiddischer Lieblingsspruch ging ihm durch den Kopf: Der mentsch tracht un Gott lacht.

Dies war kein fröhliches Lachen.

»Kitty?«, wiederholte er noch etwas lauter.

Plötzlich riss sie die Augen weit auf. Sie warf sich zur Seite, und Myron schreckte zurück, bis er merkte, was sie wollte.

Sie wollte nach der Pistole greifen.

»Suchst du die hier?«

Er hob die Waffe. Sie schirmte mit den Händen die Augen ab, obwohl es hier fast stockdunkel war, und sah ihn blinzelnd an. »Myron?«

24

»Wieso hast du eine geladene Pistole im Zimmer?«

Kitty sprang aus dem Bett und sah unter einem geschlossenen Rollo hindurch. »Wie hast du mich gefunden?« Ihre Augäpfel traten hervor. »Mein Gott, ist dir jemand gefolgt?«

»Was? Nein.«

»Bist du sicher?« Absolute Panik. Sie rannte auf die andere Seite und sah verstohlen aus dem Fenster. »Wie hast du mich gefunden?«

»Beruhig dich einfach.«

»Ich werd mich nicht beruhigen. Wo ist Mickey?«

»Ich hab ihn zur Arbeit gehen sehen.«

»Schon? Wie spät ist es?«

»Ein Uhr mittags.« Myron versuchte, sie zu erreichen. »Hast du dich gestern mit Suzze getroffen?«

»Hast du mich über sie gefunden? Sie hat versprochen, niemandem was zu erzählen.«

»Was sollte sie nicht erzählen?«

»Gar nichts. Ganz besonders nicht, wo ich bin. Ich hab es ihr erklärt.«

Spiel einfach mit, dachte Myron. »Was hast du ihr erklärt?«

»Die Gefahr. Aber das wusste sie schon.«

»Kitty, sprich mit mir. Was für eine Gefahr droht dir?«

Sie schüttelte den Kopf. »Einfach unfassbar, dass Suzze mich verraten hat.«

»Das hat sie nicht. Ich habe dich über ihr Navigationssystem und die Verbindungsdaten ihres Handys gefunden.«

»Was? Wie?«

Er wollte das Gespräch nicht in eine andere Richtung abgleiten lassen. »Wie lange hast du geschlafen?«

»Ich weiß nicht. Ich bin gestern Abend aus dem Haus gegangen.«

»Wohin?«

»Geht dich nichts an.«

»Hast du dich vollgedröhnt?«

»Mach, dass du rauskommst!«

Myron trat einen Schritt zurück und hob die Hände, um ihr zu zeigen, dass er nichts Böses wollte. Er musste aufhören, sie immer wieder anzugreifen. Warum gelang uns das nie, wenn wir es mit der eigenen Verwandschaft zu tun hatten? »Weißt du das von Suzze?«

»Sie hat mir alles erzählt.«

»Was hat sie dir erzählt?«

»Das ist vertraulich. Ich hab ihr mein Wort gegeben. Und sie hat mir ihres gegeben.«

»Kitty, Suzze ist tot.«

Einen Moment lang dachte Myron, Kitty hätte es nicht gehört. Sie starrte ihn nur an, schien jetzt zum ersten Mal einen klaren Blick zu haben. Dann begann sie, den Kopf zu schütteln.

»Eine Überdosis«, sagte Myron. »Gestern Abend.«

Weiter Kopfschütteln. »Nein.«

»Hast du irgendeine Ahnung, woher sie das Heroin hatte, Kitty?«

»Sie hat nichts genommen. Sie war schwanger.«

»Hast du es ihr gegeben?«

»Ich? Mein Gott, für was für einen Menschen hältst du mich eigentlich?«

Zu sich selbst: Für einen, der mit einer geladenen Pistole am Bett schläft. Einen, der Drogen in der Handtasche versteckt hat. Einen, der es einem Fremden in einem Club besorgt, um an Drogen heranzukommen. Laut sagte er: »Sie war gestern hier, oder?«

Kitty antwortete nicht.

»Warum?«

»Sie hatte mich angerufen«, sagte Kitty.

»Woher kannte sie deine Nummer?«

»Sie hatte mir eine E-Mail auf Facebook geschickt. Genau wie du. Sie meinte, es ist dringend. Sie müsste mir dies und das erzählen.«

»Also hast du ihr deine Handynummer gemailt.«

Kitty nickte.

»Dann hat Suzze dich angerufen, und du hast ihr gesagt, dass ihr euch hier treffen könnt.«

»Nicht hier«, sagte Kitty. »Ich war immer noch nicht sicher. Ich wusste nicht, ob ich ihr trauen kann. Ich hatte Angst.«

Jetzt verstand Myron. »Statt ihr also diese Adresse zu geben, hast du sie zur Kreuzung bestellt.«

»Genau. Ich hab ihr gesagt, dass sie bei Staples parken soll. So konnte ich sie beobachten. Gucken, ob sie allein ist und ihr niemand folgt.«

»Wer hätte ihr denn folgen sollen?«

Aber Kitty schüttelte entschlossen den Kopf, fürchtete sich offenbar vor der Antwort. Wenn sie weiterreden sollte, musste er dieses Thema meiden. Myron versuchte, auf den bisher erfolgversprechendsten Weg zurückzukehren. »Also hast du mit Suzze gesprochen?«

»Ja.«

»Und worüber?«

»Hab ich doch schon gesagt. Das ist vertraulich.«

Myron trat näher an sie heran. Er bemühte sich, so zu tun, als würde er nicht jeden einzelnen Knochen im Körper dieser Frau verabscheuen. Er legte ihr sanft die Hand auf die Schulter und sah ihr in die Augen. »Hör mir bitte zu, ja, Kitty?«

Ihre Augen waren glasig.

»Suzze ist gestern hier bei dir gewesen«, sagte Myron, als spräche er zu einem etwas begriffsstutzigen Kind im Kindergartenalter. »Hinterher ist sie nach Kasselton gefahren und hat mit Karl Snow gesprochen. Weißt du, wer das ist?«

Kitty schloss die Augen und nickte.

»Danach ist sie nach Hause gefahren und hat sich eine so hohe Dosis Heroin gespritzt, dass sie daran gestorben ist.«

»Das würde sie niemals tun«, sagte Kitty. »Das würde sie dem Baby nicht antun. Ich kenne sie. Sie wurde umgebracht. Jemand hat sie ermordet.«

»Wer?«

Wieder ein »Ich sag nichts«-Kopfschütteln.

»Kitty, du musst mir helfen herauszubekommen, was hier passiert ist. Worüber habt ihr geredet?«

»Wir haben uns gegenseitig unser Wort gegeben.«

»Suzze ist tot. Der Tod übertrumpft jedes Ehrenwort. Es geht hier nicht mehr um ein gebrochenes Versprechen. Was hat sie dir erzählt?«

Kitty griff nach ihrer Handtasche und zog eine Schachtel Kool Zigaretten heraus. Einen Moment lang hielt sie die Schachtel nur in der Hand und starrte sie an. »Sie wusste, dass der ›Nicht seins‹-Kommentar von mir war.«

»War sie wütend?«

»Ganz im Gegenteil. Sie wollte, dass ich ihr verzeihe.«

Myron überlegte einen Moment lang. »Weil sie damals hinterhältige Gerüchte über dich verbreitet hat, als du schwanger warst?«

»Das hab ich auch erst gedacht. Ich dachte, sie will sich dafür entschuldigen, dass sie damals allen erzählt hat, dass ich mit jedem ins Bett gehe und das Baby nicht von Brad ist.« Kitty sah Myron in die Augen. »Dir hat sie das auch erzählt, oder?«

»Ja.«

»Hast du mich deshalb für so eine Art Hure gehalten? Hast du Brad deshalb erzählt, dass das Kind wahrscheinlich nicht von ihm ist?«

»Nicht nur deshalb, nein.«

»Aber es hat dazu beigetragen?«

»Ich denke schon«, sagte er und versuchte, seinen Ärger herunterzuschlucken. »Du willst mir jetzt doch nicht erzählen, dass Brad der Einzige war, mit dem du damals ins Bett gegangen bist, oder?«

Fehler. Myron sah es sofort.

»Würde das, was ich jetzt sage, irgendetwas an deiner Meinung ändern?«, fragte sie. »Du wirst sowieso das Schlechteste von mir denken. Wie immer.«

»Ich wollte nur, dass Brad vorsichtig ist, weiter nichts. Ich bin sein großer Bruder. Ich dachte, ich muss ihn beschützen.«

Ihre Stimme klang verbittert. »Wie großmütig von dir.«

Wenn er nicht aufpasste, entglitt sie ihm wieder. Zurück zum Thema. »Also ist Suzze zu dir gekommen, um sich dafür zu entschuldigen, dass sie Gerüchte in die Welt gesetzt hat?«

»Nein.«

»Aber du hast doch gerade gesagt, dass …«

»Ich habe gesagt, ich hätte gedacht, dass sie deshalb gekommen wäre. Am Anfang. Und das hat sie auch erstmal getan. Sie hat zugegeben, dass ihr Ehrgeiz damals die Oberhand gewonnen hatte. Und ich habe geantwortet, das war nicht dein Ehrgeiz, das war dieses Miststück von Mutter, für die nur der Sieg zählte. Die keine Gefangenen gemacht hat. Die Frau war eine Irre. Erinnerst du dich noch an sie?«

»Ja.«

»Ich hatte damals allerdings auch keine Ahnung, wie irre diese Frau war. Kannst du dich noch an diese hübsche Eiskunstläuferin aus den Neunzigern erinnern? Wie hieß sie noch? Die, die vom Exfreund ihrer Gegnerin verletzt wurde.«

»Nancy Kerrigan.«

»Genau. So was hätte ich mir bei Suzzes Mom auch vorstellen können, dass sie jemanden bezahlt, mir mit einer Eisenstange oder so was das Knie zu brechen. Aber Suzze meinte, es wäre nicht ihre Mom gewesen. Sie sagte, ihre Mom hätte sie vielleicht so unter Druck gesetzt, dass sie selbst daran zerbrochen wäre, aber es war ihre Idee, nicht die ihrer Mom.«

»Was war ihre Idee?«

Kittys Blick schwenkte nach rechts oben. Sie hatte ein schwaches Lächeln auf den Lippen. »Soll ich dir was Komisches erzählen, Myron?«

Er wartete.

»Ich hab Tennis geliebt. Das Spiel an sich.« Sie blickte weit in die Ferne, und Myron fiel wieder ein, wie sie damals gewesen war, wie sie den Platz wie ein Panther überquert hatte. »Im Vergleich zu den anderen Mädchen war ich gar nicht so ehrgeizig. Natürlich wollte ich gewinnen. Aber im Prinzip habe ich einfach gern Tennis gespielt. Schon als kleines Mädchen. Ich versteh auch die Menschen nicht, die unbedingt gewinnen wollen. Ich hab oft gedacht, dass es schreckliche Menschen sind, besonders die Tennisspieler und -spielerinnen. Weißt du, wieso?«

Myron schüttelte den Kopf.

»Bei einem Tennisspiel treten immer zwei Leute gegeneinander an. Am Ende gewinnt einer, und der andere verliert. Und ich glaube, die Menschen freuen sich nicht, weil sie gewonnen haben. Ich glaube, sie freuen sich, weil sie jemanden besiegt haben.« Sie legte das Gesicht in Falten wie ein kleines Kind. »Warum bewundern wir so etwas? Wir nennen Sie Gewinner, obwohl sie eigentlich nur darauf abfahren, jemand anderem eine Niederlage zuzufügen. Warum empfinden wir so große Hochachtung für dieses Verhalten?«

»Das ist eine gute Frage.«

»Ich wollte Profitennisspielerin werden, weil, na ja, kannst du dir was Schöneres vorstellen, als deinen Lebensunterhalt zu verdienen, indem du das Spiel spielst, das du liebst?«

Er hatte Suzzes Stimme im Ohr: »Kitty war eine großartige Spielerin, oder?«

»Nein, das kann ich nicht.«

»Aber wenn du richtig gut bist, wirklich Talent hast, kommen die Leute und versuchen, dir den Spaß daran zu verderben. Warum tun sie das?«

»Ich weiß nicht.«

»Wie kommt es, dass die Leute, sobald wir gute Ansätze in einer Sportart zeigen, zu uns kommen und uns die Schönheit des Sports nehmen wollen, weil es nur noch ums Gewinnen geht? Wir wurden damals auf diese irrsinnig leistungsorientierten Akademien geschickt. Sie haben uns da gegen unsere Freundinnen spielen lassen. Es reichte nicht, dass man Erfolg hatte, deine Freundinnen mussten gegen dich versagen. Das hat Suzze mir erklärt, als hätte ich das nicht längst gewusst. Mir, die ich meine ganze Karriere verloren habe. Sie wusste ja besser als jede andere, wie viel mir Tennis bedeutet hat.«

Myron blieb ganz ruhig, weil er fürchtete, den Zauber zu brechen. Er wartete, dass Kitty weitersprach. Als sie das nicht tat, fragte er: »Also war Suzze hier, um sich zu entschuldigen?«

»Ja.«

»Und was hat sie gesagt?«

»Sie hat gesagt« – Kitty starrte an ihm vorbei auf das Rollo vor dem Fenster –, »es tut ihr leid, dass sie mir die Karriere ruiniert hat.«

Myron versuchte, keine Miene zu verziehen. »Wieso hat sie dir die Karriere ruiniert?«

»Du hast mir damals nicht geglaubt, Myron.«

Er antwortete nicht.

»Du dachtest, ich wäre absichtlich schwanger geworden. Um mir deinen Bruder unter den Nagel zu reißen.« Ihr Lächeln hatte etwas Unheimliches. »Völlig idiotisch, wenn man etwas länger darüber nachdenkt. Warum hätte ich das tun sollen? Ich war siebzehn. Ich wollte Tennisprofi werden, nicht Mutter. Warum hätte ich absichtlich schwanger werden sollen?«

War Myron nicht vor kurzem ein ähnlicher Gedanke gekommen? »Das tut mir leid«, sagte er. »Das hätte ich merken müssen. Die Pille ist nicht hundertprozentig sicher. Das lernen wir schließlich gleich in der ersten Woche des Biologieunterrichts in der siebten Klasse, oder?«

»Aber du hast es nicht geglaubt, richtig?«

»Damals nicht, nein. Tut mir wirklich leid.«

»Noch eine Entschuldigung«, sagte sie mit einem Kopfschütteln. »Auch zu spät. Aber du liegst natürlich trotzdem daneben.«

»Wieso liege ich daneben?«

»Es lag nicht daran, dass die Pille nicht funktioniert hat. Deshalb war Suzze nämlich hier, weil sie mir das erzählen wollte. Sie meinte, anfangs hätte sie das fast als eine Art Teenagerstreich angesehen. Aber überleg doch mal. Suzze wusste, dass ich christlich bin – und niemals eine Abtreibung machen lassen würde. Was wäre also die beste Möglichkeit, mich, ihre härteste Konkurrentin, auszuschalten?«

Suzzes Stimme von vorgestern Nacht: »Meine Eltern haben mir erklärt, dass in Wettkämpfen ein anderer Begriff von Fairness gilt. Für den Sieg ist alles erlaubt …«

»Mein Gott.«

Kitty nickte, als wollte sie seine Gedanken bestätigen. »Das hat Suzze mir erzählt. Sie hatte meine Antibabypillen gegen Placebos ausgetauscht. So bin ich dann schwanger geworden.«

Es klang plausibel. Und auch bestürzend, aber es passte alles zusammen. Myron wartete ein paar Sekunden und ließ es sinken. Suzze war sehr aufgewühlt gewesen, als er vorgestern Nacht mit ihr auf dem Balkon gesessen hatte. Jetzt verstand er, woher das kam – das Gespräch über Schuld, die Gefahr übergroßen Ehrgeizes, die Reue über ihr Verhalten in der Vergangenheit – ihm wurde jetzt vieles klarer.

»Ich hatte ja keine Ahnung«, sagte Myron.

»Ich weiß. Aber das ändert eigentlich nichts, oder?«

»Wohl nicht. Hast du ihr vergeben?«

»Ich habe ihr zugehört«, antwortete Kitty. »Ich habe sie erzählen und alles bis ins letzte Detail erklären lassen. Ich habe sie nicht unterbrochen. Ich habe keine Zwischenfragen gestellt. Und als sie fertig war, bin ich aufgestanden, durch ebendieses Zimmer zu ihr gegangen und habe sie umarmt. Fest umarmt. Ich habe sie sehr lange umarmt. Und dann habe ich gesagt: »Ich danke dir.«

»Wofür?«

»Das hat sie auch gefragt. Und von außen betrachtet, verstehe ich diese Frage. Guck dir an, was aus mir geworden ist. Man muss sich doch fragen, wie mein Leben jetzt aussehen würde, wenn sie die Pillen nicht ausgetauscht hätte, oder? Vielleicht hätte ich weitergemacht und wäre ein großer Tennischampion geworden, wie man es mir prophezeit hatte, hätte Major-Turniere gewonnen, im Luxus gelebt und was weiß ich alles. Vielleicht wäre ich dabei trotzdem mit Brad zusammengeblieben, hätte nach meiner Karriere, also ungefähr jetzt, Kinder bekommen, und wir hätten glücklich bis an unser seliges Ende gelebt. Vielleicht wäre das so gekommen. Aber eins weiß ich genau – es ist das Einzige, was ich ganz genau weiß –, wenn Suzze die Pillen nicht ausgetauscht hätte, dann gäbe es Mickey nicht.«

Tränen traten ihr in die Augen.

»Ganz egal, was sonst noch passiert ist – welche Tragödien sich hinterher abgespielt haben –, Mickey macht das zehnmal wieder wett. Tatsache ist, ganz egal, welches Motiv Suzze damals auch hatte, Mickey ist nur ihretwegen auf der Welt. Das größte Geschenk, das Gott mir je gemacht hat – nur aufgrund ihres Tuns. Also habe ich ihr nicht nur vergeben, sondern ich habe mich bei ihr bedankt, denn, so verkorkst ich auch bin, danke ich doch jeden Tag Gott auf Knien für meinen wunderschönen, perfekten Sohn.«

Myron war perplex. Kitty ging an ihm vorbei zurück ins Wohnzimmer und dann weiter in die Küchenecke. Sie öffnete den Kühlschrank. Es war nicht viel darin, das wenige war aber ordentlich zurechtgelegt. »Mickey war einkaufen«, sagte sie. »Möchtest du was trinken?«

»Nein.« Dann: »Und was hast du Suzze gebeichtet?«

»Nichts.«

Kitty log. Ihr Blick wanderte wieder durchs Zimmer.

»Und warum ist sie von hier zu Karl Snows Eiscafé gefahren?«

»Keine Ahnung«, sagte Kitty. Sie erschrak, als sie ein Auto näher kommen hörte. »Oh mein Gott.« Sie knallte die Kühlschranktür zu und spähte unter einem Rollo durch. Das Auto fuhr vorbei, trotzdem entspannte Kitty sich nicht. Ihre Augen waren vor Paranoia wieder weit aufgerissen. Sie zog sich in eine Ecke zurück und sah sich um, als fürchtete sie, die Möbel könnten aufspringen und sich auf sie stürzen. »Wir müssen packen.«

»Und wo wollt ihr hin?«

Sie öffnete einen Schrank. Mickeys Kleidung – alles auf Bügeln, die Hemden perfekt zusammengegelegt. Herrje, war der Junge ordentlich. »Gib mir meine Pistole zurück.«

»Kitty, was ist hier los?«

»Wenn du uns gefunden hast, ist es hier nicht sicher.«

»Was ist nicht sicher? Wo ist Brad?«

Kitty schüttelte den Kopf und zog einen Koffer unter dem Sofa hervor. Sie fing an, Mickeys Kleidung hineinzustopfen. Als er diese vollgedröhnte Heroinsüchtige beobachtete – er konnte es nicht netter ausdrücken –, kam er zu einer seltsamen, wenn auch ganz offensichtlichen Erkenntnis.

»Das würde Brad seiner Familie nicht zumuten«, sagte Myron.

Sie packte langsamer.

»Was auch sonst passiert sein mag – und ich weiß nicht, ob ihr wirklich in Gefahr seid, Kitty, oder ob dein Gehirn schon so vernebelt ist, dass du dich in einem Dauerzustand irrationaler Paranoia befindest –, aber ich kenne meinen Bruder. Er würde dich und seinen Sohn in einer solchen Situation nicht alleine lassen – so zugedröhnt, wie du bist, und mit dieser Todesangst, ganz egal ob sie real oder nur eingebildet ist.«

Kittys Miene löste sich ganz langsam auf. In einem kindlichen Wimmern sagte sie: »Das ist doch nicht seine Schuld.«

Hoho. Myron wusste, dass er jetzt langsam machen musste. Er trat einen halben Schritt näher an sie heran und sagte so sanft er konnte: »Das weiß ich doch.«

»Ich hab solche Angst.«

Myron nickte.

»Aber Brad kann uns nicht helfen.«

»Wo ist er?«

Sie schüttelte den Kopf und erstarrte. »Das darf ich nicht sagen. Bitte. Ich darf’s nicht sagen.«

»Okay.« Er hob die Hände. Ganz ruhig, Myron. Dräng sie nicht zu sehr. »Aber vielleicht kann ich euch ja helfen?«

Sie sah ihn argwöhnisch an. »Und wie?«

Endlich tat sich eine Chance auf – wenn auch noch sehr vage. Er wollte ihr vorschlagen, eine Entziehungskur zu machen. Er kannte einen netten Ort ganz in der Nähe des Hauses in Livingston. Da wollte er sie hinbringen, versuchen, sie clean zu kriegen. Während sie die Entziehungskur machte, könnte Mickey bei ihm wohnen – nur so lange, bis sie Brad erreicht hatten und er hier war.

Er bekam seine eigenen Worte allerdings nicht mehr aus dem Kopf: Das würde Brad seiner Familie nicht zumuten. Das konnte zwei Dinge bedeuten. Entweder wusste Brad nicht, wie schlecht es seiner Frau ging. Oder er konnte ihr aus irgendeinem Grund nicht helfen.

»Kitty«, sagte er. »Ist Brad in Gefahr? Hast du deshalb solche Angst?«

»Er ist bald wieder zurück.« Sie fing an, sich kräftig die Arme zu kratzen, als hätte sie irgendwelche Tiere unter der Haut. Wieder wanderte ihr Blick durchs Zimmer. Uh-oh, dachte Myron.

»Geht’s dir gut?«, fragte er.

»Ich muss nur kurz ins Bad. Wo ist meine Handtasche?«

Aber klar doch.

Sie schnappte sich die Handtasche, sauste ins Bad und schlug die Tür hinter sich zu. Myron klopfte sich auf die Gesäßtasche. Ihr Heroin war noch da. Er hörte, wie sie im Bad hektisch die Tasche durchwühlte.

Myron rief: »Kitty?«

Er schreckte auf, als er auf der Treppe zum Wohnwagen Schritte hörte. Er drehte sich um und sah zur Tür. Kitty rief aus dem Bad: »Wer ist das?« Angesteckt von ihrer Panik zog Myron seine Pistole und richtete sie auf die Tür. Der Knauf drehte sich, und Mickey kam herein. Hastig senkte Myron die Waffe.

Mickey sah seinen Onkel an. »Was zum Teufel …«

»Hey, Mickey.« Myron deutete auf sein Namensschild. »Oder soll ich dich lieber Bob nennen?«

»Wie hast du uns gefunden?«

Auch Mickey wirkte verängstigt. Myron hörte es an seiner Stimme. Es lag zwar auch Wut darin, die Angst war aber nicht zu überhören.

»Wo ist meine Mutter?«, wollte er wissen.

»Sie ist im Bad.«

Er lief zur Tür und legte die Hand daran. »Mom?«

»Mir geht’s gut, Mickey.«

Mickey lehnte den Kopf an die Tür und schloss die Augen. Seine Stimme klang unerträglich zärtlich. »Mom, komm bitte raus.«

»Sie wird schon wieder«, sagte Myron.

Als Mickey sich umdrehte, hatte er die Fäuste geballt. Gerade fünfzehn Jahre alt und schon bereit, es mit der ganzen Welt aufzunehmen. Oder zumindest mit seinem Onkel. Mickey war dunkelhaarig, breitschultrig und hatte diese gefährliche grüblerische Ausstrahlung, bei der die Mädchen weiche Knie bekamen. Myron fragte sich, woher er das hatte, als er dann aber zur Badezimmertür sah, dachte er, dass er die Antwort vermutlich kannte.

»Wie hast du uns gefunden?«, fragte Mickey noch einmal.

»Mach dir darüber keine Sorgen. Ich musste deiner Mom ein paar Fragen stellen.«

»Worüber?«

»Wo ist dein Vater?«

Kitty schrie: »Sag’s ihm nicht!«

Mickey drehte sich wieder um zur Tür. »Mom? Komm raus, ja?«

Weitere Geräusche der hektischen – und, wie Myron wusste, fruchtlosen – Suche, dann hörte er Kitty fuchen. Mickey drehte sich um und sagte zu Myron: »Raus hier.«

»Nein.«

»Was?«

»Du bist ein fünfzehnjähriger Jugendlicher. Ich bin ein Erwachsener. Meine Antwort lautet: nein.«

Kitty weinte. Beide konnten sie hören. »Mickey?«

»Ja, Mom.«

»Wie bin ich gestern nach Haus gekommen?«

Mickey warf Myron kurz einen finsteren Blick zu. »Ich hab dich abgeholt.«

»Hast du mich ins Bett gebracht?«

Mickey passte es offenkundig nicht, dieses Gespräch in Myrons Gegenwart zu führen. Er versuchte es mit einem Bühnenfüstern durch die Tür, als ob Myron ihn dann nicht hören könnte. »Ja.«

Myron schüttelte nur den Kopf.

Mit fast schon fiebriger Stimme fragte Kitty: »Hast du meine Handtasche durchsucht?«

Myron übernahm die Antwort: »Nein, Kitty, das war ich.«

Mickey drehte sich um und stellte sich frontal vor seinen Onkel. Myron griff in die Gesäßtasche und zog das Heroinpäckchen heraus. Die Badezimmertür wurde geöffnet, Kitty stapfte heraus und sagte: »Gib das her.«

»Vergiss es.«

»Ich weiß wirklich nicht, für wen du dich hältst …«

»Mir reicht’s langsam«, sagte Myron. »Du bist ein Junkie. Er ist ein Jugendlicher. Ihr beide kommt jetzt mit.«

»Du kannst nicht bestimmen, was wir zu tun haben«, sagte Mickey.

»Doch, Mickey, das kann ich. Ich bin dein Onkel. Vielleicht passt dir das nicht, aber ich lass dich hier nicht mit deiner drogensüchtigen Mutter allein, die bereit ist, sich vor ihrem Sohn einen Schuss zu setzen.«

Mickey blieb zwischen seiner Mutter und Myron stehen. »Uns geht’s gut.«

»Nein, euch geht’s nicht gut. Du arbeitest illegal und unter falschem Namen. Du holst sie nachts aus irgendwelchen Bars ab, oder sie kommt nach Hause getorkelt, und dann bringst du sie ins Bett. Du hältst die Wohnung in Schuss. Du sorgst dafür, dass was zu essen im Kühlschrank ist, während sie hier nur rumliegt und sich Drogen spritzt.«

»Du kannst nichts davon beweisen.«

»Natürlich kann ich das, aber das spielt auch überhaupt keine Rolle. Ich sag euch, was wir jetzt machen, und wenn euch das nicht gefällt, habt ihr Pech gehabt. Kitty, ich stecke dich in eine Entziehungskur. Das ist ein gutes Haus. Ich weiß nicht, ob die dir helfen können – ob das überhaupt jemand kann –, aber einen Versuch ist es wert. Und Mickey, du kommst mit mir mit.«

»Du kannst mich mal.«

»Doch, das wirst du. Wenn du nicht bei mir sein willst, kannst du in Livingston bei deinen Großeltern wohnen. Deine Mom macht die Entziehungskur. Wir setzen uns mit deinem Vater in Verbindung und teilen ihm mit, was hier passiert.«

Mickey schirmte immer noch mit dem Körper seine schwächer werdende Mutter ab. »Du kannst uns nicht zwingen, mit dir zu gehen.«

»Doch, das kann ich.«

»Glaubst du, ich hab Angst vor dir? Wenn Opa nicht dazwischengegangen wäre …«

»Dieses Mal«, sagte Myron, »ist das kein Überraschungsangriff aus der Dunkelheit.«

Mickey versuchte zu grinsen. »Ich schaff dich trotzdem.«

»Nein, Mickey, schaffst du nicht. Du bist stark und mutig, aber du hättest keine Chance. Ist aber sowieso egal – entweder ihr tut, was ich sage, oder ich rufe die Polizei. Dann wird man deiner Mutter mindestens eine Gefährdung des Kindeswohls vorhalten. Schon dafür könnte sie ins Gefängnis kommen.«

Kitty rief: »Nein!«

»Ich stelle euch beide hier nicht mehr vor die Wahl. Wo ist Brad?«

Kitty kam hinter ihrem Sohn hervor. Sie versuchte sich aufrecht hinzustellen, und einen Moment erkannte Myron die alte Spitzensportlerin in ihr. Mickey sagte: »Mom?«

»Er hat recht«, sagte Kitty.

»Nein …«

»Wir brauchen Hilfe. Und Schutz.«

»Wir können uns um uns selbst kümmern«, sagte Mickey.

Sie nahm das Gesicht ihres Sohns in beide Hände. »Das wird schon wieder«, sagte sie zu ihm. »Er hat recht. Ich bekomme die Hilfe, die ich brauche. Und du bist in Sicherheit.«

»Wer bedroht euch denn?«, fragte Myron noch einmal. »Und ich habe die Faxen wirklich dicke. Ich will wissen, wo mein Bruder ist.«

»Das wollen wir auch«, sagte Kitty.

Mickey sagte noch einmal: »Mom?«

Myron trat einen Schritt näher an sie heran. »Was soll das heißen?«

»Brad ist vor drei Monaten verschwunden«, sagte Kitty. »Deshalb sind wir auf der Flucht. Keiner von uns ist sicher.«

25

Während Kitty und Mickey ihre paar Habseligkeiten packten, telefonierte Myron mit Esperanza und bat sie, für Kitty einen Aufenthalt im Coddington Rehabilitation Institute zu organisieren. Dann rief er seinen Vater an.

»Ist es in Ordnung, wenn Mickey für eine Weile zu euch ins Haus zieht?«

»Natürlich«, sagte Dad. »Was ist denn los?«

»Jede Menge.«

Dad hörte zu, ohne ihn zu unterbrechen. Myron erzählte von Kittys Drogenproblemen, dass sie mit Mickey allein war und dass Brad vermisst wurde. Als er fertig war, sagte Dad: »Dein Bruder würde seine Familie nicht einfach im Stich lassen.«

Genau das, was Myron sich auch schon gedacht hatte. »Ich weiß.«

»Also steckt er in Schwierigkeiten«, sagte Dad. »Ich weiß, dass ihr beide Probleme miteinander hattet, aber …«

Er führte den Gedanken nicht aus. Das war eine Eigenart von ihm. Als Myron klein war, hatte Dad ihn irgendwie zum Erfolg getrieben, ohne ihn je zu sehr zu treiben. Dad hatte Myron klargemacht, dass er stolz auf seine Leistungen war, ohne dabei den Eindruck zu erwecken, dass sie die Voraussetzung für diesen Stolz wären. Auch dieses Mal sprach Dad nicht zu Ende – aber das war auch nicht nötig.

»Ich werde ihn finden«, sagte Myron.

Auf der Fahrt erkundigte Myron sich nach den Einzelheiten.

Kitty saß vorn auf dem Beifahrersitz. Mickey saß auf dem Rücksitz und beachtete sie nicht. Er hatte die weißen Stöpsel seines iPods in den Ohren und starrte aus dem Fenster – spielte die Rolle des genervten Teenagers, der er, wie Myron annahm, wohl auch war.

Als sie das Coddington Rehabilitation Institute erreichten, hatte Myron Folgendes erfahren: Vor acht Monaten, wie es der Stempel im Pass auch bestätigt hatte, waren Brad, Kitty und Mickey Bolitar nach Los Angeles gezogen. Vor drei Monaten war Brad auf eine »geheime Notfall-Mission« (Kittys Worte) nach Peru gereist und hatte ihnen eingeschärft, dass sie niemandem etwas darüber erzählen durften.

»Was genau meinte Brad damit, dass ihr niemandem etwas darüber erzählen dürft?«

Kitty behauptete, es nicht zu wissen. »Er hat nur gesagt, dass wir uns keine Sorgen um ihn machen sollen und niemandem etwas erzählen dürfen. Und wir sollten uns vorsehen.«

»Wovor?«

Kitty zuckte nur die Achseln.

»Weißt du, was er gemeint haben könnte, Mickey?« Der Junge rührte sich nicht. Myron wiederholte die Frage schreiend, um gehört zu werden. Aber entweder hörte Mickey ihn trotzdem nicht, oder er hatte beschlossen, Myron zu ignorieren. Also wandte Myron sich wieder an Kitty und sagte: »Ich dachte, ihr arbeitet für eine Wohltätigkeitsorganisation?«

»Das haben wir auch.«

»Und?«

Wieder ein Achselzucken. Myron stellte noch weitere Fragen, erfuhr aber so gut wie nichts Neues mehr. Die Wochen waren vergangen, aber sie hatten nichts von Brad gehört. Irgendwann hatte Kitty den Eindruck gehabt, dass sie beobachtet wurden. Das Telefon hatte geklingelt, aber wenn sie ranging, wurde auf der Gegenseite sofort aufgelegt. Eines Abends hatte sich auf einem Parkplatz jemand auf sie gestürzt, sie hatte aber weglaufen können. Sie hatte beschlossen, mit Mickey wegzuziehen und unterzutauchen.

Myron fragte: »Warum hast du mir das nicht schon früher erzählt?«

Kitty sah ihn an, als hätte er ihr gerade beiläufig Sodomie vorgeschlagen. »Dir? Das soll doch wohl ein Witz sein, oder?«

Myron wollte ihre alten Streitigkeiten nicht ausgerechnet in diesem Moment wieder ausgraben. »Oder auch jemand anderem«, sagte er. »Brad wird inzwischen schon seit drei Monaten vermisst. Wie lange wolltet ihr denn noch warten?«

»Das hatte ich dir doch schon erklärt. Brad hat gesagt, dass wir niemandem was davon sagen dürfen. Sonst würden wir uns alle in Gefahr bringen.«

Myron nahm ihr das immer noch nicht ab – irgendetwas passte hier ganz und gar nicht zusammen –, aber als er nachzufragen versuchte, machte Kitty vollkommen dicht und fing an zu weinen. Dann, als sie sicher war, dass Mickey nicht zuhörte (Myron war überzeugt, dass er alles mitbekam), bat Kitty ihn, ihr den Stoff zurückzugeben »nur noch einen letzten Schuss, bitte«, was sie damit begründete, dass sie sowieso auf dem Weg in die Entziehungskur wäre – was könnte der da schon noch schaden?

An der Entziehungsklinik hing nur ein kleines Schild. Die Aufschrift lautete THE CODDINGTON REHABILITATION INSTITUTE. Myron fuhr die Privatstraße hinauf und durchs Sicherheitstor. Von draußen sah die Einrichtung aus wie einer der üblichen Nachbauten viktorianischer Bed-and-Breakfast-Pensionen. Drinnen stieß man – zumindest im Empfangsbereich – auf eine interessante Mischung aus Luxushotel und Gefängnis. Aus den Lautsprechern kam leise klassische Musik. An der Decke hing ein Kronleuchter. Die verschnörkelten Fenster waren vergittert.

Auf dem Namensschild der Rezeptionistin stand CHRISTINE SHIPPEE, Myron wusste allerdings, dass sie viel mehr als nur die Rezeptionistin war. Christine hatte das Coddington Institute gegründet. Sie begrüßte sie durch eine womöglich kugelsichere Glasscheibe, wobei das Wort »begrüßte« vielleicht etwas übertrieben war. Christine hatte ein Gesicht wie ein Stoppschild. Ihre Lesebrille hing an einer Kette vor ihrer Brust. Sie sah Myron, Kitty und Mickey an, war mit dem, was sie sah, offensichtlich unzufrieden und stieß einen Seufzer aus. Dann schob sie ihnen durch eine Luke, wie man sie von Bankschaltern kannte, ein paar Formulare zu.

»Füllen Sie das aus, dann bringen Sie es zurück«, lauteten Christines erste Worte.

Myron ging in eine Ecke. Er wollte Kittys Namen eintragen, doch sie stoppte ihn. »Schreib Lisa Gallagher. Das ist mein Deckname. Ich will nicht, dass sie mich finden.«

Wieder fragte Myron, wer »sie« seien, und wieder behauptete Kitty, das nicht zu wissen. Jetzt einen Streit anzufangen hätte aber nichts gebracht. Myron füllte die Zettel aus und brachte sie zurück an die Rezeption. Chritine Shippee nahm sie, setzte die Lesebrille auf und fing an, nach Fehlern oder Auslassungen zu suchen. Kitty zitterte stärker. Mickey nahm seine Mutter in die Arme und versuchte, sie so zu beruhigen. Es funktionierte nicht. Kitty wirkte jetzt sehr klein und zerbrechlich.

»Haben Sie einen Koffer?«, fragte Christine.

Mickey hielt ihn hoch.

»Lassen Sie ihn da stehen. Wir sehen den Inhalt durch, bevor wir ihn in Ihr Zimmer bringen.« Christine wandte sich an Kitty. »Verabschieden Sie sich jetzt bitte. Dann gehen Sie dort zu der Tür, ich drücke den Summer, damit sie reinkommen können.«

»Einen Moment noch«, sagte Mickey.

Christine Shippee sah ihn an.

»Kann ich mit ihr reingehen?«, fragte er.

»Nein.«

»Aber ich will ihr Zimmer sehen«, sagte Mickey.

»Und ich will mit Hugh Jackman Schlammcatchen. Beides wird nicht passieren. Bitte verabschieden Sie sich, und dann gehen Sie.«

Mickey wich keinen Zentimeter zurück. »Wann kann ich sie besuchen?«

»Wir werden sehen. Ihre Mutter muss erst die Entgiftungsphase hinter sich bringen.«

»Wie lange dauert das?«, fragte Mickey.

Christine sah Myron an. »Warum spreche ich mit einem Kind?«

Kitty zitterte immer noch sehr stark. »Ich weiß nicht recht.«

Mickey sagte: »Wenn du da nicht reingehen willst …«

»Mickey«, unterbrach Myron ihn. »Du bist grad keine große Hilfe.«

Mickey antwortete halblaut in wütendem Tonfall: »Siehst du nicht, dass sie Angst hat?«

»Ich weiß, dass sie Angst hat«, sagte Myron. »Trotzdem hilfst du ihr nicht. Lass die Leute hier ihre Arbeit machen.«

Kitty klammerte sich an ihren Sohn und sagte. »Mickey?«

Myron verspürte ein gewisses Mitgefühl für Kitty. Vor allem aber wollte er sie von ihrem Sohn wegreißen und das selbstsüchtige Miststück mit einem kräftigen Tritt in den Hintern durch die Tür befördern.

Mickey kam auf Myron zu. »Es muss doch irgendeine andere Möglichkeit geben.«

»Gibt es nicht.«

»Ich werde sie nicht hierlassen.«

»Doch, Mickey, das wirst du. Entweder das oder ich hole die Polizei, das Jugendamt oder sonst irgendjemanden.«

Aber plötzlich merkte Myron, dass Kitty nicht die Einzige war, die Angst hatte. Mickey ging es nicht anders. Schließlich war er noch ein Kind, wie Myron sich noch einmal bewusst machte. Er dachte an die glücklichen Familienfotos – Dad, Mom, Einzelkind. Seit deren Entstehung war Mickeys Vater irgendwo in Südamerika verschollen. Seine Mutter stand kurz davor, durch eine verstärkte Stahltür zu gehen und den harten Weg der Entgiftung und des Drogenentzugs in Angriff zu nehmen.

»Mach dir keine Sorgen«, sagte Myron so sanft wie er konnte. »Wir kümmern uns um dich.«

Mickey zog eine Grimasse. »Sag mal, tickst du noch ganz sauber? Glaubst du etwa, ich lass mir von dir helfen?«

»Mickey?«

Es war Kitty. Er drehte sich zu ihr um, und plötzlich waren die Rollen wieder so verteilt, wie es sich gehörte. Kitty war die Mutter und Mickey das Kind. »Ich schaff das schon«, sagte sie mit so fester Stimme, wie sie konnte. »Du gehst jetzt mit Myron und ziehst zu Oma und Opa. Und sobald es geht, kommst du mich besuchen.«

»Aber …«

Wieder nahm sie sein Gesicht in beide Hände. »Das ist das Beste so. Ehrenwort. Du kannst mich bald besuchen.«

Mickey senkte den Kopf und legte ihn auf ihre Schulter. Kitty umarmte ihn einen Moment lang und sah Myron dabei über seine Schulter in die Augen. Der bestätigte mit einem Nicken, dass er auf ihn aufpassen würde. Das Nicken bot ihr keinen Trost. Schließlich löste Kitty sich aus Mickeys Armen und ging ohne ein weiteres Wort zur Tür. Sie wartete, bis der Summer ertönte, stieß die Tür auf und verschwand.

»Sie schafft das schon«, sagte Christine Shippee zu Mickey, jetzt zumindest mit einem Hauch Zärtlichkeit.

Mickey drehte sich um und stapfte nach draußen. Myron folgte ihm. Mit einem kurzen Klicken auf die Fernbedienung entriegelte er die Autotüren. Mickey streckte die Hand aus, um die hintere Tür zu öffnen. Mit einem weiteren Druck auf die Fernbedienung verriegelte Myron die Tür wieder.

»Was soll der Scheiß?«

»Setz dich nach vorne«, sagte Myron. »Ich bin schließlich kein Chauffeur.«

Mickey glitt auf den Beifahrersitz. Myron ließ den Wagen an. Er wandte sich an Mickey, aber der Junge hatte sich die Stöpsel seines iPods wieder tief in die Ohren gedrückt. Myron tippte ihm auf die Schulter.

»Nimm die raus.«

»Ehrlich, Myron, glaubst du echt, so läuft das hier zwischen uns?«

Ein paar Minuten später tat Mickey jedoch, was Myron verlangt hatte. Der Junge starrte aus dem Seitenfenster, so dass Myron nur seinen Hinterkopf sah. Die Fahrt zum Haus in Livingston dauerte nur etwa zehn Minuten. Myron wollte ihm weitere Fragen stellen, ihn drängen, sich zu öffnen, aber wahrscheinlich reichte es auch für einen Tag.

Mickey starrte weiter aus dem Fenster und sagte: »Wag es bloß nicht, sie zu verurteilen.«

Myron behielt die Händ am Lenkrad. »Ich will doch nur helfen.«

»Sie war nicht immer so.«

Myron wollte zig Fragen stellen, aber er ließ dem Jungen Zeit. Als Mickey weitersprach, klang es wieder wie eine Rechtfertigung. »Sie ist eine tolle Mom.«

»Ganz sicher.«

»Spar dir deine gönnerhafte Art, Myron.«

Er hatte recht. »Und was ist dann passiert?«

»Wie meinst du das?«

»Du hast gesagt, sie wäre nicht immer so gewesen. Meinst du ein Junkie?«

»Nenn sie nicht so.«

»Dann sag mir, wie ich diesen Aspekt sonst bezeichnen soll?«

Keine Antwort.

»Also, was meintest du, als du gesagt hast, dass sie nicht immer so war«, sagte Myron. »Was ist passiert?«

»Was soll schon passiert sein?« Er richtete den Blick nach vorne durch die Windschutzscheibe und starrte grimmig auf die Straße. »Dad ist passiert. Daran kann man ihr keine Schuld geben.«

»Ich gebe überhaupt niemandem Schuld.«

»Vorher war sie so glücklich. Das kannst du dir nicht vorstellen. Sie hat immer gelacht. Dann ist Dad gegangen und …« Er fing sich, blinzelte und schluckte. »Und dann ist sie total zusammengebrochen. Du hast ja keine Ahnung, wie viel die beiden sich bedeutet haben. Du denkst bestimmt, Oma und Opa sind ein ziemlich gutes Paar, aber die hatten auch immer ihre Freunde und die Nachbarn und andere Verwandte um sich herum. Mom und Dad hatten nur sich.«

»Und dich.«

Er runzelte die Stirn. »Und wieder so gönnerhaft.«

»Entschuldige.«

»Du verstehst das nicht. Vielleicht hättest du es verstanden, wenn du sie je zusammen gesehen hättest, aber so … Wenn man sich so sehr liebt …« Mickey brach ab und überlegte, wie er fortfahren sollte. »Manche Paare sind einfach nicht dafür geschaffen, voneinander getrennt zu sein. Sie bilden eine Einheit. Und wenn man dann einen wegnimmt …« Er vollendete den Gedankengang nicht.

»Und wann hat sie angefangen, Drogen zu nehmen?«

»Vor ein paar Monaten.«

»Nachdem dein Vater verschwunden war?«

»Ja. Vorher war sie mindestens seit meiner Geburt clean – und bevor du fragst, ja, ich weiß, dass sie vorher Drogen genommen hat.«

»Woher weißt du das?«

»Ich weiß ’ne ganze Menge«, sagte Mickey und hatte ein gerissenes, trauriges Lächeln im Gesicht. »Ich weiß, was du gemacht hast. Ich weiß, dass du versucht hast, ihre Beziehung zu zerstören. Ich weiß, dass du meinem Vater erzählt hast, dass Mutter von einem anderen Typen geschwängert worden wäre. Dass sie mit jedem ins Bett gegangen wäre. Und dass er nicht von der Uni abgehen sollte, bloß weil er mit ihr zusammen sein wollte.«

»Woher weißt du das alles?«

»Von Mom.«

»Deine Mom hat dir das alles erzählt?«

Mickey nickte. »Sie belügt mich nicht.«

Wow. »Und was hat sie dir sonst noch erzählt?«

Er verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich geh doch mit dir hier nicht die letzten fünfzehn Jahre durch.«

»Hat sie dir auch erzählt, dass ich sie angebaggert habe?«

»Was? Nein. Krass. Hast du das?«

»Nein. Aber sie hat es deinem Vater erzählt, um einen Keil zwischen uns beide zu treiben.«

»Oh Mann, das ist echt krass.«

»Was ist mit deinem Vater? Was hat er dir erzählt?«

»Er meinte, du hättest sie von hier fortgejagt.«

»Das wollte ich nicht.«

»Wen interessiert, was du gewollt hast? Du hast sie fortgejagt.« Mickey atmete tief durch. »Du hast sie fortgejagt, und jetzt sitzen wir hier.«

»Soll heißen?«

»Na, was könnte das wohl heißen sollen?«

Es sollte heißen, dass sein Vater vermisst wurde. Es sollte heißen, dass seine Mutter ein Junkie war. Es sollte heißen, dass er Myron die Schuld daran gab und sich fragte, wie sein Leben und das seiner Eltern verlaufen wäre, wenn Myron sich damals nicht so ablehnend verhalten hätte.

»Sie ist eine gute Mutter«, wiederholte Mickey. »Die beste.«

Yep, die Heroinsüchtige stand ganz oben auf der Liste für die Wahl zur Mutter des Jahres. Wie sein Vater Myron erst vor ein paar Tagen erklärt hatte, verdrängten Kinder oft das Schlechte in den Eltern. In diesem Fall kam es ihm jedoch schon fast wahnhaft vor. Andererseits, wie sollte man die Erziehung, die die Eltern einem Kind zuteilwerden ließen, beurteilen? Wenn man das Resultat zu Grunde legte – sozusagen das Endergebnis – dann, tja, musste man sich ebendiesen Jungen angucken. Der war einfach wunderbar geraten. Er war mutig, stark, klug und bereit, für seine Familie zu kämpfen.

Also musste Kitty – so verrückt, verlogen und drogensüchtig sie auch sein mochte – wohl doch irgendetwas richtig gemacht haben.

Nachdem sie eine weitere Minute schweigend gefahren waren, beschloss Myron, das Gespräch mit einer beiläufigen Bemerkung wieder in Gang zu bringen. »Ich hab gehört, dass du unterm Korb ein ziemlicher Killer bist.«

Unterm Korb ein ziemlicher Killer? Oje.

»Myron?«

»Ja.«

»Wir sind nicht dabei, irgendwie Freundschaft zu schließen oder so.«

Mickey steckte sich die Stöpsel wieder in die Ohren, drehte die Lautstärke bis auf einen ohne jeden Zweifel gesundheitsgefährdenden Wert auf und starrte wieder aus dem Beifahrerfenster. Den Rest der Fahrt verbrachten sie schweigend. Als sie an das alte Haus in Livingston kamen, schaltete Mickey seinen iPod aus und starrte ihn an.

»Siehst du das Fenster da oben«, fragte Myron. »Das mit dem Aufkleber?«

Mickey sah hoch, gab aber keine Antwort.

»Das war unser gemeinsames Kinderzimmer, als dein Dad und ich klein waren. Wir haben mit einem Schaumstoffbasketball gespielt, Basketballkarten getauscht und uns so ein Hockeyspiel mit einem Tennisball und der Schranktür ausgedacht.

Mickey wartete einen Moment. Dann sah er seinen Onkel an und sagte: »Ihr beiden müsst ja echt voll der Hammer gewesen sein.«

Die Welt ist voller Klugscheißer.

Obwohl in den letzten vierundzwanzig Stunden so viele schreckliche Dinge passiert waren – vielleicht auch genau deswegen  –, konnte Myron sich ein Kichern nicht verkneifen. Mickey stieg aus und ging den Weg entlang, auf dem er sich gestern Nacht auf Myron gestürzt hatte. Myron folgte ihm. Einen Moment überlegte er, ob er ihn aus Spaß wie beim Football tacklen sollte. Seltsam, was einem manchmal so durch den Kopf ging.

Mom empfing sie an der Tür. Sie umarmte zuerst Mickey auf eine Art, wie es nur Mom konnte. Wenn Mom jemanden umarmte, hielt sie nichts zurück, sondern legte alles in diese Umarmung. Mickey schloss die Augen und genoss es. Myron dachte, der Junge würde anfangen zu weinen, aber offenbar hatte Mickey nicht nah am Wasser gebaut. Schließlich ließ Mom ihn los und umarmte ihren Sohn. Dann trat sie zurück, versperrte den Eingang und musterte beide mit einem Killerblick.

»Was läuft da zwischen euch beiden?«, fragte Mom.

Myron sagte: »Was meinst du?«

»Komm mir nicht so. Dein Vater hat mir nur kurz gesagt, dass Mickey hier für eine Weile einzieht. Sonst nichts. Nicht dass du mich falsch verstehst, Mickey. Ich finde es großartig, dass du bei uns wohnst. Wenn ihr mich fragt, hat sich das viel zu lange hingezogen mit diesem ganzen Auslandsunsinn. Du gehörst hierher. Zu uns. Zu deiner Familie.«

Mickey sagte nichts.

Myron fragte: »Wo ist Dad?«

»Er ist im Keller und macht dein altes Schlafzimmer für Mickey fertig. Also, was läuft zwischen euch?«

»Wie wäre es, wenn wir Dad holen und uns zu viert darüber unterhalten?«

»Soll mir recht sein«, sagte Mom und drohte ihm mit dem Zeigefinger wie, äh, eine Mutter, »aber versuch nicht, uns hinters Licht zu führen.«

Hinters Licht führen?

»Al? Die Jungs sind da.«

Sie gingen ins Haus. Mom schloss die Tür hinter ihnen.

»Al?«

Keine Antwort.

Sie sahen sich wortlos an. Dann ging Myron zur Kellertreppe. Die Tür zu Myrons altem Jugendzimmer – das bald Mickeys sein würde – stand offen. Er rief hinunter: »Dad?«

Immer noch keine Antwort.

Myron sah seine Mutter noch einmal an. Sie wirkte in erster Linie überrascht. Panik breitete sich in Myrons Brust aus. Er kämpfte dagegen an und rannte mit langen Schritten die Treppe hinunter. Mickey folgte ihm.

Als Myron den Treppenabsatz erreichte, blieb er wie angewurzelt stehen. Mickey konnte nicht bremsen und stieß ihn noch etwas weiter nach vorn. Myron merkte es nicht einmal. Er starrte vor sich auf den Boden, und seine ganze Welt schien in sich zusammenzustürzen.

26

Als Myron zehn und Brad fünf Jahre alt war, war Dad mit ihnen zu einem Heimspiel der New York Yankees gegen die Boston Red Sox gegangen. Die meisten Jungs hatten eine solche Erinnerung – ein Major-League-Baseballspiel mit ihrem Dad bei perfektem Sommerwetter mit diesem faszinierenden Ausblick, wenn man aus irgendeinem Aufgang kam und das Spielfeld zum ersten Mal sah: der knallgrüne Rasen, der fast wie gemalt aussah, die Sonne, die brannte wie zu Anbeginn der Zeiten, die Helden in Trikots, die sich mit der Leichtigkeit wahrer Könner aufwärmten.

Bei diesem Spiel lief das jedoch anders.

Dad hatte drei Karten ganz oben unterm Tribünendach besorgt, in letzter Minute hatte ihm dann ein Geschäftsfreund zwei Karten überlassen, die sich nur drei Reihen hinter der Bank der Red Sox befanden. Aus irgendeinem seltsamen Grund – und zum Entsetzen des Rests der Familie – war Brad ein Red-Sox-Fan. Wobei der Grund genaugenommen gar nicht so seltsam war – Carl »Yaz« Yastrzemski war Brads erste Baseballkarte gewesen. Das mag nicht sehr bedeutsam erscheinen, aber Brad gehörte zu den Kindern, die dem jeweils Ersten, was sie besaßen, eine leidenschaftliche Loyalität entgegenbrachten.

Als sie ihre Plätze unter dem Dach erreicht hatten, holte Dad die exklusiven Plätze mit einer großen Geste wie ein Zauberer aus der Tasche und präsentierte sie Brad. »Überraschung!«

Er gab Myron die Karten. Dad würde oben unterm Dach bleiben, seine beiden Söhne sollten nach unten auf die Logenplätze gehen. Myron nahm den aufgeregten Brad an der Hand und ging mit ihm nach unten. Als sie die Plätze erreichten, fand Myron es absolut unglaublich, wie nah das Feld war. Die Logenplätze waren, in einem Wort, der Hammer.

Als Brad seinen Helden Yaz nur ein paar Meter von sich entfernt entdeckte, breitete sich ein Lächeln auf seinem Gesicht aus, das Myron, wenn er die Augen schloss, selbst jetzt noch vor Augen hatte – er konnte die Freude darin beinahe spüren. Brad fing an wie verrückt zu kreischen. Als Yaz an der Reihe war und zu seinem Platz am Schlagmal ging, drehte Brad fast durch. »Yaz! Yaz! Yaz!«

Der Mann vor ihnen drehte sich um und musterte sie mit gerunzelter Stirn. Er war etwa Mitte zwanzig und hatte einen ungepfegten Bart. Auch den würde Myron nie vergessen. Diesen Bart.

»Das reicht langsam«, sagte der Bärtige zu Brad. »Halt dich mal ein bisschen zurück.«

Der Bärtige sah wieder aufs Feld. Brad sah aus, als hätte man ihm ins Gesicht geschlagen.

»Achte nicht auf ihn«, sagte Myron. »Du darfst hier schreien.«

Dann ging alles schief. Der Bärtige drehte sich wieder um und packte Myron – Myron war damals zehn Jahre alt, ein großer Zehnjähriger, aber ein Zehnjähriger – am Hemd. Der Mann hielt das Yankees-T-Shirt in seiner Erwachsenenfaust und zog Myron so nah an sich heran, dass er das schale Bier im Atem des Mannes roch.

»Meine Freundin kriegt Kopfschmerzen davon«, sagte der Bärtige. »Er ist jetzt still.«

Myron war wie betäubt. Tränen wollten ihm in die Augen schießen, aber er ließ sie nicht heraus. Er spürte, wie seine Brust sich vor Angst und – seltsamerweise – Scham zusammenzog. Der Mann hielt ihn noch einen Moment lang am Hemd fest, dann schubste er Myron wieder zurück auf seinen Sitz. Er drehte sich wieder um und legte den Arm um seine Freundin. Myron, der fürchtete, in Tränen auszubrechen, nahm Brads Hand und eilte mit ihm in den Oberrang. Als sie dort ankamen, sagte er nichts, aber Dad war aufmerksam, außerdem sind zehnjährige Jungs nicht die besten Schauspieler der Welt.

»Was gibt’s?«, fragte Dad.

Mit vor Angst und Scham bebender Brust erzählte Myron seinem Vater von dem bärtigen Mann. Al Bolitar bemühte sich, ihm ruhig zuzuhören. Er legte seinem Sohn die Hand auf die Schulter und nickte gelegentlich, tatsächlich zitterte Dad jedoch am ganzen Körper. Sein Gesicht lief rot an. Als Myron an die Stelle kam, wie der Mann ihn am Hemd gepackt hatte, schienen Al Bolitars Augen zu explodieren und wurden dann schwarz.

In extrem kontrolliertem und monotonem Ton sagte Dad: »Ich bin gleich wieder da.«

Den Rest beobachtete Myron durch sein Fernglas.

Ein paar Minuten nachdem er gegangen war, eilte Dad die Treppe hinab zu den Logen und setzte sich in die dritte Reihe hinter den Bärtigen. Er formte die Hände zu einem Trichter und fing an, so laut er konnte zu schreien. Sein vorher schon stark gerötetes Gesicht wurde violett. Dad schrie weiter. Der Bärtige drehte sich nicht um. Dad beugte sich vor, so dass der Handtrichter nur noch knapp zehn Zentimeter vom Kopf des Bärtigen entfernt war.

Er schrie weiter.

Schließlich fuhr der Bärtige herum, und bei Dads Reaktion schnappte Myron hörbar nach Luft: Er schubste den Bärtigen. Der breitete die Hände aus, als wollte er sagen: Was ist los? Dad schubste ihn noch zweimal, deutete mit dem Daumen zum Ausgang und forderte den Mann auf, mit ihm herauszugehen. Als der Bärtige sich weigerte, gab Dad ihm noch einen Stoß.

Inzwischen war die Menge auf sie aufmerksam geworden. Die Leute standen auf. Zwei Männer vom Wachdienst eilten in ihren gelben Windjacken die Treppe hinab. Auch die Spieler sahen jetzt hin, selbst Yaz. Die Wachmänner trennten die beiden Streitenden. Dad wurde die Treppe hinaufgeleitet. Die Fans feuerten ihn an. Beim Herausgehen winkte Dad sogar noch in die Menge.

Nach zehn Minuten kam Dad wieder in den Oberrang. »Ihr könnt wieder runtergehen«, sagte Dad. »Er wird euch nichts mehr tun.«

Aber Myron und Brad schüttelten die Köpfe. Die Plätze hier oben, direkt neben ihrem wahren Helden, gefielen ihnen sowieso besser.

Jetzt. Mehr als dreißig Jahre später lag ihr Held auf dem Kellerfußboden im Sterben.

Die Stunden verstrichen.

Im Wartezimmer des St Barnabas Hospitals schaukelte Mom auf ihrem Sitz vor und zurück. Neben ihr versuchte Myron, die Ruhe zu bewahren. Mickey ging auf und ab.

Mom erzählte, dass Dad schon den ganzen Tag außer Atem gewesen war, »… genaugenommen seit gestern Abend … «, und sie deshalb gewitzelt hätte, »Al, was keuchst du denn wie ein Perverser?«, worauf er gesagt hatte, es wäre nichts weiter, aber sie hätte ihn trotzdem dazu drängen müssen, den Arzt anzurufen, aber Myron wüsste ja, was für ein Dickkopf sein Vater sei, der es niemals zugeben würde, dass womöglich etwas nicht in Ordnung war, aber warum hatte sie bloß nicht weiter darauf bestanden?

Als Mom erzählte, dass Dad seit gestern Abend außer Atem war, sah Mickey aus, als ob man ihm einen harten Schlag in den Unterleib verpasst hätte. Myron versuchte, ihn mit einem beruhigenden Blick anzusehen, doch der Junge drehte sich sofort um und verschwand auf den Flur.

Myron stand auf und wollte ihm folgen, als der Arzt endlich erschien. Auf dem Namensschild stand MARK Q. ELLIS. Er trug einen blauen Krankenhausanzug, den er mit einem rosa Band um die Hüfte zusammengebunden hatte. Seinen Mundschutz hatte er unters Kinn heruntergezogen. Die Augen waren rot unterlaufen und verschleiert, außerdem hatte er sich mindestens zwei Tage nicht rasiert. Sein ganzer Körper strahlte Erschöpfung aus. Außerdem schien er etwa in Myrons Alter zu sein, also zu jung für einen erstklassigen Herzspezialisten. Myron hatte Win angerufen, damit er den besten Arzt der Stadt besorgte und ihn wenn nötig mit vorgehaltener Pistole herschaffte.

Dr. Ellis sagte: »Ihr Vater hatte einen schweren Herzinfarkt.«

Ein Herzanfall. Myron bekam weiche Knie. Mom stöhnte leise. Mickey kam zurück und setzte sich zu ihnen.

»Er atmet wieder, aber wir sind noch nicht über den Berg. Mindestens eine Arterie ist noch verstopft. Später kann ich Ihnen mehr sagen.«

Als er sich umdrehte, um zu gehen, sagte Myron: »Doktor?«

»Ja?«

»Ich glaube, ich weiß, wann mein Vater sich überanstrengt haben könnte.« Ich glaube, ich weiß – nicht Ich glaube oder Ich weiß – er redete ja wie ein nervöses Kind. »Gestern Abend …«, Myron hatte im Prinzip keine Ahnung, wie er den Sachverhalt formulieren sollte, »… sind mein Neffe und ich in eine kleine Rauferei geraten.« Er erzählte dem Arzt, wie Dad aus dem Haus gerannt und sich auf die Kämpfenden gestürzt hatte. Er spürte, wie ihm dabei Tränen in die Augen traten. Schuldgefühle und – ja, genau wie damals mit zehn – Scham breiteten sich in ihm aus. Aus dem Augenwinkel sah er Mom an. Sie starrte ihn mit einem Blick an, den er nie zuvor gesehen hatte. Dr. Ellis hörte geduldig zu, nickte kurz und sagte: »Vielen Dank für diese Information.« Dann verschwand er im Flur.

Mom starrte ihn immer noch an. Sie richtete ihren Laserblick auf Mickey, dann wieder auf Myron. »Ihr beiden habt euch geschlagen?«

Fast hätte Myron auf Mickey gezeigt und gerufen: »Er hat angefangen!«, stattdessen senkte er den Kopf und nickte. Mickey senkte den Blick nicht – der Junge war mehr als stoisch –, er war allerdings käseweiß im Gesicht. Mom sah Myron weiter an.

»Das verstehe ich nicht. Wie konntest du es zulassen, dass dein Vater in eine Prügelei gerät?«

Mickey sagte: »Das war meine Schuld.«

Mom drehte sich um und musterte ihren Enkel von oben bis unten. Myron wollte den Jungen in Schutz nehmen, dabei aber nicht lügen. »Es war eine Reaktion auf etwas, das ich getan habe«, sagte Myron. »Es ist auch meine Schuld.«

Sie warteten darauf, dass Mom etwas sagte. Sie schwieg jedoch, was viel schlimmer war. Dann wandte sie sich ab, setzte sich wieder hin, hob die zitternde Hand – Parkinson oder Sorge? – ans Gesicht und bemühte sich, nicht in Tränen auszubrechen. Myron wollte zu ihr gehen, ließ es dann aber. Dies war nicht der richtige Zeitpunkt. Wieder ging ihm die Szene durch den Kopf, die er sich schon so häufig ausgemalt hatte: Moms und Dads erster Besuch am Haus in Livingston, als die große El-Al-Familienreise mit Baby-Myron im Schlepp ihren Anfang nahm. Er fragte sich, ob dies womöglich das letzte Kapitel war.

Mickey ging auf die andere Seite des Wartezimmers und setzte sich vor den an der Wand angebrachten Fernseher. Myron ging auf und ab. Ihm war so verdammt kalt. Er schloss die Augen und fing an, mit irgendeiner höheren Macht zu verhandeln – was er tun, geben und opfern würde, wenn sie seinen Vater verschonte. Zwanzig Minuten später kamen Win, Esperanza und Big Cyndi an. Win erzählte Myron, dass Dr. Mark Ellis einen mehr als ausgezeichneten Ruf genoss, Wins Freund, der berühmte Herzspezialist Dennis Callahan vom New-York-Presbyterian-Hospital, trotzdem auf dem Weg hierher war. Sie gingen in ein Privat-Wartezimmer, außer Mickey, der nichts mit ihnen zu tun haben wollte. Big Cyndi hielt Moms Hand und weinte theatralisch. Es schien Mom zu helfen.

Die Stunden vergingen quälend langsam. Myrons Gedanken überschlugen sich, als er die verschiedenen Möglichkeiten durchging. Er versuchte, sich mit allem, was kommen konnte, zu arrangieren, verwarf dann wieder alles, fuchte und jammerte, wurde emotional durch die Mangel gedreht. Gelegentlich kam eine Schwester herein und sagte ihnen, dass es nichts Neues gäbe.

Alle verfielen in erschöpftes Schweigen. Myron wanderte auf dem Flur auf und ab, als Mickey auf ihn zugerannt kam.

»Was gibt’s?«

»Suzze T ist tot?«, fragte Mickey.

»Wusstest du das nicht?«

»Nein«, sagte Mickey. »Ich hab es gerade eben in den Nachrichten gesehen.«

»Deshalb bin ich zu deiner Mom gefahren«, sagte Myron.

»Moment. Was hat Mom denn damit zu tun?«

»Suzze war ein paar Stunden vor ihrem Tod bei euch am Wohnwagen.«

Mickey trat einen Schritt zurück. »Du glaubst, dass Mom ihr die Drogen gegeben hat?«

»Nein. Na ja, ich weiß es nicht. Sie sagt, sie hat es nicht getan. Sie behauptet, sie hätten sich gegenseitig das Herz ausgeschüttet.«

»In welcher Beziehung?«

Myron fiel noch etwas ein, was Kitty über Suzzes Überdosis gesagt hatte. »Das würde sie niemals tun. Das würde sie dem Baby nicht antun. Ich kenne sie. Sie wurde umgebracht. Jemand hat sie ermordet.« Ganz tief hinten in Myrons Kopf klickte etwas.

»Deine Mom war sich sehr sicher, dass Suzze ermordet wurde.«

Mickey sagte nichts.

»Und sie wirkte noch verängstigter, als ich ihr von der Überdosis erzählt habe.«

»Und?«

»Und jetzt will ich wissen, ob es da irgendeine Verbindung gibt, Mickey. Eine Verbindung zwischen eurer Flucht aus Los Angeles, Suzzes Tod und dem Verschwinden deines Vaters.«

Er zuckte etwas zu lässig die Achseln. »Ich wüsste nicht, welche.«

»Jungs?«

Beide drehten sich um. Myrons Mutter stand hinter ihnen. Tränen liefen ihr die Wangen hinab. Mit einem zerknüllten Papiertaschentuch tupfte sie sich die Augen ab. »Ich will wissen, was hier los ist.«

»Wo hier?«

»Werd jetzt nicht frech«, sagte sie in einem Tonfall, den nur eine Mutter ihrem Sohn gegenüber verwenden konnte. »Du prügelst dich mit Mickey. Kurz darauf zieht er plötzlich bei uns ein. Wo sind seine Eltern? Ich will wissen, was los ist. Alles. Und zwar sofort.«

Also erzählte Myron es ihr. Sie hörte zitternd und weinend zu. Er ließ nichts aus. Er erzählte ihr, dass Kitty eine Entziehungskur machte, und auch, dass Brad vermisst wurde. Als er fertig war, trat Mom näher an beide heran. Erst wandte sie sich an Mickey, der ihr in die Augen sah. Sie nahm seine Hand.

»Es ist nicht deine Schuld«, sagte sie zu ihm. »Hast du das verstanden?«

Mickey nickte und schloss kurz die Augen.

»Dein Großvater würde dir keine Schuld daran geben. Und ich tu das auch nicht. Wenn seine Arterien verstopft sind, könntest du ihm sogar durch Zufall das Leben gerettet haben. Und du« – sie wandte sich an Myron – »hörst jetzt auf zu heulen und machst, dass du hier rauskommst. Sobald etwas passiert, rufe ich dich an.«

»Ich kann hier nicht weg.«

»Doch, natürlich kannst du hier weg.«

»Und wenn Dad aufwacht?«

Sie trat näher, reckte den Hals und blickte zu ihm auf. »Dein Vater hat dich gebeten, deinen Bruder zu suchen. Es ist mir egal, wie krank er ist. Du tust, was er gesagt hat.«

27

Und was jetzt?

Myron nahm Mickey zur Seite. »Ich hab gesehen, dass in eurem Wohnwagen ein Laptop steht. Wie lange habt ihr den schon?«

»Vielleicht zwei Jahre oder so. Wieso?«

»Ist das der einzige Computer, den ihr in der Zeit hattet?«

»Ja. Aber nochmal die Frage, wieso?«

»Wenn dein Vater ihn auch benutzt hat, sind vielleicht irgendwelche Hinweise drauf.«

»Dad war kein großer Freund von Technik.«

»Immerhin hatte er eine E-Mail-Adresse. Deinen Großeltern hat er doch regelmäßig geschrieben, oder?«

Mickey zuckte die Achseln. »Denk schon.«

»Kennst du sein Passwort?«

»Nein.«

»Okay, was habt ihr sonst noch von ihm?«

Der Junge blinzelte. Er biss sich auf die Unterlippe. Wieder machte Myron sich bewusst, in welcher Situation Mickey sich gerade befand: Sein Vater wurde vermisst, seine Mutter machte eine Entziehungskur, sein Großvater hatte einen Herzanfall, an dem er sich die Schuld gab. Und das mit nur fünfzehn Jahren. Myron streckte die Hand zu ihm aus, doch Mickey erstarrte.

»Wir haben nichts.«

»Okay.«

»Wir halten nicht viel von Besitz«, rechtfertigte Mickey sich. »Wir waren andauernd unterwegs. Immer mit kleinem Gepäck. Was sollten wir da haben?«

Myron hob die Hände. »Schon gut, war ja nur eine Frage.«

»Dad hat gesagt, wir sollen ihn nicht suchen.«

»Das ist schon ganz schön lange her, Mickey.«

Er schüttelte den Kopf. »Du solltest die Finger davon lassen.«

Bei einem Fünfzehnjährigen brauchte er sich für sein Vorgehen nicht zu entschuldigen. »Kannst du mir einen Gefallen tun?«

»Welchen?«

»Kümmer dich ein paar Stunden um deine Großmutter, okay?«

Mickey antwortete nicht. Er ging ins Wartezimmer und setzte sich ihr gegenüber auf einen Stuhl. Myron winkte Win, Esperanza und Big Cyndi zu sich auf den Flur. Sie mussten Kontakt zur amerikanischen Botschaft in Peru aufnehmen und nachfragen, ob es Gerüchte oder sonst irgendetwas über seinen Bruder gab. Sie mussten all ihre Quellen aus dem Außenministerium anzapfen und sie auf Brad Bolitar ansetzen. Sie mussten einen Computer-Nerd beauftragen, Brads E-Mail-Konto zu knacken oder sein Passwort herauszubekommen. Esperanza fuhr zurück nach Manhattan. Big Cyndi blieb im Krankenhaus, um Mom zu unterstützen und vielleicht noch etwas mehr aus Mickey herauszubekommen.

»Ich kann ziemlich charmant sein«, merkte sie an.

Als Myron mit Win allein war, rief er noch einmal Lex’ Handy an. Er ging immer noch nicht ran.

»Das hängt alles irgendwie zusammen«, sagte Myron. »Erst ist mein Bruder verschwunden. Dann hat Kitty Angst gekriegt und ist untergetaucht. Sie ist hier gelandet. Sie hat den ›Nicht seins‹-Kommentar mit dem Tattoo gepostet, das sowohl Suzze als auch Gabriel Wire am Körper trugen. Sie hat sich mit Lex getroffen. Suzze hat erst sie und dann Alista Snows Vater besucht und mit ihnen gesprochen. Da muss es einen Zusammenhang geben.«

»Von müssen würde ich nicht reden«, ergänzte Win, »aber anscheinend dreht sich doch alles irgendwie um Gabriel Wire. Er war zumindest anwesend, als Alista Snow starb. Er hatte eine Affäre mit Suzze T. Und er arbeitet noch immer mit Lex Ryder zusammen.«

»Wir müssen mit ihm reden«, sagte Myron.

Win legte die Fingerspitzen aneinander. »Willst du damit vorschlagen, dass wir einem einsiedlerischen, sehr gut betuchten und beschützen Rockstar auf einer kleinen Insel einen Besuch abstatten?«

»Wie es aussieht, finden wir nur da die Antworten auf unsere Fragen.«

»Geil«, sagte Win.

»Und wie machen wir das?«

»Dazu bedarf es ein klein wenig Planung«, sagte Win. »Gib mir ein paar Stunden.«

Myron sah auf die Uhr. »Geht klar. Ich will noch mal zum Wohnwagen und mir den Laptop ansehen. Vielleicht finde ich da was.«

Win bot an, Myron einen Wagen mit Fahrer zur Verfügung zu stellen, Myron wollte jedoch lieber selbst fahren, weil er hoffte, dabei einen klaren Kopf zu bekommen. Er hatte die letzten Nächte kaum geschlafen, also drehte er die Anlage auf. Er steckte seinen iPod ins Autoradio, worauf sanfte Musik durch den Wagen dröhnte. Die Weepies sangen »the world spins madly on«, Keane wollte mit dieser ganz besonderen Person verschwinden »somewhere only we know«, und Snow Patrol suchten nach ihrer verlorenen Liebe, indem sie »set the fire to the third bar«.

Genau richtig.

Als Myron jung war, hatte sein Vater beim Autofahren nur Mittelwellenradio gehört. Er hatte mit den Handgelenken gesteuert und zur Musik gepfiffen. Morgens beim Rasieren hörte Dad sich hingegen immer einen reinen Nachrichtensender an.

Myron wartete auf das Klingeln des Telefons. Vor dem Verlassen des Krankenhauses hätte er es sich fast noch anders überlegt. Was wäre denn, hatte er seine Mutter gefragt, wenn Dad nur noch einmal aufwachte? Was wäre, wenn Myron die letzte Chance verpasste, mit seinem Vater zu reden?

Mom hatte ganz trocken erwidert: »Und was willst du ihm dann sagen, was er nicht sowieso längst weiß?«

Auch wieder wahr. Am Ende ging es darum, was sein Vater wollte. Was wäre Dad lieber – wenn Myron im Wartezimmer saß und weinte oder wenn er loszog und seinen Bruder suchte? So gesehen lag die Antwort auf der Hand.

Myron erreichte den Wohnwagenpark. Er stellte den Motor aus. Die Erschöpfung drückte ihm auf die müden Knochen. Beim Aussteigen wäre er beinahe gestolpert. Als er sich gefangen hatte, rieb er sich die Augen. Er brauchte dringend einen Kaffee oder so etwas. Der Adrenalinpegel sank auch allmählich. Er streckte die Hand aus, um die Tür zu öffnen. Abgeschlossen. Hatte er wirklich vergessen, sich von Mickey den Schlüssel geben zu lassen? Er schüttelte den Kopf, griff ins Portemonnaie und zog wieder die dünne Kreditkarte heraus.

Die Tür ließ sich genauso schnell öffnen wie vor ein paar Stunden. Der Laptop stand immer noch neben Mickeys Schlafcouch im Wohnzimmer. Er schaltete ihn ein und durchsuchte kurz das Zimmer, während der Rechner hochfuhr. Mickey hatte recht. Sie besaßen wirklich nicht viel. Die Kleidung war schon eingepackt. Der Fernseher gehörte wahrscheinlich zum Wohnwagen. Myron fand eine Schublade mit alten Papieren und Fotos. Er hatte sie gerade auf dem Sofa ausgekippt, als der Computer mit einem Signalton meldete, dass er hochgefahren war. Myron setzte sich neben den Papierstapel, zog den Laptop zu sich heran und rief die Chronik auf. Sie waren auf Facebook gewesen, Google zeigte, dass der Three Downing Club in Manhattan und das Garden State Plaza Mall gesucht worden waren. Auf einer anderen Webseite hatte jemand die Nahverkehrsverbindungen dahin herausgesucht. Das brachte nichts. Außerdem waren seit Brads Rückkehr nach Peru sowieso schon drei Monate vergangen. Der Verlauf zeigte aber nur die letzten paar Tage.

Sein Handy klingelte. Win.

»Es ist alles geklärt. Wir fiegen in zwei Stunden von Teterboro nach Adiona Island.«

Teterboro war ein Privatfugplatz im Norden New Jerseys. »Okay, ich werd da sein.«

Myron unterbrach die Verbindung und sah wieder auf den Computer. Die Chronik hatte ihm nichts gebracht. Also, was jetzt?

Probier noch ein paar andere Programme aus, dachte er. Er fing mit dem Kalender und dem Adressbuch an, die nicht benutzt wurden und daher leer waren. In PowerPoint fand er ein paar Referate, die Mickey für die Schule gemacht hatte, das neueste über die Geschichte der Mayas. Der Diavortrag war auf Spanisch beschriftet. Durchaus beeindruckend, aber nicht von Bedeutung. Er rief die neuesten Word-Dateien auf. Noch ein paar Referate und Projekte für die Schule. Myron wollte schon aufgeben, als er eine acht Monate alte Datei namens »Kündigungsschreiben« entdeckte. Myron klickte darauf und las:

An: Abeona Shelter

Lieber Juan,
schweren Herzens, alter Freund, kündige ich hiermit meine Stelle bei Eurer wunderbaren Organisation. Kitty und ich werden immer loyale Unterstützer bleiben. Wir glauben so sehr an die Ziele und haben dafür schon viel gegeben. Eigentlich haben wir jedoch viel mehr davon profitiert als die jungen Menschen, denen wir geholfen haben. Du weißt, was ich meine. Wir werden Dir immer dankbar sein.

Für die ewigen Bolitars ist es jedoch an der Zeit, sich zur Ruhe zu setzen. Ich habe eine Stelle in Los Angeles. Kitty und mir gefällt das Nomadenleben, aber es ist lange her, dass wir lange genug an einem Ort geblieben sind, um Wurzeln schlagen zu können. Ich bin allerdings der Ansicht, dass unser Sohn Mickey das braucht. Er hat sich dieses Leben nicht ausgesucht. Er war sein Leben lang unterwegs, hat Freunde gefunden, nur um sie bald wieder zu verlieren, und nie einen Ort sein Zuhause genannt. Er braucht jetzt ein normales Leben und auch die Gelegenheit, seinen Neigungen nachzugehen, besonders dem Basketballspiel. Nach vielen, langen Diskussionen haben Kitty und ich daher beschlossen, uns mit ihm für die letzten drei Highschooljahre niederzulassen, damit er sich dann für ein Studium an einer Universität bewerben kann.

Wer weiß schon, was danach passiert? Ich habe nie erwartet, ein solches Leben zu führen. Mein Vater hat gerne ein jiddisches Sprichwort zitiert. ›Der Mentsch tracht un Gott lacht.‹ Kitty und ich hoffen, eines Tages zurückkehren zu können. Ich weiß, dass man Abeona Shelter nie ganz verlässt. Ich weiß, dass ich Dich um einen großen Gefallen bitte. Aber ich hoffe, Du verstehst mich. Wir werden unterdessen alles dafür tun, um einen reibungslosen Übergang zu gewährleisten.

Mit brüderlichen Grüßen

Brad

Abeona Shelter. Kitty hatte das »Nicht seins« unter dem Profilnamen »Abeona S.« gepostet. Myron googelte kurz »Abeona Shelter«. Nichts. Hmm. Er googelte noch einmal Abeona und fand heraus, dass es der Name einer etwas obskuren römischen Göttin war, die die Kinder schützte, wenn sie sich zum ersten Mal aus der Obhut der Eltern entfernten. Myron verstand nicht genau, was das alles bedeutete. Soweit er wusste, hatte Brad immer für gemeinnützige Organisationen gearbeitet. War Abeona Shelter eine davon?

Dann rief er Esperanza an. Er gab ihr Juans Adresse und den Namen Abeona Shelter. »Versuch, ihn zu erreichen und herauszubekommen, ob er vielleicht etwas weiß.«

»Okay. Myron?«

»Ja.«

»Ich mag deinen Dad wirklich gern.«

Er lächelte. »Ja, ich weiß.«

Schweigen.

Esperanza sagte: »Du kennst den Ausdruck, dass es einfach keinen guten Zeitpunkt für schlechte Nachrichten gibt.«

Uh-oh. »Was gibt’s?«

»Ich bin da etwas unentschlossen«, sagte sie. »Ich könnte einfach warten, bis sich das alles gelegt hat, bevor ich es dir erzähle. Oder ich kann es einfach auf den Haufen zu dem anderen Mist schmeißen, vielleicht fällt es dir dann gar nicht weiter auf.«

»Wirf’s auf den Haufen.«

»Thomas und ich lassen uns scheiden.«

»Oh verdammt.« Er dachte an die Bilder in ihrem Büro, die Fotos der glücklichen Familie, die aus Esperanza, Thomas und dem kleinen Hector bestand. Wieder sank seine Stimmung. »Tut mir wirklich leid.«

»Ich hoffe, wir kriegen das friedlich über die Bühne«, sagte Esperanza. »Sieht aber nicht so aus. Thomas behauptet, ich wäre als Mutter ungeeignet und begründet das mit meiner schmutzigen Vergangenheit und den langen Arbeitszeiten. Er hat das alleinige Sorgerecht für Hector beantragt.«

»Das kriegt er nie durch«, sagte Myron.

»Als ob du da etwas zu sagen hättest.« Das Geräusch, das sie hervorstieß, könnte ein verschlucktes Lachen gewesen sein. »Aber ich find’s immer wieder toll, wenn du so etwas voller Überzeugung verkündest.«

Myron kam seine Unterhaltung mit Suzze in den Sinn:

»Ich hab ein schlechtes Gefühl. Ich glaube, ich bin gerade dabei, alles in die Scheiße zu reiten.«

»Tust du nicht.«

»Das wäre nicht das erste Mal, Myron.«

»Machst du jetzt aber trotzdem nicht. Dein Agent verbietet es dir.«

Er hatte ihr verboten, alles in die Scheiße zu reiten. Und jetzt war sie tot.

Myron Bolitar. Der große Mann mit den großen, vollmundigen Verkündigungen.

Bevor er seine Aussage zurücknehmen konnte, sagte Esperanza: »Ich kümmer mich drum«, und legte auf.

Er starrte noch einem Moment lang aufs Handy. Langsam machte der Schlafmangel ihm zu schaffen. Das Pochen in seinem Kopf war so stark geworden, dass er überlegte, ob Kitty vielleicht ein paar Paracetamol im Medizinschrank hatte. Er wollte gerade aufstehen und nachsehen, als ihm etwas ins Auge fiel.

Es lag ganz unten im Papierstapel am Ende der Couch. Nur eine kleine Ecke schaute hervor. Eine königsblaue Ecke. Myron kniff die Augen zusammen. Er griff danach und zog es heraus.

Es war ein Pass.

Kittys und Mickeys Pass hatte er gestern in Kittys Handtasche entdeckt. Und Brad war das letzte Mal auf dem Weg nach Peru gesehen worden, also musste er seinen Pass bei sich haben – wenn Kitty die Wahrheit gesagt hatte. Daraus ergab sich logischerweise eine Frage: Wessen Pass war das?

Myron klappte ihn auf. Das Foto seines Bruders starrte ihn an. Es pochte nicht mehr nur in seinem Kopf, jetzt drehte sich auch noch alles.

Als Myron überlegte, was er als Nächstes tun sollte, hörte er jemanden füstern.

Es gab Momente, in denen es sich auszahlte, zum Zerreißen gespannte Nerven zu haben. Dies war einer von ihnen. Statt abzuwarten und festzustellen, woher das Flüstern kam oder wer da füsterte, reagierte Myron sofort. Er sprang auf, so dass die Papiere und Fotos vom Sofa fielen. Er hörte, wie hinter ihm die Wohnwagentür aufsprang. Myron warf sich zu Boden und rollte hinter die Couch.

Zwei Männer stürmten mit Pistolen in den Händen in den Wohnwagen.

Beide waren jung, blass, dünn und auf irgendwelchen Drogen  – entsprachen also dem sogenannten »Heroin-Chic«. Der Rechte hatte eine riesige, komplizierte Tätowierung, die aus den Kragen seines T-Shirts herauskam und ihm wie eine Flamme den Hals heraufschlug. Der andere hatte den klassischen Harter-Bursche-Kinnbart.

Der mit dem Kinnbart sagte: »Wo zum … Wir haben doch gesehen, wie er reingekommen ist.«

»Er muss nebenan sein. Ich geb dir Deckung.«

Noch auf dem Boden hinter der Couch dankte Myron Win still dafür, ihm die Waffe aufgedrängt zu haben. Er hatte nicht viel Zeit. Der Wohnwagen war winzig. Es würde nur ein paar Sekunden dauern, bis sie Myron gefunden hatten. Er überlegte, ob er aufspringen und »Keine Bewegung!« rufen sollte. Aber beide Männer waren bewaffnet, und es war unmöglich zu sagen, wie sie darauf reagieren würden. Sie wirkten beide nicht besonders vertrauenswürdig, daher bestand eine realistische Möglichkeit, dass sie in Panik gerieten und zu schießen anfingen.

Nein, es war besser, sie im Unklaren zu lassen und in die Flucht zu schlagen.

Myron traf eine Entscheidung. Er hoffte, dass es die richtige war, rational gesehen, nicht nur emotional, wo er vielleicht einfach nur zuschlagen und jemandem wehtun wollte, weil sein Vater womöglich im Sterben lag und sein Bruder … Er dachte wieder an Brads Reisepass, und ihm wurde klar, dass er keine Ahnung hatte, wo sein Bruder war, was er tat und wie groß die Gefahr war, in der er vermutlich schwebte.

Er musste den Kopf wieder frei bekommen. Rational handeln.

Kinnbart trat zwei Schritte auf die Schlafzimmertür zu. Myron blieb unten, schob sich aber ans Ende der Couch. Er wartete noch eine Sekunde, während er auf Kinnbarts Knie zielte und dann ohne Warnung abdrückte.

Das Knie explodierte.

Kinnbart stieß einen Schrei aus und fiel zu Boden. Seine Pistole schlitterte durch den Raum. Die interessierte Myron jedoch nicht. Er blieb weiter versteckt und wartete Halstattoos Reaktion ab. Wenn er anfing zu schießen, hatte Myron eine Kugel für ihn in petto. Aber Halstattoo fing nicht an zu schießen. Er schrie auf und verlor die Nerven, so wie Myron es gehofft hatte.

Halstattoo fuhr herum und foh aus dem Wohnwagen. Myron reagierte schnell. Er sprang auf und lief zu Kinnbart. Der krümmte sich vor Schmerz auf dem Boden. Myron beugte sich zu ihm hinab, griff ihn ins Gesicht und drehte es so, dass er ihn ansehen musste. Dann hielt er ihm die Pistole vor die Augen.

»Sei ruhig oder ich bring dich um.«

Kinnbart hörte auf zu schreien und winselte nur noch leise.

Myron holte sich die Pistole des Mannes, trat ans Fenster und sah hinaus. Halstattoo sprang in ein Auto. Myron sah aufs Kennzeichen. New York. Er tippte die Ziffern- und Buchstabenfolge in sein BlackBerry und schickte sie an Esperanza. Viel Zeit hatte er nicht. Er ging wieder zu Kinnbart.

»Für wen arbeitet ihr?«

Immer noch winselnd sagte er mit kindlicher Stimme: »Sie haben auf mich geschossen!«

»Ich weiß. Für wen arbeitet ihr?«

»Verpissen Sie sich.«

Myron ging in die Hocke. Er drückte den Lauf seiner Pistole an Kinnbarts anderes Knie. »Ich hab grad wirklich nicht viel Zeit.«

»Bitte«, sagte Kinnbart mit piepsiger Stimme. »Ich weiß es nicht.«

»Wie heißt du?«

»Was?«

»Wie heißt du? Ist aber auch egal. Ich nenn dich Kinnbart. Pass auf, das läuft jetzt folgendermaßen, Kinnbart. Ich schieß dir jetzt ins andere Knie. Als Nächstes ist dann der Ellbogen dran.«

Kinnbart weinte. »Nein, bitte nicht.«

»Irgendwann sagst du es mir dann.«

»Ich weiß es nicht. Ich schwör’s.«

Vermutlich hatte irgendjemand im Wohnwagenpark den Schuss gehört. Oder Halstattoo kam mit Verstärkung zurück. Myron hatte jedenfalls nur sehr wenig Zeit. Er musste Kinnbart zeigen, dass er es ernst meinte. Leise seufzend begann Myron, den Abdruck zu ziehen – er war sowieso schon so weit gegangen  –, als sich für einen Moment der gesunde Menschenverstand einschaltete. Selbst wenn er es schaffte – selbst wenn er es hinbekam, auf einen hilflosen, unbewaffneten Mann zu schießen  –, würde dieser Schuss im Endeffekt wahrscheinlich nach hinten losgehen. Höchstwahrscheinlich würde Kinnbart vor Schmerz bewusstlos werden, statt irgendwelche Informationen preiszugeben.

Myron wusste aber immer noch nicht genau, was er tun könnte, als er drohte: »Das ist deine allerletzte Chance …«

Kinnbart erlöste ihn. »Er heißt Bert! Mehr weiß ich nicht. Bert!«

»Nachname?«

»Weiß ich nicht. Kevin hat das alles klargemacht.«

»Wer ist Kevin?«

»Der Typ, der mich hier grad allein liegenlassen hat, Mann.«

»Und was solltet ihr für Bert machen?«

»Wir sind Ihnen gefolgt, Mann. Vom Krankenhaus aus. Er hat gesagt, Sie führen uns zu Kitty Bolitar.«

Verdammte Scheiße, jetzt war Myron endgültig sicher, dass er nicht ganz bei Sinnen war. Diese beiden Luschen waren ihm die ganze Zeit gefolgt, ohne dass er etwas davon gemerkt hatte. Erbärmlich. »Und was solltet ihr tun, wenn ihr Kitty gefunden hattet?«

Kinnbart fing wieder an zu weinen. »Bitte.«

Myron drückte dem Mann den Pistolenlauf an den Kopf.

»Bitte.«

»Hör auf zu heulen, und schau mir in die Augen.«

Das tat er schließlich. Er schniefte und versuchte, sich zusammenzureißen. Sein Knie war hin. Myron ging davon aus, dass er sein Leben lang humpeln würde. Das Wissen, diesen Mann verkrüppelt zu haben, könnte für Myron natürlich zur Belastung werden – er bezweifelte es allerdings.

»Wenn du die Wahrheit sagst, ist die Sache erledigt. Wahrscheinlich kommst du nicht mal ins Gefängnis. Aber wenn du mich belügst, jag ich dir eine Kugel in den Kopf, damit es keine Zeugen gibt. Hast du verstanden?«

Überraschenderweise sah Kinnbart Myron weiter in die Augen. »Sie erschießen mich doch sowieso.«

»Nein, tu ich nicht. Soll ich dir sagen, warum? Weil ich hier immer noch der Gute bin. Und das will ich auch bleiben. Also sag einfach die Wahrheit, und erlöse uns beide. Was solltet ihr tun, wenn ihr Kitty gefunden hattet?«

Und dann, als die Sirenen das Herannahen von Polizeiwagen verkündeten, gab Kinnbart Myron die Antwort, mit der dieser gerechnet hatte: »Wir sollten Sie beide umbringen.«

Myron öffnete die Wohnwagentür. Die Sirenen waren schon ziemlich laut.

Zu seinem Wagen konnte er nicht mehr. Er rannte nach links, in Gegenrichtung zum Eingang zu den Glendale Estates, als zwei Streifenwagen in den Wohnwagenpark einbogen. Aus einem Polizeiwagen erfasste ihn der Lichtkegel eines Suchscheinwerfers.

»Halt! Polizei!«

Myron beachtete sie nicht. Die Cops folgten ihm – zumindest nahm Myron das an. Er drehte sich nicht um, sondern rannte einfach weiter. Die Leute kamen aus ihren Wohnwagen, weil sie wissen wollten, was da draußen passierte, aber keiner versuchte, ihn aufzuhalten. Myron hatte seine Pistole hinten in den Hosenbund gesteckt. Er würde sie auf keinen Fall herausholen und den Polizisten so einen Grund geben, das Feuer zu eröffnen. Solange er keine körperliche Bedrohung gegen sie oder jemand anderen darstellte, würden sie nicht schießen.

Hoffentlich.

Mit einem Knistern wurde der Lautsprecher des Streifenwagens eingeschaltet: »Hier spricht die Polizei. Bleiben Sie stehen, und nehmen Sie die Hände hoch.«

Beinah wäre er der Aufforderung gefolgt. Schließlich konnte er alles erklären. Doch das würde Stunden dauern, vielleicht sogar Tage, und er hatte einfach nicht die Zeit. Win hatte eine Möglichkeit gefunden, sie nach Adiona Island zu bringen. Aus irgendeinem Grund war Myron überzeugt, dass sämtliche Fäden auf der Insel zusammenliefen – ganz hinten auf dem abgeschiedenen Landsitz des einsiedlerischen Gabriel Wire, und diese Chance würde er sich nicht entgehen lassen.

Hinter dem Wohnwagenpark begann ein Gehölz. Myron sah einen Pfad und lief ihn entlang. Die Polizei forderte ihn noch einmal zum Stehenbleiben auf. Er schoss nach links und rannte weiter. Hinter sich hörte er Leute durch das Wäldchen rennen. Die Polizisten verfolgten ihn. Er beschleunigte, um den Abstand zu vergrößern. Er überlegte kurz, ob er sich hinter einem Fels oder einem Baum verstecken und sie an sich vorbeilaufen lassen sollte, aber was hätte ihm das gebracht? Er musste irgendwie eine Straße erreichen und dann zum Teterboro Airport kommen.

Myron hörte weitere Schreie, jetzt waren sie allerdings weiter entfernt. Er riskierte es, sich umzudrehen und einen Blick nach hinten zu werfen. Er sah den Schein einer Taschenlampe, aber das war ziemlich weit hinter ihm. Gut. Im Laufen gelang es ihm, das Bluetooth-Headset aus der Tasche zu fischen und es sich ins Ohr zu stecken.

Er drückte die Kurzwahl für Win.

»Schieß los.«

»Ich brauche einen Lift«, sagte Myron.

Er erklärte kurz, was passiert war. Win hörte zu, ohne ihn zu unterbrechen. Den Ort brauchte Myron ihm nicht zu nennen. Das GPS im BlackBerry zeigte Win, wo er war. Bis dahin durfte Myron sich einfach nicht schnappen lassen. Als er seine Erklärung beendet hatte, sagte Win. »Du bist ungefähr hundert Meter westlich vom Highway 1. Wenn du den Highway Richtung Norden läufst, findest du dort mehrere Läden. Such dir einen, in dem du dich verstecken oder dich unbemerkt aufhalten kannst. Ich schicke einen Limousinenservice, der dich da abholt und zum Flugplatz bringt.

28

Myron entdeckte ein geöffnetes Panera-Bread-Café. Der intensive Kuchenduft erinnerte ihn daran, dass er seit Ewigkeiten nichts mehr gegessen hatte. Er bestellte sich einen Kaffee und eine Mandelschnecke. Er setzte sich ans Fenster direkt an einen Nebeneingang – für den Fall, dass er schnell rausmusste. Von seinem Platz konnte er alle Fahrzeuge sehen, die auf den Parkplatz fuhren. Falls ein Polizeiwagen darunter sein sollte, würde er blitzschnell durch die Tür in den Wald verschwinden. Er schlürfte seinen Kaffee und verschlang die Mandelschnecke. Dabei musste er an seinen Vater denken, der immer zu schnell gegessen hatte. Samstagmorgens war Dad oft mit Brad und ihm zu Seymour’s Luncheonette in der Livingston Avenue gefahren, wo sie einen Milchshake getrunken, eine Portion Pommes gegessen und gelegentlich noch ein Packen Baseballsammelbilder geschenkt bekommen hatten. Brad und Myron hatten auf den Barhockern gesessen und sich gedreht, während Dad sich neben sie gestellt hatte – immer –, als ob man das als Mann so machte. Wenn ihre Pommes kamen, lehnte er sich auf den Tresen und verschlang seine Portion. Dad war nie richtig dick gewesen, aber doch immer oberhalb der Grenze des gesunden »Normalgewichts«.

Spielte auch das mit hinein? Was wäre gewesen, wenn Dad sich gesünder ernährt hätte? Was wäre gewesen, wenn Dad mehr Fitness betrieben hätte, wenn sein Job weniger stressig gewesen wäre oder sein Sohn sich nicht dauernd in Situationen begeben hätte, die ihn die ganze Nacht wach hielten? Was wäre gewesen, wenn dieser Vater nicht aus dem Haus gestürzt wäre, um ebendiesen Sohn zu retten?

Schluss damit.

Myron klemmte sich das Headset hinters Ohr und rief die Chefermittlerin des Countys Loren Muse an. Als sie sich meldete, sagte Myron: »Ich habe ein Problem.«

»Und das wäre?«

»Haben Sie zufällig eine Quelle in Edison, New Jersey?«

»Es liegt in Middlesex County. Ich bin für Essex und Hudson zuständig. Aber ich bin auf dem Laufenden, ja.«

»Da gab es am Abend eine Schießerei.«

»Tatsächlich?«

»Und rein hypothetisch könnte ich da aus Notwehr abgedrückt haben.«

»Hypothetisch?«

»Ich möchte nicht, dass irgendetwas, von dem, was ich sage, gegen mich verwendet wird.«

»Ihr Anwälte seid doch alle … Na ja, erzählen Sie weiter.«

Während Myron Muse informierte, fuhr ganz langsam eine schwarze Limousine vor. Auf dem kleinen Schild im Fenster stand DOM DELUISE. Win. Myron eilte hinaus und verschwand im Fond des Wagens, während er weiter in sein Bluetooth-Headset sprach. Der Fahrer begrüßte ihn mit einem Hallo. Myron bewegte tonlos die Lippen zu einem Hallo, deutete dann auf das Headset und zeigte dem Mann damit sowohl, dass er gerade telefonierte, als auch, dass er ein hochtrabender Angeber war.

Loren Muse war nicht glücklich. »Und was soll ich mit dem wirren Zeug jetzt anfangen?«

»Informieren Sie Ihre Quelle.«

»Und was genau soll ich meiner Quelle erzählen? Dass der Schütze mich angerufen und gesagt hat, er ist nicht bereit, sich zu stellen?«

»So was in der Art.«

»Und wann in etwa würden Sie uns dann wohl die Ehre erweisen?«, fragte Muse.

»Bald.«

»Tja, das wird ihn natürlich beruhigen.«

»Ich versuche nur, den Leuten ein paar unnötige Kopfschmerzen zu ersparen.«

»Am besten geht das, indem Sie sich unverzüglich stellen.«

»Das kann ich nicht.«

Schweigen. Dann fragte Muse: »Hat das irgendetwas mit Suzzes Überdosis zu tun?«

»Ich glaube schon, ja.«

»Glauben Sie, dass diese Typen im Wohnwagen ihre Drogendealer waren?«

»Das halte ich nicht für ausgeschlossen.«

»Sind Sie immer noch der Ansicht, dass Suzze ermordet wurde?«

»Das ist möglich, ja.«

»Und meine vorerst letzte Frage, verraten Sie mir den ganzen Mist nur, um mich so an der kurzen Leine zu halten?«

Myron überlegte, ob er Muse einen Knochen vorwerfen konnte, indem er ihr erzählte, dass das Einweghandy, das Suzze kurz vor ihrem Tod angerufen hatte, seiner Schwägerin gehörte, und Suzze Kitty dann auch noch besucht hatte. Aber dann wurde ihm klar, was das nach sich ziehen würde – unzählige weitere Fragen, und womöglich sogar ein Besuch im Coddington Rehabilitation Institute –, also entschied er sich dagegen.

Stattdessen versuchte er, ihre Frage mit einer Gegenfrage zu beantworten. »Haben Sie inzwischen irgendwelche neuen Hinweise darauf, dass es sich um etwas anderes als eine Überdosis handelte?«

»Ah, ich versteh schon«, sagte Muse. »Wenn ich Ihnen etwas sage, bekomme ich trotzdem nichts von Ihnen. Quid pro nada.«

»Ich weiß wirklich noch nichts.«

»Sie labern wirklich einen seltenen Scheiß, Myron. Aber was geht mich das eigentlich an? Zur Beantwortung Ihrer Frage: Nein, es gibt auch nicht den kleinsten Hinweis darauf, dass irgendetwas am Tod von Suzze T nicht mit rechten Dingen zugegangen sein könnte. Hilft Ihnen das weiter?«

Das tat es nicht.

»Und wo sind Sie im Moment?«, fragte Muse.

Myron runzelte die Stirn. »Meinen Sie das ernst?«

»Sie werden’s mir nicht verraten, oder?«

»Ich werd’s Ihnen nicht verraten.«

»Dann bringen Sie mir wohl kein sehr großes Vertrauen entgegen.«

»Als Beamtin der Strafverfolgungsbehörden müssen Sie über alles Bericht erstatten, was ich Ihnen erzähle«, sagte Myron. »Aber solange Sie etwas nicht wissen, können Sie auch nichts berichten.«

»Wie wäre es, wenn Sie mir sagen, wer in dem Wohnwagen gelebt hat. Das krieg ich sowieso raus.«

»Nein, aber …« Einen Knochen wollte er ihr doch vorwerfen, auch wenn er sein Wort gegeben hatte, das nicht zu tun.

»Aber?«

»Sie sollten sich einen Haftbefehl für einen Mittelschullehrer in Ridgewood namens Joel Fishman besorgen. Er handelt mit Drogen.« Myron hatte dem guten alten Crush versprochen, dass er ihn nicht anzeigte, aber wenn man in einer Mittelschule eine Pistole auf jemanden richtete – na ja, auf jeden Fall hatte Myron nicht versprochen, nicht hinter dem Rücken die Finger zu kreuzen.

Nachdem er ihr genug Details genannt hatte, damit sie Fishman festnageln konnte, unterbrach Myron die Verbindung. Weil Handys im Krankenhaus verboten waren, rief er an der Rezeption an. Dort wurde er mehrmals weitergeleitet, bis er schließlich eine Schwester erreichte, die bereit war, in die Krankenakte zu sehen und ihm sagte, dass sie daraus nichts Neues über den Zustand seines Vaters ersehen konnte. Na toll.

Die Limousine fuhr direkt auf die Rollbahn und hielt neben dem Flugzeug. Keine Gepäckaufgabe, keine Bordkarten, kein Sicherheitscheck mit einer Schlange, in der der Metalldetektor piepte, weil der Vordermann vergessen hatte, das Wechselgeld aus der Tasche zu nehmen, obwohl das Personal ihn ungefähr siebenundvierzigmal dazu aufgefordert hatte. Bei einem Privatfug fuhr man direkt auf die Rollbahn, ging die Treppe hinauf und Bingo, schon ging es in die Luft.

Wie Win häufiger erwähnte, war es gut, reich zu sein.

Win saß schon mit einem Ehepaar in der Maschine, das er als »Sassy und Sinclair Finthorpe« und ihre beiden Söhne, die Zwillinge »Billings und Blakely« vorstellte.

Myron runzelte die Stirn – wie kamen die Reichen nur darauf, sich über die Namen der Afroamerikaner lustig zu machen?

Sassy und Sinclair trugen Tweedjacken. Sassy in Kombination mit einer Reithose und Lederhandschuhen. Ihre blonden Haare hatte sie zu einem festen Pferdeschwanz zurückgebunden. Sie musste ungefähr Mitte fünfzig sein und hatte tiefe Furchen im Gesicht, vermutlich weil sie zu viel Sonne abbekommen hatte. Sinclair war kahlköpfig, beleibt und trug eine echte Ascot-Krawatte. Er lachte herzhaft und sagte »ganz recht« zu fast allem, was sie ihm erzählte.

»Das ist ja so aufregend«, sagte Sassy mit zusammengebissenen Zähnen. »Nicht wahr, Sinclair?«

»Ganz recht.«

»Als würden wir mit James Bond auf geheime Mission gehen.«

»Ganz recht.«

»Sagt mal, Jungs, ist das nicht aufregend?«

Billings und Blakely musterten sie mit der typischen Teenagerabscheu.

Sassy sagte: »Dazu brauchen wir jetzt unbedingt ein paar Cocktails!«

Sie boten auch Myron einen Drink an. Er lehnte ab. Billings und Blakely beobachteten das Geschehen weiter mit diesem arrogant spöttischen Gesichtsausdruck, aber vielleicht war diese Miene bei ihnen auch genetisch bedingt ganz normal. Die Zwillinge hatten kennedyesk gewellte Haare, trugen weiße Tenniskleidung und hatten sich Pullover um die Schultern gebunden. Wins Welt.

Alle setzten sich auf ihre Plätze, schnallten sich an, und kaum fünf Minuten nachdem Myron das Flugzeug betreten hatte, hoben sie ab. Win saß neben Myron.

»Sinclair ist mein Cousin«, sagte Win. »Die Finthorpes besitzen ein Haus auf Adiona Island und wollten morgen hinfiegen. Ich habe sie gebeten, den Flug etwas vorzuverlegen.«

»Weil Crisp so nicht wissen kann, dass wir auf die Insel kommen.«

»Genau. Wenn wir in meinem Flugzeug oder mit dem Schiff angereist wären, hätte er das gemerkt. Er könnte allerdings jemanden dazu abgestellt haben, den Flugplatz im Auge zu behalten. Daher werden wir die Finthorpes erst aussteigen lassen und uns später aus der Maschine schleichen.«

»Hast du einen Plan, wie wir auf Wires Grundstück kommen?«

»Den habe ich. Wir sind dort allerdings auf etwas Unterstützung von Einheimischen angewiesen.«

»Von wem?«

»Darum kümmere ich mich«, sagte Win mit einem schwachen Lächeln. »Auf der Insel haben wir keinen Handyempfang, ich habe aber ein Satellitentelefon mit, falls das Krankenhaus uns erreichen muss.«

Myron nickte. Er lehnte sich zurück und schloss die Augen.

»Eins wäre da noch«, sagte Win.

»Ich höre.«

»Esperanza hat das Kennzeichen des Autos deiner Verfolger aus dem Wohnwagenpark überprüft. Das Fahrzeug wurde von einer Firma namens Regent Rental Associates geleast. Dann hat Esperanza diese Firma überprüft. Rate mal, wem Regent Rental gehört.«

Ohne die Augen zu öffnen sagte Myron: »Herman Ache.«

»Sollte ich jetzt beeindruckt sein?«

»Hab ich recht?«

»Das hast du. Woher wusstest du das?«

»Es war nur eine kleine, wenn auch fundierte Vermutung. Das hängt alles irgendwie zusammen.«

»Hast du auch eine Vermutung, auf welche Art das zusammenhängt?«

»Nur sehr vage.«

»Erzähl.«

»Ich glaube, das meiste hatten wir uns schon zusammengereimt. Frank Ache hat dir erzählt, dass Wire gewaltige Spielschulden hatte, richtig?«

»Ja.«

»Dann lass uns damit anfangen: Gabriel Wire – und womöglich auch Lex – schulden Herman Ache Geld. Und durch die Geschichte mit Alista Snow hat Herman Gabriel so richtig in die Fänge bekommen.«

»Indem er ihn vor der strafrechtlichen Klage bewahrt hat?«

»Indem er sämtliche möglichen Klagen – straf- wie zivilrechtliche  – zum Verschwinden gebracht hat. Was auch immer hier genau ablaufen mag, hat seinen Anfang in Alista Snows Tod.«

Win nickte und überlegte kurz. »Das würde auch erklären, warum Suzze gestern bei Karl Snow gewesen ist.«

»Und genau da muss es eine weitere Verbindung geben«, sagte Myron. »Auch Suzze muss etwas mit dieser Nacht zu tun gehabt haben. Vielleicht über Lex. Vielleicht auch über ihren heimlichen Liebhaber Gabriel Wire. Das kann ich nicht sagen. Jedenfalls musste sie jetzt aus irgendeinem Grund aus der Deckung kommen und die Wahrheit sagen. Sie ist zu Kitty gegangen und hat ihr eine Missetat gestanden, nämlich dass sie damals die Antibabypille vertauscht hat. Gleich danach ist sie zu Karl Snow gefahren. Vielleicht hat sie ihm erzählt, was damals wirklich mit seiner Tochter passiert ist oder so etwas.«

Myron brach ab. Irgendwie passte das immer noch nicht richtig zusammen. Win brachte es auf den Punkt.

»Und dann, nachdem sie sich das Gewissen erleichtert hatte, erstand die schwangere Suzze T eine große Portion Heroin, fuhr zurück in ihre Penthousewohnung und beging Selbstmord?«

Myron schüttelte den Kopf. »Es ist mir vollkommen egal, wie die Beweislage ist. Aber das Ganze ergibt absolut keinen Sinn.«

»Hast du noch eine andere Theorie?«

»Die habe ich«, sagte Myron. »Herman Ache hat sie umbringen lassen. Das ist von vorn bis hinten echte Profiarbeit, daher glaube ich, dass Crisp die Tat begangen hat. Er ist gut darin, einen Mord als natürliche Todesursache zu kaschieren.«

»Motiv?«

Myron war sich immer noch nicht sicher. »Suzze muss irgendetwas gewusst haben – wahrscheinlich etwas, das Wire in Gefahr brachte, vielleicht hätte es dazu geführt, dass die Ermittlungen im Alista-Snow-Fall wieder aufgenommen werden. Also hat Ache sie ermorden lassen. Dann hat er zwei Männer geschickt, die Kitty suchen und sie auch ermorden sollten.

»Wieso Kitty?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht wollte Herman einfach reinen Tisch machen, weil er dachte, dass sie etwas wissen könnte, oder vielleicht auch nur, weil er fürchtete, dass Suzze ihr etwas erzählt hatte. Auf jeden Fall beschloss Herman, kein Risiko einzugehen. Er wollte nur verbrannte Erde hinterlassen. Also Suzze und Kitty umbringen.«

»Und dich auch«, ergänzte Win.

»Yep.«

»Und was ist mit deinem Bruder? Was hat der damit zu tun?«

»Ich weiß es nicht.«

»Wir wissen eine ganze Menge nicht.«

»Wir wissen fast nichts«, stimmte Myron zu. »Aber eins noch: Wenn Brad nach Peru gefogen ist, wieso lag sein Reisepass dann im Wohnwagen?«

»Die einfachste Antwort: Er ist nicht nach Peru gefogen. Und falls das stimmt, welche Schlussfolgerung können wir daraus ziehen?«

»Dass Kitty gelogen hat«, sagte Myron.

»Kitty Lied«, sagte Win. »War das nicht ein Song von Steely Dan?«

»Das war Katy Lied. Und das war ein Albumtitel, kein Song.«

»Ach stimmt. Ein großartiges Album.«

Myron versuchte, noch einen Moment abzuschalten und zu entspannen, bevor sie sich an die Erstürmung der Festung machten. Er hatte gerade die Augen geschlossen und den Kopf nach hinten gelegt, als das Flugzeug in den Sinkfug überging. Fünf Minuten später waren sie gelandet. Myron sah auf die Uhr. Er war erst vor einer Dreiviertelstunde auf dem Teterboro Airport angekommen.

Ja, es war gut, reich zu sein.

29

Die Rollos im Flugzeug waren heruntergezogen, so dass niemand hineingucken konnte. Familie Finthorpe stieg aus. Die Piloten stellten die Maschine an ihre Position, schalteten die Lichter aus und gingen auch. Myron und Win blieben an Bord. Draußen war es inzwischen dunkel.

Mit dem Satellitenhandy rief Myron im Krankenhaus an. Dieses Mal wurde er zu Dr. Ellis durchgestellt. »Wir haben Ihren Vater operiert, während der Operation gab es allerdings einige Komplikationen. Sein Herz ist zweimal stehen geblieben.«

Wieder schossen Myron Tränen in die Augen. Er drängte sie zurück. »Kann ich meine Mutter sprechen?«

»Wir haben ihr ein Beruhigungsmittel gegeben, und sie schläft jetzt hier nebenan. Ihr Neffe ist auf dem Stuhl eingeschlafen. Es war eine lange Nacht.«

»Danke.«

Als Win aus dem Bad kam, war er von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleidet. »Im Bad liegen ein paar Sachen zum Umziehen für dich«, sagte er. »Eine Dusche ist auch da. Vielleicht wirst du davon etwas frischer. Unsere Helfer werden in zehn Minuten hier sein.«

Die Flugzeugdusche war nicht für große Menschen gebaut, hatte jedoch einen erstaunlich kräftigen Wasserstrahl. Gebückt verbrachte Myron neun der ihm zugestandenen Minuten darunter, trocknete sich dann in einer Minute ab und schlüpfte in die schwarzen Sachen. Win hatte recht. Die Dusche hatte ihn erfrischt.

»Unsere Fahrer warten«, sagte Win. »Aber zuerst …«

Er reichte Myron zwei Pistolen. Die größere in einem Schulterholster. Die kleinere gehörte ans Fußgelenk. Als Myron beide angelegt hatte, gingen sie los. Win führte ihn die nasse Treppe hinab. Regen prasselte auf sie herab. Win duckte sich unter die Tragfäche. Er nahm ein Nachtsichtgerät aus der Hülle und schnallte es sich wie eine Tauchermaske vors Gesicht. Dann drehte er sich langsam einmal um die eigene Achse.

»Alles klar«, sagte er.

Er packte das Nachtsichtgerät wieder ein. Dann hielt er sein Handy in die Luft und drückte eine Taste. Das Display begann zu leuchten. In der Ferne blinkte ein Autoscheinwerfer auf. Win machte sich in Richtung des Scheinwerfers auf den Weg. Myron folgte ihm. Der Flugplatz, wenn man ihn so bezeichnen wollte, bestand nur aus einer Landebahn und einem Betongebäude. Mehr gab es nicht. Vor der Landebahn verlief eine Straße. Sie hatte keine Schranke oder auch nur eine Ampel, die Autos am Vorbeifahren hinderte – man musste wohl raten, wenn ein Flugzeug landete, dachte Myron. Oder es war ein Teil des Adiona-Mysteriums – man wusste einfach, wenn jemand kam.

Der Regen prasselte weiter herab. Ein Donnerschlag erschütterte die Luft. Win war zuerst am Wagen und hielt Myron die Hintertür auf. Myron stieg ein und rutschte direkt rüber auf die Beifahrerseite. Er sah auf die Vordersitze und stellte überrascht fest, dass Billings und Blakely dort saßen.

»Unsere einheimischen Helfer?«

Win grinste. »Könnte es bessere geben?«

Der Wagen roch wie eine alte Haschpfeife.

»Cousin Win hat gesagt, dass ihr auf Wires Grundstück wollt«, sagte der Zwilling am Steuer.

»Welcher bist du«, fragte Myron.

Er wirkte beleidigt. »Ich bin Billings.«

»Ich bin Blakely.«

»Okay. Entschuldigung.«

»Seit wir uns erinnern können, haben Blakely und ich jeden Sommer hier verbracht. Auf die Dauer ist das wirklich ziemlich langweilig.«

»Zu wenig Mädchen«, ergänzte Blakely.

»Absolut«, sagte Billings. Er fuhr los. Es waren keine anderen Autos unterwegs. »Letztes Jahr haben wir uns Schauergeschichten über ein paar von den hässlicheren Au-pair-Mädchen ausgedacht.«

»Damit sie gefeuert werden«, sagte Blakely.

»Genau.«

»Und die Mütter hier wollen sich ja alle nicht um ihre Bälger kümmern.«

»Gott bewahre.«

»Also müssen sie sich neue Au-pair-Mädchen besorgen.«

»Die oft hübscher sind.«

»Genial, oder?«

Myron sah Win an. Der grinste nur.

»Ich denke schon«, sagte Myron.

»Na ja, jedenfalls kann’s hier ganz schön langweilig werden«, sagte Blakely.

»Öde«, fügte Billings hinzu.

»Lahm.«

»Dröge.«

»Man könnte vor Langeweile sterben. Und ehrlich gesagt weiß niemand genau, ob Gabriel Wire wirklich auf dem Grundstück wohnt.«

»Wir haben ihn nie gesehen.«

»Dabei waren wir ganz nah am Haus.«

»Wir haben es berührt.«

Blakely drehte sich um und grinste Myron an. »Wissen Sie, wir bringen die Mädels dahin. Wir erzählen ihnen, dass das Haus Gabriel Wire gehört und streng bewacht wird.«

»Weil Gefahr ein Aphrodisiakum ist.«

»Wenn man den Mädchen erzählt, dass etwas gefährlich ist, schmilzt das Höschen förmlich weg, wenn Sie wissen, was ich meine?«

Myron sah Win an. Der grinste immer noch.

»Ich denke schon«, sagte Myron noch einmal.

Billings fuhr fort. »Wir haben ’ne ganze Weile gebraucht – mussten verschiedene Wege ausprobieren – kennt man ja –, aber dann haben wir einen sicheren Weg zum Strand bei Wires Haus gefunden.«

»Jetzt werden wir nicht mehr erwischt.«

»Jedenfalls in den letzten beiden Sommern nicht mehr.«

»Wir gehen oft da an den Strand. Manchmal nehmen wir Mädchen mit.«

»Als Sie jung waren«, sagte Billings und sah Myron an, »haben Sie es wahrscheinlich Seufzergässchen genannt oder so.«

»Wie in den alten Filmen.«

»Genau. Sie sind mit dem Mädchen einen Milchshake trinken gegangen und dann ins Seufzergässchen, richtig?«

»Absolut«, sagte Myron. »Nachdem wir eine Kutschfahrt gemacht hatten.«

»Alles klar. Na ja, und der Strand vor Wires Haus ist unsere Version von dem Seufzergässchen.«

»Billings hat bei den Ladys sehr viel Erfolg«, sagte Blakely.

»Der gute Blakely ist viel zu bescheiden.«

Beide glucksten mit vorgeschobenem Kinn. Blakely zog eine selbstgedrehte Zigarette aus der Tasche und steckte sie an. Er nahm einen Zug und reichte sie seinem Bruder.

»Wir rauchen hier auch Pot«, sagte Billings.

»Joints.«

»Gras.«

»Cannabis.«

»Hasch.«

»Ganja.«

»Marihuana«, unterbrach Myron sie. »Ich hab’s begriffen.«

Die Jungs fingen an zu kichern. Das war bestimmt nicht die erste von diesen Zigaretten heute Abend.

Win sagte: »Blakely und Billings werden uns ihren geheimen Pfad entlangführen.«

»Wo wir die Mädchen hinbringen.«

»Unsere Schätzchen.«

»Tussis.«

»Heiße Schnitten.«

»Miezen.«

»Zuckersüße Käfer.«

Myron sah Win an. »Sie, äh, scheinen noch etwas jung zu sein, um in so etwas mit hineingezogen zu werden.«

»Nee, das ist cool«, sagte Billings. »Die tun uns nichts.«

»Außerdem sind wir mutig.«

»Besonders, wenn wir gekifft haben.«

»Etwas Heu geraucht.«

»Mary Jane.«

»Einen Doobie.«

Jetzt lachten sie hysterisch. So hysterisch, wie man mit vorgeschobenem Unterkiefer nur lachen konnte. Wieder sah Myron Win an, überlegte, ob sie sich auf zwei Kiffer aus gutem Hause verlassen sollten. Andererseits war das Einbrechen – sich einen Weg selbst in die bestbewachten Gebäude zu suchen – eine von Wins Stärken. Und Win hatte einen Plan. Myron würde sich ihm einfach anschließen.

Die Zwillinge winkten nur kurz, als sie an zwei Wachhäuschen mitten auf der Straße vorbeifuhren. Sie und ihr nach Grass riechendes Fahrzeug waren auf der Insel offensichtlich wohlbekannt. Keiner behelligte sie. Billings oder Blakely – Myron hatte es schon wieder vergessen – fuhr ziemlich fahrig. Myron schnallte sich an. Schon bei Tage hatte die Insel abgelegen gewirkt. Nachts und im Regen wirkte sie absolut verlassen.

Billings – Myron erinnerte sich wieder – bog von der asphaltierten Straße in einen Feldweg ab. Der Weg war eine Teststrecke für Federn und Stoßdämpfer, die sie nicht ganz bestanden. Myron wurde auf dem Rücksitz herumgeschleudert, als sie durch dichten Wald fuhren, bis sie eine Lichtung erreichten. Dann hielt Billings in der Nähe eines Strandstücks an.

Wieder drehte Blakely sich um. Er bot Myron den Joint an. Myron lehnte mit einem »Nein danke« ab.

»Sind Sie sicher? Ist erstklassig.«

»Premium«, ergänzte Billings.

»Eins A.«

»Schon verstanden«, sagte Myron. »Es ist wirklich gut.«

Die Zwillinge lehnten sich zurück, und einen Moment lang war es still im Wagen. »Jedes Mal, wenn ich an den Strand komme«, sagte Billings, »nehme ich mir ein Sandkorn.«

»Oh, bitte nicht«, sagte Blakely. »Jetzt geht das wieder los.«

»Nein, das ist mein Ernst. Überleg doch mal. Ein Sandkorn. Ich nehme mir ein winziges Sandkorn und denke darüber nach, wie viele Sandkörner an diesem Strand liegen. Dann überlege ich, wie viele Sandkörner es auf der ganzen Insel gibt. Und dann fange ich an, darüber nachzudenken, wie viele Sandkörner es auf der ganzen Welt gibt. Und ich denke, Mann ey, wow.«

Wieder sah Myron Win an.

»Und den richtigen Kick krieg ich – und das ist voll der Hammer  –, wenn ich bedenke, dass unser Planet im Vergleich kleiner ist als dieses Sandkorn gegen all diese anderen Sandkörner. Ist das nicht unvorstellbar? Wenn man es mit dem Rest vom Universum vergleicht, ist unser ganzes Sonnensystem noch kleiner als dieses Sandkorn.«

Myron fragte: »Wie viel von dem Stoff hast du heute schon geraucht?«

Billings gluckste. »Schon okay. Dann machen wir uns mal auf den Weg zu unserem berühmten Rockstar.«

»Ich kann seine Musik nicht ausstehen«, sagte Blakely.

»Totaler Scheiß.«

»Weichgespülte Kacke.«

»Prätentiöses Katzengejaule.«

Die Zwillinge stiegen aus. Myron wollte die Tür öffnen, aber Win legte ihm die Hand aufs Knie. »Warte. Lass sie vorgehen. Wir müssen im Hintergrund bleiben.«

»Traust du den Kids wirklich?«

»Sie erfüllen ihren Zweck. Keine Sorge.«

Nach knapp einer Minute zeigte Win mit einem Nicken, dass es so weit war. Der Regen prasselte immer noch auf sie herab. Die Zwillinge waren einen Pfad entlanggegangen, der vom Strand wegführte. Myron und Win folgten ihnen in etwa fünfzig Metern Entfernung. Durch den Regen herrschte schlechte Sicht. Der Pfad schlängelte sich durch ziemlich hügeliges, bewaldetes Gelände, dann verschwand er ganz, so dass sie über Felsen steigen und sich unter Ästen hindurchbücken mussten. Zwischendurch konnte Myron gelegentlich durch eine Baumlücke den Strand sehen. Schließlich hielt Win den Arm wie eine Schranke vor Myron. Beide blieben stehen.

Die Zwillinge waren verschwunden.

»Sie sind auf Wires Grundstück«, sagte Win. »Jetzt müssen wir noch vorsichtiger sein.«

Myron überließ Win die Führung. Sie gingen langsamer. Die Lichtung vor ihnen sah aus wie ein schwarzes Loch. Myron wischte sich den Regen aus dem Gesicht. Win bückte sich, nahm das Nachtsichtgerät aus der Hülle und setzte es auf. Mit einer Geste forderte er Myron auf zu warten, dann verschwand er in der Dunkelheit. Kurz darauf kam Win unter die Bäume zurück und winkte Myron, dass er mitkommen sollte.

Myron trat auf die Lichtung und sah trotz des Regens, dass sie am Strand waren. Etwa fünfzig Meter links vor ihnen lagen Billings und Blakely auf großen Felsen. Sie hatten sich auf den Rücken gelegt, ließen einen Joint »kreisen« und kümmerten sich nicht um den Regen. Wellen schlugen an die Felsen. Win schaute nach rechts. Myron folgte seinem Blick den Hügel hinauf und sah, was seine Aufmerksamkeit auf sich gezogen hatte.

Wow, unglaublich.

Ganz allein kauerte Gabriel Wires Palast da oben und überblickte den Atlantik. Viktorianische Neugotik aus Naturstein, roten Ziegeln mit Terrakottadach und Türmchen wie der Westminster-Palast in London – das perfekte Gebäude für das Ego eines Rockstars, ausladend, sinnlich und völlig anders als die eher von Understatement geprägten Häuser der WASPs, die sonst auf der Insel verteilt waren. Die Vorderseite erinnerte an eine Festung mit einem riesigen Torbogen, der aussah wie eine übergroße Nachbildung des Bogens, der bei Lex und Suzze auf dem Dach stand.

Billings und Blakely schlichen zu ihnen herüber. Einen Moment lang starrten alle vier hinauf. »Haben wir’s nicht gesagt?«, fragte Billings.

»Ich persönlich«, sagte Blakely, »finde es ja ziemlich plump.«

»Spektakulär prunksüchtig.«

»Absolut anabolikageschwängert.«

»Protzig.«

»Großkotzig.«

»Überkompensierend.«

Bei dem Wort fingen beide an zu kichern. Etwas ruhiger sagte Blakely dann: »Aber, Mann ey, was für eine unglaubliche Bumsburg.«

»Liebesnest.«

»Herpeshafen.«

»Penispalast.«

»Bärchenfalle.«

Myron versuchte, nicht zu seufzen. Es war, als wäre man mit einem wirklich abstoßenden Synonymwörterbuch unterwegs. Er wandte sich an Win und fragte ihn, wie sie weiter vorgehen wollten.

»Komm mit«, sagte Win.

Während sie sich wieder zwischen die Bäume zurückzogen und sich dort langsam weiter zum Haus hocharbeiteten, erklärte Win, dass Billings und Blakely sich dem Haus von vorn nähern würden. »Die Zwillinge haben es schon ein paarmal bis ans Haus geschafft«, sagte Win. »Sie sind aber noch nie hineingekommen. Sie haben geklingelt und versucht, durch die Fenster zu klettern, aber irgendwann ist immer ein Wachmann erschienen und hat sie verjagt. Die Jungs meinen, nachts wäre nur ein Wachmann im Haus und ein zweiter sitzt am Tor an der Zufahrtsstraße.«

»Aber ganz sicher sind sie sich nicht?«

»Nein, und wir sind es daher leider auch nicht.«

Myron überlegte. »Aber sie kommen direkt bis ans Haus, bevor der Wachmann sie sieht. Dann gibt es wohl keine Bewegungsmelder.«

»Bewegungsmelder funktionieren auf größerem offenem Gelände praktisch nicht«, sagte Win. »Da laufen zu viele Tiere herum, die falschen Alarm auslösen. Fenster und Türen sind wahrscheinlich gesichert, aber das dürfte kein Problem sein.«

Myron wusste, dass Alarmanlagen zwar Amateur- oder durchschnittliche Berufseinbrecher fernhielten. Gegen Win und seine Werkzeugtasche hatten sie jedoch keine Chance.

»Das einzige echte Risiko besteht also darin«, sagte Myron, »dass doch noch weitere Wachmänner in Haus sind.«

Win lächelte. Seine Augen hatten einen seltsamen Glanz. »Aber was wäre das Leben ohne ein paar Risiken.«

Im Schutz der Bäume kamen Win und Myron bis auf zwanzig Meter an das Gebäude heran. Win winkte Myron, dass er sich ducken sollte. Er deutete auf eine Tür und füsterte: »Der Dienstboteneingang. Den nehmen wir.«

Er zog sein Handy aus der Tasche und ließ das Display aufleuchten. In der Ferne begannen Billings und Blakely, den Hügel zum Torbogen vor dem Gebäude hochzuklettern. Der Wind wurde stärker und blies den Jungs bei ihrem Aufstieg ins Gesicht. Sie senkten die Köpfe und kletterten weiter.

Win nickte Myron zu. Beide Männer legten sich auf den Bauch und krochen im Soldatenstil zum Dienstboteneingang. Myron sah, dass die Tür zu einer Vorratskammer oder etwas Ähnlichem führte, es brannte aber kein Licht. Der Boden war vom Regen durchweicht, so dass Myron sich fast wie eine Schlange vorkam. Der weiche Schlamm bot so gut wie gar keinen Halt.

Als sie die Tür erreicht hatten, blieben sie auf dem Bauch liegen und warteten. Myron drehte den Kopf zur Seite und stützte das Kinn auf den nassen Boden. Er konnte das Meer sehen. Ein Blitz durchzuckte den Himmel. Es donnerte. Sie warteten eine Minute lang. Dann noch eine. Myron wurde unruhig.

Ein paar Minuten später hörte er, wie jemand durch den Wind und den Regen schrie. »Deine Musik ist scheiße!«

Es war Billings oder Blakely – der andere, der nicht als Erster geschrien hatte – setzte einen drauf: »Sie ist grässlich!«

»Furchtbar!«

»Abstoßend!«

»Ein Anschlag auf die Ohren!«

»Ein akustisches Verbrechen!«

Win war aufgesprungen und bearbeitete die Tür mit einem dünnen Schraubenzieher. Das Schloss zu öffnen wäre kein Problem, Win hatte jedoch einen Magnetsensor entdeckt. Er nahm ein Stück Spezialfolie und stopfte sie zwischen die beiden Kontakte, so dass sie als Leiter funktionierte.

Durch den Regen sah Myron die Silhouetten der Zwillinge, als sie in Richtung Meer zurückrannten. Ihnen folgte eine andere Gestalt – der Wachmann – die stehen blieb, als die Zwillinge den Strand erreichten. Er hielt sich etwas vor den Mund – wahrscheinlich ein Walkie-Talkie – und sagte: »Das sind bloß wieder die Zwillinge.«

Win öffnete die Tür. Myron sprang ins Haus. Win folgte ihm und schloss die Tür hinter sich. Sie standen in einer ultramodernen Küche. In der Mitte des Raums stand ein gigantischer Herd mit zwei Backöfen, acht Platten und einem Edelstahlabzug darüber. In einem dekorativen Durcheinander hingen diverse Töpfe und Pfannen an der Decke. Myron erinnerte sich, irgendwo gelesen zu haben, dass Gabriel Wire eine Art Gourmetkoch war, also passte das alles. Die Töpfe und Pfannen sahen tadellos aus – neu, kaum benutzt oder einfach gut gepfegt.

Myron und Win verhielten sich eine ganze Minute lang vollkommen ruhig und lauschten. Sie hörten keine Schritte, kein Knacken eines Sprechfunkgeräts, nichts. Aus der Ferne, wahrscheinlich von ein paar Stockwerken über ihnen, drang leise Musik herab.

Win forderte Myron mit einem Nicken auf anzufangen. Sie hatten draußen besprochen, was sie im Haus tun würden. Myron würde Gabriel Wire suchen. Win würde sich um die Leute kümmern, die Wire schützen wollten. Myron schaltete sein BlackBerry auf Funkbetrieb um und klemmte sich das Headset hinters Ohr. Win tat das Gleiche. Jetzt konnte Win Myron warnen, wenn er etwas sah – und umgekehrt.

Tief gebückt stieß Myron die Küchentür auf und trat in einen Raum, bei dem es sich um einen Tanzsaal handeln könnte. Das Licht war aus – die einzige Beleuchtung stammte von den Bildschirmschonern auf den beiden Computermonitoren. Myron hatte eine elegante Einrichtung erwartet, aber der Raum vor ihm war vollkommen schmucklos und sah wie ein Zahnarztwartezimmer aus. Die Wände waren weiß gestrichen, die Garnitur aus Zwei- und Dreisitzersofa war eher praktisch als schick – so etwas bekam man in jedem Möbelgeschäft am Stadtrand. In der linken Ecke standen ein Aktenschrank, ein Drucker und ein Faxgerät.

Die ausladende Holztreppe mit dem blutroten Läufer hatte verschnörkelte Geländer. Myron ging sie hinauf. Die Musik wurde etwas lauter. Oben angekommen folgte er dem langen Flur. An der rechten Wand hingen HorsePowers berühmte Platinalben und -schallplatten, an der linken Fotos aus Indien und Tibet – Orte, die Gabriel Wire besucht hatte. Angeblich besaß Wire eine Luxusvilla in einem Nobelviertel in Südmumbai und zog sich auch oft unter falschem Namen in ein Kloster im osttibetischen Kham-Distrikt zurück. Myron geriet ins Grübeln. Er fand dieses Haus wahnsinnig deprimierend. Es war zwar dunkel draußen und das Wetter hätte auch besser sein können, aber hatte Gabriel Wire wirklich die letzten fünfzehn Jahre allein hier eingepfercht verbracht? Möglich. Oder wollte Wire nur, dass die Leute das glaubten? Vielleicht war er wirklich ein irrer Sonderling von Weltformat im Stile von Howard Hughes. Oder er hatte einfach keine Lust mehr, der berühmte Frontmann Gabriel Wire zu sein und unablässig im Rampenlicht zu stehen. Aber vielleicht stimmten auch die anderen Gerüchte, und Wire war die ganze Zeit verkleidet unterwegs, damit er in die Met nach Manhattan gehen oder sich ein Baseballspiel in Fenway Park angucken konnte. Vielleicht hatte er sein Leben rekapituliert und erkannt, wann und aus welchem Grund es aus der Bahn geraten war – die Drogen, die Spielschulden, die zu jungen Frauen –, und sich daran erinnert, warum er einmal angefangen hatte, worin sein ursprünglicher Antrieb bestand, was ihn glücklich gemacht hatte:

Die Musik.

Vielleicht war Wires Verhalten, sich aus dem Rampenlicht fernzuhalten, gar nicht so verrückt. Vielleicht konnte er nur so überleben und gedeihen. Vielleicht musste auch er, wie jeder andere, der sein Leben grundlegend verändern wollte, erst einmal ganz unten landen – und wie viel tiefer konnte man schon sinken, als sich für den Tod eines sechzehnjährigen Mädchens verantwortlich zu fühlen?

Myron ging am letzten Platinalbum an der Wand vorbei – eine Schallplatte namens Aspects of Juno, HorsePowers erstem Album. Wie jeder, der sich ein wenig mit Musik beschäftigte, hatte Myron von der legendären ersten Begegnung zwischen Gabriel Wire und Lex Ryder gehört. Lex hatte an einem belebten Samstagabend in einem zweifelhaften Pub bei St. Kilda in der Nähe von Melbourne ziemlich langsame und lyrische Songs gespielt, worauf er von der lauten, betrunkenen Menge ausgebuht wurde. Einer der Zuschauer in der Menge war ein hübscher, junger Sänger namens Gabriel Wire. Wire sagte später, dass ihn die Melodien und Texte trotz des Gejohles um ihn herum sowohl fasziniert als auch inspiriert hatten. Schließlich, als die Buhrufe eine fast ohrenbetäubende Lautstärke erreicht hatten, war Gabriel Wire auf die Bühne gegangen und hatte, vor allem um dem armen Schwein auf der Bühne zu helfen, angefangen, mit Lex Ryder zu jammen, dabei mittendrin auch die Texte verändert, das Tempo angezogen und zwei Anwesende aufgefordert, Bass und Schlagzeug zu spielen. Ryder hatte angefangen zu nicken. Er hat mehr Riffs zur Musik gespielt als vorher, war vom Keyboard an die Gitarre und wieder zurück gewechselt. Die beiden Männer hatten sich gegenseitig zu Höchstleistungen angestachelt. Die Menge war in ehrerbietiges Schweigen verfallen, als hätte sie gewusst, dass sie Zeuge eines ganz besonderen Moments waren.

HorsePower war geboren.

Wie hatte Lex es im Three Downing vor ein paar Tagen so poetisch ausgedrückt: »Alles schlägt Wellen.« Dort, in einer dreckigen Bar am anderen Ende der Welt, hatte alles vor mehr als einem Vierteljahrhundert seinen Anfang genommen.

Ohne jede Vorwarnung kam Myron sein Vater in den Sinn. Er hatte sich bemüht, nicht an ihn zu denken, sich ausschließlich auf die vor ihm liegende Aufgabe zu konzentrieren, doch plötzlich sah er seinen Vater nicht als starken, gesunden Mann, sondern ohnmächtig auf dem Kellerboden liegend. Er wollte raus hier. Er wollte wieder in das verdammte Flugzeug und zurückfiegen zu seinem kranken Vater, wo er hingehörte, aber dann dachte er daran, wie viel schöner es wäre, wie viel mehr es seinem Vater bedeuten würde, wenn er irgendwie mit seinem kleinen Bruder im Schlepptau zurückkommen könnte.

Wie war sein Bruder in die Geschichte mit Gabriel Wire und dem Tod von Alista Snow hineingeraten?

Die ernüchternde Antwort lag auf der Hand: über Kitty.

Die altbekannte Wut – Kittys Mann wurde vermisst, und sie besorgte sich im Tausch für eine sexuelle Gefälligkeit Drogen? – breitete sich wieder in ihm aus, als er den Flur entlangschlich. Er hörte die Musik jetzt besser. Eine akustische Gitarre und eine leise Stimme.

Gabriel Wires Stimme?

Es klang herzerweichend. Myron blieb stehen und hörte einen Moment auf den Text:

»My only love, we’ll never have yesterday again,
And now I sit through an endless night …«

Die Musik kam vom Ende des Flurs. Von der Treppe zur zweiten Etage.

»My vision blurred by tears,
Hardly feel the bitter cold,
Hardly notice the pounding rain …«

Er ging an einer offenen Tür vorbei und riskierte einen schnellen Blick. Auch in diesem Raum standen fast schon erschreckend praktische Möbel auf grauem Teppichboden. Schmucklos, ohne jedes Flair oder irgendwelche geschickt gesetzten Akzente. Eigenartig. Die Innenräume hinter dieser umwerfenden, majestätischen Fassade waren wie ein Beamtenbüro eingerichtet. Myron nahm an, dass es sich entweder um ein Gästezimmer handelte oder einer der Wachmänner hier wohnte. Trotzdem …

Er ging weiter. Am Ende des Flurs führte eine schmale Treppe nach oben. Er näherte sich ihr und damit auch dem klagenden Gesang:

»Remember our last time together,
Spoke of a love lasting forever,
Our eyes met in some kind of trance,
Everyone vanished as we just held hands,
But now you’re gone too …«

Direkt vor der Treppe stand noch eine Zimmertür offen. Myron sah kurz hinein und erstarrte.

Ein Kinderzimmer.

Ein Babymobile mit verschiedenen Tieren – Enten, Pferde und Giraffen in grell leuchtenden Farben – hing über einer viktorianischen Wiege. Ein schmetterlingsförmiges Nachtlicht bot genug Licht, dass Myron die Pu-der-Bär-Tapete – mit den alten Zeichnungen von Pu und seinen Freunden, nicht die neueren aus dem Film – und eine Frau in voller Schwesternmontur sah, die in der Zimmerecke döste. Myron schlich ins Zimmer und sah in die Wiege. Ein Neugeborenes. Myron nahm an, dass es sein Patenkind war. Also war Lex hierhergefüchtet – oder zumindest hatte er Suzzes Sohn hergebracht. Aber warum?

Myron wollte Win über seine Entdeckung informieren, traute sich aber nicht zu füstern. Mit auf stumm gestellten Tasten, tippte er einen kurzen Text ein: BABY IN DER ERSTEN ETAGE.

Mehr konnte er hier nicht tun. Er schlich zurück in den Flur. Das schwache Licht warf lange Schatten. Die schmale Holztreppe vor ihm sah aus, als führe sie hinauf zu den Dienstbotenräumen im Dachgeschoss. Es lag auch kein Läufer drauf, also versuchte Myron, die Füße so leise wie möglich aufzusetzen. Er kam dem Gesang immer näher.

»In that moment my sun was gone,
And now the rain won’t stop falling,
In an endless spell of time,
In the middle of a moment,
And the moment can’t move on …

Myron erreichte das Ende der Treppe. In kleineren Häusern hätte man dieses Stockwerk vielleicht als Dachboden bezeichnet. Hier war die ganze Etage zu einem einzigen weitläufigen Raum ausgebaut, der sich über die gesamte Länge des Hauses erstreckte. Auch hier waren die Lampen ausgeschaltet, drei Großbildfernseher am hinteren Ende tauchten den Raum aber in ein unheimliches Licht. Auf allen drei Fernsehern lief Sport – ein Major-League-Baseballspiel, Sportnachrichten im Sportkanal und ein ausländisches Basketballspiel. Alle Fernseher liefen ohne Ton. Man konnte den Raum als das ultimative Spielzimmer für Männer ansehen. Im fackernden Dämmerlicht sah Myron einen HorsePower-Flipper. Es gab eine gut bestückte Mahagonibar mir sechs Barhockern und einem Rauchglasspiegel. Auf dem Boden standen mehrere Gegenstände, die wie Designersitzsäcke aussahen, jeder von ihnen groß genug, um darauf eine Orgie zu veranstalten.

Einer der Sitzsäcke stand mittig vor den drei Fernsehern. Myron sah die Silhouette eines Kopfs. Daneben standen drei Flaschen auf dem Boden – wahrscheinlich irgendwelche harten Alkoholika.

»Now you’re gone too,
And out in the rain, time stands still,
Without you, time stands …«

Die Musik brach ab, als hätte sie jemand ausgestellt. Myron sah, dass der Mann im Sitzsack erstarrte – aber vielleicht bildete er sich das auch nur ein. Myron wusste nicht, was er tun sollte – ihn ansprechen, langsam hingehen, einfach abwarten – doch dann wurde ihm die Entscheidung abgenommen.

Der Mann im Sitzsack rappelte sich auf. Er drehte sich zu Myron um. Myron sah weiterhin nur eine dunkle Silhouette vor den hellen Fernsehern. Eher unwillkürlich griff Myron nach der Waffe im Schulterholster.

Der Mann sagte: »Hey, Myron.«

Es war nicht Gabriel Wire.

»Lex?«

Er schwankte. Vermutlich war er betrunken. Wenn Lex überrascht war, Myron zu sehen, ließ er es sich nicht anmerken. Vielleicht waren seine Reaktionen aber auch vom Alkohol abgestumpft. Lex breitete die Arme aus und kam auf Myron zu. Myron ging ihm entgegen und musste ihn fast auffangen, als er Myron in die Arme fiel. Lex vergrub sein Gesicht in Myrons Schulter. Myron hielt ihn fest.

Durch Tränen sagte Lex immer wieder. »Meine Schuld. Das ist alles meine Schuld.«

Myron versuchte, ihn zu trösten und zu beruhigen. Das dauerte eine ganze Weile. Lex roch nach Whiskey. Myron wartete, bis er sich ausgeweint hatte. Er führte Lex zu einem Barhocker und setzte ihn drauf. In seinem Headset-Ohr hörte Myron Win sagen: »Ich musste den Wachmann ausschalten. Sicher, keine Sorge. Aber du solltest dich vielleicht etwas beeilen.«

Myron nickte, als ob Win ihn sehen könnte. Lex war ziemlich betrunken. Myron beschloss, die Vorreden zu überspringen und direkt auf den Punkt zu kommen. »Warum hast du Suzze angerufen?«

»Hä?«

»Lex, ich hab keine Zeit für so was, also hör mir zu. Du hast Suzze gestern Morgen angerufen. Dann ist sie losgefahren und hat mit Kitty und Alista Snows Vater gesprochen. Danach ist sie zurück nach Hause gefahren und hat sich eine Überdosis Heroin gespritzt. Was hast du ihr erzählt?«

Lex fing wieder an zu schluchzen. »Es ist alles meine Schuld.«

»Was hast du ihr erzählt, Lex?«

»Ich hab meinen eigenen Rat befolgt.«

»Welchen Rat?«

»Den hab ich dir doch auch gegeben. Im Three Downing. Erinnerst du dich?«

Das tat Myron. »Keine Geheimnisse vor demjenigen, den man liebt.«

»Genau.« Er schwankte vom Whiskey. »Also habe ich meiner großen Liebe die Wahrheit gesagt. Nach all den Jahren. Ich hätte ihr das schon vor Jahren erzählen sollen, aber irgendwie hab ich immer gedacht, dass Suzze sowieso Bescheid weiß. Verstehst du, was ich meine?«

Myron hatte keinen Schimmer.

»Also, ich hab immer gedacht, dass sie tief im Innersten die Wahrheit kennt. Dass das nicht alles bloß Zufall war.«

Oh Mann, es war nicht leicht, mit einem Betrunkenen zu reden. »Was war kein Zufall, Lex?«

»Dass wir uns verliebt haben. Als ob es Bestimmung wäre. Als ob sie die Wahrheit immer gekannt hätte. Du weißt schon, tief im Inneren. Und vielleicht – wer weiß –, vielleicht kannte sie die auch? Ganz unbewusst. Oder sie hat sich in die Musik verliebt, nicht in den Menschen. Weil beides sowieso miteinander verwoben sind. Kann man denn den Menschen von der Musik trennen? Wie soll das gehen?«

»Was hast du ihr erzählt?«

»Die Wahrheit.« Lex fing wieder an zu weinen. »Und jetzt ist sie tot. Ich hatte unrecht, Myron. Die Wahrheit befreit uns nicht. Suzze hat sie nicht vertragen. Das hatte ich vergessen. Die Wahrheit kann Menschen näher zusammenbringen, für manche Menschen ist sie aber auch unerträglich.«

»Welche Wahrheit hast du ihr gesagt, Lex?«

Er fing an zu schluchzen.

»Was hast du Suzze erzählt?«

»Ist doch scheißegal. Sie ist tot. Wen interessiert das jetzt noch?«

Myron beschloss, es mit einem anderen Ansatz zu versuchen. »Kannst du dich noch an meinen Bruder Brad erinnern?«

Lex hörte auf zu weinen. Jetzt wirkte er verwirrt.

»Ich glaube, mein Bruder könnte wegen dieser Sache in Schwierigkeiten geraten sein.«

»Wegen dem, was ich zu Suzze gesagt habe?«

»Ja, möglicherweise. Deshalb bin ich hier.«

»Wegen deines Bruders?« Lex überlegte. »Ich versteh nicht … Oh, warte.« Er brach ab und sagte dann etwas, bei dem Myron ein kalter Schauer über den Rücken lief. »Ja, schon möglich, dass das nach all den Jahren wieder zu deinem Bruder zurückgeführt hat.«

»Wieso?«

Lex schüttelte den Kopf. »Meine Suzze …«

»Bitte Lex, sag mir, was du ihr erzählt hast.«

Weiteres Schluchzen. Kopfschütteln. Myron musste ihm irgendwie einen Stoß geben.

»Suzze war in Gabriel Wire verliebt, stimmt’s?«

Lex schniefte noch etwas und wischte sich mit dem Hemdsärmel die Nase ab. »Woher weißt du das?«

»Das Tattoo.«

Er nickte. »Hast du gewusst, dass Suzze das selbst gemalt hat?«

»Ja, das hab ich.«

»Sie hat dafür hebräische und gallische Buchstaben zu einem Liebessonett kombiniert. Sie war künstlerisch sehr begabt.«

»Die beiden waren also ein Paar?«

Er runzelte die Stirn. »Sie dachte, ich hätte nichts davon gewusst. Das war ihr Geheimnis.« Lex’ Stimme klang jetzt verbittert. »Alle lieben Gabriel Wire. Weißt du, wie alt Suzze war, als sie die Beziehung mit ihm angefangen hat?«

»Sechzehn«, sagte Myron.

Lex nickte. »Wire ist am liebsten mit jungen Frauen ins Bett gegangen. Nicht mit vorpubertären Mädchen. Das war nicht sein Ding. Aber jung mussten sie sein. Darum hat er auch Suzze und Kitty und die ganzen anderen Tennistalente auf unsere Partys eingeladen. Prominente mit Prominenten. Der Rockstar mit dem Tennis-Starlet. Ein Paar wie aus dem VIP-Himmel. Ich hab damals eigentlich gar nicht weiter auf die geachtet. Uns liefen so viele Mädels hinterher, da brauchte man doch nichts Illegales anzufangen, verstehst du?«

»Klar«, sagte Myron. »Ich habe ein Bild von einer Live-Wire-Fotosession gesehen. Da hatte Gabriel das gleiche Tattoo wie Suzze.«

»Ach das.« Lex kicherte. »Das war abwaschbar. Er wollte nur dieses berühmte Starlet ins Bett kriegen. Und Suzze war so verschossen in ihn, dass sie sogar bei ihm geblieben ist, nachdem er Alista Snow getötet hat.«

Halt mal.

»Moment«, sagte Myron. »Hast du gerade gesagt, dass Gabriel Alista Snow getötet hat?«

»Wusstest du das nicht? Natürlich. Er hat sie mit K.-o.-Tropfen ruhiggestellt. Aber der Schwachkopf hatte ihr nicht genug davon gegeben. Er hat sie vergewaltigt, und hinterher ist sie völlig ausgerastet. Hat gesagt, dass sie zur Polizei geht. Zu Wires Entlastung muss man sagen – und ehrlich gesagt ist das eigentlich gar keine Entlastung –, dass er dabei selbst auch völlig weggetreten war. Aber jedenfalls hat er sie vom Balkon gestoßen. Ist alles auf dem Video zu sehen.«

»Auf welchem Video?«

»Im Zimmer war eine Überwachungskamera.«

»Und wer hat das Video jetzt?«

Lex schüttelte den Kopf. »Das kann ich dir nicht sagen.«

Myron wusste aber längst Bescheid, also sprach er es aus: »Herman Ache.«

Lex antwortete nicht. Das war auch nicht nötig. So passte alles zusammen. Es war in etwa das, was Myron erwartet hatte.

»Wir hatten beide hohe Schulden bei Ache«, sagte Lex. »Vor allem Gabriel – aber Ache hat HorsePower als Sicherheit eingefordert. Einer von seinen Männern war immer in unserer Nähe. Zum Schutz seiner Investition.«

»Und darum ist Evan Crisp immer noch hier?«

Bei der Erwähnung des Namens schauderte Lex sichtlich.

»Er macht mir Angst«, füsterte er. »Ich hab sogar kurz gedacht, dass er vielleicht Suzze umgebracht hat. Nachdem ich ihr die Wahrheit erzählt hatte, meine ich. Crisp hatte uns gewarnt. Für ihn stand so viel Geld auf dem Spiel. Er würde jeden umbringen, der ihm in die Quere kam.«

»Und wie kommst du jetzt drauf, dass er sie nicht umgebracht hat?«

»Er hat geschworen, dass er es nicht war.« Lex lehnte sich zurück. »Und wie auch? Sie hat sich eine Überdosis gespritzt. Diese Ermittlerin, wie heißt die noch?«

»Loren Muse.«

»Genau. Die hat mir ganz klar gesagt, es gibt keinen Hinweis darauf, dass Suzze ermordet wurde. Sie meinte, es deutet alles auf eine Überdosis hin.«

»Hast du das Video je gesehen, auf dem Wire Alista Snow tötet?«

»Vor Jahren mal. Ache und Crisp haben uns zu sich bestellt und es uns vorgeführt. Wire hat die ganze Zeit rumgeheult, dass es ein Unfall war und er sie nicht übers Geländer schubsen wollte, aber eigentlich ist das auch scheißegal. Er hat das arme Mädchen umgebracht. Zwei Tage später hat er doch tatsächlich bei Suzze angerufen und sie gebeten, zu ihm zu kommen. Und sie ist gekommen. Suzze hat ihn für ein Opfer der Medien gehalten. Sie war blind vor Liebe – aber andererseits war sie damals auch erst sechzehn. Welche Entschuldigung hat der Rest der Welt? Und dann hat Gabriel sich von ihr getrennt. Weißt du, wie wir beide zusammengekommen sind – Suzze und ich?«

Myron schüttelte den Kopf.

»Das war zehn Jahre später bei einer Gala fürs Museum of Natural History. Suzze hat mich zum Tanzen aufgefordert, und ich schwöre, der einzige Grund dafür, dass sie mich angemacht hat, war die Hoffnung, dass sie über mich wieder an Wire rankommt. Sie hat sich immer noch nach ihm verzehrt.«

»Aber dann hat sie sich in dich verliebt.«

Das entlockte ihm ein kurzes Lächeln. »Ja, das hat sie. Wirklich und wahrhaftig. Wir waren Seelenverwandte. Ich bin überzeugt, dass Suzze mich geliebt hat. Und ich habe sie auch geliebt. Ich dachte, das reicht. Aber eigentlich, wenn man sich das so überlegt, hatte Suzze sich schon vorher in mich verliebt. Das hab ich vorhin auch gemeint. Dass man sich in die Musik verliebt. Okay, sie hat sich in dieses schöne Äußere verliebt, die Fassade, aber andererseits hat sie sich auch in die Musik, die Texte, die tiefere Bedeutung verliebt. Wie bei Cyrano de Bergerac. Erinnerst du dich an das Stück?«

»Ja.«

»Sie haben sich alle in die schöne Fassade verliebt. Im Prinzip die ganze Welt – wir alle fallen auf Äußerlichkeiten herein. Ganz neu ist das nicht, was, Myron? Wir sind alle oberfächlich. Hast du je einen Menschen gesehen, einen Mann vielleicht, dem man am Gesicht ansieht, dass er ein übles Arschloch ist? Gabriel Wire war genau das Gegenteil. Er sah so gefühlvoll, so poetisch aus, so schön und einfühlsam. Doch das war nur die Fassade. Dahinter lag nur Verkommenheit.«

»Lex?«

»Ja.«

»Was hast du Suzze am Telefon erzählt?«

»Die Wahrheit.«

»Du hast ihr erzählt, dass Gabriel Wire Alista Snow getötet hat?«

»Das auch, ja.«

»Und was noch?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich habe Suzze die Wahrheit gesagt, und die Wahrheit hat sie umgebracht. Jetzt muss ich meinen Sohn schützen.«

»Was hast du ihr noch erzählt, Lex?«

»Ich hab ihr erzählt, wo Gabriel Wire ist.«

Myron schluckte. »Wo ist er, Lex?«

Und dann geschah etwas Seltsames. Lex hörte auf zu weinen. Er lächelte und musterte den Sitzsack neben dem Fernseher. Myron stockte das Blut in den Adern.

Lex sagte nichts. Er starrte einfach weiter auf den Sitzsack. Myron erinnerte sich daran, was er gehört hatte, als er die Treppe hochkam. Gesang.

Gabriel Wires Stimme.

Myron glitt vom Hocker. Er ging auf den Sitzsack zu. Irgendetwas lag davor auf dem Boden. Er ging näher heran. Dann erkannte er es.

Eine Gitarre.

Myron drehte sich um und sah Lex Ryder an. Der lächelte immer noch.

»Ich habe ihn gehört«, sagte Myron.

»Wen hast du gehört?«

»Wire. Ich hab ihn singen hören. Gerade eben, als ich die Treppe hochgekommen bin.«

»Nein«, sagte Lex. »Du hast mich gehört. Ihr habt alle immer nur mich gehört. Und das habe ich Suzze erzählt. Gabriel Wire ist vor fünfzehn Jahren gestorben.«

30

Unten weckte Win den Wachmann.

Als er zu sich kam, riss er die Augen weit auf. Er war gefesselt und geknebelt. Win lächelte ihm zu. »Guten Abend«, sagte Win. »Ich werde jetzt Ihren Knebel entfernen. Sie werden nicht um Hilfe rufen und meine Fragen beantworten. Wenn Sie sich weigern, werde ich Sie töten. Irgendwelche Fragen?«

Der Wachmann schüttelte den Kopf.

»Dann fangen wir mit einer einfachen Frage an«, sagte Win. »Wo ist Evan Crisp?«

»Wir haben uns tatsächlich im Espy in Melbourne kennengelernt. Aber das ist auch schon das Einzige, was an der ganzen Geschichte stimmt.«

Sie hatten sich wieder auf die Barhocker gesetzt. Plötzlich brauchte selbst Myron einen Drink. Er schenkte Lex und sich je zwei Fingerbreit Macallan-Whisky ein. Lex starrte in sein Glas, als wäre tief unten irgendein Geheimnis verborgen.

»Mein Soloalbum war damals schon veröffentlicht. Es war ein Flop. Also hab ich überlegt, ob ich mir eine Band zusammenstellen soll. Ich saß also im Espy, als Gabriel reingeschlendert kommt. Er war damals achtzehn. Ich zwanzig. Gabriel hatte die Schule vorzeitig verlassen, war zweimal wegen Drogenbesitzes und einmal wegen einer Schlägerei festgenommen worden. Aber als er in die Bar kam, drehten sich alle zu ihm um und sahen ihn mit diesen Blicken an – du weißt schon, was ich meine.«

Myron nickte nur. Er wollte Lex nicht unterbrechen.

»Er konnte nicht einen einzigen Ton singen. Er hat auch kein Instrument gespielt. Aber wenn man sich die Gründung einer Rockband wie die Besetzung eines Films vorstellt, war mir in dem Moment sofort klar, dass er die Rolle des Frontmanns haben musste. Die Geschichte mit dem Konzert in der Kneipe, bei dem er mir zu Hilfe gekommen ist, haben wir uns ausgedacht. Mindestens die Hälfte ist aus dem Film Eddie and the Cruisers. Kennst du den?«

Wieder nickte Myron.

»Ich begegne immer noch Leuten, die hoch und heilig schwören, dass sie an dem Abend im Espy waren. Ich weiß nicht, ob sie lügen, um sich wichtig zu machen, oder ob sie unter Einbildung leiden. Wahrscheinlich spielt beides rein.«

Myron dachte an seine eigene Jugend. Fast jeder von seinen Freunden hatte behauptet, ein »Überraschungskonzert« von Springsteen im Stone Pony in Asbury Park gesehen zu haben. Myron hegte große Zweifel. Als er auf die Highschool ging, war er dreimal im Stone Pony gewesen, nachdem man ihm Gerüchte zugetragen hatte, dass Bruce an dem Abend spielen sollte. Er war aber nie aufgetaucht.

»Na ja, so haben wir damals HorsePower gegründet. Aber ich hab alle Songs geschrieben – jeden Text und jede einzelne Note. Auf der Bühne haben wir dann mit Playback gearbeitet. Ich hab Gabriel irgendwann beigebracht, wie man eine Melodie hält, aber meistens habe ich meine Stimme oder eine Studioaufnahme drübergelegt.«

Er brach ab, trank einen kräftigen Schluck und wirkte verloren. Um ihn wieder zurückzuholen, fragte Myron: »Warum?«

»Was warum?«

»Warum hast du ihn als Requisite gebraucht?«

»Tu nicht so blöd«, sagte Lex. »Er hatte den Look. Hab ich doch schon erzählt – Gabriel war das schöne, poetische, sensible Äußere. Ich hab ihn als mein bestes Instrument betrachtet  – und es hat funktioniert. Er fand es einfach toll, der große Star zu sein, jedes junge Mädchen fachzulegen, das ihm über den Weg lief, und mit beiden Händen Geld zu scheffeln. Und ich war auch zufrieden. Alle haben meine Musik gehört. Die ganze Welt.«

»Aber du hast nie die richtige Anerkennung dafür bekommen.«

»Na und? Das hat mich nie interessiert. Mir ging es immer nur um die Musik. Der Rest war egal. Die Tatsache, dass ich in den Augen der Welt die zweite Geige spiele … na ja, das spricht doch für und nicht gegen mich, oder?«

Myron musste zugeben, dass er recht hatte.

»Ich wusste, was los ist«, sagte Lex. »Das reichte mir. Und irgendwie waren wir ja auch eine echte Rockband. Ich habe Gabriel gebraucht. Ist Schönheit nicht in gewisser Weise eine ganz eigene Fähigkeit? Erfolgreiche Designer präsentieren ihre Kleider an schönen Models. Haben die Models da nicht auch ihren Anteil am Erfolg? Große Firmen stellen attraktive Sprecher ein. Was ist deren Funktion? Und so eine Funktion hatte Gabriel Wire bei HorsePower. Ansonsten beweist die Geschichte doch nur, dass ich richtig lag. Du musst dir nur mal die Sachen anhören, die ich Solo gemacht habe, bevor ich Wire kannte. Die Musik ist nicht schlechter als die von HorsePower. Das hat damals aber niemanden interessiert. Erinnerst du dich noch an Milli Vanilli?«

Myron erinnerte sich. Es waren zwei männliche Models namens Rob und Fab, die zu Playbackgesang, den andere eingespielt hatten, die Lippen bewegten und auf die Art bis ganz nach oben in den Charts gekommen waren. Ihnen war sogar ein Grammy als beste Newcomer des Jahres verliehen worden.

»Weißt du noch, was für ein Hass den beiden Typen entgegengeschlagen ist, als die Wahrheit ans Tageslicht kam?«

Myron nickte. »Sie wurden übel beschimpft.«

»Genau. Ein paar Leute haben sich sogar zusammengetan und ihre Platten verbrannt. Wieso? War es nicht dieselbe Musik?«

»Doch, klar.«

Lex beugte sich vor und sagte verschwörerisch: »Weißt du, warum die Fans die beiden so massiv verunglimpft haben?«

Um ihn am Reden zu halten, schüttelte Myron den Kopf.

»Weil diese beiden hübschen Jungs uns die Wahrheit gezeigt haben: Wir sind alle oberfächlich. Die Musik von Milli Vanilli war der reinste Dreck – trotzdem haben sie einen Grammy gekriegt! Dabei haben die Leute sich den Mist nur angehört, weil Rob und Fab hübsch und hip waren. Der Skandal hat den Leuten mehr als nur die Maske vom Gesicht gerissen. Den Fans wurde ein Spiegel vorgehalten, in dem sie sahen, was für Narren sie waren. Wir können zwar vieles verzeihen, aber wir verzeihen nie jemandem, der uns unsere Dummheit vor Augen führt. Wir wollen uns nicht als oberfächlich sehen. Das sind wir aber. Gabriel Wire sah grüblerisch und tiefsinnig aus, war aber genau das Gegenteil. Die Leute dachten, dass Gabriel keine Interviews gibt, weil er arrogant war, sich für zu bedeutend hielt – dabei hat er keine gegeben, weil er zu dumm dafür war. Ich weiß, dass man sich jahrelang über mich lustig gemacht hat. Zeitweise hat mir das auch wehgetan – ist ja wohl auch normal, oder? –, aber eigentlich wusste ich, dass das meine einzige Chance war. Nachdem ich einmal damit angefangen hatte – nachdem ich Gabriel Wire erschaffen hatte –, konnte ich ihn nicht wieder vernichten, ohne mich selbst dabei zu vernichten.«

Myron versuchte, das neue Wissen einzuordnen. »Dann hast du das eben gemeint, als es darum ging, ob Suzze sich in dich oder in die Musik verliebt hat. Daher auch der Vergleich mit Cyrano de Bergerac.«

»Klar.«

»Aber ich versteh das nicht. Wenn du sagst, Gabriel Wire ist tot …«

»Dann meine ich das wortwörtlich. Jemand hat ihn umgebracht. Wahrscheinlich Crisp.«

»Warum hätte er das tun sollen?«

»Ich bin mir nicht sicher, habe aber eine Vermutung. Als Gabriel Alista Snow getötet hat, sah Herman Ache seine Chance. Wenn sie ihn aus der Klemme rausholten, bekamen sie nicht nur die erheblichen Spielschulden bezahlt, sie hatten Wire ein Leben lang in der Hand.«

»Ja, so weit ist mir das schon klar.«

»Also haben sie ihn da rausgehauen. Sie haben Zeugen eingeschüchtert und Alista Snows Vater bestochen. Was dann passiert ist, weiß ich nicht. Ich glaub, dass Wire durchgedreht ist. Er war sowieso immer extrem sprunghaft. Aber vielleicht haben sie nur gemerkt, dass wir ihn eigentlich gar nicht brauchten. Die Musik konnte ich auch alleine machen. Vielleicht haben sie diesen Plan ausgebrütet und beschlossen, dass wir besser dran sind, wenn Wire tot ist.«

Myron dachte darüber nach. »Ich halte das für extrem riskant. Außerdem habt ihr beiden bei den seltenen Auftritten doch auch noch eine schöne Stange Geld verdient.«

»Aber auf Tournee zu gehen, war auch riskant. Gabriel wollte das öfter machen, aber nach den vielen Skandalen mit Lippensynchronisationen ist es immer schwieriger geworden, Playback zu spielen. Das lohnte sich nicht.«

»Ich versteh’s trotzdem noch nicht. Wieso sollte man Wire umbringen? Und wann war das eigentlich?«

»Ein paar Wochen nach Alista Snows Tod«, sagte Lex. »Zuerst hatte er für eine Weile das Land verlassen. So weit stimmt das, was offiziell bekannt geworden ist. Wenn Ache und Crisp es nicht geschafft hätten, die Anklage niederzuschlagen, wäre er wahrscheinlich im Ausland geblieben und ein neuer Roman Polanski geworden oder so. Er ist erst zurückgekommen, als die Ermittlungen sich langsam in Luft auflösten. Weil die Zeugen den Mund nicht mehr aufgemacht haben und das Video von der Überwachungskamera verschwunden war. Zum Schluss hat Gabriel sich noch mit Karl Snow getroffen und ihm einen Sack voll Geld zugesteckt. Danach sind auch die Medien und die Cops langsam ausgestiegen.«

»Und nach dem ganzen Aufwand hat Crisp Gabriel Wire umgebracht?«

Lex zuckte die Achseln. Es ergab keinen Sinn.

»Und all das hast du Suzze am Telefon erzählt?«

»Nein, nicht alles. Wollte ich aber. Weißt du, ich wusste ja, dass das sowieso alles rauskommt, wo Kitty jetzt wieder da war. Ich dachte, da sag ich es ihr als Erster. Das wollte ich sowieso schon seit Jahren, und jetzt, wo wir ein Kind bekamen … Ich musste die Lügen, die Geheimnisse aus der Welt schaffen. Verstehst du das?«

»Klar. Aber als du den Kommentar mit den Worten ›Nicht seins‹ gesehen hast, wusstest du doch, dass es nicht stimmen konnte.«

»Yep.«

»Und warum bist du dann abgehauen?«

»Das hab ich dir im Three Downing schon erzählt. Ich brauchte einfach etwas Zeit. Suzze hatte mir nichts von dem Kommentar erzählt. Wieso nicht? Sie hatte ihn gesehen, und Mann ey, ich wusste sofort, dass da irgendwas nicht stimmt. Jetzt überleg doch mal. Als sie zu dir gekommen ist, wollte sie nicht nur, dass du mich suchst, sie wollte auch wissen, wer diesen Kommentar auf ihrer Seite gepostet hat.« Er legte den Kopf auf die Seite. »Was meinst du wohl, was sie damit bezweckt hat?«

»Du glaubst«, sagte Myron, »dass sie immer noch in Gabriel verknallt war.«

»Das glaube ich nicht, das weiß ich. Nicht einmal dir hat Suzze das erzählt, weil … na ja … hättest du ihr geholfen, irgendwie wieder mit einem anderen Mann zusammenzukommen? Nein.«

»Du irrst dich. Sie hat dich geliebt.«

»Natürlich hat sie das.« Lex lächelte. »Schließlich war ich ja Gabriel Wire. Verstehst du das nicht? Und als ich den Kommentar gesehen habe, war das schon ein Schock. Ich brauchte einfach Zeit, um herauszufinden, was ich tun sollte. Also bin ich hergekommen und hab ein bisschen Musik gemacht. Und dann habe ich, wie schon gesagt, Suzze angerufen, um ihr die Wahrheit zu sagen. Zuerst hab ich ihr erzählt, dass Wire tot ist – und zwar schon seit über fünfzehn Jahren. Aber sie hat es mir nicht geglaubt. Sie wollte Beweise.«

»Hast du die Leiche gesehen?«

»Nein.«

Myron breitete die Arme aus. »Dann weißt du also gar nicht genau, ob er nicht doch noch am Leben ist. Vielleicht ist er irgendwo im Ausland. Vielleicht hat er sich verkleidet oder lebt in einer Kommune in Tibet?«

Lex hätte fast gelacht. »Hast du diesen ganzen Quatsch geglaubt? Ach, komm schon. Diese Gerüchte haben wir doch in die Welt gesetzt. Zweimal haben wir Starlets gebeten zu behaupten, dass sie bei ihm gewesen wären, und sie waren sofort dazu bereit, weil sie dann in der Zeitung stehen. Nein, Gabriel ist tot.«

»Woher weißt du das?«

Er schüttelte den Kopf. »Komisch.«

»Was?«

»Die Frage hat Suzze mir auch immer wieder gestellt: Woher ich das denn so genau wüsste.«

»Und was hast du darauf geantwortet?«

»Ich habe ihr gesagt, dass jemand Zeuge von Gabriels Ermordung war.«

»Und wer war das?«

Aber Myron wusste es schon, bevor Lex antworten konnte. Wen hatte Suzze angerufen, nachdem Lex ihr das erzählt hatte? Wer hatte den Kommentar gepostet, der Lex zu der Befürchtung brachte, dass die Wahrheit ans Tageslicht kommen könnte? Und – wenn er auch die nächste Ebene einbezog – über wen wurde auch sein Bruder in die Sache hineingezogen?

»Kitty«, sagte Lex. »Kitty hat gesehen, wie Gabriel Wire ermordet wurde.«

Win ließ den Wachmann gefesselt auf dem Boden liegen und ging mit Myrons und Lex Ryders Stimmen im Ohr zu den Computern im Erdgeschoss. Das erklärte die karge Einrichtung des Gebäudes. Lex kam zwar gelegentlich her und nutzte das Anwesen als Aufnahmestudio. Vielleicht verbrachten auch Crisp oder andere bewährte Wachmänner hier die eine oder andere Nacht. Aber im Großen und Ganzen stand es leer. Und diese Leere spürte man. Der Wachmann war ein reiner Handlanger, einer aus Aches alter Garde. Er wusste, dass er den Mund halten musste. Aber selbst er wusste nicht genau, was hier ablief. Die Wachmänner wurden alle paar Monate ausgetauscht. Sie durften alle nicht nach oben. Dieser Wachmann hatte Gabriel Wire natürlich nie gesehen, was ihm jedoch keine Probleme bereitete. Er ging davon aus, dass Wire viel reiste. Man hatte dem Wachmann gesagt, dass Wire ein paranoider Einzelgänger wäre, dem er auf keinen Fall zu nahe kommen dürfte. Also kam er ihm nicht zu nahe.

Win hatte sich anfangs über die unzulänglichen Sicherheitseinrichtungen gewundert, die ihm jetzt jedoch absolut plausibel vorkamen. »Wire« lebte auf einer Insel mit sehr wenigen Bewohnern, von denen die meisten sich nach Ruhe sehnten oder sogar die Öffentlichkeit scheuten. Und selbst wenn jemand herkam, selbst wenn es jemandem gelang, ins Haus zu kommen, machte das nichts. Natürlich würde er Gabriel Wire nicht finden, aber was besagte das schon? Ache, Crisp und Ryder hatten genug Geschichten über heimliche Reisen und Ausfüge in Verkleidungen verbreitet, um die Abwesenheit zu erklären.

Ganz schön raffiniert.

Win war kein großer Computerexperte, aber ein paar Dinge wusste er. Nach ein paar Worten der Überredung hatte der Wachmann ihm die notwendigen Passwörter gegeben. Win rief die Passagierlisten auf. Er sah sich die anderen Dateien an, an denen Crisp gearbeitet hatte. Crisp war nicht dumm. Er würde niemals gerichtsfestes Belastungsmaterial hinterlassen, aber es interessierte Win auch nicht, ob etwas vor Gericht verwendbar war.

Als er fertig war, machte Win drei Anrufe. Zuerst rief er seinen Piloten an. »Sind Sie bereit?«

»Ja«, antwortete der Pilot.

»Dann fiegen Sie jetzt los. Ich melde mich, wenn Sie landen sollen.«

Der zweite Anruf ging an Esperanza. »Irgendwelche neuen Entwicklungen bei Mr. Bolitar?«

Al Bolitar hatte Win immer wieder aufgefordert, ihn Al zu nennen. Aber Win konnte das einfach nicht.

»Sie haben ihn gerade wieder in den Operationssaal geschoben«, sagte Esperanza. »Es sieht nicht gut aus.«

Win beendete das Telefonat. Sein dritter Anruf galt einem Hochsicherheitsgefängnis in Lewisburg, Pennsylvania.

Als Win fertig war, lehnte er sich zurück und hörte Myron und Lex Ryder über sein Headset zu. Er überlegte, welche Möglichkeiten sie hatten, aber eigentlich gab es nur eine einzige. Dieses Mal waren sie zu weit gegangen. Sie waren bis an den Rand des Abgrunds gegangen, und von dort gab es nur einen Weg.

Das Funkgerät des Wachmanns meldete sich. Durch das statische Rauschen sagte eine Stimme: »Billy?«

Die Stimme von Evan Crisp.

Win lächelte. Das bedeutete, dass Crisp in der Nähe war. Nur noch ein paar Minuten bis zu ihrem großen Showdown. Frank Ache hatte schon bei Wins Gefängnisbesuch prophezeit, dass es dazu kommen würde. Win hatte gescherzt, dass er es auf Video festhalten würde, aber offenbar musste Frank sich wohl mit einem mündlichen Bericht zufriedengeben.

Win brachte das Funkgerät zum Wachmann. Als er näher kam, fing der Wachmann an zu winseln. Win verstand. Er zog seine Pistole und drückte sie dem Mann an die Stirn. Das war eigentlich übertrieben. Der Mann hatte schon versucht, standhaft zu sein. Er hatte nicht durchgehalten.

»Wahrscheinlich gibt es ein Codewort, mit dem Sie Crisp davon in Kenntnis setzen, dass Sie hier in Schwierigkeiten stecken«, sagte Win. »Wenn Sie es verwenden, muss ich abdrücken. Haben Sie das verstanden?«

Der Wachmann nickte befissen.

Win hielt Billy das Funkgerät ans Ohr und drückte die Sprechen-Taste. Der Wachmann sagte: »Billy.«

»Status?«

»Alles okay.«

»Das Problem von vorhin wurde behoben?«

»Ja. Wie schon gesagt, das waren nur die Zwillinge. Als ich raus bin, sind sie abgehauen.«

»Ich habe eine unabhängige Bestätigung, dass sie wirklich weggefahren sind«, sagte Crisp. »Und wie benimmt sich unser Gast?«

»Er ist immer noch oben und arbeitet an diesem neuen Song.«

»Gut«, sagte Crisp. »Ich bin auf dem Weg ins Haus. Billy?«

»Ja.«

»Sag ihm lieber nicht, dass ich komme.«

Das Gespräch war beendet. Crisp war auf dem Weg.

Win musste sich langsam bereit machen.

Myron sagte: »Kitty?«

Lex Ryder nickte.

»Woher wusste sie, dass Wire tot ist?«

»Sie hat’s gesehen.«

»Sie hat gesehen, wie Wire umgebracht wurde?«

Lex Ryder nickte. »Das hab ich auch erst vor ein paar Tagen erfahren. Sie hat mich angerufen und versucht, mich zu erpressen. ›Ich weiß, was ihr mit Gabriel gemacht habt.‹ Ich dachte, sie will mich verarschen. Also hab ich nur gesagt: ›Du weißt gar nichts‹, und aufgelegt. Ich hab niemand von dem Anruf erzählt. Ich dachte, sie wird schon Ruhe geben. Am nächsten Tag hatte sie das Tattoo und den ›Nicht seins‹-Kommentar gepostet. Als Warnung. Also hab ich sie angerufen. Ich hab ihr gesagt, dass wir uns im Three Downing treffen können. Als ich sie da sah, hab ich gedacht, wow, die sieht aber echt mies aus, völlig fertig. Wahrscheinlich hätte ich sie ausbezahlen können, aber sie war ja ein richtiger Junkie. Völlig unberechenbar. Irgendwann hat Buzz dann Crisp angerufen und ihm erzählt, was Kitty faselt. Dann bist du plötzlich in den Club reingeplatzt. In dem ganzen Tumult hab ich Kitty dann gesagt, sie soll machen, dass sie da rauskommt und sich nie wieder blicken lassen. Darauf meinte sie, das hätte sie jetzt sechzehn Jahre lang gemacht – seit sie gesehen hat, wie Wire erschossen wurde.«

Also, dachte Myron, war Kitty nicht paranoid. Sie wusste etwas, das Herman Ache und Evan Crisp Millionen kosten könnte. Das erklärte auch, warum Kinnbart und Halstattoo ihm zu Kittys Wohnwagen gefolgt waren. Ache war klar geworden, dass Myron ihn zu Kitty führen könnte. Er hatte ihn beschatten lassen, und die Männer hatten einen eindeutigen Auftrag, was sie tun sollten, sobald sie Kitty gefunden hatten: Beide umbringen.

Und warum hatte Crisp das nicht selbst gemacht? Die Antwort lag auf der Hand: Crisp war mit wichtigeren Aufgaben beschäftigt. Außerdem war die Wahrscheinlichkeit, dass Myron sich wirklich mit Kitty traf, nicht besonders hoch. Also hatten sie ein paar billige Handlanger angeheuert.

Win meldete sich wieder in seinem Ohr. »Bist du da oben fertig?«

»So ziemlich.«

»Crisp ist auf dem Weg hierher.«

»Hast du einen Plan?«

»Habe ich.«

»Brauchst du meine Hilfe?«

»Bleibt, wo ihr seid.«

»Win?«

»Ja?«

»Crisp könnte wissen, wo mein Bruder ist.«

»Ich weiß.«

»Bring ihn nicht um.«

»Gut«, sagte Win. »Wenigstens nicht sofort.«

31

Zwei Stunden später waren sie wieder am kleinen Flugplatz von Adiona Island und stiegen in Wins Boeing Business Jet. Mia empfing sie in einer aufreizend geschnittenen roten Stewardessuniform mit einer Pagenkappe im Jackie-Onassis-Stil.

»Willkommen an Bord«, sagte Mia. »Vorsicht, Stufe. Willkommen an Bord. Vorsicht, Stufe.«

Lex stapfte als Erster die Treppe hinauf. Er wurde langsam nüchtern und litt sichtlich darunter. Die Kinderschwester folgte mit Lex’ Sohn auf dem Arm. Myron, Win und der immer noch benommene Evan Crisp standen noch auf der Rollbahn. Crisps Hände waren mit mehreren Kunststoffhandschellen hinter seinem Rücken zusammengebunden. Win wusste, dass manche Menschen sich aus Kunststoffhandschellen befreien konnten. Sich aus mehreren zu befreien war jedoch so gut wie, wenn nicht gänzlich, unmöglich, besonders wenn die größeren um die Unterarme und die Brust gebunden waren. Zur Sicherheit hielt Win eine Pistole in der Hand. Crisp war ein Risiko eingegangen. Win würde das nicht tun.

Myron drehte sich um und sah Win an. »Moment noch«, sagte Win.

Mia erschien wieder in der Tür und nickte Win zu. Win sagte: »Okay.«

Myron ging die Treppe hinauf und zerrte Crisp hinter sich her. Win folgte ihnen und schob von hinten. Bis hierher hatte Myron Crisp wie ein Feuerwehrmann auf einer Schulter getragen, doch Crisp erwachte langsam wieder aus der Bewusstlosigkeit.

Das Luxusfugzeug hatte Win einem ehemals erfolgreichen Rapper abgekauft, der, wie so viele vor ihm, die Charts dominiert hatte, bevor er und seine Songs zu banalen Quizfragen wurden und er gezwungen war, die Auswüchse seines überteuerten Lebensstils zu versilbern. Die Hauptkabine war mit übergroßen Lederliegesesseln, Plüschteppichboden, einem Breitbild-3-D-Fernseher und Echtholzpaneelen ausgestattet. Außerdem gab es noch ein Speisezimmer und hinten ein Schlafzimmer. Lex, die Kinderschwester und das Baby waren im Speisezimmer eingeschlossen. Win und Myron wollten nicht, dass sie sich im gleichen Raum wie Crisp aufhielten.

Sie drückten Crisp in einen Sessel. Win umwickelte ihn mit mehreren Gurten. Crisp blinzelte immer noch benommen vom Beruhigungsmittel. Win hatte verdünntes Etorphin verwendet, ein Sedativ, das normalerweise bei Elefanten eingesetzt wurde und für Menschen tödlich sein konnte. In Filmen wirken Sedative immer sofort. In der Realität ist das keineswegs sicher.

Am Ende war Crisp nicht unzerstörbar gewesen. Das war niemand. Wie Herman Ache es so poetisch ausgedrückt hatte, niemand – nicht einmal Myron oder Win – war kugelsicher. Tatsächlich war es so, dass die Besten oft auf ganz banale Art beseitigt wurden. Wenn eine Bombe auf dein Haus fiel, konntest du im Kampf Mann gegen Mann noch so gut sein – du warst tot.

Von Billy, dem Wachmann, hatte Win erfahren, welchen Weg Crisp zurück zu Wires Haus ging. Er hatte sich den perfekten Ort gesucht. Er war mit zwei Pistolen in der Hand aus der Deckung getreten – eine mit Kugeln, eine mit dem Etorphin. Er hatte keinen Moment gezögert, Crisp mit der echten Pistole in Schach gehalten und mit der anderen den Etorphinpfeil auf ihn geschossen. Dann hatte er ihn weiter aus der Distanz in Schach gehalten, bis Crisp bewusstlos zusammengesackt war.

Win und Myron gingen zwei Reihen nach hinten und setzten sich nebeneinander. Mia, ganz professionelle Flugbegleiterin, ging den Katalog der Sicherheitsmaßnahmen durch und führte vor, wie man den Sicherheitsgurt benutzte, wie man sich die Sauerstoffmaske zuerst aufsetzte, bevor man anderen half, und wie man die Schwimmweste aufblies. Win sah ihr mit seinem patentierten, verwegenen Lächeln zu.

»Zeig doch nochmal, wie man die Schwimmweste aufbläst«, forderte er Mia auf.

Win.

Der Start verlief so sanft wie eine Choreografie von Motown. Myron rief Esperanza an. Als er hörte, dass sein Vater wieder im Operationssaal lag, schloss er die Augen und versuchte, möglichst ruhig weiterzuatmen. Konzentrier dich auf das, was möglich ist. Dad wird medizinisch hervorragend versorgt. Wenn Myron ihm helfen wollte, gab es dafür nur eine Möglichkeit: Er musste Brad finden.

»Hast du irgendwas über Abeona Shelter rausgekriegt?«, fragte er Esperanza.

»Absolut nichts. Eine Organisation mit diesem Namen scheint gar nicht zu existieren.«

Myron unterbrach die Verbindung. Er diskutierte mit Win darüber, was sie wussten und was das bedeutete. »Lex hat mir gleich am Anfang eine ganz wichtige Antwort gegeben«, sagte Myron. »Alle Paare haben Geheimnisse voreinander.«

»Eine weltbewegende neue Erkenntnis ist das allerdings nicht«, sagte Win.

»Haben wir auch Geheimnisse voreinander, Win?«

»Nein. Aber wir haben auch keinen Sex miteinander.«

»Dann glaubst du, dass der Sex die Geheimnisse mit sich bringt?«, fragte Myron.

»Du nicht?«

»Ich dachte immer, Sex würde größere Intimität mit sich bringen.«

»Bah«, sagte Win.

»Bah?«

»Du bist so naiv.«

»Inwiefern?«

»Haben wir nicht gerade bewiesen, dass das Gegenteil der Fall ist? Paare, die Sex haben – wie Lex und Suzze –, haben auch Geheimnisse voreinander.«

Er hatte nicht ganz unrecht. »Und wohin fiegen wir jetzt?«

»Wirst du schon merken.«

»Ich dachte, wir hätten keine Geheimnisse voreinander.«

Crisp bewegte sich. Er öffnete erst ein Auge, dann das andere. Sonst zeigte er keine Reaktion. Er ließ die Eindrücke wirken, versuchte herauszubekommen, wo er sich befand und was er als Nächstes tun sollte. Er sah Myron und Win an.

»Habt ihr eine Vorstellung, was Herman Ache mit euch machen wird?«, fragte Crisp. Dann. »So blöd könnt ihr doch gar nicht sein.«

Win zog eine Augenbraue hoch. »Können wir nicht?«

»So hart seid ihr Jungs auch wieder nicht.«

»Das hören wir immer wieder.«

»Herman wird euch umbringen. Er wird eure ganze Familie umbringen. Er wird sichergehen, dass diejenigen, die ihr liebt, mit ihren letzten Worten euren Namen verfuchen und darum fehen, sterben zu dürfen.«

»So, so«, sagte Win. »Tja, unser Herman hat wirklich ein Händchen für Theatralik? Zum Glück habe ich einen Plan. Eine Win-win-Situation für alle Beteiligten, auch für dich.«

Crisp sagte nichts.

»Wir werden dem guten Herman einen Besuch abstatten«, sagte Win zu ihm. »Wir vier werden uns zusammensetzen und vielleicht einen schönen Cafè Latte dazu trinken. Wir werden kooperieren. Wir werden alles erzählen, was wir wissen. Und dann werden wir eine für alle Seiten vorteilhafte Lösung ausarbeiten, bei der niemand zu Schaden kommt.«

»Soll heißen?«

»Détente. Hast du je davon gehört?«

»Habe ich«, sagte Crisp. »Aber ich bin mir nicht sicher, ob Herman das auch hat.«

Das war genau Myrons Gedanke. Doch Win blieb vollkommen ruhig.

»Wart’s nur ab, Herman ist ein echter Schatz«, sagte Win. »Bis dahin würde ich gern wissen, was mit Myrons Bruder passiert ist.«

Crisp runzelte die Stirn. »Kittys Ehemann?«

»Genau.«

»Woher zum Teufel soll ich das wissen?«

Win seufzte. »Kooperieren. Alles erzählen. Schon vergessen?«

»Ich weiß es wirklich nicht. Wir wussten ja nicht einmal, dass Kitty im Land ist, bis sie sich bei Lex gemeldet hat. Ich hab keine Ahnung, wo ihr Mann ist.«

Myron dachte darüber nach. Er wusste, dass Crisp ausgezeichnet lügen konnte – und das wahrscheinlich auch tat –, aber seine Worte passten zu dem, was Lex ihnen erzählt hatte.

Win öffnete seinen Sicherheitsgurt und ging zu Evan Crisp. Er reichte ihm das Satellitentelefon. »Du musst Herman Ache für mich anrufen. Sag ihm, wir treffen uns in einer Stunde in seinem Haus in Livingston.«

Crisp sah ihn skeptisch an. »Das soll doch wohl ein Witz sein, oder?«

»Ich bin in der Tat ein heiterer Geselle. In diesem Fall mache ich aber keine Witze.«

»Er wird euch nicht mit Waffen reinlassen.«

»Das ist kein Problem. Wir brauchen keine Waffen. Wenn uns irgendjemand auch nur ein Härchen krümmt, wird die Welt die Wahrheit über Gabriel Wire erfahren. Und Adios, Reichtum. Außerdem werden wir Lex Ryder – euren Goldesel, wenn man so will – an einen sicheren Ort bringen. Verstehst du?«

»Kooperation«, sagte Crisp. »Alles erzählen.«

»Ist es nicht einfach wunderbar, dass wir uns so gut verstehen?«

Crisp rief an. Win blieb die ganze Zeit vor ihm stehen. Am anderen Ende der Leitung gefiel Herman Ache das Gehörte anfangs überhaupt nicht, doch dann erklärte Crisp ihm, was Win vorhatte. Am Ende gab Herman sein Einverständnis.

»Ausgezeichnet«, sagte Win.

Myron sah erst Crisps Lächeln, dann blickte er zu Win auf. »Ich glaube, es gefällt mir nicht, wenn ich über das weitere Vorgehen im Dunkeln gelassen werde«, sagte Myron.

»Vertraust du mir nicht?«, fragte Win.

»Das weißt du besser.«

»Richtig. Und ich habe alles unter Kontrolle.«

»Du bist nicht unfehlbar, Win.«

»Richtig«, sagte Win. Dann fügte er hinzu: »Aber ich bin auch nicht immer nur dein treuer Gehilfe.«

»Du könntest uns in eine gefährliche Situation bringen.«

»Nein, Myron, das hast du getan. Indem du dich bereit erklärt hast, Suzze und all denen, die vor ihr kamen, zu helfen, hast du uns in die Situation gebracht, in der wir uns jetzt befinden. Ich bin nur auf der Suche nach einem Ausweg.«

Myron sagte: »Wow.«

»Die Wahrheit schmerzt, alter Freund.«

Und tatsächlich tat sie das.

»Wenn es noch etwas gibt …« Win sah auf die Uhr und lächelte seiner Lieblingsstewardess zu. »Bis zur Landung haben wir noch eine halbe Stunde. Du bleibst hier und bewachst unseren Gefangenen. Ich geh ins Schlafzimmer und lasse es Mia gut gehen.«

32

Big Cyndi erwartete sie am Essex County Airport in Caldwell, New Jersey. Sie steckte Lex, die Kinderschwester und das Baby in einen SUV. Big Cyndi würde sie zu Zorra bringen, dem Transvestiten und ehemaligen Mossad-Agenten, Zorra würde dann einen sicheren Ort suchen und niemandem erzählen, wo dieser Ort war – selbst Myron und Win nicht. Auf diese Weise, hatte Win Myron erklärt, konnten sie nichts verraten, wenn doch etwas schiefging und Herman Ache sie gefangen nahm und womöglich folterte.

»Wie beruhigend«, sagte Myron.

Win hatte sich einen Wagen bereitstellen lassen. Normalerweise ließ er sich chauffieren, aber warum sollte er jemanden in Gefahr bringen? Crisp war jetzt wieder bei vollem Bewusstsein. Sie setzten ihn auf den Rücksitz, entfernten die Gurte und fesselten ihm die Beine. Myron setzte sich auf den Beifahrersitz. Win fuhr.

Herman Ache lebte in einem berühmten Herrenhaus in Livingston, nur wenige Meilen von Myrons Haus entfernt. Als Myron klein war, hatte das Anwesen einem berüchtigten Gangsterboss gehört. Bis auf den Kinderspielplatz hatten sich die Gerüchte über das Haus und seinen Besitzer verbreitet. Ein Kind behauptete, sobald jemand die Grundstücksgrenze übertrat, würde er von richtigen, echten Gangstern beschossen werden. Ein anderes Kind sagte, hinter dem Haus wäre ein Krematorium, in dem der Mafiaboss seine Opfer verbrannte.

Dieses zweite Gerücht entsprach der Wahrheit.

Die Spitzen der Torpfosten waren mit bronzenen Löwenköpfen geschmückt. Win fuhr die lange Einfahrt bis zum ersten Parkplatz hinauf. Weiter konnten sie nicht ans Haus heranfahren. Sie parkten. Myron sah drei kräftig gebaute Männer in schlecht sitzenden Anzügen auf sie zukommen. Der Mittlere, offenbar der Anführer, war besonders bullig.

Win zog seine beiden Pistolen aus den Halftern und legte sie ins Handschuhfach.

»Leg die Waffen ab«, sagte Win. »Sie werden uns filzen.«

Myron sah ihn an. »Hast du einen Plan?«

»Ja.«

»Könntest du mir mitteilen, wie er aussieht?«

»Das habe ich schon getan. Wir vier werden uns unterhalten. Wir werden rational vorgehen. So werden wir alles Wichtige über deinen Bruder erfahren. Wir werden zusichern, Crisps und Herman Aches Geschäftsinteressen nicht länger im Wege zu stehen, wenn sie uns keinen Schaden zufügen. Was gefällt dir daran nicht?«

»Schon die Ausgangsposition, in der du bei einem Psychopathen wie Herman Ache auf rationales Verhalten angewiesen bist.«

»Sein wichtigstes Anliegen besteht darin, ungestört seine Geschäfte machen zu können und sich dabei den Anschein von Legalität zu geben. Wenn er uns umbringt, schadet er sich selbst.«

Der größte und bulligste Hüne – er musste mindestens zwei Meter groß und hundertfünfzig Kilo schwer sein – klopfte mit dem Ring an Wins Fenster. Win öffnete es. »Was kann ich für Sie tun?«

»Guck sich das einer an.« Hüne sah Win an wie etwas, das gerade aus dem Hintern eines Hundes gefallen war. »Das ist also der berühmte Win.«

Win lächelte ihm breit zu.

»Sie machen aber nicht viel her«, sagte Hüne.

»Ich hätte jetzt diverse klischeebehaftete Bemerkungen zu bieten, wie: Man darf sich nicht von Äußerlichkeiten täuschen lassen, oder auch, klein aber oho, fürchte aber, dass Ihnen das zu hoch wäre.«

»Soll das ein Witz sein?«

»Lacht hier jemand?«

Hüne senkte die Brauen und sah sie mit gerunzelter Stirn und Neandertalermiene an. »Waffen?«

»Nein«, sagte Win und klopfte sich mit der fachen Hand auf die Brust. »Ich Win. Du Waffen?«

»Hä?«

Seufzer. »Nein, wir sind nicht bewaffnet.«

»Das prüfen wir. Und zwar gründlich.«

Win blinzelte Hüne zu. »Darauf freu ich mich schon die ganze Zeit, mein Großer.«

Hüne trat einen Schritt zurück. »Macht, dass ihr aus dem Wagen kommt, bevor ich euch eine Kugel in den Kopf jage. Sofort.«

Homophobie. Damit bekam man sie immer.

Normalerweise beteiligte sich auch Myron an diesen furchtlosen Verhöhnungen ihrer Widersacher, aber diese Situation war ihm nicht geheuer. Win ließ den Schlüssel im Zündschloss stecken. Myron und er stiegen aus. Hüne sagte ihnen, wo sie sich hinstellen sollten. Sie taten, was er verlangte. Die beiden anderen Männer öffneten die Hintertür des Wagens und zerschnitten die Plastikhandschellen, mit denen Evan Crisp gefesselt war. Der rieb sich die Handgelenke, um die Durchblutung wieder in Gang zu bringen. Er ging auf Win zu und stellte sich direkt vor ihn. Die beiden Männer starrten sich an.

»Jetzt können Sie sich nicht von hinten anschleichen«, sagte Crisp.

Wieder lächelte Win. »Hätten Sie Lust auf eine Runde, Crisp?«

»Mit dem größten Vergnügen. Aber im Moment habe ich wenig Zeit, also werde ich meine Freunde bitten, Ihren Freund mit der Pistole in Schach zu halten, während ich Ihnen eine verpasse. Nur so als kleine Vergeltungsaktion.«

»Mr. Ache hat ganz eindeutige Befehle gegeben«, sagte Hüne. »Keine Schäden an der Ware, bis er mit ihnen gesprochen hat. Folgen Sie mir.«

Hüne ging voran. Dahinter folgten Myron und Win. Crisp und die beiden Schläger bildeten die Nachhut. Sie gingen auf das düstere, prunkvolle Herrenhaus zu, dessen Baustil ein alter Mafiaboss einmal als »transsilvanische Klassik« bezeichnet hatte. Die Beschreibung passte. Mann, dachte Myron, für einen Freund riesiger, unheimlicher Gebäude wäre das ja der reinste Festtag gewesen. Auf dem Weg hätte Myron schwören können, die dumpfen Warnrufe der Verstorbenen zu vernehmen.

Hüne führte sie durch den Hintereingang in einen Geräteraum. Er schickte sie durch einen Metalldetektor und überprüfte das negative Ergebnis mit einem Handgerät. Myron versuchte, ruhig zu bleiben, und überlegte, wo Win seine Pistole versteckt haben könnte. Es war absolut ausgeschlossen, dass er sich unbewaffnet in eine solche Situation begab.

Als Hüne mit dem Handgerät fertig war, taste er Myron mit groben Händen ab. Dann kümmerte er sich um Win, für den er sich mehr Zeit nahm.

Win sagte: »Gründlich. Wie Sie es versprochen hatten. Gibt es hier auch eine Trinkgeldkasse?«

»Witzbold«, sagte Hüne. Als er fertig war, trat er einen Schritt zurück und öffnete eine Schranktür. Er nahm zwei graue Trainingsanzüge heraus. »Nackt ausziehen. Dann können Sie in die hier reinschlüpfen.«

»Sind die aus reiner Baumwolle?«, fragte Win. »Ich habe sehr empfindliche Haut. Mein Renommee als Freund hochwertiger Haute Couture möchte ich hier gar nicht erwähnen.«

»Witzbold«, wiederholte Hüne.

»Und Grau passt überhaupt nicht zu meinem Hautton. Da sehe ich immer so blass aus.« Inzwischen wirkte aber selbst Win etwas angestrengt. Seine Sprüche klangen wie das Pfeifen im Walde. Die anderen beiden Schläger kicherten und zogen ihre Waffen. Myron sah Win an. Der zuckte die Achseln. Sie hatten jetzt keine Wahl. Beide zogen sich bis auf die Unterwäsche aus. Hüne forderte sie auf, auch die auszuziehen. Die folgende, äh, Untersuchung war zum Glück nur kurz. Wins homophobe Witze hatten eine übermäßige Gründlichkeit verhindert.

Als sie fertig waren, reichte Hüne Myron und Win je einen Trainingsanzug. »Ziehen Sie die an.«

Das taten sie schweigend.

»Mr. Ache erwartet Sie in der Bibliothek«, sagte Hüne.

Mit dem Anfug eines Lächelns ging Crisp voraus. Hüne und seine Jungs blieben zurück. Das war keine Überraschung. Die Sache mit Gabriel Wire musste streng geheim bleiben. Myron ging davon aus, dass niemand außer Ache, Crisp und vielleicht noch einem bevollmächtigten Anwalt davon wussten. Schließlich wussten selbst die Wachmänner auf dem Anwesen nicht Bescheid. »Vielleicht sollte ich das Reden übernehmen«, sagte Myron.

»Okay.«

»Du hast recht. Ache wird das tun wollen, was für ihn am besten ist. Und wir haben die Gans, die seine goldenen Eier legt.«

»Einverstanden.«

Als sie die Bibliothek betraten, erwartete Herman Ache sie mit einem Cognacschwenker in der Hand. Er stand neben einer antiken Globusbar. Win hatte auch so eine. Eigentlich sah der ganze Raum so aus, als hätte Win ihn eingerichtet. An den Wänden reichten hohe Bücherregale bis zur Decke. Davor war eine bewegliche Leiter an einer Schiene angebracht, mit der man auch an die oben stehenden Bücher herankam. Die Clubsessel waren mit burgunderrotem Leder bezogen. Auf dem Fußboden lag ein Perserteppich und die Decke war holzgetäfelt.

Herman Aches graues Toupet glänzte heute Abend etwas zu sehr. Er trug ein Polohemd und darüber einen Pullover mit V-Ausschnitt. Auf der Brust prangte ein Golfclubabzeichen.

Herman zeigte auf Win. »Ich habe Ihnen doch gesagt, dass Sie sich da raushalten sollen.«

Win nickte. »Das haben Sie in der Tat«. Dann griff Win in den Bund seiner Trainingshose, zog eine Pistole heraus und schoss Herman Ache direkt zwischen die Augen. Der brach zusammen. Myron schnappte laut nach Luft. Er drehte sich zu Win um, der die Waffe schon auf Evan Crisp gerichtet hatte.

»Nicht«, sagte Win zu Crisp. »Wenn ich Sie tot sehen wollte, wären Sie schon tot. Also zwingen Sie mich nicht abzudrücken.«

Crisp erstarrte.

Myron starrte Herman Ache an. Der war tot, das stand außer Frage.

Myron sagte: »Win?«

Win ließ Crisp nicht aus den Augen. »Durchsuche ihn, Myron.«

Leicht benommen taste Myron Crisp ab. Der hatte keine Waffe. Win forderte Crisp auf, sich hinzuknien und die Hände hinter dem Kopf zu verschränken. Crisp tat das. Die Pistole war weiterhin die ganze Zeit auf Crisps Kopf gerichtet.

»Win?«

»Wir hatten keine Wahl, Myron. Der gute Mr. Crisp hier hatte vollkommen recht. Herman hätte jeden umgebracht, der uns etwas bedeutet.«

»Und was sollte das ganze Gerede mit den Geschäftsinteressen? Was ist mit Détente?«

»Für eine Weile wäre Herman vielleicht einverstanden gewesen, irgendwann hätte es ihm aber gereicht. Das weißt auch du ganz genau. In dem Moment, in dem wir von Wires Tod erfahren haben, ging es nur noch darum, ob er oder wir überleben. Er hätte uns niemals mit diesem Damoklesschwert über seinem Kopf weiterleben lassen.«

»Aber Herman Ache umzubringen« – Myron schüttelte den Kopf, um ihn klar zu bekommen –, »das kannst nicht einmal du dir einfach so leisten.«

»Darüber mach dir jetzt erstmal keine Sorgen.«

Crisp verharrte unbeweglich wie eine Statue auf den Knien mit hinter den Kopf verschränkten Händen.

»Und was jetzt?«, fragte Myron.

»Vielleicht«, sagte Win, »werde ich auch unseren Freund Mr. Crisp hier umbringen. Mitgefangen, mitgehangen.«

Crisp schloss die Augen. Myron sagte. »Win?«

»Ach, keine Sorge«, sagte Win und zielte weiter auf Crisps Kopf. »Mr. Crisp ist doch nur ein bezahlter Handlanger. Sie sind doch nicht loyal gegenüber Herman Ache, oder?«

Crisp brach sein Schweigen. »Nein, das bin ich nicht.«

»Das ist gut.« Win sah Myron an. »Los, mach schon. Frag ihn.«

Myron stellte sich vor Evan Crisp. Crisp blickte auf und sah ihm in die Augen.

»Wie haben Sie es gemacht«, fragte Myron.

»Was gemacht?«

»Wie haben Sie Suzze umgebracht?«

»Das habe ich nicht.«

»Tja«, sagte Win. »Dann lügen wir jetzt beide.«

Crisp sagte: »Was?«

»Sie lügen, weil Sie behaupten, dass Sie Suzze nicht getötet hätten«, sagte Win. »Und ich habe gelogen, als ich sagte, ich würde Sie nicht umbringen.«

Irgendwo in der Ferne schlug eine Standuhr. Herman Ache blutete weiter aus dem Kopf, um den sich eine nahezu kreisrunde Pfütze gebildet hatte.

»Ich nehme an«, sagte Win, »dass Sie in dieser Angelegenheit nicht einfach ein Handlanger waren, sondern eher ein echter Partner. Eigentlich spielt das aber auch keine Rolle. Sie sind ein extrem gefährlicher Mann. Es gefällt Ihnen nicht, dass ich Sie besiegt habe. Umgekehrt würde es mir ebenso wenig gefallen. Also wissen Sie ganz genau, dass ich Sie nicht am Leben und es dadurch womöglich auf einen zweiten Waffengang ankommen lassen kann.«

Crisp drehte den Kopf zur Seite und sah Win an. Er versuchte ihm in die Augen zu sehen – als ob das etwas helfen könnte. Das würde nicht klappen. Aber Myron roch jetzt die Angst, die von Crisp aufstieg. Man konnte hart sein. Man konnte der härteste Bursche der Stadt sein. Aber im Angesicht des Todes geht einem nur ein einziger Gedanke durch den Kopf: Ich will nicht sterben. Die Welt wurde sehr klein und überschaubar. Alles drehte sich ums Überleben. In Schützengräben beteten wir nicht, weil wir uns darauf vorbereiten wollten, dem Schöpfer gegenüberzutreten. Wir beteten dafür, es nicht zu müssen.

Crisp suchte nach einem Ausweg. Win wartete, schien den Augenblick zu genießen. Er hatte sein Opfer in die Ecke gedrängt, und jetzt sah es aus, als würde er mit ihm spielen.

»Hilfe!«, schrie Crisp. »Sie haben Herman erschossen!«

»Bitte.« Win sah ihn gelangweilt an. »Das wird nichts nützen.«

Crisps Augen weiteten sich verwirrt, aber Myron begriff. Es gab nur eine Möglichkeit, wie Win an die Waffe gekommen war. Er hatte hier im Haus einen Helfer.

Hüne.

Hüne musste die Pistole in Wins Trainingsanzug versteckt haben.

Win hob den Lauf, so dass er auf Crisps Stirn gerichtet war. »Noch ein paar letzte Worte?« Crisps Blick schoss herum wie ein gefangener Vogel. Er drehte den Kopf und hoffte bei Myron Gnade zu finden. Dann hob er den Blick, sah Myron in die Augen und startete einen letzten, verzweifelten Versuch. »Ich habe Ihrem Patensohn das Leben gerettet.«

Selbst Win schien kurz nach Luft zu schnappen. Myron trat näher zu Crisp und beugte sich herunter, so dass ihre Gesichter auf einer Höhe waren. »Was wollen Sie damit sagen?«

»Wir hatten hier eine gute Sache laufen«, sagte Crisp. »Alle haben viel Geld gemacht, und eigentlich haben wir auch niemandem geschadet. Und plötzlich kriegt Lex Gewissensbisse und macht alles kaputt. Warum musste er Suzze nach all den Jahren die Wahrheit sagen? Wie hätte Herman denn seiner Meinung nach darauf reagieren sollen?«

»Also hat Herman Sie geschickt, um Suzze zum Schweigen zu bringen«, sagte Myron.

Crisp nickte. »Ich bin nach Jersey City gefogen, hab in ihrer Garage auf sie gewartet und sie mir bei ihrer Rückkehr geschnappt. Ich habe ihr die Pistole vor den Bauch gehalten und bin mit ihr die Treppe raufgegangen. Im Treppenhaus sind keine Überwachungskameras. Das hat ganz schön lange gedauert. Oben im Penthouse hab ich ihr gesagt, sie soll sich eine Überdosis Heroin spritzen, sonst, peng, würde ich ihr in den Kopf schießen. Es sollte wie ein Unfall oder Selbstmord aussehen. Ich hätte das auch mit der Pistole hingekriegt, aber mit dem Heroin war es einfacher. Bei ihrer Vergangenheit würden die Cops, ohne groß darüber nachzudenken, akzeptieren, dass sie an einer Überdosis gestorben war.«

»Aber Suzze wollte sich die Spritze nicht setzen«, sagte Myron.

»Genau. Sie hat mir aber einen Deal angeboten.«

Myron sah es fast vor sich: Suzze saß ohne zu blinzeln da, obwohl die Pistole auf sie gerichtet war. Er hatte recht gehabt. Sie würde sich nicht einfach umbringen. Sie würde auch so einen Befehl nicht befolgen, selbst mit vorgehaltener Waffe nicht. »Was für einen Deal?«

Crisp riskierte es, Win einen kurzen Blick zuzuwerfen. Er wusste, dass Win nicht bluffte, sondern zu dem Schluss gekommen war, dass es zu gefährlich wäre, ihn am Leben zu lassen. Trotzdem, ganz egal, wie gering die Chance auch war, versuchte man davonzukriechen, um sich in Sicherheit zu bringen. Diese Enthüllung war Crisps Version eines langen Verzweiflungspasses in der letzten Sekunde eines Footballspiels, der Versuch, so viel Menschlichkeit an den Tag zu legen, dass Myron Win dazu überredete, nicht den Abzug zu drücken.

Myron fiel der Anrufer mit dem spanischen Akzent ein, der den Krankenwagen gerufen hatte. »Suzze hat sich bereit erklärt, sich die Überdosis zu spritzen«, sagte Myron, »wenn Sie einen Krankenwagen rufen.«

Crisp nickte.

Warum war er nicht vorher darauf gekommen? Man konnte Suzze nicht zwingen, sich das Heroin zu spritzen. Auch sie hätte versucht davonzukriechen. Nur unter einer Bedingung nicht.

»Unter der Bedingung, dass Sie ihrem Kind eine Chance zum Überleben gaben«, fuhr Myron fort, »würde Suzze tun, was Sie von ihr verlangten.«

»Ja«, sagte Crisp. »Wir haben einen Deal gemacht. Ich habe ihr versprochen, in dem Moment den Notruf zu wählen, in dem sie sich den Schuss gesetzt hat.«

Wieder brach es Myron das Herz. Er sah es förmlich vor sich, wie Suzze bewusst geworden war, dass ihr ungeborener Sohn bei einem Kopfschuss mit ihr sterben würde. Also hatte sie gekämpft, hatte versucht davonzukriechen, allerdings nicht, um ihr eigenes Leben zu retten, sondern um das Leben ihres Sohns zu retten. Und irgendwie hatte sie eine Möglichkeit gefunden. Auch wenn sie riskant war. Falls sie sofort an der Überdosis starb, könnte das Baby mit ihr sterben. Aber zumindest hatte es eine Chance. Wahrscheinlich wusste Suzze, wie eine Heroinüberdosis wirkte, dass die Organe nacheinander versagten, dass dadurch Zeit gewonnen wurde.

»Und Sie haben Ihr Versprechen gehalten?«

»Ja.«

Myron stellte die naheliegende Frage: »Warum?«

Crisp zuckte die Achseln und entgegnete: »Warum nicht? Es gab keinen Grund, ein unschuldiges Baby zu töten, wenn es vermeidbar war.«

Die Moral eines Mörders. Jetzt wusste Myron also Bescheid. Sie waren hergekommen, um Antworten zu suchen. Jetzt fehlte ihm nur noch eine. »Erzählen Sie mir von meinem Bruder.«

»Das habe ich schon getan. Ich weiß nichts über ihn.«

»Sie haben Kitty verfolgt.«

»Natürlich. Als sie zurückgekommen ist und angefangen hat, Unruhe zu stiften, haben wir sie gesucht. Aber über Ihren Bruder weiß ich nichts. Das schwöre ich.«

Mit diesen letzten Worten drückte Win ab und schoss Evan Crisp in den Kopf. Myron sprang vor Schreck zurück, als der Knall ertönte. Der Körper sank zu Boden, und Blut lief auf den Perserteppich. Win vergewisserte sich kurz, dass kein weiterer Schuss erforderlich war. Herman Ache und Evan Crisp waren tot.

»Wir oder sie«, sagte Win.

Myron starrte ihn nur an. »Und was jetzt?«

»Jetzt«, sagte Win, »gehst du ins Krankenhaus zu deinem Vater.«

»Und was machst du?«

»Mach dir darüber keine Sorgen. Vielleicht bekommst du mich eine Weile nicht zu Gesicht. Aber es wird mir gut gehen.«

»Was soll das heißen, ich bekomme dich eine Weile nicht zu Gesicht? Du willst doch nicht etwa die alleinige Verantwortung dafür übernehmen?«

»Doch, das werde ich.«

»Aber ich bin doch auch hier?«

»Nein, bist du nicht. Das hab ich schon geklärt. Nimm meinen Wagen. Ich finde schon eine Möglichkeit, mit dir in Verbindung zu treten, aber du wirst mich eine Weile nicht zu Gesicht bekommen.«

Myron wollte widersprechen, wusste aber, dass es das Unvermeidliche nur herauszögern und dadurch eventuell gefährden würde.

»Wie lange?«

»Ich weiß es nicht. Wir hatten keine Wahl. Die beiden hätten uns niemals am Leben gelassen. Das musst du einsehen.«

Das tat Myron. Er verstand jetzt auch, warum Win ihm das nicht erzählt hatte. Myron hätte nach einer anderen Möglichkeit gesucht, obwohl es in Wahrheit keine gegeben hätte. Als Win bei Frank Ache im Gefängnis war, hatten die beiden versprochen, sich gegenseitig einen Gefallen zu tun. Win hatte sein Versprechen eingelöst und sie dadurch retten können.

»Geh jetzt«, sagte Win. »Es ist vorbei.«

Myron schüttelte den Kopf. »Es ist noch nicht vorbei«, sagte er. »Nicht, bevor ich Brad gefunden habe.«

»Crisp hat die Wahrheit gesagt«, sagte Win. »Mit der Gefahr, in der dein Bruder sich befand, hatte er nichts zu tun.«

»Ich weiß«, sagte Myron.

Sie waren hergekommen, um Antworten zu bekommen, und jetzt musste Myron feststellen, dass er immer noch nicht alle kannte.

»Geh«, sagte Win.

Myron umarmte Win. Win erwiderte die Umarmung. Beide drückten kräftig und ausdauernd. Sie sagten nichts – Worte wären einfach überfüssig gewesen. Aber Myron erinnerte sich an das, was Win gesagt hatte, nachdem Suzze in seinem Büro gewesen und ihn um Hilfe gebeten hatte – dass es in der Natur des Menschen läge zu glauben, gute Sachen würden ewig währen. Das taten sie jedoch nicht. Wir glaubten, wir blieben immer jung, und die Augenblicke und Menschen, die wir schätzen, würden nie vergehen. Aber das stimmte nicht. Als Myron seinen Freund in den Armen hielt, wusste er, dass es zwischen ihnen nie wieder so werden würde, wie es einmal war. In ihrer Beziehung hatte sich etwas verändert. Etwas war für immer vorbei.

Als sie die Umarmung schließlich beendeten, ging Myron zurück durch den Flur und zog sich wieder um. Hüne war da. Die anderen Schläger waren verschwunden. Myron wusste nicht, was mit ihnen geschehen war. Es interessierte ihn auch nicht besonders. Hüne nickte Myron zu. Myron ging zu ihm hinüber und sagte: »Sie müssen mir noch einen Gefallen tun.« Er erzählte Hüne, was er wollte. Hüne wirkte überrascht, sagte dann aber: »Einen Moment.« Er verschwand im Nebenraum, kam kurz darauf zurück und reichte Myron, was er verlangt hatte. Dann verließ Myron das Haus, ging zu Wins Wagen und ließ den Motor an.

Es war fast vorbei.

Er war gut einen Kilometer gefahren, als Esperanza ihn anrief. »Dein Vater ist bei Bewusstsein«, sagte sie. »Er will dich sehen.«

»Sag ihm, dass ich ihn liebe.«

»Bist du auf dem Weg?«

»Nein«, sagte er. »Ich kann noch nicht kommen. Nicht bevor ich nicht zu Ende gebracht habe, worum er mich gebeten hat.«

Dann unterbrach Myron die Verbindung und fing an zu weinen.

33

Christine Shippee empfing Myron in der Lobby des Coddington Rehabilitation Institutes.

»Sie sehen aus wie der wandelnde Tod«, sagte Christine. »Und wenn Sie bedenken, was ich hier Tag für Tag vor mir habe, will das etwas heißen.«

»Ich muss mit Kitty sprechen.«

»Das geht nicht. Das habe ich Ihnen doch schon am Telefon gesagt. Sie haben sie mir anvertraut, damit ich mich um sie kümmere.«

»Ich brauche Informationen.«

»Dumm gelaufen.«

»Auch wenn es vielleicht melodramatisch klingt, aber es könnte um Leben und Tod gehen.«

»Korrigieren Sie mich, falls ich falschliege«, sagte Christine, »aber Sie haben mich doch um Hilfe gebeten, oder?«

»Ja.«

»Und die Regeln waren Ihnen bekannt, als Sie sie hierhergebracht haben, richtig?«

»Ja. Und ich will auch, dass sie diese Hilfe bekommt. Sie wissen ebenso gut wie ich, dass sie sie braucht. Aber mein Vater liegt vermutlich gerade im Sterben, und er erwartet von mir ein paar Antworten auf seine letzten Fragen.«

»Und Sie glauben, Kitty könnte sie kennen?«

»Ja.«

»Sie ist völlig am Boden. Sie wissen ja, wie das hier läuft. Sie wird absolut nicht in der Lage sein, sich zu konzentrieren. Das Einzige, was sie jetzt will, ist ein Schuss.«

»Ich weiß.«

Christine schüttelte den Kopf. »Ich gebe Ihnen zehn Minuten.« Sie drückte den Summer und führte ihn dann den Flur entlang. Es war absolut still. Als hätte sie seine Gedanken gelesen, sagte sie: »Die Zimmer sind sehr gut schallisoliert.«

Als sie vor Kittys Tür standen, sagte Myron: »Eins noch.«

Christine wartete.

»Ich muss allein mit ihr reden«, sagte Myron.

»Nein.«

»Das Gespräch muss vertraulich sein.«

»Ich werde keiner Menschenseele etwas davon verraten.«

»Aus juristischen Gründen«, sagte Myron. »Wenn Sie etwas hören und eines Tages in den Zeugenstand gerufen werden, möchte ich nicht, dass Sie unter Eid lügen.«

»Mein Gott. Was werden Sie sie fragen?«

Myron antwortete nicht.

»Sie könnte ausfippen«, sagte Christine. »Sie könnte auf sie losgehen.«

»Ich bin ein großer Junge.«

Sie überlegte noch einen Moment. Dann seufzte sie, schloss die Tür auf und sagte: »Sie sind auf sich allein gestellt.«

Myron trat ein. Kitty lag auf dem Bett und dämmerte leise winselnd vor sich hin. Er schloss die Tür hinter sich und stellte sich neben sie. Er machte eine Lampe an. Kitty schwitzte sehr heftig und fiebrig. Sie öffnete die Augen und sah blinzelnd ins Licht.

»Myron?«

»Schluss mit den Lügen«, sagte er.

»Ich brauche einen Schuss, Myron. Du kannst dir nicht vorstellen, wie das ist.«

»Du hast gesehen, wie sie Gabriel Wire umgebracht haben.«

»Sie?« Sie sah verwirrt aus, überlegte es sich dann aber anders, gab klein bei und sagte: »Ja. Das hab ich gesehen. Ich war bei ihm, weil ich eine Nachricht von Suzze überbringen sollte. Sie hat ihn immer noch geliebt. Sie hat auch noch die Schlüssel zu seiner Wohnung gehabt. Damit habe ich mich durch einen Seiteneingang reingeschlichen. Dann hab ich einen Schuss gehört und mich versteckt.«

»Deshalb musstest du mit meinem Bruder fiehen. Du musstest hier weg, weil du Angst um dein Leben hattest. Brad war noch unsicher, daher hast du dir die Lüge über mich ausgedacht – um endgültig einen Keil zwischen uns zu treiben. Du hast ihm erzählt, dass ich dich angemacht hätte.«

»Bitte«, sagte sie und umklammerte verzweifelt seinen Arm. »Bitte, Myron, ich brauche unbedingt einen Schuss. Nur noch einen einzigen, dann mach ich alles, was die hier von mir verlangen. Versprochen.«

Myron versuchte, sie wieder zum Thema zu bringen. Er wusste, dass er nicht viel Zeit hatte. »Was du Suzze erzählst hast, ist mir eigentlich auch egal, ich nehme aber an, dass du ihr einfach bestätigt hast, was Lex ihr vorher schon im Telefongespräch erzählt hatte – nämlich dass Wire vor vielen Jahren ermordet worden war. Und diesen ›Nicht seins‹-Kommentar hast du dann gepostet, um dich zu rächen und Lex klarzumachen, dass es besser für ihn wäre, wenn er dir aus der Bredouille hilft.«

»Ich brauchte einfach ein paar Dollar. Ich war verzweifelt.«

»Ja, wirklich klasse. Und das hat Suzze das Leben gekostet.«

Sie fing an zu weinen.

»Aber das ist mir jetzt völlig egal«, sagte Myron. »Im Moment interessiert mich nur eins.«

Kitty kniff die Augen zu. »Ich sage nichts.«

»Mach die Augen auf, Kitty.«

»Nein.«

»Mach die Augen auf.«

Sie spähte wie ein Kind durch ein Auge – dann riss sie beide weit auf. Myron ließ das Heroin im durchsichtigen Plastikbeutel vor ihren Augen baumeln – das Heroin, das er sich vor einer guten halben Stunde von Hüne hatte geben lassen. Kitty wollte es ihm aus der Hand reißen, er zog den Beutel aber rechtzeitig weg. Sie zerrte an seinem Arm, umklammerte ihn und fing an zu kreischen, aber er stieß sie zurück.

»Wenn du mir die Wahrheit erzählst, kriegst du den Beutel«, sagte Myron.

»Versprichst du mir das?«

»Ich verspreche es.«

Sie fing an zu weinen. »Ich vermisse Brad so sehr.«

»Das weiß ich. Deshalb hast du auch wieder angefangen, Drogen zu nehmen, stimmt’s? Du hast das Leben ohne ihn einfach nicht ausgehalten. Wie Mickey schon sagte, sind manche Paare einfach nicht dafür geschaffen, voneinander getrennt zu sein.« Und dann, die Tränen liefen ihm die Wangen hinab, als er wieder an den Fünfjährigen dachte, der sich im Yankee Stadium die Lunge aus dem Hals geschrien hatte, sagte Myron: »Brad ist tot, stimmt’s?«

Sie konnte sich nicht rühren, fiel zurück aufs Bett und starrte mit leerem Blick zur Decke.

»Wie ist er gestorben, Kitty?«

Kitty blieb liegen und starrte weiter wie in Trance ins Nichts. Als sie schließlich zu sprechen anfing, tat sie das in einem monotonen, distanzierten Tonfall. »Er ist mit Mickey auf der Interstate 5 zu einem Amateurbasketballspiel nach San Diego gefahren. Auf der Gegenspur ist ein SUV außer Kontrolle geraten und über die Leitplanke gefogen. Brad ist beim Zusammenstoß sofort gestorben – direkt vor den Augen seines Sohnes. Mickey lag drei Wochen im Krankenhaus.«

Jetzt wusste er Bescheid. Myron hatte sich auf so eine Antwort vorbereitet – er hatte gewusst, dass so etwas kommen musste  –, trotzdem machte die Bestätigung seiner Befürchtungen ihm jetzt schwer zu schaffen. Er ließ sich auf der anderen Zimmerseite in einen Sessel fallen. Sein kleiner Bruder war tot. Am Ende hatten weder Herman Ache noch Gabriel Wire und nicht einmal Kitty etwas damit zu tun gehabt. Er war einfach bei einem Autounfall gestorben.

Er konnte es kaum ertragen.

Myron sah Kitty an. Sie lag reglos da, das Zittern war für einen Moment verschwunden. »Warum hast du uns das nicht gesagt?«

»Das weißt du ganz genau.«

Sie hatte recht. Er wusste es, weil er sich das Ganze auf dem Weg zusammengereimt hatte. Kitty hatte die Idee von Gabriel Wire übernommen. Sie hatte gesehen, wie er ermordet wurde  – das Entscheidende war jedoch, dass sie mitbekommen hatte, wie Lex und die anderen vorgaben, er wäre noch am Leben. Das hatte sie auf eine Idee gebracht.

Wenn andere vorgeben konnten, dass Wire noch lebte, konnte sie auch vorgeben, dass Brad noch lebte.

»Du hättest versucht, mir Mickey wegzunehmen«, sagte Kitty.

Myron schüttelte den Kopf.

»Als dein Bruder gestorben ist« – sie stockte, schüttelte den Kopf und schluckte –, »ich bin mir vorgekommen wie eine Marionette, bei der jemand alle Fäden durchgeschnitten hatte. Ich hatte überhaupt keinen Halt mehr.«

»Du hättest zu mir kommen können.«

»Falsch. Ich wusste ganz genau, was passiert wäre, wenn ich dir von Brad erzählt hätte. Du wärst zu uns nach Los Angeles rübergekommen. Irgendwann hättest du mich zugedröhnt gesehen  – genau wie gestern. Lüg nicht, Myron. Nicht jetzt. Und dann hättest du wieder das tun wollen, was du für richtig hältst. Du wärst vor Gericht gegangen und hättest auf Übertragung des Sorgerechts geklagt und dabei genau wie gestern das Argument gebracht, dass ich ein verantwortungsloser Junkie und nicht in der Lage bin, Mickey großzuziehen. Du hättest mir meinen Jungen weggenommen. Du brauchst gar nicht erst zu versuchen, das abzustreiten.«

Er stritt es nicht ab. »Und deine Lösung bestand dann darin, so zu tun, als wäre Brad noch am Leben.«

»Hat doch ganz gut funktioniert, oder?«

»Und dabei war dir Mickey und das, was er brauchte, völlig egal.«

»Er brauchte vor allem seine Mutter. Wieso begreifst du das nicht?«

Aber er begriff es. Er dachte daran, wie Mickey ihm immer wieder erzählt hatte, was für eine tolle Mutter Kitty war. »Und was ist mit uns? Mit Brads Familie?«

»Welche Familie? Mickey und ich sind seine Familie. Ihr seid fünfzehn Jahre lang nicht Teil seines Lebens gewesen.«

»Und wer ist daran schuld?«

»Gute Frage, Myron. Wer wohl?«

Myron schwieg. Er dachte, sie wäre schuld daran. Sie dachte, er wäre es. Und sein Vater … Wie hatte Dad es ausgedrückt? Die Menschen wären von Geburt an unterschiedlich. Brad wäre einfach nicht der Typ gewesen, zu Hause zu bleiben und hier eine Familie zu gründen.

Doch Dads Glauben basierte auf Myrons Lüge.

»Ich weiß, dass du mir nicht glaubst. Ich weiß, du denkst, ich hätte gelogen und noch andere Tricks angewandt, damit er mit mir von hier abhaut. Vielleicht stimmt das sogar. Aber es war die richtige Entscheidung. Brad war glücklich. Wir beide waren glücklich.«

Myron dachte an die Fotos, die breit lächelnden Gesichter. Er hatte das Lächeln für eine Lüge gehalten, das Glück, das er in den Gesichtern sah, als Illusion angesehen. Er hatte sich geirrt. In diesem Punkt hatte Kitty recht.

»Ja, das war mein Plan. Ich wollte die Nachricht über Brads Tod so lange zurückhalten, bis ich selbst wieder clean bin.«

Myron schüttelte nur den Kopf.

»Du erwartest, dass ich mich entschuldige«, sagte Kitty, »aber das werde ich nicht tun. Manchmal tut man das Richtige, und es kommt trotzdem das falsche Ergebnis dabei raus. Und manchmal  – na ja, guck dir Suzze an. Sie hat versucht, meine Karriere zu sabotieren, indem sie meine Antibabypillen ausgetauscht hat – und nur deshalb habe ich Mickey. Verstehst du das nicht? Das ist alles ein riesiges Durcheinander. Es geht nicht um richtig oder falsch. Man klammert sich an die Dinge, die man am meisten liebt. Ich habe die Liebe meines Lebens in einem absurden Unfall verloren. Was das fair? War das gerecht? Und wenn du etwas netter gewesen wärst, Myron, wenn du uns akzeptiert hättest, dann wäre ich vielleicht zu dir gekommen und hätte dich um Hilfe gebeten.«

Aber Kitty war nicht zu ihm gekommen – weder jetzt noch damals. So hatten sich die Wellen noch weiter aufgeschaukelt. Hätte er ihnen vor fünfzehn Jahren vielleicht helfen können? Aber wären sie dann nicht trotzdem weggegangen? Vielleicht – wenn Kitty ihm vertraut hätte, wenn er nicht ausgerastet wäre, als er erfuhr, dass sie schwanger war – hätte sie sich dann vor ein paar Tagen an ihn gewandt statt an Lex. Dann wäre Suzze vielleicht noch am Leben. Und Brad vielleicht auch.

Viele vielleichts.

»Eine Frage habe ich noch«, sagte er. »Hast du Brad je die Wahrheit gesagt?«

»Dass du mich angemacht hast? Ja, ich habe ihm erzählt, dass ich gelogen hatte. Er hat es verstanden.«

Myron schluckte. Seine Nerven lagen blank, ungeschützt. Seine Stimme stockte, als er fragte: »Hat er mir je vergeben?«

»Ja, Myron. Er hat dir vergeben.«

»Aber er hat sich nie gemeldet.«

»Du verstehst einfach nicht, wie wir gelebt haben«, sagte Kitty und ließ den Beutel in seiner Hand nicht aus den Augen. »Wir waren Nomaden. Wir waren glücklich mit diesem Leben. Das war seine Berufung. Er hat getan, was er tun wollte und liebte. Wo wir jetzt wieder in den Staaten waren, hätte er dich wahrscheinlich angerufen. Aber …«

Sie brach ab, schüttelte den Kopf und schloss die Augen.

Es wurde Zeit, zu seinem Vater zu gehen. Den Plastikbeutel mit Heroin hielt er noch in der Hand. Er sah ihn unschlüssig an.

»Du glaubst mir nicht«, sagte Kitty. »Du glaubst nicht, dass Brad dir vergeben hat.«

Myron sagte nichts.

»Hattest du nicht Mickeys Pass gefunden?«, fragte Kitty.

Die Frage verwirrte Myron. »Doch. In eurem Wohnwagen.«

»Guck ihn dir mal genauer an«, sagte sie.

»Den Pass?«

»Ja.«

»Wieso?«

Sie sah ihn an, antwortete aber nicht. Wieder sah Myron das Heroin an. Als er das Versprechen gab, hatte er nicht die Absicht, es zu halten. Als er den Beutel aber jetzt wieder hochhielt, erlöste Kitty ihn aus seinem Dilemma.

Sie schüttelte den Kopf und forderte ihn auf zu gehen.

Im Saint Barnabas Hospital öffnete Myron behutsam die Tür zu Dads Zimmer.

Es war dunkel. Trotzdem sah er, dass Dad schlief. Mom saß neben dem Bett. Sie drehte sich um, sah Myrons Gesicht und wusste sofort Bescheid. Sie stieß einen kurzen Schrei aus, erstickte ihn aber, indem sie sich die Hände vor den Mund hielt. Myron nickte ihr zu. Sie stand auf und beide gingen auf den Flur.

»Erzähl«, sagte sie.

Das tat er. Mom stellte sich dem Schlag. Sie geriet ins Taumeln, weinte eine Weile, dann riss sie sich zusammen und ging zurück ins Krankenzimmer. Myron folgte ihr.

Sein Vater lag weiter mit geschlossenen Augen da. Er atmete rasselnd und unregelmäßig. Überall ragten Schläuche aus seinem Körper. Mom setzte sich wieder auf ihren Stuhl neben dem Bett. Dann streckte sie ihre mit Parkinson zitternde Hand aus und ergriff seine.

»Gut«, sagte Mom leise zu Myron. »Dann sind wir uns also einig?«

Myron antwortete nicht.

Ein paar Minuten später öffneten sich die Augenlider seines Vaters zitternd. Myron spürte, wie ihm die Tränen wieder in die Augen schossen, als er den Mann ansah, den er wie keinen anderen achtete. Dad blickte mit fehentlicher, fast kindlicher Verwirrung zu ihm auf.

Es gelang Dad, ein Wort hervorzubringen: »Brad …«

Myron verkniff sich die Tränen und setzte an, seinem Vater die Lüge zu erzählen, doch Mom stoppte ihren Sohn, indem sie ihm die Hand auf den Arm legte. Sie sahen sich in die Augen.

»Brad …«, wiederholte Dad etwas erregter.

Mom sah Myron weiter an und schüttelte den Kopf. Er verstand. Am Ende wollte sie nicht, dass Myron seinen Vater belog. Sie hätte es als Verrat empfunden. Sie wandte sich wieder dem Mann zu, mit dem sie seit dreiundvierzig Jahren verheiratet war, und drückte ihm fest die Hand.

Dad fing an zu weinen.

»Das ist okay, Al«, sagte Mom leise. »Es ist okay.«

Epilog

Sechs Wochen später

LOS ANGELES, KALIFORNIEN

Dad ging auf seinen Stock gestützt voran.

Seit der Operation am offenen Herzen hatte er zehn Kilo verloren. Myron wollte, dass er sich in einen Rollstuhl setzte und sich den Hügel hinaufschieben ließ, doch davon wollte Al Bolitar nichts wissen. Er würde zu Fuß zur letzten Ruhestätte seines Sohnes gehen.

Mom war natürlich bei ihnen. Und Mickey auch. Mickey hatte sich von Myron einen Anzug geliehen. Er saß alles andere als perfekt. Myron war der Letzte in der Gruppe, wahrscheinlich, dachte er, um aufzupassen, dass niemand zu weit zurück blieb.

Die Sonne brannte auf sie herab. Myron hob den Blick und sah blinzelnd hinein. Seine Augen tränten. So viel hatte sich verändert, seit Suzze in sein Büro gekommen war und ihn um Hilfe gebeten hatte.

Hilfe. Was für ein Witz, wenn er jetzt darüber nachdachte.

Esperanzas Ehemann hatte nicht nur die Scheidungsklage eingereicht, sondern wirklich das alleinige Sorgerecht für Hector beantragt. Er hatte das unter anderem damit begründet, dass Esperanza oft bis in den späten Abend hinein arbeitete und ihre Mutterpfichten vernachlässigte. Esperanza hatte diese Drohung einen solchen Schreck versetzt, dass sie Myron gebeten hatte, ihr ihren Anteil an der Firma auszuzahlen, doch den Gedanken, alleine ohne Esperanza und Win bei MB Reps zu arbeiten, hatte Myron als bedrückend empfunden. Nach ausgiebigen Diskussionen hatten sie sich schließlich darauf geeinigt, MB Reps zu verkaufen. Die Mega-Agentur, die MB Reps übernahm, beschloss, beide Firmen zu fusionieren und den MB-Namen aufzugeben.

Big Cyndi wollte ihre Abfindung nutzen, um sich eine Auszeit zu nehmen und eine Biographie zu schreiben, in der sie alles auspacken würde. Die Welt wartete gespannt.

Win blieb weiter verschwunden. In den letzten sechs Wochen hatte Myron nur eine Nachricht von ihm bekommen – eine E-Mail mit einer kurzen, einfachen Botschaft:

Du bist in meinem Herzen.

Doch Dia und Mia ist die Hose näher.

Win.

Terese, Myrons Verlobte, konnte Angola noch immer nicht verlassen, und jetzt, mit all den unerwarteten Veränderungen in seinem Leben, konnte Myron auch nicht wieder zu ihr fahren. Noch nicht. Und womöglich noch eine ganze Weile nicht.

Als sie sich dem Grab näherten, schloss Myron zu Mickey auf. »Alles okay mit dir?«

»Geht schon«, sagte Mickey und ging schneller, bis er etwas Abstand zwischen sich und seinen Onkel gebracht hatte. Das machte er oft. Eine Minute später blieben sie stehen.

Auf Brads Grab stand noch kein Grabstein. Es war nur ein kleines Schild angebracht.

Alle vier schwiegen lange. Sie standen einfach da und starrten ins Nichts. Auf der anliegenden Straße rasten die Autos vorbei, deren Insassen keinen einzigen Gedanken daran verschwendeten, dass nur ein paar Meter von ihnen entfernt eine erschütterte Familie trauerte. Dann fing Dad ohne jede Vorwarnung an, das Kaddisch, das hebräische Totengebet, auswendig vorzutragen. Die Bolitars waren überhaupt nicht religiös, aber manche Dinge tat man aus der Tradition heraus, als ein Ritual, weil es den Menschen ein Bedürfnis war.

»Jitgadal vejitkadasch sch’mei rabah …«

Myron riskierte einen Blick auf Mickey. Er war in die Lüge über den Tod seines Vaters eingeweiht gewesen und hatte geholfen, den Anschein zu wecken, dass sie noch eine komplette Familie waren. Jetzt, am Grab seines Vaters, wirkte der Junge ungerührt. Er stand mit hocherhobenem Kopf da. Seine Augen waren trocken. Vielleicht war es die einzige Chance zu überleben, wenn so viele heftige Schläge in schneller Folge auf einen einprasselten. Als Kitty nach einer ganzen Weile endlich aus der Entziehungskur entlassen worden war, hatte sie ihren Sohn kaum begrüßt, bevor sie sich auf die Suche nach einem Schuss gemacht hatte. Ein paar Tage später hatten die Bolitars sie bewusstlos in einem schmutzigen Motel gefunden und wieder ins Coddington Institute zurückgebracht. Jetzt bekam sie wieder Hilfe, Myron war aber davon überzeugt, dass sie an Brads Tod zerbrochen war, und er war nicht sicher, ob irgendjemand das je wieder reparieren könnte.

Als Myron zum ersten Mal vorschlug, das Sorgerecht für Mickey zu übernehmen, hatte sein Neffe, wie nicht anders zu erwarten, dagegen rebelliert. Er würde nie eine andere Person als seine Mutter als Vormund akzeptieren, hatte er verkündet, und wenn Myron so etwas versuchte, würde er eine Klage für die Entlassung aus der elterlichen Gewalt anstreben oder einfach ausreißen. Da Myrons Eltern von hier aus nach Florida zurückfogen und das Schuljahr am nächsten Montag begann, hatten Myron und Mickey schließlich eine Art Übereinkunft getroffen. Mickey hatte sich bereiterklärt, in das Haus in Livingston zu ziehen, wo Myron als inoffizieller Vormund fungierte. Er würde zur Livingston High School gehen, der Alma Mater sowohl seines Vaters als auch seines Onkels. Im Gegenzug erklärte Myron sich bereit, ihm nicht in die Quere zu kommen und dafür zu sorgen, dass Kitty trotz allem das alleinige Sorgerecht für ihren Sohn behielt.

Es war ein hart erkämpfter und unbequemer Waffenstillstand.

Mit verschränkten Händen und gesenktem Kopf beendete Myrons Vater das lange Gebet mit den Worten: »Aleinu ve al kol jisroel v’imru: Amein.«

Myron und Mom stimmten ins abschließende Amein ein. Mickey blieb stumm. Alle blieben noch eine Weile still stehen. Myron blickte auf den aufgewühlten Boden hinab und versuchte sich auszumalen, wie sein kleiner Bruder darunter lag. Es gelang ihm nicht.

Stattdessen dachte er an das letzte Mal zurück, als er seinen Bruder gesehen hatte, an den verschneiten Abend vor sechzehn Jahren, als Myron, der große Bruder, der immer versucht hatte, ihn zu beschützen, Brad die Nase gebrochen hatte.

Kitty hatte recht. Brad war drauf und dran gewesen, das Studium sausen zu lassen und in unbekannte Welten aufzubrechen. Als Dad das merkte, schickte er Myron vor, um mit seinem kleinen Bruder zu reden. »Mach du das«, hatte Dad zu ihm gesagt. »Entschuldige dich für das, was du über sie gesagt hast.« Myron hatte widersprochen. Er hatte argumentiert, dass Kitty über die Anti-Baby-Pille gelogen und sowieso einen schlechten Ruf hätte und auch noch weiteren Unsinn erzählt, von dem er jetzt wusste, dass er nicht zutraf. Sein Vater hatte das schon damals durchschaut. »Willst du ihn für immer von uns wegstoßen?«, hatte Dad gefragt. »Geh zu ihm, entschuldige dich, und hol die beiden zurück nach Hause.«

Doch als Myron dann bei ihnen war, war sie so verängstigt, dass sie unbedingt das Land verlassen wollte und sich die Geschichte ausdachte, dass Myron sie angemacht hätte. Brad fippte aus. Als er seinen Bruder so herumbrüllen und fuchen hörte, war Myron überzeugt, dass er Kitty schon die ganze Zeit richtig eingeschätzt hatte. Sein Bruder war ein Idiot, dass er überhaupt etwas mit ihr angefangen hatte. Myron fing an, mit ihm zu streiten, steigerte sich immer weiter in diesen Streit hinein und bezichtigte Kitty jeder Art des Betrugs und schließlich schrie er die letzten Worte heraus, die er je zu seinem Bruder sagen sollte:

»Glaubst du dieser verlogenen Hure etwa mehr als deinem eigenen Bruder?«

Brad holte aus und schlug nach ihm. Myron wich dem Schlag aus und, wütend wie er war, schlug zurück. Selbst jetzt, an Brads letzter Ruhestätte, hatte Myron das üble Knirschen noch im Ohr, als die Nase seines Bruders unter seiner Faust nachgab.

Auf dem letzten Bild, dass Myron von seinem Bruder vor Augen hatte, lag dieser vor ihm auf dem Boden und sah ihn schockiert an, während Kitty versuchte, das Blut zu stillen, das ihm aus der Nase schoss.

Als Myron damals nach Hause kam, konnte er seinem Vater nicht sagen, was er getan hatte. Er fürchtete, schon allein die Wiederholung von Kittys ungeheuerlicher Lüge könnte ihr Glaubwürdigkeit verleihen. Also hatte Myron seinen Vater belogen. »Ich habe mich entschuldigt, aber Brad wollte nichts davon wissen. Du musst mit ihm reden, Dad. Auf dich wird er hören.«

Aber sein Vater hatte den Kopf geschüttelt. »Wenn Brad das so sieht, soll es vielleicht einfach so sein. Dann müssen wir ihn wohl ziehen lassen, damit er seinen eigenen Weg findet.«

Also hatten sie ihn ziehen lassen. Und jetzt waren sie zum ersten Mal alle wieder zusammen – auf einem Friedhof fünftausend Kilometer von zu Hause entfernt.

Nachdem noch eine weitere Minute schweigend vergangen war, schüttelte Al Bolitar den Kopf und sagte: »So etwas sollte niemals passieren.« Er brach ab und sah zum Himmel. »Ein Vater sollte niemals das Kaddisch für seinen Sohn sprechen müssen.«

Mit diesen Worten drehte er sich um und machte sich auf den Rückweg.

Nachdem sie Mom und Dad zu ihrem Flug vom Los Angeles International Airport nach Miami gebracht hatten, stiegen Myron und Mickey in ihre Maschine nach Newark. Sie verbrachten den ganzen Flug schweigend nebeneinander. Nach der Landung holten sie Myrons Wagen vom Langzeitparkplatz ab und fuhren auf den Garden State Parkway. Auch die ersten zwanzig Minuten der Autofahrt schwiegen beide. Als Mickey merkte, dass sie an der Ausfahrt nach Livingston vorbeifuhren, sagte er schließlich etwas.

»Wo fahren wir hin?«

»Wirst du schon sehen.«

Zehn Minuten später hielten sie auf dem Parkplatz der Ladenzeile. Myron machte den Wagen aus und lächelte Mickey zu. Der sah kurz aus dem Fenster und Myron dann fragend an.

»Willst du mich auf ein Eis einladen?«

»Komm mit«, sagte Myron.

»Das soll doch wohl ein Witz sein, oder?«

Als sie das SnowCap-Eiscafé betraten, kam Kimberly breit lächelnd in ihrem Rollstuhl auf sie zu und sagte: »Hey, Sie sind wieder hergekommen! Was kann ich für Sie tun?«

»Geben Sie meinem Neffen hier einen SnowCap Melter. Ich muss kurz mit Ihrem Vater sprechen.«

»Kein Problem. Er ist hinten im Büro.«

Hinten im Büro war Karl Snow dabei, die Rechnungen durchzusehen. Er sah Myron über seine Lesebrille hinweg an. »Sie hatten mir versprochen, dass Sie nicht wieder herkommen.«

»Das tut mir leid.«

»Und was wollen Sie hier?«

»Sie haben mich belogen. Sie sind die ganze Zeit damit hausieren gegangen, wie pragmatisch sie damals gehandelt haben. Ihre Tochter wäre tot, haben Sie gesagt, und nichts könnte sie zurückbringen. Es wäre praktisch ausgeschlossen, dass Gabriel Wire dafür ins Gefängnis ginge. Also hätten Sie das Schweigegeld genommen, um Kimberly damit helfen zu können. Sie haben es mir freundlich und rational erklärt – und aus irgendeinem Grund habe ich Ihnen kein Wort davon abgenommen. Nicht, nachdem ich gesehen hatte, wie Sie mit Kimberly umgegangen sind. Und dann habe ich noch einmal über die Reihenfolge nachgedacht.«

»Was für eine Reihenfolge?«

»Lex Ryder hat Suzze angerufen und ihr erzählt, dass Gabriel Wire tot ist. Suzze ist schockiert. Außerdem ist sie skeptisch, daher trifft sie sich mit Kitty, um sich von ihr bestätigen zu lassen, dass Lex die Wahrheit sagt. So weit, so gut. Bis dahin konnte ich der ganzen Sache folgen.« Myron legte den Kopf schräg. »Aber warum hätte Suzze dann, gleich nachdem sie mit Kitty gesprochen hat – der einzigen Person, die Zeuge von Gabriel Wires Ermordung war –, zu Ihnen kommen sollen?«

Karl Snow sagte nichts. Das brauchte er auch nicht. Myron war jetzt alles klar. Lex hatte gedacht, Ache und Crisp hätten Wire umgebracht, aber das ergab keinen Sinn. Die beiden hatten mit HorsePower viel Geld verdient.

»Gabriel Wire war reich, hatte Verbindungen und wäre damit davongekommen, dass er Alista getötet hatte. Das hatten Sie erkannt. Sie hatten erkannt, dass er für das, was er Ihrer Tochter angetan hatte, nie vor Gericht gestellt werden würde. Also haben Sie es selbst in die Hand genommen. In gewisser Weise ist das schon paradox.«

»Was?«

»Die ganze Welt denkt, Sie hätten für viel Geld Ihre Tochter verraten.«

»Na und?«, sagte Karl Snow. »Glauben Sie, es interessiert mich, was die Welt über mich denkt?«

»Offenbar nicht.«

»Das habe ich Ihnen doch schon gesagt. Manchmal muss man ein Kind ganz allein lieben. Und manchmal muss man auch ganz allein trauern.

»Und manchmal muss man ganz allein für Gerechtigkeit sorgen.«

»Werden Sie mich verraten?«, fragte Snow.

»Nein.«

Er wirkte nicht erleichtert. Wahrscheinlich dachte er das Gleiche wie Myron. Was sein Verhalten für Wellen geschlagen hatte: Wenn Snow nicht Selbstjustiz geübt hätte – wenn er Gabriel Wire nicht umgebracht hätte –, wäre Kitty nicht Zeugin des Mordes geworden und gefüchtet. Myrons Bruder könnte noch am Leben sein. Suzze T auch. Aber man durfte das auch nicht allzu weit treiben. Myrons eigener Vater hatte seine Empörung darüber zum Ausdruck gebracht, dass Eltern ihr Kind überlebten. Karl Snows Tochter war ermordet worden. Wer wollte da ein Urteil fällen, was richtig oder falsch war?

Myron stand auf und ging zur Tür. Dort drehte er sich um, weil er sich verabschieden wollte. Karl Snow saß mit gesenktem Kopf vor seinen Rechnungen und starrte viel zu konzentriert darauf hinunter. Im Eiscafé kämpfte Mickey mit seinem SnowCap Melter. Kimberly war zu ihm gerollt, um ihn etwas aufzuheitern. Sie senkte den Kopf und füsterte ihm etwas zu, worauf Mickey in lautes Lachen ausbrach.

Wieder ging Myron das Bild durch den Kopf, wie seine Faust auf das Gesicht seines Bruders zu schoss. Jetzt konnte nur noch eins helfen. Der Pass. Er hatte Kittys Hinweis befolgt und ihn sich genau angesehen. Zuerst war er die Einreisestempel der vielen Länder durchgegangen, in denen sie gewesen waren. Aber das hatte Kitty nicht gemeint. Sie hatte die erste Seite gemeint, auf der die persönlichen Daten des Besitzers standen. Er schlug sie noch einmal auf und musterte Mickeys Namen. Seinen richtigen Namen. Myron war davon ausgegangen, dass Mickey eine Kurzform von Michael war. Das stimmte aber nicht.

Mickeys richtiger Name war Myron.

Kimberly sagte noch etwas. Etwas so Komisches, dass Mickey seinen Eislöffel beiseitelegte, sich zurücklehnte und lauthals lachte – er legte jede Zurückhaltung ab und lachte –, zum ersten Mal seit Myron ihn kannte. Es zerriss Myron fast das Herz. Er kannte dieses Lachen. Es klang genauso wie Brads, und so kam es ihm vor, als hätte es in einer alten Erinnerung angefangen – in einem der vielen wunderbaren Momente, den zwei Brüder vor langer Zeit miteinander erlebt hatten – worauf sein Echo über die Jahre ziellos herumgeirrt war, bis es schließlich den Weg in dieses Eiscafé und ins Herz von Brads Sohn gefunden hatte.

Myron stand da und lauschte, und obwohl er wusste, dass das Echo wieder leiser werden würde, hoffte er doch, dass es nie ganz verklang.

Danksagung

Dies ist der Teil, in dem ich mich bei der Band bedanke – und es ist wirklich eine auserlesene Band. In alphabetischer Reihenfolge: Christine Ball, Eliane Benesti, David Berkeley (die Fallschirmleine), Anne Armstrong-Coben, Yvonne Craig, Diane Discepolo, Missy Higgins, Ben Sevier, Brian Tart, Lisa Erbach Vance und Jon Wood.

Bei diesem Buch handelt es sich um ein fiktionales Werk. Das heißt, ich denke mir Sachen aus. Wenn Sie sich also fragen, ob eine Figur auf dem und dem basiert, oder ob es in Ihrer Stadt oder an der Schule, auf die Ihre Kinder gehen, wirklich einen solchen Menschen gibt, lautet die Antwort nein.

All denen, die sich gefreut haben, Myrons Neffen kennenzulernen: Die Geschichte von Mickey Bolitar und im weiteren Sinne auch mit Myron wird in meinem neuen Jugendroman mit dem Titel »Nur zu deinem Schutz« im September 2012 fortgesetzt. Weitere Einzelheiten und eine Leseprobe finden Sie im Anhang, ein englischsprachiges Probekapitel finden Sie auf www.HarlanCoben.com. Achtung: In der Leseprobe könnte etwas über den Ausgang von »Sein letzter Wille« verraten werden. Lesen Sie es also erst, wenn Sie dieses Buch beendet haben.

Wie immer danke ich Ihnen.

Es folgt eine Leseprobe aus

HARLAN COBEN

Nur zu deinem Schutz
cbt 16143

Schlimmer kann’s kaum kommen: Nachdem sein Vater Brad bei einem Autounfall ums Leben gekommen ist, muss der vierzehnjährige Mickey ausgerechnet zu seinem ungeliebten Onkel Myron, seines Zeichens Anwalt und Privatdetektiv, ziehen, mit dem seine Eltern seit Ewigkeiten keinen Kontakt hatten. Immerhin lernt Mickey gleich am ersten Schultag Ashley kennen, in die er sich verliebt – und umgekehrt. Doch gerade als Mickey anfängt zu hoffen, alles könnte sich zum Besseren wenden, verschwindet Ashley spurlos. Mickey beschließt herauszufinden, was mit ihr geschehen ist. Und stößt unverhofft auf eine Spur, die ihn in die finstersten Gegenden der Stadt führen – und eine ungeahnte Verbindung zum Tod seines Vaters zeigt …

MICKEY BOLITAR ERMITTELT
Harlan Cobens neue Thrillerserie:
ab August 2012 bei cbt
Aus dem Amerikanischen von Anja Galić

ICH WAR GERADE AUF DEM WEG ZU MEINER NEUEN HIGHSCHOOL und zerfoss in Selbstmitleid – mein Vater war tot, meine Mutter machte einen Entzug und meine Freundin war verschwunden – , als ich die Hexe zum ersten Mal sah.

Natürlich hatte ich die Gerüchte gehört, die man sich über sie erzählte. Angeblich lebte sie ganz allein in dem heruntergekommenen Haus Ecke Hobart Gap Road und Pine Street, das jeder hier aus der Gegend kannte. Jetzt stand ich direkt davor. Der gelbe Anstrich pellte sich vom Putz wie Haut nach einem Sonnenbrand. Der geteerte Zugangsweg war rissig, und in dem ungepfegten Vorgarten wucherte kniehoch der Löwenzahn.

Es hieß, die Hexe sei hundert Jahre alt und würde nur nachts rauskommen. Und wenn ein Kind nicht vor Einbruch der Dunkelheit vom Spielen oder vom Baseballtraining zu Hause war – und so mutig, im Dunkeln heimzulaufen, oder verrückt genug, die Abkürzung durch ihren Garten zu nehmen –, dann holte sie es sich.

Was sie dann mit ihnen machte, hatte mir niemand sagen können. Kinder waren in der Stadt jedenfalls schon seit Jahren keine verschwunden. Bei Jugendlichen, wie zum Beispiel meiner Freundin Ashley, sah die Sache schon anders aus. Die konnten am einen Tag noch da sein, deine Hand halten, dir tief in die Augen schauen und dein Herz dazu bringen, Trommelwirbel zu schlagen – und am nächsten waren sie verschwunden. Aber kleine Kinder? Nö. Die hatten nichts zu befürchten, noch nicht einmal von der Hexe.

Ich wollte gerade auf die andere Straßenseite wechseln, weil selbst mir als frisch gebackenem Zehntklässler bei der Vorstellung mulmig wurde, zu dicht an dem unheimlichen Haus vorbeizugehen, als sich knarzend die Eingangstür öffnete.

Ich erstarrte.

Einen Moment lang passierte gar nichts. Die Tür stand sperrangelweit offen, aber es war niemand zu sehen. Ich blieb stehen und wartete. Gut möglich, dass ich blinzelte, aber beschwören kann ich es nicht.

Jedenfalls stand plötzlich die Hexe da.

Sie hätte tatsächlich hundert Jahre alt sein können. Oder sogar zweihundert. Ihre hüftlangen silbergrauen Haare wehten im Wind und verbargen ihr Gesicht wie ein Schleier. Sie trug ein weißes Kleid, das an ein Hochzeitskleid aus einem alten Horrorfilm oder einem Heavy-Metal-Video erinnerte, und ihr Rücken war gekrümmt wie ein Fragezeichen.

Die Hexe hob langsam ihre rechte Hand, die so blass war, dass sich überdeutlich die blauen Adern auf dem Handrücken abzeichneten, und deutete mit knochigem, zitterndem Zeigefinger in meine Richtung. Ich sagte nichts. Ihr Finger zeigte auf mich, bis sie sich sicher war, dass ich sie ansah. Dann breitete sich auf ihrem von Falten zerfurchten Gesicht ein Lächeln aus, bei dem es mir eiskalt den Rücken hinunterlief.

»Mickey Bolitar?«

Ich hatte keine Ahnung, woher die Hexe meinen Namen wusste.

»Dein Vater ist nicht tot«, sagte sie.

Ihre Worte durchfuhren mich wie ein Stromstoß und ließen mich einen Schritt zurückweichen.

»Er lebt.«

Ich stand immer noch wie vom Donner gerührt da, als sie wieder in ihrem abbruchreifen Hexenhaus verschwand, aber ich wusste, dass das, was sie gesagt hatte, nicht stimmte.

Ich hatte nämlich mit eigenen Augen gesehen, wie mein Vater starb.

Also, das war wirklich schräg.

Ich blieb vor dem Haus der Hexe stehen und wartete ab, ob sie vielleicht noch mal herauskam. Fehlanzeige. Nach einiger Zeit ging ich den Weg zur Tür hinauf und suchte nach einem Klingelknopf. Es gab keinen. Ich hämmerte gegen die Tür. Sie erbebte unter der unsanften Behandlung, und das Holz war so rau, dass es wie Schmirgelpapier über meine Fingerknöchel schrappte. Farbsplitter rieselten zu Boden, als hätte die Tür ziemlich übel Schuppen.

Aber die Hexe ließ sich nicht blicken.

Tja, und was jetzt? Die Tür eintreten und die komische alte Frau in dem merkwürdigen weißen Kleid dazu auffordern, ihr wirres Gerede zu erklären? Vielleicht war sie ja nach oben ins Bad gegangen, hatte ihr weißes Kleid ausgezogen und stand gerade unter der Dusche …

Igitt.

Zeit abzuhauen. Ich musste sowieso weiter, wenn ich den ersten Gong nicht verpassen wollte. Mein Klassenlehrer Mr Hill nahm es mit Pünktlichkeit extrem genau. Außerdem hoffte ich immer noch, dass Ashley heute auftauchen würde. Ich meine, konnte doch sein, dass sie genauso plötzlich wieder da war, wie sie sich in Luft aufgelöst hatte.

Ich hatte Ashley vor drei Wochen beim Einführungstag der Highschool kennengelernt, der sowohl für komplette Neulinge wie Ashley und mich abgehalten wurde als auch für die angehenden Neuntklässler, von denen sich aber alle schon seit der Grundschule kannten. Typisch Kleinstadt eben.

Ich fühlte mich ziemlich allein.

Die Cafeteria hatte noch zu – offizieller Schulbeginn war erst in ein paar Wochen –, wir mussten uns also selbst versorgen. Ich hatte mir bei Wilkes Deli ein Buffalo-Chicken-Sandwich gekauft, mit dem ich mich mittags auf einen kleinen Abhang mit Blick auf das Footballfeld setzte, und wollte gerade davon abbeißen, als ich sie sah.

Eigentlich war sie nicht mein Typ, obwohl ich selbst nicht hätte sagen können, wer mein Typ war. Ich habe mein ganzes Leben im Ausland verbracht, weil meine Eltern für eine gemeinnützige Stiftung gearbeitet hatten, die Hilfsprojekte in Ländern wie Laos, Peru und Sierra Leone unterstützt. Geschwister habe ich keine. Früher fand ich es spannend, ständig woanders zu leben, aber je älter ich wurde, desto mehr nervte es mich. Ich wollte endlich mal an einem Ort bleiben. Ich hatte keine Lust mehr, mir ständig neue Freunde und Basketballmannschaften zu suchen. Ich wollte ein ganz normaler Jugendlicher sein und … na ja, vielleicht auch mal das eine oder andere Mädchen kennenlernen. Was ein echtes Problem darstellt, wenn man mit dem Rucksack in Nepal unterwegs ist.

Das Mädchen war unfassbar hübsch, so viel stand fest, aber sie hatte gleichzeitig auch etwas von »Höherer Tochter« an sich und wirkte irgendwie arrogant. Sie hatte porzellanpuppenblonde Haare, trug einen Rock, also einen richtigen Rock, meine ich, der züchtig die Knie bedeckte, dazu Söckchen, und sah aus, als wäre sie dem Brooks-Brothers-Katalog entsprungen, aus dem meine Großeltern meistens ihre Klamotten bestellen.

Ich biss von meinem Sandwich ab, als mir auffiel, dass sie nichts zu essen dabeihatte. Vielleicht machte sie ja gerade eine von diesen komischen Diäten – nicht dass sie das nötig gehabt hätte –, aber aus irgendeinem Grund glaubte ich das nicht.

Ich beschloss spontan, zu ihr rüberzugehen, obwohl ich eigentlich gar nicht in der Stimmung war, mich zu unterhalten oder jemanden kennenzulernen. Mir schwirrte immer noch der Kopf von den vielen neuen Leuten, die gerade in mein Leben getreten waren, und ich konnte gut darauf verzichten, dass noch mehr hinzukamen.

Vielleicht hatte es etwas damit zu tun, dass sie so hübsch war – und ich genauso oberfächlich wie alle anderen Typen. Oder damit, dass der Einsame manchmal den Einsamen wittert. Zumindest schien sie genau wie ich lieber für sich zu bleiben.

Ich ging zögernd auf sie zu, hob die Hand und sagte: »Hi.«

Wortgewandtheit ist übrigens eine meiner ganz großen Stärken.

Sie sah zu mir auf und schirmte ihre smaragdgrünen Augen vor der Sonne ab. »Hi.«

Jep, sie war unfassbar hübsch.

Ich trat verlegen von einem Bein aufs andere, wurde rot und hatte plötzlich das Gefühl, dass meine Hände viel zu groß für meinen Körper waren. Der zweite Satz, den ich zu ihr sagte, lautete: »Ich heiße Mickey.«

Also wenn das keine geschliffene Rhetorik ist – Worte wie in Stein gemeißelt.

»Und ich bin Ashley Kent.«

»Cool«, sagte ich.

Sie lächelte zurückhaltend.

Irgendwo auf dieser Welt – in China oder Indien oder einem entlegenen Ort in Afrika – gab es vielleicht einen noch größeren Deppen als mich. Aber meine Hand hätte ich dafür nicht ins Feuer gelegt.

Ich hielt mein Sandwich hoch. »Hast du dir nichts zu essen mitgebracht?«

»Nein, habe ich vergessen.«

»Das Teil hier ist riesig«, sagte ich. »Möchtest du die Hälfte?«

»Oh, das kann ich nicht annehmen.«

Aber ich ließ nicht locker, und daraufhin lud sie mich ein, mich zur ihr zu setzen. Ashley würde auch in die zehnte Klasse kommen und war wie ich neu in der Stadt. Sie erzählte, dass ihr Vater ein erfolgreicher Chirurg und ihre Mutter Anwältin war.

Wäre das Leben ein Film, hätte an dieser Stelle die Musik eingesetzt. Irgendeine Schnulze wäre gespielt worden, während die Kamera ein Stück zurückfährt und zeigt, wie Ashley und ich uns das Sandwich teilen, reden, lachen, schüchterne Blicke austauschen, Händchen halten – und uns schließlich unseren ersten zaghaften Kuss geben.

Das war jetzt drei Wochen her.

Ich schaffte es gerade rechtzeitig mit dem ersten Gong ins Klassenzimmer. Mr Hill überprüfte die Anwesenheit, dann gongte es zum zweiten Mal und die erste Stunde stand an. Ashleys Klassenzimmer lag am anderen Ende des Flurs. Ich wartete davor, musste aber wieder einmal feststellen, dass sie nicht da war.

Für mich war Ashley meine Freundin gewesen, auch wenn sie das vielleicht noch nicht ganz offiziell war. Wie hatten es eher langsam angehen lassen und uns erst zweimal geküsst. Aber von den anderen an der Schule interessierte mich keine einzige. Ich mochte nur sie. Das war keine Liebe, aber es wäre auch noch ein bisschen früh gewesen, um von »Liebe« zu sprechen.

Andererseits nehmen solche Gefühle für gewöhnlich im Laufe der Zeit eher ab. Das ist leider die Wahrheit: Wir tun gern so, als würden sie wachsen, je länger wir mit jemandem zusammen sind. Dabei ist meistens das Gegenteil der Fall. Wir sehen ein umwerfendes Mädchen und sind sofort so hin und weg, dass wir kaum noch atmen können und es vor lauter Aufregung vermasseln, wenn wir sie ansprechen.

Schaffen wir es jedoch irgendwie, bei dem Mädchen zu landen, werden unsere Gefühle für sie auf der Stelle weniger.

Bei Ashley war es anders. In ihrem Fall waren meine Gefühle gewachsen. Das machte mir ein bisschen Angst, aber auf eine gute Art.

Tja, und dann kam ich eines Tages in die Schule und Ashley war nicht da. Ich versuchte sie auf ihrem Handy zu erreichen, aber sie ging nicht dran und rief auch nicht zurück. Am nächsten Tag war sie wieder nicht da. Und am darauf folgenden auch nicht. Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Ihre Adresse hatte ich nicht. Ich googelte nach »Ashley Kent«, nach Anwältinnen und Chirurgen mit ihrem Nachnamen, fand aber nichts, was mir einen Hinweis auf sie gegeben hätte. Tatsächlich war im Netz überhaupt nichts über sie zu finden.

Ashley hatte sich einfach in Luft aufgelöst.

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2011
unter dem Titel »Live Wire« bei Dutton,
a member of Penguin Group (USA), Inc., New York.

1. Auflage
Deutsche Erstveröffentlichung April 2012

Copyright © der Originalausgabe 2011 by Harlan Coben

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2012
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München
Umschlagmotiv: © Plainpicture/Hanka Streidle
Redaktion: Sigrun Zühlke
Th · Herstellung: Str.
Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling
eISBN 978-3-641-08529-2

www.goldmann-verlag.de
www.randomhouse.de

Table of Contents

- Buch

- Von Harlan Coben sind im Goldmann Verlag außerdem lieferbar:

- Inhaltsverzeichnis
- Widmung
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Epilog
- Danksagung
- Nur zu deinem Schutz - cbt 16143
- Copyright