Der Tod ist ein bleibender Schaden
Author: Eoin Colfer; Conny Lösch
Date: 2012-02-28T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalliteratur
Description: Kurzbeschreibung Es hätte alles so schön werden können. Dan McEvoy, knallharter Türsteher und Exsoldat, hat soeben neue Haare transplantiert bekommen. Jetzt klappt‘s auch mit Connie, der heißen Hostess im verruchtesten Club von New Jersey. Doch dann wird Connie mit Loch im Kopf und mausetot aufgefunden. Die Bullen verdächtigen Dan. Der hat ausnahmsweise eine weiße Weste. Das kann er sogar beweisen. Und weil Dan ein Meister der Fettnäpfchen ist, geht dabei alles so richtig schön schief. Die Mafia hat‘s auf ihn abgesehen und fackelt ihm fast den teuren Haarschopf ab. Doch ob mit oder ohne Haare,
Publisher: Ullstein eBooks

Eoin Colfer

Der Tod ist
ein bleibender
Schaden

Roman

Aus dem Englischen
von Conny Lösch

List

Für Ken Bruen, der mich dazu gebracht hat

KAPITEL EINS

Der großartige Stephen King hat mal geschrieben »reg dich nicht über Kleinigkeiten auf«, und ich hab lange drüber gebrütet, bis mir klarwurde, dass ich nicht ganz damit einverstanden bin. Ich weiß schon, was er meint: In unser aller Leben gibt’s sowieso Leid und Elend genug, ohne dass wir wegen jedem eingerissenen Fingernagel gleich durchdrehen, aber wenn man sich über Kleinigkeiten aufregt, hilft einem das manchmal, das wirklich Wichtige durchzustehen.

Seht mich an, mir und um mich herum ist so viel absolut Entsetzliches passiert, dass die meisten anderen längst sabbernd in der Klapse säßen, aber ich versuch einfach, nicht zu viel drüber nachzudenken. Soll’s ruhig im Inneren brodeln, das ist meine Philosophie. Ist bestimmt gesünder, oder? Konzentrier dich auf den harmlosen Alltagskram und lass dich nicht von den psychischen Niederschlägen ablenken, die dich fertigmachen. Mit meiner Philosophie bin ich bis hierher gekommen, aber mein soldatisches Gespür sagt mir, dass es schon bald zum großen Knall kommen wird.

Bei meinem derzeitigen Job in Cloisters in New Jersey ist Nachdenken eher nicht gefragt. Über philosophische Themen oder natürliche Phänomene plaudern wir im Kasino nicht oft. Einmal wollte ich erzählen, was ich im National Geographic Channel gesehen hatte, aber Jason guckte mich an, als hätte ich ihn persönlich beleidigt, also wechselte ich sicherheitshalber das Thema, überlegte laut, welche Mädchen sich die Titten hatten machen lassen. Darüber reden wir ständig, ist also bekanntes Terrain. Nach ein paar Schlucken von seinem Proteinshake beruhigte er sich wieder. Mein Gequatsche über tektonische Platten hatte Jase mehr Angst eingejagt als ein Besoffener mit Pistole. Jason ist der beste Türsteher, mit dem ich je gearbeitet habe, eine seltene Kombination aus groß und schnell, aber mit viel mehr Grips in der Birne, als er raushängen lässt. Manchmal vergisst er sich und spielt auf einen Fellini-Film an, verwischt seine Spuren aber anschließend sofort, indem er dem nächstbesten Kerl an der Tür das Leben schwermacht. Der Mann hat Geheimnisse, wie wir alle. Er will mich nicht damit belasten, und mir ist seine Einstellung absolut recht. Wir machen beide auf blöd und verdächtigen uns gegenseitig, dass wir gar nicht so blöd sind, wie wir tun. Ganz schön anstrengend.

Meistens haben wir abends Zeit, draußen zu quatschen. Bis ungefähr halb elf ist alles ruhig. In der Regel kreuzen bloß ein paar Freizeitzocker auf, unauffällige Typen. Die Partymeute rollt erst an, wenn die normalen Bars schließen. Victor, der Chef, den ich später noch näher beschreiben werde, weil er so ein Arschgesicht ist, dass er eigentlich einen eigenen Film verdient hätte, nur dass es mir den Flow versaut, wenn ich jetzt damit anfange, also mach ich’s später, aber egal, Vic will immer zwei Männer draußen haben. Wenn’s ums Hinterzimmer geht, braucht er manchmal zwei, um eine Schlägerei zu stoppen. Da kann’s ganz schön hoch hergehen, besonders wenn kleine Männer beteiligt sind. Ich denke, daran ist Joe Pesci schuld.

Also übernehme ich meistens die Nachtschicht, wobei es genau genommen gar keine Tagesschicht gibt. Ein- oder zweimal im Monat leg ich auch eine doppelte ein. Macht mir nichts aus. Was soll ich zu Hause? Liegestütze trainieren und mir Mrs Delanos Gezeter anhören?

Um Punkt acht fang ich heute an. Es ist mitten in der Woche, also freu ich mich auf einen ruhigen Abend, Energieriegel futtern und mit Jason die Vorzüge der Chirurgie diskutieren. Ein schlichter Zeitvertreib, der mich dem Glück so nahebringt, wie ich ihm in diesem Leben kommen werde.

Jason und ich sehen uns gerade auf YouTube an, wie so ein Russe Kettlebells durch die Luft schleudert, als ich einen Anruf von Marco auf mein Headset kriege. Ich muss den kleinen Barmann zweimal bitten, sich zu wiederholen, bevor seine Botschaft bei mir ankommt und ich ins Kasino rase. Offensichtlich hat sich mein Lieblingsmädchen Connie beim Servieren über den Tisch gebeugt, und so ein Typ hat ihr über den Arsch geleckt. Wichsgesicht. Ich meine, das steht auf Messingtafeln an der Wand. Nicht direkt das mit dem Arschlecken. Da heißt es Anfassen der Hostessen untersagt. Verbindliche Klubregel. Einige Hostessen legen vielleicht in den Kabinen hinten auch mal Hand an, aber der Kunde hat auf keinen Fall das Recht zurückzugrapschen.

Als ich da ankomme, versucht Marco gerade Connie von dem Kerl fernzuhalten, was in sehr viel stärkerem Maße seiner eigenen Sicherheit dient, als ihm klar sein dürfte. Einmal hab ich gesehen, wie Connie einem College-Footballer ein Tablett übergezogen hat. Seine Gesichtszüge drückten sich ins Metall, als wär’s Pappkarton.

»Okay, Leute«, sage ich mit meiner donnernden Türsteherstimme. »Lasst uns das professionell regeln.«

Der Vorschlag wird von den Stammgästen, die auf ein bisschen Theater gehofft hatten, mit Buhrufen quittiert. Ich klemme mir Marcos Kopf wie einen Basketball unter den Arm und bugsiere ihn hinter die Bar, dann baue ich mich drohend vor dem Übeltäter auf.

Der Schlabbermann stemmt die Hände auf die Hüfte, als wäre er Peter Pan. Connies Finger haben rote Streifen auf seiner Wange hinterlassen.

»Warum gehen wir nicht nach hinten«, sage ich und schenke ihm fünf Sekunden lang direkten Blickkontakt, »bevor hier alles aus dem Ruder läuft.«

»Die Schlampe hat mich geschlagen«, sagt er und zeigt mit dem Finger, als könne irgendein Zweifel daran bestehen, von welcher Schlampe er spricht.

Seine Finger sind noch klebrig von einer Portion Chicken Wings, und Soßenfinger haben mich schon immer in einem kaum nachvollziehbaren Maß zur Weißglut gebracht.

»Wir haben da hinten einen Pausenraum«, sage ich und bemühe mich, die braune Schmiere unter seinen Nägeln zu übersehen. Was ist bloß los mit den Leuten? Man isst, macht den Mund dabei zu und wischt sich hinterher die Finger ab. Wie schwer ist das? »Warum besprechen wir das Problem nicht da hinten?«

Connie ist still, strengt sich an, ihre Wut im Zaum zu halten, kaut auf einem Nikotinkaugummi, als wären’s die Eier von dem Kerl. Connie hat Temperament, aber ohne guten Grund würde sie nicht handgreiflich werden. Sie hat zwei Kinder drüben in Cypress im Hort, sie braucht die Kohle.

»Okay, Dan«, sagt sie. »Aber können wir einen Zahn zulegen? Da sind Leute, die’s kaum abwarten können, mir Trinkgeld zuzustecken. Das ist doch ein klarer Fall.«

Der mit dem Zeigefinger lacht, als hätte sie was Witziges gesagt.

Ich führe die beiden in den Pausenraum, der kaum mehr als eine Besenkammer ist, und tatsächlich stehen da ein paar Wischmopps, die wie Dreadlockpalmen aus einer Kisteninsel in der Ecke wachsen.

»Alles klar?«, frage ich Connie und bin froh, dass sie sich keine ansteckt. Sechs Monate hat sie’s jetzt geschafft, nicht zu rauchen. Sie nickt, setzt sich auf das verdreckte Sofa. »Der Kerl hat mir über den Arsch geleckt. Geleckt. Hast du feuchte Tücher, Daniel?«

Ich reiche ihr eine Packung. Wenn man in einem viertklassigen Kasino wie dem Slotz in New Jersey arbeitet, hat man immer ein Päckchen Desinfektionstücher dabei. Hier kann man sich alles Mögliche holen.

Ich gucke weg, während sich Connie die Barbecuesoße vom Hintern wischt. An tiefen Dekolletés kommt man hier nicht vorbei, aber ich finde, man kann wenigstens die unteren Partien meiden. Ich bemühe mich, meinen Blick über der Gürtellinie zu halten, das ist für alle besser. Während sie sich also saubermacht, wende ich mich an den Kerl. Den Schlabbermann.

»Was haben Sie sich dabei gedacht, Sir? Anfassen verboten. Können Sie nicht lesen?«

Der Kerl wird mir blöd kommen. Das sehe ich ihm schon an den Haaren an, ein rotblondes krauses Büschel thront auf seinem Kopf wie ein vom Dach gefallenes Vogelnest.

»Ich hab das Schild gesehen, Daniel«, sagt er und zeigt zurück ins Kasino. Der Mann ist eine Zeigemaschine. »Da steht nicht anfassen.«

»Und was haben Sie gemacht? Sie haben sie angefasst.«

»Nein«, sagt der Mann und schwingt seinen Zeigefinger zu mir rüber, so dicht, dass ich die Soße riechen kann, was mir den Appetit auf Gegrilltes mindestens einen Monat lang verderben wird. Rippchen vielleicht ausgenommen. »Ich hab sie nicht angefasst. Man fasst etwas mit den Händen an. Ich hab gekostet.«

Dann hört er auf zu reden, als bräuchte ich eine Sekunde, um sein geniales Argument sacken zu lassen.

»Glauben Sie, so einen dämlichen Scheiß hab ich noch nie gehört? Glauben Sie im Ernst, dass Sie der Erste sind, der’s auf die Tour probiert?«

»Ich denke, ich bin der erste Rechtsanwalt, der’s auf die Tour probiert.« Er grinst selbstgefällig. Ich hasse diesen Gesichtsausdruck, vielleicht weil ich ihn zu oft zu sehen bekomme.

»Sie sind Anwalt?«

Weiteres Gezeige. Ich hab gute Lust, diesem Arschloch den Finger zu brechen. »Das haben Sie verdammt richtig erkannt, ich bin Anwalt. Wenn Sie mir blöd kommen, mache ich den Scheißladen hier dicht. Sie werden für mich arbeiten.«

»Ich werde für Sie arbeiten, Sir?«

Manchmal wiederhole ich was. Die meisten Leute halten mich für blöd, aber in Wirklichkeit traue ich nur meinen Ohren nicht.

Der Kerl entscheidet sich ebenfalls für Interpretation A.

»Was ist los mit Ihnen? Sind Sie ein Papagei? Ein unterbelichteter irischer Papagei? Gott, gütiger!«

So läuft das wahrscheinlich bei dem Penner im Büro. Er wirft mit Dreck um sich, und die Leute lassen sich’s gefallen. Ich schätze mal, er ist der Boss oder jedenfalls kurz davor, es zu werden. Nur der Boss und der Postbote können es sich in diesem Maß leisten, auf alle zu scheißen, ohne dass ihnen jemand an den Kragen geht. Sein Anzug und seine Brille sehen aus wie um 1972 von Michael Caine geklaut, und dazu natürlich der styroporartige, rotblonde Haarkranz.

»Nein, Sir. Ich bin kein Papagei«, sage ich ruhig und freundlich, wie ich es auf der Türsteherschule gelernt habe. »Ich bin hier im Haus Leiter der Abteilung für Sicherheit, und Sie haben eine der Hostessen angefasst, ganz egal, wie Sie den Sachverhalt verdrehen.«

Der Kerl lacht, als hätte er Publikum. »Sachverhalte verdrehen ist genau das, womit ich mein Geld verdiene, Mister Daniel Sicherheitschef. Das ist mein gottverdammter Beruf.«

Er sagt das gottverdammter ganz falsch, als hätte er’s aus dem Fernsehen. Aus dem Mund eines Anwalts klingt es sowieso nicht richtig.

»Das ist Ihr gottverdammter Beruf?«, sage ich und sage es so, wie es gesagt werden sollte. Ich hab’s nämlich von einem rumänischen Söldner gelernt, der für die christliche Miliz in Tebnine gearbeitet hat. Anghel und seine Jungs fuhren fast jeden Tag in ihrem klapprigen VW an unserem Camp vorbei und wollten Deals für Kondensmilch und Nudeln aushandeln, die wir von den französischen Garçons bekamen. Ich konnte Anghel ganz gut leiden, er hat nie gezielt auf mich geschossen, sein ganzer Kopf bestand aus Bart, und mir gefiel, wie er gottverdammt sagte.

Nur eine Packung, Paddy? Ich geb dir perfektes gottverdammtes Föhn dafür.

Klang echt, Betonung auf Gott. Wenn ich also Eindruck schinden will, sag ich’s rumänisch. Oft genügt das schon, um jemanden zu irritieren, aus dem Tritt zu bringen.

Aber nicht bei dem hier. Der rotblonde Affe zeigt sich absolut unbeeindruckt von meinem gottverdammt und setzt an, seinen zweiten schweren Fehler des Abends zu begehen, jedenfalls soweit ich weiß. Er macht einen Schritt auf mich zu, als hätte er hier das Sagen und als wäre ich nicht zwanzig Zentimeter größer und fünfzig Pfund schwerer.

»Was soll der Papageienscheiß?«, fragt er und, ob ihr’s glaubt oder nicht, er tippt mir an die Stirn. »Haben die dir den Strom da oben abgestellt? Gott, gütiger.«

Mit dem Tippen überrumpelt er mich, aber ich freu mich auch drüber, weil der Kerl mich jetzt angefasst hat.

»Sie hätten mich nicht anfassen dürfen, Sir«, sage ich traurig. »Das ist ein Übergriff. Jetzt muss ich mich verteidigen.«

Das nimmt ihm den Wind aus den Segeln. Als Anwalt kennt dieser Klugscheißer die Gesetze genau. Ihm ist klar, dass ich jetzt das Recht habe, ihm ein bisschen weh zu tun und zu behaupten, ich hätte mich bedroht gefühlt. Ich übe schon mal ein bedrohtes Gesicht zu machen, damit er sich vorstellen kann, wie’s vor Gericht wirkt.

Sein Zeigefinger verkümmert wie eine vertrocknete Kackwurst, und er macht ein paar Schritte rückwärts.

»Hören Sie. Wenn Sie mir auch nur ein Haar …«

Er kann seine Drohung nicht zu Ende führen, weil ich einen Schuss guthabe, und das weiß er. Zu diesem Zeitpunkt hätte ich wirklich sehr gerne davon Gebrauch gemacht und den Anwalt aus unser aller kläglichem Dasein entfernt. Aber Connie hat ihre Kinder im Hort, und das Letzte, was sie braucht, ist eine Vorladung als Zeugin vor Gericht. Noch dazu, wo der Gerichtssaal die angestammte Kampfarena dieses Arschlochs ist. Vor dem Richter wird er zum Gladiator. Ich sehe ihn praktisch vor mir, wie er wie ein rotblondes Äffchen herumspringt und mit dem Finger in der Luft fuchtelt, als gäb’s kein Morgen. Und um ganz ehrlich zu sein, mein bedrohter Gesichtsausdruck ist gar nicht so supergeil.

Also sage ich: »Wie viel Geld haben Sie in der Brieftasche?«

Der Kerl will sich noch mal aufblasen, aber ich baue ihm einen Fluchtweg, und das weiß er auch.

»Keine Ahnung. Vielleicht ein paar Hunderter.«

Von wegen keine Ahnung. Anwälte und Buchhalter wissen so was immer. Normalerweise stecken sie sich überall ein paar Scheine hin, für den Fall, dass sie’s später am Abend mit einer aufdringlichen Tänzerin oder Nutte zu tun bekommen. Wahrscheinlich weiß der Typ sogar, wie viel Kohle seine kranke Mama im Glas für ihre Dritten versteckt.

»Geben Sie mir drei«, sage ich. »Geben Sie mir dreihundert für die Hostess, und ich verzichte drauf, mich in Selbstverteidigung zu üben.«

Der Anwalt zuckt sichtlich zusammen. »Dreihundert! Für einmal lecken. Gott, gütiger.«

Er wird drauf eingehen. Ich weiß es genau. Die Alternative wäre, seinen großkotzigen Klienten erklären zu müssen, wie es dazu kam, dass er in einer Absteige wie dem Slotz, wo der Teppich in den Ecken schimmelt und die Klos noch Kettenspülung haben, die Fresse poliert bekam.

Der Kerl fingert angestrengt in seiner Brieftasche herum, als würden sich die Scheine sträuben, weshalb ich danach greife und ihm die weichen Wurstfinger quetsche.

»Überlassen Sie mir das Zählen, Sir. Sie zittern ja.«

Er zittert nicht, aber ich will ihm schon mal die Vorstellung einimpfen, dass er eigentlich guten Grund dazu hätte. Das ist kein Tipp aus der Türsteherschule. Der Psychodoktor bei der Armee hat mir vor meinem zweiten Einsatz ein paar Ratschläge zur Konfliktlösung mit auf den Weg gegeben.

Stimmt schon, ich hab mir die Brieftasche geschnappt, damit das Ganze schneller über die Bühne geht, aber ich will mir bei der Gelegenheit auch noch eine seiner Visitenkarten unter den Nagel reißen. Immer gut, ein paar Einzelheiten über lästige Kunden in der Hand zu haben. Damit sie wissen, dass sie sich nicht verstecken können. Wenn ich erst mal seine Karte habe, finde ich auch seine Frau, und dann würde ich mir gerne mal seine Verteidigungsstrategie von wegen nur gekostet im heimischen Wohnzimmer anhören. Sie würde sich seinen Affenkopf auf einem Tablett servieren lassen, und keine Geschworenen weit und breit würden sie deshalb verurteilen.

Ich zähle sechs Fünfziger ab und werfe ihm die Brieftasche wieder zu.

»Okay, Mister Jaryd Faber«, sage ich mit Blick auf die Karte. »Ich erteile Ihnen hiermit Hausverbot.«

Faber nuschelt was von wegen, das sei ihm scheißegal, und ich kann’s ihm nicht verdenken.

»Vielen Dank für Ihren Besuch, wir möchten Ihnen jedoch dringend empfehlen, sich in professionelle Behandlung zu begeben.« Standardformulierung für raus hier und komm bloß nicht wieder.

»Sie begehen einen schweren Fehler, Daniel«, sagt Faber, den Satz habe ich schon so oft gehört, dass man ihn mir auf den Grabstein meißeln sollte. »Ich habe bedeutende Freunde in der Stadt.«

»Wir haben alle bedeutende Freunde«, sage ich und staune über mich selbst, weil ich mit einer halbwegs geistreichen Replik aufwarte. »Ich hab einen Kumpel bei der Armee, der hat seit Desert Storm nicht mehr gelacht.«

Niemand weiß meine Mühe zu schätzen, und Faber nuschelt irgendwas anderes in sich rein, wahrscheinlich Wichser. Steckt wohl doch noch ein bisschen Feuer in dem Anwalt. Ich beschließe, es zu löschen.

»Schieben Sie Ihren Arsch nach Hause«, knurre ich, »bevor ich Ihnen so heftig reintrete, dass Sie mich aus dem Jenseits verklagen müssen.«

Auch kein schlechter Satz, klingt aber ein bisschen sehr nach Hollywood. Hab ihn auch schon ein Dutzend Mal benutzt, und Connie muss sich immer arg beherrschen, um nicht laut aufzustöhnen, wenn ich schon wieder damit komme.

Ich lasse meine Fingerknöchel knacken, um das Gesagte zu unterstreichen, und Faber entscheidet sich klugerweise für Rückzug. Allerdings ist er ein schlechter Verlierer und wirft Connie von der Tür aus zweihundert Dollar hinterher.

»Da«, grinst er höhnisch. »Lass dir die Titten machen.«

Ich täusche einen Sprung nach vorne an, doch der Anwalt ist schon weg, nur die Tür schwingt hinter ihm nach.

Ich hab Lust, dem Kerl weh zu tun, ehrlich jetzt, aber ich weiß aus Erfahrung, dass es mir dadurch nicht viel besser gehen wird. Also schlucke ich den Impuls runter wie eine bittere Pille und setze für Connie mein Begräbnisgesicht auf.

»Alles klar?«

Sie rutscht auf den Knien herum und angelt einen der Fünfziger unter dem Sofa hervor, die der Luftzug der Schwingtür dorthin geweht hat.

»Scheiß auf den Typen, Dan. Davon kann ich mir an zwei Abenden einen Babysitter leisten.«

Ich hebel das Sofa ein Stückchen mit dem Stiefel hoch, damit sie sich den Schein schnappen kann, ohne den ganzen anderen Dreck da unten zu berühren.

»Ist das ein Kondom von Al Capone?«, frage ich und versuch’s mal mit Humor.

Connie schluchzt. Vielleicht liegt es an meinem schlechten Witz, aber wahrscheinlich eher daran, dass dieser Wichser Faber ihr den letzten Rest gegeben hat, weshalb ich den Arm um sie lege und ihr hochhelfe.

Connie gehört zu den Mädchen, die männliche Beschützerinstinkte wecken. Sie ist so schön wie die Frauen in den Filmen aus den Fünfzigern; gewelltes Haar wie Rita Hayworth, das beim Gehen leicht mitschwingt und aussieht wie Lava, die einen Berghang herunterfließt, dazu große grüne Augen voller Wärme, obwohl sie einen so beschissenen Job und einen noch beschisseneren Exmann hat.

»Komm schon, Darling, der ist weg. Den siehst du nie wieder.«

»Niemand sagt mehr Darling, Dan. Das gibt es nur noch in Filmen.«

Ich berühre sie sanft an der Schulter. »Ich bin Ire, Darling. Wir sind anders.«

Connie zupft sich den gepunkteten Bikini zurecht, der hier als Uniform gilt. »Ach, ja? Dann hoffe ich auf gute Weise anders. Der widerliche Wichser war jedenfalls schlecht anders. Wie nennt ihr so einen widerlichen Wurm in Irland?«

»Muss ich drüber nachdenken. In Irland würden wir ihn als großkotzigen Klugscheißer bezeichnen. Oder als widerlichen Wurm.«

Connie lächelt unter Tränen, und das ist schon mal was wert. Besser als die Verzweiflung in ihren Augen vorher.

»Großkotziger Klugscheißer. Gefällt mir. Ich muss mal nach Irland fahren, das sag ich mir jedes Jahr. Der kleine Alfredo würde sich total freuen und Eva auch. Grüne Wiesen und freundliche Menschen.«

»Beides nicht mehr ganz so häufig anzutreffen«, räume ich ein. »Nicht mehr, seitdem Geld im Land ist.«

»Du könntest uns mitnehmen, Dan. Uns alles zeigen. Eine Rundreise mit uns machen.«

Mein Magen macht einen Sprung. »Jederzeit, Connie. Du weißt ja, wie’s mir geht.«

Connie greift nach dem Bund meiner schwarzen Mütze, die ich in jeder wachen Stunde trage.

»Wie sieht’s aus, Baby?«

Im Allgemeinen bin ich bei dem Thema sehr empfindlich, aber Connie und ich haben eine zweijährige Geschichte hinter uns, was in der Branche einem ganzen Leben gleichkommt. Wir haben eine gemeinsame Vergangenheit, wie man so sagt. An einem Wochenende vor ein paar Monaten hat sie einen Babysitter kommen lassen, und wir hatten eine kleine Affäre. Es hätte auch noch weitergehen können, aber sie wollte keinen neuen Dad für ihre Kinder.

Ich will mich einfach nur ein paar Nächte lang wieder jung fühlen, Dan. Okay?

Achtundzwanzig Jahre alt, und sie will sich wieder jung fühlen.

Der Traum eines jeden Mannes, stimmt’s? Zwei Nächte mit einer Cocktail-Kellnerin ohne weitere Verpflichtungen. Ich hab sie nicht weiter gedrängt, jetzt denke ich, vielleicht hätte ich’s tun sollen.

»Gut sieht’s aus«, sage ich. »Morgen geh ich zur Kontrolle zu Zeb.«

»Darf ich mal sehen?«, fragt sie und zieht mir die Mütze vom Kopf.

Meine Hände wollen hochfahren, um sie zu stoppen, aber ich zwinge mich stillzuhalten. Wird Zeit, dass ich mich entscheide. Sie knautscht die Mütze mit ihren langen Fingern zusammen und schiebt mich unter eine der Deckenleuchten.

»Hat Zeb das selbst gemacht?«

»Ja. Mit ein paar Schwestern, die haben die Follikel vorbereitet. Studentinnen, glaube ich.«

»Nicht schlecht«, sagt Connie und verengt die Augen zu Schlitzen. »Ich hab schon viele Haartransplantationen gesehen, aber die hier ist gut. Schön gleichmäßig und keine Narben. Was ist das, Rattenhaar?«

Ich bin aufrichtig entsetzt. »Ratten? Um Gottes willen, Connie. Das sind meine eigenen. Transplantate von weiter hinten. Die werden in ein paar Wochen ausfallen, dann wächst das neue Haar.«

Connie zuckt mit den Schultern. »Ich hab gehört, die verwenden jetzt Rattenhaar. Auch Hundehaar. Ist anscheinend fest wie Draht.«

Ich nehme ihr die Mütze wieder ab, verteile sie auf meinem Kopf wie eine Salbe. »Kein Hund und kein Nager. Nur Ire und Mensch.«

»Na ja, scheint mir okay. Noch eine Sitzung, und man sieht gar nichts mehr.«

Ich seufze, als hätte es mich einen Haufen Dollar gekostet, was es auch getan hat. »So soll’s sein.«

Ich schiebe meine Mütze zurecht, fasse Connie am Ellbogen und führe sie zurück ins Kasino.

Ein Resopaltresen und gedämpftes Licht, das eher billig als elegant wirkt. Ein Rouletterad, das bei jeder Umdrehung springt, zwei abgenutzte, mit Filz überzogene Kartentische und ein halbes Dutzend Spielautomaten. Slot Machines. Slotz.

»Hier«, sagt sie. »Nimm einen Fünfziger. Du hast es ihm aus den Rippen geleiert.«

Ich drücke ihr den Schein wieder in die Hand. »War mir ein Vergnügen, Darling. Wenn er mir eines Tages über den Arsch leckt, dann behalte ich das Geld.«

Connie lacht laut und heiser, und es tut sich etwas in meinem Bauch. »Oh Baby. Wenn er dir den Arsch leckt, kaufe ich Tickets, um zuzusehen.«

Sie hat sich wieder gefangen, aber das kann vorübergehend sein, der Laden hier setzt anständigen Menschen zu. Die Seele nimmt Schaden.

»Kannst du weitermachen?«

»Na klar, Darling. Wenn ich jetzt aufhöre, zieht mir Victor den kompletten Abend vom Lohn ab.«

Ich beuge mich runter, um ihr was ins Ohr zu flüstern, rieche ihr Parfüm, und dabei fällt mir nicht zum ersten Mal auf, was für einen langen Hals sie hat. Ich spüre ihren Pfefferminzatem an meiner Wange.

Erinnere mich.

»Übrigens nur so unter uns: Victor ist auch ein großkotziger Klugscheißer.«

Connie lacht wieder, ich würde Geld bezahlen, um das zu hören, dann schnappt sie sich ein Tablett von der Bar und macht sich wieder an die Arbeit, mit schwingender Hüfte, wie ein Filmstar von damals, als Filmstars noch Hüften hatten, die sie schwingen konnten.

Über die Schulter hinweg lässt sie noch ein paar verlockende Sätze fallen.

»Vielleicht sollten wir bald mal wieder ein Wochenende zusammen verbringen, Baby. Vielleicht sogar eine ganze Woche.«

Connie Darling, denke ich, dann hebe ich den Blick.

Halt dich an den Code. Die Augen immer schön nach oben.

Ab jetzt, Blick hoch. Aber zwischen Connie und mir ist das letzte Wort noch nicht gesprochen.

Noch einmal auf den Hintern gucken, flüstert mir meine dunkle Seite zu. Dann zurück an die Arbeit.

Wie so oft gewinnt meine dunkle Seite.

Ich lasse mir einen Augenblick Zeit, um wieder beim Job anzukommen. Das ist der häufigste Anfängerfehler im Sicherheitsgewerbe: Selbstzufriedenheit. Man denkt, ich bin groß und jage anderen Angst ein – welcher Vollidiot will mir schon eine verpassen, nur um sein Mädchen zu beeindrucken? Das Schlüsselwort in dem Satz ist Vollidiot. Die gibt’s in allen Formen und Größen, und die meisten von ihnen sind betrunken, auf Koks oder beides, und legen sich auch mit dem Teufel höchstpersönlich an, wenn sie sich dadurch Respekt von ihren Kumpels oder besondere Zuwendung seitens der Hostessen versprechen.

Also hake ich die Sache mit Faber und Connie ab und sehe mir die Gäste an. Ein paar Collegejungs beäugen die Hostessen, ein paar Geschiedene und der alte Jasper Biggs, der mal wieder auf dicke Hose macht, ist auch schon da. Wirft mit Ein-Dollar-Scheinen um sich, als wären es Hunderter. Keine Alarmglocken. Trotzdem beschließe ich, Jason noch mal hier reinzuschicken, damit er seinen gefährlichen Blick wandern lässt. Kann nicht schaden. Manchmal wird Ärger zum Auslöser für noch mehr Ärger.

Leider liege ich damit richtig. Bevor mir noch das Bild von Connies Hintern aus dem Kopf gegangen ist, platzen ein Dutzend Rednecks durch die Schwingtür. Einer von ihnen hat entweder einen ganz besonders harten Ständer oder ein Klappmesser in der Hose.

Jason, denke ich. Diese Typen hätten überhaupt nicht bis hierher kommen dürfen.

Wie Bob Geldof mal gesagt hat: Tonight, of all nights, there’s gonna be a fight. Leider lag auch Bob richtig.

KAPITEL ZWEI

Nach meinem ersten Einsatz im Libanon mit der Friedenstruppe der irischen Armee musste ich bei meiner Rückkehr feststellen, dass es null Begrüßung für mich gab und das ach so grüne Gras gar nicht mehr so saftig grün war.

Offensichtlich war die allgemeine Öffentlichkeit der Ansicht, Friedenstruppen würden nicht kämpfen, sondern sich bloß zwischen die beiden kriegführenden Armeen stellen und so was sagen wie: Kommt, Jungs, jetzt übertreibt ihr aber oder Zeigt mir mal die Passage in eurer heiligen Schrift, die besagt, dass ›Minenfelder eigentlich ganz okay‹ sind. Und die Armeen sagen dann: Wisst ihr was? Ihr Iren habt den Nagel genau auf den Kopf getroffen, nichts für ungut, ihr Christen, außerdem habt ihr das in eurem eigenen Land selbst so gut hingekriegt, dass wir uns ab sofort wegen dieser blöden Grenzkonflikte in Grund und Boden schämen und unsere Differenzen einfach beilegen.

Mich zum zweiten Mal für einen Einsatz dort zu bewerben hielt ich für die beste Möglichkeit, den Krater zuzuschütten, der in meiner Seele klaffte, weil sich das alles natürlich überhaupt nicht so, sondern ganz anders zugetragen hatte, und mir in Wirklichkeit jede Menge Scheiß um die Ohren geflogen war. Offensichtlich ließ meine Bewerbung ein paar Alarmglocken schrillen, denn der Sergeant Major erteilte mir die Anweisung, mich, sobald es mir beliebe, in das Büro von Doktor Moriarty zu begeben. Nur ohne die Wörter belieben und begeben zu benutzen, dafür aber die Formulierung Schieben Sie Ihren Arsch schleunigst zum Doc, Sie Vollidiot.

Normalerweise hätte ich entrüstet sein, mir mit der Faust in die Handfläche boxen und stammelnd hervorpressen müssen, das ist unerhört, Sarge oder ich hab’s immer noch drauf, aber ehrlich gesagt fand ich die Vorstellung, mich untersuchen zu lassen, durchaus interessant.

Also stand ich am nächsten Morgen um Punkt sieben Uhr bei Dr. Moriarty auf der Matte, nur um festzustellen, dass die beratenden Psychiater nicht an die Armeezeiten gebunden sind, und verbrachte die darauffolgenden zwei Stunden in des Doktors Wartezimmer, wo ich eine Zeitschrift las, die, ich schwöre bei Gott, Irre hieß.

Doktor Moriarty? Ich weiß, knapp am Professor vorbei. Zum Totlachen, oder?

Als Dr. Simon Moriarty endlich aufkreuzte, war ich gerade dabei, hinter die Psychologie der ganzen Psychiatriekiste zu steigen: Wenn einem in jungen Jahren was Schlimmes widerfährt, macht man als Erwachsener jemand anderen dafür verantwortlich, möglicherweise eine Person mit einer ähnlichen Frisur, wie die desjenigen, der einem das Schlimme angetan hat.

Ich erläuterte Dr. Moriarty meine frisch erworbenen Erkenntnisse, kaum dass er endlich angetrottet kam, wobei er aussah wie der Gitarrist von Bon Jovi und roch wie der Schlagzeuger der Happy Mondays. Keine Fliege und keine Ellbogenaufnäher.

»Hübsche Theorie«, sagte Moriarty und ließ sich aufs Sofa fallen. »Ich hab neulich erst zu Marion gesagt, wir sollten keine Fachzeitschriften im Wartezimmer rumliegen lassen.« Er zündete sich einen Zigarillo an und blies den Rauch in einer dichten Säule zur Zimmerdecke. »Der charmante Colonel Brady schlug vor, wir sollten Woman’s Own auslegen, um die Schwulen rauszufiltern. Der Mann ist ein Genie.«

»Und küssen kann er auch«, sagte ich, ohne eine Miene zu verziehen.

Simon Moriarty grinste mit dem Mund voller Rauch.

»Möglicherweise besteht für Sie ja doch noch Hoffnung, Soldat.«

Ich hielt es für angebracht, die Seifenblase platzen zu lassen. »Ich möchte mich zum zweiten Mal freiwillig für den Einsatz im Libanon melden.«

Gekonnt schnippte Moriarty den Zigarillo durch das halboffene Fenster. »Andererseits, vielleicht auch nicht.«

Also unterhielten wir uns eine Stunde lang. Ein bisschen wie ein normales Kneipengespräch, wenn man vorher schon ein paar Tage hintereinander mit seinem besten Freund um die Häuser gezogen ist und einen Wodkafilm auf den Augen hat.

Ich saß am Schreibtisch, während Moriarty auf dem Sofa lag und mir Fragen entgegenschleuderte, als wären es Frisbeescheiben. Schließlich kam er bei der folgenden an:

»Warum sind Sie zur Armee gegangen, Daniel?«

Ich erinnerte mich an etwas, das ich in der Zeitschrift gelesen hatte. »Was glauben Sie, warum ich zur Armee gegangen bin?« Moriarty gab ein langgezogenes affektiertes und lautes Lachen von sich, das einem Bond-Bösewicht alle Ehre gemacht hätte.

»Wow, das ist zum Schießen. Jetzt komme ich mir vor wie ein Idiot, weil ich so viel Zeit auf der Universität vertrödelt habe, wo ich doch nur eine Zeitschrift hätte lesen müssen. Viel Spaß im Libanon.«

Ich seufzte. »Okay, Doc. Ich bin zur Armee, weil …«

Moriarty richtete sich auf. »Weil?«

»Weil die Uniform so gut zu meinen Augen passt. Kommen Sie schon, Doc. Tun Sie was für Ihr Geld.«

Simon Moriarty kniff die Augen zusammen und vertrieb die Party der vergangenen Nacht aus seinem Blick. »Man hat Sie vorzeitig ausgeflogen, McEvoy. Können Sie mir kurz noch mal erklären, warum?«

Ich zuckte mit den Schultern. »Ich hab Kanonenbootbeschuss auf meine eigene Stellung angefordert.« Das Schulterzucken sollte signalisieren, dass ich die Angelegenheit für keine große Sache hielt, aber es war eine große Sache gewesen, und meine Beine zitterten, als ich es sagte, und meine Gedanken schossen zurück zur Leuchtspurmunition, die sich kreuz und quer über den nächtlichen Himmel zog wie in Blade Runner oder Star Wars. Dem Film jedenfalls, der im Weltall spielt.

»Klingt nach einer schwachsinnigen Aktion.«

Er wollte mich ködern, das war schon okay, weil wir jetzt beide ein bisschen lächelten. »Was von der Amal übrig war, hat versucht, unseren Stützpunkt zu stürmen«, erklärte ich. »Im Stil alter Schule. Eine waschechte Schlacht, ein paar von denen hatten sogar Schwerter. Wir haben es alle in den Bunker geschafft, nur die Wachen nicht. Ich hatte ein Funkgerät, und deshalb hab ich ein Kanonenboot angefordert.«

»War das eine kluge Entscheidung?«

»Laut Handbuch nicht. Enormer Sachschaden, aber nicht so groß, wie er hätte sein können. Außerdem hat ein General überlebt.«

»Und Sie wurden rausgeschafft?«

»Weil ich unter einer Kriegsneurose litt.«

»Und war das so?«

»Absolut. Drei Tage kein Stuhlgang.«

Moriarty traf mich erneut. »Also, warum sind Sie überhaupt zur Armee gegangen, Daniel?«

Er war gut, mit dem Kurswechsel hatte ich nicht gerechnet. Ich meine, die Sache mit dem Kanonenboot ist interessant. »Weil ich dachte, im Ausland zu sterben ist besser, als zu Hause zu leben.«

Moriarty boxte in die Luft. »Eins zu null«, lachte er.

Meistens nehme ich nach der Arbeit im Kasino zwei Triazolam zum Einschlafen. Ich gebe mir alle Mühe, Mrs Delano in der Wohnung obendrüber auszublenden, aber sie zermürbt mich mit ihrem Geschrei, deshalb werf ich die Pillen ein, nur um ein paar Stunden Ruhe zu haben.

Oft führen wir einen kleinen Wortwechsel durch das Loch um die Deckenlampenverankerung. Ich fange zum Beispiel an mit:

Halten Sie verdammt noch mal die Klappe.

Woraufhin Mrs Delano entgegnet:

Halten Sie verdammt noch mal selbst die Klappe.

Darauf könnte ich sagen:

Nur eine Nacht lang? Können wir nicht ausnahmsweise eine verfluchte Nacht lang Frieden haben?

Was sie gerissen verdreht zu:

Ich geb Ihnen gleich Frieden.

Das Prinzip ist klar, oder?

Heute Nacht denke ich an Connie, deshalb nehme ich noch einen Jameson mit den Triazolam und schaffe es einige Stunden lang, süß zu träumen. Um acht allerdings durchdringt das schrille Kreischen meiner irren Nachbarin meinen Schlaf, und ich lausche im Bett liegend Delanos glorreichen Sprüchen, die auch im Exorzist nicht deplatziert gewirkt hätten.

»Wenn ich dich erwische, Baby, kipp ich dir Gift in den Kaffee.«

Das treibt mich in Windeseile aus dem Bett. Ich wohne jetzt seit fünf Jahren hier, und während der ersten beiden kam mir Mrs Delano wie eine normale, nicht besonders blutrünstige Frau vor. Dann fing sie im dritten Jahr mit der Gift-im-Kaffee-Leier an. Allmählich glaube ich, dass keine Person eine andere wirklich kennen kann. Ich bin mir ziemlich sicher, dass mich niemand kennt.

Ein von seinen Haaren besessener, ehemaliger Soldat und Türsteher. Wie wahrscheinlich ist es, dass sich daraus eine Schnittmenge ergibt?

Schnittmengen? Ich weiß. Noch so ein glorreicher Begriff, diesmal von Simon Moriarty.

Ich springe unter die Dusche und denke an Connie, die Dusche ist also genau richtig für mich. Alles an ihr nimmt mich gefangen. Die ganze übliche Palette. Ihre Art zu gehen, als schlüge ein Pendel in ihr. Dass ihr Brooklyn-Akzent stärker durchkommt, wenn sie blau ist. Ihre scharf geschnittenen Gesichtszüge um Nase und Kinn. Ihr breites Lächeln wie ein Stück vom Himmel.

Oh Baby, hatte sie gesagt. Oh Baby.

In der Dampfwolke legt meine Phantasie noch ein paar Schippen drauf. Ein rauchiger Schlenker ganz am Ende.

Oh Baaaby.

Wie hatte mir das entgehen können? Connie hatte mir eine Botschaft zukommen lassen. Ich ziehe den Wärmeregler der Dusche bis zum Anschlag in den blauen Bereich.

Sonnenschein fällt durch das Badezimmerfenster, wärmt den karierten Duschvorhang aus Plastik. Heute wird es heiß. Zu heiß für eine Wollmütze.

Schon okay. Ich hab auch leichtere Mützen.

Mir gefällt diese Jahreszeit in New Jersey ganz gut. Die Luft auf meiner Haut gibt mir das Gefühl, zu Hause zu sein. Auf der alten vergammelten grünen Insel. Irland. Manchmal, an klaren Tagen, hat der Himmel dieselbe strahlend blaue Färbung.

Dann fahr heim und hör auf zu jammern.

Ich fange schon an, meinem eigenen Unterbewusstsein auf die Nerven zu gehen. Gibt es etwas Erbärmlicheres als einen Iren im Ausland, einen selbstmitleidigen Danny Boy? Ganz besonders einen, der sein Land nie leiden konnte, als er noch dort lebte.

Es war nicht das Land, rufe ich mir selbst ins Gedächtnis. Es waren die Leute, und was dort passiert ist.

Meine Wohnung liegt im zweiten Stock, drei Straßenecken nördlich der Main Street und zehn Ecken südlich von einer Ladenzeile mit ansatzweise schlüpfrigen Schaufensterauslagen, die in dieser Stadt als Einkaufsstraße gilt. Ich schlendere über den aufgeplatzten Asphalt, versuche das Bedrohliche an mir im Zaum zu halten. Ich war mal mit einer Zigeunerin zusammen, die mir erklärte, ich hätte eine Aura wie haiverseuchtes Gewässer. Manchmal flippen Leute schon aus, wenn ich nur vorbeigehe, deshalb gehe ich ein bisschen geduckt und blicke zu Boden, versuche Freundlichkeit auszustrahlen.

Denk an Hippies, denk an Hippies.

Dr. Kronskis Praxis befindet sich in einem Teil der Stadt, in dem sich niemand die Mühe gemacht hat, die Bürgersteige mit Bäumen zu bepflanzen. Die Mülltonnen quellen grundsätzlich über vor Bierflaschen, und wenn man lange genug irgendwo stehen bleibt, bekommt man – egal, was man braucht – todsicher was angeboten.

Dadurch könnte jetzt der Eindruck entstehen, Zeb Kronski sei kein sehr guter Arzt, was absolut nachvollziehbar wäre. Zeb Kronski ist aber ein verdammt guter Arzt, er hat nur keine Lizenz, um in den Vereinigten Staaten zu praktizieren. Und er kann keine beantragen, weil ihm eine Brustvergrößerung in Tel Aviv auf dem Tisch gestorben ist, was nicht seine Schuld war, wie er mir versichert hat. Ein Implantat mit Todesfolge.

Das Gebäude hat vielleicht zwanzig Jahre auf dem Buckel, sieht aber dreimal so alt aus. Gehört zu einer Minieinkaufsstraße und besteht hauptsächlich aus Glas und Trennwänden. Im Winter frieren sich Buchhalter und Zahnarzthelferinnen in diesen Schuhschachteln den Arsch ab.

Zeb praktiziert eingezwängt zwischen Schneewittchens Schnellreinigung und einem Zahnkosmetikstudio. Ein Chemiesandwich. Kein Wunder, dass sich mein Doktorfreund öfter mal eine Auszeit gönnt, wenn ihm die Dämpfe das Gehirn verätzen. Ich achte drauf, mir stets Vormittagstermine geben zu lassen, bevor seine Depressionen einsetzen. Als ich ankomme, ist das Schild auf »Geschlossen« gedreht. Komisch. Normalerweise floriert in Kronskis homöopathischem Zentrum um diese Uhrzeit bereits der Handel mit Krokodilpeniskapseln. Zeb hat mir erzählt, die Homöopathie habe er zunächst nur als Fassade gebraucht, aber jetzt läuft das Geschäft damit so gut, dass er Einkünfte versteuern muss.

Die Leute sind im Arsch, Dan, vertraute er mir eines Abends bei einem Whiskey an. Alle sind sie auf der Suche nach der Zauberpille. Und denen ist scheißegal, wessen Horn dafür zermahlen wird.

Hölzerne Rollläden erstrecken sich über die Ladenfront und erinnern mich an das Deck eines Schoners, auf dem ich mal im Hafen von Cobh gearbeitet hab.

Kronski’s Kuren steht auf dem Schild. Schreibfehler sind hier im Viertel angesagt. Zwei Türen weiter befindet sich Close Cutz, und im Hinterhof ist ein Raum voller Krazy Kidz auf Ritalin.

Ich bin ein bisschen sauer. Besser wär’s, wenn Zeb nicht mit dem Gesicht nach unten in einem trockenen Whirlpool liegen und seinen Rausch ausschlafen würde.

Wieder einmal.

Das letzte Mal hat es mich zweihundert Flocken gekostet, ihn bei der Puffmutter auszulösen.

Ich hatte mich mental auf die Sitzung vorbereitet, war alle möglichen Szenarien durchgegangen, hatte den Advocatus Diaboli gegen mich selbst gemimt.

Was, wenn die Follikel nicht richtig eingewachsen sind? Was, wenn Narben zurückbleiben? Was, wenn ich bloß ein eitles Arschloch bin, das auch nach der nächsten Operation noch hässlich bleibt?

Und jetzt dreh ich am Rad, wie meine neuen Landsleute sagen würden, weil Zeb Kronski spät dran ist. Und wenn Zeb spät dran ist, heißt das in der Regel, dass er sich hat volllaufen lassen.

Ich suche in meiner Brieftasche nach dem Ersatzschlüssel; wenigstens kann ich schon mal Kaffee aufsetzen, während ich warte. Dann merke ich, dass die Tür einen Spalt offen steht.

Das ist ein bisschen seltsam. Aber nicht mehr als ein bisschen. Wenn er säuft, vergisst Zeb sogar, sich den Hosenstall zuzuziehen. Einmal in einer Bar, ich schwöre, das ist wirklich so passiert, war er schon fünf Schritte aus dem Lokus raus, bis ihm einfiel, dass er seinen Schwanz noch nicht wieder eingepackt hatte.

Ich schiebe die Tür mit der Fußspitze auf und trete ein. Das Licht ist sepiafarben und schwer vor herumwirbelnden Staubpartikeln. Irgendwas hat sich hier drin bewegt.

In Augenblicken wie diesen kann ich nicht anders, als an Patrouillen in Tebnine zu denken. Ich versuche Flashbacks zu vermeiden, wenn ich was zu tun habe, und nicht immer drängen sich mir Erinnerungen auf. Doch manchmal gibt es ausgesprochen bedrohliche Augenblicke. Und aus irgendeinem Grund ist dies ein solcher Augenblick.

Plötzlich kommt mir Corporal Tommy Fletcher schon zum zweiten Mal an ebenso vielen Tagen in den Kopf. Ein riesengroßer Arsch aus Kerry, Arme wie Popeye, immer am Meckern. Nicht mal bei der Minensuche in aller Herrgottsfrühe konnte Fletcher den Rand halten.

Das Wetter ist Gift für meinen Teint, Sarge, behauptete er. Meine Sommersprossen werden verdammt noch mal immer mehr.

Dann traf eine Katjuscha-Rakete den US-M35-Armeelaster hinter uns und schleuderte ihn auf Fletchers Bein, das am Knie abgetrennt wurde. Eingesaut mit Blutgruppe B positiv und einem Tinnitus im Ohr schleppte ich Tommy auf meiner Schulter weg.

Und … wieder in der Gegenwart. Ich versuche mich nicht runterziehen zu lassen, aber wenn die Erinnerung zurückkommt, dann ist das, als wäre man noch mal da, nur dass man schon weiß, was als Nächstes kommt. Man taucht in der Gegenwart auf, und einen Moment lang ist man wieder der verängstigte Junge von früher. Einmal hab ich mir sogar in die Hose gemacht, wär mir ja egal, aber als das alles in Wirklichkeit passiert ist, hab ich mich immer beherrschen können.

Ich gucke mir wahnsinnig gerne die Flashback-Jungs im Fernsehen an. Tom Magnum, Mitch Buchannon, Sonny Crockett, all die Großen. Die kriegen zehn Sekunden lang in irgendeiner Szene in Vietnam das große Zittern, dann wachen sie mit blankem Oberkörper und gequältem Gesichtsausdruck auf und haben einen leichten Schweißfilm auf der faltenfreien Stirn.

Fletcher, denke ich. Um Gottes willen.

In Zebs Praxis legt sich der Staub.

Der Laden ist ein echtes Dreckloch. Pillenpackungen liegen unordentlich zu Pyramiden aufgestapelt in den Regalen, eine Schublade des Aktenschranks steht offen wie der Mund eines bewusstlosen Säufers. Überall Zettel und Papiere, ein paar Blätter flattern zu Boden.

Hier ist jemand, wird mir klar, und ich stolpere, bleibe mit den Zehenspitzen im Teppich hängen.

»Alles okay, mein Freund?«, fragt eine Stimme. Aus dem Dunkel des Wartezimmers ragen übereinandergeschlagene Beine und Mokassins. Mokassins, Penny Loafers, in denen tatsächlich noch Pennys stecken. Wer ist der Kerl? Einer vom Brat Pack? Aber die Pennys lassen irgendwas bei mir klingeln, ich erinnere mich halbwegs.

Ich huste, um eine Sekunde Zeit zu schinden, dann antworte ich: »Super. Scheißteppich. Der Doktor will mich umbringen.«

Ein tiefes brummiges Lachen, gefolgt von einer Bemerkung, die ich recht häufig zu hören bekomme: »Sie klingen komisch.«

»Das bekomme ich häufig zu hören«, sage ich.

»Was ist das? Dublin?«

Nicht schlecht. Die meisten kommen auf Irland, aber nie auf Dublin. »Bin beeindruckt. Haben Sie Verbindungen nach Irland?«

Die Beine trennen und strecken sich. »Nein. Ich arbeite mit einem, der sich immer so eine irische Sendung im Netz ansieht.«

Der Groschen fällt. Ich weiß, wer das ist, und es bräuchte nicht mehr als ein Umlegen des Lichtschalters, um meine Vermutung zu bestätigen.

Macey Barrett. Einer von Michael Maddens Soldaten.

Okay. Das kann Ärger bedeuten.

Es gibt eigentlich nicht viel organisiertes Verbrechen in Cloisters. Die Stadt ist zu klein. Aber es gibt einen Typen, der gerne vom Rowdy zum Mafiaboss aufsteigen würde. Er hat einen Sommer bei seinem Cousin in der Bronx verbracht und sich dort ein paar Ideen für die Leitung einer Organisation geholt.

Irish Mike Madden. Prostitution, Schutzgelder und der Handel mit Crystal Meth, mit dem sie den Wochenendkonsumenten das Geld aus der Tasche ziehen. Und hier, im Wartezimmer meines Freundes Zeb, sitzt jetzt einer von Maddens Männern. Im Dunkeln.

Was zum Teufel ist hier los?

Ich ermahne mich, ruhig zu bleiben. Schließlich leiden auch Ganoven manchmal unter Blähungen. Vielleicht will sich der Kerl nur ein bisschen Aloe Vera holen. Barrett sieht aus wie ein Buchhalter. Teurer Haarschnitt, teures Lächeln, hübsche goldbraune Gesichtsfarbe. Aber er ist kein Buchhalter. Jason hat ihn mir mal im Klub gezeigt. Siehst du den Kerl da mit der Kunstbräune und den Mokassins? Macey Barrett. Den hat Irish Mike aus New York mitgebracht. Man nennt ihn die Krabbe, weil er immer erst ein paar Schritte zur Seite macht, bevor er dir sein Messer zwischen die Rippen rammt.

Leuten Messer zwischen die Rippen zu rammen ist Barretts liebste Freizeitbeschäftigung. Bei der Armee hab ich solche Leute kennengelernt, die machen sich einfach gerne die Hände blutig. Sie mögen das Gefühl, wenn die Klinge in den Körper fährt.

»Warten Sie auf den Doc?«, fragt mich Barrett, als wollte er sich nur die Zeit vertreiben.

Ich zapfe mir einen Becher Wasser aus dem Spender. »Ja, klar. Ich hab einen Termin.«

»Was Sie nicht sagen. Sie stehen aber nicht im Buch.«

Jetzt liest er auch noch im Buch. Macht sich nicht mal die Mühe, es zu verschleiern.

»Ich bin nicht so der Typ, den man im Buch findet.«

Barrett erhebt sich von seinem Stuhl und stellt sich lässig hin.

»Der Doc und Sie, ihr seid also dicke, ja? Er redet mit Ihnen und so? Vertraut Ihnen?«

Ich zucke mit den Schultern, was heißen soll: Kann sein, wie auch immer. Keine tolle Antwort, und Barrett ist nicht zufrieden damit.

»Ich sage ja nur, Sie haben keinen Termin, aber einen Schlüssel in der Hand. Wenn man jemandem einen Schlüssel gibt, ist das ein Freund. Ihr trefft euch auf ein Bier nach Feierabend, quatscht ein bisschen über alles Mögliche. Darüber, wer was heimlich machen lässt.«

»Zeb redet nicht über seine Patienten. Da ist er wie ein Beichtvater.«

Barrett hört schon nach dem ersten Wort nicht mehr zu. »Zeb? Zeb, sagen Sie? Scheiße, ihr beiden seid wirklich dicke miteinander.«

Dann schlägt er einen ganz anderen Ton an, macht auf einmal auf Kumpel. »Also, mein Lieber. Woher kennen wir uns? Ich kenne dich doch von irgendwoher, oder?«

»Ist eine kleine Stadt.«

Barrett lacht, als wär’s ein Witz. »Ja, klar. Kleine Stadt. Du sagst es, alter Freund. Aber ich kenne dich, komm schon, Mann. Erzähl mir nicht, du kennst mich nicht.«

Aus seinem Mund klingt es, als wär’s ein wunderbares Geschenk, ihn kennen zu dürfen.

Scheiß drauf.

»Ja, Macey. Ich kenn dich. Ich hab dich in der Stadt gesehen. Du bist einer von Maddens Männern.«

Und die Freundlichkeit nimmt noch einen Zacken zu. »Stimmt. Ich arbeite für Mike. Das ist der abgefuckte Klub, nicht wahr? Das Slotz, hab ich recht? Daniel McEvoy, das bist du. Sag mir, wenn ich mich irre. Ich hab dich bei der Arbeit gesehen, dich aber nie reden hören.«

Dann macht er ein paar Schritte zur Seite und lässt die rechte Hand sinken.

Das ist keine gute Entwicklung. Das mit den Seitwärtsschritten.

»Du bist ein großer Kerl, McEvoy«, sagt Barrett und schüttelt sich irgendwas den Ärmel runter. David Copperfield ist er nicht gerade. »Ich wette, du besorgst es den Prollärschen richtig.«

Fällt mir schwer zu glauben, dass das alles wirklich passiert. Barrett will mir ans Leder, nur weil ich hier bin. Falsche Zeit, falscher Ort, jedenfalls trifft das auf einen von uns beiden zu. Er reißt die Hand hoch, und in seiner Faust steckt was, das wie ein Lichtstrahl aussieht.

Sieht aus wie ein Lichtstrahl, aber vorausgesetzt, er ist nicht Gandalf, ist es wahrscheinlich was anderes.

Kein schlechtes Argument, und es genügt, um meinen Kämpferinstinkt wachzurütteln und ein kleines Tänzchen aufzuführen.

Ich mache ebenfalls einen Schritt zur Seite und grabe meine Ferse in den Teppich, um richtig fest zu stehen. Adrenalin schießt mir in die Blutbahn wie Lachgas. Der Lichtstrahl blitzt an meinen Augen vorbei, ich ramme Barrett den Schlüssel in den Hals und sehe zu, wie er verblutet. Dann setze ich mich und überlege mir, was ich getan habe.

KAPITEL DREI

Als ich mich nach meinem zweiten Einsatz endlich aus der Armee verabschiedet hatte, wurde mir schnell klar, dass es in Dublin für mich nichts mehr zu holen gab. Mit jeder Minute, die ich in Dirty Old Town verbrachte, versank ich tiefer im Wirbelsturm meiner Gedanken. Ich konnte mich an nichts Gutes erinnern, das nicht ein tragisches Ende genommen hätte. Und wie bereits gesagt, ich neige zum Grübeln. Scheiße passiert nun mal, richtig? Also werd damit fertig.

Das tat ich. Ich nutzte den Vorteil, in New York City auf die Welt gekommen zu sein, und bestieg einen Transatlantikflieger mit Ziel JFK. Beim Einchecken trug ich die Uniform, die mir gar nicht mehr gehörte, und gönnte mir sogar eine Beförderung. Der älteste Trick, fast so alt wie Plünderern mit Teebeuteln in einer Schrotflinte einen Schrecken einzujagen. Das Barett und die Jacke verklappte ich im Toilettenraum der Lounge und kam als Zivilist mit einem Ticket für die erste Klasse wieder raus.

Meine Mutter mag zwar aus Amerika stammen, aber da sich die Wohnung ihrer Familie hoch über dem Central Park befand, war sie eigentlich keine typische New Yorkerin, und nach der Landung brauchte ich eine Weile, um mich an den einheimischen Dialekt zu gewöhnen.

Mal heißt es bejaysus und begorrah und im nächsten Moment schon fugeddabout it. Ich dachte, das machen die extra. Yadda yadda yadda. Badda Bing. So ein Blödsinn, niemand redet so.

Aber die schon, und es kam noch schlimmer. Am Anfang hab ich Prügel eingesteckt, nur weil ich nicht verstand, was zum Teufel die zu mir gesagt haben.

Was glotz’u blöd? Bissu behindat? Guck dir’s Arschloch an.

Schließlich hab ich’s gar nicht mehr zu einer Plauderei kommen lassen. Sobald in einer Bar jemand auf mich zukam, verpasste ich ihm eins mit dem, was gerade greifbar war. Einem Aschenbecher, einem Barhocker. Egal. Auseinandersetzungen vorzubeugen fällt mir nicht schwer. Ich weiß immer schon vorher, wer ausklinken wird. Das hat mir Simon Moriarty gesagt, als wir uns ein bisschen besser kannten.

Da Sie offensichtlich wild entschlossen sind, erneut hinzufahren, Dan, kann ich Ihnen ebenso gut ein paar nützliche Tipps geben.

Zum Beispiel?

Zum Beispiel, wann es Zeit ist, sich vom Friedenserhalt zu verabschieden und zu schießen.

Man sieht es an den Augen und den Schultern, hatte Simon erklärt. Die Typen gelangen an einen bestimmten Punkt und denken, scheiß drauf. In diesem Moment denken sie nicht an die Konsequenzen, deshalb muss man die Hände aus den Taschen ziehen und ausholen. Und zwar weit ausholen. In zwölf Jahren bei der Armee habe ich mindestens das gelernt. Aber ich bekomme immer noch Rückenschmerzen, wenn ich mich ruckartig bewege, besonders im tiefsten dunklen Winter, obwohl mir die Ärzte geschworen haben, dass jeder auch noch so kleine Hisbollah-Granatsplitter entfernt wurde. Phantomschmerzen, haben sie gesagt. Fühlt sich gar nicht nach Phantom an, wenn der Frost wie ein silbriges Spinnennetz an meinem Fenster hochkriecht und ich den Eindruck bekomme, ein geisteskranker Kobold jagt mir Nieten ins Kreuz.

Ganze vier Jahre blieb ich in New York, arbeitete tagsüber in den Schlachthöfen und nachts in den Klubs. Doch mein Neuanfang kam mir bald wie eine Sackgasse vor, keine Liebe in Sicht, und zu allem Überfluss gingen mir die Haare aus. Schon über zehn Jahre unter der Erde, und mein Vater bedachte mich immer noch mit Hinterlassenschaften. Nach vier Jahren New York hatte ich die Nase gestrichen voll von Mafiosi und Klugscheißern. Meine Fingerknöchel waren hart wie Eicheln, weil ich so häufig Leute verdrosch. Ja, ganz richtig, Leute. Frauen und Kinder sind im Big Apple gefährlich. Wenn ich eine Spritze auf mich zukommen sehe, ist es mir egal, ob die Person, die sie in der Hand hält, Zöpfchen und Milchzähne hat. An einem schwülen Herbstabend blickte ich in das Babyface der asiatischen Nutte, die ich gerade niedergeschlagen hatte, und beschloss, die Stadt zu verlassen. Das Messer nahm ich ihr trotzdem ab. Hübsches Modell Butterfly mit irgendwas Chinesischem auf dem Griff. Ich hab’s immer noch.

Also packte ich meinen Armeesack und bestieg einen Zug in die Satellitenstadt Cloisters, Essex County. Der einzige Grund, weshalb ich dort ausstieg, war eine Werbetafel im Bahnhof. Cloisters. Für Menschen, die die Stadt satthaben. Das gefiel mir.

Es stellte sich allerdings heraus, dass es hier nicht viel besser ist als dort. Zum einen ist in Cloisters – nur eine Busfahrt über den Hudson von New York entfernt – das Glücksspiel erlaubt. Das bedeutet, dass an den Wochenenden sämtliche Arschgesichter aus der Stadt anreisen und ihr hart verdientes Geld verjubeln, nackte Damen angaffen und in Hotels absteigen, die sehr viel billiger sind als die in Atlantic City. Außerdem gibt es hier natürlich auch einheimische Arschlöcher. Sechs Jahre sind vergangen, und manchmal denke ich, ich hätte in New York bleiben sollen. Öfter als manchmal.

Sobald die Haare angewachsen sind, ziehe ich weg. Wenn ich erst mal wieder Haare habe, werde ich glücklich sein. Das versuche ich mir einzureden. Vielleicht habe ich aber auch schon zu lange gezögert.

Ich zwinge mich, Macey Barrett beim Sterben zuzusehen, weil es dann wenigstens einen Sinn hat. Ich will keinen Menschen umbringen und die Augen verschließen, während er stirbt. Man muss es sich schwermachen, sonst hat man’s zu leicht. Ich habe auch vorher schon getötet, aber nur drei Mal und nie so. Nie auf so kurze Entfernung, dass ich die Augenlider flattern sehen oder das Rasseln in der Brust hören konnte, als wären eine Handvoll Perlen drin. Bei der Armee konnte man sich immer sagen: So ist nun mal der Krieg. Im Krieg darf man das. Aber hier und jetzt in Jersey, in der Praxis eines Kurpfuschers, kommt es einem vor, als dürfte so etwas eigentlich nicht passieren. Gewaltsame Todesfälle sollten doch meiner Vergangenheit angehören. Doktor Moriarty würde das als Anachronismus bezeichnen.

Barrett stirbt langsam, zuckt, als würde Strom durch ihn fließen. Überall Blut.

Was hast du denn gedacht? Du hast ihm einen Schlüssel in die Halsschlagader gerammt.

Aus unerfindlichen Gründen klingt mein Unterbewusstsein wie Zeb.

Mit seinen letzten Zuckungen löst sich das Stilett aus Barretts Hand. Es wirbelt senkrecht hoch wie der Stab einer Cheerleaderin und bohrt sich in die Deckenverkleidung.

Meine Verkrampfung löst sich ein wenig. Meiner Ansicht nach war das ein gerechtfertigter Mord, aber vielleicht ist nicht jedermann dieser Ansicht. Möglicherweise auch Michael Madden, der könnte das alles ein bisschen anders betrachten. Irish Mike wird mich kaltmachen, weil ich seinen Mann getötet habe. So einfach ist das. Ich muss so viel Unklarheit in die Sache bringen wie möglich.

Schritt eins, schließ die verdammte Tür ab, du Hornochse.

Der Schlüssel steckt noch dort, wo ich ihn hingetan habe. Ich bin eigentlich nicht zimperlich, aber mir graut viel mehr davor, den Schlüssel herauszuziehen, als es mir davor graute, ihn ihm in den Hals zu rammen. Er löst sich mit einem vertrauten schmatzenden Geräusch, als hätte er ein hübsches warmes Zuhause gefunden, das er gar nicht mehr verlassen wollte.

Ein vertrautes schmatzendes Geräusch? Niemandem sollte dieses spezielle Geräusch vertraut sein, aber ich kenne es nur zu gut. Es erinnert mich daran, als ich versucht habe, mir eigenhändig einen Granatsplitter aus der Seite zu ziehen, kurz bevor ich ohnmächtig wurde.

Ich stecke den Schlüssel ins Schloss und drehe ihn um, ungefähr fünfzehn Sekunden bevor eine von Zebs Kundinnen die Klinke runterdrückt.

»Kronski, du Arschloch«, schreit sie mit einer von Tausenden von Zigaretten verwüsteten Stimme. »Von deinen Pillen hab ich Dünnschiss bekommen. Sechsundzwanzig fünfzig für Dünnschiss? Mach die Tür auf, verdammt. Ich kann dich da drin sehen.«

Die Silhouette der Frau bebt vor Zorn, oder möglicherweise sind es auch die Blähungen, und ich frage mich, ob es wirklich klug ist, mir von Zeb Löcher in die Kopfhaut bohren zu lassen, wenn er nicht mal die richtigen Tabletten verschreiben kann.

Ich spiele stumme Statue, bis die Lady weiterzieht, möglicherweise auf der Suche nach einer Toilette, dann wende ich meine Aufmerksamkeit erneut Macey Barrett zu, der blau im Gesicht und seltsam schielend auf dem Teppich liegt. Sieht aus, als hätte ihn ein Vampir gebissen. Die arme Sau.

Nein. Gar nicht arme Sau. Mordendes Arschloch.

So wie ich.

Nein. Notwehr. Da hat nicht mal Gott was dagegen.

Ganz klar Zebs Stimme. Mein Unterbewusstsein hat sich was einfallen lassen, womit ich aber nichts zu tun haben will.

Ich habe mehr als genug Übung in der Kunst des Tötens, aber null Erfahrung in der Kunst des Spurenverwischens, und jeder Vollidiot mit Fernbedienung weiß, wie wichtig es ist, Beweise zu vernichten.

Das ist ein Problem. Blut sickert literweise in den Bodenbelag, von dem zweihundert Pfund schweren Familienvater, der tot auf dem blutgetränkten Teppich liegt, mal ganz zu schweigen.

Lass die Beweise verschwinden. Alle. Keine Leiche, kein Verbrechen.

Keine leichte Aufgabe, aber als es mir gelingt, mich drauf zu konzentrieren, wirkt es fast beruhigend, was zu tun zu haben. Armee-Mentalität: Müßiggang ist aller Laster Anfang. Wobei das Laster in diesem Fall schon vorher angefangen hat.

Zeb hat hinten eine kleine Abstellkammer. Ich hole ein paar Schrubber, Handschuhe und eine Atemschutzmaske. Da liegt auch eine elektrische Knochensäge, aber so weit bin ich noch nicht. Ein Schlüssel im Hals ist das eine, Leichen zerstückeln was ganz anderes.

Ich klopfe Barrett nach seinem Schlüssel, Telefon, seiner Uhr und seiner Brieftasche ab. Nach allem, was ein Dieb mitgehen lassen würde. Meine Suche wird reich belohnt. Ein Schlüssel für einen Lexus, ein Prada-Telefon, eine Omega-Uhr und ein Bündel Fünfziger, dicker als ein Viertelpfünder.

Der Teppich lässt sich leicht ablösen, nur einige wenige Klebestreifen hängen dran.

Typisch Zeb. Alles billig.

Ich zerre den kompletten Teppichboden aus dem Wartezimmer und rolle Barrett in drei Lagen ein. Wickel Klebeband um den Teppich, Mülltüten über das Klebeband und noch mehr Klebeband. Auf den Fliesen unten drunter ist kein Blut, jedenfalls nicht sichtbar, aber ich wische trotzdem mit Bleichmittel drüber, nur für alle Fälle. Heutzutage gibt es alle möglichen UV-Lampen, sogar Verbrecher benutzen die schon. Es gibt kaum etwas, das man nicht auf eBay bestellen kann.

Jetzt habe ich ein hübsches Cleopatra-Teppich-Päckchen geschnürt, das weggeschafft werden will. Es ist schwer, aber ich habe schon so einige Leichen geschleppt, nur noch nicht unmittelbar nachdem ich sie höchstpersönlich ins Jenseits befördert hatte. Ich werfe mir das Paket über die Schulter und gehe drei schnelle Schritte zur Hintertür hinaus zu dem weißen Lexus-Geländewagen, das allerneueste Modell mit schwarzgetönten Scheiben, und die Tür geht praktisch von selbst auf. Echter Komfort.

Der eingezäunte Parkplatz wirkt menschenleer, aber selbst wenn mich ein Gardinenspanner im Visier hat, wird er nicht mehr aussagen können, als dass ein maskierter Mann einen Teppich in ein Auto geladen hat. Michael Madden wird sich natürlich nicht mit rechtsstaatlichen Verfahren oder berechtigten Zweifeln aufhalten.

Ich stelle den Fahrersitz auf meine Größe ein, als auf Barretts Handy eine SMS eingeht.

»Ich seh mal nach, okay?«, sage ich zu der Leiche nach hinten. Sie erhebt keine Einwände, also öffne ich die SMS.

Von Mike Madden. Irish M steht auf dem Display. Barrett hat es so eingerichtet, dass ein Foto von seinem Boss erscheint. Der Riesenkerl auf einer irischen Hochzeit, bis zur Hüfte nackt. Irre Augen, Mütze mit Kleeblattnadel vorne.

Mich schaudert’s. Der Kerl bedeutet Ärger. Die Sorte kenne ich. Irischer Alkoholiker. Tod als Respektlosigkeit. Ich wäre besser dran, wenn ich bei ihm zu Hause vorbeifahren und der Sache jetzt sofort ein Ende machen würde. Aber das werde ich nicht tun, weil das hier kein Kriegsgebiet ist, vielleicht gibt es eine andere Möglichkeit, und vielleicht lebt Zeb ja noch.

Ich lese die Nachricht.

Hast du’s?

Ich seufze und stecke das Handy ein.

Hast du’s?

Scheiße. Allerhöchstwahrscheinlich ist Zeb tot.

Also wer ist dieser Zebulon Kronski? Und wie bin ich an ihn geraten? Das ist fast besser als die Geschichte mit dem Kanonenboot. Überraschung, Überraschung, die Antwort auf diese Fragen findet sich im Libanon, deshalb mach ich’s kurz, weil’s hier doch eher um jetzt als um damals geht, auch wenn damals anscheinend ziemlich viel mit jetzt zu tun hat. Irgendwann erzähle ich die ganze Geschichte von damals, wenn es mir gelingt, an einen russischen Bären zu denken, ohne kotzen zu müssen.

Kurz gesagt, die UN-Friedenstruppen patrouillierten an der Grenze zwischen Israel und dem Libanon und versuchten, die israelischen Soldaten, die Hisbollah und die Amal davon abzuhalten, sich selbst, einander und uns in die Luft zu jagen und somit ins Jenseits zu befördern. Sie hatten sich schon so lange bekriegt, dass sie sich nicht mal mehr darüber einig waren, in welchem Jenseits sie landen würden. Unser Hauptziel war es, für die Sicherheit der Zivilisten zu sorgen, aber unsere Funktion bestand hauptsächlich darin, den Schiiten als menschliche Schutzschilde zu dienen, hinter denen sie sich verstecken und Raketen auf israelische Siedlungen abfeuern konnten. Meistens trugen wir Tarnanzüge, patrouillierten und ließen uns in der Sonne braten, bis unsere Haut rissig wurde, aber manchmal wurde es auch ein bisschen primitiv, was öfter mal vorkommt, wenn Horden von verschwitzten, grimmigen Männern mit geladenen Schusswaffen und unterschiedlichen Vorstellungen von Gott aufeinandertreffen.

Einmal war ich mit Tommy Fletcher an einem Wochenende im UN-Hauptquartier Vorräte holen, als er darauf bestand, einen kleinen Umweg über die Mingi Street zu machen, einen Suq in der Gegend um das Hauptquartier, wo man für den richtigen Preis alles kaufen kann. Zu dem Zeitpunkt unserer militärischen Laufbahnen war ich Corporal und er Sergeant, weshalb ich keine andere Wahl hatte, als ihm zu folgen.

Tommy tat ein bisschen geheimnisvoll und verriet nicht, was er suchte, weshalb ich gar nicht so widerwillig mitkam, wie ich ihn glauben ließ – meine Neugier hat mich schon oft in die Bredouille gebracht. Immer wenn ich ihn fragte, wonach wir Ausschau hielten, tippte er sich an die Nase und sagte: Ist lustiger, als du denkst.

Also bahnten wir uns einen Weg durch die Kinder, die uns zwickten wie die Putzerfische, ließen die Elektrohändler links liegen, ebenso wie die T-Shirt-Verkäufer, die Männer mit dem Gold und die Jungs mit dem Haschisch. Ich hatte den Finger am Abzug meiner Steyr und den Daumen an der Entsicherung. Es ist nicht so, dass mir das geballte Leben in diesen ofenheißen Gassen nicht gefiel, aber nur weil es einem irgendwo gefällt, heißt das nicht, dass man dort auch wohlgelitten ist.

Tommy geht voran, Tausende verächtlicher Blicke prallten von ihm ab wie Kieselsteine vom Rücken eines Nashorns. Mit langen Schritten durchquerte er den Suq, streifte unter herabhängenden Lagen feiner Seide durch und drängelte sich durch ganze Wälder zusammengerollter Teppiche. Ungefähr zehn Minuten nachdem ich jeden Orientierungssinn verloren hatte, schlug er mit der Faust auf ein Plakat von Michael Jackson, hinter dem sich offensichtlich eine Tür verbarg. Michaels Augen glitten beiseite, und dahinter wurde ein anderes Paar sichtbar, worauf es mir entfuhr: »Um Gottes willen, Sarge? Wollen Sie wirklich mit diesen Leuten Geschäfte machen?«

Aber Fletcher ließ sich nicht beirren und schob ein paar Dollar durch den Schlitz, was genügte, um eingelassen zu werden. Das Plakat fuhr hoch wie ein Rollo, und dahinter befand sich eine Stahltür, was wahnsinnig komisch war, weil die Wand nur aus Gipskarton bestand.

Ich lachte laut auf. »Weißt du was, Tommy? Wir sollten uns verziehen. Das ist echt schlimm, und das weißt du.« Bei Michaels Shamon ist bei mir die Grenze erreicht, es war einfach zu offensichtlich.

Ich folgte Tommy in einen Gang mit niedriger Decke und immer weiter in ein Wartezimmer voller Einheimischer, die US Weekly und Cosmopolitan lasen. Ein großes Rauchverbotsschild prangte an der Wand, und, was in Nahost erstaunlich ist, niemand ignorierte es. Eine hübsche Krankenschwester sprach sehr schnell in ein Telefon und beachtete uns nicht, bis Tommy mit dem Knauf seiner Waffe auf den Tresen klopfte.

»Ich muss zum Doc«, sagte er freundlich.

Die Schwester sah amerikanisch aus, im besten Sinne. Große Zähne wie Julia Roberts und Titten, mit denen sie einem glücklichen Kerl ein Auge hätte ausstechen können.

»Haben Sir einen Termin, Sir?«, fragte sie, und ich tippte wegen ihrer Art, beim Wort ›Termin‹ mit dem Kopf zu wackeln, auf Kalifornien.

Tommy nickte gelassen. »Ja, den haben Sir. Und er ist schwer bepackt mit einer ganzen Menge Munition.«

Die Schwester gestikulierte mit einem rosa Fingernagel Richtung Wartezimmer. »Wir sind hier alle bewaffnet, Sir. Ich richte gerade einen Colt auf Ihre Geschlechtsteile. Also setzen Sie sich, denn wenn das Ding losgeht, kann Ihnen nicht mal mehr der Doc helfen.«

So viel Melodrama an einem einzigen Nachmittag war seltsam. Aber in der Hitze wirkte der Dialog weder real noch irreal. Mein Gehirn brutzelte in meinem Schädel, und die Wände sirrten und knackten.

Riesenschmeißfliegen.

Zwei Frauen mit bunten Blumenmusterkopftüchern stritten sich über einen Madonna-Artikel.

»Tut uns leid, Miss«, sagte Tommy. »Aber wir haben noch zu tun.«

Dann geschah alles ganz schnell, und wenn ich versuche, es zusammenzukriegen, purzeln die Bilder durcheinander und flimmern wie eine alte VHS-Kassette, die einmal zu häufig geflickt wurde.

Die Schwester stand auf, und tatsächlich hielt sie eine große Schusswaffe in den zarten Fingern. Plötzlich hatte ich die Waffe in der Hand. Ich musste sie ihr entrissen haben. Konnte mich eigentlich gar nicht dran erinnern. Mein Training hatte einfach die Oberhand gewonnen. Tommy verschwand den Korridor runter, und ich erinnere mich gedacht zu haben: Okay, jetzt reicht’s. Ich weiß nicht, was das hier soll, aber ich muss hier raus. Verflucht, ich könnte glatt eine der Wände durchbrechen und raus auf die Straße fliehen.

Aber ich ging nirgendwohin, außer meinem Sergeant hinterher.

An den Wänden des Gangs hingen ausgeblichene Plakate. Ich erinnere mich an ET und an einen Bond mit Connery, dann standen wir vor einer Tür. Jemand hatte mit dickem Marker »Doktor« draufgeschrieben.

»Jesus Christus«, sagte Tommy. »Trifft sich das nicht ausgezeichnet?«

Und schon war er drin, ich ihm immer auf den Fersen und die Schwester, die uns beide als Hurensöhne verfluchte, im Schlepptau. Hinter der Tür befand sich eine notdürftig eingerichtete Praxis mit Plastikplanen auf dem Boden und einem Mann in einem weißen Kittel, der einem anderen Mann eine große Spritze mit rötlichem Schleim in den Schwanz stach. Plötzlich war ich nicht mehr neugierig, und Tommy kotzte auf den abgedeckten Boden, kleine Kotzbäche rannen über die Folie.

»Verfluchte Arschlöcher«, sagte dieser Arztmensch. »Das ist hier eine sterile Umgebung.«

Und so lernte ich Zebulon Kronski kennen.

Mehr dazu später.

Es gab mal eine Zeit, in der ich locker mit dem Lexus zum Flughafen von Newark hätte fahren und ihn dort auf dem Langzeitparkplatz hätte stehen lassen können. Heutzutage würden sofort welche von der Inneren Sicherheit kommen und Spiegel drunterschieben, deshalb fahre ich zum Busbahnhof und parke den Geländewagen bei den Müllcontainern. Zehn Tage Schonfrist müssten mir bleiben, bis jemand die Bullen ruft. Mit ein bisschen Glück klaut irgendein Jugendlicher vorher den Wagen, entsorgt die Leiche und bringt die Abfolge der Ereignisse dermaßen durcheinander, dass sie sich nicht mehr nachvollziehen lässt.

Ich gehe ein halbes Dutzend Straßenecken vom Busbahnhof zum Bahnhof und nehme dann mit einem von Barretts Fünfzigern ein Taxi. Frei von Schuldgefühlen.

Scheiß auf ihn, er wollte mich umbringen.

Laut kann ich das nicht sagen, nicht mal murmeln, weil ich außerhalb eines Kampfgebiets noch nie jemanden getötet habe und bis ins Mark erschüttert bin.

Du meinst, das war kein Kampfgebiet. Als was würdest du’s denn bezeichnen?

Im Taxi zermartere ich mir den Kopf bei dem Versuch zu begreifen, was am Vormittag geschehen war. Zeb findet für solche Situationen immer die passenden Worte. Für ein schlechtes Blatt beim Poker oder Pech bei einer Frau, und schon wettert er los.

Das ist doch wie Hämorrhoidensalbe aufs Brot, Dan. Verfluchte Hämorrhoidensalbe.

Ich weiß zwar nicht genau, was das heißen soll, aber irgendwie trifft es die Stimmung.

Mein Freund hat was, das Irish Mike Madden haben will. Etwas so Wichtiges, dass Macey Barrett die Erlaubnis hatte, jeden Zeugen ohne vorherige Rücksprache kaltzumachen. Wenn Zeb leben würde, hätten sie seine Praxis nicht durchsuchen müssen, er wäre sowieso damit rausgerückt. Kein Zweifel, null Schmerztoleranz. Einmal musste ich ihn wegen eines Herzinfarkts, der sich als eingeklemmter Nerv entpuppte, in die Notaufnahme bringen. Ein verfluchter eingeklemmter Nerv. Scheiße, so was hatte ich bei der Armee ein Dutzend Mal pro Woche.

Das heißt also, dass Zeb wahrscheinlich weg ist. Und wenn nicht, was soll ich machen?

Nichts. Kopf einziehen und beten, dass der Sturm vorüberzieht. Still trauern und hoffen.

Der ganze Filmsoldaten-Blödsinn, von wegen man lässt keinen Mann zurück, ist nicht mehr als genau das: Filmsoldaten-Blödsinn. Wenn einer hinter der feindlichen Linie fällt, dann ist er weg. Erste Kampfesregel.

KAPITEL VIER

Bei Chequer’s Diner am Park verbringe ich anderthalb Stunden mit einem vermeintlich schnellen Mittagessen. Ich hatte damit gerechnet, dass das Putenbrust-Klubsandwich staubig schmeckt, tut es aber nicht. Es ist das beste Sandwich, das ich hier je hatte, und ich hatte eine Menge.

Ich lebe, wird mir jetzt klar. Und das Essen schmeckt gut.

Jetzt erinnere ich mich. Man kommt von einer Erkundungstour zurück, und das sandige Wasser aus dem Ölkanister schmeckt köstlich wie Nektar. Das Trauma ruft Erinnerungen wach. Ich beginne wieder wie ein Soldat zu denken, vielleicht ist das gar nicht so schlecht.

Kaum habe ich mich ob der köstlichen Mahlzeit wieder eingekriegt, fange ich an, über Zeb nachzugrübeln. Er ist ein Freund, denke ich. Der einzige, den ich habe. Ein Mann über vierzig sollte eine Handvoll Freunde um sich haben. Vielleicht würden sich ein oder zwei Armeekumpels in Irland angesprochen fühlen, aber hier gibt es niemanden. Selbst Zeb würde wegen mir keine echten Unannehmlichkeiten auf sich nehmen. Einmal hab ich ihn nachts aus dem Bett geschmissen und mich von ihm abholen lassen, was ich mir dann einen ganzen Monat lang anhören musste.

Wahrscheinlich ist er tot. Mehr als wahrscheinlich. Sinnlos, sich weiter Hoffnungen zu machen.

Der Park ist immer noch grün. Das ist ungewöhnlich für die Jahreszeit, sogar die Blätter halten durch. Durch das Geländer sehe ich einen Dad mit seinem Sohn Baseball spielen wie in einer Fernsehsendung über glückliche Familien.

Für mich ist es zu spät. Kein Baseball, keine Kinder mit den gleichen Augen wie ich. Ich kann mich höchstens darauf freuen, bis heute Abend zu überleben, damit ich mir das Gekreische meiner irren Nachbarin von oben anhören kann.

Es stimmt, was über Iren gesagt wird, sie lieben Gefühlsduselei. Auf Sonnenschein folgt immer auch Regen. Vielleicht verstehe ich mich deshalb so gut mit Zeb. Wir jammern beide für unser Leben gern, wobei Zebulon das Jammern inzwischen hinter sich haben dürfte.

Aber verlass dich nicht drauf, du Arschloch.

Anscheinend ist das nur in meinem Hirn so.

Ich verbringe den Nachmittag damit, meine eigene Wohnung von der gegenüberliegenden Straßenseite aus zu beobachten. Nicht mehr als zehn Meter von meiner Haustür entfernt gibt es gleich drei Imbiss-Lokale und ein italienisches Restaurant, deshalb schlag ich mir den Bauch mit Kohlehydraten und Kaffee voll. Derart abgefüllt rät mir mein Gehirn aufzustehen und zu gehen, während mich mein Magen um ein Nickerchen anfleht.

Ich kippe mir meinen vierten Espresso hinter die Binde, als zwei Anzugträger die Stufen meines Wohnhauses hinaufsteigen, wobei es ihnen aber eher um das Leben nach dem Tod zu gehen scheint als darum, hiesiges zu beenden. Eindeutig keine Profis. Sie gehen nebeneinander und überprüfen nicht einmal die Tür, bevor sie klingeln. Jeder, der wollte, könnte beide auf einen Schlag durch den Briefkastenschlitz erschießen.

Ich bleibe noch weitere zwei Stunden auf meinem Posten, aber niemand Verdächtiges oder auch nur verdächtig Normales lässt sich blicken. Was natürlich nicht heißt, dass ich fein raus bin. Wahrscheinlich ist Macey Barrett in seinem Teppich noch nicht mal kalt.

Irgendwann besiegt das Koffein in meinem Blutkreislauf die Teigklumpen in meinem Bauch, und ich gehe den kurzen Weg zum Klub zu Fuß, wo ich um acht Uhr eintreffe, leicht erstaunt darüber, dass ich noch lebe und völlig unbehelligt geblieben bin. Nicht mal schief angeguckt wurde ich. Jedenfalls nicht schiefer als sonst. Aufgrund meines Aussehens projizieren die Leute alles Mögliche auf mich, wenn ich an ihnen vorbeigehe. Plötzlich bin ich ihr gemeiner alter Daddy, der verhasste Freund oder der Boss mit den  Grapschfingern. Vielleicht könnten Sie ab und zu mal lächeln, hatte Simon Moriarty während einer unserer Sitzungen vorgeschlagen.

Also hab ich’s versucht, bis mein starres Grinsen ein neues Mädchen im Klub an einen Serienmörder auf der Liste der vom FBI meistgesuchten Verbrecher erinnerte und sie mich der Polizei meldete. Das war ein interessanter Nachmittag in den Katakomben. Besonders da ich ein Messer dabeihatte. Zum Glück wurde der echte Killer noch am selben Tag gefasst, weil er bewusstlos unter einer Parkbank liegen geblieben war. Bei dem Versuch, sich einen Psalm auf den Schwanz zu tätowieren, hatte er eine Vene erwischt. Auch wenn es für mich schmerzlich ist, muss ich doch einräumen, dass mir der Kerl entfernt ähnlich sah.

Das Ergebnis ist, dass ich nicht mehr lächle, es sei denn, eine Person, die ich mag, sagt etwas zu mir, das er oder sie witzig findet. Eine der Personen, die ich mag, ist noch zu jung, um meinen Humor zu verstehen, und die andere ist spurlos verschwunden, wahrscheinlich tot.

Eigentlich überrascht es mich nicht, dass mir niemand folgt.

Noch zu früh, sage ich mir. Macey Barrett ist erst einen halben Tag nicht mehr auffindbar. Was Irish Mike nicht davon abhält, ihm ein Dutzend SMS zu schicken, um sich zu erkundigen, was sein Angestellter treibt. Sie fangen ziemlich harmlos an.

Hey, M. Was geht ab?

Und geraten dann auf Abwege.

M. Soll das witzig sein? M.

Zum Schluss klingen sie offen aggressiv.

Melde dich, Barrett, sonst schneid ich dir die Scheißrübe ab.

Schönen Dank auch.

Danach lese ich nicht mehr weiter.

Ich komme sehr zeitig im Klub an, halte mich aber noch eine knappe Stunde im Hintergrund, will erst mal sehen, ob jemand Erkundigungen einzieht. Nichts Verdächtiges. Der einzige gefährlich wirkende Ire hier bin ich selbst, also schiebe ich ab durch die schwarze, lederverkleidete Tür. Jason steht an der Garderobe und quatscht eine Runde mit Brandi, einer der älteren Hostessen. Ich sage älter, aber Brandi ist kaum dreißig, in meinen Augen also gerade mal dem Teenageralter entwachsen. Seit ungefähr einem Jahr ist sie stocksauer auf die Welt, weil sie ihren Stripperinnen-Tanga an den Nagel hängen und sich auf den Job als Hostess runterstufen lassen musste. Zwangsrente mit dreißig.

Jason lehnt am Tresen mit diesem verzückt entrückten Blick in den Augen, der mir verrät, dass es heute Abend um Kindheitserinnerungen geht.

»Ich kann mich erinnern, dass mich mein alter Herr angepisst hat«, sagt er verträumt.

Brandi wirft mir einen Blick zu, als würde sie sich überlegen, ob sie sich nicht doch lieber hinter den Mänteln verstecken sollte.

»Ja, Jason«, sagt sie und verdreht die Augen. »Klingt toll.«

Jason entgeht ihr Unterton nicht. Er ist groß, aber nicht dumm. »Nein. So war das nicht. Das war ein Spiel, das wir gespielt haben, wir standen zu zweit an der Schüssel und haben so fest gepisst, wie’s ging. Ein Wettkampf. Dad hat mich immer gewinnen lassen, auch wenn er im Gesicht schon ganz blau war von der Anstrengung. Manchmal hat’s auch gespritzt.«

»Ach ja, die guten alten Zeiten«, sage ich aufrichtig und gebe Brandi meinen Mantel. Jede schöne Erinnerung ist eine wertvolle Erinnerung.

Jason reißt einen Proteinriegel aus der Verpackung, der Bizeps spannt sich unter seinem Ärmel. »Hast du auch so was, Dan? Schöne Erinnerungen an deinen Daddy zu Hause in Irland?«

»Ja. An den Tag, als er mich mal mit der Hand verdroschen hat, weil er die Schaufel nicht finden konnte. Das werde ich nie vergessen, hab immer noch einen Kloß im Hals, wenn ich dran denke.«

Ich versuche nicht verbittert zu klingen, aber es fällt mir schwer.

Meistens ist es den Leuten peinlich, wenn ich von meinem Vater erzähle, aber Brandi hat während ihrer Bühnenjahre schon eine Million rührselige Geschichten gehört. »Um Gottes willen, Dan, Kopf hoch. Hier ist es doch trist genug, wo Connie die ganzen Typen verschreckt, denen das Trinkgeld locker sitzt.«

Ein paar Mädchen haben nichts dagegen, hinten in den Kabinen ein bisschen weiterzugehen, wenn sie dafür ein paar Dollar extra bekommen. Den meisten Kerlen ist das ebenfalls recht.

»Komm schon, Brandi. Der Kerl hat ihr den Arsch geleckt.«

»Das heißt Hintern. Wir sind hier in Amerika.«

Ich seufze. »Arsch ist das letzte bisschen Irland, das mir geblieben ist.«

Ich beschließe, Connie die Hälfte von Macey Barretts Geldscheinen zu schenken. Ihre Kinder können wahrscheinlich ein Wochenende im Grünen vertragen, und vielleicht darf ich ja mitkommen. Wir könnten ein bisschen Baseball spielen.

Jetzt greif ich nach den Sternen.

»Wo ist Connie? Ist sie da?« Ich sehe mich schon bei der großzügigen Übergabe.

»Keine Spur von ihr«, sagt Jason und prüft seine Zähne in der spiegelnden Fläche auf der Rückseite seines Handys. »Hoffentlich kommt sie bald, Victor ist gleich da.«

Vics Lieblingsbeschäftigung ist, die Belegschaft zusammenzustauchen. Dabei ist ihm jeder Vorwand recht. Neulich hat er eine Zeitschaltuhr im Waschraum der Angestellten installiert, und es dauerte ungefähr zehn Minuten, bis jemand das Ding mitsamt der halben Wand abgefackelt hat. Trotzdem vermittelt die Episode eine Vorstellung davon, wie Vic tickt.

»Ja, der liebe Vic, ein wahrer Prinz«, sagt Brandi spöttisch.

Beim Thema Victor sind sich alle einig.

Dann kommt er höchstpersönlich angestolpert. Victor Jones, der älteste weiße Rapper der Welt, fünfundfünfzig Jahre alt und makellos herausgeputzt in Jogginganzug samt Kappe der Chicago Bulls, Panorama-Sonnenbrille und Goldkettchen bis Gott weiß wo. Der Typ ist schon kein wandelndes Klischee mehr, er ist die Karikatur eines Klischees. Simon Moriarty wäre den Rest seines Lebens mit der Analyse seiner Psyche ausgelastet. Mich wundert, dass Victor nicht täglich zusammengeschlagen wird.

Tatsächlich sieht er jetzt aber aus, als wäre er gerade vermöbelt worden. An seinem Kinn pendelt ein Spuckefaden, und zwischen den Schnürsenkeln seiner dunkelroten Turnschuhe hängen Kotzebröckchen.

Dunkelrote Turnschuhe? Ich meine, hör mal, Mann. Du bist Mitte fünfzig und stammst aus Hunterdon Country. Hast du denn gar keine Selbstachtung?

Brandi hängt sich sofort an den Chef, presst ihm eine ihrer Titten an die Schulter. »Hey, Vic, Honey. Was ist los? Was ist mit deinem Schuh passiert?«

Heuchelei gehört im Slotz zum Überlebenstraining. Vor fünf Minuten hat sie noch auf Vics Namen gespuckt. Victor beugt sich vor, wischt sich übers Kinn.

»Draußen auf dem … Scheiße … auf dem … Ich kann’s verdammt noch mal nicht glauben …«

Er kotzt auf seinen anderen Schuh.

»Uarrrgggh … Scheiße … Scheiße.«

Ich bin nicht allzu traurig. Ehrlich gesagt, finde ich es ziemlich amüsant, Victor zusammengekrümmt da stehen und kotzen zu sehen, lenkt mich von meinem Ärger mit den Gangstern ab.

»Immer raus damit, Mister Jones«, sage ich und zwinkere Jason zu. »Danach geht’s Ihnen besser.« Und ich setze noch ein »Bejaysus« hinzu. Damit Victor auch ja weiß, dass ich Ire und charmant bin.

»Ja, immer raus damit, Boss«, lässt sich auch Jason vernehmen und lächelt dabei so breit, dass ich den kleinen Diamanten in seinem Eckzahn sehen kann. »Muss vom Döner kommen.« Er filmt ein paar Sekunden mit seinem Handy mit.

»Haltet verflucht noch mal die Klappe, alle beide«, keucht Victor und spuckt in die Pfütze zu seinen Füßen. »Wir haben zu tun.«

Er richtet sich gerade auf und wischt sich die Tränen aus den intriganten Augen.

»Okay, McEvoy, pass auf, dass im Klub nichts hinter meinem Rücken passiert. Und zwar absolut nichts. Wenn du so was mitbekommst, schmeiß ihn oder sie raus. Wenn eins der Mädchen nebenher Geschäfte macht, sag ihr, sie kann ihre Sachen packen. Jason, ich möchte, dass du drauf achtest, dass die Überwachungskameras nichts aufzeichnen. Wenn du ein Band im Rekorder findest, lösch es. Lösch sie alle. Ich will, dass wir quietschsauber sind, bis die Cops hier antanzen.« Brandi schmiegt sich erneut an seinen Ellbogen. »Was kann ich tun, Baby?«

Vic schüttelt sie ab wie eine nasse Jacke. »Du, Baby? Du kannst die Kotze aufwischen.«

Mit Arschkriecherei kommt man bei diesem Chef nicht weit.

Dann kapiere ich erst, was Victor gesagt hat.

Bis die Cops antanzen.

Was wollen die hier?

Connie parkt ihren alten Saturn meistens hinten und schleicht sich dann durch den Lieferanteneingang rein. Sie schämt sich eigentlich nicht, aber wegen ihres Jobs schon, und sie will nicht, dass eine von den Kletten ihr draußen auf dem Bürgersteig auflauert. Die Polizei hat einen Bereich von zehn Quadratmetern um den Saturn herum mit gelbem Band abgesperrt. Aber erst, als ich entgegen Victors Anweisungen rausgerannt bin.

Connie lag tot neben ihrem Wagen. Sah aus wie ein Kopfschuss, genau zwischen ihren hochgezogenen Brauen. Sie hatte sich ein bisschen gewehrt, ihre Bluse war zerrissen, und ihr rechter Schuh lag neben ihr.

Ich fühlte mich stumpf, das war zu viel. Absolute Reizüberflutung. Mein Hirn dampfte, als wäre es in Eis gepackt.

Später werde ich es spüren, dachte ich.

Und sollte recht behalten.

Im Allgemeinen hab ich für Landschaften nicht viel übrig. Ich fahre nicht langsamer, um den Sternenhimmel zu bewundern, stehe nie früh auf, um die Sonne über der Skyline aufgehen zu sehen, aber manchmal fräst sich einem ein Bild ins Gehirn, und man weiß, dass es für immer dort bleiben wird. Diese Bilder haben stets mit Gewalt, Scheiße und Elend zu tun. Ich kann mich kaum noch an das Gesicht meines kleinen Bruders erinnern, aber mein alter Vater verfolgt mich jede Nacht in meinen Träumen. Dreiviertelprofil, tiefliegende Augen, graue Stoppeln und ich, den es nach einem Fausthieb umgehauen hat, mein linkes Auge füllt sich mit Blut.

Auch an diese Nacht werde ich mich erinnern. Connie, die neben dem Saturn liegt, leicht seitlich, als wollte sie sich im Schlaf umdrehen. Eine Wange voller Schrammen, wie von einem Schuh, braune Arme, spitze Ellbogen. Die Wagentür steht offen, das Innenlicht wirft einen gelben Schein auf ihr Gesicht. Der gerissene und unebene Asphalt, in dessen Rillen sich Zigarettenstummel gesammelt haben. Blaues Etuikleid mit glänzenden Einsätzen, Pailletten oder Glitzerfäden, ich weiß es nicht. Die Hüfte kurvig. Das Haar lockig auf der nassen Straße.

Und ein Loch im Kopf.

Ich stolpere wieder rein, ringe nach Luft.

Hab ich was damit zu tun? Gibt es einen Zusammenhang?

Die Bullen lassen uns alle in der Bar antreten und erklären, dass wir den Laden erst mal auf unbestimmte Zeit dichtmachen müssen. Vic dreht durch.

»Was zum Teufel soll das?«, brüllt er und schiebt sich mit der Nasenspitze an die Nasenspitze einer Kriminalbeamtin heran, deren Gesichtsausdruck Vic eigentlich hätte verraten müssen, dass sie sich solch einen Blödsinn nur bis zu einer gewissen Grenze anhört, auf die sich Vic gerade sehr schnell zu bewegt. »Die Schießerei hat nicht mal hier im Gebäude stattgefunden. Das ist Schikane, ein verfluchter polizeilicher Übergriff. Und was für einer.«

Vic hat den feinen Unterschied zwischen »Gesicht wahren« und »Blödsinn reden« nie begriffen.

»Gegenüber vom Parkplatz ist eine Bäckerei. Die macht ihr am besten auch dicht, sonst verklag ich euch.«

»Ich bin Polizistin, Sir«, sagt der weibliche Detective, schwarz, Mitte dreißig, ausgeprägte Gesichtszüge wie aus Holz geschnitzt. »Wir machen keine Bäckereien dicht.«

Vic steht kurz vor einer Hirnblutung. »Verdammt witzig, Lady. Wenn ich mir Scheiße von einer Schlampe anhören wollte, wäre ich zu Hause geblieben.«

Auch darauf fällt ihr eine Entgegnung ein. »Ach ja? Vielleicht schlagen Sie die Hacken Ihrer roten Schuhe zusammen und tun uns allen den Gefallen und zaubern sich in die Traumwelt zurück, der kulturschändende Arschgesichter wie Sie entlaufen sind … Sir.«

Starker Tobak, aber Vic hat mit »Schlampe« vorgelegt, weshalb sie sich, was eventuelle Beschwerden angeht, wahrscheinlich auf der sicheren Seite befindet. Ich beschließe, mich lieber nicht bei ihr unbeliebt zu machen.

Die Dame in Blau lässt es sich weitere fünf Minuten lang gefallen, dass Vic die Ermittlungen behindert, hat dann die Nase voll und veranlasst, dass er die Nacht in einer Zelle verbringt.

Brandi stampft mit dem Fuß auf, bis sich die Tür hinter ihrem Chef schließt, dann zündet sie eine Zigarette an und sagt: »Gott sei Dank. Der war kurz davor, meinen Stiefel auf seinem Gesäß zu spüren.« Ich staune. Gesäß klingt sehr vornehm aus Brandis Mund.

Wir sitzen also zwei Stunden lang in der Bar, warten auf die Spurensicherung, die in ihren Papieranzügen den ganzen Weg aus Hamilton anreisen müssen. Dann vergehen weitere neunzig Minuten, in denen sie alles nach Spuren absuchen. Viel Glück. Auf dem Gelände wurden mehr Potdeals und Blowjobs abgewickelt als im Amsterdamer Rotlichtviertel. Ich wette, die finden da noch Spermareste aus den fünfziger Jahren.

Ich behalte die Szene durchs Fenster im Auge. Von Connie kann ich nur den Fuß sehen, aber das reicht, um alles, was mir je an Traurigem passiert ist, rausheulen zu wollen. Aber ich knicke nicht ein. Tränen bei einem großen Mann sind für einen übereifrigen Cop so gut wie ein Schuldeingeständnis.

Ein paar von den CSIs halten sich nicht so sehr an die Formalitäten, wie man glauben möchte. Sie ziehen sich die Gesichtsmasken runter und rauchen oder bewegen sich im Takt zu was auch immer aus ihren Kopfhörern dröhnt. Vielleicht ist das ihre Art, damit klarzukommen, oder es ist ihnen wirklich einfach scheißegal.

Und die ganze Zeit über sitzt die Belegschaft aufgeregt am Pokertisch, bis Brandi die Idee aufwirft, man könnte sich doch auf Kosten des Chefs volllaufen lassen. Victor sitzt, und Connie wurde erschossen. Also scheiß drauf, wir können alle einen Drink vertragen.

Nach einer Weile sind Jason und ich die Einzigen, die noch nüchtern sind, dafür hat Jason aber so viele Steroide gefressen wie andere Juicy-Fruit-Kaugummi.

»Das ist vielleicht eine Scheiße, Mann«, sagt er zum ungefähr hundertsten Mal.

Einige der Hostessen stimmen ihm zu, aber von Mal zu Mal werden es weniger.

Ich weiß, wie sich Jason fühlt, für Situationen wie diese gibt es keine Worte. Keine, die sie treffend beschreiben würden. Die Abgestumpftheit in mir lässt nach, und ich vermisse sie. Stattdessen ballt sich Übelkeit in meinem Bauch.

Ob sie’s dem kleinen Alfredo und Eva schon gesagt haben? Wer wird sie aufnehmen?

Ich merke, wie ich irisch gefühlsduselig werde und anfange, die großen Fragen zu stellen. Was ist aus meinem Leben geworden? Wo stehe ich? Ich erinnere mich an meinen Bruder Conor und den Ausdruck in seinem Gesicht. Ein Ausdruck, wie man ihn bei Hunden im Tierheim sieht, solchen, die in Säcken mit schweren Ketten gefunden wurden.

Frische Wunden sind wie Pforten in die Vergangenheit. Wer hat das gesagt? Hoffentlich nicht Zeb. Ich möchte mich nicht mit seinen schrägen Weisheiten therapieren.

Schönen Dank auch. Von mir hast du eine ganze Menge kluge Sachen gehört. Wer hat dir gesagt, dass du den Israelis nicht dumm kommen sollst? Wer hat dir das gesagt?

Bis wir den Tequila alle gemacht haben, sind die Cops auch bereit, mit den Befragungen anzufangen. Sie lassen sich in Vics Büro nieder und rufen uns einer nach dem anderen auf. Ich bin der Zweite, nach Brandi, die fingerschnippend wieder herauskommt, als hätte sie einen Sieg errungen.

Im Zimmer sitzen zwei weibliche Detectives, beide Afroamerikanerinnen, was längst nicht mehr so ungewöhnlich ist, wie’s mal war. Sie haben sich hinter Vics Schreibtisch geklemmt und einige seiner Pornos in einer Schublade verschwinden lassen. Die Jüngere ist die Lady, die Vic wegen seiner Turnschuhe angeschnauzt hatte. Ich will das Mädchen mögen, aber sie verschränkt die Arme vor der Brust und macht ein Gesicht, das signalisieren soll: Ich will mit niemandem Freundschaft schließen. Aus Gewohnheit ducke ich mich unter dem Stahlträger durch, der die Decke stützt, obwohl er sich noch einige Zentimeter über meinem Kopf befindet, und setze mich den beiden Detectives gegenüber.

Ich deute auf einen Pirelli-Kalender an der Wand. »Vielleicht wollen Sie den auch noch abhängen.«

Ich will gar nicht so neunmalklug rüberkommen, aber mir ist es nun mal wichtig, dass die Ermittlungen optimal verlaufen. Man sagt doch, auf die ersten achtundvierzig Stunden kommt es an.

Die Jüngere reißt den Kalender von der Wand und zieht dabei ein Stück Gipskarton mit raus.

»Zufrieden, Mister McEvoy?«, fragt sie und schenkt mir ihren Bad-Cop-Blick. Ich hab sie auf dem falschen Fuß erwischt, sie hat mich schon als nicht kooperativ abgestempelt.

»Das war ein ernst gemeinter Vorschlag«, protestiere ich ruhig und aufrichtig. »Connie war meine Freundin, und ich will, dass ihr Mörder gefasst wird.«

Die Damen lassen sich von meinem irischen Akzent nicht einnehmen, wenn überhaupt, dann sind sie einem Ausländer gegenüber noch misstrauischer. Sie setzen sich auf, blättern Unterlagen durch, stoßen auf dem engen Raum mit den Schultern aneinander. Sie wollen auf autoritär machen, so wie sie sich hinter dem Schreibtisch verschanzt haben, aber eigentlich sehen sie eher aus wie zwei Schulmädchen hinter einem Schreibpult.

»Cornelia DeLyne war Ihre Freundin, Mister McEvoy?«, fragt die Ältere der beiden.

Cornelia? Ich weiß nicht, warum mich Connies vollständiger Name überrascht, aber so ist es nun mal.

»Mister McEvoy?«

Ich konzentriere mich auf die Chefin. Wahrscheinlich um die vierzig, auffällige Erscheinung, ein Hauch Rouge auf den Wangen, silbergraue Strähnen im kurzgeschnittenen Haar. Sie trägt einen grauen Hosenanzug und ein buntes jamaikanisches Papageienhemd, das einen irgendwie anspringt.

»Ja, Detective …«

»Ich bin Detective Goran, das ist Detective Deacon.«

Deacon, die mit der großen Klappe, ist Anfang dreißig. Strenger grauer Anzug, die Wut ist ihr wie Latex ins Gesicht gegossen. Ich kenne die Sorte, die nehmen ihre Arbeit sehr ernst.

»Detective Goran, Connie und ich waren gut befreundet. Vorübergehend sogar mehr als das.«

Ich nehme an, dass Brandi ihnen das schon erzählt hat.

»Sie hat sich also von Ihnen getrennt, und Sie waren wütend deshalb.«

Ich seufze nicht dramatisch, ich habe damit gerechnet.

»Wir haben uns in dem Sinn eigentlich nie getrennt. Wir hatten ein Wochenende zusammen, und ich glaube, ein weiteres stand kurz bevor. Wenn Sie wissen wollen, was mich wütend gemacht hat: Wir hatten hier gestern Nacht ein bisschen Krawall. Eine Horde Collegeschüler.«

»Das wissen wir schon«, sagt Deacon und fällt mir ins Wort. »Jeder schlägt mal über die Stränge. Aber wir wollen über Sie reden, Mister McEvoy. Sie sagen, Sie waren mit dieser schönen jungen Dame sexuell verbandelt?«

Den Ausdruck habe ich vor fünf Jahren zum letzten Mal gehört. So was sagt niemand mehr.

»Verbandelt, Detective?«

»Sie waren ihr Fickfreund. Gefällt Ihnen das besser?«

In null Komma nichts von über die Stränge schlagen zum Fickfreund. Sind wir schon auf dem Niveau angekommen? Ich hatte mit einer weiteren zivilen Minute gerechnet, aber so läuft es nicht. Ist ja nicht persönlich gemeint, nur dass ich bei Deacon das Gefühl habe, dass es das möglicherweise doch sein könnte.

»Okay, verstanden, Detective. Ich weiß, sie ist … sie war achtundzwanzig und ich bin …«

»Was? Siebzig?«

Ich lass mich nicht ärgern. »Ich bin zweiundvierzig. Ich konnte mein Glück kaum fassen, das dürfen Sie mir glauben.«

Deacon beißt an. »Wollen Sie wissen, was ich denke? Ich denke, Sie waren völlig fixiert auf Miss DeLyne. Besessen. Sie hat sie immer wieder zurückgewiesen, das ist schrecklich, stimmt’s? Sie sind ein alter Mann mit einer bescheuerten Mütze, deshalb sind Sie ausgeklinkt und haben sie erschossen. Warum unterschreiben Sie nicht Ihr Geständnis und wir machen Feierabend?«

Ich kann mich nicht selbst sehen, aber ich wette, mein Kinn schiebt sich trotzig vor. »So einfach ist das nicht, Deacon. Sie werden mit dem Fall noch ein bisschen Arbeit haben.«

»Kommen Sie, Danny, geben Sie’s auf. Ich bin müde, und der Kaffee stinkt.«

»Was? Glauben Sie, ich brech zusammen und stammele ein Geständnis?« Ich wende mich an Goran. »Ist die immer so faul?«

Ich sollte nicht auf Klugscheißer machen, aber Deacon muss wirklich noch ein bisschen an ihrem Stil feilen. Dieser Mord muss aufgeklärt werden, und die zuständige Kriminalbeamtin wirft Speere in den Ozean in der Hoffnung, einen Fisch zu fangen. Goran hält sich eine Akte vors Gesicht, und ich vermute, sie lächelt. »Sie wissen doch, wie das ist, wenn man jung ist, Mister McEvoy. Belohnung ohne Anstrengung.«

Und plötzlich lächelt Deacon auch, und mir wird klar, dass ihr Elefant-im-Porzellanladen-Einstieg einfach nur ein alter Trick ist.

»Sie mimen den Bad Cop ziemlich überzeugend«, sage ich. »Aber wir verschwenden Zeit, ich bin nicht der Mann, den Sie suchen.«

Deacon klappt einen Laptop auf. »Wirklich? Sie haben hier eine umfängliche Akte, Mister Daniel McEvoy. Und siehe da, sogar ein Verhör durchs FBI ist zum Schluss noch dabei.«

Stöhn. Übers Internet verbreitet sich alles in Windeseile. Irgendein Aushilfssklave im Armeearchiv hat meine Info im vergangenen Jahr ans FBI gemailt. Kein Gerichtsbeschluss, kein gar nichts, aber er schiebt die Akte über den Großen Teich.

»Ich weiß, was da drin steht. Wenn Sie ganz unten nachsehen, werden Sie festellen, dass es sich um eine Verwechslung gehandelt hat. Verdammt noch mal, ich hab sogar eine offizielle Entschuldigung erhalten.«

Deacon ignoriert mich, liest melodramatisch weiter, als wüsste sie nicht längst, was da auf ihrem Bildschirm steht.

»Company Sergeant Daniel McEvoy. Aktiv gedient im Libanon.« Als sie Libanon sagt, wackelt sie mit beiden Händen neben den Ohren, als wäre die Rede von Disneyland. »Äußerst gefährliches Individuum. Nahkampferfahren. Ein Experte im Umgang mit dem Messer.«

»Bazookas mag ich nicht«, sage ich, ohne eine Miene zu verziehen. Zum Glück steht in meiner Akte nichts von meiner Ausbildung als Hecken- und Scharfschütze. Das hab ich mir nämlich selbst beigebracht.

»Sie haben so einiges auf dem Buckel, Daniel.«

»Aber keinen Mord.«

»Keinen Mord«, wiederholt sie spöttisch und ahmt meinen Akzent nach. »Das sagen Sie. Was sind Sie, Daniel? Albaner?«

»Ich bin Ire und Amerikaner. Meine Mutter stammte aus Manhattan. Steht auch auf Ihrem Bildschirm.«

Sie sieht nach. »Ihre Mutter ist von New York nach Irland gezogen? Ist das nicht ein bisschen vom Arsch in den Mund?«

Jetzt spricht sie über meine Mutter, ich komme mir vor wie auf dem Schulhof. Aber das ist alles Taktik, vielleicht können wir ja noch einen von den Jüngeren ärgern. Ich muss zugeben, diese Deacon ist nicht schlecht darin, Kacke zum Dampfen zu bringen.

»Ich glaube, Sie meinen, das Pferd von hinten aufgesattelt.«

Während des Geplänkels beobachte ich Goran. Die vorgesetzte Beamtin nimmt alles wahr, lässt Deacon aber machen, erst mal jedenfalls. Das gehört zur routinemäßigen Show der beiden. Mutter und ungezogene Tochter, ich verstehe, wie das bei einem Schuldigen funktionieren kann. Nicht, dass ich keine Schuld auf mich geladen hätte, nur in diesem Fall halt nicht.

Aber eigentlich will ich den ganzen Blödsinn sein lassen, aufhören, Spielchen zu spielen, und mich ordentlich mit den beiden unterhalten.

»Hören Sie«, sage ich mit geöffneten Handflächen, was in der Körpersprache bedeutet, vertrau mir. »Ich mochte Connie, hab sie vielleicht sogar ein bisschen geliebt. Können wir das ganze Hin und Her nicht einfach lassen und überlegen, ob ich helfen kann? Kommen Sie schon, ich bin nicht der Richtige. Ich war mal Profi. Glauben Sie ernsthaft, ich würde Connie erschießen und sie dann keine zehn Meter von dem Ort entfernt liegen lassen, wo ich rumsitze und Kaffee trinke? Ergibt das Sinn?«

Goran nickt langsam, das Argument leuchtet ihr ein.

Deacon glaubt mir auch, bleibt aber in ihrer Rolle, nur für den Fall, dass ich der bessere Schauspieler von uns beiden bin. »Woher sollen wir wissen, was Sie für ein Psycho sind, Daniel? Vielleicht haben Sie in der Armee vom Töten noch nicht genug bekommen. Oder vielleicht wollen Sie, dass wir Sie erwischen.«

Jetzt starre ich Goran an, den Kopf auf die Seite gelegt. »Okay, ich verstehe, was Sie da machen. Sie haben nichts in der Hand, also schütteln Sie den Baum.«

Deacon klappt den Laptop zu. »Den Baum schütteln? Ist das eine rassistische Bemerkung, McEvoy?«

Ich gebe mein Bestes, den Vorwurf zu ignorieren. »Stellen Sie mir relevante Fragen«, sage ich zu Detective Goran. »Die Uhr tickt. Der wahre Mörder ist wahrscheinlich schon halb über die George-Washington-Bridge.«

Goran ist noch nicht bereit, mir Einblicke zu gewähren, und deckt die Akte mit ihrem Unterarm ab. »Sieht aus wie ein Gelegenheitsverbrechen, Mister McEvoy. Der richtige Ort für ihn, der falsche für sie. Ein Cracksüchtiger auf der Suche nach Geld.«

Ist eine Theorie, wenn auch keine tolle. In Irland würden wir sagen, sie tätschelt mir den Hintern und schlägt die Tür hinter mir zu.

»Wir sind hier in Cloisters, Detective. Wir werden hier von Cracksüchtigen nicht gerade überrannt. Der Laden hier ist der übelste in der ganzen Stadt, und ich hab seit ein paar Jahren schon keine Spritze mehr gesehen. Wie viele Cracksüchtige kennen Sie, die genau zwischen die Augen treffen würden?«

Goran hebt das Kinn. »Sie haben die Wunde gesehen, Daniel. Wie kam es dazu?«

Kleiner Versprecher. Vielleicht sollte ich allmählich aufhören, so schnell zu reden.

»Ich wollte sie sehen, bevor der Tatort abgesperrt wurde. Wollte mich vergewissern, dass es Connie ist.«

»Haben Sie irgendwas angefasst?«

»Nichts.«

Goran sieht mich lange an, sucht in meinen Augen nach der Lüge, die sie nicht findet, oder vielleicht entdeckt sie sie auch, lässt mich aber lieber an der langen Leine, in der Hoffnung, dass ich mich dran erhänge.

»Machen Sie einen Spaziergang, aber gehen Sie nicht zu weit weg. Ich rufe Sie an.«

Ich lasse die Schultern hängen. »Wollen Sie mich nicht was fragen, das Ihnen helfen könnte?«

»Haben Sie mir was zu sagen, das uns helfen könnte?«

Ich gehe ohne ein weiteres Wort.

KAPITEL FÜNF

Ganze sechs Monate lang musste ich zu Sitzungen mit Simon Moriarty, bis ich nach meinem zweiten Einsatz endlich ein ärztliches Attest bekam und entlassen wurde. Zweimal die Woche fuhr ich mit dem Bus in seine Praxis nach Dalkey und hielt ihm so lange eine Tasse Kaffee unter die Nase, bis er aus dem Bett rollte.

»Kommen Sie schon, Sergeant«, sagte Moriarty eines Tages mit einem Grinsen, das mir verriet, dass er sehr viel mehr von der Welt wusste als ich. »Machen Sie’s mir schwer. Das ist zu leicht, wie aus dem Handbuch für Psychiater.«

Ich lag auf einem ochsenblutfarbenen Ledersofa und fühlte mich so wohl wie eine Katze im Hundezwinger. Normalerweise lag Simon auf dem Sofa, aber es war unsere letzte Sitzung, und da wollte er mich noch mal richtig zur Brust nehmen.

»Ich bin also ein aufgeschlagenes Buch, hm?«

»Eine Fensterscheibe, Sergeant. Durchsichtig.«

»Verraten Sie es mir, Doc. Was ist mein Problem?«

Simon zündete einen Zigarillo an. »Bei Iren und Juden ist es meistens die Mutter, bei Ihnen der liebe Herr Papa.«

Ich setzte mich auf und sah ihn ernst an. »Wollen Sie mir erzählen, dass ein gewalttätiger Vater möglicherweise für Probleme verantwortlich ist, die einem im späteren Leben zu schaffen machen? Sie sind ein Genie.«

»Sehr witzig, Sergeant. Sie verstecken sich hinter Ihrem Humor. Gute Taktik. Wie sind Sie bisher damit gefahren?«

Simon konnte echt nerven, aber in der Regel traf er den Nagel auf den Kopf.

Ich legte mich hin. »Nicht so gut. Hören Sie, Doc, jeder hat Probleme, irgendwas, womit er nicht fertig wird, egal. Man macht einfach weiter und versucht möglichst, die Ruhe zu bewahren.«

Moriarty schnippte Asche von seinem Ramones-T-Shirt.

»Das wollen wir hier herausfinden, Daniel. Schaffen Sie es, ruhig zu bleiben? Wir können keine ausgebildete Killermaschine in die große Stadt entlassen, die ihre Talente nicht unter Kontrolle hat.«

»Da machen Sie sich mal keine Sorgen. Ich habe genug Blutvergießen gesehen.«

»Haben Sie Pläne?«

»Dienstag hab ich frei, und ich kenne eine nette Bar.«

Wieder schnippte er Asche ab. »Pläne für Ihr Leben, Sie Klugscheißer. Aufgrund Ihrer Neigungen sollten Sie vorsichtig sein, in welche Situationen Sie sich begeben.«

»Neigungen? Aus Ihrem Mund klingt es, als wäre ich ein Perverser.«

»Ich erkläre Ihnen meine Theorie, Daniel. Sie hatten einen gewalttätigen Vater, der Ihre Mutter, Sie und Ihren kleinen Bruder verprügelte und die gesamte Familie, außer Ihnen, betrunken am Steuer in den Tod riss. Deshalb haben Sie jetzt das Gefühl, alle Schutzlosen verteidigen zu müssen. Und deshalb haben Sie sich auch zur Armee gemeldet. Nicht um zu töten, sondern um zu beschützen. Das Problem ist aber, dass Sie gleichzeitig Probleme mit Autoritäten haben, Vaterfiguren. Deshalb wollten Sie zur Armee, und deshalb wollen Sie Ihren Vorgesetzten eins auswischen. Verstehen Sie den Konflikt?«

Ich hatte das Gefühl, mich verteidigen zu müssen. »Mein vorgesetzter Offizier hat drei seiner eigenen Männer zwischen israelischen Soldaten und den Milizen eingekesselt im Stich gelassen und sich geweigert, ihnen Feuerschutz zu gewähren. Manchen Leuten muss man eins aufs Dach geben.«

Simon tat, als würde er etwas aufschreiben. »Für solche Fälle gibt es festgelegte Beschwerdeprozeduren, Dan.«

»Ich weiß. Ich weiß, wenn zweimal geschossen wurde, bla-bla-bla.«

»Sie haben also gegen die Vorschriften verstoßen und zum wiederholten Mal die eigenen Leute feindlichem Beschuss ausgesetzt, indem Sie die Befehlskette missachteten und eigenhändig Feuerschutz anordneten.«

»Ich hab niemanden irgendwas ausgesetzt.«

»Jedenfalls haben Sie gegen die Vorschriften verstoßen, was dazu führte, dass Ihre Stellung von einer Granate getroffen wurde.«

»Einer Mörsergranate.«

Simon runzelte die Stirn. »Gibt’s da einen Unterschied?«

»Ja und nein.«

»Aha, verstehe. Ich bleibe dabei: Sie stehen unter dem Zwang, andere zu beschützen.«

»Beschützerzwang. Hab’s kapiert. Wo waren Sie, als ich mich freiwillig gemeldet habe?«

»Außerdem sind Sie spielsüchtig.«

Das war neu. »Süchtig? Hören Sie mal. Wer hat Ihnen das denn erzählt? Ich spiele gerne mal Poker, das ist wahr, aber nicht öfter als andere. Das ist wohl kaum ein Problem.«

»Wunschdenken meinerseits«, räumte Simon ein. »Ich hab langsam genug von dieser Analyse und hätte gegen eine Pokerpartie nichts einzuwenden.«

»Ich glaube kaum, dass man Sie bluffen kann.«

Simon ließ sein Notebook laut zuklappen. »Alles in allem, denke ich, wird eine medizinisch begründete Entlassung das Beste für Sie sein.«

»Medizinisch begründete Entlassung? Klingt fies.«

»Suchen Sie sich eine hübsche konfliktfreie Arbeitsstelle«, fuhr Moriarty fort und ignorierte meinen erneuten Versuch, mich hinter Humor zu verstecken. »Irgendwo, wo Sie niemanden mehr beschützen müssen.«

Ich kann nicht anders. »Oder beschießen?«

Simon gab ein trockenes Haha von sich. »Sehr gut. Frotzeleien sind der beste Weg zur geistigen Genesung. Im Ernst, Dan, suchen Sie sich einen stressfreien Arbeitsplatz. Keine Karten, kein Chef und niemand, dessen Wohlbefinden von Ihnen abhängt.«

Und jetzt bin ich Türsteher in einem Kasino. Aber das ist nicht meine Schuld; ich handle ja zwanghaft.

Heute Abend ist einiges los in der Stadt, aber ich habe nicht das Gefühl dazuzugehören. Kommt mir vor, als würde ich alles durch ein schmutziges Fenster betrachten. Die Welt, die ich notdürftig mit Spucke und Träumen zusammenhielt, löst sich auf. Die Bullen setzen uns auf die Straße wie Eindringlinge und jagen uns davon. Heute Abend wird es kein Spiel am klapprigen Roulette und auch keine gepunkteten Bikinis geben.

Connie ist tot, Zeb verschwunden. Ich habe einen Menschen mit einem Schlüssel ermordet, verdammt noch mal.

Ich weiß, dass das mit dem Schlüssel eigentlich nicht wichtig ist, aber irgendwie hat es eine gewisse Ironie.

Statt damit die Tür abzuschließen, habe ich Barrett die Pforte ins Jenseits geöffnet.

Gezwungenermaßen. Mühsam.

Es gibt keinen Schlüssel des Lebens, nur einen des Todes.

Schon besser, aber ich werde in absehbarer Zeit wohl keine schmalen Gedichtbände verfassen. Mir ist schlecht, und ich schmecke Galle in der Kehle. Galle und Tequila. Ich bleibe stehen und spucke in die Gosse, und während ich den Rotz sammle, vorgebeugt mit einer Hand an einem Laternenpfahl, sehe ich einen Lichtreflex auf einem Kaugummipapier und erinnere mich.

Macey Barretts Stilett, das sich wie der Stab einer Cheerleaderin in die Deckenverkleidung gebohrt hat.

Das Stilett. Es hängt immer noch da.

Scheiße.

Scheiße. Scheiße und Superkacke.

Was kann ich machen? Was sollte ich machen?

Ich richte mich langsam auf, wie ein sehr alter Mann, und schimpfe laut mit mir.

»Okay, Daniel. Denk ruhig drüber nach.«

Sind wir jetzt bei der dritten Person angelangt? Herrgott, es steht wirklich schlecht.

Leider ist meine Abteilung für besonnenes Nachdenken vorübergehend außer Betrieb. Ich versuche, die Wogen aus Trauer und Tequila von mir fortzuschieben, aber mein Gehirn ist vernebelt und brummt.

Macht nichts.

Dann ist das Stilett eben da oben; es kann schlecht zu mir führen, es sei denn, eine Geheimkamera ist im Griff installiert.

Bei meinem Glück …

Ich schmunzele und spucke ein letztes Mal aus, um meine Männlichkeit nach diesen sarkastischen Gedanken wiederherzustellen.

Denk die Sache zu Ende.

Noch mal in die Praxis zu gehen könnte ein großer Fehler sein. Vielleicht hat Irish Mike den Laden ins Visier genommen, und wenn ich dort auftauche, hat er mich plötzlich auf dem Schirm.

Was ist mit Zeb?

Ich möchte was Positives denken, für eine super einleuchtende Antwort würde ich morden, aber mein Hirn gibt außer Nebel und Traurigkeit nichts her.

Connie, Darling.

Zeb ist tot.

Ruf ihn an und find’s raus. Kein schlechter Gedanke.

Ich unterdrücke die Rufnummer auf Barretts Prada-Handy und gebe Zebs Nummer ein.

Nach ein paarmal Klingeln geht ein Mann dran.

»Ja?«

Zeb ist es nicht. Das höre ich nach einer einzigen Silbe. Zeb hat eine Asthmastimme, kommt immer durch die Nase.

»Dr. Kronski?«, frage ich, als wäre es geschäftlich.

»Wer spricht denn da?«, fragt der Mann.

»Sie«, sage ich und lege auf. Wahrscheinlich hätte ich mir irgendein Märchen über eine Krankheit ausdenken und versprechen sollen, später noch mal anzurufen, aber ich kann mich nicht aufraffen.

Sie gehen an sein Handy. Wonach Macey Barrett auch immer gesucht haben mag, gefunden hat er’s nicht, sonst läge Zebs Telefon längst zusammen mit seiner Leiche auf dem Grund eines Wasserspeichers.

Ich hätte nicht anrufen sollen. Ich will das alles gar nicht wissen; dadurch werde ich zu einer Entscheidung gedrängt.

Als ich nach Hause komme, legt sich bereits die Morgendämmerung glühend um die Wolken. Ich fühle mich scheiße und sehe wahrscheinlich noch schlimmer aus. Das Letzte, was ich gebrauchen kann, ist eine Fluchorgie meiner Nachbarin von obendrüber, Mrs Delano, mal ganz davon abgesehen, dass Mike Madden inzwischen geschnallt haben könnte, dass ich die Fliege in seiner Suppe bin.

Während mir all das durch den Kopf geht, mache ich mir meine Armeeausbildung zunutze und schleiche mich geräuschlos zu meiner Wohnung. Im zweiten Stock könnte sich eine Terrorzelle verschanzt haben, und sie würden trotzdem nicht hören, wie sich Company Sergeant Daniel McEvoy durch den Gang zu seiner eigenen Tür schleicht.

Die offen steht. Das geknackte Mehrfachschloss liegt verschämt auf dem Boden. Ich vergesse alle meine guten Vorsätze, mich vom Radar zu halten, als ich sehe, welch ein Wirbelsturm durch meine Wohnung gefegt sein muss.

»Herrgott noch mal!«, schreie ich und wate durch die Trümmer, die einmal mein Leben waren. Im übertragenen Sinne habe ich dasselbe mit Simon gemacht; jetzt mache ich es in echt. Es tut genauso weh, nur dass ich mich nicht mit jedem Schritt besser fühle.

Die Wohnung wurde komplett verwüstet. Zerstört. Ich habe Bombeneinschläge gesehen, die weniger verheerend wirkten. Sogar die Tapete wurde heruntergerissen, das Sofa ausgeweidet, die Küchengeräte auseinandergenommen. Mein Kühlschrank liegt umgekippt auf der Seite, Mayonnaise läuft raus, er sieht aus wie ein sterbender Roboter. Die Klimaanlage, die in ihre Einzelteile zerlegt auf dem Tisch liegt, erinnert mich an einen Mechanikerkurs, den ich mal belegt habe. Bilder auf dem Boden. Der Druck eines Gemäldes von Jack Yeats, den ich in einer Röhre aus Dublin mitgebracht habe, wurde aus reiner Bosheit zerschnitten.

Mit hilflos schlenkernden Armen laufe ich herum, trete gegen die Trümmer. Wo soll ich anfangen? Wie bringt man so was wieder in Ordnung?

Dann meldet sich Mrs Delano zu Wort. Ich bin sicher, dass sie gewartet hat, bis ich nach Hause komme. Wahrscheinlich ist sie die ganze Nacht aufgeblieben und hat sich Koffein in die Augäpfel gespritzt. Ich weiß, das klingt irre, aber wenn man unter einer Irren lebt, dann sickert so einiges nach unten durch.

»Gott, gütiger«, schreit sie, ihre Stimme dröhnt durch die Lampenaufhängung. »Gott, gütiger, verflucht.«

Ich bin absolut nicht in Stimmung für die Launen dieser Dame. Die beste Strategie, das weiß ich, besteht darin, den Köder zu ignorieren, denn wenn ich darauf reagiere, hat sie gewonnen, dann sind wir den gesamten Vormittag damit beschäftigt, und am Ende sind meine Sachen immer noch hinüber.

»Hey, Ire, bist du da unten? Kannst du deine Affenfreunde nicht unter Kontrolle halten?«

Affenfreunde? Verdammt. Zeb, Barrett und die süße Connie. Ich muss das Ventil lösen, ein bisschen Dampf ablassen. Ich werfe also den Kopf in den Nacken und brülle wie Tarzan.

»Halt’s Maul, du irre Fledermaus.«

Worauf sie antwortet: »In der Hölle ist kein Platz für irre Fledermäuse.«

»Halt die Klappe«, schreie ich und spüre, wie sich meine Sehnen anspannen. »Sonst schwöre ich bei Gott, dass ich hochkomme und dir den Hals umdrehe.«

»Hier gibt’s keinen Gott.«

Diese Art von Theater bringt mich zur Weißglut, und jetzt, wo mich Delano am Haken hat, kann das stundenlang so weitergehen.

»Fall doch tot um, du Geisteskranke. Warum fällst du nicht einfach tot um?«

Mein Gesicht ist knallrot und verkrampft. Ich schreie nicht nur Delano an, das weiß ich, aber ich schreie trotzdem weiter.

»Genau. Fall tot um. Dann wäre die Welt eine bessere.«

»Totsein ist die bessere Welt? Du denkst, Totsein ist eine bessere Welt für Geisteskranke, du Ire?«

Da ist ein neuer Tonfall in ihrer Stimme. Wild, aber abgestumpft. Ein bisschen geht’s mir auch so.

»Du hast mich verstanden.«

Sie antwortet nicht, was ungewöhnlich ist. Sogar verdächtig. Der Nachhall meiner Stimme umfängt mich wie ein Gespenst.

Wenn das hier ein Film wäre, würde gleich was richtig Schlimmes passieren.

Was hat sie vor? Wieso spannt sie mich auf die Folter? Will sie mich ewig verfolgen?

Es gibt eine sichere Methode.

Etwas knallt über mir auf den Boden.

Vier Tote? Vier an einem Tag? Ach was.

Ich rase zur Tür, mache einen Bogen um meinen zerrupften Sessel herum. Im Augenwinkel fällt mir auf, dass die sogar die Gewichte von meinen Hanteln genommen haben. Gründlich.

Ich nehme drei Stufen auf einmal, mir ist kotzübel, mein Herz wummert wie eine Lottokugel in der Mischwanne.

Bitte, lieber Gott, lass es nicht zu spät sein. Was zum Teufel hat sie gemacht? Delanos Tür ist ziemlich stabil, auch sie hat ein paar Extrariegel angebracht, aber das Adrenalin treibt mich an, und ich breche sie mit der Schulter auf. Durch die Wucht fliege ich in die Wohnung, stolpere über die Schwelle, keuche, meine Schulter pocht, ich fürchte mich vor dem, was ich gleich sehen werde.

Ich gucke aber trotzdem hin, es könnte ja auf Sekunden ankommen, und ich sehe Delano auf einem Stuhl sitzen, eine Zigarette zwischen zwei schlanken Fingern. Ein großes Buch liegt auf dem Boden neben ihr. Eine Bibel, glaube ich.

»Hallo, mein Held«, sagt sie, und Rauch dringt zwischen ihren geschwungenen Lippen hervor. »Du schuldest mir eine Tür.«

Ich bin so ein Idiot.

»Wichser«, setzt Delano hinzu, was es noch besser trifft.

Mein erster Gedanke ist loszuwettern, aber bis ich Luft geholt habe, wird mir klar, dass es sinnlos wäre. Eigentlich ist es lustig; die ganze Angelegenheit ist saukomisch. Allerdings nicht lustig im Sinne von Haha, deshalb lache ich auch nicht.

»Vielleicht würdest du mir eine Pause gönnen«, sage ich leise, »wenn du wüsstest, was für einen Tag ich hinter mir habe.«

»Ich war die ganze Nacht wach und hab deinen Freunden zugehört«, faucht sie ohne den geringsten Anflug von Gnade.

Näher war ich Delano nie gekommen. Sie ist so alt wie ich, vielleicht ein paar Jahre jünger. Blonde Haare, glatt und lang. Möglicherweise gute Figur, schwer zu sagen im Morgenmantel. Dazu blaue kajalumrandete Augen, mit denen sie mich anstarrt, als besäße sie übersinnliche Kräfte. Zum ersten Mal fällt mir auf, dass die Dame Katzenaugen hat, wie die von Ava Gardner oder Madonna. Schön, aber gefährlich.

Die Wohnung ist übertrieben sauber, doch sehr kühl. Durch ein Loch im Fenster zieht kalter Wind herein.

Sie merkt, dass ich mich umsehe. »Da hatte ich einen kleinen Anfall«, erklärt sie. »Scheißsatsuma. Ist das zu glauben? Hat ein Riesenloch geschlagen.«

Gott sei Dank, es gibt etwas zu tun. Lenkt mich von diesen Augen ab.

Gib deinen müßigen Händen Arbeit, Soldat, und denk nicht mal im Traum dran, diese Frau zu erwürgen.

Bei der Armee lernt man, seine Hände zu benutzen. Sachen gehen kaputt und müssen repariert werden; es bringt nichts, auf die nächste Materiallieferung zu warten. Irland ist im Libanon weit weg, und selbst wenn dein Päckchen an den Betrügern beiderseits der Pipeline vorbeikommt, muss man trotzdem mit einem guten halben Jahr Beförderungsdauer rechnen. In meiner Truppe war einer, der ein altes Radio von 1977 mit Ersatzteilen aus einem Stylophone wieder zum Funktionieren gebracht hat, das er in der Mingi Street gekauft hatte. Ein echter MacGyver. Ich bin nicht gut mit Elektrokram, aber die nötigsten Haushaltsreparaturen bekomme ich hin.

Ich vermesse das Fenster also mit zusammengekniffenen Augen und krame unter der Spüle nach etwas, das ich verwenden kann.

»Hey, du Ire, was hast du vor?«

Vielleicht denkt Delano, dass ich Mülltüten suche, um später ihre Leiche drin einzuwickeln.

Gut.

Schade, dass sie nichts von meinem Beschützerzwang weiß. Vielleicht erzähl ich ihr das später.

Unter der Spüle ist nichts, womit man ein Loch stopfen könnte, also durchforste ich die Abstellkammer.

Diese Frau hat mehr Pillen als ein New Yorker Dealer und mehr Schubladen als ein Unterwäschefachgeschäft.

Bumm-bumm, schmunzelt das Gespenst Zeb. Bist ein komischer Killer, Daniel McEvoy, das bist du allerdings.

»Finger weg von meinen Schubladen, du Ire.«

Ich lache. »Mach dir mal keine Sorgen, Mrs Delano.«

»Fick dich.«

»Du fickst?«, sage ich und drehe ihr die Worte im Mund um. Kindisch, ich weiß, aber ich musste lachen.

Die meisten Schubladen sind halbleer, deshalb kippe ich eine in die andere und schlage aus der ersten den Boden heraus. Das Holz löst sich sauber ab und bringt rostrote Nägel zum Vorschein, die aussehen, als hätten sie einen Sarg zusammengehalten.

Lass diese Vergleiche, hatte mir Simon mal gesagt.

Weil sie meinen Schmerz vergrößern?

Nein. Weil sie nicht hinhauen.

Das Lehrbuch, aus dem er das hat, würde ich gerne mal lesen. Kapitel sechs: Schiefe Vergleiche und deren Auswirkungen auf latentes Arschlochtum.

Delano fragt mich nicht noch mal, was ich vorhabe, sondern zieht jetzt kräftig an ihrer Zigarette, die Spitze glüht rot und weiß auf.

Angeben, das mache ich gerade. Ich könnte das Loch einfach mit Klebeband zukleben, da liegt eine Rolle, aber das Brett scheint mir meiner Stimmung angemessener, wie ein Freund von mir sagen würde. Ich halte es über die kaputte Scheibe, hämmere anschließend die Nägel mit einem Fleischklopfer aus dem Abtropfkorb über der Spüle in den Fensterrahmen, und von dem Sturm bleibt nur noch ein mildes Lüftchen. Nicht allzu schäbig.

Ausnahmsweise ist Mrs Delano einmal sprachlos. Sie sitzt da wie eine Statue, Rauch steigt aus ihrer Faust auf.

»Ich gebe einem Kumpel von mir Bescheid«, sage ich auf dem Weg nach draußen. »Macht rund um die Uhr Schlüsseldienst, wegen deiner Tür und wegen meiner. Bis er hier ist, versuch ausnahmsweise nicht so viel Krach zu machen. Wir wollen doch keine ungebetenen Gäste anlocken.«

Trotz der Ereignisse des Tages lächle ich auf der Treppe. Aus Delanos Wohnung dringt kein Laut. Kein einziger Mucks.

KAPITEL SECHS

Bevor ich ernstere Sorgen hatte, verbrachte ich die Tage vor meiner ersten Haartransplantation damit, in meiner Vergangenheit nach Gründen zu suchen, warum ich unbedingt wieder Haare haben wollte. Warum macht mich eine glänzende Platte psychisch so fertig? Ich habe genug Stunden auf der Couch gelegen, um zu wissen, dass diese Bedürfnisse ihren Ursprung häufig in der eigenen Vergangenheit haben.

Doch mir fiel nie was ein. Mein Vater war schon tot, bevor er Gelegenheit bekam, vollständig kahl zu werden. Soweit ich mich erinnern kann, wurde ich nie von einem Glatzköpfigen geschlagen oder erniedrigt. Auch habe ich keine haarigen Helden, denen ich nacheifern möchte, und es gibt keine haarlosen Männer, in die ich mich auf keinen Fall verwandeln will.

Das ist alles unterbewusst, teilte mir Zeb eines Abends im Park mit. Wir tranken noch einen halben Liter Jameson zusammen, nachdem die Bars schon geschlossen hatten. Ein stämmiger Ochse wie ich, auf eine Kinderschaukel gequetscht, die Ketten schnitten mir das Blut in den Beinen ab. Ich muss wohl betrunken gewesen sein.

Glaub mir, Dan. Irgendwas ist da passiert.

Ich weiß, was passiert ist. Zeb hat mir ein gutes Angebot gemacht, hat mir Bilder gezeigt und mich bei meiner Eitelkeit gepackt.

Wenn du Haare hast, dann bist du vielleicht nicht mehr so alt und dein Leben ist nicht mehr so vorbei.

Zeb könnte einer Kläranlage Scheiße verkaufen. Er ist ein so guter Geschäftsmann, dass er es hinbekommt, einem Typen Kohle dafür abzuknöpfen, dass er ihm Fett spritzt, das er ihm gerade erst aus dem eigenen Arsch gezapft hat.

»Verfluchte Arschlöcher. Das hier ist eine sterile Umgebung« waren die ersten Worte, die Zeb je zu mir gesagt hat, und an den Geländestiefeln, die unter seinem OP-Kittel sichtbar wurden, erkannte ich sofort, dass der Kerl bei der israelischen Armee war, was Sergeant Fletcher entging, weil er wieder mal zu sehr mit dem Finger in seiner Nase beschäftigt war.

»Ich hab hier so einen Pickel in der Nase«, sagte er, die Stimme durch den Finger im Nasenloch gedämpft. »Ich schnarche wie verrückt. Sie müssen das in Ordnung bringen.«

Der Doktor guckte ein bisschen wie der Bee Gee, der Lulu geheiratet hat, nämlich so, als wäre er gerade gegen eine Glaswand gerannt. Er beendete die Injektion in den Penis des bewusstlosen Mannes und warf die Spritze gereizt in die Metallspüle.

»Kommt schon, Jungs. Ich spritze Schwanzfett. Das ist eine heikle Arbeit. Der Mann hier ist eine große Nummer bei irgendeiner Miliz.«

Ich muss sagen, ich war ein klein wenig überrascht. Selbst für Mingi-Street-Verhältnisse war eine illegale Schönheitsklinik ziemlich radikal, obwohl ich auch schon mal von einem Laden im Sudan gehört habe, in dem Organtransplantationen durchgeführt wurden. Man wundert sich, wie schnell dort passende Spender gefunden werden. Dieser Israeli war ein echter Unternehmer, besonders da neunzig Prozent der Einheimischen nicht gezögert hätten, ihn mit seinen eigenen Spritzen zu martern. Aber wenn man wertvolle Dienste leistet, kommt man wohl mit dem Leben davon.

Fletcher zog seinen Finger raus. »Was ist mit meiner Nase, Doc?«

»Sieht das hier aus wie eine Schweizer Klinik? Ausschließlich Injektionen«, sagte der Mann, den ich später als Zeb kennenlernte. »Nashorn ist nicht.«

»Haben Sie gerade Nashorn zu mir gesagt?«, fragte Tommy und schoss Zeb ins Knie.

Okay, das ist nicht wirklich passiert, aber träumen wird man ja wohl noch dürfen.

Nach meinem kleinen Zusammenstoß mit Mrs Delano konnte ich nicht besonders gut schlafen. Wahrscheinlich hatte das damit zu tun, dass mir klarwurde, dass meine Nachbarin von oben auf eine gewisse Psychoart schön ist, obwohl die ganzen Toten und Sterbenden, vor allem Connie, meine Libido ziemlich angefressen haben. Ich komme mir wie ein Verräter vor, weil ich nicht um Zeb trauere, aber ich habe ihn ja auch nicht auf dem Asphalt liegen sehen und hege deshalb immer noch einen Funken Hoffnung.

Vor allem hält mich wach, dass ich mich nicht sicher fühle, das ist schlimmer als die Morgensonne, obwohl ich mir nicht vorstellen kann, dass die Gangster schon vor dem Mittag ihre Runden drehen. Diese Kelten können dem Jameson mit Cola nicht widerstehen. Aber sobald die Sonne ihren Zenit überschreitet, könnten mir Mike Maddens Jungs einen weiteren Besuch abstatten, um nachzusehen, ob sie noch was zum Zertrümmern finden. Ich schiebe einen Kleiderschrank vor die Tür. Wenn die Arschlöcher da durchkommen, werden sie glauben, sie sind in Narnia. Vors Fenster hänge ich ein Poster von The Joshua Tree. Nicht kugelsicher, aber verwirrend. Es geht um Irreführung, was aber nur funktioniert, wenn die Irrezuführenden irgendwo zwischen dämlich und schlau anzusiedeln sind. Die weltweit besten Soldaten haben dagegen nichts als Scheiße im Hirn sowie ein Foto von der Zielperson dabei.

Wie haben die mich überhaupt gefunden? Hat Irish Mike was Bestimmtes in der Hand oder einfach nur eine Liste von Bekannten?

Darüber zerbreche ich mir noch den Kopf, als ich in tiefen schwarzen Schlaf sinke. Auf Bono kann man sich verlassen.

Gott sei Dank. Fast geschafft. Endlich ausruhen.

Dann, wer hätte das gedacht, kommt mir ein Gedanke in den Sinn. Eine von diesen Ideen, die den Schlaf vertreiben, so wie eine steife Brise Spinnweben wegfegt.

Gott, gütiger.

Das hat Delano gesagt. Gott, gütiger. Kein schlichtes »Oh Gott«. Also, wo hab ich das neulich gehört? Gestern. Am Vortag.

Und plötzlich sitze ich kerzengerade im Bett. Der Kerl mit den Styroporhaaren. Der Lecker, wie hieß der noch?

Es fällt mir ein, noch bevor ich seine Karte aus der Brieftasche ziehe.

Faber, der Anwalt. Durch den ganzen Aufruhr im Klub später am Abend ist mir dieser Faber völlig entfallen.

Delano wiederholt, was sie hört, und sie hat Gott, gütiger gehört. Faber war hier, und er hat meine Wohnung zerkloppt.

Ich bin auf den Füßen, gehe im Zimmer auf und ab, schlage mir mit der Faust in die Handfläche, höre aber auf damit, als mir klarwird, wie melodramatisch ich mir dabei vorkomme. Aussitzen kann ich das nicht, selbst wenn ich wollte. Faber weiß, wo ich residiere, und offensichtlich hat er Unterstützung. Ein halbes Hemd wie der konnte ein solches Maß an Verwüstung nicht alleine anrichten. Alleine könnte das Arschloch nicht mal eine Mikrowelle anheben.

Hier geht’s nicht um Zeb, hier geht’s um Connie. Faber hat sie umgebracht, und jetzt sucht er mich.

Das ist es. Das muss es sein. Um Gottes willen, bringt denn wirklich jemand einen anderen wegen einmal Arschlecken um? Ich wurde Zeuge von Fabers Streit mit Connie und hab ihn beendet. Kann die Erklärung so einfach sein?

In letzter Zeit wollen mich alle umbringen; das genügt, um paranoid zu werden. Wie Dr. Moriarty häufig scherzhaft anmerkte: Wissen Sie was, Dan. Nur weil alle hinter Ihnen her sind, heißt das nicht, dass Sie nicht verrückt sind. Ich fand immer, dass der Satz ein paar Verneinungen zu viel enthält.

Drei Stunden später bin ich immer noch wach und denke nach. Die guten alten grauen Zellen produzieren Theorien, die ich gemeinsam mit Zebs Geist auf ihre Richtigkeit abklopfe.

Faber hat Connie getötet.

Möglich.

Und woher weißt du das?

Weil eine irre Alte seinen Lieblingsausdruck benutzt hat.

Das ist ziemlich dünn, wie Riggs und Murtaugh zu sagen pflegten.

Die Welt ist auf dünnem Eis erbaut. Muss man nur Georg W. fragen.

Also angenommen, es war dieser Faber. Warum?

Weil ihm Connie eine runtergehauen hat. Weil er ein Psycho ist.

Ziemlich übertriebene Rachemaßnahme für eine Ohrfeige. Und Faber wirkte nicht wie ein Waffentyp.

Was ist mit seinen Helfern? Du weißt nicht, wer die Knarren für ihn spazieren trägt.

Gutes Argument.

Danke.

Also gehen wir zur Polizei.

Nein, es gibt kein wir, nur mich. Und ich will nicht, dass die Polizei ihre Nase in meine Angelegenheiten steckt.

Weil du einen Gangster kaltgemacht hast.

Genau. Also was machen wir jetzt?

Ach, auf einmal heißt es wieder wir.

Tommy Fletcher fällt mir ein. Er wurde zum Corporal zurückgestuft, nachdem er ein Schaf mit Benzin übergossen, angezündet und tatsächlich größtenteils aufgegessen hatte. Selbstgebrannter Fusel war daran nicht ganz unschuldig. Eines Tages liegt Tommy bäuchlings auf einem Felsvorsprung, von dem aus man das Niemandsland überblickt, und schießt auf dürre Wildhunde.

»Du schießt auf Hunde, Corporal?«, frage ich ihn.

»Nee«, sagt Tommy grinsend. »Ich schieße knapp an ihnen vorbei und lass sie springen.«

Ich mache die Augen zu und merke, dass mich der Schlaf überrollt wie eine Welle aus dichtem Nebel.

Knapp vorbei und springen lassen. Das ist mehr oder weniger gar nichts. Das ist aggressive Passivität.

Simon wäre so stolz.

Zum zweiten Mal begegnete ich Zeb, als ich an einer Tür in Brooklyn Dienst schob. Es war ein Klub namens Queers, der eigentlich für die Jungs von der rosa Fraktion gedacht war, aber größtenteils von ironieverliebten New Yorker Pseudokünstlern frequentiert wurde. Es war nicht gerade meine Hochphase, denn der Chef hatte seine Türsteher mit Glitzerwesten und Wimperntusche ausstaffiert. Fotos aus dieser Zeit würden nicht auf meiner Website landen, selbst wenn ich eine hätte. Aber das Vergnügen war sowieso von kurzer Dauer, denn ich hielt nur ungefähr eine Woche durch, dann bekam ich Ausschlag auf den Augenlidern und fand, es sei Zeit, entweder selbst in ein für Allergiker geeignetes Make-up zu investieren oder zu kündigen. Ich entschied mich für Letzeres.

Ich tat also ein letztes Mal Dienst an der Tür des Queers und dachte darüber nach, dass der Scheißequotient zwangsläufig um ungefähr zweihundert Prozent steigt, sobald der Türsteher mit Mascara hantiert, als ein Typ, der offensichtlich alle Drogen eingeworfen hatte, die er bekommen konnte, völlig breit angewalzt kam. Ich spreizte meine fünf Finger auf seiner Brust, um ihm gleich von Anfang an eine Vorstellung davon zu vermitteln, wie groß meine Hand ist.

»Sie müssen erst gar nicht fragen. Sie kommen hier nicht rein.«

Irgendwas an dem Kerl kam mir bekannt vor. Er sah ein bisschen aus wie einer von den Bee Gees nach ein paar harten Jahren.

»Komm schon, Mann«, nölte er. »Ich hab Kohle, mehr als genug. Willst du sie sehen?«

Ich wollte sie nicht sehen. Lässt man sich länger als fünf Sekunden draußen vor einem Klub mit Bargeld blicken, fängt garantiert jemand eine Schlägerei an.

»Nein, Sir. Behalten Sie Ihr Geld in der Tasche.«

Der Mann ignorierte mich, was er sich zur Gewohnheit machen sollte, und ließ einen aufgerollten Packen Fünfziger sehen, mit dem er ein Rattenloch hätte stopfen können.

»Weißt du, was das ist?«

Ich legte etwas mehr Druck in meine Fingerspitzen, so dass der Mann ein, zwei Schritte zurückwich.

»Ich weiß, was das ist, Sir.«

»Nein, Sir. Wissen Sie nicht. Sie denken, Sie wissen’s.« Der Betrunkene tippte sich an die Nase, als hätte er dort ein tolles Geheimnis versteckt. »Das hier sind ein paar Silikonmöpse und eine Bauchstraffung. Ordentliche Arbeit. Wenn du mich reinlässt, schenk ich dir einen Tausender. Wie wär’s? Tausend Dollar, nur damit du einen Schritt zur Seite machst.«

Ich hielt die Stellung, nicht weil ich nicht käuflich wäre, sondern weil der Typ glaubte, er könne mich kaufen, falls Sie verstehen, was ich meine.

»Tut mir leid, Sir. Stecken Sie Ihr Geld ein.« Und der Kerl sieht mir ins Gesicht, möglicherweise um zu betteln oder sein Angebot zu erhöhen, und plötzlich zündet was.

»Hey«, sagt er und fuchtelt mit einem Finger. »Ich kenne dich.«

Und da fiel es mir ein. Die käsige Gesichtsfarbe, die leicht glänzenden Augen. Der Arzt aus dem Libanon.

Trotzdem sagte ich: »Nein. Ich glaube nicht, dass wir uns kennen.«

Zeb trat zurück und breitete die Arme aus wie ein Zirkusdirektor zu Beginn der Show.

»Hey, ich bin’s. Doktor Schwanzfett.«

Er redete weiter, als würden mir noch Informationen fehlen. »Du weißt schon, der Typ, der von der Miliz, dem der Schwanz in der Schlacht explodiert ist. Ich bin ein Nationalheld.«

Was ungefähr die seltsamste Abfolge von Behauptungen war, die ich bis dahin oder seither gehört habe.

Ich schlafe bis vier Uhr nachmittags und rolle verdutzt und schlecht gelaunt aus dem Bett, was eine schwer erträgliche Kombination ist. Vier Uhr. Der Tag neigt sich dem Ende entgegen, und ich habe noch nicht mal meine Schuhe an. Und mein Zimmer ist ein Dreckloch, und warum hab ich nicht lieber aufgeräumt, anstatt grübelnd rumzuliegen? Rasieren beruhigt mich wie sonst auch. Die Augen zu öffnen ist meistens schlecht. Einen Moment lang genießt man glückselige Unwissenheit, dann bricht das Leben mit voller Wucht über einen herein. Und heute ist das Leben schlimmer als kaum je zuvor.

Ich ritze mich aus Versehen mit der Klinge und beobachte einen Blutstropfen, der mir den Hals herunterrinnt.

Connie, denke ich. Keine Wochenenden mehr. Dich gibt’s nicht mehr.

Nach dem Rasieren lasse ich ein bisschen Wut an der Wand aus, indem ich mit einem Betonstein, der einst Teil meines Regals war, ein Loch in den Gipskarton schlage. Ich ziehe einen Rucksack heraus, der zwischen zwei Stützbalken klemmt. Meine Waffentasche, seit vier Jahren hinter der verputzten Wand. Staub hängt an meinem Ärmel, ich klopfe ihn ab und mache mich auf zu Chequer’s Diner, der mein inoffizielles Hauptquartier zu werden scheint. Störe ich mich jetzt schon an Staub? Ich hab wohl zu viel Zeit.

Die vorhin noch rote Sonne ist nun weißlich fahl, und ich frühstücke wie ein König. Pfannkuchen, Speck, Würstchen, ein Berg Toast und sechs Tassen Kaffee. Jetzt bin ich wach, das kann ich Ihnen sagen.

Die Kellnerin, Carmél, kommt mit meinem Wechselgeld wieder und staunt ziemlich, als ich sie noch einmal um Kaffeenachschub bitte. Mit ihrem Oberschenkel stößt sie an meinen Ellbogen.

»Ich dachte, du wärst so ein Fitnessfreak, Dan. Hast du einen Wettkampf verloren oder so?«

»Das Leben ist zu kurz«, sage ich. »Vielleicht fang ich auch bald wieder mit den Zigaretten an.«

Carmél lacht. Klingt wie ein überdrehter Motor. Ich wette, sie raucht selbst.

Ich habe eine Art Plan.

Willst du mir das Leben retten?, fragt mich Zebs Geist.

Nein. Dich leg ich erst mal auf Eis, aber ich muss was wegen diesem Faber unternehmen, bevor er mir ein Loch in die Stirn verpasst.

Zebs Geist schmollt. Ja klar, wenn wir ein Wochenende zusammen in der Kiste verbracht hätten, dann wäre ich vielleicht die Nummer eins auf deiner Liste.

Da kann was dran sein.

Also, der Plan. Ich rufe anonym an und gebe einen Hinweis, irgendwas Vages über Faber und seinen kleinen Zusammenstoß mit Connie, dann seh ich mir an, was für einen Schrecken der Anwalt bekommt, wenn sie ihn zum Verhör bestellen.

Zebs Geist kann’s kaum glauben. Das ist alles? Das ist der ganze Plan? Warum suchst du dir nicht gleich eine Sternschnuppe und wünschst dir was?

Zebs Geist entpuppt sich als ebenso penetrante Nervensäge wie sein leibhaftiges Pendant.

Wahrscheinlich ist es egal, wie man an bestimmte Informationen gelangt, solange man sie sich merken kann.

Oh. Und niemand verletzt wird. Jedenfalls nicht allzu schwer.

Oder sagen wir, niemand, der anständig ist.

Ich ziehe zwei Zehn-Cent-Münzen aus meinem Wechselgeldhäufchen heraus und gehe zum Münztelefon in der Ecke.

Zebs Geist ist so angepisst, dass er fast ohne mich am Tisch sitzen geblieben wäre.

Ich wähle die Nummer der Polizei-Zentrale und verlange Detective Deacon, weil Goran zu schlau ist; die hätte mich in einer Sekunde festgenagelt.

»Was?«, faucht Deacon, als hätte ich sie bei einer Konferenzschaltung mit Commissioner Gordon gestört.

»Beschäftigen Sie sich mit dem Fall DeLyne?«, frage ich und setze dabei meinen besten Nu-Yawker-Akzent auf.

»Mit welchem Fall?«

»Connie DeLyne. Die Hostess aus dem Slotz.«

»Sie meinen die Stripperin?«

»Das sind keine Stripperinnen dort.« Mein Akzent ist jetzt in den Süden gewandert und auch ein Jahrhundert zurück.

»Ja, die Hostess ist einer von meinen. Wer spricht da?«

»Das ist ein anonymer Hinweis, so sagt man doch bei der Polizei.«

Jetzt spiele ich Spielchen. Sollte ich nicht tun. Eine Freundin ist tot und ein Freund verschwunden, aber in stressigen Zeiten kann ich nicht anders. Manchmal kichere ich wie ein Mädchen. Echt peinlich.

Deacon seufzt, sie hat mich abgeschrieben. Ich wette, die kriegen jeden Tag hundert Anrufe von Irren. »Haben Sie Informationen zum Fall DeLyne, Sir?«

»Ich hab was Gutes für Sie, Miss.«

»Detective.«

»Dürfen Frauen jetzt schon Detective werden? Das erklärt einiges.«

Komm schon, Sergeant. Für so was hast du keine Zeit. Reiß dich zusammen; das ist hier kein Telefonstreich. Seymore Butz? Ist da jemand?

Ich höre ein Knacksen. Deacon muss das Telefon ziemlich fest umklammert halten.

»Das ist eine sehr armselige Einstellung, die Sie da haben, Sir.«

Ich verberge mein Gekicher unter einem Husten. »Immer schön langsam, Detective, ich will nur helfen.«

Es dauert einige Augenblicke, bis sich Deacon wieder im Griff hat; wahrscheinlich flüstert sie sich immer und immer wieder selbst ein: Du bist Profi, du bist Profi. »Dann helfen Sie. Ich werde hier allmählich alt.«

»Ich war vor ein paar Tagen im Slotz, Sir …«

»Das heißt Miss, Sie Arschl… schon vergessen? Detective, weiblich.«

»Entschuldigung. Sie haben eine ziemlich tiefe Stimme. Mir gefällt das ja.«

Deacon atmet tief durch die Nase. »Haben Sie sachdienliche Hinweise, Sir? Moment mal, bist du das, Randy? Willst du mich verscheißern, Randy?«

Ich weiß nicht, wer Randy ist, aber ich würde ihn furchtbar gerne kennenlernen.

»Ich bin nicht Randy. Wollen Sie die Information jetzt oder nicht?«

»Ja, sagen Sie, was Sie zu sagen haben. Aber wenn du das bist, Randy, dann klemm ich dir die Eier mit einem Lasso ab … Sir.«

»Okay, Miss … wenn Sie eine Miss sind. Ich war im Slotz und habe gesehen, dass Connie Ärger mit einem Kerl hatte.«

»Was für ein Kerl?«

»Ein Anwalt. Sein Name ist Faber. Jerry Faber oder vielleicht auch Gary.«

Ich höre ein Kratzen. Deacon schreibt mit. »Haben Sie etwas Bestimmtes gehört?«

»Ja, ein bisschen was. Zum Beispiel, dass er gedroht hat, sie umzubringen. Sie sollte dafür bezahlen. Oder so.«

Deacon macht sich jetzt Notizen, da können Sie sich drauf verlassen. »Sie haben gehört, wie er gesagt hat, dass er Connie DeLyne umbringen will? Genau diese Worte?«

»Ja, Sir … Miss … Detective … das hat er gesagt. Mehr als einmal.«

»Würden Sie das auch aussagen?«

»Ich sage es doch gerade aus, oder nicht?«

»Ja, aber es ist nötig, dass Sie …«

Das ist der Moment, in dem ich auflege, und zwar lächelnd, weil ich mir vorstelle, dass Deacon laut ins Telefon flucht.

Armer Randy, denke ich. Der zieht sich besser warm an.

Schritt zwei meines vertrackten Plans: Fabers Büro überwachen.

Ich nehme den 14er Bus quer durch die Stadt in den Finanzbezirk, von wo aus Faber, wie mir seine Karte verrät, zur Tat schreitet. Vielleicht ist Bezirk zu hoch gegriffen. In Cloisters gibt’s eine Finanzecke, zwei Bürogebäude mit einem irischen Steakhouse und einem Café für die Mittagspause der Angestellten.

Das Steakhouse befindet sich gegenüber von Fabers Lobby, deshalb bestelle ich einen Turkey O’Toole, den ich gar nicht essen will, und spähe durch ein mit grünen Kleeblättern bemaltes Fenster quer über den Platz.

Turkey O’Toole. Du lieber Himmel.

Lange muss ich nicht warten. Fünfzehn Minuten später fährt ein Polizeiwagen vor, hält am Hydranten, bleibt dort einige Sekunden stehen, fährt weiter zu einer Parklücke.

Ich lächele hinter meinem Sandwich. Deacon wollte am Hydranten parken, aber Goran hat drauf bestanden, dass sie weiterfährt. Interessant. Was würde Dr. Moriarty dazu sagen?

Vielleicht wurde Deacon mal von jemandem verprügelt, der sich als Hydrant verkleidet hatte. Oder vielleicht hat Goran ihr Hündchen bei einem Feuer verloren.

Psychologie. Kann eigentlich jeder.

Zehn Minuten später kommt Faber raus und ballert unter Einsatz seiner Pistolenfinger wild mit Drohungen um sich. Goran und Deacon trotten mit ausdruckslosen Gesichtern hinter ihm her. Ich kenne das. So guckt man, wenn man vom Sergeant Major zur Schnecke gemacht wird. Ich wette, Faber schreit nach dem Staatsanwalt und spielt mit dem Polizeichef Golf. Goran tippt Deacon mit zwei Fingern auf den Unterarm.

Beruhig dich, heißt die Berührung. Wir machen das richtig.

Faber tanzt jetzt praktisch; von der anderen Seite des Platzes aus sehe ich seine rotblonde Krause vibrieren.

Wirkt lustig, sieht man davon ab, dass er möglicherweise Connie auf dem Gewissen hat.

Detective Gorans Lippen bewegen sich jetzt, und ich fülle die Leerstellen.

Machen Sie einen Spaziergang, Mister Faber, aber gehen Sie nicht zu weit weg. Ich rufe Sie an.

Die Katze sitzt jetzt also im Taubenschlag.

Wer ist die Katze?, fragt Zebs Geist.

Ich bin nicht sicher. Die Redewendung hat mich immer schon verwirrt. Faber lässt mit seinem Schlüssel einen neuen Mercedes an der nächsten Straßenecke blinken, und die Polizistinnen schleichen zu ihrem klapprigen Polizeiwagen zurück, wahrscheinlich denken sie, dass sie sich den falschen Beruf ausgesucht haben.

Also was jetzt, du Genie? Alle außer dir haben Autos.

Zebs Geist zählt in meinem Kopf schon fast zum Inventar.

Du bist mein gespenstischer Weggefährte.

Scheiß auf dich.

Charmant. Ich muss mir einen richtigen, lebendigen Freund suchen, den ich auch mal im Nebenraum sitzen lassen kann.

Egal, die Transportfrage ist geklärt. Überall in der Stadt stehen City-Räder, sie gehören zum Programm des Bürgermeisters für ein besseres, sauberes Cloisters, ebenso wie Hundekot-Tonnen und null Toleranz gegenüber Pennern und ihren improvisierten Nachtlagern.

Ich eile nach draußen, lasse Turkey O’Toole unberührt stehen und schiebe meine Visakarte in den Fahrradständer. Der Berufsverkehr ist so wie in jeder Stadt von hier bis Atlantic City, eigentlich dürfte ich bei dem Versuch, mit Faber mitzuhalten, nicht ins Schwitzen geraten. Eher hätte er ein Problem, mit mir mitzuhalten, falls er das versuchen sollte. Ein Teil von mir hofft, dass er es versucht. Das würde alles schön einfach machen, Gesetz des Dschungels.

Ich stopfe mir noch die Hose in die Socken, als mir auffällt, dass Deacon kehrtgemacht hat. Die Bullen heften sich ebenfalls an Fabers Fersen.

We got a great big convoy, frohlockt Zebs Geist.

Ich nicke und schwinge mein Bein über die Stange. Den Song hab ich immer gemocht. Passt gut.

Früher war Radfahren nicht so gefährlich wie heute. Dreimal werde ich fast umgebügelt. Dreimal! Ich habe schon Spähtrupps durch umkämpfte Gebiete geführt und mich dabei weniger bedroht gefühlt.

Irgendwann zwingt mich ein Redneck-Jim-Bob im Pick-up abzusteigen und ihm auf die Motorhaube zu trommeln, damit er Abstand hält. Zum Glück konzentrieren sich die Bullen auf Fabers Wagen, sonst hätten sie meinen Ausraster bemerkt. So aber biegen sie auf die Cypress ein, ohne dass auch nur kurz das Bremslicht zuckt.

Ich schenke Jim-Bob den kältesten Blick, den ich draufhabe, und strampele ihnen hinterher.

Nicht ganz einfach, auf einem Fahrrad den harten Macker zu markieren, meint Zebs Geist verständnisvoll.

Da hat er recht.

Als Faber rechts ranfährt, bremse ich und lasse das Rad hinter einem Müllhaufen an einem heruntergekommenen zweistöckigen Gebäude stehen, das dem Gestank des Abfalls nach mal ein Chinarestaurant beherbergt haben muss.

Die Lotusblüte. Kannst du dich an die Frühlingsrollen erinnern?

Ja. Kapiert. Die haben den Laden dichtgemacht?

Was meinst du?

Zebs Geist wird ein bisschen aufdringlich. Als hätte ich mir selbst die Erlaubnis gegeben, komplett durchzudrehen.

Ich klettere auf den Berg, der nach Krabbenchips stinkt, und überblicke die Umgebung mit einem alten Nachtsichtgerät aus dem Vietnamkrieg, das ich mal bei einem Pfandleiher in Hell’s Kitchen erstanden hab.

Funktioniert immer noch prima, trotz der Jahre im Rucksack. Es ist schon ziemlich dunkel, aber das Fernglas verstärkt das Licht der Straßenlaternen vieltausendmal, und so habe ich gute Sicht auf die Bar, auf die Faber zielstrebig zugeht. Es handelt sich um einen eher vornehmen Laden mit Namen The Brass Ring. Wahrscheinlich würde ich nicht mal durch die Tür kommen, es sei denn, ich wollte wirklich unbedingt rein. Faber schmeißt einem armen Idioten von Türsteher seine Schlüssel zu und schiebt sich an ihm vorbei. Ich weiß, wie sich der Trottel vorkommt.

Goran und Deacon stoßen rückwärts in eine Seitenstraße und machen es sich auf ihrem Beobachterposten bequem. Sie sinken tiefer in ihre Sitze und lassen die Fensterscheiben ein Stück runter.

Zwei Minuten später kräuselt sich Rauch über beiden Seiten. Noch fünfzehn Minuten, dann geht Deacon Kaffee holen.

Der Plan der beiden ist genauso dämlich wie deiner, merkt Zebs Geist an. Und jetzt? Sitzen wir rum und verschwenden Zeit?

Du bist gar nicht hier. Mit dir streite ich mich nicht.

Sehr erwachsen.

Ich pfeife ein paar Takte, um ihn abzulenken.

Was ist das für ein Song?

Komm schon. Was machen wir hier?

Zebs Geist schnaubt kichernd durch die Nase, ich bin beeindruckt von seiner Detailverliebtheit.

Elvis Costello. »Watching the Detectives«. Sehr gut.

Das lässt ihn eine Weile verstummen.

Bei den Bullen heißt es überwachen, bei der Armee auskundschaften, aber beides kommt auf dasselbe raus. Warten und gucken.

Zwei Stunden später ist Faber immer noch im Klub, und mir scheint ausgeschlossen, dass ich eine bequeme Position auf dem würzig duftenden Hügel finde, ohne dass mir irgendwas in den Hintern piekt.

Vielleicht stehst du ja drauf.

Ich würdige die Bemerkung mit keiner Reaktion.

Auch Goran und Deacon ist die Anspannung anzumerken. Die Jüngere ist ausgestiegen und stampft mit den Füßen auf, um die Kälte zu vertreiben, und flucht. Goran hat ihren Geplagte-Mutti-Blick aufgesetzt und wartet, bis der kleine Tobsuchtsanfall wieder verflogen ist.

Mit dem Nachtsichtgerät kann ich beinahe Lippen lesen, und was ich nicht erkennen kann, kann ich erraten.

Komm schon, Josie. Lass mich reingehen, ich will wissen, mit wem sich Faber unterhält.

Nein. Wir machen das richtig. Halten uns bedeckt, sammeln Beweise.

Scheiß drauf. Das ist unser Mann. Hast du gesehen, wie der ausgeflippt ist? Hat uns sofort gedroht.

Wir halten uns zurück, Detective.

So was in der Art.

Oder auch nicht.

Doch plötzlich eskaliert die Situation auf beunruhigende Weise. Deacon wendet ihrer Vorgesetzten mit hängenden Schultern den Rücken zu und verteilt mit nervöser Zigarettenhand Kondensstreifen in der Luft.

Kondensstreifen, nicht schlecht für einen Türsteher.

Keine Zeit jetzt für ein Geplänkel mit Zebs Geist. Goran ist unauffällig vom Beifahrersitz gerutscht und hat eine Pistole aus dem Holster an ihrem Knöchel gezogen. Scheiße.

Ich kann mich täuschen. Vielleicht deute ich die Situation ganz falsch.

Goran zieht einen Schalldämpfer aus der Handtasche und schraubt ihn auf den Lauf, die ganze Zeit über bewegen sich ihre Lippen, sie führt gelassen die Unterhaltung fort, keinerlei Warnzeichen.

Warnzeichen oder nicht, Deacon dreht sich um und sieht sich in einer verlassenen Seitenstraße in einem verrufenen Stadtteil dem schwarzen Auge eines Schalldämpfers gegenüber.

Ich deute gar nichts falsch. Detective Goran ist im Begriff, ihre Partnerin zu exekutieren.

Mach, dass du wegkommst, sagt Zeb ganz im Ernst.

Das ist der beste Rat, den ich im Leben bekommen habe, und ich weiß es, aber mein Beschützerinstinkt zerrt an meiner Psyche.

Los, jetzt.

Bullen erschießen Bullen. Unmöglich, sich dazwischenzustellen und ungeschoren davonzukommen. Letztlich bin ich aber doch kein Unmensch, also was habe ich für eine andere Wahl, als Detective Deacon zu helfen?

Der Rucksack steckte seit Jahren in der Wand. Eigentlich hätte er überhaupt nicht so lange im Gebäude sein dürfen. Und ich auch nicht. Nichts davon wird funktionieren. Wie soll es auch? Die Waffen haben keinen einzigen Spritzer Öl gesehen, die Patronen sind nicht poliert. Die Wände meiner Wohnung sind feucht wie Schwämme.

Durch das Fernglas sehe ich, wie Deacon sämtliche Stadien durchläuft. Erst ziehen sich ihre Augenbrauen verstört zusammen.

Was zum Teufel machst du da?

Dann lässt sie die Erkenntnis um dreißig Jahre eines schweren Lebens altern. Dem folgen Verweigerung und schließlich Wagemut.

Deacon bietet Goran jetzt die Brust, klopft sich mit der Faust darauf, Zigarettenfunken fliegen. Ich kann sie sogar bis hierher hören.

»Komm schon, du Schlampe, dann erschieß mich doch!«

Es klingt nicht echt. So was würde ein Cop in Hollywood sagen. Währenddessen zerre ich Wegwerfhandschuhe aus einer Schachtel im Rucksack, suche mein Gewehr, das natürlich nicht zusammengesetzt ist. Für so was wurden wir in der Armee ausgebildet: blind die Waffe zusammenbauen, im Regen, während einem ein anderer Platzpatronen direkt am Ohr vorbeifeuert und man von einer Gruppe Soldaten angepisst wird. Okay, Letzteres vielleicht nicht, aber unabhängig davon war ich nie gut im Blindzusammenbauen. Meistens hab ich über eine Stunde gebraucht und zum Schluss ein modernes Kunstwerk in Händen gehalten, das mit der richtigen Beleuchtung super ausgesehen hätte, sich zum Schießen aber absolut nicht eignete.

Ich stoße ein paar Flüche aus und lege das Nachtsichtgerät weg. Auf der anderen Straßenseite hält Goran erst noch einen Vortrag, bevor sie abdrückt. Gott sei Dank sind die meisten Killer Selbstdarsteller. Zu Hause musste ich mal mit meinem Kommando eine Gruppe von IRA-Entführern verfolgen, die über die Grenze entkommen waren. Wir haben sie nur erwischt, weil sie eine zeitlich genau geplante Hinrichtung verschoben hatten, um sie aus verschiedenen Perspektiven mitzufilmen. Jeder will einmal berühmt sein.

Jetzt, wo ich genau sehe, was ich tue, scheint sich die Custom Sharpshooter wie von selbst zusammenzusetzen, sie springt förmlich aus der Halterung. Die klappbaren Bolzen direkt hinter den Abzugbügel. Der Lauf aus Edelstahl lässt sich ganz geschmeidig draufschrauben. Ist irgendwie ein bisschen feucht. Aber vielleicht bilde ich mir das auch nur ein.

Ich reiße eine Schachtel Patronen mit den Zähnen auf und schiebe eine in den Verschluss. Entsichern, Nachtsichtgerät in die Halterung. Der Gestank von Sojasoße macht mich fertig.

Vielleicht hab ich Zeit für einen Schuss. Keinen Augenblick mehr für Korrekturen oder das Nachdenken über die Konsequenzen.

Goran redet noch, Gott sei Dank. Vielleicht warnt sie Deacon, vielleicht muss ich gar nicht schießen.

Die Jüngere sinkt auf die Knie in den Dreck, Tränen strömen ihr übers Gesicht.

Das letzte Stadium ist erreicht, Akzeptanz.

Die hält aber verdammt lange Vorträge.

Goran macht einen Bogen und stellt sich hinter ihre Partnerin, lässt den Lauf dabei kein einziges Mal sinken. Deacon hat keine Chance zu reagieren. Allerdings muss man ihr hoch anrechnen, dass sie’s trotzdem versucht, aber zur Belohnung kassiert sie einen Schlag mit dem Kolben.

Goran ist eine eiskalte Kandidatin. Ich hatte die beiden völlig falsch eingeschätzt.

Deacon nickt; vielleicht betet sie oder vielleicht gibt sie auch nur dem Druck des Pistolenlaufs nach, der sich ihr jetzt auf den Scheitel drückt.

Im unheimlich glühenden Licht des Nachtsichtgeräts sehe ich, dass Gorans Gesicht beinahe ausdruckslos ist, abgesehen von einem winzigen Anflug von Schmerz, als hätte sie ihren Schlüssel verloren. Der böse Cop spannt den Hahn.

Ich drücke ab …

… und komme aus dem Staunen nicht mehr raus, weil ich tatsächlich treffe, worauf ich gezielt habe. Weit oben, rechte Schulter. Goran wirbelt herum wie ein Kreisel und knallt mit dem Gesicht zuerst auf den Bretterverschlag eines Penners. Sieht aus, als hätte der Bürgermeister einen übersehen.

Detective Goran wird’s überleben, aber eine Weile beim Schießen ohne den Arm auskommen müssen.

Ich habe mein Gewehr zur Hälfte wieder auseinandergenommen und will gerade Zebs Geist gegenüber eine clevere Anspielung auf einen Clint-Eastwood-Film machen, als Deacon kapiert, dass sie nicht erschossen wurde. Nach ein bisschen glühend heißem Schmerz und einem Hustenanfall, der so manche Lunge aus ihrer Verankerung gelöst hätte, ist Goran wieder wach genug, um zu begreifen, dass sie nicht tot ist.

Toll gemacht, idiota, sagt ZG. Jetzt kommt’s erst recht zur Schießerei.

Idiota. Eines von vier spanischen Wörtern, mit denen Zeb hausieren geht. Das zweite ist puta, das dritte amigo, und dann gibt’s noch gringo, was er mir gerne an den Kopf wirft, obwohl Zeb selbst eine Haut hat wie Hüttenkäse, der aus einem sehr hohen Gebäude auf den Bürgersteig geklatscht ist.

Deacon sieht, wie ihre Partnerin herumrollt und mit gezogener Knarre aufspringt, Blut spuckt und flucht. Deacon duckt sich unter einem Schuss durch und jagt ihrer Partnerin ungefähr ein Dutzend Kugeln in den Oberkörper.

Ehemaligen Partnerin, denke ich.

Ich brauche einen Augenblick, um das zu verarbeiten. Jemand, der gerade einen Streifschuss abbekam, ist jetzt tot, und ungefähr vierzehn Prozent der Kugeln, die in der Leiche stecken, stammen von mir.

Das war Notwehr, sage ich zu Zeb. Wird Deacon nicht leichtfallen, den Bericht zu schreiben, aber Notwehr war es trotzdem.

Hau ab, sagt Zebs Geist. Du musst ja keinen Bericht schreiben.

Diesmal höre ich auf ihn.

KAPITEL SIEBEN

Zeb wartete an jenem Abend so lange im Queers, bis ich Dienstschluss hatte. Wenn ich sage wartete, meine ich eigentlich, dass er ohnmächtig in der vierundzwanzig Stunden geöffneten Apotheke auf der gegenüberliegenden Straßenseite lag. Als ich nach Hause wollte, stieß ihn mir der Apotheker mehr oder weniger vor die Füße.

»Und halt dich mit deiner Spritze von meinen Kunden fern!«, lautete sein Abschiedsgruß.

Offensichtlich hatte Zeb sich nicht gut benommen, bevor er das Bewusstsein verlor. Vielleicht hatte das eine sogar was mit dem anderen zu tun.

Ich hatte eine ziemliche Scheißlaune, weil ich gerade meinem Chef erklärt hatte, wohin er sich seine Wimperntusche schieben konnte, aber irgendwas an dem armseligen kleinen Mann zu meinen Füßen vertrieb meine Trübsal, und ich hob ihn auf und führte ihn im Polizeigriff ein paar Straßenecken weiter bis zu Kellogg’s Diner in der Metropolitan.

Nach einem Becher Kaffee kam er ein bisschen zu sich und begrüßte mich wie einen verloren geglaubten Genossen.

»Hey, Paddy O’Mickster. Wo sind wir? Was ist passiert?«

»Anscheinend hast du versucht, einem Apothekenkunden Schwanzfett zu injizieren.«

Zeb brauchte eine Minute, bis er das verarbeitet hatte, dann machte sich allmählich ein Grinsen auf seinem Gesicht breit. »Lustig. Bist ein lustiger Typ, Ire. Ist mir gar nicht aufgefallen, als du noch Uniform getragen hast.«

»Daniel McEvoy ist mein Name«, sagte ich, ohne die Hand auszustrecken. »Paddy O’Mickster hätte mich meine Mutter zur Not aber auch genannt.«

Zeb schlug auf die Tischplatte. »Noch lustiger. Ich liebe diesen Mann«, erklärte er den fünf anderen anwesenden Gästen. »Also, Daniel McEvoy, lässt du mich morgen Abend ins Queers? Jetzt, wo das Eis gebrochen ist?«

Als Entgegnung erklärte ich, dass ich aufgrund einer Meinungsverschiedenheit, das Make-up betreffend, nicht mehr an der Tür des Queers stehen würde.

»Das erstaunt mich«, sagte Zeb. »Warum kündigt denn jemand wegen ein bisschen Wimperntusche? Zum Teufel, ich trage in diesem Moment eine Damenunterhose. Man weiß nie, oder?«

Zu diesem Zeitpunkt war ich halbwegs amüsiert, halb überlegte ich, ob ich nicht lieber gehen sollte. Der Mann war widerwärtig, aber er hatte einen gewissen schmierigen Charme.

»Jedenfalls, Daniel O’McEvoy, hast du keinen Job, und ich hab einen zu vergeben, was sagst du? Willst du für Zeb Kronski arbeiten?«

Das war so ziemlich das nebulöseste Jobangebot, von dem ich je gehört hatte, und in Anbetracht der Tatsache, dass der Mann, den ich vor mir hatte, Damenunterwäsche trug, fand ich, ich sollte mich nach weiteren Einzelheiten erkundigen.

Es stellte sich heraus, dass Zeb, der in den Vereinigten Staaten keine Lizenz als Arzt bekam, Botoxpartys auf reiner Barzahlungsbasis veranstaltete und schon zweimal übers Ohr gehauen worden war. Er könnte jemanden gebrauchen, der sich um den Zaster kümmerte, wie er sich ausdrückte.

Nachdem das geklärt war, heuerte ich für eine Woche an. Vorläufig. Erst mal sehen, wie’s so lief.

»Vorläufig«, sagte Zeb und ließ sich das Wort auf der Zunge zergehen. »Ja, das gefällt mir.« Er deutete auf meine Stirn.

»Sag mal, da oben wird’s ein bisschen schütter, Paddy, mein Freund. Ich hab ein Verfahren, damit siehst du aus wie Mister Tom Cruise. Was hältst du davon?«

Ich bedankte mich höflich bei meinem neuen Boss und lehnte ab. Keine Spritzen in meinen Kopf. Sechs Jahre hielt ich das durch, bis er mich doch rumkriegte.

Ich bin weg, bevor Deacon Zeit findet, sich zu fragen, wer ihr zu ihrer zweiten Chance verholfen hat. Nicht dass ich Rosen und eine Umarmung erwartet hätte. Jemand, der gestrickt ist wie sie, könnte möglicherweise nicht einmal Dankbarkeit empfinden. Hab ich alles schon erlebt. Ein paar von den Bullen sind so hart drauf, dass gerettet zu werden in ihren Augen als Zeichen von Schwäche gilt. Und Deacon ist ziemlich hart drauf.

Ist ein Jammer, mich von meinem wunderschönen Gewehr verabschieden zu müssen, aber wenn ich es behielte, könnte ich ebenso gut eine Krümelspur von meinem Rucksack bis zum Tatort legen. Zweifellos hängt längst ein ganzer Spurenwald auf dem chinesischen Müllberg; kein Grund, den Kollegen von der Spurensicherung meine Identität mit Samtschleifchen zu präsentieren. Ich zerlege die Waffe und strampele auf die Westseite, lasse die verschiedenen Teile in unterschiedlichen Gullys verschwinden. Auch die Patronen sind dran, fallen klimpernd zwischen den Gitterstäben durch. Ich hab gehört, dass es einen Test gibt, mit dem man einzelne Patronen der Packung zuordnen kann, aus der sie stammen, aber das hat mir Jason erzählt, also kann es auch bloß ein Türstehermärchen sein. Jason hat mir mal geschworen, sein Daddy habe Augen hinten am Kopf, richtige Scheißaugen an seinem Scheißhinterkopf, deshalb darf man wohl nicht alles hundert Prozent für bare Münze nehmen, was mein Kollege vom Stapel lässt.

Ich lasse das Fahrrad am Busbahnhof stehen und verstaue meinen Rucksack in einem Schließfach. Egal, welche Ermittlungen anstehen, darauf kann ich meine letzte Unterhose wetten, dass die mich zum Verhör bitten. Und wenn ich mich dann im Besitz eines großen Sacks mit Waffen befinde, wird mir das kaum Sympathiepunkte einbringen. Eine kleine Glock 26 behalte ich aber für den Notfall, dessen Eintreten ja nicht ganz unwahrscheinlich ist, so wie die Dinge stehen. Das ist keine Frage von ob. Das ist eine Frage von wann, wer und wie viele. Drei Fragen genau genommen.

Man muss nicht Napoleon sein, um draufzukommen, was ich als Nächstes mache. Ein kurzer Abstecher nach Hause, das Nötigste holen, dann umziehen in ein billiges Hotel, wo ich mir überlegen kann, was ich als Übernächstes mache.

Und mich lässt du einfach verrecken, sagt Zebs Geist vorwurfsvoll.

Du bist längst tot, höchstwahrscheinlich. Und ich lasse dich nicht verrecken; ich lege nur ein bisschen Abstand zwischen Irish Mike, die Polizei und mich, das ist alles.

Du lässt mich verrecken. Schöner Freund. Irisches Arschloch.

Ein eingeschnappter Geist, das hat mir gerade noch gefehlt.

In meiner Straße scheint alles ruhig, genauso wie es einem vorkommen würde, wenn mir einige erfahrene Gangster auflauern würden. Möglicherweise sind die Bullen auch schon hier. Vielleicht stolpern ja sämtliche beteiligten Parteien übereinander und veranstalten ein Blutbad.

Wollen mal die Daumen drücken.

Ich fange drei Straßenecken entfernt an und arbeite mich in immer enger werdenden Kreisen näher heran, suche jede Straße ab. Überprüfe geparkte Fahrzeuge, halte nach dem verräterischen Symbol für kugelsichere Scheiben Ausschau. Entdeckt man das kleine Dreieck, weiß man, das sind die Guten, die Bösen oder vielleicht auch nur irgendein Rapper, der sich wünscht, angeschossen zu werden.

Nichts. Keinerlei Anzeichen dafür, dass meine Wohnung überwacht wird. Ich versuche mir einzureden, dass das auch logisch ist. Goran wurde ja nicht mit meinen Patronen erschossen, und es gibt keinen Grund mehr, weshalb Faber die Katze nicht aus dem Sack lassen sollte. Gegen ihn wird sowieso ermittelt.

Seitlich an meinem Gebäude hängt eine Feuerleiter, die sich im Zickzack an der Backsteinwand hochzieht. Getarnt durch eine dicke Rostschicht sieht sie aus, als wäre sie seit Jahrzehnten nicht mehr benutzt worden. Man sollte meinen, es würde einen Höllenlärm machen, wollte jemand versuchen, die Leiter runterzuziehen, aber das täuscht. Seit Jahren schon öle ich die Scharniere für den Fall, dass ich mal einen schnellen Fluchtweg brauche. In so manch finsterer Nacht habe ich mir, mit einem Kissen über dem Gesicht und einem Schwall von Beschimpfungen von oben, vorgestellt, dass ich austicke und Mrs Delano erwürge. Wenn endlich Ruhe wäre, würde ich acht Stunden schlafen, anschließend meinen Sack aus der Wand holen und die geölte Leiter runterklettern.

Heute Abend klettere ich sie hinauf. Mit fünf Fingern wische ich die Rostflocken vom Geländer, mit den anderen fünf verberge ich die kleine Glock in der Hand. Riskant, hierher zurückzukommen, wenn man bedenkt, in welch komplexem und gigantisch großem Haufen Scheiße ich stecke, aber ich werde auch nur ein paar Minuten bleiben. Höchstens zehn. Ich schleiche mich hintenrum rein, um möglichst nicht gesehen zu werden; außerdem hab ich noch keine Schlüssel für das neue Schloss. Rein und wieder raus, dann ist Daniel McEvoy Geschichte, und wer ihn finden will, sollte sich lieber unsichtbar oder kugelsicher machen.

Die Feuerleiter führt nicht direkt bis an mein Fenster, aber sie kommt ihm nah genug, so dass ich mich auf das Geländer hochziehen und mit einem Ellbogen auf der Fensterbank abstützen kann. Und während ich da oben stehe und unsicher auf wenigen Zehen balanciere, fällt mir ein, dass ich vergessen habe, den Piepser aus meiner Tasche zu nehmen.

Der Fensterpiepser ist ein kleines Gerät, auf das ich ganz besonders stolz bin. Es handelt sich um eine Fernbedienung, die mit einem winzigen Motor verbunden ist und dank derer ich mich in meine eigene Wohnung schleichen kann, ohne ein Fenster auflassen zu müssen.

Schwachkopf, höhnt Zebs Geist.

Ich kann gar nicht sagen, wie gerne ich ihn aus meinem Kopf verbannen würde.

Ich bin hier, weißt du das? Ich kann dich hören.

Ich muss mich ein bisschen verrenken, und einen ziemlich langen Augenblick schwanke ich auf einer einzigen Schuhspitze, aber es gelingt mir, die Fernbedienung aus der Hosentasche zu ziehen und mich in meine Wohnung zu piepen.

Ich robbe über das Fensterbrett, und mein Magen verkrampft sich bei dem Gedanken an die Verwüstung dort drinnen. Zum ersten Mal in meinem bürgerlichen Leben kommt mir in den Sinn, dass ich vielleicht doch hätte aufräumen sollen. Meine Hand kriecht über den Boden in der Erwartung, auf die Einzelteile meiner Lautsprecher oder Schaumstoffbrocken aus dem ausgeweideten Sofa zu stoßen, aber da ist nichts außer dem groben Teppich.

Seltsam.

Das Dasein als Sicherheitsmann erscheint mir aufgrund seiner Einfachheit gerade äußerst attraktiv. Frieden wahren und diejenigen, die ihn bedrohen, entfernen. Keine moralischen Zwickmühlen. Mein Leben ist immer komplizierter geworden, seitdem Leute um mich herum anfingen zu sterben …

Seitdem du angefangen hast, sie umzubringen …

Ich hab Goran nur verwundet, Deacon hat sie getötet.

Was ist mit Barrett?

Notwehr.

Ja, wegen einer komischen Bewegung. Erzähl das dem Richter.

Ich glaube nicht, dass Irish Mike mit Richtern zusammenarbeitet.

Ich knipse die Lampe an, und sie funktioniert; erstaunlich, denn das letzte Mal, als ich hier war, lag die Birne noch wie eine zertretene Eierschale auf dem Teppich. Wurde die Zeit zurückgedreht oder hat hier jemand Ordnung gemacht?

Möglichkeit B, denke ich, obwohl A auch ganz schön wäre.

Aber wer?

Ich glaube, ich weiß es, sagt Zebs Geist.

Ich auch, und das ist ein beunruhigender Gedanke.

Die Wohnung sieht immer noch ziemlich mitgenommen aus, aber nicht schlimmer als eine durchschnittliche Studentenbude. Alle Flächen wurden frei geräumt, und auf der Tischplatte glänzt Möbelpolitur, allerdings liegt die Platte beinlos auf dem Boden. Drei riesige Müllsäcke stehen an der Tür, bewachen dick und fett den Eingang.

Dies ist eine Dimension meines Lebens, die ich nicht brauche.

Ich eile ins Badezimmer; mein Reisesack ist in der Abstellkammer, bereit, gepackt zu werden. Mit einer Hand greife ich nach der Türklinke und bleibe an meinem Bild im Badezimmerspiegel hängen.

Meine Augen sind Tintenflecke, darunter vierzigjährige Falten wie durchhängende Starkstromleitungen. Die schwarze Mütze ist hochgerutscht und gibt den Blick auf eine ausgedehnte Stirn und wie mit einer Schrotflinte verteilte Haartransplantate frei.

Es wächst ein.

Meinst du?

Absolut.

Soll das nicht erst noch mal ausfallen, bevor’s einwächst?

Lass uns später darüber sprechen.

Habe ich vor zwei Tagen, bevor der ganze Wahnsinn begann, auch schon so alt ausgesehen? Mein Leben als Türsteher stand mir noch nie so deutlich ins Gesicht geschrieben.

Ich blinzele zweimal, plötzlich ist mir eng in der Brust. Wann hab ich angefangen, mir solche Sorgen wegen des Älterwerdens zu machen? In manchen Nächten im Libanon kam es mir vor, als könnte ich es nicht abwarten zu sterben. Und wenn schon nicht gleich das, dann hat mir zumindest die Vorstellung nicht viel ausgemacht. Lass es nur schnell gehen, das war das Einzige, was ich verlangte. Die meisten hatten Pakte geschlossen. Wenn einer der am Pakt Beteiligten tödlich verwundet wird, werfen die anderen eine Münze und geben ihm den Gnadenschuss. Klingt brutal, aber solche Pakte waren sehr angesagt. Ich habe ein paar echte Freunde gefunden. Ab und zu schreibe ich ihnen immer noch ein paar Zeilen, um sicherzugehen, dass sie wissen, dass der Pakt keine Gültigkeit mehr hat.

Im Badezimmer fällt mir aber noch was anderes außer meinem verhärmten Gesicht auf. Die Klopapierrollen sind zur Pyramide aufgestapelt. Das ist mehr als abgefahren. Ich schleiche mich an der Skulptur vorbei, als könnte sie urplötzlich zum Leben erwachen und Zen-Weisheiten von sich geben.

Weshalb sollte eine Klorollenskulptur etwas anderes von sich geben als Klopapier? Wie kommst du da überhaupt drauf?

Ich weiß, wer die gebaut hat. Es gibt nur eine Person, die zu so etwas fähig ist. Schweiß sammelt sich in meinem Genick. Trotz meiner Therapiesitzung fühle ich mich einer Person, die Klorollen zu Rauten aufstapelt, nicht gewachsen.

Mein Reisesack liegt, wo er sein sollte, und kurz darauf entdecke ich auch die Toilettenartikel – die wer auch immer die Wohnung auseinandergenommen hat, überall auf dem Boden verstreut hatte – ordentlich aufgereiht über dem grünen Waschbecken.

Ich stopfe sie in den Sack und hole noch ein letztes Unentbehrliches hervor. Ich habe meine Ersparnisse von zehn Jahren, knapp fünfzigtausend Dollar, für Notfälle im Abflussrohr aufbewahrt, und wenn das kein Notfall ist, dann gibt er sich ganz überzeugend für einen aus. Ich schraube das Rohr ab und schüttele die wasserdicht versiegelten Geldbündel heraus. Normalerweise würde es mich nervös machen, so viel Geld mit mir herumzutragen, aber ich bin sowieso schon so nervös, wie man ohne Kurzschluss im Gehirn nur sein kann. Ich stecke die Kohle ein und gehe zur Tür. Rückblickend betrachtet, hätte ich schnell durchs Fenster verschwinden sollen.

Deacon erreicht meine Wohnungstür genau in dem Moment, in dem ich sie öffne. Sie hat ihre Waffe gezogen, und auf ihrer Bluse sind unzählige Blutspritzer. Ich suche in ihren Augen nach Zeichen von Dankbarkeit und Zuneigung.

Kein Glück.

Ich überlege, ob ich nach der Glock in meiner Jackentasche greifen soll; möglicherweise würde ich es schaffen, möglicherweise würde mir aber diese junge, trainierte und fitte Beamtin ein Dutzend Kugeln ins Herz jagen.

Deacons Wangen sind feucht und ihr Blick irre. Vor zwei Stunden war sie noch das personifizierte Gesetz, und jetzt hat sie ihre Partnerin niedergeschossen, ohne eine Ahnung zu haben, weshalb diese sie niederschießen wollte. Sie hat keinen blassen Schimmer, wem sie vertrauen und wem sie die Schuld geben soll.

»Polizei«, sagt sie und tippt auf das Abzeichen an ihrem Gürtel.

»Oookay«, sage ich, interessiert zu hören, was als Nächstes kommt.

»Waren Sie das?«, fragt sie und schiebt mir ihre Knarre ins Gesicht. Sie zittert. Ruhig gehaltene Waffen sind mir grundsätzlich lieber als zittrige. An zittrigen zittern meist zittrige Finger am Abzug.

»War ich was?«

Deacon schraubt mir den Lauf in die Stirn. Fühlt sich an wie ein Life-Saver-Pfefferminz, nur nicht so erfrischend.

»Verarschen Sie mich nicht, McEvoy. Waren Sie das, Soldat?«

Die zitternde Waffe lässt meine Augenbrauen zucken.

»Soll das witzig sein? Schneiden Sie jetzt Grimassen, McEvoy?«

»Das ist die Waffe«, sage ich hilflos. »Ich stehe nur hier.«

Deacon ist hart an der Grenze; man sieht’s an ihren Augen, an ihren zusammengebissenen Zähnen.

»Ein letztes Mal. Geben Sie zu, dass Sie’s waren.«

Ich glaube nicht, dass es eine richtige Antwort auf diese Frage gibt.

»Okay«, gestehe ich. »Ich war’s.«

»Sie waren was?«

Herrgott. Will die mich auf den Arm nehmen?

Sie spannt den Hahn. Also will sie mich nicht auf den Arm nehmen.

»Ich war alles. Ich hab Sie auf Fabers Fährte gelockt, ich hab Goran angeschossen und gesehen, wie Sie sie fertiggemacht haben.«

Mit dieser Antwort hatte Deacon gerechnet, trotzdem ist sie baff. Immerhin lässt sie ihre Waffe sinken.

»Das waren … Sie?«

Ich nicke vorsichtig. Noch bin ich nicht aus dem Schneider. Deacons Augen sind glasig, und ihre Hände zucken. Ich schätze, dass sie einen leichten Schock erlitten hat. Wenn man an ein und demselben Abend in den tiefsten Abgrund blickt und eine Freundin kaltmacht, dann geht das nicht spurlos an einem vorüber.

Meiner Erfahrung nach gibt es zwei Möglichkeiten. Entweder fällt Deacon zu einem bibbernden Häufchen zusammen, oder ihr Herz verhärtet sich und sie erschießt mich, weil das immerhin eine positive Aktion wäre.

Besser, ich handle jetzt, solange sie nicht aufpasst, doch ich habe kaum die Fäuste geballt, als sie sich mit voller Wucht auf mich stürzt, die Hand flach auf meine Brust gelegt. Das ist verwirrend.

Wir stolpern zurück ins Zimmer, ihre Finger reißen mir das Hemd vom Leib, als stünde es in Flammen. Dann liegt ihre flache Hand auf meinem Herzen, sucht nach Leben darin. Ihr Mund kommt mir entgegen, knurrend, will geküsst werden. Also küsse ich Detective Deacon, verspüre vorzeitig postkoitale Reue, was mir eine Warnung hätte sein sollen, aber nicht ist. Gemeinsam fallen wir über die Reste meiner Couch auf den kaukasischen Teppichläufer, den ich auf einem libanesischen Markt gekauft habe. Mir fällt ein, dass das, was wir im Begriff sind, auf diesem Teppich zu tun, in den verschiedensten Religionen als Sünde gilt.

Nicht dass ich deshalb zögern würde. Ich bin recht angespannt, und wahrscheinlich ist das nicht die schlechteste Art, die Anspannung rauszulassen. Vielleicht gibt es ja doch noch eine dritte Möglichkeit, wie das alles ausgehen kann. In der Armee ist mir so was wie das hier jedenfalls nie passiert.

Sehr früh am nächsten Morgen finden wir uns an die Wand gepresst wieder, halb unter Sofakissen begraben.

Am nächsten Morgen?

Ich weiß. Das hab ich immer gehasst: Man guckt einen Film oder liest ein Buch, und sobald sich abzeichnet, dass es endlich zur Sache geht, ist es plötzlich schon der nächste Morgen. Wie soll man sich dabei vorkommen?

Betrogen, so nämlich.

Also …

Nicht dass ich prüde wäre, aber die Nummer auf dem Teppich war definitiv seltsam. Deacon hat mich herumgestoßen, mich betatscht. Hab mich gewundert, dass ich’s bei meinem geringen Selbstwertgefühl überhaupt gebracht hab.

Ach, komm schon, ermutigt mich Zebs Geist.

Mehr Einzelheiten musst du nicht wissen. Außerdem warst du sowieso dabei.

Ja, aber ich mag, wenn du mit deinem irischen Akzent drüber sprichst.

Du hast eine kranke Phantasie, Zeb.

Ich muss schon sagen, ich finde diese Gespräche mit ZG anstrengend. Obwohl ich weiß, dass er bloß eine von meiner Erinnerung zusammengeflickte Endlosschleife aus Greatest Hits ist, fange ich allmählich an, leiser zu denken, falls er mich hört.

Das hab ich gehört, Blödmann. Leiser denken? Was bist du, geisteskrank?

Ich beschließe, die Frage unbeantwortet zu lassen.

Also am Morgen liegen wir in der Ecke wie zwei Leichen, die dorthin geschmissen wurden, keiner von uns beiden weiß, was er sagen soll.

Ich komme als Erster wieder zu mir und nutze die Minuten, mir die Dame, mit der ich gerade eine Art von Beziehung eingegangen bin, näher zu betrachten. Normalerweise mache ich das mit dem Betrachten vorher, aber an dieser Begegnung ist nichts normal. Alles an Deacon wirkt stark. Breite Stirn, kräftige Nase, volle Lippen, eine Hautfarbe wie poliertes Rosenholz. Ihr Körper ist schlank und muskulös, als würde sie häufig Verdächtige verprügeln, und an ihrem Oberarm hat sie eine Schramme wie von einer Schusswunde. Ich berühre die Narbe sachte; fühlt sich an, als wäre da eine Murmel drin.

»Neun Millimeter?«, frage ich. Mister Romantisch.

»Unfall mit dem Brenneisen«, grunzt Deacon noch halb im Schlaf.

Ich habe das Gefühl, dass wir uns niemals parfümierte Briefe schicken werden.

Sie zuckt mit der Schulter, um meine Hand abzuschütteln, und ihr Armband, das sie mehrfach um ihr Handgelenk geschlungen hat, klappert. Es ist ungewöhnlich, weshalb es sogar mir auffällt, denn es baumeln die unterschiedlichsten Anhänger von dem Kettchen: Unterlegscheiben, Kronkorken, buntes Glas. So was habe ich schon mal in Afrika gesehen. Bettelarmbänder mit den Erinnerungen eines ganzen Lebens zum Tragen am Handgelenk.

Ich versuch’s mal mit Nachfragen. »Bettelarmband?«

Deacon grunzt erneut.

Die meisten Anhänger sind mehr oder weniger Standard, aber es gibt auch eine runzlige Kugel, die wie ein geschrumpfter Golfball aussieht.

Ich tippe mit dem Fingernagel drauf. »Was ist das?«

Deacons Stimme klingt schläfrig. »So ’n Kerl, der zu viele Fragen gestellt hat«, murmelt sie. »Das ist sein linkes Ei.«

Okay. Dann eben keine Fragen mehr. Vielleicht sollte ich einfach noch mal kurz die Augen schließen, immerhin bin ich ja nicht ganz schutzlos.

Deacons Haut fühlt sich an meiner Brust sehr zart an, und ich versuche mir einzureden, dass sie tatsächlich auf die Person hinter ihr steht. Vielleicht wird Detective Deacon nach ein paar Jahren des Zusammenseins widerwillig so etwas wie Respekt für mich entwickeln, und wir erleben ein paar Abenteuer zusammen.

Es sei denn, sie macht einen seltsam tänzelnden Schritt zur Seite und du musst sie töten.

Allmählich wird mir klar, dass es unmöglich ist, ZG auszublenden, solange mir noch eine einzige Hirnzelle bleibt, die nicht vom Leben abgelenkt wird.

Ich versuche auf andere Gedanken zu kommen, indem ich mich frage, wie Deacon es schaffen will, nicht ins Gefängnis zu wandern. Offensichtlich hat sie das mit Goran nicht gemeldet, sonst würde sie jetzt eine Million Formulare in dreifacher Ausführung ausfüllen und sich mit den Beamten für Innere Sicherheit Wettkämpfe im gegenseitigen Anstarren liefern.

»Goran muss inzwischen gefunden worden sein, oder?«

Ich spüre, wie Anspannung in Deacon fährt, und ich denke, vielleicht hat sie nur versucht, sich mit dem ganzen Mackergequatsche abzulenken. »Noch nicht. Ich hab sie in den Kofferraum gepackt.«

Das ist keine gute Nachricht, da sich Deacons Kofferraum hinten in ihrem Wagen befindet, der höchstwahrscheinlich draußen vor meiner Tür parkt.

»Goran ist in deinem Kofferraum? Das wird nicht ganz leicht zu erklären sein.«

Ein Anflug von Bedauern huscht über Deacons Gesicht; vielleicht schlägt ja doch ein menschliches Herz in der Brust von Robocop. »Erklären? Du machst Witze, oder? Du hast mir meine Karriere versaut, McEvoy, und ich war eine gute Polizistin. Zwölf Jahre im Dienst. Der jüngste schwarze Detective im ganzen Staat.«

Ich habe das Gefühl, mich verteidigen zu müssen. »Wärst du lieber tot?«

»Das ist komisch«, sagt Deacon, und ich nehme an tragikomisch, nicht komisch im Sinne von Haha. »Die Leute denken wegen meiner Einstellung immer, ich hab Dreck am Stecken. Typisch. Ein männlicher Cop mit Haaren auf den Zähnen gilt als Rebell, er hält sich nicht an die Regeln, erledigt aber seinen Job. Hat ein Mädchen Eier in der Hose, kann ja irgendwas nicht mit ihr stimmen. Ich hab nie was Illegales gemacht. Bis jetzt. Ich bin geliefert. Wenn ich Glück habe, komme ich mit Totschlag davon.«

Ich setze mich auf und stelle ihr die naheliegende Frage. »Warum hast du’s nicht gemeldet? Das war doch Notwehr.«

Deacon sackt noch tiefer in die Ecke, ist plötzlich hundemüde. »Das hätte ich tun sollen. Die ganze Nacht hab ich mir die Frage gestellt. Ich nehme an, mich hat einfach Panik gepackt; ist es das, was du hören willst, Soldat? Meine Partnerin und Vorgesetzte wollte mich ermorden. Ich wusste nicht, wem ich vertrauen kann, abgesehen von dem Heckenschützen, der du gewesen sein musstest. Ich hatte gehofft, du würdest mir was sagen können. Aber du weißt selbst einen Scheiß, stimmt’s?«

Plötzlich kommen mir all die Sitzungen mit Simon zugute. »Hier deutet einiges auf eine posttraumatische Belastungsstörung hin.«

»Wer bist du?«, fragt Deacon. »Sigmund Freud? Ich bin Polizistin, Mann. Ich weiß, wie wir ticken, und ich würde mir diesen Psychomüll keine Minute lang abkaufen.«

Ich wage einen Vorstoß. »Nein, hör zu, Deacon, es stimmt. Deine Partnerin hat versucht, dich zu töten. Du konntest nicht wissen, wie weit die Verschwörung geht. Du hast Panik bekommen, die Leiche weggeschafft und dich in Sicherheit gebracht. Es gibt ein paar Einschusslöcher zu viel, klar, trotzdem hast du aus Notwehr gehandelt. Glaub’s oder auch nicht, du stehst unter Schock.«

»Und du hast das ausgenutzt.«

Ja, das tut weh, aber sie legt es auf die Titelgeschichte an. Und es ist eine gute Geschichte, weil sie zufälligerweise fast wahr ist. Das einzige Detail, das sie auslassen muss, ist der glatzköpfige Ire. Ich sehe, wie ihre Augen ins Leere starren, als sie sich vorstellt, wie sich das im Revier machen würde. Es gibt einen Ausweg.

Dann piept Deacons Handy, und sie rollt sich in die Hocke, ist sofort hellwach. Ich sehe die Rundung ihrer Wirbelsäule glänzen wie ein Samurai-Schwert.

Sie schüttelt ihre Hose, bis ein Telefon herausfällt, und schaut sich die Nachricht an. Ihre Körperhaltung wirkt ziemlich angespannt, aber jetzt verkrampft sie sich noch mehr. Die Sehnen in ihren Kniebeugen zeichnen sich ab wie Stacheldraht.

Keine guten Neuigkeiten.

Deacon beugt sich tief hinunter, angelt mit ihrem Abzugsfinger nach der Sig Sauer.

»Du bist ein Messermann, stimmt’s, McEvoy? Das stand in deiner Akte.«

Der Ton gefällt mir nicht. Wie nennt man das?

Unheilvoll?, schlägt Zeb vor.

Ja, danke.

»Na und? Ein Mann für Schusswaffen bin ich auch, das hast du inzwischen mitbekommen.«

»Ja, hab ich mir gedacht«, sagt Deacon und lässt die Pistole wirbeln. »Aber jetzt teilt mir die Pathologie mit, dass Connie DeLyne durch eine Klinge starb.«

Ich setze mich rasch auf und hätte jetzt gern eine Hose an. Wobei mir zu diesem Zeitpunkt eine Serviette genügt hätte, um mich zu bedecken. »Es ist nicht mal Morgen, welcher Pathologe arbeitet schon so früh?«

»Einer, der mir noch was schuldig ist. Also was ist mit der Klinge?«

»Das war ein Einschussloch. Mit welchem Messer kann man solche Löcher machen?«

»Ich denke, das kannst du mir sagen, Messermann.«

Deacon beugt sich drohend über mich, tippt mit dem Lauf gegen ihren Oberschenkel, und ich fühle mich kahl und nackt, was ich ja auch bin. Zweimal die Woche habe ich Alpträume, die ziemlich genau so aussehen. Mir fällt ein, dass ich immer noch Simon Moriartys Nummer in der Brieftasche habe. Ich muss ihn unbedingt anrufen.

»Komm schon, Deacon. Ich hab dir das Leben gerettet. Ich hab dich auf die Spur von Faber gesetzt.«

»Ständig höre ich du-du-du«, sagt Deacon und richtet ihre Waffe erneut aus. »Egal, was passiert, Daniel McEvoy ist darin verwickelt. Da gibt es definitiv einiges, was du mir nicht sagst.«

Ich habe das Gefühl zu schrumpfen. »Macht es dir was aus, die Waffe auf eine weniger sensible Stelle zu richten? Mein Herz vielleicht.«

»Nein. Ich denke, ich ziele genau auf die richtige Stelle.«

»Denk doch mal nach, Deacon. Wir stecken zusammen drin. Du brauchst mich als Zeugen für deine Geschichte.«

Deacon schließt eine halbe Sekunde lang die Augen. »Ich brauche dich tatsächlich, aber ich brauche vor allem Zeit, um meine Schäfchen ins Trockene oder sonst wohin zu bringen. Ich muss mit ein paar Leuten sprechen, meine Möglichkeiten abwägen. Die Sache mit Goran muss in die richtigen Wege geleitet werden, bevor ich mich stellen kann.«

»Das ist alles richtig. Klingt absolut vernünftig. Wir müssen die Verbindung zwischen Faber und Goran finden.«

»Es gibt kein wir«, sagt Deacon. »Nur mich.«

Zeb kichert. Kein wir. Na, wie fühlt sich das an?

Eine Sekunde lang brennt mir die Sicherung durch. »Halt’s Maul, verdammt. Jetzt ist nicht die richtige Zeit.«

Deacon runzelt die Stirn. »Jetzt ist nicht die richtige Zeit? Was zum Teufel heulst du rum, McEvoy? Wirst du emotional nach dem Vögeln, ist es das? Und was ist mit deinen Haaren los?«

Ich überlege kurz, ob ich erklären soll, mit wem ich gerade gesprochen habe, aber ich kann ihr wohl kaum Zebs Geist vorstellen, ohne dabei psychisch instabil zu wirken.

»Okay. Beruhig dich erst mal. Denk alles noch mal durch …«

Deacon spannt den Hahn in all ihrer unbekleideten Pracht, kein Fünkchen Befangenheit am ganzen Körper, wohingegen ich nackt sehr verlegen bin.

»Ich lass mir das alles noch mal durch den Kopf gehen. Genau. Fessel dich mit den Handschellen an die Heizung, McEvoy.«

Mich selbst mit Handschellen fesseln, das wäre nicht so gut.

»Hör zu, Deacon … hör mal, wie heißt du eigentlich mit Vornamen?«

»Detective«, sagt Deacon und wirft mir die Handschellen zu, die sie am Gürtel trägt.

»Du willst das eigentlich gar nicht.«

»Bist du jetzt unter die Gedankenleser gegangen, McEvoy? Sind die Stoppeln auf deinem Kopf so was wie Antennen?«

Das sind jetzt schon zwei Witze über meine Haare. Ich zähle mit.

»Hinter mir sind böse Menschen her, Deacon. Wenn du mich gefesselt hier sitzenlässt, bin ich tot.«

Deacon zuckt mit den Schultern, und ihre Brüste schwabbeln, was an einem bestimmten Teil von mir nicht spurlos vorübergeht.

»Hör auf, mit den Schultern zu zucken. Ich kämpfe hier um mein Leben.«

»Den Kampf verlierst du. So, und jetzt schön festmachen.«

Ihre Augen sind golden und ihr Blick stet; sie überlegt es sich nicht noch mal anders.

»Gib mir wenigstens die Mütze.«

Endlich ein Lächeln; keins von der glücklichen Sorte.

»Sieh dich an, McEvoy. Großer scharf schießender Soldat, ohne seine Mütze völlig aufgeschmissen. Hat dir vorhin scheinbar auch nichts ausgemacht.«

»Vorhin war ich abgelenkt.«

Ich schwöre, ihr Lächeln wird einen Tick sanfter; kann ich mir aber auch einbilden.

»Ja, abgelenkt.« Das Eis ist wieder da. »Jetzt mach dich an der verfluchten Heizung fest, oder ich schieß dir ins Bein und mach dich zum Krüppel.«

Ich hasse dieses Wort. Krüppel. Irgendwas zwischen krumm und Knüppel, was irgendwie kein besonders vorteilhaftes Bild evoziert.

»Du wirst mich nicht erschießen. Wir haben gerade …«

Deacons Finger krümmt sich am Abzug. »Wir haben was? Ich hab Josie erschossen, und mit ihr hab ich acht Monate geschlafen.«

Ich nehme die Handschellen, komme aber nicht mehr dazu, sie mir ums Handgelenk zu legen.

Deacon beweist, dass sie multitaskingfähig ist, als Mrs Delano mit einer dampfenden Lasagne auf einem Tablett durch die Tür tritt. Deacon hält die Pistole auf mich gerichtet und steckt einen Zeh durch den Bund ihres Höschens. Ohne Zweifel ist dies der surrealste Moment meines Lebens.

»Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, dass ich so früh vorbeikomme, Mister McEvoy«, zwitschert Delano, die zurechtgemacht ist wie Cyndi Lauper zu Zeiten von »True Colours«. »Ihr Freund, der nette Handwerker, hat mir Ihren Schlüssel dagelassen, damit ich ein bisschen aufräumen kann.«

Das ist nicht die Mrs Delano, die ich kenne. Diese Person hier lächelt, sogar ihre Zähne sind zu sehen. Sie trägt Schulterpolster, von denen ein Düsenjet starten könnte, und ist fertig angezogen, um nach draußen zu gehen. Einen Augenblick lang denke ich, Delano wurde verprügelt, aber dann merke ich, dass sie nur ein bisschen zu freizügig mit der Wimperntusche umgegangen ist. Sie sieht aus wie eine heulende Stripperin, aber ihre Augen strahlen. Keine Spur von dem sonst so toten Laserblick; ein warmes Licht geht von ihnen aus.

Meiner Nachbarin fällt eine Minute lang gar nichts auf. Sie hat die Augen schamhaft niedergeschlagen und lächelt wie ein liebeskranker Teenager. Das habe ich der Fensterreparatur zu verdanken.

»Ich weiß, dass Sie im Klub essen«, sagt sie. »Aber ich dachte, vielleicht können wir später heute Abend einen Film sehen, Daniel, und uns die Lasagne teilen. Ich hab sie selbst gemacht, wir können sie aufwärmen.«

Deacon erstarrt, ein Bein erhoben, Arsch Richtung Tür. Gott möge mir helfen, dass ich jetzt nicht lache.

»Was sagen Sie, Dan? Wollen Sie ein bisschen Zeit mit Ihrem lieben Mädchen verbringen?«

»Absolut«, erwidere ich. Keine Ahnung, warum.

In dem Bruchteil einer Sekunde, bevor jemand verletzt wird, spiele ich ein Dutzend mögliche Entwicklungen durch, die diese lächerliche Situation nehmen kann. Im bestmöglichen Fall kassiere ich einen Schuss in den Schwanz. Im schlimmsten kassiere ich einen Schuss in den Schwanz und noch einen in eins meiner Eier.

Jetzt fällt Mrs Delano die nackte Polizistin ins Auge. Einen wunderbaren Augenblick lang scheint die Zeit stillzustehen, dann fangen alle gleichzeitig an zu schreien.

»Halten Sie die Luft an, Ma’am«, sagt Deacon. »Hier wird polizeilich ermittelt.«

»Runter, Delano«, schreie ich. »Auf den Boden.«

Mrs Delano pumpt die Wangen auf und läuft dunkelrot an. Ich rechne fast damit, dass ihr Flammen aus den Ohren schießen.

Deacon hat’s im Griff; sie ist Profi, steht breitbeinig auf dem Boden, aber Delano schmeißt mir an den Kopf:

»Und ich hab dir deine Klorollen gestapelt! Du Arschloch!«

Deacon zuckt zurück, als hätte sie was in die Nase gebissen, und wirft mir einen Blick zu, der sagt: Was zum Teufel läuft da zwischen dir und dieser Irren?

Der Blick war ein Fehler, weil Delano jetzt angreift, die Lasagne hoch erhoben.

Ich bedecke meine Eier, weil geschmolzener Käse scheußlich klebt. So abgebrüht Deacon auch sein mag, es gibt auf der ganzen Welt keine nackte Person, die keine Angst vor heißer Pasta hat, deshalb richtet sie ihre volle Aufmerksamkeit jetzt auf Delano und schießt ihr die Auflaufform direkt aus den Händen. Es kommt zu einer Béchamel-Explosion, Hackfleisch spritzt wie Schrot an die Wand, und ich komme zum Zug.

Rasch erhebe ich mich vom Boden und strecke die Beine. Deacon weiß, was passiert, aber sie ist nicht schnell genug. Sie schreit vor Schreck auf, dann presse ich sie schon gegen die Wand und lege ihr die Handschellen um die Handgelenke. Die Pistole halte ich mit der Hand fest.

»Das ist Freiheitsberaubung«, zischt sie. »Ich bin eine Freundin mit einer Dienstmarke. Willst du das wirklich einfach so aufs Spiel setzen?«

»Eine Freundin? Die meisten meiner Freunde zielen nicht mit Schusswaffen auf meine Weichteile. Jedenfalls die allermeisten nicht.«

Delano dreht weiter auf. Sie schreit ebenfalls, irgendwas von wegen, ich sei genauso schlimm wie all die anderen, was gar nicht so übel wäre, wenn sie dabei nicht mit den Scherben der Auflaufform herumfuchteln würde. Auch Deacon beruhigt sich nicht; sie bockt, als säße ihr ein Skorpion auf dem Rücken, und tut ihr Allerbestes, um mir ihren Fuß in den Schritt zu rammen.

Mir bleibt nichts anderes übrig, als Mrs Delanos Phantasie zu bedienen.

»Gott sei Dank bist du hier, mein Schatz«, sage ich in der Hoffnung, dass sie längst zu abgedreht ist, um zu merken, wie schlecht ich schauspielere. »Diese Frau hat mich überfallen. Du hast die Pistole gesehen. Sieh dir das an, Handschellen.«

Delanos Augen vernebeln, und sie verstummt stotternd, Lasagne tropft von ihren Händen auf meinen guten Teppich. Ich zucke zusammen, sage aber nichts.

»Handschellen?«

Ich drücke Deacons Schädel, so sanft ich kann, gegen die Wand, meine Hand auf ihrem Gesicht. Ich habe schon einige gescheiterte Beziehungen hinter mir, aber keine lief so schnell aus dem Ruder wie diese hier. »Ja, ist das denn zu fassen? Ich bin aufgewacht und sah plötzlich diese Irre vor mir, die mich mit einer Pistole bedroht hat.«

»Eine Irre«, sagt Delano langsam. »Die Formulierung hab ich schon mal gehört.«

»Darauf würde ich wetten, du bescheuerte Geisteskranke«, faucht Deacon durch ihre lädierten Lippen.

»Halt deine dreckige Schnauze«, befiehlt Delano und zieht Deacon eine Ecke der feuerfesten Auflaufform über den Schädel. Der Schlag hat erstaunlich viel Wucht, und Detective Deacon erschlafft in meinen Armen.

»Tut mir leid, Baby. Hab ich deinen Finger erwischt?«

Baby? »Äh … nein, alles in Ordnung.«

»Meinst du, wir sollten sie töten? Sie in Scheiben schneiden wie im Film? Ich hab ein elektrisches Tranchiermesser. Dein Penis sieht gut aus, Baby.«

Ich lege Deacon auf dem Teppich ab, schlüpfe eilig in eine Hose, da ich mich sehr unwohl fühle, sobald mein Penis in ein und demselben Atemzug mit elektrischen Tranchiermessern erwähnt wird.

»Nein. Sie muss nicht getötet werden. Sie ist nur verstört, das ist alles.«

Delano zwinkert mir zu, aber vielleicht fällt es ihr auch einfach nur schwer, die Lider wegen der dick aufgetragenen Wimperntusche offen zu halten.

»Vielleicht hat sie von Mister Pillermann gehört und ist gekommen, um sich selbst ein Bild zu machen.«

»V… vielleicht«, stammele ich. »Egal aus welchen Gründen, diese Frau hat Probleme. Wir müssen Mitgefühl zeigen, Verständnis signalisieren.«

»Oder ihr den Kopf abschneiden. Ich hab Plastiktüten.«

Klar. Wir könnten sie zu ihrer Partnerin in den Wagen packen, dann dahin fahren, wo ich Macey entsorgt habe, und alle drei Leichen im Lexus stapeln. Scheiß drauf, warum klauen wir nicht auch noch Connies sterbliche Überreste aus dem Leichenschauhaus, um das Quartett komplett zu machen?

Mrs Delano drückt mir sanft den Arm.

»War nur Spaß, Dan. Das ist mein verrückter Sinn für Humor. Deshalb liebst du mich ja auch so.« Ihr Gesicht glüht. Sie sieht jung aus. »Weißt du noch, als du mein Fenster repariert hast? Da hab ich’s gemerkt.«

Ich bin auf so was nicht vorbereitet. Warum haben alle in meiner Umgebung Probleme mit ihrer geistigen Gesundheit?

Aha … hatten die sie denn auch schon, bevor sie’s mit dir zu tun bekamen? Was ist hier der gemeinsame Nenner, Dan?

Ich leide unter keinen psychischen Störungen! Sage ich zu der Stimme in meinem Kopf, wobei ich mir absolut darüber im Klaren bin, wie unglaubwürdig es geklungen hätte, hätte ich es laut gesagt.

Deacons Puls ist stabil, aber sie hat eine leuchtende Beule auf der Birne, die wohl kaum ihre Laune bessern dürfte. Dabei war sie schon genervt genug, bevor ihr Lasagne-Lady eins über den Schädel zog.

Deacon stöhnt und ächzt irgendwas, das klingt wie:

Spring dumm rum, du Aalkoch.

Was aber wahrscheinlich heißen soll:

Ich bring dich um, du Arschloch.

Weshalb ich ihre Pistole vorsichtshalber in meiner Tasche verschwinden lasse. Immerhin muss sie mich dann mit ihren Fäusten meucheln.

Ich kann nicht aufrichtig behaupten, dass ich eine dieser Frauen beschützen würde; so viel zu meiner Psychose. Es schmerzt mich, das tut es wirklich, aber in dieser Situation muss ich mich selbst schützen und mich aus der Ferne um die beiden kümmern. Hierzubleiben und weiter auf Deacon aufzupassen würde sicherlich mit Infusionen, Intrigen und Haftstrafen enden. Nicht unbedingt in dieser Reihenfolge.

Ich ziehe meine Klamotten über und schustere mir insgeheim eine Geschichte für meine neue Freundin zurecht.

»Redest du mit mir, Baby?«

»Nein … ich … hab ich das?«

Mrs Delano ist besorgt. »Na ja, du hast irgendwas genuschelt und ausgesehen, als würdest du auf einem unsichtbaren Klavier spielen. Alles klar?«

Zwei eindeutige Anzeichen dafür, dass ich unter Stress stehe: laut denken und dirigieren. Simon Moriarty hat mir das mal erklärt. Ich muss ihn wirklich dringend anrufen.

»Hab nur nachgedacht. Sie müssen sich in Sicherheit bringen, Mrs Delano.«

Sie krabbelt mit ihren Fingern meine Brust hinauf. »Wir sind doch keine Fremden. Sofia, bitte.«

Ich räuspere mich. »Hier ist es gefährlich für dich … Sofia.«

Delano legt ihre Wange an mein Herz. »Weißt du noch, als du das erste Mal Sofia zu mir gesagt hast, Baby? An jenem Abend in Coney Island. Ich werd’s nie vergessen, Carmine.«

Carmine? Jetzt bin ich auch noch jemand anders. Ich frage mich, ob das eine Verbesserung ist?

Als ich sie von mir abschäle, hinterlässt mir Mrs Delano ihr Gesicht in Form eines Make-up-Abdrucks auf der Brust.

»Du musst jetzt hochgehen, Sofia. Geh nach oben und warte auf mich.« Mir schießt der Anblick ihrer Pillendöschen und Fläschchen oben in der Küche durch den Sinn.

»Solltest du nicht deine Medizin nehmen?«

Sofia Delano legt die Stirn in Falten. »Keine Pillen mehr, Carmine. Davon werde ich dumm.«

»Was ist mit mir? Nimm nur eine zur Entspannung, bis ich anrufe.«

»Vielleicht eine für dich, Baby.«

»Gut. Gut … Baby. Versprochen?«

»Sicher.«

»Sag’s. Versprich es mir.«

Delano zieht einen Schmollmund, und plötzlich dudelt der iPod in meinem Gehirn »Girls Just Wanna Have Fun.«

»Ich versprech’s. Zufrieden?«

»Ja. Jetzt bin ich zufrieden.«

Ich schiebe sie in den Gang, aber an der Tür bleibt sie stehen, den Rücken am Türrahmen. Ihre Brust wogt, und ihre Augen strahlen.

Carmine hat’s gut gehabt, denke ich. Was hat er bloß mit dir gemacht?

»Küss mich«, stöhnt sie. »Ich habe so lang davon geträumt.«

Nach so langer Zeit komme ich gleich zweimal an einem einzigen Tag zum Zug. Schade, dass es unter so blutigen Umständen geschieht.

»Komm schon, Carmine«, sagt Sofia ungeduldig und schmollend. »Kein Kuss, keine Pille.«

Also küsse ich sie. Sie packt eine Faust voll Nackenhaare und zieht mich eng zu sich heran. Es wird ein echter Filmkuss daraus, lang und genüsslich, und ungefähr ein Jahr später oder so wünschte ich, mein Name wäre Carmine.

Wir schnappen nach Luft, und Sofias Augen sind feucht. Blaue Wimperntusche prangt auf ihren Wangen.

»Es knistert immer noch zwischen uns, Carmine.«

Ich bin selbst auch ein bisschen gerührt. »Ja, Sofia. Das war nicht schlecht.«

Ihre Nase kräuselt sich. »Aber was ist mit deinen Haaren passiert?«

Ich scheuche sie die Treppe hinauf, Zebs Geist kichert mir ins Ohr.

Ich schließe die Tür hinter Mrs Delano und nehme anschließend drei Stufen auf einmal zurück in meine Wohnung. Deacon ist wieder munter, stolpert, den Kopf in die Hände vergraben, umher, stößt sabbernd Flüche aus. Noch ist sie nicht ganz bei sich, kann aber jeden Augenblick so weit sein.

Augenrollend entdeckt sie mich und taumelt wie eine Statistin aus Zombie 2 in meine Richtung.

»Vorsicht, Detective Deacon«, sage ich und lenke sie galant zurück zu den Resten meines Sofas. Sie lässt sich fallen, versinkt tief in den geschlachteten Kissen. Ihr kompletter Bauch wird dabei enthüllt, von den Titten bis zu den Knien. An jedem anderen Tag hätte man darüber gelacht, außer vielleicht gestern oder vorgestern.

»Wie fühlst du dich, Detective?«

»Fick dich.«

»Haben wir schon gemacht, weißt du noch?«

»Haben wir? Hab ich gar nicht gemerkt.«

»Aus zuverlässiger Quelle wurde mir bestätigt, dass ich einen ausgezeichneten Pillermann habe, also lass stecken.«

Deacons Blick wird jetzt klarer. Ich sehe Gerissenheit in ihren Augenwinkeln.

»Okay. Es war wunderbar. Du hast mir den Hengst gemacht, Daniel.« Sie klappert mit ihren Handschellen unter meiner Nase. »Also mach mich los.«

Ich nicke langsam. »Deine Argumente sind nicht von der Hand zu weisen, dass ich ein toller Hengst bin und so weiter. Also schön.«

Ich öffne eine Handschelle gerade lange genug, um sie am nun blanken Metallgestell des Sofas zu befestigen. Deacon macht sich nicht die Mühe, an der Kette zu zerren.

»Arschloch«, seufzt sie und verdreht die Augen.

»Ist nur vorübergehend«, versichere ich ihr. »Nur bis ich mir überlegt habe, was ich mit dir anstellen soll.«

»Du könntest mir ein Messer in die Stirn bohren.«

Ich denke drüber nach. »Verlockend. Aber nein. Was, wenn ich dich anschieße und du dir dann selbst ein halbes Dutzend Kugeln verpasst?«

»Das ist nicht witzig, McEvoy«, sagt Deacon und versucht vergeblich, nach mir zu treten.

»Genau.«

Ich ziehe mich fertig an, hänge meine Jacke an einen Haken und lasse mir Wasser aus dem Hahn über den Kopf laufen.

»Warum wollte dich Goran töten?«

Deacon rotzt auf meinen Fußboden. »Blut. Ich hab mir auf die Zunge gebissen. Ich werde die irre Schlampe finden, das steht fest.«

»War’s wegen Faber? Sie wollte aus irgendeinem Grund nicht, dass gegen Faber ermittelt wird.«

»Ist mir egal, wo sie sich versteckt. Keiner zieht Ronelle Deacon eins über und kommt ungeschoren davon.«

Ich klatsche triumphierend. »Ronelle! Hallo, Ronelle.«

Deacon schaut finster, ist angewidert. »Man nennt mich Ronnie. Passt den Heteros genauso gut wie den Lesben.«

Ich nicke. »Ronnie. Ja, das haut hin. Niedlich oder maskulin, kommt drauf an, wie man’s betrachtet.« Ich trockne mir vorsichtig den Kopf ab, ziehe den Reißverschluss meines Reisesacks zu und werfe ihn mir über die Schulter. »Na gut, Ronnie, bist du bereit zu kooperieren?«

»Du wirst polizeilich gesucht, McEvoy. Wenn du dich in meine Obhut begibst, will ich sehen, was ich machen kann.«

»Komm schon. Du hast eine Leiche im Kofferraum.«

»Du bist der Einzige, der das weiß. Und du bist ein verfluchter Messerstecher. Wer soll dir schon glauben? Wenn ich so korrupt wäre, wie Goran es gewesen ist, käme ich garantiert auf einen Tathergang, bei dem du zuerst meine Partnerin getötet und mich anschließend gefangen gehalten hast.«

Der Ton gefällt mir nicht, genauso wenig das Funkeln in Deacons Augen, während sie spricht.

»Ich denke, ich werde dich bei der Polizei abliefern und es drauf ankommen lassen.«

Deacon schüttelt den Kopf. »Das glaub ich dir nicht. Eine der Kugeln in Gorans Schulter stammt von dir. Vielleicht hast du Connie DeLyne umgebracht und anschließend die ermittelnde Beamtin erschossen. Ich wette, meine Vorgesetzten würden auf diese Version tippen.«

Da hat sie recht. Also sage ich: »Ronnie, wo du recht hast, hast du recht.«

»Du hast’s erfasst, Daniel. Ich muss dir nur eine Kugel ins Hirn jagen und bei Gorans Beerdigung bitterlich weinen.«

Sie spuckt das Daniel aus, als wär’s ein falscher Name, auf den andere vielleicht reinfallen, aber nicht Ronelle Deacon, oh nein.

»Du und weinen? Ich würde Geld bezahlen, wenn ich das sehen dürfte.«

»Du hast es schon gesehen, Arschloch.«

Damit hat die Lady erneut recht. Gestern Nacht, als sie zur Tür reinkam, liefen ihr Tränen über die Wangen.

»Du wirst mich nicht umbringen, Ronnie.«

Sie zuckt mit den Schultern. »Nicht ohne Waffe. Es sei denn, du willst wie ein Mann kämpfen.«

»Mit dem Machotum hab ich Neujahr abgeschlossen. Ist nicht gut für meine Gesundheit.«

»Weichei.«

»Nein, danke.«

Ich wende mich von dem Gespräch ab, weil es mir Kopfschmerzen macht, und schlüpfe kurz ins Badezimmer, um die Örtlichkeiten zu benutzen und zu überprüfen ob meine Mütze ordentlich sitzt. Dabei rede ich weiter.

»Mein Plan ist folgender, Ronnie. Ich werde deinen Wagen irgendwo an einem sicheren Ort verstecken. Du weißt schon, der Wagen mit der toten Polizistin im Kofferraum. Außerdem nehm ich deine Bluse mit den Blutflecken mit, ich bin sicher, die von der Spurensicherung können sie lesen wie ein Buch. Dann komme ich wieder her, und wir überlegen uns das zusammen. Du willst Karriere machen, und ich will auch, dass du das machst.«

»Das ist Erpressung, Wichsgesicht«, ruft Deacon von hinter dem Sofa. »Vielleicht sollte ich dich einfach aus dem gottverfluchten Fenster schmeißen. Du könntest auf dem Wagen landen.«

»Nur zu, Puppenkopf.«

Mein Kopfschmerz sticht hinter einem Auge. Nicht mal in Zeiten wie diesen können mich die Leute wegen meiner Glatze in Frieden lassen.

»Ich habe mir Haare transplantieren lassen, wenn du’s unbedingt wissen willst«, sage ich leicht gereizt und gehe zurück ins Wohnzimmer. »Ich bin nur vorübergehend kahl.«

Deacon steht am Fenster, die Handschellen auf dem Boden, die eigene Pistole in der einen Hand, meine in der anderen.

»Für dich, Dan«, sagt sie, »ist jetzt alles nur vorübergehend.«

Wenn ich die Zeit hätte und gelenkig genug wäre, würde ich mir selbst in den Arsch treten, und zwar richtig.

»Du hattest einen Schlüssel an deinem Bettelarmband, stimmt’s?«

Deacon lächelt wie eine Wölfin. »Stimmt. Zu meinen liebsten Erinnerungen zählt eine kleine Handschellensession vor zwei Jahren. Jetzt nimm deine Hand aus der Tasche, knie dich hin und sag bitte, bitte schieß mir nicht in die Eier, Detective Deacon.«

Ich schenke ihr meinen besten ungerührten Türsteherblick. »Ich knie nur vor dem Jesuskind an Weihnachten.« Ich blicke ihr über die Schulter.

»Warum bittest du nicht meinen Freund?«

Deacon schließt ein Auge, als müsste sie sorgfältig zielen.

»Ja klar, ich frag den Kerl hinter mir. Knie dich verdammt noch mal hin, McEvoy.«

Ich drücke auf die Fernbedienung in meiner Hand, und das Fenster schwingt auf und klatscht der Polizistin auf den Arsch.

Deacon jagt drei Schüsse in die Scheibe, und ich bin zur Tür hinaus, bevor das Glas zu klirren aufhört.

Ich habe zehn Sekunden Vorsprung und kann noch ein paar Minuten drauflegen, vorausgesetzt, Deacon ist nicht verrückt genug, die Verfolgung nackt aufzunehmen.

Sicherheitshalber lege ich noch einen Zahn zu.

KAPITEL ACHT

Die Grundausbildung bei der Armee ist ein bisschen wie Schule. Man lernt einen Haufen Schrott, den man nie wieder braucht, nur nicht das, was einem das Leben retten könnte. Fünfundzwanzig Jahre lang schlage ich jetzt schon Leuten die Schädel ein, und nicht ein einziges Mal haben mir picobello polierte Schuhe oder ein einwandfrei aufgeräumter Spind was gebracht. Manche lernen auf die harte Tour, dass die Lektionen, die man fürs Leben braucht, die wertvollsten sind, so auch ein gewisser kurzlebiger Private Edgar English, der seine Steyr auf Blockierungen prüfte, indem er mit einem Auge in den Lauf linste. Andere haben das Glück, ihre Lektion zu überleben und die Information abzuspeichern. Ich weiß das, weil ich bei meinem zweiten Einsatz selbst das absolut Naheliegende lernen musste.

An einem wüstentrockenen Abend übernahmen Tommy Fletcher und ich die Vorhut unserer Patrouille in ein Dorf namens Haddataha, als wir plötzlich von Scharfschützen unter Beschuss genommen wurden. Auf einmal zischte es in der Luft, glänzende Geschosse flogen uns um die Ohren. Metall schlug Funken auf Metall, und Brocken von Mauerwerk regnete auf unsere Schultern herab. Verlebte alte Männer spielten auf den Stufen Backgammon, hielten kaum lange genug inne, um zu sehen, wie auf uns Eindringlinge geschossen wurde.

Während ich Zeit vergeudete, indem ich Militärjargon absonderte und Handzeichen gab, schob Tommy seinen Ellbogen durchs Fenster des nächsten Wagens und schloss ihn mit seinem Bajonett kurz. Dreißig Sekunden später befanden wir uns wieder in Sicherheit bei den Friedenstruppen der UN. Und Sie können die Krankenversicherung Ihrer Großmutter drauf wetten, dass ich mir, als mein Herzklopfen nachließ, geschworen habe, endlich zu lernen, wie man einen Wagen anlässt, für den man keine Papiere hat.

Andere Zeit, dieselbe Strategie. Ich würde in Deacons Wagen fliehen, die Beweise gleich mitnehmen und die Polizistin ohne fahrbaren Untersatz zurücklassen.

Ich nehme wieder drei Stufen auf einmal zur Straße runter, und man muss kein Genie sein, um Deacons zivilen Dienstwagen am Bordstein zu entdecken. Zunächst einmal liegt eine Karte mit der Aufschrift Polizei im Einsatz auf dem Armaturenbrett. Außerdem bin ich der Karre auf einem Fahrrad quer durch Cloisters gefolgt, und seitdem sind keine zwölf Stunden vergangen. Aber der eindeutigste Hinweis ist die Blutspur, die von dem geöffneten Kofferraum wegführt.

Schmiere, Pfütze, Schmiere, das ist das Muster. Jemand ist gekrochen, hat sich ausgeruht und ist weitergekrochen.

Goran lebt, sagt Zebs Geist mit einer Stimme wie Prince Vultan.

Eine Polizistin, die vor meiner Wohnung verblutet. Deacon schickt mich dafür auf den elektrischen Stuhl.

Ich sehe im Kofferraum nach, um sicherzugehen, dass Goran wirklich nicht drinliegt, aber ich finde nur eine Burgerschachtel, die in dem geronnenen purpurroten Teich auf Grund gelaufen ist. Niemand, der so viel eigenes Blut um sich herum verbreitet, kann weit kriechen.

»Was hast du gemacht, McEvoy?«

Deacon steht neben mir, den Mantel mit dem Gürtel stramm um die Hüfte gebunden. Unter ihrer dunklen Haut schimmert Blässe durch, wie ein Gespenst hinter einem Fenster.

»Ich war’s nicht«, sage ich. »Ich bin auch gerade erst gekommen.«

Deacon rammt mir ihre Waffe gegen die Kniescheibe, und ich sehe, dass ihr erneut das Wort Krüppel auf der Zunge liegt.

»Da sind Leute auf der Straße«, erkläre ich, aber ihr macht das schon nichts mehr aus.

Genug davon.

Ich packe die Pistole und reiße sie Deacon aus der Hand. Eine Bewegung, die jeder Türsteher draufhat.

»Ach ja?«, sagt der weibliche Detective, und ich gucke runter auf eine kleine Stupsnasige, die mir die Nieren kitzelt. Ihre Pistole am Fußgelenk. Möglicherweise eine Cobra .32.

Das ist Wahnsinn. Ich muss was essen und weiterschlafen. Eine Massage wäre schön, und ich habe außerdem gehört, Ganzkörperpackungen sollen toll sein.

Die Sonne ist gerade erst aufgegangen, und ich ringe mit einer Polizeibeamtin vor meiner Haustür.

»Du kannst mich nicht einfach erschießen, Deacon.«

Sie zuckt mit den Schultern. »Scheiß drauf, McEvoy. Ich bleibe einfach so lange am Leben, bis mich jemand umbringt.«

Diese Art von Fatalismus kenne ich nur zu gut. Im Libanon gab es Nächte, in denen Leben und Tod mehr oder weniger gleich verlockend schienen.

»Wir müssen Goran finden, Ronelle. Das ist der einzige Ausweg aus dem Tunnel.«

Deacon taucht einen lackierten Fingernagel ins Blut. »Ich hab ein ganzes Magazin in sie reingeballert«, sagt sie und starrt ihre Fingerspitzen an.

»Ich hab mal einen Überlebenden aus einem Bombenkrater getragen und ein anderes Mal gesehen, wie ein Kerl an einem Bienenstich starb. Man weiß nie.«

»Herrgott, McEvoy«, sagt Deacon, der angesichts meiner hausgemachten philosophischen Betrachtungen der Geduldsfaden reißt. »Bienenstich? Bist du auf Drogen? Noch mehr so ’n Scheiß über Bienen, und ich stech dich mit was ganz anderem.«

Das ist die Ronelle, die ich kenne.

Die Blutspur schlängelt sich über die Straße, dann am Bordstein entlang und eine Kellertreppe hinunter.

Deacon schnappt mir die Pistole aus der Hand. »Was denkst du, Adlerauge? Ist sie da unten an der Treppe? Oder kommt das ganze Blut von einem Kerl mit einem Bienenstich.«

Ich fühle mich wohl in der Gesellschaft dieser Ronelle; was natürlich nicht dasselbe ist wie glücklich.

Eine Kehrmaschine kommt von der Cruz Avenue um die Ecke geeiert, die beiden Drehbürsten kratzen die Überreste der vergangenen Nacht von der Straße. Wir sehen zu, wie sich die Borsten rot verfärben, als die Maschine achtlos über Gorans Spuren pflügt. Der Fahrer hängt mit der Stirn an der Scheibe und sieht aus, als bräuchte er einen Defibrillator, um überhaupt noch mal was zu merken.

»Gott«, sagt Deacon, und mir fällt das Blut an ihren nackten Beinen ins Auge.

Wir platschen durch das Kielwasser der Kehrmaschine zur Treppe. Deacon schwingt sich um einen Laternenpfahl herum, ihr Mantel bläht sich auf, und ich sehe, dass sie Unterwäsche und ein Schulterholster darunter trägt – sonst nichts.

Mir fällt was ein. »Achtung, Detective.«

Zu spät. Eine Kugel schlägt in den Laternenpfahl und macht in dessen Innerem ein Geräusch wie eine Kirchenglocke.

Ich ziehe Deacon von der Treppe weg. »Hast du deine Partnerin nicht entwaffnet?«

»Sie war tot. Warum soll ich ihr die Waffe abnehmen?«

Detective Deacon würde noch mit dem heiligen Petrus Streit anfangen.

»Offensichtlich ist sie nicht so tot, wie du gedacht hast.«

Deacon packt ihre Automatik mit beiden Händen. »Das ist gut. Wenn ich sie lebend festnehmen kann, wird sie mich decken. Sozusagen. Das mit dem Kofferraum könnte ein paar Erklärungen notwendig machen.«

»Dann melde den Vorfall endlich.«

»Womit? Mit dem geheimen Walkie-Talkie in meinem Höschen?«

Ein Briefträger rennt an uns vorbei und brüllt in sein Funkgerät, nimmt uns praktisch die Arbeit ab. Wir haben noch ungefähr drei Minuten, bis es hier vor Polizei nur so wimmelt.

Ich liege auf dem Bauch, fuchtele mit den Fingern vor Deacon herum. »Gib mir die Cobra.«

Deacon sieht mich an, als hätte ich sie gebeten, eine Niere zu spenden. »Ich soll was?«

»Du hast doch meine Akte gelesen, Ronelle. Dafür bin ich ausgebildet.«

Deacon knallt mir die Pistole an die Brust, als wär’s eine Vorladung.

»Pass auf, dass du den richtigen Cop erschießt.«

Ich antworte nicht. Dieses ganze Geflachse ist anstrengender als die Schießerei.

Mein Unterbewusstsein geht auf der Suche nach einem vergleichbaren Erlebnis blitzschnell alle Erinnerungen aus dem Libanon durch, aber ich verdränge das Chaos wieder. Jetzt ist nicht die Zeit, um in Vergangenem zu schwelgen. Wäre schade, wenn ich eine Kugel in den Kopf bekäme, nur weil ich in Gedanken noch einmal Operation Green Line durchlebe.

Die Kellertreppen in meiner Straße sind alle ziemlich identisch: schmiedeeisernes Geländer, acht Stufen runter und eine winzige Tür, die in eine Betonnische eingelassen wurde. Diese Nischen wurden nicht für Menschen meiner Größe gebaut. Ich halte mich am Geländer fest und ziehe mich über den Bürgersteig, mein Hemd schabt über die Bodenplatten.

Unten höre ich ein Geräusch. Schwerfälliges Atmen und ein Rascheln. Ich nehme an, dass Goran so gut wie hinüber ist, aber um noch ein letztes Mal abzudrücken, braucht es nicht viel Energie. Ich habe Männer gesehen, die angetrieben von purem Zorn in ähnlichem Zustand noch einen halben Tag gekämpft haben.

Ich klemme mein Auge vor den winzigen Zwischenraum zwischen Geländer und Bürgersteig.

Deacon zupft mir an der Hose. »Was siehst du?«

»Ich sehe ein Bein.«

»Nur eins?«

»Das andere ist nach hinten verdreht. Ich glaube, sie ist die letzten Stufen gefallen.«

»Gut. Siehst du eine Waffe?«

Ich robbe noch zwei Zentimeter weiter vor. Gorans Hand flattert wie ein Fisch an Land; ihre Pistole funkelt außerhalb ihrer Reichweite.

»Die hat sie fallen lassen. Los geht’s.«

Ich springe auf die Füße, aber Deacon steht vor mir, schiebt sich an mir vorbei zur ersten Stufe.

Sie ist schneller, aber nicht schnell genug. Es bleibt gerade noch Zeit, um einen flüchtigen Blick auf Gorans ramponierte und blutende Gestalt zu werfen, die wie ein kaputtes Mannequin in der Ecke liegt, als sich die Tür hinter ihr öffnet. Ein extrem behaartes Händepaar zieht sie nach drinnen. Eine Sekunde später ist sie verschwunden, als wäre sie nie da gewesen. Die Tür wird zugeschlagen und verriegelt.

»Hast du die Hände gesehen?«, fragt Deacon völlig verdattert. »Wie verfluchte Affenpranken. Ist das zu glauben?«

Ich schiebe mich an ihr vorbei und klopfe an die Tür. Sie ist mit Stahl verstärkt.

»Brech sie auf, McEvoy. Da gibt’s bestimmt einen Trick beim Militär.«

Ich versuche die Tür mit meiner Schulter auszutricksen. Die mittlere Platte drückt sich ein und wackelt, gibt aber nicht nach.

»Hast du zufällig einen Schweißbrenner in deinem Unterhöschen, neben dem Funkgerät, Ronelle?«

»Da fällt mir was ein, McEvoy. Krüppel. Weißt du noch?«

Wir haben keine Zeit für so was. Cloisters ist ein kleiner Ort, und Schüsse sind brandheiße Nachrichten. Der halbe Polizeiapparat wird jede Sekunde hier aufmarschieren, und mir ist gerade nicht nach bewaffneter Gesellschaft.

»Also willst du auf Verstärkung warten?«

Deacon denkt laut. »Ich kann nicht warten. Ich muss den Affenpranken folgen.«

»Du rutschst immer tiefer rein, Ronnie. Mit jedem Schritt wird es schwieriger umzukehren.«

Deacon hat einen Blick drauf, als würde sie die Augen zusammenkneifen und zum Horizont schauen. »Wir rutschen immer tiefer rein, McEvoy. Wir. Okay, der Weg, der vor uns liegt, ist verschlungen, aber vielleicht geht’s ja bald geradeaus.«

Ich bin nicht der Einzige mit hausgemachten Philosophien. »Ja. Und vielleicht kriegen wir ein paar Bienenstiche ab.«

Und wieder sind es die Bienenstiche, die Deacon auf den Boden bringen. »Fick dich, Daniel. Wir müssen hier weg. Ich brauche Goran lebendig, ohne sie ist meine Beamtenlaufbahn beendet.« Sie starrt mir in die Augen, und ich entdecke einen hoffnungsvollen Ausdruck, den ich vorher nicht bemerkt hatte; dadurch sieht sie mindestens zehn Jahre jünger aus. »Wenn ich Goran mitbringe und du eine Aussage machst, kann ich diesen Scheißtag vielleicht noch retten. Ich werde sicher erst mal wieder zum Streifendienst beordert, klar. Vielleicht muss ich sogar ein paar Therapiestunden machen, aber ich darf bei der Polizei bleiben.«

Meine Hand ruht während dieser Rede auf der Tür, und ich spüre eine plötzliche Schockwelle durch meine Finger rauschen, als sich eine Erschütterung aus dem Gebäudeinneren auf sie überträgt.

Türenknallen.

»Die sind hinten raus.«

»Vielleicht in ein Krankenhaus?«

»Dahinter kann nur Faber stecken. Und ich möchte stark bezweifeln, dass der sie in ein Krankenhaus bringt.«

Deacon lächelt, was mich an einen Wolf erinnert, der mich mal durch das Loup Valley verfolgt hat. »Die müssen glauben, dass wir ihnen auf den Fersen sind«, sagt sie nachdenklich.

Ich merke, worauf sie hinauswill. »Vielleicht fahren sie erst mal ein bisschen rum.«

»Nur dass wir wissen, wohin sie fahren.«

»Vielleicht.«

»So dass wir vor ihnen da sein können.«

»Ein ganz großes Vielleicht.«

Deacon springt die Treppe hoch.

»Ein ganz großes Vielleicht«, stimmt sie mir zu. »Ich hab schon schlimmere Eventualitäten überstanden.«

Deacon lässt mich auf der Fahrt durch die Stadt hinten im Wagen sitzen, was ziemlich lächerlich ist, da ich nicht verhaftet wurde und es sich auch nicht um einen gesicherten Streifenwagen handelt. Es gibt kein Gitter, und wenn es mir einfiele, könnte ich wahrscheinlich auch an das Gewehr gelangen, das unter dem Beifahrersitz liegt. Aber es fällt mir nicht ein. Stattdessen nutze ich die kurze Fahrt, um schnell mal ein Auge zu schließen.

Power Napping funktioniert normalerweise nicht bei mir. Wenn ich zehn Minuten bei Tageslicht einnicke, bin ich den Rest des Tages völlig erledigt. Aber in diesem Augenblick bleibt mir nichts anderes übrig. Trotz der wenigen Stunden Schlaf in der Wohnung bin ich so erschöpft, dass sich meine Augen anfühlen, als würden sie bluten.

Daniel McEvoy ist nicht mehr so jung, wie er mal war.

Leider nur allzu wahr.

Deacon fährt schneller, als sie sollte, macht dadurch auf sich aufmerksam, aber mir ist es egal. Das ganze Geschüttel wiegt mich in den Schlaf. Selbst ihre dröhnende Stimme, mit der sie lange und komplizierte Schimpftiraden aneinanderreiht, wirkt beruhigend.

Ich sinke tiefer in den Rücksitz und lege den Kopf in die Schlaufe des Sicherheitsgurts, der nach Marihuana riecht. Meine Gedanken lösen sich in Träume auf, als Macey Barretts Handy in meiner Tasche klingelt.

Das verfluchte Ding strahlt mir schon ins Ohr, bevor mir einfällt, aufs Display zu gucken.

»Hmmm?«, brumme ich verschlafen.

»Hast dich unerlaubt von der Truppe entfernt, du verfluchtes Arschloch.«

»Hmmm?«, sage ich noch mal, ohne ganz sicher zu sein, was genau los ist. Der militärische Ausdruck passt irgendwie nicht zur Realität.

»Bist du stoned, du Wichser? Ich hab dich gewarnt.«

»Nein. Bin nicht stoned, Major. Nur hundemüde.«

Der Stimme scheint das nicht zu gefallen. »Wie zum Teufel hast du mich genannt, Barrett? Major? Soll das verdammt noch mal lustig sein?«

Zebs Geist springt ein und hilft. Komm schon, Dan. Wessen Handy ist das? Und plötzlich bin ich hellwach. Das ist Barretts Handy, und offensichtlich ist Irish Mike am anderen Ende der Leitung.

»Ja«, sage ich. »Genau. Ich wollte einen Witz machen, wie üblich, Mikey Boy.«

»Mikey Boy! Mikey Boy?«

»Zu intim? So gut befreundet sind wir dann wohl doch nicht.«

Einen Moment lang herrscht Stille, dann: »Wer zum Teufel spricht da? Geben Sie mir Macey.«

Deacon schnippt mit den Fingern, um meine Aufmerksamkeit auf sich zu lenken.

»Wir sind da«, sagt sie völlig nüchtern, als hätten wir einen Termin bei unserem Steuerberater.

Ich spähe aus dem Fenster. The Brass Ring ist um diese unchristliche Zeit noch geschlossen, aber ich wette, da drin werden trotzdem schon Geschäfte gemacht. Ich erinnere mich an Fabers Benz, den ich am Tag zuvor observiert habe, und sehe ihn auf der anderen Straßenseite parken, was mehr oder weniger bestätigt, dass wir zum richtigen Ort gefahren sind.

»Hallo!«, schreit Irish Mike. »Wer ist da?«

»Ich bin’s, dein engster Mitarbeiter«, erwidere ich trocken und hoffe, dass das FBI mithört. »Worüber willst du reden, Mike? Die Morde, die Drogen oder die Prostitution?«

Plötzlich ist Irish Mike die Liebenswürdigkeit in Person. »Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen, Mister. Ich möchte wetten, ich hab mich verwählt.«

»Nein«, sage ich. »Ich kenne Ihre Nummer, Michael Madden. Ich hab sie als Kurzwahl abgespeichert, als wir in Brooklyn die Kokain-Pipeline gelegt haben. Weißt du noch?«

Irish Mike legt auf.

Der Brass Ring hat Türsteher, die unerwünschte Gäste vertreiben sollen, wohingegen die Türsteher vor dem Slotz unerwünschte Gäste erst rausschmeißen, wenn ihre Taschen leer sind. Schwer nachvollziehbar, warum ein Mann wie Jaryd Faber auch nur fünf Sekunden lang in Vics schmierigem Etablissement verbringen möchte, wo er doch offensichtlich hier eine große Nummer ist.

Vielleicht sollte ich ihn das fragen, bevor ich ihn erschieße.

Der Klub ist verrammelt wie ein Atombunker während eines Zombieaufstands, der ja unausweichlich bevorsteht, will man den Medien Glauben schenken – eiserne Rollläden sind vor Türen und Fenstern heruntergelassen, und nicht eine, sondern gleich zwei Alarmanlagen sind in der Wand verankert.

Deacon parkt das Polizeigefährt, und wir verbringen einen stillen Moment damit, den Laden ins Visier zu nehmen. Während wir noch dabei sind, stopfe ich meine Geldbündel hinter die Rückbank des Wagens. Es würde mir ewig auf der Seele lasten, wenn mich Faber erschießen und mir mein Geld stehlen würde.

»Ziemlich uneinnehmbar«, räumt Ronelle schließlich ein. »Ich weiß nicht, ob wir den Laden stürmen können.«

»Jedenfalls nicht durch die Vordertür. Aber die gehen ja auch nicht durch die Vordertür, nicht mit einer blutenden Polizistin auf der Rückbank.«

Deacon nickt langsam. Sie hat ein bisschen was von ihrem Biss eingebüßt. Vielleicht dämmert ihr allmählich der Ernst der Lage, dass sie nämlich eine verwundete Beamtin bis in einen festungsartig verrammelten Klub verfolgt, einzig und allein mit einem Mordverdächtigen zur Verstärkung. Die Zeiten, als der Beruf des Detectives noch unkompliziert war, müssen ihr wie ein Traum in Rosa erscheinen.

»Okay, also gehen wir hintenrum.«

»Wir? Ich denke wirklich, dass es langsam Zeit ist, dass du die Kavallerie rufst. Faber wird schon bald eine sterbende Polizistin da drin haben, wenn er nicht jetzt schon eine hat. Niemand wird ihm ein Wort glauben. Wenn er Glück hat, wird er bei der Razzia erschossen.«

Deacon schmollt trotzig. »Nein. Das Erste, was Faber macht, wenn er eine Polizeisirene hört, er treibt den letzten Nagel in Gorans Sarg. Und wenn ich sage Nagel, meine ich Kugel, und wenn ich sage Sarg, meine ich Kopf. Ich muss das alleine regeln.«

»Tu dir keinen Zwang an.«

»Ich dachte, du wärst hier auch nicht ganz unbeteiligt. Hat das Arschloch nicht deine Freundin umgebracht?«

Das ist richtig, und ich hatte es ganz verdrängt, aber die pure Erwähnung Connies lässt mein Blut kochen.

»Okay. Wir gehen hintenrum. Aber gib mir das Gewehr.«

»Kommt nicht in Frage.«

Ich hebe die kleine Cobra .32 auf. »Ich werde kein Gebäude mit diesem Spielzeugding hier stürmen. Ich krieg kaum den Finger um den Abzug.«

Wir funkeln einander an wie Kinder beim Tauschen von Sammelbildchen, bis mir Deacon ein Angebot macht.

»Ich hab ein Messer.«

»Schön für dich. Warum wirfst du damit nicht nach den Männern mit den Pistolen?«

»Ich nehme die Cobra und das Gewehr. Und du nimmst meine Smith and Wesson.«

»Gibt’s Munition?«

»Zwei Magazine im Holster.«

Kein schlechter Deal. »Was ist mit dem Messer? Wirst du’s benutzen?«

Deacon verdreht die Augen und zieht ein Springmesser mit Elfenbeingriff aus der Halterung hinter der Sonnenblende.

»Sonst noch was, McEvoy? Willst du vielleicht auch noch meinen BH?«

Ich denke drüber nach. »Welche Körbchengröße?«

Es gibt offensichtlich nur einen Weg hintenrum, und der führt über dieselbe Seitenstraße, in der Deacon ihrer Partnerin ein halbes Dutzend Kugeln verpasst hat. Ronelle bewegt sich schnell, guckt den eingestürzten Pennerverschlag gar nicht erst an, sondern bahnt sich einen Weg über die inzwischen schwärzlich verfärbten Blutspritzer.

Dann ändert sie ihre Strategie, kehrt zu dem Pennerverschlag zurück, zieht ihre Waffe und spielt die Schießerei noch einmal geräuschlos durch.

»Ich verarbeite«, erklärt sie zähneknirschend, als ich ihr über die Schulter sehe. »Indem ich es noch einmal mache, mindere ich die Tat, nehme ihr die Schwere.«

»Ah«, sage ich. »Freud?«

»John Wayne Gacy.«

Ich muss wohl entsetzt geguckt haben, denn Deacon grinst ein bisschen. »Nur Spaß, Dr. Phil.«

»Okay. Schon besser. Ich wette, du würdest die Tat lieber mit Schuhen an den Füßen mindern.«

Deacon nickt. »Davon hat Dr. Phil nichts gesagt.«

Hinter dem Klub gibt es einen kleinen Parkplatz, von dem aus drei oder vier Lieferanteneingänge der angrenzenden oder gegenüberliegenden Geschäfte bedient werden können. Ich entdecke zwei Restaurants und eine Zoohandlung, die gerade eine Kanarienvogellieferung erhält. Die Vögelchen singen, als ihre Käfige bewegt werden. Eine Kakophonie schriller Panik.

»Genau so fühle ich mich auch«, sage ich zu Deacon und offenbare strategisch eine sensible Facette meines Charakters, was angeblich das Bedürfnis anderer, sich an mich zu binden, stärkt – wie mir Dr. Simon einmal versichert hat.

»So klingst du auch, Wichser«, sagt die Polizistin, die Simons Artikel offensichtlich nicht gelesen hat.

Der Eingang des Brass Ring liegt zur nördlichen Ecke des Parkplatzes hin, und ein Typ steht an der Tür, beäugt alle fünf Sekunden die anderen Fahrzeuge und sieht aus, als würde er nur allzu gerne jeden Kanarienvogel einzeln strangulieren.

»Sie sind noch nicht da«, kombiniere ich und kauere hinter einem grünen Recycling-Container, der nach Smoothies riecht und mich daran erinnert, dass ich noch nichts gegessen habe. »Der Kerl ist nervös. Sieh ihn dir an, zieht an seiner Kippe, als hinge sein Leben davon ab. Die haben angerufen, sind aber noch nicht hier.«

»Dem kann ich nur zustimmen, Sherlock«, sagt Deacon, die neben mir hockt. »Guck dir den Volltrottel an. Schreckhafter als Bambi. Ihr Türsteher habt alle Probleme mit der Geduld.«

Wir Türsteher, alle zusammen. Ich schätze mal, für Deacon sehen wir auch alle gleich aus.

»Ich hab eine Idee.«

Deacon spendet mir weder hocherfreut Beifall, noch wirkt sie beeindruckt. »Du hast eine Idee? Das hat mein Ex auch gesagt, nachdem das letzte Gummi in der Packung gerissen war.«

Das ist eine der Gelegenheiten, bei denen ich nicht wissen will, was als Nächstes geschah. Ich schmolle ein bisschen, bis Deacons Neugier siegt.

»Okay, du Riesenbaby. Lass mich staunen.«

Also erzähle ich ihr von meinem Plan, der zugegebenermaßen blöd klingt, wenn man ihn laut ausspricht, aber Deacon sagt nur: »Und wer darf wem weh tun?«

Weshalb ich mich frage, wie viel Polizeibeamtin noch in dieser Frau steckt, was mich wiederum an einen alten Witz erinnert, der in der modernen Welt keinen Platz mehr hat, außer vielleicht in Sligo, wo man auf gute alte frauenfeindliche Scherze steht.

Ich trete auf die Containerbremse und stemme mich mit meinem Gewicht gegen den Schiebebügel. Das Ding bewegt sich problemlos, ist viel leichter als gedacht. Nur Plastik und Pappe. Hauptsächlich. Auf dem Parkplatz ist jetzt einiges los, die Angestellten gehen zur Arbeit, und die Leute von der Zoohandlung schleppen immer noch Vögel in den Laden. Es sind viele Autos unterwegs, die der Türsteher im Blick behalten muss.

Der Müllcontainer rollt geräuschvoll über den Platz, und ich schramme an einem geparkten Transporter entlang, um sicherzugehen, dass der Türsteher auch mitbekommt, dass wir uns nähern.

Ja, ein großer grüner Müllcontainer, sagt Zeb. Das könnte ihm durchaus auffallen.

Ah, da bist du ja wieder.

War nie weg. Und ich werde auch nicht verschwinden, bevor du mich nicht gefunden hast.

Der Türsteher entdeckt meinen Kopf und meine Schultern hinter dem Container.

»Hey, Müllmann. Weg von der Scheißrampe, okay? Ich erwarte einen Wagen.«

Ich überbrülle das Gezwitscher. »Komm schon, Mann. Wie oft muss ich euch das noch erzählen. Ich bin Abfallentsorgungstechniker, kein Müllmann.«

Zeb lacht leise. Schön. Gestalte deine Rolle.

Ich soll meine Rolle gestalten? Für wen hältst du dich? Al Pacino?

»Mir scheißegal, als was du dich bezeichnest. Weg von der Rampe. Oder soll ich dir die Ohren abreißen!«

»Das ist eine konkrete Drohung«, sage ich und rolle immer näher. »Klingt, als wären Sie tatsächlich dazu fähig.«

Der Türsteher ist stolz. »Das ist meine Spezialität. Konkrete Drohungen. Den vagen Scheiß nimmt dir keiner ab, aber wenn man konkret droht, sieht die Sache sofort anders aus.«

Ich trete auf die Containerbremse, damit das Ding nicht wieder die Rampe runterrollt.

»Kapiert. So konkret, als ob ich den Deckel aufmache und eine große wütende Polizistin rauskommt und dir mit dem Kolben ihres Gewehrs die Lichter ausknipst.«

Der Türmann lässt es sich durch den Kopf gehen. »Das ist ein bisschen zu dick aufgetragen. Zu viele Detailinformationen. Bis ich das alles verdaut habe, ist der Scheiß längst gegessen.«

»Genau«, sage ich mit meiner Moriarty-Stimme.

»Hä?«, macht der Türsteher.

»Privatscherz«, sage ich und ziehe am Hebel.

Deacon schnellt hoch und knipst dem Türsteher mit dem Kolben ihres Gewehrs die Lichter aus.

Jetzt liegt der Türsteher also bei Deacon im Container, und ich bin der neue Türsteher. Wenn die anderen mit Goran anrauschen, werden Deacon und ich den Wagen kapern. So einfach ist das. Wir sind zu zweit und bereit. Die anderen können maximal zu viert sein, aber sie erwarten hier keinen Ärger. Wird wahrscheinlich stressig, aber eigentlich ein Kinderspiel.

Es sei denn, jemand kommt und sieht nach, was du treibst, sagt Zebs Geist, wie üblich pessimistisch.

Okay. Könnte passieren.

Und Faber darf nicht mit im Wagen sitzen. Er kennt dein Gesicht.

Hab’s begriffen. Kannst du mich jetzt bitte in Ruhe den Parkplatz überwachen lassen?

Und die Möglichkeit, dass Goran jemand anderen gerufen hat, nicht Faber, wollen wir auch nicht außer Acht lassen. Vielleicht bist du am falschen Ende der Stadt.

Das ist ein deprimierender Gedanke und eigentlich auch plausibler, als dass die Haarige Hand und Goran tatsächlich hier auftauchen.

Der Eingang ist ein ziemlich typischer Lieferanteneingang, oben an einer Betonrampe, flankiert von Doppeltüren aus Stahl. Aus dem Gang dahinter dringen verschiedene Küchengeräusche und -düfte, da sich die Belegschaft ums Essen für das Mittagsgeschäft kümmert, und von irgendwo aus dem tiefsten Inneren kommt das dumpfe Stampfen eines Basslaufs. Ein großer Fernseher über der Bar, denke ich. Zwei Küchenarbeiter gehen an mir vorbei, grüßen aber kaum, ziehen die Schultern gegen die Kälte hoch und Zigarettenqualm wie Morgennebel hinter sich her.

Ein schwarzer Benz mit getönten Scheiben biegt mit ungefähr fünfzig Stundenkilometern auf den Parkplatz ein, schneller, als er sein dürfte. Der Wagen knallt mit der Unterseite auf die Rampe und schiebt den Müllcontainer über den Asphalt. Ich sehe, wie sich die Haarigen Hände auf der Beifahrerseite am Armaturenbrett festhalten.

Die Containerräder bleiben an der Rampenkante hängen, weshalb der Türsteher und Deacon wie zwei Superhelden durch die Luft fliegen. Ich schwöre, Deacon schafft es sogar noch, mir einen vorwurfsvollen Blick zuzuwerfen, bevor sie durch die Windschutzscheibe eines parkenden Chevy kracht.

Der Türsteher landet sanft und bequem hinten im Zoohandlungstransporter und befreit einen kleinen Schwarm gelber Kanarienvögel.

Ich bin baff. Von wegen stressig, aber ein Kinderspiel. Kanarienvögel? Komm hör auf. Sind irgendwo Kameras versteckt?

Mein toller Plan ist komplett hinüber. Der Wagen hätte vor der Rampe halten sollen, weil der große grüne Container den Eingang versperrt. Dann wären Gorans Retter/Entführer gezwungen gewesen, entweder den Container wegzuschieben oder die verwundete Polizistin zur Klubtür zu tragen. Während sie damit beschäftigt gewesen wären, hätte Deacon ihre Springteufelnummer von vorher wiederholt und ich wäre von der Seite gekommen.

Jetzt allerdings liegt Deacon ramponiert auf dem Vordersitz eines Chevy, und aus dem Wagen steigen vier große Männer.

Denk nach, Soldat. Improvisiere.

Auf dem Parkplatz herrscht das reinste Chaos. Überall kreischende Vögel, Geflatter und Schimpftiraden. Zwei mit Netzen bewaffnete Typen von der Zoohandlung rufen die Kanarienvögel, als wären die Gefiederten der englischen Sprache mächtig. Autoalarmanlagen jaulen. Große Männer schreien sich gegenseitig an.

Und mittendrin ich, stehe da wie zur Salzsäule erstarrt.

Beweg dich. Rette wenigstens Deacon.

Ich muss zugeben, dass es mir durch den Sinn schoss, mich einfach im Hintergrund zu halten und zu verdrücken und mir auf diese Weise viel Kummer und möglicherweise auch Schmerzen zu ersparen, aber der Gedanke verschwindet schnell wieder, und ich ziehe die Smith and Wesson und schätze meine Wettkampfchancen ein.

Zuerst die Haarige Hand außer Gefecht setzen, denke ich. Er war derjenige, der Goran gerettet hat, und er darf vorne sitzen. Außerdem trägt er die teuerste Sonnenbrille. Ohne Zweifel ein Alphamännchen.

Ich schieße ihm in den Ellbogen. Ein Unfall. Ich hatte auf die Schulter gezielt, aber die Waffe ist ungewohnt für mich. Der Ellbogen wird Jahre brauchen, um zu heilen. Vielleicht zünde ich später eine Kerze für den Mann an. Einstweilen muss ich mich aber um seine beiden Freunde kümmern. In ungefähr einer Sekunde werden die Kumpels der Haarigen Hand kapiert haben, dass ich nicht der hauseigene Türsteher bin – vielleicht schaffen sie’s sogar in einer halben Sekunde, vorausgesetzt, sie sind nicht so dämlich, wie sie aussehen.

Ich komme gerade noch zwei Schritte weit die Rampe runter, als ich zwei Stiche im Genick spüre. Entweder wurde ich vom weltweit kleinsten Vampir gebissen oder von einer Elektroschockpistole getroffen.

High voltage, singt Zebs Geist. Rock and roll.

Dann schießen mir fünftausend Volt das Rückgrat entlang, und ich rolle zuckend die Rampe herunter wie ein Affe mit Rock’n’Roll in der Seele.

AC/DC, denke ich. »Highway to Hell«.

Ein Kinderspiel.

Irgendwo wird Speck gebraten. Ich kann ihn in der Pfanne brutzeln hören. Es ist grausam, Speck in der Nähe eines Mannes zu braten und ihm nichts davon abzugeben. Ich schwöre, ich rieche außerdem Salsa oder was anderes Scharfes, und ich bin doch so verdammt hungrig.

Garibaldi Biscuits. Die französischen Soldaten auf den Observierungsposten außerhalb des Stützpunkts hatten immer Garibaldi Biscuits dabei. Dafür verlangten sie unglaubliche Preise, aber in der Regel hab ich geblecht. Die Jungs hatten die besten Feldrationen. Eintopf, Lasagne, Auflauf und dazu eine schöne Gitanes. Ich kann jetzt sämtliche Gerichte von damals riechen, bewege mich an den Rändern meines Bewusstseins und schwelge in Erinnerungen.

Irgendwann verschwinden die Träume, und ich komme wieder zu mir, im Kopf noch dieselbe fixe Idee wie zu dem Zeitpunkt, als ich das Bewusstsein verlor.

»Vampire!«, schreie ich und will von dem Stuhl aufspringen, an den ich gefesselt bin.

»Gott, gütiger«, sagt eine mir vertraute nervige Stimme. »Vampire? Der Taser hat dir wohl das Gehirn verschmort, Alter.«

Jetzt bin ich wach, aber ich fühle mich wie eine zerbrechliche Hülse, als hätte mich die Elektroschockpistole ausgehöhlt. Ich huste und rotze etwas heraus, das sich wie ein Kohleklumpen anfühlt. Ich bin überrascht, dass ich kein Feuer spucke. Faber hat sich vorgebeugt, stützt sich mit den Händen auf den Knien ab, etwas mehr als einen halben Meter von mir entfernt.

»Faber, du Wichser.«

»Kennst du mich, Bulle? Kenne ich dich?«

Meine Augen sind schwer und voller Sand, aber ich zwinge mich, so lange zu blinzeln, bis meine Umgebung schärfer ins Bild rückt.

Ich befinde mich in einer Küche. Vornehmer Laden, überall Edelstahl und Arbeitsflächen aus Marmor. In der Pfanne liegt Speck. Gott sei Dank. Das heißt, ich habe keinen Schlaganfall erlitten. Meine Waffen sind weg, und trotz der misslichen Situation bringe ich die Energie auf, mir dafür zu gratulieren, dass ich meine Kohle rechtzeitig versteckt habe.

»Faber. Ich bin am Verhungern. Ehrlich, Mann, diese Elektroschockpistolen machen einen fertig. Meinst du, ich könnte ein Specksandwich bekommen? Oder einfach nur den Speck?«

Faber flippt aus und vollführt ein kleines Tänzchen, er klappert mit den Absätzen und fuchtelt mit den Händen, versucht sich zu erinnern, wo er mich schon mal gesehen hat. Ich nutze die Zeit, um so viel wie möglich aus dem Raum abzuspeichern.

Sechs Leute kann ich sehen. Faber tanzt seinen schwungvollen Tanz, trägt heute ein anderes Ensemble aus seinem anachronistischen Kleiderschrank. Sieht aus wie ein beigefarbener Anzug mit ausgestellten Hosenbeinen und dazu Captain-Kirk-Stiefel. Wen hat der bloß als Stilberater engagiert? Engelbert Humperdinck?

Drei von den Jungs stehen hinter ihm, die Jacketts haben sie ausgezogen und die Ärmel hochgekrempelt, bereit, zum Geschäftlichen überzugehen. Ein Neuer, muss wohl der mit der Elektroschockpistole sein. Deacon ist bewusstlos und wurde mit Klebeband auf eine Metalltrage gefesselt, die wahrscheinlich eigentlich für halbe Schweinehälften gedacht ist. Sie sieht aus wie ein Laborexperiment. Und Goran zittert auf dem Fußboden, eine Pfütze ihres wässrigen Bluts glänzt auf dem Beton.

»Hör auf, mit dem Finger auf mich zu zeigen, Mann. Hilf mir lieber …«

Faber macht jetzt eine Geste mit zwei Fingern, um mir zu zeigen, wer hier der Boss ist.

»Der Türsteher. Daniel. Der mit dieser Hostess, aus dem Slotz.«

»Ganz genau. Connie. Erinnerst du dich an sie?«

Irgendwas in meiner Stimme veranlasst Faber, ein paar Schritte zurückzuweichen. Er schiebt einen seiner Jungs zwischen sich und mich.

»Ja«, grinst er spöttisch. »An die erinnere ich mich. Jemand hat sie kaltgemacht, hab ich gehört. Wenn du mich fragst, hat sie gekriegt, was sie verdient.«

Ich überlege, ob ich einen Anfall kriegen soll. An meinen Fesseln zerren und Faber verfluchen, seine Vorfahren, Nachfahren und seine gesamte Generation. Aber ich war mal Berufssoldat, und ich weiß, dass jeder Gefühlsausbruch meine Peiniger nur amüsieren würde. Also hole ich ein paarmal tief Luft und beruhige mich.

»Wir kriegen alle, was wir verdienen, Faber. Letztendlich.« Faber tritt hinter den breiten Schultern des Mannes hervor. »Tatsächlich. Glaubst du das, Türsteher? Ich verdiene meine Drogen, aber wegen dir komme ich gerade nicht dran.«

Okay. Jetzt kommen wir langsam zum Kern der Sache. Drogen sind im Spiel. Offensichtlich hatte Goran mit diesen Drogen zu tun.

Beim Gedanken an Goran blicke ich zu ihr rüber. Sie hat aufgehört zu zittern und starrt auf einen bestimmten Punkt in der Luft. Ich nehme an, sie sieht Engel.

»Deiner Haus-und-Hof-Polizistin geht’s nicht so gut.«

Faber guckt nicht mal hin. »Scheiß drauf«, sagt er und macht eine abfällige Handbewegung. »Aufstehen wird sie nicht.«

»Du bist ein reizender Mensch, Faber. Ich wette, das sagt dir deine Frau auch jeden Abend, wenn du ihr von den Ereignissen des Tages berichtest. Tote Hostessen, verblutende Polizistinnen und was weiß ich was noch.«

Faber bedient sich am Speck, tupft ihn mit einem Blatt Küchenpapier ab. »Was ist los, Dan? Hast du vielleicht einen Film gesehen, in dem der Gute ein Klugscheißer ist und am Leben bleibt?« Er rollt den Speckstreifen zusammen und beißt rein. »So funktioniert das aber außerhalb von deinem Dreckloch von Klub nicht. Okay, im Slotz hattest du die Hand am Drücker, aber hier nicht.«

Ich muss ihn fragen, also frage ich: »Ich muss das fragen, Faber. Was zum Teufel willst du im Slotz? Das ist doch ein schöner Laden hier. Riecht sogar in der Küche gut. Ich hab noch keine einzige Kakerlake gesehen, zum Teufel.«

Mit dieser Art von Small Talk spiele ich ein bisschen auf Zeit, aber ich würde es wirklich gerne wissen. Faber ist bereit, mir einen Moment zu schenken, vorausgesetzt, er darf über sich selbst reden.

»Das ist eine interessante Frage, Daniel, und ich kann mir vorstellen, woher du kommst. Du siehst mich an, ich trage einen Anzug, der mehr gekostet hat, als du im Jahr verdienst …«

Ich befehle meinem Gesicht, keine Miene zu verziehen.

»… und du fragst dich, was macht ein erfolgreicher Mann mit Klasse wie Mister Faber in einem Dreckloch wie dem Slotz.«

»Das ist es, genau«, sage ich und denke, vielleicht übertreibe ich es mit der Ausdruckslosigkeit.

Faber prüft die Knöpfe an seiner Weste. »Die Sache ist die, Doorman Dan, den ganzen Tag esse ich Hummer mit Richtern und trinke Champagner mit Millionären, und manchmal, am Ende des Tages, komme ich mir ein bisschen runtergekommen und schmutzig vor, wenn du weißt, was ich meine?«

Ich nicke pflichtschuldigst. »Na ja, und runtergekommener und schmutziger als das Slotz geht nicht.«

»Ja, Sir. Vic ist schon ein komischer Typ.«

»Er ist der Chef.«

Der Anwalt nimmt seinen Mut zusammen und kommt mir wieder einen Schritt näher. »Hier bin ich der Chef!«

Der Stimmungsumschwung wird von einer rückhändig servierten Ohrfeige in mein Gesicht unterstrichen. Ich kugele mit dem Kopf herum, aber ehrlich gesagt, die Mühe hätte ich mir nicht machen müssen.

Ich spucke auf den Boden; kein Blut, nur Spucke. »Was willst du von mir, Faber? Wie kommt’s, dass ich noch nicht tot bin?«

»Du bist nicht tot, Dan, weil ich wissen muss, was du weißt«, sagt Faber und wackelt dabei aus irgendeinem Grund an seinem Brillengestell. Vielleicht will er damit sagen, dass er mir mit der Brille bis in die Seele gucken kann.

»Worüber? Über die Drogen, an die du nicht kommst?«

»Sprich weiter, Türsteher.«

»Goran hat dir deine Drogen besorgt. Ihr beiden hattet irgendein krummes Ding am Laufen.«

»Der Kandidat hat hundert Punkte. Gebt dem Wichser eine Zigarre.«

Ich komme mir absolut gelinkt vor. Bis eben hatte ich es noch geschafft, mir einen Funken Optimismus zu bewahren. Ich saß schon schlimmer in der Klemme, hab ich mir eingeredet. Aber jetzt, da mich Gorans Blicke durchbohren und Deacon an die Trage gefesselt ist, bin ich plötzlich fix und fertig. Der Stahl und der Beton sind einfach zu real, und die Wände kommen auf mich zu.

»Ich weiß nichts, Faber. Ich bin nur wegen dem Mädchen hier.«

Faber fährt sich mit seinen fettigen Fingern durch die Styroporfrisur. »Welches Mädchen?«

»Such dir eine aus. Eine ist tot, die andere fast, und die dritte liegt schon auf der Bahre.«

»Was? Die Stripperin? Wegen der hast du mir die Cops auf den Hals gehetzt?«

»Sie wurde ermordet. Und sie war Hostess.«

»Denkst du, ich hab sie umgebracht?«

»Ich weiß, dass du sie umgebracht hast, du Arschloch.«

Faber läuft in der Küche auf und ab, zählt die einzelnen Punkte an seinen Fingern ab.

»Du gibst Deacon einen Hinweis wegen meiner Auseinandersetzung mit Connie. Und ich flippe aus, wegen diesem Deal, der heute Abend ansteht. Deacon wird misstrauisch, und Goran entscheidet spontan, sie zum Schweigen zu bringen, was aber in die Hose geht. Goran ruft mich an, damit ich sie abhole.«

Faber füllt eine Menge Leerstellen. Anscheinend ist es ihm zum gegenwärtigen Zeitpunkt egal, wie viel ich weiß, was nie ein gutes Zeichen ist. Aufgeklärt werden ist okay, wenn man klein ist und grundlegende Informationen über Zahlen und giftiges Essen und so was braucht, aber in meiner Welt bringt einen überflüssiges Wissen schneller um die Ecke als Anthrax.

»Ich hatte draußen vor der Tür eine Schießerei mit deinen Jungs«, erkläre ich. »Die Cops werden uns schon bald finden.«

Faber ist hocherfreut angesichts dieser Bemerkung, wahrscheinlich weil sie völlig abwegig ist.

»Keine Cops, mein Freund. Mir gehören zahlreiche Immobilien, unter anderem der komplette Parkplatz und der Keller, in dem wir Goran aufgesammelt haben.« Der Anwalt hockt sich hin, um still nachzudenken. »Nein«, sagt er endlich, und seine Knie knacken, als er wieder aufsteht. »Mir fällt kein anderer Ausweg ein. Ihr drei müsst sterben. Das ist Mist wegen meiner Ware, aber na ja, manchmal muss man Verluste hinnehmen.«

Behauptungen wie diese dürfen nicht unwidersprochen im Raum stehenbleiben. »Warte mal, Faber. Du hast festangestellte Schläger. Können die dir deine Ware nicht besorgen?«

Ich verwende normalerweise keine Begriffe wie Ware oder Schläger.

Aus meinem Mund klingen sie irgendwie zweidimensional. Ich rechne halbwegs damit, dass sie in Form von Pappbuchstaben auf den Boden rieseln.

Faber schmunzelt, als hätte er mich ins Herz geschlossen. »Was? Die Trottel? Von denen würde ich mir nicht mal meine Post bringen lassen. Nichts für ungut, Jungs. Die Sache ist schon ohne Goran kompliziert genug.«

Die Trottel zucken freundlich mit den Schultern. Sie nehmen es ihm nicht krumm.

Faber klopft seine Taschen ab, sucht was, vielleicht ist er aber einfach nur nervös.

»Das ist ein großer Schritt für mich. Polizistenmorde. Danach gibt es kein Zurück mehr.«

Der Anwalt scheint sich aufrichtig Sorgen zu machen, aber ich habe das Gefühl, ihn berunruhigt eher die Logistik als sein Gewissen, was mich genug aufregt, um einzuwerfen:

»Aber eine Hostess umbringen, das ist okay. Kein Problem für dich. Connie hatte zwei Kinder, Faber.«

»Kannst du bitte damit aufhören?«, seufzt Faber. »Du hast nur noch ein paar Minuten. Nutze sie gut. Warum bettelst du nicht um dein Leben?«

»Bettel doch selbst.«

Faber führt noch mal seinen komischen kleinen Stepptanz mit einem Tadah am Ende auf, woraufhin die Trottel tatsächlich applaudieren. Dieses ganze Möchtegern-Rat-Pack-Getue kann nicht gut für die Gesundheit sein. Simon würde dem Kerl mindestens zwei Kapitel widmen.

»Okay, Sir«, sagt Faber, als säße ich in der ersten Reihe seiner Theateraufführung.

»Du sollst wissen, dass mir die ganze Sache im Slotz leidtut. Irgendwas an dem schmierigen Loch gefällt mir, und ich hatte nie vorgehabt, mir dort einen schlechten Ruf einzuhandeln. Es hat einiges für sich, sich am Ende eines harten Arbeitstages einen blasen zu lassen, ohne dabei dem Bürgermeister zu begegnen. Ich entschuldige mich nicht noch mal, das würde in Anbetracht der Umstände zu weit gehen, aber der Vorfall tut mir leid. Mehr will ich nicht sagen.«

Noch mal entschuldigen? Ich kann mich an das erste Mal gar nicht erinnern.

»Also, ich lasse euch drei töten. Ich find’s jetzt auch okay, obwohl es mich im Laufe der Jahre noch ein bisschen was an Schlaf kosten wird.«

Ein einzelner schallgedämpfter Schuss ertönt, als ob ein Raucher sich in die Faust hustet. Goran verkrampft, dann liegt sie still.

Faber quietscht vor Schreck, fasst sich aber wieder. »Was zum Teufel?«, schreit er und stampft tatsächlich mit dem Fuß auf. »Niemals, wenn ich im Raum bin! Wie oft noch, verflucht? Wenn ich es nicht sehe, ist es nicht passiert.«

Es ist aber passiert. Es ist eindeutig passiert. Goran mag im Sterben gelegen haben, aber jetzt ist sie tot.

»Tut mir leid, Mister Faber«, nuschelt der Schütze. »Soll nicht wieder vorkommen.«

Faber fuchtelt mit dem Finger. »Das weiß ich. Ich weiß, dass du’s nie mehr tun wirst, Wilbur.«

Wilbur? Ich kann mir ein leises Kichern nicht verkneifen. Nach all den Jahren soll ich ausgerechnet von einem Wilbur ins Jenseits befördert werden.

Wilbur wirft mir einen vernichtenden Blick zu. »Darf ich ihn zuerst umbringen, Mister Faber?«

»Natürlich darfst du das. Warte einfach, bis …«

»Sie zur Tür raus sind.«

»Sehr gut. Wenn du das Klicken hörst, kannst du losballern. Die Leichen entsorgst du im Hochofen.«

Hochofen? Ein Wort, das plötzlich alles sehr real erscheinen lässt. So alltagsnah.

»Hey, Faber.«

Der Anwalt winkt ab. »Zu spät, Daniel. Ich muss in einer Stunde vor Gericht erscheinen. Wie der Richter sagen würde: Antrag abgelehnt.«

Sag, dass du ihm seine Drogen beschaffen kannst, schlägt Zebs Geist vor.

Faber hat die Hand an der Türklinke.

»Ich kann dir deine Drogen besorgen«, sage ich. Man könnte auch behaupten, ich platze damit heraus. Ein bisschen fiepsiger, als mir lieb ist.

Der Anwalt tritt langsam von der Tür weg, als könnte eine plötzliche Bewegung die Tür ins Schloss fallen lassen.

»Sag das noch mal, Daniel.«

Ein Insektenvernichter an der Wand sprüht Funken, als sich ein armes Insekt zu nah ans Licht gewagt hat.

»Ich hab gesagt, ich kann dir deine Ware beschaffen.«

Faber zieht einen Stuhl über den Betonfußboden und setzt sich mir gegenüber.

»Drüber reden kann ja nicht schaden.«

KAPITEL NEUN

Jetzt hab ich also so ein Ding unter dem Hosenbein. Faber hat es als elektronische Fußfessel bezeichnet, angeblich beliebt bei Promis auf Bewährung. Fühlt sich an, als hätte mir jemand einen mutierten Käfer an den Knöchel geschraubt, der nur darauf wartet, mir seine Zähne oder Klauen oder was mutierte Käfer sonst so an Waffen besitzen, in die Wade zu schlagen. Ein cleveres kleines Gerät, keine Frage. Ich bin überrascht, dass es so was außerhalb von Science-Fiction-Romanen überhaupt gibt.

Faber hat mir mit großer Freude erklärt, wie es funktioniert. Dabei kam er wie ein absoluter Technikidiot rüber, der gerade mal weiß, wie ein einziges Gerät funktioniert, nämlich dieses, und deshalb muss er jetzt jedermann mit seinem Know-how zu Tode langweilen.

»Was wir hier also haben, Daniel, ist eine kleine elektronische Versicherungspolice. Ein mit mir befreundeter Richter war so freundlich, sie mir als Honorar für meine Hilfe in einem Fall zu überlassen, in den er … äh, verwickelt war. Beim Verfassungsschutz werden die Fußfesseln längst verwendet, und es gibt eine starke Lobby, die sich dafür einsetzt, sie auch unter bestimmten Auflagen entlassenen Straftätern zu verpassen, gerade in Hinblick auf den hohen Prozentsatz an rückfälligen Wiederholungstätern.«

»Ach ja? Erspar mir den Vortrag, Faber«, sage ich und mache auf cool.

»Okay. Dann gebe ich dir jetzt das Ding. Es ist natürlich manipulationssicher und hat einen Sensor, der Puls und Blutdruck überwacht; außerdem ein GPS, das mit meinem Laptop verbunden ist, so dass wir die ganze Zeit über genau wissen, in welchem Gebäude du dich aufhältst. Wenn du mal schnell aufs Scheißhaus verschwindest, dann zeichnet das Band die Plumpsgeräusche auf. Aber jetzt kommt das, was ich am besten finde. Ich kann dir aus der Ferne kleine Stromstöße versetzen, wenn du nicht tust, was du tun sollst, dort, wo du’s tun sollst. Oder um es in der Türstehersprache auszudrücken: Ich kann dir so viele Volt in den Arsch blasen, dass du dir in die Hose kackst. Im Vergleich zu dem Ding hier wird dir der Taser wie ein Federkitzeln vorkommen.«

Dann gab mir Faber noch eine kleine Kostprobe, nur um zu beweisen, dass er nicht scherzte. Fühlte sich an, als hätte er mein Gehirn in einen Küchenmixer gegeben. Als es endlich vorbei war, zog ich das mit der bereits erwähnten Hosenscheißerei ernsthaft in Erwägung.

Jetzt bin ich also einer von Fabers Jungs. Er hat den Schlüssel zu meinem Herzschlag. Ich brauche eine Minute, um drüber nachzudenken, wie ich ihn reinlegen kann, aber das System ist idiotensicher, und deshalb lasse ich mich hinten im Bus nach New York nieder und versuche ein bisschen Schlaf nachzuholen. Ein langsamer Herzschlag lässt Faber möglicherweise irrtümlich vermuten, ich sei tot.

Ich verschränke die Beine über dem Leinensack zu meinen Füßen. Immerhin sah Fabers Plan vor, dass ich den Bus nehme, und so konnte ich meine Waffen einsammeln und meine Kohle verstauen, nachdem ich sie aus dem Auto geholt hatte.

Es dauert fast den ganzen Tag bis nach Farmington. Erst mit dem Zug von Manhattan nach New Haven, dann weiter mit dem Bus. Vielleicht könnte es schneller gehen, wenn der Fahrer nicht an jeder Straßenecke auf Long Island halten würde. Offenbar kennen ihn alle außer mir mit Namen. Ich weiß nicht, warum mich das sauer macht; ist ja nicht so, als hätte ich es eilig anzukommen. Außerdem sollten mir die schaukelnden Bewegungen helfen, den Riesenberg Tacos zu verdauen, den ich mir an der Grand Central gekauft habe. Ich hab sie ein bisschen zu schnell runtergeschlungen, meine erste echte Mahlzeit seit vierundzwanzig Stunden. Nach einer Scheißwoche tröstet einen nichts so schön wie Taco Bell.

Ich muss zugeben, dass ich mir überlegt habe, als ich unter der berühmten Kuppel der Grand Central Station stand, auf der Toilette zu verschwinden, meinen Fuß in ein Klo zu stecken und ein paar Kugeln in die Fußfessel zu jagen.

Wie schlimm kann das sein?, argumentierte Zebs Geist, der es eilig hatte, mich wieder auf seinen eigenen Fall anzusetzen.

Während ich noch darüber grübelte, erhielt ich einen fast schon übersinnlich gut getimten Anruf von Faber auf Macey Barretts Handy, das ich ihm gegenüber als mein eigenes ausgegeben hatte.

»Also die Sache ist die, Dan«, sagte er, und ich konnte praktisch den Luftzug hören, als er mit seinem Finger ans Mundstück tippte. »Manchmal lässt die Entfernung Menschen mutig werden. Sie bilden sich ein, hier würde mit herkömmlichen Mitteln Krieg geführt und sie könnten einfach wegrennen. Bevor du diesem Impuls nachgibst, hab ich aber noch ein paar Informationen für dich, die ich einem ritterlichen Menschen wie dir auf keinen Fall vorenthalten will.«

Ritterlich? Weiß eigentlich jeder über meinen wunden Punkt Bescheid?

»Ja? Und die wären?«

»Deine Freundin. Die Polizistin auf der Bahre. Wenn ich bis Sonnenuntergang nichts von dir gehört habe, wandert sie ins Tiefkühlfach. Wir schieben sie einfach da rein. Und wenn sie einmal drin ist, kommt sie nicht mehr raus. Ich hab schon eine Stahlplatte über die Notentriegelung schweißen lassen. Danach setze ich meine Leute auf dich an. Du hast zuerst die Cops erschossen und meine Leibwächter dich. Ganz einfach.«

Sieht aus, als würde die Ritterlichkeit schon bald gemeinsam mit Detective Deacon vor die Hunde gehen. Die Leichen stapeln sich wie Sandsäcke.

Einen Moment lang wünsche ich mir vergeblich, alles wäre wieder normal. Wäre dies eine gewöhnliche Woche, würde ich mich später mit Zeb zum Karaoke verabreden. Der Kleine liebt die Karaoke-Bar. Es ist kaum zu glauben, aber seine Spezialität ist Barry Manilow.

Oh Mandy, you came and I came, you were fakin’.

Ich glaube, er hat den Text ein bisschen verändert.

Karaoke, nuschelt Zebs Geist, so wie immer, wenn er eine seiner Launen hat. Nicht sehr wahrscheinlich, da du ja deine Suche nach mir aufgegeben hast, um Prinzessin Supercop zu retten. Ich bin so gut wie tot.

Sei nicht so. Ich hab dich nicht im Stich gelassen, aber bei Deacon rennt mir die Zeit davon. Die wollen sie einfrieren, Mann.

Dann sind wir schon zu zweit, sagt Zebs Geist. Denk wenigstens mal über mein Problem nach, wo du doch bloß rumsitzt. Hast du dir überhaupt schon einen Plan zurechtgelegt?

Ich verdrehe die Augen, was der alten Dame, die mich vom Sitzplatz gegenüber böse anguckt, sehr seltsam vorkommen muss.

Ich hab derzeit den Kopf voll mit anderen Dingen.

Nicht zu voll, als dass du nicht noch ein paar Hirnzellen übrig hättest, um mich wachzurufen.

Okay, okay. Ich hab längst drüber nachgedacht, wie du sehr wohl weißt. Lass mich mal telefonieren.

Telefonier ruhig, du Judas.

Hey, Judas war kein Ire.

Telefonier schon.

Ein Anruf und ich bin wieder mit Deacon beschäftigt.

Ich brauche eine Minute, bis mir Corporal Tommy Fletchers Nummer einfällt. Ich gebe sie vorsichtig ein, große Finger, kleine Tasten.

Soweit ich gehört habe, hat Irish Mike Madden noch Familie in Irland. Vielleicht kann Tommy was auskundschaften, dann können wir wenigstens irgendwo ansetzen.

Ist ein Anfang, denke ich, sagt Zeb nach wie vor eingeschnappt. Aber glaub bloß nicht, damit bist du aus dem Schneider. Wenn du mich nicht findest, mache ich es mir bis in alle Ewigkeit in deiner Ohrmuschel gemütlich.

Großartig. Ein weiteres Ultimatum, das hat mir gerade noch gefehlt.

Tommy geht dran, als ich schon auflegen will.

»Verfluchte Scheiße«, sagt er anstelle des guten alten Hallos, was für Corporal Fletcher mehr oder weniger die Standarderöffnung ist, soweit ich mich entsinne.

»Redet man so mit seinem Sergeant?«, frage ich mit einem angedeuteten Lächeln, trotz der ganzen Scheiße, die mir derzeit um die Ohren fliegt.

»Ich bin nicht mehr bei der Armee«, brummt Tommy. »Erst recht nicht um vier Uhr früh. Ich hab Kopfschmerzen, und es wird langsam Zeit, ins Bett zu gehen.« Tommy holt abrupt Luft, als ihm klarwird, mit wem er spricht. »Daniel? Der verfluchte Dan McEvoy? Der große Mann aus Dublin höchstpersönlich?«

»Für dich immer noch Sergeant McEvoy, Fletcher.«

»Danny, Bruder. Bist du im Land? Das müssen wir feiern. Wir machen einen drauf, Mann. Hast du schon mal einen Einbeinigen tanzen sehen? Also, wo bist du, Sarge?«

»In Übersee, Corporal.«

»Schlägst immer noch anderen die Schädel ein?«

»Manchmal. Deshalb ruf ich an.«

»Kann ich dir dabei behilflich sein?«

Tommy war immer schon schnell von Begriff. »Ich hab einen kleinen Auftrag für dich, wenn du Lust hast.«

Betretenes Schweigen am anderen Ende, dann nuschelt Tommy: »Die Sache ist die, Dan, ich mach das eigentlich nicht mehr. Ich hab Kinder …«

Jetzt komme ich mir mies vor. »Vergiss es, Tommy. Ich wusste nicht …«

Tommy kichert. »Ich mach bloß Scheiß, Sarge. Natürlich hab ich Lust. Zigeuner bring ich aber keine um. Mich hat mal einer verflucht.«

»Keine Zigeunermorde, ehrlich. Ich will nur, dass du einen gewissen Familienstammbaum auskundschaftest.«

»Was?«

»Finde ein paar Leute. Sei vorsichtig, die haben gefährliche Verwandte.«

Tommy ist wenig beeindruckt. »Scheiße, mein Bruder hat auch einen gefährlichen Verwandten. Wen soll ich suchen?«

Ich gebe Tommy die Einzelheiten durch, und er verspricht, sich so bald wie möglich wieder zu melden.

Ich wollte nie ein Handy haben, aber jetzt wird mir allmählich klar, wie praktisch die Dinger sind.

Außerdem zahlt Irish Mike die Telefonrechnung, schmunzelt Zeb, der sich langsam wieder abregt. Schönes Extra.

Ich muss ebenfalls geschmunzelt haben, denn jetzt zieht die alte Dame gegenüber vorsichtshalber ihre Dose Pfefferspray aus der Tasche.

Es ist schon früher Abend, als ich endlich in Farmington ankomme. Es ist nicht die Sorte Ortschaft, in der normalerweise Türsteher gefragt sind. Die Straße wirkt so gesund und herbstlich, dass sie mich an Irland erinnert. Selbst unter diesen Umständen spüre ich, wie mich das Immigranten-Gen zwickt.

Farmington ist noch schöner als Cloisters; viel zu schön, sollte man meinen, als dass es hier eine kriminelle Unterwelt geben könnte, doch wie ich erst vor wenigen Stunden erfahren habe, geht’s der kriminellen Unterwelt in Farmington gar nicht schlecht. Besonders in dieser Straße.

Ich lege die letzten anderthalb Kilometer von der Bushaltestelle zu Fuß zurück, schleppe den Waffensack mit mir herum und suche mir eine Bank, um meine müden Knochen auszuruhen und die Reste meiner Riesentacoportion zu verdrücken.

Das scharfe Essen erinnert mich an Monterrey, und ich kann nicht anders, als mich zu fragen, wie schnell ich wohl dorthin kommen könnte.

Ja, nur zu, Amigo. Schmeiß hin und lass mich verrotten.

Beruhig dich. Ich hab Tommy angerufen, oder nicht? Die Räder sind in Bewegung gesetzt. Also verzieh dich und lass mich nachdenken.

Du denkst zu viel. Du musst deinen Kopf abschalten und endlich die Wirklichkeit zur Kenntnis nehmen.

Ironie. Das muss ironisch gemeint sein.

Also sitze ich auf der Bank, zügele meine Aura und versuche wie ein anständiges Mitglied der Gemeinschaft auszusehen und nicht wie ein ehemaliger Soldat und Türsteher, der losgeschickt wurde, um ein Labor für Steroide auszuheben. Ich mampfe meinen Burrito und gestehe mir zähneknirschend ein, dass Faber und Goran einen hübschen kleinen Deal miteinander ausgeheckt haben.

Faber wurde fast ein bisschen rührselig, als er mir in Cloisters davon erzählte.

»Als Anwalt in der Stadt vertrete ich viele Leute, die mit Drogen zu tun haben. Ich lerne sie kennen, sie erzählen mir in allen Einzelheiten von ihren Unternehmungen, und mit Hilfe dieser Informationen gelingt es mir meist, sie rauszuhauen.«

Ich erinnere mich, dass ich mich gezwungen habe, gut zuzuhören, obwohl die Hälfte meiner Hirnzellen durch den Stromstoß am Fußgelenk verkohlt waren und der Rest zu zerbröseln drohte.

»Ein Jahr vergeht also, vielleicht sogar anderthalb, und diese Jungs haben ihren netten Anwalt längst vergessen, als eines ihrer Labore von den Cops hochgenommen wird. Meine tote Freundin, Detective Goran, kommt als Erste durch die Tür, dicht gefolgt von einigen meiner Leute, alle ausstaffiert mit Uniformen und Helmen der Drogenermittlungsbehörde. Sie fesseln die bösen Buben, laden die Drogen in einen Transporter, und das war’s. Unsere falsche Polizeieinheit fährt davon und lässt die geprellten Drogenhändler handlungsunfähig zurück. Manchmal schieben wir aus Showgründen ein paar von ihnen mit in den Transporter und schmeißen sie dann ein paar Straßenecken weiter wieder raus.«

Er lehnt sich zurück und wartet, bis ich alles abgespeichert habe und dazu übergehe, sein Genie zu würdigen. Was ich tue.

»Der Diebstahl wird nie gemeldet.«

»Was sollten die sagen? Ist da die Polizei? Ich möchte melden, dass eure Leute meine Drogen gestohlen haben? Wohl kaum.«

»Und du hast einen Käufer dafür?«

»Ich vertrete sehr viele Leute aus dem Drogenschäft. Die denken, ich vermittle für einen anderen Klienten.«

Das ist ziemlich gut, also sage ich: »Das ist ziemlich gut, Jaryd.«

Faber kann sich ein stolzes Grinsen nicht verkneifen. »Danke schön, Daniel.«

»Aber jetzt bist du gearscht, weil dein Schoßhund-Detective tot ist.«

Schoßhund-Detective, wiederholt ZG. Hübsch.

»Und ich nehme an, Goran war nicht blöd genug, dir die Kampfausrüstung zu überlassen.«

»Korrekt. Goran hat die Operationen vor Ort geleitet; ich war für die Planung zuständig.«

»Spitzentaktik. Einwandfrei, wie die Jugend heute sagt.«

»Nochmals danke. Aber sosehr ich es zu schätzen weiß, dass du’s zu schätzen weißt, ich brauche mehr als das, bevor ich dich an mein Päckchen lasse.«

Wenn man in Irland »jemanden an sein Päckchen lässt«, wird man bei den Eiern gepackt. Ich denke aber, Faber spricht von seinen Drogen.

»Hast du meine Akte gelesen?«

»Nein. Steht was Gutes drin?«

»Ich hab ein paar Spezialausbildungen.«

»Irgendwas Relevantes?«

»Scheiße, Mann, Faber, wenn dein Päckchen in Falludscha wäre, könnte ich’s locker extrahieren.«

Faber leckte sich die Lippen. Extrahieren. Der leise Anflug von Militärjargon gefiel ihm.

»Fängt mit F an, aber Falludscha ist es nicht.«

Zehn Minuten später hatte Faber Deacons Computer auf den Knien und ging meine Akte durch.

»Gott, gütiger, Daniel. Das liest sich gut. Hast du da unten Leute getötet?«

»Nur solche, die gestorben wären. Was hab ich davon, Faber? Wenn ich schon kriminell werde, könntest du mich wenigstens bezahlen.«

Ich dachte, wenn jemand was von Habgier versteht, dann ein Anwalt.

»Du holst mir mein Päckchen, und ich schenke dir fünfzigtausend und dein Leben.«

Er log, und das wussten wir beide; was wir nicht wussten, war, ob der andere wusste, dass wir’s wussten.

Wie alt bist du, sechs?

»Okay, Faber. Abgemacht. Bind mich los und klär mich über die Einzelheiten auf.«

Faber rief einen seiner Jungs zu sich, gab ihm einen Schlüssel und flüsterte ein paar Anweisungen.

»Noch nicht, Daniel. Ich muss erst noch ein bisschen Eindruck bei dir schinden. Damit du weißt, wie verdammt ernst ich es meine. Ein weiterer Stromschlag müsste eigentlich genügen.«

Das Haus, das ich beobachte, wirkt wie direkt aus einer Vorstadt-Sitcom. Laut Fernsehgesetz müsste es einen übergewichtigen Dad geben, eine sexy Mom, zwei altkluge Kinder und vielleicht noch eine Schwiegermutter im Keller. Dazu ein paar flotte Sprüche, und ehe man sich’s versieht, kommt schon Staffel neun und die DVD-Box führt die Charts an.

Es ist der letzte Ort, an dem man ein Steroid-Labor erwarten würde. Trotzdem werde ich, laut Faber, genau hier eins finden.

»Und sehr viel Wachpersonal«, meinte er. »Auf dem neuesten Stand der Technik. Die Jungs machen keine halben Sachen.«

Faber riskiert bei dieser Aktion keine eigenen Leute, deshalb bin ich alleine. Keine falschen Bullen zur Verstärkung. Schade, denn laut Faber hatte Goran eine ausgezeichnet ausgerüstete Einsatztruppe zusammengestellt. Stangen zum Aufkeilen, Rammböcke, das volle Programm.

»Betrachte es als Test, Daniel. Du bringst die Ware nach Hause, und das nächste Mal darfst du ein paar Jungs mitnehmen.«

Ich sollte das FBI informieren, das sollte ich. Aber wenn die sich erst mal einschalten, überlebe ich im besten Fall noch ein paar Tage im Zeugenschutzprogramm; im schlimmsten Fall wird Deacon eingefroren, und ich kriege lebenslänglich ohne Bewährung. Deshalb habe ich zwar Newark unter den Kurzwahlen gespeichert, aber ich wähle die Nummer noch nicht.

Newark unter Kurzwahl? Deine Gedanken fangen allmählich an amerikanisch zu wirken.

Zeb hat recht. Ich bin schon zu lange hier. Ich brauche ein Guinness, das fünf Minuten lang gezapft wurde, und ein Date mit einer sommersprossigen Rothaarigen.

Das Haus sieht normal aus, aber als ich in die Schatten spähe, entdecke ich Kameras unter der Regenrinne. Außerdem Laseraugen an ein paar Gartenpfählen. Die Fenster sind klein, mit dekorativen schmiedeeisernen Gittern geschützt, und die Tür ist so gestrichen, dass sie nach Holz aussieht, aber ich wette, sie ist aus Stahl. Scheinwerfer auf dem Rasen und auf dem Dach komplettieren das Gesamtpaket. Das Haus ist eine unauffällige Festung. Keine Chance, da einfach so einzudringen.

Ich mache einen Bogen drum herum und gehe nach hinten, was gar nicht so einfach ist, wie’s klingt. Im modernen paranoiden Amerika der Vorstädte neigt man dazu, Fremde zu erschießen und erst hinterher Fragen zu stellen, wenn überhaupt. Jeden Tag kommen Berichte in den Nachrichten über Müllmänner, die von panischen Hausfrauen abgestochen wurden, nur weil sie sich in einer Sprache unterhalten haben, die nicht Englisch war. Manchmal beruht sogar die Verteidigung vor Gericht darauf.

Er stand hinten vor meinem Haus, hat sich an meinem Müll zu schaffen gemacht und wie ein Terrorist geredet. Was hat der sich bloß dabei gedacht?

Aber ich werde politisch.

Zum Glück werden die Schatten länger, ich trage Schwarz, und außerdem hab ich so was auch schon mal gemacht. Ich husche durch den benachbarten Hof, bin bereit, notfalls auch jemanden niederzuschlagen. Ich hoffe, einen Mann. Ich kann damit leben, einen stämmigen Gärtner zu schlagen, aber wenn ich’s mit einem Mädchen zu tun bekomme, könnte das meine vorbelastete Psyche eindeutig überfordern.

Reiß dich zusammen, sonst machst du noch Fehler.

Ja. Starker Spruch von einem Kerl, der sich mal nach einem Abend im Klub drei Schnapsgläser voll Möbelpolitur hinter die Binde gegossen hat. Drei Schnapsgläser voll, bis er gemerkt hat, dass was nicht stimmte.

Seit Monaten konnte ich zum ersten Mal wieder ordentlich aufs Scheißhaus, sagt Zebs Geist.

Ich schaffe es durch eine schmale Seitengasse, ohne jemandem die Sinne zu rauben, und verstecke mich im Gebüsch. Ich spähe zwischen den Zweigen zu dem Erkerfenster und sehe das leere Wohnzimmer einer wohlhabenden Vorstadtfamilie mit einem Designer-Sessel, der viel zu teuer war, als dass sich die Kinder jemals hineinsetzen dürften. Aber der Garten ist schön, das muss ich sagen. Schön grün, eine hübsche verwilderte Atmosphäre, ohne dass er vernachlässigt wirkt. Erinnert mich an …

Oh bitte. Halt die Klappe.

Na gut.

Plötzlich höre ich ein Knurren und merke, dass da ein Hund mit mir im Gebüsch sitzt. Ein großes Mistvieh, nehme ich an, so wie er mir ins Ohr keucht. Das hier sind seine Büsche, und er ist genervt. Mir bleiben vielleicht noch zwei Sekunden, bis er mir seine Zähne ins Gesicht schlägt. Faber wird mich mit angefressenen Organen serviert bekommen.

Bitte kein Rottweiler. Bitte kein Rottweiler.

Ich sehe hin, und da sitzt keinen Meter von mir entfernt ein Rottweiler, sein verschlagenes Gesicht auf lustige Weise von einer Perücke aus weichem grünem Farn umrahmt. Er bleckt die Zähne, und seine schwarzen Augen sind wie Zielsucher auf mich gerichtet, was ein bisschen den komischen Effekt nimmt.

Gott. Das ist nicht fair. Wie viel Scheiße kann ein Mensch an einem einzigen Tag verkraften?

Der Hund macht einen Satz auf mich zu, ich rolle mit ihm durch die Hecke und halte ihm mit einer Hand die Schnauze zu. Dabei hole ich mir eine Faust voll Hunderotz ab, aber immerhin bin ich für den Moment vor seinen Zähnen sicher. Mit der anderen Hand greife ich dem Köter in den Schritt.

Herzlichen Glückwunsch. Es ist ein Junge.

Sei nicht so zimperlich. Oder wie David Byrne singen würde: I ain’t got time for that now.

Der Hund liegt mir in den Armen und windet sich wie ein Tiefseemonster. Ich kann die Wut des Tiers spüren, das meine Muskeln bis aufs Äußerste beansprucht. Um unsere Köpfe herum brechen Zweige, und in der Abenddämmerung mutet das Ganze wie eine Szene aus einem Horrorfilm an. Halbwegs erwarte ich, dass ein maskierter Perverser mit Mutterkomplex und Tranchiermesser aus dem Seitengässchen zu uns stößt.

Ich quetsche dem Rottweiler die Eier ab, damit er richtig schön zornig wird, nehme meine ganze Kraft zusammen und werfe ihn über den Gartenzaun. Ich höre den dumpfen Knall und das Scharren, als er nebenan landet und ungeschickt wieder auf die Füße findet. Das war kein Schritt, den ich geplant oder im Kopf mitsamt allen Eventualitäten durchgespielt hätte; das war eher eine spontane Aktion, aber sie könnte sich zu meinem Vorteil auswirken.

Geh schon, Bonzo, funke ich an den Hund. Mach denen die Hölle heiß.

Nebenan kommt es sofort zum Tumult. Bonzo tobt auf der Suche nach Leuten, denen er die Kehle ausbeißen kann, durch den Garten der Drogenhöhle. Ich wette, der Hund ist es nicht gewohnt, zwangsweise über Zäune verfrachtet zu werden. Man sagt, die Hölle selbst kann nicht wüten wie eine verschmähte Frau, aber ich möchte behaupten, dass eine verschmähte Frau angesichts eines Rottweilers, dem gerade die Eier abgequetscht wurden, erblassen und anstandslos das Feld räumen würde.

Ich spähe über den Zaun. Der Garten nebenan hat ungefähr dieselben Abmessungen; ein rechteckiges Rasenstück, vielleicht zwanzig mal dreißig Meter mit verschiedenen noch jungen Bäumen ganz hinten. Außerdem eine frisch angelegte Einfahrt, auf der ein Pick-up rückwärts vor der Hintertür parkt, die offensichtlich auch extra gesichert ist.

An der Tür steht ein Mann, der nicht so genau weiß, ob er Bonzo mit seinem Harter-Mann-Gesichtsausdruck erschrecken oder sich doch lieber in die Hose machen soll.

Vielleicht schaffe ich’s nicht ins Haus, aber möglicherweise gelingt es mir, diejenigen, die drin sind, dazu zu bringen, rauszukommen.

Der Hund schüttelt seinen schlanken Kopf, als würde er ein imaginäres Kaninchen ausweiden, dann entdeckt er den Mann an der Tür und beschließt, mein Vergehen auf ihn zu projizieren. Sein Knurren bedeutet: Ich werde dich bei lebendigem Leib verspeisen, du wichsgesichtiger Eierquetscher.

Es gibt keinen Menschen auf diesem Planeten, der keine Angst hat, wenn ein Rottweiler mit sabberndem Maul auf ihn zugerast kommt.

Ich gehe in die Hocke, um in dem Sack zu meinen Füßen zu kramen. Zuerst hole ich zwei Ohrstöpsel aus ihrer Plastikhülle, dann wähle ich ein Steyr Sturmgewehr mit einem 40-mm-Granatwerfer, der unter dem Lauf befestigt wird. Fast hätte ich beim Kauf damals auf den Launcher verzichtet, aber der Händler hat mich überredet – ich darf gar nicht dran denken. Hey, dann nehmen Sie das Modell mit dem Granatwerfer eben nicht, mir egal, aber wenn Sie’s tun, gebe ich Ihnen für hundert Dollar extra noch zwei Granaten dazu. Hundert Dollar! Wollen Sie mir erzählen, dass Ihnen als Ire keine Situation einfällt, in der Sie zwei Granaten gut gebrauchen können?

Mir fielen gleich eine ganze Reihe von Situationen ein. Diese hier gehörte allerdings nicht dazu. Fliegende Hunde und Granaten in der Vorstadt.

Ich strecke meinen Kopf über den Zaun und spähe gerade noch rechtzeitig zwischen den Zweigen hindurch, um dem Mann an der Tür ein Scheiße von den Lippen abzulesen und zu sehen, wie er eilig im Haus verschwindet. Er knallt die Tür eine halbe Sekunde zu spät zu, um zu verhindern, dass der Rottweiler ins Innere gelangt.

Das war Glück. Ich hatte gehofft, der Hund würde vor der Tür sitzen bleiben, für Ablenkung sorgen, aber im Haus …

Das dürfte ein Blutbad geben. Hoffentlich.

Sekunden später geht’s los. Gepolter, Geklapper, überraschte Ausrufe. Schüsse.

Die denken, was zum Teufel ist hier los? Wo kommt der her?

Packt den Scheiß ein. Packt ein.

Erster Grundsatz in jeder Fabrik: Die Ware muss geschützt werden.

Ich ziehe das Gewehr an die Schulter, entsichere und bin sofort wieder Soldat. Das Klicken macht’s. Sobald entsichert wird, ist es keine Übung mehr.

Ich ziele aufs Dach, schlage Löcher in die Ziegel, lege Balken frei und durchtrenne Stromleitungen. Wenn die da drin keinen Notstromgenerator haben, ist das Überwachungssystem jetzt ausgeschaltet. Und wenn doch, dann bleibt mir trotzdem eine Minute.

Jetzt denken sie: Schüsse. Das ist eine Razzia. Wir müssen raus.

Die Schüsse sind das eine, aber Explosionen machen Menschen wirklich Feuer unter dem Hintern. Ich schiebe eine Granate in den Werfer, schließe den Schlitten und drücke ab, jage ein 40-mm-Ei voller Sprengstoff durch das Loch im Dach. Ich hoffe, da oben hat niemand seine Weihnachtsgeschenke versteckt.

Die Explosion ist nicht so groß wie in Hollywood, aber sie reicht, um aus dem Dachstuhl Feuerholz zu machen. Die Schallwelle lässt die Realität aus dem Rahmen springen, und eine Qualm- und Staubwolke hängt sich über das Haus, gibt der Feuerwehr einen Orientierungspunkt.

Mehr Zerstörung brauche ich nicht. Ich stecke das Sturmgewehr wieder zurück in meinen Zaubersack und lasse mich über den Zaun auf feindliches Gebiet fallen. Vielleicht sind die Kameras aus, vielleicht nicht. So oder so, ich muss handeln.

Der Pick-up kauert wie ein wildes Tier in der Einfahrt. Ein brandneuer Hilux mit übergroßen Reifen und wahrscheinlich sehr viel mehr als den gängigen PS unter der Haube. Das ist das Fluchtfahrzeug, kein Zweifel. Sobald Ärger zur Vordertür hereinkommt, werden hinten die Steroide in dieses Schmuckstück gepackt.

Ein Mann kommt mit einem Gewehr in der einen und Schlüsseln in der anderen Hand auf die Terrasse. Auf dem Arm hat er eine große blutige Schramme, und ich denke, brav, Bonzo. Und auch Ruhe in Frieden, Hündchen. Ich verdrehe den Seitenspiegel, damit ich die Geschehnisse verfolgen kann, hocke mich anschließend vor den Kühler und erlaube der Situation, sich über einige Sekunden hinweg zu entwickeln. Vielleicht hat der Kerl die Steroide dabei.

Vielleicht aber auch nicht. Ein zweiter Mann fährt zwei große versiegelte Plastikfässer auf einer Sackkarre zum Wagen. Er humpelt, weil ihm jemand ins Bein gebissen hat, und allmählich werde ich traurig wegen Bonzo.

Die Männer heben beide Fässer auf die Ladefläche, keuchen und fluchen.

»Hol das letzte Fass«, schreit der Mann über das Knistern der Flammen hinweg, die aus dem Dachstuhl schlagen.

»Scheiß drauf«, sagt der Jüngere. »Ich geh da nicht noch mal rein.«

Mann eins fuchtelt auf eine Weise mit seiner Waffe, die mir verrät, dass er nicht viel Geduld hat.

»Okay«, sagt der Jüngere hastig. »Gott, Bobby. Wir haben uns gerade noch ein Thunfischsandwich geteilt.«

»Hat gut geschmeckt, Mann, und das machen wir auch wieder. Aber ich bin der Chef, und da kann ich auf Thunfisch keine Rücksicht nehmen. Also hol das Fass, E-Bomb. Scheiße.«

E-Bomb schleicht auf Zehenspitzen ins Haus, so dass ich denke, dass Bonzo vielleicht doch noch lebt.

E-Bomb? Du lieber Himmel, was ist bloß aus Spitznamen geworden? Das Problem ist, dass sich diese Jungs ihre Namen selbst ausdenken. Niemand nennt sich Brillenschlange oder Kack-Atem. In Dublin musste mal ein Spanner sechs Monate absitzen, der von allen Windows 2000 genannt wurde. Das ist mal ein Spitzname.

Obwohl das Haus unter Beschuss steht, konzentriert sich der Typ so sehr darauf, dass sich ihm bloß kein Hund an den Arsch hängt, dass er mich überhaupt nicht kommen sieht. Ich schleiche mich um die Fahrerseite herum und donnere ihm eins an die Schläfe. Fest. Und fange seine Schlüssel auf, bevor sie auf den Boden fallen. Meinen Slim-Jim zum Autoknacken muss ich gar nicht erst aus der Tasche ziehen.

Danke, Bobby.

Bobby prallt von der Tür ab, rülpst und kippt leicht nach hinten. Ich rieche Thunfisch. Und bin baff, als er den Kopf schüttelt und zum Schlag gegen mich ausholt. Und zwar gar kein schlechter, voll in die Fresse. Morgen früh werde ich leuchten wie ein Kürbis. Ich bin so sauer, das ich Bobbys Kopf vielleicht ein bisschen härter gegen den Kotflügel hämmere, als nötig gewesen wäre.

Ich piepse den Pick-up mit der Toyota-Fernbedienung an, springe rein und werfe meinen Sack voller Tricks auf den Beifahrersitz.

Beim letzten Schlag hab ich mir die Fingerknöchel verletzt. Vielleicht ist sogar einer gebrochen.

Kann auch Arthritis sein, sagt Zebs Geist und plündert in meinen verdrängten Erinnerungen. Hat dein Vater auch gehabt. Einer der Gründe, warum er gesoffen hat.

Hat er jedenfalls behauptet. Was ihn nicht davon abgehalten hat, uns zu verprügeln.

Der Pick-up springt beim ersten Versuch an. Kann man verdammt noch mal auch erwarten, bei dem Geld, das die Steroidfabrikanten dafür ausgegeben haben müssen. Ich lege einen Gang ein und trete aufs Gas. Das einzige Hindernis zwischen mir und der Straße ist ein Tor, das über Codes gesteuert wird und aussieht, als hätte es genug Querverstrebungen, um sogar einen Hilux aufzuhalten.

Ich weiche nach links aus und rase durch den klapprigen Holzzaun. Idioten. Ich meine wirklich, welcher Blödmann ist denn hier für die Sicherheit zuständig? Es brauchte nur einen Mann und einen Hund, um den ganzen Laden auseinanderzunehmen.

Das Letzte, was ich von dem Steroid-Haus im Rückspiegel sehe, ist Bonzo, der mit irgendwas im Maul aus der Hintertür springt. Braver Hund, denke ich. Braver Hund.

KAPITEL ZEHN

Auf dem Rückweg nach Jersey versuche ich mich zu konzentrieren, doch die reibungslose Fahrt hat was Beruhigendes, und meine Gedanken geraten auf Abwege.

Ich behaupte ständig, dass ich’s nicht so mit Flashbacks habe, aber immer wenn sich meine Sinne trüben, ist der Libanon allgegenwärtig. Plötzlich ist der Himmel erfüllt von Raketen, und ununterbrochen regnen Metallsplitter herab. Alte Männer mit Mahagonihaut sitzen auf den Stufen vor ihren Häusern und unterhalten sich, als wär’s einfach immer nur wieder dasselbe alte Lied. Was es wahrscheinlich auch ist.

Ich erinnere mich an einen Franzosen mit einem Schwanz angeblich so groß wie ein Baguette. Eines Tages wurde er gezwungen, seine Behauptung unter Beweis zu stellen, als wir in eine Hundekampfarena kamen und …

Macey Barretts Handy klingelt, und ich fahre vor Schreck fast aus der Haut, als der Wagen automatisch das Bluetooth-Signal aufgreift und den Anruf auf die Anlage des Toyota umleitet.

»Daniel?«

»Heilige Mutter Gottes!«, platze ich heraus, womit ich ziemlich akkurat einen der Christian Brothers nachahme, so wie ich es in den Achtzigern immer gemacht habe. Kommt oft noch mal hoch, wenn ich gestresst bin.

Fabers Lache wird vom Lautsprecher verzerrt. »Für dich bin ich die Heilige Mutter Maria, Gott, Jesus und der Osterhase in einem.«

Ich erhole mich ein bisschen. »Faber. Wie läuft’s, Jaryd? Guten Tag vor Gericht gehabt? Ordentlich mit dem Finger gefuchtelt?«

Jetzt lacht Faber nicht mehr. »Wenn ich mit dem Finger fuchtele, dann, um Inhalte zu unterstreichen, das ist alles.«

»Du fuchtelst ständig. Das bedeutet überhaupt nichts mehr, so oft machst du’s. Das ist schon ein Tick. Ich sag dir, Faber, deshalb wirst du auch nie was beim Roulette gewinnen.«

Einen Augenblick herrscht Stille. Außer dem leisen Brummen des Motors und dem holprigen Asphalt unter den Reifen kann ich nichts hören.

Der Herzschlag der Straße.

Faber kriegt sich wieder ein wegen seines Zeigefingers. »Hast du die Ware?«

»Zwei Fässer voll. Ich hoffe, du hast einen sicheren Lagerplatz.«

»Was für verfluchte Fässer? Wohin soll ich mit zwei Fässern?«

»Hey, ich kann eins rausschmeißen, kein Problem.«

»Nein. Ich krieg sie schon unter. Mit zwei Fässern hab ich nicht gerechnet. Mit einer Aktentasche voll vielleicht.«

»Das sind Steroide, Faber, kein Heroin. Das müssen eine halbe Million einzelne Tabletten sein.«

Faber pfeift. »Diese Steroidtypen arbeiten ja tatsächlich für ihr Geld. Ein Crackdealer würde sich vor Lachen in die Hose machen, wenn du ihm die Gewinnspanne zeigst.«

»Faber, du willst dich doch nicht davor drücken, mir meine fünfzig Riesen auszuzahlen? Denn wenn du das vorhast, kann ich den Wagen hier auch zu einem anderen der ungefähr ein Dutzend Leute fahren, von denen ich weiß, dass sie daran interessiert wären.«

»Das wäre eine ganz schlechte Idee, Daniel.«

»Sag mir warum, Arschloch.«

Also sagt er’s mir. »Weil deine kleine Freundin Deacon schon im Kühlraum liegt.«

Mir sackt der Magen ab.

»Okay, Wichsgesicht. Guck schön auf deinen Bildschirm, und du wirst sehen, wie ich komme.«

»Mach lieber schnell. Im Kühlraum ist es kalt.«

Ich hasse diesen Kerl, und ich wünschte, er wäre tot.

Faber macht auf cool, aber die Entscheidung, mich wegen der Steroide loszuschicken, muss ihn einige Schweißausbrüche gekostet haben. Sogar mit einer elektronischen Fußfessel bin ich noch unberechenbar, und das weiß er. Die Habgier hat ihn überstürzt handeln lassen, und jetzt hatte er einen ganzen Tag Gelegenheit, über die möglichen Konsequenzen nachzudenken. Ich wette, dieser Zeigeaffe kann es kaum erwarten, mich neben Ronelle in den Kühlraum zu schieben und seine Steroide vor den Fitnesscentern von New Jersey zu verticken.

Ich fahre langsam, halte mich an die Geschwindigkeitsbegrenzung und habe das Radio auf die örtlichen Verkehrsmeldungen eingestellt, für den Fall, dass es auf der Autobahn eine Massenkarambolage gibt, die ich umkurven muss. Unfälle bedeuten Bullen, und dem Pick-up hier ist das Drogengeld förmlich anzusehen.

Es herrscht nicht viel Verkehr, und unter den Lichtkegeln der Straßenlaternen hängt dramatischer Nebel. All die kleinen Tröpfchen, wie eine halbe Million funkelnde Steroidpillen.

Ich fahre weiter, ohne einem einzigen Streifenwagen zu begegnen, und das trotz der Bemühungen unseres Bürgermeisters, unsere Straßen sicherer zu machen. Zwei Stunden später bin ich wieder auf der guten alten Interstate 95, vorbei an einem gigantischen Borders und einem Pottery Barns, an riesigen leeren Parkplätzen und rund um die Uhr geöffneten Schnellrestaurants. Ich beneide die Menschen, die dort in ihren Kokons aus Licht sitzen und sich über so schlichte Dinge wie Rühreier am späten Abend oder einen Extrabecher Kaffee freuen. Nicht, dass ich schon wieder hungrig wäre, der klebrige Klumpen aus mexikanischem Fast Food löst sich in meiner Magensäure nur langsam auf.

Herrgott. Wenn du in einem Schnellrestaurant sitzt, willst du wieder raus, und wenn du draußen bist, willst du wieder rein. Bist du schizo oder was?

Immerhin unterhalte ich mich ja mit dir …

Um halb vier rolle ich die Abfahrt nach Cloisters runter und biege in einem weiten Bogen auf den Parkplatz des Busbahnhofs ein. Ich muss genau hingucken, um einen jungen Gangster zu entdecken, der Pot verkauft. Wenn man es nicht besser wüsste, könnte man meinen, in diesem verschlafenen Nest gäbe es keine Hostessen mordenden Anwälte. Ich fahre quer über leere Parkbuchten und halte hinter den Müllcontainern neben einem gewissen weißen Lexus, den ich gehofft hatte, nie wiedersehen zu müssen.

Zweifellos wird Fabers Computer diesen uneingeplanten Halt registrieren, aber er wird nicht riskieren, mich zu schocken, wo ich seinen ganzen Scheiß im Kofferraum habe. Wenn er anruft, behaupte ich, ich sei an der Nachttankstelle.

Könnte stimmen. Es ist weit von Long Island nach New Jersey, und die Zapfsäulen sind nur zwanzig Meter entfernt.

Der Motor läuft noch, als Faber anruft.

»Ich hab meinen Finger am Knopf, McEvoy.«

»Hören Sie, Boss, ich brauche Benzin«, sage ich. »Fünf Minuten Verzögerung. Vielleicht sieben, wenn ich mir noch einen Kaffee hole. Guck auf deinem Dingsbums nach, hier ist eine Texaco.«

Ich stelle mir vor, wie Faber mit dem Finger fuchtelt. »Benzin? Du hättest keine vier Meilen mehr geschafft?«

»Fuchtelst du gerade am Telefon mit dem Finger, Jaryd?« Das mit der Fingerfuchtelei fuchst ihn gewaltig, und ich werde ewig drauf rumreiten. »Ich dachte, ich hätte einen Luftzug gehört. So ninjamäßig. Bist du ein Ninja-Fuchtler, Faber?«

Ich höre es rauschen, als würde Faber ins Telefon schnauben.

»Die Bemerkung hat deine Freundin gerade zwei Grad gekostet. Der Regenmantel wird sie im Kühlraum kaum wärmen, vor allem deshalb nicht, weil ich ihn hier in der Hand halte. Was zum Teufel habt ihr beiden getrieben, bevor ihr hergekommen seid? Sie hat nur ein lila Unterhöschen und einen Regenmantel angehabt. Sag mir, warum du wirklich angehalten hast, Daniel.«

»Ich fahre schon seit einer halben Stunde nur noch mit heißer Luft. Der verfluchte Bordcomputer zeigt an, dass ich nur noch zwei Meilen weiter komme. Deshalb tanke ich schleunigst nach, es sei denn, du willst, dass echte Polizisten deine Steroide in die Finger bekommen.«

»Und?«

»Was und?«

»Ich kann ein und spüren, McEvoy. Willst du mir sagen, was es ist, oder soll ich den Thermostat bis zum Anschlag runterdrehen? Mal sehen, ob wir Deacons Unterwäsche einfach wegfrieren können.«

Deshalb verrate ich ihm ein und, aber nicht das wahre und. »Okay. Schon gut. Reg dich ab. Ich hab ein paar Waffen aus meinem Schließfach am Busbahnhof geholt, als ich losgefahren bin, und jetzt bringe ich sie wieder weg. Wenn ich sie mit zu dir nehme, werden sie doch bloß beschlagnahmt, oder?«

Das Geheimnis einer guten Lüge besteht darin, sie in Wahrheit einzubetten.

»Was hast du da?«, fragt Faber und tut cool, als würde er den Unterschied zwischen einem Repetiergeschütz und einem 45er Colt kennen.

»Ich hab hier zwei Phaser und eine Furzkanone. Was geht’s dich an? Du kriegst deine Steroide. Vielleicht solltest du ein paar davon schlucken, deinen Zeigefinger stärken.«

Ich kann nicht anders. Es ist ein Fluch.

»Fünf Minuten«, sagt Faber schroff und legt auf.

Ich umklammere das Lenkrad so fest, dass das Leder ächzt, dann lache ich ein langes und spitzes Lachen, das meine Kehle malträtiert wie eine Axt ein Steak. Als der Anfall vorbei ist, lasse ich das Fenster runter und spucke in die Nacht.

Geht’s dir jetzt besser?, fragt Zebs Geist.

Ja. Ausgezeichnet. Superduper.

Etwas mehr als sieben Minuten später habe ich getan, was ich tun musste, und fahre hintenrum zum Brass Ring, finde aber, dass der Parkplatz ohne Kanarienvögel fast beschaulich wirkt, und bete, dass ich kein Blut auf den Klamotten habe.

Einer von Fabers Jungs, Wilbur, steht auf der Rampe und lässt die Fingerknöchel knacken, und ich muss noch mal über seinen bescheuerten Namen schmunzeln, als mir wieder einfällt, wie scharf Wilbur drauf war, Goran ins Gesicht zu schießen. Ich denke, dass Wilbur wahrscheinlich ein bisschen zu oft auf dem Schulhof gehänselt wurde und er sich jetzt an der Welt rächt.

Wilbur bedenkt mich mit einem Nicken, das Bände spricht. Kein freundliches Hey, McEvoy, komm, wir gehen zusammen einen Salat essen, sondern eher ein Komm, guck dir an, was ich mit Goran gemacht hab. Und du bist der Nächste. Ich hab mich in den vergangenen Tagen von so vielen Sicherheitsmännern böse angucken lassen, dass ich es jetzt schon fast komisch finde. Ich frage mich, ob mich die Welt auch so sieht?

Kahl und komisch, sagt Zebs Geist. Ganz genau so.

Fick dich, Zebulon Kronski. Und bleib gefickt, mach schon.

Hey, hör mal. Ist bloß Spaß. Darf man jetzt keine Witze mehr machen?

Vergreif dich nicht im Ton. Nach allem, was ich dir bezahlt habe, will ich keine Glatzkopfscherze mehr hören.

Verstanden.

Ist auch besser so.

Wilbur kommt die Rampe runter und joggt ein Stückchen neben dem Hilux her, bevor dieser vollends zum Stehen kommt. Ich trete noch mal kurz aufs Gas, nur um ihn zu ärgern, und fahre dann rückwärts an die Rampe heran.

»Was zum Teufel soll das?«, keucht er, als ich aussteige.

»Tut mir leid, Wilbur, Mann. Hab mich verschätzt, große Karre, du weißt schon.«

Wilbur legt seine speckige Hand auf den Seitenspiegel. »Wo ist das Zeug?«

Das hat ein Augenrollen verdient. »Wo das Zeug ist? Siehst du die beiden riesigen weißen Fässer da hinten? Was glaubst du wohl?«

Wilbur klopft auf etwas. Entweder sein Herz oder eine Pistole.

»An deiner Stelle würde ich hier nicht auf superschlau machen, Ire. Wirklich nicht.«

Das ist zu viel. Ich kann nicht mehr. Ich versetze dem Arschloch einen Schlag in die Nieren, so fest ich kann. Etwas in ihm reißt, und mein verletzter Knöchel jault auf wie eine singende Säge.

Wilbur geht keuchend in die Knie und wünscht, es wäre fünf Sekunden früher und er hätte den Mund gehalten.

»Du bist ein Idiot«, sage ich und schinde Zeit für einen kurzen Vortrag. »Und ein Mörder. Ein Frauenmörder. Ein frauenmordender Vollidiot. Deshalb hab ich dir deine Niere zertrümmert. Und auch, damit du mich nachher nicht mehr erschießen kannst, vor lauter Schmerzen und inneren Blutungen.«

Wilbur entscheidet sich, das erst mal so stehenzulassen, weshalb ich mich um meinen eigenen Kram kümmere. Unten an der Rampe wartet schon eine Sackkarre für zwei Fässer, was ziemlich praktisch ist. Ich muss nicht zweimal laufen. Ich rolle die Fässer knurrend auf die Karre und schiebe sie die Rampe hinauf.

Im Klub ist es jetzt ruhig. Es ist mitten unter der Woche, und im gesamten Bezirk herrscht um die Zeit bereits Grabesstille, abgesehen von Wilbur, der sich wie ein alternder Breakdancer auf dem Boden windet. Ich hole tief Luft und fahre mit der Karre in den Klub, achte darauf, die Tür hinter mir weit offen zu lassen. Ich stolpere durch einen Gang mit roter Samttapete und Bullaugen aus Messing. Wenn Faber es auf den Look von Liberaces Jacht abgesehen hat, dann hat er den Nagel auf den Kopf getroffen. Als ich das letzte Mal den Klub durch die Hintertür betrat, war mir die Inneneinrichtung wegen der ganzen überflüssigen Elektrizität, die meinen Körper durchflutete, kaum aufgefallen.

Zwischen den Bullaugen hängen signierte Bilder von Prominenten. Soweit ich sehen kann, handelt es sich um gängige Porträtaufnahmen, die keineswegs darauf schließen lassen, dass Kevin Costner Stammgast im Brass Ring ist. Dieser Faber beweist einfach sekündlich mehr Klasse.

Ich höre Stimmen am Ende des Ganges und schiebe die Karre drauf zu. Entweder ist Faber oder die Putztruppe da hinten; mir ist es inzwischen fast egal. Mein gesamtes Dasein hat etwas Traumhaftes bekommen, und ich habe gleichzeitig das Gefühl, unverwundbar und dem Untergang geweiht zu sein.

Ich poltere durch die Küchentür, die Fässer voran, und treffe Faber mitten in einer Anekdote an. Zwei seiner Männer stehen rum und lachen so ausgelassen, als wäre er Bill Cosby in seinen besten Zeiten. Während ich warte, bis sich die Ausgelassenheit gelegt hat, entdecke ich eine WLAN-Station in einer Steckdose an der Tür und ziehe mit dem Reifen der Sackkarre den Stecker raus.

»Der Kerl kommt also mit einer Suspendierung von achtzehn Monaten davon«, sagt Faber und hebt die Hände, um seine Pointe anzukündigen. »Und ich lasse mich von sämtlichen Beteiligten bezahlen.« Alle lachen wie auf Knopfdruck, und einer der Arschkriecher geht sogar so weit, die Pointe noch mal zu wiederholen und sich eine Träne aus dem Auge zu wischen. Schamlos.

Faber lässt das Gelächter verklingen, um mir mitzuteilen, wie unbesorgt er die Sache angeht. Er hat täglich mit größeren Fischen zu tun, als ich einer bin.

»Bist du fertig, Jaryd?«, frage ich gereizt und schiebe die Karre in die Mitte des Raums. »Wirst du die Dame jetzt aus dem Kühlhaus befreien?«

Faber dreht sich um und tut wahnsinnig überrascht darüber, dass ich überhaupt da bin.

»Hey, Dan. Ist es schon so spät? Mist, ich hab den Jungs hier ein paar Geschichten vom Krieg erzählt und dabei ganz und gar unsere kleine Abmachung vergessen.« Plötzlich entdeckt er die Riesenfässer mitten in der Küche und klatscht in die Hände. »Du hast mir Geschenke mitgebracht.«

Ich tue weiterhin so, als hätte ich nur wegen des Geldes mitgespielt. »Hast du auch was für mich? Fünfzigtausend kleine Präsente.«aber zwinkert seinen Jungs bedeutungsvoll zu. »Ja, klar. Dein Geschenk hab ich hier. Warum werfen wir aber nicht zuerst mal einen Blick auf meine Pillen?«

Ich schiebe die Karre zu einem von Fabers größten Jungs, der einen kleinen flinken Schritt beiseitemachen muss, um seine Zehen zu retten.

»Tu dir keinen Zwang an.«

Faber lässt seine drei Kerle ran. Einer hält mich mit einer Pistole in Schach, ein anderer tastet mich kurz ab, während der dritte eins der Fässer von der Karre schiebt und den Deckel abnimmt. Aus der Fassöffnung strahlt es heraus, und das Doppelkinn des Mannes leuchtet blau.

»Heilige Scheiße«, sagt er. »Der Mist ist radioaktiv.«

Faber schiebt seinen Arm tief rein und lässt sich die Pillen durch die Finger rieseln, als wäre er ein Pirat, der in Dublonen badet. Das ist der Punkt, an dem das, was ich so gerne als meinen Plan bezeichne, ohne weiteres ernsthaft hätte entgleisen können, aber ich hatte noch mal Glück. Es stand fünfzig zu fünfzig, und ich habe mich für die richtigen fünfzig entschieden.

»Volltreffer«, sagt er.

»Volltreffer?«, sage ich. »Stehst wohl auf Fußball, Jaryd?«

Kann genauso gut auch weitersticheln. Wir wissen sowieso beide, was gleich kommt. Oder besser, was er glaubt, was gleich kommt.

Faber macht den Mund auf, um seine Anweisung zu geben, doch dann fällt ihm was auf. »Wo ist Wilbur?«

»Wieso, Jaryd? Soll er die Nachhut bilden?«

»Ich hab dich gefragt, wo Wilbur ist.«

Ich zucke mit den Schultern. »Ich weiß es nicht, nicht genau. Nicht auf den Zentimeter genau.«

Faber schmeißt eine Handvoll Pillen ins Fass zurück. »Du Arschloch, McEvoy. Wär besser, wenn er nicht tot wäre.«

»Sonst, was? Willst du mich zweimal umbringen?«

Der Anwalt grinst verschlagen. »Umbringen? Warum sollte ich?«

»Weil’s besser wäre. Ich weiß von dir und Connie, und ich hab dir schon mal die Cops auf den Hals gehetzt, auch wenn’s nichts gebracht hat. Das nächste Mal mach ich’s selbst.«

Faber tut frustriert. »Redest du immer noch von der Stripperin? Scheiß drauf. Ich werde meine Zeit nicht verschwenden, indem ich mit einem toten Mann diskutiere.«

Er geht zu seinem Laptop und lässt die Arme baumeln, um mir zu zeigen, dass er’s ernst meint. Anscheinend will er mir wieder einen Elektroschock verpassen. Ich wusste es, die letzten Male hatte er einfach zu viel Spaß dabei.

»Warum legst du dich nicht ein bisschen hin?«, sagt er gekünstelt und tippt auf die Enter-Taste.

Das Signal an der Fußfessel ist aktiviert, und ich falle zuckend zu Boden. Ist mir peinlich, so zu bibbern und zu sabbern, aber ich müsste damit eine Minute gewinnen können.

Ich spüre einen mächtigen Drang, mich aufzusetzen und Faber zu erklären, dass jedes Kind weiß, dass man ohne WLAN-Transmitter kein Internetsignal senden kann, aber ich schluck’s runter und krampfe, was das Zeug hält.

Ist auch gut so, weil nur zwei Sekunden nachdem ich auf dem Boden aufgeschlagen bin, plötzlich alles ganz schnell geht.

Der Ärger kündigt sich mit einem Schuss an, der wie ein Peitschenknall durch den Gang hallt.

Das war Wilbur, der seinem Schöpfer begegnet ist, denke ich.

Na und? Das Arschloch hat Goran erschossen. Vielleicht hat er auch Connie auf dem Gewissen, ich werde also keine Tränen vergießen.

Faber hebt sich abrupt wie eine Balletttänzerin auf die Zehenspitzen.

»Was zum Teufel war das?«

»Ein Schuss«, sagt einer seiner Jungs und beantwortet damit ziemlich akkurat Fabers Frage.

Obwohl es draußen gerade geknallt hat, nimmt sich Faber die Zeit, seinen eigenen Mann zusammenzufalten. »Ich weiß, dass das ein verfluchter Schuss war, Abner. So viel krieg ich verdammt noch mal noch mit.«

Abner? Abner und Wilbur? Das kann nicht sein Ernst sein.

Abner hält seine Waffe mit beiden Händen auf seine Zehen gerichtet. Es ist eine große Pistole, und er ist ein großer Mann, aber die Augenbrauen hat er zusammengezogen wie ein Kind.

»Wahrscheinlich haben Sie das selbst schon gewusst, Mister Faber.«

Und wie vorauszusehen war, fängt Faber wieder an, mit dem Zeigefinger zu fuchteln. »Los geh und stell fest, wer da geschossen hat.«

Abner verschwindet durch die Tür, und ich nehme an, er wird nicht wiederkommen.

Ich beobachte all das von meinem Aussichtspunkt am Boden aus. Inzwischen mache ich mir auch nicht mehr die Mühe zu zittern, was niemandem auffällt. Stattdessen lenke ich meinen Blick auf das Kühlhaus und sehe, dass die Anzeige tief im blauen Bereich steht.

Viel Zeit bleibt nicht.

Zwei weitere Schüsse krachen vor der Tür, und die Wand dröhnt und wackelt, als wäre ein Nashorn dagegengelaufen.

Das war dann wohl Abner.

Bleiben noch zwei, einschließlich Faber. Wahrscheinlich würde ich das hinkriegen, aber dann müsste ich mich auch um das kümmern, was da von draußen kommt, egal was es sein mag. Besser, ich halte mich aus der Gleichung raus.

Ich stütze mich auf die Ellbogen und krieche schnell mit gesenktem Kopf, so wie ich es gelernt habe, zur Kühlhaustür. Faber schreit irgendwas, aber das ist bloß Panik. Man sollte meinen, ein Anwalt würde in einem solchen Fall die Notrufnummer wählen, aber er ist nicht in der Lage, sich einen Plan zurechtzulegen. Fast tut mir leid, was ich da über ihn hereinbrechen lasse.

Draußen donnern Schritte durch den Gang, nähern sich der Tür so unabwendbar wie eine Flutwelle. Ich gehe in die Hocke und drehe den Thermostat in den roten Bereich, in der Hoffnung, dass es was bringt. Es wird Minuten dauern, bis die alte Kühlanlage drauf reagiert. Aber besser als nichts.

Ich lasse den Stahlgriff aufschnappen und rolle mich durch zischenden Dampf hinein. Zwei Sekunden später schließt sich die schwere Tür hinter mir. Das Geräusch lässt mich zusammenzucken, aber es ist gut so. Hier drinnen ist es im Moment jedenfalls besser als draußen. Ronelle liegt festgeschnallt auf der Bahre. Sie ist weiß wie eine Marmorstatue und mit einer dünnen Schicht überzogen wie eine Geburtstagstorte mit Zuckerguss, achtlos abgestellt in einem Wald von Kadavern.

Dann ist sie also eine Geburtstagstortenmarmorstatue … in einem Wald.

Jetzt nicht, Zeb. Echt nicht.

Die Riemen, die sie festhalten, sind kalt und unnötig. Die Polizistin lebt, ist aber so schwach wie ein Neugeborenes und vibriert sanft in der klirrenden Kälte. Ich löse die Riemen und bedecke ihren Körper mit meiner Jacke, so gut es geht. Alles, was rausguckt, reibe ich kräftig mit den Händen.

»Komm bloß nicht auf falsche Gedanken, Ronnie«, sage ich zu ihr. »Ich will dich nur aufwärmen. Nichts Unanständiges.«

Ich gehe um die Bahre herum und schiebe sie mit der Hüfte zur Tür, damit ich durchs Fenster spähen kann. In die Wand ist eine Sprechanlage für Notfälle eingelassen, und ich beuge mich vor und drücke mit der Stirn auf den Knopf. Geräusche strömen in den Kühlraum.

Das Bullauge ist mit Eiskristallen übersät und mit schmierigem Dreck überzogen, und es kommt mir vor, als würde ich die Außenwelt durch einen alten Röhrenfernseher betrachten.

Vier Männer sind in die Küche geplatzt und haben den Raum für die Ankunft eines fünften gesichert. Sie sehen gut aus, aber nicht super. Keine ehemaligen Militärs, so viel steht fest. Sie haben Löcher in ihrer Aufstellung gelassen, durch die ein fünfjähriger Basketballspieler dribbeln könnte.

Trotzdem. Für sie spricht, dass sie eine ziemlich gute Auswahl an Schusswaffen dabeihaben, hauptsächlich automatische, aber ich entdecke auch ein paar altmodische Revolver.

»Wir sind hier drin besser dran«, flüstere ich Deacon zu, die ein Auge geöffnet hat und mich anfunkelt, als wäre ich ein Alien.

»McEvoy«, schnattert sie sehr zu meiner Erleichterung. »Ich hab mich geirrt. Wir müssen das jetzt doch melden.«

Jetzt, auf einmal, müssen wir’s also melden.

»Nicht nötig. Die Bullen kommen gleich, so oder so.«

Draußen trabt ein Mann herein, als würde er auf einer Bühne in Vegas auftreten. Ein großer Mann, das Gesicht eine Straßenkarte aus geplatzten Äderchen, eine Wollmütze tief in die Stirn gezogen. Ich weiß, wer das ist. Wir haben gesimst.

»Irish Mike Madden«, flüstere ich Deacon zu, die es geschafft hat, ihr zweites Auge ebenfalls aufzustemmen.

»Wo ist meine Waffe?«, lautet ihre Reaktion auf die Neuigkeiten. Den Umständen entsprechend nachvollziehbar.

»Nicht hier. Sei still.«

Deacon will widersprechen, hat aber im Moment keine Energie und kann deshalb nicht mehr machen als mich böse angucken.

Mike Madden schlurft ein bisschen über den Teppich, lächelt und bleibt armwedelnd stehen.

»Anwalt«, sagt er zu Faber, der sein Bestes tut, nicht umzufallen.

»M… Mike«, stammelt er. »Mister Madden. Was machen Sie … Was führt Sie her?«

Ich liebe diese Jungs. Klammern sich noch an die bürgerliche Etikette, selbst wenn Menschen sterben oder tot auf dem Gang liegen.

Mike tippt sich ans Kinn, als müsse er über Fabers Frage nachdenken.

»Einer meiner Männer ist verschwunden, Kleiner«, sagt er endlich. »Ich hab ihn mit einem Auftrag in einen Pillenladen geschickt, und er ist nicht wieder zurückgekommen.«

Faber rückt sich die Krawatte gerade, damit er ein bisschen besser atmen kann. Das alles ist ein Missverständnis.

»Mike. Ich weiß, dass dir die Stadt gehört, das weiß jeder. Ich würde nie …«

Madden redet einfach weiter. »Ich hab ihn in einen Pillenladen geschickt. Und hier stehst du mit zwei Fässern. Voller Pillen, nicht wahr?«

»Aber nicht deinen Pillen. Nicht deinen, Mike. Für wie dumm hältst du mich?«

Mike seufzt, als würde ihn die Wahrheit traurig stimmen. »Geld macht die Leute dumm, Kleiner. So ist das Leben.«

Faber greift eine Handvoll blauer Pillen aus dem offenen Fass. »Das sind bloß Steroide, Mike. Bloß Steroide. Gar nicht dein Gebiet. Werfen auch kaum Gewinn ab.«

»Ist das so?« Mike tänzelt zu einem der Fässer, wobei er im Vorbeigehen einem von Fabers Männern lässig einen Klaps auf die Wange gibt. »Wollen mal Gucki-Gucki machen.« Er kippt das Fass um und Tausende blaue Pillen kullern über den Boden. Faber zieht einen Fuß hoch, als käme piranhaverseuchtes Wasser auf ihn zugeströmt.

»Sieh an. Du hast nicht gelogen. Nur Pillen.«

Und plötzlich verschwindet Maddens Lächeln. »Mach das andere Fass auf, Anwalt.«

Faber ist ein schlauer Typ. Jetzt hat er’s kapiert.

»Oh Gott. Verstehe. Da ist ein … ich hab eine Erklärung dafür. Wahrscheinlich …«

Mike zieht sein Handy und tippt sich durch die Touchscreen-Menüs.

»Dann genehmige ich mir also noch einen späten Jameson mit meinem Mädchen, wenn die SMS hier durch ist.« Er wirft Faber das Handy zu, dem es mehrere Male durch die Hände gleitet, bevor er’s zu fassen bekommt. »Lies vor.«

Faber liest erst still und wird kreidebleich.

»Oh Gott«, murmelt er. »Oh mein Gott.«

»Laut!«, brüllt Mike, plötzlich auf Zehenspitzen. »Lies laut vor, du betrügerisches, rothaariges Arschloch.«

Er schnippt mit den Fingern, und einer von seinen Männern erledigt Fabers letzten Mann mit einem einzigen Schuss. Er stirbt leise, rutscht, ohne seinen Gesichtsausdruck zu verändern, langsam an der Wand herunter.

Faber lässt das Handy fallen und fängt an zu heulen.

»Heb’s auf.«

Faber fällt es schwer, all das zu verstehen. Sein ganzes Leben lang hat er Leute aus kniffligen Situationen herausgequatscht, und plötzlich steht hier dieses unbewegliche Objekt.

»Heb das verfluchte Telefon auf.«

Faber fällt auf die Knie und muss das Handy erneut mit beiden Händen packen, bis er in der Lage ist, es so ruhig zu halten, dass er die Nachricht auf dem Display lesen kann.

»Also, wenn du so freundlich wärst …«

Und Faber liest die Nachricht mit stockender Stimme, voller Trotz und Angst.

»Ich liege in einem Fass im Brass Ring. Blute heftig. Faber war’s …« Der Anwalt hält inne, kann nicht weiterlesen.

»Und …«

»Bitte Mike. Tu das nicht.«

»Lies den verdammten Rest.«

Faber holt ein paarmal tief Luft. »Da steht … da steht …«

Mike will nicht länger warten. »Da steht: Wenn ich sterbe, mach den Fingerfuchtler kalt.« Er lacht. »Der Fingerfuchtler. Weitsichtiger Text.«

Faber fleht noch einmal verzweifelt um sein Leben. »Da ist so ein Typ. Da hinten auf dem Boden. Wahrscheinlich liegt er in seiner eigenen Scheiße. Der war das. Alles.«

Mike sieht sich theatralisch um. »Nein. Kein mysteriöser vollgeschissener Mann. Anwalt, du stehst alleine auf der Anklagebank.«

»Aber eben war er noch da. Das musst du mir glauben. Ich sage die Wahrheit.«

Mike seufzt. »Du machst hier ganz schön viel Tam-Tam für nicht viel Drumrum.«

Ich denke, wenn man so mächtig ist wie Mike, muss das, was man sagt, nicht immer Sinn ergeben, obwohl das mit dem Tam-Tam Drumrum gar nicht schlecht klingt.

»Jungs, macht das Fass auf.«

Zwei von Mikes Männern hebeln am Deckel, bis eine der Halterungen nachgibt; die anderen geben ebenfalls ihren Widerstand auf, und das Fass glänzt wie ein träges Krokodil. Sie graben eine Weile in den Pillen an der Oberfläche herum, bis Mike ungeduldig wird und seinen großen Moment haben will.

»Kippt es um«, befiehlt er.

»Nicht. Bitte.« Faber bettelt. Vielleicht sollte mir das so was wie Befriedigung verschaffen, tut es aber nicht. Ich will eigentlich nur überleben.

Mikes Jungs stemmen die Schultern gegen das Fass, und es kippt, bis es nicht mehr aufzuhalten ist, donnert über den Boden und entlässt eine Flut von Pillen sowie den Leichnam von Macey Barrett.

Er bleibt vor Maddens Füßen liegen, blaue Pillen überall in seinen Augenhöhlen und in seinem Mund.

Faber schreit und schreit, als hätte er seinen eigenen Tod gesehen, was ja auch so ist.

»Oh bitte«, sagt Irish Mike angewidert, und plötzlich hat er eine Pistole in der Hand.

Faber hebt seinerseits die Hand, um die Schüsse abzuwehren, aber Mike hat schon abgedrückt. Die Kugel reißt Fabers Zeigefinger ab und bohrt sich, kaum abgelenkt, in das Herz des Anwalts.

Faber fasst sich an die Brust, ein letzter Schrei entfährt ihm, er macht einen Schritt zurück ins Pillenmeer. Seine letzte Handlung ist ein entwürdigend lächerlicher Stolperer, dann liegt er tot auf dem Boden.

Mike kniet neben Macey Barrett und will ihn gerade berühren, als sich einer seiner Jungs sachte räuspert.

»Äh, Boss. Spuren.«

Mike zieht die Finger zurück. »Ja. Gut. Danke, Calvin. Du passt immer gut auf mich auf.«

Er steckt seine Waffe ein, sieht sich anschließend kurz im Raum um, auf der Suche nach Kameras, nehme ich an. Ich trete vom Kühlhausbullauge zurück und kauere unter der Scheibe, atme und warte. Deacon kommt jetzt langsam zu sich, nuschelt vor sich hin, hauptsächlich irgendwas über mich, das meiste davon nichts Gutes.

Ich spähe erneut durch das Bullauge und sehe in dem Raum nur Leichen.

Ich sehe tote Menschen, scherzt Zeb.

Ja. Ich auch. Viel zu oft.

Du hattest Mike Madden da draußen und hast ihn nicht mal nach mir gefragt.

Alles zu seiner Zeit, Zeb. Und das war nicht die richtige.

Ich verspüre so was wie Triumph, aber ich bin nicht stolz drauf. Mein Plan hatte viele Löcher, aber niemand ist irgendwo reingefallen. Zwei Fliegen mit einer Klappe. Faber hat für den Mord an Connie bezahlt und Irish Mike die Suche nach Barretts Killer beendet. Ich bin in Sicherheit.

Das ist wirklich toll. Ich freue mich für dich.

Eins nach dem anderen, Zeb. Ich hab immer noch Probleme.

Eins meiner Probleme stöhnt und versucht sich aufzusetzen. Ich schiebe ihr einen Unterarm unter den Kopf und versuche es mit einem zärtlichen Lächeln.

»Hey, Ronnie. Wie geht’s?«

»Für wen hältst du dich? Joey Tribbiani? Und wieso guckst du mich so komisch an?«

Ich lasse das mit dem zärtlichen Lächeln. »Komm von der Bahre runter, Detective. Hinter der Tür wartet der größte Coup deiner Laufbahn auf dich.«

Deacon schlägt gegen die Kühlschranktür.

»Was? Hinter der verschlossenen Stahltür?«

Ich setze sie aufrecht hin, ziehe ihr meine Jacke fester um die Schultern.

»Hab ein bisschen Vertrauen, Deacon. Das ist ein Kühlschrank, nicht Fort Knox.«

Um das Schloss herum ist eine Versiegelung, die sich ziemlich leicht lösen lässt, wenn man erst mal mit dem Nagel drunterkommt. Die meisten modernen Kühlräume haben von innen einen Sicherheitsriegel für den Fall, dass jemand versehentlich eingeschlossen wird, aber wie Faber gesagt hatte, dieser hier ist zugeschweißt.

Trotzdem ist es nur eine Tür mit einem einfachen Schloss. Viel weniger kompliziert als gängige Autotüren.

Ich greife mir in die Hose.

»Was zum Teufel machst du da?«

Ich ziehe den Dietrich hervor, den ich mit Klebeband an meinem Bein befestigt habe. »Nur zu deiner Information, ich werde das Schloss knacken. Immer einen Schritt weiter denken, Ronnie. Das ist das Geheimnis.«

»Ja, du bist ein echter Nostradamus, so wie du in die Zukunft blickst, Arschloch.«

Vielleicht ist dies nicht der richtige Zeitpunkt, um sie zu fragen, wie’s mit einem zweiten Date aussieht. Ich glaube, blau und tiefgefroren war mir Detective Ronelle Deacon lieber.

Ich schiebe den dünnen Stahldietrich durch den Schlitz, der durch das Entfernen der Versiegelung entstanden ist. Ein guter Autoknacker hätte diese Tür in weniger als zwölf Sekunden geöffnet, ich brauche eine halbe Minute.

Ich kann den Widerstand am Dietrich spüren und gebe der Versuchung nach, Ronelle zuzuzwinkern, bevor ich das Schloss aufspringen lasse.

»Angeber«, sagt sie, aber sie lächelt, und ich glaube, vielleicht gibt es doch eine Zukunft, in der sie mich nicht töten will. Vielleicht.

Deacon versucht mich abzuwehren, aber ich trage sie in die Küche. Kühlschrankdämpfe wabern hinter uns her wie Londoner Nebel.

»Gott«, haucht die Polizistin, und mir wird klar, dass sie ein solches Gemetzel wahrscheinlich zum ersten Mal sieht. »Wessen Schuld ist das? Unsere?«

Ich setze sie auf einen Stuhl mit hoher Lehne. »Goran hat mit Drogen gedealt«, sage ich. »Sie hatte eine krumme Tour mit Faber laufen, die beiden haben Dealer beschissen. Faber hat auch meine Freundin umgebracht.« Ich packe sie fest an den Schultern und stelle Blickkontakt her. »Die haben es die ganze Zeit auf so was hier angelegt. Nichts davon ist unsere Schuld.«

Deacon kann ihren Blick nicht abwenden. »Ich glaube, das meiste davon ist deine Schuld. Aber ich weiß nicht, warum.«

In der Ferne ertönt eine Sirene. Die näher kommt.

»Endlich, ein besorgter Bürger«, sagt Deacon. »Ich dachte schon, die gibt’s gar nicht mehr.«

Schlechtes Timing, ich hatte noch keine Zeit, ihr eine Geschichte einzubläuen.

»Hör zu, Ronelle. Die Umstände hier sind ein bisschen zwielichtig. Sehr obskur. Du musst denen von der Inneren Sicherheit erzählen, was sie hören wollen, sonst wandern wir beide in den Knast.«

Deacon runzelt die Stirn, die Eisschicht reißt. »Ich muss die Wahrheit sagen, Dan. Anders geht’s nicht. Ich bin immer noch Polizistin.«

»In deiner Partnerin stecken deine Kugeln. Wer weiß schon so genau, ob nicht doch du die korrupte Beamtin bist und Goran gestorben ist, als sie versucht hat, dir das Handwerk zu legen? Deine Karriere ist mindestens schon deshalb beendet, weil du den Fall gestern Abend nicht gemeldet hast. Und im schlimmsten Fall bist du wegen Mord dran.«

Das leuchtet ein, aber wird Deacon das auch noch rechtzeitig begreifen? Die Sirenen sind schon schrecklich nah.

»Was schlägst du vor?«

Gott sei Dank.

»Du hast einen anonymen Tipp wegen Faber und dem Mord an DeLyne bekommen, was wahr ist. Du bist hingefahren und wurdest Zeugin, wie gerade ein Drogendeal über die Bühne ging. Die haben dich geschnappt, deine Partnerin erschossen und dich in den Kühlraum gesperrt. Du bist rausgekommen und hast sie dafür büßen lassen, dass sie eine Polizistin erschossen haben.«

Deacon zieht die Augenbrauen hoch, und Schnee rieselt ihr auf die Wangen.

»Was? Alle?«

»Hey. Du bist Ronelle Deacon. Du warst sauer. Ich würde es glauben.«

Deacon knetet ihre Finger, damit das Blut wieder fließt. »Okay, lass mich nachdenken.« Sie knetet noch eine Sekunde. »Gut, das ist der bescheuertste Scheißplan, den ich je gehört habe. Weißt du, wie lange die von der Inneren Sicherheit brauchen, um Konfetti draus zu machen? Was? Hasst du mich, McEvoy? Ist es das?«

»Hey, immer schön langsam, Ronelle. Ich hab auch Gefühle.«

»Officer Deacon, Sie sind also unbewaffnet in Ihrer französischen Unterwäsche aus dem Kühlschrank entkommen und haben gemordet wie eine Hundertschaft wild gewordener Männer. Herrgott.«

Die Sirenen kommen immer näher; ich glaube, ich kann schon quietschende Reifen hören. »So wie ich’s gesagt habe, klang’s besser. Du hast deine Stimme verstellt und so.«

Während sie nachdenkt, befingert Ronelle eine Automatik in der Spüle, hebt sie mit immer noch weißen Fingern auf.

»Wahrscheinlich ist die geladen, Ronnie. Nur damit du’s weißt.«

Sie legt die steifen Finger um den Schaft. »Geladen. Okay. Herrgott, ich hoffe, ich erschieße nicht aus Versehen jemanden mit meinen steifen Fingern.«

Ich schlucke trocken. »Okay. Witzig. Ich muss los.«

Die Automatik ist ungefähr auf meinen Schritt gerichtet. »Ich soll dich jetzt gehen lassen?«

Ich gebe mir Mühe, ernst und brav zu gucken. »Komm schon, Deacon. Durch mich wird’s doch nur kompliziert. Wenn ich verschwinde, ist die Welt in Ordnung.«

Die Sirene ist jetzt direkt vor der Tür. Rotes Licht kreist über das Dach und die Jalousien. Ich fange an mit dem Fuß zu wippen, ich kann nicht anders. Durch das Wippen lockert sich meine Fußfessel, und ich säge sie kurzerhand mit einem herumliegenden Hackmesser durch.

»Das sieht scheiße aus, McEvoy«, bemerkt Deacon, während ich mich abmühe.

»Die hat mir der Typ verpasst, als ich zum zweiten Mal versucht habe, dir das Leben zu retten«, sage ich und hebe Barretts Handy auf, an dem ich inzwischen sehr hänge.

Ich hoffe, ich hab mit dem Heldengetue nicht zu dick aufgetragen. Ist aber auch egal, sämtliche Fleißpunkte, die ich gesammelt habe, wurden schon wieder getilgt.

»Ja, also egal, ich muss dich wieder in den Kühlschrank sperren«, sage ich und stecke mir die Fußfessel in die Tasche.

Deacons Gesichtsausdruck sagt: Was zum Teufel soll das?

»Mein Plan war super, abgesehen von dem letzten Teil von wegen, du seist ausgebrochen und hättest auf Rambo gemacht.«

Deacon sagt einen Moment lang gar nichts, und ich bin ziemlich sicher, dass sie überlegt, mir eine Kugel zu verpassen.

»Du bist eine gute Polizistin, Ronelle. Ich weiß das. Das ist deine Chance, wieder eine zu werden. Vielleicht wird es dich ein paar graue Zellen kosten, aber möglicherweise kannst du dich ja auch an Jesus wenden. In Irland machen wir das so.«

Deacon lässt es sich durch den Kopf gehen, gibt mir meine Jacke und nickt Richtung Kühlschranktür.

»Du hast recht. Ich muss wieder rein, scheiß drauf.«

Es ist wirklich die einzige Möglichkeit. Wenn die Bullen Deacon auf eine Bahre gefesselt in einem abgeschlossenen Kühlraum finden, ist sie aus der Sache raus. Sie könnte sogar behaupten, das Gedächtnis verloren zu haben.

»Nur ein paar Sekunden; die sind ja schon da, und ich hab die Temperatur hochgedreht.«

Ronelle lässt sich wieder reinschieben. »Dann dreh sie wieder runter, du Affenhirn. Ich hoffe, das sind nicht Krieger und Fortz. Die beiden würden nicht mal ihren Schwanz unter einem Schwanzoskop finden.«

Schwanzoskop. Sehr schön.

Ich packe Deacon auf die Bahre, hoffe, ihre gefrosteten Eingeweide machen das mit, und zurre sie schön fest.

Bevor ich noch ihren rechten Arm anbinden kann, greift sie hoch und packt mich mit einer zitternden Hand am Kiefer.

»Mir ist kalt, Daniel«, sagt sie.

»Ist nur für eine Minute.«

Sie zieht mich runter und gibt mir einen eisigen Kuss. Ich merke, wie unsere Lippen aneinanderkleben.

»Danke, dass du zurückgekommen bist. Das werde ich dir nicht vergessen. Wenn ich dich das nächste Mal wegen Mordes festnehme, mach ich vielleicht Totschlag draus.«

»Das weiß ich zu schätzen.« Jemandem wie Deacon fällt es höllisch schwer, sich zu bedanken; schon als sie den Satz angefangen hatte, wusste ich, dass am Ende noch ein Haken kommen würde.

»Mach, dass du hier rauskommst, bevor mir warm wird.«

Süß.

Ich bin raus.

KAPITEL ELF

Ein paar Jahre lang habe ich immer mal wieder für Zeb gearbeitet, hauptsächlich in Manhattan, und dabei kubikmeterweise Botox unter hektargroßen Hautlappen verschwinden sehen. Bezahlt wurde ich unregelmäßig, aber gut, und ich muss zugeben, dass die Vorteile durchaus aufregend waren; das einzige Problem bestand darin, dass die Damen, denen Zeb behilflich war, vierundzwanzig Stunden lang möglichst ruhig liegen sollten, was das Vergnügen ein bisschen dämpfte.

Am Anfang haben wir uns gut verstanden. Wenn ich sage gut, meine ich, dass ich ihn nie öfter als fünf Mal an mein Geld erinnern musste, und er nie versucht hat, mich um mehr als vierzig Prozent zu bescheißen. Bei einer Gelegenheit sah ich mich gezwungen, ihn am Kragen zu packen und zu schütteln, aber das war auch schon das Brutalste. Im ersten Jahr hat niemand versucht, ihn übers Ohr zu hauen, was Zeb nervte; in seinem verdrehten Hirn hieß das, dass ich ihn betrog, weil er mich ja für nichts bezahlte. Ich versuchte zu erklären, dass ich so was wie eine Atomrakete zur Abschreckung sei, aber das wollte Zeb nicht einsehen, weil er es mit seiner Art zu denken nicht vereinbaren konnte. Das ging so weit, dass er Streit anfing und Leute dazu brachte, sich mit ihm anzulegen, das heißt besser gesagt, mit mir. In der Hauptsache handelte es sich um verwirrte Hausfrauen, die solche Schimpftiraden und Beleidigungen bis dahin nur aus dem Fernsehen kannten, aber hin und wieder gab es in deren Haushalten auch Sicherheitspersonal, und ich bekam ein paar unnötige Schläge ab, nur weil Zeb das Bedürfnis hatte, sich aufzuspielen. Irgendwann lief er die Eighth Avenue hinunter wie Tony Minero und ließ rechts und links Beleidigungen vom Stapel. Mich nahm er dabei kaum zur Kenntnis, meine Anwesenheit aber hielt er für selbstverständlich. Eines Abends blieb ich einfach an einer Kreuzung stehen und ließ ihn allein weiterziehen mit seinem Motherfucker dies und aus dem Weg, du Arschloch das, bis ihm irgendein Collegetyp eins auf die Fresse gab. Die Sorte von Fausthieb, angesichts dessen jedem Zuschauer ein »Scheiße!« entfährt.

Danach trennten sich schon bald unsere Wege, und ich zog nach Cloisters, aber sechs Monate später spürte Zeb mich auf und eröffnete Kronskis Kuren. Ein knappes Jahr lang behauptete er, er habe sich nur dafür entschieden, weil ich sein einziger Freund sei. Aber eines Nachts bei O’Leary’s war er so betrunken, dass er nicht mehr wusste, wer ich war, und sich dem anvertraute, für den er mich hielt. Er erzählte mir, dass die Freundin eines Dealers in Queens nur noch ein Auge aufbekam, weil er ihr ein billiges Wurstgift in die Stirn gepumpt hatte, und er sich jetzt hier auf der anderen Seite des Styx bei dem großen Mann aus Dublin verstecke, bis Gras über die Sache gewachsen sein würde. Dann fing er aber an, hier in Cloisters gute Kohle zu verdienen, und so beschloss er, noch ein bisschen länger zu bleiben.

Ich arbeite nicht mehr für Zeb, obwohl er mich jeden Tag dazu überreden will. Ich verbringe einfach so ein bisschen Zeit mit ihm. Es ist schön, jemanden zu haben, mit dem man Whiskey trinken kann, und wir haben außerdem so ein Ding mit Filmzitaten und Songtiteln am Laufen. Kann echt Spaß machen.

Ich war schon schlechter in Form, aber nicht mehr in letzter Zeit. Scheinbar konnte ich früher einiges wegstecken, wie ein junger Mann eben; die ganze Nacht durchmachen und trotzdem am nächsten Tag bei der Arbeit funktionieren. Jetzt ächze ich bei jedem Schritt und gehe, als wären meine Knochen aus Glas. Die Raufereien mit Bonzo, dem Thunfischsandwichmann und Fabers Gorillas fordern ihren Tribut, und es würde mich nicht überraschen, wenn ich deshalb früher sterbe, als ich eigentlich muss.

Wenigstens ist das Kapitel Faber abgeschlossen, es sei denn, er kann sich eine neue Pumpe herzaubern. Aus welchen Gründen auch immer er Connie ermordet hat, er nimmt sein Wissen mit ins Grab. Vielleicht wird er’s dem heiligen Petrus verraten, wenn er auf der anderen Seite des Tunnels rauskommt. Um seinetwillen hoffe ich, dass ihm was Besseres einfällt, als sie hat mir eine runtergehauen, Herr Jesus. Ich würde gutes Geld bezahlen, wenn ich das Gespräch mithören dürfte.

Das Problem mit Deacon liegt vorerst auf Eis. Aber ich habe das Gefühl, dass mich Ronnie anrufen wird, sobald es ihr langweilig wird, den Supercop zu spielen. Wäre schön, Detective Deacon in meiner Ecke zu wissen, falls ich mal jemanden mit Dienstmarke brauche. Wenn’s sein muss, ruf ich sie an, aber das sind ungelegte Eier, und um die kümmere ich mich vorerst nicht.

Ronnie ist vor allen Dingen und in allererster Linie Polizistin, und sie wird das Gesetz vertreten, auch wenn das bedeutet, dass sie sich und mich ans Messer liefern muss.

Ungelegte Eier?, flötet Zebs Geist, der mir immer noch in den Ohren liegt. Was kümmerst du dich um ungelegte Eier?

Hörst du nicht zu? Ich kümmere mich nicht um ungelegte Eier.

Ungelegte Eier, gelegte Eier, mir doch scheißegal. Ständig schließt du mit irgendwas ab, was ist mit mir? Ich bin immer noch irgendwo da draußen.

Wahrscheinlich tot.

Ja, wahrscheinlich. Aber bist du schon mal auf die Idee gekommen, dass ich nur verletzt sein könnte? Irgendwo da draußen hat man mir den Schwanz abgeschnitten, und ich hab noch ungefähr fünfundvierzig Minuten, um es in die Notaufnahme zu schaffen, damit sie ihn mir wieder annähen.

Ich zucke unwillkürlich zusammen.

Okay, Zeb, okay. Ich werde Erkundigungen anstellen.

Wann?

Bald. Sehr bald. Ich muss nur meine Kohle am Busbahnhof einsammeln, anschließend zur Arbeit und dann bei Mrs Delano ein paar Wogen glätten.

Ich verblute, und du willst Wogen glätten?

Wenn ich dich finde, verschwindest du dann aus meinem Kopf?

Nicht nur das, ich werde alle Nachsorgeuntersuchungen kostenlos durchführen.

Aha, siehst du, daran merke ich, dass du nicht der echte Zeb bist.

Meine Wohnung müsste eigentlich frei von Gorillas sein, jetzt da Faber seinen letzten Atemzug getan hat. Nur für den Fall, dass sich doch noch ein paar Nachzügler dorthin verirrt haben, gebe ich mich für Mister Hong vom anderen Ende des Gangs aus und melde einen Einbruch. Als der Streifenwagen unten vorfährt, schleiche ich mich nach oben zu Sofia in die Wohnung.

Sofia Delano reißt die Tür auf, noch bevor mein Klopfen verhallt, und steht mit bebender Brust vor mir, als wäre sie eine Meile gerannt.

»Carmine«, haucht sie. »Ich habe so lange auf dich gewartet.«

Ich schiebe mich dicht an ihr vorbei in den Flur, spüre ihren Atem an meiner Wange, sehe den Schimmer ihres Lippenstifts.

Delano erinnert mich an jemanden. Nicht mehr an Cyndi Lauper, an eine andere Ikone der Achtziger. Blonde Haare, hochgeföhnt. Gestreiftes Wollkleid, Leggings und Ballerinas.

Zebs Geist hat’s mal wieder erfasst. We’re the kids in America, woh-oh.

»Mein Kim-Wilde-Look«, sagt Sofia Delano. »Der hat dir doch immer gefallen, Carmine. Weißt du noch der Klub? Das One Eight Seven? Das waren noch Zeiten.«

Sie sieht wunderbar aus und riecht verführerisch. Wenn ich mich nur an diese Zeiten erinnern könnte.

»Mrs Delano … Sofia … Ich bin nicht Carmine. Ich bin Daniel McEvoy, von unten. Du hasst mich, weißt du noch?«

Sie nimmt mein Gesicht in beide Hände. »Nicht mehr«, sagt sie und küsst mich heftig. Nicht mehr? Heißt das, sie hasst mich nicht mehr oder sie weiß es nicht mehr?

Das wiederum weiß ich nicht, und im Moment ist es mir auch egal.

Und obwohl ich die achtziger Jahre nicht mit dieser Frau verbracht habe, erinnere ich mich doch an das Jahrzehnt. Und hier sind sie wieder. Mitsamt süßem schokoladigem Parfüm, Schulterpolstern, dem Dunst von Haarspray und weichen roten Lippen. Das ist mehr als ein Kuss; es ist eine Zeitmaschine.

Sofias gesprayte Haare kratzen an meiner Wange, und ich höre ein Stöhnen aus ihrer Kehle, als hätten sich all ihre Träume erfüllt, und ich will weinen. Bin ich so tief gesunken, dass ich mit einer Verstörten herummache?

Ich schiebe sie sanft von mir, höre es leise schmatzen, als das Vakuumsiegel unserer Lippen bricht.

»W… warte«, stammele ich. »Das ist nicht richtig. Ich kann nicht … wir können nicht.«

Der Lippenstift auf ihrer Oberlippe ist verschmiert.

»Natürlich können wir, Baby. Ist doch nicht das erste Mal. Aber lass es uns tun, als wäre es das letzte Mal.«

Was für eine Einladung. Mit dem Slogan könnte man einen Film zum Blockbuster machen.

»Nein, Sofia … Mrs Delano. Das bin ich nicht. Ich meine, ich bin nicht Carmine.«

Dann passiert etwas Unerwartetes. Sie haut mir eine runter, fest. Ich wanke ein Stück zurück.

»Reiß dich zusammen, Carmine. Wie viele Leben glaubst du, bekommst du geschenkt? Im nächsten Sommer werde ich vierzig, das ist meine letzte zweite Chance. Willst du mir noch einmal das Herz brechen?«

Das kann ich nicht bringen. Ich sollte, aber verdammt noch mal, mir fehlt die Kraft.

»Okay, Sofia. Okay, ich hab’s verstanden.« Ich streichle ihr sanft die Wange. Das ist einfach. Ganz natürlich. »Heute Abend werden keine Herzen gebrochen. Ich will, dass wir’s langsam angehen, ganz gelassen. Wir haben Zeit.«

Sie blinzelt unsicher, als verstünde sie von nichts etwas, außer davon, diesem Carmine Sex anzubieten.

»Zeit?«

»Ja, Zeit für Romantik.«

»Ro-mantik?« Das Wort stößt ihr auf. »Du willst Romantik?«

»Klar. Man kann sich doch ändern, oder?«

»Wahrscheinlich … schon.«

Wow. Eine Schonfrist, obwohl ein großer, beharrlicher Teil von mir gar keine Schonfrist will.

»Gut. Super. Also, Sofia, hast du was zu trinken?«

»Ich hab Hustensaft. Und Kaffee.«

Auf »Kaffee« reagiere ich, als wär’s der Heilige Gral. »Wow. Kaffee, das wäre phantastisch.«

Auf jeden Fall viel zu dick aufgetragen. Phantastisch sage ich normalerweise genauso häufig wie Plumperquatsch.

Sofia stolpert auf wackligen Beinen in die Küche, ein konfuses Lächeln dringt durch den Lippenstift.

»Carmine Delano bittet um Kaffee. Mein Ehemann hat sich auf jeden Fall verändert. Vielleicht hast du auch ein bisschen was von deinem Machogehabe abgelegt, zusammen mit den Haaren.«

»Das ist nur vorübergehend«, platze ich heraus, weil ich ihr jetzt gefallen will. »Die Haare. Die wachsen wieder nach.«

Sofia schenkt zwei Becher aus der Maschine ein. »Haare, keine Haare. Mir egal, Baby. Solange ich dich habe. Du warst seit Stunden weg. Ich habe schon gedacht, ich hätte was falsch gemacht.«

Stunden? Eher Jahre.

»Ich … äh … ich hatte mich um Geschäftliches zu kümmern.«

Sofia schiebt mich sanft aufs Sofa, weiches braunes Leder, das quietscht, als ich mich hinsetze. An so ein Sofa könnte man sich gewöhnen. Es riecht nach italienischem Essen und Parfüm.

»Geschäftliches? Zum Beispiel die nackte Schlampe unten? Du bist immer noch derselbe Carmine.«

Absurderweise verteidige ich mich. »Die Frau war Polizistin. Sie wollte mich töten.«

Sofia beäugt mich schelmisch. »Mh-hm. Ich wette, sie hatte ihre Gründe. Ich kenne dich, Carmine, und deine Tändeleien.«

Tändeleien. Das höre ich zum ersten Mal, seit ich Irland verlassen habe.

Trinken und tändeln. So bist du doch, oder? Das ist dein ganzes verfluchtes Leben.

Das hat meine Mutter meinem Vater schreiend an den Kopf geworfen, und er hat gelacht. Hat sich mit einer Hand am Kinn gekratzt und ist mit der anderen durch die Luft gefahren, als wollte er eine unsichtbare Fliege fangen.

»Tändeln, hm?«, zwitscherte er und vollführte einen kleinen spöttischen Feentanz. »War das vor oder nach dem Croquet?«

Aber zurück im Hier und Jetzt zittere ich ein bisschen. »Nein, Sofia. Keine Tändeleien. Es gibt nur dich. Für mich bist du die Einzige.«

Leicht gesagt, aber eigentlich auch leicht, es so zu meinen.

Sofia strahlt; sie fegt ihr blondes Haar zurück und schlägt die Augen nieder wie eine zwanzigjährige Braut.

»Das meinst du wirklich so, Baby? Meinst du’s diesmal ernst?«

»Das tu ich.« Ich nehme ihre Hand und lege sie auf meine Brust. »Fühl mein Herz und sag mir, dass ich lüge.«

Könnte mein Herz sprechen, würde es sagen, dass jedes einzelne Wort erstunken und erlogen ist. Ihr Ehemann ist weg, und das ist auch gut so, denn wenn er wiederkäme, würde ich ihn möglicherweise töten müssen.

Sofia legt ihre Wange neben ihre schlanken Finger. »Das ist ein starkes Herz, Daniel. Stark genug, um mich zu beschützen.«

»Jetzt tut dir niemand mehr weh, Sofia. Der Kerl, der Gott, gütige, ist für immer von der Bildfläche verschwunden.«

»Gott, gütiger, piep«, flüstert Sofia, dann schläft sie einfach so ein.

Gott, gütiger, piep?, fragt Zebs Geist. Was zum Teufel soll das heißen?

Ich beschließe, später darüber nachzudenken; einstweilen grübele ich darüber nach, wieso mich Mrs Delano gerade Daniel genannt hat.

Das menschliche Gemüt hat viele Schichten, hatte Simon Moriarty mal zu mir gesagt.

Auf einigen Ebenen ist klar, was los ist. Auf anderen nicht.

Ich muss ihn wirklich dringend anrufen.

Und das mache ich, ich rufe ihn an, am nächsten Abend bei einem sehr späten Frühstück, bevor ich mich auf den Weg zur Arbeit mache. Ich habe achtzehn Stunden geschlafen und drei ordentliche Mahlzeiten verdrückt, und jetzt habe ich das Gefühl, dass es an der Zeit ist, meine Probleme zu lösen.

»Hey, Doc. Hier ist Daniel McEvoy.«

Am anderen Ende herrscht einige Augenblicke lang Stille, während Moriarty seinen mentalen Aktenschrank durchgeht.

»Daniel? Daniel McEvoy. Eine Stimme aus der Vergangenheit. Wie geht es Ihnen, Dan? Wohl nicht so gut, nehme ich an.«

Ich lasse meinen Blick aus dem Fenster wandern. Im Licht der Straßenlaternen nieselt es. Sieht hübsch aus, wie Regen im Film.

»Na ja, mir fällt auf, wie schön der Regen aussieht, falls das was zu bedeuten hat.«

Ich höre das Zündrädchen eines Zippo, was mich um zehn Jahre zurückversetzt.

»Sie achten auf den Regen? Sie sind wahrhaftig im Arsch, mein Junge. Neun von zehn Serienmördern achten, kurz bevor sie ausklinken, ganz genau auf meteorologische Phänomene. Übrigens, wissen Sie, dass es hier drüben zwei Uhr früh ist? Sie haben Glück, dass ich noch saufen war.«

Ich lächle ins Telefon, er hängt am alten Akzent.

»Wie auch immer, Arschloch.«

»Blödmann.«

»Sind Sie sicher, dass Sie einen Uni-Abschluss haben?«

»Sie haben mich doch angerufen, Sergeant McEvoy. Was ist Ihr Problem?«

»Meine Probleme, Doc. Probleme.«

»Okay, schießen Sie los. Hauptsache, Ihnen ist klar, dass ich das der Armee in Rechnung stellen werde.«

Unten auf der Straße streitet sich ein Paar über irgendwas. Sie gestikuliert mit den Händen, wedelt mit ihnen herum wie eine Windmühle. Würde ich das süß oder nervig finden? Scheiße, ich bin jetzt schon genervt.

»Okay. Da ist eine Frau, die ist in mich verknallt.«

»Gut gemacht. Leben Sie lang und sterben Sie glücklich.«

»Nein. Sie hält mich für einen anderen.«

»Ah … na ja, manchmal haben Geheimnisse auch was für sich. Ich weiß, dass man im Allgemeinen sagt, es sei ungesund, Belastendes unter Verschluss zu halten, aber es gibt so einiges, das man besser für sich behält.«

»Es geht um mehr als um Geheimnisse, Doc. Sie hält mich wirklich für eine andere Person. Für ihren Ehemann.«

»Und Sie sind nicht ihr Ehemann?«

»Nicht, dass ich wüsste.«

»Okay. Ich stelle nicht gerne Diagnosen am Telefon, aber das klingt, als litte sie unter Wahnvorstellungen.«

»Meinen Sie wirklich? Verfluchte Scheiße.«

Simon lacht in sich hinein. In dem winzigen Lautsprecher kommt das an, als würde er mit Teer gurgeln. »Okay. Ich erinnere mich jetzt deutlich an Sie, McEvoy.«

»Was kann ich tun?«

»Nehmen Sie ihr die Illusionen nicht allzu brutal. Sie könnten nicht wiedergutzumachenden Schaden anrichten. Spielen Sie erst mal mit, bis Sie professionelle Hilfe organisiert haben.«

»Das könnte schwierig werden.«

»Inwiefern?«

»Ich denke, Sofia könnte gewalttätig reagieren. Ihr wurde schon einmal sehr weh getan.«

Ich höre, wie Moriarty an seinem Zigarillo zieht. »Gott, das ist so unprofessionell. Passen Sie auf, Dan, wenn Ihnen die Frau etwas bedeutet, dann sorgen Sie dafür, dass sie in Behandlung kommt. Denken Sie sich einen Vorwand aus, erzählen Sie ihr, es sei eine Eheberatung.«

»Eheberatung. Gute Idee.«

Ich bin kurz davor, Macey Barretts Handy zuzuklappen, als mir Dr. Moriarty noch eine Frage stellt.

»Und was ist mit Ihnen, Daniel? Wie geht es Ihnen?«

»Hab mir vielleicht den Knöchel gebrochen.«

»Seelisch, Sie Klugscheißer.«

Wie’s mir geht? Das ist vielleicht eine Frage. Ich trage meinen besten Freund in meinem Kopf herum. Ich bin völlig fixiert auf meinen Haarausfall, und ich überlege mir ernsthaft, ob ich eine Beziehung unter falschem Namen beginnen soll.

»Ja, mir geht’s gut, Simon. Ehrlich.«

Auf der anderen Seite des Atlantik höre ich Moriartys Kuli klicken. »Sie lügen mich an, Daniel.«

»Sind Sie sicher?«

»Ja, ich bin sicher. Die ganze Zeit heißt es Doc-Moriarty-Sie-Arschloch. Plötzlich höre ich Simon. Sie versuchen sich in mein Vertrauen zu schleichen, indem Sie sich menschlich geben. Wie im Lehrbuch.«

»Ich bin ein Mensch, Simon.«

Erneut leises Lachen aus Irland. »Nicht in meinen Augen. In meinen Augen sind Sie lediglich ein paar Streifen auf einem Ärmel.«

Mir wird klar, dass ich diesen Kerl mag und dass es schön wäre, ein Bier mit ihm zu trinken, anstatt am Telefon über meine diversen Fimmel, Obsessionen und Neurosen zu sprechen.

»Ich nehme an, für Sie bin ich transparent, Doc.«

»Absolut.«

Ich hole tief Luft, denn mir wird klar, dass ich das, was ich gleich sagen will, unmöglich sagen kann, ohne geisteskrank zu wirken.

»Okay, Doc. Ich hab da so einen Freund.«

»Ach was? Sie haben einen Freund mit Erektionsschwierigkeiten, und ich soll ihm ein Rezept auf Ihren Namen ausstellen, richtig?«

»Nein. Nicht so. Ich hab wirklich einen Freund, der in meinem Kopf wohnt.« Scheiße, jetzt hab ich’s gesagt.

»Sie führen einfach nur Selbstgespräche in Ihrem Kopf, spielen den Advocatus Diaboli mit sich selbst; das macht jeder.«

»Nein, das geht weiter. Er ist wirklich da. Er hält sich nicht an die Regeln.«

»Sie haben Regeln für Ihre eingebildeten Freunde aufgestellt, Dan?«

»Hey, ich bin ziemlich sicher, dass Sie sich nicht über Ihre Patienten lustig machen dürfen.«

»Wenn Sie mir einen Scheck schicken, können Sie mein Patient werden.«

Hat keinen Sinn, schlauer sein zu wollen als dieser Typ; der verdient damit sein Geld. Also presche ich weiter voran.

»Normalerweise führe ich stille Advocatus-Diaboli-Gespräche, wenn ich will. Die sind irgendwie vage und im Hintergrund. Aber dieser Typ, Zeb, ist die ganze Zeit da, er lenkt mich ab, steckt überall seine Nase rein. Und wenn ich wirklich mal einen guten Rat brauche, verpisst er sich.«

»Ist er jetzt da?«

»Nein. Zeb traut Ärzten nicht über den Weg.«

»Verstehe. Und womit verdient der echte Zeb sein Geld?«

»Er ist Arzt«, sage ich lächelnd.

Ich höre Simons Kuli ein halbes Dutzend Mal klicken, dann: »Sie sind kein Idiot, Dan, auch wenn Sie manchmal so tun. Sie wissen, dass dieser Zeb einfach nur ein Teil von Ihnen ist.«

»Das hab ich mir auch schon gedacht. Also brauch ich noch keine Zwangsjacke?«

»Nicht, solange Sie’s unter Kontrolle haben. Viele Mörder schwören, eine Stimme in ihrem Kopf habe sie zur Tat getrieben.«

»Keine Sorge, Zeb drängt mich schon seit Jahren, Leute umzubringen. Ich hab ihn immer ignoriert.«

»Bis jetzt. Vielleicht sollte ich Ihnen doch ein Rezept ausstellen. Ein paar sanfte Neuroleptika könnten Ihnen sehr guttun.«

Ich kenne ein paar ehemalige Soldaten, die Neuroleptika eingenommen haben. Die fanden plötzlich Tweety und Sylvester zum Totlachen.

»Nein, danke, Doc. Ich denke, ich lass das mit den Medikamenten. Ich brauche mein Gehirn noch.«

»Wie Sie wollen, Sergeant. Behalten Sie sich aber im Auge, sofern man sich selbst im Auge behalten kann, und wenn Sie merken, dass Sie auf Zebs Anregung hin Leichenteile zersägen, trinken Sie einen Whiskey, legen Sie sich acht Stunden schlafen und rufen Sie mich am nächsten Morgen an.«

»Also bin ich jetzt doch Ihr Patient. Soll ich einen Scheck schicken?«

Jetzt ist es an Moriarty, verächtlich zu schnauben. »Genau so machen wir’s, Dan. Schicken Sie mir einen Scheck.«

Ich höre noch eine weitere Stimme in meinem Ohr. Eine verschlafene Frau.

»Komm schon, Simon«, sagt die Frau, die anscheinend keine Patientin ist. »Du kannst nicht mittendrin aufhören.«

»Ich mach jetzt besser Schluss«, sage ich.

»Einer von Ihnen beiden«, sagt Simon und legt auf.

Zebs Geist kommt unter der Synapsenverbindung hervorgekrochen, unter der er sich versteckt hat.

Psychofritzen, sagt er, und ich kann sein Schulterzucken spüren wie eine kühle Flasche Bier, die mir über die Stirn gerollt wird. Kurpfuscher, allesamt.

Die Rotlichtstraße in Cloisters ist nicht so auffällig rotlichtig, wie sie sein könnte. Auf der 8th Avenue in New York weiß man genau, in was für einer Straße man sich befindet. Die blinkenden Anzeigentafeln und Schaufenster mit Unterwäschepuppen lassen es einen gar nicht erst vergessen. Ein wollüstiger Geruch steigt vom Bürgersteig auf, und die Türgriffe sind mit Schmierschmutz und Schuldgefühlen überzogen.

Cloisters hat in Hinblick auf Anzeigetafeln und schuldbewusste Türgriffe nicht viel zu bieten. Wir haben drei Herrenklubs, von deren Existenz man nichts mitbekommt, wenn man nicht weiß, dass es sie gibt. Sie sind jeweils nur durch ein kleines Neonschild gekennzeichnet, einen schmalen roten Teppich und ein Stück Samtkordel, um Suchenden einen Hinweis zu geben. In Cloisters gibt es acht Kasinos, die jeweils durch ein Schild auf sich aufmerksam machen, dass den Vorschriften der Stadt entsprechend, die Größe einer Pizza nicht übersteigt.

Nach meinem Anruf in Übersee mache ich einen kurzen Spaziergang im Regen zum Busbahnhof, wo ich meine Ersparnisse abhole, dann gehe ich quer durch die Stadt zum Kasino.

»Ta-dah«, singe ich und breite die Arme aus.

Jason schenkt mir sein breitestes Lächeln. »Hey, Dan, alter Freund. Wo zum Teufel hast du gesteckt? In Irland oder so ’n Scheiß? Mal im Ernst, Victor ist hier gestern durchgedreht. Hat dich in absentia hochkant rausgeschmissen.«

Das sind schlechte Nachrichten, aber ich habe damit gerechnet. Man glänzt nicht einfach durch Abwesenheit und erwartet, dass Victor Jones ein Auge zudrückt. Victor drückt niemals ein Auge zu.

Der Wichser würde nicht mal im Bestattungsinstitut ein Auge zudrücken.

Ich muss schmunzeln. Das hatte Zeb eines Nachts lautstark verkündet, nachdem ihm Victor den Kredithahn abgedreht hatte.

Jason erwartet kein Schmunzeln als Reaktion auf seine Untergangslitanei. »Ich hab echt Respekt vor dir, Dan. Leistest dir’s, zu grinsen und so ’n Scheiß, tauchst hier auf, als wär nix gewesen, dabei hast du deine Schicht verpennt. Aber du wirst echt was aus dem Hut zaubern müssen, damit sich Victor wieder einkriegt. Wenn du verstehst, was ich meine.«

Ich beneide Jason um seine Fähigkeit, völlig selbstbewusst Formulierungen zu benutzen wie wenn du verstehst, was ich meine oder aus der Patsche helfen, ein weiterer Lieblingsausdruck von ihm.

»Okay. Dann geh ich wohl besser rein und winsele um Gnade.«

Jason lässt sein Genick knacken, was mich immer zusammenzucken lässt.

»Komm schon, Jason. Ich hasse das. Willst du unbedingt Arthritis bekommen?«

»Tut mir leid, Dan. Ich bin gestresst. Wir haben noch keine Gäste, deshalb schleift Vic ein paar neue Mädchen ein.«

Mädchen einschleifen ist nicht so schlimm, wie’s klingt.

Okay. Vielleicht schon. Aber anders schlimm.

Mädchen einzuschleifen ist Victors liebster Zeitvertreib, und er wird es so lange machen, bis eins der eingeschliffenen Mädchen austickt und seinen Dom Perignon mit Rattengift versetzt.

Der Gedanke lässt mich verträumt seufzen.

»Hey Dan, träumst du wieder von Irland?«

Das ist Marco, der kleine Barmann, der hinter der leeren Bar hervorlugt und lächelt, aber nicht lacht, schon weil ich viel größer bin als er.

Dann fällt ihm mein lädiertes Gesicht auf, und sein Lächeln wird um ein paar Backenzähne schmaler. »Heilige Scheiße, Mann. Was ist denn mit dir passiert?«

»Hab von Irland geträumt«, sage ich, ohne eine Miene zu verziehen. »Und wurde gestört. Solltest mal sehen, wie der andere aussieht.« Pantomimisch deute ich an, wie ich etwas durch einen Strohhalm seitlich im Mund schlürfe.

Marco trocknet ein Glas ab, als wollte er hineinkriechen. »Du bist witzig, Mann, Daniel. Saukomisch. Du weißt doch, dass ich ein schwaches Herz hab.«

Ich erlöse ihn mit einem sanftmütigen Lächeln. »Ich weiß, Marco. Ist Victor hinten?«

Marco wischt noch fester, gar nicht froh, großen Leuten schlechte Nachrichten überbringen zu müssen. »Ja. Der macht, was er am liebsten macht. Er meinte, wir sollen dich zu ihm schicken, wenn du dich blicken lässt.«

»Waren das seine Worte?«

»Nicht direkt.«

»Rück raus damit.«

»Seine genauen Worte waren: ›Wenn der irische Affenficker hier auftaucht, dann schick ihn mir nach hinten zum Schlampeneinschleifen.‹«

Meine Augenbrauen schießen hoch bis zu der Stelle, wo früher mal mein Haaransatz war. »Affenficker?«

Marco verschwindet beinahe hinter der Bar. »Mein Ausdruck ist das nicht.«

Dann wird er mutig. »Ich hätte wahrscheinlich Koboldschänder gesagt, um im irischen Bild zu bleiben.«

»Ja, das ist viel besser. Tu mir einen Gefallen, Marco. Schenk mir einen doppelten Jameson ein; in einer Minute bin ich wieder da, und dann brauch ich ihn.«

»Wird gemacht, Dan«, sagt Marco und streckt sich nach der Flasche. »Ich werd dich vermissen, Mann.«

»Ich werde gefeuert, ich sterbe nicht«, nuschele ich und gehe Richtung Hinterzimmer.

Das Hinterzimmer im Slotz ist der einzige Bereich des Gebäudes, der sich noch im Originalzustand befindet. Ein hübscher roter Backsteinraum mit einer Reihe von briefkastenschlitzgroßen Fenstern auf Kopfhöhe. Vic ließ eine polierte Holzbar in die Ecke bauen, die für den verfügbaren Platz viel zu mächtig ist, und außerdem ist in den Raum noch ein alter grün überzogener Kartentisch mit messingverstärkten Ecken gequetscht. Hier wird im Slotz das eigentliche Geld gemacht. Im Hinterzimmer geht es schon seit der Prohibition um hohe Einsätze. Wenn man Vic reden hört, könnte man meinen, dass jeder New Yorker Gangster von Schultz bis Gotti hier Geld gelassen hat.

Als ich durch die Tür trete, süffelt Vic einen grünen Cocktail und beschert zwei Teenagermädchen eine Lektion in Gesellschaftskunde.

»Der ganze Raum hier ist lebendige Geschichte. Dieser Tisch. Dieser Tisch hier ist genau fünfzig Jahre alt.«

Die Mädchen nicken eifrig in der Hoffnung, Vics Zustimmung zu finden; ich habe mich allerdings entschieden, nicht um meinen Job zu betteln. Plötzlich ist mir klargeworden, dass diese Absteige ohne Connie keinen Reiz mehr für mich hat. Deshalb muss ich mir Vics Mist auch keine Sekunde länger anhören.

»Fünfzig Jahre? Wo ich herkomme, gibt es Imbissbuden, die älter sind. Wir haben Mauern, die sind älter als das ganze Land hier.«

Victor fährt zusammen. Er war so in seine Darbietung vertieft, dass er mein Eintreten gar nicht bemerkt hat.

»Was zum Teufel soll das?«, stammelt er und fasst sich aus unerfindlichen Gründen an seine lila Melone, als wäre der Hut das Erste, worauf sich ein Angreifer stürzen würde. Mir fällt auf, dass er ein Tuch darunter trägt und ein weiteres in die Brusttasche gestopft hat. »McEvoy! Du bist wie eine Geschlechtskrankheit. Kommst angeschlichen und breitest dich schlagartig aus.«

Brandi ist ebenfalls im Raum, hängt an Vics Schulter wie der Geist des Todes auf hohen Hacken, und natürlich lacht sie. Außerdem ist noch einer von Victors Cousins anwesend: AJ, ein sagenhafter Vollidiot. Gerüchten zufolge hat sich AJ mal ein Modell der Freiheitsstatue in den Arsch gebohrt und nicht mehr rausbekommen. Dem Arzt in der Notaufnahme wollte er weismachen, er habe sich im Battery Park aus Versehen draufgesetzt.

»Mit dem Tripper hast du ja Erfahrung, stimmt’s, Vic?«

Victor sieht es in meinen Augen und weiß, dass ich nicht gekommen bin, um Bittgesuche zu starten.

»Pass auf, wie du mit mir sprichst, McEvoy. Ich hab Beziehungen.«

Ich habe diesen Mann so satt. Das ist derselbe, der in der Nacht, in der Connie ermordet wurde, befohlen hat, die Überwachungsbänder zu löschen, obwohl sie vielleicht aufschlussreich hätten sein können.

»Beziehungen? Erzähl keinen Scheiß, Vic. Dein fetter Arsch hat ’ne Beziehung zu dem Stuhl, auf dem er sitzt, das war’s dann auch schon. Dabei hat dein Gehirn nicht mal eine Beziehung zu deinem blöden Maul, so viel steht fest.«

AJ ist aufgesprungen, bleckt die Zähne und wartet auf sein Stichwort.

Ich starre ihn böse an. »Setz dich lieber, Lady Liberty, es sei denn, in deinem Arsch ist neben der Statue auch noch Platz für meinen Fuß.«

Vic fuchtelt mit einem speckigen Finger. »Setz dich, AJ. Der Kerl kann uns umbringen, ohne auch nur ins Schwitzen zu geraten.«

»Vielleicht bist du doch nicht so dumm, wie ich dachte.«

Mein ehemaliger Chef lehnt sich auf seinem Stuhl zurück, verschränkt die Finger, eine Mischung aus Al Pacino, P. Diddy und Elmer Fudd. »Also, was kann ich für dich tun, Türsteher? Bevor ich dir lebenslängliches Hausverbot erteile?«

Lebenslängliches Hausverbot. Macht als Drohung nicht viel her.

»Du kannst mich bezahlen. Wir haben Monatsende.«

Vic ist hocherfreut; er stochert mit einem Finger auf der Tischplatte herum. »Gestern war Monatsende. Du hast keinen vollen Monat gearbeitet, McEvoy.«

Typisch. »Hör zu, Vic… Mister Jones. Ich musste mich um einen Notfall kümmern, deshalb habe ich einen Tag gefehlt. Und okay, ich hab nicht angerufen. Also kürz mir das Gehalt um die ausgefallene Arbeitszeit und zahl mir den Rest.«

Es geht eigentlich nicht ums Geld. Ich habe über fünfzigtausend einstecken, aber dieses schleimige Stück Scheiße ist mir noch was schuldig, und er wird blechen. So oder so.

Vic zieht eine Schnute. »Ich würde dich ja liebend gerne bezahlen. Ehrlich. Aber mein ganzes flüssiges Kapital steckt hier in diesem Spiel mit den reizenden Damen.«

Eine der reizenden Damen lächelt einfältig, als würde Vic ihr einen Gefallen tun, wenn er sie um ihr Geld erleichtert. Die andere weiß schon, wie tief sie in der Scheiße steckt. Sie ist bleich, und ihre Finger umklammern die Tischkante, als wär’s die Reling der Titanic.

»Dann mach den Safe auf.«

»Welchen Safe? Ich habe keinen Safe, Türsteher. Weiß hier jemand was von einem Safe?«

Ich zwicke mich in die Nase und atme schwer. Nach allem, was geschehen ist, werde ich mich nicht von einem kleinen Großkotz und Möchtegern wie Victor Jones verarschen lassen.

»Pass auf, du kannst hierbleiben, bis wir fertig sind. Es läuft nicht schlecht für mich, vielleicht kann ich dich anschließend bezahlen.« Vic schnippt mit einem Finger nach Brandi, die sein Glas nimmt und dabei darauf achtet, den Arm ihres Chefs mit ihrer Titte zu streifen. »Oder du kannst ein paar Wochen lang immer mal wieder vorbeikommen, bis du mich mit ein paar Dollar in der Tasche antriffst.«

»Mehr als ein paar. Ein paar tausend.«

Vic zuckt mit den Schultern, als würde eine Null für ihn keinen Unterschied machen. »Wie auch immer. Unter fünfzigtausend ist mir alles egal.«

Fünfzigtausend. Für die Hälfte davon könnte man den Pachtvertrag für den kompletten Klub übernehmen.

Er nimmt ein frisches Päckchen Karten vom Tisch und reißt die Folie ab. »Wenn du dich jetzt freundlicherweise aus meinem Gesichtsfeld entfernen würdest, ich hab ein Spiel zu machen.«

Wie gesagt, ich hab’s nicht so mit Flashbacks, aber eine Sekunde lang schickt mich das Geräusch der reißenden Folie in ein Tarnzelt an der südlichen Grenze des Libanon zu Israel. Der Tod tobt direkt vor unserer Tür, die Einschläge rütteln an den Zeltstangen, und ich sage, eine Runde noch. Kommt schon, Jungs, eine Runde noch.

Victor mischt, und mit den Augen verfolge ich die Karten. Eins der Mädchen fängt an zu heulen, ihre knochigen Schultern beben, ihre falschen Titten hüpfen auf und ab wie Bojen bei steigender Flut.

Gefällt mir. Bojen bei steigender Flut. Klingt nach einer Nummer von den Eagles.

Vics Trick ist so schlicht wie gemein. Jedes Mal, wenn neue Mädchen kommen, die sich als Hostessen ein bisschen was dazuverdienen wollen, macht er sie mit Tequila geschmeidig und überredet sie dann zu ein paar Runden Poker. Brandi sieht ihnen über die Schultern und gibt ihrem Chef heimlich Hinweise, die Mädchen verlieren noch vor Dienstantritt ihr erstes Monatsgehalt, und bevor sie sich’s versehen, schleppen sie Tabletts fürs reine Trinkgeld. Moderne Sklaverei, das ist es.

»Schleifst du wieder kleine Mädchen ein, Vic? Hat dich deine Mutter so erzogen?«

An dem Haken beißt Vic nicht an. »Meine Mutter war nachmittags um halb drei schon breit. Ich hab mich selbst erzogen. Ich hab mir alles, was ich habe, selbst aufgebaut.«

»Lass die Mädchen gehen, Vic. Streich die Rechnung. Ich sag dir was. Wenn du die beiden schuldenfrei ziehen lässt, kannst du mein Geld behalten.«

Ich kann kaum glauben, dass ich das sage. Simon Moriarty würde in sein kleines Notizbuch schreiben: Hab ich’s doch gesagt. In Großbuchstaben.

»Hey, hast du das gehört, AJ? Der edelmütige McEvoy verzichtet zugunsten der Damen. Die schulden mir bloß zwei Wochen Gehalt; vielleicht gewinnen sie’s zurück.«

»Und vielleicht friert die Hölle ein. Was sagst du, Vic? Dann müsste ich nicht wütend werden.«

Vic hat auch darauf eine Antwort. »Keine Sorge, McEvoy. Wenn du wütend wirst, erschieß ich dich, bild dir bloß nichts ein. Natürlich hoffe ich, dass es nicht so weit kommt.«

Er lügt nicht. Erst vor achtzehn Monaten hat Vic einen Betrunkenen erschossen. Die intensiven polizeilichen Ermittlungen haben ihm keinen Spaß gemacht, und er schwört oft und lautstark, dass es der Nächste, den er erschießt, absolut verdient haben wird.

»Komm schon, Vic. Behalt mein Geld, lass sie gehen. Die sind sowieso zu dürr für den Job hier.«

»Hey!«, sagt eines der Mädchen.

Die andere kneift ihrer Freundin in den Arm. »Halt die Klappe, Valerie. Der alte Glatzkopf versucht uns zu helfen.«

Sie erntet ein lautes Lachen von Vic und AJ. Sogar Brandi kichert ein bisschen mit.

»Ich biete dir einen Deal an, Türsteher«, grinst Vic, der jetzt gute Laune hat. »Du willst die beiden retten? Willst sie aus meinen bösen Fängen befreien? Ich gebe dir Chips in Höhe deines Gehalts, und du gewinnst das Geld der Damen zurück.«

Ich hätte es kommen sehen müssen. Das ist Vics Antwort auf alles. Einmal hat er sogar dem Mann vom Finanzamt denselben Vorschlag gemacht.

»Kommt nicht in Frage. Ich hab seit der Armee nicht mehr Karten gespielt.«

Vic spitzt die Lippen. »Bei dir ist immer alles seit der Armee. Ich hab seit der Armee nicht mehr Karten gespielt, ich hab seit der Armee keine Mine mehr entschärft, ich hab seit der Armee keinen mehr umgelegt.« Er zwinkert Brandi zu, die laut loslacht. »Ich hoffe, du nimmst es mir nicht übel, wenn ich sage, dass du ein echt langweiliges Arschloch geworden bist, seit du die Armee verlassen hast.«

AJ lacht sich kaputt. Brandi applaudiert Vic sogar.

»Ich spiele nicht, Victor.«

»Dann hör auf, meine Luft zu atmen, Türsteher, und lass mich mein Spiel machen.«

Die Schlauere von den beiden wirft mir einen Blick nackter Verzweiflung zu. Sie hat eine Ahnung, was ihr künftig blüht, und ist entsetzt.

Ich knirsche mit den Zähnen. Schon wieder eine Situation, die ich nicht gewollt habe.

»Scheiße, Herrgott, verflucht. Okay, Vic. Ein paar Runden, um die Mädchen auszulösen. Wie viel schulden sie dir?«

Vics Grinsen ist schmierig wie weiche Butter. »Zwölfhundert. Plus Zinsen und Gebühren.«

Ich ziehe geräuschvoll einen Stuhl heran. »Scheiß auf deine Zinsen. Die sind erst eine halbe Stunde hier.«

»Nicht so empfindlich.«

»Scheiß auf dich, Jones«, sage ich und lasse mich auf dem Stuhl nieder. »Du bist nicht mehr mein Chef, deshalb kriegst du auch nicht mehr den Respekt, den du sowieso nicht verdient hast. Und mach die Zigarre aus. Der Rauch steigt mir in die Augen, und ich kann Karo nicht mehr von Herz unterscheiden.«

Vic drückt den dicken Stumpen in einem Aschenbecher aus. »Was ist los? Hast du seit der Armee auch nicht mehr geraucht?«

AJ kotzt sich vor Lachen fast die Lunge aus.

»Sag deinem Cousin, er soll aufhören zu lachen. Sonst scheißt er noch eine Statue.«

Ein kurzer Kiekser entweicht Brandis roten Lippen und flattert durch den Raum wie ein Kanarienvogel.

»Willst du spielen oder quatschen?«, fragt Vic.

Ich schnippe mit den Fingern nach AJ. »Gib mir Chips. Zwei Riesen gemischt.«

Vic genehmigt die Anweisung mit einem trägen Augenzwinkern, und schon wenig später stehen vier Türmchen Chips vor mir. Ich rücke sie mit Zeigefinger und Daumen gerade, während Vic einen Schluck von seinem frisch servierten Cocktail nimmt.

»Was spielen wir?«, fragt er.

»Straight Poker«, gebe ich zurück. »Nichts Wildes, keine krummen Touren. Alles verdeckt. Five and three, mehr nicht.«

Vic nickt. Er lässt mir ein bisschen Spielraum, weil er ein Zocker ist und ich nur Amateur.

»Dann soll’s Straight Poker sein. Brandi, Schatz, geh und hol McEvoy was von der Bar. Was willst du? Scheiße, nach der ganzen Zeit weiß ich immer noch nicht, was du trinkst.«

Ich schüttele den Kopf. »Bleib, wo du bist, Brandi, Schatz. Ich will dich nicht hinter mir haben, damit du dem Chef mein Blatt durchgeben kannst. Genau genommen will ich dich die ganze Zeit vor mir sehen.«

Brandi schmollt, schiebt die Hüfte vor und die Titten mit verschränkten Armen hoch.

»Scheiße, Dan. Das tut weh.«

»Klar. Egal. Also lass schön die Puderdose in der Tasche. Du weißt schon, die mit dem Spiegel.«

Vic schmunzelt, keinesfalls beleidigt, weil ich ihm mehr oder weniger vorgeworfen habe, sein Leben lang zu bescheißen. »Ich schätze, du bleibst besser, wo du bist, Schatz. AJ, bist du dabei?«

»Nein, er ist nicht dabei«, sage ich, bevor AJ antworten kann. »Poker ist kein Mannschaftssport. Wir spielen Mann gegen Mann.«

Allmählich wirkt Vic ein bisschen genervt. »Okay, Türsteher. War’s das? Noch mehr Regeln? Sag’s einfach, ich will nicht, dass du hinterher meckerst, wenn ich dich ausgezogen hab.«

»Wir spielen zuerst um die Mädchen«, sage ich. »Die Clevere gibt.«

»Welches ist die Clevere?«

Ich nicke dem verschreckten Mädchen zu, einer dürren Brünetten, deren Kopf mit der verschmierten Mascara wie ein Totenschädel aussieht. In ihrem Lächeln liegt keine Hoffnung mehr.

»Diejenige, die weiß, wie tief sie in der Scheiße steckt. Wenn ich die Mädchen rausgehaun hab, spielen wir um mein Gehalt.«

Vic zuckt mit den Schultern, ganz der großherzige Monarch. »Dollar sind Dollar, Türsteher. Mir egal, wem ich sie abnehme.«

Das Mädchen gibt. Sie ist so nervös, dass sie ein paar Karten umdreht und noch mal von vorne anfangen muss. Irgendwann haben Vic und ich schließlich jeder fünf vor sich. Zu spät für einen Rückzieher.

Ich gucke meine Karten an, fächere sie in der Hand auf.

Zwei Könige, nicht schlecht für den Anfang.

Denke auch, gibt Zebs Geist murrend zu. Vielleicht weißt du ja doch, was du tust. Eine halbe Stunde später hab ich gerade noch Chips im Wert von hundert Dollar.

Schwachkopf, sagt Zebs Geist.

»Schwachkopf«, sagt Vic, und ich werfe ihm einen misstrauischen Blick zu.

»Was?«

»Schwachkopf«, wiederholt er. Anscheinend wurde ich dank meiner Pechsträhne jetzt auch noch entmannt. »Du kommst in meinen Klub und willst dich mit mir anlegen. Mit mir! Victor Jones. Weißt du, wie viele Typen hier schon einstecken mussten?«

»Es geht um zwei Riesen, Vic. Übertreib nicht.«

»Zwei Riesen mehr, die mir diese reizenden Damen schulden.«

»Nein«, protestiere ich. »Ich hab mein Gehalt verspielt, das ist alles.«

Vic kaut auf einer nicht angezündeten Zigarre herum. »Nein, nein, vergiss es. Du hast gesagt, zuerst spielen wir um die Mädchen.«

»Die Chips waren mein Gehalt. Mit meinem Gewinn hätte ich die beiden aus der Scheiße gezogen.«

AJ schnüffelt und schnaubt, Schweißperlen stehen ihm auf der roten Stirn. Er bettelt darum, auf mich losgelassen zu werden. Aber Vic hält ihn mit einem Stirnrunzeln im Zaum, sein Spielerglück stimmt ihn milde.

»Egal, wie man’s betrachtet, McEvoy, die hübschen Dinger sitzen immer noch in der Falle. Du hast niemanden gerettet. Nicht mehr seit der Armee.«

Der Witz wird langsam alt.

»Ich hab noch hundert Dollar auf dem Tisch. Man weiß nie, vielleicht wendet sich das Blatt ja noch.«

Vic zündet die Zigarre an, dreht sie langsam, um die Glut gleichmäßig zu verteilen. Er hat längst aufgegeben, so zu tun, als interessiere ihn auch nur im Geringsten, was ich denke.

»Noch eine Runde. Warum nicht? Nach heute, Türsteher, wirst du dir sogar noch den Pott borgen müssen, in den du pisst. Ich mach dir einen guten Preis.«

»Sehr witzig, Vic. Lass uns Karten spielen.«

Sehr machomäßig, dabei fühle ich mich gar nicht stark. Vic nagelt mich ans Kreuz. Vielleicht hatte Simon Moriarty recht, und ich bin wirklich total durchschaubar.

Ein guter Kartengeber kann fünf Karten exakt deckungsgleich übereinanderlegen. Das Mädchen ist aber so verunsichert, dass eine meiner Karten direkt vom Tisch fliegt.

»Willst du die umtauschen, McEvoy?«

Ich schnappe die Karte mit zwei Fingern. »Nein, Vic. Schon okay.«

Keine schlechte Hand. Zwei Paare. Königinnen und Achten.

Wir haben beide fünfzig gesetzt, dann klopfe ich auf den Tisch, und das Mädchen schiebt mir eine einzelne Karte rüber. Vic fährt mit der Hand quer über seine Karten, wie ein Magier. Er bleibt bei dem, was er hat, was bedeuten soll, dass er hat, was er braucht, es sei denn, er blufft. Zwei Runden vorher bin ich mit zwei Assen ausgestiegen und habe über siebenhundert Dollar verloren. Ich hab nicht erhöht, um Victors Karten zu sehen, aber ich hab schon mal mitbekommen, dass er mit nichts auf der Hand geblufft hat. Das Problem ist, wenn Vic seine Spielervisage aufsetzt, sieht man keine Veränderung. Seine Stimme ist gleichmäßig, seine Gesichtszüge ruhig, seine Körpersprache sagt fick dich, egal wie gut sein Blatt ist. Ich hab gedacht, ich könnte einen Riss in seiner Rüstung entdecken, kann ich aber nicht. Meine einzige Hoffnung ist Glück.

»Fünfzig«, sage ich, obwohl mir meine fünfte Karte nichts nützt. Warum nicht alles verspielen?

»Das wird leicht«, sagt Vic und schiebt einen Stapel Chips ran. »Fünfhundert. Wenn du nicht zahlen kannst, bist du draußen. Hier wird nicht angeschrieben. Hausvorschriften.«

»Ich kenne die Hausvorschriften, Vic. Du wolltest, dass ich sie auswendig lerne, schon vergessen?«

Vic entspannt sich jetzt ein wenig, da die Schlacht gewonnen ist. »AJ hier kann sich einen Scheiß merken. Deshalb nennen wir ihn ja auch bei seinen Initialen, damit er seinen eigenen Namen nicht vergisst.«

»Vielleicht hat ihm Lady Liberty mit ihrer Flamme ja das Hirn von innen versengt.«

AJ schlägt mit der flachen Hand auf den Tisch, aber ohne Vics Okay legt er nicht los.

»Okay«, sagt Vic. »Jetzt bist du fertig, Türsteher. Verschwinde aus meinem Klub. Du hast Hausverbot.«

»Es sei denn, ich hab Dollar dabei, stimmt’s?«

»Zu Bargeld sag ich nicht nein. Man weiß nie, vielleicht holt dir Marcie hier ja einen runter, wenn du vorbeischaust. Ein paar ihrer Schulden abzahlen.«

Marcie heult hemmungslos, und ich greife nach meiner Brieftasche.

»Ich geh mit deinen fünfhundert mit.«

Vic verbirgt seine Überraschung gut. »Bist du sicher?«

»Was? Hast du gedacht, ich bin pleite? Ich hab Rücklagen, Vic, also fünfhundert zum Sehen. Zu Bargeld sagst du doch nicht nein, oder?«

Mit großer Geste werfe ich die Scheine auf den Tisch.

»Niemals.« Vic sammelt die Kohle mit beiden Händen ein und schiebt sie in die Mitte. »Da sind deine fünfhundert und noch zweitausend drauf. Hast du so viel dabei?«

Ich beobachte ihn genau. Immer noch derselbe alte Vic. Ich hatte gehofft, meine geheimen Geldvorräte würden ihn aus der Spur werfen.

»Ja, hab ich.«

Dein Fluchtgeld? Komm schon, Dan. Willst du das wirklich für diese beiden hirnlosen Bräute verjubeln? Die haben sich ihr Grab selbst geschaufelt.

Ich habe gar nicht die Absicht, alles zu verjubeln; nur so viel, wie nötig ist, um die Mädchen rauszuhauen und vielleicht an mein Gehalt zu kommen. Diesen Einsatz hier, und das war’s dann.

»Wie viel hast du in dem Safe, den du nicht hast?«

Irgendwie schafft Vic es immer noch, keine Miene zu verziehen. Ich wette aber, seine Zehennägel rollen sich auf.

»Ich hab die Abendeinnahmen. Das sind zwanzigtausend, Daniel.«

Und da ist es. Die ganze Zeit hieß es McEvoy-Türsteher-Schwachkopf, und plötzlich höre ich Daniel. Vic hat mich im Leben noch nie Daniel genannt. Genau wie Dr. Moriarty gesagt hat: Vic versucht unterbewusst mein Vertrauen zu erschleichen, weil er lügt. Er blufft.

Mir wird auf einmal mit absoluter Sicherheit klar, dass Vic einen Scheiß auf der Hand hat. Ich kann hier ganz groß abräumen.

Mein Entschluss, auf Nummer sicher zu spielen, löst sich in Luft auf, und stattdessen schwebt an meinem geistigen Auge eine Vision wie in einer glänzenden Weihnachtskugel vorbei, und ich sehe Victor Jones in nicht mehr allzu ferner Zukunft heulend am Tisch sitzen. Vorausgesetzt, ich nehme ihm den Tisch nicht auch noch ab. Das ist der Kerl, dessen erster Gedanke, als er Connie tot auf dem Parkplatz liegen sah, seinem eigenen schmierigen Laden galt, und ich verspüre den unwiderstehlichen Drang, ihm diesen Laden wegzunehmen.

Mein Pokerface ist nicht halb so gut wie das von Vic, deshalb verberge ich es in meinen Händen, täusche Bestürzung vor.

»Zwanzigtausend. Du lieber Himmel. Aber das wirst du nicht alles setzen. Auf keinen Fall.«

»Vielleicht schon, vielleicht auch nicht.«

»Okay. Okay. Ich nehme fünf. Ich hab fünf. Das sind also dreitausend für dich.«

Ich hab die Kohle am ganzen Körper verteilt. Ein bisschen was in jeder Brusttasche und der Rest in den Socken. Ich leere eine Tasche und lege das Bündel vorsichtig auf den Haufen, achte drauf, dass Vic sieht, dass die Tasche leer ist.

»Scheiße, du bist wohl verwandt mit diesen blöden Schnecken.« Vic schnippt mit dem Finger nach AJ, der auf die Füße springt, als wäre die Schwerkraft, die ihn auf dem Stuhl hielt, plötzlich aufgehoben.

»Was, Vic? Was? Soll ich ihn erschießen?«

»Nein. Mach den Safe auf und bring Bares.«

AJ ist geknickt und zieht tatsächlich eine Schnute, was niedlich ausgesehen hätte, wäre er dreißig Jahre jünger gewesen und hätte kein heimliches Rendezvous mit Lady Liberty gehabt. Er trottet zur Bar und öffnet mit Erfolg einen Safe hinter einem der Brauereispiegel.

Ich schmunzele. »Wahnsinn, er hat sich die Kombination gemerkt.«

Vic gibt sein Pokerface vorübergehend auf, um dreckig zu grinsen. »Sie lautet 10–28–18–86. Das ist das Datum, an dem die Statue eingeweiht wurde.«

Trotz allem kann ich mir ein lautes Lachen nicht verkneifen, und vielleicht bewundere ich Victor Jones sogar eine Millisekunde lang.

»Du bist ein gemeines Arschloch, Vic. Aber der war gut. Jetzt wirst du die Kombination ändern müssen.«

Vic nimmt das Kompliment mit einer selbstherrlichen Handbewegung entgegen, fischt anschließend einen Packen Geldscheine aus AJs Hand und knallt ihn auf den Haufen in der Mitte. »Deine drei und noch sieben. Jetzt bist du wieder im Arsch, Daniel. Kein Geld, kein Spiel.«

Ich hab ihn. Die Vorfreude auf meinen Sieg strahlt hell wie eine Glühbirne in meinem Schädel, und ich schließe den Mund, damit die Helligkeit nicht nach draußen dringt.

Oooh, sagt Zebs Geist. Du glaubst tatsächlich, aus deinem irischen Maul strahlt helles Licht? Ich glaube, du rufst besser noch mal diesen Simon an.

Da kann was dran sein.

»Mach dir keine Sorgen, Vic. Ich spiele. Ich hab noch was in der Tasche.«

Ich ziehe zwei weitere Geldscheinbündel hervor, jedes einzelne in Frischhaltefolie eingewickelt. Wenn er noch mehr will, muss ich an meine Socken ran.

»Sieben zum Sehen und noch mal drei drauf.«

Vic hat Mühe mit seinem Gesichtsausdruck. Es fällt ihm nicht leicht, die Pokermaske aufrechtzuerhalten, und eine gewundene Ader schwillt zwischen Ohr und Augenbraue an. Wenn er aussteigt, ist er mit mehr als zehntausend in den Miesen. Gerüchteweise hab ich gehört, dass Vic ein paar echten Verbrechern Geld schuldet; ein Verlust von zehntausend Dollar könnte ihn sehr viel mehr kosten als nur zehntausend Dollar. Seine einzige Hoffnung besteht darin, mich in den Bankrott zu treiben.

»Fick dich, Türsteher«, sagt er, und ist da etwa ein Beben in seiner Stimme? »Alles zum Sehen.« Er wirft seinen letzten Batzen Geld wie eine Granate auf den Haufen.

»Jetzt verzieh dich, verflucht noch mal.«

Es ist einer der Momente, in denen die komplette Luft aus dem Raum zu weichen scheint. Egal, was als Nächstes passiert, es wird Leben verändern. Ich muss jetzt nur noch den Einsatz um achttausend erhöhen und ihn zermalmen. Selbst wenn ich verliere, hab ich noch was übrig. Brandi beugt sich über den Tisch, tut ihr Bestes, mir ihre Möpse vor die Augen zu schieben, und AJ kippt sich Schnapsgläser voll Wodka eins nach dem anderen hinter die Binde, macht sich bereit für die Auseinandersetzung, die so gut wie sicher bevorsteht. Ich lege mir rasch eine Kampfstrategie zurecht. Sobald das hier vorbei ist, zieh ich dem Arschloch meinen Stuhl über den Scheitel.

Achttausend. Mehr brauch ich nicht. Aber dann kommt mir wieder Vic in den Sinn, wie er Connie da draußen im Regen liegen ließ und im Haus Spuren beseitigt hat. Ich hab gesehen, wie er mit seinen fetten Fingern einem anderen Mädchen auf dem Weg ins Hinterzimmer noch kurz ins Fleisch gekniffen hat.

»Fünfunddreißigtausend«, sage ich und ziehe die Geldscheinrollen aus meinen Socken.

»Und fick dich, Vic.«

Vic atmet jetzt schwer, als hätte er einen Anfall, und um ehrlich zu sein, so super fühle ich mich selbst auch nicht. Inzwischen heulen beide Mädchen. Man müsste taub, blind und bescheuert sein, um nicht zu merken, dass die Sache hier nur noch gewaltsam enden kann.

Vics Maske fällt, und plötzlich ist sein Gesicht faltig wie Trockenobst. »Fünfunddreißigtausend. Auf keinen Fall. Auf gar keinen verdammten Fall.«

Und da weiß ich, dass Vic gearscht ist und dass er jetzt nur noch beten kann, dass ich ebenfalls bluffe.

»Bist du fertig, Vic? War’s das?«

Vics Lippe hängt wie eine Nacktschnecke runter. Er sieht seine Zukunft vor sich. Wenn erst mal Zahltag ist, wird’s eng. Er kann es sich nicht leisten, das Geld auf dem Tisch zu verlieren.

»Das Geld ist nicht meins. Ich schulde Irish Mike zwanzigtausend.«

Irish Mike also schon wieder. Der Mann ist wie ein Krebsgeschwür.

»Du musst nur erhöhen, dann kannst du meine Karten sehen.«

»Ich bin raus.«

Ich greife nach dem Pot, schiebe die Kohle mit beiden Armen zusammen. »Tut mir leid, Vic. Kein Geld, kein Spiel.« Das ist gut, das reicht.

Vic sieht zu, wie der gesamte Einsatz über den Tisch wandert, als wäre es sein Blut, das ihm aus den Adern weicht.

»Wir müssen das irgendwie regeln. Ich kann es dir schulden.«

»Kommt nicht in Frage. Deine Vorschriften.«

»Ich kann dich töten.«

»Das kannst du versuchen. Größere Männer, als du einer bist, haben das auch schon probiert. Zieh deine Neun-Millimeter und wart’s ab, was passiert.«

Vic hat sich eine Neun-Millimeter gekauft, weil die Gangsterrapper ständig davon faseln. Ich schätze mal, weil’s sich super darauf reimen lässt.

»Das sind dreißigtausend, nur um deine Karten zu sehen. Wir sind hier in Cloisters, verdammt noch mal. Woher soll ich so viel Geld nehmen?«

Ist eigentlich wirklich zum Lachen. Hat der Mann noch nie was von Ironie gehört?

»Vic, du hast hier seit Jahren Mädchen eingeschliffen. Jede einzelne von ihnen hat um Gnade gefleht. Du hast sie alle verarscht. Sie betrogen und verarscht.« Ich stapele das Bargeld und die Chips auf. »Du schuldest mir immer noch den Gegenwert der Chips. Das macht vier Riesen, und die nehme ich mir jetzt, wenn’s dir nichts ausmacht.«

Vics Pokerface ist ihm völlig entglitten, und stattdessen hat sich nackte Verzweiflung breitgemacht.

»Fick dich, Türsteher. Ich will deine Karten sehen.«

»Zeig mir erst dein Geld.«

Vic ringt mit den Händen, und die Kettchen um seinen Hals klimpern.

»Ich hab den Klub.«

Bingo.

»Dir gehört die brandgefährliche Bruchbude nicht mal, Arschgesicht.«

Vic widerspricht meiner Beschreibung nicht. »Ich hab einen Pachtvertrag auf zwanzig Jahre. Der ist auf jeden Fall fünfzigtausend wert.«

»Ach ja? Und ich hab einen Schuh im Wert von einer halben Million.«

»Komm schon, Daniel. Ich lege den Pachtvertrag drauf, und dann will ich die Karten sehen.«

Ich denke drüber nach. »Wenn du gewinnst, musst du die Mädchen sowieso gehen lassen. Wenn du verlierst, gehören der gesamte Klub, jedes einzelne Fitzelchen an Mobiliar und jede verdammte Flasche Schnaps mir. Ich will kein Gefeilsche, das ist keine Scheidung.«

Vic nickt, unfähig zu sprechen.

Ich schiebe den Einsatz zurück in die Mitte. »Zeig mir den Pachtvertrag.«

Brandi eilt zum geöffneten Safe und kramt darin rum. Sie sieht, worauf das alles hinausläuft. In zwei Minuten könnte es hier zu einem Regimewechsel kommen. Sie kehrt mit einer verschnürten Aktenmappe zurück.

»Ist er das?«

Vic sieht aus, als wollte er gleich kotzen. »Ja.« Und setzt hinzu: »Schlampe.«

Brandi würde zu gerne drauf antworten, man sieht es ihr am Kinn an, am Funkeln ihrer braunen Augen. Aber die Sache hier ist noch nicht unter Dach und Fach. Niemand, der nicht am Spiel beteiligt ist, sagt etwas, weil das hier etwas ist, über das noch jahrelang geredet werden wird, egal wie’s ausgeht. Auch hat die Angelegenheit etwas Irreales an sich, als wär’s eine Fernsehshow, und zwar keine von den guten mit einem Budget dahinter; eher eine Wiederholung im Nachmittagsprogramm aus den Siebzigern mit klischeehaften Bösewichtern und einer billigen Kulisse, die jedes Mal wackelt, wenn irgendwo eine Tür zufällt.

Ich prüfe das Dokument. Das meiste davon ist juristisches Fachchinesisch; hätte auch eine Garantie für eine Fritteuse sein können, so viel wie ich davon verstehe. Selbst wenn der Vertrag legal ist, ist der Deal insgesamt wahrscheinlich ein einziger Blödsinn, den jeder halbwegs begabte Anwalt in null Komma nichts in der Luft zerreißen würde, ohne dabei auch nur was von seinem Latte zu verschütten.

Trotzdem sage ich: »Okay. Sieht gut aus. Ich akzeptiere den Wetteinsatz.«

Ein bisschen förmlich, aber der Abend ist so.

Vics Wangen schlottern. »Jetzt zeig, was du hast, Türsteher.«

Ruhe umfängt mich wie ein Leichentuch, und ich weiß, dass der Klub mir gehört.

»Zwei Paare«, sage ich und decke die Karten auf. »Auf dieser Seite des Tischs wird nicht geblufft.«

Vic macht sich gar nicht erst die Mühe mit seinen Karten. Er ist im Arsch, und aus der Sache kommt er nur raus, wenn er ein paar Leute um die Ecke bringt.

Seine nervösen Finger wandern ungeschickt seinen Körper hinauf, der Neun-Millimeter in seinem Gürtel entgegen. Er ist viel zu langsam. Ich greife rüber und zerquetsche seine Hand in meiner. Brandi gibt ihm den Rest mit einem fiesen Ellbogenschlag seitlich ins Gesicht. Mit wechselnder Loyalität hat das Mädchen keine Probleme. Nein, das stimmt nicht. Unsere Brandi ist sehr loyal, aber nur einer einzigen Person gegenüber. Vic rutscht stöhnend vom Stuhl, Blut rinnt ihm aus einer Platzwunde über der Nase.

AJ macht eine Bewegung, aber ich habe so viel Adrenalin in mir, dass er ebenso gut auch durch Matsch hätte waten können, so wie er da seitlich um den Tisch herumkommt, von mir aus gesehen auf zehn Uhr und mit einem Gesichtsausdruck, der eher animalisch als menschlich wirkt.

Ich ziehe meine kleine Glock 26 und jage eine Kugel in den Barspiegel über seinem Kopf. Es regnet spektakuläre Splitter und glitzernde Eiszapfen, die sich AJ in Hals und Hände bohren.

Sagen muss ich nichts. Nicht mal AJ ist blöd genug, gegen eine Pistole anzurennen. Er liegt auf dem Boden und fängt an zu heulen.

Ich wende mich an Marcie und ihre Freundin. »Geht. Und kommt nie wieder. Haltet euch von der Gegend hier fern.«

Sie küssen und umarmen mich eine Minute lang, als wäre ich ein alter Rockstar.

»Danke, Daddy«, platzt Marcie heraus. Dann: »Huch. Entschuldigung. Ich meine, danke, Mister.«

Dann sind sie weg, rauschen mit schlappenden Sandalen durchs Kasino.

»Danke, Daddy«, sagt Brandi und imitiert den California-/MTV-Sound, den die Kids heutzutage alle draufhaben, dann lacht sie laut. »Ich kann’s kaum glauben, Dan. Dir gehört der Klub.« Sie stampft aus purer Freude mit den Absätzen ihrer Catwomanstiefel auf. »Die Zeit von dem Arschloch ist abgelaufen. Am liebsten würde ich ihm den Schädel einschlagen, so viel Scheiße musste ich in den letzten Monaten fressen.«

»Zertrümmer vorläufig mal nichts, Brandi. Vic hat mir den Pachtvertrag noch nicht überschrieben.«

»Hmmm«, sagt Brandi.

Sie weckt ihren ehemaligen Chef mit einem Eisregen aus einem Metalleimer. Kaum hat er unterschrieben, zieht sie ihm den Eimer über.

»Finally this club is going to rock«, singt sie und schenkt sich einen ordentlichen Bourbon ein. »Wir können ein paar professionelle Mädchen einstellen, die hinten arbeiten. Vielleicht einen Deal mit Irish Mike abschließen, damit er uns Stoff ranschafft. Endlich mal richtig Geld verdienen.«

Ich sehe schon, ich werde mich mit Personalproblemen rumschlagen müssen.

Jason führt Vic und AJ mit ungehörig großer Schadenfreude zur Tür. Genau genommen singt er sie zur Melodie von »YMCA« und einem eigenen Text nach draußen:

»Zieht-end-lich-ab,
Ihr-zwei-Arsch-löch-er.
Zieht-end-lich-ab,
Und-kommt-nie-mehr-her!«

Ich bin beeindruckt. So glücklich hab ich Jason nicht mehr gesehen, seit sein signiertes Lou-Ferrigno-T-Shirt in der Post war.

Die Neuigkeit verbreitet sich im Klub wie Elektrizität, erfasst jeden, der damit in Berührung kommt. Schon bald hat sich die gesamte Belegschaft vor dem Hinterzimmer versammelt und wartet auf eine aufmunternde Antrittsrede.

Reden vor der Belegschaft zu halten ist nicht mein Fachgebiet. Angestellte zu haben ist nicht mein Fachgebiet, verdammt. Möglichst einfach war immer mein Lebensmotto gewesen, und irgendwie stehe ich jetzt hier mit einem Kasino und einem Dutzend Menschen, deren Lebensunterhalt von mir abhängt.

Meine Transplantate jucken.

Gott sei Dank wurden gestern die Löhne gezahlt.

Was ist mit mir? Zebs Geist schaltet sich wieder ein. Vergiss mich nicht.

Und Zeb ist immer noch Gefangener von Irish Mike. Irish Mike, der jeden Monat seinen kleinen Anteil am Slotz kassiert. Jedes Mal, wenn ich aus dem Niemandsland herauskrieche, dreht sich die Erde und lässt mich geradewegs wieder zurückrollen, jedenfalls kommt es mir so vor.

Ich höre Brandis metallene Absätze über den Kasinoboden klappern und beschließe, dass ich mich den Tatsachen stellen muss, bevor sie eine neue Tirade beginnt. Ich stehe auf, prüfe meinen Schädel in einem stehengebliebenen Zacken des geborstenen Spiegels und trete geduckt durch die Tür meinem Publikum entgegen.

Ist ein komisches Gefühl, von Untergebenen angelächelt zu werden; ist mir bei der Armee nicht oft passiert. Wenn ich Befehle erteilt habe, haben die anderen meist leise Arschloch in ihren Bart gemurmelt. Aber hier sehe ich nur glückliche Gesichter.

Jason improvisiert immer noch zur Melodie von »YMCA«:

»Dan-Mc-Evoy,
Ist der Oberhammer,
Dan-Mc-Evoy,
hat Victor einen Arschtritt verpasst!«

Mit der letzten Zeile weicht er ein bisschen vom Rhythmus ab, aber dank seiner Bemühungen erntet er trotzdem begeisterten Applaus.

»Okay«, sage ich und lächle gequält. »Okay. Ich danke dir, Jason. The Village People danken dir.«

Erneut Gelächter. Marco kitzelt Jason an der Seite, was mir die Augen in Bezug auf so einiges öffnet.

»Heute Abend machen wir weiter wie sonst auch. Außer in den Kabinen; anfassen ist nicht mehr. Wer ein Problem damit hat, kann später mit mir sprechen. Alle, die Schulden abarbeiten, sollen wissen, dass ich nichts von ihnen will. Von jetzt an bekommen alle ihr Geld.«

Diejenigen, die damit nicht mehr in den Miesen sind, lächeln, aber die Mädchen mit den flinken Händen wirken nicht allzu begeistert.

»Wenn ihr Gelegenheit bekommt, Victor Jones zu ärgern, tut es nicht.«

»Zu spät«, gluckst Jason und lässt sich mit der flachen Hand abklatschen. Gott, sind diese Jungs glücklich.

»Tut es nicht, weil ich nicht weiß, ob die Pokerpartie wirklich legal war.«

»Legal?«, fragt Jason. »Vic hat jahrelang da hinten Mädchen abgezogen. Wie legal war das denn?«

Kein schlechter Einwand.

»Kennst du einen guten Anwalt, Danny?«, fragt Jason.

Klar tut er das, sagt ZG. Nur dass unser Danny hier dazu neigt, Anwälte erschießen zu lassen.

Marco kommt mit einem doppelten Jameson auf einem verkratzten Martinitablett angetrabt.

»Hier bitte, Dan. Den hast du verdient.«

Ich nehme den Drink dankbar an. Der irische Whiskey läuft mir geschmeidig die Kehle runter, aber hinterher schüttelt es mich wie von einem Defibrillator geschockt.

»Alle wieder an die Arbeit, genießt die neue Geschäftsführung, solange sie das Sagen hat. Ich muss erst mal nachdenken.«

Brandi baut sich neben mir auf. »Genau, Leute. Ihr habt gehört, was der Chef gesagt hat: Alle wieder an die Arbeit. Wir müssen das Angebot in den Kabinen neu organisieren.«

Sieht aus, als hätte ich eine Stellvertreterin.

Das Erste, was ich in Vics Büro mache, ist, Brandi rauszuschmeißen; als Zweites reiße ich die Pornoposter runter. Es ist nicht so, dass ich nackte Frauen anstößig finde; die Sache an sich ist mir aber lieber. Außerdem erinnern mich die Poster an den vorherigen Besitzer und an all die Großtaten, die er angeblich mit den verschiedenen Klubangestellten vollbracht hat. Das ist nichts, was man sich im Verlauf eines Arbeitstages gerne durch den Kopf gehenlässt. Und falls Vic es doch schaffen sollte, mich hier rauszuklagen, möchte ich aus purer Rachsucht vorher noch so viel Unordnung wie möglich in sein System bringen.

Ich hab keine Ahnung, wie Vic überhaupt irgendwas zuwege gebracht hat. Sein Schreibtisch ist ein einziges Durcheinander aus Zeitschriftenstapeln, Burgerschachteln und zerknüllter Folie. In der Ecke steht ein Mülleimer, der aussieht, als wäre er irgendwann in den neunziger Jahren mal explodiert, und die Jalousien vor den Fenstern sind braun und gelb verschmiert von Jahrzehnten voller Zigarrenrauch.

Ich wische den Chefstuhl ab und setze mich, viel weiter bin ich mit meinem Plan noch nicht gediehen.

Stell den Stuhl auf deine Größe ein.

Das ist eine schöne Idee. Ich lasse den Stuhl ungefähr fünfzehn Zentimeter weit runter, damit Vic einen unerwarteten Schrecken bekommt. Kleine Köstlichkeiten wie diese halten einen Mann bei Laune.

Also setze ich mich und jetzt was? Gehaltsabrechnungen, Fixkosten, Alkoholbestellungen, Bareinzahlungen.

Meine Transplantate betteln darum, gekratzt zu werden, was mir Zeb verboten hat.

Ich habe keine fünf Studenten angestellt und acht Stunden lang Follikel sortiert, damit du die kleinen Scheißer auskratzt. Einen Monat lang wird nichts angefasst.

Hände flach auf den Tisch, sage ich mir. Fass die neuen Haare nicht an. Kaum zu glauben, wie schwer es ist, nicht zu kratzen. Ich habe mehr als genug harte und unappetitliche Aufgaben während meiner verschiedenen beruflichen Tätigkeiten absolvieren müssen, aber in diesem Moment scheint der Entschluss, meine Hände auf der Tischplatte liegen zu lassen, es mit jeder davon aufnehmen zu können. Einschließlich dem Graben von Latrinen im Libanon.

Ich versuche, mich auf etwas anderes zu konzentrieren, und das Erste, was mir in den Sinn kommt, ist: Gott, gütiger, piep.

Was hat Sofia damit gemeint? Wo kam das Piep her? Beim ersten Mal war noch keine Rede von einem Piep. Wo hört man denn heutzutage überhaupt noch ein Piep? Vielleicht ist ein Auto vorbeigefahren.

Oder vielleicht … fast fällt mir was ein, aber ich erlaube dem Gedanken nicht, vollständig Gestalt anzunehmen, für den Fall, dass etwas dran ist. Ich komme mit der Eventualität schon klar, falls sie sich zur Möglichkeit entwickelt.

Ich folge dem Verlauf des Kabels über Vics Schreibtisch hinweg und grabe das Telefon unter einer Pyramide von Wirtschaftsbüchern aus. Unter der Nummer, die ich wähle, nimmt keiner ab. Natürlich nicht, ist meine eigene. Ich zähle, wie häufig es klingelt, bis sich mein Anrufbeantworter einschaltet, dann gebe ich mein Passwort ein.

Eine Nachricht.

Hey, Mann, Türsteher. Hör zu, wahrscheinlich erinnerst du dich nicht an mich, du hast es ja ständig mit Arschlöchern zu tun, was? Gott, gütiger, ich hasse Anrufbeantworter. Okay. Egal, hör zu … ach so, hier spricht Jaryd Faber, übrigens, der Anwalt, den du letzte Nacht rausgeschmissen hast. Verdientermaßen, muss ich zugeben. Ich hab deine Nummer von Vic, und die Sache ist die, dass ich nun mal gerne ins Slotz gehe, mag ein Dreckloch sein, aber trotzdem. Ein paar schöne Stunden beim Kartenspiel und mit den Mädchen verbringen. Da will ich nicht drauf verzichten, deshalb wollte ich dich nur wissen lassen, dass ich die Sache mit Vic geklärt habe, was für ein Prinz, und ich darf wiederkommen. Nur für den Fall, dass wir uns sehen, bevor du ihn siehst, also kein Grund, mir eine zu verpassen. Was sagst du, Schwamm drüber? Leben und leben lassen. Vielleicht kann ich dich ja mal auf einen Drink einladen oder dir einen neuen Anzug spendieren. Okay? Sind wir quitt? Nichts für ungut. Ich hasse es, mich entschuldigen zu müssen, aber bitte. Nimm die Entschuldigung an oder lass es bleiben, wobei du dich eigentlich freuen müsstest, wenn du wüsstest, wer ich bin und was ich dir antun kann. Gott, gütiger.

Da ist das Band voll, und es kommt ein Piep.

Gott, gütiger, piep.

Ich halte den Hörer auf Armeslänge Abstand, als hätte mich das Telefon angelogen.

Sofia hat meinen Anrufbeantworter abgehört. Faber war nie in der Wohnung gewesen. Ich habe die Bullen auf den falschen Mann gehetzt.

Für die Bullen war er genau der Richtige, sagt Zebs Geist. Nur der Falsche, was den Mord an Connie und die Verwüstung deiner Wohnung angeht.

Und jetzt ist er tot. Das ist meine Schuld.

Das lässt sich nicht abstreiten.

Aber wer hat Connie umgebracht? Wer hat meine Wohnung verwüstet?

Ein Schatten fällt mir aufs Gesicht, und ich blicke hoch.

»Endlich, wird aber auch Zeit«, sagt Irish Mike Madden. »Ich hab schon die ganze Stadt nach deinem käsigen Arsch abgesucht.«

KAPITEL ZWÖLF

Irish Mike steht im Türrahmen, als wäre dieser eigens dafür gebaut worden. Er ist ein großer Mann, riesig, mit Whiskeyäderchen auf Nase und Wangen. Seine Zähne sind schief und von hundert Kneipenprügeleien angeschlagen, er lächelt breit und zeigt sie wie Medaillen. Er trägt eine Fischermütze schräg auf dem Kopf mit Kleeblattanstecker vorne dran. Und wenn er spricht, klingt sein Akzent eher nach Hollywood-Irisch als nach einem echten Akzent.

Irish Mike. Ein Ire, der niemals in Irland war. Ein Einwanderer, der niemals ausgewandert ist. Ein Plastikpaddy, der alles, was er über die alte Heimat weiß, aus den Geschichten von Oma und Boys’s Own gelernt hat.

»Daniel McEvoy«, sagt er sanft und schlurft in den Raum wie ein Schmusesänger, kurz bevor er zu singen anfängt. »Gar nicht leicht zu finden.«

»Meine Freunde haben damit keine Probleme.«

Madden legt koboldartigen Charme an den Tag. »Sind wir denn keine Freunde, Daniel?« Seine Augen sind von einem stumpfen Grün, und seine Haut erinnert mich an ein gerupftes Huhn.

Ich bin zu alt für so was.

»Hör auf mit dem Scheiß, Mike. Was willst du?«

Mike schmunzelt verzückt. »Mist. Das gefällt mir.« Er lehnt sich an die Wand, und sie knarrt. »Ich will mein Geld.«

Stöhn. Er ist nicht mal wegen mir hier. Ich bin nur der Bonus.

»Vic schuldet dir Geld, ich nicht. Mir schuldet er auch Geld, aber aus Respekt vor dir und deiner Organisation hab ich nichts dagegen, wenn du deine Schulden zuerst eintreibst.«

Mike ist ein bisschen erstaunt angesichts dieser Widerworte, aber auch amüsiert.

»Danke, McEvoy. Sehr katholisch von dir. Aber mir wär lieber, du würdest zahlen.«

»So läuft das nicht, Mike. Nicht einmal Gott kann Schulden übertragen. Ich schulde dir keinen Cent, und wenn du nicht aufhörst, das immer wieder ins Gespräch einfließen zu lassen, werde ich mich durch die Fettmassen zwischen deinen Schultern graben und dir deinen dicken Hals brechen.«

Warum nicht mal den Mund so richtig voll nehmen und sehen, ob’s funktioniert.

Wenn ich es auf Furcht und Unterwürfigkeit angelegt hatte, so zeitigt meine Direktheit nicht den gewünschten Effekt. Mike Madden wirkt müde und resigniert, als hätte er die Nase voll davon, ständig immer so hart durchgreifen zu müssen, und als würde er sich fragen, ob nicht einmal auch was ganz leicht gehen könnte.

»Righto, Laddie. Ich hab’s gehört. Jetzt hör du mir zu. Ich hab was gesucht.«

»Wieso fragst du nicht das Universum? Machen viele mit schönem Erfolg. Aber das ist ein Geheimnis.«

Madden knirscht mit den Zähnen. »Du weißt, wovon ich rede.«

Wir wissen beide, worauf das hinausläuft.

»Ich weiß es nicht, Mike. Glaub mir. Aber ich weiß, wie du suchst, wenn du suchst.«

Mike breitet die Hände aus. »Ließ sich nicht vermeiden. Die DVD hätte in deiner Wohnung sein können.«

Ich staune. »Eine DVD? Eine verdammte DVD. Für wen hältst du mich? Für Jason Bourne?«

Mike Madden schiebt seinen Tweedmantel so weit zurück, dass ich den Revolver an seinem Gürtel sehe.

»Wie auch immer, Laddie. Du wirst heute früher Feierabend machen müssen.«

Da hat er recht. Ich hab keine Ahnung, wie ich mich davor drücken könnte, mit ihm zu gehen.

»Ich hab auch eine Pistole, weißt du?«

»Mag sein, Laddie, aber ich hab gleich mehrere. Eine falsche Bewegung, und Blut fließt über den Fußboden. Immerhin Holzfußboden, da lässt es sich wenigstens wegwischen, wenn man sich beeilt.«

Ich lege meine Pistole auf den Schreibtisch. »Seit hundert verfluchten Jahren hat mich niemand mehr Laddie genannt, du Schwindler.«

»Im Herzen bin ich Ire«, widerspricht Mike, der sich an der Beleidigung stärker stört als an der Waffe.

»Dein Herz ist verstopft mit Speck und Bier und wird dich jeden Moment im Stich lassen.«

Was eine ungewöhnliche Mitteilung gegenüber einer Person ist, der man gerade zum ersten Mal begegnet.

Zwei sommersprossige Kartoffelköpfe quetschen sich durch den Türrahmen, fingern Pistolen aus ihren Taschen. Ich kenne sie schon aus Fabers Küche.

»Leg die Pistole wieder in die Schublade, Laddie. Sonst erschießen meine Jungs jeden Einzelnen hier im Klub.«

Das hab ich mir gedacht. Ich funkele Madden böse an, damit er die Mordlust in meinen Augen sieht.

»Wenn ich so wäre wie du, Mike, wenn mir die Menschen da draußen egal wären, dann wärst du schon tot. Ich will nur, dass du das weißt und ein bisschen Respekt zeigst.«

Irish Mike zwinkert. »Hab’s zur Kenntnis genommen, Laddie. Jetzt komm her und lass uns so tun, als wären wir Freunde.«

Mike nimmt mir mein Telefon ab, dann schlendern wir aus dem Büro und durchs Kasino wie zwei ganz hohe Tiere, und keiner seiner vier Begleiter ist gezwungen, irgendwen zu erschießen. Jason ist bereit zu kämpfen, streckt die Brust raus und schlenkert mit den Armen, aber ich beruhige ihn mit zwei Fingern quer, was kompliziert klingt, aber eines unserer Zeichen an der Tür ist. Egal was für eine tolle Brustmuskulatur man hat, Kugeln kann man damit nicht abwehren.

»Schon okay, Jason. Halt die Stellung, ich bin in ein paar Stunden wieder da.«

»Sicher, Chef?«

»Ja. Mike und ich haben was Geschäftliches zu besprechen.«

Auf Mike wartet ein Mercedes Benz der R-Klasse am Straßenrand, und wir gucken einige peinliche Minuten lang zu, bis sich seine beiden Jungs auf den Rücksitz gequetscht haben.

Ich zwinkere Mike zu, schließlich ist er ja ein Zwinkertyp. »Du bist ein tierisch geiler Mafiaboss, zwei von deinen Jungs müssen auf die Kindersitze.«

Mike hat Lust zu widersprechen. »Meinst du, ich hätte mit zwei Wagen anreisen sollen? Was ist mit der Umwelt? Was mit meiner CO2-Bilanz, Laddie?«

»Laddie? Du solltest dir das wirklich abgewöhnen. Das ist einfach zu komisch.«

»Rein in den Wagen«, sagt Mike ungerührt. Ich merke, dass ich ihm zusetze.

Wir fahren quer durch die Stadt, und ich will mich nicht mit der Tatsache abfinden, dass für mich alles vorbei ist. Wenn wir erst mal ankommen, wo wir hinfahren, und Mike Madden feststellt, dass ich diese mysteriöse Geheimagenten-DVD gar nicht habe, dann wird er mir wahrscheinlich eine Kugel ins Herz jagen.

Eine DVD? Das ist mehr als seltsam. Was zum Teufel hat Zeb mit einer DVD gewollt? Das, was der von Computern versteht, hätte auf eine der Pferdepillen gepasst, die er seinen Reizdarm-Patienten beziehungsweise, wie er sie einfühlsam nennt, den Stop-and-go-Leuten verschreibt.

So gut wie tot, denke ich und versuche mir das klarzumachen. So gut wie tot.

Aber kein scheußliches Angstgefühl sickert durch. Selbst der Gedanke an möglicherweise bevorstehende Folter kann mich nicht aus der Ruhe bringen.

Das liegt daran, dass ich das alles nicht glaube. Diese Woche war viel zu bizarr, um wahr zu sein. Mein Gehirn wartet drauf, dass ich in einem zerwühlten, verschwitzten Bett aufwache. Man steigt nicht innerhalb einer Woche vom Türsteher zum Supermann auf, jedenfalls nicht, wenn man überleben will. Ich will überleben, aber ich sehe nicht, wie ich das hinkriegen soll.

Wir fahren an Chequer’s Diner und am Park vorbei. Ich sehe Carmél, die Kellnerin, wie sie mit einem Gast herumalbert, einem Typ mit Jägerkappe. Er klatscht ihr auf den Hintern, und sie schenkt ihm nach, lächelt breiter als ein Stück Wassermelone.

Ich wusste gar nicht, dass man ihr auf den Hintern hauen darf.

Vielleicht gilt das Angebot aber auch nicht für mich.

Noch keine zehn Uhr am Abend, und schon leeren sich die Straßen. Cloisters ist eine Stadt für den Tag. Grüne Vorstädte und Autos mit Vierradantrieb. Holzhäuser direkt bis an die Gartenzäune gebaut, ausgedehnte Parks mit gesicherten Spielplätzen für Kleinkinder. Ab und zu verirrt sich mal eine Kugel aus unserer schmutzigen Unterwelt in den Hort des Anstands, aber laut Cloisters Chronicle hat diese kleine Stadt die drittniedrigste Verbrechensrate des Landes und das zweithöchste Bildungsniveau. Es ist schön, in einem Ort zu wohnen, in dem die Menschen lieber lesen als fernsehen.

Zebs Geist lässt mich aber nicht allzu tief in meiner Melancholie versinken. Ein bisschen spät für so viel Gemeinschaftsgeist, Partner. Erzähl mir nicht, dass du, sofern du die Nacht überlebst, aus dem Slotz eine Suppenküche machst und St. Daniel fortan seine Tage damit verbringt, Schüsseln mit sämiger Suppe samt Lebensweisheiten an Bedürftige zu verteilen.

»Sämige Suppe?«, prustet Irish Mike. »Herrje, Laddie. Dreh bloß nicht durch; die Nacht ist noch jung.«

Hab wieder laut gedacht. Schlechtes Zeichen.

Ich wünschte wirklich, der Mann würde sich den Laddie verkneifen. Das ist beleidigend. Vielleicht würde ihm ein heftiger Hieb zwischen die Rippen den Schalk austreiben, aber andererseits würde ich dann das Ende der Reise nicht mehr erleben und niemals herausfinden, was mit Zeb passiert ist.

Guter Gedanke. Ausgezeichnet sogar. Schreib dir das hinter die Ohren.

»Wohin fahren wir?«, frage ich Mike freundlich. Da kommst du nie drauf, hätte er sagen können.

»Halt die Fresse, McEvoy.«

Andererseits …

So lange fahren wir nicht. Nichts in Cloisters ist weit. Auf der kurzen Fahrt kommen wir an acht Kirchen und drei Streifenwagen vorbei. Gott und Waffen, daran glauben wir hier. Über uns summen rote Lampen, ziehen sich über den gesamten Straßenzug wie Lichter auf einer Landebahn.

Schon bald biegen wir hintenrum in eine bekannte Einkaufsstraße. Zebs Laden. Als ich das letzte Mal hier war, habe ich eine Leiche in einem Kofferraum verstaut. Einleuchtend, dass jetzt auch alles in der Praxis zu Ende gehen soll. Zwei Leichen in einer ausgebrannten Feuerfalle würden eindeutig auf einen Unfall schließen lassen.

»Ende der Fahnenstange, Laddie«, sagt Mike, und ich spüre jeden einzelnen Stein unter den Mercedesreifen knirschen, als der Wagen langsam zum Stehen kommt.

Vielleicht, denke ich, plötzlich absolut sicher, dass ich tot bin, wenn ich unter Mikes Bedingungen das Gebäude betrete. Aber nicht so, wie du denkst, Laddie.

Was ich jetzt vorhabe, scheint nicht von dieser Welt. Es ist so eine Idee, die es normalerweise niemals am Vernunftfilter in meinem Kopf vorbei schaffen würde, aber in den vergangenen Tagen wurde dieser Filter ausgeschaltet. Und wenn mir ein Einfall wie dieser kommt, blockiert der Schalter.

Also. Zwei Männer vorne, zwei hinten und Irish Mike zu meiner Linken.

Alle bewaffnet, alle gefährlich. Aber auch ziemlich eingeschränkt in ihrer Bewegungsfreiheit, und wahrscheinlich rechnen sie nicht damit, dass ich mich einer solchen Übermacht widersetze.

Wenn ich handeln will, dann muss es jetzt sein, bevor der Sicherheitsgurt gelöst wird. Ich schnaufe ein paarmal tief durch, um mir Mut zu machen, dann bin ich am Zug.

Okay, fünf Zielpersonen. Los geht’s.

Zuerst verpasse ich Irish Mike einen Handkantenschlag gegen die Luftröhre; danach sollte er mindestens ein paar Minuten nach Luft schnappen. Seine Augen treten aus ihren Höhlen, als hätte man ihm eine Harpune in den Arsch geschossen – ein Anblick, den ich hoffentlich noch Gelegenheit haben werde, Jason plastisch vorzuführen. Er liebt so was.

Die Jungs auf dem Rücksitz reagieren zuerst, deshalb greife ich unter die Sitze in der Mitte, hebe den Bügel, stoße mich mit den Füßen ab und schiebe die Bankreihe auf die Männer hinter mir. Die Sitze schlittern geschmeidig auf ihren Schienen; Gott segne deutsche Ingenieurskunst. Schienbeine brechen und vielleicht auch ein Knöchel. Einer der Männer zerschlägt die Heckscheibe mit seinem Schädel. Noch wurden keine Waffen gezogen.

Ein bisschen komme ich mir vor, als würde ich nur zusehen. Es ist, als würde jemand anders handeln und ich alles nur aus einiger Entfernung beobachten, gar nicht ganz einverstanden mit dem, was sich da abspielt.

Immer noch zwei Männer vorne.

Ich greife über Mikes zuckenden Torso hinweg und löse die Rücklehnen der Vordersitze. Indem ich mein ganzes Gewicht darauf werfe, klappen die Sitze so weit vor, dass sie aus der Halterung springen und Mikes Männer auf dem Armaturenbrett kleben. Einer hat immer noch einen Arm frei, um nach seiner Waffe zu greifen, weshalb ich ihm die Schulter mit einem Schlag in die Achselhöhle ausrenke.

Alles in allem läuft es hier ziemlich gut. Meine alberne Seite will loskichern, aber ich schlucke es runter. Für Mädchenhaftigkeit ist später noch Zeit.

Im Benz ist Stöhnen zu hören, als ob wir unter Wasser wären, und auf der Windschutzscheibe bilden sich Seeanemonen aus Blut. Wir rollen noch drei Meter weiter, ein Reifen schiebt sich den Bordstein hoch und zerquetscht eine Mülltonne.

Ich versetze Irish Mike einen weiteren Schlag, weil er so ein Arsch ist, dann springe ich aus dem Wagen und renne zu Zebs Hintereingang. Meine Stiefel knirschen auf den losen Kieselsteinen, und auf meinem Gesicht spüre ich kalten Sprühregen, der nach Leben schmeckt. Einen Augenblick lang genieße ich es, in Bewegung zu sein, bis ich am Lieferanteneingang ankomme und mich erneut konzentrieren muss.

So viele Schusswaffen in meinem Besitz, und nicht eine davon hab ich hier. Die Tür geht nach innen auf, und da steht ein weiterer von Mikes Kartoffelköpfen, der mit großen Augen angelaufen kommt, um zu sehen, was es mit dem Mülltonnenlärm auf sich hat. Der Mann tut mir fast schon leid. Seine Pistole baumelt an seiner Seite, und ich stürze mich auf ihn, fauche wie ein zorniger Bär.

Er schafft noch ein oh, bevor ich mir seinen Kopf unter den Arm klemme und ihn zurück in den Laden bugsiere. Das oh klingt zwei Oktaven höher, als wir die Hälfte des Raums durchquert haben. Die Zehen des Typen schleifen über den Boden, und mit den Ellbogen trommelt er mir einen Zapfenstreich auf den Rücken, als täte ihm das gut. Wenn er vielleicht die Intelligenz oder die Zeit besäße, seine Pistole zu benutzen …

Aber keine Intelligenz und schon gar keine Zeit.

»Mutter«, sagt er. »Mutter …«

Entweder flucht er oder er ruft nach seiner Mami. Wer weiß.

Plötzlich stehen wir vor einer Wand, und ich ramme ihn dagegen. Zwei Lagen Gipskarton, ein Holzgerüst dahinter und dann hübsch ordentlich auf den Zahnarztstuhl. Kann für die Eingeweide nicht gut sein. Aber lieber auf Nummer sicher gehen, deshalb klettere ich durch das zerklüftete Loch und donnere Mikes stöhnendem Mann noch eine Spülschüssel gegen die Schläfe.

Kein Stöhnen mehr. Auch kein Alarm; ein Alarm wäre schön gewesen.

Warte. Irgendwo wird weitergestöhnt. Das Geräusch kommt hinter mir aus Zebs Homöopathie-Laden.

Ich bin’s, Idiot. Ich lebe.

Zeb. Das gibt’s nicht.

Mikes Mann gibt seine Waffe ohne Widerstand ab. Ein hübscher glänzender Colt Kaliber 45. Sieben Schuss im Magazin, einer im Lauf, vorausgesetzt, dieser Typ – nennen wir ihn Steve –, vorausgesetzt, Steve hat seine Pistole immer geladen.

»McEvoy, du Arsch!«

Ein Schrei von draußen. Irish Mike hat sich rasch erholt und die Nase von seinem Laddie gestrichen voll.

»Komm raus, McEvoy.«

Gut. Das ist gut. Sie wollen nicht reinkommen. Es gibt eine winzige Chance. Natürlich hätte ich sie alle umbringen sollen, dadurch hätte sich meine Lage entschieden verbessert.

Ich stolpere durch eine Wolke aus Kalk und Sägemehl zurück in Zebs Laden. Auf dem Boden ist Blut, es glitzert im Neonlicht und zieht sich in langen Bögen über den Teppich und den Beton. Die glänzende Spur führt zu einer zitternden Gestalt in der Ecke. Es ist mein Freund Zeb. Mit Klebeband an seinen Bürostuhl gefesselt. Offenbar haben sie ihn als menschlichen Flipper missbraucht.

Zebs Augen sind halb geschlossen, eine Prellung überzieht fast sein ganzes Gesicht, und Blut tropft ihm von den Fingerspitzen. Über seinen verschlagenen Augen hängen lädierte Lider, und von seiner kantigen Gaunermiene ist keine Spur mehr zu entdecken. Er sieht schlimm aus und fühlt sich wahrscheinlich noch schlimmer, wenn er überhaupt was fühlt.

Ich drehe den Stuhl zu mir um.

»Zeb? Sag mir schnell, was du gemacht hast.«

»Wurde ja auch Zeit«, spuckt Zeb durch Blutblasen hindurch. »Paramol, Ibuprofen. Unter dem Safe.«

Ich schüttele ihn, und aus einer Platzwunde unter seinem Auge tränt Blut. »Nein. Sag’s mir. Wo zum Teufel ist die DVD?«

Zeb hustet, und irgendwas in seiner Brust jault auf. »Keine DVD. Alles Bullshit. Komm schon, Dan. Pillen.«

So ist er. Nach einer solchen Tracht Prügel regiert in Zebs Leben nichts anderes als Schmerz. Es ist ihm egal, ob er lebt oder stirbt. Nur der Schmerz zählt.

»Okay. Okay.«

Ich wühle mich durch die Fläschchen unter dem Safe. Die meisten sind von Hand beschriftet. Billige Imitationen. Zeb macht alles zu Geld.

»Fünf Minuten, Mike«, schreie ich zur Decke. »Fünf Minuten, dann finde ich die verfluchte DVD.«

Erst mal keine Antwort, nur schlurfende Schritte und das Klirren von Metall.

Dann: »Fünf Minuten, McEvoy. Wenn ich Sirenen höre, brenn ich den Schuppen nieder.«

Toll. Ich hab dreihundert Sekunden und keine Verhandlungsgrundlage.

Paramol. Ich finde ein Fläschchen und fahre mit dem Finger die Anwendungshinweise durch.

»Scheiß auf die Dosierung«, heult Zeb. »Gib sie mir alle.«

Auf keinen Fall. Zeb würde die Dinger in seinem Zustand mümmeln, bis ihm das Herz einschläft.

Ich mache das Fläschchen auf, schüttele eine doppelte Dosis raus, und Zeb frisst mir aus der Hand wie ein Pony Zuckerwürfel. Während ich ihm das Klebeband von den Handgelenken entferne, genießt mein wiedergefundener Freund chemische Linderung.

»Wo warst du, Mann?«, schluchzt er, was in ein schrilles Kichern übergeht. »Ich hab gesendet. Signale geschickt. Ganze Gespräche mit dir geführt. Hast du mich nicht gehört?«

Einen Scheiß hab ich gehört, sagt Zebs Geist.

»Ich hab dich gehört, Bruder«, sage ich. »Ich bin hier. Jetzt musst du mir sagen, was du gemacht hast.«

»Ich bin am Leben geblieben. Das hab ich gemacht. Bin nicht stolz drauf, aber ich hab’s geschafft.«

Ich schüttele ihn sanft. »Was hast du gemacht? Komm schon, Zeb, sag’s mir.«

Zeb blinzelt, als wollte er gleich eindösen. »Ich hab Mike Madden die Haare gemacht. Wie bei dir, Dan. Ein paar Transplantate gesetzt.«

Haartransplantate! Niemals. Doch nicht all das hier wegen Transplantaten.

»Das Arschloch ist paranoid, das kann ich dir sagen. Der hat Studenten aus China als Assistenten angeschleppt, weil die ihn nicht kennen. Kleine Hände hatten die, haben wunderbar gearbeitet. In sechs Monaten wird man nichts mehr sehen. Mikes Haarpracht wird so voll sein, dass sich Pierce Brosnan vor Neid in die Hose macht.«

Das ist Zeitverschwendung. »Super Arbeit. Toll. Also was ist das Problem?«

Zeb bekommt sogar noch mit seinem zermatschten Gesicht einen schuldbewussten Ausdruck hin.

»Es war eine Gelegenheit. Ich konnte nicht anders.«

Von draußen: »Zwei Minuten noch, McEvoy. Zieh das Kaninchen lieber schnell aus dem Hut, Laddie.«

Zeb schmunzelt. »Laddie. Ihr Laddies haltet immer zusammen. Ihr Iren seid doch alle bescheuert.«

»Was für eine Gelegenheit? Zeb, die bringen uns um.«

»Dich nicht, Dan. Dich nicht, mein kleiner großer Schwarzenegger. Ich wette, ein paar von denen hast du’s längst gegeben.«

Da ist was dran. »Kann sein. Aber warum sind die hinter mir her, Zeb?«

Zeb untersucht das Blut an seinen Fingern; keine Ahnung, wo das herkam. »Ich hab Mike gesagt, ich hätte den Eingriff gefilmt. Hab behauptet, ich hätte den Clip auf YouTube gestellt. Und die Iren in New York würden sich schon nass machen vor Lachen. Du hättest ihn während der Operation sehen sollen: Das Riesenbaby hat geheult wie ein … Baby. Der wollte mich dabei nicht mal rauchen lassen.«

»Unglaublich.«

»Ich weiß«, sagt Zeb trotzig. »Dabei bin ich immer ganz vorsichtig mit der Asche.«

»Nicht das mit der Zigarette. Dass du einen Gangsterboss erpressen wolltest.«

»Boss? Na ja. Was hat der schon, höchstens ein Dutzend Männer. Ich wollte nur zwanzigtausend haben, mehr hab ich nicht verlangt. Zwanzigtausend, dann hätte ich die DVD vernichtet. War ein Schnäppchen.«

»Aber es gab gar keine DVD.«

Zeb hickst, und Blut läuft ihm über die Zähne. »Natürlich nicht, verdammt. Siehst du hier irgendwelche Kameras? Ist mir auch erst später aufgegangen.«

Ich beiße die Zähne zusammen. »Und wann hast du Mike gesagt, dass ich die DVD hab?«

Zeb schiebt sich nach hinten. »Vor zwei Tagen, Dan. Zwei Tage lang hab ich geschworen, dass alles bloß gelogen war. Zwei verfluchte Tage lang haben die mir die Zähne eingeschlagen und den Kopf gegen die Wand geknallt. In irgendeinem Scheißlagerhaus in Ackroyd. In dem Dreckloch fliegen überall noch Einzelteile von mir rum.«

»Dann hast du Mike erzählt, ich hätte sie.«

»Ja, das hab ich behauptet.« Zebs Kinn sinkt auf sein Brustbein. »Was hätte ich denn sonst tun sollen? Du bist ein zäher irischer Motherfucker, Dan. Ich wusste, dass diese Whiskeyganoven dir nichts anhaben können. Auf keinen Fall. Du würdest sie alle erledigen und mich retten. Das war meine einzige Hoffnung.«

Für einen Mann mit kaputten Knochen und ausgeschlagenen Zähnen ist das ziemlich viel zu erzählen, und Zeb bricht unter einem feuchten Hustenanfall zusammen.

»Idiot«, schreie ich seine bibbernde Gestalt an. »Achthundert Jahre lang hatten wir Iren nichts weiter als unseren Stolz, und du willst einem gefährlichen Mann ausgerechnet seinen Stolz nehmen.«

Zeb spuckt Blut und einen Zahn. Er sitzt da wie ein Eisberg im Roten Meer.

»War ein Fehler, Dan, das sehe ich jetzt auch. Aber lass mich hier nicht sterben. Lass dir was einfallen. Zieh den Keltenjoker.« Zeb heult, ringt die Hände.

Der Keltenjoker. Einen hab ich noch. Vielleicht.

An der Vordertür donnert es, weil jemand wiederholt mit dem Unterarm dagegenhämmert. Das Licht flackert durch die Erschütterung. Ich nehme an, die fünf Minuten sind um.

»Zur Hölle mit euch beiden«, ruft Irish Mike Madden. »Fahrt in einem Flammenmeer zur Hölle.«

Hinter den Jalousien flackert es orange. Könnte ein Polizeiwagen sein; wahrscheinlicher aber noch eine selbstgebastelte Fackel. Mike will uns ausräuchern.

Ich zermartere mir das Hirn nach einer Idee. Irgendwas, um hier wieder Vernunft einziehen zu lassen. Nichts. Nur noch mehr Irrsinn.

Konzentrier dich und teleportiere. Grabe einen Tunnel. Ruf die Bullen.

»Brite-Smile«, sagt Zeb.

Brite-Smile? Natürlich. Der Zahnarzt nebenan, wo ich Steve abgestellt habe. Ist mir ein bisschen peinlich, dass ein durchgeprügelter und benommener Chirurg vor mir draufkommt.

Ich mache zwei Schritte auf das zerklüftete Loch zu, bevor mir der Luftzug den Schweiß auf der Stirn kühlt. Da ist jemand drin.

Dann eine Stimme. »Steve ist bewusstlos. McEvoy hat ihm die Waffe abgenommen.«

Steve? Auf keinen Fall.

Irish Mike ruft von draußen: »Wir haben alle Ausgänge im Blick, McEvoy. Wenn du versuchst abzuhaun, bist du tot.«

Alleine könnte ich es schaffen, aber nicht, wenn ich Zeb mitschleppen muss.

Ich tippe mir mit einem Finger an die Schläfe, versuche mich zu konzentrieren. »Okay, Mike. Du hast gewonnen. Lass uns reden.«

Nahkampf ist meine Spezialität. Aber dafür muss ich erst mal nah kommen.

Irish Mike lässt sich das Angebot eine Minute lang durch den Kopf gehen. »Na schön, Laddie. Wirf Steves Waffe nach nebenan und deine Schuhe auch, dann stellst du dich in die Ecke.«

Die Schuhe? Was soll das denn? Für wen hält der mich?

Ich werfe den Colt durch das Loch und meine Stiefel hinterher, dann schlurfe ich in die Ecke hinter Zeb, komme mir vor wie ein ungezogener Schuljunge. Ich wette, Mike ist ein Arschloch als Chef.

»Pussy«, sagt Zeb, seine Stimme kaum mehr als ein Wispern. »Ich hab zwei Tage durchgehalten.«

Wenn sein Ohr nicht mit Blut und Schleim verkrustet wäre, würde ich ihm eins draufhauen.

»Halt die Klappe oder fall in Ohnmacht, aber lass mich das hier machen.«

»Ja, vielleicht ziehst du die Hose auch noch aus. Die würden sich umgucken.«

Zeb gibt niemals Ruhe. Als er nur in meinem Kopf war, musste ich ihn wenigstens nicht angucken.

Und das ist mein bester Freund. Gott.

Irish Mike kommt zur Hintertür rein, flankiert von zwei seiner Lieutenants. Einer humpelt, und der andere hat eine Nase im Gesicht, die auch in einem Boxring nicht fehl am Platze wäre. Mike selbst ist so rot vor Zorn, dass er aussieht, als hätte er einen Sonnenstich. Allerdings kommt er jetzt ein bisschen weniger großspurig rüber.

Sie bahnen sich langsam einen Weg zwischen den Blutspuren und Kisten hindurch, lassen mich dabei aber nicht aus den Augen. Ein dritter Gorilla taucht hinter dem Loch in der Wand auf, kneift ein Auge hinter dem Lauf einer Maschinenpistole zusammen.

Mike schluckt und würgt. »Du Schwein«, sagt er und massiert sich vorsichtig die Kehle. »Wer teilt denn bloß Schläge auf die Kehle aus? Was bist du bloß für ein Mensch?«

Ich antworte nicht. Wozu?

Nachdem er eine Minute lang finster geblickt hat, ist Mike fertig mit seinem Selbstmitleid.

»Ich werd’s überleben, schätze ich mal.« Er zündet seine Zigarette mit einem langen Streichholz an, zieht fest dran, die Flamme krümmt sich. »Also, McEvoy, wo ist die DVD?«

Zeb wimmert leise; vielleicht hat er eine gute Idee. Drei Verbrecher richten ihre Waffen auf uns, und ich habe keine guten Nachrichten für sie. Wir sind in einen kleinen Raum gepfercht, ohne jede Hoffnung auf Flucht, es sei denn, diese Leute sind so blöd, noch einmal nicht richtig aufzupassen.

»Die Sache ist die, Mike. Es gibt gar keine DVD. Hat’s nie gegeben.« Ich kann nicht widerstehen, Zeb auf den Scheitel zu pochen. »Dieses Großmaul hier wollte bluffen, und als sich die Verhandlungen zunehmend schmerzhaft gestalteten, hat er mich mit reingezogen.«

Mike dirigiert mit seiner Zigarette. »Ja, siehst du, das hat mir der Doc auch erzählt, kurz nachdem er mir erklärt hat, dass es eine DVD gibt. Also was stimmt und was nicht? Ich kann’s nicht sagen.«

»Vertrau mir, Mike. Ich bin Ire. Wir sind Iren. Ich schwöre auf die Flagge, dass es keine DVD gibt. Dieser Trottel hier weiß nicht mal, wie man eine Kamera bedient.«

Mike greift unter seine Mütze und kratzt sich am Kopf. »Das ist rührend, Laddie, das mit der Irland-Connection, aber du weißt genauso gut wie ich, dass sich die Gälen schon seit Jahrhunderten gegenseitig die Gurgeln durchschneiden. Da musst du dir schon was Besseres einfallen lassen. Was haben wir denn sonst noch gemeinsam?«

»Kopfhautjucken«, sage ich und zeige mit dem Finger.

Mike reißt seine Hand runter, als hätte ihm eine Nonne auf die Finger gehauen.

»Was für ein Kopfhautjucken? Wovon zum Teufel redest du?«

»Geht’s darum? Irish Mike Madden hat neue Haare bekommen, und deshalb ist er ein bisschen empfindlich.«

»Fick dich«, schreit Mike und verfällt in einen quälenden Husten. Diese Handkantenschläge auf den Hals können einem wirklich zusetzen.

»Komm schon, Mike. Das ist das einundzwanzigste Jahrhundert. Chirurgie ist eine gute Sache. Und es zeigt, dass dir dein Erscheinungsbild nicht egal ist. Eine Haartransplantation ist heute dasselbe wie ein Besuch beim Friseur vor fünfzig Jahren. Wenn du’s dir leisten kannst, dann mach’s.«

»Hm«, nuschelt Zeb. »Hab ich auch gesagt.«

Es ist genau das, was er gesagt hat. Ich kaue bloß Zebs Worte wieder, mit denen er mir damals den Service verkauft hat.

»Das interessiert keinen, Mike. Weißt du, wie viele Amerikaner sich im letzten Jahr einer Schönheitsoperation unterzogen haben? Rate mal; mach schon, trau dich zu raten.« Ich warte nicht, bis er’s tut, für den Fall, dass Zeb Mike denselben Vortrag gehalten hat. »Zwölf Millionen. Ist das zu glauben? Zwölf Millionen. Höchstwahrscheinlich hat sich einer von deinen Jungs im vergangenen Monat Fett absaugen lassen.«

Der Muskelprotz links von Mike wird ein kleines bisschen rot, dann zielt er mit seiner Pistole auf meine Stirn.

Mike reißt sich zusammen. »Ach ja? Woher willst du das wissen?«

»Ich weiß das«, erwidere ich, »weil es mich an derselben Stelle juckt.«

Jetzt ist es Zeit, endlich die Mütze abzunehmen. Ich versuche es mit einer lässigen Handbewegung, als würde ich ständig allen meine Platte zeigen. Ich ziehe die Mütze vom Kopf und stehe in meiner ganzen transplantierten Herrlichkeit da.

Mike kneift die Augen zusammen und macht mir Zeichen, mich unters Licht zu stellen.

Ich gehorche, neige den Kopf, damit der kleine Mann besser gucken kann.

»Ich muss schon sagen«, sagt der Boss schließlich, »gar nicht schlecht.«

»Den hättest du mal vor sechs Wochen sehen sollen«, knurrt Zeb. »Wie eine verdammte Billardkugel. Jetzt fallen die Haare erst mal aus, bevor sie wieder nachwachsen, aber man sieht schon, wie’s wird.«

»Juckt noch ein bisschen.«

Zeb bekommt offensichtlich wieder Auftrieb. »Das passiert nur in deinem Kopf. Das Jucken hält nicht länger als eine Woche an. Bei Mike juckt es aus gutem Grund; er hat Schorf von über zweitausend Einstichen auf der Rübe. Du bist bloß ein Spinner.«

Mike tastet sich vorsichtig über den Schädel. »Es macht mich irre. Andauernd will ich Leute erschießen. Letzten Mittwoch hat nicht viel gefehlt, und ich hätte mein kleines Mädchen geschlagen.«

Ich versuche schockiert zu gucken, als ob es Mike – so gut, wie ich ihn kenne – absolut nicht ähnlich sehen würde, kleine Mädchen zu schlagen.

»Dein kleines Mädchen? Du lieber Himmel.«

Ich muss wohl übertrieben haben. »Ja. Mach dich nicht lustig, McEvoy.«

»Weißt du, Töchter schlagen ist ganz allgemein nicht gut, oder?«

Mike fasst sich an den Kopf, will kratzen, bremst sich aber. »Scheiß drauf. Deine Haare sehen gut aus, das muss ich dir lassen. Macht mir Hoffnung für die Zukunft, aber dieses Arschloch wollte mich erpressen.«

»Weswegen? Einer Haartransplantation? Wie sensibel bist du eigentlich, Mike? Das alles bloß wegen einer Haartransplantation?«

Mike macht plötzlich einen Satz nach vorne, tritt Zeb in die Brust, schiebt seinen Stuhl zurück. »Es geht nicht um die Transplantation. Das ist gar nicht der verfluchte Punkt. Er hat versucht, mich zu erpressen. Ich muss ein Exempel statuieren.«

Das ist unglaublich. »Was für ein Exempel? Was glaubst du denn, wer zuguckt, Mike? Was glaubst du eigentlich, wer du bist?«

Den nächsten Satz schreie ich an die Decke. »Wir sind hier in Cloisters, Mike. Cloisters! Die Polizeibehörden werden dich tolerieren, bis du jemanden umbringst, dann wanderst du in den Knast. Ich nehme an, Mike, dass die längst deine Handys abhören und deinen Klub überwachen.« Von den Mehrfachmorden im Brass Ring sage ich nichts.

Madden guckt finster. »Wir kennen uns nicht gut genug, als dass du mich Mike nennen dürftest, Laddie. Für dich bin ich Mister Madden.«

Jetzt geht mein Mundwerk mit mir durch. »Noch was anderes. Jetzt wo ich’s mir genau überlege, in Irland sagt kein Mensch Laddie. Das verwechselst du mit Schottland.«

»Ist doch dasselbe«, schaltet sich einer von Mikes nicht so hellen Jungs ein.

Madden ist entsetzt. »Dasselbe? Verdammt noch mal dasselbe? Herrgott, Henry. Ich wusste, ich hätte dich nie einstellen dürfen. Du bist gefeuert!«

Damit erntet er ein paar Lacher, weil der Rauswurf wie bei einem Lehrling von einem erhobenen Zeigefinger begleitet wird. Jetzt, wo die ganze Aufmerksamkeit auf dem armen Henry ruht, beschließe ich, in den Nahkampf einzusteigen.

Es dauert nicht länger als eine Sekunde, bis die Atmosphäre in dem beengten Empfangsbereich so surreal ist, mit dem Neonlicht und den Staubwolken, dass niemand so richtig glauben kann, was passiert.

Die anderen lachen immer noch, als ich mich von Zebs Stuhllehne abstoße, Macey Barretts Stilett von der Decke ziehe und mitten unter ihnen lande. Mikes Männer springen auseinander wie Kegel. Sie purzeln vor mir weg, als wäre ich das Zentrum einer Explosion. Schränke werden umgestoßen, und Zebs Arbeitsfläche in künstlicher Marmoroptik splittert und bricht.

»Für einen so großen Mann bewegst du dich sehr schnell«, sagt Mike, als ich ihn mit der Stahlklinge am Kinn kitzle. »Ich werde nie dazulernen. Das ist schon das zweite Mal.«

Die Situation ist angespannt. Ich kann Waffenöl und Nerven riechen. Meine Perspektive wird durch die Anspannung verzerrt, und ich sehe alles wie durch ein Fischauge. Möchtegern-Gangster treten in mein Blickfeld und verlassen es wieder, riesige Pistolenläufe gähnen vor mir wie Zugtunnel.

»Bleib ruhig, Dan. Konzentrier dich.«

»Zebs Geist? Bist du das?«

»Nein. Ich bin der echte Zeb.«

Mist.

Mike ist jetzt wirklich stocksauer. »Was kommt als Nächstes, McEvoy? Meine Jungs sind schon schreckhaft genug. Glaubst du, durch so was werden die ruhiger?«

Es ist Zeit, mich zusammenzureißen.

»Ich möchte die Transplantate sehen, Mike. Ich will wissen, wie’s bei dir heilt.«

Mike entgleiten die Gesichtszüge, als wäre sein Mund ein schwarzes Loch. »Was zum Teufel … willst du mich verarschen? Du willst meine Transplantate sehen? Mein Therapeut sagt, ich bin noch nicht so weit.«

»Therapeut? Seid ihr jetzt alle in Therapie? Dank Tony Soprano ist das jetzt okay oder wie?«

»Soprano hat sich nie Haare einpflanzen lassen, Laddie.«

Ich drücke ihm die Klinge einen Viertelzentimeter fester in den Hals.

»Wenn du noch einmal Laddie sagst, nur noch einmal …«

Ich höre es zweimal schnicken, und im Augenwinkel sehe ich Kolosse mit weit aufgerissenen Augen. Mikes Jungs überlegen, eigenmächtig einzugreifen.

Mike hebt eine Hand. »Halt. Wartet, ihr Vollidioten. Wenn ihr ihn erschießt, schneidet mir die Klinge in den Hals.« Ihm fällt was ein.

»Ist das Maceys Stilett?«

Leugnen hat keinen Sinn, also lass ich’s bleiben. »Er hat seinen komischen Krabbentanz gemacht. Ich hatte keine Wahl.«

»Das ganze Theater im Brass Ring war also eine Falle?«

»Zwei Fliegen, eine Klappe. Schien mir ein guter Plan zu sein.«

Irish Mike schnieft tatsächlich ein bisschen. »Das Messer hab ich Macey geschenkt.«

»Echt? Na ja, er hätte es in seiner Hose lassen sollen.«

»Er war mein Bester und Klügster.«

»Wenn das stimmt, dann bist du wirklich gearscht.« Ich schnappe mir einen Zipfel von Irish Mikes Mütze und ziehe sie ihm vom Kopf.

»Aaargh«, schreit er, als hätte ich ihm echte Schmerzen zugefügt, und einen Augenblick lang tut es mir leid. Es ist schwer draußen in der Welt, die Mütze abzusetzen.

Auf Mikes sommersprossigem Kopf reihen sich Hunderte winziger Schorfwunden wie Soldaten aneinander.

»Dicht. Viel dichter als bei mir.«

»Bei Mike stand mir ein ganzes Team zur Verfügung«, nuschelt Zeb. »Du kriegst, wofür du bezahlst.«

»Wichser«, sagt Mike, und ich kann nicht anders, als ihm recht zu geben.

Eine der Wunden scheint ein bisschen erhöht, deshalb drücke ich mit dem Daumen drauf.

»Das ist das Problem«, sage ich, als würde ich mir Sorgen machen. »Eine Infektion. Du hast deine Antibiotika nicht genommen.«

Mikes Augen wandern zu seinen Lieutenants. Schuldig. »Ich wollte ein paar Bier trinken. Aber man darf auf Antibiotika nicht trinken.«

»Das sieht ganz schön schmerzhaft aus, Zeb, die Infektion. Kann das noch richtig fies werden?«

Zeb ist schnell von Begriff. »Na klar. Richtig fies. Dein kompletter Schädel wird sich wie ein einziger Eiterpickel anfühlen. Die Transplantate fallen aus, und dein Kopf ist voller Narben. Sieht aus wie eine Verbrennung dritten Grades.«

Zeb erzählt ihm irgendeinen Scheiß, aber Mike kauft es ihm ab. »Narben, hm?«

»Du wirst aussehen wie ein Statist in einem Film von Romero.«

Mike ist aufgebracht. »Typisch für euch Dienstleister. Nie bekommt man vorher mal was über die Nachteile erzählt. Alles ist rosarot, bis man auf eine Tretmine stößt oder irgendwo ein Knoten auftaucht, mit dem man nicht gerechnet hat, oder einem der verdammte Schädel vor lauter Eiter explodiert.«

Es ist Zeit, mein Argument abzuschließen. »Der Punkt ist der, Mike, du brauchst Zeb, damit er dich mindestens ein Jahr lang im Auge behält. Aufpasst, dass die Wunde heilt. Vielleicht noch ein paar frische Implantate setzt. Wenn du ihn jetzt umbringst, kannst du nur noch in eine öffentliche Klinik gehen. Und versuch das dann mal unter dem Deckel zu halten.«

Das ist ein starkes Argument. Und ausgezeichnet vorgetragen.

»Das gilt also für ihn. Was ist mit dir?«

»Mit mir? Mich kannst du umbringen, aber von jetzt an wird deine Organisation viel schwächer sein. Mach dir nichts vor, Mike, deine Mittel sind begrenzt, und Macey Barrett war deine Nummer eins.«

Ich drehe das Stilett ein bisschen, um dem Gesagten mehr Gewicht zu verleihen. Männern wie Mike fällt es oft schwer, die eigene Sterblichkeit zu akzeptieren, es sei denn, sie sägt an ihrer Halsschlagader.

»Hey, okay. Gott, Laddie, du verhandelst hart.«

Ich lasse ihm sein Laddie.

»Also dürfen wir gehen?«

Mike zuckt mit den Schultern. »Klar. Aber ich zahle keinen Cent für die Nachsorge.«

Zeb beißt sich auf die Lippen, kriegt aber ein missmutig bejahendes Knurren hin.

»Und du kommst für Victor Jones’ Schulden auf.«

»Als einmalige Bonuszahlung. Und ich schicke einen meiner Angestellten mit der Monatsmiete vorbei.«

Mike nickt; noch ein Mal und er erdolcht sich selbst.

»Scheiß drauf. Ich hol’s ab, da kann ich dich besser im Auge behalten.«

Von mir aus. »Von mir aus«, sage ich.

Ich ziehe das Stilett weg, und ein kleines blutiges Rinnsal fließt Mikes Hals hinab und sammelt sich in der Kuhle an seinem Brustbein. Er tupft es mit einem Hemdsärmel auf.

»Das ist nicht gut für mich. Deals eingehen. Wenn sich rumspricht, dass dieses Arschloch Irish Mike Madden erpresst hat und mit einer Tracht Prügel davongekommen ist …«

Mehr muss er nicht sagen. Ein solches Gerücht könnte verheerende Auswirkungen haben. Eine ganze Flut von Zahlungsunwilligen und Trickbetrügern würde sich am Morgen gegen ihn erheben.

»Mach dir deshalb keine Sorgen«, sage ich beruhigend. »Wenn Zeb auch nur ein Wort über die Lippen kommt, liefere ich ihn dir höchstpersönlich.«

Einer von Mikes Männern nimmt die Verhandlungen nicht gut auf. Sein Gesicht ist vor Entrüstung verzerrt. Ich kenne die Sorte, ein Großmaul mit Pistole. Der Typ wird Mike einflüstern, dass ich sterben muss. Sobald ich zur Tür raus bin, fängt er an loszulabern.

Ich gucke ihm in die Augen und schrecke zurück.

»Stimmt was nicht mit deinem Gesicht, McEvoy? Hast du Schmerzen?«

»Ich nicht«, sage ich und zertrümmere ihm die Kniescheibe mit meiner Ferse. Sieht lustig aus, so ein Bein, das sich in die falsche Richtung krümmt. Nicht lustig so wie Haha. Der Typ geht seitlich zu Boden wie ein Betrunkener in einem Schwarzweißfilm, zwei Schüsse lösen sich im Fall. Einer trifft seinen Partner, den Schottland/Irland-Mann, mitten ins Gesäß. Er sinkt keuchend auf die Knie.

»Mach schon, Dan«, hustet Zeb. »Bring sie einfach alle um. Langfristig gesehen würde es uns viel besser gehen.«

Ich stelle Irish Mike zwischen mich und den Schützen im anderen Raum, der nicht viel machen kann außer brüllen. Aber dann kommt ein weiteres Muskelpaket, der Fahrer, durch die Hintertür gepoltert. Das bringt mich völlig aus dem Konzept. Der Kerl war doch vermeintlich bewusstlos, und jetzt ist er ganz offensichtlich wach und sauer. Wie sauer?

Ohne ein Wort zu sagen, schießt er Zeb in die Schulter. Schalldämpfer auf der Pistole. Hat Klasse.

»Scheherazade«, blubbert Zeb, als er auf dem Stuhl nach hinten sackt. Soweit ich weiß, ist Scheherazade eine Figur aus Tausendundeiner Nacht, und ich habe keine Ahnung, warum Zeb ihren Namen gesagt hat. Vielleicht hab ich da was falsch verstanden.

Während ich noch darüber nachdenke, wirbelt Irish Mike herum und demonstriert, weshalb er der Boss ist, und landet einen gigantischen Aufwärtshaken direkt unter meinem Kinn. Meine Füße heben tatsächlich vom Boden ab, dann liege ich auf der Erde, den Kopf zwischen Zebs Knien und das Stilett zwei Meter weit entfernt.

Vor meinen Augen funkeln Sternchen, und es ist alles vorbei. Zwei Sekunden lang, vielleicht drei.

»Ein Schlag auf die Kehle«, schreit Mike, seine Augen strahlen vor Siegesfreude. »Wie gefällt dir das, Laddie? Du hast es verdient. Fick dich und fick dich gleich noch mal.«

Was hab ich mir nur dabei gedacht? Das konnte nicht gut ausgehen; eine Gleichung mit zu vielen Unbekannten. Meine unglaubliche Glückssträhne musste irgendwann versiegen. Nur schade, dass es ausgerechnet jetzt passieren muss, wo mein Kopf zwischen Zebs Beinen steckt.

Meine Ohren sind feucht von Zebs klebrigem Blut, und irgendwas hat geknackt, als ich den Schlag abbekam. Mein Kiefer? Ein paar Zähne? Der Schmerz ist zu groß, als dass ich ihn lokalisieren könnte.

Wäre schön, jetzt einen Flashback zu haben, ein bisschen anregende Musik zu hören und mich in einen Supersoldaten zu verwandeln.

»Dein Kopf liegt auf meinen Eiern, Mann«, meckert Zeb, der noch nicht tot ist. »Das ist peinlich. So will ich nicht gefunden werden.«

Ich auch nicht. Ich will überhaupt nicht gefunden werden.

Die Klinik dreht sich, und mir ist kotzübel. Ich rieche Blut, Schweiß, vielleicht Urin …

»Zeb. Hast du dich bepisst?«

»Fick dich. Ich sitze ewig hier auf diesem Stuhl.«

Wie können wir im Angesicht des Todes nur so herumflachsen? Ist das letztlich doch das Wichtigste? Kommunikation?

Wir liegen völlig ineinander verhakt da, wie ausrangierte Schaufensterpuppen, die darauf warten, ins Feuer geworfen zu werden, und ich bin sicher, dass Mike genau das mit uns vorhat. Ein kleines Inferno und schon sind alle Beweise verschwunden.

Ich verrenke mir den Hals, nehme den Druck von Zebs Hoden und gucke meinem Freund in die Augen. Ich muss es wissen, bevor ich sterbe.

»Was zum Teufel ist mit Scheherazade, Mann?«

»Ist mir so rausgerutscht. Das ist ein Code«, sagt Zeb betreten.

»Manchmal bitten einen die Sadomasonutten um ein Safeword, falls alles ein bisschen außer Kontrolle gerät. Nicht mal das würde ich dir erzählen, wenn wir nicht sterben würden und ich nicht von den Schmerzmitteln high wäre.«

Gott. Ein Safeword. Außerhalb von Bordellen und Folterkellern funktioniert so was nicht.

Meine Atmung kommt mir laut vor, und Schreie hallen von den Wänden. Der Typ mit der Kugel im Arsch und der andere mit dem kaputten Knie brüllen wie am Spieß. Jetzt kann ich nicht mal mehr auf einen raschen Tod hoffen.

Mike schreit irgendwas, aber es klingt wie hinter Plexiglas. Seine Stimme wirkt gedämpft und weit weg.

»… dich leben lassen. Warum sollte ich?«

Okay. Ich steig jetzt ein. Warum sollte er mich leben lassen? Es gibt tatsächlich einen Grund. Fast wäre ich draufgekommen, als mir Mike gegen mein Knie tritt. Es bricht nicht, tut aber höllisch weh.

»Gefällt dir das, McEvoy? Hm? Nennt man so was nicht ausgleichende Gerechtigkeit? Ich tu dir dasselbe an wie du meinem Mann. Ich werde dich langsam töten, Laddie. Deinen Freund nicht. Den flicken wir wieder zusammen, damit er meine neuen Haare im Blick behält.«

Zeb schöpft plötzlich neuen Mut. »Scheiß auf dich, Madden. Wenn du Dan umbringst, dann bring mich besser auch um.«

»Mal sehen, ob die entsetzliche Folter, deren Zeuge du gleich wirst, nicht noch einen Meinungswandel bei dir bewirkt.«

»Doch«, nuschelt Zeb. »Folter vielleicht schon.«

Mike nimmt die Pistole. »Calvin. Das war ausgezeichnete Arbeit. Ein Schuss aus der Bewegung heraus schaltet den Doc aus und leitet die Wende ein. Habt ihr Wichser das gesehen?«

Die fraglichen Wichser winden sich auf dem Boden, nehmen sich aber die Zeit für ein Jawohl, Mister Madden.

»Das war kein schlechter Kinnhaken, Mister Madden«, sagt Calvin, der kein Idiot ist.

»Ja, Laddie. Wir sind ein gutes Team. Du bist meine neue Nummer zwei. Barrett ist tot, lang lebe Calvin.«

Durch das Liebesgeplänkel zwischen den Gangstern gewinnt mein Gehirn Zeit, mit dem Vibrieren aufzuhören. Ich hatte doch noch einen Plan B für den Fall, dass die Sache in die Hose geht. Plan B.

Und dann fällt’s mir ein. Tommy Fletcher, mein Ass im grünen Ärmel.

»Ballyvaloo«, platzt es aus mir heraus, bevor ich es wieder vergesse.

»Kein tolles Safeword«, meint Zeb.

Aber Irish Mike kann was damit anfangen. Er hört auf, seine neue Nummer zwei zu umarmen, und kommt mit einem Gesicht wie Donnergrollen auf mich zu.

»Was hast du gesagt?«

»Ballyvaloo«, wiederhole ich und spucke Blut auf mein Hemd.

»Was zum Teufel ist ein Ballyvaloo?«, fragt Calvin.

Ich reibe mir den angeschlagenen Kiefer. »Nicht was, wo.«

Mike hebt seinen Fuß, um auf mir rumzutrampeln, überlegt es sich aber noch mal anders.

»Sag mir, was du getan hast. Sag’s mir!«

»Nichts, noch nicht.«

Mike ist einigermaßen schlau. Er braucht nicht lange für den Gedankensprung.

»Lass mich raten: Wenn ich dich töte, wird meine Mutter ermordet, blablabla. Du bluffst, McEvoy. Du hast nichts arrangiert. Du hast im Internet über mich recherchiert und rausgefunden, dass ich meiner lieben Mutter ein Cottage in Irland für ihren Ruhestand gekauft habe. Punkt. Erschieß den Wichser, Calvin.«

Ich starre Calvin an: »Wenn du abdrückst, ist Mutti tot.«

Calvin befindet sich im Konflikt. Tun, was der Boss sagt, oder indirekt für die Ermordung seiner Mutter verantwortlich sein.

»Ein Anruf, Mike. Dann kannst du machen, was du willst. Schau mir in die Augen und sag, dass ich lüge.«

Ein blöder Satz, aber in diesem Moment meine ich es so ernst wie eine zertrümmerte Kniescheibe oder eine Kugel im Arsch. Mike funkelt mir in die Augen, schnüffelt wie ein hungriger Hund, und offensichtlich entdeckt er etwas Wahres darin.

»Ein Anruf, McEvoy. Wenn du meiner Mutter was getan hast … wenn du sie auch nur beim Essen gestört hast …«

Und wenn ich auch nur noch eine weitere Tirade ertragen muss.

»Ja ja, gib mir mein Telefon.«

Irish Mike wirft mir mein Handy zu, das natürlich eigentlich Barretts Handy ist. Ich brauche drei Anläufe, um die Nummer einzugeben. Kleine Tasten, große blutverschmierte Finger, keine gute Kombination.

»Ist international«, sage ich und versuche, gesprächig zu wirken. »Deshalb mach ich’s kurz.«

Mike könnte mit seinem Blick Farbe von der Wand kratzen. »Stell’s auf Lautsprecher, Arschgesicht. Sonst könntest du genauso gut auch deinen Buchmacher anrufen.«

Kein schlechter Einwand. Ich finde die Lautsprecherfunktion und betätige sie. Ein schrilles Tuten dröhnt aus dem Telefon.

»Komisches Läuten«, sagt Zeb, der sich jetzt vollkommen in den Fängen des Paramol befindet. »Wie brrrp und dann noch mal genau dasselbe.«

Das stimmt, internationales Telefontuten kann ganz erstaunlich sein.

Zertrümmerte Kniescheibe wimmert, weshalb ihn Mike von Arschkugel nach draußen schleifen lässt. Die Anspannung im Raum sinkt. Allerdings steigt sie ebenso plötzlich wieder, als sich eine schroffe irische Stimme meldet.

»Aye, wer ist da?«

Echt irisch. Aus dem Herzen von Belfast. Ein Akzent, bei dem sich der härteste Mann nach einem mütterlichen Busen sehnt.

»Corporal! Ich bin’s, Dan.«

»Sergeant McEvoy. Soll ich zuschlagen?«

»Nein. Negativ, Corporal. Bestätigen Sie Ihre Position.«

»Verflucht, Sarge. Ich hab die alte Dame längst kaltgemacht und ein paar von den Cousins außerdem.«

»Du Schwein«, heult Irish Mike. »Du Dreckschwein.«

Es folgt zufriedenes Kichern, das mich daran erinnert, wie Corporal Fletcher knapp an den Wüstenhunden vorbeischoss, nur um sie springen zu sehen.

»Irish Mike Madden, nehme ich an. Ich mach bloß Spaß, alter Freund. Aber jetzt weißt du schon mal, wie sich das anfühlt. Kleiner Vorgeschmack.«

Mike ist außer Atem, als hätte er einen Schlag in die Magengrube erhalten. Seine Augen sind plötzlich blutunterlaufen, und seine Hände zittern.

»Wo bist du? Wo?«

»Ich bin in den Dünen über Ballyvaloo und gucke auf ein reizendes kleines Cottage. Rauch kommt aus dem Schornstein, und im Fenster brennt ein Licht. Sieht aus wie auf einer Scheißpostkarte. Wäre echt schade, wenn eine Granate auf dem strohgedeckten Dach landen würde.«

Mike bekommt plötzlich doch wieder Luft. »Du bist tot! Hast du verstanden? Mausetot. Weißt du, wer ich bin? Ich werde dich verdammt noch mal …«

Corporal Tommy Fletcher kichert wieder, dieses Mal steigert es sich zu ausgewachsenem Gelächter, das für den winzigen Handylautsprecher zu viel ist, man hört nur noch Knistern und Rauschen. Er lacht so lange, bis Mike die Klappe hält.

»Bist du jetzt fertig, Mike? Hey, ich versteh dich. Du bist ein braver Sohn, ein harter Kerl. Aber hör zu, Mike. Du steckst tief in der Scheiße. Bevor mich Sergeant McEvoy mitten aus einer Kampfzone herausgetragen hat, war ich bei den Rangers. Kurz gesagt, eine Spezialeinheit. Ich habe öfter Leichen in der Wüste vergraben, als du dir von Nutten einen hast blasen lassen. Ich muss nur eine verschlüsselte Nachricht auf einer Website hinterlassen, und hundert Typen setzen sich ins Flugzeug nach New Jersey. Die werden dich so tief verscharren, dass du bei den Dinosauriern schläfst. Ich kann deiner Mutter Sachen antun, die sie dazu bringen werden, deinen Namen zu verfluchen. Willst du das, Mike?«

»Ich spür dich auf«, sagt Mike schwächlich.

Fletcher lacht. »Das ist die Armee, Mikey. Wir sind sowieso hier. Du musst uns nicht aufspüren. Hör zu, Sarge, ich glaube, er kapiert’s nicht. Was meinst du, soll ich der alten Dame einen Daumen abschneiden oder ein Auge auskratzen?«

Ich wackle mit dem Kopf, denke drüber nach. »Nein. Ich glaube, Mike hat’s kapiert. Er ist hier der Topmann einer großen Organisation. Topmann wird man nicht durch Blödheit. Stimmt’s, Mike?«

Irish Mike fällt es schwer, mit der Situation klarzukommen. Sein ganzes Wesen ist davon in Mitleidenschaft gezogen. Seine Sprachfähigkeit scheint ihn verlassen zu haben, und sein Kopf beult sich an Stellen aus, wo keine Beulen sein dürften. Er schnaubt wie ein Bulle im Ring und hält die Hände erhoben, als wollte er eine unsichtbare Person strangulieren.

»Hab ich recht, Mike?«, souffliere ich ihm. »Oder soll ich meinem Corporal sagen, dass er fortfahren kann?«

»Du hast recht«, sagt Mike stumpf. »Das muss nicht weitergehen. Ich denke, wir können Feierabend machen.« Er hebt eine Hand, einen Finger schon zum Kopfhautkratzen gekrümmt.

»Na na, Mister Madden«, ermahnt ihn Zeb. »Gekratzt wird nicht. Oder willst du unbedingt Narben behalten, ist es das?«

»Sie haben natürlich recht. Nicht kratzen.«

Ich spreche ganz deutlich ins Handy. »Hast du gehört, Tommy? Abmarsch.«

»Sag’s noch mal? War das ›Abmarsch‹ oder ›Los, marsch‹? Ich kann jetzt sofort auf die alte Dame losmarschieren.«

»Abmarsch, du irres Arschloch. Tu Mrs Madden nichts.«

»Okay, Sarge. Verstanden. Aber ich behalte sie im Auge, richtig?«

»Roger«, sage ich. Militärjargon macht Zivilisten immer nervös.

»Dann kann ich jetzt einen trinken gehen, wenn’s hier niemanden mehr zu erschießen gibt. Hören wir morgen voneinander?«

»Morgen und an jedem weiteren Tag.«

Tommy legt auf, und ich stecke das Handy zugeklappt in die Tasche.

»Du siehst also, wie’s ist, Mike.«

Mike ist jetzt benommen, seine Arme baumeln seitlich am Körper, seine Augenlider sind schwer.

»Ja, verstehe. Was willst du?«

Ich krieche langsam auf meine Knie und unternehme aus dieser Position heraus die unmenschliche Anstrengung, mich aufrecht hinzustellen.

»Das ist keine Erpressung, Mike. Du musst nur nach Hause gehen. So einfach ist das. Alles bleibt beim Alten. Zeb macht die Nachsorge, ich zahle Schutzgeld und lege sogar noch Vics Schulden drauf. Alle sind so glücklich, wie’s nur geht.«

»Ich bin nicht glücklich«, stöhnt Zeb. »Ich wurde verdammt noch mal angeschossen.«

Ich ziehe ihn am Ellbogen hoch. »Du musstest eine Kugel abbekommen. Ist schließlich alles deine Schuld.«

»Mit wem redest du? Dem echten Zeb oder seinem Geist?«

Ich hoffe wirklich, dass Zeb eine posttraumatische Amnesie ausbildet. Vielleicht sollte ich ihm noch ein paar von seinen Pillen geben.

Mike bearbeitet seine Fäuste, als ob er Walnüsse drin hätte. »Okay. Wir sind raus. Das ist alles nie passiert. Wenn davon auch nur ein Wort nach draußen dringt, bleibt mir keine andere Wahl, als durchzugreifen.«

Mein Kiefer tut jetzt weh, und ich hab gute Lust, Mike einen Arschtritt zu verpassen, um seinen Abgang zu beschleunigen, aber ich halte mich zurück.

»Gut und schön.«

»Ich will meinen Lexus wiederhaben.«

»Ich bring ihn dir morgen.«

»Mit Vics Schulden und den Zinsen.«

Diese Typen und ihre Zinsen.

»Scheiß auf deine Zinsen, Mike. Euer Zinssatz ist viel zu hoch.«

Mike nickt langsam, versucht zum Abschluss zu kommen. Es geht um ein langfristiges Abkommen, und ein Mann wie Mike muss das letzte Wort haben. Ansonsten könnte er auch einfach sagen, scheiß drauf, uns beide umbringen, fortan eine schwarze Armbinde tragen und den Rest seines Lebens mit Mütze rumlaufen.

Der Boss macht zwei Schritte Richtung Hintertür, dann zögert er. Er dreht sich noch einmal um und zieht sich die Mütze über den schorfigen Kopf. Seinem Gesichtsausdruck nach zu schließen, hat er sich einige Schlussworte einfallen lassen.

»Meine Mutter ist eine alte Frau«, sagt er. »Sie kann jederzeit abtreten. Es gibt auch noch ein paar Cousins, aber die sind mir scheißegal. Die Uhr tickt also, Laddies. Wenn Ma stirbt, seid ihr dran.«

Ziemlich gutes Schlusswort.

KAPITEL DREIZEHN

Von draußen vor dem Laden rufe ich Deacon an. Sie liegt im Krankenhaus, und ein Typ steht vor ihrer Tür.

»Wie geht’s?«, frage ich und verschwende ein paar Sekunden mit Höflichkeit.

»Mir ist arschkalt«, erwidert sie. »Ich hab so viel Morphin in mir, dass sogar die Rolling Stones davon fröhlich werden würden, und ich friere. Einen Finger werde ich wegen der Frostbeulen verlieren, McEvoy. Wie klingt das als Happy End?«

»Scheiße«, sage ich und nicke mitfühlend, als könnte sie mich sehen. »Meinst du, du kannst im Büro anrufen?«, frage ich und erzähle eine wirre Geschichte über ein maskiertes Überfallkommando.

»Lass mich eins klarstellen, McEvoy«, sagt sie, und ich kann beinahe ihre Zähne klappern hören, als sie versucht zu grinsen. »Du bist zufällig noch spät in der Nacht am Laden deines Freundes vorbeigekommen und hast ihn mit einer Kugel in der Schulter an einen Stuhl gefesselt vorgefunden. Die Geschichte ist noch schlimmer als die letzte über meinen Ausbruch aus dem Kühlraum.«

»Ja, Detective. Schockierend, oder? Ein Ire, der keine Geschichten erzählen kann.«

»Dan, wir haben eine ganze Menge Scheiße zusammen durchgemacht, und du hast mir einen Riesengefallen getan.«

»Ich hab dir das Leben gerettet.«

»Und das mit dem geretteten Leben auch noch, klar. Aber ich bin in allererster Linie Polizistin, und ich hab dich im Blick, Mann. Ich weiß nicht, warum ein so faszinierendes und talentiertes Individuum wie du so lange nicht auf meinem Radar erschienen ist.«

»Ich bin ein stiller Mensch, Detective. Von jetzt an verschwinde ich wieder von deinem Schirm.«

Deacon lacht. »Leute wie du und ich, Dan, ziehen Ärger an. Vielleicht gelingt es uns mal eine Zeitlang, uns zu verstecken, vielleicht sogar ein paar Jahre, aber irgendwann muss irgendwer gerettet oder jemand getötet werden.«

»Aus der Branche bin ich ausgestiegen.«

»Stimmt. Ich hab gehört, Daniel McEvoy ist neuerdings Klubbesitzer.«

»Neuigkeiten verbreiten sich rasend schnell. Ist nur vorübergehend.«

Deacon seufzt, und ich nehme an, sie denkt an ihre ehemalige Partnerin.

»Alles ist nur vorübergehend, Dan. Ich werde meine gesunden Finger benutzen und die Sache beschleunigen. In zehn Minuten müsste ein Krankenwagen bei dir sein. Wir sehen uns bald.«

»Danke, Ronnie. Ich ruf dich an.«

Zeb hat es irgendwie geschafft, sich einen Schuss von irgendwas zu setzen, während ich draußen stand und mit der Kavallerie verhandelt hab. Er sitzt bleich mit verdrehten Augen im flackernden Neonlicht, das blutgetränkte Hemd klebt ihm an der Brust.

»Zeb?«

Nichts. Was auch immer er sich verabreicht hat, es wirkt.

»Mann, du siehst aus wie von einem Plakat für einen Horrorfilm.«

»Fick dich, Dan.«

Ein paar Murmeln sind also doch noch im Glas.

»Was war das für eine Spritze?«

Zebs Augäpfel rotieren wie die Rädchen eines Glücksspielautomaten. »Eigene Erfindung. Ich spüre keinen Schmerz, Dan. Siehst du die Ponys?«

»Der Krankenwagen kommt gleich. Sirene und Blaulicht, das volle Programm. Die Sanitäter werden wissen wollen, was du dir verabreicht hast.«

Zeb lächelt, und in seinem Mundwinkel zerplatzen Bläschen. »Ich hab so viel genommen, wie ich konnte, Dan. Angeschossen werden ist keine Kleinigkeit. Das Ding mit der Erpressung war meine schlechteste Idee aller Zeiten.«

Ich bin anderer Ansicht. »Nein. Das Mannweib letzten Sommer war deine schlechteste Idee.«

»Treib’s nicht zu weit«, sagt Zeb, dann verdreht er wieder die Augen. Ich rolle Zeb mitsamt seinem Stuhl nach draußen, gerade als der Krankenwagen vorfährt. Ein Sanitäter springt aus dem noch fahrenden Fahrzeug, als wollte er bei Quentin Tarantino vorsprechen.

Er packt mich am Unterarm. »Hat er Drogen genommen?«

»Suchen Sie sich eine aus«, sage ich und nicke Richtung Ladenschild.

Der Sanitäter stochert um Zebs Wunde herum. »Ist er allergisch gegen irgendwas?«

Zeb? Allergisch gegen Drogen? Witzig.

»Bislang nicht.«

»Er wird’s überleben«, verkündet der Sanitäter nach einer flüchtigen Untersuchung. »Aber die Nacht wird hart.«

»Gut«, sage ich und gehe wieder nach drinnen, um meine Stiefel zu holen.

Im Slotz ist einiges los, als ich zurückkomme. Jason stolziert auf der Straße auf und ab, plaudert mit den Biertrinkern von der Uni.

»Wo wollt ihr hin?«, fragt er eine Gruppe von Männern mit tätowierten Waden in kurzen Hosen. »Alle anderen Straßen in dieser Stadt sind tot. Habt ihr ’ne Sperrstunde oder was?«

Er sieht mich auf dem Bürgersteig näher kommen. »Hey, hey. Bossmann. Wieder quitt mit Irish Mike? Ich hab mir Sorgen gemacht.«

Ich versuche zu lächeln, aber mein Kiefer fühlt sich an, als hätte ich ein Dampfbügeleisen drin versteckt. »Alles geklärt. Er kann ganz reizend sein, wenn man ihn erst mal näher kennenlernt. Was machst du hier draußen? Kunden werben?«

»Heute ist ein neuer Tag, Dan, Baby. Ein neues Management tut uns allen gut.«

Management? Das gefällt mir nicht.

»Ich weiß nicht, Jase. Gehaltsabrechnungen und Fixkosten. Von Zahlen krieg ich Kopfschmerzen.«

Jason schenkt mir sein strahlendstens Grinsen. »Du bist so ein Weichei, Alter. Ich kann dir die entsprechende Software auf dem Computer installieren. Der Scheiß macht alles von selbst, sogar deine Steuern zahlen, kapiert?«

»Kapiert«, sage ich dankbar und widerstehe dem Drang, noch ein Alter dranzuhängen. »Verstehst du was von Business Software?«

»Hab’s ein paar Semester in Dover studiert. Ein bisschen was hab ich mitgenommen. Wir legen für jeden einen Ordner an, und dann kann der Computer sogar die Gehaltsabrechnungen ausdrucken, wenn du willst. Das können wir auch für die Inventur benutzen.«

Eine Last fällt von mir ab. »Du wurdest gerade zum Geschäftsführer befördert. Besorg dir einen blauen Anzug und lass dir den Diamanten aus dem Zahn entfernen.«

»Blau ist nicht drin«, sagt Jason. »Und der Diamant gehört zu mir, Mann.«

»Du hast den Job trotzdem. Wie schnell kannst du die Software besorgen?«

»Jetzt sofort, Dan. Ich brauche nur das Internet und zehn Minuten. Scheiße, wahrscheinlich könnte ich sie sogar über mein Handy runterladen.«

Das sind gute Nachrichten. Mir ist zum Heulen.

Im Klub hat sich nicht viel verändert. Mir wird klar, dass ich was anderes erwartet hatte. Keine Singvögel und keine Bowle, aber vielleicht eine weniger bedrückende Atmosphäre. Kein Vic schleicht mehr rum und guckt allen misstrauisch über die Schulter. Keine ausgeschalteten Lichter mehr über den Kabinen hinten. Aber es ist alles beim Alten. Die Atmosphäre ist künstlich ausgelassen, und die Mädchen sind nichts anderes als müde.

Marco ist der einzige Hoffnungsschimmer, er poliert Gläser, als wären es Diamanten.

»Immer bei der Arbeit, stimmt’s, Marco?«, sage ich zu dem kleinen Barmann und zeige auf die Jamesonflasche über seinem Kopf.

Er schenkt mir einen Doppelten ein. »Hast du Jason schon mal so glücklich gesehen? Er steht draußen auf der Straße und macht Werbung für den Laden. Der Junge hat Feuer gefangen.«

Ich beschließe, Marco ebenfalls glücklich zu machen. »Ich hab ihn zum Geschäftsführer befördert.«

Marco schlägt mit seinem Lappen nach mir. »Geh weg. Das hast du nicht.«

»Doch. So wahr ich hier stehe.«

»Das wirst du nicht bereuen«, strahlt Marco. »Jason wird sich den Arsch aufreißen.«

Ich nehme einen Schluck Whiskey und spüre, wie er mir wie Quecksilber die Kehle herunterrinnt.

»Red mal mit ihm wegen des Diamanten. Ich hab das Gefühl, auf dich hört er.«

Ich lasse ihn mit offenem Mund stehen, er fragt sich, ob ihr Geheimnis jetzt raus ist.

Ich hatte gehofft, die Kabinen wären wieder frei, bis ich meinen Whiskey getrunken hätte. Aber kein Glück. Einer von Brandis Catwoman-Stiefeln zeichnet sich im Halbdunkel ab, und irgendetwas quietscht, hoffentlich nur das Polster. Das Brandi-Problem muss früher oder später gelöst werden; warum nicht sofort. Am besten gleich alle Auseinandersetzungen an einem Abend hinter mich bringen.

In der Kabine gibt’s unter der Tischkante einen eigenen Lichtschalter, und ich schalte ihn ohne Vorwarnung ein. Als Erstes sehe ich einen bleichen aufgedunsenen Bauch, als Nächstes Brandi unten im Dunkeln, die sich wie eine Schlange windet.

Der Kerl mit dem Bauch zuckt so heftig zusammen, dass Brandi mit dem Kopf gegen die Tischplatte knallt.

»Was zum …« Seine Augen gewöhnen sich an die Helligkeit, und er sieht mich mit meinem besten grimmigen Gesichtsausdruck drohend über sich. »Cop? Sag bloß nicht, du bist ein Cop?«

»Das ist hier ein anständiger Klub, Sir. Körperkontakt ist nicht erlaubt.«

Brandi taucht auf, reibt sich den Scheitel. »Herrgott, Dan. Was soll das? Ich meine, was zum Teufel soll das?«

Ich versuche es mit einem vorwurfsvollen Blick, aber an Brandi prallt er ab.

»In den Kabinen geht’s nicht mehr zur Sache. Das ist vorbei. Wir haben drüber gesprochen.«

Sie versucht es mit ihrer alten Arschkriecher-Nummer. »Komm schon, Baby. Ich muss doch irgendwie auf meine Kosten kommen.«

Das wiederum prallt an mir ab. »Vielleicht nicht auf diese Weise.«

Dem Bauch-Typen ist der Trieb inzwischen abhandengekommen. »Hey, hört zu, wenn ihr beiden ein Dienstgespräch führen wollt, dann lass ich euch allein. Kommunikation ist ja so wichtig.«

Ich neige den Kopf zur Seite, warte auf einen Kommentar von Zebs Geist. Nichts. Der Geist ist weg. Wiedervereint mit seinem angeschlagenen Ich im St.-John’s-Krankenhaus. Halleluja.

»Ja, Sir. Warum ziehen Sie nicht Ihren Hosenstall zu und versuchen Ihr Glück an einem der Tische?«

»Ich glaube, das mache ich«, sagt der Kerl mit dem Bauch, vor Erleichterung plötzlich ganz förmlich.

Brandi guckt ihrem Freier nach, der vor lauter Eile, von mir wegzukommen, um die Barhocker tanzt.

Sie ist stocksauer; jeder, der sich schon mal zehn Minuten lang mit den Grundlagen der Körpersprache beschäftigt hat, würde das unschwer erkennen. Sie hat die Unterlippe vorgeschoben wie einen Schnitz Blutorange, und ihre Hüfte, auf die sie einen Arm stützt, ist scharfkantig wie eine Guillotine.

»Gibt’s ein Problem?«, frage ich sanft.

Ihre Augen funkeln, und am liebsten würde sie mir meine auskratzen, aber Brandi ist die perfekte Überlebenskünstlerin.

»Kein Problem, Dan. Es gibt ein paar Unstimmigkeiten, das ist alles.« Und plötzlich hängt sie mit ihren Brüsten auf meinem Arm. Für den Stimmungsumschwung hat sie insgesamt gerade mal vier Sekunden gebraucht.

»Keine Unstimmigkeiten«, sage ich und spanne meine Muskeln an, um ihre Möpse abzuschütteln.

»Die Kabine ist geschlossen. Jetzt mach dich an deine Arbeit.«

Ich war nicht sicher, ob ich genug Muskeln hatte spielen lassen, um Brandi zu vertreiben, aber anscheinend schon, und das war cool. Ich lasse sie verdattert stehen und gehe ins Büro.

Das Telefon klingelt, als ich den Schreibtisch in Vics Büro erreiche, aber ich lass es weiterklingeln. Ich brauche eine Minute, um mich zu sammeln. Mein Kiefer pocht, meine Fingerknöchel schmerzen, und mir geht auf, dass ich Zebs Schmerzmittelvorrat hätte plündern sollen.

Ich lasse Vics Stuhl noch ein paar Zentimeter weiter runter und mach es mir bequem, bis mein Kopf die Wand hinter mir berührt.

Mein Büro, mein Schreibtisch.

Das war’s. Die Krise ist überstanden.

Jetzt muss ich erst mal eine Bestandsaufnahme der Ereignisse machen. In mein Leben ist so einiges Neues getreten, und ich weiß nicht, was ich davon behalten möchte. Eins ist sicher, sobald Zeb wieder auf den Beinen ist, werde ich ihm den Arsch versohlen. Danach muss ich einen klaren Kopf bekommen, mich ein paar Tage erholen, ohne an irgendwas außer Essen und Trinken zu denken.

Meine Augen fallen zu, und ich kämpfe nicht dagegen an. Die vertrauten Geräusche aufeinanderklappernder Chips, klirrender Gläser und nörgelnder Spieler im Kasino draußen wirken fast wie ein Schlaflied.

Entspann dich, sage ich mir. Irish Mike bin ich für den Augenblick erst mal los. Okay, die Sache mit Sofia Delano ist noch nicht ausgestanden, aber das ist nicht lebensbedrohlich.

Einatmen durch die Nase, ausatmen durch den Mund. Durch die Eier ein, durch die Pussy aus, wie die Marines sagen, obwohl ich das immer ein bisschen doppeldeutig fand.

Wird schon, fast hab ich mich beruhigt.

Das Telefon klingelt erneut, und ich falle beinahe vom Stuhl. Ich reiße den Hörer aus der Station.

»Was? Was denn jetzt schon wieder?«

Ronelle Deacons Lachen klingt nach Whiskey und Zigaretten.

»Ist dir der Job des Geschäftsführers zu stressig, Dan? Drehst du jetzt schon am Rad?«

Ich blinzele mich wach. »War eine lange Nacht, Detective. Eine lange Woche.«

»Ich hab ein paar Uniformierte zum Laden deines Freundes geschickt. Ziemliches Chaos da. Oder um Wachtmeister Lewis zu zitieren: Ein verfickt großes Loch in der beschissenen Scheißwand. Außerdem ein paar Liter Blut. Du weißt nicht zufällig was darüber?«

»Rein gar nichts. Als ich kam, war alles schon vorbei. Zeb war der Einzige, der geblutet hat.«

Brandi kommt durch die Tür geschlichen, macht sich ihre Stripperinnenausbildung zunutze; jede Bewegung ist choreographiert. Ich sehe, wohin das führt. Mir blüht das volle Kabinenprogramm.

»Dan«, schnurrt sie. »Wir müssen mal reden, Baby.«

Ich hebe einen strengen Finger. Gleich. Ich bin nicht gut im Multitasking, ganz besonders nicht, wenn Menschen involviert sind.

»Ja, hab ich mir gedacht«, fährt Deacon fort. »Und gesehen hast du bestimmt auch nichts.«

»Absolut nichts, außer dass mein Freund geblutet hat.« Ich beschließe, es mit einem kleinen Ablenkungsmanöver zu versuchen. »Komm schon, Ronnie. Zum Arbeiten ist es zu spät. Warum checkst du nicht einfach aus dem Krankenhaus aus und kommst auf ein paar Drinks vorbei? Ich hab ’nen guten Draht zum Management. Neun Finger hast du doch noch, oder? Das sind mehr als genug, um ein Bier zu heben.«

»Vielleicht wenn ich diesen Mordfall, an dem ich gerade dran bin, vom Krankenbett aus geklärt habe. Draußen vor dem Slotz wurde eine Frau getötet; möglicherweise hast du sie gekannt?«

Mein Magen sackt zusammen. Connie. Wie konnte ich sie auch nur einen Moment lang vergessen?

»Kann ich was tun?«

Brandi tippt auf ihr Handgelenk. Sie mag es nicht, wenn man sie warten lässt. Ich beiße die Zähne zusammen und konzentriere mich aufs Telefonieren.

»Ich hab Neuigkeiten zur Mordwaffe«, sagt Ronnie leise, vielleicht stehen Schwestern um sie herum. »Ich dachte, dir kann ich’s ja erzählen, wo wir doch eine so besondere Beziehung haben, inoffiziell natürlich, theoretisch bin ich ja auf absehbare Zeit nicht im Dienst …«

»War’s eine Art Klinge?«

»Nein. Wir haben Metallfragmente aus der Wunde geholt. Viel zu weich für eine Klinge. Vielleicht eine Stange, zum Beispiel die Spitze eines Regenschirms. Mit irgendwas Glitzerndem am Schaft. Klingelt da was bei dir, McEvoy?«

»Im Moment springt mich nichts an.«

»Mich auch nicht. Jeder kann unser Mörder sein. Er könnte uns direkt ins Gesicht starren.«

Brandi sitzt mir gegenüber und schwingt ihre Beine auf den Schreibtisch, legt sie übereinander. Ihre Stiefel glänzen wie Lackfarbe.

»Denkst du drüber nach?«

Ich sage nichts, weil plötzlich die Luft aus dem Raum gewichen ist. Schlimmer noch, der Raum wurde zum Vakuum, meine Ohren sind zu, und mein Gehirn schwillt an.

Eine Metallstange. Was Glitzerndes.

Detective Deacon redet immer noch. »Alles klar, Dan? Hey, Danny Boy. Willst du mit mir an dem Fall arbeiten?«

Meine Finger klammern sich an die Schreibtischplatte wie die eines Blinden, bis ich Ronnie am Telefon abwürge.

Ich hasse es, Danny Boy genannt zu werden. Das hat mein Vater getan, und dann die gottverdammte Schnulze ungefragt in Pubs gesungen.

»Ich weiß, dass du so einiges ändern willst, Dan«, sagt Brandi und schwafelt in bester Trailerpark-Manier. »Das weiß ich, und ich hab da auch ganz großen Respekt vor. Aber ich glaube, wenn du tief in dich hineinhorchst, merkst du, dass du immer noch unter Schock stehst, wegen Connie. Sie war nie in den Kabinen, deshalb willst du sie dichtmachen. Verstehst du, was ich damit sagen will?«

Ich hab Brandis Fünfzehn-Zentimeter-Absätze direkt vor der Nase. Ihr Markenzeichen, ihre Catwoman-Stiefel. Ich hab gesehen, wie sie damit auf dem Bürgersteig Funken schlug.

Sie pfriemelt ein winziges Glitzerfragment von ihrem Unterarm.

»Ich spreche wirklich nicht gerne schlecht von einer Toten, Dan. Aber durch Connies überzogene Moralvorstellungen haben wir alle Geld verloren. Scheiße, letzten Monat sind uns ein paar steinreiche Typen als Kunden durch die Lappen gegangen, weil die kleine jungfräuliche Connie keine Hände am Arsch haben wollte. Ich hab’s am Trinkgeld gemerkt. Und ich brauche mein Trinkgeld. Ich muss auch sehen, wo ich bleibe.«

Ich hab das Telefon immer noch am Ohr, es tutet. Anscheinend hab ich vergessen, wo es hingehört.

»Ich wein ihr keine Träne nach. Keins der Mädchen tut das.«

Ich seh jetzt vor mir, wie sich alles abgespielt hat. Sie sind sich auf dem Parkplatz begegnet, Worte wurden gewechselt. Connie und Brandi waren unterschiedlicher Ansicht, wie der Job zu laufen hat. Die Unterhaltung wurde hitzig. Aus einer Ohrfeige wurde eine Rangelei. Connie ging zu Boden, und Brandi hat ihr den Absatz in die Stirn gebohrt. Fähig dazu ist sie, weiß Gott.

Es ist wahr. Mein Bauch weiß es.

Ich starre wie gelähmt Brandis Absätze an. Sie glänzen böse. Nach der Tat stand Brandi bei uns an der Tür und hat sich damit ein Alibi verschafft. Verdammt, wahrscheinlich hatte sie noch Blut an den Stiefeln, bloß hat niemand hingesehen.

»Also, komm schon, Dan. Was hältst du von ein bisschen Kabinenservice? Ich geb dir eine Gratis-Kostprobe.«

Die Absätze glänzen, und in der Mitte sehe ich einen winzigen Ring aus getrocknetem Blut. Könnte auch Dreck sein, Kaffee, alles Mögliche.

Aber es ist Blut, ich schwör’s, ich kann’s riechen.

Jason steckt den Kopf zur Tür herein. Halb zaghaft, halb grinsend.

»Chef, draußen steht eine Lady, sieht aus wie Madonna zu Zeiten von ›Material Girl‹. Sie hat dir einen Auflauf mitgebracht, behauptet, sie ist deine Ehefrau. Soll ich sie rauswerfen?«

Ich kann nicht sprechen. Bringe kein Wort raus. Ich schüttele den Kopf, um die Entscheidung hinauszuzögern.

Brandi will sich nicht in ihre Besprechung quatschen lassen. »Und, Dan? Läuft der Laden wieder in den Kabinen? Soll ich mal unter den Tisch rutschen?«

Ich schüttele weiter den Kopf.

Brandi hat Connie umgebracht.

»Soll ich sie herbringen? Die ist ziemlich heiß, Chef. Und der Auflauf riecht wahnsinnig lecker.«

Ein Wort kriege ich hin.

»Sie …«

»Was, Dan? Soll ich sie rauswerfen, Boss?«

Ich versuch’s noch mal. »Sie …«

Brandi probiert es mit ein paar anzüglichen Tanzbewegungen. »Komm schon, Dan. Gib mir fünf Minuten.«

»Soll ich sie reinbringen? Rauswerfen? Das Essen behalten wir aber, richtig?«

»Warte!«, schreie ich. »Warte einfach mal eine verfluchte Sekunde.«

Ich hab den Hörer immer noch am Ohr, und plötzlich wird das Piepen von einer vertrauten Stimme abgelöst.

Die Schlampe hat mich ermordet, sagt Connies Geist. Sie hat meinen Alfredo und meine Eva zu Waisen gemacht.

Nein. Nicht noch einer. Ich knalle den Hörer in die Station. Nicht noch ein Geist, bloß nicht.

Am liebsten würde ich die Zeit zurückdrehen. Ich will Äpfel aus einem Obstgarten in Blackrock stehlen und sie mit meinem kleinen Bruder am Strand essen. Ich will die neuen Sterne zählen, wenn sie zu leuchten beginnen, und so lange draußen bleiben, bis wir sicher sind, dass Daddy besoffen in der Ecke liegt.

Connie, meine schöne Connie. Brandi hat es verdient, im Fluss ertränkt zu werden.

Brandis Gesichtsausdruck verrät mir, dass ich das wohl laut gesagt haben muss. Sie will lachen, fürchtet sich aber.

»Wen willst du im Fluss ertränken, Dan? Mich doch wohl nicht, oder? Ich biete doch nur ein bisschen Handentspannung an. Das ist ja wohl kein Verbrechen.«

Ich versuche ruhig zu sprechen. »Jason, bitte führe Mrs Delano ins Hinterzimmer, sag ihr, ich bin in einer Minute bei ihr. Brandi, bleib, wo du bist. Wenn du auch nur einen Schritt Richtung Tür machst, schwöre ich bei Gott, dass du’s bereuen wirst.«

»Aber Dan …«

Ich bin nicht in Stimmung für Widerworte, deshalb ziehe ich meine Pistole aus der Schublade und lege sie auf den Schreibtisch. Die Botschaft ist eindeutig, kaum misszuverstehen, aber Jason kriegt es trotzdem hin.

»Hey, komm schon, Chef. Auf einmal mit Knarre? Hat dich Mike in seine Gang aufgenommen? Hast du jetzt auch ein Kleeblatt-Tattoo?«

Die Situation ist angespannt, deshalb sage ich zu Jason etwas, das mir leidtut, noch bevor meine Worte verhallen. »Raus jetzt, Jason. Geh mit Marco schmusen.«

Brandi quietscht vor Freude. »Endlich. Zack. Scheiße, Jason. Harter Junge.«

Jason guckt mich an, als hätte ich sein Hündchen erschossen, und ich komme mir vor, als hätte ich mich in meinen eigenen Vater verwandelt. Er macht leise die Tür zu, und ich fange an zu überlegen, wie ich das wiedergutmachen kann. Mindestens ein Wochenende in Atlantic City.

»Das Problem steht vorerst nicht mehr im Raum«, freut sich Brandi und kickt mit den übergeschlagenen Beinen aus. »Du musst die Schwuchtel loswerden, Danny. Der ist schlecht fürs Geschäft.«

Weshalb sich meine Aufmerksamkeit wieder auf sie richtet und mir ein hübscher Übergang geliefert wird.

»So wie Connie schlecht fürs Geschäft war?«, frage ich unheilverheißend, aber Brandis katzenhafter Selbsterhaltungstrieb ist vorübergehend ausgeschaltet.

»Nein, eigentlich nicht. Ich würde sagen, Jason hätte kein Problem damit, wenn ihm ein Kerl den Arsch lecken würde. Ich würde sogar sagen, damit hätte er null Probleme.«

»Deshalb willst du ihn loswerden?«

Brandi zwinkert, ihre Augenlider sind schwer unter der Glitzerschminke. »Schmeiß ihn raus. Marco gleich mit. Wir müssen ein paar geschäftliche Entscheidungen treffen.«

»So wie du Connie entsorgt hast?«

Ich erwarte nicht, dass Brandi in die Falle tappt, und sie tut es auch nicht, aber ihre Augen verraten sie. Es ist nicht viel, nur ein kurzes Flattern, aber ich hab’s gesehen.

»Connie entsorgt?«, fragt sie stockend und zieht ihre Stiefel vom Schreibtisch.

Mir scheint dies der entscheidende Moment der gesamten Aussprache zu sein. Aus irgendeinem Grund bin ich felsenfest davon überzeugt, dass ich die Kontrolle über die Situation verliere, wenn Brandi ihre Stiefel von Vics Schreibtisch (meinem Schreibtisch) nimmt – sofern ich sie überhaupt hatte, was mir zweifelhaft erscheint.

Brandi zieht also die Stiefel weg, ihre Knie nähern sich ihren Piratenohrringen, aber sie bewegt sich nicht schnell genug. Ich fasse zu und packe sie am rechten Knöchel, drücke so fest, dass das Kunstleder quietscht, was dem Moment einen Augenblick lang die Ernsthaftigkeit nimmt.

»Riechen sauber«, sage ich und beiße die Zähne zusammen vor Anstrengung, den Stiefel festzuhalten und gleichzeitig das Gespräch weiterzuführen. »Quietschsauber. Ich wette, du hast eine ganze Packung desinfizierende Tücher dafür verbraucht.«

»Muss mir Bakterien vom Hals halten, Daniel«, sagt Brandi. Ihre Stimme klingt superunschuldig, wie die einer Pfadfinderin, aber ihre Augen springen im Büro umher, als könnte plötzlich jemand oder etwas mit einer weiteren Überraschung auftauchen.

»Du hättest sie verbrennen sollen, Brandi. Ich weiß, das sind deine Lieblingsstiefel, aber du hast ja auch noch andere.« Ich schweife ein bisschen ab, aber das liegt daran, dass ich weiß, dass die Anschuldigung, die ich gleich vorbringen werde, im besten Fall auf einer Ahnung beruht und im schlimmsten Fall auf einer übernatürlichen Eingebung.

»Warum zum Teufel unterhalten wir uns über meine Stiefel? Erst willst du die Kabinen dichtmachen, und jetzt hast du was gegen meine Stiefel? Lass verdammt noch mal mein Bein los, Dan.«

»Du hättest sie verbrennen sollen«, sage ich noch mal und wende meinen alten Trick mit der Wiederholung an, um eine Sekunde herauszuschinden. »Die Bullen brauchen nur einen einzigen DNA-Strang, der irgendwo hängengeblieben ist. Die müssen nichts weiter tun, als deinen Absatz mit dem Loch in Connies Kopf zu vergleichen.«

Brandi wird ein bisschen blass unter ihrem Make-up. »Lass mein Bein los, Daniel, du tust mir weh.«

Sollte sie so was sagen? Würde das eine unschuldige Person sagen?

»Willst du mir nicht weismachen, dass du unschuldig bist? Protestieren und dergleichen?«

»Und dergleichen? Für wen zum Teufel hältst du dich?«

Ich gebe es zu. Das klang ein bisschen zu sehr nach Dr. Moriarty.

»Ich gehe mit dem Stiefel zu den Cops. Wenn die nichts finden, dann nichts für ungut, und du darfst einen Monat lang jedem Kerl, der dir gefällt, den Schwanz polieren. Aber wenn sie Spuren dran finden, dann wanderst du an einen Ort, an dem’s keine Schwänze gibt.«

Brandi sieht mir an, dass sie sich hier nicht so leicht rausreden kann.

»Hände weg, du Arschloch.«

»Was ist das Problem? Gib mir die Stiefel, und du bist hier die Chefin, vorausgesetzt, du hast nichts mit Connies Tod zu tun.«

Das Ausmaß an Blödheit meines Plans lässt Brandi spöttisch grinsen. »Mir egal, ob Connies Augapfel am Absatz klebt, du wirst trotzdem derjenige sein, der ihn abliefert. Der verschmähte Freund.«

Ich brauche einen Augenblick, um das sacken zu lassen, aber sie hat recht. Selbst wenn Brandi im Besitz der Mordwaffe ist, heißt das noch lange nicht, dass sie gemordet hat.

»Ich lass es drauf ankommen. Die Polizei wird uns beide genau unter die Lupe nehmen, womit ich kein Problem hab.«

Mitten im letzten Satz versuche ich Brandi zu überrumpeln, springe plötzlich auf und ziehe dabei in der Hoffnung am Stiefel, dass er vom Fuß rutscht, aber Brandi ist drauf vorbereitet und verkrampft die Zehen. Dadurch befinde ich mich in der comicartigen Situation, eine ausgewachsene Frau über Kopf hängend am Knöchel festzuhalten.

»Scheiße«, sage ich. Scheint passend.

»Was jetzt, Dan?«, fragt Brandi, ihre Haare streifen über den Boden. »Ich hab jahrelang an der Stange gearbeitet. Wenn’s sein muss, halte ich das die ganze Nacht durch.«

Ich weiß nicht weiter. Ehrlich nicht. Ich kann nicht glauben, in was für einer Situation ich mich befinde: Ich stehe im Büro meines ehemaligen Chefs und halte eine Stripperin, die möglicherweise meine potentielle Geliebte ermordet hat, am Knöchel fest. Tut mir leid, dies sagen zu müssen, aber das Mädchen ist schwer, und mein Bizeps fängt schon an zu schmerzen.

»Hey!«, sagt Brandi und hat einen Geistesblitz. »Bist du verkabelt?«

Der Gedanke macht ihr eine solche Heidenangst, dass sie eine ziemlich beeindruckende Stripperbewegung vollführt, das freie Bein überschlägt, und plötzlich hab ich eine wütende Frau auf den Schultern sitzen. Ich höre etwas über die Tischplatte schrammen, und ein kurzer Blick genügt, um mir zu bestätigen, dass sie sich in der Aufwärtsbewegung meine Pistole geschnappt hat. Brandis Beine sind muskulös, und sie tut ihr verdammt Allerbestes, mir das Hirn zu den Ohren herauszuquetschen. Durch meine Mütze spüre ich einen Metallring, der mir an den Kopf gedrückt wird, und merke, dass ich wahrscheinlich noch zwei Sekunden zu leben habe, bis Brandi die Fassung wiedererlangt und entsichert hat. Erstaunlicherweise mache ich mir wegen meines bevorstehenden Todes fast ebenso große Sorgen wie darüber, dass Brandi meine Haarimplantate beschädigen könnte.

Ich mache zwei sehr schnelle Schritte vorwärts um den Tisch herum. Das war eigentlich nichts anderes als Instinkt; ich versuche einfach nur zu entkommen. Während ich vom Schreibtisch wegtrete, höre ich einen dumpfen Gongschlag, wie von einer Glocke in einem Sack, und Brandi kippt hintenüber. Ihre Beine sind immer noch verkeilt, aber weiter oben ist sie benommen. Sie hat sich den Kopf an etwas Metallischem gestoßen. Dem Deckenträger, fällt mir ein. Kaum über eins neunzig hoch.

Die unmittelbare Gefahr ist gebannt, und deshalb nehme ich mir eine Sekunde zur Auswertung der Lage, betrachte mich selbst mit Abstand. Ich sehe einen nicht mehr ganz jungen, mitgenommen wirkenden ehemaligen Soldaten in einem Büro, der wie ein Esel keucht und an dessen Hals eine Stripperin hängt. Und das ist noch nicht mal die seltsamste Situation, in der ich mich heute befand.

Jason kommt durch die Tür und ist vor unterdrückter Wut knallrot im Gesicht. Ich kann’s ihm nicht verdenken.

»Hey, fick dich, Daniel«, sagt er und poltert näher, immer noch stocksauer wegen meiner Bemerkung, er solle mit Marco schmusen. Seine Blicke brennen Löcher in den Boden. »Schlimm genug, dass ich mit meinem eigenen Leben kaum klarkomme … aber dann versuche ich dir zu helfen und … du wirfst mir so einen Scheiß an den Kopf.«

Ich hole zweimal tief Luft, als gäb’s möglicherweise bald zu wenig davon, und versuche, mein nicht mehr ganz junges Herz ein bisschen zu beruhigen, während Jason die Arme verschränkt; offensichtlich nimmt er die Person an meinem Hals gar nicht wahr.

Das Mindeste, was ich tun kann, ist, mich zu entschuldigen. »Okay, Jason. Die Bemerkung über Marco war daneben. Sollte lustig klingen: Ich weiß Bescheid, und mir ist es egal, aber so wie ich’s gesagt habe, war’s gemein. Also, weißt du, tut mir leid. Das hab ich verbockt.«

Jason regt sich ein bisschen ab, aber er wird es mir noch eine ganze Weile nachtragen.

»Okay, Daniel. Ich geb dir eine Chance. Das nächste Mal wollen wir sehen, wie abgebrüht du wirklich bist.«

Ich lasse betreten den Kopf hängen, was gar nicht so einfach ist, da mich Brandis Oberschenkel daran hindert. »Hab’s kapiert, Mann. Wollen wir uns umarmen oder so?«

Jason runzelt die Stirn. »Wer bin ich denn? Einer von den Waltons?«

Als moderner Mann bin ich Scheiße. Ich hab gedacht …

»Okay«, sage ich. »Ruf die Bullen. Ich muss dieser bewusstlosen Stripperin die Stiefel ausziehen.«

Erst jetzt scheint Jason Brandi zu bemerken, aber offenbar juckt ihn ihre Anwesenheit nicht weiter. In unserer Branche bekommen wir mindestens einmal die Woche weitaus Seltsameres zu sehen.

EPILOG

Nachdem er sich eine Woche lang im Stadtkrankenhaus von Cloisters aufpäppeln ließ, ist Zeb jetzt wieder zurück im Geschäft. Die Überwachungskameras erwischten ihn dabei, wie er sich mit eindeutigen Absichten im Medikamentenraum herumdrückte. Die Bullen verhörten ihn sechs Stunden am Stück zu den Vorfällen in seinem Laden, aber er blieb bei seiner Geschichte: Er habe einen Schlag von hinten auf den Kopf bekommen und sei in einem Krankenwagen aufgewacht. An mehr könne er sich nicht erinnern. Ich wurde ebenfalls verhört, aber Deacon übernahm die Fragen und war angesichts meiner lebensrettenden Bemühungen bereit, jeglichen Scheiß zu schlucken. Ich versuchte dabei so häufig wie möglich das Wort Kühlhaus einfließen zu lassen. Die Akte ist mehr oder weniger geschlossen, und ich hoffe, schon bald wird sich Staub auf ihr sammeln.

Die Akte Brandi allerdings ist alles andere als geschlossen. Deacon hat den Stiefel ins Labor gegeben. Es wurden Blut, Knochenfragmente, Hirnmasse und DNA darauf gefunden. Das volle Programm, Brandis Stiefel war die Mordwaffe, daran besteht kein Zweifel. Leider konnte sich Brandi im Krankenhaus dem Gewahrsam entziehen, noch bevor die Testergebnisse feststanden, und wenig später auch den Staat verlassen, wobei sie nur kurz bei einem Stammgast des Slotz in der Vorstadt haltmachte, um ihr Budget aufzubessern. Zuletzt wurde sie in Florida gesehen.

Und ich bin wieder hier, das ruhige Leben in Cloisters hat mich wieder. Der ganze Wahnsinn wirkt total unwirklich. Ist das tatsächlich alles erst vergangene Woche passiert? Der ganze Mist in nur zwei Tagen, wo doch über zehn Jahre lang alles ruhig war, niemand getötet wurde, weniger als ein Dutzend Menschen im Krankenhaus landeten, von denen zwei aus juristischen Gründen Traumata vortäuschten, und plötzlich kommt Faber an, und alles schaltet auf Rot.

Ist das überhaupt passiert? Ich weiß es, weil Connies Kinder bei Pflegeeltern sind, anstatt zu Hause mit ihrer Mom fernzusehen. Immerhin bleibt ihnen das Heim erspart, und die McGuffins sind gute Leute, und ich werde sie jede Woche besuchen, wie ich’s versprochen habe, aber es sind eben doch Pflegeeltern.

Rückblickend betrachtet hätte ich ins Kasino gehen sollen und dem guten alten Mister Faber so fest in die Eier treten, dass es ihm die Lust auf sämtliche Schandtaten, die er sich in seinen rothaarigen Kopf gesetzt hatte, spontan verdorben hätte.

Aber das habe ich nicht getan, weil ich nicht in die Zukunft blicken und das Gesehene auf die Vergangenheit anwenden kann.

Deshalb ist alles so gelaufen, wie es gelaufen ist. Ich hab mich hingesetzt und zugesehen, wie Barrett verblutet ist. An meinem Ärmelaufschlag klebt immer noch Blut. Oder zumindest klebte es so lange dran, bis ich das Hemd verbrannt und die Asche ins Klo gespült habe. Dreimal musste ich spülen. Scheißabflussrohre.

Ronnie Deacons Worte hallen mir noch durch den Kopf: Leute wie du und ich, Dan, ziehen Ärger an. Vielleicht gelingt es uns mal eine Zeitlang, uns zu verstecken, vielleicht sogar ein paar Jahre, aber irgendwann muss irgendwer gerettet oder jemand getötet werden.

Nein. Bei mir ist das anders. Eine Woche lang war ich Supermann, aber jetzt bin ich einfach ein Glatzkopf mit einem todlangweiligen Job. Kein schnelles Denken mehr, keine irren Zufälle und keine durchgeknallten Pläne.

Auf dem Weg zur Arbeit bin ich heute Nachmittag ein bisschen nervös, weil sich Mike angekündigt hat, um sein Geld persönlich abzuholen. Auch meinte er, die Bremsen am Lexus würden ein bisschen pfeifen, und ich soll mich drum kümmern, was absoluter Schwachsinn ist, weil der Lexus ganz wunderbar gebremst hat, als ich ihn wieder abgegeben hab.

Ich sehe mich um, und der Parkplatz ist leer, abgesehen von dem bereits erwähnten Lexus und meinen Gespenstern. Ich höre Autos auf der Straße vorbeifahren, und sie scheinen sehr weit entfernt zu sein.

Ich ziehe die Mütze vom Kopf und entblöße zum ersten Mal nach der Operation meinen Schädel in der Öffentlichkeit, eine symbolische Geste, ich weiß nicht, wozu. Vielleicht bin ich inzwischen über den Berg, vielleicht gibt es auch Wichtigeres als Haare. Zeb sagt, die kahle Stelle wird verschwinden, und das genügt mir. Keine Nadeln mehr auf meinem Skalp.

Damit hab ich also abgeschlossen:

Mit dem Töten.

Mit durchgeknallten Plänen.

Mit Nadeln im Kopf.

Im Klub ist es ruhig, abgesehen von Jason, der im Foyer an einem dicken Gummiriemen zieht, was, wie er schwört, für seine Bauchmuskulatur Wunder wirkt.

»Muss gut aussehen für Marco«, grunzt er. »Ich sag dir, der Kerl macht jedem Schwulen hier auf dem Strip schöne Augen.«

Die Bemerkung ist bedeutsamer, als es den Anschein hat. Jason gibt sich lässig und will mir damit zeigen, dass er mir verziehen hat. Ich bleibe eine Minute stehen, versuche mir etwas einfallen zu lassen, das ich sagen könnte, ohne alte Wunden wieder aufzureißen.

»Einmal umarmen?«

»Träum weiter, Danny. Geh lieber rein. Mike wartet.«

Mike wartet auf meinem Stuhl, was ein bisschen frech ist, aber nach dem vergangenen Monat bin ich sehr tolerant gegenüber allem, was nicht unmittelbar lebensbedrohlich für mich ist.

»Mister Madden«, sage ich, zwänge mich auf den alten Holzstuhl auf der Besucherseite des Tisches und hoffe, dass er nicht unter mir zusammenbricht, was Mike derart erschrecken könnte, dass er mich erschießt. »Was macht die Kunst? Ich meine geschäftlich, nicht die Prostitution natürlich.«

Mike wirft mir keine bösen Blicke zu. Er ist ruhig, ein Mann, der auf den richtigen Moment warten kann.

»Die Geschäfte laufen gut, Danny Boy. Gigantisch. Weißt du, die Leute wollen immer irgendeinen Scheiß, also geb ich ihnen den Scheiß, den sie wollen, und um ehrlich zu sein, ich kann ihnen den Scheiß gar nicht schnell genug besorgen.«

Scheint, als fürchte sich Mike vor Wanzen und habe eine geheime Vorliebe für das Wort Scheiß.

»Und wie steht’s bei dir, Daniel? Das Geschäft, meine ich.«

Ich gebe ihm die irische Standardantwort, die gar nichts besagt: »Ja, klar, weißt du, gar nicht mal so schlecht.«

Mike guckt erstaunt. »Da hab ich aber was anderes gehört. Ich hab gehört, Vic Jones macht Probleme.«

Das stimmt. Victor hat sich einen Anwalt besorgt, der behauptet, die Pokerpartie habe nie stattgefunden und er habe den Pachtvertrag unter Zwang unterschrieben. Nachdem AJ und Brandi ausfallen, bleiben nur die beiden Mädchen als Zeuginnen übrig, um deren Zukunft wir gespielt haben. Jason hat ein Team losgeschickt, um sie zu suchen. Aber selbst wenn wir sie finden, lässt sich der Pokerdeal möglicherweise nicht aufrechterhalten, weil der Eigentümer sein Einverständnis nicht gegeben hat.

Aber ich sage: »Mach dir keine Sorgen wegen Vic. Du kriegst deinen Scheiß, egal, wer hier am Drücker ist.«

Mike lächelt und fasst sich oben an die Mütze. »Ach, ich mach mir gar keine Sorgen, Danny Boy. Ich kriege immer, was mir zusteht.«

Ich beschließe, das Thema zu wechseln. »Wie geht’s deiner Mutter?«

Mikes Lächeln wird breiter, ich kann seine elfenbeingelben Hauer sehen. »Sie ist alt, Dan, und sie hat eine leichte Grippe. Hoffentlich wird da nichts Schlimmeres draus.«

Ich hätte mir ein anderes Thema aussuchen sollen.

Die Tür zu meinem Büro geht auf, und Zebs Kopf erscheint, wirkt irgendwie seltsam körperlos. Ich hatte heute nicht mit ihm gerechnet, aber wahrscheinlich ist er betrunken, gelangweilt oder beides.

Als er uns sieht, ruft er: »Hey, da sind ja meine haarigen Freunde. Was geht, Gangstas?«

Mike versucht die Armlehne abzureißen, aber sie besteht aus einem dieser weltraumgetesteten Materialien und hält seinen Bemühungen stand. Er wirft mir einen Blick zu und nuschelt: »Du weißt, Danny, ich liebe meine Ma, aber bei dem Kerl ist bald eine gewisse Grenze überschritten.«

»Ich hab’s gehört«, sage ich und vergesse einen Moment lang, dass ich der Nächste sein werde, der einen Bauchklatscher macht, wenn Zeb im Fluss landet.

Zeb kümmert die Drohung nicht. »Kommt schon, Jungs. Ich veräppel euch bloß ein bisschen. Ein paar Knallfrösche im Arsch machen das Leben doch erst so richtig lebenswert.«

»Sie sind ein Scherzkeks, Dr. Zeb«, sagt Mike. »Knallfrösche, allerdings. Sie sollten sich zusammenreißen, bevor Sie zur falschen Person was Falsches sagen.«

Ich unterstütze Mike mit zusätzlichen bösen Blicken.

»Du solltest ein Foto machen, Zeb«, sage ich. »Weil ich ausnahmsweise mal ganz und gar Mikes Meinung bin.«

Zeb holt eine kleine Steingutflasche aus einer Tasche, zieht den Korken mit den Zähnen heraus.

»Ach, kommt schon, ihr Wichser, lasst uns einen trinken. Von dem Zeug wachsen euch Haare auf der Brust.«

Mike schnappt sich das Fläschchen und riecht dran. »Was ist mit meinem Kopf? Krieg ich davon auch Haare auf dem Kopf?«

»Na sicher«, behauptet Zeb und fischt einen Schwung Gläser vom Regal. »Außerdem knallt’s rein wie ein Esel auf Steroiden. Mönche gewinnen es aus dem Speichel von Yaks. Total illegal.«

»Total illegal, hm?« Mike ist fasziniert. »Wie viel hast du für die Flasche bezahlt?«

Zeb wittert Profit. »Zehn Dollar. Kann sie dir für zwölf überlassen.«

Mike und Zeb stecken die Köpfe zusammen und fangen an zu verhandeln, als hätte Ersterer Letzteren niemals gekidnappt, nachdem Letzterer Ersteren zu erpressen versucht hatte.

Eine Sekunde lang hab ich vergessen, welcher von beiden mein Freund ist, und als es mir wieder einfällt, weiß ich nicht mehr, warum. Vielleicht ist es allmählich an der Zeit zu vergessen, anstatt sich zu erinnern, sei’s auch nur für ein oder zwei Stunden.

»Hey, Zeb«, sage ich. »Schenk mir ein Glas von der Yak-Spucke ein.«

Über die Bremsen sprechen wir später.

Mit Dank an Declan Denny für seinen unschätzbar aufmerksamen Blick für Einzelheiten

Die Originalausgabe erschien 2011
unter dem Titel Plugged
beim Verlag Headline, London.

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verfolgt werden.

List ist ein Verlag
der Ullstein Buchverlage GmbH
© 2011 by Eoin Colfer
© der deutschsprachigen Ausgabe
Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin 2012
Alle Rechte vorbehalten
Satz und eBook bei LVD GmbH, Berlin

ISBN 978-3-8437-0193-8

Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Widmung
- Dank

- Der Tod ist ein bleibender Schaden

- Kapitel EINS
- Kapitel ZWEI
- Kapitel DREI
- Kapitel VIER
- Kapitel FÜNF
- Kapitel SECHS
- Kapitel SIEBEN
- Kapitel ACHT
- Kapitel NEUN
- Kapitel ZEHN
- Kapitel ELF
- Kapitel ZWÖLF
- Kapitel DREIZEHN
- EPILOG

- Anzeigen

- Tania Carver – Entrissen
- Joanne Harris – Blaue Augen
- Elisabeth Herrmann – Zeugin der Toten