Das Steinbett: Ein Fall für Ann Lindell. Roman
Author: Kjell Eriksson; Paul Berf
Date: 2014-12-04T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalliteratur
Description: Kurzbeschreibung Josefin Cederén und ihre Tochter Emily sind unterwegs in Uppsala-Näs, als beide von einem Auto erfaßt werden. Sie sind sofort tot. Untersuchungen der Polizeit am Unfallort ergeben, daß die Tat geplant war. Unter dringendem Mordverdacht steht Sven-Erik Cederén, der Ehemann und Vater. Zwar schien die Ehe der Cederéns nicht besonders harmonisch gewesen zu sein, doch warum sollte der Mann seine Tochter umbringen, die er über alles liebte? Fieberhaft wird nach ihm gesucht - ohne Ergebnis. Hat sich Cederén nach der Tat ins Ausland abgesetzt? Können illegale Tierversuche, die von mil
Publisher: Aufbau Digital

Kjell Eriksson

Das Steinbett

ISBN: 978-3-7466-2005-3

Original: Stenkistan (2001)

Aus dem Schwedischen von Paul Berf

Verlag: At

Erscheinungsjahr: 5. Auflage 2006

Umschlaggestaltung: gold, Anke Fesel/Kai Dieterich

Dieses E-Book ist nicht zum Verkauf bestimmt!!!

Buch

Josefin Cederén und ihre Tochter Emily sind unterwegs in Uppsala-Näs, als beide von einem Auto erfaßt werden. Sie sind sofort tot. Untersuchungen der Polizei am Unfallort ergeben, daß die Tat geplant war. Unter dringendem Mordverdacht steht Sven-Erik Cederén, der Ehemann und Vater. Zwar schien die Ehe der Cederéns nicht besonders harmonisch gewesen zu sein, doch warum sollte der Mann seine Tochter umbringen, die er über alles liebte? Fieberhaft wird nach ihm gesucht – ohne Ergebnis. Hat sich Cederén nach der Tat ins Ausland abgesetzt? Können illegale Tierversuche, die von militanten jungen Tierschützern angeprangert werden, mit dem Fall in einem Zusammenhang stehen?

Ann Lindell, Mitte Dreißig, ein bißchen unordentlich und ziemlich forsch, ist mit den Ergebnissen der Untersuchungskommission unzufrieden. Sie beginnt noch einmal, die Ermittlungsakten zu sichten, und stößt auf widersprüchliche Details. Eine Spur führt zur Firma MedForsk in Uppsala, eine andere nach Malaga. Wenn sie doch bloß die geheimnisvolle Frau finden könnte, für die Cederén siebzig Tulpen gekauft hat.

Autor

KJELL ERIKSSON, geboren 1953, lebt in der Nähe von Uppsala. Für seinen ersten Kriminalroman »Den upplysta stigen« erhielt er 1999 den schwedischen »Krimipreis für Debütanten« und für den Roman »Der Tote im Schnee« 2002 die Auszeichnung »Kriminalroman des Jahres«.

Prolog

Eidechsen flitzten blitzschnell und rastlos über die Mauerkrone. Sie kündigten die Sonne an, die in einer halben Stunde über dem Meer aufgegangen sein würde. Eine Gewohnheit der Eidechsen.

Die Mauer hätte auch auf Irland stehen können. Es waren zwar andere Steine, aber sie war von gleicher Art. Stein auf Stein, scheinbar achtlos zusammengefügt, dennoch von schöner Zweckmäßigkeit. Anderthalb Meter hoch, umschloß sie den ganzen Garten und endete in einer Ecke des Grundstücks an einer Wand.

Die graue Fläche des Eternitdachs wurde von dunklem Grün umrahmt. Ein paar Palmen, ein Zitronenbaum und andere Gewächse, deren Namen er nicht kannte. Er hatte einige ihrer Samenkapseln aufgelesen, sie geschüttelt, gelauscht und dunkle Samenkörner herausgepult. Sie sahen giftig aus. Glänzend schwarz, fast metallisch, lagen sie in seiner Hand wie geheimnisvolle Botschaften, und einen Moment lang erwog er, sie sich mit einer schnellen Bewegung in den Rachen zu werfen.

Giftig? Na wennschon. Schön waren sie, und er hatte sie aufbewahrt, um sie auszusäen.

Plötzlich begann es zu regnen. In den Wellen des Eternits sammelten sich Tropfen. Es glitzerte, wenn sie vom Dach rollten und auf die Erde platschten. Im Moment des Fallens funkelten sie. Es erschien ihm wie Musik. Er, der vollkommen unmusikalisch war, wurde von der schönen Musik der Tropfen gefangen.

Reiß dich zusammen, dachte er, und im gleichen Moment hörte es auf zu regnen.

Wellen rollten an den Strand. Am Abend zuvor hatte er versucht, ein System in den unaufhörlichen Bewegungen der Wellen auszumachen. Gab es eine bestimmte Frequenz? Sieben kleine und eine große? Einmal war es vollkommen still geworden, ohrenbetäubend still, so als hielte das Meer den Atem an. Zwei, drei Sekunden, nicht länger.

Ableger von Blumen, die wie Ackerwinde aussahen, rankten sich um seine Füße. Er ließ Sand durch die Finger rieseln und blickte auf das Meer hinaus. In weiter Ferne stampfte ein Containerschiff vorbei. Er machte Pläne, war aber zu müde, um noch klar denken zu können, und zu fremd in dieser Landschaft, um sich in ihr geborgen zu fühlen. Ausgesetzt, dachte er, ich bin an diesem Strand ausgesetzt worden, und genau hier muß ich mich entscheiden.

Aber statt Beschlüsse zu fassen, ging er zu dem kleinen Geschäft, das zugleich eine Bar war – eine Hütte aus Brettern und Blech, die sich an einen Baum lehnte. Ramon, von allen nur »der Bäcker« genannt, reichte ihm über die Kaugummipackungen auf der Theke hinweg die Hand.

Ein älterer Mann, weißhaarig und mit tiefen Falten im Gesicht, beobachtete ihn aufmerksam. Dem alten Mann gegenüber saß eine Frau. Sie trug ein enganliegendes, grünes Kleid.

Er bestellte ein Bier, ließ sich an dem zweiten Tisch nieder, nickte dem Alten zu und setzte das kalte Bier an die Lippen. Laß alles so bleiben, wie es ist, dachte er, hier an diesem Tisch. Von den Bergen kam das Wasser und aus dem Meer das Salz.

»Lecker«, sagte er und wußte, daß er sich betrinken würde. Solange er trank, würde der Bäcker seinen Laden offenhalten.

Er gab dem Bäcker einen Wink, auch dem alten Mann und der Frau ein Bier zu servieren.

Wir sind die neuen Konquistadoren, dachte er und seufzte.

»Probleme?«

Sven-Erik Cederén nickte und hob die Flasche. Er war fünf- oder sechsmal in diesem Land gewesen, aber bislang niemals allein. Mit jedem neuen Besuch hatte sich seine Perspektive verschoben. Die ersten Male hatte er die üblichen Touristenlokale besucht, Rum getrunken und die Frauen beobachtet, jedoch nie die Initiative ergriffen. Jetzt ging er zum Bäcker, saß meistens schweigend an seinem Tisch und trank Presidente.

»Wie lange werden Sie bleiben?« fragte der Bäcker.

Das Paar am anderen Tisch drehte sich um und beobachtete ihn neugierig, so als wäre seine Antwort äußerst wichtig.

»Noch eine Woche.«

Der alte Mann hob seine Flasche.

»Ich werde Land kaufen. Gleich hinter Gaspar Hernandez.«

»Das ist ein Dorf voller Idioten«, meinte der Alte.

»Wie sieht Ihr Land aus?« fragte die Frau.

Er gab die üblichen Antworten, erzählte von der Kälte, dem Schnee, von den Wäldern und dem Eis auf den Seen, verstummte dann jedoch. Es gab noch etwas anderes, was er gerne sagen würde.

»Wir leben …«, begann er zögernd, »wir leben ein ziemlich gutes Leben.«

Er fing an, von seiner Tochter zu erzählen, und bestellte noch ein Bier. Der Bäcker öffnete eine Flasche Rum und schenkte ihm ein Glas ein. Seine Arme ruhten auf der Theke. Sven-Erik Cederén sah zu ihm hinüber, und sie lächelten sich an.

»Fehlt sie Ihnen?«

»Natürlich.«

»Ihnen fehlt noch etwas anderes«, sagte der Bäcker.

»Sein Land fehlt einem immer«, meinte der alte Mann.

Der Schwede schüttelte den Kopf.

»Ihnen fehlt eine Frau.«

»Schon möglich.«

Was hatte er nur getan? Ließ es sich wieder in Ordnung bringen? Nein. Er konnte nur notdürftig flicken. Er war der Bekehrte, dessen Bekehrung zu spät kam. Fast vierzig Jahre lang war er im Gleichschritt marschiert. Jetzt tanzte er aus der Reihe. Er hatte Angst. Wenn er doch nur in diesem baufälligen Geschäft sitzen bleiben, Bier trinken und mit den Menschen reden könnte, die zufällig vorbeischauten. Der Bäcker und sein Laden würden ihm Absolution erteilen.

Er hatte Angst, aber nicht um seine eigene Haut. Lügner!

Natürlich hatte er Angst vor dem Urteil. Er floh in einen Schuppen voller Bier, Pringles und Kaugummi.

Er erzählte weiter von seinem Land. Was hätte er sonst sagen sollen? Was wußte er eigentlich über Schweden? Hätte er von seinem Leben in Uppsala-Näs erzählen sollen, dem Golfplatz Edenhof, von den Arbeitskollegen, den Vorträgen beim Arbeitgeberverband, den rundum gekachelten Badezimmern und dem Bootsanleger, der für hunderttausend Kronen erneuert worden war?

Während er sprach, schaute er verstohlen zu der Frau hinüber. Sie war zwischen zwanzig und dreißig Jahre alt. Ihr Arm lag unmittelbar neben seinem. Er könnte … Mit dem Bündel Geldscheine, das steif in seiner Tasche steckte. Mit dem Schwanz, der in seiner Hose steif wurde.

Er trank noch einen Schluck Bier. Der Bäcker sah ihn an und nickte ihm zu.

1

»Komm auf die Straße! Du machst dir sonst die Schuhe schmutzig.«

Das Mädchen riß noch einen Blumenstengel ab und reichte ihrer Mutter eine Handvoll Kleeblumen.

»Vierblättrige bringen Glück«, sagte das Kind.

»Wir setzen sie aufs Grab.«

Die Frau ordnete die Blumen und zupfte ein welkes Blatt ab.

»Großmutter mochte Klee«, sagte sie nachdenklich, sah zur Kirche hinüber und dann ihre Tochter an, die neben ihr ging. Ein Tag, dachte sie, ein einziger gemeinsamer Tag auf der Welt war euch beiden vergönnt.

Vor sechs Jahren und einem Tag war Emily geboren worden, und am nächsten Tag starb ihre Großmutter. An jedem Todestag spazierten sie nun zur Kirche und legten Blumen auf das Grab. Anschließend setzten sie sich stets noch ein wenig auf die Friedhofsmauer. Die Frau trank Kaffee und ihre Tochter Saft.

Bis zum Friedhof war es eine halbe Stunde zu Fuß. Sie hätten das Auto nehmen können, zogen es aber vor zu gehen. Wenn man sich dem Friedhof langsam nähert, hat man Zeit zum Nachdenken. Sie hatte ihre Mutter über alles in der Welt geliebt, und es kam ihr so vor, als hätte Emily die Großmutter abgelöst. Eine Liebe hörte auf, eine andere begann.

Gleich nach der Entbindung war sie zusammen mit dem Baby durch die Gänge der Universitätsklinik zu der Station geschoben worden, auf der die Großmutter lag und zwischen Wachsein und Schlaf schwebte.

Man hatte das kleine Mädchen auf die Brust der Großmutter hinübergehoben. Anfangs schien es fast, als würde sie glauben, ihrem geplagten Körper wäre eine weitere Bürde auferlegt worden.

Die junge Mutter vermutete, daß die Großmutter durch den Duft des Babys zum Leben erweckt wurde, denn plötzlich weiteten sich ihre Nasenlöcher. Eine magere und von Nadeln zerstochene Hand betastete das kleine Bündel auf der Brust, und sie schlug die vom Morphium dunklen Augen auf.

»Ich will das letzte Stück rennen«, sagte das Mädchen.

»Nein, wir gehen zusammen«, antwortete die Frau: und kurz bevor sie starb, wurde ihr noch klar, daß das Leben der Tochter vielleicht gerettet worden wäre, wenn sie das Mädchen hätte rennen lassen.

Das Auto traf die beiden mit voller Wucht. Das Kind wurde zehn Meter durch die Luft geschleudert und war auf der Stelle tot. Seine Mutter wurde umgerissen, und das linke Vorderrad des Wagens überrollte ihren Körper. Sie lebte noch lange genug, um zu begreifen, was geschehen war. Sie nahm auch noch wahr, wie das Auto etwas ins Schleudern geriet, als der Fahrer Gas gab und Richtung Kirche verschwand.

»Warum tötest du uns«, murmelte sie.

2

Ann Lindell genoß die Heiterkeit ihres Kollegen. Sammy Nilsson hatte mit todernster Miene ihr Horoskop für diesen Tag vorgelesen, aber als er zur letzten Zeile kam, »… und warum nicht einer Einladung zur Liebe nachgeben, die Sie heute erhalten werden«, mußte er laut lachen.

»Eine Einladung zur Liebe«, meinte Lindell, »wie das klingt.«

»Vielleicht lädt dich Ottosson zu einer Tasse Kaffee ein«, erwiderte Sammy Nilsson. »Ich glaube, er ist scharf auf dich.«

Ottosson war der Leiter des Kriminalkommissariats für Gewaltdelikte. Er hatte für halb zehn eine Besprechung einberufen, und Lindell und Sammy Nilsson ahnten, daß es um die Neuorganisation der örtlichen Polizei gehen würde.

Alles sollte wieder einmal über den Haufen geworfen werden. Die lokalen Polizeiwachen, die man mit viel Geschrei eingeführt hatte, konnten jeden Moment abgewickelt werden. Es war im Gespräch, die Wachen in Gottsunda und anderen Vororten zu schließen und in das zentraler gelegene Industriegebiet Fyrislund zu verlegen. Das Wort »lokal« würde plötzlich eine ganz neue Bedeutung bekommen, wenn Polizeipräsident Lindberg seinen Willen durchsetzte.

»Wie steht’s? Man hört, daß du ausgegangen bist?«

Lindell sah schnell auf. Sammy Nilsson hatte das Gefühl, daß ihr Blick fast etwas Ängstliches hatte.

»Ausgehen? Nie im Leben.«

»Hast du dich nicht mit einem Mann getroffen?«

»Wir waren aus und haben ein bißchen gefeiert, die Mädels und ich, du weißt schon.«

»Ich habe da aber etwas anderes gehört.«

Lindell lächelte.

»Du darfst nicht alles glauben, was du hörst.«

Ola Haver trat zu ihnen. Lindell sah ihm an, daß etwas passiert war, aber er setzte sich erst, bevor er zu sprechen begann.

»Wir haben einen Fall von Fahrerflucht«, sagte er. »Zwei Tote.«

»Wo?« fragte Sammy Nilsson.

»Uppsala-Näs.«

»Irgendwelche Zeugen?« erkundigte sich Lindell.

Haver schüttelte den Kopf.

»Ein Fuhrunternehmer, der am Unfallort vorbeikam, hat angerufen. Das eine Opfer ist ein Kind, ein Mädchen.«

Havers Gesicht war blaß.

»Verdammter Mist«, sagte Sammy Nilsson.

»Ungefähr sechs Jahre alt.«

Lindell sah auf die Uhr: 9:12.

»Ich rufe Ottosson an«, sagte sie und stand auf.

Einladung zur Liebe, dachte Lindell, als sie in Sammys Wagen stieg, wir bekommen eher Einladungen wie diese hier.

Sie schielte zu Sammy Nilsson hinüber, als er in die Salagatan einbog. Er fluchte leise über den Verkehr, fuhr auf die St. Olofsgatan und starrte wütend einen Autofahrer an, der von rechts kam und ihn zum Anhalten zwang.

Haver telefonierte auf dem Rücksitz, und Lindell nahm wahr, daß er von der Streife vor Ort genauere Informationen erhielt.

Mittwoch, der 14. Juni. Einer dieser Tage, die so viel Gutes für den Sommer verhießen. Auf den Heuwiesen stand das Gras hoch. Auf manchen wurde bereits die erste Ernte eingefahren. Bei Högby hatte ein Mann seinen Traktor am Straßenrand stehenlassen und ging mit gemessenen Schritten durch Klee und Thimoteegras, das ihm bis zur Hüfte reichte. Ann Lindell dachte für einen Moment an Edvard. Das hätte auch er sein können, der dort über das Feld ging und mit der Hand über die Halme strich. Das Bild war im nächsten Moment schon wieder verschwunden und blieb dennoch haften. Er war dort. In der Landschaft. Nach einem halben Jahr war Edvard Risberg noch immer wie ein Schatten gegenwärtig. Sie hörte seine Worte und spürte seine Hände. Niemand hatte sie je so angefaßt wie er.

Ein Rehbock äugte nervös vom Waldsaum zur Straße hinauf. Die Sonne schien Lindell direkt ins Gesicht, aber sie klappte die Sonnenblende des Wagens nicht herunter, sondern ließ die Strahlen ihr Gesicht wärmen.

Einen Kilometer weiter lagen eine Frau und ihre Tochter am Straßenrand.

Haver sagte etwas, das Lindell nicht verstand.

»Das ist bestimmt Ryde«, meinte Sammy Nilsson. »Nur er fährt einen so verrosteten Mazda.«

Er hatte recht. Eskil Ryde von der Spurensicherung war bereits am Tatort eingetroffen. Er stand über den Straßengraben gebeugt. Mit der einen Hand fuhr er sich durch das schüttere Haar, mit der anderen gestikulierte er.

Einer der uniformierten Kollegen winkte einen Kleinbus vorbei. Lindell erahnte etwas im Straßengraben, als sie aus dem Wagen stieg. Das Kind, dachte sie und schaute hastig zu Sammy Nilsson hinüber. Sie sahen sich einen Moment an. Ryde hob die graue Decke an. Das Stirnbein des Mädchens war gebrochen. Åke Jansson, der zweite uniformierte Kollege, schluchzte. Haver legte seinen Arm um ihn, und Åke ballte seine Hände zu Fäusten. Lindell berührte ihn flüchtig an der Schulter, ehe sie sich über den Körper des Kindes beugte. Sie sah im Grunde nichts, obwohl sie die dünnen Beine registrierte, die rechte Hand, deren Nägel hellrosa lackiert waren, das Muster des roten Kleides und die hellen Haare, die jetzt genauso rot waren wie das Kleid.

Lindell richtete sich so schnell wieder auf, daß ihr schwarz vor Augen wurde.

»Wissen wir, wer die beiden sind?« fragte sie, ohne jemanden direkt anzusprechen.

»Nein«, erwiderte Åke Jansson. »Ich habe nach einem Portemonnaie, einer Tasche oder etwas Ähnlichem Ausschau gehalten, aber sie hatten nichts dergleichen dabei. Sie haben bestimmt in der Nähe gewohnt. Der LKW-Fahrer, der als erster hier war, glaubt, die beiden schon einmal gesehen zu haben. Er befährt die Straße jeden Tag.«

Lindell hatte den Lastwagen registriert, der ungefähr dreißig Meter entfernt stand.

»Du sollst doch keine Leichen anrühren«, schimpfte Ryde.

»Ich wollte ja bloß wissen, wer sie waren«, sagte Jansson beleidigt.

»Vielleicht wollten sie zur Kirche«, überlegte Haver.

»Das Mädchen hat Blumen gepflückt«, meinte Ryde.

»Woher weißt du das?«

»Die Hände«, sagte Ryde.

Vier Polizisten um einen Kinderkörper. Ryde deckte ihn behutsam wieder zu.

»Wir schauen uns mal die Frau an«, sagte er.

Sie war eine schöne Frau gewesen. Ihre Haare, im gleichen Farbton wie die des Mädchens, waren kurzgeschnitten und gaben dem Gesicht einen strengen Rahmen. Von dieser Strenge war nicht mehr viel geblieben, aber Lindell begriff, daß sie eine Frau gewesen war, nach der man sich umsah, der man zuhörte. Sie glaubte, Selbstbewußtsein und Willenskraft in ihren Zügen zu erkennen, auch wenn sich ein scharfer Stein in ihr Kinn gebohrt hatte.

In den Ohrläppchen Gold, am linken Ringfinger ein schwerer Goldring und an der rechten Hand ein silberner Ring mit eingefaßten Steinen. Mit ihren gepflegten Fingernägeln hatte sie zwischen dem üppigen Grün des Straßengrabens und dem schwarzen, gesprungenen Asphalt Muster in den Schotter geritzt.

Ihr Kleid war khakifarben und sommerlich leicht. Auf dem schmalen Rücken war der Abdruck eines Autoreifens zu erkennen.

Sie hatte blaue Augen, aber ihr Blick war gebrochen.

Lindell schaute auf und ließ den Blick über die Landschaft schweifen. Es war vollkommen windstill, und vom See schallte das Geräusch eines Motorboots herüber. Auf der Weidenallee, die zum Gut Ytternäs hinaufführte, näherte sich ihnen ein Mann. Er ging langsam, aber Lindell sah, daß er die Gruppe von Autos, die am Straßenrand parkten, bemerkt hatte. Da kommt der erste Schaulustige, dachte sie und drehte sich schnell um.

»Die Identifizierung ist im Moment das wichtigste. Wer ist hier der Pfarrer?« sagte Lindell und sah Sammy Nilsson an, der den Kopf schüttelte.

»Keine Ahnung«, antwortete er. »Ich geh mal zur Kirche. Vielleicht gibt es dort ein Schwarzes Brett.«

Lindell ging zu dem Lastwagen hinüber. Åke Jansson zufolge saß der Fahrer in der Fahrerkabine; als sie näher kam, erblickte sie sein Gesicht im Rückspiegel. Er öffnete die Tür und glitt mit einer geübten, aber dennoch steifen und ungelenken Bewegung vom Sitz herab.

»Guten Tag, Ann Lindell von der Polizei. Sie waren als erster vor Ort?«

Der Mann nickte und ergriff die Hand, die sie ihm entgegenstreckte.

»Sie haben die beiden schon einmal gesehen?«

»Ich denke schon.«

»Entschuldigung, wie heißen Sie eigentlich? Ich habe vergessen zu fragen.«

»Lindberg, Janne Lindberg. Ich wohne da drüben«, sagte er.

»Sie haben die beiden also wiedererkannt?«

»Ja, sie gehen regelmäßig auf dieser Straße. Ich glaube, sie wohnen drüben bei Vreta udde, aber ich kenne die Frau nicht persönlich.«

»Sie war eine schöne Frau.«

Janne Lindberg nickte.

»Sie kamen von zu Hause und wollten in die Stadt? Wann war das?«

»Ungefähr um neun.«

»Erzählen Sie mir, was Sie gesehen haben.«

»Als erstes habe ich die Mutter gesehen, dann das Mädchen.«

»Sind Sie Brillenträger?«

»Nein, wieso?«

»Sie kneifen die Augen so zusammen.«

»Das ist wegen der Sonne.«

»Was haben Sie dann getan?«

»Ich hab nachgesehen, ob sie noch leben.« Der Mann schüttelte den Kopf. »Dann habe ich angerufen.«

»Sie haben die beiden also nicht überfahren?«

Die Frage ließ den Fahrer zusammenzucken, und er starrte Lindell an. »Was zum Teufel«, brachte er hervor. »Glauben Sie, ich überfahre eine Mutter mit Kind! Ich bin LKW-Fahrer.«

»Das ist alles schon vorgekommen. Darf ich mal einen Blick auf Ihr Handy werfen?«

»Warum denn das?«

»Ich möchte sehen, wann Sie uns angerufen haben.«

Er seufzte und reichte ihr das Handy. Lindell drückte auf die Speichertaste und stellte fest, daß Lindberg um 9:08 angerufen hatte. Davor hatte er zuletzt um 8:26 telefoniert. Anschließend ging sie auch noch die eingegangenen Anrufe durch, um zu prüfen, ob vielleicht jemand Lindberg angerufen hatte, bevor er die Polizei alarmierte. Tatsächlich. Um 8:47 hatte er einen Anruf erhalten.

»Kurz bevor Sie die 112 gewählt haben, sind Sie selber angerufen worden. Wer war am Apparat?«

»Einer von den Straßenarbeitern. Ich fahre Asphalt, aber heute morgen hatte ich Probleme mit dem Wagen. Er rief an, um zu hören, ob ich schon unterwegs war.«

»Sie hatten es heute morgen also eilig?«

»Ja, ich hätte schon kurz nach sechs am Werk sein sollen.«

»Waren Sie vielleicht abgehetzt, bekamen einen Anruf, wurden abgelenkt und konnten dann nicht mehr ausweichen?«

»Ach Unsinn! Ich habe in meinem ganzen Leben noch keinen überfahren!«

»Können wir den Mann anrufen, der mit Ihnen telefoniert hat?«

Janne Lindberg nickte. »Ich muß immer an das arme Mädchen denken«, sagte er.

Der Mann, den Lindell in der Allee gesehen hatte, war nun fast bis zu dem Lastwagen gelangt, und sie beschloß, auf ihn zu warten. Er hinkte ein wenig. »Was ist passiert?« fragte er.

»Hat es einen Wildunfall gegeben?«

»Nein«, erwiderte Lindell. »Es geht um einen Unfall mit Fahrerflucht.«

Der Mann blieb stehen. »Sind das etwa Josefin und Emily?«

Die Stimme versagte ihm. »Ich habe sie auf der Straße gehen gesehen. Sind es die beiden?«

»Wir wissen noch nicht, wer sie sind. Könnten Sie uns vielleicht weiterhelfen?«

Der Mann schluchzte: »Ich sah sie auf der Straße. Ich wußte, daß sie heute vorbeikommen würden.«

»Es handelt sich um eine Frau und ein kleines Mädchen. Könnten das die beiden sein?«

Der Mann nickte.

»Möchten Sie uns vielleicht helfen?«

Lindell trat einen Schritt näher an den Mann heran. Seine unverhüllte Verzweiflung und seine Tränen rührten sie so sehr, daß sie selber dem Weinen nahe war.

»Das ist sie«, sagte der Mann, als Lindell die graue Decke lüftete.

Er war ganz fahl im Gesicht geworden, und Lindell befürchtete, daß er in Ohnmacht fallen könnte.

»Kommen Sie, wir setzen uns in den Wagen, dann können Sie mir erzählen, was Sie wissen.«

»Kannst du mal kommen?« rief Ryde. Er hockte neben der Frau.

»Sprich du mit dem Mann«, sagte Lindell zu Sammy Nilsson, der neben ihr stand, und ging zu Ryde.

»Ich glaube nicht, daß sie sofort tot war«, meinte Ryde. »Sie hat versucht, sich auf der Straße zu ihrem Kind zu schleppen. Siehst du, hier«, sagte er und zeigte auf die Fahrbahn. Dort war eine schwache Blutspur zu erkennen. »Sie wollte zu ihrer Tochter.«

Lindell kniete sich hin und starrte angestrengt auf die Fahrbahn. Die Hand der Frau war schmal. Die Steine des Silberrings funkelten in der Sonne. Lindell bemerkte, daß am Zeigefinger Haut abgeschürft war.

»Es war kein Zufall, daß die beiden überfahren wurden«, sagte Ryde und stand mühsam auf.

»Glaubst du wirklich?«

Ryde sah sich um, ehe er antwortete: »Es war hell, die Straße ist gerade und ziemlich breit.«

»Du meinst, es war Mord?«

Ryde antwortete nicht, sondern fischte sein Handy aus der Tasche. Lindell blieb stehen. Das Mädchen hat Blumen gepflückt, dachte sie. Sie schaute zu der grauen Decke hinüber, mit der die Kleine zugedeckt war. Ihre Mutter hat sie nicht mehr erreicht. Wie viele Meter fehlten? Sieben, acht?

Ein Auto näherte sich. Haver hielt es an, während Lindell ihr Telefon herausholte.

3

Es war kurz nach sechs, als man sich im Polizeipräsidium von Uppsala zu einer ersten Lagebesprechung traf. Etwa ein Dutzend Kriminalbeamte waren anwesend: aus dem Kommissariat für Gewaltdelikte, ein paar von der Fahndungskommission und zwei von der Spurensicherung. Sammy Nilsson leitete die Besprechung.

»Was wissen wir bis jetzt? Josefin Cederén, zweiunddreißig Jahre alt, wohnhaft in Vreta. Ein Kind, sechs Jahre alt. Es hatte gestern Geburtstag. Wir wissen, daß sie auf dem Weg zu der Kirche waren, an der Josefins Mutter begraben liegt. Sie gehen jedes Jahr an diesem Tag dorthin. Das haben mehrere Zeugen übereinstimmend ausgesagt. Ryde, was sagen die Pathologen?«

»Es war ein PKW. Den Ärzten zufolge sprechen die Verletzungen dafür. Der Tod muß auf der Stelle eingetreten sein, zumindest bei dem Mädchen. Sie wurde weggeschleudert und dürfte beim Aufprall auf die Erde gestorben sein. Bei ihrer Mutter gibt es Anzeichen dafür, daß sie noch kurze Zeit danach gelebt hat.«

»Okay«, sagte Sammy. »Wie ihr wißt, ist ihr Ehemann, Sven-Erik Cederén, wie vom Erdboden verschluckt. Das gleiche gilt für sein Auto. Es handelt sich um einen blauen BMW Baujahr ’99, mit Schiebedach und Sonderausstattung. Haver hat das bei Novation ermittelt, wo er das Auto gekauft und übrigens bar bezahlt hat.«

»Wo arbeitet er?« fragte Lundin.

»Bei einer Firma namens MedForsk, in der Medikamente entwickelt werden. Forschung auf hohem Niveau. Ein relativ junges Unternehmen, das aus dem Pharmacia-Konzern hervorgegangen ist. Sven-Erik Cederén ist heute nicht zur Arbeit erschienen. MedForsk beschäftigt insgesamt zehn Angestellte, die alle verhört worden sind. Niemand hat ihn gesehen.«

»Aber wir wissen, daß er sein Haus wie gewöhnlich verlassen hat«, ergänzte Norrman, der die Befragung der Nachbarschaft in Vreta geleitet hatte. »Er ist kurz nach acht weggefahren. Wir haben mit etwa zwanzig Anwohnern gesprochen. Der Nachbar gegenüber hat gegen sieben ein paar Worte mit Cederén gewechselt. Sie waren beide draußen, um die Zeitung zu holen.«

»Dabei soll er einen ganz normalen Eindruck gemacht haben«, warf Berglund ein. »Sie haben ein wenig über das Übliche geplaudert, das Wetter und den Wind. Laut Aussage des Nachbarn konnte man nach Cederén die Uhr stellen.«

»Wo ist Lindell?« fragte Beatrice.

»Bei Josefins Vater«, antwortete Ottosson.

»Wohnt er hier in der Stadt?«

Ottosson nickte. »Er wohnt ebenfalls in Vreta. Josefin Cederén ist dort geboren worden.«

»Ansonsten wohnen da vor allem zugezogene Idioten«, meinte Haver.

»Wieso Idioten?« fragte der Leiter des Führungs- und Lagedienstes.

»Okay«, sagte Sammy Nilsson, »wir wissen, daß er Uppsala-Näs wie jeden Morgen verlassen hat, aber auf der Arbeit ist er nie angekommen. Wo ist er hin?«

»Wochenendhaus«, schlug Lundin vor.

»Sie haben keins.«

»Der Flughafen«, sagte Haver. »Er wußte, daß seine Frau und die Tochter zur Kirche spazieren würden, lauerte ihnen auf, überfuhr sie und hat zugesehen, daß er außer Landes kommt.«

»Wir haben das überprüft«, erwiderte Sixten Wende. »Keine Person namens Cederén hat über den Flughafen Arlanda das Land verlassen.«

»Bei einer Geliebten«, meinte Beatrice.

»Wir haben die Fahndung nach ihm und seinem Auto eingeleitet. Ich bin mir ziemlich sicher, daß wir in den nächsten vierundzwanzig Stunden zumindest herausfinden werden, was aus dem Auto geworden ist. Das ist keine Allerweltskarre«, sagte Ottosson. Seine Zuversicht gründete sich auf fünfunddreißig Jahre Erfahrung als Polizeibeamter, von denen er die letzten zwanzig im Kriminalkommissariat für Gewaltdelikte gearbeitet hatte. Autos tauchten immer wieder auf. Bei Menschen, die verschwanden, war das etwas anderes.

»Vielleicht ist er ja auch überfahren worden«, sagte der Leiter des Führungs- und Lagedienstes. »Ich kann mir einfach nicht vorstellen, daß er seine Familie mit dem Auto niedermäht und anschließend verschwindet.«

»Es sind schon schlimmere Dinge passiert«, widersprach Wende.

»Das weiß ich auch, aber sein eigenes Kind zu überfahren, das geht doch wirklich zu weit.«

»Vielleicht war er nicht ganz bei Sinnen«, sagte Sammy.

»Beatrice wird sich um die finanziellen Verhältnisse der Familie kümmern, Einnahmen und Schulden, Versicherungen und so weiter. Morgen möchte ich einen vollständigen Bericht vorliegen haben. Sixten soll dabei helfen«, bestimmte Ottosson. Wenn Ann Lindell nicht anwesend war, herrschte stets eine gewisse Unsicherheit darüber, wer die Besprechung leiten sollte. Sammy Nilsson eignete sich psychologisch gesehen am besten dafür, da er mit Lindell eng zusammenarbeitete, aber auf der anderen Seite war Ottosson ihr Chef. Meistens saß er bei Besprechungen jedoch nur stumm dabei und verließ sich vorbehaltlos auf Lindells Fähigkeit, die richtigen Fragen zu stellen und die Arbeitsaufgaben sinnvoll zu verteilen.

»Wo ist das Motiv?« fragte der Leiter des für Analysen zuständigen Führungs- und Lagedienstes, der als eine Art Motor agierte, die einzelnen Argumente abwog, Gegenfragen stellte und seine Kollegen zwang, gründlicher nachzudenken.

»Eifersucht«, schlug Haver vor. »Vielleicht hatte Josefin einen anderen.«

»Ich glaube, sie war schwanger«, meinte Beatrice plötzlich.

Alle Augen richteten sich auf sie. »Als Ann und ich sie uns angesehen haben, kam es mir jedenfalls so vor.«

»Woran hast du das gesehen?«

»Am Bauch, an ihren Brüsten. Vor allem an den Brüsten. Sie sah ganz einfach wie eine schwangere Frau aus.«

»Was meint Lindell dazu?«

»Sie hat keine Kinder«, erwiderte Beatrice.

»Wir werden bald wissen, wie es sich verhält«, sagte Ottosson und wandte sich an Beatrice. »Fragst du bitte mal nach, ob es dazu schon Informationen gibt?«

Widerwillig stand sie auf und verließ den Raum. Gleichzeitig kam Riis herein. Die beiden begegneten sich an der Tür, ohne sich eines Blickes zu würdigen.

Riis hatte nur wenige Freunde, und die wenigen, die ihm noch geblieben waren, dachten auch darüber nach, ob sie sich weiterhin die Mühe machen sollten, freundlich zu dem mürrischen Kriminalbeamten zu sein. Beatrice hatte als eine der ersten den Gedanken aufgegeben, eine Art kollegialer Freundschaft oder auch nur Zusammenarbeit mit ihm aufrechtzuerhalten. »Riis ist ein griesgrämiger Stinkstiefel in den Wechseljahren«, pflegte sie zu sagen. »Er haßt uns.«

Riis setzte sich, und alle warteten darauf, was er ihnen zu sagen hatte.

»Und?« fragte Ottosson schließlich.

Riis schlug mit einer schwungvollen Bewegung seinen Notizblock auf.

»Cederén ist ein Mann mit Visionen«, sagte er und blickte auf. »Er will etwas aus seinem Leben machen. Er ist erfolgreich mit Betonung auf reich, mit Sicherheit unglücklich und sehr tot.«

»Tot?«

»Mental tot«, sagte Riis und seufzte.

»Bist du etwa neidisch auf seinen Reichtum?« fragte Haver ruhig.

Riis schaute flüchtig zu ihm hin, lächelte und fuhr fort: »Er hat gerade ein Haus in der Dominikanischen Republik gekauft, falls jemand von euch weiß, wo das ist. Das ist ein Land in der Sonne, und da will Herr Cederén hin. Er will nicht mehr in Uppsala-Näs wohnen. Außerdem spielt er Golf. Erster Platz beim letzten Turnier in Edenhof.«

»Komm zur Sache«, ermahnte ihn Ottosson.

»Ich glaube, er hat seine Familie totgefahren und ist abgehauen. Er will in der Karibik Golf spielen.«

»Ich kann hinfahren und der Sache nachgehen«, sagte Wende.

»Zwei Menschen sind umgekommen, und ihr sitzt hier rum und macht Witze«, bemerkte Haver, überzeugt, daß Riis mehr als froh darüber war, in drei Tagen Urlaub zu haben. Er überließ seinen Kollegen nur zu gern die Arbeit an einem Sommermord.

»Meiner Meinung nach«, ergriff Riis wieder das Wort, »war das Ehepaar Cederén wohlhabend, wohlangepaßt, wohlerzogen und umgänglich. Keiner der beiden hat jemals mit der Polizei zu tun gehabt. Nichts in ihrem Haus deutet auf etwas Unnormales hin. An den Wänden hängt gute Kunst, oder zumindest sind es Werke, von denen ich glaube, daß sie gut sind, sie stellen nämlich nicht das geringste dar. Wie es sich gehört, mit anderen Worten.«

»Die klassische Frage: Hatten sie einen Anrufbeantworter?«

Ottosson beugte sich vor, um Riis prüfend anzuschauen, der bequem zurückgelehnt auf seinem Stuhl saß.

»Keine Nachrichten«, antwortete Riis.

»Ein Kalender oder ein Adreßbuch?«

»Bis jetzt haben wir nichts dergleichen gefunden. Er trägt ihn wahrscheinlich bei sich.«

»Was wissen wir über seine Arbeit?«

Ottosson versuchte, nach Riis’ Tiraden wieder die Initiative zu ergreifen.

»Nur eines war komisch«, sagte Riis, der den Themenwechsel einfach ignorierte. »Es gab keine Blumen. Keine einzige Topfpflanze. Könnt ihr euch das vorstellen?«

»Allergiker?«

»Wer ist denn allergisch gegen Pflanzen?«

Eine seltsame Stille breitete sich im Raum aus, so als würden alle versuchen, sich ein Zuhause ohne Pflanzen vorzustellen.

Was für eine Truppe, dachte Norrman, hier sitzen wir und schwitzen zusammen mit Ottosson, der mit seinem Bart und seinem sanften Blick wie Jesus aussieht. Wer ist Judas? Wer ist Petrus? Und wer ist Thomas?

»Wir sind dreizehn am Tisch«, brach er das Schweigen.

Alle sahen sich zu ihm um.

»Was ist mit seiner Arbeit«, wiederholte Ottosson.

»MedForsk ist ein High-Tech-Unternehmen, das hochspezialisierte Forschung betreibt. Alle, mit denen wir gesprochen haben, sind natürlich schockiert, aber hinter dem Gefühl von Unwirklichkeit und Besorgnis spürte man ein ungeheures Selbstbewußtsein, nicht wahr, Ola?«

Ola Haver nickte.

»Ja, alle waren vom Gefühl des eigenen Erfolgs erfüllt wie eine Fußballmannschaft, die so oft gewonnen hat, daß sie sich für unschlagbar hält. Ein Team, das ins Finale gekommen ist und fest daran glaubt, es auch zu gewinnen. Ohne jeden Zweifel.«

»Ungefähr wie wir«, meinte Riis. »A winning team.«

»Sie wollen an die Börse gehen. Was bedeutet das? Viel Geld? Es steht sicher einiges auf dem Spiel, aber da kenne ich mich nicht besonders gut aus«, sagte Sammy Nilsson.

»Ausgerechnet jetzt, ist einem der Angestellten rausgerutscht«, sagte Haver.

»Könnte es einen Zusammenhang mit der Firma geben, oder geht es um ein reines Familiendrama?«

Die Frage des Leiters vom Führungs- und Lagedienst blieb unbeantwortet.

»Hatte Josefin Cederén Verbindung zu dem Unternehmen?«

»Das sind ganz schön viele Fragen«, meinte Wende, der in letzter Zeit etwas mutiger geworden war. Früher hatte er bei den Besprechungen die meiste Zeit geschwiegen und immer nur dann gesprochen, wenn eine Frage direkt an ihn gerichtet wurde. Ottosson wollte zwar frische Stimmen hören, aber gleichzeitig irritierte ihn Wendes neue Rolle ein wenig. Ich vermisse Ann, dachte er, so einfach ist das.

»Wir werden einer Frage nach der anderen nachgehen, oder besser noch, allen gleichzeitig«, sagte Sammy Nilsson. »Ich glaube, es ist allen einigermaßen klargeworden, wie die Arbeitsaufgaben verteilt sind. Heute ist Mittwoch. Molin sitzt bei MedForsk und wühlt sich durch Cederéns Computer und Papiere. Fredriksson ist draußen in Vreta. Im Laufe der nächsten vierundzwanzig Stunden werden wir über die finanziellen und privaten Verhältnisse von Familie Cederén Bescheid wissen, wir werden Sven-Erik Cederéns Weg am heutigen Tag rekonstruiert und zumindest das Auto gefunden haben.«

Sie brachen auf. Ottosson blieb allein im Besprechungszimmer zurück. Schweigend saß er am Tisch, studierte die Fotos der Spurensicherung, eins nach dem anderen. Er murmelte etwas Unverständliches. Kann man wirklich seine Tochter überfahren? fragte er sich. Nach den Sommerferien wäre sie in die Schule gekommen.

Als er das Bild in die Hand nahm, auf dem die ausgestreckte Hand der Frau und die Furchen, die ihre Finger in den Schotter gegraben hatten, zu sehen waren, stellte er sich vor, wie sie gekämpft haben mußte.

Ottosson spürte, daß er Kopfschmerzen bekam. Nicht nur sein Kopf, sein ganzer Körper war schwer. Am Morgen hatte er sich noch über das schöne Wetter gefreut, über den beginnenden Sommer und auf die morgendliche Besprechung mit Sammy Nilsson und Lindell, denn er hatte soeben die Genehmigung erhalten, die Gehälter der beiden zu erhöhen.

4

Auf dem äußersten Rand des Bootsstegs hockte eine Möwe. Es sah fast aus, als betrachte sie ihr Spiegelbild im Wasser und bewundere ihr weißes Gefieder, die sanfte Biegung des Schnabels und den Glanz der Augen. Ihr Kopf drehte sich ein wenig, so als hätte sie Edvards Schritte gehört oder als wolle sie eine andere Perspektive auf ihr Spiegelbild bekommen.

Stolz, dachte Edvard, das ist es, was sie sieht. Er ließ sich auf dem krumm gewachsenen Kiefernstamm nieder. Die hellbraune Rinde pflegte ihm ein wenig zusätzliche Wärme zu schenken, aber heute war das gar nicht nötig. Das Thermometer näherte sich der 25-Grad-Marke. Unbewußt rieb Edvard sich das Knie. Beim Sturz von einer Leiter hatte er sich eine häßliche Wunde zugezogen, er fühlte den Schmerz darin pochen.

Der Möwe schien seine Nähe nichts auszumachen. Vielleicht erkannte sie ihn wieder. Du sitzt auf meinem Platz, dachte er, aber das geht schon in Ordnung. Spiegel dich ruhig und träum ein wenig. Es gab einen Hauch von Nachdenklichkeit bei dem Vogel, der Edvard gefiel. Sie ist vielleicht ganz zufrieden mit diesem Tag, verdaut gerade eine Plötze und genießt die Wärme. Oder es ist genau umgekehrt: Sie trauert, sie hat etwas verloren. Vielleicht hat sie den Fisch fallen lassen.

Edvard wollte sie nicht stören, war jedoch ein wenig irritiert darüber, daß sie so lange auf dem Bootsanleger verharrte. Er hüstelte diskret, aber es nutzte nichts. Die Möwe blieb sitzen.

Edvard wartete. Viola, die alte Frau, der das Haus gehörte, in dem er wohnte, kochte, und sie würden bald essen. Er wollte vorher noch einen Moment auf dem Bootssteg stehen.

Plötzlich hob der Vogel ab, kreiste über der Bucht und ließ seinen Kot über dem mattgrünen Wasser fallen. Edvard stand sofort auf und trat auf den Steg hinaus. Einen Moment lang überlegte er, ob er baden sollte, beschloß jedoch, damit bis zum Abend zu warten. Es würde das erste Bad des Jahres sein.

Die Wassertemperatur vor Gräsö im nördlichen Uppland hatte lange bei bescheidenen fünfzehn Grad gelegen, aber er glaubte, daß sie jetzt gestiegen sein müßte, auf siebzehn, vielleicht sogar achtzehn Grad.

Die Möwe flog schreiend immer weiter fort und war mittlerweile nur noch ein Fleck über dem Wasser. Sie nahm Kurs auf den Sund und die offene See. Edvard wünschte sich, es ihr nachtun und auch abheben zu können.

Das kleinere Boot ruckelte träge an der Achtervertäuung, als eine schwache Brise über das Wasser strich. Der Wind war nicht kräftig, sondern glich eher einem Pusten. Vielleicht war es ja der Flügelschlag der Möwe, der ihn auf diese Weise erreichte.

Edvard Risberg stellte sich wie ein Turmspringer auf den äußersten Rand des Bootsstegs, streckte die Arme zum klarblauen Himmel hinauf, reckte alle Glieder und spähte auf das Wasser hinaus. Von der anderen Seite der Bucht drang das Geräusch menschlicher Aktivitäten zu ihm herüber. Bestimmt der Besitzer eines Sommerhauses, der seinen Rasen mähte. Er senkte die Arme wieder und holte tief Luft.

Es war für ihn eine große Genugtuung, auf diesem Bootssteg zu stehen. Er war sein Werk, gebaut auf dem Eis Ende Februar, jetzt in den Ufermorast gesunken. In den Eingeweiden des Stegs ruhte Granit, teils glatte Steine, die sie am Ufer gesammelt hatten, teils die vom Eis gesprengten kantigen, scharfen Blöcke, die sie an der Wasserlinie aufgehoben hatten.

Der Steg trotzte Wind und Meer und hielt den Nordost in Schach. Hinter seinem schützenden Arm konnten die beiden Boote, Victors und das kleine, friedlich vor sich hin dümpeln. Tonnen von Steinen. Holz. Unverrückbar lag er da, erbaut von Victor und Edvard mit Hilfe von Jens und Jerker, seinen beiden Söhnen im Teenageralter.

Victor hatte im Laufe seines langen Lebens eine ganze Reihe von solchen Bootsanlegern und Steinbetten gebaut; dieser war vermutlich sein letzter gewesen. Der alte Mann war dabei aufgeblüht wie nie zuvor. Seine Gebrechen waren ihm nicht mehr anzumerken, und er war unermüdlich.

Die Arbeit hatte eine Woche gedauert, und die Jungen waren die ganze Zeit über dagewesen, hatten Bretter getragen, Nägel eingeschlagen und Schrauben angezogen, Steine geschleppt und schließlich auf dem letzten Brett vor dem Meer eine Messingplakette mit ihren vier Namen und der Jahreszahl befestigt.

Eines Nachmittags hatten sie sich die Eishockeyschlittschuhe genommen und waren über das graue Eis fast bis zur offenen See gelaufen. Edvard hatte sie stolz und glücklich beobachtet, aber er war auch voller Angst gewesen, wegen der Risse im Eis und der brüchigen Eiskante. Mit glühenden Wangen waren die beiden zurückgekehrt. Edvard machte ein Feuer, und sie grillten Würstchen am Strand. Viola stieß mit Kaffee zu ihnen, und die Jungen tranken warmen Saft, genau wie im Stadion, wenn die Bandymannschaft von Sirius Uppsala ihr Heimspiel hatte.

Jens hatte Edvard an die Bandyspiele erinnert und daran, wie es gewesen war, als sie Großvater Albert in den Wagen bugsiert hatten und in die Stadt gefahren waren. Seine Stimme hatte dabei wie früher geklungen. Zum ersten Mal seit über zwei Jahren hatte der Junge mit Edvard gesprochen, ohne daß ein Schatten über seine Worte fiel. Voller Eifer hatte er erzählt, verstummte jedoch, als er die Miene seines großen Bruders bemerkte. Jerker hatte nichts gesagt, sondern nur auf das Eis hinausgestarrt.

Jens hatte seinen Vater noch einmal flüchtig angeschaut und geschwiegen. Edvard ging zu seinem ältesten Sohn und stellte sich dicht neben ihn. Victor sprach weiter, während er Holz nachlegte, aber auch er verstummte schließlich beim Anblick der beiden. Edvard wollte etwas sagen, zwei Jahre der Isolation beenden. Er sah den Trotz, aber auch die unterdrückte Sehnsucht, die in dem verbissenen Gesicht seines Sohnes standen. Er wußte, daß er den ersten Schritt tun mußte, und legte den Arm um seinen Sohn.

So blieben sie stehen, reglos und schweigend. Edvard wußte nur zu gut, daß Worte alles wieder zunichte machen konnten, und er gab sich Mühe, nicht in Tränen auszubrechen. Tränen hatte es schon mehr als genug gegeben. Jetzt wollte er einfach nur seinen Sohn im Arm halten. Selbst wenn später alles zum Teufel ging, würde man ihm diesen Moment nicht mehr nehmen können.

»Du bist gewachsen«, sagte er nur und ließ seinen Sohn wieder los.

Sie aßen noch mehr Würstchen. Viola, die wie immer fror, beklagte sich über den Wind und stellte sich ganz dicht an das Feuer.

»In Gummistiefeln bekommt man immer kalte Füße«, hatte Jens gesagt, und Viola hatte etwas gebrummt. Victor zog einen Kiefernkloben heran und hievte ihn ins Feuer. Die Dämmerung brach allmählich herein, und je mehr es aufklarte, desto kälter wurde es. Sie rückten immer näher an das wärmende Feuer heran.

»Wir könnten uns heute abend die Sterne ansehen«, meinte Jens, und Jerker zuckte zusammen. Er erinnerte sich wohl an Edvards Sternguckerei in Ramnäs und wollte um alles in der Welt nicht an diese Zeit erinnert werden. Hinzu kam, daß Marita, nachdem Edvard ausgezogen oder vielmehr weggelaufen war, als erstes das alte Plumpsklo, sein Observatorium, abgerissen hatte. Seither haßte Jerker sternenklare Abende und Nächte ebenso sehr, wie Marita dies schon immer getan hatte.

Edvard meinte, daß sie lieber Karten spielen sollten, was sie dann auch taten. Eine Ferienwoche hatten sie gemeinsam verbracht und in dieser Zeit einen Bootssteg gebaut, der sicher der stabilste auf der ganzen Insel war, jedenfalls wenn man Victor glauben mochte. Eine Woche. Später waren die Jungen noch an ein paar Wochenenden während des Winters und Frühlings zu ihm herausgekommen. Langsam, aber sicher brach das Eis zwischen ihnen, und Edvard konnte wieder etwas von der alten Freude empfinden, wenn er mit seinen Söhnen zusammen war.

Am Wochenende wollten die beiden wieder nach Gräsö kommen. Edvard wußte, daß sie den Bus zur Insel auch ihm zuliebe nahmen. Hinter Jerkers mürrischer Schale und Jens’ nervösem Geplapper verbarg sich ein rührender Wille, es ihm recht zu machen.

Als Ann ihn verlassen hatte, war er in eine tiefe Krise gestürzt, weil er überzeugt war, nun allein leben zu müssen. Nur Violas Fürsorglichkeit und die viele Arbeit, die ihn nachts tief und fest schlafen ließ, hatten ihn gerettet. Aber jetzt sah er das Leben und seine eigene Existenz in einem etwas hoffnungsvolleren Licht. Er hatte das Gefühl, seinen Platz wiedergefunden zu haben.

Außerdem hatte er den Kontakt zu einigen seiner alten Freunde aufgefrischt, vor allem zu seinen Kameraden in der Gewerkschaft. Fredrik Stark, ein gleichaltriger und sich unermüdlich engagierender Landschaftsgärtner, hatte ihn mehrfach besucht. Er blieb ein paar Tage, schrieb auf seinem Computer und las Edvard lange Sermone vor, wenn dieser nach Hause kam. Er arbeite an einem Roman, behauptete er, und Edvard war wütend darüber und zugleich neidisch auf Starks Zielstrebigkeit. In einem optimistischen Moment und aus der unbestimmten Hoffnung heraus, daß sie immer noch Interesse an ihm haben könnte, hatte er sogar Ann Lindell angerufen und eine Nachricht auf den Anrufbeantworter gesprochen. Er wußte nicht, ob sie ihre Beziehung wieder aufleben lassen, und noch viel weniger, ob sie zusammen leben konnten, aber an den dunklen Winterabenden hatte er begriffen, daß er nicht für immer allein bleiben wollte.

Würde sie zurückrufen? Und wenn nicht, würde er sie noch einmal anrufen?

5

Der Mann ihr gegenüber kratzte sich am Kopf. Das hatte er fast die ganze Zeit getan, seit sie seine Küche betreten hatte.

Eine alte Wanduhr tickte. Lindells Eltern besaßen eine ähnliche. Überhaupt gab es in Holger Johanssons Küche vieles, was sie an ihr Elternhaus in Ödeshög erinnerte. Der Geruch, die Einrichtung aus den fünfziger Jahren, das Muster der Wachstuchdecke, die alte Keksdose auf der Spüle und der gestrickte Tabletthalter.

Vieles war gleich, dennoch gab es einen entscheidenden Unterschied: den Tod. In Holger Johanssons Küche würde es nie wieder wie früher sein. Von jetzt an würden seine Möbel und der Hausrat, die Vasen, die Kunstdrucke an den Wänden und all die kleinen Dinge, die sich im Laufe eines Lebens ansammeln, immer mehr an Bedeutung verlieren. Sie würden von einer Schicht aus Staub und Fett, Trauer und Alter überzogen werden, seine Augen sie kaum noch wahrnehmen. Er war an einem Tag um fünfzehn Jahre gealtert, und Leere und Trauer hatten Besitz von einem Mann ergriffen, der vor Lindells Augen verblich.

»Sie war mein einziges Kind«, sagte er.

Lindell umklammerte ihren Stift und wünschte sich, sie hätte jemanden mitgenommen. Von früheren Gelegenheiten wußte sie, daß sie weicher und gefühlsbetonter wurde, wenn sie mit Menschen in großer Not allein war. Sie konnte dann einfach nicht so gut nachdenken.

»Führten Josefin und Sven-Erik eine glückliche Ehe?«

»Ich denke schon«, flüsterte der Mann.

Er starrte unablässig zum Küchenfenster hinaus.

»Es gab keinen Streit?«

»Wer streitet sich nicht ab und zu.«

»Hatten Sie ein gutes Verhältnis zu Ihrer Tochter?«

Er nickte. Seine Hand strich fahrig über das Wachstuch.

»Wie fanden Sie Sven-Erik?«

»Er … er hat viel gearbeitet. Josefin hat sich manchmal darüber beklagt. Seit er die neue Stelle hat, ist er oft fortgewesen. Hierhin und dahin gefahren.«

»Sie meinen, daß er Dienstreisen unternommen hat.«

Erneutes Nicken.

»Sie wissen, daß er verschwunden ist. Was denken Sie, wo er jetzt sein könnte?«

Josefins Vater antwortete nicht.

»Gibt es gar keinen Ort, den Sie sich vorstellen könnten?«

»Wenn überhaupt, dann Spanien. Dort fliegt er oft hin.«

»Wohin in Spanien?«

»Das weiß ich nicht. Er hat nur Spanien gesagt.«

Lindell schwieg eine Weile. Holger Johanssons Nachbarin tauchte im Garten auf. Sie war bei ihm im Haus gewesen, als Lindell eintraf. Sie ahnte, daß die beiden mehr als Nachbarn waren, und war froh darüber, daß Josefin Cederéns Vater nicht ganz allein bleiben würde.

Die Frau rupfte Unkraut zwischen den Sommerblumen und schaute ab und zu zum Haus hinauf.

»Ich kann es einfach nicht fassen, daß Emily tot ist.«

Er sah Lindell an, grenzenloses Erstaunen im Blick, und sie wußte bereits, was er als nächstes sagen würde. »Eine Sechsjährige. Sie hat doch nichts Böses getan. Wenn es bloß mich getroffen hätte. Nur gut, daß Inger nicht mehr am Leben ist.«

Lindell begriff, daß er seine Frau meinte.

Er verstummte und sah zum Fenster hinaus. »In letzter Zeit war da was. Sie sind immer vorbeigekommen, nicht jeden Tag, aber oft. Früher hat sie den Kinderwagen genommen. Sie ist gern spazierengegangen. Dann fingen sie an radzufahren. Manchmal sind sie jeden Vormittag hier gewesen. Vera und ich trinken um halb elf immer Kaffee.«

»Und in letzter Zeit hat sich etwas verändert?«

»Ich hatte das Gefühl. Jossan kam mir irgendwie abwesend vor, mehr als sonst, so als hätte sie etwas auf dem Herzen. Ich habe sie einmal darauf angesprochen. Sie hat nur gelächelt und gesagt, es sei alles in Ordnung, aber ein Vater hat Augen …«

Holger Johansson sackte über dem Küchentisch zusammen. Anscheinend hatte Vera damit schon gerechnet, denn im gleichen Augenblick öffnete sich die Haustür. Ohne Lindell anzusehen, ging Vera zu dem Mann und legte ihm den Arm um die Schultern. Lindell betrachtete die Hand, die auf der Schulter des Mannes ruhte. Die Frau schmiegte ihren Kopf an seinen ergrauten Schädel. Ihre Hand war voller Leberflecke, und das so ungestüm gejätete Unkraut hatte grüne Streifen und Flecken hinterlassen. Lindell betrachtete die Hand, und ihre Gedanken wanderten zwischen ihrem Elternhaus in Ödeshög und dem kleinen Mädchen am Straßenrand hin und her. Auch Edvard und die alte Viola in ihrem Haus auf Gräsö glaubte sie vor sich zu sehen.

Sie erhob sich ganz langsam und legte die Hand auf die Schulter der Frau. Vera blickte mit ausdruckslosem Gesicht zu ihr hoch. Als Lindell sich ein letztes Mal umschaute, hatte die Frau sich aufgerichtet und sah zum Fenster hinaus. Lindell folgte ihrem Blick. Der falsche Jasmin auf dem Hof blühte.

Der Mann kratzte sich wieder am Kopf, und Lindell entdeckte eine Wunde, die durch das schüttere, nach hinten gekämmte Haar hindurchschien.

Lindell fuhr vom Hof und wäre dabei beinahe mit einem Pfeiler der Toreinfahrt kollidiert. Nach fünfzig Metern bremste sie und hielt an. Sie konnte das Bild nicht von der Netzhaut verbannen und weinte lautlos, während sie an den geschundenen Körper des Mädchens dachte. Sie war aufgewühlt. Kinder, die ermordet wurden, denn mittlerweile ging sie von einem Mord aus, waren für sie schlimmer als alles andere. Erst einmal hatte sie zuvor eine Kinderleiche gesehen. Damals war sie Polizeianwärterin und zwanzig Jahre alt gewesen. Das lag jetzt fünfzehn Jahre zurück. In dem Fall war es um eine geistig verwirrte Mutter gegangen, die ihr Baby in seinem Gitterbettchen erwürgt hatte. Schrecklich genug, aber das hier war schlimmer. Lag es am Sommer, an der idyllischen Landschaft, den zarten Gliedern des Mädchens, die aus ihren Kleidern hervorschauten, oder an der Tatsache, daß sie Blumen gepflückt hatte?

Lindell kurbelte das Seitenfenster herunter. Seit der Kaffeepause am Morgen hatte sie nichts mehr gegessen, und ihr war hundeelend zumute. Es war zwar schon sechs Uhr, aber es war immer noch ein herrlicher Tag. Sie holte ein paarmal tief Luft, und die Übelkeit ließ nach.

Sven-Erik Cederén, wo hielt er sich jetzt auf? Sie sah sich um, so als könne er in ihrer Nähe sein. Versteckte er sich irgendwo? Sah er sich heute abend die Nachrichten an?

Warum ermordet man Frau und Kind? Es gab nur ein denkbares Motiv, und das hieß Eifersucht.

»Ich werde dich finden, wo immer du dich versteckst«, sagte sie verbissen, legte den Gang ein und fuhr den schmalen Kiesweg hinab.

Dann wurde ihr klar, daß es bislang keinerlei Beweise für die Schuld des Mannes gab. Warum seine Schuld voraussetzen? dachte sie. Das blockiert doch nur. Vielleicht ist er auch tot. Sie fuhr langsam, kroch die schmale Straße entlang. Vielleicht hat er gesehen, wie sie überfahren wurden, seine Frau und sein Kind am Straßenrand gefunden, und einen solchen Schock bekommen, daß er abgehauen ist.

Sie war sich nur zu sicher, daß dies relativ unwahrscheinlich klang, aber man durfte nichts außer acht lassen. Allzu viele Fehler waren schon aufgrund vorgefaßter Meinungen begangen worden.

Sie wußte, daß die Besprechung bereits begonnen hatte, beschloß aber, noch in Uppsala-Näs zu bleiben. Es war ungewöhnlich, daß sie nicht dabei war. Normalerweise wollte sie keine Informationen verpassen und achtete sehr darauf, Teil eines Teams zu sein; aber im Moment kam ihr das Besprechungszimmer wie ein bedrückender Bunker mit den immer gleichen, müden Gesichtern und immer gleichen Kommentaren vor.

Sie wollte nachdenken, ihre Ruhe haben. Am besten gelang ihr das in der Konditorei Savoy, denn obwohl sie die Einsamkeit suchte, sollten doch gleichzeitig Menschen um sie herum sein. Das Savoy war in dieser Hinsicht perfekt. Sie saß oft dort, trank ihren Kaffee, las die Zeitungen, sah sich vor allem die anderen Gäste an. Menschen waren ihr Arbeitsgebiet, sie galt es zu studieren und zu verstehen. In einem Café fand das Hirn Ruhe, lief aber dennoch auf Hochtouren. Sie konnte sich an mehrere Fälle erinnern, bei denen ihr im Savoy die entscheidenden Ideen gekommen waren, während sich im Hintergrund Tagesmütter unterhielten, Kinder schrien, Handwerker diskutierten und Journale raschelten.

Lindell fuhr zum Haus der Cederéns. Sie vermutete, daß Fredriksson noch dort war, vielleicht auch Berglund. Das war kein Problem. Diese beiden Herren würden sie in Ruhe lassen, wenn sie sich das Haus ansah.

Eine Handvoll Neugieriger hatte sich auf der Straße vor dem Grundstück versammelt. Sie versuchten auszusehen, als wäre alles wie immer, als würden sie dort jeden Tag so herumstehen, aber ihre gierigen Blicke entlarvten sie. Vielleicht bin ich ungerecht, dachte Lindell, vielleicht waren sie gute Freunde von Josefin und Emily, und die kleine Versammlung ist einfach nur ihre Art, den Schock zu verarbeiten.

Sie fuhr auf den Hof, stieg aus und entdeckte etwas, das sie bei ihrem ersten Besuch vor mehreren Stunden nicht bemerkt hatte. Gleich neben dem Fahnenmast, versteckt hinter ein paar Fliederbüschen, stand eine Hundehütte, davor ein Futternapf mit eingetrockneten Futterresten. Lindell hockte sich hin. In der Hütte lagen eine Decke und ein paar Knochen.

Von einem Hund hatte ihr niemand etwas gesagt. Sie blieb vor der Hundehütte stehen. Von der Straße hörte sie die Stimmen der Nachbarn und beschloß, der Frage sofort nachzugehen.

Eine leichte Brise mit den Düften des Frühsommerabends schlug ihr entgegen, als sie auf die Straße hinaustrat. Sie nahm Kurs auf einen Mann, der mit einem Stapel Post in der Hand dastand.

»Ich heiße Lindell, Kriminalpolizei Uppsala.«

Der Mann gab ihr die Hand.

»Schrecklich«, sagte er.

»Sind Sie ein Nachbar der Cederéns?«

Der Mann nickte und ließ gleichzeitig eine Zeitung und einige Briefe fallen. Verlegen hob er die Post wieder auf, während er zu Lindell hinauf schielte.

»Wissen Sie, ob Cederéns einen Hund hatten?«

»Ja, einen Pointer. Sie hieß Isabella.«

»Ab und zu nimmt er sie mit«, mischte sich eine Frau ein.

Der Mann trat einen Schritt näher an Lindell heran, so als wolle er sie von der Frau abschirmen, und berichtete eifrig von dem Hund und den Gewohnheiten der Familie.

Es stellte sich heraus, daß der Hund ein Ärgernis war. Josefin Cederén hatte ihn nie leiden können, und er war eine Plage für die ganze Nachbarschaft. Draußen, an seiner Hütte angekettet, heulte er traurig und lange. Im Haus nagte der Pointer alles an, Teppiche, Gardinen und Blumen. Sven-Erik Cederén nahm ihn deshalb oft mit zur Arbeit. Er war anscheinend der einzige, der mit dem Tier umgehen konnte.

Ich sollte mir die Zeit nehmen, hierzubleiben und ihnen zuzuhören, dachte Lindell, aber weil sie sich so sehr wünschte, endlich ihre Ruhe zu haben, speiste sie die Nachbarn mit einigen wenigen Höflichkeitsfloskeln ab.

Sie kehrte auf den Hof zurück. Fredrikssons Wagen parkte vor dem Hauseingang. Er war fast wieder ganz der alte. Nach einem schweren Herbst und der Mörderjagd im Winter hatte er sich krankschreiben lassen. Niemand glaubte, daß Fredriksson ins Kommissariat zurückkehren würde, aber rechtzeitig zu komplizierten Ermittlungen im Falle einer Gruppenvergewaltigung schlich er sich wieder in das Besprechungszimmer. Selbst Ottosson, der Leiter des Kommissariats, war verblüfft gewesen.

Fredrikssons unangekündigtes Auftauchen bei der morgendlichen Besprechung hatte eine selten erlebte Stille im Raum ausgelöst, als wäre jemand von den Toten auferstanden. Ottosson hatte gehüstelt. Ein kollektives Lächeln hatte sich auf die Gesichter der versammelten Kriminalpolizisten gelegt. Sammy Nilsson hatte Fredrikssons alten Stuhl vorgezogen.

Jetzt saß er über einen Stapel Blätter gebeugt im Wohnzimmer. Er schaute kurz auf und sah erleichtert aus. Vielleicht hatte er befürchtet, Riis wäre zurückgekommen.

»Wie sieht’s aus?«

»Papiere gibt es genug.«

»Was ist das?«

»Alte Unterlagen, was man so ansammelt.« Fredriksson lehnte sich auf dem Sofa zurück und rieb sich die Augen. »Ich glaube, ich muß mir eine Lesebrille zulegen«, sagte er.

Lindell setzte sich ihm gegenüber.

»Wir müssen auch nach Isabella fahnden«, sagte sie und drehte eine Runde im Zimmer.

»Wer ist das?«

»Der Hund.«

Fredriksson machte Anstalten, weiter zu blättern, ließ sich dann aber wieder gegen die Rückenlehne fallen. »Wenn du dich hier umschaust, was für einen Eindruck gewinnst du dann von Familie Cederén?«

»Sie haben Geld«, sagte sie kurz.

»Ja, Geld haben sie, aber da ist noch etwas. Es ist unordentlich und außerdem ganz schön dreckig. Hinter allem Kunstglas liegt dicker Staub, unter den Teppichen ist es grau, in der Küche klebt alles, und die Badewanne ist schmutzig.«

»Soso«, meinte Lindell abwartend.

»Eine fast zweihundert Quadratmeter große, ungeputzte Villa. Wir wissen, daß Josefin Cederén Hausfrau war, seit ihre Tochter geboren wurde. Was immer sie tagsüber gemacht hat, geputzt hat sie jedenfalls nicht.«

»Und das bedeutet?«

»Keine Ahnung. Die Menschen sind so verschieden. Ich würde es keinen einzigen Tag mit all dem Dreck um mich herum aushalten.«

Lindell schwieg. Der Standpunkt ihres Kollegen löste bei ihr keinerlei Assoziationen oder Ideen aus.

»Ich glaube, sie war unglücklich«, sagte Fredriksson. »Sie hat eins der schönsten Häuser von Uppsala-Näs einfach verkommen lassen.«

»Sie hatte eben andere Prioritäten«, erwiderte Lindell. Es gefiel ihr nicht, daß Fredriksson schlecht über die Tote sprach. Sie hatte am Straßenrand gelegen, war auf dem Weg zum Grab ihrer Mutter gewesen, zusammen mit der Tochter, aber dennoch mehrere Meter von ihr entfernt im Augenblick des Todes. Josefin Cederén war es nicht einmal vergönnt gewesen, ihre Tochter ein letztes Mal in die Arme zu schließen. Das Haus mochte unaufgeräumt sein, okay, aber jetzt war sie tot.

»Ich glaube, daß sie sich hier nicht wohl gefühlt hat«, begann Fredriksson von neuem. »Und das hat uns etwas zu sagen.«

»Aber es ist längst nicht gesagt, daß dies etwas mit ihrem Tod zu tun hat«, wandte Lindell ein.

»Das ist richtig, aber es ist ein Fragezeichen.«

»Es gibt sicher Fragezeichen im Leben aller Menschen«, erwiderte Lindell. »Jetzt sind wir eben zufällig hier gelandet.«

Sie stand auf und ging in die Küche. Fredrikssons Beobachtung traf zu: Die Küche war schmutzig. Sie bestand aus einer frei stehenden Küchenzelle, auf deren massiver Arbeitsplatte aus Buchenholz sich Küchengeräte häuften, zwei Teller mit eingetrockneter Sauermilch und eine geöffnete Packung Margarine – und überall Brotkrumen. Sie hat bestimmt nach dem Besuch auf dem Friedhof aufräumen wollen, dachte Lindell versöhnlich, aber es blieb Tatsache, daß es in der Küche fast ein wenig eklig war.

Wer würde nun hier aufräumen? Ihr Vater?

Lindell ging in die obere Etage. Das Zimmer des Mädchens war mit Stofftieren übersät. Das Doppelbett im Schlafzimmer der Eltern war ungemacht. Auf dem Fußboden lag eine weiße Pyjamajacke. Ein Paar Pantoffeln lugte unter dem Bett hervor.

Sie ging zu dem einen Nachttisch und nahm das Buch in die Hand, das darauf lag. Es war ein amerikanischer Roman. Auf dem anderen Nachttisch lag ein Ordner mit Aufzeichnungen, die vermutlich mit MedForsk zu tun hatten. Sie blätterte ein wenig darin. Tabellen mit erklärenden Texten, ein Teil davon war auf englisch, anderes auf spanisch. Manchmal tauchten hingeworfene Kommentare auf, geschrieben mit Bleistift in einer schwer zu lesenden Handschrift, ein Fragezeichen hier und da, ein paar Ausrufezeichen am Rand.

All das mußte durchforstet, Blatt für Blatt gesichtet werden, in der Hoffnung, daß es irgendwo etwas gab, was erklären konnte, warum dieser Mann seine Familie getötet hatte. Oder war auch er getötet worden? Gab es eine dritte Kraft, die der ganzen Familie das Leben genommen hatte?

Wo aber war er, wenn es sich so verhielt? Lindell mußte wieder an den Hund denken. Ein Pointer. Waren das die mit den Punkten?

Sie blieb mit dem Ordner in der Hand stehen. Die Haustür schlug zu, und sie vermutete, daß die Männer von der Spurensicherung nach einer kurzen Mahlzeit zurückgekehrt waren.

Im oberen Stockwerk gab es noch zwei weitere Zimmer, ein spartanisch eingerichtetes Gästezimmer und ein Nähzimmer mit Nähmaschine, Schneiderpuppe und einem Tisch, auf dem schwarzer Stoff drapiert lag. Lindell starrte die geschlechtslose und mit Nadeln gespickte Puppe an. Sie zog die oberste Schublade einer Kommode heraus, die durch ihre barocken Formen herausstach, die Marmorplatte und die geschwungenen Beine, und kramte vorsichtig in Stoffresten. Die nächste Schublade war voller Blätter. Soweit sie erkennen konnte, waren es Skizzen. Zuunterst, unter ein paar Schnittmustern, lag ein in blaues Leinen eingebundenes Tagebuch. Lindell schlug die erste Seite auf, und ihr geschulter Blick erkannte sofort, daß sie auf etwas gestoßen war, das ihr Josefin Cederén näherbringen würde, denn dieses Tagebuch konnte nur ihr gehört haben, da es in Josefins Revier versteckt lag.

Es war ein Tagebuch, dessen Eintragungen Ende Mai 1998 begannen. Die erste Eintragung lautete: »Nach einem Jahr der Ungewißheit weiß ich nun alles. Ich kann nicht behaupten, daß ich überrascht bin, aber es tut unheimlich weh. Vielleicht bin ich selber schuld.«

Die Handschrift war gut lesbar. Lindell blätterte weiter. Die intimsten Gedanken eines Menschen, aufgezeichnet in einem Zeitraum von gut zwei Jahren. Die letzte Eintragung war auf den vierten Juni datiert.

Das blaue Buch war von Trauer durchzogen. Josefin Cederén schrieb, statt zu putzen.

Lindell suchte weiter in den Schubladen, um sich zu vergewissern, daß es nicht noch andere Bücher gab, fand aber keine. Entweder existierte nur das eine oder die älteren Tagebücher lagen woanders.

Sie nahm das Buch mit nach unten.

»Heute abend habe ich etwas zu lesen«, sagte sie und zeigte Fredriksson, der immer noch am Tisch saß, ihren Fund.

Er blickte auf.

»Ich wünschte, ich würde auch ein paar persönliche Notizen finden, aber das Ganze ist nur Material von seiner Arbeit. Ich könnte einen Mediziner als Dolmetscher gebrauchen.«

Trotz seiner Nörgelei sah Allan Fredriksson hellwach aus.

»Schön, daß du wieder bei uns bist«, sagte Lindell.

Es gab eine Zeit, in der er ihren Blick nicht erwidert hatte. Jetzt sah er sie mit einem Lächeln auf den Lippen an und nickte.

Einer der Beamten von der Spurensicherung kam aus der Küche. Lindell hatte ihn sich eine Zeitlang etwas genauer angesehen. Er war Anfang Dreißig und strahlte jene Mischung aus Stärke und Verletzlichkeit aus, die Lindell so schätzte. »Er ist verheiratet, noch dazu glücklich«, hatte Sammy Nilsson gesagt, als er ihren Blick bemerkte.

»Wir gehen gerade den Müll durch, und das einzig Auffällige, was wir bisher gefunden haben, sind die Reste eines Flugtickets. Alles andere ist Haushaltsmüll in der allgemein üblichen Mischung. Möchtest du das Ticket sehen?«

Sie gingen in die Küche, und Lindell konnte es nicht lassen, an seinem Rasierwasser zu schnuppern.

Der Mann von der Spurensicherung hielt mit einer Pinzette ein Stück Papier hoch.

»Ich glaube, es ist die Rückseite eines Flugtickets«, sagte er.

»Es gibt eine handgeschriebene Notiz. 8:25, steht da. Ansonsten ist nur noch der Name der Fluggesellschaft zu lesen. British Airways.«

Lindell sah sich das Fundstück mit ausdrucksloser Miene an.

»Heb es auf«, sagte sie und verließ die Küche.

»Ob man sich was nehmen darf?«

Auf dem Wohnzimmertisch stand eine Schale mit Süßigkeiten. Lindell hatte großen Hunger, und von dem Anblick der Bonbons lief ihr das Wasser im Munde zusammen.

»Vielleicht sind sie vergiftet«, meinte Fredriksson.

Lindell schälte ein Bonbon aus dem Papier. Normalerweise aß sie keine Süßigkeiten, aber jetzt konnte sie nicht widerstehen. Sie nahm noch eins und dann noch eins.

Fredriksson sah auf.

»Iß lieber was Richtiges.«

»Ich habe eigentlich gar keinen richtigen Hunger. Was Süßes war genau das, was ich jetzt brauchte.«

»Ich glaube, daß der Mensch mehr Bananen essen sollte«, sagte Fredriksson.

»Bananen«, lachte Lindell.

Sie hielt das Tagebuch in der Hand. Sie wußte, daß es darin Hinweise gab, denen man nachgehen konnte. Warum hatte Josefin begonnen, ein Tagebuch zu führen? Der innere Druck war wohl zu groß geworden, und sie mußte sich ihre Angst und Verzweiflung von der Seele schreiben. Was aber hatte sie erst geahnt und dann gewußt? Heute abend würde sie es vielleicht erfahren.

Als Lindell das Haus verließ, begegnete sie auf dem Hof Berglund und Haver. Sie sollten Fredriksson helfen.

»Zumindest bis zehn«, meinte Haver.

»Fahr lieber nach Hause zu deinen Frauen«, erwiderte Lindell.

Anfang Mai war Haver Vater einer kleinen Tochter geworden, aber er lächelte nur. Sie unterhielten sich kurz darüber, was bei der Besprechung im Präsidium herausgekommen war.

Lindell rief Ottosson an und teilte ihm mit, daß sie nicht mehr vorbeikommen würde. Sie hatte vor, das Tagebuch zu lesen.

Die Nachbarn waren inzwischen verschwunden. Die Straße lag verlassen da. Ein paar Wildenten flogen in einem weiten Bogen über das Haus, und es roch nach Sommer.

Irgend etwas stimmte hier nicht. Lindell dachte an Josefin Cederéns gepflegte Fingernägel. Überhaupt hatte sie selbst im Tod noch hübsch und adrett ausgesehen. Dann das Haus als Kontrast, das eindeutig schmutziger und unaufgeräumter war als allgemein üblich, richtiggehend dreckig. Sie schien eine Frau gewesen zu sein, die großen Wert auf ihr Äußeres legte, ihre Schränke waren erfüllt mit schönen und sicher teuren Kleidern. Sie nähte viel selbst und ließ sich von Modezeitschriften inspirieren, und ihr Schminktischchen war übersät mit allen denkbaren Döschen und Verpackungen.

Warum hatte sie nicht geputzt? Das Ehepaar Cederén hatte niemals jemanden zu sich nach Hause einladen können. Wie sah ihr Bekanntenkreis aus?

Lindell kam der Gedanke, noch einmal zu Josefins Vater zu fahren, aber dann beschloß sie, damit bis zum nächsten Tag zu warten.

Auf der Rückfahrt in die Stadt wurde ihr immer schlechter, und sie hielt bei McDonalds und holte sich einen Hamburger.

Sie schaffte es gerade noch bis nach Hause und in die Toilette, dann erbrach sie sich. Sie würgte über dem Toilettenbecken und verfluchte sich dafür, daß sie nicht besser auf sich achtete. Anschließend trank sie etwas Leitungswasser, spülte den Mund aus und legte die Stirn gegen das kühle Porzellan. Was für ein Tag. Gestern noch Schreibkram und eine Besprechung zur Neuorganisation der Polizei. Heute eine dezimierte Familie.

Holger Johanssons wunder Schädel kam ihr wieder in den Sinn. Hatte er ein Ekzem oder hatte er sich im Laufe des Tages die Haut aufgekratzt?

Das Tagebuch hatte sie im Flur auf den Fußboden geworfen. Sie stieg darüber und ging in die Küche. Der Nachrichtenknopf auf dem Anrufbeantworter blinkte, und sie drückte auf Abruf. Der erste Anruf kam aus Odeshög. Ann Lindell war bewußt, daß ihre Eltern nicht mehr die jüngsten waren und sie jederzeit mit einem Anruf rechnen mußte, in dem es um eine Krankheit, vielleicht sogar um den Tod ging. Aber diesmal waren es nur die üblichen Floskeln ihrer Mutter: »Wie geht es dir? Hier ist alles wie immer!«, ergänzt von ein paar Worten über den Garten und darüber, welche Blumen gerade blühten.

Die zweite Nachricht zwang sie in die Knie. Edvards Stimme klang, als käme sie aus einem anderen Zeitalter, von einem anderen Planeten. Sie kannte diese Stimme so gut, dennoch schien sie ihr fremd. »O Gott«, murmelte sie und ließ sich auf einen Stuhl fallen.

Er klang gut gelaunt, und das ließ ihr Herz schneller schlagen. Sie starrte vor sich hin, als er über Gräsö sprach, Grüße von Viola bestellte und von seiner Arbeit erzählte. Gegen Ende der Nachricht sprach er leiser, seine Worte kamen zögerlicher, als wäre er sich nicht mehr sicher, wie er zum Ende kommen sollte. Schließlich ein hastiges Tschüß, dann war alles vorbei.

Gib auf, dachte sie, laß mich in Ruhe. Sie spulte das Band zurück und hörte sich die Nachricht noch einmal an. Seine Stimme. Sie konnte ihn vor sich sehen, wie er am Fenster stand, die Bucht im Hintergrund, eine sonnige Schärenlandschaft. Oder aber er saß in seinem Korbsessel.

Er hatte von der Arbeit gesprochen, vor allem von der Arbeit. Es ging um die Reparatur einer Scheune. Wo kamen nur all diese Jobs her? Er schreinert, bricht und biegt, hebt und hebelt, kappt und paßt ein, lebt mit anderen, lacht und trinkt an eine rote Wand gelehnt Kaffee. Seine Hände. Verschrammt, voller Narben und manchmal so rauh, daß sie auf ihrem Rücken kratzten, manchmal mit Fingerkuppen, die so glattgewetzt waren, daß man keine verwertbaren Fingerabdrücke hätte nehmen können.

Sie konnte seine schweren Schritte auf der Treppe hören und wie er sich mit Viola unterhielt. Sie konnte seine Atemzüge spüren.

Ann Lindell zog das Telefon näher zu sich heran und wählte die Eins unter den gespeicherten Nummern. Ödeshög. Mutter und Vater.

»Ja, mir geht es gut, ich habe viel zu tun.«

Sie wollte nichts von den Cederéns erzählen. Ihre Mutter schwatzte munter weiter.

»Ja, vielleicht, aber im Moment gibt es so viel Arbeit.«

Die nächsten Nachbarn, Nisse und Ingegerd, hatten ein Enkelkind bekommen, einen Jungen, vier Kilo schwer. Während ihre Mutter erzählte, öffnete Lindell den Kühlschrank und schaute hinein.

»Im Juli und noch den halben August«, sagte sie und holte Margarine und Kaviarpaste heraus. »Ja, sicher, dann komme ich. Versprochen.«

Sie hatte kein Brot mehr im Haus.

»Ihr fehlt mir auch. Grüß Papa von mir.«

In der hintersten Ecke des Küchenschranks stand noch ein halbes Paket Knäckebrot. »Ballaststoffe«, murmelte sie und schmierte in schneller Folge vier Brote, bestrich sie mit Kaviarpaste, holte eine Milchtüte heraus und ging ins Wohnzimmer, kehrte in den Flur zurück und hob das Tagebuch vom Boden auf.

Jetzt war sie gerüstet. Ihr knurrte der Magen, und Kopfschmerzen attackierten sie. Sie aß ein paar Bissen und goß sich ein Glas Milch ein, eine Gewohnheit, die sie von Edvard übernommen hatte. Anschließend lehnte sie sich im Sessel zurück.

Das blaue Buch lag auf dem Tisch. Sie war neugierig, aber die Sache widerstrebte ihr auch. Josefin Cederén hatte nicht für ein Publikum geschrieben. Jetzt würde man ihre Aufzeichnungen bis zum letzten Komma durchforsten. All ihre Kleider, Fotos, Pillendosen und Mülleimer würde man durchsuchen, begutachten und bewerten. Lindell kaute, sah sich im Zimmer um und beschloß, in Zukunft öfter zu putzen.

Ein Tagebuch hatte sie nie geführt, nicht einmal in der Pubertät, und sie besaß auch nur einen Brief, den man als privat bezeichnen konnte. Er war von Edvard, geschrieben im Januar. Sie hatte die Insel und damit auch ihn nach den Weihnachtsfeiertagen verlassen. Sie war zu feige gewesen, es direkt auszusprechen, aber durch die Art und Weise ihres Verschwindens hatte sie ihm klargemacht, daß es ein Abschied für immer war.

Nach ein paar Wochen war ein Brief gekommen. Lindell hatte ihn mit zitternden Händen gelesen. Sie hatte nicht gewußt, daß Edvard so anschaulich berichten konnte. Sie hatte das Gefühl, daß alle Worte, die sich in seiner selbstgewählten Isolation aufgestaut hatten, nun aus ihm herausgesprudelt waren auf das Papier vor ihr. Allein die Tatsache, daß er überhaupt Briefpapier besaß, erstaunte sie, aber vermutlich hatte er es sich bei Viola geliehen.

Er schrieb, daß er sie liebe, aber daß es zu kompliziert sei, so weit entfernt voneinander zu leben. Jetzt wolle er sie nicht mehr sehen – als ob in Wahrheit nicht sie ihn verlassen hätte –, er wolle sich seiner Arbeit und seinen Söhnen widmen. Was für eine Neuigkeit. Jens und Jerker waren in den letzten zwei Jahren praktisch nie auf die Insel gekommen, und der Kontakt zu ihrem Vater war gelinde gesagt sporadisch gewesen.

Sie schaffte das letzte Brot nicht mehr, schleckte aber die Kaviarpaste ab. Jetzt war das Tagebuch an der Reihe.

Sie las eine halbe Stunde, ehe sie es wieder zuschlug. Es gab noch weitere fünfundzwanzig Seiten, aber sie hatte bereits ein denkbares Motiv dafür gefunden, warum Josefin Cederén überfahren worden war. Seltsamer war, daß auch Emily getötet worden war, denn Josefin hatte geschrieben, sie wisse trotz allem eines ganz genau: daß Sven-Erik Cederén seine Tochter über alles in der Welt liebte.

Im weiteren Verlauf des Abends mußte sie immer wieder an Edvard denken. Sie hatten eine schöne Zeit miteinander gehabt und sich mit einer Intensität geliebt, die jenseits von allem lag, was sie vorher erlebt hatte.

Sie hatte von ihm gelernt, von der Ernsthaftigkeit seiner Überlegungen. Sie glaubte, daß sie durch ihn zu einer besseren Polizistin geworden war. Vielleicht war es auch seine Sprache, die sie so faszinierte, seine Worte, die einem naturverbundenen Leben entsprangen. Er nannte Dinge beim Namen, die sie oftmals überhaupt nicht wahrnahm oder über die sie sich noch nie Gedanken gemacht hatte. Darüber hinaus entdeckte er Sachen neu für sie, die zu ihrer eigenen Herkunft und Sprache gehörten. Ihre Dialekte waren verschieden, aber sie konnte ihren eigenen und die Sprache ihrer Eltern in seinem hören.

Einmal waren sich Edvard und ihre Eltern begegnet, und nach anfänglicher Nervosität hatte sich eine eigentümliche Verbundenheit zwischen ihnen entwickelt. Ihr Vater war mit Edvard in der Gegend herumgefahren, hatte die schmalen Schotterpisten genommen und über Gott weiß was mit ihm gesprochen. Als sie zurückkehrten, benahmen sie sich jedenfalls wie alte Freunde.

Die beiden Männer waren noch etwas am Auto stehengeblieben und hatten den Blick über die Landschaft schweifen lassen. Sie selbst und ihre Mutter standen am Fenster und beobachteten die beiden.

Edvard hatte im Auto auf der Rückfahrt nach Uppsala gesagt, ihr Vater sei innerlich zerrissen, und Lindell hatte ihn gefragt, was er damit meine. Edvard war daraufhin lange stumm geblieben, aber sie hatte gelernt, ihm Zeit zu lassen, und kurz vor Södertälje begann er, ausführlich über die östergötländische Ebene und all die Dörfer und Weiler zu sprechen, an denen er mit Lindells Vater vorbeigekommen war. Ihr Vater hatte ihm die geschlossenen Geschäfte gezeigt, die er fünfundzwanzig Jahre lang mit Limonade und Bier beliefert hatte. Mittlerweile waren die meisten von ihnen zu Wohnhäusern umgebaut worden, aber mit ihren breiten Vortreppen und großen Fenstern blieben sie leicht identifizierbar. In einem Ort hing sogar noch das Ladenschild, Arnes Livs, an seinem Platz.

»Ihr habt also nach Spuren der Vergangenheit gesucht«, hatte Lindell gesagt.

»Genau. Wir haben gesucht, und dein Vater hat erzählt. Und dort, in seinen Erzählungen, war etwas Zwiespältiges.«

»Niemand interessiert sich noch für seine alten Touren. Weißt du, daß ich im Sommer oft mitgefahren bin?«

»Du hast es mir bei unserer ersten Begegnung erzählt, nein, bei der zweiten, erinnerst du dich? Als wir auf dem alten Weg gingen. Du hast mir erzählt, daß er im Auto immer gesungen hat. Deshalb habe ich mich in dich verliebt.«

Nach diesen Worten verstummte er wieder. Lag es an den Erinnerungen, die nun wachgerufen worden waren? Sie vermutete es, und sie saßen schweigend nebeneinander, bis sie den Kreisverkehr an der südlichen Einfahrt Uppsalas erreichten. Ann Lindell blieb dieser Besuch in Ödeshög und die anschließende Rückreise als eines der schönsten Erlebnisse aus ihrer gemeinsamen Zeit im Gedächtnis.

Über die Zerrissenheit wurde kein Wort mehr verloren, aber sie ahnte, was er meinte, weil sie Edvard so gut kannte. Er nahm die Landschaft und die Menschen in sich auf wie nur wenige andere, denen sie begegnet war.

Die Freude ihres Vaters, die alten Lieferadressen wiederzusehen, das obligatorische Hupen, wenn er am Eingang oder an der Laderampe vorfuhr, das Gesicht des Landkaufmanns in der Tür, der anschließende Plausch, die immer gleichen Scherze, der Klang der vollen Kästen und das hohle Klirren der leeren, alles, was diesen Fahrten einen Sinn gab, wurde in diesen Sonntagsstunden noch einmal durchlebt.

Edvard hatte dies beobachtet; aber auch noch etwas anderes: die Zerrissenheit. Wie ihr Vater sich in seinen Erinnerungen bewegte. Edvard verstand solche Dinge. Sie vermißte das, vermißte seine Intensität, seinen Blick.

Sie stand aus dem Sessel auf. Sollte sie sich ein Glas Rotwein einschenken? Sie lächelte vor sich hin und entschied sich für Milch.

Das blaue Buch lag aufgeschlagen auf dem Tisch, und sie wollte weiterlesen. Über Josefins Zerrissenheit.

6

Zweiter Tag, schrieb Ann Lindell in ihren Notizblock. Dann folgte lange Zeit nichts mehr. Schließlich schrieb sie eine Eins.

»Kannst du damit leben Sven-Erik Cederén?« sagte sie laut und schrieb seinen Namen.

Die Kontrollen auf den Flugplätzen und in den Häfen waren verschärft worden, und am gestrigen Nachmittag hatten sie eine landesweite Fahndung ausgelöst, aber bis jetzt war nichts dabei herausgekommen. Alle wußten, wie leicht es war, unbemerkt das Land zu verlassen. War er vielleicht zum nahe gelegenen Fährhafen Kappelskär gefahren und hatte die Fähre nach Finnland genommen?

Sie schrieb Helsinki auf den Notizblock, strich das Wort aber augenblicklich wieder durch. Cederén war kein Mann, der sich nach Finnland absetzte.

Die Geliebte, schrieb sie als nächstes. Sie starrte die Worte an. Lieben. Nach der Lektüre von Josef in Cederéns Tagebuch wußte Lindell, daß es eine andere Frau im Leben des Mannes gab. Wer sie war und wo sie wohnte, ging aus den Einträgen nicht hervor. Entweder wußte Josefin ihren Namen nicht oder sie wollte ihn nicht offen nennen. Sie haßte diese Frau, das war deutlich geworden, und vielleicht wollte sie ihren Namen nicht einmal auf Papier bannen, ihr keinen Namen, keine Gestalt geben.

Die Geliebte tauchte immer nur in Umschreibungen auf. Josefin und Sven-Erik Cederéns gemeinsames Leben hatte um diese Person gekreist, obwohl ihr Mann nicht ahnte, daß sie Bescheid wußte. Oder wußte er etwa, daß sie es wußte? Hatten sie sich wegen dieser Frau gestritten? Lindell glaubte es nicht. Nichts in dem Tagebuch deutete darauf hin. Die Frau war einfach nur da, der Stein, der durch die schmutzige, vornehme Villa in Uppsala-Näs gerollt, der die Treppe hinaufgetragen wurde, der Stein, über den Josefin Cederén gestolpert war. Sie maß sich mit der Frau, maß sich mit dem Mann und seinen Reaktionen.

Sie hatte sich selbst gequält. Zu wissen, daß es eine andere gab, zermürbte sie. Gleichzeitig war sie schwanger. Das Tagebuch belegte dies, und bei der Obduktion war man zu dem gleichen Ergebnis gekommen. Sammy Nilsson hatte ihr den Bericht hereingereicht, in dem bestätigt wurde, daß Josefin Cederén bei ihrem Ton im zweiten Monat schwanger war.

War das Kind vielleicht von einem anderen Mann? In ihrem Tagebuch wurde es zwar nicht direkt ausgesprochen, aber die Formulierungen wiesen eindeutig in eine Richtung: Sven-Erik Cederén war der Vater. Lindell erinnerte sich an einen bestimmten Satz: »Wie konnte er nur direkt von ihr zu mir kommen?« Lindell fragte sich, wie Josefin ihren Mann im Bett empfangen, im Wissen um die Geliebte mit ihm schlafen konnte, ahnte jedoch, daß die Frau verzweifelt versucht hatte, ihn zurückzuerobern. Vielleicht würde ja ein Kind die Ehe retten?

Lindell suchte die Liste der Angestellten von MedForsk heraus. Sie bestand aus insgesamt neun Namen, drei davon waren Frauen. Alle um die Dreißig. Überhaupt war es eine junge Belegschaft. Niemand war über fünfzig, die meisten zwischen dreißig und vierzig.

Lindell beschloß, die Frauen noch einmal zu verhören. Die Zeugenaussagen, die am Vortag aufgenommen worden waren, hatten nichts gebracht außer den üblichen Floskeln: »Es schien ihm gut zu gehen. Mir ist nichts Besonderes aufgefallen.« Lindell notierte, daß Wende die Verhöre geführt und es darüber hinaus noch geschafft hatte, die Protokolle zu schreiben. Außerdem hatte er Fotografien der einzelnen Angestellten an das jeweilige Protokoll geheftet. Das war wirklich eine Leistung. Er mußte eine Nachtschicht eingelegt haben.

Sie notierte sich die Namen der Frauen, während sie prüfend die Bilder betrachtete. Alle drei sahen gut aus. Zwei von ihnen waren blond, die dritte hatte hennafarbenes Haar. Eine Geliebte fand man doch am ehesten auf der Arbeit, oder? Lindell tippte auf eine der beiden Blonden.

MedForsk lag am Stadtrand, in einer Gegend, in der Lindell sonst praktisch nie etwas zu tun hatte. Nicht einmal der Straßenname sagte ihr etwas. Hier hatten sie ihren Firmensitz, die erfolgreichen Unternehmen in der Pharmaindustrie und im IT-Bereich. Sie hausten in unansehnlichen Gebäuden, die einer Parade aus gelben Ziegelsteinboxen glichen, die Firmennamen und -logos diskret über Giebeln und Eingängen plaziert. Es hieß, daß die Zukunft der Stadt in ihren Händen lag. Es ließ sich nicht einmal ansatzweise erahnen, was sich hinter den Fassaden verbarg.

Lindell war richtig froh, als sie schließlich einen Firmennamen entdeckte, bei dem sie sich vorstellen konnte, was sich dahinter verbarg: Lasses Auto- und Blechhandel – alles für das Auto. Es wäre ihr lieber gewesen, wenn sie dorthin gemußt hätte. Eine Hebebühne und Wände voller Werkzeug, das Geräusch eines Winkelschleifers und die Funken eines Schweißbrenners kannte sie gut.

Sie bewegte sich hingegen auf unbekanntem Terrain. Das Foyer von MedForsk war menschenleer und wirkte abweisend. Eine verwaiste Empfangstheke, drei Türen, die alle abgeschlossen waren, und eine kleine Sitzecke. Das war alles. Kein Ton, keine Anzeichen menschlicher Aktivität waren zu hören, und Lindell dachte, daß die gesamte Belegschaft vielleicht zu Hause geblieben war.

Eine Frau tauchte kurz hinter einer Tür auf, öffnete sie mit einer schnellen Handbewegung und sah Lindell fragend an.

»Ann Lindell von der Kriminalpolizei«, stellte sie sich vor und streckte die Hand aus.

Es war eine der Frauen auf den Fotos, die mit den hennafarbenen Haaren. Die Hand der Frau war so kalt wie der Raum, in dem sie sich aufhielten. Ihre Augen waren ausdruckslos und halb hinter einer Brille verborgen.

»Ja«, sagte sie, so als wäre es ihr gänzlich unverständlich, warum die Polizei einen Grund haben könnte, MedForsk zu besuchen.

»Ich untersuche den gestrigen Unfall.«

»Ich verstehe.«

»Und Sven-Erik Cederéns Verschwinden.«

»Ich bin bereits befragt worden.« Sie sah noch unzugänglicher aus als zuvor. Das blaue Kleid mit einer schmalen Silberschärpe um die Taille unterstrich das Schlangenhafte ihrer Gestalt. Die Arme hatte sie unter den kleinen Brüsten verschränkt.

»Ich weiß. Wir sind dabei, ein paar ergänzende Informationen einzuholen.«

»Wir hatten heute schon Besuch. Eine ganze Wagenladung Polizisten war heute morgen hier.«

»Wir versuchen eben, uns ein Bild vom Unternehmen zu machen.«

Die Frau ging um die Theke herum und griff nach einem dünnen Notizblock mit festem Einband. Auf dem Bleistift, der in einem Bügel auf dem Rücken des Blocks klemmte, war viel gekaut worden.

»Wir haben uns ein wenig aufgeteilt, und mir sind die drei weiblichen Angestellten bei MedForsk zugeteilt worden.«

»Zugeteilt worden«, wiederholte die Frau.

»Ich könnte gleich mit Ihnen anfangen, wenn Sie einen Augenblick Zeit hätten?«

»Ich bin eigentlich sehr beschäftigt, und außerdem muß ich mich … aber wir können für einen Moment in den Pausenraum gehen.«

Die Frau klapperte zur nächsten Tür, tippte einen Code ein und hielt Lindell die Tür auf.

Der Pausenraum war überraschend familiär eingerichtet und lag zentral. Lindell konnte ein paar Büros erkennen und hinter einer Glastür einen Raum, der nach einem Laboratorium aussah.

Lindell holte ihren Notizblock heraus. Die Frau saß mit zusammengepreßten Knien, den Blick starr auf die Polizistin gerichtet, auf der Stuhlkante.

Sie hieß Sofi Rönn und war fünfunddreißig Jahre alt. Das wußte Lindell zwar schon, aber sie ließ die Frau dennoch über sich selber sprechen. Sie war seit fünf Jahren bei MedForsk angestellt. Damit gehörte sie bereits zu den Veteranen. Sie arbeitete in der Verwaltung und hatte mit der eigentlichen Forschungsarbeit nichts zu tun.

»Wie würden Sie Sven-Erik Cederén charakterisieren?«

Die Frau blieb einen Moment lang stumm.

»Er ist ein hervorragender Wissenschaftler, der viel erreichen möchte«, sagte sie schließlich.

»Was will er erreichen?«

»Er arbeitet Tag und Nacht«, erwiderte Sofi Rönn und sah Lindell an, als wäre alles andere gelogen. »Er kommt früh und ist immer einer der letzten, die gehen. Er reist viel, nimmt an Konferenzen teil und verfügt über ein breites Kontaktnetz.«

»Ist er beliebt? Ich weiß, daß es albern ist, die Frage so zu stellen, und ich verstehe sehr gut, daß Sie nichts Schlechtes über einen Arbeitskollegen sagen wollen.«

»Er ist beliebt. Wir mögen ihn alle.«

Zum ersten Mal geriet die kühle Fassade der Frau ins Wanken. Sie ließ ein wenig die Schultern hängen, ihr Blick löste sich von Lindell und richtete sich auf einen diffusen Punkt im Raum.

»Kannten Sie Josefin Cederén?«

»Ja, sie ist ab und zu hier gewesen, aber das war es dann auch. Wir sind uns nicht besonders oft begegnet.«

»Hatten Sie auch sonst Kontakt zu Sven-Erik Cederén?«

»Wie meinen Sie das?«

Sie schaute Lindell an.

»Privat, meine ich.«

»Wir sind uns auf Festen begegnet, die mit der Arbeit zusammenhingen, sonst nicht, wenn es das ist, was Sie meinen?«

»Ich meine nichts Besonderes, ich frage nur, ob Sie Kontakt zu Sven-Erik Cederén hatten und ihm ein wenig nähergekommen sind, wie man so sagt.«

Stille breitete sich im Raum aus. Nur langsam wurde Sofi Rönn klar, worauf Lindell mit ihren Fragen hinauswollte, und sie sah die Kommissarin mit einem kalten Blick an.

»Sven-Erik und ich hatten privat keinen Kontakt«, sagte sie kurz angebunden.

»Ich bin auf der Suche nach Informationen, die über seine Arbeit in der Firma hinausgehen. Über seine Arbeit können wir uns relativ leicht ein Bild machen, aber an das Privatleben eines Menschen kommt man schwerer heran. Ein guter Arbeitskollege kann oft auch ein guter Freund werden. Guten Freunden vertraut man sich an. Hat Sven-Erik Cederén etwas gesagt, was sein Verschwinden erklären könnte?«

Die Frau schüttelte den Kopf.

»Das sieht nicht gut aus«, meinte Lindell. »Seine Frau und seine sechsjährige Tochter Emily, die Sie sicher auch gekannt haben, werden brutal über den Haufen gefahren, und er selber ist spurlos verschwunden. Das sieht nicht gut aus.«

Sie ließ ein paar Sekunden verstreichen, damit die Worte ihre volle Wirkung entfalten konnten, ehe sie weitersprach.

»Es gibt Leute, die glauben, daß er seine Familie überfahren hat. Was glauben Sie?«

»Niemals«, antwortete Sofi Rönn schnell und sehr nachdrücklich.

Sie setzte ihre Brille ab, behielt sie aber in der Hand.

»Niemals«, wiederholte sie, »so etwas würde er nie tun. Doch nicht sein Kind. Emily war ein ganz wunderbares Mädchen.«

Ihr Panzer zerbarst. Lindell schwieg und ließ ihr Zeit, sich zu sammeln. Die Frau strich sich schnell über die Wange.

»Er liebt Emily und redet ständig von ihr.«

»Liebt er auch seine Frau?«

»Warum sollte er das nicht tun?«

Lindell betrachtete die Frau. Ein Teil der Belegschaft ging an der geschlossenen Tür des Pausenraums vorbei. Gelächter begleitete die Angestellten auf ihrem Weg durch den Korridor.

»Er hat irgendwie einen abwesenden Eindruck gemacht.«

»Und Sie glauben, das könnte etwas mit seiner Ehe zu tun haben? Hat er etwas Konkretes gesagt?«

Lindell erntete als Antwort zwar ein Kopfschütteln, aber es war offensichtlich, daß Sofi Rönn überlegte. Ihre anfängliche Feindseligkeit war mittlerweile einem versöhnlicheren Ton gewichen. Die Frau wollte reden, und Lindell sah keinen Grund, sie zu hetzen.

»Er ist viel gereist, und vielleicht hat er auf seinen Reisen tatsächlich jemanden getroffen. Ich weiß auch nicht.«

»Erzählen Sie.«

»Er hat sich verändert.«

»Wohin ist er gereist?«

»Wir haben ein Tochterunternehmen in Malaga, UNA Medico. Er fliegt oft dorthin.«

»Und Sie glauben, daß er dort vielleicht jemanden getroffen hat?«

»Vielleicht.«

»Wie hat er sich verändert?«

Die Frau rutschte und wand sich auf ihrem Platz, strich mit der Hand über das schon glatte Kleid. Ihre Fingernägel erinnerten an Josefins.

»Früher war er immer so nett. Hat Witze gemacht und viel geredet.«

Sofi Rönn fiel in einen Dialekt. Lindell plazierte ihn in Hälsingland; sie notierte etwas in ihrem Block und sah auf die Uhr.

»Er ist so schweigsam geworden. Redet kaum noch mit einem, sondern sitzt allein in seinem Büro. Er kommt selten auf einen Kaffee heraus.«

»Und das ist immer nach seinen Reisen so?«

»Ja, dann vielleicht noch mehr als sonst, aber er hat sich generell verändert, ist schneller gereizt.«

»Hat es innerhalb der Firma Konflikte gegeben?«

Neuerliches Schweigen. Lindell wünschte sich, sie hätte etwas zu trinken oder etwas, auf dem sie herumkauen konnte.

»Sven-Erik und Jack verstehen sich nicht besonders gut.«

»Jack ist Ihr Chef?«

Sofi Rönn nickte.

»Die beiden haben das Unternehmen gemeinsam gegründet. Jack ist der Geschäftsführer. Jedem von ihnen gehört ungefähr die Hälfte. Sie haben sich oft gestritten. Wir konnten das manchmal hören. Die Räume liegen alle eng beieinander.«

»Worüber?«

»Ich habe keine Ahnung. Es lag einfach nur eine gereizte und schlechte Stimmung in der Luft.«

Lindell fragte noch nach den übrigen Angestellten von MedForsk. Die Frau zählte systematisch die Angestellten und ihre Aufgabengebiete auf. Lindell lernte die nachdenklichen Aussagen der anfangs so kühlen Frau immer mehr schätzen. Sie wog ihre Worte sorgsam ab, aber Lindell gewann dennoch den Eindruck, daß sie sich bemühte, ein möglichst treffendes Bild des Unternehmens zu zeichnen. Als sie Sofi Rönn direkt darauf ansprach, ob es ihr denkbar erschien, daß Sven-Erik Cederén ein Verhältnis mit einer ihrer beiden Arbeitskolleginnen haben könnte, winkte sie ohne zu zögern ab.

»Niemals«, sagte sie entschieden. »Ich kenne Lena und Tessan sehr gut, Lena seit mehr als zehn Jahren, denn wir haben schon bei Pharmacia zusammengearbeitet, und Tessan ist im Moment sehr glücklich. Sie erwartet ein Kind und schwebt mit ihrem Mann im siebten Himmel. Sie haben es seit Jahren versucht. Keiner von beiden wäre für einen Seitensprung zu haben. Erst recht nicht sie mit Sven-Erik.«

»Warum nicht mit Sven-Erik Cederén?«

»Er ist nicht ihr Typ.«

»Was für ein Typ ist er denn?«

Sofi Rönn zögerte erneut.

»Er hat so eine schwermütige Ader, die manchmal nicht leicht zu ertragen ist. Die meiste Zeit ist er ein fröhlicher Mensch, aber seine Stimmung kann ganz plötzlich kippen.«

»Er scheint aber doch ein extrovertierter Mensch zu sein, er spielt Golf und so.«

»Er ist ein hervorragender Golfspieler. Im Winter macht er manchmal Golfreisen. Ich glaube, das Putten ist für ihn eine Möglichkeit, vor dem Streß auf der Arbeit zu fliehen.«

Schwermut. Sie hatte sein Gesicht auf einem Familienfoto studiert, das sie in der Villa gefunden hatte. Es war eines dieser Bilder, die sich Familienväter in ihrem Büro auf den Schreibtisch stellen. Die glückliche Familie. Er sah tatsächlich zufrieden aus, hatte den Arm um eine schick angezogene und geschminkte Josefin gelegt, und seine Tochter saß auf seinem Schoß. Hätte dieser Mann seiner Frau untreu werden können? Ja, auf jeden Fall, dachte Lindell. Hätte er seine Familie totfahren können? Ja, vielleicht, aber nur unter der Voraussetzung, daß er unter starkem Druck stand und unkontrollierbare Gefühle im Spiel waren. Wut, Eifersucht und aufflammender Haß konnten jeden Menschen verändern. Lindell und ihre Kollegen hatten dies allzu oft miterlebt.

Sie stellte die Frage Sofi Rönn, die den Gedanken jedoch als absurd zurückwies.

»Warum verschwindet er dann spurlos?«

»Keine Ahnung. Vielleicht hat er alles mit angesehen und steht unter Schock.«

»Vielen Dank, Sie sind uns eine große Hilfe gewesen«, sagte Lindell und stand auf.

Lindell sprach auch noch mit Lena Friberg und Teresia Wall, bevor sie MedForsk wieder verließ. Es waren jetzt exakt vierundzwanzig Stunden seit Josefins und Emilys Tod vergangen.

Lindell sehnte sich nach einem Schokoteilchen im Savoy, aber als sie die Konditorei schon fast erreicht hatte, entschloß sie sich, statt dessen eine richtige Mahlzeit zu sich zu nehmen, und erinnerte sich an ein Restaurant, von dem Haver ihr erzählt hatte.

Sie fuhr die Börjegatan stadtauswärts und parkte viel zu nah an einem Zebrastreifen. Das Restaurant Brostugan erinnerte ein wenig an das Savoy. Die Einrichtung war nicht gerade nagelneu, und sie fühlte sich gleich zu Hause, als sie durch die Tür trat. An der Theke bestellte ein Handwerker Kohlrouladen, und sie beschloß augenblicklich, das gleiche zu nehmen.

Sie entschied sich für einen Fensterplatz. Ein Fernsehapparat lief ohne Ton. Der Koch sah komisch und traurig zugleich aus. Sie folgte den Bewegungen seiner Lippen und versuchte abzulesen, worüber er sprach. Jedenfalls nicht über Kohlrouladen.

Entgegen ihrer Gewohnheit, in öffentlichen Lokalen die übrigen Gäste zu studieren, schaufelte sie das Essen in einem Tempo in sich hinein, das sie selber überraschte.

Beim Kaffee faßte sie ihren Besuch bei MedForsk zusammen. Sie holte ihren Block heraus, machte sich ein paar Notizen und dachte darüber nach, was Teresia Wall ihr erzählt hatte. Am 8. Juni hatte es zwischen Jack Mortensen und Sven-Erik Cederén einen Riesenkrach gegeben. Cederén war gerade aus Spanien zurückgekehrt. Er war zwar ungewöhnlich braungebrannt, sah aber mitgenommen aus, ordentlich verkatert, wie Teresia Wall sich ausgedrückt hatte.

Sie waren in Jack Mortensens Büro aneinandergeraten. Ihre erregten Stimmen waren bis in den Aufenthaltsraum zu hören gewesen. Worum es bei dem Streit ging, wußte sie nicht. Sie hatte Jack Mortensen darauf angesprochen, der aber nur gereizt abwinkte und etwas über Sven-Eriks verdammte Zweifel an allem murmelte. Teresia Wall glaubte, daß sie sich über den geplanten Börsengang gestritten hatten. Das Unternehmen stand kurz vor einer kräftigen Expansion und benötigte viel Geld. Vielleicht habe Cederén die Gestaltung der neuen Werbebroschüre nicht gefallen.

Am Tag nach dem Streit, also am 9. Juni, war Sven-Erik Cederén nicht zur Arbeit erschienen. Er hatte Lena Friberg wegen eines Termins mit einem Vertreter für technische Geräte angerufen.

Die Gäste des Restaurants kamen und gingen. Man hörte Lachen. Offenbar waren viele von ihnen Stammkunden, denn man grüßte sich mit einem Kopfnicken und kurzen Fragen über die Arbeit.

Ein älterer Herr las kurzsichtig in der Upsala Nya. Sorgsam faltete er die Zeitung zusammen, stand mit großer Mühe auf, brachte sein Tablett zum Geschirrwagen und bedankte sich höflich für die Mahlzeit. Die Frau hinter der Theke lächelte ihm zu.

Haver hatte mal wieder recht, dachte Lindell. Hier war sie bestimmt nicht zum letzten Mal gewesen. Hier war das Leben, das alltägliche Leben, das sie so dringend benötigte.

Richtige Menschen mit richtiger Arbeit, in Arbeitskleidung und mit Werkzeugen in den Taschen und Firmennamen auf dem Rücken. Menschen, die niemanden ermordet hatten.

Die aber unter Umständen regelmäßig ihre Frau verprügeln, dachte sie ketzerisch und schaute sich um.

Axel Olsson empfing sie barfuß. Er hatte nasse Füße; ein großer Zeh war stark deformiert. Olsson war sehr schmal, hatte ein asketisches Gesicht und Hände, mit denen er nicht so recht wußte, wohin.

»Sie müssen entschuldigen«, sagte er schuldbewußt, »meine Frau liegt im Bett.«

Überhaupt entschuldigte sich Sven-Erik Cederéns Vater oft.

Nachdem er Strümpfe und Pantoffeln angezogen hatte, wobei er unzusammenhängend über Fußsalz und einen Besuch des Hausarztes redete, gingen sie ins Wohnzimmer. Meistens empfingen einen die Leute in der Küche, aber Axel Olsson hatte es eilig, die Küchentür zuzuziehen, und geleitete Lindell mit einer zaghaften Handbewegung weiter in die Wohnung hinein.

Es war schon länger nicht gelüftet worden. Die Möbel waren einmal kleinbürgerlich standesgemäß gewesen, auf eine Weise, die Lindell sehr vertraut war. Das große Büfett mit den Intarsienarbeiten auf den Türen, der Couchtisch und das verblichen dunkelrote Sofa, ein Bücherregal mit einer äußerst begrenzten Zahl von Büchern, dafür aber um so mehr Glasschalen, Fotos und Souveniren, zwei durchgesessene Sessel und ein Blumenständer mit einer fast vertrockneten Hängepflanze darauf.

Lindell betrachtete die Fotos, während der Mann sich nochmals entschuldigte. Sie sah den Sohn, die Frau des Sohnes und das Enkelkind in verschiedenen Versionen. Ein Dutzend ältere Fotos in braunen, ovalen Rahmen, vermutlich von verstorbenen Verwandten, nahm ein ganzes Regalbrett ein.

»Sven-Erik ist Ihr einziges Kind?«

Der Mann nickte.

»Ich bin noch nicht zum Aufräumen gekommen«, sagte er, »aber setzen Sie sich doch bitte.«

Er selber stellte sich an die Balkontür.

»Das macht doch nichts, ich kann verstehen, daß Sie im Moment anderes im Kopf haben.«

»Meine Frau ist kränklich.«

»Sie haben ein Enkelkind und Ihre Schwiegertochter verloren, ich verstehe schon«, sagte Lindell.

Der Mann sah verwirrt aus, zupfte an der Hängepflanze, schüttelte sie dann unerwartet heftig, und ein Schauer aus gelben Blättern regnete auf den Fußboden.

Die Olssons waren bereits am Vortag von der Polizei aufgesucht worden und hatten bei der Gelegenheit verneint, etwas über den Aufenthaltsort ihres Sohnes zu wissen.

»Sven-Erik hat sich nicht bei Ihnen gemeldet?«

»Ich verstehe das alles nicht«, erwiderte der Mann.

»Ich weiß, daß Sie über die Ereignisse nachgegrübelt haben, seit man Ihnen Bescheid gesagt hat. Ist Ihnen vielleicht etwas eingefallen, haben Sie eine Ahnung, wo er sich aufhalten könnte?«

Der Mann schloß die Augen. Er sah wie betäubt aus. Lindell schätzte, daß er etwas zur Beruhigung eingenommen hatte.

»Sven-Erik hat also nicht angerufen?«

Er öffnete die Augen, fixierte sie und sagte sehr langsam:

»Er ruft nicht so oft an.«

Lindell kam es vor, als könne der Mann jeden Moment im Stehen einschlafen.

»Er hat so viel zu tun«, fügte der Mann hinzu. »Wir haben es ihm gesagt. Er arbeitet sich noch tot.«

Axel Olsson ging zum nächstbesten Sessel und legte eine Hand auf die Rückenlehne. Er warf den Kopf in den Nacken, als wolle er zu einer Rede ansetzen.

»Er war nicht glücklich«, fuhr er fort und bemerkte, daß er von seinem Sohn in der Vergangenheit sprach. Er berichtigte sich sofort.

»Er ist nicht glücklich. Die Arbeit ist schuld.«

»War er glücklich mit Josefin?«

Der Mann zuckte zusammen. Die Nennung ihres Namens schien neue Kräfte in ihm zu wecken. Er ging um den Sessel herum, setzte sich, beugte sich zu Lindell vor und sah sie zum ersten Mal während ihres Gesprächs an.

»Sie hat ihn unter Druck gesetzt, verstehen Sie. Ständig wollte sie mehr. Diese Villa, Autos und neue Kleider. Sven-Erik konnte nicht nein sagen.«

Er verstummte ebenso schnell, wie er zu sprechen begonnen hatte, und senkte den Blick.

»Haben die beiden sich gestritten?«

»Tipptopp sollte alles sein. Sven-Erik konnte sich nicht durchsetzen. Er sollte arbeiten, damit sie neue Sachen bekommen konnte. Gestritten? Keine Ahnung, uns ist nichts aufgefallen.«

Nichts in Josefin Cederéns Tagebuch hatte einen solchen Unterschied in der Einstellung zu Lebensstil und Geld bei den Eheleuten angedeutet. Abgesehen von seiner Untreue hatte sie nichts aufgeschrieben, was sich als Unzufriedenheit mit der Lebensweise ihres Mannes deuten ließ.

»Ist Ihr Sohn Josefin treu gewesen?«

»Wer behauptet etwas anderes? Ihr Vater? Sie müssen wissen, daß er uns nie besucht hat. Anfangs haben wir ihn und Inger noch eingeladen, aber sie haben die Einladungen nie angenommen, haben uns nie besucht, wie sich das gehört. Er war ja so unheimlich wichtig. Jetzt muß er natürlich Sven-Erik an allem die Schuld geben.«

Der Mann sackte in sich zusammen.

»Ich kann nicht mehr«, schluchzte er.

Er schien am Ende seiner Kräfte zu sein. Lindell saß regungslos da und beobachtete ihn. Die Hände preßte der Mann zwischen seinen Knien zusammen. Die abgestandene Luft in der Wohnung schnürte Lindell den Hals zu. Lautlos stand sie auf. Sven-Erik Cederén, mit Abiturmütze auf dem Kopf, sah sie von einem großen Foto im Bücherregal an.

Sie wollte ihre Hand auf die Schulter des Mannes legen und etwas Tröstendes sagen, brachte es aber nicht über sich. Sein Sohn war vielleicht ein Mörder, und Lindell konnte die Qualen des Mannes nicht lindern. Vielleicht wollte sie es auch gar nicht. Es gab etwas in seinem Wesen, das sie zwar nicht Abscheu, aber doch Abneigung empfinden ließ.

Sie schloß die Tür hinter sich und wußte, daß sie eigentlich eine ganze Reihe von Fragen hätte stellen sollen, daß sie mit seiner Frau hätte sprechen müssen, die sich hinter einer der geschlossenen Türen aufhielt. Saß sie vielleicht schweigend in der Küche? Lindell versuchte sie sich vorzustellen: groß, schwer, strapaziertes Haar mit einer Dauerwelle, die nicht mehr hielt, Trauer vermischt mit Ohnmacht und vielleicht auch Wut. Vor allem wortlose Trauer. Kränklich, hatte der Mann gesagt. Lindell horchte dem Wort nach. Kränklich.

Als sie wieder an der frischen Luft war, rief sie Sammy Nilsson an, der ihr berichten konnte, daß die Durchsicht von MedForsks Geschäftsunterlagen noch geraume Zeit in Anspruch nehmen würde. Die Verbindungen zur Tochtergesellschaft in Spanien waren nicht ganz leicht zu durchschauen. Das Tochterunternehmen arbeitete größtenteils selbständig, offensichtlich wurden dort vor allem Laborarbeiten durchgeführt. Die meisten Dokumente waren auf englisch, aber es gab auch eine ganze Reihe auf spanisch. Man hatte einen Übersetzer hinzugezogen. Sven-Erik Cederén kümmerte sich um den Kontakt mit Malaga, da er die Sprache beherrschte.

Beatrice hatte sich die Versicherungen angeschaut. Sowohl Josefin als auch Emily waren bei Skandia versichert, mit Sven-Erik Cederén als Begünstigtem. Die Versicherungssumme ging in die Millionen.

»Wie steht es um die Finanzen der Familie?«

»Gut«, faßte Sammy Nilsson zusammen. »Es gibt Aktien im Wert von zirka einer halben Million, die meisten aus dem pharmazeutischen Bereich, Kredite in der bescheidenen Höhe von neunhunderttausend, ein Bankguthaben von einer halben Million und ungefähr die gleiche Summe in Wertpapieren.«

»Das klingt nicht schlecht«, meinte Lindell und dachte an ihr eigenes mageres Konto. »Kein akuter Geldmangel, mit anderen Worten.«

»Nein, und auch keine auffälligen Kontenbewegungen in der letzten Zeit. Es ging offensichtlich alles seinen Gang, regelmäßige Einzahlungen und keine großen Auszahlungen. Im Moment bearbeiten wir Sven-Erik Cederéns Kreditkarten. Sixten kümmert sich darum.«

»Etwas Neues aus der Villa?«

»Nada. Keine weiteren persönlichen Aufzeichnungen.«

Lindell hörte Stimmen im Hintergrund, ein Telefon klingelte, und einer der Kollegen lachte. Das ist sicher Riis, der da so höhnisch lacht, dachte sie.

»Worüber amüsiert ihr euch?«

»Das ist nur Berglund, der ein bißchen herumalbert. Er hat zehntausend mit einem Rubbellos gewonnen, das er im Auto gefunden hat.«

»Gefunden?«

»Er hatte es vergessen«, erwiderte Sammy Nilsson lakonisch. »Und wie läuft es bei dir?«

Lindell faßte ihre Besuche zusammen.

»Wo steckt er bloß?« fragte sie.

»Im Ausland«, schlug Sammy Nilsson vor.

»Vielleicht in Spanien.«

»Ich glaube, in der Dominikanischen Republik. Wir versuchen uns über diesen Hauskauf klarzuwerden. Der Übersetzer hilft uns bei den Unterlagen.«

»Sehr gut, Sammy. Grüß Berglund.«

Sie beendete das Gespräch und schaute sich noch einmal nach dem Mehrfamilienhaus um, in dem Sven-Erik Cederéns Eltern nach Luft schnappten. Sie war sich ziemlich sicher, daß Axel Olsson und vielleicht auch seine kränkliche Frau sie vom Fenster aus beobachteten.

Was war dran an seinem Gerede über Josefin Cederén und ihren Wunsch, ein verschwenderisches Leben zu führen? Lindell glaubte ihm nicht. Sie hatte zwar eine recht umfassende Garderobe besessen, aber es war nichts sensationell Teures dabei gewesen. Ihr Zuhause war nicht extravagant eingerichtet.

Die Schwiegereltern verstanden sich ganz offensichtlich nicht, was an den unterschiedlichen Verhältnissen liegen mochte, in denen sie lebten. Josefins Vater hatte früher einen hohen Posten bei der Rentenversicherungsanstalt bekleidet. Über Axel Olssons Beruf wußte sie zwar nichts, aber Lindell ahnte, daß er Arbeiter gewesen war. Er hatte etwas von Hochmut gemurmelt, und daß er sich dem anderen unterlegen fühlte, aber nachdem sie Josefins Vater begegnet war, fiel es Lindell schwer, sich ihn als einen Menschen vorzustellen, der auf andere herabblickte. Wahrscheinlich ging es um eine alte Meinungsverschiedenheit. Sie hatten keinen Kontakt zueinander, mehr war an der Sache sicher nicht dran.

Im Pausenraum saßen Ottosson, Wende und Beatrice zusammen mit einem Mann, den sie nicht kannte. Es stellte sich heraus, daß er der Übersetzer war.

Als Eduardo Cruz sich vorstellte, wurde Lindell zwei Jahre zurückversetzt, als sie den Mord an dem jungen peruanischen Flüchtling Enrico untersucht hatte.

Beatrice begann rasch, ihre Auflistung der finanziellen Verhältnisse des Ehepaars Cederén noch einmal zu referieren.

Lindell, die das Wesentliche bereits von Sammy Nilsson erfahren hatte, lauschte ihr zerstreut. Von Enrico schweiften ihre Gedanken zu Edvard. Er hatte angerufen.

»Was hältst du davon?« fragte Ottosson und sah sie freundlich an.

»Ich habe nicht richtig zugehört. Ich brauche einen Kaffee«, sagte sie und stand auf.

Sie kehrte mit einer Tasse Kaffee und einem Schokoladenkeks zurück, und Beatrice ließ eine Bemerkung über Blutzucker fallen.

»Es ist uns endlich gelungen, Kontakt mit der Dominikanischen Republik aufzunehmen«, sagte Wende. »Wir hatten erst Probleme, mit dem Fax durchzukommen.«

»Wie groß ist eigentlich der Zeitunterschied?« fragte Ottosson.

»Fünf Stunden«, antwortete der Übersetzer.

»Eduardo hat uns die Antwort übersetzt. Offensichtlich hat Cederén im nordwestlichen Teil des Landes, nicht weit von der Grenze zu Haiti, Land gekauft.«

»Land?«

»Ja, kein Haus, nur Land, genauer gesagt zwei Hektar. Er mußte fünfundachtzigtausend Dollar dafür bezahlen.«

»Er hat eine Maklerfirma in Sosua mit dem Kauf beauftragt, die West Indies Real Estate heißt«, ergänzte Beatrice.

Lindell wollte in Gegenwart des Übersetzers nicht diskutieren, was das zu bedeuten hatte, und fragte, ob das Fax noch weitere Informationen enthalten habe.

»Sven-Erik Cederén ist mehrmals persönlich dort gewesen, zuletzt am 5. Juni. An diesem Tag wurde das Geschäft abgeschlossen, und Cederén überwies das Geld von MedForsks Geschäftskonto auf die Banco Nacional, fünfundachtzigtausend amerikanische Dollar.«

»Wieviel ist das in schwedischen Kronen?«

»Ungefähr achthundertfünfzigtausend«, sagte Wende.

Ottosson strich sich über seinen Bart.

»Also besitzt MedForsk jetzt zwanzigtausend Quadratmeter karibischen Landes«, meinte er. »Aber wozu?«

»Die Zahlung ist bei der Handelsbank registriert«, sagte Beatrice.

»Vielen Dank für Ihre Hilfe«, sagte Lindell an den Übersetzer gewandt, »wir werden bestimmt noch einmal auf Sie zurückkommen.«

Sie reichte ihm die Hand.

»Woher kommen Sie?«

»Aus Chile«, antwortete Eduardo Cruz und stand auf.

Lindell sah ihm nach.

»Er erinnert mich an Enricos Bruder«, sagte sie. Es war das erste Mal, daß sie in Gegenwart ihrer Kollegen von ihm sprach.

Er hatte sich damals, als die Polizei anrückte, aus dem Fenster gestürzt. Über seinen Tod zu sprechen, war in Lindells Nähe tabu gewesen. Keiner ihrer Arbeitskollegen hatte diese alte Wunde wieder aufreißen wollen. Stumm saßen sie eine Weile um den Tisch herum, bis Wende schließlich das Schweigen brach.

»Jack Mortensen hatte keine Ahnung von dem Kauf. Jedenfalls behauptet er das. Er dachte, Cederén wäre in Spanien gewesen.«

»Das dachten anscheinend alle bei MedForsk«, meinte Lindell.

»Was für ein Durcheinander«, sagte Beatrice.

»Liegt der Schlüssel zu dem Ganzen hier?« fragte Lindell.

»Ich denke, er liegt in der Karibik«, erwiderte Wende.

»Vielleicht hatte er vor, sich mit seiner Gelieben dorthin abzusetzen«, sagte Lindell.

»Wer ist sie?«

Lindell lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück.

»Wir müssen alle Flüge noch einmal überprüfen, die Passagierlisten durchgehen. Vielleicht finden wir sie auf einer. Wenn sie wirklich vorhatten, in wärmere Gefilde zu ziehen, muß sie ihn doch auf einer seiner Reisen begleitet haben.«

»Aber warum hat er mit Geld vom Geschäftskonto bezahlt?« wandte Ottosson ein. »Er hätte die Zahlung lieber vertuschen sollen.«

»Er ist ein Mann«, meinte Beatrice, »und glaubt, daß er unschlagbar ist, daß er sich einfach alles erlauben kann und auch noch damit durchkommt.«

Lindell schüttelte den Kopf.

»Kann einer von uns Spanisch?« fragte sie Ottosson.

»Möglicherweise Riis«, antwortete er und mußte lachen.

»Er hat doch ein Haus in Spanien.«

»Sollen wir Riis nicht in die Dominikanische Republik schicken?« sagte Beatrice begeistert.

Zurück in ihrem Büro kritzelte Lindell in ihrem Notizblock herum und sortierte das, was sie erfahren hatte. Auf ihrem Tisch lagen zudem mehrere Mappen, die Informationen über MedForsk, Cederéns finanzielle Verhältnisse und die Abschriften der Verhöre, die man bereits zu Papier gebracht hatte, enthielten.

Schon jetzt handelte es sich um einen ansehnlichen Stapel, und sie wußte, daß er noch größer werden würde, ehe die Ermittlungen beendet waren. Sie war beeindruckt von der Effektivität des Kommissariats trotz aller Turbulenzen im Hause. Sie wußte, daß sie zu einem guten Team gehörte.

Unter den Aktenstapeln lag auch ein Rundschreiben des Polizeipräsidenten: Fragen zur notwendigen Umstrukturierung im Bereich der örtlichen Polizeiarbeit. Sie las nicht mehr als die Überschrift, wie sie es bereits bei ähnlichen Gelegenheiten getan hatte, und warf das Rundschreiben in die unterste Schreibtischschublade. Es würde lange dauern, bis sie die Zeit fand, den Text zu lesen. Vermutlich würde schon bald ein neues Rundschreiben eintrudeln, das die Schlußfolgerungen und Vorschläge des letzten ganz oder zumindest teilweise revidierte.

Als sie ihren Chef zuletzt gesehen hatte, trug er Uniform und war unterwegs zu einem Empfang. Er liebte seine Uniform. Lindell wünschte sich, daß er den Problemen der Polizei von Uppsala die gleiche Aufmerksamkeit zukommen ließe wie seiner Uniform.

Er hat angerufen, dachte sie, und wie so oft sprangen ihre Gedanken zu Edvard. In letzter Zeit kam das zwar seltener vor, was sie als ein gutes Zeichen ansah, aber er war immer noch nicht ganz aus ihrem Leben verschwunden. Wenn sie ihn anrief, gab es kein Zurück mehr, das war ihr klar. Es würde schon reichen, seine Stimme zu hören. Nein, du dumme Gans, du bist doch kein Teenager mehr, dachte sie.

»Deine Hände«, sagte sie laut und lächelte vor sich hin.

Sie wickelte das letzte Stück Schokolade, das sie zur Kaffeepause mitgenommen hatte, aus dem Papier und beschloß, ihn nicht anzurufen. Sollte er doch mit seinen schönen Händen und schwermütigen Gedanken auf seiner Insel bleiben.

Jack Mortensen, der Geschäftsführer von MedForsk, muß noch einmal verhört werden, fiel ihr ein, und sie suchte die Telefonnummer der Firma heraus.

Mortensen sei außer Haus, teilte Sofi Rönn ihr mit, und würde heute auch nicht mehr in die Firma kommen. Sie gab Lindell seine Handynummer.

»Eins noch, wo ich Sie gerade an der Strippe habe, was wissen Sie über die Dominikanische Republik?«

»Nichts«, antwortete Sofi. »Wieso?«

»Es war nur so ein Gedanke«, erwiderte Lindell und beschloß spontan, ihr von dem Fax der West Indies Real Estate zu erzählen.

»Davon höre ich zum ersten Mal«, sagte Sofi Rönn.

»Warum sollte er dort Land ankaufen?«

»Sie haben also nichts darüber gehört, daß das Unternehmen vorhat, dort zu bauen?«

»Nein, kein Wort, und ich glaube, ich würde es wissen, wenn so etwas geplant wäre.«

Das glaubte Lindell auch, denn Sofi Rönn schien so ziemlich alles über das Unternehmen und seine Angestellten zu wissen.

»Es wäre schön, wenn Sie diese Information für sich behalten könnten«, sagte Lindell.

»Es bleibt unter uns«, erwiderte Sofi Rönn, und sie beendeten das Gespräch in der Gewißheit, daß sie in der nächsten Zeit noch des öfteren miteinander zu tun haben würden.

Lindell wählte Mortensens Handynummer, erreichte aber nur die Mailbox. Sie nannte ihren Namen und bat Mortensen, sich so schnell wie möglich mit ihr in Verbindung zu setzen.

Jemand klopfte zaghaft an der Tür. Ola, dachte Lindell augenblicklich. Sie hatte richtig getippt.

»Ich habe mit etwas Mühe die Angaben über Cederéns Kreditkartenzahlungen bekommen«, sagte er und legte Lindell ein Dutzend Computerausdrucke auf den Tisch.

»Es sind drei verschiedene Karten, eine Firmenkarte von Visa, eine MasterCard und eine Tankstellenkarte von Hydro.«

Haver setzte sich.

»Ich habe versucht, alle mir unwesentlich erscheinenden Einkäufe auszuschließen. Sie sind grün markiert und größtenteils privater Natur. Wir haben die Firmenkarte, auf die Flugreisen gehen, die ich blau markiert habe. Dann haben wir noch Restaurantbesuche, weiß, und alles übrige ist rot markiert. Die besuchten Tankstellen habe ich auf einer Karte eingezeichnet und die Einkäufe im Ausland in einem gesonderten Verzeichnis erfaßt«, fuhr Haver tonlos fort.

Er griff nach den Papieren und verteilte die Blätter auf Lindells Schreibtisch. Lindell sah sich die Karte an.

»Getankt hat er anscheinend meistens bei der Hydro-Tankstelle an der westlichen Ausfahrt aus der Stadt.«

»Ja, wenn er die 55 nach Hause nimmt, ist das die nächstgelegene Tankstelle. Aber er hat auch an der E4, auf dem Råbyvägen und am Öregrundsvägen getankt.«

»Was ist mit den Restaurants?«

»Ich habe mir folgendes gedacht: Wenn er eine Geliebte hat, sind sie sicher auch das eine oder andere Mal zusammen ausgegangen. Ich habe mir alle Restaurantbesuche näher angeschaut, bei denen ich glaube, daß die Rechnung für zwei Personen war.«

Lindell lächelte.

»Das macht dir Spaß, was?«

Haver blickte auf.

»Es gab zwanzig Restaurantbesuche in den letzten zwei Monaten, die in Frage kommen.«

Er verstummte und wartete Lindells Reaktion ab.

»Wir machen mit einem Foto von Cederén die Runde in diesen Restaurants, vielleicht haben wir Glück«, sagte sie nach einem Moment des Nachdenkens. »Kannst du weiter mit diesen Listen arbeiten? Das könnte uns voranbringen.«

»Wen kann ich mitnehmen in die Restaurants?«

»Sprich mit Ottosson. Das soll er entscheiden. Die Auslandslisten kannst du Beatrice und Wende geben. Sie bearbeiten Spanien und die Verbindung in die Karibik.«

Haver schlug seine Mappe zu.

»Du kannst die Listen behalten«, sagte er. »Ich habe mir Kopien gemacht.«

»Du«, sagte Lindell, als Haver die Tür öffnete, »gute Arbeit!«

Er nickte und schloß die Tür vorsichtig hinter sich.

Ann Lindell stand auf und trat ans Fenster. Die Sache gefiel ihr nicht. Was sollten sie tun, wenn es ihm gelungen war, sich ins Ausland abzusetzen? Eine Viertelstunde blieb sie am Fenster stehen. Sie fühlte sich bleiern, hatte Kopfschmerzen. Edvard.

Sie erinnerte sich an seinen ersten Besuch. Das war in ihrem alten Büro gewesen, und er war gekommen, um sich vorsichtig nach dem Toten zu erkundigen, den er im Wald gefunden hatte. Sie erinnerte sich noch, wie er sie angesehen und ihr zum Abschied die Hand gegeben hatte. Schon damals, nach zehn Minuten, hatte sie in seinen Augen etwas entdeckt, das sie nie vergessen würde. In seinem Blick lagen eine Art Hunger und eine mit Unsicherheit vermischte, unbewußte Frechheit. Ein Mann mit dem Blick eines Jungen.

Sie konnte seine Telefonnummer auswendig, rief ihn aber nicht an. Quälte sie sich selber? Sie hatte ihn verlassen und sich für Einsamkeit und Arbeit entschieden, vielleicht aber auch für die Hoffnung, seine Zögerlichkeit und seinen Schwermut dank eines anderen Mannes hinter sich zu lassen. Sie fand keinen anderen, besser gesagt, bislang hatte sie niemanden gefunden, der Edvard ersetzen konnte.

Mittlerweile war ihr auch klargeworden, warum sie ihn verlassen hatte. Es waren nicht die praktischen Probleme, er auf Gräsö, festgehalten von einer unausgesprochenen Loyalität zu seiner greisen Vermieterin, sie in Uppsala, an die Stadt gebunden durch die Arbeit. Nein, es war seine Unfähigkeit, sein Leben selber in die Hand zu nehmen. Er ließ die Dinge einfach geschehen. Seine beiden Söhne hatte er scheinbar leichtfertig aufgegeben und jeglichen Kontakt zu ihnen verloren. Er hatte sein Leben einfach beiseite geschoben.

Trotzdem wußte sie ganz genau, daß er unter seinem jetzigen Leben litt. Wie oft hatte sie ihn eindringlich gebeten, seine Isolation zu durchbrechen und den Kontakt zu Jens und Jerker wieder aufzunehmen? An einem Punkt aktiv zu werden, wo er seiner Frustration begegnen konnte, um seinem Leben so wieder einen Sinn zu geben.

Erst hatte sie geglaubt, ihre Gegenwart lasse ihn zögern, daß er sich vor seinen Söhnen schämte oder sie nicht mit ihr konfrontieren wollte.

Schließlich war Lindell zu dem Schluß gekommen, daß es nicht an ihr lag. Edvard bekam sein Leben einfach nicht in den Griff, und sie wollte in sein Schweigen und seine unterdrückte Qual nicht hineingezogen werden. Sie wollte in vollen Zügen leben. Ihre Arbeit konfrontierte sie schon oft genug mit traurigen Dingen.

Trotzdem ist er noch da, dachte sie und verfluchte sich selbst. Und du gehst mit den Mädels auf Tour, besäufst dich und steigst mit einem Mann ins Bett, an dessen Aussehen du dich kaum noch erinnern kannst. Wie toll ist das?

Das Telefon klingelte, und ihr wurde bewußt, daß sie geschlagene fünfzehn Minuten in Ruhe ihren Gedanken hatte nachgehen dürfen.

Sie hob den Hörer ab. Es war Jack Mortensen.

7

Ola Haver begann unverzüglich, die Runde durch die Lokale zu organisieren. Er konnte zwei Kollegen von der Schutzpolizei und vier aus anderen Kommissariaten loseisen.

Nur eine Stunde später hatten sie sich um die Liste mit den Restaurants versammelt. Haver freute sich, das Präsidium eine Weile verlassen zu dürfen, und den anderen ging es anscheinend genauso.

»Ich kann es mir sonst nie leisten, essen zu gehen«, meinte Malm. »Also ist das hier meine einzige Chance, auch einmal rauszukommen.«

»Es sind acht Stück: Svenssons Orient in der Markthalle, ein Grieche gegenüber des V-Dala-Studentenhauses, La Commedia, ein Italiener gleich um die Ecke, das Wermlandskällaren, zwei chinesische Restaurants auf der Kungsgatan, das Fågel och Fisk im Viertel Tunabackar und das Kung Krål am Markt«, begann Haver. »Ich schlage vor, daß jeder von uns eins übernimmt. Wir sind zu siebt. Ich kann die beiden chinesischen Restaurants abklappern, sie liegen ganz nah beieinander.«

»Ich würde gerne den Wermlandskällaren übernehmen«, meinte Valdemar Andersson. »Das Restaurant ist so teuer, daß man da sonst doch nie hinkommt.«

Sie teilten die Restaurants unter sich auf, und jeder erhielt ein Foto von Sven-Erik Cederén, seiner Frau und den drei Frauen, die bei MedForsk arbeiteten.

»Wir zeigen ihnen zuerst das Foto von Cederén und warten ab, ob ihn jemand erkennt. Wenn das der Fall sein sollte, erkundigen wir uns, ob er in Begleitung einer Frau da war, und versuchen sie dahin zu bringen, daß sie sich genauer erinnern, Aussehen, Kleider, was auch immer, und ob die beiden ein intimes Verhältnis hatten. Laßt sie die Frau beschreiben und zeigt ihnen erst dann die Fotos der Frauen, okay?«

Zwei Kollegen warfen sich einen vielsagenden Blick zu, was Haver nicht entging.

»Darauf wärt ihr auch von selber gekommen, nicht wahr?« sagte er grinsend. »Jeder von euch bekommt eine Karte mit meiner Telefonnummer für den Fall, daß einem der Kellner später noch etwas einfällt und er anrufen will.«

Fächerförmig schwärmte die sieben Mann starke Gruppe in der Stadt aus. Die Sonne schien warm von einem wolkenlosen Himmel, und die Straßen waren lichtdurchflutet. Sie gingen schnell und hatten sich alle vorgenommen, ein Bier zu trinken, zumindest ein Light.

Ihre Aufgabe entsprach einem weitverbreiteten Klischee von Polizeiarbeit: von Kneipe zu Kneipe gehen, ein Foto zeigen und die Reaktionen der Menschen beobachten. Es war ein schablonenhaftes Bild, das von amerikanischen Polizeifilmen und -serien genährt wurde, aber darüber hinaus war es auch ein Bild davon, wie sie ihre Arbeit gerne getan hätten: sauber, nett, clever und einigermaßen sorglos.

Ausnahmsweise durften sie den Papierkram hinter sich lassen und sich unter Menschen mischen.

Das Svenssons war geschlossen. Magnusson rüttelte an der Tür und preßte sein Gesicht an die Fensterfront. Das Restaurant sollte in einer halben Stunde aufmachen, und der Polizist war überzeugt, daß das Personal schon da war, weshalb er noch einmal klopfte.

Ein Mann tauchte auf und zeigte demonstrativ auf das Schild mit den Öffnungszeiten. Magnusson zog seinen Dienstausweis aus der Tasche, preßte ihn gegen die Scheibe und wurde hereingelassen.

Drei Kellner studierten konzentriert das Foto. Von der anfänglichen Gleichgültigkeit in ihren Gesichtern war nichts mehr übrig.

»Ich kenne ihn«, sagte einer der Männer. »Er kommt öfter vorbei.«

Magnusson sah, daß der Kellner sehr bemüht war, sich zu erinnern.

»Er ist ein paarmal hier gewesen und hat immer das Essen gelobt.«

»Und Sie?«

Die beiden anderen schüttelten den Kopf.

»Einmal ist er mit einer kleinen Gesellschaft hier gewesen. Daran kann ich mich noch gut erinnern, weil eine der Frauen eine Flasche Wein umgekippt hat.«

Magnusson zog die Bilder der drei Frauen von MedForsk heraus.

»War das eine von diesen hier?«

»Die da«, antwortete der Kellner ohne Zögern und zeigte auf Teresia Wall. »Vielleicht«, fügte er anschließend hinzu.

»Ist er auch mal mit nur einer Frau hier gewesen?«

»Schon möglich, aber ich bin mir nicht sicher.«

Der Polizist holte das Foto von Josefin Cederén heraus.

»Kennen Sie diese Frau?«

Der Mann betrachtete die fünf Fotos auf dem Tisch, sah sich eins nach dem anderen an.

»Ich habe ein gutes Personengedächtnis«, meinte er schließlich. »Ich glaube, er war Ende Mai zuletzt mit einer Frau hier, aber mit keiner dieser Frauen.«

»Erinnern Sie sich an etwas?«

Der Mann schwieg.

»Was haben sie gegessen? Wie waren sie angezogen?«

»Ich glaube, die Frau hat etwas Japanisches gegessen. Jedenfalls aß sie kein Fleisch.«

»War sie Vegetarierin?«

»Nein, Fisch hat sie gegessen.«

Magnusson ließ dem Kellner Zeit bei seinem Versuch, die Erinnerungen wachzurufen.

»Sie hatte blonde Haare, daran kann ich mich noch erinnern. Lange blonde Haare. Da war auch noch etwas Blaues, vielleicht ein breites Haarband oder aber das Kleid.«

Er sah Magnusson unsicher an, der ihm aufmunternd zunickte. Der Kellner lächelte.

»Das ist gar nicht so einfach«, meinte er. »Worum geht es denn eigentlich?«

»Wie alt war sie?«

»Um die Dreißig, Fünfunddreißig. Jedenfalls sah sie gut aus. Wenn ich sie wiedersähe, würde ich sie bestimmt erkennen. Ich habe ein gutes Personengedächtnis«, betonte er nochmals.

»Könnte das am 15. Mai gewesen sein?« fragte Magnusson, nachdem er auf der Liste mit Cederéns Kreditkartenzahlungen nachgesehen hatte.

»Schon möglich.«

In zwei weiteren Restaurants, dem Akropolis und der Trattoria Commedia, erinnerte man sich ebenfalls an Sven-Erik Cederén. In beiden Restaurants aß er mehrmals in der Woche zu Mittag, was von den Angestellten der Firma MedForsk bestätigt wurde. Oft gingen die Mitarbeiter dort gemeinsam essen. Niemand erkannte hingegen Josefin Cederén oder erinnerte sich an eine unbekannte Frau an seiner Seite.

Allein der Besuch im Svenssons hatte greifbare Resultate gebracht, auch wenn sie ziemlich mager waren: eine blonde Frau in den Dreißigern, die Fisch, aber kein Fleisch ißt, gut aussieht und vielleicht ein blaues Kleid getragen hat.

»Das trifft doch mindestens auf zehntausend zu«, meinte Haver.

»Gibt es so viele gut aussehende Frauen?« sagte Magnusson.

Haver fiel ein, daß er etwas Wichtiges vergessen hatte.

»So was Blödes«, sagte er. »Wir hätten um eine Liste der Aushilfen bitten sollen. Es gibt doch bestimmt eine Menge Aushilfen in den Restaurants.«

»Die mit Sicherheit alle schwarz arbeiten«, sagte Magnusson.

»Kannst du das übernehmen?«

Magnusson verzog das Gesicht zu einer Grimasse, die Haver als ein Ja deutete.

Sören Magnusson nahm seine Aufgabe sofort in Angriff. Wie er es sich bereits gedacht hatte, verneinten die meisten, als er sie danach fragte, ob sie Aushilfen beschäftigten. Ihr lügt, dachte er verbittert, als er auch im vierten Restaurant abgeblitzt war. Beim letzten, dem Wermlandskällaren, hatte er mehr Glück. An manchen Abenden und manchmal auch am Wochenende kellnerte dort ein junges Mädchen, das dem Küchenchef zufolge Romanistik an der Universität studierte und nebenher so oft wie möglich jobbte. Sie war gut, weshalb er sie immer anrief, sobald jemand ausfiel. Er schätzte, daß sie im Laufe des Frühjahrs an ungefähr zehn Abenden gearbeitet hatte.

»Könnten Sie bitte nachschauen, ob sie auch am 22. Mai gearbeitet hat?«

Es dauerte eine Weile, bis der Küchenchef an den Apparat zurückkehrte.

»Allerdings, sie hat um sechs angefangen und bis zum Schluß gearbeitet.«

»Bezahlen Sie Sozialabgaben für sie?«

»Was wollen Sie damit andeuten?«

»Es war nur ein Witz«, beschwichtigte Magnusson und erklärte den Hintergrund seiner Frage.

Magnusson warf einen Blick auf den Zettel: Maria Lundberg. Er wählte die Nummer, die der Küchenchef ihm gegeben hatte, und hoffte inständig, daß sie an den Apparat ging. Er wollte auf keinen Fall mit leeren Händen dastehen.

Sie kam sofort an den Apparat, war jedoch zunächst ein wenig verwirrt und ausgesprochen mißtrauisch.

»Und Sie haben meine Nummer im Wermlandskällaren bekommen?«

»Ja, und ich bin Polizeibeamter.«

»Woher soll ich das wissen?«

»Das können Sie nicht wissen, aber wir können auflegen, dann rufen Sie die Telefonzentrale im Polizeipräsidium an, und wir werden sehen, mit wem man Sie verbindet.«

Ihm wurde mit einemmal bewußt, wie mißtrauisch die Gesellschaft doch war, in der er lebte.

»Ist schon okay«, sagte sie. »Wenn Sie mir wirklich nur ein paar Fotos zeigen wollen, geht das schon in Ordnung.«

Zwanzig Minuten später erreichte er das Studentenwohnheim. Maria Lundberg stand vor dem Eingang und erwartete ihn.

»Sind Sie Magnusson?«

»Ja, höchstpersönlich. Sören Edvin Magnusson«, antwortete er und lächelte. »Hier ist mein Dienstausweis.«

Die junge Frau betrachtete eingehend den Ausweis, und er betrachtete währenddessen sie. Fünfundzwanzig Jahre alt, kurze Haare und ein leichter Unterbiß. Magnusson hatte eine Schwäche für Frauen mit Unterbiß. Seine erste große Liebe hatte einen gehabt.

»Geht in Ordnung«, sagte sie.

Er holte die Fotos heraus und zeigte ihr zunächst einmal Cederén. Maria Lundberg nickte sofort.

»Ich kenne den Mann«, sagte sie mit Nachdruck.

»Sicher?«

»Ganz sicher. Er heißt Sven-Erik. Den Nachnamen weiß ich nicht, aber sein Schwiegervater heißt Johansson.«

»Woher wissen Sie das alles?«

Die Frau lächelte.

»Jetzt sind Sie neugierig geworden, nicht wahr?«

Magnusson war ungeduldig und sah deshalb nicht, wie hübsch sie aussah, wenn sie lächelte.

»Stimmt, bin ich«, sagte er beherrscht.

»Ich habe früher nebenher bei einem häuslichen Pflegedienst gejobbt. Damals bin ich auch zu Johansson nach Hause gekommen, er heißt Holger, er hatte damals gerade seine Frau verloren.«

Die junge Frau verstummte. Sören Magnusson sah sie dankbar an.

»Er war so traurig, die meiste Zeit saß er am Küchentisch. Wir haben ihm ein wenig mit der Wäsche und dem Essen geholfen. Es ging ihm im Grunde nicht schlecht, er war vor allem deprimiert. Dann begann eine Nachbarin sich um ihn zu kümmern, und wir brauchten nicht mehr hinzufahren.«

»Sind Sie auch seinem Schwiegersohn begegnet?«

»Ja, ein paarmal.«

»Und dann haben Sie ihn im Wermlandskällaren gesehen?«

»Ja, einmal. Das war vor etwa einem Monat. Er kam mit einer Frau herein, die nicht seine Ehefrau war.«

»Seiner Frau sind Sie also auch schon einmal begegnet?«

»Seiner Frau? Oh ja, oft.«

»Können Sie die Frau, die ihn begleitete, beschreiben?«

»Blond, hübsch, bestimmt jemand mit Geld.«

»Warum glauben Sie das?«

»Ihre Kleider.«

»Hat Sven-Erik Cederén Sie wiedererkannt?«

»Ja, und es war ihm total peinlich, so daß ich begriff, sie war nicht gerade seine Schwester.«

»Hat er etwas gesagt?«

»Nur ein paar Floskeln. Ich habe mich nach Holger Johansson erkundigt. Man schwatzt nicht mit den Gästen.«

Magnusson holte das Foto von Josefin Cederén heraus.

»Erkennen Sie diese Frau?«

»Das ist seine Frau«, antwortete sie, ohne zu zögern.

Anschließend zeigte er ihr die Aufnahmen von den Frauen bei MedForsk.

»Es war keine von ihnen«, meinte Maria Lundberg. »Was ist denn eigentlich passiert?«

»Das wissen wir noch nicht genau, aber wir suchen nach ihm.«

»Und nach seiner Geliebten.«

Magnusson nickte.

»Ich möchte Sie bitten, noch einmal in aller Ruhe nachzudenken, versuchen Sie sich an jedes Detail zu erinnern, auch wenn es Ihnen nicht wichtig erscheint, und schreiben Sie alles auf. Darf ich Sie heute abend anrufen?«

»Sie machen mich doch nicht etwa an?« sagte sie ernst und lächelte ihn dabei an.

8

Kåbo war ein Stadtteil, in den sie nur selten kam. Hier traf man nicht auf die Klientel, die auf Straßen und Plätzen ihr Unwesen trieb, sich gegenseitig abstach, mit Alkohol und Drogen dealte. Wie viele Gewalttäter hatte man in den letzten zehn Jahren in diesem Viertel verhaftet? Lindell konnte sich nur an einen einzigen Einsatz erinnern, bei dem es um einen pensionierten Arzt gegangen war, der seine Frau im Suff durch eine Verandatür gestoßen hatte, anschließend aber noch geistesgegenwärtig genug war, die kräftige Blutung zu stillen. Sonst wäre sie gestorben.

Er hatte eine Bewährungsstrafe bekommen und wohnte bestimmt mit seiner gezeichneten Ehefrau immer noch hier.

Hinter den Fassaden der millionenschweren Häuser ereigneten sich mit Sicherheit auch noch andere Dinge, von denen die Kriminalpolizei nie etwas erfuhr. Lindell begutachtete die Häuser, als sie langsam durch die Straßen fuhr. Schöne Gärten mit Fliederbüschen an den Grundstücksecken, Ligusterhecken, Tannen oder Rosen, teuren Steinplatten, Buchsbaum und Rhododendron in den schattigen Partien.

Hinter diesen Hecken und den schmiedeeisernen oder hölzernen Zäunen lebte die Oberschicht, zum einen die traditionelle, Adlige oder alteingesessene Akademikerfamilien, aber immer öfter auch die neue, die sich aus erfolgreichen Geschäftsleuten aus der Computerbranche und der Pharmaindustrie oder Unternehmensberatern rekrutierte, dazu noch Ärzte, Juristen und Piloten. Kurz und gut, Leute mit Geld. Die Freunde der Polizei, die mit ihren Wahlzetteln Ruhe und Ordnung, mehr Polizisten und ein härteres Vorgehen gegen Kriminelle forderten. Gemeinsam war ihnen allen, daß sie über die hohen Steuern jammerten, obwohl zwei oder drei Autos in den Garagenauffahrten parkten, und es waren wahrlich keine Schrottlauben, die den Kåbovägen, die Rudbecksgatan und den Götavägen befuhren.

In diesen Straßen herrschte wochentags ein reges Treiben von Handwerkern aller Art. Es wurde abgerissen, um- und angebaut. Bagger hoben Gartenteiche aus, Container wurden mit ausrangierten Kücheneinrichtungen gefüllt, während Kleintransporter mit neuem Baumaterial im Rückwärtsgang heranfuhren, Landschaftsgärtner ausschachteten und Mauersteine. Kalksteine, Pflastersteine, Steinmehl und Muttererde herbeischafften. Die Frauen, die man hier zu Gesicht bekam, waren entweder Putzfrauen oder solche, die Vorhänge aufhängten und mit der Dame des Hauses Einrichtungsdetails diskutierten.

Natürlich gab es auch Ausnahmen, Leute, die schon lange in diesem Viertel wohnten und für wenig Geld an eine verfallene Bruchbude gekommen waren, damals, vor dem Boom in den neunziger Jahren, als die Steuern gesenkt wurden und die Immobilienpreise in die Höhe schossen. Ihre Häuser veränderten sich langsamer, und die Eigentümer renovierten sie selber.

Ist es schön, hier zu wohnen, überlegte Lindell, als sie im Schneckentempo den Villavägen hinauffuhr. Zwei Frauen packten gerade ihr Putzzeug in einen Mazda. Die arbeiten bestimmt schwarz, dachte Lindell. Sie hatte von polnischen Putzfrauen gehört, die wie Wanderpokale von einem stattlichen Haus zum nächsten gereicht wurden.

Es ist schon schön hier, aber ich würde mich keine Sekunde wohl fühlen, dachte sie und hielt Ausschau nach der gesuchten Straße. Sie mußte noch um ein paar Straßenecken biegen, ehe Jack Mortensens Villa vor ihr auftauchte.

Das Haus war in einer seltsamen Mischung aus Jugendstil und Funktionalismus erbaut worden. Häßlich, urteilte Lindell, die richtige Spukschlösser mit Holzverzierungen, Winkeln und Ecken vorzog. Ein nicht sonderlich schicker Volvo stand in der Einfahrt. Lindell parkte auf der Straße.

Das erste, was ihr auffiel, war der prachtvolle Garten. Ein schmaler Weg, der von der kiesbedeckten Auffahrt zum Haus hinaufführte, wurde von Rosen gesäumt, die noch nicht in voller Blüte standen, aber zahlreiche Knospen hatten. Ein regelrechtes Pflanzenmeer umgab eine Terrasse, über der sich eine Pergola, die man mit Vitriol bestrichen hatte, damit sie ein altertümliches Aussehen annahm, fast etwas bedrohlich über der Vegetation des Gartens erhob. Aber der erste Eindruck täuschte, denn sie diente verschiedenen Kletterpflanzen als Stützgerüst, unter anderem Jelängerjelieber, das dem Besucher seine wohlduftenden Blütenbüschel entgegenreckte. Die steinerne Treppe am Haupteingang des Hauses war von immergrünen Nadelbäumen eingerahmt, die wie Gardisten in dichten Reihen standen. Vor der Haustür, auf einem Absatz aus schwarzem Schiefer, so groß wie Lindells Schlafzimmer, standen Terrakottakübel mit Sommerblumen, die noch nicht in ihrer vollen Pracht erblüht waren. Dennoch war der Anblick überwältigend. Lindell blieb stehen.

»Schön, nicht wahr?« hörte sie eine Stimme von oben.

Jack Mortensen, der Geschäftsführer von MedForsk, lehnte sich über ein schmiedeeisernes Geländer, das den Balkon umschloß.

»Sehr schön«, erwiderte Lindell. »Sie müssen Jack Mortensen sein.«

»Ich bin sofort bei Ihnen. Nehmen Sie doch bitte im Garten Platz«, sagte er. »Ich habe Kaffee aufgesetzt.«

Mortensen trat mit einem hoffnungslos überladenen Tablett aus dem Haus, auf dem Tassen, Untertassen und eine Kaffeekanne aus Porzellan standen, wie Lindell erstaunt notierte, außerdem zwei gefaltete Servietten, ein Teller mit Scones und ein Glas Marmelade.

»Ich habe mir überlegt, daß Sie vielleicht hungrig sind.«

Die Scones waren goldbraun und noch warm.

»Das ist Kornelkirschenmarmelade. Die bekomme ich von meinem Bruder in Dänemark.«

»Sie stammen aus Dänemark?«

»Ja, aber ich wohne seit meinem zehnten Lebensjahr in Schweden. Meine Eltern haben sich getrennt, und ich bin mit meiner Mutter nach Schweden gezogen. Sie ist Schwedin.«

Die Marmelade war wirklich lecker. Am liebsten hätte Lindell sämtliche Scones auf dem Teller verspeist.

»Haben Sie etwas über Sven-Erik in Erfahrung bringen können?« fragte der Geschäftsführer, und seine honigsüße Stimme, mit der er die Unterhaltung begonnen hatte, war nun einem etwas geschäftsmäßigeren Ton gewichen.

»Nein, leider nicht. Wir versuchen zur Zeit, uns einen Überblick über seinen Bekanntenkreis zu verschaffen«, antwortete Lindell und fragte sich, was sie mit diesen Worten eigentlich meinte.

»Bekanntenkreis?« sagte Mortensen »Ich glaube nicht, daß er einen besonders großen Bekanntenkreis hat. Sven-Erik ist in vieler Hinsicht ein Einzelgänger. Abgesehen vom Golfplatz vielleicht. Dort gibt es eine Liebe, die auf Gegenseitigkeit beruht. Die Grüns werden ganz besonders samtgrün, wenn Sven-Erik das Eisen schwingt. Die Golfbälle fliegen immer genau dahin, wo er sie hinhaben will. Er hat mit anderen Worten ein niedriges Handicap.«

Warum dieser ironische Ton? Lindell fiel es schwer, sich in Mortensens gedrechselten Formulierungen zurechtzufinden.

»Spielen Sie auch Golf?«

»Nein, dafür habe ich meine Angestellten«, erwiderte Mortensen mit einem schiefen Lächeln. »Um ehrlich zu sein, ich habe es einmal versucht, aber es ist nichts für mich.«

»Und was ist dann etwas für Sie?«

Der Mann lächelte. Kann er nicht endlich aufhören zu lächeln, dachte Lindell.

»Mein Hobby ist der Garten«, sagte er und machte eine Geste in Richtung Pflanzenpracht. Lindells Blick folgte seinem Arm, und sie nickte.

»Außerdem sammele ich Textilien. Mutter ist die treibende Kraft, aber wir haben uns in dieser Neigung getroffen.«

»Textilien?«

Falls Mortensen den leicht spöttischen Unterton in Lindells Frage wahrgenommen hatte, ließ er es sich zumindest nicht anmerken.

»Vor allem aus Südamerika und Südostasien.«

Davon verstand Lindell nichts, aber sie versuchte ein interessiertes Gesicht zu machen.

»Was meinen Sie, wo könnte Cederén sich aufhalten?« fragte sie nach einer kurzen Pause.

»Weiß der Himmel.«

»Im Ausland vielleicht?«

»Das kann ich mir kaum vorstellen. Wohin sollte er fahren?«

»Vielleicht in die Dominikanische Republik?«

Mortensen griff nach seiner Kaffeetasse, nippte und setzte die Tasse langsam wieder ab. Er schaute Lindell flüchtig an, ehe er antwortete.

»Sie haben also erfahren, daß Sven-Erik ein Stück karibisches Paradies erworben hat. Ehrlich gesagt, verstehe ich auch nicht, warum er das getan hat.«

»Haben Sie ihn darauf angesprochen?«

»Ja, wir haben die Frage diskutiert, und er konnte keine befriedigende Antwort geben.«

»Golf vielleicht?«

Mortensen legte den Kopf schief, als wolle er sagen: Warum soll jemand so dumm sein, Land zum Golfspielen zu kaufen?

»Die Sache ist mir ein Rätsel«, meinte er. »Nehmen Sie doch noch eins von den Scones.«

Lindell folgte seiner Aufforderung. Die kristallisierte Süße der Marmelade erinnerte sie an den Stachelbeerkuchen ihrer Mutter. Ein schwacher Windhauch trug den Duft von Jelängerjelieber und vielleicht auch falschem Jasmin zu ihr herüber.

»Er hat mit dem Geld der Firma bezahlt«, stellte sie fest.

»Und genau das bereitet mir Kummer.«

»Haben Sie ihn nach dem Grund dafür gefragt?«

»Er hat mir gesagt, daß auf seinem Konto nicht genug Geld gewesen sei, er die Summe aber unverzüglich überweisen werde.«

»Und, hat er das getan?«

»Nein«, antwortete der Geschäftsführer knapp.

»Besorgt?«

»Natürlich. Sven-Erik ist ein erfolgreicher Wissenschaftler und außerdem seit vielen Jahren mein Freund. Wir haben das Unternehmen gemeinsam gegründet, aber in der letzten Zeit scheint er ein wenig den Boden unter den Füßen verloren zu haben. Seinen Landkauf habe ich als ein Zeichen dafür gesehen.«

»Glauben Sie, daß er seine Familie überfahren hat?«

Es dauerte ein wenig, bis Mortensen antwortete. Er ließ den Blick über seinen Garten schweifen, so als läge die Antwort zwischen blühenden Büschen, über dem Flattern der weißen Schmetterlinge und in der unablässigen Futtersuche der Vögel. Lindell beobachtete, wie sich sein Gesichtsausdruck während seiner Überlegungen veränderte.

»Ich glaube leider, daß etwas Fürchterliches Besitz von Sven-Erik ergriffen hat«, antwortete er schließlich.

Lindell spürte über den kleinen Gartentisch hinweg seinen Atem. Sie griff nach ihrer Kaffeetasse und lehnte sich zurück, trank einen Schluck und setzte die Tasse ebenso sorgsam wieder ab, wie er dies zuvor getan hatte.

»Etwas Fürchterliches?«

Mortensen nickte.

»In letzter Zeit war er verwirrt. Ein paar andere und ich haben versucht, ihn darauf anzusprechen. Vor ein paar Tagen habe ich sogar Josefin angerufen, um mit ihr darüber zu reden.«

»Was hat sie gesagt?«

»Sie hat sofort verstanden, was ich meine, aber sie war ein unglaublich loyaler Mensch.«

»Dann hat sie also nichts erwähnt, was seine Verwirrung erklären könnte?«

»Nein, sie meinte, es läge vielleicht an Sven-Eriks Arbeitsbelastung, aber er hat immer viel gearbeitet.«

»Hat er eine Geliebte?«

Mortensen ließ sich gegen die Rückenlehne fallen. Wieder wurde es still. Denkt er jetzt nach oder spielt er Theater, fragte sich Lindell, drängte ihn jedoch nicht zu einer schnellen Antwort.

»Das weiß ich nicht, vielleicht, aber warum sollte er einen Menschen wie Josefin verlassen? Sie war eine phantastische Frau. Sie war schön, klug und eine wunderbare Mutter. Sie tat alles für ihre Familie, sie …«

Er verstummte und schaute Lindell traurig an. Lindell glaubte zu sehen, daß er feuchte Augen bekommen hatte.

»Ich habe viel darüber gegrübelt«, fuhr er mit abgewandtem Kopf fort. »Warum sind die beiden totgefahren worden? Was ist nur los in dieser Welt? Nichts ist mehr sicher. Wir haben so lange zusammengearbeitet, um das Leiden anderer Menschen zu lindern, um nach Heilungsmöglichkeiten für einige der qualvollsten Krankheiten zu suchen, an denen ein Mensch erkranken kann, daß es mir unfaßbar erscheint, daß ausgerechnet er sich einer solchen Tat schuldig gemacht haben könnte.«

Sein bislang ironischer und weltgewandter Ton war einer fragenden und bemerkenswert schwachen Stimme gewichen. Sein Gesicht hatte sich in gleicher Weise verändert. Die Furchen in der braungebrannten Stirn wurden tiefer, und er sah sich ratlos um.

Lindell beobachtete ihn. Rede weiter, dachte sie, aber allein das Zwitschern der Vögel war zu hören. Die Sonne war im Laufe ihres Gesprächs gewandert und lugte nun hinter dem Giebel des Hauses hervor. Lindell schob ihre Haare aus dem Gesicht und genoß für einen Moment die Wärme.

»Könnte Josefin einen anderen Mann gehabt haben?«

Mortensen zuckte zusammen.

»Niemals«, entgegnete er mit Nachdruck. »Sie war ihm treu.«

»Wie können Sie da so sicher sein?«

»Ich bin mir sicher«, erwiderte er bloß. Lindell spürte, daß sich ihr Gespräch dem Ende zuneigte, stellte aber noch einige Fragen zu Sven-Erik Cederéns Lebensgewohnheiten. Sie mußte sich ein besseres Bild von dem Verschwundenen machen, um ihn aufspüren zu können.

Mortensen erzählte von den Urlauben der Familie und ein wenig von der Arbeit bei MedForsk, doch nach der Frage, ob er gewußt habe, daß Josefin schwanger war, kapselte er sich mehr und mehr ab. Er bestritt, von ihrer Schwangerschaft gewußt zu haben; Lindell glaubte ihm nicht. Sie wußte zwar nicht warum, aber etwas in seiner Reaktion verriet ihr, daß Mortensen mehr über die Verhältnisse in Cederéns Familie wußte, als er zugeben wollte.

»Erzählen Sie mir von Spanien«, forderte sie ihn abschließend auf.

Seine Antwort bestand aus einem wortreichen Vortrag über das Tochterunternehmen. In Malaga wurde ein Großteil der praktischen Entwicklungsarbeit geleistet. Etwa fünfzig Angestellte waren in zwei Anlagen tätig, und die Zahl der Beschäftigten nahm laufend zu.

Sie beendeten das Gespräch wie auf ein vereinbartes Zeichen hin. Mortensen stand auf, begann das Geschirr abzuräumen, bürstete die Krümel vom Tisch und schraubte den Deckel auf das Marmeladenglas.

Lindell schlug ihren Notizblock zu, in dem sie nur wenige Worte notiert hatte. Sie hatte noch den Geschmack von Kornelkirschen im Mund.

»Ich würde Ihnen gerne einige meiner Stoffe zeigen«, sagte er, »aber dazu reicht heute leider die Zeit nicht. Ich muß gleich weg. Vielleicht schauen Sie ja noch einmal vorbei? Ich könnte mir denken, daß die präkolumbianischen Stücke Ihnen gefallen werden. Es sind wunderschöne Arbeiten, die jahrhundertelang bewahrt worden sind. Ich könnte meine Mutter bitten, dann auch vorbeizukommen. Wenn sie jemanden hat, der ihr zuhört, kann sie stundenlange Vorträge halten.«

»Mal sehen.«

»Machen Sie das ruhig. Ich habe auch noch mehr von der Marmelade.«

Mortensen lächelte, und jetzt wirkte sein Lächeln herzlicher. Lindell war drauf und dran, ihm über die Wange zu streicheln. Seine Einsamkeit war so offensichtlich.

»Ich melde mich bei Ihnen, wenn mir noch etwas einfällt. Habe ich Ihre Telefonnummer?«

Lindell gab ihm ihre Karte und ergänzte sie um ihre Privatnummer. Er studierte sie.

»Sind Sie nicht etwas jung, um die Ermittlungen in einem Mordfall zu leiten?« fragte er, als ließe sich der Karte entnehmen, wie alt sie war.

»Sie leiten doch auch eine Art Ermittlungen, und wir sind ungefähr gleichaltrig.«

Er sah sie an.

»Schön, daß Sie vorbeigeschaut haben«, sagte er, und das klang so absurd und dabei so nett, daß es Lindell schwerfiel, ernst zu bleiben.

Lindell wußte, daß er ihr nachsah, als sie den Gartenweg hinunter- und an seinem Auto vorbeiging, anschließend um den massiven Torpfosten aus Granit bog und auf die Straße trat.

Ihr Gesicht bekam Farbe, und sie spürte, daß der Sommer jetzt richtig begonnen hatte. Das stimmte sie jedoch nicht fröhlicher, sondern machte ihr vielmehr Sorgen. Zum ersten Mal seit Jahren hatte sie keine konkreten Pläne für die Urlaubswochen.

Letztes Jahr war sie mit Edvard in Dänemark gewesen, wo sie durch Fünen und Jütland gefahren waren, manchmal ihr Zelt aufgeschlagen und dann wieder in einem der kleinen Wirtshäuser am Wege übernachtet hatten. Sie hatten gebadet, Ausstellungen besucht und gegessen, und Lindell hatte in den zwei Wochen drei Kilo zugenommen. Nichts hatte sie beunruhigt, das Handy blieb die meiste Zeit abgestellt; sie hatte nur ein paarmal daheim in Ödeshög angerufen, und auch Edvard war für seine Verhältnisse ungewöhnlich entspannt gewesen. Sie erinnerte sich an sein Lachen und seine verspielte Laune, wenn sie sich platschend in die kalten Wellen der Nordsee warfen. Glück, lautete das Wort, das ihr in den Sinn kam, als sie die Autoschlüssel herausholte.

Was aber sollte sie diesen Sommer unternehmen? Ihre Eltern besuchen, soviel stand fest, aber sie konnte natürlich nicht vier Wochen in Ödeshög bleiben, höchstens drei oder vier Tage. Ihr fiel auf, daß niemand sie danach gefragt hatte, was sie in diesem Sommer vorhabe.

Als sie sich ans Steuer setzte, war sie bedrückt. Die Begegnung mit Jack Mortensen hatte etwas in ihr geweckt, das sie um alles in der Welt nicht hochkommen lassen wollte, vor allem nicht während der Arbeitszeit. Abends, am Küchentisch und vor dem Fernseher, oder wenn sie zu Bett ging, konnte sie damit umgehen. Dann konnte sie es mit einem Glas Wein lindern oder sich mit aller Kraft dazu zwingen, die Arbeit des nächsten Tages zu planen, um den Gedanken daran zu verdrängen. Mortensen war der Inbegriff eines einsamen Menschen gewesen. Er hatte seinen Garten, seine erfolgreiche Firma, seine Textilsammlung und seine Mutter, aber seine Einsamkeit ließ sich dennoch nicht vertuschen. Er war davon durchdrungen. Das hatte sie am Gartentisch gespürt.

Sie glaubte, daß er sie anrufen würde, davon war sie beinahe überzeugt, und wußte nicht recht, was sie bei dem Gedanken empfinden sollte. Zwei einsame Seelen, die völlig in ihrer Arbeit versanken, was sollten sie einander zu sagen haben? Oder irrte sie sich, und er hatte nur für den Fall nach ihrer Telefonnummer gefragt, daß ihm tatsächlich noch etwas von Interesse einfiel? Warum hatte sie ihm bloß ihre Privatnummer gegeben?

Sie sah passabel aus, das wußte sie, die Männer sahen sich nach ihr um. Mortensen hatte einen prüfenden Blick auf ihre linke Hand geworfen, um festzustellen, ob sie einen Ring trug. Das war völlig normal, sie machte es genauso, dennoch ärgerte es sie jetzt. Was bildete er sich eigentlich ein?

Sie drehte den Zündschlüssel und war für einen Moment fest davon überzeugt, daß der Wagen nicht anspringen würde.

9

Gabriella Mark wußte fast alles über Pilze, jedenfalls über die Pilze, die ihren Gemüsegarten attackierten, trotzdem zögerte sie. Der Pilzbefall, den sie entdeckt hatte, würde irreparable Folgen haben. Betroffen waren die prächtigsten Exemplare der neuen Blumenkohlsorte mit ihren festen, schönen Köpfen, die zwar recht klein, aber einmalig lecker waren. Jetzt würde sie sie ausreißen müssen, aber sie zögerte.

Zu dumm, daß sie es nicht früher bemerkt hatte. Vielleicht hätte man dann wenigstens einige der Pflanzen retten können. Was hatte sie gearbeitet, vorkultiviert, Saatkästen und Blumentöpfe hin und her getragen, unzersetzten Stallmist untergegraben, abgehärtet, gelüftet und mit alten Flickenteppichen abgedeckt, wenn die Nachtluft vom Bach heraufzog. Den tückischen kalten Luftzug hatte sie ausgetrickst, nicht aber den Pilz.

Mit schnellen Bewegungen riß sie die deformierten Köpfe aus der Erde. Einer nach dem anderen landete in dem Plastiksack neben ihr, den sie in die Mülltonne werfen würde. Der Pilz würde in der kommunalen Müllverbrennungsanlage brennen und ihren sorgsam angelegten Komposthaufen nicht befallen.

Sie richtete sich auf, und für einen Moment wurde ihr schwindlig. Als sie die Augen wieder öffnete und die Hand ausstreckte, so als suche sie nach einem Halt, wußte sie, daß er nicht kommen würde. Eigentlich hätte er gestern schon kommen sollen, aber er hatte sich nicht einmal bei ihr gemeldet. Mit jeder Minute, die verging, wurde es immer wahrscheinlicher, daß er nie mehr zu ihr kommen würde.

Stolz hatte sie ihm den Blumenkohl gezeigt. Er hatte gelacht, sich vorsichtig über den Rahmen des Frühbeets gelehnt, um seinen Anzug nicht schmutzig zu machen, und etwas über die Gemüsetheke im Supermarkt gesagt. Er zog sie immer auf, aber sie wußte, daß er junges Gemüse liebte.

»Butter«, sagte sie laut.

Eine fast schon unnatürliche Wärme hing über der Erde. Der Frühling war ideal gewesen, seit dem 3. April hatte es keinen Nachtfrost mehr gegeben. Jetzt kam die Wärme. Die Sonnenfallen waren von innen beschlagen. Die kleinen Holzkeile, die sie zum Belüften benutzte, waren so weit wie möglich eingeschoben, so daß das Frühbeet aussah wie eine Reihe platter, plumper und glänzender Tiere mit aufgesperrten Mäulern. Das Kondenswasser am Glas tropfte leise auf Kohl, Zwiebeln, Möhren und Wasserrüben herab. Von letzteren hatte sie schon geerntet; kleine, zarte Köstlichkeiten.

Sie wußte es. Er würde nicht mehr kommen. Das Gefühl, ausrangiert worden zu sein, saß wie ein Stachel in ihrer Brust. Er liebte sie, das wußte sie, aber das war kein Trost. Es machte das Ganze nur noch idiotischer.

Sie nahm den Sack und schleppte ihn weg. Ihr Blick war konzentriert, und sie atmete ruhig, genau wie der Psychologe es ihr geraten hatte. »Keine Ablenkungen, konzentrieren Sie sich darauf, was Sie tun«, hatte er gesagt, »erledigen Sie alles der Reihe nach, ganz wie Sie wollen, aber geben Sie nicht auf.«

Ihre Muskeln arbeiteten, der Sack hüpfte über den Schotter. Schweiß tropfte ihr von der Stirn. Sie war sich bewußt, daß ihr Gemüsegarten vor allem eine therapeutische Funktion erfüllte. Das systematische Pflücken und Hantieren. Sie konnte unmöglich alles aufessen, was sie erntete. Vor allem nicht jetzt.

Am Fahnenmast hockte Michel, das Eichhörnchen, das ihr nun schon seit fast zwei Jahren Gesellschaft leistete. Es trieb vor allem Unfug, und sie wußte, daß es die Vogelnester plünderte. Sie hatte das Tier einmal überrascht, als es auf dem Meisennistkasten am Giebel der alten Waschküche saß, aber was machte das schon, es kam immer wieder, es war ihr Freund.

Gabriella schnalzte ein wenig mit der Zunge, wie sie das immer tat. Michel blickte auf, machte ein paar Sprünge und verschwand.

Sie lehnte den Sack an die Mülltonne. Die Männer von der Müllabfuhr würden ihn schon mitnehmen. Sie konnte sie mit Radieschen bestechen.

Der Deckel des Briefkastens stand offen, und ihr fiel ein, daß sie noch gar nicht die Zeitung herausgeholt hatte. Das Bild auf der ersten Seite fiel ihr sofort ins Auge. Sie las die Überschrift und brach über der niedrigen Spierstrauchhecke zusammen, die das Grundstück umzäunte.

Als sie wieder zur Besinnung kam, war das erste, was sie sah, Blut. Erneut wurde ihr schwindlig, und sie mußte darum kämpfen, das Bewußtsein wiederzuerlangen. Ein Zweig der Hecke hatte die Haut an ihrem Arm aufgerissen. Sie betrachtete das Blut, das bereits geronnen war, mit starrem Blick.

Um sich aufzurappeln, die schreckliche Zeitung aufzuheben und aufzustehen, brauchte sie eine halbe Minute. Sie ging zum Haus, nahm die Treppe mit fünf langsamen Schritten und schob schluchzend die Tür auf.

Sie wusch die Wunde aus und sah, daß sie nicht so schlimm war, wie sie zunächst vermutet hatte. »Ich will keine Narbe zurückbehalten«, murmelte sie, schaute sich prüfend den Arm an und wickelte ein Handtuch darum. Der Spiegel ließ ihr keine Ruhe, sie ging rückwärts aus dem Badezimmer, ohne hineinzuschauen.

Nachdem sie in der Küche ein Glas Rhabarbersaft getrunken hatte, setzte sie sich. Die Reste vom Frühstück standen noch auf dem Tisch, und sie schob sie mit dem unverletzten Arm beiseite.

Ich muß etwas nehmen, dachte sie, blieb jedoch sitzen. Ihr brach der Schweiß aus, Hitzewellen liefen durch den Körper, und sie hatte das Gefühl, aus der Küche getragen zu werden. Sie schloß die Augen, damit das Schwindelgefühl schwächer würde. Ihr Mund formte sich zu einem O, und sie blies die Luft aus den Lungen, atmete tief ein und wieder aus. Am liebsten hätte sie geschrien. Ihre Finger tasteten über die Tischdecke. Die Krümel vom Frühstück knisterten unter ihren Händen.

Sie schlug die Zeitung auf und las den ausführlichen Artikel, der eine Beschreibung des Anblicks enthielt, der sich dem Journalisten und dem Fotografen der Zeitung geboten hatte. Ergänzt wurde der Artikel durch Kommentare der Polizei, der Anwohner und der Nachbarn.

Ein langgezogener Schrei erfüllte das ganze Haus, ein Schrei, der sie befreite und zugleich erschreckte.

»Er ist tot«, schrie sie und begriff, daß ihre Liebe nicht ausgereicht hatte, daß er nie wieder mit ihr zum See hinabgehen, nie mehr ihren Namen rufen würde. Nie wieder. Als ihr bewußt wurde, daß sie der toten Frau und ihrem Kind keinen Gedanken gewidmet hatte, schämte sie sich erst, aber unmittelbar darauf sah sie ihn wieder vor sich.

»Ich will nicht mehr«, murmelte sie und tastete sich zum Badezimmer. In der hintersten Ecke des Badezimmerschranks lagen ein paar alte Tabletten. Sie hatte die Tabletten zur Erinnerung aufbewahrt, sie triumphierend und in der Gewißheit betrachtet, daß die Zeit endgültig vorbei war, in der sie für die Nacht welche brauchte. Jetzt nahm sie eine und dann noch eine. Und da sie schon einmal damit angefangen hatte, nahm sie auch gleich noch ein paar blaue Sobril.

»Er kann nicht tot sein«, murmelte sie.

10

Lindell machte einen Abstecher ins Savoy. Es tat gut, im Café zu sein. Ihr Bauch war zwar voller Scones und süßer Marmelade, aber sie brauchte etwas Zeit zum Nachdenken.

Nachdem sie einen Moment gezögert hatte, schaltete sie das Handy ab und setzte sich mit einer Zimtschnecke und einer Tasse Cappuccino an einen Tisch. Ein Trupp Handwerker fiel in das Café ein, aber glücklicherweise zogen sie es bei dem schönen Wetter vor, sich nach draußen zu setzen. Lindell durfte in dem Lokal mit ihren Gedanken allein bleiben. Auf ihrem Tisch lag eine Illustrierte, und sie blätterte in der zerlesenen Zeitschrift herum.

Anschließend ging sie noch einmal durch, was Mortensen über Cederén gesagt hatte. Mortensen glaubte, daß sein Partner die Familie überfahren habe. Er sollte seinen Kollegen und langjährigen Freund doch eigentlich wie kein anderer kennen. Aber waren sie wirklich Freunde? Es gab einen Unterton in der Stimme des Geschäftsführers, der ihr nicht gefiel und den sie auch nicht zu deuten vermochte.

War Cederén wirklich in der Lage, seine eigene Familie zu überfahren? Lindell kam das immer unwahrscheinlicher vor. Wenn er es aber nicht getan hatte, wo steckte er dann? Es war offensichtlich, daß es einen Zusammenhang zwischen den Ereignissen in Uppsala-Näs und seinem Verschwinden gab. Mortensen hatte von Cederéns großer Arbeitsbelastung und seiner Verwirrung gesprochen. Die Frauen bei MedForsk hatten sich ebenfalls über Cederéns Gemütslage geäußert. Immer öfter sei er in seinem Büro geblieben und habe nicht an der gemeinsamen Kaffeepause teilgenommen. In letzter Zeit sei er kurz angebunden und mürrisch gewesen. Aber warum? War Josefins Schwangerschaft der Grund? Gab es Probleme mit der Geliebten?

Lindell nahm einen ersten Bissen von der Zimtschnecke und versuchte sich ein Bild vom Leben in Cederéns Villa zu machen. Sie: schwanger und allein mit Emily in der großen, unaufgeräumten Villa; er: untreu und mit Bergen von Arbeit. Außerdem hatte er ein Grundstück in der Dominikanischen Republik gekauft, was ein rätselhafter Vorgang blieb.

Ihr wurde klar, daß sie die Antworten bei MedForsk suchen mußte. »Geld«, murmelte sie. Das Unternehmen stand vor großen Veränderungen und sollte expandieren. Vielleicht hatte es Differenzen über den zukünftigen Kurs gegeben? Doch warum Josefin und Emily?

Hatte Cederén den Druck nicht mehr ausgehalten, privat und auf der Arbeit, und war geistig so verwirrt gewesen, daß er seine eigene Familie tötete?

Lindell gönnte sich eine halbe Stunde in der Konditorei. Eine ältere Frau rollte mit einer Gehhilfe herein, und das Personal servierte ihr Kaffee und ein großes Krabbensandwich. Die Frau mochte Probleme mit dem Gehen haben, aber es machte ihr definitiv keine Mühe zu essen. Binnen weniger Minuten war das Sandwich spurlos verschwunden. Lindell verfolgte fasziniert die kurze Mahlzeit und brach anschließend auf. Die Frau verbarg ein Rülpsen hinter ihrer Serviette, und Lindell lächelte sie an.

Sammy Nilsson, Beatrice und Wende saßen bei Ottosson.

»Wir haben versucht dich zu erreichen«, meinte er.

»Ich habe nachgedacht«, erwiderte Lindell und setzte sich.

Beatrice beobachtete sie von der Seite. Lindell spürte den Blick, er behagte ihr nicht.

»Wir glauben, daß es Unregelmäßigkeiten in MedForsks Buchführung gibt«, begann Sammy Nilsson. »Molin hat ein paar merkwürdige Dinge gefunden. Es sieht ganz danach aus, daß sie Geld nach Spanien geschafft haben, ohne es in Schweden zu versteuern.«

»Um wieviel Geld geht es?«

»Drei Millionen, glauben wir, es könnte auch mehr sein.«

»Habt ihr schon mit den Leuten von der Wikri gesprochen?«

Sammy Nilsson schüttelte den Kopf.

»Darüber hinaus sind wir auf eine mysteriöse Transaktion mit einem Unternehmen auf einer Insel, die als Steuerparadies bekannt ist, gestoßen.«

»Soso«, sagte Lindell seufzend. Finanzen waren nicht ihre Stärke. Es gab zu viele technische Details, zu viele Zahlen. Sie hatte schon Probleme, ihre Gehaltsabrechnung zu verstehen.

»Wir bitten Molin um eine kurze Aufstellung«, entschied Ottosson, »dann werden wir sehen, was wir damit anfangen können. Gut möglich, daß es gar nichts mit der Fahrerflucht zu tun hat.«

»Molin faßt sich niemals kurz«, meinte Beatrice.

Lindell schwieg. Sie wollte nicht in Wirtschaftsermittlungen hineingezogen werden, darum konnte sich das Kommissariat für Wirtschaftskriminalität kümmern.

»Könnten wir nicht Bosse Wanning von der Wikri hinzuziehen?«

Ottossons Frage stand im Raum.

»Er drückt sich wenigstens so aus, daß man versteht, worum es geht«, versuchte der Kommissariatsleiter noch einmal, sie zu einer Reaktion zu bewegen.

Lindell nickte.

»Wir hetzen Bosse und Molin aufeinander und schauen, was dabei herauskommt.«

Sie machte eine kurze Pause und sah auf die Wanduhr. Sie wollte duschen. Sie wollte wieder essen. Sie wollte schlafen. Sie wollte Edvard anrufen. Alles war besser, als in einem verschwitzten T-Shirt in diesem ungelüfteten und stickigen Raum zu sitzen und das Gefühl zu haben, bei allem immer nur hinterherzuhinken.

»Gibt es eigentlich etwas Neues von Cederén?« fragte sie.

»Nichts«, antwortete Sammy Nilsson, »und dabei hat sich das ganze Haus mächtig ins Zeug gelegt.«

»Er versteckt sich irgendwo«, sagte Beatrice mit einer Schärfe in der Stimme, die man von ihr nicht gewohnt war.

Ann Lindell verließ kurz nach sieben das Polizeipräsidium und beschloß, zum Einkaufen am Vaksala Torg vorbeizufahren.

Wie so oft, wenn sie lange und intensiv gearbeitet hatte und anschließend in eine ganz alltägliche Umgebung gelangte, kam ihr dort alles unwirklich vor. Die Verkaufsregale im ICA-Markt mit ihren Konserven, Haferflocken und der Reformkost wirkten ebenso befremdend wie die Kunden, die ihre Einkaufswagen durch die Gänge schoben, über die Zutaten zum Abendessen sprachen und ihre Kinder ermahnten.

Lindell lief lustlos durch die Regalreihen. Ein unbestimmtes, mit Gleichgültigkeit vermischtes Hungergefühl ließ sie mehrere Runden drehen, ohne daß ihr klarer wurde, was sie eigentlich einkaufen wollte.

Schließlich entschied sie sich für etwas geräucherten Lachs, Blauschimmelkäse, frische Nudeln, vier Riegel Dajm, ein paar Büchsen Pizzatomaten und Pulverkaffee. Danach verließen sie endgültig Phantasie und Kraft, und sie trat mit dem unguten Gefühl, nichts Anständiges eingekauft zu haben, aus dem Geschäft.

Als sie die Tüte auf dem Rücksitz verstaut hatte, war sie ganz niedergedrückt. War das etwa schon alles? Regungslos blieb sie am Auto stehen, eine Hand auf das sonnenwarme Wagendach gelegt, die andere schlapp am Körper herabhängend. Sie hörte Lachen und sah vier Jugendliche, die vor dem Schaufenster eines Möbelgeschäfts standen. Offensichtlich diskutierten sie über eines der ausgestellten Betten, zogen aber schnell weiter und verschwanden um die Hausecke.

Vor dreißig Jahren waren hier zwei Jungen, Brüder, bei einem furchtbaren Verkehrsunfall ums Leben gekommen. Lindell hatte die Geschichte von einem älteren Kollegen gehört, der als einer der ersten an der Unfallstelle eingetroffen war. Es war noch sehr früh am Morgen gewesen, und der einzige Zeuge war ein Taxifahrer, der mit seinem Wagen an einem etwa fünfzig Meter entfernten Laternenmast gestanden hatte.

Die Erzählung ihres Kollegen hatte sich Lindell ins Gedächtnis eingebrannt, und jedesmal, wenn sie an dieser Kreuzung vorbeikam, dachte sie an die Brüder und den dritten Jungen in dem Wagen, den Fahrer, der den Unfall überlebte. Jeder Ort hatte seine Geschichte, und oft genug handelte sie von Trauer und Tod, aber die meisten Menschen, denen das nicht bewußt war, gingen – unterwegs zu ihren eigenen Orten und Erinnerungen – teilnahmslos vorbei.

Als Polizist kannte man zahllose solcher Orte. Konnte sie den Alltag und die Menschen in dieser Stadt nicht mehr wahrnehmen, ohne daß dabei Bilder von Gewalt, Tragik in ihr aufstiegen?

Ann Lindell setzte sich in ihr Auto und gelangte zu der Überzeugung, daß sie Edvard anrufen mußte. Mußte. Sie hatte keine andere Wahl. Warum sollte sie einen Mann verlassen, den sie trotz allem geliebt hatte und vielleicht immer noch liebte? Wie sollte sie sich sonst ihre Erregung und ihre Sehnsucht erklären, als sie Edvards Stimme auf dem Anrufbeantworter gehört hatte?

Die Einsamkeit fraß sich immer tiefer in sie hinein, und obwohl sie es nicht zugeben wollte, hatte sie Angst davor, allein zu bleiben. Sie war nicht mehr ganz jung und würde es sich nie verzeihen, wenn sie an der Situation nichts änderte. Auch wenn sie ein Kind haben wollte, drängte langsam die Zeit. Sie hatte mit dem Gedanken gespielt, von Edvard schwanger zu werden, egal, ob er nun wollte oder nicht, um ihn anschließend zu verlassen Edvard hatte seine Macken, aber er war sicher nicht schlechter als andere. Im Gegenteil. Er hatte viel von dem, wonach sie suchte. Sie mußte ihn anrufen, seine Stimme hören, ihn vielleicht treffen. Fuhr er denn nie in die Stadt? Sie konnten doch wenigstens einen Kaffee trinken gehen.

Als sie nach Hause gekommen war, schaltete sie als erstes den Fernsehapparat ein. Sie hörte mit einem Ohr hin, während sie sich auszog. Der Wetterbericht versprach weiterhin warmes Sommerwetter. Sie roch an ihrer Achselhöhle und ging auf der Stelle ins Badezimmer. Die Toilettenspülung leckte seit ein paar Wochen. Sie hatte den Deckel abgeschraubt und in den Wasserkasten geschaut, ohne den Mechanismus zu verstehen. Sie beschloß, sich einen riesigen Merkzettel an die Kühlschranktür zu kleben. Der Hausmeister, falls es einen solchen gab, würde das Problem sicher in Null Komma nichts beheben können. Sie duschte lange, seifte sich gründlich ein, ließ warmes Wasser über ihren Körper rieseln und dachte an Edvard. Vielleicht könnte sie zwei Wochen ihres Urlaubs auf Gräsö verbringen? In der festen Überzeugung, daß es ein schöner Sommer werden würde, zog sie den Bademantel an. Sie hatte das Gefühl, daß die verdrängte Liebe zu Edvard von seinem Anruf wieder lebendig geworden war. Das gerötete Gesicht im Spiegel lächelte. Sie bürstete ihr Haar mit kräftigen Strichen und versuchte sich vorzustellen, was er gerade tat, wie er auf ihren Anruf reagieren würde. Ihr kam der Gedanke, daß er seine Sehnsucht nach ihr womöglich überwunden haben könnte und nur eine freundschaftliche Beziehung suchte. Das glaubte sie zwar nicht wirklich, aber bei dem bloßen Gedanken ließ sie die Haarbürste sinken und betrachtete sich im Spiegel. Dann begann sie wieder zu bürsten. Sie kannte ihn viel zu gut, um nicht genau zu wissen, daß er sie niemals anrufen würde, nur um ein wenig zu plaudern. Er liebte sie noch immer, so mußte es sein. Ich muß ihn anrufen, dachte sie und verließ das Badezimmer.

Die Rotweinflasche, die sie vor zwei Tagen geöffnet hatte, war noch mehr als halbvoll, und sie schenkte sich ein Glas ein. Ehe sie davon trank, räumte sie ein wenig auf, goß die Blumen und wischte den Tisch ab. Der Fernseher lief noch, und sie ging ins Wohnzimmer und schaltete ihn aus. Ein Schluck Wein. Die Abendsonne schien durch die Jalousien und zeichnete ein Streifenmuster in den Staub auf dem Fußboden. Sie schwor sich, in der ganzen Wohnung zu saugen, die Küche zu putzen und den Balkon aufzuräumen, damit sie endlich Platz hatte, dort ihre Gartenmöbel aufzustellen, falls Edvard gleich an den Apparat käme und sie treffen wollte.

Sie kehrte in die Küche zurück, nahm noch einen Schluck Wein und langte nach dem Telefon. Als sie die Nummer wählte, wurde ihr klar, daß sie in den letzten zwei Stunden kein einziges Mal an Sven-Erik Cederén gedacht hatte.

Edvard hob nach dem zweiten Klingeln ab, und Ann Lindell griff nach ihrem Glas, aber es war leer.

11

Jack Mortensen sonnte sich im Licht der Abendsonne. Grillgeruch lag schwer über Kåbo. Sein Nachbar, der hinter der dichten Eisbeerenhecke allerdings nicht zu sehen war, feierte ein Fest, das mit fortschreitender Stunde immer lauter wurde.

Er lehnte den Kopf an die rauhe Hauswand. Der Anruf aus Malaga beunruhigte ihn mehr als alles andere. Der Landkauf in der Karibik hatte das Faß zum Überlaufen gebracht, die Spanier hatten die Geduld verloren. Daß Cederéns Familie ausgelöscht worden und er selber verschwunden war, schien sie dagegen kaum zu bedrücken. Tatsächlich klang de Soto beinahe ein wenig erleichtert. Auf der anderen Seite hatte er mit Sven-Erik nie besonders gut zusammengearbeitet, und Josefin kannte er nicht, ganz zu schweigen von Emily.

Doch, Moment, waren sie sich nicht einmal begegnet? Vor drei Jahren, hier im Garten, als sie Cabolem erfolgreich auf dem Markt eingeführt hatten. Die Gewinne investierten sie jetzt in das Parkinsonprojekt.

Damals hatten sie gefeiert. Er selber hatte sich beim Trinken zurückgehalten, schließlich war er der Gastgeber gewesen, aber seine Gäste hatten dafür um so heftiger zugelangt. Er erinnerte sich noch, wie de Soto und seine Begleiterin die ganze Zeit über getrunken und geknutscht hatten, bis sie am Ende gemeinsam in der Hollywoodschaukel gelandet waren. Es hieß immer, die Schweden hätten sich nicht in der Gewalt, aber die Spanier waren noch eine ganze Ecke schlimmer gewesen. Eine von ihnen, die blonde Baskin, die sich mit ihm über die ETA unterhalten hatte, badete in voller Montur im Swimmingpool, und ein anderer Spanier, der Leiter von Labor 2, war bereits eine Stunde nach Beginn des Festes nicht mehr ansprechbar.

Mortensen hatte sich geschämt. Am nächsten Tag war er einem seiner Nachbarn begegnet, den man in der Gegend gemeinhin den Professor nannte, obwohl er nur Privatdozent war, und der Mann hatte eine Bemerkung über nächtliche Ruhestörung und Geschrei fallenlassen. Mortensen hatte sich bei ihm entschuldigt, schämte sich seitdem jedoch immer, wenn sie sich auf der Straße begegneten.

Obwohl der Polizist, der die Geschäftsunterlagen des Unternehmens durchgegangen war, ein wenig jung und unbeholfen wirkte, war sich Mortensen sicher, daß er die Transaktion vom letzten Dezember entdecken würde. Sie war keine gute Idee gewesen. Er hatte sich anfangs dagegen gesträubt, obwohl er die finanziellen und praktischen Vorteile sah, drei Tage vor Weihnachten aber doch noch eingewilligt. Das war zu spät gewesen, wie ihm inzwischen klar war, die Operation hätte sich effektiver vertuschen lassen, wenn er früher agiert hätte.

Die Spanier rasten vor Wut, aber Mortensen hatte sie beruhigt. Die schwedische Kriminalpolizei sei überlastet, und es fehle ihr an den nötigen Ressourcen und dem erforderlichen Wissen, hatte er behauptet. Es würde lange dauern, bis die Millionen ans Licht kamen, und ein geschickter Wirtschaftsjurist würde das ganze Verfahren ewige Zeiten in der Schwebe halten können. Vielleicht war es sogar möglich, das Ganze als eine Unbedachtheit darzustellen, deren einziges Ziel es gewesen war, die Expansionsmöglichkeiten des Unternehmens zu stärken. Sie konnten jederzeit auf ihre eigene Unprofessionalität verweisen, daß sie von der medizinischen Forschung zu sehr in Anspruch genommen würden und nicht wissentlich gegen das Gesetz verstoßen hätten.

Schlimmer waren die Ereignisse in Uppsala-Näs, der Grundstückskauf und Cederéns Verschwinden. Die Polizei würde nicht so schnell lockerlassen. Er dachte an Lindells Besuch. Sie war clever und schien ihm zugleich sonderbar abwesend zu sein. Würde es ihr gelingen, Gabriella aufzuspüren?

Auf der anderen Seite wußte Gabriella nichts, was dem Ansehen von MedForsk schaden könnte, es sei denn, Sven-Erik hätte mit ihr über die Firma gesprochen. Das war durchaus möglich. Er war im Laufe des Herbstes immer weicher geworden, war immer öfter auf den Golfplatz verschwunden und hatte im Labor nicht mehr den nötigen Elan gezeigt.

Das Argument, daß sie einen schnellen Erfolg brauchten, hatte er abgetan, darüber gelacht. Ein klarer Fall von Doppelmoral, fand Mortensen, denn immerhin war Sven-Erik anfangs doch mit allem einverstanden gewesen, oder etwa nicht? Damals hatte er nicht protestiert, im Gegenteil, Mortensen erinnerte sich noch an seinen enthusiastischen Einführungsvortrag auf der Aprilkonferenz vor zwei Jahren, als das ganze Projekt vorgestellt worden war.

Im nachhinein konnte man natürlich wunderbar über Fragen der Ethik diskutieren. So machen sie es immer, kommen an und reißen das Maul auf, sobald Probleme auftauchen. Läuft es gut, nehmen sie die ganze Ehre für sich in Anspruch. Bei Pharmacia war es das gleiche gewesen.

Sein Unbehagen saß ihm wie ein großer Kloß im Bauch. Er wurde das Gefühl nicht los, daß es den Spaniern in Wirklichkeit ganz recht war, daß Sven-Erik von der Bildfläche verschwunden war. Wenn seine Familie bei der Gelegenheit mit draufging, bitte.

Mortensen betrachtete seine Hand, das Pulsieren unter der Haut in der Daumenbeuge. Er ballte sie so fest zu einer Faust, daß die Knöchel weiß wurden. Die Nachbarn waren offenkundig ins Haus gegangen, denn nun war es vollkommen still geworden.

Sollte er sich bei seiner Mutter melden? Sie hatte im Laufe des Tages bereits zweimal angerufen, weil sie sich Sorgen machte, und gefragt, ob er auch zurechtkomme. Mortensen lächelte. Sie hat sich nicht verändert, dachte er. Morgen würde sie bestimmt mit Brötchen und frischgepreßtem Karottensaft zum Frühstück erscheinen.

Er stand auf. Sein Körper war steif. Wie lange hatte er so an die Wand gelehnt dagesessen? Bestimmt zwei Stunden. Normalerweise konnte er sich auf diese Weise am besten entspannen, in den Stunden, die er sich in seinem Garten gönnte, aber jetzt konnte er keine Freude dabei empfinden, den Blick über die Blumenpracht schweifen zu lassen.

Seit Cederén verschwunden war, stand das Telefon nicht mehr still. Abgesehen von den Spaniern schienen alle bei MedForsk mit ihm darüber sprechen zu wollen, was vorgefallen war. Alle waren niedergeschlagen und erschüttert, aber eine gewisse Sorge um die Zukunft des Unternehmens, und damit auch um die eigene, schwang bei jedem mit.

Mortensen hatte sie alle beruhigt.

Wenn er bloß wüßte, wo Sven-Erik steckte. Er war sich so sicher gewesen, daß er anrufen würde, und hatte deshalb das schnurlose Telefon mit in den Garten genommen, doch der einzige Anrufer war ein Reporter des Abendblatts gewesen. Ein vorwitziger Typ, den Mortensen schnell, aber korrekt und höflich abgewimmelt hatte. Er wollte nicht in die Schußlinie geraten, weil er einen Pressefritzen abkanzelte. Sie hatten auch so schon genug schlechte Presse.

Wo konnte Cederén sein, wenn nicht bei Gabriella? Mortensen hatte lange darüber nachgedacht, aber ihm war nichts eingefallen. Eine Zeitlang hatte er geglaubt, Cederén wäre zu dem Sommerhaus auf die Schäreninsel Möja hinausgefahren. Sven-Erik kannte das Haus und wußte, wo der Schlüssel versteckt lag. Er hatte sicher zehnmal dort angerufen, ohne daß jemand an den Apparat gegangen wäre. Lindell hatte er nichts davon erzählt. Aber warum sollte Cederén dort hocken? Viel wahrscheinlicher war es, daß er sich ins Ausland abgesetzt hatte. Seinen Paß – hatte ihn die Polizei eigentlich gefunden? Lindell hatte nichts davon erwähnt.

Wenn Sven-Erik lebte, würde er früher oder später von sich hören lassen. Er würde reden wollen. Ein paar Tage mochte er es schaffen, sich zu verbergen und mit niemandem Kontakt aufzunehmen, aber Mortensen kannte ihn viel zu gut, als daß er nicht wüßte, daß Sven-Erik das nicht lange durchhielt.

Und wenn er tot war? Mortensen konnte das nicht glauben. Sie waren befreundet, seit sie zwanzig waren. Beide hatten Chemie studiert, kürzere Zeit auch zusammen gewohnt, waren gemeinsam durch Europa getrampt und hatten sich in dieselbe Frau verliebt. Natürlich hatte Sven-Erik das große Los gezogen, und sie hatten sich verkracht, bei Pharmacia jedoch wieder versöhnt. Tatsächlich war Sven-Erik Cederén, abgesehen von seiner Mutter, der Mensch, der ihm am nächsten stand, der seine Stärken, aber auch seine Schwächen kannte, ohne sie jemals ausgenutzt zu haben, der ihn niemals wegen seiner Unfähigkeit aufgezogen hatte, eine Frau länger als zwei Monate an sich zu binden, der niemals ein böses Wort über seine Mutter verloren hatte.

Er hatte sich immer auf Sven-Erik verlassen können; Cederén war überhaupt ein Mensch, auf den man sich gern verließ. Er strahlte Willenskraft aus. Sicher, er war kein Charmeur, aber treu und auf eine Weise unbestechlich bei seiner Arbeit, die außergewöhnlich war.

Sie hatten ihre Firma, die anfangs nicht mehr als ein riskanter Versuchsballon gewesen war, zu einem erfolgreichen Unternehmen entwickelt, das für Schlagzeilen in Wirtschaftsblättern sorgte und bei Konkurrenten und Wissenschaftlern einen guten Ruf genoß. Jetzt standen sie vor dem größten Schritt seit den Anfängen von MedForsk: dem Börsengang. Dreihundert Millionen Kronen. Alles war vorbereitet. Um den Börsengang zu vermarkten, hatten sie eine Werbeagentur beauftragt, deren Arbeit alle Erwartungen übertroffen hatte. Das letzte Geschäftsergebnis der Firma sprach zudem eine deutliche Sprache. Der Gewinn hatte im Vorjahr bei gut fünfzig Millionen Kronen gelegen.

Nun war das alles bedroht, und Mortensen hatte keine Ahnung, wie er den Schaden begrenzen konnte. Die Spanier tobten, der Forschungsleiter war möglicherweise ein Mörder und wie vom Erdboden verschluckt, die Polizei ging allem und jedem auf den Grund, und die Medien bliesen zur Hatz.

Mortensen schauderte es. Er hob das Telefon auf und ging ins Haus. Als er die Tür zugeschoben und die Alarmanlage eingeschaltet hatte, überkam ihn das Gefühl, daß sich eine Katastrophe anbahnte. Er ließ die stählernen Rolladen im Textilraum herunter. Die verblichenen Stoffstücke, unter Glas in Rahmen aus Silber, bereiteten ihm keine Freude. In letzter Zeit hatte er sich immer öfter gefragt, warum er nur so viel Mühe darauf verwandt hatte, eine Sammlung von Textilien aus Südamerika und Südostasien zusammenzutragen, eine der wertvollsten, die es im ganzen Land gab. Wozu eigentlich, dachte er. Die Sammlung schaut sich ja doch niemand an außer zufälligen Gästen, die zudem nur mäßig beeindruckt waren.

Sollte er die hübsche Polizistin anrufen? Er klemmte die Karte mit ihrer Privatnummer an die Pinnwand über dem Schreibtisch. Dann schaltete er den Computer an und betrachtete dabei die Karte.

Was sollte er ihr sagen? Sollte er ihr von Gabriella erzählen? Der Gedanke war verlockend. Er wollte etwas in den Händen haben, sie zum Wiederkommen bewegen, aber Gabriellas Identität preiszugeben, das war viel zu gewagt. Der Preis konnte zu hoch sein. Ann Lindells Interesse an ihm war sicher rein beruflicher Art, und sie würde sich mit Freude auf Gabriella stürzen und anschließend auf ihn.

Lange stand er vor dem Computer und dachte darüber nach, ob er ein wenig mit dem CAD-Programm arbeiten sollte. Er hatte beschlossen, ein Viertel des Gartens aufzureißen, einen weiteren Teich anzulegen, ihn mit dem alten zu verbinden und außerdem ein kleines Wäldchen mit immergrünen Gewächsen anzupflanzen. Die Planskizze im Computer war so gut wie fertig. Er mußte nur noch das Verzeichnis über die Pflanzen hinzufügen. Spätestens im Herbst würde er mit den Ausschachtarbeiten beginnen.

Er beugte sich gerade über den Computer, als das Telefon klingelte. Er sah auf die Uhr und nahm den Hörer ab. Malaga. Es war ihm gerade gelungen zu sagen, daß Sven-Erik noch nicht wieder aufgetaucht sei, als de Soto ihn auch schon gereizt unterbrach. Mortensen verstummte, zog den Stuhl heran und ließ sich fallen.

Der lange Monolog des Spaniers lähmte ihn. Wortlos legte er auf.

12

Ola Haver blieb einen Moment im Türrahmen stehen. Das Bricanyl begann zu wirken, und Gina atmete jetzt wieder ruhiger. Er trat an das Bett heran, deckte das Mädchen gut zu und legte ihr Kuscheltier auf das Kopfkissen.

Im Schlafzimmer hörte er die Kleine kurz aufschreien, ehe sie wieder die Brust fand. Rebecka Haver rief leise nach Ola, und er verließ Ginas Zimmer, nachdem er einen letzten Blick auf seine Tochter geworfen hatte. Hauptsache, sie schläft jetzt, dachte er und schob vorsichtig die Tür zu, ohne sie ganz zu schließen.

»Denk an die Apotheke«, sagte Rebecka Haver.

Ola Haver mußte schmunzeln. Sie hatte zwar fast keine Stimme mehr, aber das hinderte sie nicht, ihn mehr als einmal an alles zu erinnern.

»Klar. Was für eine kranke Familie, und dabei ist bald Mittsommer«, erwiderte Haver und trat an das Bett.

Rebecka lächelte. Sie streckte die Hand nach ihm aus. Die Kleine nuckelte zufrieden an Mamas Brust. Vielleicht war sie sogar eingeschlafen. Haver nahm Rebeckas Hand und drückte sie leicht. Das Schlafzimmer lag im Halbdunkel, die Rolläden waren heruntergelassen, und nur eine Nachttischlampe brannte.

»Gute Besserung«, sagte er, bückte sich und küßte seine Tochter in den Nacken. Das flaumige, aber dunkle und kräftige Haar, das sie von ihrer Mutter geerbt hatte, kitzelte ihn unter der Nase. Er atmete den leicht süßlichen Babygeruch ein, und eine Welle des Glücks durchströmte ihn.

Er verließ Valsätra kurz nach halb acht. Ihm war eine Idee gekommen. Wie sie die Restaurants überprüft hatten, in denen Cederén regelmäßig verkehrte, konnten sie auch die Tankstellen abklappern.

Während er zum Polizeipräsidium fuhr, versuchte er sich diesen Cederén vorzustellen. Die Fotos, die sie in der Villa gefunden hatten, zeigten einen Mann in seinem Alter, nicht auffallend gutaussehend, jedenfalls nicht in Beatrices Augen, aber sie stand den meisten Männern kritisch gegenüber. Kurze Haare, braungebrannt und in guter körperlicher Verfassung. Haver fand, daß er dem Makler ähnelte, bei dem sie ihr Haus gekauft hatten. Einer von so vielen Fünfunddreißigjährigen, die allmählich in die Jahre kamen und den körperlichen Verfall mit Haargel, zwei Trainingseinheiten pro Woche, eventuell etwas Golf und einer Sicherheit in der Körperhaltung, die nicht immer ihrer inneren Verfassung entsprach, kompensieren wollten.

Haver war alle Papiere und Dokumente durchgegangen, die Cederén betrafen, ohne das Foto mit Leben füllen zu können. Der Mann blieb zu anonym, zu glatt, zu sehr auf seinen Beruf und die Forschung konzentriert. Nicht einmal die Urlaubsbilder, in denen sie geblättert hatten, enthüllten andere Seiten von ihm.

Auf dem Golfplatz in Bälinge hatte Haver ein paar von Cederéns Bekannten getroffen. Ausnahmslos hatten sie betont, Cederén sei nett und aufgeschlossen, ohne deshalb besonders gesellig zu sein. Er war freundlich, aber nicht offen, und redete selten oder nie über sein Privatleben.

Er war ein hervorragender Golfspieler, entschlossen, zielstrebig, ohne große Gesten. Er spielte ruhig und methodisch. In seinem Club war er sehr beliebt, ein Mann, auf den man sich verlassen konnte, und die treibende Kraft beim Aufforstungsprojekt und in der Jugendarbeit. Die anderen Clubmitglieder spielten gerne eine Runde mit Sven-Erik Cederén. Er übertrug seine eigene Ruhe auf seine Umgebung, wie ein Clubmitglied es ausdrückte.

Außer der Tatsache, daß er wahrscheinlich seine Frau betrog, gab es nichts Widersprüchliches an ihm. Alle, die Haver auf dem Golfplatz darauf angesprochen hatte, wiesen den Gedanken an eine Geliebte als völlig absurd zurück. Die meisten kannten Josefin Cederén, wenn auch nicht besonders gut, und charakterisierten die Beziehung der beiden als stabil oder sogar glücklich.

Haver fuhr am Schwanenteich vorbei und warf einen sehnsuchtsvollen Blick in die Konditorei Fågelsången. Vielleicht sollte er Lindell einmal dorthin auf eine Tasse Kaffee und ein Vanilleteilchen einladen. Sie hockte doch so gerne in Cafés. Nein, keine Vanilleteilchen, die waren für Rebecka und ihn reserviert. Das Vanillespiel war ihr kleines Geheimnis.

Die Liste mit Cederéns Kartenzahlungen bei Hydrotankstellen war nicht besonders lang. Wahrscheinlich tankte er auch noch anderswo. Die meisten aufgeführten Posten waren mit Klangs gränd gekennzeichnet, was nicht anders zu erwarten gewesen war. Ansonsten hatte er etwa fünfmal am Råbyvägen und an der E4 sowie ein halbes Dutzend Mal am Öregrundsvägen getankt.

Haver studierte die Liste und begriff, daß er damit vielleicht nicht sehr weit kommen würde. Wahrscheinlich hatte er sich meistens völlig anonym an einer automatischen Tanksäule bedient. Die Chancen, daß sich jemand an Cederén und eine eventuelle Begleiterin erinnern würde, standen praktisch bei Null, aber auf der anderen Seite hatten sie auch kaum andere Anhaltspunkte.

Die Tankstelle am Öregrundsvägen war vielleicht die einzige, die aus dem Rahmen fiel. Aus welchem Grund konnte er in dieser Gegend unterwegs sein? Hatte er dort dienstlich zu tun? Wohl kaum. MedForsk hatte an dieser Straße keine Einrichtungen. Ein Sommerhaus besaß er nicht. Vielleicht Bekannte, die er besuchte?

Haver zog das Telefon zu sich heran und wählte die Nummer von MedForsk. Sofi Rönn ging an den Apparat. Haver fragte sie, warum Cederén so oft den Öregrundsvägen genommen haben könnte. Sie hatte keine Ahnung und wußte auch nichts von Bekannten Cederéns, die in Rasbo, Alunda oder einer der anderen kleinen Ortschaften nordöstlich der Stadt wohnten.

Haver bedankte sich und legte auf. Cederén hatte dort relativ regelmäßig getankt. Das war vermutlich kein Zufall. Haver ahnte den Grund.

Er stand auf und ging zu der Karte von Uppland, die an der Wand hing. Es war, als würde man die berühmte Stecknadel im Heuhaufen suchen. Er selber fuhr nur selten diese Strecke, versuchte nun aber sich vorzustellen, wie es dort aussah. Er erinnerte sich vage an eine unbemannte Tankstelle, aber lag nicht gleich nebenan ein Geschäft?

Er schlug das Telefonbuch auf und suchte unter der Rubrik Lebensmittelgeschäfte. Richtig. Rasbo Allköp in Vallby. Er notierte sich die Nummer, beschloß dann jedoch, sofort mit Cederéns Foto hinauszufahren.

Vorher rief er noch bei Lindell an und erzählte ihr von seinem Vorhaben.

»Wie ist es zu Hause?« fragte sie.

»Rebecka klingt wie ein Reibeisen, und Gina hat diese Nacht kaum geschlafen.«

»Wenn du mal bei ihnen vorbeischauen willst, dann tu das ruhig«, ermahnte Lindell ihn.

Obwohl aus Südwesten Wolken aufzogen, war es immer noch ein strahlend schöner Tag. Während Haver die Vaksalagatan stadtauswärts fuhr, war er mit seinen Gedanken bei der Kleinen. Wie sollte sie heißen? Rebecka hatte Sara vorgeschlagen, aber Haver fand, das klang zu biblisch. »Und was ist mit meinem Namen«, hatte seine Frau eingewandt, »klingt der etwa nicht biblisch?« Doch Haver hatte auf seinem Standpunkt beharrt. Er wollte nicht vom gesamten Alten Testament umgeben sein. Aber diesmal hatte er die schlechteren Karten. Er hatte sich schon bei Gina durchgesetzt, weshalb er nun das Gefühl hatte, daß Rebecka ihren Willen bekommen sollte.

Haver suchte seine Sonnenbrille im Handschuhfach. Es machte ihn sehr glücklich, daß sein Leben sich so entwickelt hatte. Seine Sorge während der Schwangerschaft wegen der andauernden Blutungen seiner Frau, die chaotischen Verhältnisse und zahllosen Überstunden auf der Arbeit und das Gefühl, seine Familie zu vernachlässigen, all das war ihm wie ein Schatten den ganzen Winter und das Frühjahr über gefolgt. Nun schien endlich wieder die Sonne. Er fuhr viel zu schnell. Bei Jälla zogen schwarze Regenwolken über den Himmel, und an der Abfahrt Richtung Hovgården begann es zu regnen.

Zwei Angestellte des Geschäfts konnten Cederén mit Sicherheit identifizieren.

»Er kauft öfters hier ein«, sagte die eine, ein Mädchen von etwa zwanzig Jahren, mit einem Piercing durch die Zunge und einem am Nasenflügel. Mit ihrer strähnigen Frisur und leicht hängenden Schultern machte sie auf Haver einen etwas dümmlichen Eindruck, aber er mußte sein Urteil unverzüglich korrigieren, denn die Antworten des Mädchens kamen blitzschnell, nur ganz selten zögerte sie. Im großen und ganzen war sie eine perfekte Zeugin.

Sie wußte, daß Cederén einen BMW fuhr, »so einen hätte ich auch gerne«, und daß er regelmäßig vorbeikam. Sie hatte das Auto vorbeifahren, aber auch an der Tankstelle halten sehen, und der Fahrer hatte mehrfach im Geschäft eingekauft. Im Frühjahr hatte er einmal sämtliche Tulpen genommen, die sie vorrätig hatten. Die Verkäuferin erinnerte sich, daß es sieben Zehnerpacks waren.

»Einen Kunden, der siebzig Tulpen kauft, den vergißt man nicht«, sagte sie. »Es war so romantisch.«

Haver lächelte sie an.

»Sie bekämen wohl auch gerne siebzig Tulpen geschenkt, nicht wahr?«

»Rosen wären mir lieber«, antwortete das Mädchen.

»War auch mal jemand bei ihm?«

Das war die entscheidende Frage, und das Mädchen antwortete schnell.

»Ja, beim nächsten Mal hatte er eine Frau dabei. Blond, um die Dreißig, ziemlich hübsch. Keine perfekte Schönheit, keine Dame, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Haver nickte.

»Ich habe sie wiedererkannt. Sie kommt manchmal zum Einkaufen her.«

Haver wußte, daß er nun ganz nah dran war.

»Wohnt sie in der Nähe?«

»Das weiß ich nicht.«

»Wann war sie zuletzt hier?«

Das Mädchen dachte ein paar Sekunden nach, ehe sie antwortete: »Letzte Woche. Sie hat Samen gekauft.«

»Samen?«

»Möhren und so.«

Haver schwieg einen Moment. Er blickte aus dem Fenster, sah die Autos vorbeisausen. »Wenn sie wiederkommt, könnten Sie sich dann bitte ihre Autonummer notieren? Würden Sie das tun?«

»Klar. Spannend.«

»Sie bekommen noch meine Telefonnummer, und dann rufen Sie mich bitte sofort an.«

»Ist sie gefährlich?«

Haver schüttelte den Kopf und gab ihr seine Karte, die sie prüfend betrachtete.

»Wird nach ihr gefahndet?«

»Nein, wir wollen uns nur mit ihr unterhalten.«

»Bekomme ich eine Belohnung?«

»Siebzig Tulpen.«

Ola Haver verließ gutgelaunt das Geschäft. Er ahnte, ja, er war sich fast sicher, daß die junge Verkäuferin ihn zu der Frau führen würde, die Cederén vielleicht Unterschlupf gewährte oder wenigstens etwas Licht in das Dunkel um sein Verschwinden bringen konnte.

Als er die Autotür aufschloß, klingelte sein Telefon. Auf dem Display sah er, daß es Ottosson war.

»Wir haben ihn gefunden«, sagte der Kommissariatsleiter nur.

»Wo?«

»In der Nähe von Rasbo. Er ist tot.«

»Das gibt es doch nicht. Selbstmord?«

»Sieht ganz danach aus. Wo bist du jetzt?«

»In Rasbo, fast jedenfalls.«

Ottosson gluckste zufrieden. Haver konnte ihn förmlich vor sich sehen, die Brille in die Stirn geschoben und die Hand in seinem immer üppiger werdenden grauen Bart.

Haver bekam eine ungefähre Wegbeschreibung. Lindell, Sammy Nilsson, Beatrice und Ryde von der Spurensicherung waren bereits unterwegs.

Der Waldweg war kaum zu erkennen. Er wurde von einem Weidengestrüpp verdeckt. Offenbar war er schon lange nicht mehr benutzt worden, denn die Vegetation hatte die schmale Einfahrt fast vollständig zurückerobert. Die Wagen von Lindell und Ryde parkten bereits auf der Schotterstraße, sonst hätte Haver die Einfahrt mit Sicherheit übersehen. Aufmerksam schaute er sich um.

Die Zweige einer Weide strichen über Havers Kopf. Ein Schwarzspecht bearbeitete emsig den zerfurchten Stamm. Er blickte kaum auf, als Haver vorbeiging, warf ihm nur einen Blick zu, als wollte er sagen: Ich war zuerst da.

Jetzt hätte Fredriksson dabeisein sollen, dachte Haver. Sein Kollege liebte Aufträge in ländlicher Umgebung, möglichst im Wald. Dann konnte er mit seinem Wissen über Vögel brillieren.

Der überwucherte Weg lag im Schatten, abgebrochene Äste bedeckten den Waldboden, und als Haver auf einen drauftrat, fiel das morsche Holz in sich zusammen.

Linker Hand war der Untergrund felsig und mit Rentierflechten und vereinzelten, krummen Kiefern bewachsen. Massive Steinblöcke, die man zur Seite geschoben hatte, lagen wie bemooste Waldtiere am Wegrand. Rechter Hand war der Boden sumpfig.

Haver hatte das Gefühl, auf einem Friedhof zu sein. Er roch einen schwach süßlichen Duft, der vermutlich von dem wildwachsenden Unterholz stammte. Ungefähr dreißig Meter weiter mündete der Weg in eine Lichtung. Dort hinten war Cederéns BMW zu sehen. Der Sportwagen wirkte vor dem Hintergrund der kräftigen Tannen völlig deplaziert. Vier Polizisten standen an der Fahrerseite des Autos. Haver konnte im Inneren des Wagens vage einen über das Lenkrad gebeugten Körper ausmachen.

Die Lichtung war ungefähr zweihundert Quadratmeter groß, ein kleiner Platz im Wald, an dem Sven-Erik Cederéns Leben geendet hatte. Dafür gibt es schlechtere Orte, dachte Haver, während er sich dem Wagen näherte.

»Das ging aber schnell«, meinte Lindell und sah auf.

»Ich war in der Nähe«, erwiderte Haver.

Lindell nahm seine Antwort kaum zur Kenntnis, sondern beugte sich schon wieder über den Toten.

»Mein Gott, stinkt das«, sagte Beatrice.

»In einem Auto geht das schnell«, erläuterte Ryde.

Er hatte sich bereits seine durchsichtigen Plastikhandschuhe angezogen. Haver sah, daß er ungeduldig war. Lindell streckte die Hand in den Wagen, griff vorsichtig nach einem kleinen Zettel, der auf dem Armaturenbrett lag, und richtete sich wieder auf.

»Verzeiht«, las sie.

Die acht großen Druckbuchstaben waren in einer kindlich hüpfenden Reihe hingekrakelt worden.

»Idiot«, sagte Beatrice.

Die Zündung des Wagens war eingeschaltet, der Motor jedoch tot. Ein gelber Plastikschlauch schlängelte sich vom Auspuff durch eine schmale Ritze im hinteren Seitenfenster auf der Fahrerseite ins Wageninnere. Um zu verhindern, daß die Abgase wieder entwichen, war ein zerlumptes Stück Stoff in die Ritze geschoben worden.

Cederéns Gesicht ruhte auf dem Lenkrad. Ein Mundwinkel war etwas hochgezogen, so daß es aussah, als würde er grinsen. Es war ein höhnisches Grinsen. Ich bin euch entwischt, schien es zu sagen. Er war sommerlich braungebrannt, aber ein nicht zu übersehender grauer Ton machte den Eindruck von Gesundheit unwiderruflich zunichte. Er sah gut aus, dachte Lindell.

»Das ist wirklich zu schade«, sagte sie. »Ich hätte gerne ein paar Worte mit dem Kerl gewechselt.«

»Wer hat ihn gefunden?«

»Ein Bauer, der auf dem Hof wohnt, an dem du vorbeigekommen bist«, sagte Sammy Nilsson. »Er wollte den Holzeinschlag im nächsten Winter vorbereiten.«

»Glück gehabt«, meinte Beatrice, »stellt euch vor, wie es erst in ein oder zwei Wochen gestunken hätte.«

»Ein wenig Gestank hat noch niemandem geschadet«, bemerkte der Kriminaltechniker trocken.

Die Polizisten schwiegen. Haver vermutete, daß auch die anderen an Josefin und Emily dachten. Aus irgendeinem Grund war er nicht aufgewühlt. Noch nicht. Er wußte, das würde kommen. Cederén mochte ein Mörder gewesen sein, aber seine kraftlose, zusammengesunkene Gestalt, der aufgerissene Mund und die geschlossenen Augen gaben einen so traurigen Anblick ab, daß sich bei ihm keine Wut einstellen wollte.

Haver ging zur Frontseite des Wagens. Der rechte Scheinwerfer hatte einen diagonal verlaufenden Sprung, aber sonst war der BMW unbeschädigt.

Er schaute durch die Windschutzscheibe. Cederén hätte eine Glatze bekommen. Eine kahle Stelle leuchtete auf seinem Schädel.

»Warum ausgerechnet hier?« fragte Sammy Nilsson.

Lindell sah sich um, als läge die Antwort auf der Lichtung.

»Die Einfahrt ist kaum zu erkennen, und der Weg ist gelinde gesagt holprig. Er muß sich hier ausgekannt haben«, setzte Sammy Nilsson seinen Gedankengang fort.

»Vielleicht war er schon einmal zum Pilzesammeln hier«, meinte Ryde. »Das ist guter Pilzboden.«

Edvard in einem Wald voller Pilze. Das Bild ging Ann Lindell durch den Kopf.

»Warum warst du eigentlich hier in der Nähe?« fragte sie und wandte sich an Haver.

»Ich bin seiner Geliebten auf die Spur gekommen«, sagte er bescheiden.

»Hier in der Gegend?«

»Wahrscheinlich, aber genau weiß ich es noch nicht. Möglich, daß wir sie mit Hilfe eines Mädchens in einem Lebensmittelgeschäft in Vallby ausfindig machen können.«

»Warum in Vallby?« erkundigte sich Sammy Nilsson.

»Die Hydrotankstelle. Cederén hat dort ziemlich oft getankt.«

Lindell schenkte ihm ein Lächeln und einen anerkennenden Blick.

»Also gut«, sagte Ryde, »habt ihr jetzt genug geguckt?«

Er bückte sich und fischte eine Flasche hervor, die halb unter dem Sitz verborgen lag. »Gordons Gin«, sagte er. »Ungefähr fünf Zentiliter sind noch übrig.« Er hielt die Flasche hoch und lächelte. »Habt ihr den Alkoholgeruch etwa nicht bemerkt?« Ryde triumphierte.

»Hat er fast die ganze 0,7-Liter-Flasche in sich reingekippt?« fragte Sammy Nilsson skeptisch.

»Das ist eine Literflasche«, erwiderte Ryde, »aber es ist nicht gesagt, daß er alles getrunken hat. Sie ist offen und lag da unten, so daß wahrscheinlich ein Teil ausgelaufen ist, doch das werden wir noch sehen.« Er ging um das Auto herum, öffnete den Kofferraum und holte eine Aktentasche heraus. »Die könnt ihr solange haben«, sagte er und reichte sie Haver. »Bittet Jonsson, eventuell vorhandene Fingerabdrücke zu sichern, ehe ihr daran herumfummelt.«

Er begann seine Fotoausrüstung auszupacken. Ryde war ein geschickter Spurensucher, aber auch ein vorzüglicher Fotograf. Von Zeit zu Zeit veranstaltete er kleine Ausstellungen im Besprechungszimmer. Es handele sich um überschüssige Bilder aus Ermittlungen, pflegte er zu sagen, aber manchmal überraschte er die anderen auch mit Motiven aus seinem Familienleben, mit Bildern von Enkelkindern und aus dem Urlaub. Das machte den sonst so schroffen Ryde etwas menschlicher.

Die vier Polizeibeamten ließen Ryde allein, der in Ruhe den Wagen durchsuchen wollte. Das Quartett ging mit zögernden Schritten über die Lichtung. Die Sonne schien durch die Tannenwipfel.

»Ein schöner Ort«, meinte Sammy Nilsson.

»Wer fährt zu seinen Eltern?« fragte Lindell.

Die Männer von der Spurensicherung würden mindestens zwei Stunden zu tun haben. Das Auto, die Lichtung, der umliegende Wald und der Weg sollten unter die Lupe genommen werden. Auch wenn alles auf einen Selbstmord hindeutete, wurde der Tatort gründlich untersucht.

Lindell fuhr mit Haver in die Stadt zurück, um sich über die Vallbyspur informieren zu lassen. Da sie Cederén nun gefunden hatten, schien ihr die Suche nach der Geliebten die vordringlichste Aufgabe zu sein. Vielleicht würde man durch sie ein wenig mehr über das Motiv der Todesfahrt und des Selbstmords erfahren.

Hatte Cederén sie nach seiner Fahrerflucht besucht und sich anschließend das Leben genommen? Das war die Frage, die Lindell vor allem beschäftigte. Worüber hatten sie gesprochen? Hatten sie sich gestritten? Hatte er berichtet, was geschehen war? Warum hatte sie nicht die Polizei gerufen? Da lag noch einiges im dunkeln. Nach Havers Bericht über das Geschäft erschien es ihr durchaus möglich, Cederéns Geliebte zu finden.

»Wenn wir voraussetzen, daß sie in der Nähe wohnt, irgendwo am Öregrundsvägen, und daß er sie besucht hat, muß sein Auto vielen Leuten aufgefallen sein«, argumentierte Haver. »Auf dem Land achtet man auf so etwas.«

Lindell nickte. Wenn sich die Geliebte nicht bei ihnen meldete, sollten sie dann vielleicht ein Bild des Wagens veröffentlichen, um Hinweise aus der Bevölkerung zu bekommen?

»Was ist das bloß für eine Frau?«

Haver schielte zu Lindell hinüber. In ihrer Stimme schwang ein gereizter Ton mit, eine Ungeduld, die Haver als Kritik an der Frau deutete. »Du meinst, daß es ihre Schuld ist?«

»In gewisser Weise schon. Ohne sie wäre Familie Cederén bestimmt noch am Leben.«

Sie verstummte.

Haver wartete darauf, daß sie weitersprach, aber erst, als sie bereits den Stadtrand von Uppsala erreicht hatten, nahm sie den Faden wieder auf.

»Sie hat ihn bestimmt geliebt«, sagte sie, »und das ist kein Verbrechen. Man kann sie ja nicht für sein Handeln verantwortlich machen.«

»Vielleicht hat sie ihn unter Druck gesetzt?«

»Seine Familie zu überfahren?«

»Wer weiß. Obwohl ich nicht glaube, daß sie so etwas tun würde«, erwiderte Haver. »Sie hat in Vallby Samen gekauft.«

Am Abend des 16. Juni erhielten sie den ersten vorläufigen Obduktionsbericht. Daß er noch am gleichen Tag vorlag, war in Lindells Augen eine Sensation. In Verbindung mit dem Bericht der Spurensicherung ergab sich ein klares Bild.

Cederén war am 14. Juni gestorben, »gegen Mittag«, wie es in dem Bericht hieß, mit der Ergänzung: »zwischen 11 und 14 Uhr«. Als Todesursache wurde eine Kohlenmonoxidvergiftung durch das Einatmen von Autoabgasen genannt. Kurz vor seinem Tod hatte Cederén fast einen halben Liter Gin der Marke Gordons Dry konsumiert. In seinem Magen fanden sich zudem Reste des Frühstücks, »Sauermilch, Haferflocken und Kaffee« stand in Klammern.

Abgesehen von einer Verfärbung am rechten Oberarm, die dadurch entstanden war, daß Cederén auf dem Lenkrad gelegen hatte, wies die Leiche keine Anzeichen äußerer Gewalt auf. Sven-Erik Cederén war in einem guten physischen Zustand gewesen.

Lindell schlug mit einem Seufzen die Akte zu. Guter physischer Zustand, aber kein besonders guter psychischer Zustand. Sie wußte nicht, was sie denken sollte. Die ganze Situation mit einem Mörder, der Selbstmord begangen hatte, gefiel ihr nicht. Es stand mittlerweile zweifelsfrei fest, daß es der BMW Cederéns war, mit dem Josefin und Emily überfahren worden waren. Stoffpartikel vom Kleid der Frau hatte man eingeklemmt im rechten Scheinwerferrahmen gefunden.

Warum, lautete die Frage, die Lindell immer wieder durch den Kopf ging. Okay, wenn er nur seine Frau totgefahren hätte, ließe sich das mit geistiger Verwirrung oder Haß erklären, aber das Kind? Hatte Cederén Emily etwa unabsichtlich überfahren? Hatte er deshalb den pathetischen Abschiedszettel geschrieben und sich das Leben genommen?

Hatte er angehalten und festgestellt, daß das Mädchen tot war, oder war er einfach weitergefahren? Es gab keine Zeugen, die ihnen bei der Beantwortung dieser Fragen helfen konnten. Trotz wiederholter Befragung der Anwohner in Uppsala-Näs fanden sie niemanden, der Cederéns BMW oder ein anderes Auto gesehen hatte. Das Straßenstück, auf dem es passiert war, wurde von Feldern gesäumt, direkt an der Straße lagen keine Häuser.

Er kann natürlich stehengeblieben und zurückgefahren sein und dabei festgestellt haben, daß das Mädchen tot war. Aber warum fuhr er dann noch die ganze Strecke bis nach Rasbo? War er unterwegs zu seiner Geliebten oder hatte er sie aufgesucht und sich erst danach mit Abgasen vergiftet?

Die Fragezeichen auf Lindells Notizblock häuften sich. Offen war vor allem auch, ob sie jemals Antworten finden würden. Wenn sie seine Geliebte ausfindig machten, könnten sie vielleicht ein paar der fehlenden Puzzleteile aufstöbern.

Allerdings war Lindell nicht so zuversichtlich wie Haver, daß die Frau in dem Geschäft in Vallby wieder auftauchen würde. Sie seufzte erneut, stand vom Schreibtisch auf und ging zur Landkarte hinüber. Allein in Rasbo gab es Hunderte von Häusern, und weitaus mehr waren es, wenn man das Gebiet um Upplands-Tuna, Stavby, Rasbokil und Alunda erweiterte.

Den Blick auf die Vielzahl von Sträßchen gerichtet, von denen die betreffenden Ortschaften durchzogen waren, kam ihr ein Gedanke: Gab es keine Behörde, die ihnen mit Informationen weiterhelfen konnte? Jemanden, der Erkenntnisse über alleinstehende Frauen in den Dreißigern hatte? Das Sozialamt schloß Lindell von vornherein aus. Die Frau schien kein Fall für das Sozialamt zu sein. Sie war schick angezogen gewesen und hatte einen wohlhabenden Eindruck gemacht. Die Kirche? Vielleicht war es der Mühe wert, die einzelnen Pfarrer anzurufen und zu fragen, ob sie vielleicht wüßten, um wen es sich handeln könnte. Lindell beschloß, Fredriksson darauf anzusetzen. Er war der richtige Mann, um mit Geistlichen zu telefonieren.

Lindell schlug die Tür hinter sich unnötig kraftvoll zu. Ottosson, der anscheinend nie nach Hause ging, schaute aus seinem Zimmer heraus. Als er Lindell erblickte, lächelte er. »Gibt es etwas Neues?«

Lindell schüttelte den Kopf. Es ist schon seltsam, daß er nie seine gute Laune verliert, dachte sie.

»Ich fahre jetzt nach Hause, lasse mir ein Bad ein. trinke ein Glas Wein und lese irgendeine alberne Frauenillustrierte«, sagte sie und trat dicht an ihn heran.

»Liest du so etwas? Das überrascht mich.«

»Ich gehe in den Supermarkt und frage, was eine Frau in ihren besten Jahren lesen muß, und dann kaufe ich das unbesehen.«

»Es gibt eine, die Amalia heißt«, meinte Ottosson. »Kauf die.«

Lindell tätschelte ihm die Wange.

»Amelia«, sagte sie und lächelte.

Er erwiderte ihr Lächeln.

»Weißt du was, ich mag dich«, sagte er.

»Ich weiß. Das beruht auf Gegenseitigkeit.«

Sie sah, daß ihre Worte ihn rührten. Wie sensibel er war, wie bemüht um sie. Sie wollte ihn nicht noch mehr in Verlegenheit bringen und machte deshalb auf dem Absatz kehrt und ging den Korridor hinab, sah sich aber noch einmal um, ehe sie zur Treppe abbog. Ottosson hatte sich nicht vom Fleck gerührt. Er hob die Hand. Im fahlen Licht der Neonröhre sah er aus wie der nette Onkel, der er tatsächlich war. Lindell hielt für einen Moment inne, erwiderte seinen Gruß und eilte anschließend die Treppe hinab.

Zum ersten Mal seit langer Zeit war sie glücklich. Glücklich darüber, daß sie eine Arbeit hatte, die ihr Spaß machte, Kollegen und einen Chef, die sie respektierten und schätzten, glücklich darüber, daß sie Edvard erreicht hatte.

Sie hatten verabredet, daß sie Mittsommer auf Gräsö verbringen sollte. Sie hatten das Essen geplant. Lindell würde Bier und Schnaps besorgen. Er würde ein paar Matjes-Gerichte zubereiten. Sie hatte das Gefühl gehabt, daß alles wieder war wie früher, so als wäre das halbe Jahr, das sie sich nicht gesehen hatten, nicht mehr als eine Pause von ein paar Sekunden gewesen.

Jetzt, da der Fall Cederén bis auf die Frage nach dem Motiv praktisch gelöst zu sein schien, würde es hoffentlich etwas ruhiger werden. Keine weiteren Morde, keine Vergewaltigungen und keine Körperverletzungen, bitte. Die Zeit bis Mittsommer sollte wie im Flug vergehen, das schöne Wetter sich halten und Edvard ausgeruht und fröhlich sein. Das Meer sollte schöner sein denn je. Der schmale Kiesweg zu Violas und Edvards Haus sollte von prächtigem Waldstorchschnabel gesäumt werden und in den etwas trockeneren Partien von Schafgarbe und Pechnelken.

Lindell liebte die Weiden und Wiesen, den Wind vom Meer und das Summen der Hummeln über den Kräuterbüschen. Letzten Mittsommer hatten sie zu dritt, Viola anfangs zwar widerwillig, Blumen gepflückt und Kränze daraus geflochten.

Sie nahm weder ein Bad noch las sie in der Illustrierten. Die Müdigkeit gewann die Oberhand. Lustlos räumte sie ein wenig in der Wohnung auf, während der Reis auf dem Herd kochte. Sie aß schnell und blätterte dabei in der Tageszeitung. Ein Artikel berichtete über die Fahrerflucht in Uppsala-Näs, aber sie blätterte schnell weiter.

Sie setzte sich mit einem Glas Wein auf die Couch, der Fernsehapparat lief aus schierer Gewohnheit. Sie fühlte sich vor Erschöpfung wie betäubt. Personen, denen sie in den letzten beiden Tagen begegnet war, kamen ihr noch einmal in den Sinn. Sie hatte gar nicht an die Arbeit denken wollen, aber wie so oft sprangen ihre Gedanken auch jetzt willkürlich hin und her, und sie ließ einzelne Sätze und Mienen Revue passieren.

Sie versuchte an etwas anderes zu denken, aber ihr fiel nichts ein, was sie interessierte. Warum habe ich kein Privatleben, dachte Lindell. Ich bin mit meinem Job verheiratet, ich schleppe die Ermittlungen mit nach Hause, alles andere kommt mir unwichtig vor. Was machen andere Menschen abends? All jene, die allein sind?

Sie begriff, daß man so verbittert werden konnte. Auch wenn sie ihre Arbeit liebte, würde irgendwann der Tag kommen, an dem ihr das Ganze weniger wichtig vorkäme. Die Arbeit, der ganze Papierkram, die Rennerei würden dann kaum mehr ins Gewicht fallen, wenn sie gegen ihr unterdrücktes Bedürfnis nach Liebe und Nähe aufgewogen wurden. Sie fürchtete diesen Tag, an dem sich die Gewichte verschieben, an dem ihre Motivation einen Nullpunkt erreichen konnte. Wenn sie dann so weitermachte wie bisher, würde es nur noch eine große Leere geben.

Sie entwickelte keinerlei Ehrgeiz, etwas dagegen zu unternehmen, das war das Schlimmste. Sie begeisterte sich weder für Schlittschuhlaufen noch für das Beobachten von Vögeln, für Lesen oder Theater, Bowling, Hundedressur oder Aquarellmalerei, all das, was andere Menschen leichten Herzens und gerne machten. Sie wußte nur, daß sie eigentlich auch noch etwas anderes tun sollte, als tagsüber zu arbeiten und abends Rotwein zu trinken.

Wenn sie nicht rauskam, würde sie außer Gewaltverbrechern und Polizisten auch niemanden treffen. Sie dachte an den letzten Abend mit ihren Freundinnen zurück. Zuviel Wein und ein zu schlechtes Urteilsvermögen. Sie dachte an den Typen, den sie abgeschleppt hatte, oder hatte er eher sie abgeschleppt? Tatsache war, daß sie sich an die Heimfahrt nicht besonders gut erinnern konnte.

Sie hatten miteinander geschlafen, daran konnte sie sich erinnern. Es war zwar nicht umwerfend schön gewesen, aber so übel war er gar nicht im Bett. Als sie gegen zehn wach wurde, war er schon gegangen. In ihrem Bett hatte es nach einem Mann und nach Liebe gerochen. Sie war liegen geblieben und hatte an Edvard gedacht.

Er hätte wenigstens eine Nachricht hinterlassen können – Bengt-Åke, so hieß er –, aber er hatte sich befriedigt und anschließend einfach aus dem Staub gemacht. Beatrice kannte ihn und behauptete, er sei verheiratet.

Sie quälte sich von der Couch hoch. Ihr Körper wollte Nähe, aber in Zukunft keinen Bengt-Åke mehr, das beschloß sie am Abend des 16. Juni.

Sie zog den Rock und das T-Shirt aus, ging ins Badezimmer und lächelte ihrem Spiegelbild ironisch zu. »Keinen BengtÅke mehr«, sagte sie laut zu sich selbst, setzte sich auf den Toilettendeckel und schloß die Augen, um nicht in Tränen auszubrechen. Warum diese düstere Stimmung, diese Empfindlichkeit, wo sie doch Edvard bald wiedersehen würde? Bekam sie Angst? Jene Angst, die sie auch bei ihm wahrgenommen und zwei Jahre lang so hartnäckig zu vertreiben versucht hatte? Sie war offensiv gewesen und hatte die Initiative ergriffen, während Edvard träge hinterhertrottete. Ihr Vorpreschen hatte ihm einerseits gefallen, aber dennoch hatte er es passiv, bekämpft, weil er hin und her gerissen war zwischen der Vergangenheit und der Zukunft.

Ann Lindell schob die Gedanken beiseite und beschloß, ihre Melancholie hinter sich zu lassen. Mechanisch putzte sie sich die Zähne und bereitete sich mental darauf vor, einzuschlafen. Es war eine bewährte Methode, entwickelt aus purem Selbsterhaltungstrieb.

13

In den folgenden Tagen passierte nichts, was Licht in das Drama hätte bringen können. Lindell und die anderen spürten, daß sie in eine Sackgasse geraten waren. Fredrikssons Umfrage unter den Gemeindepfarrern hatte nichts ergeben. Die meisten Geistlichen waren nur sehr widerwillig bereit gewesen, bei der Suche nach Sven-Erik Cederéns Geliebter mitzuarbeiten, von der man aus Mangel an Alternativen annahm, daß sie nordöstlich von Uppsala wohnte.

Haver hatte mehrmals in dem Geschäft in Vallby angerufen und mit der Verkäuferin gesprochen, aber sie hatte nichts Neues zu berichten gehabt. Die Frau war nicht wieder aufgetaucht.

Lindell klammerte sich an einen letzten Strohhalm, Cederéns Beerdigung. Er wurde genau eine Woche, nachdem sie ihn im Wald gefunden hatten, auf dem Friedhof von Uppsala-Näs beigesetzt. Vielleicht würde die Frau zur Beerdigung erscheinen, die Hoffnung erfüllte sich jedoch nicht. Nur eine Handvoll Trauergäste hatte sich in der Kirche versammelt. Außer Cederéns Eltern, die vor allem verängstigt aussahen, waren zwei Arbeitskollegen von MedForsk gekommen, Mortensen und einer aus dem Labor. Außerdem erschien noch ein golfspielender Freund, auch er war bereits verhört worden. Er sprach ein paar Worte am Sarg. Cederéns Eltern schienen währenddessen immer kleiner zu werden, und eine bedrückende Stille breitete sich in der Kirche aus, nachdem die Trauerrede geendet hatte.

Lindell war noch ein wenig auf dem Friedhof geblieben, womöglich könnte die gesuchte Frau auftauchen, wenn die übrigen Trauergäste verschwunden waren. Aber auch diese Hoffnung blieb unerfüllt. Lindell erwog, den Friedhof überwachen zu lassen. Vielleicht würde sie ja doch noch an seinem Grab Abschied nehmen wollen. Aber sie hatten zu wenig Personal, als daß sie rund um die Uhr Polizisten nach Uppsala-Näs abstellen könnten. Wäre es um einen Mordverdächtigen gegangen, hätte man die Maßnahme unter Umständen genehmigt, aber nicht, um eine trauernde Geliebte zu finden.

Lindell bat für alle Fälle den Friedhofswächter, die Augen offenzuhalten und ihr Bescheid zu geben, sobald ihm eine blonde Frau auffalle, die Cederéns Grab besuche. Er erklärte sich dazu bereit, teilte ihr aber im gleichen Atemzug mit, daß er nur wenige Stunden auf dem Friedhof sei. Die Chancen standen also schlecht.

Warum meldet sie sich nicht? fragte sich Lindell, aber bei genauerem Nachdenken war das nicht weiter verwunderlich. Sie war, wenn auch nur indirekt, an Josefins und Emilys Tod und dem Selbstmord Cederéns beteiligt gewesen. Sie mußte darum anonym trauern, allein bleiben mit ihrer Verzweiflung. Schämte sie sich? Hatte sie vielleicht das Verhältnis beendet und Cederéns besinnungslose Tat dadurch erst ausgelöst?

Lindell wollte Antworten auf diese Fragen, wußte jedoch, daß sich ihre Chancen, die Frau zu finden, mit jedem Tag verringerten. Das Kommissariat begann den Fall als gelöst zu betrachten. Was blieb, war der Verdacht auf Wirtschaftskriminalität – das fiel nicht in ihr Ressort.

Mortensen stritt alles ab und schob jegliche Schuld auf die Spanier und auf die Turbulenzen im Zusammenhang mit dem Börsengang, den man erst einmal verschoben hatte. MedForsk war ins Wanken geraten. Die Firma hatte einen der besten Wirtschaftsjuristen eingeschaltet, um die verdächtigen Transaktionen in legale Bahnen zu pressen. Mehrere Beamte von der Wikri waren überzeugt, daß dies auch gelingen würde.

Die Arbeit im Kriminalkommissariat für Gewaltdelikte verlief wieder in gewohnten Bahnen. Ermittlungsakten, die man beiseite gelegt hatte, erschienen wieder auf den Schreibtischen, und Dateien wurden im Computer aufgerufen.

Es dauerte in der Regel ein paar Tage, bis Lindell und ihre Kollegen zur Normalität zurückfanden. In Gedanken hatten sie noch lange auf der Straße in Uppsala-Näs oder der Waldlichtung in Rasbo gestanden.

Lindell war unzufrieden. Es gab zu viele ungelöste Fragen. Das Gefühl, versagt zu haben, lähmte für eine Weile jede andere geistige Arbeit.

Im Grunde arbeitete sie zur Zeit an mindestens drei Fällen. In Wirklichkeit waren es mehr, aber sie schob die übrigen buchstäblich ab, auf einen Abstelltisch in der hintersten Ecke ihres Büros. Hin und wieder schaute sie jedoch verstohlen auf den Papierstapel.

Am intensivsten beschäftigte sie ein Drogendelikt, bei dem auch Nötigung und Körperverletzung eine Rolle spielten. Die Sonderkommission zur Bekämpfung des Straßenhandels mit Rauschgift, der es trotz aller Umstrukturierungen bislang gelungen war zu überleben, hatte phantastische Arbeit geleistet und eine Gruppe von Jugendlichen identifiziert, die den Markt im letzten Jahr mit Ecstasy versorgt hatten. Im Laufe der Ermittlungen tauchten drei Fälle von Körperverletzung, Nötigung, Freiheitsberaubung und illegalem Waffenbesitz auf. Die Akten wurden mit jedem Tag umfangreicher, und Lindell hatte viele Stunden damit verbracht, Material zu sichten, bei den Verhören dabeizusitzen und an den Besprechungen der Kollegen von der Drogenfahndung teilzunehmen.

Gemeinsam mit dem Staatsanwalt bereiteten sie die Anklage vor, gleichzeitig wurden weitere Verdächtige festgenommen. Das Ganze schien sich zu einem gigantischen Verfahren auszuweiten.

Trotzdem kam man während der Kaffeepausen und bei der morgendlichen Besprechung immer wieder auf Familie Cederén zurück. Vor allem Ola Haver mochte den Fall nicht einfach zu den Akten legen. Er wartete weiterhin auf einen Anruf aus dem Geschäft in Vallby.

Einzig und allein Schnipsel eines Briefs in spanischer Sprache waren noch aufgetaucht, man hatte sie in Cederéns Mülltonne vor der Villa in Uppsala-Näs gefunden. Geschrieben hatte den Brief ein gewisser Julio Piñeda. Es war eine Anklage, soviel hatte man beim Puzzle der Brieffragmente herausgefunden. Eduardo Cruz, der Übersetzer, wurde wieder hinzugezogen, aber es fiel ihm schwer, einen Zusammenhang herzustellen. Julio Piñeda wollte Geld, soviel stand fest.

Aus welchem Land der Brief stammte, war unklar. Die meisten tippten auf Spanien, und Lindell hatte sich bei Mortensen erkundigt, ob der Name Piñeda ihm etwas sage, aber der Geschäftsführer von MedForsk hatte jede Kenntnis des Namens bestritten.

Vielleicht handelte es sich um einen Angestellten von MedForsks Tochterunternehmen in Malaga, der entlassen worden war oder sich aus einem anderen Grund von dem Unternehmen ungerecht behandelt fühlte und sich nun an eine Person, in Schweden wandte, die er einmal kennengelernt und zu der er Zutrauen gefaßt hatte.

Mortensen versprach, sich in Spanien zu erkundigen, ob dort ein Julio Piñeda auf der Gehaltsliste stand oder gestanden hatte.

Der Übersetzer glaubte allerdings, daß der Brief aus der Dominikanischen Republik kam. Die Qualität des Papiers und vor allem etwas im Ton des Schreibens deutete auf die Karibik hin.

Lindell hatte die Worte in dem Brief auswendig gelernt. Er war in einem einfachen, fast naiven Stil verfaßt worden.

»Viele haben Not gelitten. Wir empfinden alle große Trauer«, hatte der Dolmetscher übersetzt, »und nun wenden wir uns an Sie mit einer Bitte um …« Der Rest des Satzes fehlte.

Was war das für eine Trauer, die Julio Piñeda empfand? Welche Rolle hatte Cederén dabei gespielt? Lindell ging am Straßenrand. Ein Auto fuhr langsam an ihr vorbei. Der Fahrer sah sie neugierig an, und Lindell starrte mürrisch zurück.

Ein paar Zeilen aus Josefins Tagebuch kamen ihr in den Sinn. »Sven-Erik ist mit Isabella spazierengegangen. Er war zwei Stunden fort. Warum trinkt er so viel? Jack meint, es sei der Streß, und daß er sich ausruhen müsse. Ich glaube ihm nicht. Sven-Erik liebt die Hetze. Er rührt mich nicht mehr an. Er liebt mich nicht mehr.«

Wenn Cederén seine Frau wirklich nicht mehr liebte, warum sollte er sie dann umbringen? Aus finanziellen Gründen? Lindell verwarf den Gedanken sofort wieder. Was war an jenem Morgen vor dem Mord passiert? Er holte die Zeitung ins Haus, plauderte wie gewöhnlich mit dem Nachbarn und fuhr dann anscheinend zur Arbeit. Er nahm den Hund mit. Wo war nur der Hund geblieben? Josefin Cederén hatte währenddessen den alljährlichen Spaziergang zum Grab ihrer Mutter vorbereitet. Niemand sah, wie sie das Haus verließ. Es gab nichts, was darauf hindeutete, daß sie an diesem Morgen mit jemandem gesprochen hatte, weder am Telefon noch unterwegs. Sie tat, was sie sich vorgenommen hatte, nahm ihre Tochter an die Hand und ging los.

Lindell verstand das alles nicht, und sie haßte es, nicht zu verstehen.

14

In der vierten Klasse hatte Ann Lindeli in einer Schulaufführung einen Maulwurf gespielt. Sie trug ein Pelzkostüm, das ungeheuer warm und viel zu groß war, und auf dem Kopf eine Mütze, die man so verändert hatte, daß sie der Schnauze und den blinden Augen eines Maulwurfs ähnelte.

Als sie auf die Bühne trat, stolperte sie, fing sich aber gleich wieder, improvisierte und schuf durch ihr ungeschicktes Benehmen eine zusätzliche Pointe. Beim Schlußapplaus hatte sie sich so tief verbeugt, daß die Mütze herunterfiel, und als sie auf dem Bühnenboden danach tastete und dabei in die Menschenmenge blickte, sah sie ihren Vater im Zuschauerraum, der heftig applaudierte und ebenso rot im Gesicht war wie sie, enthusiastisch, mit offenem Mund und Augen, die nur auf sie gerichtet waren.

Alle anderen in der Schulaula, Lehrer und Eltern, waren zu einer diffusen Masse verschmolzen, die zwar jubelte und klatschte, aber dennoch gesichtslos blieb. Ihr Vater stach als einziger heraus.

Er hatte einen Kasten Limonade mitgebracht, die sich das Ensemble nach dem Ende der Vorstellung hinter den Kulissen teilen durfte. Die Aufregung war groß, alle redeten eifrig durcheinander, die Kostüme wurden abgelegt, und die verschwitzten Zehnjährigen hatten sich noch nicht von dem Riesenerfolg erholt, an dem sie, wie sie nun langsam begriffen, mitgewirkt hatten.

Lindells Vater hatte Limonade verteilt und ihre Darbietung mit Lob überschüttet. Ihre Lehrerin, Fräulein Bergman, hatte vor Freude geweint. Ann Lindeli hatte Pommaclimonade getrunken. Der Geruch von Schweiß und Glück hing in dem engen Raum hinter der Bühne.

Daran hatte Lindell denken müssen, als sie Viola kommen sah. Die alte Frau in ihrem monströsen maulwurfbraunen Mantel mit abgewetztem Pelzkragen war inzwischen vor dem Hühnerhaus stehengeblieben. Auf dem Kopf trug sie eine graue Strickmütze und an den Füßen die obligatorischen Stiefel mit umgeschlagenem Schaft.

Mittsommer. Die Sonne brach gerade durch die Wolkendecke. Viola hatte die Nester im Hühnerhaus geplündert, war dann auf den Hof getreten und stand nun reglos da. Sie beobachtete Lindell, wie sie vor das Haus fuhr und parkte. Die Sonne beschien Violas magere Gestalt. Sie lächelte, nicht allzu herzlich oder lange, aber doch so, daß Lindell ein wenig von ihrer Nervosität ablegte. Sie stieg aus dem Wagen und ging mit schnellen Schritten zu der alten Frau.

Sie standen sich gegenüber. Ein halbes Jahr war es jetzt her, daß sie sich gesehen hatten. Lindell unterdrückte den Impuls, die alte Frau zu umarmen. »Frohes Mittsommerfest!«

Violas Antwort bestand in einem Schnauben. »Die Hühner haben sich frei genommen«, sagte sie mißmutig und ruckte an dem Korb in ihrer Hand, in dem etwa zehn Eier auf Zeitungspapier lagen.

»Das reicht bestimmt für uns«, meinte Lindell.

»Hast du zufällig Victor gesehen?« fragte die alte Frau. »Er wollte heute vormittag vorbeikommen.«

Sie schaffte es immer, es so klingen zu lassen, als käme der Besuch des Nachbarn ungelegen, aber Lindell wußte, daß Viola niemanden lieber sah als eben diesen Victor. Sie waren auf benachbarten Höfen geboren worden, zusammen in die Schule gegangen und hatten ihr ganzes Leben als Nachbarn auf Gräsö gelebt. Vielleicht hatte sie früher auch gehofft, einmal mit ihm zusammenzuleben. Daraus war nichts geworden, aber Viola und Victor bildeten das rührendste und lebendigste Beispiel einer lebenslangen Freundschaft, das Lindell je gesehen hatte.

»Es ist doch erst halb zehn«, sagte sie.

»Er trödelt immer so.«

Die alte Frau ging ein paar Schritte auf das Haus zu, blieb dann aber stehen, blinzelte zu Ann hinüber und hieß sie mit ungewohnt freundlicher Stimme willkommen, um anschließend weiterzugehen.

Lindell schaute ihr nach. Die Stiefel schlappten, und der verschlissene Mantel sah aus, als könne er sich jeden Moment in seine Einzelteile auflösen. Sie schien einen unerschöpflichen Vorrat abgetragener, alter Klamotten zu besitzen, die aus Kammern und Koffern hervorgeholt wurden. Lindell vermutete, daß der Mantel ursprünglich Violas Mutter gehört hatte. Er sah jedenfalls aus, als wäre er im gleichen Alter wie Viola.

Die alte Frau schlug mit einem lauten Knall die Verandatür zu und ließ Ann Lindell alleine auf dem Hof zurück. Hätte sie die alte Frau nicht so gut gekannt, hätte sie sicher das Gefühl gehabt, nicht willkommen zu sein, aber so war eher das Gegenteil der Fall. Die Alte war wie immer, nichts hatte sich im letzten halben Jahr verändert. Lindell kam als gute Freundin.

Edvard hatte sich noch nicht gezeigt, und Viola hatte ihn mit keinem Wort erwähnt. Lindell nahm an, daß er unten am Meer war, und ging um die Hausecke herum, um ihn von dort aus eventuell sehen oder hören zu können.

Seit Weihnachten hatten sie sich nicht mehr gesehen. Würde er sich auch nicht verändert haben? Wie würde er sie empfangen?

Sie schälte sich aus der dünnen Sommerjacke, und der Wind trug den Geruch des Meeres zu ihr herauf. Das Zwitschern der Vögel, der schwere Duft des Mädesüß. Die Erlenzapfen vom Vorjahr lagen wie große Hasenkötel auf der sonnenwarmen Erde verteilt. Gräsö. Sie atmete das Wort, ließ es ihre Lungen füllen.

Sie schloß die Augen. Möwenschreie erklangen über der Bucht, das Geräusch gehörte jetzt ihr. Auch wenn der Nordostwind das Wasser zu einer unruhigen, brodelnden, dunkelgrünen Masse aufpeitschte, lag ihr Leben in diesem Moment doch spiegelblank.

Sie gab es nur an diesem Ort, in der Anziehungskraft zwischen Violas Haus, einem hölzernen Palast für Schärenfürsten und -fürstinnen, ihrem Märchenschloß, und der schweren Masse des Meeres. Sie dachte an Edvard. Seine Hände über der graublau schimmernden Oberfläche, sein Lächeln und das Spiel seiner Muskeln unter dem fadenscheinigen T-Shirt, wenn er sie mit ruhigen und dennoch kräftigen Schlägen auf immer tieferes Wasser hinausruderte.

Im Ruderboot hatte sich ihr eine der seltenen Gelegenheiten geboten, ihn anzusehen, ohne daß er gleich verlegen wurde oder den Blick abwandte. Vermutlich, weil er dann eine Arbeit ausführte. Er hatte einen eigenwilligen Ruderstil. Er beugte sich so weit vor, daß er mit seinen Fingerknöcheln fast ihre Knie berührte, senkte die Ruderblätter ins Wasser und lehnte den Körper so weit wie möglich zurück. Für den Bruchteil einer Sekunde, vor dem nächsten Ruderschlag, blickte er in den Himmel hinauf, und Lindell sah das Weiß seiner Augen.

Hoch mit den Ruderblättern, ein neuer Schlag, die Knöchel an ihren Knien und dann wieder das Ziehen. Eine halbkreisförmige Bewegung, die sie in die Bucht hinausführte. Sie konnte sich nicht satt daran sehen.

Er behauptete, die Technik von den Wikingern übernommen zu haben, so hätten sich die Waräger auf ihren Fahrten nach Osten fortbewegt. Von Zeit zu Zeit hielt er inne und warf einen Blick über die Schulter.

In diesen Momenten drückte seine Miene Energie und Freude aus.

Im Boot hatte er auch immer bedeutend mehr geredet, war er so locker und gesprächig geworden, wie sie ihn sich wünschte, auch an Land. Warum mußte er erst in einem Boot sitzen, um frei und unbekümmert reden zu können?

Zum ersten Mal glaubte sie Edvards Sehnsucht nach dem Meer zu verstehen. Das hier ist durch kein Geld der Welt aufzuwiegen, dachte sie, und für einen Moment wurde ihr schwindlig; sie mußte sich auf den Steinblock setzen, auf dem Viola immer ausruhte, wenn ihr die Beine schmerzten. Sie streifte die Schuhe ab und schob vorsichtig die Füße in das Gras. Es war noch feucht vom Tau, und die Halme kitzelten angenehm ihre Fußsohlen. Sie zog das T-Shirt aus dem Hosenbund und ließ etwas Luft an den Bauch.

Ihre Finger trommelten auf den Stein, sie zupfte am Moos, sah zum Meer hinab, stand wieder auf, schnappte sich Jacke und Schuhe und schlenderte zum Haus zurück. Der Kies auf dem Hof stach in ihre nackten Fußsohlen. Sie ging zum Auto und holte die Tasche heraus, um sich im Obergeschoß einzurichten, überlegte es sich aber auf halbem Wege anders, ließ die Tasche fallen und ging statt dessen geradewegs zu der wackligen Bank am Hühnerhaus. Sie setzte sich. Die Temperatur war weiter gestiegen, und am liebsten hätte sie sich auch das T-Shirt ausgezogen. Sie kam sich so blaß vor. Hätte es nicht Viola hinter den Küchengardinen gegeben, hätte sie es ausgezogen, sich an die warme Wand gelehnt und sich gesonnt.

Was tut er gerade? Die Frage kam ihr jetzt nicht mehr so schicksalsschwer vor wie im Winter und Frühjahr, als Lindell sie sich immer wieder gestellt hatte. Er war sicher unten am Meer, bald würde er auftauchen. Sie strich sich über den Bauch und zog den Stoff etwas weg, damit wenigstens ihr Nabel ein bißchen Farbe abbekam. Bald würde er um die Ecke biegen, und sie würden sich sehen. Hatte er sich verändert?

Sie bückte sich und hob eine Handvoll Kieselsteine auf. »Er liebt mich – er liebt mich nicht«, murmelte sie und ließ die Steine einen nach dem anderen fallen.

Ihr knurrte der Magen. Sie sah auf, meinte etwas gehört zu haben und entdeckte erst jetzt die jungen Birken, die Edvard an der Tür aufgestellt hatte. Sie standen in roten Plastikeimern, umgeben von Violas weißen Plastikblumentöpfen. Rotweiß gestreifte Petunien, einige gelbe Blumen und rosa Begonien. Nur Edvard und Viola können so kombinieren, dachte Lindell und lächelte.

Viola lugte zwischen den Gardinen hindurch nach draußen. Sie saß noch immer am Hühnerhaus. Warum geht sie nicht zu ihm? Die alte Frau kannte die Antwort. Sie wollte auf ihn warten. Edvard verspätete sich aus dem gleichen Grund. Er ahnte sicher, daß sie gekommen war, zögerte jedoch, das Meeresufer zu verlassen. Viola wurde manchmal ärgerlich oder machte sich Sorgen, wenn er sich verspätete. Es war die über Generationen hinweg vererbte Angst der Schärenfrau, wenn der Mann sich zu lange am Wasser aufhielt. Nur Stockholmer blieben dort, lagen untätig auf den Felsen oder standen regungslos da und spähten auf die Wellen hinaus.

Edvard war beinahe einer von ihnen geworden. Am Meer träumen, das tat er schon, auch wenn er immer einen Grund suchte, um zum Ufer hinabzustiefeln. Manchmal begleitete sie ihn. Letzten Herbst hatten sie gemeinsam Sanddorn gepflückt, etwas, das sie seit den dreißiger Jahren nicht mehr getan hatte. Fünfzehn Liter hatten sie zusammenbekommen. Edvard verkaufte die Beeren einem Arzt, der Richtung Svartbäck wohnte. Die beiden waren sich am Sägewerk begegnet und auf Sanddorn zu sprechen gekommen. Er sei so gesund, hatte der Doktor gesagt. Siebenhundertfünfzig Kronen hatte Edvard nach Hause gebracht, und Viola hatte einen ganzen Nachmittag lang nur noch gelacht.

Die alte Frau wußte nicht, was sie denken sollte, als sie Ann Lindell dort wie ein schmachtendes Huhn sitzen sah. An der gleichen Stelle hatte sie selber oft genug gesessen. Es war ein guter Platz zum Warten.

Eines wußte sie: Die Zeit mit Edvard als Mieter – es waren zwei gute Jahre gewesen. Sie verstanden sich, er erleichterte ihr das Leben, ging einkaufen, kümmerte sich um alles Praktische, gab ihrem Leben in den letzten Jahren, die sie noch zu leben hatte, einen Sinn. Sogar Victor schaute öfter vorbei, seit Edvard da war. Es kam mehr Leben ins Haus. Sie liebte es, ihn morgens rumoren zu hören, seine Schritte auf der Treppe, wenn er Brennholz brachte oder wenn er die Uhr im Wohnzimmer aufzog.

Sie hatte Edvard als Erben eingesetzt. Er würde alles bekommen, bis auf die Uhr, die eine Nichte zweiten Grades aus Stockholm haben sollte. Vielleicht hatte sie ihr Testament ursprünglich mit dem Hintergedanken gemacht, ihn auf der Insel festzuhalten, aber je mehr Zeit verging und je besser sie ihren Mieter kennenlernte, desto mehr beruhte ihre Großzügigkeit auf reiner Fürsorglichkeit und Liebe. Er war der Mann geworden, den sie nie bekommen hatte, der Sohn, den Victor ihr hätte schenken sollen.

Ann Lindell bedrohte das alles, seit sie das erste Mal über die Schwelle getreten war. Sie hatte für Unruhe gesorgt und an ihm gezerrt, wollte ihn bewegen, in die Nähe von Uppsala zu ziehen.

Als Lindell nach Weihnachten für immer zu verschwinden schien, hatte Viola dies nicht ohne Genugtuung wahrgenommen. Jetzt saß sie wieder da, an das Hühnerhaus gelehnt, mit ihrem jungen, schönen Körper. Wie sollte Edvard ihr widerstehen können? Dennoch konnte sie die Polizistin nicht verabscheuen. Sie hatte gesehen, welch einen positiven Einfluß Lindell trotz allem auf Edvard ausübte. Er war fröhlicher geworden, offener. Und davon hatte auch sie profitiert. Vielleicht konnte Lindell ja auf die Insel ziehen?

Viola beobachtete, wie sie einen Stein nach dem anderen fallen ließ, und konnte sich denken, was in ihrem Kopf vorging. Edvard hatte sie eingeladen, und sie hatte die Einladung angenommen, und das reichte als Antwort auf die Frage, woran sie dachte. Sie wäre nicht gekommen, wenn sie Edvard nicht liebte.

Viola holte das große Tablett heraus. Sie würden draußen sitzen. Zwei Paare, Victor und sie, die es nie getan, sich nicht einmal geküßt hatten, und dann die jungen Leute, die sich so geliebt hatten, daß das Haus in seinen Grundfesten erzittert war. Sie hatte sich nie etwas anmerken lassen, nie ein Wort darüber verloren, wie hellhörig das Haus war, wie die Geräusche ihrer Aktivitäten durch Holzwände und Dielenböden drangen und sie wach hielten, während sie über ihr eigenes Leben und ihre Schmerzen nachdachte.

Viola schrubbte die neuen Kartoffeln mit schnellen Handbewegungen und warf eine nach der anderen in den mit Wasser gefüllten Topf. Es war eigene Ernte. Edvard hatte ihr geholfen, Furchen zu ziehen, und den Boden anschließend mit Plastikfolie abgedeckt, um das Keimen zu beschleunigen. Rocket hieß die Sorte, aber Viola war unzufrieden, weil die Knollen so wäßrig waren. Sie hätten Puritan nehmen sollen, wie sie es vorgeschlagen hatte.

Lindell wartete und konnte sich nicht dazu aufraffen aufzustehen. Es würde ihm vielleicht nicht gefallen, wenn sie einfach so hereinplatzte und alles für ganz selbstverständlich hielt. Ich bin schließlich nur zu Besuch, dachte sie. Ich frage mich, wo ich schlafen soll? Vielleicht hat er ja gar nicht die Absicht, unsere Beziehung wieder aufleben zu lassen? Im Grunde war sie sich auch selber nicht sicher. Bei der Mittsommerfeier mußte sich zeigen, wie es in Zukunft weitergehen sollte. Es hat schon schlechtere Voraussetzungen für ein Rendezvous gegeben, dachte sie, und in ihrem Bauch rumorte es wieder.

Dann bog er plötzlich um die Ecke. Er sah sie nicht, wohl aber das Auto, und lugte durch Violas Fenster ins Haus hinein. Zögernd ging er ein paar Schritte Richtung Eingangstreppe. Sie mußte über seine Unschlüssigkeit lächeln. Ihr wurde klar, daß er genauso unsicher war wie sie. Er strich sich mit der Hand über das Haar und stopfte sich das Hemd in die Hose. In der Hand hielt er einen Eimer.

Sie rief seinen Namen. Edvard fuhr herum, sah sie, machte aber keine Anstalten, zu ihr zu gehen.

»Hallo«, sagte er nur und stellte den Eimer ab.

Lindell stand auf. Sie sahen einander an. Er kam auf sie zu.

»Herzlich willkommen.«

»Danke.«

Er sah aus wie früher.

»Schön, daß du kommen konntest.«

Sie nickte. »Wir haben uns lange nicht gesehen.«

Er war braungebrannt, trug die Haare länger, als sie es gewohnt war, und auf seinem Gesicht lag das gleiche verlegene Lächeln wie immer. Es war seltsam, ihn wiederzutreffen, einen fremden Mann, der einem dennoch so vertraut war. Sie betrachtete ihn. Würde sie sich in dieses nicht mehr ganz junge, abgerissene Landei noch einmal verlieben, wenn sie ihm heute zum ersten Mal begegnet wäre? Er lächelte, war sich ihres Blickes bewußt und machte eine Geste, die soviel bedeutete wie: Besser wird’s nicht.

Er wollte etwas sagen, aber das Motorengeräusch eines Traktors ließ ihn stumm bleiben. Sie drehten sich zur Straße um und sahen Victor Grålie heranzuckeln. Victor saß am Steuer, und auf dem Anhänger hüpften seine drei Cousins Sven-Olle, Kurt und Tore sowie Tores Frau Gerda auf und ab.

»Da kommt ja die ganze Rasselbande«, sagte Edvard und lachte.

Das Gespann drehte eine Kurve auf dem Hof, Victor hupte und winkte ihnen gleichzeitig zu. Ann Lindell sah Violas Gesicht im Fenster. Sven-Olle warf eine Kußhand in Richtung Haus.

»Ich habe das ganze Dorf mitgebracht«, schrie Victor und hielt mit einer Vollbremsung, so daß Gerda beinahe vom Hänger gefallen wäre.

»Denk doch an die Heringe«, schimpfte sie lauthals.

Gerda war für ihre kräftige Stimme bekannt. Schrei-Gerda nannten die Fährleute sie. Wenn sie zweimal in der Woche aufs Festland nach Öregrund fuhr, stellte sie sich immer ganz nach vorn an den Schlagbaum und blockierte die Abfahrt der Autos. Die Fährleute ließen sie gewähren, weil es ihnen Spaß machte, daß jemand die Stockholmer Touristen ärgerte.

Edvard lachte, und Ann sah ihn an.

»Wir haben Schnaps«, rief Victor, und Lindell vermutete, daß der weiße Plastikkanister auf dem Anhänger Gräsö-Absolut enthielt, von dem einem schwindlig wurde und der einen in Stimmung brachte. Victor und seine Cousins hatten sich mit Sicherheit bereits einen Schluck aus dem Kanister genehmigt.

Wie oft hatte sie als Polizistin schon ein Auge zudrücken müssen, wenn Kanister und Flaschen bei Festen auf den Tisch gestellt wurden. Anfangs hatte Victor noch Vorsicht walten lassen, vor allem, wenn auf den Genuß der milchiggrauen Flüssigkeit eine Fahrt mit dem Traktor folgte, aber als ihm im Laufe der Zeit klar wurde, daß sie nicht weiter darauf achtete, verlor er alle Hemmungen.

Sie hatten nicht nur Heringe und Selbstgebrannten Schnaps dabei, sondern auch Töpfe und feuerfeste Formen mit Lauchgemüse und Kartoffelgratin. Frisches Gemüse und Bier wurde abgeladen. Kurt und Tore hoben einen Wäschekorb vom Anhänger, der sechs verschiedene Sorten eingelegten Hering, neue Kartoffeln, rote Beete, Dill, gekauften Schnaps, Schweinekoteletts, Lachs und fangfrische Strömlinge enthielt.

Lindell und Edvard begutachteten die Köstlichkeiten unter Gerdas wachsamen Blicken. Victor blinzelte zum Küchenfenster hinauf. Die Cousins schleppten die Sachen. Gerda gab Anweisungen.

»Großartig«, sagte Edvard voller Respekt zu Gerda. »Da hast du dir aber eine Menge Arbeit gemacht.«

Sie tat, als hätte sie seine Worte nicht gehört, und schimpfte mit Tore, weil der sich angeblich so ungeschickt anstellte. Plötzlich wurde das Küchenfenster aufgerissen, und Viola steckte den Kopf heraus.

»Fahr diesen alten Trecker zur Seite«, rief sie und schlug das Fenster gleich wieder zu.

Victor lächelte, ging zu Lindell und legte ihr die Hände auf die Schultern.

»Jetzt kannst du bei uns ein wenig zu Kräften kommen«, sagte er.

Lindell sah in Victors faltiges Gesicht und roch seine Schnapsfahne.

»Du hast dich nicht verändert, Victor. Schön, dich zu sehen.«

Er lächelte und drehte sich um, damit er das Abladen überwachen konnte. Tore nahm den Kanister, und Gerda sah immer mürrischer drein, aber alle wußten, daß sich ihre Stimmung bessern würde, wenn sie erst einmal am Tisch saßen. Gerdas beste Seite zeigte sich erst, wenn sie Essen zubereitete oder es verspeiste.

»Wir haben das Kalb geschlachtet«, sagte Victor zu Lindell.

Sie verstand nicht recht, was er damit meinte. Sie hielten doch gar keine Tiere mehr. Er sah ihre fragende Miene und lachte, aber statt einer Erklärung wandte er sich an Edvard.

»War das verkehrt?« fragte Victor und zeigte vielsagend auf seine Cousins und Gerda.

»Aber nein«, versicherte Edvard.

»Viola ist vielleicht ein bißchen sauer, meinst du nicht?«

Als Antwort auf seine Frage trat Viola vor das Haus. Den alten Mantel hatte sie nun gegen ein grünes Kleid mit roten Blumen eingetauscht. Es reichte ihr bis zu den Gummistiefeln. Die Haare hatte sie zu einem grauen Knoten hochgesteckt. Sie bemerkte die Blicke der anderen und konnte sich nicht entscheiden, welche Miene sie aufsetzen sollte. Victor trat in seinen Stiefeln nervös von einem Bein auf das andere.

Lindells Blick schweifte von der alten Frau zu Victor, und völlig unvermittelt brach sie in Tränen aus. Victor war fassungslos und eilte zu ihr.

»Was ist denn los?«

Lindell schneuzte sich, bat um Entschuldigung und sah sehr verlegen aus. Der Weinkrampf war so schnell vorüber, wie er gekommen war.

»Ich weiß es nicht«, sagte sie wahrheitsgemäß.

»Du mußt etwas essen«, entschied Gerda.

Edvard stand reglos daneben. Sie schaute auf, und ihre Blicke begegneten sich.

»Ich fahre den Traktor noch schnell weg«, meinte Victor.

Sie deckten zwei aneinandergerückte Tische. Viola holte Leinentischdecken aus dem Haus. Lindell trug Geschirr herbei. Gerda schrubbte noch mehr Kartoffeln, kochte rote Beete, stellte die eingelegten Heringe auf den Tisch und wärmte Essen auf. Die Cousins trugen die Stühle hinaus. Victor briet Strömlinge und balgte sich mit Gerda um den Platz am Herd.

Um halb eins setzten sie sich an den Tisch, Viola an dem einen Kopfende, Edvard am anderen. Mittsommer. Über dem Festland im Westen breiteten sich dunkle Wolkenbänke aus, aber über der Insel schien die Sonne. Kurt freute sich, daß es in Valö und in Morrskedika regnete.

Lindell hatte Blumen gepflückt, um den Tisch damit zu schmücken. Ein Zitronenfalter suchte im Blütenkelch einer Glockenblume nach Nektar. Alle verstummten beim Anblick des flatternden gelben Schmetterlings über dem sommerlichen Blumenstrauß.

Vom Meer schallte das Surren von Motorbooten und das Lachen und Rufen von Menschen zu ihnen herüber. Es war, als hätten die Cousins nur auf dieses Startzeichen gewartet, denn sofort fingen sie an zu reden. Ihre urkomischen Geschichten, von denen viele seit Jahren und auf vielen Festen immer wieder erzählt worden waren, sorgten für Gelächter und gutgelaunte Kommentare. Schon bald übertönten die Lachsalven am Tisch die Geräusche auf dem Meer.

»Wenn es im Sommer heiß wurde, montierte seine Alte den Schlauch hinten an den Staubsauger und steckte das Mundstück unter das Bettuch. Ärkondischn nannte Morin das.«

»Er ist gestorben«, bemerkte Gerda trocken. Sie aß noch immer mit gutem Appetit. Sie wußte davon, weil Morin der Schwippschwager einer ihrer Cousinen war. »Aber er war nett«, fügte sie hinzu.

»Der soll nett gewesen sein?« wandte Tore ein, den der Gräsö-Absolut immer mächtig in Schwung brachte. »Er war ein verdammter Idiot.«

Gerda fixierte ihn über den Blumenstrauß hinweg. Früher oder später würde sie das letzte Wort haben, das wußte sie.

Tore und Morin hatten gemeinsam das Kernkraftwerk in Forsmark gestrichen und waren dabei nicht gut miteinander ausgekommen. Daraufhin wurden einige Anekdoten über Forsmark erzählt, gefolgt von den üblichen Sticheleien gegen Sommerurlauber und alle, die mehr als sechs Jahre die Volksschule besucht hatten.

Das geschah wider besseres Wissen, denn die alten Leute am Tisch hegten eine Mischung aus Achtung und Neid, Mißgunst, Respekt und Untertänigkeit den Städtern gegenüber, die ihre Insel nach und nach erobert hatten. Das gleiche galt für die Vertreter von Behörden wie Veterinäre, Mitglieder des Bauausschusses, Landvermesser, Straßenmeister und andere Personen, die mit ihren willkürlichen Beschlüssen über die Insel bestimmten.

Die Schärenbewohner buckelten, sperrten sich und ignorierten Beschlüsse, buckelten wieder, gehorchten manchmal, hielten jedoch standhaft an dem über Generationen erworbenen Mißtrauen und Neid fest. Sie begegneten diesen Leuten so, wie es ihnen gerade paßte, abhängig vom eigenen Nutzen und der Tagesform.

Daß sie Edvard so rasch akzeptiert hatten, lag daran, daß er Landarbeiter gewesen war und auch mit Tieren umgehen konnte. Lindell gehörte zu Edvard. Außerdem war sie wie du und ich und mischte sich nicht ein, und dann war sie auch noch eine Frau und zählte schon deshalb nicht, insbesondere nicht für Gerda, die über die ganzen »alten Schachteln« schimpfte, ganz egal, wo sie herkamen.

Man sammele eine Gruppe von Inselbewohnern um einen gedeckten Tisch mit gefüllten Schnapsgläsern, dann wird es einem nie langweilig werden, dachte Lindell. Sie war nicht nur sehr satt, sondern auch sehr dankbar dafür, hier unter ihnen sitzen zu dürfen. Kurt hatte ein Trinklied über einen Schwan angestimmt. Er hatte eine klangvolle Stimme und sang voller Freude eine Strophe nach der anderen, bis Tore ihn schließlich bremste.

Viola hatte zwei, drei Schnäpse getrunken und lächelte nun alle an. Ausnahmsweise schien sie nicht zu frieren.

Das Essen zog sich in die Länge, und Lindell wurde langsam ungeduldig. Sie hatte noch keine Gelegenheit gehabt, in Ruhe mit Edvard zu reden. Sie ertappte sich dabei, daß sie an ihre Ermittlungen im Fall Cederén dachte. In Gedanken kehrte sie zu der Straße in Uppsala-Näs zurück und glaubte Julio Piñeda vor sich zu sehen. »Wir empfinden alle große Trauer …«

Plötzlich hatte sie das Gefühl, daß die Lösung des Rätsels genau dort lag, in Piñedas großer Trauer.

Edvard bemerkte ihre ernste Miene und begriff, wo sie mit den Gedanken war. Er flüsterte ihren Namen, und nach zwei Versuchen reagierte sie und blickte auf.

»Wo bist du?« fragte er.

»Hier«, antwortete sie schlicht.

Sie stand vom Tisch auf. Edvard folgte ihrem Beispiel, und gemeinsam verließen sie die immer lauter werdende Runde. Lindell spürte, daß sie achtgeben mußte, was sie sagte. Die Schnäpse und das Bier zeigten eine größere Wirkung, als ihr bewußt gewesen war, solange sie noch am Tisch gesessen hatte.

Schweigend, Seite an Seite, gingen sie zum Meer hinab. Edvard schaute nach Westen. Ein mächtiger Regenbogen erhob sich am Horizont, aber auf der Insel schien immer noch die Sonne. Sie blieben stehen. Ann wollte ihn anfassen, zögerte jedoch. Edvard setzte sich als erster wieder in Bewegung. Er nahm nicht den normalen Weg, sondern ging mit ihr durch hohes Gras und Kräuter, und sie kamen bei dem alten Bootshaus ans Meer.

»Wie geht es dir?« fragte sie.

»Gut.«

Faß mich an, dachte sie.

Er ging am Ufer entlang und erreichte den neuen Bootssteg.

»Den Steg haben wir im Winter gebaut«, sagte er. »Ich, Victor und die Jungen.«

Lindell nickte. »Schön«, sagte sie und begutachtete die stabile Konstruktion, die sich von den grau gewordenen Pfählen des alten Stegs und der Baufälligkeit des Bootshauses absetzte.

Edvard trat ein paar Schritte hinaus und prüfte mit einigen schaukelnden Bewegungen die Stabilität. »Er wird lange halten«, meinte er und wandte sich wieder ihr zu.

»Und die Jungen haben mitgeholfen?«

Er nickte. »Sie haben die ganzen Ferien über Steine geschleppt. Dieses Steinbett ist das stabilste auf der ganzen Insel, sagt Victor. Sie haben wirklich hart gearbeitet.«

»Steinbett, nennt man das so?«

»Hmm.«

»Das klingt ein bißchen seltsam«, sagte Lindell.

»Victor hat danach zwei Wochen auf dem Sofa gelegen. Er war am Ende.« Edvard sah schweigend auf das Wasser hinaus.

»Und was haben die Jungen gesagt? Hat es ihnen Spaß gemacht?«

»Ja, es hat ihnen gefallen. Es war das Schönste, was ich seit meiner Scheidung erlebt habe.«

Und was ist mit mir, dachte Ann, verstand aber, was er meinte.

»Das mit den Steinen ist bestimmt erblich. Ich liebe es, mit Steinen zu arbeiten, mein Vater war genauso, und die Jungen haben es anscheinend von mir geerbt.« Er erzählte von den Steinen, die sie gesammelt hatten, und wie sie verschiedene Lösungen gefunden hatten, um sie hierherzuschaffen. Einige wogen mehr als hundert Kilo. Der Traktor und ein altes Spill waren unentbehrlich gewesen, um die Brocken an die richtige Stelle bugsieren zu können, aber natürlich hatten sie auch mit, den Händen und dem Brecheisen arbeiten müssen.

Während Edvard redete, begriff Ann, daß dieser Bootssteg das Ziel ihres Spaziergangs zum Meer gewesen war. Er hatte ihr den Steg zeigen wollen. Ihr wurde klar, daß das Quartett ein Monument errichtet hatte. Für Victor war es aller Wahrscheinlichkeit nach der letzte Bootsanleger, bei dessen Bau er mitgeholfen hatte. Für Edvard war es der erste gewesen, eine Beschäftigung ganz nach seinem Geschmack. Es gab wahrscheinlich nur wenige Arbeiten, die noch so ursprünglich waren wie diese. Und dann die Jungen, die endlich zusammen mit ihrem Vater an einem gemeinsamen Projekt beteiligt waren. Lindell konnte sich ihren Eifer vorstellen, ihren Stolz.

Ein Monument, das nun in der Bucht lag, sieben Zoll breite, hochdruckimprägnierte Planken trug, die Boote schützte. Ein Ankerplatz, der der Kraft des Nordostwinds, des Eises und des Wassers trotzte.

Edvard sprach weiter. Er zeigte ihr das Schild mit den Namen. »Es ist ein schöner Steg geworden«, sagte er abschließend und sah sie an.

Lindell konnte ihm nur zustimmen. Als er seine Geschichte über den Bootssteg beendet hatte, schien Edvard nicht länger zu wissen, worüber er mit ihr reden sollte.

Lindell setzte sich an das äußerste Ende des Stegs und ließ die Beine herunterbaumeln. »Ich bin weggelaufen«, sagte sie plötzlich. »Ich habe dich geliebt, bin aber dennoch abgehauen. Es wurde mir alles zuviel.« Sie spürte Edvards Angst, sprach aber unverdrossen weiter. Jetzt mußten sie einfach ausgesprochen werden, die Gedanken, die sich in einem halben Jahr aufgestaut hatten. »Es war mir alles zu deprimierend. Zum einen die Arbeit, aber auch das Zusammensein mit dir. Wir haben einfach zu selten gemeinsam gelacht. Verstehst du, was ich meine?«

Sie wußte nicht genau, ob sie weitersprechen sollte. Sie wollte alles richtig machen, ihn nicht verletzen oder Dinge sagen, die ihn verstummen ließen. Sie wollte ihn dazu bringen, so über sich selber und über sie zu sprechen, wie er über den Bootssteg gesprochen hatte.

»Du hast mir so viel gegeben. Mein Leben ist durch dich reicher worden, ich habe viele Dinge anders wahrgenommen. Ich verstehe auch, daß du Gräsö nicht verlassen möchtest. An Weihnachten wollte ich das, ich wollte, daß du dich für mich entscheidest, in die Nähe der Stadt ziehst, deine Söhne triffst, zu leben beginnst.«

»Ich liebe dich«, unterbrach er sie.

Sie hatte das Gefühl, der Steg wäre von einem unsichtbaren Wind ins Schwanken gebracht worden. Er setzte sich neben sie und legte den Arm um ihre Schultern. Der Arm war ein Gewicht, nach dem sie sich gesehnt hatte. Er wiederholte seine Worte. Ganz still saßen sie da und schauten auf das Wasser hinaus.

»Ich habe über einen Umzug nachgedacht«, sagte er, »aber es kommt mir Viola gegenüber nicht fair vor. Ich weiß schon, daß du recht hast; wenn Ordnung in mein Leben kommen soll, darf ich nicht so weit weg von dir und den Jungen sein.«

Mach weiter, dachte sie, sprich weiter. Sie lehnte ihren Kopf an seine Schulter.

»Ich möchte es gerne zusammen mit dir versuchen«, sagte er leise. »Vielleicht können wir es packen.«

Es packen. Sie mußte grinsen.

Die Sonne war bereits hinter den Erlen verschwunden, als sie vom Steg aufstanden. Sie gingen Hand in Hand wie ein frisch verliebtes Paar. Am Ufer hatten sie nicht viel gesprochen, und nun liefen sie wortlos zum Haus hinauf. Wir müssen lernen, mehr miteinander zu reden, dachte Lindell. Diesmal gebe ich nicht so leicht auf. Ich werde ihn zwingen, Farbe zu bekennen, eine Meinung, eine Ansicht darüber zu äußern, wie man sein Leben führen soll.

»Jetzt lasse ich dich nicht mehr los«, sagte sie, als sie zum Holzschuppen kamen.

Die Alten waren schon ins Haus gegangen. Die Wolkendecke über dem Festland war ein wenig näher gerückt, aber es war nicht kühler geworden. Der herannahende Abend hüllte das Haus und dessen Umgebung in erwartungsvolles Schweigen.. Die Vögel flogen in ruhigen Bögen zwischen der alten Eberesche und den Wacholderbäumen auf der Weide hin und her. Edvard dachte, daß sie sich vielleicht gegenseitig besuchten, daß die schlimmsten Frühlings- und Frühsommerjagden vorbei und die Reviere abgesteckt und markiert waren, daß die Jungen bald dasein würden und nun ein wenig Zeit zum Entspannen war.

Sie gingen nicht sofort zu Viola hinein, sondern stiegen die Treppe zu Edvards Wohnung hinauf. Ann schaute in den Raum neben Edvards Schlafzimmer und sah, daß er das Bett dort frisch bezogen hatte.

»Hast du dir gedacht, daß wir getrennt schlafen?«

»Man sollte sich seiner Sache nie zu sicher sein«, meinte er.

»Nein. Um ehrlich zu sein, ist das Bett im kleinen Zimmer immer frisch bezogen. Fredrik kommt des öfteren vorbei und natürlich die Jungen. Es ist eine richtige Pension geworden.«

Sie schmiegte sich dicht an ihn.

»Wir gehen doch wieder runter, oder?« sagte er und befreite sich vorsichtig aus ihrem Griff.

Der gemeinsame Wunsch nach Nähe und ihre gleichzeitige Schüchternheit vor dem anderen ließen beide mit einem Grinsen auf den Lippen dastehen. Sie wollte so sehr, daß er sie fest und lange umarmte; Edvard lächelte nur vorsichtig.

Den Rest des Mittsommerabends verbrachten sie in Violas Wohnzimmer. Die Cousins hatten sich ziemlich verausgabt, aber Victor und Gerda waren immer noch in Topform und spielten Karten. Der Fernseher lief. Man zeigte Bilder aus Dalarna, das traditionelle Aufstellen des Mittsommerbaumes, Chorgesang und Tauziehen. Lindell schaute sich um und glaubte für einen Moment in einem Altersheim zu sein.

Edvard erzählte Victor, daß der Bootssteg von der Polizei abgenommen worden sei. Der alte Mann lachte vergnügt.

Viola rumorte in der Küche und setzte Kaffee auf. Lindell ging zu ihr. Edvard setzte sich auf das Sofa. Er hörte die beiden Frauen miteinander reden und mit Tassen und Untertellern klappern.

Als sich der Schatten der Eberesche nach dem Dach des Hühnerhauses streckte, fuhren die alten Leute mit dem Traktor davon. Lindell, Edvard und Viola standen auf dem Hof und sahen sie in der Kurve hinter den dichten Pflaumensträuchern verschwinden.

»Es wird kalt«, sagte Viola und schauderte. »Wenigstens wird es nicht regnen.« Sie redete weiter, frierend, aber ohne große Lust, ins Bett zu gehen. Lindell hätte Viola gerne gefragt, was sie davon hielt, daß sie zurückgekommen war, doch wußte sie, daß daran nicht zu denken war. Für einen Moment war sie wieder ins Grübeln verfallen. Sollte es wirklich dazu kommen? Sollten sie und Edvard jetzt die Treppe hinaufgehen und wieder ein Paar werden? Ihre Sehnsucht vermischte sich mit Angst vor der Zukunft. Sie wollte ein Zeichen der Billigung von Viola haben, so als könne die mürrische Frau mit ihrer Klugheit die Entscheidung fällen und sagen: Natürlich, ihr tut das Richtige, ihr werdet das schon packen. Oder aber: Fahr zurück nach Uppsala, Ann, Edvard ist nichts für dich. Ich weiß, wovon ich rede, ich bin eine Frau und lebe in seiner unmittelbaren Nähe.

Sie war das Orakel zwischen ihnen. Sag etwas Entscheidendes, dachte Lindell und versuchte aus den Worten der Alten über das Wetter noch etwas anderes herauszuhören.

Als hätte Viola Lindells widerstreitende Gedanken lesen können, schlug sie vor, noch einen Happen zu essen, bevor man ins Bett ging. Lindell wußte, daß die alte Frau Probleme mit dem Einschlafen hatte und gerne so lange wie möglich in Gesellschaft blieb, aber Edvard erklärte, er sei mehr als satt.

»Na schön«, meinte die alte Frau, »dann gehen wir eben ins Bett und träumen süße Träume.«

Der nächste Tag begann mit Übelkeit. Lindell war schon früh wach. Edvard schlief noch fest, als sie leise aufstand, sich anzog und hinausging.

Es war ein traumhaft schöner Morgen. Die Vögel begrüßten sie mit einem Gesang, wie sie ihn schon sehr lange nicht mehr erlebt hatte. Sie kam gerade noch ins Freie, ehe sie zum ersten Mal würgen mußte. Der Geruch von Hering stieg ihr in die Nase. Der Morgen erschien ihr jetzt längst nicht mehr so einladend. Plötzlich war ihr speiübel, und sie rannte schnell um das Haus. An der großen Regentonne mußte sie sich übergeben. Kalter Schweiß brach ihr aus, und sie war kaum zum Denken gekommen, als sie sich auch schon ein zweites Mal übergeben mußte. Sie beugte sich vor und starrte angeekelt auf die Erde.

Anschließend streckte sie die Hand nach der Tonne aus und tauchte die Finger ins Wasser. Die Übelkeit kam in Schüben. Sie spuckte aus und war sehr verwirrt. Sie hatte zwar etwas getrunken, aber soviel nun auch wieder nicht. Victors Selbstgebrannter Fusel ist schuld, dachte sie und bekam Angst. Von verunreinigtem Alkohol hatte sie nicht nur gehört, sondern auch dessen Folgen gesehen.

Minutenlang stand sie reglos da, wusch sich dann das Gesicht und spülte sich den Mund mit Regenwasser aus. Hoffentlich hatte Viola sie nicht gesehen. Das Fenster der alten Frau lag zur Giebelseite, aber das Rouleau war noch heruntergelassen.

Als sie sich nach einer Weile besser fühlte, richtete sie sich auf. Sie fror und verfluchte sich selbst, oder vielmehr ihren Körper, der ihr den schönen Morgen verdorben hatte. Den Vögeln waren ihre Qualen egal, der Wind sang weiter in den Erlen, und die Sonne wärmte sie trotz der frühen Stunde schon. Nur, daß sie trotzdem furchtbar fror.

Eigentlich hatte sie vorgehabt, zum Meer hinunterzugehen, doch jetzt war sie unsicher geworden. Wenn sie wieder hineinlief und sich einen Pullover holte, weckte sie unter Umständen Edvard. Dann erinnerte sie sich, daß Viola eine ganze Reihe alter Mäntel und Strickjacken im Flur hängen hatte. Vorsichtig ging sie über den Kies im Hof und öffnete die Tür. Sie entschied sich für eine rote Strickjacke, die sie sich lose um die Schultern legte.

Das Meer lag spiegelblank. Über dem inneren Ufer der Bucht hing eine dünne Nebelbank. Sie fühlte sich jetzt besser und lächelte vor sich hin. Der Anblick des Wassers, die Stille, die pastorale Idylle an diesem frühen Morgen ließen ihre Brust vor Rührung schwellen. Es war so schön hier, so atemberaubend schön.

Schwacher Thymianduft und ein zierliches gelbes Knäuel Fettehenne in einer Spalte im Fels ließen sie auf die Knie sinken. Die rundlichen Steine am Uferrand wurden sanft vom Wasser überspült. Ein kleines Rinnsal erreichte ihren Fuß, floß dann aber träge zurück. Sie streckte sich auf dem Felsen aus und wärmte ihr Gesicht in der Sonne.

In der Ferne hörte man Möwen schreien. Sie wußte, daß sie bald näher kommen würden, vielleicht sogar davon angelockt wurden, daß sie aufgetaucht war. Still und mit geschlossenen Augen blieb sie liegen. Die Finger einer Hand streiften leicht über die rauhe Pflanze neben ihr. In Gedanken spielte sie ihre Begegnung mit Edvard noch einmal durch. Er war schüchtern gewesen und hatte nicht besonders viel gesagt. Weil er so begeistert von den Jungen und dem Bau des Bootsstegs erzählt hatte, glaubte sie, daß er gesprächiger wäre und über seine Gedanken und Zukunftspläne reden würde, aber er hatte sie nur mit liebevollen Augen angesehen. Nachts hatten sie sich geliebt wie früher, intensiv und leidenschaftlich.

Sie liebte seine Hände und sein zärtliches Flüstern, wenn er erregt war. Hinterher hatten sie sich immerhin noch etwas unterhalten. Er hatte sich nach ihr gesehnt, aber beschlossen, sich ein eigenes Leben aufzubauen. »Ich habe geglaubt, daß ich ein Einzelgänger bin«, hatte er gesagt, »jemand, der die Nähe eines anderen Menschen, einer anderen Frau nicht mehr ertragen kann.« Daraufhin war er verstummt, aber Lindell hatte ihn wieder zum Sprechen gebracht, und er erzählte, daß der neuerliche Kontakt zu seinen Söhnen ihn eines Besseren belehrt hatte. Er wollte mit ihr zusammenleben. Seine Söhne hatten in ihm wieder die Lust geweckt, sein alltägliches Leben mit einem anderen Menschen zu teilen.

»Es gibt keine andere für mich«, hatte er gesagt, »das wußte ich schon vor zwei Jahren, und deshalb habe ich dich angerufen.«

»Ich bin froh, daß du angerufen hast«, hatte sie gerührt gemurmelt.

Als sie da auf dem Fels lag, umgeben von den verführerischsten Düften Gräsös, wuchs ihre Entschlossenheit. Der nächtliche Liebesrausch hätte auch eine Illusion sein können, aber jetzt wußte sie, daß Edvard und kein anderer der richtige Mann für sie war. Sie würden es »packen«. Vielleicht konnte sie auf die Insel hinausziehen. Die Arbeit war ihr Leben, doch es gab bestimmt auch Arbeit in der Nähe. Sie würde sich verschlechtern, wenn sie am Rande Upplands in der Provinz landete, das wußte sie. Ihre Aufstiegschancen würden dadurch sinken, aber das machte ihr noch am wenigsten zu schaffen. Damit kam sie zurecht. Im Grunde strebte sie nicht an, in der Hierarchie aufzusteigen. Es waren eher die Kollegen des Kommissariats, die ihr fehlen würden. Und Ottosson.

Sie versuchte sich vorzustellen, in den nahe der Insel gelegenen Orten Tierp oder Östhammar zu arbeiten, aber sie wußte zuwenig über die Rahmenbedingungen im nördlichen Uppland, um sich ein Bild davon machen zu können. Sie würde mit Edvard zusammenleben, und darüber hinaus? Sie würde die Bucht bekommen, die Weiden und das Hühnerhaus, doch würde sie auf Dauer diese Ruhe ertragen können? Für Edvard war das kein Problem, er war in einem kleinen Dorf aufgewachsen. Sie war aus Ödeshög in die Großstadt geflohen.

Über eine Stunde blieb sie auf dem Felsen liegen. Nicht neuerliche Übelkeit, sondern aufkeimender Hunger veranlaßten sie schließlich, sich aufzurappeln. Die Möwen waren wie erwartet näher gekommen und saßen nun auf einem vorgelagerten Inselchen, wo sie wie eh und je kreischten.

Irgendwo wurde ein Bootsmotor angelassen. Lindell ging langsam zum Haus zurück. Das Wasser plätscherte gegen den Bootssteg. Eine Möwe saß am Ende des Stegs und putzte sich. Lindell dachte an das kleine Schild mit den eingravierten Namen von Edvard, den Jungen und Victor. Wie wichtig dieses Stück Metall doch war. Sie wünschte sich, die Gäste der gestrigen Feier hätten ihre Namen auch auf eine Tafel gesetzt, die irgendwo befestigt würde. Die Cousins, die wunderbare Gerda mit ihren Launen und ihrem trockenen Humor, die immer gebrechlicher werdende Viola mit ihrem Victor, sie selber mit Edvard. Gemeinschaft, Zusammengehörigkeit, letzten Endes, dachte sie, geht es darum, sein Leben in der Hoffnung zu leben, daß es der Liebe gelingt, einen mit anderen Menschen zusammenzuschweißen. Sie hatte bei ihrer Arbeit oft genug gesehen, wohin es führen konnte, wenn der Kontakt zu anderen fehlte.

Sie blieb bis Sonntagabend. Victor war zurückgekommen. Lindell hatte das Gefühl, daß er aus Rücksicht auf Viola nach ihnen sehen wollte. Da sie jetzt zu Besuch war, hätte sich die alte Frau sonst wie das fünfte Rad am Wagen vorkommen müssen. Am Samstag aßen sie gemeinsam zu Mittag und zu Abend, und auch am Sonntag kam er vormittags mit fangfrischen Barschen vorbei, die Viola mit viel Butter briet.

Ann Lindell und Edvard machten lange Spaziergänge und sprachen vorsichtig darüber, wie der Winter und der Frühling gewesen waren. Sie prüften sich selber und den anderen. Das muß doch Liebe sein, sagte sie sich selbst.

Sie verabredeten, in der Woche zu telefonieren. Vielleicht konnte sie eine oder zwei Wochen ihrer Ferien auf der Insel verbringen. Vielleicht würden sie gemeinsam verreisen.

Vielleicht würden sie auch zusammen nach Odeshög fahren. Nichts wurde beschlossen, aber beide wußten, daß die Aussichten für einen schönen Sommer gut waren. Anschließend würden sie weitersehen. Der Sommer war leicht, erst Anfang September würden die Schwierigkeiten auf sie zukommen.

15

Ove Lundin saß im Schneideraum und arbeitete an einem Bericht über das Universitätskrankenhaus. Er hatte das Gefühl, die Bilder schon einmal gesehen zu haben, denn der Politiker, der interviewt wurde, sagte genau das gleiche wie alle anderen Kommunalpolitiker vor ihm auch.

Jemand war draußen auf der Treppe; er hörte Annas Stimme. Sie hatte Dienst in der Redaktion und lotste jetzt Ann-Britt Zimén von der Volkspartei hinunter, die gleich als Studiogast in der Sendung sein sollte. Anna schaltete den Fernsehapparat in dem kleinen Raum vor der Regie an. Er hörte Anna erklären, wann sie ins Aufnahmestudio gehen würden.

Lundin verließ den Schneideraum und grüßte. Die Politikerin schien nervös zu sein. Er ging zu den anderen in die Regie. Dort saßen bereits Melin, der Tontechniker, Rosvall, der Bildtechniker und der diensthabende Redakteur, Charlie Nikoforos. Die Neue, mit der Ove Lundin bislang kaum ein Wort gewechselt hatte, erkundigte sich, wie der Name der Politikerin geschrieben würde. Sie tippte den Nachnamen ein und hatte damit ihren Teil der Arbeit getan. Ihre Aufgabe war es, die Übersicht über alle Zeiten und Namen zu behalten.

Im Studio befanden sich zwei Kameramänner und Anders Moss, der das Interview führen sollte. Die Nachrichtensprecherin war noch nicht heruntergekommen. Bis zum Beginn der Sendung blieb eine Viertelstunde. Um 18:10 würden sie auf Sendung gehen.

Sie hatten keine sensationellen Nachrichten zu verkünden. Außer dem Film über die Gesundheitspolitik brachten sie eine Reportage über Genforschung, einen Kurzbeitrag über die Zustände im Gefängnis von Enköping und einen weiteren über die Jahreshauptversammlung von Pharmacia. Die Politikerin der Volkspartei sollte versuchen, die regionale Politik ein wenig greifbarer werden zu lassen. Ove Lundin glaubte nicht, daß sie etwas Überraschendes von sich geben würde. Sie hatte auf ihn einen eher verschüchterten Eindruck gemacht.

Birgitta Nilsson, die Nachrichtensprecherin, betrat das Studio und kommentierte den neuen Hintergrund. Zum wievielten Mal, fragte sich Lundin müde.

Sie setzte sich, schaute auf den in den Tisch eingelassenen Computerbildschirm und wechselte ein paar Worte mit Moss.

»Du hast da einen Fleck auf der Nase«, sagte er, und obwohl sie wußte, daß er sich einen Scherz erlaubte, mußte sie den kleinen Spiegel hervorholen und nachsehen. Sie setzte den Ohrhörer ein und warf einen prüfenden Blick auf den Teleprompter, von dem sie ablesen würde. Dort konnte sie bereits die Anmoderation sehen, in der sie den Inhalt der Sendung präsentierte, ehe zwei Minuten Reklame gesendet würden. Sie seufzte; falls sie sich langweilte, zeigte sie es jedenfalls nicht. Im Gegenteil, sie wirkte konzentriert, klemmte sich das Kabel hinter das Ohr und hörte augenblicklich die Stimme des Redakteurs.

»Wir haben Enköping auf zwanzig Sekunden gekürzt.«

Sie überprüfte das schnell auf dem Bildschirm.

»Okay«, sagte sie.

Anna Brink beobachtete die Frau. Sie sah verängstigt aus. Studiogäste waren oft nervös, betrachteten immer wieder ihr eigenes Spiegelbild und schoben die Haare aus dem Gesicht, es zuckte um ihren Mund, sie rückten die Krawatten oder zogen Blusen zurecht, lachten gekünstelt oder hüllten sich in Schweigen. Anna Brink hatte sämtliche Varianten erlebt, und Ann-Britt Zimén gelang es, all diese Verhaltensmuster zu einem Bewegungsschema zu vereinen.

»Keine Sorge«, sagte Anna Brink.

Die Frau tat ihr leid. Man konnte nur hoffen, daß sie sich etwas beruhigte, denn sonst würde es Anders Moss im Studio nicht leicht mit ihr haben.

Plötzlich verzerrte sich das Gesicht der Politikerin. Sie stierte zur Tür und stieß einen jammernden Laut aus. Anna Brink folgte ihrem Blick. Auf der anderen Seite der Glastür stand eine junge Frau. Ihre blonden Haare waren genauso blutverschmiert wie ihr Gesicht. Das Weiß in ihren Augen leuchtete, ihr Mund stand offen, und sie preßte eine Hand gegen die Glasscheibe.

Anna schob die paralysierte Politikerin zur Seite, hakte die Sicherheitskette auf und öffnete die Tür. Die Frau versuchte etwas zu sagen, was Anna Brink jedoch nicht verstand.

»Was ist passiert?«

Die Frau griff nach der Tür, und ehe Anna Brink wußte, wie ihr geschah, waren drei oder vier schwarzgekleidete Gestalten in den engen Vorraum gestürmt. Alle waren mit Wollmützen maskiert, und das erste, was die blutüberströmte Frau tat, war, sich ebenfalls eine Wollmütze überzuziehen.

»Keinen Mucks«, sagte einer der Vermummten und legte der Politikerin die Hand auf den Mund. »Ihnen wird nichts geschehen.«

Anna Brink sah, daß sie alle noch jung waren. Schmächtige Körper, schmale Hände und jugendliche Stimmen.

»Ihr müßt einfach nur den Mund halten und tun, was wir sagen.«

Sie und die Politikerin wurden in den Schneideraum gestoßen. Einer der Maskierten griff nach dem Telefon und riß die Schnur aus der Wand. »Her mit den Handys!« sagte er mit deutlich spürbarer Nervosität. »Wie viele seid ihr hier?«

»Ich weiß nicht genau«, antwortete Anna, »sechs, sieben Personen vielleicht. Einige sind im Regieraum und einige im Studio. Was wollen Sie?«

»Das kann dir egal sein.«

Anna Brink staunte über sich selbst. Anfangs hatte sie noch Angst gehabt, aber sie geriet nicht in Panik. Die Politikerin dagegen war in dem gleichen erbärmlichen Zustand wie ihre Partei und saß apathisch an die Wand gelehnt auf dem Boden. Aus ihr würde man die nächste Zeit kein vernünftiges Wort mehr herausbekommen. Anna Brink beugte sich über sie und sagte, daß alles wieder in Ordnung komme.

Die Tür zu dem Raum wurde geschlossen, und einer der Maskierten blieb davor stehen. Die übrigen drangen in die Regie und das Studio ein. Alle dort drin waren vollkommen überrumpelt. Bis zur Sendung blieben noch zwei Minuten. Charlie Nikoforos versuchte ansatzweise Widerstand zu leisten und packte einen der Eindringlinge am Arm, aber der lachte nur und befreite sich aus seinem Griff.

»Niemand wird zu Schaden kommen, wenn ihr tut, was wir verlangen«, sagte einer, der die Gruppe anzuführen schien.

»Wir wollen ins Fernsehen, und ihr werdet uns dabei helfen.«

Er betrachtete die Mitglieder der Redaktion, die man inzwischen alle im Regieraum versammelt hatte.

»Diese Tasche«, sagte er und hielt eine altmodische Einkaufstasche hoch, »enthält eine Sprengladung, die groß genug ist, um das Studio in Schutt und Asche zu legen. Wenn ich hier zünde, dauert es noch zehn Sekunden, bis es knallt. Ein paar von euch schaffen es vielleicht noch ins Freie, aber sicher nicht alle.«

Die Mitarbeiter von TV4 starrten die unansehnliche Tasche an. Eine Plastikschnur lugte aus dem ein wenig offenstehenden Reißverschluß heraus. Der Mann hielt die Tasche in der linken Hand und fuchtelte mit der anderen herum. Es sah aus, als würde er mit dem Arm eine Explosion beschreiben.

»Wer von euch ist die Nachrichtensprecherin?«

»Das bin ich«, sagte Birgitta Nilsson.

»Schön, du wirst für uns ein Kommuniqué verlesen.«

Er sah kurz auf die Wanduhr, 18:09.

»Du wirst wie immer aussehen, das Papier verlesen, und das war’s. Verstanden?!«

Birgitta Nilsson starrte den Mann an, sagte aber nichts.

»Was, zum Teufel, das können Sie doch nicht machen!« wandte der Redakteur ein.

»Was steht denn da drin?« fragte Ove Lundin.

»Das werdet ihr noch früh genug erfahren. Alle tun, was sie sonst auch tun, keine Mätzchen, alle bleiben ruhig und vernünftig. Wenn unser Text gesendet worden ist, hauen wir wieder ab.«

Für einen Moment wurde es totenstill im Raum. Der Schock und das Gefühl von etwas Unwirklichem, das von der Redaktion Besitz ergriffen hatte, wich nun der Angst. Was geschah, wenn etwas schiefging? Was würde dann passieren?

»Und keine verdammten Tricks! Wir haben jemanden, den wir anrufen werden und der kontrolliert, ob es auch wirklich gesendet wird, also versucht erst gar keine Mätzchen. Habt ihr mich verstanden?«

Der maskierte Mann schrie seine Kommandos. Die roten Punkte der Uhr marschierten unverdrossen im Kreis.

»Setz dich da rein! Gib dich wie immer.«

»Noch dreißig Sekunden«, sagte die Neue und blickte den Redakteur flehentlich an.

»Okay«, sagte er, »setz dich an deinen Tisch.«

Birgitta Nilsson starrte auf das Papier, das man ihr in die Hand gedrückt hatte, war aber nicht in der Lage, auch nur eine Zeile zu lesen. Schweigend begaben sich alle an ihre Plätze. Birgitta Nilsson holte mechanisch den Spiegel heraus und schaute in ihr blasses Gesicht. Der Redakteur setzte sich an den kleinen Tisch im Regieraum. Er schaltete das Mikrofon ein, das ihm den Kontakt zu Birgitta ermöglichte.

»Bist du in Ordnung?« fragte er leise. »Du schaffst das schon.«

Einer der Kameramänner machte sich bereit.

»Noch zehn Sekunden«, sagte der Redakteur.

Sein Blick war auf die Monitore gerichtet. Die Sendung begann. Das Intro klang auf einmal vollkommen fremd.

»Soll ich die normale Anmoderation machen?« hörte man Birgittas Stimme.

Anders Moss starrte den maskierten Mann an, der das Kommando hatte, einen Schritt näher an die offene Tür zum Studio herantrat, hineinschaute und dann nickte.

»Anschließend folgen zwei Minuten Reklame«, erläuterte Moss.

Der Maskierte nickte wieder. Er schien sich etwas beruhigt zu haben.

»Warum?« fragte Moss. »Man wird euch bestimmt schnappen.«

»Halt einfach das Maul«, zischte der Mann.

Moss hatte plötzlich alles gründlich satt. Warum müssen wir solchen Idioten ausgeliefert sein, dachte er. Die Reklame lief. Außer dem Anführer behielten zwei der Eindringlinge an den Kontrollmonitoren alles im Blick, und ein weiterer befand sich im Studio. Wir könnten sie überwältigen, dachte Moss und versuchte Blickkontakt zu seinem Tontechniker zu bekommen, der jedoch mit einem dämlichen Gesichtsausdruck auf die Regler starrte, so als verstünde er nicht, was man von ihm erwartete.

Die Sekunden vergingen. Zehn Sekunden, dachte Moss, wie weit kommen wir in zehn Sekunden? Vielleicht ist es auch nur ein Bluff, aber wer würde es schon darauf ankommen lassen?

Die Reklame näherte sich dem Ende. Der Tontechniker zitterte vor Angst.

»Noch zehn Sekunden«, sagte die Neue. Sie schien am ruhigsten von allen.

Dann war Birgitta auf Sendung. Nervös blickte sie in die Kamera. Leute, die sie kannten und zuschauten, meinten hinterher, ihr wäre nicht das geringste anzumerken gewesen, aber ihr selber war vor Angst speiübel.

Sie blickte auf das Blatt. Der Text war maschinengeschrieben, mit großer Schrift. Es waren vielleicht fünfzehn Zeilen voller schwarzer, fremder Buchstaben.

»Das in Uppsala ansässige Unternehmen MedForsk führt illegale Tierversuche an Affen durch«, begann sie, verstummte dann jedoch.

»Was zum Teufel!« schrie der maskierte Mann im Studio.

»Weiter!«

Es vergingen ein paar Sekunden, die allen Anwesenden endlos vorkamen, ehe sie in der Lage war, weiterzulesen. In diesem Augenblick erkannten viele Zuschauer, daß etwas nicht stimmte.

»Die Versuche laufen seit zwei Jahren, verstoßen gegen bestehende Gesetze und bedeuten eine schwere Mißhandlung der Affen, die unter unwürdigsten Bedingungen gefangengehalten werden. Sie leben in engen Käfigen und leiden Not. Wir vom Kommando zur Befreiung der Tiere warnen MedForsk: Beenden Sie die qualvollen Versuche, sonst stoppen wir Ihr blutiges Handeln. Sie glauben, daß Sie sich über den Tierschutz hinwegsetzen können, und rechtfertigen sich damit, daß dies im Dienste der Menschheit geschehe, aber in Wirklichkeit geht es Ihnen nur ums Geld. Das ist unsere letzte Warnung: Brechen Sie Ihre kriminellen Versuche ab, sonst handeln wir.«

Calle Friesman, der auf den Beitrag über das Universitätskrankenhaus wartete, den er am Nachmittag gedreht hatte, begriff sofort, daß etwas nicht stimmte. Der erste Satz hätte noch okay sein können, auch wenn er nichts davon gehört hatte, daß sie einen Beitrag über Affen bringen würden. Aber da waren Birgittas Stimme und ihr Blick. Sie las vom Blatt ab, nicht vom Teleprompter – das allein war schon seltsam. Zwar hatten alle Nachrichtensprecher lose Blätter vor sich auf dem Tisch liegen, von denen sie angeblich ablasen, doch das geschah vor allem, um etwas Leben in den Nachrichtenblock zu bringen.

Als dann die nächsten Sätze kamen, lief es ihm eiskalt über den Rücken. Was zum Teufel ist nur los mir ihr, dachte er und stand auf. Er sah sich in den Redaktionsräumen um: er war der letzte. Möglich, daß jemand aus der Marketingabteilung noch arbeitete, aber sie verfolgten die Sendung in der Regel nicht so genau. War sie verrückt geworden?

Als sie das Kommuniqué verlesen hatte, starrte Birgitta Nilsson hilflos in die Kamera. Sie hörte, wie Anders schreiend Anweisung gab, ein Pausenbild zu senden. Der Kameramann sank zu Boden.

Der Anführer hatte während der letzten Minuten mit jemandem telefoniert, der die Sendung verfolgte. Er beendete das Gespräch und lachte plötzlich.

Warum bleiben sie? dachte Anders Moss. Begreifen sie denn nicht, daß die Bullen bald hiersein werden?

»Das habt ihr gut gemacht. Danke für die Hilfe.«

Wie auf Kommando verließen die Tierschützer die Regie wieder. Im gleichen Moment stürzte Calle Friesman die Wendeltreppe in einem solchen Tempo herunter, daß er einem der maskierten Männer geradewegs in die Arme lief.

»Was, zum Teufel, treibt ihr hier?« schrie der Journalist.

Er bekam einen Schlag an den Kopf, taumelte gegen das Geländer und fiel nach hinten. Der Schmerz im Rücken, als er auf einer Treppenstufe aufschlug, war unbeschreiblich. Über ihm stand der Maskierte. Calle Friesman nahm dessen Mundgeruch wahr. Dann verschwanden die Besetzer so lautlos, wie sie zehn Minuten vorher eingedrungen waren.

Aus dem Schneideraum hörte man die Politikerin schreien.

Der Alarm wurde um 18:15 ausgelöst. Berglund und Haver hatten an diesem Abend Dienst. Haver saß in seinem Büro und bereitete ein Verhör für den nächsten Morgen vor. Olsson in der Telefonzentrale stellte das Gespräch zu ihm durch, und Haver erfaßte sofort den Ernst der Lage. Es gab einen Einsatzplan für den Fall von Terroraktionen, und Haver bat Olsson, augenblicklich Ottosson und Wirén von der Sicherheitspolizei zu informieren.

Er selber rief von seinem Handy aus Berglund an, während er die Treppe hinunterlief. Die Streifenwagen waren alarmiert, und Haver würde sie im Mannschaftswagen zur Redaktion von TV4 im südlichen Industriegebiet begleiten.

Als er im Wagen saß, telefonierte er noch mit Ann Lindell. Er hatte gehört, daß es irgendwie auch um MedForsk ging, und war sicher, daß Lindell unter diesen Umständen dabeisein wollte.

Die Polizei brauchte sechs Minuten, um zu TV4 zu gelangen. Das Personal des Senders hielt sich vor dem Regieraum und auf der Laderampe auf. Einige weinten. Calle Friesman lag noch auf der Treppe und konnte seine Beine nicht bewegen. Durch den Schmerz im Rücken war er für kurze Zeit ohnmächtig geworden, hatte aber mittlerweile das Bewußtsein wiedererlangt.

Anna Brink beugte sich über ihn. »Bleib einfach still liegen«, sagte sie.

Das Martinshorn des Krankenwagens war schon zu hören.

Ola Haver blieb ein paar Sekunden bei dem gelähmten Journalisten stehen und sah, wie ihm der kalte Schweiß auf die Stirn trat. Der Mann war leichenblaß. Haver brachte kein Wort über die Lippen. Wenn es etwas gab, wovor er panische Angst hatte, dann davor, in einen solchen Zustand zu geraten.

Berglund hob die Stimme, damit sich die Angestellten um ihn scharen sollten. »Hat jemand gesehen, wie sie von hier weg sind?«

Alle starrten den schreienden Polizisten an.

»Sie sind gelaufen«, antwortete Anna Brink. »Sie sind auf die Rampe gerannt, runtergesprungen und um die Ecke verschwunden.«

»Sie haben kein Auto gesehen?«

Sie schüttelte den Kopf. Im gleichen Moment traf der Krankenwagen ein, bremste scharf unterhalb der Rampe, und zwei Sanitäter sprangen heraus. Einen von ihnen kannte Haver von früher.

»Er scheint gelähmt zu sein«, sagte er leise zu dem Rettungssanitäter.

»Verdammt!« Der Mann sah seinen Kollegen an, und sie gingen hinein. Haver hoffte inständig, daß der Fernsehjournalist wieder gesund würde.

Er rief Ottosson noch einmal an, der ihm mitteilte, daß das ganze Haus auf den Beinen war. Der Plan für das Vorgehen bei Terrorakten und Geiselnahmen war in Kraft gesetzt worden. Überall in der Stadt wurden an strategischen Stellen Sperren errichtet. Eine spezielle Eingreiftruppe war im Einsatz.

»Gibt es eine Kopie von der Sendung?«

»Ja, wir können sie laufen lassen. Möchten Sie sie sehen?«

»Wie heißen Sie?«

»Anders Moss.«

»Okay, hören Sie mir jetzt bitte gut zu. Ich verstehe, daß Sie geschockt sind, aber versuchen Sie sich bitte an die Täter zu erinnern. Wie viele waren es? Gab es etwas Auffälliges an ihrer Kleidung, an ihren Stimmen? Haben sie Dialekt gesprochen oder mit einem ausländischen Akzent?«

»Sie haben alle normales Schwedisch gesprochen«, erwiderte Moss. »Sie waren jung, zwischen zwanzig und fünfundzwanzig.«

»Wie viele waren es?«

»Fünf oder sechs. Es war so ein Durcheinander.«

Ola Haver sah Moss an, der trotz allem einigermaßen gefaßt schien. Mach jetzt bloß alles richtig, dachte Haver.

Die Sanitäter hatten Calle Friesmans Nacken mit einer Manschette gesichert und betteten ihn nun vorsichtig auf eine Spezialtrage. Friesman hielt die Augen geschlossen. Behutsam wurde er hochgehoben und durch die schmale Tür auf die Rampe hinausgetragen. Dort herrschte Totenstille. Alle betrachteten Friesmans bleiches Gesicht. Jemand weinte. Es war die Politikerin der Volkspartei.

»Waren sie bewaffnet?« fragte Berglund.

Die Fernsehleute sahen sich an. Jeder suchte die Antwort in den Gesichtern der anderen.

»Ich glaube nicht«, meinte der Tontechniker schließlich.

»Ich habe keine Waffen gesehen.«

Einige andere schüttelten ebenfalls den Kopf.

»Sie hatten aber eine Bombe«, fuhr der Tontechniker fort.

»Eine Bombe.«

»Ja, das haben sie jedenfalls behauptet. Sie wollten sie hochgehen lassen, wenn wir nicht getan hätten, was sie uns sagten.«

»Haben Sie die Bombe gesehen?«

»Nein, sie lag in einer Tasche. Mit einer Zündschnur …«

»Beschreiben Sie die Tasche.«

»Sie war braun, mit Griff. Mein Vater hatte früher die gleiche. So eine, in der man den Henkelmann und die Thermoskanne dabei hatte.«

Haver nickte. Sein Vater hatte auch eine solche Tasche besessen.

»Aber sichtbar trugen sie keine Waffen?«

»Nein«, antwortete Moss.

»Wie sind sie hereingekommen?« fragte Berglund.

Moss zeigte auf die Tür.

»Sie haben mich reingelegt«, sagte Anna Brink. »Ein junges Mädchen stand mit blutverschmiertem Gesicht davor. Ich dachte, sie wäre verletzt.«

»Niemand macht dir einen Vorwurf, weil du aufgemacht hast«, sagte Moss.

»Wenn ich Sie richtig verstehe, war es also kein Blut?«

Anna Brink nickte.

»Sie zog sich dann sofort eine Mütze über den Kopf. Ich konnte nur sehen, daß sie blond war. Ich begleite Calle«, sagte sie plötzlich und verließ den Raum.

Der Krankenwagen verschwand, weitere Streifenwagen trafen ein. Hundeführer und Polizisten mit schußsicheren Westen und Maschinenpistolen standen in einer Gruppe zusammen und erhielten Instruktionen von Ärnlund, ihrem Chef.

Haver erblickte Lindell auf dem asphaltierten Hof. Er stieg von der Rampe und ging ihr entgegen.

»MedForsk?« war das erste, was sie sagte.

»Genau. Die wird man so leicht nicht wieder los.«

»Gibt es eine Verbindung zu unserem Fall?«

»Es ging um Affen, um Tierversuche. Bei den Tätern scheint es sich um militante Tierschützer zu handeln.«

»Haben sie mit Waffengewalt gedroht?«

»Nein, aber angeblich hatten sie eine Bombe dabei. Ansonsten scheinen es ziemlich brave Terroristen gewesen zu sein; das Personal ist natürlich geschockt.«

»Ist die Bombe noch da?«

Haver mußte grinsen.

»Glaubst du, dann würden wir hier stehen?«

Lindell sah zu den Mitarbeitern des Fernsehsenders hinüber. Einige rauchten, ein Mann hielt eine weinende Frau im Arm.

»Sie brauchen Hilfe«, sagte sie.

»Soweit ich weiß, ist die schon unterwegs«, erwiderte Haver.

»Ich rufe Jack Mortensen an. Wir müssen ihn kommen lassen und ihm das Band vorspielen, dann werden wir ja sehen, wie er darauf reagiert.«

Der Übertragungswagen von Radio Uppland näherte sich. Schon bald würden wohl weitere Medienvertreter vor Ort sein. Ein Fernsehstudio während einer Livesendung zu besetzen war etwas Neues, und daß die Opfer auch Journalisten waren, würde ihre Kollegen bestimmt zusätzlich motivieren.

Haver informierte Lindell darüber, was er bei seinem kurzen Gespräch mit dem Personal erfahren hatte.

»Wir lassen Berglund, Wende und Beatrice die ersten Vernehmungen durchführen. Ist jemand verletzt? Ich bin einem Krankenwagen begegnet.«

»Einer der Journalisten hat eine Rückenverletzung. Er ist möglicherweise gelähmt.«

»Oh, verdammt«, sagte Lindell mit Nachdruck. »Ich rede auf der Stelle mit der Sicherheitspolizei. Die führen bestimmt ein umfangreiches Register über militante Tierschützer.«

»Und was ist mit MedForsk?«

Seit die Nachricht von dem Überfall Lindell erreicht hatte, grübelte sie. Konnten diese militanten Tierschützer auch Josefin und Emily überfahren haben?

»Ich weiß nicht«, meinte Haver. »Leute zu überfahren ist eine Sache, und Tierschützer zu sein eine andere. Die scheinen hier nicht besonders gewalttätig vorgegangen zu sein. Sie waren nicht bewaffnet, und die Verletzung entstand auch eher durch einen Unfall, als an der Treppe zwei Männer mehr oder weniger zusammengestoßen sind.«

»Aber gibt es womöglich eine Verbindung zwischen Cederén, den Affen und den Tierschützern?«

»Das ist eine gute Frage«, lächelte Haver.

»Wie gesagt, ich rufe Mortensen an. Ich glaube, ich bestelle ihn ins Präsidium. Vorher rede ich noch mit der Sicherheitspolizei.«

»Ich bleibe noch hier. Vielleicht finden die Hunde ja was.«

Auf dem Hof herrschte reges Treiben. Ein paar Streifenpolizisten waren damit beschäftigt, das Gelände abzusperren.

Ryde und ein Kollege von der Spurensicherung tuckerten in Rydes altem Auto heran.

Lindell fuhr zum Polizeipräsidium zurück. Sie lächelte, als sie an den Chef der Sicherheitspolizei dachte. Er würde wohl in Hochform sein. Endlich würde das mühsame Zusammentragen von Informationen zu etwas nütze sein, endlich würden sie ein wenig glänzen dürfen, nicht zuletzt vor den Kollegen. Im Präsidium machten sich viele lustig über die Sicherheitspolizei. Jetzt durften auch sie einmal Beifall ernten.

Lindell fühlte sich nicht besonders gut, obwohl das Wochenende mit Edvard ihre Erwartungen erfüllt hatte. Er war ungewöhnlich offen und freimütig gewesen. Sie hatten sich geliebt, waren spazierengegangen, hatten auf der Wiese gelegen und in die Wolken geschaut, sich wieder geliebt. Sie hatten ein wenig über die Zukunft gesprochen und angedeutet, daß es vielleicht eine gemeinsame werden könnte. Edvard hatte gesagt, daß er in die Stadt oder wenigstens etwas heran ziehen könnte, und sie selber hatte geantwortet, daß in Östhammar und Tierp immer Leute gebraucht wurden. Die Arbeit war nicht alles oder sollte es zumindest nicht sein. Dennoch war ihr unbehaglich zumute. Irgend etwas stimmte nicht mit ihr.

Frisk, der Chef der Sicherheitspolizei, war wie erwartet ganz in seinem Element, als er am Abend des 26. Juni gemeinsam mit Lindell, Sammy Nilsson, dem Leiter des Führungs- und Lagedienstes und Ottosson den Fall durchging. Er schob sich einen Cheeseburger mit Pommesfrites in den Mund und erläuterte dabei wortreich die vorhandenen Register über Veganer, Tierschützer und andere Feinde der Weltordnung. Frisk schmatzte und lächelte wölfisch. Lindell hatte im Grunde nichts gegen ihn, aber ihr wurde ein wenig übel, wenn sie sein eifriges Kauen sah.

»Wir haben ein ganz gutes Bild von der Lage«, sagte er und stopfte sich noch eine Handvoll Pommesfrites in den Schlund. »Ihr müßt entschuldigen, aber ich bin nicht zum Essen gekommen.«

Ottosson nickte ungeduldig. Alle wußten, daß er und Frisk sich nicht besonders mochten.

»Es gibt das Kommando zur Befreiung der Tiere und dann noch die AFA«, fuhr er fort. »Beide haben uns namentlich bekannte Sympathisanten in der Stadt.«

»Wofür steht AFA?« wollte Sammy wissen.

Frisk sah sehr zufrieden aus.

»Antifaschistische Aktion«, antwortete er schnell. »Sie haben ungefähr zehn Mitglieder in der Stadt.«

»Ist es nicht wahrscheinlicher, daß die Täter militante Tierschützer waren?«

»Schon möglich«, erwiderte Frisk, wischte sich endlich den Mund mit einer Serviette ab und schob die Reste seines Imbisses zur Seite. »Das Kommando zur Befreiung der Tiere hat etwa ein Dutzend mehr oder weniger aktive Mitglieder, die wir zum harten Kern rechnen können, außerdem gibt es noch ungefähr fünfzig Sympathisanten.«

»So viele?« fragte Lindell.

»Ja, wenn man großzügig rechnet.«

Großzügig, dachte sie und fragte sich ernsthaft, wie sie auf diese Zahl gekommen waren.

»Dazu können Bekannte, Geschwister, Schulkameraden und andere zählen.«

»Ihr kennt diese Jugendlichen? Ich gehe jedenfalls davon aus, daß es sich um junge Leute handelt?«

»Und ob wir sie kennen«, sagte Frisk.

»Können wir eine Liste mit ihren Namen bekommen?« fragte Ottosson ruhig.

»Das geht nicht so einfach«, antwortete der Chef der Sicherheitspolizei und wurde auf einmal ganz vorsichtig. Er redete um den heißen Brei herum, sprach von Integrität und undichten Stellen. Es wurde eine langer Vortrag.

»Wir brauchen die Namen«, unterbrach Ottosson ihn.

»Das kapierst du doch wohl?«

Frisks Gesicht nahm einen abweisenden Ausdruck an, der sich mit einer gehörigen Portion schlecht verborgenen Entzückens mischte.

»Wir könnten zusammenarbeiten«, sagte er, als wäre dies ein Zugeständnis von historischem Ausmaß.

»Bockmist«, bellte Ottosson zur Verblüffung der übrigen Anwesenden. Es war sonst nicht seine Art, laut zu werden.

»Wir brauchen die Namen, so einfach ist das. Und falls du glauben solltest, daß es in unserem Kommissariat undichte Stellen gibt, bist du auf dem Holzweg.«

Frisk sah beleidigt aus. »Ich werde sehen, was ich tun kann«, erwiderte er kurz angebunden.

»Rück erst einmal eine Liste vom sogenannten harten Kern dieser Tierschutztypen heraus, dann fangen wir bei denen an. Wir wollen die Namen noch heute abend vorliegen haben.«

Lindell grinste innerlich. Manchmal versetzte Ottosson seine Umgebung in Erstaunen. Deshalb war er als Chef auch so beliebt.

Frisk stand auf. Ottosson ebenfalls. Wie zwei Kampfhähne standen sie sich, nur durch den Tisch getrennt, gegenüber. Als Frisk den Raum verlassen hatte, nahm Ottosson die Verpackung mit den Pommesfrites und die klebrigen Blätter vom Tisch und schmiß alles in den Papierkorb.

»Der Kerl verbreitet nur Müll«, sagte er.

»Okay«, meinte Sammy Nilsson, »lassen wir das erst einmal. Hast du Mortensen erreicht?«

»Habe ich, er ist unterwegs. Er war in seinem Sommerhaus in den Schären, aber er hat sich unverzüglich ins Auto gesetzt. Er war ganz offensichtlich erschüttert. Ich habe ihn nach den Affen gefragt, aber er wollte sich nicht dazu äußern.«

»Kommt er hierher?«

Lindell sah auf die Wanduhr, halb neun. »Ungefähr in einer halben Stunde«, erwiderte sie.

»Du siehst müde aus«, meinte Ottosson. »War das Mittsommerwochenende so anstrengend?« Seine Wut war wie weggeblasen.

Lindell lächelte und schüttelte den Kopf. »Ich hatte Hunger, aber mir ist der Appetit vergangen«, sagte sie.

»Sammy geht Frisks Liste durch, und du übernimmst Mortensen. Ich fahre jetzt nach Hause. Meiner Frau geht es nicht besonders. Sie hat sich eine richtige Sommergrippe eingefangen. Ist das okay? Ich komme später wieder zurück.«

»Völlig okay«, sagte Sammy Nilsson.

Der Geschäftsführer von MedForsk war braungebrannt, aber das war das einzige Zeichen von Gesundheit an ihm. Er sah gequält aus. Er setzte sich in Lindells Büro und sah sich ängstlich um, so als wäre er in einer Folterkammer gelandet. Lindell holte Kaffee, es war bestimmt ihre siebte Tasse heute, und nahm am Schreibtisch Platz.

»Üble Geschichte«, begann sie. »Möchten Sie Zucker?«

Mortensen schüttelte den Kopf und machte keine Anstalten, nach der Tasse zu greifen. Man hätte meinen können, er habe sie gar nicht gesehen.

»Affen«, sagte Lindell. »Haben Sie welche?«

Mortensen zuckte zusammen. Er versuchte zu lächeln, was ihm aber gründlich mißlang. Endlich griff er nach seinem Kaffee und hob die Tasse an den Mund, wobei er Lindell nervös ansah. Sie wartete ab.

»Praktisch alle, die die Parkinsonsche Krankheit erforschen, sind auf Tierversuche angewiesen«, erwiderte er, nachdem er die Tasse wieder abgestellt hatte.

»Das heißt …«, sagte Lindell.

»Wir haben Versuche an Affen durchgeführt.«

»Illegale, haben diese Tierschützer im Fernsehen gesagt. Stimmt das?«

»Das sind alles genehmigte Versuche gewesen. Wir haben mehrere Versuchsreihen durchgeführt. Alle benutzen Affen in der Forschung. Das ist nichts Ungewöhnliches. Diese Leute wissen nicht, wovon sie reden. Sie haben noch nie jemanden gesehen, der an Parkinson leidet. Sie sind nur darauf aus, Aufmerksamkeit zu erregen.«

»Wo befinden sich diese Affen?«

»Das ist unterschiedlich«, sagte Mortensen. »Unter anderem in Ultuna.«

»An der Landwirtschaftlichen Fakultät?«

»Ja, genau. Dort gibt es lückenlose Kontrollen.«

»Wer führt diese Kontrollen durch?«

»Das machen unabhängige Veterinäre. Es gibt eine Organisation für diese Aufgabe.«

»Dann ist die Kritik der Tierschützer also völlig aus der Luft gegriffen?«

»Ja, natürlich«, antwortete Mortensen energisch.

Er hatte wieder etwas Mut gefaßt und trank noch einen Schluck Kaffee. Lindell beschlich das Gefühl, einen gewieften Taktierer vor sich zu haben.

»Was glauben Sie, warum führen diese Leute eine solche Aktion durch?«

»Sie wollen auf sich aufmerksam machen, das habe ich doch schon gesagt. Wollen sich interessant machen.«

»Sind sie auch bei Ihnen in der Firma gewesen?«

»Nein.«

»Es wäre doch das Normalste gewesen, dort zu demonstrieren, oder nicht?«

»Ich weiß nicht, was bei diesen Leuten normal ist.«

»Sven-Erik Cederén ist mit Tierschützern nicht in Kontakt gekommen?«

»Nein, jedenfalls hat er davon nichts gesagt.«

Lindell schwieg längere Zeit.

»Sehen Sie einen Zusammenhang zwischen Cederén, den Affen und der Aktion bei TV4?«

Ein Ausdruck von Schmerz legte sich auf Mortensens Gesicht. Er wand sich auf seinem Stuhl, sah Lindell kurz an und beugte sich vor.

»Ich weiß nicht, was hier vorgeht«, sagte er leise. »Sven-Erik war mein Freund, alles lief gut. Jetzt bricht alles zusammen, verstehen Sie. Das ganze Unternehmen ist ins Wanken geraten. Alle stellen Fragen. Leute rufen mich an. Womit haben wir das verdient?«

»Sie scheinen ein paar Millionen auf die Seite geschafft zu haben; Sie führen Versuche an Affen durch, die Tierschützer, und wahrscheinlich viele andere Menschen auch, für Tierquälerei halten, Ihr Forschungsleiter überfährt seine Familie und nimmt sich das Leben – kein Wunder, daß die Leute Fragen steilen. Was geht eigentlich vor bei MedForsk?«

Mortensen antwortete nicht.

»Wir werden uns die Affen natürlich ansehen. Vielleicht müssen wir Cederéns Tod neu bewerten.«

»Was meinen Sie damit?«

»Vielleicht gibt es ja eine Verbindung?« Lindell machte sich eine Notiz auf ihrem Block.

»Ich weiß nicht, was in diesen Idioten gefahren ist!«

»Er war doch Ihr Freund«, sagte sie, »Sie sollten es wissen.«

Mortensen blieb stumm. Sein Gesicht schien im Laufe des Gesprächs blasser geworden zu sein. Ein beleidigter Zug legte sich um seinen Mund, so als hätte Lindell eine Abmachung gebrochen. Das Gespräch war beendet. Mortensen stand wortlos auf, während Lindell demonstrativ sitzen blieb.

»Ich werde Sie hinausbegleiten«, sagte sie schließlich.

Sie wußte, daß sie jetzt nicht weiterkommen würden. Die Überprüfung der Affen in Ultuna würde ergeben, daß alles in bester Ordnung war. Dessen war sie sich sicher. Möglicherweise kein schöner Anblick, aber alles nach Vorschrift. Der Mann war ihr zuwider. Mortensens Versuch, den Märtyrer zu spielen, und seine Behauptung, Cederén sei sein Freund gewesen, kamen ihr wie eine billige Schmierenkomödie vor.

Schweigend gingen sie den Korridor hinab, und als Lindell Mortensen hinausließ, fiel eine Last von ihr ab. Sie wollte allein sein. Ihr war den ganzen Abend übel gewesen, und sie war völlig erledigt. Bei Mortensens Vernehmung hatte sie sich nicht sonderlich geschickt angestellt. Sie gab ihrer Abneigung die Schuld dafür. Das Gefühl, in eine Sackgasse geraten zu sein, ärgerte sie. Den Überfall auf ein Fernsehstudio zu untersuchen, das war ganz und gar nicht nach ihrem Geschmack. Affen in allen Ehren, aber sie wollte sich lieber mit den Problemen der Leute beschäftigen. Sie schämte sich ein wenig für diesen Gedanken, denn natürlich erschütterten sie die Bilder von Tieren voller Schläuche und Nadeln, aber das Bild von Josefin und Emily am Straßenrand beschäftigte sie viel mehr. Sie wollte um jeden Preis verstehen, was sich ereignet hatte, war sich jedoch bewußt, daß sie wahrscheinlich nicht weiterkommen würden. Sven-Erik Cederén hatte die Erklärung für das Drama mit ins Grab genommen.

Vielleicht hatte sie auch Frisks selbstzufriedene Art gereizt. In seine Listen über Veganer und ähnliche Gruppen setzte sie kein großes Vertrauen. Lindell hegte den Verdacht, daß im Grunde jeder auf diesen Listen landen könnte. Die Kollegen von der Sicherheitspolizei und nicht zuletzt ihr Chef verströmten eine Aura von Willkür.

Sie kehrte in ihr Büro zurück. Sie wußte, daß Sammy Nilsson noch im Haus war, aber sie wollte jetzt allein sein. Es war ein langer Tag gewesen.

Wie würde es wohl sein, mit Edvard zusammenzuleben, dachte sie. Wird er akzeptieren, daß ich so oft fort bin? Sie versuchte sich Edvard in einer Wohnung in der Stadt vorzustellen, vor dem Fernseher oder in ein Buch vertieft, während sie im Polizeipräsidium saß oder durch die halbe Provinz eilte. Sie konnte sich nicht vorstellen, daß er das lange durchhielt.

Von einer Sekunde zur nächsten wurde ihr wieder übel, und sie schaffte es gerade bis zum Papierkorb, dann erbrach sie sich. Sie hatte Frisks fettigen Hamburger noch vor Augen und mußte gleich wieder würgen. Hoffentlich kommt jetzt keiner, dachte sie, als es wieder losging.

Über den Papierkorb gebeugt, mit zitternden Knien und Schweiß auf der Stirn, wurde ihr auf einmal klar, was mit ihr los war. Sie hätte es schon viel früher begreifen müssen, aber erst jetzt durchströmte sie die Erkenntnis eisig kalt. Sie hatte das Gefühl, ihre Körpertemperatur würde um mehrere Grad sinken, und sie schauderte. Das war so falsch, so verdammt falsch!

Sie starrte auf den Boden des Papierkorbs, wo zerknüllte Blätter, das Resultat der klugen Überlegungen des heutigen Tages, in einem Brei aus Erbrochenem lagen. So falsch! schrie es in ihr, und sie wußte, daß ihr Leben eine Wendung nahm.

Sie hätte es längst begreifen müssen! Sie hätte doch schon vor zehn Tagen ihre Regel bekommen müssen. Jetzt erinnerte sie sich, daß sie in der Woche vor Mittsommer noch überlegt hatte, wie schade es wäre, wenn es ausgerechnet auf Gräsö soweit wäre. Anschließend hatte sie keinen Gedanken mehr daran verschwendet. Daß die Regel später kam oder sogar ganz ausblieb, war nichts Ungewöhnliches, wenn sie so im Streß war. Ihre Blutungen waren selten stark oder langanhaltend. Der Zyklus war unregelmäßig, und sie machte sich über ein paar Tage hin oder her keine großen Gedanken.

Aber jetzt wurde sie sich ihres Körpers schmerzhaft bewußt. Sie hätte es natürlich begreifen und die Zeichen deuten müssen, zum Beispiel die ständige Übelkeit. Sie hatte die Gründe dafür in allem, in unregelmäßigen Mahlzeiten, dem Hering und dem Schnaps gesucht, nur nicht darin.

Lindell dachte an ihre Versessenheit auf Salziges und Süßes. Oft genug hatte sie beobachtet, wie sich schwangere Freundinnen über Kokosbällchen, Lakritz und alle möglichen Süßigkeiten hermachten, ohne dies mit ihrer eigenen Nascherei in den letzten Wochen in Verbindung zu bringen.

Als erstes empfand sie Verachtung. Selbstverachtung. Anschließend wurde sie wütend. Warum mußte sie auch mit einem langweiligen Ingenieur ins Bett gehen? Dann bekam sie Angst. Jetzt würde sie Edvard verlieren, den Mann, den sie liebte. Schließlich stellten sich Zweifel ein: Sie war nicht schwanger, es lag am Streß.

Das Telefon klingelte, und Lindell fuhr erschreckt hoch. Sie starrte den Apparat an. Vier Klingelzeichen. Unmittelbar darauf war ihr Handy zu hören.

Sie fischte es aus der Tasche und wußte nicht, ob sie sich melden sollte. »Privatnummer« stand auf dem Display.

Sie drückte die Taste und nannte ihren Namen.

»Spreche ich mit Ann Lindell?«

»Ja.« Ihre Stimme war unbeherrscht, und die Frau am anderen Ende holte so tief Luft, daß Lindell es hören konnte.

»Ich habe gewisse Informationen über Sven-Erik Cederén.«

Es ist die Geliebte, dachte Lindell. »Aha«, sagte sie.

»Er hat sich nicht das Leben genommen.«

»Wer sind Sie?«

»Das spielt keine Rolle.«

»Für mich spielt das eine große Rolle«, erwiderte Lindell.

»Es spielt keine Rolle«, wiederholte die Frau. »Wichtig ist allein, daß Sie nicht glauben dürfen, Sven-Erik hätte seine Familie überfahren und sich anschließend das Leben genommen. So etwas würde er nie tun.«

»Sind Sie seine Freundin?« Das Wort klang lächerlich, aber sie brachte das Wort Geliebte einfach nicht über die Lippen.

»Ich bin eine Freundin der Familie.«

Man konnte hören, daß die Frau damit ihren Vorrat an Mut und Kraft aufgebraucht hatte. Das Gespräch wurde unterbrochen. Sie hatte aufgelegt.

Lindell klappte das Handy zusammen. Sie ließ sich auf ihren Stuhl fallen. Wer war diese Frau? Ich bekomme ein Kind. Edvard. Die Ereignisse lähmten sie. Sie konnte sich nicht bewegen, nicht klar denken, bekam kaum Luft. Sie saß einfach da und hatte nur einen einzigen Wunsch: Edvard nicht zu verlieren.

Ich sollte Sammy anrufen, dachte sie und beobachtete ihre Hand, die sich unwillkürlich über die glatte Fläche des Schreibtischs bewegte.

»Zum Teufel«, sagte sie laut. »Und was ist mit dem Kind? Will ich das Kind verlieren?«

Sie stand auf, ließ sich aber augenblicklich wieder auf den Stuhl fallen. »Bleib ruhig, ruf Sammy an, fahr nach Hause.«

Der Klang der eigenen Stimme beruhigte sie, und sie setzte ihr Selbstgespräch fort. Sie redete ununterbrochen wie ein sehr verwirrter Mensch, ordnete die Papiere auf dem Schreibtisch, knotete die stinkende Plastiktüte im Papierkorb zu, nahm ihre Jacke und ließ den Blick über das Büro schweifen, als würde sie es für immer verlassen.

Laue Abendluft wehte ihr entgegen. Lindell blieb am Wagen stehen. Sie war sich plötzlich nicht mehr sicher, ob sie fahren konnte.

»Idiot«, sagte sie laut zu sich selbst und schloß den Wagen auf, »jetzt reiß dich aber zusammen.«

Sie rief Sammy Nilsson vom Wagen aus an und berichtete ihm von dem Telefonat. Er wiederum erzählte, daß Frisk eine Handvoll Namen als Kern der Tierschützerszene vorgelegt hatte. Sie verabredeten, sich am nächsten Morgen schon früh zu treffen. Lindell wußte, daß Sammy Nilsson den weiteren Abend damit verbringen würde, den Namen auf der Liste etwas mehr Substanz zu geben. Wer waren sie? Adressen, Jobs, waren sie in der Ausbildung, waren sie bei der Polizei schon einmal aktenkundig geworden, all die Fragen, auf die man Antworten finden konnte, wenn man Zugang zu Datenbanken hatte, würde er bearbeiten.

Ann Lindell hatte nur einen Gedanken, als sie nach Hause fuhr und den Wagen parkte: sich ein Glas Wein einzuschenken, auf der Couch zu liegen und in Ruhe zu überlegen. Die Frau, die sie für Cederéns Geliebte hielt, hatte nervös geklungen, so als könne sie nur mühsam die Fassung bewahren. Sie wußte mehr, und Lindell ahnte, daß sie wieder anrufen würde. Offensichtlich war sie von Sven-Erik Cederéns Unschuld überzeugt und mochte deshalb ihre Informationen nicht für sich behalten. Sie würde alles tun, um Lindell von ihrer Version zu überzeugen.

Aber was machte die Frau so sicher? Lindell vermutete, daß es die Liebe war. Man brauchte etwas Zeit, um sich einzugestehen, daß der Geliebte ein Mörder und Selbstmörder war.

Der Wein schmeckte ihr nicht. Campo Viejo hieß die Sorte, die sie fast immer trank. Im staatlichen Alkoholgeschäft auf der Skolgatan kannte man sie schon. Es würde noch so weit kommen, daß die Verkäuferin zwei, drei Flaschen auf die Theke stellte, sobald Lindell das Geschäft betrat. In letzter Zeit war sie deshalb immer zum Alkoholgeschäft im Obs-Warenhaus gefahren. Dort war Selbstbedienung, und sie konnte anonym bleiben.

Möchte ich ein Kind haben? Sie hatte sich die Frage schon des öfteren gestellt und in den letzten Jahren immer mit ja beantwortet. Sie hatte ein Kind mit Rolf gewollt, dem Mann, mit dem sie zusammen gewesen war, bevor sie Edvard kennenlernte. Sie wollte ein Kind mit Edvard haben, auch wenn sie Zweifel hatte. Sie war Mitte Dreißig und wußte, daß es bald zu spät sein würde.

Warum ihr ein Kind so wichtig erschien, wußte sie nicht so genau. Als sie auf der Couch lag und ins Leere starrte, überdachte sie ihre Beweggründe. Sie rechnete aus, wann es geboren würde – Februar. Sie selber war ein Märzenkind. Sie mußte an ihre Eltern in Ödeshög denken und an ihr geduldiges Warten auf einen Enkel. Was würden sie dazu sagen? Ein Kind ohne Vater.

Sie streckte sich nach dem Weinglas, stützte sich auf den Ellbogen und trank einen Schluck. Sie sollte nichts trinken. Sie sank auf das Kissen zurück, deckte sich besser zu und bemitleidete sich selbst. Zehn Minuten später schlief sie. Ihr letzter Gedanke war, daß es besser gewesen wäre, sie hätte Haver angerufen und ihm von dem Gespräch mit der Frau erzählt. In gewisser Weise war das sein Revier.

16

Gabriella Mark war an der Tür zum Erdkeller stehengeblieben. Wie Lots Frau schien sie zu einer Salzsäule erstarrt zu sein. Sie hatte für eine Sekunde zurückgeblickt; und das reichte schon aus. Sie hatte ihn gesehen, genau an dieser Stelle, die Hand auf die steinerne Mauer des Kellers gelegt. Das Labkraut, in das sie nie einen Fuß setzte, weil sie einen schmalen Pfad zu der massiven Holztür ausgetreten hatte, stand damals in voller Blüte. »Meine Jungfrau«, hatte er gesagt, »meine schöne Blume«, und sie dabei mit liebevollen Augen angesehen.

Er liebte sie, warum das so war, hatte sie nie verstanden. Im Vergleich zu seiner Frau war sie nicht besonders attraktiv. In ihrem Garten kam sie noch am besten zur Geltung. Ihr Körper war schmächtig; aber sie hatte breite Hüften, die wie geschaffen dafür waren, Kisten mit Saatgut auf sie zu stützen, und muskulöse Beine und Schultern, die sich zum Graben, Auflockern und Hocken in Gemüsebeeten eigneten. Ihre Unterarme waren so schmal, daß er sie mühelos mit seinen Händen umfassen konnte.

Nach dem Unfall, der ihren Mann das Leben gekostet hatte, war sie lange krank gewesen und hatte um ihr eigenes Leben bangen müssen. Nicht körperlich, denn die Ärzte hatten sie wieder gut zusammengeflickt, aber sie hatte ihr seelisches Gleichgewicht verloren. Sie rieb sich am Leben und mußte sich auf Tabletten verlassen, auf den Schlaf. Niemals wachte sie frohen Mutes auf.

Dann hatte sie das Haus gekauft. Es war eine instinktive Handlung gewesen. Wie benebelt hatte sie den Vertrag und die Kreditvereinbarungen unterschrieben. Bereits zwei Tage später, das Labkraut stand in voller Blüte, spürte sie, wie ihr Körper allmählich wieder funktionierte. Die Dinge bekamen in ihren Händen wieder Gewicht und Sinn. Sie hatte nach dem Schürhaken gegriffen, die Luke des Holzofens in der Küche geöffnet, in die Glut geschaut und sich gewärmt.

Die Vögel waren in flachen Kurven zwischen den verwachsenen Sträuchern hin und her geflogen, zwitscherten und kümmerten sich um ihren Nachwuchs. Nach ein paar Tagen tauchte eine Katze auf, blieb zunächst am Rande des Grundstücks, schlich zwischen den Schuppen umher und versteckte sich in den Nesseln, kam mit der Zeit aber immer näher.

Die quietschenden Türen wurden geölt, Pfade ausgetreten, Holzscheite, die seit Jahren auf einem Haufen gelegen hatten, aufgeschichtet. Sie stand auf dem mit Sägespänen bedeckten Boden im Holzschuppen und lächelte dem Sägebock und dem Hauklotz zu.

Langsam, aber sicher war sie wieder an die Oberfläche gestiegen, war schöner und stärker geworden und hatte einen Platz im Haus, im Garten und in der Landschaft gefunden.

Sie beauftragte Schreiner, Maler und Elektriker. Das Geld aus der Lebensversicherung ihres Mannes reichte aus, um aus dem umgebauten Häuschen ein schönes Zuhause zu machen. Der Kontakt zu den Handwerkern munterte sie auf. Sie entwickelte sich zu einer perfekten Auftraggeberin, die backte, Essen kochte und Kästen mit alkoholfreiem Bier heranschaffte. Selten waren sie an einem Arbeitsplatz so gut versorgt worden. Sie schätzten Gabriella als eine fröhliche Frau, die voller Energie und äußerst patent war.

Weil die Handwerker Männer und einige von ihnen attraktiv waren, widmete sie sich selber wieder etwas mehr Aufmerksamkeit. Nicht, daß sie etwas von ihnen gewollt hätte, aber sie spürte ihre Blicke und wußte, daß sie ihr Aussehen kommentierten. Das taten Männer immer, und es freute sie ein wenig, daß sie Blicke auf sich ziehen konnte und der Gegenstand von unschuldig flirtenden Bemerkungen war.

Dann kam Sven-Erik. Er hatte ihren Mann gekannt und erfahren, daß sie nach Rasbo gezogen war. Er rief an und meinte, es gebe ein paar Bilder, die er ihr gerne zeigen wolle. Er hatte sie beim Aufräumen in einer Schublade gefunden. Die Fotografien waren vor fünfzehn, sechzehn Jahren von einem aus ihrer Clique aufgenommen worden. Ihr Mann, hatte auch dazugehört.

Ihm war der Gedanke gekommen, daß sie vielleicht Interesse an ein paar Abzügen haben könnte, und so hatte er sie angerufen. Nach seinem ersten Besuch war er wiedergekommen, und Gabriella hatte gesehen, wie er sich mit jedem Mal veränderte. Sie begann, sich nach seinen Besuchen zu sehnen.

Jetzt war er fort, und sie wußte nicht, wie sie ohne ihn weiterleben sollte. Alles erinnerte an ihn, er sprach in der Dunkelheit zu ihr und streichelte sie in ihren Träumen. Tagsüber weinte sie aus Sehnsucht und Trauer.

Sie wußte, daß er niemals fähig gewesen wäre, seine Frau und sein Kind zu überfahren. Zugegeben, er liebte Josefin nicht mehr, aber er war kein unberechenbarer Gewalttäter. Er wollte sich zwar von ihr trennen, darauf war er im letzten halben Jahr immer öfter zurückgekommen, aber sicher nicht so. Ganz zu schweigen von Emily, seiner größten Liebe. Er hatte oft von ihr gesprochen, Gabriella Fotos gezeigt. Niemals.

Sie hatte die Berichte in den Zeitungen verfolgt. Jede Zeile quälte sie, aber sie glaubte, alles lesen zu müssen, um zu verstehen, was geschehen war. Sie hatte auch die Todesanzeige gesehen und würde sein Grab besuchen, aber erst später.

Anfangs hatte sie den Gedanken noch akzeptiert, daß er den Verstand verloren, gemordet und sich anschließend das Leben genommen hatte, weil es keine andere Erklärung gab. Ein paar Tage darauf hatte sie mit Jack Mortensen gesprochen, der ihre These gestützt und von Sven-Eriks schwankender Stimmung erzählt hatte. Er bat, daß sie sich nicht bei der Polizei melde. Er denke an Sven-Eriks Nachruf, sagte er, der habe auch so schon genug Flecken bekommen.

Sie hatte es ihm versprochen. Er hatte sie mehrmals angerufen, und es tröstete sie, jemanden zu haben, der Bescheid wußte, jemanden, dem sie ihre Trauer zeigen konnte.

Nach ein paar Tagen waren ihre Zweifel aber wieder gewachsen. So etwas hatte der Mann nicht getan, den sie liebte.

Ihre Hand lag noch immer auf der Türklinke. Normalerweise klemmte die Tür, doch das Holz war in der Wärme getrocknet, und sie glitt widerstandslos auf. Gabriella hatte völlig vergessen, was sie holen wollte; als sie im Keller stand, erinnerte sie sich dann aber, daß es ein Glas Erdbeermarmelade gewesen war.

Sie hatte die Polizei angerufen und mit der Frau gesprochen, die die Ermittlungen leitete. Ihr Name hatte in der Zeitung gestanden. Dann hatte ihr die Kraft gefehlt, das Gespräch weiterzuführen, aber insgeheim wußte sie, daß sie wieder anrufen mußte.

Das Marmeladenglas war kühl, sie hob es an die Stirn und ging anschließend den schmalen Pfad zum Haus zurück, wobei sie einen Blick auf die Frühbeete warf. Sie rechnete mit dem Schlimmsten. Seit zwei Tagen hatte sie jetzt nicht mehr gegossen und vermied es, näher heranzugehen. Ihr war klar, daß vieles vertrocknet sein mußte, vor allem die Kohlpflanzen, vielleicht auch der Salat. Am Nachmittag würde sie sich zusammenreißen.

17

Der Staatsanwalt zögerte erst. Immerhin gab es nichts, was die sieben zu Tatverdächtigen machte, wenn man einmal davon absah, daß sie aktive Tierschützer waren, und auch diese Information war in seinen Augen mit Vorsicht zu genießen.

Die Medien hatten aus dem Überfall auf TV4 eine große Sache gemacht. Die Nachricht wurde sowohl in der lokalen als auch in der überregionalen Presse gebracht. Die Morgennachrichten von TV4 waren live vom Ort des Überfalls gesendet und die betroffenen Kollegen interviewt worden. Die Vormittagsausgaben der Nachrichten konzentrierten sich auf die Terroristenspur und brachten einen Überblick über frühere Angriffe auf Wissenschaftler, die Befreiung von Füchsen und Nerzen, brennende Fleischtransporter, ergänzt durch Interviews mit der Sicherheitspolizei und Terrorismusexperten.

Im Polizeipräsidium, das von Journalisten belagert wurde, klingelte ununterbrochen das Telefon. Offensichtlich machte die Tatsache, daß die Opfer des Überfalls Kollegen von ihnen waren, die Reporter noch aufdringlicher als sonst. Schließlich gab der Staatsanwalt dem Druck der Medien nach.

Die sieben Personen wurden in einer konzertierten Aktion um elf Uhr vormittags festgenommen. Fünf in ihrer Wohnung und zwei am Arbeitsplatz. Alles verlief reibungslos. Es hatte fast den Anschein, als hätten die Verhafteten die Polizei bereits erwartet.

Sie kamen in Untersuchungshaft. Erst am späten Nachmittag wurden sie verhört. Die Stunden bis dahin mußten sie in völliger Isolation in ihren Zellen verbringen, zweimal in der Stunde durch die Inspektionsluke überwacht. Kein Kontakt, weder Kaffee noch etwas zu essen.

Sammy Nilsson hatte deshalb ein schlechtes Gewissen, als die erste Verdächtige zum Verhör gebracht wurde. Es war ein junges Mädchen, Erika Mattson, neunzehn Jahre alt. Sie hatte gerade ihr Abitur gemacht und wollte den Sommer über in einem Supermarkt arbeiten.

»Wissen Sie, warum Sie hier sitzen?« begann Sammy.

Normalerweise ließ er es ruhig angehen, plauderte ein wenig und versuchte Kontakt zu den Verhafteten zu bekommen. Diesmal nahm er eine strikt formelle Haltung ein und schaltete demonstrativ und kommentarlos das Tonbandgerät ein.

»Darf ich meine Mutter anrufen?« fragte das Mädchen.

»Das können Sie später immer noch tun. Wissen Sie eigentlich, daß einer der Journalisten wahrscheinlich für den Rest seines Leben an den Rollstuhl gefesselt sein wird?«

Sammy Nilsson schaute das Mädchen an, das ihn mit großen Augen ansah.

»Ich habe mit der Sache nichts zu tun«, antwortete sie.

»Wir glauben, daß Sie dabei waren.«

Diese Behauptung ließ sich durch nichts beweisen, aber Lindell, Berglund und Haver hatten beschlossen, einen harten Kurs zu fahren. Vielleicht würde sich einer der jungen Leute dadurch verunsichern lassen und reden.

»Sie sind Veganerin«, fuhr Sammy fort.

»Was ist daran auszusetzen?«

»Ihr Zimmer ist voller Plakate, Zeitschriften und Pamphlete, die alle auf eines hinauslaufen: Tierversuche sind Tierquälerei und müssen gestoppt werden.«

Das Mädchen schwieg. Ihr Blick ruhte auf den Händen, die gefaltet in ihrem Schoß lagen.

»Tierversuche müssen um jeden Preis gestoppt werden, ist das nicht so? Auch wenn dabei Menschen zu Schaden kommen, zu Invaliden werden. Sie sind voriges Jahr im Zusammenhang mit einem Überfall auf einen Hundezwinger im nördlichen Uppland vernommen worden. Jetzt sitzen Sie wieder hier. Letztes Mal haben Sie nur gedroht, jetzt spielen Sie Terrorist und verletzen Menschen.«

»Hören Sie doch auf, davon zu quatschen, daß wir Leute zu Invaliden machen! Ich habe mit der Sache nichts zu tun. Ich will meine Mutter anrufen!«

Sammy Nilsson schwieg ein paar Minuten.

»Was haben Sie gestern gemacht?«

»Ich war fast den ganzen Tag zu Hause. Nachmittags bin ich kurz Kaffee trinken gegangen.«

»Und wo?«

»Im Hugos.«

»Allein?«

»Nein, mit ein paar Freunden.«

»Haben diese Freunde auch Namen?«

Das Mädchen nannte ihm drei Namen. Einen kannte er schon. Haver verhörte den Mann gerade.

»Wann haben Sie das Café verlassen?«

»Gegen fünf vielleicht. Ich bin nach Hause gegangen. Ich wollte Wäsche waschen.«

»Waren Sie allein zu Hause?«

»Ja, Mama hat gearbeitet. Sie ist erst gegen zehn nach Hause gekommen. Sie ist Krankenschwester.«

»Allein zu Hause. Sie haben nicht zufällig einen Abstecher zu TV4 gemacht?«

Das Mädchen begann zu weinen. Er schaltete das Tonbandgerät ab.

Haver stieß auf härteren Widerstand. Erik Gustavsson grinste ihn höhnisch an und antwortete schnell, aber lässig auf die Fragen. Er saß zurückgelehnt und scheinbar unbeeindruckt auf seinem Stuhl.

Gustavsson hatte den Tag zu Hause verbracht und war gegen drei in die Stadt gegangen, um eine CD zu kaufen und Kaffee trinken zu gehen.

»Das ist ja wohl kein Verbrechen«, sagte er.

»Fahren Sie fort«, erwiderte Haver.

»Ich bin im Hugos gewesen, falls Sie das kennen. Da bin ich ungefähr zwei Stunden geblieben und anschließend wieder nach Hause geradelt.«

»Soso, und was haben Sie zu Hause gemacht?«

»Ein bißchen im Internet gesurft und mit einem Freund telefoniert. Abends bin ich dann ins Katalin gegangen und habe ein Bier getrunken. Hübsches Alibi, was?«

»Ich glaube, daß Sie gestern abend Viertel nach sechs bei TV4 einen Journalisten niedergeschlagen haben. Schon möglich, daß Sie anschließend ein Bier trinken waren, um das zu feiern.«

»Dann beweisen Sie das mal.«

Haver lehnte sich zurück, blätterte ein wenig in den Papieren, die vor ihm auf dem Schreibtisch lagen, und schien jegliches Interesse an dem Jüngling ihm gegenüber verloren zu haben. Nach einer Weile griff er nach dem Telefon. »Kannst du bei mir jemanden abholen? Er soll zurück in die Zelle.« Er schaltete das Tonbandgerät aus und sah Erik Gustavsson nicht an, er schaute auf die Uhr.

»Jetzt fahre ich nach Hause und esse ein Steak«, sagte er und stand auf.

Gleichzeitig betrat ein Haftwächter das Zimmer.

»Ach übrigens«, meinte Haver, als Erik Gustavsson aufstand, »ich habe mit Ihrem Vater telefoniert. Er war ganz schön wütend. Ist das nicht ein wenig peinlich für einen Veganer, der Sohn eines Schlachtermeisters zu sein?«

Erik Gustavsson sah Haver mit einem amüsierten Lächeln an.

Es war acht Uhr. Den versammelten Kriminalpolizisten war eine gewisse Erschöpfung anzumerken. Berglund zog Grimassen und war in Gedanken versunken. Sammy Nilsson war Kaffee holen gegangen und kehrte mit einem Tablett zurück.

»Nein danke, für mich nicht«, sagte Lindell, als er ihr eine Tasse anbot.

Haver sah nachdenklich aus. Wende hatte den Kopf auf seine Hände gebettet und schlief fast.

»Vielleicht haben wir uns doch für die falsche Taktik entschieden«, begann Lindell.

Niemand sagte etwas.

»Bisher haben wir jedenfalls nicht viel herausgefunden. Alle scheinen ein einigermaßen glaubwürdiges Alibi zu haben, auch wenn die beiden Besucher des Hugos durchaus einen kurzen Abstecher zu TV4 hätten einschieben können. Das Aussehen des Mädchens könnte auf die Beschreibung der Frau passen, deren Gesicht blutüberströmt war. Morgen früh machen wir eine Gegenüberstellung. Wir wollen sehen, ob Anna Brink Erika Mattson vielleicht wiedererkennt. Außerdem werden wir Stimmproben aufnehmen und sie den Leuten von TV4 vorspielen.«

Nach den wenigen Sätzen war Lindell völlig erledigt. Der Kaffeeduft war verlockend, aber sie fürchtete, sich wieder übergeben zu müssen, wenn sie einen Schluck trank.

»Wir werden sie morgen gehen lassen müssen«, meinte Berglund.

»Was haben eigentlich die Hausdurchsuchungen gebracht?« erkundigte sich Wende.

»Zwei Beschwerden beim Justizombudsmann, einen Haufen tobender Eltern und mit Sicherheit etwa zehn Leserbriefe in den nächsten Tagen«, antwortete Sammy Nilsson. »Ich denke, wir werden merken, daß es nicht besonders populär ist, sieben Wohnungen einfach auf den Kopf zu stellen.«

»Aber die öffentliche Meinung müßte doch auf unserer Seite sein«, widersprach Wende.

Lindell wurde noch müder. Sollten sich ihre Arbeitsmethoden jetzt schon nach der öffentlichen Meinung richten? Sie sagte es laut, aber Berglund widersprach ihr. Wie immer, wenn er sich äußerte, hörte sie aufmerksam zu.

Nachdem sie sich seine Einwände angehört hatte, mußte sie ihm teilweise recht geben. Wenn die Leute ihren Arbeitsmethoden nicht vertrauen, würde auch das Vertrauen in Polizei und Staatsanwaltschaft überhaupt schnell schwinden.

»Okay«, sagte sie, »morgen machen wir die Gegenüberstellung und den Stimmtest, dann lassen wir sie laufen.«

»Ja, denn wir haben nichts in der Hand, womit wir zum Staatsanwalt gehen könnten«, unterbrach Wende.

»Falls nicht doch noch etwas Neues herauskommt«, fuhr Lindell fort.

Wende ging zuerst, gefolgt von Berglund und Sammy Nilsson. Haver blieb noch sitzen, sah auf die Wanduhr und sagte plötzlich: »Vor exakt fünfundzwanzig Jahren ist mein Vater gestorben.«

Lindell blickte auf. »Exakt?«

»Ja, exakt. Achtundzwanzig Minuten nach acht, heute vor fünfundzwanzig Jahren.«

Lindell wartete auf eine Fortsetzung, aber Haver stemmte sich aus seinem Stuhl.

»Ich gehe nach Hause«, sagte er.

»Woran ist er gestorben?«

»An einem Wespenstich. Absurd, nicht wahr? Wir saßen abends im Garten. Mein Vater hat ein Bier getrunken. In seinem Glas schwamm eine Wespe, geriet in seine Kehle und stach zu. Er reagierte offensichtlich besonders empfindlich darauf, denn sein Hals schwoll sofort zu, und er erstickte innerhalb von zwei Minuten.«

»Woher weißt du so genau, daß es achtundzwanzig Minuten nach acht war?«

»Das Fenster stand offen, und als wir um ihn herumstanden, schlug die Uhr im Wohnzimmer halb neun. Da waren gerade zwei Minuten vergangen.«

»Wie alt warst du da?«

»Dreizehn. Es ging alles so schnell. Wir saßen auf der Veranda und unterhielten uns, dann war er plötzlich tot. Es war ein lauer Abend. Ich erinnere mich sogar noch, worüber wir gesprochen haben.«

»Wie traurig«, war das einzige, was Lindell einfiel.

»Kein Mensch sollte so sterben müssen.«

»Der Tod ist niemals schön.«

»Ich denke immer öfter daran«, sagte Haver, der mitten im Raum stand. »Ich habe versucht, mein Gedächtnis zu durchforsten und mich zu erinnern, wie mein Vater war, wie seine Stimme klang, aber es geht nicht. Ich erinnere mich an so verdammt wenig. Manche können ihre gesamte Kindheit herunterbeten, ich erinnere mich an kaum etwas.«

»Jetzt bist du selber Vater.«

»Wahrscheinlich muß ich deshalb so oft daran denken.«

»Was war er von Beruf?«

»Er war Bauarbeiter«, antwortete Haver und sah Lindell an, der Tränen in die Augen schossen, als sie seinem Blick begegnete.

»Bauarbeiter«, sagte sie, »das klingt schön. Er hat bestimmt eine Menge feiner Häuser gebaut«

Haver lächelte. Lindell fand, daß ihre Bemerkung albern war, und bereute bereits, was sie gesagt hatte. So sprach man mit einem Kind: feine Häuser bauen.

»Ich wußte, daß du das sagen würdest«, meinte Haver, und Lindell ahnte, daß die kindischen Worte ihm gefallen hatten.

Sie schwiegen einen Moment. Haver sah sie noch einmal an und wollte etwas sagen, überlegte es sich dann aber anders.

»Grüße an Zuhause«, sagte Lindell.

Wie so oft, blieb sie noch sitzen, als die übrigen schon gegangen waren. Sie dachte an die sieben jungen Leute, die ohne ausreichende Gründe verhaftet und festgehalten wurden. Der Polizeipräsident hatte verlautbaren lassen, daß er hoffe, »der Terrorangriff auf eine gesellschaftlich so wichtige Institution wie das Fernsehen« werde schon bald aufgeklärt sein. Das weckte zweifellos Erwartungen.

Die Katerstimmung würde sich morgen einstellen, falls ihre vormittäglichen Versuche, einen der sieben Verhafteten mit dem Überfall in Verbindung zu bringen, nicht doch noch von Erfolg gekrönt würden.

Eigentlich hatte sie in die Apotheke gehen und einen Schwangerschaftstest kaufen wollen, war aber nicht dazu gekommen oder vielmehr unsicher geworden, ob dies überhaupt notwendig war. Ihre gestrige Gewißheit war neuerlichen Zweifeln gewichen. Warum sollte es ausgerechnet sie getroffen haben, nach einem simplen Abenteuer?

Sie schob ihre Hand unter das T-Shirt und tastete vorsichtig ihre Brüste ab. Sie spannten tatsächlich ein wenig und schmerzten. Aber ebensogut konnten die Liebesspiele am Mittsommerwochenende Spuren hinterlassen haben. Edvard packte mitunter fest zu, das hatte sie auch früher schon zu spüren bekommen. Eigentlich hätte sie ihn anrufen sollen, war aber nicht in der richtigen Stimmung dazu. Was sollte sie ihm sagen? Am Morgen hatte sie mit dem Gedanken an eine Abtreibung gespielt. Dann würde sie Edvard kein Wort von der Schwangerschaft erzählen müssen. Andererseits war nun wenigstens bewiesen, daß sie tatsächlich schwanger werden konnte. »Wenn ich es denn wirklich bin«, murmelte sie halblaut vor sich hin.

Lindell verabscheute es, so hin und her gerissen zu sein. Jetzt, da sie eigentlich all ihre Kraft den Ermittlungen um Cederén, MedForsk und TV4 widmen sollte, um den Fall noch vor dem Sommerurlaub abschließen zu können, kam ihr das in die Quere. Sie biß sich so fest auf die Unterlippe, daß es weh tat.

Schon seit längerem trieb eine unbestimmte Angst sie um. Sie wußte, daß ihr Privatleben eine einzige Katastrophe war. Fast ihre ganze Zeit verbrachte sie auf der Arbeit. Sie hatte die gleichen Symptome bei einigen ihrer Kollegen bemerkt: eine unerfüllte Sehnsucht nach dem Einklang von Arbeit und Privatleben. Warum mußte es auch so schwer sein, beides unter einen Hut zu bringen.

Daß dies nur für die Polizeiarbeit galt, glaubte sie nicht. Es kam ihr in letzter Zeit vielmehr so vor, als würde das ganze Land innerlich immer gespaltener, sowohl auf der privaten wie auch auf gesellschaftlicher Ebene. Wir haben einfach nicht genügend Zeit, hatte vor ein paar Tagen jemand gesagt, als sie im Pausenraum zusammensaßen und sich beklagten.

Lindell war klar, daß das Kind der Grund ihres Nachdenkens war. Ein keimendes Leben, das sie zwang, sich zu entscheiden, ein Feld abzustecken, auf dem sie tätig werden wollte. Bislang waren noch keine Linien gezogen worden. Das Leben erschien ihr so ungewiß, und in ein paar Jahren war sie vierzig.

Sie seufzte, stand schwerfällig auf, als wäre sie bereits hochschwanger, und ging den stillen Korridor hinab. Sie erinnerte sich noch, wie es war, als sie zum ersten Mal in das Kommissariat kam, an allen Türen vorbeiging, die Namensschilder las und schließlich vor Ottossons Tür stehenblieb.

Er hatte sie freundlich und zuvorkommend empfangen. Vom ersten Tag an hatte sie sich wohl gefühlt, und nach wie vor liebte sie ihren Arbeitsplatz und schätzte die meisten ihrer Kollegen sehr. Wenn nur ihr Leben anders wäre.

18

Lindell wachte gegen halb sechs auf. Ihr ganzer Körper spannte so sehr, daß sie augenblicklich an ihren Zustand erinnert wurde. Es blieb ihr keine morgendliche Gnadenfrist mehr, während der sie denken konnte, es wäre alles wie immer. Abtreibung war das erste, was ihr sofort wieder einfiel. Zwar hatte sie keine moralischen Bedenken, aber jetzt, da es sie selber betraf, wurde ihr klar, daß es nicht ganz so einfach war, wie sie immer geglaubt hatte.

Sie erinnerte sich noch gut an die Gespräche, die sie mit Freundinnen über dieses Thema geführt hatte. Damals hatte sie sachlich für das selbstverständliche Recht der Frau auf eine freie Wahl argumentiert.

Eine freie Wahl, dachte sie jetzt, die gibt es doch gar nicht. Ich bin gefangen in meinem Körper, in meiner Sehnsucht nach einem Kind, in den Widersprüchen zwischen meiner Arbeit, Edvard und dem werdenden Leben. Natürlich kann ich abtreiben lassen, ohne daß Edvard etwas davon erfährt, aber was geschieht dann? Wird dieser ungeborene Mensch nicht für alle Zeit zwischen uns stehen?

Schließlich verließ sie das Bett. Sie mußte es neu beziehen. Sie mußte so viel. Sonnenlicht fiel durch einen Spalt zwischen den Vorhängen und warf einen Lichtstreifen auf Fußboden und Bett. Sie ließ sich vom Licht einfangen, blieb eine Minute stehen und versuchte klar zu denken, aber ihre Gedanken drehten sich im Kreis. Sie schaute auf ihren nackten Körper und den Lichtschein, der auf ihren Bauch fiel.

»Wißt ihr, was mir heute morgen passiert ist?« fragte Haver.

Niemand sagte etwas.

»Ich bin in Hundescheiße getreten! Einen großen, verdammten Haufen mitten vor der Haustür.«

Sammy Nilsson schaute auf und lächelte. »Fühlte er sich nicht weich und wohlig an?«

»Verdammt, war das eklig. Direkt vor der Tür. In einem Park oder auf dem Bürgersteig, das lasse ich mir ja noch gefallen, aber direkt vor der Tür?«

»Du wohnst eben in den Slums«, meinte Sammy Nilsson.

»Ja, sicher«, sagte Haver.

»Hört auf damit«, fuhr Lindell sie an, »wir haben Besseres zu tun, als uns über Hundescheiße zu unterhalten.«

»Entschuldige bitte«, sagte Haver mit übertrieben höflicher Stimme.

Sammy Nilsson und er wechselten einen vielsagenden Blick. »Eriksberg ist ein Slum«, beharrte Nilsson.

»Erzähl uns von der Frau«, sagte Haver.

Er konnte Lindell ansehen, daß sie es lieber nicht zu weit treiben sollten.

»Sie rief mich gestern abend an. Sie klang verängstigt, aber sie wußte, wovon sie sprach. Ich glaube, daß sie noch mehr zu sagen hat.«

»Wie kommst du darauf?«

»Ich hatte so ein Gefühl«, antwortete Lindell kurz angebunden.

Ottosson betrat den Raum. Er blieb unschlüssig stehen und strich sich über den Bart. Alle sahen ihn an und warteten darauf, daß er etwas sagte.

»Der Staatsanwalt hat beschlossen, die sieben Jugendlichen wieder auf freien Fuß zu setzen. Wir können ihnen nichts nachweisen.« Er nahm Platz. »Ich glaube, er tut das Richtige«, fuhr er fort. Er sah Lindell an. Sein Blick kam ihr im ersten Moment mitleidig vor, aber das bildete sie sich wohl nur ein. Vielleicht ist er einfach nur müde, dachte sie und versuchte zu lächeln, was ihr jedoch mißlang.

»Gibt es einen Zusammenhang?« fragte Lindell, ohne jemanden direkt anzusprechen. Wie oft hatte sie sich diese Frage in den letzten zwölf Stunden nicht schon gestellt.

»Ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, daß diese Tierschützer Leute über den Haufen fahren.« Haver wiederholte, was er am Abend zuvor schon gesagt hatte.

»Und was ist mit dem Anruf dieser Frau?« erkundigte sich der Leiter des Führungs- und Lagedienstes. Er bohrte sich ungeniert in der Nase. »Sie meint doch, daß Cederén sich niemals das Leben nehmen, geschweige denn seine Familie überfahren würde«, fuhr er fort und zog ein kariertes Taschentuch aus der Hosentasche.

»Er hat doch diesen Abschiedszettel geschrieben: ›Verzeiht‹«, wandte Sammy Nilsson ein.

Seine Bemerkung ging beinahe unter, als Ottosson sich lautstark schneuzte.

»Es war seine Handschrift«, fuhr Nilsson fort. »Warum sollte er eine solche Nachricht hinterlassen, wenn er seine Familie nicht überfahren hat?«

»Vielleicht gedachte er sich dafür zu entschuldigen, daß er sich das Leben nehmen wollte?« gab Ottosson zu bedenken.

»Weil er irgendwie davon erfahren hat oder vielleicht sogar Zeuge der Ermordung seiner Frau und seines Kindes geworden ist und danach nicht mehr weiterleben wollte«, spann Sammy Nilsson den Gedanken weiter.

»Hätte er nicht haßerfüllt und rachsüchtig reagieren müssen«, wandte Haver ein, »statt sich mit Abgasen zu vergiften? Das kommt mir ein wenig jämmerlich vor.«

Lindell spürte, daß Ottosson einen Kommentar von ihr erwartete, aber sie fühlte sich momentan nicht in der Lage, einen brauchbaren Gedanken beizusteuern.

Haver stand plötzlich auf und begann im Zimmer auf und ab zu gehen. Die übrigen beobachteten seinen ruhelosen Marsch. Ebenso unvermittelt, wie er aufgestanden war, blieb er wieder stehen und sah Lindell an, als wolle er sich ihrer Unterstützung vergewissern.

»Wir durchkämmen ganz Rasbo«, sagte er laut, »und überprüfen jedes einzelne Haus. Mit ein bißchen Glück stoßen wir dabei auf Cederéns Geliebte.«

»Rasbo ist eine ziemlich große Gemeinde«, sagte Sammy Nilsson.

Lindell, die nicht aus Uppland stammte, hatte nur eine vage Vorstellung von diesem Teil der Provinz.

»In Ordnung«, stimmte sie schließlich zu, nicht zuletzt, um den toten Punkt zu überwinden, »wir nehmen die Lichtung, auf der wir Cederén gefunden haben, als Ausgangspunkt, schlagen einen Kreis mit einem Radius von sagen wir zwei Kilometern, klopfen bei jedem an die Tür und hoffen auf einen Volltreffer. Unser besonderes Augenmerk gilt Frauen zwischen fünfundzwanzig und vierzig.«

Alle schienen über ihren Vorschlag nachzudenken, und als niemand etwas einzuwenden hatte, sagte sie: »Du übernimmst das, Ola. Wir leihen uns jeden aus, den wir kriegen können.« Sie sah Ottosson an. Er würde darum kämpfen müssen, zusätzliches Personal zu bekommen. Er nickte.

»Dann ist da noch der Anschlag auf das Fernsehstudio«, fuhr Lindell energisch fort und wunderte sich über sich selbst. »Irgendwo da draußen sitzt also eine Gruppe junger Leute, die möglicherweise über Sprengstoff verfügen, auch wenn ich meine Zweifel am Inhalt der Tasche habe. Jedenfalls sind sie zu militantem Vorgehen bereit. Sammy, du wirst Kontakt zu Frisk halten. Wir wollen sehen, was die Sicherheitspolizei herausfindet. Wir lassen die sieben rund um die Uhr beschatten.« Wieder sah sie Ottosson an, der jedoch keine Regung zeigte. Sie deutete dies als Zustimmung, obwohl sie wußte, wieviel Personal nötig sein würde, um sieben Personen zu überwachen. »Wir leihen uns bei der Fahndung ein paar Leute aus. Wir überprüfen weitere Namen, auf denen Frisk mit Sicherheit noch hockt. Er tut wie immer sehr geheim, sieht aber sicher auch seine Chance, ein wenig zu glänzen.«

Lindell wollte die Besprechung schnellstmöglich zu Ende bringen und drückte die nötigen Beschlüsse durch. Sie sehnte sich danach, allein zu sein. Die anderen glaubten, ihr Verhalten sei ein Zeichen für Enthusiasmus und Entschlossenheit.

Nach einer Viertelstunde brachen sie auf und waren froh, daß sie die anfängliche Passivität überwunden hatten.

In ihrem Büro zwang sich Lindell zum Arbeiten. Sie rief den Staatsanwalt an und unterrichtete ihn von ihren Beschlüssen. Als Leiter des Ermittlungsverfahrens traf formal gesehen er die Entscheidungen, aber das war nie ein Problem gewesen. Ihre Zusammenarbeit verlief in der Regel reibungslos.

Der Staatsanwalt hatte kluge Augen und eine angenehme Stimme. Er überlegte sich stets gut, was er sagte, und schien ein ganzes Wörterbuch durchzugehen, ehe er schließlich ein Anliegen vortrug. Seine Langsamkeit brachte Lindell manchmal auf die Palme, aber gleichzeitig war sie froh über seine Sorgfalt und sein gutes Urteilsvermögen.

Auch diesmal waren sie einer Meinung, als sie das Gespräch beendeten. Lindell zog ihren Block, in dem sie mittlerweile mehr als die Hälfte der Seiten mit Aufzeichnungen und Notizen über MedForsk und Familie Cederén gefüllt hatte, näher zu sich heran. Sie blätterte noch einmal zurück und sah anhand der Fragezeichen, die sie stets riesengroß schrieb, die Punkte durch, die ihr entscheidend vorkamen.

Ihr Problem bestand im Moment darin, daß die alten Fragezeichen geblieben und neue hinzugekommen waren. Sie schlug den Notizblock wieder zu. Nichts darin brachte sie weiter. Danach las sie sich die Protokolle der gestrigen Verhöre durch.

Sie glaubte, in den Antworten der sieben Jugendlichen ganz verschiedene Menschen erkennen zu können. Einige hatten ganz offensichtlich Angst, und die Situation setzte ihnen zu, andere waren eher unbeeindruckt und selbstsicher. Es war schwer zu sagen, was dahintersteckte. Lindell versuchte zu entdecken, was sich hinter den Worten verbarg, fand aber nichts. Alle schienen ein passables Alibi zu haben. Beatrice, Wende und zwei weitere Beamte waren damit beschäftigt, die Angaben der jungen Leute zu überprüfen, aber es würde schon an ein Wunder grenzen, wenn dabei etwas Brauchbares herauskäme, vermutete Lindell.

Sie versuchte sich vorzustellen, was für ein Gefühl es war, nach einer Nacht in der Arrestzelle wieder freigelassen zu werden. Egal, ob sie in den Verhören abgebrüht oder ängstlich gewesen waren, sie würden alle triumphieren. Lindell konnte sich vorstellen, daß es in ihren Kreisen eine Auszeichnung war, verhört und in eine Zelle gesperrt worden zu sein.

Das Telefon klingelte. Edvard, dachte sie, und jenes Ziehen im Bauch, das sie während des Vormittags so erfolgreich verdrängt hatte, war wieder da.

»Ich bin es noch einmal«, hörte sie die Frau sagen.

Lindell schlug sofort den Notizblock wieder auf.

»Gut, daß Sie anrufen. Ich habe darüber nachgedacht, was Sie mir gesagt haben.«

»Glauben Sie mir?«

»Ich habe so wenige Anhaltspunkte. Sie müssen mir mehr erzählen.«

Lange Zeit blieb es still. Lindell konnte die Atemzüge der Frau hören. Außerdem hatte sie das Gefühl, im Hintergrund ein schwaches Rauschen zu hören. Es konnte Verkehrslärm sein oder auch eine Spülmaschine.

»Sven-Erik war mein Freund. Ich habe ihn sehr gut gekannt und weiß, daß er niemanden umbringen könnte.«

»Was macht Sie da so sicher?«

»Sein ganzes Wesen. Sven-Erik war ein weichherziger Mensch.«

Die Stimme der Frau klang jetzt anders.

»Er hat sich nicht umgebracht. Das weiß ich.«

»Aber woher wollen Sie das wissen?«

Lindell spürte, wie die Spannung stieg. Sie zog schnell und kraftvoll ein paar Striche in den Notizblock.

»Sven-Erik verabscheute Gin. Er hat nie welchen getrunken.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Er hat niemals Gin getrunken«, wiederholte die Frau, als wäre damit alles erklärt.

Dann erinnerte sich Lindell an die leere Flasche, die sie in dem Auto gefunden hatten. Cederén hatte fast zwei Promille Alkohol im Blut, als er starb.

»Woher wissen Sie, welche Sorte Alkohol im Auto war?«

»Das spielt keine Rolle.«

»Warum hat er nie Gin getrunken?«

»Er hat einmal welchen getrunken, als er fünfzehn oder sechzehn war. Er war zum ersten Mal richtig betrunken, und es ging ihm danach ziemlich schlecht. Ich glaube, sein Vater hat ihm auch noch eine Tracht Prügel verabreicht.«

Lindell dachte an Cederéns Vater, am Boden zerstört und kraftlos. Dieser Mann sollte seinen Sohn geschlagen haben?

»Danach hat er nie wieder einen Tropfen Gin angerührt.«

Lindell spürte, daß die Frau die Wahrheit sagte.

»Ich trinke gerne mal einen Gin-Tonic, konnte das aber nie, wenn Sven-Erik dabei war. Er haßte allein schon den Geruch.«

»Woher wissen Sie, daß wir eine Flasche Gin gefunden haben?« wiederholte Lindell.

»Ich weiß es. Das ist die Hauptsache.«

»Aber wie soll sich das Ganze dann abgespielt haben?«

»Offensichtlich hat man ihn zum Trinken gezwungen. Wenn er sich hätte betrinken wollen, hätte er sich für einen Maltwhisky entschieden.« Die Frau war gereizt. »Sie können jeden fragen, der Sven-Erik gekannt hat.«

»Vielleicht entschied er sich für Gin, um sich selber zu bestrafen?«

Die Frau ignorierte Lindells Frage, so als wäre sie eines Kommentars unwürdig.

»Ich kannte ihn, Sie nicht.«

»Wir müssen uns treffen«, sagte Lindell. »Nur Sie und ich«, fügte sie schnell hinzu. »Ich brauche Ihre Erinnerungen.«

Erneutes Schweigen. Die Atemzüge wurden schneller. Lindell suchte nach den richtigen Worten. Die Frau legte auf.

Ola Haver standen sieben Kollegen zur Seite, um den Teil von Rasbo zu durchforsten, für den sie sich entschieden hatten. Rasbo war eine Gemeinde, die sich durch nichts von anderen abhob. Ola Haver glaubte sich erinnern zu können, daß Strindberg sich einmal über das Kirchspiel ausgelassen und dabei Gift und Galle gespien hatte. Die Kirche lag ein Stück oberhalb der Landstraße, und Haver hatte sie nie gemocht. In diesem Punkt waren er und Strindberg sich einig. Sie leuchtete weiß und bäuerisch feist und war schon recht modern. Er vermutete, daß sie aus dem neunzehnten Jahrhundert stammte. Haver bevorzugte die niedrigen mittelalterlichen Kirchen aus Feldsteinen, die fast mit der Landschaft verschmolzen. Sie erschienen ihm anspruchsloser.

Ein Radius von zwei Kilometern um die Lichtung herum, auf der sie Cederén gefunden hatten, das bedeutete eine ganze Reihe von nicht asphaltierten Straßen und ungefähr hundert Häuser, von Bauernhöfen über moderne Einfamilienhäuser bis hin zu Sommerhäusern.

Frode Nilsson, den sie sich bei der Fahndung ausgeliehen hatten, stammte aus Rasbo und unterhielt Haver auf der Fahrt mit Anekdoten und mehr oder weniger wahren Histörchen. Haver blickte verstohlen zu ihm hinüber. Nilsson fuhr ruckartig, bremste oft und beschleunigte, um dann doch wieder abzubremsen. Haver wünschte sich, der Kollege würde weniger reden und dafür besser fahren.

Sie hatten gerade erst Jälla erreicht, als Nilsson auch schon begann, sich ausführlich über Rasbo auszulassen. Begeistert sprach er von den vielen schönen Stellen, an denen man Beeren pflücken und Pilze sammeln konnte.

»Aber die Kirche ist häßlich«, wandte Haver ein.

Frode Nilsson bremste schnell und heftig und ordnete sich hinter einem Müllauto ein.

»Daß der aber auch kein bißchen zur Seite fährt«, platzte Nilsson heraus und schwenkte nach links, um zu schauen, ob ihnen Fahrzeuge entgegenkamen.

»Hier gilt übrigens Tempo siebzig«, bemerkte Haver.

»Sicher, die Kirche ist vielleicht nichts Besonderes, aber es gibt so viel anderes.«

»Du solltest Botschafter von Rasbo werden.«

»Ich bin Mitglied im Heimatverein«, erläuterte Nilsson und begann ein gewagtes Überholmanöver. »Von Zeit zu Zeit geben wir eine kleine Schrift heraus, die Rasbostreiflichter.«

Haver nickte und fragte nach Stellen, an denen man Pilze sammeln konnte.

Wir sollten ständig jemanden haben, der über so eine Personen- und Ortskenntnis verfügt wie Frode, dachte er, während sie Vallby passierten und das Lebensmittelgeschäft, in dem seine große Hoffnung, die junge Verkäuferin, arbeitete. Er spähte in das Geschäft hinein, um eventuell einen Blick auf sie zu erhaschen.

Sie fuhren jeweils zu zweit in einem Auto. Im Polizeipräsidium hatten sie das Gebiet vorher untereinander aufgeteilt. Havers und Nilssons Abschnitt lag im nördlichen Teil, und den Ausgangspunkt bildete die Kreuzung bei Kallesta.

Haver betrachtete die Landschaft, zu der er keine Beziehung hatte. Er war ein extrem urbaner Mensch, seine Familie lebte seit vier Generationen in der Stadt, und er näherte sich gelinde gesagt nur sporadisch Wald, Wiesen und Feldern. Zwar fuhr auch er jedes Jahr irgendwohin in den Wald, um ein wenig rastlos nach Pilzen zu suchen, aber das war eher ein Zugeständnis an seine Frau.

Nilsson faltete die Karte auseinander, und gemeinsam entschieden sie, wie sie vorgehen wollten. Haver las die Namen der Weiler und Höfe. Er war fest davon überzeugt, daß Cederéns Geliebte hier irgendwo wohnte. An einem dieser schwarzen Punkte auf der Karte wartete eine trauernde Frau auf ihren Besuch. Denn sie wollte sicher gefunden werden. Sie wollte reden, Sven-Erik Cederén reinwaschen.

Nilsson ließ den Wagen zum ersten Anwesen rollen. Haver würde Protokoll führen. Sie gelangten zu einem kleinen Haus. Eine Keramikvase mit frischen Blumen stand auf der Vortreppe, aber ansonsten lag friedvolle Stille über dem Ort.

»Das ist eine ehemalige Soldatenkate«, meinte Nilsson.

Er ging mit vorsichtigen Schritten auf dem Grundstück umher und begutachtete mit großem Interesse die Holzwände, so als wäre er ein Immobilienhändler.

»Hier haben früher sicher zehn Personen gewohnt. Das Häuschen bestand nur aus einem einzigen Raum.«

Haver lugte durch eines der Fenster ins Innere. Ein Tisch mit einer aufgeschlagenen Zeitung. Eine Kaffeetasse.

»Wir fahren weiter«, sagte er, aber Nilsson war verschwunden.

Haver ging zum Wagen und sah sich um; sein Kollege ließ auf sich warten. Haver trommelte mit den Fingern auf das Autodach. Das war doch kein Besuch im Freilichtmuseum. Auf sie warteten noch eine Menge Höfe und Häuser.

»Ich glaube, der letzte Soldat, der hier gewohnt hat, hieß Sandberg«, sagte Nilsson, als er wenige Minuten später wieder auftauchte.

»Wann war das?«

»Vor ungefähr hundert Jahren. Dann hat der Radsportverband das Haus übernommen. Das war in den Fünfzigern.«

»Du bist ein wandelndes Lexikon«, sagte Haver.

»Ein schönes Haus«, erwiderte Nilsson mit einem letzten Blick zurück.

Sie fuhren ihre Route ab, stiegen aus dem Auto und wieder ein, klopften an Türen, begrüßten die Leute und erklärten ihr Anliegen: Hatte jemand etwas gesehen, was mit dem Selbstmord auf der Lichtung in Verbindung stehen könnte? Die Frage bildete den offiziellen Grund für ihren Besuch.

Es wurde viel geredet. Nilsson erkundigte sich nach allem und jedem und glänzte mit seinem Wissen. Schon wenn die Tür geöffnet wurde, bekam er Kontakt zu den Leuten. Es kam Leben in die Menschen.

Haver fand, daß sich die Stimme seines Kollegen veränderte. Er sprach eine andere Sprache, wenn er sich mit den Einwohnern von Rasbo unterhielt. Das ist es, dachte er, wir sollten so einen Mann für jede Gemeinde haben, einen, der die Sprache der Menschen beherrscht. Seine Gereiztheit verschwand immer mehr.

Sie brachten es auf vierzehn Häuser in einer Stunde. In neun davon öffnete man ihnen die Tür. Dank der Gespräche konnten sie zudem die übrigen fünf abhaken. Keiner der Eigentümer entsprach der Person, nach der sie suchten. In drei Häusern wohnten Rentner und in zwei weiteren ältere Ehepaare.

Haver begann zu verzagen. Cederéns Geliebte war seine Spur. Er hatte das Lebensmittelgeschäft in Vallby ausfindig gemacht, er hatte von der Verkäuferin erfahren, daß die Geliebte vermutlich irgendwo an der Straße nach Östhammar wohnte. Er rief die drei anderen Wagen an. Keiner der Kollegen hatte etwas herausgefunden. Fridman glaubte, an einem Haus Maische gerochen zu haben, und war überzeugt, daß man dort schwarz brannte. Er solle es gut sein lassen, sagte Haver nur. Fridman antwortete mit einem Grunzen.

Das fünfzehnte Haus war umgebaut worden. Das Gebäude stand schön gelegen auf einer Anhöhe und war von altem Weideland umgeben. Ein schmaler Bach floß parallel zur Straße, und sie überquerten eine kleine steinerne Brücke, ehe sie das Haus erreichten. Ein blauer, vielleicht zehn Jahre alter Opel stand vor einem Holzschuppen.

Als sie auf dem Hof parkten, begann es zu nieseln. Sie sahen eine Gestalt oder vielmehr eine Bewegung hinter einem Strauch. Haver nickte in die Richtung.

»Das muß Södergrens altes Haus sein«, meinte Nilsson.

»Es ist umgebaut worden.«

Die Frau, die das Auto mit Sicherheit gehört hatte, wandte den Polizisten den Rücken zu. Sie trug einen grünen Laubkorb, der auf ihrer Hüfte ruhte. Haver hustete. Sie drehte sich um. Haver wußte sofort, daß sie das richtige Haus gefunden hatten.

»Guten Tag, mein Name ist Ola Haver von der Kriminalpolizei. Wir sind wegen des tragischen Vorfalls im Wald da hinten unterwegs«, sagte er und deutete vage die Richtung an.

»Sie haben vielleicht schon davon gehört.«

Die Frau setzte den Korb auf die Erde und rieb sich die Hände an den Hosenbeinen ab. Sie war blond, etwa fünfunddreißig Jahre alt. Sie nickte, verhielt sich zwar nicht direkt abweisend, aber doch reserviert.

»Sie jäten Unkraut«, stellte Nilsson fest und sah sich um.

»Haben Sie vielleicht etwas gesehen?«

»Was soll ich denn gesehen haben?« Sie sprach leise, und ihre Satzmelodie verriet, daß sie aus Südschweden stammte.

»Etwas Ungewöhnliches.«

»Er hat sich doch das Leben genommen.«

»Stimmt«, meinte Nilsson, »aber wir verstehen nicht ganz, warum. Sie haben bestimmt in der Zeitung davon gelesen. Wir mögen keine offenen Fragen.« Sein Ton war jovial, und als er an einem Beet mit keimenden Pflanzen in die Hocke ging, befürchtete Haver, daß er wieder über den Anbau von Gemüse reden würde.

»Vielleicht hat er sich ja doch nicht das Leben genommen«, sagte Nilsson und blickte von den Radieschen auf.

Sie verzog keine Miene, sah aber für einen Moment zur Wiese hinüber, als hätte sie dort etwas gehört.

»Ich weiß nichts«, sagte sie kurz angebunden und mit einem Nachdruck, der in der Regel jede Diskussion beendete.

»Schöne Platterbsen«, sagte Nilsson. »Haben Sie das Spalier selber geflochten?«

Jetzt lächelte sie zum ersten Mal.

»Das ist eine Salix«, sagte sie.

»Ich weiß. Meine Alte hat auch einen Garten.«

Haver mußte über den Kollegen grinsen. »Seine Alte«, Nilssons Frau, war knapp vierzig.

»Möglich, daß er sich gar nicht das Leben genommen hat«, wiederholte Haver.

»Sie meinen, daß ihn jemand umgebracht hat?«

Haver beantwortete ihre Frage nicht, sondern wandte sich an seinen Kollegen. »Was meinst du, sollen wir weiterfahren?«

»Darf man sich vielleicht ein Radieschen nehmen?« fragte Nilsson.

Die Frau nickte.

Als sie vom Grundstück zurücksetzten, verharrte die Frau immer noch in derselben Position, in der die beiden Polizisten sie an den Beeten verlassen hatten. Als sie fast schon aus ihrem Blickfeld verschwunden war, glaubte Haver zu sehen, daß sie eine Hand hob, so als wolle sie die Polizisten aufhalten oder ihnen zum Abschied zuwinken. Einen Moment lang überlegte er, Nilsson zu bitten, wieder zurückzufahren, aber ihm fiel etwas Besseres ein.

»Du glaubst, daß sie es ist?« fragte Nilsson.

»Yes«, erwiderte Haver, schlug seinen Notizblock auf und nahm das Handy. Er tippte eine Nummer ein. Vielleicht war sie noch im Geschäft. Die Öffnungszeiten waren heutzutage ja recht flexibel.

Der Geschäftsinhaber ging an den Apparat. Der Laden war geschlossen, und er war als einziger noch da. Doch, Ulrika Olsson, die Verkäuferin, mit der Haver gesprochen hatte, wohnte in der Nähe. Haver bekam ihre Telefonnummer.

»Weißt du, wo Karby liegt?« fragte er Nilsson, der ihm daraufhin einen amüsierten Blick zuwarf.

Ulrika Olsson fütterte gerade die Hühner, als sie ankamen.

»Sie sind ja schnell da«, sagte sie. »Ich dachte, Sie würden aus der Stadt anrufen.« Sie war gerne bereit, die beiden Polizisten zu dem Haus zu begleiten.

»Ich ziehe mich nur schnell um«, sagte sie und lief leichtfüßig davon.

»Nettes Mädchen«, meinte Nilsson, dessen Laune immer besser zu werden schien, je länger sie in Rasbo blieben.

Sie sprachen ab, daß die Verkäuferin im Wagen bleiben sollte, während Haver und Nilsson sich mit der Frau unterhalten würden. Sie hofften, daß sie sich noch im Freien aufhalten würde, so daß Ulrika Olsson einen Blick auf sie werfen konnte.

Havers Anspannung wurde immer größer, je näher sie dem Haus kamen. Nilsson plauderte weiter munter drauflos und versuchte herauszufinden, wie Ulrika Olsson mit einem anderen Olsson aus Rasbokil verwandt war. Haver drehte sich um; besorgt betrachtete er die kräftigen Baumstämme, die den schmalen Kiesweg säumten und möglicherweise die Sicht versperren könnten.

Die Frau hielt sich noch bei den Gemüsebeeten auf. Es war zwar nicht mehr als eine Dreiviertelstunde vergangen, aber Haver war trotzdem erstaunt. Sie beugte sich über die Beete. Haver konnte es sich nicht verkneifen, ihren Körper in Augenschein zu nehmen, ihren Po und die schlanken Schenkel unter einer grünen Arbeitshose. Nilsson warf ihm einen Blick zu.

Haver hüstelte leise. Die Frau zuckte zusammen und drehte sich so schnell um, daß sie beinahe das Gleichgewicht verloren hätte. Sie sah ängstlich aus, versuchte dies jedoch zu überspielen.

»Was ist?« fragte sie abweisend.

»Wir haben etwas vergessen«, erwiderte Nilsson. »Wir schreiben uns von allen, die wir besuchen, den Namen und die Telefonnummer auf«

Haver glaubte nicht wirklich, daß die Frau so naiv war, auf diese simple Erklärung hereinzufallen.

»Ich heiße Gabriella Mark«, sagte sie, »aber ich habe eine geheime Nummer.« Sie setzte sich auf den Rand des Frühbeets und sah die beiden Polizeibeamten abwartend an. Haver spürte, daß sie müde war und sich in gewisser Weise über den Besuch freute. So hatte sie einen Grund, eine Pause einzulegen.

»Hier ist meine Telefonnummer, falls Ihnen doch noch etwas einfällt«, sagte er und hielt ihr seine Karte hin, aber Gabriella Mark machte keine Anstalten, aufzustehen. Haver mußte zu ihr treten. Die Frau sah ihn mit ausdruckslosem Gesicht an, nahm die Karte und stopfte sie in die Brusttasche ihrer Arbeitshose, ohne einen Blick darauf zu werfen.

Haver glaubte sehen zu können, daß sie geweint hatte. Ihre ganze Gestalt strahlte Einsamkeit aus. Wer sollte das ganze Gemüse essen?

»Sie ist es«, sagte Ulrika Olsson, als sie sich wieder in den Wagen gesetzt hatten, »ich bin mir ganz sicher.«

Haver rief die anderen Polizeibeamten an und blies die Suche ab. Seine Genugtuung darüber, die Frau gefunden zu haben, wurde getrübt, weil sie nun gezwungen sein würden, sie zu verhören und eventuell Erinnerungen aus ihr herauszupressen, die sie lieber verdrängen wollte. Er empfand einen solchen Unwillen nicht zum ersten Mal; denn es war eine undankbare Aufgabe, im Elend der Menschen herumzustochern.

»Gabriella Mark«, sagte Lindell prüfend. »Ein schöner Name. Was machte sie für einen Eindruck?«

»Sie kommt einem verletzlich und stark zugleich vor«, erwiderte Haver. Er dachte an ihren Körper, einen schönen Körper, dessen Konturen durch die verwaschenen und abgewetzten Arbeitskleider noch betont wurden. Ihre Hände waren kraftvoll und schwarz von Erde gewesen und hatten in starkem Kontrast zu ihrem traurigen Blick gestanden. »Es hat mir gefallen, daß sie in ihrem Gemüsegarten gearbeitet hat.«

»Ich möchte zu gerne wissen, warum sie abstreitet, Cederén gekannt zu haben?« fragte Nilsson, aber Haver wunderte das nicht.

»Ich glaube, daß sie mit einer Frau sprechen möchte«, meinte er.

Lindell sah ihn an und gab ihm insgeheim recht. Gabriella hatte sie bestimmt nicht nur angerufen, weil Lindell formal die Ermittlungen leitete.

Sie beschlossen, daß Lindell am nächsten Morgen zu dem Haus hinausfahren sollte. Sie war zu erledigt, um sich sofort auf den Weg zu machen. Vielleicht war es auch gar nicht so schlecht, wenn die Frau ein wenig Zeit zum Überlegen bekam. Gabriella Mark wußte, daß man sie identifiziert hatte, da war Haver ganz sicher.

Lindell fuhr langsam, fast schon im Schneckentempo, durch die Stadt. Es war ein lauer Sommerabend. Neidisch beobachtete sie die Menschen. Sie gingen spazieren, saßen in Straßencafés, tranken Bier und unterhielten sich gutgelaunt. Andere waren zielstrebig zu Orten unterwegs, über die Lindell nur Vermutungen anstellen konnte. Einige von ihnen wollten bestimmt ins Kino, andere in eine Kneipe, wieder andere waren nach der Arbeit einfach auf dem Heimweg.

Auf der Brücke über den Fyris standen ein paar Jugendliche, höchstens vierzehn oder fünfzehn Jahre alt. Sie traten geschlossen auf den Zebrastreifen, als Lindell sich ihnen näherte. Sie mußte anhalten und versuchte ihnen zuzulächeln, brachte aber nur eine Grimasse zustande. Eines der Mädchen sah sie neugierig an. Als es die Straße überquert hatte, drehte es sich noch einmal um, und ihre Blicke begegneten sich für einen Moment. Was hat sie gesehen? fragte sich Lindell. Im Auto hinter ihr hupte jemand.

Sie bog rechts ab und fuhr über die nächste Brücke zurück. Sie wollte noch nicht nach Hause. Am Fuß der Steigung, die zum Schloß hinaufführte, saß an einen Baum gelehnt ein Mann. Er las Zeitung. Neben ihm stand eine Dose Bier. Ihre Stadt. Sie mochte Uppsala. Dennoch war es ihr an diesem Abend fremder als sonst. Sie hatte das Gefühl, die Stadt ginge sie nichts an. Sie bedeutete Arbeit, sonst nichts. Jedenfalls empfand sie es so, als sie ziellos durch das Zentrum fuhr.

Am Martin-Luther-King-Platz kam ihr ein Kollege in seinem Privatauto entgegen. Er hob die Hand zum Gruß. Vor dem Fyriskino stand eine Frau, allein. Ein Mann bog, vom Rundelsgränd kommend, um die Ecke. Lächelnd gingen sie aufeinander zu. Lindell sah weg.

19

Gabriella Mark räumte die letzten Saatkisten weg und stapelte sie ordentlich im Schuppen. Bis zur nächsten Aussaat würde es fast ein ganzes Jahr dauern. Es machte ihr angst, daß nun alles gepflanzt war oder in den Früh- und Freilandbeeten keimte. Im Grunde war die Zeit der Gartenarbeit noch gar nicht zu Ende, denn es würde Monate dauern, bis das letzte Gemüse geerntet werden konnte. Einiges würde sogar noch stehen, wenn der erste Schnee gefallen war, aber der lustvollste Teil der Arbeit, Aussaat, Umtopfen und Auspflanzen, war abgeschlossen.

Sie stellte die letzte Kiste auf den Stapel. Die Abendsonne beschien den Hof. Der traurige Ruf eines Brachvogels war in der Ferne zu hören. Er nistete zum zweiten Mal in ihrer Nähe. Gabriella liebte diesen Vogel. Sein Ruf war ihr Lied; melancholisch, sehnsuchtsvoll.

Langsam ging sie zum Haus. Sie wollte noch draußen sein, blieb stehen und wurde vom Duft des falschen Jasmins umhüllt. Ein leises Grollen wie von einem Auto oder Traktor war zu hören, dann war es wieder still.

»Allein«, murmelte sie und wußte nicht, ob sie jemals wieder etwas aussäen würde. Vielleicht war es ihr letzter Sommer in diesem Haus. Sie könnte es verkaufen. Die Preise waren gestiegen, und sie würde eine hübsche Stange Geld bekommen. Warum sollte sie hier wohnen bleiben, wenn Sven-Erik doch nie mehr zu ihr zurückkehrte?

Würde die Polizei wiederkommen? Diese Frage hatte sie sich im Laufe des Nachmittags mehrmals gestellt. Wenn nicht, würde sie das wundern, denn sie ahnte, daß die Polizisten sie als Sven-Eriks Freundin identifiziert hatten. Was dachten diese Männer über sie? Inzwischen war es ihr egal.

Sie mußte unter allen Umständen noch einmal Ann Lindell anrufen. Bei ihrem letzten Telefonat war trotz allem ein gewisser persönlicher Kontakt zustande gekommen. Gabriella Mark glaubte, sich auf Lindell verlassen zu können. Sie war eine Frau, und in ihrer Stimme schwang etwas mit, das Gabriella verriet, die Polizistin würde sie verstehen.

Man wählt den Menschen nicht, den man liebt, dachte sie. Es war keine rationale Entscheidung, sich in Sven-Erik zu verlieben, einen verheirateten Mann, der ganz anders war als sie selbst. Aber gerade das war für sie vielleicht so interessant und wohltuend gewesen. Er hatte ihr Leben mit anderen Augen gesehen. Er hatte sich nach Ruhe gesehnt und in ihrem Haus einen Zufluchtsort gefunden. Schritt für Schritt hatte er sich verändert, bei jeder ihrer Begegnungen hatte sie das beobachten können.

Die Tabletten, die sie seit einigen Tagen wieder nahm, verlangsamten ihre Bewegungen. Ihre Gedanken wiederholten sich wie das Lied einer mechanischen Spieldose. Wieder und wieder wurde die schwermütige Melodie abgespult. Trotz ihres betäubten Zustands erkannte sie, daß dies ein Ende haben mußte, wußte aber nicht, wie sie es abstellen konnte.

Aus dem Wald auf der anderen Seite der Straße war ein leises Rascheln zu hören. Sie vermutete, daß die Elchkuh und ihr hinkendes Kalb kamen, um das üppige Grün am Rand des kleinen Sumpfgebiets abzuweiden. Sie spähte in den Wald hinein, aber die Tiere hielten sich wohl im Schutz des Unterholzes. Das Kalb würde nicht lange leben. Mit der schweren Verletzung konnte es keine weiten Strecken bewältigen, und spätestens im Winter würde es verenden.

Sie verließ die Bank und ging zur Straße hinunter. Das Mädesüß am Straßenrand roch stark. Sie brach ein paar Stengel ab. Die Dämmerung senkte sich auf die Erlen und den alten wild gewachsenen Apfelbaum, dessen unreife Früchte langsam größer wurden. Ein paar Waldtauben waren in der Ferne zu hören. Es knirschte unter ihren Füßen. Der schleimige Körper einer Schnecke kroch über den Schotter. Einer der Fühler wurde immer wieder ein- und ausgefahren.

Die fleischige Masse ekelte Gabriella, und sie eilte zum Haus zurück. Eine Windbö versetzte ihr einen Stoß in den Rücken und schien ihre Schritte noch beschleunigen zu wollen.

Allein. Achthundert Meter bis zum nächsten Nachbarn. Der Wald in unmittelbarer Nähe. Die einzigen Lebewesen, die es hier außer ihr gab, waren eine Elchkuh und ihr Kalb.

Sie drehte sich schnell um. Es hatte wieder geraschelt. Regungslos stand sie da und versuchte etwas zu erkennen. Vielleicht kam das Geräusch auch von den Eulen, die etwas tiefer im Wald nisteten.

Schaudernd schloß sie die Tür. Im gleichen Moment schlug die Wanduhr in der Küche achtmal. Gabriella begann zu weinen.

20

Die Klingelzeichen vermischten sich mit den Traumbildern. Sie war mit langen, antilopenhaften Sprüngen gelaufen, als das Telefon anfing zu schrillen.

Langsam kam sie zu Bewußtsein und tastete nach dem Hörer, dabei schaute sie auf die Uhr.

Edvard. Augenblicklich war sie hellwach. »Nein, du hast mich nicht geweckt«, sagte sie und setzte sich auf.

»Ich wollte mich nur für neulich bedanken«, sagte Edvard.

»Danke gleichfalls.«

Es war halb acht, und sie sollte eigentlich schon auf der Arbeit sein.

»Wie geht es dir?«

Ruf mich nicht an! Laß mich in Ruhe!

»Im Moment ist es ziemlich stressig«, sagte sie und stieg aus dem Bett.

»Ich komme heute nachmittag in die Stadt. Ich dachte, wir könnten uns heute abend vielleicht treffen.«

Ann Lindell ging geistesabwesend zur Toilette. »Ich weiß nicht«, erwiderte sie mit lahmer Stimme.

»Wir könnten essen gehen. Das Wetter soll gut werden.«

»Ich weiß nicht«, wiederholte sie.

»Ist etwas passiert?«

»Nein, ich habe nur im Moment so viel zu tun. Ich muß vielleicht arbeiten.«

Seiner Stimme war anzuhören, daß er enttäuscht war. Ihr war bewußt, welche Überwindung es Edvard gekostet haben mußte, sie anzurufen. Er ergriff nicht so schnell die Initiative.

»Mal sehen«, sagte sie. Ihr Spiegelbild zeigte ein käsiges Gesicht. Der Traum hatte Spuren hinterlassen.

»Du kannst mich ja auf dem Handy anrufen«, meinte er.

Sie hob den Klodeckel.

»Ich würde dich gerne sehen«, fügte er hinzu.

Lindell frühstückte mit Widerwillen und bekam ihr Müsli kaum herunter. An Kaffee war erst recht nicht zu denken. Sie blätterte in der Zeitung, ohne viel mehr aufzunehmen als die Schlagzeilen.

Mittlerweile waren fünfzehn Tage vergangen, seit Josefin und Emily gestorben waren, und sie hatten bei ihren Ermittlungen keinen Durchbruch erzielt. Falls Sven-Erik Cederén tatsächlich unschuldig war, wurden die Chancen immer geringer, den wahren Täter zu finden. Mit jedem Tag, der verging, rückte zudem die Entscheidung näher, ob sie abtreiben oder das Kind bekommen sollte, falls sie wirklich schwanger war.

Lächerlich, dachte sie und schlug die Zeitung zu. Sie würde zu spät kommen, konnte sich aber einfach nicht beeilen. Er wollte sie sehen. Sollte sie es ihm erzählen? Es wäre das Ende ihrer Beziehung. Er würde das nie akzeptieren. Niemals.

Um neun Uhr betrat Lindell ihr Büro. Auf dem Flur war sie Sammy Nilsson begegnet, der sie gegrüßt und dabei ein wenig fragend angeschaut hatte. Sieht man es mir an, dachte sie, als sie ihren Notizblock auf den Schreibtisch warf.

Das Telefon klingelte. Es war Haver.

»Fährst du jetzt zu Gabriella Mark?«

»In einer Stunde.«

»Ich bringe dir eine Wegbeschreibung.«

Sie hatten beschlossen, daß Lindell allein zu Cederéns Geliebter hinausfahren sollte.

Lindell konnte sie vor sich sehen, wartend, vermutlich im Garten.

Die Dumpfheit und der Überdruß des frühen Morgens wichen der Neugierde: wie die Frau aussah und welche Informationen sie ihnen geben könnte. Woher wußte sie, daß Cederén Gin getrunken hatte?

Wenn es stimmte, daß er niemals Gin trank, hieß dies, daß jemand ihn gezwungen hatte, einen Schnaps zu trinken, der ihm eigentlich zuwider war.

Erst jetzt wurde Lindell wirklich klar, was das bedeutete. Jemand anders hatte Josefin und Emily getötet. Irgendwo da draußen gab es einen unbekannten Täter, einen rücksichtslosen Mörder.

Havers Wegbeschreibung war genau, und sie fand den Weg auf Anhieb. Das erste, was ihr auffiel, als sie das Haus erreichte, war der Kontrast zu Uppsala-Näs und dem Haus, in dem Cederén gewohnt hatte.

Auf dem Hof und zwischen den Frühbeeten war niemand zu sehen. Lindell klopfte an die Tür, blickte sich um und wartete. Sie fühlte sich beobachtet. Sie klopfte erneut, diesmal etwas kräftiger.

Ihr Handy klingelte, aber sie schaltete es ab. Die Tür war nicht verschlossen. Sie schaute hinein und rief den Namen der Frau. Im Haus war es vollkommen still. Lindell trat ein. Sie ging durch einen Vorraum und einen kleinen Flur, der zur Küche führte. Auf dem Tisch stand eine Kaffeetasse. Es war eine gepflegte, sparsam eingerichtete Küche. Gabriella Mark hatte Geschmack.

Lindell warf einen Blick in das einzige Zimmer im Erdgeschoß und ging anschließend zur Treppe. »Frau Mark«, rief sie, aber niemand antwortete ihr. Als sie die knarrenden Stufen zu den beiden Zimmern im Obergeschoß hinaufstieg, war sie mehr und mehr davon überzeugt, daß das Haus leer war.

Das Auto stand auf dem Hof, und die Tür war offen, aber nirgends ein Lebenszeichen. Ich habe sie draußen bestimmt übersehen, dachte Lindell und verließ das Haus wieder. Auf der Eingangstreppe blieb sie stehen und ließ den Blick über die Umgebung schweifen.

Sie durchsuchte die Schuppen und den Erdkeller. Keine Spur von Gabriella Mark. Hatte die Frau der Mut verlassen, als sie Lindell sah? Versteckte sie sich etwa im Wald?

Lindell blieb am Gemüsegarten stehen. Die Kollegen hatten nicht übertrieben. Hier herrschte vorbildliche Ordnung. Lindell interessierte sich nicht übermäßig für Gartenarbeit, verstand aber doch genug davon, um zu begreifen, daß hinter den gepflegten Beeten viel Mühe steckte.

Sie setzte sich auf den Rand eines Frühbeets. Vielleicht erledigte Gabriella Mark nur etwas in der Nähe. Lindell schaute sich um. Der Wald war stumm, und über dem Haus lag vollkommene Stille. Lindell war knapp einen Kilometer vor Gabriella Marks Haus an einem Hof vorbeigekommen, aber wenn man dort etwas zu erledigen hatte, nahm man sicher das Auto. Sie selbst hätte es jedenfalls genommen. Vielleicht hatte sie einen Hund, mit dem sie spazieren war. Lindell mußte an Cederéns Pointer denken.

Eine halbe Stunde blieb sie sitzen, bis ihr klar wurde, daß Gabriella Mark nicht so schnell zurückkommen würde. Wenn sie sich im Unterholz verbarg, weil sie Lindell nicht begegnen wollte, würde sie dort bleiben, bis die Polizistin weggefahren war.

Sie holte ihr Telefon heraus und rief Haver an. »Die Sache gefällt mir nicht«, sagte sie, und der Kollege pflichtete ihr bei.

»Glaubst du, es ist etwas passiert?«

»Ich weiß es nicht«, erwiderte Lindell, »ich glaube eher, sie hält sich versteckt. Sie muß mich gehört haben und in den Wald gerannt sein. Ich denke, ich werde so tun, als würde ich wieder fahren, und kehre zu Fuß zurück. Vielleicht wagt sie sich dann aus ihrer Deckung.«

Auf dem Weg zum Auto öffnete sie die Mülltonne und sah hinein. Sie war leer. Sie ärgerte sich immer mehr über das Verhalten der Frau. Sie hatte keine Zeit, um Katz und Maus zu spielen. Gabriella Mark verfügte offensichtlich über entscheidende Informationen in einem Mordfall, und Lindell konnte nicht verstehen, warum ihr erst soviel daran gelegen war, daß man ihr Glauben schenkte, wenn sie sich anschließend vor einem versteckte.

Sie fuhr ein oder zwei Kilometer weit und bog dann in einen kleinen Waldweg ein, um den Wagen dort abzustellen. Der Spaziergang zurück zu dem kleinen Haus dauerte gut und gerne zwanzig Minuten. Ihren letzten ausgiebigen Waldspaziergang hatte sie im Jahr zuvor mit Edvard gemacht.

Die Gerüche weckten Erinnerungen in ihr, und sie erreichte den Waldrand in melancholischer Stimmung. Das Haus mit dem schönen Garten kam ihr unwirklich vor. Sollte es hier einen Menschen geben, der etwas mit einem Mord zu tun hatte? Sie konnte es kaum glauben.

Aber Lindell ahnte, daß Gabriella Mark alles andere als friedlich lebte. Ihrer Stimme war anzuhören gewesen, daß sie sich sehr ängstigte. Lindell wollte nicht länger warten, sie fürchtete in ihren Phantasien zu versinken; klar denken wollte sie und mit der Professionalität einer ermittelnden Polizistin agieren. Dennoch blieb sie, wo sie war. Wenn es etwas gab, was sie gelernt hatte, dann war es warten.

Eine gute Stunde hielt sie sich versteckt, ehe sie wieder zu dem Haus hinaufging, das ebenso still und verlassen war wie zuvor.

Unschlüssig blieb sie auf dem Hof stehen und rief dann wieder Haver an. Gemeinsam beschlossen sie, nach der Frau zu fahnden.

Als das Gespräch beendet war, kam Lindell eine Idee; sie ging zu dem Erdkeller. Im Schlüsselloch steckte ein klobiger Schlüssel, und mit etwas Mühe gelang es ihr, die Tür zu öffnen. Es roch durchdringend nach Erde und alten Kartoffeln.

Regale voller Einmachgläser und Flaschen zeugten vom Interesse der Frau für alles, was sie hier anbaute. Keine Spur von Gabriella Mark, nichts außer Saft und Marmelade.

Rechts neben dem Erdkeller erhob sich ein alter, halb eingestürzter Stall. Durch ein großes Loch in der Giebelwand konnte man die morschen Futtertröge erkennen. Brennesseln hatten sich darin breitgemacht.

Sie ging um den Stall herum. An der gegenüberliegenden Giebelwand lag ein großer Steinhaufen. Moosbewachsene Steine waren zu einem knapp drei Meter hohen Hügel aufgeschichtet worden, der aussah wie ein prähistorisches Grab. Hier hatte der Bauer die Steine vom Feld zusammengetragen.

»Edvard«, murmelte sie, »hier würde es dir gefallen.«

Sie dachte an Edvard und den Bootssteg mit seinem Steinbett, den er im Winter gebaut hatte. Hier hätte er Material in rauhen Mengen finden können.

Der Steinhaufen hatte etwas Monumentales, das ihr gefiel: die schwere Feldarbeit des Kleinbauern. Das Gewicht der Steine, bedeckt von Moos und Flechten, stimmte sie wehmütig. Sie begriff, daß dies Edvards Einfluß war. Er hatte von der Landschaft und den Spuren, die der Mensch in ihr hinterlassen hatte, gesprochen, von der Plackerei, die der Schönheit zugrunde lag.

Als sie um den Steinhaufen herumging, erkannte sie augenblicklich, daß etwas nicht stimmte. An mehreren Steinen war das Moos abgeschabt, die Wiese davor war niedergetrampelt. Hier war erst vor kurzem ein Mensch gegangen.

Jemand hatte Steine weggenommen und wieder zurückgelegt.

Warum? Es gab nur zwei Möglichkeiten. Entweder hatte jemand etwas unter den Steinen hervorgeholt oder etwas dort hingelegt.

Zum dritten Mal rief sie Haver an. »Wir sollten vielleicht lieber erst die Spurensicherung herkommen lassen, ehe ich anfange zu wühlen«, sagte sie.

Haver stimmte ihr wohl auch deshalb zu, weil er sich ihr so anschließen konnte.

Gabriella Mark war erwürgt worden. Gemeinsam hatten Ryde und Haver Stein für Stein abgetragen und den Körper freigelegt. Im Gesicht der Ermordeten hing ein wenig Moos. Ihre Hände waren zu Fäusten geballt. Am Hals erkannte man kräftige blaue Würgemale. Sie hatte Nasenbluten gehabt.

»Ein steinernes Grab«, sagte Lindell.

»Wie bitte?« sagte Ryde. Er beugte sich über die Frau.

»Ein steinernes Grab«, wiederholte Lindell und sah auf die Uhr: 12:32, Donnerstag, der 29. Juni.

Haver beobachtete sie. »Wie bist du überhaupt darauf gekommen, hierhin zu gehen?« fragte er.

»Durch Edvard«, erwiderte sie. Sie spürte die fragenden Blicke des Kollegen, blieb ihm jedoch eine Erklärung schuldig. Sie betrachtete die Frau. In diesem Augenblick hätten sie zusammensitzen und sich unterhalten sollen, aber es war ihr jemand zuvorgekommen.

»Sie hat nicht gerade viel an.« Haver konnte sich nicht vom Anblick ihres fast nackten Körpers losreißen. »Was wußte sie?« fragte er.

»Sie hat geglaubt, daß man Cederén gezwungen hat, den Gin zu trinken«, sagte Lindell.

Ryde blickte interessiert auf. Lindell berichtete von dem Telefonat mit Gabriella Mark.

»Warum sollte man jemanden zwingen, Alkohol zu trinken?«

Lindell zögerte. »Um einen Mord wie einen Selbstmord aussehen zu lassen. Ich glaube, daß er ermordet wurde«, sagte sie schließlich.

Ryde und Haver sahen sie an.

»Ermordet?« fragte Haver. »Du meinst, daß jemand Cederén mit Gin abgefüllt und anschließend mit den Autoabgasen vergiftet hat?«

Lindell nickte.

»Wie erklärst du dir dann die Spuren von Josefins Kleidern auf Cederéns Wagen?«

»Vielleicht saß er am Steuer, vielleicht ein anderer«, meinte Lindell.

»Du meinst, daß die Morde in Uppsala-Näs inszeniert wurden, weil es aussehen sollte, als wäre Cederén der Täter?« fragte Ryde.

Lindell nickte erneut. »Ich weiß doch auch nicht, aber das Ganze scheint mir etwas komplizierter zu sein, als wir am Anfang dachten.«

Gemeinsam mit Haver und Berglund, der inzwischen auch eingetroffen war, durchsuchte Lindell das Haus. Wie immer nahm sie sich als erstes die Küche vor. Haver konzentrierte sich auf das Schlafzimmer, und Berglund begann mit dem Wohnzimmer.

Die Schränke in der Küche waren von der gleichen Art, wie sie früher in Lindells Elternhaus in Odeshög gewesen waren. Mittlerweile hatten ihre Eltern sie gegen dunkles Eichenfurnier mit Messinggriffen ausgetauscht. Aber Lindell gefielen die alten: mit ihren Holzknöpfen und den Regalbrettern aus grobem Holz, die mit Schrankpapier belegt waren, das man mit Reißzwecken befestigte.

Sie ging die Stapel aus Tellern und Schüsseln durch, schaute in jede einzelne Tasse und jeden Topf. Ein Teil des Geschirrs war schon alt, frühe Produkte von Gustavsberg, Überreste eines ehemals vollständigen Services. Gabriella Mark gab nichts auf Statussymbole. Sie besaß praktisches Porzellan ohne raffiniertes Design. Ihre Neueinkäufe stammten nicht aus teuren Geschäften, sondern eher von IKEA, es waren Ergänzungskäufe, um das alte Service zu vervollständigen.

Jedes Ding mußte in die Hand genommen und begutachtet werden. Sie hatte das Gefühl, einer völlig sinnlosen Arbeit nachzugehen, und erwartete nicht, etwas von Belang zu finden, aber es mußte trotzdem getan werden. Vielleicht lag in einer Tasse oder hinter einer Bratpfanne etwas, das die Ermittlungsmaschinerie auf Touren bringen würde.

Die Routinearbeit machte sie immer ungeduldiger. Sie war der festen Überzeugung, daß die Lösung außerhalb des Hauses zu finden war und sie nur Zeit verloren. Ihr kam der Gedanke, das Haus ihren Kollegen zu überlassen. Aber was sollte sie statt dessen machen?

Nach knapp halbstündiger Suche hatte sie nichts gefunden, keine Notiz auf einem Zettel, keine Quittungen oder Briefe, die ihre Ermittlungen weitergebracht hätten. Sie hörte Berglund im Wohnzimmer umhergehen und konnte sich denken, daß er in Büchern blätterte und die Schubladen im Sekretär durchsuchte.

Das einzig wirklich Interessante, worauf Lindell noch stieß, war eine leere Packung Sobril mit dem Namen des behandelnden Arztes auf dem Etikett.

Ihr Handy klingelte. Es war Beatrice, die Gabriella Marks persönliche Daten ermittelt hatte. Sie war dreiunddreißig Jahre alt, geboren im Osten der Provinz Schonen, in der Nähe von Simrishamn. Beatrice wußte noch nicht, ob es nahe Verwandte gab. Gabriella Mark, Projektleiterin bei einer Unternehmungsberatung, war in den letzten zwei Jahren immer wieder krankgeschrieben worden. Das Unternehmen war vor acht Monaten in Konkurs gegangen.

Sie bezahlte keine Kredite ab und hatte keine Schulden. Sie besaß einen gültigen Reisepaß. Soweit waren die Ermittlungen im Präsidium gediehen.

Lindell bat Beatrice, bei der Telefongesellschaft anzufragen, ob man dort eine Übersicht der Telefonate erstellen konnte und ob Gabriella Mark auch ein Handy besessen hatte. Beatrice erhielt zudem den Namen des Arztes mit der Bitte, sich mit ihm in Verbindung zu setzen.

Krankgeschrieben, überlegte Lindell und schaute aus dem Fenster. Aber in ihrem Gemüsegarten hat sie gearbeitet, und das ist nicht weniger anstrengend als jede andere Arbeit auch. Sie erblickte ein paar Kollegen, die dabei waren, eventuelle Spuren zu sichern. Lindell überkam große Müdigkeit. Sie beteiligte sich an einem immerwährenden Kampf, einer Sisyphusarbeit.

Lindell schaute zu Berglund hinein und fragte, ob er etwas gefunden habe, aber der schüttelte nur den Kopf, ohne aufzuschauen. Sie machte im Obergeschoß weiter. Ola Haver stand in einem großen, begehbaren Kleiderschrank. Auf dem Bett hatte er einen ganzen Stapel Kleider und Röcke plaziert und arbeitete sich nun offenbar weiter durch den Bestand.

Lindell sah sich um. Es war ein spartanisch eingerichtetes Zimmer mit schrägen Wänden, einer hellen Tapete mit kleinen roten Rosen, einem ordentlich gemachten, breiten Bett, auf dem eine Tagesdecke in kräftigen Farben lag. An einer Wand standen ein Bücherregal, ein kleiner Tisch und ein antiker Stuhl. Das war alles. Sie ging zum Regal: Gartenbücher und Romane. Lindell studierte einige der Titel. Sie selber kam praktisch nie zum Lesen und stand Menschen, die viel lasen, ein wenig skeptisch gegenüber. Das hatte sie vermutlich von ihrem Vater, der allen mißtraute, die ihre Nase in ein Buch steckten.

Auf dem Nachttisch lag ein dünnes Bändchen mit dem Titel »Orientalisches für Ihren Garten«. Lindell nahm es und blätterte zerstreut darin. Ein Kapitel war mit »Japanisches Blattgemüse« überschrieben.

Haver schob sich aus dem Kleiderschrank.

»Nichts?« sagte Lindell.

»Nein, nur verdammt viele Kleider.«

»Etwas Auffälliges?«

Haver schüttelte den Kopf. Er setzte sich auf die Bettkante. »Es geht immer weiter«, sagte er, und Lindell begriff, daß ihn dasselbe Gefühl erfaßt hatte wie sie.

»Was denkst du?« sagte Lindell und setzte sich auf den Stuhl.

Die Vertrautheit zwischen den beiden Kollegen wurde durch die beidseitige Müdigkeit und den allgemeinen Verdruß über die Lage der Dinge noch verstärkt. Sie wollten sich nicht in diese Schlafzimmer und Küchen drängen und in den privaten Angelegenheiten fremder Menschen herumschnüffeln. Am Anfang ihrer Karriere hatte es vielleicht eine Zeit gegeben, in der das noch neu und spannend war, heute hofften sie nur noch auf Normalität.

»Ich denke, daß Gabriella Mark hier draußen im Wald bewußt die Einsamkeit gewählt hat. Aber sie liebte Cederén.«

Ganz genau, dachte Lindell. »Kann ihre Abhängigkeit von Cederén ihr Urteilsvermögen getrübt haben?«

»Vielleicht«, meinte Haver.

»Sie hat Beruhigungsmittel genommen, war lange krankgeschrieben. Vielleicht hat sie das beeinflußt.«

»Andererseits ist sie ermordet worden«, wandte Haver ein. Er stand schnell auf.

Lindell spürte seine Niedergeschlagenheit. Gabriella Mark war seine Spur, seine Idee gewesen. Es bedeutete einen großen Rückschlag für die Ermittlungen, daß sie nun, nachdem sie die Frau endlich aufgestöbert hatten, tot war. »Mach ruhig weiter«, sagte Lindell, blieb aber selber sitzen. »Das Motiv, es muß ein starkes Motiv geben.«

»Geld«, sagte Haver, der auf die Knie gegangen war und sich den Fußboden unter dem Bett ansah.

»Ja, ich glaube auch nicht, daß militante Tierschützer eine junge Frau erwürgen würden«, sagte Lindell, »aber vielleicht gibt es da trotzdem einen Zusammenhang.«

»Inwiefern?«

»Wenn an der Behauptung etwas dran ist, daß MedForsk sich der Tierquälerei schuldig macht oder gemacht hat, steht viel auf dem Spiel. Die öffentliche Meinung würde sich schnell gegen die Firma wenden. MedForsk ist ein aufstrebendes Unternehmen, und man möchte nicht, daß der gute Ruf befleckt wird.« Lindell versank in Gedanken.

Haver setzte die Suche fort. Er begann, ein Buch nach dem anderen aus dem Regal zu nehmen und zu schütteln, um Zettel zu entdecken, die möglicherweise zwischen den Seiten steckten.

»Ich gehe wieder runter«, sagte Lindell. »Wir lassen dann Ryde ran. Ich fahre in die Stadt. Rufst du mich an?«

»Ja klar. Ich glaube, Bronkans Leute sind gekommen.«

Sie waren speziell ausgebildet, um in offenem Gelände Spuren zu sichern, und durchforsteten minutiös die nähere Umgebung.

Lindell war gerade in den Wagen gestiegen, als Edvard anrief und fragte, ob sie ihn am späten Nachmittag treffen wolle. Sie war erleichtert, ihn damit vertrösten zu können, daß sie mit einem neuen Mord beschäftigt war. Falls er enttäuscht war, ließ er sich das jedenfalls nicht weiter anmerken, sondern wünschte ihr nur viel Glück. »Wir können uns ja am Wochende sehen«, schlug er vor.

»Mal schauen«, antwortete Lindell.

Obwohl sie sich die Zeit hätte nehmen können, in Ruhe mit ihm zu telefonieren, ließ sie ihn verstehen, daß sie in Eile war, und beendete das Gespräch. »Feigling«, murmelte sie.

Lindell warf einen letzten Blick zurück auf das Haus, als sie den Motor anließ. Aus den Augenwinkeln nahm sie eine Bewegung am Fenster im Obergeschoß wahr. Haver gestikulierte wild und versuchte vergeblich, das Fenster aufzubekommen. Lindell stoppte und stieg aus. Im gleichen Moment wurde das Fenster aufgerissen.

»Warte«, schrie Haver, »ich habe Aufzeichnungen gefunden.«

»Ich komme«, erwiderte Lindell und schlug die Autotür zu. Aufzeichnungen, endlich etwas Persönliches. Josefin Cederéns Tagebuch kam ihr in den Sinn.

Als sie das Schlafzimmer betrat, saß Haver auf dem Bett und blätterte in einem kleinen hellen Kalender, dessen Umschlag mit Blumen verziert war. Einen solchen Kalender hatte Lindell seit vielen Jahren nicht mehr gesehen. Sie hätte nie geglaubt, daß man so etwas noch kaufen konnte.

»Komm«, sagte Haver und reichte ihr den Kalender, bei dem er die Seite für den 29. Juni aufgeschlagen hatte.

Dort standen zwei Fragen: »Welche Rolle spielt Pålle? Kann ich mich auf ihn verlassen?«

Lindell sah Haver an.

»Gestern«, sagte sie, und Haver nickte. »Wo hast du ihn gefunden?«

»In dem Karton unter dem Nachttisch.«

»Gibt es noch mehr?« fragte Lindell, blätterte in dem dünnen Heftchen und sah auf ungefähr jeder zweiten Seite eine Notiz. Alle waren mit Bleistift geschrieben.

»Pålle«, sagte Haver, »wer ist das?«

»Pålle«, meinte Lindell nachdenklich, »klingt nach einem Spitznamen.«

»Wird sein Name auch noch an anderer Stelle genannt?«

»Soweit ich sehen kann, nicht«, erwiderte Haver.

»Es muß ein Mensch sein, zu dem sie eine persönliche Beziehung hat, jemand, der ihr etwas bedeutet«, sagte sie. »Wen nennt man Pålle?«

»Paul, Peter, Per-Olof, Petter«, versuchte sich Haver.

»Pålle, Pålle«, wiederholte Lindell abwägend.

Willkürlich schlug sie ein paar Seiten auf. Es war kein Tagebuch im eigentlichen Sinne, es enthielt eher verstreute Bemerkungen. Einige handelten von der Aussaat des Gemüses, andere vom Wetter, der Name Sven-Erik tauchte mehrfach auf. »Sven-Erik kommt heute« am 20. Mai, »Sven-Erik in Spanien« am 14. Februar.

»Okay«, sagte Lindell, »du gehst den Kalender durch und erstellst eine Liste aller persönlichen Notizen, die wichtig sein könnten. Überspring das Wetter und das Gemüse, notier dir alle Namen und wie häufig sie vorkommen.«

»Pålle«, sagte Haver in den Raum hinein, als wolle er damit das Bild von Gabriella Marks Bekanntem heraufbeschwören.

Lindell blätterte weiter. Am 28. Mai hatte Gabriella Mark etwas geschrieben, das sie verblüffte: »Dem Kalb scheint es immer schlechter zu gehen. Das arme kleine Ding.« Sie zeigte Haver die Notiz.

»Was denn für ein Kalb?« fragte er. »Hat sie Kühe gehalten?«

»Das ist wohl eher unwahrscheinlich«, erwiderte Lindell.

»Aber vielleicht gibt es in der Nachbarschaft einen Hof.«

Lindell war etwas zufriedener, als sie sich zum zweiten Mal in den Wagen setzte. Gabriella Mark hatte eine Stimme bekommen, auch wenn es sich nur um ein paar belanglose Worte in einem Kalender handelte. Wer war dieser Pålle? War Pålle vielleicht der Mörder?

Es klingt nach einem Pferd, dachte Lindell und hatte einen Ardenner vor Augen.

21

Es erwies sich als einfache, jedoch frustrierende Arbeit, sich einen Überblick über Gabriella Marks Leben und ihren Bekanntenkreis zu verschaffen. Sie war eine sehr einsame Frau gewesen. Zu diesem Schluß kam Lindell, als sie den Bericht las, den Beatrice ihr hatte zukommen lassen.

Geboren wurde sie in einem kleinen Dorf bei Simrishamn, wo der Vater Zahnarzt gewesen war und die Mutter Zahnarzthelferin in der gleichen Praxis. Beide waren vor gut fünf Jahren gestorben. Ihre Mutter hatte Krebs, ihr Vater war vor der Küste Sri Lankas ertrunken. Die Kollegen in Simrishamn hatten eine halbe DIN-A4-Seite mit Informationen gefüllt.

Ihre nächsten Verwandten waren zwei Cousinen und ein Cousin, eine wohnte in Ystad, die andere in Tomelilla und der Cousin in Malmö. Die beiden Cousinen hatten im Grunde keinen Kontakt zu Gabriella Mark. Der Cousin aus Malmö war der einzige, der über die Jahre hinweg Verbindung zu ihr gehalten hatte. Dieser Malmöer Cousin war natürlich nicht zu erreichen. Die Kollegen in Malmö hatten seine Wohnung aufgesucht, aber es öffnete ihnen niemand. Eine Nachbann wußte zu berichten, daß er seit einer Woche im Urlaub war und erst in vierzehn Tagen wiederkommen würde. Er war zum Wandern in den Dolomiten.

Zum letzten Mal hatten sich alle vier vor drei Jahren gesehen. Damals ging es darum, das Erbe ihrer Großeltern aufzuteilen. Gabriella Mark war nach Simrishamn gereist und hatte eine Reihe von Schmuckgegenständen abgeholt.

Gabriella war schon immer etwas eigen gewesen, wie eine der Cousinen sich ausdrückte, nicht unfreundlich, aber reserviert. Sie hatte mit ihnen nicht über Sven-Erik Cederén gesprochen.

Die Firma, in der Gabriella Mark zuletzt gearbeitet hatte, existierte zwar nicht mehr, Beatrice war es aber gelungen, den früheren Firmenchef in Holland aufzutreiben, wo er im Immobiliengeschäft tätig war. Er klang aufrichtig bestürzt, als er am Telefon erfuhr, Gabriella sei tot. »Sie war so ein feiner Mensch«, hatte er zu Beatrice gesagt.

Lindell fand es tröstlich, daß in diesem Fall zur Abwechslung einmal jemand ein gutes Wort für einen anderen Menschen fand.

»Außerdem war sie eine sehr gute Projektleiterin«, teilte ihr früherer Arbeitgeber mit. »Sie hatte Ideen und setzte sie auch um, und das ist mehr, als man von den meisten anderen sagen kann. Sie war schwer zu bremsen, hartnäckig und zielstrebig.«

»Warum hat sie gekündigt?« hatte Beatrice ihn gefragt.

»Sie hat nicht gekündigt. Sie ist krankgeschrieben worden nach dem Autounfall, bei dem ihr Mann ums Leben gekommen ist. Sie hat sich von diesem Schlag nie wieder richtig erholt.«

Der Mann war verstummt, und Beatrice hatte schon geglaubt, die Leitung sei unterbrochen worden, als er mit einer Bemerkung fortfuhr: »Gabriella wollte immer gerecht sein. Sie haßte Ungerechtigkeit, egal ob es darum ging, wer mit dem Kaffeekochen an der Reihe war, oder um etwas, was sie am Morgen in der Zeitung gelesen hatte, über Menschen, die schlecht behandelt wurden. Ich glaube, das hatte sie von ihrem Vater, der war eine Art Weltverbesserer und soll sehr wahrheitsliebend gewesen sein. Sie hat oft von ihm gesprochen.«

Beatrice meinte hinterher, ein Immobilienfritze, der gleichzeitig so redegewandt war, wenn es um menschliche Beziehungen ging, sei doch einmal etwas ganz Neues.

»Sie hat alle verloren, die ihr lieb und teuer waren«, sagte Lindell, als sie und Beatrice die Aussagen über Gabriella Mark durchgingen. »Ihr Mann ist genauso gestorben wie ihre Eltern, und dann ist die Sache mit Cederén passiert.«

»Kein Wunder, daß sie Beruhigungsmittel genommen hat«, warf Beatrice ein.

»Sie haßte Ungerechtigkeiten?« sprach Lindell nachdenklich weiter.

Gabriella Mark war ihr sympathisch. Schade, daß wir uns nicht öfter unterhalten durften, dachte sie.

»Sie hätte eine gute Polizistin abgegeben«, meinte Beatrice.

»Ja, wir sind eben auch eine Art Projektleiter«, erwiderte Lindell. »Beim Projekt Gerechtigkeit.«

Der Arzt, der Gabriella Mark das Medikament verschrieben hatte, konnte ihnen nicht viel Neues berichten. Sie hatte ihn nur sporadisch aufgesucht. Offenbar hatte sie ihm nichts Persönliches anvertraut, sondern den Arzt nur benutzt, um an Beruhigungsmittel und Schlaftabletten zu kommen.

Finanziell ging es ihr gut. Das Haus war abbezahlt. Sie hatte einiges von ihren Eltern geerbt, so daß man sie finanziell unabhängig nennen konnte, obwohl sie so lange krankgeschrieben war. Ihr Bankguthaben belief sich auf fast achthunderttausend Kronen. Sie bezahlte in eine private Altersvorsorge ein und hatte, soweit sich dies ermitteln ließ, keine Schulden.

»Jedenfalls hat sie sich nicht wegen des Geldes mit Cederén eingelassen«, sagte Beatrice. »Geld hatte sie selber genug. Ich frage mich, ob sie von dem Geschäft in der Dominikanischen Republik gewußt hat. Wußte sie, daß Cederén dort Land gekauft hat? Vielleicht hatten sie gemeinsame Pläne.«

»Das glaube ich nicht«, erwiderte Lindell. »Oder vielleicht doch. Erinnerst du dich an den Brief, den wir gefunden haben? Dieser Piñeda, der geschrieben hat, daß sie in Not seien. Könnte dieser Brief aus der Dominikanischen Republik stammen? Bei Gabriella Marks Sinn für Gerechtigkeit kann man sich gut vorstellen, daß sie die Dinge wieder in Ordnung bringen wollte.«

In einer Viertelstunde sollte die Besprechung stattfinden. Die Ermittlungen im Fall Cederén waren in ein ganz anderes Licht gerückt. Lindell schloß die Augen und versuchte, all die losen Fäden logisch miteinander zu verknüpfen. Welche Rolle spielte Piñedas Brief? Der Anschlag der Tierschützer auf TV4? Was wußte Gabriella Mark? Was war so gefährlich, daß sie deshalb aus dem Weg geschafft werden mußte?

Als sie die Augen wieder öffnete, sah sie, daß Beatrice sie mit einem Gesichtsausdruck beobachtete, der sowohl Sorge als auch Neugierde verriet. Was sieht sie, dachte Lindell. Für einen Moment begegneten sich ihre Blicke. Die beiden Kolleginnen standen sich nicht sehr nah, obwohl sie die einzigen Frauen im Kommissariat waren und deshalb so etwas wie Zusammengehörigkeit hätten empfinden sollen.

»Der Typ, der sich bei dem Überfall auf TV4 an der Treppe verletzt hat, ist jedenfalls wieder in Ordnung. Seine Beine sind nicht gelähmt«, sagte Beatrice.

»Gott sei Dank«, erwiderte Lindell, »aber unsere Lähmung nimmt dafür zu.«

»War es ein Mann?« fragte Beatrice. Lindell nickte.

»Bestimmt.«

»Er hat sie gekannt.«

»Ich denke schon. Es war bestimmt kein Verrückter, der aus dem Wald spaziert kam und sie aus purem Vergnügen erwürgte. Er kannte sie und wollte sie zum Schweigen bringen.«

Lindell wurde schlecht, und sie stand auf. Es ärgerte sie, daß sie sich so schlecht konzentrieren konnte. Wie lange war einem übel?

»Wenn wir davon ausgehen, daß Gabriella Marks Theorie zutrifft und Cederén aus dem Weg geschafft wurde, welchen Grund könnte es dann dafür geben?« spekulierte Beatrice weiter.

»Finanzielle Motive«, antwortete Lindell. Es war ihr mit Mühe gelungen, den Brechreiz zu unterdrücken, und sie drehte sich wieder um.

»Möglich«, erwiderte Beatrice zweifelnd. »Obwohl es MedForsk doch gut geht. Ausnahmslos hervorragende Geschäftszahlen und neue medizinische Erfolge. Die Firma stand kurz vor einer kräftigen Expansion.«

»Wenn es aufwärtsgeht, ist die Verzweiflung am größten, falls es etwas gibt, das nicht ins Bild paßt. Vielleicht paßte Cederén nicht mehr ins Bild.«

Lindell war plötzlich den Tränen nah. Erneut mußte sie ihrer Kollegin den Rücken zukehren.

»Was ist los?« fragte Beatrice. »Du siehst so traurig aus.«

Lindell nickte kaum merklich in Richtung Fenster.

»Ich denke an Emily«, sagte sie leise.

»Wenn Kinder sterben, ist es am schlimmsten«, stimmte Beatrice ihr zu. »Ich habe auch viel an sie gedacht.«

Sie schwiegen eine Weile. Lindell spürte, daß Beatrice gerne nachgehakt hätte. Sie wollte und wollte doch nicht, daß ihre Kollegin sie danach fragte, wie es ihr ging. Lindell spürte immer stärker das Bedürfnis, mit jemandem zu reden. Ihre Mutter kam dafür nicht in Frage, denn sie würde ihr weder vernünftige Ratschläge geben noch tröstende Worte finden.

»Nimm es dir nicht so zu Herzen«, sagte Beatrice. »Ich weiß, das klingt lächerlich, aber …«

»Ich komme schon klar«, schnitt Lindell ihr das Wort ab.

Die Vormittagsbesprechung entwickelte sich zu einer düsteren Angelegenheit. Die Tatsache, daß ein weiterer Mord begangen worden war und bei den Ermittlungen im Fall Cederén neue Wege eingeschlagen werden mußten, bedrückte alle Anwesenden bis auf Sammy Nilsson. Ihn schien es vielmehr zu stimulieren, daß sich die Lage weiter kompliziert hatte.

»Gabriella Mark ist der Schlüssel«, sagte er enthusiastisch.

Die übrigen Anwesenden schienen einige Sekunden über seine Behauptung nachzudenken, fanden aber nichts Revolutionäres daran. Schlüssel gab es mehr als genug. Möglicherweise war es der Zufall, der einen davon zum entscheidenden Hinweis werden ließ. Daß die Aufklärung des Mordes an Gabriella Mark von Bedeutung für den verzwickten Fall um MedForsk war, stellte in den Augen seiner Kollegen nun wirklich keine bahnbrechende Erkenntnis dar; aber sie ließen ihn gewähren. Es war gut, daß wenigstens einer von ihnen noch voller Energie war. Vielleicht würde in seinem Redeschwall tatsächlich noch etwas von Bedeutung auftauchen.

»Ich bin die Telefongespräche durchgegangen, die sie in der letzten Zeit geführt hat«, fuhr er fort. »Sie hat nicht besonders viel telefoniert, aber es gibt ein paar Gespräche, die wichtiger sind als die anderen. Ein paar Telefonate, die das Ganze so richtig zuspitzen.«

Er legte eine Kunstpause ein. Den anderen dämmerte es nun allmählich, daß es vielleicht doch einen Grund zum Optimismus gab, und sie warteten darauf, daß er weitersprach.

»Sie hat viermal Jack Mortensen angerufen und einmal Cederéns Eltern.«

Lindell blickte auf.

»Mortensen«, sagte sie. »Er hat doch abgestritten, etwas von einer Geliebten Cederéns zu wissen. Wann wurden die Gespräche geführt?«

»Zuletzt vorgestern«, antwortete Sammy Nilsson. »Um 14:10. Davor dreimal. Das erste Telefonat führten sie einen Tag, nachdem wir Cederéns Leiche gefunden hatten.«

»Das gibt es doch gar nicht«, entfuhr es Lindell.

»Seine Eltern hat sie vor einer Woche angerufen. Das Gespräch dauerte gut acht Minuten. Mit Mortensen hat sie insgesamt zweiundfünfzig Minuten telefoniert.«

»Zweiundfünfzig Minuten«, wiederholte Haver, »anscheinend hatten sie sich einiges zu sagen.«

»Wir bestellen Mortensen ins Präsidium«, bestimmte Ottosson. »Er soll ruhig ein wenig ins Schwitzen kommen. Ann, du unterhältst dich am besten noch einmal mit Cederéns Vater.«

Lindell sah das alte Ehepaar vor sich. Was sollte sie ihnen sagen? Kannten sie Gabriella vielleicht von früher?

»Wir wissen, daß sie erwürgt wurde, wahrscheinlich zwischen neun und zehn Uhr vorgestern abend«, sagte Ryde. »Es deutet einiges darauf hin, daß dies in der Küche geschah. Ein Flickenteppich war ohne ersichtlichen Grund verrutscht. Angesichts der Tatsache, wie ordentlich die Küche ansonsten war, fällt der Teppich aus dem Rahmen, aber sicher können wir es nicht sagen. Es gab keine Fingerabdrücke bis auf ihre eigenen und die Cederéns. Keine Spuren im Müll, nichts unter ihren Fingernägeln. Keine weiteren Verletzungen am Körper und keine blauen Flecken«, faßte Ryde zusammen.

»Wir haben noch den Kalender«, warf Berglund ein. »Außer dem Namen Pålle gibt er nicht viel her. Dann hat sie noch ein wenig in ein kleines Notizbuch gekritzelt. Es ist kein richtiges Tagebuch, eher verstreute Notizen, die alle aus der Zeit nach dem Tod ihres Mannes zu stammen scheinen. Es sind traurige Zeilen. Das Telefonbuch enthält etwa vierzig Namen, also nicht besonders viele. Unter ihnen findet sich kein Pålle«, schloß Berglund in seiner trockenen und sachlichen Art.

Ottosson sah ihn anerkennend an und nickte.

»Ihre Schuhe waren noch im Haus. Wie ihr wißt, wurde sie barfuß aufgefunden, was die Theorie stützt, daß der Mord im Haus begangen worden ist. Die Fersen sind schmutzig, so als wäre sie bis zu dem Steinhaufen über die Erde geschleift worden«, meinte Ryde, und Lindell hatte das Gefühl, einem einstudierten Wechselgesang zwischen ihm und Berglund zu lauschen.

»Haben die Nachbarn etwas gesehen?« erkundigte sich Ottosson.

»Nein, bis jetzt haben wir nichts herausgefunden«, antwortete Haver. »Nilsson, unser Rasbokenner, kümmert sich darum. Dagegen deutet einiges darauf hin, daß sich jemand am Waldrand aufgehalten hat. Bronkans Leute haben eine Reihe von Spuren gesichert, aber er wollte keine voreiligen Schlüsse ziehen. Jedenfalls gibt es da eine Menge Elchkot.«

»Okay«, sagte Ottosson, »jemand ist zu dem Haus gekommen, wahrscheinlich ein Bekannter von Gabriella Mark. Er ist entweder hereingebeten worden oder hat sich ungebeten Zutritt verschafft, hat sie erwürgt und ist verduftet. Es deutet nichts darauf hin, daß etwas angerührt oder gestohlen worden wäre.«

»Schwer zu sagen, wir wissen ja nicht, was sich vorher alles im Haus befand«, widersprach Berglund pedantisch.

»Das stimmt natürlich«, erwiderte der Kommissariatsleiter, »aber es ist nichts verschoben oder durchsucht worden, das wollte ich damit sagen.«

Ein paar Sekunden herrschte Schweigen, bis Lindell das Wort ergriff.

»Bleibt die Frage nach dem Motiv. Gabriella Mark hat mich zweimal angerufen. Bei ihrem ersten Anruf klang sie vor allem verwirrt und verzweifelt; beim zweiten Mal war sie etwas bestimmter und fest davon überzeugt, daß Cederén unschuldig war. Für sie war es völlig undenkbar, daß er sich das Leben genommen hat. Ihr Hauptargument war der Gin. Was halten wir davon?«

»Soll man Cederén gezwungen haben, den Gin zu trinken, um ihn anschließend mit Autoabgasen zu vergiften?« fragte Ottosson skeptisch.

Lindell nickte. »Unmöglich ist das nicht«, erwiderte sie.

»Gabriella Mark war sich ihrer Sache vollkommen sicher. Wir werden uns in Cederéns Bekanntenkreis umhören, ob er Gin trank.«

»Wer kann ihr davon erzählt haben? In der Zeitung hat es jedenfalls nicht gestanden.«

»Das würde ich auch gerne wissen«, meinte Lindell.

»Haben wir es jemandem gesagt?« fragte Haver.

»Ich habe es jemand gesagt«, meldete sich Beatrice zu Wort, und alle Köpfe drehten sich in ihre Richtung. »Ich habe mit Cederéns Eltern gesprochen, und als seine Mutter mich fragte, ob ich glauben würde, daß ihr Sohn vor seinem Tod sehr leiden mußte, habe ich nein gesagt und erzählt, daß er ziemlich betrunken gewesen ist, als die Abgase ihn vergifteten, so daß er wahrscheinlich gar nichts gespürt hat.«

Niemand sagte etwas.

»Ich habe es gesagt, um sie ein wenig zu trösten«, fügte Beatrice hinzu.

»Hast du erwähnt, daß er Gin getrunken hat?« fragte Lindell.

»Ich weiß es nicht, schon möglich. Das war vielleicht ein Fehler«, fuhr sie fort, als alle schwiegen.

»Was heißt schon Fehler; ich verstehe, wie du gedacht hast. Wir fragen Cederéns Mutter einfach danach«, sagte Ottosson leichthin und versuchte so, Beatrices Verlegenheit ein wenig zu lindern.

Die Besprechung endete damit, daß Lindell den Stand der Ermittlungen zusammenfaßte und die anstehende Arbeit verteilte. Im Grunde war das nicht nötig, da alle wußten, was sie zu tun hatten. Sie tat es vor allem um ihrer selbst willen, um ihre eigene Passivität zu überwinden. Ottosson lächelte sie an und strich sich über den Bart. Beatrice beobachtete sie von der Seite. Haver sah vor allem ungeduldig aus.

Unmittelbar nach der Besprechung ging Lindell zur Toilette. Sie wollte sich im Spiegel sehen, um herauszufinden, ob sich ihre innere Verwirrung auch in ihrem Äußeren widerspiegelte. Sie fuhr sich mit einer Hand über Wangen und Stirn, so als würde sie von einem Geliebten gestreichelt. Die Fältchen um ihre Augen waren tiefer geworden, aber was schlimmer war: Die Augen hatten ihren Glanz verloren. Sie starrten sie matt aus einem fremden Gesicht an, das zu einem fremden Körper gehörte.

Sie verließ die Toilette in einem erbärmlichen Zustand und mußte sich zusammenreißen, um die fünfzehn Schritte bis zu ihrem Büro zu gehen. Als sie an ihrem Platz hinter dem Schreibtisch saß, wählte sie Jack Mortensens Telefonnummer. Sie erreichte ihn weder bei MedForsk noch unter seiner Privat- oder Handynummer und hinterließ eine Nachricht auf der Mailbox.

Haver ging die Passagierlisten des Flughafens durch. Unmittelbar nach Cederéns Verschwinden hatte er mit dieser Arbeit begonnen. Damals war es ihr Ziel gewesen, Cederéns Namen auf den Listen zu finden. Mittlerweile hatte er seine Suche auf alle abgehenden und ankommenden Flüge aus der Dominikanischen Republik und Malaga ausgeweitet. Die Listen umfaßten Tausende von Namen. Er hatte die meisten Charterflüge aussortiert und konzentrierte sich auf Linienflüge.

Er hoffte, irgendwo auf einen Namen zu stoßen, den er aus den Ermittlungen kannte, entweder den Cederéns oder den eines anderen Mitarbeiters von MedForsk. Jetzt ging er die Listen noch einmal durch, um eventuell den Namen der Ermordeten zu finden.

Im Laufe des Winters und Frühjahrs war Cederén häufig nach Malaga geflogen. Bei seiner Sekretärin waren insgesamt zwölf Reisen in die spanische Stadt notiert.

Büro und Fabrikanlage des Unternehmens in Spanien waren ausgebaut und die Produktion zum größten Teil dorthin verlagert worden. Vielleicht war er ja nicht allein geflogen. Haver wußte nicht genau, wonach er suchte, aber vielleicht verbarg sich irgendwo hinter all diesen Namen etwas Wichtiges. Er hielt insbesondere Ausschau nach dem Namen Piñeda, dem unbekannten Briefschreiber. War er vielleicht nach Schweden gekommen, um auf sein Recht zu pochen? Bislang hatte Haver jedoch noch nichts von Interesse gefunden.

Mortensen meldete sich eine Viertelstunde später.

»Ich hatte das Handy ausgeschaltet. Ständig ruft jemand an«, lautete seine Erklärung dafür, daß er nicht an den Apparat gegangen war.

Lindell fragte sich insgeheim, ob man nicht ein Mobiltelefon besaß, damit man jederzeit erreichbar war.

»Ich möchte Sie bitten, auf der Stelle herzukommen«, sagte sie ohne höfliche Umschweife.

»Jetzt?«

»Ja, jetzt. Wir haben einiges zu besprechen.«

»Aha.« Mortensen gab sich naiv, schien sich zu einem Einwand aufraffen zu wollen.

»Jetzt«, wiederholte Lindell.

Sie brauchte nicht länger als zwanzig Minuten zu warten, bis vom Empfang Besuch für sie angekündigt wurde. Sie ging hinunter und lotste Mortensen schweigend zu ihrem Büro.

Den naiven Ton hatte er abgelegt, was Lindell ein wenig gnädiger stimmte. Sie verabscheute Leute, die gewöhnlich das Sagen hatten, sich aber in Gegenwart eines Polizisten in nervöse Teenager verwandelten.

»Sie haben mir glatt ins Gesicht gelogen«, begann sie ohne Umschweife.

»Was meinen Sie damit?«

»Ich meine Cederéns Geliebte. Sie wußten von ihr und Sie wußten, wo sie sich aufhielt.«

Mortensen sah sie an, und sie glaubte zu erkennen, daß ein schwaches Lächeln auf seinen Lippen spielte. War es denn wirklich möglich, daß er sie höhnisch angrinste?

»Ja natürlich, ich kenne Gabriella.«

»Sie ist tot«, teilte ihm Lindell mit und bereute augenblicklich ihre Worte.

»Das ist doch nicht möglich.«

»Warum haben Sie mich angelogen?«

»Wie ist das passiert?«

»Beantworten Sie meine Frage.«

»Ich …«, setzte er an, verstummte jedoch sofort wieder. Er starrte Lindell an, als glaube er, daß sie versuchte zu bluffen.

»Sie hat mich angerufen, mir aber ihren Namen nicht genannt. Sie hätten ihr das Leben retten können, wenn Sie uns gesagt hätten, wo sie war.«

»Hat sie sich etwa umgebracht?«

»Jetzt erzählen Sie mir, warum Sie geblufft haben. Und keine Märchen mehr.«

»Ich wollte sie schützen«, sagte er leise. »Sie hatte auch so schon zu viel gelitten. Sie wissen vielleicht nicht, was sie alles durchmachen mußte.«

»Statt dessen haben Sie zu ihrem Tod beigetragen«, entgegnete Lindell.

Er blickte hastig auf, Staunen im Gesicht, aber da war auch noch etwas anderes, vielleicht Angst.

»Was hat sie gesagt?« fragte Mortensen vorsichtig.

»Das spielt keine Rolle. Sie wollte über Cederén sprechen.«

»Wie ist sie gestorben?«

»Sie ist erwürgt worden.«

Mortensen schluckte.

»Wie gut haben Sie sie gekannt?«

»Nicht sehr gut. Ich wußte, daß sie mit Sven-Erik zusammen war. Ich bin ihr ein paarmal begegnet. Wer hat das getan?«

»Erzählen Sie mir von der Beziehung der beiden.«

Mortensen riß sich ein wenig zusammen und begann, einigermaßen zusammenhängend davon zu erzählen, wie sie und Cederén sich kennengelernt hatten. Mortensen glaubte, daß Gabriella Mark der Hauptgrund für Cederéns Persönlichkeitsveränderung war, dafür, daß er begonnen hatte, seine Arbeit und die Firma in Frage zu stellen.

»Ging es dabei um die Tierversuche?«

»Nein, kaum, wir haben während unserer ganzen beruflichen Laufbahn mit Versuchstieren gearbeitet. Diese Art von Arbeit ist von jeher eng mit medizinischer Forschung verknüpft.«

»Dann war er also kein militanter Tierschützer?«

»Nein, auf gar keinen Fall«, beteuerte Mortensen.

»Was war er dann?«

»Ich glaube, er ist in eine Art Midlife-crisis geraten. Das hing sicher auch mit Josefin zusammen. Die beiden hatten sich wohl auseinandergelebt.«

»Das kann schon vorkommen, wenn der eine ein Verhältnis mit einer anderen Frau anfängt«, meinte Lindell.

»Ich habe es eher als ein Symptom dafür gesehen, daß ihre Ehe nicht mehr gut lief. Daß seine Wahl auf Gabriella fiel, war wohl eher ein Zufall.«

»Plante Cederén eine gemeinsame Zukunft mit ihr?«

»Keine Ahnung.«

»Hatte der Landkauf in der Dominikanischen Republik etwas mit ihr zu tun? Wollten die beiden vielleicht dorthin ziehen?«

»Keine Ahnung«, wiederholte er. »Der Landkauf ist und bleibt mir ein Rätsel.«

»Sie sagen, daß Sie Gabriella Mark schützen wollten, als Sie ihre Identität für sich behielten. Dachten Sie nicht auch ein wenig an die Firma?«

»Wie meinen Sie das?«

»Es wurde immerhin so einiges im Zusammenhang mit dem Tod von Familie Cederén geschrieben. Wenn sich dann auch noch herausgestellt hätte, daß er eine Geliebte hatte, wäre das Ganze sicher noch unangenehmer geworden.«

»Nein, so war das nicht«, sagte er leise.

»Wer kann ein Interesse an ihrem Tod gehabt haben?«

Die Frage stand im Raum, als das Telefon klingelte. Lindell griff nach dem Hörer, ohne den Mann auf der anderen Seite des Schreibtischs aus den Augen zu lassen. Haver war am Apparat. Sie bat ihn, später noch einmal anzurufen, legte auf und wiederholte ihre Frage. Mortensen schien neue Kraft geschöpft zu haben und erging sich in einer langen Tirade über die zunehmende Gewaltbereitschaft in der Gesellschaft.

»Vielleicht war es auch eine Art Rache von jemandem, der Josefin nahegestanden hat«, sagte er abschließend.

»Gibt es denn jemanden, der ihr nahestand und bereit wäre zu morden?«

»Was weiß denn ich. Die Menschen scheinen heutzutage zu allem fähig zu sein.«

In dem Punkt mußte Lindell ihm recht geben, auch wenn sie seine Theorie ansonsten eher unwahrscheinlich fand.

»Sie haben fast eine Stunde lang mit Gabriella Mark telefoniert. Worüber haben Sie gesprochen?«

»Haben wir so lange telefoniert? Die meiste Zeit haben wir natürlich über Sven-Erik gesprochen. Ich wollte wissen, wie sie zurechtkam. Ich wußte ja, daß sie es nicht leicht gehabt hatte. Schließlich kenne ich eine Reihe von Ärzten, falls sie ärztlichen Beistand benötigt hätte, meine ich.«

»Und was hat sie gesagt?«

»Daß sie Gemüse aussäen müsse. Ich fand, das klang verrückt.«

»Was haben Sie vorgestern, am Abend des 29. Juni gemacht?«

»Ich habe in meinem Garten einen Teich ausgehoben«, sagte er. »Ich bin dabei, den Garten umzugestalten, und hatte einen kleinen Bagger gemietet.«

»Von wann bis wann haben Sie in Ihrem Garten gearbeitet?«

»Ich habe so gegen sechs angefangen und gebaggert, solange es hell genug war. Man will schließlich etwas haben für sein Geld.«

»Waren Sie allein?«

»Der Mann, der den Bagger vermietet hat, ist kurz vor sechs gekommen. Er hat mir alles erklärt, dann ist er wieder weggefahren. Das war wohl so gegen sieben. Dann habe ich weitergemacht.«

»Sie haben keinen Besuch bekommen?«

Mortensen schien nachzudenken.

»Nein, aber die Nachbarn können sicher bestätigen, daß ich im Garten gearbeitet habe.«

Lindell stand plötzlich auf, und Mortensen reagierte auf ihre unerwartete Bewegung damit, daß er seinen Stuhl zurückschob.

»Gibt es sonst noch was, das Sie uns nicht erzählt haben?«

Er schüttelte den Kopf.

»Es tut mir leid …«, begann er, wurde aber von Lindell unterbrochen, die ihm für das Gespräch dankte und die Hand ausstreckte.

Er ergriff sie, mit der anderen machte er eine unbeholfene Geste, als wollte er sagen: Entschuldigung, ich konnte doch nicht ahnen.

Lindell notierte sich die wichtigsten Punkte des Verhörs. Sie war sich nicht sicher, wie sie Jack Mortensen einschätzen sollte. Er war ein gerissener Typ, der bestimmt gewohnt war, sich den unterschiedlichsten Situationen anzupassen. Sein Tonfall und seine Gesten hatten mitunter etwas Theatralisches; aber Lindell wußte auch, daß manche Menschen bewußt eine defensive Rolle spielten, ohne daß sie deshalb etwas im Schilde führten. Sie wollten damit nur ihr Entgegenkommen signalisieren. Es sprach einiges dafür, daß auch er zu dieser Sorte Menschen gehörte.

Sie rief Haver an, der jedoch nicht mehr in seinem Büro war. Daraufhin wählte sie die Nummer von Cederéns Eltern, die sie nach einigem Suchen in dem Durcheinander auf ihrem Schreibtisch gefunden hatte.

Seine Mutter ging an den Apparat. Sie bestätigte, daß sie mit Gabriella Mark gesprochen hatte, die sich als eine Freundin Sven-Eriks vorgestellt habe. Sie hatte ihnen nur ihr Beileid aussprechen und ihnen mitteilen wollen, daß sie nicht daran glaube, daß Sven-Erik der Täter war.

»Sie war mir sympathisch«, erzählte Cederéns Mutter.

Die Frage, ob sie Gabriella Mark von dem Gin erzählt habe, bejahte Cederéns Mutter. Von dem Gin hätten sie von einer anderen Polizistin erfahren. »Ich habe ihr das erzählt, um sie ein wenig zu trösten«, sagte die Frau.

Lindell bedankte sich für die Auskunft und wollte das Gespräch bereits beenden, als die Frau sie unterbrach: »Wer war sie?«

»Eine Freundin der Familie«, antwortete Lindell.

Lindell dachte nicht weiter über Mortensen nach. Ihr Bauch machte sich wieder bemerkbar. Wie groß mochte es sein, wenn es wirklich in ihr wuchs, dieses kleine Lebewesen? Sie wußte nichts über die Entwicklung von Embryonen. Sie strich sich über den Hosenbund. Äußerlich war noch nichts zu erkennen. Die einzige körperliche Veränderung waren die etwas volleren Brüste. Hatte Sammy Nilsson ihre Brüste heute nicht etwas sehr lange betrachtet?

Sie hätte in der Cafeteria essen können, verließ aber statt dessen das Haus und spazierte mit schnellen Schritten in die Stadt. Sie hatte geglaubt, eine Atempause zu haben, um sich klar darüber werden zu können, wie es mit ihr weitergehen sollte, aber dann war der Mord an Gabriella Mark dazwischengekommen, und sie mußte ihre privaten Überlegungen zurückstellen. Sie tat dies automatisch, aber auch mit einer gewissen Erleichterung.

Es war schwül, und Lindell geriet schon nach wenigen Minuten ins Schwitzen.

Sie – als alleinerziehende Mutter, Lindell versuchte es sich vorzustellen. Die Probleme, die damit auf sie zukämen: zu Hause bleiben, stillen und Windeln wechseln und mit den anderen Müttern aus ihrem Viertel in der Krabbelgruppe sitzen. Wenn das Kind älter ist, würde sie zum Kindergarten hetzen müssen und ständig ein schlechtes Gewissen haben, sowohl zu Hause als auch auf der Arbeit.

So hatte sie sich die Schwangerschaft und das Leben mit Kindern nicht vorgestellt. Sie wollte einen Mann haben, mit dem sie gemeinsam den Alltag bewältigen konnte. Wenn es doch nur Edvards Kind gewesen wäre!

Sie ging immer schneller. Innerhalb der nächsten acht Tage muß ich mich entscheiden, dachte sie. Wie lange darf man eigentlich abtreiben? Sie erinnerte sich vage, daß es achtzehn Wochen waren. Das machte viereinhalb Monate. Konnte das wirklich stimmen?

Eine Woche, murmelte sie leise vor sich hin, als sie die Tür zum Restaurant Elaka Måns aufschob.

Später am Tag kam Bronkan vorbei und berichtete, daß es ihnen gelungen war, in der Nähe von Gabriella Marks Haus einen Fußabdruck der Größe 42 zu sichern, ungefähr fünf Meter hinter dem Waldsaum, in sumpfigem Gelände.

Von der Stelle aus konnte man den Hof überblicken und hatte gleichzeitig gute Deckung hinter ein paar zerzausten Tannen. Unmittelbar neben dem Fußabdruck befand sich Elchkot. Haver scherzte, daß es vielleicht Hufgröße 42 war, aber Bronkan schien keinen Spaß zu verstehen und starrte Haver und Lindell nur wütend an. Lindell wußte, daß die Männer eine umfangreiche und zeitraubende Arbeit hinter sich hatten, und beeilte sich deshalb, zu dem Fund zu gratulieren. Bronkans Miene hellte sich ein wenig auf, aber die Müdigkeit in seinem Gesicht war nicht zu übersehen.

Der Abguß würde die bislang praktisch nicht existierende Sammlung von Indizien im Falle Mark ergänzen. Im übrigen war damit natürlich noch längst nicht gesagt, daß der Fußabdruck überhaupt etwas mit dem Mord zu tun hatte. Sie konnten nur hoffen, daß er ein Teil war, das zu ihrem Puzzle paßte.

Die Befragungen in Gabriella Marks kleinem Freundeskreis und unter ihren ehemaligen Arbeitskollegen waren abgeschlossen. Bis auf Hedda Ljunggren hatte man alle telefonisch vernommen. Berglund war bei der pensionierten Lehrerin, einer Dame um die Siebzig, zu Hause gewesen.

Alles in allem hatte das Gespräch mit Hedda Ljunggren das Bild einer jungen Frau vermittelt, die am Boden zerstört gewesen war, dann jedoch langsam, aber sicher wieder ins Leben zurückfand. Im großen und ganzen war das Gabriella Mark aus eigener Kraft gelungen, weil sie den Seelenklempnern immer mißtraut habe. In ihrem ganzen Elend war sie doch überzeugt gewesen, den Weg aus der Depression zu finden und sich ein neues Leben aufbauen zu können. Ihr Haus, das sie sich gekauft und in dem Hedda Ljunggren sie einige Male besucht hatte, war ein erster Schritt in diese Richtung gewesen.

»Sie war so schön, wenn es ihr gut ging«, hatte die Lehrerin gesagt. »Dann strahlte sie regelrecht. Außerdem hatte sie eine Art, sich anderen mitzuteilen, die nur wenigen vergönnt war. Dabei konnte es um einige Worte der Anerkennung oder um ein Bund Möhren gehen.«

Berglund faßte seine Eindrücke zusammen. Er mochte die alte Lehrerin. Ihre Worte waren von großer Liebe zu Gabriella Mark und einer auf Wissen und Respekt basierenden Menschenkenntnis erfüllt gewesen, die Berglund bei einigen seiner jüngeren Kollegen arg vermißte.

»Ich glaube, ich weiß, wie alles zusammenhängt«, sagte Sammy Nilsson. Er saß da, streckte genüßlich die Beine aus und machte eine Pause. »Wir haben doch auch noch Josefins Vater. Er ist der einzige, der ein hinlängliches Motiv hatte, sich an der Frau zu rächen, die indirekt den Tod seiner Tochter verursacht hat.«

Lindell hatte den alten Mann, der in Uppsala-Näs am Küchentisch saß, in seiner offenen Wunde auf dem Schädel kratzte und nicht verstehen konnte, was mit Kind und Enkelkind geschehen war, noch gut vor Augen. Natürlich hatte er einen großen Verlust erlitten, aber war er deshalb auch fähig, einen Mord zu begehen?

»Vielleicht hat er Gabriella Mark aufgesucht, um mit ihr zu reden, ist dann wütend geworden und hat sie erwürgt«, fuhr Sammy Nilsson fort.

»Und wie hat er von ihrer Existenz erfahren und wo sie wohnt?« erkundigte sich Berglund.

»Vielleicht kannte Josefin die Geliebte ihres Mannes. Wem konnte sie sich schon anvertrauen? Außerdem bin ich in der Garage Magnusson begegnet, der mir erzählte, daß er die Kellnerin aus dem Wermlandskällaren noch einmal angerufen habe. Er wollte sich erkundigen, ob sie sich an weitere Details bei Cederéns Restaurantbesuchen erinnern könne, und bei der Gelegenheit hat sie erwähnt, daß sie zu Josefins Vater in Uppsala-Näs gefahren sei. Sie hatte ihn ein wenig trösten wollen, denn die beiden haben sich offenbar gut verstanden, als sie noch im Pflegedienst arbeitete. Mit anderen Worten, der Vater wußte, daß wir nach einer unbekannten Frau in Cederéns Begleitung suchten. Er wußte, wer sie war, aber statt mit uns zu sprechen, beschloß er, sie selber ausfindig zu machen. Nicht unbedingt, um sie zu ermorden, aber mit Sicherheit, um ihr in die Augen zu sehen, sie vielleicht zu beschimpfen, was weiß ich.«

Lindell mußte über Sammy Nilssons abschließende Worte grinsen.

»Lacht ihr nur«, sagte er, »aber habt ihr vielleicht eine bessere Idee?«

Er stemmte sich aus dem Sessel, streckte sich nach der Thermoskanne auf dem Tisch, schüttelte sie und mußte feststellen, daß sie leer war.

»Wir lachen nicht«, erwiderte Lindell, »aber du mußt zugeben, daß du viel Phantasie hast.«

»Es geht um das Motiv«, sagte er. »Ein starkes Motiv. Und welches Motiv könnte stärker sein als die Trauer eines Vaters nach dem Tod seiner einzigen Tochter. An Cederén konnte er sich nicht mehr rächen. Ihm blieb nur noch Gabriella.«

»Ich glaube, das Ganze ist viel komplizierter«, wandte Haver ein. »Ich denke, daß das alles zusammenhängt. Es geht in diesem Drama nicht nur um familiäre Trauer. MedForsk gehört auch dazu, genauso wie die Affen und die Tierschützer.«

»Okay«, sagte Sammy Nilsson und stand wieder auf, »dann ziehe ich mich jetzt zurück und hecke eine neue Theorie aus. Seid ihr in einer halben Stunde noch da?«

Lindell beschloß, zu Josefins Vater hinauszufahren. Auf dem Hinweg hielt sie an der Kirche und wollte das Grab von Josefin und Emily besuchen, überlegte es sich aber gleich wieder anders. Zehn Minuten blieb sie sitzen und spielte mit dem Gedanken, Edvard anzurufen, aber was sollte sie ihm eigentlich sagen?

Scheinbar ruhiger fuhr sie weiter, vorbei an der verlassenen Villa der Cederéns. Das Haus würde wohl verkauft werden. Soweit sie wußte, erbten es Sven-Eriks und Josefins Eltern.

Holger Johansson saß gemeinsam mit seiner Nachbarin Vera beim Kaffee auf der Hollywoodschaukel. Er schien nicht weiter überrascht zu sein, daß Lindell wieder auftauchte.

Sie konnte es nicht lassen, einen Blick auf seinen Schädel zu werfen. Vera ging hinein, um ein weiteres Gedeck zu holen.

Holger Johansson war in den Wochen seit ihrer ersten Begegnung gealtert. Er wirkte beinahe etwas verwirrt. Vielleicht nimmt er Medikamente, dachte Lindell.

Sie erzählte in aller Kürze, daß sie die Frau gefunden hätten, mit der Cederén sich getroffen habe. Holger Johansson sah nicht überrascht aus, hob nur den Blick und sah Lindell an, so als wolle er sagen: Ja sicher, es war doch alles Cederéns Fehler, es war seine Untreue, die meine Tochter und meine Enkelin getötet hat.

»Cederéns Freundin ist ebenfalls tot. Sie wurde ermordet.«

Der Mann setzte seine Tasse mit einem Klirren ab und starrte Lindell verblüfft an.

»Wie bitte?« brachte er heraus; Vera kam gerade zurück. In der einen Hand hielt sie das Gedeck und in der anderen einen Kuchenteller mit ein paar Stücken Biskuitrolle.

Lindell wiederholte, was sie gesagt hatte.

Vera blieb mit der Tasse in der Hand stehen. »War das die Frau, von der in der Zeitung stand?«

Lindell nickte.

»Der Kaffee«, sagte Holger Johansson, »schenk ihr eine Tasse Kaffee ein.«

»In der Zeitung stand aber nichts davon, daß es eine Verbindung zu Sven-Erik gibt«, sagte sie.

»Nein, das haben wir den Medien nicht gesagt.«

»Wie ist sie gestorben?« fragte Holger Johansson.

»Sie ist erwürgt worden.«

Es war seltsam, nicht sagen zu dürfen, daß Gabriella ein guter Mensch gewesen war, dem das Leben schwer zugesetzt hatte.

»Wie traurig«, sagte Vera und sah ihren Nachbarn flüchtig an, so als hätte sie sich versprochen.

»Ich muß Sie leider fragen, was Sie am Abend des 29. Juni gemacht haben.«

Sie haßte es, diese Frage zu stellen, und erklärte deshalb im nächsten Atemzug, daß sie es tat, weil sie es tun mußte.

»Ich verstehe«, sagte Holger Johansson. »Ich war wie immer zu Hause. Seit Josefin tot ist, habe ich das Haus praktisch nicht mehr verlassen.«

»Das kann ich bezeugen«, warf Vera schnell ein.

»Ich glaube Ihnen«, sagte Lindell.

»Ich muß Ihnen noch zwei weitere Fragen stellen. Welche Schuhgröße haben Sie?«

»44«, erwiderte Holger Johansson unerwartet schnell.

»Danke«, sagte Lindell und nahm einen ersten Schluck Kaffee.

»Sie sprachen von zwei Fragen.«

»Ja, meine letzte Frage mag Ihnen ein wenig seltsam vorkommen …«

»Als ob die Frage nach meiner Schuhgröße nicht schon seltsam genug gewesen wäre«, unterbrach Holger Johansson sie.

Lindell mußte lächeln. »Ich wollte Sie fragen, ob es eine Alkoholsorte gab, die Sven-Erik Cederén nicht vertrug, die er nicht trank?«

»Das weiß ich nicht, aber meistens trank er Whisky. Ohne Eis und Wasser. Wie viele Abende haben wir nicht hier mit unseren Gläsern zusammengesessen.«

Holger Johansson versank in Gedanken. Lindell warf Vera einen Blick zu.

»Er trank niemals klaren Schnaps oder Grog«, fuhr der Mann fort. »Reicht Ihnen das als Antwort?«

»Vielen Dank«, antwortete Lindell.

Sie blieb noch eine Viertelstunde. Als sie vom Tisch aufstand, fiel ihr etwas ein. »Sie hatten eine Zeitlang eine Haushaltshilfe, Maria Lundberg, haben Sie noch einmal mit ihr gesprochen, seit sie nicht mehr regelmäßig zu Ihnen kommt?«

»Nein«, erwiderte Holger Johansson fragend, »hätte ich das tun sollen?«

Vera stand auf und begleitete Lindell zum Auto. Als sie es fast erreicht hatten, griff Vera nach ihrem Arm.

»Sie müssen Holger entschuldigen, aber manche Dinge vergißt er im Moment einfach. Maria, die Haushaltshilfe, ist tatsächlich hier gewesen und hat ihn besucht.«

Lindell nickte.

Sie verließ die beiden alten Leute mit einem seltsamen Gefühl. Lag es daran, daß das Paar auf der Hollywoodschaukel sie an ihre eigenen Eltern erinnert hatte? Der gleiche Stillstand, der um sie herum in der Luft lag, das gleiche Klirren der Kaffeetassen und die gleiche, ein wenig traurige Passivität. Die Hollywoodschaukel hatte hin und her geschaukelt. Vera hatte ihr von Zeit zu Zeit mit dem Fuß diskret neuen Schwung gegeben. So war es wohl, sie sorgte für Bewegung. Holger Johansson schaukelte zerstreut mit, vielleicht war er sich dessen auch gar nicht bewußt. Daheim in Ödeshög war es genauso. Ohne kleine Bewegungen der Mutter, eingeübt im Laufe eines langen gemeinsamen Lebens mit dem Vater, würde ihr Elternhaus vollkommen erstarren.

»Er hat es nicht leicht«, sagte sie stets, wenn die Tochter darauf hinwies, daß ihr Vater ruhig etwas aktiver sein oder bei der Hausarbeit helfen könnte. Was sie damit meinte, hatte Lindell nie verstanden; die selbstauferlegte Fürsorglichkeit ihrer Mutter sah sie mit einer Mischung aus Zärtlichkeit und Verachtung.

Das ganze Gerede, dachte sie, führt doch zu nichts. Monotonie und Schlendrian waren die Worte, die ihr in den Sinn kamen. Sie sah sich selber unzählige Male den gleichen Weg fahren.

Irgendwo an diesem Weg standen die Gewalttäter – Mörder, Dealer und Vergewaltiger – und sahen zu, wie sie und ihre Kollegen herumhasteten, sich Notizen machten, in Handys sprachen und miteinander diskutierten. Sie grinsten vermutlich, lachten höhnisch über die Phantasielosigkeit der Polizisten.

Nur selten bogen sie spontan von der Hauptstraße ab, nahmen eine wenig benutzte Abfahrt, um die sich bis zu diesem Augenblick niemand gekümmert hatte, und plötzlich kamen die Ermittlungen wieder in Schwung. Neue Landschaften und Menschen wurden sichtbar.

So müssen wir vorgehen. Das Unerwartete tun. Welche Abfahrt habe ich verpaßt, dachte sie, als sie sich bei Skärfälten auf die 55 Richtung Uppsala einordnete.

Sie fuhr schnell, viel zu schnell, und erreichte rasch die Stadt, aber sie bog nicht zum Polizeipräsidium ab, sondern fuhr weiter nach Rasbo.

Sie näherte sich Gabriella Marks Haus mit einem seltsamen, schwer definierbaren Gefühl im Bauch. Totes Land, ein totes Haus, ein verdorrter Gemüsegarten. Das Anwesen hatte nichts Idyllisches mehr, es kam ihr vielmehr so vor, als wären Grundstück und angrenzender Wald in Angst gehüllt.

Die Kohlpflanzen lagen in den Beeten. Zwei Tage Sonne hatten sie vertrocknen lassen. Tod führt zu Tod, dachte sie düster. Die Abdeckfenster blinkten. Was für einen Sinn hatte es, daß du dir die ganze Arbeit gemacht hast?

Lindell mied das steinerne Grab, den Steinhaufen, unter dem sie die Leiche gefunden hatten. Sie konnte die Vorstellung nicht abschütteln, daß Gabriella Mark noch immer dort lag.

Die Waldtauben gurrten. Lindell ging den Weg entlang. Am Rand des Grundstücks stand ein sehr alter Apfelbaum, und auf der Erde lagen Unmengen von Fallobst, die der alte Baum abgeworfen hatte. Sie hockte sich hin und hob einen Apfel auf.

Die Tauben ließen wieder ihren wehmütigen Ruf erklingen. Sie sind wenigstens ein Paar, dachte sie. Plötzlich hörte man ein leises Rascheln aus dem Wald, und Lindell richtete sich sofort wieder auf. Der Apfel fiel ihr aus der Hand. Ihre Sinne schärften sich, und sie trat einen Schritt näher an den groben Stamm heran.

Wieder hörte sie es rascheln. Lindell starrte zwischen die Tannen und Erlen. Für einen Moment glaubte sie etwas zu sehen, aber was es war, ließ sich nicht sagen. Die Angst packte sie. Sie versuchte ruhig zu atmen und blieb reglos stehen, von einem einzigen Wunsch erfüllt: nicht zu sterben wie Gabriella Mark.

Der Tag soll verflucht sein, an dem ich mich an der Polizeihochschule beworben habe, dachte sie. Ich will leben wie eine normale Frau, meine Zeit nicht mit Toten verbringen, in ihren Behausungen wühlen, über schwarze Erde wandeln. Ich will lieben, Leben um mich haben, ich will Kinder haben.

Schritte im Wald. Bewegungen zwischen den Zweigen. Die Tauben wurden lauter. Lindell drehte sich schnell um und sah zum Haus hinauf. Wo sollte sie Schutz suchen? War der Mörder zurückgekehrt? Gab es im Haus noch etwas von Bedeutung? Etwas, das sie übersehen hatten?

Sie überlegte, zurück zum Wagen zu laufen, konnte sich aber nicht vorstellen davonzurennen. Ob es nun der Mörder war oder nicht, ihre Aufgabe bestand darin, das, was da draußen vorging, zu registrieren. Ihre Angst mußte sie, so gut sie es vermochte, bezähmen.

Lindell preßte ihren Körper an den Stamm und lugte dahinter hervor, um eventuell einen Blick von dem zu erhaschen, der sich in dem dichten Unterholz bewegte.

Ein massiver Körper war zu erkennen. Ein Tier. Plötzlich trat eine Elchkuh aus dem Wald. Sie blähte ihre großen Nüstern und starrte mit vorstehenden Augen auf etwas Unbekanntes, von dem sie wußte, daß es dort irgendwo war. Sie war weniger als zehn Meter von Lindell entfernt. Nie zuvor war sie einem so großen Tier so nahe gewesen.

Die Elchkuh machte ein paar Schritte und sah sich um. Hinter ihr tauchte ein Elchkalb auf. Das muß das Kalb sein, von dem Gabriella Mark in ihrem Kalender geschrieben hat, dachte Lindell.

Es fiel ihm schwer, sich zu bewegen. Der rechte Hinterlauf war verletzt. Eine offene und infizierte Wunde leuchtete rot. Lindell sah, wie die Fliegen das Elchkalb umschwirrten. Jeder Schritt muß eine Qual für das Tier sein, dachte Lindell. Die Elchkuh sah ihr Kalb an. Wußte sie, daß es verloren war? Sie schüttelte ein wenig den mächtigen Kopf, so als wolle sie sich über den Anblick ihres Kalbs beklagen.

Lindell blieb wie versteinert hinter dem Baum stehen und beobachtete das geduldige Warten der Elchkuh, als das stark hinkende Kalb versuchte ihr zu folgen. Sie verschwanden wieder im Unterholz. Die Tragik des unausweichlichen Todes, dem das Jungtier entgegensah, rührte sie.

»Das ist so verdammt grausam«, murmelte sie.

22

Sie begannen ihre morgendliche Besprechung damit, daß sie die Ereignisse vom Vortag zusammenfaßten. Drei Hinweise waren aus der Bevölkerung von Rasbo eingegangen. Zwei konnte man gleich zu den Akten legen, aber der dritte Hinweis von einer Frau, die spätabends im Polizeipräsidium angerufen hatte, schien interessant zu sein.

Die Frau wohnte ungefähr einen Kilometer von Gabriella Mark entfernt und hatte am Abend des 29. Juni, gegen acht Uhr, einen Wagen gesehen, den sie nicht kannte. Inklusive Marks gab es nur noch fünf Häuser hinter ihrem eigenen, so daß sie passierende Autos in der Regel erkannte.

An diesem Abend war ein roter Wagen vorbeigefahren. Sie hatte ihn als einen kleinen Lieferwagen beschrieben. Mit Automarken kannte sie sich nicht aus, aber sie hatte nie zuvor ein Auto dieses Modells gesehen.

Der Wagen war schnell vorbeigefahren, »viel zu schnell für unseren schmalen Schotterweg«, so daß sie nicht erkennen konnte, ob eine oder mehrere Personen im Auto saßen. Seltsam war, daß der Wagen nicht zurückkam, jedenfalls nicht, solange die Zeugin und ihr Mann wach waren, also bis halb zwölf. Außerdem behauptete sie, immer wach zu werden, wenn ein Auto vorbeifahre. »Bei uns kommen so selten Autos vorbei, daß man aufwacht, wenn man eins hört.«

»Dem müssen wir nachgehen«, sagte Ottosson. »Das ist ein Job für Nilsson. Außerdem glaube ich, daß wir jemanden nach Spanien schicken müssen«, sagte er mit einem Ton, als spräche er von Verbannung.

Vier Hände schossen in die Höhe. Wende, Beatrice, Sammy Nilsson und Jonsson von der Spurensicherung meldeten augenblicklich ihr Interesse an.

»Schick Nilsson nach Rasbo und mich nach Spanien«, schlug Sammy vor.

Ottosson setzte sein freundlichstes Lächeln auf. Sammy Nilsson hätte bereits vor ein paar Tagen in Urlaub gehen sollen, hatte aber selber vorgeschlagen, noch eine Woche zu arbeiten, so daß er allein schon deshalb für einen solchen Auslandsauftrag prädestiniert gewesen wäre.

»Wir schauen mal«, meinte der Kommissariatsleiter und blickte verstohlen zu Lindell hinüber, die begriff, daß die Entscheidung bei ihr liegen würde.

»Ich denke, wir schicken Ann«, sagte er.

»Nein«, platzte sie heraus, »ich kann nicht.«

»Du denkst natürlich, daß du hier unentbehrlich bist«, sagte Berglund, und er war wahrscheinlich der einzige, der einen solchen Kommentar abgeben konnte, ohne daß es unkollegial wirkte. Der Umgangston im Kommissariat war zwar in der Regel offenherzig und manchmal auch rauh, aber Lindells Kollegen hüteten sich, zu viele Scherze mit ihr zu treiben. Sie konnte mitunter ein wenig humorlos und launisch sein. Manchmal vertrug sie einen Spaß, manchmal war sie aber auch schnell beleidigt.

»Natürlich kannst du fahren«, sagte Ottosson. »Hier läuft alles wie geschmiert weiter.«

»Vielleicht triffst du ja einen hübschen Flamencotänzer«, bemerkte Sammy Nilsson und war mit dieser Bemerkung ein wenig zu weit gegangen, wie er ihrem wütenden Gesicht ablas.

Beatrice legte die Hand auf Lindells Arm.

»Fahr nach Malaga«, sagte sie leise. »Da unten sind es bestimmt dreißig Grad. Das wird dir guttun. Die sind doch nur neidisch.«

»Ich kann nicht«, wiederholte Lindell.

Sie hatte nach dem Aufstehen beschlossen, sich noch am gleichen Tag mit der Mütterfürsorge in Verbindung zu setzen, um endlich mit jemandem über ihre Schwangerschaft zu sprechen und sich beraten zu lassen. Jeden Tag, der tatenlos verstrich, empfand sie als mittlere Katastrophe. Sie hatte das Gefühl, immer mehr in die Breite zu gehen, obwohl sie zugeben mußte, daß sie ihrem Körper die Schwangerschaft nicht ansehen konnte, wenn sie ihn abends vor dem Spiegel in Augenschein nahm.

Was sie wirklich quälte, war ihre Unentschlossenheit. Sie mußte das Problem anpacken, und zwar ebenso schnell und effektiv, wie sie ihre Ermittlungen anpackte. Wenn sie nach Spanien fuhr, vergeudete sie nur Zeit.

Vielleicht kann ich ja ein paar Tage länger in Malaga bleiben und dort abtreiben lassen, schoß es ihr durch den Kopf, dann würde keiner etwas merken; aber noch während sie den Gedanken durchspielte, wurde sie so wütend auf sich selbst, daß sie rot anlief.

»Ich schlage vor, daß ein anderer fährt«, sagte sie, ohne daß ihre Stimme besonders überzeugend geklungen hätte. Die Kollegen nahmen deshalb an, daß sie fahren wollte, sich aber aus Bescheidenheit zierte.

»Ich habe schon mit dem Chef gesprochen, und er ist einverstanden«, sagte Ottosson.

Sammy Nilsson grinste. Ihm lag eine weitere scherzhafte Bemerkung auf den Lippen, aber er verkniff sie sich, als Ottosson ihn mahnend ansah.

»Weiter geht’s«, fuhr Ottosson fort, »Malmö hat sich gemeldet. Sie haben den Cousin ausfindig gemacht. Lennart Mark. Er war zum Wandern in Italien, ist aber gestürzt, hat sich ein Bein gebrochen und liegt da unten im Krankenhaus. Als er eine seiner Schwestern anrief, erfuhr er von Gabriella Marks Tod. Die Kollegen wollen uns die Telefonnummer des Krankenhauses in Bolzano besorgen.«

»Gips ist eine Spezialität der Italiener«, bemerkte Sammy Nilsson.

Sie gingen in ihre Büros. Lindell blieb zurück, um für einen Moment unter vier Augen mit Ottosson reden zu können. Er ordnete seine Papiere, sah sie an und bemerkte ihre bekümmerte Miene.

»Ab nach Hause zum Kofferpacken«, sagte er freundlich.

»Ich habe Anki gebeten, daß sie sich um die Flugverbindungen kümmert. Du kannst bestimmt morgen schon fliegen. Wir wollen die Spanier nur noch vorwarnen.«

»Ich kann wirklich nicht fahren«, erwiderte Lindell. »Aus persönlichen Gründen.«

»Hat es etwas mit einem bestimmten Herrn auf Gräsö zu tun?«

Lindell schüttelte den Kopf.

»Ist was mit deinen Eltern?«

»Nein, das auch nicht.«

Weiter reichte Ottossons Phantasie offensichtlich nicht, denn er betrachtete sie schweigend. Die Wahrheit lag ihr auf der Zunge, aber er kam ihr zuvor.

»Bist du schwanger?«

»Sieht man mir das an?«

»Nein, und es hat auch keiner irgendwelche Andeutungen gemacht, aber ich habe dir angesehen, daß dir etwas große Sorgen bereitet.«

Er verstaute seine Papiere in der Aktentasche und wich ihrem Blick aus.

»Und …«

»Nun ja, und dann komme ich zu der einfachen Schlußfolgerung, daß eine Frau, die sich solche Sorgen macht, schwanger ist, vermutlich gegen ihren Willen.« Er hatte mit leiser Stimme gesprochen.

Lindell starrte ihn an, ohne ein Wort herauszubringen.

»Habe ich jetzt zuviel gesagt?«

»Nein, du hast mich nur überrumpelt.«

Ottossons Worte rührten sie. Vielleicht lag es daran, daß sie zum ersten Mal über ihren Zustand reden konnte. Vielleicht ging ihr aber auch die Schlichtheit seiner Worte zu Herzen.

»Du weißt nicht, was du tun sollst?«

»Nein.«

»Fahr nach Malaga, rede mit unseren Kollegen, überprüfe MedForsks spanische Kompagnons und laß dir etwas Zeit zum Nachdenken. Ruh dich aus, leg dich in die Sonne und laß es dir gutgehen.«

»Wenn ich schon fahre, möchte ich nicht allein sein.«

»Bosse Wanning von der Wikri fährt mit, das steht bereits fest. Sie haben einige interessante Dinge ausgegraben, aber die müssen da unten überprüft werden. Vielleicht können uns die Spanier dabei behilflich sein. Ich glaube, es geht um EU-Gelder, eine Art Entwicklungssubvention.«

»Ich meinte jemanden von unseren Leuten«, erwiderte Lindell.

»Ach so«, sagte Ottosson, machte jedoch ein skeptisches Gesicht. »Du weißt, wie wenig Geld wir haben.« Wenn es nach ihm gegangen wäre, hätte er mit Vergnügen das ganze Kommissariat für ein oder zwei Wochen nach Spanien geschickt.

»Man ist aber doch immer zu zweit«, beharrte Lindell.

»Wie gesagt, ihr seid zu zweit.«

»Aber Wanning wird sich durch die Geschäftsunterlagen wühlen.«

»Na gut, ich werde sehen, was sich machen läßt«, beendete Ottosson das Gespräch.

Lindell ging auf direktem Weg in ihr Büro. Sie hatte Ottosson nicht gebeten, über ihren Zustand zu schweigen; sie wußte, daß er es für sich behalten würde. Im Grunde war es enttäuschend, daß ausgerechnet ein Mann die Wahrheit herausgefunden hatte, aber was wußte sie schon, vielleicht ahnten Beatrice und andere ebenfalls, wie es um sie stand.

Malaga wurde oft im Wetterbericht genannt, das war alles, was sie über die Stadt wußte. Südspanien. Bestimmt 40 Grad. Ob Ola mitkommen wollte?

Sie wählte Havers Nummer und bat ihn zu sich.

»Spanien«, sagte Lindell, sobald er das Zimmer betreten hatte.

»Wie bitte?«

»Wir fahren zusammen«, erklärte sie. »Du kannst heute abend packen. Es ist sicher heiß da unten.«

Ola Haver war perplex, schluckte und machte Anstalten, etwas zu sagen. Lindell kam ihm zuvor: »Wir müssen zu zweit sein. Es steht noch nicht endgültig fest, aber ich habe dich vorgeschlagen.«

»Ich weiß nicht recht, es ist zu Hause gerade etwas stressig.«

»Es geht nur um ein paar Tage. Nun komm schon. Ich will nicht als einzige von unserem Kommissariat fahren.«

»Ehrlich gesagt glaube ich, daß Rebecka nicht sehr erfreut sein wird.«

»Sie wird dir doch wohl ein paar Tage in der Sonne gönnen.«

Haver stand auf. Er war sehr verlegen. »Gönnen und gönnen«, sagte er und trat ans Fenster. »Das Problem ist eher, daß ausgerechnet wir beide fahren.«

»Wie bitte?«

»Rebecka ist ein wenig eifersüchtig.«

»Auf mich?«

»Auf alle«, versuchte Haver abzuschwächen, als er Lindells bestürzte Miene sah.

»Du meinst …«

»Ich meine, daß wir beide uns gut verstehen und ziemlich viel Zeit miteinander verbringen. Du siehst ganz okay aus, und das weiß Rebecka und so weiter …«

»Danke, Ola, aber wir haben doch nie …«

»Nein, aber das weiß sie nicht.«

»Beklagt sie sich?«

»Beklagen tut sie sich nicht, aber sie macht kleine Anspielungen.«

»Dann rede erst einmal mit ihr«, forderte Lindell ihn auf, und Haver ging zurück in sein Büro.

Die Bekenntnisse ihres Kollegen über sein Familienleben und ihren Einfluß darauf verwirrten Lindell. Nie im Leben wäre sie auf die Idee gekommen, mit Ola ein Verhältnis anzufangen. Er sah gut aus und war nett, aber das war auch alles.

Sie lächelte. Du siehst ganz okay aus, hatte er gesagt, näher würde man einem richtigen Kompliment in diesem Kommissariat wohl niemals kommen.

Sie beschloß, Edvard anzurufen. Jetzt hatte sie eine gute Ausrede für den Fall, daß er sich mit ihr verabreden wollte. Der Anschluß war besetzt.

Eilig schrieb sie die Notizen zu ihrem Besuch bei Holger Johansson ins reine. Die Aussicht auf eine Reise nach Malaga hatte neue Kräfte in ihr freigesetzt. Plötzlich war sie wieder voller Tatkraft, sie wußte, daß es jetzt darauf ankam, am Ball zu bleiben.

Lindell suchte die Nummer des Maschinenverleihers heraus, der Mortensen den Bagger vermietet hatte. Der Mann kam sofort an den Apparat. Der Lärm im Hintergrund machte es aber unmöglich zu verstehen, was er sagte, bis er schließlich die Maschine abstellte.

»Da muß ich in meinem Kalender im Auto nachsehen. Ein Tag ist verdammt noch mal wie der andere. Warum wollen Sie das überhaupt wissen?«

»Reine Routine«, antwortete Lindell.

»Ja, hier«, sagte der Baggerführer. »Das war vielleicht ein lahmarschiger Typ. Genau wie seine Mutter. Sie hat dauernd gemeckert, wie gefährlich das wäre, und wollte nicht, daß ihr Sohn selber baggert. Am Ende habe ich ihr gesagt, sie soll gefälligst das Maul halten. Ich wollte noch weiter und hatte keine Zeit, da blöd rumzustehn und zu labern. Dem Mortensen fiel vielleicht die Kinnlade runter.«

»Und was hat seine Mutter gesagt?«

»Ist ohne ein Wort gegangen.«

»Danke für die Auskunft«, sagte Lindell freundlich. »Eine Frage noch: Wann haben Sie den Bagger wieder abgeholt?«

»Halb sieben am nächsten Morgen. Er war nicht gerade ein As im Baggern, aber er war ja auch Anfänger.«

Sie bedankte sich nochmals und legte auf.

23

Lindell schaute aus dem Flugzeugfenster. Kein Wald, war ihr erster Gedanke. Das Ackerland war in kleine Parzellen unterteilt, die alle rötlich leuchteten. Manche Felder bestanden aus grünen Punkten in schnurgeraden Reihen. Lindell vermutete, daß es sich um Sträucher oder kleine Bäume handelte.

Von oben betrachtet sind alle Länder schön, dachte sie, während das Flugzeug in geringer Höhe über Wohnhäuser und Gewerbegebiete glitt. Sie flog nicht sehr oft und hatte sich deshalb etwas angespannt auf ihrem Platz niedergelassen. Bei ihr saß Haver, auf der anderen Seite des Ganges Bosse Wanning vom Kommissariat für Wirtschaftskriminalität, neben ihm ein spanischsprechender Computerexperte, der in letzter Minute aufgetrieben worden war.

Als sie ihr Gepäck bekommen hatten und zum Ausgang strebten, erblickten sie einen jungen Mann mit einem Schild, auf dem ihre Namen standen.

»Herzlich willkommen in Malaga«, begrüßte er sie auf englisch. Er war in Zivil, und das Auto, in das er sie bat, kein Polizeiwagen.

»Das klingt flott«, sagte Haver.

Malaga empfing sie mit mäßiger Wärme, ungefähr 25 Grad Celsius. In Richtung Stadtzentrum herrschte reger Verkehr. Alle schwiegen und betrachteten das Gewimmel.

Lindell war zum zweiten Mal in Spanien. Vor Jahren hatte sie zusammen mit Rolf eine Woche auf Mallorca verbracht.

Sie war dienstlich noch nie im Ausland unterwegs gewesen und deshalb gespannt, wie die Zusammenarbeit mit den spanischen Kollegen funktionieren würde. Man hatte sie vor der Bürokratie gewarnt, und Berglund hatte eine Bemerkung über Schwarzhemden fallenlassen, aber als sie ihn fragte, was er damit meinte, wich er ihrer Frage aus und murmelte etwas von überkommenen Vorurteilen.

Das Hauptquartier der Kriminalpolizei lag an der Plaza Azaña, mehr ein Verkehrsknotenpunkt denn ein Platz.

Sie wurden bereits erwartet. Der Leiter der Kriminalpolizei und der Pressechef empfingen sie im Foyer. Lindell schaute sich um. Sie standen in einem weitläufigen Raum mit einer Empfangstheke, um die sich Menschen drängten. Der Lärm war ohrenbetäubend. Anscheinend konnten Besucher ungehindert ein und aus gehen. Sie verglich dies mit dem Polizeipräsidium in Uppsala, wo die Allgemeinheit in einem tristen Raum empfangen wurde.

Antonio Fernandez Moya war ungefähr fünfundvierzig Jahre alt, kurzgewachsen und etwas übergewichtig. Seine Haut war auffällig blaß, seine braunen Augen strahlten. Lindell war, als ob er sie gemustert hätte, ehe er ihre Hand ergriff und sie kräftig schüttelte.

»Schön, daß Sie hier sind«, sagte er und sah dabei aus, als würde er es wirklich meinen.

Sein Kollege war älter und machte einen wesentlich zugeknöpfteren Eindruck. Er murmelte einen Namen und trat ein paar Schritte zurück.

Antonio Moya redete pausenlos. Er reichte Lindell den Arm wie ein Kavalier. Man geleitete die Schweden ein Stockwerk höher. Sie nahmen in einem relativ kleinen Konferenzzimmer Platz, in dem eine funktionale Einrichtung und das Bemühen um Gemütlichkeit eine ungleiche Verbindung eingegangen waren. Der spanische König inspizierte das Ganze von einem Bild an der Wand aus.

Nach den üblichen höflichen Floskeln, wobei Kaffee von einem uniformierten Polizisten serviert wurde, begann Moya mit einem Bericht über MedForsks spanische Geschäftspartner. Er war gut informiert. Lindell warf Haver einen Blick zu, der lächelte sie an. Sie waren beide gespannt. Vielleicht fanden sie hier den entscheidenden Hinweis im Fall Cederén-Mark.

UNA Medico arbeitete seit acht Jahren in Malaga und war rasch gewachsen. Anfangs hatte die Firma eine stillgelegte Schuhfabrik gemietet, aber schon zwei Jahre später waren eigene Bürogebäude und Laboratorien errichtet worden. UNA Medico beschäftigte inzwischen etwa fünfzig Angestellte und hatte einen guten Ruf. Darüber hinaus arbeiteten sie eng mit den städtischen Behörden zusammen, und der Bürgermeister von Malaga hatte bei verschiedenen Anlässen sehr zufrieden über die Ansiedlung des Unternehmens in der Stadt gesprochen. Die Pharmaindustrie war seiner Meinung nach eine Zukunftsbranche. Moya deutete an, daß zudem ein alter Schulfreund des Bürgermeisters im Vorstand des Unternehmens saß. Über die Kooperation mit dem schwedischen Unternehmen wußte Moya nicht viel mehr, als daß die schwedische Flagge von Zeit zu Zeit vor den Büros von UNA Medico gehißt wurde.

Die Hälfte der Angestellten waren Frauen, von denen die meisten in der Verpackung und im Lager arbeiteten. Das Unternehmen zahlte zwar keine Spitzenlöhne, aber man hatte keine Probleme, die Angestellten zu halten.

Im laufenden Geschäftsjahr hatte das Unternehmen 250000 Euro EU-Subventionen für weitere Investitionen erhalten, die für Verbesserungen im Umweltschutz und für die Entwicklung weltweiter Kontakte genutzt werden sollten. Die Pharmaindustrie arbeitete zunehmend international, und UNA Medico, ein vergleichsweise kleines Unternehmen, mußte sich nach geeigneten Kooperationspartnern umsehen.

Falls MedForsk oder UNA Medico wirklich gegen Gesetze verstoßen hatten, war dies den spanischen Behörden jedenfalls nicht bekannt. Es lag nichts vor, was der Polizei in Malaga einen Grund gegeben hätte, Nachforschungen anzustellen, aber sie waren natürlich gerne bereit, die Ermittlungen ihrer schwedischen Kollegen zu unterstützen.

»Es ist mir eine Ehre, mit Ihnen zusammenarbeiten zu dürfen«, beendete Moya seine Ausführungen und sah die schwedischen Polizisten der Reihe nach an.

Ich frage mich, wieviel man auf seine Worte geben kann, dachte Lindell, lächelte ihn jedoch höflich an. Sie schlug ihr Notizbuch auf und erläuterte, warum sie sich für MedForsk interessierten. Als sie beschrieb, wie Josefin und Emily von einem unbekannten Autofahrer getötet worden waren, hörte sie aus Moyas Richtung ein Seufzen.

Lindells Vortrag dauerte eine Viertelstunde. Niemand unterbrach sie, und als sie verstummte, breitete sich eine merkwürdige Stille im Raum aus.

»Noch etwas Kaffee?« fragte Moya.

Lindell sah zunächst Haver und anschließend Bosse Wanning an, als suche sie deren Beistand.

»Sehr schön«, sagte Moya enthusiastisch. »Ein sehr informativer Bericht. Vielen Dank.«

Lindell wurde rot.

Eine weitere Kanne Kaffee wurde gebracht, was Wanning augenblicklich etwas wacher aussehen ließ. Mag sein, daß er müde ist, dachte Lindell, aber er könnte sich trotzdem ruhig etwas engagierter geben.

»Wir möchten Ihnen folgendes vorschlagen«, sagte Moya, während sie an dem starken Kaffee nippten. »Wir haben nicht so ohne weiteres die Befugnis, bei UNA Medico reinzuplatzen und in den Firmenunterlagen herumzuschnüffeln. Wie Sie sicher wissen, bedarf es dazu der Genehmigung eines Staatsanwalts. Wir arbeiten daran. Dagegen können wir bereits jetzt mit der Unternehmensleitung sprechen.«

»Sind sie von unserem Kommen unterrichtet worden?« fragte Antonio Morales, der Computerexperte, auf spanisch.

»Oh, meine schöne Muttersprache«, platzte Moya heraus und grinste über das ganze Gesicht. »Nein, sie wissen natürlich nichts. Wofür halten Sie mich«, fügte er hinzu und setzte eine scherzhaft beleidigte Miene auf.

Morales neigte ein wenig den Kopf und sagte etwas auf spanisch. Moya beantwortete seine Ausführungen mit einem Lächeln und einer kaum merklichen Geste des Kopfes, dabei streckte er einen Arm mit einer langsamen Bewegung zur Seite.

Südeuropäer, dachte Lindell. Moya wandte sich erneut an sie.

»Ich schlage vor, daß Sie jetzt erst einmal in Ihr Hotel fahren, sich ein wenig ausruhen und vielleicht eine Kleinigkeit essen. Gegen drei könnten wir dann UNA Medico einen Besuch abstatten. Wäre Ihnen das recht?«

»Ist das nicht ein wenig spät?«

»Nein, bei uns wird lange gearbeitet«, erwiderte Moya.

Das Malaga Palacio lag an einer Straße, die wohl die Hauptverkehrsader ins Stadtzentrum zu sein schien und Alamed Principal hieß. Vor dem Hotel erstreckte sich ein weiträumiger Park, und wenige Häuserblocks weiter nördlich lag die große Kathedrale.

Lindell hatte sich einiges über die Stadt, ihre Geschichte und die Sehenswürdigkeiten angelesen. Sie wußte, daß sie über zweitausendfünfhundert Jahre alt war und über siebenhundert Jahre lang unter der Herrschaft der Araber gestanden hatte.

»Siebenhundert Jahre«, sagte sie zu Haver, als sie auf einer Bank im Park saßen. »Das ist so, als wäre Uppsala seit dem 14. Jahrhundert unter russischer oder deutscher Herrschaft gewesen.«

»Mmm«, machte Haver, der sich den Stadtplan ansah. »Picasso ist hier geboren worden.«

»Ja, das ist natürlich ein typisch arabischer Einfluß«, bemerkte Lindell.

Haver sah auf und lächelte. »Geht es dir gut?« fragte er.

»Ob es mir gutgeht? Natürlich.«

»Du siehst in letzter Zeit etwas müde aus«, meinte Haver und legte den Plan wieder zur Seite.

»Es ist viel los gewesen«, erwiderte Lindell.

Sie beobachtete die Tauben, die sich in Massen um einen alten Mann scharten, der ihnen gegenüber saß.

»Es ist ja schön, mal ein bißchen rauszukommen«, sagte er.

»Aber ich frage mich, was uns das Ganze bringen soll, wenn wir ihre Buchführung und Korrespondenz doch nicht untersuchen dürfen. Wie sollen wir dann hier etwas finden, was uns weiterbringt? Wir sind doch völlig abhängig vom Entgegenkommen des Unternehmens.«

»Ich weiß, aber ich sehe das anders: Die Lösung liegt in Schweden, davon bin ich überzeugt. Wenn wir hier ein wenig nachbohren, kommt bei uns zu Hause vielleicht etwas ans Licht.«

»Das ist ein frommer Wunsch«, meinte Haver.

Viertel vor drei fuhr ein ziviler Polizeiwagen vor dem Eingang des Hotels vor. Es war der gleiche Fahrer wie am Morgen. Lindell fiel auf, daß er das Hemd gewechselt hatte.

In dem Wagen, einem geräumigen Toyota, saßen bereits Moya und Arrabal. Die Fahrt führte zu einem Industriegebiet am Stadtrand, nicht weit vom Flughafen entfernt. Guadelhorce glaubte Lindell auf dem Schild zu lesen, als sie die Autobahn verließen. Ein Zug rasselte auf den Gleisen heran, die parallel zur Straße verliefen. Hinter einem Bahnhof bogen sie rechts ab, fuhren ein paar Häuserblocks geradeaus und bogen dann wieder links ab. Der Fahrer bremste, und sie passierten eine Reihe von Streifenwagen. Moya hob wie ein Präsident auf Staatsbesuch die Hand zum Gruß.

»Das ist aber ein großer Einsatz«, sagte Lindell und wandte sich dem lächelnden Moya zu.

»Man muß ein wenig die Muskeln spielen lassen«, erwiderte er, »damit sie auch sehen, daß wir es ernst meinen.«

Lindell beschlich der Verdacht, daß Moya die Besucher aus Schweden und den Polizeieinsatz für eigene Zwecke nutzte. Sie schaute Haver an und wollte gerade etwas sagen, als Moya dem Fahrer gestikulierend Anweisungen gab. Sie kamen zu einem roten Backsteingebäude.

UNA Medico stand in großen Buchstaben auf einem Kupferschild, MedForsk kleiner darunter. Ein alter Mann verfolgte die Invasion der Autos mit großen Augen. Er nahm seine Mütze vom Kopf und unterstrich damit auf seine Weise das Spektakuläre der ganzen Aktion.

Moya ging mit selbstsicheren Schritten zur Eingangstür. Gleichzeitig holte einer der Polizeibeamten in Zivil eine Kamera heraus und machte ein Bild von seinem Chef, als dieser die Hand auf die Klinke legte. Jede Spur von Verbindlichkeit war aus Moyas Gesicht gewichen, er glich jetzt eher einem grimmigen Feldherrn.

Chefs sind doch überall gleich, dachte Lindell. Bald wird wohl auch unser Polizeipräsident in Uniform dabeisein wollen, wenn wir zuschlagen, während ein Blitzlichtgewitter die staunende Öffentlichkeit blendet.

Die Polizisten verteilten sich und verschwanden hinter dem Gebäude. Etwa zehn von ihnen folgten Moya und den Schweden durch den Haupteingang.

Die spanisch-schwedische Delegation wurde im Foyer von zwei Herren mittleren Alters in Empfang genommen. Der eine war auffällig klein. Er war es, der nun vortrat und Moya auf eine Weise ansah, als würde er ihn bereits kennen oder zumindest erkennen, wer hier das Sagen hatte.

»Willkommen bei UNA Medico«, sagte er herzlich und stellte sich als Francisco Cruz de Soto vor.

Hat man uns etwa doch erwartet, fragte sich Lindell, als sie nicht die geringste Spur von Überraschung in de Sotos Gesicht ausmachen konnte.

»Wir sind hier, um gewisse Fragen zu klären, die Ihr Unternehmen betreffen«, sagte Moya ohne Umschweife, und Morales übersetzte seine Worte den Schweden.

»Wir haben ein paar schwedische Kollegen mitgebracht«, fuhr Moya fort und sprach jetzt Englisch.

De Soto trat unverzüglich zu dem schwedischen Quartett und gab ihnen die Hand. »Angenehm«, wiederholte er viermal, als würde er es ernst meinen.

»Wir benötigen unmittelbaren Zugang zu Ihren Geschäftsunterlagen, einem Verzeichnis der Angestellten, zu Protokollen und Korrespondenz«, setzte Moya nach und fischte ein Blatt aus seiner Jackentasche. »Hier ist die nötige Vollmacht«, sagte er.

De Soto widmete dem Papier nicht die geringste Aufmerksamkeit.

»Wir werden Ihnen behilflich sein, ganz egal, worum es auch gehen mag«, sagte er an Lindell gewandt.

Er weiß, worum es geht, dachte sie.

Innerhalb einer Viertelstunde hatte sich eine Handvoll Polizisten in den Büros niedergelassen. Moya, Arrabal, de Soto sowie zwei weitere Mitarbeiter von UNA Medico und die vier Schweden hatten in einem Besprechungszimmer Platz genommen. Wenig später standen Kaffee, Erfrischungsgetränke und Bier auf dem Tisch.

Moya begann mit einer langen Rede über die reibungslose und weitreichende Zusammenarbeit zwischen der schwedischen und der spanischen Polizei.

De Soto saß ruhig da und lauschte seinen Ausführungen. Als der Polizeichef verstummt war, versicherte de Soto erneut, daß man ihnen von Seiten des Unternehmens keine Steine in den Weg legen würde.

Moya sah Lindell an, und sie verstand, daß sie nun an der Reihe war. Sie hatte eine Einleitung vorbereitet und faßte die Vorfälle in Uppsala zusammen.

»Wir glauben«, sagte sie abschließend, »daß einige dieser Rätsel hier in Malaga zu lösen sein könnten.«

»Welche?« fragte de Soto direkt.

»Es geht um finanzielle Transaktionen«, erwiderte Lindell, die ihre Nervosität scheinbar abgelegt hatte. »Wir haben Grund zu der Annahme, daß eine relativ große Summe bei MedForsk verschwunden und entweder hier oder in einem dritten Land gelandet ist. Weiterhin haben wir einige Fragen, die die Dominikanische Republik betreffen. Dort ist Land gekauft worden, vielleicht gab es auch andere Transaktionen.«

De Soto machte Anstalten, sie zu unterbrechen, aber Lindell fuhr unverdrossen fort.

»Schließlich«, sagte sie, »ist Ihnen ja bekannt, daß der Forschungsleiter der Firma MedForsk, Sven-Erik Cederén, tot ist, ebenso seine Frau und seine kleine Tochter.«

»Wir haben davon gehört und bedauern das Vorgefallene von ganzem Herzen, aber soweit wir wissen, handelte es sich um eine Familientragödie, die weder mit MedForsk noch mit uns etwas zu tun hat. Sven-Erik Cederén war ein guter Wissenschaftler und Freund, aber er ist offensichtlich wahnsinnig geworden«, sagte de Soto.

»Sagt Ihnen der Name Julio Piñeda etwas?« fragte Haver plötzlich.

Für einen Moment machte de Soto ein etwas gereiztes Gesicht, aber er verneinte.

»Sind Sie schon einmal in der Dominikanischen Republik gewesen?« erkundigte sich Lindell.

»Ja, zweimal. Beide Male mit meiner Frau und den Kindern. Ein schönes Land.«

»Sie haben dort keine Filiale?«

»Nein, die politische Situation ist dafür zu unsicher. Außerdem gibt es keine ausreichende Infrastruktur, und es fehlt an qualifizierten Arbeitskräften.«

»Was haben Sie dann dort gemacht?« fragte Haver.

»Urlaub«, antwortete de Soto knapp.

Wer es glaubt, wird selig, dachte Lindell und sah auch in Havers Gesicht Skepsis.

»Und Sie haben nicht vor, dort geschäftlich aktiv zu werden?«

»Nein, wie gesagt, die Dominikanische Republik interessiert uns nicht.«

Bosse Wanning hüstelte, und alle sahen ihn an. Lindell war ihm dankbar, daß er sich zu Wort meldete. Es war anstrengend, eine Vernehmung auf englisch zu führen, vor allem, da sie von sich verlangte, diesmal besonders geschickt zu sein, denn zum einen war de Soto aalglatt und zum anderen wollte sie in dem fremden Land einen guten Eindruck machen.

»Wir haben von einer Überweisung des schwedischen Unternehmens in dieses Land Kenntnis«, begann Wanning. »Sie wissen sicher von dem Geschäft.« Er machte eine Pause, so als warte er auf einen Einwand de Sotos. »Was sagen Sie dazu?«

»Kein Kommentar, wie es so schön heißt«, antwortete de Soto scheinbar ruhig und lächelte. »Wir wissen nämlich nichts davon, oder?« sagte er und wandte sich an einen seiner Mitarbeiter, der die Arme vielsagend ausbreitete.

»Wir haben aber ein Fax gefunden, das Ihrer Aussage widerspricht«, sagte Wanning mit sanfter Stimme.

Lindell wußte, daß er regelrecht bösartig werden konnte, wenn ihm danach war.

»Ein Fax woher?«

»Von diesem Büro«, sagte Wanning, ohne aufzublicken. Er blätterte in seinen Unterlagen.

»Unterschrieben von einem gewissen Pedro«, ergänzte er.

»Wir haben ein oder zwei Pedros, aber sie arbeiten in der Produktion und haben nichts mit der Geschäftsführung zu tun«, erwiderte de Soto, der nach wie vor ruhig blieb.

»Könnte es vielleicht ein Spitzname sein?« fragte Wanning.

»Wir sind eine Firma, keine Fußballmannschaft. Wir tragen keine Künstlernamen.«

»Uns liegen gewisse Eingeständnisse Ihrer schwedischen Geschäftsfreunde vor«, fuhr Wanning unbeeindruckt fort.

»Eingeständnisse?«

Wanning zog ein Blatt hervor, das er kurz überflog, ehe er es über den Tisch schob. »Der Text ist ins Spanische übersetzt worden«, sagte er.

De Soto schob das Papier seinem Mitarbeiter zu.

»Möglicherweise sind ein paar zweifelhafte Dinge vorgefallen, was weiß ich, aber selbst wenn dies wirklich der Fall sein sollte, lag es doch nie in unserer Absicht, gegen schwedische oder spanische Gesetze zu verstoßen. Unser Unternehmen befindet sich in einer sehr expansiven Phase, ich betone, sehr expansiv, und da ist es vorstellbar, daß dem einen oder anderen Mitarbeiter Fehler unterlaufen sind, aber wir werden eventuelle Mißgeschicke auf der Stelle korrigieren.«

Sekundenlang blieb es still, so als sollte den Anwesenden die Möglichkeit gegeben werden, dieses erste Eingeständnis des Chefs von UNA Medico zu bewerten. Er argumentiert wie Mortensen, dachte Lindell.

»Wir können es uns nicht leisten, gegen das Gesetz zu verstoßen«, fuhr de Soto fort. »Unser Unternehmen läuft so gut, daß wir all unsere Kraft benötigen, um unsere Produkte zu entwickeln und uns neue Märkte zu erschließen. Wir stehen vor der vielversprechenden Einführung eines neuen Medikaments, das jeden Tag die Genehmigung für den amerikanischen Markt bekommen kann. Sie verstehen sicher, daß wir so etwas nicht wegen ein paar lumpiger Peseten aufs Spiel setzen würden.«

Lindell wurde klar, daß sie so nicht weiterkamen. De Soto hatte sich auf ihren Besuch gut vorbereitet. Hatte Moya das gewußt? War er deshalb so bereitwillig mit seiner Kavallerie ausgerückt?

Sie räusperte sich. »Wäre es möglich, eine Liste Ihrer Angestellten zu bekommen? Und zwar nicht nur der momentan hier beschäftigten, sondern eine Übersicht für das ganze letzte Jahr?«

»Selbstverständlich«, versicherte de Soto.

»Danke«, sagte Lindell.

»Wann war Cederén zuletzt hier?« erkundigte sich Haver.

Die Spanier sahen sich an. Offensichtlich waren sie auf diese Frage nicht vorbereitet gewesen.

»Da müßten wir nachsehen«, meinte de Soto schließlich, »aber ich glaube mich erinnern zu können, daß es Ende Mai war.«

»Hat er bei seinem Besuch die Dominikanische Republik erwähnt?« fuhr Haver fort.

De Soto war nun eine gewisse Gereiztheit anzumerken.

»Wie ich schon sagte, es bestand keine Veranlassung, über dieses Land zu sprechen.«

»Wann waren Sie zuletzt in Schweden?« wollte Haver wissen.

Lindell fragte sich, worauf er hinauswollte.

»Im Mai. Wir beide waren im Mai dort«, sagte er und nickte seinem Tischnachbarn zu.

»Wer sind die Haupteigner in den jeweiligen Firmen?« meldete sich Wanning zu Wort.

»Cederén, Jack und ich besitzen jeweils ein Viertel. Der Rest ist auf etwa zwanzig Investoren verteilt.«

»Sind diese Anteilseigner im Unternehmen aktiv?«

De Soto schüttelte den Kopf. »Sie sehen ihre Beteiligung als eine gute Investition.«

»Was geschieht nun mit Cederéns Anteil?«

»Vertragsgemäß haben Jack Mortensen und ich ein Vorkaufsrecht auf Cederéns Anteil. Falls wir nicht interessiert sind, geht dieses Recht auf die anderen Teilhaber im Verhältnis zu ihrem Anteil über.«

»Sind Sie interessiert?« wollte Haver wissen.

»Darüber habe ich mir noch keine Gedanken gemacht«, erwiderte de Soto kurz angebunden.

Blödsinn, dachte Lindell, das war das erste, worüber du nachgedacht hast, als du von Cederéns Tod erfahren hast.

»Können irgendwelche finanziellen Motive dazu beigetragen haben, daß Cederén seine Familie überfahren und sich anschließend das Leben genommen hat?« fragte sie.

»Nein«, antwortete de Soto.

»Uns liegen Informationen vor, nach denen er sich nicht das Leben genommen hat«, fuhr Lindell fort.

De Soto hob die Augenbrauen. »Was soll sich denn dann abgespielt haben?«

»Wir kennen noch nicht alle Details«, sagte Lindell und blätterte in ihrem Notizblock.

Mittlerweile war de Sotos Verärgerung deutlich zu spüren. Von seinem unterwürfigen Lächeln war keine Spur mehr geblieben. Er antwortete zwar immer noch höflich auf alle Fragen, aber sein Gesichtsausdruck verriet, daß sie in seinen Augen vollkommen irrelevant waren.

Moya, der lange Zeit geschwiegen hatte, lehnte sich plötzlich vor.

»Señor de Soto«, sagte er, »auch mir liegen gewisse Informationen vor.«

Gespannte Stille trat ein.

»Aus sicherer Quelle, oder besser gesagt aus zwei Quellen, haben wir erfahren, daß Sie mit kriminell vorbelasteten Elementen in Kontakt gestanden haben. Gestalten, die der Polizei nur zu gut bekannt sind. Was haben Sie dazu zu sagen?«

Dies kam für die schwedischen Polizisten völlig überraschend, und sie erkannten, daß Moya die ganze Zeit auf den richtigen Augenblick gewartet hatte, um einzugreifen.

»Was soll ich dazu sagen? Gerüchte über erfolgreiche Unternehmen und Unternehmer haben immer Hochkonjunktur. Das gilt wahrscheinlich auch für erfolgreiche Polizisten, habe ich recht?«

Moya konterte augenblicklich. Lindell beobachtete fasziniert, daß er sich in der aufgeladenen Atmosphäre immer wohler zu fühlen schien.

»Jaime Urbano«, sagte er schlicht.

Lindell spürte, wie Haver zuckte, aber er fing sich sofort wieder und tat, als unterdrücke er ein Niesen.

»Der Name sagt mir nichts«, erwiderte de Soto. »Ist das einer Ihrer Bekannten?«

»Der Mann ist ein berüchtigter Mörder«, sagte Moya ruhig, »ursprünglich war er ein kleiner Dieb und Unruhestifter, aber mittlerweile ist er ein gewiefter Killer. Ich glaube, Sie sind ihm begegnet. Vielleicht haben Sie sich nur den Namen nicht gemerkt. Er erhielt erst vor vier Wochen vier Millionen Peseten von einem unbekannten Bewunderer.«

De Sotos Blick flackerte. Lindell genoß dies in vollen Zügen, und Haver schrieb wie verrückt in seinen Notizblock.

»Urbano macht nichts umsonst«, fügte der Polizeichef hinzu. »In gewisser Weise ist auch er ein erfolgreiches Unternehmen mit Expansionsmöglichkeiten. Das meint jedenfalls seine greise Mutter.«

»Davon weiß ich nichts«, murrte de Soto, »und ich verbitte es mir, mit einem solchen Element in Verbindung gebracht zu werden.«

Es klopfte, einer von Moyas Männern lugte herein, sah seinen Chef an und nickte ihm zu. Moya stand auf, entschuldigte sich und ging zu dem jungen Polizisten. Sie unterhielten sich flüsternd und verließen nach einer Weile den Raum.

Wenig später kehrte Moya zurück und setzte sich. Alle warteten auf ein Wort von ihm. Er hatte wieder eine entspannte Haltung eingenommen, wandte sich an Lindell und lächelte ihr aufmunternd zu. »Ich befürchte, daß wir Sie und Ihre Firma noch ein paar Stunden belästigen müssen«, sagte der spanische Kommissar, der sich im Laufe des Gesprächs so überraschend präsentiert hatte, zu de Soto.

Lindell betrachtete Moya und sah, daß die Situation ihm gefiel, nicht zuletzt, weil er seine schwedischen Gäste überrascht hatte. Sie hätten verärgert sein können, doch Lindell gönnte ihm seinen Triumph.

»Wir müssen uns gelegentlich auch um die Produktion kümmern«, erwiderte de Soto, aber das war nur ein formaler Einwand. Er wußte das genauso gut wie Moya, der sich erst gar nicht die Mühe machte, darauf einzugehen.

»Wir sind Ihnen sehr dankbar, daß Sie zu einer Zusammenarbeit bereit sind«, sagte Moya höflich. »Wir werden etwa zehn Beamte für ein paar Stunden hierlassen. Sollte es sich als notwendig erweisen, Unterlagen aus der Firma mitzunehmen, werden wir Ihnen selbstverständlich die behördlichen Vollmachten vorlegen, die dies legitimieren.«

De Soto sagte etwas auf spanisch, und Moya warf ihm einen amüsierten Blick zu.

»Vielen Dank für alles«, sagte Lindell und schüttelte de Soto die Hand.

Haver schielte zu ihr hinüber.

»Das steht manchmal bei Beerdigungen auf Kränzen«, sagte er auf schwedisch.

»Vielleicht sind wir ja auch Zeugen einer Beerdigung«, antwortete sie.

Schweigend fuhren sie zum Polizeihauptquartier an der Plaza Azaña zurück. Moya schien in Gedanken versunken zu sein. Lindell begriff, daß er seine Leistung bewertete, möglicherweise seine Argumente und das Gelingen der Aktion überdachte. Sie kannte dieses Nachdenken: Hätten wir auch anders handeln können? Wird der Staatsanwalt zufrieden sein? Sie hatte sich nicht auf alle Untertöne des Gesprächs einen Reim machen können. In den Worten von Moya und de Soto hatte mehr mitgeschwungen, als Lindell verstehen konnte. Mittlerweile ärgerte sie sich doch ein wenig darüber, daß sie nicht lückenlos informiert worden waren. Hatte Moya die Schweden für Zwecke ausgenutzt, die sie nicht durchschauen konnten? Was steckte hinter dem massiven Polizeiaufgebot?

Als sie beim Hauptquartier aus dem Wagen stiegen, schlug Moya vor, gemeinsam zu Abend zu essen.

Lindell war völlig erledigt. Am liebsten hätte sie sich auf dem Hotelbett ausgestreckt. »Gern«, sagte sie und setzte ihr freundlichstes Lächeln auf.

Sie versammelten sich in dem gleichen Raum wie zuvor. Lindell fand, daß König Juan Carlos an der Wand jetzt wesentlich zufriedener aussah.

»Ich muß Sie fragen, warum Sie am Anfang so zurückhaltend gewesen sind?« begann Lindell. »Sie haben uns den Eindruck vermittelt, bei UNA Medico nicht massiv zuschlagen zu können.«

»Ich wollte keine zu großen Erwartungen wecken«, erwiderte Moya bescheiden. »Es ist immer besser, mit positiven Überraschungen aufwarten zu können.«

»Der Name Jaime Urbano ist mir bekannt«, sagte Haver.

Alle, bis auf Lindell, sahen ihn erstaunt an.

»Wir sind die Passagierlisten der Flüge in die Dominikanische Republik und nach Malaga durchgegangen«, fuhr Haver fort. »Es sind Tausende Namen, aber wir haben alle aussortiert, die uns wie Touristen vorkamen oder schwedische Rentner, die an der spanischen Mittelmeerküste leben. Das Ganze war etwas willkürlich, aber wir hatten keine andere Wahl. Dennoch blieben fast tausend Namen übrig. Unter anderem Jaime Urbano.«

»Warum erinnern Sie sich ausgerechnet an diesen Namen?« fragte Moya.

»Mein Nachbar heißt Urban«, antwortete Haver. »Ich fand es ganz lustig, daß jemand Urbano mit Nachnamen heißt, das ist alles.«

»Und Urbano ist von Stockholm aus geflogen?«

Haver nickte.

»Ich erinnere mich nicht mehr an das genaue Datum, aber er steht auf der Liste«, sagte er, »gibt es hier mehrere Urbanos?«

»Bestimmt hundert allein in Malaga«, antwortete Moya, »aber nicht so viele Jaime Urbanos. Sind Sie sich beim Vornamen sicher?«

»Ziemlich«, sagte Haver.

»Haben Sie die Listen dabei?«

»Nein, aber wenn ich Ihr Fax benutzen darf, können wir die Namen gleich haben.«

Moya führte sie in ein einfaches Restaurant im Schatten der großen Kathedrale. Sie bestellten sich etwas zu essen und zu trinken; der Spanier plauderte über Malaga und erkundigte sich nach den Familienverhältnissen seiner schwedischen Kollegen. Als Lindell erklärte, sie lebe allein, schaute er sie an, als hätte sie gerade bekannt, an einer schweren Krankheit zu leiden.

»Wir wissen nun mit Sicherheit«, begann Moya, als das Essen auf dem Tisch stand, »daß Jaime Urbano am 12. Juni, zwei Tage vor dem Mordanschlag auf Sophie und Emily Cederén, nach Stockholm gereist ist. Drei Tage später ist er wieder zurückgeflogen. Begleitet wurde er von einem gewissen Benjamin Olivares, einem Burschen, der für uns ebenfalls kein unbeschriebenes Blatt ist.«

Lindells Anspannung wurde immer größer. Je länger sie in Malaga war, desto mehr war sie davon überzeugt, daß Gabriella Mark recht hatte: Sven-Erik Cederén hatte weder seine Familie ermordet noch Selbstmord begangen.

»Olivares ist im Grunde ein kleiner Fisch, der bisher nicht in schwere Gewalttaten verwickelt gewesen ist, aber in Urbanos Gesellschaft kann alles mögliche passieren«, fuhr Moya fort. »Wir suchen schon seit geraumer Zeit nach Urbano. Wir wissen, daß er Mitte Juni eine größere Geldsumme erhalten hat. Das bestätigen mehrere, voneinander unabhängige Quellen, zum einen ein Dealer, dem Urbano einen größeren Betrag schuldete, zum anderen eine Prostituierte, die er regelmäßig aufgesucht hat.«

»Wie ist es Ihnen gelungen, all das in so kurzer Zeit zu ermitteln?« erkundigte sich Haver.

Er aß mit großem Appetit Tintenfisch. Lindell betrachtete seinen fettigen Mund und wünschte sich, er würde eine Serviette benutzen.

»Wir beobachten Urbano schon seit längerem«, antwortete Moya. Er legte sein Besteck ab und blickte zur Kathedrale hinauf. »Er hat einen Polizisten brutal ermordet. Bei einer Verkehrskontrolle hat er grundlos das Feuer eröffnet und den Mann mit vier Schüssen niedergestreckt. Wir konnten dem Beamten nicht mehr helfen.«

Moya trank einen Schluck Wein, stellte das Glas ab und ließ seine Worte wirken.

Deshalb hat er sich so ins Zeug gelegt, dachte Lindell. Er hatte schon vorher eine Verbindung zwischen Urbano und UNA Medico gefunden, und als wir mit unserer Anfrage an ihn herantraten, paßte das ganz hervorragend in seinen Plan, dem Unternehmen etwas auf den Zahn zu fühlen.

»Was mir wirklich Sorgen macht, ist allerdings die Tatsache, daß Urbano unter seinem eigenen Namen ein- und ausreisen konnte, ohne daß wir es gemerkt haben«, sagte Moya. Er erzählte ihnen von den Anstrengungen, die sowohl die nationale als auch die örtliche Polizei unternommen hatten, um den Polizistenmörder zu finden. Schon bald war dabei der Name Olivares aufgetaucht. Die verstärkten Fahndungsaktivitäten hatten in der Unterwelt Malagas Unruhe gestiftet, und es wurden Informationen an die Polizei weitergeleitet, damit wieder Ruhe einzöge. »Wir bekamen den Tip, daß man Urbano und Olivares vor einer Woche in Ronda gesehen hat. Das ist eine kleine Stadt in den Bergen.«

Lindell ahnte, was nun kommen würde.

»Olivares ist tot, nicht wahr?« sagte sie.

Falls Moya überrascht war, zeigte er es jedenfalls nicht.

»Sie sind eine gute Polizistin«, sagte er nur schlicht und lächelte. »Ja, er ist tot. Eine halbe Stunde, bevor wir hierher gefahren sind, riefen die Kollegen aus Ronda an und teilten uns mit, daß eine Leiche in einer Schlucht vor der Stadt gefunden wurde. Olivares. Er ist erschossen worden.«

»Was werden Sie jetzt tun?« fragte Haver.

»Es heißt, daß sich Urbano noch immer in Ronda aufhält. Das ist eine kleine Stadt, in der Gerüchte sich in Windeseile verbreiten. Ein alter Bekannter, ein Scheckbetrüger, der sich inzwischen darauf verlegt hat, in seiner Bar Touristen auszunehmen, hilft uns des öfteren mit Tips weiter. Er hat die beiden noch gestern zusammen gesehen. Wir haben für morgen früh einen Besuch in Ronda vorbereitet«, sagte Moya. »Hätten Sie Lust, uns zu begleiten?«

Sie brachen auf, nachdem sie abgesprochen hatten, daß Lindell und Haver am nächsten Morgen gegen halb fünf am Hotel abgeholt würden. Lindell sah auf die Uhr und rechnete aus, wie viele Stunden Schlaf sie noch bekäme. Obwohl sie müde war, fiel es ihr schwer, sich zu entspannen. »Ich gehe noch etwas spazieren«, sagte sie zu Haver.

Sie trennten sich. Haver ging zum Hotel, und Lindell beschloß, sich die Kathedrale anzusehen. »Ein bißchen Tourist spielen werde ich ja wohl dürfen«, hatte sie zu Haver gesagt; aber es war eher das Bedürfnis, ein wenig allein zu sein, das sie zu der Kirche zog.

Vor dem Eingang saßen zwei Bettler. Der eine, ein älterer Mann mit ergrautem Haar, murmelte ein paar unverständliche Worte, als Lindell an ihm vorbeiging. Sie blieb stehen, wühlte in ihrer Handtasche und fand fünfhundert Peseten, ungefähr so viel, wie ein Bier in dem Restaurant kostete, das sie gerade verlassen hatten. Sie legte die Münze in die Hand des Mannes und erntete einen gurgelnden Laut als Dank.

In der Kathedrale wurde gerade eine Abendmesse vorbereitet. Etwa fünfzig Personen saßen in den Bankreihen. Ein Küster ging umher und zündete im Chor die Kerzen an. Er sah gelangweilt aus, bewegte sich träge. Das ärgerte sie, denn wie immer, wenn sie eine Kirche betrat, überkam sie ein Gefühl der Andacht. Sie war zwar nicht gläubig, fand aber, daß sakrale Räume zum stillen Nachdenken einluden.

Die Lichter in den Seitenschiffen wurden eines nach dem anderen gelöscht. Eine ältere Nonne trat vor und klopfte mit einem Finger prüfend gegen das Mikrofon. Lindell setzte sich. Die Nonne stimmte ein Lied an, ein Gloria, glaubte Lindell. »Dios«, hörte sie die Nonne mit klarer Stimme singen. Die Gemeinde erhob sich, und Lindell hatte das Gefühl, ihrem Beispiel folgen zu müssen.

Der Pfarrer und sein Kaplan, den sie zunächst für den Küster gehalten hatte, betraten den Kirchenraum, und der Gottesdienst begann.

Lindell beobachtete die Nonne, die nun wieder ein Lied anstimmte. Sie sah zufrieden aus, und ein beinahe amüsierter Zug umspielte ihre Lippen, so als nähme sie das Ganze nicht richtig ernst, aber Lindell ahnte, daß sie einfach glücklich darüber war, ihren festen Glauben mit dem Gesang verkünden zu dürfen.

Die Gemeinde ließ sich, gleichsam seufzend, zurück auf die Bänke fallen, auch Lindell setzte sich dankbar wieder hin. Die monotone Stimme des Pfarrers versetzte sie in einen Zustand melancholischer Ruhe.

24

Edvard zog das Boot mit einem Ruck an Land. Ein paar Fischschuppen, von den Heringen übriggeblieben, die er Ende des Frühjahrs aus dem Meer geholt hatte, klebten ihm an der Hand. Er zupfte sie mit nachdenklicher Miene ab.

Edvard wußte, daß Ann in Spanien war, aber das spielte keine Rolle. Sie könnte ebensogut in Uppsala sein, der Abstand wäre doch der gleiche gewesen. Zwei Wochen waren nun vergangen, seit sie sich gesehen hatten. Die erste Freude darüber, wieder mit ihr zusammen zu sein, war seinem altbekannten Wankelmut gewichen.

Viola war ungewöhnlich gereizt gewesen, als er mit dem Boot hinaus wollte. Edvard ahnte, daß sie sich wegen irgend etwas Sorgen machte. Manchmal glaubte sie Vorzeichen zu sehen, bildete sich Dinge ein. Sie hatte behauptet, daß es stürmisch werden könne und er vorsichtig sein müsse. Als er ihr erklärte, daß er nur ein paar hundert Meter hinausrudern wolle, hatte sie sich wieder etwas beruhigt.

Er nahm ihre Angst sonst durchaus nicht auf die leichte Schulter. Ihre etwas diffusen Vorhersagen von Wetterumschwüngen erfüllten sich nicht selten, aber heute hatte sie sich geirrt. Das Meer war spiegelblank, und Edvard blieb noch ein wenig am Ufer.

Ann fischte nach schlimmeren Biestern als er. Sie hatte kurz erzählt, warum sie nach Spanien mußte. War er neidisch auf sie, weil sie verreisen durfte? Oder war er einfach nur eifersüchtig? Er wußte, daß sie bei ihrer Arbeit viele Menschen traf. Sich selber sah er hingegen immer mehr als den isolierten Inselbewohner.

Was für ein Leben konnte er ihr bieten? Sollte er Gräsö verlassen und sich eine neue Existenz aufbauen? Dafür mußte er sicher sein, daß er lange Zeit an dem neuen Ort bleiben könnte, denn er war kein Nomade. Diese Erkenntnis war in den gut zwei Jahren auf der Insel langsam in ihm gereift. Er würde nicht mehr fliehen. Entweder er blieb auf der Insel und richtete sich auf ein Junggesellenleben in den Schären ein, oder aber er gründete mit Ann eine neue Familie und würde vielleicht ein Kind mit ihr haben.

Der Wind wehte etwas heftiger. Hatte Viola etwa doch recht gehabt? Manchmal kam abends Wind auf, der bis zum nächsten Morgen stetig an Stärke zunahm. Davor hatte Viola also Angst gehabt. Sie dachte etwas weiter als er.

Edvard ging unentschlossen am Wasser entlang. Fredrik Stark, sein alter Freund von der Gewerkschaft, wollte ihn am Wochenende besuchen. Edvard wußte nicht recht, was er von seinem Besuch halten sollte. Natürlich war es schön, ein wenig Gesellschaft zu bekommen, aber lieber wäre er mit Lindell auf der Insel gewesen. Er wußte nicht, wie lange sie in Spanien bleiben würde. Sollte er sie anrufen? Seine Sehnsucht, die sich mit völlig unbegründeter Eifersucht vermischte, tat körperlich weh. Anders konnte er es nicht beschreiben.

25

Malagas Straßen waren menschenleer, als Haver und Lindell in den Toyota stiegen, der sie nach Ronda bringen sollte. Moya sah müde aus, und Lindell nahm an, daß er noch gearbeitet hatte, nachdem sie auseinandergegangen waren.

Während der Fahrt schwiegen sie. Moya war offensichtlich nicht gewillt, ihnen zu erzählen, was sie erwartete. Sie fuhren landeinwärts, und nach einer halben Stunde, als der Wagen über Serpentinen kroch, konnten sie das Mittelmeer sehen, das sich hinter ihnen blau und einladend ausbreitete. Lindell dachte an ein anderes Meer: die Ostsee, auf die Edvard hinausschaute.

Nach zwei Stunden Fahrt näherten sie sich Ronda, das wie eine Festung auf einem Felsen lag. Eine Zivilstreife wartete am Ortseingang auf sie. Moya wechselte ein paar Worte mit den Kollegen, ehe sie in Richtung Stadtzentrum weiterfuhren.

»Wir haben eine Adresse bekommen«, sagte Moya und wandte sich an Lindell. »Angeblich hält sich Urbano dort auf.« Er wurde vom Klingeln seines Handys unterbrochen und lauschte einige Sekunden. »Meine Kollegen haben die Verhaftung vorbereitet. Leider müssen Sie das Ganze aus der Ferne verfolgen«, fuhr er fort.

Sie fuhren an der berühmten Stierkampfarena vorbei, von der Lindell in ihrem Reiseführer gelesen hatte, und gelangten in ein älteres Wohnviertel. Kurz vor einer Kreuzung hielt der Wagen an.

»In dieser Straße dort«, sagte Moya, »soll Urbano sich aufhalten. Sie bleiben hier.«

Lindell nickte. Moya verließ den Wagen und verschwand um die Ecke.

Eine halbe Stunde verging, ohne daß etwas geschah. Allmählich wurde Lindell ungeduldig. Das Handy des Fahrers klingelte, und er lauschte stumm einer Stimme, die wahrscheinlich Moya gehörte, beendete das Gespräch und ließ den Wagen an.

»Nobody there«, sagte er.

Sie bogen um die Ecke und fuhren etwa hundert Meter. Die Straße war jetzt voller Streifenwagen. Neugierige hingen in den Fenstern. Moya stand vor einem Haus mit abblätternder Fassade. An der grüngestrichenen Holztür hing ein kleines handgeschriebenes Schild: Camas.

»Es ist eine sehr einfache Herberge«, sagte Moya.

Eine Frau von mindestens achtzig Jahren stand im Türrahmen. Sie war schwarzgekleidet. Aus kleinen, von unzähligen Falten umgebenen Augen starrte sie Lindell an, wütend und neugierig zugleich. Hinter ihr waren Stimmen zu hören, sie drehte sich um und schrie etwas.

»Die Frau behauptet, Urbano habe das Haus heute morgen in aller Frühe verlassen. Ihr Sohn, den ich kaum verstehen kann, meint, Urbano sei wenige Minuten vor ihm gegangen, also gegen fünf.«

Zu spät, dachte Lindell. Da saßen wir noch im Auto. Sie wollte fragen, ob man das Haus nicht überwacht hatte, aber Moya kam ihrer Frage zuvor.

»Er scheint sich trotz unserer Bemühungen davongeschlichen zu haben«, sagte er. »Vielleicht hat er den Hinterausgang genommen. Es gibt da eine Tür, die zu einer schmalen Gasse zwischen den Häusern führt.«

Man hörte Gelächter und das Geräusch einer Vespa, die davonfuhr.

Die Absurdität der ganzen Situation ließ Lindell ruhiger bleiben, als das sonst der Fall gewesen wäre. Sie hatte gehofft, diesen Urbano in die Finger zu bekommen. Er hätte Licht in den Fall Cederén bringen können. Wir waren so nah dran, dachte sie, so verdammt nah dran, und dann packte sie endlich die Wut.

Sie gingen zum Auto zurück. Zwei Polizisten blieben, für den Fall, daß Urbano sich doch wieder sehen ließ. Lindell und Haver diskutierten, ob ihn vielleicht jemand gewarnt und ihm so die Flucht ermöglicht hatte. Sie wollten Moya jetzt nicht mit Fragen belästigen. Seine ganze Körperhaltung zeigte, wie beschämt er war. Im Gespräch mit seinen Leuten und den Kollegen aus Ronda war er ausgesprochen beherrscht und sachlich geblieben, aber als er in den Wagen stieg, konnte er seine Wut nicht länger zügeln. Der Polizeimeister aus Ronda, der mit ihm über die Straße stolziert war, hatte sich einiges anhören müssen. Moya schimpfte minutenlang, ohne Luft zu holen, und knallte die Autotür zu.

Lindell und Haver flogen am nächsten Tag zurück. Wanning und der Computerexperte würden noch einen Tag bleiben. Der Abschied von Moya war herzlich. Lindell lud den spanischen Kommissar ein, Schweden und Uppsala zu besuchen. Moya lächelte und versicherte, daß er sehr gerne nach Skandinavien reisen würde, nicht zuletzt, um sie beide wiederzusehen. Haver glaubte, daß er vor allem Lindell meinte.

Auf dem Heimflug unterhielten sie sich über das, was geschehen war, und überlegten, wie sie die Informationen, die sie bekommen hatten, nutzen konnten. Die Daten von Urbanos und Olivares Aufenthalt in Schweden hatten sie nach Uppsala gefaxt, und Lindell hatte mehrfach mit Ottosson telefoniert, um ihn auf dem laufenden zu halten.

So wußte sie, daß man bereits dabei war, den Aufenthalt der beiden Spanier zu rekonstruieren. Vor allem galt es zu klären, wo sie gewohnt hatten und wie sie sich fortbewegten. Hatten die beiden ein Auto gemietet, gab es eine schwedische Kontaktperson, bei der sie untergekommen waren? Die Hotels in Uppsala und Umgebung wurden ebenso überprüft wie alle Autovermietungen.

Zwar hatte Urbano entwischen können, doch Lindell war nicht unzufrieden mit dem Aufenthalt in Spanien.

26

»Dann wollen wir mal sehen«, begann Ottosson mit eifriger Stimme.

Er stand vor dem Flipchart, das sie bei ihren Besprechungen sonst kaum benutzten. Diesmal hielt er es anscheinend für unentbehrlich, um den Stand der Ermittlungen zu erläutern.

Eigentlich hätte Lindell diese Zusammenfassung übernehmen sollen, aber sie hatte Kopfschmerzen vorgeschoben und den Kommissariatsleiter gebeten, für sie einzuspringen.

»Zwei vorbestrafte Spanier namens Urbano und Olivares reisen nach Schweden und bleiben drei Tage. In dieser Zeit kommt Familie Cederén ums Leben.«

Auf dem Flipchart standen die Namen in fetten Druckbuchstaben. Hinter Olivares’ Namen hatte er ein schwarzes Kreuz gemalt. Ottosson war offensichtlich in bester pädagogischer Laune gewesen, als er die Besprechung vorbereitet hatte.

»Wir glauben, daß sie Josefins und Emilys Tod zumindest mitverursacht haben. Das Ganze könnte sich folgendermaßen abgespielt haben: Sie greifen sich Sven-Erik Cederén, wo, wissen wir noch nicht, fahren nach Uppsala-Näs, um die beiden zu töten, bringen den Wagen in der Nähe von Rasbo in den Wald, füllen Cederén mit Schnaps ab und vergiften ihn mit Abgasen.«

»Und was ist mit dem Zettel, auf dem ›Verzeiht‹ stand?« wandte Riis ein.

»Man kann einen Menschen mit Sicherheit dazu zwingen, einen solchen Zettel zu schreiben«, antwortete Ottosson ruhig. »Vergiß nicht, daß er mehr als einen halben Liter Gin intus hatte.«

»Cederén war der Grund für ihren Aufenthalt in Schweden«, sagte Haver, »darüber müssen wir uns nicht mehr den Kopf zerbrechen.«

»Sie fuhren nach Uppsala-Näs, um Josefin und Emily umzubringen. Es sollte so aussehen, als wäre Cederén der Täter. Vielleicht haben sie gesehen, wie die beiden die Villa verließen, und sind ihnen gefolgt, bis sie eine geeignete Stelle gefunden hatten«, erwiderte Haver.

Keiner der Anwesenden konnte verstehen, warum es so wichtig gewesen war, die Illusion einer Familientragödie zu schaffen. Welche Interessen bedrohte Cederén?

Lindell hatte Probleme, sich zu konzentrieren. Sie mischte sich nur sporadisch in die Diskussion ein. Ihr Erlebnis bei Gabriella Marks Haus hatte Spuren hinterlassen. In der kurzen Zeit, die sie sich dort aufgehalten hatte, war etwas von Gabriella Marks Angst in ihr lebendig geworden. Es war leicht für Lindell, sich mit dem Mordopfer zu identifizieren. Sie waren praktisch gleichaltrig, lebten beide allein, und Gabriella Marks Leben war von einer selbstgewählten Isolation geprägt, die Lindell anzog und ihr zugleich angst machte.

Sie dachte daran, wie diese Frau sich Schritt für Schritt in eine Einzelgängerin verwandelt hatte. Der Gemüsegarten, Lindell kam es vor, als wäre das für Gabriella der Ausweg gewesen. Wollte sie selber auch aufs Land, zu den Mohrrüben fliehen? Wohl kaum, aber vielleicht gab es einen anderen Ausweg. Ein anderes Leben als ihr jetziges.

Sie versuchte sich zu konzentrieren und hörte ihren Kollegen zu, bemerkte aber schon bald, daß die Diskussion feststeckte.

Nach einer Dreiviertelstunde beendete Ottoson die Besprechung. Lindell eilte aus dem Raum und zog sich in ihr Büro zurück.

Auf dem Schreibtisch lag ein Zettel von Fredriksson. Er war seit einem Monat mit den Ermittlungen zu einer Messerstecherei beschäftigt, und Lindell hatte ihn kaum zu Gesicht bekommen.

»Ruf bitte Adrian Mård an«, stand auf dem Zettel, gefolgt von einer Telefonnummer. »Tierschützer« hatte Fredriksson noch ergänzt.

Lindell betrachtete den Zettel und fragte sich, wann Allan ihn wohl hingelegt hatte und wie er auf diesen Tierschützer gestoßen war. Sie beschloß dann aber, diesen Fragen nicht weiter nachzugehen, und wählte die Nummer.

Adrian Mård kam gleich beim ersten Klingeln an den Apparat. Lindell stellte sich vor.

»Gut, daß Sie anrufen«, sagte Mård.

Anhand der Stimme schätzte Lindell ihn auf etwa fünfundzwanzig Jahre.

»Ich habe mir Gedanken über MedForsk gemacht«, sagte der Mann, »Sie sind doch dafür zuständig, oder?«

»Wer sind Sie?« fragte Lindell.

»Ich arbeite bei einer Zeitschrift, die Alternative Tierhaltung heißt. Wir informieren über Tierhaltung, die Praktiken der Lebensmittelindustrie und alternative Lebensführung.«

»Aha, und was wollen Sie von mir?«

Adrian Mård begann wortreich und voller Eifer die Situation der Haustiere zu beschreiben. Besonders lange sprach er über Hühner, denen er offenkundig sehr viel Aufmerksamkeit geschenkt hatte.

»Sie erwähnten MedForsk«, unterbrach Lindell seinen Redeschwall. »Vielleicht könnten wir uns einmal treffen.«

»Sicher«, sagte Mård, »deshalb hatte ich ja angerufen.«

Sie verabredeten sich in der Stadt. Lindell schlug das Savoy vor, aber Mård hatte keine Ahnung, wo die Konditorei lag. Sie einigten sich auf das Hugos.

Adrian Mård war um die Vierzig und entsprach nicht im geringsten Lindells Erwartungen. Er war klein und rundlich und hatte rote Haare, die nach allen Seiten hin abstanden.

Er saß in der hintersten Ecke des Lokals und rauchte wie ein Schlot. Alternative Lebensführung, dachte Lindell.

»Toll«, sagte er, lächelte breit und streckte ihr eine fleischige Hand entgegen.

»Guten Tag«, erwiderte Lindell und mußte diese kuriose Erscheinung einfach sympathisch finden.

Sie setzte sich, nachdem sie sich einen Kaffee mit Milch geholt hatte. Mård kramte einen Stapel Papier hervor.

»Hier sind ein paar Informationsbroschüren über unsere Arbeit«, sagte er und schob den Stapel zu ihr hin. Zuoberst lag die Zeitschrift, von der er gesprochen hatte.

Lindell steckte die Broschüren in ihre Tasche und nippte an dem Kaffee. »MedForsk?« fragte sie.

»Ein guter Freund von mir ist Mitglied im Kommando zur Befreiung der Tiere. Sein Name tut nichts zur Sache. Ich würde ihn selbst unter Folter nicht verraten.«

»Ich glaube nicht, daß es so weit kommen wird«, erwiderte Lindell.

»Er hat Angst. Seit den Ereignissen bei TV4 sind Ihre Kollegen wie die Geier hinter den Leuten vom Kommando zur Befreiung der Tiere her. Viele von ihnen sind noch halbe Kinder, die im Grunde gar nicht richtig wissen, was sie da tun. Es ist eben cool, Hamster und Füchse freizulassen, aber jetzt wird ihnen ein wenig mulmig.

Meine Kontaktperson sagt, es existieren Beweise, daß MedForsk illegale Versuche durchführt.«

»Woher kamen diese Beweise?«

Mård sah Lindell an, als versuche er sie einzuschätzen. »Aus dem Unternehmen«, sagte er schließlich.

Lindell versuchte sich ihre Erregung nicht anmerken zu lassen, trank einen Schluck Kaffee und setzte eine gleichgültige Miene auf.

»Von wem?« fragte sie.

»Das weiß ich nicht«, antwortete Mård, aber Lindell sah ihm an, daß er log.

»Von wem?« wiederholte sie deshalb.

Mård machte ein Gesicht, als hätte er sich in ihr getäuscht.

»Sie müssen akzeptieren, was ich Ihnen sage«, verlangte der Mann.

»Okay«, sagte Lindell und lächelte. »Sprechen Sie weiter.«

Er erwiderte ihr Lächeln und fuhr fort. Der Maulwurf bei MedForsk war offensichtlich auf ein Dokument gestoßen, dem man entnehmen konnte, daß illegale Versuche an Affen durchgeführt worden waren. Wo dies geschehen war, ging daraus nicht hervor.

»Sie sagten, es seien illegale Versuche gewesen?«

Mård nickte.

»Woher wollen Sie das wissen?«

»Wir wissen es einfach.«

Eine Gruppe Jugendlicher betrat das kleine Lokal. Sie setzten sich an den Nachbartisch, unterhielten sich lautstark und steckten sich Zigaretten an.

»Vielleicht sollten wir lieber woanders hingehen«, sagte Lindell. »Zum Linnépark vielleicht.«

An der schmalen Eingangspforte mußten sie sich an einer Gruppe japanischer Touristen vorbeidrängeln. Die Blumen zu beiden Seiten des Kieswegs, der zur Orangerie führte, blühten herrlich in Blau und Rosa. Ein paar Pfingstrosen ließen schon ihre Köpfe hängen.

Mård kannte sich mit Pflanzen aus. »Man nennt sie Linnés Töchter«, sagte er und zeigte auf zartrosa blühende Pflanzen am Wegrand. Dazwischen hatte man Eisenhut und Taglilien gesetzt.

Im Schatten einer Linde fanden sie eine Bank. Lindell ließ den Blick über die Gartenanlage schweifen. Ihr gefiel der Anblick der ordentlichen Beete, in denen die Namen der Pflanzen auf handgeschriebenen Schildern zu lesen waren; ihr gefielen die fröhlichen Touristen, die an den Tischen vor der Orangerie saßen. Obwohl sie seit vielen Jahren in Uppsala lebte, war sie erst zum zweiten Mal in diesem weltberühmten Park.

»Gut, illegale Versuche, ich will das mal glauben«, sagte sie.

»Darüber hinaus gab es ein Dokument, auf das wir uns keinen Reim machen konnten. Es war auf englisch.«

»Haben Sie es übersetzt?«

Mård nickte.

»Warum ist es so schwer zu verstehen?«

»Zum einen wegen der vielen medizinischen Fachausdrücke. Es geht um Parkinsonforschung, soviel haben wir verstanden, aber das Dokument war so eigenartig gestaltet, daß wir nichts damit anfangen konnten.«

»Geht es darin um die Affen?« hakte Lindell nach.

»Ehrlich gesagt, wir wissen es nicht«, erwiderte Mård, »aber was uns richtig neugierig gemacht hat, war ein schwedischer Kommentar am Fuß der Seite. Jemand hatte in etwa geschrieben: ›Ich rate von einer Fortsetzung ab. Wahnsinn, kann zu Risiken und großem Leiden führen.‹

Es war nur eine lässig hingeworfene Notiz ganz unten auf der Seite.«

»Wo befindet sich das Dokument jetzt?«

Mård sah bedrückt aus. Er verzog das Gesicht zu einer Grimasse und schaute sich um. Lindell folgte seinem Blick und sah die japanischen Touristen, die um einen kleinen Teich herumstanden. Sie trugen alle die gleichen roten Mützen, und ihre Köpfe bewegten sich gehorsam in die Richtung, die die Reiseleiterin ihnen wies.

»Es ist weg«, sagte Mård. »Das glaube ich jedenfalls.«

»Weg?«

»Nach dem Tod des Forschungsleiters von MedForsk hat unsere Kontaktperson kalte Füße bekommen. Die fragliche Person weigert sich seitdem, mit meinem Freund zu sprechen, und hat das Dokument vernichtet.«

»Sie haben keine Kopie gemacht?«

»Nein, das durften wir nicht.«

»Wissen Sie, ob die Kontaktperson bei MedForsk sich bedroht fühlte?«

»Ich weiß nicht.«

Lindell kam der Gedanke, daß Cederén vielleicht diese Kontaktperson war, aber das wies Mård augenblicklich zurück.

»Um ehrlich zu sein, habe ich selber ein wenig Angst«, sagte er. »Aber ich will meinem Freund helfen. Als er und die anderen die Aktion bei TV4 durchführten, hatten sie kein klares Bild von dem Ganzen. Sie wollten nur gegen die Versuche an den Affen protestieren. Jetzt setzt man ihnen zu. Ich glaube, sie werden überwacht.«

»Das ist doch nicht weiter verwunderlich«, erwiderte Lindell. »Geiselnahme ist ein schweres Verbrechen. Außerdem ist einer der Angestellten verletzt worden.«

»Ja, davon habe ich gehört«, sagte Mård leise, »aber das war keine Absicht. Sie trugen nicht einmal Waffen. Das mit der Bombe war nur so eine Idee, eine leere Drohung.«

»Das habe ich mir fast gedacht«, meinte Lindell.

Die japanische Reisegruppe verließ unter lebhaften Gesprächen den Park.

»Sagt Ihnen der Name Gabriella Mark etwas?«

»Nein, sollte ich sie kennen?«

»Wie steht es mit Julio Piñeda?«

Mård sah sie an.

»Haben Sie den Namen etwa schon einmal gehört?«

»Nicht gehört, aber gesehen«, erwiderte Mård. »Er tauchte in dem englischsprachigen Dokument zusammen mit einer Reihe anderer Namen auf.«

»Können Sie sich an die anderen Namen erinnern?«

»Nein«, sagte Mård. »Worum geht es bei dem Ganzen eigentlich?«

»Wir wissen es nicht«, gab Lindell ehrlich zu, »aber bislang hat die Sache fünf Menschen das Leben gekostet, vielleicht sogar noch mehr.«

»Fünf Menschen«, sagte Mård tonlos.

Lindell ließ ihm Zeit, darüber nachzudenken. Wie sollte sie jetzt weiter vorgehen? Die Lösung war in dem verschwundenen Dokument zu finden, davon war sie überzeugt. Sie mußte den Staatsanwalt sprechen, um das weitere Vorgehen mit ihm abzustimmen. Lindells Überlegungen wurden von Mård unterbrochen.

»Wenn die Sache so ernst ist und fünf Menschen gestorben sind, dann schwebt unsere Kontaktperson bei MedForsk in großer Gefahr, nicht wahr?«

Lindell nickte. »Deshalb müssen wir ja mit ihm oder ihr in Kontakt kommen«, sagte sie. »Ich muß Ihren Freund treffen.

Er kann von mir aus anonym bleiben, aber es ist absolut unerläßlich, daß ich Gelegenheit bekomme, mit ihm zu sprechen.«

Mård schüttelte den Kopf.

»Mehrere Mordfälle könnten so vielleicht aufgeklärt werden«, fuhr Lindell fort. »Sprechen Sie wenigstens mit ihm, versuchen Sie ihm klarzumachen, wie ernst das Ganze ist.«

»Das hat er schon verstanden«, erwiderte Mård schnell.

»Eines der Mordopfer ist vielleicht seine Kontaktperson gewesen«, meinte Lindell. »Er ist vielleicht als nächster dran.«

Sie haßte es, den Teufel an die Wand zu malen, aber wenn sie weiterkommen wollten, mußten sie herausfinden, wer der Maulwurf im Umfeld von MedForsk war.

»Ich werde mit ihm reden«, sagte Mård. Er sah sie an und nickte, stand auf, zog seine zerknitterte Hose hoch und ging wortlos davon.

Lindell blieb noch ein paar Minuten sitzen. Wurde Mård vielleicht schon beobachtet? War auch er in Gefahr? Sie sah sich in der Parkanlage um.

Lindell nahm ein Taxi, was sie normalerweise nie tat. Es hätte eine Viertelstunde gedauert, wäre sie zu Fuß ins Präsidium gegangen, aber nach dem Gespräch mit Mård war sie ermattet, und weil sie das Gefühl hatte, immer einen Schritt hinterherzuhinken, hatte sie es plötzlich eilig.

Ottosson, Lindell und Fritzén, der Staatsanwalt, trafen sich am späten Nachmittag, um den Stand der Ermittlungen zu diskutieren. Sie waren sich einig, so schnell wie möglich das gesamte Personal von MedForsk noch einmal zu vernehmen und darüber hinaus die spanische Polizei zu informieren. Sie beschlossen, massiv gegen das Unternehmen vorzugehen. Bis auf ein, zwei Personen, die sich um die laufenden Angelegenheiten kümmern mußten, würden alle Angestellten ins Präsidium gebracht werden. Mortensen würde sicher protestieren, aber Fritzén war überzeugt, daß sich so die besten Ergebnisse erzielen ließen.

»Es kommt darauf an, die Angestellten zu verunsichern«, meinte er. »Vielleicht können wir sie so durcheinanderbringen, daß sich jemand verplappert und wir etwas Neues erfahren.«

Sie bereiteten die Vernehmungen vor und bestimmten, wer sie durchführen sollte. Berglund sollte Jack Mortensen in die Mangel nehmen. Lindell würde die Fäden in der Hand halten und von einer Vernehmung zur nächsten springen. Nach einer gewissen Zeit sollten die Verhöre abgebrochen werden, damit sich die Polizeibeamten austauschen und die weitere Vorgehensweise abstimmen konnten.

Sie wollten sich auf drei Fragen konzentrieren: Hatte jemand etwas von den beiden Spaniern mitbekommen, was sagten sie zu den Vorwürfen illegaler Tierversuche und schließlich: war ihnen bewußt, daß sie sich der Beihilfe zum Mord schuldig machten, wenn sie wissentlich Informationen zurückhielten?

27

Der Nordostwind hatte in der Nacht aufgefrischt. Als Edvard gegen fünf aufwachte, hörte er ihn in den Dachziegeln pfeifen. Er blieb noch ein paar Minuten liegen.

Viola war bereits auf den Beinen und rumorte in der Küche. Nach ihrer Erkältung war sie zwar noch schlapp, aber das hinderte sie nicht daran, in aller Frühe aufzustehen und Edvard das Frühstück zu machen. Das tat sie jeden Morgen, wenn er arbeitete. Heute wollte er die Netze einholen, und sie betrachtete es als ihre Pflicht, dafür zu sorgen, daß er etwas zu essen bekam, ehe er sich auf den Weg machte. »Das ist meine Aufgabe«, hatte sie erwidert, als er sie einmal dazu überreden wollte, es morgens etwas ruhiger angehen zu lassen. Sosehr er auch beteuerte, daß er es gewohnt war, sich selber das Frühstück zu machen, die alte Frau stand doch immer wieder auf.

»Laß die Netze«, war das erste, was sie sagte, als er die Treppe herunterkam.

Es geschah nur selten, daß sie so direkt war. Er setzte sich. Die Kaffeekanne stand bereits auf dem Tisch, und Viola schmierte Butterbrote. Immer drei, zwei mit Käse und eines mit Kaviarpaste.

»Das ist halb so wild«, meinte Edvard.

»Es weht eine ganz schön steife Brise«, sagte sie, drehte sich um und sah ihn an.

Ihr ausgefranster Morgenmantel wurde von einem nachlässig geknoteten Gürtel zusammengehalten. Edvard konnte ihr Nachthemd und ihren hageren Körper darunter erkennen. Die Situation war ihm unangenehm. Wäre er allein gewesen, wäre er wahrscheinlich wirklich nicht hinausgefahren, aber nun erschien es ihm wie eine Aufgabe, der er sich nicht entziehen konnte. Wenn Viola schon für das Essen sorgte, mußte er sich wenigstens um die Netze kümmern. Ihm war klar, wie altmodisch und irrational seine Auffassung war.

»Ich gehe auf jeden Fall mal runter«, sagte er und begann zu frühstücken.

Viola grummelte unzufrieden, goß ihm eine Tasse Kaffee ein, setzte sich aber nicht mit an den Tisch. Edvard deutete dies als Protest gegen seinen Entschluß.

Eine steife Brise, hatte sie gesagt, und damit hatte sie nicht übertrieben. Eine sehr steife Brise, dachte Edvard, als er die Erlen hinter sich gelassen hatte und die gesamte Bucht überblicken konnte.

Es herrschte schwere See, und an der Untiefe wurden Schaumkaskaden in die Luft geschleudert. Am liebsten wäre er in die warme Küche zurückgekehrt, aber er beschloß, zu den Booten hinunterzugehen und nach dem Rechten zu sehen. Der neue Steg war zwar stabil und hielt das Schlimmste ab, aber man konnte nie wissen. Er würde zumindest die Taue überprüfen.

Das kleinere Boot war zu einem Drittel mit Wasser vollgelaufen. Edvard sprang hinein und begann zu dösen. Nach einer Weile blickte er auf, außer Atem und mit Schmerzen im Knie. Er sah über die Bucht. Hatte sich die See nicht ein wenig beruhigt? Er streckte sich und blickte zur Untiefe hinüber. Doch, schon möglich.

Edvard sah noch nach Victors Boot und blieb danach auf dem Bootssteg stehen. Der Wind zerrte an seinem Regenmantel. Er schloß die Augen und drehte sich nach Norden. Es hatte etwas Befreiendes, sich dem Rasen der Elemente auszusetzen. Jede Spur von Schläfrigkeit war aus seinem Körper verschwunden.

»Jens und Jerker«, murmelte er fast unhörbar. Er wiederholte ihre Namen ein wenig lauter und dann noch etwas lauter, um sie schließlich über die aufgewühlte See hinauszuschreien. Er stellte sich vor, der Wind würde die Namen seiner Söhne über die Insel bis Öregrund und weiter über das Festland bis nach Ramnäs Gård tragen, wo sie wohnten.

Die Wellen peitschten nun nicht mehr ganz so hart gegen den Steg. Er drehte sich um und besah sich das Boot, so als könne es ihm die Entscheidung erleichtern, ob er hinausfahren sollte oder nicht. Im Schutz der Steine und Pfähle schaukelte es einigermaßen friedlich auf und ab. Er könnte Victors Boot nehmen, das der rauhen See mehr entgegenzusetzen und außerdem achtern eine kleine Kajüte hatte, dann würde er auf der Fahrt ein wenig Schutz vor dem Wetter haben. Victor hätte bestimmt nichts dagegen, aber Edvard war sich ziemlich sicher, daß es auf der Insel nicht gerne gesehen wurde, wenn man sich ohne Erlaubnis etwas lieh.

Er machte die Bugleine los und stieg in sein Boot. Als er sich von der kleinen, ruhigen Lagune abstieß, die sie durch den neuen Bootssteg geschaffen hatten, glaubte er an Land eine Bewegung wahrzunehmen. Vielleicht war Viola ans Ufer gekommen, aber er konnte nichts erkennen. Außerdem wußte er, daß die alte Frau nicht ohne weiteres zum Meer hinunterging. Auch wenn sie Bedenken hatte, würde sie es doch vermeiden, ihre Sorge so deutlich zu zeigen.

Er ruderte ein paar Züge, ehe er den Außenbordmotor anließ. Die Wellen gingen so hoch, daß die Schraube sich ab und zu wirkungslos in der Luft drehte. Edvard steuerte direkt auf die Wellenkämme zu, und sie schlugen in das Boot.

Er würde noch eine Weile diesen Kurs halten müssen, um anschließend beilegen und etwas schräg zu den Wellen in Richtung der Netze fahren zu können. Obwohl er unablässig Ausschau nach ihr hielt, konnte er doch die Boje nicht ausmachen, mit der er deren Lage markiert hatte. Wahrscheinlich war sie abgetrieben worden. Verdammt, dachte er, jetzt sind die Netze bestimmt voller Tang und anderem Mist.

Das Boot arbeitete sich langsam voran. Die hereinschwappenden Wellen ergossen sich über Edvard. Er, das Boot und das Meer kämpften miteinander, aber sie harmonierten auch. Er fuhr sich mit der Hand über das Gesicht und schmeckte das salzige Wasser. Der Südwester wäre ihm fast vom Kopf geflogen, aber es gelang ihm mit einer Hand, den Riemen enger zu ziehen.

Als er den Kurs änderte, entdeckte er doch noch die Boje. Sie war tatsächlich näher an die Untiefe herangetrieben worden. Der feuerrote Plastikkanister schaukelte auf den Wellen und verschwand manchmal in der See, aber jetzt hatte er eine Richtmarke und hielt das Boot darauf zu. Die Wellen kamen schräg von hinten.

Er spürte, daß er Richtung Land abgedrängt wurde, und mußte den Kurs ändern. Eine große Welle tauchte plötzlich auf und schwappte über die Reling. Wurde die See wieder schwerer? Er griff nach dem Schöpfer, beugte sich vor und begann mit einer Hand zu ösen, während er mit der anderen versuchte, das Boot auf Kurs zu halten.

Eine weitere Welle brach sich und füllte das Boot erneut mit Wasser.

Es waren noch fünfzig Meter bis zur Boje, aber wegen der Felsen, die unmittelbar unter der Wasseroberfläche verborgen lagen, konnte er nicht auf geradem Weg darauf zuhalten.

Es begann zu nieseln, und Edvard schaute flüchtig zum Himmel auf. Schwarze Wolken türmten sich über der Ålandssee. Sie waren rasend schnell herangezogen, denn auf dem Bootssteg hatte er noch das Gefühl gehabt, daß es im Norden aufklarte.

Dann hatte er die Boje erreicht. Sein erster Versuch, sie zu packen, schlug fehl, und er mußte einen Bogen fahren, um es erneut zu probieren. Mit einer Hand hob er den Kanister ins Boot und zog vorsichtig, um herauszufinden, wo die Netze jetzt lagen. Die groben Maschen verschwanden in der blauschwarzen Tiefe. Er zog. Ein Umschlagen des Windes brachte das Boot in Schieflage, und er mußte loslassen, als er versuchte, es mit dem Gewicht seines Körpers und durch Drehen des Ruders im Gleichgewicht zu halten, aber es gelang ihm dennoch, den Kanister erneut zu packen.

Es kamen ihm ernsthafte Zweifel, ob es eine gute Idee gewesen war, hinauszufahren. Der Regen wurde immer stärker, und Edvard mußte wieder ösen. Er hielt das Netz fest, das in die Tiefe zog, hielt dagegen und gelangte auf diese Weise ein wenig in den Windschutz der Untiefe. Das erste Glänzen eines Barsches beruhigte ihn. Der Fisch landete heftig zappelnd im Boot, anschließend folgten noch zwei, aber es war vor allen Dingen Tang, der in den Maschen festsaß.

Er mußte eine Pause einlegen, um wieder zu ösen, und klemmte das Netz, so gut es eben ging, zwischen die Beine. Das Knie schmerzte, und er biß die Zähne zusammen, um nicht aus Ohnmacht und Wut zu schreien.

Im ersten Netz hingen acht Fische, aber mittlerweile waren die Barsche schon nicht mehr so wichtig. Als er gerade das zweite Netz herausgezogen hatte, rollte eine hohe Welle heran, dicht gefolgt von einer zweiten. Das Boot ging wie ein Zirkuspferd hoch, schoß anschließend in die See hinab und tauchte mit dem Bug ins Wasser. Er überlegte, ob er den Anker auswerfen sollte, um sich um ihn herum treiben zu lassen, kam aber nicht dazu, da schon die nächste Welle heranrollte. Das Boot kippte heftig nach Steuerbord, und Edvard mußte sich an der Ruderbank festhalten, damit er nicht hinausgeworfen wurde. Das Netz sauste nach unten, die Fische verschwanden wieder im Wasser.

Die nächste Welle entschied den Kampf. Sie schlug in das Boot und füllte es in Sekundenschnelle mit Wasser. Edvard wurde nach vorne geschleudert und prallte mit den Beinen gegen die Ruderbank, aber er spürte keinen Schmerz, denn in der nächsten Sekunde lag er schon im Wasser. Das Boot kenterte.

Als er wieder an die Oberfläche kam, griff er instinktiv nach etwas, an dem er sich festhalten konnte. Es gelang ihm, ein Ruder zu fassen. Das gekenterte Boot wurde einige Meter entfernt hin und her geworfen. Er versuchte es mit ein paar kräftigen Schwimmzügen zu erreichen. Es war seine einzige Chance. Wenn er eine längere Strecke schwimmen mußte, würden ihn schon bald die Kräfte verlassen. Er war ein geübter Schwimmer, aber er trug keine Schwimmweste, und ihm war klar, daß die wütende See ihm schnell alle Kraft rauben würde.

Es gelang ihm, den Außenbordmotor zu erreichen, sich weiter an das Boot heranzuziehen und für einen Moment auszuruhen. Edvard keuchte. Die Wellen warfen sich auf ihn, zermürbten seinen Widerstand. Die Kälte kroch ihm in die Glieder, und sein Körper war schwer, so als wolle er signalisieren: jetzt ist es genug, jetzt will ich sinken.

Er dachte an Ann. Sie war in sein Leben geflattert, hatte ihm ein wenig Hoffnung und menschliche Wärme geschenkt. Was machte sie in diesem Moment? Frühstücken, Zeitung lesen, duschen oder sich anziehen. Er versuchte sich ihr Gesicht vorzustellen, aber es gelang ihm nicht. Er erinnerte sich daran, wie ihre Schulter, ihr Rücken und ihre Hüften geglänzt hatten im Licht der Kerzen, die sie immer anzündeten.

28

Lindell schnellte hoch. Der Wecker zeigte auf 6:03. Sie sank auf ihr Kissen zurück. Es war noch eine halbe Stunde bis zum Klingeln.

Das Laken klebte an ihren Beinen, sie schlug die Decke mit einer schnellen Bewegung zur Seite und fing sofort an zu frieren. Sie hörte, wie windig es draußen war, und fürchtete, daß es ein ungemütlicher Tag werden würde.

Sie deckte sich wieder zu, zog die Beine an. Der Traum, der sie so unsanft aus dem Schlaf gerissen hatte, hing wie Nebel in ihrem Bewußtsein. Vergeblich versuchte sie ein klares Bild zu bekommen. Sie erinnerte sich nur noch, daß es in ihrem Traum um Edvard gegangen war. Er war auf der Insel gewesen, aber in einer Umgebung, die sie nicht kannte. Es hatte dort Fischerhütten gegeben und Schilf. Edvard hatte im Schilf gestanden. Sie hatte ihn gerufen, aber seine ganze Aufmerksamkeit war auf das Meer gerichtet gewesen.

Es ärgerte sie, daß sie sich nicht genauer erinnern konnte. Wonach hatte Edvard Ausschau gehalten? Sie erinnerte sich nicht einmal mehr, was sie ihm zugerufen hatte, aber es war etwas Wichtiges gewesen.

Sie blieb im Bett liegen, und die Hand bewegte sich unwillkürlich zu ihrem Bauch. Sachte strich sie darüber, so als wolle sie sich oder das Kind, das in ihr wuchs, beruhigen. Der Wecker klingelte, und sie drückte ihn mit einer schnellen Bewegung aus.

Heute würden sie bei MedForsk alles auf den Kopf stellen. Lindell war unsicher, ob dabei etwas herauskäme. Sie hatten einfach zu wenige Anhaltspunkte. Das einzige, was sie in der Hand hatten, waren ein paar vage, unbestätigte Informationen von einem Tierschützer, zu allem Überfluß auch noch aus zweiter Hand. Das Dokument, auf das Mård sich berufen hatte, war aller Wahrscheinlichkeit nach vernichtet worden. Welchen Stellenwert hatte es? Vor Gericht würde es keinen Pfifferling wert sein, soviel stand fest. Aber als Ausgangspunkt für die Vernehmung der Angestellten von Med Forsk? Sie überlegte.

Einer, der auf jeden Fall Kenntnis davon haben mußte, war Mortensen. Sie sollte sich gemeinsam mit Berglund, der ihn verhören würde, eine Taktik zurechtlegen.

Sie quälte sich aus dem Bett und stellte sich unter die Dusche. Während sie sich einseifte, überlegte sie, ob sich die Wahrnehmung des Körpers durch die Schwangerschaft veränderte. Sie hatte eine ordentliche Figur, war zufrieden mit ihren Brüsten, Hüften und Po waren nicht zu kräftig, aber sie war auch nicht dürr. Edvard hatte sie auf seine unbeholfene Art wissen lassen, wie schön er sie fand. Anfangs hatte sie Probleme damit, dies zuzulassen, aber sie war froh, ja glücklich gewesen, als ihr bewußt wurde, wie liebevoll er sie betrachtete. Mit seinen Händen und seinem Mund hatte er dafür gesorgt, daß sie sich ihrer selbst bewußt wurde.

In Edvards Gegenwart und unter seinen zärtlichen Berührungen hatte sie sich nie wie eine Frau gefühlt, die langsam in die Jahre kam. Im Gegenteil, sie war gereift und hatte begonnen, sich selbst zu entdecken und sich und ihr Aussehen, so wie es war, zu schätzen.

Die Angestellten, die ohne Vorwarnung ihre Arbeitsplätze hatten verlassen müssen, trafen frustriert im Präsidium ein. Staatsanwalt Fritzén war mit den Polizisten bei MedForsk gewesen, so etwas hatte Lindell noch nie zuvor erlebt. Er hatte zwar nicht eingegriffen, aber seine bloße Gegenwart hatte unterstrichen, welche Bedeutung er dem Einsatz zumaß.

Einige Mitarbeiter, unter anderem Jack Mortensen, hatten protestiert, aber die Polizei hatte ihre Beschwerden ignoriert. Als schließlich alle im Pausenraum des Unternehmens versammelt waren, hatten Berglund und Haver geduldig erläutert, warum sie sich gezwungen sahen, so entschieden aufzutreten.

»Es geht um Mord«, hatte Berglund mit Grabesstimme erklärt.

Einer der Wissenschaftler wollte etwas sagen, aber der Kriminalpolizist schnitt ihm sofort das Wort ab.

»Mord«, hatte er wiederholt und den Forscher damit völlig aus dem Konzept gebracht.

Jack Mortensen starrte Lindell an, als sie das Zimmer betrat, in dem er und Berglund saßen. Der Kollege hatte die Vernehmung gerade begonnen, und Lindell blieb eine Weile an der Tür stehen, ehe sie weiterging.

Im nächsten Zimmer saß Beatrice Teresia Wall gegenüber. Lindell grüßte sie mit einem Kopfnicken. Walls Bauch war seit ihrer letzten Begegnung weiter gewachsen. Die Frau schien auffallend nervös zu sein. Lindell blieb ein paar Minuten im Raum. Sie hörte sich an, wie Beatrice ihre besten Seiten hervorkehrte, um der Frau etwas von ihrer Nervosität zu nehmen.

»Ist das Ihr erstes Kind?« fragte Beatrice.

Die Frau nickte.

»Ist das nicht ganz schön anstrengend, in der Sommerhitze schwanger zu sein?«

»Ach, das ist halb so wild«, erwiderte Teresia vorsichtig, so als falle es ihr schwer, sich einen Reim auf diesen Plauderton zu machen.

»Ich selber sorge immer dafür, daß ich im Winter schwanger bin«, fuhr Beatrice fort. »Was macht Ihr Mann?«

»Er arbeitet an der Landwirtschaftlichen Fakultät in Ultuna«, sagte Teresia Wall.

»Ist er auch Wissenschaftler?«

»Er ist Veterinär.«

Lindell verließ den Raum und ging in ihr Büro.

Es klopfte, und Lindell rief »Herein«. Sie wußte, daß es Ottosson war. Alle anderen im Kommissariat traten nach einem kurzen Klopfen sofort ein. Der Kommissariatsleiter wartete hingegen stets ihre Aufforderung ab.

»Wir haben ein Fax von unserem spanischen Freund bekommen«, begann Ottosson und schwenkte ein Blatt. »Aber mein Englisch ist so schlecht, daß ich nicht viel kapiere.«

Lindell überflog das Fax. Jaime Urbano war immer noch nicht gefunden worden. Die Suche nach ihm wurde fortgesetzt, teilte Moya ihnen mit. Bei der Durchsicht der Buchhaltungsunterlagen und der Korrespondenz von UNA Medico war man dagegen auf etwas gestoßen, das Moya interessant erschien. Im Herbst 1999 war ein Wissenschaftler des Unternehmens dreimal in die Dominikanische Republik gereist. Insgesamt drei Wochen hatte er dort verbracht. Moya hatte die Daten notiert.

Ottosson zupfte an seinem Bart und machte ein nachdenkliches Gesicht. »Haben diese Idioten nicht jeden Kontakt mit der Dominikanischen Republik abgestritten?« fragte er.

»Ja sicher, de Soto hat erklärt, er habe dort nur Urlaub gemacht«, erwiderte Lindell. »Wir bitten Haver, die Zeiträume zu überprüfen. Vielleicht war Cederén zur gleichen Zeit da. Ich habe doch gewußt, daß da drüben irgend etwas im Gange ist, aber was?«

»Tierversuche«, schlug Ottosson vor.

»Wahrscheinlich.«

Lindell dachte an das Dokument, von dem Adrian Mård gesprochen hatte, die Beschreibung von Versuchen und die Notiz. War es Cederén gewesen, der diese Notiz hinzugefügt und von einer Fortsetzung der Versuche abgeraten hatte?

»Julio Piñeda«, sagte sie, »der Name ist auch in Mårds Dokument aufgetaucht. Er konnte sich an den Namen erinnern, als ich ihn erwähnte. Ich gehe jede Wette ein, daß er drüben in der Karibik für die Firma tätig ist.«

»Aber wie erklärt sich dann sein Brief? Er deutete doch darauf hin, daß jemand in Not war, oder wie er sich ausgedrückt hat.«

»Piñeda könnte ein Mann sein, der nicht nur an sich denkt«, spekulierte sie. »Vielleicht hat er versucht, für sich selber oder andere Vergünstigungen zu erreichen.«

Ottosson war skeptisch. »Ich weiß nicht«, sagte er. »Dann hätte er sich bestimmt anders ausgedrückt. Stell dir vor, du wärst der örtliche Vertreter eines europäischen Unternehmens, dann willst du denen doch zeigen, wer du bist, und nicht als ein Nörgler dastehen.«

Lindell schwieg. Etwas, das sie vor kurzem erst gehört hatte, lenkte sie ab. Hatten Mortensen oder Teresia Wall etwas Besonderes gesagt?

»Schon möglich«, meinte sie, »wir müssen uns jedenfalls weiter mit diesem mystischen Julio beschäftigen. Haben die Nachforschungen in der Dominikanischen Republik etwas ergeben?«

»Wir haben noch keine Antwort erhalten«, erwiderte Ottosson. »Da drüben mahlen die Mühlen anscheinend ein wenig langsamer.«

Es fiel Lindell schwer, sich vorzustellen, wie die Kollegen auf der anderen Seite des Atlantiks arbeiteten. Immer Sonne und Sommer, Horden von Touristen.

»Vielleicht halten sie den größten Teil des Tages Siesta«, fuhr Ottosson fort, führte jedoch seine Analyse der Karibik nicht weiter aus, als er Lindells nachdenkliche Miene sah. »Was meinst du, bringt unsere Drohtaktik etwas?« wechselte er das Thema.

»Das wird sich zeigen«, meinte Lindell. »Ich glaube, bei Mortensen beißt man auf Granit. Einige der Wissenschaftler schienen mir auffällig nervös zu sein. Ich war übrigens in der Firma und habe mir die Mäuse angesehen, die sie dort halten. Ist bestimmt nicht toll, mit einer Kanüle im Rücken in einem Käfig zu hocken. Ich denke schon, daß diese Forscher die Notwendigkeit von Tierversuchen sich selbst gegenüber rechtfertigen können, aber sie sind sich bestimmt auch der öffentlichen Meinung zu diesem Thema bewußt.«

»Affen hast du nicht gesehen?«

»Nein, nur Mäuse und Ratten.«

Ottosson stemmte sich aus dem Sessel. Lindell sah ihm an, daß er noch etwas auf dem Herzen hatte, und ahnte, daß es um ihren Zustand ging. Sie tat nichts, um ihm zu helfen, sondern schlug eine freie Seite in ihrem Notizblock auf, so als wollte sie sich etwas notieren.

Ottosson zögerte ein paar Sekunden, bis er schließlich Lindells Büro verließ.

29

Als Julio Piñeda sich dem Stadtrand näherte, war er plötzlich so aufgeregt, daß er auf das Autodach hämmerte. Sein Neffe bremste und fuhr an den Straßenrand; gleichzeitig rauschte ein Lastwagen mit Baumaterial vorbei und streifte den Seitenspiegel des Pickups.

»Was ist denn los?« rief Antonio, ohne auszusteigen.

»Ich habe ihn gesehen«, schrie Julio. »Setz zurück!«

Antonio schnaubte, gehorchte aber und begann, langsam rückwärts zu fahren. Der Wagen hüpfte auf der unebenen Fahrbahn auf und ab.

Wenige Sekunden später kam die Enttäuschung. Er war es nicht. Daß diese Gringos aber auch alle so gleich aussehen müssen, dachte er verbittert.

»Siehst du ihn?« fragte Augusto, sein zweiter Neffe.

»Fahr!« schrie Julio resigniert. »Fahr zum Bäcker.«

Der Bäcker war seine letzte Hoffnung. Er wußte vielleicht, was aus El Sueco geworden war und ob er sich in der letzten Zeit hatte blicken lassen.

Im Dorf Gaspar Hernandez hatten alle anderen die Hoffnung aufgegeben, aber Julio weigerte sich, das zu tun. Er wollte Gerechtigkeit. Das hatte er auch den anderen Dorfbewohnern gesagt, aber sie lachten nur, nicht offen, doch hinter seinem Rücken grinsten sie über ihn. Das wußte er.

Antonio wendete und parkte vor dem Laden des Bäckers. Hier war Julio dem Schweden zum ersten Mal begegnet. Das war jetzt fast genau ein Jahr her. Julio wußte, daß er immer hierher kam. Der Bäcker und der Schwede verstanden sich gut, und Julio glaubte, daß der Barbesitzer dem Gringo Frauen besorgte, was der allerdings abgestritten hatte.

»El Sueco ist ein feiner Mann«, hatte er gesagt, als Julio das letzte Mal bei ihm war und nach dem Gringo gefragt hatte.

Der Bäcker hatte bereits drei Flaschen Bier geöffnet, als die Männer eintraten. Sie halfen Julio, sich an einen der Tische zu setzen. Der Bäcker stellte ihnen die Bierflaschen hin, begrüßte dann Julio und seine beiden Neffen.

»Wie geht es dir?« fragte er und wischte die Tischplatte mit einem Lappen ab.

»Wie immer«, antwortete Julio. »Du hast ihn nicht gesehen?«

Der Bäcker schüttelte den Kopf.

»Verdammt«, murmelte Julio.

Er führte die Flasche zum Mund. Der erste Schluck schmeckte immer am besten. So war es stets in seinem Leben gewesen: Das erste Mal mit einer neuen Frau, die erste Banane von der Staude und der erste Bissen am Morgen. So war es auch mit dem Schweden gewesen. Ihre erste Begegnung war fröhlich verlaufen. Der Fremde hatte zu Essen, Bier und Rum eingeladen, Scherze gemacht und gelacht.

»Ich glaube nicht, daß er noch einmal zurückkommt«, meinte der Bäcker, und Julio sah ihm an, daß er lange gezögert hatte, die Worte auszusprechen.

»Nein, du hast wohl recht«, erwiderte Julio leise.

Als sie ihn so sprechen hörten, schielten seine Neffen zu ihm hinüber. Ihnen war von Anfang an klar gewesen, daß Julios Expedition zum Scheitern verurteilt war. Sie machten diese Fahrt nur, damit der Alte nicht immer weiter nörgelte, aber auch, weil sie ihn mochten und er ihnen leid tat.

Julio nahm noch einen Schluck. Er hatte das Gefühl, betrogen worden zu sein. Er war betrogen worden. Die Leute lachten über ihn, auch die anderen, die sich damals an der Nase herumführen ließen. Ein Glück, daß Miguel, sein älterer Bruder, nicht mehr lebte. Er hätte sich totgelacht. Zeitlebens hatte er keinen Sinn für Gerechtigkeit gehabt, nicht einmal Familiensinn. Seine Söhne waren besser. Julio hob die Flasche, setzte sie aber nicht gleich an den Mund, sondern sah zuerst seine Neffen an. Gemeinsam tranken sie darauf, daß die Welt ungerecht und das Leben für die Armen eine Hölle war.

Der Bäcker stand hinter seiner Theke. Er schaute Julio mit einem mitleidigen Blick an, ehe er seine Neuigkeit verkündete.

»Ich glaube, der Schwede ist tot«, sagte er.

Er wußte, daß es so war, aber er wollte die Hoffnungen des alten Mannes nicht auf einen Schlag zunichte machen, indem er allzu sicher klang. Das Trio am Tisch sah zu ihm hin, und der Bäcker konnte nun deutlicher als zuvor erkennen, daß sie miteinander verwandt waren. Sie hatten alle die Nase der Piñedas, eine breite Nase mit Nasenlöchern, die sich bei jedem Atemzug zu gigantischen Hohlräumen weiteten.

»Die Polizei ist hier gewesen«, sagte er. »Sie haben Fragen zu dem Schweden gestellt und wollten alles über den Landkauf wissen. Ich habe ihnen gesagt, daß ich nichts darüber wüßte und daß der Schwede nur hier war, um zu trinken.«

»Weshalb glaubst du, daß er tot ist?« Die Stimme des alten Mannes verriet nichts von seiner inneren Erregung.

»Ich habe es so verstanden«, erwiderte er.

»Was haben sie noch gefragt?« erkundigte sich Antonio.

»Ich habe nichts von dir gesagt, Julio, aber sie meinten, daß sie ins Dorf fahren würden.«

»Bei uns ist niemand gewesen«, sagte der Alte. »Gott hat uns vergessen.«

Seine Hand zitterte, als er nach der Bierflasche griff. Es gibt keine Gerechtigkeit, dachte er, und der letzte Schluck verschwand in seiner Kehle.

30

Es war kurz vor elf, als die Verhöre der acht Angestellten von MedForsk abgebrochen wurden. Ottosson beschloß, allen etwas zu essen zu bestellen.

Einige Angestellte protestierten erneut. Vor allem Mortensen war außer sich. Er sprach von Rechtsbeugung. Dann ruf doch deine Mama an, dachte Lindell, als sie ihn zetern hörte. Ottosson sagte mit sanfter Stimme, daß noch weitere Fragen zu klären wären, aber daß sie jetzt alle erst einmal etwas essen müßten.

Lindell grinste insgeheim. Er klang wie eine Kindergärtnerin, die ihren ungeduldigen Kleinen etwas erklärte.

Sie hatten beschlossen, daß die Angestellten einzeln in den Vernehmungszimmern essen sollten, weshalb sie nach der kurzen Versammlung wieder zurück in die jeweiligen Räume gebracht wurden. Die Polizeibeamten aßen gemeinsam.

»Wie läuft es denn so?« fragte Ottosson die versammelten Kollegen.

Eine lebhafte Diskussion begann. Die meisten hatten den Eindruck gewonnen, daß die Angestellten aufgewühlt waren wegen des Dramas um Familie Cederén, aber auch weil sie und ihr Unternehmen so minutiös unter die Lupe genommen wurden. Mortensen hatte natürlich längst erfahren, daß schwedische Polizisten bei UNA Medico in Malaga vorstellig geworden waren, den anderen war dies neu.

»Teresia Wall hat erst einmal kein Wort mehr herausbekommen«, sagte Beatrice.

»Bei meinem war es das gleiche«, meinte Haver.

»Mortensen hat auf eine interne Untersuchung verwiesen, die das Unternehmen durchführen will«, sagte Berglund.

»Vorher wollte er dem, was in der Sache bereits gesagt worden ist, nichts mehr hinzufügen.«

»Was hat er denn zu unserem Besuch in Spanien gesagt?« erkundigte sich Lindell.

»Es ist ganz offensichtlich, daß er Instruktionen von diesem de Soto bekommen hat. Sie scheinen die Taktik zu haben, sich gegenseitig die Schuld in die Schuhe zu schieben. Für Dinge, die möglicherweise gegen das Gesetz verstoßen, muß immer der andere geradestehen.«

»Wir sind sauber«, ahmte Berglund Mortensen nach.

»Sie hoffen, daß wir auf ihre Aktenberge hereinfallen und dann in den Papierfluten ersaufen«, sagte Ottosson, »aber wir kümmern uns nicht um das Geld und ihre Transaktionen.«

Der Staatsanwalt betrat den Raum. Er nickte den Polizisten zu.

»Darf ich dir etwas zu essen anbieten?« fragte Ottosson; Beatrice und Lindell tauschten einen Blick. Der Kommissariatsleiter war wirklich bestens gelaunt.

Fritzén lehnte lächelnd ab und setzte sich.

»Ich glaube, meine hat etwas auf dem Herzen«, sagte Beatrice. »Sie ist übernervös.«

»Sie ist schwanger«, meinte Sammy. »Das macht Frauen immer hibbelig.«

Beatrice sah ihn an, und eine passende Antwort lag ihr auf der Zunge, sie fuhr dann jedoch scheinbar unbeeindruckt fort: »Sie hat eine ganze Reihe von Fragen zu Gabriella Mark gestellt und war auffallend neugierig. Als ich wissen wollte, ob sie Gabriella gekannt oder schon einmal von ihr gehört habe, ist sie einer Antwort ausgewichen.«.

»Sie hat etwas gesagt, das ich interessant fand«, warf Lindell ein, »aber ich komme nicht mehr darauf, was es war. Das ärgert mich.«

»Du bist doch höchstens zweimal im Zimmer gewesen«, sagte Beatrice.

Die anderen hörten zu. Ihr Respekt vor Lindells Spürsinn war groß genug, um sie ahnen zu lassen, daß sie vielleicht etwas Wichtigem auf der Spur war.

»Als ich zum zweiten Mal im Zimmer war, habt ihr über die Affen geredet«, sagte Lindell zögernd.

»Und beim ersten Mal?« fragte Beatrice.

»Privates«, erwiderte Lindell nachsinnend. »Privates«, wiederholte sie leiser.

»Niemand hat eine Ahnung, wer Pålle sein könnte«, sagte Ottosson. »Das deutet darauf hin, daß er nicht zum engeren Umfeld von MedForsk gehört. Sonst müßte jemand den Namen doch schon einmal gehört haben.«

In diesem Augenblick kam eine der Sekretärinnen herein, sah Lindell an und signalisierte, daß sie mit ihr sprechen wollte. »Eine ältere Frau, die sehr aufgeregt war, hat angerufen und nach dir gefragt«, sagte die Sekretärin.

»Und, worum geht es?«

»Sie heißt Viola und wohnt auf Gräsö«, antwortete die Sekretärin. Lindell nahm das Bedauern in ihrem Blick wahr, noch ehe sie richtig verstanden hatte, was gesagt worden war.

»Was ist passiert?« brachte sie heraus.

»Du sollst sie anrufen. Sie meinte, du hättest die Nummer.«

Lindell verließ ihre Kollegen ohne ein Wort der Erklärung und lief in ihr Büro. »Edvard«, murmelte sie, »Edvard.« Als sie mit zitternder Hand Violas Nummer tippte, fiel ihr der Traum wieder ein.

Die alte Frau nahm sofort ab, so als hätte sie neben dem Telefon gewartet. »Ich bin es, Ann, was ist passiert?«

Sie hörte Violas angestrengte Atemzüge. »Es geht um Edvard«, sagte Viola und wurde durch einen Hustenanfall unterbrochen.

»Ja und?«

»Er ist ins Meer gegangen, und …«

Der Schreibtisch schien zu schwanken. Sie tastete nach einem Halt und stieß an einen Stapel mit Berichten, die auf den Boden fielen. Für einen Moment wurde ihr schwarz vor Augen. Die Beine gaben nach, und sie blieb zwischen den Blättern auf dem Fußboden liegen.

Lindell zog den Hörer zu sich heran und hörte Violas Rufe.

»Aber er lebt, liebes Kind, er lebt.«

Mit einemmal haßte sie die alte Frau; das Gefühl verschwand jedoch ebenso schnell, wie es gekommen war. Sie setzte sich. Das war knapp, dachte Lindell.

»Er wollte die Netze einholen und ist ins Meer gegangen«, begann Viola.

Warum benutzt sie nur diese Formulierung, dachte Lindell und wurde wieder wütend.

»Er hat sich wieder hochgezogen, und nach einer Stunde konnten wir mit dem Boot an ihn ran. Es war Victor, der Alte«, sagte Viola, und nun hörte Lindell, daß die Frau den Tränen nahe war.

»Der Alte«, wiederholte Lindell mechanisch und weinte.

Sie brauchte einige Zeit, um sich soweit im Griff zu haben, daß sie zu ihren Kollegen zurückkehren konnte.

Sie waren gerade dabei, die Reste ihrer Mahlzeit wegzuräumen, als Lindell den Raum betrat. Es wurde totenstill, alle sahen sie an. Sie sah die Sorge in ihren Augen und mußte kämpfen, daß sie nicht wieder in Tränen ausbrach. »Es ging um Edvard«, sagte sie, »er ist heute morgen mit dem Boot gekentert. Es war stürmisch, und dieser dumme Kerl ist trotzdem hinausgefahren, um die Netze einzuholen.«

»Und?« fragte Ottosson und trat einen Schritt näher.

Sie wollte in diesem Moment nicht, daß er sie berührte – wie er das sonst immer tat, wenn sie niedergeschlagen war –, den Arm um ihre Schultern legte und etwas Nettes sagte.

»Er hat sich das Bein gebrochen, aber das ist erst passiert, als man ihn aus einer Untiefe rausfischen wollte. Er ist auf den Felsen ausgerutscht.« Sie sah die Erleichterung in den Augen ihrer Arbeitskollegen. Nie zuvor hatte sie sich ihnen so verbunden gefühlt wie in diesem Moment.

Lindell blieb eine Weile sitzen. Auf ihrem Teller lag noch mehr als die Hälfte der Portion, aber sie hatte keinen Hunger mehr. Beatrice blieb abwartend im Türrahmen stehen und sah Lindell zu, als sie lustlos die Essenreste wegräumte.

»Kannst du weitermachen?«

Lindell drehte sich zu ihr um.

»Ja, natürlich«, antwortete sie, aber mit den Gedanken war sie auf Gräsö.

Edvard war in Östhammar medizinisch versorgt worden und lag in der Ambulanz. Sie versuchte ihn sich in einem Krankenbett vorzustellen, aber es fiel ihr schwer. Wie sollte der ungeduldige Edvard das nur aushalten? Lindell hatte Viola gesagt, daß sie am Abend nach Östhammar fahren würde.

Die Verhöre wurden fortgesetzt. Lindell ging von Raum zu Raum. Teresia Wall, die von Beatrice verhört wurde, sah verängstigt aus. Lindell versuchte vergeblich, sich zu erinnern, was am Anfang des Verhörs gesagt worden war, aber es fiel ihr nicht ein. Die beiden hatten nur ein wenig geplaudert.

Berglund, der sich nun darauf konzentrierte, Mortensen über seine Beziehung zu Cederén zu befragen, sah müde aus. Mortensen erklärte, daß es bei den Streitigkeiten mit seinem Forschungsleiter im Winter und Frühjahr um den weiteren Kurs des Unternehmens gegangen sei. Mit Tierversuchen habe das nichts zu tun gehabt.

»In diesem Punkt waren wir uns vollkommen einig«, behauptete Mortensen. »Sven-Erik war ein seriöser Wissenschaftler, der niemals zugelassen hätte, daß die Grenzen des ethisch Vertretbaren überschritten werden.«

»Vielleicht haben Sie sich ja genau darüber gestritten?« warf Lindell ein.

Berglund sah sie an, und Lindell hatte den Eindruck, daß es ihm nicht gefiel, wenn sie sich einmischte.

»Wenn Sie damit andeuten wollen, ich wäre anderer Ansicht gewesen als er, irren Sie sich«, antwortete Mortensen emphatisch. »Wir waren uns, wie gesagt, vollkommen einig.«

Lindell verließ den Raum und ging zu Haver.

Nach einer Stunde beschlossen Lindell und Ottosson, die Verhöre abzubrechen, weil nichts Greifbares herausgekommen war.

»Wir hatten einfach nicht genug in der Hand«, meinte Ottosson.

Die Aktion der Polizei hatte die Angestellten offensichtlich nervös gemacht. Aber da Lindell und die anderen Polizisten ihre Vermutungen nur unzureichend untermauern konnten, klangen auch ihre Worte zunehmend wie leere Drohungen. Adrian Mårds Angaben ließen sich durch nichts belegen, und sie durften erst recht nicht auf ein Dokument verweisen, das sie nicht einmal gesehen hatten.

War beim Tod von Familie Cederén und Gabriella Mark Geld im Spiel gewesen, oder hing alles mit den angeblich illegalen Tierversuchen zusammen? Sie kannten die Antwort immer noch nicht.

Die Ermittlungen traten wieder einmal auf der Stelle, und das hatte Spuren hinterlassen bei den versammelten Kriminalpolizisten.

»Mortensen ist ein ganz linker Hund«, meinte Berglund.

»Er gibt sich freundlich, ist in Wahrheit aber aalglatt. Er weiß, daß wir nichts in der Hand haben.«

Er mochte Mortensen nicht, das hatte Lindell sofort bemerkt, als sie bei den beiden hereingesehen hatte. Der sonst so sanftmütige Berglund war gereizt gewesen und hatte bei seinen Versuchen, Mortensen auf den Leib zu rücken, einen unprofessionellen Eindruck gemacht.

Es ging ein frischer Wind, als Ann Lindell kurz nach fünf auf die Straße hinaustrat. Die Niedergeschlagenheit ließ sich nicht so einfach abschütteln. Als sie im Auto saß, kamen ihr wie aus heiterem Himmel wieder die Tränen. Während der Verhöre und der Diskussionen mit den Kollegen hatte sie die Fassung bewahren können; nun war es damit vorbei.

»Das ist alles so sinnlos«, murmelte sie leise.

Sie wollte nach Östhammar fahren, wurde aber immer unsicherer, ob das richtig war. Mal wollte sie Edvard sehen, mal wollte sie ihn nicht sehen. Sie sehnte sich nach seiner Stimme und seinen Händen, aber ihr war klar, daß es nie wieder so sein würde wie früher. Sie konnte ihn nicht mehr lange hinhalten. Das Märchen von Edvard und Ann ging bald zu Ende. Sieh das ein, dachte sie und fühlte Verbitterung in sich aufsteigen.

Sie fuhr nach Hause und betrat die stille Wohnung, die ihr in diesem Moment unwirklich vorkam. Wohnte sie tatsächlich schon seit ein paar Jahren hier? Der Kühlschrank war leer, das Geschirr stapelte sich in der Spüle, der Wäschekorb war voll, und sie wunderte sich fast ein wenig, als Wasser aus der Dusche strömte. Etwas funktionierte. Sie sah zu, wie das Wasser wirbelnd im Abfluß verschwand.

Sie wollte ein Glas Wein trinken und sich auf die Couch legen, aber es war kein Wein im Haus, und sie hatte sich vorgenommen, keinen neuen mehr zu kaufen. Viele Monate nicht. Wie lange stillte man eigentlich?

In Osthammar hatte es kräftig geregnet; als Ann Lindell auf dem Parkplatz der Ambulanz aus dem Auto stieg, atmete sie tief durch.

Mit jedem Schritt wuchs ihre Anspannung. Sie hatte nichts dabei, weder Schokolade noch Blumen. Sie kam mit leeren Händen und einer einzigen Hoffnung: daß er sie umarmen würde wie früher.

Eine Krankenschwester kam ihr entgegen. Lindell erklärte ihr Anliegen. Die Krankenschwester zeigte auf ein Bett am hinteren Ende des Korridors. »Wir haben das Bein gegipst«, sagte sie lächelnd.

»Wird er hierbleiben müssen?«

»Nein, sobald der Gips fest ist, schicken wir ihn nach Hause.«

»Hat er Schmerzen?«

»Er hat schon in Öregrund etwas gegen die Schmerzen bekommen. Ich glaube, es ist nicht so schlimm.«

Das sagen sie immer, dachte Lindell.

»Vielen Dank«, meinte sie und empfand wie so oft, wenn sie Pflegepersonal begegnete, Dankbarkeit.

Lindell ging zu seinem Bett. Er schlief. Auf der rechten Wange hatte er einen Bluterguß. Ansonsten schien er unverletzt. Das gegipste Bein war unter der Decke verborgen. Sie studierte die Gesichtszüge, die Fältchen, das schütter werdende Haar, die sonnengebräunte Haut und die kräftige Hand, die auf der Decke lag. Eine alte Narbe leuchtete weiß. Hätte sich der Brustkorb nicht regelmäßig gehoben, man hätte ihn für tot halten können; merkwürdig friedvoll war der Anblick dieses sonst so aktiven und unruhigen Mannes.

Ann Lindell streichelte vorsichtig seine Hand. So sollte es bleiben, dachte sie, können wir das Leben nicht in diesem Moment anhalten? Wir tun einfach so, Edvard. Ich stehe hier als deine Geliebte. Du träumst von mir. Du wachst auf, und ich bin an deiner Seite. Ich liebe dich. Das weiß ich jetzt.

Als sie aufblickte, war er aufgewacht. Er sah sie an. Sie lächelte schüchtern.

»So kann es einem gehen«, sagte er. Er griff nach ihrer Hand.

Deine Hände machen mich wehrlos, dachte sie. »Wie geht es dir?«

»Man verwöhnt mich«, sagte er und lächelte.

Sie nickte. Er rückte ungelenk ein wenig zur Seite, damit sie sich auf die Bettkante setzen könnte, aber Lindell holte sich einen Stuhl.

»Was ist passiert?«

Er erzählte ihr von seinem Fischfang und hob Victors Mut hervor. Der Alte hatte sein Boot geschickt zwischen den Untiefen hindurchmanövriert, den Anker im exakt richtigen Augenblick geworfen, und es war, als hätte sich das Meer mit einem Schlag beruhigt.

»Die Felsen sind glatt«, sagte Edvard abschließend.

»Ich habe furchtbare Angst bekommen, als Viola anrief. Sie meinte nur, du seist ins Meer gegangen, und da habe ich gedacht, du wärst gestorben.«

Edvard sagte nichts.

»Warum bist du bloß bei so einem Wetter rausgefahren?«

»Es waren Victors Netze.«

»Wen kümmern schon ein paar Netze?«

Sie sah, daß Edvard nicht weiter darüber sprechen wollte. Er starrte ins Leere. Der etwas verlegene, aber dennoch freimütige Ausdruck in seinem Gesicht war verschwunden.

»Du wolltest es ausprobieren, stimmt’s? Wolltest sehen, wo die Grenze verläuft. War es nicht so?«

»Nein«, erwiderte er, aber Lindell hörte die Unsicherheit in seiner Stimme.

»Ich bin schwanger«, sagte sie.

Edvard reagierte nicht. Er drehte nur den Kopf, sah sie an und nickte.

»Wußtest du es?« fragte sie.

Er schüttelte den Kopf. »Ich liebe dich«, sagte er leise, »das war mir schlagartig klar, als ich dort im Wasser lag. Ich kann nicht mehr so weit weg von dir leben.«

»Es ist nicht von dir«, sagte sie und verstand selber nicht, woher sie die Worte und die Kraft nahm. Lindell sah die Zweifel und dann den Schmerz, der sich über sein Gesicht legte. Es sah aus, als hätte sie ihm einen Peitschenhieb versetzt. »Es tut mir leid«, schluchzte sie.

Sein Körper wurde zu einem Panzer, und er schloß die Augen. Seine Wangen hatten eine kränkliche graue Farbe bekommen.

»Verzeih mir. Ich liebe dich doch.«

Er zuckte zusammen wie unter einem neuerlichen Hieb.

»Geh jetzt«, sagte er wütend.

»Ich liebe dich«, wiederholte sie.

»Geh weg! Geh, verdammt noch mal.«

Als sie davontaumelte, blickte sie sich ein letztes Mal um. Edvard schaute ihr nach, und ihre Blicke begegneten sich. Was sie sah, war verzweifelter Haß.

Lindell bereute, daß sie die Wahrheit so plump herausposaunt hatte. Sie plagte das Gefühl, seine Wehrlosigkeit ausgenutzt zu haben. Eben erst aus dem Meer geborgen, war er nicht nur schutzlos den Wogen der Ostsee ausgeliefert gewesen, sondern jetzt auch allen überschäumenden Gefühlen. So mochte er es jedenfalls empfinden.

Das verlorengegangene Vertrauen würde sich nie wieder aufbauen lassen.

Am Ausgang blieb sie plötzlich stehen. Sie hatte sein Zögern bemerkt, als sie danach fragte, warum er bei so einem Wetter hinausgefahren sei. Lindell starrte an der Fassade hoch, in der die Fenster im Licht der Abendsonne glänzten.

Wenn sie das Kind abtrieb, würde er sie dann wieder wollen? Sie machte auf dem Absatz kehrt, so als wolle sie augenblicklich zurückgehen, den Korridor hinablaufen und ihn ohne Umschweife fragen, ihre eigene Scham und seine unausgesprochenen Vermutungen beiseite schieben. Sie wußte, daß er sie niemals fragen würde, wer der Vater des Kindes war. Würde sie es ihm erklären können und sein Vertrauen wenigstens soweit zurückgewinnen, daß sie es noch einmal miteinander versuchen konnten?

Sie schüttelte den Kopf. Nicht Edvard. Seine Schwermut erstickte solche Hoffnungen. Das bloße Wissen um ihre kurze Affäre würde ihnen wie ein unüberwindliches Hindernis im Weg stehen.

Das Handy klingelte, und sie überlegte, ob er es sein konnte, aber es war nur Frenke aus der Telefonzentrale des Präsidiums.

»Hallo Ann, entschuldige bitte, daß ich dich störe, aber hier hat jemand angerufen, und mir kam ein Name in dem Gespräch bekannt vor. Mortensen. Sagt dir das was?«

»Ja, sicher«, antwortete Lindell ungeduldig.

»Sein Nachbar, der mir ziemlich verrückt zu sein scheint, hat eben angerufen und sich darüber beklagt, daß Mortensen solchen Krach macht.«

»Krach macht?«

»Ja, offensichtlich arbeitet er mit Maschinen auf seinem Grundstück, und der Typ fand, daß es dafür schon ein bißchen spät sei. Dem Nachbarn zufolge ist Mortensen fast jeden Abend zugange.«

»Aha«, sagte Lindell.

»Ja, ich weiß schon«, meinte Frenke, »aber weil ich mich an den Namen Mortensen erinnern konnte, habe ich gedacht, ich sollte dir lieber Bescheid sagen. Er steckt doch in der MedForsk-Sache drin. Ich habe den Nachbarn gebeten, dich morgen anzurufen.«

»Nett von dir. Danke für den Anruf.«

Sie sah auf die Uhr. Mortensen kann nicht mehr ganz bei Trost sein, dachte sie. Sitzt einen ganzen Tag im Verhör und fährt anschließend nach Hause und gräbt in seinem Garten.

Was hatte er noch gesagt? Man muß zusehen, daß man für sein Geld auch etwas bekommt?

Die Rückfahrt nach Uppsala kam ihr endlos lang vor. Sie passierte Börstil, und ihr ging durch den Kopf, daß sie vielleicht für lange Zeit zum letzten Mal an der weißen Kirche vorbeifuhr. Sie war immer eine Art Etappenziel für Lindell gewesen. Wenn sie die Kirche hinter sich ließ, war die Küstenregion erreicht. Die Kirche bildete für sie die Grenze zu Edvards Reich, und sie erinnerte sich an die vielen Male, die sie mit erwartungsvollem Kribbeln im Bauch daran vorbeigefahren war.

Es gelang ihr, an etwas anderes zu denken, was ihr eine gewisse Erleichterung verschaffte. Sie durfte jetzt nicht schlappmachen. Sie mußte die Ermittlungen zu Ende führen.

Als sie durch Gimo fuhr, hielt sie sich zum ersten Mal an die Geschwindigkeitsbegrenzungen. Die Kirche von Skäfthammar. Als nächstes kommt Alunda, dachte sie. Danach Stavby und anschließend Rasbo. Von der Kathedrale in Malaga zu den Landkirchen Upplands.

Die Schuldgefühle, die sie plagten, weil sie einen anderen Menschen so verletzt hatte, drohten sie zu übermannen, aber wieder zwang sie sich, an die Ermittlungen zu denken. Was hatte Teresia Wall bloß gesagt? Sie hatten über etwas Privates geredet, aber Lindell kam einfach nicht darauf, was ihr dabei aufgefallen war. Vielleicht war es nur ein einziges Wort gewesen, aber welches?

Auf Höhe der Abfahrt Richtung Tuna fiel es ihr wieder ein. Es ging um Teresia Walls Mann, daß er als Veterinär in Ultuna arbeitete. Adrian Mård war Agronom und mußte folglich auch an der Landwirtschaftlichen Fakultät studiert haben. Ob sie sich kannten? Hatte Teresias Mann Mård die Informationen über illegale Tierversuche zugespielt?

Es waren bloß Vermutungen, aber Lindell hatte sich schon oft auf ihre Intuition verlassen, und dieser Anhaltspunkt war nicht schlechter als viele andere auch. Sie sah auf die Uhr. Edvard, was tust du jetzt? Sie tastete nach dem Telefon, das zwischen die Sitze gerutscht war, und wählte Beatrices Privatnummer. Es klingelte fünfmal, ehe sie an den Apparat kam.

»Hast du etwa schon geschlafen?«

»Nein, wir spielen draußen Boule mit ein paar Freunden«, antwortete Beatrice gutgelaunt. »Ich habe mir schon gedacht, daß du es bist.«

»Mir ist da eine Idee gekommen …«, begann Lindell.

»Teresia Wall«, unterbrach Beatrice sie.

»Genau.«

»Das war mir klar.«

»Ihr Mann arbeitet in Ultuna und hat da bestimmt auch studiert. Das gleiche gilt für Adrian Mård.«

Sie brauchte nicht mehr zu sagen. Beatrice verstand, was sie meinte.

»Sollen wir sie morgen wieder zum Verhör holen?«

»Kannst du dich bitte darum kümmern?« fragte Lindell.

Karl-Göran Wall hatte 1982 sein Examen in Ultuna gemacht, im gleichen Jahr wie Adrian Mård. Diese Information hatte Lindell durch einen Anruf bei einer zuvorkommenden Sekretärin der Landwirtschaftsuniversität erhalten.

Sie hatten zwar unterschiedliche Studiengänge belegt, aber die Wahrscheinlichkeit, daß sie sich kannten, war dennoch recht groß.

»Kennen Sie einen Mann namens Adrian Mård?« fragte Beatrice.

Teresia Wall verneinte, aber ihre Augen verrieten sie.

»Kennt Ihr Mann ihn vielleicht?« mischte Lindell sich ein.

»Wir könnten ihn anrufen und fragen.«

Teresia Wall schob die Unterlippe vor, ihr Gesichtsausdruck war schwer zu deuten. Vielleicht war es ein Zeichen von Wut. Sie sagte nichts, und Lindell und Beatrice wußten, daß sie auf der richtigen Spur waren.

»Okay, ich kenne Adrian Mård. Na und?«

»Er hat uns gewisse Informationen zukommen lassen«, sagte Lindell.

Teresia Wall begann still zu weinen. Langsam rannen ihr die Tränen über die Wangen.

Beatrice holte ein Papiertaschentuch hervor. Teresia Wall schneuzte sich lautstark und begann anschließend zu erzählen. Lindell vergewisserte sich, daß das Tonband lief. Jetzt, de Soto, dachte sie, jetzt kommen wir.

»Es war letzten Herbst«, begann Teresia Wall ihre Aussage, »Sven-Erik war in Malaga gewesen und kehrte außer sich vor Wut zurück. Er war nicht mehr er selbst. Er und Mortensen stritten sich oft. Türen wurden zugeschlagen, die Atmosphäre war vergiftet. Vorher war alles so gut gelaufen. Dann war von einem Moment zum anderen alles anders.«

»Worüber haben die beiden sich gestritten?« fragte Beatrice.

»Wir hatten keine Ahnung. Sofi hat Mortensen einmal darauf angesprochen, aber er hat sich geweigert, etwas zu sagen. Anfangs haben wir gedacht, es ginge um Geld. Deshalb kommt es ja meistens zum Streit, aber es ging um etwas anderes. Eines Tages war ich in Sven-Eriks Büro, um einige Unterlagen zu holen. Ich fand sie nicht und fing an, in den Stapeln auf seinem Schreibtisch zu suchen.« Sie machte eine kurze Pause und sah Lindell an. »Ich wollte nicht herumschnüffeln«, versicherte sie, »aber es war wichtig, die Versuchsauswertung zu finden, nach der ich suchte.«

Lindell nickte.

»Zwischen den Papierstapeln lag ein Dokument, das mir auffiel. Es sah aus wie alle anderen, aber ganz unten hatte Sven-Erik eine Anmerkung gemacht. ›Verdammte Scheiße‹ stand dort mit großen Buchstaben. Da wird man natürlich neugierig. Und dann stand da noch, daß er abrate und daß dies zu großem Leid führen könne. Es waren die beiden Worte ›großes Leid‹, die mir vor allem ins Auge stachen.«

»Hatte er diese Notiz geschrieben?«

»Ja natürlich, ich erkannte seine Handschrift«, antwortete Teresia Wall. »Es ging um eine geplante Versuchsreihe. Wir haben seit zwei Jahren Versuche an Affen durchgeführt. Liiv und Södergren sind dafür verantwortlich gewesen, und die Versuche sind nicht besonders erfolgreich verlaufen.«

»Ist an den Vorwürfen der Tierschützer etwas dran?« erkundigte sich Beatrice. »Sie haben immerhin behauptet, die Versuche seien illegal.«

Teresia Wall zögerte, bevor sie antwortete. »Ich glaube, daß sie eine parallele Versuchsreihe durchgeführt haben«, sagte sie. »Eine Reihe, die genehmigt war, und eine zweite, die anscheinend nicht offiziell war.«

»Glauben Sie das oder wissen Sie es?«

»Ich weiß es«, sagte sie leise.

»Warum haben Sie dann nicht Alarm geschlagen?« fragte Lindell.

Teresia Wall schwieg lange. »Die Zukunft des Unternehmens hing doch von dem Parkinsonprogramm ab«, sagte sie schließlich.

»Wie unterschieden sich die neuen Versuche, über die Cederén so aufgebracht war, von den alten?«

Teresia Wall sah zu Boden, ihre gefalteten Hände lagen auf dem Bauch.

»Wie waren die Ergebnisse?« fragte Lindell.

»Nicht besonders gut«, meinte Teresia. »Die Sache ist offensichtlich schiefgegangen. Die Versuche wurden abgebrochen, weil zu viele Nebenwirkungen auftraten.«

»Und diese Versuche wurden in der Dominikanischen Republik durchgeführt?«

Teresia Wall nickte.

»Warum gerade dort?«

»Keine Ahnung, wahrscheinlich sind die Kontrollen dort nicht so streng.«

Teresia Wall erzählte, daß sie nicht gewußt habe, was sie hätte tun sollen. Ihr Mann bemerkte, wie sie sich veränderte, und glaubte, es läge an ihrer Schwangerschaft, aber am Ende hielt sie es nicht mehr aus und erzählte ihm, was sie entdeckt hatte. Gemeinsam hatten sie daraufhin Kontakt zu Adrian Mård aufgenommen, den sie seit fünfzehn Jahren gut kannten. Sie verließen sich ganz auf ihn. Sie wußten, daß er die Information an die Öffentlichkeit bringen konnte, ohne daß sie und ihr Mann in die Sache hineingezogen wurden.

Sie beteuerte, niemandem in der Firma etwas über das Dokument, das sie gefunden hatte, gesagt zu haben. Sie hatte vorgehabt, Cederén darauf anzusprechen, aber dazu war es dann nicht mehr gekommen.

Lindell verließ den Raum und ging auf der Stelle zu Ottosson. Er sah sie an und machte Anstalten, etwas zu sagen, aber Lindell schnitt ihm das Wort ab und gab wieder, was Teresia Wall berichtet hatte.

Der Dezernatsleiter lauschte ihr, ohne sie zu unterbrechen, und schwieg eine Weile mit abwesendem Blick.

»Kann das wirklich wahr sein?«

»Ich bin davon überzeugt, daß Wall die Wahrheit sagt«, antwortete Lindell. »Warum sollte sie bluffen?«

Ottosson verließ seinen Platz am Schreibtisch und ging im Raum auf und ab, blieb dann plötzlich stehen, griff nach dem Telefon und tippte eine Nummer ein.

»Ja, ich bin’s, Ottosson, kannst du mal kurz rüberkommen?« Er hörte sich die Antwort an, ehe er ungeduldig wieder das Wort ergriff. »Nein, das kann nicht warten«, sagte er und legte auf.

»Fritzén?« fragte Lindell.

Ottosson nickte. Lindell war auf einmal ganz ruhig. Sie saß auf ihrem Stuhl und konnte keinen klaren Gedanken fassen. Ottosson sagte etwas, das sie nicht verstand, bevor er unvermittelt den Raum verließ und den Flur hinabeilte. Als er zurückkehrte, sah Lindell, daß er sich das Gesicht gewaschen hatte. Haaransatz und Bart waren noch feucht.

»Wie machen wir jetzt weiter?« fragte er müde und setzte sich an seinen Schreibtisch.

»Wir holen Mortensen.« Lindell ging in ihr Büro. Auch bei ihr machte sich die Müdigkeit bemerkbar. Wie grausam ich zu Edvard war, dachte sie. Ich stürze in sein Krankenzimmer und platze damit heraus, daß ich ein Kind von einem anderen Mann erwarte. Wenn ich etwas behutsamer vorgegangen wäre, hätte ich vielleicht mit ihm darüber reden können. Sie beugte sich über den Schreibtisch. Sollte sie ihn anrufen? Er würde gleich wieder auflegen. Nach Gräsö zu fahren war ebenso sinnlos.

Das Telefon klingelte, abwesend nahm sie den Hörer und nannte ihren Namen.

»Mein Name ist Eilert Jancker, ich wohne in Kåbo und bin ein Nachbar von Jack Mortensen, falls Ihnen der Name etwas sagt?«

»Ja, natürlich«, sagte Lindell und erinnerte sich an Frenkes Anruf am gestrigen Abend. »Womit kann ich Ihnen behilflich sein?«

»Ich habe den Krach jetzt endgültig satt. Mortensen gehört zu denjenigen, die der Nachbarschaft das Leben besonders vergällen.«

»Aha?« sagte Lindell, als Jancker keine Anstalten machte, weiterzusprechen.

»Ich habe mich auch schon früher über ihn beschwert, aber jetzt ist das Maß voll. Es wird nicht besser, es wird eher noch schlimmer.«

»Worum geht es denn konkret?« fragte Lindell und wurde langsam ungeduldig.

»Maschinenlärm«, antwortete der Mann.

»Nun bin ich von der Kriminalpolizei, und so etwas fällt eigentlich nicht in meine Zuständigkeit.«

»Aber man hat mir Ihre Nummer gegeben«, beharrte Jancker.

»Na gut, erzählen Sie«, sagte Lindell.

»Vor ein paar Tagen hat Mortensen einen Bagger bis zum späten Abend laufen lassen, und gestern war es wieder soweit. Baggerarbeiten müssen tagsüber ausgeführt werden, das ist jedenfalls meine Meinung, und ich glaube, für alle betroffenen Anwohner sprechen zu können.«

Warum müssen die Leute nur immer so umständlich sein? dachte Lindell müde.

»Was gedenken Sie dagegen zu unternehmen?«

»Haben Sie mit Mortensen darüber gesprochen? Das hat sich schon oft als ein guter erster Schritt …«

»Das habe ich ja versucht«, unterbrach Jancker sie. »Vor ein paar Tagen bin ich rübergegangen. Und was finde ich vor? Einen Bagger mit laufendem Motor, aber keinen Mortensen.«

Lindell horchte auf. »Der Motor läuft, aber Sie sehen Mortensen nirgendwo, habe ich Sie da richtig verstanden?«

»Genau«, erwiderte Jancker, der zufrieden war, daß die Polizistin endlich zu begreifen schien, worum es ging.

»Wann war das?«

»Am Abend des 29., zwischen sechs und zehn. Ich habe sogar an der Tür geklingelt, aber es hat niemand aufgemacht. Finden Sie nicht auch, daß es eine Unverschämtheit ist! Eine Maschine einfach laufen lassen und wegfahren.«

»Sind Sie sicher, daß er nicht daheim war?«

»Natürlich, sein Auto war weg. Er kam erst gegen zehn nach Hause. Ich habe mir den genauen Zeitpunkt notiert, 22:05.«

»Und dann hat er den Bagger abgestellt?«

»So ist es.«

Lindell erinnerte sich, daß der Maschinenverleiher gesagt hatte, Mortensen sei nicht besonders gut im Baggern gewesen. Jetzt sah sie die Worte in einem ganz anderen Licht. Mit dem Bagger war nicht lange gearbeitet worden.

»Wäre es Ihnen vielleicht möglich, ins Polizeipräsidium zu kommen, damit wir Ihre Aussage festhalten können? Wir könnten einen Wagen vorbeischicken, der Sie abholt.«

»Ich muß schon sagen«, meinte Jancker, »endlich ein Mensch, der begreift, wie lebensnotwendig der häusliche Frieden ist. Natürlich komme ich. Paßt es Ihnen in einer halben Stunde?«

»Das paßt mir sehr gut«, erwiderte Lindell.

Die Baggerarbeiten waren Mortensens Alibi für den Abend gewesen, an dem Gabriella Mark ermordet worden war. Er hatte ausgesagt, seine Nachbarn könnten bezeugen, daß er die ganze Zeit mit dem Bagger gearbeitet habe.

Lindell konnte einfach nicht still sitzenbleiben. Sie stand auf und ging mit schnellen Schritten in ihrem Büro hin und her.

31

Jack Mortensen wurde am Nachmittag in das Polizeipräsidium gebracht. Er lächelte Lindell und Ottosson zu, als er in Berglunds Gesellschaft den Raum betrat. »Wir sehen uns ja richtig oft in letzter Zeit«, sagte er und setzte sich mit einer geschmeidigen Bewegung.

»Wir werden uns noch viel öfter sehen«, sagte Ottosson grimmig.

Mortensens Lächeln erstarrte, als er den Gesichtsausdruck des Kommissariatsleiters bemerkte.

»Am Abend des 29. Juni wurde Gabriella Mark ermordet«, begann Lindell, verstummte aber gleich wieder.

Mortensen reagierte nicht auf ihre Worte, sondern starrte auf seine gefalteten Hände.

»Sie haben angegeben, daß Sie den ganzen Abend in Ihrem Garten gebaggert haben, ist das richtig?«

Mortensen blickte auf. »Ja, das ist richtig.«

»Das entspricht nicht der Wahrheit«, sagte Lindell. Sie ließ ihm ein paar Sekunden Zeit, ihre Behauptung zu überdenken, dann sprach sie weiter.

»Uns liegen Informationen vor, nach denen der Motor den größten Teil des Abends im Leerlauf lief. Was haben Sie dazu zu sagen?«

»Er ist eine Zeitlang im Leerlauf gelaufen, das ist richtig. Ich bin hineingegangen und habe Kaffee getrunken.«

»Warum haben Sie den Bagger nicht ausgemacht?«

»Ich hatte Angst, ich würde ihn nicht mehr anbekommen«, erwiderte Mortensen.

»Das kann wohl nicht so schwer sein. Der Verleiher hatte Ihnen die Maschine doch erklärt, oder etwa nicht?«

»Ich bin kein Profi, wenn es um Baumaschinen geht.«

»Nein, das hat er auch gesagt. Er fand, daß Sie nur sehr wenig gegraben haben, und die Erklärung dafür ist, daß Sie einfach nur den Motor laufen ließen.«

»Worauf wollen Sie eigentlich hinaus? Ich habe Ihnen doch schon gesagt, daß ich Kaffee trinken war.«

»Sie haben das Haus an diesem Abend verlassen. Was haben Sie gemacht?«

»Ich bin nicht weg gewesen«, widersprach Mortensen, berichtigte sich aber gleich darauf und erinnerte sich, daß er in die Firma gefahren war, um dort ein paar Papiere zu holen.

Lindell schwieg eine Weile.

»Papiere«, sagte sie. »Was denn für Papiere? Lassen Sie wirklich eine Maschine, die Sie für teures Geld gemietet haben, stehen, nur um ein paar Papiere zu holen? Das müssen ja wirklich wichtige Unterlagen gewesen sein.«

Mortensen nickte zustimmend.

»Sie haben nicht zufällig einen kleinen Abstecher nach Rasbo gemacht?«

»Sie beschuldigen mich, Gabriella Mark ermordet zu haben, sagen Sie es doch ruhig.«

»Ich versuche nur zu rekonstruieren, was Sie an diesem Abend gemacht haben«, erwiderte Lindell ruhig. »Welche Firmenwagen hat MedForsk?«

Mortensen schob den Stuhl vom Schreibtisch zurück, schlug ein Bein über das andere und strich sich die Haare nach hinten.

»Wir haben zwei«, sagte er. »Einen Fiat-Kleinlastwagen und einen Skoda.«

»Farbe?« erkundigte sich Haver.

»Blau beziehungsweise rot.«

»Kein Firmenlogo, Aufkleber oder ähnliches?« fragte Lindell.

Mortensen schüttelte den Kopf.

»Ich glaube, daß Sie mit Ihrem Auto zu MedForsk fuhren, es dort gegen den roten Skoda getauscht haben, anschließend zu Gabriella Marks Haus hinausgefahren sind und sie ermordet haben«, sagte Lindell. Noch ehe Mortensen etwas erwidern konnte, fuhr sie fort: »Ich glaube, wir machen jetzt erst einmal eine kleine Pause. Wir müssen ein paar Informationen überprüfen.«

Sie stand auf, Haver folgte ihr.

»Wir lassen ihn ein bißchen schwitzen«, meinte Lindell.

Zehn Minuten später kehrten sie in das Vernehmungszimmer zurück. Mortensen saß noch da, wie sie ihn verlassen hatten.

»Ich möchte die Sache jetzt zu einem Ende bringen«, sagte er, sobald die Polizisten sich gesetzt hatten und Haver das Tonbandgerät eingeschaltet hatte.

»Soso«, erwiderte Lindell, »von mir aus.«

»Ich habe Ihre Anschuldigungen gründlich satt. Ich muß ein Unternehmen führen, und wenn Sie außer vagen Vermutungen nichts vorzubringen haben, möchte ich Sie bitten, Sie jetzt verlassen zu dürfen.«

Lindell schien seinen Worten keine Beachtung schenken zu wollen. »Gibt es jemanden, der Ihre Behauptung bestätigen kann, daß Sie in der Firma Unterlagen geholt haben und anschließend wieder nach Hause gefahren sind?« fragte sie.

»Nein, außer mir war dort niemand. Bei uns gibt es keine Spätschicht, falls Sie das meinen.«

»Sie haben recht häufig mit Gabriella Mark telefoniert. Worüber haben Sie gesprochen?«

»Über alles mögliche, aber am meisten natürlich über Sven-Erik und das, was passiert ist.«

»Haben Sie sie am 29. Juni angerufen?«

»Das weiß ich nicht, aber ich glaube nicht. In der Regel hat Sie mich angerufen.«

»Sagt Ihnen der Spitzname Pålle etwas?«

»Nein.«

»Haben Sie sie jemals in ihrem Haus besucht?«

»Nein.«

»Aber Sie sind sich begegnet?«

»Zwei-, höchstens dreimal.«

Lindell schwieg.

Haver fragte weiter: »Welche Schuhgröße haben Sie?«

Mortensen sah Haver erstaunt an. Er schaute auf seine Füße hinunter und wurde seltsamerweise rot, so als handele es sich um eine anzügliche Frage. »42«, antwortete er. »Warum?«

»War nur so eine Frage«, meinte Haver.

In diesem Moment klingelte Lindells Handy. Rasch griff sie danach. »Schickt sie rauf«, sagte sie.

Unheilvolle Stille senkte sich über den Raum. Lindell betrachtete abschätzend Mortensen, der sofort die Augen niederschlug.

Haver lag etwas auf der Zunge, aber er schluckte es hinunter. Er spürte, daß die Entscheidung nah war; daß Mortensen in einem oder mehreren Punkten gelogen hatte, davon war er überzeugt. Aber war er der Mörder? Falls er es war, würden sie große Probleme bekommen, ihm den Mord auch nachzuweisen. Sein Bluff mit dem Bagger war nichts, was als Beweis vor Gericht Bestand hätte. Es war gut möglich, daß er tatsächlich in der Firma gewesen war. Lindell hatte Ryde gebeten, zu MedForsk zu fahren und den Skoda ins Präsidium zu überführen, damit sie ihn untersuchen konnten, aber weder Haver noch Lindell machten sich große Hoffnungen, daß dabei etwas herauskommen würde.

Haver warf Lindell einen Blick zu. Sie konnte sich bestimmt denken, worüber er grübelte. Lindell lächelte; im gleichen Moment klopfte jemand an die Tür.

Es war Riis, der eine ältere Frau im Schlepptau hatte. Als sie den Raum betraten, fuhr Mortensen wie von der Tarantel gestochen von seinem Stuhl hoch.

»Was machst du denn hier?« rief er.

»Dasselbe könnte ich dich fragen«, erwiderte seine Mutter energisch und sah sich um.

Riis beeilte sich, ihr einen Stuhl zu holen, und stellte ihn an das Kopfende des Tischs. Mortensen schaute verblüfft zu, als sich seine Mutter mit einer Selbstverständlichkeit niederließ, die selbst Lindell überraschte. Die Art und Weise, mit der sie auftrat, ließ auf eine ungewöhnlich starke Persönlichkeit schließen.

»Was hast du denn jetzt wieder angerichtet?« fragte die Frau und sah ihren Sohn durchdringend an.

»Nichts«, antwortete er.

»Setz dich«, sagte sie, und er gehorchte.

»Wir unterhalten uns über den Mord an Gabriella Mark«, erklärte Lindell. »Wir glauben, daß Ihr Sohn uns gewisse Informationen vorenthält.«

»Was fällt Ihnen ein, meine Mutter hierher zu schleifen? Das ist doch wirklich die Höhe. Sie schrecken vor nichts zurück.«

»Ihre Mutter ist von selber gekommen«, bemerkte Lindell ruhig.

»Du hast mit der Sache doch gar nichts zu tun«, sagte Mortensen zu seiner Mutter.

»Ein bißchen Hilfe kann dir nicht schaden«, meinte sie.

»Das war schon immer so. Er ist nicht sehr stark«, fuhr sie fort und wandte sich aus unerfindlichen Gründen an Riis, der an der Wand lehnte. »Zwei seiner besten Freunde zu verlieren, ist ja auch nicht so leicht.«

»Sie meinen Sven-Erik und Josefin Cederén?« fragte Lindell.

»Josefin«, schnaubte die Mutter, »mit ihr war doch nie viel los. Daß du dich damals sogar für sie interessiert hast, fand ich unglaublich. Nein, ich meine Gabriella.«

Mortensen blickte auf und starrte seine Mutter an.

»Kannten Sie Gabriella Mark?« fragte Lindell.

Die Mutter sah Lindell erstaunt an. »Ob ich sie kannte? Natürlich. Pålle und sie waren doch seit ihrer Kindheit eng befreundet.«

Es wurde totenstill im Raum. Jack Mortensen starrte zu Boden.

»Pålle«, sagte Lindell, »wer ist das?«

»Das ist mein Sohn Jack«, erwiderte die Mutter. »Wir haben ihn immer schon Pålle genannt. Er und Gabriella waren unzertrennlich, als sie klein waren. Wir waren damals Nachbarn in Simrishamn, mindestens zehn Jahre lang. Sehen Sie sich mal Pålles Zähne an! Gabriellas Vater hat sie ganz toll gerichtet. Vorher sah er aus wie ein Hase.«

Mortensen zitterte am ganzen Körper.

»Was ist denn los?« wollte seine Mutter wissen, und nun hörte Lindell zum ersten Mal einen etwas sanfteren Ton in ihrer Stimme.

Die Blicke aller Anwesenden waren auf Jack »Pålle« Mortensen gerichtet. Er verbarg das Gesicht hinter zitternden Händen und schluchzte.

»Pålle, was ist denn?« wiederholte seine Mutter und legte eine Hand auf seinen Arm.

»Laß mich los, du dreckige alte Hexe«, schrie er und sprang von seinem Stuhl auf.

»Beruhigen Sie sich«, zischte Riis, während er Mortensens Oberkörper von hinten umklammerte. Lindell sah, wie sich die Muskeln ihres Kollegen unter dem Hemd spannten. Mortensens Mutter saß wie gelähmt da.

»Setzen Sie sich«, forderte Lindell Mortensen auf.

Riis lockerte seinen Griff, und Mortensen sank auf seinen Stuhl zurück.

»Sie haben Gabriella Mark also gut gekannt, das haben Sie bislang bestritten.«

Mortensen schluchzte. Seine Mutter starrte ihn ungläubig an.

»Sie sind zu ihr gefahren, nicht wahr?« fragte Lindell.

Mortensen sagte nichts. Er ließ den Kopf hängen und sah zu Boden. Schweißtropfen standen ihm auf der Stirn. Lindell sah Haver an.

»Nun antworte doch«, sagte seine Mutter. »Du kannst nicht einfach abstreiten, daß du Gabriella gut gekannt hast.«

In Mortensens Gesicht zuckte es. Riis stand hinter ihm, immer zum Eingreifen bereit.

»Ich kannte Gabriella«, sagte Mortensen heiser. »Ich hatte sie sehr gern … Ich mochte sie sehr«, wiederholte er und sah seine Mutter an. »Das wußtest du nicht. Du weißt so wenig.«

Sie wollte etwas sagen, aber Mortensen hob abwehrend die Hand und fuhr fort: »Sie hat mich angelogen. Als sie Witwe geworden war, hatte sie mir gesagt, sie wolle nie wieder mit einem Mann zusammen sein.«

»Sie wußten, daß Cederén und sie ein Verhältnis hatten«, warf Lindell ein.

Mortensen drehte sich zu ihr um. Lindell schien es, als koste ihn dies viel Kraft. Die Langsamkeit der Bewegung entsprach der Trägheit, mit der die Worte aus seinem Mund kamen. Sie hatte das auch früher schon erlebt, diese Lähmung, die mitunter Menschen befiel, wenn sie in Bedrängnis gerieten und Lügen keine Alternative mehr waren. Die ganze Maschinerie war gedrosselt, und für den Beamten, der das Verhör führte und in Richtung Ziel eilen wollte, konnte dies ungeheuer frustrierend sein, aber Lindell wartete routiniert ab.

»Ja«, sagte er schließlich, »natürlich wußte ich das. Ich habe sie erwischt, sie zufällig in Stockholm gesehen.«

Seine Mutter begann mit einemmal zu lachen. »Armer Pålle«, sagte sie. »Erst Josefin und dann Gabriella.«

»Halt ’s Maul«, sagte Mortensen hart.

»Sie sind am 29. Juni zu ihr gefahren?«

Lindell stellte ihre Frage leise. Mortensen nickte.

»Könnten Sie bitte so antworten, daß wir es auf dem Band haben?«

Mortensen lächelte sarkastisch, beugte sich über den Schreibtisch und sagte klar und deutlich: »Ja«, schloß die Augen und ließ sich gegen die Stuhllehne zurückfallen.

»Sie haben sich gestritten?«

»Nun antworte doch«, sagte seine Mutter.

»Schaffen Sie sie raus!« schrie Mortensen und zeigte zur Tür.

»Es ist vielleicht besser, wenn Sie draußen warten«, erklärte Lindell der Frau. Wortlos stand sie auf. Unter den Armen ihres hellen Sommerkleids hatten sich große Schweißflecken gebildet. Sie sah ihren Sohn mit einem eiskalten Blick an.

»Du dreckige alte Hexe!« schrie Mortensen. »Du hast alles kaputtgemacht. Deine verdammten Stoffetzen, für die sich kein Aas interessiert. Wer interessiert sich schon für alte Lumpen? Deine bescheuerten Frühstücksbrötchen, mit denen du jeden Tag ankommst. Nur um zu schnüffeln, was ich tue. Du hast Gabriella gehaßt, und du hast Josefin gehaßt, hast dich eingemischt, sie schlechtgemacht und intrigiert.«

Er fiel in sich zusammen. Lindell bemerkte, daß Riis nahe daran war, Mortensen eine Hand auf die Schulter zu legen, es dann aber doch bleibenließ. Ihr schien, als würde der Kollege eine gewisse Sympathie für Mortensen empfinden. Sie selber fühlte sich einfach nur ausgelaugt von dem Sturm der Gefühle: Vierzig Jahre lang aufgestauter Haß, der einzig und allein von Abhängigkeit zurückgehalten worden war.

»Verdammter Mist«, sagte Mortensen und schlug sich wiederholt mit der rechten Hand auf das Knie, als wäre ihm gerade klargeworden, daß er seiner Mutter zu spät die Meinung gesagt hatte, viel zu spät.

»Armer Kerl«, murmelte die Frau, als sie den Raum in Begleitung von Riis verließ, der sich in der Tür noch einmal umdrehte und Lindell anerkennend zunickte.

Sobald die Tür geschlossen war, legte Mortensen ein Geständnis ab. Er war am Abend des 29. Juni nach Rasbo hinausgefahren. Gabriella Mark hatte ihm erneut gedroht, die Wahrheit über MedForsks illegale Versuche zu enthüllen. Sie hatte zunächst gezögert, weil sie Sven-Erik Cederéns Ruf nicht beflecken wollte, sich dann aber doch entschlossen, alles der Polizei zu berichten.

»Sie starb, weil sie die Wahrheit ans Licht bringen wollte?« fragte Lindell.

»Sie haßte mich«, sagte Mortensen leise. »Sie hat mich für Sven-Eriks Tod verantwortlich gemacht.«

»Aber Sie waren nicht schuld an seinem Tod.«

»Ich wollte ihr nach Sven-Eriks Tod zur Seite stehen. Nun war sie ja wieder allein, aber sie redete die ganze Zeit nur über Sven-Erik und die Versuche. Ich dachte, ich würde ihr etwas bedeuten.« Er verstummte und sah auf seine Hände herab. Seine Atemzüge waren das einzige Geräusch im Raum. »Ich habe sie erwürgt«, sagte Mortensen undeutlich.

»Wo?« fragte Haver.

»In der Küche. Ich habe sie dann unter dem Steinhaufen begraben. Erst wollte ich sie im Auto mitnehmen, aber dann bekam ich Angst, ich hatte die ganze Zeit das Gefühl, Geräusche im Wald zu hören. Ich bekam Angst. Gabriella …«

Er verstummte. Die beiden Polizisten warteten geduldig auf eine Fortsetzung. Er begann leise zu weinen und strich sich mit der Hand über das Gesicht.

»Haben Sie Josefin und Emily überfahren?« fragte Haver, der sich mittlerweile auf dem Platz der Mutter niedergelassen hatte.

»Nein, wirklich nicht«, sagte Mortensen mit lauter Stimme.

»Ich hätte ihr nie etwas antun können.«

Wieso, erklärte er nicht, aber Lindell überging diese Frage einstweilen. Mortensen würde noch früh genug reden.

»Sagen Ihnen die Namen Urbano und Olivares etwas?« fragte Lindell.

Mortensen stritt ab, die Spanier zu kennen. Er habe noch nie von ihnen gehört, geschweige denn sie während ihres dreitägigen Aufenthalts in Stockholm beherbergt. Lindell glaubte ihm.

»Josefin war schwanger, als sie starb, war das Kind von Ihnen?« fragte Haver.

Mortensen sah erschreckt aus, schüttelte jedoch den Kopf.

»Wir haben uns nur unterhalten«, sagte Mortensen. »Josefin war nicht glücklich.«

»Aber Sie wußten, daß die Auslöschung der Cederéns von Ihren spanischen Kollegen inszeniert wurde?« fragte Lindell.

Mortensen schwieg, so als denke er über seine Antwort nach.

»Sie haben hinterher angerufen«, sagte er nach langem Schweigen. »De Soto.«

»Was hat er gesagt?«

»Daß Sven-Erik aus dem Weg geschafft werden mußte. Er wollte nicht mehr mitmachen.«

»Der Landkauf in der Dominikanischen Republik, was hat es damit auf sich?«

Mortensen sah mittlerweile völlig erschöpft aus. Lindell hörte Schritte auf dem Korridor und gleich darauf Riis’ Stimme. Vielleicht war Mortensens Mutter immer noch da draußen. Mortensen blickte zur Tür, so als erwarte oder fürchte er, sie könne wiederkommen. Sein Blick war glasig, seine jungenhafte Ausstrahlung völlig verschwunden.

Lindell befürchtete, daß er jeden Moment zusammenbrechen könnte.

»Hatte das etwas mit den illegalen Tierversuchen dort zu tun?«

Mortensen blickte erstaunt auf.

»Ja, wir wissen, daß Sie dort illegale Versuche durchgeführt haben«, erklärte Lindell.

Mortensen sah sie verwundert an. Er lächelte ironisch.

»Weshalb lächeln Sie?«

»Sie sind gut im Bilde«, sagte er.

»Deshalb wollte Cederén doch sicher aussteigen, oder?« fragte Haver. »Er hielt es nicht mehr aus, daß die Affen gequält wurden. Es sind bestimmt einige gestorben, oder etwa nicht?«

»Vielleicht ein paar«, meinte Mortensen.

»Was halten Sie davon?«

»Es war nicht schön, aber manchmal geht es eben schief.«

»Warum wollte Cederén aussteigen, wenn die Versuche sowieso schon abgebrochen worden waren?« fragte Lindell.

»Ich weiß es nicht. Er war so verändert. Ich glaube, Gabriella hat ihn beeinflußt.«

»Sie haben in Malaga angerufen und davon erzählt?«

Mortensen nickte und sagte anschließend laut und deutlich ja in Richtung Mikrofon.

Dann konnte er nicht mehr. Er beugte sich vor und schloß die Augen. Lindell und Haver sahen sich an, beide waren erleichtert und erschöpft zugleich. Haver packte seine Notizen zusammen. Lindell beugte sich vor, um das Tonbandgerät abzustellen. Es wurde still im Raum. Mortensen saß wieder aufrecht auf seinem Stuhl und starrte mit leerem Blick die gegenüberliegende Wand an.

Ein Mörder hatte gestanden. Vor lauter Anspannung taten Lindell die Muskeln weh. Sie sah auf die Uhr, stand auf und ging, um telefonisch einen Haftwächter anzufordern, der Mortensen abführen konnte.

Als Mortensen in Untersuchungshaft gebracht worden war, gingen Lindell und Haver in ihre Büros. Haver, um zu Hause anzurufen, und Lindell, um mit dem Staatsanwalt zu telefonieren.

Die Nachricht verbreitete sich schnell im ganzen Haus, und mehrere Kollegen kamen, um zu gratulieren. Der Polizeipräsident rief ebenfalls an; Lindell nahm seine Lobeshymnen teilnahmslos entgegen. Sie konnte keine wirkliche Freude empfinden. Die Ermittlungen waren noch längst nicht abgeschlossen. Mortensen mußte mehrfach verhört werden, ebenso wie einige andere Angestellte von MedForsk. Die Spurensicherung würde Mortensens Haus durchsuchen, und sie mußten Moya über die Fortschritte in Schweden auf dem laufenden halten. Die Suche nach Jaime Urbano, dem mutmaßlichen Mörder der Familie Cederén, würde fortgesetzt werden.

De Soto mußte natürlich auch verhört werden, aber Lindell stufte die Chancen, ihn wegen Anstiftung zum Mord verurteilen zu können, als gering ein. Es hing ein wenig davon ab, was Moya noch herausfand. Sie redete eine Weile mit Fritzén, der ihre Meinung über den Fall teilte. Wenn es der spanischen Polizei nicht gelang, Urbano zu finden, würde ihnen de Soto entwischen.

Nachdem der Staatsanwalt gegangen war, blieb Lindell noch an ihrem Schreibtisch sitzen. Sie mußte so oft an Edvard denken, daß es sie erschreckte; sie schämte sich dafür, daß sie ihn so plump behandelt hatte. Sie erinnerte sich an seinen ruhigen Blick, als er erfuhr, daß sie ein Kind erwartete, und an die Worte über seine Liebe zu ihr. Daß er nicht mehr so weit von ihr entfernt leben konnte. Mehr als zwei Jahre hatte sie sich danach gesehnt, ihn das aussprechen zu hören. Für einen hölzernen Kerl wie ihn waren das große Worte.

Jetzt war das alles vorbei. Sie war wie versteinert. Sie konnte nichts mehr ungeschehen machen. Wenn sie doch nur ihren Mund gehalten und sich noch eine Woche zum Nachdenken gelassen hätte.

»Edvard«, sagte sie lautlos.

Sie wußte, daß sie sich noch lange in Gedanken mit ihm unterhalten würde.

Lindell wurde durch das Klingeln des Telefons wieder ins Leben zurückgeholt. Es war Ryde. Der rote Skoda von MedForsk war untersucht worden. Es lagen zwar noch nicht alle Analysen vor, aber Ryde glaubte nicht, daß sie auf etwas Wichtiges stoßen würden. »Nur eins ist mir aufgefallen«, meinte er. »Ein Stück Fallobst, wahrscheinlich von einem Apfel, das im Profil des rechten Vorderreifens sitzt.«

Lindell erinnerte sich an den Apfelbaum. Sie erzählte Ryde davon, und er gluckste zufrieden.

»Gratuliere«, beendete er das Gespräch.

Urlaub, dachte sie. Noch zwei, drei Tage mit Verhören und Schreibarbeit, dann würde alles vorbei sein. Für dieses Mal.

Das Telefon klingelte wieder. Lindell starrte den Apparat an, als wäre es ein fremder Gegenstand. Es klingelte immer weiter. Beim sechsten Klingeln erwachte sie zum Leben, griff mit einer schnellen Bewegung nach dem Hörer, aber im gleichen Augenblick klickte es am anderen Ende der Leitung. Das Freizeichen war zu hören, und Ann Lindell war den Tränen nah.

32

Lindell bat Berglund und Haver, sich um Mortensens Haus zu kümmern. Sie selbst war so erschöpft, daß sie in ihrem Büro sitzen blieb. Sie dachte an Edvard. Hatte er eben angerufen? Vielleicht hatte er nachgedacht. War seine Liebe so groß, daß er über ihre Untreue und Grausamkeit hinwegsehen konnte?

Als das Telefon erneut klingelte, griff sie gleich nach dem Hörer. Es war ein Journalist von TV4, der einen Kommentar zur Aufklärung des Mordes an Gabriella Mark haben wollte. Wie er so schnell davon erfahren konnte, war Lindell ein Rätsel, aber sie vermutete, daß jemand im Haus ein wenig aus dem Nähkästchen geplaudert hatte.

Mechanisch berichtete sie, daß eine Verhaftung erfolgt und ein Geständnis abgelegt worden sei. Die illegalen Tierversuche an Affen erwähnte sie nicht. Als der Journalist sie dreißig Minuten später im Fernsehstudio haben wollte, lehnte sie rigoros ab.

Josefin und Gabriella, zwei Frauen in ihrem Alter, ermordet. Ebenso Emily, ein kleines Mädchen. Josefin war schwanger gewesen, wie sie selbst es vermutlich war. Bilder aus den Ermittlungen gingen Lindell durch den Kopf und ließen ihr keine Ruhe. Nie zuvor hatte sie Normalität so vermißt wie jetzt. Ein normales Leben mit einem normalen Mann schien ihr das einzig Mögliche zu sein. Haver führte dieses Leben, genau wie Ottosson und vielleicht auch Beatrice. Sie konnten ihre Berichte zuschlagen und heimgehen, hatten ein Zuhause, das diesen Namen auch verdiente.

Es klopfte, und Berglund trat ein. Das Gesicht des Kollegen war verkniffen. In der Hand hielt er ein Blatt.

Er setzte sich und ließ das Blatt auf ihren Schreibtisch fallen. Lindell zögerte einen Moment, ehe sie danach griff.

Das erste, was sie sah, war Julio Piñedas Name.

»Was ist das?« fragte sie und blickte auf. Das Dokument war in spanischer Sprache.

»Das haben wir bei Mortensen gefunden.«

Lindell überflog das Papier. Die Bedeutung mancher Worte konnte sie erraten, aber der Zusammenhang blieb ihr unklar. Julio Piñeda tauchte hier zusammen mit elf weiteren Namen wieder auf.

»Ich habe mit Riis gesprochen«, meinte Berglund, »er kann ja ein wenig Spanisch. Erst dachte er, es wäre eine Personalliste, aber dann wurde er unsicher.«

Sie las sich die Namen durch. »Wer sind diese Leute dann?«

»Riis meinte, es könnte eine Art Krankenblatt sein.«

Viele haben Not gelitten – Piñedas Worte fielen ihr ein.

»Die Dominikanische Republik«, sagte sie, und Berglund nickte.

Plötzlich kam Lindell ein beängstigender Gedanke. Hatten sie ihre Versuche vielleicht an Menschen und nicht an Affen durchgeführt? So ließe sich Jack Mortensens Lächeln erklären. Als sie anfingen, über Affen zu sprechen, hatte er begriffen, daß die Polizei keine Ahnung davon hatte, was sie tatsächlich in der Karibik getrieben hatten.

»Könnte es hier um Menschenversuche gehen?« fragte Lindell.

»Nein, hör auf, das kann ich nicht glauben«, sagte Berglund, nahm Lindell das Blatt aus der Hand und betrachtete es erneut.

»Ruf bitte den Dolmetscher an, den wir hier hatten, diesen Chilenen. Und bitte Beatrice, Teresia Wall herzubringen.«

Berglund stand sofort auf und verließ den Raum.

Eduardo Cruz erblaßte, als er das Dokument Wort für Wort übersetzte. Er saß Lindell gegenüber, sah immer wieder zu ihr und dann auf das Blatt Papier, mit einer Miene, als würde er glauben, daß es sich bei dem Ganzen um einen schlechten Scherz handelte.

Bei einer Reihe wissenschaftlicher Ausdrücke geriet er ins Stocken und erklärte, daß er nicht alle Worte verstehe, aber der Zusammenhang wurde dennoch klar. Es handelte sich um die medizinische Erfassung von zwölf Männern im Alter von 44 bis 68 Jahren, deren Gesundheitszustand in knappen Sätzen beschrieben wurde. Bei drei von ihnen, unter anderem Piñeda, waren nach der Einnahme des Medikaments Nebenwirkungen aufgetreten. Von schweren Gesundheitsschäden war die Rede, von Parese, paroxysmalen Anfällen und Krampfzuständen.

»Welch eine Grausamkeit«, sagte Eduardo leise, »welch eine Grausamkeit.«

»Das ist ja wie bei den Nazis«, meinte Ottosson. Er stand am Fenster. »Mein Vater hatte Parkinson«, sagte er. »Mitten in einer Bewegung stockte er, manchmal blieb er stehen, ohne sich weiterbewegen zu können. Er wurde zittrig und heiser. Am Ende bekam er Halluzinationen und Alpträume von den Medikamenten.«

Der Kommissariatsleiter drehte sich um und sah Lindell an. Ihm standen Tränen in den Augen, und Lindell bewunderte ihn in diesem Moment dafür, daß er seine Gefühle so offen zeigen konnte.

»Das ist Völkermord«, sagte Eduardo. Sein spanischer Akzent trat deutlicher hervor, wenn er erregt war. »Sie glauben, daß arme Menschen keine Seele haben.«

Ottosson sah Eduardo an, als hätte er etwas sehr Merkwürdiges gesagt.

»Nur einen Körper, mit dem die Forscher spielen können«, fuhr der Chilene fort.

»Es geht um Geld«, sagte Ottosson. »Geld regiert die Welt. Die Seele steht nicht sonderlich hoch im Kurs. Wenn du eine Krone oder eine Peseta mit dem Leiden oder dem Tod eines anderen Menschen verdienen kannst, gibt es für viele kein Halten mehr.«

»Sie sollen doch Leben retten«, wandte Eduardo ein. »Sie sind Ärzte und Forscher. Aber Sie haben natürlich recht mit dem, was Sie sagen«, fügte er hinzu, so als wolle er seine eigene idealistische Auffassung berichtigen. »Das habe ich ja in meinem eigenen Land erlebt, als Pinochet die Macht übernahm.«

»Parese bedeutet Lähmung«, sagte Lindell. Sie betrachtete die aufgezählten Namen. Wer war dieser Julio Piñeda? Was war er von Beruf? Wie sahen er und seine Familie aus? Er hatte einen Brief geschrieben, um Gerechtigkeit zu fordern, aber wahrscheinlich hatte er das vergeblich getan.

Noch am gleichen Abend rief Lindell Antonio Moya an und berichtete ihm von Mortensens Geständnis und den Menschenversuchen. Der spanische Polizist lauschte ihrem Bericht, ohne sie zu unterbrechen, und schwieg auch anschließend lange. Lindell glaubte schon, die Leitung wäre unterbrochen worden, als Moya sich räusperte. »Ich schäme mich für die Menschen«, sagte er nur.

Auf dem Weg zu ihrem Auto begegnete sie Beatrice.

»Wie geht’s?« fragte Beatrice, und Lindell mißfiel ihr forschender Blick.

»Ich bin müde«, antwortete Lindell kurz angebunden.

»Darf ich dich etwas fragen, Ann? Bist du schwanger?«

Lindell spürte, wie die Maske, die sie aufgesetzt hatte, sich in nichts auflöste.

»Ja«, sagte sie und war ihrer Kollegin in diesem Moment sehr dankbar.

»Ich hatte es mir beinah gedacht«, sagte Beatrice. »Was sagt Edvard dazu?«

Lindell begann zu weinen.

»Will er das Kind nicht haben?« fragte Beatrice.

»Es ist nicht von ihm.«

»Oh, verdammte Scheiße.«

Beatrice fluchte nur selten. Als sie Lindells angsterfülltes Gesicht sah, trat sie einen Schritt näher.

»Bist du auch sicher, daß du schwanger bist? Hast du einen Schwangerschaftstest machen lassen?«

Lindell schüttelte den Kopf. Nicht einmal dazu hatte sie sich durchringen können, aber Beatrice schien Verständnis dafür zu haben.

»Mach erst einmal einen Test«, sagte sie, »dann hast du Gewißheit.«

Lindell nickte. Sie fühlte sich wie ein Teenager.

»Du mußt jetzt besser auf dich aufpassen«, sagte Beatrice.

»Du hast nur einen Körper und ein Leben.«

»Ich weiß«, erwiderte Lindell heiser. Sie setzte sich mit widersprüchlichen Gefühlen in ihr Auto. Sie wollte weiterreden, gleichzeitig aber ihre Ruhe haben. Sie sah die Kollegin an, die ihre Hand zum Gruß hob, fuhr aus der Garage und verschwand.

Am nächsten Tag wurde Mortensen erneut verhört. Er stritt jede Kenntnis von Versuchen an Menschen und von dem Dokument, das sie in seinem Haus gefunden hatten, ab.

»Dieses Papier sehe ich zum ersten Mal«, beharrte er zwei Stunden lang.

Er wiederholte, daß er Gabriella Mark ermordet habe, verweigerte darüber hinaus jedoch jede weitere Zusammenarbeit. Mittlerweile stand ihm ein Anwalt zur Seite, der allerdings die meiste Zeit schwieg, so als könne er nicht recht begreifen, daß sein Klient in solch schwere Verbrechen verwickelt war. Am Ende der Vernehmung sagte Mortensen, daß er keine Besuche wünsche.

Nach dem Mittagessen rief Moya an.

»Wir haben heute morgen alles besprochen«, begann er. »Es wurde beschlossen, daß wir in der Angelegenheit nicht weiter ermitteln.«

»Wie meinen Sie das?« fragte Lindell atemlos.

»Wir werden die Suche nach Urbano intensivieren, aber mit den Geschehnissen in der Dominikanischen Republik werden wir uns nicht befassen.«

»Aber warum denn nicht?«

»Dazu kann ich nichts sagen«, erwiderte Moya. »Angesichts der Tatsache, daß das Verhältnis zu einem anderen Land berührt ist, bin ich jeglicher Verantwortung für Ermittlungen in dieser Richtung entbunden worden.«

»Das ist doch unfaßbar«, sagte Lindell. »Das heißt nichts anderes, als daß die ganze Sache unter den Teppich gekehrt werden soll.«

»So würde ich es nicht ausdrücken«, meinte Moya, aber sie hörte seiner Stimme an, daß er ihre Meinung teilte.

»Es tut mir wirklich sehr leid«, fügte er noch hinzu, »mir sind jedoch die Hände gebunden. Wenigstens ist dort niemand ums Leben gekommen.«

Sie beendeten das Gespräch in formellem Ton. Lindell versprach, eine übersetzte Kopie der Protokolle von den Vernehmungen mit Mortensen zu schicken, und Moya versicherte seinerseits, wieder von sich hören zu lassen, sobald er etwas Neues wisse.

Lindell ging zu Ottosson und berichtete von dem Telefonat mit Moya. Nach einem Moment des Schweigens rief der Kommissariatsleiter den Polizeipräsidenten an.

Drei Stunden später kam ein Fax vom Landespolizeiamt. Wortreich wurde erklärt, daß die spanische Polizei die formelle Verantwortung für die Ermittlungen im Zusammenhang mit den Versuchen in der Dominikanischen Republik trage. Die mutmaßlichen Gesetzesverstöße seien von einem spanischen Unternehmen verübt worden. Unterzeichnet war das Schreiben von einem gewissen Polizeidirektor Morgan beim Landespolizeiamt.

Lindell verließ das Präsidium, ohne mit jemandem zu sprechen. Es hatte angefangen zu regnen. Die Temperatur lag bei knapp über zehn Grad.

Auf Gräsö saß Edvard Risberg, an das Hühnerhaus gelehnt, und hatte die Beine ausgestreckt. Viola erntete Frühkartoffeln. Über dem Schärenmeer wehte ein steifer Wind aus Nordost. Edvard spürte bereits die ersten Regentropfen auf seinem Gesicht.

33

Die Hühner pickten friedlich unter dem Mangobaum. Julio Piñeda beobachtete sie mit trüben Augen. Seine Schwiegertochter hatte ihn in den Schatten zwischen den Bäumen gesetzt. Zwei seiner Enkelkinder tollten herum. Julio vermutete, daß sie halfen, den Honig abzufüllen.

Der Schwede war tot. Das wußte er mittlerweile genau. Die Polizei war gekommen und hatte es ihm erzählt. Das Projekt, Wohnhäuser für die Opfer zu errichten, war im Sande verlaufen. Was ihn selber anging, spielte das keine große Rolle mehr. Schon bald würde der Tod ihn besuchen. Er fand, daß er bereits ein wenig nach ihm roch. Seine Glieder gehorchten ihm nicht mehr, und er hatte Probleme, sich verständlich zu machen. Seine Enkelkinder sahen ihn nur fragend an, wenn er zu sprechen versuchte.

Bald kommt der Tod, dachte er ohne Furcht, aber natürlich hätte er gerne noch ein paar Jahre länger gelebt. Jetzt, da die Bäume anfingen, ordentlich Frucht zu tragen, und sie genügend Baumaterial zusammengeklaubt hatten, um das kleine Geschäft an der Straße zu bauen, an dem die Touristen anhalten konnten, um frisches Obst und Honig zu kaufen.

Er hatte sich vorgestellt, von einem Baum zum nächsten zu gehen und den staunenden Europäern, Japanern und Amerikanern von seinen Pflanzen zu erzählen, ihnen zu zeigen, wie man eine Kokosnuß öffnet und schält. Er wäre etwas wert gewesen. Der alte Mann in seinem Garten, in einer zerschlissenen Hose und einem fleckigen Pullover, aber mit einer Machete in der Hand. Seine Enkelkinder wären ihm gefolgt und hätten geholfen, das Geld zu kassieren.

Jetzt mußten andere dies übernehmen. Er war dafür bezahlt worden, daß er mitmachte. Fast einen halben Jahreslohn hatten sie ihm gegeben, so als wäre es nur das Wechselgeld in einer Bar. Sie hatten Julio und elf weitere Dorfbewohner gekauft. Jetzt war der Schwede tot, und Julio würde ihm bald folgen. Vielleicht würden sie sich auf der anderen Seite begegnen. Dort waren alle gleich, und vielleicht gab es dort auch Mangos, Papayas und Bananen.

Oder war es dort wie im Land des Schweden? Kalt. Unfruchtbar.

Table of Contents

- Titelblatt
- Buch
- Autor
- Prolog
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- 3
- 4
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- 12
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- 17
- 18
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