Die letzte Aussage: Thriller
Date: 2012-11-19T16:25:36+00:00
Keywords: Thriller; General; Juvenile Fiction; Intermediate; Readers
Description: Als Ty eines Morgens vom Joggen zurückkommt, liegt der Freund seiner Mutter auf der Türschwelle – tot! Ein Versehen, wie Ty sofort weiß. Der Anschlag galt eigentlich ihm. Denn Ty hat einen Mord beobachtet und befindet sich seitdem im Zeugenschutzprogramm. Jetzt ist er auch dort nicht mehr sicher. Höchste Zeit, dass er endlich seine Aussage macht. Doch die Mörder bleiben ihm dicht auf den Fersen …

Keren David

Die letzte Aussage

Thriller

Aus dem Englischen von Katharina Orgaß und Gerald Jung

Deutscher Taschenbuch Verlag

Deutsche Erstausgabe

2012 Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

© für die deutschsprachige Ausgabe:

2012 Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlags zulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Konvertierung Koch, Neff & Volckmar GmbH,
KN digital – die digitale Verlagsauslieferung, Stuttgart
eBook ISBN 978-3-423-41733-4 (epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-24956-0

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Für meine Eltern, Shirley und Joseph David

Kapitel 1
Blut

Sie kommen früh am Morgen, um mich zu töten. Um sechs Uhr, als der Himmel noch rosa und neblig grau ist und die Möwen hoch über mir kreischen und der Strand noch leer ist.

Ich bin nicht zu Hause, als sie kommen. Außer mir ist niemand am Strand, aber ich laufe gerne so früh am Morgen. Ich mag das Rauschen der Wellen und den Geruch des Seetangs. Das alles ruft mir immer wieder ins Gedächtnis, dass ich jetzt Jake heiße, und Jake wohnt am Meer.

Normalerweise ist Jake ein ziemlich trauriger Typ, der arme Kerl hat nicht mal Freunde. Aber hier, jetzt, wenn ich an meiner Schnelligkeit und meiner Ausdauer arbeite, bin ich sehr froh darüber, dass ich überall, egal wo wir sind und wie ich heiße, laufen kann und dass mein Körper immer mein Körper ist.

Ein bisschen vergesse ich dann wieder, dass ich eigentlich Jake sein soll: Ich laufe auch ein Stück zurück in meine letzte Identität – zu Joe, dem coolen, bei allen beliebten Joe. Joe fehlt mir. Es tut gut, dass ich beim Laufen er sein kann. Jedenfalls will ich nie wieder Ty sein. So heiße ich eigentlich, der bin ich eigentlich – aber ich träume immer noch davon, Joe zu sein.

Joe fühlt sich nie einsam, wenn er allein am Strand rennt. Nur Jake fühlt sich mies, wenn niemand in der Schule mit ihm redet.

Jake denkt nie an Claire – meine Claire, meine allerliebste Claire –, weil ihr Name ihn in ein dunkles Loch der Verzweiflung wirft. Aber wenn ich Joe bin, stelle ich mir vor, ich würde zu ihr laufen, und erlaube mir ein kleines bisschen Freude … Herzklopfen … Hoffnung.

Also ist es ein guter Morgen. Selbst als ich langsam wieder in die Nähe unserer Wohnung komme und mich daran gewöhnen muss, Jake zu sein, strahlt immer noch ein bisschen Joe in mir nach. Ein bisschen Joe-Glamour für den gefakten Jake. Mir ist heiß und ich schwitze, und viel mehr habe ich als Jake nicht zu erwarten; aber als ich in unsere Straße einbiege, sehe ich überall Polizeiautos und Krankenwagen. Ein paar Schaulustige stehen neugierig herum, und die Polizei bringt ein Absperrband an, damit niemand zu nahe herankommt.

»Gehen Sie zurück! Zurück!«, ruft ein Polizist, aber ich dränge mich trotzdem bis zur Absperrung nach vorne.

Dann sehe ich es. Eine dunkle Blutpfütze direkt vor unserer Haustür. Die Welt bleibt einen Moment stehen, mein Herzschlag setzt aus. Ich wanke hin und her, alles wird weißer und kleiner, und ich komme mir vor wie eine Möwe, die über die Szene fliegt, nach unten schaut und dann zum Himmel emporkreischt.

Ich weiß nicht, was ich machen soll. Vielleicht einfach wegrennen, damit ich nie erfahre, was passiert ist? Dann nimmt mich jemand fest in den Arm, es ist Gran, oh Gott, es ist Gran, und sie zieht mich zu einem der Polizeiautos. Hinten im Wagen sitzt meine Mum, ganz zusammengekauert, und gibt merkwürdige Geräusche von sich – eine Mischung aus Keuchen, Heulen und Wimmern. Es erinnert mich daran, wie Jamie Robins in der dritten Klasse einen Asthmaanfall hatte; das war damals ganz schön gruselig und jetzt ist es schrecklich.

Gran setzt sich neben sie. Mums Gesicht ist ganz weiß, sogar ihre Lippen. Sie sieht einfach durch mich hindurch. Dann gibt ihr Gran eine heftige Ohrfeige und Mum hört mit diesen grässlichen Geräuschen auf und schlingt die Arme um sie. Sie haben beide noch ihre Morgenmäntel an. Auf Grans flauschigen rosa Hausschuhen ist Blut.

Gran wiegt sie langsam hin und her und sagt: »Ist ja gut, mein Schatz, bleib stark, Nicki, dann wird alles gut.«

»Was … wer?«, frage ich, aber ich weiß es bereits. Ich bin schon dabei, die Einzelteile zu einem Ganzen zusammenzusetzen.

Sie müssen geklingelt haben. Meistens schlurft meine Mum die Treppe runter zur Haustür. Hätte sie das heute auch getan, hätten sie sie bestimmt gepackt, nach oben geschleppt und alles nach mir abgesucht. Und wenn sie mich nicht gefunden hätten? Dann hätten sie sie wohl geknebelt, damit sie keinen Lärm macht, und gewartet, bis ich zurückkomme. Und dann hätten sie uns beide erschossen, denke ich mir.

Aber Mum hat die Tür nicht aufgemacht. Sie sitzt hier im Auto, schluchzt und schnieft, zusammengekrümmt, als hätte sie Schmerzen. Also ist wahrscheinlich Alistair runtergegangen. Alistair, der Typ, mit dem sie sich ein paarmal getroffen hat, bevor wir hierher ziehen mussten.

Alistair, der die Nacht in ihrem Bett verbracht hat.

Alistair, der gestern Abend ganz unerwartet aufgetaucht war. Niemand hatte es für nötig gehalten, mir zu erklären, warum oder wieso.

Alistair, mit seinen gegelten Haaren und den muskulösen Armen. Er sieht aus wie so ein Poser aus einer Boygroup, aber eigentlich ist er ganz in Ordnung. Jedenfalls kann er gut kochen. Und meine Mum hat ihn richtig gern.

Alistair, der in einem Fitnessstudio arbeitet und Ellie so erfolgreich trainiert hat, dass sie im nächsten Jahr an den Paralympics teilnehmen kann. Ellie hatte als Erste gemerkt, dass ich das Zeug zum Läufer haben könnte. Ellie ist die Schwester von Claire. Wahrscheinlich werde ich keine von beiden je wiedersehen.

Wie auch immer, Alistair muss die Tür aufgemacht haben. Mum muss ihm gesagt haben, dass ich zum Laufen bin, und wahrscheinlich hat er gedacht, ich hätte meinen Schlüssel vergessen.

Er macht halb verpennt und mit zerzausten Haaren die Tür auf, und sie schreien ihn an: »Ty? Ty Lewis?« Er gähnt und starrt sie verdutzt an – er kennt meinen richtigen Namen nicht mal und von allem anderen weiß er auch nichts –, und das haben sie wohl als »Ja« interpretiert, denn sie haben auf ihn geschossen. Alistair sinkt auf die Knie, Blut läuft aus seinem Kopf, seinem kaputten Körper, und er stirbt auf der Türschwelle. Die Typen halten sich nicht länger auf, weil sie denken, sie hätten ihren Auftrag erledigt. Sie denken, sie hätten mich umgelegt.

Es ist nicht das erste Mal, dass mich jemand für immer zum Schweigen bringen will. Aber es ist das erste Mal, dass jemand an meiner Stelle stirbt.

Die Schüsse wecken meine Mum. Sie steht oben an der Treppe und schreit und schreit, und dann wacht auch Gran auf, die seit ein paar Wochen unten im Erdgeschoss wohnt. Gran sieht Alistair da liegen, das Blut … Sie schreit auch und rennt zu meiner Mum hoch. Dann ruft sie die Polizei an.

Dann kommen die Einsatzwagen angefahren, Sirenen heulen und das Absperrband wird ausgerollt, und ich komme vom Joggen zurück.

* * *

Auf dem Polizeirevier bringen sie uns in ein Extrazimmer und sagen, dass sie jemanden vorbeischicken, der unsere Aussagen aufnimmt. Gran holt ihr Handy aus der Tasche ihres Morgenmantels und fängt an zu telefonieren: Zuerst ruft sie meine Tanten an, dann Doug. Unseren Zeugenschutzbeamten. Der Polizist, der uns eigentlich vor den Leuten schützen soll, die verhindern wollen, dass ich vor Gericht aussage.

Bis sie einer nach dem anderen eintrudeln, scheinen Stunden zu vergehen. Gran versucht den Polizisten auf dem Revier zu erklären, dass wir im Zeugenschutzprogramm sind, und meine Tante Louise sagt einfach nur: »Bringen Sie uns zu Ihrem Vorgesetzten.«

Dann verschwinden Gran und Louise mit den Polizisten in einem Zimmer, und als Doug eintrifft, geht er auch dort rein. Doug sieht ziemlich ungenießbar aus. Er grüßt uns nicht mal. Mum und meine Tante Emma und ich sitzen nebeneinander draußen auf dem Flur, und ich versuche irgendwas zu verstehen, was da drinnen gesagt wird. Aber ich höre nur Louises laute Stimme. Sie kann ziemlich gut brüllen. Muss sie auch, sie ist Lehrerin.

Mum ist immer noch am Zittern und Weinen, und niemand unternimmt irgendetwas, um ihr zu helfen, bis auf Emma, die sie an sich drückt und andauernd, aber nicht gerade sehr überzeugend »Ist ja gut, ist ja gut« sagt. Tief in mir schreit es immer wieder wie erstickt: Er ist tot … erschossen … sie haben mich gemeint! Aber der Schock hat sämtliche Gefühle in mir abgetötet, und ich kriege wieder dieses Gefühl, als hätte ich nichts damit zu tun, als wäre ich irgendwie in Folie eingeschweißt.

»Ich hab die Schnauze voll«, sage ich. »Ich geh jetzt da rein.«

»Ty, du kannst da nicht einfach so reinplatzen«, sagt Emma, aber ich antworte nur: »Dann guck mal genau hin«, und drücke die Tür auf. Als ich das Zimmer betrete, verstummen alle. Der Anblick ist fast lustig: Gran in ihrem rosa Morgenmantel, umringt von lauter Bullen.

»Hören Sie mal«, sage ich, »wir sitzen seit Stunden da draußen. Meine Mum hat gerade gesehen, wie ihr Freund erschossen wurde. Wir wissen alle, dass eigentlich ich gemeint war. Also was passiert jetzt?« Dazu werfe ich ihnen noch einen Haufen anderer Dinge an den Kopf, Ausdrücke, die ich normalerweise in Gegenwart von Gran nicht verwende.

Louise schüttelt den Kopf und sagt: »Bloß weil es einen Mord gegeben hat, musst du noch lange nicht ausfällig werden.«

»Herrgott noch mal, Lou, du bist hier nicht in der Schule«, sage ich zu ihr und sehe, dass die Polizisten grinsen. Ich setze mich zu ihnen an den Tisch. Louise mustert mich finster, aber ich stehe nicht auf.

»Gut«, sagt sie, »ich glaube, wir sind hier sowieso durch. Du kommst mit mir, Ty. Wir haben das Vertrauen in den Zeugenschutz verloren. Wir werden weiterhin mit der Polizei zusammenarbeiten, wenn es Zeit für deine Aussage ist. Aber nur, wenn wir mit den Sicherheitsvorkehrungen einverstanden sind.

Gran bleibt mit Nicki noch hier, damit sie ihre Aussagen machen können. Und vielleicht kommt ja mal irgendjemand auf die Idee, ihnen was zum Anziehen zu besorgen, und dann können sie sich mit Doug über alles Weitere unterhalten.«

Was soll das heißen? Wie will Lou auf mich aufpassen? Was passiert mit meiner Mum? Und mit Gran? Lässt mich die Polizei überhaupt weg?

»Nach diesem bedauerlichen Vorfall bekommt Ty jetzt einen Rund-um-die-Uhr-Schutz«, sagt Doug. »Ich finde, Sie sollten nichts überstürzen.«

Louise ist kurz vorm Explodieren. Das erkenne ich immer daran, dass ihre Nasenspitze ganz rosa wird.

»Meiner Meinung nach ist Ty momentan ziemlich sicher. Die Drecksäcke, die es auf ihn abgesehen haben, glauben, dass sie ihn erwischt haben. Jedenfalls so lange, bis Sie den Namen des Opfers veröffentlichen. Ich hoffe doch sehr, dass Sie sich in dieser Hinsicht noch eine Weile zurückhalten. Damit bleibt mir etwas Zeit, Ty an einen Ort zu bringen, von dem niemand etwas weiß. Weder die Londoner Polizei noch sonst irgendeine unfähige Polizeitruppe im Land.«

»Wollen Sie damit andeuten, wir hätten etwas damit zu tun?«, fragt Doug, der ebenfalls ziemlich erregt ist.

»Ich will damit andeuten, dass Sie sofort herausfinden sollten, wie diese Kerle an Nickis und Tys Adresse gekommen sind. Jede Wette, dass es hier irgendwo eine undichte Stelle gegeben hat. Und falls Sie das nicht tun, rufe ich die Beschwerdestelle der Polizei an, sobald ich meinen Neffen in Sicherheit gebracht habe. Und ich möchte, dass Sie in die Wohnung gehen und Tys Sachen zusammenpacken, damit ich mit ihm in einer halben Stunde von hier aufbrechen kann. Dann können Sie sich darauf konzentrieren, für Nicki und meine Mutter und Emma – ach ja, und auch für mich – irgendwo einen sicheren Ort zu organisieren. Ihre Rund-um-die-Uhr-Bewachung können Sie sich für uns aufsparen.«

Sie führt Gran und mich aus dem Zimmer. Doug folgt ihr, und als er meine Mum sieht, sagt er: »Nicki, ich weiß nicht, was ich sagen soll.«

»Eine Entschuldigung wäre nicht schlecht«, blafft ihn Louise an, »aber das ist wohl nicht erlaubt, was, Doug? Damit würde man ja seine Schuld eingestehen.«

Dann erkundigt sie sich, wo sie ungestört telefonieren kann, und ein Polizist führt sie ein Stück weiter den Flur hinunter.

Emma wiegt Mum immer noch hin und her und Gran nimmt mich fest in den Arm.

»Ty, mein Liebling«, sagt sie, »das wird jetzt nicht einfach, aber Louise weiß, was sie tut. Dieses Mädel ist knallhart und hat schon immer die richtigen Entscheidungen getroffen. Sie weiß genau, was am besten für dich ist.«

»Ich will bei dir bleiben«, sage ich. »Ich hab dich gerade erst wiedergekriegt.«

Gran ist schon immer mehr eine Mutter für mich gewesen als meine richtige Mum. Die vergangenen Monate ohne sie waren fast nicht auszuhalten. Ich kann nicht glauben, dass wir jetzt schon wieder getrennt werden. Ich klammere mich wie ein Äffchen an ihr fest, nicht wie jemand, der in einem guten Monat fünfzehn wird.

Sie küsst mich auf die Stirn und sagt: »Ich bin immer bei dir, mein Schatz, und ich hab dich immer lieb. Aber Nicki braucht mich jetzt mehr als du.«

Das war’s. Doug kommt mit meiner Tasche zurück und stellt sie in Lous Auto. Ich umarme Gran und Emma zum Abschied. Meine Mum übergibt sich im Klo, deshalb warten wir, bis sie wieder herauskommt. Dann drücke ich sie auch noch einmal fest, obwohl sie nach Kotze riecht. Sie kann nicht aufhören zu weinen, und ich bin mir nicht mal sicher, ob ihr klar ist, dass sie mich vielleicht wochenlang nicht wiedersieht … oder gar Monate? Oder nie mehr?

»Pass auf dich auf«, sagt sie. »Pass gut auf dich auf. Lou, pass auf ihn auf.«

»Keine Sorge, Nicki«, sagt Louise. »Ich mache, was am besten für ihn ist.«

Meine Mum hört mitten im Schluchzen auf zu heulen. Sie zieht die Nase kräftig hoch, was aber längst nicht ausreicht, um sich von dem ganzen Rotz im Gesicht zu befreien, schaut Louise direkt in die Augen und sagt: »Er ist mein Sohn, Louise, vergiss das nicht.«

»Ich glaube, das dürfte so schnell niemand von uns vergessen, Nicki«, erwidert meine Tante. »Wir sehen uns bald wieder. Pass du auf dich selbst auf.«

Dann legt sie mir den Arm um die Schultern und führt mich nach unten in die Tiefgarage, wo ihr Auto steht.

Kapitel 2
Buckingham Palace

Ich liege auf dem Rücksitz von Louises Auto und frage mich, wo um alles in der Welt sie mich hinbringt. Louise fährt wie eine Wahnsinnige, mir ist schon richtig schlecht, dabei bin ich eigentlich total schläfrig. Entweder ich schlafe bald ein oder ich muss mich übergeben, es kommt nur darauf an, was zuerst passiert.

Ich habe sie gefragt, wo wir hinfahren. Sie hat nur geantwortet: »Sei still, Ty, ich muss nachdenken«, und zwar so energisch, dass ich nicht noch mal gefragt habe. Ich bin schon alle ihre Freundinnen durchgegangen und hab mir überlegt, bei welcher ich am wenigsten ungern bleiben würde. Die meisten von ihnen sind Lehrerinnen und sehr ernsthaft. Mum nennt sie die Schlaftablettenbrigade. Aber die wohnen alle in London. Dort bringt sie mich bestimmt nicht hin.

Irgendwo haben wir ungefähr zehn Minuten angehalten, und ich dachte schon, dass sie mir was zu essen holt, ich habe noch nicht mal gefrühstückt. Aber sie hat mich nur in einen Fotofix gescheucht und ein Foto von mir gemacht. Dann hat sie mir einen Marsriegel in die Hand gedrückt und gesagt: »Das muss als Mittagessen reichen. Ich will schnell vorankommen.« Louise ist die reinste Gesundheitsfanatikerin. Bis dahin wusste ich nicht, dass sie überhaupt schon mal was von Mars gehört hat. Ich hab mich wieder auf den Rücksitz gelegt und den Riegel gegessen, während wir über irgendwelche Landsträßchen gerumpelt sind. Keine besonders tolle Erfahrung.

»Wozu brauchst du ein Foto von mir? Krieg ich einen Reisepass?«, frage ich und sie antwortet: »Schsch! Ich denke immer noch nach.« Also stelle ich mir vor, dass ich schon bald irgendwohin fliege, nach Spanien oder so. Vielleicht bucht sie mich irgendwo allein in einem Hotel ein, und vielleicht kriege ich es irgendwie hin, dass Claire mich dort besucht …

»Darf ich mich umziehen?«, frage ich, denn ich habe immer noch meine verschwitzten Laufklamotten an. Obwohl ich eine Kapuzenjacke drübergezogen habe, rieche ich nicht besonders, alles ist feucht und ich fühle mich ziemlich unwohl. Aber sie sagt: »Ty, es gibt jetzt Wichtigeres als dein Aussehen.« Louise ist meistens ein bisschen bissig, aber jetzt gerade hat sie besonders miese Laune.

Irgendwann spricht sie dann doch mit mir. Ich muss mich anstrengen, sie zu verstehen, denn der Motor ist ziemlich laut und ihre Stimme leise, außerdem bin ich zu müde, um ihren Worten lange zu folgen. Ich versuche einfach, etwas Passendes zu erwidern, damit sie nicht gleich wieder sauer auf mich wird.

»Lehrerausbildung … Eltern … verstehst du?«, sagt sie, und ich sage: »Ja.«

Und dann: »… seltsam … sehr nett … schon lange her … noch klein …«

»Mhmm«, sage ich, aber dann muss ich richtig weggenickt sein, denn ich wache erst auf, als der Wagen anhält und Louise sagt: »Da wären wir.«

»Mmppf. Wo denn?«

»Wir sind da. Vor ihrem Haus.«

Mir ist warm und ich schwitze schon wieder und meine Zähne sind ganz pelzig von dem Marsriegel. Ich habe ihn nicht ganz aufgegessen und jetzt ist die Schokolade über meine Hände und meinen Kapuzenpulli verschmiert.

»Ach so, ja, gut.« Wenn ich jetzt groß nachfrage, wird sie bestimmt wütend, sie hat mich ja vorhin auf der Fahrt ewig lange zugetextet.

Wir stehen auf einer mit Kies bestreuten Einfahrt, die zu einem riesigen roten Backsteinhaus führt. Vor dem Haus ist ein großer Vorgarten mit Lavendelbüschen und Blumenkübeln und an der Fassade rankt sich eine rotblättrige Kletterpflanze hoch. Die wuchtige grüne Haustür ist wahrscheinlich die größte, die ich je gesehen habe. Louise muss ein paar echt reiche Leute kennen.

»Komm schon«, sagt sie und nimmt meine Tasche aus dem Kofferraum. »Ich möchte nicht, dass der Wagen lange hier steht, nur für alle Fälle.«

»Aber, Louise … warte …«, sage ich und trotte hinter ihr her bis zur Haustür, wo sie sofort klingelt. Sie sieht aus wie immer – sauber und elegant und gepflegt. Ich rieche nach abgestandenem Schweiß und bin mit Schokolade verschmiert. Ich spucke in die Hände und verteile den geschmolzenen Marsriegel zumindest teilweise auf meine Laufhose. Lou legt den Arm um mich und sagt: »Keine Bange, sie sind sehr nett.«

Die Tür geht auf. Zwei alte Leute. Sie müssen die Eltern einer ihrer Freundinnen sein. Die grauhaarige Frau trägt einen hellblauen Pullover und einen dunkelblauen Rock und sie lächelt – ein echt komisches, leicht schiefes Lächeln. Sie kommt mir irgendwie bekannt vor, und ich überlege, an welche von Lous Lehrerfreundinnen sie mich wohl erinnert. Der alte Mann ist sehr groß, hat dunkle, buschige Augenbrauen und macht ein finsteres Gesicht. Er hat eine Tweedjacke an.

Louise glaubt doch nicht im Ernst, dass ich hier bleibe – oder?

»Kommt rein, kommt rein«, sagt die Frau mit einer Super-vornehm-Stimme, dann umarmt sie Lou ganz fest. Wann erzählt mir Louise endlich, wer die beiden sind? Allem Anschein nach ist sie der Meinung, dass sie das längst getan hat. Also muss ich es wohl selbst herausfinden.

Die Frau lässt Lou wieder los und jetzt sehen alle mich an, und ich starre auf meine Turnschuhe, die immer noch sandig vom Strand sind.

»Herzlich willkommen, Tyler«, sagt die Frau mit ihrer Radionachrichtenstimme. »Wir freuen uns sehr, dich bei uns zu haben.«

Ich murmle etwas, und Lou sagt: »Ty hat einen grässlich traumatischen Tag erlebt, Helen, ich glaube nicht, dass er momentan viel auf die Reihe kriegt.«

»Das ist doch verständlich«, sagt sie. »Kommt rein und setzt euch. Ich bringe gleich Tee.«

Sie führt uns ins Wohnzimmer, das – ich schwöre es – größer als unsere gesamte Wohnung in London ist. In einer Ecke steht ein Riesenklavier, der Boden ist aus Holz und überall liegen zart gemusterte Teppiche. Ich sehe ein blaues, samtartiges Sofa und Lehnsessel und blaue Vorhänge, die aussehen, als wären sie aus Seide. Alles ist so aufgeräumt, dass man sich wie im Museum vorkommt und nicht wie bei irgendwem zu Hause. Einen Fernseher kann ich nirgends entdecken.

Über dem Kaminsims hängt ein riesiger Spiegel, in dem ich mich kurz sehe. Mein Gesicht ist bleich und schmuddelig, auf dem Kinn habe ich einen großen, kackbraunen Streifen. Meine Haare kleben vom getrockneten Schweiß zusammen und hängen mir bis über die Augen. Ach ja: und mein Mund steht vor Staunen weit offen.

»Ich heiße Patrick«, sagt der alte Typ und sieht mich so finster an, als bereue er bereits, dass er Lou erlaubt hat, mich näher als fünfzig Meilen an sein Haus heranzubringen. »Möchtest du etwas trinken? Louise?« Ich schüttele den Kopf und klappe den Mund wieder zu, und sie sagt nein, lieber nicht, weil sie ja noch fahren muss. Das heißt, sie will mich wirklich hierlassen. Der Mann gießt sich einen Whisky ein.

»Dann … bist du also Tyler, was?«, sagt er zu mir mit seiner tiefen, schroffen Stimme. »Lass dich mal ansehen, Junge.«

Er hört sich an wie ein Feldwebel bei der Armee. Ich senke den Kopf, aber Louise zieht meine Kapuze runter. Wir setzen uns. Er mustert mich von oben bis unten, als wollte er mich kaufen. Ich mag das nicht. Und ich mag ihn nicht. Ich ziehe die Kapuze wieder hoch und lehne mich mit verschränkten Armen in den Sessel zurück. Dann strecke ich die Beine aus, bis meine Turnschuhe den cremefarbenen Teppich berühren. Louise sieht mich böse an, dann unterhält sie sich mit Patrick über das Haus. Ob sie viele Besucher bekommen, will sie wissen, und ob es wohl möglich wäre, dass ich hierbleibe, ohne dass jemand etwas davon mitkriegt.

Helen bringt den Tee auf einem Tablett: eine geblümte Kanne und kleine Teetassen, ein Milchkännchen, eine Zuckerdose und ein Teller mit Keksen, die aussehen wie von Marks & Spencer. Es kommt mir vor, als wären wir zum Tee im Buckingham Palace. In unserer Wohnung hätte es große Tassen, Teebeutel und die billigen Cremekekse von Lidl gegeben. Aber das Geschirr erinnert mich auch an Grans bestes Porzellan, das sie nur zu besonderen Anlässen rausholt. Ich frage mich, ob es immer noch in ihrer alten Wohnung in London steht.

Ich trinke meinen Tee in ungefähr drei Sekunden und verdrücke zwei Kekse, ich bin schon halb verhungert. Ich hatte recht, die Dinger sind wirklich von Marks & Spencer, Gran hat sie höchstens zweimal im Jahr gekauft, zu besonderen Anlässen. Aber jede Wette, dass diese Leute immer dort einkaufen. Ich lecke mir den Zeigefinger, um die letzten Krümel von meinem Teller aufzusammeln. Dann merke ich, dass mich alle beobachten und knabbere stattdessen am Fingernagel herum.

Louise erzählt ihnen von den vergangenen Monaten meines Lebens. Dass ich gesehen habe, wie ein Junge erstochen wurde, und dass einer der Angeklagten mein bester Freund Arron ist. Dass ein anderer Angeklagter – Jukes White – aus einer Familie von Kriminellen kommt, die mich zum Schweigen bringen will. Dass ich eine neue Identität bekommen habe und auf eine andere Schule geschickt worden bin, aber dann wieder umziehen musste – »Ty kann euch die Einzelheiten später erzählen«, sagt sie. Ja, klar, ganz bestimmt. Dann erzählt sie ihnen, wie Alistair erschossen wurde.

Ich konzentriere mich auf andere Dinge. Auf dem Klavier stehen Hunderte von Fotos, alle in silbernen Rahmen. Ich sehe Hochzeiten und Taufen, Kinder in Schuluniformen und die Porträts fröhlicher Familien. Ich zähle ein, zwei, drei Hochzeiten. Haufenweise Kinder. Sie müssen eine große Familie haben, aber ein Bild interessiert mich besonders – ein kleiner Junge mit dunklen, zerzausten Haaren und drei ältere Schwestern. Der Typ hat’s bestimmt nicht leicht, die Mädchen sehen ganz so aus, als könnten sie einen gut herumkommandieren.

Ich habe den Faden von Lous Geschichte verloren und versuche auszublenden, was sie gerade erzählt: Alistair … Schüsse … Polizei. Die Worte schweben rings um mich her durch die Luft. Aber dann höre ich, wie sie sagt: »Deshalb habe ich euch angerufen. Ich vertraue der Polizei nicht mehr, und Mum muss sich um Nicki kümmern, jetzt, wo sie in anderen Umständen ist.«

Ich zucke zusammen. Meine Teetasse fällt runter und rollt über den Teppich. Louise kann doch nicht tatsächlich gesagt … gemeint haben, dass …

»Nicki ist was? Was redest du da?« Meine Stimme krächzt ganz heiser.

Louise schlägt die Hand vor den Mund. Helen beißt sich auf die Unterlippe. Lou schüttelt den Kopf und sagt: »Ty, es tut mir leid, Ty, Liebling … ich dachte, du weißt das. Hat sie es dir nicht gesagt?«

»Niemand hat mir irgendwas gesagt. Was soll das alles?«

»Deshalb hat sie sich wieder mit Alistair in Verbindung gesetzt. Weil sie ihm sagen wollte, dass sie ein Kind von ihm erwartet.«

»Aber … die kennen sich doch kaum … es war doch nur diese eine Nacht …« Ich bin dermaßen geschockt, ich vergesse vollkommen, dass diese Freunde von ihr zuhören. Ich versuche einfach nur, das alles auf die Reihe zu kriegen.

»Na, typisch«, schnaubt Patrick. Diesen Ton kenne ich ganz genau.

Helen will ihn beschwichtigen, und Lou sagt: »Bleib ruhig, Ty«, aber ich springe auf. Teetassen fliegen in alle Richtungen. Die Zeiten sind vorbei, ich lasse nicht mehr zu, dass jemand meine Mum schlechtmacht. Meine Hände ballen sich zu Fäusten und die Muskeln an meinen Armen spannen sich.

Ich mache schwer atmend einen Schritt auf ihn zu. Er sieht mich stirnrunzelnd an. »Halten Sie sofort die Klappe!«, schreie ich. »Sonst helfe ich nach!«

Kapitel 3
Der Wolf

Ich glaube nicht, dass ich ihn wirklich geschlagen hätte, aber das dürfte endgültig nicht zu klären sein, denn auf einmal kommt ein riesiges, wolfsähnliches Vieh knurrend und jaulend auf mich zugeschossen. Es springt mir gegen die Brust und wirft mich rückwärts zu Boden, sein riesiges Maul direkt vor meinem Gesicht. Aus dem Maul kommt ohrenbetäubendes Bellen und ein widerlicher Geruch. Umherfliegender Sabber nimmt mir die Sicht und rasiermesserscharfe gelbe Zähne fassen meine Kehle.

Auf einmal ist das Wolfsmonster wieder weg. Ich sitze auf dem Boden, mit dem Rücken ans Sofa gelehnt, und Helen reicht mir eine Tasse. Ich nehme einen großen Schluck und ersticke fast. Ich hatte Wasser erwartet, aber es brennt tierisch im Hals, und dem Geruch nach ist es das Zeug, das die alten Penner immer im Park trinken … Fusel, das ist es!

»Bäh! Was war das denn?«, frage ich und Tränen laufen mir übers Gesicht.

»Das ist Brandy. Gegen den Schreck.«

Ich betaste meinen Hals und mein Gesicht, um zu erkunden, ob noch alles da ist. Wie durch ein Wunder spüre ich weder Fleischfetzen noch heraussprudelndes Blut. »Ist der Wolf wieder weg?«, erkundige ich mich und sehe mich nervös um.

Louise sitzt auf dem Sofa und hat mir die Hand auf die Schulter gelegt. Ich glaube, sie unterdrückt ein Lachen.

»Das war ein Hund, Ty. Wölfe gibt’s nur im Zoo, nicht bei Leuten zu Hause.«

Mein Gesicht ist ganz heiß. Ich weiß natürlich, dass es ein Hund war, klar. Mir ist einfach nur das falsche Wort rausgerutscht. Dort, wo ich herkomme, ist ein Hund eine Waffe, so wie ein Messer. Seit ich mal schlechte Erfahrungen mit einem ausgerissenen Rottweiler gemacht habe – damals war ich sieben –, bin ich mit Hunden eher vorsichtig. Helen muss mich für ein bisschen behindert halten, denn sie sagt: »Aber das kann doch jedem mal passieren.«

Dann stehe ich auf und sehe vom Fenster aus Patrick mit dem galoppierenden Wolfsmonster an der Leine. Jetzt erkenne ich, dass es ein Collie-Hirtenhund-Lassie-Doppelgänger ist. Ich nehme noch einen Schluck Brandy.

»Helen«, sagt Louise, »kann ich mal kurz mit Ty sprechen?«, und Helen sagt: »Aber selbstverständlich«, und hört sofort damit auf, Porzellanscherben vom Boden aufzusammeln, und verlässt das Zimmer. Jede Wette, dass sie draußen steht und lauscht?

Ich setze mich aufs Sofa, lehne mich an meine Tante und hoffe, dass sie sagt, sie hat es sich anders überlegt, dass diese Sache hier garantiert ins Auge geht und dass sie noch eine andere, hundefreie Bleibe für mich kennt, zu der sie mich gleich bringt.

Stattdessen schimpft sie mit mir. »Herrgott, was ist denn in dich gefahren, Ty? Helen und Patrick bieten dir einen Unterschlupf an, und dir fällt nichts Besseres ein, als auf sie loszugehen!«

»Sie haben ihren Hund auf mich gehetzt.«

»Quatsch! Mach dich nicht lächerlich. Der Hund hat nur auf deine Aggressionen reagiert.«

»Der Alte hat meine Mum gedisst.«

»Er ist fünfundsiebzig Jahre alt. Du kannst ihn nicht einfach anschreien, als wäre er einer deiner Gangsta-Freunde.«

»Ich habe keine Gangsta-Freunde.« Momentan habe ich überhaupt keine Freunde.

»Solange du hier bist, solltest du verdammt noch mal versuchen, dich einigermaßen zu benehmen und einen guten Eindruck zu hinterlassen«, sagt sie. »Sonst enttäuschst du Nicki.«

Das ist mir egal. Ich bin immer noch sauer auf meine Mum, weil sie mir nicht gesagt hat, dass sie schwanger ist. Ich will sie sowieso nie wiedersehen.

Ich nehme noch einen großen Schluck Brandy, ziehe die Knie an die Brust und vergrabe den Kopf in den Armen.

»Mach du mich nicht auch noch fertig, Lou. Ich kann heute nicht noch mehr ertragen.«

Sie nimmt mir den Brandy weg und sagt: »Das reicht jetzt.« Dann verlässt sie das Zimmer und ich schlafe sofort ein. Ich wache erst wieder auf, als mir Louise zart auf die Schulter tippt. Sie hat schon ihren Mantel an.

»Ich muss jetzt los, Ty, aber ich verspreche dir, dass ich in ein paar Wochen wiederkomme. Du musst die ganze Zeit im Haus bleiben, geh am besten auch nicht ans Fenster, und tu alles, was Helen und Patrick dir sagen. Und benimm dich. Keine Anrufe, keine Briefe, kein Kontakt nach außen. Und färb dir die Haare wieder schwarz. Das dürfte hilfreich sein, falls du wieder woanders hinmusst. Dann können wir dich als Goth verkleiden. Hast du verstanden?«

»Geh nicht weg … Lou, bitte, lass mich nicht hier …«

Sie beugt sich runter und gibt mir einen Kuss. »Alles wird gut. Ganz bestimmt. Pass auf dich auf.«

Dann ist sie weg. Ich höre, wie die Haustür zuknallt. Sie hat mich verlassen. Und ich habe keine Ahnung, bei wem sie mich hier abgeliefert hat.

Helen kommt ins Zimmer, setzt sich hin und sagt: »Es tut mir leid, Patrick ist nicht sehr taktvoll. Aber du gewöhnst dich schon noch an ihn.«

»Ja. Ähm. Entschuldigung.«

Sie sieht mich an. Ich weiß, dass ich dreckig und verschwitzt aussehe, sie muss es mir nicht noch unter die Nase reiben. Ich schaue woanders hin, wieder zu den Fotos auf dem Klavier. Vielleicht kriege ich heraus, mit welcher von Louises Freundinnen sie verwandt sind. Vielleicht mit Sally, der Erdkundelehrerin an ihrer Schule. Die ist so ein bisschen vornehm… Halt! Was ist das?

Auf dem Klavier steht ein Bild, das ich kenne. Das bin ich mit acht Jahren, mit Hemd und Krawatte; das war, als Gran darauf bestanden hat, dass ich zur Erstkommunion gehe. Was hat dieses Foto hier zu suchen?

Sie folgt meinem Blick. »Das hat uns Louise gegeben«, sagt sie. »Es hat mir schon immer sehr gut gefallen. Wunderst du dich, es hier zu sehen?«

»Ja, schon.«

Sie zeigt mir ein anderes. Auf dem Foto ist ein seltsamer Junge. Er sieht total traurig aus, hat riesengroße blaue Augen und in der Hand hält er ein flauschiges weißes Spielzeugpferd. Er kommt mir ein bisschen wie ein Außerirdischer vor. Vielleicht ist es der Junge von dem anderen Foto – der mit den vielen Schwestern?

»Kannst du dich noch an das Pferd erinnern?«, fragt sie. »Es hat dir immer so gut gefallen.«

Wovon redet sie da? Ich habe nie ein Spielzeugpferd gehabt, ich habe grüne Augen, und ich sehe auf gar keinen Fall so eigenartig aus wie dieser Junge. Sie muss ganz schön verwirrt sein. Alte Leute bringen schnell mal was durcheinander.

»Äh. Nein«, sage ich so höflich wie möglich.

»Wie geht es deiner Mutter denn?«, fragt Helen. Es hört sich an, als würde sie sich auch große Mühe geben, einen guten Eindruck zu machen. »Diese Situation muss ja schrecklich für sie sein. Zum Glück ist Julie bei ihr.«

Julie ist meine Gran. Den Namen muss Helen von Louise haben.

»Ähm … Keine Ahnung, wie’s ihr geht«, antworte ich. »Im Streifenwagen ist sie fast ausgeflippt. Gran musste ihr eine scheuern.«

»Das wundert mich nicht. Arme Nicki.«

Ich überlege wie verrückt, ob Gran oder Nicki jemals irgendwelche reichen Leute namens Helen und Patrick erwähnt haben, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass ich diese Namen nie gehört habe.

»Zum Glück kann Julie mit Krisen hervorragend umgehen«, sagt Helen. »So weißt du wenigstens, dass deine Mutter in guten Händen ist.«

Auch das noch! Jetzt steigen mir Tränen in die Augen! Meine Schutzfolie löst sich ab. Ich will nicht, dass Gran sich um meine Mum kümmert. Ich will, dass sie sich um mich kümmert. Ich drehe rasch den Kopf weg, und mein Blick fällt auf ein Foto, auf dem eindeutig ich zu sehen bin. Es ist das Abschlussfoto aus dem letzten Jahr auf der St. Lukes, meiner alten Schule. Es steckt in einem kleinen Rahmen und steht in einer Reihe anderer Fotos von Kindern in Schuluniform – vermutlich Helens und Patricks Enkel. Aber was hat mein Bild dort zu suchen?

Ach du …!

Nein, bitte nicht!

Herr im Himmel!

Das darf nicht wahr sein. Das kann Louise unmöglich getan haben. Aber welche andere Erklärung sollte es dafür geben?

»Möchtest du ein Sandwich, mein Liebling?«, fragt Helen, während ich noch wie wild nach Alternativen suche. Dieser Ausdruck »mein Liebling« besiegelt die Sache. So etwas sagt man nicht zu einem Teenager, der einem eben erst vor die Haustür gekarrt worden ist und den man einer Freundin zuliebe bei sich aufnimmt. Es sei denn, man ist völlig übergeschnappt oder Amerikaner oder beides. Wie konnte mir meine Tante das bloß antun?

Ich nicke, sprachlos vor Entsetzen. Sie geht in die Küche. Als ich allein bin, suche ich fieberhaft nach etwas, das mir verrät, ob ich richtigliege. Auf dem Kaminsims liegen ein paar Briefe; ich nehme einen und suche nach einem Namen, der mir verrät, ob meine Vermutung stimmt. Auf dem Umschlag steht nichts, also ziehe ich den Brief heraus und überfliege ihn nach irgendwelchen Namen.

Hilfe, nein! Mr Patrick Tyler. Oh Gott.

Das sind nicht die Eltern von Sally, der überdrehten Erdkundelehrerin. Das sind die Eltern von Danny Tyler, meinem absolut unnötigen, absolut abwesenden Vater, der abgehauen ist, als ich zwei Jahre alt war, und sich seither nicht mehr um uns gekümmert hat.

Wie aufs Stichwort kommt Patrick herein. Mr Patrick Tyler, der also mein Großvater sein muss. Patrick, dem ich fast eine aufs Maul gehauen hätte. Ein wirklich toller Anfang unserer Beziehung.

»Tyler, es wäre mir sehr lieb, wenn du unsere persönlichen Sachen liegen lassen würdest«, sagt er und der Teufelshund knurrt mich leise an. Ich lege den Brief sofort wieder hin, aber ich bin mir nicht sicher, ob ich jemals wieder sprechen kann.

Helen bringt mir ein Käsesandwich, aber ich kriege keinen Bissen runter. Sie sieht mich besorgt an und sagt: »Du bist bestimmt sehr erschöpft. Soll ich dir dein Zimmer zeigen, dann kannst du duschen und dich ausruhen.«

»Ja, vielen Dank«, murmele ich. Ich muss hier weg. Sie führt mich zwei Treppen hinauf und sagt: »Ich bringe dich im Dachgeschoss unter, hier oben hast du mehr Platz und bist auch ungestörter.«

Ich stelle mir einen staubigen, dunklen, kahlen Raum voller Spinnweben vor und sage: »Ja, auch gut.«

Aber als wir dort oben ankommen, sieht es überhaupt nicht so aus. Das Zimmer ist groß, hat einen Holzfußboden, hellblau gestrichene schräge Wände und ein Fenster, das auf einen großen Garten hinausgeht. Außerdem gibt es ein Bad ganz für mich alleine. Wenn man nach oben schaut, sieht man die Dachbalken an der Decke.

Auf einer Seite steht ein Stockbett, und dort, wo die Wand schräg wird, ein großes Doppelbett mit Eisengestell und einer bunten Steppdecke drauf. Daneben steht eine Spielzeugkiste, außerdem sehe ich einen Tisch mit Stiften und Papier und Wachsmalkreiden, ein Bücherregal mit lauter Kinderbüchern. Ich sehe eine Autowerkstatt mit vielen Spielzeugautos. Ein riesiges Puppenhaus. Mitten im Zimmer steht ein bemaltes Schaukelpferd, an der Wand sitzt eine ganze Reihe altmodischer Puppen mit Porzellangesichtern. Mit sechs wäre ich bestimmt total auf dieses Zeug abgefahren. Jetzt wären mir ein Fernseher und ein Laptop lieber.

Helen stellt meine Tasche auf das große Bett und sagt: »Was meinst du, geht das so für dich? Leider ist es für kleinere Kinder ausgestattet, aber wenn du mir sagst, was du gerne hättest, kann ich es dir besorgen. Unten haben wir noch jede Menge anderer Bücher, die kannst du dir ja morgen mal ansehen. Liest du gern?«

»Ähm, nein …«, antworte ich, in erster Linie, um die Unterhaltung abzutöten. Sie lächelt mich immer noch an, aber zwischen ihren Augen erscheint eine kleine Falte. Wahrscheinlich habe ich sie jetzt enttäuscht, aber das ist mir egal. Ich ziehe mir sowieso lieber die Verfilmung rein, falls es eine gibt.

»Du kannst sie dir ja trotzdem mal ansehen«, sagt sie. »Die anderen sind alle jünger als du, deswegen sieht es hier so aus.«

Ich denke kurz an die Schar ihrer Enkelkinder. Wahrscheinlich lesen sie den ganzen Tag Dickens und Shakespeare. Dann kommt es mir plötzlich: die sind alle meine Cousins und Cousinen! Vielleicht habe ich sogar Geschwister! Ich kann nicht glauben, was da gerade mit mir passiert. Allein bei dem Gedanken an die vielen Möglichkeiten brummt mir der Schädel.

»Hast du alles, was du brauchst?«, erkundigt sie sich, macht einen Schrank auf und holt ein paar große, flauschige, weiße Handtücher heraus.

»Denke schon.« Dabei habe ich absolut keine Ahnung, was Doug in meine Tasche gepackt hat. Kann gut sein, dass da drei Socken und Mums Nachthemd drin sind.

»Schlaf gut«, sagt Helen. Ich sehe, dass sie überlegt, ob sie mir einen Kuss geben soll und sich dagegen entscheidet. Dann lässt sie mich allein. Ein Glück.

Ich sehne mich nach einer Dusche, aber ich kann mich nicht von der Stelle rühren. Ich glaube, ich lege mich einfach aufs Bett und warte, bis meine Kraft wieder da ist. Die Steppdecke fühlt sich ein bisschen kratzig an, also ziehe ich sie herunter und entdecke fantastisch weiche, weiße Laken und eine weiche Decke.

Ich liege auf dem Bett, atme tief ein und denke an das, was ich mir zusammengereimt habe.

Ich habe Großeltern väterlicherseits. Ich habe noch nie an sie gedacht, und falls doch, dachte ich wohl, sie sind tot, weil sie sich nie um mich gekümmert haben.

Sie sind richtig stinkreich, während bei uns nie Geld übrig war. Also haben sie uns nie geholfen, und mein Dad auch nicht.

Meine Tante Louise steht insgeheim seit Jahren mit ihnen in Verbindung. Warum? Sie kennen meine Mum und Gran, aber ich glaube nicht, dass sie mit ihnen Kontakt haben. Warum nicht? Patrick scheint keine gute Meinung von Mum zu haben. Wahrscheinlich hält er sie für eine Schlampe, weil sie mit sechzehn schwanger geworden ist, und mein Dad war auch erst siebzehn.

Das passt zu den wenigen Bruchstücken, die ich über meinen Dad weiß: Er ist ein gut aussehender, arroganter Drecksack, der nie etwas für uns getan hat. Ohne ihn bin ich sowieso viel besser dran. Viele Mädchen waren scharf auf ihn. Er hat an der Manchester University studiert. Früher ist er auf die St. Saviours gegangen, eine katholische Jungenschule, deshalb hat Mum mich ebenfalls dorthin geschickt. Ach ja, und das Einzige, was er mir je geschenkt hat, war ein Schal von Manchester United. Er und Mum haben früher mal zusammengewohnt, aber es hat nicht funktioniert. Und ich glaube, dass meine Mum einmal angedeutet hat, er hätte sie geschlagen.

Sie müssen alles über ihn wissen, auch wo er jetzt wohnt. Ich könnte sie alles über ihn fragen. Gut möglich, dass er irgendwann sogar hier auftaucht … warum auch nicht? Aber warum sollte er – nachdem er sich bis jetzt nicht um mich gekümmert hat?

Mir schwirrt der Kopf und der Brandy rumort in mir, vermischt sich auf ungute Weise mit dem Marsriegel und den Marks & Spencer-Keksen, und mir ist auf einmal ganz schön schwindlig. Aber das Bett ist echt bequem, es ist eine Wohltat, einfach einzuschlafen.

Als ich aufwache, ist alles dunkel und Alistair sitzt am Fußende des Bettes.

Kapitel 4
Schmutzige Wäsche

Alistair trägt schwarze Jeans und ein weißes T-Shirt, die Haare hat er wie immer auf seine lächerliche Art gegelt, und er sieht nicht gerade so aus wie jemand, dem vor weniger als vierundzwanzig Stunden in den Kopf geschossen wurde. Ich bin eindeutig wach, also muss er ein Geist sein. Aber ich glaube nicht an Geister. Was ist da los?

Ich höre nur meinen Atem, der jetzt schneller geht und so klingt wie bei jemandem, der gleich zu wimmern anfängt oder so was in der Art. Mein Herz wirft sich gegen die Rippen wie eine Katze auf dem Weg zum Tierarzt gegen das Gitter der Tragebox. »Was … was willst du?«, frage ich.

Er beugt sich zu mir. Ich weiche zurück, bis ich mit dem Rücken gegen den Metallrahmen des Bettes stoße. Ich höre ihn sprechen, und ich bin wach, ich schwöre es.

»Du hast mich umgebracht, stimmt’s, Kumpel?«

»Nein … ich doch nicht, ich habe dich nicht … nein!«, quäke ich. Ich muss wach sein. Ich bohre mir die Fingernägel in den Arm. Es tut weh. Aber wie kann ich wach sein? Er ist tot. Oder bin ich auch tot?

Er sieht mich an. »Streit’s nicht ab. Ich bin deinetwegen gestorben. Deshalb musst du machen, was ich dir sage.«

Ich habe Alistair immer für einen ganz netten Typ gehalten, aber jetzt hat er ein echt fieses Lächeln drauf.

»Was du … Was muss ich?«

»Was ist so besonders an dir, hä? Warum müssen Leute wegen dir sterben? Diese alten Leutchen hier, die riskieren ihren Hals, wenn sie sich um dich kümmern. Bis jetzt bist du zu nicht viel nütze gewesen, du undankbarer kleiner Jammersack«, sagt er.

»Was … was meinst du damit?«

»Du zeigst ihnen, weshalb sie dein Leben schützen sollen, kapiert? Denn momentan frage ich mich wirklich –«

Dann explodiert sein Kopf und ich bin von oben bis unten mit Blut und Gehirn und Schädelknochensplittern bekleckert, habe lauter weiches, nasses, warmes Zeug im Gesicht, auf den Händen, auf dem ganzen Körper.

»Ääääääääh …« Es wäre ein Schrei geworden, aber zum Glück kriege ich keinen Ton heraus. Alistair ist weg, aber die Sauerei ist immer noch da, ich huste und würge und weiß nicht, wo der Lichtschalter ist, und traue mich nicht, mich zu rühren, aus Angst vor dem, was ich dann vielleicht sehen könnte.

Dann dringt mir ein unverkennbarer Gestank in die Nase, und mir wird klar, dass ich in meiner eigenen Kotze liege.

Unten geht ein Licht an und ich höre Helens Stimme rufen: »Ty … Ty … warst du das?« Ich antworte ihr nicht, kann nicht sprechen, und nach einer Weile geht das Licht wieder aus. Ich kann jetzt ein bisschen mehr sehen und bewege mich in Richtung Tür, wo ich nach dem Lichtschalter taste. Von unten dringen Gesprächsfetzen herauf.

» … ein Rowdy und Schläger«, sagt Patrick, »was haben wir denn sonst erwartet? Louise hat uns die Wahrheit über ihn offensichtlich schon sehr lange schöngefärbt.«

»Ach, ich bitte dich, darüber können wir uns doch jetzt noch kein Urteil erlauben«, erwidert Helen. »Gib ihm erst mal eine Chance, dem armen Jungen.«

Dann höre ich nur noch ein Murmeln und schalte das Licht an. Da ist niemand. Da kann auch niemand gewesen sein. Ich muss schlecht geträumt haben. Aber ich bin sicher, dass ich wach gewesen bin.

Ich schleiche ins Bad und dusche endlich. Danach habe ich mich schon den ganzen Tag gesehnt. In ein großes Badetuch eingewickelt – ehrlich gesagt, das tollste Badetuch, das ich je am Körper hatte –, krame ich in meiner Tasche herum. Doug hat wie ein Anfänger gepackt. Ein Schlafanzug ist natürlich nicht drin und – typisch! – auch Unterwäsche hat er nicht eingepackt. Also hab ich nichts zum Drinschlafen und auch nichts für morgen. Dafür habe ich vier Paar Jeans, mehrere T-Shirts, drei Kapuzenpullis, ein paar Laufklamotten und keine Socken. Nicht mal eine Zahnbürste ist dabei, dafür aber das Haarfärbemittel aus der Zeit, als ich noch Joe war, weil ich es nämlich nie ausgepackt habe. Ich stöbere im Bad herum und finde eine Zahnbürste in Kindergröße und eine widerliche Zahnpasta mit Kaugummigeschmack. Während ich mir die Zähne mit rosa Schaum putze, überlege ich mir, welches Kind sie wohl hiergelassen hat.

Zum Glück habe ich meinen iPod in der Tasche gehabt, außerdem hat Doug an den Manchester United-Schal gedacht, den mein Dad mir geschenkt hat, als ich noch klein war. Ich ziehe ihn aus der Tasche und wickle mir die Fransen locker um die Finger, denn so bin ich früher immer eingeschlafen. Obwohl ich keine besonders gute Meinung von meinem Dad habe, bin ich doch froh über diesen Schal.

Ich ziehe eine kurze Jogginghose an und beschließe, ohne Oberteil zu schlafen, um meine wenigen Sachen zu schonen. Dann ziehe ich das Bett ab, schmeiße die verschmutzen Laken und die Decke zu meinen dreckigen Sachen von heute auf einen Haufen. Mars-Kotze kann ich wirklich nicht empfehlen, das ist eine ziemlich ekelhafte Angelegenheit.

Helen will ich jetzt nicht belästigen. Natürlich könnte ich ganz einfach in dem Stockbett schlafen, aber vielleicht finde ich ja eine Waschmaschine. Dann kann ich die Sachen gleich waschen und ihr den ganzen Ärger ersparen. Außerdem hätte ich so für morgen saubere Unterwäsche.

Und ich will aus diesem Zimmer raus, falls Alistairs Geist noch einmal zurückkommt.

Ich schleiche also auf Zehenspitzen die Treppe runter. Der Wolfsmonster-Lassie-Hund schnarcht in seinem Korb. Ich bin froh, dass er sich nicht rührt, als ich mehrere Türen aufmache, bis ich die Küche gefunden habe. Sie ist riesig, aber eine Waschmaschine gibt es hier anscheinend nicht. Das ist komisch, garantiert gehen reiche Leute nicht in den Waschsalon. Dann sehe ich einen kleinen Nebenraum, extra für die Wäsche. Dort stehen eine Waschmaschine und ein Trockner, außerdem ein Bügelbrett und ein Wäscheständer.

Die Waschmaschine ist voll. Ich ziehe die feuchten Klamotten heraus und hänge alles sorgfältig auf den Wäscheständer. Ich stopfe das versaute Bettzeug und die verschwitzten Sachen in die Maschine und stelle sie an. Dann sehe ich den Riesenhaufen Bügelwäsche: Hemden und Taschentücher und alles Mögliche. Bügeln macht mir nichts aus. Als ich noch auf die St. Saviours gegangen bin, habe ich oft abends gebügelt, wenn ich allein zu Hause war. Es hat mir geholfen, nicht daran zu denken, wie beschissen ich mich eigentlich gerade fühlte.

Hier gibt es ein echt gutes Bügelbrett und auch ein erstklassiges Dampfbügeleisen. Sicher hat niemand etwas dagegen, wenn ich das hier mache. Ich kann ziemlich gut bügeln, wenn ich das mal so sagen darf. Der Stapel wird kleiner, und ich frage mich, ob Alistairs Geist der Meinung ist, dass ich mich genug angestrengt habe.

Als ich mit Bügeln fertig bin, ist auch die Waschmaschine durchgelaufen. Ich mache den Trockner leer und stopfe mein Bettzeug und meine Klamotten rein. Dann falte ich die getrockneten Sachen zusammen. Ich überlege kurz, ob Helen es wirklich gut findet, dass ich ihre Unterwäsche sortiere, aber es wäre auch komisch, die Sache nur halb zu erledigen, schließlich habe ich jahrelang auch die Wäsche von meiner Mum gemacht.

Jetzt bin ich müde, aber ich will warten, bis alles trocken ist, damit ich mein Bett wieder beziehen kann und niemand mitkriegt, was passiert ist. Ich schalte das Licht aus und setze mich auf die kühlen Bodenfliesen, höre dem beruhigenden Rumpeln des Trockners zu und momentan scheint alles in Ordnung zu sein. Dieser Raum gefällt mir. Er ist warm und klein, hier wirkt alles sauber und ordentlich.

Ich schlafe ein bisschen, wache kurz auf, schlafe wieder ein. Ich überlege, ob ich wieder nach oben gehen soll, aber ehe ich mich entscheiden kann, wird es hell und eine weiche feuchte Nase stößt gegen meine Zehen. Der Wolfshund hat mich gefunden. Ich bewege mich nicht. Er schnüffelt und schnuppert, dann fängt er wie bescheuert an zu bellen und rennt aus dem Zimmer, seine Pfoten rutschen und kratzen auf den Fliesen. Obwohl mir eiskalt ist und ich zittere, rühre ich mich nicht von der Stelle. Wie kann ich hier abhauen, ehe er zurückkommt und mich angreift?

Aber als er wiederkommt, reißt er mir nicht das Gesicht ab. Er bringt Patrick mit. Ich bin mir nicht sicher, ob ich nicht lieber gebissen worden wäre. Er hat seinen Morgenmantel an, gähnt und sieht völlig durcheinander aus.

»Was treibst du denn hier unten, Junge?«, fragt er. »Du erfrierst ja noch.«

Am liebsten hätte ich einfach so getan, als würde ich noch schlafen. Aber das geht nicht, wenn der Hund wie gestört bellt, also strecke ich mich und sage: »Entschuldigung, ich muss eingeschlafen sein. Ähm, und es tut mir auch leid, dass ich Sie gestern angeschrien habe.«

»Das vergessen wir mal schnell«, erwidert er mit brummiger Stimme. »Jetzt steh auf, Junge, du musst dich erst mal aufwärmen.«

Mir fällt auf, dass er sich nicht dafür entschuldigt, dass er meine Mum gedisst hat. Ich kann nicht aufstehen, weil der fiese Köter immer noch an meinen Füßen herumschnüffelt und ständig mit der Nase gegen mich stößt.

»Hast du etwa Angst vor ihr?«, dröhnt Patrick, als wäre es völlig absurd, vor einem Vieh mit rasiermesserscharfen Zähnen Angst zu haben. »Sie will sich bloß mit dir anfreunden.«

Ich versuche, gleichzeitig mutig und unfreundlich auszusehen, aber er kapiert nichts und schafft das gefährliche Vieh nicht weg. »Hast du noch nie mit Hunden zu tun gehabt? Halte ihr die Hand hin, damit sie dran riechen kann … so ist’s gut … und jetzt streichle ihr über den Kopf und den Rücken. Siehst du, jetzt mag sie dich. Wenn du ein paarmal mit uns spazieren gehst, seid ihr zwei ruck, zuck die besten Freunde.« Der blöde Hund schlabbert Bazillen über meine ganze Hand. Wenn er wollte, könnte er mir mit einem einzigen Biss locker einen Finger abbeißen.

»Ich darf nicht spazieren gehen. Louise hat gesagt, ich darf das Haus nicht verlassen.«

»Hmmm«, brummt Patrick. »Stell ich mir schrecklich vor, die ganze Zeit im Haus zu bleiben. Da dreht jeder früher oder später durch. Aber jetzt zieh dich erst mal an, wir wollen ja nicht den ganzen Tag auf deinen nackten Oberkörper schauen, was, Meg?«

Meg wufft mir ins Gesicht und ich zucke zusammen. Ich hole meine Wäsche aus dem Trockner, lege sie ordentlich zusammen und versuche, den Weg nach oben hinauszuzögern. Ich würde noch gerne die Laken bügeln, aber wahrscheinlich ist es wichtiger, dass das Bett gleich gemacht wird. Patrick schaut sich im Wäscheraum um.

»Du lieber Himmel, hast du die ganze Nacht hier unten gebügelt?«, fragt er mich, als wäre es ein Verbrechen, ein paar Hemden zu bügeln. Ich kriege die Panik und lüge.

»Nein. Ich habe nichts gemacht.«

»Wer ist es dann gewesen? Die Bügelfee?«

»Keine Ahnung. Ich habe nur meine Sachen gewaschen.« Ich komme mir vor wie beim Schuldirektor, der mich wegen der vielen miesen Einträge im Klassenbuch rügt. Außerdem weiß Patrick, dass ich lüge.

»Julie ist immer die reinste Rekordbüglerin gewesen«, sagt er. »Sie hat dir wohl alles beigebracht, damit du eines Tages in ihre Fußstapfen treten kannst?«

Wovon redet der Kerl? Wieso sollte meine Gran ihm seine Wäsche bügeln?

Ich muss ziemlich verdutzt aussehen, denn er sagt: »Du hast doch gewusst, dass Julie früher unsere Putzfrau, unsere Kinderfrau und unser Mädchen für alles gewesen ist?«

Er lügt. »Gran ist nicht Ihre Dienerin gewesen!«, sage ich wütend. Solange ich in der Schule war, hat meine Gran in der Schulkantine gearbeitet. Und davor hat sie bei einem Buchmacher gearbeitet, und davor hatte sie eine gute Stelle gehabt, und zwar als … als … ich weiß nicht genau, was das für eine Stelle gewesen ist.

»Ist schon lange her«, sagt er, ohne auf mich einzugehen. »Sie war uns eine große Hilfe, als die Mädchen noch klein waren. Danny kam zur Welt, kurz bevor sie Louise bekam, deshalb hat sie bei uns aufgehört, aber sie ist oft zu Besuch gekommen. Damals wohnten wir in Highgate, bevor wir hier rausgezogen sind. Danny und Louise waren befreundet, ehe Nicki ihre Bombe platzen ließ … Tja, wie auch immer, deine Großmutter war jedenfalls eine großartige Büglerin, und dein Großvater war der beste Hausmeister, der mir je begegnet ist.«

Mein Großvater Mick ist kein Hausmeister gewesen! Er war Schreinermeister. Er hat im Parlamentsgebäude gearbeitet. Und mit Nickis »Bombe« muss er mich gemeint haben. Verfluchte Scheiße!

»Ich geh mich anziehen«, sage ich mit so viel Würde, wie ich noch hinkriege – in Anbetracht der Tatsache, dass ich fast nackt bin, dass ich ihn dreist und durchsichtig wegen der Bügelsache angelogen habe, meine Beine von einem blöden Köter abgeleckt wurden und ich offensichtlich von Flittchen und Sklaven abstamme.

Ich bin froh, dass mir Helen nicht auf der Treppe begegnet und in meinem Zimmer kein Geist sitzt. Ich dusche noch mal, um mich aufzuwärmen, und beziehe anschließend mein Bett. In meiner Hosentasche finde ich die zwei Nachrichten von Claire. Ich lese sie noch einmal und frage mich, ob es hier im Haus einen Computer gibt; und ich bekomme ein schlechtes Gewissen, weil gestern so viel passiert ist, dass ich so gut wie nicht an sie gedacht habe.

Inzwischen habe ich einen tierischen Hunger. Ich gehe wieder die Treppen runter in die Küche, wo Helen und Patrick gerade Toast essen und Kaffee trinken. Es riecht sagenhaft gut.

Helen springt gleich auf, macht mir auch einen Toast und gießt mir eine Tasse Kaffee ein. Beide sehen mich ein bisschen seltsam an und schon habe ich keinen Appetit mehr. Keiner sagt etwas. Ich knabbere am Toast und versuche mir vorzustellen, wie wütend sie gewesen sein müssen, als ich zur Welt kam. Keine Eltern sind begeistert, wenn ihr Sohn Vater wird, noch ehe er sein Abi gemacht hat. Garantiert wünschen sie sich heute noch, dass ich nie passiert wäre. Am liebsten würde ich das Haus auf der Stelle verlassen und laufen gehen, aber das darf ich nicht.

Helen bricht das Schweigen.

»Ty«, sagt sie zögernd, »Patrick hat mir gesagt, er habe dich heute Morgen hier unten gefunden. Du hast geschlafen. War etwas nicht in Ordnung?«

»Äh … ich wollte nur ein paar Sachen waschen. Ich wollte nicht hier unten schlafen, aber dann bin ich wohl eingedöst. Ein toller Raum, Ihr Wäscheraum.«

»Ach ja?« Sie hält mich offensichtlich für verrückt. Vielleicht bin ich ja verrückt. »Außerdem musst du uns nicht siezen. Wir sind deine Großeltern.«

»Wenn du deine Wäsche lieber selbst wäschst, kannst du das jederzeit tun«, sagt sie. »Aber du musst nicht im Haushalt mithelfen. Du bist unser Gast.«

»Äh … ja, schon. Stimmt, meine Wäsche … mache ich manchmal gerne selber.«

Sie wechseln einen Blick. »Ich gehe kurz mit Meg raus«, sagt Patrick und der Hund stellt sofort die Ohren auf, trabt herbei und bellt schon wieder ganz grässlich. Ich zucke zusammen. Meg ist ein ziemlich kluges Tier, das muss ich zugeben. Immerhin versteht sie Englisch. Ich könnte mir vorstellen, dass sie lieber mit mir laufen würde als mit einem alten Knacker spazieren zu gehen.

Als sie weg sind, gießt mir Helen Kaffee nach und macht noch mehr Toast. Das mit dem Wäschewaschen beschäftigt sie immer noch.

»Hör mal, Ty, ich kann dir zeigen, wo du Bettwäsche findest und alles andere, was du brauchst, falls du … ich meine … falls du wieder Probleme hast. Du musst nicht mitten in der Nacht Wäsche waschen. Ich muss sogar noch irgendwo einen Matratzenschoner haben.«

Sie hält mich für einen Bettnässer. Na toll.

»Nein, damit hat es nichts zu tun. Ich hab mich übergeben. Und der blöde Polizist, der meine Tasche gepackt hat, hat weder Unterwäsche noch Socken oder so was eingepackt, deshalb war ich für heute ein bisschen knapp mit Wäsche.«

Sie sieht mich zugleich besorgt und erleichtert an. »Ich bin immer für dich da, falls du krank bist oder falls du etwas brauchst – du kannst mich jederzeit wecken. Ich möchte nicht, dass du wieder auf dem kalten Boden einschläfst. Außerdem können wir dir natürlich neue Sachen kaufen. Schreib einfach alles auf, was du brauchst.«

Klar kann sie das, an Geld mangelt es hier ja wohl nicht. Wenn ich in London plötzlich die Hälfte meiner Klamotten verloren hätte, wäre das für meine Mum und mich ein ziemlicher finanzieller Schlag gewesen. Und zwar deshalb, weil wir nie auch nur einen einzigen Penny von dem blöden Sohn dieser Leute hier gesehen haben.

»Vielen Dank«, sage ich, ohne es so zu meinen. Sie gibt mir einen Notizblock und einen Stift, und ich schreibe auf, was ich brauche.

Als wir mit dem Frühstück fertig sind, räume ich die Teller ab und sehe mich nach Spüllappen um, aber sie sagt nur: »Das kommt in die Spülmaschine«, also räume ich dort alles rein. Dann fallen mir die Sachen ein, die ich zum Trocknen auf den Ständer gehängt habe. Ich gehe in den tollen Wäscheraum und frage Helen: »Soll ich … soll ich noch fertig bügeln?«

»Möchtest du das wirklich?«, fragt sie verwundert. Ich nicke. Als Patrick und Meg zurückkommen, sieht er gleich, was ich mache, wirft Helen einen Blick zu, schüttelt den Kopf und zuckt die Achseln. Ich konzentrierte mich noch intensiver auf meine Arbeit.

Kapitel 5
Claire

Niemand spricht über meinen Dad. Nur einmal, als ich mir die Haare wieder schwarz färbe, so wie mir Louise geraten hat, prustet Helen fast in ihren Tee und sagt: »Also, jetzt siehst du wirklich aus wie Danny.« Wahrscheinlich hofft sie, dass ich ganz begeistert und aus dem Häuschen bin und sie mit jeder Menge Fragen löchere, aber ich sage überhaupt nichts.

Ich putze einfach immer weiter. Dadurch laufe ich ihnen nicht ständig über den Weg. Manchmal scheinen sie sich darüber zu wundern, dass ich so gerne arbeite – dass ich zum Beispiel alle Pfannen aus den Schränken nehme und sie schrubbe –, aber niemand beschwert sich darüber. Helen findet es sogar gut, dass ich mich so nützlich mache, weil sie ihre Putzfrau nicht kommen lassen kann, solange ich bei ihnen wohne. Ich finde, sie könnten sowieso eine bessere Putzfrau brauchen, denn überall unter den Möbeln und hinter den Regalen ist jede Menge Dreck und Staub, wenn man richtig hinsieht.

Patrick ist zu Marks & Spencer gefahren und hat mir Boxershorts, Socken und einen Schlafanzug gekauft. Außerdem hat er jede Menge Klamotten von Gap mitgebracht, nicht gerade meine erste Wahl, aber die meisten sehen ganz annehmbar aus. Ob ich sie tatsächlich anziehe, weiß ich noch nicht.

Beim Essen herrscht oft ein komisches Schweigen. Ich esse so schnell wie möglich und gehe dann rüber zur Spüle und räume alles in die Maschine. Helen will mit mir über die Schule und so was reden, aber im Moment fehlen mir irgendwie die Worte, deshalb nicke ich meistens oder zucke die Achseln und murmele irgendwas, bis sie es schließlich aufgibt.

Patrick verbringt die meiste Zeit in seinem Arbeitszimmer, wo auch der Computer steht. Ich habe ihn noch nicht gefragt, ob ich mal nach meinen Mails sehen darf. Ich gehe ihm aus dem Weg. Ich habe unseren schlechten Anfang noch nicht ganz vergessen, außerdem ist er ständig mit dem Hund zusammen. Mir gefällt nicht, wie der Köter mich ansieht, so als wollte er mich irgendwann doch noch anfallen.

Alistair taucht nur manchmal nachts auf. Er steht am Fußende meines Bettes und starrt mich stumm an. Ich kann nicht schlafen, solange er das tut. Ich kann auch nicht schlafen, solange ich warte, ob er auftaucht oder nicht. Deshalb bin ich tagsüber meistens müde und alles tut mir weh. Ständig halte ich aus den Augenwinkeln nach ihm Ausschau und manchmal habe ich sogar nervöse Zuckungen.

Es dauert drei Tage, bis ich unbemerkt an den Computer komme. Patrick ist mit Meg spazieren gegangen.

Helen telefoniert und ich schleiche mich ins Arbeitszimmer, um zu sehen, ob er den Rechner angelassen hat. Hat er. Super. Ich logge mich in meinen Mailaccount ein, und dort warten drei Nachrichten auf mich, die alle nur von Claire sein können.

Vor ein paar Wochen habe ich ihr eine ziemlich saudumme Mail geschickt. Ich weiß auch nicht, was ich mir dabei gedacht habe. Ich habe ihr erzählt, dass ich Arron im Park verletzt habe, aber ich habe keine Einzelheiten erwähnt. Es war so eine Art »Wahrheit oder Pflicht«-Moment – ich wollte sehen, was sie macht, wie bei einem Test. Wie sehr liebt sie mich? Die darauffolgende Woche war eine echte Qual, ich hätte alles am liebsten zurückgenommen. Dann hat sie wieder geschrieben und die Mail mit keinem Wort erwähnt. Daraufhin habe ich mich gefragt, ob ich sie an die richtige Adresse geschickt habe oder ob diese Mail mit ihren gefährlichen Worten – Ich bin ein Lügner, ich lüge die Polizei an – jetzt irgendwo im Cyberspace herum geistert.

Wie auch immer, die erste Nachricht ist bloß Geplauder, über die Schule, ihre Familie und so weiter. Wie es aussieht, geht mein Freund Brian jetzt mit Emily, auf die er schon ewig scharf ist und die eigentlich unerreichbar für ihn ist. Also das ist mal echt eine ziemliche Neuigkeit.

Ihre zweite Nachricht hat sie vor zwei Tagen geschrieben:

Wir haben das mit Alistair gehört. Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll. Zuerst: Ist mit dir alles in Ordnung? Wo bist du? Ist dir was passiert? Ich mache mir große Sorgen, dass dir auch was passiert ist, als sie ihn erschossen haben … er ist doch bei euch gewesen, oder? Die Polizei hat Ellie gesagt, er sei mit jemandem verwechselt worden, dass er bei seiner Freundin gewesen sei, und ich weiß, dass er mit deiner Mum zusammen war, das stimmt doch? Aber woher wusste er, wo ihr seid? Ich verstehe das alles nicht, aber ich habe große Angst, dass dir etwas passiert ist. Bitte schreibe mir.

Alistair war ein netter Kerl, und ein echt guter Trainer für Ellie. Sie ist fix und fertig und heult die ganze Zeit. Sie und ihre Freunde sitzen ständig zusammen und reden über Alistair. Niemand kann es glauben.

Natürlich macht sie sich auch Gedanken über ihre Chancen bei den Paralympics. Darüber redet zwar niemand, aber dir kann ich das anvertrauen – sie fragt sich, ob sie je wieder so einen Trainer wie ihn findet. Es ist nicht einfach, jemanden zu finden, der behinderte Sportler wirklich versteht, sagt sie. Ellie ist sehr verbittert und jammert ständig darüber, dass die Paralympics nicht den gleichen Status haben wie die richtige Olympiade.

Aber egal, ich will nur wieder was von dir hören. Geht’s dir gut? Bist du in Sicherheit? Melde dich.

Und dann die dritte Nachricht, erst gestern geschrieben:

Joe, ich mache mir solche Sorgen um dich, ich kann es kaum ertragen. Ich versuche wirklich, mich an unsere Abmachung zu halten und mich nicht zu ritzen, aber ich spüre, dass die Panik in mir immer größer wird. Ich will stark sein, aber es ist nicht leicht. Ich muss mit dir reden. Seit du diese Mail geschickt hast, weiß ich nicht mehr, wer du überhaupt bist.

Auweia. Mein Herz schlägt mir bis zum Hals, und ich bin echt sauer auf mich, dass ich diese Mail überhaupt geschrieben habe. Dass ich es, wie auch immer, zugelassen habe, dass Alistair erschossen wurde. Und dass ich alles dermaßen verbockt habe und nicht dort bleiben konnte, wo ich war, und nicht mehr Joe sein kann und mich um Claire kümmern. Ich drücke auf Antworten und fange an zu schreiben:

Claire, mir geht’s gut, du musst dir keine Sorgen wegen mir machen und ich kann alles erklären, ich will dich nur wiedersehen.

»Dir ist doch hoffentlich klar, dass das mein Stuhl ist und mein Computer«, sagt eine nüchterne Stimme aus Richtung der Tür. Verdammt. Patrick ist schon wieder zurück und Meg steht bei Fuß.

»Bin gleich fertig«, sage ich und tippe, so schnell ich kann: tu dir nix sprich mit jmd, bitte Claire vll kann ich anrufen –

»Das reicht!«, poltert Patrick, ich drücke auf Senden und logge mich aus, während er schon auf mich zumarschiert und sich hinter meinem Stuhl aufbaut. Er zieht die Augenbrauen so mürrisch zusammen, dass sie aussehen wie zwei Hamster, die sich bei einem Gewitter eng aneinanderkuscheln.

»Ich habe ja per se nichts dagegen, dass du meinen Computer benutzt«, sagt er, »aber ich finde, du solltest vorher fragen und nicht warten, bis ich weg bin, und dann einfach loslegen.«

Was hat er denn für ein Problem? Es ist doch bloß ein Computer, Herrgott noch mal! Er kann doch froh sein, dass ich gewartet habe, bis er weg war. Wieso muss er so wütend und so fies und so groß sein?

»Ich dachte mir, es macht dir nichts aus.«

»Kein Benehmen«, sagt er. »Wir müssen für die Zeit, die du hier verbringst, ein paar Regeln aufstellen.«

Ich kann mich kaum konzentrieren, während er immer weiter auf mich einredet, weil ich mir Sorgen um Claire mache. Er redet davon, dass man sich bemühen sollte … um Erlaubnis fragen … die Privatsphäre anderer respektieren … meine eigene Sicherheit … und ich überlege mir fieberhaft, wie ich Claires Nummer herausfinden kann. Joes Handy musste ich abgeben, nachdem ich nicht mehr Joe war. Wie kann ich sie jetzt bloß anrufen?

Es gibt Nummern, die man anrufen kann, die einem dann die gewünschte Telefonnummer geben. Das habe ich im Radio gehört. Aber ich habe nicht mal ein Handy.

»Dann passiert das also nicht mehr?«, fragt Patrick und ich schüttele den Kopf und sage: »Nein … ich werde erst fragen …«, und er nickt und sagt: »Gut. Ich muss jetzt selbst an den Computer. Du hast bestimmt noch was anderes zu tun.«

Ich gehe in die Küche und sehe im Wäscheraum nach, ob dort auf wundersame Weise neue Bügelwäsche aufgetaucht ist, aber nein, ich habe schon alles erledigt. Ich spritze Spülmittel auf einen Schwamm und putze die Arbeitsfläche in der Küche. Dann überlege ich, ob es zu früh ist, den Boden schon wieder zu wischen. Ich habe ihn erst vor einer Stunde gewischt, aber bestimmt ist der Hund hier drin gewesen und hat alles mit Bakterien vollgesaut.

Dann fällt mir auf, dass Helens Handtasche offen auf dem Küchentisch steht.

Ich schleiche mich heran. Ich sehe ihr Handy, das mich blau aus der Tasche heraus anfunkelt. Ich will es haben. Ich ziehe es heraus, schließlich ist sie ja meine Großmutter. Gran hat nie etwas dabei gefunden, wenn ich mir ihre Sachen geliehen habe, und ich habe mir auch ab und zu Geld aus Mums Handtasche genommen – andernfalls wäre ich längst verhungert. Ich bin mir sicher, dass das in Ordnung geht, außerdem erfährt sie es sowieso nicht, weil ich nur mal schnell Claire anrufen will und das Handy dann wieder zurücklege. Das merkt sie überhaupt nicht. Außerdem ist es ein grundlegendes Menschenrecht, Zugang zu einem Telefon zu haben, oder nicht?

Ich flitze rauf in mein Dachzimmer, schließe mich im Bad ein und verstecke mich hinter dem Duschvorhang. Hier kann mich niemand finden. Ich rufe die 11880-Nummer an und gebe Claires Adresse und Nachnamen durch. Dann kann ich vor Aufregung kaum atmen, als sie mir mitteilen, dass mein Anruf durchgestellt wird. Ich höre das Telefon klingeln und stelle mir vor, dass Claire es in ihrem dunklen Dachzimmer ebenfalls hört. Aber ich weiß ja, dass ihre Mum Claires Zimmer ins Erdgeschoss verlegt hat, nachdem sie herausgefunden hatten, dass sie sich ritzt.

»Hallo?« Es ist Ellie, und ich überlege kurz, ob ich ihr sagen soll, dass ich es bin und mir einen ihrer aufmunternden Kommentare anhören soll. Dann fällt mir ein, wie sehr sie Alistair vermisst, und ich sage nur: »Kann ich mal bitte mit Claire sprechen?«

»Wer spricht da?«

»Ähm … Brian. Es geht um unsere Englischhausaufgabe.«

»Ach, hallo, Brian, ich ruf sie gleich«, sagt Ellie und eine Weile ist alles still, und mir kommt in den Sinn, wie seltsam es doch ist, dass Claire noch vor ein paar Monaten überhaupt keine Freunde gehabt hat und dass es jetzt absolut normal ist, dass sie Anrufe von Jungs kriegt.

Ellie hat es einfach als normal hingenommen, dass Brian Claire anruft. Wenn diese Geschichte mit ihm und Emily überhaupt nicht stimmt? Ehrlich gesagt, klingt sie nicht besonders plausibel, und wenn stattdessen er und Claire zusammen sind und sie es mir nur nicht sagen will? Was, wenn … Aber da ist sie schon.

»Hallo, Brian?«, sagt sie, und ich will ihr antworten, kriege aber vor Eifersucht und Liebe keinen Ton heraus.

»Brian?«, sagt sie noch einmal und ich krächze: »Ich bin’s, Joe.«

»Oh!«, quiekt sie, und ich frage mich, ob sie schockiert darüber ist, dass ich das mit Brian und ihr herausgefunden habe.

»Ich dachte nur … deine Mail …«

»Wir müssen uns unterhalten«, sagt sie. »Ich will dich sehen.«

Wir müssen uns unterhalten. Hat das nicht auch Ashley gesagt, als sie mit mir Schluss gemacht hat?

»Das geht nicht … ich darf nirgendwohin gehen.«

»Ach, Joe … es macht mich fertig, dass ich deine Stimme höre. Geht’s dir gut? Ich hab mir solche Sorgen um dich gemacht.«

In meiner Kehle steckt ein dicker Kloß, als hätte ich Sonic den Igel verschluckt.

»Mir geht’s gut. Du musst dir keine Sorgen um mich machen.«

»Ich schicke dir eine Liste mit allen Rennen von Ellie. Ich kann zu jedem ganz einfach mitfahren. Vielleicht ist ja eins in deiner Nähe und dann können wir uns irgendwo treffen.«

Ich halte das nicht für sehr wahrscheinlich, da ich keinen blassen Schimmer habe, wo ich mich überhaupt befinde, und weil ich sowieso das Haus nicht verlassen darf.

»Gut. Ich versuch’s.«

»Ach, du fehlst mir so sehr«, sagt sie, und ich bin gerade dabei, mich zu beruhigen und mich glücklich zu fühlen und mich daran zu erinnern, wie es ist, in ihre blauen Augen zu sehen und mich absolut geliebt zu fühlen, als ich den Lärm höre. Schritte poltern die Treppe zum Dachboden herauf. Geschrei. Und dann rüttelt jemand … oder etwas? … an meiner Badtür. Verdammt. Wer zum Teufel ist das? Es hört sich nicht nach Patrick an. Oder nach Alistair.

»Ich muss auflegen«, flüstere ich und sie sagt: »Ruf mich wieder an, wenn’s geht.«

»Ja, klar.« Dann wird aus dem Rütteln lautes Klopfen, und ich beende den Anruf, ehe wir uns richtig voneinander verabschieden können. Ich stecke das Handy in meine hintere Hosentasche und schließe nervös auf.

Die Tür fliegt auf. Es ist nicht Patrick. Auch nicht Alistair. Es ist ein Junge. Er muss ungefähr dreizehn sein.

Und er sieht mir so ähnlich, dass wir Zwillinge sein könnten.

Kapitel 6
Goldlöckchen und Baby Bär

»Du hast in meinem Bett geschlafen«, sagt er vorwurfsvoll, als wäre ich Goldlöckchen und er Baby Bär. Ein ziemlich schnieker Baby Bär allerdings, der wahrscheinlich auf die Bärenversion von Eton geht und vorhat, Goldlöckchen wegen »antisozialem Verhalten« eine Vorladung zum Jugendgericht aufzutischen.

»Ähm … ääh …«, erwidere ich überrascht. Der Kerl muss ein Cousin von mir sein. Es sei denn – verflucht noch mal –, mein Dad hat ziemlich schnell nach mir noch ein Baby produziert und der Typ ist mein Halbbruder. Aber wohl eher nicht. Herr im Himmel! Nachdem ich zur Welt gekommen bin, muss er doch endlich gelernt haben, wie man es vermeidet, dass Mädchen schwanger werden. Ich wäre jedenfalls auf Nummer sicher gegangen und hätte dafür gesorgt, dass ich auf diesem Gebiet der absolute Experte werde. Andererseits hat meine Mum auch mit einunddreißig nicht einmal das Allernotwendigste kapiert.

»Wer bist du?«, will er wissen.

»Hmm … niemand«, antworte ich schwach. »Ich bin … hmm … hier, um beim Saubermachen zu helfen.«

»Ach so.« Schon hat er, einfach so, jegliches Interesse an mir verloren. Man sieht förmlich, wie in seinen Augen etwas ausgeknipst wird. Er hat mich unter »Haushaltshilfe« abgelegt und beschlossen, dass es sich nicht lohnt, mich näher kennenzulernen. Soll mir recht sein.

»Jedenfalls schlafe ich hier drin. Ich schlafe immer hier. Du musst deine Sachen woanders hinbringen. Großmutter bezieht für mich das Bett neu.«

Kein verwöhnter Rotzbengel sagt mir, was ich zu tun oder zu lassen habe, ob er nun mein Bruder sein könnte oder nicht. Jetzt, wo ich ihn genauer betrachte, sieht er mir auch gar nicht mehr so ähnlich. Seine Augen sind blau, nicht grün – er muss dieser Außerirdische mit dem Spielzeugpferd auf Helens Fotos sein –, und seine Haare sind dunkelbraun, irgendwas zwischen Joes Schwarz und Tys Straßenköterblond.

»Von wegen«, sage ich ganz ruhig und wie nebenbei. Dann setze ich mich auf mein Bett und stöpsele meinen iPod ein.

Er glotzt mich total entrüstet an und poltert wieder die Treppen hinunter. Ich warte, bis er fast unten ist, dann folge ich ihm bis auf den Absatz, damit ich mitkriege, was unten vor sich geht.

»Großmutter!«, ruft er. »Da ist ein Putzmann oben in meinem Zimmer, der in meinem Bett schläft.«

Ich spähe die Treppe hinab und kann ein Stück ins Wohnzimmer schauen, wo Helen und Patrick sich mit einer großen, schlanken Frau mit Brille und buschigen braunen Haaren unterhalten. Das muss Mama Bär sein, obwohl es von Papa Bär keine Spur gibt. Patricks Gesicht ist direkt sehenswert: Seine Augenbrauen schießen nach oben wie zwei Hamster auf einem Trampolin, und sein Mund zuckt, als hätte er sauer eingelegte Zitronen gegessen. Ich muss richtig lachen und halte mir die Hände vor den Mund.

Helen sieht unglaublich verlegen aus und sagt: »Archie, Liebling, wir unterhalten uns gerade mit deiner Mutter. Es freut mich, dass du Tyler kennengelernt hast, aber es gibt noch einiges zu erklären …«

Archies Mum hebt ruckartig den Kopf und fragt: »Tyler? Tyler ist hier? Wieso das denn? Weiß Danny Bescheid?«

»Noch nicht«, sagt Patrick, was ich ziemlich interessant finde.

»Er will doch bestimmt …«, sagt sie, aber Patrick fällt ihr ins Wort: »Hör mal, Penelope, das ist eine ziemlich heikle Situation. Wir wollen auf jeden Fall vermeiden, dass Danny hier aufkreuzt und eine Riesenszene macht.«

»Was geht hier eigentlich vor?«, fragt die Frau, und Patrick wirft einen Blick in Richtung Archie, der jetzt in irgendeiner Ecke einen Heidenlärm mit Meg veranstaltet und das ganze Gesicht vollgesabbert kriegt. Dann sagt Patrick: »Du kommst am besten mit in mein Arbeitszimmer, dort kann ich dir alles erklären.«

Sie verschwinden, und ich höre, wie Helen mit Archie redet und ihm erklärt, dass ich kein Putzmann bin, sondern sein lange verschwundener Cousin – puh! –, und dass es doch bestimmt schön sei, wenn wir uns endlich alle kennenlernten. Sie kommt zur Treppe und ruft mich runter. Mir bleibt nichts anderes übrig, als ordnungsgemäß vorgestellt zu werden.

»Archie wohnt womöglich eine Zeit lang hier bei uns«, sagt Helen. »Wäre das nicht nett?«

»Oh. Hmm. Ist das okay?«, frage ich. Louise dürfte nicht sehr begeistert davon sein.

»Und du musst umziehen«, sagt Archie, »denn da oben schlafe ich.«

Ich werfe ihm einen fiesen, drohenden Blick zu, um bei ihm jegliche Hoffnung, dass er mich hier herumkommandieren kann, restlos zu vernichten. Aber es scheint nicht richtig zu funktionieren.

»Großmutter, sag ihm, dass er machen muss, was ich sage«, tönt der Typ, und Helen sagt: »Ach, Ty, würde es dir etwas ausmachen? Das Etagenbett ist sehr bequem und Archie schläft sonst immer in dem Eisenbett.«

Unglaublich. Sie lässt es ihm einfach so durchgehen, dass er mich aus meinem Bett verdrängt, ohne auch nur Bitte oder Danke zu sagen.

»Von mir aus.« Ich zucke die Achseln und nehme mir vor, dem kleinen Archie schon bald beizubringen, was Respekt bedeutet. Erst dann wird mir klar, was Helens Worte bedeuten. Sie erwartet, dass wir uns ein Zimmer teilen.

»Wie lange bleibt Archie hier?«, frage ich. Er besucht höchstwahrscheinlich irgendeine superschnieke Privatschule. Vielleicht ist er nur über die Ferien hier.

»Also …«, sagt Helen und Archie reckt sein Kinn in die Luft und sagt: »Ich bin rausgeflogen und Ma muss jetzt ein neues Internat für mich finden.«

»Du bist rausgeflogen? Warum denn?« Das ist beunruhigend, weil er dann noch ewig hierbleiben kann, aber auch ziemlich witzig. Wenn auch nicht für Helen, die ein bisschen bestürzt aussieht.

»Ach, wegen verschiedener Sachen«, antwortet Archie.

Wahrscheinlich ist es irgendwas Lächerliches, über das sich nur so ein blödes Internat aufregen kann. Vielleicht hat er eine nächtliche Party organisiert oder sich geweigert, seinem Schulsprecher Toast zu machen, oder er hat sich um fünf Uhr nachmittags nicht an die Ausgangssperre gehalten und in der Ortschaft Gummibärchen gekauft.

Er sieht sofort, dass ich nicht beeindruckt bin. »Ich habe am Geburtstag des Hausvorstehers eine Stripperin organisiert« sagt er voller Stolz, und Helen sagt: »Das reicht jetzt. Du bist mit Schimpf und Schande rausgeworfen worden und solltest nicht auch noch damit prahlen. Jetzt geht nach oben und vertragt euch. Bist du sicher, dass dir das mit dem Bett nichts ausmacht, Ty?«

Die Unterhaltung im Arbeitszimmer wird lauter. Wir bleiben beide oben auf der Treppe stehen, stützen uns aufs Geländer und lauschen. Wir versuchen einander so gut es geht zu ignorieren. Zum Glück klopft Helen mit einem Tablett voller Teetassen an die Arbeitszimmertür und macht die Tür hinter sich nicht ganz zu, als sie hineingeht.

»Es ist für Archie also nicht ganz ungefährlich, hierzubleiben«, sagt Patrick gerade, »von der Aufgabe, gleich zwei von der Sorte hier zu haben, einmal ganz abgesehen. Ich bin mir bei keinem der beiden sicher, ob wir uns darauf verlassen können, dass sie sich benehmen.«

»Ach, Unsinn, sie leisten sich doch gegenseitig Gesellschaft«, erwidert Helen. »Für Ty ist es bestimmt gut, wenn hier noch ein anderer Junge ist. Er macht bestimmt keine Probleme, wenn er die ganze Zeit nur sauber macht und Wäsche bügelt.«

Als sie das sagt, sieht mich Archie ganz komisch an, und ich bin sicher, dass er sich innerlich kaputtlacht.

»Ihr übertreibt das mit der Gefahr bestimmt«, sagt Archies Mum. »Es gibt doch keine Beweise dafür, dass diese Schießerei etwas mit dem armen Tyler zu tun hat, oder? Wenn der Mann Nickis Freund war … also, wir wissen ja von Louise, dass sie sich in der Vergangenheit schon mit einigen zwielichtigen Kerlen herumgetrieben hat.«

Meine Kinnlade klappt herunter. Verdammte Hacke! Was redet sie da? Was hat Louise bloß erzählt? Ich muss mich schwer beherrschen, aber es gelingt mir, nicht sofort nach unten zu stürmen und sie anzuschreien.

»Wie auch immer«, fährt sie fort, »ich habe gar keine andere Wahl. Nächste Woche habe ich einen Termin in Chicago, dann muss ich nach Brasilien und David ist bis Mitte Dezember mit einem Großauftrag in Dubai beschäftigt. Marinas Au-pair sagt, dass sie mit den Zwillingen alle Hände voll zu tun hat, deshalb kann ich ihn nicht dort lassen, und Elizabeth hat keinen Platz. Ich lasse meine Sekretärin sämtliche Schulen anrufen. Ich bin sicher, dass wir bald eine finden, die ihn aufnimmt.«

»Am besten eine, in der ein bisschen mehr Disziplin herrscht«, wirft Patrick ein, und sie antwortet: »Die Sache ist die, Daddy, dass er so schlau ist, dass die meisten Lehrer von seinen Machenschaften überhaupt nichts mitkriegen.«

Ich werfe Archie einen Blick zu. Er sieht mich unglaublich arrogant an.

Dann sagt seine Mum: »Was ist denn mit Danny? Er sollte doch wohl wissen, was hier los ist. Er dreht bestimmt durch, wenn er dahinterkommt –«, dann wird die Tür wieder zugeschlagen.

Archie rennt die Treppe ganz nach oben und ich folge ihm langsam. Ich kann es nicht glauben, dass der Kerl in meine Privatsphäre eindringt. Jetzt kann ich bestimmt nicht mehr schlafen … was ist, wenn er schnarcht … oder ständig furzt? Und was ist mit Alistair? Ich muss Helen klarmachen, dass das auf gar keinen Fall so geht.

Ich mache die Tür zum Dachzimmer auf und sehe, wie Archie die Laken von meinem Bett zieht und die Kissen auf das Etagenbett wirft. Unter den Kissen ist der Schlafanzug, den mir Patrick gekauft hat, und darunter liegt der zusammengelegte Manchester-United-Schal. Ich habe ihn in den letzten paar Nächten dorthin gelegt, weil ich ihn irgendwie brauche, wenn ich auf Alistair warte, oder wenn er mich anstarrt, oder wenn er wieder weg ist. Wenn ich den Schal berühre, bin ich gleich viel ruhiger. Ansonsten geht er niemanden etwas an.

Archie entdeckt den Schal sofort, hebt ihn hoch und lacht höhnisch. »Hast du den im Bett an? Da bist du ja ein knallharter Fan! Hast du auch Wayne-Rooney-Hausschuhe?«

Er hört abrupt auf zu lachen, als ich ihn aufs Bett – mein Bett – stoße, ihm ein Knie auf die Brust setze, einen Arm auf die Luftröhre drücke und mit der anderen Hand seine glänzenden Haare packe und so fest daran ziehe, dass er die Augen verdreht. »Lass deine dreckigen Pfoten von meinen Sachen«, knurre ich, während er sich unter mir windet und röchelt. Er ist stark, aber ich bin stärker.

»Kapiert?«, frage ich, und er versucht zu nicken, also steige ich von ihm runter. Er hustet und würgt und ich wickle den Schal sorgfältig auf und lege ihn in meine Tasche. In diesem Moment springt mir der kleine Drecksack auf den Rücken und versucht, mich zu würgen.

Spinnt der? Ich richte mich auf, trage ihn im Huckepack durchs Zimmer, drehe mich dann schnell zur Seite und lasse ihn gegen die Wand prallen. Sein Griff lockert sich und er rutscht von mir runter. Jetzt packt er mich am Knöchel und bringt mich zu Fall. Ich knalle neben ihm auf den Boden. Schon ist er auf mir drauf und wir wälzen uns im Zimmer hin und her, stoßen gegen das Puppenhaus und das Schaukelpferd, was ziemlich wehtut.

»Was ist denn hier los?«, ruft Helen. Wir lassen voneinander ab und springen auf die Beine. Ich will gerade sagen, dass das eigentlich nicht der Rede wert sei, da legt Archie auch schon los: »Er hat mich angegriffen, Großmutter, er wollte mich erwürgen und dann hat er mich an den Haaren gezogen und er hat mir richtig wehgetan …«

Ich will ihr gerade sagen, was ich von ihrem tollen Enkel halte –

– da klingelt ihr Handy in meiner hinteren Hosentasche.

Kapitel 7
Entschuldigung

Ich versuche das Geräusch zu ignorieren, schließlich könnte es von überall her kommen, aber Helen sagt verdutzt: »Was macht denn mein Handy hier oben? Ich hätte schwören können, dass es in meiner Handtasche ist … habt ihr es irgendwo gesehen, Jungs?« Zum Glück reißt der Klingelton ab, aber kurz darauf ertönt ein Pling, das verkündet, dass jemand eine Voicemail hinterlassen hat. Archie reißt seine Riesenklappe auf und sagt: »Das kam von dir … uuuaah … du hast ihr Handy versteckt.«

Also bleibt mir nichts anderes übrig, als es aus der Tasche zu ziehen und zu sagen: »Keine Ahnung, wie es da hingekommen ist …« Es klingelt schon wieder, und sie kann nichts zu mir sagen, weil sie erst mal rangeht.

»Ach …«, sagt sie, »ich glaube … ich glaube, ich rufe dich lieber später zurück.«

Ich bin mir ziemlich sicher, dass es mein Dad ist. So wie sie mich ansieht … als wüsste sie nicht genau, was sie jetzt machen soll. Ich kenne diesen Blick, mir geht es oft genauso. Helens Gesicht sieht meinem recht ähnlich … was ein ziemlich schräger Gedanke ist, wenn man sich überlegt, dass sie ungefähr siebzig und eine Frau ist.

Ich frage mich, warum sie meinem Dad nicht sagen, dass ich hier bin. Wovor haben sie Angst? Ist er etwa gewalttätig? Ich frage mich, was passiert wäre, wenn er angerufen hätte und niemand im Zimmer gewesen wäre und ich seinen Namen auf dem Display gesehen hätte.

Sie stellt das Handy aus. Archie grinst wie bescheuert und grimassiert mir zu: »Jetzt bist du am Arsch«, und Helen sieht enttäuscht und ein bisschen durcheinander aus. Ich glaube, ich hätte es lieber mit Patrick zu tun als mit ihr. »Ich gehe nach unten«, sage ich, drehe den beiden den Rücken zu und gehe die Treppen runter.

Patrick schreit mich wahrscheinlich bloß an. Ich glaube nicht, dass er mich schlagen oder den Hund auf mich hetzen würde, wenn ich sofort alles zugebe und sage, dass es mir leidtut. Was will er letztendlich schon tun, um mich zu bestrafen? Mir ist schon Schlimmeres passiert, als von einem alten Mann angeschrien zu werden.

Allerdings komme ich mir dabei nicht besonders toll vor.

Er spricht immer noch mit Archies Mum im Arbeitszimmer. Ich klopfe an, mache die Tür auf und versuche, richtig entschlossen auszusehen, als könnte mich nichts aus der Ruhe bringen.

»Ja?«, blafft er. »Was ist denn?«

»Ich … äh … wollte Ihnen … dir etwas sagen.«

»Na los. Spuck’s aus.«

»Ähm … unter vier Augen.«

Archies Mum sagt: »Ich gehe sowieso, ich muss noch ein paar Anrufe machen. Freut mich sehr, Tyler, dass ich dich endlich kennengelernt habe. Ich hoffe sehr, dass wir uns bald mal unterhalten können.« Sie zögert kurz, als überlegte sie, ob sie mir einen Kuss geben soll. Ich kann sie davon abhalten, indem ich mir mit dem Ärmel über die Nase wische.

Sobald wir allein sind, setzt sich Patrick hin und zeigt auf einen Stuhl, auf den ich mich setzen soll. Das Zimmer ist groß, so wie alle Zimmer in diesem riesigen Haus; wir sitzen vor einem Kamin, in dem ein richtiges Feuer flackert. Ich habe noch nie offenes Feuer in einem Haus gesehen und finde, dass es irgendwie einen hypnotischen Effekt hat, wenn man den Flammen zusieht. Am liebsten würde ich die Hand hineinhalten, um zu sehen, ob sie echt sind. Meg legt sich auf meine Füße, was unangenehm warm und schwer ist, aber ich bin so nervös, dass es eigentlich ganz schön ist, ihr weiches, warmes Fell zu spüren.

»Was wolltest du mir denn sagen?«, fragt Patrick. Seine Stimme ist nicht mehr so knurrig, und es wäre mir lieber, ich könnte ihm etwas anderes erzählen. Patrick erinnert mich ein bisschen an Sir Alex Ferguson, nur dass Patrick statt grob und schottisch eher vornehm und englisch ist. Sir Alex schreit die Spieler von Manchester United ständig an – sie sagen dazu, er föhnt sie zu –, aber es scheint zu funktionieren.

Nur, wenn Wayne Rooney zugeföhnt wird, dann gibt es ganz bestimmt auch Tage, an denen Sir Alex ihn tierisch lobt und Sachen sagt wie: »Gut gemacht, Wayne, du hast im Finale der Champions League ein Bombenspiel gemacht«, aber so etwas hat Patrick noch nie zu mir gesagt.

»Ich … hmm … möchte … äh … was beichten.«

Seine Augenbrauen hüpfen ein bisschen hin und her.

»Soll ich Pater Delaney anrufen?«, erkundigt er sich.

»Nein …« Jetzt komme ich mir echt blöd vor. Natürlich meine ich nicht so eine Beichte. Ich hab ganz vergessen, dass sie bestimmt auch katholisch sind. »Ich wollte dir etwas sagen. Ich habe mir Helens Handy geliehen, ohne um Erlaubnis zu fragen. Und ich habe Archie an den Haaren gezogen.«

Er zieht sein Taschentuch hervor und hustet ein bisschen. Vielleicht hat er eine Erkältung.

»Wann hast du das Handy genommen? Und warum?«

»Erst vorhin … Ich wollte es gleich wieder zurücklegen, ehrlich, aber dann hat es in meiner Tasche geklingelt und sie hat es gemerkt.«

»Also direkt nach unserem Gespräch darüber, dass du um Erlaubnis fragen sollst, wenn du den Computer benutzt, ziehst du los und nimmst einfach ihr Handy.«

»Äh … es ist nur … Also ich musste ganz dringend jemanden anrufen.«

Er zeigt mit dem Finger auf mich. »Warum hast du nicht gefragt? Was ist mit deiner Sicherheit?«

»Ich dachte mir, dass du bestimmt Nein sagst … eigentlich habe ich überhaupt nicht nachgedacht, aber wenn ich nachgedacht hätte, hätte ich bestimmt das gedacht.«

»Beim nächsten Mal denkst du vorher nach. Und fragst. Wen hast du angerufen?«

»Nur einen Freund«, antworte ich. Er zieht eine Augenbraue nach oben, aber ich halte die Klappe und er fragt nicht näher nach.

»Mach das nicht noch mal«, sagt er. »Du musst an unser aller Sicherheit denken, auch wenn dir die deine egal ist.«

Ich seufze schwer. Ich bin fast fünfzehn. Ich habe seit vier Jahren ein eigenes Handy. Jetzt frage ich mich, ob ich mich zurück- statt weiterentwickele.

»Darüber reden wir später noch«, sagt er, »aber jetzt will ich wissen, wieso meine Enkel einander an den Haaren ziehen. Zu meiner Zeit haben das nur Mädchen gemacht.«

Niemand nennt mich ein Mädchen. »Ich hätte ihn schlagen können, aber als ich das letzte Mal jemanden geschlagen habe, hab ich ihm die Nase gebrochen«, erwidere ich und werde ein bisschen lauter. »Aber beim nächsten Mal schlage ich gerne wieder zu.« Meg stößt mir mit der Schnauze gegen die Hand, damit ich sie zwischen den Ohren kraule.

»Du musst nicht so brüllen. Ich bin nicht taub«, sagt Patrick. »Leider wird es bestimmt ein nächstes Mal geben. Versuche trotzdem, Schlägereien aus dem Weg zu gehen. Sonst regt sich Helen zu sehr auf und das möchtest du bestimmt nicht. Wem hast du denn die Nase gebrochen und wie ist die Sache ausgegangen?«

»Äh … also das war Carl … ein Junge in meiner letzten Schule. Ich wurde suspendiert und dann mussten wir gemeinsam den Schrank mit den alten Fundsachen im Sporttrakt aussortieren. So ein Schlichtungsprogramm war das.«

Patrick interessiert sich brennend für das Schlichtungsprogramm und fragt mir Löcher in den Bauch. Dann fragt er mich: »Warum hast du ihn geschlagen?«

»Er hat versucht, mich im Schwimmbad zu ertränken …«, und dann muss ich ihm die ganze Geschichte mit den Kontaktlinsen erklären, die ich als Teil meiner Tarnung als Joe getragen habe, und warum es so gefährlich war, als Carl mich unter Wasser gedrückt hat, und dass er mir außerdem noch die Rippen gebrochen hatte.

»Und Archie? Welche Freveltat hat er begangen, dass du ihn zur Strafe an den Haaren ziehen musst?«, erkundigt er sich, als ich zwischendrin mal Luft hole.

Meg liegt jetzt auf dem Boden und rollt sich auf die Seite, damit ich sie am Bauch kraulen kann. Sie hat seidenweiches Fell und ich denke überhaupt nicht mehr an Bazillen und so was.

»Er hat alles von meinem Bett genommen und auf das Etagenbett geworfen. Er hat meine Sachen angefingert, Sachen, die ihn nichts angehen.«

»Ich rede mit ihm«, sagt Patrick.

»Muss er hierbleiben?«

»Sieht so aus«, antwortet er. »Ich glaube, es könnte für Archie und dich ganz interessant sein, einander etwas besser kennenzulernen. Ihr seid beide ohne Geschwister aufgewachsen.«

»Ich will ihn überhaupt nicht kennenlernen.«

»So wie es aussieht, bleibt dir nichts anderes übrig«, brummt er. »Ihr habt wahrscheinlich mehr gemein, als euch lieb ist.«

Ich glaube nicht, dass ich mit diesem verzogenen Rotzlöffel irgendetwas gemein habe.

»Ty«, sagt er, »ich weiß, dass du mich wegen dem Computer und dem Telefon für diktatorisch hältst, und es tut mir leid, wenn du dich hier nicht richtig zu Hause fühlst. Aber Louise hat gesagt, kein Kontakt nach außen, und das heißt auch, keine Mails und keine Anrufe, und nach allem, was ich von Teenagern und dem Internet weiß, wäre es mir lieb, wenn du dubiose Chatrooms und illegale Downloads unterlassen würdest.«

»Ja, aber …«

»Ich vermute, dass sich in letzter Zeit so viel in deinem Leben verändert hat, dass es nicht verwunderlich wäre, wenn du dich plötzlich … wie soll ich es ausdrücken … disziplinlos aufführen würdest. Wenn du anfangen würdest, Leute zu schlagen, Dinge an dich zu nehmen, die dir nicht gehören, und so weiter … weil dir im Vergleich zu dem, was du gesehen und erlebt hast, alles andere nicht mehr wichtig vorkommt. Verstehst du, was ich meine?«

Ich bin nicht ganz sicher. Ich konzentriere mich darauf, Megs weiche Ohren zu streicheln. Er hat recht damit, dass die Dinge, als ich Joe war, ein bisschen außer Kontrolle geraten sind. Aber ich weiß nicht genau, worauf er damit hinauswill.

»Ich glaube, du brauchst mich, damit ich dir klare Grenzen aufzeige«, fährt er fort. »Nach allem, was mir Louise erzählt hat, sind weder Nicki noch Julie jemals streng mit dir gewesen. Hat dir überhaupt schon mal jemand Disziplin beigebracht?«

Ich weiß nicht genau, was er damit meint. Will er mich schlagen? Gran hat nie mit mir geschimpft, aber sie hat auch keinen Grund dazu gehabt. Ich bin immer zu ihr gegangen, hab dort zu Abend gegessen, meine Hausaufgaben gemacht und Fernsehen geguckt, was gibt es daran auszusetzen? Nicki hat mich ziemlich grundlos angeschrien, aber nicht sehr oft, und ich habe gelernt, den Kopf einzuziehen und das zu sagen, was sie hören wollte. Diese Taktik hat auch in der Schule ganz gut funktioniert. Arron hat mich immer ausgelacht, weil ich so ein braver Junge war.

Einer der Freunde meiner Mum, Chris, der Klempner, war der Meinung, ich brauche eine strenge Hand und mehr Disziplin. Er hat mich immer rumkommandiert und angeschrien, deshalb hatte ich ein bisschen Angst vor ihm. Ich weiß noch, dass wir einmal einen Ausflug mit ihm gemacht haben, und auf dem Heimweg ist er im Auto ausgerastet – »Das ganze Polster vollgekrümelt!« – und das ging immer so weiter, und am Ende hab ich etwas Warmes an meinem Bein gespürt und gemerkt, dass ich mich vollgepinkelt hatte. Damals war ich ungefähr fünf gewesen.

Nicki hat sich nach hinten gedreht und mein Gesicht gesehen und gesagt: »Ich sag dir was, Chris, wir setzen ihn bei meiner Mum ab, dann können wir uns zu zweit noch ein bisschen vergnügen.« Als wir bei Gran ankamen, hat sie Chris’ Autoatlas auf den nassen Fleck gelegt und ist mit mir zur Tür gerannt und hat gesagt: »Mum, kannst du ihn übers Wochenende nehmen? Danke«, und ist wieder zum Auto gerannt. Gran musste mich zu ihrem Salsa-Kurs mitnehmen, weil sie keinen Babysitter hatte. Chris habe ich nie wieder gesehen.

Danach hat mich Mum ihren Freunden oft gar nicht mehr vorgestellt. Wenn sie sich mit jemandem verabredet hat, hat sie mich meistens zu Gran verfrachtet. Manchmal wussten die Freunde überhaupt nichts von mir, manchmal erzählte sie ihnen, ich sei ihr kleiner Bruder. Es hat ohnehin nie lange mit ihnen gedauert.

Patrick faltet sich aus dem Sessel und baut sich vor mir auf. Aus dieser Perspektive sieht er wie ein Riese aus. »Ich rede gleich mit Helen und Archie, und dann möchte ich, dass du dich bei ihnen entschuldigst«, sagt er. »Kriegst du das hin, was meinst du?«

Mich bei Archie entschuldigen? Bei Archie? Er macht wohl Witze. Aber ehe ich ihm antworten kann, ist er schon draußen.

Ich schaue den Computer an und überlege, ob Claire zurückgeschrieben hat. Jetzt nachzusehen, wäre wohl ziemlich dumm. Schon kommt Archies Mum herein. Sie hat ein breites Lächeln auf dem Gesicht, und mir ist sofort klar, dass ich ihr jetzt nicht entkomme.

»Also … Tyler …«, sagt sie. »Du hast uns in all den Jahren so gefehlt.«

Echt? Warum seid ihr dann nicht mal vorbeigekommen?

»Besonders deinem Dad. Er freut sich bestimmt sehr, dass er dich wiedersieht. Der arme Danny, es ist sehr schwer für ihn gewesen.«

Schwer für ihn? Und was ist mit mir? Ich muss mir auf die Zunge beißen, damit ich nichts sage.

»Meine Eltern haben nicht allzu viel mit ihm zu tun, aber du würdest dich doch bestimmt freuen, ihn wiederzusehen, oder?«, fragt sie. »Du hast in den vergangenen Jahren bestimmt viel an ihn gedacht.«

Um Himmels willen! Ich habe keine Lust, mit ihr darüber zu reden, was ich für jemanden empfinde, der mir noch nicht mal eine Geburtstagskarte geschickt hat. Ihr Lächeln gerät ein bisschen aus der Spur. Wahrscheinlich fragt sie sich, ob ich überhaupt sprechen kann.

»Vielleicht möchtest du, dass ich ihn anrufe«, sagt sie.

»Nein«, erwidere ich rasch. »Kein Interesse. Ich bleibe nur so lange hier, wie ich muss, dann gehe ich wieder zu meiner Gran und meiner Mum und ihr könnt mich alle wieder vergessen.«

»Niemand hat dich je vergessen«, sagt sie, aber mir reicht es jetzt. Ich schiebe mich an ihr vorbei und marschiere die Treppe hinauf.

Patrick redet mit Helen und Archie. Ich bleibe draußen stehen und höre, wie er sagt: »Tyler ist mit so gut wie nichts hierhergekommen, Archie, und du hast nicht in seinen Sachen herumzuwühlen«, dann öffne ich die Tür. Alle sehen mich an, und ich merke, dass es Archie überhaupt nicht passt, dass ich mitgehört habe, wie er einen Anschiss gekriegt hat.

»Es tut mir leid, Helen«, murmele ich. »Tut mir leid, Archie.« Ich ziehe seinen Namen in die Länge, damit es sich möglichst so anhört, als tue es mir kein bisschen leid.

»Ich glaube, das kannst du besser, Tyler«, sagt Patrick. »Versuch es noch einmal.«

Herrgott. Das ist ja wie in der Vorschule.

»Hmmm … Es tut mir wirklich leid, Helen, ich hätte dein Handy nicht einfach so nehmen sollen, ohne um Erlaubnis zu fragen. Ich habe es nur getan, weil ich dringend jemanden anrufen musste, es wird nicht wieder vorkommen. Vielleicht kann ich dir die Kosten für das Gespräch ersetzen. Ich verspreche, dass ich nie wieder ohne Erlaubnis was von deinen Sachen nehmen werde.«

Sie sieht ein bisschen verdutzt aus und sagt: »Danke. Selbstverständlich darfst du das Telefon jederzeit benutzen.«

»Nein, das darf er nicht«, widerspricht ihr Patrick. »Hast du schon vergessen, was Louise gesagt hat? Keine Anrufe.«

Ich hoffe, dass er vergessen hat, dass ich mich noch nicht ordentlich bei Archie entschuldigt habe, aber nein, das wäre wohl zu viel verlangt.

»Und jetzt dein Cousin«, sagt Patrick. Ich habe fast den Eindruck, dass es ihm richtig Spaß macht. Was für ein Sadist.

»Es tut mir sehr, sehr leid, Archie, dass ich dich an den Haaren gezogen habe, und ich hoffe, dass du nicht ernstlich verletzt bist, und ich werde dich auch nie wieder an den Haaren ziehen«, sage ich durch fest aufeinandergebissene Zähne.

»Schon viel besser«, lobt mich Patrick. »Aber denke daran, Archie, dass Tyler sich eine große Hintertür offen gelassen hat. Du solltest dich also vorsehen, wenn du dich ihm in Zukunft näherst. Was hast du ihm jetzt zu sagen?«

»Es tut mir leid, dass ich deinen Schal angefasst und dich ausgelacht habe«, sagt Archie. »Ich hoffe, dass ich deine Gefühle nicht allzu sehr verletzt habe. Ich wollte nur Spaß machen.« Ebenso gut hätte er mich ein lächerliches, hypersensibles Wickelkind nennen können. Aber Patrick lässt es ihm durchgehen.

»Sehr schön«, sagt er. »Ich sehe schon, dass wir alle blendend miteinander auskommen werden. Jetzt gehe ich mit Meg spazieren. Du kommst besser mit, Archie.«

Ich bin froh, dass mich alle allein lassen. Ich brauche Platz zum Atmen und ein bisschen Zeit, um mich an die Vorstellung zu gewöhnen, dass ich das Zimmer mit jemandem teilen muss, dass ich einen Cousin und eine neue Tante habe, dass Patrick entschieden hat, dass ich Grenzen und Disziplin brauche. Ich muss mein Revier neu abstecken, dafür sorgen, dass meine Sachen alle in Sicherheit sind, dafür sorgen, dass das Bett ordentlich gemacht ist.

Aber als ich sie unten in der Diele höre und Meg aufgeregt bellt und die Tür hinter ihnen zuknallt, fühle ich mich leer und traurig und alleingelassen, und ich bin sogar ein bisschen neidisch. Dabei weiß ich nicht einmal genau, warum.

Kapitel 8
Grumpy

Archie hat einen Laptop. Archie hat einen Nintendo DS und ungefähr fünfzig Spiele dafür. Archie verbringt 100 Prozent seiner Zeit damit, cool aussehendes Zeug zu spielen. Aber er fragt nie, ob ich auch mal spielen will. Ich mache weiter mit Putzen und Bügeln, aber meine Begeisterung lässt rasch nach. Ehrlich gesagt, kann ich mich nicht mehr daran erinnern, wieso ich überhaupt damit angefangen habe.

Dummerweise stecke ich gerade mitten in einer größeren Aufgabe. Im ersten Stock gibt es ein Zimmer voller Bücher, und ich habe blöderweise beschlossen, sie eins nach dem anderen herauszunehmen und den Staub abzuwischen. Es ist wirklich nicht gesund, so viel Staub im Haus zu haben. Ich bin mir ziemlich sicher, dass man davon Lungenkrebs kriegen kann.

Also staube ich Bücher ab und kriege wahrscheinlich Lungenkrebs dabei, während Archie mitten im Zimmer über seinem DS hockt, Monster jagt und dabei Ballergeräusche von sich gibt, als wäre er ungefähr sechs Jahre alt.

Ich lasse es mindestens zehn Minuten über mich ergehen, dann sage ich: »Verzieh dich, Archie, du bist zu laut.«

Archie lacht und sagt nur: »Ich bleibe lieber hier. Ich hab noch nie einen Jungen beim Putzen gesehen. So was machen doch normalerweise Mädchen, oder? Hübsche, blonde, polnische Mädchen.«

»Halt die Klappe, du Schwachkopf.«

»Welche Jungs machen gerne Hausarbeit?«, bohrt er weiter. »Mir fällt’s bestimmt gleich ein. Bist du irgendwie behindert? Oder schwul?«

Ich habe gerade ein großes gebundenes Buch in der Hand – Geschichte des Kirchenrechts im Mittelalter –, und ich sehe zu, wie es im nächsten Moment in einem eleganten Bogen durchs Zimmer fliegt und auf Archies DS kracht. Leider ist Archie einen Sekundenbruchteil vor dem Aufprall seitlich weggetaucht. Hoffentlich hat er wenigstens eine Lunge voll tödlichem Staub abgekriegt.

»Reg dich ab, reg dich ab«, sagt Archie und droht mir mit dem Zeigefinger. »Pass lieber auf, denn wenn du mir was antust, musst du dich wieder bei mir entschuldigen.«

Ich knirsche mit den Zähnen und fange mit dem nächsten Regal an.

Archie macht seinen DS aus. »Ich kann’s echt nicht glauben, dass du mein Cousin bist«, sagt er. »Du bist so was von Prolo.«

»Bin ich nicht«, erwidere ich. Ich bin nicht mal beleidigt deswegen, weil ich weiß, dass Archie keine Ahnung vom Klamotten- und Verhaltenscode unter Prolos hat. Er hält es einfach für eine allgemeine Bezeichnung für jeden, der ärmer ist als er, was auf ungefähr neunzig Prozent der britischen Gesellschaft zutrifft. Auf der St. Saviours gab es viele Typen wie ihn.

Er kräht vor Lachen. »Doch, bist du. Und meine Mum hat gesagt, dass deine Mum –«, aber er hat keine Chance, den Satz zu beenden, weil ich schon bei ihm bin und ihm Große militärische Fehlschläge im 19. Jahrhundert auf den Schädel haue, als wollte ich eine Fliege erschlagen.

»Au!«, kreischt er, dann trampelt er die Treppe runter und schreit: »Opa, Gran … er hat mich wieder geschlagen!«

Tja, und dann geht alles wieder von vorne los. Meg bellt wie bescheuert, Helen gluckt um Archie herum und untersucht seinen Kopf – ich hoffe nur, dass ich ihm den Schädel eingeschlagen habe –, und Patrick taucht aus seinem Arbeitszimmer auf und sagt mir genervter Stimme: »Was ist denn jetzt schon wieder?«

»Er hat mir ein Buch auf den Kopf gehauen«, quäkt Archie. »Das hat richtig wehgetan.« Patrick meint dazu nur: »Er erinnert mich wirklich an seinen Vater. Sei froh, dass deine Nase noch dran ist.«

Dann brüllt er nach mir und ich komme runter und muss mich wieder bei Archie entschuldigen. Mir ist das alles schnurzegal, und ich sehe, dass Patrick es auch weiß. »Es tut mir sehr leid, Archie, dass ich dich mit einem gebundenen Buch geschlagen habe«, sage ich. »Beim nächsten Mal nehme ich nach Möglichkeit ein Taschenbuch.«

Um die Wahrheit zu sagen, sind meine Auseinandersetzungen mit Archie das Einzige, was mich hier vor dem Durchdrehen bewahrt. Ich werde sonst noch verrückt, so eingepfercht in diesem Haus. Mir ist heiß und kalt und ich habe meistens Kopfweh, mein ganzer Körper tut weh und ist aus Mangel an Bewegung schon ganz steif. Meg fängt manchmal zu jaulen an, wenn sie will, dass Patrick mit ihr spazieren geht. Sie trippelt hin und her und kratzt an der Haustür. Genau so fühle ich mich.

Patrick gähnt und sagt: »Tyler, komm her und sprich mit mir«, dann marschiert er wieder in sein Arbeitszimmer. Ich überlege, ob ich ihn einfach ignorieren und nach oben gehen soll – was würde er denn ernstlich dagegen tun wollen? Aber es ist die ganze Aufregung nicht wert. Louise würde mich umbringen.

»Setz dich«, sagt er und ich gehorche. Ich komme mir vor, als hätte ich ein Halsband mit Leine um. Damit dürfte ich wenigstens nach draußen.

»Tyler«, sagt er, »du musst dich einfach besser im Griff haben. Hör auf, ständig auf Archie loszugehen, bloß weil du es satthast, dich hier verstecken zu müssen.«

Warum das denn? »Er geht mir echt auf den Sender«, sage ich. »Er hat überhaupt keine Achtung vor mir. Du solltest vielleicht mal mit ihm reden.«

»Das werde ich auch tun. Aber eins solltest du wissen: Wenn du mit Gewalt auf ihn reagierst, wirst du immer der Schuldige sein. Es spielt keine Rolle, wer damit angefangen hat oder was vorgefallen ist.«

Ich muss wieder an den Dreck und das Blut in diesem Park in London denken. Das Messer, mit dem Arron herumgefuchtelt hat, als er auf diesen Jungen, Rio, losgegangen ist, um ihn abzuziehen. An das Messer, das Rio aus seiner Arschtasche gezogen hat. Und daran, wie ich mit meinem Messer nach Arron gestochen habe, als er nicht auf mich gehört hat und nicht von Rios Leiche wegrennen wollte.

Ich kann die Gedanken kaum ertragen. »Lass mich in Ruhe, alter Mann«, murmele ich auf Portugiesisch.

»Wie bitte? Was?«, sagt er, und dann: »Wer hat dir Portugiesisch beigebracht?« Das hatte ich nun wirklich nicht beabsichtigt.

»Ähmm … das war nicht Portugiesisch …«, erwidere ich, aber er sagt: »Ich bin zwar ein alter Mann, aber das heißt nicht, dass ich nicht mehr alle Tassen im Schrank habe.«

»Entschuldigung«, sage ich, »ich wusste nicht, dass du das verstehst.«

»Natürlich verstehe ich das«, sagt er. »Sprachen sind mein Hobby. Du hast eine hervorragende Aussprache. Sehr sauber.«

»Eigentlich kann ich nicht sehr viel. Ich hatte nur ein paar Stunden Unterricht, bevor wir aus London wegmussten.«

»Wird auf St. Saviours jetzt Portugiesisch unterrichtet? Dann hat sich ja einiges verändert, seit Danny die Schule besucht hat.«

»Nicht auf St. Saviours. Ich habe samstagnachmittags im Tattoo-Laden geputzt, da hat mir Maria, die dort arbeitet, ein paar Sachen beigebracht. Was ich zu dir gesagt habe … das hat Maria immer zu Leon, dem Tätowierer, gesagt.«

»Wirklich? Ist ja interessant. Ein Putzjob in einem Tattoo-Studio, sagst du? Hast du wenigstens Ermäßigung bekommen?«

»Nein. Leon meinte, ich bin noch zu jung dafür.« Ich hatte mir schon für meinen achtzehnten Geburtstag eine riesengroße Pythonschlange ausgesucht und ich hätte garantiert einen Preisnachlass gekriegt, jede Wette.

»Was hat dich dort mehr interessiert – das Portugiesische oder Maria?«

Das ist ziemlich schlau von ihm. Niemand hat damals mitbekommen, dass ich ziemlich scharf auf Maria war.

»Beides. Aber in erster Linie die Sprache. Portugiesisch kann ich für das, was ich später mal machen will, sehr gut brauchen.«

»Und was wäre das … Nein, lass mich raten! Hat es vielleicht etwas mit der brasilianischen Fußballmannschaft zu tun?«

Er ist wirklich ziemlich schlau. »Nein, aber fast. Ich möchte viel über Sprachen lernen, damit ich später Dolmetscher bei einem Verein in der Ersten Liga sein kann.«

»Tatsächlich? Sehr schön. Sehr schön. Dann war also dein Portugiesisch mit Maria erst der Anfang?«

»Nicht ganz, ich hab schon im Laden unter uns Urdu gelernt und ein bisschen Türkisch im Kebab-Laden und Französisch in der Schule.«

»Aha, Französisch«, sagt er und beugt sich vor. »Wie gefällt dir denn Französisch?« Dann sagt er was auf Französisch. Er hat wirklich eine ausgezeichnete Aussprache.

»Ganz gut, aber die Lehrer in der Schule sind nicht gerade die allerbesten. Ich würde die Sprache lieber bei jemandem lernen, der wirklich aus dem Land kommt«, antworte ich langsam und vorsichtig, und ich versuche es möglichst gut auf Französisch zu sagen. Sein sonst so abweisendes Gesicht strahlt und er fragt: »Bist du schon oft in Frankreich gewesen?«

»Ich war noch nie im Ausland«, antworte ich mürrisch. Ich habe Mum immer angebettelt, mit mir im Eurostar nach Paris zu fahren, aber sie hat immer gesagt, für so was hätten wir kein Geld.

»Du musst unbedingt nach Frankreich«, sagt er, als könnte ich mir einfach so eine Fahrkarte kaufen. Dann wechselt er wieder zu Englisch: »Du erinnerst dich bestimmt nicht mehr daran, aber wir beide unterhalten uns nicht zum ersten Mal auf Französisch. Als du bei uns gewohnt hast, bin ich gerade in Rente gegangen und war viel zu Hause. Du hattest eben zu sprechen angefangen, deshalb habe ich mir viel Mühe gegeben, um dich zweisprachig zu erziehen.«

Als ich bei ihnen gewohnt habe? Was soll das heißen? Gerade als ich ihn fragen will, fällt mir etwas ein, woran ich schon ewig nicht mehr gedacht habe. Als ich noch sehr klein war, hat mir immer eine bestimmte Geschichte gefallen. Ich weiß nicht mehr, ob es ein Buch oder ein Video war, aber es ging um einen Riesen namens Grumpy, der eine besondere Sprache sprechen konnte, die nur ich verstand.

Einmal habe ich Gran gefragt, ob sie mir diese Geschichte erzählt. Aber sie hat gesagt, dass sie die leider nicht kennt. Grumpy der Riese war der Grund dafür, dass ich überhaupt auf die Idee gekommen bin, Sprachen zu lernen. Und dass ich wusste, dass man sich eine völlig neue Welt aus Worten und Ideen erschließen kann, indem man einfach mit Leuten redet.

War Grumpy der Riese überhaupt eine Geschichte oder ein Video? Vielleicht war es in Wirklichkeit … »Grandpère«, sage ich unsicher, und mein großer, kräftiger Großvater brummt: »Das hast du schon sehr lange nicht mehr gesagt.«

Leider kann ich ihn nicht mehr fragen, weil Helen ins Zimmer kommt.

»Mir reicht das jetzt mit dir und Archie«, sagt sie. »Es tut dir überhaupt nicht gut, dass du hier keinen Unterricht mehr bekommst. Komm mit, wir setzen uns an den Küchentisch und fangen gleich mit dem Prüfungswissen Mathe für die zehnte Klasse an.«

Was? Geht es mit meinem Leben denn immer noch weiter bergab? Ich muss mein Zimmer mit einem fiesen Cousin teilen, habe weder Handy noch Computer noch Freunde, und jetzt will sie auch noch Mathe mit mir lernen? Nicht zu fassen. Ich gehe mit und setze mich an den Küchentisch, aber ich schmolle unter meiner Kapuze und verschränke die Arme vor der Brust. Mum und Gran – meine richtige Familie – hätten sofort erkannt, dass mir das überhaupt nicht passt.

Sie hat ein paar Mathebücher mit Prüfungsaufgaben gekauft und sie hat Übungshefte und Stifte für uns bereitgelegt. Das sieht alles unangenehm ernst aus. Sie fängt auch prompt damit an, wie man Gleichungen löst. Ich kriege immer ein bisschen die Panik, wenn ein Lehrer schon mit a + b anfängt – mal ehrlich, was soll das? –, aber sie erklärt es wirklich ganz hervorragend. Alles ist von Anfang bis Ende glasklar. Archie gähnt und sagt: »Das kann ich doch schon, Großmutter«, aber ich folge jedem ihrer Schritte. Ich schaffe es sogar, die erste Aufgabe, die sie uns vorsetzt, vor Archie zu lösen.

Helen lächelt mich an. »Machst du Mathematik gerne?«

»Äh … eigentlich nicht.«

»Das ist schade. Normalerweise schaffe ich es, jeden wenigstens so weit zu bringen, dass er damit über die Runden kommt.«

»Was heißt das?« Ich fühle mich Helen gegenüber unglaublich befangen. Mehr haben wir bis jetzt noch nicht miteinander geredet. Wenn ich bei ihr bin, bin ich immer irgendwie angespannt, ich kann nicht mehr richtig sprechen, alle Worte verknoten sich in meinem Mund. Ihr scheint es ähnlich zu gehen, und obwohl ich sehe, dass sie mich besser kennenlernen will, kann ich mir nicht vorstellen, wie das gehen soll.

Archie lacht. »Hast du nicht gewusst, dass sie Mathelehrerin war?«

»Nein. Ach so.« Sie stellt uns ein Übungsblatt mit Gleichungen zusammen, die wir ergänzen sollen. Damit kann man sich auch beschäftigen, vermute ich, obwohl es schon ein bisschen tragisch ist, ein richtiges Leben gegen Mathe-Aufgaben einzutauschen.

Als ich an der letzten Gleichung sitze und insgeheim hoffe, dass ich schneller als Archie bin, kommt Patrick rein. »Eben hat mich Penelope aus Chicago angerufen«, sagt er. »Archie, wir beide müssen uns heute Nachmittag eine Klosterschule ansehen, Allingham Priory. Dort ist wohl ein Platz in der achten Klasse frei, und der Rektor, Pater Roderick, würde dich gerne kennenlernen.«

Archie sieht ziemlich erschrocken aus und ich kann mir mein Grinsen kaum verkneifen. Offensichtlich haben wir beide den gleichen Gedanken: Allingham Priory hört sich wie der Albtraum eines strengen, katholischen Internats an.

Er geht nach oben und zieht sich um. Ich gehe hinterher. Das ist meine Chance, ihm eins reinzuwürgen, und die will ich mir nicht entgehen lassen.

Er knöpft gerade ein sauberes weißes Hemd zu und ich klettere aufs Etagenbett. »Allingham Priory. Hört sich echt super an«, sage ich. »Und ziemlich katholisch. Bist du schon mal auf einer katholischen Schule gewesen?«

Er schüttelt finster den Kopf. Seine übliche nervtötende Aufgedrehtheit scheint wie ausgeschaltet zu sein.

»Die Mönche dort prügeln einen jeden Tag durch«, fahre ich genüsslich fort. »Wegen der kleinsten Sachen. Sie prügeln dich, bis dir das Blut an den Beinen runterläuft. Und morgens um sechs musst du aufstehen und beten … stundenlang …«

»Das glaub ich dir nicht«, sagt Archie. »Das ist garantiert nicht erlaubt. Meine Eltern würden mich jedenfalls nie auf so eine Schule schicken. Mein Dad ist nicht mal katholisch.«

Er hört sich nicht sehr überzeugt an. Also setze ich noch eins drauf: »Das ist denen doch egal. Da musst du wahrscheinlich sogar noch mehr beten als die anderen, um die Sache auszugleichen. Die haben es auf deine Seele abgesehen … ganz zu schweigen von deinem Körper …«

Normalerweise hätte jeder geschnallt, dass ich nur Quatsch mache. Aber Archie sieht mich an, als würde er jeden Augenblick in Tränen ausbrechen.

»W-was meinst du damit?«

»Tja, diese Mönche, denen ist ja Sex verboten, das weißt du doch. Und dann sehen sie so einen hübschen Jungen wie dich und … drücken wir’s mal so aus: Du kriegst bestimmt nicht viel Schlaf dort … Du musst rund um die Uhr auf der Hut sein. Ein paar von diesen Mönchen sind echt groß und ganz schön kräftig.«

Archie blinzelt. Er setzt sich ans Fußende des Bettes und zieht sich die Schuhe an. Mir fällt auf, dass er den Kopf länger gesenkt hält als notwendig. Ich muss heimlich kichern. Genau so habe ich mir das vorgestellt.

Dann hebt er den Kopf und sagt: »Ty … was du da eben gesagt hast … das stimmt doch nicht, oder?« Ich sehe, dass er echt Schiss hat und die Tränen aus seinen Augen kullern.

Also sage ich: »Ach was … wahrscheinlich ist dort alles super. Ich wollte dich nur aufziehen.«

»Ach so. Ich … ich will nämlich nicht wieder aufs Internat.« Er seufzt tief. »Ich dachte, die Sache hätte sich erledigt, nachdem ich aus dem letzten rausgeflogen bin.«

»Warum sagst du das nicht deinen Eltern?«

»Hab ich schon. Aber sie sind beide oft weg. Sie sind der Meinung, dass es nicht gut ist, wenn sie mich mit einem Au-pair-Mädchen allein zu Hause lassen.«

»Aha. Kannst du sie nicht noch mal fragen?«

»Sie sind so oft weg.«

»Sprich mit Patrick im Auto darüber.« Patrick kommt mir vor wie jemand, den man im Ernstfall gerne auf seiner Seite hat.

»Ich weiß nicht. Großvater mag mich nicht besonders.«

Was ihm keiner so recht verübeln kann. Ich beiße mir auf die Zunge. »Versuch’s wenigstens. Oder beschimpf den Rektor in der Schule. Sorg dafür, dass sie dich nicht nehmen. Viel Glück.«

Als ich wieder allein bin, überlege ich, ob ich weiter Bücher abstauben soll. Aber vielleicht sollte ich mich dem Staub nicht allzu intensiv aussetzen. Helen ruft von unten. Ich gehe widerwillig hinunter und finde sie in der Küche.

»Sie sind weg«, sagt sie. »Ich dachte, jetzt haben wir mal Gelegenheit, uns in aller Ruhe zu unterhalten. Darüber, wie es hier so für dich läuft … wir haben ja kaum miteinander reden können. Ach, und ich wollte dir noch sagen, dass du bei den Mathe-Aufgaben heute richtig gut warst. Sehr schön. Da machen wir morgen gleich weiter.«

Sie ist immer nett zu mir. Wenn ich Krach mit Archie habe, versucht sie jedes Mal, auch meine Seite zu sehen. Nur manchmal, wenn sie mich anschaut … kommt es mir vor, als würde sie jemand anderen sehen. Jemanden, um den sie sich richtig Sorgen macht. Irgendwie ein unheimliches Gefühl.

Meg schmiegt sich an meine Beine. Ich bücke mich und streichle sie. »Eigentlich … äh … läuft alles ganz gut«, sage ich vorsichtig.

Sie lacht. »Du bist ein so stilles Baby gewesen. Ich hätte mir denken können, dass du dich in der Zwischenzeit verändert hast. In gewisser Hinsicht tut es gut zu sehen, dass du dich mit Archie streitest. Wir haben schon befürchtet, du würdest immer ein schüchterner, nervöser kleiner Knirps bleiben.«

Aha. Sie redet wieder Unsinn. Allem Anschein nach sind sie und Patrick ziemlich durcheinander. Sie haben oft auf Archie aufpassen müssen und jetzt verwechseln sie ihn ständig mit mir. Obwohl ich mir nicht vorstellen kann, dass er jemals schüchtern gewesen ist.

Vermutlich liegt es daran, dass sie schon alt sind, vielleicht haben sie auch ein schlechtes Gewissen, weil sie sich nie um mich gekümmert haben. Deshalb haben sie irgendwelche Geschichten erfunden, an die sie inzwischen selbst glauben. Damit komme ich klar. Liegt wahrscheinlich bei uns in der Familie.

Ich war als Kind überhaupt nicht still. Schon als Kleinkind hatte ich legendäre Wutanfälle. Ich habe stundenlang geschrien und geheult und um mich geschlagen und nur Gran konnte mich beruhigen. Meine Tante Emma zieht mich manchmal damit auf, dass ich einmal eine volle Stunde geschrien habe, weil keine roten Smarties in der Tüte gewesen sind, oder dass ich einmal den Gemüsehändler gebissen habe, als er mir einen Apfel anbot. Ich war unberechenbar.

Drei Tagesmütter haben mich wieder abgegeben, letztendlich musste Gran ihre Arbeit kündigen, damit sie sich mehr oder weniger rund um die Uhr um mich kümmern konnte.

In der Schule habe ich es nur einmal probiert, dann hat Arron mir gesagt, ich würde mich wie ein Kleinkind aufführen, und ich habe sofort damit aufgehört. Ende. Keine Wutanfälle mehr. Damals habe ich mich in einen eher stillen Jungen verwandelt. Eigentlich kann ich mich an diese Ausbrüche selbst nicht mehr erinnern – obwohl ich die unangenehmen Einzelheiten immer wieder erzählt bekommen habe –, aber ich habe eine verschwommene Erinnerung daran, wie Gran mich im Arm hält und hin und her wiegt und mir sagt, dass alles wieder gut wird.

Ach, wenn sie doch jetzt hier wäre! Helen brät Zwiebeln in einem großen gusseisernen Topf an, genau wie Gran immer, und sie hat Karotten und Steckrüben in eine andere Schüssel geschnippelt, auch genauso wie Gran. Eigentlich macht sie genau den Eintopf, der immer mein Lieblingsessen bei Gran war. Mir müsste gleich das Wasser im Mund zusammenlaufen, aber stattdessen steigen mir Tränen in die Augen. Wahrscheinlich liegt es an den Zwiebeln.

»Reichst du mir bitte die Schüssel dort, mein Liebling?«

Ich schiebe die Karotten in ihre Richtung.

»Weißt du noch, wie wir immer zusammen gekocht haben?«, fragt sie. »Der Doktor hat gesagt, es sei eine gute Idee, dich so oft wie möglich in alles miteinzubeziehen. Patrick hat es Julie gesagt, als sie dich bei sich aufgenommen hat, und ich hoffe, sie hat damit weitergemacht. Aber es scheint ja funktioniert zu haben, denn du bist richtig groß und stark geworden.«

Was redet sie da? Welcher Doktor? Ich bin noch nie bei einem Arzt gewesen. Sie ist wirklich ganz schön verwirrt. Sie sollte dringend selbst mal einen Arzt aufsuchen. Ich überlege, ob ich es ihr irgendwie auf taktvolle Weise vorschlagen sollte – aber es ist schon heftig, einer freundlichen alten Dame zu erklären, dass sie nicht mehr alle Tassen im Schrank hat.

Der Geruch von Zwiebeln steigt mir in die Nase und etwas Eigenartiges flackert in meiner Erinnerung auf. Ich stehe ganz wacklig auf einem hohen Hocker, strecke die Hand in eine Schüssel voller roter, klebriger Würfel und werfe sie einen nach dem anderen in den Topf. Mir gefällt das glitschige Gefühl des Fleisches und das Zischen in der Pfanne, aber ich bin zugleich hungrig und besorgt. So besorgt, dass kaum Platz für etwas anderes ist.

Ich erinnere mich wohl daran, wie ich mit Gran gekocht habe. Aber warum bin ich so beunruhigt gewesen? Irgendwie ist mir das alles zu viel.

»Ich geh nur mal aufs Klo«, sage ich und stolpere aus der Küche. Draußen in der Diele setze ich mich auf den Boden und ziehe die Knie an die Brust. Ich habe keine Ahnung, was los ist. Ich drehe hier noch durch – eingesperrt wie ein Gefangener, der sich mit Archie eine Zelle teilen muss! Es ist so heiß und stickig. Ich brauche frische Luft. Ich muss mich bewegen. Fünf Minuten an der frischen Luft können ja wohl nicht schaden. Ich gehe zur Haustür und mache sie so leise wie möglich auf.

Ich bin draußen. Zum ersten Mal seit über einer Woche. Und sobald ich draußen bin, weiß ich genau, was ich tun muss, um diese unheimlichen Gefühle zu verscheuchen. Ich muss laufen. Ich darf doch bestimmt ein kurzes Stück laufen?

Die Einfahrt mündet in eine Straße, ohne Bürgersteig oder irgendetwas in der Art, eigentlich nicht für Leute ohne Auto gemacht. In einer Richtung geht es bergauf, in der anderen bergab. Ich setze mich bergab in Bewegung. Falls ich unterwegs einem Auto begegne, werde ich wahrscheinlich überfahren, aber das ist mir in diesem Moment herzlich egal.

Es fühlt sich herrlich an, wieder zu laufen, auch wenn ich nicht die richtigen Sachen dafür anhabe. Ich trage meine Laufschuhe, aber normalerweise würde ich nie in Jeans laufen. Nach ungefähr einer Viertelstunde wird mir ein bisschen heiß, ich fühle mich unwohl und immer noch angeschlagen. Egal. Ich laufe weiter.

Eine dunkelgraue Wolke schiebt sich über den Himmel. Sie scheint immer tiefer herabzusinken, bis sie fast auf meinen Kopf drückt. Donner grollt wie ein Pitbull, dann klatscht ein Regentropfen auf meine Haare. Ich ziehe die Kapuze über, aber es ist hoffnunglos; der Regen wird rasch stärker, es ist fast so, als stünde ich in einer Autowaschanlage auf dem Laufband. Wasser rinnt mir übers Gesicht, meine Schuhe saugen sich voll, ich bin nass bis auf die Unterhose. Egal. Ich laufe weiter.

Von der Straße geht ein Weg ab, der irgendwo in die Felder führt. Dort ist es ungefährlicher, denke ich, und schon laufe ich an Kühen und Traktoren vorüber, die Schuhe schmatzen im feuchten Lehm und in Kuhscheiße, und alles riecht irgendwie ganz ekelhaft. Anscheinend hat mich was gestochen, denn mein Gesicht fängt fürchterlich an zu jucken. Meine Jeans sind schwer vom Regen und kleben an den Beinen. Es gießt immer noch wie aus Kübeln. Aber das Laufen tut richtig gut. Wenn ich nur wüsste, wo ich eigentlich hinlaufe.

Meine Jeans sind so schwer, dass ich den Laufrhythmus verliere, über eine Lehmfurche stolpere und Platsch! in eine große Pfütze falle. Ich bin so nass, dass es ohnehin keinen großen Unterschied macht – abgesehen davon, dass ich jetzt auch noch dreckig bin und nach Gott weiß was stinke. Manche Leute fahren ja freiwillig raus aufs Land; keine Ahnung, warum.

Ich rappele mich auf und laufe weiter. Jetzt habe ich das Feld hinter mir gelassen und komme in ein Waldgebiet. Es wird schon langsam dunkel und der Weg verliert sich allmählich. Mir doch egal. Ich laufe durch Brombeergestrüpp, streife Zweige beiseite, werde von Stechpalmen gekratzt und dabei immer noch nasser, weil der Regen kein bisschen nachlässt.

Dann stolpere ich gegen ein hartes Stück Holz, mein Knöchel verdreht sich, und ich stürze kopfüber in Grünzeug, das mich pikst und meine Haut aufreißt. Ich rolle zur Seite und der Schmerz in meinem Knöchel fühlt sich wie ein Messerstich an.

»Aaah«, stöhne ich laut, als ich aufstehen will, aber mein Knöchel trägt das Gewicht nicht mehr und ich breche wieder zusammen.

Ich liege in einer stinkenden Schlammpfütze, umgeben von Bäumen, irgendwo am Arsch der Welt. Meine Haut brennt, ich kratze heftig, weil ich will, dass dieses Jucken aufhört, mache es dadurch aber nur noch schlimmer, und mein Knöchel ist vielleicht sogar gebrochen. Ich habe keine Ahnung, wie mich hier jemand finden soll, und wenn ich Pech habe, kann ich nie wieder laufen. Ebenso gut könnte ich hier im Wald einfach sterben.

Mir ist schwindelig vor Anstrengung, jemand steckt in meinem Schädel und versucht wie besessen, daraus auszubrechen. Die Kälte und die Nässe und der Schmerz halten mich wach, was gut ist, wie ich mir benommen klarmache. Es wäre keine gute Idee, hier einzuschlafen. Nicht bei dieser Kälte und der einbrechenden Dunkelheit.

Ich überlege gerade, ob ich es mit Kriechen versuchen soll, hebe den Kopf an und – kriege fast einen Herzschlag.

Vor mir stehen zwei schweigende Gestalten. Eine davon hat ein Messer in der Hand.

Kapitel 9
Rio

Kaum vorzustellen, dass sich jemand freut, wenn er ein Gespenst sieht. Aber als ich erkenne, dass einer der beiden Typen Alistair ist, seufze ich erleichtert auf. Der andere ist kleiner, das Gesicht ist im Schatten seiner Kapuze verborgen. Ich sehe nur die Klinge seines Messers vor seinen dunklen Klamotten glitzern. Wer ist das? Ist er echt oder auch ein Gespenst? Dann tropft Blut neben mir in den Matsch und mit einem Mal ist alles wieder da.

Rio. Der Junge, der im Park erstochen wurde. Der Junge, den mein Freund Arron vor vielen Monaten abziehen wollte, der Junge, der sein eigenes Messer gezogen hat, anstatt einfach Arron seinen iPod zu geben, der Junge, der am Ende so tot wie ein Dinosaurier war.

Rio, dessen arme Eltern im Fernsehen geweint und mögliche Zeugen angefleht haben, sich zu melden. Insbesondere den Jungen, der den Krankenwagen gerufen hat. Dieser Junge war ich.

Wegen Rio bin ich jetzt im Zeugenschutzprogramm. Was Rios Tod angeht, habe ich die Wahrheit gesagt. Nur bei der anderen Sache habe ich gelogen. Der Sache, als ich Arron mit dem Messer verletzt habe.

»Du bist bestimmt Ty«, sagt er. »Hab schon von dir gehört.«

Meine Lippen bewegen sich, aber es kommt kein Wort heraus. Dann erinnere ich mich an die Fotos, die mir die Polizei von Rios Leiche gezeigt hat. Mit den Wunden von Arrons Messer. Ich reihere in den Matsch, es schmeckt heiß und säuerlich.

»Reiß dich mal zusammen«, sagt Alistair leise und eiskalt. Ich muss würgen und kämpfe gegen den nächsten Anfall von Übelkeit an.

Rio beugt sich vor und hält mir das Messer an die Kehle. Ich spüre, wie die Klinge über meine Haut fährt, und wimmere leise: »Nein … bitte … ich wollte dir helfen … bitte, Rio, bitte nicht …«

Er lacht. »Weiter so. Bettele nur weiter …«, und dann sagt er zu Alistair: »Er hat sich eingepisst, wie ein kleines Kind.«

Er hat recht, mein Magen krampft sich zusammen, ich schäme mich. Aber ich bin sowieso dermaßen nass, dass ich mich frage, woher er es weiß. Die Klinge befindet sich immer noch unter meinem Kinn. Rio fährt damit über meine Haut, es kitzelt und kribbelt und kratzt, und er sagt: »Wie lange willst du noch Lügen über mich verbreiten und behaupten, ich hätte deinen Freund Arron mit dem Messer erwischt?«

»Ich … ääh …«

»Denn das stimmt nicht. Und meine Leute können deine Lügen nicht brauchen. Du hast diesen Jungen verletzt.«

»Ich hab nie behauptet, du allein wärst das gewesen. Arron hat das gesagt. Ich hab gesagt … dass ihr miteinander gekämpft habt … und dabei hat er sich verletzt.«

»Und das war gelogen«, sagt Alistair, und ich schluchze und schlucke und sage: »Ja … tut mir leid …« Dabei war es gar nicht ganz gelogen. Rio hat Arron verletzt. Aber ich auch.

»Du nimmst diese Lüge zurück, oder willst du, dass ich dich dafür bestrafe?«, fragt Rio. Ich weiß nicht, was ich antworten soll. Kann mich ein Geist wirklich umbringen? Geht das überhaupt? Oder kann ich mich weiterhin belügen, um Arron zu retten und dafür zu sorgen, dass die wahren bösen Jungs ins Gefängnis kommen?

Dann fliegt etwas aus der Dunkelheit direkt gegen meine Brust. Etwas Warmes, Lautes, Weiches und Felliges, etwas, das mich auf den Rücken wirft und mich beschnüffelt und mir mit rauer, nasser Zunge übers Gesicht leckt.

»Meg!«, keuche ich, drücke sie an mich, dann bellt sie und springt auf und rennt davon und dann wieder direkt auf mich zu; sie grinst übers ganze Gesicht, falls Hunde überhaupt grinsen können, und ich kann nicht glauben, dass ich mich je vor ihr gefürchtet habe.

Aber Rio und Alistair sind immer noch da und Alistair sagt: »Hol den Hund«, und während Meg noch herumspringt und mit dem Schwanz wedelt, sehe ich es silbern aufblitzen. »Meg … nein …«, schreie ich und halte sie fest, suche fieberhaft nach der blutenden Wunde.

Patrick löst sich aus der Dunkelheit. Hinter ihm kommt Archie mit einer Taschenlampe. »Ty … Gott sei Dank!«, sagt Patrick und fügt dann deutlich unfreundlicher hinzu: »Was hast du dir eigentlich dabei gedacht, einfach so abzuhauen? Uns einen solchen Schrecken einzujagen? Wir haben Glück, dass wir dich gefunden haben. Jetzt lass Meg los und steh auf.«

Ich schaue mich verwirrt um, drehe mich hin und her, suche Rio und Alistair, aber sie sind nicht mehr da. Es raschelt überall in der Dunkelheit. Meg jault laut – hat sie Schmerzen?

»Sie ist verletzt … Meg ist verletzt«, sage ich, dann ist mir so, als würde ich Rio zusammengekauert dort hinten im Dunkeln sehen, und ich versuche Megs zitternden Körper vor dem Stich zu schützen, der ihr den Garaus machen soll.

»Nein, ihr geht’s gut«, sagt Patrick. »Komm schon, steh auf.« Er packt mich am Arm und will mich hochziehen, aber ich falle wieder in den Dreck.

»Er ist völlig gaga«, zischt Archie, der glaubt, er würde flüstern. »Vielleicht hat er Drogen genommen.«

»Vielleicht«, sagt Patrick grimmig, und ich kann mir denken, dass ich zu Hause schlimmer zugeföhnt werde als Berbatow, wenn er im Spiel gegen Chelsea gerade fünfmal am leeren Tor vorbeigeschossen hätte. Was, ehrlich gesagt, durchaus im Bereich des Möglichen liegt.

»Verdammt noch mal, jetzt steh endlich auf, Junge.«

»Ich kann nicht … mein Knöchel …«, jammere ich. »Ich glaube, er ist gebrochen.«

Patrick und Archie ziehen mich hoch, und ich versuche, mich auf die beiden zu stützen. Es geht schlechter als gedacht, weil Patrick so groß ist. Ich sehe mich die ganze Zeit nach Alistair und Rio um, obwohl Patrick pausenlos auf mich einredet, ich solle aufpassen, wo ich hintrete, und nicht ständig so herumwackeln.

»Was zum Teufel ist denn los mit dir?«, blafft er mich ungeduldig an.

»Sie … sie wollten Meg etwas antun …«, sage ich. »Sie hatten ein Messer …«

»Wer?«

»Sie … sie waren da, sie kommen bestimmt wieder … Sie sind da gewesen …« Ich weiß jetzt kaum noch, was ich überhaupt rede.

»Ty«, brüllt mich Patrick an. »Komm runter! Konzentriere dich! Niemand will dir etwas tun. Ich will beim Auto sein, bevor es völlig dunkel ist.« Dann herrscht Stille und ich höre nur noch meinen eigenen keuchenden Atem. Schließlich fügt er ruhiger hinzu: »Es ist alles gut, verstehst du? Du bist in Sicherheit.«

In diesem Augenblick gibt mein Knöchel total nach und meine Beine knicken weg und ich falle wieder zu Boden. Archie wäre fast mit mir umgekippt.

»Verdammt«, sagt Patrick noch einmal. »Ich glaube nicht, dass wir ihn bis dorthin tragen können. Komm schon, Junge, du hast das doch ganz gut gemacht. Was hast du denn?«

»Mein Knöchel … Ich glaube, er ist gebrochen.«

»Du musst es versuchen. Komm, stell dich hin. Hoch mit dir.«

Sie schaffen es, sich meine Arme um die Schultern zu legen, dann ziehen sie mich weiter. Patrick geht ganz gebeugt, was für einen so alten Mann bestimmt nicht gut ist.

Es scheint ewig zu dauern, bis wir am Auto sind. Es steht am Waldrand und Patrick sagt: »Gott sei Dank«, als er die Tür aufmacht und sie mich vorsichtig auf den Rücksitz schieben. Ich schreie trotzdem erschrocken auf und werfe mich wieder rückwärts auf den steinigen Boden. Meg bellt und springt auf und ab, und Patrick schreit mich an: »Verflixt noch mal … was ist denn jetzt schon wieder?«

Ich kann nicht einsteigen. Dort sitzen Alistair und Rio und warten auf mich.

Ich zeige mit dem Finger auf sie. Ich halte Meg fest, damit sie ihr nichts tun können. Archie geht neben mir in die Hocke und sagt: »Was hast du denn? Was hast du, Ty? Was ist los? Warum willst du nicht einsteigen?«

»Siehst du sie nicht?«, frage ich ihn.

»Da ist niemand. Komm schon, Ty … es ist eiskalt …«

»Wenn du in diesen Wagen steigst, bist du tot«, sagt Alistair.

»Ich kann nicht … Ich kann nicht … Er bringt mich um …«, flüstere ich.

Patrick hockt sich ebenfalls neben mich. »Ty, du hörst mir zu, und du hörst nur auf mich, verstanden? Da ist niemand im Auto. Wir müssen dich da reinsetzen. Du hast Halluzinationen. Das bedeutet, dass die Sachen, die du siehst und hörst, nicht echt sind. Vertrau mir. So, und jetzt ziehen wir dich wieder hoch.«

»Er meint, dass du durchdrehst«, fügt Archie hilfsbereit hinzu, »aber wenn die Drogen nachlassen, kommst du vielleicht wieder klar. Wenn du willst, setze ich mich hinten hin und du fährst auf dem Beifahrersitz.«

Sie ziehen mich also nach vorne und Archie und Meg klettern hinten rein, und als ich mich traue, einen Blick auf den Rücksitz zu werfen, sehe ich sonst niemanden. Kein Alistair, kein Rio. Bloß wir.

Schweigend fahren wir zum Haus zurück, was nur ungefähr zehn Minuten dauert. Als wir dort ankommen, sagt Patrick: »Archie, du bringst Meg rein und sagst Helen, dass alles in Ordnung ist. Ich will nur noch kurz mit Ty reden, wir kommen gleich nach.«

Sobald wir allein sind, schaue ich überallhin, nur nicht zum Rücksitz, in der Hoffnung, dass dort nicht plötzlich Alistair und Rio wieder auftauchen. Ich bin mir nicht sicher, ob Patrick sie vertreiben könnte. Sobald er im Auto saß, hat er auf einmal sehr müde ausgesehen, und jetzt sieht er sogar noch müder aus.

»Tyler«, sagt er. »Sag mir, was du genommen hast. Welche Drogen … oder hast du etwas getrunken?«

»Ich hab noch nie … noch nie etwas genommen.« Meine Stimme hört sich an, als wäre ich wieder in der Grundschule.

»Meinst du wirklich, dass ich dir das glaube? Du hast halluziniert … warst völlig außer Kontrolle …« Er seufzt. »Wenn du es mir sagst, kann ich Hilfe für dich besorgen. Du musst keine Angst haben, die Wahrheit zu sagen.«

»Ich hab nichts genommen, wirklich nicht. Es waren Gespenster, richtige Gespenster. Ich habe schon mal eins gesehen.« Mein Knöchel tut höllisch weh und mein Kopf bringt mich um. Hoffentlich ist Patrick bald fertig.

»Passiert dir das öfter, dass du Dinge siehst und hörst? Hast du schon mal mit jemandem darüber gesprochen?«

Er hält mich für verrückt. Er glaubt, ich sei so wie der Nachbar von Grans Freundin, dem irgendwelche Stimmen in seinem Kopf gesagt haben, er soll seinen Fernseher aus dem Fenster schmeißen. Eine besonders blöde Idee, weil er direkt über der chemischen Reinigung wohnte.

»Normalerweise nicht. Nur seit ich hier bin. Ich nehme keine Drogen, ehrlich.«

»Ich würde dir gerne glauben«, sagt er und hört sich dabei nicht wütend an, bloß traurig. Auch ich bin traurig, weil ich möchte, dass Patrick mir vertraut.

»Du kannst mir glauben. Es stimmt wirklich.«

»Tja«, sagt er. »Mal sehen, was sie im Krankenhaus dazu sagen.« Er knallt die Tür zu und kommt um das Auto herum, um mir beim Aussteigen zu helfen.

»Stütz dich auf mich … ja, so ist’s gut«, sagt er und zieht mich vom Beifahrersitz. Wenn einen nur eine Person stützt, ist es viel schwieriger zu gehen, und ich muss beide Arme um ihn legen. Wir torkeln voran, aber wir müssen eine Pause machen und uns ausruhen, ehe wir an der Haustür sind. Sie haben wirklich eine lange Auffahrt.

Wir stehen im Dunkeln und ich sage: »Vielen Dank, dass du mich gefunden hast«, und er erwidert: »Eigentlich ist es Meg gewesen. Wir haben ihr eins von deinen T-Shirts gegeben und sie hat deine Fährte aufgenommen. Dazu kam, dass Mrs Baverstock, die ein paar Häuser weiter wohnt, die Leute vom Verein für sichere Nachbarschaft angerufen und durchgegeben hat, dass sie einen seltsamen Jungen hat vorbeirennen sehen.«

»Ich bin nicht seltsam …«, erwidere ich.

Er hält mich fest und meint: »Weiß ich doch. Ist schon gut. Ich bin nur froh, dass wir dich gefunden haben.«

Es ist ein komisches Gefühl, so von meinem Großvater umarmt zu werden. Ich kann mich nicht daran erinnern, dass mich je ein Mann umarmt hätte. Es kommt mir vor, als würde ich von Superman oder Spiderman oder Batman gerettet. Grumpy der Riese hat mich gerettet.

Die Haustür geht auf und Archie kommt rausgerannt und schnappt sich meinen anderen Arm. »Komm«, sagt er, »komm sofort rein … Du musst ihm erklären, dass ich nicht du bin.«

»Was?«, frage ich und Patrick sagt: »Verflixt und zugenäht. Das ist ja wieder typisch.«

Erst an der Haustür wird mir klar, worüber sie reden. Dieser gammelige Typ mit den löchrigen Jeans und den langen, ungepflegten Haaren hinter Helen kann nur einer sein. Er ist so groß wie Patrick und hat das gleiche spitze Kinn wie ich.

Mein Dad ist endlich aufgetaucht.

Kapitel 10
Enthüllungen

Niemand hat mir je viel über meinen Dad erzählt. Was mich nicht daran gehindert hat, mir vorzustellen, wie er wohl sein mag.

Ich wusste, dass er an der Uni Jura studiert hat, und ich wusste, dass er ein Fan von Manchester United war. Deshalb dachte ich, vielleicht ist er einer von diesen Anwälten, die für einen Fußballclub arbeiten, Verträge und Transfers und so was ausarbeiten. So bin ich auf die Idee gekommen, in der Ersten Liga als Dolmetscher zu arbeiten. Ich dachte mir, so wären wir uns näher.

Wenn mich die Leute nach meinem Dad gefragt haben, habe ich immer gesagt: »Er ist Sportanwalt.« Manchmal habe ich noch ein bisschen dazugedichtet: »Er ist momentan sehr beschäftigt, weil er sich um die Transfers im Januar kümmern muss.«

Es hat sich immer besser angehört als: »Ich habe meinen Dad nie kennengelernt, keine Ahnung, was er macht.« Es musste ja niemand wissen, dass es nicht hundertprozentig stimmte.

Manchmal habe ich mich ein bisschen hinreißen lassen und mir vorgestellt, dass ich ihm später einmal irgendwo begegne. Vielleicht würde ich zu einer hochwichtigen Sitzung wegen der neuesten Spielerankäufe nach Brasilien mitgenommen, und dann kommt der Anwalt rein und auf einmal wird mir klar, dass es mein Dad ist.

Er würde es auch irgendwann merken, aber wir würden nicht sofort etwas sagen, wir würden bis nach der Sitzung warten, und er wäre echt beeindruckt davon, wie ich alles simultan vom Portugiesischen ins Englische übersetze, sogar juristische Fachausdrücke und Fußballsprache. Wir würden beide in unseren Anzügen und Krawatten richtig elegant aussehen, und nach der Sitzung würden wir uns die Hände schütteln und begrüßen, und vielleicht würden wir einander ein bisschen besser kennenlernen.

Stattdessen bin ich klitschnass und dreckig, ich stinke nach Kotze und Dünger, kann nicht mehr allein gehen und fühle mich unglaublich mies. Zumindest habe ich eine Entschuldigung. Er sieht wie ein Penner aus, und dafür fällt mir überhaupt kein Grund ein, außer, dass er offensichtlich kein besonders erfolgreicher Anwalt ist.

Es ist so, als wäre jemand gestorben, jemand, den ich sehr gemocht habe. Wie blöd kann man sein, dass man seinen eigenen Lügen glaubt? Ich wünschte mir bloß, ich würde besser aussehen. Und er auch.

»Was ist denn mit ihm passiert?«, fragt er und hört sich ein bisschen erschrocken an. Wahrscheinlich hat er sich auch keinen mit Kuhscheiße verschmierten Sohn vorgestellt.

»Hallo, Danny«, sagt Patrick und schiebt mich an ihm vorbei in die Küche, wo mich Helen auf einen Stuhl setzt und mir gleich das Gesicht mit einem Tuch abwischt. Mein Dad – Danny? Dad? – kommt uns hinterher und pflanzt sich neben mir an den Küchentisch. Aus der Nähe sehen seine Haare und seine Klamotten auch nicht besser aus. Patrick sagt: »Dann lasse ich euch mal allein weitermachen«, und geht wieder raus.

Helen legt mein Bein auf einen Stuhl und packt ein Riesenpaket Tiefkühlerbsen um den Knöchel, was die heftigen Schmerzen, die ich ohnehin schon habe, noch mal ordentlich verstärkt. »Er hat Temperatur«, sagt sie, nachdem sie mir die Hand auf die Stirn gelegt hat. »Archie, lauf nach oben und hol mir das Thermometer.«

Mein Dad sucht meinen Blick, aber damit hat er keinen Erfolg, weil ich überall sonst hinschaue, bloß nicht zu ihm. »Tyler, ich bin dein Vater, ich bin Danny«, sagt er. Er hat eine sanfte Stimme, die nicht verrät, was er denkt. »Willst du mir nicht mal Guten Tag sagen?«

Helen zieht mir das nasse T-Shirt über den Kopf, deshalb muss er kurz auf die Antwort warten. Ich hätte mich so halb nackt lieber nicht mit ihm unterhalten … es ist ein bisschen peinlich. Vielleicht zählt er die Haare auf meiner Brust. »Ach so. Äh. Hallo«, sage ich, den Blick auf die Tischplatte gerichtet.

Es ist nicht so, dass ich ihn nicht kennenlernen möchte, aber nicht unbedingt jetzt. Nicht so. Nicht, wenn Archie und Helen zuschauen.

Helen wickelt mich in ein großes flauschiges Handtuch, steckt mir das Thermometer in den Mund und schickt Archie nach oben, neue Klamotten für mich holen. »Irgendwas, was man einfach überziehen kann, vielleicht eine Trainingshose. Unterwäsche auch.«

Sie untersucht meinen Knöchel und ich versuche, nicht laut zu schreien. »Ziemlich stark geschwollen«, sagt sie, »ich glaube, wir müssen deine Hosen aufschneiden.«

Ich kann nichts dazu sagen, weil ich das blöde Thermometer im Mund habe, aber ich mache meinem Unmut auch so Luft. Es sind meine besten Jeans, die, die Mum und ich vom Polizeigeld gekauft haben.

»Was hast du denn, mein Schatz?«, fragt Helen, zieht das Thermometer wieder raus und gibt mir einen Schluck frisch ausgedrückten Zitronensaft mit Wasser und Zucker.

»Das sind … meine besten Jeans, die sind richtig gut. Von Abercrombie und Fitch.«

»Wir können dir ja ein Paar neue kaufen«, sagt sie tröstend. »Mach dir darüber keine Sorgen.«

Mein Dad schnaubt verächtlich und sagt: »Ich werd mal mit Pa reden. Vielleicht krieg ich aus ihm heraus, was eigentlich los ist.« Er sieht mich kaum an, als er rausgeht. Ich weiß nicht, was er für ein Problem hat, aber ich habe den Eindruck, als hätte ich die Sache schon vermasselt, bevor wir uns richtig kennenlernen konnten. Vielleicht ist er ein Hippie oder so was und hasst Designer-Klamotten, und jetzt hält er mich für einen hirnlosen Markenfuzzi. Und wenn schon. Macht mir das was aus?

»Du hast wirklich erhöhte Temperatur«, sagt Helen. »Du fühlst dich bestimmt nicht wohl. Ich hole dir ein paar Paracetamol.«

Sie ist so nett und freundlich zu mir. Ich hätte ihr nicht davonlaufen sollen. Sie gibt mir die Tabletten und etwas zu trinken, und ich nehme ihre Hand und sage: »Tut mir leid, dass ich abgehauen bin. Das wollte ich eigentlich nicht, ich wollte nur auf einmal dringend raus … mir war so komisch.«

Sie legt mir den Arm um die Schulter. »Ty, alles was zählt, ist, dass du in Sicherheit bist und dass es dir gut geht. Du weißt nicht, wie wichtig du mir … uns bist … und was es für uns bedeutet, dich hier zu haben. Ich weiß, dass wir für dich Fremde sind. Aber du bist kein Fremder für uns.«

Dann kommt Archie mit meiner Sporthose und einem schwarzen Kapuzenpullover rein, mit einem der neuen von Gap, und Helen nimmt die Schere in die Hand. »Na, dann wollen wir mal sehen, wie wir dich in trockene Sachen kriegen.« Sie macht eine kleine Pause. »Bist du damit einverstanden, dass ich dir helfe? Oder soll es lieber einer der Männer machen … oder Archie?«

Ich schüttele den Kopf. Absolut nicht. Hat sie vergessen, dass ich nur von Frauen erzogen worden bin? Sie sagt zu Archie, dass er rausgehen soll, und dann zerschneidet sie meine besten Hosen. Sie beschließt, auch meine Boxershorts zu zerschneiden, legt ein Handtuch um mich und schält mir die quietschnassen Kleider vom Leib. Es ist mir egal, dass sie mir dabei helfen muss, die trockenen Sachen anzuziehen. Ich bin so neben der Spur, dass man mich nackt ausziehen, filmen und auf YouTube stellen könnte, es würde mir nichts ausmachen.

Sie misst noch mal meine Temperatur, schüttelt den Kopf und sagt: »Sie ist ein bisschen runtergegangen, aber immer noch hoch. Ich glaube, wir müssen dich ins Krankenhaus bringen, dort sollen sie nach deinem Knöchel sehen und herausfinden, wieso du Fieber hast. Ich rede mal mit Patrick … und Danny …«

»Nein … das geht nicht«, werfe ich ein und sie sieht mich erstaunt an. Ich versuche es ihr zu erklären, aber meine Sätze sind völlig verworren. »Ich kann nicht mit ihm reden, mit Danny. Ich bin noch nicht so weit … Ich schaffe das jetzt noch nicht, mit ihm, und überhaupt …«

Ich schwafle dummes Zeug, ich weiß, aber sie versteht mich trotzdem, denn sie sagt: »Mach dir keine Sorgen, mein Schatz. Ich sage Danny, dass du nicht in der Verfassung für eine große Familienzusammenführung bist.«

Sie lässt mich allein in der Küche, und ich sehe, dass ihr Handy gleich neben mir auf dem Tisch liegt, und überlege, ob ich Claire anrufen soll. Nur ganz kurz. Nur um ihr zu sagen, was los ist. Dann fällt mir wieder ein, was nach meinem letzten Anruf los war, und ich entscheide mich dagegen. Aber es fällt mir schwer. Es ist tatsächlich eine körperliche Überwindung, das Handy wieder wegzulegen, nachdem ich es erst einmal in der Hand habe.

Als Patrick in die Küche kommt, zieht er natürlich prompt die falschen Schlüsse.

»Herrgott, Junge, kann man dich nicht mal zwei Minuten allein lassen? Was hast du mit dem Telefon gemacht?«

»Nichts … ich … gar nichts.«

»Begreifst du denn nicht, wie wichtig es ist, dass niemand weiß, dass du hier bist? Bist du dumm?«

Ich zittere. Dabei hatte ich gedacht, er mag mich. Ich dachte, ich könnte mich auf ihn verlassen. Warum ist er so wütend auf mich?

»Ich habe nicht … Ich wollte gar nicht …«

Er schnappt sich das Handy und schaut auf die Anrufliste. »Sieht so aus, als hätte ich dich gerade noch rechtzeitig erwischt. Mach das nicht noch einmal.«

»Nein … aber …« Es ist alles zu kompliziert zu erklären, also halte ich die Klappe. Er sieht total sauer aus und es scheint ihm auch nicht besonders gut zu gehen.

»Na schön. Helen und Danny bringen dich ins Krankenhaus. Du darfst dort aber nicht deinen richtigen Namen nennen. Wir nehmen lieber den von Archie.«

»Kannst du nicht mitkommen? Statt Danny?«

Patrick seufzt. »Um ehrlich zu sein: Das war alles ein bisschen viel für mich. Ich bin nicht mehr der Jüngste. Helen ist der Ansicht, dass ich mich ausruhen soll. Und Danny besteht darauf, dass er mitfährt.«

»Aber du weißt doch … über die Geister Bescheid … Du kannst eher …«

»Tut mir leid.« Er macht ein grimmiges Gesicht und sieht überhaupt nicht so aus, als würde es ihm leidtun. »Sei einfach ehrlich zu den Leuten im Krankenhaus, mehr verlange ich nicht von dir.«

Dann kommt mein Dad rein und sie ziehen mich hoch und wir schwanken zur Haustür. Sobald wir dort sind, bleiben sie zögernd stehen – ich habe keine Schuhe an, und es ist offensichtlich, dass meine Turnschuhe nicht so einfach anzuziehen sein dürften. Helen schiebt mir ein paar Hausschlappen an die Füße und irgendwie komme ich bis ins Auto. Ich halte ängstlich nach Alistair und Rio Ausschau, aber sie sind nicht da. Ich breite mich auf der hinteren Sitzbank aus und die anderen setzen sich nach vorne.

Helen fährt und mein Dad dreht sich zu mir nach hinten.

»Also, Ty, was war denn los?«, fragt er ziemlich beiläufig. »Skunk? Oder vielleicht Pilze?«

»Lass ihn in Ruhe, Danny«, sagt Helen. Ich versuche ihn zu ignorieren.

»Pa sagt, du hättest halluziniert?«

»Er hat ziemlich Temperatur, Danny«, sagt Helen. Ihre Stimme zittert ein bisschen, und ich frage mich, ob sie Angst vor ihrem eigenen Sohn hat. Vor ihrem Sohn, der Frauen schlägt. Gut möglich. »Vielleicht sind gar keine Drogen im Spiel. Es kann auch ein Fieberdelirium sein. Er könnte sogar … Meningitis haben.«

»Oha«, sagt mein Dad. Es hört sich, ich weiß nicht genau … irgendwie enttäuscht an. Vielleicht denkt er, wir könnten bei einem oder zwei Joints unsere Vater-Sohn-Beziehung nachholen. Jedenfalls sieht er so aus. Er ist einfach nur ein versiffter alter Kiffer. Tja, kein Wunder, dass meine Mum es nicht mehr mit ihm ausgehalten hat. Ich hoffe nur, dass ich Meningitis habe, was das auch sein mag. Dann kapiert er wenigstens, dass er keine falschen Schlüsse ziehen sollte.

Beim Krankenhaus angekommen, einigen sie sich darauf, dass Danny mit mir zur Aufnahme gehen soll, während Helen das Auto irgendwo parkt. Wir sind zum ersten Mal allein. Ich bin so angespannt, dass ich, als er den Arm um mich legt, um mich beim Gehen zu stützen, in die andere Richtung ziehe. Er hält nach dem nächstbesten Stuhl Ausschau und drückt mich darauf. Wir vermeiden es, einander anzusehen.

»Ich geh dich rasch anmelden«, sagt er und steht auf, und dann fällt mir ein, dass er den Leuten vom Krankenhaus nicht meinen richtigen Namen angeben darf.

»Joe Andrews«, sage ich. Zum Glück sitzt niemand in der Nähe.

»Was?«

»Gib ihnen diesen Namen an.«

»Wieso? Nicki hat nicht … sie hat dir doch keinen neuen Namen gegeben, oder?«

Er scheint nicht den geringsten Schimmer zu haben, was in meinem Leben passiert ist. Er kapiert nicht, dass ich mit einer Pistole am Kopf lebe, von früh bis spät.

»Egal. Sag ihnen einfach, ich heiße Joe Andrews. Mein Geburtstag ist der 5. September und ich bin gerade vierzehn geworden.«

Er sieht mich total verwirrt an.

»Was redest du da? Ich weiß doch, wann du auf die Welt gekommen bist. Herrje, diesen Tag werde ich wohl nie vergessen.«

Es hört sich nicht an, als sei es eine besonders glückliche Erinnerung für ihn. Ich winke ab. »Sag einfach Joe Andrews und fertig. Mein Bein tut höllisch weh.«

Er runzelt die Stirn und murmelt etwas davon, Archies Namen zu nehmen, marschiert aber davon. Ich habe keine Ahnung, was er da geredet hat. Idiot.

Als er zurückkommt, was eine halbe Ewigkeit dauert, hat mich Helen längst gefunden. Ich lehne mich an sie, und sie streichelt mir über den Kopf, als wäre ich ein kleines Hündchen oder ein Baby, und es ist wirklich sehr tröstlich. Meinen Dad scheint es echt abzunerven, er geht schon bald im Wartezimmer auf und ab.

Es dauert ungefähr eine halbe Stunde, bis wir in ein Zimmer gerufen werden, wo eine Schwester auf mich wartet. Helen erzählt ihr die ganze Geschichte, auch die Sache mit dem Halluzinieren, und ich muss in einen Becher pinkeln – nicht gerade die einfachste Aufgabe, wenn man einen kaputten Knöchel hat. Die Schwester misst noch einmal meine Temperatur und schüttelt den Kopf, als sie auf das Thermometer schaut. Dann sagt sie, dass sie eine Röntgenaufnahme vorbereiten und einen Arzt holen geht.

Helen zieht los, einen Kaffeeautomaten suchen. Mein Dad lässt sich neben meinem Bett auf einen Stuhl plumpsen. »Hör mal … Ty …«, sagt er. »Das alles ist nicht gerade einfach für mich.«

Mir doch egal.

»Bitte glaub nicht, dass ich nichts mit dir zu tun haben wollte«, sagt er. »Nicki hat mich total auf Eis gelegt, sie wollte nicht einmal, dass ich in deine Nähe komme. Ich weiß nicht, was sie dir über mich erzählt hat, aber ich wollte immer ein richtiger Vater für dich sein.«

Hau einfach ab, würde ich am liebsten sagen. Hau ab. Lass mich in Ruhe. Geh weg. Halt die Klappe, das interessiert mich alles nicht. Ich brauche dich nicht und habe dich nie gebraucht, ich werde dich nie brauchen und ich will nichts davon hören. Du kommst zu spät. Du bist nicht für mich da gewesen und die Gründe dafür will ich jetzt auch nicht mehr wissen.

»Ach ja«, sage ich stattdessen. Meine Kopfschmerzen sind so heftig, dass ich nicht mal mehr wütend werde.

Er weint. Er weint echt. Herrgott noch mal, ich könnte hier liegen und an Meningitis oder sonst was sterben, und ihm fällt nichts Besseres ein, als zu heulen. Was hab ich denn für ein Weichei als Vater?

»Ich habe jeden Tag an dich gedacht … jeden Tag …«, sagt er und wischt sich mit dem Handrücken über die Augen.

Wo bleibt Helen bloß? Sie sollte mich doch vor derlei Blödsinn beschützen. Ich drehe den Kopf weg, blinzele in die grellen Krankenhauslichter und dann sehe ich Alistair. Er sitzt am Ende des Bettes und lacht uns aus.

»Tja«, sagt er. »Da hast du deinen Daddy ja endlich gefunden. Wie rührend.«

»Geh weg«, sage ich matt.

»Du solltest das Beste draus machen«, höhnt er. »Genieße es. Mein Kind wird keinen Vater haben, wie du weißt. Meine Eltern werden mich nie wiedersehen. Und Rios Vater kriegt seinen Sohn auch nicht mehr zu sehen.«

»Geh weg … lass mich in Ruhe … geh weg …«

Mein Dad steht auf. »Was ist mit dir, Ty?«, fragt er. Aber ich kann nur an Alistair denken. Ich weiß nicht mehr, was wirklich ist und was nicht.

»Was dein Daddy wohl von dir hält, wenn er rauskriegt, was du getan hast?«, zischt Alistair. »Wenn er rauskriegt, dass du deinen besten Freund mit einem Messer angegriffen hast?«

Ich nehme all meine verbliebene Kraft zusammen und schreie so laut ich kann: »Hau ab … lass mich in Ruhe, ich will nichts mehr davon hören … lass mich in Ruhe … Halt die Klappe. Ich will nichts von Arron und dem Messer hören, kapiert?«

Ich spucke und fluche und benutze Worte, wie man sie nicht mal aus dem Fernsehen kennt.

Ich packe ihn am Hals, würge das flackernde Phantom, drücke fest zu, ich will das Lachen in ihm ersticken – aber meine Hände umfassen nur kalte Luft und meine Beine halten mich nicht mehr im Bett und ich falle, stürze auf den Boden und schlage mir den Kopf am Krankenhausbett an.

Dann gehen die Lichter aus.

Kapitel 11
Störung

»Offenbar hast du geglaubt, du kannst fliegen«, sagt Archie und drückt mir eine Schachtel Pralinen in die Hand. »Du wolltest durchs Zimmer fliegen, hast laut geschrien und gebrüllt, und als Gran reinkam, hast du sie angeschrien, dass –«

»Ich weiß, was ich geschrien habe«, erwidere ich und schiebe mir eine Praline mit Erdbeercreme in den Mund. Mit dieser Fliegerei bin ich mir nicht sicher, aber von mir aus können sie behaupten, was sie wollen.

»Ich glaube, dieses Wort hat sie noch nie gehört«, redet Archie weiter. »Genau dasselbe Wort habe ich beim Direktor von Allingham Priory ausprobiert, aber ich weiß nicht genau, ob es funktioniert hat.«

Wir sitzen beide auf dem Metallbett im Dachzimmer. Meg hat sich zu unseren Füßen zusammengerollt, und wir schauen eine DVD im Fernseher, der plötzlich in unserem Zimmer steht.

Ich bin seit drei Tagen aus dem Krankenhaus zurück, mein Knöchel fühlt sich schon besser an. Er ist verstaucht, nicht gebrochen, und die erhöhte Temperatur kam von einer Erkältung, es war keine Meningitis, und von meinem Sturz aus dem Krankenhausbett habe ich nur eine dicke Beule am Kopf und eine leichte Gehirnerschütterung.

Der Arzt meinte, die Halluzinationen, die Gespenster, kämen vom Fieber. »Das ist nichts Ungewöhnliches«, hat er gesagt, »besonders nicht in speziellen Stresssituationen.« Seit ich mich ein bisschen besser fühle, sind sie anscheinend verschwunden.

Jetzt habe ich nur noch einen bellenden Husten und einen lädierten Knöchel. Es gibt eigentlich keinen Grund mehr, dass ich im Bett liege und Pralinen esse, außer dass ich mich eher zurückhalten und meinem Vater aus dem Weg gehen will. Das ist ziemlich einfach. Jedes Mal, wenn er in mein Zimmer kommt, stelle ich mich schlafend oder starre so konzentriert auf den Film, der gerade läuft, dass ich eigentlich überhaupt nicht höre, was er zu mir sagt.

Heute hat er schon einmal versucht, mit mir zu reden. Meine Augen haben sich aber nicht von Cameron Diaz gelöst – sie sieht echt gut aus, bloß schade, dass sie so alt ist – und ich habe nur abgewinkt. Da hat er mitten im Satz aufgehört zu sprechen und ist wieder nach unten gegangen. Offensichtlich stört er sich nicht sehr daran, sonst würde er es sich nicht gefallen lassen.

Wenn er mir etwas wirklich Wichtiges zu sagen hätte, würde er wohl hartnäckiger sein.

Nachdem ich ihn abgewimmelt habe, hat er sich lange mit Helen und Patrick über mein Gespräch mit dem Krankenhauspsychiater unterhalten. Keiner von ihnen hat bemerkt, dass Archie über dem Treppengeländer hing und alles genau mit angehört hat.

»Sie tun alle so, als würden sie super miteinander auskommen und sich große Sorgen um dich machen«, sagt er, »aber man merkt genau, dass Großvater und dein Vater einander nicht ausstehen können, und Großmutter weiß nicht, wie sie damit umgehen soll.«

»Ja, schon, aber warum? Weißt du das nicht? Hat dir deine Mutter nichts davon erzählt?«

»Ich habe ihn auch noch nie gesehen«, antwortet er. »Ich weiß nur, dass er sich vor vielen Jahren mit seinen Eltern zerstritten hat und dass er Kinder hasst. Deshalb trifft er sich manchmal mit meiner Mum und ihren Schwestern, aber mit mir und meinen Cousins und Cousinen hat er noch nie etwas zu tun gehabt.«

Er tippt drei Worte in seinen Laptop.

»Post … traumatische … Belastungsstörung. Da haben wir’s. Sie glauben, dass du das hast. Eine Reaktion auf ein schreckliches Erlebnis, wenn man im Krieg war oder so was. Hier steht, dass man im Ersten Weltkrieg Kriegsneurose dazu gesagt hat.«

»Echt?«

»Warst du im Krieg?«, fragt er hoffnungsfroh.

»Genau, Archie, ich bin frisch zurück aus Afghanistan.«

»Echt jetzt?«

»Nein, du Blödmann, natürlich nicht.«

Ich löse meinen Blick von Harry Potter, der sich gerade mit einem Typen mit zerschmolzenem Gesicht anlegt. Patrick hat die DVDs ausgesucht, eine ziemlich bunte Mischung, aber es sind auch einige auf Französisch dabei, was ich ziemlich cool finde. Die meisten anderen sind eher was für kleinere Kinder. Aber Archie und ich haben beschlossen, dass wir uns einige Harry Potters noch einmal zusammen anschauen, weil es die reinste Verschwendung ist, sich neue Filme anzuschauen, wenn man krank ist und sich sowieso nicht richtig konzentrieren kann, und eigentlich sind die ja auch richtig gut.

Ich habe strikt gegen Thriller gestimmt. Ich will mir nicht ansehen, wie Leute erschossen werden. Ich kann fast nichts sehen, was auch nur annähernd realistisch ist. Archie hält mich garantiert für eine ausgemachte Memme.

Ich schiele zum Computer rüber. Google verzeichnet ungefähr eine Million Einträge.

»Also«, sagt Archie. »Halt dich fest. Jetzt kommen die Symptome: Erinnerungsschübe, Albträume, Angstzustände. Zittern. Schweißausbrüche. Nicht bereit, über den Vorfall zu reden. Erstarrungszustände. Betroffene fühlen sich von anderen Menschen entfremdet. Gedächtnisverlust. Todesangst. Verlust der Lebensfreude. Schlafprobleme. Wutausbrüche. Ja, ich glaube, diesen Punkt hast du erfüllt. Hypersensibilität gegenüber möglichen Gefahren. Und dann noch etwas namens ›Kampf-oder-Flucht-Reaktion‹.«

Das meiste davon kommt mir bekannt vor. »Was ist denn Kampf-oder-Flucht-Reaktion?«, frage ich ihn. Heißt das, dass ich unvermittelt auf Leute einschlage und dann abhaue?

»Moment, ich bin noch nicht fertig. Tiefgreifende Verhaltensprobleme. Alkoholmissbrauch. Drogenabhängigkeit.« Er sieht mich bedeutungsvoll an. Archie glaubt immer noch, ich hätte mich rausgeschlichen, um Gras zu rauchen; er weigert sich einfach, den Krankenhaustests zu glauben, die beweisen, dass ich absolut clean war.

»War’s das jetzt?« Es hört sich an, als hätte ein Arzt wahllos eine Liste mit schlimmen Eigenschaften zusammengestellt, um mich damit zu erschrecken.

»Beziehungsunfähigkeit, Scheidungen, schwere Depression, Angststörungen oder Phobien, Kopfschmerzen, Magenverstimmungen, Schwindelgefühl, Brustschmerzen und allgemeine körperliche Schmerzen. Dazu ein geschwächtes Immunsystem und Probleme am Arbeitsplatz.«

»Aha. Na, wenigstens habe ich keine Probleme am Arbeitsplatz.«

»Du hast doch gar keine Arbeit, oder?«, fragt er und tippt schon wieder etwas in die Suchmaschine. Ich muss daran denken, dass Joe Andrews nicht nur einmal, sondern gleich zweimal von der Schule suspendiert wurde.

»Kampf-oder-Flucht-Reaktion. He, das ist ja interessant. Das hat etwas damit zu tun, wie unser Körper darauf programmiert ist, mit Säbelzahntigern umzugehen.«

»Womit?«

»Ob man eher kämpft oder lieber die Flucht ergreift. Im Körper werden jede Menge Chemikalien und so ’n Zeug produziert. Aber wenn man weder kämpfen noch wegrennen kann, wird man aggressiv, überdreht und hyperaktiv.« Er klickt ein paar Seiten weiter. »In diesem Artikel hier steht: ›Die Angst wird übersteigert und das Denken verzerrt sich. Alles wird durch den Filter einer möglichen Gefahr gesehen.‹ Man baut jede Menge Stress auf und der bringt dann alle deine Hormone durcheinander. Das wiederum verursacht oft –« Er fängt an zu kichern. »Erektionsprobleme, Verstopfung und Schwierigkeiten beim Urinieren.«

Ich verpasse ihm einen leichten Schlag auf den Hinterkopf. »Jaja. Zum Glück muss ich sehr oft kämpfen und weglaufen.«

»Kommt mir ganz so vor, als geht es letztendlich darum, dass einen schreckliche Erlebnisse durchdrehen lassen«, meint Archie fröhlich.

»Ja, so ungefähr.«

Wir sind in den letzten Tagen ganz gut miteinander ausgekommen. Er ist schwer beeindruckt von mir, weil er glaubt, ich sei ein verrücktes Drogenopfer, und hat freiwillig das Bett mit mir getauscht, damit ich mich nicht irgendwann aus der oberen Etage des Stockbetts runterstürze. Dass wir einen Fernseher, einen Stapel DVDs, Energydrinks, zwei Schachteln Pralinen und eine ganze Schale voller Obst hier oben haben, hat unserem Verhältnis zueinander offensichtlich auch ganz gutgetan.

Gestern Abend hat Patrick einen der französischen Filme mit uns angeschaut, eine Komödie. Hinterher haben er und ich uns fast nur auf Französisch darüber unterhalten. Das war nicht nur ziemlich cool, sondern hat Archie plötzlich so was von abgemeldet. Obwohl der jedes Jahr zweimal in den Ferien nach Frankreich fährt, spricht er nicht annähernd so fließend wie ich. Patrick hat mir durch die Haare gestrubbelt und gesagt, er sei stolz auf mich. »Meine Mutter war Französin«, hat er gesagt. Aha, deshalb spricht er die Sprache so gut. »Sie würde sich sehr freuen, wenn sie hören könnte, wie gut du ihre Sprache sprichst.« Allmählich könnte man denken, dass er mich doch mag. Es ist alles ein bisschen verwirrend.

Mein Dad hat sich derweil unten mit Helen unterhalten. Archie hat sie gehört, als er runtergegangen ist, um uns Kakao zu holen. Er hat nicht viel mitgekriegt, hat er mir später erzählt, nur wie mein Dad gesagt hat: »Glaub mir, Ma, das habe ich alles hinter mir gelassen.«

Ich genehmige mir noch ein After Eight und überlege, ob ich lieber ich oder Harry Potter wäre. Ich glaube, lieber Harry Potter, weil man irgendwie weiß, dass am Ende alles gut ausgeht und er wenigstens zur Schule gehen und so coole Sachen wie Quidditch spielen kann. Außerdem würde ich gerne Schlangensprache können.

Harry Potter wird oft gelobt von Leuten wie Dumbledore, während ich meistens angemeckert werde. Aber das liegt vielleicht daran, dass er so mutig ist und immer die richtigen Entscheidungen trifft, während ich ständig Angst habe und immer versuche, das Richtige zu tun, aber dann doch meistens alles vermassele.

»Willst du wissen, wie man es heilt?«, fragt Archie und klickt sich durch weitere Seiten in den Millionen von Websites über posttraumatische Belastungsstörung.

»Kann man es denn heilen?«

»Wenn du schon erwachsen bist, kriegst du Glückspillen. Aber nicht, wenn du noch keine achtzehn bist. Hier steht, dass Sport hilft, und auch wenn man alles mit einem Psychologen bespricht. Aber du hast ja keinen Psychologen. Deshalb musst du dich eben mit mir unterhalten.«

Claire, denke ich schwermütig. Claire, Claire. Wo bist du, Claire? Warum darf ich nicht mit dir sprechen?

»Gibst du mir mal deinen Laptop?«, frage ich ihn.

»Ja, aber nur, wenn du mir erzählst, was passiert ist. Es ist nicht fair. Alle wissen es und du weißt es offensichtlich auch, aber niemand will es mir sagen. Wenn es nicht der Krieg war, was dann?«

Ich kann ihn ebenso gut aufklären. »Ich habe gesehen, wie jemand umgebracht wurde, und seitdem wollen mich irgendwelche Leute auch umbringen und sie hätten mich schon zweimal fast erschossen, und beim letzten Mal haben sie den Freund meiner Mum umgebracht. Kopfschuss. Alles war voller Blut.«

Archie glotzt mich mit offenem Mund an und versucht herauszufinden, ob ich ihn wieder nur verarschen will. Ich nutze die Gelegenheit und schnappe mir den Laptop. Er hält ihn fest.

»Du kannst mir nicht einfach so was erzählen. Du musst mir alles ausführlich erzählen. Sonst hilft es dir überhaupt nichts … dann wirst du nicht geheilt …«

Ich fange an zu lachen, weil es so was von lächerlich ist zu glauben, dass es mir auch nur im Geringsten irgendetwas bringt, wenn ich mit Archie darüber rede. »Von mir aus. Ich erzähle dir noch ein bisschen mehr. Aber zuerst will ich meine Mails checken und dann brauche ich vielleicht mal dein Handy, klar?«

»Klar.«

»Und die unten erfahren nichts davon, klaaar?«

»Klar.«

»Gut.« Ich logge mich in meinen Mailaccount ein. Drei Nachrichten. Drei Nachrichten von Claire. Drei Nachrichten, in denen sie mir sagt, dass sie mich liebt? Oder drei Nachrichten, in denen sie mir sagt, dass ich sie im Stich gelassen habe, dass sie mich durchschaut hat, dass sie mich fallen lässt?

Ich klicke die erste Mail an. Dann merke ich, dass mir Archie über die Schulter gafft.

»Hau ab, Archie. Das hier ist Privatsache.«

»Hast du ’ne Freundin?« Er hat die Augen weit aufgerissen. Ich weiß sofort, dass Archie es noch nicht allzu weit vom Startblock geschafft hat, was Mädchen angeht.

Ich zucke die Schultern. »Ja. Sie heißt Claire.«

»Cool … wie ist sie so? Ist sie in Ordnung? Habt ihr … du weißt schon …«

»Sie ist absolut umwerfend, blonde Haare, blaue Augen, tolle Figur, echt sagenhaft … sie könnte Model sein.« Ich übertreibe ziemlich, aber da Archie Claire sowieso nie kennenlernen wird … Außerdem hat Claire wirklich strahlend blaue Augen, und wenn ich mal mit ihr shoppen gehen und sie ein bisschen beraten dürfte, würde der Rest auch stimmen. Ich denke an das letzte Mal, als ich sie gesehen habe – ganz blass und süß, da hat sie ausgesehen, als wäre sie zehn Jahre alt, in ihrem Nachthemd, und ihre seidigen mausfarbenen Haare sind ihr über das zarte Gesicht gefallen. Ich muss seufzen. Sie fehlt mir sehr.

»Und hast du … du weißt schon …?«

»Na ja, damals, natürlich, du weißt ja …« Ich unterbreche an der richtigen Stelle, damit er denkt, ich hätte es schon mit Hunderten von Mädchen getrieben. »Es sind einfach zu viele gewesen. Aber Claire ist anders. Wir gehen alles ganz langsam an, genießen einen Schritt nach dem anderen.« Ich fahre mir anzüglich mit der Zunge über die Lippen. Er schaut mich ganz ehrfürchtig an.

»Wie steht’s mit dir, Archie?«, frage ich. »Gibt’s in deinem Leben irgendwelche Frauen?«

»Wenn ich diese faszinierende Unterhaltung kurz unterbrechen dürfte«, ertönt eine Stimme von der Tür. Verdammt. Es ist Patrick. Wie viel hat er mitgekriegt? »Ty, kommst du bitte mal runter? Es ist jemand für dich da.«

»Hä?«

»Louise –«, sagt er, aber ich kann nicht länger warten und sause so schnell wie möglich mit meinem wehen Fuß die Treppe runter. Archie ist dicht hinter mir und auch Meg springt hinter uns her, bellt fröhlich und ich platze ins Wohnzimmer. Dann bleibe ich stehen.

Louise sitzt mit meinem Dad auf dem Sofa, beide sehen mich verlegen und ein wenig angesäuert an.

Aber ich erwidere ihre Blicke nicht. Am Klavier steht noch jemand. Sie betrachtet die silbergerahmten Fotos und ist in eine Zigarettenwolke gehüllt. Jemand, der zu mir herüberschaut, als ich durch die Tür komme, jemand, der mir einen Blick voller Zorn und Hass entgegenschleudert.

»Hallo, Liebling«, sagt meine Mum.

Kapitel 12
Kriegsfilm

»Na, keine Umarmung?«, fragt sie, aber ich weiß, dass sie es bloß sagt, weil die anderen alle dabei sind. Mir bleibt nichts übrig, als zu ihr zu gehen und sie ein bisschen verlegen zu umarmen. Sie hat immer noch die brennende Kippe in der Hand und die Asche fällt auf Helens cremefarbenen Teppich. Ich versuche, an ihrem mageren Körper irgendwelche Anzeichen für ein Brüderchen oder Schwesterchen festzustellen. Ich glaube, sie hat obenherum ein bisschen zugelegt, aber nicht sehr auffällig.

Dann fragt sie mich, wo wir uns unter vier Augen unterhalten können. Ich will gerade die Küche vorschlagen, da sagt mein Dad: »Hör mal, Nicki, wir sollten uns alle hier zusammensetzen und gemeinsam über Tys Zukunft reden, und zwar sowohl die kurzfristige als auch die langfristige.«

Das ist ziemlich mutig von ihm, denn sie funkelt ihn so böse an, als spielten sie in einem Kriegsfilm: sie bei der Gestapo und er ein Widerstandskämpfer, den sie gerade dazu verurteilt hat, dass er im Morgengrauen erschossen wird.

»Mit dir habe ich nicht geredet«, sagt sie.

»Ähmm … komm, Nic, wir gehen kurz in die Küche«, sage ich nervös und ziehe sie am Arm. Aber Lou sagt: »Schon gut, Ty, wir gehen alle in die Küche, dann kannst du dich mit Nicki hier unterhalten.« Sie steht auf und kurz darauf auch mein Dad. Am liebsten würde ich sie bitten, hier bei mir zu bleiben, aber es gelingt mir, den Mund zu halten. Archie folgt ihnen, nachdem er meiner Mum noch einen langen Blick zugeworfen hat, dann macht er die Tür hinter sich zu. Meg hat sich vor dem Kamin zusammengerollt, ein Auge ist geschlossen und mit dem anderen fixiert sie meine Mum.

Mum sitzt auf dem Sofa und ich hocke mich neben Meg auf den Boden. Es ist beruhigend, jemanden auf meiner Seite zu wissen.

»Also«, sagt sie, immer noch total im Gestapo-Modus. »Du scheinst dich hier ja gut eingelebt zu haben.« Ihr Blick streift über meinen Kapuzenpulli von Gap und die brandneuen Jeans von Abercrombie & Fitch, die mir Helen gestern mitgebracht hat. »Wie ich sehe, haben sie dich gekauft.«

Ja, sie sagt nicht, dass sie mir »jede Menge neue Klamotten« oder »schöne Anziehsachen« gekauft haben – nein, sie haben mich gekauft. So einfach lasse ich mich also kaufen. In den Augen meiner eigenen Mutter. Das tut weh. Aber sie ist nicht die Einzige, die fies sein kann.

»Darfst du eigentlich rauchen?«, erkundige ich mich. »Ich meine … in deinem … ähm … Zustand.«

»Das geht dich nichts an«, sagt sie und drückt ihre Zigarette im Topf von Helens Lieblingsorchidee aus. Dann zündet sie sich die nächste an. Ich frage mich, ob sie überhaupt noch schwanger ist. Vielleicht war sie in der Kindermörderklinik. Jedenfalls weiß ich, dass sie froh wäre, wenn sie dort vor fünfzehn Jahren vorbeigeschaut hätte.

»Du siehst gar nicht mal so dick aus«, sage ich. Das ist für meine Mutter viel schlimmer als alles, was ich im Krankenhaus gebrüllt habe. Sie erschauert und sagt: »Das will ich doch verdammt noch mal hoffen.«

Ich will sie fragen, warum sie sauer auf mich ist. Was habe ich ihrer Meinung nach getan? Ich mache den Mund auf, aber dann kommt nur eine wütende Flut von Fragen heraus: »Warum hast du mir nicht gesagt, dass du schwanger bist? Warum ist Alistair überhaupt dort gewesen? Und was hast du hier zu suchen?«

In einem Science-Fiction-Film wären Laserstrahlen aus ihren Augen geschossen und hätten sich in meine Brust gebohrt. In einem Horrorfilm hätte sie sich in einen Zombie verwandelt und Riesenmaden aus dem Mund gespien. Wäre ich Harry Potter, würde ich mich unter dem Tarnumhang verstecken oder mich in eine Spinne verwandeln.

»Ich muss dir überhaupt nichts sagen«, zischt sie. »Ich hatte es nicht mal Alistair gesagt. Deshalb ist er dort gewesen. Deshalb ist er gestorben.«

Ich bin viel mutiger als gedacht. »Gran hat es gewusst. Louise auch. Aber mir hast du es nicht gesagt. Und wieso hast du Alistair zu dir bestellt, wo du mir doch gesagt hast, dass ich Claire nie wiedersehen darf?«

»Ich wusste nicht, ob ich es behalten soll oder nicht. Ich musste erst mit Alistair darüber reden. Deine Oma ist von allein draufgekommen, weil sie mich einmal gehört hat, als mir schlecht war, vormittags, als du in der Schule warst. Sie muss es Louise erzählt haben. Sie erzählt ihr immer alles.«

»Willst du es jetzt behalten?«

»Ich bin in der sechzehnten Woche, was glaubst du denn?«, antwortet sie kryptisch. Ich habe nicht die geringste Ahnung, was das heißen soll, und gebe auf.

»Warum bist du sauer auf mich?«

Sie bläst sich auf, zuckt die Schultern und sagt: »Spiel hier nicht den Unschuldigen.«

»Mach ich ja gar nicht! Sie mussten mir neue Sachen kaufen, Nic … ich hatte überhaupt nichts dabei. Doug hat nicht gerade vorbildlich gepackt …«

Ihre Hand zittert, als sie die nächste Zigarette aus der Packung zieht. »Sag mir die Wahrheit, Ty. Wie oft hast du dich mit ihnen schon vorher getroffen? Wie lange lügst du mich schon an?«

»Ich … noch nie … ich habe sie vorher noch nie gesehen. Was redest du da?«

»Louise« – sie spuckt den Namen förmlich aus – »hat dich doch früher schon hierher gebracht, damit du sie kennenlernst, oder etwa nicht? Und ihn auch. Du hast mich seit Jahren angelogen. Du fühlst dich richtig wohl hier in diesem großen Haus, bei deinen netten reichen Großeltern, und ich wette, dass du bereits vorhast, mit deinem Dad nach Frankreich zu fahren.«

Nach Frankreich? Was faselt sie da?

»Was soll das denn heißen?«, frage ich sie, aber sie schreit nur: »Hör doch auf damit, Ty! Da musst du dich schon ein bisschen mehr anstrengen!« Sie greift in ihre Tasche und zieht einen Umschlag heraus, den sie mir entgegenschleudert. Meg knurrt und fängt an zu bellen, aber ich beruhige sie wieder und ziehe sie zu mir heran.

»Jetzt erzähl mir bloß, dass du das alles nicht gewusst hast«, sagt meine Mum.

»Ich weiß nicht mal, was das hier ist«, erwidere ich und mache den Umschlag auf. Ein kleines Heft fällt heraus, ein kleines purpurfarbenes Heft. Ach du Schreck! Es ist ein Reisepass. Ich werfe einen kurzen Blick auf die entsprechende Seite: Mein Gesicht! Mein richtiger Name! Das Foto von Fotofix.

»Seit Wochen weiß ich nicht, wo du bist. Sie wollte es mir nicht sagen … weil es angeblich nicht sicher ist … Mein eigener Sohn! Ich habe mir alles Mögliche ausgemalt … hatte eine Heidenangst um dich. Dann finde ich heraus, dass sie die ganze Zeit schon Kontakt mit ihnen hat … seit Jahren, dass sie ihnen alles Mögliche über mich erzählt hat … und du … und du … und er … du wolltest mich hintergehen … habgierig … undankbar … und …« Sie hebt den Kopf. »Das lasse ich mir nicht gefallen. Du bist mein Sohn. Du gehörst mir.«

»Ich gehöre niemandem … Ich bin kein Eigentum.«

Sie irrt sich, aber insgeheim wünsche ich mir, dass es so gewesen wäre. Louise hätte mich zu meinen Großeltern bringen sollen. Auch wenn ich damit meine Mum hintergangen hätte. Ganz egal, was mein Dad getan hat. Warum musste ich das alles ausbaden? Es ist nicht fair. Denn ich mag Patrick und Helen wirklich gern – sogar Meg.

Das darf ich ihr natürlich nicht sagen, weil sie mich sonst auf der Stelle umbringt.

Also frage ich sie: »Wo wohnst du jetzt überhaupt?«, in der Hoffnung, sie wieder auf neutralen Boden zu kriegen.

»Sie haben uns in einer Wohnung untergebracht. Aber nur übergangsweise.«

»Was für eine Wohnung? Wo?«

»In einer Hochhaussiedlung. In Birmingham.« Sie wird schon wieder lauter. »Du musst nicht so ein Gesicht machen, Ty. Wir können nicht alle in schönen großen Häusern wohnen. Außerdem bleiben wir ja nicht lange. Und wir sollten auch nicht vergessen, warum wir dort überhaupt sind.«

Nein, das sollten wir nicht vergessen.

»Du hast doch gesagt, dass du nie in einem Wohnblock wohnen willst.«

»Ich konnte es mir jetzt nicht aussuchen. Wir haben drei Zimmer. Lou teilt sich eins mit Emma und ich mit Oma, und du teilst dir deins mit Darren.«

»Wer ist Darren?«

»Ein Polizist.«

Ich streichle über Megs Fell. Sie leckt mir die Hand. Ich werde auf keinen Fall in einem Hochhaus in Birmingham wohnen. Ich teile mir kein Zimmer mit einem Bullen namens Darren. Ich gehe nirgendwo mit Nicki hin, schon gar nicht, nachdem sie jetzt offensichtlich völlig durchgedreht ist.

»Los, pack deine Sachen«, sagt sie. »Wir hauen hier so schnell wie möglich ab.«

»Was ist mit Patrick und Helen? Sie sind richtig nett zu mir gewesen, Nic … richtig nett, sie hätten mich ja gar nicht …« Meine Stimme wird leiser und reißt ab.

»Ich bring’s ihnen schon bei. Wir schulden ihnen überhaupt nichts. Hol deine Sachen.«

Mir fällt nichts mehr ein. Ich schleppe mich nach oben und ziehe meine Tasche aus dem Schrank. Es dauert nicht lange, bis ich meine Klamotten reingestopft habe. Dann fange ich an zu husten. Ich huste und huste, es macht mich richtig fertig. Als Archie die Treppe hochgerannt kommt, sitze ich vornübergebeugt mit knallrotem Gesicht auf dem Bett und ringe keuchend um Luft.

Natürlich liegt der Spast wieder mal völlig falsch.

»He … heulst du?« Er setzt sich neben mich aufs Bett und legt mir die Hand auf die Schulter.

»Nein … natürlich nicht.« Ich kriege kaum Luft. »Is nur Husten … sonst nix …«

»Weißt du was? Da unten geht’s richtig rund! Die schreien sich an und alles«, sagt er und schaut weg, als ich mir das Gesicht mit einem Taschentuch abwische.

»Echt?«

»Deine Mum ist reinmarschiert und hat gesagt, dass sie dich mitnimmt, und jetzt droht dein Dad ihr mit irgendwelchen Anwälten. Ist sie immer so?«

»Sie ist ein bisschen unberechenbar«, antworte ich.

»Deine Tante hat gesagt, sie hätte im Auto den ganzen Weg hierher rumgepöbelt. Zwei Stunden ohne Pause. Sie hat gesagt: ›Wenn Nicki wütend ist, kommt man mit vernünftigen Argumenten nicht weiter.‹ Stimmt das?«

Ich nicke. Ich weiß, dass meine Mum Angst hat, mich zu verlieren. Manchmal zeigt sie ihre Liebe auf seltsame Art und Weise. Und das bedeutet, dass ich mich dafür schäme, dass ich mich schäme, und das beschämt mich noch viel mehr.

»Dein Dad ist fest entschlossen, dass du bei ihm bleibst. Was möchtest du? Willst du mit ihr weggehen?«

Ich schüttele den Kopf. »Sie ist ein bisschen neben der Spur und richtig sauer auf mich. Und jetzt wohnen sie in einem Hochhaus und ich müsste mein Zimmer mit einem Polizisten teilen.« Diese Babygeschichte lasse ich mal außen vor.

»Was ist mit deinem Dad?«

»Keine Ahnung … Archie, das macht mich alles völlig irre im Kopf. Ich weiß nicht, was ich machen soll … Ich will bei keinem von beiden sein …« Ich kriege die Panik und fange wieder an zu husten. Archie klopft mir auf den Rücken.

»Hör mal«, sagt er. »Hier ist der Laptop. Check mal deine Mails, dazu bist du überhaupt nicht gekommen.«

Ich logge mich ein und mache die erste Mail von Claire auf. Archie schwirrt irgendwo im Zimmer herum, aber ich konzentriere mich auf den Bildschirm vor mir.

Die erste Mail lautet: Es war so eigenartig, mit dir zu reden. Manchmal kann ich es kaum glauben, dass wir einander wirklich begegnet sind. Du bist wie jemand aus einem Buch oder einem Film, ein Held, der mich gerettet hat. Wenn wir doch nur zusammen sein könnten.

In der zweiten geht es fast nur um eine Erdkundeexkursion mit der Schule – Fossilien! –, und dass es schön wäre, wenn ich mitkommen könnte, und dass es bestimmt sehr lustig wird, aber dass es noch schöner wäre, wenn ich mit dabei wäre. Ich werfe einen Blick aufs Datum. Sie müsste jetzt dort sein.

In der letzten Mail steht: Es ist schrecklich, dass du dich manchmal meldest und dann wieder nicht. Dann kommt es mir vor, als hättest du mich vergessen. Manchmal bilde ich mir ein, dass du eine neue Freundin hast. Ich weiß nicht mal, ob ich das überhaupt je für dich gewesen bin. Vielleicht interessierst du dich ja mehr für Mädchen wie Ashley.

Ich starre auf den Monitor. Claire hat keine Ahnung. Sie kapiert kein bisschen, was ich für sie empfinde. Vielleicht hängt sie bei dieser Exkursion mit irgendeinem anderen herum … mit Brian vielleicht … oder Jordan … oder sogar Max …

Ich klappe den Laptop zu. Jetzt kann ich wieder klarer denken. Mein Körper fühlt sich kräftiger an. Ich weiß, was ich zu tun habe.

»Archie«, sage ich. »Hast du Geld? Kannst du mir was leihen?«

»Was hast du vor?«, will er wissen und nimmt den Computer wieder an sich. »Du hast ihn nicht richtig ausgemacht! Ich lass dich nicht mehr ran!«

»Geld, Archie, ich muss mir was von dir leihen. Außerdem musst du mich eine Zeit lang decken.«

»Du bist gut!«, sagt er und platzt fast vor Begeisterung. »Willst du abhauen? Wie geil ist das denn?«

Herrje. Kann ich ihm überhaupt vertrauen? Oder verpetzt er mich gleich bei Patrick?

»Du darfst ihnen nichts sagen«, knurre ich. »Du darfst ihnen überhaupt nichts sagen.«

Er schaut mich an. Ich weiß nicht genau, ob er es für eine gute Idee hält, mir dabei zu helfen, in Schwierigkeiten zu geraten, oder ob er den einfachen Weg wählt und mich gleich verrät. Ich balle die Fäuste. »Ich mein’s ernst, Archie.«

»Chill mal, Kumpel«, sagt er und wedelt mit der Hand herum. »Es ist eine echt blöde Idee. Aber allein kommst du nicht durch. Ich komme mit.«

Kapitel 13
Verirrt

Wir schleichen uns aus dem Haus. Archie zeigt mir ein Tor hinten im Garten, von dem aus ein Weg direkt ins Dorf führt. Dort warten wir an der Bushaltestelle, kaufen uns am Bahnhof Fahrkarten … und die ganze Zeit bin ich mir sicher, dass wir jeden Augenblick geschnappt werden. Dass Patrick uns aufspürt oder meine Mum aus einem Taxi springt … Aber jetzt sitzen wir in einem Zug nach London und immer noch hat uns niemand aufgespürt. Langsam werde ich zuversichtlicher und entspanne mich.

Dann fällt mir ein, dass wir in eine Stadt fahren, in der jede Menge Leute wohnen, die mich umbringen wollen.

»Und jetzt?«, flüstert Archie. »Was machen wir jetzt?«

Ich sehe ihn finster an. Ich weiß genau, wo wir hinfahren und wie wir dorthin kommen, aber ich habe nicht vor, unsere Pläne im ganzen Abteil herumzuposaunen. »Diese Information ist nur für vertrauenswürdige Personen bestimmt«, flüstere ich zurück.

»Ich bin vertrauenswürdig. Schließlich bezahle ich das alles.«

Ich werfe einen kurzen Blick auf die Frau, die uns gegenübersitzt. Sie hat ihre iPod-Stöpsel drin. Ich glaube nicht, dass sie uns zuhört.

»Claire«, raune ich. »Wir müssen sie finden. Ich weiß, wo sie ist. Ich sage dir, wo wir hinmüssen, sobald wir dort sind.«

»Super«, sagt er. »Genialer Plan. Du willst es unbedingt mit deiner Freundin treiben – und ich? Worin besteht meine Aufgabe?«

»Ich habe nicht verlangt, dass du mitkommst. Warum wolltest du eigentlich unbedingt dabei sein?«

»Sie haben einen Platz für mich in der Klosterschule, Allingham Priory«, antwortet er. »Ich habe mir selbst schon überlegt, ob ich nicht abhauen soll. Wenn sie uns jetzt kriegen, kann ich dir alles in die Schuhe schieben … Ich kann behaupten, du hättest mich dazu gezwungen, mich bedroht … und mir mein Geld geklaut.« Er grinst mich dämlich an. Ich weiß nicht genau, ob er Spaß macht oder nicht.

»Du kannst so weit, wie du willst, mitkommen«, sage ich zu ihm. »Das Geld, das du mir leihst, kriegst du eines Tages zurück. Versprochen …«

Er verdreht die Augen. »Ty«, sagt er. »Du musst noch lernen, wann ich dich verarsche und wann nicht. Du nimmst das Leben viel zu ernst.«

Einen Augenblick erinnert er mich an Arron. Arron, der so schlagfertig war wie Jonathan Ross oder Johnny Vaughan. Arron, der immer Witze gerissen hat, manche auch über mich, und ich wusste nie genau, ob ich darüber lachen sollte oder nicht. Ob er jetzt, wo er in einer Jugendstrafanstalt sitzt, immer noch so lustig ist?

Inzwischen haben wir eindeutig London erreicht – ich sehe Ally Pally, den Alexandra Palace auf dem Hügel, und ich habe den süßen, strengen, vertrauten, erstickenden Geschmack von Panik auf der Zunge. Der Zug hält in Finsbury Park – ausgerechnet Finsbury Park, meine Güte, hier bin ich schon eine Million Mal gewesen! Wenn ich hier aussteigen, an der Bowlingbahn vorbeigehen und die Blackstock Road runtermarschieren würde, könnte mich jederzeit irgendeiner erkennen! Als der Zug also hier hält, hab ich das Gefühl, als müsste ich jeden Augenblick in Ohnmacht fallen. Aber so weit kommt’s nicht. Ich konzentriere mich auf Claire. Ich mache das alles für sie. Ich werde sie finden.

Wir nehmen einen Bus bis Victoria Station. Sobald wir im Oberdeck sitzen, ganz vorne, wundere ich mich selbst darüber, dass mir das alles tatsächlich sogar ein bisschen Spaß macht. Oxford Street, Marble Arch, Hyde Park Corner. Ich habe ganz vergessen, wie gerne ich immer die vielen unterschiedlichen Leute angeschaut und mir bei dem Durcheinander der verschiedenen Sprachen überlegt habe, wo sie wohl alle herkommen. Mir war nie bewusst gewesen, dass es an anderen Orten in England keineswegs so ist.

An der Victoria Station gehe ich mit Archie zum Kartenschalter. Er hat an einem Automaten an Kings Cross Geld gezogen – jetzt kommt es uns zugute, dass er eine eigene Bankkarte hat – und zählt das Geld ab, das wir brauchen. Ich bin total aufgeregt und stelle mir Claires Gesicht vor, wenn sie mich sieht. Vielleicht haut sie ja mit mir zusammen ab. Wenn mir Archie ein bisschen Geld leihen würde, könnten wir vielleicht nach Irland …

Dort würde ich als Putzmann arbeiten.

»Ich hab einen tierischen Hunger«, sagt Archie. »Bleib hier. Ich hol was zu futtern.« Er drückt mich auf eine Bank, stellt unsere beiden Taschen neben mich und sagt: »Bin gleich wieder da.«

Ich warte und warte, aber er taucht nicht mehr auf. Langsam werde ich nervös. Ich kenne Archie kaum, ich mag ihn nicht mal besonders. Was mache ich, wenn er mich im Stich gelassen hat? Was, wenn er einfach nicht mehr zurückkommt? Wenn er es für besonders witzig hält, mich hier sitzen zu lassen, während er zur Londoner Wohnung seiner Eltern fährt?

Scheiße. Ich bin mir sicher, dass genau das passiert ist. Dieser Schwachkopf. Ich habe kein Handy und auch von niemandem die Nummer. Ich habe keine Adressen dabei. Ich habe kein Geld. In dieser Stadt gibt es Leute, die mich umbringen wollen. Archie hat die Fahrkarten für den Bus. Warum habe ich diesem Blödmann bloß vertraut? Warum?

Ich zittere ein bisschen. In meiner Brust pfeift es beim Atmen und mein Knöchel tut wieder weh. Ich versuche, an Claire zu denken, aber ich sehe immer nur Patricks Gesicht vor mir, nachdem er herausgefunden hat, dass wir weg sind. Er ist bestimmt stinksauer. Und wahnsinnig enttäuscht.

Was soll ich denn jetzt bloß machen? Als ich noch sehr klein war, hat Gran immer gesagt, ich soll einen Polizisten suchen und ihm sagen: »Ich habe mich verlaufen.« Nachdem sich diese Erinnerung festgefressen hat, höre ich in meinem Kopf nur noch meine Stimme, als ich fünf war und für diesen Fall geprobt habe: Ich habe mich verlaufen … Ich habe mich verlaufen … Ich … bloß dass Gran nicht auf die Idee gekommen ist, dass ich in meinem Leben einmal einen Punkt erreiche, an dem ich nicht gerade darauf versessen bin, mit der Polizei in Kontakt zu treten.

Gerade als ich aufstehen und ihn suchen gehen will, kommt Archie wieder. Herrgott noch mal! Ich bin so erleichtert, dass ich ihn am liebsten küssen würde. Aber nur fast.

»Da war ’ne ewig lange Schlange«, sagt er. »Los, komm, wir haben nur noch fünf Minuten.« Schon rennen wir zur Bushaltestelle und springen in den Bus.

Sobald wir auf der Rückbank sitzen, überlege ich, wie viel Zeit uns noch bleibt. Ich vermute, dass Archies Eltern das ganze Land mit Fotos von ihrem verloren gegangenen kleinen Liebling vollpflastern. Ich kann nur hoffen, dass meine Mum begreift, wie gefährlich das für mich wäre. Vielleicht lässt sie mich einfach in Ruhe. Vielleicht … aber wenn meine Mum erst einmal von einer Idee überzeugt ist, hält mein Dad schon allein aus Prinzip das Gegenteil für richtig. Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie sich jemals bei irgendetwas einig sind.

Ich stupse Archie an, der Kartoffelchips und Sandwiches aus einer Plastiktüte hervorkramt.

»Archie, was meinst du – sollen wir sie anrufen? Einfach nur sagen, dass es uns gut geht?«

»Käse oder Thunfisch?«, erwidert er. »Nein, meine ich nicht. Spinnst du? Nein, diese Frage bitte nicht beantworten. Nimm den Thunfisch. Sind Chips mit Salz- und Essig-Geschmack okay?«

Ich nicke, esse das Sandwich und sehe zu, wie London hinter der Scheibe in graue Vorstädte übergeht und sich dann völlig auflöst. Archie rüttelt mich wach, als der Bus anhält. »Los, Ty«, sagt er, »wir sind da … Wir müssen hier aussteigen.«

Es ist komisch, wieder am Meer zu sein. Der frische, scharfe Geruch, die kreischenden Möwen. Zuerst kann ich nur an Alistairs zugedeckte Leiche denken, das Blut auf Grans Hausschuhen. Aber dann geht’s wieder. Wir sind hier an der Südküste, meilenweit von allem entfernt, was an jenem Tag passiert ist.

Archie reibt sich die Hände. »Starbucks«, sagt er, »komm schon. Ich könnte was Warmes zu trinken vertragen. Von dort können wir auch deine Freundin anrufen und ihr sagen, dass wir hier sind.«

Ach du Scheiße! Ich habe Claires Nummer gar nicht, und sie checkt ihre Mails garantiert nicht, solange sie den ganzen Tag Fossilien jagt. Wie sollen wir sie dann finden? Wie soll ich Archie erklären, dass ich alles komplett vermasselt habe?

Ich warte mit meinem Geständnis, bis er mir einen Latte mit Extrasahne bringt. Er reagiert erstaunlich lässig darauf. »Jugendherberge«, sagt er. »Da wohnen die Schulklassen immer bei Ausflügen.« Schon zieht er seinen Laptop heraus, findet eine Liste von Hostels, fängt an herumzutelefonieren und zu fragen, ob sie eine Schülergruppe aus der Parkview School haben. Erstaunlicherweise ist es gleich die erste Adresse auf der Liste und er bucht für uns ein Doppelzimmer.

Der süße Kaffee wärmt mich und ich kriege das Grinsen nicht mehr aus dem Gesicht, weil ich an Claire denke und daran, wie sehr sie sich freuen wird. Ich will sie auch wahnsinnig gerne sehen … sie berühren …

Archie hört auf, in sein Handy zu quasseln und sagt: »Bingo!«, und wir klatschen uns ab. Er strahlt. So langsam wird mir der Typ sympathisch.

Wir trinken unseren Kaffee und er sagt: »Es stimmt doch, oder? Was du mir gesagt hast? Ich dachte, du machst Witze, aber es hat gestimmt. Dein Gesichtsausdruck in diesem Zug. Ich dachte, du kriegst einen Herzanfall.«

Verdammt. Ich dachte, ich hätte ganz ruhig, selbstbewusst und mutig gewirkt. »Es stimmt alles«, sage ich.

»Super! Das ist ja wie im Kino. Du bist wie ein Filmstar!«

»Eigentlich nicht«, erwidere ich und nehme einen großen Schluck Latte. »Dort, wo wir vorher gewohnt haben, war alles ganz normal.«

»Dort, wo du Claire kennengelernt hast?«

»Äähh … ja …«

»Sie ist echt was Besonderes, hä?«

»Allerdings«, sage ich. Und dann wird mir alles klar. Meine Mum weiß, was ich für Claire empfinde. Sobald sie gemerkt haben, dass wir abgehauen sind, hat sie garantiert Claires Mum angerufen. Dann weiß sie jetzt, dass Claire auf Schulexkursion ist. Wir dürfen auf gar keinen Fall zu dieser Jugendherberge.

Ich springe auf und kippe den Latte über den ganzen Tisch. »Scheiße!«, brüllt Archie. »Pass doch auf! Der Laptop!«

Ich kriege die Panik. »Archie … Herrgott noch mal … ich bin so blöd.«

»Fällt dir das jetzt erst auf?«, kichert er. »Wisch das auf, du Schussel.«

Die Tür geht auf und ein Schwall kalter Luft weht herein. Ich blicke über die Schulter und suche nach meiner Mum oder Patrick. Aber alles ist in Ordnung, glaube ich, es sind nur zwei ziemlich heiße Mädchen, eine klein und blond, die andere groß und dunkelhaarig, die sich im Café nach ihren Freunden umschauen.

Und dann kommen sie an unseren Tisch. Und die Blonde sagt: »Mein Gott … du bist es wirklich … ich wollte es erst nicht glauben, als ich deine Nachricht bekommen habe …«

Heilige Muttergottes!

Es ist Claire.

Kapitel 14
Let’s Dance

Als ich Claire kennengelernt habe, ging es ihr nicht besonders gut. Ashley, meine erste und sehr schlechte Wahl, was das Thema Freundin angeht, ist echt fies zu ihr gewesen. Claire war sich wie eine komplette Versagerin vorgekommen und hat auch so ausgesehen. Viel zu weite, schlabberige Klamotten, die Haare ständig im Gesicht und einen Gesichtsausdruck wie ein permanent erschrockenes Kaninchen.

Es war ein absolutes Wunder, dass mir überhaupt aufgefallen ist, wie hübsch sie eigentlich ist und wie weich und glänzend ihr mausgraues Haar ist. Sogar ich bin mir manchmal ein bisschen schräg vorgekommen, als ich auf einmal für sie geschwärmt habe, weil sie meistens aussah wie eine verhuschte Zehnjährige.

Diese Claire hier ist ganz anders. Diese Claire hat kurze blonde Stachelhaare, verschmierten grauen Eyeliner und dunkle Mascara. Sie trägt enge Jeans und silberne Ringe in den Ohren. Auf ihren Lippen schimmert Lipgloss. Sie sieht mindestens wie vierzehn aus, und wie die Sorte Mädchen, die mit einem coolen Jungen wie Joe ausgehen würde. Wenn ich noch Joe wäre …

Ich stehe auf und muss erst nach Worten suchen.

»Hallo. Äh … Claire.«

Sie steht einfach da und sieht mich an. Was sie wohl denkt? Sie sieht toll aus und natürlich gefällt mir das, klar. Aber sie sieht nicht wie meine Claire aus, die Claire, die mir so sehr gefehlt hat. Was ist, wenn sie sich innerlich genauso stark verändert hat wie äußerlich? Wenn sie findet, dass ich mich ebenso sehr verändert habe, und nicht zum Besseren?

»Hallo, Joe«, sagt Claires Freundin. Ich erkenne Zoe kaum wieder, die Zoe aus der 8b, die mich damals unverhohlen angehimmelt hat. »Du hast uns nie erzählt, dass es bei dir zu Hause noch so einen wie dich gibt.«

Archie lächelt sie mit einem seiner Meinung nach gewinnenden Lächeln an. »Ich bin Joes Cousin«, sagt er und akzeptiert meinen Namenswechsel, ohne mit der Wimper zu zucken. »Wer bist du?«

»Spielt keine Rolle«, rede ich dazwischen. »Was ist hier los, Archie?«

»Tja, da du Claires Nummer nicht hattest, habe ich eine Nachricht für sie an der Rezeption der Jugendherberge hinterlassen«, antwortet er. »Ihr müsst ja sofort hergekommen sein«, sagt er zu den Mädchen.

»Hör mal«, meint Claire, »wir haben nur eine Stunde, dann müssen wir wieder im Hostel sein. Ich muss mit dir reden.« Sie ist echt energisch, fast schon streng, und irgendwie … ich weiß auch nicht … ist sie nicht besonders Claire.

»Alles klar«, sagt Archie. »Wir sehen uns dann im Hostel. Aber zuerst gebe ich dir noch ein bisschen Taschengeld, junger Mann.«

Ich muss die Demütigung über mich ergehen lassen, dass Archie mir vor Claire und Zoe 20 Pfund in die Hand drückt. Zoe findet das alles sehr lustig. Als wir zur Tür rausgehen, höre ich noch, wie er ihr anbietet, etwas zu trinken zu spendieren.

Sobald wir draußen sind, habe ich die beiden vergessen. Ich stehe dort mit Claire, sehe sie an und weiß nicht, ob ich lachen oder weinen soll. Ich kann’s einfach nicht glauben. Nichts und niemand hindert uns daran, uns zu umarmen, aber trotzdem machen wir’s nicht; wir stehen einfach nur da und alles ist so verwirrend … so seltsam … Sie sieht ein bisschen beunruhigt aus, wodurch sie wieder mehr die alte Claire ist, und ich möchte ihr sagen, dass alles in Ordnung ist, dass sie sich keine Sorgen machen muss, dass ich hergekommen bin, um mich um sie zu kümmern.

Aber auch in meinem Kopf schwirren lauter Sorgen herum. Und schließlich sage ich: »Claire … ich dürfte eigentlich überhaupt nicht hier sein. Meine Mum telefoniert wahrscheinlich gerade mit deinen Eltern und dann finden sie uns hier spätestens heute Abend … kannst du ihnen sagen, dass sie nichts weitererzählen sollen?«

»Bist du abgehauen?«, will sie wissen. »Ich glaube, es ist keine gute Idee, meinen Eltern gegenüber auch nur deinen Namen zu erwähnen, sonst tauchen die auch noch hier auf.«

Na toll. Also alles wie gehabt. Als ich sie zuletzt gesehen habe, hat mich Claires Mutter »erfahren« genannt, womit sie eigentlich »Abschaum« meinte – und ihr Dad hätte mich um ein Haar geschlagen. Ich hatte gehofft, dass sie ihre Eltern in der Zwischenzeit beruhigt hat.

»Ich habe versucht, mit ihnen zu reden«, sagt sie, »aber damals haben viele üble Gerüchte die Runde gemacht.«

Das verwundert mich nicht besonders. Wenn die Leute die Wahrheit nicht kennen, denken sie sich einfach etwas aus. Je weniger sie wissen, desto fetter werden die Lügen.

»Alle glauben, dass sie alles über uns wissen. Und alles über dich. Und sie halten nicht viel von dir.« Ihr Stimme ist ganz ruhig, aber sie schaut in die Ferne und zieht die Stirn in Falten. Ich sehe, dass sie ziemlich schlimme Zeiten durchgemacht hat.

»Es tut mir wirklich sehr leid, Claire …«

»Schon gut. Manchmal nervt es ein bisschen, aber zumindest haben die Leute in der Schule jetzt eine andere Meinung von mir. Ich komme mit allem klar. Außerdem gibt es ein paar Leute wie deinen Freund Brian, die nicht alles glauben, was man so erzählt. Jedenfalls habe ich mir gedacht, dass ich auf jeden Fall mein Image wechsele. Offensichtlich ist es mir ja nicht gelungen, unsichtbar zu werden.«

»Du siehst toll aus«, sage ich. »Du hast schon immer toll ausgesehen.« Ich freue mich, dass die Falten auf ihrer Stirn verschwinden.

»Gefällt’s dir?«

»Es ist mir nicht so wichtig, wie du aussiehst«, erwidere ich und sie schaut weg, und ich bin so blöd, einfach so was von blöd! Ich habe genau das Falsche gesagt. Aber mir fällt nichts ein, womit ich es wieder geradebiegen könnte, ohne völlig verstellt zu klingen.

Ich habe keine Lust auf noch so ein Mode-Café, ich möchte, dass die verbliebene Zeit etwas Besonderes ist. Ich möchte alles richtig machen. Da sehe ich ein Schild, das interessant aussieht.

»Sieh mal …« Ich stupse sie mit dem Ellbogen an. »Wollen wir da reingehen?«

»Was?«, fragt sie. »Warum denn?«

»Es ist warm, wir können was trinken, und dort ist bestimmt auch niemand, der uns kennt … es macht sicher Spaß … bitte, Claire …«

Sie sieht mich an, als wäre ich geistesgestört, aber dann kommt sie doch mit und fängt an zu kichern, als ich zwei Eintrittskarten kaufe. Die Frau am Eingang sieht mich ein bisschen misstrauisch an, nimmt das Geld aber.

»Das wird bestimmt die verrückteste Verabredung aller Zeiten«, sagt Claire.

»Nein, wart’s nur ab. Du wirst schon sehen.«

Dann gehen wir rein und alle Anwesenden starren uns an. Wir sind mit Abstand von ungefähr hundert Jahren die jüngsten Leute hier drin. Was nicht weiter verwunderlich ist, denn es kommt nicht oft vor, dass Teenager Karten für einen Tanztee kaufen.

Sofort kommt ein Typ auf uns zu. »Ihr verschwindet besser gleich wieder. Wir haben keine Lust auf Ärger mit Leuten wie euch.«

»Wir wollen keinen Ärger machen«, erwidere ich. Claire lächelt ihn an, zieht ihre Jacke aus und fragt ihn höflich nach der Garderobe. Ziemlich geschickt, denn er zeigt uns sogleich ein paar Haken an der Wand und vergisst ganz, dass wir hier eigentlich unerwünscht sind.

Früher hat Claire immer versucht, sich zu verstecken, in viel zu großen Hemden und Pullovern und hinter zerzausten Haaren. Jetzt hat sich ihre Kleidung ebenso verändert wie ihr Gesicht. Ihr hellgraues Top hat lange Ärmel, schmiegt sich aber eng an ihren Oberkörper an. Und ihr Körper … also, entweder hat sie obenherum ordentlich zugelegt oder sie hat kräftig ausgestopft oder sie hat sich da was implantieren lassen.

Es kommt mir vor, als würde sie sich tarnen, als würde sie nur so tun als ob, als spielte sie jemand anderen … so wie ich es die ganze Zeit tun musste. Oder ist das die wahre Claire, die Claire, die immer versteckt gewesen ist? Ich weiß es nicht. Woher soll ich es auch wissen?

Es ist total komisch, sich in diese komplett neue Claire zu verlieben, wo ich doch immer noch die alte liebe. Ich wollte ihr helfen, sich zu verändern. Jetzt hat sie das alles ganz alleine gemacht. Und sie hat mich nicht dazu gebraucht.

»So«, sagt sie und lächelt mich an. »Wollen wir auch tanzen?«

Ich nehme ihre Hand, lege ihr den Arm um die Taille und antworte: »Wir können es ja mal versuchen.«

Mir wäre bessere Musik lieber gewesen, aber da Frank Sinatra einer der Lieblingssänger meiner Gran ist, kenne ich diese Lieder immerhin. Wir stolpern ein bisschen über die Füße des anderen, bis sie merkt, dass ich weiß, was ich mache, sich entspannt und sich von mir führen lässt. Das Drehen und die Bewegung und der Blick in ihre Augen … genau das habe ich mir erhofft.

Es spielt keine Rolle, dass wir in einem Saal der Kirchengemeinde sind und dass es keine Paillettenkleider und keine Discokugeln gibt, keine Band und auch keinen Bruce Forsyth. Eigentlich ist es besser, dass kein Bruce dabei ist, denn den kann ich bei Let’s Dance am wenigsten leiden. Ich möchte Claire etwas geben, womit sie den Tratsch mitsamt den hinterhältigen Gedanken und dem üblen Gerede vergessen kann. Ich habe es vielmehr auf Magie und Romantik abgesehen.

Es scheint sogar zu funktionieren, denn sie lächelt und flüstert mir ins Ohr: »Was meinst du, was die Jury dazu sagen wird?«, und ich antworte: »Ach, ich glaube, die würde uns genial finden«, dann hebe ich sie hoch. Sie ist so leicht, ihre Haare riechen nach Erdbeeren. Ich probiere eine Drehung im amerikanischen Standardstil, dabei wird uns beiden ein bisschen schwindelig, und ich merke, dass mein Knöchel immer noch etwas wacklig ist; deshalb bin ich ganz froh, als das Lied zu Ende geht und ich sie absetzen kann.

In diesem Augenblick fällt mir auf, dass alle alten Leute zu tanzen aufgehört haben und uns zuschauen. Einige von ihnen klatschen jetzt sogar. Eine alte Dame hat ihr Taschentuch hervorgezogen. »Gut gemacht«, ruft sie. »Es ist schön zu sehen, dass nicht alle jungen Leute Taschendiebe und Vandalen sind.«

Wir verlassen die Tanzfläche, holen uns Tee und Kekse und setzen uns an einen der kleinen Tische, die rings um die Tanzfläche aufgestellt sind. Claire lacht mich an. »Ich hätte nicht gedacht, dass du ein Let’s Dance-Fan bist«, sagt sie.

»Meine Gran ist der größte Let’s dance-Fan der Welt. Außerdem nimmt sie Salsa-Unterricht und macht Line Dancing, und bevor sie Kinder hatte, hat sie sogar auf Turnieren getanzt.«

Ich mache eine kurze Pause. Dann verrate ich ihr eines meiner allerallergrößten Geheimnisse: »Als ich sechs war, hat sie mich zu einem Kurs in Gesellschaftstanz angemeldet, ich bin zwei Jahre hingegangen. Aber das darfst du niemandem verraten. Besonders Carl und Brian nicht.« Es ist völlig egal, dass ich nicht mehr an ihrer Schule bin. Ich will nicht, dass sie über mich herziehen.

»Vielleicht trittst du ja eines Tages bei Let’s Dance auf«, sagt sie. »Die haben dort auch Sportler, oder? Wenn du genug Medaillen gewonnen hast.«

»Ja, genau. Aber zuerst muss ich wieder ein richtiges Leben haben.« Dann bringe ich sie auf den neuesten Stand und erzähle, was seit unserer letzten Begegnung passiert ist.

Sie will nicht über Alistair reden. »Ellie war außer sich«, sagt sie und wechselt rasch das Thema. Am meisten interessiert sie die Geschichte mit meinem Dad. Sie hat jede Menge Fragen zu ihm, die ich alle nicht beantworten kann. Ich weiß nicht, was er arbeitet, wo er wohnt, ob er verheiratet ist oder welche Musik er gerne hört.

»Hört sich so an, als hättest du beschlossen, dich nicht für ihn zu interessieren«, sagt sie enttäuscht.

»Na ja, ich war ja auch noch verletzt, ich war sogar über Nacht im Krankenhaus.«

»Trotzdem, Joe, es ist dein Dad und du hast ihn noch nie gesehen.«

»Hmm. Hab ich dir schon gesagt, dass mein Großvater Französisch wie ein richtiger Franzose spricht?« Aber sie interessiert sich nicht für Patrick und sagt: »Du musst deinen Dad besser kennenlernen. Vielleicht ist er ja auch gut in Sprachen.«

Dann sagt sie: »Joe, ich muss dich so viel fragen. Diese Mail, die du mir geschickt hast … das kannst du nicht tun. Du kannst mir nicht einfach so was vor die Füße kippen, wenn ich nicht mal weiß, wann ich dich wiedersehe.«

»Ich bin doch jetzt da, oder?«, erwidere ich ein bisschen schmollend und nehme ihre Hand. »Bitte, Claire, kannst du das nicht einfach vergessen? Es war bloß eine blöde Mail. Sie hat nichts zu bedeuten.«

»Von wegen«, gibt sie ungehalten zurück. »Sie hat sehr viel zu bedeuten. Ich muss wissen, was du damit gemeint hast. Wen hast du verletzt? Warum lügst du?«

»Ach, das ist alles ziemlich kompliziert«, fange ich zögerlich an, aber dann sieht sie auf ihre Uhr und erschrickt. »Oh Gott, ich hätte schon vor einer Stunde in der Herberge sein müssen. Jetzt kriege ich ganz schön Ärger.« Sie schiebt die Hand in die Tasche und zieht ihr Handy heraus. »Siehst du … sieben verpasste Anrufe. Mr Hunt ist bestimmt sauer. Komm, wir gehen lieber gleich los.«

»Mr Hunt?« Das kann nicht ihr Ernst sein. Sie ist mit Mr Hunt, meinem alten Klassenlehrer, auf Exkursion hier, mit dem Typ, der mich hasst, der sich garantiert an jede Einzelheit meiner beiden Schulverweise und meines überstürzten Abgangs von der Schule erinnert! Er hält mich für einen Schläger, einen Brutalo … so einen, der Mädchen zum Sex zwingt. Wenn er mich im Umkreis von zwanzig Meilen um Claire sieht, ruft er sofort die Polizei.

»Können wir nicht später gehen? Claire … bitte …«

Sie zieht ihre Jacke an und knöpft sie zu. Sie lässt sich Zeit dabei, ihre Finger tasten nach den Knöpfen, und ich sehe, dass sie Tränen in den Augen hat.

»Was … was ist denn los?«, frage ich verunsichert. Ich würde sie am liebsten wieder hochheben und ihre Tränen wegküssen. Aber sie reibt sich mit der Hand über das Gesicht und wendet den Blick von mir ab.

»Wir müssen später darüber reden«, sagt sie. »Du musst mir erklären … was du gemeint hast. Und ich habe keine Ahnung, was danach passieren soll, denn entweder hast du die Polizei angelogen oder mich. Was stimmt denn nun?«

Ich mache den Mund auf. Ich möchte ihr die ganze Geschichte erzählen, alles, was ich getan habe, ob es nun richtig war oder falsch.

Aber sie sagt nur: »Gib dir keine Mühe, darauf zu antworten.«

Kapitel 15
Klassentreffen

Es kommt mir vor, als hätte sie mir die Brust mit einem Fleischerbeil gespalten und mein Herz bloßgelegt, und jetzt verblute ich hier vor den Augen einer Gruppe tanzwütiger Rentner.

Und ihr fällt nichts Besseres ein, als einen Stadtplan aus der Tasche zu ziehen und eine alte Frau zu fragen, wie sie von hier aus in die Herberge kommt. Ich stolpere hinter ihr her. Sieht sie denn nicht, was sie mir angetan hat? Aber ihr Blick ist stur auf die Karte gerichtet und sie konzentriert sich auf die Wegbeschreibung.

Dann ist sie auch schon zur Tür hinaus. Draußen rennt sie fast und ich versuche hinterherzukommen. Eigentlich wäre das kein Problem, weil ich normalerweise schneller als alle anderen bin, aber mit einem verknacksten Knöchel und diesem Rasseln in der Brust fällt es mir doch erstaunlich schwer.

»Claire … warte … bitte«, keuche ich.

»Ich kann nicht … Ich muss so schnell wie möglich zurück«, antwortet sie und biegt um die nächste Ecke.

Ich hole sie ein und packe sie an der Schulter. »Claire … das hier ist wirklich wichtiger! Du kannst nicht einfach so was sagen und dann abhauen. Was ist, wenn wir uns später nicht mehr unterhalten können?«

Sie reißt sich von mir los. »Das werden wir wohl müssen … Tut mir leid …«

»Claire …« Mein ganzer Körper tut weh, so anstrengend ist es, mit ihr Schritt zu halten, und mein Kopf platzt fast, so fieberhaft denke ich über eine Lösung nach. Aber es ist wie ein nicht zu lösendes Rätsel – wie soll man jemanden davon überzeugen, dass man es ehrlich meint, wenn man ihm ganz offen gesteht, dass man ihn angelogen hat? Und wie willst du einem Mädchen versprechen, dass es bei dir in Sicherheit ist, wenn du ihr zugleich gestehst, dass du jemanden ernsthaft verletzt hast? Und wie will man Vertrauen aufbauen, wenn es nicht mal möglich ist, miteinander zu reden?

Und was fange ich mit dem Wissen an, dass Claire manchmal ein bisschen schräg drauf ist … dass sie womöglich nicht die richtigen Entscheidungen trifft? Dass es ihr damals sogar gefallen hat, als ich ihr ein bisschen wehgetan habe?

»Claire … Claire …« Ich hole sie wieder ein, und diesmal schaffe ich es, sie aufzuhalten. Ich schlinge die Arme um sie und halte sie fest. Einen kurzen Augenblick stehen wir ganz still da und ich berühre ihr zartes Gesicht und blicke in ihre Augen und flehe sie an: »Du musst mir zuhören, du musst jetzt mit mir reden … Du kannst so was nicht einfach sagen. Lass es mich wenigstens erklären, bitte.«

Es müsste ihr doch eigentlich gefallen, dass ich sie so fest umarme … oder nicht? Sie müsste mir doch eigentlich zuhören wollen … aber sie stößt mich weg und kämpft gegen die Umarmung an und will sich losreißen, und dann ruft sie: »Nein … jetzt nicht …«, und ich schreie zurück: »Doch, jetzt!«

Dann tritt sie mir voll gegen das Schienbein – aua! – und ich spüre, wie sich Hände in meine Schultern bohren, nach hinten ziehen, und dann sagt eine nur allzu bekannte männliche Stimme: »Lass sie los! Ruft die Polizei!«

Scheiße aber auch! Mr Hunt! Was für ein perfektes Timing.

Er stößt mich beiseite, ich verliere das Gleichgewicht und falle auf den Bürgersteig. Wahrscheinlich wäre ich ihm ohne den angeknacksten Knöchel und den Husten entkommen, und dann springt mir plötzlich ein großer, kräftiger Kerl auf den Rücken, presst mir die Luft aus den Lungen und drückt mein Gesicht auf das kalte, nasse Pflaster. Mein Kiefer kracht gegen den harten Untergrund, meine Zähne bohren sich in die Zunge und ich ersticke fast an meinem salzig-süßen Blut. Der Bürgersteig stinkt nach Pisse und Schlimmerem. Ich winde mich und huste und würge, aber er drückt meinen Kopf gegen den Stein und grunzt: »Rühr dich bloß nicht vom Fleck!«

Diese Stimme kenne ich auch. Oh Gott, es ist Carl. Bei unserer letzten Auseinandersetzung war am Schluss seine Nase gebrochen. Jetzt bekommt er seine Rache, ohne dass er es weiß. Ich weiß nicht, wo Claire ist, ich sehe bloß meine Haare und meine Kapuze und einen Hundehaufen, nur ein paar Zentimeter von meiner Nase entfernt. Ich hoffe nur, dass Carl ihn nicht auch sieht.

»Claire … alles in Ordnung mit dir? Hat er dir was getan?« Mr Hunt versucht, besorgt und einfühlsam zu klingen, aber ich höre auch die Selbstzufriedenheit darüber, dass er eine seiner Schülerinnen aus den Krallen eines bösartigen Kapuzenverbrechers befreit hat. »Emily, Anna, kommt her und kümmert euch um sie.«

Claires Stimme ist ganz piepsig und sie muss zwischendurch immer wieder Luft holen: »Mr Hunt … nichts passiert … alles in Ordnung … mir geht’s gut …« Keuch. Schluchz. »Lassen Sie ihn … es ist gut … es war nicht … er hat nicht … nicht die Polizei … Es war meine Schuld …«

»Was redest du da, Claire?«

Und dann eine andere Stimme. Zoes Stimme. »Mr Hunt, ich glaube, das ist Joe. Wir … äh … wir haben ihn vorhin bei Starbucks getroffen.«

Ich kannte Mr Hunt bisher als schmächtigen Erdkundelehrer mit rötlichen Haaren, der mich immer ziemlich aufsässig fand, hauptsächlich deshalb, weil ich ihn mit »Sir« angesprochen habe und er dachte, ich wollte ihn damit auf den Arm nehmen. Seine Spezialgebiete sind subtiler Sarkasmus und mehrfaches Nachsitzen. Aber offensichtlich kann er auch so laut schreien, dass es mir in den Ohren klingelt. »Ja, ist es denn die Möglichkeit? Dieser verflixte Joe Andrews?«, brüllt er. »Sieh ihn dir mal an, Carl.«

Carl schnappt sich meine Kapuze, zieht und zerrt daran, dass ich fast ersticke, dann verlagert er sein Gewicht ein wenig, damit er mich auf den Rücken drehen und mir ins Gesicht sehen kann. Ich bin so schlaff wie eine Stoffpuppe, die gleich von einem Rottweiler ausgeweidet wird. Zum Glück ist der Rottweiler gut erzogen und freundlich. »Mann … es ist wirklich Joe. Hallo, Kumpel«, sagt er fröhlich. »Wer hätte gedacht, dass wir uns noch mal sehen?«

Er lässt mich unerwartet los und mein Kopf fällt aufs Pflaster – flatsch! –, direkt in den großen Haufen Hundescheiße. Der Geruch ist absolut widerlich. Ich hoffe nur, dass meine Haare nichts davon abgekriegt haben. Der einzige, wenn auch kleine Trost besteht darin, dass ein Spritzer davon auf Mr Hunts Schuh geflogen ist. Die Mädchen ringsum kreischen. »Iieee … ääääh … wie eklig!«

»He, Carl, pass doch ein bisschen auf, Kumpel«, sage ich matt. »Hallo, Emily, Jamie … Max … Äh … Hallo, Sir.«

»Joe Andrews, so was aber auch!«, sagt Mr Hunt, als wäre der Leibhaftige in einer stinkenden Rauchwolke vor ihm erschienen. »Claire, was hat das alles zu bedeuten? Hast du das Treffen mit Joe arrangiert?«

»Nein … ja … Ich habe eine Nachricht erhalten, dass er im Starbucks ist«, schnieft Claire. »Er hat mir wirklich nichts getan, Mr Hunt. Er wollte nur mit mir reden. Bitte, rufen Sie nicht die Polizei, bitte nicht.«

»Dafür könnte es schon zu spät sein«, erwidert Mr Hunt. »Hat jemand angerufen?« Dem allgemeinen Gemurmel entnehme ich, dass keiner so schnell war und die Bullen tatsächlich angerufen hat. Ha! Sie sind alle so erbärmlich träge. Gut, dass ich nicht wirklich ein gefährlicher Straßenräuber bin.

Dann wird mir auf einmal klar, dass fast alle hier mit mir befreundet sind. Zumindest waren sie es damals, als ich noch Joe war. Sie müssen wohl von Zoe erfahren haben, dass ich in der Stadt bin. Sogar Carl hat vielleicht nur eine Rolle gespielt – wenn auch für meinen Geschmack etwas zu überzeugend.

»Na schön«, sagt Mr Hunt. »Claire, ich muss trotzdem deine Eltern anrufen und sie hiervon in Kenntnis setzen. Joe … ich weiß nicht, was du hier zu suchen hast, aber ich schlage vor, dass du dich so schnell wie möglich wieder verziehst. Ich will dich nie wieder sehen und du näherst dich auch Claire nicht mehr, verstanden? Jetzt gehen wir lieber weiter und treffen uns mit den anderen bei Pizza Hut. Die fragen sich bestimmt schon, wo wir bleiben.«

»Aber, Mr Hunt«, sagt Max, »wir haben Joe ewig nicht mehr gesehen. Kann er nicht mit uns kommen? Dort im Restaurant sind jede Menge Leute, die ihn gerne mal wiedersehen würden … Brian, zum Beispiel, und Mr Henderson …«

Typisch Max. Ein völlig sinnloser Vorschlag. Ich weiß noch, wie er versucht hat, den Direktor mit einer Unterschriftensammlung umzustimmen, nachdem ich von der Schule suspendiert wurde, weil ich Max die Nase gebrochen hatte. Ich grinse ihn an. Ich würde Brian wirklich gerne wiedersehen. Auch Mr Henderson, mein damaliger Sportlehrer, ist immer nett zu mir gewesen. Aber nur ein absoluter Idiot glaubt im Ernst, dass Mr Hunt mir erlaubt, dort mit Claire eine Pan Pizza mit extra Käse zu verputzen.

»Sei still, Max«, sagt Mr Hunt und Max ist still. Zoe stößt ihm den Ellbogen in die Seite und wirft mir einen vielsagenden Blick zu. Aber ich bin viel zu durcheinander, um ihn zu deuten.

Claire hat ihre Tränen getrocknet und sieht mich mit einem so traurigen Gesicht an, dass ich den Kopf wegdrehen muss. Ich weiß, was dieser Ausdruck bedeutet. Sie sieht überhaupt keine Chance mehr für uns.

Er bedeutet, dass sie zu dem Schluss gekommen ist, dass ich ein verlogener, gewalttätiger Schläger bin.

Er bedeutet, dass sie mir nie mehr vertrauen kann, mich nicht mehr lieben kann und mir nicht verzeihen kann.

Er bedeutet …

»Kommt jetzt«, sagt Mr Hunt und sie entfernen sich von mir. Claire dreht sich noch einmal um, wird aber von ihren Freundinnen weitergezogen. Carl lässt mich los und sagt: »Tut mir leid, Kumpel. Ich musste hundertprozent sicher sein, dass du es bist. Was hast du überhaupt mit ihr gemacht? Es hat schon ziemlich heftig ausgesehen.«

»Carl, sag ihr, dass ich mit ihr reden muss … sag ihr … sag ihr, dass ich sie liebe.«

Er glotzt mich an und ich weiß, dass ich mir den untauglichsten Boten überhaupt ausgesucht habe. Aber vielleicht ist er meine letzte Chance, überhaupt noch mal mit Claire in Kontakt zu kommen, oder wie Gran es ausdrücken würde: In der Not frisst der Teufel Fliegen. Nachdem ich hier mit 50 Pence in der Tasche nass und dreckig auf dem Boden liege, ohne Handy und ohne zu wissen, wie diese Herberge heißt oder wo sie ist, kommt mir die Bitte an Carl wie die einzige Möglichkeit vor.

Ich kann nicht mal mehr aufstehen. Mein Körper funktioniert nicht mehr. Ich liege da auf dem Bürgersteig und frage mich, was wohl passiert, wenn ich einfach liegen bleibe. Wer mich wohl findet? Was wohl mit mir passieren würde? Vielleicht lasse ich es einfach darauf ankommen. Vielleicht ist es mir sogar völlig egal. Eine jämmerliche Träne kullert aus meinem Auge. Ich blinzele heftig, damit nicht noch mehr kommen. Ich bin es nicht wert, dass man um mich weint.

Dann höre ich jemanden näher kommen. Leichte Schritte. Ein Mädchen? Claire? Nein … es ist Zoe. Sie sieht die Enttäuschung in meinem Gesicht und zischt: »Es ist die Tür dort drüben, du Trottel, Nummer 23. Archie wartet auf dich. Zimmer zwölf. Ich rede mit Claire. Bis später.« Sie rennt der kleinen Gruppe meiner ehemaligen Klassenkameraden nach, die sich rasch entfernt. Mr Hunt fragt Claire aus. Er scheint überhaupt nicht gemerkt zu haben, dass Zoe zu mir zurückgelaufen ist.

Ich bleibe noch ein bisschen länger liegen. Am liebsten wäre mir, wenn jemand kommen und mir aufhelfen, mich mit nach drinnen nehmen und sich um mich kümmern würde. Ich schließe die Augen und frage mich, ob es möglich ist, so zu schlafen. Dann stößt etwas gegen meinen Kopf. Ich blicke nach oben.

Ein Polizist. Einer seiner glänzenden Stiefel befindet sich direkt neben meinem Kopf. Er riecht nach Leder und Schuhcreme. Ich stinke nach Schweiß und Hundekacke.

Der Polizist sieht nicht besonders fürsorglich aus. »Zu viel getrunken?«, will er wissen.

Ich stütze mich mit Mühe wieder auf die Ellbogen und schüttele den Kopf. Ich habe mich verirrt … denke ich, ich bin verloren … Aber es hat keinen Sinn, es laut auszusprechen. Er kann mir nicht helfen. Mein Leben ist viel zu kompliziert.

»Dann verzieh dich«, sagt er. »Hier wird nicht auf der Straße herumgelungert.«

»Alles klar«, erwidere ich und komme mit einer übermenschlichen Anstrengung auf die Beine. Ich sehe mich um und entdecke die Tür mit der Nummer 23. Die Jugendherberge. Ich gehe darauf zu und der Polizist schlendert davon. Ich drücke die Tür auf und ein Schwall warmer Luft kommt mir entgegen.

Zimmer zwölf, hat Zoe gesagt … Am Empfang sitzt eine Frau, und als ich an ihr vorbeigehe, rümpft sie die Nase. »Wo willst du hin?«, fragt sie, und ich antworte: »Ich gehöre zu der Gruppe aus Parkview«, und sie sagt: »Ach so, alles klar, dann kennst du dich ja aus«, und zeigt die Treppe hinauf. Ich brauche eine halbe Ewigkeit, bis ich oben bin, und muss unterwegs sogar anhalten, weil ich einen Hustenanfall kriege. Als ich endlich in dem schlecht beleuchteten Flur ankomme, ist mir schwindelig und ich schwitze und mein Knöchel pocht wie bescheuert. Niemand würde mir glauben, dass ich eigentlich ein vielversprechender Sportler bin. Ich bin froh, dass ich Mr Henderson nicht in die Arme gelaufen bin, und hoffe, dass ich ihm auch morgen früh aus dem Weg gehen kann.

Ich klopfe an die Tür mit der Nummer zwölf und Archie macht sie vorsichtig auf. »Wird ja allmählich Zeit!«, sagt er. »Wo hast du bloß gesteckt?« Und dann: »Was ist das für ein Gestank?«

Das Zimmer ist klein wie eine Zelle. Zwei Einzelbetten mit Metallrahmen, dunkelgrauer Teppich, krankenhausweiße Laken, grelles Deckenlicht. Das Einzige, das nicht nach Gefängnis oder Krankenhaus aussieht, sind die cremefarbenen Leinenvorhänge am Fenster und die hellgrau gestrichene Fensterbank aus Holz, auf die man sich setzen kann. In der Ecke ein Waschbecken, ein schmaler Spiegel, sonst nichts – keine Dusche und keine Toilette, kein Fernseher und kein Wasserkocher. Ich bin im letzten Jahr in einigen Hotels gewesen, nicht unbedingt erstklassigen, aber verglichen mit dem hier waren es wahre Paläste.

Wenigstens ist es warm und sauber – zumindest gewesen, bis ich hier reingekommen bin.

Das Fenster steht weit offen, und auf dem Fensterbrett liegt eine brennende Zigarette, die Archie jetzt wieder zwischen die Finger nimmt, sich zurücklehnt und tief inhaliert. Der meiste Rauch weht zum Fenster hinaus, aber ein Hauch bleibt im Zimmer und erinnert mich an meine Mum.

Ich atme tief ein, zittere leicht und erinnere mich an mein Leben zu Hause, damals, ehe das alles passiert ist. Ich habe Stress wegen ein paar Mathehausaufgaben und sie kommt reingetänzelt, drückt mir einen Kuss auf die Stirn und macht mir vor, wie sie das Lied am Abend beim Karaoke darbieten will. Sie legt den Arm um mich und zeigt mir, wo ich mich bei den Aufgaben verrannt habe, und gibt mir Geld, damit ich unser Abendessen im Kebab-Laden unten hole.

Auf einmal fehlt sie mir so sehr, dass ich überlege, ob Archie nicht besser Patrick anrufen soll und ihn bitten, dass er mich zu ihr zurückbringt. Ich könnte schon in einem Wohnblock in Birmingham klarkommen. Wo ist das Problem? Dann stelle ich mir vor, wie sie auf mein plötzliches Verschwinden reagiert hat: Du egoistischer kleiner Drecksack. Weißt du, was du mir damit alles angetan hast? Du hättest Alistairs Baby umbringen können … Und schon weiß ich, dass es keinen Weg zurück mehr gibt.

Ich ziehe meine Kapuzenjacke aus, ehe ich mich aufs Bett fallen lasse. Archie sieht mich entsetzt an. »Uääh … leg das Ding bloß nirgendwo hin … Was ist überhaupt damit passiert?«

»Ich bin in Hundescheiße gefallen«, sage ich langsam. Der Gedanke an die Keime und Bazillen an meinen Klamotten bringt mich fast zum Kotzen. Hoffentlich habe ich nichts davon in die Haare gekriegt … oder auf die Haut … Ich ziehe mich aus, reiße mir die Klamotten vom Leib, bis ich in Unterhosen dastehe. Dann lasse ich heißes Wasser ins Waschbecken und nehme das dünne Stück Seife und schrubbe so lange Arme und Gesicht ab, bis ich im Spiegel sehe, dass meine Haut ganz rosig glänzt.

Ich lasse neues Wasser ein und tauche den Kopf hinein, schüttele ihn hin und her und reibe mir Seife in die Haare, um allen Dreck und die krabbelnden Bazillen da herauszukriegen.

Das kleine Handtuch ist hart, aber ich reibe mich trotzdem damit ab, bis meine Haut brennt und kribbelt.

Archie gähnt und sagt: »Ich hab einen tierischen Hunger. Ich hab hier die ganze Zeit auf dich gewartet. Ich zieh mal los und kaufe Pommes.«

»Alles klar«, erwidere ich, und als er weg ist, krame ich einen brandneuen Kapuzenpulli, ein makelloses weißes T-Shirt und andere Jeans aus meiner Tasche. Frisch angezogen setze ich mich auf die Fensterbank, wo ich noch den letzten Rest Zigarettenrauch riechen und mir vorstellen kann, ich sei zu Hause in London.

Ein kalter Wind weht herein und ich will das Fenster zumachen. Unten auf dem Bürgersteig sehe ich zwei Männer, die sich unterhalten. Ich mache das Fenster noch weiter auf und kann sogar ein paar Fetzen von dem, was sie sagen, verstehen.

»… kann nicht glauben, dass Sie ihn hier einfach liegen gelassen haben …«, sagt einer von ihnen. »… völlig unverantwortlich …«

»Jetzt machen Sie aber mal halblang, Geoff«, erwidert der andere. »Was hätte ich denn tun sollen? Ihr seid alle bei Pizza Hut gewesen und ich war für unsere Schüler verantwortlich.«

Mr Hunt. Verdammt! Das sind Mr Hunt und Mr Henderson. Suchen sie etwa nach mir?

»Mir ist nicht wohl bei der ganzen Sache«, sagt Mr Henderson. »Was hat er überhaupt hier gewollt? In welcher Verfassung war er denn?«

»Ich hab’s Ihnen doch gesagt«, gibt Mr Hunt zurück, der so klingt, als wäre er wesentlich glücklicher, wenn er herzhaft in eine Pizza mit Käserand und extra Peperoni beißen könnte. »Aggressiv und frech wie immer. Ich habe ihn zuerst für einen Straßendieb gehalten. Doppelt so groß wie das arme Mädchen, weiß Gott, was er ihr antun wollte …«

»Sie sagt, er wollte nur mit ihr reden, dass alles ein Missverständnis gewesen sei«, entgegnet Mr Henderson.

Mr Hunt schnaubt verächtlich. »Hören Sie mal, Geoff, wir haben hier schon genug Zeit vergeudet. Ein ehemaliger Schüler mit schlechtem Ruf hat eins unserer schutzbedürftigsten Mädchen belästigt. Falls ihm etwas zustößt, brauchen wir nicht mehr zu sagen als das. Damit sind wir aus dem Schneider.«

Dann herrscht Schweigen. Wahrscheinlich sind sie weggegangen. Aber dann seufzt Mr Henderson und sagt: »Na schön, Colin, ich hoffe nur, dass Sie recht haben. Aber ich würde nicht behaupten, dass Claire unbedingt das schutzbedürftigste Kind bei dieser Angelegenheit gewesen ist. Haben Sie gewusst, dass Ellie Langleys Trainer, der Mann, der vor Kurzem erschossen wurde, mit Joes Mutter zusammen war? Ich möchte mir gar nicht genauer vorstellen, was im Leben dieses Jungen vor sich geht.«

Dann höre ich ihre Schritte, die sich langsam entfernen.

Ich lasse mich auf den Boden sinken, ziehe die Knie an die Brust und lege die Arme darum und denke über das nach, was ich gerade gehört habe. Mr Henderson … er weiß … er weiß so ungefähr Bescheid. Er hält mich für schutzbedürftig. Er macht sich Sorgen um mich. Es ist wirklich komisch: Ich bin wütend und es ist mir peinlich und ich freue mich, und das alles auf einmal.

Im Zimmer stinkt es jetzt sogar noch intensiver nach Hundescheiße als vorher. Ich denke an die Bazillen, die da herumkrabbeln und sich vermehren, und mir wird ganz schlecht, ich muss mich sogar schütteln. Ich muss sie vernichten. Schade nur um die Klamotten.

Mithilfe des Handtuchs hebe ich alle Sachen auf, die eventuell mit Schäferhundkacke in Berührung gekommen sind, und stopfe alles in den Metallpapierkorb in der Zimmerecke. Dann nehme ich Archies Feuerzeug von seinem Bett, gehe in die Hocke und versuche, den Kapuzenpulli anzuzünden. Es dauert eine Zeit lang, aber dann brennt er und die Flammen springen auf das T-Shirt über.

Ich schaue reglos zu und muss an das Feuer in Mr Patels Laden denken, an die Explosion, die uns hätte umbringen sollen, an das Fauchen und Knacken, mit dem das Feuer die Süßigkeiten geschmolzen und die Zeitungen und Zeitschriften aufgefressen hat. Ich rieche den chemischen Rauch, der aus dem Sofa gekrochen war, als Mum einmal zu viel getrunken hatte und mit einer Kippe in der Hand eingeschlafen war.

Ich stehe wieder neben dem Kamin in Patricks Arbeitszimmer, wo ich die Hand in die Flammen halten wollte. Ich sehe fasziniert zu, wie die Jeans Feuer fangen und wie das orange-blaue Flackern im Metalleimer weiter nach oben springt.

Gran hat manchmal vom Höllenfeuer erzählt, davon, dass die Seelen der Verdammten bis in alle Ewigkeit brennen und unaufhörliche Qualen erleiden müssten. Meine Mum und meine Tanten haben sie dann immer ausgelacht und gesagt, sie würde abergläubischen Quatsch reden. Mum hat immer so getan, als würde sie mir die Ohren zuhalten, und hat gesagt: »Ty, hör nicht hin. Ich will nicht, dass du diese ganze katholische Schuld mit dir rumschleppst.« Sogar die Lehrer in der Schule haben gesagt, dass die Hölle nicht Mistgabeln und Schwefel und Flammen bedeutet. »Die Hölle ist die völlige Loslösung von Gott«, hat uns Pater Matthew erzählt, »das einsamste Gefühl, das man sich vorstellen kann.« Mir ist es immer leichter gefallen, mir Grans feurige Verdammnis vorzustellen.

Im hintersten Winkel meines Verstandes weiß ich eigentlich, dass das eine echt dumme Vorstellung ist. Aber ich bin deutlich ruhiger geworden, nachdem ich weiß, dass sämtliche Bazillen eingeäschert worden sind. Und meine Finger schieben sich immer näher ans Feuer.

Kapitel 16
Zusammen

Jemand gießt mir etwas über die Hand. Die Flammen zischen und ersticken, als Archie die ganze Literflasche Cola in den Eimer gluckern lässt. Ich ziehe die Hand zurück. Meine Haut ist nur ein bisschen rot. Der Eimer zischt und dampft und knistert ein bisschen vor lauter Schaum.

»Was machst du da, du Arsch?«, fährt er mich an. »Jetzt stinkt’s noch mehr als vorher. »Wie sollen wir hier Gäste empfangen?«

»Ähmmm … was redest du da?« Ich meine das mit den Gästen, aber er missversteht mich wieder mal. Typisch.

»Ich meine dich. Willst du die ganze Bude abfackeln? Verdammt noch mal! Von Brandstiftung war auf diesen posttraumatischen Belastungs-Websites nicht die Rede.«

»Vielleicht sind das langfristige Verhaltensauffälligkeiten?«, schlage ich vor.

Archie schnappt sich den Eimer mit den qualmenden Sachen. »Ich entsorge das Zeug irgendwo draußen. Lass mal frische Luft rein.«

Er macht das Fenster weiter auf und sagt: »Kann ich mich darauf verlassen, dass du nicht rausspringst, solange ich weg bin, du Irrer?«

Ich denke noch über eine Antwort nach, die mir den angesagten Respekt von diesem Kind verschafft, aber ich kriege nur ein schwaches »Ja, klar, Archie, tut mir leid« hin.

»Gut. Reiß dich zusammen.«

Ich weiß ja, dass er recht hat. Ich habe mich nicht mehr im Griff. Aber es ist nicht leicht, sich zusammenzureißen, wenn man sich noch nie besonders zusammen gefühlt hat. Ich habe mir immer Gedanken darüber gemacht, wie mich die anderen haben möchten – meine Mum, Gran, mein Freund Arron. Ich habe meine ganze Zeit damit verbracht, darüber nachzudenken, was sie eigentlich wollen. Dabei wollten sie alle etwas anderes. Und ich bin das alles gewesen.

Nur beim Laufen und wenn ich mit Claire zusammen war, habe ich mich echt und vollständig gefühlt. Wenn ich mich um sie kümmern konnte. Und jetzt kann ich wegen meinem Knöchel und dem Husten nicht laufen, und die neue Claire braucht mich auch nicht mehr, sie vertraut mir nicht mal mehr. Sie hat mir einen Tritt versetzt – ich streiche mit der Hand über den blauen Fleck am Schienbein –, und vielleicht schaffe ich es nie mehr, mich richtig zusammenzureißen.

Dann fällt mir Ellie ein und wie sie damit klargekommen ist, als sie nach einem Unfall gelähmt war und von da an immer im Rollstuhl sitzen musste. Ich stelle mich an wie ein verhätscheltes Kleinkind, Herrgott noch mal!

Es klopft an der Tür. Das muss Archie sein. Ich komme mühsam hoch, mache die Tür auf und fühle mich gleich tausendmal besser. Es ist nicht Archie. Es ist mein Freund Brian. Und jetzt kann ich mich auch wieder zusammenreißen – nur dass ich mich halt als Joe zusammenreiße.

»He, Mann, super! Schön, dich zu sehen.« Wir reden beide gleichzeitig drauflos.

Er hüpft ins Zimmer, wir klatschen uns ab, dann setzt er sich ans Fenster und ich strecke mich auf dem Bett aus. Ich mache eins der Pakete mit lauwarmen Essig-Pommes auf, die Archie dagelassen hat, und biete Brian welche an. Ich bin halb verhungert.

»Ich hab’s zuerst nicht geglaubt, als sie gesagt haben, dass du hier bist«, sagt Brian. »Zoe hat mir deine Zimmernummer verraten.«

»Ich dachte, ihr seid alle beim Pizzafuttern.«

»Ich hab mich verdrückt. Alle kümmern sich um Claire und niemand hat groß auf uns andere aufgepasst. Ein paar von uns sind in die Spielhalle gegangen, da merkt keiner, dass ich weg bin. Emily hat gesagt, dass sie mir ein Alibi gibt.«

Als er ihren Namen ausspricht, scheint er zu erstrahlen.

»Du hast dich prächtig entwickelt, mein Sohn«, sage ich zu ihm.

Seit ich ihn zuletzt gesehen habe, ist Brian ungefähr zehn Zentimeter gewachsen und er ist auch nicht mehr so speckig wie ein kleiner Junge; außerdem hat er Haargel entdeckt und irgendeine magische, nicht ganz erfolglose Pickelcreme. Trotzdem hätte ich gedacht, dass Emily eine Nummer zu groß für ihn ist.

»Das hab ich dir zu verdanken, echt«, sagt er. »Nachdem du verschwunden warst, wollten alle über dich und Ashley und Claire und das alles reden, und Emily war damals ziemlich eng mit Ashley, und ich und die Jungs, wir haben uns natürlich stark für dich gemacht.«

»Äääh … danke.«

»Schon gut. Na ja, wir hatten ja selbst unsere Vorteile davon. Die Mädchen haben uns zum ersten Mal überhaupt wahrgenommen. Und eines Tages hat mich Emily auf die Seite gezogen und gesagt, dass sie wegen Ashley so einige Zweifel hätte, weil sie wusste, dass sie sich gegenüber Claire immer sehr gemein verhalten hat. Und sie, also Emily, würde sich nicht gut dabei fühlen – und wir haben uns lange über alles unterhalten, und auf einmal … na ja … seitdem sind wir jedenfalls zusammen. Wir sind auch zusammen zur Abschlussparty gegangen.«

»Aha. Cool.« Wir essen die Pommes auf, und weil kein Mülleimer mehr da ist, werfe ich das Papier aus dem Fenster. Ich weiß, Brian hofft, dass ich ihn frage, wie weit er schon gekommen ist, aber ich bin viel zu eifersüchtig, um das jetzt durchzuziehen.

Nicht eifersüchtig wegen Emily, klar. Eifersüchtig darauf, dass er ein normales Leben führen kann.

»Max hat gehofft, dass es mit ihm und Becca auch läuft, aber er ist zu klein.«

»Der arme Max – ein jungfräulicher Zwerg«, kontere ich und wir lachen uns schlapp.

»Aber jetzt erzähl mal … Wie geht’s dir so? Bist du wirklich wieder nach London gezogen?«

Er sieht mich irgendwie komisch an, sein Blick springt zwischen meinem Gesicht und den immer noch ein bisschen nassen Haaren hin und her. Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich hab die Nase von der ständigen Lügerei gestrichen voll, besonders Brian gegenüber. Mir wird jetzt klar, dass er nicht nur einer der besten Kumpel ist, die ich je hatte, sondern auch jemand, der mir echt gefehlt hat. Ohne dass ich an ihn gedacht hätte.

Ich bin vor Rührung fast ein bisschen sprachlos und sehr dankbar dafür, dass ich genug Erfahrungen mit Mädchen habe, um zu wissen, dass das jetzt eindeutig kein schwuler Moment ist.

»Brian …«

Aber noch ehe ich weiterreden kann, sagt er: »Irgendetwas mit deinen Augen ist echt seltsam … hast du Kontaktlinsen drin oder so was? Und was hast du mit deinen Haaren gemacht?«

Während ich noch überlege, was ich darauf antworten soll (verdammt, wahrscheinlich ist der Ansatz nachgewachsen!), geht die Tür auf und Archie kommt rein. Er hat eine große Plastiktüte dabei, in der Flaschen klirren.

»He«, sagt er, »wie ich sehe, hat die Party schon angefangen.« Er schließt hinter sich ab und holt ein Spray aus der Tüte. Raumspray. Er sprüht damit in dem winzigen Zimmer herum, bis es wie beim Friseur riecht. Bei einem Friseur, der sich auf Rentner spezialisiert hat. Brian und ich lachen uns krank.

»Bäh, Archie … was treibst du da, Mann?«

»Ich wusste gar nicht, dass du ein eigenes Zimmermädchen hast …«

»Ja, das ist Archie, mein Kammerdiener …«

Archie sieht ein bisschen sauer aus, aber dann sagt er: »Ich würde das ja nicht machen, aber weil du ja –«

Ehe er weiterplappern kann, falle ich ihm ins Wort: »Mal ehrlich, Brian, das hier ist mein Cousin Archie, ein genialer Zuwachs meiner Familie.«

In diesem Augenblick ist Archie auf meiner persönlichen Familienbestenliste tatsächlich nach oben gerutscht und nimmt dort den zweiten Platz ein, gleich hinter Gran. Das liegt in erster Linie daran, dass alle anderen hinter uns her sind, und wenn es eins gibt, das sie alle vereint, dann die Tatsache, dass sie mich erwischen wollen.

Archie zieht ein paar Flaschen aus der Tüte und reiht sie auf der Fensterbank auf. Noch eine Zweiliterflasche Cola. Ein große Flasche Wodka. Eine kleinere mit Bacardi. Zwei Sixpacks Bier. Pappbecher. Chips. Erdnüsse.

»Mensch, Archie, wo hast du das ganz Zeug her?«

»Ich hab einem Typen was gegeben, damit er für mich den Alkohol kauft. Ein Drink gefällig?«

Ich kann mich nicht entscheiden. Brian nimmt eine Dose Bier und Archie mixt sich einen Wodka-Cola, was streng genommen ein Mädchengetränk ist, aber auf Privatschulen herrschen anscheinend andere Regeln. Dann mischt er für mich auch einen und ich nehme einen Schluck. Der süße, feurige Geschmack kommt nicht schlecht. Das Getränk wärmt mich auf.

»Ähmm … wer kommt denn noch zu dieser Party?«, frage ich, und Brian antwortet: »Natürlich alle. Joe, du schmeißt hier die Party des Jahres!«

»Verdammt, Archie, was hast du angerichtet?«

Archie winkt ab. »Keine Bange. Zoe hat gesagt, sie sorgt dafür, dass die Lehrer nichts mitkriegen. Die sind sowieso alle irgendwo im Pub.«

Das hat vielleicht gestimmt, als er und Zoe sich bei Starbucks darüber unterhalten haben, aber ich bezweifle, dass das jetzt noch zutrifft.

»Archie, willst du, dass sie uns hier finden, oder was?«

»Hör mal«, sagt er, »vor weniger als zwölf Stunden bist du noch ein Häufchen Elend gewesen, und jetzt schmeiße ich eine Party für dich und alle deine Freunde. Ein wenig Dankbarkeit wäre durchaus angebracht.«

»Oh.« Ich fürchte schon, dass er mir vorwirft, ich hätte wieder geheult, dabei habe ich nur gehustet. Ich gieße mir noch was in den Becher. »Hm. Danke, Archie. Finde ich echt super, was du machst. Ich frage mich nur, wie wir da wieder rauskommen wollen.«

Aber schon klopft es an der Tür und Jamie und Max kommen rein, dicht gefolgt von Emily … und Zoe … und Carl, der mir auf den Rücken haut und sagt: »Vielen Dank auch, dass du abgehauen bist, obwohl wir mit dem Gammelschrank erst halb fertig waren.«

»Ach, tut mir schrecklich leid, aber es ging nicht anders. Wir mussten ganz plötzlich weg.«

»Du hast mich mit den richtig abgeranzten Klamotten sitzen lassen.«

»Ich weiß. Entschuldigung.« Es tut mir wirklich leid, aber irgendwie finde ich es auch total lustig und ich fange an zu lachen. Er sieht mich verwirrt an und greift sich ein Bier.

»Also … was ist mit dir passiert?«

Ich mache eine vage Handbewegung und sage: »Meine Mum … du weißt schon …«, und lasse es dabei bewenden. Dann stehen alle um mich herum, klopfen mir auf den Rücken, gießen sich was zu trinken ein und erzählen mir den neuesten Klatsch von der Schule: Die Lehrer, die weg sind, wer mit wem geht, wie es mit Carls Fußballmannschaft so läuft. Ganz großartig. Ich komme mir fast normal vor. Alle sind so gut drauf und so nett zu mir und Jamie erzählt mir Witze und ich lache wie verrückt.

Aber dann sieht mich Carl ganz komisch an und sagt: »Du siehst ziemlich komisch aus. Was hast du mit deinen Haaren gemacht? Hast du Strähnchen drin, du Schwuchtel?«

Natürlich hätte ich einfach darüber lachen, mir durch die Haare streichen und sagen können: »Ja, ich wollte meinen Style ein bisschen verändern, aber es ist wohl in die Hose gegangen.« Ich komme damit klar. Ich kann der Frage ausweichen. Carl ist so dumm, dass er eh so gut wie nichts kapiert.

Ich habe nur keine Lust mehr, immer weiter zu lügen. Dabei verliere ich immer mehr das Gefühl dafür, was eigentlich noch wahr ist.

Deshalb antworte ich: »Nö, ich hab sie schwarz gefärbt. Muss mal wieder neu gemacht werden, die Wurzeln sind rausgewachsen.«

Carl spuckt in seinen Bierbecher, und Brian hört auf, Emilys Nacken zu liebkosen, und sieht mich erschrocken an. Ich ergreife die Gelegenheit, um einen großen Schluck aus der Wodkaflasche zu nehmen. Von Cola muss ich immer so rülpsen.

»Und … äh … was ist mit deinen Augen?«, fragt Brian unsicher. »Haben sie die Farbe geändert? Waren die nicht mal braun?«

Ich überlege kurz, ob ich ihn aufziehen soll. »Mir ist nie aufgefallen, dass du so viel Zeit damit verbracht hast, mir in die Augen zu sehen, mein guter Brian …« Damit wäre er ruhiggestellt. Damit wäre die Sache mit den persönlichen Fragen abgehakt.

Aber ich kriege es nicht fertig, den guten alten Bri aufzuziehen. »Ich trage keine Kontaktlinsen mehr. Mit den Dingern haben meine Augen immer braun ausgesehen.«

Mit einem Mal ist es in dem kleinen Zimmer ganz still. Alle sehen mich an. Sie sehen irgendwie komisch aus, denn alle wollen wissen, was mit mir los ist, aber keiner traut sich zu fragen. Ich fange an zu lachen. »Also echt jetzt, Leute … Stellt euch nicht so an!«, sage ich. »Was ist eigentlich mit Musik, Arch?«

Archie fummelt an seinen iPod-Lautsprechern herum, dann singen Girls Aloud los und niemand glotzt mich mehr an.

Bis auf Zoe. Sie setzt sich neben mich. »Was ist mit dir?«, fragt sie.

Was hat sie vor?

»Wo ist Claire?«, frage ich sie und lege den Arm um sie. Nicht so – bloß freundschaftlich. »Wo ist Claire, Zo? Wo ist Claire? Ich muss … ich muss mit ihr noch über was reden.« Ich merke, dass alles an den Rändern ein bisschen verschwommen wird, und ich bin mir nicht mehr ganz sicher, worüber ich eigentlich so dringend mit ihr reden muss. Aber ich bin sicher, dass es mir wieder einfällt, sobald ich Claire sehe.

Zoe schnieft. »Die erlauben auf gar keinen Fall, dass sie sich mit dir trifft«, sagt sie. »Außerdem bist du, ehrlich gesagt, nicht unbedingt in der Verfassung, dich mit jemandem zu unterhalten, Joe.«

Zoe ist ein nettes Mädchen. Es ist schön, neben ihr zu sitzen, so nah wie jetzt, sie ist so schön warm. Ich lege den Kopf auf ihre Schulter. »Ich muss wirklich mit ihr reden«, sage ich. »Bitte, Zo … hilf mir.«

Sie seufzt und schiebt mich weg. »Du bist völlig durcheinander, Joe«, sagt sie. »Na schön, wenn du es in das Café auf der anderen Straßenseite schaffst, sehe ich mal, was ich machen kann. Aber trink jetzt keinen Wodka mehr, bitte.« Sie holt ihr Handy raus.

Jemand stellt sich direkt vor mich. Ich kneife die Augen zusammen und sehe, dass es Brian ist. Und Emily. Ich hebe die Hand. »Alles klar, Brian?«

Brian sieht total ernst aus, der kleine Scheißer. »Joe, was ist verdammt noch mal los mit dir? Warum bist du abgehauen? Was soll das heißen, du hast dir die Haare gefärbt? Was ist mit dir und Claire?«

Ich bin ein bisschen verwirrt. Jede Frage, jedes Wort jeder einzelnen Frage, scheint eine so lange Geschichte hinter sich herzuziehen … so viel, was es zu erklären gibt … Ich will etwas dazu sagen, aber ich beiße mir auf die Zunge. Mein Mund schnappt auf und zu wie bei einem Goldfisch. Schließlich sage ich ziemlich lahm: »Dassindn Haufn Fragen, Kumpel.«

Brian beugt sich vor. »Wir haben unsere Köpfe für dich hingehalten. Ich und Jamie und Max … und Carl auch … Wir sind für dich eingetreten, wir haben allen gesagt, dass du in Ordnung bist. Zoe ist überall herumgerannt und hat gesagt, dass sie lügen, als herumerzählt wurde, Claire sei schwanger und was weiß ich noch alles.«

Ich möchte gar nicht wissen, was sich hinter was weiß ich noch alles verbirgt.

»Deshalb finde ich, dass du uns ein paar Antworten schuldest.«

»Ja, schon …«, stammele ich. »Es … es ist alles nur … ziemlich kompliziert. Und gefää… gefährlich.«

»Macht nix«, meint Brian. »Versuch’s einfach.«

»Hmmm … also … eigentlich heiße ich überhaupt nicht Joe«, sage ich und fange dann an zu lachen, als ich sein verdutztes Gesicht sehe. Er sieht einfach zu komisch aus. Ich lache so krass, dass mir der Bauch wehtut.

»Hör auf, uns zu verscheißern«, knurrt Carl, der jetzt neben Brian steht.

Ich bin überrascht. »Mach ich ja nicht … ehrlich nicht. Es stimmt. Ich bin … jemand will mich umbringen. Sie haben versucht, mich zu erschießen. Sie haben jemanden umgebracht. Mein ganzes Leben ist ein einziges Durcheinander und ihr fehlt mir alle und auch Parkview und das alles fehlt mir.«

Jetzt lache ich nicht mehr. Meine Stimme ist leise und zittrig und niemand sagt etwas. Im Hintergrund singt Cheryl Cole Love Machine. Es ist der Lieblings-Karaoke-Song meiner Mum. Ich kann mich nicht daran erinnern, wann ich ihn zuletzt von ihr gehört habe.

»Jetzt spinn nicht rum«, sagt Brian. »Glaubst du wirklich, dass wir dir das abkaufen?«

»Hmm. Ja.« Sie denken, dass ich mir das alles ausgedacht habe.

Dann sagt Archie: »Es stimmt wirklich«, und ich kann ihre Gesichter nicht mehr ertragen. Ich will nur noch Claire.

Auf einmal klopft es an der Tür und noch ein paar Leute von Parkview quetschen sich rein. An einige kann ich mich noch gut erinnern, mit anderen habe ich damals nicht mal geredet. Sie trinken Wodka, machen Bierdosen auf, rauchen. Ich wäre gerne einer von ihnen. Aber das bin ich nicht.

Bei dem Gedränge kann Brian sein Kreuzverhör unmöglich fortsetzen. »Joe, wir … wir unterhalten uns später noch, ja?«, sagt er verunsichert, dann werden er und Emily und Carl weitergeschoben. Archies Arm legt sich um Zoes Taille. Sein Gesicht ist gerötet, er ist bei seiner dritten Wodka-Cola und schiebt sich näher an Zoes Ohr, wahrscheinlich weil er glaubt, dass ihn das näher an ihre Lippen bringt. Ich stoße ihn an. »Archie … ich brauche Geld.«

Er nimmt den Blick für einen Sekundenbruchteil von Zoe und murmelt: »In meiner Tasche. Unter dem Bett.«

Ich fische seinen Rucksack hervor und beuge mich so darüber, dass niemand hineinschauen kann. Ein dickes Bündel Geldscheine liegt darin. Ich zähle mir fünfzig Tacken in Zehnern ab und es ist immer noch jede Menge übrig. Ich überlege kurz und nehme mir noch mal fünfzig. Zurückgeben kann ich sie ihm ja immer noch.

Auch Archies Handy ist da drin. Meine Hand schließt sich darum und ich schiebe es in meine hintere Hosentasche. Ich bin ja nur eine Stunde oder so weg. Und man weiß nie, ob man so was nicht gerade dann dringend braucht.

Genau genommen habe ich es nicht gestohlen, denn ich gehe direkt zu ihm und murmele: »Archie, ich habe mir etwas Geld genommen und mir dein Handy geborgt, ja?« Ist ja nicht meine Schuld, dass er zu sehr damit beschäftigt ist, an Zoes Ohrläppchen zu knabbern, um zu schnallen, was ich gerade gesagt habe.

Er sieht völlig weggetreten und glücklich aus. Er sieht so aus, wie ich einmal ausgesehen habe, damals, als ich noch Joe war, als ich cool und selbstbewusst war. Als ich noch nicht kapiert hatte, dass, wenn dich irgendwelche Leute umbringen wollen, es ihnen irgendwann auch mal gelingen könnte.

Hätten sie auf den Richtigen geschossen, würde ich jetzt in einem Sarg liegen, tot und begraben. Wie ein Teilnehmer bei Ich bin ein Star – bloß dass man nicht lauthals nach den Moderatoren schreien kann, damit sie einen rausholen. Nein, man bleibt für immer und ewig dort im Dunkeln, bei den Ratten und Spinnen und Würmern. Wie lange es wohl dauert, bis ein Körper anfängt zu verfaulen? Wie Alistair jetzt wohl aussieht?

Ich halte das alles nicht mehr aus. Ich halte überhaupt nichts mehr aus. Ich brauche Hilfe. Jemanden, der weiß, wie ich mit meiner Mum und meinem Dad umgehen soll, jemanden, der mir sagt, wo’s langgeht … der mir eine Richtung vorgibt. Patrick. Ich brauche Patrick. Wie kann ich ihn erreichen?

Ich stehe vom Bett auf und drängele mich bis zur Tür. Niemandem fällt es auf. Draußen im Flur lehne ich mich an die Wand. Mir ist ganz heiß und schwindelig und alles ist ein bisschen verschwommen.

Dann höre ich Mr Hendersons Stimme. Er kommt den Flur entlang. »Sie stecken alle irgendwo zusammen«, sagt er. »Wir müssen nur das richtige Zimmer finden.«

Ich hole tief Luft. Patrick ist nicht hier. Aber Mr Henderson ist auch ein vernünftiger Mann. Er hat Mr Hunt dabei – verdammt –, aber vielleicht ist er bereit, allein mit mir zu reden. Ich brauche nur ein kurzes Gespräch. Vielleicht … Ich muss nur … die richtigen Worte finden. Ich muss ihn einfach nur fragen.

Ich stoße mich von der Wand ab. »Mr Henderson –«, sage ich. Meine Stimme hört sich weicher an als erwartet, deshalb räuspere ich mich und probiere es noch einmal.

Er kommt direkt auf mich zu. Legt die Hand auf meinen Arm. »Joe«, sagt er. »Alles in Ordnung mit dir?«

»Ich … ich …« Ich kann nicht weiterreden. Ein greller, süßer Geschmack steigt in meiner Kehle hoch. Ich versuche, ihn aufzuhalten, hinunterzuwürgen, aber es ist zu spät. Aus meinem Mund schießt ein gelber Schwall Kotze … Pommes und Kaffee und Wodka und Cola … wüääähhrg … voll über seine Schuhe und es spritzt sogar auf seine Jeans.

»Herr im Himmel!«, ruft er laut.

Ich huste und stottere: »Tut mir leid –«, dann renne ich davon. Ich renne die Treppe hinunter und zur Tür hinaus und in den schneidend kalten Abend hinein.

Kapitel 17
Twilight

Claire sitzt allein ganz hinten in dem leeren Café. Sie hat sich ein Oberteil von jemandem geliehen, der doppelt so groß ist wie sie, und ihr kleines Gesicht ist unter der tief heruntergezogenen Kapuze kaum zu sehen. Sie sieht wieder mehr wie die alte Claire aus, verängstigt und traurig und klein.

Als ich mich ihr gegenüber hinsetze, bin ich mir so ziemlich sicher, dass ich kein Erbrochenes an mir habe. Mr Henderson hat so gut wie alles abgekriegt, dazu ein kleiner Klecks für Mr Hunt – aber ich habe einen widerlichen Geschmack im Mund und weiß nicht genau, ob man das auch riecht. Wodka mit Kotze. Aber was soll ich machen?

»Wollt ihr jetzt etwas bestellen oder nicht?«, fragt die Frau hinter dem Tresen und Claire nimmt eine heiße Schokolade und ich bitte um ein Glas Leitungswasser. Die Frau funkelt mich finster an, und als sie damit ankommt, ist es lauwarm. Ich nehme einen Schluck und spüle damit meinen Mund aus, als Claire gerade nicht hinsieht.

»Joe … mmm … Ty …«, sagt Claire und schon steigen ihr Tränen in die Augen. Ich kann ihre Gedanken lesen. Sie will mich loswerden.

»Sag’s nicht«, flehe ich sie an. »Hör mal, es ist schon in Ordnung. Ich gehe auch so. Wir müssen das hier nicht diskutieren. Vergiss mich einfach und alles ist wieder gut.«

»Nein …« Sie zieht ein Papiertaschentuch hervor und putzt sich die Nase. Mein Kopf pocht wie wild. Ich sehe sie in diesem grellen Neonlicht an. »Ich habe alles falsch gemacht«, sagt sie. »Kannst du … willst du mir verzeihen?«

Hä?

»Ähhh …« Ich habe keine Ahnung, was ich sagen soll. Dann hebt sie den Kopf, ihre Augen sind geschlossen und ihre Lippen sind gespitzt. Ich glaube sie will wirklich, dass ich sie jetzt küsse. Aber das geht nicht, weil ich sie nicht anekeln will. Ich prüfe rasch meinen Atem, während ihre Augen noch geschlossen sind – der Geruch ist niederschmetternd.

Also sage ich: »Ich weiß nicht, was du meinst«, und Claire sieht ein bisschen enttäuscht aus und schaut sich nach der Bedienung um und sagt: »Lass uns irgendwo hingehen, wo wir allein sind.«

Wir gehen um die Ecke, auf die Straße mit der Bushaltestelle. Ich schaue zu Starbucks hinüber, wo es warm und gemütlich ist, aber sie marschiert daran vorbei, bis zu einer einsamen Bank, die bestimmt sehr romantisch wäre, wenn es nicht gerade Schnee regnen und ich an hochgradigem Kotzeatem leiden würde.

Wir setzen uns dort also hin, ein bisschen verlegen, und sie sieht mich hoffnungsvoll an, und ich schaue mich um und tue so, als käme es mir überhaupt nicht in den Sinn, sie zu küssen. Nach einer Weile flüstert sie: »Hat es wehgetan, als ich dich getreten habe?«

»Ach was«, lüge ich.

»Gut. Ich hätte das nicht tun sollen. Ich hatte nur Angst, dass ich zu spät komme.«

»Und jetzt? Suchen sie dich denn nicht?«

Sie zuckt die Achseln. »Ist mir egal. Du und ich … das ist wichtiger als alles andere. Sollen sie doch sagen, was sie wollen. Niemand kann uns daran hindern, dass wir zusammen sind.«

Ich möchte die Stimmung nicht verderben. Ich möchte sie nicht an die schlimmen Dinge erinnern. Aber ich kann mich nicht zurückhalten.

»Was ist mit der anderen Geschichte, Claire? Mit meiner Mail?«

»Ist mir egal. Ich weiß, dass du ein guter Mensch bist. Ich bin sicher, es gibt einen guten Grund für alles, was du getan hast.«

Das war’s dann. Es gab keinen guten Grund dafür, Arron mit dem Messer zu verletzen – welchen auch? Ich bin mir nicht mal ganz sicher, ob es einen guten Grund dafür gab, ein Messer dabeizuhaben. Und der Hauptgrund, warum ich die Polizei angelogen habe, ist, dass ich nicht in eine Jugendstrafanstalt wollte, egal wie oft ich mir auch vormache, dass ich es nur getan habe, damit Arron nicht die ganze Schuld kriegt.

»Äh …« Ich will etwas sagen, aber sie legt mir den Zeigefinger auf die Lippen.

»Ist schon gut … Ich habe über Bella und Edward nachgedacht und … tja, ihre Liebe war einfach durch nichts aufzuhalten. Es ist eine wunderbare Liebesgeschichte, und sie vertraut ihm einfach total und genau so geht es mir bei dir.«

Wovon redet sie da? Kenne ich diese Leute?

»Ääääh …?«

»Du weißt schon … Twilight … Biss zum Morgengrauen … Obwohl er fünfzig Leute oder noch mehr umgebracht hat und sie wirklich töten will, liebt sie ihn trotzdem total … und er liebt sie … und das ist das Einzige, was zählt.«

Das können unmöglich richtige Leute sein. Wahrscheinlich redet sie von einem Film oder einem Buch oder einer Fernsehserie über einen Serienmörder. Ein Mädchenfilm über einen Serienmörder. Krank. Vor einem Jahr, als ich noch auf dem Mädchenplaneten gewohnt und fast jede Zeitschrift in Mr Patels Laden gelesen habe, hätte ich womöglich gewusst, was sie meint. Aber wie auch immer, es hört sich ganz so an, als wäre Claire ein bisschen durch den Wind.

»Aha … und er will sie umbringen? Das kann doch nicht stimmen.«

»Ach«, sagt sie verträumt, »er ist doch ein Vampir. Seine Haut funkelt wie Edelsteine. Er ist wunderschön, genau wie du.«

Huch. »Wunderschön« hört sich für meinen Geschmack zu sehr nach »Muttersöhnchen« an.

»Und … und am Schluss, was ist dann? Dann bringt er sie doch um, stimmt’s?« Ich habe auch schon den einen oder anderen Vampirfilm gesehen.

»Nein … aber sie dürfen einander nicht zu sehr berühren … aber das ist in Ordnung, denn es ist nun mal so, weil er ein Vampir ist …«

Sie wird ein bisschen rot. Sie ist so süß.

»Ach so, na dann«, sage ich.

»Solltest du mal lesen«, sagt sie, »dann weißt du, was ich meine. Aber die anderen Bücher brauchst du nicht lesen, denn Bella ist seiner einfach nicht wert. Ich würde nie so mit einem Werwolf herummachen wie sie.«

Gut.

»Und das vierte Buch ist echt mies. Ich kann gar nicht glauben, dass es von derselben Autorin geschrieben wurde.«

Sie ist verrückt, aber so niedlich, und ich werde auch gleich verrückt, weil ich sie so gerne küssen würde. Ich rieche ihr Shampoo und das macht mich richtig an. Mmmm, entweder Erdbeere oder Waldfrüchte. Meinen ganzen Körper verlangt es danach, sie zu berühren … sie in die Arme zu nehmen … aber ich kann nicht. Wenn sie meinen Atem riecht, will sie nichts mehr mit mir zu tun haben. Ich muss mich total beherrschen, auch wenn es mich fast umbringt.

Archies Handy vibriert in meiner Tasche. Ich ziehe es heraus. Er hat mir eine SMS geschickt. »WTF? Du hast gekotzt? Spast. Wo bist du? Deine Mum is hier. Total wütend. Bist du abgehaun? Cool. A.«

»Scheiße. Scheißescheiße. Claire, sie ist hier. Meine Mum. Scheiße.«

Ich zittere. Ich bin noch nicht bereit, mich nach Birmingham zerren zu lassen. Ich brauche noch Zeit zum Nachdenken. Das mache ich sonst nie. Irgendwas passiert und ich reagiere einfach nur darauf und vermassele alles. Ich muss mir vorher überlegen, was ich machen will. Eigentlich wollte ich Mr Henderson um Rat fragen, aber jetzt muss ich eben selbst klarkommen.

»Wir sagen es ihr einfach«, meint Claire. »Ihr und meinen Eltern auch. Dass sie uns erlauben müssen, einander zu sehen. Sie können uns nicht davon abhalten. Wir müssen ihnen nur zeigen, was wir füreinander empfinden.«

»So einfach geht es nicht, Claire. Mein Leben ist echt kompliziert. Ich muss mir alles genau überlegen.« Mein Herz schlägt so schnell und laut, dass sie es garantiert hört.

»Aber was passiert dann?«, will sie wissen. »Was hast du vor?«

»Ich glaube … dass ich erst einmal nachdenken muss«, antworte ich langsam. »Ich komme später wieder. Sag ihnen, dass ich bald dort sein werde.«

Sie nimmt meine Hand. »Ich bleibe bei dir.« Ihre Augen glänzen, dann streichelt sie mir übers Gesicht. Meine Haut kribbelt und mir läuft ein Schauer über den ganzen Körper. Ich beuge mich vor … aber ich kann nicht … ich darf nicht. Ich nehme ihre Hand und drücke sie ebenfalls, aber ich drehe den Kopf zur Seite.

»Nein, Claire, ich muss allein über alles nachdenken. Es tut mir leid.«

Ich gehe mit ihr bis zur Straßenecke, an der sich unser Hostel befindet. »Ich bin nicht lange weg«, sage ich. Sie sieht wütend aus … verwirrt … Ich lüge, und sie weiß es, da bin ich sicher, deshalb ist es eigentlich nicht gelogen. In meinem Herzen ist es wahr.

Wie die meisten Dinge in meinem Leben ist es fast wahr.

Kapitel 18
Nachtbus

Ich brauche einen Ort, an dem mich niemand findet. Irgendwo, wo ich in Ruhe nachdenken kann. Wo es warm und trocken ist.

Ich spaziere ziellos an der Strandpromenade entlang und auf einmal stehe ich an der Bushaltestelle. Ich werfe einen sehnsüchtigen Blick zu Starbucks rüber, wo inzwischen alles dunkel ist, und dann habe ich eine Idee. Wenn ich einen Bus nach London erwische, komme ich von dort aus ins ganze Land, egal, wohin ich will. Ich fahre einfach irgendwohin, und dann habe ich endlos Zeit, um im Warmen, Trockenen nachzudenken. Der letzte Bus nach London geht in einer halben Stunde. Ich kaufe mir von Archies Geld eine Fahrkarte – wo hat er bloß die viele Kohle her? – und steige ein.

In meinem Kopf wirbelt alles kunterbunt durcheinander. Claire, die Polizei, meine Mum … wie Kleider in einem Trockner; ich versuche echt, mich zu konzentrieren und mir einen Plan auszudenken, aber dann ist alles dunkel und jemand schüttelt mich und sagt: »Aussteigen, junger Mann.« Ich schrecke auf und stelle fest, dass wir in London sind. Es ist eiskalt und ich habe Hunger und Kopfweh. Der Geschmack in meinem Mund erinnert mich an faule Kohlrüben. Es ist ein Uhr in der Nacht und die nächsten Busse gehen erst in sechs Stunden. Warum habe ich nicht daran gedacht? Jetzt bin ich hier gestrandet.

London bei Nacht ist eigenartig. Man hört keines der üblichen Geräusche, nicht mal den Verkehrslärm. Deshalb kommt einem jedes kleinste Geräusch umso lauter vor, jede Bewegung wirkt unscharf und lässt einen zusammenzucken. Wie in einem Horrorfilm, kurz bevor das Gemetzel losgeht. Man weiß genau, dass gleich etwas Schreckliches passiert, es ist bloß eine Frage von winzigen Details. Es ist zu still, zu leer – ich muss irgendwohin.

Dann kommt mir ein Name in den Sinn und ich weiß es … Ich weiß, was ich zu tun habe. Ich weiß, mit wem ich reden muss. Ich will nicht, aber ich muss.

Zuerst ziehe ich Archies Handy hervor. Der Akku ist fast leer und wahrscheinlich kann ich das Ding nicht mehr lange benutzen. Ich gehe seine Adressenliste durch, bis ich Patricks und Helens Nummer finde. Ich drücke auf Wählen. Es klingelt vier, fünf Mal, und ich will schon aufgeben, da bellt mir Patricks Stimme ins Ohr: »Wer ist da? Archie, bist du das? Ty?«

Ich will antworten, ehrlich, aber mein Mund ist zu trocken. Und so sitze ich auf einer Wartebank, halte das Handy ans Ohr, schaukele langsam vor und zurück und höre zu, wie er fragt, wo ich bin, was los ist und ob er kommen soll und mich abholen.

Er sagt etwas auf Französisch, etwas Sanftes, Beruhigendes, und mir gefällt der Klang, aber ich bin zu müde, um etwas zu verstehen. Dann wechselt er wieder ins Englische. Alles in Ordnung, sagt er, niemand ist sauer. Niemand wird mich zu etwas zwingen, wenn ich es nicht will. Ich soll einfach nur nach Hause kommen.

Was meint er damit – nach Hause?

»Tyler«, sagt er, »ich glaube, du bist es. Wir machen uns alle große Sorgen um dich. Willst du mir nicht sagen, wo du bist?«

Nein. Es geht nicht.

»Du steckst in Schwierigkeiten«, sagt er. »Nicki und Danny wissen, dass sie alles falsch gemacht haben. Aber jetzt haben sich alle beruhigt. Wir haben Archie gefunden. Jetzt müssen wir nur noch dich finden und dann ist alles in Ordnung.«

Ich finde meine Stimme wieder, aber sie hört sich überhaupt nicht nach mir an: »Nein. Bestimmt nicht.«

»So in Ordnung, wie wir es hinkriegen, das verspreche ich. Jetzt sag mir, wo du bist.«

Ich werde von einem Geräusch abgelenkt. Ein Betrunkener, der torkelnd im Kreis geht, auf den Gehsteig reihert und herumgrölt: »Ich hab’s ihnen doch gesagt, ich hab’s ihnen doch gesagt!«

»Wo bist du?«, fragt Patrick noch einmal.

»Ich weiß es nicht«, antworte ich, was, geografisch gesehen, gelogen ist, aber in anderer Hinsicht durchaus stimmt.

»Hör zu, Ty«, sagt er. »Geh irgendwohin, in ein Café oder so etwas, und rufe mich von dort aus wieder an. Ich komme hin und hole dich ab. Egal wo. Aber geh irgendwohin und bleib dort.«

Wenn es doch nur so einfach wäre. »Bist du mal Soldat gewesen, Patrick?«, frage ich.

»Was?«

»Soldat. Im Krieg.«

Er klingt ein bisschen überrascht. »Um im Zweiten Weltkrieg gekämpft zu haben, müsste ich so ungefähr fünfzehn Jahre älter sein, Tyler.«

»Ach. Entschuldige.«

»Aber mein Vater war Soldat. Warum willst du das wissen?«

»Nur so.« Ich hatte gehofft, dass er vielleicht weiß, ob das mit der Kriegsneurose stimmt oder nicht, aber offensichtlich weiß er es auch nicht. Also muss ich ihn direkt fragen.

»Patrick, habe ich früher mal bei euch gewohnt? Warum?«

»Du meinst, als du noch klein warst?«

»Ja.«

»Danny hat uns gebeten, dass wir uns eine Zeit lang um dich kümmern. Er hat es nicht geschafft, weil er damals noch studiert hat. Es war alles sehr schwer.«

»Aber was war mit meiner Mum?«

Patrick antwortet nicht. Zuerst denke ich, der Akku hat sich verabschiedet, und schaue aufs Display; er ist ziemlich runter, aber dann höre ich seine Stimme. Sie hört sich ziemlich krächzend an, überhaupt nicht nach Patrick.

»Er hat sie … Sie musste ins Krankenhaus, Ty. Hat sie dir nie erzählt, was damals passiert ist? Du musst dich darüber wirklich mal mit deinen Eltern unterhalten.«

Also hatte ich recht gehabt. Er hat sie geschlagen. Wenn Patrick das sagt, muss es stimmen. Ich muss nicht weiterfragen. Es ist eiskalt und ich habe noch anderes zu tun.

»Danke. Ich muss jetzt Schluss machen. Vielen Dank.«

»Ty … leg nicht einfach auf, um Himmels willen. Sag mir, wo du bist. Wir kriegen das schon alles wieder –«

Dann kommt nichts mehr. Der Akku ist tot.

Ich bleibe noch eine Zeit lang in der Kälte sitzen und halte das Handy ans Ohr. Ich hätte mir ein paar Nummern aus der Adressenliste aufschreiben sollen, solange der Akku noch ging. Dann hätte ich von einer Telefonzelle aus anrufen können. Daran habe ich nicht gedacht. Ich bin dumm. Dabei weiß ich überhaupt nicht, warum ich ihn überhaupt angerufen habe. Vielleicht nur, um das hinauszuzögern, was ich jetzt tun muss. Und jetzt muss ich es tun.

Ich entferne mich langsam von dem verlassenen Busbahnhof und suche nach einer Bushaltestelle. Ich weiß, welchen Bus ich nehmen muss. Hier ist die eine Endstation der Linie. Ich muss zur anderen.

Jetzt bin ich an der Bushaltestelle. Die Nachtbusse fahren alle halbe Stunde, und als endlich einer auftaucht, klappere ich vor Kälte schon mit den Zähnen. Dann erst fällt mir ein, dass ich keine Monatskarte mehr habe, und ich muss mit einem Zehnpfundschein bezahlen, was den Busfahrer sichtlich nervt. Ich gehöre nicht mehr nach London. Ich bin ein Fremder. Ich bin heimatlos. Ich steige ins Oberdeck, wo nie besonders viele Leute sitzen.

Dann fahren wir durch leere, dunkle Straßen, der Bus füllt sich und leert sich wieder, und ich bin froh, dass ich einigermaßen klarkomme, nicht mehr so eine Heidenangst habe wie zuvor, ich bin ruhig … fast schläfrig. Bis ein Typ sich neben mich setzt. Er ist größer als ich, hat wie ich einen Kapuzenpulli an und stinkt total nach Schweiß.

Ich rücke weiter ans Fenster, dann fällt mir auf, dass er noch zwei Kumpels dabeihat. Sie setzen sich hinter uns, sonst ist niemand in der Nähe, und sie glotzen mich alle an. Es gefällt mir überhaupt nicht, wie sie mich anglotzen.

Der Schweißheini stupst mich an. »Wo willst’n hin?«

Ich reagiere nicht auf ihn, sondern starre auf das dunkle Fenster. Dort sehe ich nur mein Spiegelbild. Meine dunkle Kapuze. Meine großen Augen. Ich weiß nicht, wie er mich sieht, aber ich finde, ich sehe verängstigt aus.

Sein Kumpel beugt sich über den Sitz vor, bis sein Gesicht direkt neben meinem ist. Sein Atem riecht nach Bier und Curry. Ich zucke zurück. »Immer schön antworten, du kleine Schwuchtel«, knurrt er.

»Äh … keine Ahnung …«, sage ich.

»Willste dort gesund ankommen?«, fragt Schweißheini.

»Ähm … ja, schon.«

Etwas stößt mir in die Seite. Ich schaue nach unten. Er hat ein Klappmesser in der Hand und drückt mir die Klinge gegen die Rippen. Es ist noch nicht ausgeklappt, aber es kann mir ruck, zuck durch die Kleider und die Haut schneiden. Wir starren beide das Messer an, als hätte es mit keinem von uns etwas zu tun. Ich spüre, wie mir total heiß wird – wahrscheinlich bin ich knallrot angelaufen –, so als hätte er mich unsittlich angefasst.

»Was haste denn Schönes dabei?«, fragt er. Genau wie Arron Rio, den Jungen im Park, gefragt hat. Das sagt man, wenn man jemanden abziehen, ihm sein Handy oder seinen iPod abnehmen will. Es geht nicht darum, dass man die Sachen haben will. Es geht nur darum zu zeigen, wer das Sagen hat. Und momentan hat er das Sagen.

»Äh …« Ich suche in meiner Tasche und ziehe Archies Handy heraus. Er steckt es ein und sein Kumpel lacht und sagt: »Was noch?«

Sonst habe ich nur noch Geld. Ich beuge mich vor und ziehe das Bündel mit den Scheinen aus meiner Hosentasche und gebe es ihm. Als er es nimmt, berühren sich unsere Hände, und ich ziehe meine Finger schnell wieder zurück. Vielleicht kommt meine Bewegung für ihn unerwartet, jedenfalls fällt das Messer auf den Boden und wie aus dem Nichts knallt er mir die Faust mitten ins Gesicht.

Mein Hinterkopf schlägt gegen die Fensterscheibe und der Schmerz fährt mir bis in die Stirn. Ich höre sie lachen und die Stufen nach unten trampeln, dann hält der Bus an und fährt wieder los.

Ich liege auf dem Sitz, schmecke Blut im Mund und halte mir das Auge zu und frage mich, ob er es mir ausgeschlagen hat. Nach und nach werden die verschwommenen Buslichter wieder heller und ich kann wieder sehen. Ich setze mich auf und würge ein bisschen. Ich zittere, aber diesmal hat es, glaube ich, nichts mit der Kälte zu tun, denn es ist affenheiß im Bus. Eine ältere Frau kommt aufs Oberdeck, wirft mir einen kurzen Blick zu und marschiert direkt wieder nach unten.

Der Bus macht eine scharfe Linkskurve und das Messer unter meinem Sitz rutscht klappernd über den Boden. Ich lange nach unten und stecke es in die hintere Hosentasche, denn wenn jetzt noch jemand kommt und fragt: »Was haste denn Schönes dabei?«, kann ich ihm überhaupt nichts mehr geben.

Dann sind wir an der Endstation angekommen und ich steige aus. Ich weiß jetzt, wo ich bin, und ich weiß auch, warum ich dort bin. Ich bin wieder zu Hause.

Kapitel 19
Laufen

Mein Gesicht pocht und auf meinem Kinn trocknet Blut. Mein Kopf tut höllisch weh und ich muss tierisch pinkeln. Ich bin nervös wie sonst was, denn ich weiß, dass ich geliefert bin, wenn ich hier von den falschen Leuten gesehen werde. Dann können sie mich hier nur noch tot abholen. Trotzdem tut es richtig gut, durch die Straße zu gehen, in der ich einmal gewohnt habe.

Ich komme an unsere alte Haustür und drücke die Nase ans Schaufenster des Ladens. Ich bin selbst wie ein Geist.

Als ich das letzte Mal hier war, hat es überall widerlich nach Benzin und Rauch gestunken, brennende Zeitschriften haben geknistert und schmelzendes Konfekt hat gezischt. Das Schaufensterglas war in lauter kleine Diamanten zersplittert und die Straße von einem flackernden gelben Schein erleuchtet.

Jetzt ist alles dunkel und ruhig, kaum vorstellbar, dass das damals wirklich passiert ist. Mr Patel hat sogar seine große Auswahl an Fertignudelsuppen ins Schaufenster gestellt. Mit ein bisschen Mühe kann ich mir vorstellen, wie ich die Treppe zu unserer Wohnung hinaufgehe. Zurück in die Zeit, als ich noch ein Zuhause hatte. Zurück in die Zeit, als ich noch ein richtiges Leben hatte.

Auf einmal tippt mir jemand energisch auf die Schulter. Oh Gott. Ich wirbele herum, meine Hand fliegt zur hinteren Hosentasche – aber als eine Stimme sagt: »Was machst du um diese Zeit noch hier draußen, mein Junge?«, zögere ich.

Meine Hand erstarrt mitten in der Bewegung. Polizei. Damals hat man in der Nacht keinen einzigen Polizisten auf unserer Straße gesehen, das war viel zu gefährlich, aber vielleicht hat sich ja einiges geändert.

Es sind sogar gleich zwei. Ein alter und ein junger. Sie betrachten mich von oben bis unten, dann sagt der Jüngere: »Kennen wir uns nicht?«

»Nein … Sir …« Vielleicht ist er damals, als ich meine erste Aussage gemacht habe, auf dem Polizeirevier gewesen.

»Was ist denn mit dir passiert, Junge?«, erkundigt sich der ältere. »Du siehst aus, als wärst du vermöbelt worden.«

»Schon in Ordnung.«

»Soll ich einen Krankenwagen rufen? Oder deine Familie verständigen?«

»Nein, vielen Dank. Ich gehe nur nach Hause.«

»Wo ist das denn?«

Gute Frage. Am liebsten hätte ich gesagt: »Direkt hier«, und wäre verschwunden. Ich weiß nicht mal, ob inzwischen andere Leute in unserer Wohnung wohnen. Bei dem Gedanken wird mir richtig komisch. Ich mache eine vage Handbewegung und sage: »Richtung Stamford Hill.«

»Aha«, meint der jüngere Polizist. »Das ist ja ziemlich weit weg. Was hast du um diese Uhrzeit hier zu suchen?«

Ich zucke die Achseln. »Bin nur auf dem Heimweg.«

»Warum hast du so interessiert in dieses Schaufenster geschaut?«

»Hmm. Nur so.«

»In diesem Laden hat es neulich ziemlich Ärger gegeben«, sagt er. »Vor ein paar Monaten hat es hier gebrannt. Weißt du etwas darüber?«

»Nö.« Ich weiß, dass ich nicht besonders überzeugend klinge.

»Wir müssen dich durchsuchen, du verhältst dich verdächtig«, sagt er und fängt auch schon an, irgendwas von einer ihm durch einen parlamentarischen Beschluss verliehenen Befugnis zu labern und wie er heißt und von welchem Polizeirevier er kommt – als ob mich das interessieren würde –, und die ganze Zeit über spüre ich, wie das schwere Messer meine Hosentasche nach unten zieht.

»Na schön, Junge«, sagt der Ältere. »Es dauert ja nicht lange.« Er kommt mit ausgestreckten Armen auf mich zu, aber ich ducke mich darunter hinweg. »He! Halt!«, ruft er noch, aber ich renne schon auf die Hauptstraße, am Kebab-Laden und auch am Tattoo-Studio vorbei. Beide rennen hinter mir her, aber ich bin schneller als sie, ich kann schneller als sonst jemand laufen und bin schon in eine Seitenstraße eingebogen, über eine niedrige Mauer drüber und im Park, wo sie mich nicht mal mehr sehen können.

Mein Knöchel tut wahnsinnig weh und ich huste wie bescheuert, aber sie sind weg und das Messer haben sie auch nicht gefunden, und wenn der Husten vorbei ist, ist alles wieder in Ordnung.

Ich bin schon hunderttausendmal in diesem Park gewesen. Ich kenne ihn in- und auswendig, aber als ich das letzte Mal hier war, ist Rio umgebracht worden. Ich dachte, ich komme nie wieder hierher, schon gar nicht um drei Uhr in der Nacht, wo alles so dunkel und kalt ist. Falls es Geister gibt, dann sind sie garantiert hier.

Allmählich gewöhnen sich meine Augen an das Mondlicht. Ich bin direkt an der Stelle, wo es passiert ist. Wo Rio gestorben ist und alles mit einem Mal ganz anders war. An einem Baum sind ein paar Sträuße mit vertrockneten Blumen festgebunden. »Unser geliebter Sohn und Bruder« steht auf einem Zettel, »Ruhe in Frieden, tapferer Krieger« auf einem anderen. Das ist der Ort, von dem ich geflohen bin, und genau hierher bin ich wieder zurückgerannt. Aber es ist kein Ort, an dem man sich aufhalten sollte.

Dann höre ich es. Ein unheimliches Jaulen, wie ein Klagegeheul, als weinte jemand um Rio und Arron und um uns alle – und ich bin es nicht, denn ich habe die Hand fest auf den Mund gepresst. Ich schmecke das Salz auf meiner Haut und zittere am ganzen Körper, dann sinke ich auf die Knie. Ich kann unmöglich zurück, die Polizisten suchen garantiert noch nach mir. Ich habe Angst vor dem nächsten Ort, zu dem ich unterwegs bin. Aber dieses Geheul ist unerträglich.

Das Messer wiegt schwer in meiner Tasche, zieht mich nach unten, will mich hierbehalten. Ich kann den Gedanken daran, dass es da ist, kaum ertragen. Ich habe zu viel Schiss, ohne es weiterzugehen, aber dann denke ich daran, wie das Blut aus Arrons Arm gespritzt ist, und weiß, dass ich das Messer loswerden muss.

Ich will es in die Büsche werfen, überlege es mir aber gerade noch rechtzeitig anders. Das hier ist ein Kinderspielplatz. Was ist, wenn ein kleines Kind es entdeckt und herausfindet, wie man es aufschnappen lässt? Schließlich werfe ich es in einen Behälter für Hundekacke. Dort müsste es eigentlich sicher sein.

Dann, als ich mich umdrehe, merke ich, dass mich jemand direkt ansieht. Zwei dunkle Augen leuchten im Dunkeln zu mir herüber, ein lange, behaarte Schnauze … ich halte die Luft an und mein Herz schlägt gleich mehrere Saltos. Meg! Wie hat sie mich bloß hier gefunden? Patrick?

Worte purzeln in meinem Kopf hin und her … Halluzination … du Blödmann … du Schwachkopf … aber dann blinzeln die Augen, und ich weiß, was es ist. Ein Fuchs, ein wunderschöner wilder Fuchs, etwas, das ich an London am allermeisten mag.

Wir sehen einander bloß einen Augenblick lang an – wahrscheinlich hat er vorhin den Mond angeheult – und ich strecke die Hand aus. Es wäre toll, einen Fuchs als – nein, nicht als Haustier, sondern als Freund zu haben. Jemanden, mit dem man laufen kann. Jemand, der ein bisschen zuverlässiger als die meisten Menschen ist. Ich erhebe mich sehr langsam und gehe mit ausgestreckter Hand auf ihn zu.

Dann läuft er davon und ich laufe auch. Ich finde die richtige Stelle, klettere über den Zaun und laufe auf die Treppe zu, haste die Stufen hinauf und hämmere oben an die Tür. An Arrons Tür. Obwohl ich weiß, dass Arron gar nicht da sein kann.

Kapitel 20
Nathan

Ich hoffe inständig, dass Arrons Mum aufmacht, aber Nathans Augen funkeln in die Dunkelheit, und er versucht, die Tür gleich wieder zuzuschlagen. Ich habe meine Schulter dazwischen geklemmt und nach ein paar Sekunden des Schweigens erkennt er mich und in diesem Überraschungsmoment schiebe ich mich in den Flur hinein und breche dort zusammen.

Nathan ist wütend und flucht, aber er hält die Stimme dabei gedämpft: »Herrgott noch mal … bist du bescheuert, Mann? Was zum Teufel hast du hier zu suchen? Willst du dich umbringen? Bist du völlig durchgedreht, oder was?«

Er zittert und schwitzt und sieht mich ganz merkwürdig an. Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich sagen, er hat Angst. Er steht über mich gebeugt und seine Spucke sprüht mir ins Gesicht.

»Ich brauche deine Hilfe«, bringe ich mit Mühe heraus. »Nathan, bitte.«

»Halt die Klappe«, sagt er. »Sei still. Hier rein.« Er zieht mich hoch und schleppt mich ins Wohnzimmer, wo ich über eine nackte Barbiepuppe stolpere und auf ein rosa Auto trete, gegen den Kaffeetisch stoße und mich dann auf dem Sofa langmache.

Nathan befördert die Barbie mit einem Tritt in eine Ecke. Normalerweise ist es hier so sauber und aufgeräumt wie in dem Krankenhaus, in dem ihre Mutter arbeitet. Ich muss ein ziemlich erstauntes Gesicht gemacht haben, denn er knurrt: »Mum ist nicht da. Sie ist mit Jasmine los, Arron im Jugendknast besuchen. Es ist am besten, wenn sie dort irgendwo übernachten.«

Jasmine ist ihre kleine Schwester. Sie ist erst fünf. Ich sehe sie plötzlich vor mir, wie sie am Daumen lutscht, ein rosa Zopfgummi hält ihre Haare zusammen und sie lächelt mich in einem Zimmer voller schluchzender Mütter und schweigender Jungs an.

»Ach so«, sage ich. Ich hatte gehofft, Arrons Mum würde da sein, damit sie sich um mein Gesicht kümmert und Nathan davon abhält, mich umzubringen. Jetzt kann so gut wie alles passieren.

Das Sofa kommt mir ziemlich unbequem vor. Ich fasse unter ein Kissen und ziehe eine Barbie-Meerjungfrau darunter hervor. Früher haben mich Arrons kleine Schwestern immer genervt, weil ich ständig mit ihnen spielen sollte, und wenn ich gut gelaunt war, habe ich das auch gemacht … wenn das Fußballspiel, das wir uns anschauten, langweilig war oder sonst was. Kein Wunder, dass Arron immer gelacht und mich »Mädchen« genannt hat.

Ich drehe die Puppe in den Händen, hasse ihr dämliches Grinsen und die falschen Brüste. Das ist das Problem mit Leuten, die dich schon ewig kennen. Sie wissen, was für ein Weichei du gewesen bist, bevor du gelernt hast, cool zu sein. Deshalb hat es mir so gut gefallen, Joe zu sein. Er ist nie blöd gewesen. Er ist nie jung gewesen. Er hat garantiert nie mit Barbies gespielt.

Nathan sieht mich fragend an. »Komm her«, sagt er. Ich weiche zurück und er packt mich an der Schulter und zerrt mich rüber zur Spüle; ihr Wohnzimmer und ihre Küche sind in einem Raum untergebracht. Er ist größer als ich, wenn auch nicht viel, und er hat dicke Muskeln. Es hat keinen Sinn, dass ich mich gegen ihn wehre.

Er dreht das kalte Wasser auf. Scheiße. Jetzt macht er das Becken voll und ertränkt mich darin … oder foltert mich … dort drüben steht der Herd, damit könnte er mich verbrennen … oder mich einfach über den Balkon werfen.

Aber dann hält er ein Geschirrhandtuch unter das Wasser, wringt es aus und sagt: »Mach dich sauber, Mann, du siehst echt scheiße aus.« Er kramt in einem Schrank herum, bis er einen Erste-Hilfe-Kasten gefunden hat, aus dem er eine antiseptische Wundcreme und Pflaster holt.

Ich tupfe mein Gesicht ab. Es brennt so sehr, dass ich gleich wieder in Richtung Sofa wanke und mir das nasse Tuch vorsichtig aufs Auge drücke. Nathan holt eine Dose Cola aus dem Kühlschrank und gibt sie mir. Er setzt sich in den Sessel. Jetzt brauchen wir nur noch Arron und dann die Sportschau anschalten und es ist genau wie früher. Ich nehme einen kleinen Schluck Cola. Es tut gut, den Geschmack nach Tod in meinem Mund wegzuspülen.

Dann sagt er: »Tja, mein kleiner Ty, du bist ja direkt schon fast erwachsen geworden, Alter.«

»Ja.«

»Hast dich ja echt interessant gestylt.«

»Mhmm. Ja.«

»Wie geht’s deiner Mum?« Als er das sagt, kratzt er sich am Kopf und schaut zur Decke, aber ich bin an die großen Brüder und die Väter meiner Freunde gewöhnt … und alle, echt, sogar die Lehrer, die Verkäufer in den Geschäften, egal wer … sie alle fahren auf meine Mum ab.

»Der geht’s gut. Sie ist schwanger.«

»Schwanger? Ach du … Wer ist denn der Glückliche?«

»Ihr Freund. Er ist tot.«

»Scheiße. So ’n Pech. Ist ja heftig.« Er glotzt wieder an die Decke.

»Wie geht’s Arron?«, frage ich angespannt.

»So weit okay«, antwortet er. »Den Umständen entsprechend. Er hofft, dass die Verhandlung bald stattfindet. Haben dir die Bullen irgendwas darüber gesagt?«

»Nein.«

Er sieht mich jetzt direkt an, die Augen zu schmalen Schlitzen zusammengezogen. »Ich hab dir gesagt, dass du die Klappe halten sollst. Du hättest auf mich hören sollen, stimmt’s?«

Ich nehme einen großen Schluck Cola.

»Ja … nein … aber die Polizei hätte mich sowieso gefunden. Sie wussten, dass ich Arrons Freund war, und jede Menge Leute haben mich gesehen, als ich den Bus angehalten habe.«

»Hast du nicht kapiert, dass du auf gar keinen Fall irgendwas von Jukes erzählen darfst? Hast du denn nicht gewusst, wer sein Alter ist? Hat dir Arron das nie erzählt?«

»Nein.« Ich blicke auf den dummen, unschuldigen, ahnungslosen Ty zurück und wundere mich nicht über Nathans verächtliche Miene. Er schüttelt den Kopf. »Gran hat gesagt, ich soll einfach die Wahrheit sagen. Wegen der Familie dieses Jungen.«

»Ach ja. Dieser Junge. Dieser unschuldige Junge.«

»Genau.« Wir kommen nicht richtig weiter. »Nathan … du musst mir helfen, Mann. Diese Leute wollen mich umbringen, du kennst sie doch, oder? Du könntest sie fragen … sie bitten, dass sie … ich kann so nicht leben, Nathan, du musst mir helfen, Mann, ich halte das nicht mehr aus … Ich würde alles tun, ehrlich.«

Es ist so, als hätte er mich überhaupt nicht gehört. Er glotzt wieder an die Decke. Ich höre mich plappern wie ein verängstigtes Kleinkind. Dann sagt er: »Wie geht’s deiner Gran, Ty? Gesund und munter?«

»Äh … sie … sie ist … was weißt du von meiner Gran?«

Er kaut jetzt an seinem Daumennagel, und ich könnte schwören, dass ich Nathan noch nie so … so nervös gesehen habe. Herrgott, nein, nicht nervös, sondern … schuldbewusst, ja. Er sieht aus, als plagte ihn ein schlechtes Gewissen.

»Was weißt du von meiner Gran?«, frage ich noch einmal, aber diesmal kommt es langsam und wütend heraus, und als er nur die Schultern zuckt und mich ansieht, weiß ich Bescheid. Er war daran beteiligt, als Gran zusammengeschlagen wurde. Als sie beinahe totgeschlagen wurde. Sie musste ins Krankenhaus, auf die Intensivstation. Seitdem hat sie ständig Angst.

Ich stürze mich auf ihn, ramme ihm den Arm gegen den Hals, damit er keine Luft mehr kriegt, und ziehe ihm den Meerjungfrauenschwanz brutal über die Augen.

Er stößt mich beiseite, schreit laut auf – vor Schmerz, hoffe ich –, und ich falle zu Boden. Im nächsten Augenblick kniet er auf mir, und ich beiße ihm in die Hand und grabsche nach seiner Kehle, dann prallen wir gegen den Fernseher, der umkippt und so laut auf den Boden knallt, als wäre eine Bombe explodiert.

Wir sind eng ineinander verkrallt, keuchen einander unsere Wut in die Gesichter, Schweiß und Spucke, Blut und Tränen. Er rollt mich auf die Seite und verbiegt mir den Arm in einem unmöglichen Winkel, drückt mir die Hand aufs Schulterblatt, dass ich mir auf die Zunge beißen muss, damit ich nicht laut schreie.

»Hast du das mit ihr gemacht?«, stoße ich hervor. »Ja? Hast du das gemacht?«

Dann schiebt sich etwas Weiches, Rosafarbenes vor das Licht. Kalte kleine Hände berühren mein Gesicht und eine Stimme quäkt: »Hör auf, Nathan! Hör auf! Ist ja gut! Es ist Ty!«

Kapitel 21
Duke of York

»Shanice!«, ruft Nathan. »Geh sofort wieder ins Bett!«

Shanice schlingt die Arme um mich.

»Das ist Ty … Lass ihn los, Nathan! Lass ihn los!« Sie versucht, ihn zu treten.

Shanice ist erst sieben, deshalb kann sie nicht viel gegen ihn ausrichten. Nathan lässt meinen Arm trotzdem los. Ich liege reglos auf dem Teppich, zwischen den Glassplittern des zerstörten Fernsehers.

»Rühr dich nicht von der Stelle«, knurrt Nathan. »Wenn du meiner Schwester was tust, bring ich dich um.«

»Ty tut mir nichts«, sagt Shanice. Ihre großen Augen sind voller Tränen. »Was ist mit dir, Ty? Nathan hat es nicht so gemeint. Er hat bestimmt gedacht, du bist ein Einbrecher, aber das stimmt nicht. Es ist Ty, Nathan.«

»Steh auf«, sagt Nathan. Ich komme mühsam hoch und wanke in Richtung Sofa. Mein Arm fühlt sich an, als würde er nur noch an einem Faden hängen. Aus einem Schnitt auf Nathans Stirn tropft Blut. Dort hat Barbie-Meerjungfrau zugeschlagen.

Shanice springt mir auf den Schoß, drückt mich fest an sich und küsst mein geschundenes Gesicht. Mir wäre es lieber, sie würde damit aufhören. Ich bin so hasserfüllt, dass ich nichts anderes denken oder fühlen will. Und schon gar nicht will ich anfangen zu heulen, was jetzt durchaus passieren könnte.

»Geh wieder ins Bett, Shanice«, sagt Nathan. »Du musst in drei Stunden in die Schule, du brauchst deinen Schlaf.«

Shanice steckt nur den Daumen in den Mund, schüttelt den Kopf und kuschelt sich an mich. »Ich bleibe hier bei Ty, damit du ihn nicht mehr haust«, sagt sie. »Ty, wann kommt Arron wieder nach Hause?«

»Das weiß ich nicht«, antworte ich. »Tut mir leid, Shanice, aber ich weiß es nicht.«

»Das dauert noch«, sagt Nathan, geht ins Schlafzimmer der Mädchen und holt Shanices Disney-Prinzessinnenbettdecke. Er wickelt sie darin ein und schon zwei Minuten später ist sie eingeschlafen.

Nathan holt sich einen Stoß Küchenpapier und wischt sich das Gesicht ab. Er schließt die Tür zum Balkon auf und zieht den kaputten Fernseher hinaus. Dann saugt er mit dem Staubsauger das Glas auf und räumt Shanices Spielsachen weg, wobei er jedes sorgfältig ausschüttelt, damit auch ja keine Glassplitter in Barbies Haaren oder an anderen Spielsachen kleben bleiben.

Erst als er sich wieder hinsetzt, redet er mit mir. »Das stimmt nicht«, flüstert er, »ich habe deiner Gran nichts getan. So etwas würde ich nie tun. Ich weiß nicht, wer dir so was gesagt hat, aber es stimmt nicht.«

»Niemand hat mir was gesagt«, erwidere ich langsam. »Ich … ich hab’s einfach gewusst.«

Er schüttelt den Kopf. »Du kannst nicht einfach auf jemanden losgehen, bloß weil du dir irgendetwas einbildest. Du musst dich erst vergewissern. Dich schlaumachen. Mann, du kannst nicht irgendwelche Schlüsse ziehen, du musst genau hinsehen und rausfinden, was wahr ist und was nicht.«

»Du kennst sie … du kennst Jukes und seine Familie. Und die wollen mich umbringen. Es hätte gut sein können, dass du für sie arbeitest.«

»Hätte sein können, ja. Aber es ist nicht so. Nie gewesen. Ich hab mich aus all dem rausgehalten. Nicht so wie mein kleiner Bruder. Er hat es kaum erwarten können, endlich mitzumischen.«

»Arron? Er hat doch nicht … Ich glaube nicht, dass …«

»Davon hat er dir natürlich nichts erzählt«, sagt Nathan. »Er hat dir überhaupt nichts erzählt, stimmt’s? Dein guter Freund Arron.« Er flüstert immer noch, wegen Shanice, aber seine Stimme trieft nur so vor Verachtung.

In meinem Kopf schwirrt alles durcheinander, und ich muss dagegen ankämpfen, nicht zu gähnen. Es ist sehr heiß in der Wohnung und Shanices warmer Körper hält mich auf dem Sofa gefangen.

»Er hat gesagt … dass wir uns schützen müssen«, sage ich. »Dass er abgezogen worden sei. Er hat mir gesagt, ich soll ein Messer mitnehmen, und er hat mich mit Jukes und Mikey bekannt gemacht und gesagt, dass wir Schutz brauchen. Und sie haben gesagt, das können wir haben, wenn wir ein paar Jobs für sie erledigen, und ich habe Nein gesagt, aber dann … später dann wollte Arron, dass ich ihm dabei helfe, einen Jungen abzuziehen. Damit wir in die Gang aufgenommen werden. Damit sie uns Schutz bieten. Ich habe Nein gesagt, aber vielleicht … vielleicht wäre alles anders gelaufen, wenn ich getan hätte, was er von mir wollte. Vielleicht wäre Rio dann nicht erstochen worden.«

»Ja, klar, schon verstanden«, sagt Nathan. »Arrons Verteidiger hat mir deine Zeugenaussage gezeigt. Ein Haufen blödsinniger Schwachsinn ist das, mehr nicht.«

Ich bin verwirrt. Ich denke darüber nach, was ich gerade gesagt habe. Es entsprach alles der Wahrheit, da bin ich sicher. Erst später habe ich angefangen zu lügen, an der Stelle, als ich Arrons Arm aufgeschlitzt habe.

»Überleg doch mal«, sagt Nathan. »Arron hat schon seit Monaten kleine Jobs für die Jungs erledigt. Hat für sie Drogen an eurer Nobel-Schule verkauft und diese anderen Sachen, Handys abgezogen, iPods und das alles. Er hat bereits alles getan, um ihren Schutz zu kriegen. Wieso sollte er plötzlich zu ihnen gehen und um Hilfe betteln?«

»Er ist überfallen, ausgeraubt und verprügelt worden. Er hatte Angst.«

»Er ist von den anderen verprügelt worden. Von ihren Rivalen. Von den anderen Straßenkriegern. Weil er in ihr Gebiet eingedrungen ist.«

»Ach.«

»Er hat eine Gelegenheit gewittert, mein kleiner Bruder Arron. Hat gedacht, das ist seine große Chance. Die große Chance, Jukes das zu liefern, was er gerne hätte.«

»Oh …?« Ich blicke nicht mehr richtig durch.

»Du hast’s immer noch nicht kapiert, was?«, sagt er und schüttelt den Kopf.

»Äh … nein. Nicht so richtig.«

»Du glaubst immer noch, dein bester Freund Arron hätte sich um dich gekümmert? Dafür gesorgt, dass du auf der Straße in Sicherheit bist?«

»Ähm … ja.«

»Pfft! Arron wusste, dass Jukes dich in seiner Gang haben wollte. Unter seinen Fittichen. Deshalb hat er behauptet, er sei von Fremden überfallen worden. Um dir Angst einzujagen … Er hat dich reingelegt. Hat gedacht, er könnte dich an Jukes ausliefern, so wie Jukes es wollte.«

»Aber warum?« Jetzt flüstere ich auch. Innerlich schreie ich laut: Nein … Arron hätte mich doch nicht angelogen … er hätte mich nie reingelegt … er ist mein Freund …

»Jukes hat dich schon lange auf dem Kieker gehabt«, sagt Nathan. Dann schüttelt er den Kopf. »Ich mache mir selber Vorwürfe. Ich hätte dich irgendwie warnen sollen.«

»Wie meinst du das?«

»Jukes’ alter Herr trinkt im Duke of York«, sagt er und breitet die Hände vor sich aus, als wäre damit alles gesagt.

Das Duke of York ist eine Kneipe ungefähr zehn Häuser von unserer alten Wohnung entfernt. »Es ist so nah«, hat meine Mum immer gesagt, »als würde ich in meinem eigenen Wohnzimmer trinken. Bloß würde ich es nicht so verkommen lassen.« Die Kneipe ist ein großes, dunkles, staubiges altes Schluckspechtloch mit samtbezogenen Stühlen und schwarzer Holzeinrichtung und mit einem neuen Besitzer, der versucht, die Auswirkungen des Rauchverbots durch neue Ideen wie Cocktails und Happy Hours, Quizveranstaltungen und Karaoke-Abende auszugleichen. Meine Mum war ein großer Fan der Karaoke-Abende im Duke of York. Meine Mum … meine Mum … Herr im Himmel!

Ich sehe Nathan an und glaube, dass er die Wahrheit sagt.

»Meine Mum? Geht es dabei um sie?«

»Jukes’ Alter ist ein großer Karaoke-Fan«, sagt Nathan. Dann seufzt er. »Wie alle Typen, die dort im Duke of York trinken. Deine Mutter ist eine Legende, Ty.«

Ich weiß nicht genau, wie er das meint. Ich runzle die Stirn und er sagt: »Es ist allgemein bekannt, dass sie sehr wählerisch ist. Deshalb hat sich Jukes’ Alter nie so richtig getraut. Deshalb ist er auf die Idee gekommen, die Sache über dich laufen zu lassen. Er wollte sie in eine Situation bringen, wo sie ihn um Hilfe bitten muss. Damit du keinen Ärger kriegst.«

»Hat Arron … Hat Arron das gewusst?«

»Aber nein. Arron dachte bloß, dass Jukes dich als Soldat in seiner Gang haben wollte. Ehrlich gesagt, weiß ich nicht mal genau, ob Jukes es wusste. Schließlich muss man dabei auch an seine Mum denken … Aber sein Alter, der hat immer ein paar Mädels nebenherlaufen, in Wohnungen, weißt du … Und ich glaube, dass Arron irgendwo in seinem blöden Hirn dachte, dass du ein bisschen härter werden solltest. Ein Mann sein. So wie er sich selbst gesehen hat.«

»Dann war das alles eine Falle? Ich sollte Rio abziehen?«

»Rio …«, sagt Nathan. »Dir ist schon klar, oder, dass Rio in der anderen Gang war? Der war kein Opfer, das zufällig durch diesen Park spaziert ist. Rio sollte ein bisschen erschreckt werden, seine Jungs sollten wissen, wie der Hase läuft. Rache, so was halt. Deshalb sind Jukes und Mikey dort aufgekreuzt. Um sicherzugehen, dass ihr den richtigen Typen erwischt. Ihr zwei seid ihnen schön in die Falle getappt.«

Ich muss schlucken. Das ist alles ein bisschen viel auf einmal. Ich denke an den Tag, an dem Arron und ich Jukes und Mikey getroffen haben. Wir waren gerade aus der U-Bahn gekommen. Ich hatte nur die Französischhausaufgaben im Kopf. Arron hatte in der U-Bahn kaum etwas gesagt, und ich hatte mein Aufgabenheft rausgeholt, damit es nicht so aussah, als würde er mich ignorieren.

Dann sagte er: »Wir treffen noch ein paar Freunde von mir … Jukes … Mikey … du weißt schon.« Und ich habe geantwortet: »Je ne sais pas«, weil ich gar nicht darüber nachgedacht hatte, und er hat gesagt: »Versuch doch einmal, nicht so schwul zu sein.«

Und dann später hat er mich gefragt, mir gesagt, mich angefleht, dass wir diesen kleinen Job für Jukes und Mikey erledigen sollen. »Du tust dir selbst einen Gefallen«, hat er gesagt. »Du gehörst dann einfach dazu, es gibt Leute, die sich um dich kümmern. Mach schon, Mann. Ich halte dir den Rücken frei. Keine Angst.«

Aber ich hatte Angst und ich bin weggerannt und habe ihn beobachtet und Rio hat sein Messer gezogen und ist dann erstochen worden.

Und wenn ich der Tote gewesen wäre, hätten sie wahrscheinlich im Duke of York den Leichenschmaus für mich veranstaltet und Jukes’ Vater hätte meine Mum getröstet und ihr in ihrer Trauer um diesen schrecklichen Verlust seine Hilfe angeboten. Und eine Wohnung. Verdammt noch mal.

»Woher weißt du das alles?«, frage ich, mit einem Mal misstrauisch geworden. »Woher soll ich wissen, dass du dir das alles nicht einfach ausgedacht hast?«

Nathan zuckt die Achseln. »Ein bisschen was hat mir Arron erzählt. Anderes habe ich gehört. Einen Teil kann man sich ganz einfach zusammenreimen.«

Shanice bewegt sich im Schlaf, und Nathan beugt sich vor, um sie hochzuheben. »Komm, Shani, Zeit fürs Bett«, sagt er und nickt mir zu, damit ich die Decke mitnehme. Er trägt sie in ihr Zimmer und legt sie ins untere Bett. Ich decke sie zu und wir stehen da und betrachten ihr niedliches, schlafendes Gesicht.

Dann sagt er: »Du musst müde sein. Willst du Arrons Bett?« Eigentlich will ich das nicht, aber ich bin dermaßen fertig, dass ich doch in das Zimmer gehe, das er sich mit Arron teilt, ziehe die Schuhe aus und lege mich aufs Bett und sehe mir die Arsenal-Poster an der Wand an. Arsène Wenger schaut mir direkt ins Gesicht. Sein trauriges französisches Gesicht scheint sich über den Idioten lustig zu machen, der einen Freund beschützen wollte, der ihn seinerseits nach Strich und Faden belogen hat.

Nathan streckt den Kopf zur Tür herein. »Ich muss Shanice schon bald in die Schule bringen, aber du kannst ja schlafen bis zum Mittagessen. Ich wecke dich dann.«

»Alles klar«, erwidere ich. Nathan überlegt kurz, dann sagt er: »Hör mal, Ty, ich will Arron hier nicht entschuldigen. Er hat eine Menge Scheiß gebaut und jetzt muss er dafür bezahlen.«

Ich drehe den Kopf zur Seite. Ich weiß überhaupt nicht mehr, was ich sagen soll.

»Du fühlst dich jetzt mies, stimmt’s, weil dein Freund nicht ehrlich zu dir war«, sagt Nathan. »Das verstehe ich. Aber eins darfst du nicht vergessen. Er hat gedacht, er würde dir damit einen Gefallen tun.«

Kapitel 22
Abgrund

Die Sonne scheint mir in die Augen. Ich stöhne, drehe mich auf die Seite und versuche sie zu ignorieren, aber es bringt nichts. Ich bin wach. Ich schaue auf die Uhr. Es ist schon fast Mittag.

Ich starre an Arrons Zimmerdecke und denke über die Lügen nach, die er mir erzählt hat. Und die Lügen, die ich ihm aufgetischt habe. Eine Welt, in der alle sich ständig gegenseitig anlügen, ist wie eine Welt, in der jeder ein Messer dabeihat. Du glaubst, es würde dir helfen, dabei macht es alles nur noch schlimmer.

Jetzt frage ich mich, inwiefern sich mein Leben verändern würde, wie es sein würde, wenn ich von jetzt an einfach nur die Wahrheit sagte. Ganz egal, was passiert.

Aber wenn ich sage, wie es wirklich gewesen ist, dass ich mit dem Messer auf Arron eingestochen habe – und jetzt, in diesem Moment, bin ich froh, dass ich es getan habe, ich will ihm wieder wehtun, ich hasse ihn –, lande ich vor Gericht und im Gefängnis, und dann habe ich keine Zukunft mehr.

Habe ich überhaupt noch eine Zukunft?

Ich höre Nathans Schritte in der Wohnung, dann geht die Zimmertür mit einem Knarren auf. Ich mache rasch die Augen zu, als würde ich noch schlafen. Die Tür knarrt wieder zu, aber sie wird nicht ganz geschlossen, sodass ich ihn reden höre. Entweder ist jemand bei ihm oder er telefoniert.

»Er ist hier …«, murmelt er. »Er schläft. Letzte Nacht. Ja. Ja. Am besten sofort … Nein, wir gehen nicht weg.«

Um Himmels willen. Er erzählt jemandem von mir. Er muss mich angelogen haben. Jetzt hat er Jukes’ Gang angerufen … vielleicht sogar gleich Jukes’ Vater … Jetzt kommen sie her. Sie wollen mich holen.

Mein Atmen geht leise und stoßweise, mein Herz wummert. Schweiß kribbelt in meine Achselhöhlen. Ich habe einen üblen, beißenden Geschmack im Mund. Dann gehe ich rasch zum Fenster, aber es ist zu schmal … da komme ich niemals raus … außerdem geht es draußen zwei Stockwerke runter, direkt auf den Betonboden.

Ich schleiche zur Tür. Nichts zu hören. Vielleicht kann ich einfach abhauen. Ich setze mich hin, binde mir die Schuhe zu, mache ganz langsam und geräuschlos die Tür auf. Niemand. Nichts. Ich schiebe mich langsam in Richtung Tür, drücke auf die Klinke. Verdammt. Zugeschlossen. Ich haste ins Schlafzimmer zurück.

Dann höre ich Dizzee Rascal losplärren. Nathans Handy. »Ja«, höre ich ihn sagen. »Schläft immer noch. Ich komme runter und zeige Ihnen, wo Sie es hinstellen können. Bis gleich.« Eine Tür geht auf und wieder zu, dann geht er zur Haustür … sie fällt krachend ins Schloss. Ich renne sofort los und versuche es wieder, aber nein, sie ist immer noch abgeschlossen. Ich sitze wie eine Ratte in der Falle.

Ich kann mich nirgends verstecken. Ich gehe ins Zimmer von Shanice und Jasmine und überlege, ob ich unter das Stockbett kriechen soll. Dann stelle ich mir vor, wie mich jemand an den Füßen darunter hervorzieht, und die ganze Sauerei, wenn sie mich gleich dort erschießen. Das viele Blut in ihrem rosa- und cremefarbenen Palast.

Ich gehe wieder ins Wohnzimmer, setze mich aufs Sofa, schwitze und stöhne leise … Es hört sich an, als würde ich gleich zu heulen anfangen. Das war’s. Jetzt muss ich sterben.

Dann fällt mir ein, dass Nathan die Balkontür aufgeschlossen hat, als er den kaputten Fernseher rausgestellt hat. Er hat sie nicht wieder zugeschlossen. Schon bin ich an der Tür, reiße den Vorhang zur Seite und fingere am Griff herum. Es funktioniert! Ich habe mich nicht getäuscht! Ich ziehe den Vorhang hinter mir wieder zu und gehe nach draußen, in die Wintersonne.

Dort stehen ein Wäscheständer mit nasser Wäsche drauf, der Fernseher und jede Menge Pflanzen und eine Leiter – aber die Leiter ist zu kurz, damit komme ich nirgends hin. Ich muss einfach auf den darunterliegenden Balkon klettern. Von dort aus kann ich vielleicht springen … vielleicht klappt es ja …

Die Brüstung ist halb gemauert, die obere Hälfte besteht aus einem Metallgeländer. An dem Geländer kann man sich beim Drüberklettern besser festhalten. Ich schwinge mein linkes Bein drüber und schaue nach unten.

Ach du Schreck. Es geht ganz schön tief runter. Ich kneife die Augen zusammen, dann mache ich sie wieder auf. Es sieht nicht viel besser aus. Es sieht immer noch nicht so aus, als könnte man es schaffen. Ich schwinge mein rechtes Bein probehalber in die Höhe. Auf einmal fange ich an zu zittern und am ganzen Körper zu schwitzen, ich bin von oben bis unten nass, als hätte mich jemand in ein Schwimmbecken geworfen.

Meine Hände rutschen vom Geländer ab. Meine Zähne klappern. Ich kann mich nicht richtig festhalten … ich kriege das nicht hin. Aber ich kann auch nicht wieder zurück. Ich stecke fest. Wenn ich nach hinten schaukele, falle ich. Wenn ich nach vorne schaukele, sitze ich in der Falle. Jetzt höre ich Stimmen auf der anderen Seite des Vorhangs.

Gott im Himmel! Ich muss es versuchen. Ich schiele noch einmal nach unten, auf den Balkon, zu dem ich hinwill. Er ist ungefähr fünfzig Meilen entfernt. Was habe ich mir nur dabei gedacht? Vielleicht, wenn ich mich am Geländer runterrutschen lasse … und mich dann rüberschwinge … ich muss verrückt sein … aber ich ziehe auch das rechte Bein nach oben, um es über das Geländer zu ziehen.

Ein paar Mädchen mit Kinderwagen beobachten mich. »Nein, tu’s nicht!«, ruft eine von ihnen. Sie zieht ein Handy heraus. Jetzt rufen sie alle zu mir herauf. »Nicht! Hilfe! Du bringst dich um!«

Ich will mich beeilen, aber mein Körper ist gegen mich. Er will mir nicht mehr gehorchen. Mein Fuß hängt oben am Geländer fest, fängt an zu zittern, jetzt falle ich bestimmt gleich … ich habe die Augen fest zugekniffen … warte auf einen Schuss … warte darauf, dass ich runterfalle.

Dann ein Geräusch und ich mache die Augen auf. Ich sehe, wie der Vorhang zurückgezogen und die Balkontür aufgerissen wird.

Kapitel 23
Achterbahn

Ich versuche hektisch, den Fuß zu befreien. Ich taumele nach hinten. Meine Hände grabschen am Geländer herum. Die Mädchen unten halten vor Entsetzen den Atem an, jemand schreit … Nathan stürzt auf den Balkon und brüllt: »Nein!«

Ich falle …

Aber jemand packt mich, zieht mich hoch.

Jemand hält mich fest. Ich rieche Leder und Rauch. Jemand in einer Motorradjacke zieht mich an sich. Ich winde mich, um von ihm loszukommen, schlage um mich und zappele wie wild … »Hab ihn«, sagt eine Männerstimme. »Festhalten … jetzt ziehen …«

Jemand hält mich um die Taille und ich zittere, habe zu viel Angst, um die Augen aufzumachen. Ich warte auf den Schlag. Warte darauf zu sterben.

Aber dann rutschen meine Beine wieder auf die Innenseite des Balkons und ich kippe nach vorne, pralle gegen die Motorradjacke, und wir taumeln beide auf den Balkonboden. Wir liegen, mit feuchten Unterhosen dekoriert, zwischen den Topfpflanzen, und jetzt erkenne ich die Stimme. »Ist ja gut. Ganz ruhig. Alles ist gut.«

Es ist mein Dad.

Ich schnappe wie ein Ertrinkender nach Luft und bemühe mich, das zu tun, was er sagt, ruhig zu bleiben, mich zu beruhigen, alles ist gut, ruhig bleiben, ganz ruhig. Ich bin aber überhaupt nicht ruhig. Er legt die Arme um mich. »Alles in Ordnung«, murmelt er in meine Haare. »Alles wird wieder gut.« Seine Stimme ist fest und beruhigend. Seine Jacke fühlt sich an meiner Wange glatt und kalt an. Nach und nach höre ich auf zu zittern. Mein Atem beruhigt sich.

Langsam, ganz vorsichtig, lösen wir uns voneinander. Dann stehen wir auf. Er stellt sich zwischen mich und das Geländer, hält mich an einem Arm fest, als wir zurück in die Wohnung gehen.

»Meine Fresse, Mann«, sagt Nathan, »ich dachte schon, du springst da runter. Was hast du denn da draußen gemacht?«

Ich schüttele den Kopf. Ich weiß nicht, ob ich schon reden will.

»Das hier ist dein Dad, oder?«, fragt Nathan. »Der Sportanwalt … Ich bin runtergegangen, um ihn zu überprüfen, um rauszufinden, ob er auch tatsächlich dein Dad ist. Er sieht jedenfalls aus wie du. Ty hat uns schon viel von Ihnen erzählt«, fügt er hinzu. Mein Dad blickt ihn ein bisschen verdutzt an.

»Das ist … ja, das ist mein Dad«, sage ich. »Ich dachte … die sind das. Jukes’ Vater. Ich wollte runterklettern.«

»Mensch, Ty, vielleicht solltest du nicht so viel denken«, fährt mich Nathan an. »Du denkst jedes Mal das Falsche.«

Ich lasse den Kopf sinken, mit dem Kinn bis auf die Brust. Mein Dad bedankt sich bei Nathan für seine Hilfe, erkundigt sich, ob ich irgendwelche Sachen dabeihatte, und nickt, ja, stimmt, in der Transfersaison hat er immer sehr viel zu tun.

Dann drückt er mir einen Motorradhelm in die Hand, sagt: »Setz ihn auf«, und wir sind draußen, im hellen Tageslicht. Jeder kann uns sehen … aber die Helme sind zugleich Schutz und Tarnung. Eine Superidee.

Wir gehen die Treppe runter auf den Bürgersteig, mein Dad geht um die nächste Ecke und dort steht ein silbernes Riesenteil von Motorrad. Er zeigt auf die Sitzbank, ich soll mich hinter ihn setzen. Dann fädeln wir uns durch den Verkehr, fahren an unserer alten Wohnung vorbei, fahren nach Hackney hinauf und wieder raus, fahren immer schneller und schneller … vorbei am neuen Stadion von Arsenal … und dann vorbei am Bahnhof Finsbury Park.

Ich klammere mich an ihm fest und weiß gar nicht genau, ob ich Angst habe oder nur aufgeregt bin, glücklich oder traurig. Momentan zählt nur die Geschwindigkeit. Die Luft reißt an meinem Körper, meine Nase läuft, die Augen tränen. Meine Hände sind vor Kälte ganz blau, und ich bin sicher, dass meine Arme im nächsten Moment taub werden und ich runterfalle. Es ist einfach herrlich … wie die beste Achterbahnfahrt aller Zeiten. Ich frage mich, ob mein Dad mir das Motorrad einmal leihen würde. Als er in eine Straße mit lauter roten Backsteinhäusern einbiegt, langsamer wird und schließlich anhält, bin ich irgendwie enttäuscht.

»Da wären wir«, sagt er, nimmt den Helm ab, schiebt das Motorrad in den Vorgarten eines riesigen Hauses. Ich bin total verwirrt. Wohnt er hier? Was hat ein Loser wie er in einem solchen Haus zu suchen? Wer in London ein dermaßen großes Haus besitzt, muss mindestens Millionär sein. Vielleicht ist mein Dad ja wirklich reich … vielleicht ist er … mein Gott, wer fährt in London schon solche Motorräder? Er ist Drogenhändler … mein Dad ist Drogenhändler.

Dann beschließe ich, dass ich meine wilden Spekulationen lieber sein lasse, die Klappe halte und erst mal abwarte.

»Lass den Helm auf«, sagt er. »Bis wir drin sind.« Er schließt die Haustür auf, die in eine große Diele führt, von der zwei weitere Türen abgehen, und diejenige, die mein Dad aufmacht, führt offensichtlich in eine Wohnung, denn ich sehe eine Treppe. Also ist er doch nicht unbedingt Millionär. Puh! Es sei denn, er ist nur ein Schmalspurdrogenhändler.

Die Wohnung ist echt schön. Das sehe ich, sobald wir die Treppe hoch sind. Die Böden bestehen aus abgezogenen Dielen und an den Wänden sind ungewöhnliche Farben. Blautöne, verschiedene Graus und so ein matschiges Braun … Es sieht besser aus, als es sich anhört … An der Wand hängen ein paar echt coole, gerahmte Schwarz-Weiß-Fotos, von Sängern, meistens von Musikern. Ein paar Gesichter kenne ich, die meisten nicht.

Er legt Helm und Jacke auf den Boden, und ich sehe gleich, dass da ein leuchtend rosafarbener Mantel an einem Kleiderhaken hängt. Und daneben ein violetter. Außerdem steht eine Vase mit gelben Blumen auf einem kleinen Tisch. Also ist mein Dad entweder verheiratet oder er lebt mit einer Freundin zusammen oder er ist eine Mischung aus schwul und Transvestit. Andere Möglichkeiten fallen mir nicht ein.

»Du kannst ihn jetzt abnehmen«, sagt er, und mir wird klar, dass ich wie ein Astronaut aussehen muss, der einen feindlichen Planeten erforscht. Eigentlich wäre es nicht schlecht, wenn ich den Helm aufbehalten könnte.

Er macht die Tür zu einer großen, hellen Küche auf. Die Schränke glänzen kastanienbraun. Die Arbeitsfläche ist aus rostfreiem Stahl. Es gibt einen großen Tisch aus hellem Holz und noch eine Vase mit Blumen drin – dicke violette Puschel gemischt mit riesigen weißen Dingern mit Orange in der Mitte. Das hier sind richtige Blumen, nicht die erbärmlichen Sträuße, die man im Supermarkt mitnimmt. Natürlich beeindrucken mich solche Mädchensachen wie Blumen, erstklassige iPod-Dockingstationen und glänzende Kaffeemaschinen überhaupt nicht.

Mein Dad hat sich eine Zigarette angezündet, raucht sie aber, genau wie Archie, indem er die Hand aus dem offenen Fenster hält.

»Ich versuche immer, damit aufzuhören«, sagt er. »Rauchst du? Kannst dir ruhig eine nehmen.«

Ich werfe ihm einen von Grans Blicken zu. »Entschuldige«, sagt er. »Eigentlich sollte ich dir einen Vortrag über die Gefahren des Rauchens halten, stimmt’s? Du musst ein bisschen Geduld mit mir haben … bis ich mich daran gewöhnt habe, das Richtige zu sagen …« Seine Stimme bricht ab, er drückt die halb gerauchte Zigarette aus und wirft sie aus dem Fenster, was kein besonders gutes Beispiel für mich ist, aber ich sage nichts dazu.

Ich weiß nicht, was ich machen soll. Ich trete verlegen von einem Bein aufs andere, und er sagt: »Setz dich doch. Ich stelle Wasser auf. Trinkst du Kaffee?«

»Lieber Tee«, antworte ich und setze mich an den Tisch, betrachte die Blumen und frage mich, wer sie wohl dort hingestellt hat. Ich bin mir ziemlich sicher, dass es nicht mein Dad gewesen ist. Er selbst sieht nämlich eher schlampig aus, trägt zerrissene Jeans zur Motorradjacke und unter der Jacke einen ausgeleierten schwarzen Pullover. Ich kann ihn mir nicht vorstellen, wie er herumschwuchtelt und die Wohnung mit Blumen dekoriert. Er folgt meinem Blick. »Eine dankbare Kundin«, sagt er und füllt den Wasserkessel an der Spüle. Hört sich nicht nach Drogen an. Aber ich kann mir überhaupt nicht vorstellen, welche Kunden sich bei einem abgerissenen Typen mit einem Blumenstrauß bedanken. Irgendwie ist das alles ziemlich schräg.

Die einzigen Leute, die ich von »Kunden« habe reden hören, waren die Tätowierer in dem Laden, wo ich meinen Putzjob hatte, und die Mädels aus dem Massagesalon gleich nebenan. Er ist doch wohl kein Nageldesigner. Oder? Hmmm … Na ja, ich werde es noch früh genug erfahren. Und mit meinen Vermutungen liege ich ja öfter mal daneben.

Er stellt eine Tasse Tee vor mich, ich frage nach Zucker, und er sagt: »Du siehst furchtbar aus. Hast du dich geprügelt?« Ich hätte fast gelacht, denn in der letzten Zeit habe ich kaum etwas anderes getan, aber ich beherrsche mich, lasse den Kopf sinken und murmele: »Ja … ein bisschen …«

»Ein bisschen? Du hast ein blaues Auge und dein Gesicht ist zerschnitten. Was war da los?«

Ich werfe ihm einen kurzen Blick zu. Er sieht echt besorgt aus, richtig beunruhigt. Aber das ist der Kerl, der meine Mum ins Krankenhaus befördert hat. Er ist jemand, der Frauen schlägt. Er muss noch eine ganz andere Seite haben, eine unheimliche, gewalttätige Seite. So wie ich, als ich damals Joe war. Oder als ich Arron verletzt, Carl ins Gesicht geschlagen und Claire wehgetan habe.

Ich sehe immer noch Claires Gesicht vor mir, als ich sie an den Handgelenken gepackt habe. Manchmal hasse ich mich wirklich.

Er wartet immer noch auf eine Antwort. Dann streckt er die Hand nach meinem Gesicht aus.

Ich weiche zurück. »Schon gut. Ich hab nur eine gefangen.«

»Von diesem Nathan?«

»Äh … nein, von dem nicht.«

»Er hat gesagt … du hättest dich sehr verändert.«

»Ja. Allerdings. Es ist sehr viel passiert.«

»Du musst mir alles erzählen … Ich möchte dich fragen …« Er sieht ein bisschen nervös aus. Ich ermuntere ihn kein bisschen. Ich trinke meinen Tee, schönen heißen, guten Tee, und ignoriere ihn einfach.

Er steht auf und öffnet den Kühlschrank. Es ist einer von diesen riesigen amerikanischen. Darin befinden sich alle möglichen interessanten Sachen: schwarze Oliven, Blaukäse und violetter Salat.

»Du hast bestimmt einen Mordshunger«, sagt er. »Soll ich dir was zu essen machen? Wir können uns hinterher unterhalten.«

Essen hört sich gut an. Unterhalten weniger.

Er holt einen Haufen Zeug aus dem Kühlschrank. Weißbrot mit leckerer Kruste. Ungesalzene Biobutter. Eier. Tomaten. »Ich muss nur rasch was nachsehen«, sagt er. »Bin gleich wieder da.

Er geht aus der Küche. Ich trinke meinen Tee. Ein Ei rollt über den Tisch auf mich zu. Ich halte es mit der Hand auf. Es ist ganz kalt, vom Kühlschrank.

Dann zucke ich zurück, meine Hand zerquetscht das Ei. Der Stuhl fällt krachend auf den Boden.

Auf dem Ei stand etwas geschrieben.

Du bist tot, stand darauf.

Kapitel 24
Eier

Ich will abhauen, sehe mich panisch um, ich suche nach einem Weg nach draußen.

Aber was ist, wenn ich abhaue und jemand meinen Dad umbringt?

Ich krieche unter den Tisch, kauere mich ganz eng zusammen und denke, so schnell ich kann. Meine Finger sind noch ganz schleimig von dem Ei. Das erinnert mich an … aber das spielt jetzt überhaupt keine Rolle …

Ich stelle eine Liste von Möglichkeiten zusammen:

a) Ich bin verrückt geworden. Ich habe wieder halluziniert. Jeden Augenblick taucht Alistair auf, jongliert mit Eiern und lacht sich dabei schief.

b) Jemand ist in die Wohnung eingebrochen und hat meinem Dad (dem möglichen Drogenhändler) eine Todesdrohung hinterlassen – oder mir. Auf einem Ei. Im Kühlschrank. Aber wo sind diese Leute jetzt? Woher wussten sie, wo sie mich finden können?

c) Mein Dad ist ein beknackter Irrer und hat sich einen kranken Spaß mit mir gemacht. Das ist, warum auch immer, bis jetzt die Möglichkeit, die mir am meisten Angst macht, deshalb gehe ich gleich weiter zu
d) Ich bin tot. Ich bin in Wirklichkeit vom Balkon gefallen und diese ganze Geschichte mit dem Motorrad hat sich bereits im Himmel abgespielt … mal abgesehen davon, dass ich ziemlich sicher bin, dass ich dort überhaupt nicht hinkomme … aber vielleicht kriegt man Extrapunkte, wenn man auf eine katholische Schule gegangen ist … Das Todesei ist die Methode, mit der mir Gott die Neuigkeiten mitteilt. Es ist eher symbolisch gemeint, wie ein Osterei, nur nicht aus Schokolade.

Einen Augenblick bin ich fest davon überzeugt, dass das die Lösung ist. Aber man müsste doch etwas davon spüren, wenn man stirbt, oder? Man würde es wissen. Oder nicht? Was hat Alistair gespürt? Oder Rio? Was ist, wenn sie es überhaupt nicht mitgekriegt haben?

Wie auch immer, ich glaube, in der Kirche haben sie einmal gesagt, dass Eier ein Symbol für das Leben sind, nicht für den Tod. Da bin ich mir fast sicher.

Mein Dad kommt wieder in die Küche. »Ty?«, sagt er. Dann entdeckt er mich. Er bückt sich und ich sehe sein Gesicht falsch herum. Er gibt sich Mühe, so zu tun, als würde ich mich nicht gerade sehr seltsam verhalten. »Ach, da bist du. Wieso … Alles in Ordnung mit dir?«

Ich schaue weg, und er sagt: »Hmm. Brauchst du noch einen Moment oder so?«

Seine Beine entfernen sich vom Tisch, gehen zur Spüle und kommen wieder zurück. Ich höre das Geräusch, mit dem er das zermatschte Ei vom Tisch wischt. Dann macht er sich einen Kaffee. Er schneidet Brot. Er stellt einen Teller mit Brot, Käse und Tomaten unter den Tisch, direkt neben mich. Er sagt überhaupt nichts. Ich nehme ein Stück Brot und stopfe es mir in den Mund. Ich bin halb verhungert … aber das Brot kratzt hart an meinem Gaumen, und ich spüre, wie mir schon wieder die Kotze hochkommt.

Mein Dad sitzt am Tisch. Seine Beine sind direkt neben mir. Ich könnte die Hand ausstrecken und sie berühren. Natürlich will ich das nicht.

»Ty«, sagt er mit seiner sanften, ruhigen Stimme. »Hat dich etwas erschreckt?«

Mein Hals tut weh, als würde jemand hineinstechen. Ich lege den Kopf auf die Knie.

»Hat es etwas mit dem kaputten Ei zu tun?«

Ich höre ein leises, jaulendes Geräusch. Vielleicht hat er einen kleinen Hund. Ich sehe mich um, und erst jetzt merke ich, dass ich das war. Scheiße. Wie peinlich. Ich lege den Arm übers Gesicht.

»Stand da etwas drauf?«

Mein ganzer Körper bebt. Es muss etwas damit zu tun haben, dass ich schon so lange nichts mehr gegessen habe. Ich schaukle hin und her.

Er rutscht von seinem Stuhl und quetscht sich neben mich unter den Tisch. Er legt mir den Arm um die Schultern. Ich rieche seinen Kaffeeatem. Meine Mum riecht auch immer so, wenn sie Kaffee getrunken hat. Ich will ein Stück wegrutschen, aber ich habe meine Bewegungen nicht mehr richtig unter Kontrolle.

»Ty«, sagt er. »Was hast du denn? Es ist alles in Ordnung. Das war bloß ein Witz. Es hat überhaupt nichts zu bedeuten.«

Verdammt. Möglichkeit c – er ist total durchgeknallt. Ich hasse ihn. Wenn es mir nicht so beschissen gehen würde, würde ich ihn umbringen. Ich würde ihn zerreißen. So aber kann ich lediglich den Kopf wegdrehen und mit den Beinen nach ihm treten und dabei schlage ich mir den Kopf an der Tischplatte an. Mein Schädel hört sich an wie eine zerspringende Porzellanschüssel und ich schreie vor Schmerz laut auf.

»Herrje …«, sagt er. »Hör zu, komm erst mal raus da, damit ich nachsehen kann, was du dir getan hast.« Er zieht mich praktisch unter dem Tisch hervor. Ich halte mir den gebrochenen Kopf und merke, dass mir dicke fette Tränen übers Gesicht laufen. Aber darüber mache ich mir die wenigsten Sorgen, wenn man bedenkt, dass ich jetzt garantiert eine Gehirnoperation brauche.

Er schaut wieder in den Kühlschrank. »Ach herrje … wir haben keine tiefgefrorenen Erbsen oder so was … vielleicht Eis.« Er drückt mir ein zerknittertes Geschirrtuch auf den Kopf und ich jaule wieder vor Schmerz auf. Ein Eiswürfel rutscht mir an der Nase runter. »Verflixt«, sagt mein Dad. »Tut mir leid. Ich bin nicht sehr gut in so was.«

Das kann er laut sagen. Ich gebe mir alle Mühe, nicht weiter zu schniefen, aber das ist gar nicht so einfach. Er tastet vorsichtig meinen Kopf ab. »Du hast da eine dicke Beule, groß wie ein Ei«, sagt er, und ich zittere schon wieder. Ich war mir sicher, dass der Schädelknochen kaputt ist … ganz sicher … so was von sicher … aber ich habe mich getäuscht. Ich kann nicht mal die Botschaften meines eigenen Körpers richtig deuten.

»Hör mal«, sagt er, »hör mal zu. Du brauchst keine Angst zu haben. Es ist wirklich nichts Schlimmes passiert.« Er hält mir die ganze Eierschachtel vor die Nase. Ich starre sie an.

Auf jedem Ei steht etwas geschrieben. Jemand hat einen schwarzen Filzstift dazu benutzt. Auf einem steht Finger weg. Auf einem anderen Danny. Auf dem dritten steht Sachen oder. Das vierte ist lediglich mit einem Ausrufezeichen versehen. Mein Dad holt das letzte Ei vom Tisch und setzt es wieder in die Schachtel. Die Schrift lautet von meinen.

»Was hat auf deinem gestanden?«, fragt er.

»Ähmm …« Ich habe immer noch nicht ganz kapiert, was hier eigentlich vor sich geht.

»Ich bringe dich um? So was in der Art?«

»Du bist tot.«

»Ach, Ty. Das tut mir sehr leid.« Er grinst selbstgefällig.

»Hast du das geschrieben?«

»Nein, das hat jemand für mich geschrieben. Danny, Finger weg von meinen Sachen oder du bist tot! Das ist ein Witz. Ich bin viel weg, und wenn ich zurückkomme, kaufe ich nicht oft ein, und die Mädchen, mit denen ich hier wohne, sind davon genervt, wenn ich ihre Sachen esse. Guck mal.« Er macht den Kühlschrank auf und holt eine Schale mit Weintrauben heraus. Auf einer klebt ein Post-it. Wenn du dich an meinen Trauben vergreifst, reiß ich dir die Eier ab. Mein Dad zupft eine Traube ab und steckt sie sich in den Mund. Er grinst mich an, die Traube zwischen seinen weißen Zähnen, dann isst er sie auf. »Siehst du, wie mutig ich bin?«

Jetzt muss ich grinsen, obwohl ich es gar nicht will. Die Tränen versiegen, Gott sei Dank. Es ist so verdammt erleichternd, dass ich die Möglichkeiten a) bis d) ausschließen kann, dass es mir gar nichts mehr ausmacht, ob er mit absoluten Psychopathen zusammenwohnt oder nicht.

»Wer sind die? Diese Mädchen?«

»Eine heißt Tess und eine Lucy«, sagt er und mampft weiter Weintrauben. Er bietet mir auch welche an. Ich nehme eine, dann noch eine. Sie sind echt süß.

Ich komme immer noch nicht ganz klar damit, dass mein Dad mit zwei Mädchen zusammenwohnt. Dafür gibt es eine Bezeichnung, ich komme nur nicht drauf. Einen »Dreier« würde es die News of the World nennen, aber ich denke eher an etwas Französisches … etwas, das ich schon mal in einer Zeitschrift gelesen habe. Genau: im Playboy. Man wächst nicht direkt über einem Zeitungsladen auf, ohne das eine oder andere über die Welt mitzukriegen. »Habt ihr eine ménage à trois?«

Er lacht. »Ach du Schreck, wo hast du das denn her … nein, sag’s mir lieber nicht … Nein, wir wohnen bloß zusammen in einer Wohnung. Genauer gesagt, da das hier meine Wohnung ist, bin ich der Vermieter und die beiden sind meine Mieterinnen.«

»Das heißt, du schläfst also nicht mit ihnen?« Wir können genauso gut Tacheles reden.

Er knabbert an seinem Daumennagel. »Hmm. Also, Tess und ich haben so eine Art … du weißt schon … ab und zu. Meistens aber gar nichts. Momentan haben wir absolut nichts.«

»Aha. Und Lucy?«

Er sieht richtig verschlagen aus. »Na ja. Einmal. Oder zweimal. Aber … äh … es wäre mir lieb, wenn du das für dich behalten würdest. Ich meine … ähm … Tess weiß das mit Lucy eigentlich nicht und Lucy weiß auch nicht so … äh … über das ganze Ausmaß … die etlichen Male mit Tess Bescheid.«

»Schon kapiert«, sage ich. Er hat tatsächlich eine ménage à trois. Bloß dass die beiden anderen nichts davon wissen. Und sie bezahlen ihn auch noch. Ich weiß nicht genau, ob ich beeindruckt sein soll oder nicht. Zumindest muss er ein guter Lügner sein, so viel steht fest.

Er steht auf und reicht mir ein Küchentuch, um mir die Eierreste von der Hand zu wischen. »Komm, wir gehen nach oben.«

Meinem Kopf geht es schon ein bisschen besser. Ich folge ihm und er zeigt mir das Wohnzimmer – große Ledersofas und ein megamäßiger Flachbildfernseher, total cool –, dann gehen wir nach oben ins schicke Bad, alles in Silber und Weiß. Es sieht aus wie in diesen Einrichtungszeitschriften, die Mum sich manchmal aus Mr Patels Laden ausgeliehen hat. Dadurch ist sie auf so dumme Ideen gekommen, wie das Bad rosa zu streichen oder einen Perlenvorhang als Abtrenner zwischen Küchenzeile und Wohnzimmer aufzuhängen.

Dad zeigt auf zwei geschlossene Türen. »Das ist das Zimmer von Tess und das von Lucy. Sie sind beide bei der Arbeit. Tess ist beim Fernsehen und Lucy macht eine Ausbildung zur Köchin. Da bin ich vorhin hingegangen. Ich wollte nur nachsehen, ob sie auch tatsächlich weg sind. Sie arbeiten beide immer sehr lange, haben seltsame Dienstzeiten, deshalb kann es gut sein, dass sie noch ewig weg sind. Mein Schlafzimmer ist dort drüben.« Noch eine geschlossene Tür.

Dann gehen wir noch eine Treppe rauf. Diese Wohnung nimmt kein Ende. Oben gelangen wir in ein riesiges Zimmer, mit einem Fenster an jeder Seite und dazwischen eine Wand voller Fotos. Auf der einen Seite sieht man den Alexandra Palace und die ganzen Straßen, die sich den Hügel raufschlängeln. Auf der anderen … wow … die ganze Londoner Innenstadt. The Gherkin. Canary Wharf, die wie ein Weihnachtsbaum mit einem Stern obendrauf glitzert. Wolkenkratzer glänzen im bräunlichen Dunst. Aus diesem Fenster könnte ich stundenlang hinausschauen.

»Gefällt’s dir?«, fragt er.

»Äh … ja … cool …«, antworte ich. Ich sehe mir die Fotowand an. Es ist wie eine Collage aus lauter Leuten, diesmal nicht gerahmt, sondern nur angepinnt, alle drängen sich dicht an dicht. Ich erkenne ein paar Gesichter … Lily Allen, Cheryl Cole, Kylie … Claire hatte ein paar ähnliche Fotos an der Wand und sie sahen aus wie aus Zeitschriften herausgerissen. Das hier sind aber richtige Hochglanzabzüge. Wieso hat ein Mann so eine Fotowand?

»Gefallen sie dir?«, fragt er wieder. »Das ist alles von mir, meine Arbeit. Ich weiß nicht, wie du auf die Idee gekommen bist, ich sei Anwalt, wie mein Vater.«

Seine Arbeit besteht darin, sich Bilder von Cheryl Cole an die Wand zu pinnen? Jetzt bin ich völlig durcheinander. Aber er zieht eine große Kamera aus einer schwarzen Tasche und dann kapiere ich. Er macht diese Bilder. Er ist Fotograf. Ein Fotograf, der Bilder von berühmten Leuten macht. Ich meine jetzt nicht einen dieser Paparazzi-Typen. Nein, das hier sind künstlerische Fotos, die in einem Studio aufgenommen wurden. Lily, Duffy und die anderen, alle lächeln und machen ihre Schmollmünder und posieren für meinen Dad.

Vergiss die Sportanwälte. Ich habe den coolsten Dad aller Zeiten. Es ist so unfair. Wenn ich das schon gewusst hätte, als ich auf die St. Saviours ging, hätte ich an dieser Schule der King sein können. Stell dir vor, man lässt so nebenbei Namen fallen wie Kylie, Alesha Dixon, Leona Lewis. Na schön, ich muss es zugeben: Ich bin einigermaßen beeindruckt.

Er nimmt seine Kamera in die Hand und richtet sie auf mich. »Hmm …«, sagt er. »Interessantes Gesicht, selbst mit dem blauen Auge. Du solltest dir überlegen, ob du nicht modeln willst. Damit kann man gutes Geld verdienen. Kannst du tanzen? Ich glaube, Lily sucht gerade Jungs für ihr nächstes Video.«

»Ich halte den Ball eher flach«, erwidere ich, und er kratzt sich am Kopf und sagt: »Ach so, stimmt ja … entschuldige. Ich habe nicht überlegt. Ehrlich gesagt, bringt es mich schon ein bisschen durcheinander, dass du hier bist. Ich habe mir so oft vorgestellt, wie es wohl ist, wenn ich dir meine Wohnung zeige, und meine Arbeit …«

Mir fällt wieder ein, wie gehässig meine Mum gesagt hat: »Sie haben dich gekauft.« Sie muss schon seit Jahren Angst davor gehabt haben, dass ich meinen Dad und seine Familie kennenlerne und dass ich plötzlich Sachen will, die sie mir nicht bieten kann. Sie hat immer gerade so die Miete zahlen können, während er in einem protzigen Palast gewohnt hat.

»Diese Wohnung muss sauteuer gewesen sein«, sage ich.

»Tja … ich habe es als Investition betrachtet …« Er sieht mich wieder so verschlagen an.

»Meine Mum hat nie Geld gehabt, aber sie hat jeden Penny, den sie hatte, für mich ausgegeben«, sage ich. Was auch fast stimmt. Er muss nicht wissen, dass sie sich Haarverlängerungen und ab und zu einen Abend im Pub gegönnt hat und dass ihre Klamotten aus dem Topshop kamen und meine nur vom Grabbeltisch. Hier geht es rein ums Prinzip.

»Nicki wollte nicht, dass ich mit dir Kontakt aufnehme«, sagt er. »Sie wollte überhaupt nichts von mir annehmen. Ich habe Geld für dich auf ein Konto eingezahlt. Ich dachte mir, das kannst du an deinem achtzehnten Geburtstag haben, aber wenn du willst, kannst du es auch sofort bekommen.«

»Ich bin nicht zu kaufen«, knurre ich.

»So habe ich es nicht gemeint«, erwidert er.

Ich habe schon seit Ewigkeiten nicht an meine Mum gedacht. Mann, sie macht sich bestimmt Riesensorgen. Geschieht ihr recht, denke ich, aber gleichzeitig mag ich mir nicht vorstellen, wie sie durchdreht … dass sie heult … Außerdem macht sich Gran bestimmt auch Sorgen … und Patrick und Helen. Und Claire.

»Weiß sie überhaupt, dass du mich gefunden hast?«, frage ich, und er sagt: »Du solltest sie wohl anrufen. Sie hat mir Nathans Telefonnummer und seine Adresse gegeben, so habe ich dich gefunden. Wir haben verabredet, dass sie die Familie deiner Freundin anruft und ich mich um London kümmere. Ich bin bei eurem alten Vermieter, Mr Patel, gewesen und habe mit ziemlich vielen Leuten in den Läden dort geredet … und da war auch ein hübsches Mädchen in einem Tattoo-Studio, die hat sich echt Sorgen um dich gemacht … und ich bin zu deinem Boxclub gefahren und habe dort nachgefragt.«

Herrgott noch mal. Sie wollte ihn wohl umbringen! Sie hat ihn direkt zu den Leuten geschickt, die mich umlegen wollen, zum Boxclub, der voll mit Jukes’ Leuten ist. Meine Mutter ist eine skrupellose Frau. Sie muss ihn wirklich richtig hassen. Was um Himmels willen hat er ihr bloß angetan?

Er zieht ein Handy heraus. Sie ist sofort dran. Ich höre sie am anderen Ende kreischen. Er kann fast kein Wort dazwischenquetschen.

»Ich habe ihn gefunden«, sagt er schließlich. »Er ist in Sicherheit. Ein bisschen lädiert, aber sonst geht’s ihm gut. Er braucht einfach ein bisschen Ruhe.«

Quak-quak-quak. Mein Dad fragt mich tonlos: Willst du mit ihr reden?, aber ich schüttele rasch den Kopf.

»Nicki … kannst du mal einen Augenblick die Klappe halten? Ich behalte ihn jetzt erst mal eine Weile hier. Es ist mir egal, was du willst. Er soll sich erst mal erholen. Ich muss mit ihm reden. Ich rufe dich morgen wieder an. Dann sage ich dir, zu welchem Schluss wir gekommen sind.«

Alle Achtung! Ich habe noch niemanden so mit meiner Mum reden hören. Am anderen Ende ertönt ein Geräusch, als würde ein Vulkan explodieren. Dann stellt er das Handy einfach aus.

Er sieht ein bisschen traurig aus. »Was für eine Frau …«, sagt er. »Sie hasst mich wirklich, stimmt’s? Na ja, wenigstens heißt das, dass ich ihr nicht völlig gleichgültig bin … Ihr liegt immer noch was an mir. Zwischen Liebe und Hass ist nur ein schmaler Grat. The Pretenders. Das war noch vor deiner Zeit. Fast noch vor meiner, aber eine meiner Schwestern war ein großer Fan.«

»Was? Archies Mum?«

»Ja, meine älteste Schwester, Pen. Sie hat mich auch angerufen und mir gesagt, dass du bei meinen Eltern bist. Denen ist das natürlich nicht in den Sinn gekommen.«

Wenn er glaubt, meine Mum könnte ihm je verzeihen, hat er sich geschnitten. Seine Riesenwohnung und sein cooler Job und seine ménage à trois und seine berühmten Freunde und das alles ist ja schön und gut. Letztendlich ist er immer noch ein Typ, der Frauen schlägt.

»Meine Mum liebt dich nicht«, sage ich. »Sie hasst dich wirklich und sie wird dich auch immer hassen. Es ist deine eigene Schuld. Du hast ihr wehgetan.«

»Mir ist nichts anderes übrig geblieben«, erwidert er.

»Was?« Ich traue meinen Ohren nicht. »Du … du hast sie geschlagen! Du hast sie verletzt! Du hast sie ins Krankenhaus gebracht! Was bist du nur für ein Mensch?«

Am liebsten würde ich ihn schlagen, aber ich habe in letzter Zeit genug gekämpft. Es reicht, wenn ich ihn anschreie und ihn beschimpfe.

Sein Mund öffnet sich vor Staunen. Seine Augen werden ganz groß. Er legt eine Hand auf die Stirn.

»Hat sie dir das gesagt?«

»Nicht nur Mum. Patrick auch.«

»Mein Vater? Mein Vater hat dir gesagt, ich hätte Nicki geschlagen? Das gibt’s doch nicht! Ich hätte ihm viel zugetraut, aber das nicht. Dieser dreckige Lügner!«

Ich fange ganz kurz an zu zweifeln. Schließlich hat mir Mum nie genau gesagt, was passiert ist. Und Patrick ist auch nicht ins Detail gegangen.

»Äh …«, sage ich, aber er hat einen Schrank aufgemacht und holt eine Ledertasche heraus.

»Ich gehe kurz weg«, sagt er. »Du bleibst hier. Und lauf bloß nicht weg, hast du mich verstanden?«

Seine Stimme ist kalt und streng. Als ich sie höre, zucke ich direkt zusammen. Mir ist die Art und Weise, wie er sonst redet, lieber.

»Hast du das verstanden?«, fragt er noch einmal. Seine Augen sind wütend und sein Gesicht ist grimmig. Ich nicke. Er drückt mir die Ledertasche in die Arme.

»Sieh dir das an, solange ich weg bin«, sagt er. »Wenn ich wiederkomme, können wir uns unterhalten.«

Er geht aus dem Zimmer und ich höre das Türschloss klicken. Mein Dad hat mich eingeschlossen.

Kapitel 25
Geburtstag

Ich lasse seine blöde Tasche fallen und werfe mich mit voller Wucht gegen die Tür, wieder und wieder. Sie wackelt und rappelt, aber ich kann das Schloss nicht aufbrechen. Ich erreiche lediglich, dass mir auch noch die Schulter wehtut. Nach dem vierten Mal gebe ich auf. Ich lasse mich auf den Boden sinken und muss erst mal Luft holen.

Wie kann er mir das antun? Will er mich gefangen halten? Das ist unmenschlich … wahrscheinlich sogar gesetzlich verboten. Wenn meine Mum davon erfährt, hetzt sie ihm die Polizei auf den Hals.

Auf einem Schreibtisch in der Ecke steht ein Computer. Ich schalte ihn an, aber … verdammt … er ist komplett passwortgeschützt. Ich überlege, ob ich den Bildschirm zerschlagen soll, widerstehe der Versuchung aber.

Auf dem Tisch liegen auch ein Päckchen Zigaretten und ein Feuerzeug. So viel zum Thema mit dem Rauchen aufhören. Ich fange an, das Feuerzeug an- und auszumachen, und streiche mit dem Zeigefinger immer wieder durch die Flamme. Ich könnte alle seine Fotos auf dieser beschissenen Wand verbrennen. Ich könnte aus seiner blöden Tasche ein Freudenfeuer machen. Ich könnte seine ganze verdammte Schickimicki-Bude abfackeln … und warum damit aufhören? Ich könnte die ganze Stadt niederbrennen. Der Große Brand von London, Teil II.

Ich schaue aus dem Fenster. The Gherkin sieht aus wie eine riesige Klinge, die den Himmel zerschneidet, Canary Wharf wie eine Rakete kurz vor dem Explodieren. Ich lasse die Flamme an meine Haut schnicken, an und aus, an und aus, immer so, dass es nur ein bisschen wehtut. Wie wohl verbrannte Haare riechen …

Die Ledertasche steht direkt neben meinen Füßen. Ich hebe sie hoch und leere ihren Inhalt auf den Boden. Der Anfang meines Freudenfeuers. Fotos, Umschläge voll mit Briefen und sogar ein paar Babyklamotten und Spielsachen. Wer hebt denn so einen Haufen Müll auf? Das Zeug gehört echt verbrannt.

Ich hocke mich mit dem Feuerzeug in der Hand über den Haufen. Was mache ich da? Wer zündet ein Feuer in einem abgeschlossenen Zimmer an? Die Antwort lautet: nur ein Schwachkopf mit Selbstmordgedanken. Ich muss damit aufhören, und zwar sofort.

Ich werfe das Feuerzeug quer durchs Zimmer.

Dann setze ich mich auf den Boden, erschöpft und verschwitzt, nehme mir irgendwas von dem Stapel und lege es wieder hin.

Die Fotos sind in ordentlichen kleinen Mappen aufbewahrt. Ich ziehe sie heraus und werfe sie durcheinander. Das eine oder andere sehe ich mir kurz an. Da ist meine Mum und grinst übers ganze Gesicht und hält irgendeine Trophäe, die sie gewonnen hat, in die Kamera. Sie hat Sportsachen an, also hat sie wahrscheinlich einen Wettlauf gewonnen. Sie sieht ziemlich heiß aus, denke ich, obwohl man seine eigene Mum eigentlich nicht in solchen Kategorien beurteilt. Lange, braune Beine. Frauen sollten vor vierzig einfach keine Kinder kriegen. Ich lasse das Foto ziemlich schnell wieder fallen.

Dann betrachte ich eins von meinem Dad. Ich muss lachen, weil er so total anders aussieht. Er hat die Schuluniform der St. Saviours an; damals musste wohl auch die Oberstufe dieses Zeug anziehen. Und er hat den üblichen Armeehaarschnitt der St. Saviours.

Außerdem hat er ein Baby auf dem Arm, und als ich das sehe, höre ich sofort auf zu lachen.

Das Baby ist fast ganz in eine Decke eingewickelt, man kann nur seine Nase sehen. Aber Dad strahlt übers ganze Gesicht. Er sieht glücklich aus. Er sieht stolz aus. Er sieht überhaupt nicht so aus, wie man sich einen Vater vorstellt, der noch zur Schule geht, gar nicht wie ein Junge, der abgenervt und verschreckt ist und der Angst hat, dass das Baby ihn jeden Moment anspuckt oder ankackt.

Es gibt noch mehr Fotos. Meine Mum, die mich im Arm hält. Ich habe eine Jeans-Latzhose an, was immer ziemlich beknackt aussieht, und ich bin so kahl und hässlich wie dieser Komiker bei Little Britain. Mum sieht anders aus, irgendwie draller, als wollte sie gleich aus ihrem viel zu engen T-Shirt rausplatzen. So gefällt sie mir überhaupt nicht.

Das nächste Foto ist nicht so alt. Es ist ein großer, glänzender Abzug. Arron und ich sind darauf. Wie das denn? Wir haben St.-Saviours-Jacken an. Es sieht so aus, als kämen wir gerade aus dem Schultor heraus, auf dem Weg zur U-Bahn. Arron geht vorne, ich hinterher. Wir lachen, wir sehen aus wie richtige Freunde. Wer hat das Foto denn gemacht? Wie hat es mein Dad in die Finger bekommen?

Ich ziehe einen Brief aus einem der vollgestopften Umschläge. Dickes, cremefarbenes Schreibpapier. Eine zackige Handschrift. Schwarze Tinte, kein Kugelschreiber. Die Schrift verschwimmt vor mir und wird dann wieder klar. Ich lese ein paar Sätze: Er ist so still und verschlossen gewesen, so teilnahmslos. Es ist viel gesünder für ihn, wenn er sich aufregt, wenn er deine Stimme hört … Es geht ihm bestimmt bald wieder richtig gut. Aber ich kann mich nicht konzentrieren. Ich merke, dass sich irgendwo ganz hinten in meinem Kopf Unruhe breitmacht, Angst … ich muss einen Moment in Ruhe nachdenken.

Mein Dad ist überall hingegangen und hat nach mir gefragt. Er war in dem Boxclub, in den auch Jukes’ Leute gehen. Was hat er ihnen gesagt? Was hat er dort gefragt?

Ich versuche mich daran zu erinnern, ob er Nathan angerufen hat oder Nathan ihn. Ich überlege, warum das eine Rolle spielen könnte. Dann höre ich es klicken und die Tür geht auf.

»Du hast mich eingesperrt!«, schreie ich ihn an. »Du hast mich eingesperrt! Das darfst du nicht!«

»Ich bin nicht weit gewesen«, erwidert er.

Er hat ein Tablett mit zwei Tassen Tee und einem Teller mit zwei Stücken Kuchen drauf dabei. Am liebsten würde ich es ihm aus der Hand schlagen, ihm den Kuchen ins Gesicht drücken und über die Hochglanzfotos schmieren.

Aber ich lasse es bleiben, weil mir das Wasser im Mund zusammenläuft.

»Deine Tasse ist die mit dem Löffel drin. Zwei Stück Zucker, stimmt doch?«, fragt er, als ob überhaupt nichts gewesen wäre. Ich schnappe mir ein Stück Kuchen – Schokolade, mmm – und stopfe es mir in den Mund. »Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag«, sagt er. »Seit deinem ersten Geburtstag habe ich das nicht mehr zu dir sagen können.«

Habe ich heute Geburtstag? Bin ich fünfzehn? »Du darfst mich nicht einsperren. Ich bin nicht dein Gefangener«, murmele ich mit dem Mund voller Kuchen und nehme mir das zweite Stück. Er nickt. »Nur zu. Lass dir’s schmecken.«

Er muss weggegangen sein, um mir einen Geburtstagskuchen zu kaufen. Ziemlich nett von ihm. Schade, dass Claire nicht hier ist, dann könnten wir gemeinsam unseren Geburtstag feiern. Ich hätte sie so gerne geküsst … wäre so gerne bei ihr geblieben. Vielleicht sehe ich sie nie wieder.

Mein Dad setzt sich neben mir auf den Boden.

»Ich musste dich einschließen«, sagt er. »Ich weiß nicht viel von dir, aber ich weiß, dass du gerne abhaust. In der vergangenen Woche bist du gleich zweimal abgehauen.«

Aha. Na denn. Trotzdem finde ich es ziemlich menschenunwürdig. Wenn ich jetzt dringend hätte pinkeln müssen?

»Ich habe meinen Vater angerufen und auch noch einmal mit Nicki geredet«, sagt er, »also mit zwei Leuten, mit denen ich unter normalen Umständen nie rede. Sie haben beide behauptet, sie hätten dir nie gesagt, dass ich sie geschlagen hätte. Sie waren beide sehr erstaunt darüber … und haben sich gewundert, wie du auf diese Idee gekommen bist.«

»Patrick hat aber gesagt, du hättest sie ins Krankenhaus befördert«, sage ich und habe schon wieder den Mund voller Kuchen.

»Er hat auch gesagt, er hätte dir geraten, darüber mit Nicki und mir zu reden. In diesem Punkt war ich mit ihm sogar einer Meinung.«

»Ach ja? Na, dazu hab ich ja auch jede Menge Gelegenheit gehabt.« Ich hatte eigentlich vor, ernst und verbittert zu klingen, aber der Effekt verpufft ein bisschen in dem Zuckergussregen, der über meine Hände sprüht. Ich lecke die Krümel wieder ab.

»Jetzt hör mir mal zu. Ich habe Nicki nie geschlagen, das musst du mir glauben.«

Er könnte lügen. Aber irgendwie habe ich den Eindruck, dass er nicht lügt. Ich will, dass er die Wahrheit gesagt hat. Der Kuchen schmeckt hervorragend. Mir geht es schon viel besser.

»Wie auch immer«, fährt er fort. »Hast du dir die Fotos und die Briefe und das alles angesehen? Hast du jetzt eine bessere Vorstellung davon?«

»Ja, also …« Ich wundere mich ein bisschen darüber, wie es ihm gelungen ist, meine Wut mit einem Lächeln und ein bisschen Kuchen zu entschärfen. Und ich weiß nicht, wie ich ihn nennen soll, was ziemlich nervig ist, denn ich muss ihm ganz dringend etwas sagen. Was war es noch?

Er nimmt ein Foto in die Hand. Es ist wieder eins, auf dem ich noch richtig klein bin, ein kleines Bündel in einer blauen Decke. Er hält mich in einem Arm und hat den anderen um meine Mum gelegt und grinst wieder so richtig bescheuert in die Kamera. Es sieht aus wie das Gegenteil von diesen Sexualkundebroschüren, in denen einem gesagt wird, dass man sich sein ganzes Leben versaut, wenn man kein Kondom benutzt. Die beiden machen einen richtig glücklichen Eindruck.

»Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll«, sagt er. »Normalerweise rede ich nie über diesen Abschnitt in meinem Leben. Es tut zu weh. Nur meine Schwestern wissen darüber Bescheid, und natürlich Louise.«

»Du hast Kontakt zu Louise gehabt?«

»Nicht sehr oft. Aber sie hat mir ab und zu mitgeteilt, wie es dir geht und was du so machst.«

Meine Tante Louise ist offensichtlich eine Dreifachagentin gewesen, die geheime Informationen über mich vertickt hat. Ich könnte mir vorstellen, dass meine Mum nie wieder mit ihr redet. Sie sind sowieso noch nie so besonders gut miteinander ausgekommen.

»Hör mal, Da… Danny …«, sage ich ziemlich nervös.

»Warst du schon mal verliebt?«, fragt er. »Dieses Mädchen … Katie heißt sie, oder? Liebst du sie wirklich?«

Katie? Er kriegt nicht mal Claires Namen auf die Reihe. Egal. Es geht ihn ohnehin nichts an. »Ich muss mit dir reden«, sage ich. »Können wir uns diese Sachen hier später ansehen?«

»Es ist wichtig, dass du die Wahrheit erfährst«, erwidert er.

»Ja, schon, aber …«

»Ich kenne Nicki schon ewig, schon als Louises kleine Schwester«, sagt er. »Sie war ein nerviges Kind – laut, aufdringlich. Dann ist ihr Vater gestorben und wir sind zur Beerdigung gegangen. Seit ich sie zuletzt gesehen hatte, war sie richtig groß geworden. Sie war erstaunlich … wunderschön. Danach haben wir uns immer wieder verabredet. Wir haben es niemandem gesagt, weil sie nicht wollte, dass die Leute erfahren, dass wir bei der Beerdigung ihres Vaters zusammengekommen sind.«

Sie haben bei Opas Beerdigung rumgemacht? Unglaublich. So langsam kann ich verstehen, wieso sich Grans Stirn immer in tiefe Falten legt, sobald jemand meinen Dad erwähnt. Und das passiert oft.

»Ich habe mich einfach total verliebt«, sagt er. »Seither habe ich so etwas nie wieder erlebt. Sie war wunderbar – so zielstrebig. Sie wollte Sportlerin werden, wollte einen sehr guten Schulabschluss machen und dann Rechtsanwältin werden, vielleicht sogar Premierministerin. Nicki hätte alles erreichen können. Sie war etwas ganz Besonderes … Ich ließ mich damals einfach treiben und hatte keine Ahnung, was ich mit meinem Leben anfangen sollte. Ich wollte vielleicht Jura studieren, wie mein Vater und meine Schwester, weil mir nichts anderes einfiel … Die Vorstellung, Nicki zu verlieren, war unerträglich. Ich wollte vor allem dafür sorgen, dass ich sie nie wieder verlieren würde. Deshalb bin ich auf die Idee gekommen, dass wir zusammen ein Kind haben könnten.«

Wie bitte? Egal, ich darf mich nicht länger ablenken lassen. »Ja, ganz tolle Geschichte, aber ich muss dich jetzt etwas fragen.«

»Klar doch, alles, was du willst«, sagt er.

»Als du zu Nathan gekommen bist und mich dort abgeholt hast … hast du da vorher Nathan angerufen? Oder hat er dich angerufen?«

Er sieht mich verwundert an. »Ich habe ihm gestern eine Nachricht hinterlassen. Gleich nachdem du verschwunden warst, bin ich sofort nach London gefahren. Dann hat er mich angerufen, als du bei ihm aufgetaucht bist, und ich bin so schnell wie möglich zu ihm gefahren.«

»Dann hast du ihm also deine Handynummer gegeben?«

»Na ja, also …«

»Und die anderen? Die anderen Leute, mit denen du geredet hast? Im Boxclub? Hast du denen auch deine Nummer gegeben?«

»Ja, aber das spielt doch jetzt keine Rolle mehr. Ich habe dich ja gefunden.«

»Nein, darum geht’s nicht« – ich packe ihn am Arm. »Dad, wir sind in Gefahr, wir müssen weg hier. Wenn sie mitkriegen, dass du mich gefunden hast, kommen sie her, um nach mir zu suchen, und wenn sie deine Handynummer haben, kriegen sie auch deine Adresse raus … diese Adresse …«

Er legt sanft den Arm um mich. »Ty, ich habe mit Nathan geredet, ehe wir wussten, dass du dort draußen auf dem Balkon bist. Er hat gesagt, du wärst durchgedreht … paranoid … Das ist ja auch absolut verständlich, wenn man bedenkt, was dir alles zugestoßen ist.«

»Nein, ehrlich … es stimmt wirklich. Die Polizei hat uns gesagt, dass Handys total unsicher sind. Sie können alle Daten nachverfolgen, ich weiß es.« Ich zittere in seinem Arm und versuche verzweifelt, ihn zum Zuhören zu bewegen. »Wir müssen weg hier. Du musst auch deine Freundinnen warnen. Ich glaube, dass sie hier nicht mehr sicher sind und …«

»Ty. Niemand verfolgt uns. Da bin ich ganz sicher. Nathan ist mir sehr zuverlässig vorgekommen. Alles ist gut. Entspann dich. Du bist in Sicherheit.«

Ich seufze. Ich möchte ihm gerne glauben. Ich weiß, dass ich immer alles falsch verstehe. Ich möchte am liebsten hier sitzen und noch mehr Kuchen essen und ihn ein bisschen besser kennenlernen.

Aber ich kann nicht.

»Sie müssen dich nicht unbedingt verfolgen. Sie tauchen einfach hier auf. Dieser Boxclub ist voll mit Jukes’ Leuten. Als Alistair erschossen wurde …« Meine Stimme versagt mir den Dienst. »Meine Mum hat ihn angerufen. Und am nächsten Tag war er tot.«

»Na schön«, sagt mein Dad bedächtig. »Ich möchte nicht, dass du dich ängstigst. Wir fahren zu einem Freund von mir. Ich muss nur rasch Tess und Lucy anrufen und es ihnen erklären. Vielleicht können sie auch ein paar Tage bei Freunden bleiben.«

Ich nicke dankbar. »Danke … äh … Dad.«

Wir sammeln die Fotos und Briefe rasch wieder ein und schieben alles zurück in die Tasche. Er nimmt sein Handy und will gerade seine ménage à trois anrufen.

Dann erstarren wir beide.

Wir hören ein knarrendes Geräusch, jemand läuft unten in der Wohnung herum. Und dann das Klirren von splitterndem Glas.

Kapitel 26
Bombenentschärfung

Wir schleichen langsam die Treppe runter, bis zur Badezimmertür. Dann zeigt mein Dad wieder die Treppe hinauf. Er macht mir pantomimisch klar, dass ich die Tür zuschließen soll. Ich schüttele den Kopf. Ich sitze nicht dort oben hinter verschlossenen Türen, während er hier unten erschossen wird. Was ist, wenn sie eine Brandbombe mitgebracht haben?

Unten knarrt eine Tür. Wir hören Schritte … jemand geht dort umher. Ich halte den Atem an … zittere …

Er tätschelt mir die Hand und flüstert: »Keine Bange … ich habe den schwarzen Gürtel in Taekwondo.« Er kapiert es nicht … Er hat überhaupt keine Ahnung …

Dann hören wir eine Frauenstimme: »Verdammt noch mal, Danny, du elender Dieb!«

Mein Dad lacht und ruft: »Tess! Meine Güte, du hast uns einen mordsmäßigen Schrecken eingejagt!«

Ich bin ein kompletter Idiot. Immer muss ich alles falsch verstehen. Ich betrachte intensiv die gerahmten Schwarz-Weiß-Fotos an der Wand, als Tess – ich glaube, das war die Ab-und-zu-momentan-absolut-nichts, die beim Fernsehen arbeitet – die Treppe heraufkommt.

»Ich wusste nicht, dass du hier bist, du verfluchter Langfinger«, ruft sie, aber sie hört sich nicht richtig wütend an. »Wer ist ›uns‹? Du hast doch nicht etwa diese Schnalle Angie mitgebracht? Oh!«

Jetzt hat sie mich erblickt. »Na, das ist natürlich was ganz anderes!«, sagt sie.

»Wir reden immer so miteinander«, sagt mein Dad zu mir. »Das mit Angie ist nur ein Witz. Angie ist meine Assistentin, und das weißt du genau, Tess.«

»So hat es damals aber nicht ausgesehen«, erwidert Tess. Sie hat diese blonden Haare, die fast weiß aussehen, und sie hat sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie trägt eine enge schwarze Bluse und einen kurzen grauen Rock und eine absolut angesagte Brille, hellroten Lippenstift und unglaublich hohe Absätze. Nicht mal meine Mum trägt dermaßen hohe Absätze. Sie kann einem ein bisschen Angst einjagen. Ich kann mir nicht vorstellen, wieso sie sich für meinen Dad interessieren könnte.

»Ja, schon, aber das war was anderes, das war ihr Geburtstag«, erwidert er, und sein Blick besagt, dass sie die Klappe halten soll. »Ich möchte dir jemanden vorstellen. Das hier ist mein … mein Sohn. Tyler, das ist meine Mitbewohnerin Tess.«

Ich setze ein Lächeln auf, aber Tess versucht nicht mal, höflich zu sein.

»Was? Mein Gott«, sagt sie. »Machst du Witze? Hast du eben mein Sohn gesagt?« Sie betrachtet mich von oben bis unten und lacht. »Hast du den schon mit zwölf gekriegt? Das wäre ja mal wieder typisch. Echt, Danny, das ist ja saukomisch. Warum heißt er Tyler Tyler?«

Es ist ziemlich unhöflich, über jemanden zu reden, der direkt vor einem steht, besonders dann, wenn man ihn gerade erst kennengelernt hat. »So heiße ich nicht«, sage ich, schiebe mich an ihr vorbei und trampele runter in die Küche. Der Schokoladenkuchen steht auf dem Tisch und auf dem Boden liegt ein kaputtes Glas in einer Rotweinpfütze. Ich kümmere mich nicht weiter darum und nehme mir noch ein Stück Kuchen. Mein Geburtstagskuchen. Mir ist ein bisschen schlecht.

Ich höre Dad und Tess oben miteinander reden. Zwischendrin wird immer wieder leise gemurmelt. »Was hätte ich denn sagen sollen, nachdem du mir so eine Neuigkeit an den Kopf knallst?«, fragt sie. »Wieso hast du ihn bis jetzt nie erwähnt? Nicht einmal angedeutet? Stand er plötzlich vor der Tür? Bist du sicher, dass es dein Kind ist?«

Murmel, murmel. Dann sagt sie: »Lucy bringt dich garantiert um. Du weißt, dass sie den Kuchen für den Geburtstag von ihrer Mutter gebacken hat.«

Ich sehe den Kuchen an. Die Hälfte davon ist schon weg. Ich lege die Hand auf die andere Hälfte und drücke sie langsam nach unten. Glasur quillt zwischen meinen Fingern hervor und einzelne Kuchenbröckchen fallen auf den Boden. Dem Rest versetze ich ein paar gepflegte Handkantenschläge. Dann wische ich mir die Hand am Hemd ab.

Mein Dad kommt reingestürmt, Tess direkt hinterher. »Ah, da bist du ja. Schön …« Wahrscheinlich hat er gedacht, ich wäre wieder abgehauen. Ich beachte ihn überhaupt nicht.

Tess erblickt die Überreste des Kuchens.

»Oh Gott!«, ruft sie entsetzt. »Was hat er gemacht?«

Ich wische ein Stück Guss mit dem Finger auf, stecke ihn in den Mund und lecke ihn ab. Dabei sehe ich sie an. Vielmehr starre ich sie an. Ich mustere sie von oben bis unten. So wie Arron manchmal irgendwelche Mädchen angesehen hat, die wir in der U-Bahn getroffen haben.

Sie sieht mir in die Augen, dann sagt sie: »Danny, wir müssen uns mal kurz unterhalten.«

»Ist ja gut, ich gebe Lucy Geld für einen neuen Kuchen«, erwidert mein Dad. Auch er sieht mich an und kaut an seinem Daumennagel. »Wir müssen eine Weile weg von hier, Tess, und es wäre besser, wenn auch du und Lucy übergangsweise woanders wohnen würdet. Es gibt da gewisse Probleme …« Er redet nicht weiter, sondern kratzt sich am Kopf. Dann richtet er den Blick wieder auf mich.

Ich will nicht, dass Tess mich für einen ängstlichen kleinen Jungen hält, der sich vor irgendwelchen eingebildeten bösen Männern fürchtet. Wahrscheinlich hat Dad seine Nummer sowieso bloß Sylvia gegeben, der Frau am Empfang vom Boxclub, die sie innerhalb von fünf Minuten verloren hat.

»Ist schon gut«, sage ich. »Fehlinfo meinerseits. Wir müssen nicht die Biege machen. Alles chillig.« Meine Mum würde durchdrehen, wenn sie mich so gangstamäßig reden hören würde. Mein Dad und Tess zucken nicht mal mit der Wimper.

Deshalb schiebe ich noch einen Spruch nach: »Wenn deine Schlampe da nix gegen hat.«

Tess stöckelt aus der Küche raus. Mein Dad wirft mir einen Blick zu … einen ziemlich verwirrten Blick … und folgt ihr. Ich muss innerlich lachen. Er hat keine Ahnung. Er lässt mir alles durchgehen.

Sie gibt sich keine Mühe zu flüstern. »Hast du etwa vor, ihn hier einziehen zu lassen?«, fragt sie. »Deinen so lange vermissten kleinen Kapuzenjungen? Ich habe nämlich keine Lust, meine Wohnung mit einem frechmauligen Kleinkriminellen zu teilen.«

»Jetzt mach aber mal halblang, Tess, er ist mein Sohn. Ich bin jetzt zum ersten Mal mit ihm zusammen, seit er zwei war.«

»Also ein Baby ist er eindeutig nicht mehr«, sagt sie und ihre Stimme wird ein bisschen piepsig. »Warum hast du mir nichts von ihm erzählt? Ich dachte, du hast keine Geheimnisse vor mir … ach … Danny …«

Ich schiele durch die fast geschlossene Tür. Mein Dad hat die Arme um sie geschlungen, und sie sind mit einem langen, ziemlich komplizierten Kuss beschäftigt. Er hat ihren strengen Pferdeschwanz gelöst und streichelt ihre blonden Haare. Sie drückt ihn fest an sich.

Mein Dad ist eine Art Entschärfungsspezialist für menschliche Bomben. Ein erstaunliches Talent! Wie es aussieht, ist er auch beim Küssen nicht gerade talentlos. Tess hat die Augen hinter ihrer Brille geschlossen, drückt sich gegen ihn und seufzt: »Danny, ach, Danny … du hättest es mir sagen sollen … du musst ja so darunter gelitten haben …«

So geht es noch eine Zeit lang weiter, dann halte ich es für besser einzugreifen, ehe sie ihn in ihre Höhle schleppt.

Ich hüstele gekünstelt, was sich aber sofort in einen echten Hustenanfall verwandelt, der mich volle zehn Minuten brutal durchschüttelt. Als ich mich endlich einkriege, stehen die beiden wieder in der Küche.

»Meinst du, er hat TB?«, will Tess wissen. Sie holt mir ein Glas Wasser. »Ich habe gehört, dass diese Krankheiten bei Obdachlosen wieder auftreten.«

»Er ist nicht obdachlos«, sagt mein Dad. »Es gibt mehrere Leute, die sich um das Vergnügen streiten, mit ihm zusammenwohnen zu dürfen.«

»Oha«, meint Tess. »Und du bist wahrscheinlich einer davon.«

»Selbstverständlich«, erwidert er. »Hör mal, vielleicht sollten wir heute noch hierbleiben. Wir holen uns was zu essen, quatschen ein bisschen, du kannst dich richtig ausschlafen und morgen früh hauen wir hier ab.«

Ich weiß nicht genau. Es wäre sicherer, woanders hinzugehen. Aber dann stelle ich mir vor, wie seine Handynummer zerknittert in Sylvias Papierkorb liegt. Ich möchte wirklich sehr gerne hierbleiben. Ich bin erschöpft, und ich bin jetzt bei meinem Dad. Es wäre so was von unfair, wenn mir das gleich wieder weggenommen würde.

Außerdem möchte ich wirklich nicht, dass er mich für paranoid hält.

»Was ist mit ihr?«, frage ich und werfe Tess einen letzten finsteren Blick zu.

»Weißt du, er sieht dir wirklich ein bisschen ähnlich, Danny«, sagt sie.

»Tess macht es bestimmt nichts aus … Aber du lässt uns noch ein bisschen Zeit für uns zwei, ja?«, fragt er sie.

Sie sieht nicht begeistert aus, antwortet aber trotzdem: »Klar. So viel, wie ihr braucht. Ich wollte sowieso noch ins Fitnessstudio.«

Mein Dad holt einen Stapel Speisekarten und wir bestellen Curry. Tess verzieht sich und mein Dad räumt die Kuchenreste weg. »Du solltest Frauen nicht Schlampen nennen«, sagt er.

Ich zucke die Achseln und antworte: »Mir hat nicht gefallen, wie sie mit mir geredet hat«, und er meint: »Ja, das ist ziemlich deutlich geworden.«

Er kehrt die restlichen Krümel in ein Kehrblech und sagt: »Ich hab nicht gewusst, dass Lucy ihn extra für jemanden gebacken hat. Aber ich bin sicher, dass sie das versteht. Sie kann hervorragend kochen und hat garantiert im Handumdrehen einen neuen Kuchen gezaubert.«

Dann kommt das Essen und wir nehmen es mit nach oben in sein geniales Zimmer. Dort essen wir und schauen dabei aus dem Fenster. Es ist jetzt dunkel draußen, mehrere Feuerwerke erleuchten den Nachthimmel über London. Die Aussicht auf den Alexandra Palace ist fantastisch. Ich weiß noch, wie ich einmal mit meiner Mum dort hingegangen bin, wie wir nass und kalt in der Menge gestanden und in den Himmel geschaut haben. Das hier ist eindeutig besser.

Das Curry schmeckt richtig gut und mein Dad macht eine Dose Bier auf und reicht sie mir. Mir hat Bier noch nie geschmeckt und meiner Mum würde es auch nicht gefallen, deshalb trinke ich nur ein paar kleine Schlucke und freue mich, dass ich fünfzehn bin und mit meinem Dad Bier trinke und dem Feuerwerk zusehe. Mit meinem Dad. Wer hätte das gedacht?

Vielleicht liegt es am Bier, vielleicht auch daran, dass ich mich beinahe sicher fühle, vielleicht auch daran, dass ich Feuerwerke schon immer toll fand, jedenfalls bin ich auf einmal richtig gut drauf. Die tanzenden Sterne erfüllen mich mit neuer Hoffnung. Feuer kann ebenso schön wie gefährlich sein. Vielleicht kann ich das Feuer in mir drin in den Griff kriegen, es vielleicht sogar in etwas Besonderes, etwas Außergewöhnliches verwandeln.

Falls es nicht völlig ausgelöscht wird.

Eine ganze Weile essen wir schweigend, dann sagt er: »Diese Geschichte mit Tess … du hältst mich bestimmt für einen … einen …« Er spricht nicht zu Ende.

»Du bist ein Frauenheld«, sage ich rasch.

Er kratzt sich am Kopf. »Nein … Nein, das habe ich nicht gemeint.«

Was denn?

»Ich möchte nicht, dass du denkst, es sei eine gute Sache, wenn man … das macht, was ich mache …«, sagt er.

Ich glaube, ich kann mir denken, was er meint. Aber es ist interessant, dass es anscheinend kein männliches Gegenstück zu dem Begriff »Schlampe« gibt.

Er lacht und sagt: »Ich weiß, dass mir das später noch mal leidtut. Ich denke solche Dinge nie bis zum Ende durch.«

»Ach so. Hm. Geht mir ähnlich.« Oh Gott, warum habe ich das gesagt? Jetzt denkt er, ich bin so wie er und bumse jedes Mädchen, das mir in die Finger kommt.

»Ja«, sagt er und wischt etwas Chutney mit dem Rest vom Nan-Brot auf. »Darüber müssen wir noch reden.«

Was soll das denn heißen?

»Als du in die Tasche geschaut hast … was hast du alles gelesen?«, fragt er jetzt. »Die Krankenakte auch?«

Krankenakte? »Nein … da war so ein Brief, aber ich habe nicht viel gelesen. Ich habe mir ein paar Fotos von dir … und von Mum angesehen.«

Am liebsten würde ich sagen: »Ihr habt so glücklich ausgesehen, so glücklich, dass ich mir nicht vorstellen kann, warum du mich so lange alleingelassen hast.« Aber ich kriege die Worte nicht raus. Vielleicht habe ich ja irgendwas angestellt? Aber was hätte ich als so kleines Kind schon anstellen können?

Er nimmt einen großen Schluck von seinem Bier. »Hör mal, die Einzelheiten spielen keine Rolle. Ich bin damals zur Uni gegangen. Nicki hat dich nach Manchester gebracht, damit wir alle zusammen sein können. Zuerst war das ganz toll, aber wir haben alle in einer winzigen Wohnung aufeinandergehockt, und ich musste jede Menge fürs Studium arbeiten. Geld war auch knapp. Es war nicht einfach. Dann musste deine Mum ins Krankenhaus. Ich habe es nicht geschafft, mich um dich zu kümmern, deshalb habe ich meine Eltern gebeten, dass sie sich eine Weile um dich kümmern. Mehr ist letztendlich eigentlich nicht passiert.«

Er spult das alles so schnell runter, dass ich gar keine Zeit für Fragen habe.

»Aber dann … was ist dann passiert? Warum ist sie so wütend auf dich?«

»Das musst du sie fragen«, lautet seine Antwort. Seine Stimme hat wieder diesen kalten, abweisenden Ton angenommen. »Jedenfalls habe ich sie nicht geschlagen.«

»Aber –«

»Sie kam aus dem Krankenhaus und war plötzlich der Meinung, dass sie nicht mehr mit mir zusammen sein wollte, und damit war die Geschichte aus.«

Das ist nicht einmal der Anfang dieser Geschichte. Ich weiß nicht, wie ich mich dazu verhalten soll. Offensichtlich hat er beschlossen, nicht mit mir zu reden. Meine gute Stimmung löst sich auf, stirbt ab, stürzt auf die Erde und zerschellt. Ich blicke aus dem Fenster und sehe die grünen Sterne und goldenen Funken und versuche, es nicht zu nah an mich rankommen zu lassen.

Vielleicht erfahre ich nie, was damals geschehen ist. Vielleicht muss ich diesen Preis dafür zahlen, dass ich meinen Dad wenigstens jetzt kennengelernt habe. Vielleicht ist es ja auch etwas so Schreckliches, dass es mich völlig zerstören würde, wenn ich es erfahren würde. Deshalb hat er sich auch so lange von mir ferngehalten. Um mich zu schützen – aber wovor?

Dann sagt er: »Das ist jetzt alles Vergangenheit. Was zählt, ist das Hier und Jetzt. Und jetzt möchte ich gerne etwas über dein Leben erfahren. Du hast mir so sehr gefehlt.« Dann will er wissen, welche Filme ich mag und welche Musik, wir reden über Fußball und über das Laufen, über meine Lieblingsfächer in der Schule und über meine Hassfächer, und darüber, warum wir beide St. Saviours so verabscheut haben.

Ich erzähle ihm ein bisschen vom Zeugenschutzprogramm, auch von meiner ersten Freundin Ashley und wie ich damals Claire gefunden habe. Er stellt mir richtig gute Fragen, und meine Angst, meine Trauer und meine Übelkeit verschwinden allmählich.

Dann sagt er: »Erzähl mir was von Arron. Er ist doch in London dein bester Freund gewesen, stimmt’s?«

Ich zucke die Achseln. »Was weißt du denn von Arron?«

»Na ja, Nicki hat mir seine Telefonnummer und seine Adresse gegeben und mir gesagt, dass Arrons Familie vielleicht etwas von dir gehört hat. Sie hat gesagt, er sei dein bester Freund gewesen. Ich weiß auch, dass er irgendetwas mit der Tat zu tun hat, die du mit angesehen hast, und ich weiß, dass er momentan in Untersuchungshaft sitzt. Aber ich weiß nicht, wie er so ist. Ich weiß nicht, wieso ihr Freunde gewesen seid.«

»Er … er hat auf mich aufgepasst. Er war größer als ich, er wusste viel besser Bescheid, weil er einen älteren Bruder hatte. Er hatte viele andere Freunde und damit hatte ich die auch. Ich brauchte Arron irgendwie, weil ich mir selbst nicht allzu viel zugetraut habe«, antworte ich. Meine Stimme zittert ein bisschen.

»Habt ihr denn viel gemeinsam gehabt?«

»Ja, schon. Er war sehr lustig. Aber in der letzten Zeit … sind wir nicht mehr so gut miteinander ausgekommen.«

Ich erzähle ihm jetzt auf keinen Fall, wie mich Arron aufgezogen hat … dass er gesagt hat, ich sei schwul, ein Mädchen … dass er immer wollte, dass ich aggressiver bin. Ich erzähle ihm auch nicht, dass Arron mich angelogen hat, dass er insgeheim geplant hat, dass ich jemanden ausraube und mit Drogen deale. Wenn ich ihm das erzähle, stehe ich wie ein dummer Schwächling da, der sich reinlegen lässt, und genau so soll mich mein Dad nicht sehen.

»Verstehe«, sagt er und stellt sein Bier ab. »Ihr seid also nicht so gut miteinander ausgekommen. Dann sag mir doch: Hast du deshalb auf ihn eingestochen?«

Kapitel 27
Wahrheit

Mein Mund klappt auf und ein Stück Hühnchen fällt heraus. Seine Stimme war so ruhig, dass ich nicht recht glauben will, was er gerade gesagt hat. Vielleicht hat er es ja gar nicht gesagt. Vielleicht habe ich es mir nur eingebildet … die Stimme des Gewissens, so was in der Art …

»Warum hast du auf Arron eingestochen?«, fragt er noch einmal.

»Ich … ich … Wer hat das gesagt? Nathan?«

»Nein, Ty, nicht Nathan«, antwortet er, beugt sich vor und sieht mich an. Ich kratze eifrig die letzten Reste des Dhal aus der Schüssel. »Du hast es mir gesagt.«

»Was?« In meinem Kopf geht alles wild durcheinander, während ich überlege, wovon er da eigentlich redet … Es ergibt keinen Sinn … Wir haben uns bei Helen und Patrick so gut wie überhaupt nicht unterhalten.

»Im Krankenhaus. Du hast erst gesagt: ›Geh weg, geh weg.‹ Ich dachte, du meinst mich, dass du willst, ich solle weggehen. Dann hast du fantasiert … mit jemandem geredet, der nicht da war. ›Halt die Klappe‹, hast du gesagt, ›hör auf, davon zu reden, ich hätte Arron verletzt.‹ Ich wollte seither mit dir darüber sprechen, aber du bist mir immer aus dem Weg gegangen. Ich dachte, wahrscheinlich willst du deshalb nicht mit mir reden. Aber vielleicht habe ich mich ja getäuscht. Vielleicht wolltest du mir auf jeden Fall aus dem Weg gehen.«

»Dort bei Helen und Patrick hat alles nicht gestimmt. Ich war krank, ich wollte dich nicht so kennenlernen.«

»Ty. Versuch jetzt nicht, das Thema zu wechseln.«

Ich kann ihn nicht ansehen. In meinem Kopf wirbelt alles wild durcheinander. Letztendlich dreht sich alles um die eine Frage: Wahrheit oder Lüge?

»Ich kann nicht … Ich kann nicht darüber reden.«

»Sprich einfach mit mir darüber«, sagt er. Wie kriegt er immer diese ruhige und feste Stimme hin? Meine Mum hätte mich längst angeschrien, wenn sie glaubte, ich hätte jemanden mit einem Messer verletzt. Vielleicht liegt es daran, dass ihm das alles letztendlich scheißegal ist.

Ich nicke ganz langsam. Dann schaue ich aus dem Fenster. Er räumt das übrige Essen weg, die leeren Schalen und die schmutzigen Teller, dann kommt er wieder und setzt sich hinter mich auf die Fensterbank. Ich kann ihn nicht sehen, aber er ist so nahe, dass ich seinen Atem im Nacken spüre. Er fasst mich nicht an, aber wenn ich wollte, könnte ich mich an ihn lehnen.

Ich will aber nicht.

Ich sage es, so schnell ich kann: »Es war nachdem … nachdem Rio schon tot war. Sie haben miteinander gekämpft, und ich bin weggerannt, um Hilfe zu holen. Ich habe zugeschaut … ich habe bei der Sache nicht mitgemacht … sie wussten nicht mal, dass ich dort war.«

»Warum hast du nicht mit deinem Handy Hilfe geholt?«, erkundigt er sich. »Warum bist du weggerannt?«

»Weil es nicht funktioniert hat. Es war kein Guthaben mehr drauf.«

»Wer sind ›sie‹?«

»Arron – er war mit Jukes und Mikey dort. Sie haben ihm gesagt, was er tun soll. Und sie haben Rio gestoßen … ins Messer gestoßen … und dann haben sie im Schlamm gekämpft.«

Ich will überhaupt nicht daran denken. Ich hasse meinen Dad, weil er mich so ausquetscht. Ich will weg von ihm, beuge mich nach vorne.

»Und du bist los, um Hilfe zu holen?«

»Ich habe Blut gesehen. Ich dachte, Arron sei verletzt, ich habe einen Bus angehalten und die Leute gebeten, einen Krankenwagen zu rufen.«

»Und dann?«

»Ich bin zurückgerannt. Ich hab mir Sorgen um Arron gemacht. Er hätte es nicht tun sollen … dem Jungen seine Sachen abnehmen. Er hat gesagt, ich soll es machen, aber ich wollte nicht. Deshalb dachte ich, dass es vielleicht meine Schuld war, dass er sich verletzt hat.«

»Warum hat er gesagt, dass du es machen sollst? Hast du schon öfter Leute beklaut?«

Ich schüttele den Kopf. »Nein, überhaupt nicht. Ich habe noch nie … Ich glaube, ich weiß jetzt, warum er mich dazu aufgefordert hat. Aber ich bin mir nicht sicher.«

Er wartet, und dann wird ihm klar, dass ich ihm nicht mehr von dieser Sache erzähle.

»Na schön. Und was ist dann passiert?«

»Ich bin wieder zurückgerannt, und Arron war noch da, mit Rio. Die anderen waren abgehauen. Und Rio war tot, und ich wusste, dass ich auch wegmuss, aber wenn ich Arron dort zurücklasse, würde er vielleicht … sie würden … dann würde er festgenommen werden. Das wollte ich nicht. Es war ja auch sozusagen meine Schuld, weil ich den Krankenwagen alarmiert habe. Also hab ich ihn angeschrien, dass er mit mir abhauen soll, weg von dort. Aber er wollte nicht.«

»Warum nicht?«

Jetzt heule ich fast, meine Stimme ist ganz zittrig und mir läuft die Nase. »Ich weiß nicht, warum. Ich hab ihn angebrüllt … Es war fast so, als wollte er sich erwischen lassen, als wäre ihm das alles egal.«

Die Polizei würde Arron mitnehmen und damit wäre er ein für alle Mal aus meinem Leben verschwunden. Dann müsste ich ohne ihn zurechtkommen. Alleine in der Schule und alleine auf der Straße.

»Ich musste ihn retten. Aber er wollte sich selbst nicht retten. Und ich war so wütend darüber, dass ich mein Messer gezogen habe und ihn … Ich wusste nicht … Es war mir überhaupt nicht klar …« Ich muss mich entscheiden, ob ich die Tränen zurückhalte oder meinen Atem kontrolliere. Ich entscheide mich für die Stimme und spüre schon, wie mir das Wasser seitlich an der Nase hinunterläuft.

»Wie schlimm ist es gewesen?«, will er wissen. Herrgott noch mal! Er ist immer noch so ruhig. Als wollte er nur wissen, ob ich Zucker in den Tee nehme. Ich kann nicht glauben, dass ich noch nicht mal einen ganzen Tag mit meinem Dad zusammen bin und schon zweimal vor ihm geheult habe. Ich hoffe nur, dass das nicht zur Gewohnheit wird.

»Ich weiß es nicht …«, antworte ich. »Ich hab Blut gesehen, aber er hat vorher auch schon geblutet. Manchmal erinnere ich mich daran, und ich glaube, dass ihn das Messer kaum geritzt hat, und manchmal sehe ich, wie es tief in seinen Arm schneidet. Ich weiß es einfach nicht genau.«

Mein Dad sagt überhaupt nichts dazu. Einen Moment lang höre ich lediglich meinen abgehackten Atem. Dann spüre ich seine Hand auf meiner Schulter.

»Ty, warum hast du der Polizei nichts davon erzählt? Glaubst du, Arron hat es ihnen gesagt? Haben sie dich dazu befragt?«

Ich will seine Hand abschütteln, aber er lässt sie dort liegen. Ich überlege, ob ich mich dagegen wehren soll, damit er mich in Ruhe lässt. Es geht nicht. Ich kann einfach nicht mehr kämpfen.

»Was ist mit der Polizei, Ty?«

»Denen hab ich diesen Teil verschwiegen. Ich habe ihnen von dem Kampf erzählt, von Rio … das wollten sie ganz genau wissen. Das zwischen mir und Arron war privat.«

»Und Arron?«

»Er hat mir versprochen, dass er nichts sagt. Und ich glaube, er hat auch nichts gesagt. Aber ich glaube nicht, dass er es meinetwegen tut. Ich glaube, er hat ihnen erzählt, dass er sich gegen Rio verteidigen musste. Damit es kein Mord ist. Und er … er musste sich auch verteidigen … Danny … Dad … er musste sich wirklich verteidigen. Das stimmt.«

»Was für ein Durcheinander«, sagt er. »Was für ein grässliches Durcheinander.«

»Ich weiß.« Dann füge ich noch blödsinnigerweise hinzu: »Tut mir leid.«

Er hat seine Hand weggenommen, sie schwebt über meiner Schulter, und dann drückt er mich fest an sich, und ich habe keine Kraft mehr, um mich ihm zu entwinden.

»Mir tut es leid«, sagt er. »Es tut mir so leid. Wenn ich für dich da gewesen wäre, wäre alles vielleicht ganz anders verlaufen.«

»Es geht doch überhaupt nicht um dich! Es ist auch nicht Mums Schuld!« Ich bin schon wieder wütend. »Ich habe nie ein Messer dabeigehabt, erst in der Woche vor dieser Sache! Du hättest mich auch nicht besser erziehen können als sie! Du taugst nichts … Du hast überhaupt keine Ahnung …«

»Es ist allein meine Schuld«, sagt er. »Nicht ihre. Ich hatte Angst, mich mit ihr zu streiten. Ich hätte mich energischer darum bemühen müssen, Kontakt mit dir zu bekommen.«

Angst wovor?

Wir bleiben noch eine Zeit lang sitzen, dann sagt er: »Du musst herausfinden, was du damit angerichtet hast. Du musst dieser Sache ins Auge sehen, Ty. Wie willst du mit so einem Geheimnis weiterleben?«

»Aber dann muss ich ins Gefängnis.«

»Kann sein. Aber es gibt Schlimmeres.«

»Das kann ich nicht … ich kann das nicht.«

»Ich sage dir nicht, was du tun sollst«, meint er. »Es ist gut, dass du es mir erzählt hast. Wenn du dich stark genug fühlst, es der Polizei zu erzählen, stehe ich dir bei, ganz egal, was passiert. Und ich sorge dafür, dass du einen guten Rechtsanwalt bekommst, ich bin immer für dich da. Und ich bin sicher, dass Nicki die Sache genauso sieht.«

Von wegen. Ich weiß, was meine Mum davon hält. Sie hat mich immer davor gewarnt, bloß nicht auf die schiefe Bahn zu geraten. »Wenn du es versaust, bist du auf dich allein gestellt«, hat sie mir gesagt. »Ich besuche dich jedenfalls nicht im Gefängnis.«

»So, jetzt musst du aber schlafen«, sagt Dad. »Du kannst heute Nacht mein Bett haben und morgen gehen wir weg von hier. Wenn du willst, dass ich dich zu deiner Mum bringe, dann bringe ich dich hin. Wenn du zu meinen Eltern möchtest, auch gut. Das klappt schon. Es gibt für alles eine Lösung, Ty, nichts ist so schlimm, wie es scheint.«

Ich würde ihm vielleicht glauben, wenn er und meine Mum eine Lösung gefunden hätten, bei der ich mit ihnen beiden aufgewachsen wäre.

Wir gehen nach unten und er macht die Tür zu seinem Schlafzimmer auf.

»Ich hab noch was für dich«, sagt er, und als ich mich im Zimmer umsehe – das ungemachte Bett, Kleider auf dem Boden, muffiger Geruch –, zieht er eine Schublade auf und holt eine kleine schwarze Tasche heraus. Darin befinden sich eine neue Zahnbürste, Zahnpasta, ein Kamm, ein Waschlappen, eine kleine Dose Creme und ein Behälter mit Duftöl. Was zum Teufel ist das denn?

»So was bekommt man kostenlos, wenn man bei British Airways Business-Class fliegt«, erläutert er. »Von denen habe ich jede Menge.«

Dann kramt er noch einen elektrischen Rasierapparat hervor, was echt nett von ihm ist, auch wenn es bei mir nicht unbedingt notwendig ist.

Er sucht nach einem Schlafanzug – ich habe den Eindruck, dass er nicht oft einen anhat – und schließlich gibt er mir eine Boxershorts (Calvin Klein) und ein T-Shirt.

Dann gehen wir ins Bad, und er sucht mir ein Handtuch heraus und zeigt mir, wie die Dusche funktioniert. Er lässt mich allein, damit ich mich duschen kann. Es fühlt sich herrlich an, sich unter das heiße Wasser zu stellen, und ich suche mich durch die ganzen Mädchenseifen, bis ich ein Dove for Men gefunden habe, das vermutlich ihm gehört. Ich freue mich direkt, dass wir das gleiche Duschgel benutzen.

Nachdem ich mich angezogen habe, rasiere ich mich und betrachte mich im Spiegel. Ich sehe echt überzeugend aus – schade nur, dass Archie nicht hier ist. Dann werfe ich einen Blick in den Badschrank und finde ein Rasierwasser. Dolce and Gabbana. Ich sprühe etwas davon auf, warum auch nicht, und putze mir mindestens fünf Minuten lang die Zähne. Anschließend benutze ich sogar Zahnseide.

Als ich ins Schlafzimmer komme, sehe ich, dass er das Bett frisch bezogen, die herumliegenden Klamotten eingesammelt und das Fenster aufgemacht hat.

Ich kuschele mich dankbar hinein. Das Bett ist echt bequem. Vielleicht sollte ich doch lieber bei ihm wohnen.

»Wo schläfst du denn?«, frage ich, und er grinst und sagt: »Oben ist für alle Fälle ein Futon, aber vielleicht habe ich ja auch Glück. Man kann nie wissen.« Ich komme mir wie ein Idiot vor, weil er offensichtlich nur darauf wartet, dass ich mich endlich schlafen lege, damit er zu der schnippischen Tess ins Bett kriechen kann. Aber ich bin viel zu müde, um mir darüber groß Gedanken zu machen.

Ich versinke in der Dunkelheit, aber schon bald träume ich von Blut und Schlamm und Ungeheuern. Dann renne ich vor einem Waldbrand davon, und egal, wohin ich mich wende, ist alles von umstürzenden Bäumen, herabfallender Asche und dichtem, dunklem Rauch versperrt. Die Flammen fauchen und knistern immer lauter.

Ich habe Angst und bin ganz allein und völlig verzweifelt. Dann höre ich jemanden schreien und weiß nicht, ob ich es bin oder Arron, und ich weiß, dass ich träume, deshalb versuche ich mit aller Kraft aufzuwachen.

Ich wache auch auf und liege keuchend und schwitzend und mit Dads Bettdecke um die Beine geschlungen auf dem Bett.

Aber das Schreien hat nicht aufgehört.

Kapitel 28
Twister

Alles ist dunkel, als ich die Treppe runterstolpere. Ich sollte wohl nach Dad sehen, denke ich … aber der ist bei dieser Tess … und ich kann ja wohl niemanden dort unten einfach so schreien lassen. Es hört sich an wie eine Frau. Es hört sich an, als hätte sie grässliche Schmerzen.

Unter der Küchentür ist Licht zu sehen. Die Schreie haben jetzt aufgehört, aber ich höre jemanden weinen, und dann die Stimme eines Mannes, die brüllt: »Wo ist er? Er ist hier gewesen … Sag uns … wo er ist!«

Durch einen kleinen Spalt kann ich in die Küche sehen. Zwei Männer halten eine Frau an den Armen fest, einer von ihnen hält ihr ein Messer an die Kehle. Ich habe die Frau noch nie gesehen, aber sie ist ungefähr Mitte zwanzig und sieht richtig gut aus, mit großen Augen und lockigen Haaren. Das muss Lucy sein, der dritte Teil der ménage à trois. Das Weiße in ihren Augen bildet einen Kontrast zu ihrer dunklen Haut. Sie hat Angst, ihr Gesicht ist nass von Tränen.

Ich sollte lieber wieder nach oben schleichen und meinen Dad suchen. Ich sollte mir überlegen, wie ich am schnellsten die Polizei rufe. Aber sie schütteln sie und sie schreit schon wieder und dieses Geräusch kann ich nicht mehr ertragen.

Ich platze in die Küche hinein. »Oh Gott!«, kreischt sie. »Wer bist du?«

»Lasst sie los«, rufe ich. »Ich bin derjenige, den ihr sucht. Tut ihr nichts … lasst sie in Ruhe!«

Sie drehen sich zu mir um. Beide sind ganz in Schwarz gekleidet und haben Skimasken über den Gesichtern. Sie sehen ein bisschen aus wie die muslimischen Frauen, die immer in Mr Patels Laden gekommen sind. Aber die Frauen hatten hübsche, lächelnde Augen und diese Typen … diese Typen nicht.

Sie lassen Lucy los und sie fällt auf den Boden, wo sie schluchzend und weinend liegen bleibt. Sie packen mich, kneifen mich und verdrehen mir die Arme. »Ist er das?«, grunzt einer und sein Kumpel glotzt mich aus nächster Nähe an. Ich kann seinen Mund nicht sehen, aber ich rieche seinen ekelhaften Atem. Ich winde mich in ihrem Griff und trete um mich, um von ihnen loszukommen.

»Ja, das ist er«, sagt der Typ. »Ganz sicher.« Ich sterbe fast vor Angst und Entsetzen, denn ich kenne diese Stimme.

Es ist Jukes. Es ist der Kerl, dessen Familie uns schon seit dem Tag jagt, an dem ich meine Aussage bei der Polizei gemacht habe. Was zum Teufel macht er hier? Sollte er nicht im Gefängnis sitzen?

»Du musstest ja unbedingt quatschen«, sagt er. »Du konntest ja nicht einfach die Klappe halten und vergessen, dass du dort warst!«

Ich zittere, ich will ihn anbetteln, mich in Ruhe zu lassen. Ich werde der Polizei sagen, dass ich gelogen habe, ich sage ihnen, dass ich Rio erstochen habe … ich sage alles … alles … ich will nur am Leben bleiben. Aber diese Worte kommen nicht aus mir heraus. Stattdessen schreie ich: »Lass mich los … du Mörder …«, und ich reiße das Knie hoch, ramme es ihm brutal in die Eier, so wie es meine Mum damals im Selbstverteidigungskurs für Frauen gelernt hat.

Er schreit laut auf – ein Geräusch wie bei den Gorillas zur Fütterungszeit – und boxt mir in den Magen. Dann tritt ihm jemand gegen den Arm, sein Messer fliegt quer durchs Zimmer und er fällt nach hinten. Mein Dad tritt ihm zweimal fest ins Gesicht und wirbelt herum, um auch dem anderen Typen einen Tritt zu verpassen. Zack! Voll in die Zähne. Das mit dem schwarzen Gürtel in Taekwondo war wohl kein Witz.

Jukes liegt stöhnend auf dem Boden, und ich weiß, dass ich mich auf ihn stürzen und ihn dort festhalten sollte, aber ich kann mich einfach nicht bewegen. Ich weiß nicht warum, aber ich bin ganz schwach und mir ist heiß und meine Beine zittern. Tess springt Jukes auf den Rücken, während mein Dad dem anderen noch einen Tritt verpasst. Tess ist mit einem Jimmy Choo bewaffnet, und als Jukes versucht, sich zu bewegen, knallt sie ihm den Schuh voll auf die Stirn.

Meine Beine versagen komplett den Dienst. Ich gehe zitternd in die Knie. Es ist nur der Schock, gleich geht es mir bestimmt wieder prima.

Es klopft brutal laut an der Tür, eine Klingel schrillt, jemand ruft von draußen. »Lucy …«, keucht mein Dad, »das ist die Polizei. Lass sie rein … sag ihnen …« Er liegt quer über Jukes’ Kumpel, der seinen Unterkiefer festhält und gleichzeitig versucht, meinen Dad zu erwürgen.

Lucy stolpert zur Tür. Ich hocke ihr im Weg, will mich wegbewegen, aber es geht nicht. Sie sieht mich an und fängt schon wieder an zu schreien. Ich weiß nicht warum. »Luce … um Himmels willen!«, brüllt sie mein Dad an, »geh weiter … sofort …«, und sie schluckt schwer und schiebt sich an mir vorbei. Die Tür schlägt hinter ihr zu.

Jukes windet sich wie eine Schlange, Tess hat alle Mühe, auf ihm hocken zu bleiben. Sie packt seine Skimaske und zieht sie ihm vom Kopf. Er flucht, spuckt und nennt sie eine Dreckshure. Sie haut mit dem High Heel auf sein Auge und er lässt den Kopf zurückfallen, schlägt die Hände vors Gesicht und kreischt. Ein schöneres Geräusch kann ich mir in diesem Moment nicht vorstellen.

Dann poltert und trampelt es auf der Treppe und die Küche ist voller Polizisten. Einer fällt beinahe über mich und ich will aufstehen, aber meine Beine haben noch immer keinen Plan. Ich kann mich nicht mal kleiner machen, ich liege einfach auf dem Boden.

Zwei Bullen packen Jukes und schleifen ihn aus dem Zimmer. Zwei andere packen seinen Kumpel. Mein Dad schreit und brüllt jetzt laut. Er rüttelt einen Polizisten am Arm und zeigt auf mich. Ich verstehe nicht, was er sagt. Der ganze Lärm ergibt keinen Sinn. Alles schwirrt und summt in meinem Kopf herum.

Dann kniet sich ein Typ neben mich und fasst mich an. Was zum Teufel geht hier vor? Ich versuche ihn wegzuschieben, aber meine Arme funktionieren auch nicht mehr. »Alles in Ordnung, mein Junge«, sagt er. »Wir bringen dich gleich hier raus.«

Mein Dad steht neben mir und schreit den Mann an. Jetzt kann ich ihn verstehen. »Sie müssen ihm helfen … Tun Sie doch was … Bitte, Ty, nicht einschlafen … Bleib bei uns …«

Das T-Shirt von meinem Dad klebt an mir. Es fühlt sich nass an, auch die eine Seite der Unterhose. Komisch. Ich versuche, klar zu sehen, aber das Zimmer dreht sich um mich, immer schneller … Es ist wie auf dem Jahrmarkt, wie auf dem Twister. Mein Dad nimmt meine Hand, und ich spüre nur seine kalten Finger, die mich festhalten, während alles andere sich um mich herum wie wild dreht.

Ich schaue nach unten und sehe rot. Eine dünne rote Linie, die an meinem Bein hinabläuft. Auf dem Boden eine dunkelrote Pfütze. Aber wenn ich blute, müsste es doch wehtun, oder? Ich bilde mir das alles nur ein. Ich sehe bestimmt das Blut … das viele Blut … als Rio erstochen wurde, als ich Arron verletzt habe. Ich fange wieder an zittern. Ich muss würgen. Mir ist ganz komisch und schwindelig und alles verschwimmt in glitzerndem Staub.

»Halte durch, Ty«, sagt mein Dad, »halte durch. Es ist gleich Hilfe da, sie sind hier …«

Ich strenge mich geradezu übermenschlich an, um meinen Mund in Bewegung zu setzen, drehe den Kopf, damit ich meinen Dad ansehen kann. Durch die funkensprühenden Flecken, die in meinem Kopf tanzen, sehe ich seine großen braunen Augen.

»Ich will zu meiner Mum«, sage ich und drücke seine Hand. »Bitte, hol Mum.«

Kapitel 29
Das Tor

Ich stehe mit meiner Mum auf einer staubigen Straße. Es ist so heiß, dass die Luft flimmert. Ich schwitze und würde am liebsten irgendwo reingehen. Es ist einfach viel zu heiß. Ich brauche Wasser. Ein sengender Wind weht roten Staub rings um uns auf. Ich kann kaum etwas sehen.

Da sind eine grobe Steinmauer und ein großes schwarzes Eisentor. Meine Mum rüttelt daran. Ein Mann mit einem Klemmbrett kommt heraus und macht das Tor hinter sich mit einem lauten Scheppern zu, das mir in den Ohren wehtut.

»Das ist mein Sohn«, sagt sie, »Tyler Michael Lewis. Steht er auf Ihrer Liste?«

»Nein«, antwortet er. »Nein. Er steht nicht auf der Liste. Wir haben hier keinen Platz für ihn.«

Meine Mum sieht aus, als würde sie gleich explodieren. »Wie bitte?«, faucht sie. »Habe ich ihn ganz umsonst auf eine katholische Schule geschickt? Und was ist mit der vielen Zeit, die wir in der Kirche verbracht haben? Ich dachte, bei Ihnen kriegt man garantiert einen Platz … der Junge ist schließlich getauft. Und zur Erstkommunion ist er auch gegangen.«

Der Mann blättert noch einmal seine Unterlagen durch. Streicht sich durch den Bart. Schaut nach, ob ich vielleicht als Lewis Tyler auf seiner Liste stehe, schüttelt dann aber den Kopf. »Es tut mir schrecklich leid«, sagt er. »Die Plätze sind überaus begehrt und die Kapazitäten begrenzt. Wir sind schon überkonfessionell geworden. Wahrscheinlich hat er bei einer seiner Prüfungen versagt … Sie würden sich wundern, was diese Teenager so alles treiben.«

Wo sind wir hier? Vor einer neuen Schule? Wie sind wir überhaupt hierhergekommen? Das Letzte, woran ich mich erinnern kann, ist das ängstliche Gesicht meines Vaters.

»Unglaublich«, sagt meine Mum. »Ich muss mit Ihrem Chef sprechen. Ich gehe bis ganz nach oben, falls das nötig sein sollte. Sie glauben doch nicht etwa, dass ich die andere Möglichkeit akzeptiere? Da haben Sie sich aber geschnitten …«

»Tut mir leid«, entgegnet er. »Da kann ich leider nichts für sie tun.«

Sie schluckt und fragt dann ein wenig beherrschter: »Dürfte ich fragen, ob Alistair Webster hier ist?«

Ich blicke sie ungläubig an, mir ist auf einmal kalt, und ich zittere und habe Angst, dass sie jetzt völlig übergeschnappt ist, und der Mann sagt: »Ja, er ist erst vor einem guten Monat hier eingetroffen. Bei seiner Zulassung gab es keinerlei Probleme.«

Ein Staubtornado wirbelt um mich herum, und eine Stimme sagt: »Wir müssen ihn jetzt in den Operationssaal fahren.«

Als ich aufwache, denke ich, meine Mum und ich stehen immer noch vor diesem Tor. Mir ist heiß und der Hals tut mir weh und ich höre ihre Stimme. Aber jetzt liege ich. Vielleicht liege ich auf der staubigen Straße … sie fühlt sich ganz holprig an … aber ich kann mich nicht bewegen. Ich kann nicht mal die Augen aufmachen.

»Er ist ein guter Junge«, sagt sie, »wirklich ein sehr guter Junge, hat nie mit jemandem Ärger gehabt, so brav ist er. Macht immer seine Hausaufgaben. Dieser ganze Ärger ist … der ist einfach wie aus dem Nichts gekommen. Ich verstehe es selbst nicht.«

Sie hat sich offensichtlich an dem Mann mit dem Klemmbrett vorbeigeschoben und unterhält sich jetzt mit seinem Chef. Warum aber liege ich? Ich höre ein leises Murmeln, eine Männerstimme.

»Du darfst dir jetzt kein falsches Bild von ihm machen«, sagt sie. »Er ist noch nicht so erwachsen, wie er aussieht. Ehrlich, Danny … er ist noch ein Kind, das erst vor ein paar Jahren mit Daumenlutschen aufgehört hat.«

Um Gottes willen! Ich mache mit Gewalt die Augen auf und sage: »Nic … hör auf!« Aber es klingt wie ein leises Stöhnen.

Sie ist direkt neben mir, hält meine Hand und sagt: »Gott sei Dank, dir geht es gut … dir geht’s doch gut, oder? Wie fühlst du dich, mein Schatz?«

Ich blinzele. Wir sind auf keiner Straße. Das Tor ist verschwunden. Wir befinden uns in einem komplett weißen Zimmer mit unglaublich hellen Lampen. Maschinen blinken und piepsen. Außerdem sehe ich ein Waschbecken, mehrere Stühle, und es riecht nach Bleichmittel. Wie passt das alles nur zusammen? Dann sehe ich meine Hand. Ein Schlauch kommt daraus hervor. Was …? Ich bin im Krankenhaus. War das Eisentor das Tor zum Krankenhaus? Was geht hier vor?

Jetzt sehe ich meinen Dad auf der anderen Seite des Bettes. Ich versuche nicht mehr herauszufinden, was hier los ist, weil mir so heiß ist und so komisch und ich überhaupt nicht weiß, warum ich im Krankenhaus bin, weil mir nämlich überhaupt nichts wehtut.

Ich mache die Augen zu und lasse mich treiben und manchmal höre ich Stimmen und manchmal ist da einfach überhaupt nichts.

Und dann, unglaublich laut und deutlich, direkt neben meinem Ohr: »Wenn ihr mal damit aufhören würdet, alles zu vermasseln, und stattdessen Claire herbringen würdet, würde es ihm bestimmt bald besser gehen.«

Ich mache die Augen wieder auf. Archie! Ich wusste es. Er gammelt im Stuhl neben meinem Bett. Mein Dad sitzt neben ihm, hat die Arme verschränkt und sieht Archie an, als wäre er ein ausgespucktes Kaugummi. Meine Mum ist echt blass, sie hat kein Make-up aufgelegt und ihre Haare sind nicht gemacht und sie sieht ungewöhnlich dick aus.

»He, Arch …«, sage ich, und die Worte kommen einigermaßen deutlich heraus, obwohl sich meine Stimme irgendwie komisch anhört. Meine Mum stürzt gleich herbei, nimmt meine rechte Hand, und mein Dad schiebt Archie beiseite und nimmt die linke.

»He«, sagt Archie und sieht richtig vergnügt aus. »Ich dachte schon, du hättest den Löffel abgegeben.«

»Tja«, antworte ich, aber meine Stimme scheint noch ein bisschen rumzueiern. Wenigstens tut es nicht weh beim Sprechen. Eigentlich fühle ich mich richtig gut, als würde ich schweben, so richtig entspannt.

»Weißt du, dass da ein fetter Beutel mit so was wie Pisse drin an deinem Bett festgemacht ist?«, fragt Archie.

»Nein … uäh!«

»Warum lässt du uns nicht in Ruhe und holst dir was zu trinken, Archie?«, knurrt mein Dad und hört sich dabei erstaunlicherweise wie Patrick an. Archie steht auf und will gehen, aber ich schüttele den Kopf und krächze: »Nein … Archie … bleib hier …«

Dann sagt mein Dad: »Meine Güte, Nicki … alles in Ordnung mit dir?« Er geht rasch um das Bett herum zu ihr, und sie hält sich an seinem Hemd fest und sagt: »Mir ist nur ein bisschen … ein bisschen flau«, und er legt den Arm um sie und murmelt: »Du brauchst ein bisschen frische Luft. Ty, sie sitzt schon seit achtundvierzig Stunden ununterbrochen an deinem Bett. Sie muss was essen und sich ausruhen … Archie, du bleibst hier bei Ty, während ich rasch … Ich komme so schnell wie möglich zurück.« Und dann trägt er sie praktisch aus dem Zimmer.

Sie hat doch wohl nicht im Krankenhaus getrunken, oder?

Ich würde mich sehr gerne aufrichten und mich ordentlich mit Archie unterhalten, aber das geht nicht. Überall sind Schläuche, vielleicht sehe ich auch doppelt, und allein der Gedanke daran, was Archie über diesen Beutel an meinem Bett gesagt hat, macht mir klar, dass in einem Teil meines Körpers, der eigentlich eher privat ist, etwas ziemlich Schräges abgeht. Wahrscheinlich würde mir das noch viel mehr Angst machen, wenn ich nicht so high wäre.

Also bleibe ich wohl am besten einfach ruhig liegen und höre Archie zu, der mir mit großem Gehabe meinen Manchester United-Schal gibt, über den ich mich wirklich sehr freue.

»Also echt, Mann«, sagt Archie. »Voll der Hammer! Ein Messerstich in die verdammte Leber, echt! Die dachten, dass du stirbst. Im Operationssaal haben sie stundenlang an dir herumgemetzgert.«

»Ach was«, antworte ich. »Halb so wild. Mir tut überhaupt nichts weh. Du übertreibst mal wieder, Arch.«

»Dir tut nichts weh, weil sie dich mit erstklassigen Drogen vollpumpen«, widerspricht er. »Allerfeinstes Morphium, dafür kriegst du auf der Straße mindestens hundert Pfund. An deiner Stelle würde ich es genießen, solange ich kann.«

»Aha. Mensch …« Dann fällt mir dumpf ein, dass er jede Menge wissen muss, was mir entgangen ist. »Claire …?«, frage ich.

»Na schön. Also. Deine Mutter ist in dem Hostel aufgetaucht, zusammen mit Claires Eltern. Da war was los, kannst du dir ja vorstellen! Sie sind alle komplett durchgedreht, als sie mitgekriegt haben, dass ihr beide nicht da seid. Alle dachten, ihr seid zusammen abgehauen. Claires Mutter hat geheult und deine Mutter hat rumgeschrien, und dann stellte sich raus, dass du diesen Sportlehrer vollgekotzt hast … Und auf einmal taucht Claire wieder auf, und die hat auch geheult, weil du sie sitzen gelassen hast.«

Ich versuche den Kopf zu schütteln, habe ihn aber nicht so richtig unter Kontrolle. Es kommt mir vor, als schüttelte ich ihn in Zeitlupe.

»Dann taucht auf einmal meine Mum auf, direkt aus dem Flugzeug aus Chicago, voll im Jetlag und extrem gefährlich.«

»Claire?«

»Claires Eltern sind gleich auf sie losgegangen, dann kam die Polizei und hat jede Menge Fragen gestellt.«

»Polizei?«

»In Zivil. Sie haben mit Claire und mit deiner Mutter geredet … und ein bisschen mit mir. Dann ist meine Mum draufgekommen, dass ich ein bisschen Geld von ihrem Konto gezogen habe, mit der Bankkarte, die ich mir für Notfälle geliehen hatte.«

Aha. Archies Geheimvorräte.

»Und sie argumentiert total unsachlich und sagt, dass ich auf jeden Fall auf die verdammte Klosterschule gehen muss, sobald wir diese blöde Uniform haben. Abzuhauen hat also nicht so richtig was gebracht, obwohl es die Sache eindeutig wert war. Zoe ist echt der Hammer. So was von heiß. Wir bleiben auf alle Fälle in Verbindung, Zoe und ich. Dann ist meine Mum mit mir und mit deiner Mutter wieder zu uns nach Hause gefahren. Ich kann dir sagen, deine Mutter kann ganz schön rumstänkern.«

Ich möchte mehr erfahren. Ich möchte ihm tausend Fragen stellen. Aber meine Augen sind verklebt und ich fühle mich schon wieder so benommen und benebelt. Das bedeutet noch mehr Schlaf.

»Archie … sag ihnen … sie sollen … Claire holen«, murmele ich.

»Mach ich«, antwortet er, »aber ich glaube nicht, dass sie auf mich hören. Das solltest du ihnen selbst sagen.«

»Nein, du … du sagst …« Ich bin zu müde zum Sprechen. Es kann auch sein, dass ich dabei ein bisschen sabbere.

»Alles klar. Ich sag dir was, deine Mutter ist echt heiß. Erstaunlich, dass sie einen so hässlichen Gnom wie dich zur Welt gebracht hat.«

Ich mache ein Auge auf und starre ihn an.

»Ich meine, er … dein Vater … er glotzt sie ständig an.«

»Echt?« Aber ich kann nicht weiterreden. Meine Augen sind zu und der Schlaf übermannt mich.

Archie kommt mich jeden Tag besuchen. Er nervt, aber um ehrlich zu sein, sind seine blöden Bemerkungen eine willkommene Abwechslung dazu, meinem Dad dabei zuzusehen, wie er meiner Mum dabei zusieht, wie sie mich ansieht.

Heute hüpft er wie dieser verdammte Tigger auf seinem Stuhl herum. »Hast du gewusst, dass vor deinem Zimmer ein Bulle mit ’ner Maschinenpistole sitzt?«, fragt er mich. »Was meinst du, ob ich das Ding mal halten darf, wenn ich ihn frage?«

»Ja, Archie, tolle Idee … Warum gehst du nicht gleich zu ihm und fragst ihn: ›Bitte, Herr Polizist, darf ich Ihre große Knarre mal anfassen?‹ Ich könnte mir denken, dass er nichts lieber täte, als es dir zu erlauben.«

»Dir geht’s schon viel besser«, brummt er. »Das wäre dir nämlich vor zwei Tagen noch total entgangen, da hast du bloß gebrabbelt und gesabbert.«

Ich funkele ihn böse an. Er wedelt mit einem Blatt Papier in meine Richtung. »Guck mal, das hier ist der Ausdruck einer Mail von Zoe an mich. Darin geht’s auch um Claire. Ich dachte mir, dass du sie gerne lesen würdest.«

Er hält sie mir unter die Nase, aber ich sehe immer noch verschwommen, schiebe das Blatt weg und sage: »Lies vor.«

»Archie«, fängt er mit hoher, mädchenhafter Stimme an, »ich muss immer an dich denken und daran, wie toll du bist …«

»Interessiert mich nicht. Lies das mit Claire.«

»Spielverderber. Aber wenn du willst … Claire ist immer noch traurig wegen Joe, und ich musste mich sehr anstrengen, um sie davon abzuhalten, wieder so trübsinnig wie früher zu werden. Sie ist nämlich mal ein echter Emo gewesen, auch wenn du das nicht glaubst, aber nicht auf eine coole Art, sie hat sich selbst verletzt und das alles, und sie hat absolut schrecklich ausgesehen. Ich habe ihr nicht erzählt, dass Joe im Krankenhaus ist. Das würde sie vielleicht völlig aus der Bahn werfen, falls du weißt, was ich damit meine.«

Er senkt das Blatt. »Zoe ist so mitfühlend und so sensibel. An so etwas hätte ich nie gedacht.«

»Lies weiter, du Spast«, krächze ich.

»Heute Abend will ich sie ein bisschen aufmuntern und zu Emilys Party mitnehmen. Aber mach dir keine Sorgen, ich denke immer nur an dich.«

»Ist das alles? Herrgott!«

»Äähhmm … nein. Claire scheint sich wegen irgendetwas richtig schuldig zu fühlen. Ich muss mal ganz im Vertrauen mit ihr reden, vielleicht komme ich dahinter, was mit ihr los ist. Es ist schon komisch – niemand wollte es damals glauben, als sich herausstellte, dass ein so heißer Typ wie Joe es ausgerechnet mit ihr getrieben hat. Aber jetzt sind alle Jungs ganz wild darauf, mit ihr zu gehen. Wahrscheinlich wäre es für sie das Beste, wenn sie auf jemanden wie Jordan oder Max umsteigt … äh … das war’s dann. Danach schreibt sie nur noch was über irgendwelche Sportwettkämpfe.«

Jordan? Max? »Ich hab’s nicht mit ihr getrieben«, sage ich angesäuert. Ich weiß nicht, wie ich Archie jemals erklären könnte, was ich für Claire empfinde, wie viel mir an ihr liegt, wie toll es ist, wenn man jemanden findet, dem man absolut vertrauen kann, jemanden, der dich braucht. Claire ist meine Freundin – meine beste Freundin, und nicht irgendjemand, mit dem ich es treibe oder auch nicht treibe – das geht sowieso niemanden etwas an … sowieso schon mal gar nicht.

»Schon gut, Kumpel«, sagt Archie, »du redest gerade mit mir, nicht mit ihrer Oma.«

Ich hänge also hier in diesem Krankenhaus fest, voller Schläuche und dem ganzen Kram, unter Polizeiaufsicht, und Claire geht auf irgendwelche Partys, wo sie von allen Typen angemacht wird. Auch wenn es nicht sehr wahrscheinlich ist, dass sie was mit Pizzagesicht Jordan oder mit Mini-Max anfängt, aber garantiert sind auch jede Menge aus der Zehnten und der Elften hinter ihr her. Aber selbst wenn ich direkt im Haus neben ihr wohnte, würden ihre Eltern mir nicht erlauben, sie je wiederzusehen.

»Archie, hast du gefragt, ob sie Claire hierher bringen?« Jemand muss Claires Eltern davon überzeugen, dass ich so krank bin, dass sie unbedingt zu mir kommen muss. Schließlich habe ich ihr damals praktisch das Leben gerettet, vielleicht haben sie ja das Gefühl, in meiner Schuld zu stehen, jedenfalls wäre das durchaus angebracht. Aber nichts ist geschehen, und blöderweise geht es mir auch von Tag zu Tag besser, deshalb ist es eigentlich nicht mehr so unbedingt nötig, dass sie herkommt.

Ich tue so, als hätte ich jede Menge Schmerzen und als ginge es mir wirklich sehr schlecht, aber ich glaube nicht, dass ich irgendjemanden damit beeindrucke. Außer meiner Mum und meinem Dad, die sich ewig darüber streiten, ob man sich hier ordentlich um mich kümmert oder nicht. Ich setze alle meine Hoffnungen in die beiden, obwohl es mir absolut falsch vorkommt, von ihnen als »die beiden« zu denken.

»Ich hab deine Mutter gefragt«, sagt Archie. »Ich hab dir das doch schon dreimal erzählt. Sie hat gemeint, dass sie drüber nachdenken will. Aber im Auto, als wir vom Hostel nach Fulham zurückgefahren sind, hat sie gesagt, Claires Mutter sei eine engstirnige blöde Kuh und dass du zu gut für Claire bist, deshalb würde ich nicht zu viel erwarten.«

»Gut. Dann musst du eben ran. Gib mir ein Blatt Papier.«

Ich schreibe ihm sorgfältig Claires Mail-Adresse auf. Meine Hand zittert ein bisschen und die Handschrift sieht aus wie von einem Sechsjährigen.

»Schreib ihr. Sag ihr, dass ich sie unbedingt sehen muss. Bitte, Archie, sag ihr, wo ich bin und wie wichtig es ist.«

»Alles klar, aber sie lassen sie garantiert nicht herkommen. Niemand kann hier so einfach rein, nicht mal unsere Großeltern, niemand.«

»Du darfst doch rein.«

»Ja, aber nur, weil ich mit deiner Mutter und deinem Vater komme. Eigentlich dürfen nur die beiden rein. Meine Mum leiht ihnen ihr Auto und dann nehmen sie mich einfach mit.«

»Wohnen sie beide bei euch?«

»Ja. Aber in getrennten Zimmern. Sie scheinen ganz gut miteinander auszukommen. Sie haben viel miteinander geredet. Meine Mum dreht noch durch, weil sie nicht weiß, was zwischen den beiden abläuft. Sie ist echt neugierig. Deshalb leiht sie ihnen auch das Auto … damit ich ein bisschen für sie spionieren kann.«

»Aha. Und?«

»Sie reden viel über dich. Als du noch klein warst und wie du in der Schule gewesen bist. Ziemlich langweiliges Zeug. Er wuselt ständig um sie herum, macht ihr was zu essen und erkundigt sich ständig, ob alles mit ihr in Ordnung ist. Neulich hat er sie tatsächlich mit einem Löffel Suppe gefüttert. Das war ziemlich schräg.«

Das ist wirklich schräg. Eine Zeit lang sagt keiner von uns etwas. Wir denken daran, wie schräg das ist.

»Meine Mum glaubt, dass er sie immer noch liebt«, quatscht Archie weiter. »Sie hat gesagt: ›Mein kleiner Bruder ist schon normalerweise nicht gerade der Allerschlauste, aber wenn Nicki in der Nähe ist, verliert er auch noch seine restlichen paar Gehirnzellen.‹«

»Hat sie das zu dir gesagt?«

»Nein, am Telefon, zu meinem Dad. Ich habe am anderen Apparat mitgehört.«

»Ach so. Na dann … Sag mir Bescheid, wenn du … wenn du irgendetwas siehst … oder hörst. Wenn Claire hierherkommt, müssen sie sie auf jeden Fall reinlassen. Auf jeden Fall. Sonst muss ich hier irgendwie raus …«

So viel am Stück hab ich noch nicht geredet, seit ich hier drin bin, und ich merke, dass meine Atmung flacher und flattriger wird und dass die Worte immer langsamer aus mir rausfließen. Die Augen tun mir weh, und ich muss sie zumachen, weil es zu heftig wird.

»Du siehst echt mies aus, Mann«, sagt er und hört sich leicht besorgt an. »Ich geh sie besser holen. Wir sehen uns dann.«

»Ja …« Aber meine Stimme ist nur noch ein Flüstern und ich lehne mich zurück und ruhe die Augen aus. Ich blinzele auch nicht, als meine Mum und mein Dad reinkommen. Irgendetwas geht da eindeutig vor sich, also ist es am besten, wenn ich einfach so tue, als würde ich schlafen, vielleicht finde ich ja etwas heraus.

Ich höre, wie sie neben meinem Bett miteinander flüstern. »Er sieht so friedlich aus«, sagt meine Mum. »Langsam geht es ihm wieder besser, findest du nicht auch?«

Mein Dad erwidert etwas, das ich nicht verstehen kann. »Murmel-murmel schläft …«, dann sagt sie: »Hab ich dir schon mal erzählt, wie er damals fünf war? Er hat sich für Emmas altes Puppenhaus interessiert und hat stundenlang damit gespielt. Er hat zwei Waldfamilien gehabt – eine mit Dachsen und die andere mit kleinen Hasen.«

Ich öffne abrupt meine Augen. Was hat sie da gesagt? Beide lachen und er sagt: »Da habe ich ja recht gehabt«, und sie sagt: »Ich wusste, wie ich ihn wach kriege.« Ich tue so, als sei ich ganz durcheinander und verschlafen – herrje, ich hab ein Messer in die Leber gekriegt und den beiden ist das völlig egal!

Sie streicht mir über die Haare und sagt: »Wie geht’s dir, mein Liebling? Hast du gut geschlafen?«

»Ja. Bis du reingekommen bist und lauter Lügengeschichten über mich erzählt hast.«

Ihre Augen werden ganz groß, aber sie muss wieder lachen. »Ach soooo … Lügengeschichten? Das glaube ich eher nicht … aber stimmt, es waren gar keine kleinen Häschen, du hast recht! Es waren süße kleine Eichhörnchen.«

»Sei still!« Sie sieht unglaublich zufrieden aus, das muss ich sagen. Ich weiß auch nicht, warum. Sie sieht eigentlich nicht besonders gut aus. Ihre Kleider scheinen ihr überhaupt nicht mehr zu passen, wahrscheinlich hat sie ihre Diät total vergessen, seit sie in Archies Haus wohnt. Sie hat sogar einen kleinen Bauch bekommen. Vielleicht würde ihr eine kleine FDH-Kur guttun.

Dann fällt mir wieder ein, dass sie schwanger ist. Na super. Zumindest heißt das, dass sie auf keinen Fall daran denken, noch mal etwas miteinander anzufangen, denn das wäre einfach zu widerlich und falsch und womöglich sogar illegal.

»Ty«, sagt mein Dad, »wir müssen mit dir über etwas reden.«

Wir? Seit dreizehn Jahren haben sie kein einziges Mal miteinander geredet, und auf einmal heißt es ›wir‹ und ›uns‹. Als hätte mein ganzes Leben vorher überhaupt nicht stattgefunden.

»Vielleicht möchte ich nicht mir dir reden«, sage ich, »oder mit ihr.«

Er sieht mich ein bisschen schockiert an. Sie mustert mich mit zusammengekniffenen Augen und sagt: »Ich dachte, du freust dich, dass wir uns wieder verstehen. Jetzt fang um Himmels willen nicht wieder mit deiner Schmollerei an!«

Mit meiner Schmollerei? Unglaublich. Wie dreist sie lügt. Ich lasse mich auf mein Kissen zurückfallen und mache die Augen zu.

»Hör mal«, sagt sie, »wir haben über deine Zukunft nachgedacht. Darüber, was geschehen soll, wenn du aus dem Krankenhaus kommst.«

Darüber habe ich auch schon nachgedacht. Ich mache ein Auge auf.

»Du solltest zunächst mal wissen, dass der Junge, der dich angegriffen hat, in Untersuchungshaft sitzt«, sagt mein Dad.

Ich mache das andere Auge auch auf. »Wieso war er überhaupt draußen?«

»Er ist gegen Auflagen aus der U-Haft entlassen worden«, antwortet mein Dad. »Der verantwortliche Polizist … DI Morris heißt er, stimmt’s? … also er kommt jedenfalls bald hierher, bringt dich auf den aktuellen Stand und unterhält sich mit dir.«

DI Morris und seine kleinen Unterhaltungen können mir gestohlen bleiben.

»Wieso vertragt ihr zwei euch wieder?«, will ich wissen. »Wieso hasst ihr euch nicht mehr?«

Meine Mum beugt sich vor. »Ty, wir dachten, du stirbst. Du warst stundenlang in diesem Operationssaal. So etwas … macht einem klar, was wirklich wichtig ist. Danny hat dir das Leben gerettet, das kann ich nicht abstreiten. Wir haben beschlossen, die Vergangenheit hinter uns zu lassen. Wir wollen das tun, was für dich am besten ist.«

»Wir sind beide in den vergangenen Wochen viel erwachsener geworden«, sagt mein Dad. »Das, was passiert ist, können wir nicht mehr ändern. Wir müssen jetzt vor allem nach vorne schauen.«

Beide sehen schrecklich selbstzufrieden aus. Ich mache die Augen wieder zu.

»Ty, hör mal«, sagt mein Dad. »Wie würde es dir gefallen, eine Weile in Frankreich zu leben? Meine Eltern haben dort ein Häuschen, in einem kleinen Dorf in der Provence. Sie würden dich und Nicki und deine Gran dort so lange wie nötig wohnen lassen. Du magst doch Fremdsprachen? Alle sind der Meinung, dass du Französisch schnell so gut lernen würdest, dass du in der Schule mitkommst. Wahrscheinlich ist das die beste Lösung, bis hier alles geregelt ist. Ich komme dich dort auch besuchen.«

Hoppla! Nicht schlecht! Ich will immer noch sauer auf sie sein, aber ich spüre, wie sich mein Mund zu einem gewaltigen Grinsen verzieht. Sie lächeln auch. Dann fällt mir ein Hindernis ein. »Nic, du sprichst überhaupt kein Französisch … und Gran auch nicht …« Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie es lernen. Also können wir diesen Plan vergessen.

»Es wird bestimmt nicht ganz leicht. Aber wir können es lernen. Außerdem bin ich sicher, dass die meisten Leute dort Englisch sprechen.« Ich bin mir da überhaupt nicht so sicher, und ich sehe, dass auch mein Dad ein bisschen unsicher aus der Wäsche guckt. Sie drückt meine Hand. »Du musst es uns beibringen. Hauptsache, wir sind in Sicherheit.«

»Kommen uns Helen und Patrick dort besuchen? Und Meg?«

»Ganz bestimmt«, antwortet mein Dad. »Meine Eltern haben sich große Sorgen um dich gemacht und tun alles, um dir zu helfen.« Dabei knabbert er die ganze Zeit an seinem Daumen. Vermutlich ein Zeichen dafür, dass er mit seinen Eltern wohl immer noch nicht so gut klarkommt.

»Mann«, sage ich. »Mannomann …« Auf einmal passt alles zusammen, ich sehe es direkt vor mir: Ich gehe in Frankreich in die Schule, lerne richtig gut Französisch, habe französische Freunde … ich werde Freunde haben und auch wieder ein richtiges Leben. Ich kann auf den französischen Straßen laufen gehen. Es ist so, als hätte ich auf einmal meine Zukunft zurückbekommen. Ich werde ein Zuhause haben. Ich kann mich wieder ganz neu erfinden, als brandneuer Franzose.

Vielleicht lernen Mum und Gran ja tatsächlich Französisch und gewöhnen sich daran, in einem Dorf zu wohnen. Sie könnten Hühner halten oder so was. Ich könnte so ein Motorrad fahren wie Dad. Vielleicht hätte ich einen französischen Namen … nicht Didier, auch nicht Thierry … Patrice ist zu nahe an Patrick … Eric. Nach Eric Cantona, dem legendären Spieler von Manchester United. Das wäre cool.

Meine Mum sieht meinen Dad an und lächelt. »Ich hab dir ja gesagt, dass es ihm gefallen wird«, sagt sie. Er grinst zurück. Einen kurzen Moment wird mir schlecht. Ich weiß, dass er auf sie steht, ich sehe es an seinen Augen. Ihr Lächeln sieht richtig nett und freundlich aus. Zu freundlich? Keine Ahnung.

Andererseits kann ich so etwas immer schwer einschätzen. Vielleicht liegt es ja nur an mir, dass sie sich wieder so gut verstehen.

Kapitel 30
Jan e jigar

Ein neuer Arzt schaut sich die Wunde an, die normalerweise immer dick verbunden ist. Seine Hände gleiten über meinen Körper und ich starre krampfhaft aus dem Fenster. Ich bin nicht gern Patient, überhaupt nicht. Ich liege nicht gern fast nackt auf einem Bett, während mich ein anderer befingert. Meiner Mum gefällt es auch nicht. Sie sitzt direkt neben mir und schaut ebenfalls weg.

»Wie geht es ihm?«, fragt sie.

»Sehr gut«, antwortet der Doktor. »Hervorragende Genesung. Du kannst bestimmt schon bald wieder nach Hause.«

Diesen Arzt habe ich noch nie gesehen. Ich vermute, er stammt aus Pakistan. Seine Aussprache ist so ähnlich wie die von Mr Patel. »Du hast sehr viel Glück gehabt«, sagt er und schaut in meine Krankenakte. »Wäre der Notarzt ein bisschen später gekommen, hättest du verbluten können.«

Meine Mum steht abrupt auf. »Ich muss mal kurz verschwinden«, sagt sie. In letzter Zeit muss sie ständig aufs Klo. Keine Ahnung, ob das mit der Schwangerschaft zusammenhängt oder weil sie es im Krankenhaus ein bisschen stressig findet. Ich will sie aber nicht danach fragen.

Der Arzt sieht ihr nach. »Tyler«, sagt er dann, »ich hoffe, dass du dich ab jetzt gut um deine Leber kümmerst. Sie wurde schwer verletzt. Kümmere dich um sie und sie wird dir in Zukunft gute Dienste leisten. Weißt du überhaupt, was deine Leber für dich tut?«

»Ähmm …« Mir fällt nur ein, dass man’s an die Leber kriegt, wenn man zu viel Alkohol trinkt. Das müsste also bedeuten … »Speichert sie den Alkohol im Körper?«

»Nicht direkt. Sie entzieht dem Körper die Gifte, also auch Alkohol. Dabei leistet sie sehr viel, sie ist ein erstaunliches Organ. Sie macht aber noch ganz andere Sachen und sorgt im Allgemeinen dafür, dass der Körper sich in gutem Zustand befindet.«

Ich hab’s kapiert. Sie ist so was wie die Waschküche für den Körper. Also kann es nicht gut sein, wenn jemand ein schmutziges Messer hineinstößt.

»Ja, klar«, sage ich. Dann fällt mir etwas ein.

»Sprechen Sie Urdu?«, frage ich ihn – und zwar auf Urdu, und er lässt fast sein Klemmbrett fallen.

»Also, das ist ja eine Überraschung«, sagt er. »Ein so englisch aussehender Junge spricht die Sprache meiner Großmutter.«

Meine Haare sind inzwischen wieder fast so dunkelblond wie früher. Meine Mum hat gestern eine Schere mitgebracht und die Enden abgeschnitten. Braune Haare und grüne Augen. Ich sehe wieder richtig englisch aus. Das war eine Sache, die mir als Joe immer gut gefallen hat. Schwarze Haare und braune Augen waren viel internationaler.

»Der Mann, der mir Urdu beigebracht hat, sagte immer: ›jan e jigar.‹ Er hat mir einmal gesagt, dass jigar Leber heißt. Aber ich kann mich nicht mehr genau daran erinnern, was der ganze Ausdruck bedeutet, nur dass es irgendetwas Nettes war.«

»Allerdings«, erwidert er. »Er hat dir damit die Kraft der Leber gewünscht. In unserer Kultur versinnbildlicht die Leber die Seele, die Kraft, den Mut eines Menschen. In der westlichen Kultur ist das nicht so, hier geht es meistens um das Herz.«

Wir plaudern ein bisschen auf Urdu und mir fällt alles wieder ein, richtig super, aber dann kommt meine Mum wieder rein, und der Arzt sagt, dass er jetzt weiter zu den anderen Patienten muss und dass er eine Schwester vorbeischickt, die mir neue Verbände anlegt. »Du kommst jetzt bestimmt bald nach Hause«, sagt er noch.

Ich denke darüber nach, wie es ist, wenn man in seiner Seele, seiner Kraft und seinem Mut verletzt wird. Meine Mum erschauert und sagt: »Es ist sehr schlimm, dich so zu sehen. So in Stücke gerissen«, was nicht unbedingt die hilfreichste Bemerkung ist, die sie sich je hat einfallen lassen.

Sie nimmt das Buch in die Hand, das sie gerade liest. Es ist diese Vampirgeschichte, von der auch Claire erzählt hat: Biss zum Morgengrauen.

»Wie ist das Buch so?«, frage ich sie betont gleichgültig. »Überhaupt nicht dein Fall.«

»Ja, schon, aber worum geht’s?«

Sie sieht mich erstaunt an. Bis jetzt habe ich mich noch nie für ihre Mädchenbücher interessiert. »Es erinnert mich daran, wie dumm Teenager-Mädchen sein können, wenn sie glauben, sie hätten sich verliebt«, sagt sie.

Dann kommt die Krankenschwester, und ich bin enttäuscht, weil es nicht meine Lieblingsschwester Bee ist, die stammt von den Philippinen und hat richtig tolle schwarze, glänzende Haare und geschickte, sanfte Hände. Sie hat mir ein bisschen Tagalog beigebracht, eine der interessantesten Sprachen, die ich bis jetzt gehört habe. Das meiste davon ist völlig anders als alles, was ich je gelernt habe, und dann mischt sich noch das eine oder andere spanische oder englische Wort mit rein, als würde man in einem Zimmer voller fremder Menschen auf einmal einen Freund treffen. Hoffentlich kann ich Patrick mal davon erzählen.

Diese Schwester hier heißt Sue, sie ist so alt wie Mum und hat noch nicht mal Lippenstift drauf. Sie ist diejenige, die mir den übelsten Schlauch rausgezogen hat, weshalb ich der Meinung bin, dass sie mich jetzt lieber in Ruhe lassen sollte. Sie hat kratzige Fingernägel und riecht nach Lakritze, deshalb kann ich nicht einmal die Augen zumachen und so tun, als wäre ich woanders.

Sue verbindet meine Narbe und sagt: »Die Wunde verheilt richtig gut, das machst du prima, ehrlich«, als ob ich irgendetwas damit zu tun hätte.

Dann fragt sie: »Ist Ihr Mann heute nicht da?«, und Mum antwortet: »Nein, er arbeitet. Er muss Cheryl Cole fotografieren«, und Sue ist ganz aus dem Häuschen: »Ach je, man würde nie auf den Gedanken kommen, dass sie so viel Ärger zu Hause hat!« Und meine Mum erzählt ihr, dass mein Dad früher mal Bass in einer Band gespielt hat – echt? –, die ziemlich erfolgreich war, und Sue hat sogar eine CD von ihnen und hat sie damals in Glastonbury live spielen sehen – nicht zu fassen! Dann hat Dad sich angeblich mehr für die Fotografie interessiert, und da er viele Freunde im Musikgeschäft hat, fotografiert er eben hauptsächlich Musiker, aber er reist auch durch die Welt, nach Indien und Kambodscha zum Beispiel, wo er Werbekampagnen für Oxfam und die UNESCO fotografiert hat.

In weniger als fünfzehn Minuten hat sie Sue mehr über ihn erzählt als mir in den ganzen verdammten fünfzehn Jahren. Dabei sagt sie noch nicht mal: »Aber er ist gar nicht mein Mann, bis vor Kurzem habe ich ihn abgrundtief gehasst und seit Jahren durfte er nicht mal in unsere Nähe kommen.«

Sue geht wieder raus und ich warte auf eine Erklärung. Aber meine Mum steckt die Nase gleich wieder in ihr Buch.

»Warum hast du so getan, als wäre er dein Mann?«, frage ich.

»Weil es einfacher ist. Es geht sie ja nichts an, wie wir zueinander stehen.«

»Mich schon.«

»Aber du weißt doch, dass wir nicht verheiratet sind.«

»Schon, aber ich weiß nicht, was momentan gerade läuft.«

»Doch. Wir kommen miteinander klar, wir reden miteinander, weil es das Beste für dich ist.«

»Er liebt dich immer noch. Ich weiß es genau.«

»Kann sein«, seufzt sie. »Das war einer der Gründe, warum ich ihn nie sehen wollte. Ich weiß, das ist sehr egoistisch von mir, aber Danny ist ein wahrer Meister darin, das zu kriegen, was er haben will. Man kann ihm nur schwer widerstehen.«

»Aha. Willst du ihm denn widerstehen?«

Ich verhalte mich ziemlich geschickt, lasse sie einfach weiterplaudern. Aber sie legt Morgengrauen beiseite, lächelt mich an und sagt: »Es ist schön, dass wir beide wieder ein wenig Zeit miteinander verbringen können, du und ich, stimmt’s? Das hat mir wirklich gefehlt.«

»Wechsle nicht das Thema«, fahre ich sie an. »Ich habe dich was gefragt.«

»Ja, also … Manchmal gibt es keine einfachen Antworten.«

»Was soll das denn heißen?«

»Manchmal sitze ich hier mit dir und Danny und ich denke, ja, es ist richtig schön so. Wir können die Jahre zurückdrehen, bis zu der Zeit, als wir dieses süße kleine Baby und alles noch vor uns hatten. Und manchmal denke ich an die schlimmen Dinge, an die Schmerzen und … an die Probleme … und wenn wir uns zu sehr darauf einlassen, dann fängt das alles wieder von vorne an, und ich denke daran, was wir damit alles kaputt machen würden. Ich muss das Denken übernehmen, denn Dannys Kopf funktioniert einfach nicht so. Er macht sich nie Gedanken über die Vergangenheit oder die Zukunft.

Ich habe in den vergangenen Tagen wirklich jemanden brauchen können, dem ich meine Sorgen und Ängste mitteilen kann. Anderseits ist das nicht ganz so einfach. Dabei kommen nämlich alle möglichen Erinnerungen hoch, Dinge, an die ich schon lange nicht mehr gedacht habe. Und ich muss herausfinden … ich muss herausfinden, ob ich mich auf ihn verlassen kann. Pen, also Archies Mutter, hat gesagt, er hätte sich verändert, aber ich bin mir nicht so sicher. Deshalb kann ich deine Frage auch nicht richtig beantworten.«

Ich kann mich gar nicht mehr so genau an meine Frage erinnern.

»Kannst du ihn denn nicht leiden?«

»Es geht nicht darum, ob ich ihn leiden kann oder nicht«, antwortet sie. »So einfach ist das nicht. Du magst ihn sehr, oder? Möchtest du, dass ich und Danny wieder zusammen sind?«

»Nein!«, rufe ich entsetzt.

»Nicht?« Sie sieht mich erstaunt an. Ich weiß nicht, ob sie meine Zustimmung oder meine Erlaubnis oder was sonst haben will.

»Nein!«, sage ich. Und dann: »Ich weiß es nicht genau, Mum.«

Sie nimmt meine Hand. Sie sagt nichts, macht nur ein paarmal den Mund auf und dann wieder zu, wie ein Goldfisch. Dann sagt sie: »Es tut mir leid, mein Liebling, aber meistens sind die Dinge nun mal nicht so einfach.«

Was? Jetzt hat sie die ganze Kiste so gedreht, dass ich aussehe wie ein dummes Kind, das sich Märchen ausdenkt, wie Mami und Papi wieder zusammenkommen können. Jetzt habe ich auch keine Lust mehr, auf ihre Gefühle Rücksicht zu nehmen.

»Schläfst du mit ihm?«

»Nein«, antwortet sie, aber ihr Mund verzieht sich ganz eigenartig.

»Aber du möchtest gerne. Ihr beide möchtet es.«

»Das«, sagt sie entschieden, »geht dich nun wirklich nichts an.«

Nach einer Pause sagt sie: »Ty, warum hast du gedacht, er hätte mich geschlagen?«

Ich weine. Warum muss sie dieses Thema jetzt aufbringen? Ich will sie nicht daran erinnern, wie sie herausgefunden hat, dass ich Claire gegenüber ein bisschen zu heftig vorgegangen bin. Daran, was sie damals gesagt hat.

»Wegen dem, was du damals gesagt hast … zu Claire … du hast gesagt, dass es keine Entschuldigung gibt … du hast gesagt …«

»Schon, aber ich habe doch nie gesagt, dass mir dein Dad das angetan hat, oder?«

»Nein, aber …« Wie meint sie das jetzt? Etwa ein anderer Mann?

»Es gab da mal einen Typen«, sagt sie. »Erinnerst du dich noch an ihn? Chris, der Klempner? Ein gut aussehender Kerl. Du warst ungefähr vier.«

»Ja … stimmt.«

»Der war’s«, sagt sie. »Aber er hat nicht mich geschlagen, jedenfalls nicht zuerst. Sondern dich.«

Kapitel 31
Chris, der Klempner

Völlig sinnlos. Was sie sagt, ist völlig sinnlos. Ich kann mich kaum an Chris, den Klempner, erinnern. Ich bin mir aber ziemlich sicher, dass ich mich an ihn erinnern würde, wenn er mich … wenn er …

»Disziplin«, sagt sie. »So hat er es genannt. Seiner Meinung nach bist du zu verwöhnt gewesen, ein frecher Junge, der eine feste Hand braucht. Mir war überhaupt nicht so richtig klar, was da abging, bis eines Tages … in seinem Auto …«

An diesen Tag im Auto kann ich mich erinnern. Aber er hat mich nicht geschlagen. Sie hat das alles für mich in Ordnung gebracht. Sie hat den nassen Fleck zugedeckt, hat mich zu Gran gebracht, sie hat mich gerettet. Es ist nichts Schlimmes passiert.

Sie sieht mich an. »Weißt du das nicht mehr?«

Ich bin nicht sicher, woran ich mich erinnere. Aber ich will nicht mit ihr darüber reden … es ist viel zu peinlich.

Doch sie ist nicht zu bremsen. »Du hast eine ziemliche Sauerei in seinem Auto veranstaltet. Der Kerl war ein absoluter Sauberkeitsfanatiker, Ty, der hat jede Woche stundenlang seinen blöden Ford Mondeo geputzt. Er ist durchgedreht, hat dich angeschrien, hat sofort haltgemacht. Er hat dich so verängstigt, dass du dich eingepinkelt hast. Du armer kleiner Wicht. Ich hätte etwas tun sollen, ich hätte dafür sorgen müssen, dass er aufhört. Es tut mir so leid, Ty. Ich war jung und dumm und hab ihm sogar geglaubt, als er behauptet hat, dass du eine Vaterfigur brauchst. Jedenfalls hat er sofort angehalten, als er gesehen hat, was du getan hast, und hat dich mit dem Gürtel verprügelt. Zack, quer übers Gesicht. Schrecklich. Du hast so viel Angst gehabt, dass du nicht mal geweint hast.«

Worauf soll man sich noch verlassen, wenn man nicht mal mehr seinen eigenen Erinnerungen trauen kann? Woher soll man wissen, was wahr ist und was nicht?

»Du weißt es nicht mehr, oder?«, sagt sie. »Gott sei Dank. Ich habe solche Schuldgefühle … Danach hab ich dich jedes Mal, wenn ich mich mit ihm verabredet hatte, zu deiner Gran gebracht –«

Unglaublich. »Du hast dich noch weiter mit ihm verabredet?«

Sie wird rot. »Ich hab doch gesagt, dass ich jung und dumm war. Also. Ich dachte, ich sei in ihn verliebt.«

Ich sage nichts mehr. Was soll ich jetzt noch sagen? Es fühlt sich so an, als hätte Jukes’ Messer alles, was in mir war, herausgekratzt.

»Dann fing er mit seiner Eifersucht an, dachte ständig, ich würde mich nach anderen Typen umsehen. Eines Tages hat er auch mich geschlagen und mir ein blaues Auge verpasst. Das war’s dann. Aus und vorbei. Du warst sehr erschrocken, bist eine ganze Weile sehr still gewesen. Aber dann fing die Schule an, du hast dich mit Arron befreundet und, tja, das Leben ging weiter.«

»Warum hast du mir das nicht früher schon gesagt?«

Sie zuckt die Achseln. »Wann ist der passende Moment, um über so etwas zu reden?«

Ich drehe den Kopf von ihr weg. »Du hast mir nie etwas gesagt.«

»Ty«, sagt sie mit leiser, bittender Stimme. »Wir machen alle Fehler, mein Liebling. Ich wollte nur, dass du ein schönes Leben hast, ich wollte alles richtig machen. Ich habe es wirklich versucht.«

Ich muss blinzeln. Ich möchte nicht länger darüber reden. »Ich weiß. Schon gut«, sage ich.

»Es gibt noch ein paar andere Sachen, über die ich mit dir reden muss«, sagt sie mit zögerlicher, verunsicherter Stimme. Ich sehe sie nicht an.

Es klingelt, die Besuchszeit ist vorbei. Sie steht auf und will gehen. »Du musst dich ausruhen«, sagt sie.

»Ich will mich nicht ausruhen. Ich mache hier nichts anderes, als mich auszuruhen. Es ist so langweilig hier, ich kann überhaupt nichts machen.« Ich weiß, dass ich mich wie ein Quengelkind anhöre, aber ich kann nichts daran ändern.

Sie gibt mir einen Kuss auf die Stirn. »Was ist mit dem iPod, den dir Archie gegeben hat? Und mit den Büchern, die er dir geliehen hat? Und der Fernseher in diesem schicken Fernsehzimmer? Und Pen hat dir ein Sudoku-Heft geschickt.«

Gähn. Archies iPod ist voll mit Mädchen-Bands, ich habe ihm das Ding gleich zurückgegeben, zusammen mit einer Liste ordentlicher Musik. Seine Bücher sind Thriller oder Mangas und ich bin weder für das eine noch für das andere in Stimmung. Und nur Gott allein weiß, wie Archies Mum auf die Idee kommt, ich würde auch nur eine Sekunde meines Lebens dafür opfern, um herauszufinden, welche blöde Zahl in welches blöde Kästchen gehört.

»Langweilig. Sag Archie, er soll morgen kommen.«

»Er muss nächste Woche wieder in die Schule«, erwidert meine Mum. »Es ist sein letztes Wochenende. Er führt sich auf, als müsste er ins Gefängnis, dieser verzogene Bengel. Das Internat wird ihm guttun.«

»Er will aber lieber zu Hause bleiben«, sage ich.

Dazu meint sie nur: »Seine Mum ist eine gefragte Anwältin, ich wäre froh, wenn ich eine solche Karriere hingelegt hätte. Dannys Schwestern sind schon immer unglaublich erfolgreich gewesen. Und sie hat das alles mit Kind erreicht. Wo wir gerade über Vorbilder reden.«

Manchmal habe ich keinen Schimmer, was in ihrem Gehirn vorgeht.

»Diese Schule, Allingham Priory«, fügt sie hinzu. »Dannys Vater hat vorgeschlagen, dass wir uns darum kümmern sollten, ob wir dort für dich auch einen Platz kriegen. Er würde dafür bezahlen, hat er gesagt. Seiner Meinung nach handelt es sich um eine sehr gute Schule.«

Bloß nicht! Ich kann mir lebhaft vorstellen, was Patrick unter einer guten Schule versteht. »Nein! Ich gehe nach Frankreich! Hast du selbst gesagt!«

»Stimmt, wahrscheinlich ist es keine gute Idee«, sagt sie, »aber es wäre immerhin eine angesehene Privatschule, Ty.«

»Frankreich!«

»Na schön, dort sind wir vermutlich sicherer. Aber jetzt muss ich wirklich los.«

Sie gibt mir noch einen Kuss, dann ist sie draußen. Ich bin wieder ganz allein und kann mich auf einen weiteren superlangweiligen und einsamen Abend im Krankenhaus freuen, dabei habe ich gerade jetzt überhaupt keine Lust, mir selbst Gesellschaft zu leisten.

Sie hat Morgengrauen liegen lassen. Ich schlage es auf, aber nachdem ich die ersten beiden Seiten überflogen habe, muss ich Mum recht geben – überhaupt nicht mein Fall.

Zehn Minuten verbringe ich mit einem Sudoku, bis mir klar wird, dass ich zwei Achten direkt nebeneinander habe. Ich werfe das Buch gegen die Tür. Es fällt auf den Boden, und Dennis, mein persönlicher bewaffneter Leibwächter, streckt den Kopf herein.

»Was soll das denn – mit Büchern schmeißen?«, fragt er und hebt es auf. »Demnach geht’s dir wieder besser. Letzte Woche hättest du nicht die Kraft dafür gehabt.«

»Mir ist langweilig.«

Dennis ist der netteste von den Bullen, die mich hier beschützen. Die anderen sehen mich an, als wäre ich Abschaum, und reden nie ein Wort mit mir. Dennis ist es genauso langweilig wie mir, er kommt immer wieder mal rein und wir quatschen über Fußball.

Jetzt setzt er sich auf die Bettkante.

»Dennis, was ist, wenn ich hier rauskomme? Die geben mir wohl niemanden wie dich mit, der mich den ganzen Tag bewacht, oder?« Ich frage mich einfach, was mit mir passiert, bevor ich gesund genug bin, um nach Frankreich zu fahren. Vielleicht stecken sie mich ja auch direkt vom Krankenhaus in den Eurostar.

»Eher nicht«, antwortet Dennis. »Du kommst wieder ins Zeugenschutzprogramm, denke ich. Nur dass diesmal noch mehr Leute dazu gehören – dein Dad, die jungen Frauen, mit denen er zusammenwohnt. Ich weiß auch nicht, wie sie das genau regeln wollen. Aber nachdem sie jetzt den alten White festgenommen haben, ist die Bedrohung hoffentlich nicht mehr so groß.«

»Sie haben ihn festgenommen? Jukes’ Vater?«

»Heute herrscht Hochbetrieb im Revier. Der Typ, den sie zusammen mit deinem Kumpel Jukes festgenommen haben? Es hat sich herausgestellt, dass seine Schwester aushilfsweise in der Verwaltung des Zeugenschutzprogramms gearbeitet hat. Wahrscheinlich haben sie daher deinen Namen und deine Adresse, und das ist wiederum die Verbindung, auf die die Polizei gewartet hat. Sie haben Überweisungen auf ihr Konto gefunden, die zu Whites Konten passen. Heute sehr früh haben sie ihn in seiner Wohnung besucht. Wir versuchen diesen Kerl schon seit Jahren festzunehmen.«

»Ist das gut?« Ich weiß nicht, ob ich jetzt sicherer bin oder ob Jukes’ Vater mich jetzt noch viel mehr hasst und doch irgendwie einen Weg findet, mich sogar aus seiner Zelle heraus aus dem Weg zu räumen.

Dennis kichert leise. »Das hoffe ich doch. Der größte Gangster von Nord-London. Hoffentlich können wir auch gleich noch ein paar von seinen Kumpels mit einlochen.«

Dann sagt er: »Ich müsste mal dringend schiffen gehen, aber Jim kommt frühestens in einer Stunde. Ich benutze mal schnell dein Klo hier.«

Er verschwindet auf dem Klo, das zu meinem Krankenzimmer gehört. Meine Mum ist echt beeindruckt davon, dass ich meine eigene Dusche und Toilette habe. Sie meint, es liegt daran, dass sie mich in die Abteilung für Privatpatienten gelegt haben und nicht in die für Kassenpatienten, und dass das der einzige Vorteil ist, der ihr bei diesem ganzen Schlamassel einfällt.

Dennis braucht ewig. Eigentlich darf er nicht von meiner Tür weg. Wenn sich jetzt jemand reinschleicht? Wenn plötzlich ein Killer reinstürmt? Ich versuche mit aller Gewalt, mir deswegen keinen Kopf zu machen, nicht paranoid zu werden – und nicht zusammenzuzucken, als ich es draußen im Flur rascheln höre … und dann Schritte.

Und dann klopft es an der Tür.

Kapitel 32
Besuch

Normalerweise klopft niemand bei mir an. Ich denke auch nicht lange darüber nach, ob ein Killer mit Pistole anklopfen würde. Ich gehe auf Tauchstation und will mich unter das Bett rollen, doch mein Arm hängt immer noch an einem Schlauch. Autsch!, schon reißt er heraus und ich falle neben dem Bett auf den Boden und blute meinen Schlafanzug voll.

Dann geht die Tür auf und Claire kommt rein.

Ich kann’s nicht glauben. Ich bin so verdutzt, dass mir der Mund offen stehen bleibt. Die Hand, aus der der Schlauch rausgerissen ist, tut höllisch weh. »Warum sitzt du auf dem Boden?«, fragt Claire. Und dann: »Oh Gott, du blutest ja! Da liegt eine Pistole! Was ist passiert?«

Dann hören wir die Klospülung und das Zischen von Raumspray – vielen Dank, Dennis, damit ist dieser Augenblick total am Arsch! –, und mein Polizist taucht wieder auf und sagt: »Kaum lasse ich dich mal zwei Minuten allein, schon schmuggelst du ein Mädchen rein. Na dann, alles Gute, Kumpel.«

Er nimmt sein Pistolenhalfter und geht wieder nach draußen, wo er sich vor die Tür stellt. Ich glaube, er nimmt seine Aufgabe nicht besonders ernst.

»Was … wie … warum bist du hier?«, frage ich Claire. Meine Stimme hört sich schwach an. Claire hat ein paar Papiertaschentücher gefunden, wischt mir das Blut vom Arm und fragt ängstlich, ob sie eine Schwester rufen soll. Aber ich habe nicht vor, jemanden zu alarmieren, der mich darauf hinweist, dass die Besuchszeit vorbei ist. Ich steige wieder ins Bett, drücke ein Taschentuch auf die Hand und die Blutung scheint nachzulassen. Claire schmiegt sich an mich und ich bin unglaublich glücklich. Mein Gesicht ist ein einziges, in die Länge und Breite gezogenes Lächeln.

»Du hast gesagt, dass ich kommen soll, also bin ich gekommen«, sagt sie. Sie trägt schwarze Jeans und ein weiches rosafarbenes Oberteil. Ihre Augen sind mit Kajal dunkel geschminkt. Sie hat glänzenden Lipgloss drauf und türkise Fingernägel und sie hat blonde Strähnchen in den Haaren.

Sie sieht überhaupt nicht mehr wie die Claire aus, in die ich mich verliebt habe.

Aber als ich die Augen schließe, rieche ich ihren sauberen Seifenduft und wir sind wieder in ihrem dunklen Zimmer. Nur dass sie diesmal die Coole und Attraktive ist und ich derjenige, der völlig fertig ist. Beim letzten Mal war sie geritzt und hat geblutet, und diesmal … diesmal bin ich derjenige.

»Wie bist du hierhergekommen? Haben dich deine Eltern hergebracht?«

Sie schüttelt den Kopf. »Die sind in Prag, wo Ellie einen Wettkampf hat, und ich und die Jungs sollten mit meiner Oma zu Hause bleiben. Aber ich habe sie überredet, dass ich bei Zoe übernachten darf, weil ihr die Jungs schon genug Stress machen und sie auch nicht mehr die Jüngste ist.

Zoe wollte unbedingt Archie wiedersehen, also ist sie mitgekommen und wohnt bei ihrer Tante in London. Ihre Mutter war damit einverstanden. Ich sage meinen Eltern nichts davon, weil sie sich sonst bloß unnötig Sorgen machen. Morgen fahren wir zurück, da kriegen sie überhaupt nichts mit.«

»Oh, Mann«, sage ich. Ihre Eltern bringen sie garantiert auf der Stelle um, wenn sie dahinterkommen, aber es scheint ihr überhaupt nichts auszumachen.

»Zoe und Archie holen mich später hier ab«, sagt sie.

Ich will sie gerne an mich drücken, aber mein Körper fühlt sich wie ein verschwitztes Stück Käse an. Ein verschwitzter, schmerzender Klumpen. Alles fühlt sich falsch an. Dann steigt Claire vom Bett runter und macht das Licht aus. Es ist nicht ganz dunkel, weil die Straßenlampe von draußen durchs Fenster reinscheint, aber in dem orangefarbenen Schimmer kommt uns das Zimmer so vor, als gehörte es uns allein.

Sie kommt wieder zu mir und sagt: »Wie geht’s dir denn? Du hast ja überall Schrammen und Flecken.«

»Mir geht’s gut.« Das blaue Auge verblasst zwar langsam, aber ich habe wirklich schon besser ausgesehen.

»Archie hat gesagt, sie hätten dich fast umgebracht.« Sie streicht mir übers Haar. »Ich habe dich so noch nie gesehen. Du bist so dünn. Ist das deine echte Haarfarbe? Du bist so blond.«

Meine Haare haben die Farbe von ausgebleichten Cornflakes. Claire hält es für blond, weil sie mich nur mit schwarzen Haaren kennt. Jetzt bin ich verwaschen, farblos, langweilig … Niemand würde es ihr übel nehmen, wenn sie nicht mehr auf mich stünde.

»Ja, das ist meine Haarfarbe«, antworte ich. »Aber wahrscheinlich muss ich sie wieder färben, wenn ich hier rauskomme.«

»Sieht gut aus«, sagt sie. »Aber schon irgendwie komisch. Siehst du so aus, wenn du nicht Joe bist?«

»Ich bin immer noch Joe«, erwidere ich. Es ist mir egal, ob es stimmt oder nicht. »Claire, als ich dich zuletzt gesehen habe … beim letzten Mal, da … also da wollte ich dich wirklich küssen. Aber es ging einfach nicht.«

»Das habe ich gemerkt.« Sie schüttelt sich vor Lachen, dann legt sie eine Hand auf meine Wange, legt ihren Mund auf meinen und ich schmecke ihren Kirschlipgloss und die Pfefferminzzahnpasta. Ihre Lippen sind so weich und so stark, und diese Leere in mir, dieses Ausgehöhltsein, füllt sich plötzlich mit lauter Freude.

Mit einem Mal fühle ich mich wieder lebendig. Ganz plötzlich habe ich die Kraft und die Energie, mich aufzusetzen und sie ebenfalls zu küssen, und es ist so wunderbar, dass ich mich frage, ob ich das alles träume … ob es einer dieser echt fantastischen Träume ist.

Komisch. Als ich damals Ashley geküsst habe, war es ein bisschen so wie Anfänger-Sudoku. Es ging immer nur darum, was wohl als Nächstes kommt … wenn das dahin geht, dann muss das hier dorthin … und alles, was zählte, war das Endergebnis. Obwohl ich – genau wie beim Sudoku – nie so weit gekommen bin, wenn auch aus anderen Gründen.

Aber Claire zu küssen, das ist wie ein diabolisches Sudoku, bei dem ich schon glücklich bin, wenn ich nur eine Zahl habe. Ich bin total konzentriert, plane überhaupt nichts, und es wird immer nur noch besser … obwohl ich mich schon frage, wieso ich jetzt ausgerechnet an Sudoku denke … Sie ist so süß und weich …

Dann kommt Sue mit meinem Abendessen auf einem Tablett rein.

»Also ehrlich!«, sagt sie und schaltet das Licht wieder an. »Ich kann mich nicht daran erinnern, dass der Arzt so was angeordnet hat!« Sie lacht herzlich über ihren lahmen Witz und stellt das Tablett scheppernd auf den Tisch. Ein Teller mit Fischauflauf und Obstsalat. »Rück mal ein Stück zur Seite«, sagt sie zu Claire, die sich auf einen Stuhl setzt. »Es ist wichtig, dass er wieder zu Kräften kommt.«

Sie schiebt den fahrbaren Tisch so ans Bett, dass das Essen direkt unter meiner Nase steht, droht Claire scherzhaft mit dem Finger und sagt: »Die Besuchszeit war vor einer halben Stunde vorbei. Ich drücke heute mal ein Auge zu, weil du ihn wirklich aufgemuntert hast, aber ich möchte, dass du innerhalb der nächsten Stunde gehst, ja?« Dann geht sie raus und wir hören sie draußen mit Dennis lachen.

Ich will den Tisch wegschieben, aber Claire sagt: »Nein, sie hat recht, du musst essen. Sonst wirst du nicht wieder gesund.«

»Ich werde nicht gesund, wenn ich diesen Fraß hier esse. Ehrlich, Claire, hier drin wird man wie Dreck behandelt.« Wenn ich erst mal nach diesem elenden Krankenhausfisch rieche, darf ich Claire bestimmt nicht mehr küssen.

»Ich weiß noch, dass Ellie total genervt war, als sie im Krankenhaus gewesen ist«, meint Claire. »Aber es hat ja ganz den Anschein, als würdest du bald entlassen.«

Will sie damit sagen, dass ich ein Jammerlappen bin? Ellie war monatelang im Krankenhaus. »Ja, angeblich.« Ich erzähle ihr von Frankreich und dass ich in eine französische Schule gehen und vielleicht Eric heißen werde, und dann merke ich, dass sie nicht sehr fröhlich aussieht.

Sie ringt sich ein Lächeln ab und ich beuge mich zu ihr rüber. »Es ist nur … Frankreich ist so weit weg«, sagt sie.

»Hm. Ja. Ich weiß. Wir können ja mailen … oh Gott … was habe ich denn jetzt gesagt?«

Vorher hat Claire nur ein bisschen traurig ausgesehen, aber jetzt quellen ihr dicke Tränen aus den Augen, ihre Nase läuft und sie legt eine Hand auf den Mund.

»Nein … es … es liegt nicht an dir«, sagt sie. »Du hast gar nichts gesagt. Es ist wegen mir. Wegen etwas, das ich getan habe.«

»Was meinst du?« Ich stoße den Tisch so energisch von mir, dass er bis ans Fußende des Bettes rattert. Der Fischauflauf fliegt durch die Luft und landet mit einem Flatsch! auf dem Boden.

Claire weint jetzt richtig. Ich versuche sie zu berühren, aber sie schüttelt den Kopf und kauert sich auf ihren Stuhl. Ich komme mir vor wie ein Idiot.

»Du bist bestimmt wütend auf mich«, sagt sie.

»Aber nein, Claire. Ich könnte nie wütend auf dich sein.«

Mir ist innerlich ganz kalt, ich fühle mich schwach und verletzlich. Was ist passiert? Mit wem hat sie rumgemacht?

Dann sagt sie: »Es war in dem Hostel. Nachdem du weg warst.«

»Was … Wer?« Ach du Schreck. Das ging aber schnell.

»Die Polizei ist gekommen und sie haben mit mir geredet, und Joe … Ty …«

»Was denn? Sag’s mir …«

»Ich habe ihnen deine Mail gezeigt.«

Kapitel 33
Verlangen

Vielleicht übertreibt sie ja. Vielleicht waren es bloß Dorfpolizisten, Küstenbullen, die keine Ahnung von dem Fall haben und sich auch nicht weiter darum kümmern …

Andererseits dürfte sich jeder Bulle für etwas interessieren, in dem steht: »Ich habe die Polizei angelogen.«

»Es war ein Detective Inspector Morris«, sagt sie, reibt sich die Augen und schnieft laut. »Deine Mutter hat ihn angerufen, nachdem ich ohne dich zurückgekommen bin. Er ist extra aus London gekommen. Er kam mir wirklich nett vor, richtig besorgt um dich. Er hat gesagt, ich müsse ihnen so gut es geht helfen, sonst bist du nicht mehr sicher …«

Na klar, der gute alte DI Morris. Chefermittler im Mordfall Rio. Der sich auf mich als Star-Zeugen verlässt. Das sind keine guten Nachrichten.

»Also habe ich ihm erzählt, dass wir in Mailkontakt stehen. Und ich habe ihm diese eine Mail gezeigt … Ich hatte sie ausgedruckt. Ich musste ständig darüber nachdenken, weil ich nicht genau wusste, was du damit gemeint hast … was du eigentlich getan hast …«

Ich schlucke. »Schon gut, Claire, schon gut. Ich hätte sie dir überhaupt nicht schicken sollen. Es war nicht fair dir gegenüber.«

»DI Morris hat richtig sauer ausgesehen«, sagt sie mit leiser Stimme. »Er hat sie dem anderen Polizisten gezeigt, und der hat gesagt: ›Da hast du ja doch recht gehabt.‹ Und dann hat der andere gesagt: ›Warte mal, bis die Verteidiger das in die Finger kriegen‹, und dann haben sie verlangt, dass ich eine Aussage mache.‹

»Und?«

»Ich habe eine Aussage gemacht. Ich musste nur sagen, wie wir uns kennengelernt haben und woher ich deinen richtigen Namen kenne und dass du mir die Mail geschickt hast. Meine Eltern haben sie auch gelesen …« Ihre Stimme ist jetzt ganz zittrig. »Sie waren nicht begeistert davon.«

Eigentlich müsste ich die Panik kriegen, aber ich bin ziemlich ruhig. Genau genommen bin ich so gelassen wie schon seit Ewigkeiten nicht mehr.

Allerdings erinnern mich Claires Tränen und das Blut, das auf meinem Arm trocknet, an unsere erste Begegnung. Damals, als ich gesehen habe, dass sie sich ritzt. An meine Gefühle, als ich gesehen habe, wie das Blut an ihrem Arm hinabrann. Die Erregung. Das Schuldgefühl. Ich merke, wie mich langsam das gleiche Gefühl überkommt. Ich verabscheue mich dafür, aber zugleich ist … ist es einfach da.

Außerdem habe ich so ein Verlangen. Es fühlt sich an wie ein Bärenhunger. Aber nicht auf Fischauflauf.

»Komm zu mir«, sage ich, »bitte, Claire, komm zu mir.« Sie sieht mich nicht an, setzt sich aber wieder neben mich aufs Bett. Sie ist nicht auf der Seite mit der Wunde, deshalb kann ich mich zu ihr hinüberbeugen, sie an mich drücken, ihre Tränen mit einer Hand wegwischen, während mein gieriger Mund den ihren findet … Es ist kein sanfter, weicher Kuss, sondern ein gieriger, durstiger, bissiger, und das ist erst der Anfang … es ist noch lange nicht genug … und ich möchte … ich möchte … jedes Fleckchen meiner Haut möchte an ihrer Haut liegen und meine Knochen verlangen nach … nach … sie wollen …

Zuerst ist sie zurückhaltend und unsicher, aber dann kniet sie sich aufs Bett und nimmt mein Gesicht in die Hände … oh Gott …

Ich weiß nicht, welche Tränen zu wem gehören, und ich weiß nicht, wessen Haut welche ist, und meine ruhelosen Hände suchen, streicheln ihr Gesicht, ihren Nacken, schieben sich unter ihr T-Shirt, liebkosen ihren schönen Hals, berühren ihre Arme …

Scheiße.

Meine Finger beenden ihre Erkundungsreise. Ich habe … was habe ich eigentlich gefunden? Eine Unterbrechung. Eine raue Stelle. Es ist … ein Pflaster. Scheiße.

Ich weiche zurück, hole keuchend Luft. »Claire … was … hast du wieder mit dem Ritzen angefangen?«

»Nein.« Sie zieht sich zurück.

»Du bist …« Ich bremse mich, sage mir, dass es jetzt keine Rolle spielt. Es ist ihre Sache. Ich kann nichts daran ändern. Ich muss mich nur um dieses Verlangen kümmern, dieses Bedürfnis … Wie nah sie ist, wie wunderschön, diese weiche, glitschige Süße ihrer Haut …

Dann höre ich auf. Ich kann das nicht tun. Herrgott noch mal. Was stimmt mit mir nicht?

»Du hast es versprochen«, sage ich. »Du hast versprochen, dass du damit aufhörst.«

»Ich habe aufgehört«, erwidert sie. »Ehrlich. Aber als du … Ich wusste überhaupt nicht, was los ist. Ich wusste nicht, wer du bist. Diese Mail von dir.«

Aha. Verstehe. Ich bin dran schuld.

»Ich hätte sie nie abschicken sollen.«

»Es ist nicht nur die Mail. Archie hat gesagt, du hättest im Hostel gezündelt. Du hättest das ganze Haus abbrennen können. Ich weiß auch nicht …« Ihre Stimme ist ganz zittrig geworden. Vielen Dank, Archie.

»Ich habe nicht gezündelt. Jedenfalls wollte ich nichts anzünden. Aber meine Klamotten waren voller Hundekacke, Claire, es war echt ekelhaft. Ich wollte das Zeug loswerden.«

Sie sieht mich mit ihren großen Augen an, und ich sehe, wie sie mit sich kämpft. Auch ich kämpfe innerlich, weil sie mir so viel bedeutet, aber ich weiß überhaupt nicht mehr, ob ich wirklich gut für sie bin.

»Ich bin nicht mit allem so richtig gut klargekommen, Claire … Ich glaube, ich bin ein bisschen … ein bisschen …«

Ich will gleichzeitig atmen und reden. Am besten wäre es, ich würde die Klappe halten. Ich spüre immer noch ihre Haut, die meine Finger elektrisiert.

» … ein bisschen … äh … gestresst. Ich habe dieses … dieses posttraumatische Belastungs-Dingsbums. Kannst ja mal googeln. Ziemlich kompliziert, das alles.«

»Aha«, sagt sie. »Aber was ist mit deiner Mail? Jetzt habe ich alles nur noch schlimmer gemacht.«

Ich muss verhindern, dass sie sich Sorgen um mich macht. Ich muss verhindern, dass sie sich ritzt. Und wenn ich sie deswegen anlügen muss.

»Ist schon gut, Claire … alles ist gut. Sie haben mit mir darüber geredet. Kein Problem. Sie haben das alles ziemlich cool genommen.«

Sie sieht mich ungläubig an, mit aufgedunsenen Augen und rotem Gesicht.

»Ich habe mich deshalb fast zu Tode geängstigt, und jetzt auf einmal sagst du, es ist kein Problem?«

Ich hoffe, dass sie nie erfährt, dass ich sie angelogen habe. »Ach was. Ist doch bloß eine blöde Mail«, beschwichtige ich sie mit fester Stimme. »Du hättest dir deswegen keine Gedanken machen brauchen.«

»Aber was hast du damit gemeint?«, will sie jetzt wissen. Sie weint nicht mehr. Ihre Augen sind groß und rund. »Wen hast du … verletzt? Womit hast du gelogen?«

»Ach, halb so wild. Ich hatte nur eine kleine … Auseinandersetzung … mit meinem Freund Arron. Dabei habe ich ihn unabsichtlich verletzt. Aber nicht ernsthaft. Kaum der Rede wert. Nur ein Kratzer. Ich kann mir nicht vorstellen, dass die Polizei deshalb etwas unternimmt. Er hat es ihnen gegenüber nicht mal erwähnt. Zu diesem Punkt habe ich gelogen, nichts weiter.«

»Warum hast du das nicht gleich gesagt?«

»Ich … äh … wahrscheinlich weil ich wollte, dass wir uns wieder näher sind. Vielleicht habe ich es ein bisschen übertrieben.«

Ich habe nicht gewusst, dass Claire so wütend schauen kann.

»Du … Ich habe gedacht, ich kann dir vertrauen! Ich habe gedacht, wir sind ehrlich zueinander!«

»Ja … ich weiß …«

»Und du schreibst mir einen Haufen Blödsinnn! Warum? Was ist los mit dir?«

»Ich … ähm … also … Ich weiß es selbst nicht genau.« Herrje, das klingt ja wirklich lahm.

»Joe … Ty …«

Ich lege den Arm um sie. »Claire, du musst bald wieder gehen. Können wir nicht einfach … von etwas anderem reden? Einfach nur zusammen sein?« Das Verlangen ist immer noch da, ihre Nähe bringt meine Haut zum Kribbeln, aber ich weiß, dass es keinen Sinn hat.

Sie schnieft. Sie sieht aus, als würde sie sich am liebsten von mir zurückziehen. Aber sie tut es nicht. Sie hält meine Hand. Dann erblickt sie Mums Twilight-Buch und nimmt es in die Hand. »He … du liest es ja tatsächlich … Es ist wirklich unglaublich, stimmt’s?« Sie klingt so hoffnungsvoll. Glücklich. Sogar liebevoll.

Noch mehr Lügen. Mir bleibt nichts anderes übrig. »Ja«, sage ich und schaue ihr tief in die Augen. »Es ist genial. Dadurch fühle ich mich dir noch näher.«

Sie seufzt und kuschelt sich dicht an mich, legt den Kopf auf meine Schulter. Ich spüre, wie mein Körper schwer wird und meine Augen zufallen wollen, ich gähne. Ihre Stimme ist ein leises Murmeln und ich kriege nur noch zusammenhanglose Worte mit. Sie redet über das Buch, glaube ich … Bella dies und Edward das und irgendein Typ namens Jacob. Ich versuche, wach zu bleiben und aus dem ganzen Zeug schlau zu werden. Aber es geht nicht. Ich schlafe ein, mit dem Kopf an ihrer Schulter, eng an sie gekuschelt.

Irgendwann später muss sie sich weggeschlichen haben, ohne mich zu wecken, denn als Sue mit dem Frühstück reingescheppert kommt, ist Claire nicht mehr neben mir.

Kapitel 34
News of the World

Mein Krankenzimmer ist ziemlich überfüllt. Meine Mum ist da, außerdem Mr Armstrong, ein Rechtsanwalt. Dann DI Morris und sein Helferlein DC Bettany und eine Polizistin namens Pam, die einen Kassettenrekorder aufgestellt hat – ein ziemlich altmodisches Ding. Man sollte meinen, dass die Polizei besser ausgerüstet ist.

Alle haben Stühle reingeschleppt und hocken dicht nebeneinander. Ich sitze auf dem Bett, habe aber zum Glück Jeans und ein T-Shirt an, keinen Schlafanzug, obwohl ich Oberteile anziehen muss, die locker über den Verbänden hängen, deshalb sehe ich eher suboptimal aus.

Andererseits ist es momentan ziemlich egal, wie ich aussehe.

Mr Armstrong hat mir geraten, mir genau zu überlegen, was ich auf die jeweiligen Fragen antworte, und zu schweigen, wenn mir das lieber ist, dass ich aber daran denken soll, dass in diesem Fall die Geschworenen gewisse Schlüsse daraus ziehen könnten. Jetzt weiß ich überhaupt nicht mehr, was ich seiner Meinung nach tun soll. Ich weiß nicht mal, ob es ihm unterm Strich nicht sowieso egal ist.

Außerdem habe ich das alles schon tausendmal von der Polizei gehört.

Mr Armstrong hat uns gesagt, dass ich immer nur einen Erwachsenen im Zimmer haben dürfte, der meine Interessen wahrt. Meine Mum und mein Dad wollten beide dabei sein, aber sie hat ihm einen ihrer knallharten Blicke zugeworfen, und er hat nur gemurmelt: »Von mir aus, von mir aus, dann bleibst du halt.« Als er das Zimmer verlassen hat, hat er mir ermutigend zugelächelt. Meine Mum hat ihre Fingernägel betrachtet und ihn ignoriert.

Ich hätte mir denken können, dass ihre neue, erwachsene Wir-kommen-um-deinetwillen-miteinander-klar-Beziehung nicht lange halten würde.

Zum Krach kam es gestern, als mein Dad mir gerade erklärte, dass Mr Armstrong bei dem Gespräch mit DI Morris dabei sein würde. »Das ist deine Chance alles richtigzustellen«, sagte er und sah mich dabei eindringlich an.

Meine Mum sah ihn verdutzt an. »Was soll das heißen?«, wollte sie wissen.

»Ty hat der Polizei nicht alles erzählt, Nicki. Ich glaube, er fühlt sich sehr mies deshalb. Es lastet auf seinem Gewissen.«

Meine Mum schaute von ihm zu mir und dann wieder zu ihm. Sie kapierte sofort, dass er von dem Messer wusste, das ich im Park dabeihatte. Sie weiß nicht, was dort mit Arron passiert ist. Aber das Messer reichte schon, damit sie explodierte.

»Machst du Witze? Spinnst du? Was weißt du schon von Ty? Kümmere dich lieber um deinen eigenen Kram!«

»Komm schon, Nicki, dass die Dinge momentan nicht gut stehen, sieht doch jeder.«

»Das liegt an dem Mist, den er durchgemacht hat. Deshalb muss er der Polizei noch lange nicht irgendwelche Sachen erzählen, die ihn noch weiter reinreiten. Verdammt, Danny, sag ihm nicht, was er tun soll. Versau ihm nicht sein Leben.«

»Willst du, dass er mit einer Lüge weiterlebt? Er muss es selbst entscheiden. Stimmt doch, Ty?«

Ich habe in einem Mangaheft von Archie gelesen. Es ging um diesen Typen, der ein Notizheft hat, das jeden umbringt, dessen Namen er reinschreibt. Das wäre wirklich total krass, wenn man so etwas hätte – man könnte ganz einfach töten, andererseits hat man das Ding auch ganz schnell verloren. Der Typ hat es nur zum Guten benutzt, aber er ist dabei völlig gaga geworden.

Ich habe mich ganz auf das Heft konzentriert.

»Es geht um eine Befragung durch die Polizei«, sagte meine Mum mit zitternder Stimme. »Nicht um eine eurer Sitzungen in der Priory.«

Damit meint sie wohl die Allingham Priory, wo es Archie inzwischen, seinen Briefen nach zu schließen, total dreckig geht. Ich wusste nicht, dass mein Dad auch dort gewesen ist. Und ich habe keine Ahnung, wieso er meine Mum wütend angeschaut und dann gesagt hat: »Ich dachte, wir hätten uns darauf geeinigt, dass wir die Vergangenheit hinter uns lassen. Außerdem ist es gar nicht die Priory gewesen.« Dann ist er raus und hat die Tür hinter sich zugeknallt.

Sie scheinen sich bis jetzt nicht wieder versöhnt zu haben.

»Sag niemandem etwas«, hat meine Mum zu mir gesagt, nachdem er weg war, und ich habe nur die Achseln gezuckt und wieder in das Heft geschaut und absichtlich weder an die Polizei noch an Mails noch an Parks und Messer gedacht.

Und jetzt sitzen wir hier mit DI Morris und DC Bettany und Pam, die mir erklären, dass alles, was ich sage, festgehalten und womöglich gegen mich verwendet werden kann, bla-bla-blubber-bla.

DI Morris erkundigt sich nach meiner Gesundheit. Er sagt, er freut sich, dass es mir besser geht. »Ich habe gehört, dass du sehr mutig gewesen bist.« Ich zucke die Achseln. Meine Aussage zu dem Überfall und dem Messerstich vor ein paar Tagen habe ich ihnen bereits geliefert – ein anderer Trupp Polizisten, wieder eine Geschichte, die ich unterschreiben musste. Jetzt versuche ich, sie zu vergessen. Gar nicht so einfach.

DI Morris erkundigt sich, wie es meiner Mum geht, wie es mit der Schwangerschaft läuft, wie sie klarkommt. So weit, so langweilig. Ich denke an angenehme Dinge, an Megs weiches Fell und dann an die Simpsons und an das Gefühl, wenn du am letzten Läufer zwischen dir und dem Ziel vorbeiziehst, wenn du genau weißt, dass du die Kraft hast, ihn zu schlagen.

Er redet davon, dass sie Jukes’ Vater festgenommen haben. Er sagt, dass viele seiner Kumpane ebenfalls in Untersuchungshaft sitzen, sie hätten gründlich aufgeräumt, sagt er. Sie sind der Meinung, dass es um meine Sicherheit jetzt sehr viel besser bestellt ist, ebenso um die von meinem Dad und seinen Mitbewohnerinnen, denn sie werden als Zeugen auftreten, wenn Jukes vor Gericht steht, weil er mit dem Messer auf mich losgegangen ist.

Leider glaube ich schon lange nicht mehr daran, was mir die Polizei erzählt. Und allem Anschein nach glaubt die Polizei auch mir nicht mehr so recht. Damit wären wir sozusagen quitt.

»Also«, fährt DI Morris fort, »ich muss dir etwas vorlesen, Ty, dann werde ich dir einige Fragen dazu stellen.« Er zieht ein Blatt Papier aus seiner Aktentasche.

»›Hallo Claire, meine Claire‹«, liest er.

Ich stelle mir vor, ich bin in Grans Wohnung in London, wo ich einen Auflauf esse und mir die EastEnders im Fernsehen anschaue.

»›Ich habe viel drüber nachgedacht, wieso wir uns so schnell so nah gekommen sind, aber ich kapiere es immer noch nicht. Eben noch war ich gemein zu dir – was mir, wie schon gesagt, echt leidtut – und wir haben uns gestritten, und im nächsten Augenblick habe ich diese unglaubliche Nähe und ein großes Vertrauen gespürt.‹«

DC Bettany hustet. Meine Mum fragt: »Was ist das?« Mr Armstrong flüstert ihr etwas ins Ohr, und ich glaube, er hat gesagt, sie soll still sein.

Ich stelle mir vor, dass ich DVDs mit Patrick ansehe und anschließend mit ihm darüber rede. Auf Französisch. Mit hervorragender Aussprache.

»Lassen Sie mich bitte zu Ende lesen, Miss Lewis«, sagt DI Morris. »Dann sehen Sie schon, wieso das wichtig ist. Wo war ich? Ach ja, ›Das wird immer so sein, auch wenn du nie wieder mit mir reden willst, wenn ich dir das hier erzähle. Ich muss ehrlich zu dir sein. Denn darum geht es zwischen uns beiden.‹«

Meine Mum will meine Hand nehmen. Ich schiebe sie weg und ziehe die Schultern hoch. Auf der Innenseite meiner Wangen ist ein dicker fleischiger Knubbel, auf den beiße ich ganz fest. Niemand kann es sehen.

»›Ich bin ein Lügner, Claire‹«, sagt DI Morris, und meine Mum hält erschrocken die Luft an, »›ich lüge die Polizei an, und wenn ich als Zeuge vor Gericht aussage, werde ich auch lügen. Aber ich bin nicht nur ein Lügner, sondern ich habe etwas ganz Schlimmes getan. Ich habe jemanden verletzt. Das habe ich noch keinem gestanden.‹«

Ich versuche mich krampfhaft daran zu erinnern, welche Farbe die Wände in meinem Zimmer in unserer alten Wohnung in Hackney hatten. Ich weiß, dass sie blau waren, aber was für ein Blau? Ich sehe noch die ganzen Farbprobestreifen übereinander an der Wand, aber ich weiß nicht mehr, welche wir letztendlich genommen haben. Mir wird schlecht. Wie kann ich das nur vergessen haben?

»›Was du damit anfängst, ist deine Entscheidung‹«, sagt DI Morris. »›Du kannst mir Fragen stellen, ich will alle beantworten. Ich will dir alles erzählen. Vielleicht kannst du ja verstehen, warum ich es getan habe, und mir vergeben.‹«

Ich denke daran, wie meine Mum gesagt hat: »Eine eurer Sitzungen in der Priory.« Mir fällt ein, wie ich einmal, noch früh am Morgen, in Mr Patels Zeitungsladen auf die Schlagzeilen der News of the World geschaut habe, ehe sie in meiner Zeitungszustellertasche verschwand. Ein Artikel über ein Model mit Drogenproblemen. Sie hatte sich an einem Ort namens The Priory einer Behandlung unterzogen.

Mein Gott …

DI Morris liest immer noch. »›Vielleicht willst du aber auch nichts mehr mit mir zu tun haben, und auch das kann ich verstehen. Oder du tust so, als hättest du diese Mail nie bekommen. Das ist deine Sache. Egal, was du tust, pass auf dich auf. Ich vertraue auf deine Kraft.‹«

Er macht eine kleine Pause. Sieht mich an. Ich sehe ihn an. Ich gähne. Das Gefühl, er hätte mich wütend gemacht, gönne ich ihm nicht.

»›Ich liebe dich‹«, sagt er und sieht mich wieder an, und jetzt hat seine Stimme einen harten, grausamen Unterton.

»Ich muss Sie nach der Herkunft dieses Dokumentes fragen«, sagt Mr Armstrong.

»Ich bin gleich fertig«, erwidert DI Morris. »›Ich liebe dich. Ich werde dich immer lieben. Ich weiß, dass ich für dich Joe bin, aber es war Tyler, der das getan hat, und ich möchte, dass du Tyler liebst oder hasst oder vergisst.‹«

Schweigen breitet sich aus. Ich werfe meiner Mum einen kurzen Blick zu und schaue sofort wieder weg. Zwei schwarze Streifen Wimperntusche rinnen über ihre Wangen.

»Also, Tyler«, sagt DI Morris, »dann fangen wir mal an. Kannst du bestätigen, dass du diese E-Mail geschrieben hast?«

Kapitel 35
Die letzte Aussage

Es ist wie Dartspielen im Pub, nur dass die Worte seine Wurfpfeile sind und ich bin die Zielscheibe. Seine Fragen kann ich nur an mir abprallen lassen, indem ich schweige. Also antworte ich nicht: Hast du diese E-Mail geschrieben? Was hast du damit gemeint? In welcher Hinsicht hast du gelogen? Wen hast du verletzt?

Mr Armstrong stellt ihm seinerseits jede Menge Fragen, er will wissen, wo diese Mail herkommt und wie Morris sie erhalten hat. Als sich herausstellt, dass Claire sie der Polizei ausgehändigt hat, befürchte ich, dass meine Mum gleich zu schreien anfängt. Sie springt fast vom Stuhl, ihr Mund ist weit aufgerissen.

Dann fangen die Fragen wieder von vorne an: was, wo, wie, warum?

Schließlich sagt meine Mum zu Mr Armstrong mit lautem Flüstern: »Können Sie nicht dafür sorgen, dass DI Morris damit aufhört? Er weint. Er hat in letzter Zeit so viel durchgemacht.«

Ich hasse sie dafür und ich hasse die Polizei und am allermeisten hasse ich Arron. Ich weine überhaupt nicht. Sie ist so blöd.

»Ty ist hier mit ernsten Vorwürfen konfrontiert. Justizbehinderung ist da nur der Anfang. Ich muss Ihnen wohl nicht erklären, dass er damit für uns als Zeuge wertlos geworden ist.«

Dieses Wort – wertlos – summt in meinen Ohren wie eine Wespe, die sich an Dr. Pepper berauscht hat.

»Auch wenn ich momentan nicht genau weiß, was er Rio angetan hat, ich finde es auf jeden Fall heraus. Diese E-Mail kommt einem Geständnis verdammt nahe.«

»Es geht gar nicht um Rio«, sage ich. Ich weine nicht. Fast nicht.

»Wen hast du denn dann verletzt?«, will DI Morris wissen. Seine Stimme klingt auf einmal tausendmal freundlicher.

Jetzt ist mir alles egal. Wenn ich ins Gefängnis muss – na und? Seit Alistair erschossen wurde, habe ich ohnehin so gut wie keine Freiheit mehr. Dieses Krankenzimmer kommt mir wie eine Zelle vor. Vielleicht ist das Gefängnis ja der richtige Ort für einen wie mich. Vielleicht gehöre ich dorthin. Ich bin wertlos. Er hat es gerade eben gesagt. Niemand hat ihm widersprochen.

Also erzähle ich ihm, wie ich mein Messer aus der Tasche gezogen und damit vor Arron herumgefuchtelt habe, als Rio bereits tot vor uns gelegen hat. Ich erzähle ihnen, dass ich ihm helfen wollte, ihn retten. Ich sage, ich habe Angst gehabt, die reinste Panik, dass ich völlig außer mir gewesen sei. Ich beschreibe den Messerstich schräg nach unten, und wie die Klinge in seinen Arm gefahren ist – und jetzt sehe ich es deutlich vor mir, das Blut, das an seinem Arm entlangläuft und auf den Boden tropft.

Es war nicht nur ein Kratzer.

Ich sage ihnen nicht, dass Arron versprochen hat, die Klappe zu halten. Ich sage ihnen nicht, wie großartig das Gefühl war, Respekt in seinen Augen zu sehen. Ich sage ihnen nicht, wie viel Angst ich hatte, als Arrons Mutter ihn ins Krankenhaus gebracht hat, oder dass ich mich in ihrer Wohnung auf dem Klo übergeben habe, wieder und immer wieder, und dass ich dabei wie in kleines Mädchen geheult habe.

Ich erzähle ihnen nur das Nötigste. Ich will nicht mehr lügen. Aber ich glaube auch nicht, dass irgendetwas jemals die ganze Wahrheit sein kann. Es gibt immer noch einen anderen Teil der Geschichte, etwas, das tiefer geht. Immer wieder finde ich neue Aspekte heraus, die genauso zum großen Ganzen gehören.

Wer weiß, was es noch alles gibt?

»Das war’s«, sage ich. »Das ist passiert. Mehr gibt’s nicht.«

Sie blättern in ihren Akten und ziehen ein Foto heraus, von Arron in Unterhosen, auf denen die Narben auf seinen Beinen und seiner Brust und seinen Armen zu sehen sind. Ich soll ihnen diejenige zeigen, die ich gemacht habe, aber da bin ich mir nicht absolut sicher.

Ich sehe in seine zornigen dunklen Augen, sehe seine lockigen Haare, das Gesicht, das ich besser als mein eigenes kenne. Ich weiß, warum ich ihn zum Freund haben wollte, aber was hat er von mir gehabt?

Ich frage mich, ob er gedacht hat, er würde auf mich aufpassen, so wie ich auf Claire aufpassen wollte – natürlich nicht genau so, klar. Aber halt … so wie … Es ist einfach ein gutes Gefühl, zu wissen, dass es jemanden gibt, der schwächer ist als du. Basta.

Sie nehmen das Foto wieder weg und sagen, dass sie bis morgen meine Aussage aufgesetzt haben. DI Morris meint, dass sie vielleicht noch weitere Befragungen mit mir durchführen müssen und sich die Befunde der Gerichtsmedizin noch einmal ansehen müssten, und als ich schon denke, jetzt ist alles vorbei, da gibt es noch etwas, das er mich fragen muss.

In meinem Kopf herrscht absolute Leere. Ich kann mir nicht denken, was das sein soll.

Dann zieht er einen Plastikbeutel aus seiner Aktentasche und legt ihn vor mich. Ich stoße ein leises, erstauntes »Oh!« aus, denn darin befindet sich etwas, das ich ganz vergessen hatte. Es ist das Schnappmesser. Das aus dem Bus. Das Messer, das ich im Park weggeworfen habe.

Und schon geht es wieder los: Ob ich dieses Messer schon einmal gesehen habe? Wo ich es herhabe? Ob ich es benutzt habe? Warum ich vor der Polizei davongelaufen sei? Ob ich wisse, wieso meine Fingerabdrücke auf dem Messer und auf dem Abfalleimer zu finden sind?

Mr Armstrong tut seine Pflicht, aber die Fragerei macht mir kaum etwas aus, weil es ja nicht mal mein Messer war, es hatte überhaupt nichts mit mir zu tun, und eigentlich bin ich ziemlich stolz darauf, wie verantwortungsvoll ich es entsorgt habe.

Also beantworte ich alle ihre Fragen.

Und DI Morris sagt, damit seien es schon zwei Fälle von Besitz einer Angriffswaffe, mit denen ich es zu tun habe, eine mögliche Anklage wegen schwerer Körperverletzung oder vielleicht sogar versuchten Mordes hinsichtlich Arron, dazu Behinderung der polizeilichen Ermittlungen.

Mr Armstrong kritzelt in sein Notizbuch und sieht nicht sehr zufrieden aus.

Dann sagt DI Morris, dass er mich jetzt festnehme. Im Zimmer ist kein Laut zu hören. Bis meine Mum mit zittriger Stimme fragt: »Wollen sie ihn … mitnehmen?«, und sie antworten, nein, das nicht, aber dass ich mich regelmäßig einmal im Monat bei einer Polizeiwache melden müsse, bis die Staatsanwaltschaft sich dem Fall widmet, und dass sie mit uns in Verbindung bleiben und uns mitteilen, was als Nächstes geschieht.

Sie unterhalten sich noch eine Weile, und mir dämmert es von ganz alleine, dass das mit Frankreich wohl nichts wird.

Die Bullen gehen wieder. Bis auf Mums ersticktes Schluchzen ist nichts zu hören. Ich strecke die Hand nach meinem Manga aus, aber meine Mum sitzt im Weg, und ich glaube nicht, dass ich sie jetzt bitten sollte, es mir zu geben.

Mein Dad kommt wieder rein. Mr Armstrong erklärt ihm, was die Polizisten gesagt haben und was ich gesagt habe und wie es jetzt für mich ausgehen könnte – was sich als ziemlich lange Zeit in einer Jugendstrafanstalt herausstellt, wenn es hart auf hart kommt. »Natürlich ist es möglich, dass sie ihn überhaupt nicht anklagen. Es hängt viel davon ab, was Arron zu sagen hat; es ist bemerkenswert, dass er bis jetzt noch keine Anschuldigungen gegenüber Tyler erhoben hat.«

»Ich kann das alles nicht glauben«, murmelt meine Mum. »Seit Monaten haben wir alle unser Leben auf Eis gelegt. Der Vater meines Babys … ein völlig unschuldiger Mann … er … er ist tot – ein junger Mann, ein Unschuldiger. Mein Junge, mein Sohn … wäre fast gestorben. Und die reden davon, dass sie ihn anklagen wollen? Ihn ins Gefängnis stecken wollen? Die sollten sich was schämen.«

»Das Problem ist, dass sie derlei Beweismaterial nicht einfach ignorieren können«, sagt Mr Armstrong. »Ich muss dich warnen, Tyler, wenn du bei Arrons bevorstehender Mordverhandlung aussagst, werden dich die Anwälte der Verteidigung auseinandernehmen.«

Na toll. Wird bestimmt lustig. Ich freue mich schon darauf.

»Ich würde am liebsten die Polizei verklagen«, sagt Mum. »Die haben sich nicht richtig um uns gekümmert. Wir können froh sein, dass nur einer erschossen wurde. Es hätte ebenso gut ein Massaker geben können.«

Dann weint sie, und mein Dad springt buchstäblich über das Bett, um sie in den Arm zu nehmen, und sie weint an seiner Brust und er küsst ihr Haar und ihre Augenbrauen, und Mr Armstrong und ich geben uns die größte Mühe, sie dabei nicht anzuglotzen. Es sieht so aus, als wären sie nicht mehr wütend aufeinander. Es ist total peinlich.

Mr Armstrong geht raus, und mein Dad sagt: »Nicki, du siehst total erschlagen aus. Warum nimmst du dir nicht ein Taxi und fährst wieder zu Pen?«

Meine Mum willigt ein. Sie sieht mich kaum an, als wir uns einen Abschiedskuss geben, und als sie rausgeht, merke ich, dass sie wieder weint.

Jetzt sind nur noch mein Dad und ich da. Er sieht mich an, will etwas sagen. Ich denke ans Gefängnis, und dann fällt mir The Priory ein, und ich überlege, wie ich ihn danach fragen soll. Ich warte, dass er mit dem Messer und der Mail und dem ganzen Kram weitermacht.

Stattdessen fragt er: »Wo ist die Fernbedienung?«, stellt die Glotze an und wir schauen uns zusammen Top Gear und die Simpsons und Wer wird Millionär an. Als die Krankenschwester kommt und sagt, dass die Besuchszeit vorbei sei und er gehen muss, geht er mit ihr raus auf den Flur, und dann kommt er zurück und setzt sich wieder hin und wir sehen uns die EastEnders an. Wir schalten erst aus, als Holby City anfängt, aber dann zeigt er mir ein paar Spiele auf seinem BlackBerry und wir probieren, wer die meisten Punkte kriegt, und ich schlage ihn jedes Mal.

Als ich mein Abendessen reinschlinge – Käsemakkaroni, ekelhaft –, erzählt er mir ein bisschen von seiner Band, dass er nie damit gerechnet hatte, dass mehr daraus werden würde, als mit seinen Freunden herumzudaddeln, aber auf einmal hatten sie einen Manager und einen Plattenvertrag und schon wurden sie von einem Festival zum anderen gereicht.

Ich glaube nicht, dass mir die Musik seiner Band gefallen würde. Er fragt, ob ich Indie-Rock mag, und als ich verneine und sage, dass ich Hip-Hop höre, sieht er mich ziemlich verächtlich an und murmelt: »Da muss ich dich wohl noch ein bisschen erziehen.« Ja, toll, vielen Dank auch. Er erzählt, seine Band sei sehr von den Pixies und von Nirvana beeinflusst gewesen: »Ein Journalist im Guardian hat uns mal die britischen Pearl Jam genannt.«

»Warum habt ihr aufgehört?«, erkundige ich mich höflich und frage mich insgeheim, wie etwas, das sich so gruselig anhört, jemals Erfolg haben kann.

»Ach, du weißt ja, die Lebensumstände und so«, sagt er fast gleichgültig. »Es hat einfach nicht mehr gepasst.«

»Ach so«, sage ich und komme mir vor wie ein Idiot, und er sagt: »Ich dachte, ich könnte es hinkriegen, aber ich habe mich getäuscht. Ich habe meine Lektion gelernt. Nicki hat recht gehabt, dass sie dich von mir ferngehalten hat. Ich habe es damals nicht akzeptiert, aber es wäre nicht gut für dich gewesen. Es tut mir wirklich sehr leid. Ich versuche es wiedergutzumachen.«

»Ist schon in Ordnung«, erwidere ich.

Die Schwester kommt rein, nimmt den Teller mit und sagt, dass ich mich zum Schlafen fertig machen soll. »Morgen ist ein großer Tag«, sagt sie. »Du kommst wieder nach Hause.«

»Ja, stimmt«, sage ich, und ich denke, dass ich damit schon klarkomme, aber als sie weg ist, muss ich daran denken, wie es wäre, wenn ich tatsächlich wieder nach Hause kommen würde, in unsere kleine Wohnung, und das Ganze überhaupt nicht passiert wäre.

Aber dann wäre ich auch Claire nie begegnet und wäre nie Joe gewesen. Ich wüsste immer noch nicht, dass ich ein guter Läufer bin. Und ich hätte auch Patrick, Helen, Archie und Meg nicht kennengelernt.

Und meinen Indierocker-Dad würde ich auch nicht kennen. Er sieht mich an und fragt: »Alles in Ordnung mit dir?«, und ich ziehe mein T-Shirt über den Kopf, damit ich »Jepp« sagen kann, ohne dass er dabei mein Gesicht sieht.

Aber nachdem ich fünf Minuten wie erstarrt in dem Shirt verbracht habe, in der Hoffnung, dass ihm nichts auffällt, spüre ich, wie er sich neben mich setzt.

»He«, sagt er, »alles ist gut. Dass du hier rauskommst, ist doch eine gute Nachricht.«

Er zieht mir das T-Shirt vorsichtig aus, streift mir behutsam die Schlafanzugjacke über die Schultern, als wäre ich ein Baby.

Dann nimmt er mich in beide Arme, zieht mich an sich, und ich bin so müde, so erschöpft, dass ich einfach nur daliege. Ich höre sein Herz wie eine Trommel schlagen. Er drückt mich, und einen Augenblick fühlt es sich … ich weiß auch nicht … ganz normal an. Vertraut.

Nach einer Weile sagt er: »Was ist das Allerschlimmste gewesen, Ty?«, und ich höre dieses Wort immer noch in meinem Kopf summen – wertlos –, aber ich kann es nicht aussprechen. Ich schüttele den Kopf, und er sagt: »Das gibt sich alles wieder. Ich verspreche es.«

Er sollte keine dermaßen großen Versprechungen machen. Aber ich bin froh, dass er es trotzdem getan hat.

Kapitel 36
Entzug

Ich weiß nicht, wieso die Leute behaupten, dass man gewalttätig wird, wenn man Spiele auf der Playstation oder auf dem Computer spielt. Beim Zeitungsaustragen habe ich einmal die Schlagzeile gelesen: »Killer-Videospiele lösen Gewalt bei Jugendlichen aus«, in der Daily Mail. Ich weiß auch nicht, warum sie immer noch Videospiele genannt werden. Wer hat denn heute noch Video?

Jedenfalls liegen sie völlig falsch damit, weil Spielen das Gegenteil von gewalttätig ist. Wenn du spielst, bist du total in Sicherheit, weil dir niemand etwas antun kann. Du bist beschäftigt und benutzt deinen Verstand, also ist dir nicht langweilig. Du kannst auch niemand anderen verletzen. Wie soll da also bei Jugendlichen Gewalt ausgelöst werden?

Zwischen diesen Spielen und dem richtigen Leben besteht ein Riesenunterschied. Wenn richtige Menschen umgebracht werden, dröhnt im Hintergrund keine Musik. Mörder haben nicht immer hässliche Visagen und sind schwarz angezogen. Das Leben wäre viel besser, wenn es mehr wie in den Spielen wäre. Dann würde man nämlich immer noch einen zweiten Versuch bekommen.

Ehrlich gesagt, wenn alle Leute viel mehr solcher Spiele spielen würden, würde es viel weniger richtige Verbrechen geben, jede Wette. Zeitungen wie die Daily Mail sollten lieber Werbung für diese Spiele machen.

Ich weiß das alles, weil mir Archies Mum, als ich aus dem Krankenhaus entlassen wurde, seine alte Playstation und haufenweise Spiele und einen alten Fernseher mitgegeben hat, an den ich sie anschließen konnte. Und seit ich in das Hochhaus in Birmingham gezogen bin – das Ding ist genauso hässlich, wie man es sich vorstellt –, habe ich genau das getan. Tagein, tagaus, schon einen ganzen Monat lang. Von Level zu Level – immer weiter.

Meine Mum meckert ein bisschen rum, dass ich den Schulstoff nachholen soll, ehe ich im Januar in irgendeiner vergammelten Schule in Birmingham anfange. Aber wenn ich daran denke, dass ich einfach in eine zehnte Klasse gesteckt werde, ohne Freunde und ohne jede Ahnung, was die in den letzten sechs Monaten gelernt haben, krieg ich Anfälle und meine Narbe tut weh, und ich muss mich weit nach vorne zum Bildschirm beugen, um meine Mum auszublenden.

Gran hat versucht, mit mir über diese ganze Messergeschichte zu reden – »Warum, Tyler? Was haben wir denn falsch gemacht? Wie konntest du nur so etwas tun?« –, aber ich hatte gerade Level 15 von Wolverine erreicht und nur gemurmelt: »Ein andermal, ja, Gran?« Sie hat es nicht wieder versucht. So wie sie mich ansieht – enttäuscht, wütend, verwirrt –, kriege ich jedes Mal den Drang, sofort wieder zu meiner Konsole zu rennen.

Heute ist Weihnachten, und ich muss wegen dem Abendessen aufhören zu spielen, obwohl ich überhaupt keinen Hunger habe. Ich schlinge so schnell es geht ein bisschen Truthahn mit Kartoffeln runter, verzichte auf den Nachtisch und mache mich wieder an Grand Theft Auto. Mann, hätte ich dieses Spiel doch nur gespielt, ehe Arron sich mit Jukes und den anderen eingelassen hat, da hätte ich viel besser gewusst, wie solche Sachen ablaufen. So was sollte in der Schule unterrichtet werden, jedenfalls wäre es wesentlich nützlicher als der Kram über Shakespeare und die alten Wikinger.

Mein Dad kommt um 18 Uhr. Seit wir hierher gezogen sind, sehe ich ihn zum ersten Mal, weil er in New York gearbeitet hat. Er hat ein paarmal angerufen, aber am Telefon kann ich schlecht mit ihm reden. Ich bin nicht daran gewöhnt, ihn um mich zu haben, deshalb weiß ich auch nicht, was ich sagen soll, wenn er wieder weg ist.

Er lehnt am Rahmen meiner Zimmertür und sieht sich um. »Gar nicht mal so schlecht«, sagt er. »Schön hell. Ein Eimer Farbe vielleicht …«

Gar nicht mal so schlecht? Vom undichten Fenster breitet sich ein gelber Fleck bis auf den Boden aus. Der Teppich ist voller Löcher und brauner Flecken und an den Rändern rollt er sich auf. Es riecht feucht und durch die Decke dröhnt ständig der Bass einer Musikanlage. Auf der Treppe liegen Nadeln und im Fahrstuhl ist getrocknete Kotze und Hundescheiße. Ich denke an den amerikanischen Kühlschrank und die Ledersofas bei meinem Dad. Eine Antwort kriegt er jedenfalls nicht.

»Warum stehen hier zwei Betten?«, fragt er.

»Bis vor Kurzem hat ein Bulle hier bei ihnen gewohnt«, antworte ich. »Jetzt ist er weg. Emma und Louise auch bald.«

Emma geht wieder nach Spanien, um sich dort mit einem Typen zu treffen, den sie kennen gelernt hat, als die Polizei sie und Lou und Gran dort im Sommer hingebracht hat. Er heißt Carlos und hat eine Boutique in Marbella, und Em meint, er sieht aus wie Enrique Iglesias. Grässliche Vorstellung. Lou hat eine Stelle als Fachbereichsleiterin für Englisch an der British School in Taschkent. Das ist in Usbekistan. Vermutlich will sie so weit weg wie möglich, Mum und sie verstehen sich nicht gerade gut.

Ich könnte mir vorstellen, sie dort irgendwann einmal zu besuchen. Momentan kann ich das vergessen. Obwohl ich jetzt einen Reisepass habe, lässt mich die Polizei auf keinen Fall außer Landes. Deshalb konzentriere ich mich darauf, bei GTA so weit wie möglich zu kommen, ehe sie mich ins Gefängnis stecken.

Wahrscheinlich gibt es in der Jugendstrafanstalt keine Playstation. Der Gedanke daran macht mir ein bisschen Angst, also denke ich nicht oft daran.

»Sie haben mir auch einen Polizisten gegeben, der mich beschützt«, sagt mein Dad, »zumindest bis Jukes White vor Gericht kommt. Sie halten die Gefahr momentan jedoch für ziemlich gering, weil sie fast alle seine Kumpels festgenommen haben. Tess und Lucy stehen auch unter Personenschutz. Das ist ganz schön nervig. Ich glaube, ich werde in der nächsten Zeit viel im Ausland arbeiten.«

»Mhm, gut«, erwidere ich, springe und renne und – Zack! Bumm! – puste einen Rivalen weg. »Tut mir leid.«

»Lucy hat gesagt, ich soll mich bei dir dafür bedanken, was du für sie getan hast«, sagt er. »Sie hält dich für sehr mutig.«

»Hmm … ja …«

»Ty, kannst du das mal ein paar Sekunden ausmachen?«

»Ääh … ist grad schlecht …«

»Ich habe ein Weihnachtsgeschenk für dich.«

Herrgott noch mal! Sieht er denn nicht, dass ich beschäftigt bin? Warum legt er es nicht einfach irgendwohin, damit ich es später aufmachen kann? Ich hoffe nur, dass es ein echt gutes Geschenk ist. Schließlich hat er vierzehn Jahre ohne Geschenke gutzumachen. Widerwillig stelle ich das Spiel auf Pause.

Er gibt mir das Geschenk. Ein Telefon. Ein Handy. Toll. Was für ein gigantisches Geschenk. Etwas, das ich als Grundversorgung haben sollte. Wer kriegt denn mit fünfzehn noch ein Handy als Weihnachtsgeschenk? Mit elf ist man da vielleicht noch völlig aus dem Häuschen! Außerdem kann ich jetzt sowieso nichts damit anfangen, weil ich keine Freunde habe und auch sonst niemanden anrufen darf. Es ist ungefähr so sinnlos wie die Sportsachen, die mir meine Mum geschenkt hat. Glaubt sie wirklich, dass ich in einer fremden Stadt Lauftraining mache, wo überall alles Mögliche auf mich lauern kann? Doch wohl eher nicht.

Ich muss zugeben, dass er ein echt cooles Teil ausgesucht hat, das ziemlich viel kann.

Aber meine Finger kribbeln, sie wollen unbedingt weiterspielen.

»Danke«, sage ich.

»Es ist ein Prepaid-Handy. Ich habe dir ein schönes Guthaben eingerichtet. Und ich habe ein paar Nummern eingespeichert. Der Akku ist aufgeladen. Das Gerät ist sofort einsatzbereit. Deine Nummer habe ich aufgeschrieben, hier ist sie …«

»Danke«, sage ich noch einmal und drücke auf Play. Der Motor brüllt auf und ich rase durch die Straßen der Großstadt … Mein Gott! Er ist immer noch hier. Was will er denn noch?

»Ty«, sagt er und zeigt auf die zugezogenen Vorhänge, die Klamotten auf dem Boden, die Schale mit den alten, halb aufgegessenen Frühstücksflocken, die neben mir vergammelt. »Meinst du nicht, dass du mit dem Spielen ein bisschen langsamer machen solltest? Nicki hat gesagt, dass du deine ganze Zeit hier drin verbringst.«

»Ja, stimmt, nein«, sage ich.

»Ty …« Aber ich bin schon wieder im Spiel, ich habe keine Zeit, ihm zuzuhören oder an etwas anderes zu denken als ans Überleben oder Töten und daran, mir einen Ruf in Verbrecherkreisen aufzubauen, und das ist völlig in Ordnung, es ist sicher, weil es nicht echt ist. Gott sei Dank ist es nicht echt.

Ich glaube, ich will überhaupt nichts mehr machen, was irgendetwas mit der Wirklichkeit zu tun hat.

Später dann, nachdem er weg ist und meine Mum darauf bestanden hat, dass ich ausschalte und ins Bett gehe, liege ich in der Dunkelheit und warte darauf, dass sich die anderen schlafen legen, damit ich wieder einschalten kann. Ich nehme mein neues Handy und sehe nach, welche Nummern er eingegeben hat: seine eigene, die von Patrick und Helen, die von Archie. Patrick hat mich ein paarmal angerufen, seit wir hier wohnen, aber ich habe nicht mit ihm geredet. Ich war zu beschäftigt, zu konzentriert. Ich weiß auch nicht, was er zu dem Polizeikram sagt, aber ich bin sicher, dass ich es gar nicht wissen will.

Vielleicht sollte ich sie anrufen und ihnen frohe Weihnachten wünschen; vielleicht kann ich ausmachen, dass ich sie besuchen komme und mit Meg spazieren gehe.

Aber vielleicht wollen sie gar nichts mehr mit mir zu tun haben. Vielleicht hat mich Patrick deshalb angerufen. Außerdem haben sie keine Playstation. Ich rufe sie nicht an. Stattdessen rufe ich bei der Auskunft an. Ich lasse mir Claires Nummer geben und wähle sie gleich anschließend.

Claires Mum ist dran. Mit der komme ich überhaupt nicht klar. »Kann ich bitte mit Ellie sprechen?«, sage ich mit aufgesetztem Birmingham-Akzent, obwohl das die erste Sprache ist, die mich überhaupt nicht interessiert. »Ich … sagen Sie ihr … Brian ruft an.« Ich höre Ellies Stimme im Hintergrund. »Welcher Brian?«, will sie wissen. »Wer ruft an Weihnachten abends um elf an?«

Dann nimmt sie den Hörer. Ihre Stimme ist deutlich und fröhlich und kräftig. Mich befällt ganz plötzlich ein Hauch von Sehnsucht, nach den Tagen, als Ellie mich trainiert hat und ich nur tun musste, was sie mir gesagt hat, und dann lief alles gut. Als ich noch Joe war. Es ist ein ganzes Leben her.

»Hallo?«, sagt sie.

»Ellie«, murmele ich. »Ich bin’s, Joe.« Meine Stimme hört sich an wie ein Krächzen. In letzter Zeit habe ich sie nicht viel benutzt.

»Ach du Schreck«, sagt sie. »Was ist denn? Warum wolltest du denn mit mir reden? Was ist mit –«

Ich falle ihr ins Wort, bevor sie Claires Namen aussprechen kann.

»Ich wollte dir nur etwas sagen«, raune ich. »Ich glaube, Claire ritzt sich wieder.« Dann lege ich auf. Einfach so. Ich liege im Dunkeln und weiß, dass Claire nie wieder mit mir spricht.

Nach ungefähr einer halben Stunde stehe ich auf und spiele wieder GTA. Level 16. Ich höre erst auf, als mein Kopf so voller Autos und Pistolen und Zuhälter ist, dass ich mich beruhigt schlafen legen kann.

Als ich aufwache, liege ich wie zerknüllt unter meiner Decke. Die Uhr zeigt 11:30 an. Das ist merkwürdig. Normalerweise lassen sie mich nicht so lange schlafen.

Ich schwinge die Beine aus dem Bett und erstarre. Wäre ich in einem Zeichentrickfilm, würden mir die Augen aus dem Kopf treten und mein Unterkiefer würde auf den Boden knallen.

Sie sind weg. Mein Fernseher, meine Konsole, alle meine Spiele. Weg. Verschwunden. Wir sind über Nacht ausgeraubt worden.

So schnell habe ich mich schon ewig nicht mehr bewegt. Ich renne aus meinem Zimmer ins Wohnzimmer, das auch als Küche dient. Gott sei Dank ist meine Mum noch da. Zum Glück scheint ihr nichts passiert zu sein. Aber wo ist Gran? Wo sind meine Tanten?

»Mum … Mum, wir sind ausgeraubt worden … Jemand hat unsere Sachen geklaut. Ist mit Gran alles in Ordnung? Ihr ist doch … oh Gott, hoffentlich ist ihr nichts passiert!«

Sie sitzt einfach da und trinkt Kaffee, als sei überhaupt nichts passiert. Sie lächelt nicht mal. Ich versuche es noch einmal: »Mum … Nic … Meine Sachen sind geklaut worden. Sie haben meine Playstation und den Fernseher und die Spiele mitgenommen … alle …«

»Ty, mein Liebling, du musst dich jetzt anziehen«, sagt sie. »Es ist ein bisschen zu kalt, um in Unterhosen herumzulaufen.«

Allmählich dämmert mir, was passiert ist. Wir sind nicht ausgeraubt worden … jedenfalls nicht von Einbrechern … sondern … sie haben … »Ihr seid das gewesen, stimmt’s?«, schreie ich sie an. »Ihr habt die Sachen geklaut! Wo sind sie? Wo sind sie?«

»Es hat keinen Sinn, dass du dich so aufregst«, erwidert sie. »Beruhige dich.«

»Ihr habt kein Recht dazu. Überhaupt nicht! Das waren meine Sachen. Sie haben sie mir geschenkt. Das ist … das ist Diebstahl!« Ich drücke mich allerdings ein bisschen anders aus. Ich glaube, meine Mum hat mich noch nie so fluchen gehört.

»Wie witzig«, sagt sie. »Das ist kein Diebstahl. Mach dich nicht lächerlich. Danny und ich haben uns mit Gran unterhalten, und wir waren alle der Meinung, dass du zu viel Zeit in deinem Zimmer mit der Playstation verbringst.«

Unglaublich. Unglaublich. Die drei haben sich gegen mich verschworen.

»Verdammt noch mal!« Sogar ich merke, dass ich mich schrill anhöre, hysterisch und ein bisschen geistesgestört. Ich ändere meine Taktik und versuche es auf die vernünftige Tour. »Na schön, vielleicht habe ich es ein bisschen übertrieben. Ich werde mich einschränken … auf ein paar Stunden am Tag … bitte, Nic, bitte …«

»Nein«, sagt sie. »Kalter Entzug. Ganz neue Vorsätze. Das passt doch gut zum Jahreswechsel.« Sie lacht ein bisschen über ihren eigenen lahmen Witz. »Gran bringt deine Sachen schon in einen gemeinnützigen Laden.«

Was??? »Aber heute ist Feiertag … da sind die Läden zu. Und wie will sie denn einen Fernseher tragen?«

»Sie hat ein Taxi genommen. Die Islamische Hilfe hat den ganzen Tag offen. Normalerweise hätte sie nichts an eine nicht-katholische Organisation gegeben, aber diesmal macht sie eine Ausnahme. Für dich, Ty. Hör mal zu, ich habe mir eine schöne Überraschung für dich ausgedacht …«

Ich unterbreche sie: »Die Islamische Hilfe nimmt das nicht. Du machst wohl Witze. Die finden solche Sachen nicht gut. Außerdem glaube ich, dass gemeinnützige Läden elektronische Sachen überhaupt nicht annehmen. Ruf sie an. Sag ihr, dass sie zurückkommen soll.«

Ein kurzer Zweifel huscht über ihr Gesicht. Dann meldet sich ihr Handy mit einer SMS. Sie liest sie und sagt: »Ach, der Taxifahrer hat ihr gleich fünfzig Pfund für alles gegeben, und jetzt trifft sie sich mit Emma in der Stadt.«

Da hört sich doch alles auf! »Aber das ist Diebstahl! Ich hasse dich! Und sie hasse ich auch!« Ich trete gegen ein Tischbein und ein Stuhl kippt um. Er fällt ihr aufs Knie und sie zuckt zusammen. »Ty! Das ist kein Grund, hier mit Möbeln herumzuwerfen!«

»Mach ich ja nicht! Das war nicht absichtlich! Du denkst nur an dich! An mich denkst du überhaupt nicht!«

»Ty, wir machen das doch alles für dich. Du kannst dich nicht von allem zurückziehen. Hör mal, ich weiß, dass das alles sehr schwer für dich ist. Ich weiß, dass du Angst hast, von der Polizei belastet zu werden.«

»Ich habe keine Angst! Sei still!«

»Aber du musst doch auch leben! Du musst wieder mit dem Laufen anfangen, mit deinen Sprachen weitermachen, mein Schatz. Du musst dich auf die Schule vorbereiten. Sonst kannst du ebenso gut … einfach …«

Sie unterbricht sich und legt die Hand auf den Mund. Tränen laufen über ihr Gesicht. Die Narbe auf meinem Bauch brennt, als hätte sie jemand aufgerissen und würde sie jetzt mit einer Lötlampe wieder zusammenschweißen.

»Was denn? Tot sein? Vielleicht hättest du mich überhaupt nicht zur Welt bringen sollen!«

»Ty …« Sie schluckt schwer, aber wir sind nicht mehr allein. Louise kommt mit einer Tüte voller Milch und Brot und Eiern herein. »Was ist denn hier los?«, will sie wissen.

»Ty … ist wütend …«, schluchzt meine Mum, und Lou dreht sich zu mir um. »Um Himmels willen. Was hast du getan?« Sie entdeckt den Stuhl auf dem Boden. »Hast du einen Stuhl nach ihr geworfen? Um Gottes willen, Tyler! Alles in Ordnung mit dir, Nicki?«

»Ich habe … ich habe überhaupt nicht … Sie hat mir alles weggenommen, Lou, meine Spiele und meinen Fernseher und meine Konsole.«

»Ich weiß«, erwidert Lou. »Ich habe ihr dabei geholfen.«

Mein Atem geht in kurzen Stößen. Ich zittere. Dann knalle ich die Faust auf den Küchentisch. »Bringt die Sachen wieder her! Bringt sie wieder, oder ich … ich …«

»Du kannst sofort in dein Zimmer gehen«, sagt Louise mit ihrer patentierten Lehrerinnenstimme. »Du führst dich auf wie ein Fünfjähriger. Reg dich erst mal ab, dann können wir über alles reden.«

Ich muss weg von ihnen, sonst mache ich mich total zum Idioten. Außerdem ist mir kalt, ich zittere ein bisschen. »Ich gehe in mein Zimmer, weil ich es will!«, schreie ich. »Weil ich euch nicht mehr sehen will … euch Verräter … Lügner … Diebe … keine Sekunde mehr!« Dann knalle ich so fest die Tür hinter mir zu, dass die gesamten sechzehn Stockwerke des Wohnblocks erzittern.

Ich sehe nichts anderes als Leere, dort, wo die Playstation gestanden hat. Sonst ist nichts da. Zwei Betten und ein Tisch. Ein leerer Tisch. Ich schlage gegen die Wand, wieder und wieder. Putz rieselt herunter. Aber das hilft mir auch nicht weiter. Ich werfe mich aufs Bett, presse die Fäuste an die Stirn; ich bin voller Wut und weiß nicht, wohin damit.

Plötzlich regt sich jemand in dem anderen Bett.

Kapitel 37
Gesundheitsapostel

Ich sehe nicht mehr als einen schwarzen Haarschopf. Wer … was …? Dann taucht ein Gesicht auf, der Kerl streckt sich und gähnt. Es ist Alistair.

Ich lege mir die Hand auf die Stirn. Habe ich wieder Fieber? Haben sie damals nicht gesagt, ich hätte deswegen halluziniert? Aber mir ist überhaupt nicht heiß. Alistair sieht mich an und lächelt, sogar ziemlich freundlich. »Keine Bange«, sagt er. »Das ist der Stress. Verständlich.«

Ich rede nicht mit ihm. Er ist nicht echt. Absolut nicht. Vielleicht verschwindet er ja, wenn ich ihm den Rücken zukehre. Ich bleibe fünf Minuten so liegen. Aber es hilft nichts. Ich höre, wie er Stille Nacht summt.

»Weißt du, sie haben es ganz richtig gemacht«, sagt er. Ich gebe ihm keine Antwort. Er ist nicht echt. Wenn ich mit ihm rede, rede ich mit mir selbst. Wie ein Verrückter.

»Du bist schon süchtig danach geworden«, sagt er. »Hast dein Training vergessen. Das ist nicht gesund.«

»Halt die Klappe«, knurre ich durch zusammengepresste Zähne.

»Du solltest auf mich hören«, sagt er. »Ich habe einen Abschluss in Sportwissenschaften von der Uni Loughborough.«

»Schön für dich.«

»Ich weiß, dass die Leute Sportlehrer für Dumpfbacken halten, dabei ist dazu wirklich sehr viel Fachkenntnis erforderlich«, sagt er und klingt ein bisschen eingeschnappt.

»Na und?«, zische ich zurück.

»Du solltest es mal mit Yoga probieren, das ist sehr gut gegen Stress. Ich gebe dir ein Merkblatt.«

»Das kannst du gar nicht. Du bist tot«, erinnere ich ihn brutal.

Er zuckt die Achseln. »Yoga ist hier echt angesagt«, erwidert er. »Hier gibt es ein paar hervorragende Lehrer. Ich habe schon viel gelernt.«

»Aha.« Ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll. »Schön für dich.«

»Wie auch immer … hör mal, Ty, du darfst Nicki nicht so anschreien«, sagt er. »Sie steckt gerade in einer sehr schwierigen Phase.«

Ha! Das beweist, wie wenig Ahnung der Kerl hat. Sie ist immer schwierig. »Sei still«, zische ich. »Du kennst sie überhaupt nicht.«

»Von dem Augenblick an, als ich sie zum ersten Mal gesehen habe, wusste ich alles«, erwidert er verträumt. »So schön und so zerbrechlich. Ich sehe beim Sport viele Mädchen wie sie.«

Ich möchte das überhaupt nicht hören. Aber er redet einfach immer weiter.

»Ich habe eine Verbindung zwischen uns gespürt, gleich beim ersten Mal, als wir uns unterhalten haben. Ich wollte ihr helfen … sie dazu ermutigen, wieder zu trainieren … ihr dabei helfen, mit dem Rauchen aufzuhören … sich gesund zu ernähren …«

Großer Gott. Er tut so, als wäre er der große Gesundheitsapostel gewesen, und nicht einfach nur ein schmieriger Typ, der nur mal über sie rübersteigen wollte.

»Du wolltest sie ins Bett kriegen.« Ich habe mich jetzt umgedreht und sehe ihn an. Ich rede auch wieder mit normaler Stimme. Wenn jemand einen so richtig wütend macht, fällt es schwer, daran zu glauben, dass es ihn überhaupt nicht gibt. »Du hast sie geschwängert. Das ist nicht besonders gesund, oder? Schon mal was von Safer Sex gehört?«

Er zuckt die Achseln. »Es ist mit uns durchgegangen. In der Hitze des Augenblicks. Das wirst du eines Tages auch noch verstehen.«

Du eingebildeter Blödmann. Du eingebildeter, toter Blödmann.

Er beugt sich vor. Seine Hände greifen nach meinen. Sie sind so kalt … so eiskalt, dass ich wieder zu zittern anfange. Ich will mich ihnen entziehen, kann mich aber nicht bewegen. »Kümmere dich um sie. Es wird ihr nicht gefallen. Es macht sie bestimmt wütend …«

»W-was denn?«

»Ty, du weißt, wovon ich rede. Du weißt es. Ganz bestimmt. Kümmere dich um sie. Kümmere dich um das Baby.« Er sieht mich ganz unbeeindruckt mit flackernden Augen an. »Außer dir habe ich niemanden mehr.«

Dann ist er weg. Hat sich einfach in Luft aufgelöst. Ich bleibe zurück, sitze hier auf dem Bett, starre ins Nichts und zittere erbärmlich und habe eine Gänsehaut wie ein Hühnchen aus Island. Du weißt es, hat er gesagt. Du weißt es.

Was hat er damit gemeint?

Ich ziehe ein paar Sachen an. Ich würde mich gern duschen, aber heute bin ich nicht dran. Du kannst ja selbst mal versuchen, dir eine Wohnung mit vier Frauen zu teilen. Glaub mir, deine Hygiene leidet ziemlich darunter. Ich atme ein und aus, ein und aus, höre seine Worte immer wieder, versuche mich darauf zu konzentrieren, mich zu erinnern.

Dann plötzlich ein Höllenlärm und ich falle vor Schreck aus dem Bett … aber es ist großartig, es ist gut so, es ist erstaunlich, denn dieses Geräusch ist das fröhliche Gebell eines Hundes! Das ist Meg! Sie springt mich an und leckt mir übers Gesicht und ich drücke sie fest an mich und atme ihren staubigen Geruch ein. Ihren wunderbaren, wunderbaren Geruch.

Ich weiß, dass sie keine Halluzination ist. Nichts könnte wirklicher sein als Meg. Aber was macht sie hier? Sie kann nicht quer durchs Land meine Spur aufgenommen haben, durch die Straßen von Birmingham und dann den Fahrstuhl rauf?

Meg schnüffelt an mir herum; wäre sie eine Katze, würde sie jetzt bestimmt schnurren. »Was machst du denn hier, mein Mädchen?«, frage ich ihre weichen Ohren, ihre glänzenden braunen Augen. »Wie hast du mich gefunden?«

Meine Mum steht in der Zimmertür. »Also«, sagt sie, »ich hätte nie gedacht, dass du mal so versessen auf einen Hund bist.«

Ich bin immer noch nicht über den unverschämten Diebstahl der Playstation hinweg. Ich ignoriere sie und konzentriere mich darauf, Meg den Bauch zu kraulen.

»Patrick und Helen möchten, dass du ein paar Tage bei ihnen bleibst.« Sie sagt es mit total neutraler Stimme, als würde sie gerade die offiziellen Fußballergebnisse im öffentlich-rechtlichen Rundfunk vorlesen.

»Was? Als ich beim letzten Mal dort war, hast du dich angestellt, als wäre ich entführt worden.«

Sie ist ein bisschen rot geworden. »Ja, aber jetzt ist es etwas anderes. Ich glaube, dass du einen Tapetenwechsel brauchst. Aber willst du dich nicht anziehen und Patrick Guten Tag sagen?«

Ach du Schreck. Ich höre seine Stimme in der Ferne grummeln. Ich weiß immer noch nicht, wie ich ihm unter die Augen treten soll.

Fünf Minuten später schleiche ich ins Wohnzimmer. Meg geht neben mir. Patrick steht mitten im Zimmer und betrachtet einen großen, feuchten Fleck, der einen dunklen, schimmligen Schatten an die Wand malt. »Das ist hier absolut gesundheitsschädlich«, sagt er gerade zu Louise. »Ehrlich, diese Wohnblöcke sollten alle abgerissen werden. Kein Wunder, dass sich manche Leute, die darin wohnen, wie Tiere benehmen. Ach, hallo, Ty.«

Das gefällt mir an Patrick. Er verstellt sich nicht. Wir haben alle bisher so getan, als ob der Fleck nicht existierte. Patrick sagt einfach, was er denkt. Ich grinse ihn breit an.

»Schöne Weihnachten verlebt?«, erkundigt er sich und betrachtet mich von oben bis unten. Auf einmal bin ich mir meiner ungewaschenen Haare und der zerknitterten Jeans bewusst.

»Äh … ja, schon.«

»Hab gehört, es hat ein paar Unstimmigkeiten im Familienkreis gegeben.« Patrick hebt fragend die Augenbrauen.

Verdammt. Mum muss sich echt Sorgen wegen meiner Spiele gemacht haben, dass sie Patrick gleich davon erzählt hat. Die Schwangerschaft hat ihre Gehirnzellen aufgeweicht.

»Pack doch rasch deine Tasche, Ty«, sagt sie und pflückt Hundehaare vom Sofa. Sie sieht aus, als würde sie bereits bedauern, dass sie Patrick und Meg zur Tür hereingelassen hat.

Ich schleiche mich davon, um ein paar Sachen in einen Rucksack zu stopfen, lasse aber die Tür auf, damit ich höre, worüber sich die beiden unterhalten. Eigentlich ist das gar nicht nötig, weil Patricks Stimme so laut ist, dass ihn sogar die Leute über uns hören können, die mit dem höllischen Lautsprechersystem.

»Hier ist kein guter Ort für ein Baby, Nicki«, sagt er, und zuerst bin ich völlig verdutzt, weil ich glaube, er meint mich. Erst dann kapiere ich’s. Ihre Antwort kann ich nicht verstehen, aber ich weiß, dass sie irgendwas mit Geld zu tun hat. Arme Leute können nun mal nicht wählerisch sein, so was in der Art. Das hat sie in letzter Zeit öfter gesagt.

»Du kannst von meinem nichtsnutzigen Sohn noch für fünfzehn Jahre Unterhalt abzapfen«, dröhnt Patrick. »Nach allem, was ich weiß, hat er mit seiner sogenannten Musik ein kleines Vermögen verdient, und ich glaube nicht, dass er alles durch die Nase gepfiffen hat. Dass du damals kein Geld von ihm nehmen wolltest, muss noch lange nicht heißen, dass du jetzt immer noch keins nimmst.«

Murmel, murmel von meiner Mum. Louise sagt: »Da hat er nicht ganz unrecht, Nic.«

Dann wieder Patrick: »Und was ist mit dem neuen Baby? Du hast doch bestimmt einen Anspruch auf den Nachlass des Vaters.«

Verdammt. Mit einem Mal bemerke ich aus dem Augenwinkel, dass Alistair eng an die Wand gepresst steht und aufmerksam zuhört. Aber als ich mich zu ihm umdrehe, ist er nicht mehr da.

Falls meine Mum etwas geantwortet hat, habe ich es verpasst. Aber Patrick sagt: »Du solltest mit ihnen Verbindung aufnehmen. Sie haben einen Sohn verloren, warum sollten sie auf die Möglichkeit verzichten, ihr Enkelkind kennenzulernen und zu unterstützen?«

Der Zeitpunkt ist so gut wie jeder andere, um in ihre Unterhaltung zu platzen. Ich werfe mir den Rucksack über die Schulter und marschiere ins Wohnzimmer, gerade als meine Mum, ganz rot im Gesicht, sagt: »Hör mal, nur weil ich gesagt habe, dass Ty ein paar Tage bei euch bleiben kann, heißt das noch lange nicht, dass du hier reinkommen und mir sagen kannst, was ich tun muss.«

»Patrick wollte doch nicht –«, wirft Lou ein, aber da reiße ich schon meine große Klappe auf und sage: »Er hat doch recht, Mum.«

»Was?« Meine Mum wirft mir einen giftigen Blick zu.

Wenn es mir gelingt, das durchzudrücken, lässt mich Alistair vielleicht in Ruhe. Endgültig. Für alle Zeiten.

»Du solltest … es ist die richtige Entscheidung … Alistair wollte es bestimmt auch, da bin ich mir sicher. Es ist nicht fair dem Baby gegenüber, wenn du es nicht machst.«

Jetzt sehe ich Alistair direkt neben mir. Ich glaube, er reckt beide Daumen nach oben.

Allgemeines Schweigen. Die Gesichtsfarbe meiner Mum hat von Rot auf Weiß gewechselt. Lou hat die Hand auf den Mund gelegt. Patrick zieht sein Taschentuch raus und putzt sich die Nase. Seine Augen sehen irgendwie komisch aus. Vielleicht ist er allergisch gegen Schimmel.

»Wir fahren besser gleich los«, sagt er. »Ich wollte dir nicht reinreden, Nicki, tut mir leid. Ich wollte mich nicht einmischen.«

»Aha«, erwidert meine Mum. »Na gut.« Sie klingt ein bisschen sauer, aber nicht so, als würde sie in den nächsten fünf Sekunden an die Decke gehen. Ich drücke sie rasch an mich, sage ihnen, dass sie meiner Gran, die immer noch mit ihrem unrechtmäßig erworbenen Zaster unterwegs ist, Tschüss sagen sollen, und dass sie zusehen sollen, dass ich zurück bin, ehe Lou und Em das Land verlassen.

»Aber klar doch«, sagt Mum wieder. »Sie fahren am ersten Januar und du musst dich am dreißigsten Dezember hier bei der Polizei melden.«

Sie machen aus, dass mich Patrick auf dem Rückweg zum Polizeirevier fährt, und das war’s. Wir sind draußen. Flucht aus der Festung der Frauen. Wir gehen runter, wo sein Auto erstaunlicherweise unversehrt steht, doch dann stellt sich heraus, dass er einem Jungen fünf Pfund gezahlt hat, damit er es nicht aus den Augen lässt.

Dann fahren wir los, die Stadt geht in grüne Wiesen und Landstraßen über, und Meg winselt hinten, weil sie raus und loslaufen will. Patrick hält an einem kleinen Weg an und Meg springt aus dem Auto. Sie saust davon, jede Faser von ihr bebt vor Freude, weil sie frei ist und einfach ihrer Nase hinterherrennen kann. Am liebsten würde ich mich in einen Hund verwandeln. So glücklich werde ich wohl nie werden.

Es ist so kalt, dass ich meinen Atem sehen kann. Jemand ist mit einem Traktor diesen schmalen Weg entlanggefahren, jetzt glänzt Eis in den zugefrorenen Furchen und in den Reifenabdrücken. Es tut gut, draußen zu sein und die kalte, frische Luft einzuatmen. Meine Gedanken werden klarer, mein Verstand wird wieder schärfer. Alles wird wieder deutlicher. Die Erinnerungen beißen so empfindlich zu wie die Kälte.

»Wir haben viel zu besprechen«, sagt Patrick, als wir hinter Meg herspazieren. »Du musst mir erzählen, was mit der Polizei und deinem Anwalt gelaufen ist. Ich hoffe nur, dass Danny dir einen guten besorgt hat.«

Er scheint nicht allzu wütend auf mich zu sein, gleichzeitig bin ich auch nicht so blöd und denke, dass Patrick einfach so lässig über das, was ich getan habe, hinweggeht. »Er hat Mr Armstrong angerufen«, erwidere ich. »Der scheint ganz in Ordnung zu sein.«

»Was um alles in der Welt ist denn passiert? Ich dachte, du seist ein Zeuge, kein Mittäter. Penelope zufolge musst du dich auf eine lange Liste ernsthafter Anschuldigungen gefasst machen.«

»Ich weiß auch nicht«, seufze ich. »Ich habe nur … Eins gab das andere. Danny meinte, ich soll es der Polizei erzählen. Dass ich nicht alles gesagt habe, hat mich langsam verrückt gemacht.« Was nicht heißen soll, dass ich mich jetzt weniger verrückt fühle.

»Wie hat denn alles angefangen?«, will Patrick wissen. »Du sagst, eins gab das andere. Was war denn der erste Schritt in diesen ganzen Schlamassel?«

Ich weiß nicht genau, was ich darauf antworten soll. Die logischste Antwort wäre das Messer. Das erste Messer. Das Messer, das ich laut Arron zu meinem Schutz brauchte. Ohne dieses Messer hätte ich nicht auf ihn einstechen können. Ohne dieses Messer hätte ich nicht lügen müssen. So gut wie alles wäre völlig anders abgelaufen.

Ich weiß noch, wie er zu mir gesagt hat, dass ich es unbedingt bei mir tragen soll. Ich habe kurz darüber nachgedacht, sehr lange war’s nicht, dann habe ich es mir einfach in die hintere Hosentasche gesteckt. Am meisten Gedanken habe ich mir darüber gemacht, ob ich mir damit in den Hintern schneiden könne, wenn ich mich hinsetze.

Aber vielleicht war das nicht der erste Schritt. Vielleicht ging es schon früher los. Vielleicht fing der ganze Stress an dem Tag an, an dem ich beschloss, einfach zu ignorieren, dass Arron an unserer Schule Drogen vertickte. Vielleicht war es auch der Tag, an dem ich ihm durchgehen ließ, dass er mich beschimpfte, dass er mich Muttersöhnchen und Schwuli nannte – und für mich entschied, dass ich damit schon klarkommen würde, solange wir beide nur Freunde blieben.

Vielleicht ging es sogar bis damals in die erste Klasse zurück, als ich keine eigenen Entscheidungen treffen wollte und stattdessen Arron fragte, was ich tun sollte. Ich gewöhnte mir an, Arron für mich denken zu lassen. Ich bin nie auf den Gedanken gekommen, dass ich vielleicht viel besser selbst für mich entscheiden könne.

»Ich weiß es nicht«, antworte ich Patrick. »Ich hätte nicht auf meinen Freund hören sollen.«

»Ach, wirklich? Dann ist also alles seine Schuld gewesen?«

Vielleicht, denke ich, geht alles auch noch viel weiter zurück, noch bevor Arron und ich Freunde wurden. Vielleicht hat es mit den Dingen zu tun, die ich einfach nicht so richtig auf die Reihe kriege. Dinge, die nichts direkt mit mir zu tun haben, Entscheidungen und Ereignise, die schon vor meiner Geburt passiert sind.

»Nein«, sage ich langsam. Die Wahrheit ist so kalt, hart und trügerisch wie die kleinen Eisflächen, die unter unseren Sohlen knacken und knirschen. »Nein. Es war meine Schuld. Es war das Messer. Der Tag, an dem ich beschloss, ein Messer zu tragen. Ich dachte, es geht um Selbstverteidigung, aber ich habe das alles nicht zu Ende gedacht.«

Patrick holt tief Luft, und ich rechne damit, dass er mich total anschnauzt. Ich mache mich auf sein Gebrüll gefasst. Aber dann sagt er: »Das Leben ist jetzt ziemlich brutal, was?«, und einen Augenblick lang denke ich, dass ich einfach nur nicke und sage: »Jepp.« Aber dann höre ich meine schwache, leise, zittrige Stimme, die sagt: »Sie wollten mich umbringen, Grandpère, sie haben mich fast erstochen. Ich habe geblutet … geblutet …«

Er tätschelt mir den Rücken. »Das ist eine schreckliche Sache«, sagt er. Dann kommt Meg zu uns zurückgerannt und alles ist wieder gut. Es ist wirklich gut. In diesem Moment fühle ich mich absolut wunderbar.

Im Auto reden wir über Archies neue Schule und Louises neue Arbeit und darüber, welche Prüfungsfächer ich für die zehnte Klasse wählen will. Patrick ist absolut gegen Medienkunde, obwohl ich der Meinung bin, dass ich da einen gewissen Vorsprung hätte, weil ich über einem Zeitungsladen aufgewachsen bin.

Aber meine Gedanken wandern immer wieder zu Alistair und zu dem, was er über meine Mum gesagt hat, und wie das alles zu dem neuen Kram passt, den ich erfahren habe, und zu all dem alten Kram, den ich schon immer gewusst habe.

Ich brauche ein paar Antworten. Ich bin hinter der Wahrheit her. Wer aber kann mir die ganze Geschichte erzählen? Und woher soll ich wissen, dass sie der Wahrheit entspricht?

Kapitel 38
Familie

Auf der Fahrt zum Haus von Patrick und Helen freue ich mich auf Ruhe und Frieden. Keine dröhnenden Bässe, keine streitenden Nachbarn. Platz. Zeit zum Nachdenken. Vielleicht darf ich ja ab und zu mit Meg spazieren gehen; kann sein, dass sie sogar mit mir laufen geht. Vielleicht sehe ich mir mit Patrick ein paar Filme an … außerdem gibt es gerade viel Fußball im Fernsehen.

Aber in der Einfahrt stehen jede Menge Autos – große, teure Geländewagen. Als wir ins Haus gehen, höre ich das Durcheinander vieler Stimmen aus dem Wohnzimmer. Helen kommt heraus und lacht uns fröhlich an, dann höre ich, wie das Geplauder drinnen verstummt. Dort sind ziemlich viele Leute versammelt, die auf mich warten. Ich weiß es. Helen sieht mich kurz an, dann sagt sie mit fester Stimme: »Komm, Tyler, bring deine Sachen gleich nach oben. Die anderen kannst du nachher immer noch begrüßen.«

Auch im Dachzimmer gibt es weder Ruhe noch Frieden. Dort sieht es aus wie auf einem Campingplatz, alles voller Luftmatratzen und bunten Schlafsäcken. Archie liegt auf meinem Metallbett und schaut sich den ersten Teil von Herr der Ringe an, bei voller Lautstärke, und gleich neben ihm hüpfen zwei kleine Jungs auf und ab. Ich bin verwirrt.

»Ich war so begeistert, als Nicki angerufen hat«, sagt Helen, »dass ich allen gesagt habe, sie sollen hierbleiben, damit sie dich kennenlernen. Sie waren wegen Weihnachten sowieso alle hier, deshalb habe ich jetzt die Gelegenheit, dir die ganze Familie vorzustellen, mein Liebling. Ich hoffe, dass Danny auch noch kommt, dann haben wir ein richtiges Familientreffen.«

Sie springt vor Freude fast in die Luft, so glücklich ist sie. Niemand käme auf den Gedanken, dass sie einen Enkel vorführen will, der schon bald ins Gefängnis muss, oder einen Sohn, der mal Drogen genommen hat. Eigentlich käme niemand im Entferntesten auf den Gedanken, dass sie schon jemals etwas von Messern oder Drogen gehört hat. Ich mag Helen sehr. Aber sie hat etwas an sich, das mich nervös macht.

»Oh. Ähm. Cool«, sage ich. »He, Archie.«

»He«, ruft er zurück und stellt die DVD auf Pause.

»Das ist Ludo und der hier ist Atticus«, klärt mich Helen auf und zeigt auf die kleinen Jungen. Wie kann sie die beiden bloß auseinanderhalten? Beide haben schwarze Haare, blaue Augen und genau die gleiche kleine Nase mit Sommersprossen drauf. Sie sind ungefähr sechs Jahre alt und einer so überdreht und laut wie der andere. Irgendein Schwachkopf hat sie beide in Jeans und blaue Pullover gesteckt.

»Archie hat das große Bett«, sagt Helen, »aber du kannst das obere Stockbett haben, Ty, ist das in Ordnung so?«

»Jepp.«

»Du kannst ja zuerst deine Sachen auspacken und dann runterkommen, damit du die anderen endlich kennenlernst.«

»Ähm … ja … mach ich.«

Sie umarmt mich rasch – sie riecht nach Weihnachtsplätzchen und Rosen – und gibt mir einen Kuss. Total komisch, einen Kuss von einer Lehrerin zu kriegen.

Ich setze mich auf das untere Stockbett und schon fallen Ludo und Atticus über mich her. »Hallo«, sage ich und habe schon wieder vergessen, wer jetzt wer ist.

»Bist du Tyler?«, fragt einer der beiden.

»Genau der bin ich.«

»Wow! Du bist der, der sich mit anderen prügelt!«, sagt der Knirps. Der andere sieht mich ernst an und sagt: »Mummy hat gesagt, dass ein Messer in dir dringesteckt hat.«

»Stimmt«, erwidere ich. Ich bin unglaublich nervös, weil ich gleich der ganzen Familie gegenübertreten muss. Wie viele Leute passen eigentlich in dieses Wohnzimmer?

»Toll! Zeigst du uns mal, wo es reingegangen ist?«, fragt einer der Jungen.

»Hmm. Tja. Weiß nicht.«

»Bitte … da wo das Messer rein ist.«

Ich weiß nicht, was ich machen soll. Archie kichert und ruft: »Mach schon, zeig’s ihnen.«

»Na gut. Einverstanden.«

Ich ziehe meine Kapuzenjacke und mein T-Shirt hoch und zeige ihnen die Narbe. Angeblich verblasst sie mit der Zeit, aber momentan sieht sie noch ziemlich wüst aus. Die Jungs sind total eingeschüchtert, und einer von ihnen sieht so aus, als wäre ihm ein bisschen schlecht.

»Tut mir leid«, sage ich zu ihm.

»Alles klar«, kommt es zurück, aber seine Sommersprossen sind ganz deutlich auf der blassen Haut zu sehen. Vielleicht hätte ich sie ihnen doch nicht zeigen sollen.

Sein Bruder hüpft schon wieder auf dem Metallbett auf und ab wie auf einem Trampolin. »Hör auf mit dem Scheiß«, blafft ihn Archie an, und der Junge hält kurz inne und kreischt: »Hast du gekämpft? Hast du ein Messer gehabt? Hast du eine Pistole? Bist du ein Verbrecher?«

»Nein«, antworte ich. »Hör mal, ähm, Atticus. Und Ludo. Wenn man so ein Messer in den Bauch kriegt, das ist nicht lustig. Am besten hat man mit so was überhaupt nichts zu tun.«

Ich bin ziemlich stolz auf meinen sehr erwachsen klingenden Ratschlag, aber der Hüpfjunge lacht nur und sagt: »Ich hätte die Kerle zurückgestochen, ins Auge und in den Bauch und in den Hintern.« Archie schnaubt verächtlich und sagt: »Also ehrlich, Ty, du bist ja richtig verantwortungsvoll geworden.«

»Ganz genau. Wie geht’s denn so, Arch?«

»Alles bestens. Zum Glück sind Ferien. Ich hab jeden Tag mit Zoe geskypt. Wir treffen uns an Silvester, da fährt sie nach London zu ihrer Tante.«

»Freut mich«, sage ich, obwohl allein Zoes Name mir einen Claire-förmigen Schmerz durch den Körper jagt.

»Was macht die Schule?«, frage ich ihn, um das Thema zu wechseln.

»Ach, hör auf. Ist der letzte Scheiß. Diese beknackten Mönche triezen uns den ganzen Tag.« Er sagt eigentlich was anderes als »beknackt«, und ich sehe, wie die kleinen Jungs einander mit großen Augen ansehen.

»Ach … du hast einfach keine Ahnung, wie es in so einem Internat zugeht. Lauter bescheuerte Regeln und Vorschriften« – er sagt auch nicht »bescheuert« – »man kommt sich richtig vor wie im Knast.« Dann schlägt er sich die Hand vor den Mund. »Hoppla, tut mir leid.«

Zuerst denke ich, dass er sich dafür entschuldigt, weil er vor den Kindern geflucht hat. Dann merke ich, dass es einen anderen Grund hat.

»Ich wollte nicht … Ich meine, vielleicht kommst du ja gar nicht … Stimmt doch, oder?«

Atticus und Ludo richten ihre gleich großen und gleich runden Augen auf mich. Mir wird vor lauter Scham ganz heiß. »Ja, stimmt«, murmele ich.

»Zoes Vater ist Polizist, und der hat gesagt, dass viele Fälle überhaupt nicht vor Gericht kommen.«

Ich denke kurz darüber nach. Dann noch ein bisschen länger. »Du hast Zoe davon erzählt?«

Archie nickt. »Natürlich. Sie kennt dich doch … und da dachte ich …« Seine Stimme erstirbt und er sieht mich an. »Hmm … tut mir leid«, sagt er mit leiser Stimme, die sich so gar nicht nach Archie anhört.

Zoe weiß, dass ich vielleicht ins Gefängnis muss. Sie erzählt es bestimmt allen anderen auf der Parkview. Also Brian und Jamie. Carl. Max. Mr Hunt. Mr Henderson. Claire.

Claire und Ellie und ihre ganze Familie. Dann wissen sie alle, dass ich ins Gefängnis muss.

Gestern noch dachte ich, ich hätte die Hoffnung aufgegeben, dass Claire jemals wieder mit mir spricht. Trotzdem muss ich immer noch gehofft haben. Denn wenn nicht – was ist da gerade in mir gestorben?

Vor meinen Augen verschwimmt alles. In mir ist ein heulender, verzweifelter Laut eingesperrt, den ich nur zurückhalten kann, indem ich die Lippen fest aufeinanderpresse und durch die Nase atme. Ich muss hier weg. Ich brauche irgendwo ein Fleckchen für mich allein, wo ich mich verstecken kann, wo ich das tun kann, was ich tun will, ohne mich vor einer Horde neuer Verwandter komplett zu blamieren.

Ich drehe mich um, stürme aus dem Zimmer und renne die Treppe runter. Sie scheinen mir nicht zu folgen, aber falls doch, muss ich ihnen auf jeden Fall entkommen. Und zwar schnell. Lieber Gott, hilf mir. Hilf mir, bitte.

Ich komme bis zur Haustür. Ich habe nicht vor, abzuhauen … will nur irgendwo ungestört sein. Aber in dem Augenblick klingelt es und ich mache einen Satz zur Seite. Ich renne durch die leere Küche in den Wäscheraum. In den friedlichen, ruhigen, gemütlichen Wäscheraum, wo das Surren der Waschmaschine wahrscheinlich jedes andere Geräusch überdeckt.

Ich drücke mir ein frisch gewaschenes Handtuch vors Gesicht, atme seinen beruhigenden Duft ein, aber es hilft nichts. Mein Schluchzen wird immer heftiger und lauter, meine Augen füllen sich mit heißen Tränen. Zum Glück habe ich das Handtuch, um das Geräusch zu ersticken, sonst würde mich das ganze Haus wie ein Baby heulen hören. Was zum Teufel soll ich dagegen ausrichten? Wahrscheinlich muss ich mich hier für immer versteckt halten.

Es kommt mir wie Stunden vor, aber schließlich hört mein Körper auf zu zittern. Die Tränen versiegen und trocknen. Ich wische mir mit dem feuchten Handtuch übers Gesicht und kriege einen kurzen Schluckauf. Wahrscheinlich sehe ich grässlich aus. So kann ich nicht raus und den anderen gegenübertreten. In meinem Hals steckt ein dicker, fetter, panischer Kloß.

Dann erblicke ich den großen Berg Bügelwäsche, der nur darauf wartet, gebügelt zu werden. Das wäre doch bestimmt hilfreich … niemand hätte etwas dagegen … nur ein Hemd. Oder zwei. Bis ich mich beruhigt habe. Ich stecke den Stecker des Bügeleisens in die Steckdose.

Jetzt höre ich die Stimme meines Dads in der Diele. Helen ist so froh, dass er gekommen ist, man hört es ihrem Gurren förmlich an. »Ty ist hier«, sagt sie gerade. »Der arme Kerl, er sieht so erschöpft aus. Er ist oben bei den anderen Jungs. Willst du raufgehen? Du kannst ihn ja mit runterbringen.«

Seine Antwort verstehe ich nicht. Ich spucke auf das Bügeleisen, so wie es mir Gran beigebracht hat, und die Spucke brutzelt zu einer Kugel zusammen und verschwindet mit einem Zischen. Genau richtig. Ich fange mit den Ärmeln an. Das Wasser spritzt aus der Sprühdüse und das Bügeleisen seufzt und das Hemd ist frisch und glatt und so gut wie neu. Ich fahre mit dem Finger über die Baumwolle. Perfekt. Nichts auf der Welt kann so perfekt sein.

Laute Stimmen, ganz nah. Helen ist in der Küche. Der Wasserhahn wird aufgedreht und ich höre den Teekessel. Ich rühre mich nicht und bete darum, dass sie mich nicht findet, aber sie unterhält sich mit jemandem und klappert mit Teetassen und Tellern herum. Ich fange mit dem anderen Ärmel an.

»Es ist wirklich schön, dass wir uns endlich kennenlernen«, sagt eine Frauenstimme. Ich kenne diese Stimme. Wer zum Teufel ist das? Helens Antwort kriege ich nicht mit.

»Ach, schon sehr lange«, sagt die geheimnisvolle Frau. »Wir sind schon seit Jahren eng befreundet. Ich freue mich, dass ich Dannys Familie kennenlernen darf und endlich Gesichter zu den Namen habe.«

Tess. Es ist diese Tess. Ménage à trois. Die eiskalte Schlampe. Genau die. Was macht die denn hier?

»Es ist wirklich ein Zeichen dafür, dass Danny alle seine Probleme hinter sich lässt«, sagt Tess. »Ich meine, dass er uns miteinander bekannt macht … und dass er wieder eine Beziehung zu Ty aufbaut. Der arme Junge. Er hat so viel durchmachen müssen.«

Meint sie mich damit? Oder meinen Dad?

»Wir alle freuen uns darüber, dass wir Ty wieder in der Familie haben«, antwortet Helen. Sie freut sich bestimmt darüber, dass ich für sie gebügelt habe. Ich schüttle das erste Hemd aus – es ist weich, frisch, strahlend weiß – und hole mir das nächste.

»Wie niederschmetternd muss es für Sie gewesen sein«, schnurrt Tess, »als Nicki Ihnen damals verweigert hat, den Jungen zu sehen. Wie rachsüchtig. Dabei sollte man denken, sie hätte es verstanden und wäre dankbar dafür gewesen, dass Sie das Sorgerecht haben wollten.«

Schweigen. Dann sagt Helen sehr langsam: »Dann … dann hat Danny Ihnen also davon erzählt? Sie müssen ihm wirklich sehr nahestehen.«

Ich bin wie erstarrt. Ich höre das Blut durch meinen Körper rauschen, den Rhythmus meines Herzens, höre den Atem in meinen Lungen rasseln.

»Es muss die reinste Folter für Sie gewesen sein«, fährt Tess fort. »Zu wissen, dass der kleine Junge in so instabilen Verhältnissen aufwächst. Aber das kann man ihr wohl nicht vorwerfen. Sie war krank. Das alles war schrecklich für Danny …« Ich mache ganz lange Ohren, aber ein lautes Krachen blendet ihre Stimme aus, und ich kriege nur noch das Ende des Satzes mit: » … Krankenhaus.«

»Gran! Gran! Wo bleibt der Tee? Ich will Kuchen!«

»Oh«, sagt Helen. Alle Fröhlichkeit ist aus ihrer Stimme gewichen. »Wir kommen sofort, Atticus. Der Tee muss nur noch ziehen. Wo ist Archie? Und wo ist Ty?«

»Ty ist runtergegangen«, antwortet eine Kleinejungenstimme. »Archie guckt Herr der Ringe. Archie ist total blöd, Gran.«

Ein komischer Geruch dringt mir in die Nase … ein unangenehmer Geruch. Ich schaue nach unten auf das Hemd. Nein! Ich habe das Bügeleisen zu lange auf einer Stelle stehen lassen. Jetzt ist auf dem blütenweißen Hemd ein kackebrauner Fleck. Ich habe es angesengt … versaut … ruiniert. Schon wieder steigen mir Tränen in die Augen. Ich kralle mich am Rand des Bügelbretts fest. Ich kann nicht – darf nicht! – schon wieder heulen. Nicht wegen einem Hemd! Um Himmels willen!«

»Lauf rasch hinauf und hol ihn, Ludo«, sagt Helen. »Wahrscheinlich hat Danny Ty gefunden und bringt ihn mit. Machst du mir bitte die Tür auf, Atticus? Tess, meine Gute, würde es Ihnen etwas ausmachen, die Schuhe auszuziehen? Ich würde nur ungern High-Heel-Abdrücke auf dem Parkett haben.«

Schon sind sie weg. Und ich kann wieder atmen. Aber kurz darauf höre ich andere Stimmen. Die von meinem Dad. Und von Helen.

»Wo steckt er denn bloß?«, sagt er. »Ist er schon wieder abgehauen? Meine Güte … man kann ihn keine Sekunde aus den Augen lassen. Nicki hat gesagt, er sei sauer wegen dieser Playstation gewesen, aber ich hätte nicht gedacht, dass er gleich wieder verschwindet. Hast du ihm gesagt, dass ich komme? Wo kann er denn sein?«

Ich kann mich nicht bewegen. Alles ist irgendwie gedämpft und langsam, und ich muss echt dringend pinkeln, aber ich kann keinen Schritt machen.

»Danny«, sagt Helen. »Dieses Mädchen … diese Frau … deine Freundin. Sie scheint alles zu wissen. Jede Einzelheit, alles, was vorgefallen ist. Sie hat so nebensächlich davon erzählt. Ist sie … seid ihr …?«

»Was hat sie gesagt?«, will er wissen.

»Was hat sie nicht gesagt?« Ich wusste nicht, dass Helen so verbittert klingen kann.

»Ich verstehe das nicht«, sagt er. »Ich habe keine Ahnung, wie sie das herausgefunden hat. Ich rede mal mit ihr, das krieg ich schon raus. Sag ihr, dass sie kein Wort davon gegenüber Ty erwähnen soll. Nicki und ich sind uns darüber einig, dass es besser ist, wenn er nie etwas darüber erfährt, dass ich … du weißt schon … dass ich sie habe einweisen lassen.«

Einweisen. Diesen Ausdruck habe ich schon einmal gehört. In irgendeiner Krankenhausserie …

»Ach, Danny«, sagt Helen, »ich glaube, dass Ty … ich denke mir, dass er vielleicht …«

Wahrscheinlich hat sie auf den Wäscheraum gezeigt, denn auf einmal geht die Tür auf, und er sieht mich an, als wäre ich ein Geist.

»Ach herrje«, sagt er. »Was hast du alles gehört?«

Eingewiesen. Nervenklinik. Das bedeutet es. Es bedeutet, dass er sie in die Irrenanstalt eingeliefert hat. Meine Güte! Er hat sie weggesperrt!

»Was hast du ihr angetan?«, frage ich ganz langsam.

»Was?«

»Meiner Mum. Was hast du ihr angetan?« Winzige Bruchstücke fallen mir wieder ein. »Das Krankenhaus. Patrick hat gesagt … er hat gesagt … Sie musste in ein … Sie hasst Krankenhäuser.«

Was ist mit ihr passiert? Wie konnte er das nur tun?

»Sie war krank«, antwortet er. »Richtig krank. Sie musste behandelt werden. Sie konnte nicht mehr richtig für dich sorgen. Sie war nicht gut für dich.«

Was? Was sagt er da? Meine Hand schließt sich um das heiße Bügeleisen. Die Stimme bleibt mir im Hals stecken. »Du kannst nicht … Du darfst nicht …«

Dann hole ich mit dem Bügeleisen weit aus, damit ich es ihm voll ins Gesicht werfen kann.

Kapitel 39
Helen

Ich schleudere ihm das Bügeleisen mit voller Kraft entgegen. Aber der Stecker ist immer noch in der Steckdose. Es gibt einen komischen Ruck, und einen Augenblick rechne ich voller Entsetzen damit, dass das Bügeleisen auf mich zurückschnellt. Dann knallt es auf den Boden. Der Stecker reißt aus der Dose und peitscht über meine Schulter, wobei er mir im Vorübersausen einen heftigen Schlag ins Gesicht verpasst.

»Aua! Verdammt!«, jammere ich.

Mein Dad sieht mich erschrocken an. Hinter ihm steht Patrick. »Was ist hier los?«, poltert er. Er muss gerade in dem Moment in die Küche gekommen sein, als es mit mir durchgegangen ist. Wieder sammeln sich verräterische Tränen in meinen Augen, die Kehle zieht sich zusammen, die Augenlider kribbeln. Ich bohre mir die Fingernägel in den Arm und beiße mir auf die Lippen.

Dann drängt sich Helen zwischen die beiden Männer. »Lasst mich mit Ty reden«, sagt sie mit erstaunlich ruhiger und sanfter Stimme. »Danny … Patrick … Geht mal kurz rüber ins andere Zimmer. Ist ja alles gut jetzt. Ty braucht nur ein paar Minuten, um wieder klarzukommen.«

Die beiden gehen raus. »Ty –«, sagt mein Dad noch, und ich hebe den Kopf und werfe ihm einen, wie ich hoffe, wütenden Blick hinterher. Allerdings weiß ich nicht, wie gut er mir gelungen ist, weil ich mich darauf konzentrieren muss, den Mund zuzulassen, damit keine peinlichen Geräusche entweichen. An seinem Gesicht kann ich nichts ablesen. Bei ihm geht das nicht so einfach wie bei Mum.

Dann bin ich mit Helen allein. Mir wäre es am liebsten, wenn sie auch weggehen würde. »Möchtest du dich zu mir in die Küche setzen?«, fragt sie, aber ich schüttele den Kopf. Meine Beine fühlen sich an wie aus Gummi, sodass ich mich gegen die Waschmaschine lehne und langsam auf den Boden rutsche. Jetzt sitze ich mit dem Rücken an den Trockner gelehnt. Das Geräusch der beiden Maschinen dröhnt in meinen Ohren. Ich drücke die Hand an die Stelle am Unterkiefer, gegen die der Stecker geknallt ist. Sie pulsiert vor Schmerz.

Helen hebt das Bügeleisen auf und stellt es weg. Sie nimmt das Hemd, das ich gebügelt habe, und sagt: »Das hast du richtig gut gemacht.« Sie klappt das Bügelbrett zusammen und sieht den Brandfleck. »Halb so wild. Das Brett ist sowieso schon uralt.« Sie ist so verständnisvoll. Mir wäre es lieber, sie würde mit mir schimpfen und mich dann in Ruhe lassen.

Aber sie setzt sich neben mich auf die kalten Bodenfliesen. Ich drehe den Kopf weg. »Ty«, sagt sie. »Du weißt ja, dass ich fast vierzig Jahre Lehrerin gewesen bin. Es gibt nicht sehr viel, was ich über Jugendliche in deinem Alter nicht weiß.«

Ich ziehe die Schultern hoch. Eigentlich bin ich überhaupt nicht in der Stimmung, um über Matheprüfungen zu reden.

»Trotzdem haben mir meine Erfahrungen nicht weitergeholfen, als ich meinen eigenen Sohn aufgezogen habe«, redet sie weiter. Dazu kann ich nichts sagen. Ich zähle die zusammengelegten Handtücher in dem Stapel neben mir.

»Ich erinnere mich noch an Nicki, als sie dreizehn war«, sagt Helen. »Sie saß in der letzten Reihe und tat so, als würde sie nicht zuhören, aber bei den Klassenarbeiten schrieb sie immer die besten Noten. Sie war so voller Energie und rebellierte gegen jede erdenkliche Regel.«

Es dauert ein paar Sekunden, aber dann hab ich’s geschnallt. »Du meinst … du hast meine Mum unterrichtet? Sie hat gesagt … ich dachte … an ihrer Schule seien nur Nonnen gewesen?« Vielleicht war Helen ja früher Nonne … aber nein, das kann ich mir absolut nicht vorstellen.

»Ach was«, sagt sie. »Bestimmte Fächer wurden von Lehrern unterrichtet, die von außerhalb kamen. Julie hat alle ihre Mädchen an meine Schule geschickt, obwohl es nicht unbedingt die nächstgelegene war. Wo wir gerade davon reden: Julie habe ich auch unterrichtet. Ich hatte gerade mein Examen gemacht und sie war in meiner Klasse. Ich war ihre Klassenlehrerin. So haben wir uns kennengelernt. Als sie von der Schule abging, habe ich jemanden gesucht, der sich um mein erstes Baby kümmert, und so kam es, dass sie für mich gearbeitet hat.«

»Ach so«, stammele ich. »Puh!« Das ist ja total abgefahren. Wie kann eine Großmutter eine andere unterrichten? Plötzlich kommt mir Mr Lomax in den Sinn, mein Mathelehrer auf der St. Saviours, der total widerlich war. Ich muss ein nervöses Lachen unterdrücken.

»Nicki war eine absolute Überfliegerin. Und obendrein noch eine ausgezeichnete Sportlerin. Ich glaube, mir ist noch nie jemand untergekommen, der derartig ehrgeizig war.«

»Aha.« Jetzt bin ich neugierig, obwohl ich versuche, es mir nicht anmerken zu lassen.

»Als dann Mick – das war dein Großvater, Ty – krank wurde, war es für die ganze Familie nicht sehr einfach. Er hatte Krebs und konnte nicht mehr arbeiten. Julie war verzweifelt. Sie hat versucht, irgendwo Geld zu verdienen und sich gleichzeitig um ihn und um die Mädchen zu kümmern.«

Er war mein Opa, denke ich, nicht mein Großvater. Außerdem habe ich ihn nie kennengelernt, aber sie schon, und das ist irgendwie unfair.

»Nicki ist ein bisschen aus dem Tritt gekommen. Sie hatte ständig irgendwelchen Ärger. Die Nonnen hielten sie für einen schlechten Einfluss auf die anderen. Schließlich forderten sie Julie auf, Nickie an eine andere Schule zu bringen. Ich habe alles versucht und mich für sie eingesetzt, aber es half nichts. Julie war furchtbar wütend. Es kam halt alles zur falschen Zeit. Mick ist ungefähr einen Monat später gestorben.«

Meine Mum ist aus der Schule geflogen? Das habe ich nicht gewusst. Wenn die Leute sagten, sie hätte Schwierigkeiten gehabt, dachte ich immer, ich sei damals der Grund dafür gewesen.

»Wir sind zur Beerdigung gegangen. Es war schrecklich … Drei junge Mädchen ohne Vater, die arme Julie völlig in Tränen aufgelöst. Wir sind zum Leichenschmaus wieder zurück in die Wohnung. Es war so traurig für Julie. Noch keine vierzig und schon Witwe.«

»Oh.«

»Ein paar Monate darauf kam Danny nicht nach Hause.«

»Wieso?«

»Das wussten wir nicht. Wir haben uns große Sorgen gemacht. Wir haben alle seine Freunde angerufen. Danny hatte viele Freunde, Mädchen und Jungen. Besonders Mädchen. Ständig rief jemand für ihn an. Aber niemand wusste, wo er war.«

»Und er war … er war bei meiner Mum?«

»Nein. Ich habe Louise angerufen. Sie sagte mir, sie habe ihn seit der Beerdigung ihres Vaters nicht mehr gesehen. Ich war erstaunt darüber, und sehr besorgt. Es sah Danny überhaupt nicht ähnlich, einfach so allein durch die Gegend zu ziehen.«

»Ach.« Die Tür knarrt und geht ein Stück auf. Wir sehen beide auf, und da kommt Meg herein, wedelt mit dem Schwanz und grinst mich an. Dann rollt sie sich mit einem tiefen Hundseufzen auf meinen Füßen zusammen. Es wäre schön, wenn Meg bei mir wohnen würde.

»Dann kam ein Anruf aus Whittington. Aus dem Krankenhaus in Whittington. Danny war im Waterlow Park aufgefunden worden, ohne Bewusstsein. Er hatte getrunken. Die Leute im Krankenhaus hatten ihn auf eine Matratze auf dem Boden gelegt und schlafen lassen. So gehen sie dort mit Betrunkenen um. Er sah aus wie ein Gefangener in einer Zelle. Es war sehr schlimm. Sie haben ihn drei Tage wegen Alkoholvergiftung dortbehalten. Wir hatten absolut keine Ahnung, was mit ihm passiert war. Warum er es getan hatte. Er wollte nie mit uns darüber reden. Patrick war außer sich – na ja, das kannst du dir bestimmt vorstellen. Ich habe irgendwelche Probleme mit Mädchen vermutet, aber wir hatten nicht bemerkt, dass ihm ein Mädchen wichtiger als alle anderen war. Ich meine, Danny war ein ganz normaler Teenager. Er hatte öfter mal eine neue Freundin. Dass es auf einmal jemand Besonderen gab, hat er uns nicht erzählt.«

»Ach so«, sage ich. Zu einer anderen Bemerkung scheine ich momentan nicht fähig zu sein.

»Ich habe Julie ziemlich oft angerufen und mich erkundigt, wie sie so zurechtkam. Ich habe mich immer gerne mit Julie unterhalten – sie kannte meine Mädchen so gut. Solche Sachen wollte ich nie mit meinen Freundinnen besprechen … es war schwierig …«

Schon kapiert. Meiner Gran konnte sie erzählen, dass sie Probleme mit ihrem Sohn hatte, ihren Edel-Freundinnen aber nicht, weil die nur die Nase gerümpft und auf sie herabgesehen hätten. Pff!

»Julie hat mir gesagt, dass Nicki schwanger sei. Sie war völlig aufgelöst. Hatte keine Ahnung, wer der Vater war, und aus Nicki war nichts herauszukriegen. Julie hatte nicht mal gewusst, dass sie einen Freund hatte. Eine Abtreibung kam nicht infrage, dafür war Julie zu gläubig. Ist sie eigentlich immer noch so? Außerdem war Nicki schon vier Monate über der Zeit, ehe sie überhaupt jemandem etwas davon gesagt hat. Heute kommt es einem fast ironisch vor – ich machte mir Sorgen wegen Danny, sie erzählte mir das mit Nicki, und wir hatten nicht den geringsten Verdacht … nicht die geringste Ahnung.« Sie lächelt mich an. »Wahrscheinlich denkst du jetzt, dass wir damals alle ziemlich begriffsstutzig waren.

Wir dachten, dass Danny sich vielleicht Sorgen wegen seinem Abi machte. Er war eigentlich ziemlich mühelos durch die Schule gekommen, hätte in seinen Kursen gewiss mehr erreichen können, hat aber letztendlich keine schlechten Noten bekommen. Er schien überhaupt nicht zu wissen, was mal aus ihm werden soll. Patrick hat sich mit ihm hingesetzt und über verschiedene Universitäten geredet. Vielleicht war das ein Fehler … Vielleicht hätten wir ihm ein Jahr Verschnaufpause vorschlagen sollen, aber wir hatten Angst, dass er sich nur immer mehr von Studium und Universität entfernen und am Ende nichts aus seinem Leben machen würde.« Sie schüttelt den Kopf und lächelt.

»Wir dachten, wir könnten ihm helfen. Das Einzige, was Danny zu interessieren schien, war, aus London wegzukommen. Also rieten wir ihm zu Manchester und sagten, er solle dort Jura studieren. Ich glaube, das hat ihn eigentlich nicht richtig interessiert. Er machte es nur, weil sein Vater und seine ältere Schwester auch schon Jura studiert hatten.«

Sie unterbricht sich und sieht mich an. »Lass das nicht zu, Ty. Lass niemals andere Leute Entscheidungen für dich treffen. Versuche lieber herauszufinden, was du selbst willst.«

Offensichtlich hat sie vergessen, dass höchstwahrscheinlich ein Richter über meine weitere Zukunft entscheiden wird. »Was ist dann passiert?«, frage ich rasch, damit es ihr nicht wieder einfällt.

»Danny ist wieder verschwunden. Eines Morgens war er nicht mehr da, hatte das Haus in der Nacht verlassen. Ich wurde fast verrückt vor Sorge. Aber dann kam ein Anruf von Julie. Ty, Liebling, ich war noch nie in meinem Leben so schockiert gewesen. Sie erzählte mir, er sei bei ihnen zu Hause aufgetaucht. Sie dachte, er wolle Louise besuchen, aber er fragte immer wieder nach Nicki. Und dann versöhnten sich die beiden, waren wieder in Liebe vereint. Glaub mir, Ty, wir hatten nicht die geringste Ahnung davon. Alles passte zusammen, ergab aber keinen Sinn.

Wir fuhren zu Julies Wohnung. Danny und Nicki waren trotzig. Sie saßen da, hielten Händchen, sagten uns, dass sie bald Eltern sein und eine eigene Wohnung haben würden. Sie waren so jung, Ty, es war mitleiderregend. Nicki sah keinen Tag älter aus als damals, als ich sie noch in meiner Klasse hatte. Und Danny … Danny ist immer unser Nesthäkchen gewesen. Drei ältere Schwestern … Keiner hat ihn je so richtig ernst genommen. Es war … Patrick hat nicht gut reagiert, das muss ich leider sagen. Und auch Julie war sauer auf Danny. Es war alles nicht einfach.«

Das hört sich wie ein schlimmer Albtraum an. Ich stelle mir die ganze Geschichte vor und tausche Claire und ihre Eltern gegen Mum und Gran aus, und auch Mr Lomax schwebt irgendwo herum. Gruselig. Lieber würde ich sterben. Mein Dad hätte einfach abhauen sollen, und zwar so schnell wie möglich. Eigentlich tun mir die beiden jetzt noch richtig leid.

»Als du zur Welt kamst, bestand kein Zweifel daran, dass Danny dein Vater war«, fährt sie fort. Offensichtlich war vorher doch daran gezweifelt worden. »Du hast genau wie meine Tochter Marina als Baby ausgesehen. Und vielleicht auch ein bisschen so wie ich.«

Uah. Dann habe ich am Anfang wohl wie ein Mädchen ausgesehen.

»Riesengroße blaue Augen«, sagt Helen. Ich reiße die Augen auf und sehe sie an. »Nein … meine Augen sind grün.«

»Bei kleinen Kindern wechselt die Farbe von Blau nach Grün erst sehr spät«, erwidert sie. »Marinas Augenfarbe hat sich erst mit sieben verändert. Jedenfalls bestand an Dannys Vaterschaft kein Zweifel. Nicki hat Schule und Baby auf die Reihe gekriegt. Wir haben Julie ein wenig mit Geld ausgeholfen, damit sie weniger arbeiten und sich mehr um dich kümmern konnte. Zu unserer Verwunderung hat sich Danny angestrengt und intensiv für sein Abi gepaukt. Er hat viel Zeit bei ihnen verbracht, aber es war nicht leicht. Julie war sehr feindselig ihm gegenüber. Manchmal hat Nicki dich mit zu uns gebracht, aber sie war immer sehr empfindlich, sehr reizbar, und ist wegen jeder Kleinigkeit an die Decke gegangen. Eben waren sie und Danny noch ein Herz und eine Seele, im nächsten Augenblick haben sie sich fürchterlich gestritten. Es war damals für alle sehr schwierig.«

Meine Mum hat sich nicht sehr verändert.

»Danny hat die Schule abgeschlossen. Nicki hat ihren Realschulabschluss gemacht. Ich weiß nicht, wie sie es geschafft hat, aber sie hat sogar ziemlich gute Noten erzielt. Natürlich hätte sie sonst noch viel besser abgeschnitten, Ty, denn sie war wirklich sehr begabt. Sie haben viel Zeit miteinander verbracht. Du warst ein ausgesprochen liebes Baby, wirklich ein braver Junge. Alle haben dich bewundert. Wir wussten nicht, was passieren sollte, wenn Danny zur Uni gehen würde. Wir dachten, vielleicht nimmt er ein Jahr frei, wechselt an ein College in London. Dann hat er seine Noten bekommen. Er wurde in Manchester angenommen. Und die beiden verkündeten, dass sie gemeinsam dorthin ziehen wollten.

Wir waren alle entsetzt. Patrick hat versucht, Danny mit Vernunft beizukommen – ihn zu überreden, dass er entweder allein nach Manchester gehen oder ein Jahr damit warten sollte, ein bisschen Geld verdienen und sich dann an der Uni in London bewerben. Aber Danny kann sehr stur sein. Er ließ sich nicht davon abbringen. Wie sich herausstellte, konnte Nicki es kaum erwarten, ihrer Mutter zu entkommen. Julie hatte ihr das Leben wirklich schwer gemacht. Danny war wahrscheinlich froh, von uns wegzukommen, wer weiß? Sie sagten, dass sie zusammenbleiben und eine Familie sein wollten. Er hatte sich mit der Univerwaltung in Verbindung gesetzt und dafür gesorgt, dass sie eine Einzimmerwohnung bekamen. Sie ließen sich absolut nicht reinreden. Dann sind sie mit dir nach Manchester. Patrick hat sie hingefahren. Für Julie oder mich war kein Platz im Auto, wegen der ganzen Babyausstattung. Ich kann mich noch gut an jenen Tag erinnern, wie aufgeregt sie waren, wie Patrick war … Als ihr alle weg wart, habe ich mich hingesetzt und geheult, Ty. Ich konnte mir einfach nicht vorstellen, wie die beiden das alles machen wollten.«

Ich höre Stimmen. Leute in der Küche. Leute, die hin und her gehen. Archies Stimme, die sagt: »Wo ist Ty? Wo ist er hin?« Ich will Helen nicht unterbrechen. Ich will wissen, wie die Geschichte weitergeht.

»Sie sind nicht gut damit klargekommen, oder?«, frage ich. Dann hustet jemand. Jemand ist mit uns im Raum. Wir blicken beide auf.

»Jetzt würde ich gerne weitererzählen«, sagt mein Dad.

Kapitel 40
Danny

»Geh weg!«, sage ich. Helen denkt, ich meine sie. »Na gut, wie du willst«, erwidert sie, und ich muss sie am Ärmel festhalten, damit sie nicht aufsteht.

»Nein, du sollst bleiben. Du sollst mir mehr erzählen. Aber ihn will ich nicht hier haben. Er hat mir nichts erzählt. Überhaupt nichts. Du musst mir alles erzählen, und zwar die Wahrheit.«

Mein Dad geht in die Hocke und setzt sich ebenfalls auf den Boden. Es ist auch so schon ziemlich voll in dem kleinen Raum, seine langen Beine haben nirgendwo Platz. Er schiebt Megs Hintern zur Seite, um besser sitzen zu können. Sie bewegt sich im Schlaf, knurrt leise und streckt sich dann noch genüsslicher aus, wodurch ihm noch weniger Platz als vorher bleibt.

Ich könnte wohl ein Stück rutschen, aber dann würde ich buchstäblich auf Helens Schoß sitzen. Also lasse ich es bleiben.

»Schon gut, Ma. Bleib hier. Mir ist es egal, wer das hört.«

Einen Augenblick denke ich daran, den Kopf in einem Handtuch zu verbergen und mich vor ihm und ihr und der Wahrheit und allem, was damit zu tun hat, zu verstecken. Ich habe genug neue Probleme in meinem Leben, ich muss nicht unbedingt auch noch die alten ausgraben.

»Ty«, sagt er. »Am Anfang hat alles sehr gut funktioniert. Wir haben das Ganze als großes Abenteuer gesehen. Wir wollten unabhängig sein und uns allein um dich kümmern. Du warst toll – jeden Tag hast du etwas Neues, etwas anderes gemacht. Es war schön. Eine sehr gute Idee.«

Er sieht Helen an und ich glaube ihm sofort nur noch die Hälfte davon. Ich merke sofort, wenn jemand seiner Mutter weismachen will, dass alles total super gewesen ist. Ich mache so was ja selbst ständig.

»Ich habe versucht, das Studium und die neuen Freunde an der Uni, den Job – ich habe in einer Kneipe gearbeitet – und die Situation mit Nicki und dir unter einen Hut zu bringen. Es war nicht immer einfach. Nicki war viel allein und konnte kein College mit Kinderbetreuung finden, deshalb hat sie sich ein bisschen gelangweilt. An Weihnachten sind wir nach Hause gefahren und haben einander sehr vermisst. Ich bin am Weihnachtsabend zur Wohnung ihrer Mutter rüber und Julie wollte mich einfach nicht dort haben. Wir waren richtig froh, als wir wieder nach Manchester fahren konnten.«

Jetzt sieht er mir in die Augen. Ich will nicht wieder in seinen Bann geraten, will die Dinge nicht wieder mit seinen Augen sehen und ihm alles glauben, was er sagt. Ich muss einen gewissen Abstand von ihm wahren. Deshalb konzentriere ich mich auf die Bodenfliesen, die groß und rot sind und die jemand an den Ecken zerschneiden musste, damit sie hineinpassen.

»Aber dann … ich weiß auch nicht … lief es plötzlich irgendwie schief. Nicki … hat sich eingebildet, dass ich … dass ich sie nicht mehr so richtig mochte. Sie wurde eifersüchtig. Sie dachte, es liege an ihr, dass sie nicht mehr attraktiv sei. Sie hielt sich für dick und fing mit einer Diät an.«

Ich habe das unbestimmte Gefühl, dass er mir nicht alles erzählt. Ich vermute, dass Mum nicht ganz grundlos eifersüchtig war. Außerdem halten sich alle Frauen für zu dick. Sie machen alle Diät. Es wundert mich, dass er das nicht weiß, mit seiner vielen Erfahrung und seiner ménage à trois und seinen berühmten Freunden.

Archie streckt den Kopf herein. Als er uns alle auf dem Boden sitzen sieht, fallen ihm fast die Augen aus dem Kopf. »Was ist denn hier los?«, fragt er. »Ich hab Hunger, Gran.«

»Zisch ab, Archie.« Mein Dad und ich sagen es gleichzeitig. Er grinst mich an. Ich drehe den Kopf weg.

»Ich komme gleich«, sagt Helen. Archie verzieht sich wieder. Sie sieht mich an. »Soll ich immer noch hierbleiben? Vielleicht braucht ihr zwei ein bisschen Zeit ohne mich?«

Ich habe Helen noch nie gebraucht; ich war auch so immer von zu vielen Frauen umgeben gewesen. Aber jetzt will ich, dass sie bleibt.

Deshalb sage ich: »Nein, geh bitte nicht weg«, und sie bleibt da. Ich glaube, meinem Dad wäre es anders lieber gewesen.

»Oh Gott«, sagt er. »Wo war ich stehen geblieben?«

»Du hast gerade erklärt, warum du meine Mum in der Klapsmühle hast einsperren lassen«, sage ich mit aufeinandergepressten Zähnen.

»Sie hat nichts mehr gegessen, Ty. Zuerst habe ich es nicht mal gemerkt. Sie hat immer so getan als ob, hat gesagt, sie hätte schon gegessen, als ich nach Hause kam. Sie ist immer dünner geworden. Ich habe es überhaupt nicht so gemerkt … ich wusste es nicht.«

Ich gähne. Worauf will er hinaus?

»Dann hat sie sich eine Erkältung eingefangen. Sie lag krank im Bett und ich bin nicht zur Uni und nicht zur Arbeit, damit ich mich um euch kümmern kann. Dann wurde es mir klar … dein Zustand … Ich muss blind gewesen sein, habe überhaupt nicht gemerkt, was da vor sich ging. Ich war so dumm.« Er schluckt und unterbricht sich. Jetzt laufen tatsächlich Tränen über sein Gesicht.

»Du warst noch sehr jung«, sagt Helen. »Vielleicht sollte ich Ty erzählen, was dann passiert ist.«

Er nickt. Dann beißt er sich in den Handrücken.

»Wir bekamen einen Anruf von Danny«, sagt sie. »Er hatte den Arzt vom studentischen Gesundheitsdienst gerufen, damit er sich Nicki ansieht. Sie hatte viel zu wenig gegessen und war krank geworden. Der Doktor sagte, dass sie in Behandlung müsse, richtige Behandlung in einem Krankenhaus. Ohne eine intensive Betreuung würde sie nicht mehr gesund. Er diagnostizierte sie auf Magersucht. Ab einem gewissen Punkt gibt es keine Umkehr mehr, man hungert sich zu Tode. Eine schreckliche Sache, aber unter jungen Mädchen gar nicht mal so selten.«

»Alles klar«, erwidere ich. Über Magersucht weiß ich so einiges, habe mehr als einen Artikel darüber in Cosmo gelesen. Allerdings dachte ich immer, Mädchen mit Anorexie sehen wie lebende Skelette aus. Ich kann mir nicht vorstellen, dass meine Mum je so ausgesehen hat.

»Dann ist sie … deswegen im Krankenhaus gewesen?«

»Nicki hat nicht nur nichts mehr gegessen«, sagt Helen, »sie hat sich eingebildet, dass auch du auf Diät gehalten werden müsstest. Danny ist mit dir zu einem Kinderarzt gegangen. Du hattest bereits erste Wachstumsstörungen, mein Schatz. Untergewicht.«

»Ich dachte schon, sie geben dich irgendwohin in Pflege«, sagt mein Dad mit tonloser, trauriger Stimme. »Ich musste sie benachrichtigen. Ich wusste nicht, was ich machen sollte.«

Mit »sie« meint er, glaube ich, Helen und Patrick. Er muss ziemlich verzweifelt gewesen sein.

»Nicki wollte von alldem nichts wissen«, erzählt er weiter. »Ich glaube, dass sie es sogar heute noch nicht akzeptiert. Als du im Krankenhaus warst, haben wir das Thema die ganze Zeit vermieden. Einfach nicht darüber geredet. Die Essstörung hat sie inzwischen wohl überstanden, vermute ich … aber viel isst sie immer noch nicht, oder? Louise nennt sie eine funktionsfähige Magersüchtige.«

Ich komme mir vor wie im Spiegelkabinett auf dem Rummel, wo einen diese komischen Spiegel in die Länge ziehen oder zusammenstauchen – alles ist gleich, aber doch total anders. Meine Mum hat keine Essstörung – oder doch? Sie isst morgens ein ganzes Glas Magerjoghurt, sie macht sich ein Brot und isst die Hälfte zu Mittag und die andere Hälfte zum Abendessen. Wenn sie ein Stück Kuchen oder ein paar Pommes isst, wird am nächsten Tag ein bisschen weniger gegessen. Gran hat sie immer gefragt, was sie gegessen habe und was ich gegessen habe, und hat unseren Kühlschrank ständig aufgefüllt. Ich habe schon in jungen Jahren gelernt, dass ich Geld aus Nickis Portemonnaie nehmen muss, um meine Bedürfnisse abzudecken.

Aber sie ist nicht krank. Sie sieht so gut aus wie die Stars in den Zeitschriften. Sie ist nicht krank und sie stirbt auch nicht, sie ist auch nicht in der Klapse und braucht auch keine Behandlung.

»Sie musste in eine psychiatrische Klinik eingewiesen werden«, sagt er, »weil sie es nie zugegeben hätte … sie akzeptierte nicht, dass … Ich wusste, dass sie mir nie verzeihen würde. Nie werde ich ihr Gesicht vergessen … ihr Gesicht … Wie auch immer, sie hat jedenfalls ihre Mutter angerufen, die kam nach Manchester, um bei Nicki zu sein. Ich habe sie angerufen«, er nickt in Richtung Helen, »und sie sind gekommen und haben dich mitgenommen. Und dann bin ich einfach … einfach nur …«

»Er ist abgetaucht«, sagt Helen. »Ungefähr einen Monat später war das. Seine Wohnung in Manchester hat er gekündigt und zur Uni ist er auch nicht mehr gegangen. Wir wussten nicht, wo er sich aufhielt und was mit ihm passiert war. Zwei Jahre lang haben wir nichts von ihm gehört.«

»Es tut mir leid«, sagt er mit der gleichen tonlosen, traurigen Stimme, und sie erwidert: »Wir haben schrecklich lange darauf gewartet, dass du das sagst. Vielleicht möchtest du es deinem Vater auch noch sagen.«

Ja, klar, das kann sie haben, denke ich, und jede Wette, dass mein Dad das Gleiche denkt.

»Es war nur, weil … Ich wusste, dass ihr besser für ihn sorgen würdet, als ich es je könnte. Sogar Pa. Nicki hatte mir unmissverständlich zu verstehen gegeben, dass sie mich nie wieder sehen wollte. Ich war … ich kam mit alldem nicht mehr klar. Ich dachte, dass mich niemand mehr brauchte.«

»Deine Schwester war schwanger«, sagt Helen. »Der Stress und die Sorge um dich waren vielleicht sogar für ihre Fehlgeburt verantwortlich.«

Es wundert mich ein bisschen, dass nicht nur meine Mum und Gran einem wegen irgendwelcher Sachen, die nichts mit einem zu tun haben, ein schlechtes Gewissen machen. Allem Anschein nach tun das alle Frauen. Danny verdreht die Augen und sagt: »Vielen Dank auch.«

»Was ist mit mir passiert?«, frage ich, damit sie nicht völlig vergessen, wieso wir uns eigentlich über das alles unterhalten.

»Ach, du warst wirklich süß, absolut hinreißend«, erwidert Helen. »Wir sind mit dir zum Arzt gefahren, und er hat uns gezeigt, wie wir dich füttern sollen, damit du wieder zunimmst. Ich musste für dich kochen und dir eine ganze Palette unterschiedlicher Nahrung anbieten. Zu Anfang warst du sehr still und hast natürlich Nicki vermisst, und Danny auch. Du hast nicht geweint, was für ein Kleinkind eigenartig war, du warst eher in dich gekehrt. Traurig. Aber dann hast du dich an uns gewöhnt. Patrick war gerade in Pension gegangen und hat den Löwenanteil übernommen. Er ist mit dir nach Hampstead Heath spazieren gegangen und hat versucht, dir Französisch beizubringen. Er hat dich sehr geliebt, und es war entzückend zu sehen, wie gut ihr euch verstanden habt.«

»Er hatte mehr Zeit für dich als für uns damals«, sagt mein Dad, aber Helen schüttelt energisch den Kopf und sagt: »Das ist nicht fair, Danny. Er hat immer sehr viel gearbeitet.«

»Wo bist du hingegangen?«, frage ich ihn.

»Zuerst nach Amsterdam. Dann zurück nach England, wo ich bei Freunden gewohnt habe. Ich bin viel umhergezogen, habe Festivals besucht … dann haben wir mit unserer Band angefangen. Um ehrlich zu sein, sind viele dieser Erinnerungen ein bisschen verschwommen.«

»Deine Mum wurde aus dem Krankenhaus entlassen«, sagt Helen, »und Julie kam zu uns. Sie hat verlangt, dass wir dich herausgeben. Wir haben uns große Sorgen gemacht und nicht gewusst, was wir machen sollten. Wir waren uns wegen Nickis Zustand nicht im Klaren, wussten nicht, ob sie in der Lage war, sich um dich zu kümmern. Danny war nicht hier, um für seine Rechte zu kämpfen. Patrick sprach davon, sich um das Sorgerecht zu bemühen. Aber Julie meinte, dass es Nicki das Herz brechen würde, wenn sie dich nicht wiederbekäme. Sie hat versprochen, dass sie dich öfters zu uns bringen würden. Also ließen wir dich mit ihr ziehen.

Dann haben sie uns kaltgestellt. Ich habe Julie immer wieder angerufen und gefragt, wann wir dich besuchen können, aber sie hat immer nur gesagt, dass Nicki nichts davon wissen wolle, dass sie Nickis Gesundheit nicht aufs Spiel setzen wolle und dass deine Mutter uns auf gar keinen Fall erlauben würde, in deine Nähe zu kommen. Letztendlich hat Julie sich eine andere Telefonnummer geben lassen und ist umgezogen. Wir hatten dich verloren. Gott sei Dank hat uns Louise ab und zu besucht und von dir erzählt und uns Fotos mitgebracht. Ich weiß nicht, wie es Patrick ergangen ist, aber mich hat das aufrechterhalten. Hat sie dir nicht auch Fotos geschickt, Danny?«

»Ich habe selber welche gemacht«, antwortet er. »Ich habe mich vor deine Schule gesetzt, Ty, und mit einem Teleobjektiv Bilder von dir gemacht. Wie ein Paparazzo. Ich wollte immer zu dir gehen und dich ansprechen, hab mich dann aber doch nie getraut.«

»Du hast mir nachspioniert?«

»Mir ist nichts anderes übrig geblieben«, antwortet er.

Ich bin nicht gerade beeindruckt. Sogar Gran scheint mich ziemlich mies behandelt zu haben. Andererseits sollte man die Leute vielleicht nicht schon verurteilen, ehe man ihre Version der Geschichte gehört hat.

Jedenfalls habe ich jetzt einen tierischen Hunger, was unter diesen Umständen wahrscheinlich ein bisschen seltsam klingt.

Ich stehe auf, wecke Meg, die sofort aufspringt und bellt und Dad ihren Schwanz direkt ins Gesicht wedelt.

»Ähm … danke, dass ihr mir das erzählt habt«, sage ich.

»Vielleicht erwähnst du Nicki gegenüber nichts davon«, sagt mein Dad, während er und Helen sich ebenfalls erheben. Ich zucke die Achseln und sage: »Alles klar«, und dann: »Helen, können wir jetzt was essen?« Ich weiß nicht, warum sie weint, aber mein Dad drückt sie fest an sich, also gehe ich schon mal in die Küche, wo sich Archie gerade ein Mega-Truthahn-Sandwich macht, mit Majo, sauren Gurken und – seltsamerweise – Roter Bete. Ich klaue mir die Hälfte davon, dann sehen wir im Kühlschrank nach, ob noch ein Rest Christmaspudding da ist.

Helen und mein Dad unterhalten sich immer noch im Wäscheraum – weiß Gott worüber –, also schlägt Archie vor, dass wir uns den Pudding mitnehmen und uns oben den nächsten Herrn der Ringe anschauen, aber Patrick erwischt uns auf der Treppe und besteht darauf, dass ich wieder runterkomme und mich den anderen Gästen vorstelle.

So lerne ich also meine anderen Tanten und Onkel kennen, die alle dasitzen und sich große Mühe geben, nicht so auszusehen, als hätten sie die ganze Zeit fieberhaft überlegt, was zum Teufel wohl dort im Wäscheraum vor sich geht.

Marina ist da, die bei der BBC arbeitet und mir kein bisschen ähnlich sieht, zum Glück, denn sie ist eine Frau, hat dunkle Haare und eine gruselige Brille mit dunkler Fassung und ein ziemlich kantiges Gesicht. Das ist diejenige, die ihre Kinder Ludo und Atticus genannt hat, was so einiges über sie verrät, und sie hat auch einen Mann namens Robin, mit grauen Haaren und grauem Bart, mit Brille und einem unmöglichen Pullover.

Dann Elizabeth, die an der Uni in London Philosophie unterrichtet, und ihr Mann George, der Journalist ist. Zum Glück haben sie zwei winzige Töchter, Mia und Evie, die jede Menge Krach machen, sodass mir niemand Fragen stellt und ich einfach nur lächeln und eigentlich nicht viel sagen muss. Tess, die in einem Lehnsessel sitzt und Country Life liest, ignoriere ich völlig. Sie sieht aus, als würde sie sich furchtbar langweilen.

Dann verziehen Archie und ich uns nach oben. Nachdem wir Ludo und Atticus vom Bett geworfen haben, tauschen wir Shrek III gegen den nächsten Herrn der Ringe aus – Archie gibt eine tolle Einlage als Gollum und zischt drohend »Mein Schatzzzz!« –, aber wir erklären ihnen ganz freundlich, dass Shrek III der letzte Mist ist und dass sie auf die letzten zwanzig Minuten ohne Weiteres verzichten könnten. Dann sehen sie unsere Schüsseln mit dem Christmaspudding und flitzen nach unten, um sich auch welchen zu holen. Natürlich sagen wir ihnen nicht, dass wir ihn alle gemacht haben.

Jetzt bin ich mit Archie allein, und ich glaube, ich habe ihm fast verziehen, dass er Zoe alles verraten hat, denn, mal ehrlich, das mit mir und Claire hatte ich vorher schon ganz allein total vermasselt. Zoe ist ein nettes Mädchen, das wahrscheinlich nichts weitertratscht.

»Worüber habt ihr denn die ganze Zeit gequatscht?«, fragt Archie mit vollem Mund.

»Ach, über alles Mögliche. Davon, als ich noch klein war und bei Patrick und Helen gewohnt habe.«

»Ach, schon wieder dieser Scheiß!« Er verdreht die Augen. »Davon haben sie gestern schon ständig gequasselt, meine Mum und ihre Schwestern. So was von langweilig. Wie deine Mama ins Krankenhaus musste und dein Dad abgehauen ist, blablabla, quakquakquak. Es war wie eine Folge von diesem elenden Holby City. Ich weiß nicht, wieso die alle immer wieder über dich quatschen müssen, dabei bin ich doch derjenige, der im Internat leiden muss …«

Dieser Archie ist dumm und eine echte Nervensäge, aber manchmal mag ich ihn trotzdem gerne und finde ihn sogar ziemlich lustig, deshalb lache ich ein bisschen und halte mir den Bauch, als Patrick reinkommt. Er hat uns gesucht.

»Alles klar bei euch?«, erkundigt er sich. Er steht in der Tür und zieht misstrauisch die buschigen Augenbrauen zusammen, worüber wir wieder laut lachen müssen. »Na, dann ist’s ja gut«, sagt er. »Schön. Komm doch noch mal runter, Ty, und verabschiede dich von Danny und äh …«

»Tess«, sage ich und folge ihm widerstrebend die Treppe hinunter. Tess balanciert auf einem Bein und zieht sich ihre hochhackigen Schuhe an. Danny schlüpft in eine Lederjacke. Allmählich habe ich den Eindruck, dass seine Klamotten gar nicht so schäbig sind, wie sie aussehen. Kann gut sein, dass es sich um lauter Designer-Kram handelt.

»He«, sagt er. »Alles in Ordnung? Wir sehen uns bald wieder. Pass auf dich auf.« Und ehe ich ihm ausweichen kann, umarmt er mich etwas unbeholfen und drückt mein Gesicht an seine kalte Lederjacke. »Ich muss wieder nach New York«, fügt er hinzu. »Arbeit … und die Polizei meint, dass ich außer Landes sicherer bin.«

»Wie lange denn?«, frage ich.

Er zuckt die Achseln. »Vier Wochen, vielleicht länger.«

Ich bin ziemlich schockiert, dass ich deshalb ein bisschen enttäuscht bin. Er fährt mir durch die Haare. »Du wirst mir fehlen«, sagt er.

»Tschüss, Dad«, sage ich, und zwar so, dass Tess merkt, dass ich sie nicht damit meine. Sie ist sowieso damit beschäftigt, Patrick und Helen vollzuquatschen.

Dann sind sie weg, und ich gehe gerade wieder nach oben zu Archie, als seine Mutter in der Küchentür auftaucht und ruft: »Einen Augenblick, Ty. Kommst du mal bitte?«

Ich überlege, ob ich mich auf höfliche Weise aus der Affäre ziehen kann, aber mir fällt nichts ein, also gehe ich ihr hinterher, in die Küche. Dort sitzen Helen, Marina und Elizabeth. Sie haben eine Flasche Weißwein aufgemacht. »Setz dich«, sagt Archies Mutter, rückt ihren eigenen Stuhl an den Tisch und nimmt einen großen Schluck Chardonnay. Ich setze mich. »Jetzt musst du uns rasch erzählen«, sagt Archies Mutter, »wer diese Tess eigentlich ist. Wie ernst ist es Danny mit ihr?«

Ich will gerade etwas antworten, da legt Helen einen Arm um mich. »Schon gut«, sagt sie. »Du musst darauf nicht antworten. »Der arme Danny hat drei sehr neugierige Schwestern.«

»Nein, ist schon okay«, erwidere ich. »Sie ist seine Mitbewohnerin … Untermieterin … und er hat gesagt, dass sie ab und zu was miteinander haben. Eigentlich eher selten. Aber wenn sie sauer auf ihn ist, dann … also dann fängt er wieder mit ihr an, damit sie nicht mehr sauer ist, glaube ich. Sie arbeitet beim Fernsehen.«

Alle glotzen mich schweigend an.

»Dann wohnen sie also zusammen?«, fragt die von der BBC. Marina.

»Schon, aber es gibt noch eine Mitbewohnerin, die heißt Lucy. Und er ist … ähm … na ja … mit ihr auch zusammen, aber das weiß Tess nicht. Und ich glaube, dass es noch ein anderes Mädchen gibt, seine Assistentin oder so, die er vielleicht auch … ich weiß nicht … Tess hat so was angedeutet …«

Jetzt lachen alle. Sogar Helen. Ich spüre, wie mein Gesicht ganz heiß wird, aber dann sagt Elizabeth: »Vielen Dank, Ty, wir haben uns schon Sorgen gemacht, dass sie ihre Krallen in ihn geschlagen hat, aber wie es aussieht, hat er sein Heil in der Vielfalt gesucht.«

Auf einmal geht es mir wieder gut. Es ist fast so wie zu Hause bei Gran und Mum und Louise und Emma, wenn sie sich über die Details des Liebeslebens von irgendjemandem unterhalten. Das gleiche Lachen. Der gleiche Weingeruch.

»Sagt ihm bloß nicht, dass ich das verraten habe«, sage ich.

Archies Mutter schüttelt den Kopf: »Keine Sorge, wir wollen ihn nicht gleich wieder verscheuchen.« Dann gießen sie ihre Gläser wieder voll, und ich verdrücke mich nach oben, ehe sie irgendwas über meine Mum fragen können.

Eigentlich bin ich Tess ganz dankbar dafür, dass sie heute aufgekreuzt ist. Aus verschiedenen Gründen geht es mir gerade ziemlich gut.

Aber ich weiß, dass das nicht so bleiben wird. Denn in wenigen Wochen muss ich vor Gericht erscheinen und dort meine Geschichte erzählen.

Kapitel 41
Engel

Auf dem Dach steht ein Engel. Er trägt ein wallendes Gewand und leuchtet im Morgennebel. Seine Flügel kann ich nicht sehen, aber so etwas wie einen Heiligenschein, Strahlen, die von seinem leuchtenden Kopf ausgehen. Ich frage mich, ob ich der Einzige bin, der ihn sehen kann. Vielleicht war’s das ja. Ich bin endgültig hinüber. Übergeschnappt.

Er bewegt sich kein bisschen – ach, es ist eine Statue. Klar. Hab ich doch gleich gewusst. Pfft! Die Figur hat ein Riesenmesser in der Hand – eigentlich ist es ein Schwert – und in der anderen so ein merkwürdiges Ding: eine Tasche … oder eine Waage? Als ich aus dem Auto steige, soll ich eigentlich möglichst schnell durch die Tür, die für mich aufgehalten wird. Stattdessen bleibe ich auf dem nassen Bürgersteig stehen und blicke nach oben zu der seltsamen Gestalt. Dem Todesengel.

Patrick schiebt mich vorsichtig weiter. »Komm schon, Ty. Geh rein.«

Heute ist der Tag, den ich nicht erleben sollte. Heute ist der Tag, an dem ich die Wahrheit sagen muss. Die ganze Wahrheit. Nichts als die Wahrheit. Heute ist der Tag von Arrons Verhandlung, Jukes’ Verhandlung, Mikeys Verhandlung. Heute ist der Tag der Gerechtigkeit für Rio und seine Familie. Ich bin der einzige Zeuge, der mit eigenen Augen gesehen hat, was passiert ist. Heute ist es so weit.

Ich weiß nicht, ob ich das hinkriege. Kann ich meine Meinung noch ändern oder ist es dafür jetzt zu spät?

Meine Mum wollte mich begleiten, aber das Baby soll in einem Monat zur Welt kommen, und ihre Hebamme meinte, dass lange Fahrten und der Stress keine gute Idee seien. Angeblich ist ihr Blutdruck ein bisschen hoch. Ich weiß nicht genau, ob der Blutdruck hoch oder niedrig sein soll, aber so, wie Gran sie in letzter Zeit umsorgt hat, ist der hohe Blutdruck bestimmt nicht so gut. Mein Dad ist immer noch in New York.

Also hat Patrick die Aufgabe übernommen, neben mir im Polizeiauto von Birmingham nach London zu fahren. Sie haben uns um fünf Uhr morgens abgeholt, deshalb hat er bei uns in der Wohnung übernachten müssen. Gran hat ihm ihr Zimmer überlassen. Eine ziemlich seltsame Erfahrung für alle Beteiligten. Das kommt jetzt wahrscheinlich direkt als die größte Untertreibung aller Zeiten ins Guinnessbuch der Rekorde. Und jetzt marschiert er mit mir durch die holzvertäfelten Flure und erklärt mir, was es mit dem Engel auf dem Dach auf sich hat.

»Wir sind hier im Old Bailey«, sagt er, »das ist der Oberste Strafgerichtshof Großbritanniens. Die Statue stellt Justitia dar, die Göttin der Gerechtigkeit. Sie hält das Schwert der Bestrafung und die Waagschalen der Unparteilichkeit in der Hand. Traditionellerweise wird sie mit Augenbinde dargestellt, hier jedoch nicht. Lernt ihr heutzutage in der Schule überhaupt nichts mehr?«

Der Old Bailey. Wie konnte mir bloß entgehen, dass wir hierher fahren? Von diesem Gericht wird immer in den Fernsehnachrichten erzählt. Hier werden die echt wichtigen Fälle verhandelt. Und mein Fall ist ein echt wichtiger Fall. Mann! Es kommt mir vor, als hätte mir die Engelsstatue ihr Schwert direkt in den Bauch gestoßen.

Eine Gerichtsdienerin, eine Frau mit grauen Haaren, zeigt uns, wo wir hinmüssen. Sie führt uns in einen kleinen, hell erleuchteten Raum und bringt mich zu einem Stuhl mit Tisch. »Hier nimmst du Platz, wenn du deine Aussage machst«, sagt sie. Direkt neben dem Tisch sind eine Videokamera und ein Fernseher aufgebaut. Nichts Besonderes, kein großer Plasmabildschirm oder so was. Sie stellt ein Glas und einen Krug Wasser auf den Tisch. »Es dauert bestimmt nicht sehr lange«, sagt sie. »Du bekommst Bescheid, wenn sie so weit sind und du an der Reihe bist.«

Patrick wünscht mir Glück und sagt, dass er im Zuschauerbereich sitzt. »Kann sein, dass ich dich nicht sehe, aber ich höre dich bestimmt«, sagt er. Als er weg ist, setze ich mich an den Tisch und versuche, mich darauf zu konzentrieren, was ich sagen will, aber ich kann mich überhaupt nicht konzentrieren. Nur wenn ich an Claire denke, kann ich einen halbwegs klaren Gedanken fassen.

»Tom«, unterbricht mich die Frau, was wahrscheinlich gar nicht schlecht ist.

»Ich heiße Ty, nicht Tom«, erwidere ich.

»Vor Gericht werden sie dich Tom nennen. Zum Schutz deiner Identität. Außerdem sind im Saal Sichtschutzwände aufgestellt, damit nur die Geschworenen und die Anwälte dich bei deiner Aussage sehen können. Der Richter und die Beisitzer werden auch ihre Perücken abnehmen, um dich nicht unnötig einzuschüchtern. Ist dir das bereits mitgeteilt worden?«

Allerdings, und damals hat mich diese Information mehr als nur ein bisschen irritiert. Warum behandeln sie mich wie ein Kleinkind? Denken die wirklich, ich lasse mich von ihren blöden Verkleidungen erschrecken? Halten sie mich nach allem, was ich erlebt habe, für einen solchen Angsthasen? Pff!

Aber als mir DI Morris das alles erklärt hat – er ist vor ein paar Wochen zu mir nach Birmingham gekommen –, hat er mir zugleich auch erklärt, dass die Verteidiger mich und meine Aussage angreifen würden, damit ich wie ein Lügner dastehe. »Jemand, der fantasiert, hat eine lebhafte Vorstellungskraft und nimmt es mit der Wahrheit nicht so genau.« Er muss mir nicht erzählen, dass ich ihnen ihre Argumente auf dem Silbertablett serviert habe. Danach habe ich die meisten Einzelheiten hinsichtlich der Perücken und Namen einfach vergessen.

Plötzlich geht der Bildschirm an, und ich sehe, wie die Beisitzer ihre Perücken abnehmen und in kleine Beutel stecken, und mein Mund wird trocken, mein Magen schlägt regelrecht Purzelbäume. Ich gieße mir ein Glas Wasser ein.

»Es geht los«, sagt die Frau. Sie fragt mich nach meiner Konfession und will wissen, ob ich auf die Bibel schwören oder ohne sie an Eides statt bekräftigen will, dass ich die Wahrheit sage. Ich weiß nicht genau, was »an Eides statt bekräftigen« bedeutet, deshalb sage ich, dass ich die Bibel nehme. Dabei halte ich es für eine dumme, altmodische Methode, die Leute dazu zu bringen, die Wahrheit zu sagen. Heutzutage glaubt doch kaum mehr jemand an Gott. Jedenfalls nicht hundertprozentig. Sie sollten sich was Neues ausdenken. Ansonsten können sie nur noch alten Leuten, Priestern oder Muslimen richtig trauen. Sie brauchen andere Methoden. So etwas wie die Lügendetektoren, die man aus dem Kino kennt.

Als ich die Worte »die Wahrheit, die ganze Wahrheit, und nichts als die Wahrheit« sage, quiekt meine Stimme auf einmal und hört sich total jung an. Meine Hand auf der Bibel zittert. Na super. Ich habe mich gerade vor einem ganzen Gerichtssaal voller Leute, die ich nicht mal sehen kann, zum Vollidioten gemacht.

»Guten Morgen, Tom«, sagt der erste Anwalt und dann geht’s los. Wir sind mittendrin. Es gibt kein Zurück mehr. Jedenfalls kommt es mir so vor.

DI Morris hat mir gesagt, dass der erste Anwalt der nette ist. Der freundliche. Der Staatsanwalt, derjenige, der dem Gericht zeigen will, wie glaubwürdig und ehrlich ich bin. Er ist in Ordnung, nehme ich an. Aber seiner Meinung nach scheint Arron ein viel größerer Übeltäter gewesen zu sein, als er es tatsächlich war, ein wichtiger Typ, der in der Schule mit Drogen gedealt, Leute abgezogen und verprügelt hat und mit Gangstern rumhing. Es hört sich an, als würde man die Sun lesen. Man weiß, dass die Tatsachen wahrscheinlich stimmen, aber so, wie sie zusammengebastelt wurden, klingt es irgendwie seltsam.

Er geht mit mir alle Aussagen durch, die ich bereits gemacht habe. Arrons kleine Umschläge in der Schule und was ich davon gehalten habe. Wie wir Jukes und Mikey vor dem Laden getroffen haben. Wie mich Arron gefragt hat, ob ich bei dem Überfall im Park mitmache. Wie ich abgelehnt habe, dann aber doch in den Park gerannt bin und alles beobachtet habe.

Und was ich gesehen habe. Wie Arron und Rio miteinander gekämpft haben. Wie Jukes und Mikey gedrängelt und geschubst haben. Wie sie Rio ins Messer gestoßen haben. Und wie sie dann weggerannt sind. Und wie ich weggerannt bin, um einen Krankenwagen zu holen.

Dann kommen wir zu der kniffligen Stelle. Der Stelle, als ich Arron dazu gebracht habe, aus dem Park zu fliehen. Der Anwalt fragt ganz neutral: »Kannst du mir sagen, Tom, was passiert ist, als du in den Park zurückgekommen bist?«

»Sprich deutlich, schau in die Kamera und bleib ruhig«, hat mir Patrick im Auto noch geraten. Ich versuche es.

»Ich habe gesehen, dass der Junge … Rio … tot war. Ich wusste, dass die Sanitäter bestimmt denken, Arron hätte es getan. Ich wollte nicht, dass sie … dass sie das denken. Also hab ich mein Messer rausgezogen und ihm gedroht. Ich habe ihn damit verletzt … hab ihm einen Schnitt zugefügt … glaube ich. Dann sind wir zu ihm nach Hause gerannt.«

»Hast du das der Polizei bei deiner ursprünglichen Aussage mitgeteilt?«

»Nein. Ich hatte zu viel Angst, und ich dachte, dass sie mir dann … das andere auch nicht glauben. Ich habe es ihnen erst später gesagt.«

»Kannst du mir sagen, wieso du später bei der Polizei die Wahrheit gesagt hast?«

»Hmm … also … ich habe eine Mail geschickt. An eine Freundin. Ich habe mich mies gefühlt, weil ich der Polizei nicht alles gesagt hatte. Also habe ich ihr geschrieben, dass ich gelogen hätte … aber nur, was das angeht, sonst nicht … und sie hat es der Polizei erzählt. Also habe ich der Polizei gesagt, wie es gewesen ist.«

»Stellen wir das einmal klar, Tom. Du hast die Polizei belogen, aber nur, was diese Einzelheit angeht?«

»Ja.«

»Kennst du den Unterschied zwischen der Wahrheit und einer Lüge?«

Ich bin mir nicht ganz sicher, ob die Sache ganz so einfach ist. Die Wahrheit ist komplizierter, als er es darstellt. Aber ich nicke und sage: »Ja, klar.« Was hätte ich sonst sagen sollen?

Ich sehe die Geschworenen, direkt hinter ihm. Zwölf ausdruckslose Gesichter. Sie geben nichts von sich preis. Ich sehe die Richterin, eine Blondine mit dicken Perlenohrringen. Der Staatsanwalt bedankt sich bei mir und setzt sich. Die Richterin fragt mich, ob mit mir alles in Ordnung sei. Ich nicke. Sie ruft Arrons Anwalt auf. Ich halte den Atem an. Und weiter geht’s.

Arrons Anwalt ist ein dünner, sehniger Typ mit einer glänzenden kahlen Stelle auf dem Kopf, die er, da bin ich mir sicher, lieber mit seiner blöden Perücke verdecken würde. »Guten Morgen, Tom«, sagt er betont freundlich. Ich lasse mich nicht davon täuschen.

»Würdest du Arron Mackenzie als deinen besten Freund bezeichnen?«, will er wissen.

»Na ja … schon. Damals ist er mein bester Freund gewesen. Jetzt nicht mehr.«

»Meinst du nicht auch, dass Freunde sich immer die Wahrheit sagen sollten?«

»Ja … äh, klar«, antworte ich. Ich weiß nicht, worauf er hinauswill. Vielleicht geht es darum, dass Arron seine Drogengeschäfte in der Schule immer vor mir geheim gehalten hat.

»Womit verdient dein Vater sein Geld, Tom?«, fragt er.

Ich reiße den Kopf nach oben. Das darf ich ihm nicht sagen. Mein Dad wird ebenfalls als Zeuge gegen die Jukes aussagen … sie wissen schon jetzt viel zu viel über ihn.

»Ich will es mal anders ausdrücken, da es dir Schwierigkeiten zu bereiten scheint«, schleimt der Kerl. »Kannst du dich noch daran erinnern, dass du deinem Freund Arron Mackenzie bei verschiedenen Gelegenheiten erzählt hast, dein Vater arbeite als Anwalt für Fußballvereine, darunter auch für Manchester United, Arsenal und Tottenham Hotspur?«

Ach du Kacke. »Äh … ja … aber …«

»Arbeitet er denn als Anwalt für Manchester United, Arsenal und Tottenham Hotspur?«

»Ähm. Nein. Aber ich habe … ich habe nicht …«

»Kennst du wirklich den Unterschied zwischen der Wahrheit und irgendwelchen Hirngespinsten, Tom?«, fragt er und grient mich durch seine Schildpattbrille an.

Ich spüre, dass mein Gesicht ganz rot und heiß ist. »Ja.«

»Dann wollen wir uns deiner Aussage zuwenden.«

Arrons Geschichte ist total anders als meine. Er behauptet, wir hätten Jukes und Mikey an der Bowlingbahn getroffen, dort ein bisschen herumgealbert und sie an dem Tag nicht wieder gesehen. Arrons Anwalt zitiert jede Menge von dem, was damals tatsächlich gesagt wurde, verändert die Sätze aber hier und da ein bisschen, gibt ihnen eine andere Bedeutung und lässt entscheidende Details weg.

Ich bleibe ruhig. Ich spreche deutlich. »Nein, so ist es nicht gewesen«, sage ich. »Nein, so hat er es nicht gesagt.«

Arron zufolge haben wir uns im Park auf dem Spielplatz treffen wollen. Er sei gerade auf dem Weg zu unserem Treffpunkt gewesen, als sich plötzlich Rio auf ihn stürzte. Rio habe ihm mit einem Messer vor dem Gesicht herumgefuchtelt und Arron habe sich nach mir umgesehen. Ich sei ihm aber nicht zu Hilfe gekommen. Völlig auf sich allein gestellt, habe er die Panik gekriegt.

»Und das hast du alles beobachtet, ja?«, fragt mich der Anwalt.

»Ich habe alles beobachtet, aber nicht Rio hat sich auf Arron gestürzt, sondern Arron auf Rio.«

»Dein Freund hat sich gegen einen Angreifer mit einem Messer gewehrt, und du bist ihm nicht zu Hilfe geeilt? Obwohl du selbst bewaffnet warst?«

»Ich … es ging alles sehr schnell. Ich glaube nicht, dass ich etwas hätte machen können. Dann sah ich das Blut und bin losgerannt, um einen Krankenwagen zu rufen.« Das stimmt so ungefähr. Das habe ich getan. Aber ich erzähle ihm nicht, dass ich vor Schreck wie gelähmt war, dass ich geschwitzt habe und aufpassen musste, dass ich mir nicht in die Hosen pinkele. Und dass ich, als ich mich wieder bewegen konnte, einfach weggerannt bin. Das mit dem Krankenwagen ist mir erst unterwegs eingefallen.

Was hätte ich getan, wenn ich Arrons Version der Geschichte gekannt hätte? Hätte ich für ihn gelogen? Warum will er Jukes und Mikey davonkommen lassen?

Was ist wichtiger, Wahrheit oder Freundschaft?

»Du hast also deinen Beobachtungsposten verlassen und deinen Freund ganz allein auf dem schmutzigen Boden um sein Leben kämpfen lassen und bist in nordwestlicher Richtung davongerannt – mithin in Richtung deines Zuhauses?«, fragt er.

»Ja … nein … Ich meine, ich bin nicht nach Hause gerannt, ich wollte einen Krankenwagen für die beiden rufen … für Arron.«

»Tatsächlich?«

»Ich habe den Bus angehalten und den Leuten gesagt, sie sollen einen Krankenwagen rufen, dann bin ich wieder zurückgerannt. Ich bin schnell, ich kann sehr schnell rennen … ich bin nicht lange weg gewesen.«

»Und als du zurückkamst, als du glaubtest, der Krankenwagen sei unterwegs, um das Leben deines Freundes zu retten, deines besten Freundes, der dort blutend auf der Erde lag – was ist dann passiert?«

»Ich habe Arron gesagt, er soll abhauen. Sich aus dem Staub machen.«

»Du hast Arron gesagt, er soll abhauen? Kurz nachdem du einen Krankenwagen gerufen hast, der ihm das Leben retten soll?« So wie er das sagt, hört es sich an, als könnte nie wieder jemand etwas glauben, was ich sage.

»Ich wollte nicht, dass ihn die Polizei schnappt … ich wollte nicht, dass sie denken, Arron hätte es allein getan, und nicht Mikey und Jukes ebenfalls.«

»Du dachtest, es sei wichtiger, sich vor der Polizei zu verstecken, als deinem Freund möglichst schnell ärztliche Hilfe zukommen zu lassen?«

»Ja … für ihn, nicht für mich, für ihn. Es war nicht alles Arrons Schuld, aber wenn sie ihn neben der Leiche gefunden hätten, hätte es ausgesehen, als hätte er es ganz alleine getan.«

»Und wenn sie euch beide neben der Leiche gefunden hätten, hätte es ausgesehen, als hättet ihr beide es gemeinsam getan, stimmt’s?«

Es fällt mir immer schwerer, ruhig zu bleiben. »Nein … nicht deshalb. Es hatte überhaupt nichts mit mir zu tun.«

»Es wäre doch ganz normal, wenn du dich schuldig gefühlt hättest, Tom. Du hast deinen Freund im Stich gelassen, oder nicht? Hättest du dich früher eingemischt, hätte der ganze Streit überhaupt nicht stattgefunden.«

Die Richterin unterbricht ihn und sagt ihm, dass er zu weit gehe. Sie fragt mich, ob es mir gut gehe. Ich trinke einen großen Schluck Wasser und antworte: »Ja.«

»Du hast dich mies und schuldig gefühlt und Arron aufgefordert wegzulaufen, damit euch niemand am Tatort findet?«

»Nein, so ist es nicht gewesen.«

»Arron hat dort bei der Leiche bleiben wollen, war es nicht so? Er hätte der Polizei und den Sanitätern erzählt, was genau passiert ist. Dass Rio ihn angegriffen hatte. Du hast dafür gesorgt, dass er weggelaufen ist.«

»Ja … aber.« Ich flüstere nur noch und verstumme dann ganz, weil es stimmt, dass ich mich schuldig gefühlt und Angst gehabt habe, so wie jetzt auch, aber Arron ist derjenige gewesen, der Rio abziehen wollte, nicht umgekehrt, und ich wollte nur helfen, als ich ihn auf einmal mit dem Messer verletzt habe.

Mein Gott, wir sind alle so blöd gewesen. Wir waren alle schuld daran. Jeder von uns hätte tot sein können. Jeder von uns könnte jetzt auf der Anklagebank sitzen.

Dann fängt er mit dieser Mail an. Die Mail an Claire. Er nimmt sie auseinander, Satz für Satz, aber der Satz, auf den er immer wieder zurückkommt, ist der hier: »Ich bin ein Lügner … Ich lüge die Polizei an.« Ich versuche es zu erklären, aber er wiederholt ihn so oft, dass ich ihn letztendlich anfahre: »Ist ja gut! Sie haben den Satz jetzt oft genug gesagt! Sie haben es alle kapiert!«

»Ja. Allerdings«, erwidert er und setzt sich.

Kapitel 42
Das schwächste Glied

Als Nächstes kommt Mikeys Anwalt dran. Mikeys Geschichte ist einfach. Er ist nicht mal in der Nähe des Parks gewesen. Er war zu Hause und hat Fernsehen geguckt, die Gameshow Das schwächste Glied, um genau zu sein. Ich habe gelogen, ich habe gelogen, ich habe gelogen.

Sein Anwalt pickt sich die Stelle in meiner Aussage raus, wo ich sage, dass Mikey Arron vielleicht Geld gegeben hat, dass es vielleicht etwas mit Drogen zu tun hatte, und er amüsiert sich königlich darüber, was ich für eine blühende Fantasie habe! Ob ich viel Zeit alleine in meinem Zimmer verbringe? Leute von meinem Fenster aus beobachte? Mir Geschichten über sie ausdenke?

Lüger, Lüger, du bist ein Betrüger! Er sagt es nicht wortwörtlich, aber genau das meint er damit.

Mir läuft der Schweiß im Nacken hinunter. Ich habe das ganze Wasser ausgetrunken, das sie mir hingestellt haben, und ich müsste mal pinkeln. Ich rutsche auf dem Stuhl herum und reibe mir die Stirn. Es ist so heiß hier drin. Es kommt mir vor, als würde ich schon ewig hier sitzen.

Mikeys Anwalt setzt sich. Jemand sagt irgendwas mit »Hohes Gericht« … Ich höre es nicht richtig … »Alle erheben sich!«, ruft jemand, und alle Anwälte stehen auf. Dann geht der Bildschirm aus.

»Mittagspause«, sagt die Gerichtsdienerin. »Ich besorge dir ein paar Sandwiches. Du kannst zur Toilette, wenn du willst – gleich über den Flur, aber du musst dem Polizisten draußen sagen, wo du hingehst, und direkt wieder hierher zurückkommen. Du darfst mit niemandem über die Verhandlung reden.«

Ich wanke in Richtung Tür, quetsche mich an dem Polizisten vorbei, der sie von außen bewacht, und gehe in Richtung Männerklo. Dort schließe ich mich in einer Kabine ein.

Es kommt mir vor, als seien nicht mehr als fünf Minuten vergangen, als jemand an die Tür klopft. »Ty?« Es ist Patricks Stimme. »Ty, du musst jetzt kommen. Es geht gleich wieder weiter.«

Ich lehne den Kopf an die Tür.

»Komm schon, Ty. Es wird schon alles gut werden.«

Ich atme ein paarmal durch und mache die Tür auf. Da steht Patrick und schaut auf seine Uhr.

»Patrick, ich kann nicht … ich kann nicht … er hat gesagt …«

Aber Patrick wackelt mit dem Zeigefinger und sagt: »Du weißt, dass wir nicht darüber reden dürfen. Du musst sofort wieder da rein, bevor die Richterin zurückkommt. Und ich muss wieder in den Zuschauerbereich. Wasch dir schnell noch mal übers Gesicht … so ist’s gut … Putz dir die Nase, wir sehen uns dann später.«

Dann ist er weg und ich bin wieder allein.

Ich setze mich an den Tisch. Der Bildschirm wird wieder hell. Ich sehe, wie sich die Anwälte unterhalten und ihre Unterlagen hin und her schieben. Dann höre ich jemanden sagen: »Bitte erheben Sie sich«, und alle stehen auf. Die Richterin ist wieder da. Es geht weiter.

Jukes’ Anwalt. Ein kleiner Dicker mit schwarzem Bart. Er hat ein fettes Grinsen im Gesicht. Er sieht mich an, als wäre er gerade in einen Donut-Laden spaziert und ich wäre ein Schoko-Donut mit bunten Zuckerstreuseln drauf. Er reibt sich die Hände.

»Guten Tag, Tom«, sagt er. »Lass uns noch einmal darüber reden, was du im Park gesehen hast.«

Und schon kauen wir die ganze Sache abermals durch. Zum vierten Mal. Er will mich auf irgendwelche Details festnageln – wer stand wo und wer hat wem was getan.

Es fällt mir schwer, mich genau an das zu erinnern, was ich bereits gesagt habe, und ein paarmal gewinnt er: »Entschuldige, Tom, aber hast du nicht gesagt, Mr White habe links von Mr Mackenzie gestanden, als du dich mit meinem geschätzten Kollegen Mr Belweather unterhalten hast, oder irre ich mich da?«

»Ähm, ja … ich meine, nein … ich meine, tja, es hängt davon ab, aus welcher Richtung Sie schauen.«

Und so geht es weiter. Er lässt mich jede Einzelheit noch einmal erzählen, vom Messergefuchtel bis zum Stich und wie ich Arron überreden wollte wegzulaufen.

Dann sagt er: »Deine Anschuldigungen meinem Klienten gegenüber waren doch Bestandteil einer schon lange anhaltenden Fehde zwischen euren Familien, oder?«

Was?

»Äh, nein … Ich weiß nicht, was Sie meinen«, antworte ich.

»Seit deine Mutter vor neun Jahren eine einstweilige Verfügung gegen Christopher Richardson, den Onkel meines Klienten, erwirkt hat.«

»Davon weiß ich nichts«, sage ich, und das stimmt auch. Ich weiß nichts von einer einstweiligen Verfügung. Aber ich denke … Herr im Himmel, Chris, der Klempner? Ist Jukes’ Onkel? Weiß Gott, was ich jetzt für ein Gesicht mache!

»Bist du dir da sicher?«, fragt er. »Wir wollen hier die Wahrheit hören, Tom, keine von deinen Geschichten.«

»Ja«, antworte ich, »ich bin mir sicher. Ich bin mir absolut sicher, hinsichtlich allem, was ich Ihnen gesagt habe.«

»Absolut sicher?«, wiederholt er höhnisch.

Ich halte es nicht mehr aus. Ich schiebe den Stuhl vom Tisch zurück und springe auf. Ich ziehe mir das Hemd aus der Hose und zerre es so weit wie möglich hoch.

»Setz dich bitte wieder hin!«, sagt die Richterin, aber ich höre ihr nicht zu. Ich drehe mich zur Seite und halte meine Narbe in die Kamera.

»Setz dich!«, sagt die Gerichtsdienerin, aber ich schreie: »Das hat er getan, Ihr Klient. So hat er versucht, mich zum Schweigen zu bringen. Und Alistair ist erschossen worden und meine Gran haben sie krankenhausreif geschlagen. Sie haben unsere Wohnung angezündet. Warum sollten sie das tun, wenn ich doch sowieso lüge? Sagen Sie mir das!«

Ich dachte, Jukes’ Anwalt würde wütend aussehen, aber er grinst nur schmierig, als hätte ich ihm gerade ein Weihnachtsgeschenk überreicht.

»Verehrte Frau Richterin«, sagt er, »diese Rechtsfrage würde ich gerne in Abwesenheit der Geschworenen erörtern.«

Ich setze mich wieder auf den Stuhl. Ich nehme das Glas und trinke einen Schluck Wasser, aber meine Hand zittert so sehr, dass ich etwas davon auf mein Hemd schütte. Ich sehe, wie die Gerichtsdienerin den Kopf schüttelt.

Die Geschworenen marschieren im Gänsemarsch aus dem Saal. »Tom«, sagt die Richterin, »bleib bitte sitzen, solange du deine Zeugenaussage machst.« Dann wird der Schirm dunkel.

Die Gerichtsdienerin macht leise »tststs«, füllt aber mein Glas nach und sagt dann: »Hör mal, mein Junge, du musst dich beruhigen. Iss dein Sandwich, es tut dir bestimmt nicht gut, wenn du dein Mittagessen ausfallen lässt, und der Tag wird sicher noch lang.« Also würge ich ein paar Bissen glitschigen Schinken und baumwolltrockenes Brot runter, trinke ein paar Schluck Wasser dazu und frage mich, was jetzt wohl im Gerichtssaal vor sich geht.

Sie lassen sich ewig Zeit. Anderthalb Stunden später geht der Bildschirm wieder an. Meine Wut ist so tot wie die Scheibchen vom Schwein in meinem Sandwich. Ich will nur noch, dass es vorbei ist. Sollen sie doch über mich sagen, was sie wollen. Es ist mir jetzt egal.

Die Richterin weist die Geschworenen an, meinen Temperamentsausbruch zu ignorieren, »der für Ihre Erwägungen nicht von Bedeutung ist«. Zu mir sagt sie: »Tom, hast du verstanden, was ich gerade gesagt habe?«

Ich nicke. Ich akzeptiere es keine Sekunde lang, aber ich streite mich nicht mehr.

Sie nickt Jukes’ Anwalt zu. »Fahren Sie fort.« Genau das tut er.

Als er fertig ist, glaube ich, dass die Sache damit erledigt sei. Ich habe es durchgestanden. Aus und vorbei. Aber dann steht der erste Anwalt wieder auf. Der von der Staatsanwaltschaft. Und er fängt wieder von vorne an. Vielleicht muss ich ja bis in alle Ewigkeit hierbleiben. Vielleicht haben sie nichts anderes vor, als mich immer und immer wieder zu befragen.

Er redet jetzt von Wahrheit und Lügen, will von mir wissen, was man mir in der Schule beigebracht hat. Er fragt mich, ob ich in die Kirche gehe … was die katholische Religion zum Thema Lüge sagt. Er lässt mich sagen: »Ja, ich kenne den Unterschied zwischen Wahrheit und Lüge. Ganz bestimmt.«

»Diese einstweilige Verfügung, die mein verehrter Kollege erwähnt hat – hast du davon gewusst? Kannst du dir vorstellen, worauf es sich bezieht?«

»Ich kann nur raten«, antworte ich. »Als ich noch klein war, hatte meine Mutter einen Freund, der mich geschlagen hat, und sie hat er auch geschlagen. Vielleicht war er das. Jukes’ Onkel.«

»Kennst du seinen Namen?«, fragt er.

»Ich weiß nur, dass er Chris hieß und Klempner war, mehr weiß ich nicht«, antworte ich.

Dann fragt er mich wieder nach dem Augenblick, an dem Arron und ich weggerannt sind. Was soll ich sagen. »Man kann nicht richtig nachdenken, wenn man da steht und ein Toter liegt vor einem«, antworte ich. »Ich habe das Falsche getan. Es tut mir leid.«

Das scheint’s jetzt zu sein. Das rote Licht der Kamera geht aus und der Bildschirm auch. Ich sitze an meinem Tisch, starre auf meine Hände und frage mich, was jetzt passiert. Warten wir auf das Urteil, bis Arron für schuldig erklärt wird oder auch nicht? Geht der Bildschirm noch mal an? Dann geht die Tür auf und Patrick kommt rein. Die Gerichtsdienerin übergibt uns einem Polizisten, der uns zu einer Tür bringt, hinter der ein Polizeiwagen wartet.

Als wir losfahren, schaue ich nach oben, um den Engel – die Göttin Justitia – zu sehen, aber sie ist zu weit weg. Aus diesem Winkel kann ich sie nicht sehen.

Im Auto sagt mir Patrick, dass ich mich gut verhalten habe, außer als ich ihnen meine Narbe gezeigt habe. »Damit hast du beinahe die gesamte Verhandlung zum Abbruch gezwungen«, sagt er. »Als die Geschworenen draußen waren, hat der Verteidiger argumentiert, nach deinem Auftritt könne sein Klient unmöglich noch fair behandelt werden. Es war gut, dass du rechtzeitig damit aufgehört hast.«

»Das wollte ich gar nicht.«

»Ich weiß. Aber es gibt für alles den rechten Zeitpunkt und den rechten Ort. Wie auch immer, es dauert bestimmt eine Woche oder länger, bis ein Urteil gefällt wird. Solche Sachen brauchen ihre Zeit und sie müssen sich noch sehr viele Aussagen anhören.«

»Ach so.«

»Ty«, fügt er hinzu. »Was die einstweilige Verfügung angeht … Nickis Freund …«

Ich schüttele den Kopf. Darüber will ich nicht reden. Aber ich frage mich immer wieder, ob Nathan das eine oder andere nicht doch falsch verstanden hat. Vielleicht war es gar nicht wegen meiner Mum, dass Jukes mich in die Bande aufnehmen wollte. Oder vielleicht war es doch wegen ihr, aber aus einem anderen Grund. Rache.

Patrick sieht mich besorgt an, sein Gesicht ist so ernst, dass es mir fast wehtut, seinen Blick zu erwidern. Ich schaue zum Fenster raus, aber die Regentropfen an der Scheibe lassen London verschwimmen. Es sieht aus, als würden die Straßen weinen.

»Dein Angriff auf Arron scheint in seiner Aussage nicht vorzukommen«, sagt Patrick. »Er stellt sich als Rios Opfer dar. Vielleicht war es ein bisschen zu viel, von den Geschworenen zu erwarten, dass sie glauben, dass er auch noch von dir bedroht wurde. So ein großer, kräftiger Junge. Es passt, dass er sagt, du hättest die Idee mit dem Weglaufen gehabt, aber er will, dass die anderen glauben, alle seine Verletzungen hätte ihm der Junge beigebracht, der ihn angeblich ausrauben wollte.«

»Wie hat er ausgesehen? Arron?«, erkundige ich mich.

»Mürrisch«, antwortet Patrick. »Meistens hat er nach unten geschaut. Seine Mutter saß direkt vor mir und er hat nur zweimal kurz zu ihr herübergeschaut.«

»Waren seine Schwestern da? Zwei kleine Mädchen?«

»Nein. Aber noch ein Bruder, glaube ich. Wie auch immer, er dürfte zumindest wegen fahrlässiger Tötung ins Gefängnis wandern, so oder so. Es hängt noch davon ab, ob die beiden anderen am gleichen Strang ziehen wie er. Er kann nur darauf hoffen, dass die Geschworenen ihm glauben, dass Rio ihn angegriffen hat, und das hängt wiederum davon ab, was die Geschworenen von deiner Aussage halten und ob es irgendwelche Anhaltspunkte gibt, die deine Version bekräftigen.«

Ich habe mich immer am meisten davor gefürchtet, dass Arron einmal nicht mehr mein Freund sein würde. Ich habe mich über blöde Sachen geärgert, wenn ich in der Schule beschimpft oder in die falsche Mannschaft gewählt wurde, und immer habe ich mir Sorgen gemacht, was wäre, wenn mein bester Freund mich nicht mehr mag.

Ich hätte nicht im Traum gedacht, dass wir einmal Feinde sein würden. Jetzt hasst er mich bestimmt, weil ich vor Gericht versucht habe, seine Version der Geschichte kaputt zu machen.

Aber warum hat Arron seine Geschichte abgeändert? Warum hat er der Polizei nicht erzählt, dass ich ihn verletzt habe? Er hätte einen Teil der ganzen Sache auf mich abwälzen können, die Geschworenen verwirren und mich ebenfalls als potenziellen Mörder hinstellen können.

Mir fällt kein Grund dafür ein. Es sei denn, Arron ist immer noch mein Freund.

Kapitel 43
Bruder

Patrick erzählt mir von seinem Haus in Frankreich, von dem kleinen Dorf, in dem es eine pâtisserie und eine boucherie und eine école primaire und eine église gibt. Es ist so beruhigend wie ein Vokabeltest in der Schule – die waren für mich immer Heimspiele –, und ich merke, wie sich mein hämmernder Herzschlag beruhigt und der ekelhafte Würgereiz verschwindet.

Als ich einschlafe, träume ich davon, wie ich französisches Brot und französischen Käse esse und durch die Hauptstraße eines französischen Dorfes spaziere und mich wieder völlig frei und sicher und normal fühle.

Ich bin ziemlich erschrocken, als er mich weckt und sagt: »Wir sind da, Ty. Wach auf«, und mir wieder einfällt, dass mein Zuhause ein Hochhaus in Birmingham ist, kein Landhaus in der Provence.

Im Fahrstuhl nach oben fange ich an zu zittern, und jetzt freue ich mich echt darauf, dass Gran mir was zu essen und eine Tasse Tee macht. Aber als wir vor unserer Wohnungstür stehen, ist alles still und dunkel. Wir klingeln, aber niemand macht auf.

Ich hämmere gegen die Tür. »Wo sind sie denn? Was ist hier los?« Dabei versuche ich nicht daran zu denken, was ich ohnehin schon denke. Aber warum sollte sie jetzt noch jemand überfallen, wo es ohnehin zu spät ist … jetzt, wo ich meine Aussage schon gemacht habe?

Es sei denn, sie machen sich nicht mehr um diese Verhandlung Sorgen, sondern um die nächste. Jukes’ Verhandlung. Herrgott noch mal! Wo sind sie bloß?

»Beruhige dich«, sagt Patrick. »Dafür gibt es garantiert eine Erklärung. Wo hast du deinen Schlüssel? Und dein Handy?«

Aber ich habe meinen Schlüssel nicht. Er ist in meinen Jeans auf dem Boden in meinem Zimmer. Und mein Handy hab ich vergessen aufzuladen. Ich klopfe weiter an die Tür, rufe ihre Namen und denke an alles, was mir die Leute erzählt haben – dass die Whites und ihre Kumpels jetzt alle im Gefängnis sitzen, dass eigentlich keine Gefahr der Zeugeneinschüchterung mehr besteht, dass es auch gar keinen Zweifel gebe, weil die Polizei so schnell am Tatort gewesen ist und Jukes mit dem Messer in der Hand gesehen hat – und ich weiß, dass sie lügen, sie lügen alle, oh Gott, sie lügen …

Dann kommt die alte Frau von nebenan raus und sagt: »Kannst du vielleicht mal mit dem Krach aufhören, ja? Hier ist niemand mehr, sie sind alle vor drei Stunden mit dem Krankenwagen weg.«

Also stimmt es. Ich hatte recht. Ich glaube, ich werde gleich ohnmächtig.

»Aber … haben sie noch gelebt?«, frage ich, und sie sieht mich mitleidig an und antwortet: »Soweit ich weiß, ja.«

»Sind sie überfallen worden? Waren sie verletzt? War die Polizei hier?« Ich stoße die Worte kurz und abgehackt hervor. Die Frau sieht ein bisschen verwirrt aus und sagt: »Ich nehme an, sie haben sie auf die Entbindungsstation gebracht, oder?«

»Aha«, sagt Patrick. »Komm schon, Ty«, und schon laufen wir zum Lift, während ich mich daran zu erinnern versuche, in welchem Krankenhaus meine Mum ihr Baby zur Welt bringen wollte. Aber in meinem Kopf herrscht vollkommene Leere. Schließlich drückt Patrick ein paar Tasten an seinem Satelliten-Navi und zeigt mir eine Liste von Krankenhäusern. Ich suche mir eins aus, das sich bekannt anhört. Dann fahren wir los.

Erst als wir die Entbindungsstation betreten, trifft es mich. Mein Gott. Dieses Baby ist echt. Es ist einfach da. Nichts wird mehr so sein wie früher. Und ich habe noch so gut wie überhaupt nicht darüber nachgedacht.

Patrick spricht mit einer Frau am Empfang. Dass mir nicht mehr einfällt, welchen Namen wir in Birmingham benutzen, bringt uns auch nicht richtig weiter. Ich stehe nur da und stammele: »Es könnte Andrews sein … oder Ferguson … oder vielleicht Webster …«, weil Mum davon geredet hat, Alistairs Nachnamen für das Baby zu nehmen. Die Frau sieht mich an, als wäre ich ein Volldepp. Ich fange an zu schwitzen.

Sie zeigt auf das Wartezimmer. Dort sitzen schon ein paar andere Leute, einige Frauen in Hidschabs, ein dicker, tätowierter Typ geht auf und ab. Sich hier drin zu unterhalten dürfte schwierig sein. Ich bleibe in der Nähe der Tür und versuche, ein paar Worte mit Patrick zu wechseln.

»Setz dich doch hin«, sagt er. »Sie versucht herauszufinden, was da los ist. Es dauert bestimmt nicht lang.«

»Nein … es ist nur … Patrick –«

Eine der Hidschab-Frauen sieht mich an.

»Was denn?«, fragt Patrick.

»Es ist nur … hör mal, vielleicht sollte ich nicht hier sein. Vielleicht sollte ich mit dir nach Hause fahren? Wir können uns ja noch später darum kümmern.«

Patrick legt mir die Hand auf die Schulter. »Worüber machst du dir denn solche Sorgen?«

»Na ja, ich meine … Vielleicht bin ich nur im Weg. Wenn sie sich jetzt um ein Baby kümmern müssen.« Das schreit dann Tag und Nacht, und eigentlich kann ihm das auch niemand vorwerfen, oder? Dann müssen Windeln gewechselt werden, und das viele Erbrochene … Wie kommen die Leute nur darauf, sich Babys anzuschaffen? Man könnte ebenso gut ein kleines Stinktier adoptieren.

Patrick macht ein verständnisvolles Gesicht, deshalb rede ich weiter: »Vielleicht sollte ich … vielleicht sollte ich einfach ab jetzt bei euch wohnen?«

»Sie sind bestimmt auf deine Hilfe angewiesen«, sagt er, und ich bin mir nicht sicher, ob er es nur sagt, weil er mich nicht haben will. »Außerdem sollst du nächste Woche wieder zur Schule gehen, oder? Du hast ohnehin schon genug Unterricht versäumt.«

Das hebt meine Laune auch nicht gerade. Mum hat mich vor einigen Wochen in eine Schule geschleppt, wo wir einen Termin mit dem Koordinator für das zehnte Schuljahr hatten. Obwohl er absolut nett wirkte und es irgendwie cool war, meine Kurse für die zehnte Klasse auszuwählen (Französisch, Spanisch, Sport und Medienwissenschaften, die sind alle richtig geil; leider muss ich dafür auch Englisch, Mathe, Reli und zwei Naturwissenschaften dazunehmen), war die Schule irgendwie groß und laut, wodurch ich mich klein und still gefühlt habe. Er hat mir ein paar Kursarbeiten mitgegeben, damit ich mich zu Hause schon ein bisschen vorbereiten kann, und kommenden Montag soll ich zum ersten Mal dort aufschlagen. Die ganze Zeit über habe ich versucht, einfach nicht daran zu denken.

Ich stoße einen tiefen Seufzer aus. Dann kommt die Frau wieder und bittet Patrick, mitzukommen und sich mit ihr draußen im Flur zu unterhalten. Ich höre, dass sie etwas über das Baby sagt … ein Baby … aber mehr kriege ich nicht mit, weil plötzlich das Blut ganz laut in meinen Ohren rauscht. Es hört sich an wie das Meer, und mein Herz hämmert und poltert in der Brust. Die Hidschab-Frauen sehen mich an und schütteln die Köpfe, und eine von ihnen tätschelt mir die Hand und sagt: »Keine Sorge, alles wird gut. Deiner Freundin geht’s bestimmt sehr gut«, was so total peinlich ist, dass ich aus dem Zimmer renne und gegen Patrick pralle, der gerade zurückkommt.

Er nimmt mich am Arm und wir gehen gemeinsam durch den Flur, verlassen die Entbindungsstation und stehen in der kalten Nachtluft. Ich zittere wieder. »Ty«, sagt er, »Nicki … es geht ihr nicht besonders gut. Ihr Blutdruck ist gestiegen, gefährlich hoch, deshalb mussten sie das Kind vorzeitig per Kaiserschnitt holen. Jetzt schläft sie. Wahrscheinlich war es ganz gut, dass wir das alles gar nicht mitbekommen haben.«

Ich schwanke und falle gegen ihn. Er hält mich am Arm fest und zieht mich zu einer Bank. Dort setze ich mich hin, lehne mich an seine Tweedjacke und atme mehrmals tief ein und aus. Dann fällt’s mir ein. »Und das Baby?«

»Dem Baby geht es gut. Sie ist auf der Intensivstation, aber nur als Vorsichtsmaßnahme. Wir können gleich hingehen und sie uns ansehen. Julie ist bei ihr. Alles in Ordnung bei dir? Dann gehen wir.«

Patrick führt mich einige Treppen hinauf in eine andere Station – eine Station voller Neugeborener in kleinen durchsichtigen Bettchen. Sie wirken viel zu klein, um da ganz allein zu liegen, in einer Welt ohne ihre Familien. Eine Schwester wuselt umher, aber das ist nicht dasselbe. Ich muss unwillkürlich an Arron denken, der allein in seiner Zelle eingesperrt ist. Ich will nicht an Arron denken. Ich will auch nicht an Gefängniszellen denken.

Nur bei einem Baby, ganz am Ende der Reihe, sitzt eine Mama dabei. Die Mama … uäh … sie gibt ihm gerade die Brust. Widerlich. Ich hoffe nur, dass meine Mum das nicht vorhat. Ich hoffe, dass meine Mum … oh Gott … ich kann nicht mal an sie denken.

Patrick führt mich um eine Ecke in einen Raum, in dem nur vier Babys liegen. »Da ist sie«, sagt er. Und dort ist auch Gran. Ich eile auf sie zu, um sie zu umarmen, dann bleibe ich stehen.

Sie kann mich nicht umarmen. Sie hält ein winziges Bündel im Arm, das in eine weiße Decke gewickelt ist, und ich sehe ein kleines rosiges Gesicht und einen schwarzen Haarschopf. Ich mache einen Schritt zurück und komme mir ein bisschen dumm vor. Warum können wir es nicht wie die anderen Babys auch in seinem Bettchen lassen?

»Herzlichen Glückwunsch, Julie«, sagt Patrick. »Das ruft ein paar Erinnerungen wach.« Ich denke daran, dass meine Gran damals gelogen und mich ihnen weggenommen hat, und es kommt mir vor, als knisterte die Luft vor Elektrizität, die sich jeden Augenblick entladen kann. Aber Gran lächelt nur angespannt und sagt: »Eins muss ich Nicki lassen: Sie schenkt mir wunderschöne Enkelkinder.«

Dann zeigt sich ein Lächeln auf ihrem Gesicht, und sie drückt mir das Bündel in die Arme und lässt sich auf einen Stuhl fallen, wobei sie beinahe laut aufheult, so sehr muss sie weinen. Ihr Körper wird von heftigen Schluchzern durchgeschüttelt. Ich bin wie erstarrt. Ich glaube, ich habe Gran noch nie weinen sehen.

Patrick zieht ein sauberes weißes Taschentuch hervor und reicht es ihr. Dann legt er den Arm um sie. »Ist ja gut«, sagt er. »Sie kommt schon wieder auf die Beine. Deine Nicki ist eine echte Kämpferin, Julie, das wird schon wieder. Beruhige dich, wir wollen doch die anderen Babys nicht alle wecken.«

»Ich dachte, sie stirbt«, sagt Gran. In mir drin ist es ganz kalt. Aber dann sagt sie: »Mir ist nichts anderes übrig geblieben«, und Patrick sagt: »Das haben wir doch gewusst, und wir haben dir keine Schuld daran gegeben«, und mir wird klar, dass sie von der Vergangenheit reden.

Ich werfe einen Blick auf das Bündel in meinen Armen. Die Augen des Babys sind offen. Es sind Alistairs Augen, die mich da ansehen. Alistairs borstige Haare. Alistairs Gesicht sieht mich da aus der weißen Decke an, und ich glaube nicht, dass ich mit diesem Anblick tagtäglich leben kann.

Ich sehe Patrick Hilfe suchend an. Im Stillen bitte ich ihn darum, dass er mir das Bündel abnimmt, dass er mich abhauen lässt … davonlaufen … damit ich dieses Baby nie wieder sehen muss. Er fängt meinen Blick auf und runzelt die Stirn. Dann sagt er – und das ist ein Befehl –: »Streck die Zunge raus.«

»W-was?«

»Streck die Zunge raus. Lass sie draußen und warte ein paar Sekunden.«

Ich strecke die Zunge raus. Alistairs Augen bohren sich in mich. Grans Schluchzen wird leiser; sie sieht mich erstaunt an.

Dann fängt der Mund des Babys an zu zucken. Eine winzige Falte wird auf seiner Stirn sichtbar. Und auf einmal schiebt sich ihre kleine rosa Zunge zwischen den Lippen heraus. Unglaublich! Nicht zu fassen! Sie ist noch so klein, eigentlich nicht mehr als ein kleiner Knubbel, und kann überhaupt noch nichts machen, aber sie kann mich ansehen und mich nachmachen! Meine Schwester ist echt schlau. Ich blinzele und sehe, dass sie eigentlich überhaupt nicht wie Alistair aussieht, sondern Mums blaugraue Augen hat und Grans Grübchen in den Wangen.

»Hat sie schon einen Namen?«, erkundigt sich Patrick, und Gran schnieft bebend und antwortet: »Alyssa. A-L-Y-S-S-A. Frag mich nicht. Es ist nicht mal der Name einer Heiligen. Aber sie will sie mit zweitem Namen Maria nennen, nach meiner Mutter, was ein gewisser Trost ist, denke ich. Gib sie mir jetzt wieder, Ty. Wie geht’s dir denn, mein Großer? Hast du schon was gegessen?«

»Nö«, antworte ich. Eigentlich will ich Alyssa noch nicht weggeben. Ich rieche an ihren dunklen Haaren. Sie riechen nach Rauch und Eisen. Das ist sehr seltsam, jedenfalls nicht das, was ich erwartet hätte, dann gebe ich sie Gran zurück, die sie an sich drückt und sagt: »Nun, mein kleiner Liebling, was hältst du von deinem großen Bruder?« Aus Alyssas Mundwinkel rinnt ein bisschen Sabber.

»Wie geht’s Nicki?«, fragt Patrick, und Gran steigen wieder die Tränen in die Augen. Aber sie sagt, dass die Ärzte meinen, dass es ihr bald wieder gut gehe, und alles sei stabil und dass sie in ein paar Stunden wieder bei Bewusstsein sei.

»Vielleicht wohnt Ty noch ein paar Tage bei euch«, sagt sie. »Ich möchte nicht, dass er allein in dieser Wohnung ist, solange ich hierbleiben muss. Ich rufe Emma an, damit sie ein paar Wochen zurückkommt, aber bis dahin …«

»Wir kümmern uns schon um Tyler, mach dir keine Sorgen«, sagt Patrick, »aber ich glaube nicht, dass noch einer von uns so spät in der Nacht so weit fahren sollte. Vielleicht gibst du uns einen Schlüssel, dann bleibe ich diese Nacht mit ihm in der Wohnung. Außerdem können wir so Nicki morgen früh gleich besuchen.«

Gran fängt sicher gleich wieder an zu heulen, und das kann ich jetzt wirklich nicht mehr ertragen, also beuge ich mich zur ihr rüber, gebe ihr einen Kuss und sage Tschüss zu Alyssa. Alyssa sieht mich an, sieht mir wieder direkt in die Augen, und mir wird fast schwindelig bei dem Gedanken, dass ein so winziges Wesen schon so aufgeweckt sein kann. Meine Schwester. Meine Schwester Alyssa.

»Meine Mum wird doch wieder, oder?«, frage ich Patrick, als wir aus dem Krankenhaus rausgehen, und er antwortet: »Ganz bestimmt. So wie es sich anhört, haben sie gerade noch rechtzeitig eingegriffen.«

Meine Mum wird wieder. Es muss einfach so sein. Ich will nicht einmal daran denken, dass sie sterben könnte.

Ich konzentriere mich auf Alyssa. Ihr Leben fängt gerade erst an und sie hat bereits ihren Vater verloren. Sie kann ihn nicht wiederfinden, so wie ich meinen gefunden habe. Er ist ein für alle Mal weg.

Umso mehr braucht sie einen richtigen großen Bruder. Niemand wird ihr etwas antun, ihr wird nichts Schlimmes passieren, weil ich immer da bin, um mich um sie zu kümmern.

Bis jetzt habe ich mich beim Erwachsenwerden nicht immer vorbildlich angestellt. Aber jetzt, wo ich ein Bruder bin, muss ich mich wohl endlich zusammenreißen.

Kapitel 44
Verbindung

Arrons Augen sprühen vor Hass. »Das alles ist deine Schuld«, sagen sie. »Du hast mich im Stich gelassen.«

Ich schiebe die Daily Mail über den Tisch zu Gran zurück. Ich will es nicht lesen. Mir reicht es, wenn ich weiß, dass Arron und Jukes und Mikey alle des Mordes für schuldig befunden wurden. Auf besondere Anordnung der Richterin darf Arrons Name in der Presseberichterstattung erwähnt werden, weil der Fall so schwerwiegend sei. Sein Foto ist sogar auf Seite elf der Mail abgedruckt.

Sie sind alle in einer Jugendstrafanstalt weggesperrt. Arron kommt erst in vielen Jahren wieder raus. Ob er sich dann an mir rächen will?

Gran blättert die Seiten durch. »Es gab mehr Beweise gegen sie, als wir wussten«, sagt sie. »Hier steht viel über ihre Gang. Wer hätte gedacht, dass Arron sich mal in solche Sachen reinziehen lässt? Schrecklich. Außerdem sind sie von einer Überwachungskamera aufgenommen worden, als sie in den Park gegangen sind. Kein Wunder, dass die Geschworenen dir geglaubt haben. Sie haben den Unterschied zwischen einem netten, ehrlichen Jungen und einer Verbrecherbande erkannt.«

»Sieht so aus«, erwidere ich.

»Guck mal, hier ist ein Interview mit den Eltern des Jungen. Rios Eltern. Sie sagen, dass sie dir für vieles dankbar sein müssen.«

»Ich seh’s mir später an, Gran«, sage ich. »Ich muss noch jede Menge Hausaufgaben machen.«

Sie legt die Zeitung vor mich hin und gibt mir einen Kuss auf die Stirn. »Lies es lieber gleich. Du kannst stolz auf dich sein. Du musst nicht deine ganze Zeit mit Hausaufgaben verbringen, mein Liebling. Du arbeitest schon seit fünf Uhr morgens. Ich habe das Licht in deinem Zimmer gesehen, als ich Alyssas Fläschchen zubereitet habe. Jetzt mache ich dir erst mal eine schöne Tasse Tee.«

Sie stellt den Kessel auf und ich starre auf die Zeitung. Auf das Bild von Rios Familie. Die Worte springen mir förmlich entgegen. Goldenes Herz. Bandenwesen. Kaputtes England.

Rios Mutter sagt, dass er wirklich ein lieber Junge gewesen sei. Dass er seine Musik geliebt habe. »Er ist einfach in schlechte Gesellschaft geraten.«

Dann kommt die Stelle, die Gran mit dem Kuli angekreuzt hat. »Wir sind dem Jungen, der gestern über das, was damals passiert ist, die Wahrheit gesagt hat, zu großem Dank verpflichtet. Ohne ihn wäre unser armer toter Sohn heute als Krimineller gebrandmarkt.«

Ich schiebe die Zeitung weg. Gran gibt mir die Tasse mit dem heißen Tee. Ich rühre um, sehe zu, wie sich Blasen bilden, als der Zucker sich auflöst. Der Tee wirbelt im Kreis in der Tasse herum. »Es stimmt nicht, Gran. Was da in der Zeitung steht«, sage ich. »Er hat ein Messer gehabt. Rio. Er war nicht nur ein unschuldiges Opfer.«

Sie setzt sich mir gegenüber. »Ich will mir gar nicht näher vorstellen, was diese arme Familie durchmachen muss. Jeden Tag danke ich Gott dafür, dass du noch lebst. Wir sind alle Sünder, Ty, aber das bedeutet nicht, dass wir nicht versuchen sollten, stets das Richtige zu tun. Ich glaube, dass jetzt alles in Ordnung ist, Ty. Und ich bin sicher, dass alle erkannt haben, dass du ein guter Junge bist.«

Dann fängt Alyssa an zu schreien, und Gran nimmt sie schnell hoch, damit meine Mum nicht aufwacht. Deshalb muss ich mit ihr nicht darüber reden, was heute passieren wird. Ich nehme den Tee mit in mein Zimmer, wo ich mir dort, wo der Fernseher gestanden hat, einen Schreibtisch gebaut und darüber einen großen Arbeitsplan für meine Schulfächer an die Wand gepinnt habe.

Ich habe mich in einen Streber verwandelt. Ich habe herausgefunden, dass man sich im Schulstoff ebenso verlieren kann wie bei der Playstation oder einer Xbox. Es ist natürlich nicht so aufregend und macht nicht so viel Spaß, klar, aber es verschafft einem das gleiche beruhigende Gefühl, sich vom Rest der Welt und – was sogar noch besser ist – dem Zeug, das sich in deinem eigenen Kopf abspielt, abzuschotten. Niemand kann einen dafür kritisieren, die Lehrer halten mich für einen erstaunlich begabten Schüler, Mum und Gran sind vor Begeisterung ganz baff.

Es ist eine hervorragende Methode, dafür zu sorgen, dass sich niemand für dich interessiert, und das ist mir momentan mehr als recht. Heute ganz besonders.

Aber gerade jetzt fällt es mir schwer, mich in meine Englischhausaufgaben zu stürzen. (Wir lesen momentan ein Theaterstück namens An Inspector Calls, was – genau betrachtet – ziemlich ironisch ist.) Ich starre ins Leere und kaue an den Fingernägeln und überlege, was wohl am Ende dieses Tages passiert sein wird. Frage mich, ob es mir dann besser oder schlechter geht.

Dann höre ich, wie meine Mum mich ruft. Ich gehe ins Wohnzimmer und sehe, dass mein Dad schon da ist. Er sitzt auf dem Sofa, hält Alyssa in den Armen und prustet ihr knatternd auf die Wangen. Er sieht dabei ziemlich lächerlich aus.

»Hallo, Ty«, sagt er. »Wie geht’s?«

»Hast du schon die Zeitung gesehen, Schatz?«, fragt meine Mum. Ich bin froh, dass sie an einem Stück Toast knabbert. Sie ist wieder in Ordnung, meine Mum, vollständig genesen, aber immer noch blass und ständig müde, und meistens sieht sie nicht sehr attraktiv oder wie ein Promi aus, sondern einfach nur sehr dünn. Wie es immer in diesen Magazinen heißt: zu mager. Manchmal kaufe ich ihr Schokolade, auf dem Heimweg von der Schule, aber meistens hat sie keine Lust darauf.

Ich mache mir sehr viele Sorgen um sie. Dabei hilft es mir nicht, dass sie sich auch Sorgen um mich macht.

»Ja, schon gesehen«, antworte ich und wechsele sofort das Thema: »Kann sein, dass ich noch zur Bibliothek gehe. Hier kann ich nicht richtig arbeiten. Wenn ich einen eigenen Laptop hätte, ginge es natürlich besser.« Ich sehe meinen Dad vielsagend an und hoffe, dass er den Wink mit dem Zaunpfahl versteht, aber er schaut in Alyssas Augen und lässt sie an seinem Finger lutschen, was ein bisschen irritierend ist.

»Dazu hast du vielleicht keine Zeit«, sagt meine Mum und lässt ihren Toast halb gegessen auf den Teller fallen.

»Wir wär’s mit einem Joghurt, Nicki?«, fragt Gran.

Mum schüttelt den Kopf. »Meinst du wirklich, dass der Anwalt nicht dabei sein sollte?«, fragt sie meinen Dad.

»Er meinte nein«, antwortet er und hebt den Blick. »Er hat gesagt, dass es bloß Routine ist. So wie früher schon mal, als sie dich festgenommen haben, Ty, nur dass wir diesmal erfahren werden, was sie dir eigentlich anlasten. Hoffentlich überhaupt nichts. Na komm. Bringen wir’s hinter uns.«

Es geht los. Mein großer Auftritt bei den Bullen. Heute wollen sie mir mitteilen, was sie mir alles vorzuwerfen haben. Meine Mum wollte das nicht durchmachen, deshalb geht mein Dad mit mir hin. Gran ist ein bisschen pikiert, weil sie jedes Mal dabei war, wenn ich mich bei der Polizei melden musste. Sie ist es nicht gewohnt, dass sich mein Dad einmischt.

»Hinterher können wir uns ja über die Taufe unterhalten«, sagt sie. Gran und Mum haben sich schon öfters wegen Alyssas Taufe gestritten. Mum ist schon völlig nervös, weil Alistairs Eltern auch kommen werden. Und Gran ist nicht sehr begeistert davon, dass mein Dad der Taufpate sein soll.

»Was gibt’s da noch zu besprechen?«, fragt er jetzt, und ich sehe, wie er die Stirn runzelt. »Man muss doch lediglich sagen: ›Ja, wie auch immer‹, wenn sie einen fragen, ob man an Jesus glaubt und das alles. Ich kann mich noch gut an Tys Taufe erinnern. Man muss sich vom Teufel lossagen. Weiter ist da nichts dabei.«

Ich bin zwar nicht religiös oder so was, aber ich werde mir genau überlegen, woran ich glaube und woran nicht, ehe ich Gefahr laufe, dass mich jemand darum bittet, an einer Taufe teilzunehmen.

»Ihr müsst los«, sagt meine Mum, bevor Gran etwas erwidern kann. Sie drückt mich fest. Ich sehe ihr nicht ins Gesicht. Ich mag nicht, wenn meine Mum weint.

Wir steigen ins Auto meines Dads – er hat einen BMW, und wir müssen kilometerweit laufen, um zu seinem Parkplatz zu kommen, weil er es offensichtlich nicht so wie Patrick draufhat, jemanden zu finden, der darauf aufpasst – und er fährt mich zum Polizeirevier.

Wir gehen rein und ich grüße den Mann hinter dem Tresen. Ich habe ihn schon öfters gesehen, er ist in Ordnung. Ziemlich freundlich. Aston Villa-Fan. Mein Mund ist ganz trocken und mir ist ein bisschen schwindelig. Normalerweise unterschreibe ich einfach nur und Gran ebenso, aber diesmal lassen sie uns warten. Also warten wir. Ich überlege, wie ich noch mal auf das Thema Laptop zu sprechen kommen könnte, werde aber von den dringlicheren Überlegungen abgelenkt, ob meine Magenkrämpfe nur von der Angst kommen oder ob ich tatsächlich gleich zum Klo rasen muss.

»Wie geht’s Tess?«, frage ich meinen Dad nach einer Weile, weil es höflich ist, sich nach seinem Leben zu erkundigen, besonders dann, wenn ich ihn dazu überreden will, jede Menge Geld für mich bei PCWorld zu lassen.

Er verzieht das Gesicht und tippt mit dem Zeigefinger gegen den Daumen. »Ach. Ich … na ja … wir haben uns gestritten. Richtig fies. Sie hat zugegeben, dass sie in meinen Sachen gewühlt hat, in den Unterlagen und den Fotos und dem ganzen Zeug. Dazu hatte sie kein Recht.«

»Oh«, sage ich. »Stimmt. Das ist … ja schade …« Hammer! Hätte ich nicht diese Polizeisache an der Hacke, wäre ich jetzt beinahe glücklich.

»Ich habe Tess wirklich gebraucht, weil sie so stark ist … sie hat mich aufrechterhalten. Aber jetzt ist das nicht mehr nötig«, sagt er.

»Aha. Hmm. Na denn.« Er sieht ein bisschen traurig aus. Verloren. Besorgt.

»Ich finde es gut, dass du Alyssas Taufpate wirst«, sage ich, um ihn aufzumuntern.

»Ehrlich?«

»Ja, du kannst immer coole Fotos von ihr machen. Sie mit berühmten Leuten bekannt machen. Ihr Sachen kaufen. Laptops zum Beispiel.« Er scheint den Wink nicht zu verstehen.

»Vermutlich«, sagt er. »Ich fühle mich ihr gegenüber schuldig. Weil sie ihren Vater verloren hat, habe ich wieder Kontakt zu euch bekommen. Wäre Alistair nicht gestorben, wäre der Junge … Rio … nicht gestorben, dann wäre das alles nicht passiert. Wir würden uns immer noch nicht kennen. Sie haben dafür bezahlt, dass wir wieder zueinanderkommen.«

Schon komisch, sich über so etwas mit jemandem zu unterhalten, der eigentlich älter und klüger als man selbst sein sollte. Er ist überhaupt nicht wie ein Vater, es kommt mir vor, als würde ich mich mit Archie oder Brian unterhalten, nur dass er ein bisschen erfahrener ist und dass er ein cooles Motorrad und einen BMW hat und dass er Cheryl Cole kennt.

»Sie haben nicht dafür bezahlt«, sage ich ernst. »Wir können die Zeit nicht zurückspulen, und wir wissen nicht, wie sich alles sonst entwickelt hätte. Vielleicht wäre Alistair vom Bus überfahren worden. Vielleicht hätte mir Louise verraten, wie ich mich mit dir in Verbindung setzen kann. Das kann niemand wissen.«

»Alles hängt irgendwie zusammen«, meint er. »Ursache und Wirkung.«

»Stimmt nicht«, widerspreche ich ihm. »Wir müssen uns nicht deshalb schuldig fühlen, weil sich die Dinge für uns zum Guten gewendet haben. Es hängt nicht alles mit allem zusammen.« Ich höre mich sehr überzeugend an. Beinahe hätte ich mir selbst geglaubt.

Dann sagt der Polizist, dass wir jetzt reingehen können.

Kapitel 45
Let’s Get It Started

So als Polizist muss es echt langweilig sein. Im Fernsehen sind sie ständig in Verfolgungsjagden und Schießereien verwickelt und lösen spannende Mordfälle. In Wirklichkeit gibt es jede Menge Papierkram und labberigen Tee und immer wieder den gleichen langweiligen Mist von wegen »Sie sind festgenommen« und »Sie haben das Recht zu schweigen und alles kann vor Gericht gegen Sie verwendet werden« und blablabla, blablabla.

Bis der diensthabende Sergeant so weit ist, dass er mir sagen kann, was gegen mich vorliegt, bin ich schon fast eingeschlafen.

Dann labert er weiter, vom Schuss- und Stichwaffengesetz von 1953, und ich kapiere nach und nach, dass mir in zwei Fällen der Besitz eines Messers vorgeworfen wird. Das ist alles.

Keine Justizbehinderung und auch keine Anklage, weil ich Arron mit dem Messer verletzt habe.

Mein Dad grinst übers ganze Gesicht, als er sich bei dem Sergeant nach den anderen anhängigen Anschuldigungen erkundigt und ihm gesagt wird, dass das Jugendamt beschieden habe, der Sache nicht weiter nachzugehen. Ich bin ein bisschen verwirrt deswegen – schließlich haben sie zu der einen Geschichte einen Beweis und zu der anderen ein Geständnis –, aber ich will ihnen auf keinen Fall erklären, wie sie ihre Arbeit zu machen haben. Während er die Dokumente unterschreibt und sich nach den Einzelheiten erkundigt, wann ich vor Gericht erscheinen muss, versuche ich, aus allem irgendwie schlau zu werden. Sehr weit komme ich nicht.

Dann dürfen wir wieder gehen. Im Auto dreht sich mein Dad zu mir herüber und sagt: »Super!« Er grinst und ist ganz aufgeregt. »Was für ein Ergebnis! Ich rufe gleich Mr Armstrong an!«

Er ruft erst den Anwalt und dann meine Mum an. Allem Anschein nach sind es gute Nachrichten. Viel besser, als alle erwartet hatten. Aber wie gut sind sie wirklich?

Wir fahren wieder zur Wohnung – ich schlage noch vor, unterwegs bei PCWorld haltzumachen, aber er sagt: »Hör mal, wenn du wirklich einen Laptop brauchst, suche ich einen im Internet aus«, was zwar ermutigend, aber nicht sehr verbindlich ist. Gran und Mum lächeln mich überglücklich an und freuen sich, und niemandem fällt auf, dass ich ein bisschen deprimiert bin. Alle sind viel zu sehr damit beschäftigt, einander zu versichern, dass es hätte viel schlimmer kommen können und dass es höchst unwahrscheinlich sei, dass sie mich jetzt noch ins Gefängnis stecken, weil ich ja noch so jung sei und noch nie etwas Schlimmes getan habe.

Sie ignorieren einfach, dass der Premierminister vor ein paar Wochen im Fernsehen gesagt hat, dass die Anwälte und Richter junge Leute, die mit Messern erwischt werden, viel schneller ins Gefängnis stecken sollen als vorher. Er hat von Abschreckung gesprochen, von sicheren Straßen und drastischen Maßnahmen.

»Messer sind nicht hinnehmbar«, hat er gesagt. »Wir müssen alles in unserer Macht Stehende tun, um die jungen Leute davon abzuhalten.« Dagegen kann man nicht viel sagen. Hätte ich gewusst, dass ein Messer in meiner Tasche dazu führen könnte, dass ich ins Gefängnis muss, hätte ich es wahrscheinlich gar nicht erst mitgenommen. So gut wie sicher.

Gran ruft Emma in Spanien an und mein Dad telefoniert mit Archies Mutter, als meine Mum mir die Hand auf den Arm legt.

»Alles in Ordnung, Ty?«, fragt sie. »Du wirkst nicht sehr erleichtert. Das sind doch gute Nachrichten, mein Schatz … ganz ehrlich, wir hatten eigentlich mit einem weniger erfreulichen Ausgang gerechnet.«

Ich schlage mit der Hand auf den Tisch. Gran lässt das Telefon fallen, so verdutzt ist sie. Mein Dad sagt: »Entschuldige, Pen – ich rufe gleich zurück.«

»Es sind keine guten Nachrichten«, rufe ich, richtig laut. »Wie kommt ihr bloß darauf? Ich muss vielleicht immer noch ins Gefängnis, und das wisst ihr alle!«

»Aber nicht sehr lange«, sagt meine Mum beschwichtigend. »Die schwerwiegenden Anschuldigungen haben sie doch fallen lassen.«

»Mr Armstrong meinte, dass ihnen wohl klar geworden ist, dass sie ohne eine Aussage von Arron zum Tathergang nicht weiterkommen«, sagt mein Dad. »Er hat ausgesagt, dass er nicht wusste, dass du einen Krankenwagen gerufen hast, er dachte, ihr wolltet gemeinsam Hilfe holen. Dein Messer hat er nicht erwähnt. Und deine Mail war auch nicht mehr so wichtig, nachdem du ja als Hauptbelastungszeuge ausgesagt hast. Sie alle, Jukes, Mikey und Arron, haben gegen ihre Verurteilung Berufung eingelegt. Jede strafrechtliche Verfolgung von dir würde bedeuten, die Gefängnistore für sie weit aufzureißen.«

»Ja, schon … aber … ich habe das alles trotzdem getan, oder? Es ist immer noch die Wahrheit. Ich muss nach wie vor mit dem leben, was ich getan habe. Nichts kann mir das abnehmen, ganz egal, wie lang und breit ihr hier argumentiert.«

»Ty, mein Liebling –«, sagt meine Mum, aber dann fängt Alyssa zu schreien an und Mum verdreht die Augen und sagt: »Nicht schon wieder.« Ich sehe, dass sich Gran und mein Dad einen kurzen Blick zuwerfen, was sie normalerweise nicht oft tun.

Ich zucke die Schultern. »Ich mach jetzt meine Hausaufgaben«, sage ich, und mein Dad meint: »Ich kümmere mich um den Laptop, keine Bange.«

Ich gehe in mein Zimmer, setze mich aber nicht an den Schreibtisch, sondern lege mich aufs Bett. Ich muss noch einmal vor Gericht. Irgendein Richter wird entscheiden, was mit mir geschieht. Ich habe das Recht verwirkt, eigene Entscheidungen zu treffen. Mir ist nie so richtig klar gewesen, wie kostbar das ist.

Dann summt das Handy in meiner Hosentasche.

Es muss Archie sein, denn er ist der einzige, der mich anruft. Momentan habe ich überhaupt keinen Bock auf seine Sprüche und will das Handy ausschalten. Aber da steht nicht sein Name im Display. Arron?, denke ich, und mein Herzschlag setzt einmal heftig und schmerzhaft aus. »Hallo?«, hauche ich ins Telefon.

»Joe? Ty?«, sagt eine Stimme. Ich kann’s nicht glauben. Ich kann nicht glauben, dass sie es ist. Es ist Claire. Claire ruft mich an. Es ist Claire!

»Claire? Wo hast du meine Nummer her? Wie geht’s dir? Claire?« Ich versuche, nicht allzu optimistisch zu klingen, aber ich merke, wie sich mein Gesicht zu einem gigantischen Grinsen verzieht und meine Hand zu schwitzen anfängt und das Handy so fest umschließt, dass es jeden Augenblick zwischen den Fingern herausflutschen kann.

»Von Zoe … von Archie … Joe, das warst du in der Zeitung, stimmt’s? Diese Gerichtsverhandlung … In der Daily Mail von meinem Dad steht ein Interview …«

»Das war … Ja, das war ich.«

»Hab ich mir gleich gedacht.« Ihrer Stimme ist nicht anzuhören, ob sie mir verzeiht oder nicht. Ich bezweifle es. Es gäbe viel zu viel zu verzeihen.

»Es tut mir leid, Claire«, sage ich. »Ich habe Ellie angerufen. Ich habe mir Sorgen gemacht, dass du dich wieder ritzt, ich dachte, ich könnte vielleicht helfen. Es war … Es kam mir einfach so vor, als müsste ich es tun.«

Claires Stimme ist leise und hoch, aber es liegt eine Kraft darin, die mich jedes Mal überrascht. »Ich war sauer«, sagt sie, »aber jetzt bin ich nicht mehr sauer. Du hast das Richtige getan. Ich brauchte Hilfe. Ellie hat mit meinen Eltern geredet und die haben mit mir geredet, und ich musste zugeben, was mit mir los ist. Es hatte wieder angefangen. Sie haben gesagt, dass ich eine Therapeutin aufsuchen muss. Eine echt nervige Frau, aber seitdem ritze ich mich nicht mehr. Ehrlich, Joe, das kannst du mir glauben.«

»Dann hilft es also? Die Sitzungen bei der Therapeutin?« Mum hat angedeutet, dass ich vielleicht auch professionelle Hilfe brauche. Gran meint, ich soll mit einem Pfarrer von ihrer Kirche reden.

Bis jetzt habe ich beidem widerstanden.

»Vielleicht. Es tut gut, mit jemandem zu reden, der nichts mit meiner Familie zu tun hat. Lieber würde ich allerdings mit dir reden. Du bist … Mit dir kann ich mich einfach am besten unterhalten.«

Wenn man sich schon so lange wie ich wie der letzte Dreck vorgekommen ist, ist es irgendwie komisch, wenn man sich plötzlich besser fühlt. Es ist so, als würde einem nach einem langen Spaziergang in eisiger Kälte auf einmal wieder warm. Alles kribbelt.

»Danke, Claire«, sage ich leise ins Handy.

»Ellie hat gesagt, dass du nicht angerufen hättest, wenn du dir keine Sorgen um mich gemacht hättest«, fügt sie hinzu. »Du hast gewusst, dass ich womöglich nie wieder mit dir reden würde, aber du hast dich so um mich gesorgt, dass du trotzdem angerufen hast.«

Danke, Ellie, denke ich und sage: »Ja, es stimmt, ich mache mir Sorgen um dich.«

»In der Zeitung steht, dass deine Aussage sehr wichtig für den Ausgang der ganzen Verhandlung gewesen sei.«

»Claire, ich habe meinen besten Freund ins Gefängnis gebracht. Er muss sehr lange dort drin sitzen.«

»Er hat jemanden umgebracht. Er hat seine Strafe verdient.«

»Trotzdem geht es mir nicht gut dabei. Ich finde, dass ich … dass ich ihn davon hätte abhalten sollen. Er sollte nicht im Gefängnis sein. Es war meine Schuld.«

Claire schnaubt, wie nur Claire schnauben kann. »Das ist doch Schwachsinn, das weißt du doch? So wie ich mich damals schuldig gefühlt habe, weil Ellie im Rollstuhl sitzen musste und ich nicht. Dein Freund hat etwas getan, es war allein seine Entscheidung. Er hat zu einer Bande gehört und sich mit einem Messer bewaffnet. Er hat jemanden damit bedroht. Er hat damit herumgefuchtelt und jemanden erstochen. Jetzt ist er im Gefängnis und du –«

»Ich kann auch immer noch ins Gefängnis kommen«, sage ich. »Sie haben mich wegen Messerbesitzes angeklagt. Gleich in zwei Fällen. Sie könnten mich einsperren. Dann willst du bestimmt nichts mehr von mir wissen.«

Das war’s. Ich hab’s ausgesprochen. Jetzt ist es raus.

»Sie könnten dich einsperren«, sagt sie, »und das wäre schlimm, aber es wäre ja nicht für immer, oder? Letzte Woche war jemand bei uns in der Schule, der hat erzählt, wie er in kriminelle Kreise geraten ist und wie er sein Leben versaut hat. So was könntest du eines Tages auch machen. Wenn du erst Spitzensportler bist, kannst du ein richtiges Vorbild werden und den Jugendlichen sagen, wie sie sich aus so was raushalten.«

»Ja … stimmt … vielleicht …«, sage ich. Die Erleichterung darüber, dass sie mich nicht verabscheut, dass sie mich versteht, tut einfach unglaublich gut.

»Nicht vielleicht«, erwidert sie. »Entschließe dich jetzt dazu und alles wird gut. Das mit uns wird wieder gut.«

Ich muss halb lachen und halb weinen, weil es sich so gut anfühlt, mit ihr zu reden und zu wissen, dass sie an mich glaubt. Dass sie eine Zukunft sehen kann, die ich für mich schon nicht mehr gesehen habe.

Dann erzähle ich Claire von Alyssa, wie niedlich sie ist, und von meiner neuen Schule und wie es mit den Kursen so läuft, und sie erzählt mir, dass sie beim Schultheater mitmacht und eine kleine Rolle in Romeo und Julia bekommen hat und dass sie nicht mehr ganz so sehr auf die Biss-Bücher abfährt, aber dass sie trotzdem findet, dass ich mir den Film ansehen soll.

»Claire«, sage ich, »mein Dad kauft mir einen Laptop. Dann haben wir eine Internetverbindung.«

»Dann musst du dir gleich Skype installieren«, antwortet sie. »Ich kann zu Zoe gehen und ihren Rechner benutzen. Lass dir von Archie helfen. Ich bin bei Facebook, da können wir online chatten … und jetzt hast du ja auch meine Handynummer. Das wird schon. Wir können uns jederzeit erreichen.«

Dann sagt sie, dass sie auflegen muss, weil ihre Mum sie ruft, und sie sagt mir, dass sie später noch mal anruft und dass sie mich liebt. Sie liebt mich. Und ich sage ihr, dass ich sie auch liebe, und dann ist die Verbindung weg und ich speichere sofort ihre Nummer ab, bevor ich mich wieder hinlege und unser Gespräch in Gedanken wieder und wieder durchgehe.

Ich liege ziemlich lange so da und denke nach. Über alles, was sie gesagt hat. Über die Vergangenheit und wie alle Einzelteile sich zusammenfügen. Über Arron. Über Freundschaft und Liebe, Wahrheit und Verrat. Kann ich Claires Erwartungen überhaupt gerecht werden? Kann ich die Zukunft in die eigenen Hände nehmen?

Ich fange an, meine Sachen durchzusehen, und finde die neue Sporthose, die mir meine Mum zu Weihnachten geschenkt hat, und ich krame meine Laufschuhe hervor. Joes Laufschuhe. Die Schuhe, die ich am Strand anhatte, an dem Tag, an dem Alistair erschossen wurde. Ich binde sie mit zitternden Händen zu.

Dann gehe ich wieder ins Wohnzimmer. Drei Gesichter drehen sich zu mir. Sie haben alle in der Vergangenheit Falsches getan, dumme Entscheidungen getroffen und gelogen. Sogar Gran. Momentan kommen sie alle ziemlich gut miteinander aus. Und allen liegt wirklich sehr viel an mir.

»Geht es dir wieder besser, mein Schatz?«, erkundigt sich meine Mum. Dann sagt sie hoffnungsvoll: »Gehst du laufen?«

»Ja«, antworte ich. »Ja, ich gehe mal wieder ein bisschen laufen.«

Ich verlasse die Wohnung, verlasse den Fahrstuhl und rieche die angenehm warme Luft Birminghams. Ich fingere an meinem iPod herum. In letzter Zeit habe ich nicht viel Musik gehört. Zu viele Erinnerungen. Aber ich finde die Black Eyed Peas, Let’s Get it Started. Einer meiner absoluten Lieblingssongs aller Zeiten. Manchmal sind die alten Lieder einfach die besten.

Ich trabe langsam los, zum Aufwärmen. Ich dehne mich. Ich bin ganz steif und aus der Übung – es gibt einiges zu tun. Ich muss mir irgendwo ein Fitnessstudio suchen … in der Schule gibt es eine Leichtathletik-AG … ein Typ in meiner Lerngruppe macht da mit, vielleicht frage ich ihn mal danach …

Dann mache ich größere Schritte, werde schneller, meine Atmung findet ihren Rhythmus, und mit einem Mal weiß ich wieder, wie es sich anfühlt.

Es fühlt sich herrlich an.

Danksagung

Ich danke den Folgenden aus tiefstem Herzen:

Für ihr Wissen, ihre Weisheit und Erfahrung: Jeremy Nathan (Halluzinationen und Stichwunden), Tony Metzer (Gericht, Justiz und die Redeweise von Anwälten), Karen Wilson (Polizeiarbeit) und Saviour Pirotta (Höllenfeuer).

Für konstruktive und re-konstruktive Kritik und diverse fröhliche Zusammenkünfte: Amanda Swift, Anna Longman, Becky Jones, Lydia Syson, Pauline Rochford, Fenella Fairburn und Jennifer Gray. Hannah Marcus, die schnelle und aufmerksame Leserin; Phoebe Moss, eine großartige Korrekturleserin; Jimmy Rice und Cat Clarke für manchen hilfreichen Ratschlag; und Mum: dafür, dass ihr Alistairs kleines Problem aufgefallen ist.

Dafür, dass sie Träume wahr gemacht haben: meiner Agentin Jenny Savill und allen bei Frances Lincoln Children’s Books, besonders Maurice Lyon, Emily Sharratt, Nicky Potter und Jane Donald, die so tolle Cover entwirft.

Für ihre Liebe und ihre Geselligkeit: Laurence, Phoebe und Judah, Mum und Dad, Deborah, Jeremy und Alun, Josh Avital und Eliana, dazu etliche Verwandte und Meerschweinchen. Und alle meine Freunde, materiell und virtuell.

Die letzte Aussage ist der Erinnerung an drei außergewöhnliche, inspirierende Frauen gewidmet, die mir alle schrecklich fehlen. Min Moss,
Melissa Nathan und Nina Farhi. Und immer erinnern wir uns an Daniel, dessen Name auf unsern Händen geschrieben steht.

Informationen zum Buch

Nachdem ein Killerkommando statt Ty den Freund seiner Mutter erschießt, muss er seine Indentität wechseln. Schon wieder. Aber auch mit neuem Namen und neuer Adresse ist Ty nicht sicher, denn irgendwo in seinem Umfeld muss es eine undichte Stelle geben. Eingesperrt in seiner Unterkunft, verschwimmen für Ty die Grenzen zwischen Wirklichkeit und Wahn, Wahrheit und Lüge, Freund und Feind. Er kann seinem Verstand nicht mehr trauen und trifft Entscheidungen, die ihn den Killern gefährlich nahe bringen ...

Informationen zur Autorin

Keren David wuchs in der Nähe von London auf. Sie arbeitete zunächst als freie Journalistin und mehrere Jahre als
Nachrichtenredakteurin sowie Kommentatorin beim Independent. Ihr Debütroman ›Mehr als nur ein Zeuge‹ erregte bei seinem Erscheinen in England sehr viel Aufmerksamkeit und wurde für zahlreiche Preise nominiert. Keren David lebt mit ihrem Mann und ihren zwei Kindern in London.

Table of Contents

- Kapitel 1 Blut
- Kapitel 2 Buckingham Palace
- Kapitel 3 Der Wolf
- Kapitel 4 Schmutzige Wäsche
- Kapitel 5 Claire
- Kapitel 6 Goldlöckchen und Baby Bär
- Kapitel 7 Entschuldigung
- Kapitel 8 Grumpy
- Kapitel 9 Rio
- Kapitel 10 Enthüllungen
- Kapitel 11 Störung
- Kapitel 12 Kriegsfilm
- Kapitel 13 Verirrt
- Kapitel 14 Let’s Dance
- Kapitel 15 Klassentreffen
- Kapitel 16 Zusammen
- Kapitel 17 Twilight
- Kapitel 18 Nachtbus
- Kapitel 19 Laufen
- Kapitel 20 Nathan
- Kapitel 21 Duke of York
- Kapitel 22 Abgrund
- Kapitel 23 Achterbahn
- Kapitel 24 Eier
- Kapitel 25 Geburtstag
- Kapitel 26 Bombenentschärfung
- Kapitel 27 Wahrheit
- Kapitel 28 Twister
- Kapitel 29 Das Tor
- Kapitel 30 Jan e jigar
- Kapitel 31 Chris, der Klempner
- Kapitel 32 Besuch
- Kapitel 33 Verlangen
- Kapitel 34 News of the World
- Kapitel 35 Die letzte Aussage
- Kapitel 36 Entzug
- Kapitel 37 Gesundheitsapostel
- Kapitel 38 Familie
- Kapitel 39 Helen
- Kapitel 40 Danny
- Kapitel 41 Engel
- Kapitel 42 Das schwächste Glied
- Kapitel 43 Bruder
- Kapitel 44 Verbindung
- Kapitel 45 Let’s Get It Started
- Danksagung
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