Wen die Erinnerung trügt
Author: Deborah Crombie
Date: 2009-02-10T23:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Amerika
Description: Mord kommt in den besten Familien vor Als Erika Rosenthal 1939 aus Berlin floh, verlor sie eine wertvolle Brosche. Nun, fast 70 Jahre später, wird das Schmuckstück in einem bekannten Londoner Auktionshaus angeboten und von einer jungen Frau ersteigert. Erika bittet ihre Freundin Inspector Gemma James herauszufinden, wer die Frau ist. Doch kurz nachdem Gemma die Identität der Käuferin ausfindig gemacht hat, wird diese tot aufgefunden. Bei ihren Nachforschungen stoßen Gemma und ihr Mann und Kollege Superintendent Duncan Kincaid auf ein grausames Geheimnis in Erikas Familie … Der neue große Roman
Publisher: Goldmann
Rights: NONE

Inhaltsverzeichnis

Widmung

Prolog

Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23

Danksagung

Copyright

Buch

Im Katalog seines bekannten Londoner Auktionshauses wird eine Art-déco-Brosche angepriesen. Als Erika Rosenthal von der Auktion erfährt, erkennt sie das kostbare Schmuckstück sofort wieder: Sie hatte es vor vielen Jahren auf der Flucht aus Nazi-Deutschland verloren. Erika bittet ihre Freundin Inspector Gemma James, herauszufinden, in wessen Besitz sich die wertvolle Brosche nun befindet. Gemma befragt daraufhin eine Mitarbeiterin des Auktionshauses, die jedoch den Namen des Verkäufers nicht herausgeben will. Kurz darauf wird die junge Frau ermordet aufgefunden.

Gemmas Mann Superintendent Duncan Kincaid übernimmt den Fall. Er hat kaum mit den Ermittlungen begonnen, als ein weiterer Mord geschieht. Gemma und Duncan hegen schon bald den Verdacht, dass die Verbrechen im Zusammenhang mit dem viele Jahre zurückliegenden Mord an Erikas Mann David zu tun haben. Bei ihren Nachforschungen decken sie immer mehr Fälle von Betrug und Verrat in Erikas Umfeld auf. Und schließlich stoßen sie auf ein ebenso gut gehütetes wie grausames Geheimnis in Erikas Vergangenheit.

Von Deborah Crombie sind außerdem folgende Romane mit Duncan Kincaid und Gemma James bei Goldmann lieferbar:

Das Hotel im Moor (42618)
Alles wird gut (42666)
Und ruhe in Frieden (43209)
Kein Grund zur Trauer (43229)
Das verlorene Gedicht (44091)
Böses Erwachen (44199)
Von fremder Hand (44200)
Der Rache kaltes Schwert (45308)
Nur wenn du mir vertraust (45309)
Denn nie bist du allein (45870)
So will ich schweigen. Roman (45871)

Für Diane

Illustrierte Karte: © 2008 by Laura Hartman Maestro

Prolog

Und dann die große Liebe meines Lebens, die City von
London – diese Stadt in Schutt und Asche zu sehen, auch
das brach mir das Herz.

Virginia Woolf, aus einem Brief an Ethyl Smith,
September 1940

Oktober 1945

Erika Rosenthal erwachte mit einem Ruck. Der dumpfe Einschlag der Bombe ließ sie zusammenfahren, und vor ihren geschlossenen Lidern zuckte der Lichtblitz des Feuersturms. Sie schlug die kratzende Wolldecke zurück und hatte schon die Hand nach David ausgestreckt, um ihn wachzurütteln, als ihr auffiel, dass die Nacht vollkommen still war. Keine Sirenen, kein grollender Geschützdonner. Sie rieb sich die vom Schlaf getrübten Augen und sah, dass das Licht der Straßenlaterne durch den Spalt zwischen den Schlafzimmervorhängen fiel und ein Muster auf die Bettdecke malte, schimmernd wie Mondschein. Es musste dieser Lichtglanz gewesen sein, der sich in ihr Unterbewusstsein eingeschlichen hatte, oder vielleicht die Spiegelung der Lichter eines vorbeifahrenden Autos. Sie musste sich erst noch an die nicht abgedeckten Scheinwerfer gewöhnen. Selbst in ihren wachen Stunden ließ ihr grelles Licht sie jedes Mal zusammenzucken.

Mit schmerzhaft pochendem Herzen sank sie auf das Kissen zurück und schimpfte über ihre eigene Torheit. Es war vorbei – der Krieg war schon seit Monaten zu Ende, und in London herrschte eine geradezu übernatürliche Stille. Ihr Verstand wusste es, aber nicht ihr Körper, und auch ihre Träume wussten es nicht.

David lag auf dem Rücken, reglos wie eine Marmorstatue, und nicht einmal im Licht, das durch die Vorhänge ins Zimmer drang, war das Heben und Senken seines Brustkorbs zu erkennen.Wieder gab ihr diese irrationale Angst einen Stich ins Herz. Sie legte die Finger ganz leicht auf die empfindliche Haut an der Innenseite seines Handgelenks und tastete nach dem beruhigenden Pochen seines Pulses. Das war eine Gewohnheit aus denTagen der deutschen Luftangriffe, als sie im Rettungstrupp ihres Viertels Notting Hill gearbeitet hatte – das zwanghafte, unwiderstehliche Bedürfnis, sich zu vergewissern, dass ein Leben nicht so ohne weiteres ausgelöscht werden konnte.

Der Rhythmus von Davids Atem wurde plötzlich hörbar, und unter ihren Fingerspitzen spürte sie, wie sich sein Körper beim Erwachen anspannte.

»Es tut mir leid, Schatz«, sagte sie. »Ich wollte dich nicht wecken.« Sie hörte das mühsam unterdrückte Zittern des Verlangens in ihrer Stimme, doch statt einer Antwort zog David nur seine Hand von ihrer zurück und drehte sich weg.

1

Die gewaltigen Stuckpaläste der Kensington Park Road und der angrenzenden Straßen waren schon vor langer Zeit in separate Wohnungen aufgeteilt worden, in denen der stetig anschwellende Strom von Flüchtlingen aus allen Teilen der einst zivilisiertenWelt eine notdürftige Unterkunft fand, ähnlich den Höhlenbewohnern des finsteren Mittelalters, die in den Galerien und Logen des Kolosseums Unterschlupf suchten.

Sir Osbert Lancaster, All Done from Memory, 1963

Es war ein absolut scheußlicher Tag für Anfang Mai, selbst in Anbetracht der bekannten Launenhaftigkeit des englischen Wetters. Kurz vor vier Uhr nachmittags war es schon düster wie zur Dämmerstunde, und der Regen prasselte unbarmherzig herab. Die Windböen hatten Henri Durrells Schirm immer wieder umgestülpt, bis er es schließlich aufgegeben hatte und nun mit gesenktem Kopf und hochgezogenen Schultern die Old Brompton Road hinunterstapfte, den Sturzbächen trotzend, die vom Himmel fielen.Während er den Wasserfontänen der vorbeifahrenden Autos auswich, musste er aufpassen, dass ihm nicht einer der mit stabileren Schirmen bewaffneten Passanten ein Auge ausstach.

Ein jäher Schmerz schoss ihm in die Hüfte, und er verlangsamte seinen Schritt. Er ging auf die achtzig zu, und das feuchte Wetter setzte seinen Gelenken ganz gemein zu, auch ohne die Belastung eines ungewohnten Dauerlaufs.

Was hatte er sich bloß dabei gedacht? Wäre er nur im Victoria and Albert geblieben, bis das Museum schloss, dann wäre das schlimmste Unwetter vielleicht schon vorüber gewesen. Er hatte sich mit einem Bekannten im Museumscafé zum Samstagnachmittags-Tee getroffen – immer eine nette Abwechslung -, doch er hatte es nicht lange ausgehalten, getrieben von dem Wunsch, so bald wie möglich wieder in seiner Wohnung in Roland Gardens zu sein, mit ihren verlockenden Annehmlichkeiten: seinem Buch, einem kräftigen Whisky, der wohligen Wärme des Gaskaminofens – und Matilde, seiner Katze.

Als ein vorüberhastender Passant Henri anrempelte, musste er stehen bleiben, um das Gleichgewicht wiederzuerlangen, und fand sich vor dem Schaufenster des Auktionshauses Harrowby’s wieder. Ein Plakat warb für eine Versteigerung von Art-déco-Schmuck. Normalerweise war Henri als begeisterter Sammler auf diesem Gebiet stets auf dem Laufenden, doch er war gerade erst von einem Frühjahrsurlaub in seiner Heimat Burgund zurückgekehrt – wo Gott sei Dank die Sonne geschienen hatte – und hatte die Ankündigung dieser Auktion daher verpasst.

Sie sollte am kommenden Mittwoch stattfinden, wie er zu seiner Erleichterung sah. Er könnte sich immer noch einen Katalog kaufen und ihn in Ruhe studieren – falls es nicht schon nach vier war und das Auktionshaus geschlossen hatte. Rasch warf er einen Blick auf seine Armbanduhr: genau eine Minute vor vier. Henri schüttelte seinen nassen Schirm aus, wobei er sich selbst eine unfreiwillige Dusche verpasste, und schlüpfte rasch durch die noch offene Eingangstür von Harrowby’s.

Wenige Minuten später kam er wieder heraus, aufgeheitert durch seine Errungenschaft und einen netten Plausch mit der Empfangsdame. Der Rest seines Heimwegs kam ihm weniger beschwerlich vor, obwohl der Regen nicht nachgelassen hatte. Zu Hause trocknete er sich ab, zog frische Socken an und schlüpfte in seine Pantoffeln, ein nicht ganz einfaches Unterfangen mit Matilde, die um seine Knöchel strich und ihn mit dem Kopf anstieß. Er entschied sich für Tee statt Whisky, um einer Erkältung vorzubeugen, und als dieser fertig gezogen hatte, schaltete er den Gasofen ein und machte es sich in seinem Lieblingssessel bequem, den Katalog auf den Knien balancierend. Er war exquisit gestaltet, wie es die Kataloge von Harrowby’s immer waren – das Haus war noch nie durch einen Mangel an Stil aufgefallen -, und Henri schlug ihn mit einem Seufzer der Befriedigung auf. Nachdem er für die hartnäckige Katze Platz gemacht hatte, begann er die Broschüre durchzublättern, und die Schönheit der Stücke verschlug ihm schier den Atem. Er hatte Kunstgeschichte gelehrt, bis er vor kurzem in Pension gegangen war, und die klaren, innovativen Formen der Werke aus jener Periode sprachen ihn ganz besonders an.

Hier waren die großen Meister allesamt vertreten: ein Diamant-Saphir-Anhänger von Georges Fouquet, ein diamantener Cocktailring von Rene Boivin …

Und dann erstarrte seine Hand in der Bewegung. Sein Blick blieb an einer bestimmten Abbildung haften, und sein Herz begann vor Aufregung zu flattern. Das war doch einfach nicht möglich, oder?

Er betrachtete das Foto genauer. Henri war ein Freund kräftiger Farben, weshalb Diamanten allein ihn nie so begeistern konnten wie etwa solche Stücke, bei denen Platin mit dem Rot, Blau oder Grün von Rubinen, Saphiren oder Smaragden kontrastierte, aber das hier...

Die Brosche war aus Diamanten gefertigt, die in Platin gefasst waren; eine doppelte Tropfenform, die ihn an einen Wasserfall oder das Rad eines Pfaus erinnerte. Die geschwungenen Linien waren ungewöhnlich für den Art-déco-Stil, der strenge geometrische Formen in den Vordergrund gestellt hatte. Doch dies war ein spätes Werk, datiert auf das Jahr 1938, und der Name – er kannte diesen Namen, und der Schock ließ seinen Puls wie wild hämmern.

Kopfschüttelnd stand er auf, wobei er Matilde unsanft von ihrem Ruheplatz auf seinem Schoß vertrieb. Doch plötzlich zögerte er. Sollte er darum bitten, einen Blick auf das Stück werfen zu dürfen, bevor er irgendwelche Maßnahmen ergriff? Aber nein – das Auktionshaus würde bis Montag geschlossen bleiben, und er bezweifelte, dass es sich um einen Irrtum in der Zuschreibung handelte – genauso wenig, wie er an seiner Erinnerung zweifelte.

Er steckte den Katalog sorgfältig zurück in die Tüte und trug ihn in die Diele, wo er wieder in seine nassen Schuhe schlüpfte, den triefenden Mantel anzog und widerstrebend seine behagliche Wohnung verließ.

»Verdammt, wieso musste es ausgerechnet jetzt regnen?« Gemma James hievte die Plastiktüten vom Supermarkt auf ihren Küchentisch und strich sich eine klatschnasse Haarsträhne aus dem Gesicht. Das Wasser, das in regelrechten Bächen von den Tüten herabfloss, sammelte sich in Pfützen auf der Kiefernholz-Tischplatte. Gemma schnappte sich ein Küchentuch, um es aufzuwischen, während Duncan Kincaid seine eigene triefende Last abstellte.

»Weil es Mai in London ist?«, fragte er grinsend. »Oder weil der Schutzheilige der Essenseinladungen dich auf dem Kieker hat?«

Sie schlug mit dem nassen Tuch nach ihm, musste aber unwillkürlich lachen. »Okay, schon verstanden. Nein, im Ernst: Ich wollte eigentlich Blumen aus unserem Garten nehmen, aber das können wir vergessen. Und außerdem werden die Jungs und die Hunde uns Berge von Matsch ins Haus tragen.«

»Die Jungs sind bei Wesley – die werden sich vermutlich mit den Süßigkeiten von Wesleys Mama die Bäuche vollschlagen und dabei die Glotze auch nicht eine Sekunde aus dem Blick verlieren. Und was die Hunde betrifft: Ich werde höchstpersönlich jeden noch so kleinen Krümel Dreck von sämtlichen Pfoten wischen, und ich kann auch rasch in die Portobello Road laufen und an einem der Stände Blumen besorgen.« Er schlang den Arm um ihre Schultern. »Keine Sorge, Schatz. Du wirst einsame Spitze sein.«

Einen Moment lang gestattete sie sich, ihren Kopf an seiner Schulter ruhen zu lassen. Sein Hemd war feucht vom Regen, und durch den Stoff konnte sie die beruhigende Wärme seiner Haut spüren. Sie schmiegte sich ein wenig enger an ihn, ehe sie den verlockenden Gedanken bewusst verdrängte, dass es bessere Arten gäbe, einen verregneten Samstagnachmittag zu verbringen, an dem die Kinder aus dem Haus waren.

Sie hatten als Partner bei Scotland Yard begonnen. Irgendwann hatte Gemma sich wider besseres Wissen auf eine klammheimliche Affäre mit ihm eingelassen, bis ihre Beförderung zum Inspector und ihreVersetzung zum Revier Notting Hill die berufliche Trennung gebracht hatte. Nachdem ihrer Beziehung somit nichts mehr im Wege gestanden hatte, waren sie zusammengezogen, wobei beide je einen Sohn aus einer gescheiterten Ehe mitgebracht hatten – und damit Probleme, die ihnen bisweilen unüberwindlich erschienen waren.Aber sie waren mit allen Herausforderungen fertig geworden, und auch den Verlust ihres gemeinsamen Kindes nach der Hälfte von Gemmas Schwangerschaft hatten sie gemeinsam durchgestanden. Und seit ihrem Besuch bei Duncans Familie in Cheshire an Weihnachten letztes Jahr schien der Zusammenhalt ihrer Patchwork-Familie deutlich besser zu sein.

Ein glücklicher Zufall hatte sie in dieses Haus in gehobener Lage im Londoner Stadtteil Notting Hill verschlagen, das sie sich unter normalen Umständen nie hätten leisten können, auch nicht mit Duncans höherem Gehalt als Superintendent. Das Haus gehörte der Schwester von Duncans Chef, die mit ihrer Familie aus beruflichen Gründen für fünf Jahre ins Ausland gegangen war. Duncan und Gemma waren ihr als ideale Mieter empfohlen worden.

Gemma hätte nie geglaubt, dass sie sich an das Leben in Notting Hill gewöhnen würde,Welten entfernt von dem Londoner Arbeiterviertel, in dem sie aufgewachsen war. Aber inzwischen hatte sie das Haus und die ganze Nachbarschaft so liebgewonnen, dass sie sich gar nicht vorstellen konnte, je wieder woanders zu wohnen, und wenn sie an das Ende ihres Mietverhältnisses dachte, empfand sie es wie eine dunkle Bedrohung am Horizont.

Womit sie sich dagegen nie richtig hatte anfreunden können, das war die Rolle der perfekten Gastgeberin. Und für heute Abend hatte sie sich zu einer Essenseinladung überreden lassen, die sie schon imVorfeld fast den letzten Nerv gekostet hatte. Die Gästeliste umfasste Chief Superintendent Denis Childs, Duncans Chef und der Bruder ihrer Vermieterin, mit seiner Gattin, die Gemma noch nicht kennengelernt hatte; Gemmas Chef Superintendent Mark Lamb, mit Frau; Doug Cullen, der jetzt Duncans Sergeant war; und PC Melody Talbot, die mit Gemma in Notting Hill arbeitete.

Doug Cullen und Melody Talbot kannten sich nur flüchtig, und Gemma spielte mit der Vorstellung, die beiden zu verkuppeln, auch wenn Kincaid sie augenzwinkernd gewarnt hatte, dass sie mit den Konsequenzen einer solchen Einmischung würde leben müssen.

Sie richtete sich seufzend auf und betrachtete die Fülle von Köstlichkeiten, die sich aus den Einkaufstüten über den Küchentisch ergoss. Frische Lachsfilets, Zitronen, Fenchelknollen mit zartem grünem Kraut, kleine Kirschtomaten, die wie Juwelen glänzten, und Brot aus ihrer Lieblingsbäckerei in der Portobello Road, dazu mehrere Flaschen trockener Weißwein und genug Zutaten für einen Salat, um eine ganze Armee zu verpflegen. Das Dessert hatte sie fertig gekauft – eigentlich eine Schande für die Tochter eines Bäckers -, einen prächtigen Obstkuchen von Mr. Christian’s Deli am Elgin Crescent. Wenn sie auch noch versucht hätte zu backen, wäre sie irgendwann komplett durchgedreht.

»Im Kochbuch hat alles so kinderleicht ausgesehen«, sagte sie. »Und wenn es dem Chief Super nun nicht schmeckt? Oder wenn er seiner Schwester erzählt, dass wir ihr Haus ruiniert haben?«

»Dass du ihn ja bei Tisch nicht ›Chief Super‹ nennst! Du musst üben, ›Denis‹ zu sagen.« Kincaid tätschelte ihre Schulter und machte sich daran, ihre Einkäufe auszupacken. »Und was das Haus betrifft – es sieht besser aus als bei unserem Einzug. Das Essen wird fantastisch sein, die Tafel eine Augenweide, und wenn alle Stricke reißen«, fügte er grinsend hinzu, »kannst du dich immer noch ans Klavier setzen. Was soll da noch schiefgehen?«

Gemma streckte ihm die Zunge raus. »Irgendwas geht immer schief«, sagte sie finster.

Es goss in Strömen. In silbrig glänzenden Bahnen floss der Regen am Gartenfenster herab, und das Trommeln auf dem Glasdach des Wintergartens klang wie Maschinengewehrfeuer.

Erika Rosenthal hatte den Regen immer gemocht – die heimelige Atmosphäre, die er schuf; die willkommene Gelegenheit, sich von der Welt abzuschotten; doch an diesem Maitag, da die sintflutartigen Niederschläge die Welt schon am späten Nachmittag in abendliches Dunkel tauchten, empfand sie ihn als unangenehm bedrückend.

Sie saß in ihrem Lieblingssessel im Wohnzimmer, ein aufgeschlagenes Buch auf dem Schoß, die Tasse mit dem bereits erkaltenden Kaffee – koffeinfrei, auf Anweisung ihres Arztes – neben sich auf dem Couchtisch; und sie hatte das Gefühl, als würde der Regen mit seinem unablässigen Geprassel durch Dach und Wände dringen, bis er am Ende auch die schwache Barriere ihrer Haut überwand.

Ausgerechnet ihr, für die der Tag nie genug Stunden gehabt hatte, in denen sie lesen, schreiben, Musik hören oder ihre geliebten Blumen arrangieren konnte, fiel es in letzter Zeit zunehmend schwer, sich längere Zeit mit etwas Bestimmtem zu beschäftigen. Ihre Konzentration verflog wie Sandkörner im Wind, ihre Gedanken schienen von allein abzuschweifen, und die Erinnerungen, die dabei aufstiegen, waren so lebhaft wie Wachträume.

An diesem Morgen hatte sie beim Anziehen plötzlich gedacht, dass sie sich beeilen müsse, wenn sie nicht zu spät zur Arbeit bei Whiteley’s erscheinen wollte. Dann war ihr mit einem kleinen Schock bewusst geworden, dass diese Tage längst vergangen waren, dass sie nie wiederkehren würden, ebenso wenig wie David; und ihre Trauer um das, was unwiederbringlich verloren war, schien plötzlich so frisch wie am ersten Tag.

Sie ließ sich auf die Bettkante sinken, und ihr Atem ging schwer und rasselnd, während sie sich bewusst auf die Disziplin besann, die sie über die Jahre so sorgfältig geübt hatte – das Aufbieten der kleinen, kostbaren Freuden, die jeder Tag zu bieten hatte, gegen die ständige Bedrohung der Verzweiflung.

Hatte sie den Kampf verloren? War es wirklich so, dass die Ereignisse eines Menschenlebens am Ende ineinander verschmolzen, sodass einem nichts anderes übrig blieb, als zwischen Gegenwart und Vergangenheit hin und her zu pendeln und all die Verletzungen und Erschütterungen noch einmal zu durchleben, die man längst überwunden geglaubt hatte?

Nein, dachte sie jetzt und schalt sich, weil sie sich so sehr dem Selbstmitleid hingegeben hatte. Entschlossen stemmte sie sich aus dem Sessel hoch.Wenn man so alt war wie sie, durfte man schon mal einen schlechtenTag haben, und mehr war es schließlich nicht. Morgen würde die Sonne scheinen, sie würde sich mit der Sonntagszeitung in den Garten setzen, den Kindern beim Spielen zusehen und sich mit der Nachbarin über Kompost und Nistkästen für Singvögel unterhalten, und die Welt wäre wieder in Ordnung. Und jetzt würde sie sich erst einmal einen wohlverdienten Sherry einschenken und den komplizierten, hochliterarischen Roman, der auf ihrem Tisch lag, gegen etwas Heiteres und Vertrautes eintauschen – Jane Austen vielleicht.

Sie hatte gerade die Küche betreten und war dabei, die dünne Brühe, die sich Kaffee schimpfte, in den Ausguss zu schütten, als der Türsummer ertönte. Sie schrak zusammen und sah zum Gartenfenster hinaus in den immer noch strömenden Regen. Wer konnte auf die Idee kommen, ihr bei diesem Hundewetter einen Besuch abzustatten? Vielleicht ein kranker Nachbar, der Hilfe brauchte?

Doch als sie den Knopf der Sprechanlage drückte, hörte sie eine vertraute Stimme. »Erika? Ich bin’s, Henri. Henri Durrell. Darf ich reinkommen?« Er klang erregt.

Sie eilte zur Tür, um ihm zu öffnen, und schüttelte missbilligend den Kopf, als sie sah, in welchem Zustand sein Mantel und sein Hut waren. »Henri! Was machst du denn da draußen bei dem Wolkenbruch?«, fragte sie, als sie ihn hereinließ. »Bei so einem Wetter jagt man doch keinen Hund vor die Tür.«

Er gab ihr einen Kuss auf die Wange, während sie ihm seine triefnassen Sachen abnahm und an die Garderobenhaken neben der Tür hängte.

»Du siehst wie immer blendend aus«, sagte er, ohne ihre Frage zu beantworten, und strich sein feuchtes, aber volles weißes Haar glatt. Er war immer noch ein gut aussehender Mann, mit fein geschnittenem Kinn und blauen Augen, die einen durchdringend ansahen, und seine Haltung war stets kerzengerade, obwohl er, wie sie wusste, Probleme mit der Hüfte hatte.

Er hatte seinen französischen Akzent fast vollständig abgelegt, was Erika ebenso amüsierte wie die Tatsache, dass er früher einmal ihr Student gewesen war und sie eine Zeitlang mit dem Gedanken gespielt hatte, sich auf eine Affäre mit ihm einzulassen. Am Ende hatte sie seine Annäherungsversuche zurückgewiesen, weil sie sich wegen des Altersunterschieds albern vorgekommen war – heute dagegen fand sie es albern, dass sie damals auf das Vergnügen verzichtet hatte, nur um ihre Würde zu wahren.

Die Erinnerung an eine andere versäumte Gelegenheit schoss ihr durch den Kopf, doch der bloße Gedanke daran war einfach zu schmerzlich, auch heute noch. Sie verdrängte ihn, während sie Henri die Hand drückte und ihn bat: »Komm rein, komm rein!« Sie freute sich geradezu unbändig, ihn zu sehen. »Wir machen ein Feuer im Kamin, obwohl es ja angeblich eine Sünde ist, so spät im Jahr, und dann schenke ich uns einen Sherry ein.«

»Du weißt doch, dass ich das Zeug nicht ausstehen kann«, erwiderte Henri, während er ihr ins Wohnzimmer folgte. Nachdem er sorgfältig seine Hose abgeklopft hatte, nahm er in dem Sessel neben ihrem Platz und wischte dann die Plastiktüte, die er mitgebracht hatte, mit einem Taschentuch trocken, das er aus seiner Jackentasche fischte.

»Dann eben einen Whisky. Du weißt ja, dass ich die Flasche nur für dich aufhebe.«

Zögernd antwortete er: »Nein, lass nur, Erika. Ich will deine Gastfreundschaft nicht ausnutzen.« Er räusperte sich. »Das hier ist auch eigentlich kein Freundschaftsbesuch.«

Beunruhigt fragte sie: »Was ist denn passiert, Henri? Bist du etwa krank?«

»O nein, nichts dergleichen. Bloß meine Arthritis, die meldet sich natürlich wieder bei diesem feuchten Wetter. Es ist nur …« Er brach ab und strich mit der Hand über die Plastiktüte. Erika sah, dass sie den Schriftzug des Auktionshauses Harrowby’s trug. »Es ist nur so, dass ich heute auf etwas sehr Merkwürdiges gestoßen bin, und es mag sein, dass ich mich in Dinge einmische, die mich nichts angehen, aber ich dachte mir, dass du das sehen solltest.«

»Henri, wovon redest du eigentlich?«

Er zog ein schmales, broschiertes Buch aus der Tüte, und sie sah, dass es ebenfalls das Harrowby’s-Logo auf dem Einband trug. Als sie genauer hinsah, erkannte sie, dass es sich um den Katalog für eine bevorstehende Auktion von Art-déco-Schmuck handelte – und ihr stockte der Atem.

Henri schlug den Katalog auf, blätterte ihn rasch durch, bis er die Seite im hinteren Teil gefunden hatte, und hielt ihn Erika hin. »Hier. Ich habe sie natürlich an dem Namen erkannt und durch deine Beschreibung.«

Ihre Hände zitterten, als sie ihre Lesebrille von dem Buch nahm, das sie angefangen hatte. Als sie sie aufsetzte, stand die Seite plötzlich gestochen scharf vor ihren Augen. Sie musste nicht erst die Beschreibung lesen. Die Wände des Zimmers schienen zurückzuweichen, und mit aller Kraft stemmte sie sich gegen den Ansturm der Erinnerung.

Mit verständnisloser Miene blickte sie zu Henri auf. »Aber das ist nicht möglich. Ich hätte nie gedacht, dass ich sie noch einmal zu Gesicht bekommen würde.«

Henri nahm ihr den Katalog ab und legte ihn beiseite, und erst, als er ihre Hände in seine nahm, merkte sie, dass ihre plötzlich eiskalt waren. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass das ein Irrtum ist, Erika.« Mit sanfter Stimme fügte er hinzu: »Vielleicht ist jetzt die Zeit gekommen, wo die Vergangenheit wieder hergeben muss, was sie genommen hat.«

Sie waren inzwischen bei Dessert und Kaffee angelangt, und endlich begann Gemma sich ein wenig zu entspannen. Sie hatte sich gefreut, Chief Superintendent Childs wiederzusehen – Denis, mahnte sie sich -, und seine Frau Diane hatte sich als ganz reizend entpuppt, ebenso gesprächig, wie ihr Mann reserviert war. Ihr eigener Chef, Mark Lamb, war ein alter Bekannter von Duncan seit der Polizeiakademie, und Gemma hatte seine Frau Christine schon öfter bei dienstlichen Feiern getroffen.

Alle waren voll des Lobes für das Haus gewesen, der geschmorte Lachs mit Fenchel war hervorragend angekommen, und das Einzige, was Gemmas Freude über das gelungene Essen ein wenig trübte, war die Tatsache, dass es zwischen Doug Cullen und Melody Talbot offenbar nicht so recht funken wollte.

Sie war gerade aufgestanden, um Kaffee nachzuschenken, als das Telefon in der Küche klingelte. Kincaid, der am anderen Ende des Tisches saß, fing ihren Blick auf und zog fragend eine Braue hoch.

Sie schüttelte den Kopf und formte mit den Lippen: »Ich gehe hin.« Es war ihr Privatanschluss, nicht Gemmas Handy, also war es wahrscheinlich nicht dienstlich. Ihr Herz krampfte sich vor Sorge ein wenig zusammen, wie immer, wenn die Jungs aus dem Haus waren – auch wenn sie wusste, dass sie bei Wesley Howard waren, der oft auf sie aufpasste und sehr verantwortungsbewusst war.

Sie entschuldigte sich, ging mit der Kaffeekanne in der Hand in die Küche und nahm das Telefon von der Basisstation auf der Anrichte.

»Gemma?« Es war eine Frauenstimme, und sie zitterte so, dass Gemma sie zuerst gar nicht erkannte. »Gemma, hier spricht Erika. Ich störe Sie wirklich sehr ungern, und dann auch noch am Samstagabend.Wie ich höre, haben Sie Gäste. Ich kann morgen noch einmal anrufen, wenn...«

»Nein, nein, Erika, es ist schon in Ordnung«, versicherte Gemma ihr, wenngleich sie ein wenig überrascht war. Sie hatte Erika kennengelernt, kurz nachdem sie nach Notting Hill versetzt worden war, und obwohl sich zwischen ihnen eine Freundschaft entwickelt hatte, die Gemma viel bedeutete, hatte sie es noch nie erlebt, dass Erika einfach so angerufen hätte – es sei denn, um sie zum Tee oder zum Lunch einzuladen oder um auf eine Einladung von Gemma zu antworten. Dr. Erika Rosenthal war eine pensionierte Hochschullehrerin, eine deutsche Jüdin, die zu Beginn des Krieges nach England emigriert war und sich als Historikerin einen Namen gemacht hatte; und sosehr Gemma sich durch die Aufmerksamkeit und die Unterstützung der alten Dame geschmeichelt gefühlt hatte, war Erika doch stets eifrig auf ihre Unabhängigkeit bedacht gewesen.

»Ist etwas nicht in Ordnung?«, fragte Gemma nun. Sie stellte die Kaffeekanne ab und lauschte aufmerksam.

»Ich weiß nicht recht«, antwortete Erika, und ihre Stimme gewann etwas von ihrem gewohnten Ton zurück, auch wenn ihr Akzent nach wie vor ausgeprägter war als sonst. »Aber es ist etwas sehr Sonderbares passiert, und ich glaube – ich fürchte sehr, dass ich Ihre Hilfe brauche.«

2

Als sie die Juden holten, habe ich geschwiegen, denn ich war ja kein Jude.

Zugeschrieben Pastor Martin Niemöller, Widerstandskämpfer gegen den Nationalsozialismus und ehemaliger U-Boot-Kapitän.

Mai 1952, Chelsea

Er kannte die Eigenheiten des Türschlosses so gut, dass es ihm trotz seiner leicht beeinträchtigten Koordination gelang, den Schlüssel umzudrehen und die Tür zu öffnen, ohne dass auch nur das leiseste Geräusch entstand. Allerdings nützte ihm diese Meisterleistung der Diskretion wenig, denn das Klicken, mit dem das Schnappschloss hinter ihm einrastete, konnte er unmöglich verhindern.

»Gavin? Bist du das?«, rief Linda aus der Küche. Seine Frau hatte Ohren wie ein Luchs.

Na, wer denn sonst?, dachte er.Vielleicht ein Einbrecher, der zufällig einen Schlüssel hat? Doch er seufzte nur und sagte: »Tut mir leid, dass es so spät geworden ist. Ich musste noch etwas erledigen.«

»Und das ganze Revier hat dir dabei geholfen, wie?« Linda kam in die Diele und wischte sich die Hände an ihrer rosa Blümchenschürze ab. Sie rümpfte die Nase, womit sie ihm zu verstehen gab, dass sie den Geruch von Bier und Tabak auf fünf Meter Entfernung wahrnehmen konnte.Vielleicht eher ein Spürhund als ein Luchs, dachte er, und seine Mundwinkel mussten unwillkürlich gezuckt haben, denn sie sagte: »Was ist daran so komisch? Du warst mit deinen Kumpels im Pub, und dein Abendessen ist wieder mal angebrannt.«

Der unangenehm süßliche Geruch von angekokeltem Kartoffelauflauf mit Hackfleisch stieg ihm in die Nase, und sein Magen rumorte bedenklich. »Ich habe auf dem Revier etwas gegessen...«, setzte er an, und er sah, wie sie die Lippen zu einem dünnen Strich zusammenpresste. Gleich würde sie ihm vorwerfen, dass er seine Hackfleischration vergeudet hatte.

»Ich weiß«, kam er ihr zuvor. »Die Kinder hätten meine Portion essen können.« In diesem Moment fiel ihm auf, dass dieWohnung ganz still war, bis auf das leise Gemurmel des Radios, das Linda immer in der Küche laufen ließ, um ein wenig Gesellschaft zu haben. Die Kinder waren offenbar nicht da. Seine Erleichterung währte nur einen Augenblick, dann schämte er sich für seine Reaktion.

Wenn er im Rahmen seiner Arbeit Familien zu Hause aufsuchte, sah er oft, wie die Kinder sich um ihre Eltern scharten, ihre Beine umklammerten und lautstark ihre Aufmerksamkeit forderten, aber er konnte sich nicht erinnern, dass seine eigenen sich je so verhalten hätten, und je älter sie wurden, desto weniger schien er ihnen zu sagen zu haben – oder sie ihm.

Stuart war zwölf, gezeugt im ersten Taumel der Leidenschaft, kurz nachdem er Linda kennengelernt hatte. Die Kriegsgefahr hatte damals einen unersättlichen Lebens- und Liebeshunger ausgelöst, von dem heute nichts mehr zu spüren war. Susan war die Frucht eines kurzen Fronturlaubs zwei Jahre später. Dieses Mal hatte ihn der verzweifelte Wunsch getrieben, etwas von sich selbst zu hinterlassen, falls er nicht zurückkehren sollte.

Doch er hatte überlebt, und wenn er ehrlich war, musste er zugeben, dass er von seinen Kindern enttäuscht war. Der Sohn, den er sich als seinen besten Kumpel vorgestellt hatte, der Junge, dem er das Fußballspielen beibringen und mit dem er lange Nachmittage am Ufer der Themse vertrödeln wollte, war dünn und ernst, hatte stets die Nase in einem Buch und schien nicht einmal den Unterschied zwischen Rugby und Kricket zu kennen.

Und Susan, die Prinzessin, die er so gerne im Arm gehalten und gekitzelt hätte, war ein kräftiges, schwerfälliges Mädchen, das mit seinen Freundinnen zusammensteckte und keckernd lachte wie eine Hyäne, ihn jedoch mit den unergründlichen braunen Augen, die sie von der Mutter geerbt hatte, nur verständnislos anstarrte.

All das lastete mit einem Mal so schwer auf ihm, dass er förmlich in sich zusammensank und sich mit der Schulter an die Wand lehnen musste. Es war ein schlimmer Tag gewesen – sie waren Hinweisen von Hausbewohnern nachgegangen, dass aus einer Nachbarwohnung ein unangenehmer Geruch dringe. Daraufhin hatten sie die Tür aufgebrochen und einen Mann entdeckt, der in seinem schäbigen möblierten Zimmer in einem Sessel saß. Er wirkte ganz entspannt – bis auf dieTatsache, dass sein Gehirn sich über die Wand hinter ihm verteilt hatte. Sein Dienstrevolver war ihm aus der Hand gefallen und lag in seinem Schoß.

Von den Nachbarn, die neugierig zusammengelaufen waren, erfuhr Gavin, dass der Mann ein hochdekorierter Kriegsveteran war, der aber bei seiner Heimkehr hatte feststellen müssen, dass seine Familie nicht mehr da war und es keine Arbeit gab für einen Mann, der bei der Landung in der Normandie im Kampf gegen die Nazis zum halben Krüppel gemacht worden war. Seither hatte der Mann, ein gewisser Terence Billings, ein zurückgezogenes Leben geführt und sich, wie man annahm, mit seiner Rente durchgeschlagen.

»Was war es?«, hatte Gavin seine Männer gefragt, nachdem sie ihren Bericht abgeschlossen und sich in ein Pub in der Nähe des Reviers zurückgezogen hatten. Er stellte die schäumenden Pints auf den Ecktisch und zwängte sich auf seinen Platz. »Was glaubt ihr, was letztlich der Auslöser war?«

»Wahrscheinlich konnte er im Laden an der Ecke keine Zigaretten kriegen«, meinte PC Will Collins und schüttelte den Kopf.

»Oder vielleicht ist seine Katze gestorben«, mutmaßte Gavins Sergeant John Rogers, nur halb im Scherz. Alle hatten sie es schon erlebt, dass solche scheinbar völlig banalen Dinge einen Menschen endgültig in die Verzweiflung stürzen konnten. Und sie waren alle an der Front gewesen – jeder wusste, dass der Mann im Sessel ebenso gut er selbst hätte sein können. Und auch wenn sie nicht darüber sprachen – es war diese gemeinsame Erfahrung, die sie noch lange dort im Pub beisammensitzen, rauchen und zu viel Bier trinken ließ, obwohl sie schon längst zu Hause hätten sein sollen.

»Was ist denn, Gav? Hast du etwas?« Lindas Stimme schwankte zwischen Missbilligung und Sorge.

Er dachte daran, wie sie gewesen war, als er sie kennengelernt hatte, wie er sie für ihre unbändige Energie und ihre Forschheit geliebt hatte. Er hatte gedacht, dass sie mit allem fertig werden würde, aber sie hatte sich nie mit der Rolle der Polizistengattin anfreunden können, und das hatte sie zu der Frau gemacht, die jetzt vor ihm stand: der verhärmte Schatten des Mädchens, das sie vor langer Zeit gewesen war.

Und die Kinder – war es seine Schuld? Hatte er als Vater versagt? Und wenn es so war, was hatte er stattdessen erreicht? Gewiss hatte er nichts getan, um das Leben für den Mann erträglicher zu machen, den sie heute in seinem Sessel gefunden hatten, oder für andere wie ihn.

»Gav? Du siehst ja aus, als hättest du einen Geist gesehen.« Seine Frau kam auf ihn zu und hob die Hand, um ihm mit den Fingerrücken über die Wange zu streichen.

Die Geste war so unerwartet in ihrer längst vergessenen Zärtlichkeit, dass ihm die Tränen in die Augen traten. Er fasste ihre Hand und drückte sie, und sie schmiegte sich leicht an ihn. Ihr Körper war so zart, so warm. Er schluckte und flüsterte: »Es tut mir leid … Ich habe alles falsch gemacht, ich...«

Das Läuten des Telefons ließ sie beide zusammenfahren, und wie ertappteTeenager ließen sie voneinander ab. Einen Moment lang sahen sie einander in die Augen, dann hielt er es nicht mehr aus, und sein Blick ging unwillkürlich zum Telefon, das wie ein schwarzes Monster auf dem Tisch am Ende des Flurs hockte und bei jedem Rasseln erzitterte.

»Ich sollte wohl besser drangehen«, sagte er.

»Das tust du ja immer«, entgegnete seine Frau und zog ihre Hand zurück.

Gavin verließ seine Wohnung am Tedworth Square und ging die Tite Street hinunter in Richtung Fluss. An der Royal Hospital Road bog er rechts ab, und als er die Uferstraße erreichte, hielt er einen Moment inne, um einen Blick nach Westen auf die glitzernde Silhouette der Albert Bridge zu werfen, die sich vor dem orange- und purpurfarbenen Himmel abzeichnete.Vor einem Jahr war die Brücke für das Festival of Britain mit Lichterketten geschmückt worden, und bei ihrem Anblick stockte ihm noch immer der Atem. Ihre luftige, schwebende Erscheinung verstärkte noch das Gefühl der Losgelöstheit, das ihn verfolgte, seit er von zu Hause aufgebrochen war.

Er hatte natürlich protestiert, doch der diensthabende Sergeant vom Revier Chelsea hatte darauf beharrt, dass Gavin nun einmal der nächste verfügbare ranghöhere Beamte der Kriminaldirektion sei, und mit einem Seufzer hatte Gavin sich in sein Schicksal ergeben.

Jetzt fragte er sich, ob er einen Teil von sich selbst hinter sich gelassen hatte – jenen Teil, der vielleicht dageblieben wäre und sich zärtlich um seine Frau gekümmert hätte. Hatte er einen Anflug von Verständnis in ihren Augen gesehen, als sie ihm nachgeblickt hatte? Oder hatte er an einer entscheidenden Kreuzung den falschen Weg eingeschlagen? Gab es kein Zurück mehr?

Unsinn – das war doch alles dummes Zeug. Er hatte einen Job zu erledigen. Er schüttelte sich, wandte sich nach Osten und marschierte los, in die heraufziehende Dunkelheit hinein.

Der Constable, eine Silhouette in dunkler Uniform, erwartete ihn am Tor des kleinen, dicht mit Bäumen und Sträuchern bestandenen Parks am Ende des Cheyne Walk. »Inspector Hoxley.«

Er erkannte den Mann, als er zu sprechen begann – ein junger Constable namens Simms -, und beim angespannten Ton seiner Stimme stellten sich Gavin die Nackenhaare auf. Hier ging es nicht bloß um einen Saufbruder, der im Park seinen Rausch ausschlief. »Ist sonst schon jemand da?«, fragte er.

»Nein, Sir. Ich wollte eigentlich dableiben – bei dem Mann, Sir -, aber ich hatte Angst, dass Sie mich dann nicht finden würden.«

»In Ordnung, Simms, dann lassen Sie uns mal sehen, was Sie gefunden haben.«

Er folgte dem flackernden Licht von Simms’ Taschenlampe, als der Constable durch das Tor trat und vorsichtig einen Kiesweg entlangging, der sich vor ihnen als schwach leuchtendes Band abzeichnete. Hinter einer Biegung tauchten die Umrisse einer Bank auf, und darunter lag etwas – eine dunkle Form, die an einer Stelle weiß schimmerte.

Dass es sich um den Körper eines Menschen handelte, war unverkennbar, und dass er nicht mehr lebte, daran ließ die unnatürliche Haltung keinen Zweifel. »Halten Sie die Lampe ruhig, Mann«, sagte Gavin, als der Lichtstrahl zu zittern begann. Als er sich umblickte, zuckte der Strahl nach oben, und er sah, dass der Constable selbst bedenkliche Ähnlichkeit mit einer Leiche hatte.

Zu jung, um im Krieg gewesen zu sein, rief Gavin sich ins Gedächtnis – vielleicht war das hier sogar die erste Leiche des Mannes. »Wenn Sie sich übergeben müssen, gehen Sie so weit wie möglich weg«, mahnte er ihn, doch sein Ton war freundlich.

»Nein, Sir, es geht schon.« Simms nahm Haltung an und bemühte sich, die Lampe ruhig zu halten.

Gavin schob den Hut in den Nacken.Wenn das der erste Tote war, den der junge Mann zu Gesicht bekam, dann war er noch glimpflich davongekommen. Höchstwahrscheinlich einer der Veteranen vom Royal Hospital Chelsea, der auf der Bank eine Zigarette geraucht und den Blick auf den Fluss genossen hatte, als sein Herz plötzlich stehen geblieben war.

Doch als er genauer hinsah, erkannte er, dass der Tote nicht die traditionelle marineblaue Uniform der Chelsea-Veteranen trug, sondern einen schwarzen Anzug. Stirnrunzelnd kniete er sich hin, und der widerliche Geruch des Bluts schlug ihm entgegen.

»Mein Gott«, murmelte er. Er schluckte, dann herrschte er Simms an: »Geben Sie mir die Lampe!« Der Lichtstrahl glitt über einen schlanken Mann, dessen Körper so verdreht war, dass Brust und Gesicht nach oben gewandt waren. Ein Arm war ausgestreckt, als hätte er sich im Fallen irgendwo festhalten wollen – vielleicht an der Bank. Sein dichtes, gewelltes Haar war von grauen Strähnen durchzogen, doch sein glatt rasiertes Gesicht korrigierte den ersten Eindruck um etliche Jahre nach unten – Gavin schätzte ihn auf Ende vierzig oder Anfang fünfzig. Die dunkle Jacke war offen, und auf seinem weißen Hemd zeichneten sich große Blutflecken ab.

»Irgendwelche Papiere?«, fragte Gavin und blickte zu Simms auf.

»Nein, Sir. Ich habe nur rasch seine Taschen durchsucht, aber da ist nichts – keine Brieftasche, nicht mal ein bisschen Kleingeld.«

»Sie haben ihn nicht bewegt?«

»Nein, Sir.« Simms wirkte gekränkt. »Eine alte Aktentasche habe ich gefunden, so eine weiche, wie ein Schulranzen. Die lag neben der Bank, aber da war auch nichts drin.«

»Merkwürdig«, sagte Gavin laut, als er sich wieder der Leiche zuwandte. Ein ungewöhnlicher Ort für einen Raubüberfall, und die Kleider des Mannes waren zwar von guter Qualität, aber abgetragen. Der Saum seines Hemdkragens war mit sorgfältigen Stichen ausgebessert.

Was konnte dieser Mann aus offensichtlich verarmten Verhältnissen bei sich gehabt haben, das Anlass zu einer solchen Gewalttat gegeben hätte? Und warum sollte ein gewöhnlicher Dieb seinem Opfer alles wegnehmen, was es identifizieren könnte?

Dann bemerkte er ein Glitzern am Hals des Mannes und richtete die Taschenlampe darauf. Es war eine dünne Goldkette, halb verdeckt vom Kragen des weißen Hemds. Gavin nahm sein Taschentuch heraus und schlug vorsichtig den Hemdkragen zurück. Ein kleiner Anhänger, nicht größer als sein Fingernagel, ruhte auf der weißen Haut am Schlüsselbein des Mannes. Gavin hob ihn so behutsam an, wie es ihm mit seinen vom Taschentuch verhüllten Fingern möglich war, und die Kette löste sich vom Hals des Toten – sie war nahe dem Verschluss gerissen.

Gavin ging in die Hocke und betrachtete stirnrunzelnd den Anhänger.

»Was ist es, Sir?«, fragte Simms und beugte sich schwer atmend über Gavins Schulter. »Sieht aus wie eine Miniatur-Hantel.«

»Nein.« Gavins Gedanken wanderten zurück zu den Nachbarn seiner Kindheit, den Kaplans, und er erinnerte sich, wie er an schönen Tagen mit den Kaplan-Jungen Fangen gespielt hatte, immer zur Haustür hinaus und wieder herein. Er hielt den Gegenstand hoch, sodass er sich funkelnd im Schein der Lampe drehte.

»Wenn ich mich nicht irre, ist das hier eine Mesusa, ein jüdisches Schutzsymbol.«

Trotz der angeregten Gespräche am Tisch registrierte Kincaid den leicht beunruhigten Ton von Gemmas Stimme, als sie nebenan telefonierte. Er entschuldigte sich bei den anderen Gästen mit einem Lächeln und einem kurzen Blick in Doug Cullens Richtung.Auf dessen unmerkliches Nicken hin stand er auf und schlängelte sich am Tisch vorbei in die Küche.

»Wir haben gerade Gäste zum Abendessen, aber ich könnte morgen früh vorbeischauen«, hörte er Gemma sagen, als er eintrat. Auf seinen fragenden Blick hin legte sie die Hand über den Hörer. »Es ist Erika. Sie sagt, sie müsse mit mir über etwas reden. Aber ich …« Ihr Blick ging zum Esszimmer, und sie zuckte mit den Achseln.

Kincaid war überrascht. Er konnte sich nicht vorstellen, dass eine so selbstständige und ausgesucht höfliche alte Dame wie Erika Rosenthal ohne ernsthaften Grund um diese Zeit anrufen würde.

»Geh«, sagte er. »Du hast die Prüfung als Gastgeberin glänzend bestanden, und es herrscht sowieso schon Aufbruchstimmung.« Er deutete in Richtung der Tafelrunde. »Wir sagen ihnen, dass deine Freundin krank ist. Und du kommst auf die Weise um den Abwasch herum.«

»Herzlichen Glückwunsch.« Gemma schenkte ihm ein flüchtiges Lächeln und nahm die Hand von der Sprechmuschel. »Erika, ich bin in einer Viertelstunde bei Ihnen.«

Irgendwann während des Essens hatte der Regen aufgehört, und jetzt war die Luft frisch und kühl. Gemma merkte, dass der Wein ihr ein bisschen zu Kopf gestiegen war, und so beschloss sie, die kurze Strecke bis Arundel Gardens zu Fuß zu gehen. Das würde ihr auch die Gelegenheit geben, den anstrengenden Dauer-Smalltalk bei Tisch auszublenden und ein wenig zur Besinnung zu kommen.

Als reineVorsichtsmaßnahme schnappte sie sich einen Schirm aus dem Ständer in der Diele, den sie beim Gehen wie einen Spazierstock schwang und mit der Spitze auf das Pflaster schlug. Bald hatte sie die von grünen Bäumen gesäumte Lansdowne Road hinter sich gelassen und passierte die Reihenhäuser von Arundel Gardens. In den Erdgeschossfenstern von Erikas Haus brannte Licht, wie um ihr den Weg zu weisen.

Gemma fiel auf, dass sie noch nie abends bei Erika gewesen war – immer nur zum Lunch oder zum Tee. Sie hatte stets angenommen, dass Erika eine Frühaufsteherin sei und auch entsprechend zeitig zu Bett gehe. Als sie klingelte, warf sie einen Blick auf ihre Armbanduhr: Es war halb zwölf.

Erika kam rasch an die Tür und fasste Gemma zur Begrüßung an den Händen – eine ungewöhnliche Geste, da sie sonst Körperkontakt eher vermied.Während sie ins Wohnzimmer voranging, sagte sie: »Ich hätte Sie nicht so spät herbitten sollen. Sie werden denken, dass ich unsere Freundschaft ausnutze.«

Gemma blickte sich mit dem Wohlbehagen um, das sie hier jedes Mal empfand. Sie hatte dieses Zimmer von Anfang an geliebt, seit ihrem ersten Besuch kurz nach ihrer Versetzung nach Notting Hill als frischgebackener Inspector. Damals hatte sie persönlich eine Einbruchsanzeige übernommen, einfach nur, um wieder ein Gefühl für die Straße zu bekommen. Und dabei hatte sie Dr. Erika Rosenthal kennengelernt, eine zierliche weißhaarige Frau mit Feuer in den dunklen Augen, die ihr empört den Diebstahl ihres Fernsehers und einiger Schmuckgegenstände gemeldet hatte. Es war mehr dieVerletzung ihrer Privatsphäre als der materielleVerlust, worüber sie aufgebracht war, und Gemma, die mit Sorge sah, wie schutzlos die allein lebende alte Dame war, hatte ihr vorgeschlagen, die Sicherheitsvorkehrungen an ihrem Haus zu verstärken. Es war ihr klar gewesen, dass die Frau ihre Sachen höchstwahrscheinlich nie wiedersehen würde.

Sie erinnerte sich, dass sie noch eine Weile geblieben war, um ein wenig mit der alten Dame zu plaudern, und wie sie das Zimmer mit den tiefroten Wänden bewundert hatte, mit den teuren, aber sympathisch verschlissenen Möbeln, den Bücherregalen und den leuchtenden Landschaftsbildern. Und dann war da Erikas Flügel gewesen, der Gemma mit Neid erfüllt hatte, bis Duncan ihr ein eigenes Instrument geschenkt hatte.

Wenige Wochen später hatte Gemma im Rahmen eines Falles, in den Verwandte von Duncan in Glastonbury verwickelt waren, über das Thema Göttinnenverehrung recherchiert und war dabei auf eine Monografie von Dr. Erika Rosenthal gestoßen. Sie hatte sich an den Namen erinnert und sich Rat suchend an Erika gewandt, und das war der Beginn einer ziemlich ungewöhnlichen Freundschaft gewesen.

Ungeachtet des großen Unterschieds in Alter, Herkunft und Bildung hatte Erika Gemma stets Unterstützung und Rat gewährt, und die alte Dame zeigte auch großes Interesse an den Kindern, insbesondere an Kit, den sie ermutigte, seinen Traum zu verfolgen und Biologe zu werden.

Jetzt fragte Gemma sich, ob sie auch nur halb so viel in die Beziehung eingebracht hatte, wie sie davon profitiert hatte. »Sie nutzen mich selbstverständlich nicht aus«, sagte sie rasch, während ihr Blick auf das aufgeschlagene Buch neben Erikas Sessel fiel und auf das halb leere Glas daneben – Whisky, wie es aussah. Der Anblick erfüllte sie mit leisem Unbehagen – sie hatte ihre Freundin noch nie irgendetwas Stärkeres trinken sehen als ab und zu ein Glas Sherry oder Wein.

»Ich darf Ihnen doch etwas anbieten«, sagte Erika, »dafür, dass Sie sich zu dieser späten Stunde herbemüht haben. Ich hätte Sherry oder Whisky da, oder ich könnte Ihnen einen Tee machen.«

»Nein, danke, das ist wirklich nicht nötig.« Gemma setzte sich auf ihren gewohnten Platz, den Sessel neben Erika, und betrachtete ihre Freundin eingehend. »Sagen Sie mir einfach nur, was passiert ist.«

Erika ließ sich in ihren eigenen Sessel sinken, und nach der herzlichen Begrüßung schien sie ihre ganze Energie geradezu aufgebraucht zu haben und in sich zusammenzusinken. Sie wirkte zerbrechlich und müde, und auf ihren Wangen breiteten sich ungesunde rote Flecken aus. Mit fahrigen Bewegungen griff sie nach dem aufgeschlagenen Buch auf ihrem Couchtisch und sagte: »Ich komme mir inzwischen ganz albern vor, weil ich Sie angerufen habe, wo doch eigentlich gar nichts … Aber es war ein solcher Schock, und ich konnte nicht …«

Das Buch fiel ihr aus der Hand und landete mit den aufgefächerten Seiten nach unten auf dem Boden vor Gemmas Füßen. Als sie es aufhob, sah sie, dass es sich nicht um ein Buch handelte, sondern um einen geschmackvoll gestalteten broschierten Katalog des Auktionshauses Harrowby’s. »›Art-déco-Schmuck‹?«, las sie laut vom Einband ab. »Ich verstehe nicht recht.«

»Nein, natürlich nicht.« Erika schüttelte den Kopf, machte aber keine Anstalten, den Katalog wieder an sich zu nehmen. »Und ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll.«

Gemma saß einfach nur da und hörte bis in die letzte Körperfaser konzentriert zu – eine Kunst, die sie sich bei ihrenVernehmungen angeeignet hatte.

Nach einer Weile seufzte Erika und sah ihr kurz in die Augen. »Ich spreche nicht oft über diese Dinge. Ein paar meiner Freunde wissen etwas darüber, weil wir einiges gemeinsam erlebt haben … aber trotzdem ist es nicht einfach, nach all den Jahren.« Ihre Redeweise nahm einen förmlicheren Klang an, als ob ihre deutsche Muttersprache an die Oberfläche ihres Bewusstseins drängte.

»Sie wissen, dass ich kurz vor Beginn des Krieges von Berlin hierher nach London gekommen bin?«

»Zusammen mit Ihrem Mann. Ja, das haben Sie mir erzählt«, bestätigte Gemma, wobei ihr klar wurde, dass sie darüber hinaus kaum etwas wusste.

»Es klingt so einfach, ja?« Erikas Lächeln reichte nicht bis zu ihren Augen, und ihre Finger schienen sich von allein ineinander zu verschränken. »Mein Vater war nach dem Ersten Weltkrieg aus Russland nach Deutschland gekommen«, fuhr sie fort, »wo er mit seiner Braut ein neues Leben anfangen wollte. Sie sehen also, wir sind Flüchtlinge aus Tradition, wie fast alle Juden. Sein Name war Jakob Goldshtein, und er war ein Handwerker, der großes Geschick im Bearbeiten von Metall hatte. Er ging bei einem Goldschmied in die Lehre, und Anfang der Dreißigerjahre hatte er seinem Meister schon den Rang abgelaufen und sich einen Namen gemacht.

Er liebte den neuen Art-déco-Stil, die Einflüsse der ägyptischen und afrikanischen Kunst – er sagte, dass sie ihn an all die fernen Länder denken ließen, die er nie sehen würde. Er liebte den Kontrast von Silber oder Platin mit Steinen in leuchtenden Farben, aber mehr als alles andere liebte er Diamanten. Er war ein lustiger Mann, mein Vater, und er machte gerne Witze über seinen Namen. Er fand es amüsant, dass er ausschließlich mit silberfarbenen Metallen arbeitete.

Als die Nazis an die Macht kamen, war meine Mutter bereits tot, und mein Vater hatte sich nicht nur einen guten Ruf, sondern auch Wohlstand erworben. Er nahm Aufträge von der neuen deutschen Elite an, auch wenn das bedeutete, dass er seine wunderschönen Halsketten und Broschen mit Häkchen versehen musste, an denen sie ihre Hakenkreuze aufhängen konnten.« Erikas Züge waren weicher geworden, während sie über ihrenVater gesprochen hatte, und in ihrer Stimme lag kein Tadel.

»Er dachte natürlich, dass es nicht von Dauer sein würde, dieses neue Regime, wie es gewöhnlich der Fall war mit solchen Phänomenen. Und so schickte er seine verwöhnte einzige Tochter auf die Universität, und die verliebte sich dort in ihren Professor und heiratete ihn.«

Erika brach ab. Ihre Hände lagen jetzt reglos in ihrem Schoß, und es wurde ganz still im Zimmer. Keine gedämpften Stimmen aus den Nachbarhäusern waren zu hören, keine Schritte auf der Straße, und Gemma zögerte, obwohl die Frage ihr schon auf der Zunge lag, weil sie sich nicht sicher war, ob sie den Bann damit verstärken oder brechen würde. Schließlich sagte sie ganz leise: »Sie sprechen von Ihrem Mann?« Und während sie es sagte, wurde ihr bewusst, wie selten sie Erika von ihrer Ehe hatte erzählen hören.

»David, ja. Er war fünfzehn Jahre älter als ich, ein Philosoph und Pazifist, sehr bekannt in intellektuellen Kreisen. Es war sogar die Rede davon, dass er für den Nobelpreis nominiert werden könnte.Aber 1938 starb Carl von Ossietzky an den Folgen seiner KZ-Haft, und meinem Vater war klar, was David einfach nicht sehen wollte: dass weder David noch seine Ideen weiter geduldet werden würden.

Wir hatten wenig Geld, aber meinVater verfügte über Mittel und Beziehungen. Er sorgte dafür, dass wir das Land anonym und ohne Aufsehen verlassen konnten, und David musste einsehen, dass es das einzig Richtige war.«

Die Spannung im Raum war jetzt mit Händen zu greifen, und Gemma sah deutlich, wie sich Erikas Kehlkopf auf und ab bewegte, als die alte Dame schluckte. Sie selbst hielt unwillkürlich die Luft an, und diesmal wagte sie es nicht, Erika zu unterbrechen.

»Mein Vater gab mir ein Abschiedsgeschenk, das schönste Stück von allen, die er je geschaffen hatte. Es sollte mein Erbteil sein, meine Absicherung für die Zukunft, falls die Dinge nicht so laufen sollten, wie wir es geplant hatten.«

Im gleichen Moment, als Gemma die Bedeutung des Buches, das sie in der Hand hielt, zu dämmern begann, griff Erika danach. Langsam und bedächtig strich sie die Seiten glatt, dann ließ sie den Katalog scheinbar willkürlich aufklappen.Während Erika gebannt auf die Seite hinabstarrte, stand Gemma auf und schaute ihr über die Schulter.

Vor Überraschung und Entzücken verschlug es ihr schier den Atem. Es war ein ganzseitiges Foto mit schwarzem Hintergrund, und vor der samtigen Dunkelheit ergossen sich die Diamanten in einer doppelten Kaskade. Die Beschreibung auf der rechten Seite lautete: Jakob Goldshtein, Diamant-Brosche in Kaskadenform mit Doppelclip, 1938. »Sie ist wunderschön«, hauchte Gemma.

»Ja. Das Meisterstück meinesVaters.« Erika hob den Kopf und sah ihr in die Augen. »Das letzte Mal habe ich sie in Deutschland gesehen, vor mehr als einem halben Jahrhundert. Ich brauche Ihre Hilfe, um herauszufinden, wie sie in eine englische Auktion geraten konnte.«

»Und, wie haben Sie sich mit Melody verstanden?« Kincaid hielt Doug Cullen einen tropfenden Kochtopf hin und warf seinem Sergeant, der sogleich eifrig mit dem Geschirrtuch zu Werke ging, einen Seitenblick zu.

Er und Doug hatten die rundum satten, zufriedenen und leicht angeheiterten Gäste verabschiedet, und jetzt, nachdem Kit und Toby heimgekommen waren und die Hunde die Hoffnung aufgegeben hatten, noch irgendwelche Reste ergattern zu können, hatten sie die Spülmaschine eingeräumt und sich darangemacht, die Töpfe und Pfannen abzuwaschen.

Mit seinem blonden Haar und seinem ausdrucksvollen Gesicht wirkte Doug Cullen immer noch wie der Mädchenschwarm vom Schulhof, und es war normalerweise nicht schwierig, an seiner Miene abzulesen, was in ihm vorging. Doch diesmal konnte Kincaid den Blick, den er ihm zuwarf, nicht deuten. »Da läuft wohl nichts, glaube ich«, sagte Cullen und griff nach dem nächsten Topf.

»Weil Melody nicht auf Sie steht oder umgekehrt?«, fragte Kincaid. Gemma würde sicher enttäuscht sein, dass ihr Kuppelversuch gescheitert war.

Cullen zuckte mit den Achseln und schob mit dem feuchten Zipfel des Geschirrtuchs seine Brille hoch. »Ist vielleicht nur mein verletztes Ego, aber ich habe den Eindruck, dass PC Talbot grundsätzlich nicht so auf Kerle steht.«

Kincaid sah ihn verblüfft an. »Ehrlich?«

»Sie hat jedenfalls diese Ausstrahlung – als wollte sie sagen: Lasst uns doch alle Kumpels sein.«

»Könnte auch ein Schutzmechanismus sein. So was kommt öfter vor.« Melody Talbot war attraktiv, dunkelhaarig und von heiterem, zupackendem Wesen, und sie hatte sich als Gemmas Assistentin inzwischen beinahe unentbehrlich gemacht. Wenn Melody lesbisch war und sich entschieden hatte, ihre sexuelle Orientierung für sich zu behalten, dann war das ihre Sache. Weibliche Polizeibeamte hatten es ohnehin schon schwer genug … Sein Gedankengang brach jäh ab, als er sich daran erinnerte, wie eifrig Melody stets um Gemma bemüht war – all die kleinen aufmerksamen Gesten, von denen Gemma ihm oft nach Feierabend berichtete.

»Und wie sieht’s mit der kratzbürstigen Maura Bell aus?«, fragte Kincaid.

Vor einer Weile hatten sie bei einem Fall in Southwark mit Inspector Bell aus Schottland zusammengearbeitet, und obwohl sie und Cullen so verschieden waren wie Tag und Nacht, hatte es zwischen den beiden hörbar geknistert. Doug hatte sogar mit seiner langjährigen Freundin Stella Fairchild-Priestly Schluss gemacht, aber in letzter Zeit hatte er Maura immer seltener erwähnt.

Diesmal waren Cullens Gefühle allzu offensichtlich, denn er errötete bis unter die Wurzeln seines blonden Haars. »Keine Ahnung«, antwortete er knapp, und Kincaid wusste, dass er zu weit gegangen war. Es wurde ihm plötzlich klar, dass er ebenso wenig über Cullens Privatleben wusste wie Gemma offenbar über das von Melody Talbot.

Und daran würde er heute Abend jedenfalls nichts mehr ändern können, denn nachdem Cullen rasch die restlichen Töpfe abgetrocknet hatte, machte er sich mit einer hingemurmelten Entschuldigung aus dem Staub.

»Scheiße, Mann, das war ja nur noch erbärmlich!«, wetterte Cullen laut, während er sich auf einen Sitzplatz im Nachtbus fallen ließ, der die Bishop’s Bridge Road entlangrumpelte. Dafür kassierte er einen missbilligenden Blick von einer alten Dame, die für den lauen Maiabend viel zu warm eingepackt war. Er hatte überlegt, die U-Bahn zu nehmen, was bestimmt schneller gegangen wäre, aber es war Wochenende, und die Vorstellung, mit Scharen betrunkener Nachtschwärmer und knutschenden Pärchen in einem Wagen zusammengepfercht zu sein, hatte ihn abgeschreckt.

Doch auch der flotte Fußmarsch und das Warten an der Bushaltestelle hatten es nicht einfacher gemacht, den Gedanken an Maura Bell zu verdrängen, und sein Gesicht glühte erneut vor Scham, als er sich an seine Reaktion auf Kincaids Frage erinnerte. Warum hatte er sich nicht einfach mit einem Achselzucken und irgendeinem passenden Macho-Spruch aus der Affäre ziehen können? Wie gewonnen, so zerronnen. Frauen – was soll man da noch sagen?

Aber nein, er hatte sich ja vor seinem Chef unbedingt komplett zum Idioten machen müssen.

Die Wahrheit war, dass er ein paarmal mit Maura ausgegangen war – auf ein Bier, zum Essen oder ins Kino. Er hatte das Gefühl gehabt, dass sie ihn mochte, aber seine Internatserziehung, kombiniert mit seiner unausrottbaren Schüchternheit, hatte ihn im entscheidenden Moment immer gehemmt. Und als er endlich seinen ganzen Mut zusammengenommen und einen ernsthaften Annäherungsversuch gestartet hatte, da war sie zurückgewichen, als hätte er sie geschlagen.

Er hatte irgendwelche Entschuldigungen gestammelt, und sie hatte ihn mit einer fadenscheinigen Ausrede mitten auf der Millennium Bridge stehen lassen, so gedemütigt, dass er einen Moment lang mit dem Gedanken gespielt hatte, in den Fluss zu springen. Aber dann hatte die Vernunft obsiegt.Vielleicht war selbst das erbärmlich – dass er zu so einer großartigen romantischen Geste gar nicht fähig war.

Er war in seine graue Wohnung in der Euston Road zurückgegangen, und als Maura ihn in den nächsten Tagen immer wieder angerufen hatte, war er einfach nicht drangegangen. Nach einer Weile hatten die Anrufe aufgehört, und in den Monaten, die seither vergangen waren, hatte er sich mit übertriebenem Eifer in die Arbeit gestürzt und sich zum besten Rechercheur im Dezernat entwickelt. Seine sozialen Kontakte hatte er unterdessen auf einen gelegentlichen Feierabend-Drink mit Kincaid und die monatlichen Besuche bei seinen Eltern in Saint Albans reduziert, denen er ausgeschmückte Storys von seiner bedeutsamen Arbeit bei der Polizei auftischte.

An der Great Portland Street bremste der Bus ab, und einen Moment lang spielte Cullen mit einer verrückten Idee. Er könnte immer noch die Circle Line nehmen. Dann mit der Docklands Light Railway weiter zur Isle of Dogs. Er könnte sich vor Maura Bells Haus stellen und warten, bis er einen Blick auf sie erhaschte – nur um zu sehen, ob sie noch so war, wie er sie in Erinnerung hatte.

Doch dann schnaubte er angewidert. Stalking, so nannte man das, was er da vorhatte, und so tief war er noch nicht gesunken – noch nicht.Aber die dick eingemummte Frau schien da anderer Meinung zu sein. Sie funkelte ihn mit bebendem Doppelkinn an, und ihr Blick ließ keinen Zweifel daran, dass sie ihn für einen gefährlichen Zeitgenossen hielt. Schließlich stand sie auf und ging schwerfällig ganz nach hinten zur letzten Sitzbank.

Nachdem Cullen gegangen war, wischte Kincaid noch einmal über die Arbeitsplatten, schaltete dann alle Lichter bis auf die kleine Lampe in der Küche aus und blieb stehen, um zu lauschen. Als Wesley die Jungs abgeliefert hatte, waren sie vor lauter Pizza und Limo ganz aufgedreht gewesen, aber jetzt war das Gekicher im Obergeschoss verstummt. Selbst die Hunde waren verschwunden. Tess, die kleine Terrierhündin des dreizehnjährigen Kit, war wohl bei ihrem Herrchen, während Geordie, Gemmas Cockerspaniel, es sich am Fußende ihres Betts bequem gemacht haben dürfte. Und Sid, der schwarze Kater der Familie, hing sowieso immer wie eine Klette an dem kleinen Hund, für den er ein ganz und gar nicht katzenhaftes Faible entwickelt hatte.

Das Haus schien auszuatmen und sich auf die tiefe Stille der Nacht einzurichten, die langsam, aber stetig dem Morgen entgegenrückte, und Kincaid warf einen besorgten Blick auf die Uhr über dem Herd. Es war halb eins – sicher würde Gemma bald nach Hause kommen.

Er war ein klein wenig besorgt wegen Erikas Anruf. Es schien so gar nicht zu der alten Dame zu passen – allerdings fand er Gemmas Freundschaft mit Erika ohnehin etwas merkwürdig. Nicht dass er sie nicht gemocht hätte, aber wenn sie ihn mit ihren hellwachen Augen musterte, kam er sich vor wie ein Schwiegersohn in spe unter den taxierenden Blicken seiner künftigen Schwiegermutter – ein unangenehmes Gefühl für einen Mann, der sich sonst nicht so leicht einschüchtern ließ.

Missbilligte sie etwa die Tatsache, dass er und Gemma nicht verheiratet waren? Aber sicherlich kannte sie Gemma gut genug, um zu wissen, dass es ihre Entscheidung war und nicht seine.

Kincaid zuckte unwirsch mit den Achseln. Er ärgerte sich über sich selbst, weil er seine Gedanken in diese Richtung hatte abschweifen lassen, doch er musste feststellen, dass er unmöglich ins Bett gehen oder es sich mit einem Buch gemütlich machen könnte, solange Gemma noch nicht zu Hause war. Er hatte gerade beschlossen, stattdessen den Fernseher einzuschalten, als es an der Tür klingelte. Das Geräusch wirkte entsetzlich laut in dem stillen Haus, und oben jaulte einer der Hunde erschrocken auf.

Während er zur Tür eilte, wurde er plötzlich von Panik gepackt. Gemma war unterwegs – war ihr etwas zugestoßen?

Er sagte sich gerade, dass seine Befürchtungen albern seien und dass es sicher nur einer der Gäste sei, der etwas vergessen hatte, als er die Tür öffnete und Gemmas Vater auf der Schwelle erblickte.

Das Restaurant mit Nachtclub in der All Saints Road war einer der jüngstenVersuche, die immer noch etwas zwielichtigen unteren Bezirke von Notting Hill aufzuwerten. Aber an diesem Samstagabend schienen die Tierklinik vis-à-vis und die verrammelten Ladenfronten irgendwie zum Ambiente dazuzugehören, und im Restaurant selbst war die Atmosphäre so cool, dass man Frostbeulen bekam. Kein Gast war älter als Anfang dreißig; alle waren reich – oder taten wenigstens so.

Kristin Cahill gehörte zu denen, die noch nicht den Status erreicht hatten, den sie vorspiegelten. Sie lehnte an der Bar in ihrem kleinen Schwarzen, einem Markenimitat, das durch Eleganz wettmachte, was ihm an Echtheit abging, und ihre milchweiße Haut betonte. Ihr fransig gestuftes dunkles Haar schmeichelte ihren knabenhaften Zügen und ihrem langen Hals, und ihre vollen Lippen waren sorgfältig in Pink nachgezogen.

Nachdem sie sich zum hundertsten Mal vergewissert hatte, dass ihr Lippenstift nicht verschmiert war, klappte sie die Puderdose wieder zu. Sie hätte als Französin durchgehen können – ein Typ wie Audrey Hepburn, Leslie Caron oder auch Edith Piaf -, aber es war niemand da, der ihre Bemühungen zu schätzen wusste, bis auf den Barkeeper, und sie hatte es allmählich satt, seinen allzu interessierten Blicken auszuweichen.

Sie nahm ihr Glas, drehte sich um und nippte an ihrem Martini, während sie mit wachsender Verärgerung in Richtung Tür spähte. Wo steckte Dominic bloß? Unten in der Disco hatte der DJ sich schon in Hochform gebracht; jedes Mal, wenn die Tür zum Treppenhaus aufging, schwappte der dröhnende Sound herein, und sie spürte das Wummern der Bässe durch die Fußsohlen. Dom hatte immer eine Ausrede – meistens hatte es irgendwie mit seiner Mutter zu tun, diesem Mega-Kontrollfreak. Aber was hatte sie auch erwartet, als sie sich mit einem fast dreißigjährigen Mann eingelassen hatte, der noch bei seiner Mama wohnte?

Natürlich hatte sie zu dem Zeitpunkt geglaubt, sie würden beide im Geld schwimmen, Dom und seine Mutter – und dann das Haus … verdammt, als sie das Haus gesehen hatte, waren ihr fast die Augen aus dem Kopf gefallen. Das war ein Fehler gewesen. Doms Mutter hatte nur vielsagend gelächelt – ein Blick, der Kristin gleich in ihre Schranken gewiesen hatte.

Habgierige Mittelschichtgöre, hatte der Blick gesagt. Eine habgierige Mittelschichtgöre mit Gesamtschulabschluss, einem Diplom in Kunstgeschichte von einer Durchschnittsuniversität und beruflichen Ambitionen, die nie zu etwas führen würden, was für ihren Sohn interessant sein könnte. Und vielleicht hatte Mama ja richtiggelegen, dachte Kristin, während sie auf ihre Uhr sah.

Ein Mädchen, das eine halbe Stunde an der Bar wartete, mochte vielleicht mit einem Typen verabredet sein, dem etwas Dringendes dazwischengekommen war; ein Mädchen, das länger als eine halbe Stunde allein wartete, könnte sich ebenso gut VERSETZT auf die Stirn schreiben. Einige der anderen Gäste begannen ihr auch schon Blicke zuzuwerfen, und sie konnte sich die Bemerkungen vorstellen, die sie einander zuflüsterten – eher boshaft als mitfühlend. Mit einem nicht sehr damenhaften, hörbaren Schluck kippte sie den Rest ihres Drinks herunter, stellte ihr Glas auf die Theke und schenkte dem Barkeeper ein betörendes Lächeln, als sie in Richtung Treppe stakste.

Sie war nicht hergekommen – und sie hatte auch nicht ein halbes Monatsgehalt für dieses Kleid hingelegt -, nur um den ganzen Abend blöde herumzustehen.Wenn Dom nicht den Anstand besaß, sich blicken zu lassen, dann würde sie sich eben ohne ihn amüsieren.

Und doch musste sie sich widerwillig eingestehen, dass sie sich ein wenig Sorgen machte, als sie ganz vorsichtig auf ihren Zehn-Zentimeter-Absätzen die steile Treppe zum Club hinuntertrippelte. Bei all seinen Fehlern war Dominic doch immer nett zu ihr gewesen, und in letzter Zeit hatte sie so manches mitbekommen, was sie befürchten ließ, dass er in ernsten Schwierigkeiten steckte. Geflüsterte Wortwechsel in dunklen Winkeln von Pubs, mit Männern, deren Ruf ihr Angst machte; und es gab noch andere Anzeichen: Er, der gut aussehende Spross aus reichem Hause mit seinem Strahlemann-Look, wirkte neuerdings merklich angegriffen, und gestern war ihr aufgefallen, dass seine Hände zitterten, was er zu kaschieren versucht hatte, indem er sich eine Zigarette nach der anderen anzündete.

Und dann war da diese Sache mit Harry, die sie zutiefst beunruhigte. Sie wollte nicht in irgendwelche zwielichtigen Geschichten hineingezogen werden, aber andererseits könnte es vielleicht genau die Starthilfe sein, die sie brauchte – und danach könnte sie Dominic Scott getrost in die Wüste schicken.

Andere Männer würden zu schätzen wissen, was sie zu bieten hatte. Männer, die etwas aus ihrem Leben machten – Männer, die keinen Ballast mit sich herumschleppten wie Dominic und deren Familien sie nicht wegen ihrer Herkunft verachteten.

Vor ihr, in unwirkliches blaues Licht getaucht, wiegten sich dicht gedrängte Leiber wie Seeanemonen in einer Unterwasserströmung. Die stampfenden House-Beats waren hypnotisierend, versetzten jede Faser ihres Körpers in Schwingung, und sie wollte nur noch tanzen. Ein groß gewachsener Mann mit espressofarbener Haut lächelte sie über die Tanzfläche hinweg an. Bevor sie es sich noch einmal anders überlegen konnte, tauchte sie in das Gewoge ein und kam ihm auf halbem Weg entgegen.

3

Notting Hill Gate ist ein Ort des Aberglaubens, der alle rationalen Regeln und Erklärungen zu sprengen scheint.Auf der Portobello Road hat man den Eindruck, immer unwirklicher zu werden; man verliert mehr und mehr das Gefühl für die eigenen Proportionen inmitten der Scharen von Menschen, die allesamt so viel ärmer oder reicher, verrückter oder konventioneller scheinen als man selbst.

Jonathan Raban, Soft City

»Mr. Walters?« Kincaid bemerkte seinen Fauxpas, kaum dass er den Namen ausgesprochen hatte. »Ern?«, korrigierte er sich. »Ist alles in Ordnung?« Er hatte sich nie so recht daran gewöhnen können, Gemmas Vater beim Vornamen anzureden.

»Gemma auch da?«, fragte Ern Walters so knapp, dass es fast wie eine Feststellung klang. Er war klein und drahtig und wie gewöhnlich mit Tweedjacke und Krawatte bekleidet. Eine zerknautschte Schiebermütze bedeckte die spärlichen Reste seines Haupthaars.

»Nein – nein, sie ist zufällig gerade nicht im Haus.Aber kommen Sie doch bitte rein.« Kincaids Besorgnis wuchs, während er die Tür ganz öffnete und Ern bedeutete einzutreten. Gemmas Eltern hatten sie erst einmal besucht, seit sie in das Haus in Notting Hill gezogen waren – zu Tobys Geburtstagsfeier.

Walters folgte der Aufforderung, doch mitten in der Diele blieb er breitbeinig stehen, nahm seine Mütze ab und knetete sie in den Händen, während er sprach. »Bei der Arbeit, wie?« Sein Ton war so missbilligend, dass man hätte meinen können, Gemma verdiene ihr Geld mit Prostitution.

Kincaid runzelte die Stirn, sagte aber nur: »Nein. Eine Freundin hat angerufen, und Gemma ist zu ihr gegangen. Es gibt da irgendein Problem.«

»Für ihre Freunde hat sie immer Zeit, wie?«

Kincaid wunderte sich über Erns aggressiven Ton und fragte sich, ob er vielleicht getrunken hatte.Aber sein Atem roch nicht nach Alkohol, und er schwankte auch nicht. Jetzt war Kincaid wirklich alarmiert. »Kommen Sie in die Küche, und setzen Sie sich, Mr.Walters«, sagte er und wechselte dabei instinktiv wieder zur förmlichen Anrede. »Ich mache Ihnen einen Drink oder eine Tasse Tee, und dann können Sie mir erzählen, was passiert ist.«

»Ich bleib nicht lange.« Ern Walters schob trotzig das Kinn vor, eine Geste, die Kincaid plötzlich an Gemma erinnerte. »Ich dachte nur, sie sollte es wissen. Gemma. Es geht um ihre Mutter. Sie ist im Krankenhaus. Ist einfach zusammengeklappt.«

»Was?« Kincaid starrte ihn schockiert an. Das war das Letzte, womit er gerechnet hätte.Vi Walters war eine der taffsten Frauen, die er kannte, unverwüstlich und voller Energie. »Wann? Wo? Geht es ihr wieder besser? Warum haben Sie uns nicht angerufen?« Die Fragen purzelten nur so aus seinem Mund, so schnell, dass gar keine Zeit für Antworten blieb. Er bremste sich, um Ern Walters zu Wort kommen zu lassen.

»Mitten in der Samstagnachmittags-Hektik. Sie hat gesagt, sie fühlt sich nicht gut. Und dann ist sie umgekippt wie ein gefällter Baum. Ich konnte sie nicht wieder auf die Beine kriegen.«

Jetzt hörte Kincaid die panische Angst aus Ern Walters’ ruppigem Benehmen heraus. Er zügelte seine Ungeduld und zwang sich, abzuwarten, bis Walters von selbst weiterredete.

»Der Krankenwagen hat sie nach Whipps Cross gebracht. Sie sagen, ihr Zustand ist stabil, was immer das heißen soll.«

»Sie haben nicht gewusst, dass sie krank war?«

Walters starrte ihn an. »Sie hat in letzter Zeit öfter über Müdigkeit geklagt.Wollte immer nur die Füße hochlegen und Tee trinken. Ich hätte nie gedacht …«

»Nein, natürlich nicht.« So, wie er Vi kannte, konnte Kincaid sich lebhaft vorstellen, wie sie auf den Vorschlag reagiert hätte, einen Arzt aufzusuchen. »Was werden sie im Krankenhaus mit ihr machen?«

»Tests, haben sie gesagt. Und morgen früh noch mehr Tests.«

Kincaid zog sein Handy aus der Tasche. »Ich rufe Gemma an. Sie wird sicher hinfahren wol …«

»Nein.« Ern Walters unterbrach ihn, bevor er auch nur eine Taste drücken konnte. »Sie wird nicht gebraucht. Cyn ist da.«

Harry Pevensey kratzte die Kruste vom Rand seiner Coldcream-Dose ab, schnippte die Krümel von den Fingern und trank dann erst einmal einen tüchtigen Schluck von seinem Bombay Sapphire mit Eis, bevor er das Glas in die linke Hand nahm, um mit der rechten die fettige Creme sorgfältig in seine Gesichtshaut einzuarbeiten. Kreisförmige Bewegungen vom Kinn aufwärts, um die Augen herum zur Stirn, damit keine Falten entstanden. Dann noch einmal mit Papiertaschentüchern nachgewischt, die achtlos in Richtung Abfalleimer flogen. Sorgfältig studierte er das Gesicht, das unter der weißen Maske hervorkam, und nahm noch einen kräftigen Schluck Gin.

Das war eine der wenigen Vergünstigungen, die er noch genoss – der Drink, der ihm nach der Vorstellung aus der Bar in seine Garderobe geschickt wurde, sogar in diesem schäbigen Pub in Kensington.

Seine Garderobe. DieVorstellung entlockte ihm ein müdes Lächeln. Früher einmal wäre es tatsächlich seine Garderobe gewesen, als er noch Hauptrollen oder wenigstens zweite Hauptrollen bekommen hatte. Aber jetzt hatte man ihn mit der Rolle des Landstreichers in Tschechows Kirschgarten abgespeist, in einer Produktion auf Gewinnbeteiligungsbasis, mit einem einzigen Auftritt im zweiten Akt, und noch eins draufgesetzt, indem man ihn ein Zimmer mit einem halben Dutzend Amateuren teilen ließ, die alle noch kleinere Rollen hatten als er. Ein deutlicheres Zeichen dafür, dass es mit der Karriere eines Schauspielers bergab ging, war kaum vorstellbar.

Er hatte gewartet, bis die anderen sich abgeschminkt hatten und kichernd in die Nacht verschwunden waren, um sich in Ruhe seinem Gin und seinen Betrachtungen widmen zu können. So viel Würde hatte er sich immerhin noch bewahrt.

Das Gesicht, das ihm aus dem Spiegel entgegenblickte, war immer noch recht attraktiv, die Hautfarbe ein helles Olivbraun, das Haar dicht und dunkel bis auf ein paar graue Strähnchen an den Schläfen, die er sich sorgfältig mit einer Zahnbürste schwarz färbte. Bei näherem Hinsehen konnte man jedoch das feine Netz geplatzter Äderchen an Nase und Wangen erkennen, die leichte Andeutung von Hängebacken – alles Zeichen und Vorboten von weit Schlimmerem, das die Zukunft bereithielt.

Ja, es ließ sich nicht leugnen, dass seine Karriere auf dem absteigenden Ast war, doch die Wahrheit war, dass es sein ganzes Leben lang immer nur bergab gegangen war, bis auf einen einzigen kleinen Hoffnungsfunken, und der war auch ganz schnell wieder erloschen.

Er war als Hari Pevensey zur Welt gekommen – derVorname war ein kleines Zugeständnis seines englischen Vaters an seine indische Mutter. Sein Vater, der jüngste Spross einer verarmten Landadelsfamilie aus Dorset, war nach Indien gegangen, um sein Glück als Ingenieur zu versuchen. Er war kläglich gescheitert, hatte aber immerhin die jüngste Tochter eines unbedeutenden indischen Prinzen mit nach Hause gebracht, der seinVermögen bei der Unabhängigkeit des Landes eingebüßt hatte. Deswegen hatte es auch keine Mitgift gegeben.

Und auch der Umzug des Paares nach England hatte unter keinem guten Stern gestanden. Die anderen Mitglieder seiner Familie hatten entsetzt auf seine ausländische Braut mit ihrem vornehmen Getue reagiert. Für seinen Vater war ein Job als Geschäftsführer einer Kartonagenfabrik gefunden worden, und seine Eltern hatten mit ihrem neugeborenen Sohn eine kleine Doppelhaushälfte bezogen. Harry hegte denVerdacht, dass kurz darauf in der Ehe seiner Eltern die Eiszeit ausgebrochen war, weshalb es nach ihm keine weiteren Kinder gegeben hatte. Er konnte sich jedenfalls an keinerlei Anzeichen von Zuneigung zwischen seinen Eltern erinnern, die beide das Gefühl gehabt haben mussten, vom Schicksal nach Strich und Faden betrogen worden zu sein.

Und dann, als er fünf Jahre alt gewesen war, hatten Harrys Eltern den dramatischsten Auftritt ihres ganzen Lebens hingelegt und ihn auf spektakuläre Weise zur Vollwaise gemacht, indem sie in volltrunkenem Zustand mit ihrem Wagen in eine Hecke in Dorset gerast waren. Harry war für den Rest seiner prägenden Jahre zwischen diversen Tanten und seiner englischen Großmutter hin und her geschoben worden und hatte den alten Hari so gründlich wie möglich begraben. Seine Begabung für Tarnung und Mimikry und sein attraktives, ein wenig exotisches Äußeres hatten ihm geholfen, einen Platz an einer Londoner Schauspielschule zu ergattern.

Das waren noch Zeiten, dachte er mit einem nostalgischen Seufzer, während er sich die letzten weißen Flecken vom Kinn wischte. In den frühen Siebzigern, berauscht von seinen ersten Erfolgen, hatte er sich in den Clubs von Chelsea mit Rockstars die Nächte um die Ohren geschlagen, hatte zu viel getrunken und war mit allem ins Bett gegangen, was ihm über den Weg lief und ihm halbwegs gefiel – und er hatte nach und nach feststellen müssen, dass sein gutes Aussehen ein Talent kaschierte, das allenfalls oberflächlich war.

Und nun saß er hier und inspizierte seine ausgeprägten Tränensäcke, pflegte seine Vorliebe für teuren Gin, den er sich eigentlich nicht leisten konnte, und schickte sich äußerst widerstrebend an, in seine Wohnung in Fitzrovia zurückzukehren, in einer Gegend, die früher einmal als »in« gegolten hatte.

Aber wenigstens ein kleiner Hoffnungsstrahl erhellte seine düstere Perspektive. Vielleicht würde das kleine finanzielle Abenteuer ja wirklich etwas abwerfen, zu dem er sich von dem Jungen hatte überreden lassen – gegen sein besseres Wissen.Andererseits, was hatte sein »besseres Wissen« ihm je eingebracht, und was hatte er zu verlieren? Und dann war da auch noch die Genugtuung, Ellen eins auswischen zu können. Bei diesem Gedanken brannte der Sapphire-Gin gleich noch ein bisschen wärmer in seinem Bauch.

Aber vielleicht, das war ihm inzwischen klar geworden, war da noch viel mehr drin. Wenn das Geschäft glückte, könnte er sich mit seinem Anteil die Gläubiger möglicherweise noch ein bisschen länger vom Hals halten.Von diesem Optimismus beflügelt, probierte er vor dem Spiegel ein beschwingtes Lächeln aus.Vielleicht steckte ja doch noch Leben in dem alten Teufel. Er fuhr sich mit einer Bürste durchs Haar, nahm seinen Regenmantel vom Haken und schaltete das Licht aus, und als der Portier die Finger an die Mütze legte, erwiderte Harry den Gruß und machte sich pfeifend auf den Heimweg.

Wie Doug Cullen verließ auch Melody Talbot Duncans und Gemmas Haus zu Fuß.Allerdings hatte sie nicht weit zu gehen, und sie genoss den Spaziergang durch die vom Regen gereinigte Luft. Sie hüllte sich ein wenig fester in ihre Jacke und machte einem Umweg über den Lansdowne Walk, um nicht durch St. John’s Garden gehen zu müssen. Sie hätte es zwar nie offen zugegeben, aber seit den Arrowood-Morden vermied sie es nach Möglichkeit, nachts allein durch diese Straße zu gehen.

An der Ladbroke Grove machte sie einen kleinen Schlenker und schaute in der Dienststelle vorbei, vorgeblich, um ein paar von ihren Sachen zu holen, aber in Wirklichkeit einfach nur, weil sie die vertraute Umgebung brauchte. Doch die leeren Flure hallten von ihren Schritten wider, und unter den Kollegen von der Nachtschicht sah sie nur wenige bekannte Gesichter. Sie kramte alibimäßig ein wenig in ihrer Schreibtischschublade und trat dann wieder hinaus auf die Ladbroke Road, wo ihre Absätze auf dem Pflaster laut klackten.

Die schicken Schuhe fühlten sich fremd an, so wie sie selbst sich den ganzen Abend fremd gefühlt hatte. Was hatte sie sich dabei gedacht, als sie sich in diese Situation gebracht hatte, mit zwei Vorgesetzten und dann auch noch diesem neugierigen Doug Cullen an einem Tisch?

Sie hatte sich geschmeichelt gefühlt, als sie die Einladung bekommen hatte.Aber es war viel zu gefährlich gewesen – dieVersuchung zu groß; der Preis einer Enthüllung viel zu hoch.

Ihre Schritte verlangsamten sich, als sie sich ihrer Wohnung näherte. Sie hatte nie irgendjemanden dorthin eingeladen, nicht einmal Gemma. Es war eine ihrer eisernen Regeln, und obwohl ein Blick in ihre Personalakte genügte, um ihre Adresse herauszufinden, war bisher noch niemand so kühn – oder möglicherweise so interessiert – gewesen, an ihrer Tür zu klingeln.

Der zweite Gedanke betrübte sie, und als sie das Haus betrat und mit dem Aufzug zu ihrer Wohnung im obersten Stock fuhr, empfand sie nicht die übliche Erleichterung, sondern vielmehr Bedauern.

Was hatte sie sich da nur eingebrockt mit diesem Doppelleben? Anfangs war es reine Rebellion gewesen, die Lust am Risiko, die klammheimliche Freude an der Missbilligung ihresVaters; aber sie hatte nicht vorhergesehen, dass ihr der Job einmal so viel Spaß machen würde oder wie einsam und isoliert diese Heimlichtuerei sie machen würde.

War sie krankhaft misstrauisch, weil sie niemanden in ihre Wohnung ließ? Das Apartment in einem modernisierten Gebäude aus den Dreißigerjahren hatte sie einer Art Abmachung mit ihrem Vater zu verdanken – seine Sorge um ihre Sicherheit gegen ihr Bedürfnis nach Anonymität.Aber sie hatte darauf geachtet, dass die Wohnung klein genug war und so spärlich möbliert, dass sie glaubhaft versichern könnte, sie hätte sie nur gemietet, es sei ein Schnäppchen gewesen. Zuzugeben, dass sie ihr gehörte, kam absolut nicht infrage.

Einfache Polizeibeamte kauften keine Wohnungen in Notting Hill. Es sei denn, sie besaßen Geld und Einfluss – beides Dinge, denen sie sich seit ihrer Kindheit mit aller Kraft verweigert hatte.

Aber wenn sie auffliegen sollte, würde nichts mehr so sein wie vorher. Sicher, sie konnten sie nicht einfach so feuern – der Skandal wäre größer, als wenn man sie bleiben ließe. Aber man würde sie unauffällig von den heikleren Jobs abziehen, und die Hoffnung auf eine Beförderung würde sie begraben müssen – nicht einmal in einem isolierten Bergdorf in der Äußeren Mongolei würde man sie noch einsetzen. Die Kollegen würden in der Kantine hinter ihrem Rücken tuscheln und spöttische Bemerkungen machen, Gespräche würden jäh verstummen, wenn sie das Büro betrat, und sie würde nie wieder so richtig zur Truppe dazugehören.

Der Aufzug hielt an, und Melody stand eine Weile da und blinzelte ins Flurlicht, ehe sie die letzten paar Schritte zu ihrer Tür ging.

Die Wohnung sah genauso sauber und aufgeräumt aus, wie sie sie verlassen hatte; im Radio lief zur Gesellschaft leise ein Klassiksender … Nicht sauber und aufgeräumt, korrigierte sie sich. Sondern steril.

Ausnahmsweise schleuderte sie ihre Schuhe einfach irgendwo in die Ecke und warf ihre Jacke über die Sofalehne. Barfuß tappte sie zum Erkerfenster in der Ecke, das auf die Portobello Road ging. Von der Straße drang kein Geräusch herauf. Die Läden waren alle geschlossen, und selbst in den Pubs war es ruhig.

Zu schade, dachte Melody Talbot, dass sie nicht auf Doug Cullen stand, diesen kleinen Streber, denn sie ahnte, dass sie in ihm vielleicht jemanden hätte finden können, der genauso einsam war wie sie.

Gemma fuhr die Strecke nach Leyton wie ferngesteuert. Es war ein gutes Stück weiter als damals, als sie noch in der Garagenwohnung ihrer Freundin Hazel in Islington gewohnt hatte, und es gab keine einfache Route. Sie kurvte durch ruhige Nebenstraßen, erst in nördlicher, dann in östlicher Richtung, durch die Außenbezirke von Willesden, Hampstead und schließlich Camden Town, und die ganze Zeit kreisten ihre Gedanken um die Wahrheit, die sie hartnäckig zu leugnen versuchte: Nicht meine Mutter – mein Gott, nicht meine Mutter. Es war einfach nicht möglich.

Kincaid hatte sie natürlich davon abzuhalten versucht, ins Krankenhaus zu fahren; sie könne doch heute Nacht ohnehin nichts mehr tun, hatte er gesagt, und ihr Vater wolle auch nicht, dass sie ihre Mutter besuchte.

Wie typisch für ihrenVater, lieber durch halb London zu kurven, statt sie einfach anzurufen. Er hatte sie mit der Nachricht konfrontieren wollen, vermutete sie; ihr zu verstehen geben wollen, dass das, was ihrer Mutter zugestoßen war, in seinen Augen irgendwie ihre Schuld war.

Das hatte sie verletzt, aber es war nicht ihr kurzer Wutausbruch über die Starrköpfigkeit ihres Vaters, der sie veranlasst hatte, sich sofort ins Auto zu setzen und quer durch London zu rasen, sondern schiere Panik – und ein Anflug von schlechtem Gewissen. Wie konnte es sein, dass ihre Mutter krank war und sie nichts davon gewusst hatte?

Sie hatte sie erst vor ein paar Wochen gesehen – oder war es schon länger her? Die Zeit verging wie im Flug, die Arbeit und die Kinder hielten sie in Atem, und wenn sie ihre Eltern dann einmal besuchte, sah sie sich mit der Atmosphäre schweigender Missbilligung konfrontiert, die ihr Vater verbreitete. Aber das waren alles Ausreden, die ihr in diesem Moment fadenscheinig und egoistisch vorkamen.

Leyton glitt vorüber, die Straßen ihrer Kindheit, so vertraut, dass es ihr einen Stich ins Herz gab, und dann fuhr sie auf das Gelände der Whipps-Cross-Universitätsklinik. Die Silhouetten der wuchtigen spätviktorianischen Gebäude zeichneten sich vor einem Himmel ab, der im Schein der allgegenwärtigen Großstadtlichter rötlich glühte – ein Bild, das irgendwie zu ihrer Stimmung zu passen schien.

Hier war sie zur Welt gekommen, genau wie ihr Sohn Toby, ihre Schwester und die Kinder ihrer Schwester, ganz zu schweigen von so bekannten Persönlichkeiten wie David Beckham oder dem Fernsehmoderator Jonathan Ross. Aber auch das waren nur unbedeutende Fußnoten angesichts all der Geburten und Sterbefälle, die dieses Krankenhaus in rund hundert Jahren erlebt hatte.

Gemma kannte sich in dem Komplex gut aus und hatte daher keine Mühe, die Station zu finden, auf der ihre Mutter lag. Dort traf sie auch ihre Schwester an. Cyn hatte sich im Wartebereich auf drei Stühlen ausgestreckt und schlief fest. Ihr rotgoldenes Haar wallte herab wie bei einer ertrinkenden Ophelia, ein Stück braun gebrannte Taille war zu sehen, und knallpink lackierte Zehennägel lugten keck unter dem Saum ihrer Jeans hervor.Typisch Cyn – immer perfekt gestylt, auch unter den unerfreulichsten Umständen, dachte Gemma verärgert, aber dann ließ ihre Schwester ein leises Schnarchen hören, und Gemma seufzte. Cyn war eben Cyn, aber sie hätte doch wenigstens anrufen können. Wahrscheinlich hatte sie sich in der Rolle der guten Schwester einfach zu wohl gefühlt – oder vielleicht, so Gemmas etwas gnädigereVermutung, hatte sie es in ihrer Sorge schlicht vergessen.

Sie hatte ihre Schwester eigentlich wecken wollen, aber dann beschloss sie spontan, Dornröschen weiterschlafen zu lassen und stattdessen mit der Stationsschwester zu sprechen.

Ihr Puls beschleunigte sich, als sie die eigentliche Station betrat. Der Flur war hell erleuchtet, aber die tiefe nächtliche Stille war umso bedrückender, und sie löste in Gemma ein Gefühl aus, das sie immer zu solchen Zeiten an einem Ort wie diesem beschlich – das Gefühl, dass das Leben an einem seidenen Faden hing.

Doch der Stationspfleger, ein etwas pummeliger Pakistani, war ganz aufgeräumt und hatte kein Problem damit, ein Auge zuzudrücken und sie zu ihrer Mutter zu lassen. »Für unsere Freunde und Helfer tun wir doch alles«, meinte er mit einem prüfenden Seitenblick, der zu besagen schien, dass sie mit ihrer Schwester wohl nicht ganz mithalten konnte.

»Wegen meiner Mutter – können Sie mir schon irgendetwas sagen?«, fragte sie zögernd. Sie war sich nicht sicher, ob sie auf eine Antwort vorbereitet war.

»Wir warten noch auf die Blutergebnisse«, war das Einzige, was er ihr verraten wollte. »Es ist gleich das erste Bett auf der rechten Seite. Sie können gerne bei ihr sitzen, solange Sie nur ruhig sind.«

Hinter dem Vorhang war es dunkel, bis auf das bläuliche Neonlicht, das über dem Bett brannte.Vi wirkte seltsam klein, wie zusammengesunken vor dem Hintergrund der gestärkten weißen Laken, und Gemma fiel zum ersten Mal auf, dass die roten Locken ihrer Mutter allmählich grau wurden.Von einer Kanüle auf ihrem Handrücken schlängelte sich ein Infusionsschlauch zu dem Ständer am Kopfende des Bettes, doch ansonsten waren keine weiteren Schläuche zu sehen, keine Anzeichen dafür, dass Vi Walters’ Welt sich mit einem Schlag dramatisch verändert hatte.

Ihre Augen waren geschlossen, die Stirn leicht in Falten gezogen, als ob das Schlafen sie anstrengte.Wann, fragte sich Gemma, hatte sie ihre Mutter zuletzt wirklich entspannt gesehen?Vi war immer auf Achse, immer mit irgendetwas beschäftigt, und die einzigen Momente der Ruhe, die sie sich gönnte, waren die gelegentlichen Teepausen in der kleinen Küche ihrer Wohnung über der Bäckerei. Manchmal, nach einem besonders anstrengenden Tag, legte sie die Füße hoch und seufzte, aber wenn Gemmas Vater dann hereinkam, setzte sie sich sofort wieder kerzengerade auf, als wollte sie nicht beim Faulenzen ertappt werden.

Gemma rückte den unbequem aussehenden Besucherstuhl so nahe wie möglich an das Bett heran und ergriff ein wenig unsicher die Hand ihrer Mutter. Sie fürchtete, dass die Berührung sie wecken würde, doch ihre Mutter zuckte nur kurz mit den Lidern, und dann glättete sich ihre Stirn, als hätte ihr Unterbewusstsein die liebevolle Geste irgendwie registriert.

Bei Tagesanbruch war Gemma immer noch da. Ihre Wange ruhte auf der Bettdecke neben der Hand ihrer Mutter, als der behandelnde Arzt zur Frühvisite kam und die Diagnose brachte.

4

… Im Lauf der Jahre wird die Wahrheit immer heftigeren Erschütterungen ausgesetzt; die Energien, die in die In- standhaltung der Festung fließen, sind gewaltig; sie muss Tag und Nacht bewacht werden …

Diana Petre, The Secret Orchard of Roger Ackerley

»Er war beschnitten, falls Ihnen das irgendwie weiterhilft.« Dr. Rainey sah Gavin Hoxley über den Rand seiner Halbbrille hinweg an und senkte den Blick dann wieder auf den Leichnam auf seinem Seziertisch. »Gut möglich, dass er Jude war.«

Hoxley wandte sein Gesicht ab. Beschnitten oder nicht, der Anblick nackter männlicher Genitalien, erschlafft und bläulich angelaufen, gab ihm ein Gefühl extremer Verwundbarkeit. Und er sah es auch nicht gerne, dass dieses unidentifizierte Opfer einer Gewalttat so gänzlich seinerWürde beraubt wurde. Hände und Fingernägel des Mannes waren sauber gewesen, er war ordentlich frisiert und glatt rasiert. Er war jemand gewesen, dieser dünne Mann mit dem grau melierten Haar, und jetzt war er nichts weiter als ein Studienobjekt auf Dr. Raineys Tisch, das von wildfremden Menschen begafft und befingert wurde.

Die Tatsache, dass der Mann vielleicht Jude gewesen war, verstärkte Hoxleys Unbehagen noch. Falls es stimmte, würde es bedeuten, dass die Obduktion selbst als Leichenschändung angesehen würde.

Nicht dass Hoxley viel auf Obduktionen gegeben hätte, und auch von Rechtsmedizinern hielt er nicht sonderlich viel, selbst unter den günstigsten Umständen. Die meisten empfanden Untersuchungen unnatürlicherTodesfälle als lästig, aber Rainey, ein kleiner, agiler Mann mit einem langen, ausdrucksstarken Gesicht und lockigem braunem Haar, besaß die Neugier eines Ermittlers. Hoxley hatte darauf bestanden, ihn zu dem Fall hinzuzuziehen, auch wenn er dafür die lange Fahrt über die London Bridge zum Guy’s Hospital in Kauf nehmen musste.

Als er sich wieder umdrehte, sah er, dass Rainey ihn mit dem gleichen forschenden Blick musterte, mit dem er seine Leichen inspizierte. »Sie sehen aber auch ein bisschen ramponiert aus«, bemerkte Rainey.

»Danke, Doc. Wir geben uns immer Mühe, einen guten Eindruck zu machen.« Er grinste schief und fuhr ein paarmal mit der Hutkrempe über das Revers seines Jacketts – eine vergebliche Übung. Als er in den frühen Morgenstunden nach Hause gekommen war, hatte er Jacke, Hemd und Hose achtlos über einen Stuhl geworfen, ohne einen Gedanken an Knitterfalten zu verschwenden.

Und als er dann ins Bett gestiegen war, hatte er feststellen müssen, dass die kleine Entspannung in seinem Verhältnis zu Linda, die sie am früheren Abend erreicht hatten, wieder verflogen war – sie hatte sich von ihm weggedreht und war bedenklich nahe an die Bettkante gerückt, und die Zentimeter zwischen ihnen waren ihm so kalt und gefahrvoll erschienen wie das Niemandsland zwischen den Fronten.

Als er sich ein paar Stunden später aus einem unruhigen Schlaf mühsam aufraffte, hatte sie kein Wort gesprochen, obwohl er an ihrem Atem erkannt hatte, dass sie wach war. Um die Kinder nicht zu wecken, hatte er sich gegen ein Bad entschieden und sich nur flüchtig gewaschen und rasiert, und erst als er in den Rückspiegel seines Wagens geschaut hatte, waren ihm die Stellen am Kinn aufgefallen, die er übersehen hatte. Es war nur passend, dachte er, dass er aussah wie ein Überlebender eines Bombenangriffs.

»Ich hatte eine kurze Nacht«, fuhr er achselzuckend fort. »Und ich habe keinerlei Informationen über das Opfer.Was können Sie mir sonst noch sagen, Doc?« Bei der gründlichen Durchsuchung des Parks gleich bei Tagesanbruch hatten sie weder die Tatwaffe noch irgendwelche persönlichen Gegenstände des Opfers finden können, und keiner der Anwohner wollte den Mann gekannt oder irgendetwas Ungewöhnliches beobachtet haben.

Rainey drehte die Handflächen des Opfers nach oben. »Keine Abwehrverletzungen – ich würde also sagen, er hat seinen Mörder gekannt, oder der Mörder hat sich ihm so genähert, dass er ihn vollkommen überraschte.« Mit einem behandschuhten Finger fuhr er die Ränder der Wunde in der linken Rumpfseite nach, direkt unterhalb des Brustkorbs. »Ich schätze, das hier war der erste Stich, und der war auch gleich tödlich.Von unten nach oben direkt ins Herz – sehr wahrscheinlich hat der Täter das nicht zum ersten Mal gemacht. Diese anderen Stiche« – seine Finger strichen über vier weitere dunkle Schlitze in der weißen Haut – »könnten ihm beigebracht worden sein, um die Zielgerichtetheit des ersten zu kaschieren, oder vielleicht ist unser Täter auch in Rage geraten.«

»Sie sagen immer ›er‹ – dann nehmen Sie also an, dass es ein Mann war?«

»Bloß die Macht der Grammatik«, entgegnete Rainey und schüttelte den Kopf. »Es könnte auch eine Frau gewesen sein – sie musste nur wissen, wie sie das Messer zu führen hatte, und kräftige Oberarmmuskeln haben. Sie hätte außerdem das Überraschungsmoment nutzen können. Dennoch...« Rainey inspizierte die Wunden. »Ich tippe auf einen ehemaligen Soldaten. Das würde sein Wissen über die Technik erklären, und das Messer.«

Hoxley wartete mit hochgezogenen Brauen – er wusste, dass Rainey seine Enthüllungen gerne spannend machte.

»Sie wollen sicher wissen, was für eine Waffe benutzt wurde?«

»Also, dann erzählen Sie mir mal was über das Messer«, gab Hoxley nach.

Rainey lächelte und ließ dabei sein weißes, ebenmäßiges Gebiss sehen. »Eine breite, beidseitig geschliffene Klinge mit einem ausgeprägten Handschutz.Wenn Sie genau hinschauen, können Sie die Einkerbung erkennen, die er auf der Haut hinterlassen hat.«

Hoxley folgte dem ausgestreckten Finger des Rechtsmediziners und sah – nichts. Rainey musste wohl bessere Augen haben als er. Dennoch nickte er zustimmend, um den Informationsfluss nicht zu unterbrechen.

»Meine Vermutung ist, dass es sich um ein Jagdmesser handelt, oder wahrscheinlicher – in Anbetracht des Tatorts – ein Kampfmesser.«

»Aha. In der Nähe des Royal Hospital. Daher Ihre Vermutung, dass der Täter ein ehemaliger Soldat sein könnte.« Hoxley zog die Stirn in Falten. »Sauber kombiniert – aber ich misstraue nun mal allzu sauberen Lösungen.«

»Wollen wir wetten?«

»Ich gebe Ihnen ein Bier aus, wenn Sie richtigliegen«, erwiderte Hoxley. »Viel mehr ist bei meinem Gehalt nicht drin. Sonst noch irgendetwas, was Sie mir aufgrund der äußeren Untersuchung sagen können?« Er hatte nicht vor, der Sektion beizuwohnen – Rainey konnte ihm später einen Bericht über den Zustand der inneren Organe des Opfers schicken.

»Die Hände sind weich, aber er hat eine Schwiele an der Seite des rechten Zeigefingers, wahrscheinlich vom Halten eines Füllfederhalters. Und seine Zähne – das ist nicht die Arbeit eines englischen Zahnarztes. Vielleicht osteuropäisch.«

»Wir haben es also mit einem einigermaßen wohlgenährten weißen Mann zu tun, der des Schreibens mächtig und möglicherweise Jude war. Vielleicht stammte er sogar aus Osteuropa.Vielen Dank, Doc.«

»Höre ich da einen sarkastischen Unterton heraus, Inspector?« Rainey wirkte gekränkt. »Was haben Sie denn erwartet – dass der arme Kerl seinen Namen in sein Geschlechtsteil eintätowiert hat?«

»Interessanter ist wohl, dass er keineTätowierung am Unterarm hat«, entgegnete Hoxley. »Dieser Mann war nie in einem KZ.«

Der Tag brach mit strahlend blauem Himmel an, doch er brachte Erika keine Entspannung. Sie hatte eine unruhige Nacht gehabt, hatte fröstelnd unter der Daunendecke und einer zusätzlichen Wolldecke gelegen, trotz der milden Temperaturen, und immer wieder war ihr Schlaf von verworrenen Träumen unterbrochen worden, von denen am Morgen nichts als ein beklemmendes Gefühl in der Brust zurückblieb.

Sie lag im Bett und dachte nach, bis die Sonne, die durch das Gartenfenster schien, über die Bettdecke kroch; dann stand sie auf und zwang sich, zu baden und sich anzukleiden, als wäre es ein ganz gewöhnlicher Sonntag. Während sie ihr weißes Haar, das sie immer noch lang trug, raffte und mit Nadeln hochsteckte, betrachtete sie ihre verschatteten Augen im Spiegel der Frisierkommode. Schon jetzt bereute sie es, mit Gemma gesprochen zu haben. Die Vertraulichkeit hatte in ihr ein Gefühl ausgelöst, als sei ihr Gewalt angetan worden, und sie verspürte plötzlich den Wunsch, das Ganze ungeschehen zu machen, die ganze Angelegenheit wieder im hintersten Winkel ihres Lebens verschwinden zu lassen wie ein Gespenst aus derVergangenheit, das in der Gegenwart nichts zu suchen hat.

Nachdem sie eine Winzigkeit gegessen hatte, kochte sie Kaffee – richtigen Kaffee, um ihre Müdigkeit zu bekämpfen, ärztliche Anweisung hin oder her – und ging mit der Tasse hinaus in den Garten. Nachdem sie die Zeitung sorgfältig auf den weißen Metalltisch gelegt hatte, setzte sie sich hin, doch als sie die zarte Porzellantasse an die Lippen hob, merkte sie, dass ihre Hand zitterte. Sie stellte die Tasse ab und zog sich die Strickweste fester um die Schultern. Doch nicht einmal der strahlende Sonnenschein schien sie wärmen zu können.

Sie schloss die Augen und versuchte, die Vorfreude auf ihr morgendliches Idyll wiederaufleben zu lassen, doch die Nachbarskinder auf der einen Seite tobten und lärmten so ausgelassen, dass sie das Vogelgezwitscher mit ihrem Gekreische übertönten, und auf der anderen Seite, wo ein Ehepaar mittleren Alters wohnte, verteilte der Mann eifrig organischen Dünger im Garten und pfiff dabei durch die Zähne.

Es war alles wunderbar, das war ihr durchaus bewusst; der Gemeinschaftsgarten sauber und gepflegt, die Kinder glücklich und wohlgenährt, aber dennoch musste sie immer wieder an das Zusammengehörigkeitsgefühl der entbehrungsreichen Kriegsjahre zurückdenken, als sie die Gartenwohnung nur gemietet hatten und die Nachbarn während der Luftangriffe heruntergekommen waren. Sie hatten für alle Matratzen auf dem Boden verteilt und zusammen eine Tasse dünnen Tee nach der anderen getrunken. Damals hatte sie mehr miteinander verbunden als nur Eigeninteresse und das Bedürfnis, über den Wert ihrer Immobilien zu diskutieren.

Sie und David waren durch eine Mischung aus Notwendigkeit und Zufall nach Notting Hill verschlagen worden, und nichts hatte ihnen damals fernergelegen, als über den künftigen Wert ihres Eigentums zu spekulieren. Alle jüdischen Flüchtlinge waren von den jüdischen Hilfsorganisationen in Wohnungen und Arbeitsverhältnisse vermittelt worden – so hatten die alteingesessenen englischen Juden der Regierung garantieren können, dass die Immigranten dem Staat nicht auf der Tasche liegen würden. Für David hatten sie einen Posten als Sekretär eines Verbandsfunktionärs gefunden, während Erika im ersten Jahr in der Hutabteilung von Whiteley’s in Bayswater eingestellt worden war. Zugleich hatte man ihnen eine Wohnung in der Nähe von Davids Arbeitsplatz vermittelt.

Diese Beziehungen hatten ihnen die Eingewöhnung erleichtert, auch wenn Nachbarn und Kolleginnen ihr wegen ihres deutschen Akzents anfangs mit Misstrauen begegnet waren. Und schon damals hatte sie gelernt zu schweigen, wenn ihre englischen Bekannten ihrer hämischen Freude über die Vergeltungsbombardements der Royal Air Force in Deutschland Ausdruck verliehen hatten. Sie konnte dem Prinzip »Auge um Auge, Zahn um Zahn« nichts abgewinnen und sah nur, dass immer weiter Leid auf Leid gehäuft wurde; doch ihre Versuche, zu erklären, dass die deutsche Durchschnittsfamilie ebenso wenig Einfluss auf dieVerhältnisse hatte wie die Engländer, wurden mit eisiger Ablehnung aufgenommen.

Später, nach dem Krieg, hatte Erika einen Lehrauftrag an der Universität erhalten. Daraufhin hatte sie zunächst die Wohnung und schließlich das ganze Haus gekauft und die drei oberen Stockwerke vermietet. Nie wäre sie auf die Idee gekommen, dass sie irgendwann eine Goldmine besitzen würde – eine Goldmine, die ihr nichts bedeutete, da es niemanden gab, der nach ihrem Tod davon profitieren würde.

Plötzlich schlug der Wind um und trug ihr den erdigen Bauernhof-Geruch des Düngers zu, den der Nachbar verteilte. Er löste eine unerwartete Flut von Erinnerungen aus, bei denen ihr die Galle hochkam. Sie rückte vom Tisch ab, ließ ihren Kaffee unberührt stehen und rieb sich krampfhaft schluckend die brennenden Augen, während sie ins Haus zurückeilte.

Im Wohnzimmer angelangt, blieb sie schwer atmend stehen und hielt sich an einer Stuhllehne fest. Wie war die Brosche ihresVaters von einer deutschen Scheune in ein Auktionshaus in South Kensington gelangt? Und warum bedeutete es ihr so viel, nach so langer Zeit? Es war ein anderes Leben gewesen, und sie war ein anderer Mensch gewesen, eine schattenhafte junge Frau, mit der sie heute kaum noch etwas gemeinsam hatte.

Erika blickte sich im Wohnzimmer um, diesem wunderbaren Kokon, den sie sich gesponnen hatte, und sie erkannte, dass es eine leere Hülse war, eine Fassade, geschaffen, um sich die Vergangenheit vom Leib zu halten.

Aber gestern hatte diese Fassade einen Riss bekommen, der nicht mehr zu kitten war. Sie war dieser jungen Frau aus ferner Vergangenheit die Wahrheit schuldig, und das bedeutete, dass sie die Hilfe, um die sie gebeten hatte, würde annehmen müssen – ganz gleich, wie schwierig es für beide Seiten werden mochte. »Hier, trink.« Kincaid stellte eine große Tasse heißen Tee auf den Küchentisch. Gemma schien einen Moment zu zögern, ehe sie sich auf den Stuhl sinken ließ und die Finger um den Becher schlang. Kincaid kam mit seiner Teetasse an den Tisch, setzte sich ihr gegenüber und sah sie forschend an.

Sie trug immer noch die Kleider vom Abend zuvor: einen luftigen, zartgrün bedruckten Sommerrock mit dazu passendem perlenbesetzten Jäckchen in Grün und Creme über einem Spitzentop. Aber ihr Make-up war längst verwischt; das Wölkchen von Sommersprossen, das sich über Nase und Wangen zog, zeichnete sich deutlich auf der durchscheinend blassen Haut ab, und eine Kombination aus Erschöpfung und der Mascara vom Vorabend hatte dunkle Schatten unter ihren Augen hinterlassen.

Abwesend griff sie in ihre dichten, kupferfarbenen Haare, die sie seit neuestem kurz trug, um sie wie gewohnt zu einem Zopf zu flechten, doch ihr Griff ging ins Leere. Stirnrunzelnd begnügte sie sich schließlich damit, ein paar verirrte Strähnen hinter die Ohren zu stecken, um dann die Hände wieder um ihre Teetasse zu legen.

Geordie ließ sich mit einem abgrundtiefen Hundeseufzer zu ihren Füßen nieder, und Gemmas Züge entspannten sich ein wenig. »Sind die Jungs schon auf?«, fragte sie, während sie an ihrem Tee nippte.

»Nein, aber es wird nicht mehr lange dauern.Also schieß los.« Es sah ihr gar nicht ähnlich, dass sie ihn nicht aus dem Krankenhaus angerufen hatte, und als er es auf ihrem Handy versucht hatte, war es ausgeschaltet gewesen. Kurz vor Morgengrauen war er schließlich weggedämmert und erst wieder aufgewacht, als es bereits taghell war. Und immer noch war Gemma nicht nach Hause gekommen, immer noch war ihr Handy ausgeschaltet.

Er hatte geduscht und sich angezogen und war gerade nervös in der Küche auf und ab getigert, als sie schließlich aufgetaucht war. Sie hatte ihn flüchtig umarmt, ohne ihn anzusehen, und dabei gemurmelt: »Sorry, tut mir echt leid, ich hätte anrufen sollen. Aber du weißt ja, dieVorschriften im Krankenhaus – und als ich dann aufgebrochen bin, war ich mir nicht sicher, ob du noch auf bist.« Es war eine fadenscheinige Ausrede, die nur bestätigte, dass sie nicht am Telefon darüber hatte reden wollen. Und das bedeutete schlechte Nachrichten.

Kincaid beugte sich vor, zog eine ihrer Hände von dem Teebecher weg und drückte sie aufmunternd. »Gemma, was ist passiert? Deine Mutter …«

»Leukämie.« Zum ersten Mal sah sie ihm in die Augen. »Der Arzt sagt, dass sie vermutlich Leukämie hat.«

Er lehnte sich erschrocken zurück und ließ ihre Hand los. »Was? Aber – wie kann sie denn …«

»Sie hatte über Müdigkeit geklagt. Für meine Mutter hieß das, dass sie erschöpft war. Die Symptome waren alle da – die blauen Flecken, die Kurzatmigkeit -, aber niemand hat etwas bemerkt.« Ihre Stimme klang bitter.

»Du machst dir doch hoffentlich keine Vorwürfe, Gem? Das hättest du unmöglich ahnen können.«

»Wenn ich sie öfter besucht hätte, hätte ich vielleicht … Und Dad, er hätte erkennen müssen … Wenn er mir etwas gesagt hätte …« Ungeweinte Tränen schimmerten in ihren Augen.

»Du hättest dir vielleicht ein bisschen Sorgen gemacht. Du hättest versucht, sie dazu zu überreden, zum Arzt zu gehen. Sie hätte sich geweigert.Also fang gar nicht erst damit an.Viel wichtiger ist doch, was jetzt passiert.«

Nach einer Weile nickte sie. »Sie verlegen sie heute Vormittag ins St. Barts, auf die Krebsstation. Der Arzt hat gesagt, sie würden weitere Untersuchungen machen. Und dann … dann würde man weitersehen, hat er gesagt.«

»Er kennt deine Mutter nicht«, sagte Kincaid energisch, um seine eigene Bestürzung zu kaschieren. Seiner Erfahrung nach machten Ärzte einem auch dann noch Hoffnung, wenn es keinen vernünftigen Grund mehr dazu gab. Er ergriff wieder Gemmas Hand. »Was sagen wir den Jungs?«

»Ich möchte nicht, dass Kit sich Sorgen macht, aber er muss wohl die Wahrheit erfahren. Und Toby … fürs Erste sollten wir ihm einfach nur sagen, dass es seiner Oma nicht so gut geht. Ich glaube nicht, dass sie sie zu ihr lassen werden. Ihr Immunsystem ist geschwächt.« Sie sah ihn verzweifelt an. »Das heißt … Sie könnte … Es könnte alles Mögliche …«

»Du brauchst jetzt erst einmal eine Runde Schlaf«, unterbrach Kincaid sie sanft. »Wenn du dich ein bisschen ausgeruht hast, werden die Probleme schon nicht mehr ganz so unüberwindlich scheinen. Ich kann mit den Jungs reden, wenn du möchtest …«

»Nein.« Sie schüttelte bereits den Kopf. »Das sollte ich übernehmen. Und heute Nachmittag, wenn sie ein bisschen zur Ruhe gekommen ist, fahre ich ins St. Barts...«

»Was ist mit Cynthia?«

»Oh, sie wird da sein, darauf kannst du Gift nehmen.« Gemma verzog die Mundwinkel zu einem zögernden Lächeln. »Falls sie Gerry dazu bringen kann, auf die Kinder aufzupassen.« Sie machte keinen Hehl daraus, dass sie den Mann ihrer Schwester für einen Flegel hielt.

»Und dein Vater?«

Gemmas Züge erstarrten. »Ich weiß es nicht. Ich habe heute Morgen versucht, ihn anzurufen, aber ich habe ihn nicht erreicht. Cyn hat gesagt, dass sie mit ihm reden würde. Na, j edenfalls besser sie als ich.«

Kincaid dachte an Erns spätabendlichen »Überfall« zurück. »Mir war nicht bewusst, dass dein Vater mich so sehr hasst.«

»Oh, das hat nichts mit dir speziell zu tun. Es ist alles zusammen. Das hier« – ihre Geste umfasste das Haus -, »meine Arbeit. Er denkt, ich hätte meine Herkunft verraten.«

»Und er hat ein Problem damit, wenn in seinem eigenen Reich nicht alles so läuft, wie er sich das vorstellt.« Das konnte Kincaid durchaus verstehen. »Aber deine Mutter – warum ist er letzte Nacht nicht bei ihr geblieben?«

»Er war mit der Situation wohl schlicht überfordert.«

Am Ende war Kristin doch nicht mit dem Typen von der Tanzfläche nach Hause gegangen. Es war zum Teil die Vorsicht, die sich noch in ihrem von Musik und Alkohol benebelten Hirn Gehör verschafft hatte, zum Teil das schlechte Gewissen und nicht zuletzt die Angst, sich zu blamieren. Sie hatte nicht zugeben wollen, dass sie noch bei ihren Eltern wohnte, die sie zurückerwarteten. Eigentlich albern, da sich heutzutage kein junger Mensch mit einem normalen Beruf im Zentrum von London eine eigene Wohnung leisten konnte; und es war ja schließlich nicht so, als hätte sie um eine bestimmte Zeit zu Hause sein müssen. Aber sie wusste nun einmal, dass ihre Mutter nachts immer aufwachte, und wenn sie dann feststellte, dass Kristin noch nicht zu Hause war, konnte sie nicht mehr einschlafen. Das steckt einfach in einem drin, hatte ihre Mutter entschuldigend erklärt – man hört nicht plötzlich auf, sich Sorgen zu machen, bloß weil die Kinder erwachsen sind.

Aber fast wäre sie schwach geworden. Er – seinen Namen hatte sie nie erfahren – hatte sich beim Tanzen an sie geschmiegt und sie zärtlich gestreichelt, bis sie ganz außer Atem war und weiche Knie bekam. Doch als das Licht angegangen war als Signal für die letzte Bestellung, hatte sie gesagt, sie müsse mal eben aufs Klo, war die Treppe hinaufgeeilt und in die kühle Nachtluft geflüchtet. Und dann, während sie mit schmerzenden Füßen auf ihren unmöglich hohen Absätzen zur Bushaltestelle weitergestakst war, bibbernd in ihrem dünnen Kleidchen, hatte sie Dominic Scott in einem fort verflucht.

Es waren keine Nachrichten auf ihrem Handy, weder Mailbox noch SMS, und auch dann noch nicht, als sie spät am nächsten Morgen mit üblen Kopfschmerzen aufwachte. Sie stöhnte und hielt sich die Hand vor die Augen, um sich vor der grellen Sonne zu schützen, die in ihr Fenster schien. Dann drehte sie sich auf die andere Seite und feuerte ihr Handy in einem Anfall gekränkter Eitelkeit an die Wand. Zum Teufel mit Dominic. Wenn er glaubte, sie würde sich diese Behandlung noch länger gefallen lassen, dann hatte er sich aber gewaltig getäuscht.

Sie zog rasch ihre Jeans und ein Kapuzenshirt an und schlüpfte in ihre geschnürten Turnschuhe, wankte ins Bad, um sich kaltes Wasser ins Gesicht zu spritzen, und warf zwei Paracetamol ein. Ganz kurz überlegte sie, ob sie sich schminken sollte, beschloss dann aber, dass es ihr egal war, und fuhr sich nur rasch mit der Bürste durch ihr kurzes Haar.

Ihre Eltern waren zum Sonntagslunch gegangen, was ihr ersparte, ihnen erklären zu müssen, was sie vorhatte. Sie verließ die Wohnung und wandte sich auf der King’s Road nach Osten. Das Gehen tat ihr gut, und es gab ihr die Gelegenheit, ihre Gedanken zu ordnen. An der Edith Grove bog sie zum Fluss ab, registrierte flüchtig die Sonntagsspaziergänger und das Glitzern des Sonnenlichts auf dem zinnfarbenen Band der Themse. Durch diesen Umweg vermied sie es, am World’s End vorbeizukommen, dem Pub, wo sie Dom Scott kennengelernt hatte, wo ihre Welt sich mit seiner überschnitt. Damals hatte es so ausgesehen, als könnten sie die Kluft überbrücken – die Kluft zwischen der günstigen kleinen Stadtwohnung ihrer Eltern und der Villa seiner Mutter am Cheyne Walk.

Natürlich hatte sie da Ellen Miller-Scott noch nicht gekannt. Und sie hatte auch nicht gewusst, dass Dom eigentlich gar nicht arbeitete, dass er sich nur ab und zu in einen teuren Anzug warf, um auf Kommando bei den Vorstandssitzungen seiner Mutter anzutanzen. Das Familienunternehmen – das Wort wurde stets in dem gedämpften, ehrfürchtigen Tonfall ausgesprochen, der einer religiösen Institution angemessen gewesen wäre. Es war, wie sie erfahren hatte, nicht die Firma seines Vaters, sondern die seines Großvaters, Ellens Vater. Und obwohl von ihm erwartet wurde, dass er sie später übernehmen würde, schien Ellen wenig geneigt, Dom irgendetwas tun zu lassen. Erst in letzter Zeit hatte Kristin sich zu fragen begonnen, ob Dom überhaupt fähig war, sich in einem richtigen Job zu halten.

Investmentbanking – wie schwer konnte das denn sein?Wenn sie es richtig verstanden hatte, nahmen sie den Leuten ihr Geld ab, und wenn es so aussah, als ob die Sache schiefgehen könnte, ließen sie die armen Idioten einfach in der Scheiße sitzen. Und das war etwas, das Dom überhaupt nicht schwerfiel.

Ihre Schritte verlangsamten sich, als sie sich dem Ende von Cheyne Walk näherte.Was genau würde sie ihm sagen? Dass sie die Nase voll hatte? Dass sie sich gestern Abend von dem süßen Typen in der Disco hätte abschleppen lassen sollen? Dass sie etwas mit Giles anfangen sollte, dem komischen Kauz von der Arbeit, der so wahnsinnig auf sie stand? (Sie versuchte die kleine Stimme zu ignorieren, die sagte, dass sie selbst absolut nicht auf Giles stand, sosehr sie sich auch bemühte.) Dass Dominic Scott ihr Leben ruinieren würde, und ihre Karriere dazu, wenn sie dem Ganzen nicht ein Ende machte?

Kristin drückte die Klingel an Dominics Tür und hörte ein melodisches Läuten. Mit einem Mal war ihr ganz flau im Magen, und sie wollte schon kehrtmachen, als die Tür aufging.

Es war nicht Dom. Ellen Miller-Scott starrte sie an, eine Augenbraue fragend hochgezogen. Sie trug einen Designer-Yogadress in hellem Grau, und Kristin war sich sicher, dass die Klamotten noch nie einen Tropfen Schweiß gesehen hatten. Ihr blondes Haar war tadellos gestylt, ihr Make-up schimmerte dezent.

»Ich will mit Dom reden«, platzte Kristin heraus. Sie fand selbst, dass sie sich wie ein quengelndes Kind anhörte.

»Tut mir leid, meine Liebe, er ist nicht zu Hause.« Ellen lächelte. »Ich dachte eigentlich, er sei bei Ihnen. Kann ich ihm etwas ausrichten?«

Kristin spürte, wie ihr die Röte bis in die Haarwurzeln stieg. »Ich rufe ihn an. Oder ich sag’s ihm, wenn er mich anruft.« Alte Hexe. Sie spürte, wie die Frau sich über ihre Demütigung amüsierte, und sie war sich sicher, dass sie sie wegen ihres Anfalls von Spießermoral gestern Abend ausgelacht hätte. »Danke«, brachte sie hervor und machte auf dem Absatz kehrt.

»Bitte, gern geschehen«, rief ihr Ellen mit honigsüßer Stimme nach.

Kristin ging den Weg zurück, den sie gekommen war, den Blick auf ihre Füße gesenkt, das Gesicht noch immer glühend vor Scham und Erniedrigung. Erst als jemand sie hart an der Schulter anrempelte, hob sie den Kopf, und da sah sie Dom den Cheyne Walk entlang auf sich zukommen. Ihr Herz schlug die üblichen Purzelbäume, ob sie es wollte oder nicht. Er hatte sie nicht gesehen.

Sie hatte einen Augenblick Zeit, seine zu langen, ungewaschenen Haare zu betrachten, die er nach hinten gebürstet hatte, die Kombination aus Anzugjacke und weißem Hemd mit Jeans und Turnschuhen, die nicht nach lässiger Missachtung von Modevorschriften aussah, sondern nach jemandem, der in die erstbesten Klamotten geschlüpft war, die er vom Boden aufgelesen hatte.Wo zum Teufel hatte er die Nacht verbracht?

Dann blickte er auf und sah sie. »Kristin!« Er erbleichte – eine ziemliche Leistung für jemanden, dessen normale Gesichtsfarbe schon kalkweiß war. Als er vor ihr stand, legte er die Hand zunächst auf ihre Schulter, dann auf ihre Wange, und studierte sie mit quälender Intensität. »Was machst du hier? Ich hab versucht, dich anzurufen …«

»Hast du nicht.« Sie trat einen Schritt zurück. »Ich habe meine Nachrichten abgehört. Du hast mich in der Scheiß-Disco sitzen lassen …«

»Ich kann dir erklären …«

»Nein, das kannst du nicht.« Die Worte schienen wie von selbst aus ihr hervorzusprudeln. »Es gibt keine Entschuldigung, Dom. Ich habe etwas Besseres verdient.«

Er starrte sie an. Der Strom der Passanten teilte sich vor ihnen, als wären sie zwei Felsen in der wogenden Brandung. »Nein, du hast recht«, sagte er gedehnt, und eine unerklärliche Angst durchzuckte sie.

Ihre Entschlossenheit geriet ins Wanken. »Du, ich wollte dir nicht …«

»Nein. Du hast recht. Es gibt keine Entschuldigung.« Er sah sie immer noch mit dieser total entgeisterten Miene an, die grauen Augen weit aufgerissen. »Ich kann nicht erwarten, dass du dich mit einem kaputten Typen wie mir abgibst. Ich bin es nicht wert.« Er strich ihr wieder über die Wange, und sie schauderte, von jäher Panik erfasst. »Ich denke, wir sollten uns eine Weile nicht mehr sehen, bis ich das alles auf die Reihe gekriegt habe«, fuhr er fort. »Wenn irgendwas ist mit dem Job und so, du weißt schon – dann kann Harry mir ja Bescheid sagen. So ist es doch am besten, findest du nicht auch, Schatz?« Er verharrte mit leicht gesenktem Kopf, als wartete er darauf, dass sie ihm die Absolution erteilte.

»Du Schwein.« Sie baute sich vor ihm auf, holte aus und versetzte ihm mit aller Kraft eine schallende Ohrfeige.

Erst als Gemma gebadet hatte und Kincaid nach oben ging, um nach ihr zu sehen, fiel ihm ein, sie nach Erika zu fragen.

Gemma hatte sich unter die Bettdecke verkrochen, und Geordie hatte es sich an ihrer Seite gemütlich gemacht. »Manchmal glaube ich, dieser Hund will mir meinen Platz streitig machen«, sagte er, während er sich aufs Bett setzte und Geordie hinter den dunkelgrauen Ohren kraulte.

»Er kann nicht das Geschirr abspülen, also musst du dir, glaube ich, keine Sorgen machen«, erwiderte Gemma schläfrig, während er ihr die Decke etwas fester um die Schultern zog.

»Du hast mir noch gar nicht gesagt, was Erika gestern Abend wollte.«

»Oh.« Gemma blinzelte und richtete sich ein wenig auf. »Sie hat im Krieg eine wertvolle Brosche verloren, und die ist jetzt plötzlich in einem Auktionskatalog von Harrowby’s aufgetaucht. Sie will, dass ich der Sache nachgehe.«

Kincaid entgegnete stirnrunzelnd: »Aber wie willst du das machen, jetzt, wo deine Mutter so krank ist? Kannst du ihr nicht sagen, dass es dir zu viel ist?«

»Ich kann Erika meine Hilfe nicht verweigern. Ich werde es schon irgendwie schaffen. Ich könnte morgen früh nach dem Krankenhaus bei Harrowby’s vorbeischauen.«

»Du kannst nicht offiziell Fragen stellen, solange Erika keine Anzeige erstattet hat«, protestierte er.

»Mir fällt sicher irgendetwas ein«, erwiderte Gemma bestimmt. »Offiziell oder nicht.«

5

Die Tätigkeit des Auktionators galt über Jahrhunderte als eine ziemlich anrüchige – um nicht zu sagen unehrenhafte - Beschäftigung.

Peter Watson, Sotheby’s: Inside Story

Gemma fuhr mit der Central Line direkt bis zum U-Bahnhof St. Paul’s. Sie war froh, dass wegen des Sonntags nicht ganz so viele Menschen unterwegs waren, und dankbar, dass die U-Bahnen an diesem Wochenende ausnahmsweise fahrplanmäßig fuhren. Während sie in den Sonnenschein hinaustrat und die Newgate Street entlang in Richtung Westen ging, beherrschte die Sorge um ihre Mutter all ihre Gedanken.

Am Vormittag hatte sie sich im Internet über Leukämie informiert, über Behandlungsmöglichkeiten und Prognosen. Die Aussichten hatten sie in Angst und Schrecken versetzt.

Doch als sie an einem Durchgang vorbeikam, der zum St. Paul’s Churchyard führte, blickte sie auf und blieb wie gebannt stehen. In der schmalen Lücke war ein Stück der Kathedrale zu sehen, mit der großen Kuppel genau in der Mitte, wie ein Juwel in einem Nadelöhr, glühend im Schein der untergehenden Sonne.

Ein Mann stieß mit ihr zusammen, und sie murmelte »Entschuldigung«, doch sie zögerte immer noch, und dann machte sie spontan kehrt und betrat den Kirchhof. Anders als an Wochentagen waren keine Banker zu sehen, und sie nahm an, dass es hauptsächlich Touristen waren, die auf den Stufen der Kathedrale saßen, das Gesicht der Sonne zugewandt, um die letzte Wärme des Nachmittags zu genießen. Die Tage wurden länger. Ehe sie sich versah, würde es Sommer sein, und für einen kurzen Moment schien ihr die Zeit unerbittlich schnell zu vergehen.

Sie fühlte sich plötzlich so leer, und ganz kurz spielte sie mit dem Gedanken, in die Kirche hineinzugehen, doch dann schalt sie sich selbst. Sie wusste gar nicht, wie man betete, und hätte sie es versucht, wäre sie sich albern vorgekommen.

Und im Übrigen fand sie, dass St. Paul’s bei aller Pracht doch eher ein Denkmal für Christopher Wren als ein Werk zum Ruhme Gottes war. Sie machte kehrt, und während sie in Richtung Newgate Street zurückging, fragte sie sich, ob die stromlinienförmige, sterile Stadt, in die sein London sich verwandelt hatte,Wren wohl gefallen hätte. Zu seiner Zeit musste ein Sammelsurium aus Unrat, Gerüchen und Farben geherrscht haben, und mittendrin die Kathedrale, die sich aus dem Schmutz erhob und die Menschen an höhere Dinge gemahnte. Mit welcher Ehrfurcht mussten die Menschen zu ihr aufgeblickt haben – und was konnte heute ihren Platz einnehmen?

Mit einem Ruck riss sie sich aus ihren Gedanken und ließ St. Paul’s mit zügigen Schritten hinter sich. Doch als sie das Krankenhaus erreichte, schienen ihr dessen alte Mauern grimmig wie die Zinnen einer Burg, und sie musste all ihren Mut zusammennehmen, um durch das Haupttor hineinzugehen.

Der Innenhof mit seinem sanft plätschernden Brunnen bot einen angenehmen Kontrast. Schrilles Kindergeschrei hallte von den Mauern wider, und als sie genauer hinhörte, kamen ihr die Stimmen sehr vertraut vor. Und da sah sie auch schon einen roten Haarschopf hinter dem Brunnen hervorlugen. Es waren ihre Nichte und ihr Neffe, die unter den Augen von Gemmas Schwager Verstecken spielten.

Als die Kinder sie entdeckten, kamen sie gleich auf sie zugerannt, hängten sich an ihre Beine und riefen laut: »Tante Gemma!« Gemma ging in die Hocke, um sie zu umarmen, wobei es der kleinen Tiffani irgendwie gelang, ihren Kaugummi in Gemmas Haaren zu verteilen, während ihr Brendan mit einem Triumphschrei einen Plastik-Lkw an die Schläfe knallte.

»Na, die sind ja gut drauf, Ger, findest du nicht?«, sagte sie, an ihren Schwager Gerry gewandt, während sie sich loseiste und die klebrigen rosa Klumpen aus ihren Haaren zu zupfen versuchte.

Gerry nickte ihr von seiner Bank aus wohlwollend zu. »Wohl wahr.Von mir lassen sie sich ja eh nichts sagen.« Mit zufriedener Miene verschränkte er die Hände über seinem Bierbauch. Gemma hätte schwören können, dass er mindestens fünf Kilo zugenommen hatte, seit sie ihn an Neujahr zuletzt gesehen hatte.

»Herrgott noch mal, Gerry, hier sind überall kranke Leute«, ließ sie ihrer Verärgerung freien Lauf.

»Und was genau willst du damit sagen?« Der Blick, den er ihr jetzt zuwarf, war schon bei weitem nicht mehr so freundlich, und sie musste sich fragen, ob er wirklich so beschränkt war, wie er sich gab. Der Gedanke drängte sich ihr auf, dass er sie wahrscheinlich für eine selbstgerechte Zicke hielt und es mit allen Mitteln darauf anlegte, dass die Kinder sich danebenbenahmen, nur um sie zu ärgern.

Die Kinder – das Mädchen war ein wenig älter als Toby, der Junge etwas jünger – begannen sich um den Laster zu zanken, und ihr immer heftiger werdender Streit wurde unter Einsatz ihrer ganzen Stimmgewalt ausgetragen. »Ist Cyn drin bei Mum?«, fragte Gemma und widerstand der Versuchung, die Kleinen zurechtzuweisen.

»Und dein Daddy auch.«

»O Gott«, stieß sie hervor. »Na gut, wir sehen uns.«

»Viel Glück«, rief Gerry ihr nach, und sie konnte nicht genau sagen, ob sein Ton spöttisch oder mitfühlend war.

Mit schwerem Herzen und einem Gefühl aufsteigender Panik folgte sie dem Labyrinth von Gängen, die zum King-George-V. -Flügel führten. Das Krankenhaus wurde zurzeit renoviert, und düstere provisorische Tunnel verbanden die verschiedenen Flügel. Sie bog um eine Ecke nach der anderen, und ihr Mund wurde immer trockener.

Gott, sie hasste Krankenhäuser – schon unter normalen Umständen, und nie hätte sie gedacht, dass sie einmal ein Mitglied ihrer Familie in diesem alten Gemäuer besuchen würde. Es war, wie Duncan ihr erklärt hatte, das älteste Krankenhaus Londons, und als sie den Flügel endlich erreichte, mochte sie es gerne glauben. Er war im Lauf der Jahrhunderte natürlich des Öfteren modernisiert worden, aber gleichwohl herrschte hier eine Atmosphäre von Verfall und Krankheit, die noch so viele Renovierungen nicht ganz auslöschen konnten.

Nachdem sie auf dem Plan nachgesehen hatte, wo die Station ihrer Mutter war, nahm sie die Treppe, da sie sich in ihrer momentanen klaustrophobischen Stimmung nicht dem Aufzug anvertrauen wollte. Eine Schwester öffnete ihr mit dem Summer die Tür zur Station, wo sie ihren Vater und ihre Schwester wie zwei Wachposten zu beiden Seiten des Betts ihrer Mutter sitzen sah.Vi lag auf mehrere Kissen gestützt da, das Haar zu straff sitzenden Locken frisiert, Lippen und Wangen unnatürlich rot geschminkt – zweifellos Cyns Werk. Ihre Mutter gab sich sichtlich Mühe, einen forschen und fröhlichen Eindruck zu machen und, kaum dass Gemma den Raum betreten hatte, ihre gewohnte Rolle als Vermittlerin zu spielen.

Als sie Gemma auf die Wange küsste, fühlten ihre Lippen sich papiertrocken an. »Ich bin so froh, dass du gekommen bist, Liebes. Und die Jungs – hast du sie mitgebracht?«

»Nein, sie dürfen ja sowieso nicht zu dir rein.« Gemma unterdrückte das Bedürfnis, näher auf die Gründe einzugehen, denn ihr war klar geworden, dass die Anwesenheit von Cyns Kindern, auch wenn sie nur im Hof spielten, sie selbst so dastehen ließ, als hätte sie ihre Mutter enttäuscht. Stattdessen fragte sie: »Wie geht’s dir, Mummy?«

»Dein Vater hat mir ein belegtes Brötchen aus der Bäckerei mitgebracht«, antwortete ihre Mutter ausweichend. »Ist das nicht lieb von ihm? Das Essen hier ist fürchterlich, aber was will man schon erwarten?«

Gemma sah das kaum angebissene Brötchen auf dem Tablett neben dem Bett liegen, und ihr Magen krampfte sich vor Sorge zusammen. Ihre Mutter aß wie ein Vogel, und Gemma merkte erst jetzt, wie stark sie abgenommen hatte. »Waren die Ärzte schon da? Was haben sie gesagt?«

»Ach, noch mehr Untersuchungen. Du weißt doch, wie diese Ärzte …«

»Wir müssen doch nicht über dieses Thema reden, was?«, unterbrach sie Gemmas Vater. Es war das erste Mal, dass er etwas sagte. »Wir sind doch gekommen, um deine Mutter aufzumuntern.«

»Das kann Mummy doch wohl selbst entscheiden, ob sie …«

»Es ist schon gut, Schatz.« Ihre Mutter rang sich ein Lächeln ab. »Ich bin mir sicher, dass die hier wissen, was sie tun.«

Gemma biss sich auf die Unterlippe. Das Letzte, was ihre Mutter zu hören bekommen sollte, waren die Statistiken, die Gemma über die erschreckend miserable Qualität der Krankenhauspflege und die Gefahr von Sekundärinfektionen gelesen hatte.

Ihre Schwester, die die ganze Zeit auffallend still gewesen war, blickte von ihren langen pinkfarbenen Fingernägeln auf, die sie inspiziert hatte, und schüttelte beinahe unmerklich den Kopf. Auch wenn sie Cyn in letzter Zeit nur noch selten sah und obwohl die beiden sich als Mädchen oft bis aufs Blut gestritten hatten, teilten sie ein instinktives Gespür für die Familiendynamik. Diese eine Geste sprach Bände – es sah schlecht aus, und ihre Mutter wollte ihremVater die Wahrheit verheimlichen. Und er machte bei dem Spiel mit.Vi Walters hatte ihr Leben damit zugebracht, alles Unangenehme von ihrem Mann fernzuhalten, und daran hatte so etwas Banales wie eine Krankheit sie gefälligst nicht zu hindern.

»Na schön.« Gemma stand auf und küsste ihre Mutter noch einmal, etwas zärtlicher diesmal. »Ich schau morgen früh noch mal vorbei, um zu sehen, was du für Fortschritte machst.« Dann würde ihr Vater in der Bäckerei stehen, und sie hätte vielleicht eine Chance, die Wahrheit zu erfahren.

Am Montagmorgen klingelte Melody Talbots Handy eine Minute vor dem Wecker. Sie stöhnte benommen, doch das scheußliche Geräusch wollte einfach nicht aufhören.

»Was ist?«, murmelte sie, als sie das Telefon endlich richtig herum in der Hand hatte und es ans Ohr drückte.

»Melody? Alles in Ordnung?« Es war Gemmas Stimme.

Melody war sofort hellwach und ignorierte den Schmerz, der ihr durch den Schädel schoss, als sie sich im Bett aufsetzte. »Hallo, Chefin. Ja. Ja, klar, alles in Ordnung.Was gibt’s?« IhrVater hatte sie für gestern Abend zu sich nach Hause, nach Kensington, eingeladen, oder besser beordert, und als Folge davon hatte Melody, die sonst eher mäßig trank, zu Hause noch fast eine ganze Flasche Rotwein weggeputzt.

»Könnten Sie mir heute Morgen den Rücken freihalten? Nur für eine Weile. Ich habe noch etwas zu erledigen. Dürfte nicht allzu lange dauern.«

»Okay«, antwortete Melody stirnrunzelnd. »Kein Problem. Ich komme so schnell wie möglich.« Delegieren gehörte nicht gerade zu Gemmas Stärken, und es sah ihr auch nicht ähnlich, einfach so blauzumachen, schon gar nicht an einem Montagmorgen. Zögernd fragte Melody: »Kann ich sonst noch irgendetwas …«

»Nein. Ich rufe Sie an, sobald ich auf dem Weg zurück zur Dienststelle bin. Und danke.«

Dann war die Leitung tot. Langsam drückte Melody ihren Finger auf die Taste und trennte die Verbindung. Als sie die Decke zurückwarf und sich aufsetzte, fuhr ihr erneut ein stechender Schmerz durch den Kopf, und sie zuckte zusammen. Aber es war nichts, was ein Cocktail aus Paracetamol und Aspirin und eine heiße Dusche nicht beheben könnten, und es vermochte ihre Befriedigung darüber, dass Gemma sich offensichtlich voll auf sie verließ, nur unwesentlich zu trüben.

Kincaid hatte sich bereit erklärt, die Kinder für die Schule fertig zu machen, damit Gemma gleich nach dem Frühstück aufbrechen konnte. Es war ein Job, den sie abwechselnd übernahmen, je nachdem, wer gerade mehr Stress in der Arbeit hatte, aber da Gemma nur einen kurzen Fußweg zum Revier Notting Hill hatte und Tobys Vorschule gleich nebenan war, blieben die morgendlichen Pflichten doch meistens an Gemma hängen.

Tatsächlich aber genoss Kincaid die zusätzliche Stunde mit Toby und Kit. Zwar versuchte er immer am Wochenende etwas Zeit allein mit den Jungs zu verbringen, doch er hatte die Erfahrung gemacht, dass so ein Morgen in der Küche eine ganz besondere Art von Nähe schuf.

Er hatte weich gekochte Eier und Toast gemacht; dazu gab es Saft für Toby und heiße Milch mit einem Schuss Kaffee für Kit. Es war eine Hausregel, dass die Jungs sich an den Tisch zu setzen hatten, und sei es nur für fünf Minuten, und er war sich nicht sicher, ob es diese Einschränkung war, die sie mit Lichtgeschwindigkeit essen ließ, oder ob sie ihr Frühstück auch unter anderen Umständen so hinuntergeschlungen hätten.

An diesem Morgen jedoch trödelte Toby auffallend. Er puzzelte mit seinen Eierschalen, tunkte die Stückchen in das Eigelb und malte damit auf seinem Teller herum. Kincaid vermutete, dass er Gemmas Beunruhigung spürte, obwohl sie ihm nur erzählt hatten, dass es Oma nicht gut gehe. »Genug jetzt«, sagte Kincaid zu ihm. »Jetzt geh dich waschen und hol deine Schulsachen.« Frisch gewaschen und gekämmt in ihren Schuluniformen, kamen ihm die Jungs morgens immer ein bisschen fremd vor, wie die Kinder von jemand anderem. Bis zum Nachmittag waren ihre Haare dann regelmäßig zerzaust, das Hemd hing ihnen halb aus der Hose, die Krawatte saß schief, und sie sahen wieder beruhigend wie sie selbst aus.

Nachdem Toby vom Tisch aufgestanden und die Treppe hinaufgestapft war, löffelte Kincaid die Reste aus den Eierschalen heraus, mischte das Ganze mit den Toastrinden und stellte es für die Hunde auf den Boden.

»Gemma würde im Dreieck springen«, meinte Kit, der gerade seine Cornflakes-Schüssel zur Spüle trug.

»Ich wette, sie macht es ganz genauso, wenn ich nicht da bin.«

Kit schenkte ihm ein angedeutetes Lächeln. »Das darf ich dir nicht verraten.« Er drückte sich noch herum, während Kincaid seinen eigenen Teller abspülte, und als Kincaid aufblickte, fragte er zögernd: »Sag mal, wegen Oma – wird sie wieder gesund?«

Die Angst vor einem erneuten Verlust war für Kit ständig präsent, und wenngleich Kincaid es vorgezogen hätte, ihn nicht unnötig zu beunruhigen, mussten sie ihm einfach alles sagen, was sie wussten.

Kincaid war klar, dass er nichts beschönigen durfte. »Heute Mittag werden wir Genaueres wissen.Aber die Krankheit ist behandelbar, und Oma ist eine Kämpferin.« Er versuchte Gemmas Beschreibung ihrer Mutter nach ihrem Besuch gestern Nachmittag zu verdrängen.

»Ich habe darüber gelesen«, sagte Kit. »Über Leukämie. Das ist Blut-und-Knochenmark-Krebs, und er kann sich über den ganzen Körper ausbreiten, sogar bis ins Gehirn. Sie wird Bestrahlung und Chemotherapie brauchen, und wenn das nicht hilft …«

»Kit, hör jetzt auf. Du überstürzt die Dinge.« Kincaid drehte sich um und fasste seinen Sohn an den Schultern. »Wir wissen nicht, wie weit der Krebs schon fortgeschritten ist. Und Oma war noch nie krank. Das muss ihre Chancen doch verbessern.«

»Aber wenn die Behandlungen nicht wirken, kommen für eine Knochenmarktransplantation am ehesten Geschwister infrage, und Oma hat doch gar keine.«

Kincaid las das unausgesprochene Echo in Kits Augen. Und ich habe auch keine.

Dieses verdammte Internet. Manchmal war es eher ein Fluch als ein Segen, besonders bei so einem intelligenten und sensiblen Kind. Hatte Kit das Gefühl, dass sie ihn im Stich gelassen hatten, weil sie ihm nicht einen Halbbruder oder eine Halbschwester geschenkt hatten? Kincaid versuchte den Gedanken abzuschütteln. Es war ein Thema, um das sie in den letzten Monaten einen großen Bogen gemacht hatten, und das hatte geholfen, die Spannungen abzubauen, die sich in seine Beziehung mit Gemma eingeschlichen hatten.

Kincaid hörte, wie Toby wieder die Treppe heruntergetrampelt kam. Er schleifte seinen Rucksack hinter sich her und trällerte dabei vor sich hin. »Hör mal, Sportsfreund«, sagte Kincaid an Kit gewandt, »wir kommen noch alle zu spät. Heute Abend reden wir weiter.« Und um Kit abzulenken, fügte er noch hinzu: »Hat Gemma dir eigentlich schon von Erikas Brosche erzählt, die seit ewigen Zeiten verschollen war und jetzt plötzlich bei einer Auktion aufgetaucht ist?«

»Ja.« Kits Miene hellte sich auf. »Cool. Aber Gemma hat gesagt, Erika wäre ganz fertig gewesen.Vielleicht könnte ich nach der Schule mal bei ihr vorbeischauen?«

»Ich glaube, wir haben einen an der Angel, Chef«, wurde Hoxley vom diensthabenden Sergeant begrüßt, als er das Revier Chelsea betrat.

»Was denn – einen Stiefel?«, fragte Hoxley amüsiert. Ben Watson stand kurz vor der Pensionierung, hatte eine spiegelblanke Glatze und einen Schmerbauch, der davon herrührte, dass er sich äußerst ungern bewegte, es sei denn, um von seinem Schreibtisch ins Pub zu gelangen. Doch trotz seiner gemütlichen, onkelhaften Art war er stets auf dem Laufenden, was die Vorgänge im Revier betraf. Außerdem hatte er eine ausgeprägte Vorliebe für Angelmetaphern, wenngleich Hoxley bezweifelte, dass Watson je eine echte Angelrute in der Hand gehalten hatte.

»Ihr namenloser Toter. Notting Hill hat angerufen. Sie haben da eine Frau, die ihren Mann als vermisst gemeldet hat. Die Beschreibung passt.«

Jetzt hatte er Hoxleys volle Aufmerksamkeit. »Adresse?«

»Sie haben sie auf dem Revier behalten. Ich hab ihnen gesagt, Sie wären so bald wie möglich dort.«

Hoxley verzog das Gesicht und murmelte: »Verdammt.« Es war schon schwierig genug, eine schlechte Nachricht in der vertrauten Umgebung des Betroffenen zu übermitteln, und er verspürte wenig Lust, die trauernde Witwe des Opfers in einem sterilen Vernehmungsraum zu befragen. Aber wenn es sich tatsächlich um die Frau des unbekannten Toten handelte, würde sie auf das Schlimmste gefasst sein, und er würde dem Mann, den er auf dem Seziertisch zurückgelassen hatte, endlich einen Namen und eine Geschichte zuordnen können.

Wieder stand Gemma vor dem U-Bahn-Eingang von St. Paul’s, und sie zögerte. Sie konnte gleich weiter in die Arbeit fahren, oder aber in Notting Hill in Richtung South Kensington umsteigen und im Auktionshaus Harrowby’s die Erkundigungen einholen, die sie Erika versprochen hatte. Sie war frustriert und unruhig, nachdem ihr Besuch im Krankenhaus an diesem Morgen sich als ebenso fruchtlos erwiesen hatte wie der am Abend zuvor. Ihre Mutter war nicht auf der Station gewesen – sie hatten sie zu einer Knochenmarkbiopsie abgeholt, wie die Stationsschwester ihr widerwillig verraten hatte, als ob es sich um ein Staatsgeheimnis handelte. Und nein, sie wisse nicht, wie lange es dauern würde, und es sei durchaus denkbar, dass die Patientin auch noch zum Röntgen und zur Sonografie geschickt würde.

»Die Patientin ist meine Mutter«, hatte Gemma sie angefahren. Dieser unpersönliche Bürokratenjargon nervte sie im Krankenhaus ebenso sehr wie auf dem Revier.Aber ihr kleiner Temperamentsausbruch brachte ihr nichts ein, und nachdem sie eine Stunde lang vergeblich gewartet hatte, gab sie es auf. Cyn würde am späteren Vormittag vorbeischauen, und Gemma musste sich darauf verlassen, dass ihre Schwester sie auf dem Laufenden halten würde.

Jedenfalls war ihre Geduld jetzt dermaßen strapaziert, dass sie nicht die geringste Lust verspürte, in ihrem engen Büro zu hocken und sich mit einer Flut trivialer Beschwerden herumzuschlagen, sei es aus den eigenen Reihen oder aus der Öffentlichkeit.

Einem Impuls folgend, zog sie ihr Handy aus der Tasche und wählte Melody Talbots Nummer. »Na, wie lässt sich der Montag bis jetzt an?«, fragte sie.

»Relativ ruhig.« Melody klang wieder gewohnt frisch und munter, und Gemma nahm an, dass sie beim letzten Anruf einfach nur noch nicht ganz wach gewesen war. »Ich habe Ihnen ein paar Berichte zum Durchsehen hingelegt, und die restlichen habe ich größtenteils in die Ablage P verfrachtet.«

»Wo sie auch sicher gut aufgehoben sind.« Melodys Stimme hatte Gemma aufgemuntert, und sie fügte spontan hinzu: »Ich bin in der City, aber ich habe noch etwas in South Kensington zu erledigen. Möchten Sie mitkommen?«

»Ist es dienstlich?«

»Hm, das weiß ich noch nicht so genau.«

»Klingt spannend«, meinte Melody. »Wo wollen wir uns treffen?«

»Bei Harrowby’s. Ich warte vor dem Eingang auf Sie.« Gemma beendete das Gespräch und gratulierte sich, weil es ihr gelungen war, Melodys Neugier zu wecken.

Als sie eine halbe Stunde später in der Old Brompton Road ankam, erblickte sie Melody, die schon in die Auslagen des altehrwürdigen Auktionshauses vertieft war. Während Gemma sich an diesem Tag für eine Hose und eine lange auberginefarbene Strickjacke über einer Bluse mit weichem Kragen entschieden hatte, trug Melody ein tadellos sitzendes marineblaues Kostüm, picobello gebügelt, der Rock exakt knielang. Nicht zum ersten Mal kam Gemma der Gedanke, dass PC Talbot entweder scharf auf den Posten der stellvertretenden Polizeipräsidentin war oder es darauf anlegte, alle ihre Kolleginnen schlecht aussehen zu lassen. Jetzt war Gemma sich auf einmal nicht mehr so sicher, ob es eine gute Idee gewesen war, Melody zu fragen, ob sie mitkommen wolle.

Melody hatte gerade eine Auslage mit Art-déco-Keramik betrachtet, bei deren Anblick Gemma gleich das Herz aufging. Jetzt wandte sie sich zu Gemma um. »Was liegt an, Chefin? Sind wir etwa zum Betrugsdezernat abgestellt worden?«

Zögernd erwiderte Gemma: »Nun ja, eine Bekannte hat mich gebeten, ihr einen Gefallen zu tun. Es ist inoffiziell.«

»Aha.« Melody zerzauste prompt ihre Frisur, zog die Jacke aus, hängte sie sich über den Arm und öffnete noch einen Knopf an ihrer Bluse. »Inoffiziell also.«

Gemma grinste. »Sie haben es erfasst.«

»Und worum geht es?«

Gemma erklärte es ihr in wenigen Worten und meinte dann mit einem unsicheren Blick in Richtung Schaufenster: »Sind Sie schon mal bei einer Auktion gewesen?«

»Ein- oder zweimal.Aus purer Neugier«, fügte Melody rasch hinzu. »Es ist gar nicht so furchterregend, wie es aussieht. Die Leute wollen schließlich, dass man sich wohlfühlt.«

»Genau.« Gemma ging voran ins Foyer. Gegenüber dem Empfangsschalter, der mit einer freundlich wirkenden grauhaarigen Frau besetzt war, stand ein langer Tisch mit den Katalogen aller anstehenden Auktionen. Der mit dem Art-déco-Schmuck war nicht schwer zu finden: Auf dem Cover prangten leuchtend rote, grüne und blaue Edelsteine in einem geometrisch gemusterten Armreif. Gemma suchte den Eintrag für die Brosche heraus, den sie bei Erika gesehen hatte, und las den Text noch einmal. Sie hatte sich richtig erinnert – kein Wort über die Herkunft des Stücks.

Sie markierte die Seite mit einem Finger und ging mit dem Katalog zum Empfangstresen. »Ich möchte mich für eine Bekannte nach dieser Brosche erkundigen«, erklärte sie und tippte mit dem Finger auf das Foto des kaskadenförmigen Schmuckstücks. »Sie glaubt, dass sie früher ihrer Familie gehört hat und im Krieg verloren ging.«

Die Frau wirkte plötzlich nervös. »Mr. Khan ist unser Schmuckexperte, aber er ist zu einem Kunden gefahren, um eine Schätzung vorzunehmen …«

So leicht wollte Gemma sich nicht abfertigen lassen. »Könnte ich mit jemand anderem sprechen?«

»Nun ja, da wäre Miss Cahill, aber …« Ihr Blick zuckte zu Melody, und Gemma vermutete, dass sie sie für eine Anwältin hielt.

»Miss Cahill wird uns sicher weiterhelfen können.« Gemma schenkte ihr ein strahlendes Lächeln.

Die Frau zögerte. Dann runzelte sie die Stirn und griff nach einem Haustelefon. »Kristin, könnten Sie bitte mal zum Empfang kommen?«

Gemma nutzte die Wartezeit, um sich ein wenig umzusehen. An den Empfangsbereich schloss sich ein wesentlich größerer Raum an, an dessen Wänden mit Losnummern versehene moderne Gemälde hingen. In der Mitte des Raumes saßen auf bequemen Polsterstühlen rund ein Dutzend Menschen, die ab und zu gelangweilt Tafeln mit Nummern in die Höhe hielten. Der Auktionator stand auf einem Podest, und darüber war auf einem Großbildschirm das zu versteigernde Objekt zu sehen. DerVortrag des Auktionators war genauso emotionslos wie das Gebaren der Bieter, und auf Gemma wirkte das Ganze irgendwie enttäuschend undramatisch. Sie fragte sich, wo der Schmuck war.

»Scheint nichts Sensationelles dabei zu sein«, flüsterte Melody. Eine füllige Dame in der letzten Reihe ließ ein Schnarchen vernehmen.

»Habe ich mir auch schon gedacht.«

Eine Seitentür ging auf, und eine junge Frau kam mit besorgter Miene auf den Empfangsschalter zu. Sie war gertenschlank, ihr kurzes schwarzes Haar lag dicht am Kopf an, und in ihrer makellosen weißen Bluse und dem engen schwarzen Rock sah sie aus, als käme sie geradewegs vom Laufsteg. »Mrs. March?«, sagte sie, während ihr Blick von der Empfangsdame zu Gemma und Melody ging.

»Die beiden Damen haben ein paar Fragen zu einem Stück aus dem Schmuckkatalog. Ich habe ihnen gesagt, dass Mr. Khan nicht im Haus ist.« Mrs. March hatte, wie Gemma fand, ihre Missbilligung deutlich genug zum Ausdruck gebracht, und nun wandte sie sich wieder dem Sortieren ihrer Broschüren zu.

Die junge Frau sah sich um, als erwartete sie, dass von irgendwoher Hilfe käme. Nach einem letzten Blick in den Raum, wo die Auktion immer noch andauerte, deutete sie auf die Tür, durch die sie gekommen war. »Ich bin Kristin Cahill«, sagte sie über die Schulter. »Ich weiß nicht genau, ob ich Ihnen helfen kann, aber am besten kommen Sie mit in mein Büro.« Sie sah aus, als könnte sie noch nicht lange mit dem Studium fertig sein.

»Wir werden Ihre Zeit nicht lange in Anspruch nehmen«, sagte Gemma in der Hoffnung, sie zu beschwichtigen.

Kristin Cahill führte sie durch einen anderen Ausstellungsraum, wo Mitarbeiter in Jeans und Turnschuhen damit beschäftigt waren, Möbel aufzustellen und mit Etiketten zu versehen, und weiter in ein kleines Büro mit zwei klobigen Schreibtischen, die von Papieren, Broschüren und Katalogen überquollen. Kristin kommentierte das Fehlen von Sitzgelegenheiten mit einem Achselzucken. »Normalerweise spricht Mr. Khan im Ausstellungsraum mit den Kunden …«

»Wir sind keine Kundinnen. Es geht eigentlich nur um Folgendes.« Gemma hielt den aufgeschlagenen Katalog hoch. »Ich habe da eine Bekannte. Jakob Goldshtein, der dieses Stück angefertigt hat, war ihr Vater. Ihr Name ist Erika Rosenthal. Sie sagt, die Brosche sei bei ihrer Flucht aus Deutschland kurz vor dem Krieg verloren gegangen und sie habe nichts über ihren Verbleib gewusst, bis sie Ihren Katalog sah. Es ist keine Herkunft angegeben. Können Sie uns sagen, wo …«

Kristin schüttelte bereits den Kopf. »O nein. Mr. Khan sagte, es sei keine Herkunftsangabe erforderlich. Das Stück trägt Jakob Goldshteins Signatur, und seine Arbeiten haben sich in den letzten zwanzig Jahren zu begehrten Sammlerstücken entwickelt …«

»Aber Sie müssen doch wohl wissen, wo Sie das Stück herhaben«, unterbrach Gemma sie, obwohl sie aus dem Augenwinkel mitbekam, wie Melody unauffällig den Kopf schüttelte.

»So einfach ist es nie«, erwiderte Kristin. »Bei Antiquitäten haben wir nie einen vollständigen Herkunftsnachweis, und selbst bei jüngeren Objekten liegen uns nur selten die kompletten Unterlagen vor.«

»Aber vielleicht kann der Verkäufer …«

»Wir dürfen keine Angaben zum Verkäufer herausgeben. Sehen Sie, ich habe diese Brosche persönlich hereingenommen, aber Mr. Khan würde mich umbringen …«

Die Bürotür ging plötzlich auf, und ein großer, schlanker Mann in einem tadellos sitzenden Maßanzug kam herein. Er musterte Kristin mit hochgezogenen Brauen. »Und was haben Sie angestellt, dass Sie so eine Behandlung von mir verdient hätten, Miss Cahill?«

Kristin senkte den Blick auf den nächsten Schreibtisch und begann hastig Papiere zu sortieren. »Nichts, Mr. Khan. Die Damen hatten ein paar Fragen zu der Goldshtein-Brosche, aber ich sagte ihnen gerade …«

»Ein wunderschönes Stück, nicht wahr? Die geschwungenen Linien sind ungewöhnlich für Art déco, aber Goldshtein hat sich in seiner letzten Schaffensperiode deutlich in diese Richtung entwickelt.Alles, was ich Ihnen sagen kann, ist, dass der Verkäufer sehr großes Glück hatte mit diesem Fund. So etwas kommt durchaus dann und wann vor. Das berühmte Geldversteck auf dem Dachboden.«

Zum ersten Mal ergriff Melody das Wort. »Mr. Khan, nehme ich an?«

Er streckte ihnen eine perfekt manikürte Hand mit langen Pianistenfingern entgegen. »Amir Khan. Dürfte ich …«

»Gemma James.« Gemma gab ihm ihre Karte. »Inspector. Metropolitan Police. Und das ist PC Talbot. Aber es handelt sich hier um eine private Angelegenheit, Mr. Khan. Im Moment jedenfalls.«

Khan schien unbeeindruckt. »Ausgesprochen interessant, Inspector« – er schielte auf die Karte – »James. Aber...«

»Was ist, wenn es sich bei dem Stück um Beutekunst handelt?«, warf Melody ein.

Khans Mundwinkel verzogen sich zu einem Ausdruck des Widerwillens. Gemma glaubte in seinen dunklen Augen etwas aufblitzen zu sehen – war es Beunruhigung? Doch als er sprach, klang seine Stimme so gelassen wie zuvor. »Also, das kommt sehr viel seltener vor, als die Medien Sie glauben machen wollen. Aber sollte es tatsächlich der Fall sein, dann würde ich Ihrer Bekannten raten, sich einen Anwalt zu nehmen.«

6

1935
Bad Saarow, 21. April (Ostern)

Die Hotelgäste hier sind hauptsächlich Juden, und es überrascht
uns ein wenig, wie viele von ihnen immer noch in
Wohlstand und anscheinend ohne Angst hier leben. Ich
finde, sie sind übermäßig optimistisch.

William L. Shirer, Berlin Diary:The Journal of a Foreign Correspondent, 1934-1941

Die Blumen kamen, kurz nachdem die Polizistinnen gegangen waren – zwei Dutzend makellose rosa Rosen, die ein Bote am Empfang abgegeben hatte. Mrs. March brachte sie ins Büro und sagte: »Oh, Kristin, sind die nicht wunderschön?«

Mr. Khan zog eine geschwungene Braue hoch, enthielt sich aber eines Kommentars. Giles, der mit einem Stapel Papiere hereingekommen war, bekam rote Flecken im Gesicht und machte gleich wieder kehrt, den Kopf eingezogen wie eine Schildkröte. Kristin wäre am liebsten im Boden versunken.

Aber Mrs. March konnte sich gar nicht mehr beruhigen vor Bewunderung und machte so viel Theater um die Karte, dass Kristin sie schließlich aus dem Umschlag ziehen musste. »Ein anonymerVerehrer«, sagte sie. Sie wusste, dass sie damit denVerdacht auf den armen Giles lenkte, aber sie würde auf keinen Fall die Wahrheit verraten. Die Unterschrift bestand nur aus einem schlichten »D.«, aber das genügte.

Kaum hatte Mrs. March die Tür hinter sich zugemacht, als Khan sich Kristin zuwandte. Die Maske von Höflichkeit und Kultiviertheit war plötzlich von seinem markanten Gesicht abgefallen.

»Sie mögen vielleicht einen Verehrer haben, Miss Cahill«, sagte er in ruhigem und klarem, aber dafür umso schärferem Ton. »Aber ich schwöre Ihnen, ich bin es nicht.Wenn ich dahinterkomme, dass Sie irgendetwas getan haben, was dem Ansehen dieses Hauses schadet, dann werde ich Sie persönlich auf die Straße setzen. Sie sollten sich besser in Acht nehmen …«

In diesem Moment platzte Giles herein, um Mr. Khan zu melden, dass ein potenziellerVerkäufer ihn zu sprechen wünsche. Er sah noch elender aus als zuvor.

»Warum hasst er dich so?«, flüsterte Giles, nachdem Khan in Richtung Ausstellungsraum verschwunden war.

»Das wüsste ich auch gerne.« Kristins Knie zitterten, und sie musste sich zusammennehmen, um nicht in Tränen auszubrechen. Es war doch schließlich Khan gewesen, der das Stück geschätzt hatte. Sie hatte nichts falsch gemacht – jedenfalls nichts, was nicht schon Tausende Angestellte von Auktionshäusern vor ihr getan hätten. Aber jetzt wusste sie, dass es sie treffen würde, sollten irgendwelche Unregelmäßigkeiten ans Licht kommen.

Ihr Handy begann zu vibrieren, und sie musste nicht erst nachsehen, um zu wissen, wer es war. Sie warf Giles einen strengen Blick zu und wartete dann, bis er gegangen war, ehe sie den Anruf annahm.

»Ich hab dir doch gesagt, du sollst mich nicht im Büro anrufen«, zischte sie ins Telefon. Sie fragte sich, ob er das Haus von der Straße aus beobachtet hatte und den Moment der Blumenlieferung abgepasst hatte, um sie anzurufen.

»Niemand wird erfahren, von wem …«

»Das ist mir egal. Er mag es nicht, wenn ich mit dem Handy telefoniere, und ich habe so schon genug Ärger.Außerdem habe ich dir gesagt, ich will nicht …«

»Hör zu, Schatz.« Dom senkte die Stimme zu einem einschmeichelnden Flüstern, und sie musste gegen das warme Gefühl ankämpfen, das sie plötzlich durchströmte. »Ich hab das gestern nicht so gemeint«, fuhr er fort. »Ich war ein bisschen … Ich hatte eine schlimme Nacht hinter mir,weißt du.Aber ich habe mir gedacht...« Schlimme Nacht, von wegen.Mal wieder völlig breit gewesen, das traf’s wohl eher, und jetzt hörte er sich total aufgeputscht an.

Sie konnte durch die offeneTür sehen, wie Khan sich mit einem Kunden unterhielt, einem pausbäckigen Mann mit Glatze in einem teuer aussehenden Anzug. »Du sollst nicht denken, Dom«, zischte sie, ehe ihreWut wieder verraucht war. »Das ist nicht deine Stärke. Und schick mir verdammt noch mal keine Blumen.«

»Kris, bitte! Ich war einfach fix und fertig. Können wir uns heute Abend sehen? Wir müssen wegen der Brosche reden. Es ist etwas passiert …«

»Das kannst du laut sagen. Die Polente war hier.«

»Was?«

Khan schaute in ihre Richtung. »Du hast mich schon verstanden«, flüsterte sie und ging ein Stück von der Tür weg. »Sie haben nach der Brosche gefragt …«

»Du hast mich doch nicht erwähnt?«

»Natürlich habe ich dich nicht erwähnt. Für wie blöd hältst du mich eigentlich?«

»Tut mir leid, Kris.Tut mir echt leid. Hör zu, wir müssen uns treffen.Wir müssen unbedingt reden.« Doms Stimme war eindringlich. »Im Gate. Nach zehn. Bitte.«

»Nein«, sagte Kris, doch da war die Verbindung schon unterbrochen. Sie starrte das Handy an und kaute auf ihrer Unterlippe herum, als plötzlich ein leises Piepsen anzeigte, dass sie eine SMS erhalten hatte. Nachdem sie noch einmal verstohlen in Richtung Ausstellungsraum geschielt hatte, rief sie die Nachricht auf und las die Worte, die über das Display flimmerten.

Du hast gesagt, dass du Rot hasst.

»Ist sie … sehr aufgewühlt?«, fragte Gavin den Beamten, der ihn auf der Wache von Notting Hill in Empfang nahm. Er hatte dieses Revier immer gemocht, mit seiner eleganten Architektur und der Lage im Grünen.Wie Lucan Place hatte es den Krieg unbeschadet überstanden. Aber was er ganz und gar nicht mochte, waren diese Gespräche mit den trauernden Witwen. Da fragte er sich schon manchmal, ob er überhaupt für den Job geeignet war.

»Nein, nicht sehr«, erwiderte der Constable und drehte sich zu ihm um, während er zu den Vernehmungsräumen voranging. »Als aufgewühlt würde ich sie nicht unbedingt bezeichnen. Ich hab sie in unseren besten Raum gesetzt. Ist irgendwie nicht derTyp Frau, den man in dieser Umgebung … Na, ist ja auch egal. Sehen Sie am besten selbst.« Er zuckte mit den Achseln und ließ Gavin vor einer Tür ohne Aufschrift stehen.

Gavin straffte die Schultern und betrat den Raum.

Sie war jung – viel jünger, als er nach dem Alter des Opfers vermutet hatte, und sofort fragte er sich, ob die Identifizierung vielleicht ein Irrtum war.

Er warf einen Blick auf die wenigen Notizen, die er sich gemacht hatte, und sagte: »Mrs. Rosenthal? Ich bin Gavin Hoxley vom Revier Chelsea.« Er hatte sich den schriftlichen Bericht bewusst nicht durchgelesen, um das, was ihm diese Frau erzählte, unvoreingenommen beurteilen zu können.

Sie saß auf der anderen Seite des verschrammten Tischs, hatte aber den Stuhl zurückgeschoben, sodass sie die Hände im Schoß verschränken konnte. Ihre Kleidung war schlicht – ein hellblaues Hemdblusenkleid, wahrscheinlich ein umgearbeitetes älteres Modell, dazu eine weiße Strickjacke. Aber der breite Gürtel betonte ihre schlanke Taille, und die Farbe des Kleides brachte ihre zarte, blasse Haut besonders gut zur Geltung. Ihr dunkles Haar war halblang und leicht gewellt; offenbar hatte sie sich nicht die Mühe gemacht, sich eigens herauszuputzen, aber gerade das etwas Legere ihrer Erscheinung machte sie besonders attraktiv.

»Ja, ich bin Erika Rosenthal«, sagte sie mit leichtem Akzent und sah ihm in die Augen. »Was können Sie mir über meinen Mann sagen?«

Als er am Morgen gefragt hatte, ob er Erika besuchen dürfe, hatte es noch wie eine gute Idee geklungen, doch als Kit nach der Schule die Ladbroke Grove entlangschlich, kamen ihm erste Bedenken. Er war noch nie allein bei Erika gewesen, schon gar nicht ohne Einladung – und Erika schien ihm nicht zu den Leuten zu gehören, bei denen man einfach so hereinschneite.

Aber die Sache mit der verschwundenen Brosche, die plötzlich wieder aufgetaucht war, machte ihn neugierig, und er hatte keine Lust, nach Hause zu gehen und über seine Oma nachzudenken. So rückte er also seinen Rucksack zurecht und beschleunigte seinen Schritt, und bald schon bog er in die Arundel Gardens ein. Er fand es gut, dass Erika auf der Nordseite wohnte, wo die Häuser verputzt und in bunten Farben gestrichen waren – die schlichten, beigefarbenen Backsteinhäuser auf der Südseite schienen ihm längst nicht so einladend. Manchmal stellte er sich vor, dass die exotischeren Häuser in der Lansdowne Road mit ihren leuchtenden Farben und ihrer fast marokkanischen Atmosphäre ein bisschen auf die Nordseite von Arundel Gardens abgefärbt hatten.

Es war ein warmer Nachmittag, und er schwitzte, als er an Erikas Tür ankam. Der Wollstoff seines Schulblazers kratzte an Rücken und Schultern, wo ihn die Gurte des schweren Rucksacks drückten. Er nahm ihn ab und hielt ihn lässig in einer Hand, während er die Klingel drückte. Er nahm immer mehr Bücher mit nach Hause, als er eigentlich brauchte, aber er hatte nun einmal kein gutes Gefühl, wenn er sie in der Schule liegen ließ.

Der Summer tönte laut in der ansonsten stillen Wohnung, doch die Gegensprechanlage blieb stumm. Kit trat von einem Fuß auf den anderen und schwang seinen Rucksack, während er plötzlich alle möglichen Geräusche wahrnahm: In der Ferne bellte ein Hund, irgendwo in der Nähe knallte eine Autotür, ein kleines Kind weinte. Die Stiefmütterchen in den Blumenkästen von Erikas Souterrainwohnung waren blass und ließen die Köpfe hängen, und der Vorgarten sah ziemlich ungepflegt aus.

Er war schon drauf und dran zu gehen, als die Tür plötzlich geöffnet wurde. Erika schaute erwartungsvoll heraus, und Kit hätte schwören können, dass er einen Anflug von Enttäuschung über ihre Züge huschen sah. Doch dann lächelte sie und sagte: »Kit! Was für eine nette Überraschung!«

»Sie sollten immer erst nachschauen, wer es ist, bevor Sie die Tür aufmachen.« Die Worte kamen ihm unwillkürlich über die Lippen, und er errötete, als ihm bewusst wurde, wie unhöflich diese Begrüßung war.

Doch Erika nickte nur. »Da hast du natürlich recht. Es ist nur so, dass ich dachte … Ich hatte eigentlich Gemma erwartet.Aber komm doch rein. Ich mache dir etwas Kühles zu trinken.«

Als Kit ihr in die Wohnung folgte, fiel ihm zum ersten Mal auf, dass er auf sie herabschaute. Er kam sich plötzlich riesig und unbeholfen vor und zog bewusst die Ellbogen ein, um nicht irgendwelche Bücher oder Figürchen von den Regalen im Flur zu stoßen.

Im Wohnzimmer lagen überall Bücher und Zeitungen herum, und auf demTisch neben Erikas Sessel standen drei benutzte Tassen. Kit, dem seine Mutter schon früh beigebracht hatte, sein Zimmer aufzuräumen, stapelte dieTassen und Untertassen und trug sie in die Küche. »Ich könnte Ihnen beim Abwasch helfen«, erbot er sich, als er die Arbeitsfläche und das winzige Spülbecken sah.

»Oh.« Erika hielt plötzlich inne, als hätte sie die Orientierung verloren. »Irgendwie gelingt es mir nicht, mich auf eine Sache zu konzentrieren.« Sie runzelte die Stirn. »Aber ich bin mir sicher, dass ich noch Ingwerlimonade im Kühlschrank habe, und im Gefrierfach sind Eiswürfel. Die Gläser …«

»Ich hol schon die Gläser.« Kit wusste, wo sie standen. Als Erika nicht protestierte, machte er ganz schnell selbst die Drinks und tat sogar noch einen Zweig Minze von dem Topf, der auf dem Küchentisch stand, hinzu. Das Gartenfenster stand offen, und das laue Lüftchen, das hereinwehte, war wie eine Einladung. Kit, der an die ungewohnte Unordnung im Wohnzimmer dachte, schlug vor: »Können wir draußen sitzen?«

»Oh, natürlich.« Erika trug eine dicke blaue Strickweste, schief zugeknöpft, und sie zog sie sich fester um die Schultern, als wäre ihr kalt.

Kit ging durch die Glastür voran auf die kleine Terrasse mit Blick auf den Gemeinschaftsgarten. Er rückte einen der weißen schmiedeeisernen Stühle in die Sonne und sagte: »Setzen Sie sich hierher. Da wird Ihnen warm.«

Erika folgte der Aufforderung und blickte dann mit einem spöttischen Blitzen in den Augen zu Kit auf. »Du kommandierst einen ganz schön herum, weißt du das?«

»Das hat meine Mutter auch immer gesagt«, erwiderte Kit, während er auf dem Stuhl gegenüber Platz nahm.

»Du sprichst nie über deine Mutter.«

»Nein«, antwortete er und stellte zu seiner Überraschung fest, dass es ihm gar nicht so schwerfiel. »Sie hat das eigentlich gemocht, wenn ich ihr gesagt habe, wo’s langgeht. Sie hat mich immer ihren ›kleinen Diktator‹ genannt.«

»Das kann ich durchaus verstehen.« Erika nahm ihr Glas in beide Hände und trank schließlich einen kleinen Schluck. »Das mit der Minze ist eine gute Idee.«

»Meine Mutter hat sie im Garten gezogen. Im Sommer haben wir uns immer ein bisschen Minze in die Limo getan.« Entschlossen verdrängte er die Erinnerung an die langen Sommerabende in ihrem Garten am Fluss in Cambridgeshire. »War Ihr Vater wirklich Goldschmied?«

»O ja – Goldschmied und noch vieles mehr. Er war ein Künstler. Und etwas von einer Elster hatte er auch.« Erika lachte ein überraschend kehliges Lachen. »Er liebte alles, was glänzte.« Ein wenig ernster fuhr sie fort: »Manchmal denke ich, es war ganz gut, dass er das Ende des Krieges nicht mehr erlebt hat. Er wäre entsetzt gewesen, wenn er gesehen hätte, was aus Berlin geworden war, was aus Deutschland geworden war. Mein Vater liebte die schönen Dinge des Lebens.«

»Er …« Kit zögerte; er wusste nicht, wie er die Frage formulieren sollte.

»Ja, er ist im KZ gestorben. 1942, nach allem, was ich herausfinden konnte.«

»Und sonst gab es niemanden?«

Als sie den Kopf schüttelte, lösten sich ein paar Strähnen ihres weißen Haars aus dem straffen Knoten und tanzten um ihr Gesicht. »Nein. Nur wir zwei. Meine Mutter starb, als ich noch ein kleines Mädchen war.«

Kit nickte, und dann saßen sie schweigend da, einer verstand den anderen, und nippten nachdenklich an ihrer Limonade.

Nach einer Weile fragte Kit: »Wie war das eigentlich in Berlin vor dem Krieg?«

Erika lächelte. »Ich muss da immer an Blumen denken. Im Sommer war unser Garten ein Meer von Blumen. Rote und rosa Geranien, Petunien, Rosen. Mein Vater war ein sehr geselliger Mensch, und gegenseitige Einladungen waren gut fürs Geschäft. Der Sommer schien wie ein einziger langer Reigen von Gartenpartys, mit glitzernden Kleidern, Gelächter, dem Geruch von Zigarettenrauch in der Luft. Aber...« Sie stieß einen kleinen Seufzer aus und fuhr dann mit festerer Stimme fort: »Aber ich war noch ein Kind. Und ich bin sicher, wäre ich älter gewesen, dann wäre es mir nicht entgangen, dass es schon damals nicht gleichgültig war, dass wir Juden waren.

Mein Vater wurde geduldet, weil er schöne Dinge für die Reichen machte, und auch nach Hitlers Machtergreifung 1933 mochte die Elite ungern auf ihren Luxus verzichten. Und mein Vater war ein Optimist. Er wollte immer nur an das Gute im Menschen glauben.«

»Aber wie konnte er nur? Wo doch so schreckliche Dinge passiert sind?«, fragte Kit.

Erika sah in den Gemeinschaftsgarten hinaus, und ihr Blick blieb an einer jungen Frau hängen, die mit ihrem Kind spielte. »Nach der Kristallnacht konnten nicht einmal mehr mein Vater und David die Gefahr ignorieren, obwohl es in Davids Fall nicht sein Optimismus, sondern seine Sturheit war, die uns in Berlin hielt.«

Die Kristallnacht. Kit hatte in der Schule davon gehört, zunächst war er interessiert gewesen, weil der Name ihn fasziniert hatte, dann mit wachsendem Entsetzen, als ihm die Bedeutung klar wurde.Aber irgendwie hatte er Erika nie mit dieser furchtbaren Geschichte von Gewalt und Zerstörung in Zusammenhang gebracht.

»Die Pogromnacht«, sagte Erika leise. »Die Nacht vom 9. auf den 10. November 1938. In Deutschland und Österreich wurden die Fenster von Tausenden jüdischer Wohnungen und Geschäfte eingeschlagen. Juden wurden verprügelt und getötet, und über dreißigtausend jüdische Männer wurden in Konzentrationslager verschleppt. Der Ausdruck ›Kristallnacht‹ rührte daher, dass die meisten Schaufenster aus teurerem Kristallglas waren und nicht aus gewöhnlichem Glas.

Der Ausdruck gilt heute in Deutschland als politisch nicht korrekt – er wird als Verklärung und Verharmlosung der Ereignisse empfunden.« Sie schüttelte den Kopf. »Aber wir, die wir das alles miterlebt haben, werden nie das Geräusch der Kristallglasscheiben vergessen, die unter den Hammerschlägen zerbarsten. Bis heute ist es mir unerträglich, wenn Glas zerbricht.« Sie zog sich die Jacke enger um die Schultern und trank einen kleinen Schluck. Die wenigen Eiswürfel waren geschmolzen, und die verdünnte Limonade schimmerte blassgolden wie das Licht der Nachmittagssonne. »Aber genug von solchen Themen. Es ist so ein herrlicher Tag, da sollten wir …«

»Nein«, unterbrach Kit sie. »Das interessiert mich.Was ist danach passiert? Sind die Nazis in den Laden Ihres Vaters eingebrochen? Wer war eigentlich David? Und warum wollte er nicht weggehen?«

Erika starrte in ihr Glas und drehte es zwischen den Fingern, und einen Moment lang dachte Kit, sie würde nicht antworten. Dann blickte sie zu ihm auf, und ihre dunklen Augen blitzten freundlich. »Das ist aber eine schwere Aufgabe, vor die du mich da stellst. Bist du sicher, dass du Biologe werden willst und nicht Journalist?«

»Das ist doch jetzt irrelevant«, sagte Kit, um ein neues Wort auszuprobieren. Als er das letzte Mal mit Gemma zum Tee gekommen war, hatte Erika ihm die Aufgabe gestellt, jeden Tag ein neues Fremdwort zu lernen und Toby ein einfacheres beizubringen. Bei Toby hatte er nicht so viel Erfolg gehabt, aber auf seine eigenen Fortschritte war er ziemlich stolz.

»Du hast ja gepaukt.« Die umgangssprachliche Wendung klang komisch aus Erikas Mund, die sich sonst so gewählt ausdrückte. »Na schön«, sagte sie nach einer Weile. »Ja. Der Laden meines Vaters wurde kurz und klein geschlagen. Aber er hatte schon einige Stunden zuvor die Gerüchte gehört, und so gelang es ihm, die wertvollsten Stücke in unserem Haus zu verstecken. Weil wir in einer der besseren Gegenden der Stadt wohnten, blieb unser Wohnhaus verschont, allerdings mussten wir uns mit den Dienstmädchen stundenlang im Keller versteckt halten. Ich wusste nicht, wo David war, und ich hatte mehr Angst um ihn als um mich selbst.« Auf Kits fragenden Blick hin fügte sie hinzu: »David war mein Mann. Er war an der Universität mein Professor gewesen. Die Nazis hatten es den Universitäten verboten, Juden als Dozenten einzustellen, deshalb gab David Privatvorlesungen. Die meisten seiner Studenten waren Kinder reicher Eltern, die es sich leisten konnten, ihnen einen Vorsprung im Leben zu verschaffen, und einige von ihnen stiegen später in die Nazi-Elite auf. Das gab David das Gefühl, versagt zu haben. Als Lehrer gescheitert zu sein.«

Die Sonne war weitergewandert, und Erikas Gesicht war jetzt im Schatten.Als sie nicht weiterredete, fragte Kit zögernd: »Was hat er denn gelehrt?«

Diesmal war Erikas Lächeln ohne Humor. »Philosophie. Er glaubte an einen rationalen, friedlichen Staat.«

Kit hatte plötzlich das Gefühl, sich zu weit vorgewagt zu haben, und er wusste nicht, wie er sich elegant aus der Affäre ziehen sollte. Stattdessen bohrte er immer noch weiter. »Aber Sie sind schließlich davongekommen, nicht wahr? Sie und Ihr Mann.Warum haben Sie Ihren Vater zurückgelassen?«

Kaum waren die Worte aus seinem Mund, da hätte er alles gegeben, um sie wieder zurücknehmen zu können.

Es war Gavin unangenehm, von oben auf diese Frau hinabzusehen, also zog er sich einen Stuhl heraus. Das Geräusch, mit dem die Stuhlbeine über das Linoleum schrammten, wirkte unnatürlich laut.

»Mrs. Rosenthal, zunächst einmal müssen Sie mir etwas über Ihren Mann erzählen.«

»Aber ich habe doch schon …«

»Bitte.«

»Aber ich …« Sie gab ihren Widerstand auf, doch er hatte den Eindruck, dass sie die Hände noch fester ineinander verschränkte. Ihre Nägel waren kurz und gepflegt, und als einzigen Schmuck trug sie einen schlichten goldenen Ring.

»Mein Mann«, sagte sie und atmete dabei hörbar aus, als ob sie sich zur Geduld zwingen müsse, »heißt David Rosenthal. Er ist Lehrer an einer kleinen Privatschule für jüdische Knaben in North Hampstead. Samstags geht er meistens zum Schreiben ins Britische Museum.«

»Am Sabbat?«, fragte Gavin.

Der Blick, den sie ihm zuwarf, war durchdringend. »Mein Mann ist kein praktizierender Jude, Mr. Hoxley.«

»Na schön.« Er nickte. »Fahren Sie fort.«

»Als er zum Abendessen nicht nach Hause kam, dachte ich, er wäre vielleicht zu einer Versammlung gegangen und hätte vergessen, mir Bescheid zu sagen. Aber er kam und kam nicht. Nicht an jenem Abend, auch gestern nicht, und heute Morgen ist er nicht zum Unterricht erschienen. Der Schulleiter hat mich an meiner Arbeitsstelle angerufen, und daraufhin bin ich hierhergekommen.«

Es könnte sich immer noch um einen Fall von »Ehemann auf Abwegen« handeln, sagte Gavin sich, obwohl er sich nicht vorstellen konnte, dass ein Mann dieser Frau untreu werden würde. »Können Sie mir Ihren Mann beschreiben?«

Sie schloss die Augen, als ob sie sich sein Bild in Erinnerung riefe. »David … ist … um einiges älter als ich. Letzten Januar ist er achtundvierzig geworden. Er ist schlank – zu dünn – und nicht so groß wie Sie, Mr. Hoxley. Er hat blaue Augen und dunkles Haar, das allmählich grau wird. ›Salt and pepper‹, sagt man, glaube ich, auf Englisch.«

Gavins Magen krampfte sich zusammen, teils vor angespannter Erwartung, teils, weil ihm vor dem nächsten Schritt graute. Jetzt gab es kein Ausweichen mehr. »Mrs. Rosenthal, trägt ihr Mann irgendwelchen Schmuck?«

Sie riss die Augen auf. »Schmuck? Nur einen kleinen Anhänger, ein Geschenk von einem Schüler. Es ist ein jüdisches Symbol, eine Mesusa, und er trägt es an einer Kette um den Hals.«

Sie musste die Wahrheit in seinem Gesicht gelesen haben, denn sie wurde plötzlich ganz still, so still, dass er einen Moment lang glaubte, sie habe aufgehört zu atmen; und diese Stille war erschütternder als alle Tränen, die er in seinen ganzen Dienstjahren erlebt hatte.

Dann holte sie tief Luft, wie eine Ertrinkende, die aus dem Wasser auftaucht, und sagte mit klarer, fester Stimme: »Mr. Hoxley, ich weiß, dass mein Mann tot ist. Hat er … Hat er sich … etwas angetan?«

Der Nachmittag zog sich hin. Durch die Hitze wurde es in Gemmas Büro immer stickiger, und wenn sie das Fenster öffnete, wehte nur noch mehr warme, mit Abgasen vermischte Luft herein. Der Berg von Akten auf ihrem Schreibtisch schien überhaupt nicht kleiner zu werden, und sie kämpfte sich zunehmend genervt durch den Papierwust.

Als Melody hereinschaute, um zu sagen, dass sie jetzt nach Hause gehe, brummte sie nur gereizt: »Von mir aus«, doch dann rief sie sie zurück.

»Entschuldigung«, sagte sie. »Ich habe Kopfschmerzen.«

Melody, die immer noch so frisch und gepflegt aussah wie bei ihrem Besuch bei Harrowby’s, lehnte sich an den Türpfosten. »Sie sehnen das Gespräch mit Ihrer Bekannten nicht gerade herbei.«

»Stimmt.« Gemma seufzte. »Und ich …« Sie war drauf und dran, Melody von ihrer Mutter zu erzählen, doch dann zögerte sie. Sie wusste auch nicht mehr als heute Morgen. Durch ihren SMS-Wechsel mit Cyn hatte sie lediglich in Erfahrung gebracht, dass die Ärzte immer noch auf die Ergebnisse der Untersuchungen warteten. Sie schüttelte den Kopf und sagte schließlich ausweichend: »Ich werde es ihr wohl persönlich beibringen müssen. Hat ja keinen Sinn, es länger aufzuschieben.«

Melody betrachtete sie eingehend, den Kopf zur Seite geneigt, und Gemma wusste aus Erfahrung, was das bedeutete: Sie versuchte einzuschätzen, ob man ihr die Wahrheit sagte. Doch dann erwiderte sie lediglich: »Machen Sie Feierabend, Chefin. Die Dienstanweisungen können warten.« Grinsend fügte sie hinzu: »Bis zum Sankt-Nimmerleins-Tag, wenn Sie mich fragen.«

»Gut.Wir sehen uns also morgen«, entgegnete Gemma, schon ein wenig aufgemuntert.

Nachdem Melody gegangen war, schob sie den unerledigten Papierkram zu einem Stapel zusammen und knallte mit einer demonstrativen Geste ihren Kugelschreiber obendrauf. Dann rief sie zu Hause an. Niemand ging dran.

Kincaid hatte ihr gesagt, dass Kit nach der Schule zu Erika gehen wollte, aber inzwischen sollte er doch wohl zu Hause sein. Sie mochte es nicht, wenn sie Kit nicht erreichen konnte – irgendwann würden sie ihm wohl doch ein Handy kaufen müssen, auch wenn sie die Vorstellung von Teenagern, die per Daumendruck permanent mit der ganzen Welt in Verbindung standen, ziemlich furchtbar fand.

Dabei hatte Kit sich noch gar kein Handy gewünscht, und sie fragte sich, ob er vielleicht nicht genug Freunde hatte. Seit Weihnachten kam er etwas besser zurecht, jedenfalls in der Schule, aber immer noch schien er die meiste Zeit entweder allein zu Hause oder mit Wesley zu verbringen.

Apropos Wesley – das brachte sie auf eine Idee. Sie rief den jungen Mann an und fragte ihn, ob er Toby von der Nachmittagsbetreuung abholen könne. So könnte sie direkt zu Erika fahren und bei der Gelegenheit vielleicht auch gleich Kit aufgabeln.

Draußen war es kühler als im Büro, und der stramme Fußmarsch die Ladbroke Grove hinunter machte ihren Kopf wieder klar. Die Obstbäume blühten, und die Regenbogenfarben der späten Tulpen zierten Vorgärten und Blumenkästen. Sie hatte das Gefühl, dass London um diese Jahreszeit geradezu pulsierte; das Leben brach mit Macht aus dem Kokon des Winters hervor, und mit dem Rhythmus der Großstadt erwachten auch wieder ihre eigenen Lebensgeister.

Als sie Erikas Haus in Arundel Gardens erreichte, hatte der Wind aufgefrischt; er kühlte ihren vom Schweiß feuchten Nacken und ließ verstreute Abfälle um ihre Füße tanzen.

Sie klingelte an der Tür, und nachdem sie eine ganze Weile gewartet hatte, war es Kit, der ihr öffnete, nicht Erika.

»Hi«, begrüßte er sie. Er schien sich mehr als gewöhnlich zu freuen, sie zu sehen, und sie hatte plötzlich gar nicht mehr das Bedürfnis, ihn zu schelten, weil er sich nicht gemeldet hatte. »Wir waren hinten im Garten. Dachte ich mir doch, dass ich die Klingel gehört hatte. Ich kann dir was zu trinken machen, wenn du mit rauskommen willst.«

Da steckte mehr hinter seinem Angebot als nur Höflichkeit. »Ist alles in Ordnung?«, fragte Gemma und tätschelte kurz seine Schulter, während sie in Richtung Küche gingen.

»Ja. Aber Erika wartet auf dich.«

Gemma verstand den Wink. Sie ließ ihn allein und ging gleich weiter durch die Glastür auf die Terrasse. Erika erhob sich ein wenig mühsam von ihrem Stuhl am Gartentisch und kam auf sie zu, um sie zu begrüßen.

»Ich dachte mir, dass Sie das sein müssen«, sagte sie und sah Gemma gespannt an. »Haben Sie etwas herausgefunden …?«

Aber Gemma schüttelte bereits den Kopf. »Nein, tut mir leid. Sie geben keine Informationen über den Verkäufer heraus. Ihr Schmuckexperte glaubt, dass das Stück echt ist, und sie sind angeblich nicht verpflichtet, Angaben zur Herkunft zu machen. Der Experte ist ein Mann namens Amir Khan.« Gemma zog sich einen Stuhl hervor, während Erika wieder auf ihren eigenen zurücksank. Kit war inzwischen herausgekommen und stellte Gemma etwas zu trinken hin. Dann trat er einen Schritt zurück und hörte still zu. »Die junge Frau, die das Stück angenommen hat – Kristin Cahill heißt sie -, hätte mir vielleicht mehr sagen können, aber dann ist Khan hereingekommen und hat sie zum Schweigen gebracht.«

»Würde es irgendetwas bringen, wenn Sie noch einmal hingingen, um unter vier Augen mit der jungen Dame zu sprechen?«, fragte Erika.

Gemma schüttelte den Kopf. »Ich glaube nicht. Sie ist bestimmt gewarnt worden. Er – Mr. Khan – sagte, Sie müssten sich einen Anwalt nehmen. Und wenn es darum ginge, zu beweisen, dass ein bestimmtes Stück von den Nazis erbeutet wurde, könnte die Sache sich endlos hinziehen. Ich fürchte, er hat recht«, fügte sie mit sanfter Stimme hinzu. »Sie werden die Sache vielleicht auf sich beruhen …«

»O nein«, unterbrach Erika sie mit ungewohnter Heftigkeit, und das Feuer brannte wieder in ihren Augen. »Ich habe sie lange genug auf sich beruhen lassen. Und es waren nicht die Nazis, die mir die Brosche gestohlen haben.«

Beim Abendessen rutschte Kristin nervös auf ihrem Stuhl hin und her, was ihr besorgte Blicke von ihrer Mutter und ein gereiztes »Kannst du jetzt endlich mal still sitzen?« von ihremVater einbrachte.

Ihre Mutter schüttelte den Kopf, als sie sah, wie Kristin in ihrem Essen herumstocherte. »Kristin, du musst doch etwas essen!«

»Ich bin heute Mittag essen gegangen.« Es war eine bequeme Lüge, und sie schmückte sie gleich noch ein wenig aus. »Mit ein paar Kollegen. Ins Carluccio’s.« Na klar, dachte sie. Und mit wem hätte sie denn ins Carluccio’s gehen sollen, selbst wenn sie es sich hätte leisten können? Mit Giles vielleicht?

Ehe ihre Mutter, die schon ganz interessiert lauschte, noch die Frage anschließen konnte, was sie gegessen habe, fuhr Kristin fort: »Und heute Abend gehe ich auch noch ein bisschen weg.« Sie starrte ihrenVater grimmig an, als wollte sie sagen:Wage es ja nicht, mich zu kritisieren! Das war das Schlimmste daran, wenn man gezwungen war, noch bei den Eltern zu wohnen: Sie behandelten sie, als wäre sie immer noch ein Teenager – dabei war sie schon über ein Jahr mit der Universität fertig.

Sie hatte ihnen Dom noch nicht vorgestellt und ihnen auch nie von ihm erzählt. Schließlich konnte sie sich nur allzu gut vorstellen, was ihrVater, der sich alsVorarbeiter im Pumpwerk Abbey Mills krummgelegt hatte, um seiner einzigenTochter das Studium zu finanzieren, von einem Mann halten würde, der von geerbtem Geld lebte. Den Stress musste sie sich nicht auch noch antun.

Ihr Handy klingelte.Als sie sah, dass es Giles war, ignorierte sie ihn einfach. IhrVater blickte stirnrunzelnd von seinem Schweinekotelett auf. »Ich hab dir doch gesagt, das Ding hat am Tisch nichts verloren!«

Doch ehe Kristin sich verteidigen konnte, klingelte schon das Haustelefon. Ihre Mutter saß am nächsten und hob ab, womit sie ebenfalls einen finsteren Blick von Kristins Vater erntete. »Ich dachte, wir wären uns einig gewesen – keine Anrufe während des …«

»Es ist dein Freund Giles, Schatz«, unterbrach ihn seine Frau und reichte Kristin lächelnd den Hörer.

»Mist«, stieß Kristin halblaut hervor. Giles schwafelte ihr bereits ins Ohr. »… war echt nicht fair, wie Khan heute mit dir umgesprungen ist. Keine Ahnung, was in den gefahren ist, aber das hast du ganz bestimmt nicht verdient.«

»Danke, Giles. Das ist nett von dir.« Sie versuchte nicht allzu sarkastisch zu klingen. »Aber ich muss jetzt …«

»Ich hab mir gedacht, wir könnten vielleicht einen Kaffee trinken gehen und ein bisschen drüber reden. Oder... Oder du könntest zu mir kommen. Dann könnten wir ein bisschen Musik …«

»Danke, aber es geht wirklich nicht.« Auf keinen Fall würde sie zu ihm in die Wohnung gehen. Der Gedanke, mit Giles allein zu sein, war schon schlimm genug – auch wenn sie sich nicht vorstellen konnte, dass er den Mut aufbringen würde, einen Annäherungsversuch zu machen -, aber sie hatte jedenfalls nicht vor, den Abend mit diesem komischen Hund zu verbringen, von dem er ständig redete. Andererseits wusste sie, welche Überwindung es ihn gekostet haben musste, sie einzuladen, und so bemühte sie sich, nicht allzu unfreundlich zu sein. Sie entschuldigte sich, verließ das Esszimmer und zog sich in ihr Schlafzimmer zurück. »Ich habe heute Abend schon was vor, Giles«, sagte sie, als sie außer Hörweite ihrer Eltern war. »Ich bin verabredet – im Gate in Notting Hill.«

»Du triffst dich mit ihm, nicht wahr? Mit dem Typen, der dir die Rosen geschickt hat.«

»Du hörst dich schon an wie mein Vater, Giles«, sagte sie. Sie verspürte plötzlich nicht mehr die geringste Lust, nett zu sein. »Und im Übrigen geht dich das gar nichts an. Also, wir sehen uns dann morgen in der Arbeit.« Sie wollte schon auflegen, doch dann hielt sie den Hörer noch einmal ans Ohr. »Und noch was: Ruf mich nicht zu Hause an …«

… und außerdem kannst du mich mal!«, murmelte sie, während sie das Telefon aufs Bett warf. Jetzt musste sie sich schnell auf den Weg machen, bevor ihre Mutter anfangen konnte, sie über ihren Freund auszufragen. Ihre Arbeitsklamotten ließ sie einfach in einem Haufen auf dem Boden liegen, während sie in Jeans und eine etwas zerschlissene rosa Strickjacke schlüpfte. An diesem Abend wollte sie sich ausnahmsweise nicht für Dominic Scott aufbrezeln. Und sie hatte auch keine Lust, auf ihn zu warten, falls er noch nicht da war.

Sie hatte sich hundertmal gesagt, dass sie nur zu Ende bringen würde, was sie ihm an diesem Nachmittag zu sagen versucht hatte, aber ein kleiner Teil von ihr rebellierte dagegen und sagte, dass es nicht wahr sei – ein Teil von ihr, der sich einbildete, dass die Rosen ernst gemeint waren. Sie würde ihn sehen, er würde ihr in die Augen blicken, und alles wäre gut.

Geschieht dir nur recht, wenn er dich wieder versetzt, dachte sie, als sie mit gesenktem Kopf gegen den Wind zum U-Bahnhof Earl’s Court stapfte.

Als sie wenige Minuten später in Notting Hill Gate wieder an die Oberfläche kam, war es schon weit nach zehn, doch auf den Straßen ging es noch immer lebhaft zu, mit Scharen von Menschen, die vom abendlichen Shopping oder aus dem Restaurant kamen, während andere auf dem Weg ins Pub waren. Als sie an der Pembroke Road am Fußgängerüberweg wartete, sah sie, wie die Frau neben ihr gedankenverloren direkt vor den 52er Bus trat, der gerade um die Ecke gerauscht kam. Kristin bekam die Jacke der Frau an der Schulter zu fassen und zog sie im letzten Moment zurück. Der Luftzug riss sie fast von den Beinen, als der Bus dicht vor ihr vorbeifuhr.

»Herrgott noch mal!«, rief sie, und ihr Herz pochte wie wild, als sie die Frau wieder losließ. »Haben Sie denn keine Augen im Kopf?«

»’tschuldigung«, murmelte die Frau, ohne sie anzusehen, und als die Ampel auf Grün sprang, ging sie los, den Kopf immer noch gesenkt.

Leute gibt’s, dachte Kristin kopfschüttelnd, doch dann stand sie schon vor dem Eingang an der Seite des Gate Cinema.

Es war kein Türsteher im Einsatz, da montags nie besonders viel los war, aber erst als sie die Treppe hinunterging, fiel ihr ein, dass Montag ja Salsa-Night war. Die pulsierenden Latin-Rhythmen schlugen ihr entgegen, und als sie im Untergeschoss ankam, sah sie, dass die Leute nicht wie sonst wild durcheinandertanzten, sondern paarweise, mit Anfassen. Ihr wurde ganz mulmig, und sie fürchtete, schwach zu werden. Diese Versuchung bedeutete eine Komplikation, die sie absolut nicht brauchen konnte, und sie fragte sich, ob Dom daran gedacht hatte und den Club genau deswegen als Treffpunkt gewählt hatte.

Sie bahnte sich einen Weg durch das Gedränge am unteren Treppenabsatz und tauchte in den violetten Schein der Barbeleuchtung ein. Eine der Bedienungen, ein hübsches blondes Mädchen, winkte ihr zu, doch sie schüttelte nur den Kopf und sah sich weiter suchend um.

Und dann entdeckte sie ihn. Er saß allein in einer Ecke, so weit wie möglich von der Bar und der Tanzfläche entfernt. Er hatte sich die Haare gewaschen und sein Outfit ganz offensichtlich mit Sorgfalt gewählt. Sie fragte sich, ob es nur das Licht von der Bar war, das sein Gesicht so blass machte.

Als er sie sah, lächelte er und stand auf, um sie zu sich zu winken, und als sie an seinem Platz ankam, küsste er sie leicht auf die Wange.

Kristin erschauerte und wich zurück. »Ich bin gekommen, um mit dir zu reden, Dom.« Sie setzte sich auf die Bank, hielt aber deutlich Abstand zu ihm.

»Ich bestell dir was zu trinken.«

»Nein, ich will nichts …«

Aber da kam gerade die Bedienung vorbei, und Dom winkte sie heran und bestellte ihr einen Mojito. Er selbst trank Whisky pur, wie sie sah – kein gutes Zeichen.

»Du siehst fantastisch aus.« Er streichelte ihren Arm.

»Findest du?«, gab sie zurück. »Da hättest du mich mal am Samstag sehen sollen.«

»Weißt du, Schatz, die Dinge sind ein bisschen außer Kontrolle geraten. Ich...«

»Du verlierst immer nur so weit die Kontrolle, wie es dir gerade passt, Dom, und ich …«

Die Bedienung brachte ihren Drink, und Kristin lächelte dem Mädchen abwesend zu, als sie das Glas entgegennahm. Sie trank einen Schluck, schmeckte Minze und Limette und spürte einen leichten Kick, als die Wirkung des Rums einsetzte. Mut antrinken, nannte man das. Sie musste sich Mut antrinken.

»Trink aus«, sagte Dom mit ruhiger Stimme, und da merkte sie, dass er trotz des Whiskys nüchtern war, und in seinen grauen Augen sah sie keine Spur von Zärtlichkeit. »Und dann erzähl mir von den Bullen.«

Kristin schluckte. Die Angst, die sie seit dem Morgen unterdrückt hatte, war schlagartig wieder da. »Die Polizistin meinte, es sei eine Privatangelegenheit; sie tut angeblich nur einer Bekannten einen Gefallen – eine Frau namens Erika Rosenthal. Sie sagt, die Brosche hätte ihrer Bekannten gehört und sei im Krieg verloren gegangen. Und sie wollte wissen, wer sie verkauft.«

»Hast du es ihr auch ganz bestimmt nicht gesagt?« Doms Stimme wurde lauter.

»Nein, natürlich nicht«, versicherte sie und musste gleichzeitig daran denken, wie sie am liebsten alles zugegeben hätte. Die Polizistin hatte so sympathisch gewirkt, mit ihrem offenen Gesicht und ihrem kupferfarbenen Haar. »Und Khan ist ihnen mit der Anwaltsnummer gekommen. Aber ich habe nichts …«

»Du musst sie aus der Auktion nehmen.« Dom schwitzte jetzt; von der Ruhe, die er eben noch ausgestrahlt hatte, war nichts mehr zu spüren, und als er sein Glas hob, zitterte seine Hand.

»Aus der Auktion nehmen?« Kristin starrte ihn an. »Bist du wahnsinnig? Du weißt, dass ich sie nicht aus der Auktion nehmen kann. Das kann nur Harry.«

»Harry baut fest darauf, dass er sich mit seinen zwanzig Prozent eine Weile über Wasser halten kann. Er …«

»Zwanzig Prozent?« Kristins Stimme überschlug sich. »Du hast Harry zwanzig Prozent geboten, und ich soll für meine läppischen vier Prozent Provision riskieren, dass Khan mir die Hölle heißmacht?«

»Ich hätte dich schon noch entschädigt, Kris. Aber jetzt …«

»Jetzt ist es zu spät. Das kannst du mit Harry allein ausmachen.« Sie stellte ihr Glas ab, das sich auf wundersame Weise geleert hatte. »Was mich betrifft – ich kenne weder dich noch Harry, und ich habe diese Brosche im guten Glauben angenommen. Und wenn sie verkauft wird, kannst du meine verdammten vier Prozent behalten.«

Sie stand auf, und alles begann sich um sie zu drehen, als der Alkohol ihr zu Kopf stieg. Der Rhythmus der Samba, die der DJ aufgelegt hatte, schien alles zu durchdringen. Sie stützte sich mit einer Hand an der Rückenlehne der Bank ab, beugte sich vor und küsste Dom ganz leicht auf die Wange. »Ciao, Dom. Leb wohl.«

Als sie draußen auf dem Gehsteig stand, blickte sie sich noch einmal um, doch er war ihr nicht gefolgt, und sie wusste nicht, ob sie erleichtert oder verzweifelt sein sollte.

Rasch bog sie um die Ecke in die Kensington Church Street ein und begann Richtung Süden zu gehen, und als ein 49er Bus vorbeikam, stieg sie ein. Die Linie führte durch South Kensington, und sie hatte plötzlich das Bedürfnis, die vertrauten Museen zu sehen und am Auktionshaus vorbeizufahren. Es war alles, was ihr geblieben war, sagte sie sich.

Doch als der Bus an der Old Brompton Road vorbeirumpelte, blieb sie sitzen und widerstand dem Impuls, auszusteigen und einen Blick in die Schaufenster zu werfen. Khan würde sie mit Sicherheit auf der Stelle feuern, wenn er dahinterkäme, dass mit der Brosche etwas nicht ganz sauber war, und dann stünde sie endgültig mit leeren Händen da.

Erst als der Bus sich der King’s Road näherte, fiel ihr auf, dass Dom es sich mit dem Verkauf schon anders überlegt hatte, bevor sie ihm von der Polizei erzählt hatte. Immer noch in Gedanken versunken, stieg sie aus und ging langsam in Richtung World’s End. Die Straße war menschenleer, das Pub dunkel – sie hatte gar nicht bemerkt, dass es schon so spät war.

An der Ampel wartete sie und zog sich fröstelnd die Strickjacke um den Hals, während sie sich überlegte, was sie Khan eigentlich erzählen sollte, falls Harry Pevensey die Brosche tatsächlich von der Auktion zurückzog. Khan würde sie dafür verantwortlich machen, und sie würde so richtig Ärger bekommen. Sie war plötzlich hundemüde, und ihr war auch ein wenig schwindlig – wahrscheinlich die Strafe für den Alkohol, den sie auf fast leeren Magen getrunken hatte.

Die Ampel wurde grün. Als Kristin auf die Fahrbahn trat, hörte sie das schrille Kreischen von Reifen auf Asphalt. Sie drehte den Kopf in die Richtung und sah ein verschwommenes Etwas auf sich zukommen, und sie glaubte merkwürdige Lichtreflexe auf einer glatten Metallfläche zu sehen.

Ihr Gehirn sendete Fluchtsignale an ihren Körper – zu spät. Und im Moment des Aufpralls spürte sie nicht das Geringste.

7

1940
An Bord der Excambion, 13. Dezember, Mitternacht

Es war eine lange Zeit, doch für mich persönlich waren es glückliche Jahre und für alle Menschen in Europa Jahre voller Sinn und Hoffnung – bis der Krieg kam, und die Nazi-Pest, und der Hass, und der Betrug, und das staatlich verordnete Verbrechen, und der Mord, und das Massaker, und die unglaubliche Intoleranz, und all das Leid, und der Hunger, und die Kälte, und der Donner einer Bombe, die die Menschen eines Hauses in Stücke reißt, und der Donner aller Bomben, die die Hoffnung und Würde des Menschen zunichtemachen.

William L. Shirer, Berlin Diary:The Journal of a Foreign Correspondent, 1934-1941

Kit lag wach und sah zu, wie die Ziffern auf seinem Radiowecker umsprangen. Eine Minute, bevor der Wecker losgehen sollte, streckte er die Hand aus und drückte auf den Knopf. Tess lag vor der Tür auf dem Boden und warf ihm vorwurfsvolle Blicke zu. In der Nacht hatte er sich so lange hin und her gewälzt, bis er sie aus dem Bett geschubst hatte, und jetzt war sie beleidigt.

»Komm her, Mädel.« Er klopfte auf die Matratze. Tess stand auf, und nachdem sie sich in ihrer typischen Weise gestreckt und geschüttelt hatte, tappte sie zum Bett und sprang hinauf, allerdings ohne große Begeisterung. Offenbar hatte sie Kit noch nicht ganz verziehen. Er drehte sich auf den Rücken und hob ihren drahtigen kleinen Körper auf seine Brust, wofür sie sich bedankte, indem sie ihm das Kinn ableckte. »Na, das ist doch schon viel besser«, meinte er und kraulte sie hinter den Ohren.

Obwohl er schlecht geschlafen hatte, mochte er noch nicht aufstehen. Er war mit Wut im Bauch ins Bett gegangen, und es hatte auch nicht geholfen, dass er sich wieder und wieder über Kopfhörer London Calling reingezogen hatte.

Er hasste es, wenn die Erwachsenen ihn wie ein Kind behandelten, und sein Vater und Gemma hatten ihn total abblitzen lassen, als er sie gefragt hatte, wie ernst die Diagnose von Gemmas Mutter sei.

Vi war natürlich nicht seine richtige Großmutter, aber er musste feststellen, dass das eigentlich keine Rolle spielte. Sie war immer nett zu ihm gewesen, sie hatte ihn mit Leckereien verwöhnt, hatte ihn auf ihre schroffe Art aufzumuntern versucht und ihn mit offenen Armen in ihre Familie aufgenommen, als er sich so einsam und verlassen gefühlt hatte wie nie im Leben.

Und dann war da Gemma. Für Toby war es nicht ganz so schlimm, er war noch zu klein, als dass es ihm viel ausgemacht hätte, aber Gemma … Er hätte zu gerne gewusst, was er ihr sagen sollte. Er kam sich so dumm und unbeholfen vor, und ihm fehlten einfach die Worte.Was sagte man zu jemandem, dessen Mutter vielleicht sterben würde?

Und mit Erika gestern war es das Gleiche gewesen. Er hatte nicht gewusst, was er sagen sollte, als sie ihm von ihrer Flucht aus Deutschland erzählt hatte und vom Tod ihres Vaters im KZ. Später hatte er zu Hause über das Lager nachgelesen, in das die jüdischen Männer aus Berlin geschickt worden waren – Sachsenhausen -, und sich hinterher gewünscht, er hätte es nicht getan. Aber die Neugier nagte trotzdem weiter an ihm, und er hätte zu gerne den Rest von Erikas Geschichte gehört.Was hatte sie gemeint, als sie gesagt hatte, die Nazis hätten ihr die Brosche nicht gestohlen? Danach hatte sie das Thema gewechselt und nichts weiter dazu sagen wollen, und Gemma hatte sie nicht gedrängt.

»Kit! Raus aus den Federn!«, hörte er seinen Vater rufen. Er sah ihn vor sich, wie er am oberen Treppenabsatz stand und sein Hemd zuknöpfte, frisch geduscht und nach Seife duftend, die Haare noch feucht und zu einem sauberen Scheitel gekämmt, der nur so lange halten würde, bis sie trocken waren.

Gemma würde bald herunterkommen und Toby beim Anziehen helfen – oder zumindest mit ihm darüber streiten, was er anziehen durfte -, und dann würde es Frühstück geben, und die Küche würde von plappernden Stimmen und dem Gebell der Hunde erfüllt sein. Plötzlich erschien ihm der Tag schon viel heiterer.

Er packte Tess und setzte sie kurzerhand auf dem Boden ab. Dann schlug er die Decke zurück und rief: »Bin schon auf!«

Als Gemma in die Küche kam, hatte Kincaid schon den Kaffee aufgesetzt und stellte gerade die Cornflakesschachteln für die Jungs auf den Tisch. Doch als er ihr eine Tasse hinhielt, schüttelte sie nur den Kopf.

»Keine Zeit. Toby wollte unbedingt statt der Schuluniform sein Spiderman-T-Shirt mit Löchern drin anziehen. Und ich will so früh wie möglich im Büro sein, um zu sehen, was anliegt, und dann rasch ins Kranken…«

Kincaid schüttelte den Kopf.

»Was ist?«, fragte Gemma, die sich gerade ein Glas Saft hatte einschenken wollen und nun in der Bewegung innehielt.

»Du kannst nicht ständig alles an Melody delegieren und deinen Pflichten ausweichen. Du musst deinem Chef und Melody von deiner Mutter erzählen und dir ein paar Tage Urlaub …«

»Aber ich will nicht – es ist mir unangenehm …« Sie fuhr sich mit der Hand durch ihre neue Kurzhaarfrisur, und mit ihrem freien Nacken kam sie sich plötzlich ganz schutzlos vor. Sie vermisste immer noch das Gewicht des langen Zopfes am Rücken. »Ich will nicht meine persönlichen Probleme in der Arbeit ausbreiten. Dann weiß in fünf Minuten die ganze Dienststelle Bescheid, und ich ernte von allen nur noch mitleidige Blicke.«

»Wäre es dir lieber, dass sie denken, du schleichst dich zu einem heimlichen Stelldichein mit dem Milchmann davon?«

Gemma musste unwillkürlich lächeln. »Stelldichein? Wer sagt denn heute noch Stelldichein? Und im Übrigen will ich natürlich nicht, dass die Leute denken, ich hätte eines mit dem Milchmann – was auch immer man sich darunter vorzustellen hat.« Sie seufzte. »Ich werde gleich als Erstes mit Mark reden. Und danach mit Melody.«

Er kam um den Tisch herum, um sie in die Arme zu schließen, und sie entspannte sich ein wenig, genoss für einen Augenblick die beruhigende Nähe seines warmen, festen Körpers. »Eine kluge Entscheidung«, flüsterte er ihr ins Ohr. »Und außerdem bin ich besser als der Milchmann.«

»Woher willst du das denn wissen?«, flüsterte sie zurück.

Er hatte sie vertröstet und gesagt, er wolle abwarten, bis sie das Opfer eindeutig identifiziert hatte, ehe er weitere Details mit ihr besprach. Aber anstatt Erika Rosenthal in Begleitung einer Schutzpolizistin ins Leichenschauhaus zu schicken, wie er es normalerweise getan hätte, ließ Gavin einen Wagen kommen und brachte sie selbst hin.Wenn ihn jemand nach seinen Gründen gefragt hätte, dann hätte er geantwortet, er hoffe, dadurch mehr zu erfahren, und er wünsche keine weitere Verzögerung bei der Identifizierung des Opfers. Beides vernünftige Erklärungen, beides nicht ganz unwahr.

Doch der Kern der Sache war, dass sie seinen Beschützerinstinkt geweckt hatte – er wollte sie nicht mit dem Anblick der Leiche auf der Bahre allein lassen. Und dann waren da die Gedanken, die er sich selbst kaum eingestand – dass er auf der Rückbank des Wagens neben ihr sitzen könnte, dass ihr Arm vielleicht seinen berühren würde, dass es ein warmer Tag war und ihr dunkles Haar im Luftzug flattern würde, der durch das offene Fenster wehte.

Sie sprach kein Wort, als sie am Themseufer entlangfuhren, und saß nur stumm da, den hellblauen Rock züchtig über die Knie gezogen, die Hände wie zuvor im Schoß verschränkt. Und als sie über die Waterloo Bridge fuhren, blickte sie hinaus auf den Fluss, der im Sonnenlicht glitzerte, wie irgendeine ganz normale junge Frau, die an einem herrlichen Frühlingstag einen Ausflug macht.Wäre da nicht die Anspannung gewesen, die er deutlich spürte – als ob sie sich mit jeder einzelnen Zelle ihres Körpers gewaltsam unter Kontrolle hielte.

Der Wunsch, seine Hand auf ihre zu legen, wurde so heftig, dass er sich ablenken musste, indem er sich vorbeugte und mit dem Fahrer sprach. Er wollte dem Officer lediglich vorschlagen, wo er auf sie warten könne, während sie im Guy’s Hospital waren, doch sein Ton musste schärfer gewesen sein, als er beabsichtigt hatte, denn sie warf ihm einen erschrockenen Blick zu und wandte sich dann ab.

Der Fahrer ließ sie am Haupttor aussteigen, und als sie den Hof überquerten und das Gebäude betraten, erlaubte Gavin sich, sie leicht am Ellenbogen zu fassen, um sie durch das Gewirr von Fluren zum Leichenschauhaus zu geleiten. Falls sie seine Berührung überhaupt registrierte, nahm sie sie ohne Protest hin. Und sie machte auch keine Bemerkung zu dem merkwürdig süßlichen Geruch der Verwesung, den die Antiseptika nie ganz überdecken konnten.

Dann hatten sie das Leichenschauhaus erreicht, und nachdem Gavin sich vergewissert hatte, dass der Leichnam für die Identifikation freigegeben war, führte er sie hinein.

Dr. Raineys Assistent hatte die Bahre an die Tür herangefahren, und nun schlug er behutsam das Laken zurück, um den Blick auf das Gesicht des Toten freizugeben. Es war seit der Obduktion merklich eingefallen, sodass Stirn,Wangenknochen und Kinn stärker hervortraten, doch Gavin erkannte es sofort wieder und Erika Rosenthal auch.

Sie schlug die Hand vor den Mund – die erste unwillkürliche Geste, die er an ihr beobachtete. Dann nickte sie ein einziges Mal und ließ die Hand sinken. »Das ist David«, flüsterte sie, und dann sagte sie noch einmal mit lauterer Stimme: »Ja, das ist mein Mann«, als hätte Gavin sie vielleicht nicht gehört. Oder, dachte Gavin, als müsse sie ihren Anspruch auf ihn geltend machen.

»Möchten Sie... Würden Sie gerne eine Weile …«

»Nein. Nein. Sagen Sie mir, wie er gestorben ist.«

»Ihr Mann wurde in Chelsea gefunden, in einem kleinen Park gegenüber dem Embankment. Jemand hat ihn erstochen, Mrs. Rosenthal. Mit mehreren Stichen in die Brust. Er hat nicht versucht, den Angriff abzuwehren. Anschließend hat der Täter offenbar die Taschen ihres Mannes geleert, und auch den Inhalt seiner Aktentasche hat er mitgenommen.«

Sie wandte sich von der Bahre ab, und er sah, dass ihre Augen trocken waren. »Können wir bitte gehen?«

»Natürlich.« Er geleitete sie hinaus, und sie ging mit festem Schritt an seiner Seite. Doch als sie den Hof erreichten, blieb sie plötzlich stehen und blickte sich um, als hätte sie die Orientierung verloren.

»Kommen Sie«, sagte Gavin und führte sie zu einer Bank. »Ruhen Sie sich einfach ein wenig aus.«

Sie sank neben ihm auf die Bank und schloss die Augen. Nach einer Weile sagte sie: »Ich muss unverzüglich die Beerdigung organisieren. Er darf nämlich nicht einbalsamiert werden und auch nicht eingeäschert. Auch wenn David kein praktizierender Jude war, solche Dinge waren ihm durchaus wichtig. Die Beisetzung muss also so bald wie möglich stattfinden.«

»Ja, ich weiß. Aber es wird noch einige Tage dauern, bis die Staatsanwaltschaft die … Leiche freigibt.«

Sie wandte sich zu ihm um und sah ihm in die Augen. »Wie kommt es, dass Sie über diese Dinge Bescheid wissen, Mr. Hoxley?«

»Ich bin in Chelsea aufgewachsen, und unsere Nachbarn dort waren Juden. Unsere Familien waren recht eng befreundet, und ich war ein neugieriges Kind. Ich wollte wissen, warum sie bestimmte Dinge anders machten als wir.«

»Ein neugieriges Kind, das zu einem neugierigen Mann herangewachsen ist. Und zu einem vorurteilsfreien, denke ich.« Ihr Blick war prüfend. »Werden Sie herausfinden, wer meinem Mann das angetan hat? Und warum?«

»Wenn ich kann.« Er wusste nicht, ob er ihr Lob schmeichelhaft oder beängstigend finden sollte. »Aber Sie werden mir helfen müssen. Sagen Sie mir, warum Sie befürchteten, Ihr Mann hätte Selbstmord begangen.«

Der Wind bauschte ihren Rock auf und wehte ihr eine Strähne ihres Haars ins Gesicht. »Mein Mann... mein Mann hat seine Verpflichtungen sehr ernst genommen, Inspector. Er stand so tief in der Schuld gewisser Menschen, dass er es nie im Leben hätte wiedergutmachen können, jedenfalls in seinen Augen.« Sie seufzte. »Und David war zutiefst desillusioniert. Vor dem Krieg nahm er kein Blatt vor den Mund. Er sprach sich offen gegen die Nazis aus und gefährdete sich damit selbst. Er konnte nicht glauben, dass die Deutschen eine so barbarische Weltanschauung ernst nehmen würden, geschweige denn der Rest der Welt, und er glaubte ganz gewiss nicht, dass die Nazis den Sieg davontragen würden.«

»Am Ende hat er damit ja recht behalten«, erwiderte Gavin und verdrängte die Bilder der blutigen Schlachtfelder von Frankreich, die vor ihm auftauchten.

»Ja.Aber der Sieg kam zu spät für David und um einen allzu hohen Preis. Er konnte nicht vergeben. Oder irgendetwas Lebenswertes an der Gegenwart finden.« Hatte das auch seine Frau eingeschlossen?, fragte sich Gavin, doch im nächsten Moment fühlte er sich bereits schuldig, als ihm klar wurde, wie oft er seine eigene Frau und seine Kinder angesehen und genau das Gleiche gedacht hatte. Hatten Linda und die Kinder gewusst, dass sie gewogen und für zu leicht befunden worden waren?

Allzu hastig erwiderte er: »Sie erwähnten, dass Ihr Mann zum Arbeiten ins Britische Museum zu gehen pflegte.Wissen Sie, was er geschrieben hat?«

»Ein Buch. Aber ich habe es nie zu sehen bekommen. David war schon immer sehr verschlossen, auch vor dem Krieg. Ich denke, es war einfach sein Charakter – er wollte seine Gefühle mit niemandem teilen, die guten so wenig wie die schlechten.«

Gavin dachte an die leere Aktentasche, die bei David Rosenthals Leiche gefunden worden war. »Sie müssen doch irgendeine Vorstellung davon haben, worum es in diesem Buch ging.«

»O ja. Es gab nur wenig, was ihn neben den Notwendigkeiten des täglichen Lebens wirklich beschäftigte. Ich glaube, er hat über den Krieg geschrieben – eine persönliche Anklageschrift gegen all diejenigen, die solche Gewalttaten begangen oder zugelassen haben.«

Gavin überlegte einen Moment. »Glauben Sie, dass er Namen genannt hat?«

»Möglich ist es. Ich weiß, dass seiner Überzeugung nach viele ungeschoren davongekommen waren. Und Kollaborateure hasste er mehr als alle anderen. Irgendwie fiel es ihm leichter, diejenigen zu verstehen, die von Hass getrieben waren, als solche, die aus Angst oder aus Gier Leiden zuließen. Oder vielleicht, Inspector...« Wieder sah sie ihm in die Augen. »Vielleicht hat er sich selbst am allermeisten gehasst.Weil er überlebt hatte.«

Erika hatte sich bei Gemma und Kit mit aller ihr zu Gebote stehenden Liebenswürdigkeit bedankt, doch in Wahrheit hatte sie es kaum erwarten können, die beiden zu verabschieden. Sie musste über das nachdenken, was Gemma ihr erzählt hatte, und schon jetzt bereute sie ihren Gefühlsausbruch wegen der Brosche. Es war der Schock gewesen – sie hatte nie die Absicht gehabt, so viel preiszugeben.

Es war sehr freundlich von Gemma gewesen, im Auktionshaus nachzufragen, aber Erika hatte inzwischen erkannt, dass es nur ihre eigene Feigheit gewesen war, die sie dazu gebracht hatte, Gemma um etwas zu bitten, das sie selbst hätte tun müssen. Sie hatte sich immer einiges auf ihre Fähigkeit eingebildet, den Dingen ins Gesicht zu sehen, doch jetzt erkannte sie ihren Stolz als pure Anmaßung.Wenn sie sich schon so vielem gestellt hatte, wieso hatte sie es bei dieser einen Sache nicht fertiggebracht?

Als sie am Dienstagmorgen erwachte, wusste sie, was sie zu tun hatte. Sie machte sich sorgfältig zurecht, wählte ihr bestes Kostüm aus, auch wenn es ein wenig aus der Mode war – anscheinend trug sie Kostüme in letzter Zeit nur noch zu Beerdigungen -, und frisierte und schminkte sich mit großer Konzentration, wenngleich mit leicht zitternden Händen.

Als sie die Wohnung verließ, stellte sie fest, dass die Luft feucht und kühl war, der Himmel jedoch klar. Es hatte in der Nacht geregnet, und die Stadt war wie frisch gewaschen. Sie versuchte ein gutes Omen darin zu sehen.

Sie winkte ein Taxi heran, und während der Wagen sich seinen Weg durch den dichten morgendlichen Verkehr bahnte, hatte Erika das Gefühl, in einem Zustand der Zeitlosigkeit zu schweben. Sie wusste, dass sie sich auf eine Reise begeben hatte, an deren Ende eine unwiderrufliche Veränderung in ihrem Leben stehen würde.

Der Taxifahrer, ein älterer Mann von westindischer Abstammung, plapperte munter vor sich hin und scheute keine Mühen, um sie direkt vor dem Eingang von Harrowby’s absetzen zu können. Erika gab ihm zu viel Trinkgeld – ein allerletzter Versuch, den Moment noch ein wenig hinauszuschieben -, und dann stand sie da auf dem Gehsteig, allein mit sich selbst.

Sie kannte das Auktionshaus, vor allem aus Henris Schilderungen der Schnäppchen, die er hier im Lauf der Jahre gemacht hatte, aber sie selbst hatte nie an einerVersteigerung teilgenommen oder auch nur einen Fuß in das Auktionslokal gesetzt.

Als sie einen Blick in die Schaufenster warf, stellte sie fest, dass die Auslagen wunderschön gestaltet waren, doch sie enthielten nur Art-déco-Keramik und Möbel, keinen Schmuck.Wenn sie ihre Brosche, das Geschenk ihres Vaters, endlich wiedersehen wollte, blieb ihr nichts anderes übrig, als hineinzugehen.

8

Damals hielten sämtliche Auktionshäuser die Fiktion aufrecht, wonach jedes Kunstwerk, das unter den Hammer kam, auch verkauft wurde.Wenn heutzutage ein Gemälde oder ein anderes Objekt »rückgekauft« wird – das heißt, wenn es nicht das Limit erreicht, also den niedrigsten Preis, den der Verkäufer gerade noch akzeptiert -, dann ruft der Auktionator einfach: »Nächstes Los, bitte.«

Peter Watson, Sotheby’s: Inside Story

Superintendent Mark Lamb hatte sehr verständnisvoll reagiert. Und Gemma hatte auch nichts anderes erwartet – er war schließlich nicht nur ihr Chef, sondern auch ein Freund, und alsVorgesetzter hatte er stets Großzügigkeit und diplomatisches Geschick bewiesen. Er hatte ihr gesagt, sie solle sich so viel Zeit nehmen, wie sie brauche, und ihm lediglich Bescheid sagen, wenn sie länger als einen Tag nicht im Büro sei.Als sie sich zum Gehen wandte, fügte er noch hinzu: »War übrigens ein wunderbarer Abend« – und das unerwartete Kompliment ließ sie erröten.

Danach fiel es ihr schon leichter, sich Melody anzuvertrauen, die in gewohnt sachlicher Manier auf die Nachricht reagierte. »Sie wird schon wieder gesund, Chefin, da bin ich ganz sicher. Und jetzt fahren Sie schön ins Krankenhaus, und ich kann derweil …«

Was immer Melody an praktischer Unterstützung hatte anbieten wollen, ging im Trillern von Gemmas Handy unter. »Entschuldigung«, sagte sie und war überrascht, Erikas Namen auf dem Display zu lesen.

»Gemma, ich konnte keine Telefonzelle finden«, hörte sie Erika sagen, nachdem sie sich gemeldet hatte. Sie klang außer Atem, fast ein wenig panisch. »Ich hab’s versucht, aber heutzutage geht ja alles nur noch mit Handys, und ich dachte mir, wenn ich nach Hause gehe … Aber ich hätte gleich anrufen sollen …«

»Erika, was ist passiert?«, fragte Gemma, während sie ihre Tasche auf dem Schreibtisch abstellte und auf ihren Stuhl sank.

»Harrowby’s. Das Auktionshaus. Ich bin hingefahren, um die Brosche zu sehen … Ich …« Erika holte stockend Luft und fuhr dann etwas ruhiger fort: »Ich wollte sie mit eigenen Augen sehen.Aber dort war alles in Aufruhr. Das Mädchen – die junge Frau, von der Sie sagten, sie wisse vielleicht etwas – Kristin. Ich habe mich an den Vornamen erinnert.«

Gemma überlief es kalt. »Kristin Cahill.«

»Ja. Es heißt, sie sei gestern Abend überfahren worden. Ein Unfall mit Fahrerflucht, in der Nähe ihrer Wohnung in World’s End. Gemma, wenn das irgendetwas mit mir zu tun hatte, mit der Brosche … Hätte ich nur nie …«

»Erika, nein. Hören Sie zu, ich bin sicher, dass es nur ein Zufall ist, nur ein furchtbarer Zufall.« Aber die Worte kamen ganz automatisch aus Gemmas Mund, und sie musste gegen die aufsteigende Übelkeit ankämpfen, als sie sich an Kristin Cahills blasses, knabenhaftes Gesicht erinnerte, an den verängstigten Blick der jungen Frau, als ihr Chef den Raum betreten hatte.

»Aber Gemma …«

»Es hat sicher nichts zu bedeuten«, sagte Gemma bestimmt. »Aber ich werde der Sache nachgehen, und zwar unverzüglich. Versprochen.«

Zufall. Gemma glaubte verdammt noch mal nicht an Zufälle. Nicht, wenn sie so daherkamen – da hatte sie erst gestern mit einer jungen Frau über eine etwas zwielichtige Geschichte gesprochen, und heute war ebendiese junge Frau plötzlich tot.

Sie saß an ihrem Schreibtisch, tippte mit ihrem Handy auf die Schreibunterlage und sortierte Bleistifte und Kugelschreiber in ordentlichen Reihen wie Regimenter auf dem Exerzierplatz. Melody war zu einem Einsatz gefahren, und so konnte Gemma in aller Ruhe über die unerfreulichen Auswirkungen von Erikas Geschichte nachgrübeln. Und je länger sie darüber nachdachte, desto weniger gefiel ihr das Ganze.

Aber war es möglich, dass es bei Harrowby’s mehr als nur eine Kristin gab? Einen Nachnamen hatte Erika nicht gehört. Bevor Gemma mit irgendjemandem vom Auktionshaus sprach, sollte sie sich auf jeden Fall vergewissern, dass die Fakten stimmten. Erika hatte gesagt, der Unfall habe sich in World’s End ereignet, am äußersten westlichen Rand von Chelsea. Da bot es sich doch an, zunächst einmal beim Revier Chelsea nachzufragen.

Harry Pevensey hatte nie viel von dem Spruch gehalten, dass Morgenstund Gold im Mund hat. Spät ins Bett und bis in die Puppen geschlafen, das war das Schauspielerleben, und es hatte ihm immer gelegen. Er hatte seine festen Gewohnheiten, alles musste genau so und nicht anders sein – dieVorhänge zugezogen, um das störend grelle Morgenlicht fernzuhalten; die Schlafbrille, die dem gleichen Zweck diente; der Morgenrock zur Hand, der Wasserkessel für den Tee einsatzbereit – auf diese Weise konnte er so schmerzlos in den Tag hineingleiten, wie es der Kater, mit dem er gewöhnlich aufwachte, eben zuließ. Und nicht weniger als acht Stunden Schlaf – sonst sah er einfach zum Fürchten aus, und da half auch keine noch so dicke Schicht Make-up.

Entsprechend ungehalten reagierte Harry am Dienstagmorgen – er hatte gerade zuerst das eine und dann das andere Auge vorsichtig geöffnet, um die Intensität des Lichts gegen die Schärfe des Messers abzuwägen, das zwischen seinen Augen zu stecken schien, und begann allmählich eine Lageveränderung in die Vertikale in Betracht zu ziehen -, als plötzlich jemand wie wild an seine Tür hämmerte.

»Was zum Teufel …«, murmelte er, während er sich mit unnötigem Schwung aufsetzte und gleich darauf mit schmerzverzerrtem Gesicht zusammenzuckte.Wer immer der ungebetene Besucher war, er hatte offenbar nicht unten klingeln müssen – hatte Harrys Nachbar Andy Monahan, der Möchtegern-Rockstar, wieder mal vergessen, die Haustür zu verriegeln? Oder … Harry erstarrte, die Füße halb in seinen ausgelatschten Pantoffeln.

Da war die Rechnung des Weinhändlers, die er nicht bezahlt hatte, und die Schneiderrechnung – er konnte doch schließlich nicht beim Vorsprechen aufkreuzen wie der letzte Penner. Und wenn die Gläubiger ungeduldig wurden, dann griffen sie auch schon mal zu nicht ganz so zivilisierten Methoden, um ihren schnöden Mammon einzutreiben.

Einen Moment lang spielte er mit dem Gedanken, sich wieder unter die Bettdecke zu verkriechen, aber wenn sie ihm die Tür eintraten, dann würde er erst richtig Ärger kriegen, und er hätte die Chance vertan, wenigstens noch einen würdevollen Auftritt hinzulegen.

Er war gerade wieder in die Pantoffeln geschlüpft und hatte den Morgenmantel übergeworfen, als das Hämmern noch lauter wurde und jemand rief: »Harry! Ich weiß, dass du da drin bist. Mach endlich die verdammte Tür auf!«

»Dom?«, fragte Harry, als er die Stimme erkannte. Der Junge war ein echter Quälgeist, was hatte er jetzt schon wieder hier verloren, und warum machte er so einen Höllenlärm? »Jetzt gib erst mal Ruhe, ja?«, rief er, während er zur Tür schlurfte. Sein Kopf wummerte wie ein Pressluftbohrer.

»Harry, lass mich …« Dom wankte mit erhobener Faust herein, als Harry die Tür aufriss. Er sah noch schlimmer aus, als Harry sich fühlte: die Haare zerzaust, das Gesicht kreidebleich, der Atem nach Alkohol und kaltem Zigarettenrauch stinkend – was Harry auf den Tod nicht ausstehen konnte.

Er schloss die Tür, verzog angewidert das Gesicht und wich einen Schritt zurück. »Du riechst wie ein ganzer Raucherclub. Und was fällt dir eigentlich ein, mich um diese nachtschlafende Zeit aus dem Bett zu holen? Ganz zu schweigen von den Nachbarn – die werden sich jetzt wochenlang das Maul zerreißen.«

»Seit wann macht es dir etwas aus, wenn die Leute über dich reden?«, gab Dom zurück und ließ sich in Harrys Brokatsessel sinken, ein Erbstück von seiner Großmutter väterlicherseits.

»Und du siehst scheiße aus«, fuhr Harry unbeeindruckt fort. Es war eine Schande, wie der Junge sich gehen ließ, dachte er – und das bei seinem Aussehen, um das Harry ihn in seinen besten Tagen beneidet hätte. Er überlegte kurz, ob er Dom aus seinem Lieblingssessel verjagen sollte, konnte sich aber nicht entscheiden, wo er ihn sonst hinsetzen sollte. Schließlich gab er sich mit dem zweiten Sessel zufrieden, nachdem er noch rasch die Bettdecke glatt gezogen hatte. »Was willst du, Dom?«

Dom beugte sich vor, und Harry sah, dass seine Hände zitterten. »Hast du irgendwas da, Harry? Nachdem wir nun auch geschäftlich miteinander verbunden sind, kannst du deinem Partner doch wohl’nen Drink anbieten, oder? Mir geht’s nicht so toll.«

»Nix da. Die Bar ist geschlossen«, brummte Harry und dachte sehnsüchtig an die Flasche Gin, die er im Küchenschrank versteckt hatte. Ein Schluck würde seinem verkaterten Schädel guttun, aber er wollte Dom so schnell wie möglich wieder los sein, und er hatte jedenfalls keine Lust, seinen Notvorrat für medizinische Zwecke mit irgendwem zu teilen.

»Dann vielleicht’nen Kaffee? Oder Tee?«

Harry schielte nach dem vollen Wasserkocher, neben dem schon seine Lieblingstasse und die Teedose bereitstanden, und seufzte. »Na schön. Eine Tasse. Aber dann komm endlich zur Sache.« Nicht dass er irgendwelche Termine gehabt hätte, aber das Verhalten des Jungen machte ihn nervös. Harry kannte Dominic als jemanden, der von klein auf forderte und nicht bettelte, und befürchtete daher, dass irgendetwas seine Pläne ganz gehörig durchkreuzt haben musste.

Er goss den Tee auf, während Dom in seinem Sessel herumzappelte wie ein quengeliges Kind, an seinen Manschetten zupfte und sich mit den Händen durch das ohnehin schon ganz zerzauste dunkle Haar fuhr. Harry kannte die Zeichen – das bedeutete nichts Gutes für ihr gemeinsames Projekt.

Während der Tee zog, entschuldigte er sich und ging ins Bad. Dort bürstete er sich die Haare und betrachtete sich kritisch in dem mit Fliegendreck übersäten Spiegel. Er hatte definitiv schon mal besser ausgesehen. Bilder schwirrten ihm durch den Kopf. All die Inszenierungen, für die er ohne Erfolg vorgesprochen hatte. Und dann die, in denen er gespielt hatte – miese Rollen in ungeheizten Dorftheatern oder gar beim Christlichen Mütterbund -, Gott bewahre. Und die Schuldeneintreiber, die sich einfach nicht abwimmeln ließen.

Nein, er würde nicht einfach so vom fahrenden Zug abspringen. Nicht jetzt, Freundchen. Mit Dominic wurde er allemal fertig, diesem verwöhnten Bürschchen, das nicht halb so viel Mumm hatte wie seine Frau Mama.

Mit einem Lächeln, das seiner neu gewonnenen Entschlossenheit entsprang, ging Harry zurück ins Wohnzimmer. Er schenkte zuerst Dom Tee ein – in eine Porzellantasse, die er den zappeligen Fingern des Jungen nur widerwillig anvertraute – und dann sich selbst, und dann setzte er sich auf die Armlehne des Sessels, die Knöchel über Kreuz, als hätte er überhaupt keine Sorgen.

»Also, Dom, was haben wir denn nun für ein Problem?«

Dom trank seinen Tee in großen, gierigen Schlucken, bis die Tasse leer war, und starrte Harry an, als hätte es ihm die Sprache verschlagen. Er schluckte krampfhaft und sagte: »Harry, wir müssen die Brosche aus der Auktion nehmen.«

»Was? Sie aus der Auktion nehmen?« Harry hatte damit gerechnet, dass er versuchen würde, ihm den Anteil zu kürzen, aber nicht mit so etwas. »Bist du wahnsinnig?«

»Nein. Wenn ich’s dir doch sage – sie darf nicht unter den Hammer kommen.«

»Wie kommst du denn bloß auf diese Schnapsidee? Wir reden hier von einem Profit im sechsstelligen Bereich, wenn nicht mehr, und du warst es doch, der unbedingt …«

Dom schüttelte den Kopf. »Die Polizei war da. Sie haben mit Kristin geredet. Sie stellen Fragen über die Brosche. Da ist eine Frau, die behauptet, sie sei ihr im Krieg gestohlen worden.«

»Gestohlen?« Harry überlegte blitzschnell. »Was hat Kristin ihnen erzählt?«

»Nichts. Aber sie könnte ihren Job verlieren. Ich hab ihr gesagt, sie soll die Brosche rausnehmen, aber sie sagt, das kann sie nicht. Sie sagt, du bist der Einzige, der sie zurückziehen kann.«

»Ich habe sie auf einem Trödelmarkt gekauft«, meinte Harry und zuckte wegwerfend mit den Achseln. »Warum sollte es mich also interessieren, was irgendeine Frau erzählt?«

Dom drehte die Teetasse so lange, bis sie ihm aus den Fingern glitt und über den abgetretenen Axminster-Teppich kullerte. »Harry, du verstehst n…«

»Nein. Du verstehst nicht.« Zum ersten Mal in seinem Leben wusste Harry Pevensey, dass er im Vorteil war. »Die Brosche bleibt in der Auktion. Und wenn du ein ganz braver Junge bist, gebe ich dir vielleicht einen Anteil vom Profit ab.«

Gemma hatte die Polizeiwache am Lucan Place immer gemocht. Wie Notting Hill war das Gebäude eines der wenigen aus der Vorkriegszeit, die immer noch als Polizeidienststelle genutzt wurden, und wie Notting Hill strahlte es eine Wärme und Würde aus, die den moderneren Wachen fehlte.

Und es war auch nur ein paar Straßen von der U-Bahn-Station South Kensington entfernt, nicht weit von Harrowby’s – auch dies ein Zufall, der Gemma zu denken gab.

Am Empfangsschalter nannte sie ihren Namen und Dienstgrad und fragte nach jemandem, der für die Ermittlungen im Fall des tödlichen Unfalls mit Fahrerflucht zuständig war. Der diensthabende Polizist beäugte sie neugierig, doch schließlich erfuhr sie, dass sie Inspector Boatman sprechen könne, und wurde in ein Büro geführt, das dem ihren nicht unähnlich war.

Die Beamtin, die sich von ihrem Platz erhob, war klein, kräftig und dunkelhaarig. Gemma fand es schwierig, ihr Alter zu schätzen, siedelte sie aber irgendwo zwischen dreißig und vierzig an. Sie trug ein praktisches Kostüm und keinerlei Make-up, doch als sie lächelte und Gemma die Hand bot, wirkte sie plötzlich ganz und gar nicht mehr unattraktiv.

»Inspector James?«, fragte sie. »Ich bin Kerry Boatman. Setzen Sie sich doch.« Ihr Schreibtisch war wie Gemmas eigener mit Papieren übersät, doch die Besucherstühle waren frei und sahen aus, als hätten sie schon einige Dienstjahre auf dem Buckel. Verteilt zwischen den Akten auf Boatmans Schreibtisch entdeckte Gemma ein halbes Dutzend Fotos, die, soweit Gemma aus ihrem Blickwinkel erkennen konnte, einen Mann mit spärlichem Haupthaar in diversen Posen zeigten, dazu zwei kleine Mädchen mit großen Zahnlücken und eine getigerte Katze. In ihrem eigenen Büro hatte Gemma keine persönlichen Gegenstände aufgestellt, da sie es unpassend fand, Privates und Dienstliches zu vermischen, und doch verspürte sie bei dem Anblick einen leisen Anflug von Neid.

»Wie ich sehe, sind Sie wegen des gestrigen tödlichen Unfalls mit Fahrerflucht hier«, sagte Boatman mit einem Blick auf eine handschriftliche Notiz neben ihrem Telefon. »Das wundert mich ein bisschen – es ist schließlich nicht Ihr Revier.« In ihrer Stimme lag keine Spur von Feindseligkeit, lediglich ehrliches Interesse.

»Das Opfer – es war Kristin Cahill, oder? Die junge Frau, die bei Harrowby’s gearbeitet hat?«, fragte Gemma.

»Ja.« Boatman konsultierte ihre Notizen. »Dreiundzwanzig Jahre alt, seit einem Jahr als Verkaufsassistentin bei Harrowby’s beschäftigt. Sie wohnte bei ihren Eltern in einer Wohnung in World’s End.«

Seit Erikas Anruf hatte Gemma keine Zweifel an der Identität des Opfers gehabt, und dennoch versetzte ihr die Bestätigung einen Stich ins Herz. »Ich habe gestern erst mit ihr gesprochen«, sagte sie. »Ich hatte für eine Bekannte inoffiziell Erkundigungen eingeholt.« Sie erklärte Boatman, was es mit Erika und der Brosche auf sich hatte, und schilderte auch ihren Eindruck, dass ihre Fragen Kristin Cahill unangenehm gewesen waren. »Und heute Morgen ist meine Bekannte dann zu Harrowby’s gefahren. Sie wollte die Brosche mit eigenen Augen sehen und mit jemandem vom Management sprechen. Als sie hörte, dass eine Mitarbeiterin namens Kristin überfahren worden sei, rief sie mich gleich an. Und mir kam die Sache irgendwie … seltsam vor.«

Kerry Boatman betrachtete sie eine Weile eingehend. »Ihr Instinkt hat Sie vielleicht nicht getäuscht. Ich habe gerade den vorläufigen Unfallbericht bekommen. Nichts Konkretes natürlich, aber von den Reifenspuren her sieht es so aus, als hätte das Fahrzeug, das Kristin Cahill überfuhr, noch beschleunigt, anstatt zu bremsen. Und bevor es losfuhr, parkte es am Straßenrand in der Nähe von Kristins Elternhaus.«

»Jemand hat auf sie gewartet?«

»Durchaus möglich, ja.«

»Irgendwelche Zeugen?«

»Niemand hat irgendetwas gesehen. Das Pub hatte sich bereits geleert, und auf der Straße war auch niemand.Aber ein Anwohner, der direkt gegenüber vom Unfallort wohnt, hat ausgesagt, er habe das Quietschen der Reifen gehört. Ein Mr. Madha. Er war es auch, der den Notruf absetzte, nachdem er hinausgegangen war, um nachzusehen.«

»Hat sie – war sie …«

»Der Rettungswagen hat sie ins Krankenhaus gebracht, aber bei ihrer Einlieferung konnte nur noch der Tod festgestellt werden. Innere Blutungen, zertrümmertes Becken und schwere Kopfverletzungen.«

Gemma schloss die Augen, wie um das Bild des zerschmetterten Körpers der zierlichen jungen Frau zu verdrängen.Als sie wieder aufblickte, bemerkte sie, dass ihre Kollegin sie mit offensichtlichem Mitgefühl ansah. »Es ist schwierig«, meinte Boatman, »wenn Sie jemanden persönlich gekannt haben, und sei es auch nur ganz flüchtig.«

»Wenn ich sicher wüsste, dass es nicht irgendetwas war, was ich gesagt oder getan habe, irgendeine Frage, die ich ihr gestellt habe …«

»Tja«, seufzte Boatman. »Das herauszufinden ist nicht mehr unsere Aufgabe. Der Fall liegt jetzt außerhalb unserer Zuständigkeit. Ich werde ihn an ein Mordermittlungsteam von Scotland Yard übergeben.«

9

DasVereinigte Königreich war die erste Zuflucht für rund die Hälfte der 2200 Wissenschaftler, die bis 1938 aus Deutschland emigriert waren.

Louise London, Whitehall and the Jews, 1933-1948

Gemma zückte gleich das Handy, als sie die Wache am Lucan Place verließ. Sie hatte Inspector Boatman gedankt und sich verabschiedet, sobald es irgendwie möglich war, ohne unhöflich zu wirken. »Falls noch irgendetwas ist, können Sie es dem Team sagen, sobald ein Ermittlungsleiter bestimmt ist«, hatte Boatman hinzugefügt. »Wir können im Moment noch nicht mit Sicherheit sagen, ob es nicht doch ein Fall von fahrlässiger Tötung unter Alkoholeinfluss war – oder, falls es tatsächlich Mord war, ob sie vielleicht nur zufällig zum Opfer wurde. Aber wenn sich irgendein Zusammenhang mit Ihren Nachforschungen ergeben sollte …«

Gemma hatte mit einer gewissen Ironie erwidert, dass sie auf jeden Fall mit Scotland Yard in Verbindung treten würde.

MIT oder Murder Investigation Team - so hießen die Mordermittlungsteams der Metropolitan Police, die manchmal auch Major InvestigationTeams genannt wurden.Aber wie auch immer die korrekte Bezeichnung lautete – das war Kincaids Job, Kincaids Revier – warum also nicht sein Team?

Er meldete sich beim ersten Klingeln. »Hallo, Schatz, was gibt’s? Bist du im Kranken…«

»Nein. Nein, ich bin noch nicht dazu gekommen. Es ist etwas passiert. Die junge Frau, die ich gestern bei Harrowby’s über Erikas Brosche befragt habe – Kristin Cahill -, sie ist bei einem Unfall mit Fahrerflucht ums Leben gekommen. Mindestens fahrlässige Tötung, im schlimmsten Fall Mord. Chelsea gibt den Fall an Scotland Yard weiter. Ich will, dass du die Ermittlungen an dich ziehst.«

Es war einen Moment still in der Leitung. Sie konnte beinahe sehen, wie er nachdachte, die Stirn leicht in Falten gezogen. »Also, ich weiß ja, dass es ein bisschen irregulär ist«, sagte sie, »aber...«

»Ein bisschen? Gemma, ich bin persönlich in den Fall verwickelt …«

»Nein, du verfügst lediglich über gewisse Hintergrundinformationen, die dir einenVorteil verschaffen würden. Du bist Kristin Cahill nie begegnet. Und wer sonst«, fügte sie hinzu, »würde das, was ich dazu zu sagen habe, so ernst nehmen?«

»Aber genau darum geht es doch, oder nicht?«, protestierte er. »Du bist zu dicht dran …«

»Ich habe die junge Frau kennengelernt. Ich habe Fragen gestellt, die sie möglicherweise in Schwierigkeiten gebracht haben. Ich will es wissen, so oder so. Und ich will Gerechtigkeit für sie, auch wenn ihr Tod nichts mit meinen Fragen zu der Goldshtein-Brosche zu tun hatte. Verdammt noch mal, sie war erst dreiundzwanzig, hatte das ganze Leben noch vor sich«, brauste Gemma auf. »Und ich fand sie sympathisch.«

Sie stand immer noch auf dem Gehsteig vor der Lucan-Place-Wache, und eine mit Einkaufstaschen beladene Frau warf ihr im Vorübergehen interessierte Blicke zu. Gemma setzte sich in Richtung Fulham Road in Bewegung und sprach leiser weiter. »Duncan …«

»Es gefällt mir nicht«, unterbrach Duncan sie. »Aber wenn ich mich querstelle, wirst du mir ewig damit in den Ohren liegen, hab ich recht? Und was genau soll ich deiner Meinung nach Chief Superintendent Childs erzählen?«

Zwar hatte Gavin jetzt eine ungefähre Vorstellung davon, was sich in David Rosenthals Aktentasche befunden hatte, doch den Antworten auf die Fragen, warum es entwendet worden war oder was Rosenthal im Cheyne Walk gewollt hatte, war er noch keinen Schritt nähergekommen.

Er hatte der Schule in North Hampstead, an der Rosenthal unterrichtet hatte, einen Besuch abgestattet. Er sei ein »Einzelgänger« gewesen, hatten seine Kollegen gesagt und Gavin dabei so misstrauisch beäugt, dass er sich gefragt hatte, was sie ihm noch alles erzählt hätten, wäre er ein Jude gewesen wie sie und zudem kein Polizist.

Zuletzt traf er auch den Direktor, der ihn in sein Büro bat. Saul Bernstein war jünger, als Gavin erwartet hatte, vielleicht noch keine vierzig; ein fülliger Mann, der seinen Mangel an Jahren durch ein betont würdevolles Auftreten und eine stets qualmende Pfeife wettzumachen versuchte.

Für einen Maitag war es ungewöhnlich heiß, und die Luft in dem kleinen Zimmer war stickig, doch es roch angenehm nach Büchern und Pfeifentabak. Durch das offene Fenster drangen die Rufe der Schüler herein, die mit irgendeinem Spiel beschäftigt waren.

»Hat denn niemand David Rosenthal gemocht?«, fragte Gavin, nachdem er auf dem angebotenen Stuhl auf der anderen Seite von Bernsteins Schreibtisch Platz genommen hatte.

»Gemocht?« Bernstein klang ein wenig erstaunt. »Ich würde nicht sagen, dass seine Kollegen ihn nicht gemocht haben.Alle sind natürlich immer noch ganz schockiert von Mr. Rosenthals Tod – man rechnet ja nicht damit, dass so etwas …«

»Mord«, unterbrach ihn Gavin, der plötzlich das Bedürfnis hatte, diesen Mann aus seiner lethargischen Ruhe aufzurütteln. »David Rosenthal wurde ermordet.Auf brutaleWeise.Von jemandem, der ihn ganz und gar nicht mochte, vermute ich einmal.«

»Gewiss.« Bernstein wurde ein wenig blass und legte seine Pfeife in einem Aschenbecher ab. »Aber ich versichere Ihnen, es war niemand von hier.Wie ich bereits sagte, es war nicht etwa so, als hätten seine Kollegen ihn nicht gemocht. Mr. Rosenthal war höflich und rücksichtsvoll, er hatte kein Interesse an kleinlichen Streitereien unter Kollegen, und er hat sich mit Hingabe seiner Arbeit gewidmet. Das war alles. Ich glaube, ich bin nie einem Menschen begegnet, dem weniger am Beifall seiner Mitmenschen gelegen war.«

»Und was ist mit dem Beifall seiner Schüler?«

»Mr. Rosenthal war ein guter Lehrer, wie ich bereits sagte. Sehr gründlich und immer gut vorbereitet. Aber ich bezweifle, dass er registriert hat, ob seine Schüler ihn mochten oder nicht.«

»David Rosenthal trug eine kleine goldene Mesusa um den Hals – der einzige Gegenstand, den ihm sein Mörder nicht weggenommen hat. Seine Frau sagt, er habe sie von einem seiner Schüler bekommen.«

Bernstein runzelte die Stirn. »Wir gestatten den Schülern nicht, den Lehrern Geschenke zu machen, oder umgekehrt. Das führt leicht zu Neid und Missgunst. Und zu Missverständnissen.«

»Und hatte David Rosenthal mit irgendjemandem Missverständnisse ? Oder Meinungsverschiedenheiten?«

»Nein.« Bernstein zögerte einen Moment und zuckte dann mit den Achseln. »Jedenfalls nicht hier. Aber es gab da eine Sache … Die jüdische Gemeinschaft hat sich seit dem Krieg ein wenig zerstreut, aber man ist einander immer noch recht eng verbunden. Es existiert eine Art Netzwerk, und so kommen einem zwangsläufig Dinge zu Ohren – nicht immer die reine Wahrheit – über Menschen, die man nicht persönlich kennt.«

Gavin wartete, und nach einer Weile fuhr Bernstein fort: »Ich verbreite höchst ungern Klatsch, Inspector.Aber ich habe David Rosenthal einmal im East End gesehen, wie er sich mit einem Mann unterhielt, dem nachgesagt wird, er stünde mit einer... Vergeltungsorganisation in Verbindung.« Er presste die Lippen zusammen, als erweckte das bloße Wort schon seinen Abscheu.

»Einer Vergeltungsorganisation?«

Bernstein lehnte sich ein wenig in seinem Stuhl zurück. »Ich persönlich bin der Überzeugung, dass wir nach vorne blicken und die Vergangenheit hinter uns lassen müssen. Aber manche sind da … anderer Meinung. Diese Leute glauben, dass nicht alle, die während des Krieges Gräueltaten an den Juden verübten, ihre gerechte Strafe erhalten haben. Dieser Mann … wurde mir gegenüber einmal als jemand bezeichnet, der sich dieser … Philosophie verschrieben hatte.«

Gavin, dem dieses Drumherumreden gründlich auf die Nerven ging, fragte ungehalten: »Wie war der Name dieses Mannes?«

»Das weiß ich nicht. Ich habe nur sein Gesicht wiedererkannt.«

»Und haben Sie David Rosenthal je auf diesen Mann oder das besagte Treffen angesprochen?«

»Nein.« Bernstein wand sich verlegen. »Er hat mich nicht gesehen, und ich hielt es für das Beste, die Sache … auf sich beruhen zu lassen.« Er wich Gavins Blick aus. »Er hatte etwas an sich, das jeden Versuch, sich ihm anzuvertrauen, im Keim erstickte … Das mag in Ihren Ohren vielleicht fremd und überspitzt klingen, Inspector, aber David Rosenthal strahlte eine Aura derVerbitterung aus … die mich immer an zerbombte Städte und verkohlte Trümmer denken ließ.«

Kincaid hatte immer wieder feststellen können, dass man bei Chief Superintendent Denis Childs mit der Wahrheit noch am allermeisten erreichte. Nach kurzer Wartezeit imVorzimmer, die er sich vertrieb, indem er mit Childs’ Sekretär plauderte, wurde er in das Allerheiligste gerufen.

Er fand, dass sein Chef nicht so frisch und munter wirkte wie sonst. Der Arzt hatte Childs ein strenges Fitnessprogramm und eine Diät verordnet, wodurch er tatsächlich ein paar Pfund verloren hatte; seine Laune hatte sich dadurch aber kaum gebessert. Kincaid fand, dass Childs einfach zu den Männern gehörte, die von Natur aus dick waren. Es passte zu seiner Persönlichkeit, und jederVersuch, seine Anlagen von Grund auf umzukrempeln, war höchstwahrscheinlich zum Scheitern verurteilt.

Trotzdem fragte er höflich: »Wie geht es Ihnen?«, als Childs ihn aufforderte, Platz zu nehmen.

Childs verzog das Gesicht und brummte etwas Unverständliches. »Ein Laufband«, stieß er schließlich hervor. »Ich muss mich auf einem Laufband abrackern! Als ob man in London nicht schon genug zu Fuß ginge!«

Kincaid unterdrückte ein Grinsen. »Sie sehen gut aus.«

»Ha.« Childs starrte ihn grimmig an. »Wenn es so weitergeht, muss ich mir demnächst eine neue Garderobe zulegen, und ich hasse Einkaufen wie die Pest. Aber …« – er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und nahm seine typische Pose ein, die Fingerspitzen beider Hände trafen zum Dreieck geformt aufeinander – »Sie sind sicher nicht gekommen, um mit mir über meine Anzüge zu diskutieren.«

»Nein. In Chelsea hat es einen verdächtigen Todesfall gegeben, und Lucan Place wird ein Team anfordern. Ich würde den Fall gerne übernehmen.«

Childs zog eine Braue hoch. »Haben Sie etwa telepathische Fähigkeiten entwickelt?«

»Nein, Sir«, erwiderte Kincaid. »Obwohl das manchmal sicher hilfreich wäre.«

Dann berichtete er, wie Gemma Kristin Cahill getroffen hatte, wie ihr die ganze Sache gleich ziemlich verdächtig vorgekommen war und wie die junge Frau kurz darauf ums Leben gekommen war.

»Ich nehme an, Gemma will, dass Sie den Fall übernehmen.«

»Ja.Aber ich muss gestehen, dass ich selbst auch neugierig bin. Gemmas Instinkt trügt sie nur selten, und wenn dieser Fall tatsächlich etwas mit dem Auktionshaus zu tun hat, könnten wir da an einer größeren Sache dran sein.«

»Und was ist mit Gemma? Ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass sie sich damit zufriedengeben wird, im Hintergrund zu bleiben, und genauso wenig kann ich mir vorstellen, dass Mark Lamb seelenruhig zusehen wird, wie sie alles stehen und liegen lässt, um sich an eine Mordermittlung dranzuhängen.«

»Gemma hat sich sowieso gerade ein paar Tage freigenommen. Ihre Mutter ist krank.«

»Tut mir leid, das zu hören«, sagte Childs, doch das amüsierte Blitzen in seinen Augen war unübersehbar. »Na, dann rufen Sie mal die Kollegen von Lucan Place an, und leiten Sie den Aktentransfer in die Wege. Und halten Sie mich auf dem Laufenden.«

Doug Cullen war nicht gerade begeistert, nur wegen einer fixen Idee von Gemma James einen Fall aufs Auge gedrückt zu bekommen. Zwar arbeitete er inzwischen schon lange genug mit Kincaid zusammen, um über die ersten Anwandlungen von Konkurrenzneid hinweggekommen zu sein, und er fand Gemma auch durchaus sympathisch, nachdem er sie etwas besser kennengelernt hatte, aber dennoch verspürte er wenig Lust, sich von der ehemaligen Untergebenen seines Chefs herumkommandieren zu lassen – schon gar nicht, wenn die gleichzeitig seine Lebensgefährtin war.

Und er hatte auch seine Zweifel, was den Sinn der ganzen Ermittlung betraf. Die Unfallstelle war berüchtigt – erst vor kurzem hatte es dort einen Toten gegeben, als irgendein Idiot um drei Uhr früh durch World’s End gebrettert war und seinen Sportwagen um einen Laternenpfahl gewickelt hatte. Da lag doch die Vermutung nahe, dass das Mädchen einem ähnlich rücksichtslosen Raser vor den Kühler gelaufen war – zur falschen Zeit am falschen Ort.

Aber als dann die ersten Unterlagen aus Chelsea eintrafen, geriet seine Gewissheit ins Wanken. Es war zum einen relativ früh gewesen – kurz nach Schließung der Pubs und lange, bevor die Sturzbetrunkenen aus den Nachtclubs gewankt kamen. Und auch wenn das Fehlen von Bremsspuren allein ihn noch nicht überzeugt hätte – die vorläufige Untersuchung des Unfallorts hatte deutliche Anzeichen dafür ergeben, dass das Fahrzeug westlich von Edith Grove vom Straßenrand losgefahren und mit Vollgas in die Kreuzung gerast war. Und dann war da das Foto der jungen Frau selbst, die Kopie eines relativ neuen Schnappschusses, den ihre Eltern zur Verfügung gestellt hatten. Kristin Cahill war unbestreitbar hübsch gewesen, aber es war mehr als nur das. Es lag ein ganz eigener Reiz in dem gedankenverlorenen Blick ihrer Augen und dem kleinen angedeuteten Lächeln, das sie der Kamera zuwarf. Doug ertappte sich bei dem Gedanken, dass er sie gerne kennengelernt hätte, und er begann allmählich zu verstehen, wieso Gemma so viel Aufhebens um den Tod des Mädchens machte.

Und doch war er nicht sonderlich begeistert, als er eine Stunde später mit Kincaid bei Harrowby’s eintraf, um mit der Befragung der Mitarbeiter zu beginnen, und Gemma James wartend vor dem Eingang stehen sah.

»Ich dachte, ich könnte vielleicht helfen«, sagte Gemma, der Cullens finsterer Blick und das leichte Zucken um Kincaids Mundwinkel nicht entgangen waren.

»Und ich dachte, du wolltest ins Krankenhaus fahren«, entgegnete Kincaid.

Gemma verdrängte einen Anflug von schlechtem Gewissen. »Cyn hat angerufen. Sie sagt, sie haben Mum abgeholt, um noch weitere Untersuchungen mit ihr zu machen, also kann ich im Moment sowieso nichts tun. Und da ich ein paar der Mitarbeiter hier schon kenne...« Als sie Cullens verständnislosen Blick sah, wurde ihr klar, dass Kincaid ihm noch nicht von ihrer Mutter erzählt hatte. »Meine Mutter ist im St. Barts«, erklärte sie Cullen. »Für ein paar Untersuchungen.«

»Oh, tut mir leid.«

Gemma war nicht gewillt, mehr zu sagen, und so bedankte sie sich nur mit einem Nicken und ließ Kincaid vorangehen, als sie das Auktionslokal betraten.

Kincaid war schließlich der leitende Ermittlungsbeamte, und sie konnte sich zwar an die beiden dranhängen, aber es wäre sicher unklug gewesen, voranzustürmen wie eine Amazone voller Tatendrang. Sie mochte sich gar nicht erst vorstellen, was sie getan hätte, wenn ein anderes Team anstelle von Kincaid und Cullen aufgekreuzt wäre.

»Ich bin froh, dass du den Fall übernommen hast«, murmelte sie ihm zu.

»Deine Überredungskunst war einfach unwiderstehlich.« Er blieb stehen und sah sie nachdenklich an. »Da du schon einmal hier bist, wäre es vielleicht keine schlechte Idee, wenn du uns vorstellen könntest. Das dürfte sie ein bisschen unter Druck setzen, wenn sie glauben, dass irgendetwas, was du von ihnen oder von Kristin Cahill erfahren hast, dich veranlasst hat, noch einmal herzukommen.«

In den Räumen von Harrowby’s herrschte eine geradezu unheimliche Stille. Das Podest des Auktionators war leer, der Großbildschirm dunkel, die Stuhlreihen, wo gestern noch die Bieter gesessen hatten, verwaist. Und von der beherrschten, souveränen Mrs. March, die sie am Tag zuvor am Empfang begrüßt hatte, war auch nichts mehr zu sehen. Mit ihrem Kaschmir-Twinset war sie zwar immer noch tadellos gekleidet, doch ihre Nase war rot, ihr Make-up verschmiert, und in der Hand hielt sie ein zusammengeknülltes Papiertaschentuch.

Im ersten Moment sah sie Gemma nur fragend an, doch dann schien es ihr zu dämmern. »Sie haben nicht gesagt, dass Sie von der Polizei sind. Gestern.« Mrs. March schüttelte langsam den Kopf, als könne sie es nicht begreifen. »Sie ist tot. Kristin ist tot.«

»Es war wirklich ein privater Besuch gestern, Mrs. March«, sagte Gemma mit sanfter Stimme und warf einen Seitenblick auf Kincaid, der sich offenbar zunächst damit zufriedengab, im Hintergrund zu bleiben. »Aber es stimmt, wir wissen bereits, dass Kristin Cahill tot ist. Das ist der Grund, weshalb wir hier sind. Können Sie mir kurz schildern, was passiert ist?«

»Kristin ist heute Morgen nicht zur Arbeit erschienen. Das war sonst gar nicht ihre Art. Sie ist ein gutes Mädchen.« Sie warf ihnen einen Blick zu, als wartete sie auf eine Bestätigung. »Man hat so seine Lieblinge, wissen Sie. Und Kristin, nun ja, sie war zwar manchmal etwas vorlaut, aber... Sie hat sich wirklich Mühe gegeben. Und sie war … immer freundlich zu mir.«

Plötzlich konnte Gemma hinter der steifen, korrekten Fassade die einsame Frau erkennen, die auch die kleinste Aufmerksamkeit, die Kristin ihr – vielleicht ohne es zu wissen – geschenkt hatte, dankbar angenommen hatte, war sie doch kostbarer als Juwelen für sie.

»Sie haben sich also heute Morgen Sorgen um sie gemacht«, half Gemma Mrs. March auf die Sprünge, deren Augen sich mit Tränen füllten, während sie sich das zerknüllte Taschentuch vor die Nase hielt.

Mrs. March schniefte und ließ die Hand sinken, nachdem es ihr gelungen war, die Tränen fürs Erste zu unterdrücken. »Ich habe bei ihr zu Hause angerufen. Nur um zu hören, ob alles in Ordnung war. Sie hatte gestern auf mich ein wenig … verstört gewirkt. Ich war mir nicht sicher, ob es wegen Ihres Besuchs war oder wegen der Blumen, die ihr einVerehrer geschickt hatte, oder vielleicht wegen Mr. Khan …« Mrs. March sah sich verstohlen um und senkte die Stimme. »Nun ja, er war wirklich ein bisschen grob zu ihr, um ehrlich zu sein.«

Gemma spürte, wie Kincaid und Cullen plötzlich aufmerksamer zuhörten, doch sie wollte nicht, dass einer der beiden das harmonischeVerhältnis störte, das sie mit Mrs. March aufgebaut hatte. »War das vor oder nach unserem Besuch – Kristin Cahills kleine... hm, Meinungsverschiedenheit mit Mr. Khan?«

»Danach.« Zum ersten Mal schien Mrs. March die beiden Männer wahrzunehmen, die mit Gemma gekommen waren – beide im Anzug, beide mit jenem undefinierbaren, aber dennoch unverkennbaren Gebaren, das sie als Polizeibeamte auswies. »Ich – ich möchte nichts Falsches sagen. Sie sind alle von der Polizei, nicht wahr?«

Kincaid schaltete sich ein. »Mrs. March, wir möchten nur helfen. Ich bin Detective Superintendent Kincaid, und das ist Detective Sergeant Cullen. Können Sie uns sagen, was passiert ist, als Sie heute Morgen bei Kristin Cahill zu Hause anriefen?«

Geschickt vom Thema abgelenkt, dachte Gemma. Sie würden sich Mr. Khan für später aufheben.

»Eine Polizistin hat abgehoben. Sie sagte, sie sei eine Opferschutzbeamtin und dass es einen Unfall gegeben habe.« Die Tränen begannen zu fließen, diesmal unaufhaltsam. »Kristin sei tot, sagte sie. Sie sei gestern Abend beim Überqueren der Straße von einem Auto überfahren worden. Ich kann es immer noch nicht glauben.«

»Und nach dem Anruf?«, fragte Gemma. »Haben Sie es den anderen Mitarbeitern gesagt? Ich habe den Eindruck, dass es heute hier sehr ruhig ist.« Sie deutete auf den verlassenen Auktionssaal. »Ist es wegen Kristin Cahill?«

»Nein. Heute findet keine Auktion statt. Alle sind mit den Auslagen beschäftigt und mit dem Katalogisieren der Stücke, die zur Auktion anstehen.Aber ein paar von den Mädchen sind schon sehr erschüttert.« Mrs. March putzte sich die Nase. Sie schien sich gefasst zu haben und zeigte schon wieder Anzeichen ihrer gewohnt forschen Art. »Und dann war da natürlich Giles. Er war völlig am Boden zerstört. Sogar Mr. Khan hat darauf bestanden, dass er nach Hause geht.«

»Giles?«

»Auch einer unserer Verkäufer. Er und Kristin waren … befreundet.«

Gemma erinnerte sich vage an einen pausbäckigen jungen Mann, der sie beobachtet hatte, als Kristin Cahill sie nach hinten in ihr Büro geführt hatte. »Waren die beiden ein Paar?«

»Nein … Ich nehme es jedenfalls nicht an.Aber Giles hat … sie sehr gemocht. Es hat ihn schwer getroffen.« Mrs. March blickte auf, und ihre Züge nahmen plötzlich einen angespannten Ausdruck an. »Ah, da ist ja Mr. Khan.«

Als Gemma sich umdrehte, sah sie Amir Khan auf sie zuschreiten. Er kam aus dem Flur, der zu seinem – und Kristin Cahills – Büro führte.

»Mrs. March, Sie hätten mich anrufen sollen«, sagte er, als er vor ihnen stand, und Gemma wusste, dass sie von der Empfangsdame vorläufig nichts mehr erfahren würden. »Inspector James.« Khans Blick ging rasch von Gemma zu Kincaid und Cullen. »Wenn Sie wegen der Brosche gekommen sind – da gilt leider immer noch das, was ich Ihnen gestern gesagt habe.«

»Die Sache ist ein wenig komplizierter, Mr. Khan. Wir sind hier wegen Kristin Cahills Tod, und ich möchte doch annehmen, dass das die Situation grundlegend ändert.Wenn ich vorstellen darf, das sind Superintendent Kincaid und Sergeant Cullen.Von Scotland Yard.«

Khan starrte sie an, und sie hätte schwören können, dass seine Miene ehrliche Verblüffung ausdrückte. Sie verspürte eine gewisse Genugtuung darüber, dass es ihr gelungen war, diesen aalglatten, weltgewandten Mann für einen Augenblick aus der Fassung zu bringen.

Aber er schien sich sehr schnell wieder gefangen zu haben, denn nun schenkte er ihr ein Lächeln, das seine ebenmäßigen weißen Zähne aufblitzen ließ. »Sicher, das mit Kristin Cahills Unfall ist sehr bedauerlich, aber ich sehe nicht …«

»Bedauerlich!« Mrs. March sprang von ihrem Stuhl auf. »Mr. Khan, wie können Sie nur so etwas sagen?« Sie zitterte am ganzen Leib. »Das arme Mädchen ist tot! Das ist ja wohl mehr als bloß ›bedauerlich‹!«

»Wie dem auch sei, Mrs. March«, erwiderte Khan in eher verärgertem als versöhnlichem Ton, »es hat nichts zu tun mit …«

»Wir sind eigentlich gar nicht wegen der Goldshtein-Brosche hier«, unterbrach ihn Kincaid. »Wenigstens nicht direkt.Wir sind hier, weil wir Grund zu der Annahme haben, dass Kristin Cahills Tod kein Unfall war.«

Amir Khan führte sie rasch in sein Büro, ehe Mrs. March mehr tun konnte, als mit fassungslosem Gesichtsausdruck auf ihren Stuhl zurückzusinken.

Cullen, der sich die Zeit damit vertrieben hatte, ein detailgetreues hölzernes Modell eines Dampfschiffs zu bewundern, das offenbar unter den Hammer kommen sollte, folgte ihnen. Zu seiner Verärgerung hatte sich inzwischen ein heftiges Unbehagen gesellt. Natürlich hatte es ihm nicht gefallen, wie ein Klotz herumzustehen, während Gemma die Fragen gestellt hatte, obwohl er zugeben musste, dass sie wahrscheinlich mehr aus der Empfangsdame herausbekommen hatte, als er ihr je hätte entlocken können. Aber von Rechts wegen hätte sein Chef die Führungsrolle übernehmen sollen, nicht Gemma, die hier im Grunde nichts verloren hatte.

Und nun bekam er es mit Amir Khan zu tun, einem Typ Mann, der als Junge in der Schule wohl Dougs Intimfeind gewesen wäre – Anglo-Inder, ja, aber das Produkt von Geld und elitärer Erziehung, mit dem perfekten Akzent, den perfekten Klamotten und einer zweifellos scharfen und sarkastischen Zunge; und wahrscheinlich war er auch Kapitän seiner Kricketmannschaft gewesen. Doug hasste ihn von der ersten Sekunde an.

»Da haben Sie aber was Schönes angerichtet«, sagte Khan, sobald er die Tür seines Büros hinter ihnen geschlossen hatte. Es war ziemlich eng in dem kleinen Raum, und er bot ihnen nicht an, sich zu setzen.Auf dem hinteren Schreibtisch stand ein Strauß aus langstieligen rosa Rosen, von denen ein paar schon die Köpfe hängen ließen. »Ich weiß nicht, was dieser Unsinn soll«, fuhr Khan fort, »aber Mrs. March wird dafür sorgen, dass es sich binnen fünf Minuten im ganzen Haus herumgesprochen hat.« Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr – eine echte Cartier, wie Doug vermutete, kein Imitat. »Wenn nicht eher. Ich habe kein Verständ …«

»Mr. Khan.« Diesmal ergriff Kincaid die Initiative. »Das ist kein Unsinn. Irgendjemand hat Kristin Cahill gestern Abend überfahren, brutal und mit voller Absicht. Es ist mir egal, ob das für Unruhe unter Ihren Mitarbeitern sorgt. Und da wir uns mit allen noch einzeln unterhalten werden, hätten Sie ohnehin keine Chance, ihnen die Information vorzuenthalten.«

»Aber das ist doch vollkommen unmöglich.« Khan blickte von Kincaid zu Gemma, und er schien sich plötzlich nicht mehr ganz so sicher zu sein. »Warum sollte irgendjemand Miss Cahill etwas antun wollen?«

»Wir hatten gehofft, dass Sie uns das sagen könnten«, erwiderte Kincaid. »Anscheinend haben Sie sie gestern ein bisschen zusammengestaucht, nachdem Inspector James gegangen war.«

»Zusammengestaucht?« Khan verzog das Gesicht. »Das würde ich nicht so sagen, selbst wenn ich solche Ausdrücke in meinem Wortschatz hätte.«

»Wie würden Sie es dann nennen? Einen Streit?«

»Ganz bestimmt nicht. Ich habe Miss Cahill lediglich daran erinnert, dass ein vertraulicher Umgang mit unseren Kunden unsere oberste Priorität ist, und sie um Diskretion gebeten.«

»Sie meinen, um Diskretion bezüglich der Goldshtein-Brosche?«

»Diskretion, was die Preisgabe von Informationen über unsere sämtlichen Käufer und Verkäufer betrifft, und das schloss auch den Verkäufer der Goldshtein-Brosche ein.«

»Kristin Cahill arbeitete seit einem Jahr für Sie, nicht wahr? Warum sollten Sie es plötzlich für nötig erachten, sie an etwas zu erinnern, was sie doch sicher ganz genau wusste?«

Khan lehnte sich an seinen Schreibtisch und zupfte an der tadellos gestärkten Manschette seines Hemds. Zum ersten Mal zeigte er deutliche Anzeichen von Unbehagen. »Natürlich war Miss Cahill mit unseren Geschäftsgrundsätzen bestens vertraut. Aber es war das erste Mal, dass sie eine Einführungsprovision zu erwarten hatte. Und meines Wissens war sie auch zum ersten Mal mit dem Fall konfrontiert, dass j emand einen vorrangigen Anspruch auf ein zur Auktion angenommenes Stück geltend machte.«

»Eine Einführungsprovision?«, fragte Gemma. »Ich erinnere mich, dass Miss Cahill sagte, sie habe das Stück hereingenommen. Was heißt das genau?«

»Miss Cahill hatte Kontakt zu demVerkäufer.Wenn einer unserer Mitarbeiter uns jemanden vermittelt, der ein Stück zur Auktion bringt, dann erhält der- oder diejenige eine kleine Provision.«

»Wie klein?«, fragte Kincaid scharf.

»Vier Prozent.«

»Vier Prozent von welcher Summe?«

»Der Mindestpreis für die Brosche liegt bei hundertzwanzigtausend Pfund. Aber angesichts des namhaften Künstlers und der Größe der Diamanten könnte sie durchaus weit mehr erzielen.«

Cullen hörte, wie Gemma leise durch die Zähne pfiff. »Kristin Cahill hätte also fünf- oder sechstausend Pfund kassieren können?«, fragte sie. »Oder mehr?«

»Oder gar nichts«, erwiderte Khan. »Es ist durchaus denkbar, dass die Brosche nicht den Mindestpreis erzielt. Das ist immer das Risiko, wenn ein Limit gesetzt wird.«

»Wenn Sie sagen, Miss Cahill habe den Verkäufer vermittelt, heißt dass, dass sie ihn – oder sie – persönlich kannte?«, fragte Cullen.

»Ich habe keine Ahnung. Sie hat nichts über ihre Verbindung zu ihm gesagt, und ich habe auch nicht danach gefragt.«

»Sie reden die ganze Zeit so, als würde die Versteigerung der Brosche nach wie vor stattfinden«, sagte Gemma. »Durch Miss Cahills Tod...«

»Ihr Tod ändert gar nichts, Inspector. Natürlich ist das eine traurige Sache, aber es gibt ganz bestimmt keinen Grund, deswegen ein Stück aus der Auktion zu nehmen.«

»Aber wenn Kristin Cahill eineVerbindung mit dem Verkäufer hatte …«

»Es spielt keine Rolle«, sagte Khan mit Bestimmtheit. »Diese Verbindung ist jetzt bedeutungslos.«

»Und Miss Cahills Provision?«

Khan zuckte mit den Achseln. »Die Frage erübrigt sich jetzt wohl.«

»Und das bedeutet mehr Profit für das Auktionshaus«, warf Cullen ein, bemüht, die glatte Fassade des Mannes anzukratzen.

Aber Khan rümpfte nur seine Adlernase und warf ihm einen amüsierten Blick zu. »Und auch mehr für den Verkäufer, Sergeant – tut mir leid, ich habe Ihren Namen ver…«

»Cullen«, sagte Doug scharf.

»Sergeant Cullen also. Sie können doch nicht ernsthaft annehmen, der Verkäufer könnte Kristin wegen der lächerlichen paar tausend Pfund ermordet haben, um die sein Profit durch ihre Provision geschmälert worden wäre?« Während Doug noch darüber nachdachte, was er mit dieser »lächerlichen« Summe alles anfangen könnte, trat Gemma auf Khan zu und sah ihm in die Augen.

»Möglicherweise nicht, Mr. Khan.Aber Sie werden einsehen, dass wir unter diesen Umständen mit dem Verkäufer sprechen müssen.«

»Dann schlage ich vor, dass Sie sich an Miss Cahills Freunde und Bekannte wenden. Aber als Vertreter von Harrowby’s kann ich Ihnen diese Information nicht geben. Absolute Vertraulichkeit im Umgang mit Kundendaten ist für uns ein ehernes Gesetz.«

Kincaid, der mit den Händen in den Hosentaschen an einem Aktenschrank gelehnt hatte, richtete sich auf, und das verbindliche Lächeln, mit dem er Khan ansah, wirkte täuschend echt. »Dann werden wir wohl einen Durchsuchungsbeschluss brauchen, um dieses eherne Gesetz zu brechen.«

10

Rund die Hälfte der schätzungsweise 5,1 Millionen Morde an Juden durch die Nazis wurde im Jahr 1942 begangen.

Louise London, Whitehall and the Jews, 1933-1948

»Wir werden bei den Eltern anfangen müssen«, sagte Kincaid, als sie das Auktionshaus verließen und wieder in das hektische Alltagstreiben auf der Old Brompton Road eintauchten, wo die Passanten, unberührt von dieser individuellen Tragödie, auf dem Weg zu ihren dringenden Erledigungen vorübereilten, umweht von Pizza- und Kebabdüften aus den offenen Türen der Restaurants und Cafés.

Gemma wusste, dass er solche Besuche ebenso hasste wie sie selbst, doch er konnte es besser verbergen. Plötzlich fiel ihr ein Detail aus ihrem Gespräch wieder ein, und sie zupfte ihn am Ärmel. »Wart mal eine Sekunde.«

Sie eilte noch einmal zurück in das Auktionshaus und kam nach wenigen Minuten wieder heraus. »Ich habe mir von Mrs. March die Adresse von Kristins Eltern und von ihrem Freund Giles geben lassen. Wenn er so fix und fertig war, dass er nach Hause gehen musste, sollten wir uns vielleicht mal mit ihm unterhalten. Zumal er es eventuell war, der die Blumen geschickt hat.«

»Wo wohnt er denn?«, fragte Kincaid.

»In Fulham.«

»Dann schauen wir auf dem Weg dorthin bei den Eltern rein.«

Er wandte sich an Cullen. »Doug, könnten Sie ins Präsidium zurückfahren und den Durchsuchungsbeschluss auf den Weg bringen? Ich will wissen, wer diese Brosche zum Verkauf anbietet, ob es Mr. Khan nun passt oder nicht. Und Gemma, was diese Blumen betrifft …«

»Bin schon dabei«, meinte Gemma, während sie Melodys Nummer in ihrem Handy aufrief. Sie hatte den Namen der Blumenhandlung zusammen mit Giles’Adresse von Mrs. March bekommen, und als Melody sich meldete, fragte Gemma sie, ob sie nicht ihre Überredungskünste einsetzen könne, um ohne richterlichen Beschluss an den Namen des Rosenkavaliers heranzukommen.

»Das ist ganz schön viel verlangt, Chefin«, erwiderte Melody, doch sie klang eher amüsiert als gekränkt. Es könnte ihnen kostbare Zeit sparen, und das wusste sie.

»Ich habe keine Zweifel, dass Sie das schaffen.« Gemma gab ihr die Details und legte auf. Das Lächeln gefror auf ihren Lippen, als sie in Doug Cullens Gesicht blickte und die widerstrebenden Gefühle bemerkte, die sich darin spiegelten.

Sie sah Unmut – vermutlich ebenso sehr über Gemmas Einmischung an sich wie über den öden Job, einen Durchsuchungsbeschluss zu besorgen -, kombiniert mit etwas, das sie als Anflug von Erleichterung interpretierte. Er war wahrscheinlich froh, dass ihm die Begegnung mit Kristin Cahills Eltern erspart blieb, dachte sie; allerdings hatte Duncan ihr gegenüber auch nie erwähnt, dass Doug in Zeugenbefragungen allzu viel Mitgefühl an den Tag gelegt hätte.

Doch er nickte nur zustimmend und sagte: »Ich werde schon einen Richter auftreiben, der uns wohlgesinnt ist«, ehe er Kincaid die Autoschlüssel in die Hand drückte und sich auf den Weg zum U-Bahnhof machte.

Während Gemma die U-Bahn genommen hatte, waren Kincaid und Cullen mit einem Rover von Scotland Yard gekommen. Jetzt übernahm Kincaid das Steuer, als er und Gemma die kurze Strecke bis World’s End fuhren. Der Wagen war silberfarben, ein unauffälliges Allerweltsmodell – nur ja den Nachbarn keinen Anlass zum Tratschen geben, dachte Gemma, als sie vor dem Wohnhochhaus unmittelbar westlich von Edith Grove vorfuhren.

Die Wohnung, deren Adresse Mrs. March Gemma gegeben hatte, war nicht in dem klotzigen Siebzigerjahre-Bau, der das Straßenbild zwischen der King’s Road und der Themse dominierte, sondern in einem städtischen Wohnblock von etwas bescheideneren Dimensionen, der, wie Gemma vermutete, nicht lange nach dem Krieg erbaut worden war. Das Gebäude machte einen recht gepflegten und einladenden Eindruck, doch das Bild wurde gestört durch die orangen Farbstreifen auf der Straße und das Spezialistenteam, das gerade die Unfallstelle vermaß.

Nachdem Kincaid einen Parkplatz für den Rover gefunden hatte, gingen sie auf die Gruppe zu, um mit dem leitenden Ermittlungsbeamten zu sprechen.

»Kommt nicht oft vor, dass uns Scotland Yard bei einer Unfallrekonstruktion über die Schulter schaut«, meinte der Officer, nachdem Kincaid Gemma und sich vorgestellt hatte.

»Schon irgendwas Interessantes herausgefunden?«, fragte Kincaid.

»Selbst mit unserer modernen Spurensicherungstechnik bewirken wir keine Wunder. Ich heiße übrigens Bill Davis.« Davis war ein untersetzter Mann mit struppigem grauem Haar und kleinen Fältchen um die Augen, die vermuten ließen, dass er einen guten Witz zu schätzen wusste. »Und was Ihre Frage betrifft – allzu viele Anhaltspunkte gibt es nicht. Könnte immer noch ein alkoholisierter Fahrer gewesen sein, der das Mädchen glatt übersehen hat.Von den Reifenspuren her sieht es allerdings fast so aus, als ob der Fahrer auf die Fußgängerin zugesteuert wäre, anstatt ihr auszuweichen.« Er deutete mit einem Kopfnicken auf die Kamera, die über der Ampel montiert war. »Vielleicht bringt der Überwachungsfilm Sie ja ein Stück weiter.«

»Ich habe die Jungs vom Yard schon darauf angesetzt«, ließ Kincaid ihn wissen.

»Werden Sie mit den Eltern reden?« Davis schüttelte den Kopf und murmelte: »Da beneide ich Sie nicht«, dann wandte er sich wieder seinen Leuten zu.

Sie fanden die Wohnung ohne Probleme. Als Gemma die Klingel drückte, schnürte sich ihre Kehle ein wenig zusammen, und sie bemühte sich, ein mitfühlendes Lächeln aufzusetzen. Doch die dunkelhäutige Frau, die ihnen beinahe postwendend aufmachte, beäugte sie einen Moment lang prüfend und winkte sie dann mit einem halblauten »Mordermittlungsteam, wie?« herein.

»Yolanda Fish.« Sie gab den beiden die Hand, während Kincaid und Gemma sich ihrerseits vorstellten. »Detective Constable. Opferschutz.« Sie strahlte ebenso viel Kompetenz wie Einfühlungsvermögen aus – genau die richtige Kombination für diesen Job.

Es war keine Arbeit, um die Gemma sie beneidete. Die Opferschutzbeauftragten hatten die Aufgabe, den Angehörigen von Verbrechensopfern Beistand zu gewähren und sie über die laufenden Ermittlungen zu informieren, doch sie waren auch Polizeibeamte und als solche verpflichtet, alles, was ihnen anvertraut wurde, weiterzuleiten, soweit es für die Aufklärung der Tat relevant war.

»Mr. Cahill … hat sich ein bisschen hingelegt. Es geht ihm nicht so gut.« DC Fish warf einen Blick in die Richtung, in der Gemma die Schlafzimmer vermutete, und hob in einer flüchtigen, aber unmissverständlichen Geste des Trinkens die Hand an den Mund. »Aber Mrs. Cahill – Wanda – ist in der Küche. Ich sage ihr nur schnell Bescheid, dass Sie hier sind, bevor ich Sie zu ihr bringe.«

Gemma hielt sie zurück. »Ist sie …«

»Sie hält sich noch ganz gut, in Anbetracht der Umstände. Kristin war ein Einzelkind, und es gibt keine engeren Verwandten in der Nähe. Und auch keinen Priester, obwohl ich einen kenne, der vielleicht mal vorbeischauen könnte.«

Yolandas vorübergehende Abwesenheit gab Gemma die Gelegenheit, sich ein wenig umzusehen. Obwohl das Haus wohl ursprünglich der Stadt gehört hatte, sah die Wohnung so aus, als sei sie von den Mietern gekauft und renoviert worden. Das Wohnzimmer war ideal proportioniert, mit teurem Parkett ausgelegt und mit einer gefälligen Mischung aus antiken und modernen Möbeln eingerichtet. Die Wände waren in einem hellen Ockerton gestrichen, der die Bilder und Möbel gut zur Geltung brachte.

Die Küche, in dieYolanda sie nun winkte, bestätigte Gemmas Vermutung. Blassblaue Wände bildeten den Hintergrund für das antike Porzellan auf den Regalen des Büfetts und harmonierten ebenso mit den warmen Holztönen der modernen Küchenschränke und des großen Esstischs in der Mitte.

Aber dann nahm die Frau, die am Kopfende des Tisches saß, Gemmas Aufmerksamkeit in Anspruch. Sie schätzte sie auf Mitte bis Ende vierzig, doch mit ihrem kinnlangen dunklen Haar und der zierlichen Statur ihrer Tochter hätte sie an einem anderen Tag als wesentlich jünger durchgehen können.An diesem Vormittag aber waren ihre Züge vom Kummer gezeichnet. Die Augen, mit denen sie zu Gemma aufsah, waren verquollen, ihr Blick leer und stumpf.Vor ihr stand eine unberührte Tasse Tee.

Yolanda trat auf sie zu und legte ihr die Hand auf die Schulter. »Wanda, das sind die Polizeibeamten, von denen ich Ihnen erzählt habe. Sie müssen Ihnen ein paar Fragen stellen.« Sie sah zu Gemma und Kincaid herüber und fügte hinzu: »Ich kann Ihnen auch ein Tässchen machen …«

Kincaid schüttelte nur den Kopf, griff sich einen Stuhl und nahm gegenüber von Wanda Cahill Platz. »Wir werden Sie nicht lange belästigen.« Yolanda nickte schweigend, zog sich an die Spüle zurück und begann die Tassen abzutrocknen.

Gemma registrierte Kincaids Ankündigung mit instinktiver Erleichterung – und schämte sich sogleich dafür. Doch die Atmosphäre von Schmerz und Trauer war geradezu mit Händen zu greifen, wie Nebel, der alles einhüllt und das Atmen schwer macht. Gemma ließ sich auf einen Stuhl am anderen Ende des Tisches sinken, als ob sie sich durch die räumliche Distanz irgendwie davon abschotten könnte.

Sie konnte sehen, welche ungeheure Willensanstrengung es Wanda Cahill kostete, sich auf Kincaid zu konzentrieren. »Ich verstehe es einfach nicht«, flüsterte sie, und ihre Stimme klang rau, als sei ihr Hals wund vom vielen Schluchzen. »Sie haben an der Tür geklingelt. Zuerst dachte ich, es ist nur ein Traum, derselbe Albtraum, den ich immer hatte, wenn Kristin nicht zu Hause war, schon seit sie ein kleines Mädchen war. Und jedes Mal bin ich aufgewacht und habe gewusst, es war nur ein Traum, und dann konnte ich auch wieder einschlafen.Aber es hat nicht mehr aufgehört, dieses Klingeln, und ich konnte – ich konnte nicht – ich wusste …« Sie blickte von Kincaid zu Gemma, die Stirn in Falten gezogen, und nestelte am Saum ihrer schief geknöpften Strickjacke herum.

Gemma kannte den Traum – sie hatte ihn selbst schon gehabt. Auch sie war mitten in der Nacht mit pochendem Herzen aus dem Schlaf gefahren, geweckt von einem imaginären Klopfen oder Klingeln. Dann setzte sie sich im Bett auf und lauschte, und wenn sie merkte, dass die Hunde still waren, wusste sie, dass sie sich alles nur eingebildet hatte und dass die Kinder in Sicherheit waren. Aber für diese Frau war der Albtraum Wirklichkeit geworden.

Gemma stand auf, ging auf Wanda Cahill zu und ließ sich in die Hocke sinken. Sie ergriff die Hand der Frau, was diese widerstandslos geschehen ließ. »Mrs. Cahill, erzählen Sie mir von gestern Abend.War Kristin zu Hause?«

Wanda Cahill starrte sie mit dem gleichen leeren Blick an, den sie zuvor auf Kincaid gerichtet hatte, doch nach einer Weile blitzte ein Funke in ihren Augen auf, und sie antwortete mit festerer Stimme. »Sie kam nach der Arbeit zum Essen nach Hause. Es ist nicht einfach für sie, keine eigene Wohnung zu haben. Ihr Vater behandelt sie immer noch, als wäre sie ein Kind, und ich versuche bloß, so viel wie möglich aufzufangen.« Ihre Züge belebten sich, als die Erinnerung sie aus der Gegenwart in die Vergangenheit holte.

»Hat sie beim Abendessen über irgendetwas Bestimmtes gesprochen?«

»Nein. Aber ihr Handy hat geklingelt, während wir beim Essen waren, und Bob hat sich gleich wieder aufgeregt und gesagt, bei Tisch wird nicht telefoniert … Sie sollen nicht denken, dass er sie nicht liebt«, setzte sie unvermittelt, beinahe flehend hinzu. »Er will einfach nur, dass alles so bleibt, wie es war, als sie noch klein war.Vielleicht liebt er sie ja zu sehr …«

Als Wandas Gesichtszüge wieder bedenklich zuckten, fragte Gemma rasch: »Wissen Sie, wer sie auf dem Handy angerufen hat?«

»Nein. Sie ist nicht drangegangen. Aber ich dachte mir, dass es wohl der junge Mann war, der gleich danach auf unserem Apparat angerufen hat. Es war ihr Arbeitskollege Giles. Er war sehr höflich, aber sie schien keine große Lust zu haben, mit ihm zu reden.«

»Was hat sie gesagt?«

»Nun, er muss sie gefragt haben, ob sie irgendetwas mit ihm machen wolle, denn sie sagte nur: ›Danke, aber ich kann wirklich nicht.‹ Aber da hat Bob schon angefangen zu schimpfen, und sie ist mit dem Telefon aus dem Zimmer gegangen.«

»Sie hat nichts von der Arbeit erzählt? Oder Ihnen gesagt, was sie vorhatte?«

Wanda schüttelte nur langsam den Kopf, und Gemma konnte sehen, dass sie wieder in der ansteigenden Flut ihres Kummers zu ertrinken drohte. »Nein. Sie hat mir einen Kuss gegeben, wie sie es immer macht, wenn sie aus dem Haus geht, und gesagt, dass sie mich lieb hat. Aber sie war so furchtbar genervt von ihrem Vater.Wenn er nicht … wenn sie nicht …«

Kincaid, der bis jetzt nur aufmerksam zugehört hatte, ergriff zum ersten Mal das Wort. »Mrs. Cahill, ich bin sicher, dass die kleine Meinungsverschiedenheit zwischen Ihrer Tochter und Ihrem Mann rein gar nichts zu bedeuten hatte. So etwas kommt in einer Familie ständig vor.«

»Nicht wahr, so ist es doch?«, sagte Wanda Cahill, die den angebotenen Trost begierig annahm. »Und sie hat auch normalerweise nie gesagt, mit wem sie sich getroffen hat oder wo sie hinging. Es war … Sie wollte einfach unabhängig sein, denke ich.«

»Hat sie je von ihrer Arbeit erzählt?«, fragte Gemma.

»Mir schon, ab und zu. Ich habe einen kleinen Antiquitätenladen, hier ganz in der Nähe, deswegen kenne ich mich in der Branche ein bisschen aus.«

»Hat sie eine Brosche erwähnt – eine Art-déco-Diamantbrosche, die sie zur Auktion angenommen hatte?«

»Kristin? Eine Diamantbrosche?« Mrs. Cahill starrte Gemma so entgeistert an, dass die Antwort offensichtlich war.

»Macht nichts«, sagte Gemma freundlich. »Es war bestimmt nicht wichtig.« Sie begann sich aufzurichten. »Wir lassen Sie dann mal mit …«

»Da war noch etwas.« Wanda Cahill hielt Gemmas Hand fest. »Dieser Anruf, den sie gestern bekam.Anfangs war sie noch ganz freundlich. Aber als sie in ihr Schlafzimmer ging, kurz bevor sie die Tür zugemacht hat, da hörte ich sie noch einmal sagen: ›Nein, ich will nicht vorbeikommen‹, aber diesmal klang sie wütend.« Sie zog die Stirn in Falten, als suchte sie nach dem passenden Wort. »Nicht bloß wütend. Endgültig.«

»Sie wird ihm nicht verzeihen.« Kincaid knallte die Autotür fester zu, als er beabsichtigt hatte.

»Wer?«, fragte Gemma. »Wer wird wem nicht verzeihen?«

»Die Mutter. Sie wird dem Vater nicht verzeihen. Und der arme Kerl wird vermutlich den Rest seines Lebens damit beschäftigt sein, sich selbst Vorwürfe zu machen. Ich wette mit dir, dass diese Ehe kein Jahr mehr halten wird.«

»Ja, das war schlimm. Es wird bestimmt nicht einfach für die beiden.« Sie berührte leicht seine Wange. »Es tut mir leid.«

»Nein.« Er legte für einen Moment seine Hand auf ihre. »Mir tut es leid. Ich sollte es nicht an dir auslassen. Und übrigens, du warst echt spitze da drin mit Mrs. Cahill. Ich musste gleich wieder denken, wie sehr du mir fehlst – wie ich es vermisse, so was jeden Tag mit dir zu machen.« Er drehte den Zündschlüssel um und sah sie von der Seite an. »Hast du Hunger?«

»Nach der Szene?« Gemma schüttelte den Kopf. »Mir wird schon schlecht, wenn ich nur ans Essen denke.«

»Na gut. Hat ja auch noch Zeit. Doug hat sich noch nicht gemeldet, und vom Yard gibt’s auch noch nichts Neues, was die Videoaufzeichnung und die Verbindungsdaten von Kristins Handy betrifft. Dann lass uns doch Kristins Freund Giles einen Besuch abstatten.Wissen wir auch seinen Nachnamen?«

Gemma konsultierte die Notizen, die sie sich bei Harrowby’s gemacht hatte. »Oliver.« Sie nannte ihm die Adresse.

Es war eine relativ wohlhabende Ecke von Fulham, so nahe am Stadion an der Stamford Bridge, dass man nach einem Spiel des FC Chelsea am besten zu Hause blieb, weil alle Straßen verstopft waren und man ohnehin keinen Fuß durch die Tür des Pubs an der Ecke bekäme. Kincaid dachte sich, dass der junge Mann es als kleiner Verkäufer im Auktionshaus ganz schön weit gebracht haben musste, falls er nicht wie Kristin noch bei seinen Eltern wohnte.

Doch als sie die Adresse erreichten, die Gemma sich notiert hatte, standen sie vor einem heruntergekommenen Reihenhaus, das offenbar in Mietwohnungen aufgeteilt war. An der Fassade bröckelte der cremefarbene Putz, die Farbe an Fenster- und Türrahmen blätterte ab, in einem Blumenkasten an einem Fenster kümmerten ein paar verwelkte Pflänzchen vor sich hin, und der kleine Vorgarten, der zur Erdgeschosswohnung gehörte, war mit leeren Chipstüten und Bierflaschen übersät und roch nach fauligen Essensresten und Katzenurin.

»Entzückend«, murmelte Gemma halblaut, während Kincaid die Klingel der Wohnung im obersten Stock drückte. Ein Summer ertönte – offenbar gab es keine Gegensprechanlage. Kincaid hielt Gemma mit einer schwungvollen Geste die Tür auf. »Oh, du lässt mich vorgehen?«, fragte sie mit einem ironischen Grinsen. »Sehr galant von dir.« Doch als sie das Treppenhaus betraten, rümpfte sie sogleich angewidert die Nase. Das Ambiente passte zu dem des Vorgartens, nur dass hier weniger frische Luft war, um die Gerüche abzuschwächen.

Kincaid ging voran, als sie die Treppe hinaufstiegen, vorbei an zerkratzten Wohnungstüren, der Teppich unter ihren Füßen zunehmend fadenscheinig. Ein kleines, dreckverschmiertes Flurfenster ließ ein wenig Licht und Luft ein, was auch dringend nötig war.

Dann hatten sie den zweiten Stock erreicht, doch ehe Kincaid die Hand heben konnte, um an die Wohnungstür zu klopfen, ließ ein tiefes, dumpfes Grollen die Wände erzittern. Gemma schrak sichtlich zusammen, und selbst Kincaid trat einen Schritt zurück. »Verdammt, hält der Typ da drin einen Löwen oder was?«

»Komm weg da, Mo, du Riesentrampel!«, rief eine Stimme in der Wohnung, der es aber in beunruhigender Weise an Autorität mangelte.

Dann ging die Tür auf, und ein junger Mann stand schwer atmend vor ihnen und zerrte mit aller Kraft am Halsband des größten Hundes, den Kincaid je gesehen hatte. »Keine Sorge«, versicherte der junge Mann. »Er tut Ihnen nichts – er sabbert Sie höchstens ein bisschen voll.«

Angesichts der gewaltigen Lefzen des Ungetüms konnte sich Kincaid das mit dem Sabbern lebhaft vorstellen, und da der hektisch wedelnde Schwanz des Tieres auf freundliche Absichten schließen ließ, verließ er sich, was den Rest betraf, auf das Wort des Besitzers. »Mr. Oliver? Wir sind von der Polizei. Wir möchten gerne mit Ihnen über Kristin Cahill …«

»Mo, sitz!« Giles Oliver zog den Hund von der Tür weg und drückte ihm das Hinterteil auf den Boden. Nachdem nun der Weg frei war, konnten sie eintreten, doch Kincaid fiel auf, dass Gemma sich einen Schritt hinter ihm hielt. »Sie wollen mit mir über Kris – über Kristin reden?« Olivers Stimme versagte, als er den Namen aussprach. Der Hund hatte unterdessen seine Versuche, sich auf die Besucher zu stürzen, eingestellt. Er lehnte sich an das Bein seines Herrchens und blickte zu ihm auf, die massige Stirn in Falten gezogen.

»Wenn Sie nichts dagegen haben. Mein Name ist Duncan Kincaid, und das ist Gemma James.« Kincaid blickte in das Gesicht des jungen Mannes, das fast ebenso verquollen war wie das von Wanda Cahill, und er vermutete, dass sie fürs Erste mit Mitgefühl mehr erreichen würden als mit dem Versuch, sich durch Nennen ihrer Dienstgrade Respekt zu verschaffen.

Oliver deutete auf ein kleines Sofa. »Bitte, setzen Sie sich. Ich bürste es nur schnell ab …«

»Lassen Sie nur, das stört uns nicht«, winkte Kincaid ab. Lieber ein paar Hundehaare an der Hose, dachte er, als von dem Monster über den Haufen gerannt werden.

»Er ist ein Mastiff, nicht wahr?«, meinte Gemma, scheinbar unbeeindruckt von der Größe des Hundes. »Ein richtiger Prachtkerl.« Während Kincaid sich vorsichtig auf dem Sofa niederließ, ging sie in die Hocke und fragte: »Darf ich ihn streicheln?«

Ein Lächeln erhellte Giles Olivers Gesicht mit seinem leicht fliehenden Kinn. »Das würden Sie echt machen? Die meisten Leute trauen sich nicht. Warten Sie, ich bringe ihn zu Ihnen, damit er Sie nicht umrennt.«

Kincaid konnte sich lebhaft vorstellen, dass Gemma tausend Ängste um ihren neuen Per-Una-Rock und ihre Strickjacke mit Volants ausstand, aber sie ließ den Ansturm tapfer über sich ergehen und zuckte auch nicht mit der Wimper, als eine rosa Zunge – die längste, die Kincaid je gesehen hatte – ihr über die Wange schleckte. Nachdem sie den Hund noch einmal hinter den Schlappohren gekrault hatte, setzte sie sich zu Kincaid aufs Sofa, zog sich ein wenig geziert den Rock über die Knie und musste sich sichtlich beherrschen, um nicht an den nassen Stellen herumzuwischen.

Gemmas beherzte Kontaktaufnahme mit dem Monstrum hatte Kincaid Gelegenheit gegeben, sich die Wohnung genauer anzusehen. Sie war zwar klein – die Rückenlehne des Sofas diente als Raumteiler zwischen Wohn- und Essbereich -, aber nicht so heruntergekommen wie der Rest des Hauses. Das Zimmer war sauber und frisch gestrichen – auch wenn der Hundegeruch alles andere überlagerte -, und die wenigen Möbel waren von guter Qualität, ebenso wie der in kräftigen Farben gemusterte Orientteppich. Aber das auffallendste Element der Einzimmerwohnung war eine komplette Regalwand voller Vinyl-Langspielplatten. Daneben standen ein Plattenspieler mit zwei Tellern und ein Mischpult. Es war nicht zu übersehen, dass Giles Oliver neben seinem Hund noch mindestens eine weitere Leidenschaft hatte, und Kincaid fragte sich, wo genau in dieser Konstellation Kristin Cahills Platz gewesen war.

»Ich kenne Sie«, sagte Giles zu Gemma, während er sich in die Hocke fallen ließ und dem Hund den Arm um die Schultern legte, um sich abzustützen. »Sie waren im Auktionslokal, um mit Kris zu reden. Deswegen hat sie den Anschiss von Mr. Khan kassiert«, fügte er in merklich unfreundlicherem Ton hinzu.

»Ich hatte nicht die Absicht, sie in Schwierigkeiten zu bringen«, erwiderte Gemma. »War er sehr verärgert?«

»Mehr als sonst. Obwohl er mit Kris immer strenger ist als mit allen anderen. War.« Sein Kinn zitterte, was ihm eine flüchtige Ähnlichkeit mit seinem Hund verlieh. »Er war strenger mit ihr.«

»Wissen Sie, warum?«

»Nein. Ich hab sie sogar selbst darauf angesprochen, und sie sagte, sie hätte keine Ahnung. Allerdings habe ich mich auch gefragt, ob er – na ja, ob er vielleicht was von ihr gewollt hat. Und wenn sie ihm einen Korb gegeben hat …«

»Steht Mr. Khan in dem Ruf, sich gerne mal an dieVerkäuferinnen ranzumachen?«, fragte Kincaid interessiert.

»Hm, eigentlich nicht.Aber Kristin – ich meine, ich kann mir kaum vorstellen, dass er sie nicht gerne …« Sein Arm schlang sich noch etwas fester um den Hund, der laut aufseufzte und zu einem beige-schwarzen Haufen auf dem Boden zusammensank. Der arme Junge war wirklich in Kristin Cahill vernarrt gewesen, dachte Kincaid mit einem Anflug von Mitleid, und er dürfte bei ihr nicht den Hauch einer Chance gehabt haben. Aber das machte ihn als Verdächtigen nur umso interessanter.

Oliver richtete sich auf, ließ von seinem Hund ab und hockte sich auf die Kante eines Stuhls mit geschwungenen Armlehnen aus glänzend poliertem Holz. Möbeldesign war nicht gerade Kincaids Stärke, aber er vermutete, dass der Stuhl ein Original war und eine schöne Stange Geld gekostet hatte. »Jetzt wird er uns nicht mehr stören«, sagte Oliver mit einem Blick auf den Hund. »Wenn er mal schläft, kann ihn so leicht nichts wecken.« Wie zur Bestätigung begann Mo zu schnarchen, während sein Besitzer Gemma stirnrunzelnd ansah. »Ich verstehe nicht ganz. Was haben Sie gestern im Auktionshaus gemacht, und warum wollen Sie mit mir über Kristin reden?«

»Mr. Oliver«, sagte Gemma, »sind Sie sicher, dass Mr. Khan ihr die Szene erst gemacht hat, nachdem ich gegangen war?«

Seine Miene verfinsterte sich. »Nun ja, vor... vor dieser ganzen Sache … da dachte ich, es könnte vielleicht wegen der Rosen sein. Die sind gekommen, kurz nachdem Sie gegangen waren.«

»Mrs. March sagte mir, dass jemand ihr Rosen geschickt habe. Aber das waren nicht Sie?«

»Machen Sie Witze?« Sein Lachen klang bitter. »Ich habe ja schon Mühe, die Miete für diese Bruchbude aufzubringen. Solche Blumen könnte ich mir nie im Leben leisten.«

Alles eine Frage der Prioritäten, dachte Kincaid – offenbar konnte Oliver sich von seinem Hungerlohn sehr wohl edle Möbel und eine Sammlung klassischer LPs leisten.

»Wissen Sie denn, wer die Blumen geschickt hat?«, fragte Gemma.

Giles schüttelte schmallippig den Kopf. »Nein.«

Kincaid übernahm das Fragen und schlug gleich einen neuen Kurs ein. »Hat Miss Cahill mit Ihnen über die Brosche gesprochen?«

»Über welche Brosche?« Giles Olivers Blick ging von Kincaid zu Gemma.

»Die Diamantbrosche von Jakob Goldshtein«, antwortete Gemma.

»Ach, die. Kristin hat Mr. Khan geholfen, sie zu katalogisieren. Das ist ihr Job.« Giles wirkte ehrlich verwirrt.

»Sie hat Ihnen nicht erzählt, dass sie eine Einführungsprovision bekommen würde?«

»Kristin? Wie soll Kristin denn an so etwas rangekommen sein?«

»Wir dachten, dass Sie uns das vielleicht sagen könnten. Dass Miss Cahill vielleicht mit Ihnen darüber gesprochen haben könnte.« Gemma beugte sich vor, wie um ihn aufzufordern, sich ihr anzuvertrauen.

Er errötete, wobei hässliche Flecken sich wie ein Ausschlag über seinen Hals ausbreiteten. »Nein. Sie hat mir kein Wort darüber gesagt.«

»Und als Sie sie gestern Abend anriefen?«, fragte Kincaid, der die Gelegenheit ergriff, den »bösen Bullen« zu spielen. Bei seinem scharfen Ton hob der Hund den Kopf und gab ein leises Grollen von sich, und Kincaid fiel plötzlich ein, dass er irgendwo gelesen hatte, Mastiffs hätten einen besonders ausgeprägten Beschützerinstinkt.

Aber Giles Oliver schien die Unruhe seines Hundes gar nicht wahrzunehmen. »Was?«, sagte er nur und starrte die beiden an, doch die Flecken auf seiner Haut verdunkelten sich.

»Wir haben mit ihrer Mutter gesprochen«, sagte Gemma. »Was haben Sie von Miss Cahill gewollt?«

»Ich – Ich wollte nur … Ich dachte, sie wollte vielleicht mit jemandem darüber reden, wie Khan mit ihr umspringt.«

»Sie haben sie gefragt, ob sie mit Ihnen ausgehen wollte?«

»Nein, nicht direkt. Ich dachte, sie wollte vielleicht vorbeikommen. Ein paar Platten hören, den Abend ausklingen lassen und so. Aber...« Er blickte sich in der Wohnung um, als sähe er sie mit ihren Augen. »Ich hätt’s mir denken können, nicht wahr?«

»Dass sie nein sagen würde?«

»Sie hat gesagt, sie hätte schon was vor«, entgegnete er rasch, wie um noch einen Rest Stolz zu retten. »Sie wäre verabredet. Im Gate. Deswegen könnte sie nicht vorbeikommen.«

»Das Gate in Notting Hill?«, fragte Kincaid stirnrunzelnd. Das Gate war der Nachtclub unter dem gleichnamigen Kino, einem der Wahrzeichen von Notting Hill.

»Ja. Glaub ich jedenfalls. Ich geh nicht in solche Lokale. Die Getränke kann ich mir nicht leisten, und ich mache sowieso lieber meine eigene Musik.« Er deutete auf die LP-Sammlung und den Plattenspieler.

»Hat sie gesagt, mit wem sie verabredet war?«

»Nein.Vielleicht mit demselben Typen, der ihr die Rosen geschickt hat. Sie hat mit irgendjemandem auf ihrem Handy telefoniert, gleich nach dem Streit mit Mr. Khan.«

»Oder vielleicht haben Sie sich das alles nur ausgedacht«, sagte Kincaid gedehnt. »Vielleicht hat sie Ihnen ja einen Korb gegeben und gesagt, Sie wären ein Idiot, wenn Sie glaubten, sie würde auch nur im Traum daran denken, mit Ihnen auszugehen, und Sie haben daraufhin beschlossen, es ihr heimzuzahlen. Sie sind hingefahren und haben gewartet, bis sie nach Hause kam, und dann sind Sie mit Vollgas auf sie zugerast.Vielleicht wollten Sie ihr ja auch nur eine Lektion erteilen.«

»Was?« Giles sprang auf, und der Hund setzte sich knurrend auf die muskulösen Hinterbeine. »Wollen Sie damit sagen, dass jemand Kristin absichtlich überfahren hat?«

»Sie hätten einen triftigen Grund gehabt.«

»Ich? Warum sollte ich so was tun? Ich habe sie geliebt!« Sein Lachen hatte einen leicht hysterischen Unterton. »Ich sie überfahren? Ich hab doch nicht mal ein Auto.«

11

Nach der deutschen Besetzung Österreichs im März 1938 und den schrecklichen Ereignissen der Kristallnacht am 9. November 1938, als 269 Synagogen sowie 1000 jüdische Geschäfte abbrannten und 30000 Menschen verhaftet wurden, kam es zu einer explosionsartigen Zunahme der Auswanderungen. Tausende Juden wurden in Konzentrationslager verschleppt, und es kam zu verzweifelten Fluchtversuchen. Bis Ende 1938 hatten 38000 jüdische Flüchtlinge aus Deutschland und Österreich Großbritannien erreicht, und 1940 waren es schon rund 73000 …

Dr. Gerry Black, Jewish London: An Illustrated History

»Na, das war ja ein voller Erfolg«, meinte Kincaid, während er sich mit dem Rover wieder in den Verkehr einfädelte. Er hatte Cullen angerufen, sobald sie wieder im Auto gesessen hatten, und erfahren, dass auf Giles Oliver kein Fahrzeug zugelassen war und er noch nicht einmal einen Führerschein besaß.

»Der Sarkasmus steht dir gar nicht«, erwiderte Gemma sanft. »Und es war keine reine Zeitverschwendung.Wir wissen jetzt, wohin Kristin gegangen ist …«

»Oder zumindest, was sie Giles erzählt hat.«

Sie sah ihn von der Seite an – seine Lippen waren zu einem schmalen Strich zusammengekniffen. Er mochte es nicht, wenn er sich wie ein Idiot vorkam. »Du bist mal wieder fest entschlossen, nur die Probleme zu sehen«, sagte sie. »Immerhin haben wir jetzt einen Anhaltspunkt. Und wir wissen, dass es in ihrem Leben jemanden gab, der ihr wahrscheinlich die Rosen geschickt hat. War es das, was Khan wütend gemacht hat, oder waren es meine Fragen nach der Brosche? Und liegt Giles richtig mit seiner Vermutung? Hat sie sich wirklich mit dem Rosenkavalier getroffen, als sie ausging?«

»Oder vielleicht hat Giles sich von einem Nachbarn ein Auto geliehen, ob mit Führerschein oder ohne.«

»Traust du Giles Oliver wirklich zu, dass er jemanden über den Haufen fahren könnte?«

»Wer ein Auto als Mordwaffe benutzt, muss seinem Opfer nicht körperlich nahe kommen; es ist weniger direkt. Obwohl ich zugeben muss, dass ich ihn mir nicht recht vorstellen kann, wie er seinen Nachbarn mal eben um die Autoschlüssel bittet – geschweige denn, wie er den Volvo des Nachbarn kurzschließt.« Seine Züge entspannten sich, und ein kleines Lächeln spielte um seine Mundwinkel. »Also, wenn es sich um eine tödliche Hundeattacke gehandelt hätte …«

»Ich kann es Kristin nicht verdenken, dass sie sich für die Kombination aus Hunde- und Schallplattenfreak nicht erwärmen konnte«, meinte Gemma. Der Gedanke ließ Kristin Cahill plötzlich sehr real wirken. Doch Gemma zügelte ihre Fantasie und überlegte stattdessen, was wohl passiert wäre, wenn Kristin Giles’ Einladung angenommen hätte. Hätte Giles sie mit Mo nach Hause begleitet und sie so vor einem Angriff bewahrt, wenigstens für diese Nacht? »Wir werden mit seinen Nachbarn reden müssen.Vielleicht hat ja irgendjemand etwas beobachtet, so unwahrscheinlich es sein mag.«

»Was willst du jetzt machen, Schatz?«, fragte Kincaid, als sie wieder auf die King’s Road stießen. »Im Moment kommen wir offenbar nicht weiter. Ich kann dich beim Yard rauslassen, falls du mit der U-Bahn ins Krankenhaus fahren willst.«

Gemma fiel auf, dass sie in der letzten Stunde kaum an ihre Mutter gedacht hatte, und sofort bekam sie Gewissensbisse, nicht nur wegen Vi, sondern auch wegen Erika. Sie warf einen Blick auf ihre Uhr und stellte fest, dass Kit jeden Moment von der Schule zurück sein müsste. Da kam ihr plötzlich eine Idee. »Warte, ich will mal eben telefonieren.«

Sie erwischte Kit, der gerade eben das Haus betreten hatte, redete kurz mit ihm und hatte kaum aufgelegt, als Melody anrief. Sie klang, als hätte sie im Lotto gewonnen.

»Sie erraten nie, was ich gerade rausgefunden habe, Chefin.«

Kit fand die Idee ziemlich gut. Es gefiel ihm, dass Gemma glaubte, er könne ihr behilflich sein, und er wollte auch gerne noch einmal mit Erika sprechen. Er war neugierig, was aus ihrer Familie geworden war, aber er hatte das Gefühl, dass er gestern ganz schön ins Fettnäpfchen getreten war. Er würde das Thema ein wenig taktvoller anschneiden müssen. Und er war sich auch nicht sicher, wie er es anstellen sollte, mit Erika über diese junge Frau zu sprechen, die offenbar getötet worden war, wie Gemma sagte, aber da würde ihm schon etwas einfallen.

Und im Gegensatz zu gestern hatte er heute noch die Gelegenheit, sich seiner Schulklamotten zu entledigen. Der Tag war noch ein wenig wärmer, also tauschte er Blazer und Krawatte gegen Jeans und T-Shirt, ließ die Hunde noch einmal kurz in den Garten und gab ihnen ihre Hundekuchen, und dann machte er sich auf den Weg und ging die Lansdowne Road hinunter. Als ein Grüppchen von kichernden Schulmädchen in Uniform ihm im Vorbeigehen verstohlene Blicke zuwarf, grinste er mit ungewohntem Selbstbewusstsein zurück und beschleunigte seinen Schritt.

Erika kam auf sein Klingeln hin sofort an die Tür und schien auch keineswegs überrascht, ihn zu sehen.

»Ich habe Limonade gemacht«, sagte sie. »Richtige Limonade, wie wir sie damals in Deutschland jeden Sommer gemacht haben, als ich ein Kind war, nicht dieses sprudelige Zeug aus der Flasche.«

»Hat Gemma Sie angerufen?«, fragte er, als er ihr in die Wohnung folgte.

»Sie betüttelt mich. Und jetzt schickt sie dich, damit du mich an ihrer Stelle betüttelst«, entgegnete Erika, aber sie schien nicht allzu viel dagegen zu haben. »Man könnte meinen, ich wäre ein hilfloses altes Muttchen – nun ja, alt bin ich wohl tatsächlich, aber hilflos … Heute ist es drinnen kühler als draußen«, fügte sie hinzu, als sie in die Küche kamen.

Sie hatte zwei hohe Gläser auf ein Tablett gestellt, dazu einen Glaskrug, in dem ein paar Eiswürfel und Zitronenscheiben schwammen. Sie schenkte Kit ein Glas ein, und er trank es gierig aus, nachdem er festgestellt hatte, dass er den leicht säuerlichen Geschmack irgendwie mochte. Dann setzte er sich an den kleinen Tisch und goss sich auf Erikas aufmunterndes Nicken hin noch ein Glas ein.

Erika nahm gegenüber von ihm Platz, rührte ihre eigene Limonade aber kaum an. Sie sah müde aus, und auf ihren Wangen brannten hektische rote Flecken.

»Es tut mir leid wegen dieses Mädchens, das ums Leben gekommen ist«, sagte er und merkte plötzlich, dass ihm der Anfang gar nicht schwerfiel. »Und es tut mir auch leid, was ich gestern über Ihren Vater gesagt habe. Das war nicht fair von mir.«

»Ach was.« Sie tat seine Entschuldigung mit einem Achselzucken ab. »Das, was damals passiert ist, das war nicht fair. Damals war das Leben überhaupt ziemlich unfair. Aber du hattest ja völlig recht. Wir hätten uns niemals von meinem Vater dazu überreden lassen dürfen, ihn zurückzulassen. Aber er war ein eigensinniger Mann, und er hatte sich eingeredet, wenn er nur so weitermachte wie bisher und so täte, als wären wir nur zu einem Verwandtenbesuch nach Tilsit gefahren, würden sie uns schon in Ruhe lassen.

Dabei waren die Nazis damals durchaus noch bereit, Juden ausreisen zu lassen, aber David ließ sich nicht so einfach zum Schweigen bringen, und sie haben vielleicht befürchtet, er würde Stimmung gegen das Regime machen, wenn er sich in ein Land absetzte, in dem er frei reden konnte.«

»Aber nachdem Sie einmal außer Landes waren – hätte Ihr Vater da nicht …«

Doch Erika schüttelte nur den Kopf und erwiderte: »Es war 1939. Als wir uns gerade in London niedergelassen hatten, fielen die Deutschen in Polen ein. Danach verloren wir jede Verbindung in die Heimat, obwohl wir alles versuchten, um in Kontakt zu bleiben, wie alle anderen auch. Aber sogar die Rundfunknachrichten wurden von den Nazis zensiert, und wir konnten nur Vermutungen anstellen und uns anhören, was diejenigen, die nach uns ins Land kamen, zu berichten wussten. Erst nach dem Krieg, als nach und nach die Unterlagen zugänglich wurden, erfuhr ich, dass mein Vater nicht lange nach unserer Ausreise sein Geschäft verloren hatte und dann auch unser Haus. Er wurde in ein Arbeitslager gebracht – so wurden sie damals genannt.«

»Nach Sachsenhausen?«

»Ja. Soweit ich das feststellen konnte, starb er in Lager Z.«

Kit konnte sich das einfach nicht vorstellen – die Ungewissheit, die ausgemalten Schrecken, die doch weit hinter dem zurückgeblieben sein mussten, was ihr Vater tatsächlich durchgemacht hatte. Er selbst wusste wenigstens, was mit seiner Mutter passiert war, was sie gelitten hatte und dass sie einen schnellen Tod gehabt hatte.

Und wie war es für Erika gewesen, als Fremde in London, durch ihren Akzent als Ausländerin gebrandmarkt, und, schlimmer noch, als Deutsche? Aber wenigstens war sie nicht allein gewesen.

»Ihr Mann – als er nach London kam, hat er da tatsächlich gegen die Deutschen Stimmung gemacht, wie die Nazis vermutet hatten? Hat er den Leuten gesagt, was passiert war?«

Erika blickte hinaus in den Garten. Der Feigenbaum vor der Küche verwandelte das Sonnenlicht in unstete grüne Formen, wie unregelmäßige Puzzleteile, und durch das offene Fenster roch Kit den Duft von Hyazinthen. Er schwitzte, und an der Außenseite des Limonadenkrugs rannen Tropfen von Kondenswasser herab. Erika war so lange still, dass er sich fast schon wieder wünschte, er hätte sie gar nicht gefragt, doch plötzlich richtete sie den Blick fest auf ihn. Sie studierte ihn aufmerksam mit ihren dunklen Augen, so lange, bis er das Gefühl hatte, auf den Prüfstand gestellt zu werden.

Dann sagte sie: »Lass uns ein wenig spazieren gehen, ja? In der Sonne. Und dann erzähle ich dir von meinem Mann.«

Im Kripo-Büro stank es. Zu viele Körper auf zu engem Raum, in Kleidern, die in der Hitze ranzig von Schweiß waren. Zu viele Zigarettenkippen in den Aschenbechern auf den Schreibtischen, zu viele fettverschmierte Pommes-frites-Tüten, alles vermischt mit dem durchdringenden Geruch nach verbranntem Kaffee.

Gavin legte den Hörer auf die Gabel – zum hundertsten Mal, wie ihm schien – und rieb sich das Ohr, das vom Kontakt mit dem schweren Apparat ganz feucht war. Sein Kopf schmerzte, und sein Magen brannte von einer Überdosis ebenjenes Kaffees, dessen penetranter Geruch die Luft erfüllte. Er fragte sich, warum er sich je gewünscht hatte, es wäre endlich Frühling, und warum er sich so hartnäckig in einen Fall verbiss, bei dem er offensichtlich keinen Schritt weiterkam.

Gestern Abend hatte er noch lange im Büro gesessen und sämtliche Unterlagen zu David Rosenthal zusammengestellt – den detaillierten Obduktionsbericht, die Protokolle der Anwohnerbefragungen in der Umgebung des Tatorts, seine eigenen, sorgfältig abgetipptenVernehmungen von Erika Rosenthal und David Rosenthals Kollegen – und hatte doch am Ende mit leeren Händen dagestanden.

Als er endlich nach Hause gekommen war, hatte er Linda noch wach vorgefunden; mit Papierwicklern im Haar saß sie im Bett und las eine Illustrierte. Sie hatte ihn angestarrt und die Nase gerümpft, und er hatte sich gefragt, ob der Geruch des Todes aus dem Leichenschauhaus noch in seinen Kleidern hing oder ob sie ihm irgendwie anmerkte, dass er eine andere Frau begehrte. Er hatte sein schlechtes Gewissen mit Schroffheit überspielt, und als er ins Bett gestiegen war, hatte er peinlich darauf geachtet, sie nicht zu berühren. Die Vorstellung, mit seiner eigenen Frau intim zu sein, erschien ihm plötzlich undenkbar, und er drehte ihr den Rücken zu, während er in Schlaf sank, das Kopfkissen umklammernd wie ein Ertrinkender ein Stück Treibholz.

Er war früh aufgewacht und hatte den Morgen damit verbracht, seine Kontaktleute bei der Presse anzurufen, doch weder sie noch die paar untergeordneten Beamten in den Ministerien, die er als zuverlässige Informationsquellen kannte, gaben zu, irgendetwas Konkretes zu wissen.

Gewiss, es gab Gerüchte – ein Mitarbeiter eines Unterstaatssekretärs im Innenministerium sagte sogar, ihm sei zu Ohren gekommen, dass die ehemalige jüdische Untergrundorganisation Hagana Ableger in London habe. Aber das waren beinahe unwirkliche Gestalten, Schattenwesen, so schwer auszumachen wie Wölfe, die in der Dämmerung am Waldrand umherstreiften.

Und er konnte sich auch nicht vorstellen, welchen Grund diese Leute gehabt haben sollten, David Rosenthal zu töten, falls er tatsächlich zu ihren Unterstützern gezählt hatte. Es sei denn … Es sei denn, Rosenthal hätte sich von ihren Idealen abgewandt und gedroht, ihre Tarnung auffliegen zu lassen.

Frustriert von all den Fragen, die immer nur in neue Fragen mündeten, stieß er sich von seinem Schreibtisch ab. David Rosenthal hatte mehr als nur einen Bereich seines Lebens vor seiner Frau und seinen Kollegen verborgen gehalten. Es wurde höchste Zeit, dass Gavin dem Britischen Museum einen Besuch abstattete.

Melody saß an Gemmas Schreibtisch, den sie während der Abwesenheit ihrer Chefin beschlagnahmt hatte, lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und bereitete sich genüsslich darauf vor, von ihren Entdeckungen zu berichten. Zwar hatte Kristin Cahill offenbar die Karte weggeworfen, die zu dem Rosenstrauß gehört hatte, doch Mrs. March hatte sich zum Glück an den Namen auf dem Lieferwagen des Blumengeschäfts erinnert.

Es stellte sich heraus, dass er zu einem Nobel-Floristen in Knightsbridge gehörte, und Melody hatte ihren besten Upperclass-Akzent hervorgekehrt, als sie dort anrief – ebenjenen Akzent, den sie in ihrem täglichen Leben so gründlich zu eliminieren versuchte. Nachdem sie ihr Anliegen vorgebracht hatte, beschied ihr die Verkäuferin in ausgesprochen frostigem Ton, dass man grundsätzlich keine privaten Informationen über die Kunden des Hauses herausgebe.

Melody erklärte ihr ganz höflich, dass sie sich natürlich einen Durchsuchungsbeschluss besorgen könnten, was aber den Geschäftsbetrieb empfindlich stören würde, ganz abgesehen von dem Interesse, das die Anwesenheit der Polizei bei der Kundschaft des Ladens auslösen würde. Und im Übrigen, hatte sie hinzugefügt, wer sagte denn, dass die Empfängerin des fraglichen Straußes nicht schon einer Freundin oder einer Kollegin erzählt hatte, wer die Rosen geschickt hatte?

Selbst nachdem Melody ihr absolute Diskretion zugesichert hatte, zögerte die Floristin noch. »Woher soll ich denn wissen, ob Sie wirklich von der Polizei sind?«, fragte sie. »Sie könnten ja auch irgendeine Klatschjournalistin sein, die im Privatleben unserer Kunden herumschnüffelt.«

Der Gedanke entlockte Melody ein Lächeln, aber sie zwang sich sogleich wieder, eine ernste Miene aufzusetzen, ehe sie die Frau aufforderte, sie unter der Nummer der Dienststelle zurückzurufen. Nachdem sie das getan hatte, rückte die Floristin widerstrebend den Namen heraus.

Melodys Augen wurden größer und größer, als sie den Namen anstarrte, den sie auf ihren Zettel gekritzelt hatte. Dann machte sie eine rasche Internet-Recherche. Nachdem sie fündig geworden war und ein Foto ausgedruckt hatte, rief sie Gemma an.

»Sein Name«, sagte sie, »ist Dominic Scott. Sein Großvater war Joss Miller, ein Finanzier, der sein Vermögen mit dem Wiederaufbau Londons nach den deutschen Luftangriffen im Zweiten Weltkrieg gemacht hat, mit nicht immer ganz astreinen Methoden.

Kristin Cahill hat sich also ganz offensichtlich auf unbekanntes gesellschaftliches Terrain gewagt, um nicht zu sagen, in eine andere Galaxie. Dominic Scotts Mutter, Ellen, hat ihren Allerweltsnamen Miller durch den Doppelnamen Miller-Scott aufgehübscht und hat es sich zur Lebensaufgabe gemacht, ihren Vater durch Wohltätigkeit und Mäzenatentum in einen Heiligen zu verwandeln, zumal ihr der alte Herr selbst jetzt keinen Strich mehr durch die Rechnung machen kann. Er ist vor zwei Jahren an Leberkrebs gestorben.«

»Und der Enkel?«, fragte Gemma.

»Dominic steht allerdings in dem Ruf, das schwarze Schaf der Familie zu sein. Ist schon ein paarmal wegen kleinerer Delikte mit dem Gesetz in Konflikt geraten – Trunkenheit in der Öffentlichkeit, ruhestörender Lärm und dergleichen mehr.Aber es bewegt sich offenbar alles im Rahmen der üblichen Eskapaden eines verwöhnten Sprösslings aus reichem Hause.«

»Und er war Kristins mysteriöser Freund?«, fragte Gemma, die gebührend beeindruckt klang.

»Es sei denn, Dominic Scott hätte einer Wildfremden Blumen geschickt.«

Gavin nahm den Bus nach Bloomsbury, da er die Vorstellung, in der U-Bahn im eigenen Saft zu schmoren, einfach nicht ertragen konnte. Er saß auf dem Oberdeck an einem offenen Fenster und sah das Frühlingsgrün des Hyde Park vorüberziehen, dann das rege Treiben in der Oxford Street, und als er schließlich an der Tottenham Court Road ausstieg, war sein Kopf wieder klar. Als er die letzten paar hundert Meter zum Museum ging, kam ein leichter Wind auf, der sein feuchtes Haar und seinen durchgeschwitzten Kragen trocknete.

Der Lesesaal selbst war kühl und dunkel, eine willkommene Zuflucht vor der gnadenlos brennenden Sonne. Es war eine fremdeWelt für Gavin, und als er sich in dem weiten Kuppelsaal umblickte, mit dem Bollwerk aus Büchern ringsum an den Wänden und den über Bücher und Papiere gebeugten Köpfen in den von Leselampen erhellten Arbeitsnischen, da überkam ihn ein jähes Gefühl der Unzulänglichkeit. David Rosenthal war so gewesen wie diese Männer – hoch gebildet, ein Gelehrter. Wie hatte er, Gavin, sich auch nur eine Sekunde lang einbilden können, dass Erika Rosenthal sich für einen schlichten Polizisten wie ihn interessieren könnte?

Aber das war nun einmal sein Job, und er war hier, um ihn zu erledigen. Der Bibliothekar erklärte sich zwar bereit, ihm die Nische zu zeigen, in der David Rosenthal gearbeitet hatte, doch er versicherte Gavin, dass er dort keine persönlichen Gegenstände finden würde, die für ihn von Interesse sein könnten.

»Die Nischen werden von mehr als nur einem Leser genutzt«, erklärte der Bibliothekar, »und Mr. Rosenthal hat immer darauf geachtet, alle seine Unterlagen mitzunehmen.«

»Trotzdem würde ich seinen Arbeitsplatz gerne sehen«, beharrte Gavin.

Doch der Bibliothekar hatte recht gehabt. Nachdem er ihn einmal halb um den Saal herumgeführt hatte, ließ der Bibliothekar ihn allein, und Gavin betrachtete nachdenklich den leeren Stuhl, die zerkratzte, aber saubere Tischplatte und die erloschene Leselampe. Hier gab es nichts – keine Verstecke, keine Geheimbotschaften, keine Spur des Mannes, der seine kostbare Freizeit hier anstatt mit seiner Frau verbracht hatte.

Gavin wandte seine Aufmerksamkeit dem Mann zu, der am Nebentisch arbeitete, den dunklen Kopf über einen Berg von Papieren gebeugt, auf die das Licht der grünen Leselampe fiel.

»Verzeihen Sie bitte«, sagte Gavin und trat näher. Der Mann riss sich mit sichtlichem Widerwillen von seiner Arbeit los und musterte Gavin kritisch. Er war jünger, als Gavin im ersten Moment gedacht hatte, und mit seinem lockigen dunklen Haar und seinem fein geschnitenen, spitzen Gesicht musste Gavin unwillkürlich an einen Faun denken.

»Kann ich Ihnen irgendwie behilflich sein?«, fragte er in tadellosem, akzentfreiem Englisch, und da erst wurde Gavin bewusst, dass er automatisch angenommen hatte, der Mann sei Ausländer.

Nachdem er sich vorgestellt hatte, fuhr Gavin fort: »Ich wollte Sie fragen, ob Sie vielleicht David Rosenthal gekannt haben. Arbeiten Sie öfter an diesem Platz hier?«

»Abraham Krumholtz.« Der Mann richtete sich halb auf und schüttelte Gavin die Hand. »Ja, ich habe Mr. Rosenthal gekannt. Soweit überhaupt irgendjemand von sich behaupten kann, ihn gekannt zu haben, muss ich hinzufügen.« Krumholtz sprach fast im Flüsterton, um die anderen Leser nicht zu stören.

Gavin nahm sich den leeren Stuhl und setzte sich so dicht neben Krumholtz, dass das Licht von dessen Lampe auf seine Knie fiel.

Doch Krumholtz schien nichts dagegen zu haben, dass Gavin ihm so auf die Pelle rückte. Er fuhr leise fort: »Gestern war ein Constable hier und hat nach seinen Sachen gefragt. Da haben wir es erst erfahren. Ich kann es immer noch nicht recht glauben, dass er tot ist. Seit dem Ende des Krieges habe ich immer wieder Seite an Seite mit ihm gearbeitet. Mein Fachgebiet ist jiddische Sprache und Literatur«, fügte er hinzu, als er sah, wie Gavin neugierig auf seine Unterlagen schielte. »So ist das, wenn man ein Einwanderer der zweiten Generation ist – mich faszinieren die Dinge, die für meine Eltern und Großeltern einfach selbstverständlich waren.«

»Und Mr. Rosenthal?«, fragte Gavin. »Woran hat Mr. Rosenthal gearbeitet?«

»An einem Erinnerungsband über seine letzten Jahre in Deutschland und vielleicht auch über seine Flucht aus Deutschland, könnte ich mir vorstellen. Direkt gesagt hat er es nämlich nie. Ich habe das alles nur aus unseren gelegentlichen Unterhaltungen im Lauf der Jahre geschlossen.«

»Er hat Ihnen nie das Manuskript gezeigt?«

»O nein. Mr. Rosenthal war sehr … eigen, was seine Arbeit betraf.«

»Denken Sie, dass er in seinem Buch vielleicht Namen genannt haben könnte? Einige seiner Kollegen an der Schule glauben, er habe Verbindungen zu einer Art Vergeltungsorganisation gehabt.«

In dem grünlichen Licht war es nicht eindeutig zu erkennen, aber Gavin glaubte Krumholtz erbleichen zu sehen. »Hören Sie, ich bin ein unpolitischer Mensch«, sagte er mit Argwohn in der Stimme. »Ich halte mich aus solchen Dingen völlig heraus. Allerdings hat Mr. Rosenthal tatsächlich mehr als einmal angedeutet, dass es viele Deutsche gebe, die schuldig seien, aber nie als Kollaborateure angeklagt wurden. Aber er kann nicht die Absicht gehabt haben, solche Dinge zu veröffentlichen …«

»Warum nicht? Falls es wirklich stimmt, dann sollte die Wahrheit doch wohl ans Licht kommen.«

Krumholtz beugte sich vor, bis ihre Köpfe sich fast berührten, und Gavin roch seinen Pfefferminzatem. »Zum einen würde unsere Regierung das nie zulassen. Niemand will am Status quo der Beziehungen mit Deutschland rütteln.« Zum ersten Mal schlich sich ein bitterer Unterton in seine Stimme ein. »Und es soll auch niemand die Erfolgsbilanz des Innenministeriums bei der Rettung von Juden infrage stellen dürfen. Die aktuelle Situation in Palästina ist schon heikel genug.«

Gavin dachte über Krumholtz’ Worte nach, und die Schlussfolgerungen gefielen ihm ganz und gar nicht. »Können Sie sich erinnern, ob Mr. Rosenthal letzten Samstag irgendetwas Ungewöhnliches gesagt oder getan hat?«

Krumholtz schüttelte bereits den Kopf, doch dann hielt er inne und legte den Finger an die Nasenspitze. »Jetzt, wo Sie es sagen – da war eine Sache. Er hatte eine Zeitung dabei, wie immer. Aber als der Lesesaal schloss und wir beide unsere Sachen zusammenräumten, hörte ich plötzlich ein reißendes Geräusch, und als ich mich umdrehte, sah ich, dass er ein Stück aus einer Seite herausgerissen hatte. Sobald er mich sah, faltete er das ausgerissene Stück zusammen und ließ es in seiner Aktentasche verschwinden, zusammen mit dem Rest der Zeitung.«

»Und haben Sie ihn gefragt, was es war?«

»Natürlich nicht.« Krumholtz lächelte. »Sie haben Mr. Rosenthal nicht gekannt. Man stellte ihm keine Fragen. Und außerdem hatte sein Gebaren etwas Verstohlenes. Ich wünschte ihm eine gute Nacht und ging nach Hause.«

»Und Sie haben nicht gesehen, welche Zeitung er an diesem Tag dabeihatte?«

»Nein. Tut mir leid.« Krumholtz blickte sich zu seinem Schreibtisch um, als sei seine Aufmerksamkeit schon zu lange von seiner Arbeit abgezogen worden. »Und es war auch kein System zu erkennen in dem, was er kaufte – David las alles, die Qualitätsblätter wie die Klatschpresse.«

»Ich danke Ihnen.« Gavin stand auf. »Falls Ihnen noch irgendetwas einfallen sollte …« Er gab Krumholtz eine Karte mit der Telefonnummer des Reviers, die dieser mit einer Achtlosigkeit zwischen seine Papiere steckte, die kaum hoffen ließ, dass er sich noch einmal melden würde.

Doch als Gavin sich zum Gehen wandte, hielt Krumholtz ihn zurück. Seine Miene war besorgt. »Hören Sie«, flüsterte er so leise, dass Gavin ihn kaum verstehen konnte, »diese Leute, von denen Sie sprachen – an Ihrer Stelle würde ich die Finger davon lassen. Man munkelt, dass die Regierung absichtlich wegschaut. Sie könnten echte Schwierigkeiten bekommen.«

Die Adresse, die Melody ihnen gegeben hatte, war am Cheyne Walk, was Kincaid einen leisen Pfiff entlockte. »Immerhin ist es günstig gelegen«, bemerkte er, »auch wenn ich schätze, dass Kristin sich in dieser Gegend ein bisschen fehl am Platz gefühlt haben dürfte.«

»Luftlinie ist es allerdings nicht weit«, pflichtete Gemma nachdenklich bei. »Ich frage mich, wie sie Dominic Scott kennengelernt hat.« Als sie in den Cheyne Walk einbogen, fiel Gemmas Blick auf die Hausboote, die jenseits von Cremorne Gardens vor Anker lagen. Die Boote erinnerten sie an die Garagenwohnung hinter dem Haus ihrer Freundin Hazel Cavendish, in der sie früher gewohnt hatte – sie war genauso winzig gewesen wie eine dieser schwimmenden Behausungen.Wie schnell verblassen die Erinnerungen an manche Dinge in unserem Leben, die uns einmal so wichtig zu sein schienen, dachte sie traurig; wie schnell werden sie verdrängt durch neue Erfahrungen, wie fallendes Herbstlaub. »Es ist einfach nicht genug Platz für alles«, sagte sie laut. Kincaid sah sie fragend von der Seite an, konzentrierte sich aber gleich wieder auf die Suche nach der Adresse.

Sie waren schon fast bis zum Chelsea Embankment gefahren, als er »Da ist es!« rief und abbremste, um auf der doppelten gelben Linie am Straßenrand zu parken. Nachdem er rasch ein Schild mit der Aufschrift POLIZEI hinter die Windschutzscheibe gesteckt hatte, stiegen sie aus und nahmen Dominic Scotts Haus in Augenschein. Mit dem roten Backstein und dem Satteldach hatte es ein beinahe holländisches Flair – vier Stockwerke plus Souterrain, dazu ein eigener kleiner Vorgarten, der von einem filigranen schmiedeeisernen Zaun eingefasst war.

»Ich nehme an, er wohnt noch bei seiner Mutter«, bemerkte Kincaid mit massivem Understatement.

Gemma fiel auf, dass Melody gar nichts von Dominic Scotts Vater gesagt hatte. »Ganz hübsch«, meinte sie, ihre plötzliche Nervosität mit Sarkasmus überspielend. »Erinnert mich an ›Das Haus am Eaton Place‹.Vielleicht sollten wir es am Dienstboteneingang versuchen.«

Er sah sie grinsend über die Schulter an, als er dasTor schwungvoll aufzog und auf die von Buchsbaumkugeln flankierte Haustür zuschritt. »Kommt überhaupt nicht infrage.«

Doch die Frau, die ihnen gleich nach dem ersten Läuten öffnete, war kein Dienstmädchen in frisch gestärkter Uniform. Sie war so schmal und zierlich, dass Gemma sich regelrecht plump vorkam, hatte blondes Haar und trug Jeans – ein teures Designerlabel, wie Gemma erkannte – zu einem blassblauen, seidig glänzenden Pullover. Die Farbe ihres kinnlangen Haars mochte mehr Chemie als Natur sein, doch es war kostspielig gestylt, und ihre Haut war makellos. Die etwas markante Nase verhinderte, dass sie wie eine herkömmliche Katalogschönheit wirkte, aber der Gesamteindruck war gleichwohl umwerfend, und Gemma fürchtete, dass Kincaid gleich Stielaugen bekäme.

»Kann ich Ihnen irgendwie behilflich sein?«, fragte die Frau und schenkte ihnen ein etwas irritiertes Lächeln.

»Mrs. Miller-Scott?«, fragte Gemma und wünschte, sie hätte sich getraut, Kincaid einen kräftigen Rippenstoß zu versetzen. »Ich bin Inspector Gemma James, und das ist Superintendent Kincaid von Scotland Yard.«

»›Ms.‹, bitte, wenn es Ihnen nichts ausmacht. Ich bin schon seit Jahren niemandes ›Mrs.‹ mehr. Und zu wissen, wer Sie sind, verrät mir noch lange nicht, was Sie von mir wollen.« Sie war immer noch höflich, doch ihr Ton wurde einen Tick schärfer.

»Eigentlich möchten wir Ihren Sohn sprechen, Ms. Miller-Scott.« Offenbar hatte Kincaid die Sprache wiedergefunden. »Dominic. Er wohnt doch hier, oder?«

Diesmal zuckte eindeutig eine Gefühlsregung über die beherrschte Miene der Frau, doch Gemma konnte nicht erkennen, ob es Sorge oder Verärgerung war. »Ja, Dom hat hier eine Wohnung. Er ist im Moment nicht zu Hause, aber ich nehme an, er wird bald zurück sein. Steckt er in irgendwelchen Schwierigkeiten?«

»Wir möchten uns nur ein wenig mit ihm unterhalten«, erwiderte Kincaid leichthin. »Könnten wir vielleicht drinnen auf ihn warten?«

Ellen Miller-Scott zuckte mit den Achseln, und diesmal war es nicht zu übersehen, dass sie genervt war. »Wie Sie wollen.« Als sie die beiden ins Haus führte, verschlug es Gemma fast die Sprache.

Nach dem Eindruck, den das Anwesen von außen machte, hatte sie eine traditionelle Inneneinrichtung erwartet, kitschig und überladen. Aber während die Böden in der Eingangshalle und im Wohnzimmer aus dunklem, glänzendem Holz waren, bildeten makellos weiß gestrichene Wände den Hintergrund für die Gemälde, die sich wie in einer Galerie aneinanderreihten. Gemma glaubte einen Hockney zu erkennen, auch einen Lowry, aber es waren einfach zu viele, und alle waren atemberaubend.

Kleine Teppiche mit modernen Mustern bildeten Farbtupfer zwischen den eleganten Ledermöbeln, und die Blumengestecke auf den Tischen sahen aus, als hätten sie so viel gekostet, wie Gemma in einem Monat verdiente – wahrscheinlich stammten sie von dem gleichen Floristen wie Kristins Rosen. Und als perfekter, wenngleich ein wenig exzentrischer Kontrapunkt hing von der Stuckrosette in der Mitte der Decke ein riesiger Kristalllüster herab.

»Der hat meinem Vater gehört.« Ellen Miller-Scott war Gemmas Blick gefolgt. Sie klang belustigt. »Fällt ein bisschen aus dem Rahmen, das gebe ich zu, aber mir gefällt er. Nehmen Sie doch Platz.«

Gemma brachte ein gepresstes »Wie interessant« heraus und ließ sich so anmutig, wie sie nur konnte, auf das Sofa vor dem Marmorkamin sinken. Das Leder fühlte sich an ihren bloßen Waden wie zarte Haut an.

Kincaid, den das alles absolut kaltzulassen schien, ließ sich neben ihr nieder, zupfte die Bügelfalten seiner Hose zurecht und lächelte ihre Gastgeberin an. »Sie haben ja eine beeindruckende Sammlung, Ms. Miller-Scott.«

Die Angesprochene setzte sich gegenüber von Kincaid und Gemma auf die Armlehne des anderen Sofas, womit sie deutlich zu verstehen gab, dass sie ihre Anwesenheit nur für eine begrenzte Zeitspanne zu dulden gedachte, und bot ihnen auch nichts zu trinken an. »Mein Vater hatte ein Talent, zu erkennen, was einmal wertvoll sein würde – offenbar eine Eigenschaft, die nicht vererbbar ist, wenn man sich meinen Sohn so ansieht. Apropos, was soll Dominic denn nun ausgefressen haben? Ich nehme doch nicht an, dass man einen Superintendent schickt, um Bußgelder für Falschparken einzutreiben.«

Ihrem gelangweilten Ton zum Trotz war da irgendetwas in der Körperhaltung der Frau – in der Art, wie sie den Kopf neigte und mit ihren manikürten Fingern das Knie ihres übergeschlagenen Beins einen Deut zu fest umklammerte -, woraus Gemma schloss, dass sie sich mehr Sorgen um ihren Sohn machte, als sie zugeben mochte.

»Wir wissen nicht, ob ihr Sohn irgendetwas getan hat«, entgegnete Kincaid mit sorgfältiger Betonung. »Wir möchten ihn nur bitten, uns behilf…«

Die Haustür fiel ins Schloss. Gemma sah, wie der Schreck Ellen Miller-Scott in die Glieder fuhr, doch sie unterdrückte den Impuls, aufzuspringen. Stattdessen rief sie: »Dom! Komm doch mal her.«

Dominic Scotts Stimme war zu hören, bevor er selbst auftauchte. »Mum, ich bin im Moment wirklich nicht in der Stimmung für eine Familienbespre…« Er blieb wie angewurzelt in der Tür stehen, als er die Szene erfasste.

Im Gegensatz zu seiner Mutter hatte er dunkles Haar, und er war älter, als Gemma angenommen hatte, eher Ende als Anfang zwanzig. Seine Haare waren ein wenig zu lang und achtlos nach hinten gebürstet. Der Anzug war definitiv nicht von der Stange, und dazu trug er ein weißes Frackhemd mit offenem Kragen. Und trotz seiner auffallenden Blässe und der dunklen Ringe unter den Augen strahlte er natürliche Anmut aus, und seine Züge hatten jenes undefinierbare Etwas, das wirklich attraktive Menschen auszeichnet.

Gemma empfand augenblicklich Mitleid mit Kristin Cahill, die in der Gegenwart dieses Mannes so hilflos gewesen sein musste wie eine Motte, die zu nahe ans Licht geraten war, und mit dem armen Giles Oliver, der gegen Dom ungefähr so chancenlos gewesen war wie ein Mops im Wettrennen mit einem Windhund.

Dann stand Kincaid auf, und ehe Dominics Mutter zu einer Erklärung ansetzen konnte, sagte er: »Hallo, Mr. Scott. Mein Name ist Duncan Kincaid, und das ist Gemma James.Wir sind von der Metropolitan Police, und wir würden uns gerne mit Ihnen über Kristin Cahill unterhalten.«

»Was?« Dom Scotts Blick zuckte zwischen ihnen hin und her, und Gemma fragte sich, ob sie sich den Anflug von Erleichterung in seiner Miene nur eingebildet hatte. Was hatte er denn erwartet? »Also, ich weiß ja, dass sie im Moment ein bisschen sauer auf mich ist, aber das ist langsam nicht mehr witzig.« Er trat ein paar Schritte ins Zimmer, blieb aber unschlüssig auf halbem Weg zwischen der Tür und der Sitzgruppe stehen.

Oh, verdammt, dachte Gemma. Falls er ihnen etwas vorspielte, war er wirklich extrem cool. Aber falls nicht … »Mr. Scott«, fragte sie leise, »würden Sie uns bitte sagen, wann Sie Kristin Cahill das letzte Mal gesehen haben?«

»Am Montag. Montagabend. Worum geht es eigentlich? Sie ruft mich nicht zurück.«

Kristins vollkommen zerstörtes Handy war in ihrer Jeanstasche gefunden worden.

Kincaid nahm den Faden von Gemma auf. »Erzählen Sie uns, was am Montagabend passiert ist, Mr. Scott.Wo haben Sie sich mit Miss Cahill getroffen?«

Ellen Miller-Scott blickte von Kincaid zu Gemma, und die Knöchel der Hand an ihrem Knie wurden weiß. Dom trat noch einen zögernden Schritt vor und fuhr sich dann mit einer Hand durch das ohnehin schon zerzauste Haar. »Im Gate. Es war nur ein Streit. Ich kann’s nicht glauben, dass sie mich deswegen angezeigt hat. Sie hat mir immer noch Vorwürfe gemacht wegen Samstagabend.«

»Was ist am Samstagabend passiert?«, fragte Kincaid so entspannt, als ob sie sich darüber unterhielten, was sie zu Mittag gegessen hatten.

Dom trat von einem Fuß auf den anderen und rieb sich die Nase. »Ich... ich hab sie versetzt. Ich war mit ihr im Club verabredet, und ich … ich hab’s einfach nicht geschafft.«

»Und deswegen haben Sie ihr am Montag Rosen in die Arbeit geschickt?«, wollte Gemma wissen.

»Was? Woher haben Sie … Die Rosen sollten ihr sagen, dass es mir leidtut.« Er warf einen Blick auf seine Mutter, wie um ihre Reaktion einzuschätzen, und fuhr dann fort: »Und sie – Kristin -, sie hat eingewilligt, in den Club zu kommen, aber sie hat sich immer noch ganz schön zickig angestellt wegen dieser Geschichte, wenn Sie’s genau wissen wollen. Wenn sie jetzt irgendeine Dummheit gemacht hat …«

Er brach ab, vielleicht, weil er etwas in ihren Gesichtern gelesen hatte. »Was verschweigen Sie mir?«, fragte er mit angespannter Stimme.

»Und das war das letzte Mal, dass Sie sie gesehen haben? Im Gate?«

»Ich sagte doch gerade …«

»Sie haben Sie nicht nach Hause begleitet?«

»Sie nach Hause begleitet? Nein. Sie hat mich im Gate sitzen lassen wie einen Vollidioten, und ich habe mir gedacht, na gut, wenn sie unbedingt stur sein will, dann soll sie doch...« Wieder brach er ab, und Gemma sah, wie sich seine Brust hob, als er erschrocken die Luft einsog – offenbar war ihm klar geworden, dass irgendetwas ganz und gar nicht stimmte.

Gemma stand auf, und aus dem Augenwinkel sah sie, wie Kincaid beinahe unmerklich nickte. »Mr. Scott, Dominic«, sagte sie, »jemand hat Kristin am Montagabend auf der King’s Road überfahren. Sie ist tot.«

Dominic Scott starrte sie an, und seine dunklen Augen weiteten sich, bis sie ganz schwarz waren. Er hob eine Hand, wie um sich an einer unsichtbaren Stütze festzuhalten, und dann brach er zusammen wie eine Marionette, der man die Fäden durchgeschnitten hat.

12

Montag, 9. Dezember 1940

Die letzte Nacht war ganz besonders schlimm. Es ging nachmittags um kurz nach halb sechs los … Ich musste von meiner Wohnung zum Schutzraum laufen, als das Sperrfeuer schlimmer wurde. Es ging ohne Unterbrechung bis nachts um halb drei.Viele Bomben schlugen ein … manche auch in unserem Viertel. Heute habe ich herumgefragt und erfahren, dass es die Gegend um Sion Convent, Chepstow Villas und Dawson Place getroffen hat … Menschen unter den Trümmern begraben.

Vere Hodgson, Few Eggs and No Oranges: The Diaries of Vere
Hodgson 1940-1945

»Das ist mir auch noch nicht passiert, dass ein Mann vor meinen Augen einfach in Ohnmacht fällt«, sagte Gemma. Sie rief mit dem Handy an, und Melody hatte den Eindruck, dass die Verbindung ziemlich wacklig war.

»Was denken Sie – hat er Ihnen was vorgespielt?«, fragte Melody. Sie war immer noch in Gemmas Büro, wo sie das Internet und die Zeitungsarchive nach Informationen über Dominic Scott durchforstet hatte.

»Nein, das glaube ich nicht. Er war wirklich für ein paar Minuten weg, seine Augen waren ganz verdreht. Und als er dann wieder zu sich kam, hatte er immer noch keine Orientierung. Aber ich würde ihn trotzdem noch nicht aus dem Kreis der Verdächtigen ausschließen.Vielleicht hat ihm ja allein der Gedanke, dass wir ihn mit der Tat in Verbindung bringen könnten, einen solchen Schrecken eingejagt, oder wer weiß, vielleicht hat er sie mit dem Auto angefahren und sich anschließend eingeredet, es sei ihr schon nichts Schlimmes passiert. Ich habe schon Seltsameres erlebt.«

Melody ging rasch ihre Notizen durch. »Das ist ein bisschen kompliziert, Chefin; der Gute hat nämlich weder einen Führerschein noch ein Auto. Den Lappen hat er wegen eines Trunkenheitsdelikts eingebüßt, und aus den Unterlagen geht hervor, dass der Mercedes, der auf ihn zugelassen war, verkauft wurde. Haben Sie sonst noch etwas aus ihm herausgekriegt, nachdem er wieder zu sich gekommen war?«

»Nein.« Gemma seufzte. »Er wirkte ehrlich erschüttert. Und seine Mutter hat gleich die Beschützerrolle eingenommen, also haben wir gesagt, dass wir seine Aussage erst zu Protokoll nehmen würden, wenn es ihm ein bisschen besser ginge.«

»Wohl eher, wenn er Zeit gehabt hat, sich seine Geschichte zurechtzulegen.Aber wenn er unter diesen Umständen irgendetwas Brauchbares ausgesagt hätte«, fügte Melody hinzu, »dann hätte sie Ihnen gleich ihre Anwälte auf den Hals gehetzt.

Ellen Miller-Scott ist dafür bekannt, dass sie jeden verklagt, der ihr irgendwie Ärger macht, und zu ihren Opfern gehörte auch ihr Exmann Stephen, Dominics Vater. Die Ehe hat anscheinend gerade mal zwei Jahre gehalten.Als sie mit Steve Scott fertig war, hatte sie ihn so weit, dass er komplett auf das Sorgerecht für Dominic verzichtete und ohne einen Penny verschwand. Das Letzte, was ich über ihn herausfinden konnte, ist, dass er in Kanada lebt, wo er irgendwo in einem kleinen Nest eine Kunstgalerie betreibt.«

»Sie muss sehr überzeugend ge...« Dann war Gemma plötzlich weg, und als Melody sie wieder hörte, sagte sie gerade: »... bevor wir Dom Scott noch einmal vernehmen, müssen wir seine Version überprüfen. Er behauptet, Kristin habe ihn im Gate sitzen lassen und er sei noch geblieben, bis der Club zumachte. Hören Sie, Melody, Duncan hat Cullen gebeten hinzufahren.Würde es Ihnen etwas ausmachen, sich dort mit ihm zu treffen? Sie haben Doms Foto, und außerdem würde ich gerne Ihren Eindruck von der Zeugenbefragung hören.« Ein wenig zögernd setzte sie hinzu: »Ich würde Sie ja nicht darum bitten, aber ich muss ins Krankenhaus, und Duncan muss nach Hause zu den Kindern …«

»Aber klar doch«, antwortete Melody rasch, doch sie wusste nicht recht, ob sie sich geschmeichelt fühlen sollte, weil Gemma ihre Meinung hören wollte, oder verärgert, weil sie sich den Job mit Doug Cullen teilen musste. Sie sah auf ihre Uhr – es war schon nach sieben. »Dann sollte ich wohl gleich losfahren, oder?«

»Cullen ist schon vom Yard aus unterwegs zum Club.«

Vielleicht könnte sie noch vor ihm dort sein, dachte Melody, wenn sie die Beine in die Hand nähme.Aber bevor Gemma auflegte, sagte Melody noch: »Übrigens, Chefin, wegen Ihrer Mutter … Ich …« Dann kam ihr plötzlich alles, was sie hatte sagen wollen, vollkommen trivial und sinnlos vor, und sie brach ab.

Doch es lag ein Lächeln in Gemmas Stimme, als sie antwortete: »Ja, alles klar. Danke.«

Als Gemma im St. Barts ankam, war die Besuchszeit schon um, und sie musste den Stationspfleger bearbeiten, damit er sie zu ihrer Mutter ließ. Sie entschuldigte sich damit, dass sie durch dringende Polizeiangelegenheiten aufgehalten worden sei – was ja im Grunde auch nicht gelogen war. Das Gute an ihrer Verspätung war, dass ihre Schwester und ihr Vater schon gegangen waren und sie ihre Mutter wach und munter antraf, froh über die Gesellschaft.

»Hallo, Liebes«, sagte Vi, als Gemma sie auf die Wange küsste. »Wie geht’s dir?«

»Das sollte ich eher dich fragen.« Mit zerknirschter Miene rückte Gemma einen Stuhl dicht ans Bett. »Es tut mir leid, Mum. Aber wir haben da gerade einen Fall …«

Vi lächelte sie voller Wärme im Blick an. »So ist es doch immer.«

»Na, ist ja auch nicht so wichtig.Wie war denn dein Tag? Ich habe zuletzt heute Morgen mit Cyn geredet. Haben sie noch mehr Untersuchungen mit dir gemacht?«

»Ach, das ist doch alles Unfug.« Vi klang genervt – schon fast wieder so, wie Gemma sie kannte. »Aber dieser Doktor ist ein richtiger Tyrann, und er sagt, ich muss morgen schon mit der Therapie anfangen.«

So schnell? Gemmas Herz krampfte sich zusammen. »Chemotherapie?«, fragte sie und gab sich dabei Mühe, möglichst sachlich zu klingen.

»Das soll ja heutzutage gar nicht mehr so schlimm sein«, meinte Vi mit eisernem Optimismus. »Und ich will viel lieber hören, wie dein Tag war, anstatt immer nur von mir zu reden. Erzähl mir von deinem Fall.«

Und Gemma tat ihr den Gefallen. Sie machte es sich auf ihrem Stuhl bequem und fing ganz vorne an, mit Erikas Bitte an Gemma, dem plötzlichen Wiederauftauchen ihrer verschwundenen Brosche nachzugehen, um schließlich mit ihrer Vernehmung von Dominic Scott an diesem Abend zu enden.

Als sie fertig war, hatte ihre Mutter die Augen geschlossen, und sie war so lange still, dass Gemma schon glaubte, sie sei eingeschlafen. Sie wollte gerade nach ihrer Handtasche greifen, als ihre Mutter leise sagte: »Es muss sehr schwer gewesen sein für deine Freundin Erika, damals im Krieg. Du kannst dir nicht vorstellen, wie das war während der Bombenangriffe. Man wusste nie, ob man die Nacht überstehen würde. Aber wir waren wie eine große Familie, die ganze Nachbarschaft, und jeder hat sich um jeden gekümmert.Wenn man niemanden hatte …«

Gemma lehnte sich verblüfft zurück. Ihre Mutter sprach sonst nie über den Krieg.

»Für uns Kinder war es natürlich leichter«, fuhr Vi fort, die Augen noch immer geschlossen. »Kinder gewöhnen sich an alles. Nach einer Weile haben wir völlig vergessen, dass es je anders gewesen war.« Sie schlug die Augen auf und lächelte Gemma an. »Richtige kleine Wilde waren wir. Jeden Morgen sind wir aufgestanden und gleich losgerannt, um zu sehen, was in der Nacht alles getroffen worden war. Und wir haben uns daran gewöhnt, dass Menschen einfach aus unserem Leben verschwanden.

Kinder sind schon merkwürdige Geschöpfe – wie Bonbons: außen hart und innen weich. Erst viel später haben wir die wirkliche Tragweite erfasst, als die Erinnerungen uns allmählich einholten.«

»Das habe ich ja alles gar nicht gewusst.« Gemma nahm die Hand ihrer Mutter und strich mit dem Daumen über die zarte Haut zwischen Vis Daumen und Zeigefinger. Sie fühlte sich dünn und fragil an.

»Oh, das solltest du auch gar nicht. Ich weiß auch nicht, warum ich plötzlich davon anfange. Obwohl... Ich habe heute über Kit nachgedacht.« Vi erwiderte Gemmas Blick. »Er macht sich sicher Sorgen um mich.«

»Ja«, gab Gemma zu. »Das tut er.«

Ihre Mutter griff nach ihrer Hand und hielt sie fest. »Es fällt dir schwer, nicht wahr? – Kit zu sagen, dass du ihn liebst.«

»Ich...« Völlig überrumpelt starrte Gemma ihre Mutter an. »Ich … Ich will nicht … Er soll niemals denken, dass ich versuche …«

»Kit wird nicht denken, dass du versuchst, den Platz seiner Mutter einzunehmen«, sagte Vi mit überraschender Heftigkeit. »Das habt ihr längst hinter euch gelassen. Er liebt dich, und er braucht die Gewissheit, dass du nicht auch plötzlich aus seinem Leben verschwindest.«

Erst als Melody vor dem Eingang des Nachtclubs am Notting Hill Gate stand, begann sie über ihre Aufmachung nachzudenken. Die Straße lag im Schatten, da die untergehende Sonne schon hinter den Häusern im Westen verschwunden war. Die Verstärker unten in der Disco erfüllten die ganze Treppe mit Musik und ließen sie in pulsierenden Wellen auf die Straße hinausquellen, und die Handvoll junger Mädchen, die an Melody vorbei zur Tür hineinschlüpften, sahen in ihren Jeans und farbenfrohen Tops aus wie bunte Schmetterlinge.

Melody blickte kritisch an ihrem Kostüm hinunter – heute war es anthrazitfarben, mit einem Rock, der äußerst gewagte zwei Zentimeter Oberschenkel sehen ließ. Immerhin waren ihre Beine nackt – für eine Strumpfhose war es einfach zu warm gewesen -, und sie waren auch durchaus vorzeigbar, aber sie würde dennoch so fehl am Platz wirken wie ein Eisbär am Äquator. Das war eine Situation, in der ihre übliche Tarnkleidung sich als Nachteil erwies, und sie stellte fest, dass es ihr mehr ausmachte, als sie geglaubt hätte.

»Ach, verflucht«, murmelte sie und streifte ihre Jacke ab. Sie zog ihre weiße Bluse aus dem Rock und öffnete den zweiten Knopf, dann auch noch den dritten, um sich schließlich mit der Hand kräftig durchs Haar zu fahren. Nachdem sie ihr sonst so sorgfältig gepflegtes Erscheinungsbild ein wenig durcheinandergebracht hatte, musste sie über ihre eigene Albernheit grinsen. »Als ob das jetzt noch was bringt«, sagte sie laut.

»Seit wann führst du denn Selbstgespräche?«, sagte eine Stimme in ihrem Rücken.

Melody fuhr zusammen, stieß einen Fluch aus und drehte sich um. Da stand Doug Cullen und betrachtete sie grinsend. »Ich habe bloß … ach, ist doch egal«, sagte sie. »Man schleicht sich aber auch nicht von hinten an die Leute an.«

»Und man legt auch nicht in aller Öffentlichkeit einen Strip hin, wenn man nicht will, dass die Leute zugucken.«

Melody lief rot an, ebenso wütend auf sich selbst wie auf ihn. »Es ist warm, und da unten wird es noch wärmer sein.«

»Du wolltest mir zuvorkommen, hab ich recht?«, fragte Cullen und musterte sie kritisch.

»Du mir etwa nicht?«, konterte sie.

»Hätte ich ja gar nicht gekonnt«, entgegnete er gelassen. »Du hast schließlich das Foto von Dominic Scott.«

Irgendwie machte sie das noch wütender, anstatt sie zu besänftigen. Mit zusammengebissenen Zähnen stieß sie hervor: »Na schön. Bringen wir’s hinter uns«, und begann die Stufen hinunterzugehen.

Doch sie musste gleich feststellen, dass die Treppe sehr steil war und nicht dafür gedacht, dass man in High Heels hinunterstürmte. Sie war gezwungen, ihren Schritt zu verlangsamen und vorsichtig einen Fuß vor den anderen zu setzen, und dabei spürte sie die ganze Zeit Doug Cullens Blicke im Rücken und kam sich so ungeschickt vor wie das Schulmädchen, das sie einmal gewesen war.

Als sie aber unten in der Disco ankam, überlagerten das Stampfen der Musik und das wabernde bläuliche Licht alle anderen Wahrnehmungen. Obwohl es noch recht früh war, war die Tanzfläche schon gerammelt voll. Melody musste sich verrenken und ganz dünn machen, um sich einen Weg durch das Gedränge bahnen zu können.

Nachdem es ihr gelungen war, sich noch vor Cullen bis zur Theke vorzukämpfen, lächelte sie die Bedienung an, ein hübsches Mädchen, dessen skandinavisch blondes Haar zu einem dicken Zopf geflochten war. Melody sah ihr zu, wie sie mit anmutigen, fast tänzerischen Bewegungen einen Cocktail mixte, schüttelte und einschenkte.

Sobald sie dem wartenden Gast das pinkfarbene Getränk serviert hatte, wandte sie sich Melody zu. »Was darf’s sein?«, fragte sie. Ihr Akzent war so englisch wie Melodys eigener.

»Wir hätten nur ein paar Fragen, wenn’s recht ist.« Melody hielt ihren Dienstausweis hoch, zusammen mit den beiden Fotos, die sie aus ihrer Handtasche gefischt hatte. »Ich bin PC Talbot.« Sie deutete mit einer Kopfbewegung auf Cullen, der sich inzwischen den Platz an ihrer Seite erobert hatte. »Sergeant Cullen.«

Die junge Frau schaute ein wenig misstrauisch drein, doch nachdem sie sich mit einem Blick vergewissert hatte, dass am anderen Ende der Theke niemand darauf wartete, bedient zu werden, sagte sie: »Okay, schießen Sie los. Ich heiße übrigens Eva.«

»Haben Sie am Montagabend gearbeitet?«

Eva zog die Stirn in Falten, dachte kurz nach und nickte dann. »Ja. Ich war hier. Ist nicht meine normale Schicht, aber ich bin für Jake eingesprungen.«

Melody reichte ihr die Fotos. »Haben Sie eine dieser Personen an dem Abend hier gesehen?« Sie fragte sich, wie die Frau sich bei dem ständigen Ansturm fremder Gesichter an der Bar an irgendjemanden erinnern sollte, doch zu ihrer Überraschung nickte Eva und tippte mit dem Finger auf die Fotos.

»Ja, die hab ich hier schon öfter gesehen.Aber an dem Abend schienen sie irgendwie Stress zu haben. Er hat auf sie gewartet, und als sie kam, war sie vom ersten Moment an total pampig. Sie hat gesagt, sie wolle nichts trinken, und als er ihr dann trotzdem was bestellt hat, hat sie es praktisch in einem Zug runtergeschüttet.«

»Und was ist dann passiert?«, fragte Doug. Melody ärgerte sich, weil er den Erzählfluss der jungen Frau unnötig unterbrach, doch Eva warf ihm nur einen abschätzenden Blick zu und lächelte.

»Ich hatte alle Hände voll zu tun. Als ich das nächste Mal in ihre Richtung geschaut habe, brach sie gerade auf, und er sah ziemlich angenervt aus.«

»Ist er ihr gefolgt?« Melody versuchte so beiläufig zu klingen, wie es eben möglich war, wenn man schon fast schreien musste, um sich verständlich zu machen.

Eva schüttelte den Kopf. »Nein. Er hat noch etwas getrunken. Aber er war ganz in Gedanken versunken und hat kein Wort mit mir geredet, als ich ihn bedient habe.Trinkgeld hat er auch keins gegeben. Hübscher Kerl«, fügte sie hinzu und schenkte Cullen erneut ein Lächeln. »Aber ich habe ihn schon mit ein paar ziemlich zwielichtigen Typen gesehen.«

»Irgendjemand, den Sie kennen?«

»Nein. Die sahen eben einfach so aus, als würde man ihnen lieber nicht im Dunkeln begegnen, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Haben Sie mitbekommen, um wie viel Uhr er gegangen ist?«, fragte Cullen, der die Stimme heben musste, um sich gegen den Lärm einer Gruppe von Neuankömmlingen durchzusetzen.

»Nein. Gleich nachdem die Pubs schließen, wird’s hier richtig voll, und ich kann mich nicht erinnern, ihn danach noch gesehen zu haben.« Ihr Blick ging zu der grölenden Schar, die sich auf die Bar zuschob. »Also, tut mir leid …« Sie gab Melody die Fotos zurück.

»Danke«, sagte Melody. »Sie haben uns wahnsinnig geholfen. Noch eine Frage:Wo haben die beiden gesessen?«

»Vorne am Ecktisch.« Eva deutete in Richtung der Polsterbank an der Wand zur Straße hin, und als Melodys Blick auf die Fotos des Pärchens fiel, dem sie nie begegnet war, tauchte unvermittelt ein Bild von Dominic Scott und Kristin Cahill vor ihrem inneren Auge auf, wie sie sich über den Tisch beugten und aufeinander einredeten, die Mienen angespannt.War es um mehr gegangen als nur darum, dass Dominic Kristin am Samstagabend versetzt hatte?

Mit einem Lächeln, noch strahlender als das, mit dem sie Cullen angeschaut hatte, holte Eva sie in die Gegenwart zurück. »Übrigens, warum fragen Sie danach?«

Melody mochte nicht diejenige sein, die diesem aufgeweckten Mädchen die Laune verdarb. »Ach, reine Routine«, sagte sie. »Vielen Dank noch mal und einen schönen Abend noch.«

Melody hob die Hand zum Gruß, ignorierte Cullens fragenden Blick und bahnte sich ihren Weg zurück durch das Gedränge und die Treppe hinauf zur Straße.

Es war ein herrlicher Abend. Die untergehende Sonne hatte die buttermilchfarbenen Wolken am Himmel hinter dem Coronet Theatre in strahlendes Gold verwandelt, und man hätte sich nicht gewundert, wenn im nächsten Moment pausbäckige Barockengel dahinter zum Vorschein gekommen wären und in ihre Posaunen gestoßen hätten.

Als sie Seite an Seite auf dem Gehsteig standen, überlegte Melody einen verrückten Moment lang, ihn zu fragen, ob er noch rasch auf eine Pizza und ein Glas Wein in den Pizza Express um die Ecke gehen wollte.

Doch bevor sie den Mund aufmachen konnte, sagte Cullen: »Sein Alibi ist also ganz schön wacklig.« Er starrte auf den Verkehr hinaus, der an ihnen vorüberströmte, als die Ampel an der Pembridge Road umsprang. »Dem Augenzeugen zufolge hat sich Kristins Unfall nicht lange nach Schließung der Pubs ereignet. Könnte Dominic ihr gefolgt sein – er kannte schließlich ihre Gewohnheiten – und sie dann überfahren haben?«

»Wenn es so war, wie ist er dann an das Auto gekommen?«, wandte Melody ein, deren wohlwollende Stimmung schon wieder zu verfliegen begann. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass Dominic Scott als Heranwachsender gelernt hat, wie man Autos kurzschließt, um wilde Wettrennen zu fahren. Und wenn seine Mutter ihm den Mercedes weggenommen hat, nachdem er den Führerschein eingebüßt hatte, dann wird sie ihm kaum gestattet haben, sich mal eben ihren Wagen auszuleihen, um abends in die Stadt zu fahren.« Sie zuckte mit den Achseln. »Ich weiß es nicht. Irgendwie kommt mir das Ganze nicht wie ein Beziehungskrach vor.«

»Und da bist du natürlich die Expertin?«

Melody fuhr herum und starrte ihn an. Obwohl sie schon gespürt hatte, dass er sie nicht mochte, war sie überrascht von der Gehässigkeit seines Seitenhiebs.

Um es ihm heimzuzahlen, sagte sie: »Die hat ein Auge auf dich geworfen, die Kleine an der Bar, meinst du nicht?«

Cullen errötete. »Du verarschst mich doch.«

»Und wenn es so wäre?« Sie schenkte ihm ein spöttisches Lächeln und warf sich die Jacke über die Schulter, als sie sich zum Gehen wandte. »Solltest du nicht noch einen Durchsuchungsbeschluss besorgen?«

Cullen sah Melody Talbot nach, als sie davonmarschierte.Warum ging ihm diese Frau nur so gewaltig auf den Wecker?

War es, weil sie wie selbstverständlich das Recht für sich in Anspruch nahm, eine Vernehmung zu führen, obwohl er im Dienstgrad über ihr stand und offiziell Kincaid und er für den Fall zuständig waren?

Sie strahlte ein Selbstvertrauen aus, um das er sie beneidete, und dann war da dieses Gefühl, als ob sie in sein Innerstes blicken könnte, als ob sie all seine kleinen Unsicherheiten ebenso in- und auswendig kannte wie die Fallakten – und das provozierte ihn so, dass er ständig versucht war, auf sie loszugehen. Es war dumm, das wusste er selbst, und wenn er so weitermachte, würde Kincaid davon Wind bekommen, und das wäre ganz und gar nicht gut für seinen Job.Wenn er auch nur einen Funken taktischen Verstand besaß, durfte er sie nicht vor den Kopf stoßen.

Aber das hieß noch lange nicht, dass ihm nicht andere Möglichkeiten einfallen würden, sie auflaufen zu lassen.

Er begann ziellos in Richtung Holland Park zu schlendern, obwohl er wusste, dass er eigentlich die District and Circle Line nach Victoria nehmen und zum Yard zurückfahren sollte.

Er dachte an ihre Vernehmung bei Harrowby’s an diesem Morgen zurück, an den etwas undurchsichtigen, aalglatten Amir Khan und die Sache mit der Brosche.Was, wenn Kristin Cahills Tod gar nichts mit dem Streit mit ihrem Freund zu tun hatte, sondern umso mehr mit der Goldshtein-Brosche? Von Kincaid wusste er, dass Kristins Kollege Giles Oliver ausgesagt hatte, Khan habe Kristin an dem Tag, als Gemma sich nach der Brosche erkundigte, die Hölle heißgemacht und er habe sie auch sonst so ziemlich auf dem Kieker gehabt.

Und wenn nun Kristin Cahill etwas über Amir Khan oder über die Brosche gewusst hatte, das einen triftigen Grund darstellte, sie ein für alle Mal zum Schweigen zu bringen?

Cullen hatte einen Kumpel im Betrugsdezernat, der mit ihm auf der Polizeiakademie gewesen war. Charles Lessing schleppte als ehemaliger Schüler eines Nobel-Internats, der sich für den Polizeiberuf entschieden hatte, die gleiche Hypothek mit sich herum wie Cullen, und dieses Schicksal hatte sie zusammengeschweißt.

Er würde Charles zu Hause anrufen und ihn fragen, ob Amir Khan schon einmal auf dem Radar der Abteilung SO6 aufgetaucht war.

Nachdem er diesen Entschluss gefasst hatte, blickte er sich um und sah, dass er auf der Höhe des Pizza Express angelangt war, um im gleichen Moment festzustellen, dass er einen Bärenhunger hatte. Eine Pizza und ein Glas Rotwein wären jetzt genau das Richtige, während er seinen Anruf machte und auf die Ausstellung des Durchsuchungsbeschlusses für die Räume von Harrowby’s wartete.

»Ich nehme das Chateaubriand. Und den besten Côtes du Rhône auf der Karte.« Harry klappte die Speisekarte des French Hiouse mit einem Knall zu. Der Ober, der Harry schon so manche Tagessuppe und so manches Glas Billigwein serviert hatte, hob eine Braue.

»Mr. Pevensey …«

»Das hat schon seine Richtigkeit.« Harry schenkte dem Mann sein strahlendstes Lächeln. »Und ich werde auch ein Dessert nehmen.«

»Wie Sie wünschen, Mr. Pevensey.« Der Ober, der immer noch etwas skeptisch dreinschaute, wandte sich ab, um die Bestellung weiterzuleiten, während Harry sich in seinem Stuhl zurücklehnte und den Blick über den kleinen Speisesaal im ersten Stock schweifen ließ wie ein Gutsherr, der seine Ländereien inspiziert.

Das French House war ein Schauspielertreff, und Harry war hier Stammgast, seit er zum ersten Mal auf der Bühne gestanden hatte. Das Personal hatte ihm immer das Gefühl gegeben, willkommen zu sein, auch dann, wenn sein Geld nur für ein Glas vom billigsten Wein gereicht hatte, und heute Abend gedachte er, sie dafür gebührend zu entschädigen. Nach dem Essen würde er nach unten gehen und noch eine Flasche Wein bestellen, vielleicht sogar eine Lokalrunde spendieren. Und wenn er am Ende des Abends zu beschwipst wäre, um von der Dean Street hinauf in die Hanway Street zu wanken, dann würde er sich verdammt noch mal ein Taxi nehmen, jawohl!

Heute hatte er sich zum ersten Mal in seinem ganzen Leben durchgesetzt. Sein Glück würde sich wenden, und im Vorgriff auf seine neu gewonnene Freiheit hatte er das Geld, das er eigentlich für die nächste Monatsmiete beiseitegelegt hatte, abgehoben, um seine kleine Privatfeier zu finanzieren.

Der Ober brachte seinen Wein und entkorkte feierlich die Flasche. Harry nahm den obligatorischen Probeschluck, nickte und sah dann zu, wie sich die rubinrote Flüssigkeit in das Glas ergoss.Von allen Bezeichnungen für die Farbe Rot, die ihm einfallen wollten – Zinnober, Scharlach, Rubin, Granat, Bordeaux, Burgunder -, hatten mindestens zwei mit Wein und zwei mit Edelsteinen zu tun, was ihm eine äußerst passende Kombination zu sein schien.

Harry hatte die Farbe von rotem Wein immer geliebt, und er hatte sich oft gefragt, ob die Qualität nicht einen Einfluss auf ihre Sattheit und Tiefe hatte. Heute Abend, als er sein Glas gegen das Licht hielt, hatte er keinen Zweifel, dass er richtiggelegen hatte.

Er schwenkte den Wein im Glas und brachte im Stillen einen Toast auf sich selbst aus. Er hatte es verdient, das und noch mehr, als Ausgleich für all die Jahre, in denen er sich mit weniger zufriedengegeben hatte; in denen er sich von Leuten, die sich für etwas Besseres hielten, hatte herumkommandieren lassen wie ein Hund.

Und sie waren ihm etwas schuldig, die Millers. Lange genug hatte er darauf gewartet, diese Schuld einfordern zu können. Er hatte an diesem Nachmittag ein sehr interessantes Gespräch mit einem Bekannten aus der Antiquitätenbranche gehabt, der ihm prophezeit hatte, dass die Brosche weit mehr als den Mindestpreis erzielen könnte, aber er konnte sich trotzdem großzügig zeigen und Dom seinen Anteil lassen. Schließlich mochte er den Jungen ganz gern, und er wollte nicht, dass diese Schlägertypen, mit denen er sich eingelassen hatte, ihm ernsthaft wehtaten.

Allerdings würde es Dom auch nicht schaden, wenn er ein wenig ins Schwitzen geriete – das würde ihm vielleicht helfen, seine Fehler einzusehen -, und außerdem hielt Harry es für eine gute Idee, abzuwarten, was die Brosche tatsächlich bringen würde, ehe er über das Ausmaß seiner Großzügigkeit entschied.

Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück, genoss seinen Wein wie das ganze Ambiente des kleinen Restaurants mit seinen frisch gestärkten weißen Tischdecken und den großen Fenstern zur Straße hin, die an diesem lauen Maiabend offen standen. Es gab keine Musik, und Handys waren nicht erlaubt, sodass das Anschwellen und Abebben der Gespräche im Raum die einzige Geräuschkulisse bildete. So ließ es sich doch leben. Eine hübsche Frau, die allein an einem Tisch in der anderen Ecke speiste, schaute immer wieder weg, wenn Harry ihren Blick auffing, doch das kleine Lächeln auf ihren Lippen verriet, dass sie die Aufmerksamkeit genoss.Vielleicht habe ich meinen Charme ja doch noch nicht ganz verloren, dachte Harry. Ein kleiner Flirt wäre das perfekte Finale für diesen Abend.

Als das Hauptgericht kam, hatte er dem Inhalt der Flasche Côtes du Rhône schon tüchtig zugesprochen, und die Frau in der anderen Ecke hatte ihm über den Rand ihres Glases einen verführerischen Blick zugeworfen.

»Noch mal das Gleiche, Mr. Pevensey?«, fragte der Ober.

»Ja«, antwortete Harry, und er spürte, wie das Blut in seinen Adern rauschte. »Ich denke, ich nehme noch eine.«

Als das Kripo-Büro sich am späten Nachmittag leerte, wurde die Luft etwas kühler, und Gavin hatte das Gefühl, endlich wieder atmen zu können. Nach seiner Rückkehr aus dem Museum hatte er sich gleich die Zeitungen von letzter Woche besorgen lassen. Obwohl es ihm am logischsten erschien, dass es die Samstagsausgabe gewesen war, aus der David Rosenthal das Stück herausgerissen hatte, hielt er es für ratsam, seine Suche auszuweiten.

Inzwischen drohte der Papierberg, der sich auf seinem Schreibtisch auftürmte, ihn unter sich zu begraben. Er hatte die seriösen Zeitungen von den Revolverblättern getrennt, weil er davon ausging, dass etwas, das David Rosenthal interessiert hatte, in einem der Qualitätsblätter stehen müsste. Aber auch die Aussicht, jede einzelne Seite der Times, des Telegraph, des Guardian und des Evening Standard durchsehen zu müssen, war abschreckend genug, hatte er doch nicht die geringste Vorstellung davon, was David Rosenthals Aufmerksamkeit erregt haben mochte. Eine Erwähnung von Kriegsverbrecherprozessen oder flüchtigen Nazitätern? Misshandlungen jüdischer Flüchtlinge? Ein Hinweis auf mögliche Operationen von Terrororganisationen in London? Ein mysteriöser Todesfall, ein Mord?

Seufzend legte er die Times beiseite und nahm sich gerade den Guardian vor, als die Sekretärin seines Superintendent an seinem Platz auftauchte.

»Sie machen ja Überstunden, Gladys«, sagte er, während er sich mit den Fingern voller Druckerschwärze die Haare aus der Stirn schob.

Gladys war eine mollige junge Frau, die mit Vorliebe Blumenmuster trug und sich die Haare mit der Brennschere kräuselte, aber sie war auch gutmütig genug, um mit dem Chef auszukommen, was keine geringe Leistung war. Jetzt musterte sie Gavin mit besorgtem Blick. »Seine Majestät möchte Sie in seinem Büro sprechen.«

»Was denn, jetzt?« Gavin blickte auf seine schwarzen Hände und seinen offenen Hemdkragen mit der gelockerten Krawatte hinunter.

»Ich weiß auch nicht, welche Laus ihm über die Leber gelaufen ist. Aber ich würde mich an Ihrer Stelle sputen. Also, ich bin dann weg.« Sie schenkte ihm ein Zahnpastalächeln. »Cheerio! Ich hoffe, er reißt Ihnen nicht den Kopf ab.«

»Danke, Gladys«, murmelte Gavin vor sich hin. Er schlüpfte gleich in sein Sakko, nahm sich aber noch die Zeit für einen Zwischenstopp in der Toilette, wo er sich die Hände wusch, seine Krawatte stramm zog und sich die Haare kämmte.Wenn er schon beim Chef antanzen musste, dann musste er nicht auch noch unnötig Anlass zu Kritik geben. Der Superintendent war ein launischer Mann, dem man sich, wenn man klug war, auch an guten Tagen nur mit Vorsicht näherte.

Francis Tyrell war ein katholischer Ire, gleichermaßen beherrscht von Ehrgeiz wie von einem Komplex wegen seiner Herkunft, sodass man nie genau wissen konnte, was einen erwartete. Gavin klopfte an die offene Tür, und als Tyrell den Kopf hob und ihn anfunkelte, rutschte ihm das Herz gleich in die Hose.

»Sir. Gladys sagte, Sie wollten mich sprechen.«

Tyrell deutete mit einem Nicken auf den Stuhl mit der harten Sitzfläche und der Rückenlehne aus Stäben, der Gavin immer das Gefühl gab, er würde gleich für seine bevorstehende Hinrichtung gefesselt werden. Wer auf diesem Stuhl Platz nahm, sollte nicht bequem sitzen, und der Anblick des Superintendent mit seiner massigen Gestalt und dem hochroten Gesicht trug auch nicht eben zur Entspannung bei.Tyrells immer noch dichtes Haar war von einer Farbe, die man unter keinen Umständen »rot« nennen durfte, wie schon so mancher Neuling in der Truppe zu seinem Leidwesen erfahren hatte.

»Dieser Fall, an dem Sie arbeiten«, kam Tyrell ohne lange Vorrede zur Sache. »Die Geschichte mit dem ermordeten Juden.«

Bei dem abwertenden Gebrauch des Wortes »Jude« sträubten sich Gavin sofort die Nackenhaare.Tyrell war für seine Vorurteile bekannt, aber das hier hatte einen bedenklichen politischen Beigeschmack.

»David Rosenthal«, verbesserte Gavin ihn. »Ehemann, Lehrer und Wissenschaftler. Brutal niedergestochen, als er in Cheyne Gardens auf einer Bank …«

»Ich kenne die Fakten des Falls, Mann«, unterbrach ihn Tyrell ungeduldig. »Und ich weiß, dass diese Fakten alles sind, was Sie haben. Sie vergeuden Ihre Zeit, Hoxley, und die Mittel des Dezernats. Der Mann ist einem Raubmord zum Opfer gefallen. Keine Verdächtigen. Punkt, aus.«

Gavin starrte ihn einen Moment lang entsetzt an. Dann sagte er: »Ich glaube keine Sekunde, dass das ein gewöhnlicher Raubüberfall war. David Rosenthals persönliche Gegenstände wurden entwendet, um seine Identität zu verbergen …«

»Und welche Beweise haben Sie dafür, bitte?« Tyrells Gesicht nahm eine unvorteilhafte braunrote Farbe an, ein deutliches Warnsignal.

»Ich habe eine Reihe von Hinweisen, Sir...«

»Sie haben einen Schreibtisch voll gammliger Zeitungen und ungefähr so viel Aussicht, etwas zu finden, wie ein Blinder, der in einem Tunnel Neger jagt. Geben Sie’s auf, Hoxley.«

»Aber Sir, ich habe Grund zu der Annahme, dass Rosenthal am Tag seines Todes etwas in der Zeitung gesehen hat, was ihn veranlasste, nach Chelsea zu fahren. Und ich glaube, dass er sich dort entweder mit jemandem getroffen hat, oder dass er auf jemanden wartete …«

»Es interessiert mich nicht die Bohne, was Sie denken. Sie haben nicht den geringsten Beweis, und mehr gibt es dazu nicht zu sagen.«

»Aber …«

»Inspector, lassen Sie die Finger von der Sache, es sei denn, Sie wollen Ihren Job verlieren.«

Gavin musste sich zusammennehmen, um die wütende Entgegnung hinunterzuschlucken, die ihm auf der Zunge lag. Das war mehr als nur eine Rüge, und es ging auch gewiss nicht allein um die Personalknappheit bei der Kripo.

Superintendent Tyrell rutschte in seinem Sessel hin und her und zeigte zum ersten Mal Anzeichen von Unbehagen. »Sie sind ein guter Polizist, Hoxley. Machen Sie jetzt keinen Quatsch. Das hier kommt von ganz oben. Ich kann es nicht ignorieren, und Sie wären ein Narr, wenn Sie es täten.«

»Von oben?« Gavin konnte noch immer nicht recht glauben, was er da hörte.

»Whitehall, Mann. Also ersparen Sie uns allen eine Menge Ärger. Gehen Sie nach Hause und vergessen Sie, dass Sie den Namen David Rosenthal je gehört haben.«

Der Gig war kurz vor Mitternacht zu Ende gewesen. Sie hatten in einem Gemeindesaal in Guildford gespielt, und Andy Monahan dachte sich zum hundertsten Mal, dass sie alle drei endlich einmal Tacheles reden und ihrer Agentin Tam sagen müssten, sie solle sie nicht mehr für solche Veranstaltungsorte buchen.

Der Saal war voll mit Teenagern gewesen, die nichts als Knutschen und Fummeln im Sinn hatten und alles tranken, rauchten, inhalierten oder sich sonst wie einverleibten, was sie in die Finger bekamen. Ein paar Kids vorne an der Bühne hatten ihnen tatsächlich zugehört, aber am Ende des Konzerts hatte er wie jedes Mal das Gefühl gehabt, sie hätten genauso gut vor einer Schafherde spielen können.

Tam nannte diese Engagements ihr »Basisgeschäft«, aber Andy fand, dass sie einfach nicht genug einbrachten, um den Zeitaufwand und den Frust zu rechtfertigen. In der Zeit hätten sie auch in einem Club spielen können, wo vielleicht jemand im Publikum gesessen hätte, auf dessen Meinung es ankam.

Ihr Equipment hatten sie natürlich selbst einladen müssen, und dann hieß es wieder Daumen drücken, dass Georges Transporter ihnen auf der Fahrt nach London nicht unter dem Hintern zusammenbrach. Da Andy nicht fahren musste, hatte er dem Wodka, der hinten die Runde machte, reichlich zugesprochen, aber der Alkohol hatte ihn nicht lockerer gemacht. Im Gegenteil, als sie in der Oxford Street ankamen, kotzte ihn das alles noch viel mehr an als bei der Abfahrt in Guildford.

An der Hanway Street bremste George ab und fuhr an den Straßenrand. »Ist das nahe genug, Mann?«, fragte er. »Hab keinen Bock, die Karre um die Kurve da zu manövrieren.« Die Hanway Street machte an der Abzweigung vom Hanway Place, wo Andy eine Sozialwohnung gemietet hatte, einen scharfen Knick nach rechts, und wenn ein Falschparker die Straße blockierte, müsste er mit dem Transporter auf die Oxford Street zurücksetzen, was schon in nüchternem Zustand eine ziemliche Leistung war.

»Klar, danke.« Andy stieg aus, den Kasten mit seiner Stratocaster im Arm. Seine Verstärker würde er im Auto lassen, da sie morgen Abend schon den nächsten Auftritt hatten – oder vielmehr heute Abend, korrigierte er sich nach einem Blick auf seine Uhr: Es war schon kurz nach zwei.

Nick, der dem Wodka mehr als reichlich zugesprochen hatte, lehnte sich aus dem Fenster und lallte mit todernster Miene: »Reg dich ab, Andrew. Ganz cool, Mann.«

Andys aufgestauter Frust explodierte wie eine Bombe. »Fick dich doch ins Knie, Mann!«, schrie er zurück und holte aus, um mit voller Wucht gegen die Seitentür von Georges Transporter zu treten. Aber George fuhr bereits los, und anstatt ihn zu treffen, verlor er nur das Gleichgewicht. »Blöde Arschlöcher«, murmelte er und wankte einen Moment lang bedenklich, ehe er sich wieder fing, den Gitarrenkoffer wie ein Baby an die Brust gedrückt.

Vielleicht wurde es Zeit, dass er sich nach einer anderen Band umsah – nach einer, die ernsthaft Musik machen wollte. Und vielleicht hatte er auch ein bisschen mehr getrunken, als er gedacht hatte, stellte er fest, als er die schmale Straße entlangwankte, vorsichtig einen Fuß vor den anderen setzend. Man muss schließlich aufpassen, wo man hintritt, die Leute schmeißen ja ihren verdammten Müll weg, wo sie gerade stehen und gehen. Er war schon über eine McDonald’s-Tüte, eine zerbrochene Bierflasche und eine verdächtig nach Urin stinkende Pfütze gestiegen, als er gleich hinter der Biegung einen großen schwarzen Plastik-Müllsack mitten auf der Fahrbahn liegen sah. Schlimmer noch, einen offenen Müllsack, aus dem schon der Abfall herausquoll. Aber die Form war merkwürdig – der Sack schien Arme und Beine zu haben, bloß dass sie irgendwie im falschen Winkel angesetzt waren.

Andy verlangsamte seinen Schritt, kniff angestrengt die Augen zusammen und ärgerte sich, dass er aus Eitelkeit bei Auftritten nie seine Brille trug. Als er vor dem Bündel stand, stupste er es mit der Schuhspitze an und stellte fest, dass es ziemlich schwer, aber auch irgendwie weich war – und dann setzte das unförmige Etwas sich plötzlich zu einer menschlichen Gestalt zusammen, einem Mann mit dunklem Anzug, der reglos auf der Straße lag. Ein Betrunkener, dachte Andy mit seinem benebelten Hirn, aber kein normaler Mensch konnte so daliegen, auch wenn er so sternhagelvoll war, dass er bewusstlos zusammenbrach. Und das Gesicht – das Gesicht war von ihm abgewandt, aber er konnte sehen, dass mit der Form auch etwas nicht stimmte, als wäre es von einer Riesenhand zerdrückt worden. Und was das Schlimmste war – so entstellt es war, es war ein Gesicht, das Andy wiedererkannte.

Du lieber Gott. Andy wich zurück, bis er mit den Absätzen gegen den Bordstein stieß, landete unsanft auf dem Hintern und kotzte voll über seinen Stratocaster-Koffer.

13

Bei zahlreichen Gelegenheiten während der Dreißigerjahre – auch noch nach der »Reichskristallnacht« – kamen Beobachter aus britischen Diplomatenkreisen zu dem Schluss, dass die Gewalt gegen Juden ihren Höhepunkt überschritten habe.

Louise London, Whitehall and the Jews, 1933-1948

Noch lange, nachdem Vi eingeschlafen war, hatte Gemma an ihrem Bett gesessen und ihr Gesicht beobachtet, ihre ungewohnt entspannten Züge.Wann hatte sie je ihrer Mutter beim Schlafen zugesehen, das leise Zucken der Lider registriert, das eine Traumphase signalisierte, und sich gefragt, wovon sie wohl gerade träumte?

Was wusste sie von den Erinnerungen und den Sehnsüchten ihrer Mutter, von ihrem Leben jenseits der Alltagsroutine von Ehemann, Kindern und Arbeit? Hatte ihre Mutter sich ein anderes Leben erträumt – Abenteuer, die sie nie erlebt hatte, mit einem Ehemann oder einem Geliebten, der mehr erwartete als nur häusliche Geborgenheit und seine regelmäßigen Mahlzeiten?

Selbst jetzt, als Gemma im Bett lag und den Lichtkegel beobachtete, den die frühe Morgensonne an die Wand gegenüber warf, während sie sich von Geordie die Füße wärmen ließ, spürte sie eine innere Unruhe, die tiefer ging als alle Sorgen wegen Krebs und Therapien, auch wenn das alles schon schlimm genug war.

Gestern Abend hatte sie bei ihrer Mutter eine Resignation gespürt, die ihr Angst machte. Was, wenn sie gar nicht gegen diese Krankheit ankämpfen wollte? Konnte diese Frau, die sich scheinbar von nichts unterkriegen ließ, sie denn einfach so verlassen? Sich davonstehlen und Gemma mit dem Gefühl zurücklassen, ihre Mutter nie wirklich gekannt zu haben? Und würden ihre eigenen Kinder eines Tages das Gleiche von ihr denken?

Sie konnte die Stimmen der Jungen hören, die von unten heraufdrangen, den üblichen Morgenmix aus Gelächter und Gequengel. Sie hatten schon geschlafen, als Gemma am Abend nach Hause gekommen war, und heute Morgen war Duncan früh aufgestanden und hatte ihr ins Ohr geflüstert, sie solle ruhig ausschlafen, er würde die Jungs für die Schule fertig machen.

Aber plötzlich hielt es sie nicht mehr im Bett. Sie wollte sich in das Chaos und die Hektik stürzen und die Zeit mit den Kindern verbringen, die ihr in den letzten Tagen gefehlt hatte. Entschlossen schlug sie die Decke zurück und sprang aus dem Bett. »Tut mir leid, alter Junge«, entschuldigte sie sich bei Geordie und tätschelte ihm flüchtig den Kopf. Dann schnappte sie sich ihren Morgenmantel und tappte barfuß die Treppe hinunter, gefolgt von ihrem Cockerspaniel.

Sie fand die Jungs in der Küche. In ihren Schuluniformen saßen sie am Tisch und mampften Toast, während Kincaid schon sein Sakko anzog.

»Ich muss los«, sagte er und küsste sie auf die Wange. »Ich nehme Toby mit. Auf geht’s, Sportsfreund!«, rief er dem Jungen zu. »Kauen, runterschlucken, Tasche holen.«

»Nein, warte«, sagte Gemma. »Es macht nichts, wenn er ein bisschen später kommt. Fahr du nur.«

»Bist du sicher?«

»Ganz sicher.« Sie zupfte ihm ein verirrtes Hundehaar vom Revers und scheuchte ihn mit einer Handbewegung hinaus. »Ab mit dir.«

»Ich ruf dich an.«

Als die Tür hinter ihm ins Schloss gefallen war, wandte sie sich zu den Jungen um. »Was hast du heute in der ersten Stunde, Kit?«

»Geschichte«, nuschelte er, den Mund voller Marmeladentoast, und verzog das Gesicht.

»Stehen irgendwelche Referate oder Tests an?«

»Nö. Bloß der alte Toady mit seinen Selbstgesprächen.« Kit schnarchte theatralisch.

»Der alte Toady?«

»Mr. Tobias«, verbesserte sich Kit und verdrehte die Augen. »Wen interessieren schon diese ollen Rosenkriege? Todlangweilig, wenn du mich fragst.«

»Keine Ahnung, aber ich denke, es wäre keine Katastrophe, wenn du eine Stunde verpassen würdest.« Als Kit sie verblüfft anstarrte, grinste sie nur. »Ich habe einen Plan.«

Cullen blieb in der Tür von Kincaids Büro stehen. Sein Chef saß über einen Wust von Papieren gebeugt am Schreibtisch. Die Haare waren schon ganz zerzaust, weil er ständig mit den Händen durchfuhr, und der Knoten seiner Krawatte war gelockert – deutliche Anzeichen von Frust, ungewöhnlich für diese frühe Stunde.Vielleicht könnte er ja für eine Stimmungsaufhellung sorgen, dachte Cullen.

»Name und Adresse, Chef«, sagte er und trat ins Zimmer.

Kincaid blickte auf und rieb sich die Augen. »Was?«

Cullen hatte den Durchsuchungsbeschluss gleich heute früh bekommen und schon vor der Tür von Harrowby’s gestanden, als das Auktionslokal öffnete. Mrs. March hatte ihn in Khans Büro geführt, wo dieser ihn bat, Platz zu nehmen, und dann die Papiere sorgfältig prüfte.

Obwohl er ebenso tadellos gekleidet war wie am Tag zuvor, wirkte Khans attraktives Gesicht ein wenig fahl, als wäre er erschöpft, und sein Auftreten war höflich, aber reserviert. Cullen, der sich ganz auf wütende Proteste eingestellt hatte, war ein wenig enttäuscht.

»Es hat alles seine Richtigkeit«, sagte er, als Khan sich anschickte, den Beschluss ein drittes Mal von vorne bis hinten durchzulesen.

»Daran habe ich keinen Zweifel, Sergeant Cullen. Aber ich bin nun einmal ein gründlicher Mensch, und ich muss die Interessen unserer Kunden schützen. Hätten Sie etwas dagegen, wenn ich eine Kopie für unsere Unterlagen mache?«

»Nur zu«, sagte Cullen und wünschte dabei inständig, der Mann würde endlich in die Gänge kommen.

Khan stand auf und ließ das Dokument durch den Kopierer laufen, der auf einem Aktenschrank stand – mit quälender Langsamkeit, wie Cullen fand. Dann gab er Cullen das Original zurück und zog eine der Akten heraus, der er eine Karte entnahm. Zurück an seinem Schreibtisch, übertrug er die Angaben von der Karte auf einen Notizzettel, den er Cullen reichte.

Cullen kniff die Augen zusammen, als er das unleserliche Gekrakel zu entziffern versuchte. »Harry Pevensey? Und das soll wohl ›Hanway Place‹ heißen?«

»Ja«, bestätigte Khan ein wenig gereizt.

»Und Sie haben diesen Harry Pevensey persönlich getroffen?«

»Selbstverständlich.« Die Gereiztheit schien in Verärgerung umzuschlagen. »Er sagte, er sei Schauspieler – allerdings, wie ich vermute, kein sonderlich erfolgreicher.«

»Hatten Sie den Eindruck, dass er auf illegale Weise in den Besitz der Brosche gekommen war?«, hakte Cullen unbeirrt nach.

»Sergeant Cullen. Wenn wir überprüfen wollten, ob jeder Kunde, der ein Objekt zur Versteigerung anbietet, es auch legitim erworben hat, würden wir kaum Geschäfte machen. Die Leute sagen uns, was sie sagen wollen, und wir überprüfen diese Angaben, soweit es uns möglich ist. In einem Fall wie diesem spricht das Objekt für sich selbst. Und wenn Mr. Pevensey behauptet, er habe es in einer Mülltonne gefunden – das spielt im Grunde keine Rolle.«

»Er hat tatsächlich …«

»Bildlich gesprochen, Sergeant.Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen würden, ich habe zu tun. Sie können ja Mr. Pevensey selbst fragen.«

Gekränkt von dieser Abfuhr, hatte Cullen sich mit den Informationen, die Khan ihm gegeben hatte, auf den Weg gemacht, doch trotz wiederholter Versuche hatte er unter der angegebenen Nummer nicht einmal einen Anrufbeantworter dranbekommen.

Jetzt sagte er zu Kincaid: »Der Verkäufer der Brosche, Chef. Ein Mr. Pevensey, wohnhaft am Hanway Place, London.Telefonisch ist er nicht zu erreichen, also habe ich mir gedacht, wir schauen mal vorbei.«

Kincaid sah auf seine Uhr. »Das ist seine Privatadresse, die Sie da haben? Meinen Sie nicht, dass er jetzt in der Arbeit ist?«

»Das ist die einzige Adresse, die er bei Harrowby’s angegeben hat. Aber er hat Mr. Khan gesagt, er sei Schauspieler, also besteht durchaus eine Chance, dass wir ihn um diese Tageszeit zu Hause antreffen.« Cullen deutete auf Kincaids unerledigten Papierkram. »Irgendwas Interessantes?«

»Anwohnerbefragung, Unfallbericht, vollständiger Obduktionsbericht, Bericht der Spurensicherung über Kristin Cahills Zimmer, und dazu die Protokolle ihres Mobilfunkanbieters, die bestätigen, dass sie Dominic Scott mehrfach angerufen hat und auch von ihm angerufen wurde, wie auch regelmäßig von Giles Oliver.Vielleicht standen sie und Oliver sich näher, als Oliver zugeben wollte.

Was die Anwohner betrifft – niemand hat irgendetwas gesehen oder gehört, bis auf den Zeugen, der zur Unfallstelle hinausgegangen ist und den Notruf abgesetzt hat.« Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und zählte die einzelnen Punkte an den Fingern ab. »Todesursache: Blutverlust durch schwere innere Verletzungen, wahrscheinlich verursacht durch Aufprall eines Fahrzeugs auf den Rumpf bei hoher Geschwindigkeit. Allerdings wurden weder an ihrer Kleidung noch an ihrem Körper irgendwelche Mikrospuren vom Fahrzeug gefunden.

Ansonsten war Kristin Cahill eine normale, gesunde junge Frau. Keine Hinweise auf eine Schwangerschaft oder Verletzungen, die nicht von dem Unfall stammten. Keine Hinweise auf sexuelle Aktivitäten oder eine Vergewaltigung in der Zeit unmittelbar vor dem Tod. Keine Drogen, Blutalkohol unter der Promillegrenze.«

»Und die Aufnahmen der Überwachungskamera?«

»Zeigen einen dunklen Geländewagen. Möglicherweise ein Landrover. Aber die Kennzeichen wurden entweder verdeckt oder entfernt.«

»Also eindeutig Vorsatz«, meinte Cullen. »Aber wir können bis jetzt noch niemanden mit dem Wagen in Verbindung bringen?«

»Nein, es sei denn, er gehört Ihrem Mr. Pevensey, und ich denke, den sollten wir uns erst mal vorknöpfen, ehe wir noch einmal mit Giles Oliver reden.« Kincaid zog seinen Krawattenknoten fest und fuhr sich mit den Fingern durch die Haare, ein Manöver, das nicht gerade von Erfolg gekrönt war. »Übrigens, was haben Sie gestern Abend erreicht? Gemma sagte, Sie hätten zusammen mit Melody im Gate vorbeigeschaut.«

»Wir konnten Dom Scotts Geschichte bis zu einem gewissen Punkt bestätigen. Die Bedienung sagt, Kristin Cahill hätte sich dort mit ihm getroffen. Sie hätten sich gestritten, Kristin habe etwas getrunken und sei dann gegangen. Die Bedienung, Eva heißt sie, glaubt, dass er bis zur Sperrstunde dort geblieben ist, kann es aber nicht beschwören. Sie – Eva – sagte auch, sie habe Dom schon früher mit Kristin zusammen gesehen, aber sie hat ihn auch mit Leuten beobachtet, die sie als ›zwielichtig‹ bezeichnet. Falls sie noch mehr weiß, hat sie es uns nicht verraten.«

»Eva?« Kincaid grinste ihn an und zog eine Braue hoch. »Hat wohl ein Auge auf Sie geworfen, was?«

»Ich schreibe dir eine Entschuldigung«, versprach Gemma Kit. »Und wenn ihr meint, dass ihr noch ein zweites Frühstück vertragen könnt, gehen wir zu Otto. Ich zieh mich nur schnell an.«

Toby hüpfte vor Begeisterung auf der Stelle, bis die Hunde zu bellen anfingen, aber Kit hielt Gemma zurück, als sie sich zum Gehen wandte. »Gemma, es ist doch nicht etwa wegen Oma, oder?«

»Nein«, versicherte sie ihm. »Ich will nur ein bisschen Zeit mit euch verbringen. Aber ich erzähle dir nachher noch von meinem Besuch bei ihr gestern Abend.«

Sie nahmen den Wagen, damit Gemma anschließend zuerst Kit in der Schule und später Toby in der Vorschule absetzen konnte, doch Kit wünschte, sie hätten zu Fuß gehen können. Nach der gestrigen Hitze war es heute wieder angenehm frisch und kühl; die Sonne schien von einem wolkenlosen blauen Himmel herab, und die bunt gestrichenen Häuser in der Lansdowne Road sahen aus wie frisch gewaschen.

Als sie das Café am Elgin Crescent erreichten, begrüßte Otto Gemma mit einer Umarmung und Küsschen auf beide Wangen. »Gemma! Ich dachte schon, du hast gar keine Zeit mehr für deine alten Freunde.«

»Weniger, als ich gerne hätte«, stimmte sie ihm zu. »Aber heute Morgen habe ich mir ein bisschen freigenommen und lasse die Jungs die Schule schwänzen.« Das Café war zur Hälfte gefüllt, und Otto – das Geschirrtuch vorne in die Schürze gesteckt, die Glatze vor Schweiß glänzend – schien den Laden allein zu schmeißen.

»Wo ist denn Wesley?«, fragte Kit, als sie an einem Fenstertisch Platz nahmen.

»Hat eine Vorlesung an der Uni. Er kommt heute erst nach dem Mittagessen. Und du, Kit – ist ja schön, dass du uns gleich zwei Tage hintereinander beehrst, nachdem du gestern mit deiner Freundin hier warst. Also, was darf ich euch bringen?«

Gemma warf Kit einen neugierigen Blick zu, wartete aber, bis sie ihre Eier mit Speck bestellt hatten, ehe sie fragte: »Du warst gestern hier, Kit?«

Er spürte, wie er rot wurde, kam sich deswegen blöd vor und errötete nur umso heftiger. »Es war kein Mädchen. Ich war mit Erika hier. Sie wollte spazieren gehen, und später haben wir hier Kaffee getrunken und einen Kuchen gegessen, den Otto gebacken hatte. Erika hat gesagt, dass er sie an das Gebäck erinnert, das sie in Deutschland immer gegessen haben.«

»Hat sie sich wieder gefangen nach …« Gemma schielte zu Toby, der fast von seinem Stuhl fiel, während er eifrig an irgendetwas an der Unterseite des Tisches herumkratzte. »Nach dieser Geschichte gestern«, beendete sie den Satz, während sie Tobys Handgelenke mit einer Hand packte. »Lass das, Schätzchen.«

»Aber da hat jemand Kaugummi hingeklebt, Mami!«, protestierte er.

»Ja, und das war sehr unartig von demj enigen. Der hätte eigentlich wissen sollen, dass er das nicht darf, und du solltest wissen, dass du so was nicht anfassen darfst.« Sie hievte ihn vom Stuhl und gab ihm einen Klaps auf den Hintern. »Und jetzt sei ein lieber Junge und frag Otto, ob du dir die Hände waschen darfst.«

Als sie sich wieder Kit zuwandte, runzelte er die Stirn. »Ich weiß nicht«, sagte er. »Wir … Sie hat mir erzählt … Ich hab nicht gewusst, was ich sagen sollte.«

»Was hat Erika dir erzählt, Kit?«, fragte Gemma, und dabei hatte sie diesen Blick, der besagte, dass man ihre volle Aufmerksamkeit genoss und dass sie nicht so schnell lockerlassen würde.

Kit rückte sein Besteck zurecht. »Ich hatte sie nach ihrem Vater gefragt. Warum ihr Vater nicht aus Deutschland rausgekommen war … Ich weiß, das hätte ich besser nicht tun sollen.«

Er wartete darauf, dass Gemma ihn tadelte, doch sie runzelte nur die Stirn und fragte: »Warum ist ihr Vater nicht rausgekommen?«

»Er …« Kit musste plötzlich gegen die albernen Tränen ankämpfen, die ihm in die Augen traten. »Er hat abgewartet, weil er nicht die Aufmerksamkeit auf die Flucht von Erika und ihrem Mann lenken wollte.Aber da war es schon zu spät.« Er schluckte, erleichtert, dass er diese Stelle ohne Zittern in der Stimme hinter sich gebracht hatte.

»O nein.« Gemma wirkte betroffen. »Kein Wunder, dass die Brosche, die ihr Vater gemacht hat, ihr so viel bedeutet.«

»Aber das ist noch nicht das Schlimmste.« Kit war jetzt entschlossen, ihr alles zu erzählen, bevor Toby zurückkam. »Ihr Mann wurde umgebracht. Ermordet.«

»Was?«

Er streifte Gemma mit einem Blick, um dann gleich wieder sein gerade ausgerichtetes Messer zu fixieren. Erika hatte es ihm erzählt, während sie hier gesessen und Kaffee getrunken hatten, und sie hatte es auf eine nüchterne und sachliche Art getan, die seinen Neid weckte.Würde er je irgendjemandem erzählen können, dass seine Mutter ermordet worden war, ohne dass ihm die Tränen kamen und er sich total blamierte? In der Schule war er sehr vorsichtig mit dem, was er preisgab, und oft ließ er die anderen in dem Glauben, dass Gemma und Duncan beide seine Eltern seien und sie schon immer zusammen gewohnt hätten. Heutzutage dachte sich ja niemand mehr etwas dabei, wenn Mutter und Kind verschiedene Namen hatten.

Er hörte, wie Toby in der Küche mit Otto sprach, und fuhr leise fort: »Jemand hat Erikas Mann – er hieß David – in einem Park in der Nähe der Albert Bridge erstochen. Niemand wurde je wegen der Tat angeklagt, und Erika sagte« – Kit versuchte sich an ihre genauen Worte zu erinnern -, »sie sagte, sie wüsste nicht, ob sie noch einen ungeklärten Todesfall ertragen könnte.« Er hatte sie verstanden, denn er konnte sich nicht vorstellen, wie er sich fühlen würde, wenn er nicht wüsste, wer seine Mutter getötet hatte.

»Wann war das?«, fragte Gemma. »Hat sie gesagt, wann das passiert ist?«

Kit zuckte mit den Achseln. »Vor langer Zeit. Irgendwann nach dem Krieg.Aber ich verstehe nicht, was das mit dem Mädchen zu tun haben soll, das gestern getötet wurde.«

Nachdem sie vom Büro aus noch einen vergeblichen Versuch unternommen hatten, Harry Pevensey telefonisch zu erreichen, nahmen Kincaid und Cullen sich einen Wagen und fuhren zu der Adresse, die Khan dem Sergeant gegeben hatte.

Der erste Hinweis darauf, dass etwas nicht stimmte, war die Straßensperre, die die Polizei am unteren Ende der Hanway Street errichtet hatte.

»Mist.Was da wohl passiert ist?«, sagte Kincaid, doch er hatte sofort ein ungutes Gefühl. Es war meistens ein schlechtes Omen, wenn man zu einem Verdächtigen fuhr, um ihn zu vernehmen, und feststellen musste, dass die Kollegen von der Schutzpolizei schon da waren.

Auf der Oxford Street selbst war an Parken nicht zu denken, obwohl Kincaid schon erlebt hatte, dass Cullen Leben und Gesundheit von Passanten riskiert hatte, indem er einfach auf den Gehsteig gefahren war. »Versuchen wir’s am anderen Ende, von der Tottenham Court Road aus.«

Vom Fahrersitz warf Cullen ihm einen Blick zu, der deutlich machte, wie wenig er von besserwisserischen Beifahrern hielt. Doch er sagte lediglich: »Alles klar, Chef.«

Als Cullen in die Tottenham Court Road eingebogen war und vom anderen Ende in die Hanway Street fuhr, bemerkte Kincaid sofort, dass die Kreuzung Hanway Street und Hanway Place ebenfalls gesperrt war, und jenseits der Absperrung sah er das ominöse Flackern von Blaulicht.

»Ein unglücklicher Zufall?«, meinte Cullen, während er auf der gelben Doppellinie vor dem Flamenco-Club an der Ecke hielt.

»Ich glaube nicht an Zufälle.«

Kincaid stieg aus, schob sich an der Absperrung vorbei und kam dem Constable, der sogleich auf ihn zueilte, zuvor, indem er seinen Dienstausweis zückte.

»Oh, Verzeihung, Sir.« Der Constable, der aussah, als sei er noch nicht lange mit der Polizeischule fertig, entspannte sich und schaute ein wenig verlegen drein. »Hätte ich selbst draufkommen können«, sagte er und deutete mit dem Kopf auf den Wagen und das POLIZEI-Schild, das Cullen soeben hinter der Windschutzscheibe platziert hatte.

»Was ist hier passiert?«, fragte Kincaid, der an Entschuldigungen nicht interessiert war. Cullen war inzwischen ebenfalls ausgestiegen und stand schweigend neben ihm.

»Sind Sie denn nicht alarmiert worden?«

»Nein, aber ich fürchte, das kommt noch«, stieß Kincaid zähneknirschend hervor. Etwas weiter am Hanway Place sah er ein Unfallermittlungsteam bei der Arbeit.

»Da ist einer mitten in der Nacht überfahren worden«, erklärte der Constable. »Ist schon ein Kunststück, hier auf der Straße vor ein Auto zu laufen«, fügte er hinzu und schüttelte ratlos den Kopf. »Aber vielleicht hatte er einen über den Durst getrunken. Üble Geschichte jedenfalls. Das Auto hat ihn nicht bloß umgestoßen, sondern ist voll über ihn drübergefahren. Ein Nachbar, der zufällig vorbeikam, hat ihn gefunden. Hat sich gleich vollgekotzt, hab ich mir sagen lassen.«

»Alte Plaudertasche«, murmelte Cullen halblaut.

»Das Opfer – ist es schon identifiziert?«, fragte Kincaid und verfluchte insgeheim alle frischgebackenen Constables.

Der junge Mann zog die picklige Stirn in Falten und dachte angestrengt nach. »Irgend so ein seltsamer Name – Pevensey«, sagte er nach einigem Grübeln, wobei er die Betonung auf die mittlere Silbe legte. »Harry Pevensey.«

Gavin wusste, dass irgendetwas an der Wohnung anders war, kaum dass er die Tür aufgeschlossen hatte. Nach dem Gespräch mit dem Chef hatte er die Zeitungssammlung auf seinem Schreibtisch eingepackt, und da ihm nichts mehr eingefallen war, womit er sein Säumen noch hätte rechtfertigen können, war er schließlich nach Hause gefahren.

Er stand im Flur und lauschte, doch es war nichts zu hören bis auf das leise Ticken der Uhr im Wohnzimmer. Sie war ein Hochzeitsgeschenk von seinen Schwiegereltern, ein abgeschmacktes Ding aus Bayern mit kleinen geschnitzten Figuren eines Mannes und einer Frau, die zur vollen Stunde aus ihrem Häuschen gewackelt kamen. Gavin hasste es.

»Linda?«, rief er zögernd, doch seine eigene Stimme klang unnatürlich laut und hallte in seinen Ohren. Jetzt fiel ihm auf, dass die Wohnung nicht nur still war, sondern auch stockdunkel. Linda war sehr darauf bedacht, Strom zu sparen, aber normalerweise ließ sie wenigstens eine kleine Lampe brennen, auch wenn sie schon im Bett war und auf ihn wartete.

Er legte sein Zeitungsbündel auf dem Bord im Flur ab und ging langsam in Richtung Wohnzimmer. Als er merkte, dass er auf Zehenspitzen schlich, schalt er sich selbst. Es war schließlich seine Wohnung – wovor sollte er da Angst haben?

Doch als er das Wohnzimmer erreichte, fand er es ebenfalls dunkel, und als er das Licht einschaltete, dauerte es immer noch einen Moment, bis er begriff, was hier nicht stimmte.

Die Fotos der Kinder auf dem Beistelltisch waren verschwunden, ebenso wie Lindas Korb mit den Nähsachen und der Stapel Frauenzeitschriften in dem Ständer neben dem Sofa. Und es lagen auch keine Kinderschuhe oder verstreuten Schulbücher herum.

Aber die Uhr stand noch an ihrem Platz, und als sie die Stunde schlug, fuhr er erschrocken zusammen. Das kleine, bunt bemalte Pärchen kam zu seiner rituellen Parade hervor, und Gavin schien es, als ob die beiden sich über ihn lustig machten.

»Linda?«, rief er noch einmal. »Susie? Stuart?« Aber diesmal rechnete er nicht mehr mit einer Antwort.

Er fand den Zettel in der Küche, neben einem Teller mit einem Stück Käse und einem trockenen Brotkanten.

Sie schrieb, sie sei mit den Kindern zu ihrer Mutter gefahren. Ob nur zu einem Besuch oder für immer, sagte sie nicht, doch als er ins Schlafzimmer ging, stellte er fest, dass ihre Kleider nicht mehr im Schrank hingen und ihre Haarbürste von der Frisierkommode verschwunden war, mitsamt allen Kosmetikartikeln. Das Bett war ordentlich mit der Tagesdecke aus Frotteeplüsch bezogen, und der leise Duft von Lindas Parfüm hing noch in der Luft, wie ein Geist all der verpassten Chancen seiner Ehe.

Gavin ließ sich auf das Bett sinken. Die Federn quietschten unter seinem Gewicht, und er fragte sich, wie lange es her war, dass sie zuletzt hatten aufpassen müssen, um die Kinder nicht zu wecken. Er schloss die Augen, als ihn ein plötzliches Schwindelgefühl überkam. Hatte sie ihn tatsächlich verlassen?

Er schwankte zwischen Erleichterung und Panik, und dann brach er in lautes Gelächter aus. Er hörte den hysterischen Unterton, aber es war ihm gleich.

Seine Frau und seine Kinder waren weg, und seinen Job war er vielleicht auch bald los.Was hatte er noch zu verlieren?

»Mist, verdammter«, hörte Cullen seinen Chef murmeln. Dann fuhr Kincaid den Constable an: »Wer hat hier das Kommando?«

Der Polizist glotzte ihn verständnislos an.

»Ihr SIO, Mann. Der leitende Ermittlungsbeamte. Bringt man Ihnen denn heutzutage gar nichts mehr bei?«

»Sir, man hat mir nur gesagt, ich soll niemanden durch die Absperrung lassen.« Er wedelte mit der Hand in Richtung der Unfallermittler. »Ich glaube nicht, dass die Kripo benachrichtigt worden ist. Bei einem Unfall …«

»Es war kein Unfall. Und ich werde diesen Fall übernehmen. Jetzt sagen Sie den Kollegen, dass das hier ein Tatort ist. Ich leite inzwischen alles in die Wege.« Er zückte bereits sein Handy, während der Constable ihn anstarrte wie ein erschrockenes Kaninchen und dann wie der Blitz davonschoss, um die Unfallermittler zu informieren.

»Sind Sie sich sicher?«, fragte Cullen, bevor Kincaid die Nummer wählen konnte.

»Natürlich bin ich mir sicher, was denken Sie denn?« Kincaid fuhr zu ihm herum, und Cullen sah, dass er vor Wut kochte. Er konnte es dem Constable nicht verdenken, dass er sich schleunigst aus der Gefahrenzone gebracht hatte. »Irgendjemand ist uns genau einen Schritt voraus, und deswegen ist dieses arme Schwein – dieser Harry Pevensey – jetzt tot. Ich habe nicht die Absicht, es noch mal so weit kommen zu lassen, und dass hier nicht eher jemand auf die Idee gekommen ist, die Kripo hinzuzuziehen, wird noch Konsequenzen haben. Wir hätten die Leiche an Ort und Stelle in Augenschein nehmen müssen. Und der Rechtsmediziner auch. Und schaffen Sie mir den Uniformierten ran, der mit diesem Nachbarn gesprochen hat, der den Toten gefunden hat.«

Er hackte die Nummer in die Tasten, als wäre das Handy mit schuld an diesem Schlamassel.

Während Cullen mit anhörte, wie sein Chef sich die Hierarchieleiter hinauftelefonierte, zuerst im zuständigen Revier, dann im Yard, und dabei immer mehr in Zorn geriet, war er heilfroh, dass nicht er es war, der das alles abbekam. Normalerweise setzte Kincaid auf Diplomatie, und Cullen hatte den Verdacht, dass dieser untypische Wutausbruch zum Teil auch gegen ihn selbst gerichtet war.

Aber wie hätten sie den Tod dieses Mannes verhindern können, da sie schließlich bis heute Morgen noch gar nicht gewusst hatten, wer er war? Wenn Kincaid glaubte, sie hätten die Information auch ohne richterlichen Beschluss aus Amir Khan herausbekommen können, dann überschätzte er seine Überredungskünste und die seiner Mitarbeiter gewaltig.

Könnte Khan, nachdem er erfahren hatte, dass eine Durchsuchung drohte, beschlossen haben, Harry Pevensey zum Schweigen zu bringen? Cullens Kumpel vom Betrugsdezernat hatte noch nicht zurückgerufen – er würde es bei nächster Gelegenheit noch einmal bei ihm versuchen.

Jetzt besah er sich den Unfallort, und nachdem Kincaid seine Telefonate beendet hatte, sagte er: »Chef, wie zum Teufel hat der Kerl es fertiggebracht, an dieser Stelle jemanden zu überfahren? Die Fahrbahn ist so verengt, dass es schon schwierig genug ist, ein Auto im Schritttempo um die Kurve zu manövrieren.«

Kincaid folgte seinem Blick und runzelte die Stirn. »Er ist nicht um die Kurve gekommen. Sehen Sie das da?« Er wies auf einen renovierten Wohnblock direkt gegenüber der Stelle, wo der Hanway Place den scharfen Rechtsknick machte. »Er könnte rückwärts in diese kleine Einbuchtung gefahren sein und dort gewartet haben. So konnte er schnurstracks auf diesen Abschnitt der Straße hinausschießen.«

»Trotzdem kann er auf dieser kurzen Strecke keine allzu hohe Geschwindigkeit erreicht haben«, wandte Cullen ein.

»Genug, um ihn von den Beinen zu holen«, erwiderte Kincaid düster. »Und wenn es sich um dasselbe Auto handelt, mit dem Kristin Cahill überfahren wurde, dann war es ein Geländewagen. Mit so einem Gefährt kann man einen am Boden Liegenden leicht rückwärts überrollen.«

»Puh.Verdammt riskant.«

»Das war der Mord an Kristin Cahill auch, und das war ein Grund für meine Vermutung, dass die Tat vielleicht nicht geplant war. Aber möglicherweise hat die Tatsache, dass er beim ersten Mal nicht erwischt wurde, ihn übermütig gemacht.«

»Wer immer es war, er kannte Kristin Cahills Verhaltensmuster, und die von diesem Pevensey«, spekulierte Cullen.

»Oder er hat verdammt gut geraten«, meinte Kincaid. »Während wir darauf warten, dass unsere uniformierten Freunde uns den Namen und die Aussage des Zeugen bringen, lassen Sie uns doch mal sehen, ob die Jungs von der Unfallermittlung unsere Theorie bestätigen können. Und dann müssen wir irgendwie in Harry Pevenseys Wohnung kommen.«

»Du liebe Zeit, der Typ war ja altmodisch«, sagte Cullen, während er Harry Pevenseys Wohnung von der Tür aus betrachtete. »Der Krempel sieht aus, als könnte er von meiner Oma stammen.«

Sie hatten nicht gewartet, bis die Uniformierten ihnen einen Schlüssel aus den persönlichen Gegenständen des Ermordeten gebracht hatten, sondern sich die Wohnungsnummer geben lassen und einen Schlüsseldienst angerufen.

Die Wohnung in einem Sozialwohnungsblock, der schon bessere Zeiten gesehen hatte, war kaum mehr als ein Einzimmerappartement mit einer kleinen Kochnische und einer Tür, die vermutlich zum Bad führte. Die Möbel waren genauso in die Jahre gekommen wie das Haus selbst, aber alles, was Kincaid sah, war von guter Qualität und – vielleicht der Not gehorchend – sorgfältig erhalten.

Das Bett war ordentlich gemacht, der Küchenbereich aufgeräumt. Eine Wand war mit einer Sammlung signierter Fotos von Schauspielern geschmückt, die Kincaid mehr oder weniger bekannt vorkamen, während gegenüber ein falscher Kamin einen elektrischen Heizofen umrahmte. Auf dem Sims standen Postkarten und Einladungen, teils vom Alter vergilbt. Ein kleiner lackierter Sekretär schien die einzige Möglichkeit zur Unterbringung von Papieren zu sein.

»Er hatte ein Faible für Gin«, meldete Cullen, der sich als Erstes den Mülleimer in der Küchenzeile vorgenommen hatte. »Überwiegend Billigmarken.«

Kincaid war zur Wand hinübergegangen, um die kleine Fotogalerie genauer zu betrachten. Mehrere der offensichtlich älteren Aufnahmen zeigten einen gut aussehenden dunkelhaarigen Mann zusammen mit diversen bekannteren Bühnenschauspielern und waren mit der Widmung »Für Harry« versehen.

Cullen war inzwischen mit der Küche fertig und sah einen Stapel Rechnungen durch, die er in einem der Fächer des Sekretärs gefunden hatte. »Die Stromrechnung ist überfällig. Beim Schnapsladen um die Ecke stand er in der Kreide, was kein Wunder ist, und wie’s aussieht, hatte er auch Schulden bei seinem …« – er hielt das Papier hoch und musterte es mit zusammengekniffenen Augen – »bei seinem Schneider. Dieser Typ hatte einen Schneider?« Er sah sich mit abschätziger Miene in der Wohnung um. »Das Geld hätte er auch sinnvoller anlegen können, wenn Sie mich …«

»Wer zum Teufel sind Sie?« Die laute Stimme kam von der Wohnungstür, die sie nur angelehnt hatten.

Kincaid drehte sich um und erblickte einen jungen Mann in einem T-Shirt mit der Aufschrift Got Slide und zerschlissenen Jeans, der sie streitlustig anfunkelte. Seine blond gefärbten Haare standen zu Berge, als wäre er gerade erst aus dem Bett gekrochen, und die Augen in seinem ovalen und leicht androgynen Gesicht waren von dunklen Schatten umgeben.

»Die Polizei«, antwortete Kincaid lässig. »Und wer sind Sie?«

»Ach du Scheiße.« Der junge Mann sank gegen den Türpfosten, als hätte ihm jemand die Luft herausgelassen. »Dann wissen Sie also Bescheid? Harry ist tot.«

»Sie waren mit ihm befreundet?«, fragte Kincaid. Es kam ihm zwar unwahrscheinlich vor, aber er hatte schon merkwürdigere Allianzen erlebt.

»Ich bin sein Nachbar. Andy Monahan.«

»Sie haben ihn gefunden?«, fragte Kincaid. Er erinnerte sich an den Namen, den das zuständige Revier ihm genannt hatte.

»Scheiße«, wiederholte Andy Monahan und erbleichte, sodass die dunklen Ringe unter seinen Augen noch stärker hervortraten.

Kincaid durchquerte das Zimmer mit ein paar schnellen Schritten, packte Monahan fest am Arm und führte ihn zu einem Sessel. »Kommen Sie, setzen Sie sich.« An Cullen gewandt, fügte er hinzu: »Holen Sie ihm ein Glas Wasser.« Es war nur eine Ablenkung, die sich aber oft als wirkungsvoll erwies, und er wollte nicht, dass irgendjemand sich in Pevenseys Wohnung übergab.

Monahan nahm das Glas, das Cullen ihm brachte, und trank es zügig aus. Dann lehnte er sich zurück und schloss einen Moment die Augen. »Tut mir leid. Es ist bloß, weil ich das … weil ich ihn immer noch vor mir sehe. Den Anblick werde ich bis an mein Lebensende nicht mehr vergessen.«

»Warum erzählen Sie uns nicht einfach, was passiert ist?«, schlug Kincaid vor und setzte sich auf die Armlehne des anderen Sessels. »Fangen wir von vorne an.Waren Sie mit Harry befreundet?«

»Nicht direkt. Aber er war ganz okay. Er hat immer meine Katze gefüttert, wenn ich einen Gig hatte. Er hat gerne erzählt, wenn er mal wieder dem Gin zugesprochen hatte, über die alten Zeiten, als er mit Hugh Laurie und Nigel Havers auf der Bühne gestanden hat – ach ja, und er wollte sogar mal in einem Stück mit Emma Thompson und Ken Branagh aufgetreten sein.War höchstwahrscheinlich alles leeres Geschwätz, aber mich hat’s nicht gestört.«

»Harry war Schauspieler?«

»Genau. Aber nicht gerade vom Glück verfolgt, wie man sieht.« Monahan machte eine Handbewegung, die die ganze Wohnung umfasste. »Ich meine, ich muss gerade reden, aber er war ja auch schon echt alt. Über fünfzig. Ich steh schließlich noch am Anfang.«

»Sie sind auch Künstler?«, fragte Kincaid.

»Gitarrist. Ich spiel schon, seit ich zwölf bin. Unsere Band nennt sich Snogging Maggie – ist aber nicht so das Gelbe vom Ei, ehrlich gesagt.«

Snogging Maggie?, dachte Kincaid. Er mochte sich gar nicht erst vorstellen, wie die Typen sich anhörten. Auf den zweiten Blick musste er seine Schätzung von Andy Monahans Alter revidieren. Er mochte vielleicht Ende zwanzig sein – die blonden Haare und das hübsche Knabengesicht ließen ihn jünger wirken. Und Kincaid schätzte, dass es der Schock war, der in ihm das Bedürfnis ausgelöst hatte, sich auszusprechen. »Dann erzählen Sie doch mal, was gestern Nacht passiert ist.«

Andys Hände krampften sich um die ausgefransten Knie seiner Jeans. »Wir hatten einen Gig in Guildford.War’ne einzige Katastrophe. Als wir wieder zurück in der Stadt waren, muss es schon so gegen zwei gewesen sein. Die Jungs haben mich vorn an der Oxford Street rausgelassen – wenn hier in der Straße einer parkt, kommt man mit dem Transporter nicht durch.

Wir hatten ein bisschen was getrunken. Nick und ich. George nicht, der ist ja gefahren«, versicherte er ihnen, als fürchtete er, sie würden sich seinen Kumpel vorknöpfen. »Ich war also ein bisschen besoffen, okay, und dann seh ich da … Zuerst hab ich gedacht, es ist bloß ein Haufen Müll … Und dann hab ich gedacht, er wäre … Ich hab ihn mit der Schuhspitze angestupst …« Andy vergrub sein Gesicht in den Händen und rieb sich die Wangenknochen, und Kincaid hatte den Eindruck, dass er mit den Tränen kämpfte. »Hab erst mal meinen verdammten Strato-Koffer vollgereihert, Mann«, nuschelte er durch seine Finger. »Ich fass es einfach nicht. Harry.«

»Sie haben die Polizei gerufen?«

»Mein Handy ist mir in den Rinnstein gefallen und in irgend’nem Siff gelandet. Konnte die Scheißtasten nicht drücken.« Er ließ die Hände sinken und sah Kincaid an. »Ich konnte nicht hinschauen. Als sie ihn in den Leichensack gesteckt haben. Ich dachte, das gibt’s nur im Fernsehen.«

Kincaid blickte zu Cullen und sah, dass er aufmerksam zuhörte. Es war Zeit, aufs Ganze zu gehen. »Mr. Monahan, hat Harry Ihnen gegenüber je von Antiquitäten gesprochen?«

»Antiquitäten? Sie meinen, so was wie das Zeugs hier?« Andy deutete auf die Möbel.

»Nein, so was wie Schmuck. Hat er Ihnen irgendetwas von einer antiken Brosche erzählt?«

Andys Blick ging von Kincaid zu Cullen. »’ne Brosche – was soll denn das sein?«

Kincaid musste ein Grinsen unterdrücken. »Eine Anstecknadel. In diesem Fall mit Diamanten. Art déco. Angefertigt in Deutschland kurz vor dem Krieg.«

»Wie soll denn einer wie Harry an so was rangekommen sein?«, entgegnete Andy mit ungläubig erhobener Stimme.

»Das haben wir uns auch gefragt. Haben...«

»Augenblick mal.« Andy Monahans Miene wurde wieder misstrauisch. »Sie haben doch gesagt, Sie sind von der Polizei, ja? Aber Sie sind in Zivil. Sie sind von der Kripo, hab ich recht? Wieso stellen Sie Fragen über einen Verkehrsunfall?«

Die Unfallermittler hatten Kincaids Vermutung, der Wagen sei aus der Einbuchtung an der Biegung der Straße gekommen, vorläufig bestätigt. Nach den Reifenspuren zu schließen, hatte der verantwortliche Beamte hinzugefügt, sah es so aus, als habe der Fahrer den Wagen auf den Gehsteig gelenkt, um Harry Pevensey zu erwischen, bevor dieser seine Haustür erreichen konnte.

»Weil wir glauben, dass jemand Mr. Pevensey absichtlich überfahren hat, und weil Sie uns helfen sollen, herauszufinden, wer es war.«

»Sie sagen, jemand wollte Harry umbringen?« Andys Züge verhärteten sich, und man sah ihm plötzlich sein richtiges Alter an. »Einen harmloseren Kerl als Harry kann man sich kaum vorstellen. Eitel mag er ja gewesen sein, aber da war nichts Bösartiges dabei.Was wollen Sie wissen?«

»Wenn Mr. Pevensey Ihnen nichts von der Brosche gesagt hat, ist denn sonst in letzter Zeit irgendetwas Ungewöhnliches passiert?«

»Harry hat nicht gerade ein sehr aufregendes Leben geführt. Die meiste Zeit war er ›vorübergehend ohne Engagement‹, wie er es gerne genannt hat, aber die letzten paar Wochen hatte er eine Rolle in einem Stück, an irgendeinem Stadtteiltheater. Ein Haufen hochtrabender Schwachsinn, hat er gemeint, aber wenigstens gab es Kohle dafür. Sonst fällt mir nichts … Moment mal.« Andy zog die Stirn in Falten. »Gestern Morgen. Wir schlafen beide gerne aus, Harry und ich, weil wir oft spät ins Bett kommen. Aber gestern Morgen hat irgendein Arsch in aller Herrgottsfrühe an Harrys Tür gehämmert. Ich bin raus aus dem Bett und hab nachgeschaut – dachte, die ganze Bude steht in Flammen oder was.Aber Harry ist aufgestanden und hat den Typen reingelassen, und ein paar Minuten später hab ich gehört, wie sie sich angebrüllt haben.

Ich hatte ihn schon ein-, zweimal hier gesehen, diesen Kerl. Ungewöhnlicher Besuch für Harry – er steht eigentlich eher auf blonde Möchtegern-Schauspielerinnen mit Silikontitten.« Andy zuckte mit den Achseln. »Was die an ihm finden, ist mir ein Rätsel.«

»Konnten Sie hören, worüber sie sich gestritten haben, Harry und dieser Typ, der gestern da war?«, fragte Cullen.

»Nein.Tut mir leid.«

»Wie sieht der Mann denn aus?«

»Jung. Dunkle Haare, dunkle Augen. So ein Typ, bei dem die Mädels ganz weiche Knie kriegen. Und er weiß anscheinend nicht, wohin damit.« Auf Kincaids fragenden Blick hin präzisierte Andy: »Mit seinem Geld. Die Klamotten, die Schuhe, die Frisur.Wahrscheinlich geht er sogar zur Maniküre, ey. Aber...« Er brach ab und beäugte die beiden argwöhnisch.

»Aber was?«, fragte Kincaid.

»Wissen Sie, ich spiele in’ner Band. Ich kenn mich aus mit der ganzen Scheiße, und dieser Typ schmeißt irgendwas ein, und zwar heftig.«

»Drogen?«, fragte Cullen.

Andy bedachte ihn mit einem vernichtenden Blick. »Nee, Gummibärchen.Was haben Sie denn gedacht?«

»Wissen Sie vielleicht, in welcher Beziehung Harry Pevensey zu ihm stand?«, warf Kincaid ein.

»Nee. Hab auch nicht gefragt. Harry hat mir nichts erzählt. Wir haben nicht über persönlichen Kram geredet, Harry und ich.«

»Mr. Monahan.« Cullen zitterte vor Jagdeifer wie ein Bluthund. Mit gespielter Beiläufigkeit zog er ein Foto aus der Innentasche seines Sakkos und reichte es dem jungen Mann. »Haben Sie diesen Mann schon mal irgendwo gesehen?«

Andy starrte das Foto an, und dann blickte er von Cullen zu Kincaid, als hätten die beiden gerade ein Kaninchen aus dem Hut gezogen. »Ich glaub, ich spinne«, sagte er. »Das ist ja der Schönling. Und wer ist der Typ?«

»Sein Name«, sagte Cullen und schielte mit kaum verhohlener Befriedigung zu Kincaid hinüber, »ist Dominic Scott.«

14

Llewellyns Hauptargument aber, auf das er mehrmals zurückkam, lautete, Sotheby’s sei schließlich nicht die Polizei. »Wir haben das Recht, die Anonymität unserer Kunden zu wahren.Wir vermeiden es, gegen die Gesetze der Länder zu verstoßen, in denen wir tätig sind. Unsere Kunden wollen aus den verschiedensten Gründen anonym bleiben, aber es ist nicht unsere Aufgabe, sie zu überwachen.«

Peter Watson, Sotheby’s: Inside Story

Nachdem Gemma die Jungs an ihren jeweiligen Schulen abgeliefert hatte, war ihr erster Impuls, Erika auf den Mord an ihrem Mann anzusprechen.

Doch vielleicht hatte Erika es ja nicht für wichtig erachtet, überlegte sie, als sie sich ein wenig beruhigt hatte, und vielleicht gab es auch gar keinen Zusammenhang zwischen dem Tod von David Rosenthal und dem von Kristin Cahill.

Um das zu klären, müsste sie allerdings die Fakten kennen, und so beschloss sie, mit dem Fall selbst anzufangen und sich erst dann an Erika zu wenden, wenn sie genug wusste, um sinnvolle Fragen stellen zu können.

Kit hatte gesagt, David Rosenthal sei in einem Park in der Nähe der Albert Bridge ermordet worden. Der Fall dürfte also in die Zuständigkeit von Chelsea gefallen sein. Und so machte Gemma sich zum zweiten Mal in dieser Woche auf den Weg zum Lucan Place, um mit Detective Inspector Kerry Boatman zu sprechen.

»Dominic Scott kannte Harry Pevensey und Kristin Cahill. Und es war Kristin, die die Brosche an das Auktionshaus vermittelt hatte«, frohlockte Cullen, als sie wieder in ihren Wagen stiegen. »Und mit beiden hatte er am Tag ihrer Ermordung einen Streit. Damit ist er unser Topkandidat, wenn Sie mich fragen, Alibi hin oder her.«

Kincaid hatte seine Probleme mit allzu glatten Erklärungen, und ein Alibi konnte er auch nicht so ohne weiteres ignorieren. Außerdem wussten sie trotz allem noch immer nicht, wie Harry Pevensey an die Brosche gekommen war, oder warum Amir Khan eine Meinungsverschiedenheit mit Kristin gehabt hatte, oder warum er sich anfangs so dagegen gesträubt hatte, mit der Polizei zusammenzuarbeiten.

»Reden wir lieber noch mal mit Dom Scott, ehe wir voreilige Schlüsse ziehen«, sagte er. »Was meinen Sie, hat er eine Arbeit, oder werden wir ihn eher zu Hause antreffen?«

»Melody erwähnte, dass er imVorstand der Firma seines Großvaters sitzt«, antwortete Cullen etwas widerwillig.

»Nachdem ich ihn kennengelernt habe, kann ich mir nicht recht vorstellen, dass er jeden Morgen pünktlich in einem Büro in der City seinen Dienst antritt. Und Andy Monahan sagte, er sei sich sicher, dass Dom Scott Drogen nimmt. Das passt zu dem, was die Bedienung im Club Ihnen über seine zwielichtigen Freunde erzählt hat, aber wie passt es zu Harry Pevensey, der sich lieber an seinen Gin hielt? Und was um alles in der Welt kann die beiden bloß zusammengebracht haben?«

Kristin Cahill und jetzt Harry Pevensey, beide in seinem Revier ermordet; zwei Menschen, die vielleicht nicht ganz ohne Schuld gewesen waren, aber es gewiss nicht verdient hatten, so brutal und heimtückisch ermordet zu werden. Er würde herausfinden, wer das getan hatte, aber nicht, indem er die Dinge überstürzte. Wenn schon, dann wollte er hieb- und stichfeste Beweise.

Dominic Scott öffnete ihnen die Tür höchstpersönlich.An diesem Morgen trug er Jeans und T-Shirt wie Andy Monahan, allerdings in einer nicht ganz so abgerissenen Variante, und er sah unendlich viel erschöpfter aus. Er starrte sie an, und nur ganz allmählich schien ihm zu dämmern, dass er Kincaid schon einmal gesehen hatte.

»Sie waren wegen Kristin hier«, sagte er. »Gibt es … Haben Sie …«

»Nein, wir haben keine Neuigkeiten über Kristin Cahill.Wir wollten uns mit Ihnen über etwas anderes unterhalten. Dürfen wir reinkommen?« Kincaid spürte Cullens Ungeduld, doch er wollte keine Wiederholung des gestrigen höchst bizarren Ohnmachtsanfalls riskieren, und er versprach sich nichts davon, Dom Scott zu überrumpeln.

»Ah, okay.« Dom Scott hielt ihnen die Tür auf, doch in der Eingangshalle zögerte er. »Wir können uns oben unterhalten«, sagte er mit einem kritischen Blick zum Salon seiner Mutter. »Entspricht nicht gerade meiner Vorstellung von Wohnlichkeit, dieser massive Aufmarsch von Kunst in so einer arktischen Atmosphäre.« Stattdessen wandte er sich zur Treppe, und Kincaid blickte sich interessiert um, als sie ihm folgten.

Im Treppenhaus hatte Ellen Miller-Scott auf das strenge Weiß verzichtet und sich stattdessen für ein dunkles, kühles Grün entschieden, von dem sich kleinformatige Öllandschaften wie schimmernde Juwelen abhoben.

Sie stiegen hinauf bis in den obersten Stock, wobei Dom Scott angesichts der Mattigkeit, mit der er sie begrüßt hatte, in erstaunlich flottem Tempo voranging.

Im obersten Flur war eine Tür nur angelehnt, und als Dom sie aufstieß, sah Kincaid, dass sich dahinter nicht nur ein Zimmer, sondern eine ganze Wohnung verbarg, mit einer kleinen Küche, einem separaten Schlafzimmer und, wie er vermutete, einem Bad.

In der Einrichtung war keine Spur der Handschrift von Doms Mutter zu erkennen. Die Möbel schienen willkürlich aus anderen Teilen des Hauses zusammengetragen worden zu sein, und an den grauen Wänden hingen gerahmte Poster von aktuellen Bands und Comedy-Stars, darunter einige vom Edinburgh Festival.

Kleidungsstücke lagen verstreut auf dem Sofa und auf dem Boden herum, der Couchtisch war mit Gläsern und Tassen übersät, und es roch ein wenig muffelig.

»Ich hab nicht eingesehen, warum ich groß aufräumen sollte«, meinte Dom mit einem entschuldigenden Achselzucken, aber immerhin raffte er die Klamotten vom Sofa zusammen und warf sie in Richtung Schlafzimmertür. Nachdem er Kincaid und Cullen mit einer Geste aufgefordert hatte, auf dem Sofa Platz zu nehmen, setzte er sich selbst auf die Kante eines abgewetzten Lehnstuhls, ohne sich um die zerknitterte Anzugjacke zu kümmern, die er dabei unter sich begrub. »Also, worüber wollten Sie reden?«, fragte er, und Kincaid sah, dass sein Blick konzentrierter war als am Tag zuvor.

»Über Harry Pevensey.«

»Harry?« Dom starrte sie nur mit großen Augen an, doch seine Hände zuckten. »Was ist mit ihm?«

»Woher kennen Sie Harry, Mr. Scott?«

»Das ist bloß jemand, den ich zufällig in einer Bar kennengelernt habe.« Doms Finger streiften über sein T-Shirt und begannen an dem Stoff herumzuzupfen. »Wie kommen Sie denn überhaupt auf Harry?«

»Warum haben Sie Harry gestern aufgesucht?«, fragte Kincaid, immer noch in beiläufigem Ton.

»Was? Aber ich... Wie kommen Sie …?« Nunmehr sichtlich aus der Fassung gebracht, klammerte Dom sich mit der einen Hand an seinem Shirt fest, während er sich mit der anderen die Nase rieb.

»Was wissen Sie über eine Diamantbrosche, die Harry Pevensey über Ihre Freundin Kristin Cahill zur Versteigerung angeboten hat?«

»Ich weiß nicht …«

»Ach, ich bitte Sie, Mr. Scott.« Kincaid beugte sich vor, sah Dom fest in die Augen und fuhr leise fort: »Ich glaube Ihnen nicht.Waren Sie der Mittelsmann zwischen Harry Pevensey und Kristin Cahill?«

Dom ließ sein T-Shirt los und schien sich bewusst zusammenzureißen. »Und wenn schon? Wie ich schon sagte, ich habe Harry eines Abends in einer Bar kennengelernt. Im French Hiouse in Soho, als ich einmal mit ein paar Freunden dort war. Das ist eine Schauspielerkneipe, und es ist Harrys Stammlokal. Wir haben uns unterhalten, und ich habe ab und zu reingeschaut, wenn ich im West End war. Ich fand es irgendwie gemütlich. Anders als die Läden, in die ich sonst so gehe. Und dort kannte mich niemand.

Harry war immer knapp bei Kasse. Ich habe ihm öfter mal einen ausgegeben, aber er hat mich nie um irgendetwas gebeten.« Seine Worte hatten einen naiv-bedauernden Unterton, als ob Dom Scott nicht oft mit Leuten zu tun hätte, die nichts von ihm wollten.

»Bis vor ein paar Wochen«, fuhr Dom fort,jetzt mit tonloser Stimme. »Er hat mich angerufen und gesagt, er hätte da diese Brosche. Er sagte, er habe sie auf einem Trödelmarkt entdeckt, aber er glaubte, sie könnte richtig wertvoll sein. Also habe ich ihn mit Kristin bekanntgemacht. Ich dachte, wenn es wirklich stimmte, könnte es auch eine gute Sache für sie sein, so ein wertvolles Stück zu vermitteln.

Aber dann ist die Polizei aufgetaucht und hat Fragen über die Brosche gestellt, und Kristin hat Ärger mit ihrem Chef bekommen. Also bin ich gestern zu Harry gegangen und habe ihn gebeten, sie von der Auktion zurückzuziehen. Ich habe ihm gesagt, dass das verdammte Ding Kristin den Job kosten könnte, und das sei ja wohl nie Teil der Abmachung gewesen. Aber er hat sich geweigert und hat gesagt, ich könnte ihn nicht davon abbringen, und da bin ich wieder gegangen.

Und dann – dann sind Sie gekommen und haben gesagt, Kristin sei tot.« Er sackte auf seinem Stuhl zusammen, und sein Blick ging wieder ins Leere.

Kincaid hatte nicht die Absicht, ihn so leicht davonkommen zu lassen. »Mr. Scott«, sagte er scharf, »hat Kristin Ihnen erzählt, warum Mr. Khan wegen der Brosche so wütend war?«

Dom zog die Stirn in Falten, als ob das Nachdenken ihn anstrengte. »Sie sagte, da sei eine Frau, die behauptete, die Brosche sei ihr während des Krieges gestohlen worden. Das war der Punkt, über den er sich so tierisch aufgeregt hat. Mr. Khan meinte, sie würden zwar Objekte von unbekannter Herkunft annehmen, aber sie wollten auf keinen Fall die Art von Nachforschungen am Hals haben, wie sie regelmäßig bei Ansprüchen im Zusammenhang mit Beutekunst angestellt würden. Als ob Kristin etwas dafür könnte.«

»Und darum ging es bei Ihrem Streit mit Harry?«

»Hat Harry Ihnen das erzählt? Ich würde es ja nicht direkt einen Streit nennen, aber Harry dramatisiert gerne mal... Was ist?« Er musste wohl ein verräterisches Zucken in ihren Zügen bemerkt haben. »Was verschweigen Sie mir?«

»Harry Pevensey ist tot, Mr. Scott«, antwortete Kincaid. »Genau wie Kristin Cahill.Wo waren Sie letzte Nacht zwischen Mitternacht und zwei Uhr?«

Kerry Boatman begrüßte Gemma mit einem herzlichen Lächeln und bat sie in ihr Büro. »Ich habe nicht damit gerechnet, Sie so bald wiederzusehen. Geht es um den Fall Cahill?«

»Nein, eigentlich hat es gar nichts damit zu tun«, gab Gemma zu, »oder wenn, dann nur um mehrere Ecken. Meine Bekannte – die mit der Brosche, die von Kristin Cahill bei Harrowby’s zur Auktion … nun ja, ich habe gerade aus anderer Quelle erfahren, dass ihr Ehemann nicht lange nach dem Krieg hier in Chelsea ermordet wurde. Ich kann keine offensichtliche Verbindung erkennen, aber ich dachte, es wäre sicher gut, wenn ich mehr darüber wüsste, ehe ich mit meiner Bekannten spreche. Ich möchte nicht ins Fettnäpfchen treten.« Sie lächelte und kam sich plötzlich idiotisch vor. »Ich wollte fragen, ob ich vielleicht Ihre Akten durchsehen könnte. Sein Name war David Rosenthal.«

»Und das Jahr?«

»Ich weiß es nicht genau. Sagen wir, in den ersten zehn Jahren nach dem Krieg?«

Boatman zog beide Brauen hoch und spähte Gemma über den Rand der Lesebrille an, die auf ihrer Nasenspitze saß. »Du lieber Himmel, Inspector, haben Sie eine Ahnung, in was für einem Zustand unser Archiv ist?«

»Na ja, wenn es auch nur ansatzweise so ist wie unseres …« Gemma warf einen bedauernden Blick auf das hübsche Kostüm, das sie an diesem Morgen angezogen hatte, und zuckte mit den Achseln.

Boatman grinste. »Sie finden es im Keller.Viel Vergnügen.«

»Na, wie fanden Sie das?«, fragte Kincaid Cullen, als sie wieder im Wagen saßen.

Cullen schnaubte nur angewidert. »So ein Affentheater.«

Dom Scott hatte seine dramatische Ohnmacht nicht wiederholt, aber er war leichenblass geworden und hatte sich geweigert zu glauben, dass Harry tot war.Als Kincaid ihn darauf aufmerksam gemacht hatte, dass die Polizei in solchen Dingen gewöhnlich keine Lügen verbreitete, hatte er nur den Kopf geschüttelt wie ein bockiges Kind.

»Es ist leider die Wahrheit, und es tut mir leid«, hatte Kincaid gesagt. »Und wir sind immer noch bei der Frage, wo Sie letzte Nacht waren.«

»Ich war hier. Was sollte ich denn groß unternehmen, jetzt, wo Kristin tot ist?«

»Sind Sie mit dem Wagen Ihrer Mutter gefahren?«

Dom reagierte fast so entsetzt wie zuvor, als sie ihm gesagt hatten, dass Harry tot war. »Sind Sie verrückt geworden? Und selbst wenn ich so bescheuert wäre – ihr Auto steht seit zwei Wochen in der Werkstatt, weil sie auf ein Ersatzteil aus Deutschland warten.«

Cullen hatte sich den Namen der Werkstatt geben lassen. Jetzt sagte er: »Soll ich das mit dem Auto überprüfen, Chef?«

»Ja, und sehen Sie mal zu, ob Sie vielleicht irgendwelche Mobilfunkunterlagen für Harry Pevensey auftreiben können. Bei der Leiche wurde kein Handy gefunden, und in der Wohnung haben wir auch keins gesehen.« Kincaid hatte verblüfft registriert, dass das Telefon in Pevenseys Wohnung noch eine Wählscheibe hatte. Kein Wunder, dass Cullen keinen Anrufbeantworter erreicht hatte.

»Was ist mit Amir Khan?«, wollte Cullen wissen. »Ich habe mit meinem Kumpel im Betrugsdezernat gesprochen. Er sagt, das Auktionshaus hat schon mehrmals das Gesetz umgangen – gefälschte Einfuhrpapiere, fehlende Nachweise und dergleichen. Was ist, wenn Khan mehr über die Brosche wusste, als er zugeben mochte? Könnte er sie als gestohlen erkannt und trotzdem zur Versteigerung akzeptiert haben? Ich hätte schwören können, dass er heute Morgen beunruhigt wirkte.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob Erika sie je als gestohlen gemeldet hat.« Kincaid sah auf seine Uhr. »Ich muss mich mit Gemma kurzschließen, und bevor wir uns Mr. Khan noch einmal vornehmen, möchte ich ein bisschen mehr über Harry Pevensey in Erfahrung bringen. Ich würde mir ganz gerne mal diese Bar anschauen, wo Dom Scott ihn angeblich kennengelernt hat – das French House.«

Als Gemma David Rosenthals Fallakte endlich gefunden hatte, tat ihr der Rücken weh, ihre Finger waren schwarz vor Dreck, und der Geruch nach altem Staub schien sich unauslöschlich in ihrer Nase festgesetzt zu haben.

»Warum zum Teufel kann die Met nicht irgendeinen kleinen Büroangestellten bezahlen, der von morgens bis abends in diesem Verlies hockt und den ganzen Krempel auf einen Computer überträgt?«, hatte sie gegrummelt, als sie sich darangemacht hatte, die in Kisten verstauten Akten durchzusehen.

Doch als sie die Kiste zum Tisch getragen hatte, auf dem dazugehörigen zweckmäßigen Stuhl Platz nahm und endlich David Rosenthals Akte in der Hand hielt, revidierte sie ihre Meinung. Langsam und bedächtig blätterte sie die Seiten um. Maschinengeschriebene Berichte, mit dem einen oder anderen unkorrigierten Tippfehler. Handschriftliche Notizen des verantwortlichen Ermittlungsbeamten, eines gewissen Inspector Gavin Hoxley. Plötzlich wirkte das alles unbestreitbar real.

David Rosenthal, so las sie, war an einem Samstagabend im Mai in Cheyne Gardens tot aufgefunden worden. Er lag neben einer Bank auf der Erde. Offenbar war er komplett ausgeraubt worden, sodass er erst identifiziert werden konnte, nachdem seine Ehefrau ihn als vermisst gemeldet hatte.

Seine Ehefrau. Erika. Lieber Gott.

Er hatte mehrere Stichwunden von einer beidseitig geschliffenen Klinge erlitten, führte der Bericht weiter aus, und war nach Ansicht des Rechtsmediziners auf der Stelle tot gewesen. Es hatte keine Abwehrverletzungen gegeben.

Er hatte in Notting Hill gewohnt, und die Adresse war die von Erikas Haus in Arundel Gardens. Gearbeitet hatte er in North Hampstead, und jede freie Stunde hatte er im Britischen Museum verbracht.Was ihn an jenem Samstagabend nach Chelsea geführt hatte, war nicht bekannt.

Und dann kam Gemma zu den Fotos. Das also war Erikas Ehemann gewesen.Auch ohne Farbe waren die Tatortfotos schockierend, das Schwarz des Blutes auf seinem Hemd in scharfem Kontrast zum Weiß des Stoffes und dem bleichen Gesicht.Aber selbst im Tod war noch zu erkennen, dass David Rosenthal ein attraktiver Mann gewesen war, mit fein geschnittenen, ein wenig verhärmten Zügen.

Warum hatte sie in Erikas Wohnung nie ein Bild von ihm gesehen? Nicht einmal ein Hochzeitsfoto. Und als Gemma rasch nachrechnete, kam sie zu dem Ergebnis, dass Erika erst in den Dreißigern gewesen war, als ihr Mann ermordet wurde.Warum hatte sie nie wieder geheiratet? War David Rosenthal die große Liebe ihres Lebens gewesen, durch niemanden zu ersetzen?

Und warum war sie, Gemma, nie auf die Idee gekommen, Erika danach zu fragen?

Sie schob ihren Stuhl zurück und trennte Gavin Hoxleys Aufzeichnungen von den übrigen Dokumenten. Er hatte sich flüchtige Notizen gemacht, ähnlich den laufenden Kommentaren in Gemmas eigenen Notizbüchern, und er hatte eine wohlgeformte Handschrift mit kühnen Abstrichen. Sie mutmaßte, dass er ein vorsichtiger Mann gewesen war, aber auch entschlossen, vielleicht bis hin zum Starrsinn – und dann musste sie über ihrer eigene amateurhafte graphologische Analyse lächeln.

Sie hatte gerade zu lesen begonnen, als ihr Handy ihr mit einem Piepsen meldete, dass sie eine SMS hatte. Da erst wurde ihr klar, dass sie kein Netz gehabt hatte, bis sie den Stuhl verrückt hatte. Ihr erster Gedanke war, dass sie irgendeine wichtige Nachricht über ihre Mutter verpasst hatte. Aber die SMS kam von Kincaid, der fragte, ob sie sich an einer Adresse in der Dean Street mit ihm treffen könne.

Kincaid lehnte am Laternenpfahl vor dem French House und blickte zu den leuchtend blauen Markisen über dem Eingang zur Bar auf. Die Fenster des Restaurants im ersten Stock waren weit aufgerissen, um die frische Luft hereinzulassen, doch die darüber angebrachten französischen Flaggen flatterten lustlos in der warmen Brise.

Er hatte die Jacke ausgezogen und beobachtete mit Grausen, wie Scharen von Gästen aus der Tür des Lokals auf die Straße strömten.Wenn es draußen schon so warm war, würde es drinnen noch schlimmer sein, und seine Hoffnung, sie könnten sich einen kühlen Drink und etwas zu essen genehmigen, während sie das Personal befragten, würde wahrscheinlich durch logistische Schwierigkeiten zunichtegemacht werden.

Immerhin war er nicht wie Cullen auf dem Weg zurück in ein stickiges Büro im Yard, um Unterlagen von Telefongesellschaften anzufordern. Der Gedanke entlockte ihm ein Grinsen. Cullen wäre gerne bei dieser Befragung dabei gewesen und hatte auch sogleich Protest angemeldet.

Aber Cullen war gut in der Detailrecherche, wie Kincaid ihm zum wiederholten Mal bescheinigt hatte, und das Aufstöbern von Fakten war ein wichtiger Teil der Arbeit eines Sergeants.

Diese rebellische Haltung ließ allerdings schon ahnen, dass Cullen es einmal weit bringen würde, doch bis dahin hatte er noch eine Menge zu lernen, vor allem, was Geduld betraf, und auch – wie Kincaid fand – Einfühlungsvermögen bei Vernehmungen. Er neigte zu vorschnellen Urteilen, und es mangelte ihm an Gemmas Intuition und Offenheit. Sie wollte stets wissen, wie ihr Gegenüber tickte.

Andererseits war Kincaid klar, dass er wahrscheinlich immer – und vielleicht unfairerweise – die Leistung seiner Mitarbeiter an Gemma messen würde, und er sah jetzt, wie bereitwillig er die Gelegenheit ergriffen hatte, sie zu diesem Fall hinzuzuziehen. Vielleicht konnte er Cullen keinen Vorwurf machen, wenn er in dem Punkt etwas empfindlich war.

Er blickte die Dean Street hinunter, und als hätte er sie mit seinen Gedanken heraufbeschworen, sah er Gemma auf sich zukommen. Ihr kupferfarbenes Haar schimmerte in der Sonne, und obwohl sie einen Rock trug, bewegte sie sich mit jenen langen, schwingenden Schritten, bei deren Anblick ihm jedes Mal das Herz aufging. Sie lächelte, als sie ihn entdeckte, und er fand es plötzlich ziemlich schwer, sich auf die Arbeit zu konzentrieren.

Als sie ihn erreichte, beugte er sich zu ihr herab und gab ihr einen flüchtigen Kuss auf die Wange. Dann trat er einen Schritt zurück und musterte sie kritisch. »Du hast da einen Schmutzfleck auf der Stirn«, sagte er und wischte mit dem Daumen darüber. »Was hast du denn gemacht – eine Gruft ausgehoben?«

»Da liegst du gar nicht so weit daneben«, erwiderte Gemma. Sie schob seine Hand weg, fischte ein Taschentuch aus ihrer Handtasche und rieb an dem Fleck herum. »Ist er weg?«

»Schon viel besser. Also, was hast du denn nun gemacht?«

»Im Keller der Wache am Lucan Place Archivkisten durchwühlt. Ich erzähl’s dir später. Und was machen wir hier? Ich könnte durchaus was Kleines essen.« Sie deutete auf das Lokal.

»Schön wär’s, dürfte aber etwas schwierig sein.« Er berichtete ihr, was sie mithilfe des Durchsuchungsbeschlusses von Harrowby’s erfahren hatten und wie sie anschließend entdeckt hatten, dass der Besitzer der Brosche letzte Nacht ermordet worden war. »Sein Nachbar – der arme Kerl, der die Leiche gefunden hat – konnte Dom Scott anhand des Fotos, das Cullen bei sich hatte, identifizieren. Er sagt, Dom habe das Opfer gestern besucht und die beiden hätten gestritten. Als wir Dom Scott danach fragten, sagte er, er habe Pevensey dazu bringen wollen, die Brosche aus der Auktion zu nehmen, weil Kristin deswegen Schwierigkeiten bekommen hätte, aber Pevensey habe sich geweigert.«

»Dominic Scott kannte also sowohl den Typen, der die Brosche zum Verkauf angeboten hat, als auch Kristin?« Gemma runzelte die Stirn. »Aber was hat das mit diesem Lokal zu tun? Falls wir nicht zum Lunch hier sind«, fügte sie hinzu, und er grinste.

»Du denkst doch immer nur ans Essen. Dom Scott sagt, er habe Pevensey hier kennengelernt; es sei nur eine flüchtige Kneipenbekanntschaft gewesen, und als Pevensey ihm erzählte, er habe Schmuck zu verkaufen, habe er ihn mit Kristin zusammengebracht, um beiden einen Gefallen zu tun. Er schien ganz schockiert, als er von Pevenseys Tod erfuhr.«

»Er war auch ganz schockiert, als er von Kristins Tod erfuhr«, sagte Gemma. »Entweder ist er ein sehr guter Schauspieler, oder er hat verdammt viel Pech.«

»Ein bisschen zu viele Zufälle für meinen Geschmack«, pflichtete Kincaid ihr bei. »Ich dachte mir, wir sollten uns vielleicht mal erkundigen, ob das Personal hier sich an die beiden erinnert.«

»Und dabei was Kleines essen und trinken?«, fragte Gemma mit einer Hartnäckigkeit, die ihn durchaus an Doug Cullen erinnerte.

Ihre Hoffnungen auf eine kleine Stärkung zerschlugen sich rasch. Als sie sich endlich zur Bar durchgekämpft hatten, begann der mittägliche Andrang zwar schon ein wenig nachzulassen, aber der Barmann wirkte dennoch gestresst. Auf ihre vorsichtige Frage entgegnete er knapp: »Wir servieren kein Essen. Da müssen Sie schon nach oben gehen. Und Bier gibt’s nur in kleinen Gläsern. Also, was hätten Sie denn gern?«

»Am liebsten ein paar Informationen.« Kincaid zog seinen Ausweis aus der Tasche. Obwohl er leise gesprochen hatte, glaubte er zu spüren, wie das ganze Lokal plötzlich aufmerksam lauschte. Es lief keine Musik, und er hatte bereits die Blicke der anderen Gäste registriert, als sie zur Theke gegangen waren. Die Bar war klein, mit einer Atmosphäre, die an einen Privatclub erinnerte, und die Klientel schien sich zum größten Teil aus Exzentrikern und Paradiesvögeln zusammenzusetzen.

Der Barmann stellte ein Weinglas so schwungvoll ins Regal, dass es klirrte, und beäugte sie argwöhnisch. »Welche Art von Informationen?«

»Ich sehe, Sie haben auch bretonischen Cidre«, sagte Kincaid, während er darauf wartete, dass das Stimmengewirr wieder anschwoll. Er wollte nicht, dass der Barmann sich durch unerwünschte Zuhörer beeinflussen ließ. Auf Gemmas zustimmendes Nicken hin fügte er hinzu: »Na, dann geben Sie uns doch einfach zwei Flaschen davon«, auch wenn er angesichts des Preises innerlich zusammenzuckte. Diese Rechnung ging definitiv auf Scotland Yard.

Nachdem der Barmann ihre Gläser gefüllt hatte und Kincaid nicht mehr ganz so viele neugierige Augenpaare im Rücken spürte, fragte er: »Kennen Sie einen Mann namens Harry Pevensey?« Er hatte eines der kleineren Fotos an der Wand von Pevenseys Wohnung aus dem Rahmen genommen und zeigte es nun dem Barmann.

»Harry?« Der Barmann begann unvermutet zu grinsen. »Ja, das ist Harry, wie er leibt und lebt«, sagte er, indem er das Foto zurückgab. »Was soll unser Harry denn ausgefressen haben? Hat er vielleicht einen Regisseur mit vorgehaltener Waffe gezwungen, ihm eine Rolle zu geben?« Er trocknete das nächste Glas ab und schob es ins Regal. »Klar kenne ich Harry. Ich bin schon eine halbe Ewigkeit hier, und Harry kommt sogar noch länger her. Der kann keiner Fliege was zuleide tun.«

Kincaid nippte an seinem Cidre und platzierte sein Glas exakt in der Mitte des Untersetzers. Es widerstrebte ihm plötzlich, diesem Mann, der Harry Pevensey ganz offensichtlich gemocht hatte, die schlechte Nachricht zu überbringen. »Es geht leider nicht um etwas, was Harry getan hat, sondern um etwas, was j emand ihm angetan hat. Er wurde letzte Nacht vor seinem Haus ermordet.«

Der Barmann starrte ihn an. Der wohlwollende Spott war schlagartig aus seiner Miene verschwunden. »Sie wollen mich wohl auf den Arm nehmen?«

»Nein. Es tut mir leid.«

»Aber das ist doch nicht möglich«, protestierte er. »Er war doch gestern Abend noch hier, bis wir zugemacht haben, und er war so gut drauf wie selten zuvor.«

»Gut drauf?«, fragte Gemma. »Er war also in guter Stimmung?«

»Ich glaube, ich habe Harry noch nie so selbstzufrieden erlebt.« Der Barmann runzelte die Stirn. »Triumphierend, so würde ich es wohl beschreiben. Zuerst hat er im Restaurant gut gegessen, und dann hat er hier unten auch noch Lokalrunden ausgegeben.« Nachdenklich fügte er hinzu: »Aber er hat ganz schön geheimnisvoll getan. Hat Andeutungen gemacht, dass er das große Los gezogen hätte, so was in der Art.Wir dachten alle, er hätte eine Rolle in irgendeiner großen Produktion ergattert, obwohl mir das ziemlich unwahrscheinlich vorkam. Harry war … Na ja, Harry war schon okay, aber so was war für ihn einfach nicht drin, verstehen Sie?«

Kincaid dachte an Harrys Wohnung, an die Fotos an der Wand, die vergilbten Einladungen, und er nickte. »Hatte Harry hier irgendwelche speziellen Freunde?«

»Freunde? Nicht direkt. Er kannte alle Stammgäste, und man kannte ihn, aber ich bezweifle, dass er sich je mit irgendjemandem außerhalb des Lokals getroffen hat. Gestern Abend hat er hier eine Frau angequatscht, aber sie ist gegangen, kurz nachdem er in die Bar runtergekommen war, also nehme ich an, dass sein Charme nicht so recht gezogen hat.« Seine Stirn furchte sich, als er hinzufügte: »Harry war ein ziemlicher Einzelgänger. Ich glaube, für ihn konnte nichts so recht an die gute alte Zeit heranreichen – oder jedenfalls an sein Bild von der guten alten Zeit.«

»›Die gute alte Zeit‹?«, wiederholte Gemma und beugte sich so interessiert vor, dass der Barmann sich gleich genötigt sah, seine wenigen verbliebenen Haare glatt zu streichen.

»Die Siebziger. Damals war Harry mit der Londoner Schickeria auf Du und Du, das erzählte er jedenfalls immer. Partys mit den Stones, Einladungen in die feinsten Clubs im West End und in Chelsea.« Er schüttelte den Kopf. »Niemand hat ihm je so recht geglaubt, aber vielleicht hat es doch gestimmt. Er sah ziemlich gut aus, damals in seinen Glanzzeiten, jedenfalls hat er das jedem erzählt, der es hören wollte. Und ich war übrigens auch nicht zu verachten«, fügte er mit einem Augenzwinkern an Gemmas Adresse hinzu.

»In den Siebzigern? Tatsächlich?«, fragte Gemma, als ob es sich um das finsterste Mittelalter handelte, und der Barmann seufzte ernüchtert.

»Ich sagte doch, ich bin schon ewig und drei Tage hier.«

»Und was ist mit diesem Mann hier?«, fragte Kincaid, indem er Dom Scotts Foto aus der Tasche zog und es über die Theke reichte. »Erkennen Sie ihn wieder?«

Der Barmann trocknete sich die Hände an der Schürze ab, nahm das Foto und hielt es in der klassischen Pose der Alterssichtigkeit mit ausgestrecktem Arm. »Dieser Typ? Ja, den habe ich ein paarmal hier mit Harry gesehen. Ich erinnere mich besonders gut an ihn, weil ich ihn auffordern musste, sein Handy auszuschalten – wir haben hier nämlich Handyverbot.«

»Die beiden haben sich also hier kennengelernt?«

»Das würde ich nun nicht unbedingt sagen. Das erste Mal, als der Typ hier war – das war so vor einem Monat -, da hat er mit Harry am Ecktisch zusammengehockt, und Harry machte ein Gesicht wie drei Tage Regenwetter.Wenn Sie mich fragen – ich würde sagen, die beiden kannten einander sehr gut.«

15

… die Klassengesellschaft durchdrang alle Vorgänge bei Sotheby’s. Wer aus den richtigen Verhältnissen stammte, fing vielleicht als Hilfskraft an, damit er sich schon einmal mit den Objekten vertraut machen konnte; wenn es sich um eine Frau handelte, setzte man sie vielleicht zunächst an den Empfang, wo sie, wie man meinte, einen besseren Eindruck machen würde.Aber das war nur vorübergehend; bald schon wurden diese Leute auf der Überholspur in die Spezialabteilungen befördert, wo sie als Katalogisierer arbeiteten, ehe man sie zu Junior-Gutachtern ernannte.

Peter Watson, Sotheby’s: Inside Story

Sie begnügten sich schließlich mit Tee und Sandwiches von einem Schnellimbiss, aber immerhin konnte Gemma einen der beiden Plastiktische auf dem Gehsteig erobern, und so setzten sie sich zum Essen in die Sonne und sahen dem Strom der Passanten zu.An warmen Frühlingstagen wie diesem hatte Gemma immer das Gefühl, dass eine Woge der Energie durch die Adern der Stadt floss. Die Farben wirkten strahlender und intensiver, die Geräusche schärfer. Und überall um sie herum entblößten die lichthungrigen Londoner so viel Haut, wie sie nur konnten, ohne Rücksicht auf die Folgen.

Gemma betrachtete Kincaid, der nicht nur seine Jacke ausgezogen, sondern auch die Krawatte in die Hosentasche gestopft und die Ärmel hochgekrempelt hatte. Sein Nasenrücken färbte sich schon hellrot, und Gemma war froh, dass sie inzwischen den Trick kannte, Feuchtigkeitscreme zusammen mit Sonnenschutzmittel zu verwenden – sonst wäre sie bald nicht nur krebsrot im Gesicht, sondern auch voller Sommersprossen, wenn sie noch länger bei diesem Prachtwetter in der Sonne säße.

Als sie beide nur noch die letzten Krümel auf ihren Tellern herumschoben, fragte sie: »Also, wo stehen wir denn nun?«

Er runzelte die Stirn und schwenkte den Rest Tee in seinem Becher. »Wenn der Barmann recht hat, dann hat Dom Scott gelogen, als er sagte, er habe Harry Pevensey zufällig im French House kennengelernt.«

»Vielleicht hat der Barmann ihr erstes Treffen nicht mitbekommen.«

»Selbst dann würde das missgelaunte Getuschel am Ecktisch, das er geschildert hat, doch für mehr als nur eine kurze oder flüchtige Bekanntschaft sprechen, findest du nicht?«

»Könnten sie vielleicht ein Paar gewesen sein, Harry und Dom?«, versetzte Gemma.

»Nicht, wenn man Harrys Nachbar glaubt, der sagte, Harry habe auf junge Mädels gestanden.« Kincaid zuckte mit den Achseln. »Aber Andy, der Möchtegern-Rockstar, ist vielleicht nicht die zuverlässigste Quelle. Mag sein, dass Harry jeden mochte, der ihm Aufmerksamkeit schenkte, aber ich kann mir nicht vorstellen, welchen Vorteil Dom davon gehabt haben soll.«

»Der Barmann sagte, Harry habe behauptet, in den Siebzigern Verbindungen zur Schickeria gehabt zu haben. Das bedeutete wahrscheinlich auch Drogen – vielleicht hat Harry immer noch nebenbei ein bisschen gedealt«, mutmaßte Gemma.

»Könnte Harry Dom mit Drogen versorgt haben?«, fragte Kincaid und schüttelte gleich darauf den Kopf. »Aber wenn das der Fall war, dann hat er davon mehr schlecht als recht gelebt, seiner Wohnung nach zu urteilen. Und das erklärt noch nicht, was Harry gestern Abend gefeiert hat, oder woher er das Geld dafür hatte, oder was er mit Erikas Brosche gemacht hat …« Sein Handy klingelte, und er warf einen Blick auf das Display. »Cullen«, flüsterte er Gemma zu, ehe er sich meldete.

Sie beobachtete ihn, als er sagte: »Ja... Okay … In Ordnung, wir treffen uns dort«, und sie verspürte einen Anflug von Eifersucht. Eigentlich lächerlich, da die Beendigung ihrer dienstlichen Partnerschaft schließlich ihre eigene Entscheidung gewesen war und nicht seine. Und sie durfte auch nicht vergessen, dass sie jetzt in der glücklichen Lage war, es sich aussuchen zu können, wie viel sie von seiner Arbeit mitbekommen wollte. Aber manchmal kam es ihr so vor, als ob das blinde Verständnis, das sich fast augenblicklich eingestellt hatte, wenn sie zusammen an einem Fall gearbeitet hatten, im Durcheinander des Alltags verloren ging. Irgendwie war es leichter gewesen, mit ihrem getrennten Privatleben umzugehen, als sie noch zusammen gearbeitet hatten, als umgekehrt.

Nun, wie man sich bettet, so liegt man, hätte ihr Vater jetzt gesagt, und sie bezweifelte, dass sie in Doug Cullens Gunst gestiegen war, indem sie sich in diesen Fall eingemischt hatte.

»Wo bist du denn gerade?«, fragte Kincaid, und sie sah, dass er das Gespräch beendet hatte.

»Ganz weit weg.« Sie lächelte. »Na, was hatte der gute Doug zu berichten?«

»Harry Pevensey hatte bei keinem Anbieter einen Mobilfunkvertrag, nicht einmal ein Prepaid-Handy. Und Ellen Miller-Scotts Mercedes steht schon seit über einer Woche in der Werkstatt. Also wieder nur Sackgassen, wohin man schaut.«

»Und wie geht’s jetzt weiter?«, fragte Gemma.

»Ich denke, wir sollten Mr. Khan bei Harrowby’s noch einen Besuch abstatten. Es muss eine Verbindung zwischen diesen beiden Todesfällen geben, dem von Kristin Cahill und dem von Harry Pevensey, und die beiden Berührungspunkte sind Dom Scott und die Brosche. Dom Scott scheint aus dem Schneider zu sein, was das Tatfahrzeug betrifft, also würde ich mich gerne noch einmal mit Amir Khan unterhalten. Wir wissen, dass er mit Kristin Cahill am Tag ihres Todes eine Auseinandersetzung hatte, aber es ist reine Mutmaßung, dass es dabei um die Brosche ging. Und wir sind davon ausgegangen, dass es Giles Oliver war, der eifersüchtig reagierte, als Dom Scott ihr Rosen in die Arbeit schickte, aber wenn es nun Khan war?«

»Sie war ein sehr hübsches Mädchen, und es wäre sicher nicht das erste Mal, dass eine junge Frau sich in ihren gut aussehenden Chef verliebt.« Gemma lächelte verschmitzt.

»Oder umgekehrt. Und ich fasse das als Kompliment auf. Willst du mit uns zu Harrowby’s kommen?«

Gemma überlegte kurz und schüttelte dann den Kopf. »Nein, danke. Ich glaube, ich gehe noch mal kurz zurück zum Lucan Place.«

»Du hast mir noch gar nicht erzählt, was du da eigentlich gemacht hast.«

»Nein.« Ein wenig zögernd fuhr Gemma fort: »Ich habe erfahren, dass Erikas Mann ermordet wurde, und ich komme mir so vor, als hätte ich in meiner Freundschaft mit Erika versagt, weil ich es nicht gewusst habe.«

»Erika hat es dir nie erzählt?« Kincaid sah so überrascht aus, wie Gemma selbst es gewesen war.

»Ich hatte keine Ahnung. Es ist 1952 passiert.Vorläufig sehe ich noch keine Verbindung zu der Brosche oder unseren Mordfällen, aber ich habe die Akte noch nicht ganz gelesen. Deshalb werde ich wohl noch mal kurz am Lucan Place vorbeischauen, bevor ich Mum besuche, und dich und Doug dem Charme des schönen Mr. Khan überlassen.«

Sie stand auf und beugte sich vor, und als sie ihre Wange an seine legte, spürte sie sonnengewärmte Haut und das leichte Kratzen der ersten Bartstoppeln. »Wir sehen uns heute Abend.«

Mrs. March begrüßte Kincaid und Cullen mit einem freudigen Lächeln, als wären sie inzwischen alte Freunde. Es gehörte zu ihrem Job, den Stammkunden das Gefühl zu geben, willkommen zu sein, und sie musste sich dazu noch nicht einmal verstellen. »Mr. Kincaid, nicht wahr? Gibt es etwas Neues …?« Dann verdrängte der Gedanke an den Grund ihres Besuchs ihre instinktive Reaktion, und das Lächeln verschwand.

»Nein. Aber wir wollten fragen, ob wir Mr. Khan kurz sprechen könnten.« Kincaid warf einen raschen Blick in den Auktionssaal und sah, dass dort eine Versteigerung im Gang war. Der Großbildschirm an der Wand zeigte an, dass es sich um eine Schmuckauktion handelte. Der Saal war voll besetzt, und es wurde offenbar recht lebhaft gesteigert.

»Ist das der Art-déco-Schmuck?« In seiner Konzentration auf Kristin Cahills Tod war ihm ganz entgangen, dass der Auktionstermin schon so bald war.

»Ja, aber wenn es die Goldshtein-Brosche ist, wegen der Sie besorgt sind – die hat Mr. Khan heute Morgen aus der Auktion genommen. Nach Ihrem Besuch«, fügte sie mit einem missbilligenden Blick in Dougs Richtung hinzu, als sei er persönlich für die Störung ihres normalen Geschäftsgangs verantwortlich. »Nachdem das Haus genötigt wurde, die Identität des Kunden preiszugeben, fand Mr. Khan, dass er das Objekt nicht guten Gewissens anbieten könnte, ohne vorher mit demVerkäufer Rücksprache zu halten, und soviel ich weiß, ist es ihm nicht gelungen, ihn zu kontaktieren.«

Nein, es sei denn, er verfügte über die Fähigkeit, Zwiesprache mit Geistern zu halten, dachte Kincaid, doch er verkniff sich jeglichen Kommentar. Er wollte derjenige sein, der Khan sagte, dass Harry Pevensey tot war, denn nur so konnte er Khans Reaktion darauf einschätzen. »Könnten Sie Mr. Khan sagen, dass wir ihn gerne sprechen würden?«

»Oh, das geht leider nicht.« Wieder warf Mrs. March Cullen einen vorwurfsvollen Blick zu. »Er ist heute Mittag nach Hause gegangen. Er sagte, er fühle sich nicht wohl, obwohl ich mir das nicht recht vorstellen kann. Mr. Khan ist nie krank.«

»Was für ein erstaunlicher Zufall«, murmelte Cullen, doch Kincaid lächelte nur und fragte: »Haben Sie seine Privatadresse da?«

Mrs. March richtete sich entschlossen auf; von ihrer anfänglichen Herzlichkeit war nichts mehr zu spüren. »Die kann ich Ihnen nicht geben. Da müsste ich zuerst mit einem der Geschäftsführer sprechen.«

»Dann schlage ich vor, dass Sie zum Telefon greifen, Mrs. March. Sie können Ihrem Geschäftsführer sagen, dass wir die Adresse bekommen werden – es ist nur die Frage, wie viel Unannehmlichkeiten wir der Firma dafür bereiten müssen.«

»Das ist gegen alle Vorschriften.« Mrs. March rümpfte beleidigt die Nase, begann aber dennoch in einer Telefonliste zu blättern. Kincaid gefiel es nicht, sie einschüchtern zu müssen, aber er hatte den schlimmenVerdacht, dass solcheVerzögerungstaktik bereits ein Menschenleben gekostet hatte.

Aus dem Augenwinkel nahm er einen schillernden Farbglanz wahr. Er wandte sich zu dem Großbildschirm um und erblickte ein breites Armband, besetzt mit roten, grünen und blauen Steinen, die in einem Winkelmuster arrangiert waren. Verführerisch glitzerten sie in der überlebensgroßen Darstellung. Solche Kleinodien hatten schon immer Neid und Habgier geweckt, wenn nicht mehr, dachte Kincaid.Was hätten bestimmte Menschen wohl für die Diamantbrosche, die Gemma beschrieben hatte, alles getan?

»Und in der Zwischenzeit«, fügte er hinzu, »würde ich ganz gerne einen Blick auf die Goldshtein-Brosche werfen.«

Es war Giles Oliver, der sie nach hinten in Khans Büro führte. Sein Gesicht war nicht mehr so rot und verquollen wie am Vortag, als Kincaid und Gemma ihn in seiner Wohnung besucht hatten, aber viel attraktiver machte ihn das auch nicht. Mrs. March hatte ihn von einem der Telefone im Auktionssaal herbeigeholt, und er wirkte nicht sehr begeistert.

»Sie haben sich also wieder gut genug gefühlt, um zur Arbeit zu gehen«, sagte Kincaid, während die Stimme des Auktionators hinter ihnen verhallte.

»Kann’s mir nicht leisten, meinen Job zu verlieren.« Mit einem Schlüssel von einem Bund, den Mrs. March ihm gegeben hatte, schloss Oliver die Tür des Büros auf. »Es ist ja nicht so, als ob ich einfach so gehen könnte, wenn es mir gerade passt.«

»Im Gegensatz zu Mr. Khan.«

Oliver warf Kincaid einen grollenden Blick zu. »Und das Büro hat er auch abgesperrt, sodass ich mir jedes Mal den Schlüssel holen muss, wenn ich irgendein Dokument brauche. Das nervt total, und wozu das Ganze? Einfach nur albern, wenn Sie mich fragen.«

»Ist es denn normalerweise nicht abgeschlossen?«

»Nein. Aber normalerweise sind auch entweder er oder ich oder Kris …« Er brach ab und starrte betroffen vor sich hin, die Finger um den Schlüsselbund gekrampft. »O Mann. Ich kann einfach nicht … Ich denke immer noch, dass sie jeden Moment ins Zimmer kommt oder dass ich ihre Stimme höre.«

»Ich bin sicher, das wird sich mit der Zeit legen.« Kincaids Mitgefühl war echt, und Olivers Haltung entspannte sich ein wenig.

»Ich weiß nicht. Ich bin nicht sicher, ob ich hierbleiben kann, nach dem, was passiert ist. Und es war schon schlimm genug, als Khan noch nicht wie ein brodelnder Vulkan durch das ganze Haus hinwegfegte, wie er es getan hat, seit Sie ihm heute Morgen mit diesem Durchsuchungsbeschluss gekommen sind.« Er nickte Cullen zu, der die Bemerkung als Kompliment aufzufassen schien.

Kincaid setzte sich auf die Kante eines Schreibtischs und kreuzte die Knöchel. Er lud Oliver ganz bewusst ein, sich ihm anzuvertrauen, während Cullen an einem Aktenschrank lehnte und sich alle Mühe gab, unauffällig zu wirken. »Er war also verärgert?«, fragte Kincaid.

»Vielleicht sollte ich besser sagen: ›wie ein Gletscher‹«, meinte Oliver. »Er war eisig – so, wie er immer ist, wenn er kurz davor steht, irgendwem einen donnernden Anschiss zu verpassen.«

»Wie er es mit Kristin am Tag vor ihrem Tod gemacht hat?«

»Genau. Na ja, es war wohl …« Oliver spielte mit den Schlüsseln herum und schien sich plötzlich gar nicht wohl in seiner Haut zu fühlen.Wusste er mehr über diesen Streit, als er zugegeben hatte?

»Sie sagten, Mr. Khan habe Miss Cahill von Anfang an auf dem Kieker gehabt.War es in letzter Zeit schlimmer geworden?«

Einen Moment lang blitzte Berechnung in Olivers Augen auf, dann zuckte er mit den Achseln und sagte: »Also, ich will ja niemanden in Schwierigkeiten bringen, das war noch nie meine Art, aber … aber er war noch strenger mit ihr in den letzten paar Wochen.«

Kincaid wartete, aber Oliver wirkte jetzt verunsichert. Der junge Mann wusste etwas, das er gerne losgeworden wäre, aber offenbar war er nicht bereit, es sich so einfach entlocken zu lassen. Hatte er ein schlechtes Gewissen, fragte sich Kincaid, oder wollte er es einfach nur spannend machen? So oder so, Kincaid war bereit, das Spiel mitzuspielen. »Sie waren Miss Cahills engster Freund hier in der Firma, nicht wahr?«

»Ja, könnte man so sagen. Ich meine, sie hat mit den Mädels geredet, aber nicht so, wie sie mit mir geredet hat.«

»Sie hat sich Ihnen also anvertraut. Hat sie Ihnen gesagt, was da zwischen ihr und Mr. Khan lief? Hatten die beiden etwas miteinander?«

»Kristin und er?« Oliver wirkte geschockt. »Niemals. Sie konnte ihn nicht ausstehen. Besonders, nachdem …« Er brach wieder ab und schob die Unterlippe vor.

»Nun kommen Sie schon, Mr. Oliver«, sagte Kincaid. Er wusste, dass er jetzt keinen Rückzieher mehr machen würde. »Nachdem was?«

Die Schlüssel klirrten in Olivers Hand, während er hastig hervorsprudelte: »Sie hat ihn erwischt. Khan. Beim Kopieren von Dokumenten. Ich weiß nicht, was es genau war, aber Kristin wusste es, und sie wollte es mir nicht sagen. Khan war total wütend auf sie, und danach hat er sich keine Gelegenheit mehr entgehen lassen, sie zur Schnecke zu machen. Sie meinte, er würde es darauf anlegen, dass sie gefeuert wird.«

Es war schon nach fünf, als Gemma aus der Tür der Polizeiwache trat und blinzelte wie ein Maulwurf, den man am hellen Tag aus seinem Bau gejagt hat. Sie war müde und voller Staub, und ihr brummte der Schädel vom Entziffern der Dokumente bei schlechter Beleuchtung. Langsam schlenderte sie den Lucan Place hinauf in Richtung Brompton Road und sann über das nach, was sie in Erfahrung gebracht hatte.

Gavin Hoxley war ein guter Polizist gewesen. Er war jeder Spur gewissenhaft nachgegangen und hatte seine Ergebnisse mit einer Gründlichkeit dokumentiert, die Gemma Respekt abnötigte. Aber in welche Richtung er auch ermittelt hatte, immer wieder war er in einer Sackgasse gelandet, und beim Lesen hatte sie seine Frustration bald so deutlich empfunden, als wäre es ihre eigene.

Wenn Hoxleys Beobachtungen zutreffend waren, dann war David Rosenthal ein Buch mit sieben Siegeln gewesen, ein zurückgezogener und verschlossener Mann, der seine Kollegen und Bekannten kaum an seinen Gedanken und Gefühlen teilhaben ließ. Hatte er, so fragte Gemma sich, wenigstens seine Frau daran teilhaben lassen?

Und war er tatsächlich, wie Hoxley vermutet hatte, in die Aktivitäten jüdischer Vergeltungsorganisationen verstrickt gewesen? Gemma konnte sich nicht vorstellen, dass Erika ein solches Verhalten gebilligt hätte, unter welchen Umständen auch immer. Hatte sie deswegen nie über ihren Mann und dessen Ermordung gesprochen?

Es hatte damals irgendwelche Mauscheleien gegeben, da war sich Gemma sicher. Hoxley hatte nur leise angedeutet, dass die Ermittlungen blockiert worden waren, aber sie kannte den bürokratischen Jargon und konnte zwischen den Zeilen lesen.

Und dann, gerade als sie gedacht hatte, dass Hoxley erste Fortschritte machte, waren die Aufzeichnungen abgebrochen. Sie hatte die Akten von vorne bis hinten durchgeblättert, dann noch ein zweites und schließlich ein drittes Mal. Da war einfach nicht mehr. Der Mord an David Rosenthal war nicht aufgeklärt worden, aber ebenso wenig war der Fall offiziell ad acta gelegt worden. Hatte man die Ermittlungen verschleppt, weil Rosenthal Jude war und dasVerbrechen daher als unwichtig eingestuft wurde? Oder war genau das Gegenteil der Fall gewesen? Beide Schlussfolgerungen bereiteten Gemma Unbehagen.

Sie hätte gerne Kerry Boatman gebeten, ihr Gavin Hoxleys Personalakte heraussuchen zu lassen, aber Boatman war schon gegangen, und von der Abendschicht des Reviers hatte niemand Zugang zu den Informationen, die sie brauchte.

An der U-Bahn-Station South Kensington angekommen, zögerte Gemma, hin- und hergerissen zwischen den Richtungen Notting Hill und St. Paul’s.

Es gab natürlich eine ganz naheliegende Quelle für Informationen über David Rosenthals Tod: Erika. Aber Gemma war plötzlich verunsichert, als sei das Fundament ihrer Freundschaft ins Wanken geraten, und sie hätte gerne mehr gewusst, ehe sie Fragen stellte, die vielleicht schmerzhafter sein könnten, als sie geahnt hatte.

Und außerdem würde sie wieder einmal die Besuchszeit verpassen, wenn sie sich nicht gleich auf den Weg ins Krankenhaus machte, und dann würde sicher der Stationspfleger nicht mehr so großzügig wie beim letzten Mal sein.

Also auf in Richtung St. Paul’s, zu einem Besuch bei ihrer Mutter im Krankenhaus.Aber während sie sich den Scharen von Menschen anschloss, die die Treppe zum Bahnsteig hinuntereilten, zog sie ihr Handy aus der Tasche und rief Melody Talbot an.

Die Brosche war wunderschön, das musste Kincaid zugeben. Giles Oliver hatte sie aus dem kleinen Safe genommen und so behutsam auf ein mit schwarzem Samt bezogenes Brett gelegt, dass man hätte meinen können, sie sei aus Eierschalen gefertigt und nicht etwa aus dem härtesten Material der Erde.

Kincaid hatte das Design und die kunstvolleVerarbeitung des Schmuckstücks bewundert – es war zweifellos das Werk eines Meisters in seinem Fach, und die Diamanten waren im wahrsten Sinne des Wortes brillant. Echte Diamanten von dieser Größe, zumal wenn sie so zur Geltung gebracht wurden, konnten gar nicht kitschig wirken.

Aber trotz ihrer Schönheit ließ die Goldshtein-Brosche ihn kalt. Diamanten faszinierten ihn nicht – er fand, dass ihnen stets der Geruch von Korruption und dem vergossenen Blut Unschuldiger anhaftete -, doch vor allem konnte er den Wunsch nicht nachvollziehen, sie zu besitzen.

Cullen zeigte offensichtlich ebenso wenig Enthusiasmus wie er selbst. Nach einem kurzen Blick auf die Brosche murmelte er ein paar anerkennende Worte und trat dann schon wieder von einem Fuß auf den anderen, ganz versessen darauf, die Fährte aufzunehmen.

»Vielen Dank«, sagte Kincaid zu Giles Oliver und registrierte amüsiert, dass der junge Mann über ihre verhaltene Reaktion einigermaßen enttäuscht schien.

Doch als sie durch das Auktionslokal zurück zum Empfangsbereich gingen, wo Mrs. March ihnen widerwillig Amir Khans Privatadresse aushändigte, sah Kincaid, dass die Reihen im Saal immer noch voll besetzt waren und die Angestellten, die telefonische und Online-Gebote entgegennahmen, alle Hände voll zu tun hatten. Es gab offensichtlich eine Menge Leute, die seine Ansichten in diesem Punkt nicht teilten.

Als sie den Ausgang erreichten, trat Kincaid zur Seite, um einem gut gekleideten älteren Herrn Platz zu machen, der ebenfalls auf dem Weg nach draußen war.

»Na, etwas ergattert?«, fragte Kincaid.

»Ach, ich komme nur zum Schauen«, erwiderte der Mann, dessen Akzent ganz leicht französisch gefärbt war. Lächelnd fügte er hinzu: »Aber das genügt mir.« Er schwenkte seinen Katalog zum Gruß, und Kincaid war plötzlich wieder ein wenig optimistischer, was die Motive seiner Mitmenschen betraf.

Amir Khan wohnte in einem Reihenhaus in Clapham, ganz in der Nähe von Wandsworth Common. Kincaid wusste, dass die Grundstückspreise auch hier ziemlich gesalzen waren, wie überall in einigermaßen zentraler Lage in der Hauptstadt, aber es war nicht das, was er erwartet hatte. Dies war das vorstädtische London, eine Gegend, in der die viktorianischen Reihenhäuser aus rotbraunem Backstein richtige Gärten hatten und zumeist von Familien bewohnt wurden – ein ziemlicher Kontrast zu dem Loft mit Panoramablick in einem umgebauten Lagerhaus an der Themse, in dem Kincaid sich den lässig-eleganten Khan mit seinem weltmännischen Gebaren vorgestellt hatte.

Es war schon spät am Nachmittag, sodass die Parkplätze auf beiden Straßenseiten alle belegt waren, und sie mussten ein paarmal im Kreis fahren, ehe es Cullen gelang, den Wagen in eine Lücke auf dem Parkplatz des ASDA-Supermarkts oben auf der Anhöhe zu manövrieren.Als sie das kurze Stück zu Khans Haus zurückgingen, wehten ihnen aus offenen Fenstern die Geräusche von Fernsehern und Kinderstimmen entgegen. Aber die meisten dieser Familien, dachte Kincaid, waren wohl wie seine eigene – mit Eltern, die beide arbeiteten, und Kindern in irgendeiner Art von Nachmittagsbetreuung.

Khan wohnte in einem Reihenmittelhaus, das sich von seinen Nachbarn allenfalls durch den Weg aus kunstvoll gemusterten schwarz-weißen Steinplatten abhob, der zwischen säuberlich geschnittenen Ligusterhecken hindurch zur Haustür führte. Es gab nur eine Klingel, was bedeutete, dass Khan das ganze Haus gehörte und nicht etwa nur eine Wohnung. Kincaids Neugier war geweckt.

Amir Khan öffnete ihnen selbst die Tür. Er trug noch seine Anzughose, doch sein Hemdkragen war offen, und er hatte die Ärmel hochgekrempelt. Sein perfekt geschnittenes schwarzes Haar war zerzaust, und in einem Arm hielt er ein Baby mit roten Pausbäckchen. »Wo bleiben Sie denn so lange?«, fragte er.

Verlässlichkeit ist ja ganz schön, dachte Melody, aber man kann es auch übertreiben; und wenn die Chefin einen um fünf Uhr nachmittags im Büro erreicht und gleich als Erstes sagt: »Oh, hab ich’s mir doch gedacht, dass Sie noch da sind«, dann wusste man, dass man es übertrieben hatte.

Sie war natürlich noch mit Papierkram beschäftigt, den Gemma normalerweise selbst erledigt hätte, und sie verspürte einen leisen Anflug von Unmut. Sicher, Gemma konnte nichts dafür, dass ihre Mutter krank war, aber Melody war unruhig und wäre zehnmal lieber losgezogen, um etwas zu unternehmen, anstatt sich hier mit Gemmas neuestem Auftrag herumzuschlagen. Sie sollte in den Archiven der Zeitungen anrufen und nach Exemplaren sämtlicher Zeitungen fragen, die am Tag von David Rosenthals Tod im Mai 1952 gedruckt worden waren.

Seufzend zog sie ihr Telefonverzeichnis hervor. So gerne sie mit Gemma zusammenarbeitete – sie überlegte ernsthaft, ob sie die Versetzung zu einem Mordermittlungsteam bei Scotland Yard beantragen sollte. Denn auch wenn sie es sich nur äußerst ungern eingestand, begann sie Doug Cullen um seinen Job zu beneiden.

Einen Moment lang gab sie sich der Vorstellung hin, dann schüttelte sie den Kopf.Wenn dieser Job hier schon riskant war, dann wäre der andere ungefähr so, als ob man mit verbundenen Augen über eine viel befahrene Schnellstraße liefe. Es kam definitiv nicht in Frage, und wenn sie wusste, was gut für sie war, würde sie sich hüten, übermütig zu werden.

»Sie haben uns wohl schon erwartet?«, fragte Kincaid, als Khan sie ins Haus bat.

»Ich wäre ein Idiot, wenn ich das nicht getan hätte. Und in der Firma konnte ich nicht reden, obwohl allein die Tatsache, dass ich mir den Nachmittag freigenommen habe, die Gerüchteküche wahrscheinlich wochenlang am Brodeln halten wird.« Khans elitärer Oxbridge-Akzent hatte sich ein wenig verflüchtigt, und sein Ton war frei von der Feindseligkeit, die Kincaid bei ihrer ersten Begegnung im Auktionslokal herausgehört hatte. Khans Miene war allerdings immer noch angespannt. »Kommen Sie, wir wollen uns doch nicht zwischen Tür und Angel unterhalten.« Er packte das Baby auf seiner Hüfte fester und rief nach oben: »Soph!«

Flinke Schritte waren zu hören, und dann tauchte eine Frau am oberen Treppenabsatz auf, die ebenfalls ein Kind auf dem Arm trug – ein Mädchen von vielleicht zwei Jahren mit verschlafenen Augen, das am Daumen nuckelte. »Gerade frisch gewickelt«, sagte sie und schenkte ihnen ein fröhliches Lächeln.

Sie war ein hellhäutiger Typ mit einem sympathischen Gesicht und einer Fülle brauner Korkenzieherlocken. »Hallo. Ich bin Sophie. Und die junge Dame hier«, sagte sie und wippte das Kind auf ihrer Hüfte, das sofort das Gesicht an der Brust seiner Mutter barg, »ist Isabella, und das«, fügte sie mit einem Nicken in Richtung des Babys hinzu, »ist Adrianna, wie Ka Ihnen wahrscheinlich zu sagen vergessen hat. Und Sie müssen von der Polizei sein.«

»Ka?«, wiederholte Kincaid. Er hatte das Gefühl, irgendetwas verpasst zu haben, war sich aber nicht ganz sicher, was.

»Sorry«, sagte Sophie Khan. »Alberner Spitzname von der Uni. Er mag es gar nicht, wenn ich ihn in der Öffentlichkeit so nenne, aber das hier ist ja nicht unbedingt eine öffentliche Situation, oder?«

»Kannst du das Baby nehmen, Soph?«, fragte Khan, der nur gelinde verärgert klang.

»Warum setzt du sie nicht in ihren Hochstuhl in der Küche? Dann könnt ihr raus in den Garten gehen, wo ihr eure Ruhe habt, und ich bringe euch was zu trinken.«

Sie folgten Khan und seiner Frau durch ein Wohnzimmer, dessen Ambiente bei flüchtigem Hinsehen mehr von IKEA als von Antiquitäten zu haben schien, und weiter in die Küche. Hier blieb Khan kurz stehen, um das Baby in einen Stuhl zu verfrachten, der an einem stabilen Kacheltisch fixiert war.

Die Glastür führte auf eine geflieste Terrasse, hinter der sich ein langer, schmaler Garten erstreckte, mit gepflegten Rabatten und einem Rasen, der noch in frühlingshaftem Smaragdgrün leuchtete. Genau in der Mitte prangte eine rot-blaue Plastikschaukel.

»Furchtbar, nicht wahr?«, meinte Khan, während er sich auf einen Stuhl im Schatten sinken ließ. »Ich habe einen Bausatz für eine richtige Schaukel im Lagerschuppen. Bin nur noch nicht dazu gekommen, sie zu bauen.Vielleicht, wenn das alles vorbei ist …«

»Wovon sprechen Sie eigentlich, Mr. Khan?«, fragte Kincaid, nunmehr vollkommen ratlos.

Khan starrte ihn an, offensichtlich nicht minder verwirrt. »Wollen Sie etwa sagen, dass man Sie nicht informiert hat?«

»Wer soll mich worüber informiert haben?«

»Ich glaub’s einfach nicht.« Khan schloss die Augen und fuhr sich mit der Hand über die Stirn, die von der Hitze schon feucht war. »Reden Sie denn nicht miteinander in Ihrem Laden? SO6 – das Betrugsdezernat, oder wie immer die Jungs sich heutzutage nennen.«

»Ich habe mit dem Betrugsdezernat gesprochen«, erwiderte Cullen, der sich offenbar angegriffen fühlte. »Die Kollegen sagten, es läge nichts Konkretes gegen Harrowby’s vor.«

»Ja, noch nicht.« Khan beugte sich vor und legte die Hände auf die Knie. »Hören Sie, was mit Kristin Cahill passiert ist, tut mir wirklich leid. Sie war ein nettes Mädchen, und ich habe mein Bestes getan, um sie aus der Sache herauszuhalten.

Aber kommen Sie bitte, bitte nicht« – er unterstrich seine Worte mit einer energischen Handbewegung – »hier angetrampelt wie eine Herde Elefanten im Porzellanladen und machen alles kaputt, woran ich die letzten drei Jahre gearbeitet habe. Ich weiß nicht, auf was Sie da gestoßen sind, aber es hat keinen Bezug zu dem, was bei Harrowby’s vorgeht.«

»Was meinen Sie damit – ›was bei Harrowby’s vorgeht‹?«, fragte Cullen. »Und was soll das heißen, dass Sie versucht hätten, Kristin Cahill aus der Sache herauszuhalten?«

Aber bei Kincaid war der Groschen gefallen. »Sie haben versucht, Miss Cahill so weit zu bringen, dass sie kündigt, habe ich recht? Giles Oliver sagt, sie hätte Sie beim Kopieren von Dokumenten beobachtet.«

»Dann hat sie’s der kleinen Ratte also erzählt.Verdammt.« Khans Miene war gequält. »Und er hat sich wohl gedacht, lieber verpfeift er mich, bevor ich ihn verpfeifen kann.«

Die Tür ging auf, und Sophie Khan kam mit Gläsern auf einem Tablett heraus. »Orangina«, sagte sie und stellte das Tablett auf einem kleinen Tisch ab. »Nicht sehr vornehm, aber den Durst löscht es. Das ist der Rest vom Eis, mehr gibt’s leider nicht. Wir haben heute anscheinend einen Wahnsinnsverbrauch.«

Sie warf Khan einen fragenden Blick zu, doch da er lediglich »Danke, Soph« sagte und sein Glas nahm, ging sie ins Haus zurück, wobei sie den Besuchern eine attraktive Rückenansicht ihrer Jeans und ihres farbenfrohen Batik-Tops darbot.

»Sie kennen sich schon sehr lange, nehme ich an«, sagte Kincaid, nachdem er dankbar zu seinem Glas gegriffen und einen Schluck getrunken hatte.

»Seit dem Studium in Oxford.Wir waren zusammen am Balliol College. Ich habe Kunstgeschichte studiert und Sophie Literatur – nicht dass sie heute allzu viel davon hätte.« Das zärtliche Lächeln verwandelte sein hageres Gesicht vollkommen.

Khan war, wie Kincaid inzwischen schätzte, vielleicht erst Mitte dreißig. Sein bestimmtes Auftreten, seine Kleidung und die arrogante Fassade, die er im Auktionslokal so überzeugend zur Schau getragen hatte, hatten ihn älter wirken lassen. »Ich schlage vor, dass Sie einfach ganz vorne anfangen.«

»Tja.« Khans Lächeln verschwand. »Ich hätte nie gedacht, dass es einmal so weit kommen würde. Ich hatte mich auf orientalische Kunst spezialisiert und wollte an der Uni bleiben. Aber als ich mit dem Studium fertig war, gab es keine freien Stellen in meiner Fachrichtung, und dann eröffnete sich die Chance, bei Harrowby’s einzusteigen. Für mich hatte das einen glamourösen Klang, so grün hinter den Ohren, wie ich damals war.

Ich habe im Auktionssaal angefangen, wie Kristin Cahill und Giles Oliver, und ich musste bald feststellen, dass es längst nicht so glamourös war, wie ich geglaubt hatte. Aber als ich endlich anfing, die ganzen Risse im Porzellan zu sehen, waren Soph und ich schon verheiratet, und wir hatten ein Haus gekauft. Ich hatte also Verpflichtungen und konnte es mir nicht leisten, das sinkende Schiff zu verlassen.Aber je höher ich stieg, desto deutlicher sah ich, was in dem Laden alles faul war.«

»Von welcher Art von Fäulnis reden wir denn?«, fragte Kincaid.

Khan machte eine wegwerfende Handbewegung. »Alles, was Sie sich vorstellen können. Handel mit gestohlenen oder illegal ausgeführten Antiquitäten. Fälschung von Importpapieren. Falsche Herkunftsangaben. Betrügerische Absprachen beim Festsetzen des Mindestgebots. Scheingebote. Das ist übrigens Giles Olivers kleine Spezialität, wenn er Telefondienst macht.«

»Ach, tatsächlich?«, meinte Kincaid nachdenklich und begann seine Meinung von Oliver zu revidieren. »Und an diesen krummen Geschäften sind auch die oberen Etagen beteiligt?«

»Das geht bis in die Spitze. Und auch die Dependancen der Firma im Ausland mischen mit.«

»Warum greift das Betrugsdezernat dann nicht ein?«, fragte Cullen aufgebracht.

»Weil sie nichts beweisen können. Und selbst wenn es ihnen gelänge,Anklage gegen die Firma zu erheben – glauben Sie mir, ein Sammler, der eine unverschämt hohe Summe für eine Antiquität bezahlt hat, von der er glaubt, sie könnte illegal eingeführt worden sein, wird es nicht zugeben, und er wird sich schon gar nicht bei der Polizei beschweren -, selbst dann würden die entscheidenden Dokumente im Handumdrehen verschwinden.«

»Die Dokumente, die Kristin Cahill Sie kopieren sah – worum handelte es sich da?«

»Memos von einem der Geschäftsführer an die Leiter verschiedener Abteilungen, in denen ganz unmissverständlich ein Plan für den Schmuggel denkmalgeschützter italienischer Kunstgegenstände dargelegt wird.«

»Wusste Kristin Cahill, worum es sich handelte?«

»Himmel, nein! Das wäre eine Katastrophe gewesen. Sie hat mich nur dabei gesehen, wie ich etwas im Büro des Geschäftsführers kopierte, obwohl ich gar keinen Anlass hatte, dort zu sein. Ich dachte, wenn ich sie nur hart genug anfasste, würde sie gehen.«

»Mir scheint, Sie...«

Kincaid fiel Cullen ins Wort. »Sie haben uns immer noch nicht gesagt, was Sie genau gemacht haben.« Er wollte Khan nicht gegen sie aufbringen – nicht, solange sie nicht die ganze Geschichte von ihm gehört hatten. »Oder warum das Betrugsdezernat uns darüber hätte informieren sollen.«

»Nein.« Khan lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und blickte in den Garten hinaus. Die Plastik-Kinderschaukel bewegte sich ganz leicht in der Brise. »Ich wünschte, ich wäre nie auf die dumme Idee gekommen, den edlen Kämpfer für Recht und Ordnung zu spielen. Das war, bevor Soph mit Izzy schwanger wurde, als ich noch nicht so viel zu verlieren hatte.

Es bedrückte mich zu sehen, wie das, was ich so schätzte, derart kriminell behandelt wurde, aber ich wusste mir keinen Rat dagegen. Dann traf ich eines Abends zufällig einen Bekannten aus meiner Uni-Zeit, der sich dem investigativen Journalismus verschrieben hatte.Wir kamen ins Gespräch, und nach ein paar Flaschen Wein zu viel erzählte ich ihm alles. Er war sofort Feuer und Flamme. Er sagte, wenn ich geduldig wäre, könnte ich genug Beweise für einen vernichtenden Enthüllungsartikel sammeln. Und den könnten wir dann verkaufen. Nicht nur an einen Verlag – er kannte auch jemanden bei ITV, der vielleicht daran interessiert wäre, eine Sendung zu machen.«

»Und die Polizei?«

»Mein Bekannter traf sich mit Leuten vom Betrugsdezernat und erzählte ihnen, was wir vorhatten. Sie sagten, sie würden die Sache im Auge behalten, was immer das bedeutet. Ich habe nie direkt mit irgendjemandem gesprochen, aus Furcht, es könnte meinen Job gefährden.Aber ich bin davon ausgegangen, dass irgendjemand Sie informiert oder Ihnen zumindest gesagt hätte, dass Sie behutsam vorgehen sollen. Ich nehme an, Ihre Kollegen haben unsere Bitte, Stillschweigen über die Sache zu wahren, ein bisschen zu wörtlich genommen.«

Khan lächelte, aber diesmal ohne jede Spur von Humor. »Mir war einfach nicht klar, was es bedeutete, geduldig zu sein. Oder wie es ist, ein Doppelleben zu führen. Ich hatte wahrscheinlich irgendwelche pubertären Fantasievorstellungen über das aufregende Leben eines Spions.« Er schüttelte den Kopf, und im Schatten wirkte sein scharf geschnittenes Gesicht plötzlich müde.

»Die Schweißausbrüche. Die Lügen. Die Heimlichtuerei. Ich hatte immer schon eine gewisse Fassade aufgebaut, weil das die Kunden beeindruckt, aber das hier ging viel tiefer. Ich fing an, diesen Journalisten mit nach Hause zu bringen, und Soph hatte es irgendwann satt. Ich selbst hatte es satt.Aber wir – mein Bekannter und ich – hatten endlich einen konkreten Plan ausgearbeitet, wie wir sie drankriegen könnten, eine Reihe von Dokumenten, die alles lückenlos belegt. Aber meine Position wird von Tag zu Tag prekärer, und Sie werden verstehen, warum ich nicht den Anschein erwecken durfte, mit der Polizei zusammenzuarbeiten.

Ich will aussteigen.« Khan ließ die Handkante durch die Luft sausen, ein symbolischer Schnitt. »Die University of London hat mir eine Dozentenstelle angeboten, aber zuerst muss ich zu Ende bringen, was ich begonnen habe.«

»Ich verstehe, dass Sie ungern auf das Geld verzichten würden, nach allem, was Sie getan haben«, meinte Cullen.

Khan warf ihm einen unfreundlichen Blick zu. »Das Geld könnten wir gut gebrauchen, zumal jetzt, da Sophie nicht arbeitet. Aber bis heute habe ich noch keinen Penny gesehen, und ich habe auch keine Garantie, dass ich je etwas sehen werde. Ich will einfach nur, dass meine ganzen Mühen irgendwie anerkannt werden.

Es ist eine einzige Abzocke«, fuhr er fort und schüttelte angewidert den Kopf. »Sie kaufen irgendeinem Straßenhändler auf dem Flohmarkt etwas ab, multiplizieren den Preis mit zwanzig, fünfzig oder hundert und nennen das Ding eine Antiquität von unschätzbarem Wert. Was natürlich totaler Quatsch ist.«

»Sie wollen doch nicht behaupten, dass das ganze Zeug wertlos ist?«, rief Cullen, der sich anhörte, als hätte man ihm gerade erklärt, dass es keinen Weihnachtsmann gibt.

»Nein, natürlich nicht. Aber Sie müssen sich auskennen, und Sie sollten niemals einem Auktionshaus trauen – zumindest nicht unserem. Kristin Cahill hat sich immer ein bisschen lustig gemacht über den kleinen Antiquitätenladen ihrer Mutter, aber nach allem, was sie erzählt hat, ist ihre Mutter eine ehrliche Geschäftsfrau und verdient damit auf ehrliche Weise ihren Lebensunterhalt.«

»Und die Goldshtein-Brosche?«

»Oh, die ist allerdings echt. Der Herstellerstempel und dieVerarbeitung sind unverkennbar«, antwortete Khan achselzuckend. »Obwohl ich nie damit gerechnet hätte, dass eine echte Goldshtein-Brosche auftauchen könnte, die in keinem Katalog verzeichnet ist. So etwas kommt zwar durchaus vor, wenn auch nicht so häufig, wie die Auktionshäuser und dieVersteigerungsshows im Fernsehen uns gerne weismachen würden.Aber bei einem Stück wie diesem würde ich persönlich darauf tippen, dass jemand es die ganze Zeit irgendwo versteckt hatte. Ich bezweifle, dass es jahrelang unerkannt auf den Märkten herumgegeistert ist.«

»Und Sie hatten vorher keinen Kontakt mit dem Verkäufer, Harry Pevensey?«, fragte Kincaid.

»Nein. Die Geschichte mit dem Trödelmarkt habe ich ihm zwar nicht abgekauft – Pevensey schien mir einfach nicht der Typ, der auf Flohmärkten herumstöbert -, aber Sie können ja einem Kunden nicht auf den Kopf zusagen, dass Sie ihn für einen Lügner halten, wenn Sie im Geschäft bleiben wollen.«

»Und Kristin Cahill? Wissen Sie, was ihre Verbindung zu Pevensey war?«

»Sie hat es mir nicht gesagt, und ich habe nicht danach gefragt, auch wenn es mir eine ziemlich merkwürdige Liaison zu sein schien. Miss Cahill war so etwas wie eine soziale Aufsteigerin, und es war offensichtlich, dass Pevensey auf dem absteigenden Ast war, ganz gleich, wie viel Profit er mit der Brosche hätte machen können.« Khan runzelte die Stirn. »Sie haben doch sicher mit ihm gesprochen, nachdem Sie jetzt seine Adresse haben. Was hat er gesagt?«

»Wir sind nicht dazu gekommen, ihn zu fragen«, antwortete Kincaid ruhig. »Jemand hat Harry Pevensey gestern Nacht überfahren, genau wie Kristin. Er ist tot.«

»Tot?« Khan starrte sie verständnislos an. Dann verhärteten sich seine Züge, und er stand auf. »Das ist ja wohl das Allerletzte! Sie kommen hierher in mein Haus und nehmen meine Gastfreundschaft in Anspruch, und dabei ging es Ihnen von Anfang an nur darum, mir irgendein Geständnis abzuluchsen? Sie glauben, ich hätte den armen Kerl auf dem Gewissen?« In seiner Wut hatte er ganz und gar nichts Unterkühltes mehr, und Kincaid bemerkte, wie er zum Küchenfenster schielte und sich sichtlich Mühe gab, die Stimme zu senken. »Wollen Sie mir vielleicht auch noch den Mord an Kristin Cahill anhängen?«

»Mr. Khan.« Kincaid stand ebenfalls auf, aber langsamer. »Es muss Ihnen doch klar sein, nach allem, was Sie uns selbst erzählt haben, dass Sie eine Menge zu verlieren hatten, wenn Kristin Cahill Ihre Undercover-Aktivitäten an einen der Geschäftsführer Ihrer Firma verraten hätte. Und wenn sie inVerbindung mit Harry Pevensey stand, dann hätte er Sie vielleicht ebenfalls bloßstellen können.« Er nahm sein Jackett von der Stuhllehne und fühlte sich plötzlich sehr müde. Es würde ihm keinen Spaß machen, das Familienglück dieses Mannes platzen zu lassen wie eine Seifenblase, und falls Khan die Wahrheit sagte, bewunderte er ihn für das, was er sich vorgenommen und durchgezogen hatte.

»Aber Kristin Cahill und Harry Pevensey sind auf eine scheußliche Weise zu Tode gekommen«, fuhr er fort, »und wenn es stimmt, was Sie uns erzählt haben, dann müssten Sie am besten wissen, dass der Job manchmal Dinge von einem verlangt, die einem persönlich gar nicht behagen.

Wir werden uns mit Ihrer Frau unterhalten müssen und auch mit Ihrem Freund von der Presse, und wir müssen Ihr Haus und Ihren Wagen überprüfen.«

Khan sah ihm lange in die Augen und nickte dann. »Sie können tun, was immer Sie wollen. Aber ich an Ihrer Stelle würde meine Zeit dazu nutzen, die Person zu finden, die Kristin Cahill wirklich getötet hat. Sie war jung und ein bisschen oberflächlich – wie die meisten von uns in diesem Alter -, und sie hatte es nicht verdient, so zu enden.«

Wenn Gavin nur einen Moment innegehalten und sich gefragt hätte, warum er nicht zuerst angerufen hatte, dann hätte er zugeben müssen, dass er befürchtet hatte, sie würde ihn abweisen. Er war von der leeren Wohnung am Tedworth Square die Sydney Street und den Onslow Square hinaufgegangen, dann weiter durch Knightsbridge und den Broad Walk entlang durch den Hyde Park. Er schwitzte, und die Füße taten ihm weh, aber der Gedanke an eine U-Bahn- oder Bus-Fahrt in dieser Hitze war ihm unerträglich erschienen. Und ein bestimmtes Ziel zu wählen, anstatt einfach seinem Instinkt zu folgen, hätte wiederum bedeutet, dass er sich mehr eingestehen müsste, als er willens war.

Als Constable war er Streife gelaufen, und nun schien der Rhythmus seiner Schritte ihn irgendwie mit jenem schattenhaften Gavin zu verbinden, der nach dem Krieg durch die zerbombten Straßen gegangen war und das Potenzial in der Zerstörung gesehen hatte.Wann war ihm diese Gabe abhandengekommen?

Als er Notting Hill Gate erreichte, blieb er unschlüssig stehen, und im letzten Moment schob er die Entscheidung wieder auf, indem er die Abzweigung zur Pembridge Road nahm und kurz darauf in die Portobello einbog. Die Läden waren geschlossen, die Straße ruhig, und im schwindenden Licht wirkten die Farben der Häuser immer am intensivsten. Sie erinnerten ihn an die französischen Dörfer, die er im Krieg gesehen hatte – es war, als sei ein kleines Stück eines fremden Landes mitten in das nüchterne London hineingepflanzt worden, wie ein falsches Teil in einem Puzzle.

Doch als er auf die Westbourne Grove stieß, wandte er sich kurz entschlossen nach links.Aus den offenen Fenstern der Wohnungen über den Läden drangen Wortfetzen in Sprachen, die er nicht erkannte, und exotische Essensdüfte stiegen ihm in die Nase.

Der Ansturm dieser ungewohnten Sinneseindrücke schien ihn zu elektrisieren, und von einer Woge der Leichtigkeit und der Unbekümmertheit ließ er sich in die Kensington Park Road treiben und weiter um die Ecke in die Arundel Gardens. Er fand die Adresse, und als er bei Erika Rosenthal klingelte, pochte sein Herz nur ganz leicht.

Doch Erika begrüßte ihn so ungezwungen, als hätte sie ihn erwartet. »Inspector! Bitte, treten Sie ein.«

Er fröstelte ein wenig, als er ihr in die Wohnung folgte – mit Einbruch der Dunkelheit war es plötzlich merklich kühler geworden. Sie bemerkte es und sagte: »Bitte, setzen Sie sich doch. Ich glaube, ich habe noch ein wenig Sherry da, wenn Sie mögen.«

Er nahm in dem Sessel Platz, den sie ihm angeboten hatte, und blickte sich in dem hellen Zimmer um. Erleichtert atmete er auf, als die Befürchtung, die er sich jetzt erst eingestand, sich zu legen begann. Dieses Zimmer, diese Wohnung, wirkte auf ihn, als hätte Erika immer nur allein hier gelebt, und er hatte nicht das Gefühl, dass der Schatten von David Rosenthal im Hintergrund lauerte.

Ein offenes Buch lag auf einem Tisch neben dem anderen Sessel, daneben stand eine Teetasse, und davor auf dem Boden ein Korb mit Nähzeug. Ein verschlissenerTeppich, dem man seine gute Qualität aber immer noch ansah, bedeckte den größten Teil des Parkettbodens, die Vitrinen zu beiden Seiten des Kamins waren mit Büchern angefüllt, und auf dem Sims stand eine Sammlung farbenfroher und eigentümlich geschnitzter Tierfiguren. Er wusste instinktiv, dass sie Erika gehörten.

»Aus Bayern«, erklärte sie, als sie ins Zimmer zurückkam und seinem Blick folgte. »Meine Mutter hat sie mir einmal mitgebracht, als ich ein kleines Mädchen war. Sie gehörten zu den wenigen Dingen, die ich retten konnte, als ich nach dem Krieg nach Berlin zurückging, weil offenbar weder die Nazis noch die Plünderer ihnen irgendeinen Wert beigemessen hatten.«

»Und das da?«, fragte er und deutete mit dem Kopf auf den Salonflügel, der den größten Teil des restlichen Platzes einnahm.

Erika reichte ihm ein kleines Kristallglas, und er kam sich plump und ungeschickt vor, als er es entgegennahm. Doch der Sherry war trocken und von goldener Farbe, und als er daran nippte, war es, als koste er destilliertes Sonnenlicht.

»Der Flügel?« Sie setzte sich in den Sessel neben dem aufgeschlagenen Buch und legte die Füße übereinander, die unter dem glockenartig aufgebauschten Rock ihres hellblauen Hemdblusenkleids hervorlugten. »Im Krieg habe ich beim Nachbarschaftswachdienst gearbeitet. Wenn ein Haus ausgebombt wurde, versuchten wir Angehörige ausfindig zu machen, die an sich nahmen, was vom Hausrat unversehrt geblieben war. Manchmal waren die Eigentümer ums Leben gekommen, und manchmal hatten die Familien London verlassen, und wir hatten keine Möglichkeit, mit ihnen in Kontakt zu treten. Der Flügel war das Einzige, was von einem Haus in der Ladbroke Road noch stand. Niemand wollte ihn, und da haben einige der Männer eine Art Palette mit Rädern gebastelt und ihn mir hierhergerollt.

Wir entwickelten einen großen Erfindungsreichtum, wenn es darum ging, mit dem auszukommen, was gerade zur Hand war.«

»Spielen Sie auch?«, fragte Gavin, der immer noch den Flügel bewunderte.

Sie lächelte. »Meine Mutter ließ mich Klavierunterricht nehmen, als ich klein war. Aber ich war immer besser im Zuhören als im Spielen.« Sie nahm einen kleinen Schluck von ihrem Sherry – nicht aus Enthaltsamkeit, wie Gavin vermutete, sondern weil sie jeden Tropfen genießen wollte. Erika war eine Frau, die sich an den schönen Dingen des Lebens erfreute … einem Buch, einem guten Wein, einem herrenlosen Flügel, den verblassten Farben eines Teppichs. Wie hatte sie sich mit David Rosenthal arrangieren können, der, wie Gavin inzwischen glaubte, in seiner blinden Besessenheit nichts anderes mehr wahrgenommen hatte?

»Ich kann mir Ihren Mann hier gar nicht recht vorstellen«, sagte er, erstaunt über seine eigene Direktheit, noch während er seine Gedanken laut aussprach.

»Oh, er war ja auch nicht oft hier«, erwiderte Erika, die nicht im Geringsten beleidigt schien. »Entweder hat er gearbeitet, oder er war im Lesesaal, und oft hat er sich auch mit anderen Dingen beschäftigt, von denen ich nichts wissen durfte.«

»Und das hat Sie nicht gestört?«

»Es hätte keinen Unterschied gemacht, ob es mich störte oder nicht.« Sie stellte ihr Glas auf den Tisch, wobei das Kristall mit leisem Klirren gegen das Holz stieß, und sah ihm direkt in die Augen. »Inspector Hoxley, Sie sind doch gekommen, um mir etwas zu sagen.Was ist es?«

»Ich heiße Gavin«, sagte er, wohl wissend, dass er sich ihr bei ihrer ersten Begegnung mit vollem Namen vorgestellt hatte. Er kam sich idiotisch vor.

»Ja, ich weiß.« Sie betrachtete ihn mit der gleichen Ernsthaftigkeit, die ihn bei diesem ersten Gespräch so fasziniert hatte.

Die Worte sprudelten nur so aus ihm hervor. »Man hat mich von dem Fall abgezogen. Ich wurde gewarnt, dass ich meine Stelle verlieren könnte, wenn ich nicht die Finger davon lasse.« Er hob sein Glas, stellte überrascht fest, dass er den Sherry ausgetrunken hatte, und verblüffte sich noch mehr, indem er hinzufügte: »Und meine Frau hat mich verlassen.«

»Wegen dieser Sache? Wegen David?« Zum ersten Mal an diesem Abend hörte er Besorgnis in ihrer Stimme.

»Nein. Oder wenn, dann war es nur das letzte kleine Detail.«

Sie nickte bedächtig. »Ja, mit so etwas kenne ich mich aus, das können Sie mir glauben, Gavin. Der berühmte letzte Tropfen, der das Fass zum Überlaufen bringt.«

Er hatte ihren Akzent gar nicht mehr wahrgenommen, bis sie jetzt seinen Namen aussprach, und er musste unwillkürlich lächeln. »Ja.«

Erika stand auf und griff nach seinem Glas. »Ich hole uns noch etwas zu trinken.Tee, wenn sich nichts anderes findet. Ich bin sehr englisch geworden während des Kriegs.«

Gavin merkte, dass er es nicht aushielt, sitzen zu bleiben, und folgte ihr in die Küche. Hatte sie ihren Mann gemeint, als sie das mit dem letzten Tropfen gesagt hatte? War ihre Ehe schon vor dem Tod ihres Mannes am Ende gewesen?

Sie stand mit dem Rücken zu ihm und streckte sich nach den Tassen und Untertassen im Schrank. Gavin verspürte aufs Neue diese rauschhafte Leichtigkeit, die ihn zu ihrer Tür getragen hatte – es konnte doch gewiss nicht der Sherry sein?

Erika hielt mit den Tassen in der Hand inne, als hätte sie seine Nähe gespürt. Dann stellte sie ganz behutsam das Porzellan auf der Arbeitsplatte ab und stützte sich mit den Händen auf die Kante. Sie stand so still, dass man hätte glauben können, sie lausche auf das Ticken einer Uhr oder das Geräusch der Erde, die sich um ihre Achse drehte.

Er legte ihr die Hände auf die Schultern und spürte die Wärme ihrer Haut durch den dünnen Baumwollstoff ihres Kleids. Ein Schauer durchlief ihren Körper, doch sie wandte sich weder um, noch wich sie ihm aus. »Erika«, flüsterte er, »ich sollte das nicht … Ihr Mann … das ist nicht richtig …«

Sie antwortete, indem sie ihre Hände auf seine legte und sie an sich herunterzog, bis sie ihre Brüste bedeckten. Das Verlangen, das ihn überkam, war so intensiv, dass es ihm den Atem verschlug und er am ganzen Leib zitterte.

»Mein Mann hat mich nicht mehr angerührt seit der Nacht, als wir Berlin verließen«, sagte sie. Dann drehte sie sich in seinen Armen um und legte den Kopf in den Nacken, um ihm in die Augen sehen zu können. »Und ob das hier richtig oder falsch ist, hängt ganz allein von uns ab, mein Geliebter.«

16

Obwohl die Alliierten Krieg gegen ein Nazi-Deutschland führten, für das der Antisemitismus der zentrale Pfeiler seiner Gesellschaftsordnung war, verschwand der Antisemitismus
während der Kriegsjahre nicht einfach aus Großbritannien, sondern dauerte an und nahm sogar noch zu.

Pamela Shatzkes, Holocaust and Rescue: Impotent or Indifferent?
Anglo-Jewry 1938 -1945

Der Innenhof des St. Barts lag schon im Schatten, als Gemma am Haupteingang ankam. Sie schlüpfte hinein und zog gleich ihr Handy aus der Tasche, um zu sehen, ob sie neue Nachrichten hatte – in der grellen Nachmittagssonne hätte sie das Display ohnehin nicht lesen können. Noch nichts von Kincaid und auch nichts von ihrer Schwester.Als sie das Telefon zuklappte und wieder aufblickte, sah sie ihrenVater aus dem behelfsmäßigen Durchgang treten, der zum hinteren Teil des Komplexes führte.

Sie hatte ihn gesehen, bevor er sie entdeckte, und in diesem kurzen Moment registrierte sie seine hängenden Schultern und seine düstere Miene. »Dad«, rief sie und eilte auf ihn zu. »Ist alles in Ordnung mit Mum?« Mit einem Blick auf ihre Uhr fügte sie hinzu: »Ich hab doch nicht schon wieder die Besuchs…« Die Worte erstarben auf ihren Lippen. Beim Klang ihrer Stimme hatte er aufgeblickt, und sofort verhärteten sich seine Züge, während er das Kinn in der trotzig-verbissenen Art vorschob, die ihr so vertraut war.

»Du hast die Gelegenheit verpasst, mit ihr zu reden, falls dir daran irgendetwas liegt«, sagte er, während er auf sie zukam. »Sie schläft nämlich. Es war ein schlimmer Tag, aber das weißt du sicher schon, oder? Wo du dir doch ständig freinimmst, um mehr Zeit mit deiner Mutter verbringen zu können.«

»Dad … Ich war … Ich bin … Aber …«

»Du hast wohl was Besseres vor in deiner Freizeit, wie? Ist es das, was du mir sagen willst?«

»Nein, Dad, natürlich nicht. Aber gestern Abend ist jemand ermordet worden …«

»Und das ist wichtiger, als dass deine Mutter im Sterben liegt?«

Gemma starrte ihn an. Ihr war, als hätte sie einen Schlag in die Magengrube bekommen. »Was redest du denn da? Mum wird nicht sterben. Sie haben gesagt, die Krankheit ist behandelbar …«

»Das ist doch bloß das Geschwätz von diesen Ärzten, wenn sie einem nicht die Wahrheit sagen wollen. Sie ist schlimm dran. So hab ich sie noch nie erlebt.«

Gemma sah zu ihrem Entsetzen, dass er den Tränen nahe war. »Dad, sie wird schon wieder gesund.« Sie streckte die Hand aus, um ihn am Arm zu fassen, doch er schüttelte sie ab.

»Komm mir bloß nicht so von oben herab«, spie er sie an. »Dazu hast du kein Recht, Fräulein, und in diesem Fall weißt du ausnahmsweise mal nicht alles besser.«

Seine ewige Kritik, seine ständige Missbilligung, das alles schien plötzlich mehr, als sie ertragen konnte. Sie konnte es einfach nicht verhindern, dass die Wut in ihr hochkochte. »Und du redest gefälligst nicht so mit mir!«, schrie sie ihn an. »Was habe ich dir denn je getan, dass ich so eine Behandlung verdiene?«

Ganz am Rande nahm sie wahr, wie andere Leute sich im Vorbeigehen nach ihnen umdrehten, doch das war ihr jetzt egal. »Ich habe etwas aus mir gemacht – etwas, worauf du eigentlich stolz sein solltest. Ich trageVerantwortung. Ich habe einen guten Beruf. Ein prächtiges Kind. Eine gute Beziehung.Warum kannst du mir nicht ein Mal ein bisschen …«

»So ist das also, hm?« Nachdem er sie erfolgreich zur Weißglut getrieben hatte, war er plötzlich ganz kalt. »Wenn dein Leben so perfekt ist, warum heiratest du ihn dann nicht und gibst deiner Mutter ihren Seelenfrieden, solange es noch nicht zu spät ist?«

»Er gefällt mir immer noch nicht«, meinte Cullen, als er und Kincaid schließlich wieder im Wagen saßen. »Er wirkt sehr überzeugend, aber genauso überzeugend war er als arrogantes Arschloch bei Harrowby’s.Wie können wir da wissen, was echt und was Theater ist?«

Sie hatten ein Team zur Durchsuchung von Khans Haus angefordert und einen Abschleppwagen für den dunkelblauen Volvo-Geländewagen, der, wie sich herausstellte, auf Sophie Khan zugelassen war. »Ka fährt nie damit, außer wenn wir abends oder am Wochenende zusammen etwas unternehmen«, hatte sie ihnen erklärt.

Auf die Frage, wo ihr Mann in den beiden fraglichen Nächten gewesen sei, hatte sie geantwortet, er habe natürlich zu Hause im Bett gelegen, und für wie dumm sie sie eigentlich hielten, wenn sie glaubten, sie würde es nicht merken, wenn er sich davonschliche, um jemanden über den Haufen zu fahren?

Sie hatte ein Kind auf der Hüfte getragen, während das andere an ihrem Bein hing, und angesichts ihrer entschlossenen Miene stand zu befürchten, dass sie jeden, der ihre Familie bedrohte, mit Haut und Haaren verschlingen würde.

Khan war am Schluss sehr schweigsam und unnahbar gewesen, und es gelang Kincaid nicht, hinter seine Maske zu blicken. Nachdem er sich wieder beruhigt hatte, versicherte er ihnen ganz höflich, dass sie nur seine und ihre Zeit vergeudeten. Im Übrigen habe er sämtliche Dokumente, die er bei Harrowby’s kopiert hatte, an seinen Bekannten, den Journalisten, weitergegeben und würde ihm nicht die Erlaubnis erteilen, sie herauszugeben.

»Und wenn Sie denken, dass ich ein schwieriger Fall bin«, hatte er mit einem matten Lächeln hinzugefügt, »dann kennen Sie Jon nicht. Ohne Durchsuchungsbeschluss rückt er auch nicht das kleinste Fitzelchen Papier heraus.«

»Sollen wir uns den Journalisten vorknöpfen?«, fragte Cullen jetzt mit hörbarer Vorfreude.

Kincaid überlegte kurz und antwortete dann: »Nicht, bevor wir uns noch einmal mit unserem besonderen Freund Giles Oliver unterhalten haben.«

Gemma sah ihrem Vater nach, und ihr Zorn verflog so schnell, wie er aufgeflammt war. Sie fragte sich, ob sie jemals lernen würde, nicht auf seine Provokationen einzugehen, nicht zu versuchen, das letzte Wort zu haben, weil sie in diesem Wettstreit unweigerlich unterliegen musste. So hatte sie lediglich bewiesen, dass er immer noch in der Lage war, sie zu verletzen und Selbstzweifel in ihr auszulösen.

Aber stimmte es denn, was er über ihre Mutter gesagt hatte? Sie machte kehrt und tauchte in den langen Tunnel des behelfsmäßigen Durchgangs ein. Ihr Herz klopfte, als hätte sie gerade einen Hundertmeterlauf hinter sich. Als sie die Station ihrer Mutter erreichte und am Empfang darauf wartete, dass jemand Zeit für sie hatte, war ihr Mund wie ausgetrocknet, und sie musste krampfhaft schlucken.

Der Stationspfleger war derselbe Pakistani, mit dem sie am Abend der Einlieferung ihrer Mutter gesprochen hatte. Er drückte einer Schwester ein Krankenblatt in die Hand, wandte sich Gemma zu und lächelte, als er sie wiedererkannte.

»Sie können zu ihr gehen«, sagte er. »Im Moment schläft sie, aber …«

»Geht es ihr schlechter?«, fragte Gemma. »Mein Vater sagte, dass sie …« Sie brachte das Wort nicht über die Lippen. »Dass sie einen schlimmen Tag gehabt hätte.«

»Na, so weit würde ich nicht gehen.« Der Pfleger schüttelte den Kopf. »Sie ist nur erschöpft von der Chemo, und die Medikamente gegen die Übelkeit machen sie ein bisschen schläfrig. Aber ansonsten geht es ihr wirklich gut. Sie können ja reingehen und sich selbst überzeugen.« Er winkte kurz zum Abschied und wandte sich einem anderen Besucher zu, sodass ihr nichts anderes übrig blieb, als seiner Aufforderung zu folgen, obwohl ihr Herz immer noch heftig pochte.

Der Vorhang um das Bett ihrer Mutter war zugezogen. Gemma holte tief Luft, ehe sie hindurchschlüpfte und sich geräuschlos auf den Stuhl neben dem Bett sinken ließ. Ihre Mutter schlief, wie der Pfleger gesagt hatte, und sie atmete ruhig und regelmäßig.

Erleichterung durchflutete Gemma, und sie schloss die Augen, die sich plötzlich mit Tränen füllten.

Ihr Vater hatte ihr absichtlich wehgetan. Er war ihr gegenüber schon immer besonders streng und kritisch gewesen, was sie darauf zurückgeführt hatte, dass sie die Ältere war und er einfach höhere Erwartungen an sie hatte. Aber die Szene vorhin – so etwas hatte sie noch nicht erlebt.Wann hatten die Gefühle ihres Vaters sich so gewandelt, wann waren sie über bloße Ungeduld hinausgegangen?

Sie blickte auf, als sie eine Veränderung in der Atmung ihrer Mutter registrierte, und stellte fest, dass Vi wach war und sie beobachtete.

»Tut mir leid, Mum«, flüsterte sie. »Ich wollte dich nicht wecken.«

»Ich freue mich einfach nur, dich zu sehen, Schatz.«Vi streckte die Hand nach Gemmas feuchter Wange aus, doch der Infusionsschlauch hinderte sie, und sie ließ die Hand wieder auf die Bettdecke fallen. »Du hast doch nicht etwa geweint, oder?«

»Nein, ich …« Gemma wischte sich mit dem Handrücken über die Wangen und platzte heraus: »Mum, warum hasst Dad mich so?«

»Dich hassen? Red keinen Unsinn, Schatz«, wies Vi sie mit einer Andeutung ihrer gewohnten Forschheit zurecht.Aber selbst diese kleine Anstrengung schien sie zu erschöpfen, und sie sank auf ihr Kissen zurück, während sie leise hinzufügte: »Natürlich hasst dein Dad dich nicht.Wie kommst du nur auf so eine Idee?« Sie musterte Gemma prüfend und seufzte. »Hör einfach nicht auf ihn. Er macht sich Sorgen, und er lässt es an dir aus.«

»Aber warum an mir? Ich wollte doch immer, dass er stolz auf mich ist.« Sie dachte an Hugh Kincaid, Duncans Vater, und erinnerte sich, wie überrascht sie gewesen war, als er sie vom ersten Moment an mit Sympathie und Respekt behandelt hatte.

»Oh, dein Vater ist sehr wohl stolz auf dich, auf seine eigene Weise. Aber noch mehr fürchtet er sich vor dir.«

Gemma runzelte verständnislos die Stirn. »Er fürchtet sich? Wieso?«

»Weil...« Vi schien nach Worten zu ringen. »Weil er das Gefühl hat, dass du mit all dem, was du erreicht hast, ihn selbst und das, was er aus seinem Leben gemacht hat, lächerlich aussehen lässt.«

»Aber ich habe doch nicht … Cyn hat sich ihm immer widersetzt, und er hat sie nie …«

»Aber deine Schwester ist immer schön in ihren vorgeschriebenen Bahnen geblieben«, entgegnete Vi. »Sie stellt keine Bedrohung für ihn dar.«

Gemma ließ sich gegen die Stuhllehne sinken und bemühte sich nach Kräften, ihr Bild von dem Mann zu revidieren, der ihr stets so selbstsicher erschienen war und die Ambitionen anderer immer nur an seinen eigenen zu messen schien.

»Aber was kann ich denn tun?«, fragte sie verwirrt.

»Nichts, mein Schatz.« Vi seufzte. »Du kannst nur weiter du selbst sein. Aber du könntest versuchen« – ihre Mutter lächelte -, »so schwer es auch sein mag, du könntest versuchen, ein bisschen mehr Geduld mit ihm zu haben.«

»Sieht ja nicht besonders protzig aus«, meinte Cullen und blickte mit leicht angewiderter Miene zu Giles Olivers Haus auf.

»Warten Sie’s ab«, erwiderte Kincaid. Khans Enthüllungen hatten seine Neugier geweckt, und er wollte sich Olivers Wohnung unbedingt noch einmal von innen ansehen.

Sie hatten in Fulham die gleichen Parkplatzprobleme gehabt wie zuvor in Wandsworth und am Ende beschlossen, den Wagen auf dem Kundenparkplatz des Waitrose-Supermarkts beim Fulham Broadway stehen zu lassen und die paar Straßen bis zur Wohnung zu Fuß zu gehen. Kincaid fand, dass Cullen ziemlich gereizt wirkte – genau die richtige Voraussetzung für eine gute Vernehmung. Und er würde bald noch gereizter sein, dachte er, als sie die Haustür aufzogen und ihnen der Gestank von angewärmtem Katzenurin entgegenschlug wie eine Giftgaswolke.

»Was zum …«, würgte Cullen hervor. »Kein Wunder, dass es hier keine Alarmanlage gibt. Kein Einbrecher, der was auf sich hält, würde sich hierher verirren.«

»Das ist nicht der Grund, weshalb Oliver keine Alarmanlage braucht«, erwiderte Kincaid, während sie die Treppe hinaufstiegen. Es gelang ihm tatsächlich, nicht zusammenzufahren, als das erste Bellen die Wände im obersten Stock erschütterte.

Cullen dagegen blieb wie angewurzelt stehen, und Kincaid grinste. »Er ist eigentlich ganz harmlos. Sie werden sich im Handumdrehen mit ihm anfreunden.«

Cullen, den diese Versicherung nicht im Geringsten zu beruhigen schien, trat hinter ihn. Das Gebell wurde lauter und bedrohlicher, als Kincaid an die Tür klopfte. »Mr. Oliver, hier ist Duncan Kincaid.«

Nach einer Weile drang das Geräusch von schlurfenden Schritten und gemurmelten Flüchen an ihre Ohren, das Kincaid schon von seinem Besuch mit Gemma her vertraut war, und dann öffnete Giles Oliver die Tür. Es gelang ihm, den Mastiff in eine sitzende Position hinter seinem Rücken zu bringen, doch kaum hatte der Hund Kincaid entdeckt, da stürzte er sich schon auf ihn. Sein Schwanz schlug wie ein wild gewordenes Metronom, während er Kincaid gründlich beschnüffelte und ihm dabei das Hosenbein vollsabberte. Cullen wich unterdessen nicht von der Stelle, was ihn in Kincaids Achtung steigen ließ. »Hallo, Mo«, begrüßte er den Hund. »Wir würden uns gerne mit Ihnen unterhalten, Mr. Oliver.«

»Noch mal?« Giles Oliver wirkte genervt. Er hatte seine Arbeitskluft gegen Jeans und ein T-Shirt getauscht, was seinen Bauch betonte und sein Erscheinungsbild nicht gerade zum Positiven hin veränderte. »Ich wüsste nicht, was ich Ihnen sonst noch erzählen soll, und ich wollte gerade …«

»Interessiert es Sie denn plötzlich gar nicht mehr, wer Kristin Cahill auf dem Gewissen hat?«, unterbrach ihn Kincaid, während er den Hund wegschob, sodass Cullen sich an ihm vorbeizwängen konnte. Es war heiß in der Wohnung, obwohl die Fenster offen standen, und Olivers Haare klebten in Strähnen an seiner Stirn. »Ich dachte, Sie wollten uns vielleicht helfen.«

»Ich wollte damit nicht … Natürlich will ich Ihnen helfen. Ich war bloß …« Auf dem Couchtisch stand eine offene Packung Eiscreme, und nachdem der Hund Kincaid und den stocksteif dastehenden Cullen eingehend gemustert hatte, trottete er hin und steckte die Schnauze hinein. »Mo, lass das!« Oliver packte den Hund am Halsband und zerrte ihn weg.

»Sie können sicher die oberste Schicht abkratzen«, schlug Kincaid mitfühlend vor. »Es gibt Schlimmeres. Aber an Ihrer Stelle würde ich es ins Gefrierfach zurücktun.«

Oliver bedachte Kincaid mit einem giftigen Blick, doch er nahm das Eis und trug es in die Küche, wo er es ohne Deckel in das kleine Gefrierfach schob. Der Becher hatte einen nassen Ring auf dem polierten Holz des Tisches hinterlassen.

Kincaid nahm unaufgefordert Platz. Sofort kam Mo auf ihn zu und legte ihm seinen massigen Kopf in den Schoß, wobei er diesmal einen Cocktail aus Sabber und Eiscreme hinterließ. Da stand wohl demnächst ein Gang zur Reinigung an.

Cullen war an der Tür stehen geblieben; er sah aus, als könnte er jeden Moment die Flucht ergreifen. Oliver kam ins Wohnzimmer zurück und wischte sich die Hände an seiner Jeans ab. Kincaid kraulte den Hund hinter den Ohren und lächelte Oliver zu. »Also, nachdem wir jetzt sozusagen das Eis gebrochen haben, Mr. Oliver – wieso erzählen Sie uns nicht ein bisschen was über diese Scheingebote?«

Olivers Augen weiteten sich, und er wankte, als ob es ihm schwerfiele, sich ohne den Hund als Stütze auf den Beinen zu halten. »Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden«, brachte er heraus.

»O doch, das wissen Sie ganz genau«, erwiderte Kincaid. »Es geht darum, dass Sie mit dem Auktionator vor einer Versteigerung verabreden, ihm fiktive Gebote zu melden. Das sorgt dafür, dass der Preis in die Höhe klettert, es heizt die Stimmung ein bisschen an, und sowohl der Verkäufer als auch das Haus verdienen daran. Der einzige Verlierer ist der Käufer, aber der sollte schließlich vorher wissen, worauf er sich einlässt, nicht wahr?«

»Ich weiß nicht, was …«

»Ich kann mir vorstellen, dass es besonders gut funktioniert, wenn Sie telefonische Gebote entgegennehmen, da ja die Bieter im Saal unmöglich deren Echtheit überprüfen können. Clever, nicht wahr?«, fügte Kincaid vergnügt hinzu.

Olivers Gesicht hatte sich mit einer unvorteilhaften Röte überzogen, die seine Pickel deutlich hervortreten ließ. »Falls Khan Ihnen das erzählt hat – das ist eine Lüge. Er würde alles behaupten, um mich in ein schlechtes Licht zu rücken.«

»Und wenn wir es nicht von Khan haben? Ist es dann auch eine Lüge? Und warum sollte Khan eine Art persönlichen Rachefeldzug gegen Sie führen, Mr. Oliver? Haben Sie vielleicht Gerüchte über ihn gestreut?«

»Ich … Sie wollen mich absichtlich durcheinanderbringen. Und mir ist nicht klar, was das alles mit Kristin zu tun haben soll.« Er schielte nervös zu Cullen herüber, der sich so weit entspannt hatte, dass er ganz ins Zimmer getreten war und nun interessiert Olivers Musikanlage begutachtete.

»Nun ja«, meinte Kincaid und streichelte dem Hund über den Kopf. Mo seufzte zufrieden und verlagerte noch mehr von seinem Gewicht auf Kincaids Knie. »Es geht nicht mehr nur um Kristin Cahill«, fuhr Kincaid fort, wobei er den feuchten Fleck zu ignorieren versuchte, der sich in Richtung seines Schritts ausbreitete. »Harry Pevensey, der Mann, der Kristin die Goldshtein-Brosche zur Versteigerung gegeben hatte, ist letzte Nacht ermordet worden. Hatte sie Ihnen seinen Namen verraten? Als eine Art Gegenleistung dafür, dass Sie ihr gegenüber mit dem Profit geprahlt haben, den Ihre Betrügerei mit den Scheingeboten abwirft? Und wenn sie Ihnen von ihm erzählt hat, hat Sie das vielleicht auf die Idee gebracht, dass sie ihm auch von Ihnen erzählt haben könnte.«

»Sie sind ja vollkommen übergeschnappt.« Oliver fuhr sich nervös mit der Zunge über die Lippen, als ob sie plötzlich ausgetrocknet wären.

Kincaid wusste, dass er nur wild spekulierte, aber wenn er Oliver damit aus der Fassung bringen konnte, würde er nicht so schnell aufhören. »Oder vielleicht dachten Sie, dass Kristin Harry Pevensey erzählt hätte, Sie würden sie belästigen und ihr nachspionieren, und das würde Sie hochgradig verdächtig machen, sie ermordet zu haben …«

»Donnerwetter.« Cullen bewunderte gerade einen der beiden Lautsprecher, die Olivers Anlage flankierten. Er tippte mit dem Finger darauf. »Wissen Sie, wie viel eins von diesen Dingern kostet? Das sind B&Ws. Fünftausend Pfund das Stück. Fünftausend Pfund für einen von denen, und Sie haben zwei, Mr. Oliver. Für das Geld, das da drinsteckt, könnte man sich glatt ein Auto kaufen.«

Kincaid war sich nicht sicher, ob Cullen eher entrüstet oder neidisch klang. »B&W’s?«, fragte er.

»Bowers and Wilkins. Sitzen in Worthing. Die machen die besten High-End-Boxen diesseits des Atlantiks.«

Oliver trat einen Schritt zurück, als ob er ein Schlupfloch suchte, durch das er entkommen könnte. »Nein, das verstehen Sie falsch, Mann.« Er schüttelte den Kopf. »Die hab ich gebraucht gekauft. So viel hab ich niemals dafür bezahlt.«

»Ja, klar.« Cullen verdrehte die Augen. »Ich lasse mir die Kataloge kommen. Die da sind neu.«

Cullen, ein heimlicher Audio-Freak? Kincaid speicherte die Information zur künftigen Verwendung ab und sagte: »Na, na, Doug, Sie haben ja einen ganz schön exklusiven Geschmack für Ihr Polizistengehalt.« An Oliver gewandt fuhr er fort: »Und wenn man den Rest Ihrer Ausrüstung dazurechnet, Mr. Oliver, haben Sie sogar einen noch exklusiveren Geschmack für jemanden, der ein Verkäufergehalt bezieht. Muss ja ein einträglicher Schwindel sein, wenn Sie sich davon so ein Equipment leisten können.Vielleicht steckt ja auch mehr dahinter als ab und zu mal ein paar Prozente für ein Scheingebot. Ist Kristin dahintergekommen, dass Sie bei mehr als nur einem krummen Ding die Finger im Spiel hatten?«

»Es geht Sie überhaupt nichts an, wofür ich mein Geld ausgebe.« Oliver richtete sich zu voller Größe auf, doch Kincaid konnte sehen, dass er zitterte. »Meine Eltern unterstützen mich, wenn Sie es unbedingt wissen müssen. Und das hat alles absolut nichts mit Kristin zu tun. Sie war nie hier. Sie hat das alles nie zu Gesicht bekommen.«

Nachdenklich meinte Kincaid: »Das bringt uns ja ganz elegant wieder zum Anfang zurück, nicht wahr, Mr. Oliver? Zurückweisung. Eifersucht. Kristin hat Ihnen an dem besagten Abend einen Korb gegeben, und das auf ziemlich unmissverständliche Art, laut Aussage ihrer Mutter.«

»Dass Sie keinen Führerschein besitzen, heißt noch lange nicht, dass Sie nicht Auto fahren können«, schaltete Cullen sich ein. »Und wenn ich mir die ganze Technik hier anschaue, würde ich jede Wette eingehen, dass Sie auch geschickt genug sind, um ein Auto kurzzuschließen.Wie wir herausfanden, ist in der Nacht, als Kristin Cahill ermordet wurde, nur ein paar Straßen von hier entfernt ein Auto gestohlen worden. Es wurde am nächsten Tag verlassen aufgefunden – wir nahmen zunächst an, dass es jugendliche Autoknacker waren. Aber vielleicht haben Sie es ja gestohlen, Mr. Oliver, und es einfach irgendwo abgestellt, nachdem Sie Kristin Cahill überfahren hatten.«

»Ich habe Kristin kein Haar gekrümmt!«, protestierte Oliver, offenbar den Tränen nahe. »Ich habe sie geliebt.«

»Das ist Besessenheit, nicht Liebe, Mr. Oliver«, sagte Kincaid. »Sie wollte nichts von Ihnen.« Aufgeschreckt durch Kincaids veränderten Ton, hob der Hund den Kopf und ließ ihn dann mit einem Grunzen wieder sinken. »Hatten Sie Harry Pevenseys Namen aus der Kundenkartei?«, fuhr Kincaid fort. »Dachten Sie, er wäre Kristins heimlicher Liebhaber? Derjenige, der ihr die Rosen geschickt hatte?«

»Ich habe den Namen zum ersten Mal vor ein paar Minuten von Ihnen gehört.« Oliver blickte sich verstört im Zimmer um, als erwartete er, dass von irgendwoher Hilfe käme, aber selbst sein Hund hatte sich von ihm abgewandt. »Ich rede nicht mehr mit Ihnen. Es ist mir egal, was Sie sagen.«

Mit einem Seufzer schob Kincaid den Kopf des Hundes von seinem Knie und stand auf. »Dann sollten wir Sie wohl besser aufs Präsidium mitnehmen. Dann werden wir sehen, ob Ihre Fingerabdrücke mit denen auf dem gestohlenen Wagen übereinstimmen.«

»Aber – das können Sie doch nicht machen.« Oliver klang eher geschockt als angriffslustig. »Was soll denn aus Mo werden?«

»Sie werden doch wohl irgendeinen Bekannten oder Nachbarn haben, der sich um Ihren Hund kümmern kann.«

»Nein. Es gibt niemanden. Da ist diese komische Frau mit den Katzen im Erdgeschoss, aber die kann ihn nicht leiden. Sonst kenne ich niemanden.«

»Ihre Eltern?«

»Die wohnen in Hampshire.«

Kincaid sah auf seine Uhr. »Zu spät, um den Tierschutzverein anzurufen. Ich fürchte, wir müssen ihn in den Hundezwinger bringen lassen.«

»Nein!«

»Sie werden ihn nicht vor Ablauf von vierundzwanzig Stunden einschläfern«, sagte Kincaid. Er hasste sich selbst für diese bewusste Grausamkeit, aber er war entschlossen, sie konsequent einzusetzen. »Doug, rufen Sie den Hundefänger an …«

»Nein, warten Sie!« Oliver sah aus, als könnte er jeden Moment Dominic Scott imitieren und vor ihren Augen in Ohnmacht fallen. »Ich werde Ihnen alles sagen.«

Das erste Mal fielen sie mit dem Ungestüm der Ausgehungerten übereinander her, rissen sich die Kleider vom Leib und ließen sie achtlos liegen, während sie unbeholfen in Richtung Schlafzimmer taumelten in ihrer Ungeduld, Haut auf nackter Haut zu spüren.

Beim zweiten Mal waren sie sanfter, zärtlich in ihrem gegenseitigen Erkunden, und sie lächelten ein wenig ungläubig über das Wunder, das ihnen widerfuhr.

Und viel später liebten sie sich noch einmal mit der genussvollen Trägheit der Erschöpfung, die plötzlich in wilde Gier umschlug und sie atemlos und ausgelaugt zurückließ.

Und dazwischen redeten sie. Er erzählte ihr von seiner Kindheit in Chelsea, von der Faszination, die der allgegenwärtige Fluss auf ihn ausgeübt hatte, und seiner Liebe zur Albert Bridge, vom Alltag in London vor dem Krieg. Sie erzählte ihm vom Zauber des Berlins jener Vorkriegsjahre, von ihrem Schreiben und der Fortsetzung ihres Studiums – ein Geheimnis, das sie bis dahin noch keinem Menschen anvertraut hatte, nicht einmal David.

Entspannt tauschten sie sich über ihre Lieblingsspeisen aus, über Bücher und Musik und Orte, die sie besucht hatten. Und die ganze Zeit umschifften sie die Klippen, die unter der Oberfläche lauerten – David und Davids Tod, Gavins Frau und seine Kinder -, als könnten sie sich so eine Welt schaffen, in der nur sie beide existierten. Und nie verloren sie ein einziges Wort über den Morgen danach.

So, wie sie und Gavin sich gefunden hatten, so sollte es sein zwischen zwei Menschen, das war Erika jetzt klar, und sie wusste, dass für David der Sex mit ihr kaum mehr als eine Pflichtübung gewesen war. Sie hatte vor ihrer Ehe noch mit keinem Mann geschlafen, und sie hatte immer geglaubt, dass ihr irgendetwas fehlte oder dass ihre Begierden unnatürlich seien.

Und das andere – an das andere durfte sie gar nicht erst denken, schon gar nicht hier und jetzt.

Gavin verließ sie, als der Morgen graute, obwohl sie ihn inständig bat zu bleiben. »Ich will nicht, dass deine Nachbarn reden«, sagte er, und widerstrebend ließ sie zu, dass er seinen warmen Körper von ihrem löste.

Nachdem er sich angekleidet hatte, küsste er sie noch einmal und flüsterte: »Das ist zu schön, um es gleich wieder kaputtzumachen.« Und als sie hörte, wie die Tür hinter ihm ins Schloss fiel und seine Schritte auf der stillen Straße verhallten, drückte sie ihr Glück fest an sich wie eine kostbare Perle und fiel augenblicklich in einen traumlosen Schlaf.

17

Donnerstag, 5. April 1945

Seit über einer Woche keine Bomben mehr. Niemand, der so etwas nicht selbst erlebt hat, weiß, was es für uns bedeutet, ruhig zu Bett gehen zu können, ohne uns in Gedanken von all unseren Habseligkeiten verabschieden zu müssen, ohne uns fragen zu müssen, ob wir den nächsten Morgen noch heil erleben werden oder ob das Dach über unseren Köpfen einstürzen wird.

Vere Hodgson, Few Eggs and No Oranges: The Diaries of Vere Hodgson 1940-1945

»Sie haben recht. Ich war eifersüchtig«, gab Giles Oliver zu. »Aber ich kann nicht Auto fahren. Ich war schon dreimal durch die verdammte Prüfung gerasselt, bevor ich nach London kam, und hier ist es ja sowieso ziemlich witzlos.« Er setzte sich in den Sessel mit den geschwungenen Armlehnen, und der Hund trottete zu ihm hin und ließ sich zu seinen Füßen nieder.

»Das ist also Ihre Entschuldigung dafür, dass Sie Kristin Cahill überfahren haben?«, fragte Cullen. »Dass Sie ein schlechter Autofahrer sind?«

»Seien Sie doch nicht albern. Ich habe Ihnen doch gerade gesagt, dass ich nicht mit dem Auto gefahren bin.Aber ich wusste, wo Kristin wohnte. Wir hatten darüber gesprochen – darüber, dass sie unbedingt bei ihren Eltern ausziehen wollte -, und es war nicht allzu weit von hier.

An dem Abend wollte ich also wissen, mit wem sie sich trifft. Ich dachte mir, ich könnte ihr wohl kaum vor dem Gate auflauern, ohne dass sie mich entdeckte, aber wenn ich wartete, bis sie nach Hause kam, könnte ich sehen, wer sie dort absetzte, und entlang der King’s Road gibt es reichlich dunkle Ecken, wo man sich verstecken kann.«

»Und das wussten Sie, weil Sie es schon mal gemacht hatten?«, fragte Kincaid.

Oliver warf ihm einen bösen Blick zu. »Wofür halten Sie mich denn? Für irgend so einen perversen Spanner? Nein, ich hatte noch nie vorher nachts auf sie gewartet, aber ich wusste, wo ihr Haus war. Ich meine, wenn Sie die King’s Road langgehen, können Sie es ja kaum übersehen.« Als Kincaid lediglich eine Braue hochzog, schluckte er und fuhr fort. »Aber es war dumm von mir. Es wurde allmählich kalt, und ich war schon so oft auf und ab gegangen, dass ich Angst hatte, die Leute würden auf mich aufmerksam werden. Da war eine Frau, die mit ihrem Hund unterwegs war, die hat mich angeschaut wie – na ja, ist ja auch egal. Jedenfalls hatte ich gerade beschlossen, nach Hause zu gehen, als ich sie sah.«

»Sie haben Kristin Cahill gesehen?«

»Sie ging die King’s Road hinunter – anscheinend kam sie von der Bushaltestelle. Ich war ziemlich weit weg. Ich war schon Richtung Westen losgegangen, aber ich habe mich noch einmal umgedreht. Die Ampel an der Edith Grove sprang auf Grün, und dann, als sie gerade auf die Straße trat …« Giles Oliver schien in seinem Sessel in sich zusammenzusinken.

»Mr. Oliver«, mahnte ihn Kincaid, und Oliver blickte auf. »Was ist dann passiert?«

Giles Oliver schluckte hörbar. »Ein Auto fuhr direkt vor ihrem Haus vom Straßenrand los. Und es – es hat einfach immer weiter beschleunigt, anstatt an der Ampel zu bremsen. Und es – es ist direkt in sie reingefahren. Sie – Kristin – ist durch die Luft geflogen wie eine Puppe und auf der Straße gelandet. Das Auto ist einfach weitergefahren.«

Kincaid, der sich Mühe gab, nicht allzu ungläubig zu klingen, fragte: »Mr. Oliver, was haben Sie dann gemacht?«

»Ich war … Ich wollte eigentlich … Aber da ist ein Mann aus einer der Wohnungen gekommen. Und dann … Ich konnte einfach nicht …«

Cullen hatte keine solchen Skrupel. »Sie haben sie also einfach da liegen lassen? Sie haben Sie einfach auf der Straße liegen lassen?«

»Ich war nicht … Sie hatte ja Hilfe.« Giles Oliver blickte auf, das Gesicht tränenüberströmt. »Ich konnte nicht … es gab nichts, was ich hätte tun können. Also bin ich nach Hause gegangen. Und dann habe ich auf Nachrichten gewartet. Es gab niemanden, den ich hätte anrufen können. Ich wusste nicht, wohin man sie gebracht hatte. Also musste ich – ich musste zur Arbeit gehen, obwohl ich wusste …«

»Mann, Sie sind wirklich das Letzte!«, rief Cullen, der keinen Hehl aus seinem Abscheu machte. »Wie konnten Sie nur? Wie konnten Sie einfach gehen und sie da liegen lassen?«

»Ich dachte, es wäre schon nicht so schlimm«, wehrte sich Giles Oliver. »Und wenn ich hingegangen wäre, hätte ich erklären müssen, was ich dort zu suchen hatte. Und sie … sie würde denken … sie würde es niemals …«

»Verstehen«, beendete Kincaid den Satz für ihn. Wenn es stimmte, dann hatte Giles Oliver sich wie ein Idiot und ein Feigling benommen, aber er war auch ein Zeuge – im Moment ihr einziger. »Der Wagen, Mr. Oliver.Was für ein Modell war es?«

Giles Oliver schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht. Ich verstehe nicht viel von Autos.«

»Sie wissen es nicht?«, fuhr ihn Cullen empört an. Seine laute Stimme schreckte den Hund auf.

»Okay, gehen wir noch mal ein Stück zurück«, sagte Kincaid, bemüht, die Spannung ein wenig abzubauen. »Sie sagten, Sie seien eine Weile auf und ab gegangen. Haben Sie den Wagen schon gesehen, bevor er losfuhr?«

»Ich … Ich kann mich nicht erinnern.«

»Denken Sie nach, Mann!«

Giles Oliver zog konzentriert die Stirn in Falten. »Ich war auf der anderen Straßenseite. Es war alles zugeparkt. Mir ist nichts aufgefallen.Tut mir leid.«

»Dann lassen Sie uns einmal anders an die Sache herangehen. Sie haben doch Übung darin, Dinge genau anzuschauen. Sie sahen den Wagen vom Straßenrand losfahren. Sie müssen doch irgendeinen Eindruck gehabt haben, auch wenn Sie die Marke nicht erkannten.War er eher hell oder dunkel?«

»Dunkel«, antwortete Giles Oliver ohne Zögern.

»Okay, gut. Groß oder klein?«

»Er war groß. Und irgendwie eckig.«

»Ein Coupé?«, fragte Kincaid, um ihn auf die richtige Fährte zu locken.

Giles runzelte die Stirn. »Nein. Ich weiß noch, dass das Heck ziemlich klobig aussah. Ich glaube, es war einer von diesen SUVs. So ein Geländewagen. Ein Landrover vielleicht.«

»Jemand zu Hause?«, rief Gemma, als sie die Haustür aufschloss und eintrat. Die Hunde kamen auf sie zugerannt, schnupperten an ihren Beinen und sprangen aufgeregt an ihr hoch, als wäre sie eine ganze Woche weg gewesen und nicht gerade mal einen halben Tag.

Sie war nicht lange im Krankenhaus geblieben. Ihre Mutter hatte sehr erschöpft gewirkt, und Gemma hatte das Gefühl gehabt, dass sie ihr eher schaden als nützen würde, wenn sie sie noch länger vom Schlafen abhielte.

Und sie hatte ein schlechtes Gewissen, weil ihr bei dem Wortwechsel mit ihremVater die Nerven durchgegangen waren, noch mehr aber wegen ihres Gefühlsausbruchs am Krankenbett. Das war das Letzte, was ihre Mutter jetzt gebrauchen konnte.

»Hier bin ich«, kam Kits Antwort aus der Küche. Das Haus war warm von der Hitze des Tages, und es duftete verlockend nach Hefeteig und Gewürzen. Pizza.

Nachdem sie Geordie noch einmal hinter den Ohren gekrault hatte, folgte sie ihrer Nase. Kit stand am Kühlschrank und inspizierte den Inhalt, als suchte er nach einem vergrabenen Schatz.

»Wo sind denn die anderen?«, fragte Gemma.

»Ich dachte, wir hätten noch mehr Milch«, murmelte Kit. Dann machte er den Kühlschrank zu und wandte sich zu ihr um. »Wes musste los.Toby ist im Wohnzimmer und schaut einen Trickfilm an. Ich hab ihm gesagt, wenn er mit den Hausaufgaben fertig ist, darf er ein bisschen fernsehen. Duncan hat angerufen; er sagt, er wäre aufgehalten worden – er hat versucht, dich anzurufen, aber dein Handy war aus.«

»Oh, verdammt.« Gemma fiel siedend heiß ein, dass sie ihr Handy im Krankenhaus ausgeschaltet und vergessen hatte, es wieder einzuschalten. »Hat er gesagt, worum es ging?«

»Nee, nur dass er’s später noch mal versuchen würde. Willst du ein Stück Pizza?«, fragte Kit. »Es ist Fertigpizza aus dem Tiefkühlfach.«

»Oh, Kit.« Heute kam sie anscheinend aus dem Zerknirschtsein gar nicht mehr heraus. Sie hatte die Kinder sich selbst überlassen, und ihre eigenen Sorgen hatten sie so sehr in Anspruch genommen, dass sie gar nicht auf den Gedanken gekommen war, zwischendurch einmal anzurufen. »Es tut mir so leid.Wir muten dir so viel zu, und nie beklagst du dich.« Spontan ging sie auf ihn zu, schlang ihm die Arme um die Schultern und drückte ihn an sich.

Die Art, wie er gleich den Kopf einzog, erinnerte sie an Toby, aber er lächelte immerhin. »Ist schon okay«, versicherte er ihr. »Wirklich. Das macht mir nichts aus.«

Gemma ließ von ihm ab, ehe er vor Verlegenheit im Boden versank, doch sie konnte derVersuchung nicht widerstehen, ihm durch die Haare zu streichen.

»Lass das«, sagte er und wich ihr grinsend aus. »Toby und ich wollten noch mal mit den Hunden rausgehen, bevor es dunkel wird. Hast du Lust, mitzukommen?«

Gemma zögerte und schüttelte dann den Kopf. »Hm – nein, danke. Ich glaube, ich bleibe lieber hier und probiere ein bisschen von deiner Pizza.«

Während Kit die Hundeleinen holte, ging sie ins Wohnzimmer zu Toby. Während sie ihren sich sträubenden Sohn knuddelte und herzte, schaltete sie den Fernseher aus, in dem gerade irgendeine amerikanische Polizeiserie lief.

»He, das wollte ich gucken.« Ihr fünfjähriger Sohn riss sich mit mürrischer Miene von ihr los, ein sicheres Zeichen für einen unmittelbar bevorstehenden Trotzanfall.

»Du bist ja heute ganz schön widerspenstig, Sportsfreund«, sagte sie, wobei sie Duncans Spitznamen für den Jungen benutzte.

»Ich bin nicht widergespenstig«, protestierte Toby. »Was heißt’n das überhaupt?«

Gemma tat so, als dächte sie angestrengt nach. »Aufmüpfig.«

»Du bist ja doof, Mami«, versetzte Toby, der sich offenbar nicht so leicht beschwichtigen ließ. »Das bin ich auch nicht.« Er schlug mit der Faust nach ihr, doch sie packte ihn an beiden Handgelenken.

»Schluss jetzt.« Und Schluss mit diesen ganz und gar nicht jugendfreien Fernsehsendungen, fügte sie im Stillen hinzu. Sie würde mit Kit darüber reden müssen, da Toby offensichtlich umschaltete, sobald sein Stiefbruder das Zimmer verließ. Aber es widerstrebte ihr, an Kit herumzukritteln, wo er sich doch solche Mühe gab. Es war wieder einmal so, dass sie Kit mehr Verantwortung aufbürdete, als er eigentlich tragen sollte, ganz davon zu schweigen, dass sie selbst Tobys Erziehung nicht im Griff hatte.

Sie wirbelte Toby durch die Luft und kitzelte ihn, bis er quiekte, um ihn dann aus dem Zimmer zu schieben. »Du und Kit, ihr geht jetzt mit den Hunden Gassi, und wenn ihr wieder da seid, machen wir was ganz Tolles zusammen. Ein Spiel.«

»Können wir das Riesen-Leiterspiel spielen?«

Schon verfluchte Gemma sich selbst für ihre Idee. Das war Tobys neueste Leidenschaft, und es war strapaziöser als ein Marathon, vor allem mit zwei kläffenden Hunden und einem Kater, die alles, was auf dem Boden ausgebreitet wurde, genau inspizieren mussten. »Natürlich«, sagte sie und hoffte nur, dass das Abendessen sie ein wenig beleben würde.

Doch nachdem die Jungen mit den hektisch umherwuselnden Hunden losgezogen waren, merkte sie, dass sie eigentlich gar keinen Hunger hatte. Stattdessen goss sie sich ein Glas Weißwein aus dem Kühlschrank ein, legte eine CD in den Player in der Küche, ließ sich auf einen Stuhl sinken und kickte ihre Schuhe in die Ecke.

Sie schloss die Augen und versuchte den Streit mit ihrem Vater und die Sorge um ihre Mutter auszublenden.Während sie die Beine ausstreckte und mit den Zehen wackelte, nahm sie einen Schluck Wein und behielt ihn eine Weile im Mund, um das ganze Aroma auszukosten.

Nach einer Weile begann die Musik ihre Wirkung zu tun. Sie hatte Barb Jungr aufgelegt, eine ihrer Lieblingssängerinnen, aber diesmal war es nicht Jungrs rauchige Stimme, die ihre Aufmerksamkeit auf sich zog, sondern die perlenden Töne der sparsamen Klavierbegleitung.

Gott, wie lange war es her, dass sie zuletzt Klavier gespielt hatte? Eine Stunde nach der anderen hatte sie absagen müssen, und ohne diese erzwungene Disziplin hatte sie immer seltener geübt. Wie hatte sie zulassen können, dass sie etwas, woran ihr so viel lag, so vernachlässigte?

Aber der Job, Duncan, die Jungs und die Hunde – wie um sie an seine Anwesenheit zu erinnern, wählte Sid just diesen Moment, um in die Küche zu tapsen und auf den Tisch zu springen – und der Kater, dachte Gemma, das alles zusammen schien ihr kaum Zeit für sich selbst zu lassen.

Und doch, obwohl ihr Leben so ausgefüllt war, dass sie kaum alles unter einen Hut bringen konnte, fühlte sie nach wie vor den Schmerz des Verlusts durch ihre Fehlgeburt, und die Auflistung der praktischen Schwierigkeiten, die ein drittes Kind für sie beide bedeutet hätte, konnte daran nicht das Geringste ändern.

Reiner Egoismus, sagte sie sich streng. Und in letzter Zeit hatte sie viel zu viel nur an sich selbst gedacht.

Das brachte sie auf einen Gedanken. Sofort stellte sie ihr Glas ab und griff stattdessen zum Handy, um Erikas Nummer zu wählen. Es war allerhöchste Zeit, dass sie sich selbst einmal nach Erika erkundigte, anstatt immer nur Kit als Stellvertreter zu schicken, und sie hatte einige Fragen, die sie dringend loswerden musste.

Aber es läutete und läutete, ohne dass Erika sich meldete. Gemma trank noch einen Schluck Wein und versuchte es dann wieder, doch immer noch ging niemand dran, auch nicht der Anrufbeantworter. Obwohl Gemma wusste, dass Erika manchmal vergaß, den AB einzuschalten, frustrierte es sie, dass sie keine Nachricht hinterlassen konnte, und es beunruhigte sie auch ein wenig.

Sie fragte sich gerade, wie sie ihre so selbstständige Freundin dazu überreden könnte, sich ein Handy anzuschaffen, als ihr eigenes klingelte. Sie fuhr zusammen, verschüttete ihren Wein und meldete sich ein wenig atemlos.

Doch es war nicht Erika, sondern Melody Talbot.

»Chefin«, sagte Melody, »bevor Sie fragen – ja, ich bin noch im Büro, aber jetzt gehe ich wirklich nach Hause.

Ich bin da auf etwas gestoßen, was ich ziemlich bemerkenswert fand. Ich habe diese Zeitungen durchgesehen, die ich für Sie zusammenstellen sollte. Wussten Sie, dass an dem Tag, als David Rosenthal ermordet wurde, ein Artikel von Erika Rosenthal im Guardian erschienen ist?«

Erika schwebte durch den Tag, als wäre sie nur durch einen hauchdünnen Faden mit der Erde verbunden.

Sie stand zur gewohnten Zeit auf, obwohl sie vom Kaufhaus Whiteley’s, wo sie inzwischen in derVerwaltung arbeitete, wegen desTrauerfalls ein paar Tage Urlaub bekommen hatte.Als sie den Tee aufsetzte, stellte sie fest, dass sie Heißhunger hatte, und machte sich zum Frühstück zwei Scheiben Toast und zwei weich gekochte Eier – ein unerhörter Luxus, da die Lebensmittel schließlich immer noch rationiert waren, doch der Hunger zerstreute alle ihre Bedenken. Und wenn sie für den Rest der Woche nichts mehr zu essen hätte – darüber konnte und wollte sie sich jetzt keine Gedanken machen.

Mit Teller und Tasse ging sie hinaus in den Garten und setzte sich auf die Steinmauer, an die eine Stelle, zu der die Morgensonne durchdrang. Trotz ihres Hungers aß sie langsam, genoss den Geschmack und die Konsistenz jedes Bissens und jedes Schlucks, als wäre es das erste Mal – die buttrige Fülle des Eigelbs, die knusprige Frische des Toastbrots, die erdige Bitterkeit des Tees.

Und sie, die so lange in ihrer eigenen Welt gelebt hatte, stellte fest, dass sie jeden Gedanken, jeden Eindruck, jeden Augenblick der sinnlichen Erfahrung mit Gavin teilen wollte. Er würde sie verstehen. Er würde wissen, was sie meinte, was sie fühlte, fast ehe sie es selbst wusste, und die Erkenntnis, wie vollkommen das alles war, trieb ihr die Tränen in die Augen, die sie um David nicht geweint hatte.

David. Sie wusste, dass irgendwo in ihrem Herzen ein Kern der Trauer um diesen Mann eingeschlossen war, mit dem sie fast fünfzehn Jahre zusammengelebt hatte. Und sie wusste auch, dass sie am meisten um das trauern würde, was zwischen ihnen hätte sein können, um die verpassten Chancen ihrer langen, unfruchtbaren Ehejahre.

Aber jetzt war dies alles seltsam weit weg, als hätte eine Fremde dieses Leben gelebt oder als wäre es eine ferne Erinnerung, wie etwas, das man durch ein umgedrehtes Teleskop betrachtet. Sie hatte David schon vor langer Zeit verloren, und sie wusste heute, dass dieTrauer um diesen Verlust untrennbar mit ihrem Leben verwoben gewesen war.

Während sie das Geschirr spülte und sich an die Erledigung ihrer täglichen Pflichten machte, fragte sie sich, ob sie sich irgendwann einmal schuldig fühlen würde, weil sie so überstürzt mit einem anderen Mann ins Bett gegangen war.Aber sie konnte sich nicht vorstellen, dass sie ihre Verbindung mit Gavin Hoxley jemals als einen Akt der Untreue empfinden würde, und sie wollte nicht über die Konsequenzen nachdenken, genauso wenig wie über die Hindernisse, die zwischen ihnen standen.

Nicht jetzt. Noch nicht. Nichts konnte ihr diesen Moment, diese Stunde, diesen Tag wegnehmen. Sie hatte ihr ganzes Leben lang darauf gewartet.

Gemma hatte das Riesen-Leiterspiel überstanden, hatte Toby ins Bett gebracht, ein Bad genommen und Kit, der oben in seinem Zimmer las, gute Nacht gesagt, und noch immer hatte Kincaid nicht angerufen. Sie versuchte ihn auf seinem Handy zu erreichen, doch es schaltete sich sofort die Mailbox an, und sie hinterließ keine Nachricht. Es musste etwas dazwischengekommen sein, und er würde ihr Bescheid sagen, sobald er konnte.

Und auch Erika hatte sie noch nicht erreichen können, obwohl sie es immer wieder versucht hatte, bis sie fand, dass sie es wegen der späten Stunde nicht mehr wagen konnte. Sie sagte sich, dass sie sicher bloß Gespenster sah, dass Erika jedes Recht hatte, abends auszugehen oder nicht ans Telefon zu gehen, wann immer ihr danach war. Aber alle vernünftigen Erklärungen konnten die hartnäckige leise Stimme der Sorge nicht zum Schweigen bringen.

Gab es irgendeinen Zusammenhang zwischen Erikas Artikel im Guardian und David Rosenthals Tod? Aber Melody hatte ihr gesagt, dass es sich um einen Meinungsartikel handelte, etwas über die sich wandelnde Rolle der Frau in der Arbeitswelt der Nachkriegszeit, was so sehr nach Erika klang, dass Gemma lächeln musste. Sie konnte sich nicht vorstellen, dass mehr dahintersteckte als ein Zufall. Aber was ihr einfach keine Ruhe ließ, war die Tatsache, dass die zwei anderen Menschen, die etwas mit Erikas Brosche zu tun gehabt hatten, jetzt beide tot waren.

In Pyjama und Bademantel ging Gemma nach unten und klimperte ruhelos auf dem Klavier herum. Sie versuchte eine Melodie zu spielen, die in ihrem Kopf herumspukte, doch ihre Finger schienen keine Verbindung mit ihrem Gehirn zu haben. Nach ein paar misstönenden Noten gab sie es auf und schlenderte in die Küche. Kurz liebäugelte sie mit dem Rest Wein im Kühlschrank, doch er hatte seinen Reiz verloren.

Stattdessen goss sie Milch in einen Becher und stellte ihn kurz in die Mikrowelle, um sich dann mit dem dampfenden Getränk an den Tisch zu setzen. Sie wollte klarer denken, und der Wein hätte das genaue Gegenteil bewirkt.

Geordie und Tess waren oben bei Kit geblieben, aber Sid, der heute anscheinend besonders anhänglich war, hatte sich an ihre Fersen geheftet. Jetzt sprang er auf den Tisch, drapierte elegant den Schwanz um die Pfoten und starrte sie mit seinen grünen Augen unverwandt an. Und Gemma scheuchte ihn ausnahmsweise nicht weg, sondern kraulte ihn unterm Kinn, bis seine Augen sich zu schmalen Schlitzen verengten und er zu schnurren begann. »Du weißt alles, nicht wahr, alter Knabe?«, sagte sie leise. Beim Klang ihrer Stimme blinzelte der Kater und rollte seinen Schwanz ein wenig enger zusammen, als ob er sein Wohlbehagen ganz auskosten wollte.

Während Gemma sich allmählich entspannte, gingen ihr nacheinander all die Menschen durch den Kopf, die ihr Sorgen bereiteten. Ihre Mutter... ihr Vater... Kristin Cahill … dieser arme Mann, dem sie nie begegnet war – Harry Pevensey …

Erika … und Gavin Hoxley. Immer wieder kam sie auf Gavin Hoxley zurück. Es war merkwürdig, aber nachdem sie einen Tag damit zugebracht hatte, Hoxleys Aufzeichnungen zu lesen, hatte sie schon das Gefühl, ihn zu kennen, und sie mochte ihn. Sie hatte den Eindruck, dass er persönlich an David Rosenthals Schicksal Anteil genommen hatte, wie es ihr mit ihren eigenen Fällen oft erging. Und er war ein zu guter Ermittler gewesen, als dass er einen ungelösten Fall so einfach zu den Akten gelegt hätte – was also war passiert?

Sie könnte natürlich Erika fragen. Erika müsste Hoxley gekannt haben – aus seinen Notizen ging eindeutig hervor, dass er sie vernommen hatte. Aber andererseits hatte Erika ihr nie erzählt, dass David Rosenthal ermordet worden war – warum nicht?

Gemmas Gedanken kreisten wieder um Gavin Hoxley, und sie stellte fest, dass sie zu einer Entscheidung gelangt war. Sie würde Erika zum Tod ihres Mannes befragen, aber zuvor würde sie dem Revier am Lucan Place noch einen Besuch abstatten und herausfinden, warum Hoxley die Ermittlungen im Fall David Rosenthal eingestellt hatte.

Während derTag allmählich in den Abend überging, ertappte Erika sich immer öfter dabei, wie sie das Telefon anstarrte, als könne sie es dadurch zum Läuten zwingen, oder wie sie auf das Geräusch von Schritten auf den Steinfliesen vor ihrer Haustür lauschte.

Dabei hatte Gavin gar nicht versprochen, dass er anrufen würde oder dass er sie wieder besuchen würde, sobald er konnte, aber dass er es tun würde, war für sie so selbstverständlich gewesen wie das Atmen.

Sie erledigte Hausarbeiten, die sie schon einmal erledigt hatte. Sie zwang sich, eine Kleinigkeit zu essen – eine Angewohnheit aus den Tagen des Krieges, als man nie gewusst hatte, wann man die nächste Mahlzeit bekommen würde, doch ihr Appetit vom Morgen war verflogen. Sie schaltete die Lichter ein, bürstete ihr halblanges dunkles Haar, bis es knisterte, und strich mit den Händen den Rock ihres besten Kleides glatt.

Bei Einbruch der Dunkelheit beschlichen sie erste Zweifel.War das Ganze eine große Dummheit gewesen? Hatte sie sich nur eingebildet, dass das, was mit ihnen passiert war, etwas Besonderes sei? Sie war schließlich ganz unerfahren in diesen Dingen und wahrscheinlich naiver, als ihr bewusst gewesen war.War sie auf die älteste Geschichte der Welt hereingefallen, die von dem verheirateten Mann, der behauptete, mit seiner Frau nicht glücklich zu sein? Sie hatte sich in David getäuscht, und zwar gründlich. Hatte sie sich vielleicht auch in Gavin getäuscht?

Doch während die Stunden verstrichen und sie sich ein ums andere Mal all das in Erinnerung rief, was sie gesagt und getan und miteinander erlebt hatten, wusste sie im Grunde ihres Herzens, dass es echt gewesen war, und diese Gewissheit erschütterte sie bis ins Mark.

18

Die antisemitische Einstellung trug gewiss ihr Teil zu der Trägheit bei, mit der die Beamten des Außenministeriums in der Regel auf Pläne reagierten, humanitäre Hilfe für die Juden zu organisieren … Nach dem Krieg, und auch nach- dem das ganze Ausmaß der Nazi-Gräuel gegen die Juden offenbar geworden war, wurden diese noch immer als unerwünschte Einwanderer betrachtet.

Louise London, Whitehall and the Jews, 1933-1948

Gemma war gerade weggedämmert, als Kincaid zu ihr ins Bett kroch. Als er sich an sie kuschelte, konnte sie die Kälte seiner Haut durch den Stoff ihres Pyjamas hindurch spüren. »Wo bist du gewesen?«, murmelte sie benommen. »Und warum bist du so kalt?«

»Das Wetter ist umgeschlagen. Und ich habe Cullen gesagt, er soll mich einfach am Holland Park rauslassen, weil es schon so spät war.«

»Du hast ihm fünf Minuten Fahrt erspart, damit du zu Fuß den Berg runtergehen und dir dabei den Hintern abfrieren kannst? Bist du wahnsinnig?« Aber dann schlug sie die Decke zurück, zog ihren Pyjama aus, warf ihn auf den Boden und schmiegte ihren Körper an seinen, Haut auf Haut.

»Oh, das ist schon besser.« Er schlang die Arme um sie und fügte hinzu: »Macht mal Platz, ihr zwei!« Das galt Geordie und Sid, die sich am Fußende des Betts allzu breit gemacht hatten.

»So, und jetzt erzähl mal«, forderte sie ihn auf, während sie sich noch ein bisschen enger an ihn kuschelte.

Während ihre Körpertemperaturen sich anglichen, berichtete er ihr von seinem Gespräch mit Amir Khan und dem anschließenden Besuch bei Giles Oliver. »Wir mussten mit ihm aufs Revier fahren, um ihm Fingerabdrücke abzunehmen und seine Aussage zu protokollieren, aber ich hatte ihm versprochen, dass ich ihn heute Abend wieder nach Hause bringen würde, damit er sich um seinen Hund kümmern konnte. Sonst hätte ich Mo hierher mitnehmen müssen.«

»Gott bewahre. Da wäre sicher die Hölle los gewesen. Und du bist bei diesem Riesenbaby natürlich sofort schwach geworden«, fügte sie streng hinzu, doch sie konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. »Also, glaubst du, dass er es war?«

Kincaid seufzte, und sein Atem kitzelte sie am Ohr. »Oliver? Ich kann mir zur Not vorstellen, dass er Kristin aus reiner Rachsucht etwas angetan haben könnte, wenn er die Mittel zur Hand gehabt hätte, aber ich halte es für äußerst unwahrscheinlich, dass er die Chuzpe hatte, ein Auto zu stehlen und sich einen Plan zurechtzulegen, sie zu überfahren. Und mir will beim besten Willen kein plausibler Grund einfallen, warum er Harry Pevensey ermordet haben sollte.

Und ich glaube nun mal, dass ein und derselbe Täter sie beide auf dem Gewissen hat.«

»Und Khan?«

»Auch der hatte ein Motiv für den Mord an Kristin und sogar ein stärkeres als Oliver, falls sie hinter seine Undercover-Aktivitäten gekommen war und gedroht hat, ihn zu verraten. Aber warum sollte er denken, dass Kristin es Harry Pevensey erzählen würde?«

»Na, immerhin besitzt er einen SUV. Könnte Giles Oliver einenVolvo mit einem Landrover verwechselt haben? Ich meine, sogar ich kenne ja den Unterschied.«

»Du bist in mehr als einer Hinsicht im Vorteil gegenüber Giles Oliver, Schatz«, erwiderte er mit einem leisen Lachen, das ihr gleich wieder ein Kribbeln über die Haut jagte. Er fuhr die Rundung ihrer Hüfte nach und legte die hohle Hand um ihre Brust, während er nachdenklich hinzufügte: »Aber morgen dürften wir schon schlauer sein, wenn wir den Bericht über Khans Wagen bekommen. Und wir werden feststellen, ob an dem gestohlenen Wagen irgendwelche Faserspuren oder Fingerabdrücke von Giles Oliver sind.«

»War das auch ein SUV?«

»Ja, allerdings einToyota. Und der Film aus der Überwachungskamera legt nahe, dass das Tatfahrzeug ein Landrover war – obwohl auf der Aufnahme nur zu sehen ist, wie der Wagen auf die Kreuzung zurast. Das beweist noch nicht, dass es auch das Fahrzeug war, mit dem sie überfahren wurde.«

»Das ist doch Haarspalterei«, erwiderte Gemma schläfrig. »Das heißt, Oliver war entweder nur Tatzeuge, oder er hat ein anderes Auto gestohlen, einen Landrover, der nicht als gestohlen gemeldet wurde. Und wenn das der Fall ist, wieso sollte er dann behaupten, einen Landrover gesehen zu haben?« Sie drehte den Kopf und suchte mit den Lippen seine Halsbeuge. »Ich drehe mich irgendwie im Kreis.«

»Stimmt auffallend.« Er lachte und strich ihr mit dem Finger von oben nach unten über den Bauch. »Und jetzt erzähl mir von Erika.«

Aber Gemma stand der Sinn schon längst nicht mehr nach Konversation.

Als Gemma am nächsten Morgen erwachte, musste sie feststellen, dass Kincaid recht gehabt hatte. Der Himmel war bleigrau, und ein unangenehmer, schneidender Wind pfiff um die Häuserecken. Sie zog eine Hose und einen Pullover an und darüber die lange beigefarbene Wildlederjacke, von der sie geglaubt hatte, dass sie sie bis zum Herbst nicht mehr aus dem Schrank nehmen würde. Nachdem Kincaid zum Yard und die Kinder in die Schule aufgebrochen waren, rief sie noch rasch im Krankenhaus an und ging dann an ihrer eigenen Dienststelle vorbei zur U-Bahn, um nach South Kensington zu fahren.

Der Weg von der U-Bahn-Station zum Lucan Place war ihr inzwischen vertraut, und der diensthabende Polizist begrüßte sie mit einem Lächeln, als er sie erkannte. Sie fragte nach Inspector Boatman, und nach wenigen Minuten wurde sie in Kerry Boatmans Büro gebracht.

»Gemma«, rief Boatman. Sie lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück und nahm die Brille ab, die schon eine Kerbe in ihrem Nasensattel hinterlassen hatte. »Haben Sie gestern gefunden, wonach Sie gesucht haben?«

»Ja und nein.« Gemma erklärte, dass ein Teil von David Rosenthals Fallakte zu fehlen schien. »Der zuständige Kriminalbeamte war sehr gründlich. Ich kann mir nicht vorstellen, dass er die Ermittlungen so schnell eingestellt haben soll.«

Boatman runzelte die Stirn und rieb sich die Nase. »Ich wüsste nicht, wo Sie sonst noch suchen könnten.Wenn ein Teil der Akte irgendwo anders dazwischengerutscht ist, wäre es wie die sprichwörtliche Suche nach der Nadel im Heuhaufen. Mir graut schon, wenn ich nur daran denke.«

»Was ist mit der Personalakte des Beamten?«, fragte Gemma. »Er hieß Gavin Hoxley.«

»Nie gehört, den Namen. Ich fürchte, das war lange vor meiner Zeit.Aber ich kann Ihnen gerne die Akte raussuchen lassen, wenn Sie wollen.« Sie sah auf ihre Uhr. »Ich habe eine Besprechung beim Superintendent, aber fühlen Sie sich ganz wie zu Hause; ich lasse Ihnen die Akte gleich bringen.«

Gemma dankte ihr für ihr freundliches Entgegenkommen.

Sie musste nicht lange warten, bis ein uniformierter Constable ihr eine zerfledderte Mappe brachte. Gemma blies die Staubschicht weg, die sich auf dem Deckel gebildet hatte, und schlug vorsichtig die Akte auf.

Die einzelnen Seiten waren mit einer mechanischen Schreibmaschine auf billiges Papier getippt, und die Schrift war vom vielen Herausnehmen fleckig und verschmiert. Gemma las die Angaben zur Person. Gavin Hoxley war Londoner, geboren im selben Bezirk, in dem sie sich gerade befand, und er war als Soldat im Krieg gewesen, bevor er zur Metropolitan Police gegangen war, wo er sich schnell hochgearbeitet hatte.

Sie blätterte die jährlichen Dienstbeurteilungen durch, wobei sie den vertrauten Polizeijargon nur überflog. Und dann stockte ihr der Atem, und sie starrte die Seite an, die vor ihr lag. Sie las sie noch einmal durch, dann noch ein drittes Mal, und dann legte sie die Akte langsam beiseite und zog ihr Handy aus der Tasche.

Erst in den frühen Morgenstunden konnte Erika endlich einschlafen, und dann träumte sie – nicht von Gavin und auch nicht von David, sondern von ihrem Vater, in flüchtigen Schattenbildern, die sie mit einem quälenden Gefühl des Verlusts zurückließen. Sie schluchzte sehnsüchtig auf und erwachte davon, blieb aber im schwachen grauen Licht der ersten Morgendämmerung liegen, bis es Zeit zum Aufstehen war.

Sie zwang sich, ein paar Bissen Toast zu essen – es wäre doch zu peinlich, wenn sie in Ohnmacht fiele -, um sich dann mit mehr als der üblichen Sorgfalt zu waschen und anzukleiden. Ihr Kleid war dasselbe, das sie gestern getragen hatte – ihr bestes hellblaues Popelinekleid -, aber dazu zog sie weiße Handschuhe an und setzte einen kleinen Hut auf, den sie im Frühjahrsschlussverkauf bei Whiteley’s erstanden hatte – vor einer halben Ewigkeit, als solche Dinge ihr noch wichtig gewesen waren.

Und die ganze Zeit über hörte sie die Stimme ihrer Mutter.Wenn sie sich damals, als Erika noch ein Kind war, zum Ausgehen fertig gemacht hatten, hatte sie es nie versäumt, ihre Tochter daran zu erinnern, dass sie Juden waren und den Leuten keinen Anlass geben durften, schlecht von ihnen zu denken.

Irgendwann in dieser schier endlosen Nacht war ihr der Gedanke gekommen, dass sie so gut wie nichts über Gavin wusste, außer dass er auf dem Polizeirevier Chelsea arbeitete, und deshalb schlug sie, sobald sie fertig war, in ihrem A-Z-Straßenverzeichnis von London nach und fand heraus, dass die Wache am Lucan Place nahe dem Victoria and Albert Museum lag.

Und dann machte sie sich zu Fuß auf den Weg, denn obgleich sie wusste, dass sie hingehen musste, hätte sie den Moment des Ankommens am liebsten endlos hinausgeschoben.

Sie nahm den Broad Walk durch den Hyde Park. Die Bäume standen in vollem Laub, das Gras war geradezu unwirklich grün, die milde Luft war wie eine Liebkosung auf ihrer Haut, und es kam ihr vor, als hätte selbst die Natur sie verraten. Das Kneifen ihrer besten Schuhe an den Zehen und den Fersen schien sie irgendwie in der Wirklichkeit zu verankern, der Schmerz ein nicht zu ignorierender Fixpunkt, der sie zwang, weiterzugehen, einen Fuß vor den anderen zu setzen.

Das rege Treiben in den Straßen von Knightsbridge war eine Erleichterung nach der beinahe unerträglichen Schönheit des Parks, und dann hatte sie bereits die Cromwell Road erreicht. Ihre Schritte verlangsamten sich noch weiter.Vor dem Naturkundemuseum verließ sie plötzlich der Mut, und sie blieb stehen. Doch der Gedanke, wieder nach Hause zu gehen und weiter zu warten, war schlimmer als alles andere, und so ging sie langsam weiter, vorbei an der U-Bahn-Station South Kensington und über die Brompton Road, und dann hatte sie Lucan Place erreicht, und es gab kein Zurück mehr.

Erika atmete tief durch und betrat mit kerzengeradem Rücken den Eingangsbereich der Polizeiwache. Der Beamte an dem kleinen Schalter blickte flüchtig auf und musterte sie dann mit wachsendem Interesse.

»Sie wünschen, Miss?« »Mrs., bitte«, entgegnete Erika. »Mrs. David Rosenthal. Und ich würde gerne den Beamten sprechen, der für den Mord an meinem Gatten zuständig ist.«

Sie registrierte das leise Zucken in seinem Gesicht, die Veränderung, die sie bei Gavin nie bemerkt hatte, als der Mann begriff, dass sie Jüdin war. »Nehmen Sie doch bitte Platz«, forderte er sie auf. »Es wird sich gleich jemand um Sie kümmern.« Und dann sah er ihr nicht mehr in die Augen.

Nach wenigen Augenblicken öffnete eine junge Frau die Tür, die zu den Büros führte, und sagte: »Mrs. Rosenthal? Wenn Sie mir bitte folgen würden.« Sie war mollig und übertrieben geschminkt, mit ondulierten Haaren, und auch sie sah Erika nicht in die Augen.

Erikas Ahnungen erhärteten sich zu einer Gewissheit, die wie ein Stein auf ihrer Brust lastete. Sie folgte der Frau durch die Tür und eine ausgetretene Treppe hinauf. Uniformierte Beamte kamen ihnen entgegen, aber sie waren gesichtslos, wie Geister. An einer Tür mit einer Milchglasscheibe in der oberen Hälfte blieb die Frau stehen, klopfte kurz an und führte Erika hinein. Dann schlüpfte sie wieder hinaus und machte die Tür hinter sich zu.

Erika sah sich einem kräftigen Mann mit rotem Gesicht und rotblonden Haaren gegenüber, der sich schwerfällig aus seinem Sessel erhob.

»Mrs. Rosenthal, nicht wahr? Nehmen Sie bitte Platz.« In seinem flüchtigen Lächeln, das seine gelblichen Zähne sehen ließ, lag keine Wärme. Erika setzte sich gehorsam auf den Holzstuhl, den er ihr anbot, erwiderte jedoch nichts aus Furcht, ihre Stimme könnte versagen.

»Ich bin Superintendent Tyrell«, fuhr er fort, während er sich wieder in seinen Sessel sinken ließ, als wäre das Stehen ihm lästig. »Sie sagten, Sie wollten Inspector Hoxley sprechen. Kann ich vielleicht irgendetwas für Sie tun?«

Erika schluckte und fand ihre Stimme wieder. »Nein, ich... Inspector Hoxley sagte, er habe etwas über den Mord an meinem Mann herausgefunden. Und dann hat er sich nicht … Ich dachte, es gäbe vielleicht etwas Neues.Wenn ich einfach nur kurz …«

»Bedaure, Mrs. Rosenthal, aber ich glaube, dass Inspector Hoxley sich da geirrt haben muss.« Er klang absolut nicht so, als ob er etwas bedauerte. »Und Inspector Hoxley wird Ihnen nicht helfen können.«

»Aber ich …«

»Es hat einen Unfall gegeben. Inspector Hoxleys Leiche wurde heute Morgen am Themseufer angespült.« Tyrell schüttelte seinen massigen Kopf und gab einen missbilligenden Ton von sich. »Traurige Sache. Es wird natürlich nicht in seine Akte eingehen, aber es sieht ganz so aus, als ob Hoxley sich das Leben genommen hat.«

Als Kincaid sein Büro betrat, fand er seinen Platz von Cullen besetzt, der mit finsterer Miene auf den Computerbildschirm starrte. »Na ja, vielleicht brauche ich meinen Schreibtisch ja gar nicht«, sagte er anstelle einer Begrüßung.

Cullen hob den Kopf und ließ seinen Chef an seinem mürrischen Blick teilhaben. »Das glaube ich kaum. Und Sie sehen geradezu verboten glücklich aus.«

Kincaid zog lediglich eine Braue hoch. »Sie sind wohl nicht sehr viel weitergekommen?«

»Nein. Nicht den winzigsten Schritt. Keine Spuren an Khans Volvo. Auch nichts im Haus. Khans Freund von der Presse hat seine Geschichte bestätigt und sich geweigert, uns einen Blick in die Dokumente werfen zu lassen, wenn wir keinen Durchsuchungsbeschluss vorweisen können. Ich mache den Schrieb gerade fertig.« Er zuckte mit den Achseln. »Nicht dass ich mir irgendetwas davon verspreche. Khan ist viel zu vorsichtig.«

»Na, das muss er ja wohl sein, wenn er tatsächlich getan hat, was er uns erzählt hat.« Kincaid verscheuchte Cullen mit einer Kopfbewegung von seinem Platz und setzte sich an seinen Schreibtisch, während Cullen auf den harten Besucherstuhl auswich. »Was ist mit Giles Oliver?«

»Die Fingerabdrücke stimmen nicht überein. Keine Spuren an dem gestohlenen Wagen. Können wir ihn wenigstens wegen des Schwindels mit den Scheingeboten drankriegen?«

»Er hat es nicht direkt zugegeben«, erinnerte Kincaid ihn. »Und selbst wenn er das getan hätte, wäre es ein hartes Stück Arbeit, ihm irgendetwas nachzuweisen. Übrigens, um Ihre Laune ein bisschen zu heben«, fügte er hinzu, »ich glaube, wenn Giles Oliver so scharf auf leicht verdientes Geld ist, dann wird er damit früher oder später ziemlich auf die Schnauze fallen. Aber das wird dann nicht unser Problem sein. Also...« Kincaid streckte die Beine aus, um bequemer nachdenken zu können. »Wenn Oliver und Khan beide nicht infrage kommen, was bleibt uns dann noch?«

»Wir wissen – oder wir glauben jedenfalls zu wissen -, dass Harry Pevensey Kristin Cahill die Brosche zum Verkauf überlassen hat. Das ist bis jetzt die einzige Verbindung zwischen den Opfern, die wir entdecken konnten …«

»Abgesehen von Dominic Scott«, warf Kincaid stirnrunzelnd ein. »Dom Scotts Beziehung zu Kristin mag ja ganz unverdächtig sein – Typ aus reichem Haus trifft hübsches Mädchen in der Bar und beschließt, sich zur Abwechslung mal mit einer aus dem gemeinen Volk einzulassen.Aber wenn wir davon ausgehen, dass der Barkeeper vom French House eine zuverlässige Quelle ist, dann hat uns Dom Scott nicht die Wahrheit darüber gesagt, wie er Harry Pevensey kennengelernt hat. Da ist also etwas, was wir übersehen haben, aber ich kann mir Dominic Scott trotzdem nicht als Mörder vorstellen, ganz gleich, mit welchem Motiv. Und das alles erklärt nicht, woher Harry Pevensey die Brosche hatte, falls er sie nicht tatsächlich auf einem Flohmarkt erstanden hat, wie Khan angedeutet hat.«

Cullen zuckte mit den Achseln. »Wenn Amir Khan so ein guter Schauspieler ist – ich bin immer noch nicht hundertprozentig von seiner Unschuld überzeugt -, dann ist Dominic Scott vielleicht auch nicht ganz so hilflos, wie er zu sein scheint. Könnte er die Brosche gestohlen haben? Er hat immerhin Zugang zu den Häusern der Reichen und Berühmten, nehme ich an.«

»Sie hören sich an wie ein Kommissar aus dem Fernsehen«, meinte Kincaid grinsend. »Aber Sie könnten recht haben. Mal angenommen, Dom Scott ist stark drogenabhängig und braucht dringend Geld, um seine Lieferanten zu bezahlen. Da eröffnet sich ihm die Riesenchance in Gestalt einer Freundin, die in einem Auktionshaus arbeitet. Also stiehlt er die Brosche – vielleicht bei einem Freund der Familie – und spannt dann Harry ein, wie auch immer er an ihn herangekommen sein mag, um das Stück zum Verkauf anzubieten, weil er schließlich nicht mit Diebesgut in Verbindung gebracht werden möchte …«

»Aber Kristin dürfte Bescheid gewusst haben, denn er musste sie ja mit Harry bekanntmachen. Und als Gemmas Fragen dann Zweifel an der Herkunft der Brosche aufwarfen, versuchte er zu verhindern, dass man ihn mit der Sache in Verbindung brachte, indem er sie beide ermordete.«

»Das löst immer noch nicht das Problem des Tatfahrzeugs. Aber genau wie Oliver könnte er eines gestohlen oder ausgeliehen haben.« Kincaid fuhr sich mit der Hand durchs Haar, eine nervöse Angewohnheit beim Nachdenken, die er nie ganz hatte ablegen können. »Und«, fuhr er fort, »wenn wir erst einmal annehmen, dass Scott nicht so naiv ist, wie er sich gibt, und einen Diebstahl plus zwei eiskalte und ziemlich riskante Morde geplant haben könnte, müssen wir uns fragen, ob er Kristin tatsächlich rein zufällig begegnet ist.«

»Zeit, ihn noch mal ein bisschen zu grillen?«, fragte Cullen.

»Ich denke …« Kincaids Handy klingelte, und als er sah, dass es Gemma war, nahm er den Anruf an.

Doch bevor er sich melden konnte, sagte Gemma schon: »Duncan, ich muss mit dir reden.«

»Wir wollten gerade zum Cheyne Walk fahren und uns noch einmal mit Dom Scott unterhalten. Wie wär’s, wenn wir uns dort treffen?«

»Nein.« Erika starrte den Superintendent an, der in weite Ferne zu entschwinden schien. »Das kann …« Ihre Stimme war nur ein Flüstern. Sie setzte erneut an. »Das kann ich nicht glauben. Er kann nicht tot sein. Ich habe doch erst mit ihm gesprochen.Vor zwei Tagen. Er sagte, er habe eine … eine Spur. Und der wollte er nach…«

»Mrs. Rosenthal, er hat seine Arbeit getan«, versetzte Superintendent Tyrell mit demonstrativer Geduld. »Das heißt nicht, dass alles in bester Ordnung war. Im Vertrauen«, fügte er hinzu, »es gab da private … Probleme. Und dann der Krieg. Er war an der Front, müssen Sie wissen, und bei manchen Männern genügt schon eine Kleinigkeit, um das Fass zum …«

Zorn wallte in ihr auf und füllte die Leere in ihrer Brust. »Ich glaube nicht eine Sekunde lang, dass Gavin Hoxley derTyp Mann war, der sich das Leben genommen hätte.« Sie stand auf, sodass sie auf Tyrell hinabschauen konnte. »Es muss eine andere Erklärung geben.«

Tyrell verschränkte die Finger vor der Wölbung seines Bauchs, und der Blick, mit dem er sie musterte, war so durchdringend und wissend, dass sie sich plötzlich durchschaut und unrein vorkam. »Mrs. Rosenthal, Ihnen ist doch klar, dass es Gavin Hoxleys Ruf ruinieren würde, wenn je herauskäme, dass er im Umgang mit einer Zeugin eine Grenze überschritten hat. Ich bin sicher, dass Sie das nicht wollen würden. Und Sie würden gewiss auch seiner Familie nicht noch mehr Kummer bereiten wollen. Seine Frau und seine Kinder haben so schon genug gelitten, finden Sie nicht?« Er fixierte sie mit seinen wasserblauen Augen, die sie an tote Fische auf dem Markt erinnerten.

Es war Erpressung, so ausgesucht höflich sie auch formuliert sein mochte. Und sie konnte sich nicht dagegen wehren. Sie hatte Gavin ganz und gar verloren, selbst im Tod konnte sie nicht an ihn herankommen, konnte ihm nicht helfen.

Alles, was ihr wichtig gewesen war im Leben, glitt ihr aus den Händen, löste sich auf wie Nebel, wenn sie es zu fassen versuchte. Erika unternahm einen letzten, verzweifelten Versuch. »Aber mein Mann – was ist mit dem Mord an meinem Mann?«

Tyrell lächelte. »Damit wird sich jemand anderes befassen, Mrs. Rosenthal. Das verspreche ich Ihnen.«

Gemma winkte ein Taxi heran, und wenige Minuten später stand sie auf der Uferpromenade gegenüber der Einmündung von Cheyne Walk. Sie starrte auf den Fluss hinaus. Der Himmel war immer noch bedeckt, und die Wasserfläche zwischen Albert Bridge und Battersea Bridge wirkte trüb und undurchdringlich.

Der Bericht über Gavin Hoxleys Tod besagte, dass seine Leiche ein Stück weiter flussabwärts ans Ufer gespült worden war, nahe der Chelsea Bridge. Das bedeutete nicht, dass er dort auch ins Wasser gegangen war, aber um den Ort aufgrund der Gezeiten und der Strömungsverhältnisse zu berechnen, müsste man auf jeden Fall wissen, wann er hineingegangen war.

Sie blickte nach Osten. Laut seiner Personalakte hatte er am Tedworth Square gewohnt, nahe dem oberen Ende der Royal Hospital Gardens. War er, wie der Bericht andeutete, einfach die Tite Street hinuntergegangen und in den Fluss gesprungen? Angeblich hatte seine Leiche keine Spuren eines Kampfes aufgewiesen, und es hieß, sein seelisches Gleichgewicht sei möglicherweise aufgrund privater Probleme gestört gewesen. Eine Obduktion war nicht angeordnet worden.

Es schien Gemma ein sehr anmaßendes Urteil zu sein, selbst für eine Zeit, in der die Ermittlungsmethoden vielleicht noch nicht so streng reglementiert waren – und wenn dem so war, dann war Gavin Hoxley dennoch eine Ausnahmeerscheinung gewesen.Wenn man seine Arbeit am Mordfall David Rosenthal zum Maßstab nahm, dann hätte selbst Gemma sich noch eine Scheibe von ihm abschneiden können.

Sie sah einem Bus der Linie 11 nach, der die Uferpromenade entlangrumpelte, und hatte plötzlich ein seltsames Gefühl der Entrücktheit, als hätte die Zeit stillgestanden. Sie war sich sicher, dass Gavin Hoxley hier an dieser Stelle gestanden hatte, wo er die Busse vorbeifahren sah und das filigrane Maßwerk der Albert Bridge bewunderte, während er über ein Verbrechen nachgrübelte, dessen Lösung sich ihm entzog. Durch die Stunden, die sie mit der Lektüre seiner Aufzeichnungen verbracht hatte, hatte sie fast den Eindruck gewonnen, ihn persönlich gekannt zu haben, und nun empfand sie ein intensives Gefühl des Verlusts.

Albern, schalt sie sich. Gavin Hoxley war seit über fünfzig Jahren tot. Aber irgendwie machte das keinen Unterschied.

Und weil Gavin Hoxley gestorben war, dachte sie, waren die Ermittlungen im Mordfall David Rosenthal ad acta gelegt worden. Oder... war es vielleicht gerade umgekehrt gewesen?

Gemma hörte, wie jemand ihren Namen rief, und als sie sich umdrehte, sah sie Kincaid und Cullen aus einem Wagen steigen, der am Cheyne Walk parkte. Sie winkte ihnen zu und ging zurück zur Kreuzung, wo sie auf Grün wartete.

Als sie die beiden erreichte, fragte sie gleich: »Gibt’s was Neues?«

»Nur, dass es nichts Neues gibt«, antwortete Kincaid, »Wir kommen immer wieder auf die Tatsache zurück, dass Dom Scott und die Brosche die einzigen Verbindungen zwischen den Opfern waren. Wir denken, dass Dom die Brosche vielleicht gestohlen haben könnte und Harry benutzt hat, um sie zu verkaufen, damit man ihn nicht damit in Verbindung bringen konnte. Und als dann Erika auf den Plan trat, war er gezwungen, seine Spuren zu verwischen.«

»Ihr wollt also nur noch mal bei ihm auf den Busch klopfen?«

»Im Grunde ja.« Er zuckte mit den Achseln. »Worüber wolltest du denn mit mir reden?«

Gemma zögerte, während sie zu dem Haus aufblickte. »Es ist kompliziert. Ich erzähl es dir später.« Sie stieg die Stufen hinauf und klingelte.

Die Tür wurde aufgerissen, noch ehe Gemma den Finger vom Knopf genommen hatte.

Ellen Miller-Scott stand da und starrte sie an.Von dem perfekten Styling, das sie ihnen bei ihrem letzten Besuch präsentiert hatte, war nichts mehr zu sehen. Ihr blondes Haar war zerrauft, ihr ungeschminktes Gesicht tränenüberströmt. »Aber ich habe doch gerade erst angerufen«, stieß sie schluchzend hervor. »Wie sind Sie … Sie müssen mir helfen … Er … Ich kann nicht …«

»Wo?«, herrschte Kincaid sie an. »Zeigen Sie es uns.«

Sie machte kehrt und begann mit schwankenden Schritten die Treppe hinaufzusteigen, wobei sie sich am Geländer festhalten musste. Sobald Kincaid sah, wohin sie ging, schoss er an ihr vorbei, Gemma im Schlepptau, und überließ es Cullen, sich um die Frau zu kümmern.

Doch an der Tür von Dominic Scotts Wohnung blieb Kincaid wie angewurzelt stehen, sodass Gemma fast in ihn hineingelaufen wäre.

»Ach du Schande«, sagte er und trat langsam ins Zimmer. Sobald sein Rücken ihr nicht mehr die Sicht verdeckte, konnte auch Gemma sehen, was er sah.

Dominic Scott hing in seinem Wohnzimmer am Deckenbalken. Ein aus Krawatten geknüpftes Seil war um seinen Hals geschlungen, und unter ihm lag ein umgekippter Stuhl. Er trug Jeans und ein aufgeknöpftes Oberhemd, und seine Füße waren nackt. Sein hübsches Gesicht war purpurrot angelaufen, und seine offenen Augen blickten stumpf und ausdruckslos, wie es nur die Augen der Toten tun.

Ein entsetzlicher Geruch hing in der Luft, und aus den Hosenbeinen seiner Jeans tropfte Urin auf den Teppich.

»Können Sie denn gar nichts tun?«, jammerte Ellen Miller-Scott. Gemma sah, dass sie ihnen ins Zimmer gefolgt war und dass Cullen sie zurückzuhalten und gleichzeitig mit seinem Handy zu telefonieren versuchte. Gemma legte den Arm um die Frau, sodass Cullen sie loslassen konnte.

Dominics Mutter wandte sich zu ihr um und flehte: »Können Sie ihn denn nicht da runterholen? Bitte? Ich habe es versucht, aber ich habe es nicht …«

Gemma fing Kincaids Blick auf und schlang den Arm noch fester um sie. »Mrs. Miller-Scott … es tut mir leid, aber ich fürchte sehr, es ist zu spät.«

19

Mittwoch, 17. Januar 1945

Heute Morgen Orangen in Notting Hill.

Vere Hodgson, Few Eggs and No Oranges: The Diaries of Vere Hodgson 1940-1945

Während Gemma Ellen Miller-Scott zurückhielt, nahm Kincaid Cullen beiseite und wies ihn an, die Rechtsmedizin und die Spurensicherung für den Tatort anzurufen.

»In Ordnung, Chef«, sagte Cullen, um dann in vernehmlichem Flüsterton hinzuzufügen: »Aber wie wahrscheinlich ist es denn, dass jemand ihm das angetan hat?«

Kincaid brachte ihn mit einem Blick zum Schweigen und schüttelte den Kopf, doch Gemma wusste, was er dachte. Es wäre nicht das erste Mal, dass sie so etwas erlebten – dass das Opfer zunächst erdrosselt und dann aufgehängt wurde, um einen Selbstmord vorzutäuschen.

Ellen Miller-Scott riss sich von Gemma los. »Was soll das heißen, Tatort? Sie denken doch wohl nicht, dass Dom…« Sie starrte die Leiche ihres Sohnes an und rang zitternd nach Luft.

»Mrs. Miller-Scott, wir gehen jetzt besser nach unten.« Ellen Miller-Scott würde jeden Hörtest mühelos bestehen, dachte Kincaid. »Doug, warten Sie bitte hier auf die Verstärkung?«

Gemma hatte nicht den Eindruck, dass Cullen von dem Vorschlag über die Maßen begeistert war, doch er nickte und zog sein Handy aus der Tasche.

Aber erst nachdem die Rettungssanitäter eingetroffen waren, einen Blick auf den Erhängten geworfen und kopfschüttelnd gesagt hatten: »Da sind wir nicht mehr zuständig«, gelang es Gemma und Kincaid, die protestierende Ellen Miller-Scott nach unten in ihren weißen Salon zu manövrieren.

Die kühnen Farbkleckse der Gemälde an den weißen Wänden wirkten grell und irgendwie pietätlos nach dem, was sie oben gesehen hatten. »Ich kann ihn doch nicht allein lassen«, sagte Ellen Miller-Scott wieder und wieder, während sie sich zur Treppe umblickte.

Gemma führte sie zum Sofa und platzierte sie bewusst so, dass sie die Eingangshalle nicht im Blick hatte, während Kincaid sich einen Stuhl heranzog, um ihr direkt ins Gesicht sehen zu können.

»Mrs. Miller-Scott, ich weiß, dass Kristin Cahills Tod Ihren Sohn sehr mitgenommen hat«, sagte er. »Aber war da noch etwas anderes, was ihn bedrückte?«

Ellen Miller-Scott rieb sich mit der rechten Hand die Finger der linken – so fest, dass es aussah, als wollte sie die Haut abrubbeln. Schock und Kummer hatten sie so gezeichnet, dass man ihr ihr wahres Alter ansah, und Gemma konnte die kleinen Hautunreinheiten sehen, die bei ihrer ersten Begegnung vom Make-up verdeckt gewesen waren.

»Er … Da waren Männer, die Geld wollten«, sagte Ellen. »Dom hatte gewisse Probleme mit Drogen, seit – nun ja, eigentlich seit der Schule. Meistens rezeptpflichtige Medikamente. Da war diese Knieverletzung, die er sich beim Fußball zugezogen hatte, und später hatte er dann Mühe, wieder von den Tabletten loszukommen. So etwas kommt sicher immer wieder vor.« Es klang, als fiele es ihr heute noch schwer, es zuzugeben. »Und ich … Es gefiel mir nicht, dass Leute ihn bedrohten, aber diesmal hatte ich entschieden, dass endgültig Schluss sein musste; er würde es nie schaffen, wenn ich ihm immer aus der Patsche half.Aber ich hätte nie gedacht... Was, wenn...« Sie schluchzte auf und blickte sich mit schmerzverzerrtem Gesicht erneut zum Treppenhaus um.

Es schien Gemma, dass das menschliche Bedürfnis, über die Toten zu wachen, rationalen Argumenten nicht zugänglich war – es wurzelte in der Überzeugung, dass wir den geliebten Verstorbenen, sobald wir ihn einmal aus den Augen lassen, für immer verlieren. Sie konnte sich nicht vorstellen, wie es ihr gehen würde, wenn es Kit oder Toby wäre.

So schnell, wie der Gedanke ihr durch den Kopf geschossen war, versuchte sie ihn wieder zu verdrängen – man konnte diesen Job nicht machen, wenn man in jedem Opfer die eigenen Familienangehörigen sah.Aber sie war in diesem Fall anfälliger, weil sie Dom Scott gekannt hatte. Ihre Gedanken wanderten weiter zu ihrer eigenen Mutter. Wie schwer musste es für sie sein, ihrer Tochter nicht zu sagen, wenn sie sich Sorgen um sie machte? Und jetzt, da sie die Rollen getauscht hatten, würde Gemma das Gleiche fertigbringen?

Kincaids sanfte Stimme lenkte Gemmas Aufmerksamkeit wieder auf Ellen Miller-Scott. »Sie können doch nicht denken, dass die Tat Ihres Sohnes irgendetwas mit Ihrer Entscheidung zu tun hatte«, sagte er. »Sie haben getan, was jede Mutter in Ihrer Situation getan hätte.«

»Aber... Was ist, wenn...« Wieder begann Ellen Miller-Scott an ihren Fingern zu reiben, und ihr Blick wurde leer.

»Wie war das denn heute Morgen, Mrs. Miller-Scott?«, fragte Gemma. »Haben Sie heute Morgen mit Ihrem Sohn gesprochen?«

Ellen Miller-Scott starrte Gemma verblüfft an, als hätte sie ihre Anwesenheit völlig vergessen, und das, obwohl Gemma so dicht neben ihr saß, dass sie sie hätte berühren können. »Ich … Wir hatten einen Streit«, antwortete sie stockend. »Wir hatten eine Besprechung in der Firma, und er wollte nicht … Dom war immer … Ich habe ihm gesagt, er soll sich fertig machen, ob er nun mitkommen wollte oder nicht, und dass er doch nicht bis ans Ende seines Lebens wegen dieses Mädchens Trübsal blasen könne.«

Gemma sah, wie Kincaids Augen sich weiteten, doch Ellen Miller-Scott war offenbar nicht bewusst, dass sie etwas zutiefst Verletzendes gesagt hatte.

»Ich bin duschen gegangen«, fuhr sie fort, »und habe mir gedacht, er würde sich schon wieder beruhigen, aber als ich dann wieder zu ihm raufging, da … Er war … Ich konnte nicht …« Sie hielt sich die Hand vor den Mund, und dann schrie sie auf: »O Gott, ich kann es nicht glauben. Er kann doch nicht tot sein … Dom …«

»Es war richtig, dass Sie gleich Hilfe geholt haben«, versicherte Kincaid ihr hastig, und Gemma hoffte nur, dass Cullen auch einen Opferschutzbeamten angefordert hatte. Sie konnten sie unmöglich allein lassen, solange sie so außer sich war. »Mrs. Miller-Scott«, fuhr Kincaid fort, »ich weiß, es ist schwierig für Sie, aber wir müssen Ihnen einige Fragen stellen. Sie sagten, Dominic sei sehr betroffen gewesen über den Tod von Kristin Cahill. Hat er mit Ihnen auch über Harry Pevensey gesprochen?«

»Über wen?« Ellen Miller-Scott schien verwirrt.

»Harry Pevensey. Den Mann, der gestern getötet wurde. Hat Ihr Sohn Ihnen das nicht erzählt?«

»Ich verstehe nicht.Wer soll das sein?« Sie wirkte völlig perplex. »Was soll das heißen – er wurde getötet?«

»Jemand hat ihn überfahren. Genau wie Kristin Cahill«, sagte Gemma.

»Aber – was hat das mit Dom zu tun?«

Kincaid beugte sich vor. »Wir hatten gehofft, dass Sie uns das sagen könnten. Harry Pevensey hatte über Kristin Cahill bei Harrowby’s eine Brosche zum Verkauf angeboten. Und es war Ihr Sohn, der die beiden miteinander bekanntmachte.«

»Eine Brosche?« Ellen Miller-Scott hielt sich an dem Wort fest. »Dom hätte … Dom wusste doch gar nicht, was eine Brosche ist. Er hatte kein Interesse an der Kunst oder am Sammeln« – ihr Blick schweifte zu den Gemälden ab – »oder überhaupt an all dem, was unsere Familie – mein Vater – in Jahren harter Arbeit aufgebaut hatte. Die Firma …« Sie schüttelte den Kopf. »Dom war anscheinend nicht in der Lage, auch nur die simpelsten Dinge zu lernen. Mein Vater... Ich bin nur froh, dass er das nicht mehr erleben musste …«

Gemma starrte sie an. Sie rief sich in Erinnerung, dass Menschen, die unter Schock stehen, oft Dinge sagen, die sie nicht so meinen, aber das konnte den Abscheu nicht mindern, den sie plötzlich für die Frau neben ihr auf dem Sofa empfand.

»Ihr Sohn hat also mit Ihnen nie über Har…« Kincaid brach ab, als an der Haustür Stimmen zu hören waren.

Doug Cullen kam ins Zimmer und sagte: »Chef, die Rechtsmedizinerin ist da. Es ist Dr. Ling. Sie ist gleich raufgegangen. Und der Opferschutz ist auch hier.«

Gemma war in diesem Fall nur allzu gerne bereit, die trauernde Mutter in die kompetenten Hände des Opferschutzbeamten zu übergeben. Der Mann, der jetzt hinter Cullen ins Zimmer trat, war ungefähr in Gemmas Alter und hatte dunkles, lockiges Haar.

Als Gemma aufstand, schenkte er ihr ein flüchtiges Lächeln und richtete dann den Blick auf Ellen. »Mrs. Miller-Scott? Ich bin Mark Lombardi. Darf ich Ihnen mein herzliches Beileid aussprechen?« Er sah Kincaid an, sagte: »Sir?«, und als Kincaid zustimmend nickte, nahm er Gemmas Platz ein. »Mrs. Miller-Scott, kann ich Ihnen irgendetwas bringen? Eine Tasse Tee vielleicht?«

»Aber ich …, protestierte Ellen Miller-Scott. »Mein Sohn – was machen sie mit ihm?«

Während Lombardi sagte: »Kommen Sie, wir gehen in die Küche, und dann erkläre ich Ihnen alles«, bedeutete Kincaid Gemma, ihr auf den Flur zu folgen.

»Sieht aus, als wäre sie in guten Händen.« Er wies mit dem Kopf in Lombardis Richtung. »Und ich habe das Gefühl, dass sie mit Männern irgendwie besser klarkommt. Komm, wir wollen mal hören, was Kate zu sagen hat.«

»Ich … Geh du nur.« Normalerweise hätte Gemma Kincaid nicht freiwillig der hemmungslos flirtenden Kate Ling ausgeliefert, aber sie musste plötzlich feststellen, dass sie absolut nicht darauf erpicht war, Dominic Scotts Leiche noch einmal zu sehen.

»Geht es dir gut?«, fragte Kincaid und zog sofort besorgt die Stirn in Falten, eine Angewohnheit, die er aus der Zeit ihrer problematischen Schwangerschaft beibehalten hatte.

»Ja, mir geht’s wunderbar«, versicherte sie ihm. »Ich brauche nur ein bisschen frische Luft. Sag Kate einen schönen Gruß, wir sehen uns dann, wenn sie runterkommt.«

Die Beamten der Spurensicherung trafen gleich nach Kate ein, und Gemma ließ sie herein, als sie das Haus verließ. Sie stand eine Weile auf den Stufen und dachte an die Routineuntersuchungen, die in diesem Moment drinnen durchgeführt wurden. Die Sonne war herausgekommen, doch der Wind war immer noch kalt, und Gemma fröstelte. Sie zog sich die Jacke enger um die Schultern und überquerte wieder die Straße, und als sie die Uferpromenade erreichte, blickte sie auf das breite, geschwungene Band des Flusses hinaus, auf dem die Sonnenstrahlen glitzerten.

Wie konnte es sein, fragte sie sich, dass einer Mutter mehr an der Meinung ihres verstorbenen Vaters lag als an ihrem eigenen Sohn, dessen grotesk entstellter Leichnam noch an einem Deckenbalken in ihrem Haus hing?

Kate Ling stand in der Eingangstür von Dominic Scotts Wohnung, den weißen Schutzanzug über den Arm drapiert wie eine Stola. »Duncan«, rief sie, als sie sich umdrehte und ihn erblickte. »Mein Tag ist gerettet.«

»Keine Angst, die Sache fällt vermutlich gar nicht in meine Zuständigkeit.Aber ich bin trotzdem froh, dass Sie es sind.« Und das war er auch, denn er verstand sich gut mit ihr, und sie war stets ein erfreulicher Anblick.Wie immer war sie perfekt gestylt, mit einer engen hellbraunen Hose und einer taillierten weißen Bluse, und ihr dunkles, glänzendes Haar betonte ihr fein geschnittenes Gesicht.

Kate deutete mit dem Kopf in Richtung Zimmer, als das Team der Spurensicherung kam und sich an die Arbeit machte. »Sieht aus, als wäre diesem armen Kerl irgendetwas schwer auf den Wecker gegangen.«

Kincaid wartete noch auf den Tag, an dem ein Leichenfund Kate Ling aus der Fassung bringen würde. Sie sparte sich ihr Mitgefühl für die Lebenden auf, und er erinnerte sich an ihren liebenswürdigen und taktvollen Beistand, als Gemma ihr Baby verloren hatte. »Kann man wohl sagen«, antwortete er. »Dieser arme Kerl war immerhin in zwei Morde verwickelt.«

»Halten Sie ihn für den Täter?«, fragte Kate, während das Blitzlicht der Kamera durch den Raum zuckte.

»Es würde das hier erklären.« Doch Kincaid war sich keineswegs sicher, ob er an dieseVersion glaubte. Es hatte Skrupellosigkeit und eine hohe Risikobereitschaft erfordert, Kristin Cahill und Harry Pevensey zu ermorden, und er war sich nicht sicher, ob diese beiden Eigenschaften mit dem Entschluss vereinbar waren, sich das Leben zu nehmen, sei es ausVerzweiflung,Angst oder Schuldbewusstsein.

»Haben Sie alles im Kasten, Joe?«, fragte Kate den Fotografen.

»Noch ein paar, Doc.« Der Fotograf schoss noch einige Aufnahmen aus verschiedenen Blickwinkeln und nickte dann. »So, jetzt gehört er Ihnen.«

»Okay, dann wollen wir ihn mal runterholen«, rief Kate den Mitarbeitern des Leichenschauhauses zu, die mit ihr gekommen waren. Dann schlüpfte sie in ihren Overall.

Die Assistenten trugen bereits ihre Schutzkleidung, und sie hatten eine Klappleiter mitgebracht – Kincaid fand, dass sie wie Anstreicher aussahen. Und wie Anstreicher breiteten sie zunächst mit geübten Bewegungen eine Folie auf dem Boden aus, ehe sie sich an die Arbeit machten.

Kincaid beneidete sie nicht um ihren Job. Der eine stieg auf die Leiter, und während Kate und der andere Helfer Dom Scotts Leichnam ein Stück anhoben, um die Spannung von dem selbst gebastelten Strick zu nehmen, band er ihn vom Deckenbalken los. Dann betteten Kate und ihr Partner den Toten behutsam auf die Folie.

»Gut aussehender Bursche«, meinte sie, während sie das von angestautem Blut aufgequollene Gesicht studierte. »Und einen guten Krawattengeschmack hatte er auch.« Sie berührte das Seidengewebe mit einer behandschuhten Fingerspitze. »Hermès. Für eine von denen würden Sie ein komplettes Monatsgehalt hinlegen.«

Kincaid hob fragend eine Braue, ebenso erstaunt über ihre Beschlagenheit in Sachen Herrenmoden wie über ihre Einschätzung seines Monatseinkommens, doch sie zuckte nur leicht mit dem Mundwinkel. Er wusste nichts über ihr Privatleben, nur dass sie nicht verheiratet war – oder wenn, dann trug sie jedenfalls keinen Ring.

Sein Blick fiel wieder auf die Krawatten, und er fragte sich, ob ihre Zweckentfremdung Dom Scotts letzten Akt der Rebellion gegen seine Mutter darstellte: Sie hatte ihren Sohn aufgefordert, sich fertig zu machen, ob es ihm passte oder nicht, als wäre er ein trotziges Kind, und er hatte mit der endgültigen Verweigerung reagiert.

»Er hat gekämpft«, sagte Kate, indem sie Doms Hände anhob und die Fingerspitzen inspizierte. »Das machen sie meistens, wenn sie sich erdrosseln, anstatt das Genick zu brechen. Sehen Sie, hier sind kleinere Verletzungen zu erkennen und eingerissene Fingernägel, und hier« – sie berührte die Seidenkrawatte an seinem Hals – »sind ein paar kleine Risse im Stoff.«

Kincaid verzog unwillkürlich das Gesicht, und Kate warf ihm einen fragenden Blick zu. »Hatten Sie denn vor dieser Sache schon einmal mit ihm zu tun?«

»Ja.Wir haben ihn zweimal vernommen.«

»Das macht es immer schwerer«, meinte sie. »Zum Glück habe ich dieses Problem eher selten.Wenigstens scheinen keine autoerotischen Praktiken im Spiel gewesen zu sein. Er hat die Hose anbehalten. Aber ich habe auf jeden Fall schon entschlossenere Selbstmörder gesehen.« Sie blickte auf. »Das war kein besonders guter Knoten. Und auch kein sehr tiefer Fall. Und das mit den Krawatten war recht einfallsreich, aber wenn er wirklich fest entschlossen gewesen wäre, hätte er ein Kabel genommen, etwa von einer Lampe.Wenn Sie meine Meinung als Expertin wissen wollen – ich würde sagen, es hat einige Minuten gedauert, bis er tot war.«

»Seine Mutter war hier im Haus. Er hatte vielleicht die vage Hoffnung, dass sie ihn finden würde.«

»Tja, die Spekulationen sind Ihr Job«, erwiderte Kate. »Wir wollen mal sehen, was ich Ihnen mit Sicherheit sagen kann.« Sie schob die offenen Manschetten von Doms Hemd hoch und drehte seine Unterarme um. »Ah. Sehen sie sich das mal an.« Sie fuhr mit dem Finger die schwachen weißen Striche nach, die sich über die blasse, glatte Haut an der Innenseite von Doms Handgelenken zogen. »Mehr auf der linken als auf der rechten Seite.War er Rechtshänder?«

Kincaid dachte an ihre Vernehmungen zurück und erinnerte sich, wie Dom immer wieder die Hand gehoben hatte, um an seinem Hemd zu nesteln oder sich die Haare aus der Stirn zu streichen. »Ich glaube, ja. Narben von halbherzigen Selbstmordversuchen?«

»Ja. Mal sehen, was wir noch finden.« Sie schob den linken Ärmel bis zum Ellbogen hoch. An der Innenseite von Dom Scotts Arm war eine Reihe violetter Male zu erkennen, manche schon zu Narben verblasst, andere so frisch, dass die Einstiche noch zu sehen waren. »Und auf der rechten Seite ist es das Gleiche«, sagte Kate, als sie den anderen Ärmel hochschob. »Es würde mich nicht wundern, wenn wir auch an den Oberschenkeln Spuren finden würden, und überall sonst, wo er eine Stelle für die Nadel finden konnte.« Sie blickte zu Kincaid auf. Ihre Miene war jetzt hart, ohne jede Spur von Humor. »Dieser Junge hätte dringend Hilfe nötig gehabt.«

Gavin Hoxley wurde am nächsten Tag mit allen polizeilichen Ehren auf dem Brompton Cemetery beigesetzt. Erika hatte die Anzeige in der Times entdeckt und dabei zum ersten Mal sein Geburtsdatum, die Namen seiner bereits verstorbenen Eltern und die seiner Frau und seiner Kinder gelesen. Natürlich hieß es in allen Berichten, sein Tod sei ein Unfall gewesen, und sie erinnerte sich mit bitterer Ironie an die Bemerkung des Superintendent, dass das Dezernat sich um seine eigenen Leute kümmerte.

Die große Zahl der Trauergäste gestattete Erika, sich unbemerkt im Hintergrund zu halten. Das schöne Maiwetter hielt unvermindert an, und Gavin Hoxleys Witwe – Linda war ihr Name – trug ein schwarzes Leinenkleid und einen Hut, den Erika bewundert hätte, als sie zu Beginn des Krieges in der Hutabteilung von Whiteley’s gearbeitet hatte. Die Kinder, ein Junge und ein Mädchen, wirkten schwerfällig und träge, als hätten sie von ihrem Vater weder das gute Aussehen noch jenes gewisse Etwas geerbt, das ihn von der Masse abgehoben hatte.

Zu jeder anderen Zeit hätte Erika sich für diesen Gedanken gescholten, aber an diesem Tag war es ihr egal. Sie sah zu, wie die trauernde Witwe, links und rechts gestützt von einem älteren Paar, bei dem es sich um ihre Eltern handeln musste, eine Schaufel voll Erde auf den Sarg warf, und sie empfand dabei nicht einen Funken Mitleid.

Denn Linda Hoxley würde darüber hinwegkommen, sie würde wieder heiraten, vielleicht sogar noch weitere Kinder bekommen.

Für einen kurzen Moment, während Erika beobachtete, wie die Kinder dem Beispiel ihrer Mutter folgten, flammte eine irre Hoffnung in ihr auf – vielleicht trug sie ja Gavins Kind unter dem Herzen.Aber der Gedanke verflog so schnell, wie er gekommen war. Sie war zu stark geschädigt durch das, was ihr widerfahren war. Das hatten die Ärzte ihr schon während der ersten Wochen in England gesagt, und obwohl sie nie die Gelegenheit bekommen hatte, ihre Diagnose zu überprüfen, hatte sie keine Zweifel an ihrer Richtigkeit.

Und morgen würde sie ihren eigenen Mann begraben müssen. Die Polizei hatte Davids Leichnam freigegeben, und sie hatte eine Trauerfeier und ein Grab auf dem jüdischen Friedhof von Willesden bestellt. Aber morgen würde sie sich nicht minder fehl am Platz fühlen als hier, wo sie dem christlichen Begräbnis eines Mannes beiwohnte, den sie für einen Tag geliebt hatte.

Ihr Vater war kein praktizierender Jude gewesen. Er hatte geglaubt, dass es seinen Geschäftsaussichten schaden würde, wenn er »zu jüdisch« wäre. Und doch hatte es am Ende nicht den geringsten Unterschied gemacht, wie jüdisch er tatsächlich gewesen war.

Und David – David war überzeugt gewesen, dass sein Gott ihn im Stich gelassen hatte, ihn und sie alle miteinander – welcher vernünftige Gott würde schließlich zulassen, dass sechs Millionen Juden starben? Und David war ein Vernunftmensch gewesen.

Erika sah zu, wie die Zeremonie sich dem Ende zuneigte und die Trauergäste sich zerstreuten. Sie registrierte, wie der kräftige, rothaarige Francis Tyrell sie mit einem Blick streifte, als er sie zwischen den Grabsteinen im Hintergrund entdeckte, doch nach kurzem Zögern wandte er sich ab und folgte seinen Kollegen.

Und als sie alle gegangen waren, machten die Totengräber sich daran, die Erde wieder in die Grube zu schaufeln, die sie ausgehoben hatten. Erika ließ sich auf das Gras niedersinken und begann das wuchernde Unkraut vom Grab eines Kindes zu rupfen, dessen Name auf dem Stein durch das Werk der Zeit und des Wetters schon halb ausgelöscht war.

Die Sonne brannte auf ihren Kopf nieder. Der Friedhof verschwamm vor ihren Augen, und die krümelige schwarze Erde sammelte sich unter ihren Fingernägeln. Staub zu Staub. Asche zu Asche. Sie kannte die anglikanische Liturgie; sie hatte während des Krieges genug Freunde und Bekannte begraben.

Nach einer Weile blickte sie auf und sah, dass nun auch die Totengräber fertig waren. Langsam stand sie auf, wischte sich die grün verfärbten Hände an ihrem Rock ab und ging über die unebene Grasfläche auf das Grab zu.

Es gab natürlich noch keinen Stein, nur den frisch aufgeworfenen Erdhügel, der sich mit der Zeit setzen würde, überwuchert von Gras und Nesseln. Erika kniete sich hin, konnte sich aber nicht überwinden, die Erde zu berühren. Es würde sie ihm nicht näher bringen.

Was sollte sie jetzt tun? David war tot und mit ihm die Vergangenheit. Was immer er getan oder zu tun versucht hatte, sie wusste, dass es nicht in ihrer Macht lag, Gerechtigkeit für ihn zu erreichen, wenn schon Gavin damit gescheitert war.

Und Gavin war auch tot. Hier setzten ihre Gedanken aus. Sie konnte nicht über das Warum oder das Wie nachdenken, oder über das, was hätte sein können. Sie konnte nur daran denken, wie sie weitermachen sollte, was aus ihr werden sollte.Was war ihr noch geblieben, in der leeren Hülle ihres Herzens?

Die Vernunft, sagte sie sich. Die Logik. Die Intelligenz, die ihr erlaubte, für sich selbst zu sorgen und ihre Spuren in der Welt zu hinterlassen. Und damit würde sie sich bescheiden müssen.

Gemma wartete draußen, als Kincaid und Cullen aus Ellen Miller-Scotts Haus kamen. »Kate ist noch nicht fertig?«, fragte sie.

»Nicht ganz«, antwortete Kincaid. Sie fand, dass er müde aussah, als hätte die letzte halbe Stunde, die er mit Dominic Scotts Leiche verbracht hatte, ihn ausgelaugt. »Seine Mutter sagte, er hätte ein Problem mit verschreibungspflichtigen Medikamenten gehabt.Tja, es war wohl ein bisschen mehr als nur das.Wir haben richtig vermutet. Er war ein ausgewachsener Junkie, und das wohl schon seit längerem. Und er hatte zumindest eine deutliche Neigung zu autoaggressivem Verhalten.«

»Ein Ritzer?« Als Kincaid nickte, fragte sie: »Glaubst du, dass seine Mutter Bescheid wusste?«

Er seufzte. »Ich weiß es nicht. Ich kann sie nicht einschätzen. Und Eltern haben ein unglaubliches Talent zum Selbstbetrug.«

»Wieso spielt es eine Rolle, ob sie Bescheid wusste oder nicht?«, fragte Cullen. »Es macht ihn jedenfalls schwer verdächtig, wie der Selbstmord auch. Er brauchte Geld, um seine Lieferanten zu bezahlen. Er klaut die Diamantbrosche und bringt dann seine Freundin dazu, sie durch Pevensey zur Versteigerung anzubieten. Als Sie dann auftauchen und sagen, dass Erika Anspruch auf die Brosche erhebt, bekommt er kalte Füße. Er will nicht in die Sache reingezogen werden, also räumt er zuerst die Freundin und dann Pevensey aus dem Weg und nimmt sich anschließend das Leben, weil er nicht mit der Schuld zurechtkommt.«

»Erstens«, versetzte Gemma scharf, »war sie nicht die Freundin. Ihr Name war Kristin Cahill. Und das erklärt noch nicht, wie er an die Brosche gekommen ist, woher er das Auto hatte oder was Harry Pevensey mit der Sache zu tun hatte. Oder warum Dom Scott glauben sollte, er könnte sich nicht noch irgendwie aus der Affäre ziehen – wir haben schließlich bisher lediglich Indizienbeweise für seine Beteiligung.«

»Vielleicht wollte er nur nicht, dass seine Mama was erfährt«, gab Cullen zurück.

Kincaid schüttelte den Kopf. »Nein.Wir übersehen da irgendetwas. Wir …«

»Der Mord an David Rosenthal«, sagte Gemma, und beide Männer starrten sie an. »Ich habe nachgedacht. Erikas Mann wurde nur einen Steinwurf von hier entfernt getötet. In Cheyne Gardens.« Sie deutete nach Osten, in Richtung Albert Bridge. »Die Tat wurde nie aufgeklärt.«

»Ein ziemlich langer Steinwurf«, meinte Cullen skeptisch, aber Gemma fiel ihm ins Wort.

»Nein, hört mal zu. Der Kriminalbeamte, der den Fall bearbeitete, starb – Tod durch Ertrinken, möglicherweise Selbstmord, laut dem Bericht von damals -, und die Ermittlungen im Mordfall David Rosenthal wurden nie offiziell eingestellt.«

»Aber das ist über fünfzig Jahre her«, warf Kincaid ein. »Wie kann das für unseren Fall relevant sein?«

»Ich weiß auch nicht …« Gemmas Handy klingelte. Sie warf Kincaid einen entschuldigenden Blick zu, während sie es aus der Tasche zog. Als sie sah, dass es Melody war, nahm sie den Anruf an. »Melody, kann ich Sie später zurückrufen? Es hat hier …«

»Chefin«, unterbrach sie Melody, »wegen dieser Sache mit der alten Guardian-Nummer – Sie wissen schon -, also ich dachte mir, ich sehe mir das noch mal genauer an. Und da bin ich auf etwas Merkwürdiges gestoßen.«

Gemma lauschte, und als Melody geendet hatte, sagte sie: »Können Sie es mir aufs Handy schicken? Gut, danke. Ich rufe Sie dann zurück.«

Sie beendete das Gespräch und sah Kincaid und Cullen an. »Ich glaube, ich weiß die Antwort.«

20

Wir alle unterschätzen, was ein Mensch zu erdulden in der Lage ist.

William L. Shirer, Berlin Diary:The Journal of a Foreign Correspondent, 1934-1941

Das Foto auf dem Display von Gemmas Handy war schwarzweiß, offensichtlich von einer alten Zeitungsseite abkopiert, doch man konnte gleichwohl erkennen, dass der Mann auf dem Bild eine gewisse Ähnlichkeit mit Ellen Miller-Scott hatte.

»Das ist Joss Miller«, erklärte Gemma Kincaid und Cullen, während sie ihnen das Telefon reichte. »Da nimmt er gerade irgendeinen Preis für seine wohltätigen Spenden an ein Kunstmuseum entgegen.«

»Ellen Miller-ScottsVater?«, fragte Cullen. »Aber ich verstehe nicht, was ein altes Foto …«

»Moment.« Gemma nahm das Handy wieder an sich und tippte auf das Display. »Das ist nicht nur irgendein altes Foto. Dieses Bild erschien im Guardian am gleichen Tag, als David Rosenthal starb. Begreifen Sie nicht? Wenn David Rosenthal die Zeitung auf der Suche nach Erikas Artikel durchgeblättert hat, könnte er darauf gestoßen sein.«

»Also gut, dann hat er eben dieses Foto gesehen – oder er könnte es gesehen haben«, betonte Cullen. »Was macht das …«

»David Rosenthal fuhr sonst nie nach Chelsea. Laut den Aufzeichnungen des Ermittlers, der den Mord untersuchte, hatte Rosenthal sehr feste Gewohnheiten. Er unterrichtete an einer jüdischen Schule in North Hampstead, und gewohnt hat er in Notting Hill. Und jede freie Stunde verbrachte er im Lesesaal des Britischen Museums, wo er an einem Buch arbeitete, um das er ein großes Geheimnis machte.

Und doch wurde er hier tot aufgefunden, in Cheyne Gardens, nur ein paar hundert Meter von hier. Man hatte ihm ein Messer in die Brust gestoßen, und sein Manuskript war verschwunden.«

»Die Millers haben schon damals hier gewohnt?«, fragte Kincaid mit wachsendem Interesse.

»Seit den Vierzigerjahren. Melody sagt, dass Joss Millers Geschäfte nach dem Krieg florierten. Er kaufte sich dieses Haus und dazu noch ein Anwesen auf dem Land.«

»Du denkst also, dass Rosenthal an diesem Tag auf das Bild in der Zeitung gestoßen war und dass er deswegen hierher nach Chelsea kam. Um Joss Miller aufzusuchen?« Er blickte zu dem Haus auf und runzelte die Stirn. »Aber worin bestand die Verbindung zwischen den beiden? Und warum wurde Rosenthal ermordet?«

»Denken Sie etwa, dass Miller es getan hat?«, fragte Cullen mit einer skeptischen Miene, die Kincaid gut angestanden hätte.

»Warum sollte es nicht so gewesen sein?« Je mehr Einwände Cullen vorbrachte, desto sicherer war sich Gemma. »Der Ermittler – Hoxley – erfuhr von Gerüchten, wonach David Rosenthal Umgang mit gewissen fragwürdigen Personen hatte. In London waren nach dem Krieg Ableger jüdischer Untergrundorganisationen aktiv, genau wie im Rest Europas.«

»Vergeltungsgruppen?«, fragte Kincaid.

Gemma nickte. »Laut Hoxleys Aufzeichnungen waren damals manche der Meinung, dass die Kriegsverbrechertribunale nicht einmal die Spitze des Eisbergs erfasst hätten. Und ein Mann, der im Britischen Museum neben Rosenthal gearbeitet hatte, sagte aus, er glaube, dass Rosenthal an einer Art Enthüllungsschrift gearbeitet habe.«

»Sie wollen doch nicht etwa darauf hinaus, dass Miller ein Kriegsverbrecher war?« Cullen lachte ungläubig. »Mein Gott, der Mann war schließlich Engländer.«

»Ich weiß nicht«, sagte Gemma. »Vielleicht hat Gavin Hoxley bloß Gespenster gesehen, aber aus seinen Aufzeichnungen habe ich den Eindruck gewonnen, dass er glaubte, unsere Regierung sei irgendwie in den Fall verwickelt. Und es scheint mir ein allzu großer Zufall zu sein, dass Hoxley starb, bevor er den Mord an David Rosenthal aufklären konnte.«

»Aber es passt trotzdem nicht zusammen«, wandte Cullen ein. »Sie sagen, wenn Miller ein Kriegsverbrecher war, hätte die Regierung zugelassen, dass Rosenthal ihn tötete.Aber am Ende war es Rosenthal, der tot war. Und was hat das Ganze eigentlich mit Kristin Cahill und Harry Pevensey zu tun?«

»Ich weiß es nicht«, wiederholte Gemma frustriert. »Aber ich weiß, dass wir da irgendetwas übersehen, nur dass ich nicht genau …«

»Wir können damit anfangen, dass wir Ellen Miller-Scott fragen, ob ihr Vater David Rosenthal gekannt hat«, schlug Kincaid vor.

»Nein«, sagte Gemma gedehnt, während sie sich die Sache durch den Kopf gehen ließ. »Zuerst muss ich mit Erika reden. Und ich mache mir Sorgen um sie.« Sie drehte sich zu dem roten Backsteinhaus um und dachte an das, was sie darin vorgefunden hatten. »Dominic Scott ist schon der Dritte, der etwas mit der Goldshtein-Brosche zu tun hatte und jetzt tot ist. Und ich habe gestern den ganzen Abend vergeblich versucht, Erika zu erreichen. Sie ist einfach nicht ans Telefon gegangen.«

Gemma legte noch einen Zwischenstopp auf dem Revier Notting Hill ein, um sich bei Melody einen Ausdruck des Fotos abzuholen und einen Wagen aus dem Fuhrpark auszuleihen. Sie wollte sich nicht die Zeit nehmen, zu Fuß nach Arundel Gardens zu gehen oder ihren eigenen Wagen von zu Hause zu holen. Melody hatte sich erboten mitzukommen, doch Gemma lehnte ab.

»Ich rufe Sie an«, sagte sie. »Wenn … Also, ich rufe Sie jedenfalls an.«

Sie fand erstaunlich mühelos einen Parkplatz, direkt gegenüber von Erikas Haus, und als sie auf ihre Uhr sah, stellte sie überrascht fest, dass sie das Mittagessen verpasst hatte. Aber das flaue Gefühl in ihrer Magengrube kam eher von ihrer Unruhe als vom Hunger. Und zu einem Besuch im Krankenhaus war sie auch noch nicht gekommen. Beim Gedanken an ihre Mutter krampfte sich ihr Magen noch mehr zusammen.

Dann stand sie vor Erikas Haustür und drückte die Klingel. Ihr Herz machte einen kleinen Hüpfer. Sie wartete einen Moment und klingelte dann noch einmal, diesmal Sturm. Schließlich versuchte sie die Tür zu öffnen, fand sie jedoch fest verschlossen. Wieso war sie nie auf die Idee gekommen, sich von Erika für Notfälle einen Schlüssel geben zu lassen?

Am Schlafzimmerfenster, das auf den kleinen Vorgarten hinausging, war die Jalousie heruntergelassen, sodass sie nicht hineinsehen konnte. Sie hatte gerade ihr Handy gezückt, um bei Melody Verstärkung anzufordern, als die Tür aufging und Erika zu ihr herausschaute.

»Gemma, meine Liebe, was ist denn los?«

Vor Erleichterung bekam Gemma ganz weiche Knie. »Ist denn mit Ihnen alles in Ordnung?«, fragte sie hastig.

»Natürlich«, antwortete Erika und musterte sie ein wenig irritiert. »Ich war hinten im Garten. Und Sie sehen aus, als würden Sie jeden Moment vor meiner Haustür zusammenklappen. Kommen Sie rein.«

»Aber wo waren Sie denn gestern Abend?«, fragte Gemma, während sie ihr ins Haus folgte. »Ich habe x-mal versucht, Sie anzurufen.«

Erika führte sie in die Küche. »Jetzt setzen Sie sich erst mal hin, und trinken Sie einen Schluck Wasser.« Nachdem sie ein Glas mit Leitungswasser gefüllt und es Gemma gebracht hatte, sagte sie: »Ich war zu einem Jubiläum mit anschließendem Essen an der Universität. Aus irgendeinem Grund hatten die Herrschaften es sich in den Kopf gesetzt, mich aus derVersenkung zu holen, um mir einen Preis zu verleihen. Na ja, ich gestehe, es hat mir Spaß gemacht, ein bisschen im Mittelpunkt zu stehen.Aber wieso haben Sie sich denn gleich solche Sorgen gemacht?«

»Erika, gestern Abend … wie sind Sie da von diesem Essen nach Hause gekommen?«

Erika wirkte jetzt verwirrter denn je. »Ich habe ein Taxi genommen. Der Fahrer hat mich betüttelt, als wäre ich eine hilflose Tattergreisin, und sogar noch gewartet, bis ich im Haus war. Aber wieso ist das denn so wichtig?«

»Aber bevor Sie hineingingen, ist Ihnen da irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen?«

»Nein, ich kann mich nicht erinnern …« Erikas Augen weiteten sich vor Überraschung. »Warten Sie – da stand tatsächlich ein paar Häuser weiter ein Auto mit laufendem Motor und ausgeschaltetem Licht, aber ich habe mir nichts dabei gedacht …«

»Was war das für ein Auto?«

»Eins von diesen großen, eckigen. Wie ein Landrover.«

Gemmas Muskeln schienen ihr den Dienst versagen zu wollen. »Dem Himmel sei Dank für diesen Taxifahrer.«

»Gemma, was um alles in der Welt hat das zu bedeuten?« Dann fiel der Groschen, und Erika sah sie erschrocken an. »Hat es vielleicht irgendetwas mit diesem armen Mädchen zu tun?«

»Möglich wäre es«, erwiderte Gemma. »Ich fange wohl besser ganz vorne an.« Nach kurzem Bedenken sagte sie: »Oder noch besser: Ich möchte, dass Sie ganz vorne anfangen.« Sie trank einen Schluck von dem lauwarmen Leitungswasser. »Erika, warum haben Sie mir nie erzählt, dass Ihr Mann ermordet wurde?«

»David?«

»Ja – oder waren Sie mehr als einmal verheiratet?«, entgegnete Gemma ein wenig schroff, und sie merkte, dass sie sich durch Erikas Schweigen gekränkt fühlte.

Erika ließ sich auf den Stuhl gegenüber von Gemma sinken und sagte: »Ich bin einfach nie auf die Idee gekommen. Es ist so lange her, und ich dachte mir, dieser Teil meines Lebens ist doch längst passé – wieso sollte ich Sie damit belasten? Und wieso sollte das heute noch irgendeinen Menschen interessieren?«

»Was meinen Sie, hat Ihr Mann an dem Tag, als er ermordet wurde, den Guardian gelesen?«

»Meinen Artikel.« Erika schloss die Augen. »Ja. David dürfte die Zeitung gekauft haben. Es war meine ersteVeröffentlichung, und David war pflichtbewusst, wenn auch nicht wirklich interessiert. Aber ich verstehe immer noch nicht.«

Gemma zog den Ausdruck, den Melody ihr gemacht hatte, aus der Tasche und schob ihn über den Tisch.

»Du lieber Gott.« Erika starrte das Blatt an. »Wo haben Sie … Wie sind Sie …«

»Das ist am gleichen Tag im Guardian erschienen. Auf den Gesellschaftsseiten.«

»Aber das …« Sie warf noch einen Blick auf das Foto und schob es von sich, als wäre es verseucht. »Das ist Joseph Müller. Warum steht da ein anderer Name?« Sie war plötzlich weiß wie die Lilien in der Vase auf dem Küchentisch. »Ich hätte nie gedacht, dass ich dieses Gesicht noch einmal sehen würde.«

»Wer war er, Erika? Woher kannten Sie ihn?«

»Er war doch Deutscher«, beharrte Erika mit zitternder Stimme. »Was hat er in einer englischen Zeitung verloren, mit einem englischen Namen?«

»Er war Engländer«, versicherte Gemma ihr. »Sein Name ist Joss Miller. Er war Finanzier und Kunstsammler, und er ist erst vor zwei Jahren gestorben.«

Erika starrte sie an, ihre Züge von Abscheu verzerrt. Dann wandte sie sich ab und spuckte aus. »Das sind Lügen, alles Lügen. Dieser Mann war Deutscher, und er war ein Menschenhändler. Er hat sich von Juden Geld geben lassen und ihnen versprochen, sie sicher aus Deutschland herauszubringen. Und wenn wir nichts von den anderen hörten, denen er angeblich zur Flucht verholfen hatte, dann nahmen wir an, es läge daran, dass sie uns nicht zu schreiben wagten. Aber jetzt frage ich mich, ob jemals auch nur ein Jude, dessen Geld er eingesteckt hatte, aus Deutschland herausgekommen ist.«

»Aber Sie sind ja herausgekommen«, meinte Gemma stirnrunzelnd.

»Nur durch die Gnade Gottes und die Zivilcourage eines deutschen Bauern. Ich bin nach dem Krieg noch einmal hingefahren und habe versucht, den Bauernhof zu finden, aber es ist mir nicht gelungen.Vielleicht wurde er zerstört.Vielleicht hat mich auch meine Erinnerung getrogen. Den Namen der Familie habe ich nie erfahren, aber ich fürchte, sie können nicht ungestraft davongekommen sein.«

»Wofür sollte man sie denn bestraft haben? Ich verstehe nicht.«

»Nein. Das können Sie auch nicht.« Erika schien auf ihrem Stuhl in sich zusammenzusinken. »Aber ich muss es Ihnen wohl erzählen, weil es etwas mit der Brosche zu tun hat; und wenn mein Schweigen in irgendeiner Weise für den Tod dieses Mädchens verantwortlich ist …«

Gemma biss sich auf die Unterlippe. Sie hatte noch keine Gelegenheit gehabt, Erika von Harry Pevensey zu erzählen, aber jetzt war nicht der passende Zeitpunkt. »Bitte«, sagte sie, indem sie sich vorbeugte und Erikas Hand berührte. »Was ist damals passiert?«

Erika drückte Gemmas Hand und ließ ihre dann in den Schoß fallen. Ihr Blick schien ins Leere zu gehen. Nach einer Weile begann sie zu sprechen, so leise, dass Gemma sich anstrengen musste, um sie zu verstehen.

»Ich habe Kit schon das eine oder andere erzählt. Über die Arbeit meines Vaters und dass die Reichen und Mächtigen in Deutschland zu seinen Kunden zählten. Und dass mein Vater nicht glauben wollte, dass der grassierende Nazi-Wahnsinn irgendwann auch uns in Mitleidenschaft ziehen könnte.Aber spätestens 1938 wurde auch meinem Vater klar, dass die Dinge außer Kontrolle gerieten, dass es in diesem Land für keinen Juden mehr irgendwelche Garantien oder Sicherheiten geben konnte. Und ich war inzwischen mit David verheiratet.

David hatte als Dozent für Philosophie an der Universität gelehrt – wir Deutschen haben immer große Stücke auf die Philosophie gehalten, was uns am Ende herzlich wenig geholfen hat -, und nachdem die Nazis die Juden von sämtlichen Lehrtätigkeiten an deutschen Universitäten ausgeschlossen hatten, gab David seinen Studenten Privatvorlesungen.Viele jüdische Professoren taten das – es war eine Möglichkeit, die Beschränkungen zu umgehen.«

Gemma dachte an den Altersunterschied zwischen Erika und ihrem Mann. »Sie waren Davids Studentin?«

»Ja.« Ein angedeutetes Lächeln spielte um Erikas Mundwinkel. »Die uralte Geschichte. Naives junges Mädchen verliebt sich in weisen älteren Mann. Und David war ein Radikaler, der das Hitler-Regime offen kritisierte, und seine Unerschrockenheit machte ihn nur umso attraktiver. Was ihn betrifft, nehme ich an, dass er sich durch mein Interesse an ihm geschmeichelt fühlte, und er sah wohl seine Rolle darin, meine politische und intellektuelle Erziehung voranzutreiben. Ich glaube nicht, dass er je in mich verliebt war, aber das wusste ich damals natürlich nicht.

Aber Davids offene Kritik am Regime verstärkte noch die Sorge meines Vaters um unsere Sicherheit, und so traf er Vorkehrungen, um uns außer Landes zu bringen. Es würde teuer werden, sagte man uns, aber es gebe da einen Mann, der uns nach Holland und von dort nach England schaffen würde. Mein Vater sagte, wir sollten vorausfahren und er würde nachkommen, sobald er uns in Sicherheit wüsste.

Da war noch ein anderes, älteres Paar, Freunde meines Vaters, die mit uns kommen sollten. Sie bürgten für diesen Müller« – Erika vermied es, das Foto anzusehen -, »und sie bezahlten ihn fürstlich, wie auch mein Vater.

Beim Abschied gab mein Vater mir die Diamantbrosche, das letzte Stück, das er gefertigt hatte, und riet mir, sie gut versteckt zu halten. Nicht einmal David wusste davon.«

Jetzt blickte sie auf und sah Gemma in die Augen. »Er war ein großer, kräftiger und gut aussehender Mann, dieser Müller, und er sprach mit Berliner Akzent. Er sagte, er habe gute Beziehungen. Er hatte einen kleinen Lieferwagen mit der Aufschrift eines Teppichgeschäfts, und er besaß Papiere, die ihn und seinen Helfer als Vertreter auswiesen.Wir fuhren auf der Ladefläche mit und wurden angewiesen, uns unter den Teppichen zu verstecken, wenn wir angehalten würden.

Die erste Nacht machten wir Halt bei einem Hotel für Geschäftsreisende. Wir durften uns nur in den dunkelsten Nachtstunden herauswagen, um unsere Notdurft zu verrichten, und als wir wieder im Wagen waren, bekamen wir ein wenig Schwarzbrot zu essen. David und der andere Mann – er hieß Saul – fingen an, sich zu beschweren, doch als sie Müllers Miene sahen, verstummten sie.«

Gemma musste den Drang unterdrücken, aufzustehen und in der Küche auf und ab zu gehen. Sie wagte nicht einmal, einen Schluck von ihrem Wasser zu trinken, aus Furcht, Erikas Erzählfluss zu unterbrechen.

»Die nächste Nacht«, fuhr Erika fort, »verbrachten wir auf einem Bauernhof ganz in der Nähe der holländischen Grenze. Wo genau, das habe ich wie gesagt nie in Erfahrung bringen können. Sobald es dunkel war, wurden wir aus dem Wagen geholt und in die Scheune gebracht.Wir dachten, sie würden uns etwas zu essen geben und uns im Stroh schlafen lassen.Aber das war nicht der Fall.« Erika hielt inne und verschränkte die Hände im Schoß, und Gemma hielt den Atem an, während sie gegen ihre aufsteigende Übelkeit ankämpfte.

Als Erika fortfuhr, war ihre Stimme nur noch ein schwaches Wispern. »Müller hatte eine Pistole. Sein Gehilfe hielt die anderen mit der Waffe in Schach, während Müller mich vergewaltigte. Dann hielt Müller die Pistole. Und dann machten sie das Gleiche mit Sarah. Als Saul sie daran zu hindern versuchte, erschoss Müller ihn. Und als sie mit Sarah fertig waren, erschoss er sie auch.«

Gemma schluckte. Der Geruch der Lilien war penetrant und unangenehm süß. Sie merkte, dass ihr die Tränen übers Gesicht liefen, doch Erikas Augen waren trocken. »Und David?«, brachte Gemma mit belegter Stimme hervor.

»David tat gar nichts«, antwortete Erika tonlos. »Müller fand die Brosche, als sie mich auszogen. Bis heute weiß ich nicht, warum sie uns damals nicht erschossen haben.Vielleicht waren sie noch nicht fertig mit mir.Vielleicht genossen sie es, David zu demütigen. Oder vielleicht dachten sie, nachdem sie die Brosche gefunden hatten, dass sie irgendwie noch mehr Geld von meinem Vater erpressen könnten, wenn sie uns am Leben ließen.

Sie fesselten uns dort auf dem Boden der Scheune, neben den Leichen von Saul und Sarah. Ich vermute, dass sie anschließend ins Haus gegangen sind, um sich zu betrinken.Wir hörten Gelächter und laute Stimmen.«

Sie atmete hörbar ein, als ob sie nach Luft ränge. »David sprach nicht mit mir. Nicht ein Wort, die ganze Nacht. Kurz vor Morgengrauen kam der Bauer und band uns los. Er gab uns etwas Geld und sagte uns, in welche Richtung wir laufen mussten, um zur Grenze zu gelangen. Ich habe immer befürchtet, dass er und seine Familie ihre Menschlichkeit höchstwahrscheinlich mit dem Leben bezahlen mussten.

Wir liefen los, stolperten durch die Dunkelheit, versteckten uns bei jedem Geräusch im Graben, und als der Tag anbrach, stellten wir fest, dass wir in Holland waren. Ein paar Leute gaben uns zu essen und halfen uns, zu einer jüdischen Hilfsorganisation zu gelangen. So kamen wir nach London. Wir hatten keinen Penny in der Tasche, und ich war … verletzt.« Sie sah Gemma kurz in die Augen und wandte sich dann ab. »Ich hatte angefangen zu bluten, nachdem sie mich vergewaltigt hatten, und es wurde immer schlimmer.Als wir in London ankamen, hatte ich mein Kind schon verloren. Ein Mädchen. Ich war sehr krank. Eine Zeitlang dachte ich, ich müsste sterben. Und die Ärzte sagten mir, ich könne keine Kinder mehr bekommen.«

»Erika«, brachte Gemma flüsternd hervor, »warum haben Sie mir das denn nie erzählt?«

»Ich dachte … Ich dachte, das würde Ihren Schmerz nur noch größer machen. Und ich – ich hatte noch nie mit irgendwem darüber gesprochen. Nicht einmal …« Sie schüttelte den Kopf. »Und wir – David und ich … er ertrug es seitdem nicht mehr, mich anzurühren.Vielleicht hatte er das Gefühl, dass ich irgendwie besudelt war.Aber es war wohl auch so, dass er glaubte, mich als Mann enttäuscht zu haben. Dass er damals nicht eingegriffen hatte, machte ihn in seinen Augen zum kompletten Versager.

Von da an war er eine leere Hülse, ein bloßer Schatten des Mannes, der er einmal gewesen war. Bis er anfing, dieses Buch zu schreiben und sich im Flüsterton mit Fremden zu unterhalten. Ich habe nie erfahren, was er schrieb oder wer diese Leute waren. Ich war wohl selbst ein Feigling, weil ich ihn nie danach gefragt habe. Erst als Gavin mir von seinem Verdacht erzählte, begann ich zu ahnen, was David getan hatte.«

Natürlich musste Erika Gavin gekannt haben, sagte sich Gemma. Er hatte sie schließlich vernommen. Sie setzte zu einer Frage an, doch Erika sprach bereits weiter. »Vielleicht dachte David, dass es ihn irgendwie von seiner Schuld freisprechen würde, wenn er Vergeltung übte.Aber wenn er an diesem Tag in einer englischen Zeitung ein Foto von Joseph Müller gesehen hatte – Müller war hier, in London?«

»In Chelsea. Er wohnte nicht weit von Cheyne Gardens entfernt.«

»Chelsea? O Gott.« Erika zitterte jetzt. Sie presste die zusammengefalteten Hände an die Lippen, ließ sie wieder sinken und sagte: »Ich wäre nie auf die Idee gekommen, die Klatschspalten zu lesen – für so etwas habe ich mich nie interessiert.Aber David – David hat immer jede Zeitung, die er kaufte, von der ersten bis zur letzten Seite gelesen. Es war ein regelrechter Zwang.Wenn er dieses Foto gesehen hat, wird er versucht haben, herauszufinden, wo dieser Mann …«

»Miller.«

Erika nickte. »Miller.Wo Miller wohnte.Aber wenn David zu seinem Haus gegangen ist, wieso wurde er dann …«

Gemma beendete den Satz für sie. »In Cheyne Gardens gefunden? Vielleicht hatte Miller ihm vorgeschlagen, dass sie sich dort treffen sollten. Um zu reden.«

»Ja.« Erika nickte. »David hat immer noch geglaubt, man könne mit allen Menschen reden und an ihre Vernunft appellieren, auch nach allem, was passiert war.«

»Aber Miller hätte nie zugelassen, dass David ihn mit seiner Vergangenheit konfrontierte. Es heißt, er habe sein Geld nach dem Krieg im Baugeschäft gemacht, aber er muss schließlich mit irgendetwas angefangen haben …«

»Nämlich mit dem Profit aus Diebstahl und Mord. Müller, Miller …«, sagte Erika langsam. »Seine Familie muss deutschstämmig gewesen sein und ihren Namen anglisiert haben. Das würde erklären, wieso er so fließend Deutsch sprach, seine Ortskenntnisse, und wieso es ihm so leichtfiel, wieder die deutsche Form seines Namens anzunehmen und sich als Deutscher auszugeben.

Falls David ihn wirklich aufgespürt hatte, stand für ihn eine Menge auf dem Spiel. Und … es bereitete Miller Vergnügen, Menschen Gewalt anzutun.«

»Er vereinbarte also ein Treffen mit David und plante, ihn zu töten.« Gemma war sich dessen inzwischen sicher. »Aber dass er das Manuskript an sich nahm – war das nur eine Dreingabe?«

Erika seufzte. »David dachte vielleicht, er könnte ihm damit drohen. Aber wie konnte er nur so dumm sein?«

»Und stattdessen steckte Miller es ein und nahm David alles weg, was ihn hätte identifizieren können. Aber dann meldeten Sie David als vermisst und identifizierten seine Leiche. Damit hatte Miller nicht gerechnet. Also versuchte er die Einstellung der Ermittlungen zu erreichen.«

»Gavin sagte, die Anweisung sei von ganz oben gekommen«, erklärte Erika. »Und wenn … Miller … dahintergekommen war, dass Gavin die Zeitung gesehen und die Verbindung hergestellt hatte …«

»Gavin.« Gemma sah ihre Freundin an, und die plötzliche Erkenntnis gab ihr einen Stich ins Herz.

Erika erwiderte ihren Blick. Sie musste nichts sagen.

»Ich habe seine Aufzeichnungen gelesen«, ergriff Gemma nach einer Weile das Wort. »Er war ein guter Mann und ein guter Polizeibeamter. Und ich fand es sehr merkwürdig, dass er starb, kurz nachdem er die Anweisung erhalten hatte, die Ermittlungen zu dem Mord an David einzustellen.«

»Sein Vorgesetzter sagte, es sei Selbstmord gewesen, aber ich habe das nie geglaubt.«

»Wenn Gavin Ihnen die Zeitung von diesem Tag gezeigt hätte …«

»Dann hätte ich gewusst, wer David getötet hatte und warum«, vollendete Erika.

»Wenn Miller von irgendwelchen Verbündeten gehört hatte, dass Gavin David mit Vergeltungsorganisationen in Verbindung gebracht hatte, dann wurde ihm das Ganze vielleicht ein bisschen zu brenzlig, noch bevor Gavin die eigentliche Verbindung zu dem Zeitungsfoto hergestellt hatte«, dachte Gemma laut nach. »Und wenn er feststellen musste, dass ein paar diskrete Andeutungen in die Richtung, dass der Tod eines Juden nicht mit so viel Aufwand untersucht werden müsse, allein nicht ausreichten …«

»Francis Tyrell, der Superintendent, schien etwas gegen Juden zu haben.Vielleicht wusste Miller, dass es nicht sehr schwer sein würde, ihn zu überreden.«

»Aber Tyrell konnte Gavin Hoxley nicht überreden, also vereinbarte Miller ein Treffen mit ihm, ein anonymer Hinweis vielleicht …«

»Gavin«, sagte Erika, und zum ersten Mal schimmerten Tränen in ihren Augen. »Gavin war ein starker Mann. Aber er hat wohl nicht geahnt, was ihn erwartete. Und wenn er glaubte, etwas über den Mord an David erfahren zu können, hätte er mich erst angerufen, wenn er sich ganz sicher war. Aber dazu ist er nicht mehr gekommen.«

21

Endlich ist das Geheimnis gelüftet, wie es immer sein muss am Ende …

W. H. Auden, Twelve Songs

»Aber was ist mit der Brosche?«, fragte Erika. »Ich verstehe immer noch nicht, warum dieses arme Mädchen sterben musste. Oder warum die Brosche in all den Jahren nie verkauft wurde.«

»Ich fürchte, die Sache ist ein bisschen komplizierter.« Gemma stand auf und stellte fest, dass alle ihre Muskeln sich von dem angespannten Sitzen und Zuhören verkrampft hatten. »Ich mache uns eine Tasse Tee. Und etwas zu essen. Haben Sie irgendwo Kekse?« Sie brauchte Zeit, um alles zu verarbeiten, was sie erfahren hatte, und sie war nicht gerade erpicht darauf, Erika die Dinge zu erzählen, die sie noch nicht wusste.

»Ich habe gebacken. Braune Zuckerplätzchen«, sagte Erika auf Deutsch. »Für Kit und Toby.«

Gemma, die gerade Wasser in den Kocher füllte, blickte überrascht auf. Hatte sie Erika je zuvor Deutsch sprechen hören?

»Ich hatte plötzlich das Bedürfnis, alten Erinnerungen nachzugehen«, erklärte Erika. »Diese Plätzchen habe ich zuletzt als Kind gegessen. Sie sind dort in der Dose.«

Die Dose mit dem so gar nicht zur Jahreszeit passenden rotgrünen Weihnachtsmuster stand neben dem Herd. Gemma legte die sympathisch unförmigen Plätzchen auf einen Teller und nahm Tassen und Untertassen aus dem Schrank. Erika, die sonst nicht zögerte, in ihrer eigenen Küche selbst das Kommando zu übernehmen, blieb sitzen und sah Gemma zu, ohne zu protestieren.

Sie sah erschöpft aus, und doch fand Gemma, dass ein Teil der Anspannung aus ihren Zügen gewichen war. Und nicht zum ersten Mal dachte sie, wie schön Erika immer noch war. Sie fragte sich, wie sie wohl ausgesehen hatte, als sie Gavin Hoxley begegnet war.

Gemma warf die Teebeutel in die Kanne und goss das kochende Wasser darauf. »Erika«, sagte sie, als ihr etwas auffiel, das sie bisher nie bewusst registriert hatte, »warum haben Sie eigentlich keine Fotos von sich in der Wohnung?« Sie fragte nicht, warum es keine von David gab – nicht jetzt.

»Ich habe nichts aus Deutschland mitgebracht.« Erika hob unmerklich die Schultern. »Nicht dass es mir wichtig gewesen wäre, nach allem, was passiert war. Und später dann – ich weiß nicht. David hat nie einen Fotoapparat in die Hand genommen, und ich …« Sie runzelte die Stirn. »Ich glaube, eins müsste ich haben, das hat ein Nachbar nicht lange nach dem Krieg gemacht. Es liegt im Sekretär, in der obersten Schublade.«

Während der Tee zog, ging Gemma ins Wohnzimmer und öffnete die oberste Schublade des kleinen Schreibpults. Zwischen Rechnungen und Bleistiften fand sie einige lose Fotos. Manche waren offensichtlich jüngeren Datums – Farbfotos, die Erika bei diversen Universitätsveranstaltungen zeigten. Aber ganz unten lagen auch ein paar Schwarzweißfotos, und diese nahm Gemma heraus, um damit in die Küche zu gehen.

Sie schienen alle am gleichen Tag aufgenommen zu sein, und Gemma erkannte den Gemeinschaftsgarten hinter Erikas Haus. Die Bäume standen in vollem Laub, und Gruppen von Menschen, die sie nicht kannte, lächelten in die Kamera. Die Frauen trugen Sommerkleider und Baumwollblusen, die Männer hatten die Hemdkragen aufgeknöpft und die Ärmel hochgekrempelt.

»Es war eine Siegesfeier«, erklärte Erika. »Damals im August. Für diejenigen von uns, die durchgekommen waren.«

Und dann fand Gemma das Foto. Erika konnte damals nur ein paar Jahre jünger gewesen sein als Gemma heute, doch sie wirkte zierlich wie ein Mädchen. Ihr dunkles Haar umspielte ihr Gesicht, und ihre tiefbraunen Augen blickten mit jener Ernsthaftigkeit in die Kamera, die Gemma inzwischen so vertraut war. Sie war atemberaubend schön.

Erika nahm ihr das Foto ab und betrachtete es. »Ich erinnere mich daran wie an eine Frau, die ich früher einmal gekannt habe.« Sie legte das Foto weg und nahm die Teetasse, die Gemma ihr hinhielt. »Also«, sagte sie, »was ist es denn nun, was Sie mir nicht erzählen wollen?«

Melodys Hochstimmung angesichts ihrer Entdeckung von Joss Millers Foto in derselben Ausgabe der Zeitung, in der Erika Rosenthals Artikel erschienen war, war in Enttäuschung umgeschlagen, als Gemma sie nicht zu ihrem Gespräch mit Dr. Rosenthal mitnehmen wollte.

Aber sie wusste, dass Gemma sich immer bemühte, sie in die Ermittlungen einzubeziehen, wenn es sich irgendwie machen ließ, und in diesem Fall musste sie einfach auf das Urteil ihrer Chefin vertrauen. Sie war jedoch nervös, da Gemma ihr gesagt hatte, sie würde eventuell Verstärkung anfordern müssen, und Melody wusste kaum mehr, als dass Dominic Scott offenbar Selbstmord begangen hatte und dass es irgendeine Verbindung zwischen Joss Miller und David Rosenthal gegeben haben könnte.

Die Minuten verstrichen, und Gemma rief nicht an. Melody aß an ihrem Schreibtisch ein Käsesandwich mit Essiggurken und trank dazu einen Becher scheußlichen Automatentee, der wie abgestandenes Regenwasser schmeckte. Sie sah die eingegangenen Berichte durch und setzte ihre Initialen unter diejenigen, mit denen Gemma sich nicht näher befassen musste. Dann sah sie auf die Uhr und stellte fest, dass ihre Zugangsberechtigung zum digitalen Archiv des Guardian noch nicht abgelaufen war.

Sie drehte ihren Stuhl wieder zum Computer um und startete eine erweiterte Suche nach Artikeln oder Meldungen, die Joss Miller betrafen, beginnend mit dem Kriegsende. Sie fand Artikel über Investitionen, Fusionen und Kunstkäufe, dazu ein paar Fotos, die dem in der Ausgabe vom Mai 1952 ähnelten. Ihre Aufmerksamkeit begann schon abzuschweifen, als sie auf eine Heiratsanzeige stieß: Josiah Miller und Lady Amanda Bentley hatten sich im Juni 1953 das Jawort gegeben.

Miller hatte also in eine Familie des niederen, aber gleichwohl begüterten Adels eingeheiratet – wenn Melody sich recht erinnerte, hatten die Bentleys ihre Reichtümer mit Gebäck und Süßwaren verdient. Aber zu diesem Zeitpunkt war Joss Miller vermutlich schon mehr an dem Titel als am Geld interessiert gewesen.

Wieder hellwach geworden, setzte Melody ihre Suche fort. Aus den Geburtsanzeigen ging hervor, dass Ellen Ann Miller 1955 zur Welt gekommen war. Und 1960 hatte Lady Amanda dieselbe still und leise verlassen, »nach einer Krankheit«, wie es in der Todesanzeige hieß.

»Kurz und schmerzlos«, kommentierte Melody laut. Offensichtlich hatte Amanda Bentley ihren Zweck erfüllt, denn Josiah Miller hatte nicht wieder geheiratet, wenngleich es hier und da Berichte über Affären mit Damen der feinen Gesellschaft gab.

In den frühen Siebzigerjahren erschienen die ersten Fotos von Ellen Ann Miller auf High-Society-Partys. Melody pfiff durch die Zähne. Schon mit knapp zwanzig war Ellen Miller eine umwerfende Erscheinung gewesen. Nicht unbedingt eine Schönheit, aber mit einer Ausstrahlung, der es weder an Aggressivität noch an Erotik mangelte.

Und dann, es war im Jahr 1978, lächelte Ellen Miller von einem Foto unter der Überschrift Highlife im Roxy, und neben ihrem Namen stand der des attraktiven, dunkelhaarigen jungen Mannes, der den Arm um ihre Schulter gelegt hatte. Harry Pevensey.

»Dieser andere Mann – auf die gleiche Weise ermordet wie das Mädchen?«, fragte Erika, als Gemma geendet hatte. »Und Joseph Müllers Enkel hat sich erhängt? Mein Gott, das muss endlich aufhören.«

»Also, könnte es vielleicht so gewesen sein, dass Joseph Müller die Brosche behalten hatte, weil er fürchtete, jemand könnte sie identifizieren, oder auch nur, weil er gerne Dinge aufhob, die ihn an seine Grausamkeiten erinnerten?«, sann Gemma laut nach. »Und als Dom dringend Geld brauchte und seine Mutter sich weigerte, ihm zu helfen, nahm Dom die Brosche an sich und bot sie zum Verkauf an.« Sie fragte sich allerdings, ob er sie wirklich zufällig gefunden hatte. »Und dann, als ich Kristin sagte, dass Sie Anspruch auf die Brosche erhoben hätten, erzählte sie es Dom, und der geriet in Panik.«

»Selbst wenn er nicht gewusst haben sollte, wie sie in den Besitz seiner Familie gelangt war«, pflichtete Erika ihr bei, »konnte er es sich nicht leisten, damit in Verbindung gebracht zu werden.«

»Die Bedienung in dem Club, in dem Dom mit Kristin verabredet war, sagte aus, die beiden hätten sich an dem Abend gestritten«, fuhr Gemma fort. »Wenn er sie aufgefordert hat, die Brosche aus derVersteigerung zu nehmen und ihm zurückzugeben, und sie darauf erwiderte, dass sie das nicht könne – oder wolle -, dann muss ihn die Verzweiflung gepackt haben. Aber mir ist immer noch nicht klar, wie er auf die Schnelle ein Auto besorgt haben soll, um rechtzeitig in Chelsea zu sein und sie abzupassen, als sie nach Hause kam.«

»Und dieser andere Mann, dieser Harry …«

»Pevensey. Ein verkrachter Schauspieler. Dom hat ihn benutzt, um seinen eigenen Namen aus dem Geschäft herauszuhalten. Er hat sich nach allen Seiten abge…«

»Und Sie denken also ernsthaft, dass dieser junge Mann, der so skrupellos töten konnte, sich das Leben genommen hat, weil er mit der Schuld nicht zurechtkam?« Erika schüttelte den Kopf. »Es fällt mir schwer, das zu glauben. Ein Selbstmord ist die Tat eines gänzlich anderen Charaktertyps.«

»Vielleicht war es nicht Schuldbewusstsein, sondern Verzweiflung – falls er vorhatte, Sie gestern Abend zu überfahren, und sein Plan misslang …« Gemma schauderte, nicht nur wegen der Vorstellung, dass Erika der tödlichen Gefahr so haarscharf entronnen war, sondern auch, weil sie möglicherweise Kit einer ähnlichen Gefahr ausgesetzt hatte, als sie ihn zu Erika geschickt hatte.

Erika stellte ihre Tasse mit leisem Klirren auf der Untertasse ab. »Ich glaube, Sie irren sich, Gemma.Wenn er gestern Abend keinen Erfolg hatte, warum sollte er es dann nicht noch einmal versuchen? Und woher soll er gewusst haben, dass es seine Familie belasten würde, wenn ich die Brosche wiedererkannte? Selbst wenn es gelungen wäre, die Transaktion bis zu ihm zurückzuverfolgen, hätte er doch einfach behaupten können, er habe die Brosche bei einer Auktion oder bei einem Antiquitätenhändler erstanden?«

Gemma sah sie nachdenklich an und versuchte alles, was sie in Erfahrung gebracht hatten, zu einem stimmigen Ganzen zusammenzusetzen. »Es sei denn, Joss Miller hätte Davids Manuskript behalten«, sagte sie gedehnt, »in dem David alles enthüllte …«

»Glauben Sie wirklich, der junge Mann hätte die Brosche zur Versteigerung angeboten, wenn er ihre Geschichte gekannt hätte – wenn er gewusst hätte, wie sein Großvater in ihren Besitz gelangt war?« Erika zog ungläubig die feinen Augenbrauen hoch.

Gemma dachte an Dominic Scott, wie sie ihn bei ihrem ersten Besuch erlebt hatten – bleich, schwitzend, so fertig mit den Nerven, dass er bei der Nachricht von Kristin Cahills Tod in Ohnmacht gefallen war.

Sie wussten inzwischen, dass er ein Junkie gewesen war, ständig unter Drogen, ein kranker Mann.War es vorstellbar, dass er einen Gegenstand an sich genommen hatte, von dem er wusste, dass er den Ruf seiner Familie ruinieren würde, und anschließend zwei Morde geplant und durchgeführt und einen weiteren Mordversuch unternommen hatte?

Dom Scott, der so sehr unter der Fuchtel seiner Mutter gestanden hatte, dass er sich sträubte, ihr Wohnzimmer zu betreten, wo alles an den Erfolg seines Großvaters erinnerte?

Dom Scott, dessen Mutter ihn unmittelbar nach seinem Tod, als seine Leiche noch oben am Deckenbalken hing, mit seinem Großvater verglichen und für zu leicht befunden hatte?

»O nein«, hauchte Gemma. »Wir waren auf der falschen Fährte.Wir waren die ganze Zeit auf der falschen Fährte.«

»Bingo!« Cullen kam mit triumphierender Miene in Kincaids Büro gestürmt. »Ich hab das Miststück. Ich habe einen Landrover gefunden, der noch auf Joss Miller zugelassen ist. Und in der Grundsteuerdatei habe ich eine Garage am Chelsea Square gefunden, ebenfalls unter Joss Millers Namen. Da dürfte Dom Scott den Wagen versteckt haben. Ich habe einen Durchsuchungsbeschluss für die Garage beantragt.Wir müssen eventuelle Mikrospuren an diesem Landrover sicherstellen, ehe seine Mutter auf die Idee kommt, ihn zu reinigen. Sie kann ja bestimmt nicht wollen, dass ihr Sohn als Mörder in die Geschichte eingeht.«

Kincaid schob die Berichte von sich, über denen er gebrütet hatte, und runzelte die Stirn. »Ein anderer Wagen. Und eine separate Garage. Natürlich.« Er schüttelte den Kopf. »Aber selbst wenn wir an dem Fahrzeug Mikrospuren finden sollten, können wir noch nicht beweisen, dass er an den Tatorten auch am Steuer gesessen hat.« Er rückte den Papierstapel zurecht, während er nachdachte. »Natürlich wäre es kaum mehr als ein ordentlicher Abschluss für unsere Ermittlungen, wenn wir ihm die Taten nachweisen könnten.Wir können schließlich einen toten Mann nicht vor Gericht stellen.«

»Nein«, erwiderte Cullen. »Aber es dürfte auch weniger die Angst vor einer Anklage sein, die Dom Scotts Mutter Sorgen bereitet. Allein das Gerücht, dass ihre Familie in diese Verbrechen verwickelt sein könnte, würde sie auf die Palme bringen. Sie wissen doch, wie sie …«

»Der gute Name.« Kincaid setzte sich so abrupt auf, dass der Stuhl beinahe umkippte. »Nichts ist Ellen Miller-Scott wichtiger als der gute Name ihrer Familie.Was, wenn Gemma doch recht hatte? Was, wenn Erika Rosenthals Mann Beweise für Joss Millers Beteiligung an Kriegsverbrechen hatte?«

»David Rosenthal ist seit zig Jahren tot«, wandte Cullen ein. »Was immer er wusste, hat er offensichtlich mit ins Grab genommen.«

»Aber wenn dem nicht so ist?« Kincaid sah auf seine Uhr. Gemma hätte sich schon längst melden müssen. Die unbestimmte Unruhe, die ihn plagte, seit sie Dom Scotts Leiche gefunden hatten, erhärtete sich plötzlich zu einer ganz konkreten Befürchtung, und er griff zum Telefon.

»Wo bist du?«, tönte Kincaids Stimme scharf in Gemmas Ohr. »Du bist ja schon eine halbe Ewig…«

»Ich bin immer noch bei Erika.Tut mir leid, der Empfang ist ziemlich bescheiden hier …«

»Wir haben den Landrover gefunden; er ist noch auf Joss Miller zugelassen. Und eine Garage in Chelsea, rund sieben Gehminuten vom Haus entfernt. Aber ich glaube nicht, dass Dom …«

»Ich weiß.« Gemma trat hinaus in den Garten, wo der Handyempfang besser war. »Es war Ellen.«

Sie berichtete ihm, was sie von Erika erfahren hatte, und fügte dann hinzu: »Was, wenn Dom die Brosche gefunden hatte und das Risiko eingegangen war, sie zu verkaufen, weil ihm das Wasser bis zum Hals stand und er nicht wusste, an wen er sich noch wenden sollte? Er hatte wahrscheinlich keine Ahnung von ihrer Vorgeschichte oder ihrem wahren Wert, bis er sie Kristin zeigte.«

»Aber Ellen dürfte Bescheid gewusst haben«, spekulierte Kincaid weiter. »Entweder, weil sie David Rosenthals Manuskript gesehen hatte, oder...«

»Oder weil ihr Vater es ihr erzählt hatte.« Gemmas Stimme war tonlos vor unterdrücktem Abscheu. Konnte es sein, dass Joss Miller vor seiner Tochter mit Vergewaltigung und Mord geprahlt hatte?

»Vielleicht eine Beichte auf dem Totenbett«, meinte Kincaid, der anscheinend etwas wohlwollender gestimmt war – allerdings hatte er auch noch nicht von Erika gehört, was Joss Miller ihr angetan hatte. »Aber wenn Ellen von der Vorgeschichte der Brosche wusste, ganz gleich, wie und wann sie es erfahren hat, dann muss ihr klar gewesen sein, dass es eine Katastrophe wäre, wenn dieses Schmuckstück öffentlich mit ihrer Familie in Verbindung gebracht würde.«

»Sie muss getobt haben, als sie feststellte, dass es verschwunden war.« Gemma stellte sich vor, wie Ellen zum Schreibtisch ihres Vaters gegangen war – oder zu seinem Safe, die Millers hatten bestimmt einen Safe -, vielleicht, um eines ihrer eigenen Schmuckstücke herauszunehmen, das sie anlegen wollte. Und dabei fiel ihr auf, dass die Brosche nicht mehr da war. »O Gott, sie muss den armen Dom in der Luft zerrissen haben. Und sie wird von ihm verlangt haben, sie zurückzubringen, koste es, was es wolle.«

»Und dann hat Dom Kristin die Blumen geschickt«, fuhr Kincaid fort, »und sie überredet, sich an diesem Abend im Gate mit ihm zu treffen. Aber Kristin sagte ihm, sie könne die Brosche nicht aus der Versteigerung nehmen …«

Gemma dachte an das Mädchen, das sie kennengelernt hatte. »Meine Vermutung ist, dass sie die Nase voll von ihm hatte. Und sie wollte ihre Vermittlungsprovision. Diese vier Prozent vom Verkaufspreis wären für sie viel Geld gewesen, wenn auch nicht für Dom. Und sie wird ihm erzählt haben, dass wir da waren und gesagt hatten, es gebe da eine Frau, die Anspruch auf die Brosche erhebt und behauptet, sie sei ihr während des Krieges gestohlen worden. Spätestens in diesem Moment muss Dom kalte Füße bekommen haben. Aber dann... Wie hat Ellen …« Gemma stockte; sie wusste immer noch nicht genau, wie alles zusammenpasste.

»Ich glaube …«, sagte Kincaid, »ich glaube, dass Dom seine Mutter angerufen hat, nachdem Kristin ihn an dem fraglichen Abend im Gate hatte sitzen lassen.Wir werden Eva fragen müssen, die Bedienung, ob sie sich daran erinnert, dass er mit seinem Handy telefoniert hat. Und Ellen …« Kincaid machte eine Pause, und Gemma wusste, dass er sich mit der freien Hand durch die Haare fuhr, bis von einer ordentlichen Frisur keine Rede mehr sein konnte, wie er es immer tat, wenn er ein schwieriges Problem wälzte.

»Vielleicht wollte sie Kristin zuerst nur gut zureden«, meinte Gemma. »Ellens Mercedes stand in der Werkstatt, also war sie vielleicht mit dem Landrover unterwegs, um irgendetwas zu erledigen, und hat ihn anschließend in der Nähe des Hauses und nicht in der Garage geparkt …«

Kincaid spann den Faden weiter. »Aber das Auto hatte keine Kennzeichen – nach den Unterlagen nehme ich an, dass es sich um einen alten Geländewagen von ihrem Landsitz handelt -, und das kam ihr vielleicht in den Sinn, während sie vor Kristins Haus parkte und auf sie wartete. Und Doms Nachricht von Erikas Auftauchen muss den Einsatz enorm erhöht haben. Das bedeutete nicht nur den möglichen, sondern den sicheren Ruin. Es muss ihr klar gewesen sein, dass es, wenn Erika ihren Anspruch öffentlich machte, nicht mehr nur um ihren guten Namen gehen würde, sondern dass möglicherweise das gesamte Familien- und Firmenvermögen der Millers durch einen Prozess bedroht wäre. Es gibt durchaus Präzedenzfälle, sowohl von Einzelpersonen wie auch von Unternehmen, die verklagt wurden, weil sie von den Gräueltaten gegen die Juden während des Krieges profitiert hatten.«

»Und dann sah sie Kristin von der Bushaltestelle kommen – allein.« Gemma beobachtete, wie die Blätter von Erikas Feigenbaum in der Brise schwankten. »Und sie wusste, dass Kristin die Straße überqueren musste …«

»Und Ellen dürfte sich gedacht haben, dass sie es ruhig riskieren könnte, von der Überwachungskamera erfasst zu werden, weil der Wagen keine Nummernschilder hatte und ihr Gesicht auf den Aufnahmen kaum zu erkennen sein würde.« Kincaid hielt inne, und als er fortfuhr, schwang eine Spur Respekt in seiner Stimme. »Was für ein Risiko sie eingegangen ist.Aber sie konnte jetzt nicht einfach aufhören. Sie musste weiterhin versuchen, die Brosche aus der Versteigerung herauszuhalten. Also hat sie am nächsten Morgen Dom zu Harry Pevensey geschickt. Das war der Streit, den Harrys Nachbar gehört hat.Aber Harry weigerte sich ebenfalls – schon ein paar Prozent vom Mindestpreis für die Brosche wären für ihn wie ein Hauptgewinn gewesen …«

»Und Dom konnte nicht beweisen, dass die Brosche ihm gehörte – dazu hätte er genau das tun müssen, was er unbedingt zu vermeiden suchte.« Gemma empfand unwillkürlich Mitleid mit Dominic Scott. »Und als er dann nach Hause ging, um seiner Mutter zu sagen, dass Harry nicht mitspielen wollte, waren wir gerade da, um ihm mitzuteilen, dass Kristin tot war – ermordet. Kein Wunder, dass er da erst mal zusammengeklappt ist. Es muss ihm klar geworden sein, dass seine Mutter sie auf dem Gewissen hatte.«

Kincaid führte den Gedanken für sie zu Ende. »Und weil Dom mit seiner Mission gescheitert war, brachte Ellen noch in der gleichen Nacht auch Harry um.«

Ihr war ganz schlecht vor Entsetzen, nicht nur über die heimtückischen Morde an Kristin Cahill und Harry Pevensey, sondern auch über die eiskalte Wahl, vor die Ellen Miller-Scott ihren Sohn gestellt hatte. »Und Dom – Dom musste entscheiden, ob er seine Mutter anzeigen sollte, die ihn sein ganzes Leben lang tyrannisiert hatte, womit er zugleich den Namen seiner Familie, vor allem aber den seines Großvaters ruinieren würde …«

»Oder ob er seine Mutter ungestraft mit dem Mord an zwei unschuldigen Menschen davonkommen lassen sollte. Kein Wunder, dass der Ärmste zu dem Schluss kam, dass Selbstmord der einfachste Ausweg wäre.«

»Oder beinahe an drei Menschen«, sagte Gemma. Sie spähte durch das Fenster des Wintergartens nach Erika, die immer noch in der Küche saß, und erzählte Kincaid, dass Erika gestern Abend in ihrer Straße ein Auto mit laufendem Motor und ausgeschaltetem Licht am Bordstein hatte stehen sehen, bei dem es sich ihrer Beobachtung nach um einen Landrover gehandelt haben könnte. »Wenn der Taxifahrer nicht gewartet hätte, bis sie im Haus war …« Erst in diesem Moment wurde ihr die Ungeheuerlichkeit dessen, was hätte passieren können, voll bewusst.

»Verdammt!« Kincaid fluchte so heftig, dass Gemma zusammenfuhr. »Natürlich – Erika. Erika ist das letzte und entscheidende Verbindungsglied. Du hast dir ganz zu Recht Sorgen um sie gemacht. Hör zu …« Er brach ab. Gemma hörte im Hintergrund, wie Cullen ihn etwas fragte, und dann Kincaids Antwort: »Nein, halten Sie den Durchsuchungsbeschluss noch zurück. Wir werden uns die Garage vorläufig nicht vornehmen. Wir wollen Ellen Miller-Scott nicht vorwarnen. Ich habe eine viel bessere Idee.«

»Ich werde nicht zulassen, dass Sie das Leben einer weiteren jungen Frau in Gefahr bringen«, sagte Erika und verschränkte die Arme vor der Brust. Gemma hatte sie noch nie so stur erlebt.

Gemma saß inzwischen wieder am Küchentisch und betrachtete nachdenklich ihre Freundin. Obwohl sie nur widerstrebend zugestimmt hatte, als Kincaid ihr seinen Plan erläutert hatte, wusste sie genau, dass er recht hatte. Nun musste sie nur noch Erika überzeugen.

»Ich weiß, dass Sie das nicht wollen«, sagte sie ernst und hielt Erikas Blick stand. »Aber Sie wollen sicher auch nicht, dass Ellen Miller-Scott ihrer gerechten Strafe für die zwei Morde entgeht, die sie begangen hat, ganz zu schweigen von dem, was sie ihrem Sohn angetan hat. Und wir können ihr nicht nachweisen, dass sie zum Zeitpunkt der Kollisionen am Steuer dieses Wagens gesessen hat, genauso wenig, wie wir es Dominic hätten nachweisen können.«

»Aber wenn Sie an dem Wagen Spuren finden …«

»Das macht keinen Unterschied. Jeder gute Anwalt würde eine solche Beweisführung in der Luft zerreißen, und Ellen Miller-Scott wird sich den besten besorgen. Sie muss lediglich behaupten, ihr Sohn sei gefahren und er habe sich wegen seiner Schuldgefühle das Leben genommen. Sie könnte sogar sagen, Dom sei betrunken Auto gefahren und beide Todesfälle seien tragische Unfälle gewesen, und wir könnten ihr nicht das Gegenteil beweisen. Aber« – sie beugte sich vor und schob ihre leere Teetasse und den Teller beiseite – »wir glauben, dass sie uns die perfekte Gelegenheit liefern wird, ihr die Mordabsicht nachzuweisen.

Ich bin überzeugt, dass sie gestern Abend hier auf Sie gewartet hat.Vermutlich hat sie zuerst angerufen, um herauszufinden, ob Sie zu Hause waren – wir werden Ihre Anruferkennung überprüfen -, und als Sie nicht drangingen, hat sie die Gelegenheit ergriffen. Und wäre da nicht Ihr gewissenhafter Taxifahrer gewesen, dann wäre ihr Plan vielleicht aufgegangen. Wir müssen damit rechnen, dass sie Sie noch einmal anruft«, fügte Gemma hinzu, »denn wenn Sie zu Hause sind, muss sie Sie mit irgendeinem Trick vor die Tür locken.«

»Aber ihr Sohn ist tot! Wie kann diese Frau einfach weiter …«

»Ich glaube keine Sekunde lang, dass Doms Selbstmord sie daran hindern wird, es noch einmal zu versuchen. Ellen Miller-Scott weiß nicht, wie viel wir wissen, und deshalb wird sie annehmen, dass sie lediglich Sie zum Schweigen bringen muss, um die Bedrohung für ihren Lebensstil auszuschalten und den Namen ihres Vaters rein zu halten.«

Erika blickte in den Garten hinaus, und der leichte Luftzug vom offenen Fenster blies ihr eine weiße Haarsträhne ins Gesicht. Sie seufzte. »Gemma, das alles bestreite ich ja gar nicht. Niemand wünscht sich mehr als ich, dass diese Frau gefasst wird. Aber ich will es selbst tun. Ich glaube nicht, dass sie auf einen Lockvogel hereinfallen wird, und es ist mein gutes Recht, das Risiko einzugehen. Wenn ich nicht all die Jahre geschwiegen hätte …«

»Dann hätte Ellens Vater Sie getötet, so wie er David getötet hat«, entgegnete Gemma brutal. »Joss Miller muss sich sicher gewesen sein, dass David Ihnen nicht erzählt hatte, was er herausgefunden hatte, und so sagte er sich wohl, dass es nur unnötige Aufmerksamkeit erregen würde, wenn er nach David auch noch Sie ermordete. Aber jetzt haben Sie die Chance, dieses Kapitel abzuschließen, und dazu müssen Sie uns nur unseren Job machen lassen. Und unser Job ist es genauso, Sie zu schützen, wie eine Mörderin zu fassen.«

Es verstrichen lange Sekunden, in denen Gemma die Mieter in der oberen Wohnung Möbel rücken hörte. Und in der Stille, die darauf folgte, drang leise Musik an ihre Ohren, die Titelmelodie irgendeiner Nachmittagsserie im Fernsehen.

»Also gut«, stimmte Erika schließlich zu. »Aber es gefällt mir nicht. Und ich glaube immer noch nicht, dass irgendjemand mich überzeugend imitieren kann.«

Gemma lächelte, und in ihrer Erleichterung ließ sie sich zu einer flapsigen Bemerkung hinreißen. »Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich jetzt denken, dass Sie ganz schön eingebildet sind.Trauen Sie uns denn so wenig …«

Der Türsummer ertönte und ließ sie beide zusammenfahren. Als Erika Anstalten machte, aufzustehen, winkte Gemma sie zurück. »Nein«, sagte sie leise. »Lassen Sie mich das machen.« Sie schnappte sich ihr Handy und ging mit leisen Schritten und pochendem Herzen zur Tür. Sie hatten angenommen, dass Ellen Miller-Scott bei ihrer bewährten Methode bleiben und sich nicht die Hände schmutzig machen würde, aber das war eine reine Vermutung. Sie hatten keine Garantie, dass sie nicht versuchen würde, Erika am helllichten Tag in ihrer Wohnung zu überfallen.

Doch bevor sie zum Schlafzimmerfenster hinausspähen konnte, hörte sie plötzlich Melodys Stimme. »Chefin«, rief sie, »alles okay da drin?«

»Melody!« Gemma schob den Riegel zurück, öffnete die Tür und zog Melody schnell ins Haus. »Was machen Sie denn hier?«

»Ich hab Sie auf dem Handy nicht erreicht, und da habe ich mir Sorgen um Sie gemacht.«

»Mist«, zischte Gemma. Sie fragte sich, ob sie noch mehr Anrufe verpasst hatte – der Empfang war schon dürftig gewesen, als sie mit Duncan telefoniert hatte.

»Und außerdem wollte ich Ihnen etwas zeigen«, fuhr Melody fort. Sie zog ein Blatt Papier aus ihrer Handtasche, und Gemma sah, dass es eine weitere Kopie einer Zeitungsseite aus dem Archiv des Guardian war.

Gemma nahm das Blatt und ging ein Stück weiter den Flur entlang, um es unter einen Wandleuchter halten zu können. Dann starrte sie es an und mühte sich, zu begreifen, was sie da sah.

»Ellen Miller-Scott und Harry Pevensey haben sich gekannt? Sie hat behauptet, sie hätte seinen Namen noch nie gehört.«

»Ich nehme an, dass es eher ein ›Erkennen‹ im biblischen Sinn war als eine flüchtige Bekanntschaft«, meinte Melody. »Ich habe noch ein bisschen weiter nachgeforscht. Sechs Monate, nachdem diese Aufnahme entstand, heiratete Ellen Miller Stephen Scott – groß, blond und blauäugig. Die Hochzeit war ein gesellschaftliches Ereignis, und die beiden waren ein sehr hübsches Paar. Im Jahr darauf kam Ellens und Stephens Sohn Dominic zur Welt – ein bisschen zu früh.

Ich habe mich auch ein bisschen über Harry Pevensey schlaugemacht. Seine Mutter war Inderin, sie stammte aus Kalkutta. Sie kam zwar aus einer ziemlich einflussreichen Familie, aber ich bezweifle, dass das auf Ellen Millers Vater allzu viel Eindruck gemacht hätte.«

»Und als Ellen schwanger wurde, hat er ihr deshalb einen passenderen Ehemann gesucht?« Gemma betrachtete wieder das Foto, und im lächelnden Gesicht des jungen Mannes erkannte sie die attraktiven, leicht exotischen Züge von Dom Scott wieder. Sie gab Melody den Ausdruck zurück und wischte sich die Hände an der Hose ab, als könnte sie so die Erinnerung an Doms Gesicht aus ihrem Gedächtnis löschen. Es war undenkbar, dass Ellen Miller-Scott nicht gewusst hatte, wer der Vater ihres Kindes war.

»Chefin …«

»Das war die eineVerbindung, die wir nicht herstellen konnten – die zwischen Harry und Dom.« Gemma schluckte. »Ellen Miller-Scott hat den Vater ihres Sohnes ermordet.«

22

Es ist nicht nur von einiger Wichtigkeit, sondern vielmehr von fundamentaler Bedeutung, dass der Gerechtigkeit nicht nur Genüge getan wird, sondern dass ihr offenkundig und unzweifelhaft Genüge getan wird.

Lord Hewart, Rex v. Sussex Justices, 9. November 1923 (King’s Bench Reports, 1924)

Der Lockvogel traf vor Einbruch der Dunkelheit ein. Ihr Name war Wendy Chen, ihr Dienstgrad Detective Sergeant, und Gemma hatte schon in ihrer Zeit bei Scotland Yard mit ihr zu tun gehabt. Sie hatte nicht nur die gleiche zierliche Statur wie Erika, sondern war zudem, wie Gemma sich erinnerte, eine talentierte Amateurschauspielerin.

Und jetzt hofften sie alle, dass Wendy, ausstaffiert mit einer weißen Perücke und Kleidern aus Erikas Schrank, im Dunkeln als Erika durchgehen würde.

Melody war wieder gegangen, um sich mit Kincaid und Cullen in Verbindung zu setzen, und Gemma konnte es ihr nicht verdenken, dass sie dabei sein wollte, wenn es zur Sache ging. Gemma selbst hatte nicht die Absicht, Erika allein zu lassen, bis dies alles ausgestanden war.

Sie hatte Wesley Howard angerufen und ihn gebeten, die Jungs für den Abend mit zu seiner Mutter zu nehmen – Kit wäre zwar bestimmt nicht damit einverstanden, einen Babysitter vor die Nase gesetzt zu bekommen, aber sie hätte kein gutes Gefühl dabei gehabt, wenn sie die beiden allein gelassen hätte. Sie konnte schließlich nicht wissen, ob Ellen Miller-Scott vielleicht schon dahintergekommen war, dass Gemma und Erika sich privat kannten, und wenn es um die Sicherheit ihrer Familie ging, war sie nicht bereit, irgendwelche weiteren Risiken einzugehen.

Und sie hatte im Krankenhaus angerufen und mit dem Stationspfleger gesprochen. Es gehe ihrer Mutter den Umständen entsprechend gut, hatte er gesagt; sie habe sogar schon den Schwestern Anweisungen erteilt, wie sie die Betten machen sollten – ein Zeichen, dass sie schon wieder um einiges munterer war, dachte Gemma.

Als sie anschließend Cyn anrufen wollte, bekam sie gleich die Mailbox dran, und ihr Vater ging weder in der Wohnung noch in der Bäckerei ans Telefon. Wie Harry Pevensey weigerte ihr Vater sich strikt, sich ein Handy zuzulegen, und seine Sturheit brachte Gemma immer wieder auf die Palme. Als sie nach dem letzten vergeblichen Versuch vom Garten ins Haus zurückging, war sie zu gleichen Teilen besorgt und verärgert.

Da Gemma nicht mehr aus dem Haus gehen wollte – es bestand immerhin die Möglichkeit, dass Ellen Miller-Scott schon auf der Lauer lag -, begnügten sie sich zum Abendessen mit dem, was Erika noch im Haus hatte – Salat und Aufschnitt aus dem Feinkostgeschäft. Doch weder Gemma noch Erika hatten großen Appetit.

Bei Einbruch der Dämmerung zog Wendy eine von Erikas Hosen und eine der langen, farbenfrohen Jacken an, die Erika mit Vorliebe trug; dann setzte sie die Perücke auf und band das dichte weiße Haar zu einem Knoten hoch.

Auf Gemmas Drängen hatte Erika ihr gewohntes Gläschen trockenen Sherry vor dem Essen getrunken, und jetzt leuchteten die Wangen der alten Dame rosig in ihrem blassen Gesicht. »Das stimmt noch nicht ganz«, sagte sie und schleppte Wendy vor ihre Frisierkommode, um ihr die Perücke neu zu machen. Doch nach zwei Versuchen ließ sie frustriert die Bürste sinken. »Das ist so, wie wenn ein Mann einem anderen die Krawatte zu binden versucht. Mein motorisches Gedächtnis spielt einfach nicht mit. Und diese scheußliche Perücke hat sowieso nicht die geringste Ähnlichkeit mit meinen Haaren«, fügte sie hinzu und rümpfte angewidert die Nase.

»Dann versuchen wir’s mal mit dem Gang«, schlug Wendy vor und führte Erika ins Wohnzimmer. »Der ist sowieso das Allerwichtigste. Gehen Sie doch bitte mal ein bisschen auf und ab.«

Als Erika ihrer Aufforderung folgte, fiel Gemma auf, dass sie den Rücken ganz steif hielt und sich langsamer als sonst bewegte. »Nein, entspannen Sie sich einfach«, sagte Gemma. »Reden Sie mit mir, während Sie gehen. Stellen Sie sich vor, Sie gehen einkaufen.«

»Diese Frau wird niemals darauf reinfallen«, murmelte Erika irritiert, während sie noch ein paar Runden durchs Zimmer drehte. »Sie macht keine Fehler.«

»Lassen Sie es mich mal versuchen.« Wendy führte es ihnen vor: Sie schob die Schultern ein Stückchen nach vorne, änderte ihre Kopfhaltung und zog einen Fuß ganz leicht nach. Die Verwandlung war verblüffend.

»So sehe ich doch nicht aus«, protestierte Erika entrüstet.

»O doch, das tun Sie«, meinte Gemma lachend. »Das ist sehr gut. Ich würde darauf hereinfallen, zumindest auf größere Entfernung.«

»Das Auge sieht, was es zu sehen erwartet«, erklärte Wendy. »Diese Miller-Scott hatte gestern Abend die Gelegenheit, Sie zu beobachten, Mrs. Rosenthal, und vielleicht auch schon vorher; sie hat also einen visuellen Eindruck von Ihnen. Bei den meisten Leuten genügt das schon für eine rasche Identifizierung, wenn man ihnen nur die richtigen Schlüsselsignale gibt.«

Bei der Vorstellung, dass Ellen Miller-Scott Erika mehr als einmal beobachtet haben könnte, wurde Gemma augenblicklich wieder ernst, und ihre Nerven begannen zu flattern. Die Zeit schien so zäh zu verrinnen wie Sirup, der von einem Löffel tropft, und sie musste sich beherrschen, um nicht alle paar Minuten auf die Uhr zu schauen. »Sie kommen doch klar, oder?«, flüsterte sie Wendy zu, als Erika in die Küche gegangen war. »Wenn sie Sie für Erika hält, wird sie nicht zögern, Sie zu überfahren.«

»Ich war mal Turnerin«, beruhigte Wendy sie. »Ich kann mich immer noch blitzschnell fallen lassen und gut abrollen.«

Als es so dunkel war, dass Gemma ihr Spiegelbild im Gartenfenster sehen konnte, ließ sie die Jalousie herunter. Es würde bald passieren müssen – solange Ellen Miller-Scott noch eine Chance sah, Erika aus dem Haus zu locken.

Kincaid hatte angerufen, um ihr zu sagen, dass sie die zivilen Einsatzwagen in Position gebracht hatten: zwei am unteren Ende von Arundel Gardens – zu beiden Seiten der T-Kreuzung mit der Kensington Park Road – und zwei am oberen Ende, wo die Straße auf die Ladbroke Grove stieß. Sie gingen davon aus, dass Ellen Miller-Scott die Lansdowne Road herunterkommen würde, die hier eine langgezogene Kurve beschrieb, und die Ladbroke Grove überqueren würde. Ihr Wagen hatte in Fahrtrichtung zur Kensington Park Road gestanden, als Erika ihn am Abend zuvor gesehen hatte, und so hätte sie nicht nur die beste Sicht, sondern könnte auch auf der abschüssigen Straße schnell beschleunigen.

Aber wie, fragte sich Gemma, wollte Ellen Miller-Scott es anstellen, Erika aus dem Haus und auf die Straße zu locken? Sie konnte nicht mit dem Wagen auf den Gehsteig fahren, wie sie es bei Harry Pevensey gemacht hatte, da die parkenden Autos auf beiden Seiten der Straße den Weg versperrten.

»Erika …« Das Läuten des Telefons ließ sie alle zusammenfahren, obwohl sie darauf vorbereitet gewesen waren.

Sie sahen einander an, und dann nickte Gemma. »Ganz ruhig jetzt«, flüsterte sie Erika zu. »Und was immer sie sagt – Sie sind mit allem einverstanden.«

»Hallo?« Erika drückte auf dieVerbindungstaste; sie klang ein wenig außer Atem, als hätte sie quer durchs Zimmer zum Telefon eilen müssen. »Ja. Ja, am Apparat«, sagte sie. Dann lauschte sie aufmerksam, und Gemma hörte ganz leise das Wispern der Frauenstimme, die aus dem Hörer drang. »Tatsächlich?« Erika klang ein wenig durcheinander, und Gemma dachte sich, dass Wendy Chen hier nicht die Einzige mit einem gewissen Schauspieltalent war. »Aber das ist … Nun ja, es ist schon ziemlich spät, aber … Sind Sie sicher, dass Sie nicht … Ja, ich verstehe.« Sie nickte, als ob die Anruferin sie sehen könnte. »Ja, gut. In fünf Minuten also. Auf der anderen Straßenseite. Danke«, fügte sie hinzu, ehe sie das Gespräch beendete.

»Na, die Frau hat vielleicht Nerven«, sagte sie, an Gemma gewandt. Plötzlich klang sie nicht mehr im Geringsten verwirrt. »Sie hat mir erzählt, sie würde bei Harrowby’s arbeiten und wüsste etwas über meine Brosche, aber wenn irgendjemand erfahren würde, dass sie mit mir geredet hatte, würde sie Ärger bekommen. Sie sagte, sie würde auf der anderen Straßenseite in einem roten Fiat warten.«

»Steht da ein roter Fiat?«, fragte Gemma Wendy.

»Ja. Das hat sie wohl ausgekundschaftet.«

Die Gewissheit, dass Ellen Miller-Scott Erika ausspioniert hatte, jagte Gemma einen kalten Schauer über den Rücken. Hatte sie die zivilen Einsatzwagen bemerkt? »Ich rufe Duncan an.Wendy, der Countdown läuft.«

»Ich schaue nur noch mal rasch nach, ob meine Frisur richtig sitzt«, sagte Wendy, die jetzt erste Anzeichen von Anspannung zeigte. »Wir müssen sicher sein, dass sie auf ihrem Posten ist, ehe ich rausgehe.«

Gemma trat hinaus in den Wintergarten, wo sie den besten Handyempfang hatte, und rief Kincaid an. »Sie ist auf dem Weg«, sagte sie, als er sich meldete. »In fünf Minuten, hat sie gesagt, und das war vor einer Minute. Sie hat Erika gesagt, sie würde auf der anderen Straßenseite in einem roten Fiat warten.«

»Okay. Sag Sergeant Chen, sie soll vorsichtig sein, aber sie muss ihr die Chance geben, es zu versuchen.«

»Das weiß sie«, erwiderte Gemma, doch er hatte schon aufgelegt. Sie sah auf ihre Uhr. Noch zwei Minuten.

Sie eilte ins Wohnzimmer zurück, wo Wendy gerade aus der Toilette kam, ihre Perücke noch einmal kontrollierte und ihre lange Jacke glatt strich. »Ich komme mir vor, als würde ich zu irgendeinem blöden Vorsprechen gehen«, sagte sie.

»Die anderen werden direkt hinter Ihnen sein.« Gemma sah noch einmal auf die Uhr. »Es ist so weit.« Und da fiel ihr auf, dass jemand fehlte.

»Wendy, wo ist Erika?«

»Sie ist ins Schlaf…«

Die Haustür fiel ins Schloss.

»Mist.« Gemma hatte das Gefühl, dass alles Blut aus ihrem Gesicht wich, als sie Wendys Blick erwiderte. »Sie ist uns entwischt …«

»Ich hole sie zurück«, sagte Wendy und wollte schon zur Tür gehen, doch Gemma hielt sie am Ärmel fest.

»Nein, sie darf nicht plötzlich zwei Erikas sehen. Bleiben Sie im Haus.«

Dann rannte sie zur Tür.Wenn sie nur Erika wieder ins Haus zerren könnte – vielleicht hätten sie trotzdem noch genug gegen Ellen in der Hand, um ihr die Absicht nachweisen zu können.

Doch als Gemma aus der Wohnung kam, sah sie, wie Erika gerade zwischen die beiden Autos trat, die vor dem Gebäude parkten. Und dann war Erika schon auf der Straße, und ein dunkler Schatten kam durch die enge Häuserschlucht von Arundel Gardens direkt auf sie zugeschossen.

Gemma schrie auf und war mit einem Satz auf dem Gehsteig, doch da explodierte schon alles um sie herum in einem Chaos aus Lärm und Bewegung. Erika schien vom vorderen Kotflügel des Landrover zurückzuprallen und verschwand zwischen zwei parkenden Autos, während im gleichen Moment zwei Fahrzeuge mit quietschenden Reifen von beiden Seiten der Kensington Park Road um die Ecke gerast kamen und die Straße in ihrer ganzen Breite blockierten.

Der Landrover machte eine Vollbremsung und schlitterte über den Asphalt.Als die Person am Steuer den Rückwärtsgang einlegte und sich umdrehte, konnte Gemma ihr Gesicht ganz deutlich sehen. Ellen Miller-Scott. Sie hatten richtig vermutet.

Doch da kamen schon zwei weitere Autos aus Richtung Ladbroke Grove herangebraust und bremsten hinter dem Landrover. Ellen Miller-Scott saß in der Falle.

Während Gemma auf Erika zueilte, flogen die Türen der beiden vorderen Einsatzwagen auf.Vier uniformierte Beamte mit schusssicheren Westen sprangen heraus, schrien: »Polizei, keine Bewegung!«, und gingen mit der Waffe im Anschlag hinter den Autotüren in Deckung.

Gemma hatte Erika erreicht und kniete sich neben sie. Ihr Mund war ganz trocken vor Angst um ihre Freundin, doch Erika rappelte sich schon wieder auf.

»Sind Sie …?«

»Mir fehlt nichts. Nur ein paar Kratzer. Ich...«

Die Türen auf der Beifahrerseite des hinteren Wagens gingen auf. Cullen stieg vorne aus, Melody hinten. Sie trugen Schutzwesten über ihren Straßenkleidern und gingen mit gezogenen Waffen auf die Fahrertür des Landrover zu.

Und dann, genau in dem Moment, als Kincaid vom Fahrersitz des hinteren Wagens sprang, sah Gemma, wie Ellen Miller-Scotts blonder Schopf plötzlich abtauchte.

»Waffe!«, schrie Cullen. »Sie hat eine Waffe!«

Kincaid und Melody erstarrten in der Bewegung. Ohne den Blick von Ellen Miller-Scott zu wenden, rief Cullen laut: »Nehmen Sie die Hände hoch! Ich will Ihre Hände sehen!«

Die Zeit schien zwischen zwei Atemzügen stillzustehen, und Gemma hörte das Pochen des Bluts in ihren Ohren. Dann riss sie sich mit einem Ruck aus der lähmenden Trance, schlang die Arme um Erika und schirmte sie mit ihrem eigenen Körper ab, während ihr Herz sich in panischer Angst zusammenkrampfte.

Da tauchte Ellen Miller-Scotts blonder Kopf wieder über dem Sitz auf, und Doug schrie: »Machen Sie die Tür auf! Lassen Sie mich Ihre Hände sehen! Auf der Stelle!«

Die Fahrertür des Landrover flog auf, und Cullen schrie Kincaid zu: »Los, schnappen Sie sie sich!«

Kincaid rannte auf den Wagen zu, und dann taumelte Ellen Miller-Scott heraus, ihre Handgelenke fest im Griff von Kincaids Hand. Er drehte sie um und stieß sie hart gegen den Wagen, um sie nach Waffen abzutasten.

Cullen beugte sich zur Beifahrertür hinein, und als er sich wieder aufrichtete, hielt er eine kleine, elegante Pistole in der Hand. »Dieses verdammte Miststück!«, rief er und hielt die Waffe hoch. Gemma wusste, dass er das unvermeidliche Adrenalintief spürte. »Verdammte Scheiße, sie hatte eine Waffe! Das Miststück hätte mich glatt abgeknallt!«

Ellen Miller-Scott drehte sich zu Kincaid um. »Sie können mir nichts nachweisen.« Auch jetzt, als sie hilflos dastand, eingeklemmt zwischen Kincaid und dem Landrover, hatte ihre Stimme den gelangweilten, affektierten Ton einer Salonplauderei. »Ich habe mich nur gegen Belästigungen gewehrt. Mein Anwalt wird sich mit Ihrem Polizeipräsidenten in Verbindung setzen, bevor Sie wissen, wie Ihnen geschieht.«

Erika befreite sich aus Gemmas Umarmung, stand auf und humpelte auf Ellen Miller-Scott zu. Ihre Haare hatten sich aus dem Knoten gelöst und fielen in einer regelrechten Mähne um ihre Schultern, und als sie anklagend mit dem Finger auf Ellen Miller-Scott zeigte, sah sie aus wie eine losgelassene Furie.

»Das war die Waffe Ihres Vaters«, sagte sie mit kalter, klarer Stimme. »Und Sie sind die Tochter Ihres Vaters. Ich werde dafür sorgen, dass Sie in der Hölle schmoren.«

23

Und ich behaupte nicht, dass die Liebe uns glücklich mache - das behaupte ich am allerwenigsten. Wenn überhaupt, neige ich zu der Ansicht, dass sie uns eher unglücklich macht; sei es unmittelbar, wenn wir in der Falle der Unvereinbarkeit zappeln; sei es später, wenn der Holzwurm über Jahre vor sich hin gebohrt hat und der Bischofsthron endlich zusammenbricht. Aber es ist möglich, dies zu glauben und dennoch darauf zu beharren, dass die Liebe unsere einzige Hoffnung ist.

Julian Barnes, Eine Geschichte der Welt in 10½ Kapiteln

Am Freitagmorgen war Gemma pünktlich zu Beginn der Besuchszeit im Krankenhaus. Zum ersten Mal gelang es ihr, den behandelnden Arzt zu erwischen, als er zur Visite kam.

»Ich will, dass Sie mir die Wahrheit sagen«, forderte sie ihn auf, nachdem sie ihn beiseitegenommen hatte. »Wie ernst ist es?«

Der Arzt sah sie prüfend an, als suchte er nach Anzeichen von Hysterie, und zuckte dann mit den Achseln. Er sah müde aus, und seine Haut hatte einen leichten Graustich, wie bei Menschen, die regelmäßig zu wenig schlafen und zu viel arbeiten.

»Leukämie ist natürlich eine sehr schwere Krankheit«, sagte er. »Aber Ihre Mutter scheint auf die Behandlung anzusprechen. Es ist noch zu früh, um etwas Konkretes sagen zu können, aber es gibt noch andere Optionen, falls die Chemotherapie nicht anschlägt.«

Damit musste Gemma sich vorläufig zufriedengeben. Sie wartete, bis ihre Mutter von ihrer Behandlung zurückkam, und saß dann an ihrem Bett, währendVi döste.Als sie aufwachte, erzählte Gemma ihr ein wenig von Erika und den Ereignissen des gestrigen Abends, wobei sie wohlweislich kein Wort darüber verlor, wie haarscharf sie an einer Katastrophe vorbeigeschrammt waren. Sie war selbst noch nicht so weit, dass sie darüber nachdenken konnte.

»Wird sie verurteilt werden?«, fragte Vi.

»Es ist noch zu früh, um etwas Konkretes sagen zu können«, antwortete Gemma mit den Worten des Arztes. »Wir müssen eine Menge Beweismaterial durchgehen.«

»Und du willst nichts davon verpassen.Also geh schon«, schalt Vi ihre Tochter. »Ich habe schließlich nichts davon, wenn du hier rumsitzt und mir alberne Zeitschriften vorliest.« Sie wedelte mit dem Hello!-Magazin vor Gemmas Nase herum, als wollte sie eine lästige Fliege verscheuchen.

»Aber ich will doch bei dir …«

»Gemma, du bist auch nicht besser im Däumchendrehen als ich. Und ich bin ja noch eine Weile hier. Unkraut vergeht nicht, das weißt du doch.«

Gemma lachte. »Das hast du jetzt gesagt. Aber gut, du hast mich überredet.« Sie stand auf. »Der Stationspfleger hat gesagt, ich darf morgen Kit mitbringen. Und Toby bastelt dir heute in der Vorschule eine Karte.«

Vi nestelte an ihren Haaren und meinte: »Dann muss ich ja wohl Cyn bitten, mich ein bisschen zurechtzumachen, wenn ich Besuch von zwei so gut aussehenden jungen Herren bekomme.«

Doch als Gemma sich vorbeugte, um ihre Mutter auf die Wange zu küssen, nahmVi ihre Hand und drückte sie. »Gemma, es ist dein Vater, um den ich mir Sorgen mache.Versprich mir, dass du dich um ihn kümmern wirst.«

»Mum.« Gemma schüttelte den Kopf. »Sag doch so was nicht. Du wirst wieder …«

»Ich weiß schon«, versicherte ihre Mutter ihr. »Es ist bloß … Er muss sich jetzt ganz allein um die Bäckerei kümmern, und dazu dann noch die Sorge … Und du fehlst ihm, Gemma, das will er nur nicht zugeben. Ich sollte das nicht sagen«, fügte sie hinzu und senkte die Stimme, »aber du warst immer sein Liebling, und das macht es nur umso schwerer für ihn.«

»Ich schaue mal bei ihm vorbei«, sagte Gemma. »Gleich morgen – versprochen!«

Ellen Miller-Scott hatte genau das getan, was sie von ihr erwartet hatten, und nicht einmal die hochkarätigsten Anwälte hatten eine Haftverschonung für die Frau erreichen können, die vor den Augen der Polizei versucht hatte, eine alte Dame zu überfahren.

Als Gemma im Yard ankam, war Ellen Miller-Scott immer noch »der Polizei bei ihren Ermittlungen behilflich«, wie es so schön hieß – mit anderen Worten, sie saß mit Kincaid und Cullen in einem Vernehmungsraum, sekundiert von ihrem Anwalt, und weigerte sich kühl, irgendwelche Fragen zu beantworten.

Anstatt sich dieser unproduktiven Veranstaltung anzuschließen, ließ Gemma lieber Erika von Melody ins Präsidium bringen, um ihre Aussage persönlich zu Protokoll nehmen zu können.

»Hatte ich recht, was die Waffe betrifft?«, fragte Erika. »Ich habe sie über fünfzig Jahre lang immer wieder in meinen Träumen gesehen.«

»Es ist eine Walther PPK«, antwortete Gemma. »Und sie stammt aus den frühen Dreißigerjahren. Damals war diese Pistole in Deutschland bei der Polizei wie auch bei Jägern und Hobbyschützen sehr beliebt. Und sie ist definitiv weder auf Ellen Miller-Scotts Namen noch auf den ihres Vaters registriert, was die Vermutung nahelegt, dass er sie aus Deutschland mitgebracht hat.«

»Aber beweisen können Sie es nicht.«

»Nein«, gab Gemma mit leiser Stimme zu. »Ich wünschte, wir könnten es. Aber dafür haben wir einen Durchsuchungsbeschluss für das Haus am Cheyne Walk. Da werden wir heute Nachmittag vielleicht noch ganz andere Dinge finden.«

»Glauben Sie, dass er es – dass er Davids Manuskript die ganzen Jahre über behalten hat?«

»Wenn dem so ist«, entgegnete Gemma, »werden Sie es lesen?«

Erika wurde blass, doch nach einer Weile sagte sie: »Ja. Das werde ich wohl müssen. Ich bin es David schuldig. Ihm und den anderen.«

Sie fanden das Manuskript im Safe von Joss Millers Büro, wo es in einer Aktenmappe aus brauner Pappe steckte. Oben auf der ersten Seite stand David Rosenthals Name, und jeder Quadratzentimeter des dünnen Florpostpapiers war mit schwarzen Buchstaben bedeckt – es sah aus, als hätte David befürchtet, aller Platz der Welt würde nicht ausreichen für das, was er zu sagen hatte.

Auf dem Deckblatt war die Tinte hier und da durch kleine braune Kleckse verwischt, die wie Tränen aussahen – doch es waren eindeutig Blutspritzer. Gemma konnte nur mutmaßen, dass David Rosenthal sein Manuskript in den Händen gehalten hatte, als er von Joseph Müller erstochen wurde.

Gemma und Kincaid fanden in dem Safe noch andere Schmuckstücke, von denen allerdings keines so erlesen war wie Jakob Goldshteins Diamantbrosche.Als Dominic Scott Geld gebraucht hatte, war ihm das Beste gerade gut genug gewesen.

Leider sah es so aus, als wäre Ellen Miller-Scott vorsichtiger gewesen als ihr Vater. Im ganzen Haus war nichts zu finden, was sie eindeutig mit den Morden an Kristin Cahill oder Harry Pevensey in Verbindung gebracht hätte. Doch gerade als die Kriminaltechniker sich an ihre minuziöse Suche nach Spuren machten, rief Cullen an, um zu berichten, dass das Labor an der Front des Landrover Blut- und Gewebespuren sichergestellt hatte, die beiden Opfern zugeordnet werden konnten, und dass am Lenkrad nur Ellen Miller-Scotts Fingerabdrücke zu finden waren.

»Sie kann behaupten, sie hätte, nachdem Dom mit dem Wagen gefahren war, das Lenkrad abgewischt, um ihn zu schützen«, meinte Gemma.

»Das könnte sie«, pflichtete Kincaid ihr bei. »Und das wird sie wahrscheinlich auch tun. Aber das heißt noch nicht, dass irgendjemand ihr glauben wird. Lassen wir die Jungs mal machen«, fügte er mit einem Nicken in Richtung der Kriminaltechniker hinzu.

Als sie in die kühle Abendluft hinaustraten, warf Gemma noch einen letzten Blick auf das Haus. »Hätte sie ihn noch retten können, was meinst du?«

»Dom?« Kincaid zuckte mit den Achseln und schüttelte den Kopf. »Ich glaube kaum, dass wir das je mit Sicherheit werden klären können. Aber meine persönliche Vermutung ist, dass in ihren Augen Doms Tod die Lösung eines ganz gewaltigen Problems bedeutete. Ein notwendiges Opfer.«

Die Dämmerung war hereingebrochen, während sie im Haus gewesen waren, und entlang des Flusses brannten schon die Lichter. Anstatt zum Wagen zu gehen, nahm Gemma Kincaids Hand und überquerte mit ihm die Straße.

Sie standen schweigend an der Uferpromenade zwischen der Battersea Bridge im Westen und der Albert Bridge im Osten und blickten auf die schlammigen Fluten hinaus, die sich träge in Richtung Nordsee wälzten.

All die Opfer, dachte Gemma, die von damals und die von heute – David, Gavin, Kristin, Harry und der arme Dominic -, waren wie Tropfen im Ozean, verglichen mit den Millionen von Menschen, die Leute wie Joss Miller und seine Tochter auf dem Gewissen hatten.Aber das machte ihren Tod nicht weniger tragisch, genauso wenig, wie es die Bedeutung der Dinge relativierte, die ihnen am Herzen gelegen hatten.

Der Wind, der vom Fluss her wehte, fühlte sich mehr nach März als nach Mai an. Gemma fröstelte, und Kincaid legte ihr den Arm um die Schultern. Sie lehnte sich an ihn, wandte den Blick vom Fluss ab und sagte: »Erika hat mir erzählt, wie Gavin Hoxley die Lichter der Albert Bridge geliebt hat.«

Als Doug Cullen das Gebäude von Scotland Yard verließ, traf er am Haupteingang zufällig Melody Talbot. »Na, geht’s zurück nach Notting Hill?«, fragte er so beiläufig, wie er nur konnte.

»Genau. Dürfte längst nicht so aufregend werden wie gestern.« Sie schenkte ihm ein Lächeln, und ihre Augen leuchteten immer noch vor Genugtuung über ihren Erfolg. Er fragte sich, wie er eigentlich je auf die Idee gekommen war, dass sie nicht hübsch wäre.

»Wahrscheinlich stinklangweilig«, pflichtete er bei, bemüht, eine Unbekümmertheit an den Tag zu legen, die er nicht empfand.

Die Wahrheit war, dass er eine Wahnsinnsangst gehabt hatte. Sämtliche Schusswaffenübungen der Welt hätten ihn nicht darauf vorbereiten können, wie es sich anfühlte, aus einem Auto zu springen und die verdammte Waffe auf einen Menschen aus Fleisch und Blut zu richten. Und als er dann die Pistole in Ellen Miller-Scotts Hand gesehen hatte, war ihm das Herz in die Hose gerutscht.

Aber Melody – Melody wäre fast geplatzt vor Eifer, ihr Gesicht hatte vor fieberhafter Erregung geglänzt, und doch hatte sie dagestanden wie eine Eins, als sie auf Ellen Miller-Scott angelegt hatte.

»Du warst richtig gut gestern Abend«, lobte er sie, und als Melody ihn überrascht ansah, fragte er sich, ob er wohl irgendwie neidisch geklungen hatte.

Aber dann lächelte sie wieder und sagte: »Du aber auch. Ein richtiger Cowboy.«

Er zuckte mit den Schultern, als ob er so etwas jeden Tag machte, und dann schwiegen sie beide verlegen.

Doch ehe ihm irgendeine Erwiderung einfallen wollte, brach Melody das Schweigen. »Wir sollten das vielleicht irgendwie feiern. Lust, einen trinken zu gehen?«

Doug starrte sie nur an – die forsche, sarkastische Melody Talbot wollte mit ihm ausgehen? Stockend setzte er zu einer zustimmenden Antwort an: »Ich …«

Aber dann dachte er an Maura Bell und an das letzte Mal, als er sich zum Idioten gemacht hatte, weil er sich eingebildet hatte, dass eine Frau auf ihn stünde.

So eine Demütigung würde er nicht noch einmal riskieren, so bald jedenfalls nicht, und nicht mit einer, die ihn nach Strich und Faden fertigmachen konnte, wenn ihr gerade danach war. »Ich, äh – ich muss noch was erledigen«, kratzte er im letzten Moment die Kurve. »Ein andermal vielleicht?«

Er registrierte überrascht die Enttäuschung in ihrer Miene, die sie rasch überspielte, doch ehe er sich überlegen konnte, wie er den Korb wieder zurücknehmen könnte, sagte sie gelassen: »Okay.« Diesmal war ihr Lächeln spröde. »Also dann, man sieht sich«, warf sie ihm noch zu, während sie sich umdrehte und davonging.

»Was werden Sie wegen der Brosche unternehmen?«, fragte Gemma. Es war später Samstagvormittag, sie saß in Erikas Wohnzimmer und nippte an dem Kaffee, den die alte Dame für sie beide gekocht hatte: stark, bitter und – wie Erika trotzig betont hatte – mit Koffein.

Am frühen Morgen hatte Gemma Kit zu einem Besuch bei ihrer Mutter mitgenommen, und anschließend waren sie mit der U-Bahn in die Leyton High Road gefahren. Sie hatten GemmasVater überrascht, als er gerade eine Kundin bediente, und er hatte sich geradezu unbändig gefreut, sie zu sehen. Kit erklärte sich mit rührendem Eifer bereit, noch ein wenig zu bleiben und im Laden auszuhelfen, und bevor Gemma sich verabschiedete, nahm sie ihren Vater beiseite.

»Wir schaffen das schon«, sagte sie. »Ich nehme mir Urlaub. Dann kann ich dir vormittags aushelfen, und vielleicht kann Kit nach der Schule herkommen. Und Mum wird bestimmt wieder gesund.«

Die Miene ihres Vaters spiegelte seine unausgesprochenen Gefühle, und Gemma erkannte, wie bedenklich nahe er einem Zusammenbruch gewesen war.

Es widersprach seiner Natur, die angebotene Hilfe dankbar anzunehmen, doch er nickte immerhin, ehe er sich abwandte und sich mit der Schürze die Augen wischte, und Gemma schwor sich, dass sie sich mehr um die beiden kümmern würde. Wenn er nicht auf sie zugehen konnte, dann würde sie eben auf ihn zugehen müssen.

»Die Brosche?«, wiederholte Erika nachdenklich. »Ich bin gleich heute Morgen zu Harrowby’s gegangen. Ihr netter Mr. Khan hat sie mir gezeigt.Wirklich ein charmanter junger Mann.«

Gemma wartete nur ab und fragte sich dabei, ob sie je die charmante Seite von Amir Khan sehen würde. Nach einer Weile fuhr Erika fort: »Sie ist einfach wunderschön, sogar noch schöner, als ich sie in Erinnerung hatte. Und Mr. Khan hat mir die Nummer von Harry Pevenseys Cousine gegeben, die seine nächste Verwandte ist. Als ich sie anrief, bot sie mir an, mir die Brosche zu überlassen, als Geschenk. Sie fand, sie sollte an ihre rechtmäßige Besitzerin zurückgehen. Das war sehr großzügig von ihr.«

»Dann haben Sie …«

»Ja, ich habe ihr gesagt, dass ich die Brosche gerne annehmen würde, aber nicht, um sie zu behalten. Es hängt zu viel Schmerz und Leid daran. Das hat mein Vater sicher nicht beabsichtigt, als er sie gemacht hat.«

»Aber sie ist doch enorm …«

»Wertvoll? Das kommt darauf an, was einem wichtig ist«, erwiderte Erika. »Ich werde sie dem Victoria and Albert Museum überlassen. Es hat eine großartige Schmucksammlung, und es hätte meinen Vater stolz gemacht, sie dort zu sehen.«

»Ich wünschte, meinVater wäre stolz auf mich.« Gemma überraschte sich selbst mit ihrem Geständnis. »Er sagt, ich würde meiner Mutter wehtun, weil ich Duncan nicht heirate.«

»Tja.« Erika trank einen Schluck von ihrem Kaffee, der ihr offensichtlich bestens bekam. »Ich bin keine Psychologin, aber es könnte doch sein, dass Ihr Vater seine eigenen Wünsche auf Ihre Mutter projiziert, vielleicht auch, weil er sie sich selbst nicht richtig eingestehen kann.

Aber Sie sollten sich bei Ihren Entscheidungen nicht davon leiten lassen, was IhrenVater oder Ihre Mutter glücklich machen würde, sondern vielmehr von dem, was Sie und Duncan glücklich machen würde.«

Gemma drehte ihre Tasse in den Händen. »Aber ich … habe Angst.« So, jetzt war es raus. »Warum hat Duncan keine Angst? Es könnte so vieles passieren. Ich will nicht …«

»Sie können nicht ewig auf der Stelle treten. Und Duncan weiß sehr wohl, was Angst ist. Er hat Kits Mutter verloren. Er hätte beinahe Sie verloren. Und er hat das Kind verloren, das ebenso seines wie Ihres war. Ich vermute, dass er in diesem Moment innerlich den entscheidenden Sprung gewagt hat, vor dem Sie noch zurückscheuen. Und was haben Sie letzten Endes zu verlieren?«

»Mich selbst«, erwiderte Gemma leise. »Ich will nicht so sein wie meine Mutter. Ich will nicht wie ein Trabant um die Sonne eines anderen kreisen.«

»Sind Sie sicher, dass es bei Ihren Eltern nicht genau umgekehrt ist? Dass es nicht IhrVater ist, der um Ihre Mutter kreist?«, fragte Erika. »Und im Übrigen«, fügte sie mit Nachdruck hinzu, »sind Sie nicht Ihre Mutter, und Duncan ist ganz bestimmt nicht Ihr Vater.«

»Aber was ist, wenn …« Gemma zwang sich, auszusprechen, was ihr am meisten Angst machte. »Was vorgestern Abend passiert ist... Es war Doug, der in der Schusslinie stand, aber es hätte genauso Duncan sein können.Was ist, wenn ich ihn verliere?«

»Wenn es so ist«, antwortete Erika, »dann müssen Sie sich überlegen, was die Alternative zu diesem Risiko ist. Und die Alternative sind viele lange Abende mit einsamen Mahlzeiten und einem kalten Bett. Und die Entscheidung vor sich herzuschieben schützt Sie nicht vor dem Schmerz. Es gibt Ihnen nur mehr Grund, Ihr Zögern zu bereuen.«

Gemma rückte auf der Klavierbank ein wenig herum und fuhr leicht mit dem Finger über die Tasten. Ein glockenheller Klang ertönte, so leise, dass sie fast glauben konnte, sie hätte ihn sich nur eingebildet, und doch schien er in jeder Faser ihres Körpers nachzuhallen.

Ohne Erika anzusehen, sagte sie: »Ich habe heute einen Anruf bekommen. Von der Frau von Duncans Cousin Jack. Meine Freundin Winnie, die anglikanische Pfarrerin. Sie ist schwanger.«

»Ah. Und wie geht es Ihnen damit?«

»Ich weiß nicht recht. Ich bin glücklich, aber auch irgendwie traurig. Eifersüchtig.Verwirrt.«

»Ja.« Erika nickte. »Das wundert mich nicht. Haben Sie es schon Duncan erzählt?«

»Noch nicht. Ich war in der Stadt und habe meine Mutter besucht.«

»Dann sollten Sie jetzt hingehen und es ihm sagen. Das ist ein Grund zum Feiern.«

»Ja, das sollte ich wohl, nicht wahr?« Gemma wurde plötzlich von einem rauschhaften Hochgefühl erfasst – wie von Champagnerbläschen, die in ihren Adern prickelten. Sie hätte am liebsten laut gelacht.Winnie war schwanger.

Sie stand auf, ging zu Erika und ließ sich vor ihr auf ein Knie nieder, sodass sie zu ihr aufblicken konnte. Für einen flüchtigen Moment sah sie die junge Frau, in die Gavin Hoxley sich verliebt hatte und die den Sprung gewagt hatte, seine Liebe zu erwidern, ohne einen Gedanken an die Konsequenzen zu verschwenden. »Werden Sie auch allein zurechtkommen?«

»Zurechtkommen dürfte ich schon.« Erika lächelte, und da war es wieder, das verschmitzte Funkeln in ihren dunklen Augen. »Aber ich denke, ich werde meinen Freund Henri zum Abendessen einladen.«

Gemma ging die Arundel Gardens hinunter, und sie hatte das Gefühl, dass bei jedem ihrer Schritte das Pflaster unter ihren Sohlen federte. Die Sonne schien von einem makellos blauen und wolkenlosen Himmel herab, und die Luft war wie eine kristallklare Substanz, in der sie schwamm wie ein Fisch im Wasser.

Als sie zum Markt in der Portobello Road kam, kaufte sie an dem Stand an der Ecke zwei Dutzend rote Tulpen, und während die Verkäuferin den Strauß einwickelte, sah Gemma vor ihrem inneren Auge schon den lebhaften Farbtupfer, den die Blumen vor der weißen Wand des Wohnzimmers bilden würden, wenn sie sie auf den Bücherschrank stellte. Ein paar Schritte weiter kaufte sie Erdbeeren und Spargel. Sie ließ sich reichlich Zeit mit der Auswahl, als wäre es von enormer Wichtigkeit, dass sie genau die richtigen aussuchte. Scharen von Menschen wälzten sich durch die Straße, alle wollten den schönen Tag zu einem Einkaufsbummel nutzen, doch heute machte Gemma das Gedränge und Geschiebe ausnahmsweise überhaupt nichts aus, und die farbenfrohen Kleider der Passanten und die bunten Markisen über den Ständen schienen ihr geradezu unnatürlich intensiv.

Die Blumen unter einen Arm geklemmt, schwenkte sie mit der anderen Hand die Tüte vom Obst-und-Gemüse-Stand, während sie weiter die Straße hinunterschlenderte und beiläufig die Auslagen der Geschäfte betrachtete. Sie überlegte, ob sie sich vielleicht ein Paar Schuhe kaufen sollte, oder ein billiges Armband an den Ständen unter der Westway-Überführung, irgendetwas vollkommen Verrücktes, was eigentlich überhaupt nicht zu ihr passte.

Aber als sie kurz vor dem Westway am Stand eines Fotografen vorbeikam, blieb ihr Blick an einem Bild hängen. Sie kaufte es, ohne nachzudenken, drückte dem Mann mit einem Lächeln den Schein in die Hand und begutachtete im Weitergehen ihren Fund. Das Haus glaubte sie wiederzuerkennen, es war hier ganz in der Nähe, doch sein cremefarbenes Mauerwerk und das Ultramarinblau eines Erkerfensters im Erdgeschoss dienten nur als Hintergrund für die anmutig geschwungenen Äste eines Apfelbaums, der den ganzen Rahmen ausfüllte, seine Krone ein Meer von weißen Blüten.

Es war eine alltägliche Szene, schlicht und unkompliziert, voller Verheißung.

Duncan kam ihr in der Diele entgegen, um ihr die Einkaufstüten und die Blumen abzunehmen. »Ich hätte dir doch welche gekauft«, sagte er.

»Ich weiß.« Sie folgte ihm in die Küche. »Aber ich wollte sie gerne selber kaufen. Kit ist bei Dad in der Bäckerei geblieben. Wo sind denn Toby und die Hunde?«

»Ich habe Toby sein Mittagessen gemacht und sie dann alle miteinander rausgeschickt. Sie sind heute früh durchs Haus getobt, als hätten sie den Teufel im Leib. Frühlingsgefühle … Soll ich eine Vase holen, oder willst du...« Er brach ab und sah sie verdutzt an. »Was ist denn? Hab ich eine Stelle beim Rasieren vergessen? Oder mich mit Ei bekleckert?«

Gemma merkte, dass ihre Hände zitterten. Sie atmete tief durch und hoffte nur, dass ihre Stimme nicht versagen würde. »Nein. Es ist nur … Ich hab mir gedacht … Ich hab mir überlegt, ob wir vielleicht Winnie und Jack mal für ein Wochenende einladen sollten. Irgendwann diesen Sommer. Und Hazel. Und natürlich deine Familie.«

Er runzelte die Stirn. »Was...?«

»Ich habe mich gefragt, ob es wohl möglich wäre, dass Winnie das übernimmt, auch wenn es nicht ihre Pfarrei ist. Die … die Trauung, meine ich.«

»Die Trauung?« Er starrte sie an, und die vergessenen Tulpen drohten ihm jeden Moment aus den Fingern zu gleiten. Sie sah das freudige Strahlen in seinen Augen, und sie sah ihr eigenes Bild darin, endlos wiederholt wie in einem imaginären Spiegelkabinett.

»Die Trauung, ja. Das heißt … nur wenn du es willst …«

»Ich denke«, sagte er langsam und legte die Blumen auf den Tisch, »das müsste sich doch irgendwie einrichten lassen.«

Danksagung

Mein herzlicher Dank geht an das Team von Harper Collins, das dieses Buch möglich gemacht hat, und ganz besonders an meine Redakteurin Carrie Feron, ebenso wie an Tessa Woodward, Lisa Gallagher, Danielle Barlett und an meine Lektorin Victoria Mathews, die mein Manuskript wieder einmal mit größter Sorgfalt unter die Lupe genommen hat.

Zutiefst dankbar bin ich auch meinen getreuen Mitstreitern aus der Every Other Tuesday Night Writers’ Group: Steve Copling, Dale Denton, Jim Evans, Diane Sullivan Hale,Viqui Litman, Gigi Norwood und Steve Russell.

Meine Brainstorming-Freundinnen Kate Charles und Marcia Talley haben bei der Entstehung des Plots Geburtshilfe geleistet, ebenso wie Arabella Stein und Kate Walker von meiner britischen Agentur Abner Stein.

Meine stets geduldige Agentin Nancy Yost hätte sowieso einen Orden verdient, was sie auch ganz genau weiß.

Diane Hale, Gigi Norwood und Steve Ullathorne haben ganz besonderen Dank verdient für die Unterstützung und die Ermutigung, die ich von ihnen bekommen habe, als ich sie ganz dringend brauchte.

Die Illustratorin Laura Maestro hat die Personen und Schauplätze von Wen die Erinnerung trügt mit ihrer entzückenden Karte zum Leben erweckt.

Und last but not least danke ich Rick und Kayti wieder einmal für ihre Geduld mit der Schriftstellerin in der Familie.

Die Originalausgabe erschien 2008 unter dem Titel
»Where Memories Lie« bei William Morrow,
New York, an imprint of Harper Collins Publishers.

Verlagsgruppe Random House

1. Auflage

Deutsche Erstveröffentlichung März 2009

Copyright © der Originalausgabe 2008 by Deborah Crombie

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2009 by Wilhelm Goldmann Verlag, München, in der

Verlagsgruppe Random House GmbH
Published by Arrangement with Deborah Crombie
Dieses Werk wurde vermittelt durch die Literarische
Agentur Thomas Schlück GmbH, 30827 Garbsen.

Umschlagfoto:Visum/buchcover.com/Doublepoint Pictures

BH · Herstellung: Str.
Redaktion: Claudia Fink
eISBN : 978-3-641-02756-8

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