D.E.U.S.
Author: Mario Degas
Date: 2012-12-18T00:00:00+00:00
Description: Die Göttin erwacht, einzigartig, aus dem tiefen Schlaf. Neu New York, 2066. Sid und Mel Kindred wünschen sich nichts sehnlicher als ein Kind. Doch in einer Stadt, wo zwischen dunklen Häuserschluchten und dem dystopischen Zerfall, keine Hoffnung innewohnt, müssen sie viel riskieren, um eigenes Leben schenken zu können. Die Wissenschaft wird zu ihrem Verbündeten, die Zeit zu ihrem Feind. Die Geburtsstunde des weißen Lammes, wird zu einer Odyssee durch Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft. Am Ende steht die Schöpfung. **
Publisher: CreateSpace Independent Publishing Platform

Inhaltsverzeichnis

1. D.E.U.S.
2. Widmung
3. Vorwort
4. Prolog
5. 1
6. 2
7. 3
8. 4
9. 5
10. 6
11. Epilog
12. Fakt & Fiktion
13. Glossar
14. Vorschau
15. Über den Autor
16. Impressum

D.E.U.S.

Mario Degas

D.E.U.S.

Roman

Widmung

Für Gismo

Papa vermisst dich

Vorwort

Der Auftakt ist das schönste Erstgeborene

Mario Degas

Prolog

Das Jahr null.

Stille, in einem kleinen Zimmer, Schatten spendend aus Lehm und Stroh erbaut. Von außerhalb dringen Sonnenstrahlen durch die in den Stein gehauenen Öffnungen. Vor den Öffnungen hängen graue Leinenvorhänge, rechteckig und ausgebleicht, die in der Morgenröte vom Wind unangetastet bleiben, die jeglichen Rhythmus verloren haben.

An der Wand steht ein mit Seide gedecktes Holzbett. Das Gewebe ist von Motten zerfressen, die unnachgiebig an den herunterhängenden Fransen zupfen.

Zwei Personen stoßen warmen Atem aus.

Zwei Lämmer.

Er: Geist. Sie: Fleisch.

Adam und Eva.

Mann und Frau.

Der Mann: dunkle, schmutzige Brauen über großen, runden Augen; eine spitz zulaufende Nase, porös wie altes Pergament; schmale Lippen, ausgetrocknet, aber intakt, kaum wahrnehmbar, aber in Bewegung, entgegen der sonstigen Trägheit.

Die Frau, oder das, was noch von ihr übrig ist: in den Höhlen eingefallene bernsteinfarbene Augen, die einmal freundlich waren und die nun nach Leben suchen, in dem kleinen Zimmer, die Stille nur von ihren eigenen Gedanken durchbrochen, liegt sie nur so da, älter als sie ist, lebendiger als sie ist. Kaum Augenbrauen, kaum Lippen. Nur Knochen unter einer verwelkten Fassade.

Es hält sie nichts mehr.

Der Mann wispert etwas auf Aramäisch. Sein Bart umrahmt die Worte. Er spricht langsam, in einfachen Sätzen und immer nur so viel, wie es ihm nötig erscheint.

Die Frau lauscht schwermütig, den Kopf leicht in Richtung des Mannes geneigt, bis die Last zu schwer und die Schmerzen zu stark werden, sodass sie gezwungen ist, zur Decke hinaufzuschauen.

Mit letzter Kraft gelingt es der Frau, die Augen offen zu halten. Der Mann reagiert auf das Unausweichliche. Er spricht nun lauter, mit mehr Nachdruck in der Stimme und einem Tonfall, der Absolutheit verheißt.

Als die Frau schwer zu atmen beginnt, setzt sich der Mann leicht auf, ohne die Last merklich vom Bett zu nehmen.

Raus aus der Dunkelheit.

Neben dem Bett steht ein robust gezimmerter Holzschemel. Auf dem Schemel steht eine einzelne Schüssel aus weißem Marmor, deren Inhalt aus klarem Wasser besteht.

Der Mann scheint die Prozedur schon mehrmals wiederholt zu haben: Mit der rechten Hand greift er in die Schüssel, um ein nässelndes Tuch herauszufischen. Langsam wringt er das Tuch aus. Er blickt dabei mehr sehnsuchts- als hoffnungsvoll in das nasse Element.

Die Frau dreht noch einmal ihren Kopf in Richtung des Mannes, wobei sie ihre Augen einen Spaltbreit öffnet. Vergebens sucht sie in dem einzigen ihr noch verbliebenen Augenpaar nach einem Anzeichen von Zuversicht.

Mit dem zusammengepressten Tuch lässt sich der Mann zurückfallen. Die rechte Hand streift das Kinn der Frau. Haut trifft auf Haut.

Ohne selbst vom Wasser zu kosten, benetzt der Mann die Lippen der Frau mit dem blauen Gold – vorsichtig und behutsam, um weitere Schmerzen zu vermeiden.

Abermals verfällt er in einen aramäischen Monolog, der schneidend durch seine weißen Zähne zischt.

Ein kaltes Meer aus warmer Erde.

Mit letzter Kraftanstrengung gelingt es der Frau, das kühle Nass bei sich zu behalten. Das Schlucken fällt ihr schwer. Das wenige, was nicht die Mundöffnung passiert, rinnt in dünnen Streifen an ihren eingefallenen Wangen hinab.

Sie prustet: einmal, zweimal. Der Mann drückt fester auf das Stück Stoff in seiner Hand, die Faust in bebender Erstarrtheit. Seine freie Hand greift an die Brust der Frau. Er fühlt das Herz vor dem Schlag, spürt den versiegenden Puls in sich.

Jetzt atmet auch der Mann schneller, so als würde er für zwei atmen wollen. Langsam beugt er sich zur Frau runter, die Luft zwischen den beiden Gesichtern wegdrückend.

Zum letzten Mal vernimmt die Frau die Worte des Mannes, bevor sich ihre Lippen berühren – ein inniger, liebender Kuss.

Ins Verderben.

Als würde der Frieden einkehren, versinkt die Frau noch tiefer ins Bett. Ihre Glieder gehorchen nicht mehr dem Willen. Das Licht des Lebens erlischt, umtränkt von Tränen und Trauer.

Ihr kugelrunder Bauch strahlt keine Wärme mehr aus. Das Ungeborene in ihr stirbt an den Qualen der Mutter und an der Unvollkommenheit eines nicht gelebten Lebens.

Nur noch eine Person stößt warmen Atem aus.

1

12. März 2066

minus 1 Monat

Nomade! Was bedeutet dieses Wort? Für alle Zeiten: die Vergangenheit eine Erzählung; die Gegenwart eine Daseinsform; die Zukunft ein Neuanfang. Wie tief muss man in seinen Erinnerungen graben, um die Bedeutung zu verstehen? Als würde man die Gesellschaft definieren und nach dem Fehler in der Materie suchen. Nicht bloß eine Metapher, sondern der Ursprung selbiger; die Projektion einer aussterbenden Art, die gedanklich bereits tot ist.

Wir sind Streuner, aber keine Diebe. Ortskundige, aber fremd. Wir inhalieren die Luft, aber wir atmen sie nicht. Existieren, aber ohne Existenz. Hin- und hergerissen zwischen Bleiben und Gehen. Man muss nicht lange dabei sein, um sich daran zu gewöhnen. Hier ist es wie dort, wie überall: dunkel, kalt, erbarmungslos.

Unsere Generation hat aufgehört in Gemeinschaften umherzuziehen. Die Fähigkeit ist uns abhandengekommen. Es ist ein Wandel ohne Rückkehr. Früher bestand das Überleben noch aus Zusammenhalt, wo mehr als eine Handvoll gemeinsam füreinander da war. Heute gehören dazu maximal zwei. Moderne Nomaden bleiben die meiste Zeit unter sich. Dieses Selbstverständnis wiegt schwerer als der Gang in ein zukünftiges Leben.

Tagein, tagaus stellt man sich die unausweichlichste von allen Fragen: Ist dies das Ende? Eine Frage, auf die es keine Antwort gibt. Denn wie kann etwas zu Ende gehen, wo es nie einen Anfang gab!?

Es war schon immer unser Schicksal. Wir sind hier und müssen die Situation als gegeben nehmen. Zerfällt das Schicksal, so zieht es die Hoffnung mit sich. Aber was wären wir ohne die Hoffnung, die uns geschenkt wurde!?

Ich blickte mich in unserem Zuhause um: ein kleines Zimmer, in einem leer stehenden Gebäudekomplex am Rande Neu New Yorks, wo man nichts als lange, leere Flure und altes, Zeiten überdauerndes Mauerwerk vorfand. Bis vor zwei Jahren war dies noch die Zuflucht für allerhand Gesindel aus den Randbezirken, Verstoßene, die Anspruch auf Koexistenz forderten, und Junkies, die jeden Morgen mit der Nadel im Arm erwachten – bis die Exekutive einschritt und Nägel mit Köpfen machte. Die meisten hausten nach der Auflösung ihres Weltbildes im Untergrund oder vegetierten eingepfercht in einer der ungezählten Arrestzellen vor sich hin.

Wir waren die neuen Bewohner dieses Ortes. Seit einem Jahr nannten wir dies unser Zuhause. Viele verlassene Quadratmeter, die die Abenteuerlust eines jeden Bewohners dieser gottverdammten Stadt wecken sollten, aber doch nur Ödnis und Einsamkeit verhießen, so wie die Ödnis an jedem anderen Ort und wie die Einsamkeit in jedem anderen Herzen.

Hier, abseits der ständigen Hektik und der erdrückenden Menschenmassen, wuchs unser Wunsch auf neues Leben mit jedem Tag mehr.

Mel erwachte schlaftrunken, die Augen nach einem Halt suchend. Vorsichtig tastete ich mich über ihren Bauch. Meine Finger senkten sich, die Bewegung wurde zu einem Streicheln.

»Was ist aus dem Mann geworden!?«, fragte sie. Es war mehr eine Aussage, denn eine Frage, ein leises Flüstern statt eines Ausspruchs.

»Welcher Mann?«, wollte ich wissen. Sie schaute mich an. Ihr Blick war trübe – etwas schien ihr Furcht zu bereiten.

»Adam«, antwortete sie, um der Personifikation einen Namen zu geben. Als würde sie ihm leibhaftig begegnet sein. Ich kannte ihn auch: aus ihren Träumen. Es ging immer um diesen einen Traum.

»Er war nicht alleine, oder?« Ich griff nach ihrer Hand, vermisste dabei aber die Wärme früherer Tage.

»Was ist mit ihr?«, fragte ich, in der Erwartung, dass sie mir mehr über die zweite Person, Eva, erzählen würde.

Sie bewegte nur unmerklich den Kopf. Das Zittern ihrer Hände drang bis in mein Innerstes. Sie sagte nichts mehr, lag nur so da, mit dem starren Blick auf meine Brust und sich fest an mein Handgelenk klammernd.

Sie sah die Geschichte vor sich. Nicht die bekannte, die ursprüngliche Version. Nur ihre eigene Interpretation davon. Adam und Evas Erzählung, über die Schöpfung und den ersten Menschen auf diesem Planeten, erschaffen vom Göttlichen höchstpersönlich.

Zuerst war da nur Adam; geformt aus Lehm wurde ihm Leben eingehaucht. Das Männliche war geboren, gedieh aber nicht nach den Vorstellungen seines Schöpfers. Der Einsamkeit seines Geschöpfs überdrüssig erschuf Gott daraufhin Eva – das Weibliche. In den Garten Eden geworfen erblickten sie nun gemeinsam das Paradies. Sie hatten unendlich Zeit und implizierte Liebe. Gott ließ sie gewähren, verlangte nichts weiter als Treue und die Einhaltung bestimmter Regeln. Der Weg für Nachkommen war frei.

Irgendwann wurde das Objekt zum Subjekt, der Mensch zum Menschen und das Paradies veränderte sich für alle Zeit. Der Teufel, in Gestalt einer Schlange, verführte ihre Gedanken und ließ sie von einer verbotenen Frucht kosten. Gott verzieh den beiden die Torheit nicht, woraufhin er sie aus dem Paradies verstieß. Schmerzen und Schufterei waren die Folge und der Wendepunkt setzte früher als geplant ein – der Zeitpunkt, wo aus der Welt mehr wurde als ein in nur sieben Tagen erschaffenes Utopia. Die Nachkommenschaft sollte fortan für die Fehler ihrer Vorfahren büßen.

Es war nur eine Geschichte, von Generation zu Generation weitergetragen. Ihre Mutter wollte ihr damit begreifbar machen, warum wir so sind, wie wir sind. Wie viel Wahrheit in dieser einen Geschichte steckte, konnte niemand sagen. Aber es war der Glaube an den Anfang von allem.

Ich wusste von alledem nichts, bevor ich sie traf. Mel erzählte mir häufig von ihrer Vergangenheit. Wie sie mit zwei Brüdern, der eine ein Zwilling, der andere schon ein erwachsener Mann, inmitten der Vorbereitungen eines neuerlichen Weltkrieges aufwuchs. Als sie langsam älter wurde, setzten die Schicksalsschläge ein. In weniger als einem Jahrzehnt verlor sie zuerst ihre Brüder im Kampf, später dann auch ihre Eltern an Krankheit und Zerfall. Es war die Zeit, als Neu New York noch New York hieß. Wie die Stadt fand auch Mel bald keinen Schlaf mehr. Es schmeckte wie die pure Realität; die Fiktion kam erst hinzu, nachdem ihre Albträume einsetzten. Ihre ersten Schilderungen waren ein Abgleich des Originals; daraus, wie aus einer Idylle, eine Ruinenlandschaft wurde. Doch mit jeder schlaflosen Nacht entfernte sie sich mehr und mehr vom Ursprung der Erzählung. In ihrer Geschichte blieben nur die Namen übrig – Adam und Eva – der Rest war eine Spiegelung ihrer Erlebnisse und Ängste.

Ich wuchs ohne derlei Geschichten auf; wurde ins kalte Wasser geworfen und lernte früh schwimmen. Für mich gab es keine Gutenacht-Geschichte.

»Ich habe Angst«, sagte sie nach einer Ewigkeit. Schatten tanzten auf ihrem Gesicht. Ich streichelte ihre Wange, zog ihr die schweißnassen Haare aus dem Gesicht und gab ihr einen Kuss auf den halb offenen Mund.

»Auch ich habe Angst«, sagte ich. »Deine Ängste kann ich dir nicht nehmen.« Ich deutete auf ihren Bauch. »Aber vielleicht kann sie es.«

Das Blau ihrer Augen trat stärker hervor: »Sie?«

»Unsere Göttin.«

Ihre Pupillen weiteten sich, nicht aus neuerlicher Furcht – es war Verblüffung. Sie wusste es nicht. Wollte es nie wissen. Jetzt, fand ich, war der passende Zeitpunkt. Es war, als würde sie auftauen, allein durch Worte hervorgerufen.

»Auch wir haben von der verbotenen Frucht gegessen«, sagte sie, noch in Gedanken versunken.

»Es gab einen guten Grund«, erwiderte ich.

Mein Blick wanderte von ihrem Bauch zu ihrem Gesicht und zurück. Die Feinheit, des sich an sie schmiegenden Kleides, verdarb ihre Schönheit nicht.

Ich lächelte, zaghaft zwar, aber es hatte den gewünschten Effekt. Der letzte Hauch Lähmung stahl sich ihr davon. Sie erwiderte das Lächeln. Ihre Hand löste sich von meiner und schob sich unter ihr Hemdkleid. Sie zog es nach oben. Neun Monate kamen zum Vorschein. Die schönsten neun Monate meines Lebens. Und ein Wunder.

Vor der Schwangerschaft galten Mel und ich als unfruchtbar. Wir teilten das Problem, unser Problem; wir teilten es mit zwei Drittel der Frauen und ein Drittel der Männer. Das waren die Fakten, gestreut von der Regierung wie Propaganda. Man klaubte es auf und klammerte sich daran. Die Frauen spürten es als Erste, nachdem die Regel einsetzte und die Empfängnis ausblieb.

Mit Kopfschmerzen fing alles an. Man wurde das Opfer von giftigem Sauerstoff, der die Lungen befiel und sich von dort aus im gesamten Körper ausbreitete. Nie eine Familie gründen zu können, war das eine Problem. Der Tod, das andere.

Hatte man es überlebt, blieb nur noch der Glaube an das System. Die Exekutive Neu New Yorks blickte wohlwollend auf ihre Bewohner herab, indem sie kinderlosen Paaren kostenlose Behandlungen anbot. Mit rein verstaatlichten Schwangerschaftskits sollte jede Frau sich den Kinderwunsch erfüllen können. Auf den Straßen informierten Werbe-Displays – vom Cloud-Fenster bis zur Cardo-Tafel – darüber, noch bevor man sich für die Untersuchung eingeschrieben hatte. Anhand einer stilisierten Zeichnung einer Frau wurde der Umgang mit den Schwangerschaftskits erklärt: Wie man eine abgestumpfte Injektionsspritze mit einer vorgelagerten Flüssigkeit befüllte und in das Geschlechtsteil einführte. Als letzten Schritt noch die Pillen, rot glänzend und blau schimmernd, eingeworfen und den Rest erledigte die moderne Medizin.

Der Mann blieb außen vor – er wurde zu einer leeren Hülle, ohne Funktion in diesem Spiel. Für die Paare blieb nichts weiter, als zu warten. In den meisten Fällen schlug das Präparat an und brachte das erwünschte Ergebnis. Doch es gab auch die Fälle, in denen der Frau nur noch eine vorzeitige Abtreibung blieb, weil der Körper sich gegen das Heranwachsen des Embryos wehrte – nicht imstande Leben zu schenken. Hatte man beides, Glück und Pech, passierte nichts. Entweder fand man sich damit ab oder man bewarb sich erneut für ein Schwangerschaftskit, in der Hoffnung, dass es beim nächsten Versuch besser werden würde.

Es war kein Allheilmittel; die Exekutive verkaufte es bloß als ein solches, wobei man sich die Hilflosigkeit der Paare zunutze machte. Nach außen hin war es ein Dienst an der Menschheit. Nebenwirkungen wurden frühzeitig beiseite gekehrt, um die Stabilität und den Glauben zu wahren. Offiziell war es perfekt, ein Triumph des Systems mithilfe der Pharmazeutik, gegen das Gesetz der Naturwissenschaften. Die Dunkelziffer besagte etwas anderes.

Mel und ich hatten für uns erkannt, dass wir nichts von alledem wollten. Als Nomaden wurden wir von den Bewohnern, denen, denen es besser ging als uns, und denen, die es schlimmer traf, kaum wahrgenommen, solange wir uns im Hintergrund aufhielten. Wir vermieden den Kontakt mit anderen Bewohnern Neu New Yorks. Wir vermieden die Gesellschaft; zogen unsere eigenen Schlüsse und lebten in den Tag hinein. Aber was wichtiger war: Wir betraten nicht die Tür ins Ungewisse, in das, was man gemeinhin eine verordnete Zukunft nannte, der sich zu viele Menschen leichthin hingaben. Sich der Exekutive zu verschreiben, hieß, sich zu unterwerfen.

Für alles gab es eine Formel. Sie musste nur noch gefunden werden. Das Ergebnis lag vor mir, so schön wie eh und je, so schwanger wie einzigartig.

Mel war makellos, trotz eines kleinen Schönheitsfehlers. Von Geburt an trug sie in Höhe der Bauchfalte eine Narbe, die das Hautgewebe wie ein Kreuz durchzog: zwei gerade Striche, von oben nach unten, von links nach rechts. Eine Laune der Natur, eine genetische Missbildung. Es war ihr alleiniges Merkmal. Sie war dadurch nicht nur schön, sie war wunderschön.

Ich legte meinen Kopf flach auf ihren Bauch. Die Wärme aus ihrem Inneren strahlte mich an. Ich lauschte auf Geräusche, spürte ein Pochen. Das kleine Herz schlug bereits im Akkord.

»Lass uns ihr einen Namen geben«, sagte Mel, als ich den Herzschlägen mit geschlossenen Augen lauschte. Ich hörte ihre Stimme, ganz in Gedanken versunken.

»Zoë«, bildeten meine Lippen die Buchstaben. Es kam plötzlich, spontan und war ein Produkt meines Unterbewusstseins; meiner stillen Einkehr mit mir selbst.

Ich bemerkte, wie sie die Wand anstarrte. »Zoë?«, wiederholte sie.

»Das Leben«, antwortete ich und schlug dabei meine Augen auf.

Sie konnte es nicht verbergen: In Gedanken war sie für einen kurzen Moment wieder in ihrem Traum.

»Mel«, flüsterte ich in ihr Innerstes. Es half. Sie sah nicht mehr durch mich hindurch.

»Ich hoffe, sie kann deiner Bestimmung gerecht werden«, warf sie ein.

»Das wird sie«, antwortete ich.

Sie rang sich ein Lächeln ab. Um dem Namen mehr Nachdruck zu verleihen, strich sie sich über den Bauch. Es waren die ersten Annäherungsversuche einer Mutter an ihr Kind. Ich beobachtete sie immer häufiger dabei. Auch ich konnte mich davon nicht reinwaschen, berührte ich doch immer häufiger und inniger die Frucht ihres Leibes.

So schlief sie ein. Ich hoffte nur, ihr Erwachen brachte dieses Mal keine Ängste mit sich. Ich wusste, sie war stark, wenn ich es war. Auf andere Arten war sie jedoch stärker, als ich es jemals hätte sein können.

Ich beschloss meinen Beinen Bewegung zu verschaffen. Als ich mich vom Bett erhob, rutschte Mels Hand auf das Laken. Ich entschied, es so zu belassen.

Ich wollte zum Fenster gehen, in einem Raum ohne Fenster. Stattdessen ging ich zur anderen Seite. Meine Finger streiften beim Vorbeigehen das Holz, welches sich spröde anfühlte.

Vor der Wand stand ein alter, vom Staub eingedeckter Spiegel, mannsgroß, umrahmt von eloxierendem Metall. In der linken oberen Ecke fehlte ein Stück Glas, ansonsten war der Spiegel unversehrt. Gegen die Wand gelehnt ließ er den Raum größer erscheinen, als er war. Man verlor sich leicht in der Illusion von Weite.

Ich blickte durch mich hindurch. Sah nur zerzaustes Haar auf Kopf und Gesicht, darunter, vom Scheitel bis zur Sohle, komplette Nacktheit. Kein Feigenblatt verdeckte meinen Körper. Meine Kleidung lag drapiert neben dem Durchgang.

Ich betrachtete Mel im Spiegel, wagte es kaum zu blinzeln, wollte den Augenblick nur möglichst lange festhalten. Mit den Monaten wurde es für mich zu einer Abhängigkeit. Ihr Spiegelbild ließ mich tiefer in ihre Seele blicken, es war ungezwungen und stets neu. Sie war ein Engel ohne Flügel, gefangen in einem Albtraum. Sie war mein Engel.

Erst jetzt bemerkte ich die Kälte. Vom Durchgang wehte ein leiser Luftzug ins Zimmer. Die Härchen auf meiner Haut richteten sich auf. Sie begleiteten das Frösteln.

Ich drehte mich um und wollte nach der dünnen Bettdecke greifen – nicht meinetwegen, sondern, um Mel damit zuzudecken – als ich in der Bewegung verharrte. Mein Blick fokussierte den Rand des Spiegels. Und da war er, nicht zum ersten Mal.

Pandinus imperator, der Kaiserskorpion. Obwohl Skorpione fast ausgestorben waren, gab es immer noch wenige Exemplare, die sich tapfer an das Hier und Jetzt klammerten. Es war ein Weibchen und sie war nicht allein. Auf ihrem Rücken trug sie Jungtiere, weiß in ihrer Erscheinungsform, was ein Indikator dafür war, dass sie bis vor Kurzem noch trächtig war; ein Indiz für vollkommene Echtheit. Sollte sie auf der Suche nach Beute gewesen sein, so musste sie ein weiteres Mal leer ausgehen. Unser Unterschlupf bot keinen geeigneten Lebensraum für Wirbeltiere und Gliederfüßer, ihrer bevorzugten Beute.

Es war ein Dilemma. Auf den Straßen existierten hauptsächlich Kopien. Man unterschied zwischen künstlichen und geklonten Tieren; die einen von Genetikdesignern entwickelt, die anderen aus Stammzellen gefangener Tiere reproduziert. Als das Nachkommenschaftsproblem vom Menschen auf die Tiere übersprang, war die Nachfrage nach allem, was mehr als zwei Beine hatte, größer als jemals zuvor. Am beliebtesten waren Hunde und Katzen. Spinnentiere dagegen wurden erzeugt, um früher oder später auf einer Speisekarte zu enden.

Die Skorpiondame entfernte sich langsam vom Spiegel. Ihr Wesen faszinierte mich. War es ihre Erscheinung als Andersartigkeit oder war es die Andersartigkeit als Erscheinung, die mich fesselte? Ich fragte mich, wie ich auf sie wirken musste; deutlich größer und breiter als sie selbst, sah sie mich dennoch nicht als Bedrohung an.

Sie war keine zwei Schritte mehr von mir entfernt. Ihre Klauen schabten am Boden vorbei. Ihr stacheliger Schwanz thronte steif über dem faserigen Chitinpanzer und dem Nachwuchs. Sie wirkte aus der Entfernung träger, als gut für sie war. Das Klima war nicht auf ihre Art ausgelegt, dessen musste sie sich bewusst gewesen sein, als es sie an diesen Ort zog.

Hinter mir vernahm ich ein Rascheln. Ich drehte mich um, sah kurz, wie sich Mels Beine in der Decke verfingen, ein kurzer Tanz mit dem Stoff, bevor es wieder ruhig im Zimmer wurde.

Als ich mich zum Spiegel umdrehte, war unsere Mitbewohnerin auf wundersame Weise verschwunden.

Ich sollte sie und ihre Jungen nie wiedersehen.

2

12. März 2066
minus 1 Jahr

Zu Beginn des Jahrhunderts war New York die Metropole der Menschheit, stark und von allen, Bewohnern wie Außenstehenden, geschätzt und geliebt, ob seiner Größe und Unbekümmertheit. Perspektiven fand man, wenn man nur lange genug danach suchte. Nicht einmal Terror und die Politik vermochten es, die Stadt nachhaltig zu erschüttern. Doch der Homo sapiens kratzte nach und nach die oberste Schicht der Freiheit von der Oberfläche ab – und er hatte einen übermächtigen Verbündeten: die Natur.

Im Jahre 2034 hatte der Meeresspiegel vor der Küste einen beunruhigenden Höchststand erreicht. Die Stadt war im Begriff, sich in ein zweites Atlantis zu verwandeln. Der Mensch, durch Raubbau und Passivität in die Geschichte eingehend, trug seinen Teil dazu bei. Die Umwelt verschwand unter dem Kolorit der Technik und des zukünftigen Gedankenguts. Das Klima spielte Mensch ärgere dich nicht, von Norden bis Süden, von Westen bis Osten.

Der Fortschritt befand sich in der Schlinge. Mit den Jahren verschlechterte sich das Erscheinungsbild der Stadt. Die Sonne, einst der letzte Hoffnungsschimmer am Himmel, verschwand innerhalb einer Dekade hinter einer meterdicken Wolken- und Smogschicht. Der Nebel, das bedrohliche Wabern der Atmosphäre, verstärkte das Gefühl der Enge und Unterdrückung auf säuerliche Weise. Dunkelheit war der neue Stern am Firmament. Man unterschied nur noch zwischen Nacht und baldiger Nacht; die Stunde zwölf und die Stunde null. Die Tage wurden kürzer, passten sich der Energie des Menschen an und schufen in letzter Konsequenz ein allgegenwärtiges und von allen Seiten greifbares Dystopia.

Brooklyn, Queens und die Bronx wurden aufgegeben. Staten Island war nur noch ein vergessener Fleck auf einer Landkarte. Aus New York wurde Neu New York, und wo Kontinente und Länder ringsum wie die Fliegen im Meer versanken, klammerte sich Neu New York an einen letzten Strohhalm.

Schutzlos ersannen kreative Köpfe Maßnahmen, um das Leben auf der Erde für zukünftige Generationen erträglicher zu machen – die Reise zum Mond war und ist ein Hirngespinst. Mutter Erde ließ nie los.

Die Stadt wurde ausgebaut. Die Fühler zeigten nach oben. Auf den Kern der ehemaligen Weltmetropole, dem Belag der Vergangenheit, wurden zwei Ebenen gestülpt. Neue Bezirke, gleich einem Ersatzboden, der auf einen anderen gesetzt wurde, dazwischen lange Auffahrten, die den Gang auf die nächsthöhere Ebene symbolisierten oder den Fall in das Loch, die untere Ebene, dem Untergrund, darstellten.

Nicht jeder New Yorker erlebte den Wandel. Die, die nicht rechtzeitig vor der Natur ins Landesinnere flüchteten, mussten lernen, sich einer neuen Gesellschaftsordnung anzupassen. Wenige hatten ab diesem Zeitpunkt das Sagen für viele. Die Gesetze verschärften sich, neue Regeln wurden eingeführt. Das Recht auf Leben wurde zu einem Privileg. Befugnisse waren das erstbeste Mittel der Starken gegen die Schwachen. Der Rest war eine unausweichliche Formsache.

2050 zählte Neu New York nur noch neunhunderttausend Einwohner. Die Bevölkerung war um die Hälfte geschrumpft. Doch auch wenn das Leben verlagert wurde, forderten Seuchen, Krankheiten und mindestens eine der sieben Todsünden weiterhin täglich Opfer.

Mel und ich, wir waren zwei von vielen – und doch von so wenigen.

Ein Strauß Vergissmeinnicht lag wie weggeworfen auf der Straße zwischen Hauswand und Rinnstein. In purer Hektik rasten Männer und Frauen daran vorbei, ohne ihren Augen etwas blassblaue Farbe zu gönnen.

Ich befand mich in Sektor B, wo das Treiben am größten war und das übersehen werden am schonendsten an einem vorüberzog. Es war ein trockener Tag, das Wasser glitzerte nur noch in kleinen, von der Hitze des Asphalts blubbernden Bächen, nachdem es vierzehn Tage ununterbrochen geregnet hatte. In Schulterhöhe zog ein eisiger Wind durch die Straßen, sodass ich froh über meinen Mantel war.

Eine Frau mit zwei Kindern, Junge und Mädchen, Alter vorpubertär, zog eilig und mit gesenktem Kopf an mir vorbei. Der Junge trat dabei auf die Vergissmeinnicht, welche sich platt und zersprenkelt in ihrer Künstlichkeit verselbstständigte. Das Mädchen streifte meinen Arm; eine ungewollte Tat. Ich warf einen traurigen Blick zurück. Die Kleine drehte sich, von der Mutter am Arm gezerrt, zu mir um. Ich konnte ihrem Blick nicht standhalten, zu schwach war ich selber noch. Kurz darauf verschwanden sie zwischen einem neuerlichen Ansturm von Mänteln und Mützen, Hemden und Hosen, fettigen Haaren und ausgemergelten Gesichtern.

Die Sirene weckte mich aus meinem Tagtraum. Kurz und wellig tönte sie weit über mir. Ein Streifenwagen der Exekutive, ein Cloud der Einheit im Einsatz für das Gute, wenn daran auch keiner mehr glaubte. Dieses Mal nur eine Routinekontrolle. Das nächste Mal vielleicht eine Bestandsabnahme mit anschließender Gefangenschaft. Die Gezeiten gingen auch mit dem Gesetz.

Ich sah weitere Clouds in der Luft, dafür weniger Automobile auf den Straßen. Die Fortbewegung hatte sich auf die Lüfte ausgeweitet. Das Summen und Surren kam von oben. Motorengeräusche wurden zu einer Seltenheit. Der Trend zog dennoch keine weitreichenden Wurzeln: Das Verkehrsaufkommen Neu New Yorks war auf ein Minimum gesunken. Überhöhte Anschaffungs- und Erhaltungskosten und der Neid der anderen, was häufigen Diebstahl zur Folge hatte, waren die Gründe, warum sich viele Bewohner auf ihre Beine verließen.

Ich stapfte weiter meinem Ziel entgegen, vorbei an Neonreklamen mit verstaatlichter Werbung: Schwangerschaftskits neben Bioreis, Kaviar und synthetischem Food. Meine Gedanken überschlugen sich, mein Magen blieb gelassen. Wir hatten unseren Hunger auf das Nötigste reduziert, teils aus Notwendigkeit, teils aus Achtsamkeit. Man wusste nie, wohin einem der Verzehr von künstlichem Fleisch, Fisch und Gemüse führte. Die armen Seelen in den unteren Ebenen konnten einem Geschichten davon erzählen. Das war nichts, was in Neonpink auf Reklametafeln prangte.

»Frische Ware auch für Sie, Mister Sid!?«

Ich drehte mich auf dem Absatz um. Ich kannte diese Stimme. Vor mir stand ein kleiner hagerer Mann mit abstehenden Ohren und Dreadlocks auf dem Kopf, eingepackt in schlichter grauer Thermokleidung. An seiner Seite, mindestens einen Kopf größer, stand eine leidliche Schönheit mit langen goldblonden Haaren und bonbonrotem Schmollmund. Ihr fehlte sichtlich das Gefühl von Wärme. Nur ein durchsichtiges Plastiktop, enge Ledershorts und hochhackige Schuhe verdeckten etwas Haut.

»Ich habe meine Meinung nicht geändert, Benoit. Es bleibt bei einem Nein.« Er mochte den Klang seines Namens.

»Ich habe ein besseres Angebot für dich. Die Süße ist so gut wie unbenutzt.« Er zog seine Auslage näher zu sich. »Haley, sag mal was zu meinem Freund hier.« Ihre Blicke trafen sich für einen flüchtigen Moment. Dann grinste Haley mich an.

»Ich kann dir den Sonnenschein zurückbringen, wenn du magst.« Sie berührte meine Wange mit ihrer ausgekühlten Hand. Ich fand es ermüdend, wie sie sich Unschuld heischend an den Falschen ranmachte.

Sie war Benoits Marionette, der nur das schnelle Geld roch.

»Kein Interesse«, gab ich ihr als Antwort. Meine Hand legte sich auf ihre und zog sie runter, zurück neben die Shorts. Ich machte mich an den Abgang. Haley verlor nicht die Haltung, im Gegensatz zu ihrem Zuhälter. Seine Gefäße pumpten mehr Blut in seinen Kopf, als gut für ihn war.

»Verschwinde, Süße«, sagte er und schob sich dabei an ihr vorbei. Ich war bereits einige Schritte voraus. Er ließ nicht locker und holte mich wieselflink ein.

»Wenn dich das lebende Fleisch auch nicht befriedigt, so vermag es ja vielleicht das tote.« Sein Blick punktierte die Frage in mir. Ich hielt an. Er streifte an mir vorbei und verschwand in einer der ungezählten Gassen zu unserer Rechten. Diesmal wartete er nicht auf eine Antwort, er wusste, dass er mich gepackt hatte; meine reine Neugierde wollte mehr wissen.

Ich warf noch einmal einen Blick zurück. Der Bürgersteig hatte sich geleert. Haley war verschwunden.

Mein Vorläufer kannte sich in Neu New York besser aus als ich. Er war stadtbekannt. Doch die Exekutive scherte sich nicht um seinesgleichen. Prostitution war überall und nirgendwo. Auf der unteren Ebene zählte der Beischlaf mehr als Kommunikation. In Sektor C, mit seinen aufgegebenen Refugien, die sich über die Jahre in Ruinen verwandelten, und der brachliegenden, verloren gegangenen Industrie, fand man die käufliche Liebe an jeder Straßenecke. Volljährigkeit war dabei nur ein Unterthema – die Lust wurde auch am Kindlichen gestillt.

Benoit blickte sich nicht zu mir um. Ich vernahm dennoch ein leises Flüstern aus seinem Mund, konnte aber auf die Entfernung nichts verstehen. Er ging schnell und immer zwei Wagenlängen voraus.

Wir kamen in eine breite Gasse, die Geräusche der Massen konserviert auf wenige Fetzen postmodernem Zeter und Mordio. Plötzlich wurde Benoit lauter:

»Kaltes Fleisch ruht sanft unter schmutzigen Laken«, er blieb stehen und sah mich schelmisch grinsend an. Der Regen vermag es nicht hinfort zu spülen. Gott ...«, mit einem Fingerzeig zum Himmel und in die Gasse »... hat das Interesse verloren.«

Er beugte sich über einen Müllhaufen. Seine Hände beförderten Abfall zur Seite.

»Jetzt gehört sie ganz dir, Mister Sid«. Er trat zurück, ich trat näher.

Im Müll verborgen lag eine Tote, aufgebahrt wie ein sterbender Schwan, deren letzter Atemzug schon eine Weile her sein musste. Ihre Augen bohrten sich in die Wolken, wie Speerspitzen ins Eis. Das Körperhaar lugte einer Gänsehaut gleich empor. Die Natürlichkeit entfloh ihr ohne aufgetakeltes Brimborium, im starken Kontrast stehend zur noch vor wenigen Augenblicken präsentierten Straßenpomp. Ihre Lippen waren weit geöffnet und getrocknetes Blut bedeckte Zunge, Mund und Wange.

»Sprachlos?« Der Totengräber unterbrach die Lethargie. »Ich fand sie vor drei Tagen hier. Verschwenderisch müsste man meinen. Ich nehme an, Dante hat sich ihre Organe geholt.«

»Der Teufel?«

»Die Droge«, korrigierte er mich.

Es war nicht mein Metier, aber man konnte das Allgegenwärtige nicht ausblenden. Dante war ein weitverbreitetes Synthetikum, dessen schlimmste Nebenwirkung der Tod war. Einmal vom Präparat gekostet, nahm einem die Sucht in Beschlag. Es war ein Teufelskreis, aus dem es kein Entkommen gab. Höllenopfer, wie man die Toten umgangssprachlich nannte, wiesen äußerlich keine Veränderungen auf. Man konnte die Droge nur schmecken – im Blut, welches aus dem leblosen Körper heraussprudelte, sobald das Innere sich auflöste.

Ich wusste, ich war schon zu weit gegangen. Es war nicht meine Aufgabe, die Toten vom Boden zu schaben. Nicht meine Ermittlung. Nicht mein Problem. Die Einheit würde davon erfahren und einen Cloud vorbeischicken. Ein Begräbnis würde es nicht geben.

»Hast du sie geküsst?«, wollte ich von Benoit wissen.

»Gott bewahre. Meine Schwäche ist das Geld, nicht der Kick.« Er atmete hörbar ein und aus. »Eines meiner Mädchen hat's getan.« Ich sah ihn angeekelt an. Ihm schien allein der Gedanke zu gefallen.

Ein Poltern ließ uns herumfahren. Blech traf auf Stein. An der gegenüberliegenden Wand kämpfte sich ein kleiner Junge aus einer Mülltonne. Benoit war schneller. Mit festem Griff packte er den Jungen an der Schulter.

»Ungebetener Besuch und noch so jung.« Der Junge hatte sichtlich Angst. Seine Augen waren zu zwei glasigen Kugeln aufgerissen.

Benoit beugte sich über ihn: »Aus dem falschen Nest gefallen, wie?«

»BENOIT«, fuhr es aus mir heraus. »Lass ihn los.«

Er haderte mit meinen Worten. Das Gebieterische war seins; selbst damit konfrontiert zu werden, war für ihn neu und ungewollt.

Wankelmütig ließ er schließlich vom Jungen ab. »Er gehört dir«, sprach er ohne Sinn und Verstand.

Ich ging auf den Jungen zu, der sich panisch an die Wand drückte. Mein rechtes Knie berührte den Boden. »Wie ist dein Name?« Er antwortete nicht. »Hast du einen Namen?«

»Die Zunge scheint festgewachsen zu sein«, wandte Benoit ein. Er wirkte immer mehr wie ein Fremdkörper. Ich beschloss ihn loszuwerden, kramte in meinem Mantel und warf ihn ein paar Dollar in die Hand. »Wie du sagtest: Er gehört mir.« Meine Entscheidung erheiterte ihn.

»Es war mir ein Vergnügen.« Er blinzelte den Jungen an und hielt dann nach etwas Ausschau. Mit klimpernden Taschen stampfte er den von uns eingeschlagenen Weg zurück, raus aus der Gasse.

Der Junge bewegte sich nicht von der Stelle. Nur sein Atem war klar und deutlich zu hören, in dem die Furcht sich rasend Luft verschaffte. Ich sah seinen Blick auf der Leiche heften und war mir im gleichen Moment sicher, dass er nicht bloß ein zufälliger Zeuge des Geschehens war.

»Du kennst die Frau, richtig?« Sofort fixierte er mich, gab aber keine Antwort. Stattdessen blickte er wieder zurück zu dem Haufen.

»Auch ich sehe nicht jeden Tag eine Tote. Aber es kommt vor. Du hättest bereits wegrennen können. Aber du hast es nicht getan.« Ich sprach ruhig und gelassen, wobei ich mich aber nicht danach fühlte. Der Junge kratzte mit seinen Fingern gegen den Mörtel der Wand. Seine Fingerkuppen wurden weiß und spröde.

Der Regen setzte langsam ein. Erste Tropfen drangen in alles ein, was kein Dach über den Kopf hatte. Der Junge blickte nach oben. Er trug lediglich ein fleckiges, nach Benzin riechendes Shirt und eine ausgefranste Jeans, die zu lang für ihn war. Ich warf mich aus meinem Mantel und reichte ihn ihm. Mit einer schnellen Bewegung griff er danach.

»Zumindest etwas, was du tust.« Ich erlaubte mir ein flüchtiges Lächeln. Er erwiderte es nicht.

»Willst du mir etwas über dich erzählen? Oder über sie?« Ich ließ es auf einen Versuch ankommen »Deine Mutter!?« Er bewegte zu zügig den Kopf, sein noch junger Adamsapfel schluckte heftig.

»Es tut mir leid.« Ich empfand Mitleid mit ihm. Er musste tagelang, vor aller Augen verborgen, im Müll gelungert haben, nur um nicht von ihrer Seite weichen zu müssen. Zu Hause wartete Mel auf mich, hier war ein einsamer Mensch mehr. Ich wusste, sein Schmerz würde gehen, wenn die Zeit reif war. Doch nur, wenn er lernte, damit umzugehen. Mir fiel ein guter Lehrer ein.

»Ich werde jetzt gehen. Mit zu mir nehmen kann ich dich nicht. Aber ich habe einen Freund, der sich um dich kümmern könnte, wenn du das willst!?« Das Schaben an der Wand hörte abrupt auf.

»Ich ...« Er stammelte sein erstes Wort, brüchig, von einer verdorrten Zunge hervorgetragen. Mehr brachte er jedoch nicht aus sich heraus.

Ich hielt ihm meine Hand entgegen, er besah sie ausgiebig. Wir waren über einen gewissen Punkt hinaus, den Augenblick, wo man sich bruchstückhaft vertraut, obwohl man sich keine zehn Minuten kennt. Seine Vorsicht ließ ihm jedoch wieder die Hände hinter seinem Rücken verschränken. Sein Blick ging zu Boden, wo sich immer mehr Pfützen auf dem Untergrund sammelten.

Es war immer noch um den Morgen rum, blind sah man die gerade erst aufgegangene, nicht existenzielle Sonne hinter Wolken, Smog, Nebel und nun dem Regen.

Es war Zeit zu gehen. Ich warf einen letzten Blick auf den nassen Schwan. Wer mochte sie gewesen sein, die Mutter dieses Jungen? Unter vielen nur eine weitere Abhängige, die ihre Sühne getan und jetzt ihre Schulden beglichen hatte? War sie auch nur ein Nomade, so wie wir, geflohen vor dem System? Doch egal, wer sie in Wirklichkeit war, ich sah in ihr einen großen Teil unserer zerbrochenen Gesellschaft, verbunden mit all denen, denen das gleiche Schicksal widerfahren war oder noch widerfahren sollte. Wasser perlte von ihrer Haut, sammelte sich im Bauchnabel und schwappte schließlich über. Blutend beförderte ihr Mund die letzte Bewegung ans Licht.

Mit schweren Schritten setzte ich einen Fuß vor den anderen, kam keine fünf Schritte weit, als eine kleine Hand sich mir anvertraute.

»Sean«, sprach mein neu gewonnener Weggefährte.

»Hallo Sean. Ich bin Sid.«

3

12. März 2066
minus 1 Jahr

Die Wolken hingen bedrohlich tief. Sie spien Wasser auf die Unterwürfigen. Es war eine ausweglose Situation. Jeder versuchte, davor zu fliehen. Schutz bot nicht einmal die Zeit.

Sean stand tropfend neben mir, den Kragen des Mantels tief ins Gesicht gezogen. Eine Markise gewährte uns sporadisch Unterschlupf. Ich beobachtete einen Imbissverkäufer in der Mitte des Platzes, der, wild fuchtelnd, den angestauten Regen von seinen dargebotenen Köstlichkeiten schaufelte. Seine Hände dienten ihm dabei als Werkzeug. Die löchrige Wellpappe über ihm verspottete ihn mit immer neuen Wassermassen. Der Kundschaft schien dies nicht zu stören. Sie griff mit langen Armen und offenen Mäulern in die gut gefüllten Schüsseln und Töpfe.

Das Licht befreite mich aus meiner Starre. Es blendete mich in Rot, Gelb, Grün; dem Zeichen, dass etwas Großes einfuhr.

»Komm«, sagte ich zu Sean, »unsere Mitfahrgelegenheit.«

Der Junge folgte mir augenblicklich. Seine Scheu steckte zurück, verborgen hinter aufkeimender Zuversicht. Ich war überrascht, wie weit er mir bereits gefolgt war. Er schien ein Interesse daran zu haben, zu erfahren, wo unsere kleine Reise hinging.

Ich bahnte mir meinen Weg durch die Menge. Ab und zu stieß ich mit Passanten zusammen. Ich hörte weder Boshaftigkeit noch eine Entschuldigung. Die allgemeine Hektik stumpfte ab.

Auf dem improvisierten Bahnsteig stand nur eine Handvoll Menschen. Eine sich in die Ferne erstreckende Eisenplatte floss, einem Fluss gleich, aus Sektor A an uns vorbei, in das Dunkel außerhalb der Stadt. Sie funkelte matt. Rost bildete sich an den Kanten, wo das Eisen auf die sie umgebende Erdschicht traf. Die elektromagnetische Spannung war spürbar, um so näher man dem Rand kam.

Der Koloss schwebte ein: Als hochgewachsenes Gebilde, der Weiterführung des Eisens auf dieser Strecke fuhr er leise zischend vor. Die Akkuladungen entspannten sich mit dem Stillstand. Es war ein Kurzzug, ein Titan mit drei Waggons, ohne Fenster, dafür aber mit Displays an der Außenhaut; die noch mehr Propaganda ausstrahlten. Einer von wenigen Zügen, der noch fuhr, dazu abgerichtet, die Bewohner Neu New Yorks von einem Sektor in den nächsten zu befördern. Dies galt für die Oberstadt. Unter uns, in Dantes Hölle, dem Untergrund, war es mit dem Vorankommen als Dienstleistung nicht so gut bestellt. Dort, wo das Nehmen vor dem Geben kam, wurden die Züge, wie Relikte der Vergangenheit, zweckentfremdet: als Dekoration für eine Häuserzeile oder als Schlafstatt für die Ärmsten der Armen.

Die Türen schwangen auf. Der Geruch nach Gummi und Kabelbrand entströmte dem Inneren. Ein Signal ertönte einmal, dann zweimal – die Türen würden nur wenige Sekunden offenstehen.

Sean wusste, was er tat. An den herausströmenden Massen vorbei quetschte er sich ins Innere des Zuges. Unübersehbar nicht das erste Mal, dass er das tat. Ich lauerte auf meine Chance und bugsierte mich, vom Regen durchweicht, mit der Schulter voran hinein. Kurz darauf schlossen sich die Türen mit einem überschwänglichen Ruck.

Sobald sich die Waggons fast lautlos in Bewegung setzten, wurde die Beleuchtung um die Hälfte gedimmt. Ich folgte Sean zu einer Sitzreihe. Man musste ihm nicht viel sagen, er verstand auch so, wusste, was als Nächstes zu tun war.

Ich setzte mich neben ihn und sah mich nach allen Seiten um. »Ist schon eine Weile her, dass ich hiermit gefahren bin. Es engt mich immer wieder ein.« Sean sah mich wissbegierig an, als würde er wissen wollen, warum ich es jetzt tat. »Manchmal muss man über seinen Schatten springen«, antwortete ich.

Der Koloss nahm spürbar an Tempo auf. Er fuhr nicht zurück ins Herz der Stadt, sondern geradewegs aus ihr raus. Wir schwebten, nur von moderner Technik und der unendlich langen Eisenplatte gehalten, in die Leere außerhalb New Neu Yorks. Unter uns war ein klaffender, nebelverhangener Abgrund. Vor uns, noch in einiger Entfernung, lag unser Ziel, der letzte Flecken begehbare Natur, Jersey City, wie es einmal genannt wurde.

»Du bist kein großer Redner, wie?«, fragte ich mein Gegenüber. »Interessiert es dich nicht, wer mein Freund ist!?« Seine Reaktion spiegelte Desinteresse wider. Ihm war nicht viel daran gelegen, die Konversation aufrecht zu erhalten. Der Tod seiner Mutter lähmte seine Zunge. Vielleicht war es aber auch einfach seine Art, mit Fremden umzugehen. Ich wusste selber, dass Trauer an diesem Ort keinen Platz hatte. Wie schwer musste für ihn, einem höchstens zwölfjährigen Jungen, der Verlust seiner Mutter wiegen. Ich konnte meine Gedanken dem nicht hingeben, sie ließen auch mich nicht los. Ich war selbst auf der Suche nach Erlösung; hoffte sie zu finden, zwischen Bäumen und Blumen, Grasnarben und versiegten Bächen.

Die Fahrt dauerte nur wenige Minuten. Das gleiche Signal wie bei der Ankunft, Rot, Gelb, Grün – diesmal durch die Abteile leuchtend – kündigte mit einem leisen Warnton die Haltestelle an. Im Schneckentempo fuhr der Zug in eine Biegung ein, als die Türen aufschwangen und kalte Luft hineinblies. So würde er weiter fahren, bis die Gerade kam und die Fahrt, zurück in die Stadt, weiterging. Ich packte Sean bei der Hand, spazierte zur Kante der Tür und hastete, den Jungen im Schlepptau, schnellen Schrittes hinaus. Trotz der vielen Waggons, die jetzt an uns vorbeirauschten, waren wir beide die Einzigen mit dem Ausstieg Wildnis.

Der Zug erhellte die Szenerie ein letztes Mal, bevor er abermals von der Dunkelheit verschluckt wurde. Ich bemerkte, wie Sean ihm lange nachblickte.

Hier fiel es mir auf: Es regnete nicht mehr. Der Boden fühlte sich trocken, aber dennoch gereinigt an. Der süße Duft nach Pinien und Waldschrott drang in meine Nase und ließ mich schwer atmen, ohne Vorwarnung nach all dem Smog.

Ich fixierte die Bäume vor uns. »Warst du schon jemals so weit von deinem Zuhause entfernt?«

»Ich habe kein Zuhause«, antwortete er, wie aus der Pistole geschossen. Jetzt war ich es, der, als Folge seiner plötzlichen Sprachlichkeit, überrascht war.

»Du sieht mir nicht aus wie ein Nomade.« Ich schob ein festgefrorenes Haar aus meinem Gesicht. »Zuerst dachte ich, du wärst aus einem Kinderhaus entflohen. Aber diese Kinder haben keine Mütter.«

»Hatten keine Mütter«, wandte er trotzig ein.

»Du hast recht«, erwiderte ich schuldig. »Ich weiß nicht, wie man sich fühlt, wenn man seine Mutter so früh verliert, geschweige denn seine Eltern.« Ich schluckte einen Anflug von Schwäche hinunter. »In diese Situation sollte man nicht kommen.«

»Sie war nicht gut zu mir.« Er entspannte seine müden Glieder, ließ den Mantel von seinen Schultern purzeln und trottete abweisend zu einer kleinen Senke. Dort angekommen drehte er mir den Rücken zu und spielte an seiner Hose herum. Ich hörte es plätschern und konnte mir ein Grinsen nicht verkneifen.

»Und dennoch hast du sie geliebt.« Ich sagte es melancholisch, wartete auf eine Reaktion. Der Strahl aus seiner Hose wurde nicht unterbrochen. Die Worte verpufften im Wind. Er wurde schnell erwachsen.

Ich kämpfte gegen die Umgebung an: »Ich bin ein Nomade. Zuhause wartet eine wunderschöne Frau auf mich. Ich hätte dich mit zu mir genommen, aber wir erwarten ...« Ich stolperte über das Gesagte »... wir erhoffen uns, ein Kind in die Welt zu setzen. Darum bin ich mit dir hier.« Er hörte damit auf, das Gras zu wässern.

»Hier kann man dir eine Unterkunft bieten.« Mit entleerter Blase kraxelte er zurück. Unter ihm knackten Äste im Gras. »Und hier kann man meine Fragen beantworten.«

Ich hob den Mantel vom Boden. Raureif glitzerte auf dem Stoff. »Wir sind gleich da.«

Sean war noch immer bereit, mir zu folgen. Der Plan schreckte ihn nicht ab. Neu New York hatte ihn vorerst aufgegeben. Mutter Natur würde es nicht tun.

Die Bäume wurden immer höher und dichter. Was mich aber mehr erschreckte, war die Tatsache, dass es keine Tiere in diesen Wäldern gab. Die Flora eroberte sich Quadratmeter um Quadratmeter, die Fauna glänzte dagegen mit kompletter Abwesenheit. Das Echte war ein Mythos, das Unechte wurde in Käfigen gehalten. So sah der Lauf der Evolution aus. Fressen oder gefressen werden.

Wir standen vor einer meterhohen Steinmauer. Ranken wanden sich als Warnung daran empor. Ihre Dornen sollten jeden Eindringling fernhalten.

In der Mauer war ein Durchgang, welcher zu einem Weg führte. Wir spazierten den eingetretenen Pfad entlang. Was er geschaffen hatte, ließ einen vor Ehrfurcht innehalten. Zu beiden Seiten sprossen Rosen aus der Erde. Es war ein flimmerndes Meer aus allen nur erdenklichen Farben. Rot war die dominante Farbe, aber auch Weiß, Gelb, Blau und sogar Schwarz kamen hier zusammen. Er mochte die Veränderung, war er doch ein Pionier in der Erschaffung neuer Organismen und Lebensformen. Nur wussten nicht viele davon.

Quentin hatte sein eigenes Reich. Fernab der erdrückenden Menschenmenge lebte er, alleine mit seiner Forschungsarbeit, ein ruhiges, unauffälliges Leben. Die Wälder waren sein Zuhause. Schon lange blieb er dem System fern; aus Paranoia oder einer weisen Vorahnung, das mochte nicht einmal er selbst sagen. Die Festlegung stand ihm nicht.

Aus einem minimalistischen Tropenhaus drang Musik aus einer vergangenen Zeit. Licht schien durch die Fassade nach draußen. Eine Tür stand am Ende des Weges offen.

Wir schlängelten uns an Farnkraut und Blütenhecken vorbei. Ich bemerkte Süßwasserpolypen in einem Teich, ihre Tentakel in wilder Ekstase vereint.

Sean beugte sich zu ihnen herunter. Wie fasziniert betrachtete er die Nesseltiere aus der Nähe, in ihrem Element, so wie ich es bei meinem ersten Besuch auch getan hatte.

Die Musik aus dem Inneren verstummte plötzlich.

»Sie mögen unsterblich sein. Du bist es nicht.« Quentin stand im Türrahmen. »Ich rate dir zur Vorsicht, ...« Er wartete auf einen Namen. Ich gab ihn ihm: »Sean.«

»... Sean«, wiederholte er pflichtbewusst. Er sah mich an. »Lange nicht gesehen, alter Freund. Ich dachte schon, das Leben da drinnen habe dich zermürbt.« Er deutete mit einer Handbewegung über seine Sträucher.

»Das hat es auch. Deswegen bin ich hier.«

Quentin sah aus wie eh und je. Seine Forschungen hielten ihn fit. Wir waren gleich alt, nur fielen ihm seine Haare, bis auf einen lichten Kranz schwarzen Flaums, schon vor Jahren aus. Stoppeln auf den Wangen deuteten einen Bart an, der es aber nie weit gebracht hatte. Sein markantestes Merkmal trug er unter seiner Brille: Ein Glasauge, täuschend echt, ersetzte sein linkes Auge, welches er an den Krieg verloren hatte. Ich wusste, er war froh, dass es nicht mehr war.

Sean hatte sich derweil aufgerappelt. Seine Haut war unversehrt, was Quentin mit einem Schmunzeln tolerierte. Er bat uns herein und schloss die Schiebetür hinter uns. Auf einem, an der Wand angebrachten Touchscreen, schaltete er die Musik wieder ein.

Tippelschritte mischten sich unter die Sonate.

»Darf ich vorstellen: Räuber.« Um die Ecke kam ein kleiner Hund, eine Französische Bulldogge, weiß-braun gefleckt, mit einem kurzen Stummelschwanz, im Maul einen Gummiknochen. Sean stieß ein freudiges Quieken aus. Er war mit einem Sprung bei ihm. Räuber fuhr seine Zunge aus und leckte ihm übers ganze Gesicht. Es schien beiden sichtlich Spaß zu machen.

Ich war verwundert: »Wie ich sehe, teilst du dir dein Haus neuerdings mit jemandem.«

Er konterte mit einer Frage: »Wann haben wir uns das letzte Mal gesehen?«

Ich kramte in meinen Erinnerungen. Bruchstücke davon zeigten sich mir.

»Es müssten jetzt vier Monate sein.«

»Wie ich sehe, ...« das sehe zog er in die Länge, »... warst du auf dem Gebiet der Fortpflanzung recht erfolgreich. Nicht nur, dass du innerhalb von vier Monaten einen Jungen zeugen und auf das Alter von, wie viel?, zwölf bringen konntest, nein, dir gelang es auch, diesem Jungen weder Mels noch deine Augenfarbe zu vererben. Ich kann mir vorstellen, dass selbst die Blutgruppe nicht mit der euren identisch ist.« Er ließ die beiden Spielenden nicht aus den Augen. »Aber erzähl: Was führt dich zu mir?« Seine Wahrnehmung bohrte sich, einer Harke gleich, in meine Eingeweide. Ich übersprang das ausladende Abwägen von wichtig und unwichtig, fiel stattdessen umgehend mit der Tür ins Haus.

»Mel und ich. Wir können nicht schwanger werden.«

Kleine Rädchen quetschten die Farbe aus seinem Gesicht. Er war darauf nicht vorbereitet. Der Freund in ihm suchte die Worte, der Pragmatiker fand sie.

»Mel oder du?«, fragte er nach einer Weile.

»Ich verstehe nicht!?«

»Wem fehlt die Funktion, wem das Können? Bei wem sucht man die Ursache?«

»Wir sind gleich«, antwortete ich.

»Und genau das ist es.« Er berührte einen weiteren Touchscreen. Die Musik hauchte ihren letzten Klang.

»Sean.« Er sah den Jungen mit großen Augen an. »Würdest du bitte mit Räuber ins Nebenzimmer gehen.«

Ganz ins Spiel vertieft schnappte sich Sean den Knochen und verschwand ins Schlafzimmer. Räuber folgte hastig, Sabber auf das Parkett verteilend.

Quentin ging um einen Glastisch, welcher mit allerhand Instrumenten und Versuchsobjekten vollgestellt war. Seine Hände falteten sich über einer roten Rose zusammen. »Unfruchtbarkeit betrifft nicht bloß die Frauen. Auch wir Männer sind daran nicht ganz unschuldig.« Die Rose in seiner Hand drehte sich in einem stillen Crescendo um die eigene Achse.

»Ich kenne die Gründe für Unfruchtbarkeit.«

»Du kennst die Lehre, aber nicht die Wissenschaft; das Gen, aber nicht das Genom.«

Nachdem Mel und ich miteinander geschlafen hatten, lag ich noch viele Stunden lang wach und hoffte auf ein Wunder. Ich malte mir das Schlimmste aus: eine Zukunft ohne eine eigene Familie. Ich sah, was Mel durchmachte, nachdem die Empfängnisversuche erfolglos verlaufen waren. Ich fühlte mit ihr, ging lange davon aus, dass sich ausschließlich Mels Körper gegen die Schwangerschaft wehrte. Ein Trugschluss, wie ich mit der Zeit begriff.

»Eine Pflanze braucht Dünger, um sich zu vermehren. Nimmt man ihr dies, so geht sie langsam ein und mit ihr jede Aussicht auf Nachkommen.«

Ich lauschte interessiert, war wie berauscht von der Schilderung.

»Die Art des Düngers spielt dabei bloß eine untergeordnete Rolle. Entscheidend ist, dass es gelingt, die passenden Elemente zusammenzubringen, die Kombination aus Blume und Dünger.«

Er zog zwei Gefäße zu sich heran. In dem einen schwamm eine schwarze Flüssigkeit. Das andere war über und über mit summenden Taufliegen befüllt. Nacheinander schraubte er erst die Deckel von den Gefäßen, rupfte die Blütenblätter von der Rose und warf sie je zur Hälfte in die Flüssigkeit und zu den Fliegen. Umgehend fand ein Prozess statt: Das Schwarz nahm das Rot der Blüten an, wohingegen die Taufliegen sich begierig über die, in ihr Territorium gelangten, Eindringlinge hermachten.

Quentin sah mir meine Verwirrtheit an. »Es ist leicht, einer Frau den Kinderwunsch zu erfüllen. Die Mittel und Wege sind zahlreich vorhanden, wenn sie auch nicht alle dieselbe Aufmerksamkeit erfahren.«

»Die Schwangerschaftskits!?«, sprach ich es aus.

»Nur eine Möglichkeit, wenn auch die, die uns gegenwärtig regelrecht diktiert wird.« Er ließ die anderen Möglichkeiten im Kopf rotieren. »Liegt das Problem jedoch beim Mann«, wandte er ein, »so haben wir es mit unüberwindbaren Hürden zu tun.«

Er nahm das Gefäß mit der ehemals schwarzen Flüssigkeit und kippte den Inhalt in das Gefäß mit den Fliegen. Augenblicklich wurden Tausende Flügelpaare lebendig begraben. Das Summen erstarb fast zeitgleich. Nur einige wenige Fliegen, – die, die sich am Anfang nicht auf die Blütenblätter gestürzt hatten – entkamen dem Tod und schwirrten in die Weite des Raumes davon.

Quentin unterzog mich einer eingehenden Betrachtung. »Es bringt die Ordnung aus dem Gleichgewicht, denn manche Dinge liegen nicht in unserer Macht.«

Ich schüttelte das Erstaunen von mir ab. »Deine Hand hielt das Gefäß«, antwortete ich.

»Und mein Wille lenkte meine Hand.« Er setzte den Deckel wieder auf das Gefäß. »Die Exekutive handelte auch nach ihrem Willen. Sie vereinfachten die Spielregeln, indem sie die Frau zu ihrem Instrument machten und den Mann in der Bedeutungslosigkeit versenkten. Für Forschung und Wissenschaft bedarf es keiner veralteten Formel. Der Mann als Werkzeug zur Zeugung neuen Lebens wurde schon vor Jahren verlegt. Und Rigorosität soll dafür sorgen, dass es auch so bleibt.«

Schweißperlen bildeten sich auf meiner Stirn. Quentins Schilderungen erreichten eine Grenze bei mir, die ich nicht überschreiten wollte. Aber der steinige Weg führte nur noch nach vorne, nicht zurück.

»Kannst du uns helfen?«

Er nahm die Brille in die Hand, wischte mit seinem Ärmel die Gläser trocken, sah mit dem rechten Auge durch und legte sie anschließend auf dem Tisch ab.

»Ich wünschte, ich könnte es.« Er stand mit dem Rücken zu mir.

»Wenn du es nicht kannst, kann es niemand.« Ich versuchte überzeugend zu klingen, was mir aber kaum gelang. »Kann Mel mehr sein als eine Frau!? Kann ich mehr sein als ein Mann!? Kann die Zukunft mehr sein als trostlos und einsam!? Wie können wir wissen, was wir nicht wissen, wie ändern, was wir zu ändern bereit sind!? Ich kenne dich, mein Freund. Du forschst und experimentierst nicht bloß mit Vergänglichem. Du sprachst einmal von Hoffnung trotz Hindernissen. Erinnere dich daran, Quentin, und sag mir immer noch, dass es nicht geht.«

Er blickte zur offenstehenden Schlafzimmertür, wo Sean und Räuber nichts von unserem Gespräch mitbekamen.

»Was ist Räuber?«, bohrte ich tiefer in der Wunde.

Er dachte nicht nach. »Ein Hund.« Die Schlinge zog sich um seinen Hals.

»Nein, so meine ich das nicht. Ist er echt oder künstlich?« Die Uhr an der Wand war stehen geblieben.

»Die vollkommenste Form von Kunst, die mir je geglückt ist.« Bei diesen Worten saugte er die Luft fächerweise ein. Die Brille setzte sich wieder auf ihren angestammten Platz.

Eine Ewigkeit, aber doch nur wenige Sekunden sagten wir nichts und blickten uns vertraut an. Quentin brach als Erster das Schweigen.

»Ich muss dir etwas zeigen.«

Er ging zum Ende des Raumes, vorbei am Schlafzimmer und einer aufgeräumten Essecke. Verschmortes Gemüse lag auf einem Teller, daneben Messer und Gabel, fein säuberlich drapiert. Er ging weiter.

Ich hatte sein Haus nie so groß in Erinnerung gehabt. Es gab keinen Flur – nur ein großer Bereich, angeschlossen durch kleinere Räume. Alles spielte sich unter freien Himmel ab, nur geschützt durch eine hoch oben aufragende Glaskuppel. Die Natur thronte über allem – hing an Wänden, Fenstern, Decken. Quentin hatte mir einmal erzählt, wie er als Kind an diesem Ort aufwuchs. Eine richtige Familie hatte er nie besessen. Nur sein Großvater war da, ein alter, verbitterter Wissenschafter, der sich zeit seines Lebens mit der Vererbungslehre auseinandersetzte, es aber nie zu einer Koryphäe auf dem Gebiet brachte. Von ihm hatte er das Talent, aber auch die Angst vor Überschreitungen geerbt.

Wir blieben am Ende des Raumes vor einem weiteren Glastisch stehen. Dieser war kleiner als der im Eingangsbereich. Die Arbeitsplatte starrte von einer eingetrockneten blauen Flüssigkeit. Am Rand stand ein Mikroskop, daneben einige volle und leere Petrischalen. Spritzen lagen wild verteilt herum. Das Bizarrste an dieser Zusammenstellung aber waren die in Gläser eingelegten Föten.

»Du suchst ein Wunder ohne Konsequenzen, ein Luftschloss auf dem Grund«, sagte er plötzlich. »Dir wird der Anblick von Föten nicht gänzlich unbekannt sein, nehme ich an.«

»Ich sah welche im Untergrund. Todgeburten, unter der Erde begraben, um über einer anderen Erde vergessen zu werden.«

Quentin verrückte eines der Gläser. »Diese hier sind nicht tot.«

Jetzt sah ich es, das Leben, schwimmend in einer Art Nährflüssigkeit. Die Größten und Ältesten unter ihnen bewegten sich, ihr Herz schlug gleichmäßig im Takt. Anstelle der Nabelschnur hing ein winziger Stummel aus ihrem Bauch. Schnüre und Kabel waren mit ihnen verbunden; alle führten zu einer flachen Apparatur, die lautlos ihren Dienst verrichtete.

»So wie Mäuse und Ratten stellen sie einen Versuch dar, etwas Einzigartiges zu erschaffen. Sie liefern mir Erkenntnisse über das Leben, wie es nicht ist, aber sein könnte.«

»Räuber?«, wollte ich wissen.

»Oh ja, auch er entstammt diesen Gläsern. Am Anfang erschuf ich künstliche Tiere. Hunde, Katzen, sogar Vögel. Aber es war keine besondere Leistung. Ich war nicht der Erste, dem dies gelang. Ich verkaufte die Tiere im Cardo. Räuber behielt ich jedoch für mich.«

Ich ging näher an die Gläser heran, bis ich dicht vor einem, mit einem fast vollständig entwickelten Fötus, stand. So verharrte ich regungslos.

»Bevor du fragst: Sie werden nicht überleben. Die Zucht dient dem Mittel zum Zweck.« Er trat an meine Seite, streckte den Arm aus und betätigte einige Knöpfe auf der Apparatur.

»Künstliche Menschen sind ein Aberglaube. Zukunftsmusik. Wir müssen mit unserem Glauben anfangen, was uns gegeben ist.« Die Maschine gab einen kurzen Piepton von sich. »Auch ich spiele Gott. Nur spiele ich es auf meine Art. In den Gläsern schlummert mehr, als im ersten Moment ersichtlich ist.«

Ich erinnerte mich an den Verlauf unseres Gespräches. »Der Dünger«, sagte ich.

»Sie schwimmen in ihm.«

Schwach fluoreszierte es in den Gläsern.

»Meine Forschungen sind an einem Punkt angekommen, wo sie über das Göttlich denkende hinausgehen.« Sein Körper schien zu pulsieren. »Wenn wir diesen Punkt überschreiten, gibt es kein Zurück mehr. Wir begeben uns tiefer in das Feld der Genetik, als es jemals einer Menschenseele gelungen ist.«

Ich war so weit gekommen, wollte jetzt nicht unverrichteter Dinge den Heimweg antreten.

»Was muss ich tun?«

Schalk umspielte seine Mundwinkel. »Für den Anfang reicht es, wenn du vertraust.« Er packte die Ecke eines fleckigen Tuchs und warf dieses über den Tisch. Als er sich umdrehte, sah ich die Spritze in seiner Hand. »Je früher wir damit anfangen, um so besser. Niemand weiß, wie lange wir noch die Gelegenheit dazu haben. Blühen die ersten Knospen, landen wir früher oder später auf dem Präsentierteller.«

»Du meinst Legalität?«

»Exakt. Meine Experimente sind der Exekutive ein Dorn im Auge. Sie lassen sich nicht gerne ins Handwerk pfuschen. Ihr Streben nach Macht ist die Macht. Mein Großvater bekam den Wahnsinn des Systems zu spüren. Ein Grund mehr, warum ich zu dem geworden bin, der ich bin.« Er überprüfte die Kanüle.

»Ich fürchte die Gefahr nicht.«

Ich hielt ihm meinen Arm entgegen. Er betastete ihn nach einer einsatzfähigen Vene.

»Sie wird an deiner Seite sein, lässt du sie nur nah genug an dich heran.«

Die Spritze senkte sich auf meine Haut. Dann drückte er zu. Über den kurzen Schmerz hinweg hörte ich ein Flüstern aus seinem Mund:

»Adenin. Guanin. Cytosin. Thymin.«

Der Druck nahm zu. »Deusin.«

Ein Wummern drang in meinen Oberarm. Blut floss unmittelbar in die Kanüle. »Deanin.«

Es war schnell vorbei.

»Du nennst sechs Basen!?«, stellte ich sicher.

»Es sind sechs Basen. Deusin und Deanin sind außerhalb dieses Labors unbekannt. Das heißt aber nicht, dass es sie nicht gibt.«

Er verstaute die Spritze auf einem Regal zwischen noch mehr Instrumenten.

»Siehe das Bild ...« Er zeigte auf ein Gemälde hoch oben an der Wand. Ich erkannte es nicht wieder. Es musste neu sein.

Zwei Menschen saßen an einem Fluss und lauschten dem Wind. Schafe und Wölfe pflügten durchs Gras zwischen Bäumen und Sträuchern hindurch. Am Horizont stahlen sich Wolken davon, hinein in die Ferne.

»Wie viele Gesichter erkennst du?«

Ich ging näher ans Bild heran. Jetzt erkannte ich das vormals Verborgene. Es waren neben den zwei Erwachsenen auch noch zwei Kinder auf dem Gemälde. Ihre Silhouetten waren kaum mehr als einfache Pinselstriche.

»Täuschung. Man sieht nicht, was da ist. Die Manipulation gelingt«, erörterte Quentin. »Es heißt: Die Göttin erwacht, einzigartig, aus dem tiefen Schlaf.«

»Du sprichst in Rätseln«, erwiderte ich.

»Keine Rätsel. Geheimnisse. Die Göttin steht für das Weibliche. In der Welt der Gene überleben meist nur die dominanten Kreuzungen. Weder Kain noch Abel. Eva anstelle von Adam.« Er wischte sich mit dem Handrücken über sein Glasauge. »Ich manipuliere euer Erbgut. Euer Blut bildet dabei die Grundlage. Es ist ein riskantes Unterfangen, welches ich bisher noch nicht ausgiebig testen konnte. Transformieren sich die Mutationen, anders als von mir beabsichtigt, führt dies zu Veränderungen im Genom; womit das Experiment außer Kontrolle gerät und einen unabsehbaren Verlauf nimmt.« Er wartete nicht auf meine Reaktion. »Ich werde euch in der nächsten Woche einen Besuch abstatten, um auch Mel Blut abzunehmen.«

Damit ließ er mich neben den Föten stehen und stampfte zur Essecke zurück. Erst jetzt bemerkte ich sein lahmes Bein. Er griff an einen Hängeschrank und kramte eine Dose Hundefutter heraus. Im selben Moment kam Räuber aus dem Schlafzimmer gerannt und schlug seine Zähne in den sich füllenden Napf. Sean stand ohne Schuhe im Türrahmen.

»Was wird aus dem Jungen?«, wollte Quentin wissen.

»Er scheint sich gut eingelebt zu haben.« Ich kraulte Räuber den Rücken. Er dankte es mir mit der Verlagerung seines Gewichts.

»Eine Waise also.« Wir sahen beide die richtige Entscheidung. An Sean gewandt sagte er: »Setz dich, Sean. Du musst hungrig sein. Ich werde dir etwas zu Essen machen.«

Ich richtete mich auf und trat an den Herd heran. »Er wird es verstehen.«

»Früher oder später. Wenn er aber gehen will, hindere ich ihn nicht daran.«

Ich beobachte Sean noch eine Weile, wie er am großen Tisch saß und nervös auf das Essen wartete. Er griff nach dem Gefäß mit den Taufliegen und schüttelte es sanft hin und her. Quentin schien sich nicht daran zu stören. Er stocherte in einer Pfanne herum. Würste brieten darin im Fett.

Es wurde Zeit.

»Oberstes Stockwerk, Rion-Gebäude, an der Grenze zu Sektor C.«

»Was?«, fragte er verblüfft.

»Unser neues Zuhause.«

4

12. März 2066

Die Klinge berührte meinen Hals. Sie fühlte sich kalt und stumpf an. Mit der Aufwärtsbewegung wurde Haar für Haar, Härchen für Härchen durchtrennt. Die losen Stoppeln sanken in die Wassertonne und trieben wie winzige schwarze Glieder an der Oberfläche. Mit jedem Zug wurden es mehr.

Ich tauchte das Messer ins Wasser und spülte das Unwohlsein fort. Das tropfende Metall schimmerte matt, als ich es gereinigt hatte.

Mit beiden Händen griff ich ins Nass, schöpfte einen Schwall Wasser heraus und warf ihn mir ins Gesicht. Der Wind trocknete meine Haut mit einer frischen Brise. Sofort breitete sich eine Gänsehaut aus.

Auf dem Torbogen über mir senkten sich die Schatten. Rion, stand dort glatt in Stein gemeißelt. Die Außenfassade des Altbaus erstreckte sich vier Stockwerke in die Höhe. Viel Stein ging hier eine Verbindung mit wenig Holz ein. Türen gab es keine, nur vereinzelte Fenster durchbrachen die eintönige Tristesse.

Ich schätzte die Abgeschiedenheit unseres Heims. Die einzigen Menschen, die sich hierher verirrten, waren auf der Suche nach dem Nichts.

Ein fliegender Händler zog, laute Musik im Anschlag, an mir vorbei. Er beachtete mich nicht einmal. Sein Jagdrevier befand sich einige Blocks weiter, an der Hauptader des Sektors, wo Massen an Passanten ihre Runden drehten und ihre Stunden verbrachten.

Ich ging ins Innere von Rion, vorbei an kahlen Wänden und durch gespenstische Flure. Die Treppen schlängelten sich nach oben. Ich nahm denselben Weg wie immer, um zu meiner Mel zu gelangen.

Eine Empfindung packte mich am Kragen, schärfer als das Rasiermesser in meiner Tasche.

Ein Zischen ließ mich anhalten. Ich ortete es vor dem Gebäude. Es schien näher zu kommen, verstummte dann aber plötzlich. Ich ging weiter, nahm jetzt zwei Stufen auf einmal.

Ganz oben angekommen hatte ich nur noch den langen Gang vor mir. Die Gefahr schlich sich ins Gebäude. Quentin hatte mich gewarnt.

»MEL«, schrie ich, noch nicht panisch, aber mit ersten Anzeichen von Angst. Nichts rührte sich.

Urplötzlich erklang ein lang gezogener Schrei frontal aus Richtung des Zimmers.

»MEL.« Ich begann zu laufen, das Tempo stetig anziehend. Links von mir erstreckte sich ein Geländer, dahinter der Abgrund. Rechts blickte mich unheilschwanger die Wand an, gelegentlich unterbrochen durch Nischen oder weitere Aufgänge.

Zwanzig Meter, zehn Meter, fünf Meter.

Eine Gestalt trat aus dem Schatten. Sie stürmte blitzschnell auf mich zu, packte mich und drückte mich gegen die Brüstung. Ich hatte keine Zeit zu reagieren. Das Holz brach unter dem Gewicht. Ich sah einen Helm mit Uniform, als wir auch schon fielen.

Rion war unser Glück, seine Architektur unser Schutz. Wir fielen nur ein Stockwerk tief, anstatt der ganzen vier, weil die Gänge in diesem Teil des Gebäudes im Zickzack-Muster angelegt waren.

Alles lief in Zeitlupe ab. Mein Gegenüber stöhnte unter dem Helm, sichtlich darum bemüht, oben von unten zu unterscheiden. Seine schwere Uniform drückte ihn zu Boden. Ich zählte meine Knochen, richtete mein Rückgrat und stemmte mich langsam auf. Der Aufprall war hart, aber ich blendete ihn augenblicklich aus. Meine Gedanken waren nur noch bei Mel. Ich hörte keine Schreie mehr, was ich als schlechtes Omen deutete.

Ich stand plötzlich wackelig auf meinen Beinen, während mein Gegner noch mit sich selbst beschäftigt war. In der Wut hätte ich mich auf ihn gestürzt, aber es ging nicht um mich, nicht um den körperlichen Schmerz. Ich rannte an ihm vorbei und überließ ihn seinem Schicksal. Er versuchte noch nach mir zu greifen, packte aber nur die Leere zwischen uns.

Die Treppenstufen kamen mir schief und krumm vor. Allein die Angst hielt mich aufrecht. Oben angekommen hastete ich ins Zimmer. Es war leer und auf den Kopf gedreht. Das Bett war durchwühlt, die Decke hing zerknüllt herunter. Blut bedeckte Decke und Laken. Das Rot konnte ich zuordnen, das Blau war mir fremd.

Eine Spur führte aus dem Zimmer, nahm aber den anderen Ausgang. Ich verlor keine Zeit und folgte ihr. Treppen führten mich wieder nach unten. Ich bemerkte, wie alles um mich herum enger wurde. Ich wollte nach Mel rufen, konnte es aber nicht. Die Stimmung war erdrückend, als ich in einen Hof gelangte. Meine Stimme kehrte zurück.

»MEL.« Da lag sie, in der Mitte des Platzes, mein Engel, gefallen und mit gesenktem Haupt. Ich warf mich neben sie; fing sie auf. Meine Finger krallten sich in ihr Haar. Verloren blickte sie mich an. Ihre Augen waren gerötet, dennoch fühlte sie sich warm an.  Überall war Blut. Es breitete sich als Lache unter ihr aus. Es war mehr, als ich in dieser Situation ertragen konnte. Ich atmete schnell. Zu schnell.

Mel war nicht alleine. In ihren Armen trug sie ein Bündel.

»Zoë ...«, flüsterte sie mit brüchiger Stimme und schenkte mir dabei ein kurzes Lächeln.

Ich war wie hypnotisiert. Unsere kleine Zoë tat ihre ersten Bewegungen. Sie strampelte in ihrer ganzen Lebendigkeit.

»Sie ist wunderschön. So wie ihre Mutter.«

Ich konnte mir eine Träne nicht verkneifen. Ich befand mich in einem Traum. Als hätte es den Schrei, die Panik und den Angriff nicht gegeben. Ich verschwendete keinen Gedanken mehr an die letzten Minuten. Für mich zählte in diesem Augenblick nur noch die Wirklichkeit, der Moment des Glücks, die geschenkte Hoffnung.

Die Sekunden veränderten alles: Mel hielt meine Hand, ihr Druck wurde fester. Ihr Atem kam nur noch in kurzen Schüben.

Ich nahm ihren Kopf in meine Hände, streichelte Wange und Haar. Die Wärme hatte sich verzogen. Ich kam mir machtlos und verkümmert vor. Meine Tränen mischten sich mit ihren Tränen. Auch der Himmel weinte plötzlich. Seine Boten fielen auf uns herab, seine Ausläufer spülten das Blut auseinander.

Im Delirium sprach Mel ihre letzten Worte:

»Pass auf unsere Göttin auf.« Ihre Finger hinterließen Spuren auf mir. Sie zeichneten ein Bild des Trostes. Mit offenen Augen schlief sie ein. Die Kerze erlosch.

Ich verlor mich in ihrem Antlitz. Unendlich lange wagte ich es nicht, meine Lider zu schließen. Ich wollte sie nicht noch einmal verlieren. Dann geschah es doch.

Wie im Zeitraffer spülte das Empfinden meine Erinnerungen aus mir raus. Leinwände bauten sich vor mir auf: der Besuch bei Quentin, das Erwecken des Neuanfangs, beginnend mit einigen Millilitern Blut in einer Spritze. Die gute Nachricht, in dunkelster Nacht. Die Zeugung eines Wunders, in überschwänglicher Lust. Neun Monate, so viele Veränderungen. Aus Unscheinbarem entwuchs etwas bisher nicht Da gewesenes. Was klein war, wird groß. Das Glück trägt erste Früchte. Es lernt schmecken, riechen, tasten, sehen. Das weiße Lamm entsteigt dem Schoß. Die Sonne tief im Herzen verborgen.

Ich nahm Zoë an mich, hielt sie vor meine Brust, wollte ihr Schutzschild sein, aber sie war meines. Sie fixierte mich mit allem, was sie hatte. Ihr Strahlen ließ mich unachtsam werden.

Ich bemerkte die Gefahr nicht.

Ein Schatten fiel über uns. Ein Schlag traf meinen Hinterkopf, ließ ihn explodieren. Ich verlor das Gleichgewicht. Meine Sinne lösten sich auf. Ich fiel. Niemand fing mich. Meine Augen klappten zu, wie ein Buch, am Ende einer Geschichte. Zoë weinte, ich hörte sie nicht.

5

12. März 2066
plus 9 Jahre

Der Verlust ist schmerzhaft. Man verliert seinen Verstand in ihm, verändert sich, wird nie wieder derselbe. Er ist das Pendel, dessen Schwingen niemals verstummt.

Man versucht sich einzureden, dass es nur ein Traum ist und man bald erwachen wird. Dass einem ein neuer Tag erwartet, man wohlbehütet neben den Menschen, die man liebt, aufwacht. Stattdessen spürt man den Schlag, der die Zukunft wie ein Kartenhaus zusammenstürzen lässt.

Sie sperrten mich in eine Arrestzelle, Einzelhaft. Sie sagten mir nicht, warum ich hier war. Sprachen nicht mit mir. Eine Anhörung gab es nicht, die Verurteilung war das Schließen der Zellentür – das Klicken des Schlosses im Scharnier.

Hinter dicken Maurern fristete ich ein Dasein als Gefangener. In qualvoller Pein saß ich inmitten von Dieben, Mördern, Vergewaltigern und Aufständigen; schuldigen und unschuldigen Phantomen, die man nur wahrnahm, wenn man selbst zu ihnen gehörte. Hier drinnen waren alle gleich.

Die Einheit verstand ihren Job. Für Recht und Ordnung zu sorgen, in einer Stadt, wo das Recht das Fallbeil und die Ordnung der abgetrennte Kopf war. Man nannte es zweckdienlich; ich empfand es als schändlich.

Jede Minute war ich in Gedanken bei meiner Zoë. Sie war mein Antrieb, der mich hoffen ließ. Ich wusste, gab ich mich auf, gab ich auch sie auf. Sie war irgendwo da draußen, frei, aber eingesperrt. Eine Waise unter vielen. Meine Existenz war ihr unbekannt. Doch jemand sorgte sich um sie; nicht nur ein gebrochener Mann in einer Zelle.

Im Arrest hatte ich viel Zeit zum Nachdenken gehabt. Ich malte mir aus, was ich tun würde, sobald die Freiheit mich wieder hatte. In mir manifestierte sich der Wunsch, Zoë zu finden. Ich hatte Mel verloren – wusste, dass sie tot war – wollte aber die Hoffnung nicht aufgeben, dass zumindest Zoë noch lebte. Jeder Tag endete mit einem kleinen Gebet, für ihr Wohlergehen und ihre Gesundheit.

Neun Jahre war dies nun her. Neu New York hatte sich verändert. Es war alt und gebrechlich geworden. Wie ein Skelett, welches unter der Erde langsam zerfiel. Die Stadt bewahrte ihren Schein durch den Einsatz von Technik. Sie war das fünfte Element im Kampf gegen Stagnation und Zerfall.

Das Präsidium, die Heimat der Exekutive und der Einheit, meine Heimat für die letzten Jahre, bildete die Kommandozentrale des Ganzen. Schwarzer Stahl bohrte sich in die Wolken, bedrohlich vor einem aufragend. Die Fassade glänzte in den Lichtern rundherum. Es war ein Bauwerk für alles: Entscheidungen und Handlungen, Pläne und Ausführungen – hier schlummerten zukünftige Ideen unter einer meterdicken Schicht aus vorher festgelegten Machtverhältnissen.

Ich taumelte in eine neue Welt, die finster auf mich herabblickte. Es war der neonbeleuchtete Moloch, wie vor meiner Inhaftierung. Nur kam es mir in meiner Erinnerung klarer vor, mit mehr Konturen, statt der lauernden Schatten an jeder Ecke. Meine Beine konnten mich nicht mehr halten, aber ich wusste, sie würden mich tragen – zum letzten Tag meiner Freiheit, Mels Freiheit, Zoës Freiheit. An den Ort, wo Hoffnung geschenkt und Hoffnung genommen wurde.

Die Straßen waren heillos überfüllt. Menschen aller Kulturen und Religionen bevölkerten die Sektoren. Ich sah Junge und Alte, Starke und Schwache, Menschen auf zwei Beinen und Menschen auf zwei Rädern. Über mir zogen Clouds ihre Bahnen. Aufräumtrupps versuchten Straßen und Gehwege sauber zu halten.

Der Smog hing tief und stieg mir in die Nase. Ich suchte einen Ausweg, wusste aber, dass es zum Scheitern verurteilt war – aus meinem Albtraum würde es keinen Ausweg geben. Ich kämpfte mich durch die Menge, wollte weg vom Lärm und dem Gestank.

Eine Ewigkeit spazierte ich durch Neu New York. Ich erlebte unsere Zukunft in jeder Gosse und in jedem Winkel. Das Geschwür hatte zu klaffen begonnen. Wir befanden uns mitten im eitrigen Kern. Bald würde es zu bluten anfangen.

Rion tauchte in der Dunkelheit auf. Etwas, was sich nicht verändert hatte. Ich wollte es nicht von Neuem erleben, wusste aber, dass ich nur dadurch lernen konnte, die ganze Sache zu verarbeiten – für mich persönlich und für all die, die nach mir kamen.

Der Aufstieg war mühsam, überall lag Müll herum, wie achtlos weggeworfen. Ich musste über zerbrochene und heil gebliebene Flaschen treten. Sie breiteten sich aus wie die Überreste eines freigelegten Fossils. Der lange Flur mit dem zerbrochenen Geländer ließ mich stocken. Ich erwartete einen Polizisten, der sich schmerzerfüllt am Boden krümmte. Was ich sah, war aber nur noch mehr Müll.

Im Zimmer nahm die Schwärze ihren weiteren Lauf. Die Stille war mein einziger Vertrauter. Doch sie täuschte mich. Ich sah Mel auf dem Bett liegen. Die Flügel ausgebreitet, die Lider geschlossen. Tränen liefen ihre Wangen hinab. Ich merkte, es waren meine Tränen an meinen Wangen.

Der Spiegel stand noch immer an der Wand angelehnt. Doch ich hatte kein Spiegelbild mehr; Scherben breiteten sich auf dem Boden aus und hatten es fortgeschafft. Sie verspotteten meine Rückkehr an diesen Ort.

Inmitten des ganzen Chaos sah ich etwas Funkelndes. Ich schob eine Scherbe beiseite. Darunter kam eine abgenutzte Dienstmarke zum Vorschein. Ein Mahnmal in einem Meer aus Glas. Ich hob sie auf und besah sie mir genauer. Das Logo der Einheit, ein hohes Gebäude mit einem Helm, war halb verdeckt, durch etwas, das aussah wie dunkelblaue Farbe; dasselbe Blau, wie ich es vor einer Ewigkeit schon einmal gesehen hatte. Unter dem ganzen Müll musste es noch mehr davon geben.

Ich wusste, der ehemalige Besitzer der Marke hatte bereits wieder eine Neue. Ich hatte keinen Hass gegen die Person, der diese Marke gehörte. Es war nur das, wofür sie stand, was mich innerlich zum Beben brachte. Doch dies war einmal unser Zuhause. Ich wollte die Marke hier nicht haben, weshalb ich sie einsteckte und mir schwor, sie bei passender Gelegenheit loszuwerden.

Ich folgte der Dunkelheit in den Hof. Hier hatte sich nichts verändert. Der Regen hatte die stetige Zerstörung durch Vandalismus und Aufgabe ferngehalten. Die Blutlache in der Mitte des Platzes war nur noch zu erahnen. Die Jahre hatten das Rot in Schwarz getauft.

Ich lauschte auf Geräusche; Geräusche aus meiner Erinnerung. Ich bildete mir ein, sie würden mir das zurückgeben, was ich verloren hatte. An ihrer statt war es aber die Stille, die bedrohlich im Nebel mitschwang.

Ich griff in meine Tasche und zog die Vergissmeinnicht heraus. Ihre Blüten leuchteten eine sanftmütige Pracht aus. Ich legte sie ab, gab ihnen damit ein neues Beet, auf dem sie ruhen konnten.

»Ich werde unsere Göttin finden«, sprach ich zu meiner Mel. Ich erhielt keine Antwort. Doch es war mehr, als ich für den Anfang erwartet hatte.

Mit einem nachdenklichen Gefühl ließ ich Rion hinter mir. Es sollte an mir vorbeiziehen und das Böse auf dieser Welt mit sich nehmen. Ich wollte nicht zurücksehen, nur noch vorwärts.

Quentin kam mir in den Sinn. Er hatte mir schon einmal geholfen. Er war die nächste Adresse auf meiner Karte, der Turm auf dem Schachbrett. Ich war der Läufer.

Zu lange hatte mich die Stadt bereits. Ich war es müde, mich in ihren Fängen zu bewegen. Vor mir lag jetzt die Natur, die mir vorkam wie das Paradies nach all der Zeit und dem damit verbundenen Leid.

Was würde mich hier erwarten!? Ich konnte es nicht mehr mit Bestimmtheit sagen, malte mir aber ein Szenario aus: Quentin, wie er noch immer Millionen von Fliegen im Glas züchtete und seiner Profession nachging. Ein erwachsener Sean, der über Büchern hing und seinem Ziehvater unter die Arme griff. Und Räuber, um keinen Tag gealtert, wie er immer noch mit dem Knochen spielte.

Meine Träume lösten sich blitzartig in Luft auf, als ich durch den Torbogen trat. Keine Musik und kein Hundegebell hießen mich willkommen. Ich kam aus dem Wald, um einen neuen Wald zu betreten. Alles Menschliche hatte diesen Ort vor langer Zeit verlassen. Pflanzen und Bäume hatten sich zurückgeholt, was ihnen einmal genommen wurde. Es war ein Habitat gewesen, wo Mensch und Natur Seite an Seite lebten – jetzt war es eine grüne Ruine, die ihre Struktur verloren hatte.

Moos bedeckte den Boden, wo einmal der Trampelpfad gewesen war. Der Teich vor dem Haus war noch intakt, seine Grundlage, die Nesseltiere, jedoch nicht mehr vorhanden. Ich blickte hinauf. Kletterpflanzen wanden sich mit ihren dicken Wurzeln um das Haus. Ihr Braun vermischte sich mit dem Grün, wirkte dabei wie eine zweite Haut.

Ich warf einen Blick ins Innere. Nichts rührte sich. Als ich die Eingangstür vorsichtig öffnete, schlug mir ein leichter metallischer Geruch entgegen. Ich konnte ihn nicht charakterisieren. Mit dem Wind von außerhalb verflüchtigte er sich rasch in seine Bestandteile, nur noch Partikel schwirrten unsichtbar durch die Luft.

Das Bild wiederholte sich: Als klebte mir die Verwüstung an den Fersen, gab es auch hier nichts weiter als heilloses Durcheinander. Wenn Rion die Ouvertüre war, dann war dies die Kür.

Jeder Einrichtungsgegenstand hatte den für ihn vorgesehenen Platz verlassen, ganz oder in Stücken. Die Stühle waren umgeworfen, die Schränke aufgebrochen. Gläser und Instrumente verteilten sich über das von Furchen übersäte Parkett. Bilder hingen lose an ihren Haken und zeigten ihre grotesken Fratzen.

Ich gab es auf, nach jemandem zu rufen. Weder Quentin noch Sean waren hier. Doch vielleicht fand ich eine Nachricht, eine Botschaft eines Vertriebenen an einen Zurückgekehrten.

Vorne im Haus stapelte sich die ganze Unordnung, im hinteren Teil sah es nicht ganz so schlimm aus. Hier stand nur der kleinere Glastisch, welcher unversehrt geblieben war, und das Bücherregal, dessen Sammlung noch komplett vorhanden war – mit Ausnahme von einigen Standardwerken, deren Fehlen nur bedeuten konnte, dass Quentin seine Forschung noch nicht ganz an den Nagel gehangen hatte.

Unter dem Tisch lag das weiße Laken wie ein angespannter Torso. Gläser wurden ganz oder teilweise verdeckt, so als würde sich deren menschlicher Inhalt vor irgendjemanden zu verstecken versuchen. Ein Kabel spannte sich vom Boden den Tisch hoch, wo es noch immer mit Quentins selbst entwickelter Apparatur verbunden war. Ich zog das Laken zur Seite. Die andere Seite des Kabels war mit dem größeren der Gläser verbunden. Darin steckte, wie schon bei meinem letzten Besuch, ein Fötus, weit entwickelt und zu meiner Überraschung mit einem schlagenden Herzen. Der kleine Körper kämpfte krampfhaft mit der Entscheidung: Leben oder Sterben. Die Äderchen stachen bläulich hervor, die winzigen Finger zuckten wie im fiebrigen Wahn.

Ich musste unwillkürlich an meine kleine Zoë denken, wie sie in Mels Armen lag. Ich konnte das Laken zurückschieben und einfach verschwinden. Es würde keinen Unterschied machen. Ich hatte bereits zu viele Opfer der Dystopie gesehen. Doch etwas bewegte mich hier zu bleiben. Meine Augen konnten schnell vergessen. Aber meine Seele konnte nicht unbeschadet gehen; meine Ohren würden den Herzschlag auch dann noch hören, wenn ich bereits in die Straßenschluchten Neu New Yorks zurückgekehrt war.

Fünfhundert Gramm hatten die Entscheidung an mich abgegeben: Ich griff geistesabwesend an die Apparatur und zog das Kabel aus seiner Klemme. Ein Zischen begleitete die Anzeige, die langsam auf zwei nullen herabsank. Der Fötus rührte sich nicht mehr. Das Glas wurde zu seiner Bestimmung.

Schuldgefühle schwirrten durch meinen Kopf. Ich konnte nicht zwischen dem unterscheiden, was richtig und was falsch war. War es falsch den Stecker zu ziehen und damit ein Menschenleben zu zerstören? War das, was in dem Glas war, überhaupt menschlichen Ursprungs? Mensch oder Schöpfung? Wo lag da der Unterschied?

Ich nahm an, ich wüsste es. Mein Verstand gehorchte einmal meinem Willen. Ich war frei und handelte im eigenen Interesse, wollte die Welt nicht ändern, aber das Leben, unser Leben. Jetzt spürte ich die kalte Hand auf meiner Schulter liegen. Mit festem Druck quetschte sie die Entscheidung aus mir raus, ohne dass mein altes Ich sie daran hindern konnte.

Mensch oder Schöpfung? Mel wusste es; sie trug es neun Monate in sich.

Beim Zurücksetzen stieß ich mit dem Fuß gegen etwas am Boden. Es war eine Kugel, die jetzt, Fahrt aufnehmend, durch das Zimmer rollte. Erst eine an der Wand abgestellte Truhe brachte ihr den Stillstand. Ich folgte ihr die zehn Schritte.

Von Nahem erkannte man Iris und Pupille. Es war eines von Quentins Glasaugen. Er musste es bei der Flucht verloren haben. Die andere Möglichkeit erschien mir plausibler: Es war ein Ersatzauge für den Fall, dass das Original aussetzte.

Was mein Interesse weckte, war aber nicht das Glasauge, sondern vielmehr die davor befindliche Truhe. Sie war mir bisher noch nicht aufgefallen. Selbst bei meinem letzten Besuch musste ich sie übersehen haben. Der Deckel war aus geschmirgeltem Glas, der Rest aus an den Seiten mattem Aluminium.

Über der Truhe hing ein Regal mit geschlossenen Einweggläsern. Ein Glas fehlte. Es war heruntergestürzt und verteilte seinen Inhalt, einer Bestäubung gleich, auf dem Deckel der Truhe.

Der Geruch kam wieder näher. Seine Erklärung lag im pulverigen Zustand: Kupfer. Ich wusste, Quentin benutzte eine Menge chemischer Stoffe und Elemente für seine wissenschaftlichen Forschungen. Es war seine Sache und ging mich nichts an. Dennoch dachte ich an Zoë und daran, was davon bei ihr wohl Verwendung fand.

Er erzählte mir nie, wie es ihm gelang, das zeugungsfähige Präparat herzustellen. Ich nahm ihm sein Geheimnis nicht, glaubte an den Erfolg und brauchte nur zu vertrauen. Er nahm die Zügel in die Hand und stieg auf den imaginären Olymp.

Neugierig wischte ich das Kupfer vom Deckel. Es war teilweise eingetrocknet und klebte hart am Glas. An den Stellen, wo sich das Pulver wegwischen ließ, erlaubte es einen Blick in die Truhe.

Ich war auf alles gefasst, nur nicht auf das: Räuber lag im Inneren. Sein kleiner Körper war wie in einem Sarg gebettet; die Truhe war sein Grab. Obwohl ich wusste, dass es für ihn keine Zukunft mehr gab, öffnete ich die Truhe. Sie gab leicht nach. Mit einem Klicken klappten die Seiten nach außen, wie der Kokon einer Raupe, aus dem ein Schmetterling entsteigt.

Räubers Fell glänzte im Licht. Ich sah keine äußeren Verletzungen. Die Augen waren geschlossen und auf seiner Nase bildete sich, wegen der sich jetzt an ihn nagenden Luftfeuchtigkeit, ein Wassertropfen. Das Kältegemisch in der Truhe hatte ihn bisher vor der Totenstarre verschont. Doch mit dem Öffnen setzte augenblicklich der Umkehrprozess ein. Seine Muskulatur spannte sich unter der Haut. Er wurde zäh und hart.

Ich war einmal dabei gewesen, als ein künstlicher Hund im Sterben lag. Sein Tod bewirkte weder eine Veränderung der Körpertemperatur noch die Totenstarre. Seine ihm implantierten Moleküle waren dazu biologisch außerstande. Er übersprang die Übergangsphase und fiel unvermittelt in einen andauernden Schlaf.

Ich legte meine flache Hand auf Räubers Seite; sie fühlte sich kühl an.

Quentins Botschaft – hier lag sie. Räuber hatte nichts Künstliches an sich. Er war ein Hund aus Fleisch und Blut. Eines der seltenen, noch existierenden, echten Exemplare.

Es traf mich unvorbereitet. Ich hatte es nicht bemerkt, war einer perfekten Täuschung aufgeschmissen. Man füttert keine künstlichen Tiere, hallte es in mir wider. Ich achtete nicht auf dieses Detail, damals, als es mir auf dem Silbertablett serviert wurde. Es zeigte den Unterschied zwischen Schein und Sein.

Räuber war Quentins Schwäche, sein kleines Geheimnis. Ich verstand die Nachricht nicht sofort. Doch meine grauen Zellen formten ein Gebilde. Die Wahrheit war ein Privileg, welches Quentin mir erst an diesem Punkt vermitteln wollte. Es war wie das Rätsel in der Dunkelheit. Es war die Offenheit eines genialen Wissenschaftlers.

Quentin liebte Räuber. So wie Sean ihn lieben lernte. Er war die Familie, die Quentin brauchte. Ich hatte Mel. Quentin hatte Räuber. Dass er echt war, sagte viel über ihn aus. Es machte einen Menschen aus ihm, der in dieser Welt lange als verschollen galt. Es gab mir unbewusst die Antworten auf meine, in Zusammenhang mit Zoës Schöpfung, gestellten Fragen, ohne es dabei vermeiden zu können, neue Fragen aufzuwerfen.

Wie echt war Zoë? Wie viel Wahrheit steckte in ihr? Wie würde ihre Entwicklung verlaufen? Wie würde ihr Leben aussehen? Wie ihr Tod?

Ich zitterte. Da war es wieder: das Vertrauen. Doch ich vertraute: Quentin. Zoë. Selbst mir.

Ein Aufflammen riss mich aus dieser Welt. Eine lange Zeit lang verlor ich alles, was ich hatte, was ich war. Jetzt war das Feuer wieder in mir. Es erinnerte mich an ein Versprechen, was ich vor langer Zeit gegeben hatte. Ein Versprechen, dessen Aussage ich vor Kurzem erst wiederholte.

Ein letztes Mal betrachtete ich Räuber. Ich streichelte seine Flanke und betete im Stillen das Ave Maria. Dann klappte ich den Deckel der Truhe langsam zu. Die Seitenwände erhoben sich flugs an ihren angedachten Platz.

Ich sah jetzt mehr als zuvor. Das Haus war ein lebendiges Organ. Quentin spielte mit meiner Wahrnehmung, wenn auch unbeabsichtigt. Ich erlebte die fünf Sinne als physiologische Reminiszenz: Ich sah den Fötus, hörte sein Herz pochen. Ich roch das Kupfer, schmeckte es bleiern auf der Zunge. Und am Ende tastete ich im Tod noch nach dem Leben.

Draußen wurde es stockdunkel. Die letzten Schatten stahlen sich davon und ließen nichts als pechschwarze Nacht zurück.

Ein unbeschreibliches Müdigkeitsgefühl überkam mich urplötzlich. Ich wandelte ins Schlafzimmer. Das Licht ließ ich an, um mich an den Tag zu erinnern, der schon so fern war und doch so nah.

Ich spürte weder Hunger noch Durst, als ich mich ins Bett fallen ließ. Ich war bereit; bereit einem endlosen Traum zu begegnen.

6

12. März 2066
plus 9 Jahre und 2 Tage

Man weiß, dass man wach ist, sobald Neu New York den Teppich vor einem ausbreitet. Die Rückkehr ist eine bittere Erfahrung, die man schlucken muss. Das Abtauchen muss sich dem Auftauchen unterordnen.

Ich sah einige Frauen in Plastik- und Lederoutfits – die Kleidung war symbolisch für die Moderne und wurde universell getragen – die sich angeregt in der Gruppe unterhielten. Eine von ihnen trug ein Kätzchen auf dem Arm; ganz in Weiß, und kaum größer als eine ausgewachsene Männerhand; eine Albinokatze, selten und teuer.

Es kam mir ein Name in den Sinn, eine Person, die ich jetzt nicht wollte, aber brauchte. Ich kämpfte gegen meinen inneren Schweinehund an. Aber welche Wahl hatte ich schon!?

Ich fand Benoit in einer der offiziellen Sauerstoffbars. Seine Spur ließ sich, anhand der Auskünfte seiner Mädels, leicht nachverfolgen. Der Laden, in dem für wenig Geld O² ausgegeben wurde, war heruntergekommen, strahlte aber, durch an der Fassade angebrachte Leuchtstoffröhren, einen modernen Chic aus. Eine Treppe führte nach drei Stufen ins Innere.

Die Besitzer der Bar betonten schon beim Betreten das Seriöse im Titel. Anders als ein Stockwerk tiefer – wo bei der Sauerstoffgewinnung mit CO² gepanscht wurde – achtete man hier auf reine Zutaten. Alles andere hätte die Einheit und damit das System auf den Plan gerufen.

Ich musste nicht lange nach den Dreadlocks suchen. Benoit zog gerade an einer Pfeife, als ich ihm das Licht nahm. Er nahm einen zu starken Zug und geriet ins Prusten.

»Sieh an, sieh an, das verschollene Küken ist zurückgekehrt. Was verschafft mir die Ehre?«

»Ich suche jemanden.«

Er legte die Pfeife aus der Hand und beugte sich vorne über. »Warm oder kalt?«

Sein Sarkasmus prallte an mir ab.

»Ein Mädchen. Neun Jahre alt.«

Er blickte in die Runde. Die Musik übertönte unser Gespräch. »Dann bist du hier aber ganz falsch.« Mit einer geübten Handbewegung goss er sich einen Fonseca Vintage Port ein und nippte am Glas. »Was ist aus diesem Jungen geworden?« Seine Zunge klatschte gegen den Gaumen.

»Sie ist meine Tochter.« Meine Stimme kam mit einem heiseren Nachklang.

»Wie rührend. Eine Familienangelegenheit hat man hier nicht oft.« Apathie trat in sein Gesicht. Er schien in sich zu gehen. »Ein Mann kommt zu mir. Ein anderer Mann war da, wo er war. Er erzählt mir von des Mannes Vergangenheit. Der Schmerz war das Thema. Die Erzählung ein Puzzle mit unendlich vielen Teilen.« Er warf dem Barkeeper einen Blick zu. »Neu New Yorks Streuner werden zu Wölfen. Doch was ist mit dem Fuchs!?«

Ich beobachtete den von der Pfeife aufsteigenden Dampf.

»Wie der Zufall so will ...« Er zog eine Visitenkarte aus seinem Jackett und warf sie mir zu. Nicht seine, so viel stand schnell fest. Ich besah mir die Karte, drehte sie in meiner Hand hin und her. Auf der Vorderseite standen ein Name und eine Adresse:

Minaki Hiro

Red Garden 18, S/A

NNY

Benoit sprach weiter: »Eine meiner Verflossenen. Sie leitet ein Kinderhaus im A-Sektor. Das Red Dragon. Man kann es kaum verfehlen.« Er nahm noch einen Schluck vom Vintage Port. »Sollte dir den Besuch wert sein.«

Jetzt fiel es mir wie Schuppen von den Augen: die Waisen.

Ich hatte an die Kinderhäuser gedacht, damals, am Anfang meiner Haft, als mir das Denken leichter fiel. Benoit hatte recht: Zoë konnte nur in einem von ihnen sein. Die Exekutive ging planbar bei der Beseitigung von Anhängseln vor. Jedes Straßenkind ohne Eltern und ohne festen Wohnsitz wurde in eines der Häuser gebracht. Dort würden sie aufwachsen, bis man sie irgendwann, wenn die Zeit reif war, wie Abfall vor die Tür setzte. Hatte ein Kind Glück, wurde es von einer Familie adoptiert. Das Problem war, dass Glück keine Konstante war; Kinderhäuser waren kein Hort des Glücks, sie waren ein Gefängnis.

Im Untergrund gab es viele Kinderhäuser. Die meisten wurden von Asiaten und Europäern geführt, die sich damit ihren Broterwerb sicherten. Die Exekutive sorgte mehr für die Sicherheit der Häuser als für deren junge Bewohner. Die Verstaatlichung war ein Privileg, welches sich nicht viele Institutionen leisten konnten. Die Häuser prägten das Stadtbild im Untergrund, fast so sehr wie die Amüsierlokale, Sauerstoffbars und Imbissstände an der Oberfläche.

Benoit war in Mehrmalsstimmung. Er zog abermals an seiner Pfeife. Kleine Bläschen bildeten sich im Schlauch. Ein gequältes Lächeln umspielte seine Mundwinkel.

»Viel Glück bei der Suche.« Mit diesen Worten stand er auf und ging in einen mit einer halbtransparenten Plane verhangenen Raum.

Bevor ich die Bar verließ, sah ich auf die Rückseite der Karte. Ein Drache war darauf abgebildet; die Zähne gefletscht, die Zunge feurig aus dem Maul hängend. Um das linke Bein hatte sich ein jüngerer Drache gewunden.

So sah also die Utopie aus.

Red Garden war einer der vornehmeren Bezirke der Stadt. Der Anteil an Chinesen und Japanern betrug über neunzig Prozent. Der Rest waren Europäer mit Geschäften oder Klubs in der Nähe. Die Einheit patrouillierte hier nur zu besonderen Anlässen. Die Bewohner des Gardens wussten sich selbst zu verteidigen.

Ich erkannte den roten Drachen. Er erkannte mich vorher. Das Gebäude war, wie der Rest, eines der ersten, das nach dem Krieg und der Umsiedlung in die Höhe entstanden war. Vor den Fenstern hingen breite Vorhänge, die keinerlei Einblick gewährten. Es ging mir nur noch ein Gedanke durch den Kopf: Würde Zoë an diesem Ort auf mich warten?

Ich trat vor den Eingang. Eine Klingel war nirgends vorhanden, dafür aber ein Türklopfer in der Form eines Drachenkopfes. Ich klopfte zweimal.

Die dunkle Flügeltür schwang auf. Ein drahtiger Japaner winkte mich ausdruckslos zu sich herein. Als ich die Schwelle übertrat, wurde ich von unzähligen Lichtern geblendet. Der Geruch von Zedernholz strömte in meine Nase, was mich für einen kurzen Moment wieder in die Natur katapultierte. Aber es lag noch ein anderer Geruch in der Luft, einen, den ich nicht zuordnen konnte.

An der Decke hingen Kronleuchter. Das meiste Licht ging jedoch von den vielen, hell erleuchteten Kerzen aus. In den Ecken standen Spiegel auf dem Boden, angelehnt an die Wand – und ich war wieder in meinem alten Zuhause. Eine Rezeption war vorhanden, aber kein Rezeptionist; es war nicht der rechte Ort für Laufkundschaft.

Ich folgte einem roten Teppich, vorbei an noch mehr Rot, immer weiter den Gang entlang. Vor mir ging der Japaner, ohne ein Wort zu sagen. Wir kamen an geschlossenen Türen vorbei, die alle gleich aussahen. Ich rechnete mit Kritzeleien und Wasserfarbe an den Wänden, sah aber weder das noch hörte ich Kinderlachen und Laute des Spiels. Nur eine Uhr schlug entfernt zur vollen Stunde.

Eine Tür öffnete sich einen Spaltbreit. Ein Augenpaar starrte mich an. Ich erkannte einen Jungen mittleren Alters. Er erinnerte mich an Sean.

Ehe ich mich versah, waren wir auf der ersten Etage. Mein Wegweiser gab mir zu verstehen, ich solle warten. Er verschwand lautlos in einem der Zimmer.

Ich drehte mich um nahm die Umgebung wahr, anfangs verschwommen. Einige Kinder standen mitten im Flur, da wo gerade noch Leere vorherrschte. Sie trugen allesamt nicht mehr als Unterwäsche. Sie waren neugierig, aber auch verängstigt. Alle waren sie auf ihre Weise gezeichnet, ob durch den Verlust oder die Schläge – es schien keinen Unterschied zu machen. Es waren Leid und Tragik, was ich sah, auf spröden Lippen und hohlen Wangen.

Die Tür zu meiner Rechten schwang auf. Die Kinder zerstreuten sich in alle Richtungen, liefen in die Zimmer oder den Flur entlang. Das Grummeln des Japaners ließ mein Gehör vibrieren. Er bat mich mit unverändertem Gesichtsausdruck herein, trat aber seinerseits heraus und schloss die Tür hinter sich.

Ich sah sie erst nicht.

Der Raum war eine Zuflucht für unzählige Räucherstäbchen, japanischen Nippes und europäischen

Ein Stöhnen ließ mich wieder klar sehen. Da war sie. Als wollte sie die großen Künstler in den Schatten stellen, lag sie nur mit Haut und Haar bekleidet auf dem Bett – nackt, wie Gott sie schuf. Ein junges Mädchen, noch mitten in der Reife. Ich sah keinen Kratzer auf ihrer makellos blassen Haut, keine Anzeichen von Gewalt in ihrem porzellangleichen Gesicht. Sie hatte sich in den weißen Samt geschmiegt, ihre Schamhaftigkeit bedeckend.

»Zoë?«, brachte ich nur zögerlich und in einem untergrabenen Flüsterton hervor. Die Augen, die mich musterten, waren jedoch weder die von Mel noch meine.

Ich bemerkte nicht, wie die Tür hinter mir leise aufschwang. Das Mädchen erhob sich rasch vom Bett, verlor dabei Scham und Unschuld in einem Lidschlag.

»Faszinierend, nicht wahr?« Ein Tokio-Dialekt stach auf mich ein. Eine schöne Stimme, so rein wie Seidenpapier. »Der schönste Koi im Teich.«

Ich wusste, wen ich vor mir hatte.

Minaki trug einen langen, roten Kimono. Essstäbchen hielten ihr dunkles Haar zu einem Knoten zusammen.

Sie begutachtete mich wie eine Delikatesse, von oben bis unten, schlenderte dabei elegant an mir vorbei.

»Sie lernt schnell, meine kleine Jillian.« Sie hob das Kinn des Mädchens mit einer filigranen Bewegung der Hand hoch, sah danach mich interessiert an. »Das ist ihr Name. Meinen kennen Sie ja bereits.« Ich hielt immer noch, vom Zeitpunkt des Verlassens der Bar, die Visitenkarte in der Hand. »Wie ist der Ihre?«, wollte sie wissen.

»Sid«, sagte ich, um mit dem formellen Teil zu beginnen.

»Ein kleiner Name für einen großen Mann. Sid ...« Sie ahmte die Puppen nach. Ihre Augen waren nur noch schmale Schlitze. »... Kindred.«

Ich musste sie entgeistert angesehen haben, denn sofort sprach sie weiter: »Benoit und seine kleinen Geheimnisse. Man sollte besser wissen, was man ihm anvertraut.« Sie zeigte auf eine Kommode neben dem Fenster. Obst türmte sich darauf empor. Ich sah Äpfel und Kiwis neben mir Unbekanntem.

»Möchten Sie sich stärken, bevor Sie sich vergnügen? Sie können sich dabei alle Zeit lassen – die Blüte verwelkt erst in einigen Jahren.«

Jillian warf einen schüchternen Blick auf ihre Besitzerin. Dabei zog sie die Arme fester um ihren zerbrechlichen Körper.

»Sie wissen warum ich hier bin. Benoit muss es Ihnen gesagt haben.«

Minaki schürzte ihre Lippen: »In Japan haben wir ein Sprichwort. Es heißt: Wenn man in ein Dorf kommt, soll man sich an das Dorf anpassen.«

Eine Pause entstand.

»Waren sie jemals in Japan?«, fragte Japans Erbe.

»Nein, Sie?« Ich hatte einen wunden Punkt getroffen. Es war die unausgesprochene Wahrheit: Ihre Vergangenheit war Neu New York, genauso, wie es ihre Zukunft sein würde. Japan war seit Langem nur noch ein Kapitel in einem vergilbten Almanach.

Minaki schluckte ihren Frust gekonnt herunter. »Ich kann viele Töchter entbehren, solange der Preis stimmt.«

Mit einem blitzschnellen Ruck lenkte sie Jillian in meine Arme. Ich fing sie im Affekt auf. Dabei berührte ich sommersprossige Haut. Gesicht und Körper waren voll von den Perlen der Sonne – dem ihr angeborenen Gendefekt. Das Eisblau ihrer Augen nahm mich gefangen. Ich konnte nicht verhindern, dass sich mein Körper für einen flüchtigen Moment an ihren schmiegte. Dabei spürte ich ihr Zittern.

»Hab keine Angst«, hauchte ich ihr ins Ohr.

Ich trat einen Schritt zurück. Sie tat dasselbe, nicht ohne ihre Blöße neuerdings zu bedecken.

»Der Karpfen sollte jetzt ins Bett gehen«, spie Minaki leicht säuerlich hervor. In derselben Sekunde war Jillian, einer Seraphim gleich, an mir vorbeigerannt und durch die Tür ins Nebenzimmer verschwunden. Ich blickte ihrem Schweif hinterher.

»Sie sind zuverlässig wie von ihnen verlangt, müssen von Zeit zu Zeit dennoch gezähmt werden. Wissen Sie, was der Unterschied zwischen den Kindern und den Erwachsenen in einem Dorf ist?« Ich verzog keine Miene. »Es ist die Zuwendung. Die einen bekommen sie, wohingegen sie den anderen verwehrt bleibt.« Sie ging zur Kommode, klaubte sich einen grünen Apfel vom Tablett und biss beherzt hinein.

Mit dem Apfel in der Hand kam sie auf mich zu. Ich schmeckte ihren Atem. Er roch süß.

Sie stand jetzt dicht vor mir. Es war die drückende Enge der Arrestzelle, die sich meiner wiederholt bemächtigte.

»Wir zwingen der Zukunft nicht unsere Grenzen auf. Sie zwingt uns ihre auf. Ich frage mich: Was würde Misses Kindred wohl sagen, wenn sie wüsste, dass Sie sich so aufopferungsvoll um den Verbleib Ihrer kleinen Tochter kümmern!?«

Ich spürte den Tritt in die Magengrube. Meine Glieder verkrampften sich. Mel kam und ging, ohne dass ich es verhindern konnte.

»Hier werden Sie sie nicht finden. Keine von beiden.« Sie umkreiste mich und trat an die sich jetzt öffnende Tür. Ihr Diener wartete im Türrahmen auf sie.

»Ich hoffe, Sie haben einen langen Atem. Es wird die Gegenwart aufbrauchen, jedes Kinderhaus der Stadt zu durchsuchen.«

Mit einer entschuldigenden Geste trat sie in den Flur. Sie sah mich noch einmal an: »Wie gefällt Ihnen das: Shiru mono wa iwazu, iu mono wa shirazu – die Wissenden reden nicht, die Redenden wissen nicht.«

Die Tür fiel ins Schloss. Und wieder war ich allein.

Epilog

Die Zeit überholte mich. Das Alter quälte mich. Die Vergangenheit ruhte nicht. Weitere neun Jahre zogen dahin und an mir vorbei. Die Last, die ich zu tragen hatte, nahm zu. Schuld und Sühne wechselten sich im Einklang ab. Der Tag ging in die Nacht über, die Nacht in den Tag.

Neun Jahre – was ist das schon!?

Die Welt um mich herum veränderte sich nicht. Ich schon. Meine Suche nach Zoë wurde zu meiner Passion. Sie bestimmte mein Schicksal und leitete mich durch Krankheit und Ohnmacht. Sie wurde mein Kompass, selbst, und vor allen Dingen, in völliger Schwärze.

Quentin blieb ein Geist. Was er zu sagen hatte, hatte er gesagt. Nicht ich würde ihn finden, sondern er mich. Ich glaubte, ich erkannte ihn, unter den Menschen, denen ich begegnete. Doch ein Trugbild war alles, was sich mir zeigte.

Der Untergrund war mein neues Zuhause. Er bot mir Schutz, eine Zuflucht und ein trautes Heim. Er machte aus mir, was ich abgestreift hatte: einen Nomaden. Ich wurde ein Dieb und ein Fremder. Jemand ohne Existenz. Ich blieb mit der Luft zum Atmen. Das Gehen fiel mir schwer.

Meine verlorene Liebe erinnerte mich daran aufzutauchen. Sie gab mir die Kraft, die ich verschollen glaubte. Meine Suche war nicht vorbei, sie musste weitergehen.

Und sie war noch da. Es kam der Tag, als ich sie fand.

Ein Gefühl kochte in mir hoch. Die Ampel zeigte Rot, mein Verstand sagte Grün. Ich hörte den Lärm nicht. Alles, was ich wahrnahm, waren ihre Schritte auf dem Asphalt. Sie kamen näher, und näher, und näher. Meine Instinkte waren hellwach.

Mel stand neben mir. Aber es war nicht Mel. Regen und Schnee trübten meinen Blick. Es war die junge Mel. Die achtzehnjährige Mel. Kurzes blondes Haar, blaue Augen, eine Stupsnase. Die junge Zoë.

Ihr Profil schwelgte im Geschehen um uns herum. Für sie war ich unsichtbar. Ein Gaffer, der die Schönheit besah. Etwas, was er nicht haben konnte, aber ihm bereits gehörte. Ich existierte nicht in ihrer Welt.

Ein Vater würde seine Tochter umarmen, sie an sich drücken und ihr alles erzählen. Ich konnte es nicht. Konnte in diesem Augenblick kein Vater sein. So viele Fragen hatten sich mir bereits gestellt. Eine neue kam hinzu: Wie konnte ich sicher sein?

Die Ampel schaltete auf Grün. Menschen zogen an uns vorbei. Zoë, oder nicht Zoë, bewegte sich nicht vorwärts – sie drehte um, ging zurück, in die Richtung, aus der sie kam.

Ich musste es wissen und folgte ihr. Sie war schnell. Ich war es nicht. Meine Bewegungen waren abgehackt, ihre grazil. Sie tänzelte um die uns entgegenströmende Menschenmenge herum, ich drückte mich mühsam hindurch. Plötzlich war sie verschwunden. Ihre Spur verlor sich im Gedränge.

Ich stolperte in eine Seitenstraße. Meine Augen suchten nach einem Anzeichen. Ich lauschte auf die Schritte, aber sie waren nicht mehr da. Orientierungslos ging ich weiter. In meinem Kopf vermischte sich Sorge mit Furcht. Etwas regte sich.

»Warum verfolgen Sie mich?« Ich drehte mich um. Sie stand einige Schritte von mir entfernt vor einem geparkten Schakal.

»Du bist nicht weggerannt!?« Ich brachte es kaum hervor, zu sehr kratzte mein Hals.

»Ich kann gut auf mich aufpassen«, gab sie mir als Antwort. Sie klang selbstbewusst. Ich brachte kein weiteres Wort hervor, konnte sie nur noch ausdrucksvoll anstarren.

»Was wollen Sie von mir?« Ihre Stimme war wie Samt. Nicht zu tief, nicht zu hoch. Das brach das Eis.

»Ich will meine Tochter zurück.«

Bevor sie etwas sagen konnte, machte ich drei Schritte nach vorne. Sie konnte damit umgehen und blieb wie fest verwurzelt stehen. Sie hielt meinen Blick in ihre blauen Augen stand.

Ich griff nach dem Saum ihres Tops. Sie ließ es geschehen.

Meine Fingerkuppen berührten ihre Haut. Ich atmete hörbar ein. Sie atmete hörbar mit.

Ich schob ihr Top ein Stück nach oben. Das Detail, der Beweis, das Kreuz, kam darunter zum Vorschein. Ich atmete aus. Ihr Atem stockte.

Das Jaulen der Polizeisirene erlöste uns. Es war kurz und schmerzvoll. Ich warf einen erschrockenen Blick in die Luft, wo ein Cloud der Einheit hellerleuchtet über uns kreiste.

Ich bemerkte zu spät, wie Zoë davonrannte, rein in die vor uns liegende Menschenmenge, sich meinem Blickfeld ein weiteres Mal entziehend.

Es war so schnell vorbei, wie es gekommen war. Ich war wie elektrisiert. Die Zeit warf mir nur Sekunden entgegen. Zu wenig, weder um zu lieben noch um zu leiden. Ich hatte sie vor mir, verlor sie aber im selben Augenblick. War dies mein Schicksal!?

Der Cloud setzte auf dem Boden auf, seine Fahrertür öffnete sich. Ein Mann ohne Helm starrte mich aufmerksam an.

»Alles okay bei Ihnen?« Er spähte in die Dunkelheit.

»Kennen wir uns irgendwoher?« Er schien sich an mich erinnern zu wollen.

Ich kannte die Wahrheit, benutze aber die Lüge: »Nein, Detective.«

Eine Stimme, die der Beifahrerin, sprach einige Worte in ein Funkgerät. Ein letzter Blick haftete auf mir, noch immer unsicher, gab es dann aber auf.

»Ein Sturm zieht auf. Gehen Sie nach Hause.«

Die Tür wurde zugezogen, die Lichter gaben alles. Mit einem Rattern und Zischen hob der Cloud ab.

Die Dunkelheit hüllte mich von Neuem ein. Kein Sturm konnte mich jetzt noch aufhalten.

Ich flüsterte der Wolke leise hinterher:

»Hallo Sean. Ich bin Sid.«

Fakt & Fiktion

Die 6 DNA-Basen

Adenin

Vater

Thymin

Mutter

Guanin

Sohn

Cytosin

Tochter

Deusin

Gott

Deanin

Göttin

aus: Frank Gregorius Laborbuch,

überarbeitet und erweitert durch Q. G.

Glossar

Exekutive, die: Staatsorgan; kümmert sich um das Recht; bildet das Zentrum der Macht

Die Exekutive repräsentiert den Staat und dient den Bewohnern Neu New Yorks als Regierung – es gibt nur diese eine, und Wahlen finden unter Ausschluss der Öffentlichkeit und nur im inneren Kreis statt. Die Exekutive steht, wie das X im Namen, für das Unbekannte, obwohl allzeit präsent. Dabei darf man sich nicht vom Namen täuschen lassen: Auch die Judikative und die Legislative übt die Exekutive aus. Als alleinige Macht steht sie über allen anderen Institutionen und Einrichtungen und führt teils mit eiserner Hand und festen Griff. Sie hat eine Monopolstellung auf fast alles, was in Neu New York eine Funktion ausübt oder einen Zweck erfüllt. Angefangen bei der Straßen- und Untergrundbahn, über die Müllbeseitigung, bis hin zum Polizeiapparat. Wirtschaft und Politik sind dabei genauso übergeordnete Themen der Agenda, wie die Wissenschaft und die fortschreitende Technologisierung. Als Sprachrohr nach außen dient der Exekutive teils werbelastige Propaganda. Man erweckt ein Bild der Zukunft ohne wenn und aber, wo die Fronten geklärt, und Rechte und Pflichten klar verteilt sind.

Einheit, die: Polizeiapparat; kümmert sich um die Ordnung; Unterabteilung der Exekutive

Die Einheit fungiert in Neu New York als Polizei. Sie ist die direkteste und mächtigste Unterabteilung der Exekutive und teilt sich mit dieser den Hauptsitz im Cardo der Stadt. Der Fokus der Einheit liegt auf der Verbrechensbekämpfung. Jedes Jahr bringt sie mehrere hundert Diebe, Dealer, Aufständige, Gewalttäter und Mörder in den Untergrund, in die berühmt berüchtigten Arrestzellen, von denen man behauptet, sie brechen einem Mann das Rückgrat – und nicht bloß das eine. Täglich patrouillieren Streifenpolizisten, sowie First- und Second-Detectives durch die Straßen. Geführt wird die Einheit von drei Lieutenants, die ihrerseits wiederum den Offiziellen der Exekutive unterstehen.

Cardo: Hauptachse; durchzieht das Zentrum der Stadt; größtes Personen- und Verkehrsaufkommen; inspiriert vom Jerusalemer und Pariser Cardo

Im Cardo herrscht immer Hochbetrieb, von Morgens bis Abends, und auch in der Nacht. Aus der Vogelperspektive sieht der Cardo wie ein unschönes Kreuz aus. Die Kirche, am zentralsten Punkt gelegen, trifft dabei gottesfürchtig den Nagel auf den Kopf. Im Cardo herrscht die höchste Temparatur der Stadt, da aus allen Ecken, aus jeder Tür und jeder Öffnung, Hitze entweicht. Wer Lärm nicht ausstehen kann, für den ist der Cardo der falsche Ort zum Verweilen. Händler preisen ihre Waren auf engstem Raum an; es gleicht vielerorts einem Basar. Passanten gehen lieber zwei Schritte zu schnell, als einen zu langsam. Die ständige Hektik ist ein typisches Erkennungszeichen des Cardo. Entlang des Cardo liegt auch das höchste Gebäude der Stadt: der Sitz der Exekutive und der Einheit.

Rion: Gebäudekomplex im C-Sektor; laut Aufzeichnungen verlassen; dient inoffiziell als Zuflucht für Nomaden.

Der ehemalige Büro- und Firmenkomplex dient dieser Tage nur noch als Zuflucht für Menschen der unteren Bevölkerungsschichten und Kleinstlebewesen auf der Suche nach Nahrung und Wohnraum. In den 2050ern wohnten dort noch mehrere Familien – nachdem eine Betriebsaufgabe nach der anderen Spuren im Gemäuer hinterlassen hatte. Die Architektur von Rion orientiert sich am Rationalismus mit häufigen stilprägenden Einflüssen der jemenitischen Architektur. Den Namen gab dem Gebäude der Gründer des Baus, André Rion, der sich vehement gegen den in der Stadt aufkeimenden Exzismus aussprach. Da Rion im C-Sektor liegt, ist das Personenaufkommen überschaubar und Besuch äußerst selten. Wenige Seelen trauen sich in das Gemäuer; einige behaupten sogar es würde spuken. Weil in der Vergangenheit zu viele Menschen ihr Leben innerhalb Rions lassen mussten – durch Gewalt, Krankheit oder unerklärliche Phänomene – nennt man diesen Ort gemeinhin auch Andrés Friedhof. In der ganzen Stadt verteilt sind weitere Gebäude mit gleicher oder ähnlicher Struktur und Architektur. Wenige von ihnen dienen dabei noch ihrem eigentlichen Zweck.

Red Dragon: Kinderhaus; das Zuhause von mehr als sechzig Kindern zwischen drei und achtzehn Jahren; unterstützt durch die Finanzmittel der Exekutive.

Das Red Dragon liegt im Red Garden-Distrikt, dem nördlichsten Distrikt Neu New Yorks. Die Namensverwandtschaft (Red!) rührt von einer alten chinesischen Legende her: Im 13. Jahrhundert flog eine Drachenmutter – ihr Junges an ihrer Seite – über eine ausgebombte Stadt inmitten Chinas. Doch die Gefahr war nah: Ein Jäger machte Jagd auf alle Drachen im Reich. Als er die beiden Urzeittiere am Firmament erblickte, schoss er mehrere Pfeile ab. Einer traf die Mutter an der Flanke. Außerstande weiterzufliegen, landeten Mutter und Kind am einzigen noch heilen Ort auf dem Festland: einem von einer hohen Hecke eingegrenzten Garten, kolossal erleuchtet, mit einem kleinen See, der rötlich schimmerte. Als die Drachenmutter vom Seewasser trank, schloss sich ihre Wunde auf geisterhafte Weise. Der anschließende Feueratem, ausgespien, um den Jäger zu vertreiben, verwandelte die Trümmerlandschaft ringsum in das Paradies auf Erden. Da wo einmal Häuser standen, wuchsen Bäume in Hülle und Fülle, und die Straßen, vormals verschüttet, wandelten sich zu Flüssen und Bächen – alle in der roten Farbe des rettenden Sees.
Im Red Dragon hängen Ölgemälde und Aquarelle, die die Legende bildlich vermitteln. Geleitet wird das Kinderhaus seit dem Jahr 2060 von Minaki Hiro, einer Asiatin mit japanischen Wurzeln, aber einem rein amerikanischen Lebensweg.
Über 60 Kinder teilen sich die unzähligen Zimmer, die mehr dem Schlaf, denn dem Spiel dienen. Unter der Bevölkerung ist es kein Geheimnis: Das Red Dragon ist, wie die meisten Kinderhäuser der Stadt, mehr Etablissement als Waisenhaus. 2/3 der jungen Bewohner verlassen erst mit der Volljährigkeit das Haus – um von Sodom nach Gomorra zu gelangen.

Dante: Synthetikum; gewonnen aus Pflanzenhybriden; auch die Teufelsdroge genannt; hinter der Kriminalität und dem Selbstmord die Todesursache Nummer drei.

»Durch mich geht es zur Stadt der Leiden,

Durch mich geht es zum ewigen Schmerz,

Durch mich geht es zu verlorenen Menschen.

…

Vor mir wurde nur Ewig-Dauerndes erschaffen,
auch ich daure ewig.

Die ihr hereinkommt: Laßt alle Hoffnung fahren!«

Dieses Zitat aus Kurt Flaschs Interpretation der Göttlichen Komödie trifft, höchst poetisch betrachtet, auch auf die Droge Dante zu. Denn bei dem süchtig machenden Mittel handelt es sich um ein Synthetikum der A-Klasse, einer aggressiven Hyper-Droge, gewonnen aus im Labor gezüchteten Pflanzenhybriden. Neu New York wurde in den 40er Jahren förmlich vom „Teufel“ überschwemmt. Dies führte dazu, das Dante, noch vor Krankheiten wie Krebs, HIV und Syphilis, für die zahlenmäßig gesteigerte Befüllung der Friedhofsgräber verantwortlich zeichnete. Das Synthetikum dringt in den Blutkreislauf des Opfers ein und zerstört dort weiße wie rote Blutkörperchen – dies geschieht in einer Art Zeitlupe, lässt es sich bei seinem Werk doch teils mehrere Wochen bis Monate zeit. Das macht Dante unberechenbar. In der Öffentlichkeit wird Dante als harmloses Aufputschmittel propagiert. Mit Trugschlüssen wird der Kriminalität und dem Zerfall Tür und Tor geöffnet. Ein Detective der Einheit dazu: “Die Wahrheit über Dante begreift man manchmal erst dann, wenn es bereits zu spät ist – nämlich dann, wenn man selbst ein Opfer der Teufelsdroge geworden ist“.

Cloud: Fliegendes Vehikel; genutzt von der Einheit und den höher gestellten Bewohnern der Stadt; basiert auf Nanotechnologie; nutzt Luftfahrtbetriebsstoffe.

Früher schwebten sie nur, jetzt fliegen sie sogar: Die modernen Wolken, Clouds genannt. Sie dienen einem kleinen Teil der Neu New Yorker als „fahrbarer“ Untersatz. Dabei geht es hoch hinaus. Gesteuert wird das Vehikel über einen zweigliedrigen Joystick an einer Mittelkonsole. Bemerkenswert sind die Scheiben des Clouds, die, wie ein moderner, halbtransparenter Touchscreen, Informationen und Videos anzeigen können – sofern die Vehikel mit der Technik ausgerüstet sind. Auch als Werbeplattform dienen sie seit den 50er Jahren. Ein Spitzenmodell schafft es außerhalb der Stadt auf Geschwindigkeiten von bis zu 120 km/h. In Neu New York herrscht jedoch – Sicherheit geht vor – eine automatische Geschwindigkeitsbegrenzung von 50 km/h. Am bekanntesten sind die Clouds der Einheit, gut erkennbar am blauen Helm-mit-Hochhaus-Logo und dem Schriftzug „Unit“. Darüber hinaus gibt es die Clouds als Bus, mit bis zu 24 Sitzplätzen, und als „fliegender Laden“ für Händler.

Schakal: Althergebrachtes Automobil; zweitüriges Sportcoupé; fährt mit Biodiesel; andere: Jaguar, Mustang.

Es gibt sie noch: Automobile, wie zu Zeiten der Jahrtausendwende. Die mit Diesel-Kraftstoff angetriebenen Autos werden von vielen Bewohnern genutzt um innerhalb der Stadtgrenzen schnell von A nach B zu kommen. Die wenigsten können sich die flugfähigen Clouds leisten. Der Schakal ist eines von aktuell drei auf dem Markt befindlichen Sportmodellen. Er eignet sich dabei mehr für Singles, denn für Familien – die greifen, des Platzes wegen, häufiger zu den fünftürigen Maverics. Trotz des Vorhandenseins der Automobile, ist ein Umstand in den letzten Jahren unübersehbar: Neu New York hat nur noch wenig mit den goldenen Zeiten des Ur-New Yorks gemein, als sich tausende Autos zur Rush Hour durch die Straßen schlängelten. Mehr als eine Handvoll Automobile findet man selten auf einer Straße. Das höchste Verkehrsaufkommen herrscht am Cardo. Doch auch dort verlagert sich der Verkehr nach und nach vom Asphalt in die Lüfte. Die „alte Schule“ stirbt langsam aber sicher aus.

Vorschau

Die Zukunft geht weiter...

DEUS BLUE

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Über den Autor

Über den Autor

Mario Degas kam 1986 als Sohn einer Deutschen und eines Portugiesen zur Welt. Seine Leidenschaft für das kreative Schreiben wuchs mit den Jahren, nachdem Mickey Maus und Konsorten die Lust an der Fantasie in ihm geweckt hatten. Beim Lesen und Schreiben beschränkt er sich nicht bloß auf ein Genre. In seinem Bücherregal stehen Werke von Akif Pirinçci, Philip K. Dick, David Peace, Vladimir Nabokov, George R.R. Martin und vielen mehr.

Sein Debütroman D.E.U.S. bildet den Auftakt zu einem großen, in sich abgeschlossenen, Science Fiction Epos.

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