Author: Christiaan Barnard; Siegfried. Stander
Date: 1976-01-15T15:08:27+00:00
Publisher: Scherz

Christiaan Barnard

Die Erbsünde

Inhaltsangabe

Der hier vorliegende Roman ›Die Erbsünde‹ birgt eine besondere Überraschung. Er erbringt den Beweis, daß Christiaan Barnard, der erste Mensch, dem es durch eine sensationelle Operation in Südafrika gelang, ein menschliches Herz zu verpflanzen, nicht nur ein hervorragender Chirurg war, sondern auch ein ausgezeichneter, mutig heiße Eisen anpackender Schriftsteller, der seine Leserschaft von Zeile zu Zeile in seinen Bann zu ziehen versteht. Wir sind in Südafrika, in einem Land, wo es zum Beispiel vor gar nicht allzu langer Zeit als Skandal empfunden wurde, einen weißen Toten zu sezieren, wenn farbige Studenten im Hörsaal waren. Das Problem der Rassentrennung belastet auch Deon Van der Riet und Philip Davids. Beide sind auf der Farm der Van der Riets aufgewachsen, beide haben zusammen Medizin studiert, beide haben dann den Doktor gemacht. Aber Philip ist dunkelhäutiger Mischling.

Aus ihrer Liebe zu Elizabeth, einer außergewöhnlich faszinierenden Frau, und ihrem unbändigen Drang, erfolgreich zu sein und berühmt zu werden, entwickelt sich zwischen den Jugendfreunden eine von rasender Eifersucht genährte, unterschwellige Feindschaft. Sie erreicht ihren Höhepunkt, als der alte Van der Riet auf seinem Sterbebett nach Philip verlangt: »Flip soll kommen. Mein Sohn.« Deons und Philips Wege trennen sich. Jedem gelingt es, sich zu einer medizinischen Kapazität emporzuarbeiten. Erst als Professor Davids von Canada zu einer Gastvorlesung wieder nach Südafrika kommt, begegnen sich die beiden wieder – als bedeutende Wissenschafter und nunmehr gereifte Männer. Sie entschließen sich, den Kampf gegen Krankheit und Tod von jetzt an gemeinsam zu führen. Doch sie müssen sich gleichzeitig auch gegen Neid und Missgunst, Borniertheit und Hass, gegen Dummheit und Vorurteile zur Wehr setzen. Und dazu brauchen sie ein gerütteltes Maß an Zivilcourage. Mit der ›Erbsünde‹ deckt Prof. Chr. Barnard schonungslos die Zusammenhänge zwischen Politik und Medizin auf, zeichnet ein Bild des Spannungsfeldes, in dem Ärzte arbeiten, und hält ein leidenschaftliches Plädoyer für mehr Menschlichkeit.

Lizenzausgabe mit Genehmigung des Scherz Verlags, Bern und München.

Originaltitel: ›The Unwanted‹

Copyright © by Christiaan Neethling Barnard.

Einzig berechtigte Übersetzung aus dem Englischen von Gisela Kirberg.

Gesamtdeutsche Rechte beim Scherz Verlag, Bern und München.

Gesamtherstellung: Engel Verlag GmbH, München

Printed in W.-Germany

Dieses eBook ist umwelt- und leserfreundlich, da es weder
chlorhaltiges Papier noch einen Abgabepreis beinhaltet! ☺

Meinen Kindern – und mit
Dankbarkeit den Kollegen,
die mir mit ihren Informationen
halfen, dieses Buch zu schreiben.

Prolog

Schon seit seiner Studentenzeit benutzte er immer die Treppe. Die Spitalaufzüge waren langsam, und er fand es aufreibend, auf die Gitterkäfige warten zu müssen, die mit ihrer dichtgedrängten menschlichen Fracht langsam auf- und abstiegen. Wenn er durch die breite, messingbeschlagene Eingangstür trat, hielten die Angestellten in ihrem Glaskasten kurz inne und sahen ihm nach, wie er mit langen Schritten die Vorhalle durchquerte und eilig auf dem ersten Treppenabsatz verschwand. Heute jedoch sahen sie den hochgewachsenen, schlanken Mann mit dem hageren Gesicht und hellen Haar an Treppe und Aufzügen vorbei rasch den Korridor hinuntergehen.

Als er um die Ecke bog, stieg ihm der vertraute Geruch in die Nase: ein Gemisch aus Desinfektionsmitteln, Bohnerwachs, Siechtum und Angst. Eine Krankenschwester, die in die andere Richtung eilte, presste sich gegen die Wand, um ihn vorbeizulassen. Er erwiderte ihren neugierigen Blick mit einem abwesenden Lächeln. Jede Biegung der langen, dumpf hallenden Korridore war ihm vertraut, er hätte sich im Dunkeln mit verbundenen Augen darin zurechtgefunden.

Er kam an eine schwere, dunkelbraun gestrichene Schiebetür, packte sie am Griff und stemmte sich dagegen, bis sie holpernd zur Seite rollte. Hier herrschte ein anderer Geruch vor: widerlich süß, süßlich faulend. Kein Desinfektionsmittel konnte den unverkennbaren Geruch des Todes ganz vertreiben.

Und doch mutete dieser weißgekachelte, hellerleuchtete Raum nach den düsteren Korridoren fast freundlich an. Ein Farbiger mit den Schultern eines Ringers arbeitete allein an einer Marmorplatte, auf der sich in scheinbarem Durcheinander menschliche Organe häuften. Er sah auf und senkte das Seziermesser.

Der Weiße schaute ungeduldig auf seine Uhr. »Morgen. Ist Dr. Innes noch nicht da?«

Das breite Gesicht des Farbigen blieb unbewegt, aber in seiner Stimme schwang ein leiser Vorwurf mit. »Guten Morgen, Herr Professor Van der Riet.«

»Guten Morgen, William«, erwiderte der Weiße hastig.

»Dr. Innes hat angerufen, Professor. Er ist in einer Besprechung und kann erst um halb hier sein.«

»Er sollte eine Autopsie für mich durchführen, ein Kind namens Daley, Pamela Daley. Haben Sie die Leiche geöffnet?«

»Nein, Professor.« Der Farbige deutete mit dem Kopf auf ein Bündel auf einem anderen Tisch. Das weiße Leichentuch war etwas zurückgeschlagen, und als Van der Riet näher trat, erkannte er ein bleiches Kindergesicht unter strähnigem Haar. Die Lider waren geschlossen, als schlafe das Mädchen nur. Zur Vorbereitung für die Autopsie hatte man die Verbände von der Brust entfernt. Er sah hinunter auf den vernähten Einschnitt und das zierliche Muster der Stiche, das sich schwarz von der Haut abhob.

Warum war sie so plötzlich gestorben? In den ersten Stunden nach der Operation ging es ihr doch gut: Und dann … Exitus. Er kam mehr und mehr zu der Überzeugung, daß der Kardiologe einen Fehler gemacht und den hohen Druck in der Lungenarterie falsch gedeutet hatte. Er sah wieder in das stille Gesichtchen, warf dann einen Blick auf seine Armbanduhr und schnalzte ärgerlich mit der Zunge. Er hätte im Operationssaal bleiben sollen. Jetzt wußte er selbst nicht mehr so recht, warum er eigentlich unbedingt bei der Autopsie dabeisein wollte. Aus Unwillen über den Verlust einer Patientin? Oder weil er sich mit eigenen Augen davon überzeugen wollte, daß der Fehler nicht bei ihm gelegen hatte? Auf jeden Fall mußte er jetzt gehen. Er konnte Innes später anrufen, um zu erfahren, was die Autopsie ergeben hatte.

Die Schiebetür quietschte schrill, und über die Schulter blickend erkannte er Professor Martyn, den Chef der Pathologie. Er sprach ernsthaft, mit knappen, beherrschten Gesten auf einen hochgewachsenen Mann im dunklen Anzug ein, der neben ihm herging und ihm aufmerksam den Kopf zuneigte.

Deon Van der Riet durchzuckte es wie ein Schock. Mein Gott, dachte er. Philip! Einen Augenblick lang wünschte er sich sehnlichst, im Erdboden zu versinken.

Die beiden Gesichter wandten sich ihm fragend zu. Martyn wirkte nervös. Das Gesicht des anderen war ernst und gelassen. Mit seinem langen Gesicht, der dunklen Haut und dem schwarzen Haar wirkte er fast arabisch.

Er wird ja schon grau an den Schläfen, dachte Deon beunruhigt. Grau. Dabei ist er so alt wie ich. Na ja, nicht ganz, zwei Jahre älter.

Martyn tat überrascht. »Deon, Sie hatte ich hier nicht vermutet.«

»Ich warte auf jemanden.«

»Ach so. Darf ich Ihnen Professor Davids vorstellen?«

Nun mußten ihre Blicke sich offen begegnen.

»Philip.« Deon Van der Riet zögerte.

Sie sahen sich mit dem gleichen fragenden Lächeln an.

»Deon«, sagte der andere.

Beide lachten verlegen, wie über einen altbekannten Witz. Sie schüttelten sich die Hände.

»Wir haben uns lange nicht gesehen«, sagte Deon.

»Ja, sehr lange«, bestätigte Philip Davids.

»Zwanzig Jahre?«

»Das könnte stimmen. Ich bin Ende vierundfünfzig weggegangen.«

Deon schüttelte nachdenklich den Kopf. »Und seither ist viel Wasser ins Meer geflossen.«

Philip schien über diese Bemerkung nachzusinnen, als sei sie eine ernste und tiefgründige Erkenntnis. Er nickte. »Wirklich sehr lange«, wiederholte er.

Professor Martyn, der ängstlich von einem zum andern geblickt hatte, als wittere er eine versteckte Gefahr, atmete erleichtert auf. »Ich hatte keine Ahnung, daß Sie sich kennen.«

»Wir haben zusammen hier studiert«, sagte Deon.

»Aber inzwischen ist einiges modernisiert worden«, fügte Philip hinzu. Er deutete zum Amphitheater, das den Seziertisch umgab, auf dem der Farbige ordentlich Herz, Lunge, Nieren und Leber arrangiert hatte. »All das gab es damals noch nicht.«

»Ja, ja, das meiste ist erst angeschafft worden, seit ich hier Chef bin.« Professor Martyn schritt strahlend auf das Fernsehkontrollgerät zu, froh über die Gelegenheit, seine fortschrittliche Ausstattung vorführen zu können. »William legt die Organe bereit, ehe die Vorlesung beginnt. Der Dozent braucht dann damit keine Zeit mehr zu verlieren – und man kann von allen Plätzen aus gleich gut sehen.«

Mit einem unbehaglichen Gefühl erinnerte Deon sich an einen Tag vor mehr als zwanzig Jahren, als Philip und anderen farbigen Studenten der Eintritt verwehrt worden war, weil hier die Leiche eines Weißen seziert wurde. Hatte man die Methode mit dem Fernseher und ähnliches geschickt ausgeklügelt, um derlei künftig zu vermeiden? Denn wenn die Organe erst herausgeschnitten waren, wer hätte dann noch sagen können, ob ihr Besitzer weiß, gelb oder schwarz gewesen war? Nur William! Nun, da sie den Damm durchbrochen hatten, konnte er die Flut seiner Erinnerungen nicht mehr hemmen.

Philip im Vorlesungssaal, in seinem dünnen, abgetragenen Jackett, klug die Fragen stellend, auf die andere gar nicht kamen.

Philip, gespannt über ein Mikroskop gebeugt, das er mit seinen braunen Händen sorgfältig einstellte.

Philip am Tage der Promotion. Ungelenk nahm er das Diplom entgegen.

Philip …

»Ich warte auf Dr. Innes«, sagte Deon zu Martyn. Seine Stimme klang unwirsch in dem Bemühen, dem Erinnerungsstrom zu entfliehen. »Er sollte diese Autopsie für mich durchführen – ein Mädchen, das wir gestern operiert haben; Defekt in der Scheidewand von Herzkammer und Vorhof. Sie schien durchzukommen, aber gestern abend bekam sie Kammerflimmern, und wir konnten das Herz nicht wieder in Gang bringen. Könnten Sie nicht rasch einen Blick auf Herz und Lunge werfen?«

»Haben wir noch einen Augenblick Zeit, Herr Kollege?« fragte Martyn Philip, und dem Farbigen rief er zu: »William, bitte eine Schürze und Handschuhe.« Zu Deon gewandt, erklärte er: »Ich habe mich ein bißchen um Professor Davids gekümmert, der heute Vormittag bei uns eine Gastvorlesung hält. Kollege Gleave hat mit den Vorbereitungen dafür zu tun.«

»Ja, Professor Gleave hat mir eine Einladung geschickt.«

»Kommen Sie hin?«

Deon zögerte. »Ich glaube nicht, daß ich es schaffe. Ich habe heute Morgen im Kinderspital operiert. Das Kind war noch im Operationssaal, als ich gehen mußte. Aber Dr. Robertson wird mich vertreten. Erinnerst du dich noch an Robby Robertson?« wandte er sich an Philip.

»Robby? Aber natürlich.«

»Er ist jetzt mein Stellvertreter im Herzteam.«

»Wirklich? Das wußte ich nicht.«

»Ja. Er ist noch ganz der alte.«

»Er war immer ein richtiger Spaßvogel.«

»Ist er noch.«

Martyn hatte sich die Schürze umgebunden und zwängte seine Finger in die Gummihandschuhe. William schob die Leiche auf der weißen Marmorplatte zurecht, bis sie in Martyns Reichweite lag.

»Gut. Sie können das Tonbandgerät anstellen«, sagte er zu William, und Deon und Philip entfernten sich vom Mikrofon. »… Körper eines wohlgenährten Mädchens, mit gewissen Verformungen der Wirbelsäule …«, dröhnte Martyns Bass.

Sie standen verlegen beieinander. Deon hüstelte. »Du hast doch auch Pathologie gemacht, nicht?« fragte er leise. Irgendwas sagen, nur daß die Vergangenheit nicht wieder hochkommt. »Ich meine, bevor du dich der Genetik zuwandtest.«

Philip sah ihn voll an und lächelte. »Richtig. Ich bin von hier aus nach Edinburgh gegangen, dann war ich ein Jahr in Frankreich, und dann kam schließlich Kanada.«

Martyn war dabei, das Brustbein zu entfernen. »… Spuren der letzten Operation mit einem fibrinösen Herzbeutelexsudat«, vertraute er dem Mikrofon an.

»Ich nehme an, daß deine heutige Vorlesung sich mit der Genetik befasst«, sagte Deon und war sich peinlich bewußt, wie gekünstelt und leer seine Worte klangen.

»Ja.« Philip schien seine Verlegenheit nicht zu bemerken. »Schade, daß du nicht kommen kannst. Ich werde neue Theorien über den Ursprung angeborener Missbildungen behandeln. Ich könnte mir vorstellen, daß es dich interessiert.«

»Gewiß. Es ist eben nur wegen dieser Kleinen, die wir heute Morgen operiert haben.« Deon zuckte die Schultern und machte eine vage Geste des Bedauerns.

Dieses Zusammentreffen hatte er vermeiden wollen. Er hatte gehofft, wenn er Robby als Vertreter in die Vorlesung schickte, würde sein Fehlen nicht auffallen. Jetzt, wo er Philip gegenüberstand, war nichts mehr zu machen. Besonders da Philip sich offensichtlich freute, ihn wieder zu sehen. Er konnte doch nicht alles vergessen haben, was geschehen war?

In diesem Augenblick winkte Martyn Deon zu sich heran und sagte Unheil verkündend: »Da wären wir. Herz und Lunge.«

Deon starrte in die klaffende Brusthöhle. Martyn hatte das Herz von der Lunge getrennt und sezierte jetzt den Herzbeutel. Er öffnete die rechte Vorkammer und spülte das bläuliche Blutgerinnsel mit einem dünnen Wasserschlauch fort. Während er die Scheidewand zwischen den Herzvorhöfen untersuchte, wo Deon eine Öffnung geschlossen hatte, sprach er weiter.

»Die Wundnaht im Foramen ovale scheint in Ordnung zu sein.« Mit der Schere schnitt er durch die Trikuspidalklappe in die rechte Herzkammer, dann entlang der Scheidewand bis zur Herzspitze, wobei die rechte Kammerhöhle freigelegt wurde. »Über dem Defekt der Scheidewand im Abflußkanal der rechten Herzkammer ist ein Plastikflicken. Der ist dicht.«

Wieder hielt er den dünnen Wasserstrahl zwischen die Muskelstränge und die Scheidewand. Dann nahm sein Gesicht einen seltsamen Ausdruck an, eine Mischung von Erregung und Verlegenheit. Er wandte sich zu Deon um. »Hier unten ist ein weiterer großer Defekt.«

Deon starrte ungläubig zurück. Es war nicht zu fassen.

»Weiter unten in der Muskelscheidewand ist ein zweiter Defekt der Scheidewand«, sagte Martyn ins Mikrofon, den Blick noch immer auf Deon gerichtet. »Er wurde nicht geschlossen. Er misst etwa …«

»Mein Gott, das ist mir entgangen!« stieß Deon heiser hervor. »Wie, zum Teufel, hab' ich das übersehen können?«

Martyn zog seine Hände zurück und fragte: »Wäre das die Erklärung?«

Deon nickte düster. »Ja, das ist der Grund, warum der Druck in der Lungenarterie nach der Operation so hoch blieb. Und das muß das Kammerflimmern herbeigeführt haben, ich weiß nicht, wie mir das …« Er schüttelte den Kopf, unfähig, den Satz zu beenden.

»Sie sind sicher einverstanden, wenn ich es Innes überlasse, die Autopsie zu beenden?« fragte Martyn und nickte ermunternd dem Farbigen zu. »Bitte, William, erklären Sie Dr. Innes die Sache, wenn er kommt.« Er ging ans Waschbecken und streifte die Handschuhe ab.

Deon und Philip blieben bei dem Kinderleichnam stehen. Deon schüttelte verständnislos den Kopf. »Übersehen!« stammelte er und sah Philip verstört an. »Ich hab' mich gefragt, warum das Blut, das durch die linke Kammeröffnung kam, blau war. Aber ich habe deswegen nichts unternommen. Es war also die ganze Zeit venöses Blut, das durch den Defekt gepumpt wurde. Weiß Gott, ich sollte inzwischen wissen, daß ich nach einer Erklärung zu suchen habe, wenn mir irgendwas komisch vorkommt. Ich hätte wissen müssen, daß da noch ein Defekt war.«

»Die Muskelstränge haben ihn verdeckt.«

»Trotzdem, ich hätte nachsehen müssen. Es hätte mir nicht entgehen dürfen.«

Philip überlegte einen Moment, dann sagte er ruhig: »Nein, wohl nicht.«

Die unbefangene offene Antwort kam so unerwartet und war so typisch Philip, wie er vor zwanzig Jahren gewesen war, daß Deon unwillkürlich lächelte. Spontan sagte er: »Deine Vorlesung, wann fängt sie an?«

Philip sah auf die Wanduhr. »In einer Viertelstunde.«

»Ich möchte eigentlich doch gern kommen. Aber ich muß vorher noch ein Telefongespräch führen.«

In der Vorhalle hatte sich zu Philips Begrüßung eine kleine Gruppe Männer versammelt. Als Deon mit Philip und Martyn auf die Wartenden zutrat, empfand er, daß es unhöflich wäre, jetzt allein die Treppen hochzugehen. Er mußte sich fügen und mit den anderen den Aufzug benutzen.

Sofort fiel ihm auf, daß in ihrer Haltung etwas merkwürdig Gespanntes und Feindseliges lag. Seine Blicke glitten forschend von einem zum anderen.

Der alte Snyman, grauhaarig und wie aus dem Ei gepellt, tat, als ginge ihn das alles gar nichts an. Dr. Malcolm, der Klinikdirektor, wirkte kribbelig und übellaunig. Der Dekan, Professor Levin, und Professor Gleave, Leiter der Genetikabteilung, redeten ernsthaft auf ihn ein. Robby Robertson, dessen rötliches Haar sich an den Schläfen zu lichten begann, grinste unverschämt über das sichtliche Unbehagen des Klinikdirektors.

Als Deon näher kam, wurde die sonst ruhige Stimme des Dekans schrill. »Ich bitte Sie, Mac, der Mann hat an unserer Universität promoviert. Sollte es irgendwelche Schwierigkeiten geben, können Sie sich darauf verlassen, daß Sie bis heute Abend meinen Rücktritt haben. Verdammt noch mal, Mann, wir sind hier in einer Universitätsklinik und nicht in der nur für Weiße reservierten Oper! Sie können das mit Ihren vorgesetzten Behörden regeln, wenn Sie wollen, aber ich sage Ihnen …«

Gleave gab ihm unauffällig ein Zeichen, und verwirrt drehte der Dekan sich um und verstummte. Mit ausgestreckter Hand ging Gleave eilig auf Philip zu und zauberte ein Begrüßungslächeln auf sein Gesicht. »Guten Tag, Professor Davids«, sagte er mit warmer Stimme. »Ich freue mich, Sie zu sehen. Es war sehr freundlich von Ihnen, sich für uns freizumachen. Leider konnte ich Sie nicht selber in der Klinik herumführen, aber ich hatte einige … Dinge zu erledigen. Vielen Dank, Jim, daß Sie sich um Professor Davids gekümmert haben.«

»Gern geschehen«, sagte Martyn.

»Ach, Deon«, fuhr Gleave fort, »nett, daß Sie gekommen sind. Sie kennen sich?«

»Ja«, sagte Deon.

»Darf ich Ihnen die anderen Herren vorstellen, Professor Davids?« Gleave ging eifrig voran, und Philip folgte ihm unmittelbar, aufrecht und gelassen. Um seine Lippen spielte ein leicht belustigtes Lächeln, als er all die Hände schütteln mußte. Deon fragte sich, ob er die Worte des Dekans gehört hatte. Professor Snyman nickte lebhaft, als er ihm die Hand reichte.

»Davids. Ich erinnere mich an Sie. Mitte der Fünfziger, wie?«

»Ich habe dreiundfünfzig promoviert.«

Der alte Mann nickte wieder. »Ja, ja, ich weiß es noch gut. Sie waren einer der hellsten Köpfe.«

Philip Davids sah ihn gutmütig an, dann ließ er den Blick durch die geräumige Vorhalle schweifen. »Ich hätte nie gedacht, daß ich wieder hierher zurückkommen würde«, meinte er.

Keiner der Herren sagte etwas. Die Aufzugknöpfe leuchteten auf, und eine Glocke schepperte. Die Gittertüren öffneten sich mit einem Ruck. Professor Gleave stürzte vor, um sie mit dem Fuß aufzuhalten. »Meine Herren«, bat er, »wollen Sie bitte mitkommen …«

Die Gruppe setzte sich in Bewegung, man stieß gegeneinander, einer wollte den anderen vorlassen, bis Deon entschlossen einen Arm um Philips Schultern legte und ihn als ersten vorschob. Gleave strahlte dankbar und wohlwollend in die Runde. Er war der letzte und wurde in eine Ecke, weit von den Schaltknöpfen entfernt, gequetscht.

»Etage E!« rief Robby munter und hieb mit der Faust auf die Knöpfe. »Blutegel und Wasserwerk!«

Man lachte verhalten. Die Abteilungen Hämatologie und Urologie waren im vierten Stock untergebracht. Robby war nun mal der Witzbold vom Dienst, über seine Witze wurde gelacht, wenn sie auch noch so abgedroschen waren. Die Türen schlossen sich geräuschvoll, und sie fuhren in angespanntem Schweigen aufwärts.

»Leider muß ich Sie mit einer kleinen Sache behelligen, Professor Davids«, sagte Gleave mit unterdrückter Stimme, als sei es ihm unangenehm, daß alle zuhörten. »Die Presse hat nämlich Wind davon bekommen, daß Sie hier sind, und wir konnten nicht umhin, einen kleinen Presseempfang zu arrangieren. Hoffentlich sind Sie damit einverstanden.«

Dr. Malcolm fuhr zusammen. Er hatte ein abgrundtiefes Misstrauen gegen Reporter und Fotografen.

Gleave bemerkte es und sagte bissig: »Man hat euch davon informiert, Mac.«

»Ich weiß«, murmelte Dr. Malcolm, den diese Erklärung keineswegs versöhnlich stimmte.

»Sie müssen zugeben«, fuhr Gleave fort, der ein boshaftes Vergnügen dabei empfand, den Klinikdirektor in die Enge zu treiben, »daß das ein gefundenes Fressen für diese Burschen ist: ›Farbiger Arzt kehrt als weltberühmter Genetiker an seine Alma mater zurück‹.« Gleave mochte seine Freunde und Ideale wie ein Tiger verteidigen, aber für seinen Takt war er nicht berühmt. Malcolm wurde dunkelrot. Deon warf Philip, der eingekeilt neben ihm stand, einen Seitenblick zu. Das Gesicht mit den hohen Wangenknochen blieb unbeweglich. Dünn ist er auch geworden, dachte Deon. Dünn und grau. Da denkst du, du bist noch recht jung, und plötzlich flüstert dir eine Stimme aus der Vergangenheit zu: Du wirst alt. Alter Philip. Es war alles so lange her. Auf einmal durchströmte ihn ein Gefühl der Zuneigung für den Mann neben ihm, und er klopfte ihm leicht auf den Rücken.

»Ich freue mich, daß du wieder da bist«, sagte er.

Philip sah ihn an, die Fältchen um seine Augen kräuselten sich in einem verstehenden Lächeln. »Ich mich auch«, sagte er.

Der Aufzug hielt mit Knarren und Rütteln, und die Türen rasselten zur Seite. Sie traten in strenger Reihenfolge heraus, der Gast wieder vorneweg, Professor Gleave als Gastgeber bildete die Nachhut. Philip blieb stehen und sah sich mit einem kleinen Lächeln um. »Alles noch wie früher«, er strich mit der Hand über die cremefarbenen Wände, »sogar der Anstrich ist noch der gleiche.«

Dr. Malcolm, der seine Worte falsch deutete und eine Herabsetzung witterte, sagte eingeschnappt: »Der Anstrich wird jährlich erneuert.« Im Ton eines Reiseleiters fuhr er fort: »Es hat sich in der Tat vieles geändert, Professor Davids. Das Krankenhaus hat sich, seit Sie fortgingen, in der Größe verdoppelt. Zum Beispiel haben wir jetzt eine vollständig neue Poliklinik, wo wir fast fünfzigtausend Patienten monatlich behandeln. Außerdem gibt es einen neuen Trakt für Geburtshilfe, und Professor Van der Riets neues Gebäude für Herzkrankheiten soll in achtzehn Monaten fertig sein.«

Deon ärgerte sich über Malcolms angeberischen Ton.

»Das hören wir schon seit anderthalb Jahren«, sagte er.

Malcolm warf ihm einen zurechtweisenden Blick zu.

»Sehr interessant«, sagte Philip. »Sie scheinen hier ja wahre Wunder zu wirken.«

»Wir denken eben an die Zukunft«, konterte der Verwaltungsdirektor selbstgefällig. Er hielt sich offenbar für einen Kämpfer auf einsamem Posten.

»Ja, das sieht man«, sagte Philip aufrichtig. Er lächelte ausgleichend zu Deon hinüber. »Du hast weiß Gott eine Herzstation verdient.«

Deon nickte abwesend. Es war etwas um Philip, irgend etwas, das früher dagewesen war und nun nicht mehr, oder das jetzt da war und vorher nicht.

»Kommen Sie, Herr Kollege«, sagte Gleave jovial, »wir wollen uns dem Feind stellen. Ich habe sie alle im kleinen Hörsaal versammelt, kennen Sie den noch?«

Er führte den Farbigen den Gang hinunter, und Philip ließ sich willig leiten. Sein Körper bewegte sich ruhig und sicher in dem modisch geschnittenen Anzug.

Das ist es, dachte Deon. Die innere Ruhe. Er ist völlig ausgeglichen. Mit sich und der Welt im reinen. Früher war er steif und befangen, inzwischen ist er selbstbewusst geworden. Ja, das ist es. Aber das ist noch nicht alles. Das fehlende Stück plagte ihn wie ein hohler Zahn. Er war ganz nahe daran, und doch kam er nicht darauf, was es war.

Ihm fiel ein, daß er noch telefonieren mußte. Am Eingang zum großen Hörsaal war eine Telefonkabine. Er murmelte eine vage Entschuldigung und entfernte sich schnell.

Die Studenten der letzten Semester, die zu Philips Vorlesung zugelassen waren, saßen bereits im Saal. Durch die geschlossene Tür drang träges Gemurmel. Er nahm den Hörer auf, während er mit einem Ohr noch auf die Stimmen hinter der Tür lauschte, und wählte die Nummer der Kinderklinik. Wäre es wohl besser gewesen, eine neue Herzklappe einzusetzen? Er hatte absichtlich die alte erhalten, denn das Kind war vom Land, und da war es schwierig, eine koagulationshemmende Behandlung zu gewährleisten. Aber vielleicht hätte er sie trotzdem ersetzen sollen?

Er wurde sofort verbunden. Seine Stimme klang knapp und dringend. »Peter? Das Herzklappenkind. Wie macht es sich?«

Die korrekte Stimme am andern Ende der Leitung sagte: »Es ist wach, Deon. Scheint alles in Ordnung zu sein. Ich habe gerade die Röntgenaufnahmen gesehen. Der Herzschatten ist viel kleiner geworden.«

»Klingt prima. Ich bin bei einer Vorlesung in der Klinik, falls Sie mich brauchen sollten.« Aber als er den Hörer auflegte, war ihm immer noch nicht wohler zumute. Die Entdeckung, daß er den Defekt bei dem Mädchen übersehen hatte, nagte an ihm. Jedes Mal, wenn er einen Patienten verlor, quälten ihn Zweifel, ob der Tod sich nicht hätte vermeiden lassen. Oft genug hatte er gesehen, wie dünn die Trennungslinie war zwischen Leben und Tod, Erfolg und Versagen.

Vorsätzlich lenkte er seine Gedanken auf ein anderes Problem. Peter Moorhead hatte Dienst. Was war mit Peter los? Er war seit ein paar Tagen nicht mehr recht bei der Sache. Wahrscheinlich seine Frau, die ihm zu schaffen machte.

Deon überlegte kurz, ob er seine eigene Frau anrufen sollte, sah auf die Uhr und beschloß, es bleiben zu lassen. Sicher war sie gar nicht zu Hause. Bridgenachmittag. Oder Gartenclub oder Lesekränzchen, irgend so was.

Seine Augen blieben an einem anderen Augenpaar hängen. Leere, tote Augen, die ihn aus der Vergangenheit anstarrten. Die Bronzebüste hatte seit Gott weiß wie vielen Jahren den Eingang zum großen Hörsaal bewacht. Eine Plakette an der zuckriggrauen Marmorsäule sagte aus, daß dies James Redwood Collier war, Professor der Medizin an der Universität von 1920 bis 1937. Zu seiner Zeit war auch er ein hohes Tier gewesen, heute ging man achtlos an seiner Büste vorbei.

Die Pressekonferenz war noch im Gange, als Deon zum kleinen Hörsaal zurückkam. Er blieb an der Tür stehen. Philip war umringt von drei Männern, einer davon mit einer großen Kamera, und zwei Frauen, einer Blondine und einer großen fülligen Frau mit streng zurückgekämmtem Haar. »In den letzten Jahren habe ich mich hauptsächlich mit experimenteller Genetik befasst«, sagte Philip gerade, »zur Zeit arbeiten wir an der Übermittlung genetischer Informationen und an den verschiedenen Fehlerquellen, die dieser Mechanismus in sich birgt.«

Die Blondine seufzte theatralisch. »Professor Davids, würden Sie das bitte in einfachen Worten erklären? Wir sind nicht alle Mediziner.«

»Aber doch sicher wissenschaftliche Journalisten?«

»Ich mache gewöhnlich den Modeteil für die Frauenseite«, erwiderte sie ernsthaft, »es war sonst niemand frei heute.«

Die anderen Journalisten lachten verlegen, und auch Philip lächelte und sagte liebenswürdig: »Dann beschreiben Sie vielleicht besser meinen Anzug.«

Die füllige Dame hatte Deon an der Tür entdeckt. Sie stieß den Fotografen in die Seite. »Professor Van der Riet«, zischte sie.

Aufgeregt kam sie auf ihn zu. »Nur ein Momentchen, Professor«, sagte sie und winkte hektisch zu dem jungen Mann mit der Kamera hinüber. »Wäre es Ihnen recht … wenn Sie … Wir hätten gern eine Aufnahme von Ihnen und Professor Davids zusammen gemacht. Wenn Sie nichts dagegen haben …«

Philip war zu ihnen getreten, und sie lächelte unsicher, ihn in ihre Bitte einschließend.

»Wieso?« fragte Deon. Obwohl er genau wußte, daß er in einem Land lebte, in dem es nicht selbstverständlich war, daß sich ein Weißer mit einem Farbigen fotografieren ließ.

»Nun, ich meine, es ist …« Sie wurde rot. »Nun, ich höre, Sie waren Schulkameraden … Ich meine, auf der Universität.« Deon fing Professor Snymans abschätzenden Blick auf.

Er zuckte die Schultern. »Na gut.« Und schnell, mit einer kollegialen Geste zu Philip hin: »Wenn Professor Davids einverstanden ist.«

Philip nickte lächelnd mit dem Kopf.

Das Blitzlicht flammte einmal auf, noch mal. Sie blinzelten in den grellen Schein.

»Fertig?« fragte Deon abschließend.

Aber die Reporterin blieb beharrlich. »Sie haben hier zusammen promoviert?«

Philip sah zu Deon hinüber. »Es steckt viel mehr dahinter«, sagte er leise. »Wir kennen uns schon sehr, sehr lange.«

Die Frau war verblüfft. »Sie meinen, als Studenten?«

»Wir sind zusammen aufgewachsen«, erklärte Deon knapp.

»Aufgewachsen? Wie …?«

»Wir sind auf derselben Farm geboren«, warf Philip ein.

Sie fühlte sich an der Nase herumgeführt und errötete. »Ich verstehe nicht ganz.«

Philip hatte ein Einsehen. »Auf Professor Van der Riets Farm, vielmehr der seiner Familie. Meine … meine Eltern arbeiteten für Professor Van der Riets Vater. Wir sind beide da geboren.« Er lächelte zu Deon hin. »Nur bin ich etwas älter als er.«

»Aber das ist ja phantastisch! Also wirklich!« Sie sprühte vor Begeisterung und kritzelte rasch etwas auf ihren Block. »Davon hatte ich ja keine Ahnung. Und Sie haben sich beide entschlossen, Arzt zu werden?«

»Ja«, sagte Deon.

»Zusammen? Ich meine, haben Sie als Kinder auf der Farm mit den Tieren Krankenhaus gespielt und davon geträumt, eines Tages berühmte Ärzte zu werden?«

»Na ja, also ganz so war es nicht«, sagte Philip gutmütig. »Natürlich haben wir zusammen gespielt. Aber daß wir je Arzt werden wollten, daran kann ich mich nicht erinnern.«

»Ich wollte Lokomotivführer werden«, sagte Deon.

Die Reporterin war verstimmt, man hatte ihr die Geschichte verdorben.

»Es war direkt eine Überraschung, als wir uns als Studenten wiederbegegneten«, sagte Philip. »Ich hatte die Farm mit zwölf verlassen, wissen Sie. Mein Vater starb, und meine Mutter ging nach Kapstadt, um Arbeit zu suchen.«

»Was hat sie gearbeitet?«

»Auf der Farm war sie Hausmagd. Aber dann mußte sie in einer Fabrik arbeiten.«

»Das ist ja toll!« Die Begeisterung nahm aufs neue Besitz von der Reporterin. »Eine Dienstmagd, und der Sohn wird ein berühmter Professor!«

»Man kann es so ausdrücken«, sagte Philip gleich bleibend höflich. »Und nun möchte ich Sie bitten, uns zu entschuldigen.« Er nahm Deon beim Ellbogen, und mit leicht geneigtem Haupt gingen sie langsam und würdevoll davon; sie sprachen mit gesenkter Stimme, wie es sich für Männer ihres Formats schickte. »Neugierige Ziege«, sagte Philip.

Deon lachte mißmutig. »Man kann sie von weitem wittern, diese Presseleute. Immer hinter einer Sensation her, und zum Teufel mit der Wahrheit.«

»Du bist sicher an so was gewöhnt?«

»Du scheinst auch ganz schön was davon abzukriegen.«

Philip winkte ab. »Genetiker sind langweilige Zeitgenossen. Selbst wenn es dir gelingen sollte, sie aus ihrem Laboratorium zu schleifen, sind sie noch einsilbig und stur.«

Deon lachte glucksend, aber er dachte an etwas anderes. Das ist es, dachte er. Da liegt der Unterschied. Einsilbig. Nicht daß Philip direkt wortkarg gewesen war, aber er hatte immer seine Zunge gehütet. Das ist jetzt anders. Er sagt, was er will – wem er will.

Hier ist ein Mann, dachte Deon weiter, der die Vergangenheit hinter sich gelassen hat. Er hat sich gefunden.

»Ich höre, deine Mutter war krank«, sagte er.

»Ja, darum bin ich nach Südafrika gekommen«, erwiderte Philip mit einem gewissen Nachdruck.

»Und wie geht es ihr?« fragte Deon schnell.

»Nicht besonders, fürchte ich. Die Diagnose steht fest: Krebs. Und sie ist nicht sehr widerstandsfähig. Sie hat ein schweres Leben gehabt.«

Es war schwer zu sagen, ob in seiner Miene Anklage oder Rechtfertigung lag.

»Ich weiß«, sagte Deon.

Sie schwiegen beide.

»Aber sie freut sich noch am Leben«, sagte Philip. »Macht Reisen, besucht Freunde.« Vertraulich fügte er hinzu: »Ich wollte sie nach Kanada holen. Vor Jahren. Alles war vorbereitet für sie. Aber sie wollte nicht kommen. Hier ist ihre Heimat. Hier ist sie zu Hause. Und so ist sie nicht gekommen.«

»Alte Leute werden wohl so«, meinte Deon.

»Ja, ich glaube auch.«

Jetzt war es an Deon, vertraulich zu sprechen. »Meine Mutter ist jetzt auch hier.«

Philips Augen blitzten kurz auf, aber er verbarg seine Überraschung. »Wirklich? Hier in Kapstadt?«

»Ja. Ich habe sie von ihrem Bruder fortgeholt. Er wurde zu alt, um richtig für sie sorgen zu können. Sie hatte einen Schlaganfall, weißt du. Na ja, ich habe sie in einem guten Heim untergebracht. Mit guten, freundlichen Schwestern.«

»Das ist viel wert«, sagte Philip langsam. Wieder schwiegen sie, jeder mit seinen eigenen Gedanken beschäftigt.

»Alt werden ist bitter«, sagte Philip nüchtern.

»Geboren werden ist bitter«, sagte Deon.

Beide lachten. Der kritische Augenblick war vorbei. Professor Gleave kam geschäftig auf sie zu. »Wir können beginnen, Professor Davids. Würden Sie uns entschuldigen, Deon?«

»Selbstverständlich.« Deon wandte sich ab. Dann kam ihm eine Idee, und er drehte sich zu Philip um. »Ich möchte dich gern wieder sehen. Nach der Vorlesung.«

Philip wurde bereits zur Seitentür komplimentiert. »Gern«, rief er zurück.

»Zum Essen. Heute Abend bei mir zu Hause. Kannst du es einrichten?«

Philip zögerte. Er widersetzte sich einen Moment lang dem Drängen Gleaves. »Ich möchte schon«, sagte er. »Danke.«

»Ausgezeichnet. Ich hol' dich nachher ab.«

»Vielen Dank«, sagte Philip Davids.

Professor Gleave war ein temperamentvoller Redner. Er hatte die Angewohnheit, das Rednerpult so inbrünstig zu umklammern, als sei es eine neue Weltanschauung.

»Ich habe das große Vergnügen, Ihnen Professor Davids anzukündigen, unseren Gastdozenten …«

Deon hörte abwesend den abgedroschenen Lobesreden zu. Gleave war ein gedrungener, breitschultriger Mann mit den Augen eines Sehers. Die Genetik war seine Leidenschaft, und seine Hingabe war um so vorbehaltloser, als einige Jünger anderer medizinischer Fächer dazu neigten, dieses Gebiet mit einer gewissen Geringschätzung zu betrachten, quasi als amüsantes Spielzeug, mit dem man sich die Zeit vertreibt, wenn man nicht mit dem ernsten Geschäft des Diagnostizierens und Heilens richtiger Krankheiten beschäftigt war.

Es war ein Triumph, Philip, Anwärter auf einen Nobelpreis, heute hier zu haben. Gleaves Haltung ließ daran keinen Zweifel, als er seine Einführung beendete.

Durch die Reihen ging ein Raunen der Erwartung, hier und da klatschte jemand. Philip wartete mit gesenktem Kopf, bis der Beifall abklang, dann sah er auf und ließ langsam und selbstbewusst den Blick über die Reihen weißer und einiger dunkler Gesichter schweifen. Als er zu sprechen begann, war seine Stimme so leise, daß seine Zuhörer gezwungen waren, sich zu konzentrieren. Deon nahm den Trick des Berufssprechers mit einem kleinen Lächeln zur Kenntnis und lehnte sich bequem zurück.

»Auf die Gefahr hin, eine Binsenweisheit von mir zu geben«, begann Philip, »möchte ich Sie daran erinnern, daß die Arbeit der meisten Ärzte darin besteht, anerkannte Krankheiten durch anerkannte Methoden zu heilen.« Eine kleine Kunstpause. »Wenn es aber keine solche Heilmethode gibt, müssen wir uns die Frage stellen: Warum hat ausgerechnet dieser Patient diese Krankheit bekommen, und warum gerade zu diesem Zeitpunkt? Und das ist der Moment, wo wir anfangen, von medizinischer Genetik zu sprechen.«

Ein Lichtbalken, dicht von goldenen Sonnenstäubchen durchsetzt, lag schräg im Raum und fiel quer über Philips Pult. Er schob die Notizen aus dem hellen Viereck.

Draußen herrschte die feuchtklebrige Hitze eines Sommernachmittags am Kap. Auch hier drinnen war es heiß, und Deon, der den Vormittag in einem luftgekühlten Operationssaal verbracht hatte, wurde schläfrig.

Was für ein Zufall es doch war, daß man Philip in genau dem Augenblick in die Pathologie geführt hatte, als auch er dort war, was selten genug vorkam. Er hatte ein Zusammentreffen vermeiden wollen, und nun hatte der Zufall es doch so gefügt, daß sie sich begegneten. War es wirklich nur Zufall? Vielleicht war es etwas ganz anderes gewesen, das ihn bewogen hatte, der Autopsie beiwohnen zu wollen, etwas tief Verborgenes … Aber das war ja alles Phantasterei. Die Begegnung war nichts Besonderes. Sie hatte sich einfach so ergeben, wie vieles im Leben.

Er dachte wieder an das Telefongespräch am Morgen, als er sich gerade die Hände abschrubben wollte. Zuerst die schuldbewusste Stimme der Sekretärin …

»Man wartet auf mich im Operationssaal, Jenny«, hatte er barsch gesagt. »Hat es nicht Zeit?«

»Es tut mir schrecklich leid, Professor, aber ich habe eine Mrs. Sedara am Apparat. Sie sagt, sie sei mit Ihnen seit langem eng befreundet. Sie ist von Übersee und muß Sie dringend sprechen.«

»Sedara?« Sein Gesicht spiegelte sich verzerrt in der glänzenden Oberfläche des Telefons. Stirnrunzelnd wiederholte er den Namen. Sedara? Er konnte sich an keinen Patienten dieses Namens erinnern, und das mit dem ›eng befreundet‹ war bestimmt übertrieben. Wahrscheinlich irgendeine zufällige Reisebekanntschaft. Es gab Leute, denen genügte ein oberflächliches Kennenlernen, um sich lebenslänglich als Busenfreunde zu fühlen. Aber Jenny war sonst geschickt darin, diese Sorte abzuwimmeln.

»Also gut, verbinden Sie.«

Es war eine dunkle Frauenstimme, sie sprach langsam und mit Nachdruck. »Professor Van der Riet?«

»Am Apparat.«

»Guten Tag, Deon.«

»Eh, guten Tag«, sagte er leicht verwirrt.

»Du kennst mich wohl nicht mehr, wie?«

»Ich fürchte, nein.«

»Patricia. Du kennst mich als Patricia Coulter.«

Zweifelnd: »Patricia.« Da fiel es ihm ein, und sein Herz machte einen Satz.

»Trish. Mein Gott! Ich …«

»Trish. Genau.«

Er hatte sie fast vergessen. Fast. Sich dann aber gleich an ihre Stimme erinnert. Eine Stimme aus der Vergangenheit. Von vor zwanzig Jahren. Einundzwanzig, um genau zu sein.

»Also, da hol' mich doch der Teufel«, hatte er gesagt. Und lahm hinzugefügt: »Wo kommst du denn hergeschneit?«

»Ich bin eben erst hier angekommen«, hatte sie gesagt. »Ich muß dich sehen. Bitte.«

»Ja, natürlich, Trish.«

»Ich brauche deine Hilfe. Kann ich zu dir kommen?«

»Gewiß«, hatte er mit übertriebenem Nachdruck gesagt. »Gewiß. Natürlich.«

»Wo geht es am besten? Und wann?«

»In meinem Büro, würde ich sagen. Es ist in der medizinischen Fakultät.«

»Danke. Es ist sehr nett …«

»Nichts zu danken«, unterbrach er. Er wollte das Gespräch jetzt beenden, sobald die Höflichkeit es zuließ.

»Morgen Vormittag operiere ich. Wie wär's mit morgen nachmittag?«

»Ja.«

»Morgen nachmittag um drei!«

»Vielen Dank!«

»Also abgemacht«, hatte er herzlich gesagt.

»Vielen Dank, Deon. Bis dahin.«

»Bis dann, Trish.«

Ein gedämpftes Lachen aus den hinteren Reihen ließ ihn aufmerksam werden. Philips Gesicht war ruhig, aber seine Augen blitzten lebhaft. Was hatte er gesagt, das so witzig war? Irgendwas von Tristan da Cunha und einem Flottenstützpunkt, aber nun sprach er schon wieder über etwas anderes.

»Fassen wir also zusammen, was wir über das Wesen vererblicher Krankheiten wissen. Im einfachsten Falle finden wir vielleicht eine unmerkliche Veränderung eines einzigen Gens, das aber die Übertragung falscher Informationen verursacht, mit weit reichenden Folgen. Ein Beispiel ist die Bluterkrankheit, deren berühmteste Trägerin Königin Victoria war, der man nachsagt, daß sie durch ihre Nachkommenschaft einen biologischen Krieg gegen die europäischen Herrscherhäuser geführt hat.«

Erneutes Gelächter von den hinteren Bänken, vorn nur ein paar gezwungen verzogene Lippen.

»Auf der anderen Seite gibt es Erbkrankheiten, die man mit dem Mikroskop feststellen kann. Es gibt zum Beispiel überschüssiges genetisches Material, das schlimme Folgen haben kann, wie Mongolismus. Man hat jüngst entdeckt, daß fünfundzwanzig Prozent aller Spontanaborte auf verschiedene Abnormitäten im Chromosom zurückzuführen sind.«

Deons Gedanken schweiften wieder ab. Er hatte nicht zu dieser Vorlesung kommen wollen. Es hatte sich so ergeben. Er dachte über Philips Worte nach: Die Abweichungen in der Erbmasse waren so winzig, daß man sie bestenfalls unter dem Mikroskop sehen konnte, und doch hatten sie für das menschliche Schicksal unabsehbare Folgen.

Alles ergibt sich irgendwie, dachte er. Formlose Dinge formen unser Leben.

Es war schon merkwürdig. Ganz merkwürdig.

Erster Teil

Frühling
1

In wilder Hast stürmte er die Treppe hoch, zwei, drei Stufen auf einmal nehmend, als könne er durch übertriebene Eile seinen Gedanken ausweichen.

Er rannte, ohne das Geländer zu berühren, und bei jedem Absatz schwenkte er weit nach außen und taumelte mit den Schultern gegen die Wand. Auf dem dritten Treppenabsatz stieß er fast mit einer ältlichen, behäbigen Nonne zusammen, die mit einem kleinen Schrei die Hände erhob. Mit einer gemurmelten Entschuldigung machte er einen Bogen um sie. Sie sah ihm tadelnd nach, aber er war schon eine Treppe höher, so schnell seine langen Beine ihn tragen wollten.

Außer Atem erreichte er die vierte Etage. Die anderen Studenten standen bereits am Eingang zum Hörsaal, manche drehten sich verdutzt nach ihm um. Es war erst fünf vor zwölf. Kein Grund zur Eile. Er nahm Haltung an und sah auf seine Armbanduhr, als habe er sich nur in der Zeit geirrt und als sei das die Erklärung für seine unziemliche Hast. Er nickte dem einen oder anderen der Studenten zu, die verzeihend zurücknickten.

Aber er hatte keine Lust, sich zu unterhalten, und so ging er weiter den Gang entlang am Hämatologie-Laboratorium vorbei. Eine der Laborantinnen war sehr hübsch. Gewohnheitsmäßig steckte er den Kopf zur Tür hinein, aber sie war nirgends zu sehen. Enttäuscht ging er weiter, und seine Gedanken kreisten wieder um den einen Punkt. Wie eine Glocke im dichten Nebel hallte es eintönig in ihm: fünf Tage.

Ach, das ist doch noch kein Grund zur Aufregung, versuchte er sich selbst zu überzeugen. Aber unerbittlich hallte es weiter: fünf Tage.

Um nicht daran denken zu müssen, ging er ans Schwarze Brett und tat, als interessiere er sich für die Anschläge. Er stand ganz still und starrte die Zettel an, ohne sie zu sehen: ein großer, rötlichblonder junger Mann mit einem mageren Gesicht und düsteren Augen, die Funken sprühen konnten. Die Hände in den Taschen seines weißen Kittels, spielte er abwesend mit dem Stethoskop. Die grüne Borte am Kittel bezeichnete ihn als Studenten, und auf dem Namensschildchen am Aufschlag stand: G. P. Van der Riet. G wie Gideon, P wie Paulus. Im ersten Studienjahr hatten sie ihn ab und zu ›Jeep‹ genannt, aber später war er nur noch ›Deon‹, wie er immer geheißen hatte.

Das Anschlagbrett war mit den üblichen Aufrufen zum Blutspenden und ernsthaften Ermahnungen des Verbandes Christlicher Studenten bedeckt. Er blieb davor stehen und ließ seine Kameraden in schwatzenden Grüppchen an sich vorbeiziehen.

Plötzlich merkte er, daß er allein im Gang stand. Hinter der breiten Tür hörte man Getrampel und Stimmengewirr. Besorgt, nun wirklich zu spät zu kommen, folgte er den anderen in den Hörsaal. Ein dichtes Knäuel junger Männer am Ende der Bankreihen stob laut lachend auseinander. Um Deons Mund zuckte es unfreiwillig. Es mußte ein guter Witz gewesen sein. Robby hatte ihn erzählt. Sein schmales, sommersprossiges Gesicht schien wie immer unbeteiligt, aber die Augen hinter den Gläsern funkelten. Einer der jungen Männer winkte Deon zu, aber der tat, als bemerkte er es nicht, und ging nach vorn. Hier saßen nur wenige Studenten, die ernsthafteren und einzelgängerischen. Die Kolleghefte aufgeschlagen vor sich, zeigten ihre Gesichter erwartungsvollen Eifer. Deon schob sich in einen Eckplatz am Mittelgang. Dort hatte sich ein anderes Grüppchen gebildet, zwei Inder: er mit adrett gestutztem Schnurrbart und scheuem Blick, das Mädchen hübsch, aber mit einem Gesicht, aus dem es sorgfältig jeden Ausdruck bannte. Die anderen waren alle Farbige, alle Männer. Einer wandte sich Deon zu, als er sich hinsetzte. Er hatte sehr helle grüne Augen, die dem dunklen Gesicht eine auffallende Intensität verliehen.

Deon lächelte ihn kurz an. »Philip«, sagte er gedehnt.

Die hellen Augen sahen ihn prüfend an, dann lächelte Philip zurück. »Tag, Deon«, sagte er mit seiner hellen, spröden Stimme. Ihre Blicke trafen sich, und dann gefror ihr Lächeln, und sie wandten sich gleichzeitig ab. Deon öffnete umständlich seine Mappe und legte Papier und Bleistift zurecht.

Die Kluft blieb bestehen. Hin und wieder, in Augenblicken gegenseitiger Sympathie, hätte man glauben können, daß sie zu überbrücken sei. Dann wurde sie wieder aufgerissen wie von einer bösen Macht, die unabhängig von ihnen beiden wirkte, und sie standen jeder auf seiner Seite des Stacheldrahtzauns. Und doch empfand Deon wieder die Pflicht, diese Barriere niederzureißen, wenn er sich auch eines leisen Grolls nicht erwehren konnte, denn warum mußten alle Anstrengungen immer von seiner Seite kommen? Philip sollte inzwischen gemerkt haben, daß ich mich nicht als sein Gönner aufspielen will, dachte er ärgerlich. Wir waren mal Freunde.

Damals auf der Farm war alles so viel leichter gewesen. Philip war ›Flip‹, und wenn auch der Unterschied zwischen ihnen klar abgegrenzt war: einer der Sohn der Herrschaft, der andere der Sohn eines Bediensteten, so war das nicht ins Gewicht gefallen. Sie waren Freunde und Gefährten gewesen, und wenn es Prügel gab, dann hatten sie sie fast immer gemeinsam bezogen, denn Deons Vater glaubte an umgehende Bestrafung. Kweperlat nannte man die Ruten, und das Wort zwang Deon ein schiefes Lächeln auf die Lippen. Für ihn bedeutete es Heimeliges und Vertrautes, aber die Gedankenverbindung war nicht nur angenehm. Ein paar wohlgezielte Hiebe mit diesen geschmeidigen Gerten, die sie selbst in der Quittenallee hatten abschneiden müssen, konnten einem ganz schön den Hintern verbrennen. Er wußte noch, wie er und Philip hinter dem Deich, der ihr Schlupfwinkel war, gestanden und sich das Hinterteil gerieben und mannhaft versucht hatten, die Tränen zurückzudrängen.

Damals waren sie Freunde gewesen, wenn auch nicht ebenbürtig. Jetzt waren sie ebenbürtig, aber keine Freunde mehr. Sie saßen auf derselben Bank im Hörsaal, über beiden hing drohend die Angst vor den Prüfungen, sie hatten die gleichen Pflichten und Ängste, und ihre nebelhaft versponnenen Träume von der Zukunft glichen sich. Aber Freunde waren sie nicht.

Ach, was soll's. Er hatte weiß Gott andere Sorgen.

Konnte es denn wirklich passiert sein? Nicht auszudenken. Es wäre sein Untergang, alles würde zusammenbrechen: das Studium, seine Karriere, seine ganze Zukunft.

Ein winziges Ding. Ein unachtsamer Moment. Er presste gequält die Augen. Was würde sein Vater sagen? Er konnte sich's vorstellen.

Lieber nicht. Kweperlat. Das Wort stahl sich wieder in seine Gedanken, er rutschte unbehaglich auf seinem Sitz hin und her. Wenn sein Vater Wind von der Sache bekam, konnte er sich auf mehr gefaßt machen als nur ein paar Hiebe mit der Quittenrute.

Das Stimmengewirr senkte sich zu respektvollem Schweigen. Die kleine adrette Gestalt des Chirurgieprofessors war schon im Saal, seine Privatsekretärin folgte ihm auf Schritt und Tritt wie ein schwerfälliger Lastkahn im Tau eines schnaufenden Dampfers. Das alte Mädchen schien ihn ungern auch nur für eine Stunde herzugeben. Die Klasse beobachtete mit belustigter Neugier, wie die beiden den Unterricht vorbereiteten, und warteten auf den Moment, da er sie mit einer unwilligen Geste seiner manikürten Hand entließ und die olle Arensen auf ihren flachen Tretern verdrießlich aus dem Saal schlurfte. Die Geste kam, und Fräulein Arensen zog ab. Der Professor wies mit einem Bündel Notizen zur Tür, und ein nahe dabei sitzender Student sprang beflissen auf, um sie hinter ihrem breiten braunen Tweedrücken zu schließen.

Der Hörsaal war klein und dürftig eingerichtet. Professor Snyman stolzierte wie ein Kampfhahn zum Tisch in der Mitte des Saals. Sein Gesicht zeigte äußerste Konzentration, und der eisengraue Schopf verstärkte noch den aggressiven Eindruck. Komisch, daß wir ihn immer ›den Alten‹ nennen, dachte Deon. So alt kann er eigentlich gar nicht sein. Mitte Vierzig vielleicht? Es liegt sicher an seiner steifen Haltung.

Professor Snyman legte seine Notizen nieder, als liege hierin schon eine Offenbarung. Dann rückte er entschlossen seine Brille zurecht und sah auf.

»Sie werden sich freuen, zu hören«, begann er mit seiner hohen, eindringlichen Stimme, »daß der Chirurgielehrgang sich dem Ende nähert.« Er hielt inne und ließ den Blick langsam über die Gesichter in den Bankreihen schweifen. »Natürlich«, fügte er hinzu, »werde ich einige von Ihnen im nächsten Jahr wieder sehen.«

Schwaches Gelächter, mit Angst durchsetzt. Wer durchfiel, konnte es nächstes Jahr noch mal versuchen. Und das konnte den Besten passieren, die hellsten Köpfe konnten der Examensangst zum Opfer fallen.

Wir sitzen gar nicht hier, um Ärzte zu werden, dachte Deon. Nicht, weil es uns treibt, Kranke zu heilen. Wir sitzen hier wie eine Gänseherde, die gemästet wird, damit wir, wenn wir zu Markte gehen, auch schön fett aussehen.

Wie kann ich im November Examen machen, solange diese Sache …

Professor Snyman hatte seinen unheilschwangeren Witz voll ausgekostet. Jetzt wurde seine Stimme belebt.

»Wir beschließen den Kursus mit fünf Vorlesungen über die Kinderchirurgie.« Eine kurze Pause. Er hatte den Kopf zur Seite gelegt, als lausche er fernen Trommeln. »Niemand wird heutzutage bestreiten, daß wir ausgebildete Kinderärzte brauchen. Und doch steckt die Kinderchirurgie, wenn ich es einmal so sagen darf, noch in den Kinderschuhen.«

Die zierliche Inderin neben Deon lehnte sich vor und kritzelte etwas in ihr Kollegheft. Deon irritierte das. Was gab es da zu notieren? Doch wohl nicht das lahme Wortspiel des Alten? Sie war eine von denen, die alles aufschrieben, als könne sie es so in ihr Gedächtnis einprägen. Aber er mußte zugeben, daß es zu nützen schien. Sie war eine der Besten im Semester, nicht weit hinter Philip.

Er wollte sich lieber darauf konzentrieren, was der alte Snyman zu sagen hatte. Ösophagotrachealfistel. Was war denn das schon wieder. Er sah auf sein Pult nieder, das mit Initialen, Namen und Daten verunziert war. Generationen hatten hier ihre chirurgische Geschicklichkeit mit Skalpell und Feder erprobt. Eine unbekannte Größe hatte mühsam den Satz eingeritzt: »Professor Morris ist wild nach Sex.« Der Psychologieprofessor war strenger und unerschütterlicher Freudianer. Deon grinste.

Fünf Tage. Das Grinsen verzog sich zur Grimasse. Sex war nicht zum Lachen. Wenigstens heute nicht. Und gestern abend erst recht nicht …

Er hatte den ganzen Abend in der Unfallstation geholfen. Unten am Bahngelände hatte es eine Rauferei gegeben, und verschiedene Köpfe mußten genäht werden. Sprühregen am Nachmittag hatte die Straßen schlüpfrig gemacht, und ein paar Verkehrsunfälle waren dazugekommen. Niemand war ernstlich verletzt, aber ein halbes Dutzend Patienten hockten schweigend auf den harten Bänken des Wartezimmers und beobachteten mit eigentümlich glasigen Blicken, was um sie herum vorging.

In all dem Tumult hatte Deon ausgiebig mit einer Krankenschwester geflirtet, sie hatte ein wohlgerundetes Hinterteil und samtweiches Haar. Es schien ihr Spaß zu machen, von ihm hofiert zu werden, aber sie blieb unnahbar. Nächstes Jahr würde das anders sein. Dann war er fertiger Arzt. Jetzt war er nichts weiter als ein kleiner Medizinstudent, in ihren Augen nicht viel mehr als ein gewöhnlicher Wärter.

Abgesehen von einer Kopfwunde, die er hatte nähen dürfen, war seine Arbeit wirklich demütigend, und gegen zehn Uhr hatte er es satt gehabt, Verbandwägelchen und Infusionsapparate herumzuschieben. Heute Abend wollte er noch ein paar Stunden büffeln: Wiederholung in Kardiologie.

Beschwingt ging er nach Hause. Durch die Tür eines griechischen Restaurants drang der Geruch von heißem Öl und Fisch. Plötzlich hatte er Hunger und war versucht, hineinzugehen und einen Käsetoast mit Kaffee zu bestellen. Aber er hatte nur noch ein paar Scheine in der Tasche, und die wollte er für eine besondere Gelegenheit aufheben. Ob die Unfallschwester wohl mal abends frei hatte? Vielleicht war sie etwas zugänglicher, wenn sie ein gutes Essen und ein paar Gläser Wein intus hatte?

Er ging durch das Gartentor und bog ums Haus zu seinem winzigen Zimmer im Hinterhof.

Nächstes Jahr würde er beweglicher sein, denn sein Vater hatte ihm zur Promotion ein Auto versprochen. Schade, daß er als Assistenzarzt in der Klinik würde wohnen müssen. Was nützte einem der Doktortitel, wenn man wie ein Mönch leben mußte?

Er schloß auf und tastete nach dem Schalter. Ehe er das Licht anknipste, hatte er schon das Gefühl, als sei noch jemand im Zimmer.

Instinktiv hob er abwehrend die Hände und war einigermaßen erleichtert zu sehen, daß es nur Trish war. Sie lag auf dem schmalen Bett und sah zu ihm auf, die Augen gegen das grelle Licht zusammengekniffen. Ihr langes dunkelrotes Haar lag verführerisch auf dem Kissen ausgebreitet, aber ihr Körper war steif, und sie war vollständig angezogen. Sie hatte nicht einmal ihren graugrünen Regenmantel abgelegt.

»Nanu!« lächelte er mühsam. »Grüß dich.«

Er zog seinen Mantel aus und hängte ihn ordentlich auf. Das Gefühl, daß etwas nicht stimmte, blieb.

»Das ist aber eine Überraschung«, sagte er mit erzwungener Heiterkeit.

Das Mädchen musterte ihn wortlos.

»Wie bist du reingekommen?«

»Mrs. Mac hat mir einen Ersatzschlüssel gegeben.«

»Ach du lieber Gott.« Er war schockiert. »Das hat mir gerade noch gefehlt.« Seine Wirtin war neugierig genug, was das nächtliche Treiben ihrer Mieter anging, ohne daß man ihrem Misstrauen noch Nahrung geben mußte.

»Ich hatte keine Lust, im Regen zu warten«, sagte Trish gelassen. »Das hab' ich ihr gesagt.«

Das hatte sie zweifellos. Und sie war wahrscheinlich der einzige Mensch, dem es gelungen war, ihr den Schlüssel abzuquatschen. Seltsames Mädchen, mit ihrer weinroten Mähne und Augen, die katzenhaft kalt und undurchdringlich waren und dann wieder groß und zärtlich sein konnten. Wenn sie sich liebten, gab sie sich ihm mit wilder Leidenschaft hin, aber er hatte immer so ein Gefühl dabei, als sei er selbst ganz überflüssig.

»Nun, trotzdem nett, daß du da bist«, sagte er unbeholfen. Er ging ans Bett und lehnte sich vor, um sie zu küssen. Ihre Lippen gaben nicht nach. Also, so ein Abend war es wieder. Hände weg, ich spiele die Rolle der ernsthaften Kunststudentin, die das Leben und die Liebe objektiv sehen kann. Sex ist ein Ventil, dessen ich mich bediene, wann es mir passt. Bis dahin: Hände weg.

Warum war sie dann überhaupt gekommen? Ärgerlich versuchte er, ihre Lippen gewaltsam zu öffnen, aber sie presste den Mund zusammen und wandte das Gesicht ab.

»Was hast du denn?« fragte er. Er ging an den Schreibtisch und knipste die Leselampe an. Er merkte, daß er ein wenig zu schnell atmete. Er hob das schwere medizinische Handbuch vom Stuhl und schob die Vorlesungsnotizen beiseite. Er hatte zu arbeiten. Er hatte keine Zeit, mit frigiden Frauen über die Kunst und das Leben zu diskutieren.

Sie war nur Patricia Coulter: niemand von Bedeutung. Ihr Alter Herr hatte eine Apotheke. Vor einem Jahr war sie noch Pat, wie jede andere Patricia. Damals hatte er sie kennen gelernt, bei ein paar Bierchen in einer Studentenkneipe. Sie ging schon das zweite Jahr auf die Kunstakademie, und davor war sie ein Jahr in Frankreich und Spanien gewesen. Er hatte sie nett gefunden. Mit ihrem Haar, dem schmalen Gesicht und der grazilen Figur wirkte sie eher interessant als hübsch. Ihre ausgeprägten politischen Ansichten imponierten ihm, denn seine eigenen waren wechselhaft. Als vielbeschäftigter Medizinstudent stand er über solchen Trivialitäten.

Sie war erbarmungslos gegen sich selbst. Mit ihren zweiundzwanzig Jahren hätte man meinen können, daß sie gern ihren unabhängigen Geist der Geborgenheit von Ehe und Familie geopfert hätte. Aber sie war zu keinem Kompromiss bereit. Im Gegenteil, ihre Geringschätzung für ein bürgerliches Leben vertiefte sich immer mehr.

Eines der äußeren Zeichen für ihren Drang nach Freiheit war der neue Spitzname, auf dem sie bestand. Anfangs hatte er es rührend gefunden, und es machte ihm Spaß, sie Trish zu nennen. Aber heute wollte er ihr den Gefallen nicht tun. »Was hast du?« fragte er wieder.

Sie schwang ihre schlanken Beine vom Bett und zog betont züchtig den Mantel über ihre Knie, was ihn noch mehr ärgerte. Er war drauf und dran, ihr zu sagen, daß sie gehen müsse, daß er zu arbeiten habe.

Ohne Einleitung oder Übergang sagte sie matt: »Ich bin schwanger.«

»Was bist du?«

»Schwanger«, sagte sie mit der gleichen unnatürlichen Ruhe. »Ich bin noch nicht ganz sicher, aber ich habe den starken Verdacht.«

»Aber wie zum Teufel …«

»Das solltest du selbst am besten wissen«, erwiderte sie zynisch lächelnd.

Er griff nach dem Stuhl hinter sich und stieß dabei gegen den Schreibtisch. Ein Stapel Bücher fiel krachend zu Boden. Mit rotem Kopf bückte er sich, um sie aufzuheben. Zuoberst lag ein Band über Gynäkologie. Er sah es als ein böses Omen und ließ sie liegen.

Sein Verstand setzte wieder ein.

»Woher willst du das so genau wissen? Wie lange bist du – ich meine –, wann hättest du …?«

Sie bemerkte seine Verlegenheit, ließ ihn aber zappeln. Er hatte nicht gewußt, daß sie grausam sein konnte. Im Grunde wußte er sehr wenig über sie.

Er schämte sich jetzt, daß seine erste Reaktion gewesen war, alles abzuleugnen und feige und frech zu behaupten, er habe nichts mit der ganzen Sache zu tun.

Selbstverständlich würde er gar nicht daran denken, sie im Stich zu lassen. Trotzdem, in Gedanken hatte er sie schon verraten.

Er zwang sich, kalt und nüchtern zu bleiben.

»Wann hätte deine Regel kommen müssen?«

»Vor fünf Tagen.«

Fast hätte er laut aufgelacht vor Erleichterung. »Fünf Tage. Mein liebes Kind, das ist doch noch keine Zeit. Mensch, da hast du mir aber einen ganz schönen Schrecken eingejagt. Fünf Tage ist doch noch kein Grund zur Aufregung.«

Ein abschätzender, fast verächtlicher Blick. »Für mich schon. Ich bin nie einen Tag überfällig.«

»Du kannst es mir glauben! Fünf Tage Verspätung ist völlig normal.«

»Bei mir ist es das erste Mal.«

»Das ist noch lange kein Grund, daß es nicht jetzt passieren kann. Der menschliche Körper ist keine Maschine. Er ist unberechenbar. Na ja, jedenfalls brauchst du keine Angst zu haben. Jetzt noch nicht.«

»Jetzt noch nicht«, wiederholte sie gehorsam, aber mit einem überlegenen und wissenden Unterton in der Stimme.

Er ignorierte das. Er verfolgte mit Eifer eine diagnostische Spur. »Das ist es vielleicht sogar. Du hast dich gesorgt, und das kann die Dinge verzögern. Es ist sogar möglich, daß du deswegen einen ganzen Monat überschlägst.«

»Vor fünf Tagen habe ich mir noch keine Sorgen gemacht.«

»Vielleicht unbewußt.« Er wollte vernünftig bleiben und sie gleichzeitig beruhigen. »Es könnte sogar an einer tief sitzenden Neurose liegen.«

Zum ersten Mal brauste sie wütend auf. »Ich brauche deine selbst gebastelte Psychoanalyse nicht, vielen Dank.«

Ihr Zorn steckte ihn an. »Dies ist wohl kaum der richtige Augenblick für boshafte Sticheleien. Wenn du wirklich schwanger bist, gut, dann sehen wir, was zu tun ist. Aber meiner Meinung nach besteht noch kein Grund zur Aufregung.«

»Entschuldige.« Sie biss sich auf die Unterlippe und wandte den Kopf ab.

Er zuckte mit den Schultern.

»Es tut mir wirklich leid, ich habe es nicht so gemeint.«

Er sah, warum sie ihr Gesicht abgewandt hatte. Sie weinte. Sofort empfand er Reue und Scham über seine Rohheit. Er hätte eher merken müssen, wie angespannt ihre Nerven waren und wie tief ihre Angst saß.

»Pat!« sagte er ruhig, und es schien, als sei ihr früherer Name das Zauberwort, das Sesam-öffne-dich zu den Abgründen ihrer Verlassenheit, denn sie warf sich heftig weinend über das Bett. Er stand neben ihr, ratlos, und zögernd berührte er ihre bebenden Schultern.

»Trish«, sagte er.

Sie schüttelte den Kopf und versuchte, das Schluchzen zu unterdrücken.

»Weine nicht, Liebling. Hab keine Angst. Ich werd' mir schon was einfallen lassen.«

Sie hob den Kopf und sah ihn an. Das Haar hing ihr wirr ins Gesicht. Sie strich es nicht einmal zurück, sondern starrte ihn durch die Strähnen an, als seien sie ein Vorhang, der sie trennte.

»Hilf mir.« Es war mehr eine Frage als eine Bitte. »Hilf mir, Deon.«

»Natürlich«, sagte er schnell. Zu schnell. »Natürlich helf ich dir.«

Sie sah ihn mit einem langen, bangen Blick an, dann wandte sie sich ab. Er streichelte ihre Schultern, und es war, als übertrage sich ihre Angst durch Berührung auch auf ihn. Die Angst packte ihn wie eine Faust. »Mach dir keine Sorgen«, sagte er mit belegter Stimme.

»Wir können es uns nicht leisten, unbesorgt zu sein«, hörte er Professor Snyman sagen. »Das Problem löst sich nicht von selbst.«

»Es sollte anerkannt werden, daß Chirurgie an Kindern, besonders an Neugeborenen, ein Gebiet ist, das von der Erwachsenenchirurgie ganz unabhängig ist«, sagte der Professor. »Um das zu erreichen, brauchen wir eine neue Gattung von Chirurgen, die in einem neuen Geist zusammenarbeiten.«

Offenbar hatte der Alte sich wieder über sein Lieblingsthema ausgelassen, dachte Deon. Um so besser, dann hatte er wahrscheinlich nichts versäumt. Aber jetzt mußte er sich konzentrieren. Professor Snyman warf noch einen Blick über seine Klasse, die buschigen Augenbrauen standen kraus ab. Dann drehte er sich um und machte sich am Projektor zu schaffen.

»Ich werde Ihnen jetzt einiges davon zeigen, womit wir uns in Zukunft auseinanderzusetzen haben«, sagte er. Er nahm ein Dia, hob es gegen das Licht und schob es in den Schlitz. »Licht aus!« rief er.

Die Wintersonne, die durch die hohen Fenster fiel, war ihm noch zu kräftig. Er flatterte nervös mit den Händen, während die Rollladen heruntergelassen wurden. Schließlich war er zufrieden mit dem dämmrigen Licht und schaltete den Projektor ein. Das Dia stand auf dem Kopf, und aus den hinteren Reihen kam ein Kichern, das aber sofort verstummte, als er sich wütend umdrehte. Er berichtigte sein Versehen, sein steifer Rücken drückte Entrüstung aus.

»Hier sehen wir nun ein Beispiel angeborener Missbildung«, sagte Professor Snyman. »Sie werden wissen, daß etwa vier Prozent aller Säuglinge mit Missbildungen geboren werden. Es gibt aber wenige, die nicht durch Chirurgie gerettet werden könnten. Ohne Behandlung kann ihnen jedoch meist nicht geholfen werden. Das trifft besonders auf fünf Gruppen zu.«

Er ging zur Leinwand, und sein riesiger Schatten fiel über das Bild. Mit dem Rücken zur Klasse blieb er im Lichtkegel des Projektors stehen, als genieße er es, für Momente überlebensgroß zu sein. Dann trat er zur Seite und klopfte gegen die Leinwand. »Darmverschluss«, sagte er. »Bis vor einem Jahr war die Sterblichkeitsrate hier in Kapstadt hundert Prozent.« Er machte eine Pause und nickte bekräftigend. »Hundert Prozent!« wiederholte er ehrfürchtig. Die Tür öffnete sich einen Spalt, und der hereinfallende Lichtstreifen ließ die Abbildung auf der Leinwand verblassen. Professor Snyman wirbelte auf dem Absatz herum, um den Eindringling zu mustern. Eine Krankenschwester führte ein kleines Mädchen an der Hand herein. Das Kind trug einen leuchtendroten Bademantel. Es gaffte mit offenem Mund um sich und sah hilfesuchend zu der Krankenschwester auf.

»Ich bin noch nicht soweit, diesen Fall zu demonstrieren«, sagte der Professor verdrießlich. »Aber warten Sie trotzdem hier. Und versuchen Sie bitte, das Kind stillzuhalten.«

Philip erhob sich und sagte leise zu Deon: »Darf ich bitte vorbei?«

Deon sah verdutzt auf. Die Inder und die anderen Farbigen waren ebenfalls aufgestanden, sie warteten hinter Philip. Dann wußte er auf einmal, was los war. Die Patientin war eine Weiße. Er schwang die Beine seitwärts und beobachtete peinlich berührt, wie sie an ihm vorbeigingen und durch die Hintertür verschwanden. Grollend sah er die Krankenschwester und das ernst dreinblickende weiße Kind an.

»In den nächsten Vorlesungen«, fuhr Professor Snyman fort, »werden wir einige Missbildungen in allen Einzelheiten besprechen und lernen, wie der Chirurg eingreifen kann, um die Mängel der Natur zu berichtigen. Bevor wir schließen, möchte ich Ihnen aber noch einen interessanten Fall zeigen.« Snyman winkte die Schwester mit dem Kind heran. »Wenn wir bedenken, wie kompliziert der Zeugungsprozeß ist, kann man von einem Wunder sprechen, wenn man die Ergebnisse in ihrer Vollkommenheit betrachtet. Manchmal jedoch – und dieses Kind trägt den Beweis in sich – spielt die Natur uns einen Streich.«

Das Kind und die Schwester betrachteten ihn trübselig. Er faßte die Hand der Kleinen.

»Terry ist sechs Jahre alt. Kürzlich entdeckte ihre Mutter einen Knoten am Unterleib. Die ärztliche Untersuchung ergab, daß es sich um eine Eierstockzyste handeln müsse. Diese Röntgenaufnahme hier zeigt uns aber, was es wirklich ist.«

Er drückte auf einen Knopf, die Scheibe flackerte auf, schimmerte dann milchigweiß. Professor Snyman nahm eine Platte aus dem Umschlag.

»Mister – eh – Van der Riet«, rief er.

Deon war gleich hellwach. Hatte der alte Luchs bemerkt, daß er nicht aufgepasst hatte? Er stand langsam auf.

Der Professor winkte energisch. »Kommen Sie, Mann. Kommen Sie vor. Man wird Sie schon nicht auffressen. Kommen Sie nach vorn, und sagen Sie den Kollegen, was Sie sehen!«

Deon stieg widerstrebend die Stufen hinunter und ging nach vorn. Die Röntgenplatte zeigte die kleine Rundung des Beckens und den Schatten des Rückgrats. Da war etwas. Er sah näher hin und biss sich auf die Unterlippe. Da. Rechts unten im Becken. Mit wachsendem Grauen starrte er auf die Röntgenplatte.

Der Professor wurde ungeduldig. »Machen Sie schon, sagen Sie den Leuten, was Sie sehen!«

»Hier«, sagte Deon. »Im Becken. Zähne. Ich sehe Zähne!«

2

Das Telefon schrillte endlos am anderen Ende der Leitung.

Nahm denn keiner ab? Er stellte sich vor, wie es in einem leeren Haus unaufhörlich schellte. Irgendwo hatte er gelesen, daß das Schellen vom Amt kam und lediglich bestätigte, daß das Gespräch registriert war. Wie beim Gehirn, dachte er. Grays Anatomielehre, Seite eintausendsowieso, eine Zeichnung zeigte die Gänge, ein zartes Liniengewirr wie die Verästelung stilisierter Bäume. Wenn bei der Prüfung das Nervensystem drankam, saß er in der Klemme. Bernsteins Vorlesungen waren so langweilig, daß er des öfteren geschwänzt hatte.

Verdammtes Telefon. Ging denn keiner dran? Es knackte, und dann hörte er ihre fragende Stimme: »Hallo?«

Er hatte die Münze in der Hand und fummelte unschlüssig damit herum. Er ließ sie in den Schlitz fallen. »Hallo, Trish«, sagte er eifrig.

»Ach, du bist's«, sagte sie tonlos.

Er wußte alles. Ihm wurde flau, er zwang sich, ruhig zu bleiben, seine Angst nicht zu verraten. »Wie geht's?« fragte er gewollt unbeschwert und munter.

»Gut«, sagte sie teilnahmslos.

Er wurde wütend. Sie hätte wenigstens den guten Willen zeigen können. Aber sie hatte ja gesagt: »Gut.« Vielleicht hatte er sie nicht richtig verstanden. Vielleicht hatte sie wirklich ›gut‹ gemeint. Alles ist gut. Man braucht sich keine Sorgen mehr zu machen. Vielleicht konnte sie nicht frei sprechen.

»Hör mal. Ist da noch jemand im Zimmer?«

»Im Zimmer?« Sie schien überrascht. »Nein, meine Mutter ist fortgegangen. Ich bin allein.«

»Ach so.« Er wußte alles, aber er mußte weitermachen, weitermachen bis zum letzten, bis zum allerletzten Schluß. »Und …« Er wußte nicht, wie er es in Worte kleiden sollte. »Gibt es was Neues?«

»Neues?«

War sie blöd? Oder tat sie absichtlich begriffsstutzig?

»Du weißt doch. Ist etwas geschehen?«

»Ach so.« Sie hielt inne. Das Blut pochte ihm in der Halsader. »Nein«, sagte sie.

»Aha.«

Sie schwiegen beide. Er hielt den Hörer etwas vom Ohr weg, er klebte an der feuchten Haut. Deon war in der erstickenden Enge der Telefonzelle ins Schwitzen geraten. Der Hörer machte ein Geräusch wie die ferne Brandung, die man hört, wenn man sich eine Muschel ans Ohr hält.

»Hallo?« sagte Trish wieder, mit dem fragenden Unterton.

»Es wird schon kommen«, sagte er in den Hörer, fast barsch, so als müsse er nur fest genug auftreten, und das Ersehnte werde sich schon einstellen.

»Wenn du meinst.« Sie wollte gelassen scheinen, aber an ihrer Stimme merkte er, daß sie wieder geweint hatte. Herrgott noch mal.

»Es wird schon kommen. Du wirst sehen.«

»Ja. Vielleicht.«

Er hatte es jetzt eilig, das Gespräch zu beenden. »Du, ich muß jetzt gehen.«

»Heute Abend also?«

»Nein, ich kann nicht … Ich …« Er suchte schnell nach einer Ausrede. »Heute Abend wird es wieder sehr spät. Ich habe noch mit Robby zu arbeiten.«

»Dann nicht.«

»Vielleicht morgen«, schlug er in einem plötzlichen Aufwallen von Mitleid und Zuneigung vor, und (wie er zugeben mußte) von Verlangen. »Vielleicht können wir etwas für morgen abend arrangieren. Ich ruf dich an.«

»Du weißt ja, wo ich bin«, lachte sie tapfer, aber er verstand den versteckten Vorwurf.

»Schön«, sagte er. Er schämte sich seiner Gemeinheit, aber es war ihm jetzt egal. Er wollte das Gespräch beenden. »Also, bis dann. Tschüß.«

Einen Moment lang fühlte er sich frei und unbeschwert. Aber sofort legten sich bleiern Schuld und Verantwortung auf seine Schultern. Er ließ die Tür der Telefonzelle hinter sich zufallen und ging langsam, mit in den Taschen vergrabenen Händen und gefurchter Stirn, durch die Sonne. Er mußte an seinen Vater denken. Etwas hatte ihn an seinen Vater erinnert, ein flüchtiges Aufblitzen, wie das Sonnenlicht auf den vorbeiflitzenden Autos. Muscheln. Es hatte mit Muscheln zu tun. Das war's. Jetzt fiel ihm alles wieder ein.

Es war an einem Sommermorgen in den langen Sommerferien seines zweiten Studienjahres. Er hatte geduscht und sich zum Tennis umgezogen. Er wollte ein paar Brote mit kaltem Hammelfleisch zum Lunch richten und den Nachmittag bei Versters verbringen, die einen Tennisplatz und hübsche Zwillingstöchter hatten. Da kam sein Vater über die breite kühle Veranda herein. Beim Anblick des weißen Hemdes, der sorgfältig gebügelten Shorts, der weißen Socken und frischgeweißten Tennisschuhe zogen sich seine Mundwinkel leicht nach unten.

»Sehr flott siehst du aus«, sagte er ironisch.

Deon wurde rot. Seit dem Anfang der Ferien hatte etwas zwischen ihnen in der Luft gelegen, eine Spannung, die nur eines Funkens bedurfte, um sich zu entladen. »Ich wollte Tennis spielen gehen«, sagte er.

»Das sehe ich«, sagte sein Vater.

Einer der farbigen Arbeiter kam um die Hausecke. In den Händen hielt er respektvoll seinen fleckigen, zerrissenen Hut. An der Treppe blieb er stehen und sah zu den beiden Weißen auf.

»Jantjie sagt, die Pumpe hinter Long Hill ist kaputt«, sagte Johan Van der Riet zu seinem Sohn.

Der Farbige grinste Deon an und entblößte eine Reihe gelblicher ungleichmäßiger Zähne.

»Ich geh' jetzt runter und seh' sie mir mal an.« Er warf wieder einen Blick auf die Tenniskluft. »Kommst du mit? Ich könnte deine Hilfe brauchen.«

»Ich wollte an sich Tennis spielen gehen«, schmollte Deon.

Sein Vater wandte sich halb ab. »Wenn Boet hier wäre, müßte ich dich nicht darum bitten.« Deons Bruder war bei einer Widderauktion im Freistaat.

»Boet ist der Farmer. Nicht ich.«

»Und woher, glaubst du, stammt das Geld, um dich auf die Universität zu schicken? Es wird Zeit, daß du mal siehst, wo es herkommt.« Sein Vater zuckte mit den Schultern. »Aber wenn du lieber Tennis spielst …«

Deon warf ärgerlich den Kopf zurück. »Du läßt mir keine andere Wahl, oder?«

Sein Vater sah ihn unter den Brauen her an. »Sprich nicht in diesem Ton mit deinem Vater«, sagte er leise.

Deon zog sich widerstrebend um. Sein Vater wartete am Tor auf ihn. Er fuhr den alten Chevrolet, den sie für die Farm benutzten. Wortlos setzte sich Deon vorn neben seinen Vater. Jantjie saß hinter ihnen, inmitten von Werkzeugkästen. Den Hut tief in die Stirn gezogen, träumte er zufrieden vor sich hin. Er durfte mit dem Auto zur Pumpe und zurück fahren, statt wie sonst zu Fuß gehen zu müssen. Seine nackten Zehen waren staubig und schwielig und sahen aus wie die schrumpligen Köpfe der Schildkröten auf den Feldern.

Der Chevrolet rumpelte mit seiner ausgeleierten Federung über die holprige Straße. Die Werkzeuge klapperten in ihren Metallkästen und machten einen solchen Lärm, daß eine Unterhaltung schwierig war. Deon war darüber froh.

Sie fuhren am Long Hill vorbei, der nicht länger oder hügeliger war als all die anderen steinigen Erhebungen, die hier und da die Eintönigkeit der weiten Ebene unterbrachen. Einmal hielt sein Vater an, und Jantjie stieg aus, um den Zaun auszubessern, den man zum Schutz gegen die Schakale errichtet hatte.

An der Pumpe angekommen, fanden sie, daß der Kolben abgerissen und das Hauptgetriebe zum Teil defekt war. Sein Vater pfiff fröhlich durch eine Zahnlücke, als er und Jantjie sich daranmachten, das schadhafte Getriebe herauszumontieren. Er war so recht in seinem Element, wenn er sich einem schwierigen technischen Problem gegenübersah. Er trug ständig einen Klappstuhl mit Ledersitz mit sich herum, und auf den setzte er sich jetzt und machte sich mit einem riesigen Schraubenzieher und einem Hebel zu schaffen.

»Es kommt«, rief er, und zu Jantjie, der zu ungestüm zog: »Vorsicht, baboon!« Seine Worte waren gutmütig, und Jantjie grinste und spuckte in den Staub.

Deon konnte nicht viel tun, er stand hinter seinem Vater, sah ihm über die Schulter hinweg zu und reichte ihm die Werkzeuge, wie sie gebraucht wurden. Johan Van der Riet hatte den Hut abgenommen, und der Streifen Haut an seiner Stirn, der sonst beschattet war, leuchtete erschreckend weiß im Gegensatz zu dem tiefgebräunten und verwitterten Gesicht. Mit einem leisen Schrecken bemerkte Deon, daß das dunkle Haar sich schon zu lichten begann. Er sah zu Deon auf. Über die Wange lief ein Schmierstreifen, wo er sich achtlos den Schweiß abgewischt hatte.

»So«, sagte er. »Was hat man euch denn dieses Jahr beigebracht, außer wie man Leichen zerschnippelt?«

Die Spannung löste sich. Sie waren Vater und Sohn, und auch Freunde.

»Na ja, Histologie, Biochemie und so weiter. Die Hauptfächer sind natürlich Anatomie und Physiologie. Aber es gehört sonst noch alles mögliche dazu. Anthropologie und Entwicklungslehre zum Beispiel.«

»Entwicklungslehre.« Sein Vater grunzte verächtlich. »Sag bloß, das müßt ihr auch lernen.«

Deon versuchte ein leichtes, ungläubiges Lachen. »Na klar, das gehört doch alles mit zu den Naturwissenschaften.«

»Daß der Mensch vom Affen abstammt? Wissenschaft? Das ist mir vielleicht 'ne schöne Wissenschaft!«

»Ganz so einfach ist es nicht. Das gehört natürlich dazu, aber es steckt noch viel mehr dahinter.«

»Jedenfalls reden sie dir das ein«, sagte sein Vater trocken, »all deine gescheiten Professoren. Je komplizierter man es ausdrückt, um so mehr steckt dahinter, wie?«

»Vielleicht. Die Sache ist nur, daß es wissenschaftlich bewiesen wurde. Es ist alles wahr.«

»Wahr? Wahr ist es, hm?« Zu Jantjie sagte er: »Klopf mal mit dem Meißel davor und dann mit dem kleinen Hammer. Aber nicht zu fest.«

»Natürlich ist es wahr«, sagte Deon.

»Weil der Professor es gesagt hat?«

»Du verstehst das nicht. Die Beweise sind da. Es ist logisch. Wie eine Kette, die man von Anfang bis Ende Glied für Glied nachprüfen kann.«

»Na gut, jetzt fass mal hier mit an«, sagte sein Vater. Die drei hoben das schwere, ölverschmierte Getriebe aus dem Pumpenkasten. »Dann mußt du mir's eben erklären – aber denk dran, daß ich nur ein einfacher Farmer bin, also mach's nicht zu kompliziert.«

Deon suchte krampfhaft nach einem Beispiel. »Die Muscheln«, rief er dann wie in plötzlicher Erleuchtung aus.

Sein Vater sah ihn verständnislos an. »Muscheln?«

»Ja. Die Muscheln in deinem Büro. Die Muscheln, die wir in der Bucht gefunden haben, weißt du noch? Also, diese Meeresmuscheln haben sich seit sechshundert Millionen Jahren kaum entwickelt.« Er sah seinen Vater triumphierend an.

»Deine Professoren müssen ja sehr schlau sein, daß sie wissen, was vor sechshundert Millionen Jahren war.«

Deons Körper versteifte sich. Er hatte es nicht gern, wenn man sich über ihn lustig machte. »Wenn du es nicht verstehen willst, verstehst du es auch nicht«, sagte er schroff. Schnell fügte er hinzu, als er die warnende Falte zwischen den Augen seines Vaters bemerkte: »Diese Muscheln haben sich nicht weiterentwickelt, weil sie es nicht brauchten. Aber andere Lebensformen mußten sich den wechselnden Bedingungen anpassen, um zu überleben. Das nennt man den Prozess der natürlichen Auslese.« Begeistert fuhr er fort zu erklären; sein Vater hörte ernsthaft und gutmütig zu, während er nach weiteren Schäden an der Pumpe suchte.

»Also«, schloß Deon, »es ist die einzig mögliche Erklärung für alles.«

Sein Vater warf ihm einen flüchtigen Blick zu. In dem engen, wellblechernen Pumpenhäuschen war es sehr heiß geworden, und die drei Männer schwitzten. Jantjie roch nach alten Kleidern. »Na ja, das mit den Muscheln und Primären ist ja sehr interessant.«

»Primaten. Affen.«

»Auch gut. Aber denk nur nicht, daß du mit deinen Muscheln und Affen alles erklären kannst, mein Junge. Vergiß nicht: ›Am Anfang schuf Gott Himmel und Erde.‹«

Deon machte eine abfällige Handbewegung. »Ach das.«

»Ja, das«, sagte sein Vater, und diesmal klang seine Stimme schärfer. »Danach sollst du leben, denn danach hab' ich gelebt, und mein Vater und dessen Vater. Und vergiß es nur nicht.«

Deon zuckte mit den Achseln. Er hatte nicht respektlos sein wollen, aber jetzt konnte er nicht mehr zurück. »Was kann ich dafür, wenn ihr mir beibringt, an Märchen zu glauben?«

»Sprichst du vom Wort Gottes als einem Märchen?« Johan Van der Riets Stimme war hart und klirrend wie Metall, das auf Stein stößt.

»Sieh mal, Vater, jeder weiß, daß die Bibel nicht wörtlich zu nehmen ist, sondern eine Sammlung alter Geschichten …«

»Hat man auf dieser englischen Universität einen Kommunisten aus dir gemacht? Du verspottest das Wort Gottes!«

Über den verschmierten, verrosteten Pumpenkasten hinweg starrten sie sich wie zwei wütende Hunde an. Jantjie sah verschreckt von einem zum anderen.

»Du hast verspottet, was ich glaube«, gab Deon zurück.

Sein Vater schien kurz nachzudenken. »Das stimmt«, sagte er langsam, als sei es schmerzlich, die Worte zu formen und auszusprechen. »Und es tut mir leid.«

Deon war verblüfft. Aber er ärgerte sich noch immer. »Das ändert nichts daran, daß jüdische Priester Legenden von anderen Stämmen und Ländern sammelten, und die Bibel ist demnach nichts weiter als …«

»Ich dulde auf meiner Farm keine Gotteslästerung«, sagte sein Vater mit bleichem, verzerrtem Gesicht.

»Ist es Lästerung, die Wahrheit zu sagen?«

»Und Pilatus sagte zum Herrn: ›Was ist Wahrheit?‹«

»Bibelzitate sind keine Beweise.«

»Besser Bibeltexte zitieren als von Muscheln und Affen faseln.«

»Ach, du verstehst es nicht«, sagte Deon matt.

»Vielleicht versteh' ich es nicht, aber ich versteh' so viel, daß wir das Wort Gottes brauchen. Wir irren wie Kinder durch die Welt, und unser kleiner Verstand lehnt sich gegen den Willen Gottes auf, oder wir kränken ihn mit unseren Werken. Nur durch sein Wort können wir auf dem rechten Weg bleiben. Du wirst Wissenschaftler, Boet erbt die Farm, weil er der Älteste ist, aber in den Augen Gottes seid ihr gleich, vorausgesetzt, ihr tut Seinen Willen.«

Es hatte keinen Sinn, weiter zu streiten. Wissenschaftlich gesehen war das, was sein Vater sagte, bedeutungsloses Gewäsch, das jeder Logiker in wenigen Minuten zunichte gemacht hätte. Aber seinen Vater konnte man nie überzeugen. Keinen Zentimeter wich er von dem ab, was er sich einmal in den Kopf gesetzt hatte. Dieser Starrsinn war eine Eigenschaft, die alle Mitglieder der Familie hatten und auf die sie eigentümlich stolz waren. Von seinem Großvater erzählte man heute noch, wie er vor neunundvierzig Jahren hier nach Wasser hatte graben lassen. Der Wassersucher war gekommen und hatte gesagt, es sei kein Wasser da. Sein Großvater wußte, daß Wasser da war. »Bohr ein Loch«, sagte er. Nach zwanzig Metern – kein Tropfen Wasser. »Tiefer«, sagte der alte Van der Riet, obwohl im ganzen Distrikt kein Loch tiefer ging. Nach weiteren zehn Metern – nichts, nur Gestein. Die Arbeiter rebellierten, aber sein Großvater stand mit verschränkten Armen an der Maschine und sagte: »Bohrt tiefer.« In fünfundvierzig Meter Tiefe fanden sie so viel Wasser, daß die Testpumpe eine Woche lang auf Hochtouren lief.

Von hinten stieß ihn jemand an. Es war Robby, der kluge und gescheite Robby, der sich hinter einer Fassade von Witzeleien verbarg. Er grinste Deon an. »Keine Bange, alter Knabe, vielleicht passiert es gar nicht.«

»Ist schon passiert«, ging Deon auf den Scherz ein.

Auch Robby lachte. »Kommst du mit in die Mensa?«

»O.K.«

Sie gingen zusammen die steilen Stufen hinunter. Robby sprach beiläufig über Mädchen und Saufereien, Deon antwortete abwesend. Er dachte noch immer an seinen Vater. Die Leute nannten sie ›die dickköpfigen Van der Riets‹, und sein Vater war ein echter Van der Riet und stolz darauf. Er wußte genau, was recht und was unrecht war, und keiner konnte ihn von seiner Überzeugung abbringen. Würde er es verzeihen können, daß sein Sohn, ein Van der Riet von Wamagerskraal, mit einem Mädchen geschlafen und sie schwanger gemacht hatte und nicht im entferntesten daran dachte, sie zu heiraten? Würde er überhaupt verstehen, daß so etwas geschehen kann?

Nie, dachte Deon. Nicht in Millionen Jahren. Nicht einmal in sechshundert Millionen Jahren.

Er ging hinter Robby durch die Schwingtüren der Mensa. Sie blieben stehen und sahen über die Reihen der plastikbedeckten Tische. Gleich bei der Tür saßen wie üblich die farbigen Studenten. Zwei hockten über einem Schachbrett, die andern sahen schweigend zu. In einer Ecke saß Philip Davids allein an einem Tisch. Vor ihm aufgestützt stand ein Lehrbuch, in dem er während des Essens las. Er sah nicht auf, als sie an ihm vorbei zur Theke gingen. Sie kamen mit ihren Tellern zurück; es gab Reis mit Curry, und Robby wollte wieder an Philip vorbei zu einem Tisch an der Wand, aber Deon kam ihm zuvor.

»Hier«, sagte er und setzte sich an Philips Tisch. Philip und Robby sahen ihn leicht überrascht an. Zwar galt hier keine Rassentrennung, aber selten mischte man sich zwanglos untereinander. Deon erinnerte sich, wie es ihn am Anfang vor sechs Jahren irritiert hatte, zu sehen, wie Schwarze und Weiße miteinander verkehrten.

Besonders aufgebracht hatte es ihn, weiße Mädchen mit farbigen Männern zusammen zu sehen. Manche Mädchen legten es direkt darauf an, nett zu den Farbigen zu sein. Theoretisch war er natürlich darauf vorbereitet gewesen, aber in der Praxis war es anders. Etwas Spannung und Ressentiment blieb immer.

Jetzt wußte er selbst nicht genau, warum er sich an Philips Tisch gesetzt hatte. Vielleicht wegen des kleinen Vorfalls vorhin im Hörsaal. Vielleicht auch nicht. Aber er blieb entschlossen sitzen, und nach kurzem Zögern folgte Robby seinem Beispiel.

Philip aß Brote aus einer braunen Papiertüte. Er schnipste ein paar Krümel vom Tisch und schob das Buch beiseite, um Platz zu machen. Deon sah flüchtig auf den Titel. »Wie kommst du voran?« fragte er mit einem Nicken zum Buch hin.

»Geht so«, sagte Philip. Er nippte bedächtig an der dicken Teetasse mit dem Wappen der Universität. Schließlich sagte er: »Und du?«

»Soso. Ich arbeite an der Kardiologie.«

»Aha.«

Philips nichts sagende Art ärgerte Deon, er konnte sich nicht verbeißen, sarkastisch zu sagen: »Prüfungsangst brauchst du ja keine zu haben, wie?«

Philip erwiderte nichts. Er fingerte an den Broten herum. Deon konnte nicht genau sehen, womit sie belegt waren, dem Geruch nach mit Fisch. Snoekfisch, den aßen die Farbigen so gern. Robby betrachtete die beiden interessiert, als gehe etwas vor, das er nicht verstand. Dann begann er, rasch zu essen. Um seine Unfreundlichkeit wiedergutzumachen, aber auch weil die Brote ihn daran erinnert hatten, fragte Deon: »Wie geht's deiner Mutter?«

»Gut, gut«, sagte Philip, »es geht ihr gut.«

Es klang gezwungen, also fragte Deon weiter. »Wo wohnst du jetzt?«

»Selbe Straße. Selbes Haus. Immer noch Distrikt Sechs.«

»Hat sie noch den Job? In der Fischkonservenfabrik?«

Philip nickte. Er nippte wieder an seinem Tee, die Tasse verdeckte sein Gesicht.

»Sie ist eine prächtige Frau. Wie sie geschuftet hat, damit du zur Uni gehen kannst, mein' ich.« Deon wußte, daß seine Begeisterung leicht falsch klingen mochte, dennoch war er aufrichtig. »In der Fabrik kann sie ja nicht viel verdienen. Es kann ihr nicht leicht gefallen sein.«

Philip schwieg. Er sah auf seine Brote hinunter. Er hatte noch nicht hineingebissen, seit die beiden sich zu ihm gesetzt hatten.

»Ich weiß, du hast Stipendien gewonnen«, fuhr Deon unsicher fort und hoffte, nichts Falsches gesagt zu haben. »Aber es muß trotzdem ein großes Opfer für sie gewesen sein.«

Wieder schwieg Philip. Er schwieg so lange, daß Deon glaubte, er habe ihn mißverstanden und fühle sich nun beleidigt. Aber endlich sagte Philip leise: »Es war nicht leicht.«

»Das ist es«, sagte Deon erleichtert, »das meinte ich eben.«

Philip sah flüchtig Deon an, dann über die Schulter zu den Schachspielern, und sagte beiläufig: »Dein Vater hat auch viel geholfen.«

Deon blickte ruckartig auf. »Was?«

Wieder dieser ruhig forschende Blick. »Wusstest du das nicht?«

»Mein Vater? Bist du sicher?«

Philip nickte nachdrücklich. »Er hat uns geholfen. Ohne ihn wäre ich nie durch die ersten zwei Jahre gekommen.«

»Donnerwetter.«

»Hast du es denn nicht gewußt?«

»Keine Ahnung. Bis jetzt.« Deon kaute an dem gelblichbraunen Brei aus Fleisch und Reis, dankbar, daß er so nicht zu sprechen brauchte. Das hatte sein Vater also getan, ohne ein Wort davon zu sagen. Noch erstaunlicher aber war die Tatsache, daß er sich ausgerechnet vor sechs Jahren dazu entschlossen hatte, zu einem Zeitpunkt, als der Rassenhass wieder hochgepeitscht wurde und er selbst allerhand dazu beigetragen hatte. Das bewies einen unerwartet hohen Grad an Objektivität. Nein. Im Gegenteil. Sein Vater glaubte einfach, daß man mit guten Werken im eigenen Heim beginnt, und Flip gehörte zum Wamagerskraal, wenn er auch nur ein Farbiger war. Trotzdem war Deon überrascht und freute sich.

»Donnerwetter«, sagte er wieder.

Vielleicht hörte Philip eine Art Genugtuung aus seiner Stimme, denn er sagte ruhig, aber mit spöttischem Nachdruck: »Wir waren sehr dankbar für die Unterstützung.«

»Nun, wahrscheinlich glaubte er, daß er es euch schuldig ist«, meinte Deon verwirrt. Philips ironischer Unterton ärgerte ihn. Du magst ja gescheit sein, dachte er, aber vergiß nicht, daß es Van der Rietsches Geld war, das dich hierher gebracht hat. Aber sofort schämte er sich des Gedankens. »Nimm mich doch mal mit, wenn du deine Mutter besuchst«, sagte er mit erzwungener Herzlichkeit.

Philip lächelte. »Ja. Irgendwann mal.«

Robby unterbrach diplomatisch im richtigen Moment. »Kann mir wohl einer von euch Notizen über Blutkrankheiten abtreten?« fragte er. »Ich hab' meine David Fowler geliehen, und das Rindvieh hat sie verloren.«

»Du kannst meine haben«, sagte Philip.

»Meine auch«, sagte Deon schnell, »ich brauche sie nicht mehr.«

Es schien, als gebe ihre Großzügigkeit neuen Anlass zu einer Missstimmung, aber Robby rettete die Situation, indem er Philip dankend zunickte.

»Dabei fällt mir ein«, sagte Deon, »war das nicht eine tolle Röntgenaufnahme heute? Das Kind?«

»Was fehlte dem Mädchen?« fragte Philip.

Deon und Robby sahen verlegen zur Seite. »Es ist doch idiotisch«, platzte Deon schließlich heraus. »Ich weiß nicht, warum ihr die ganze Sache nicht einfach ignoriert. Was hätte es dem Kind ausgemacht, wenn ihr nicht den Hörsaal verlassen hättet?«

Philip betrachtete ruhig Deons wütendes Gesicht. »Es ist ein ungeschriebenes Gesetz. Und glaube nur ja nicht, daß einer von uns zum Märtyrer werden will, indem er es bricht.«

»Ihr unterwerft euch der Politik der Rassentrennung, das ist alles.«

»Nun, was bleibt uns anderes übrig? Es ist die einzige Bedingung, unter der wir hier studieren können: Wir dürfen keine weißen Patienten untersuchen.«

Ein langes, angespanntes Schweigen; endlich zuckte Philip mit den Schultern. »Was war denn mit der Röntgenaufnahme?«

Robby war sichtlich froh, das Thema wechseln zu können. »Erzähl du«, grinste er und knuffte Deon mit seinem knöchernen Ellenbogen in die Seite. »Nie werde ich Deons Gesicht vergessen, als er das sah.« Er verzog sein Gesicht zu einer schielenden Grimasse und lachte laut auf, so daß die Frau an der Kasse sich missbilligend umdrehte. »Mach schon. Erzähl es ihm.«

»Es muß eine Eierstockzyste mit Zähnen drin gewesen sein«, sagte Deon kurz.

»Zähne!« ahmte Robby Deons entsetzte Stimme nach. »Ich sehe Zähne!«

»Ein supergescheiter praktischer Arzt hatte behauptet, sie habe die Zähne verschluckt. Zum Glück brachte man sie dann hierher, und die Gynäkologen stellten die richtige Diagnose«, sagte Deon zu Philip.

Philip nickte. »Zystisches Teratom des Eierstocks. Teil eines unentwickelten Zwillings.«

»Dem kannst du nichts mehr beibringen.« Robby schüttelte bewundernd den Kopf. »Komm schon, Professor, sag uns, was beim Examen drankommt.«

Philip lächelte jungenhaft, und Deon erkannte in dem Lächeln den Buben von der Farm wieder. »Wenn ich es bloß wüsste.« Er trank den Tee aus und schob die Tasse von sich. Nachdenklich zerbröckelte er eines der Brote. »Wisst ihr, ich frage mich, ob das wirklich die Lösung ist.«

»Was?« erkundigte Deon sich.

»Die Theorie, daß der Tumor eine verwachsene Zelle ist, die sich in den Zwilling des Kindes hätte entwickeln sollen.«

»So steht es jedenfalls in den Lehrbüchern«, unterbrach Robby.

»Und was ist, wenn die falsch sind?« fragte Philip.

»Und so was sagst du, wo in drei Monaten Examen ist!« Deon zog seinen Stuhl energisch ein Stück näher. »Bis dahin mußt du dich schon noch an die Antworten halten, die in den Büchern stehen.«

Philips Mundwinkel zogen sich trotzig nach unten, aber er sagte nichts mehr. Deon und Robby aßen schweigend weiter. »Wenn man sich's recht überlegt, ist es wie eine Abtreibung, nicht?« meinte Deon schließlich. Die anderen beiden starrten ihn verständnislos an.

»Nun, ich meine, wenn die Geschwulst der Zwilling ist, dann nimmt man eine Abtreibung vor, indem man sie herausschneidet.«

»Das ist ja wohl ein bißchen weit hergeholt«, sagte Robby kauend.

Philip schien interessiert. »Ganz so abwegig ist es nicht, aber ich glaube nicht, daß die Behauptung Gültigkeit hat. Die Zyste ist ja kein Fötus. Sie kann nicht geboren werden und kann auch nicht selbständig existieren.«

»Das stimmt wohl«, erwiderte Deon und stieß den Teller endgültig von sich. Er konnte den Fraß heute nicht hinunterbringen.

Er sah hinüber zu Philip, in sein waches Gesicht, dessen Züge nur wenig sein gemischtes Blut verrieten. Er ist Farbiger, dachte Deon. Unbewußt hatte ihn das veranlasst, sich zu ihm zu setzen. Farbige wissen über derlei Dinge Bescheid. Es kommt bei ihnen weiß Gott oft genug vor. Vielleicht kennt er jemanden, zu dem ich gehen könnte, jemanden, der uns hilft.

»Apropos Abtreibungen«, sagte er gewollt beiläufig. »Ich weiß nicht, wie ich reagieren würde, wenn ein unverheiratetes Mädchen mich bitten würde …«

»Wenn ihr Leben oder ihre Gesundheit in Gefahr ist, ja«, sagte Philip sofort. »Sonst nicht.«

»Ich weiß. So steht es im Buch. Aber du hast ja selbst eben gezweifelt, ob das immer richtig ist. Es gibt doch auch andere Situationen, in denen eine Abtreibung ratsam ist.«

»Und die wären?«

»Gesellschaftliche. Die Gesundheit einer Frau ist ja nicht das einzige, das auf dem Spiel steht. Ihr Platz in der Gesellschaft könnte gefährdet sein.«

»Dann sollte sie Geburtenregelung praktizieren.«

»Ist denn eine Abtreibung nicht auch eine Art der Geburtenregelung?«

»Diese Frage habe ich dir schon beantwortet. Ein Fötus kann selbständig existieren, also hat er ein Recht, geboren zu werden.«

»Das ist ein sehr legalistischer Einwand. Aber das Ungeborene hat doch auch ein Recht auf ein anständiges Leben. Wenn man ihm auch kein Glück garantieren kann, so doch wenigstens eine Chance …«

»Wir haben nicht das Recht, zu urteilen, sondern die Pflicht, Leben zu schützen und zu erhalten.«

»Ach, wie lauter und rechtschaffen du bist«, sagte Deon spöttisch.

Robby setzte sich mit einem Ruck auf und lachte protestierend. »He! Nun mal sachte«, warnte er und sah ängstlich zu der Gruppe farbiger Studenten hinüber.

Deon beherrschte sich mühsam. »Entschuldige, aber so eine Einstellung macht mich wild. Mein Vater denkt auch so: Das ist Gottes Wille, also hast du zu gehorchen, ob es dir passt oder nicht.«

»Religion hat damit gar nichts zu tun, Deon«, sagte Philip. Seine Finger zitterten leicht, als er die Brote zurück in die Tüte packte. »Es ist einfach meine Überzeugung. Wir wollen doch nicht Ärzte werden, um gleichzeitig Scharfrichter zu sein.«

»Du verdrehst mir das Wort im Mund. Ich habe ja nur gesagt, daß die Gesellschaft ein Recht hat zu entscheiden. Sogar eine Einzelperson hat ein Recht zu entscheiden, ob sie eine solche Bürde auf sich nehmen will.«

»Ich verdrehe überhaupt nichts. Du sagst indirekt, daß eine Frau das Recht hat, dieses Menschenleben gegen gesellschaftliches Ansehen zu verschachern oder sogar für eine Reise ins Ausland oder ein neues Auto.«

Deon sah zur Seite. Du hast gut reden, dachte er. Er wußte, daß sein Gesicht vor Wut und Scham gerötet war. »Man kann leicht reden, wenn man nicht direkt mit dem Problem konfrontiert wird. Aber diese Frau könnte deine Patientin sein. Hast du ihr gegenüber nicht auch Pflichten?«

»Ich schlage vor, ihr lasst das Thema jetzt fallen«, mischte Robby sich wieder ein. Seine Augen hinter den Brillengläsern waren ernst.

»Ganz ehrlich, Robby«, sagte Philip zu ihm, »unsere Wertmaßstäbe sind verzerrt. Wir schätzen Dinge höher ein als unsere Mitmenschen. Abtreibung ist nur eines der Symptome. Was, glaubst du, würde geschehen, wenn jemand die Mona Lisa mit einem Messer zerfetzen wollte? Lynchen würde man ihn! Aber man sieht gleichmütig zu, wie eine andere vollkommene Schöpfung, ein menschliches Wesen, vor der Geburt zerstört wird.«

»Moment mal«, fuhr Deon hitzig dazwischen, »es gibt nur eine Mona Lisa, und du gibst wohl zu, daß es mehr als genug Menschen auf der Welt gibt.«

Philip lächelte befriedigt, als habe er eine Falle gestellt und das Opfer sei auch prompt hineingetappt. »Ein Fötus ist auch einzigartig. Wer weiß, ob daraus nicht ein großes Genie geworden wäre, größer noch als da Vinci?«

Es war das Lächeln, das Deon zu der erbitterten Antwort hinriss: »Oder auch ein farbiges Slumkind, das als Säufer oder im Zuchthaus endet.«

Er hatte die Worte kaum ausgesprochen, als er sie schon bereute. Der Puls hämmerte an seinem Hals. Er hatte Philip nicht verletzen wollen. Robby betrachtete stirnrunzelnd eine Karikatur an der Wand und tat, als ginge ihn das alles nichts an. Entschuldige dich, dachte Deon. Sag ihm, daß du es nicht so gemeint hast. Aber er konnte die Worte nicht hervorbringen. Flip, dachte er unklar. Kweperlat Kinder hinter der Mauer am Damm. Er würde es sagen.

Die Entschuldigung formte sich schon auf der Zunge, als Philip aufstand, nicht übermäßig schnell, aber mit ruhigen, entschlossenen Bewegungen. Die Stuhlbeine kratzten geräuschvoll über den Fußboden.

»Bitte entschuldigt mich«, sagte er kalt und förmlich. Er nahm sein Buch und die Tüte mit den Broten, machte eine kleine Verbeugung zu Robby hin und wandte sich zum Gehen, ohne Deon anzusehen.

Deons Reue schlug sofort in Zorn um. Du kannst mich mal, dachte er. Verdammter emporgekommener Farbiger. Ohne die Van der Riets wärst du gar nicht hier.

»Du hast dem armen Kerl ganz schön zugesetzt«, sagte Robby.

»Was soll das heißen?«

Robby sah, wie aufgebracht Deon war, und blickte zur Seite. »Na ja, es geht mich ja nichts an«, lenkte er verlegen ein.

»Also, nur damit du's weißt, es ist nicht, weil er farbig ist oder so was«, sagte Deon bündig. »Aber ich kann es nun mal nicht ausstehen, wenn jemand so auf moralisch macht.«

»Ist ja schon gut.« Robby sah ihm ins Gesicht, sein Blick wurde listig. »Bißchen nervös heute, wie? Schlechte Nachrichten?«

»Nein, es ist eben nur … Ach, all das Pauken geht mir an die Nieren.«

»Aha. Du hättest wohl nicht gern eine zuverlässige Telefonnummer, wie?«

»Wie soll ich das verstehen?«

Robby lachte. »Komm, komm, glaubst du, du könntest mir was vormachen? All das Gerede von verzweifelten künftigen Müttern …« Er lehnte sich verschwörerisch vor. »Ich kenne einen Freund von einem Freund. Willst du seine Nummer?«

»Ich weiß nicht.« Deon war hin- und hergerissen zwischen dem Wunsch, sich Robby anzuvertrauen, und dem Stolz, sich selbst helfen zu wollen. »Ich sag' dir Bescheid, wenn.«

Robby warf ihm einen wissenden Blick zu.

3

Eine ruhige Straße, Bäume und säuberlich gestutzte Hecken, dahinter gepflegte Gärten. Es war dunkel, nur hier und da fiel der Schein einer Straßenlaterne auf die Sträucher, aber Deon konnte sich vorstellen, wie es bei Tageslicht aussehen mochte. Kinderstimmen würde man hier kaum hören, denn dies war einer der Vororte, in denen man sich nach der Pensionierung niederlässt, um nach einem gutbürgerlichen Leben einen gutbürgerlichen Lebensabend zu verbringen: Bankbeamte, die es nie zum Direktor gebracht hatten, höhere Angestellte, Geschäftsleute, die nie Riesenfirmen gegründet hatten. Man war einer von den vielen gewesen, die jeden Morgen mit dem Zug zur Arbeit fuhren, jeder in seiner gewohnten Ecke, mit der Morgenzeitung, jahrein, jahraus. Bis plötzlich, ehe man sich's versah, die kleine Feier stattfand, die goldene Uhr oder der diskrete Briefumschlag mit dem Scheck, künstlich erzeugte Ausgelassenheit, eine Rede und die unbeholfenen Dankesworte; dann noch ein paar Runden mit den Kollegen, und man war draußen, stand im Freien. Gewiß, den Lebensunterhalt nahmen sie einem nicht, aber das Leben selbst; denn in den mit Geschäftigkeit angefüllten Räumen hatte man nun nichts mehr zu suchen.

Es wirkt alles eigentlich viel zu anständig hier, dachte Deon. Es war so eine Gegend, in der alte Damen sich zu Tee und Sahnekuchen trafen, würdige alte Herren zum Kegeln gingen und farbige Putzfrauen zweimal wöchentlich zum Saubermachen kamen. Hier züchtete man Rosen oder häkelte Wolltiere für das Waisenhaus, oder man sammelte Briefmarken.

Die ganze Atmosphäre stimmte nicht. Er hatte sich eine Straße in einem Slum vorgestellt, wo Rotznasen grölten und obszöne Wörter an schmuddelige Wände schmierten. Er war auf misstrauische Blicke finsterer Männer in dunklen Hauseingängen gefaßt gewesen, denen das Messer aus der Hosentasche lugte, auf holzvernagelte Fenster, üble Gerüche und verstohlene Geräusche. Statt dessen: Gardenienstraße. Alle Straßen in dieser Gegend hatten Blumennamen.

Er trat aus dem Schatten der schönen alten Eiche, unter der er die letzten zehn Minuten beobachtend und unschlüssig gestanden hatte. Schließlich überquerte er die Straße. Nummer fünfzehn war, wie die anderen Häuser, von einer gestutzten Hecke umgeben. Das Haus lag halbverborgen hinter Sträuchern, zwischen denen ein gewundener, mit Kies bestreuter Pfad zur Haustür führte. In einem Fenster brannte Licht.

Das Gartentor öffnete sich, ohne zu quietschen, und er ging über den Pfad zum Haus. Seine Schritte kamen ihm hallend entgegen, als gehe jemand vor ihm. Ein breites, altmodisches Portal mit dicken Säulen. Er stieg vorsichtig die spiegelblanken Stufen hoch und ging über die glatten Fliesen zur Haustür, die von Farngewächsen in Kübeln eingerahmt war. Der Messing-Türklopfer hatte die Form eines Delphins, aber es gab auch einen elektrischen Klingelknopf. Ihm war noch immer höchst merkwürdig zumute. Etwas stimmte nicht; es war das falsche Haus, die falsche Zeit.

Er drückte auf die Klingel und hörte es tief im Hausinnern schellen. Er wartete. Hohe Buntglasscheiben zu beiden Seiten der Tür reflektierten das Licht von der Straße.

Er wartete. Nichts geschah. Das Licht im Haus, das er durch die Sträucher gesehen hatte, brannte noch. Er klingelte wieder, noch einmal, das ferne Schellen hallte wie rasch aufeinander folgende Gongschläge. Endlich hörte er schlurfende Schritte hinter der Tür. Licht wurde angeknipst, und er sah, daß die bunten Glasfenster zwei Schiffe darstellten, mit gelben, geblähten Segeln gegen ein azurblaues Meer. Die Schritte kamen näher und blieben hinter der Tür stehen.

»Wer ist da?« Eine Frauenstimme. Die Stimme einer alten Frau, mißtrauisch und undeutlich, als habe sie vergessen, ihre falschen Zähne einzusetzen.

Er hatte das Losungswort eingeübt. »Ich bin ein Freund von Peter«, sagte er. Seine Kehle war trocken, die Stimme versagte ihm, und der Name kam wie ein Hüsteln heraus. Er räusperte sich hastig. »Von Peter«, wiederholte er etwas lauter, aus Angst, sie könnte es nicht gehört haben.

Ein abwartendes Schweigen. »Ich kenne keinen Peter«, sagte die Stimme endlich. Sie klang jetzt fester. Vielleicht hatte die Frau inzwischen ihre Zähne reingetan.

»Ich komme von Peter«, sagte Deon eindringlich. »Ich soll nach Joan fragen.«

Wieder eine Pause. »Ich kenne keinen Peter. Und auch keine Joan. Machen Sie, daß Sie wegkommen.« Sehr fest und bestimmt. Aber da war noch etwas in der Stimme. Angst. Die Angst, die eine alte Frau vor einem Eindringling hat? Oder war da noch etwas anderes?

»Ehrlich, ich tue Ihnen nichts«, versicherte Deon. »Ich habe eine Nummer angerufen, und ein Mann hat mir diese Adresse gegeben, und ich soll sagen, daß ich ein Freund von Peter bin und Joan suche.«

»Telefon. Peter. Joan«, sagte die Stimme mürrisch. »Ich weiß nicht, wovon Sie reden.« Aber sie klang etwas unsicher, und Deon fühlte sich ermutigt, fortzufahren.

»Ich tue Ihnen wirklich nichts. Ich bin nicht von der Polizei oder so was.«

Mit Schärfe: »Was soll die Polizei damit zu tun haben?«

»Verzeihung«, sagte er schüchtern, »so hab' ich es nicht gemeint.« Er hielt inne, überlegte fieberhaft, wie er sie beruhigen könnte. »Bitte, öffnen Sie doch wenigstens die Tür, dann kann ich Ihnen alles erklären.«

»Nein.« Schrill, wie im Vorgefühl ihres Triumphs.

Er saß fest. »Was zum Teufel noch mal soll ich denn noch tun? Ich hab' gesagt, was mir aufgetragen wurde, oder? Ich bin ein Freund von Peter und möchte Joan sprechen.«

»Ich will keine Männer haben«, sagte die Frau mit Hasserfüllter Stimme. »Ich will hier keine Männer haben, hören Sie? Gehen Sie fort.«

»Ich komme nur, um zu fragen … um nach einer gewissen Sache zu fragen. Eine Freundin von mir möchte etwas, und ich bin gekommen, um darum zu bitten.«

»Ich will hier keine Männer haben«, zischte die Frau erbost.

»Ehrlich, ich will mich in nichts einmischen.« Offenheit schien jetzt die beste Politik, entschied er. »Sehen Sie mal, ich studiere Medizin, also – ich kenne mich in diesen Dingen aus. Ich will mich nur davon überzeugen, daß alles in Ordnung geht.«

»ich weiß nicht, wovon Sie reden«, sagte die Frau hinter der Tür mit dem Messingdelphin schnell.

»Ich wollte nur sehen, ob auch alles steril ist und so weiter.« Lahm fügte er hinzu: »Ob alles in Ordnung geht.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden, und es wäre besser, wenn Sie jetzt sofort gingen. Sonst rufe ich die Polizei.«

Vor Schreck riß er die Augen weit auf. Was, wenn es wirklich das falsche Haus wäre? Vielleicht hatte er die Angaben falsch verstanden. Möglicherweise gab es zwei Gardenienstraßen, und die andere war die richtige, die Straße im Slum mit den üblen Spelunken und den an jeder Straßenecke lauernden Messerstechern, wie er es sich ja auch vorgestellt hatte; nicht dieser gepflegte, abgeschiedene Vorort für ältliche Bürger. Am besten machte er, daß er fortkam, ehe die alte Kuh wirklich die Polizei anrief. »Ich gehe ja schon!« rief er. »Entschuldigen Sie die Störung.«

»Gehen Sie«, sagte die Frau hinter der Tür.

Die Stimme am Telefon war die gleiche wie gestern. Irgendwie ausländisch, aber kein Akzent, den er kannte.

»Ja«, sagte der Mann am Telefon.

»Ich habe gestern schon mal angerufen«, sagte Deon mit drängender Stimme. »Wegen einer gewissen Angelegenheit.« Eine lange Pause, schließlich rief Deon: »Hallo, hallo!«

»ich bin hier«, sagte die Stimme ungerührt. »Wer spricht dort?«

»Mein Name ist Deon. Ich habe gestern mit Ihnen gesprochen.«

»Ich erinnere mich.«

»Also, es hat nicht geklappt. Ich bin zu der Adresse gegangen, die Sie mir gegeben haben, und habe gesagt, was Sie mir auftrugen, aber man hat mir nicht aufgemacht.«

Der Mann am Telefon lachte bissig. Es war das boshafte Lachen eines Menschen, der viel Schlechtes gesehen hat. »Das war töricht von Ihnen, mein Freund.«

»Wieso?«

»Ich sagte Ihnen, Sie sollten das Mädchen hinschicken. Nicht selbst hingehen.«

»Aber ich wollte doch nur …«

»Was Sie wollen, spielt gar keine Rolle«, unterbrach der Mann ihn scharf. »Ich habe gesagt, das Mädchen soll hingehen. Wir haben es nicht gern, wenn Männer sich einmischen. Verstanden?«

»Die Frau wollte nicht mal die Tür aufmachen.«

»Da haben wir's«, sagte die fremde Stimme. »Jetzt haben Sie sie verärgert und mißtrauisch gemacht.«

»Es tut mir leid. Ich wollte mich ja nur vergewissern, daß alles seine Richtigkeit hat. Daß alles steril ist und so weiter.« Die Stimme wurde feindselig. »Was verstehen Sie denn schon davon?«

»Nun … ich … ich studiere Medizin.«

»Aha«, sagte die Stimme gedehnt. »Ein Medizinstudent. Warum machen Sie's denn dann nicht selbst?«

»Ich … ich kann es nicht.«

Der Mann kicherte. »Schiß in der Hose, wie?« sagte er mit gleichgültiger Verachtung.

»Das nicht«, sagte Deon. Er versuchte, sich exakt auszudrücken. »Ich finde, daß ich es nicht tun sollte.«

»Gewiß«, sagte der Mann. Nicht einmal Gleichgültigkeit. Die Stimme war so voller Geringschätzung, als kümmere es ihn nicht im geringsten, ob die Welt mit ihm und allen anderen zum Teufel ginge. Deon hoffte, diesem Menschen nie begegnen zu müssen.

»Hören Sie mal«, sagte er, »Sie müssen es tun.«

»Gewiß. Aber Sie hätten sich nicht einmischen dürfen, jetzt kostet es mehr.«

»Na gut.« Vielleicht hatte er zu schnell eingewilligt, aber jetzt war schon alles egal.

»Gut.« Die Stimme wurde überdeutlich, so daß der Akzent fast verschwand. »Was Sie zu tun haben, ist folgendes: Sie sprechen wieder mit Ihrem Freund.«

»Meinem Freund?«

»Ihrem Freund.« Eine Spur von Feindseligkeit und neuerwachtem Misstrauen. »Dem, der Sie an uns verwiesen hat.«

»Verwiesen« war ein seltsames Wort in dem Zusammenhang. War der Fremde Arzt? Nein, es hatte keinen Sinn, sich darüber den Kopf zu zerbrechen. »Selbstverständlich«, sagte Deon. »Das werde ich tun.«

»Gut. Und ich rufe auch an, damit alles in Ordnung geht. Dann rufen Sie mich wieder an, sagen wir – in einem Monat.«

»In einem Monat?« Deon konnte das Zittern in seiner Stimme nicht verbergen. »Aber es ist doch … es ist doch schon zwei Monate.«

»Sie hätten sich eben nicht einmischen sollen«, hämmerte die Stimme unerbittlich wie eine Trommel. »Ich habe Ihnen gesagt, Sie sollen das Mädchen allein hinschicken.«

»Gut. Ich werde tun, was Sie sagen. Aber können Sie es nicht etwas beschleunigen?«

»Tun Sie, was ich Ihnen sage, und dann werden wir weitersehen … Rufen Sie mich am Donnerstag an. Um dieselbe Zeit.«

Deon wußte, daß er am kürzeren Hebel saß. Aber es war ihm egal. »Also gut«, sagte er unterwürfig. Es knackte hässlich in seinem Ohr, als der Mann grußlos den Hörer auflegte.

Die knappe Abfertigung schien seine Position klar zu umreißen: Die anderen gaben den Ton an, und er tanzte nach ihrer Flöte. Es verletzte seinen Stolz; aber war es nicht genau das, was er wollte? In den Hintergrund gedrängt werden? Die Entscheidungen den anderen überlassen? Er verließ das Gebäude, ging am Pförtner vorbei, der ihm einen kurzen, gleichgültigen Blick zuwarf. Jetzt war er froh, ein Niemand zu sein, einer von vielen.

Er ging an den langen, chromblitzenden Autos entlang, die auf ihren reservierten Parkplätzen standen. Auf einem von niedrigen Mauern umgrenzten Rasenrondell arbeiteten emsig die Gärtner. Hier standen Bänke, auf denen nie jemand saß. Sorgfältig, als hänge sein Leben davon ab, wählte er eine davon und setzte sich hin.

»Warum machen Sie es denn nicht selbst?« hatte die fremde Stimme verächtlich gefragt. Deon sprang auf. Er konnte nicht stillsitzen. »Warum machen Sie es denn nicht selbst?« hallte metallisch die spöttische Stimme, schepperte in seinen Ohren wie gestern die Klingel. »Warum kannst du es denn nicht machen?« hatte auch Trish ihn gefragt.

Er überquerte die Auffahrt zum Krankenhaus, ohne aufzusehen. Ein heranrasender Krankenwagen wich ihm im Bogen aus. Er sprang auf den Bürgersteig, der Fahrer hupte und fluchte. Voller Vertrauen hatte sie ihn gefragt, ihn, den Mann der Tat, tüchtig, geschickt, ein Arzt in allem, außer dem offiziellen Titel. Sie hatte mehr Weitblick, war weiser als er. Aber angesichts dieses praktischen Problems war sie hilflos. Er war der Fachmann, und jetzt wollte er kneifen. Ziellos wanderte er im Schatten der Bäume zwischen den Rasenflächen umher.

Nun, warum konnte er es denn nicht machen? Er hatte sich herauszureden versucht. Er habe nicht genug Erfahrung, wüsste wohl theoretisch, was zu tun sei, aber in der Praxis, so hatte er heiß argumentiert, in der Praxis sei das alles ganz anders. Er wolle jemanden finden, auf den Verlass sei. Sie brauchte gar keine Angst zu haben. Es sei besser, so etwas denen zu überlassen, die – nun, nicht gerade Fachleute waren, aber doch Erfahrung hatten. Die taten so was jeden Tag. Es sei ja auch weiter nichts dabei. Wirklich, Trish. Natürlich wollte man nicht zu irgendeinem üblen Patron gehen. Aber die meisten dieser Leute waren sogar Ärzte, oder zumindest hatten sie irgendeine medizinische Ausbildung. Sie wußten Bescheid mit der Asepsis und was man hinterher machte und so weiter. Er wollte alles arrangieren: das Krankenhaus, alles, und in ein bis zwei Tagen würde sie wieder auf den Beinen sein. Es gab gar nichts zu befürchten. Glaub mir, Trish. Sie hatte ihn still und teilnahmslos mit ihren katzengrünen Augen angesehen, und er hatte geredet und geredet.

Er war überzeugt, daß sie sich von seinen verzweifelten Ergüssen nicht im geringsten täuschen ließ, daß sie durch das Gespinst seiner Lügen und Ausflüchte sah und den bitteren Kern der Wahrheit erkannte: Er hatte Angst. »Schiß in der Hose, wie?« hatte der Mann am Telefon hämisch gesagt.

»Hast du Angst?« Die Frage hatte unausgesprochen in Trishs Augen gestanden.

Angst, eine Abtreibung durchzuführen? Oder Angst, zu sagen: »Komm, wir heiraten, es wird schon alles gut gehen.« Dann blieb aber noch die Frage: Würde sie ihn überhaupt heiraten wollen? Diese neue Trish, die ihn durchschaut hatte und verstand, ohne Bitterkeit, aber auch ohne Erbarmen.

Angst, daß eine überstürzte Heirat so kurz vor dem Examen seiner Karriere schaden könnte? (Zumal die Gründe dafür in wenigen Monaten nur zu offenbar wurden.) Wer konnte ihm das Recht absprechen, die Dinge von einem rein egoistischen Standpunkt aus zu sehen? Wollte er sie den überhaupt heiraten? Gut im Bett. Manchmal sogar großartig. Einmal war sie eine richtige kleine Hexe: wild, aggressiv, willig, mehr als willig, Neues auszuprobieren, wehzutun und sich wehtun zu lassen. Dann wieder war sie das scheue, verlorene Mädchen. Oder zärtlich verspielt in ihrer Hingabe. Hexe oder Heilige, nie wußte er, welche Rolle sie spielen würde, und es hatte ihn immer betört. Aber war das genug für eine Ehe?

Um Gottes willen, das klingt schon nach Herzensbriefkasten in einer Illustrierten: Liebe Frau Irene, ich habe ein Mädchen geschwängert. Was soll ich tun?

Sei ehrlich, sagte er zu sich selbst, du suchst nur Ausreden.

Verdammt, dann mach' ich es selber.

Ich kann nicht. Und wenn es schief geht?

Aha. Jetzt kommen wir der Sache schon näher.

An einem Nachmittag zu Beginn des Jahres hatte er bei Operationen in der gynäkologischen Abteilung helfen dürfen. Der Chirurg hatte ihm erlaubt, bei einer Hysterektomie den Wundhaken zu halten. Anschließend war er mit Dr. Malan, dem Assistenzarzt, im Ankleideraum geblieben. Malan hatte vor kurzem promoviert und war noch ganz stolz auf seinen neuen Titel; eifrig war er darauf bedacht, daß man ihn mit ›Doktor‹ anredete. Wenn man ihn näher kannte, war er aber ganz nett. Malan hörte ihn gerade über ein paar gynäkologische Themen ab, als das Telefon schellte. Er griff mit einem Seufzer nach dem Hörer und meldete sich gelangweilt. Deon, der ihn von der Seite beobachtete, sah, wie seine Halsmuskeln sich strafften und er sich langsam im Stuhl aufrichtete, bis er kerzengerade saß.

»Ja«, sagte er heiser, »ja, Doktor. Sofort, Sir.«

Er hielt den Hörer eine Sekunde in der Luft, ehe er ihn unwillig auf die Gabel warf. Im gleichen Augenblick hörten sie von fern das Aufheulen der Sirenen der Ambulanz.

»Was ist los?« fragte Deon ahnungslos.

Malan sah ihn entgeistert an, als ob er sich erinnern müsse, wer er überhaupt war. Dann fauchte er: »Dalli, Kleiner. Wir müssen zur Unfallstation, künstlicher Abort. Sie blutet pulslos.«

»Komm' ja schon«, murmelte Deon, der den Ernst der Lage noch nicht erkannte. Er erhob sich vom Tisch, an dem er halb sitzend gelehnt hatte. »Aber was ist denn passiert?«

Malan riß einen weißen Kittel vom Haken und warf ihn hastig über. Er war schon halb durch die Tür. »Die Tochter von Piet Dannhauser«, rief er. »Künstlicher Abort.«

Deon wurde von Malans Panik angesteckt und holte ihn im Laufen ein, als er den Gang entlang hastete. »Piet Dannhausers Tochter?«

»Ja. Sagt jedenfalls der Aufnahmearzt.« Malan schüttelte verständnislos den Kopf. »Das muß man sich mal vorstellen. Dem Alten gehört halb Kapstadt. Und wenn diese dumme Gans von einem Töchterlein sich einen Bankert machen läßt, traut sie sich nicht, es Papi zu sagen. Also geht sie zu einem von den miesen Brüdern, die's mit der Stricknadel machen.« Er lief eilig die Treppe hinunter, seine Absätze hämmerten einen wirbelnden Rhythmus auf die Fliesen, als müsse er seiner Wut Luft machen. »Aufhängen sollte man solche Typen«, sagte er, »verfluchte Mörder.«

Als sie in die Unfallstation kamen, fuhr der Krankenwagen schon vor. Malan winkte überflüssigerweise den Wärtern. Die Unfallschwester war bereits unterwegs zur Tür, die Pflegerinnen hinterher. Deon wurde achtlos beiseite geschoben. Studenten waren bei einer Krise nur im Weg. Bescheiden mischte er sich unter die anderen Zuschauer, die wartenden Patienten.

Die Bahre rollte schnell an ihm vorbei. Er konnte gerade noch das Gesicht des Mädchens sehen. Weiß. Kreideweiß. Das schwarze, kurz geschnittene Haar ließ ihre Blässe noch kalkiger erscheinen. Die Decke, die man über sie gebreitet hatte, war blutgetränkt. Die Krankenschwester warf ärgerlich noch eine darüber, als nehme sie Anstoß an dem Anblick.

Die Wärter rollten ihre bleiche, reglose Last durch den Gang, gefolgt von den Schwestern und Malan. Eine Pflegerin lief voran, um die Flügeltür aufzuhalten. Dann waren sie alle verschwunden.

Deon ging langsam zurück zur Gynäkologieabteilung. Blutsturz, dachte er, die häufigste Komplikation bei einer verkorksten Abtreibung. Wenn die Patientin nicht ganz verblutet, versagt meistens die Niere.

Wie hieß das Mädchen? Nadine, Nerina oder so ähnlich, um die neunzehn. Er hatte ihr Foto im gesellschaftlichen Teil der Presse gesehen. Auffallend schön, mit schwarzen Augen und Haaren. Das einzige Kind, wenn er sich recht erinnerte. Dem Mann, der sie heiratete, gehörte, wenn auch nicht halb Kapstadt, so doch ein netter Brocken davon. Es würde einen Mordsskandal geben.

Nun, da er im Schatten der Bäume vor dem massiven Portal stand, vor dem an jenem Nachmittag die Ambulanz gehalten hatte, erinnerte er sich mit erschreckender Klarheit, daß Nerina Margaret Dannhauser, achtzehn Jahre, genau vier Tage später an einem Nierenversagen gestorben war. Und wenn Patricia Coulter, die Tochter eines Apothekers, zweiundzwanzig Jahre, auch starb, würde das auch einen Mordsskandal geben? Eines stand fest: Deon Van der Riet würde mit größter Wahrscheinlichkeit nie Medizin praktizieren dürfen.

Und das war der springende Punkt.

Gott, hilf mir, dachte er. Und sofort: Sag bloß, du betest! Du, der du den Gott deines Vaters verspottet hast! Trotzdem: Gott, was oder wo du auch bist, wenn es dich gibt, hilf mir.

Soll ich ihr sagen: Behalte das Baby. Es ist dein Kind, unser Kind, wenn du willst. Behalte es, und zieh es in Liebe auf, wenn ich dir auch nicht dabei helfen kann.

Rasend vor Unentschlossenheit, rammte er die geballte Faust in die offene Handfläche. Ein schwarzer Gärtner, der mit seinem Spaten die Blumenbeete auflockerte, beobachtete ihn mit unverhohlener Neugier. Deon ging weiter und tat, als habe er den Blick nicht bemerkt.

Warum hatte er so lange gewartet? Auch das war dumm von ihm gewesen. Hätte er gleich gehandelt, wäre alles viel einfacher gewesen. Aber er hatte immer noch gehofft, daß es ein Irrtum sei und alles sich ganz von selbst lösen würde.

Neulich hatte sie ihm deswegen bittere Vorwürfe gemacht. Sie gingen selten aus in dieser Zeit, gelegentlich aßen sie in einem billigen Restaurant, oder sie trafen sich zu einem Kaffee. Eines Abends hatten sie in ihrer Nische des kleinen Cafés um die Ecke gesessen, vor ihnen die leergetrunkenen Tassen. Beide waren in grüblerisches Schweigen gehüllt. Trish schwenkte den Satz in ihrer Kaffeetasse und sagte brüsk: »Worauf warten wir eigentlich noch?«

»Wie meinst du das?« versuchte er auszuweichen.

Gereizt stellte sie die Tasse wieder hin. »Das weißt du ganz genau.«

»Ja, ist es denn ganz sicher nötig?«

»Nach sechs Wochen? Und geschwollenen Brüsten, morgendlichem Erbrechen? Was willst du denn noch mehr?«

»Also gut. Ich werde es arrangieren. Du brauchst dir keine Sorgen zu machen.«

»Das hör' ich jetzt schon seit einem Monat.« Sie starrte ihn aus ihren katzengrünen Augen an. »Glaubst du, es geht von selber weg, wenn du es nur lange genug ignorierst?«

Er bekam einen roten Kopf. »Du weißt, daß es nicht so ist. Ich mache mir genauso viele Sorgen wie du.«

Sie lachte böse und sagte bewußt gemein: »Ja, aber nicht aus demselben Grund, mein Bester. Du hast ja keinen kleinen Bankert im Bauch wachsen.«

Er sah sich ängstlich um, ob auch niemand mitgehört hatte, und sie fing den Blick auf und lachte gehässig. Dann stieß sie den Stuhl zurück und sagte: »Komm, gehen wir, ich bin müde.« Ich auch, dachte Deon. Weiß Gott. Lebensmüde. Je eher wir diese Sache hinter uns bringen, desto besser.

Er saß in dem kleinen Fiat, den Robby ihm geliehen hatte, fünfzig Meter von der Ecke der Gardenienstraße entfernt. Zuerst hatte er direkt an der Ecke unter einer Straßenlaterne geparkt, aber das helle Licht hatte ihn anklagend angestrahlt wie bei einem polizeilichen Kreuzverhör in einem der zweitrangigen amerikanischen Kriminalfilme, die er und Trish sich gelegentlich ansahen. Also hatte er den Zweisitzer in den Schatten gestellt, aber noch nahe genug, um die Ecke gut übersehen zu können.

Er hoffte, daß es diesmal klappen würde. Die Burschen ließen ihn ganz schön zappeln. Es mußte ihnen Spaß machen, ihn herumhüpfen zu sehen wie eine Versuchsratte, der man winzige elektrische Schocks gibt, um sie auf ein Experiment vorzubereiten.

Zuerst hatten sie ihn zu dem praktischen Arzt zurückgeschickt, dessen Name er von Robby hatte. Er war Partner einer gediegenen und gut gehenden Praxis, der Lage und der eleganten Einrichtung nach zu urteilen. Warum machte er so was? Geld? Hatte er geheime Laster? Spielhöllen? Frauen? Das teilnahmslose Gesicht unter dem glattgebürsteten grauen Haar verriet nichts von alledem. Er war sehr korrekt und umsichtig gewesen. Das kleine Problem würde sich wohl lösen lassen. Am besten sollte man aber noch ein paar Tage warten, alter Knabe, er mußte die Gemüter erst wieder beruhigen, haha. Und das mit dem Krankenhaus würde auch in Ordnung gehen, vorausgesetzt, er mache keine Zicken mehr. Die Sprechstundenhilfe kam mit einem Ordner ins Zimmer, er sah nervös zu ihr hinüber, lächelte gezwungen und sagte, wie nett es doch war, Deon wieder gesehen zu haben, und er solle ihn anrufen, wenn er ihn brauchte, haha, und tschüß und alles Gute.

Aber der Mann am Telefon hatte ihn eine ganze Woche warten lassen und war durch nichts zu bewegen gewesen, schneller zu machen. Der Preis erhöhte sich um fünf Pfund. Deon hatte nicht dagegen aufgemuckt. Schließlich gab man ihm einen Termin und schärfte ihm ein, das Mädchen mit dem Geld, aber allein, wohlverstanden, in die Gardenienstraße zu schicken. Das war am Dienstag, also vor drei Tagen, und er hatte hier in qualvoller Ungewissheit gewartet, aber heilfroh, daß die Dinge wenigstens so weit gediehen waren. Nach fünf Minuten war Trish schon zurückgekommen.

Ihr dunkelrotes Haar hatte unter der Laterne aufgeleuchtet, als sie einen Augenblick stehen geblieben war, um zu sehen, wo er stand. Herrje, dachte er, das ging aber fix, der alte Drachen scheint ja zu arbeiten wie ein geölter Blitz. Trish hatte den Fiat erkannt und war mit schnellen Schritten auf ihn zugekommen. Sie trug einen weiten grünen Rock mit einer passenden Jerseybluse; sie wußte, wie gut diese Farben ihr herrliches Haar zur Wirkung brachten. Er hatte ihr von innen die Tür geöffnet, und sie war eingestiegen, ohne ein Wort zu sagen.

»Alles in Ordnung?« hatte er gespannt gefragt.

Wortlos hatte sie den Kopf geschüttelt.

»Was ist denn jetzt noch?«

»Ich soll am Freitag wiederkommen.«

»Warum das denn?«

»Weil sie das gesagt hat. Sie will ganz sicher sein. Also am Freitag um dieselbe Zeit.«

»Haben die denn noch nicht genug geschnüffelt?«

»Vor Freitag ist nichts zu machen.«

Plötzlich war ihm ein schrecklicher Gedanke gekommen.

»Und was ist mit dem Geld?«

»Das hat sie behalten.«

»Und wenn sie damit türmt?«

Trish hatte ihn leicht ironisch von der Seite angesehen. »Dann mußt du deinem Vater eben sagen, daß die Examensgebühren sich wieder erhöht haben, nicht?«

Er hatte keine Lust, das Thema weiter zu verfolgen. Er mußte eine Quittung zurechtschwindeln, um seinen Vater davon zu überzeugen, daß er plötzlich dreißig Pfund brauchte.

»Was für ein Typ ist sie?« fragte er interessiert. Die Stimme hinter der Tür an dem bewussten Abend hatte in ihm die Vorstellung von einer verschlampten, zahnlosen Alten mit schrumpeligen Klauenfingern wachgerufen.

»Ganz nett«, sagte Trish gleichgültig.

»Ich meine, wie sieht sie aus?«

»Wie sie aussieht?« Sie runzelte die Stirn, als versuche sie sich zu erinnern. »Na ja, sie ist ältlich, würde ich sagen.«

»Sehr alt?«

»Nein.« Sie schüttelte heftig den Kopf. »Ältlich. Mittelalterlich. Ungefähr so um die fünfzig. Sie tönt sich die Haare blau«, fügte sie schnell hinzu. »Aber sonst ist sie ganz nett.«

»Sieht sie wenigstens aus, als ob sie was davon versteht?«

»Das ist schwer zu sagen, nicht?« hatte Trish gepresst gesagt.

Er hoffte zu Gott, daß die Frau tüchtig war, blaugetönt oder nicht. Er sah wieder auf die Uhr, zum zigsten Mal in den letzten fünf Minuten. Trish war seit zehn Minuten fort, fast fünfzehn. Diesmal mußte doch etwas geschehen. Man konnte sie doch nicht ewig zum Narren halten. Von hinten kamen Schritte. Er sah in den Rückspiegel. Ein Polizist! Herr im Himmel. Er umklammerte, starr vor Angst, das Steuerrad, als der Schutzmann gemächlich näher kam. Sei kein Idiot, sagte er sich. Das ist bloß ein Bulle auf seiner Runde, der ist hinter Dieben, Räubern und Mördern her, nicht hinter dir.

Aber er konnte seine Panik nicht bezähmen. Er stierte stur geradeaus, als der Polizist näher kam; aus Angst, daß sein Gesichtsausdruck ihn verraten könne, wagte er nicht, den Kopf zu wenden. Die Schritte schienen sich zu verlangsamen, kurz zu zögern (wenn er mich jetzt anspricht, kann ich ihm nicht antworten, meine Zunge will einfach nicht), dann ging er vorbei, mit ruhigen, gleichmäßigen Schritten. Deon sah ihm nach, bis er im Schatten verschwand.

Erneut Schritte, leicht und schnell. Trish. Er hatte sie gar nicht um die Ecke biegen sehen. Er versuchte, in ihrem Gesicht zu lesen, wie es ihr ergangen war, aber in der Dunkelheit konnte er nichts sehen. Er stieg aus, um ihr die Tür zu öffnen, aber sie war schneller und hatte sie schon selbst geöffnet. »Alles in Ordnung?«

Sie nickte, ohne ihn anzusehen.

»Bestimmt?« fragte er forschend.

Sie stieg ein, hob den Rock vorsichtig hoch, damit er nicht in der Tür klemme; es war wieder ein grüner, diesmal mit einem kleinen weißen Blumenmuster. »Ganz bestimmt«, sagte sie mit belegter Stimme.

Er schloß die Tür und ging hinten um den Fiat herum. Plötzlich war er ganz wach. Er empfand eine Mischung von namenloser Erleichterung und Scham. Er setzte sich ans Lenkrad. Im Auto roch es stark nach Desinfektionsmitteln. Er startete den Motor, schaltete die Scheinwerfer ein und fuhr ab. Sie schwiegen. An der nächsten Ampel mußte er halten.

»Wohin fahren wir?« fragte sie, noch immer mit dieser seltsam veränderten Stimme.

Er war gezwungen, sie anzusehen. Ihr Gesicht war noch dasselbe. Sie war noch immer Trish, die alte Trish, mit ihrem roten Haar, den ungleichmäßigen Zähnen, und den Lippen, die sich beim Lächeln nach unten verzogen. Jetzt lächelte sie nicht. Nicht daß sie niedergeschlagen oder verärgert ausgesehen hätte. Nur lächelte sie nicht.

»In meine Wohnung«, sagte er, »so war es doch abgemacht, oder nicht? Da bleibst du, bis … nun ja … bis es kommt.«

»Ja«, sagte sie.

Apathisch, dachte er. Das ist das richtige Wort. Sie ist passiv geworden, als sei ihr alles egal, was jetzt noch mit ihr geschieht. Das war nie ihre Art gewesen. »Willst du mir erzählen, wie es war?« fragte er.

Sie schüttelte den Kopf. Er bog um eine Ecke. Sie fuhren jetzt durch dichten Verkehr, es war eine der Hauptstraßen, die direkt in die Innenstadt führten. Er war froh, daß er sich aufs Fahren konzentrieren mußte. Dann sagte sie zu seiner Überraschung: »Es war gar nicht so schlimm.«

Sie sagte es leichthin, fast tröstend. Sie will mir Mut machen, dachte er und war gerührt. Er versuchte, auf ihren unbekümmerten Ton einzugehen, und lächelte sie erleichtert an. »Nicht so schlimm, wie du es dir vorgestellt hast?«

»Nein.« Nach einer kleinen Pause fuhr sie, wie unter einem Zwang, fort. »Also, ich mußte mich ausziehen, und dann mußte ich mich auf den Fußboden legen, und …«

»Auf den Fußboden?« unterbrach er beunruhigt.

»Ach, sie hat zuerst eine Menge hingelegt.« Sie machte eine lässige Bewegung mit dem Handgelenk. »Sicher alles steril. Es wirkte alles sehr sauber. Sie hatte auch Gummihandschuhe an.«

»Ein Trost.«

»Dann«, fuhr sie unbeirrt fort, »desinfizierte sie mich, und dann nahm sie dieses Ding, dieses Instrument …«

Sie hielt inne, als versuche sie sich zu erinnern, und fuhr dann mit derselben Stimme fort, in demselben beherrschten Tonfall, und doch klang sie anders, als ob eisig dunkle Ströme vom Meeresgrund an die Oberfläche drängten. »Es hat nicht weh getan. Es war nur irgendwie unangenehm, als sie das Zeug reinspritzte … Ich glaube, es war Öl, irgendein Öl, so fühlte es sich an. Aber weh getan hat es nicht«, wiederholte sie mit wachsendem Grauen und selbstquälerischem Zweifel, »es war nur etwas unangenehm, so als wenn man ein Klistier bekommt, stelle ich mir vor.«

Bitte hör auf, wollte Deon sagen. Du weißt nicht, was du dir damit antust. Aber er schwieg erschüttert.

»Fünf Minuten später hat sie es noch mal gemacht. Das war alles«, fügte Trish ungläubig hinzu.

Bitte lass sie jetzt nicht hysterisch werden, betete Deon. Lass sie nicht anfangen zu schreien, hier auf der Straße.

Zum ersten Mal, seit sie ins Auto gestiegen war, sah sie ihn voll an. Er wagte nicht, ihren Blick zu erwidern. Bitte mach, daß sie keinen hysterischen Anfall bekommt.

Aber ihre Stimme war wieder nüchtern und sachlich, als sie langsam sagte: »Es war grauenvoll.« Sie nickte nachdenklich. »Grauenvoll.«

Er träumte. Er war am Flughafen. Trish wollte wegfliegen, und er versuchte verzweifelt, sie zu finden, um ihr noch etwas Wichtiges zu sagen. Aber er kam nicht durch das Gedränge und wurde vom Strom der Menschen immer weiter fortgetrieben. Plötzlich stand er ganz allein da. Er sah gerade noch, wie das Flugzeug mit ihr in den Lüften verschwand, bis es nur noch ein Punkt am Himmel war. Er wurde schier erdrückt von der Last unerträglichen Kummers. Da schrie jemand laut auf. Er sah ängstlich hoch, weil er dachte, das Flugzeug sei abgestürzt. Wieder ein Schrei, und er war wach. Mit einem Ruck setzte er sich in seinem provisorischen Bett auf dem Fußboden auf.

Sein eigenes Bett, in dem Trish geschlafen hatte, war leer. Die Leintücher waren hastig zurückgeschlagen worden. Sie schrie ein drittesmal aus dem Badezimmer. Sie hatte zu bluten begonnen, ehe sie das Bad erreichte; eine rote Spur führte zur Tür. Aber sie hatte die Tür hinter sich zugemacht, und jetzt war nichts mehr zu hören. Mit einem Satz war er bei der Tür und riß sie auf; er war auf eine Katastrophe gefaßt.

Sie stand mit dem Rücken zu ihm in dem winzigen Raum, der ursprünglich als Toilette für die Bediensteten gedacht war und nur das Allernötigste enthielt: eine Dusche mit kaltem Wasser und eine Toilette. Der einzige Aufwand, zu dem seine Wirtin sich hatte hinreißen lassen, waren die in apartem Lila gestrichenen Wände. Trish hatte die Pyjamahose ausgezogen; Blut floß ihr langsam die nackten Beine hinunter, aber sie achtete nicht darauf. Sie starrte reglos in die Toilette. Er blickte ihr über die Schulter und sah, warum sie geschrien hatte. Er mußte wohl gestöhnt haben, denn Trish sah sich um. »Es ist tot«, sagte sie beiläufig, als mache sie eine Bemerkung über das Wetter. Er packte sie bei der Schulter, schob sie aus dem Bad zurück ins Zimmer und half ihr, sich aufs Bett zu legen, nachdem er Kissen und Handtücher darauf ausgebreitet hatte. Er arbeitete gewissenhaft und konzentriert. »Deine Strumpfhosen«, sagte er, »diese Ballettdinger, wo hast du sie hingetan?«

Sie nickte zum Koffer hin. Sie lag mit weitgeöffneten Augen auf dem Bett, ihr Haar war matt und glanzlos, die Stirn glänzte feucht. Sie sah ihm zu, wie er eifrig hin und her lief, und schien es gern zuzulassen, daß er die Sache in die Hand nahm.

»Also«, sagte er, »ich gehe jetzt telefonieren. Sobald ich den Arzt benachrichtigt habe, bringe ich dich ins Krankenhaus. Du brauchst dir jetzt absolut keine Sorgen mehr zu machen. Es ist alles vorbei.«

Sie nickte wie ein braves Kind.

»Das heftige Bluten wird bald aufhören. Dann nimmst du Binden und ziehst die Strumpfhose drüber. Steh nicht auf, ich bring' sie dir. Sieh zu, daß sie fest anliegt, ja?«

Sie nickte wieder.

»Schön. Dann geh' ich jetzt.«

Er holte aus dem kleinen Fiat das Letzte heraus, der Motor heulte durch die leeren Straßen. Am Telefon gab er sich forsch und sachlich, der Arzt am anderen Ende der Leitung reagierte mit gleicher Unerschütterlichkeit. Er wollte sich in einer Viertelstunde auf den Weg machen. Nein, es würde keine Schwierigkeiten geben, die Schwestern waren auf eine gelegentliche Fehlgeburt eingestellt. Bis dahin, alter Knabe.

Trish hatte sich nicht von der Stelle gerührt. Sie wandte ihm den Kopf zu, als er hereinkam, aber sonst rührte sie sich nicht.

»Wie fühlst du dich?« fragte Deon.

Sie nickte nur.

»Schön«, sagte er munter. »Der Arzt ist schon unterwegs ins Krankenhaus, und ich bring' dich gleich hin. Zieh jetzt die Strumpfhose an, ja?« Er lächelte ihr zu und ging ins Bad. Die Tür machte er fest hinter sich zu.

Sommer
4

Deon bemerkte mit Bestürzung und einiger Besorgnis, daß sein Vater keuchte, als sie den letzten Treppenabsatz erreichten. Bei jedem mühsamen Atemzug weiteten sich seine Nasenlöcher wie bei jemand, der an Lungenentzündung leidet. Auf seiner Stirn, unter dem Rand des schwarzen Hutes, perlten feine Schweißtropfen. Dabei war es gar nicht so heiß.

Na ja, er wird halt auch nicht jünger, sagte Deon sich. Er ist jetzt sechzig oder drüber, nicht gerade alt, aber auch nicht allzu jung. Seltsam, er konnte sich nicht vorstellen, daß sein Vater je altern oder sich überhaupt irgendwie verändern könne. Und doch hatte er sich verändert. Deon sah ihn plötzlich mit den Augen eines Unbeteiligten. Das Gesicht mit den tiefliegenden Augen, stets so hart und entschlossen, war mager geworden, die spitzen Knochen stachen deutlicher hervor, und die Nase erinnerte an den gebogenen Schnabel eines Raubvogels.

Deon nahm all das in sich auf und dachte: Mein ganzes Leben lang war er für mich wie ein unverrückbarer Gegenstand mit der Bezeichnung ›Vater‹. Jetzt, da ich ihn wie ein Außenstehender betrachte, muß ich feststellen, daß er im Grunde ein Fremder für mich ist, ein dunkles, verriegeltes Haus, das ich nur von außen kenne und in dessen schattenhaftes Innere ich nur ab und zu einen flüchtigen Blick tun durfte.

Johan Van der Riet strauchelte leicht, als sie sich den massiven klassischen Säulen näherten, die die Tür zur Aula flankierten. Deon nahm ihn beim Arm, aber sein Vater schüttelte die helfende Hand ab und runzelte ärgerlich die Stirn. Sein Bruder Boet, der an der anderen Seite ging, sah die Geste und grinste zu Deon hinüber, als wolle er sagen: Das hätte ich dir gleich sagen können, inzwischen müsstest du doch wissen, wie man mit Vater umgeht, selbst an einem Tag wie diesem.

Sie stiegen schweigend zum Eingang der Aula hinauf. Einige Leute gingen schon hinein, aber die meisten standen in Grüppchen auf den Stufen oder an den Säulen: Promovierte, die in ihrem neuen Talar befangen wirkten; deren Verwandte, mit unverhohlenem Stolz auf den Gesichtern; Universitätsangestellte, die mit gleichgültigen Mienen hin und her liefen und denen man ansah, daß sie die Feier am liebsten schon hinter sich gehabt hätten.

»Wollt ihr schon reingehen?« fragte Deon. Er sah auf seine Uhr. »Es fängt erst in zwanzig Minuten an.«

»Wir warten noch ein bißchen hier draußen«, sagte sein Vater. Er schob einen Finger unter den Kragen, nahm den Hut ab und wischte sich umständlich mit dem Taschentuch übers Gesicht. Er merkte, daß Deon ihn beobachtete, und sagte, als müsse er sich verteidigen: »Es ist heiß hier in diesem Kapstadt. Heißer als in der Karru.«

»Ja, es ist wirklich sehr schwül heute«, erwiderte Deon höflich.

Boet betrachtete die Mädchen in ihren enganliegenden Kleidern. Plötzlich prustete er los. »Sieh mal, wer da kommt: Flip und die gute alte Aia Mieta.«

Die ältliche farbige Frau an Philips Arm schien nervös und unsicher, als fühle sie sich fehl am Platz.

»Wie die angezogen ist«, sagte Boet geringschätzig, »Hottentott bleibt Hottentott.«

Philips Mutter schien den Anlass allerdings falsch zu interpretieren. Ihr schwingender Rock hätte vor fünf Jahren bei einem Ball Furore gemacht. Der ausladende Strohhut, passend für ein Gartenfest, stammte aus einer noch früheren Zeit. Inmitten der enganliegenden Kappen der anderen Damen wirkte er zum Schreien komisch. Die Leute starrten und verbargen hier und da hinter der Maske des Mitleids ein Lächeln der Verachtung.

Deon war wütend. Philip kam langsam die Treppe hoch, die verschreckte alte Frau in dem wunderlichen Aufzug an seiner Seite. Du eigensinniger Idiot, dachte er. Das hättest du ihr ersparen können. Warum achtest du nicht darauf, daß sie vernünftig angezogen ist? Statt dessen läßt du zu, daß sie sich lächerlich macht.

»Es ist ihr gutes Recht, hier zu sein!« knurrte er Boet an.

Der starrte Deon ungläubig an und wurde langsam rot. Er öffnete den Mund, als wolle er etwas erwidern, brachte aber kein Wort heraus.

Philip war mit seiner Mutter auf halber Treppe angelangt. Plötzlich zögerte sie, fast an derselben Stelle, wo eben noch Johan Van der Riet gestrauchelt war. Zum ersten Mal sah Philip auf. In seinem Gesicht mischten sich verlegene Scham und aufsässiger Trotz. Er schien sagen zu wollen: Meinetwegen könnt ihr euch alle zum Teufel scheren.

Schlagartig wußte Deon Bescheid.

Das rüschenbesetzte Ballkleid und der altmodische Hut waren abgelegte Sachen, die eine gedankenlose Gönnerin ihr gnädig überlassen hatte; die Farbigen liebten doch so was – Schleifen und Seidenrosen … Es war ihr bester Staat, und Philip war zu stolz, es ihr auszureden.

Ehe er sich's überlegt hatte, war Deon schon die Stufen hinunter; er spürte die verblüfften Blicke der anderen im Rücken. Philip sah ihm entgegen, als wolle er ihm eine Frage von größter Wichtigkeit stellen.

Seit dem Tag in der Mensa hatten sie kein Wort miteinander gewechselt; sie hatten sich bewußt gemieden, selbst in der erzwungenen Gemeinschaft des Hörsaals. Manchmal waren sich ihre Blicke zufällig begegnet, aber einer der beiden hatte immer weggesehen. Jetzt standen sie sich gegenüber. Philip hob leicht die Brauen, in seinen Augen lag noch immer die Frage. Deon war ruhig und selbstbewusst. Er streckte die Hand aus.

»Guten Morgen, Philip«, sagte er. Und zu der verwirrten alten Frau: »Guten Morgen, Mrs. Davids.«

Sie murmelte einen Gruß, ohne aufzusehen. Er trat neben sie und legte begütigend die Hand auf ihren mageren Arm. Er fühlte, daß sie zitterte. »Darf ich Ihnen helfen?« sagte er, und die beiden jungen Männer stiegen zusammen die Treppe hinauf, zwischen sich die gebrechliche Frau. Deon sah auf. Von den selbstgefälligen Gesichtern der Zuschauer war jedes Lächeln verschwunden.

Boet starrte Deon mit vor Staunen offenem Mund an. Sein Vater blickte zu den Bergen in der Ferne, als hätte er nichts gesehen.

Deon blieb vor ihnen stehen und hinderte dadurch Philip und dessen Mutter, weiterzugehen.

»Vater«, sagte er. »Erinnerst du dich noch an Mrs. Davids? Und Philip?«

Sein Vater blickte unverwandt zu den stahlblauen Bergen.

»Mein Herr«, sagte die Farbige weich, fast bittend.

Johan Van der Riet antwortete mit keinem Wort und sah sie auch nicht an. Er nickte nur mühsam, aber sein Blick war noch immer in die Ferne gerichtet. Die beiden gingen weiter.

»Dich hat wohl der Teufel geritten, wie?« zischte Boet wütend.

»Ich sagte schon«, erwiderte Deon, »sie hat ein größeres Recht, hier zu sein, als du. Ihr Sohn ist Arzt.«

»Das heißt noch lange nicht, daß du … Was für ein Mensch bist du eigentlich?«

»Ich bin Arzt, und er ist Arzt.«

»Und ein verdammter Kaffernfreund bist du auch, was?«

»Genug jetzt«, sagte ihr Vater barsch. Sein düsterer Blick ging von einem zum andern. »Bedenkt, daß ihr Brüder seid.« Er wandte sich zur Tür, durch die Philip und seine Mutter eben verschwunden waren. »Ich glaube, es ist Zeit, das wir reingehen.«

Es war schwer, in den feierlich ernsten Gesichtern über den strengen Talaren die übermütigen Medizinstudenten wieder zu erkennen, die sie vor wenigen Wochen noch gewesen waren. Fast schien es, dachte Deon, als seien die Prüfungen wahrhaftig das Fegefeuer gewesen, das manche von ihnen gefürchtet hatten – die läuternde Flamme, die die Schlacke hinwegschmolz und nur das reine Metall zurückließ. Junge, dachte er, du dramatisierst mal wieder ganz schön! Sei nicht albern. Alle sind heute ein bißchen überwältigt. Du kannst noch nicht glauben, daß du es wirklich geschafft hast, und bist deswegen aus dem Gleichgewicht. Darum hast du wahrscheinlich eben auch so gehandelt.

Aber darüber wollte er sich später Gedanken machen. Er sah sich um, betrachtete die steinernen Bögen über den halbrunden Fenstern und dann die Leute. Auf der anderen Seite des Mittelgangs saßen die Techniker, schräg davor die Kunstklasse. Nur wenige der Mädchen trugen langes Haar, und er meinte, Trishs rote Mähne zu erkennen, aber ganz sicher war er nicht. Er war auch nicht erpicht darauf, sie zu sehen oder von ihr gesehen zu werden. Er drehte sich um und schaute nach hinten zur Tür. In einer der letzten Reihen saß Philips Mutter auf einem Eckplatz. Hier und da konnte man verstreut andere Farbige und einige Inderinnen mit glitzernd besetzten Saris entdecken. Alle saßen sie allein, bis Platznot einen Weißen zwang, sich neben sie zu setzen, aber die Kluft blieb bestehen.

Er ließ den Blick über die Reihen zart pastellfarbener Kleider und dunkler Anzüge gleiten, aber das markante Profil seines Vaters war nirgends zu sehen. Ob er aus Versehen auf die Empore gegangen war? Dann sah er die hochgewachsene Gestalt am Eingang zu einem erhöhten Podium, das für die Prominenz reserviert war. Er stritt sich mit dem Türhüter herum, der ihn nicht durchlassen wollte. Der Türhüter deutete wiederholt auf die Eintrittskarte, die die falsche Farbe hatte, und Johan Van der Riet wedelte ihm damit vor dem Gesicht herum, als sei sie nur ein Wisch, den anzuerkennen er für sich unter seiner Würde hielt. Schließlich gab er es aber doch auf und stapfte dorthin, wo auch die anderen alle saßen. Boet trottete dümmlich hinterdrein.

Sie fanden zwei Plätze inmitten einer Gruppe mittelalterlicher, offensichtlich wohlhabender Paare. Deon konnte sich die Unterhaltung vorstellen, die da im Gange war: von Parties und Bällen, von Prominenten, die man beim Vornamen nannte, und alles war ›famos‹ und ›phantastisch‹ und ›fabelhaft‹. Was sein Vater wohl damit anfangen mochte, dachte er belustigt.

Vier Dozenten machten sich mit besorgten Mienen daran, die Promovierten auf ihren Plätzen zu zählen, mühsam addierten sie die Gesamtsumme. Deon stellte sich seines Vaters Geringschätzung vor. So was würde er nicht mal als Schafhirten anstellen. Wie würden sie jemals mit einer wogenden Schafherde fertig werden, wenn sie nicht einmal ordentliche Reihen von stillsitzenden Leuten zählen konnten?

Er grinste, und Robby, der weiter vorne in derselben Reihe saß, sah es und grinste zurück.

Wir sind Ärzte, dachte Deon mit plötzlichem Triumph. Zum Teufel mit allem anderen. Wir sind Ärzte. Jedenfalls in wenigen Minuten. Er spürte, wie ihm plötzlich die Tränen kamen. Mein Gott, wenn es nicht bald losgeht, fang' ich noch an zu heulen wie ein Baby.

Da ertönten aus dem Lautsprecher die Klänge einer unsichtbaren Orgel und retteten ihn vor solcher Schmach. Das Publikum erhob sich, als die Prozession der Professoren zu den brausenden Klängen von ›Gaudeamus igitur‹ durch den Mittelgang nach vorn zog. Der ehrwürdige Dekan der Technischen Fakultät, von dem jedermann wußte, daß er blind wie eine Nachteule war, aber zu eitel, um bei öffentlichen Anlässen eine Brille zu tragen, bog zu früh ein und mußte zurückgeholt werden. Die Prozession erreichte die Bühne, und die Melodie ging jetzt in die Nationalhymne über. Mitten in der ersten Strophe meinte er auf einmal, die Stimme seines Vaters zu hören, wie sie all die anderen übertönte. Er hielt inne. Wahrhaftig, er war's.

Natürlich. Die Engländer, die in seiner Nähe saßen, bewegten sicher nur zum Schein die Lippen, da sie den Text nicht kannten. Und er, eine Beleidigung witternd, donnerte in seinem Zorn die Hymne extra laut, um sich zu rächen.

Deon lächelte anerkennend in sich hinein. Zugegeben, dachte er, der Alte ist nicht kleinzukriegen.

Man setzte sich wieder, und die hölzernen Klappstühle machten ein Geräusch, als wenn man ganz schnell mit einem Stock über einen Lattenzaun fährt.

Die würdige Feier nahm ihren gewohnten Gang. Fünf, sechs Reihen vor Deon saß Philip; er erkannte das glatte schwarze Haar und die starre Haltung des Kopfes. Er schien aufmerksam zuzuhören. Wenigstens ist zwischen uns wieder alles im reinen, dachte Deon. Etwas Gutes ist dabei herausgekommen. Er dachte an Philips anerkennendes Lächeln. Wahrscheinlich werden wir uns nie wieder sehen, aber wenigstens scheiden wir nicht als Feinde.

Philip hatte seine Pläne geheim gehalten. Es schien, daß ein Krankenhaus in Transvaal, nur für Schwarze, ihn als Assistenzarzt eingestellt hatte. Man hörte auch von einem Stipendium in Frankreich oder Deutschland. Verdient hätte er es ja, denn Grips hatte er weiß Gott, und arbeiten konnte er wie ein Pferd. Ich wünsche ihm alles Gute, wohin er auch geht, dachte Deon.

Wieder kam ihm der Gedanke: Warum habe ich das eben bloß gemacht? Ich wollte mich nicht beliebt machen oder meine Haltung demonstrieren, es war auch nicht, daß ich nur eine zerbrochene Freundschaft retten wollte. Es war keine bewusste Reaktion auf Boets Spöttelei oder eine trotzige Geste gegen meinen Vater. Auch nicht Mitleid oder Zorn über die abfällig lächelnden Gesichter der anderen. Es war irgend etwas in Philips Gesicht, als er sich uns zuwandte, ein Blick, in dem Scham lag und gleichzeitig ein unbezähmbarer, grimmiger Stolz. Er gibt nicht auf, der gute Philip, er läßt sich nicht unterkriegen.

Deon erinnerte sich an den Tag, an dem sie den Schakal gejagt hatten. Er mußte etwa sieben gewesen sein, und Philip (damals noch Flip) war neun. Er wußte noch, wie er bei den anderen Jungen in der Schule mit dem Schakal geprahlt hatte, und einer, so ein Dicker, der als sehr stark galt, hatte ihn Lügner genannt. Boet, der in der vierten Klasse war, verprügelte den Dicken, der in der sechsten war, bis er heulend zum Lehrer rannte, und dann bezogen sie alle beide noch mal Dresche vom Lehrer. Boet wurde sehr bewundert, weil er sich an einen zwei Jahre Älteren rangetraut hatte, und die Schakalgeschichte ging in der allgemeinen Heldenverehrung unter. Deon fand das sehr ungerecht, aber er tröstete sich, denn noch lange danach hatte man vor ihnen beiden einen gesunden Respekt. Es zahlte sich nicht aus, den Van-der-Riet-Jungen zu nahe zu treten, nicht mal dem Kleinen.

Die Schakaljagd fand dann aber doch statt. Er und Flip hatten aus Pfefferbaumzweigen Bogen und Pfeile gemacht, und Flips Vater, der die Schlächterarbeit auf der Farm verrichtete, hatte ihnen eigens Sehnen dafür zurechtgeschnitten. Für die Pfeilspitzen hämmerten sie Draht flach und formten ihn zu Widerhaken, vom Hühnerhof kamen die Federn für die Pfeilenden.

Flip wußte, wie man das richtige Gift mischt. Man nahm den milchigen Saft einer bestimmten Pflanze und mischte ihn mit anderen Substanzen, aber Flip verriet nie, mit welchen, denn das war ein Geheimnis der Farbigen, und wenn Fremde davon erführen, würde das Gift seine Wirksamkeit verlieren. So jedenfalls sagte Flip, und Deon glaubte ihm vorbehaltlos, denn Flip war neun und mußte es wissen.

Am Morgen waren sie losgezogen, wanderten das kiesige Flussbett entlang, den Bogen gespannt, das Gift in der Tabaksdose, denn es mußte feucht bleiben. Wenn es erst am Pfeil getrocknet war, verlor es seine Wirkung.

Sie suchten nach Springbockspuren in den sandigen Stellen zwischen den Kieseln. Allmählich wurde es Deon langweilig, er wollte nach Hause. Sein Vater hatte ihm ein Wägelchen gemacht, mit richtigen Speichenrädern und einem Joch. Hinter dem Deich, wo der Boden feucht und kühl war, hatten er und Flip Wege und Hügel angelegt, wo man das Wägelchen fahren lassen konnte. Es war sehr heiß, und er wäre gern nach Hause gegangen, um hinter dem Deich zu spielen. Plötzlich blieb Flip stehen und beugte sich vor.

»Was ist?« fragte Deon.

Flip deutete wortlos auf das zierliche Muster im Sand.

»Ein Schakal?«

Flip nickte. »Er muß heute Morgen hier gewesen sein.«

»Woher willst du das wissen?«

Flip nickte geheimnisvoll. »Ich weiß es eben.«

»Das müssen wir meinem Vater sagen.«

Schakale richteten großen Schaden bei den Schafen an. Man stellte regelmäßig Fallen auf, und Johan Van der Riet zahlte einen Shilling für jeden Schakalschwanz.

»Er muß auf dem Hügel sein«, sagte Flip, »heute früh ist er in die Richtung gelaufen. Ich glaube, er liegt in einem Loch, und heute Abend kommt er heraus und macht Jagd auf die Schafe.«

»Dann lass uns schnell meinem Vater Bescheid sagen.«

»Wie wär's, wenn wir ihn selbst fingen?«

Deon sah ihn zweifelnd an. »Wie? Wir haben doch kein Gewehr.«

Flip hob den Bogen und legte den Pfeil an. »Damit.«

»Du willst einen Schakal mit dem Ding da töten?«

Zur Antwort zielte Flip auf einen Baum zehn Meter weit weg. Der Pfeil landete mit einem dumpfen Geräusch im Stamm, anderthalb Meter über dem Boden. Die Spitze saß drei Zentimeter tief. Flip schnitt den Pfeil mit seinem Taschenmesser aus dem Stamm und sagte überzeugt: »Man muß nur durch seinen Pelz und die Haut kommen, dann tötet das Gift ihn.«

»Du brauchst aber Hunde, um ihn aus seinem Loch zu holen.«

»Wir warten, bis er von selber rauskommt.«

Deon sah den farbigen Jungen erstaunt an. »Aber dann ist es ja schon Nacht. Schakale kommen erst nachts raus.«

Flips Gesicht zeigte eiserne Entschlossenheit. »Dann warten wir eben, bis er kommt. Es ist Vollmond, also können wir ihn im Mondlicht sehen und abschießen.«

»Ich finde trotzdem, wir sollten erst nach Hause gehen und es meinem Vater erzählen«, murmelte Deon widerwillig.

Flip warf mir einen verächtlichen Blick zu. »Du kannst ja nach Hause gehen, wenn du willst.«

Danach hatte Deon natürlich keine Wahl mehr. Sie verfolgten die Spur durch das Flussbett und unter den Bäumen, wo das Unterholz am dichtesten war; von dort führte sie zur Kuppe des Long Hill hinauf, wie Flip vorausgesagt hatte. Der Schakal war in Schleifen und Bogen gelaufen, und sie mühten sich schwitzend durch das Gestrüpp den Abhang hinauf.

Entmutigt blieb Deon stehen und wischte sich das Gesicht am Ärmel ab. »Mann, so kriegen wir ihn nie.«

Flips Ausdruck blieb unverändert. »Geh doch nach Hause, wenn du willst.«

Endlich zeigte die Spur eindeutig in eine Richtung. Flip sah zur Kuppe auf. Sie war tafelförmig wie die meisten in diesem Teil der Karru, aber direkt unter dem Gipfel war eine zerklüftete Felswand.

»Er ist in einer von diesen Felsspalten«, sagte Flip mit Genugtuung. »Jetzt müssen wir uns vorsichtig ranschleichen und das richtige Loch ausfindig machen. Schakale hören gut. Wenn er uns erst hört, bleibt er drin.«

Die Spuren führten geradewegs auf einen schmalen Riß in den Felsen zu. Sie vergewisserten sich, daß keine Spuren aus dem Loch wieder hinausführten. Aus der dunklen Ritze kam kein Laut. Flip winkte Deon mit dem Kopf; sie entfernten sich geräuschlos.

»Also, er ist da«, flüsterte Flip Deon ins Ohr. »Siehst du die Felsen da links oben?«

Deon nickte.

»Dahinter werden wir uns verstecken. Wenn er rauskommt, können wir ihn im Mondlicht sehen. Folge mir jetzt leise. Und kein Wort mehr, wenn wir hinter den Felsen sind.«

Deon nickte verständig, und Flip warf ihm einen Blick des Einverständnisses zu; lautlos kletterte er den steilen Abhang hinauf. Deon folgte ihm unmittelbar; einmal stieß er mit dem Fuß gegen ein paar Steine, die polternd zu Tal rollten. Dann war wieder alles still. Vor Anstrengung und Erregung keuchend, erreichten sie die schützenden Felsen. Sie hockten sich hinter einen Block und lehnten sich gegen das raue Gestein; von hier aus konnten sie das Versteck des Schakals beobachten.

Eine Zeitlang hielt Deon die Spalte fest im Auge, aber bald verfiel er ins Träumen. Er ließ den Blick über die bläulichbraunen Felder schweifen, die sich dunstig in der flimmernden Hitze zum Horizont hin erstreckten. Die Zäune, die sein Vater zum Schutz gegen die Schakale errichtet hatte, liefen in schnurgeraden Linien darüber hinweg.

Eine plötzliche Kopfbewegung Flips ließ ihn aufmerken. Es war nur ein wildes Kaninchen, das aus seinem Bau gekommen war, um sich zu sonnen. Der Nachmittag wurde immer heißer, und Deons Beine schmerzten vom langen Verharren in derselben Stellung, also streckte er sie aus, wenn er auch jetzt die Spalte nicht mehr sehen konnte. Die Hitze machte ihn schläfrig, und er konnte nur mit Mühe die Augen offen halten. Plötzlich setzte er sich mit einem Ruck auf: er hatte geschlafen, die Sonne stand tief über der scharfen Linie des Horizonts, und sie saßen im kühlen Schatten.

Deon wurde unruhig. Er wußte, daß seine Mutter jetzt anfangen würde, sich zu ängstigen, und sein Vater, der um diese Zeit nach Hause kam, würde sich auch Sorgen machen und böse werden. Er sah Flip von der Seite an. Der hatte sich die ganze Zeit nicht gerührt, er hockte noch genauso da wie vor Stunden, den Kopf wachsam auf die Seite gelegt, Pfeil und Bogen abschußbereit auf das Knie gestützt, neben sich die offene Tabaksdose mit dem geheimnisvollen Gift.

Flip gab nicht auf, also mußte auch er bei der Stange bleiben. Die Sonne verweilte kurz, und dann war sie plötzlich hinter dem Horizont versunken, sie ließ ein schmales goldrotes Band am Himmel zurück. Dann verblich auch das, und es war dunkel, die Sterne kamen heraus. Der Mond ging auf, ein Schwarm Vögel rauschte durch die nächtliche Stille.

Deon zitterte. Er tat so, als sei es nur die Kälte. Er hatte Hunger und Durst, denn seit dem Vormittag hatten sie nichts mehr getrunken oder gegessen. Flips Gesicht war im Mondlicht ganz entrückt. Der Mond segelte ruhig durch den milchigen Himmel. Ganz hoch standen flauschige Wölkchen. Hoffentlich gibt es morgen ein Gewitter, dachte Deon. Er liebte es, wenn die dunklen, aufgetürmten Wolken langsam über die Ebene zogen und fern der Regen in schrägen Balken zur Erde fiel und er sich eben noch auf die Veranda retten konnte; und wenn heftige Windstöße die Quittenallee schüttelten, bis die dürren Blätter über den Hof tanzten und wirbelten, und wenn dann endlich die schweren Tropfen fielen und es nach Wasser auf heißem Staub roch, und wenn dann das Gewitter so richtig losging und der Regen auf das Wellblechdach prasselte.

Flip stieß ihn sanft an. Fast wäre er vor Schreck aufgesprungen. Er legte einen Finger auf den Mund und wies zum Spalt. Zuerst konnte Deon in der Dunkelheit gar nichts sehen, oder – war da nicht etwas? Nein. Doch. Doch. Eine Bewegung. Etwas hatte sich bewegt. Flip tauchte schon den Pfeil in die Dose, und noch mal, um ganz sicher zu sein. Er stützte sich am Felsen ab und spannte den Bogen. Hastig folgte Deon seinem Beispiel. Seine Hände zitterten. Er stieß mit dem Pfeil gegen die Blechdose, daß es ein feines, klickendes Geräusch machte. Ängstlich sah er zu Flip, aber der hatte nichts bemerkt. Er konzentrierte sich ganz auf die Spalte im Fels.

Sie warteten.

Diesmal sah er es ganz deutlich: Langsam und vorsichtig bewegte sich etwas in der Dunkelheit. Plötzlich stand der schwarzrückige Schakal voll im Mondlicht, den Kopf leicht erhoben, die Ohren aufgestellt. Deon hörte das Schwirren von Flips Pfeil und schoß ebenfalls ab. Sie hörten ein schwaches Jaulen, wie bei einem Hund, dann ein Fauchen, und der Schakal war verschwunden wie ein graues Phantom, als hätte es ihn nie gegeben.

Deon sprang auf und rannte los. »ich hab' ihn!« schrie er frohlockend. »Ich hab' ihn getroffen!« Er suchte im Dunkeln nach dem Kadaver des Tieres. Flip folgte ihm bedächtig. »Ich hab' ihn!« schrie Deon und führte einen Indianertanz auf.

»Ja«, sagte Flip langsam, »ich glaub', ich auch.«

»Ich weiß bestimmt, daß ich ihn getroffen habe«, sagte Deon streitlustig. »Ich hab' es gehört. Als mein Pfeil kam, hat er so gemacht«, und er ahmte das Jaulen des Schakals nach. »Wie weit wird er laufen?«

Flip zuckte die Achseln. »Weit. Das Gift wirkt nicht so schnell. Aber bis zum Morgen wird er tot sein.«

»Erst am Morgen?« Deon war enttäuscht.

»Ja. Komm, wir müssen die Pfeile suchen.«

Den einen fanden sie gleich. Die Spitze war noch dran, das hieß, daß der Haken ihn nicht getroffen hatte. »Ich weiß genau, daß ich ihn getroffen hab'«, beharrte Deon eigensinnig. Sie benutzten die gleichen Pfeile und tauschten sie auch oft untereinander aus, also konnte man nicht feststellen, wer welchen abgeschossen hatte. Nach einigem Suchen fand sich auch der andere, das heißt – nur der Schaft. Die Spitze fehlte. »Ihn hat's wahrhaftig erwischt«, sagte Flip zufrieden. »Der ist hin.«

»Das war ganz bestimmt mein Pfeil«, beteuerte Deon.

Flip sah zum Mond, der hoch am fahlen Himmel stand. »Wir gehen jetzt besser nach Hause«, sagte er.

Deons Vater begegnete ihnen unterwegs mit dem Auto. Er hatte alle Scheinwerfer an und war begleitet von Männern auf Pferden und mit Sturmlaternen. Die beiden Ausreißer wurden an Ort und Stelle verdroschen, mit einem breiten Ledergürtel tüchtig durchgewalkt, ehe sie dazu kamen, ihre Schakalgeschichte zu erzählen. Deon wurde hungrig zu Bett geschickt, aber spät in der Nacht – er hatte sich schon in den Schlaf geweint – kam seine Mutter mit einem Stück Biltong und ein paar Crackers, und während er aß, erzählte er ihr die ganze Geschichte.

»Ja«, sagte sie hin und wieder, »ja«, aber sie hörte gar nicht richtig zu. Blass und dünn, saß sie teilnahmslos am Fußende seines Bettes, kaum daß sie ihn ansah; mit leeren Augen blickte sie an ihm vorbei.

Am nächsten Tag, als sich der Zorn seines Vaters gelegt hatte, erzählte er auch ihm die Geschichte. Zuerst war sein Vater kurz angebunden mit ihm, dann machte er Witze darüber. Aber als Deon darauf bestand, schickte er einen der Arbeiter aus. Der Mann kam am frühen Abend mit dem toten Schakal zurück. Er hatte ihn im Loch eines Ameisenbären gefunden und ausgegraben. Die Pfeilspitze steckte noch in dem struppigen Fell, gleich hinter der Schulter. Sein Vater nannte ihn scherzhaft ›Nimrod, der Große Jäger vor dem Herrn‹, aber man konnte ihm ansehen, daß er stolz war. Am nächsten Sonntag hörte Deon, wie er vor der Kirche den anderen Farmern davon erzählte.

Mit feierlicher Miene zahlte er ihm den Shilling Kopfgeld, und Deon gab Flip die Hälfte ab. Er hatte Gewissensbisse, daß er die ganzen Lorbeeren einheimste, denn er wußte, es war nur Flip zu verdanken, daß sie die ganze Nacht auf Long Hill geblieben waren. Auch kamen ihm Zweifel, ob es wirklich sein Pfeil gewesen war, der den Schakal getötet hatte. Flip war an sich der bessere Schütze. Und er hatte zuerst geschossen. Trotz allem war er stolz, wenn sein Vater ihn neckend ›Großer Schakaljäger‹ nannte.

Daran würde er sich sein Leben lang erinnern, daran und an seine Mutter, wie sie auf seinem Bett saß und matt »ja« sagte, immer wieder »ja«, ohne ihm zuzuhören.

Kurz darauf kam er ins Internat, und dann hatte seine Mutter einen Nervenzusammenbruch und verließ plötzlich die Farm, um sich mit ihrem Bruder und dessen Frau in Transvaal zu erholen. Zwei Monate später schrieb sie in einem langen umständlichen Brief an den Pastor, daß sie nie wieder zu ihrem Mann zurückkommen wolle. Sie brachte die übelsten und verworrensten Anklagen gegen Johan Van der Riet vor, die den Pastor und die gesamte Nachbarschaft davon überzeugten, daß die Frau übergeschnappt war. Der Pastor erbot sich, versöhnend einzugreifen, aber Van der Riet sagte nur mit drohender Stimme: »Sie hat ihre Wahl getroffen. Sie wird keinen Fuß mehr auf diese Farm setzen.«

Die Sympathien waren danach allgemein auf seiner Seite, denn die Leute schätzten einen Mann mit Rückgrat, der bei seinem Wort blieb. Der Pastor hatte natürlich an Vaters Barmherzigkeit appelliert, denn das war sein Beruf, aber selbst er war im stillen beeindruckt und erzählte überall herum, daß man Johan Van der Riet eines lassen müßte: er stand zu seinem Wort.

Jeder wußte, daß sein Vater ein strenger Mann war, ja manchmal sogar unerbittlich. Aber er war auch gütig. So manches Mal hatte er seinen Nachbarn geholfen, wenn sie in Not gerieten. Seine Frau wußte das alles, und dennoch verließ sie ihn und die Kinder nach zwanzig Jahren Ehe. Das konnte man ihr nicht verzeihen.

Warum hatte sie es nur getan, dachte Deon.

Er drehte sich in seinem Sitz um. Hinten in der Aula saß jetzt sein Vater mürrisch in seinem dunklen Anzug zwischen den pastellfarbenen Damen der Gesellschaft. Er wirkte wie ein hochmütiger Adler in einem Käfig albern schwatzender Sittiche. Deon betrachtete das raue, undurchdringliche Gesicht. Er konnte keine Antwort darin lesen.

Warum war sie fortgegangen? Er konnte sich nicht erinnern, wie ihm damals zumute gewesen war. Zuerst hatte er sie wohl vermisst, aber bald hatte er seine Traurigkeit vergessen. Vielleicht wußte Boet mehr?

Sie hatten nie darüber gesprochen, vielleicht aus einer gewissen Diskretion ihrem Vater gegenüber. Seltsam, dachte Deon, Boet ist mein Bruder, dabei weiß ich kaum etwas über ihn, in den Ferien sehe ich ihn beim Jagen oder bei einem Ball mit Liselle, die er nächstes Jahr heiratet und die ihm sicher eine gute Frau sein wird. Aber zu sagen haben wir uns nichts. Weil er sechs Jahre älter ist? Vielleicht ist es das.

Er vertrieb seine Gedanken und wendete seine Aufmerksamkeit wieder dem Geschehen auf dem Podium zu, wo ein Redner inzwischen bei den Problemen afrikanischer Kultur angelangt war. Deon sah auf seine Uhr. Noch fünf Minuten, wenn alles nach dem üblichen Schema ablief.

Wir sind Ärzte! Das soll uns erst einer nachmachen. Ärzte, hol's der Teufel. Er schüttelte ungläubig den Kopf. Sechs Jahre Pauken, und auf einmal ist alles vorbei.

Er hatte gut abgeschnitten bei der Prüfung. Vielleicht hatte er auch nur Glück gehabt. In Chirurgie war eine vergrößerte Schilddrüse drangekommen, die einfach exemplarisch war. Er hatte zufällig am Vorabend noch darüber nachgelesen, und seine Antworten kamen wie aus der Pistole geschossen. Snyman hatte ihm beim Abgang wohlwollend zugeblinzelt, und er war sehr mit sich zufrieden gewesen. Dafür hatte der Gynäkologieprofessor ihm einen schönen Schrecken eingejagt. Der alte Herr hatte nämlich die unangenehme Angewohnheit, sich einen beliebten Studenten des letzten Semesters zu schnappen, den armen Teufel in sein Auto zu packen und ihn ins nächste Krankenhaus zu verfrachten. Es nützte nichts, wenn man erklärte, daß man von einem anderen Professor in Geburtshilfe geprüft werden sollte und daß man auch noch gar nicht ›dran‹ sei. Daher hatten die Studenten gelernt, vor ihm auf der Hut zu sein.

An dem Tag war Deon in der Halle mit ihm quasi zusammengestoßen. »Ah, Van der Riet«, rief der Professor mit boshafter Freude, »ich habe gerade genug Zeit, Ihnen ein paar Fragen zu stellen. Kommen Sie mit!«

Deon mußte sich blitzschnell eine Ausrede einfallen lassen. Er setzte eine leidende Miene auf. »Sir, ich muß Ihnen etwas sagen, ich war eben bei Dr. Robinson.«

»Na und, was soll's?« sagte der Professor kurz angebunden.

Deon kratzte sich am Rücken und versuchte, noch elender auszusehen. »Sir, ich hatte heute Morgen so einen Ausschlag, und ich fürchte, die Diagnose ist …«, er machte eine bedeutungsvolle Pause, »… Rubeola, Sir.«

»Röteln! Großer Gott!« explodierte der Professor. »Wie wagen Sie es, hierher zu kommen. Wissen Sie nicht, daß hier schwangere Frauen sind, Sie Vollidiot?«

»Doch, Sir«, sagte Deon zerknirscht, »ich wollte ja auch gerade nach Hause gehen.«

»Nun machen Sie schon, daß Sie hier wegkommen! Raus!« Und mit einem letzten vernichtenden Blick stakte der alte Herr an ihm vorbei.

Diesmal hatte er noch Glück gehabt, aber bei der schriftlichen Prüfung hatte es nicht geklappt. Besonders in Medizinheilkunde. Er war mit feuchten Handflächen und zitternden Knien aus dem Prüfungssaal gewankt, vorbei an den Strebern, die sich wie üblich oben an der Treppe versammelt hatten, um noch einmal die Fragen durchzugehen. Er hatte von allem nichts mehr hören und sehen wollen. Nur noch raus hier.

Trishs Schwangerschaft war daran schuld, dachte er verbittert. Ich habe einfach nicht genug gebüffelt. Aber wie soll man sich konzentrieren, wenn das Schwert des Damokles über einem hängt?

Er sah über den Mittelgang, wo zwischen all den blonden Schöpfen das Mädchen mit den langen dunkelroten Haaren saß. War es Trish? Er war fast sicher. Wie es ihr wohl ging? Er hatte sie nur einmal kurz gesehen, seit sie aus dem Krankenhaus zurück war. Das Gewissen plagte ihn deswegen ein bißchen. Aber was konnte er machen? Er hatte siebzehn Stunden täglich gearbeitet, um die verlorene Zeit wieder aufzuholen. Sie war übrigens selbst sehr beschäftigt, denn auch ihre Abschlussprüfung stand bevor. Einmal hatte er sie angerufen, um eine Verabredung zu treffen, aber sie hatte behauptet, eine eilige Arbeit fertigmachen zu müssen, und war auch sonst recht kühl gewesen, und so hatte er sich nicht wieder gemeldet. Er hatte einfach keine Zeit.

Würde er sie jetzt anrufen, wo er Zeit hatte? Wahrscheinlich nicht.

Höflicher Applaus unterbrach seine Gedanken, und er richtete sich unwillkürlich auf. Der Redner vorne am Pult lächelte dankend und strebte zu seinem Platz zurück. Ein Rascheln ging durch die Reihen, Programmseiten wurden gewendet: Der wichtigste Teil der Zeremonie begann. Endlich die Verteilung der Urkunden!

Die Pausen zwischen den Namen wurden jetzt immer kürzer. Abrahams, Donald Robert. Adams, Peter McArthur. Bartlett, Monica Mona. Der Dekan hielt inne und sah hinunter auf seine Liste. Seine sonst gleich bleibende Stimme stockte ein wenig, als er feierlich verkündete: »Mit Auszeichnung in allen Examina und dem Prädikat magna cum laude …« Wieder die fast unmerkliche Pause, dann fügte er schlicht hinzu: »Davids, Philip.«

Philip erhob sich rasch und ging behende nach vorn. Donnernder Beifall begleitete ihn. Deon sah flüchtig um sich, dabei bemerkte er etwas Seltsames: Sein Vater klatschte auch! Inmitten all dieser Engländer saß Johan Van der Riet mit harten, unbewegten Zügen, aber er klatschte wie all die anderen, klatschte Beifall für Philip Davids, einen Farbigen von Wamagerskraal!

5

Es war dasselbe graue Gebäude, und doch kam es ihm ganz anders vor. Er blieb auf der mit Sträuchern bewachsenen Verkehrsinsel vor dem Eingang des Krankenhauses stehen und blickte an der nüchternen Fassade mit den unzähligen Fenstern hoch.

Hier habe ich fünf Jahre lang studiert und gearbeitet, dachte Deon. Hier kenne ich jeden Winkel; jeder Quadratmeter ist mir vertraut. In diesem Gebäude habe ich Tag und Nacht gelebt und beobachtet. Ich habe die Kranken gekannt; manche sind gesund geworden, andere gestorben. Bis heute war ich, wenn auch nicht unbeteiligt, so doch nicht verantwortlich für ihre Genesung oder ihren Tod. Jetzt muß ich lernen, die Last der Verantwortung zu tragen. Damit fängt meine Arbeit als Arzt an.

Er konnte ein Hochgefühl nicht ganz unterdrücken, als er am Pförtner vorbei in die Halle trat. Er wirkte leicht befangen in seinem frisch gestärkten weißen Kittel mit dem braunen Namensschild, das seinen neuen Status anzeigte.

Gestern abend hatte er auf seinem Bett ein Rundschreiben vorgefunden, das eine Versammlung aller Assistenzärzte für den nächsten Morgen ankündigte, begleitet von zwei Handbüchern, die er Wort für Wort durchgelesen hatte, in der Hoffnung, darin den Schlüssel zum großen Geheimnis zu finden. Nach der Lektüre hatte er sich enttäuscht und betrogen gefühlt; das eine Buch enthielt eine Beschreibung des Krankenhausbetriebs, das andere gab nüchtern Auskunft über die Handhabung der zu untersuchenden Blut-, Urin- und Stuhlproben. Von der Versammlung war sicher auch nicht viel mehr zu erwarten. Wahrscheinlich würde man sie mit ein paar ermunternden Worten abspeisen. Aber irgend jemand mußte doch den Schlüssel haben.

Zehn vor acht. Er ging zögernd zur Treppe. Von den anderen war noch niemand da. Die hatten sicher alle einen Kater von der gestrigen Silvesterfeier. Mit scheinbarer Entschlossenheit drehte er sich um und ging die Treppe hinauf. Im Hörsaal angekommen, sah er sich von all den vertrauten Gesichtern umgeben. Robby war auch dabei, und neben ihm saß Philip Davids, wie immer reserviert und in sich zurückgezogen.

»Mich laust der Affe«, sagte Deon und ging auf Philip zu. »Was machst du denn hier?«

»Dasselbe wie du, würde ich sagen.«

»Wieso, ich dachte, du wolltest nach Transvaal?« erwiderte Deon.

»Ich habe mich zuerst hier beworben.« Philip sah ihn eindringlich an. »Aber ich habe nicht damit gerechnet, daß man mich nehmen würde.«

»Dich nehmen? Aber doch sicher mit Kusshand!«

»Ja, nur daß ich keine Weißen behandeln darf und für drei Viertel des Gehalts arbeite.« Er wechselte abrupt das Thema. »Du siehst gut aus. Warst du auf der Farm?«

»Nur ein paar Tage. Wir haben die Ferien an der Küste verbracht. Und du?«

»Ich habe im Pathologielabor gearbeitet.«

»Ach, wirklich?« sagte Deon desinteressiert. »Und was hast du da gemacht?«

»Dasselbe wie in den Sommerferien. Der Professor arbeitet an einer neuen Methode der Chromosomenforschung. Ich habe dir schon davon erzählt.«

»Ach ja«, sagte Deon, der nur halb hingehört hatte, denn eine Ärztin, die er von der Verwaltung her kannte, betrat gerade mit säuerlicher Miene den Hörsaal. Ihr folgten einige Herren.

Sofort war die Atmosphäre angespannt, und Deon erinnerte sich, wie er einmal als Kind mit seinem Vater im Zirkus war. Damals hatte er dieselbe Mischung von Grauen und Verzückung empfunden, als die Käfige sich öffneten, um die wild fauchenden Löwen in die Manege zu lassen.

Die Verwaltungsdame hieß sie alle kühl willkommen, und mit monotoner Stimme hielt sie einen endlosen Vortrag über die Krankenhausvorschriften, genau wie es in dem Leitfaden stand. Sie wurden angewiesen, ihre Namensschilder zu tragen, Formulare gut leserlich auszufüllen, Totenscheine und Atteste für ansteckende Krankheiten auszustellen. Operationseinwilligungszettel und Rezepte zu schreiben, die Geräte und Apparaturen zu schonen und das Pflegepersonal nett und höflich zu behandeln. Als sie fertig war, stellte sie einen gebeugten, grauhaarigen Herrn vor. Er war der Leiter der Blutbank. Auch er hielt einen Vortrag. Zum Schluß wurden sie gebeten, Formulare für das Finanzamt, die Bank und den Sportverein auszufüllen und sich am nächsten Vormittag wieder zu melden.

Beim Verlassen des Hörsaals sagte Deon zu Robby: »Nach all dem Quark jetzt mal zur Sache. Hast du schon eine der Krankenschwestern abgeknutscht, Doktor?«

»Nein, Doktor, noch nicht. Aber ich habe schon die entsprechenden Nachforschungen angestellt.«

Einer der älteren Assistenzärzte hatte sie im Vorbeigehen gehört und sagte warnend: »Macht euch nichts vor. Das hier ist kein Zuckerschlecken.«

Sie sahen ihn streitlustig an, sagten aber nichts. Er nickte bekräftigend. »Ihr könnt mir's glauben, das wird ein langes Jahr.«

Was nun begann, war für Deon eine endlose Folge schlafloser Tage und Nächte, durch die er sich in einem Taumel ständiger Erschöpfung schleppte. Er schien ununterbrochen auf den Beinen zu sein: auf der Station, im Operationssaal, in der Poliklinik. Wenn er einmal zum Schlafen kam, war es meist nur für eine Stunde oder zwei. Er wußte dann schon beim Einschlafen, daß nur zu bald die geisterhafte Stimme aus dem Lautsprecher flüstern würde:

»Dr. Van der Riet, Dr. Van der Riet!«

Und doch hatte er sich nie zuvor so intensiv lebendig gefühlt. Seine Sinne waren seltsam wach, ja überreizt. Er meinte manchmal, seine Nerven unter der Haut kribbeln zu spüren. Die Farben wirkten greller, sein Gehör war überscharf und reagierte auf die feinsten Geräusche, vom leisen Quietschen der Gummisohlen einer sich nähernden Schwester bis zum Röcheln eines alten Mannes, der im Todeskampf lag.

Es beunruhigte ihn, zu sehen, wie seine Vorahnungen sich erfüllten. Nie würde er die junge Frau vergessen, die eines Nachts mit leichtem Bluterbrechen eingeliefert wurde. Man hatte ein Zwölffingerdarmgeschwür festgestellt. Die Schwester gab ihr ein Mittel gegen Magensäure, und am nächsten Tag sollte sie operiert werden. Sie war um die dreißig und auffallend hübsch.

Bei der Morgenvisite scherzte der Chirurg mit ihr, und sie ging kess auf seinen Ton ein. Deon, der einen Schritt zurücktrat, um den nächsten Patienten besser sehen zu können, stieß versehentlich gegen ihr Bett. Als er sich über sie beugte, um sich zu entschuldigen, stieg ihm der eigentümliche Geruch nach Tod in die Nase, eigentlich war es nur ein Hauch. Die Frau fing seinen erschrockenen Blick auf, und ihr Gesicht verdüsterte sich.

»Entschuldigen Sie bitte«, sagte er sanft. Sie legte sich behaglich in die Kissen zurück, ihre weichen, trägen Glieder waren völlig entspannt in dem duftigen, rosabestickten Nachthemd.

»Tollpatsch«, flüsterte sie schelmisch und zwinkerte ihm zu.

Nach der Visite nahm er sich ihre Krankengeschichte vor, aber es stand nichts Ungewöhnliches drin. Außer dem Geruch, den er sich wahrscheinlich eingebildet hatte, und einem unheimlichen Gefühl gab es keinen Anlass zur Besorgnis. Schließlich sagte er sich, daß die drei Todesfälle gestern in B4 ihn wohl nervös gemacht haben mußten.

Am Nachmittag verspürte die Patientin Übelkeit. Die Schwester brachte ihr eine Brechschale, und die Frau würgte ein paar Mal und erbrach sich. Plötzlich wurde ihr Körper von heftigen Krämpfen geschüttelt, und ein hellroter Blutstrahl schoß ihr in nichtendenwollendem Strom aus dem Mund. Zwei Minuten später kam der Arzt – zu spät. Sie war tot. Sie hieß West, Maria Johanna West, ein Name, den er nicht so bald vergaß.

Es sollten noch andere Namen dazukommen. Da war zum Beispiel Peter Tait, elf Jahre alt, einfacher Bruch des linken Schienbeins. Er war ein lustiges Kerlchen mit seiner Stupsnase, den Sommersprossen und einem spitzbübischen Lächeln. Er war von einem Baum gefallen. Zwei Krankenschwestern hatten sich schon auf seinem Gipsverband verewigt, als er die Poliklinik verließ. Die Röntgenaufnahmen zeigten, daß der Knochen richtig lag. Alles war in Ordnung, aber bei einer Routineuntersuchung fiel Deon auf, daß sein Trommelfell stark gerötet war. Das Kind hatte auch ein wenig Temperatur, also bat Deon die Schwester, ihm eine Million Einheiten Penicillin zu spritzen. Er war stolz, diese Kleinigkeit entdeckt zu haben, während die anderen sich von dem Bruch haben ablenken lassen.

Peter Tait wurde entlassen. Auf der Heimfahrt mit seinen Eltern klagte er über Schwindelgefühl. Dann bekam er Atemnot, bis er kaum noch Luft schöpfen konnte. Sein Vater kehrte sofort um und fuhr, so schnell das in der Hauptverkehrszeit ging, zurück ins Krankenhaus. Zehn Minuten bevor sie es erreichten starb Peter Tait im Auto: anaphylaktischer Schock durch Überempfindlichkeit gegen Penicillin. Wer konnte wissen, daß lebenserhaltende Mittel auch töten konnten? Nun, hier war der Beweis.

Also, auch Peter Tait aufs Verlustkonto.

Und William Ruiters, sechseinhalb Jahre alt.

Und Noni M'vubanjani, achtzehn Jahre alt, Hausangestellte.

Und Robert Ronald Morton, zweiundfünfzig Jahre alt, Firmenchef.

Das waren die Namen, die ihn des Nachts heimsuchten. Aber es gab auch welche auf der Gewinnseite des Kontos, und diese Namen mußte er sich ebenfalls hin und wieder in Erinnerung rufen, um sein seelisches Gleichgewicht zu behalten.

Eines Abends – er legte gerade eine Infusion neu an – rief ihn die geisterhafte Stimme aus dem Lautsprecher.

Verflixt! Es war noch früh, kaum zehn Uhr, und bis jetzt war alles still gewesen, so daß er heimlich gehofft hatte, ein paar Stunden schlafen zu können. Heute war er besonders erschöpft, denn sein Team hatte gestern Unfalldienst gehabt und sich ganz schön schinden müssen. Zudem war die Nachtschwester ein bißchen durchgedreht gewesen.

Deon befestigte die Nadel am Handgelenk des Patienten, nickte der Hilfsschwester zu und ging rasch zwischen den beiden Bettreihen hindurch. Der Junge im letzten Bett war noch wach, er hatte ein Buch gegen die angezogenen Knie gelehnt und las beim Schein der Bettlampe. Deon lächelte ihm im Vorbeigehen zu, aber der Junge folgte ihm nur stumm mit den Augen. Dann sah er wieder in sein Buch.

Das ist ein Fall für die Neurochirurgen, dachte Deon. Ein Glück, daß ich damit nichts zu tun habe. Gehirntumor. So ein gescheiter Junge. Deon hatte bei der Visite den Titel des Buches gelesen. »Also sprach Zarathustra.« Nietzsche. Sie hatten eine Gewebeuntersuchung gemacht, und jetzt bekam er Bestrahlungen. Es war ein ziemlich hoffnungsloser Fall. Sie gaben ihm höchstens noch ein Jahr zu leben. Und der Junge wußte das. Nietzsche. O ja, der wußte, was los war.

Das Telefon war im Büro der Stationsschwester. Er mußte warten, bis die Vermittlung durchkam. Er schwang sich auf den Schreibtisch und ließ die Beine herunterbaumeln. Eine der Krankenschwestern kam herein, so eine kleine schnippische. Die anderen nannten sie Rhoda. Sie trug ein Tablett mit zwei leeren Tassen und ein paar übrig gebliebenen Keksen. Er winkte sie mit dem Finger heran und stibitzte einen davon. Sie tat empört. Er grinste sie kauend an.

»Vermittlung«, meldete sich eine monotone Stimme.

»Van der Riet.«

»Sie werden von der Unfallstation verlangt, Doktor. Einen Moment, bitte.«

»Ich warte.«

Endlich meldete sich die knappe Stimme des Unfallarztes. »Deon?«

»Ja, John! 'n Abend!«

Der Unfallarzt hielt sich nie mit Höflichkeitsfloskeln auf. »Ich schicke Ihnen einen Burschen mit Bauchschuss. Er hat eine Drei-null-drei benutzt.«

»Um Gottes willen!«

»Ja. Er blutet irgendwo, also werden Sie ihn so bald wie möglich in den Operationssaal bringen müssen.«

»Wird gemacht, John. Danke.«

Also, das mit dem Schlafen konnte er sich aus dem Kopf schlagen. Er stand auf, klatschte im Vorbeigehen einer Krankenschwester auf den Po und studierte den Dienstplan an der Tür. Donnerstag. Arzt vom Dienst war Bill du Toit, und diensttuender Chirurg dieser Bennett.

Deon seufzte abgrundtief. Er konnte Bennett nicht ausstehen. Er war ein sarkastischer Hund, der auf alle Assistenzärzte herabsah, als wäre er selbst nie einer gewesen. Wahrscheinlich hatte er einen Minderwertigkeitskomplex. Bill du Toit war anständig, der ließ ihn ab und zu auch mal was anderes tun als nur den Wundhaken halten, den Bennett spöttisch ›Idiotenhaken‹ nannte. Nichts zu machen. Bennett würde heute Abend wieder den Laden schmeißen, sich wie üblich mit der Operationsschwester kabbeln und seine kleinen Sticheleien von sich geben. Dabei war er nicht einmal gut in seiner Arbeit, im Gegenteil, er war ein mieser Chirurg.

Als Deon in den Umkleideraum kam, stand Bennett schon in Unterhosen da und zog sich an. Er sah kurz über den Rand seiner Hornbrille. »Wieviel Blut hat er bekommen?«

Deon öffnete sein Jackett und knöpfte das Hemd auf. »Zwei Liter bis jetzt.«

»Er blutet stark. Ich hoffe, Sie haben nachbestellt?« Sein Ton war schneidend und überheblich.

Deon merkte, daß ihm der Kamm schwoll. Hielt der Kerl ihn für einen Dummkopf? Er nickte betont knapp.

Bennett hüpfte auf einem Bein herum, als er die weiße Leinenhose überstreifte. Er nickte zur Tür hin. »Ist Bill fertig?«

»Er ist beim Patienten«, sagte Deon, zog sich schnell aus und trat unter die kalte Dusche. Das eisige Wasser prickelte ihm angenehm belebend auf der Haut. Er rubbelte sich mit einem Frottiertuch ab und begann sich anzuziehen. Jetzt war er wieder hellwach.

Bennett hängte seine Straßenkleidung sorgfältig im Spind auf. »Machen Sie aber jetzt ein bißchen fix, ja?« sagte er, ohne aufzusehen. »Wir können nicht den ganzen Abend auf Sie warten.«

Deon konnte nur mit Mühe eine scharfe Antwort unterdrücken. Er ging an Bennett vorbei zum Wandschrank. In dem Augenblick steckte jemand den Kopf zur Tür herein und lächelte bescheiden. Aber den schüchtern blinzelnden Augen hinter den dicken Brillengläsern widersprach eine spitze, arrogante Nase.

»'n Abend, Jungs«, sagte Professor Snyman. Er öffnete die Tür ganz und trat ein. Er war im Smoking, der schwarze Querbinder saß ihm makellos gerade unterm Kinn.

»Guten Abend, Sir«, grüßten Bennett und Deon im Chor.

Professor Snyman strich mit den Händen an sich herab, eine Geste, die seinen förmlichen Anzug entschuldigen sollte. »Wieder so ein Galadiner«, sagte er mit einem gekünstelten Lachen. »Zum Glück hat es nicht lange gedauert, daher wollte ich mal kurz reinschauen, um mir die Magenresektion von gestern anzusehen.« Er machte eine kleine Pause, dann fragte er beiläufig: »Und was gibt's bei Ihnen, Tim?«

Deon wandte sich ab. Er zog sich das Unterhemd über den Kopf, um sein Grinsen zu verbergen. Der Alte konnte ihm nichts vormachen. Jeder wußte, daß er den Operationstrakt als sein eigenes Reich betrachtete und es ihn quälte, daß andere Zugang zu seinem Heiligtum hatten, selbst wenn es seine eigenen Mitarbeiter waren. Trotzdem spielte er jedes Mal wieder diese Komödie: zuerst seine Bitte um Einlass, und wenn diese ihm gewährt wurde, überschwengliche Dankesbezeigungen.

»Schusswunde, Sir«, sagte Bennett. »Es sieht so aus, als sei die Leber getroffen. Das Rückgrat ist wahrscheinlich auch in Mitleidenschaft gezogen worden.« Nach einer geschickt abgepassten Pause sagte er lebhaft, als sei der Gedanke ihm gerade erst gekommen: »Wollen Sie ihn sich einmal ansehen, Sir?«

Snyman stelzte geziert zur Tür, und Bennett hielt sie ihm mit einem Lächeln auf. Der alte Herr trat auf den Gang. In der Tür drehte Bennett sich zu Deon um und sagte mit gerunzelter Stirn: »ich würde mich freuen, wenn Sie heute noch irgendwann fertig würden, Dr. Van der Riet.« Seine Stimme war laut genug, um Professor Snyman noch zu erreichen.

Deon stieg die Zornesröte ins Gesicht. Aber wieder riß er sich zusammen. Er bückte sich, um die Hosenbeine in seine weißen Gummistiefel zu stecken. Warte nur, du Mistkerl, der Tag wird kommen, an dem ich dir's heimzahlen werde, dachte er.

Snymans schwarzgekleidete Gestalt tänzelte eifrig durch den Korridor, Bennett neigte seinem Meister ehrerbietig den Kopf zu, dann verschwanden die beiden im Vorbereitungsraum. Deon stampfte hinterdrein. Im Waschraum nahm er sich eine Gesichtsmaske und Kappe mit, die er ihm Gehen mit ein paar geübten Griffen befestigte.

Der Patient lag schon operationsbereit auf der Bahre. Deon warf einen Blick auf ihn, und sofort sah er die Krankengeschichte deutlich vor sich:

Daniel Jacobus Albertus Labuschagne, achtzehn Jahre alt. Beruf: Automechanikerlehrling. Leiden: Schusswunde in der oberen Bauchgegend. Selbst zugefügt. Unbeabsichtigt(?).

Der Vater des Jungen erzählte stockend und mit irrem Blick, wie es passiert war: »Ich hab' diese alte Armeepistole, wissen Sie, ich halte sie im Kleiderschrank versteckt, schon seit Jahren, wissen Sie, hab' keine Lizenz dafür, aber ich hab' sie ja nie benutzt. Als Danie noch klein war, da hab' ich ihn einmal erwischt, wie er damit spielte, aber ich hab' ihn so verdroschen, daß er das Ding nie wieder angefasst hat. Und heut abend, da saßen wir im Wohnzimmer, meine Frau und ich, und haben Radio gehört, und Danie war in seinem Zimmer, und da haben wir auf einmal einen Schuß gehört.« Er sah hilflos von Bill du Toit zu Deon und von Deon zur Schwester, vermied aber wohlweislich, auf den leblosen Körper zwischen ihnen zu schauen. »Er wird doch durchkommen, Doktor?« flehte er.

Bill nickte aufmunternd. »Wir tun unser Bestes.«

Der Mann sah ihn ungläubig an und nickte ohne Überzeugung. »Danie war ein braver Junge, still und fleißig, wenn er auch nicht sehr helle war. Er hat uns nie Kummer gemacht, rauchte nicht und ging nicht mit Mädchen. Es war doch ein Unfall, nicht?«

Warum sollte jemand, der Selbstmord begehen will, sich in den Bauch schießen? Nur Daniel Jacobus Albertus wußte darauf die Antwort. Und wenn sie je wieder eine Antwort von ihm haben wollten, mußten sie sich unverzüglich an die Arbeit machen.

Solly Morris, der Narkotiseur, arbeitete ruhig und konzentriert hinter seiner Maschine. Wie immer summte er Brahms' Wiegenlied vor sich hin. Bill du Toit stand neben der Bahre, seine Hände flatterten nervös. Man konnte das kalte Grausen bekommen, wenn man ihn vor einer Operation beobachtete. Aber sobald er an den Operationstisch trat, fiel alle Hektik von ihm ab. Deon wußte, daß er als Chirurg eiskalt und immer Herr der Lage war, und er bewunderte sein Geschick.

Der alte Snyman hielt sich noch immer im Hintergrund auf; er gab sich als interessierter Gast und tat, als merke er nicht, wie die anderen ihm tunlichst aus dem Weg gingen. Aber seine Blicke huschten flink hin und her.

»Was halten Sie von dem Fall, Sir?« fragte Bennett.

Der Professor machte eine abwehrende Geste.

»Ich möchte wirklich Ihre Meinung hören«, beharrte er.

Snyman ließ seine Pose scheinbarer Zurückhaltung fallen wie einen besudelten Operationsmantel. Er trat einen Schritt vor und lehnte sich über den Patienten, um die Verbände zu prüfen. Solly Morris führte einen Schlauch in die Luftröhre des Jungen und klebte ihn mit einem Pflasterstreifen an der Nase fest, dabei summte er selbstvergessen vor sich hin.

Professor Snyman richtete sich wieder auf; er stützte eine Hand in den Rücken, als koste die Bewegung ihn große Anstrengung. Mit zwei steifen Fingern stieß er auf seinen runden Bauch, der sich unter dem feinen Tuch wölbte.

»Sie sagen, die Eintrittswunde sitzt hier, zwischen der zehnten und elften Rippe?«

»Ja, Sir.«

Snyman fuhr mit dem Finger von links nach rechts über seinen Smoking. »Und die Austrittswunde ist hier, wie?« Er tippte sich rechts auf den Bauch. »Danach wäre die Kugel durch die Milz, den Magen, quer durch den Darm und weiß Gott was noch gegangen.«

Bennett schüttelte den Kopf, behielt aber seine ehrerbietige Miene bei. »Ich glaube, daß sie in einer geraden Linie gelaufen ist, Sir. Der Junge klagte über Gefühlsstarre im Bein. Ich glaube eher, daß er sich ins Herz schießen wollte, die Kugel aber die Wirbelsäule traf und nach rechts oben abgeleitet wurde.«

Professor Snyman stützte den rechten Ellbogen in die linke Hand und knabberte nachdenklich an der Haut zwischen Daumen und Zeigefinger. »Hm.« Dann ließ er beide Hände entschlossen zur Seite hinunterfallen. »Das ist alles bloße Raterei. Am besten machen Sie ihn auf und sehen ihn sich von innen an.«

Die Flügeltüren schwangen auf, und eine Hilfsschwester eilte herein. Sie blieb verlegen stehen, als Snyman sich nach ihr umdrehte. Er erwiderte ihren gemurmelten Gruß mit einem kurzen Nicken.

Sie winkte zu Bennett hinüber. »Er ist am Apparat, Doktor. Eine akute Blinddarmentzündung ist eingeliefert worden. Wann kann jemand das Kind operieren?«

»Wenn wir hier fertig sind«, sagte Bennett kurz. Dann hob er die Hand und setzte eine gewichtige Miene auf. »Nein, warten Sie mal.« Offenbar wollte er den Professor beeindrucken. Seine Brillengläser funkelten im Licht auf. »Bill, machen Sie das?« Ohne Bills Zustimmung abzuwarten, fügte er hinzu: »Dann brauch' ich hier aber einen Assistenten. Schwester, wer hat Bereitschaftsdienst?«

Snyman räusperte sich höflich. »Warten Sie, Schwester.«

Sie erstarrte in ihrer Haltung augenscheinlicher Bereitwilligkeit.

»Ich werde selbst assistieren«, sagte Snyman zu Bennett.

»Das ist sehr freundlich von Ihnen, Sir«, katzbuckelte der, »es ist aber wirklich nicht nötig. Wir können bestimmt schnell jemanden auftreiben. Aber wenn Sie gern möchten, ist es natürlich eine große Ehre für mich.«

»Gut«, sagte Snyman munter. Den Regeln der Etikette war Genüge getan, jetzt konnte man ans Werk gehen. Er entließ die Schwester mit einer lässigen Handbewegung und wandte sich wieder dem Patienten zu. »Wie steht's, Solly?«

Solly machte eine kleine Einstellung am Narkoseapparat und prüfte die Skala. »Ich bin soweit«, sagte er.

Snyman ging zur Tür. »Ich ziehe mich jetzt um«, rief er Bennett über die Schulter zu. »Machen Sie ihn schon auf? Einschnitt obere Mittellinie.«

»Sehr wohl«, erwiderte Bennett beflissen.

Wie ein Maschinengewehr schoß er nun seine Kommandos in die Runde, die meisten davon völlig überflüssig. Sie wurden entsprechend ignoriert. Die Schwestern begannen die leblose Gestalt auf der Bahre mit sterilen Tüchern abzudecken, und Deon verweilte kurz, um ihnen zuzusehen. In den letzten vier Monaten hatte er all das unzählige Male miterlebt, aber er fand es immer wieder aufregend. Ohne Hast und, wie es schien, ziellos glitten die Helfer durch den Operationssaal.

Der Patient lag jetzt auf dem Operationstisch. Die aseptische Zone wurde genau abgegrenzt und galt als verbotenes Gelände. Die Operationsschwester ordnete ihre Instrumente, eine andere schrieb etwas an eine Tafel.

Eine Hilfsschwester kam aus dem Waschraum; sie warf Deon einen vorwurfsvollen Blick zu. Durch die offene Tür konnte er Bennett beim Waschen sehen. Er würde sich also beeilen, sonst hätte der andere schon wieder Gelegenheit, eine seiner bissigen Bemerkungen loszuwerden. Er ging hinein, und die beiden bürsteten sich schweigend Hände und Unterarme ab. Bennett schloß den Hahn mit seinem Ellbogen. Eine Hilfsschwester stand bereit und goss Alkohol über seine Hände.

Deon widmete sich mit Sorgfalt seinen Fingernägeln, um Bennett Zeit zu geben, den Kittel überzuziehen, denn in dem kleinen Raum wollte er ihm möglichst nicht in die Quere kommen. Bennett streifte die Gummihandschuhe über. »Wollen Sie so freundlich sein, uns Bescheid zu geben, wenn Sie soweit sind?« sagte er mit spöttisch verzogenem Mund.

»Scher dich zum Teufel, du kleiner Kacker«, brummelte Deon in seine Maske.

Die Schwester, die ihm den Mantel mit einem Paar Zangen hinhielt, kicherte. Er wollte ihr zeigen, daß er sich nicht von Bennett einschüchtern ließ. Darum schleuderte er den Mantel übermütig durch die Luft, wobei er mit den Händen in die Armlöcher zielte. Sie schüttelte pikiert den Kopf, während sie ihm hinten die Bänder knotete und Deon sich die Hände puderte und die Gummihandschuhe anzog.

Sie streichelten seine Hände wie eine Liebkosung. Wie beim Anfang einer Romanze, dachte er, dasselbe Prickeln, dieselbe fiebrige Erwartung.

Er stopfte sich die Ärmel unter die Handschuhe und ging in den Operationssaal, sorgsam jede Berührung mit nichtsterilen Dingen vermeidend. Bennett und die Instrumentenschwester breiteten eben das Abdecktuch mit der quadratischen Öffnung über die mit Jodtinktur bestrichene Bauchfläche. Deon trat an den Tisch, die Schwester hob die Brauen, ein stummer Tadel wegen seiner Verspätung. Er erwiderte ihren Blick kalt und durchdringend, bis sie schließlich blinzelnd zur Seite sah.

Jetzt hatte er so richtig Oberwasser, denn es kam nicht oft vor, daß man eine Schwester mit einem Blick in die Schranken weisen konnte. Besonders Rita, die immer alles besser wußte und den jüngeren Chirurgen patzige Widerworte gab. Aber flink war sie, nicht wie Margaret, die schwerfällig und tapsig war wie ein Teddybär.

»Wir können anfangen, Solly«, sagte Bennett, streckte die Hand aus, und die Schwester legte das Skalpell hinein. Er hielt es einen Augenblick theatralisch in die Höhe, als erwarte er Applaus. Dann begann er zu schneiden. Deon und die Schwester wechselten einen kurzen Blick. Er sah, daß sie unter der Maske feixte, und grinste zurück. Während Bennett durch die Haut und das Subkutanfett schnitt, tupfte und ätzte Deon die blutenden Stellen.

»Der Alte hat sich gefreut wie ein Schneekönig, daß er mit von der Partie sein kann«, bemerkte Bennett. Er schleuderte die Schere zurück und herrschte die Schwester an: »Was soll ich mit dieser Heckenschere?«

Sie reichte ihm wortlos eine kleinere, und er schnipselte am Bauchfell herum. Deons Hand, die den Wundhaken hielt, stieß er grob beiseite und knurrte: »Herrgott noch mal, wie soll ich da was sehen, wenn Sie Ihre Pfoten dauernd im Weg haben?« Dann fuhr er in seinem gehässigen Ton fort: »Er wollte heute Morgen eine Laparotomie machen, aber der Patient hatte erhöhte Temperatur, also mußte er sie aufschieben. Und wenn er nicht mindestens einmal täglich das Messer benutzt hat, fühlt er sich nicht wohl.« Er sah Beifall heischend in die Runde, aber niemand reagierte. Die Schwester hatte ihm den Rücken zugekehrt und zählte Tupfer. Solly Morris regulierte, leise vor sich hin pfeifend, den Zustrom von Lachgas und Sauerstoff, und Deon tauchte gerade die Saugpumpe in die offene Bauchhöhle, aus der das Blut auf die Abdecktücher überfloss. Er tat, als habe er nichts gehört. Bennett riß ihm die Pumpe aus der Hand. »Das kann man ja nicht mit ansehen, Mann!« schnauzte er ihn an. »Entweder machen Sie's richtig, oder Sie lassen es ganz sein.« Ärgerlich stieß er die Pumpe in die Bauchhöhle, und sofort hörte das bisher gleichmäßige Schlürfgeräusch auf. Er hielt erschrocken inne, verbarg aber seine Bestürzung, indem er die Schwester anfuhr: »Die Scheißpumpe ist im Eimer! Es ist immer dasselbe mit den Instrumenten! Wie soll ich mit so was arbeiten?«

Die Schwester untersuchte das Gummirohr eingehend. »Der Saugmechanismus ist völlig in Ordnung«, sagte sie, »es muß verstopft sein.«

Solly Morris sah besorgt über die Abschirmung. »Können Sie die Blutung nicht hemmen? Ich kann das Blut so schnell nicht ersetzen, wie er es verliert.«

»Ich kann überhaupt nichts!« schrie Bennett ihn an. »Die können die verdammte Saugpumpe nicht zum Funktionieren bringen!« Helles Blut strömte unentwegt aus der Bauchhöhle. »Will mir denn keiner helfen?« gellte er. Mit schlotternden Händen tastete er nach der Pumpe.

Inzwischen hatte Deon unbemerkt den Saugansatz aus der blutgefüllten Bauchhöhle genommen. Ein Stück Darmnetz war hineingeraten und hatte ihn verstopft. Er löste es mit einem Tupfer heraus und legte die Saugpumpe wieder hinein. Sofort fing das schlürfende Geräusch wieder an. Auf Bennetts Gesicht malten sich Ungläubigkeit und Erleichterung. »Sehen Sie!« sagte er zu der Schwester. »Ich habe Ihnen ja gleich gesagt, daß das Ding kaputt war!« Deon zwinkerte ihr zu, und niemand sagte etwas.

Leise quietschend öffnete sich die Tür und Professor Snyman kam mit federnden Schritten herein. Über der Maske leuchteten seine Augen, und er nickte liebenswürdig grüßend nach allen Seiten. Seine vollendeten Manieren im Operationssaal waren sprichwörtlich, und er war stolz darauf. Draußen mochte er ungenießbar sein, aber sobald er an seinem Platz am Operationstisch stand, war er vom Scheitel bis zur Sohle der vollkommene Gentleman. Wenn andere Chirurgen zeterten wie eine verwöhnte Primadonna, klang Snymans Stimme wie dezentes Teegeplauder. Seinem Missfallen gab er durch ein leichtes Stirnrunzeln oder einen Blick schmerzlicher Überraschung Ausdruck. Ungeschickte Instrumentierschwestern und langsame Assistenten fürchteten ein solches Zeichen genauso wie das Toben der anderen Chirurgen, denn die liebenswürdige Höflichkeit Snymans war nur Theater, das seine Opfer nicht täuschen konnte. Der Alte konnte weder vergeben noch vergessen, und Vergeltung war ihnen gewiß.

Nun begann er mit seiner ›Vorstellung‹, die Augen hatte er fest auf den Tisch gerichtet. »Nun, was haben wir denn hier?« sagte er.

Bennett wechselte zur anderen Seite über, um ihm Platz zu machen. »Ich bin noch nicht dazugekommen, die Verletzungen festzustellen«, gab er kleinlaut zu. »Die Saugpumpe war kaputt.« Der alte Herr schoß ihm einen scharfen Blick zu. »Der Patient scheint aus der Milz zu bluten«, fügte Bennett hinzu.

»Hm«, machte Professor Snyman. Er leerte die Bauchhöhle, und jetzt konnte man sehen, woher all das Blut kam: Die Kugel war durch die Milz gegangen, deren eine Hälfte kaum mehr als eine breiige Masse war.

Solly Morris spähte über die Abschirmung, in seiner Stimme lag strenger Tadel, als er sagte: »Der Blutdruck sinkt immer tiefer.«

Snyman nickte höflich. »Wir werden ihn gleich wieder hochbringen. Verlieren Sie nicht die Nerven.« Geschickt und blitzschnell wie ein Taschendieb ließ er seine Hände in der Bauchhöhle verschwinden und zog die Milz, oder was davon noch übrig war, hervor. Die Schwester hatte ihn aufmerksam beobachtet und hielt schon die lange Sezierschere bereit, die Snyman ihr, ohne aufzusehen, abnahm. Er schnitt die Verbindung zwischen Niere und Milz durch und zog sie näher an sich heran. Er streckte die Hand aus. Klemme … Schere … Schnitt.

Alle Gefäße von der Milzschlagader bis zum Magen wurden mit Gefäßklammern gefaßt, die Milz hing nur noch an einem Stiel, der aus Milzarterie und -vene bestand. Professor Snyman klemmte ihn ab und trennte ihn durch. Aus den Tiefen der Bauchhöhle holte er die zerschmetterte Milz hervor und hob sie in die Höhe. Die Schwester hielt ihm eine Schale hin, und er legte das Organ behutsam hinein.

»Die Blutung steht, Solly. Geben Sie etwas Blut. Ich warte ein paar Minuten.« Er legte ein steriles Gazetuch über das Operationsfeld und sah zu Bennett hinüber. »Mir scheint, die Kugel hat die Wirbelsäule nicht berührt. Sie ist durch die Milz und den Magen gegangen und hat ein paar Schlingen des Dünndarms gestreift.«

Offenbar widerstrebte es Bennett, seine Diagnose zu ändern. »Er hat aber über Empfindungslosigkeit in den Beinen geklagt.«

Professor Snyman zuckte die Achseln, er hatte keine Lust, sich auf sinnlose Diskussionen einzulassen. »Das war sicher der Schock. Sie haben doch keine neurologischen Veränderungen festgestellt?« Er wartete Bennets Antwort nicht ab, sondern wandte sich an Solly. »Na, wie sieht's bei Ihnen aus?«

Solly Morris stellte das Pumpen ein und verschwand hinter der Abschirmung. Man hörte seine Stimme nur gedämpft, als er sagte: »Besser. Der Druck ist auf neunzig gestiegen. Sie können weitermachen.«

Bennett war noch ganz verstört nach dem unerwarteten Rüffel des Professors. Er schwitzte heftig unter den grellen Operationslampen, seine Brillengläser waren beschlagen. Er lehnte den Kopf zurück und versuchte, sie abzuwischen. Professor Snyman nahm das Gazetuch fort, hielt eine Gefäßklemme hoch und sah Bennett auffordernd an. Als er nicht sofort reagierte, sagte Snyman mit übertriebener Liebenswürdigkeit: »Würden Sie bitte so freundlich sein, die Klemme zu halten, damit ich die Milzarterie unterbinden kann?«

Deon sah, daß Bennett noch mit seiner Brille beschäftigt war, und wollte nach der Klemme greifen, aber Bennett stieß seine Hand unsanft zurück. Die Schwester hatte schon eine Packung Catgut aufgerissen und reichte Snyman den Faden. Er machte eine Schlinge um seine Pinzette und streifte sie abwärts über die Arterie. Sie rutschte auf die Klemme zurück. Bennett, der nicht so recht sehen konnte, was er tat, hielt die Klemme verdreht und zupfte daran herum.

Professor Snyman verlor die Geduld. »Zeigen Sie mir die Klemmenspitze«, bellte er. Bennett zog mit einem Ruck an der Klemme. Sie rutschte von der Arterie. Ein hellroter Blutstrahl spritzte Snyman ins Gesicht. Blitzschnell hielt die Schwester eine neue Arterienklammer bereit, aber Deon war schneller. Er saugte das hervorquellende Blut aus der Höhle und griff instinktiv mit untrüglicher Sicherheit nach dem pulsierenden Stengel. Seine Hände zitterten vor Anstrengung, aber er ließ nicht los, niemals, bis in alle Ewigkeit.

Und Bennett stand immer noch reglos da.

Professor Snyman, dessen Brille provisorisch von der Schwester geputzt worden war, riß ihr die Klemme aus der Hand. Er beugte sich vor und faßte die Arterie hinter Deons Fingern. In dieser Stellung verharrte er lange Zeit und starrte in die offene Wunde, als berge sie eine schreckliche Wahrheit. Dann richtete er sich langsam auf und drehte sich zu Bennett.

»Idiot«, sagte er leise. »Sie verdammter Idiot.«

Wie Professor Snyman vermutet hatte, war die Kugel durch die Magenwände und zwei Schlingen des Dünndarms gegangen.

Die Operation wurde fortgesetzt, als sei nichts geschehen. Die Risse wurden genäht, Teile des Dünndarms herausgeschnitten und Gefäßverbindungen hergestellt. Deon hatte quasi die Assistenz übernommen. Zuerst war er etwas linkisch und mußte sich Professor Snymans mit eiskalter Höflichkeit vorgebrachte Kritik gefallen lassen. Aber jetzt passte er gut auf, als der Professor die Nadel durch das Gewebe führte und die Segmente verband. Snyman arbeitete mit müheloser Geschwindigkeit, und Deon hob das Gewebe mit dem Haken an und hielt es ihm hin, und schon kam wieder die gebogene Nadel, fuhr hinein, hinaus; die behenden Stummelfinger in den hautengen Handschuhen bewegten sich mit vollkommener Präzision. Deon fiel in den Rhythmus ein und arbeitete schneller und auch sicherer als je zuvor. Es war, als spiele er ein Duett mit einem Virtuosen; die Bewegungen der beiden waren in harmonischem Wechselspiel aufeinander abgestimmt.

Snyman begann jetzt mit der hinteren Schicht und sagte zu Bennett: »Machen Sie drüben weiter, Doktor?«

Im Saal herrschte lähmende Stille. Bennett nahm den Haken zur Hand, und sofort war der Rhythmus gestört. Er fummelte unbeholfen herum, so daß Snyman wiederholt auf ihn warten mußte. Bennett wußte, daß er stümperhaft arbeitete, und das machte ihn noch ungeschickter. Snyman tat, als merke er nichts, aber Deon sah mitleidlos und mit unverhohlener Verachtung zu, nun, da er selbst der Perfektion so nahe gewesen war.

Snyman beugte sich über seine Arbeit und betrachtete sie kritisch. Deon sah auf seinen runden Kopf nieder, graue Haarbüschel lugten unter seiner Kappe hervor. Du bist ein eingebildeter alter Widerling, dachte er mit einer gewissen Zuneigung. Deine Untergebenen fürchten dich, und deinesgleichen hassen dich, und zwar aus gutem Grund, denn du bist engstirnig und egozentrisch. Aber eines muß man dir lassen: Du bist ein großartiger Chirurg.

»Bitte machen Sie ihn zu«, sagte Snyman und trat vom Operationstisch zurück. Er lächelte jeden von ihnen schlicht an, ließ sich von der Hilfsschwester den Mantel abnehmen und sagte: »Danke Ihnen, meine Herren.« Dann ging er mit kurzen, schnellen Schritten hinaus.

Deon und Bennett schlossen die Wunde in völligem Schweigen. Sie verließen zusammen den Operationssaal und legten vor dem Waschraum ihre Masken und Kappen ab. Bennett ging weiter zum Umkleideraum, und Deon warf einen schnellen Blick in den anderen Operationssaal. Er war leer. Bill du Toit war also mit seiner Blinddarmoperation fertig. Nicht wie Bennett, der hätte stundenlang damit herumgetrödelt.

Der arme Teufel, dachte er. Das heute wird er nie vergessen. Und das ist auch gut so, denn er ist kein Mann fürs Skalpell. Er soll lieber etwas machen, wobei er keinen Schaden anrichten kann.

Wir haben prima zusammengearbeitet, der alte Herr und ich, sann Deon weiter. Seine Gedanken sind seinen Händen immer um einen Sprung voraus. Deon versuchte, die prickelnde Spannung der wenigen Minuten noch einmal zu durchleben, als ihre Hände in vollendetem Einklang miteinander gearbeitet hatten.

Plötzlich hatte er einen Bärenhunger. Er sah auf seine Uhr. Halb zwei. Er hatte kaum bemerkt, wie die Zeit vergangen war. Im Gemeinschaftsraum gab es sicher noch Kaffee und ein paar belegte Brote.

Professor Snyman lag ausgestreckt in einem Sessel am Fenster. Er kaute lustlos an einem mit Huhn belegten Brot und starrte in die Dunkelheit. Eine halbvolle Tasse Kaffee stand neben ihm auf dem Fußboden. Als Deon eintrat, sah er auf und nickte, aber keiner von beiden sprach. Deon goss sich Kaffee ein. Seine Hände zitterten, als er die Tasse aufnahm, und er setzte sie hastig ab. Dann hob er die heiße Tasse mit beiden Händen an den Mund und trank vorsichtig.

Snyman schlürfte seinen Kaffee aus und stand auf. Sein Hosenbein war mit Blut befleckt. Er pflanzte sich breitbeinig vor Deon auf. »In meinem Operationssaal«, sagte er schneidend, »bin ich der Chef, und ich dulde keine Einmischung. Wenn ich von meinem Assistenten etwas Besonderes wünsche, bitte ich ihn darum. Ist das klar?«

Deon starrte ihn an, zuerst überrascht, dann mit wachsendem Zorn. Aber Snyman blieb aufrecht vor ihm stehen und knurrte böse wie eine Bulldogge. »Ist das klar?« wiederholte er schrill.

»Ja, Sir«, sagte Deon, ohne seine Verachtung zu verbergen.

»Gut«, sagte Snyman. Er drehte sich um und stelzte davon. An der Tür blieb er stehen. »Van der Riet!«

Deon sah ihn herausfordernd in die kugelrunden Augen. Auf den Brillengläsern saßen noch winzige Blutspritzer. Professor Snyman nickte gewichtig mit dem Kopf. »Na, na, na«, murmelte er abwesend, als habe er vergessen, was er sagen wollte. Dann lächelte er zögernd und sagte: »Sie haben goldene Hände, mein Junge.«

Herbst
6

Der Tag fing ruhig an. Auf der Tafel stand nur ein Fall, eine einfache Gallenblasenentfernung. Nach der Operation brachte Deon den Patienten auf die Station zurück. Eigentlich hatte er jetzt frei, daher entschloß er sich, früh zu Mittag zu essen. Vielleicht konnte er dann am Nachmittag ein paar Stunden Schlaf nachholen.

Er hatte gerade den Löffel in die Suppe getaucht, als sein Name durch den Lautsprecher gerufen wurde.

Auf der Frauenstation waren zwei neue Patientinnen eingeliefert worden. Die erste war eine Frau in mittleren Jahren mit sympathischen Gesichtszügen. Ihr Blick war voller Angst. Eine Krankenschwester machte sich übereifrig an ihrem Bett zu schaffen. Deon sah sich inzwischen die Krankengeschichte an. Sie war vor fünfzehn Monaten zum ersten Mal hier gewesen. Sie hatte eine faserige Krebsgeschwulst gehabt, und man hatte ihr die linke Brust abnehmen müssen. Bei ihrer letzten Untersuchung hatte man über dem Schlüsselbein ein Knötchen ertastet, und nun sollte eine Probeexzision gemacht werden. Unter den Notizen stand hingekritzelt die Frage: Wiederauftretender Brustkrebs? Dieselbe Frage stand in ihren Augen. Die Ärzte hatten ihr zur Beruhigung gesagt, daß es sich nur um eine Routineuntersuchung handle.

Deon sagte lächelnd zu ihr: »Guten Tag, Mrs. Moor.«

Beinahe hätte er hinzugefügt: »Nett, daß Sie wieder bei uns sind«, als sie das Gesicht zur Seite drehte und lautlos weinte. Er tätschelte ihr linkisch die Schulter und sah sich hilfesuchend nach der Schwester um, die verschwunden war. Schließlich kam sie doch wieder, und er ordnete ein Beruhigungsmittel an. Er beschloß, die andere Patientin zu untersuchen, bis Mrs. Moor sich beruhigt hatte, wenn das in ihrer Situation überhaupt möglich war.

»Man kann alles heilen, nur nicht den Tod«, hatte Trish einmal gesagt. Es war an einem Sonntagnachmittag gewesen, kurz nachdem sie sich kennen gelernt hatten. Sie hatte in ihren schwarzen, engen Hosen und einer knallroten Bluse mit untergeschlagenen Beinen auf seinem Bett gesessen und mit feurigem Pathos Lyrik zitiert. Wer mochte wohl jetzt in seiner Bude wohnen?

Er wandte sich entschlossen der nächsten Patientin zu. Zum Glück war sie nur hier, um sich die Krampfadern veröden zu lassen. Zu viele Schwangerschaften, zu verstopft, zu dick, zu eitel …

Als er die zahlreichen Formulare für Röntgenaufnahmen, Blutuntersuchungen, biochemische und voroperative Anweisungen ausgefüllt hatte, ging er hinunter ins Dienstzimmer. Er war niedergeschlagen, einmal wegen Mrs. Moor, und dann auch, weil die Erinnerung an Trish ihn quälte. Er mußte einfach mal weg vom Krankenhaus. Bei Hamish war heute Abend eine Party. Eigentlich hatte Deon vorgehabt, an seinem freien Abend früh ins Bett zu gehen. Aber vielleicht brauchte er die Abwechslung nötiger als Schlaf. Bei Hamish Dentons Parties kam man meistens auf seine Kosten.

Im Dienstzimmer traf er Philip Davids, der allein am Tisch saß und einen Brief schrieb.

»Hallo«, sagte Deon, »ich hab' dich ewig nicht gesehen.« Er goss sich eine Tasse Kaffee ein und warf einen Blick über die Schlagzeilen der Abendzeitung, die geöffnet auf einem Stuhl lag.

»Hallo, Deon! Ja, man hält uns ganz schön auf Trab, nicht?«

»Na ja, noch acht Monate. Hast du dich schon entschieden, ob du nach Europa gehst?«

»Ich weiß noch nicht so recht, aber ich glaube schon.«

»Wärst auch schön dumm, wenn du's nicht tätest.« Deon ging mit der Tasse in der Hand ans Schwarze Brett und studierte den Dienstplan. »So 'ne Scheiße!«

Philip hob fragend die Augenbrauen.

»Nachtdienst auf der Unfallstation. Dabei war ich letzte Woche schon dran und müßte heute frei haben«, schimpfte Deon.

»Hattest du denn etwas Besonderes vor?« fragte Philip.

»Na ja, eine Party, draußen in der Hout-Bucht …«

Philip überlegte kurz. »Weißt du was? Geh du ruhig zu deiner Party. Ich habe heute Stationsdienst, aber es scheint ziemlich ruhig zu sein. Ich spring' dann für dich ein, falls es nötig ist, und wenn ich es allein nicht schaffe, ruf ich dich an.«

»Das ist riesig nett von dir. Hier ist die Nummer. Ich schreib' sie dir auf, ja?« sagte Deon.

»Gut. Ich rufe dich nur an, wenn es unbedingt notwendig ist.«

»Okay, Philip, und herzlichen Dank.«

»Gern geschehen. Viel Vergnügen!« Philip wandte sich mit einer abschließenden Geste seinem Brief zu.

Als Deon ankam, war die Party längst in vollem Gange. Noch ehe er den Motor abgestellt hatte, schmetterten ihm die abgehackten Rhythmen der Musik entgegen. Er stellte seinen Wagen in das struppige Gebüsch neben die parkenden Sportcoupés. Offensichtlich war die junge Lebewelt von Kapstadt in voller Zahl versammelt. Er stand einen Augenblick unschlüssig im Mondlicht unter den Bäumen. In die hämmernden Takte der Musik mischten sich andere Geräusche: ein schrilles Lachen, das Gewirr der Stimmen. Es würde einige Zeit dauern, bis er in Stimmung käme. Sollte er nicht doch lieber zurück ins Krankenhaus fahren? Unsinn – jetzt war er einmal hier. Er straffte die Schultern und ging über den ausgetretenen Weg auf das alte Fachwerkhaus zu.

Es stand einsam auf einem kleinen Hügel; ein Hohlweg trennte es von den anderen Häusern, und das war wohl der Grund, warum Hamish hier lebte und nicht in der teuren Wohnung, die seine Mutter ihm in der Stadt gemietet hatte. In dieser Abgelegenheit konnte er verhältnismäßig ungestraft seine wüsten Parties feiern. Zwar beschwerte sich hin und wieder ein Nachbar bei der Polizei, wenn sie es gar zu toll trieben, und eine Scheinrazia wurde durchgeführt. Aber Hamish war bei den Beamten bekannt und beliebt, denn er hatte früher für eine Zeitung gearbeitet. Das war zu einer Zeit, als seine Mutter eine ihrer Phasen durchmachte, die unter dem Motto standen: »Junge, du kannst doch dein Leben nicht so verplempern.« Der Chefredaktor hatte ihn aus lauter Verzweiflung in die Kriminalabteilung gesteckt. Hamish, der sehr leutselig war, kannte bald jeden Wachtmeister zwischen Simonstown und Seapoint. Zum Artikelschreiben kam er allerdings kaum. Nach wenigen Monaten gab Mrs. Denton auf, und Hamish und die Zeitungsgesellschaft trennten sich gütlich und mit beiderseitiger Erleichterung. So kam es, daß meistens ein paar Drinks genügten, um die Polizisten abzuschieben, die sich dann im Bewußtsein getaner Pflicht friedlich entfernten. Es kam sogar vor, daß sie auf einer Runde bei einer seiner Parties ›Razzia‹ machten, ohne eine förmliche Strafanzeige abzuwarten.

Deon durchquerte die tiefen Schatten der kleinen Schlucht und erreichte kletternd den gegenüberliegenden Hügel. Jetzt war der Blick zum Meer frei. Es war ruhig und glatt, mildes Mondlicht lag auf den Wellen. Vielleicht hatte Hamish doch nicht nur Parties im Sinn gehabt, als er beschloß, hier zu wohnen.

Ein weißgestrichener Holzzaun hatte früher den verwilderten Garten umgeben; die Latten waren nach und nach den Flammen der Lagerfeuer zum Opfer gefallen. Die freistehenden Torpfosten mit dem überflüssig gewordenen Tor waren übriggeblieben. Deon beugte sich vor, um das Schild zu lesen: ›Villa Zirrhose‹. Er grinste und ging um das Tor herum ins Haus.

Zwei Paare lagen in regloser Umklammerung auf dem Fußboden der Veranda. Deon kletterte behutsam über ihre Körper. In dem dunklen Gang stand ein weiteres Paar. Es löste sich widerstrebend aus seiner Verschlingung, um Deon vorbeizulassen.

Hamish hatte das Wohnzimmer vergrößert, indem er einfach die Trennwand zu einem der Schlafräume durchbrechen ließ. Als die Parties umfangreicher wurden, war er genötigt, auch die andere Wand niederzureißen. Jetzt war das Haus nur noch ein leeres Gehäuse: ein Gang mit drei Türen, die alle ins selbe Zimmer führten, eine winzige Küche und ein angebautes Badezimmer. Hamish schlief – wenn er schlief – auf einem Liegebett auf der Veranda.

Jetzt tanzte er im Halbdunkel mit einem schwarzhaarigen Mädchen vorbei, das sehr wacklig auf den Beinen war und seinen Kopf vertrauensvoll an seine Brust lehnte. Er winkte Deon ausgelassen zu und deutete in die Ecke. Seine Worte gingen in dem Getöse unter.

Deon stand unschlüssig an der Tür. Wie ein Schwimmer, der kurz zögert, ehe er ins eiskalte Wasser springt, scheute er einen Augenblick vor dem Gefühl zurück. Es gab nur eins, um gegen den Krawall immun zu werden. Deon knuffte sich resolut durch die Menge in Richtung Bar.

Enttäuscht stellte er fest, daß es weder Bier noch Spirituosen gab, denn dies war eine von Hamishs ›Weinparties‹. Also füllte er einen Becher mit Rotwein und nippte im Stehen daran, während er sich die anderen Gäste ansah.

Mädchen waren jedenfalls genug da. Das war der wirklich große Vorteil bei Hamishs Parties. Die Männer waren zwar meistens fade Juristen oder junge leitende Angestellte, aber die Puppen waren Klasse. Am liebsten waren Deon Hamishs Künstlerparties, nur die Mädchen waren da immer merkwürdig.

Die schmachtenden Töne gingen in Rock’n’roll über, Elvis Presley gellte ohrenbetäubend aus dem Lautsprecher, und die Tanzenden stampften den Takt zu der sinnlich heiseren Stimme, bis der Fußboden erbebte.

Plötzlich fuhr ihm ein freudiger Schrecken in die Glieder, beinahe hätte er seinen Wein verschüttet: In der Menge wiegte und wand sich leidenschaftlich im Rhythmus der Musik ein Mädchen mit langem, weinrotem Haar. Aber es war nicht Trish. Sie konnte es nicht sein.

Vor kurzem hatte er eine ihrer Freundinnen von der Kunstakademie getroffen. Sie hatten ein paar nichts sagende Worte gewechselt, und zum Schluß hatte er beiläufig gefragt: »Was macht eigentlich Trish? Siehst du sie noch?«

Das Mädchen hatte ihn abschätzend angesehen. »Weißt du das nicht? Sie ist doch nach Spanien gegangen!«

»Ach? Das ist ja interessant. Was macht sie denn da?«

Das Mädchen hatte die Achseln gezuckt und mitleidig gelächelt. »Sie malt. Sie kann froh sein, wenn sie dabei nicht verhungert.«

Er beobachtete die Rothaarige mit ihrer wehenden, dunklen Mähne, und beim Gedanken an das, was er verloren hatte, wurde ihm ganz flau im Magen. Im Laufe der letzten Monate hatte Trish in seiner Vorstellung neue Gestalt angenommen. Die herben Züge in ihrem Charakter waren weicher geworden: ihr messerscharfer Verstand, der prüfende Blick ihrer grünen Augen, mit dem sie mühelos seine Maske aus Eitelkeit und Täuschung durchdrang.

Er erinnerte sich an ihr phantasievolles Liebesspiel und ihre flammende Begeisterung in der Diskussion; an die Augenblicke stiller Besinnlichkeit, wenn er es nicht gewagt hatte, sie anzusprechen, aus Angst, ihren inneren Frieden zu stören.

Ob sie wohl in Spanien einen anderen gefunden hatte? Er verscheuchte den Gedanken. Lieber wollte er sich vorstellen, wie sie in ihrem Studio eifrig malte, Bilder voller Licht und Weite, die sie mit ihren tiefgründigen Augen erblickte und mit großem Verstehen auf die Leinwand bannte.

Er trank den Wein in ein paar hastigen Zügen aus und schüttelte sich angewidert. Trotzdem füllte er das Glas wieder und fuhr fort, die Gäste zu betrachten.

Eine junge Blonde drehte ihrem Partner abrupt den Rücken zu und tanzte allein weiter Sie merkte, daß Deon sie anstarrte, und blieb stehen. Arrogant musterte sie ihn von oben bis unten. »Hallo«, sagte sie, »was gibt's da zu glotzen?«

»Ich bin eben erst gekommen«, erwiderte er.

»Du bist fremd hier, ich hab' dich noch nie gesehen.«

»Gleichfalls.«

Das Mädchen ignorierte seine kesse Antwort. »Du siehst aus, als wüsstest du nicht, wo du hingehörst. Oder findest du es langweilig hier?«

»Das nicht, aber ihr habt mir alle ein paar Gläser voraus«, sagte er unsicher. »Ich muß erst in Stimmung kommen.«

»Brauchst du Unterstützung dabei?«

»Ja«, sagte er ernsthaft, »ich glaube schon.«

Ihre Pupillen waren unnatürlich groß und wurden von der blassblauen Iris dünn umrandet. Das gab ihrem Blick etwas Starres, das ihn ziemlich aus der Fassung brachte. War sie rauschgiftsüchtig? Aber sie war noch so jung, achtzehn oder neunzehn vielleicht.

»Wie heißt du?« fragte sie. Betrunken war sie jedenfalls nicht, denn sie sprach völlig klar, mit dem typischen Akzent der oberen Zehntausend.

»Deon. Und du?«

»Ich?« Als sei sie überrascht, daß jemand ihren Namen noch nicht kannte. »Ich heiße Liz.«

»Und weiter?«

»Liz. Nichts weiter.«

»Du mußt doch einen Nachnamen haben.«

Sie schüttelte den Kopf; das helle Haar stand ihr wie ein Federnkranz um die Stirn. »Einfach Liz. Liz, die geheimnisvolle Fremde.« Sie ergriff seinen Arm und zog ihn mit. »Komm, wir tanzen.« Ihr Partner, der die ganze Zeit hinter ihr gestanden hatte, warf Deon einen finsteren Blick zu und wollte sich dazwischenmengen, aber sie stieß ihn zurück. »Hau ab, Tony«, sagte sie grob, »zieh Leine.«

Im stolzen Bewußtsein eines Marines, der kampflos gesiegt hat, stellte Deon sein Glas hin und tanzte mit seiner neuen Eroberung davon.

Er tanzte schlecht. Anfangs mußte er noch auf seine Füße hinuntersehen, um dem rasenden Takt der Musik folgen zu können. Bald fühlte er sich aber sicher genug, den Blick zu heben und seine blonde Partnerin anzulächeln. Sie tanzte mit hemmungsloser Hingabe, ihr Körper wand sich wie eine Schlange, die Hüften kreisten geschmeidig – an solche Mädchen war Deon nicht gewöhnt.

Sie hob mit müder Grazie die Arme, eine Geste, die er unendlich anmutig fand. Sicher war sie Balletteuse, oder vielleicht Schauspielerin? Mit träge erhobenen Armen tanzte sie weiter. Unter dem grobgeknüpften Pullover waren ihre Brüste nackt. Er starrte gebannt darauf, wie sie sich unter den losen Maschen bewegten. Sie fing seinen Blick auf und lächelte verlegen. Langsam fuhr sie sich mit der Zunge über den Rand ihrer gleichmäßigen Zähne. Er vermutete, daß sie ihn nicht locken wollte, sondern nur zum Narren hielt. Scheinbar gleichgültig runzelte er die Stirn.

Plötzlich blieb sie stehen. »Ein flotter Tänzer bist du ja nicht!«

»Nein«, gab er zu, »ich hatte wenig Gelegenheit, es zu lernen.«

Sie zuckte die Schultern. »Macht nichts. Komm, wir gehen nach draußen. Hier ist es langweilig.«

Deon folgte ihr durch die Menge. Sein Jagdinstinkt war erwacht. Hier und da rief jemand ihren Namen, aber sie tat, als höre sie nicht. Der Gang war jetzt leer. Deon griff nach ihrer Hand. Sie war heiß und trocken wie im Fieber. Er wollte seinen Arm um ihre Taille legen, aber sie entzog sich ihm. »Ich hab' gesagt, wir gehen raus!« sagte sie schroff.

Demütig ließ er sich von ihr auf die Veranda führen. Er küsste sie, und statt sich wenigstens anfangs zu wehren, wie er es erwartet hatte, erwiderte sie seinen Kuss mit verzehrender Leidenschaft. Deon brannte vor unbezähmbarem Verlangen nach diesem merkwürdigen Mädchen. Gierig griff er nach ihren Hüften; sie ließ es ruhig geschehen. Langsam ließ er seine Finger über die einladende Biegung ihres Rückens gleiten und legte seine hohle Hand um ihre Brust. Wieder küsste er sie, ihr Mund öffnete sich nachgebend. Keuchend drängte er sich an sie, wollte Widerstand brechen, wo sie keinen bot. Sein Begehren steigerte sich ins Unerträgliche. Er machte sich los.

Aus dem Haus kamen Schritte. Sie verharrten beide reglos. Der Störenfried tappte im Dunkeln auf sie zu, stolperte über etwas und fluchte leise. Es war der junge Mann, der eben mit Liz getanzt hatte. Toby oder Tony, war ja auch egal. Deon rührte sich nicht, erhielt das Mädchen fest an sich gedrückt und wartete. Der Mann stand im Mondlicht und spähte in ihre Richtung. »Liz?« rief er zaghaft. Er kam näher und sagte mürrisch zu Deon: »Sind Sie Dr. Van der Riet?«

»Ja«, sagte Deon abwartend.

»Sie werden am Telefon verlangt.«

»Am Telefon? Woher wissen Sie, wie ich heiße?«

»Hamish sagte …«, er begann zu erklären, wie er seinen Namen erfahren hatte, unterbrach sich jedoch empört: »Wofür halten Sie mich eigentlich? Ich bin doch nicht Ihr Laufbursche!«

Deon wandte sich zu Liz: »Das ist sicher das Krankenhaus. Entschuldige mich einen Moment, ich bin gleich wieder da.«

Sie sagte nichts, ihr Gesicht lag im Schatten.

Deon ging schnell ins Haus. Ein Telefon war nirgends zu sehen. Ein junger Mann blieb neben ihm stehen. Er hob eine Weinflasche an den Mund und trank.

»Wo ist das Telefon, bitte?« fragte Deon.

Der andere setzte die Flasche ab und legte die Hand ans Ohr.

»Telefon!« brüllte Deon. »Wo ist das Telefon?«

Der Mann zuckte bedauernd mit den Achseln und setzte die Flasche wieder an den Hals. Verzweifelt versuchte Deon, in dem Schummerlicht etwas zu sehen. Wo konnte das verflixte Ding sein?

Schließlich fand er es in der angebauten Toilette. Der Hörer lag auf dem Wasserkasten. Er hielt ihn ans Ohr und steckte den Finger ins andere, denn selbst hier draußen war der Lärm noch überwältigend. »Hallo«, sagte er knapp, »Van der Riet.«

Ein kurzes Zögern, dann hörte er Philips gelassene Stimme. »Hallo, Deon«, sagte er belustigt, »bei euch scheint es ja hoch herzugehen.«

»Stimmt.«

»Es tut mir leid, aber ich muß dich leider da wegholen. Hier ist der Teufel los.«

Verdammte Scheiße. »Gut, ich komme sofort.«

»Danke, Deon. Bis gleich.«

»Bis gleich«, sagte Deon mechanisch und warf den Hörer wütend auf die Gabel. Vor der Tür warteten zwei Mädchen. Sie starrten ihn neugierig an, als er herauskam. Was sie wohl denken mochten, mit wem er sich in dem dunklen Klo unterhalten hatte! Der Gedanke daran gab ihm fast seine gute Laune wieder.

Er ging auf die Veranda. Liz war nicht mehr da, und dieser Toby-Tony auch nicht. Er hätte sich's denken können.

Im Haus suchte er Hamish, um sich bei ihm zu verabschieden. Da sah er sie tanzen, zwar nicht mit Tony, aber dieser hier wirkte noch unsympathischer, er hatte einen buschigen Luftwaffenschnurrbart und ein geiles Grinsen. Deon versuchte, sich einen Weg zu ihr zu bahnen, aber er kam nicht durch. Er wartete, bis sie nahe genug herangetanzt war, um ihn hören zu können.

»Ich muß gehen!« rief er.

Sie lächelte ihn strahlend an und schüttelte den Kopf.

»Ich wurde abgerufen!« brüllte er. »Muß gehen!«

Sie winkte ihm lächelnd zu und tanzte mit dem imitierten Flieger-As davon.

Er fuhr in die Stadt zurück, so schnell sein Volkswagen es schaffte.

Die Unfallschwester kam ihm an der Tür entgegen. Sie sah abgehärmt aus, aber als sie ihn erkannte, hellten ihre Züge sich auf. »Guten Abend, Doktor!« Ohne seinen Gruß abzuwarten, eilte sie ihm voraus. »Können Sie uns bitte im Infusionsraum helfen?«

Er nickte und ging verdrießlich vorbei an der Ansammlung leidender Menschen: Farbige und Schwarze, Frauen und Kinder, in Decken gewickelte Babies und größere Kinder in ihren Sonntagskleidern. Einige waren Patienten, andere einfach mitgenommen worden, weil sie nicht allein zu Hause bleiben konnten. Sie alle warteten, bescheiden und geduldig, bis sie an die Reihe kamen.

Am Eingang zum Infusionsraum blieb Deon stehen: Auf langen Holztischen lagen aufgereiht kleine Kinder und Säuglinge. Flaschen hingen an Gleitschienen von der Decke, Plastikschläuche baumelten wie Würmer herunter. Krankenschwestern schlängelten sich geschickt durch die Menge.

Dicke Afrikanerinnen saßen in einem Kreis auf dem Fußboden und aßen aus einer gemeinsamen Schüssel, als hätten sie sich zu einem geselligen Abend zusammengefunden.

Er hatte die eine Party verlassen, und hier war schon die nächste im Gange. Beide hatten vieles gemeinsam: auch hier gab es viele Flaschen, wenn sie auch nicht mit Wein gefüllt waren; auch hier lagen Körper zusammengerollt auf dem Fußboden, wenn es auch nicht die von Liebenden waren; auch hier war Lärm, wenn er auch nicht aus Lautsprechern schallte. Beide Parties würden die ganze Nacht und bis in den Tag hinein dauern, und hier wie dort waren die Teilnehmer blind und taub gegen die Existenz der anderen.

Die Krankenschwester schien Deons Schweigen als Kritik aufzufassen. »Anders können wir es nicht schaffen«, verteidigte sie sich, »ich habe nur vier Pflegerinnen zur Verfügung. Wir brauchen die Mütter hier als zusätzliche Hilfe.«

Deon wußte das nur zu gut. Es war die einzige Möglichkeit, die Vielzahl der Kinder zu behandeln, die, besonders während der Sommermonate, an einem Magen-Darm-Katarrh erkrankten. Was ihn erstaunte, war, mit welch gutmütiger Bereitschaft diese Leute oft tagelang dablieben. Der Saal mit den schreienden Babies wurde ihnen zu Schlafzimmer, Küche und Speiseraum. Sie teilten alles, was sie hatten, selbst die Schrecken und das Leid des Todes.

Ihre Nachlässigkeit war teilweise der Grund dafür, daß ihre Kinder erkrankt waren. Aber hier in diesem Saal war ihre Geduld und Aufopferung grenzenlos. Es war ein Widerspruch, der über seinen Verstand ging. Er schüttelte den Kopf und drehte sich zu der weißhaarigen Schwester um. »Was, zum Teufel, wird hier gespielt?«

Sie seufzte matt: »Heute sind vierzig neue Fälle eingeliefert worden, Doktor.«

Auch er seufzte. Das hier war keine Sache von wenigen Stunden. »Kommen Sie, wir fangen an.«

Er wusch sich in einer Nische die Hände. Die Schwester ging zur Tür und rief in den Gang: »Der Doktor ist da, Mommies.« Sie winkte eine verängstigte junge Frau heran, die als erste in der Schlange stand. »Schnell, bringen Sie Ihr Kind.«

Es war eine Marotte von ihr, alle Frauen, die zur Infusion anstanden, mit ›Mommy‹ anzusprechen, und zwar in einem heiter herablassenden Ton, als seien sie ungebärdige und etwas dümmliche Kinder. Sie sprach nur Englisch mit ihnen, was die meisten sowieso nicht verstanden. Aber sie war flink und tüchtig, und im Nu lag das erste Kind auf dem Tisch. Sie löste die Sicherheitsnadel und öffnete die Windel. Sie war wässrig-grün besudelt.

Deon warf einen Blick auf die Notizen: ›Baby Manyase, 7 Monate alt. Gegenwärtiges Gewicht: 6 Pfund, 474 Gramm. Gewicht bei der Geburt:? Ernährung: Muttermilch und Maismehlbrei. Krankengeschichte: Diarrhöe und regelmäßiges Erbrechen seit zwei Wochen. Rektalabstrich zur Untersuchung eingesandt.‹

Auf dem Tisch lag der ausgetrocknete, ausgemergelte Körper eines Säuglings. Die Lider waren halb geschlossen und die eingesunkenen Augen nach oben gedreht, so daß nur das Weiße sichtbar war. Die große Fontanelle war eingedrückt und hinterließ eine Delle auf dem Kopf. Der Puls war schnell und ungleichmäßig, die Lippen ausgedörrt. Unter der mumienhaft runzligen Haut konnte er die Form des Schädels genau erkennen.

Der Bauch des Babys war angeschwollen, und die dürren Glieder wedelten in der Luft herum. Es sah aus wie ein grauschwarzer Käfer, den jemand mutwillig auf den Rücken gelegt hatte und der nun hilflos zappelte.

Der Tod konnte nicht weit sein. Mit einem Schock, als treffe ihn ein eisiger Wasserstrahl, wurde Deon die Dringlichkeit der Lage bewußt. »Schwester, wir müssen dem Kind schleunigst Flüssigkeit zuführen.«

Gastroenteritis. Laien nannten es Lebensmittelvergiftung oder Magen- und Darmentzündung. In den meisten Fällen war die Ursache unbekannt. Wenn ein Kind gut genährt war, dauerte die Krankheit meist nur ein paar Stunden. Aber bei den Armen, die nicht genug zu essen bekamen, wollten Durchfall und Erbrechen gar nicht mehr aufhören; das Kind verlor dann so viel Wasser und Salze, daß es schließlich zu Kreislaufversagen und Bewusstlosigkeit kam. Gastroenteritis war eine der häufigsten Todesursachen bei den farbigen Säuglingen.

»Die Frau soll den Kopf des Kindes festhalten!«

Die Schwester rasierte dem Kind eine Seite des Kopfes. In dem seltsam rötlich-grauen Haar erschien eine kahle Stelle. Sie tippte mit den Fingern dagegen und drückte die Haut zusammen, um die eingesunkene Vene hervorzubringen. Deon säuberte die Stelle; die afrikanische Mutter sah ihm interesselos zu. Er faßte die kleine Nadel mit einer Pinzette. Eine Schädelinfusion war eine knifflige Angelegenheit. Von einem der Kinderärzte wurde gesagt, daß er notfalls eine Infusion an einem Billardball anlegen könne. Eine sichere Hand mußte man haben, das war's. Und Deon war sich peinlich bewußt, daß seine Finger zitterten.

»Also, dann woll'n wir mal sehen, was sich hier machen läßt, Schwester.« Er setzte sich vor den Kopf des Säuglings und stützte den Ellbogen auf den Tisch. Die Vene war dünn wie ein Garnfaden. Er steckte die Nadel durch die Haut. Die Afrikanerin sah weg, aber ihr Ausdruck blieb unbeweglich. Er führte die Nadelspitze durch die Ader. Plötzlich lief blaues Blut in den Plastikschlauch.

Er grinste triumphierend. »Auf den ersten Anhieb! Schwester, bitte …«

Sie hielt das Infusionsgerät schon bereit und reichte es ihm wortlos. Er schloß es an. »Gut, bitte öffnen!«

Sie beobachteten gespannt die Infusionskammer. Es fing an zu tröpfeln. Deon schnallte die Nadel fest und stand auf.

»Geben Sie ihm die erste Hälfte schnell. Wegen der restlichen Flüssigkeit seh' ich mir ihn gleich noch mal an.«

Die Mutter hielt noch immer den Kopf ihres Kindes.

»Warum sind Sie nicht früher gekommen?« fragte Deon sie. Nicht daß die Frage jetzt noch einen Sinn gehabt hätte. Es gab viele mögliche Erklärungen: kein Geld für den Bus; niemand, der ihr sagen konnte, an wen sie sich wenden sollte; sie hatte nicht erkannt, wie ernst es mit dem Kind stand … die Reihe konnte endlos fortgesetzt werden. Aber die Frau schwieg und summte kaum hörbar ein Wiegenlied vor sich hin.

Die Schwester war schon dabei, das nächste Kind auszuziehen.

»Hat die Frau heute schon etwas gegessen?« fragte er sie. »Vielleicht könnten Sie ihr wenigstens eine Tasse Tee und Brot geben lassen? Bitte!«

»Tut mir leid, das Krankenhaus beköstigt nur Patienten.«

»Dann muß ich der Mutter wohl auch eine Infusion geben, wie?« brauste er auf.

Die Schwester schüttelte den Kopf. »Ich weiß. Aber das sind die Vorschriften. Ich kann's nicht ändern.«

Die Stunden verstrichen. Ihr Vorrücken wurde nicht von den Zeigern der Uhr gemessen, sondern vom Schreien, Spucken und Scheißen der sterbenden Säuglinge. Und die ganze Zeit war Deon sich schmerzlich bewußt, daß er nicht nur gegen die Gastroenteritis im Kampf lag – der wahre Feind war viel unerbittlicher: das System, das die Menschen zu Sklaven ihrer Hautfarbe machte.

Die Stunden verstrichen.

Und auf einmal war es zwei Uhr. Deon und die Schwester hatten sich zügig und in vorbildlicher Zusammenarbeit durch die Reihen geschuftet. Es kamen immer noch neue Patienten, aber da um diese Zeit die Busse nicht mehr fuhren, würde der Zustrom bald versiegen.

In Deon erwachte von neuem Hoffnung und Verlangen: es war noch nicht zu spät, zurück zur Hout-Bucht zu fahren. Vernünftiger wäre es, schlafen zu gehen, denn er mußte früh bei der Morgenvisite sein. Andererseits konnte er gut etwas zu trinken brauchen, um den üblen Gestank nach Kot und Auswurf loszuwerden.

Ob Liz noch da war?

Die weißhaarige Schwester sah auf den Gang hinaus. »Die letzte Mutter, Doktor!« verkündete sie erleichtert. Sie war nicht mehr die Jüngste, sicher konnte sie sich kaum noch auf den Beinen halten.

Die junge Farbige trug ein Kopftuch; ihr Gesicht hatte den üblichen gehetzten Ausdruck. Im Arm hielt sie ein in Decken gewickeltes Bündel. An der Tür blieb sie zögernd stehen.

Die Schwester kniff die Lippen zusammen. »Nun kommen Sie schon, Mommy«, sagte sie ein wenig ungeduldig, nahm ihr das Paket ab und öffnete die verschmutzte und zerrissene Decke.

Das Kind, ein achtzehn Monate altes Mädchen, hatte in den Armen der Mutter geschlafen. Als die schützende Hülle entfernt wurde, erwachte es schreiend. Die Schwester wollte es an sich nehmen, aber wieder schrie es und zog die Beinchen an. Jetzt griff die Schwester energisch nach dem Kind und legte es auf den Untersuchungstisch. Sofort versuchte es, fortzukriechen. Die Schwester sah Deon ratlos an.

»Was ist mit dem Kind?« fuhr er die Mutter an.

Sie druckste herum und murmelte etwas Unverständliches.

»Was?« fragte er barsch.

»Sie ist krank«, sagte die Mutter und brach in Tränen aus. Sie sank zu Boden, und mit dem Rücken gegen die Wand gelehnt, schluchzte sie herzzerreißend.

Das Kind hörte auf zu weinen.

Deon und die Schwester wechselten einen Blick. Dann kniete sich die Schwester flink neben die Frau und richtete sie wieder auf. »Nicht doch, Mommy, nicht weinen, es ist ja schon gut«, sagte sie immer wieder, und es schien, als wirkten ihre förmlichen, fremden Worte auf die Afrikanerin wie eine Zauberformel, denn allmählich beruhigte sie sich; aber sie mied es, die Weiße anzusehen.

Deon fühlte, daß er hier sachte vorgehen mußte. »Woher kommen Sie?«

»Worcester, Doktor.«

»Aus Worcester!« Das war über hundert Kilometer weit entfernt. »Warum haben Sie das Kind hierher gebracht?«

Die Frau schüttelte den Kopf.

Die Schwester hatte sich mit einer rostigen Sicherheitsnadel abgemüht. Endlich gelang es ihr die Windel zu öffnen. »Doktor!« entfuhr es ihr. Etwas in ihrer Stimme ließ Deon aufsehen. Sie starrten beide in die Windel. Statt der erwarteten grünlichen Färbung war sie blutgetränkt. Die Schwester hielt den Atem an. Er beugte sich über das Kind, um die geschwollenen und gequetschten Schamlippen zu untersuchen.

»Was, zum Teufel, ist mit dem Kind geschehen?« fragte er laut. Das kleine Mädchen versuchte sich loszumachen und fing wieder an zu schreien, und auch die Mutter brach in erneutes Schluchzen aus.

Die Schwester warf Deon einen vorwurfsvollen Blick zu. »Na, na, Mommy, ist ja schon gut«, tröstete sie.

Nach einer Viertelstunde eingehenden und geduldigen Befragens kannten sie die Geschichte:

Der Vater des Kindes war Bauarbeiter in Worcester, aber zur Zeit der Weinernte verdingte er sich bei den Weinbauern zwischen Worcester und Barringdale, weil er da mehr verdienen konnte. Er hatte seiner Frau geschrieben, sie solle ihn übers Wochenende besuchen kommen. Aber die Tante, bei der sie das Kind sonst ließ, war selbst verreist. In ihrer Ratlosigkeit hatte sie das Kind schließlich bei Leuten untergebracht, die sie nur flüchtig kannte. Heute nachmittag war sie zurückgekommen, um das Kind wiederzuholen. Die Leute hatten ihr gesagt, daß das Kind krank sei, und sie war zu einem Arzt in Worcester gegangen. Aber der hatte sie weiter ins Krankenhaus nach Kapstadt geschickt.

»Hat er Ihnen einen Brief mitgegeben?« fragte Deon.

Sie nickte.

»Zeigen Sie mal her!«

Die Frau kramte in ihrer schäbigen, gelben Handtasche. Ein paar Kupfermünzen fielen heraus und rollten über den Boden. Sie reichte Deon den Umschlag, und er las laut vor, während sie in der Ecke die Münzen zusammensuchte.

»Unfallarzt. Bitte nehmen Sie diesen weiblichen Säugling auf. Achtzehn Monate alt. Schwere Quetschungen und Risse von Vulva und Vagina. Rückfrage …« Er blieb mittendrin stecken. Er starrte auf das brutale, unmissverständliche Wort, dann auf das Kind auf dem Untersuchungstisch.

»Mein Gott!« stöhnte er. Und dann schrie er die Schwester an: »Lassen Sie den Gynäkologen kommen! Das hier ist kein Fall für den Infusionsraum!«

Er lag vollständig angezogen auf seinem Bett im dunklen Zimmer.

Er versuchte, seine Gedanken zu verscheuchen, aber das Bild der schwarzen Kinderaugen in dem rastlos sich hin und her drehenden Köpfchen ließ ihn nicht zur Ruhe kommen. Angeekelt stand er auf und stellte sich ans Fenster.

Der schwarze Klotz des Tafelbergs stand düster über der Stadt. Er sah zum Himmel auf, die Sterne blinkten schwach.

Warum läßt du so etwas zu? fragte er – wen oder was, wußte er selbst nicht genau. Was für Ungeheuer läßt du auf dieser Erde herumlaufen?

Wut schäumte, kochte in ihm hoch.

Welche Strafe gab es für jemanden, der zu so etwas fähig war? Was für ein Vieh mußte das sein!

Der Gynäkologe vom Dienst, ein junger Mann mit einem freundlichen, runden Gesicht und schüchternem Wesen, war sofort in den Infusionsraum gekommen und hatte das Kind zu einer Untersuchung unter Narkose mitgenommen. Deon hatte noch ein paar Infusionen geprüft, die nicht richtig liefen, und war ihm dann in den gynäkologischen Operationssaal gefolgt.

Das Kind lag auf dem Operationstisch, die winzigen Beinchen hingen in Schlingen. Wenigstens hat sie für den Moment alle Qual vergessen, dachte Deon.

»Vollständig zerrissen, wie zu erwarten war«, sagte der Gynäkologe, als er seine Untersuchung beendet hatte. »Die hintere Scheidenwand ist bis zum Mastdarm und hinauf zum Gebärmutterhals durchgerissen. Im hinteren Scheidengewölbe bis zur Bauchhöhle ist auch ein Riß, aber der ist durch den Dünndarm oder ein Stück Darmnetz abgedichtet. Das Ganze ist stark entzündet. Heute Abend kann ich das nicht mehr reparieren. Ich mache ihr einen künstlichen Darmausgang und lass' die Sache ein paar Wochen ruhen, bis die Entzündung abklingt.« Er zögerte. »Haben Sie schon die Polizei verständigt?«

»Nein, ich dachte, Sie …«

»Würden Sie es dann bitte tun? Und die nötigen Aussagen und dergleichen? Das habe ich von unserem Professor gelernt: Unterschreibe nie eine Zeugenaussage. Ich hab' schon zuviel Zeit in Gerichtssälen vergeudet.«

»Aber Sie wollen doch sicher, daß dieses Schwein bestraft wird?« protestierte Deon heftig. »Es ist doch Ihre Pflicht, dafür zu sorgen!«

Der Gynäkologe hatte ihn mit seinem freundlichen, um Entschuldigung bittenden Ausdruck angesehen. »Pflicht? Meine Pflicht ist es, dem Kind zu helfen. Es gibt genug andere, die ihre Pflicht darin sehen, Gerechtigkeit walten zu lassen – oder Rache zu suchen. Wer weiß? Mich geht es jedenfalls nichts an.« Und er hatte sich umgedreht und war still gegangen.

Nein, dachte Deon mit inbrünstiger Überzeugung, als er zu den fernen Sternen aufsah, es muß Ordnung, Gerechtigkeit und Vergeltung geben, sonst würden wir alle herumstreunen wie wilde Tiere.

Er mußte mit jemandem darüber sprechen. Philip? Ja, der würde ihn verstehen.

Es war drei Uhr. Um diese Zeit war das Krankenhaus sehr still. Hinter einer Tür hörte er im Vorbeigehen einen Patienten laut stöhnen. Im Korridor begegnete ihm eine Schwester, sie schwebte wie ein fahles Nachtgespenst vorbei.

Philip war im Arztzimmer in C5. Deon warf sich in einen Sessel ihm gegenüber. »Bist du fertig?«

»Ja. Tut mir leid, daß ich dich von deiner Party wegholen mußte.«

»Schon gut.«

Philip betrachtete ihn aufmerksam. »Was gibt's?«

»Herrgott, Philip, ich habe heute Abend etwas Grauenvolles erlebt.«

Philip runzelte leicht die Stirn. Er hörte sich Deons Bericht an, ohne mit der Wimper zu zucken.

»Diese Bestie, wenn sie die erwischen, man müßte ihr den Penis am Ansatz abhacken«, schloß Deon und machte die entsprechende Handbewegung.

Philip verzog die Mundwinkel nach unten. »Wenn du im Distrikt sechs aufgewachsen wärst wie ich, dann könnte dich so was nicht mehr aus der Fassung bringen. Wenn die Menschen nichts anderes haben als nur Saufen, Essen und Huren, dann schläft der Vater eben mit der Tochter und der Sohn mit der Mutter. Dein Fall von heute Abend ist da noch nicht mal der schlimmste.«

Er sprach mit ruhiger Stimme, weder zornig noch angewidert, weder anklagend noch verteidigend. »Mach nicht allein den Mann, den du kastrieren willst, für so eine Tat verantwortlich. Gib den Verhältnissen die Schuld, in denen er aufgewachsen ist und jetzt lebt!« fuhr er fort.

»Ein Schwein im Stall würde so was nicht über sich bringen«, ereiferte sich Deon. »Es gibt keine Entschuldigung für so eine Vergewaltigung!«

Philip sah ihn mit einem langen, nachdenklichen Blick an. Er schien zu sagen: Schimpf nur, mach deiner Empörung Luft, aber wenn du ein Urteil fällst, vergiß dein menschliches Mitgefühl nicht.

7

Es war fast sechs Uhr morgens, als er in der Hout-Bucht ankam. Vor Hamishs Haus standen nur noch einzelne Autos. Es war inzwischen still geworden.

Deon hatte eigentlich gar nicht zurückkommen wollen, jedenfalls nicht wegen der Party. Im grauen Licht der Frühe erschien ihm das alles hier sowieso sinnlos und eitel. Außerdem hatte er wenig Zeit, denn in wenigen Stunden begann für ihn der Dienst. Aber vorher mußte er das Mädchen finden. Das Geheimnisvolle und Unberechenbare, das sie umgab, hatte ihn aus der grauen Wirklichkeit des Krankenhauses herausgelockt.

Er kletterte, wie vorhin, den Hügel hinauf und ging an dem zaunlosen Tor vorbei ins Haus. Drinnen grölte die Musik, aber niemand tanzte mehr; auf dem Fußboden lagen verstreut die reglosen Körper der Schläfer, das harte Licht des Morgens ließ ihre Gesichter grau erscheinen. Er war maßlos enttäuscht und erleichtert zugleich, als er feststellte, daß Liz nicht mehr hier war.

Hamish Denton saß mit den eingefleischten Trinkern in der Küche. Sie begrüßten ihn mit lautem Hallo. Er wehrte ab, als man ihm ein Glas Wein hinhielt.

»Wo hast du dich denn die ganze Zeit herumgetrieben? Im Heu, möchte ich wetten!«

»Wer war die große Blonde? Liz heißt sie!« fragte Deon.

»Liz?« lallte Hamish beduselt. »Blonde?«

»Ja«, drängte Deon ungeduldig und stocknüchtern.

»Liz? Vielleicht Liz Richardson? Aber die ist heute gar nicht gekommen. Und blond ist sie auch nicht.« Er wippte auf dem Stuhl nach hinten, um ein Haar wäre er damit umgekippt. Plötzlich hellte sein Gesicht sich auf. »Ich weiß, wen du meinst. Liz Metcalfe. Flotter Käfer.« Er drehte sich nach einem jungen Mann um, der einen Balanceakt mit leeren Weinflaschen und -gläsern übte und sie zu schwindelnden Höhen auftürmte. »Peter, hast du Liz Metcalfe gesehen?«

Peter nickte nur, er mußte sich auf sein Flaschengebäude konzentrieren.

Hamish zwinkerte Deon vielsagend zu. »Also, du hast es gehört: Liz Metcalfe. Junge, die hat vielleicht Pfeffer in der Hose!«

»Ist sie noch hier?« fragte Deon.

Eine Flasche fiel herunter, aber Peter fing sie geschickt auf. »Nein«, sagte er desinteressiert, »wahrscheinlich pennt sie mit irgend jemand.«

Das tat weh. Er hätte nicht sagen können, warum, aber es hatte ihn getroffen. »Wie kann ich an sie herankommen? Wo arbeitet sie?«

»Arbeiten? Liz Metcalfe?« Hamish lachte. »Mach keine Witze.«

»Wo kann ich sie finden?«

Hamish begann die Fragerei zu langweilen. »Auf Parties. Wie diese hier«, er streifte seine Gäste mit einem liebevollen Blick. »Versoffene Faulenzerbande.«

Im Telefonbuch standen ein halbes Dutzend Metcalfes. Der letzte war ein Metcalfe, P. J. Constantia. Der Adresse nach konnte das der richtige sein. Er wählte die Nummer. Sofort meldete sich eine zugeknöpfte Männerstimme: »Hier bei Metcalfe.«

Bläh, bläh, dachte Deon. »Spreche ich mit Herrn Metcalfe?«

Eine kurze Pause, dann sagte die Stimme missbilligend: »Wünschen Sie Herrn Metcalfe zu sprechen?«

»Nein«, sagte Deon kleinlaut. »Ich suche eigentlich jemanden mit Namen Elizabeth Metcalfe«, erklärte er umständlich.

Wieder eine Pause. »Fräulein Elizabeth. Sie wollen also Fräulein Elizabeth sprechen?« kam die Stimme herablassend.

Fräulein Elizabeth. Gott nein, wie der angibt. Ob das der Butler ist? »Ich bitte darum.«

Deon hatte eigentlich ganz lässig sagen wollen: »Ist das Liz, die geheimnisvolle Fremde?«, aber die steife Männerstimme hatte ihn aus dem Konzept gebracht, und so sagte er jetzt schlicht: »Elizabeth?«

Ihre Stimme klang gelangweilt. »Ja, wer ist da?«

»Deon.«

»Wer?«

Jetzt war ihm der Wind völlig aus den Segeln genommen. »Deon. Ich … wir … gestern abend, wir haben uns auf Hamish Dentons Party kennen gelernt«, stammelte er.

»Ach so. Ja, natürlich.« Sie kicherte verhalten. Er faßte neuen Mut. »Du bist ausgerissen. Hast du's mit der Angst gekriegt?« fuhr er fort.

»Soll das eine Herausforderung sein?« konterte sie.

»Hm.«

»Hör mal, ich möchte dich gerne wieder sehen. Ich meine, wenn du willst.«

»Könnte vielleicht ganz lustig sein.« Sie klang jetzt entschieden weniger gelangweilt.

Er geriet ein wenig außer Atem. »Morgen abend?« sagte er hastig.

»Morgen geht's bei mir nicht. Freitag?«

»Verdammt! Ich habe dieses Wochenende Dienst. Freitagabend muß ich arbeiten. Wann würde es dir nächste Woche passen?«

»Weiß ich jetzt noch nicht. Ruf mich wieder an.«

Mit dieser nichts sagenden Floskel mußte er sich abspeisen lassen, und es dauerte zwei lange Wochen, bis eine Verabredung mit ihr zustande kam.

Diesmal plante er die Verführung umsichtig: Essen in einem eleganten Restaurant, ein paar Stunden in einem Nachtclub und dann – Hamishs Wohnung in der Stadt. Er hoffte inbrünstig, daß Hamish nicht vergessen hatte, den Schlüssel im Briefkasten zu lassen, wie versprochen. Aber es kam alles ganz anders. Erst einmal kam sie mehr als eine halbe Stunde zu spät. Deon war der Verzweiflung nahe, als sie endlich mit ihrem knallroten Triumph die Auffahrt zum Krankenhaus hochgebraust kam. Als er ihr den Namen des Restaurants nannte, verzog sie das Gesicht: »Kenn' ich. Doofer Laden. Lauter Fettwänste.«

Deon sackte sichtlich zusammen, und er tat ihr leid. Sie hielt ihm die Autotür auf. »Mach nicht so 'n trauriges Gesicht«, sagte sie tröstend, »komm, steig ein, wir fahren ein bißchen spazieren.«

Sie fuhr in Richtung Küste. Schnell und geschickt manövrierte sie den kleinen Wagen durch den dichten Verkehr.

Er betrachtete sie von der Seite: ihr selbstbewusstes Profil, das wehende blonde Haar, auf dem das Wechselspiel von Licht und Schatten raffinierte Farbeffekte hervorrief. »Gibst du viel aus für Strafmandate?« fragte er schließlich.

Sie lachte und gab Gas, um in recht gewagtem Manöver einen schwerfälligen Bus zu überholen.

»Wieso? Jag' ich dir wieder Angst ein?«

»Nicht direkt. Aber wer soll für meine Frau und zehn Kinder sorgen, wenn mir etwas zustößt?«

Sie mußte lachen, warf ihm aber einen kurzen Seitenblick zu. »Du bist doch nicht wirklich verheiratet, oder doch?«

»Ich? Um Gottes willen, nein.«

»Dachte nur.«

Er überlegte, was ihre Frage wohl zu bedeuten hatte. Der kleine Sportwagen kurvte in rasendem Tempo durch die engen Winkel oberhalb Bautry Bay, der Strahl der Scheinwerfer wurde von den steilen, schwarzen Klippen zurückgeworfen. Sie fuhren an Hamishs Wohnung vorbei. Deon sah sehnsüchtig zu den Fenstern hinauf, hielt es aber für unangebracht, sie zu bitten, anzuhalten.

»Wohin geht die Fahrt?« er mußte gegen den heulenden Fahrtwind anbrüllen.

Sie zuckte die Achseln. »Wart ab, du wirst schon sehen.«

Er lehnte sich resigniert zurück. Schade um die Wohnung. Schade um das Restaurant. Er hatte sich schon lange kein gescheites Essen mehr geleistet und am Mittag nichts gegessen, um das Abendessen richtig genießen zu können. Ach, was soll's. Da fuhr er mit dieser tollen Blondine einem unbekannten Ziel entgegen und dachte ans Essen!

Plötzlich verspürte er den unwiderstehlichen Drang, sie zu berühren. Scheinbar unabsichtlich drehte er sich zur Seite und legte den Arm über die Rückenlehne. Bei der nächsten Biegung ließ er ihn wie unbeabsichtigt nach vorn fallen.

Sie sah ihn von der Seite an, lächelte und lehnte sich fest dagegen. Er freute sich über ihre Reaktion und schämte sich gleichzeitig der Offensichtlichkeit dieses Tricks, den sie mit Leichtigkeit durchschaut hatte.

»Heute Abend lauf ich dir nicht davon«, bemerkte er heiter. »Ich habe noch nicht mal Bereitschaftsdienst.«

»Bereitschaftsdienst? Wo?« fragte sie stirnrunzelnd.

»Du weißt doch. Im Krankenhaus.«

»Ach so.«

Sie schien keinen Funken Interesse für seinen Beruf zu haben, und das ärgerte ihn. Was wußte sie schon vom Leben? Bildete sie sich etwa ein, ihr Geld mache sie immun gegen die Nöte der Welt? Er hatte heimlich Nachforschungen über ihre Familie angestellt und herausgefunden, daß sie unverschämt reich war. Die Erinnerung an die hochnäsige Stimme am Telefon flößte ihm noch nachträglich Ehrfurcht ein.

Er hätte ihr gern von seiner Arbeit erzählt, von den Menschenleben, die täglich in seinen Händen lagen. Aber ganz davon abgesehen, daß es leicht geschmacklos wirken könnte, würde sie es wahrscheinlich als Angeberei empfinden.

Sie sausten durch Clifton, Camps Bay, Bakoven und weiter auf die Halbinsel. Was, zum Henker, hatte sie vor? Aber er fragte nicht mehr, sondern gab sich damit zufrieden, unter dem seidigen Stoff der Bluse das Spiel ihrer Muskeln zu spüren.

Die Scheinwerfer streiften einen schmalen Kiespfad, graue Steinbrocken und schiefgewachsene Bäume. Sie riß das Lenkrad herum, bremste knirschend und stellte den Motor ab.

Sie sah ihn an: »Nun, war's schön?«

Er lachte. »Ich bin noch nie mit so 'nem langsamen Flugzeug geflogen.«

Mit einer nachdrücklichen Geste stellte sie die Scheinwerfer ab. Sie waren in vollkommene Dunkelheit getaucht, aber allmählich nahmen die Dinge wieder ihre wohlvertrauten Formen an. Ihre Silhouette zeichnete sich gegen den Himmel ab. Er lehnte sich zu ihr hinüber und zog sie an sich. Sie bot keinen Widerstand …

Schließlich lehnte er sich schwer atmend zurück. »Ich glaube, ich liebe dich«, sagte er, als sei er selbst erstaunt über seine Worte. Sie machte sich ärgerlich los. »Und du hast noch nie ein Mädchen gekannt wie mich, und du bist ganz weg von meiner überwältigenden Intelligenz. Komm, lass den Quatsch. Du willst mit mir schlafen. Gut. Aber erspar mir deine dämlichen Gefühlsduseleien.«

Deon war verlegen, aber er rechtfertigte sich nicht. Am liebsten hätte er sie zu überzeugen versucht. Er wollte von ihr verstanden werden. Zugegeben, das eben mit der Liebeserklärung war nur eine Masche gewesen, und nicht mal eine erfolgreiche, wie sich jetzt herausstellte; aber es steckte doch ein Körnchen Wahrheit darin, genug jedenfalls, daß es ihn verletzte, als sie so kalt reagierte. Irgend etwas hatte ihn in jener Nacht zu Hamishs Party zurückgetrieben, hatte ihn während der letzten zwei Wochen verfolgt. Es ärgerte ihn, daß sie das nicht spürte. Sie war völlig kühl und beherrscht.

»Lass uns ein bißchen laufen!« schlug sie vor.

Seine Augen hatten sich inzwischen an die Dunkelheit gewöhnt. Sie hatten am Rand einer Böschung angehalten. Vereinzelte Baumgruppen standen vor einem sichelförmigen Strand, der sich in weitem Bogen in der Nacht verlor.

»Na gut«, stimmte er zu.

Er stieg aus und hielt ihr die Tür auf. Beinahe instinktiv wandten sie sich zum Meer. Am Ende der Böschung fiel steil ein Felsen ab. Er half ihr behutsam, hinunterzuklettern. Dann liefen sie über den harten Sand. Die Wellen klatschten sanft ans Ufer und machten leise schmatzende Geräusche.

Liz zog sich die Schuhe aus, und er tat es ihr gleich. Sie hatte schlanke Fesseln und schmale Füße. Sie wateten durch die seichten Stellen. Das Wasser war eisig, und sie stieß kleine unterdrückte Schreie aus.

Offenbar war ihre gute Laune wieder völlig hergestellt, oder aber, dachte er gekränkt, ich bin ihr so gleichgültig, daß sie gar nicht erst verstimmt war.

Sie erreichten die Schatten der Felsen am Ende des Strandes. Zögernd nahm er ihre Hand. Sie sah ihn mit ihrem spöttisch aufreizenden Blick an.

»Ach, was soll's«, dachte er trotzig und küsste sie. Sie erwiderte seine Küsse leidenschaftlich, und er nahm sie in die Arme. Sie drängte sich fordernd an ihn, er ließ sie sacht in den Sand gleiten, bereit, sie beim ersten Zeichen der Abwehr loszulassen. Aber sie wehrte sich nicht, und sie küssten sich lange, die Körper hungrig aneinandergedrängt.

»Ja«, hauchte sie, »ja.«

Keuchend zog sie ihn zu sich hinunter.

Für Elizabeth war die Liebe eine unkomplizierte Angelegenheit: Sie gehörte zum Leben wie alle anderen Genüsse, die ihr ebenso leicht zugänglich waren und die sie sich nach Laune gönnte. Das sagte sie ihm oft.

Sie sprach überhaupt gern und bereitwillig über sich selbst, ihre Einstellung zum Leben, zum Sex und allen möglichen anderen Dingen, aber im Grunde war es nur Gerede. Sie lehnte es strikt ab, irgend etwas ernst zu nehmen. Alles, was sie tat, tat sie ›aus Jux‹, wie sie selbst sagte. Das war einer ihrer Lieblingsausdrücke: »aus Jux«, und Deon fand, daß das eine ganze Menge über sie aussagte.

Oft verglich er sie in Gedanken mit Trish. Auch Trish konnte wild und übermütig sein, aber immer haftete ein Rest Traurigkeit an ihr.

»Es gibt nur eins, das ich nicht ausstehen kann«, sagte Liz einmal, »und das sind spießige Fettwänste.«

Das war auch so einer ihrer Ausdrücke. So nannte sie alle, die aufgeblasen und anmaßend waren, vor allem ihre Familie. Die Metcalfes waren, wie sie sagte, größenwahnsinnig. Sie gehörten zum englischen Landadel, besaßen Güter, Weinberge, spielten aber auch eine wichtige Rolle in der Industrie und im kulturellen Leben. Sie nahmen an Parforcejagden teil, besuchten Gemäldegalerien, zeigten sich auf Premieren. Liz lebte von ihrem Geld, weil sie zu bequem und zu untalentiert war (wie sie behauptete), zu arbeiten. Aber sie hatte längst nichts mehr mit ihrer Familie gemeinsam.

Mit sechzehn war sie von der Schule abgegangen, weil der Unterricht sie langweilte. Sie hatte ihren Vater beschwatzt, sie nach London auf eine Ballettschule zu schicken. Aber bald war sie auch dessen überdrüssig geworden und hatte sich als Fotomodell versucht. Davon hatte ihre Familie Wind bekommen, und ein strenger Onkel war angereist gekommen, um sie zurückzuholen und so vor dem sittlichen Untergang zu bewahren. Jetzt bekam sie ein reichliches Taschengeld, hatte ein Auto und wohnte bei ihren Eltern, obwohl sie sich mit ihrer zweiten Stiefmutter nicht verstand, im Grunde wartete sie nur darauf, volljährig zu werden. Dann würde sie ein kleines Vermögen erben und konnte machen, was sie wollte.

Deon war zeitig losgefahren, aber kurz nach dem Hex-River-Gebirge machte der Volkswagen schlapp. Er mußte mehr als eine Stunde in Laingsburg warten, wo der Schaden behoben wurde. Dann, am Rande von Beaufort West, hatte er eine Panne. Umringt von einer Horde farbiger Kinder, die ihm fasziniert zusahen, wechselte er in der brütenden Hitze schwitzend und fluchend den Reifen. Als er endlich die Kirche erreichte, war es drei Uhr vorbei, und die Hochzeitszeremonie hatte schon angefangen.

Er drückte sich unauffällig in einen der hinteren Kirchenstühle. Wie gut, daß er Boet nicht versprochen hatte, Brautführer zu sein! Er würde sowieso die Feier früh verlassen müssen, denn sein Dienst begann am nächsten Morgen um sieben Uhr.

Boet stand steif und ein wenig linkisch in seinem neuen, dunklen Anzug neben Liselle und lauschte mit unbeweglicher Miene den Worten des Pastors. Liselle wirkte klein und zerbrechlich neben ihrem bäurisch-robusten Bräutigam. Sicher würden die beiden auf ihre Art ganz glücklich miteinander sein, dachte Deon. Schließlich war Boet angehender Erbe einer der besten Farmen im Distrikt. Er war fleißig und hatte schon Pläne, die Wollproduktion zu erhöhen. Das allerdings kostete Geld, und es würde nicht leicht sein, Vater zu überzeugen. Und Liselle, na ja, die würde sich mit den Jahren einleben und Kinder kriegen, wenn sie auch zur Zeit noch den Mangel feiner Umgangsformen und kultureller Ereignisse auf dem Lande beklagte.

Plötzlich kam er sich schmierig und irgendwie fehl am Platz vor. Das hier ist ihre Welt, und ich gehöre nicht mehr dazu, dachte er. Ich bin nur noch ein Eindringling. Traurig, aber wahr. Er hielt Ausschau nach seinem Vater. Da vorn saß er. Bei ihm ist es dasselbe, dachte er. Er ist immer noch mein Vater, und ich achte ihn wie kaum einen anderen. Ich weiß, daß er rechtschaffen und fest in seinen Überzeugungen ist. Aber zwischen uns besteht eine Kluft, die wir bei allem guten Willen nicht überbrücken können.

In der Haltung seines Vaters war etwas, das ihm auffiel. Etwas war anders als früher. Johan Van der Riet, der sich sonst so aufrecht hielt, saß mit gebeugten Schultern in seinem Kirchenstuhl.

Er wird alt, dachte Deon. Und mager ist er auch geworden.

Deon wurde von einer tiefen Unruhe ergriffen. In Gedanken versunken, merkte er kaum, wie die Ringe getauscht wurden und der Pastor das Brautpaar und die Hochzeitsgäste zur Sakristei begleitete; er sah nicht die glücklich lächelnden Gesichter und nicht, wie Liselles Mutter sich eine Anstandsträne aus dem Augenwinkel wischte. Der Hochzeitsmarsch ertönte auf der Orgel, und die kleine Prozession der Hochzeitsgesellschaft trat wieder in den Kirchenraum. Boet und Liselle sahen ihn und winkten ihm lächelnd zu. Deon stand auf, um sich der kleinen Gruppe anzuschließen. Sein Vater kam lächelnd auf ihn zu und drückte ihm kräftig die Hand. Sein Gesicht war bleich und eingefallen; am Hals hatte er einen blauen Flecken. Deon versuchte, ihn objektiv zu betrachten, um sich ein sachliches Urteil über seinen Zustand bilden zu können, aber Angst und Bestürzung wuchsen in ihm. Er wußte: Hier stimmt etwas nicht – Vater ist schwer krank.

Der Empfang fand im Hotel statt. Es gab sogar Champagner zum Anstoßen, denn der Pastor war ein liberaler Mann. Er selbst hielt sich allerdings an Sodawasser.

Endlich waren alle Reden gehalten, und die Gäste gingen zwischen den Tischen umher und füllten ihre Teller. Sein Vater hatte sich auf einem Stuhl niedergelassen, und Deon setzte sich neben ihn. »Wie geht es dir, Vater?« fragte er ihn eindringlich.

»Sehr gut, mein Junge, sehr gut. Das ist ein großer Tag, für uns alle. Schön, daß du kommen konntest!« Und ein wenig vorwurfsvoll fügte er hinzu: »Wenn auch sehr spät.«

»Das Auto war kaputt«, erklärte Deon kurz. »Aber sag doch, wie geht es dir wirklich?«

Sein Vater sah ihn mit dem ihm eigenen ironisch belustigten Blick an. »Wieso?«

»Du gefällst mir nicht!«

»Wir werden alle nicht jünger.«

»Warst du beim Arzt?«

»Arzt? Nee!«

Da war wieder ein Funke des alten Kampfgeistes. (Auch das, dachte Deon. Ein weiteres Symptom: Er war zahmer geworden.)

»Diesen neuen jungen Ärzten würd' ich nicht mal zutrauen, daß sie einen kranken Esel wieder auf die Beine kriegen«, polterte er weiter.

»Du redest dummes Zeug, das weißt du ja sicher selbst. Woher hast du den blauen Flecken am Hals?« fragte Deon.

»Alte Leute kriegen so was schnell«, wich sein Vater aus.

»Hast du noch mehr?«

»Ein paar«, gab er zu. Er streifte den Ärmel hoch, seine Arme waren mit blauen Flecken bedeckt.

Ein schrecklicher Verdacht stieg in Deon hoch. »Wirst du schnell müde?«

»Hör auf mit der Fragerei, Doktor. Geh und unterhalte dich mit den Gästen. Manche von denen wären sicher froh über deinen ärztlichen Rat.« Johan Van der Riet stand auf. In seinen Augen saß ein verstecktes Lachen, ein Gelächter über einen Witz, den niemand, außer ihm selbst, je verstehen würde.

Aber so schnell ließ Deon sich nicht abschütteln.

Nachmittags waren sie beide allein in dem Hotelzimmer, wo die Familienangehörigen sich vor der Zeremonie umgezogen hatten.

»Hör mal zu«, begann er vorsichtig, »ich muß in zehn Minuten losfahren. Lass mich doch vorher noch schnell einen Blick auf dich werfen, ja?«

Sein Vater protestierte schwach, zog aber dann doch Jacke und Hemd aus und legte sich aufs Bett.

Keine vergrößerten Lymphknoten. Die Schleimhäute waren sehr blass, der ganze Oberkörper mit violetten Flecken bedeckt.

Ob er wohl etwas wußte – oder ahnte? Er war zu stolz, eine Schwäche zu bekennen, selbst wenn es sich um den unvermeidlichen Verfall des Körpers handelte.

»Öffnest du mal bitte die Hose? Und zieh sie auch gleich ein bißchen runter, damit ich deinen Magen untersuchen kann.«

»Ihr Ärzte raubt einem aber auch das letzte bißchen Würde«, brummte sein Vater. Seine Augen wanderten von Deons Gesicht zur Zimmerdecke.

Keine vergrößerte Leber. Die Milz konnte er nicht ertasten. »Bitte tief atmen.« Deon drückte die Fingerspitzen weit unter dem Rippenrand hinein. Da war etwas Hartes. Er hielt den Atem an. Wahrscheinlich war es nur der Rippenrand. Es mußte einfach so sein. »Noch mal tief atmen.« Diesmal gab es keinen Zweifel. Er fühlte deutlich den Einschnitt der vergrößerten Milz.

Deon richtete sich auf. Sein Vater holte den Blick von der Decke zurück. »Bist du fertig, Doktor?«

Deon lächelte ihn an. »Fix und fertig.«

»Und was ist los mit mir?«

»Ich weiß nicht, ob es was Ernstes ist.« Deon zwang sich, seinem Vater fest in die Augen zu sehen, zu lächeln, ohne etwas von seinen Gefühlen zu verraten. »Aber ich finde, du solltest zur Sicherheit mit mir nach Kapstadt kommen. Ich hätte gern, daß der Professor dich untersucht und ein paar Blutproben macht.«

»Jetzt? Heute?«

»Heute.«

»Boet will Flitterwochen machen. Wer soll sich um die Farm kümmern?«

»Boets Flitterwochen können warten«, sagte Deon unbarmherzig, »oder die Farm muß sich selbst überlassen bleiben. Das hier ist wichtiger.«

Sein Vater zuckte die Achseln. »Also gut. Du bist schließlich der Arzt.«

Als sie zusammen die knarrenden Stufen des Hotels hinunterstiegen, schlug sein Vater ihn leicht auf den Rücken und lachte in sich hinein. »Kopf hoch, mein Junge. Wie heißt es doch im Buche Hiob? ›Der Mensch, vom Weibe geboren, lebt kurze Zeit und ist voll Unruhe.‹«

Winter
8

Telefon. Telefon. Telefon. In den letzten Monaten hatte er diese Höllenmaschine so richtig hassen gelernt. Sie beherrschte sein Leben, unterbrach ihn bei den Mahlzeiten oder im Schlaf mit der rücksichtslosen Forderung, sich auf die Station, in die Unfallabteilung oder den Operationssaal zu schleppen.

»Van der Riet«, meldete er sich jetzt mit übertrieben erschöpfter Stimme, in der Hoffnung, am anderen Ende der Leitung ein Fünkchen Mitgefühl zu wecken.

Die monotone Stimme in der Krankenhauszentrale sagte unpersönlich: »Gespräch für Sie, bitte bleiben Sie am Apparat.«

Deon brummte ärgerlich vor sich hin. Er hatte sich auf ein paar Minuten Schlaf nach dem Essen gefreut. Aber es war sowieso bald Zeit, zurück auf die Station zu gehen. Er machte sich Sorgen um den kleinen Janssen. Dies war der dritte Tag nach der Operation, und er zeigte noch keine Anzeichen von Darmbewegung, zudem hatte sich heute Abend Fieber eingestellt. Er war Bill du Toits Fall. Deon wollte Bill später noch deswegen anrufen.

Aus der Zentrale kam wieder die tonlose Stimme: »ich verbinde.«

»Deon!?« platzte eine Mädchenstimme heraus.

»Hallo?« Er tat überrascht. »Tag, Schatz.«

»Tag, du schöner Fremder!« sagte Liz spöttisch. »Ich wollte mich nur vergewissern, ob du noch lebst.«

»Du, das ist aber nicht fair von dir«, protestierte Deon, »wir haben uns vor … – vor …«

»… vor zwei Wochen zuletzt gesehen«, beendete sie seinen Satz.

»Ist das wirklich schon so lange her? Wir hatten aber auch schrecklich viel zu tun. Und mein Vater war wieder zur Behandlung hier.«

»Wie geht's ihm denn?« Ihre Stimme klang überraschend teilnahmsvoll.

Er fummelte mit dem Stethoskop herum. »Es geht ihm besser. Jedenfalls war das Ergebnis der Blutuntersuchung besser.«

»Das freut mich. Er ist so ein lieber alter Mann.« Wieder war ihre Stimme wärmer als üblich.

»Ja. Ich glaube, er mag dich auch. Er hat sich neulich nach dir erkundigt.«

»Warum hast du mir das denn nicht gesagt?«

Vor einem Monat war sein Vater schon einmal zur Behandlung in Kapstadt gewesen. Deon hatte das als Vorwand benutzt, eine Verabredung mit Liz abzusagen. Als er nach der Morgenvisite seinen Vater auf der Privatstation besuchte, fand er zu seinem Erstaunen eine Schale mit Chrysanthemen auf dessen Nachttisch vor. Der Gedanke, daß jemand seinem Vater Blumen schickte, war widersinnig, um es gelinde auszudrücken.

»Hast du eine Freundin?« sagte Deon neckend. Seit der niederschmetternden Diagnose – akute Leukämie – hatte ihr Verhältnis sich leicht verschoben. Deon konnte sich solche Freiheiten jetzt herausnehmen. »Wer hat dir denn die Blumen geschickt?«

Sein Vater räusperte sich und senkte sein Buch, dann nahm er die Brille ab. »Das muß sich um eine Verwechslung handeln. Ich kenne niemanden, der Elizabeth heißt.«

»Elizabeth?« Deon sah auf die Karte des Blumenhändlers. Da stand nur Elizabeth. Nichts weiter.

»Kennst du eine Elizabeth?« Sein Vater warf ihm einen forschenden Blick zu. »Aha, so heißt sie also, deine kleine Freundin, wie?« Er setzte die Brille wieder auf. »Es war nett von ihr, an einen alten Mann wie mich zu denken«, sagte er fest. »Bitte richte ihr meinen Dank aus.«

Deon hatte pflichtgetreu die Worte seines Vaters an Liz weitergegeben, und sie hatte gefragt: »Ob er wohl etwas dagegen hätte, wenn ich ihn besuchte? Natürlich nur während der Besuchszeit.«

»Was, du willst ihn besuchen?« Deon war völlig verblüfft gewesen. Bei der bloßen Erwähnung von Krankheit hatte sie immer Abneigung gezeigt, und er hatte gelernt, nicht mit ihr über seine Arbeit zu sprechen. »Nein«, sagte er zögernd, »ich glaube nicht, daß er etwas dagegen hätte. Wenn du wirklich Lust hast …«

Der Besuch war nicht gerade ein voller Erfolg gewesen. Es gab sprachliche Schwierigkeiten: Elizabeths Afrikaans war mehr als dürftig, und Johan Van der Riet sprach zwar leidlich Englisch, war aber so gehemmt, weil er die Sprache nicht völlig beherrschte, daß er förmlicher als gewöhnlich wirkte. Es gab peinliche Pausen in der Unterhaltung, die Deon verzweifelt mit leerem Geplauder zu überbrücken versuchte. Es war eine halbe Stunde, die kein Ende nehmen wollte. Zum Schluß fragte sein Vater Liz ohne jeden ersichtlichen Grund: »Können Sie reiten?«

Sie sah ihn verdutzt an. »Ja«, sagte sie schlicht.

»Gut?« wollte er wissen. »Reiten Sie gut?«

»Ich war mit dreizehn Jugendmeisterin im Schauspringen«, sagte sie und errötete, als sie merkte, wie Deon sie von der Seite anstarrte. Sie hatte ihm viel von sich erzählt, aber das nicht.

Der alte Mann nickte und lehnte sich zufrieden in die Kissen zurück. »Das habe ich gleich gemerkt, an der Art, wie Sie sitzen«, erklärte er. »Farmer reiten zwar anders, aber ich habe nichts gegen Schauspringen. Man muß dafür gut reiten können, besser als die meisten Farmer.« Zuletzt lächelte er sie verschmitzt an und sagte: »Kommen Sie doch mal auf die Farm, und bringen Sie Deon und seinem Bruder bei, wie man reitet. Die hängen nämlich auf dem Pferd wie Kartoffelsäcke.« Er ließ die Schultern schlaff hängen. »Kommen Sie auf die Farm, und zeigen Sie den beiden, daß ein Pferd kein Fahrrad ist.«

Daran mußte Deon jetzt wieder denken, daran und an die Tatsache, daß kaum jemand nach Wamagerskraal eingeladen wurde. Er sagte mit Überzeugung: »Ich weiß, daß er dich mag. Er sagte, du seist in Ordnung, dafür, daß du Engländerin bist.«

Sie lachte. »Wann kommt er wieder nach Kapstadt?«

»Ich weiß nicht genau«, erwiderte Deon vorsichtig, »es kommt drauf an.«

»Worauf?«

»Darauf, wie lange die Remission dauert.«

Er drückte sich absichtlich vage aus. Er wollte nicht daran denken, wie der Tod sich langsam in dem ausgemergelten Körper ausbreitete. »Wie geht es dir denn so?« sagte er ablenkend.

»Miserabel«, antwortete sie, »wann kann ich dich sehen?«

»Das wird schwierig sein«, wich er lahm aus. »Ich habe diese Woche Bereitschaftsdienst, da weiß ich nie, ob ich hier überhaupt je herauskomme.«

»Scheiße«, sagte sie so laut, daß er zusammenzuckte. Er konnte nur hoffen, daß die Zentrale nicht mithörte. »Du könntest es bestimmt einrichten, wenn du nur wolltest. Ich habe mir eine Wohnung gemietet.«

»Ach? Wo?«

»Ganz in deiner Nähe. Komm doch mal vorbei und sieh sie dir an.«

»Süße, ich kann nicht. Ehrlich.«

»Wenn du unbedingt wolltest, könntest du schon.«

War da etwas Wahres dran? Fing er an, ihrer überdrüssig zu werden? Am Anfang hatten sie sich fast täglich gesehen. Jetzt waren zwei Wochen vergangen, und er hatte es kaum gemerkt.

»So glaub mir doch, ich kann hier nicht raus!«

Sie schnaubte erbost. »Dann also wieder in diesem Scheißbungalow.«

»Na ja …« Er hatte gehofft, sie würde nicht darauf bestehen, ihn treffen zu wollen. Er war todmüde. Die letzten zwei Nächte hatte er kaum geschlafen.

»Du willst dich doch wohl nicht drücken?« Ihre Stimme klang drohend, und er lenkte hastig ein: »Nein, nein, natürlich nicht, Liebling. Es ist halt nur, falls ein dringender …«

»Ich bin ein dringender Fall«, schnitt sie ihm das Wort ab.

Er war klug genug, nicht zu widersprechen. »Gut. Ich lasse meine Tür auf. Ich muß mich noch um ein paar Kleinigkeiten auf der Station kümmern. In etwa einer Stunde bin ich dann bei dir, falls nichts dazwischenkommt.«

»Wenn etwas dazwischenkommt, muß es eben warten«, sagte sie unwirsch und legte auf.

Er schloß seine Zimmertür beim Hinausgehen hinter sich ab, ließ aber den Schlüssel stecken. Das Mädchen tut schon, als sei ich ihr Eigentum, dachte er.

Der Abend war ein Reinfall. Deon war völlig erschöpft und unfähig, eine Leidenschaft vorzuspielen, die er nicht empfand. Elizabeth war kribbelig und hatte ständig etwas an seinen Liebkosungen auszusetzen. Zuletzt stieß sie ihn von sich, drehte sich auf die andere Seite und rutschte an den Rand des engen Bettes. »Ach, verdammt noch mal, es klappt einfach nicht.«

Sie stritten sich heftig. Wegen der dünnen Wände mußten sie ihre Vorwürfe flüstern. Schließlich zogen sie sich, einander den Rücken zukehrend, an und gingen durch den Korridor in den Gemeinschaftsraum. Robby Robertson saß am Kamin und aß noch etwas. Er hatte Liz des öfteren im Bungalow der Assistenten getroffen und begrüßte sie ungezwungen. Seine schlauen Augen wanderten flink von einem zum anderen. Scheinbar träge stand er auf, schob sein Tablett zur Seite und bot Elizabeth seinen Sessel am Kamin an.

Sie zögerte. »Ich wollte gerade gehen, Robby. Danke.«

Er spielte tiefste Verzweiflung. »Sie können doch nicht einfach so aus meinem Leben scheiden! Außerdem ist es nass und kalt draußen.« Er zeigte ihr seinen feuchten Mantel.

Sie lachte gezwungen, setzte sich aber gehorsam hin und wärmte Hände und Füße am Feuer.

»Ich hatte heute einen köstlichen Fall«, sagte Robby zu Deon.

Elizabeth hielt sich die Ohren zu. »Bitte nicht wieder fachsimpeln!«

»Lassen Sie mich doch weitererzählen. Das ist nämlich eine mordskomische Geschichte, ich konnte kaum ernst bleiben!«

Elizabeth blinzelte ihm warnend zu, und er zwinkerte zurück. »Und es ist auch nichts Unappetitliches dabei«, versicherte er ihr.

»Nun erzähl doch schon, Mensch«, drängte Deon ungeduldig.

»Also: Zwei Bullen brachten uns diesen Knülch in die Unfallstation, so ein versoffenes Subjekt. Er hatte eine Sicherheitsnadel durch die Nase gesteckt …«

»Igitt!« Elizabeth schüttelte sich und sagte vorwurfsvoll: »Sie haben versprochen, daß es nicht unappetitlich wird!« Sie sah ihn mit ihrem unschuldigsten Blick an. Aha, sie flirtet mit Robby, um sich an mir zu rächen, dachte Deon. Statt eifersüchtig zu werden, tat es ihm leid, daß es schon so weit mit ihnen gekommen war.

Robby fuhr fort: »Er schimpfte wie ein Rohrspatz auf die Bullen, weil sie ihm nicht zuhören wollten. Ich kann euch sagen, der Kerl hatte tüchtig geladen. Er beklagte sich, daß er schon seit Wochen nicht mehr richtig zum Schlafen käme, wegen der kleinen Männchen.«

»Männchen?« fragte Liz verständnislos.

»Halluzinationen«, erklärte Deon bündig. »Delirium tremens.«

»Genau«, stimmte Robby zu. »Nun, er meinte, es ginge so nicht weiter. Jede Nacht dasselbe: Er geht ins Bett und macht das Licht aus und schon marschieren ganze Armeen kleiner Männchen unter dem Türspalt herein und klettern an seinem Bett hoch, angeführt von einer kompletten Blaskapelle mit Tambourmajor und allem Drum und Dran. Sie nehmen auf seiner Brust Aufstellung, dann zieht der Oberst das Schwert und schreit: ›Angreifen!‹, und die ganze Bande stürmt los und versucht, ihm in Nase, Mund und Ohren zu krabbeln.«

»Robby, das erfindest du!« schmollte Liz.

Robby hob schwörend drei Finger: »So wahr mir Gott helfe!«

»Was hat die Sicherheitsnadel damit zu tun?« fragte Deon.

»Wart ab, kommt gleich. Also, dieser Typ versuchte alles, um die kleinen Männchen loszuwerden. Er bestrich sich mit Sirup, damit sie an ihm kleben blieben, aber sie brachten Schaufeln mit und gruben sich Wege hindurch. Heute aber hatte er eine glänzende Idee: Er füllte eine Badewanne mit Wasser und stellte sein Bett daneben. Dann tat er, als schlafe er ein und wartete auf die Männchen. Sobald sie alle auf ihm herumkrabbelten, sprang er mit einem Satz ins Wasser, und all die kleinen Männchen ertranken.«

Robby wartete, bis ihr Gelächter abebbte, dann fuhr er fort: »Alle, außer einem. Der muß ein besonders guter Schwimmer gewesen sein, denn er rettete sich platschend auf die Nasenspitze des Kerls und klammerte sich verzweifelt daran fest, selbst als der den Kopf unter Wasser hielt.«

»Und die Sicherheitsnadel?« wollte Deon wissen.

»Na ja, er konnte das Männchen nicht ersäufen, ohne selbst dabei zu ertrinken; da hat er ihn eben mit einer Sicherheitsnadel durchgestochen und auf der Nase festgesteckt. So kam er auf der Polizeiwache an, mit der einfachen und doch so verständlichen Bitte, das Männchen zu verhaften, was die Dummköpfe natürlich nicht kapierten.«

Mitten in ihr schallendes Gelächter öffnete sich die Tür, und Philip trat ein. Unter dem Arm trug er ein medizinisches Handbuch. Er sah gutmütig lächelnd in die Runde, sagte aber nichts. Deon stand sofort auf, um ihn Liz vorzustellen. Philip machte eine leichte, höfliche Verbeugung, kam aber nicht näher. Nach kurzem Zögern ging er auf den Sessel zu, der am weitesten vom Kamin entfernt stand.

»Setz dich doch zu uns«, sagte Deon, ehe Philip Platz nehmen konnte. Wieder zögerte der Farbige. Dann zog er einen hochlehnigen Stuhl vom Tisch weg und setzte sich unsicher auf die Kante, das Buch auf dem Schoß. Er sah ins Feuer, und der Widerschein der Flammen spielte auf seinem unbeweglichen Gesicht mit den hohen Wangenknochen.

»Du löst mich nächste Woche auf der Station für Verbrennungen ab, Deon?« fragte Philip abrupt.

»Ja, stimmt.«

»Heute Abend kamen drei Neueingänge«, sagte Philip, und dann schnell, als habe er sich die Worte vorher zurechtgelegt: »Einer ist ganz schlimm dran. Ich schätze über dreißig Prozent.«

Deon bemerkte mit Erstaunen, daß Elizabeth, die sonst nicht zögerte, ihr Desinteresse an medizinischen Themen offen kundzutun, aufmerksam zugehört hatte. Er war sicher, daß sie von dem Gesagten nichts verstand. War es also nur eine Schau, die sie vor Philip abzog, um ihm seine Befangenheit zu nehmen?

Aus dem Lautsprecher säuselte es sanft: »Dr. Davids. Dr. Davids.«

Philip ging zum Telefon, nahm den Hörer ab, sagte ein paar Mal ungeduldig: »Ja – ja«, legte auf und eilte zur Tür. Dort blieb er stehen, als werde er sich jetzt bewußt, wo er eigentlich war. »Gute Nacht«, sagte er mit einer kleinen Verbeugung zu Elizabeth. Seine leichten, aber festen Schritte verhallten im Korridor.

»Wer ist denn das?« fragte Elizabeth.

»Das Genie vom Dienst«, brummte Robby grimmig.

Deon lachte. »Du mußt zugeben, daß er seine Sache versteht.«

»Nur schade, daß er so pausenlos recht hat. Ab und zu könnte er ruhig mal zeigen, daß auch er sich irren kann, wie alle anderen Menschen.«

»Aber was ist er?« fragte Elizabeth.

»Assistent. Genau wie wir. Bloß, daß er doppelt soviel auf dem Kasten hat – und sich nicht scheut, es zu zeigen.«

»Hör schon auf, Rob«, beschwichtigte Deon.

»Ist doch wahr. Aber er ist schon ein heller Junge. Glaub ja nicht, daß ich ihn auf dem Kieker habe, weil er Farbiger ist. Ich kann nur nicht leiden, daß er so höllisch selbstsicher ist.«

Deon schüttelte nachdenklich den Kopf. »Das ist er, glaub' ich, gar nicht.«

Elizabeth hatte ihre Zigaretten hervorgeholt, und Deon stand auf, um ihr Feuer zu geben. Während er ein Streichholz anriss, sah er Robby weiter an. »Im Grunde ist er ganz bescheiden. Du mußt zugeben, daß er nie besserwisserisch ist.«

»Mag sein.«

Elizabeth dankte mit einem knappen Nicken und blies den Rauch ins Feuer. »Wo kommt er her?«

»Du wirst es nicht glauben, aber seine Mutter arbeitete früher bei uns auf der Farm. Aber sie zog schon vor vielen Jahren nach Kapstadt. Mein Vater ermöglichte Philip das Universitätsstudium …«

»Er hat ihn unterstützt?« fragte sie interessiert.

»Ja.« Deon schnappte Robbys ironischen Blick auf und fügte hastig hinzu: »Natürlich nur während der ersten paar Jahre. Philip ist sehr tüchtig. Er bekam Stipendien. Voriges Jahr wurde ihm sogar eins aus Übersee angeboten.«

»Und warum ist er nicht gegangen? Gerade, wo er doch Farbiger ist?«

»Er wollte seine Assistenzzeit hier absolvieren. Wahrscheinlich geht er nächstes Jahr. Aber er tut ziemlich geheimnisvoll damit. Er ist überhaupt ein verschlossener Mensch. Als Kinder waren wir gute Freunde, aber ich weiß immer noch nicht so recht, woran ich bei ihm eigentlich bin.«

»Ja, den Eindruck macht er allerdings.« Sie lehnte sich in ihren Sessel zurück und sah in die zuckenden Flammen. »Robby, ich glaube, unser Feuer braucht ein paar neue Holzscheite.«

Rasselnd wurden die Gitter des Kinderbettchens heruntergelassen. Wie Gefängnistüren, dachte Deon. Und Gefangene sind sie wahrhaftig, diese Kinder. Manche waren an Händen und Füßen angebunden. Die maskierten Gestalten der Ärzte versammelten sich wie ein vermummter Gespensterreigen um das erste Bettchen. Das kleine Mädchen darin fing an zu weinen. Es war ein Weinen der Angst – Angst vor Schmerzen.

Der Oberarzt erstattete Professor Snyman Bericht. Seine Worte waren durch die Gesichtsmaske kaum verständlich, zumal der Lärm auf der Station alles übertönte. Deon verstand nur etwas von ›zwanzig Prozent‹. Er gab es auf, die gemurmelten Kommentare der anderen Ärzte verstehen zu wollen, und sah sich im Raum um. Gestern abend hatte Philip ihm die Patienten gezeigt, für die Deon ab jetzt die Verantwortung übernehmen mußte. Fünfundfünfzig Kinder im Alter von zwei Monaten bis zwölf Jahren waren in sechs Abteilungen zusammengepfercht. Alle hatten Verbrennungen: durch heißes Wasser, heißen Tee, Feuer, Spirituskocher. In welche Kategorie gehörte dieses kleine Mädchen? Seine Mutter hatte es hochgehalten, um sich selbst vor der Öllampe zu schützen, die ihr Mann nach ihr geschleudert hatte. Der rechte Arm und das rechte Bein des Kindes waren so stark verbrannt, daß sie amputiert werden mußten.

Die Prozession der Ärzte bewegte sich weiter. Der nächste Fall: ein siebenjähriger Junge. Er stand krummbeinig wie ein alter Mann am Kopfende des Bettes und sagte immer wieder leise: »Ich will nach Hause. Wo ist meine Mutter? Ich will nach Hause. Wo ist meine Mutter?«

Deon packte die Wut. Was wollte der Junge zu Hause? Dort war er doch verbrannt worden. Was hatte Philip einmal zu ihm gesagt: »Wenn du aufgewachsen wärst wie ich, dann könnte dich so etwas nicht mehr aus der Fassung bringen.« Schlafen, Wohnen, Essen, Kochen, Spielen: alles passierte bei diesen Menschen in einem einzigen Raum. Liebe und Lachen, Hunger und Freude, Rotz und Tränen – und heißes Wasser.

Die Prozession zog weiter. Medizinisch interessante Fälle waren das. Darauf mußte man sein Augenmerk richten, an das andere durfte man nicht denken. Konzentriere dich aufs Heilen: Gib ihnen Plasma, Blut, elektrolytische Lösungen, wasche die Wunde, verhindere Infektionen, transplantiere Gewebe. Dann schickst du das Kind wieder nach Hause. In seinen einzimmrigen Lebensraum.

Nächstes Abteil. Die Gitter klappten herunter.

»Was, in des Dreiteufels Namen, ist das?« Professor Snymans Stimme schwankte zwischen Grauen und Empörung. Ein kleiner Junge, der an Händen und Füßen festgebunden war, lag auf dem Rücken. Seine Brust war mir riesigen Blasen bedeckt. Einige waren geplatzt, die Haut geschrumpelt, und darunter konnte man das rohe Fleisch sehen. Das ganze verbrannte Gebiet war mit einer gelblichen, klebrigen Schmiere bedeckt.

»Verbrennung durch heißen Tee«, berichtete der Oberarzt unter seiner Maske hervor. »Gestern abend eingeliefert worden, Sir. Die Mutter versuchte, die Brandwunde zu behandeln, indem sie Kondensmilch darüberschüttete.«

»Warum ist die Wunde nicht gesäubert worden?« donnerte der Professor.

Deon hatte gestern abend seine alten Vorlesungsnotizen hervorgeholt. Darin hieß es: »Bei der Einlieferung sind als Schockbehandlung Plasma, Blut und Bittersalz in fünfprozentiger Traubenzuckerlösung zu verabreichen. Die Menge der Flüssigkeit wird nach einer Formel berechnet, die sich auf das Körpergewicht und das prozentuale Ausmaß der Verbrennung gründet. Wenn der Zustand des Patienten sich normalisiert hat, wird er in den Operationssaal gebracht, wo die Blasen geöffnet werden und die verbrannte Haut weggeschnitten wird. Die verbrannte Fläche wird dann gründlich mit einer Nagelbürste, Seifenlauge und lauwarmem Wasser geschrubbt und mit Vaselinegaze verbunden.«

»Warum ist die Wunde nicht gesäubert worden?« grollte Snyman wieder.

Ein nervöses Rascheln ging durch die kleine Gruppe der begleitenden Ärzte; niemand wagte es, den Blick zu heben.

Der Oberarzt räusperte sich: »Eh, Sir …« Er zögerte. »Ich hatte vor, Ihren Rat in dieser Sache einzuholen. Aber wir hatten hier alle Hände voll zu tun, und ich bin noch nicht dazugekommen, mit Ihnen zu sprechen.«

»So?« erwiderte Professor Snyman frostig. »Sie hatten also mehr zu tun als ich, John? Ich hatte Zeit, mit Ihnen zu sprechen, nicht wahr?«

»Ja, Sir. Entschuldigung, Sir.« Der magere, hochaufgeschossene Oberarzt senkte ergeben das Haupt. »Aber sehen Sie sich das mal an.« Er zeigte auf eine der nicht aufgeplatzten Blasen. »Wenn man sie nicht öffnet, entsteht weniger Flüssigkeitsverlust.«

Snyman runzelte die Stirn. »Woher wollen Sie das wissen?«

»Philip Davids hat eine Reihe von Versuchen für mich durchgeführt. Dabei haben wir festgestellt, daß im Durchschnitt der Flüssigkeitsverlust bei einer offenen Blase dreimal so hoch ist.«

»Wie viele Versuche wurden gemacht?«

Der Oberarzt sah sich unsicher um. »Dummerweise wurde Davids auf die Gynäkologiestation versetzt. Aber ich glaube, es waren etwa dreißig.«

»Das dürfte beweiskräftig genug sein, John. Welche Vorschläge haben Sie zur Änderung der Behandlungsmethoden zu machen?«

Die Haltung der Umstehenden lockerte sich: Das Interesse des alten Herrn war geweckt, das Gewitter vorbeigezogen.

»Die Sache ist die, daß das Waschen der Wunden den Schockzustand verlängert und mordsmäßig verschlimmert.«

Zaghaftes Gelächter allerseits.

»Pardon«, sagte der Oberarzt. »Aber der Schock wird dadurch wirklich kolossal verstärkt und ich bin sicher, daß wir unsere Krankheits- und Sterblichkeitsziffern herunterdrücken können, wenn wir den Kindern Blasen und Haut lassen.«

»Und Dosenmilch?« fragte Snyman stirnrunzelnd.

»Und Dosenmilch!« erwiderte der Oberarzt bestimmt.

Professor Snyman nickte nachdenklich.

Deon bewunderte seine Haltung, seine Fähigkeit, eine neue Situation zu erkennen und sich daran anzupassen, selbst wenn das hieß, festverankerte Grundsätze fallenzulassen. So muß ein großer Arzt denken: das Endergebnis, darauf allein kommt es an.

Der kleine Trupp bewegte sich weiter. Noch mehr Verbrennungen. Immer wieder dieselbe Geschichte: kochendes Wasser, heißer Tee, Feuer … Professor Snyman war ungewöhnlich schweigsam, er reagierte nur mit einem kurzen Nicken oder einem knappen Kommentar.

Sie kamen aus dem letzten Abteil. Snyman blieb abrupt stehen und hob warnend den Finger. »John, ich finde, sie sollten nicht alle Patienten nach Ihrer neuen Methode behandeln. Kommen Sie nach der Visite zu mir, dann entwickeln wir ein Arbeitsprogramm. Was mich beunruhigt, ist die enorme Erhöhung der Sepsisziffer, mit der wir rechnen müssen, wenn die Wunden nicht richtig gesäubert werden.«

Snyman sah herausfordernd um sich. Als ob jemand es wagen würde, dem Chef der Chirurgie zu widersprechen! »Also!« sagte er abschließend und entschwand in Richtung auf sein Büro.

9

Elizabeth lag neben Deon auf dem Bett. Durchs Fenster blickte sie auf den Berg, der von einer schiefergrauen Wolke eingehüllt war, die ein heftiger Sturm in lange, faserige Streifen zerteilte. Fahl schien die Wintersonne über der Stadt.

Es war Sonntag, und sie waren glücklich in dem sicheren Gefühl, daß sie den ganzen Tag für sich haben würden.

»Ist es nicht herrlich«, sagte sie, »wenn der Sturm draußen bläst und wir hier drinnen warm und geborgen sein können …«

»Wunderbar«, stimmte er gezwungen zu. Sie drehte sich auf den Rücken. Deons Blick glitt fast unfreiwillig über ihren Körper. Sie fing ihn auf und streckte sich wohlig wie eine Katze am Kamin.

»Übrigens, ich habe neulich deinen Freund getroffen, den farbigen Arzt«, sagte sie. »Weißt du, Dr. Davids. Hab' ich dir nicht davon erzählt?«

»Von Philip? Nein.«

»Er stand an der Haltestelle und wartete auf den Bus, da habe ich ihn im Auto mitgenommen.« Unter gesenkten Wimpern warf sie ihm einen schnellen Seitenblick zu. »Er muß ganz schön arm sein.«

»Na ja … viel Geld hat er nicht. Seine Mutter arbeitet in einer Fabrik. Er bekommt denselben Hungerlohn wie ich, als Farbiger wahrscheinlich noch weniger.«

»Wieviel verdient er wohl?«

»Ich bekomme fünfundzwanzig Pfund im Monat, danach kannst du dir's ja ausrechnen.«

Sie kreuzte die Arme hinter dem Kopf. »Fünfundzwanzig Pfund, wie kann er davon leben?«

Deon ärgerte sich. »Und ich? Wer zerbricht sich den Kopf, wie ich zurechtkomme?«

Sie machte eine wegwerfende Handbewegung. »Ich weiß doch, daß dein Vater dich unterstützt. Er hat keinen Vater mehr, oder?«

»Nein, sein Vater ist damals auf der Farm tödlich verunglückt. Aber seine Mutter geht arbeiten … Sag mal, seit wann nimmst du solch rührenden Anteil am Los der Armen? Du wirst mir doch wohl nicht unter die Commies gegangen sein?«

»Nein.« Sie drehte sich wieder zum Fenster und sagte mit abgewandtem Gesicht: »Lad ihn doch mal ein, wir könnten eine … eine Party geben.«

»Wen? Philip?«

»Wen denn sonst?«

Deon fuhr sich verwirrt mit den Fingern durchs Haar. »Findest du das so angebracht? Hier in deiner Wohnung? Außerdem glaube ich, daß er nicht kommen würde.«

»Und warum nicht?«

»Weil er denken würde, daß wir ihn … nun ja, daß wir uns als Gönner aufspielen wollen.«

»Ich glaube, er würde kommen. Er mag dich.«

»Woher willst du das wissen?«

»Wir haben von dir gesprochen, als ich ihn im Auto mitnahm.«

»Ach, sieh an!« Der Gedanke war ihm unangenehm, um nicht zu sagen peinlich. »Und was habt ihr euch da so alles erzählt?«

»Ach, nichts Besonderes. Nur, daß ihr zusammen aufgewachsen seid, damals auf der Farm.«

»Aber das weißt du doch längst von mir!«

»Ja.« Sie sah gedankenverloren aus dem Fenster zu den schwärzlich glänzenden Sturmwolken, die der Bergflanke zutrieben. Unvermittelt setzte sie sich auf und sprang mit einem Ruck aus dem Bett. »Was machen wir heute?«

»Was?« Er richtete sich bestürzt auf.

»Was machen wir heute?« Sie artikulierte jede Silbe mit überdeutlicher Klarheit.

Er stellte sich dumm und legte sich wieder hin. »Wie wär's damit?«

Sie stieß seine Hand weg und begann sich anzuziehen. Mit geübtem Griff hakte sie den Büstenhalter zu. Widerwillig mußte er schließlich auch aufstehen.

»Was ist denn plötzlich in dich gefahren? Ich dachte, wir bleiben heute hier bei dir?« grollte er.

Sie wich seinem Blick aus. »Ich will raus. Hier ersticke ich noch.«

Er verdrehte spöttisch die Augen wegen ihres dramatischen Getues. Sie sah es und blickte ihn durchbohrend an.

»Eben hast du noch gesagt, wie schön es hier drinnen ist«, schmollte er und zog sich an, »und jetzt …«

Sie drehte ihm den Rücken zu und befahl: »Mach mir den Reißverschluss zu!«

Er gehorchte widerstrebend. »Wo, zum Kuckuck, willst du hin?«

Sie sah ihn über die Schulter hinweg an. »Du brauchst ja nicht mitzugehen«, sagte sie mit aufreizender Gleichgültigkeit.

Er schwieg und hielt seine aufsteigende Wut sorgfältig im Zaum.

Sie fuhren in ihrem Wagen zur False-Bay und gingen durch den Wind an dem langen, einsamen Strand entlang. Zuerst war er niedergeschlagen, aber bald genoß er es, gegen die rauen Windstöße anzukämpfen. Das Meer war ein grünweißer Hexenkessel, Seemöwen kreisten an dem schmutziggrauen Himmel wie zerfledderte Papierdrachen.

Ausgelassen ergriff er ihren Arm und riß sie mit sich fort, dem Wind und der zischenden Gischt entgegen. Sie lächelte matt und machte sich nach ein paar Schritten wieder los. Versunken hüpfte und tanzte sie an dem öden Strand vor sich hin, die blonden Haare wogten im Takt ihrer Bewegungen.

Auf dem Heimweg stritten sie sich heftig über irgendeine Kleinigkeit; er hätte nachher nicht sagen können, was es war. Sie trennten sich wortlos vor Elizabeths Wohnung, und er fuhr in bedrückter Stimmung zurück ins Krankenhaus. Der Tag war verdorben, und er verbrachte den Nachmittag in seinem Zimmer mit Schlafen und Zeitunglesen.

Am nächsten Tag versuchte er reumütig, sie anzurufen, aber er konnte sie nicht erreichen. Vielleicht ist es besser so, dachte er.

Dann wurde die kleine Mary-Jane Fowler eingeliefert, und er dachte nicht mehr an Elizabeth.

Die Mutter hatte das kleine rosafarbene Gewächs zum ersten Mal vor drei Monaten entdeckt, als sie Mary-Jane badete.

Sie hatte das Kind ausgezogen, und dann wollte Mary-Jane ihre Puppe mit ins Bad nehmen und begann, sie ebenfalls auszuziehen. Die Mutter hatte mit liebevoller Geduld zugesehen und noch gedacht: Das wird mal eine richtige Eva.

Und dann sah sie es. Wie eine kleine Traube trat es aus der Scheide hervor. Sie beugte sich hinunter, um es genauer anzusehen. »Was ist das, Liebes? Hast du dir da weh getan?«

»Nein«, sagte das Kind und zerrte unwillig an den großen Knöpfen des Puppenkleidchens. »Ich weiß nicht.«

Die Frau sprach noch am selben Abend mit ihrem Mann und überredete ihn, das Kind selbst zu untersuchen, was nicht einfach war, denn er war ein scheuer, schamhafter Mensch.

»Ich kann mir nicht vorstellen, woher es kommt, Jack«, sagte sie besorgt und sah ihm ängstlich ins Gesicht. »Kleine Mädchen stecken sich manchmal etwas … da rein.«

Er zog dem schläfrigen Kind die Decke über die Schultern. »Das könnte es sein.«

»Ich weiß nicht, ich glaube, das beste wäre, morgen mit ihr zum Arzt zu fahren.«

Er steckte sich hastig eine Zigarette an. »Wir sind doch noch beim Rohrschneiden. Können wir nicht bis übermorgen damit warten?«

Nach kurzem Überlegen schüttelte die Frau bestimmt den Kopf. »Ich möchte lieber morgen schon fahren. Ich kann ja den Kombiwagen nehmen, wenn du ihn nicht brauchst.«

Er inhalierte tief und blinzelte in den sich kräuselnden Rauch. Seine schmalen Schultern waren leicht gebeugt. Er verbreitete ständig mühsam beherrschte Hektik um sich. Sie waren nun schon fünf Jahre verheiratet, aber manchmal meinte sie, ihn gar nicht zu kennen. »Die Burschen können allein weitermachen«, entschied er plötzlich, »ich fahre morgen mit euch in die Stadt.«

Mary-Jane war inzwischen eingeschlafen. Jack Fowler betrachtete sie einen Augenblick lang ausdruckslos, dann wandte er sich jäh ab und ging aus dem Zimmer.

Der Arzt in Eshowe hatte auch eine dreijährige Tochter. Er war ein empfindsamer, gutmütiger Mann, den selbst seine langjährige Tätigkeit als praktischer Arzt nicht zum Zyniker hatte machen können.

Nach der Untersuchung zupfte er an seinem kurzen, gepflegten Bart und hoffte, den Eindruck zu erwecken, als sei alles soweit in Ordnung. »Sie können sie wieder anziehen, Mrs. Fowler«, sagte er und öffnete die Tür zum Wartezimmer. »Wollen Sie bitte eintreten, Mr. Fowler?«

Der Arzt war sich voller Unbehagen bewußt, daß die Eltern ihn gespannt ansahen. »Es ist sicher nichts Ernstes«, sagte er mit einem vagen, nichts sagenden Lächeln. »Mary-Jane, sag der Schwester, sie soll dir ein Bonbon geben.« Er machte die Tür hinter dem Kind zu.

»Was fehlt ihr?« fragte der Mann. Seine Stimme war ruhig, fast ein wenig abweisend. Aber hinter seiner gelassenen Fassade verbargen sich Ärger und die nackte Angst.

»Jack.« Seine Frau legte sanft tadelnd die Hand auf seinen Arm. Er schüttelte sie ab, nicht grob, aber bestimmt.

»Ich gebe Ihnen eine Überweisung an den Gynäkologen«, sagte der Arzt zur Mutter. Sie war bleich und erregt, aber er sprach lieber mit ihr als mit dem Vater, der überhaupt keine Gefühle zeigte. »Ich glaube, das ist das klügste, Mrs. Fowler. Ich habe einen Freund in Durban und will ihn gleich anrufen, um einen Termin auszumachen.«

»Was fehlt dem Kind?« fragte der Vater wieder, direkt und tonlos.

Der Arzt zupfte sich am Bart. »Ich glaube, es ist nur ein Urethralkarbunkel, aber wir wollen es lieber genau feststellen lassen, und darum schicke ich Sie mit Mary-Anne zu diesem Spezialisten.«

»Mary-Jane«, berichtigte die Mutter ihn schnell und runzelte die Stirn.

»Natürlich, Mary-Jane. Verzeihung.« Er sah verlegen in seine Unterlagen, als habe er einen schweren Irrtum begangen.

»Man wird sie untersuchen, eine Biopsie machen und so weiter, damit wir ganz sicher sein dürfen, und wenn alles gut geht …« Er breitete lächelnd die Arme aus.

Als sie gegangen waren, machte er sich noch ein paar Notizen, dann blieb er reglos an seinem Schreibtisch sitzen und starrte auf den Kugelschreiber in seiner Hand, als sei er ein Gegenstand von tiefster Bedeutung.

Um die Frau mache ich mir keine Sorgen, dachte er, die ist zäher, als sie es vermuten läßt. Aber der Vater … ich weiß nicht. Den Blick habe ich schon mal gesehen …

Es war also kein Zweifel mehr möglich. Eine bösartige Geschwulst in der Vagina, auch Traubensarkom genannt.

Mary-Janes Ankunft im Krankenhaus brachte einigen Wirbel mit sich, denn ihr Vater hatte im letzten Moment veranlasst, das Kind im Hubschrauber von Durban zum Kap zu transportieren, um keine Zeit zu verlieren. Ein Reporter hatte Bruchstücke der Geschichte aufgeschnappt, und sie nach eigenem Gutdünken ausgeschmückt, und ein Redakteur mit sehr eigenen Vorstellungen des Wortes ›Tumor‹ hatte dann noch die restliche Verwirrung gestiftet. Die Schlagzeile lautete entsprechend: »Luftrettung für hirngeschädigtes Kind.«

Deon hatte gerade Stationsdienst, als das kleine Mädchen eingeliefert wurde, und Bill du Toit nahm die Krankengeschichte auf. Deon fiel die Rolle des interessierten Beobachters zu, während der Oberarzt sich seine Notizen machte.

Mary-Jane saß aufrecht in ihrem Bettchen. Die Reise mit all ihren Aufregungen hatte sie erschöpft, aber ihre Augen glänzten vor Freude über all das Neue, das sie gesehen und erlebt hatte.

Der Herrgott steh uns bei, dachte Deon, als er sich vorstellte, was sie mit ihr vorhatten.

Die Eltern standen am Fußende des Bettes und beantworteten die Fragen, die Bill du Toit ihnen stellte. Die Mutter gab bereitwillig und selbstbewusst Auskunft; man merkte ihr an, daß sie dieselben Fragen schon oft beantwortet hatte. Der Vater warf nur hin und wieder eine schroffe Bemerkung ein. Einmal trafen seine Augen die Deons, aber sein Blick glitt zur Seite wie eine Schlange, die im dichten Gebüsch verschwindet und sich dort lauernd versteckt hält.

Deon empfand einen dumpfen Zorn gegen den Mann; er hätte ihn packen und schütteln mögen. Hab dich doch nicht so, wollte er ihm sagen, du tust, als hätte das Schicksal eigens dich als Opfer erwählt. Es ist schrecklich, aber so ist nun einmal das Leben.

Wie ein Peitschenhieb durchzuckte ihn plötzlich die Erinnerung. In seinem vierten Studienjahr hatte ihnen ein Dozent – Narks war sein Name – den Knochenmarkabstrich von einem Jungen gezeigt. Dr. Narks hatte vom Mikroskop aufgeblickt und mit einem schmerzlichen Lächeln gefragt: »Was glauben Sie, meine Herren Doktoren, was das ist?« Er nannte die Medizinstudenten immer so, in der Hoffnung, daß eine vorzeitige Promotion sie anspornen würde. Die großen Zellen mit den blauen, dunkelgefärbten Nukleolen sagten keinem von ihnen etwas, und schließlich flüsterte Narks, als wage er nicht, die Diagnose laut auszusprechen: »Akute Leukämie.«

Sie waren auch dabei, als er es den Eltern sagte. Die Mutter trat ihm entgegen wie eine Furie und schrie ihn mit Hasserfüllten Augen an: »Sie irren sich! Sie verwechseln ihn mit jemand anders. Mein Arzt sagt, es ist nur eine Leberentzündung.« Narks ging mit unendlicher Geduld auf die Frau ein, aber sie stürmte laut schimpfend an ihm vorbei aus dem Krankenhaus, ohne ihn anzuhören.

»Die ist aber hysterisch!« sagte einer von den Studenten blasiert.

Dr. Narks wurde zum ersten Mal ausfallend: »Das, Sie Idiot, ist die Mutter eines sterbenden Kindes!«

Jetzt hatte Deon die scharfe Zurechtweisung wieder in den Ohren. Er vermied es, Mr. Fowlers Blick noch einmal zu begegnen.

Bei der Abendvisite begrüßte Professor Snyman Mary-Jane. Er lächelte ihr zu und nahm die Mappe mit den Untersuchungsergebnissen zur Hand. »Hallo, Kleines.«

»Hallo«, sagte sie zutraulich. Sie hatte sich an die Krankenhausatmosphäre gewöhnt, seit sie vor zweieinhalb Monaten zum ersten Mal zur Biopsie in Durban war. Zur Freude aller, und zur Überraschung mancher, hatte diese keine Anzeichen von Bösartigkeit gezeigt. Aber der Gynäkologe war mißtrauisch gewesen. Die Geschwulst ließ sich so leicht nicht erklären. War er bei der Biopsie tief genug gegangen?

Bei einer zweiten Probeexzision fand man Kugelzellen, Sternzellen, Spindelzellen, gestreifte Muskelzellen und mesenchymale Zellen. Damit war Mary-Janes Schicksal besiegelt.

Professor Snyman lächelte das Kind fest an, dann blätterte er rasch den Bericht durch, winkte Bill du Toit heran und ging ihm mit schnellen, nervösen Schritten voraus. Der Oberarzt eilte ihm beflissen nach. Deon spitzte die Ohren und fing ein paar Satzfetzen auf. »… die einzige Möglichkeit …«, hörte er Professor Snyman sagen, »… mir bleibt nichts anderes übrig …« Und schon waren sie außer Hörweite.

Am vergangenen Abend hatte Deon sich intensiv mit der einschlägigen Literatur beschäftigt. Allein in seinem Zimmer im Assistentenbungalow, hatte er lustlos in einem Wälzer über Kinderchirurgie geblättert. Das allgemeine Interesse an dem Tumor, der sich in Mary-Janes kleinem Körper ausbreitete, deprimierte ihn. Neulich hatte ihn einer der älteren Assistenzärzte im Gang angesprochen: »Sie sind doch auf der Kinderstation, nicht? Haben Sie das Traubensarkom gesehen? Das wird eine phantastische Operation.«

Herrgott im Himmel! Phantastisch!

Deon wich aus, um einer Hilfsschwester Platz zu machen, die mit dem Instrumentenwagen vorbeikam. Er lehnte sich gegen die Wand am Kopfende des Operationstisches; hier stand er niemandem im Weg und konnte auch am besten sehen. Heute war er nur Zuschauer, einer von vielen, denn die Kunde von Professor Snymans Vorhaben hatte sich wie ein Lauffeuer verbreitet. Deon hatte die kleine Mary-Jane heute Morgen in friedlich dösendem Zustand von der Station gebracht.

Snyman fing an zu schneiden. Sicher und elegant gingen ihm die Instrumente durch die Hände.

Sarcoma botryoides, lautete der lateinische Fachausdruck. Prognose: hoffnungslos. Nur wenige Patienten lebten länger als fünf Jahre, ohne daß es erneut auftrat. Seltsam, wie die Fünf bei Krebs immer wieder auftauchte, wie eine magische Ziffer. Warum nur?

Das Sarkom konnte nicht durch Bestrahlung allein bekämpft werden, also war ein radikaler Eingriff geboten. Ein Vers fiel ihm ein: »Fünf Faden tief liegt Vater dein, sein Gebein wird zu Korallen.« Ja, das war lange her. Shakespeares ›Sturm‹ war einer seiner Abiturtexte gewesen.

Mein Vater liegt im Sterben, man kann den langsamen Verfall beobachten, doch bei einem älteren Menschen lernt man, den Tod als etwas Unvermeidliches hinzunehmen.

Aber Mary-Jane mit ihren drei Jahren?

Deon beobachtete die Chirurgen bei der Arbeit. Wie ging es doch weiter? »Das nicht wandelt Meereshut in ein reich und seltsam Gut.« Eine Verwandlung fand nicht statt. Aber wer konnte wissen, welcher Art sie sein würde?

Er hätte nie gedacht, daß der Vater Mary-Janes seine Einwilligung zur Operation geben würde. Nicht dieser spröde Mensch mit dem feindseligen Blick. Aber warum nicht? Die Menschen sind seltsam, vielfältig und seltsam. Beide Eltern waren gestern weinend aus Professor Snymans Büro gekommen. Sie hatten nicht zu Mary-Jane hineingehen wollen, sondern waren halb verborgen hinter der Flügeltür stehen geblieben, um ihr Kind ein paar Minuten zu sehen. Dann waren sie still fortgegangen. Zur Abendbesuchszeit war dann die Mutter allein gekommen.

Heute Morgen hatten sie wieder gemeinsam das Kind besucht, der Vater noch immer kalt und fremd, aber seltsam verändert. Auch er machte eine Verwandlung durch. Was mochte der alte Snyman ihnen gesagt haben? Was hätte er, Deon, in einer solchen Situation zu sagen gewußt?

Nicht viel. Es gab nur zwei Möglichkeiten, und beide waren gleich grausam. Was Deon beschäftigte, war die Frage: Ließ man sie mit ihrer Entscheidung allein, oder legte man ihnen in den Mund, was man selbst beschlossen hatte?

Es gab kein Entrinnen. Die Verantwortung lag einzig und allein beim Arzt. Die Wahl war immer einfach: Leben oder Tod.

Wie hätte ich die Eltern beraten? grübelte Deon.

Professor Snyman arbeitete tief in der Bauchhöhle. Bill du Toit, der heute zweiter Assistent war, regulierte die Operationslampe. Es wurde wenig gesprochen. Keinem stand heute der Sinn nach den sonst üblichen makabren Scherzen.

Das Leben ist dein höchstes Gut – vergeude es, leugne es, wenn du willst, wende dich davon ab, gehe gedankenlos hindurch: es ist immer noch das größte Geschenk. Also ist alles, aber auch alles erlaubt, um es zu erhalten? Es ist besser, zu leben, als tot zu sein. Kein vernünftiger Mensch würde das bestreiten. Aber war es die Wahrheit?

War es besser, mit einem Wasserkopf dahinzuvegetieren, wie ein Tier dumpf dahinzudämmern? War es besser, zu leben, wenn kein schmerzstillendes Mittel der Welt mehr die Qualen eines unheilbaren Krebses zu lindern vermochte? Besser, zu leben, wenn chirurgische Verstümmelungen dich entstellen und zeitlebens einen Ausgestoßenen aus dir machen?

Die Antwort war nicht leicht. Wenigstens soviel habe ich gelernt, dachte Deon.

Professor Snyman und der erste Assistent berieten sich kurz und knapp miteinander. Der alte Herr stellte gereizt eine Frage, rümpfte die Nase und schob sich die Brille hoch, die ihm heruntergerutscht war. Die Schwester fummelte ungeschickt mit der Hakenpinzette, und er schnauzte sie an, was sonst gar nicht seine Art war. Als sie sich wieder ihren Instrumenten zuwandte, war sie knallrot über der Maske.

Nein, heute machte es gewiß keine Freude, im Operationssaal zu sein.

Wer ist unfehlbar? grübelte Deon weiter, der gegen die Wand gelehnt den weiteren Verlauf der Operation verfolgte. Wer kann ein schnelles Urteil fällen, wenn das Leben selbst auf der Anklagebank sitzt? Und doch müssen wir Ärzte so ein Urteil fällen, wie Snyman es vor drei Tagen ohne Zögern tat.

Zweifellos, das wissenschaftliche Beweismaterial stand auf seiner Seite. Der Eingriff war die letzte Rettung. Ohne ihn würde das Kind in weniger als zwei Jahren tot sein, darüber waren die medizinischen Sachverständigen sich einig. Alle Hoffnungen wurden auf den Chirurgen gesetzt. Trotzdem fanden sich nur wenige bereit, eine solche Operation auszuführen.

Und nun war es vollbracht. Ein letzter sauberer Schnitt mit dem Skalpell, eine Naht flink und ordentlich genäht. Ein Nicken und ein Wink. Die Nierenschale wurde bereitgehalten. Snyman hob, in einem Stück, einen riesigen Gewebeklumpen heraus. Alle Augen folgten ihm unfreiwillig. Deon stieß sich von der Wand ab, um besser sehen zu können. Selbst die Hände des Professors hielten einen Augenblick inne, als er auf die übervolle Schale sah, die Anus, Rektum, Vulva, Vagina, Uterus, Urethra und Blase enthielt. Unter der Maske zuckte es leicht in seinem Gesicht, aber das kleine Stoffviereck war groß genug, seine Bewegung zu verbergen, seine Augen verrieten nichts. Er brummte, hielt die Hand auf, um das nächste Instrument entgegenzunehmen, und die Arbeit ging weiter.

Totale Ausräumung des Beckens. Eine habe ich nun gesehen, dachte Deon. Hoffentlich ist es die letzte.

Unter diesen grünen Abdecktüchern lag ein Kind. Mary-Jane Fowler, drei Jahre alt, dem menschliche Hände ein Großteil der Organe genommen hatten, die ihr Wesen ausmachten. Hände, die den edelsten Motiven gehorchten; Hände, die voller Liebe und Güte arbeiteten und mit schwer erworbener Geschicklichkeit; Hände, die nichts wollten als heilen, die voll Gram und Kummer verstümmelten, da sie nur so das Leben retten konnten, das unter diesem Haufen steriler Lappen atmete, hoffentlich noch lange atmen würde.

Die Operation ging weiter.

Nun mußten die Harnleiter in einen Teil der Sigmaschleife eingepflanzt werden, die rechts aus der Bauchwand geführt wurde. Das Ende der Sigmaschleife sollte links einen dauernden künstlichen Darmausgang bilden. Zeit seines Lebens würde das Mädchen einen Gürtel tragen müssen, an dem Plastiktaschen zur Aufnahme von Urin und Stuhl hingen. Es würde nie die geschlechtliche Liebe oder Mutterschaft erleben. Die Eierstöcke waren erhalten geblieben, also würde der hormonelle Trieb sich entwickeln. Aber die Möglichkeit, ihn zu befriedigen, war dahin. Würde es sich je damit abfinden?

Immerhin lebte es. Oder etwa nicht?

Als Johan Van der Riet im August zur Behandlung nach Kapstadt kam, begleiteten ihn Boet und Liselle. Deon hatte sie seit der Hochzeit nicht gesehen. Sein Bruder war in den wenigen Monaten schon etwas dicker geworden, beim Gehen wiegte er sich behäbig in den Hüften. Auch Liselle hatte zugenommen. Die beiden wirkten wohlhabend und gesetzt, von einer neuen Würde umgeben. Boet hatte eine neue Art, seine Umwelt zu betrachten, abschätzend, mit bedächtigen Kopfbewegungen. Der neue Herr vom Wamagerskraal, dachte Deon nicht ohne Neid.

Er war wenig mit ihnen zusammen, verbrachte aber so viel Zeit wie möglich bei seinem Vater. In den letzten Wochen war eine deutliche Veränderung mit ihm vorgegangen: der alte Mann schien förmlich eingeschrumpft zu sein. Früher hätten seine langen Glieder über jedes Krankenhausbett hinausgeragt – jetzt konnte Deon manchmal kaum erkennen, daß sich unter den Decken eine menschliche Gestalt abzeichnete. Er atmete flach wie ein Vogel. Die Schwestern umhegten ihn mit ehrerbietiger Fürsorge.

Am letzten Abend vor Boets und Liselles Rückkehr zum Wamagerskraal traf Deon sich mit ihnen zum Abendessen in ihrem Hotel. Sie unterhielten sich krampfhaft über unwichtige Dinge: das Wetter, Klatsch über gemeinsame Bekannte von früher, die unfreundliche Bedienung in den Geschäften. Nach dem Kaffee gähnte Liselle ein paar Mal verhalten und empfahl sich. Boet ignorierte Deons Proteste und bestellte frischen Kaffee und Kognak für sie beide.

»Was macht die Doktorei?« fragte er.

War da eine Spur von Herablassung? Wenn ja, wollte Deon es nicht gemerkt haben. »Gut«, sagte er, »noch vier Monate, dann habe ich es hinter mir.«

»Schön, schön. Und dann machst du deine Praxis in unserer Stadt auf? Wir können einen gescheiten Arzt brauchen.«

»Ich weiß nicht. Ich habe mich noch nicht entschlossen.«

»Ach was, komm zu uns. Wir brauchen dich, Mann. Und außerdem – du mußt bald mal sehen, daß du dich auf eigene Füße stellst. Die Farm kann nicht ewig für dich aufkommen.«

Boet hatte schon vor dem Essen ein paar Kognaks getrunken und zum Essen Wein – jetzt blitzten seine Augen angriffslustig, und er sprach mit schleppender Zunge.

Reiß dich zusammen, ermahnte Deon sich. Laut sagte er mit gleich bleibender Stimme: »Ich werde schauen, daß mein Einkommen ausreicht, ganz gleich, wofür ich mich entscheide.«

»Gut.« Boet hatte offenbar gemerkt, daß Deon wütend war. Er nippte an seinem Kognak und lehnte sich versöhnlich vor. »Mann«, sagte er mit einem Mitgefühl heischenden Blick, »du hast keine Ahnung, wie schwer es ist, so eine Farm in Gang zu halten.«

»Jeder Beruf hat seine Schwierigkeiten«, erwiderte Deon kühl.

»Du glaubst, ich jammere dir nur was vor, wie?« sagte Boet erbittert. »Du scheinst zu denken, daß ich die Farm geschenkt kriege. Ich will dir mal was sagen: Ich würde sie gut und gerne gegen dein schönes, sicheres Gehalt eintauschen.«

»Dafür muß ich schwer arbeiten.«

»Und ich auch, Junge. Weißt du, daß wir diesen Winter fast zweihundert Schafe verloren haben? Aber davon habt ihr ja keine Ahnung hier in der Stadt.«

»Vergiß nicht, daß ich auf einer Farm groß geworden bin«, sagte Deon kalt.

Boet war zerknirscht. »Verzeih, Boetie«, bat er und benutzte Deons Spitznamen aus ihrer frühesten Kindheit. »Ich hab's nicht bös gemeint, Junge.« Er wandte das Gesicht ab und rammte die Faust in die flache Handfläche. »Herrgott, es ist hart, wenn die Tiere um dich herum wie die Fliegen sterben.«

»Das kann ich mir vorstellen«, lenkte Deon verständnisvoll ein.

»Verdammt bitter.« Boet schwenkte die dunkelgoldene Flüssigkeit im Glas herum. Plötzlich setzte er sich heiter im Sessel auf. Er war immer schon sprunghaft gewesen, nichts hatte ihn je lange bedrückt. »Ach, zum Teufel damit. Noch sind wir nicht im Grab.« Die Gläser hatten nasse Ringe auf der Tischplatte hinterlassen, und Boet fing an, mit seinem feisten Zeigefinger Muster darauf zu malen.

»Ich kann dir sagen, die Wollpreise stehen schlecht. Aber ich weiß, wie ich die Farm wieder in Schwung kriege. Der ›Baas‹ hat sich in der letzten Zeit nicht so recht darum kümmern können. Hör mal zu, was ich vorhabe …« Er breitete das Gespinst seiner Träume und Pläne vor Deon aus, und der beobachtete ihn zärtlich und ein wenig wehmütig, denn er fühlte sich ihm als Freund und als Bruder entfremdet.

»Kapital«, schloß Boet, wieder mutlos, »das ist das Problem.«

»Wenn du deiner Sache so sicher bist, nimm doch eine Hypothek auf«, schlug Deon vor.

»Du glaubst doch wohl nicht, daß der Baas so etwas dulden würde? Aber davon ganz abgesehen, du hast keine Vorstellung, wie belastet wir schon sind.«

»Wenn es wirklich so schlecht steht, verzichte ich dieses Jahr auf meine Unterstützung. Ich werde es schon ohne schaffen.«

Boet hob einhaltgebietend die Hand. »Kommt nicht in Frage! Das steht dir zu. Dein Geburtsrecht kann dir niemand verweigern.«

Deon machte keine Einwände, da Boet offenbar in seiner Anwandlung von Großherzigkeit nicht umzustimmen war; außerdem hatte er schon überschlagen, daß es wirklich nicht leicht sein würde, mit seinem kläglichen Gehalt auszukommen.

Boet winkte ihn mit einem verschwörerischen Kopfnicken näher heran. »Sag mal, du weißt doch sicher, was in der Stadt so läuft …«

Deon wußte nicht so recht, was sein Bruder meinte.

»Du weißt schon. Nach all den Jahren kennst du dich doch sicher aus …«, druckste Boet herum.

»Na ja.« Deon sah in das vom Alkohol gerötete Gesicht seines Bruders. War es möglich, daß Boet, der seit vier Monaten verheiratet war und schon einen Speckbauch ansetzte, ein Mädchen suchte?

»Also, um zur Sache zu kommen, was würdest du tun, wenn du ein Paket hättest? Wie würdest du es loswerden?«

»Ein Paket?« sagte Deon verdutzt.

»Klar.« Boet grunzte unwillig. »Diamanten, Mann. Ein Paket Diamanten.«

»Ach so.« Deon überlegte kurz. »Das kann ich dir genau sagen«, meinte er dann, »ich würde nach Sea Point fahren …«

»Ja, und dann?« Boet war ganz Ohr.

»Dann würde ich irgendwo anhalten, wo mich keiner sieht, und die Diamanten, so weit es geht ins Meer schmeißen.«

»Untersteh dich, mir Vorschriften zu machen«, schnaubte Boet. Der Kellner sah neugierig herüber. Boet bestellte noch zwei Kognak, und diesmal erhob Deon keinen Einspruch. Sie schwiegen, bis der Kellner die Gläser gebracht hatte und sie wieder ungestört waren.

»Du verstehst nichts von solchen Dingen«, sagte Boet. Sein Ärger war verflogen, er sprach mit gesenkter Stimme weiter. »Du bist eben kein Geschäftsmann. Du weißt nichts von Geldsachen.«

»Ich weiß nur, daß ich an deiner Stelle die Finger vom Schwarzhandel mit Diamanten lassen würde.«

Boet machte eine wegwerfende Handbewegung. »Wenn man aufpasst, kann gar nichts schief gehen«, sagte er vage. Aber war da nicht ein leiser Zweifel in seiner Stimme? Mußte er sich selbst Mut zusprechen?

»Woher soll dieses Paket kommen?« erkundigte Deon sich.

Boets Augen blitzten wachsam. »Du weißt ja, daß du darüber zu keinem sprechen darfst?«

»Für wie blöd hältst du mich eigentlich?«

»Man kann nie wissen. Eine unbedachte Bemerkung, und schon …«

»Ich rede nicht von Dingen, die mich nichts angehen.« Deon stand auf. »Ich muß jetzt gehen. Grüß Liselle schön von mir.«

Boet hielt ihn am Arm zurück. »Nun warte doch, Mensch. Sei doch nicht gleich eingeschnappt. So hab' ich es ja nicht gemeint. Setz dich. Du hast noch nicht mal deinen Kognak ausgetrunken.«

Es war offensichtlich, daß er sich Deon anvertrauen wollte. Ebenso klar war für Deon, daß er das Ganze als ein Spiel betrachtete, eine Erwachsenenversion von Räuber und Gendarm. Ob er sich wohl bewußt war, daß im richtigen Leben auch die Revolver und Kugeln echt waren? Widerstrebend zog Deon den Sessel heran und setzte sich wieder hin.

Boet begann mit monotoner Stimme zu erzählen, zwischendurch warf er immer wieder einen verstohlenen Blick über die Schulter. »Du kennst doch Manie van Schalkwyk?«

Deon schüttelte verneinend den Kopf.

»Du kennst ihn nicht?« Boet war enttäuscht. »So 'n Dicker mit roten Haaren und einem kleinen Schnurrbart.« Er kratzte sich auf der Oberlippe.

»Nein, ich kenne ihn nicht.«

»Dann warst du sicher schon auf der Uni, als er zu uns kam. Er hat ›Senegal‹ gepachtet. Weißt du, die Farm vom alten Grobler. Früher hat er an der Eisenbahn gearbeitet, aber jetzt pachtet er Weideland. Wir sind gute Freunde.«

Es gab Zeiten, fuhr es Deon durch den Kopf, da hätte ein Van der Riet sich nicht mit Leuten abgegeben, die an der Bahn arbeiteten und auf fremdem Grasland weideten. Die Zeiten ändern sich.

»Manie hat mir Ende des Sommers Schafe für dreihundert Pfund abgekauft. Er wollte sie im Juni bezahlen, sobald er seinen Scheck für die Wolle bekam, aber … wie es so ist …« er zuckte verstehend die Achseln und suchte auch in Deons Augen Verständnis für den bedrängten Farmer, »der Preis war in dieser Saison schlecht, und er konnte nicht zahlen.«

»Ja?«

»Vorigen Monat bin ich zu ihm gegangen. Ich wollte ihn an die ausstehende Schuld erinnern. Vielleicht hätte man auch zu einer Einigung kommen können, ich meine, daß er es abzahlt oder so …«

»Dreihundert Pfund!«

Boet entging der spöttische Unterton nicht. »Dreihundert Pfund ist auch Geld«, sagte er trotzig.

»Und dann?«

»Dann machte er mir einen Vorschlag. Er kennt ein paar Farbige aus den Vaal-Minen, die hin und wieder … ein Paket Diamanten haben. Da steckt großes Geld drin. Manie hat einmal zweitausend Pfund auf einen Schlag dabei gemacht, einfach so.« Er schnippte mit den Fingern.

»Also, wenn du mich fragst: du wärst schön dumm, dich auf so was einzulassen, wegen so ein paar lumpiger Pfund.«

»Vielleicht.« Boets Gesicht nahm wieder einen furchtsamen Ausdruck an. »Trinkst du noch einen?«

Deon erhob sich hastig. »Nein, danke, Boet, ich muß morgen früh raus.«

Auch Boet stand auf. »Na, dann mach's mal gut, Mann.«

Sie trennten sich brüderlich, fast freundschaftlich.

Auf dem Heimweg ging es Deon durch den Sinn, wie sein Bruder ihn wieder bei seinem längst vergessenen Spitznamen genannt hatte. Als sie ganz kleine Kinder waren, hieß Boet noch ›Ouboet‹ – großer Bruder, aber im Lauf der Jahre wurde Boet daraus. Hatte der Vater vielleicht unbewußt den Namen gekürzt, aus Enttäuschung darüber, daß ausgerechnet er der Erbe war? Oder bildete er sich das nur ein? Es war auch möglich, daß Deon selbst ihn aus Bequemlichkeit umbenannt hatte oder aus Widerstreben, den Älteren und also Überlegenen anzuerkennen.

Ach, was zermartere ich mir deswegen das Gehirn? dachte er. Hoffentlich macht Boet nur keine Dummheiten.

Frühling
10

Sie war eine tüchtige Krankenschwester. Ihre Ausbildungszeit auf der Station hatte sie gelehrt, sich gegen das Leid, dem sie dort täglich begegnete, gefühllos zu machen, selbst wenn alles in ihr sich dagegen aufbäumte.

Sie half Mary-Jane Fowler beim Anziehen. Sie schnallte ihr den Gürtel mit den beiden Plastiktaschen um die Taille und streifte ihr ein lustig geblümtes Kleidchen über den Kopf. Das Kind plapperte fröhlich daher. Die Schwester war schweigsam. Sie trat zur Seite, als Professor Snyman und Deon ans Bett des Kindes traten.

»Was muß ich hören?« wetterte der alte Mann mit gespielter Entrüstung. »Du willst uns heute verlassen?«

Die Kleine nickte lächelnd. Plötzlich besann sie sich und sagte ernsthaft den offenbar auswendig gelernten Satz auf: »Lieber Herr Professor, Dankeschön für alles, was Sie für mich getan haben!«

Die Schwester vergaß all ihre Disziplin und rannte schluchzend aus dem Krankensaal. Professor Snyman zuckte leicht zusammen, sah ihr nach und schob seine Brille hoch.

»Na, na«, sagte er leise, »was soll das Getue?«

Mary-Jane kramte in ihrem Nachttisch nach den Sachen für ihre Puppe.

»Sagen Sie der Schwester, sie soll wiederkommen und dem Kind helfen«, befahl Snyman Deon. »Sie können mich nachher in meinem Büro sprechen.«

Er lächelte Mary-Jane zu und wandte sich zum Gehen. Die Vorhänge waren inzwischen um das Bett zugezogen worden, und Snyman suchte in den Falten nach dem Spalt, fummelte blind an dem dünnen Stoff …

In seinem Büro zeigte Professor Snyman Deon den Pathologiebericht.

»Die Lymphdrüsen zeigen keine Spuren des Tumors. Ich glaube, das ist der Beweis, daß wir Mary-Jane geheilt haben.«

»Wovon?« murmelte Deon.

Snyman blinzelte ihn scharf an. »Vom Krebs natürlich. Wenn die Drüsen nicht betroffen sind, haben wir offensichtlich den Krebs total entfernen können.«

»Das meinte ich nicht, Sir.«

»Und darf ich fragen, was Sie meinen?« Er hob höflich interessiert die Brauen, aber in seinem Blick lag eisige Ablehnung.

»Wie können Sie sagen, das Kind sei geheilt?« Deon stürzte sich verwegen in die Diskussion. »Sie ist jung, also wird ihr Körper sich bald erholen. Außer ein paar Narben und den beiden Öffnungen für Darm und Blase ist nichts zu sehen. Aber wie sieht ihre Zukunft aus? Sollten wir nicht auch danach fragen? Alles, was wir mit unserer so genannten chirurgischen Geschicklichkeit zuwege gebracht haben, ist, daß sie als Frau vernichtet ist. Ihr Schicksal stand doch von vornherein unter einem bösen Stern, warum dann noch das Elend fortsetzen?«

»Elend? Das Kind da drüben soll elend sein?«

»Später«, beharrte Deon, »wenn es ihr zum Bewußtsein kommt.«

»Sie sprechen von Schicksal«, sagte Snyman. »Wenn Sie Gerechtigkeit fordern, dann verlangen Sie zuviel vom Leben. Es ist kein …« Der alte Herr hielt inne. Er ging um den Schreibtisch herum ans Fenster. »Kommen Sie mal her. Was sehen Sie da?«

Deon starrte aus dem Fenster. Berge, Häuserblocks, fließender Verkehr. Er sah sich ratlos nach Snyman um.

»Hier! Hier vorn!« sagte Snyman ungeduldig. »Auf der anderen Straßenseite!«

»Ach so! Der Friedhof, Sir.«

»Genau.« Der alte Herr schmunzelte grimmig. »Alle paar Jahre gibt es ein Palaver, weil der Friedhof gleich vor dem Krankenhaus liegt. Es ist keine gute Reklame, sagen die Leute. Wenn sie mich fragen – ich finde, es ist eine nützliche Mahnung für uns Ärzte. Wir brauchen das von Zeit zu Zeit.« Er lehnte sich gegen den Schreibtisch. »Eins habe ich gelernt, mein Junge«, sagte er unerwartet freundlich. »Es gibt keine große Ethik von Leben und Tod. Man kratzt sein bißchen Wissen, List und Intuition zusammen, das man mühsam erworben hat, und versucht, die richtige Entscheidung zu treffen. Das ist das einzige, das wir tun können. Sehen Sie das ein?«

»Ja, Sir.«

Professor Snyman seufzte. »Ach, gar nichts sehen Sie ein. Sie halten mich für nichts weiter als einen alten Schwätzer. Sie glauben noch, daß die Medizin eine exakte und absolut vollkommene Wissenschaft ist. Tut mir leid, mein Junge, aber das kann sie nicht sein, solange das Leben nicht absolut vollkommen ist. Also nie.«

Er sah durch Deon hindurch, als spreche er nur zu sich selbst.

»Wir sind geneigt, zu vergessen, daß die Medizin nicht mehr als nur eine Erweiterung des Lebens ist. Und das Leben ist ein trüber Teich. Wir können weiter nichts tun, als im trüben fischen. Man kann sich nur Mühe geben.«

Der alte Mann schwieg lange. Deon dachte, das Gespräch sei beendet, und wollte sich schon zurückziehen, da sprach Snyman weiter, jetzt lebhafter. »Sie machen sich Gedanken wegen der kleinen Mary-Jane. Hätten wir sie nicht operiert, was wäre die Alternative gewesen? Ein langsamer, schmerzhafter Tod durch die Ausbreitung der Krebszellen in ihrem Unterleib. Mit Infektion, Blutungen, Vereiterung und schließlich Stillstand der Därme und Unfähigkeit, Urin auszuscheiden. Nein, mein Junge, unsere Pflicht als Arzt war sonnenklar: das Leben zu erhalten und es so erträglich wie möglich zu machen.«

»Ja, Sir«, sagte Deon, und wie unter einem Zwang platzte er heraus, halb gegen seinen Willen, denn er fürchtete, mißverstanden zu werden: »Was kann ich tun, Sir?«

»Hm?« Snyman sah ihn verwirrt an; also hatte er ihn doch falsch verstanden. Wenn schon, dachte Deon trotzig. Dennoch brannten ihm vor Verlegenheit die Ohren.

»Tun?« sagte Snyman. »Sie wollen wissen, was Sie tun können? Darauf kann ich Ihnen keine Antwort geben. Das können nur Sie allein bestimmen.«

»Ja, Sir«, sagte Deon bescheiden. »Ich möchte gern Chirurg werden, Sir.«

Der alte Mann lächelte erfreut. »Das hatte ich mir fast schon gedacht. Na ja, geschickte Hände haben Sie ja!«

»Aber ich will keiner von denen werden, die nur herausschneiden und wegschneiden, das liegt mir nicht, das ist so negativ.«

»Hm.« In Snymans Gesicht zuckte es drohend.

»Ich will nur reparieren«, fügte Deon hinzu, »das ist in meinen Augen echte Chirurgie.«

»Aha.« Snyman nahm die Brille ab, hauchte auf die Gläser und putzte sie. Ohne sie wirkten seine Augen unnatürlich groß. Er zwinkerte Deon kurzsichtig an. »Und wo finden Sie das?«

»In der Herzchirurgie, Sir.«

Der alte Mann setzte die Brille wieder auf und nickte. Er klopfte Deon auf die Schulter, wobei er sich ein wenig nach oben recken mußte. »Dann tun Sie das. Werden Sie Herzchirurg, und dann sprechen wir uns wieder!«

War es die richtige Entscheidung? Ihn erwarteten Jahre harter Arbeit und materieller Einschränkung. Und am Ende die bange Frage: Hatte er das Zeug dazu?

Zeitweise wurde er von Zweifeln geplagt. Und dann wieder wußte er ganz genau, daß er im Begriff war, das Richtige zu tun.

Das beste wäre, ein paar Tage auf der Farm auszuspannen, um Abstand zu gewinnen. Aber dazu war jetzt keine Zeit. Nie würde er Zeit für sich haben.

Spontan entschloß er sich, Elizabeth Metcalfe anzurufen. Liz hat sich verändert, dachte er, während er auf das Läuten des Telefons am anderen Ende der Leitung hörte. Seit jenem Sonntag, als sie sich auf dem Weg vom Strand gestritten hatten, war etwas zwischen ihnen kaputtgegangen. Sie hatten sich zwar wieder versöhnt und waren auch noch ein paar Mal miteinander ausgegangen, aber die Fremdheit zwischen ihnen war gewachsen. Vielleicht war sie immer schon dagewesen, ohne daß er es bemerkt hatte.

Er versuchte, sich im stillen zu überzeugen, daß er sie satt hatte, daß ihre Launen und unberechenbaren Schwärmereien ihn zu langweilen begannen. Wieso rufst du sie dann an? dachte er. Es gibt genug andere Frauen, die sich darum reißen würden, mit dir ins Bett zu gehen. Und des Lebens Würze liegt in der Abwechslung, oder? Aber der Gedanke, daß Liz sich vor den Augen eines anderen Mannes ausziehen könnte, machte ihn rasend. War es nur das? Eifersucht?

»Hallo?« sagte Elizabeth erwartungsvoll, aber als sie Deons Stimme erkannte, schien sie enttäuscht zu sein, als habe sie jemand anderen erwartet.

Seine Eifersucht wurde erneut angestachelt. Sogleich wollte er sich rächen und sagte: »Ich hatte gerade nichts Besseres zu tun, da dachte ich, ich schau' mal, wie es dir so geht.«

Sie ignorierte die Unverschämtheit und erwiderte abwesend: »Ach, ja?«

Sofort schämte er sich seiner kindischen Bemerkung.

»Warst du viel aus in der letzten Zeit?« Er versuchte, zwanglos zu wirken.

»Ja, ziemlich.«

»Ich auch. Viel Arbeit, und eine Party nach der anderen.«

»Hm.« Mit völligem Desinteresse, vielleicht sogar Verachtung für die plumpe Art seiner Annäherung.

So kühl hatte er sich ihre Reaktion denn doch nicht vorgestellt. Er konnte nicht glauben, daß sie gar nichts mehr für ihn empfand.

»Hast du heute Abend schon was vor?« fragte er. Hatte seine Stimme auch nicht zu eifrig geklungen? Er tat nonchalant. »Ich habe nämlich heute Abend frei. Vielleicht hast du Lust, mit mir essen zu gehen, oder ins Theater …?«

Sie zögerte. »Gut«, sagte sie dann abrupt. »Ich wollte sowieso mit dir sprechen. Ich hole dich in etwa einer Stunde am Bungalow ab.«

Er legte den Hörer auf, und mit einemmal wurde ihm bewußt, wie arg es für ihn gewesen wäre, wenn sie abgelehnt hätte.

Trish fiel ihm ein, und da war wieder das bittersüße Gefühl von Schmerz und Verlust. Bei ihr war es auch so gewesen: zuerst ein unstillbares Verlangen, dann der Überdruss des Allzuvertrauten, der Abschied und schließlich der wiedererwachende Eroberungsdrang.

Er stand am Fenster und beobachtete die Auffahrt, bis er Elizabeth in irrem Tempo heranbrausen und mit haarscharfer Präzision in eine Parklücke einschwenken sah. Er ging in sein Zimmer und wartete, bis sie an seine Tür klopfte. Er zwang sich, eine Weile zu warten. »Wer ist da?« rief er dann. Liz trat ein, ohne zu antworten. Er zuckte förmlich zusammen. Nie zuvor war sie ihm so schön vorgekommen.

»Gehen wir?« Ihre Haltung war zurückhaltend. »Wir nehmen meinen Wagen, wenn du nichts dagegen hast.«

Er stimmte gleichmütig zu. Er war fest entschlossen, heute Abend jedes Risiko einer Meinungsverschiedenheit zu vermeiden. Außerdem war er beim Fahren oft geistesabwesend und ließ gern seine Gedanken zu ungelösten Problemen abschweifen, statt sich auf den Verkehr zu konzentrieren.

Sie fuhren ans Meer, zu einem ihrer Lieblingsrestaurants, wo leere Weinflaschen von der Decke baumelten und wachsverkrustete Kerzen in Flaschen steckten, wo der dicke italienische Besitzer seine Gäste mit einem strahlenden Lächeln begrüßte und später am Abend die Mamma aus der Küche kam, um scheu die Komplimente für ihre Lasagne verdi oder Saltimbocca entgegenzunehmen.

Sie bestellten beide gegrillte Languste. Deon war versucht, um die Knoblauchbutter zu bitten, besann sich aber eines besseren.

Elizabeth war zerstreut und verstimmt, und Deon hütete sich, in sie zu dringen. Er war erleichtert, als sie nach ein paar eisgekühlten Cinzanos etwas gelöster wurde. Jetzt mußte er loswerden, was er ihr zu sagen hatte.

»Ich habe mich entschlossen, mit der Chirurgie weiterzumachen«, sagte er ihr und war stolz daß er die Worte mit Gelassenheit aussprechen konnte.

»Prima«, sagte sie gleichgültig.

Er schluckte seine Enttäuschung hinunter. Und da hatte er gemeint, er könne mit seiner Eröffnung bei ihr Eindruck schinden!

Sie beendeten ihre Mahlzeit und plauderten noch ein bißchen bei einer Zigarette und einer Tasse Kaffee. Aber ihre Antworten wurden immer fahriger, bis er sich schließlich im Sessel zurücklehnte und grinste: »Na, dann sag's schon. Du denkst ja die ganze Zeit nur daran, was du mir zu sagen hast. Also raus damit!«

Sie schnitt eine zustimmende Grimasse, zauderte aber noch. »Es ist nicht so wichtig.«

»Komm, dafür kenn' ich dich gut genug.«

Sie sah ihn forschend an. Er zwang sich, sein ermunterndes Lächeln beizubehalten. Sie blickte zur Seite und zog die Mundwinkel herunter.

»Deon, ich habe mich entschlossen, dich nicht mehr zu sehen.«

Sein Grinsen erstarrte, aber er behielt es tapfer bei. »Darf ich wissen, warum? Was habe ich angestellt?«

»Ich bezweifle, daß es dich interessiert, aber ich liebe einen anderen.«

Sein Grinsen verrutschte, aber er rückte es wieder zurecht, als sei sein Gesicht eine stilisierte Theatermaske: nach oben gebogene Lippen – Freude, nach unten gezogene Lippen – Leid. »Und hat er dich schon gelegt?«

»Noch nicht«, sagte sie trotzig, »vielleicht bald.«

Er schämte sich seiner ordinären Grobheit, wollte es aber auf keinen Fall zeigen. Er kippte seinen Stuhl nach hinten und schaukelte sachte vor und zurück.

»Du wirst dich nie ändern«, sagte er spöttisch, »immer die gleiche Liz.«

»Und du auch nicht, Schatz.« Sie sah ihn voller Abneigung an. »Weißt du, als Kinder haben wir oft Orangen mit den Knien geknetet, bis sie weich waren. Dann haben wir ein Loch hineingebohrt und den Saft herausgelutscht. Wenn sie leer waren, haben wir sie weggeworfen. Genauso gehst du mit Menschen um. Nur – diesmal kannst du dir 'ne andere Orange suchen – such dir 'ne neue Titte zum Lutschen.«

Um ein Haar hätte er das Gleichgewicht verloren. Er mußte sich an der Tischkante festhalten, und dabei fiel eine Kaffeetasse klirrend zu Boden. Grollend richtete er sich auf und war sich bewußt, daß er eine lächerliche Figur machte. Er stand auf und schob den Stuhl zurück.

»Lass uns gehen. Das führt zu nichts.«

Elizabeth griff mit abgewandtem Gesicht nach ihrer Handtasche und dem Mantel und ging steif vor ihm her zur Tür. Sie verabschiedete sich mit überschwänglicher Liebenswürdigkeit von dem dicken kleinen Italiener, während Deon seine Taschen nach dem passenden Geld durchsuchte. Er gab ein Trinkgeld und wurde mit einer Verbeugung und einem dankbaren Lächeln und, als Elizabeth gerade nicht hinsah, mit einem verstehenden Achselzucken belohnt.

Die Geste männlichen Mitgefühls erheiterte Deon und gab ihm fast seine gute Laune wieder, als er Elizabeth zum Wagen folgte. Sie startete den Motor und fuhr mit einem so plötzlichen Ruck an, daß die halbgeschlossene Tür gegen sein Bein schlug. Mit Mühe unterdrückte er seine aufsteigende Wut.

»Liz«, sagte er schließlich. Er suchte sorgfältig nach versöhnlichen Worten. »Bitte, verzeih mir. Ich wollte dich gewiß nicht beleidigen.«

Sie schwieg, ihr Profil war hart und unbeweglich.

Scher dich zum Teufel, du kleines Luder. Ich lauf dir doch nicht nach, schoß es ihm durch den Kopf. Und er wollte die unwiderruflichen Worte gerade ausstoßen, aber ein Rest von Hoffnung und die Erinnerung an schöne gemeinsame Stunden hielten ihn zurück.

»Lass uns doch nicht streiten«, sagte er mit aller verfügbaren Wärme und Herzlichkeit, »es ist doch sinnlos. Der einzige Grund, warum ich dir weh tun wollte, ist, weil mir klar geworden ist«, er senkte die Stimme, »daß ich dich liebe.«

Er wußte, daß ein Misston in seinen Worten klang, wie im Läuten einer gesprungenen Glocke. Und doch empfand er echt, was er mit solcher offensichtlichen Heuchelei sagte. Würde sie durch seine leeren Phrasen hindurch spüren, daß er sie aufrichtig brauchte?

Sie raste auf der rechten Fahrbahn dahin und wechselte, ohne Zeichen zu geben, nach links, was ein empörtes Hupkonzert zur Folge hatte. Ungerührt bog sie in eine Parklücke ein.

»Komm, wir laufen ein bißchen«, sagte sie und öffnete die Tür, ehe er etwas erwidern konnte. Sie überquerte schon den Rasen zur Strandpromenade; schnaufend holte er sie ein.

»Du willst also, daß ich dir nachlaufe«, lachte er atemlos.

Sie sah ihn mit einem vielsagenden Blick von der Seite an. »Nein, Deon. Keiner von uns beiden braucht dem andern mehr nachzulaufen. Es gab eine Zeit, da bin ich hinter dir hergerannt, selbst als du schon längst in die entgegengesetzte Richtung liefst, aber das ist jetzt vorbei.«

Von einer Straßenlaterne fiel ein Lichtschein auf ihr Haar, und er dachte: Du Idiot, wo hast du bloß die ganze Zeit deine Augen gehabt. Sie sah bezaubernd aus.

»Wie kommst du darauf, daß ich dir jemals weggelaufen bin?«

Sie lächelte mit höhnisch hochgezogener Braue. Er konnte sie nicht ansehen.

Der Nordwestwind brauste über das winterliche Meer. Die langen Lichterreihen entlang der Promenade blinkten dunstiggelb durch den Sprühnebel. Sie waren allein. Wer wollte auch in so einer Nacht draußen sein?

»Also – es ist vorbei zwischen uns?«

Sie sah aufs Wasser. »Ich glaube, ja. Es hat doch keinen Sinn. Und außerdem … der andere …«

Etwas in ihrer Stimme ließ ihn aufhorchen. Vielleicht spielte sie ihm nur etwas vor? »Wer ist dieser Mensch eigentlich?«

»Das ist doch egal.«

»Gibt es ihn überhaupt?«

»O ja«, sagte sie ernst.

»Wann hast du ihn kennen gelernt?«

»Das ist schon lange her.«

»Wie kannst du so sicher sein, daß du ihn liebst?«

»Ich weiß es.«

»Dann sag doch, wer es ist!«

»Findest du nicht, daß deine Fragerei ziemlich zwecklos ist?«

»Wieso? Wenn ich meinen Gegner nicht kenne, wie soll ich ihn da besiegen?«

»Du hast keinen Gegner, Deon. Gib's auf. Geh zurück in dein Krankenhaus.«

»Was soll das heißen?«

»Du hast mir oft genug gesagt, daß du in erster Linie für deine Patienten da bist, oder etwa nicht? Also bitte, jetzt kannst du dich ihnen ganz widmen.«

War es möglich, daß er jemals seine Arbeit als Vorwand benutzt hatte, sich nicht mit ihr zu treffen? Ja, dachte er mit ungläubigem Kopfschütteln, das stimmt.

Ihre Schritte hallten hohl auf dem Pflaster.

»Du bist nicht fair«, sagte er betroffen.

»Fair?«

»Nun ja, schließlich bin ich Arzt. Du mußt doch Verständnis dafür haben, daß ich für meine Patienten verantwortlich bin.«

»Ach, Deon.« Sie seufzte hilflos. »Lass uns nicht wieder anfangen, uns was vorzumachen.«

»Ich mach' dir nichts vor.«

»Bitte. Ich bin nicht völlig blind, weißt du!«

Sie kamen zu einer Mauerlücke. Stufen führten zu dem windgepeitschten Strand unter ihnen. Die Wellen brachen sich dröhnend und tosten weißschäumend um die schroffen Klippen. Sie blieben stehen und sahen übers Meer. Deon erinnerte sich an einen anderen Strand und eine andere Zeit; damals hatten sie die Schuhe ausgezogen und waren durchs eiskalte Wasser geplanscht. Nein, sie war ein herrliches Geschöpf, und er würde sie nicht kampflos aufgeben.

»Liz, bitte glaube mir doch: ich liebe dich.« Sie drehte sich ihm zu und sah ihn offen an. Der Wind blies ihr von hinten die Haare ums Gesicht. »Begreifst du denn nicht? Es hat keinen Sinn!«

»Ich liebe dich«, wiederholte er störrisch, als seien die drei Worte genug, um alles wieder ins Lot zu bringen: eine Beschwörungsformel, die ihn vor der plötzlich so ungewissen, Unheil bringenden Zukunft retten sollte.

Die Rücklichter des kleinen roten Autos verschwanden um die Ecke des Krankenhausgebäudes. Deon horchte auf das leiser werdende Motorengeräusch, bis es vom Lärm des Verkehrs verschluckt wurde.

Elizabeth war fort.

Er stand verloren an der dunklen, zugigen Ecke, wo sie ihn verlassen hatte, und überließ sich seinem Schmerz. Sie war ohne ein liebes Wort, ohne Abschiedskuss von ihm gegangen.

Und irgendwie war er überzeugt, daß sie ihm nicht für immer verloren war.

Der Wind pfiff heulend um die Ecke. Fröstelnd ging er in den warmen, hellerleuchteten Ärztebungalow. Im Gemeinschaftsraum war niemand mehr, aber das Feuer brannte noch im Kamin, und auf dem Teppich lag ein aufgeschlagenes Buch. Deon graute davor, allein sein zu müssen.

Vom Gang näherten sich schnelle Schritte. Es war Philip, der händereibend hereinkam.

»Hallo«, sagte Deon, »Hundekälte heute Abend, was?«

»Eisig.« Philip hockte sich vors Feuer und wärmte sich die Hände. »Bist du allein hier?«

»Ja. Ich weiß nicht, wo die anderen alle sind. Ich bin selbst eben erst reingekommen.«

»Schade. Ich bin nämlich auf der Suche nach einem freiwilligen Opfer«, sagte Philip.

»Wofür?«

Zu Deons großem Staunen ahmte Philip Robbys Drakula-Pose nach. »Blut!« sagte er mit gebleckten Zähnen. »Ich will Blut!«

Deon hatte ihn noch nie so aufgeräumt gesehen. »Blut? Um diese Tageszeit? Was hast du denn vor?«

Philip hatte dem Feuer den Rücken zugedreht und wippte federnd auf den Fußballen, als könne er nicht stillstehen. Sein Gesicht glühte vor Erregung. »Mensch, stell dir vor, ich hab' endlich die Methode raus!«

»Methode? Ich weiß überhaupt nicht, wovon du sprichst.«

Philip lächelte ihn ungläubig an. »Du weißt doch – die neue Methode zur wissenschaftlichen Untersuchung der Chromosomen! Daran hab' ich doch die ganze Zeit gearbeitet!«

»Herrgott noch mal! Chromosomen! Du erwartest doch wohl nicht, daß ich mich jetzt für deine Chromosomen begeistere!«

Philip zuckte beleidigt die Achseln und hielt die Hände wieder ans Feuer. »Für mich ist es von größter Bedeutung.«

Er wirkte niedergeschlagen, und Deon sagte reumütig: »Du sagtest, du suchst einen Blutspender. Kannst du mich brauchen?«

Philip strahlte wieder. »Würdest du das für mich tun?«

»Aber gern. Es ist ja alles im Dienste der Wissenschaft.«

»Genau. Welche Blutgruppe hast du?«

»Null.«

»Großartig. Meine ist auch Null, und ich brauche zum Vergleich noch weitere Beispiele. Die Karyotypen, die ich zusammengestellt habe, sind alle von meinem eigenen Blut.«

»Und was machst du da eigentlich genau?« fragte Deon, trotz seines Kummers nun doch interessiert.

»Komm mit ins Labor, dann zeig' ich's dir.«

Deon folgte Philip mißmutig in den schneidenden Wind. Philip schritt zielstrebig aus und berichtete ihm angeregt von der neuentwickelten Methode, Chromosomen zu präparieren.

In dem kleinen Nebenlabor im Pathologietrakt brannte Licht. Philip ging direkt zum Experimentiertisch, auf dem das Mikroskop stand. Er beugte sich darüber, peilte durch das Okular und stellte es ein. Ohne den Kopf zu heben, winkte er Deon heran. »Komm mal her und sie dir das an.«

Philips Begeisterung wirkte ansteckend. Deon setzte sich gehorsam vor das Mikroskop. Er erkannte die faserähnlichen Gebilde aus dem Lehrbuch wieder. Sie waren von verschiedenartiger Form und Größe: manche sahen aus wie ein windschiefes X, andere ließen an zwei U denken, die an den Bogen zusammenhingen.

»Hm«, machte Deon nichts sagend.

»Siehst du sie?« Philip beugte sich über ihn und klopfte ihm auf den Rücken, als suche er seine eigene fieberhafte Erregung auf ihn zu übertragen.

»Ja.« Deon war etwas peinlich berührt von Philips Leidenschaft.

»Vor dir siehst du die sechsundvierzig Chromosomen der Blutzelle eines Weißen. Darin eingeschlossen liegen alle erblichen Faktoren. Man könnte sogar sagen, daß du da den ganzen Menschen hast.«

Deon sah auf, um ihn zu unterbrechen, aber Philip fuhr fort. »Jetzt mache ich folgendes: Ich fotografiere sie, dann schneide ich sie alle einzeln aus, stelle sie paarweise der Größe nach zusammen und füge die beiden Geschlechtschromosomen hinzu. Dann habe ich, was wir eine Karyotype nennen.«

»Und dann?«

»Dann? Mann Gottes, davon hängt die Zukunft der Menschheit ab! Du weißt ja, daß manche Erkrankungen mit Chromosomenanomalien zusammenhängen. Nun, unsere Aufgabe ist es, herauszufinden, warum, und es nach Möglichkeit zu verhindern.«

»Da habt ihr euch ja einiges vorgenommen.«

»Mag sein. Aber wer weiß? Erinnerst du dich noch an die Stelle in der Bibel, wo es heißt: ›Denn ich, der Herr, dein Gott, bin ein eifriger Gott, der da heimsucht der Väter Missetat an den Kindern bis in das dritte und vierte Glied …‹?« Philip sah Deon eindringlich an. »Das habe ich immer als eine große Ungerechtigkeit empfunden«, sagte er.

»Na ja …«

Philip neigte höflich den Kopf in Erwartung dessen, was Deon zu sagen hatte. Als nichts kam, deutete er aufs Mikroskop. »Da drin ist das Geheimnis verborgen, warum deine Haut weiß ist und meine braun, warum ich nicht in denselben Bars trinken und nicht an denselben Stränden baden darf wie du. Nur wegen einer Variation im System von wahrscheinlich Hunderten von Tausenden in diesen Chromosomen. Nur deswegen.«

Deon warf ihm einen kurzen Blick zu. »Es ist verrückt«, sagte er. Philips Gefühlsausbruch beunruhigte ihn. Der Farbige hatte nie zuvor eine direkte Anspielung auf seine Rasse gemacht. Deon konnte sich nicht erinnern, ihn je so erbittert gesehen zu haben.

Philip lachte rau. »'tschuldige. Ich habe dich nicht hergeholt, um dir Vorträge zu halten. Darf ich dir etwas Blut abzapfen?«

»Bitte. Bedien dich nur.« Deon zog sein Jackett aus, drückte den rechten Bizeps heraus und ballte die rechte Hand zur Faust. Philip stand mit der Spritze bereit. »Es tut nicht weh.«

»Das hat schon manch einer gesagt!« erwiderte Deon, und sie lachten beide. Deon sah das dunkle Blut in der Spritze hochsteigen. »Was hast du vor, wenn deine Assistenzzeit hier vorbei ist?« fragte Deon. »Du gehst doch sicher nach Übersee?«

Philip zog geschickt die Nadel heraus, betupfte die kleine Stichwunde mit einem Wattebausch und bedeutete Deon, den Arm zu beugen. Seine Miene war angespannt und wachsam. »Hier gibt es keine Zukunft für mich.«

»Da magst du recht haben«, pflichtete Deon bei.

»Keine Zukunft und keine Hoffnung«, fuhr Philip fort.

Deon untersuchte umständlich den winzigen Nadelstich in seiner Armbeuge. Er wollte sich nicht in eine Diskussion ziehen lassen. Er wollte in Ruhe gelassen werden.

Aber Philip ließ sich nicht beirren. »Manchmal wundere ich mich, daß man mir erlaubt, die Zellen von Weißen zu untersuchen«, sagte er mit einem säuerlichen Lächeln.

»Kennst du Dr. Rajan?«

»Ist das der Inder in der Pathologie?«

»Ja. Neulich war ich gerade bei ihm, als man ihm einen Knoten aus der Brust einer weißen Frau brachte. Die Chirurgen warteten im Operationssaal auf seinen Befund, also hing es von seiner Entscheidung ab, ob sie die Brust entfernen mußten oder nicht. Aber es wäre ihm nicht erlaubt gewesen, den Knoten in der Brust der Frau auf der Station abzutasten.«

Deon schüttelte den Kopf und sah zur Seite. »Ja, es ist verrückt.« Etwas anderes fiel ihm nicht ein. Philips Grimm war völlig berechtigt, aber was nützte das schon? Konnte man mit Worten etwas gegen die Vorurteile ausrichten? Vielleicht. Was hatte ihn wohl dazu gebracht, sich heute Abend Luft zu machen?

Deon schmunzelte. Eine Episode aus der Kindheit fiel ihm ein. »Weißt du noch, wie wir früher zusammen Brüste abgetastet haben?«

»Was?«

»Erinnerst du dich noch an den Heuboden über dem Scherschuppen?«

Philips versteinerte Züge entspannten sich, er lächelte in Erinnerung an ihre Kinderstreiche. »Das hatte ich völlig vergessen.«

Es war kurz bevor Philips Vater tödlich verunglückte, als er in einem schwer mit Wollballen beladenen Laster auf dem Weg zum Bahnhof umkippte. Philip war damals etwa zehn Jahre alt, und es war seine Aufgabe gewesen, die kleinen farbigen Mädchen, die in den Baracken hinter der Quittenallee wohnten, zusammenzutrommeln und auf den Heuboden zu locken. Erwartungsvoll kichernd kamen sie die Leiter hinauf, zogen ihre zerschlissenen Hemden aus und warteten in einer langen Reihe, bis sie von Deon und Philip, die als Ärzte fungierten, »untersucht« wurden. Als Couch diente eine alte Kiste, und Philip hatte aus einer Schuhcremedose und einer ausgedienten elektrischen Schnur ein Stethoskop gebastelt. Aus der Besteckschublade in der Küche hatten sie Messer entliehen, die als chirurgische Instrumente dienen sollten, aber die Mädchen stoben kreischend davon, sobald sie die Schneidwerkzeuge hervorholten.

Sie wußten genau, was sie da taten, wenn sie im Halbdunkel die unentwickelten braunen Brüste abtasteten, und auch, daß es nicht recht war, denn sonst hätten sie wohl kaum das düstere Versteck für ihr heimliches Spiel gewählt, aber sie verstanden nicht, wo der prickelnde Reiz herrührte. Der Geruch nach Staub, geschorener Wolle, Schafdung und ranzigem Schweiß beschwor in Deon noch lange die Erinnerung an ihre verbotenen erotischen Spiele herauf.

Die fanden jedoch eines Tages ein jähes Ende, als Deons Vater zufällig in den Schuppen kam und oben das verhaltene Gekicher hörte. Er stieg die Leiter hoch, um zu sehen, was da getrieben wurde.

Deon war noch nie so verhauen worden wie an jenem Tag, und Philip bezog die doppelte Ration, einmal von Deons Vater und abends noch mal von seinem eigenen Vater.

»Du bist ein ganz verdorbenes Früchtchen«, sagte Philip kopfschüttelnd.

»Du bist auch kein Unschuldsengel.«

»Weißt du, was?« Philip war unvermittelt wieder ernst geworden. »Ich habe es dir nie gesagt, aber diese Kinderei da im Schuppen, die du angezettelt hast …«

»Moment mal, das war ja wohl deine Idee!«

»Ist ja egal, wer damit angefangen hat. Jedenfalls bin ich dadurch zu dem Entschluß gelangt, Arzt zu werden. Das Blechstethoskop, das hab' ich noch lange aufbewahrt. Ich weiß noch, als deine Mutter krank war und der Doktor aus der Stadt kam – wie hieß er noch?«

»Steyn, glaub' ich.«

»Richtig. Dr. Steyn. Sogar dein Vater behandelte ihn mit ausgesuchter Höflichkeit. Dr. Steyn hier, Dr. Steyn da. Jedenfalls«, fuhr Philip hastig und ein wenig verlegen fort, »hab' ich es mir schön vorgestellt, wenn Leute wie dein Vater Dr. Davids zu mir sagen müssen. Und wie bist du darauf gekommen, Medizin zu studieren?«

»Weiß nicht. In der Schule war ich gut in Mathematik und den naturwissenschaftlichen Fächern, und ich glaube, der Rektor schlug Medizin vor. Er sprach mit meinem Vater, und da Boet die Farm übernehmen sollte, stimmte mein alter Herr zu. Nur – ich glaube, er hätte es lieber gesehen, wenn ich nach Pretoria gegangen wäre.«

Philip verzog die Lippen. »Ja, das kann ich mir vorstellen.«

Sie schwiegen. Jeder hing seinen eigenen Gedanken nach.

Sein erster Gedanke war: Wie kann ich es vor Vater geheim halten? Zum Glück ist er im Krankenhaus und nicht auf der Farm. Wenn er es erfährt, bringt es ihn um.

Der Gedanke quälte ihn ununterbrochen seit Liselles tränenreichem Telefonanruf.

Das Gespräch kam um zehn Uhr abends. Liselle war ganz außer sich, und zuerst dachte er, Boet habe einen Unfall gehabt. Erst durch energisches Zureden gelang es ihm, sie zu beruhigen und die Geschichte aus ihr herauszuholen. Dann durchdrang ihn die schlimme Nachricht wie ein spitzer Dolch: Sein Bruder war in einer Polizeizelle eingesperrt, und Vater durfte es auf keinen Fall erfahren.

Deon erbat sich von dem bestürzten Verwaltungsdirektor Sonderurlaub und fuhr durch die Nacht nach Hause. Boets Anblick am nächsten Morgen, als er wie die Trunkenbolde, Messerstecher und Dagga-Raucher zur Anklagebank torkelte, war ein weiterer Schock.

Boet blickte gehetzt um sich, wie jemand, der ständig auf einen Angriff aus dem Hinterhalt gefaßt ist, und seine Lippen waren zu einem ständigen Lächeln verzogen, als entschuldige er sich dafür, geboren zu sein. Ich bin ein Nichts, ein elender Wurm, schien seine kriecherische Haltung zu sagen – seht mich nicht an.

Deon hatte morgens um halb sechs seinen Rechtsanwalt aus dem Bett geholt, der sich jetzt endlos mit dem scharfen jungen Staatsanwalt um den Kautionsbetrag raufte.

»Es ist ein sehr schweres Vergehen«, sagte der Ankläger in einem fort, »gesetzwidriger Ankauf von Diamanten«, genüsslich ließ er die Worte auf der Zunge zergehen, »rechtswidriger Besitz ungeschliffener Diamanten. Ein sehr schweres Vergehen.«

Aber schließlich ließ man Deon den Kautionsbrief unterschreiben, und der Rechtsanwalt händigte das Geld aus. Boet war frei.

Schweigend traten die Brüder aus dem Gerichtsgebäude in den hellen Sonnenschein. Liselle wartete im Auto, das auf der anderen Straßenseite im Schatten der Bäume geparkt war. Deon hielt Boet die Wagentür auf, der kurz nickte und einstieg. Liselle ließ den Motor an, und sie verließen die Stadt. Niemand sagte etwas.

Sie fuhren in schnellem Tempo über die staubige Straße, die durch die steinigen Felder führte, und das Schweigen hing zwischen ihnen wie die rötlichen Staubwolken, die von dem dahinrasenden Auto hochgewirbelt wurden und heiß und trocken in der Kehle brannten.

Endlich unterbrach Boet die Stille. »Wie einen Hottentott haben die mich behandelt«, sagte er in ganz gewöhnlichem Tonfall.

Liselle fing im Rückspiegel Deons Blick auf. Er schüttelte leise warnend den Kopf. »Bist du misshandelt worden?« fragte Deon scharf.

Boet drehte sich halb im Sitz um und runzelte die Brauen. »Das nicht direkt. Aber ich habe sie angebettelt, mich nicht einzusperren. Ich habe ihnen versprochen, nicht abzuhauen, wenn sie mich auf der Bank im Revier übernachten ließen. Aber sie sagten, das Gesetz schreibt vor, daß sie mich einsperren müssen. Später brachten sie mir Tee in einer Coca-Cola-Flasche; so trinken ihn die Farbigen im Gefängnis.« Tonlos fügte er hinzu: »Sie hätten mir wenigstens eine Tasse geben können!«

Deon und Liselle wechselten wieder Blicke.

»Wie ist denn das alles überhaupt gekommen?« fragte Deon.

Boets Besessenheit von den Trivialitäten des Vorfalls machte ihn stutzig. Vielleicht würde es eine Erleichterung für ihn sein, wenn er ihnen die ganze Geschichte erzählen konnte.

»Was?« fragte Boet, und seine Stimme wurde hoch und feindselig.

»Was ist geschehen? Warum haben sie dich festgenommen?«

Es waren zwei Männer gewesen, und das allein hätte ihn schon mißtrauisch machen müssen, denn diese Leute traten immer paarweise auf.

Aber es hatte sich alles auf so alltägliche Weise abgespielt, daß er erst aufmerkte, als es schon zu spät war. An dem betreffenden Morgen war er in die Stadt zum Steuerberater gefahren, und mittags hatte er mit Liselle auf der Terrasse gegessen.

Mit halbem Ohr hörte er auf ihre Vorschläge und Pläne, ein modernes Haus bauen zu lassen, da das alte so düster und unbequem sei. Er antwortete einsilbig, trank seinen Kaffee aus und zog sich in sein Büro zurück, wo er sich seit Tagen mit den Kontobüchern abmühte.

Theoretisch wußte er, daß der Wollpreis schlecht stand und die Farmer von ihren Rücklagen oder Bankanleihen lebten. Er beteiligte sich an ihren Diskussionen, sooft es sich ergab: im Tennisklub, bei Auktionen oder wenn sie sich zufällig beim Einkaufen begegneten. Sie alle wußten, wie ernst die Lage war und welche Schritte die Regierung zu unternehmen hatte, um ihren Notstand zu lindern. Aber bis zu diesem Jahr, als sein Vater erkrankte, hatte Boet sich nie so recht klargemacht, daß auch Wamagerskraal von der allgemeinen Misere betroffen wurde. Die Farm war für ihn immer unverrückbar fest und sicher dagewesen, wie sein Vater, sie würde immer da sein, mit ihren endlosen Feldern, die sich über die graue Ebene erstreckten. Jetzt empfand er zum ersten Mal ein Gefühl der Verlassenheit, und er hatte Angst.

Die Höhe des überzogenen Betrages bei der Bank erstaunte ihn. Wo blieb das ganze Geld? Sicher, die Tiere mußten gefüttert werden. Aber trotz aller Pflege hatten sie im letzten Winter eine Menge Schafe verloren. So konnte es nicht weitergehen. Und Liselle, die früher Lehrerin gewesen war und deren Vater ein kleines Lebensmittelgeschäft in der Stadt hatte, meinte, daß sie als Farmersfrau das Geld nur von den Karrubüschen zu pflücken brauchte.

Wie konnte er nun all die Verbesserungen durchführen, die er geplant hatte? Er stierte auf das dicke Hauptbuch und dachte daran, was seine Lehrer auf der Landwirtschaftsschule über richtige Farmwirtschaft gesagt hatten. Bei denen hörte sich alles so einfach an – Geld war nie erwähnt worden. Wie sollte man ohne Kapital eine Farm fortschrittlich bewirtschaften?

Es klopfte. Er sah verdrießlich von seines Vaters altmodischem Rollpult mit den vielen Schubfächern auf. »Ja?«

Jantjie steckte unterwürfig seinen alten grauen Piefietkornkopf herein. »Zwei Leute junger Herr. Sie wollen Sie sprechen.«

»Was wollen sie?«

Jantjie zuckte die Achseln. Man sah ihm an, daß er die Frage für idiotisch hielt. Wie sollte es ihm einfallen, die Männer zu fragen, warum sie seinen weißen Herrn sprechen wollten? »Sie haben es mir nicht gesagt.«

Boet schob gereizt die Bücher und Papiere zur Seite und erhob sich. »Wo sind sie?«

»Draußen, junger Herr.«

Die beiden Farbigen standen ehrerbietig an der Laderampe. Der eine trug einen Sportmantel, der andere steckte in den üblichen fleckigen Hosen eines Landarbeiters.

»Ja? Was wollt ihr?«

»Guten Tag, Boss«, sagte der in dem Mantel.

»Tag. Ich hab' keine Arbeit für euch.«

»Wir wollen Geld, Boss.«

»Ich sag' ja, ich hab' keine Arbeit. Ich hab' schon viel zu viele Burschen auf der Farm. Die fressen mir die Haare vom Kopf.«

Die beiden lachten glucksend über die witzige Bemerkung des Weißen. Der im Sportmantel sagte vertraulich: »Wir wollen mit dem Boss ein Geschäft machen.«

Boet trat drohend einen Schritt auf sie zu. »Was soll das heißen, du verdammter …«

Sportmantel wich einen Schritt zurück und hob besänftigend die Hände. »Bitte, Boss!« Seine Stimme war drängend. »Ich weiß, wie der Boss an eine Menge Geld kommen kann!«

Erst jetzt bemerkte Boet den alten braunen Chevrolet, der am Tor parkte. Sofort war ihm klar, daß dies die Farbigen waren, von denen Manie van Schalkwyk ihm erzählt hatte.

Boet war vor zwei Wochen wieder bei ihm gewesen, wegen der dreihundert Pfund, die Schalkwyk ihm noch schuldete. Manie hatte ihm listig zugeblinzelt und über belanglose Dinge gesprochen, bis seine Frau ins Haus ging, um frischen Kaffee zu holen. Dann hatte er sich vorgelehnt und, indem er die Küchentür im Auge behielt, geflüstert: »Diese Leute von … du weißt ja, sie kommen bald wieder vorbei. Ich schick' sie zu dir.«

Boet hatte ihn wieder daran erinnert, daß er nichts von Diamanten verstehe, keine Ahnung habe, wieviel er dafür zahlen mußte und wie er sie wieder loswerden konnte. Aber Manie hatte ihm versichert, daß er sich seines alten Freundes annehmen wolle. Boet brauchte ihn nur zu benachrichtigen, sobald er die Diamanten habe. Es gäbe eine Menge … und mit vielsagendem Blick hatte er Daumen und Zeigefinger aneinander gerieben.

Boet hatte noch Fragen stellen wollen, aber in dem Moment kam Manies Frau aus der Küche, und Manie hatte sich wieder aufgerichtet und über die Dürre gesprochen. Als Boet wieder von den dreihundert Pfund anfing, hatte er ihm verschlagen zugezwinkert und getan, als verstehe er ihn nicht.

»Ist das euer Auto?« fragte Boet die Farbigen, die Manie von Schalkwyk ihm geschickt hatte.

»Ja, Boss«, sagte Sportmantel eifrig.

»Was wollt ihr hier, Leute?«

Sportmantel senkte die Stimme. »Ein Geschäft machen, Boss!«

»Was für ein Geschäft?«

Sportmantel nickte seinem Begleiter zu. »Zeig ihm!«

Der andere wühlte in der Tasche seiner geflickten Hose und brachte einen alten, verschmutzten Tabaksbeutel hervor. Sportmantel nahm ihm ihn ab und öffnete ihn. Darin lag ein schmieriger Lappen, der an den Ecken zusammengeknotet war. Der Farbige löste ihn und hielt ihn Boet auf der Handfläche hin. Zwei kantige Klümpchen, kleiner als ein Fingernagel, lagen auf dem Fetzen.

»Was ist das?« fragte Boet, indem er sich unwissend stellte, »alte Glasstückchen?«

Die beiden Männer kicherten in sich hinein. »Steine, Boss, kleine Steine!«

»Kleine Glasstückchen, meinst du.«

Der mit den zerschlissenen Kleidern schüttelte den Kopf und lachte hinter der vorgehaltenen Hand. Sportmantel grinste breit. Keiner der beiden sagte etwas.

»Wie soll ich wissen, daß es nicht nur Glasstückchen sind?«

Sportmantel sah sich um und entdeckte einen alten Fensterrahmen, in dem noch ein paar Scheiben steckten. Er kniete sich davor und kratzte mit dem Stein über das staubige Glas.

»Sehen Sie, das kann nur ein Stein. Nur ein blitzender Stein.«

»Hat Baas Manie euch geschickt?« fragte Boet.

Die Farbigen wechselten einen Blick.

»Baas Manie van Schalkwyk«, half er.

»Es ist besser, wenn der Boss keine Fragen stellt«, sagte Sportmantel ernsthaft.

Boet zuckte die Achseln. Er konnte schon verstehen, daß sie vorsichtig waren.

»Wieviel?« fragte er beiläufig.

»Fünfhundert, Boss.«

Boet pfiff leise durch die Zähne. »Zuviel. Dreihundertfünfzig.«

»Vierhundertfünfzig, Boss.«

»Also gut, vierhundert.«

»Vierhundert, Boss.«

Boet überlegte. Er war sicher, daß die Steine mehr wert waren als vierhundert Pfund. Trotzdem, er brauchte Zeit, um sich Manies Rat zu holen.

»Ich überleg' es mir noch«, versprach er vage. »Ich weiß nicht, ob ich damit was zu tun haben will. Kommt wieder … sagen wir, Samstag um drei.« Dann ging Liselle Tennis spielen; er würde sich schon etwas einfallen lassen, um sie nicht begleiten zu müssen. Bis drei Uhr waren auch die meisten Landarbeiter aus dem Weg. Je weniger Zeugen, um so besser. »Also, um drei Uhr am Samstag.«

Er sah dem Chevrolet nach. Der Wagen war aus Warrenton. Bei einem Nummernschild mit dem Kimberley-Zeichen hätte er vielleicht doch noch Verdacht geschöpft, denn mit den Leuten aus der Stadt mußte man sich vorsehen. Aber Warrenton war ein kleiner Ort in der Nähe der Vaal-Minen, wo die Diamanten offensichtlich gestohlen worden waren.

Gestohlen. Was für ein hässliches Wort. Dieb. Er wußte, wie sein Vater reagieren würde, wen jemand es wagte, auch nur anzudeuten, sein Sohn könne in einen Diebstahl verwickelt sein. Er durfte gar nicht daran denken.

Während der nächsten zwei oder drei Tage versuchte er vergeblich, Manie van Schalkwyk zu erreichen. Er wurde unruhig. Er hatte gehört, daß man sofort ins Gefängnis kam, wenn man erwischt wurde, und zwar für zwei oder drei Jahre.

Am Freitagmorgen fuhr er in die Stadt und ließ die Lohngelder um vierhundert Pfund erhöhen. Der Kassier runzelte leicht die Brauen, als er den Betrag sah, und eine Sekunde lang dachte Boet, er würde erst den Prokuristen fragen. Aber dann drückte der junge Mann seinen Stempel darauf und sagte höflich: »Wie hätten Sie's denn gern, Mr. Van der Riet?«

Auf dem Heimweg überfiel ihn eine nagende Angst. Als Folge war er mürrisch und gereizt, als er nach Hause kam; er und Liselle hatten einen heftigen Krach, bei dem sie ihm die Schlafzimmertür vor der Nase zuschlug und sich einschloss, so daß er im Gästezimmer schlafen mußte. Er war froh, daß sein Vater zur Behandlung in Kapstadt war und daher nicht zum Zeugen seiner Schmach wurde. Obwohl – der hätte ihm vielleicht sogar die Stange gehalten, denn Liselle hatte sich auch ihm gegenüber einen sehr schnippischen Ton angewöhnt, seit er gebrechlich war. Sein Vater hatte das überraschend milde hingenommen. Ein- oder zweimal hatte Boet beobachtet, wie die dunklen Brauen sich drohend zusammenzogen und ein harter Ausdruck in seine Augen trat. Boet hatte den Atem angehalten in Erwartung eines dieser Ausbrüche kalter Wut, die schrecklicher waren als jedes Geschrei und Gezeter. Aber jedes Mal hatte der alte Mann sich sichtlich beherrscht und war still in seiner Beschäftigung fortgefahren. Die Gewitterwolken hatten sich in einem fernen Donnergrollen entladen.

Am nächsten Morgen weigerte Liselle sich, mit ihrem Mann zu sprechen. Sie fuhr allein zum Tennisplatz, was ihn insgeheim erleichterte, denn nun brauchte er keine Ausflüchte, um allein zu Hause bleiben zu können. Hätte Liselle ihn nicht mit ihrem Schweigen gestraft – er wäre noch abgesprungen von der Diamantentransaktion. Er hatte schlecht geschlafen in dem Gästezimmer, die halbe Nacht hatte er sich gewälzt und über die Gefahren nachgedacht. Als sie dann ohne ein Wort das Haus verließ, hatte er trotzig gedacht: »Wart nur, dir werd' ich's zeigen!«

Und so hatte er die beiden Diamanten von den Männern im braunen Chevrolet gekauft und ihnen vierhundert Pfund gegeben, die Sportmantel sorgfältig in einer alten Brieftasche verstaute. Und dann waren die beiden mit ihrem alten Karren in einer Staubwolke verschwunden. Jetzt mußte er nur noch Manie benachrichtigen, damit er so schnell wie möglich rüberkam.

Aber statt Manie kamen am Spätnachmittag dann die Kriminalbeamten, kurz nachdem Liselle vom Tennisspiel zurückgekehrt war. Sie war in versöhnlicher Stimmung, wenn auch noch ein bißchen spitz. Er war aufgeregt wegen der Diamanten, daher nahm er nicht allzu viel Notiz von ihrem Verhalten. Er mixte gerade einen Cocktail für sie beide, eine ihrer Gewohnheiten vor dem Abendessen, wenn der Vater fort war, als sie rief: »Am Tor hält ein Wagen! Gehst du raus?«

Es war ein großer Wagen mit dem Kennzeichen von Kimberley. Als Boet auf das Tor zuging, stiegen zwei Männer aus. Beide trugen zwar graue Anzüge, aber in ihrer Haltung lag eine gewisse solide Rechtschaffenheit, und so viel Autorität ging von ihnen aus, daß er sofort wußte, was sie waren. Er wollte weglaufen, wußte aber nicht, wohin. Mit steifen, schmerzenden Gliedern ging er ihnen entgegen. Die Männer trafen am Tor auf ihn. Ihre Gesichter waren ernst, die massiven Schultern spannten unter dem grauen Stoff. Im Fond saßen die beiden Farbigen, Sportmantel und sein Freund mit den geflickten Khakihosen.

»'n Abend«, sagte Boet. Zu seinem Erstaunen klang seine Stimme ganz fest.

11

Vor langer Zeit hatte Deon einmal einen Traum vom Tod. Damals war er noch ein kleiner Junge und schlief im Verandazimmer auf Wamagerskraal. Er konnte sich nicht erinnern, welcher Eindruck den Traum verursacht hatte, vielleicht hatte er sich auch nur am Hammelbraten überessen, aber er wußte noch gut, mit welch eisigem Grauen er erwacht war, wie seine Hände verzweifelt die Bettdecke umkrallt hatten, und dann – die namenlose Erleichterung, als er begriffen hatte, daß alles nur ein Traum gewesen war.

Er ging durch einen endlos langen Korridor mit mißfarbenen Wänden und gemustertem Linoleum auf dem Fußboden. Zu beiden Seiten waren Türen, aber er versuchte nicht, sie zu öffnen, denn er wußte, daß sie entweder verschlossen waren oder aber ins Leere führten. Auf einmal war noch jemand in dem düsteren Gang, unsichtbar zwar, doch spürte er deutlich die Nähe des Fremden. Er kehrte sich langsam, um ihn zu überrumpeln, aber der andere entzog sich ständig seinem Blick, glitt seitwärts, wie es geschieht, wenn die müden Augen nichts mehr halten können. Es war wie eine optische Täuschung, mit dem einen Unterschied: Er wußte, was er sehen würde, wenn der Fremde ihm einen ungehinderten Blick gewähren wollte. Ein Grau, nicht mehr. Ein schwebendes Grau, das in seiner Vorstellung irgendwie mit kaltem Fett zusammenhing.

Der Fremde war gekommen, ihn mitzunehmen.

Mit diesem Wissen war Deon aufgewacht, und lange hatte er nicht gewagt, die Augen wieder zu schließen, aus Angst, sich in dem langen, dunklen Gang wieder zu finden. Der Traum hatte ihn nie wieder heimgesucht, selbst als der Tod ein vertrauter Feind geworden war, den man manchmal besiegen, überlisten, hinhalten konnte, dem man sich aber am Ende doch beugen mußte.

Jetzt war der Fremde wieder im Raum.

Deons Vater hustete schwach. Die knochige Gestalt war peinlich ordentlich in die Betttücher und Decken verpackt. Zwei emsige Schwestern hatten eben erst sein Bett neu gemacht: die Krankenhausroutine war unerbittlich. Nicht einmal der unvermeidliche Aufruhr des nahenden Todes wurde geduldet. Alles mußte jederzeit einer Überprüfung standhalten können.

Deon stand auf und ging ums Bett. Die Infusion lief noch. Alles in Ordnung. Fast wünschte er sich, daß es irgend etwas für ihn zu tun gäbe, damit er seinen quälenden Gedanken entfliehen konnte.

Sein Vater rührte sich nicht. Die Anstrengung des Neugebettetwerdens mußte ihn erschöpft haben. Er hatte die Augen geschlossen. Vielleicht war er eingeschlafen.

Die Tür wurde behutsam geöffnet. Philip Davids kam leise ins Zimmer. Er sah Deon an, dann die reglose Gestalt auf dem Bett, und dann wieder Deon mit einem fragenden Blick. Deon stand auf und die beiden gingen hinaus auf den Korridor. Philip ließ Deon vorausgehen, ob aus Mitgefühl oder Höflichkeit, war schwer zu sagen.

»Wie geht es ihm?«

»Sieht ziemlich hoffnungslos aus.«

»Ja.«

»Die letzte Bestrahlung hat praktisch alle weißen Blutkörperchen zerstört. Jetzt wird angenommen, daß er Blutvergiftung hat.« Sie schwiegen lange, ohne sich anzusehen. Ein afrikanischer Reinigungsarbeiter in der khakifarbenen Krankenhausuniform arbeitete sich mit Eimern und Wischlappen auf sie zu. Die beiden beobachteten ihn aufmerksam, als sei aus seinem Anblick Trost zu schöpfen.

Eine Schwester bog munter mit einem Tablett um die Ecke, hinter ihr her kam einer der älteren Assistenzärzte, ein kleiner, rötlichblonder Mann. Er verhielt leicht den Schritt, als er Deon und Philip gewahrte, dann trat er zu ihnen. Sorgenvoll strich er über die Revers seines Kittels. »Tag, Deon«, sagte er. »Wie geht's Ihrem alten Herrn?«

»Er schläft«, erwiderte Deon trocken.

»Ach.« Der blonde Arzt blickte ihn hilflos an, dann sah er auf seine Uhr. »Hm, tut mir leid, aber das Labor will eine Blutkörperchenzählung machen. Ich werde mir Mühe geben, ihn nicht zu wecken.«

Deon schnitt eine Grimasse. »Wenn es sein muß.«

»Ja … also …« Der Blonde zupfte an seinem rötlichen Schnurrbart. »Vielleicht haben sich die weißen Blutkörperchen ja wieder vermehrt«, sagte er mit erzwungener Heiterkeit. »Kommen Sie, Schwesterchen.«

Philip verweilte noch, und Deon hoffte, er würde gehen, denn er wollte zurück ins Krankenzimmer, um seinem Vater beizustehen, falls er bei der Blutentnahme aufwachte. Gewiß, es war nur ein kleiner Nadelstich, aber eins kam zum andern, und jedes bißchen, das er erdulden mußte, wuchs zu einer Mauer, die die Lebenden von den Toten trennt. Doch als Philip sich zum Gehen anschickte, versuchte er, ihn zurückzuhalten, denn er wollte nicht in das Zimmer, wollte die unübersteigbare Wand nicht erklettern müssen. Heftig sagte er: »Nein, geh noch nicht!«, so heftig, daß Philip ihn überrascht ansah.

Wortlos schauten sie weiter zu dem emsigen Reiniger hinüber.

Der blonde Arzt trat wieder aus dem Zimmer. Er hielt die Blutprobe triumphierend hoch wie ein Banner und lächelte Deon beruhigend zu. »Habe ihn nicht geweckt!« Er reichte der Schwester das Röhrchen. »Bitte, sagen Sie dem Wärter, er möchte das ins Labor bringen.«

»Ich nehme es mit«, bot Philip sich unerwartet an. »Ich war sowieso auf dem Weg zum Hämatologie-Labor.« Er nahm das Röhrchen entgegen und warf einen Blick auf das Etikett. ›Johan Van der Riet‹ und die Stationsbezeichnung. »Ich bring' es gleich hin.« Schon im Gehen, wandte er sich um. »Richte ihm meine Grüße aus, Deon.«

»Danke, werd' ich machen.« Deon ließ den Arzt und die Schwester ohne ein Wort stehen und ging zu seinem Vater hinein. Er mußte es packen. Er mußte die Wand versuchen. Sein Vater hatte noch immer die Augen geschlossen, aber sein Atem ging schneller.

Deon beugte sich über den ausgezehrten Körper.

Warum erfüllt mich all das mit solchem Abscheu? fragte er sich. Warum würde ich am liebsten weglaufen, mich verstecken, betrinken, alles, nur um den Gedanken auszulöschen, daß er im Sterben liegt?

Gewiß: er ist mein Vater, und die Blutsbande sind stark. Aber wir standen uns nie besonders nah. Er hielt immer einen gewissen Abstand, mit dem Ergebnis, daß zwischen uns eine Wand wuchs, so unsichtbar und doch undurchdringlich wie diese letzte, die uns jetzt trennt, weil er sterben muß und ich weiterleben darf.

Weshalb will ich dann davonlaufen?

Vielleicht, weil er immer da war. Wenn er geht, kann nichts je von Dauer sein. Wenn er geht, setzt die Ernüchterung ein. Ich werde allein mit dem grauen Fremden in dem Korridor sein.

Deon setzte sich auf den steiflehnigen, weißlackierten Stuhl. Er quietschte ein wenig unter ihm. Sein Vater öffnete die Augen und blickte ihn spöttisch an.

»Wie fühlst du dich?« fühlte Deon sich verpflichtet zu fragen.

Ein flackerndes Lächeln entblößte blutiges Zahnfleisch. Ironisch sagte er: »Prächtig, mein Sohn.«

Deon stand auf. Er ging ums Fußende des Bettes und studierte mit gespielter Konzentration die Fieberkurve.

»Es war jemand im Zimmer«, sagte sein Vater.

»Ja. Ein Arzt und die Schwester haben dir eine kleine Blutprobe entnommen«, erklärte Deon.

Der alte Mann schüttelte unwillig den Kopf. Die Geste schien ihn zu ermüden, denn er schloß ermattet die Augen, »Davor.«

»Ach so. Natürlich. Das war Philip.«

»Philip?«

»Flip«, berichtigte Deon sich, »Flip Davids von der Farm, erinnerst du dich? Der Sohn von der alten Mieta Davids.«

»Flip«, sagte sein Vater mit geschlossenen Augen.

»Er läßt dir herzliche Grüße ausrichten.«

Sein Vater nickte nur und schlief sofort wieder ein. Jedenfalls sagte er nichts mehr.

Deon sah auf seine Uhr. Zum Glück war er vor drei Monaten einem chirurgischen Team zugeteilt worden, da konnte er es manchmal einrichten, zwischen den Operationen ein paar Minuten mit seinem Vater zu verbringen. Diese Woche hatte er Nachtdienst, und bis jetzt war es verhältnismäßig still gewesen.

Trotzdem, dachte er voller Unmut, ich sollte die Last nicht allein tragen müssen. Aber sein Groll verflog bei dem Gedanken daran, wieviel verlassener und isolierter Boet und Liselle jetzt waren: Boet in seiner Gefängniszelle am Anfang einer dreijährigen Freiheitsstrafe, und Liselle allein auf der Farm, eisern bemüht, sie über Wasser zu halten. Ihre Eltern kamen jedes Wochenende, und ihre nörgelnden Besuche stellten ein weiteres unnötiges Problem dar.

Liselle hatte Deon in den Monaten nach Boets Verhaftung und Prozess Respekt eingeflößt. Ihr Vater war ein fetter, spießiger Krämer und ihre Mutter ein scharfzüngiger Drachen, aber von irgendeinem ihrer Vorfahren mußte sie Rückgrat geerbt haben. Wenn sie überhaupt geweint hatte, mußte sie es im stillen Kämmerlein getan haben. In der Öffentlichkeit hatte sie nie eine Spur von Selbstmitleid gezeigt. Während der ganzen langen Tortur des Prozesses hatte sie neben seinem Vater gesessen. Deon sah nieder auf den reglosen Körper, das ausgehöhlte, fahle Gesicht. Ja, du armer Teufel, dachte er, nicht einmal das ist dir erspart geblieben, daß du zusehen musstest, wie dein ältester Sohn, ein Van der Riet vom Wamagerskraal, in einem vergitterten Polizeiwagen ins Gefängnis transportiert wird.

Deon hatte alles getan, das zu verhindern. Gemeinsam mit dem behandelnden Arzt und Liselle hatte er versucht, den alten Mann im Krankenhaus zu halten, bis der Prozess vorbei war.

Aber das Geheimnis war zu schwer und drückend gewesen. Eines Nachmittags, als Deon und Liselle zusammen den alten Van der Riet besuchten, hatte er plötzlich gefragt: »Wo ist Boet?«

Seine Augen waren durchdringend auf Liselles Gesicht geheftet, in dem die ganze Wahrheit geschrieben stand.

Während des Prozesses saß er in der ersten Reihe auf der harten Holzbank, die Hände über dem Knauf des Spazierstocks gefaltet, das Kinn daraufgestützt. Mit teilnahmsloser Miene hörte er zu: der Zeugenaussage, der Argumentation der Anwälte, der Zusammenfassung des Richters und dem Urteil, schließlich dem leidenschaftlichen Plädoyer des gewiegten Verteidigers aus Kapstadt um Strafmilderung. Seine Augen hingen immer an dem, der gerade sprach: Zeuge, Richter, Rechtsanwalt oder auch nur an dem Gerichtsdiener, der befahl: »Ruhe im Saal!«

Kaum sah er zu dem Mann auf der Anklagebank, seinem Sohn. Von den Zuhörerbänken konnte man sein Gesicht sowieso nicht sehen, nur die runden, hängenden Schultern, die schon aufgegeben hatten.

Als der Richter das Urteil verkündete, betonte er streng, wie schwer das Verbrechen sei und wie notwendig es sei, die Gesellschaft vor Menschen wie Boet zu schützen. Er erklärte die Notwendigkeit, ihn ins Gefängnis zu schicken, mit der Feststellung, daß das Motiv seiner Tat finanzielle Schwierigkeiten gewesen waren und er daher nicht in der Lage sei, eine Geldstrafe zu entrichten. Er erwähnte, daß der Vater des Angeklagten zwar bereit sei, die Summe zu zahlen, es sei jedoch ungerecht, den Vater für das Vergehen seines Sohnes zu bestrafen. Als sei es keine Strafe für den alten Mann, wenn sein Sohn ins Gefängnis mußte!

Wenn Boet reich gewesen wäre, hätte er der Gefängnisstrafe entgehen können – das also ist Gerechtigkeit! dachte Deon.

Der Richter sah Boet unter schütteren grauen Brauen an und verkündete erbarmungslos: »Das Urteil des Gerichts lautet drei Jahre Gefängnis.«

Am Abend desselben Tages fuhr Deon zur Farm ›Senegal‹, auf der Suche nach Boets Freund, Manie van Schalkwyk. Denn Manie, der sich so gut auf den illegalen Handel mit Diamanten verstand, war ein bezahlter Polizeiagent. Das hatte sich beim Kreuzverhör der Kriminalbeamten herausgestellt. Manie war selbst einmal wegen des gleichen Vergehens verhaftet worden, aber man hatte ihn unter der Bedingung freigelassen, daß er als Verräter und Lockspitzel für die Polizei tätig sei. Wie konnte man so tief sinken? Boet hatte das Geld holen wollen, das Manie ihm schuldete. Er hatte nicht im entferntesten an Diamanten gedacht. Manie van Schalkwyk hatte die Saat des Bösen gesät und zu tragischer Reife gedeihen lassen. Er war der Missetäter, nicht Boet. Die Gesellschaft sollte gegen Spitzbuben wie ihn und so üble Schliche wie die Diamantenfalle geschützt werden.

Deon fand ihn weder zu Hause noch in den Bars von Beaufort West, und das war gut so, denn er war bereit, ihn umzubringen, seit er seines Vaters Gesicht gesehen hatte, als sie seinen ältesten Sohn ins Gefängnis brachten.

Mit einem Ruck wurde Deon wach. Er mußte eingedöst sein. Sein Vater betrachtete ihn mit nachdenklichen Augen. Deon setzte sich auf. Das abgeschirmte Licht ließ die Schatten auf den hohlen Wangen noch tiefer erscheinen, so daß der Kopf schon wie ein Totenschädel aussah. Aber sein Blick war klar und lebhaft.

Deon stand auf und ging ans Bett. Wie lange war er wohl schon wach? Wie lange hatte er ihn mit seinem unverwandt prüfenden Blick beobachtet?

Er beugte sich vor. »Wie geht's?«

Die Lippen öffneten sich, die tiefe Stimme sagte mühsam: »Wasser.«

Deon goss aus der Karaffe Wasser in ein Glas und stützte seinen Vater beim Trinken.

Johan Van der Riet sank mit einem Seufzer in die Kissen zurück und schloß die Augen. Deon dachte, er sei wieder bewusstlos geworden. Aber die Stimme sagte, diesmal kräftiger: »Deon.« Es klang wie eine Feststellung, ein endgültiger Beschluss.

»Ja, Vater?«

»Johan?«

Boet trug den Namen seines Vaters.

Deon zauderte. »Er ist … Boet ist auf der Farm, Vater.«

Der alte Mann öffnete die Augen und sah ihn mit dem abschätzend ironischen Blick an, mit dem er früher eine törichte Bemerkung kommentiert hatte. »Boet ist im Gefängnis«, sagte er klar und deutlich.

»Ja, Vater«, gab Deon kleinlaut zu.

Wie zu sich selbst, fuhr sein Vater fort: »Boet ist das Kind seiner Mutter.« Nach Atem ringend, sprach er weiter: »Unschuldig. Er war unschuldig.«

Tu ihm den Gefallen! »Ja, Vater.«

Wieder der Blick. »Wie seine Mutter. Nicht von dieser Erde. Diese Menschen verstehen den Lauf der Welt nicht. Jeder kann ihnen was vormachen.« Anerkennend fügte er hinzu: »Sie hatte Charakter, aber es hat nicht gereicht. Am Ende hat es sie zugrunde gerichtet.«

»Wer? Was?« fragte Deon verwirrt. »Liselle?«

»Was weiß ich von Liselle? Ich rede von deiner Mutter.«

Er phantasiert also doch ein bißchen. »Aha.«

Nach einer Pause fuhr der alte Mann fort: »Der Pastor war bei mir. Wann war es? Gestern?«

»Vorgestern. Es war schon nach Mitternacht.«

»Wie spät ist es?«

Deon sah auf die Uhr. »Halb vier.«

»Am Morgen? Die Nacht ist lang, o Gott. Aber unsere Sünden sollen uns vergeben werden.«

»Du darfst dich nicht überanstrengen, Vater«, sagte Deon peinlich berührt. Er überlegte, ob er um ein Schlafmittel für den alten Mann bitten sollte. Aber er sagte nichts mehr, und Deon meinte, er sei eingeschlafen oder wieder bewusstlos. Er selbst war sehr schläfrig.

»Dieser Junge«, krächzte die Stimme aus dem Halbdunkel, »dieser Flip, er war auch hier bei mir?«

»Ja, Vater.«

»Er ist ein netter Junge geworden. Bring ihn zu mir.«

»Ich soll Flip Davids holen?« fragte Deon ungläubig.

»Ja. Hol ihn.«

»Es ist sehr spät, Vater.«

Der hagere Schädel ruckte unwillig. »Verstehst du denn nicht, Deon? Flip soll kommen, mein Sohn!«

Die Stimme war heftig, und Deon hielt es für geraten, ihr zu gehorchen. Offenbar war sein Verstand zeitweilig ganz klar, und dann wieder umwölkte er sich. Jedenfalls verdiente der alte Mann, daß man ihm jeden Willen tat. Philip arbeitete zur Zeit in der Geburtshilfe, aber ausgerechnet heute hatte er seinen freien Abend. Er hatte eine Telefonnummer hinterlassen, damit man ihn im Notfall erreichen konnte. Die Nachtschwester hatte sie Deon auf einen Rezeptblock gekritzelt.

Deon hielt den Hörer schon in der Hand und hörte auf das Amtszeichen. Er zögerte noch. Der freie Abend war kostbar, der einzige Abend, an dem man ungestört schlafen konnte. Deon erinnerte sich, als Philip sich angeboten hatte, für Deon einzuspringen, damit er zu seiner Party gehen konnte. Andererseits war es möglich, daß Philip sich verpflichtet fühlte, schließlich war es der alte Van der Riet gewesen, der ihm zum Studium verholfen hatte. Und er war ja auch gestern nachmittag gekommen, um ihn zu besuchen.

Er wählte.

Erst nach der zweiten Ziffer kam ihm die Nummer irgendwie bekannt vor. Er starrte auf den Zettel, den Finger schon gekrümmt für die Sechs, dann legte er leise den Hörer wieder auf die Gabel.

Es war Elizabeths Telefonnummer.

Die Schwester blickte ihn fragend an.

»Hab' mir's anders überlegt«, sagte er. Er verzog sein Gesicht zu etwas, das wie ein Lächeln aussehen sollte. »Nicht recht, ihn um diese Zeit zu stören.«

Sie nickte zustimmend, und er ging auf den Korridor. Aber er konnte so nicht zu seinem Vater zurück.

Philip.

Das Schwein.

Deon lehnte sich gegen die grüngestrichene Wand; seine Fingerspitzen glitten über die kaltfeuchte Glätte der unzähligen Farbschichten.

Schmerz, Niederlage und unterdrückte Wut drängten sich in ihm zusammen.

Allmählich verebbte der Ansturm der Gefühle, und er ging zurück zu seinem Vater. Unterwegs überlegte er sich eine Erklärung, warum er Philip Davids nicht hatte finden können.

Sie war nicht notwendig. Während Deon telefonierte, war Johan Van der Riet bewusstlos geworden. Wenig später fiel er in ein tiefes Koma und starb kurz vor Anbruch des Tages. Es war ein strahlender Frühlingsmorgen.

Zuerst fuhr Deon ziellos durch die Stadt. Als er aber wieder am Krankenhaus vorbeikam, bog er kurz entschlossen in Richtung Newlands ab. Ihm wurde klar, daß er das schon die ganze Zeit vorgehabt hatte.

Philip und Elizabeth. Es schien unfassbar.

Einen Häuserblock vor Elizabeths Wohnung hielt er und zündete sich fahrig eine Zigarette an. Diese alltägliche Geste brachte ihm mit einem Schlage zu Bewußtsein, was er seit zwei Stunden krampfhaft zu verdrängen suchte.

Mein Vater ist tot.

Das war die unentrinnbare Wahrheit, die ihn hierher getrieben hatte wie einen Vogel, der nach scheinbar ziellosem Kreisen ohne zu zögern in das heimatliche Nest fliegt.

Er mußte an das letzte Mal denken, als er in der gleichen Verstörtheit in der Morgenfrühe durch die Straßen gefahren war, um sich abzureagieren. Es war an dem Morgen, nachdem er Elizabeth kennen gelernt hatte, als er das farbige Baby untersuchen mußte, das vergewaltigt worden war.

Seine umherirrenden Gedanken blieben bei der Szene in dem kahlen Gerichtssaal hängen, wo er als Zeuge aufgetreten war. Der tierisch-brutale Mann, der die Tat begangen hatte, wurde zu zwei Jahren Gefängnis verurteilt. Sein Verteidiger plädierte auf verminderte Zurechnungsfähigkeit; er konnte beweisen, daß sein Klient unter Einfluß von Alkohol und Dagga gestanden hatte. Dieses Mal sagte der Richter nichts von der Notwendigkeit, die Gesellschaft zu schützen.

Boet hätte sich betrinken sollen, dachte Deon bitter. Dann hätten sie ihn vielleicht nicht für drei Jahre eingesperrt.

Er warf die halbgerauchte Zigarette weg und stieg aus dem Auto. Die Tür knallte er hinter sich zu.

Mein Vater ist tot.

Das war auch das erste, was er sagte, als Elizabeth ihm die Tür öffnete.

Sie war blass. Dünner war sie auch geworden, seit er sie zuletzt gesehen hatte. Wie lange war das her? Er wußte es nicht mehr.

Sie griff sich an die Kehle. »Dein Vater …«

»Tot«, sagte er grimmig. Und dann: »Wo ist Philip?«

Philip war da, in korrektes Schwarz gekleidet. Trug er schon Trauer? Er runzelte besorgt die Stirn.

Drei Menschen standen zusammengedrängt in der winzigen Diele; sie schienen den ganzen Raum zu füllen.

»Mein Vater ist tot«, sagte Deon ernst zu Philip.

Philip und Elizabeth sahen sich an. Geheimnisse, dachte Deon. Sie haben Geheimnisse miteinander, und sofort wurde er wieder wütend. Mir können sie nichts weismachen. Ich weiß alles. Von jetzt an gibt es keine Geheimnisse mehr.

Plötzlich fiel ihm auf, daß sie beide vollständig angezogen waren, obwohl es noch sehr früh war. (Hatte er heimlich gehofft, sie in flagranti zu ertappen, damit sie nichts mehr ableugnen konnten und er zwei Opfer hatte, gegen die er seine Wut richten konnte?) Müde schüttelte er den Kopf. Er wußte nicht mehr, worauf er hoffte.

Elizabeth bemerkte seine matte Geste. »Komm doch rein, Deon. Du bist ja völlig …«

Erst jetzt sah Deon, daß er immer noch seine Operationskleidung trug: Unterhemd, Kappe und weiße Hosen, die in weißen Gummistiefeln steckten.

Plötzlich war auch er ganz gelassen und bereit, die Ereignisse und ihre Konsequenzen vernünftig zu besprechen. Philip und Elizabeth.

Nein, das war falsch.

Philip und Deon.

Oder Philip gegen Deon, denn sie waren Rivalen, waren es immer gewesen, es war töricht, das vertuschen zu wollen. Vieles stand zwischen ihnen: alles, was den Sohn eines weißen, reichen Farmers von dem Sohn eines farbigen Bediensteten trennte. Das einzige, das sie verband, war die Rivalität. Die war jenseits von Rasse oder Klasse. Schon in der Kindheit und frühen Jugend hatte es begonnen, und als sie sich später wieder begegneten, war es dasselbe, als hätte die Zeit dazwischen gar nicht existiert. Es war ein unbewußter, aber unablässiger Kampf gewesen. Wer würde nach all den Jahren die Oberhand gewinnen?

Heute sollte es zur Entscheidung kommen, zur offenen und direkten Konfrontation, und es ging um die älteste und abgedroschenste Sache der Welt: eine Frau.

»Was willst du hier?« fragte Deon Philip mit unverhohlener Abneigung. »Du hast hier nichts verloren.«

Philip stand unbeweglich.

Elizabeth antwortete für ihn: »Wie meinst du das?« Ihre Stimme war schneidend.

»Was macht er hier bei dir?« fragte Deon anklagend zurück.

»Das geht dich nichts an.« Sie verschränkte die Finger und starrte in ihre Hände, als suche sie darin die Lösung eines Rätsels zu finden.

»Schmeiß ihn raus!«

Sie wurde noch blasser. Ihre Stimme war hart wie Stein.

»Ich liebe ihn. Kannst du so was verstehen?«

Er wurde von rasendem Zorn gepackt, war aber zu schlau, ihn zu zeigen. Er würde sie beide überlisten.

»Liebe?« lachte er höhnisch. »Lieben …«, und geringschätzig fügte er hinzu, »… den?«

Er hatte damit gerechnet, daß sie außer sich sein würde, aber sie rührte sich nicht. Philip stand wie eine holzgeschnitzte Figur an der Wand.

Deon wurde plötzlich gewahr, daß er in eine Situation geraten war, die er nicht verstand und die ihn nicht betraf. Die beiden, Elizabeth und Philip, begingen ihre ureigene Trauerfeier, in die er dummdreist eingedrungen war. Aber er dachte nicht daran, das Feld zu räumen.

»Du liebst ihn? Du bist ja übergeschnappt. Wie stellst du dir das denn vor? Das ist doch hirnverbrannt. Siehst du das denn nicht ein?«

Sie schüttelte langsam den Kopf. »Ich weiß nicht.«

Das war ein Zeichen von Schwäche, hier mußte er ansetzen. »Liz, ich liebe dich. Glaube mir. Ich liebe dich.«

Er hatte es gesagt, um sie unsicher zu machen. Aber meinte er es wirklich?

Sie reagierte nicht, wiederholte nur mechanisch: »Ich weiß nicht.«

Philip, der die ganze Zeit reglos im Türrahmen gestanden hatte, bewegte sich ruckartig, als sei die geschnitzte Figur plötzlich zum Leben erwacht. Irgendwie brachte er sogar ein Lächeln zuwege. »Ich glaube, du verstehst nicht ganz«, sagte er mit höflicher Nachsicht.

Deon duckte sich zum Sprung. »Ich verstehe schon«, sagte er böse. »Ich weiß genau, was hier gespielt wird. Flip, der Sohn von Outa Piet und Aia Mieta, den farbigen Bediensteten meines Vaters, meint, er kann's jetzt mit weißen Mädchen treiben. Dieser schlaue Junge ist jetzt zu gut für farbige Mädchen!«

Rote Flecke erschienen auf Philips Wangen, sein Mund wurde zum dünnen Strich. Er machte eine merkwürdige kleine Verbeugung vor Deon. »Es tut mir leid – das mit deinem Vater«, sagte er.

Deon schnaubte verächtlich und wirbelte zu Elizabeth herum. »Wähle!« schrie er sie an. »Entscheide dich! Ihn oder mich!«

Ihr Blick blieb gesenkt, und er versuchte, sie durch seinen Willen zu zwingen, ihn anzusehen. Aber sie verharrte eigensinnig.

»Wähle!« stieß er heiser hervor. Aber sie sah nicht auf. Schließlich ergriff Philip das Wort.

»Du verstehst nicht, was hier vorgeht. Es gibt keine Wahl.«

Deon holte zum Schlag aus, aber Philip hob schützend die Hände hoch. Er schüttelte den Kopf. »Es hat keinen Zweck, mich zu schlagen. Es ist längst alles beschlossen.«

»Warum machst du nicht, daß du hier rauskommst? Merkst du nicht, daß du überflüssig bist?«

Philip lächelte, hielt aber noch immer die Hände schützend vor die Brust. »Ich wollte gerade gehen, als du kamst.«

»Dann lass dich nicht von mir aufhalten!«

»Du scheinst zu denken, daß ich hier nichts verloren habe«, sagte Philip mit leichtem Spott. »Du wirst dich zweifellos freuen zu hören, daß Elizabeth und ich zu demselben Schluß gekommen sind.«

Ob der Spott einen tiefsitzenden Schmerz verbergen sollte? Deon wollte nichts davon wissen. Grob sagte er: »Halt endlich den Mund und verschwinde!«

»Wir waren gerade dabei, Abschied zu nehmen«, sagte Philip.

»Scher dich zum Teufel!«

»Geduld, mein Lieber, Geduld. Wie ich eben sagte, wir trennen uns, weil wir erkennen mußten, daß es keine Zukunft für uns gibt. Jedenfalls nicht hier, worauf du uns ja eben gütigst hingewiesen hast – und wahrscheinlich auch sonst nirgends.«

Philips Stimme war spröde, sachlich, als berichte er eine ungewöhnliche Krankengeschichte. Er legte die Hand auf die Klinke. »Auf Wiedersehen«, sagte er höflich zu Elizabeth. Sie schien etwas sagen zu wollen, schwieg dann aber. Er wandte sich Deon zu, und sein Gesicht zeigte die vertraute Mischung von Zuneigung, Herausforderung und Reserve, an die Deon sich aus frühester Kindheit erinnerte. Aber jetzt war noch etwas anderes dazugekommen: ein Ausdruck grenzenlosen Mitgefühls.

»Es tut mir wirklich sehr leid wegen Vater«, sagte Philip. Dann ging er hinaus und ließ die Tür hinter sich ins Schloß fallen.

Zunächst verstand Deon Philips letzte Worte nur als eine Phrase des Mitgefühls. Plötzlich aber kam ihm zum Bewußtsein, daß Philip gesagt hatte: Vater.

Nicht: Dein Vater.

Vater.

Unser Vater.

Mein Vater.

Fragend sah er zu Elizabeth, ob sie seinen Verdacht bestätigte. Aber sie sah wieder in ihre verkrampften Hände. Vielleicht hatte sie gar nicht zugehört.

Mein Vater.

Ich zerbreche ihm die Knochen im Leib. Ich hau' ihm die Fresse ein, diesem schwarzen Lügenmaul, ich schlage ihm die Zähne aus dem Gesicht und …

Mein Vater.

»Bastard«, sagte er leise. Dann lauter: »Bastard!« Und wieder: »Bastard!«

Er riß die Tür auf und schrie seine Wut und Demütigung gellend durch den leeren Hausflur. »Du Bastard!«

Er jagte stolpernd in seinen Gummistiefeln die Treppe hinunter und rutschte fast auf dem glatten Steinfußboden aus.

Die Straße war leer. Er rannte zu seinem Auto um die Ecke. Ein Briefträger blieb stehen und sah ihm kopfschüttelnd nach. Hinter einer Gartenmauer schlug ein Hund an. Deon startete den Wagen und bog in wildem Tempo um die nächste Ecke. Wieder eine leere Straße. Wo war der Bastard hin? Mein Vater.

Zusammenhanglose Bilder wirbelten ihm durch den Kopf, nacheinander lösten sie sich aus dem Irrgarten der Vergangenheit, bis er sie Stück um Stück wie ein Puzzle zusammensetzen konnte, und siehe da: sie ergaben einen Sinn!

»Denkt daran, daß ihr Brüder seid!« Sein Vater auf den Stufen vor der Aula am Tag der Promotion.

Ein Bild aus frühester Zeit: Der Zornausbruch seines Vaters, als er ihn und Philip mit den kleinen farbigen Mädchen auf dem Heuboden erwischte.

Mieta Davids, am Arm ihres Sohnes die Treppen hochsteigend, und Johan Van der Riet, der an ihr vorbei zu den fernen Bergen sah.

Die Mensa, wo er zu seinem Erstaunen erfuhr, daß sein Vater für Philips Studium aufgekommen war.

Philip, der unter stürmischem Applaus zum Podium ging, und der verblüffende Anblick seines Vaters, der mitklatschte.

Mutter am Fußende seines Bettes, die mit verlorenem Blick »ja« sagte, immer nur »ja«.

Und wieder sein Vater, auf dem Sterbebett. Seine Lippen öffneten sich, und was er sagte, war nicht: »Flip soll kommen, mein Sohn.« Sein Vater hatte gesagt: »Flip soll kommen. Mein Sohn.«

Zweiter Teil

Sommer
1

Das Haus lag hoch am Berghang, ein wohlproportioniertes, behagliches Gebäude, umgeben von gepflegten Gärten und inmitten von grandioser landschaftlicher Schönheit.

Philip seufzte tief, und Deon, der neben ihm am Lenkrad des Wagens saß, hielt einen Augenblick am Eingang zur Auffahrt an. Philip ließ langsam den Blick von Signal Hill zum Devil's Peak schweifen. Er sagte nichts, also sprach Deon es für ihn aus: »Herrlich, das wieder einmal zu sehen, nicht?«

Philip erwidertes nichts, und Deon brachte den Motor auf Touren, um den kurzen, steilen Pfad zu nehmen, der zum Hause führte.

»Schönes altes Kap«, sagte Philip schließlich. Deon war so damit beschäftigt, den Wagen in die linke Garage zu manövrieren, da der Kombi seiner Frau von der leichter erreichbaren rechten stand, daß es ihm entging, ob der Kommentar ironisch gemeint war oder nicht. Er beschloß, ihn zu überhören, und brachte den Jaguar elegant zum Stehen.

»So, da wären wir«, sagte er mit einem Lächeln. Er öffnete die Tür. Die Innenbeleuchtung schaltete sich ein, und der Schein fiel auf Philips dunkles, ernstes Gesicht, von dem das graumelierte Haar sich abhob.

»Danke«, sagte Philip ohne besonderen Grund.

Als sie in die Garage fuhren, hatte im Haus jemand das Licht auf den Treppen und der Terrasse angeknipst. Sie stiegen aus, und Deon ließ Philip vorgehen. Philip blieb auf dem Treppenabsatz stehen und blickte wieder hinunter auf die Lichter der Stadt und das Panorama, das sich ihm bot.

»Schön«, sagte er, »wunderschön.«

»Es gibt schlimmere Wohngegenden«, stimmte Deon zu.

»Weiß Gott.« Wieder dieser spröde Ton, den man als Ironie hätte aufnehmen können.

»Ich habe mir sagen lassen, daß Kanada auch seine Reize hat«, sagte Deon, der sich in die Defensive gedrängt fühlte und daher, wie es seine Art war, leicht aggressiv reagierte. »Die Jagden im Winter …«

»Du warst nie da, oder?«

»Nein, immer nur in den Staaten. Nach Kanada bin ich irgendwie nie gekommen.«

»Darum sind wir uns auch nie begegnet. Aber ich habe deine Laufbahn mit Interesse verfolgt.«

»Und ich die deine«, versicherte Deon ihm lächelnd. »Einer von Snymans Jungen hat einen Posten an der McGill-Universität angenommen, und er hält uns brieflich auf dem laufenden.«

Er öffnete die Eingangstür und trat zur Seite, um seinen Gast eintreten zu lassen. Philip tat ein paar Schritte in die Vorhalle und blieb vor einem großen, ungerahmten Gemälde an der Stirnwand stehen. Dem Künstler war es mit großer Finesse gelungen, Kleckse verschwommener Grau- und Brauntöne und ockerfarbene Flecke durch ein paar klare schwarze Striche zu der Darstellung eines Slums am frühen Morgen zusammenzufügen. Philip betrachtete das Bild eine Weile, dann blickte er durch die gläserne Wand in den Innenhof, wo bei indirekter Beleuchtung ein Springbrunnen inmitten von Blattpflanzen plätscherte.

Ein Lächeln spielte um seinen Mund, als er sich umwandte, um Elizabeth Van der Riet zu begrüßen, die durch die weitläufige, mit Fliesen ausgelegte Vorhalle auf ihn zukam. Der Rock ihres Kleides umspielte anmutig ihre Hüften und schleifte ein wenig über den Boden, so daß es aussah, als schwebe sie.

»Willkommen in der Heimat, Philip«, sagte sie voller Aufrichtigkeit. In ihrem Gehabe lag etwas theatralisch Eingeübtes, aber keiner der beiden Männer schien es zu bemerken.

»Guten Abend, Elizabeth«, sagte Philip feierlich, mit genau der richtigen Mischung aus Wärme und Respekt. »Vielen Dank für die Einladung.«

Elizabeth hielt ihrem Gatten die Wange zum Kuss hin. Kokett blickte sie dabei von einem zum anderen, denn sie war sich wohl bewußt, was jetzt in den beiden vorging. Genüsslich zog sie die kleine Szene in die Länge; ganz und gar Herrin der Lage, spielte sie mit der Gefahr und wußte sich doch sicher und geborgen.

Sie lachte, und Philip nahm wahr, daß sie sich ihre sprudelnde Herzlichkeit erhalten hatte, wenn diese jetzt auch etwas weniger impulsiv war, als sei der Quell ihrer unbändigen Frische nun doch bald versiegt. Sie war noch immer schön, wenn auch nicht mehr mit der mühelosen Leichtigkeit wie früher. Man spürte, daß sie ihr Aussehen sorgfältiger Pflege und einigen Tricks verdankte. Damals war sie achtzehn gewesen, plus zwanzig, das ergab immerhin die niederdrückende Zahl von achtunddreißig. Trotzdem, sie war immer noch eine schöne Frau. Sie trug ihr Haar lang, wie es der Mode entsprach, und es fiel ihr golden über die Schultern. Wenn sie lächelte, erschienen dünne Linien in ihren Augenwinkeln und um ihre Lippen, aber ihre Figur war schlank und geschmeidig.

Sie ging in den Salon voran. Auf dem Mosaikfußboden vor dem mächtigen steinernen Kamin standen tiefe Sessel, und an den Wänden hingen Gemälde afrikanischer Künstler. Elizabeth wiegte sich beim Gehen leicht in den Hüften, und eine Erinnerung von vor langer Zeit kehrte zu Philip zurück und ließ ihn nicht mehr los, aber er verscheuchte gewaltsam seine Gedanken und setzte sich mit einem gemurmelten »Danke« in den Sessel, den sie ihm anbot.

»Was wollen wir denn trinken?« fragte Deon aufgeräumt. Er klatschte in die Hände und machte sich an der dezent unter einem Bücherregal eingebauten Bar zu schaffen.

»Liebling?«

»Ich … einen Sherry, bitte.« Sie strahlte Philip mit einem sorgfältig aufgesetzten Partylächeln an. »Als Deon mir am Telefon sagte, daß er dich zum Essen mitbringt, habe ich eine Flasche kanadischen Rye besorgt. Aber wenn du lieber etwas anderes trinkst …«

»Nein, nein, danke, ich trinke gern einen Whisky.« Er hätte lieber etwas Leichteres getrunken.

»Eis?« fragte Deon. »Oder Wasser?«

»Nur etwas Eis, bitte.«

Sie nahmen ihre Gläser entgegen und nippten daran. Der unvermeidliche Augenblick war gekommen, wo die Erinnerung nicht mehr fortgeleugnet werden konnte und die Vergangenheit sich ungeladen zu ihnen gesellte.

»Deine Vorlesung war sehr interessant«, sagte Deon. »Jedenfalls das, was ich davon verstanden habe.« Er war ein wenig außer Atem und mußte daher langsam sprechen, was seinen Worten ungewöhnliches Gewicht verlieh. »Alle waren sehr beeindruckt.« Er lachte kurz auf. »Ich mach' mir schon Sorgen, daß wir Chirurgen eines Tages arbeitslos werden.«

Auch Elizabeth lachte und sagte mit übertriebenem Eifer: »Heute Nachmittag habe ich über dein Thema im Lexikon nachgelesen, um nicht allzu unwissend zu erscheinen, Philip, aber alles, was ich behalten habe, ist, daß Fliegen sich wie rasend vermehren.«

»Dann sprechen wir eben von den Fliegen«, versprach Philip.

Jetzt mußten sie alle drei lachen. Sie lehnten sich bequem zurück und fühlten sich schon etwas gelöster. Aber obwohl sie lachten und plauderten, war der kritische Augenblick noch nicht vorbei. Der unsichtbare Gast saß in hartnäckigem Schweigen unter ihnen, forschte in ihren ruhelosen Blicken und Mienen, lauschte ihrem allzu bereitwilligen Gelächter und lauerte auf die verräterische Geste, die enthüllen würde, daß man sich seiner Gegenwart bewußt war.

Deon goss mit zitternder Hand die Gläser wieder voll, und sie fuhren in ihrer geübten Unterhaltung fort. Nach kurzer Zeit entfernte Elizabeth sich, um die letzten Vorbereitungen für das Abendessen zu überwachen. Philip lehnte einen dritten Whisky ab, aber Deon goss sich geistesabwesend einen neuen ein und lehnte sich mit dem Glas in der Hand lässig gegen das Kaminsims. Mit einem ironischen Lächeln sah er auf Philip nieder.

»Na, Professor«, sagte er schließlich.

»Na, Professor«, echote Philip im gleichen, leise spöttischen Ton. Die Spannung löste sich.

»Wer hätte das gedacht, was? Hättest du es geglaubt, vor vierzig Jahren, als wir beide noch als Lausejungen auf der Farm spielten? Und nun, wie man hört, sind wir beide berühmt und reich geworden. Bist du reich, Philip?«

»Nein.«

Deon lachte. »Ich auch nicht.«

»Du kannst mir viel erzählen.« Philip ließ den Blick durch den luxuriös eingerichteten Salon schweifen.

»Oh, das ist Elizabeth. Sie ist ein Genie, wenn es darum geht, billig etwas zu ergattern, das dann nachher modern wird.« Er nippte an seinem Whisky. »Du warst verheiratet, nicht?«

»Ja.«

»War sie nicht Schauspielerin?« Deon ignorierte Philips offensichtliches Widerstreben, über seine Ehe zu sprechen.

»Fotomodell.«

Deon trank aus und ging zur Bar, um sein Glas neu zu füllen. Auf halbem Wege besann er sich und kehrte um. Er stellte das leere Glas vorsichtig auf das Kaminsims. »War sie Kanadierin?«

»Französin. Nicht Französisch-Kanadierin. Französin. Sie ist in Marseille geboren.«

»Aber ihr habt euch doch in Kanada kennen gelernt?«

»Ja. Sie war nach Kanada gekommen, weil sie nach Hollywood wollte. Kanada war nur ein Sprungbrett für sie. Ich übrigens auch.«

Elizabeths Rückkehr ersparte Deon die üblichen Kommentare und mitfühlenden Phrasen. Man ging ins Esszimmer hinüber, und die Verteilung der Sitzplätze und das Öffnen der Weinflaschen halfen mit, die Fremdheit zwischen ihnen zu überwinden.

Das Essen war, wie immer, köstlich: Languste, dünne Scheiben Kalbfleisch und Schinken mit Spargel und Ratatouille. Sie tranken mäßig von dem Wein und unterhielten sich über die vergleichsweise Vorzüge südafrikanischer und europäischer Weine. Sie entdeckten, daß ihr Geschmack in Speisen, Restaurants, Städten und vielem übereinstimmte, über Verschiedenheiten gingen sie elegant hinweg. Das Mädchen, von Elizabeth auf den Besuch vorbereitet, zeigte keinerlei Befremden, daß sie ein Mitglied ihrer eigenen Rasse bedienen mußte.

Den Kaffee nahmen sie im Salon ein. Beim Eintreten zögerte Deon, drehte sich wieder um und ging zum Telefon in der Vorhalle. »Ich muß noch das Krankenhaus anrufen, wegen des Kindes. Fangt aber ruhig schon an.«

Elizabeth ging Philip voran in den Salon. Ihre Blicke trafen sich kurz, als sie sich über das Tablett beugte.

»Schwarz oder weiß?«

»Schwarz, bitte.«

Sie konnten Deon in der Halle hören. Er wählte, knallte den Hörer hin, wählte von neuem.

»Und – hast du dir schon überlegt, was du als nächstes tun willst?« fragte Elizabeth.

Es duftete nach frischem Kaffee.

»Ich weiß noch nicht so recht«, sagte er. »Meine Mutter liegt im Sterben, weißt du. Wenn sie nicht mehr ist, gibt es hier nichts, das mich noch hält. Dann werde ich wahrscheinlich zurück nach Kanada gehen.«

Deon wählte zum zigsten Mal und murmelte ärgerlich vor sich hin. »Es tut mir leid, das zu hören«, sagte Elizabeth weich.

»Eins wirst du jedenfalls nicht vermissen, wenn du dieses Scheißland verläßt«, rief Deon aus der Vorhalle. Philip und Elizabeth drehten sich nach ihm um. »Das Fernsprechsystem. Ich versuche jetzt zum sechsten Mal das Krankenhaus anzurufen. Zweimal bin ich mit einer pikierten alten Schrulle verbunden worden, ansonsten bekomme ich nichts als Besetztzeichen.«

Elizabeth wandte sich mit gerunzelter Stirn wieder Philip zu. Keiner der beiden sagte etwas, bis Deon wieder in den Salon kam und sich einen Kognak einschenkte. Philip sah verstohlen auf seine Uhr. Und so hätte der Abend um Viertel nach zehn enden können. Drei Menschen hatten ein paar angenehme, gesellige Stunden miteinander verbracht, eine Verpflichtung war erfüllt, und sie hätten sich trennen können, ohne sich jemals wieder zu sehen. Da lehnte Deon sich vor, schwenkte das bernsteinfarbene Nass in seinem Glas, hob es an die Nase und sagte: »Mein Vater hat nach dir gefragt, bevor er starb. Das habe ich dir nie gesagt. Es waren seine letzten Worte.«

Nun, endlich war der fremde Gast in ihre Mitte aufgenommen worden und saß zwanglos unter ihnen. Zuerst sagte Philip gar nichts, er schien Deons Worte gar nicht gehört zu haben. Er saß aufrecht da, die Hände leicht auf die Knie gelegt, und starrte in den leeren Kamin, als beobachte er das Flackern unsichtbarer Flammen.

»Ich nehme an, du weißt, warum er dich sehen wollte«, sagte Deon.

Philip überlegte kurz. »Ja«, sagte er einfach.

Ihre Blicke trafen sich, glitten zur Seite.

»Ich habe in den letzten Jahren viel darüber nachgedacht«, sagte Deon.

Philip nickte verstehend.

»Wie lange wusstest du es schon?« fuhr Deon fort.

Philip runzelte die Stirn und verzog die Lippen. »Wenn ich jetzt so zurückdenke, hätte ich längst einen Verdacht schöpfen müssen, schon als Kind. Meine Mutter ließ des öfteren Bemerkungen fallen wie: ›Du dürftest dich nicht so abrackern müssen‹, oder ›Wenn dir deine Rechte zuerkannt würden, müsstest du nicht in so schäbigen Kleidern herumlaufen.‹ Offen hat sie jedoch nie darüber gesprochen. Erst als ich dein Blut untersuchte, fiel bei mir der Groschen.«

»Mein Blut?«

»Ja. Der Professor hatte mich gebeten, eine Methode zur Vervollkommnung der Technik zur Darstellung hochqualitativer Karyotypen zu entwickeln.«

»Was ist denn das?« warf Elizabeth ein.

Philip zog an seinem Ohrläppchen und sah sie an. »Nun, im wesentlichen ist es nichts weiter als eine Fotografie von Chromosomen, wie sie durch ein besonders starkes Mikroskop gesehen werden.«

»Ach so«, sagte sie lächelnd.

»Damals hatte man noch nicht viel Ahnung davon. Ich machte also ein paar Versuche mit Proben, die ich dem Laborpersonal abzapfte, und wenn es keine Freiwilligen gab, habe ich mein eigenes Blut benutzt. Zuerst wollte ich nur die Technik üben. Aber bald begann ich, die Ergebnisse genauer zu untersuchen, und dabei fiel mir auf, daß mit einem meiner Chromosomen etwas nicht stimmte. Es hatte einen ungewöhnlich langen Arm!«

»Hast du es mit anderen verglichen?« fragte Deon.

»Ja. Und ich habe angefangen, mir Sorgen zu machen, als der Professor die Anomalie nicht erklären konnte. Wie gesagt, damals wußte man noch nicht viel über diese Dinge. Jedenfalls schickte er das Foto einem Freund nach Oxford, um dessen Meinung zu hören. Drei Wochen lang habe ich Blut und Wasser geschwitzt, aus Angst, eine schreckliche Krankheit geerbt zu haben. Dann kam die Antwort: Kein Grund zur Besorgnis, ich war natürlich kolossal erleichtert und habe die ganze Geschichte wieder vergessen … bis zu dem Tag, als ich dein Blut untersuchte, Deon.«

»Wann war das denn?«

»Erinnerst du dich nicht? An dem Abend, als ich dich zufällig im Gemeinschaftsraum traf und mit ins Labor nahm, um dir etwas Blut abzunehmen.«

Die Erinnerung kehrte zurück, als hebe sich ein Vorhang vor Deons Augen.

»Natürlich«, sagte er. »Das war an dem Abend, nachdem …«, er zögerte, blickte zu Elizabeth hinüber, nahm einen neuen Anlauf, »… nachdem wir … an dem Abend …« Er zuckte die Schultern und wandte sich wieder zu Philip. »Und dann hast du in meinem Blut das gleiche langarmige Chromosom entdeckt?«

»Ja, Deon.«

»Und bei meinem …« Deon stockte wieder. Er sah Philip voll an. »Und bei unserem Vater auch? Als er im Krankenhaus war?«

»Ja. Ich fand keine Ruhe, bis ich nicht die volle Wahrheit wußte.«

»Des Zufalls langer Arm, könnte man sagen.« Deon lachte laut über die Irrsinnigkeit seiner Bemerkung und schüttelte nachdenklich den Kopf. »Es scheint alles … so unglaublich. Na ja, immerhin hat er zum Schluß versucht, es wiedergutzumachen.«

Philip schwieg und blickte zur Seite. Leise sagte er: »Ich war nie verbittert darüber, obwohl ich die Ungerechtigkeit empfand. Es ist schwer zu ertragen, wenn man nicht anerkannt wird. Aber man lernt, es hinzunehmen.« Er betrachtete eines der Gemälde an der Wand, das von den blauen Schatten auf dunkler Haut lebte.

Sie schwiegen alle.

»Trotz allem«, sagte Philip schnell. »Es war eine schöne Zeit.«

Deon, der froh war, das Thema wechseln zu können, es aber doch nicht ganz fallenlassen wollte, sagte lebhaft: »Auf der Farm war es herrlich. Da fielen solche Dinge noch nicht ins Gewicht. Kinder empfinden so etwas noch nicht.«

Philip war noch in die Betrachtung des Gemäldes vertieft. »Vielleicht nicht«, meinte er. »Aber, um es in vollem Umfang zu sehen, muß man selbst auf der anderen Seite gestanden haben. Aber das hatte ich eben nicht gemeint. Ich dachte da besonders an das erste Jahr unserer Assistentenzeit.«

»Ja. Du hast ja Robby heute wieder gesehen. Weißt du noch – Robby und die Weihnachtssänger?«

Philip lachte. »Ja.«

»Weihnachtssänger?« fragte Elizabeth. »Die Geschichte kenne ich noch nicht.«

»Aber Robby kennst du, und der hat sich seither nicht geändert. Die Verantwortung eines Arztes hat ihn nicht gerade in die Knie gezwungen.«

»Robby ist ein Clown«, sagte sie bestimmt. »Manchmal wirken seine Späße ein wenig an den Haaren herbeigezogen.«

»Willst du die Geschichte hören oder nicht?«

»Ja, erzähl schon.«

Deon lächelte gezwungen. »An jedem Heiligabend veranstalteten die Krankenschwestern ein Weihnachtssingen«, begann er. »In ihrer Tracht ziehen sie, mit Kerzen in der Hand, von Station zu Station. Meistens gehen auch ein paar Ordensschwestern mit, verhinderte Opernsängerinnen, nehm' ich an. Robby hatte eine Wette abgeschlossen, daß es ihm gelingen würde, da mitzuziehen, ohne aufzufallen. Und mitsingen wollte er natürlich auch.«

Sie lachten, und Deon fuhr ermuntert fort.

»Also besorgte Robby sich eine Perücke und eine Schwesterntracht, mit allem, was dazugehört. Am Heiligabend warf er sich in diese Kluft, schminkte sich, sogar falsche Wimpern klebte er sich an, und trank sich mit ein paar Gläschen Kognak Mut an. Dann versteckte er sich im Waschraum und wartete dort zwischen den Bettpfannen.«

»Das kann ich mir lebhaft vorstellen«, sagte Elizabeth. Der strenge Ausdruck war aus ihren Augen gewichen.

»Die Sängerinnen weckten gerade zum zigsten Mal die Patienten mit ihrem ›Stille Nacht, heilige Nacht‹ auf, als Robby aus dem Waschraum schlüpfte und sich ihnen unauffällig anschloss. Ein paar Schwestern sahen ihn zwar schief von der Seite an, aber einige der Mädchen waren eingeweiht und deckten ihn vor den anderen.«

»Und – hat er gesungen?« fragte Elizabeth.

»Ich glaube, er wollte sein Schicksal nicht allzu sehr herausfordern und begnügte sich damit, die Lippen zu bewegen.«

»Und dann kam noch das Theater in der Kapelle«, erinnerte Philip sich.

»Richtig. Als sie durch das ganze Krankenhaus gezogen waren, gingen all die lieben kleinen Engelchen in die Kapelle zur Christmette. In dem Jahr hatten sie dort einen jungen katholischen Kaplan, und Robby setzte sich ihm direkt vor die Nase. Als die Predigt in vollem Gange war, zwinkerte er ihm zu.«

Elizabeth schmunzelte.

»Der Kaplan traute seinen Augen nicht und sah weg. Aber Robby merkte, daß der Priester ihn heimlich beobachtete. Er klapperte verführerisch mit den Augendeckeln und fuhr sich einladend mit der Zunge über die Lippen. Als er auch noch seinen falschen Busen einladend vorstreckte, war der arme Kaplan drauf und dran, die Fassung zu verlieren. Er konnte einfach nicht wegsehen.«

»Er war wie hypnotisiert«, warf Philip ein.

»Als Krönung des Ganzen lüpfte Robby auch noch seinen Rock. Jedes Mal, wenn der Kaplan sich wieder einigermaßen in der Gewalt hatte, zog Robby seinen Rock ein Stückchen weiter nach oben. Als er ihn weit genug oben hatte, endete die Predigt ganz unvermittelt.«

Nach kurzem Zögern fiel Elizabeth in das Gelächter der Männer ein. »Der arme Kerl«, sagte sie.

Dann schwiegen sie, und jeder hing seinen eigenen Gedanken nach.

Deon lag daran, die heitere Stimmung zu erhalten. »Erinnerst du dich noch an das Anschlagbrett im Schwesternheim? Was wir da immer alles hingehängt haben! Wie war das doch mit den Jungfrauen?« unterbrach er die Stille.

»Ich weiß es nicht mehr so recht.«

»Ach ja, so was Ähnliches wie: ›Heute Abend Versammlung sämtlicher Jungfrauen in der Telefonzelle vor dem Ärztebungalow!‹«

Philip lächelte, und es entstand eine Verlegenheitspause, die zu unterbrechen Deon sich verpflichtet fühlte.

»Wie lange hast du vor, hier in Südafrika zu bleiben?«

Philip zuckte die Achseln. »Ich bin für sechs Monate von meiner Universität beurlaubt. Aber es hängt alles von … Na ja, du weißt ja.«

»Ja. Ich hätte deine Mutter schon längst besuchen müssen.« Deon wußte, daß seine Worte unecht klangen.

»Komisch, daß deine Mutter und mein … mein Vater beide …«

»Komisch ist es eigentlich nicht.«

»Ich meine auch nicht komisch in dem Sinne. Ich meine …«

»Ich verstehe schon. Aber es ist kein Zufall. Alte Leute, weißt du …«

Wieder diese lähmende Pause. Haben wir uns denn wirklich so wenig zu sagen?

»Wann, glaubst du, werden sie soweit sein, Krebs heilen zu können?« fragte Deon, um die Leere auszufüllen. »Man forscht und forscht, aber immer noch ohne Erfolg.«

Philip kräuselte die Lippen. »Das würde ich nicht sagen. Wir lernen täglich mehr darüber, besonders über die Pathogenese.«

»Pathogenese? Was ist denn das schon wieder?« fragte Elizabeth brennend interessiert.

»Wörtlich übersetzt heißt es: Genesis – der Anfang, und patho – die Krankheit, also das Entstehen einer Krankheit. Zum Beispiel hat es sich gezeigt, daß Viren eine wichtige Rolle bei der Tumorbildung spielen, zumindest bei Tieren.«

»Ach, wirklich? Glaubst du, daß man eines Tages einen Impfstoff gegen Krebs erfinden wird, wie gegen Pocken?« fragte sie weiter.

Philip lachte kurz auf. »Möglich ist es schon. Wenn es uns erst gelingt, das Virus abzusondern …«

»Wie greift deiner Meinung nach das Virus die Zelle an?« warf Deon ein.

»Beginnen wir doch ganz von vorn. Was ist ein Krebs? Ein wucherndes Gewächs, weiter nichts«, erklärte Philip geduldig. »Und was ist ein Virus? Entweder ein Stück DNA oder RNS, derselbe chemische Stoff, der das Wachstum und die Teilung normaler Zellen bestimmt. Diese sogenannte Nukleinsäuren haben also das Programm für den Bau der nächsten Zelle. Kommt ihr noch mit?«

»Ich glaube schon«, antwortete Deon. Elizabeth schwieg.

»Wenn nun ein Virus einen Tumor verursacht, geht das wahrscheinlich so vor sich, daß es in die Zelle eintritt und sich mit der genetischen Information verbindet. Das bringt die Kontrolle der Zellteilung durcheinander – die Zelle wächst, wie sie will, und da habt ihr den Krebs.«

»Ist das nicht eine starke Vereinfachung?« meinte Deon.

»Vielleicht. Aber es gibt ausreichendes Beweismaterial für diese Virentheorie.«

Die Haustür schlug krachend zu. Sie drehten sich alle drei um. Eine Weile hörte man nichts, dann das schrille Lachen einer Frau.

Philip sah erschrocken auf, Deon und Elizabeth wechselten einen schnellen Blick. Er hatte die beiden während des Abends aufmerksam beobachtet und bemerkt, daß zwischen ihnen eine gewisse Spannung herrschte. Er fragte sich, ob seine Gegenwart die einzige Ursache dafür sei. Bis jetzt hatten sie ihn jedoch nicht fühlen lassen, daß er ein Außenseiter war.

Elizabeth stand auf und ging zur Tür. Ihr Kleid raschelte um ihre Fesseln. Wieder das Lachen, dann kam ein Mädchen die wenigen Stufen vom Flur herunter. Als erstes sah man nur Haare, eine zerzauste, blondsträhnige, ungekämmte und ungewaschene Mähne. Trotzige braune Augen starrten wild darunter hervor. Das Geschöpf wandte sich ab und stieß wieder dieses hohle, höhnische Gelächter aus.

»Meine Tochter«, sagte Deon mit zusammengekniffenen Lippen.

»Komm her und begrüße Herrn Professor Davids«, sagte ihre Mutter. Ihre Stimme war warm und begütigend, aber Philip hörte eine Spur von Unruhe darin. Das Mädchen blieb an der Treppe stehen und sah weder Philip noch ihre Mutter an. Mit beiden Händen hielt sie sich an dem schmiedeeisernen Geländer fest, schwankte jedoch leicht. Sie trug ein langes, dunkles Kleid, dessen besticktes Oberteil schmierig wirkte. Rock und Schal waren mit Fransen besetzt. Philip hatte solche Mädchen in den Enklaven junger, hemmungsloser Menschen auf der ganzen Welt gesehen, aber hier, in diesem Haus, hatte er nicht damit gerechnet.

»Das ist Lisa, Philip«, sagte Elizabeth mit einem tapferen Lächeln.

»Hallo, Lisa«, sagte Philip liebenswürdig.

Lisa fixierte ihn, und ihre Augen weiteten sich in Freude und Überraschung.

»Mensch, ein brauner Mann, ich liebe braune Männer!«

Elizabeth biss sich auf die Lippe, und Deon machte eine tastende Bewegung ins Leere. Aber der Ton des Mädchens war so entwaffnend, daß Philip gerührt war.

»Ja, ich bin braun«, sagte er und lächelte sie an.

Sie lehnte sich aus der Hüfte über das Geländer.

»Ich steh' auf Braun, Mann«, sagte sie leidenschaftlich.

»Wirklich?«

»Ja, Mann, es ist wie …«, sie hob die Arme gegen die Decke und sah aufwärts, »… wie die Sonne.« Ihr Gesicht nahm einen ängstlich besorgten Ausdruck an. »Stehst du auf Sonne?«

»Lisa«, sagte Elizabeth leise mahnend.

»Ich liebe die Sonne«, sagte Philip einfach.

Sie lächelte ihn mit leuchtenden Augen an, warf die unbändige Mähne zurück und verschwand. Er hörte noch das Klatschen ihrer nackten Füße auf den Fliesen.

Elizabeth setzte sich wieder in ihren Sessel. Deon machte sich mit der Kognakflasche zu schaffen, es herrschte ein unbehagliches Schweigen.

»Ihr habt doch noch mehr Kinder, nicht?« brach Philip schließlich das Schweigen.

»Einen Sohn«, sagte Deon, »Etienne.« Seine Stimme war belegt, er räusperte sich und fügte hin: »Er ist momentan nicht da.«

»Ist er jünger als Lisa?«

»Ja. Fünfzehn.«

Philip rechnete nach: Das Mädchen war siebzehn oder achtzehn, also mußte Deon bei ihrer Geburt siebenundzwanzig gewesen sein. Sie hatten nicht lange mit dem Heiraten gewartet. Bald nachdem er … gegangen war. Für einen angehenden Chirurgen war das sehr früh. Vielleicht lag darin der Grund für die Kühle, die zwischen den beiden bestand?

Ach ja, die Menschen machen sich's schwer, dachte er niedergeschlagen. Er sah wieder auf seine Uhr.

»Es ist sehr spät. Würdest du mir bitte ein Taxi rufen, Deon?«

»Kommt gar nicht in Frage. Ich fahr' dich nach Hause«, bot Deon an.

Aber Philip blieb fest. »Meine Mutter wohnt ganz weit draußen in der Kapsiedlung. Du wärst stundenlang unterwegs. Und morgen mußt du operieren.«

Deons Proteste konnten Philip nicht umstimmen.

Elizabeth schenkte ihnen frischen Kaffee ein, und während sie auf das Taxi warteten, machten sie oberflächliche Konversation. Schließlich leuchteten die Scheinwerfer am Fenster auf, als der Wagen unten auf der Straße wendete. Der Fahrer hupte ungeduldig, und Philip verabschiedete sich hastig auf der Terrasse. Deon begleitete ihn noch bis zum Tor. Sie schüttelten sich förmlich die Hände, und Philip ging zum Taxi. Deon sah, wie der Fahrer sich hinüberlehnte, um die hintere Tür zu öffnen. Philip wandte sich noch einmal um und winkte mit dem Arm, dann bückte er sich leicht, um einzusteigen. Der Fahrer sagte etwas, Philip hielt inne und richtete sich langsam wieder auf. Der Fahrer fuchtelte entschieden abweisend mit den Händen.

Deon ging stirnrunzelnd hinüber. »Was gibt's?«

Philip stand kerzengerade vor dem Taxi, sein Gesicht lag im Schatten. Mit tonloser Stimme sagte er: »Dieser … Mann … sagt, daß er mich nicht fahren darf. Sein Taxi ist nur für Weiße.«

Mit einem bleiernen Schuldgefühl las Deon die Leuchtschrift am Dach des Taxis: »Nur für Weiße.«

»Das ist doch heller Wahnsinn«, sagte er wütend. Er blitzte den Fahrer böse an. »Was soll dieser Quatsch?«

Der Taxifahrer war ein junger, rauer Bursche in einer mit Nägeln beschlagenen Lederjacke, die Deon an ein Hundehalsband erinnerte, was gar nicht so abwegig war, denn der Kerl wirkte tatsächlich wie ein zähnefletschender Boxer. Trotz seines grobgeschlächtigen Äußeren schien er verlegen. Er wiederholte seine abrupte, hilflose Geste. »Sie hätt'n sagen soll'n, daß Sie 'n Taxi für 'n Farbigen woll'n.«

Der entschuldigende Ton brachte Deon noch mehr auf, als ob der Mann unverschämt geworden wäre. »Wissen Sie, wer ich bin?« fauchte er.

»Jawoll, Doktor«, sagte der Fahrer und wich seinem Blick aus.

»Das hier ist Professor Davids, der weltberühmte Forscher aus Kanada.«

»Ich kann nichts dafür, Doktor«, sagte der Mann störrisch. »Sie hätt'n sagen soll'n, daß es für 'n Farbigen ist. Die nehmen mir sonst meine Konzession ab«, fügte er kläglich hinzu. Er fummelte verlegen mit dem Zündschlüssel und sagte ernsthaft: »Das ist das Gesetz, Mann, ich meine, Doktor.«

»Ich scheiß' auf das Gesetz.«

»Deon«, sagte Philip gelassen.

Deon wandte sich ihm ratlos zu. »Herrgott, Philip, das ist mir schrecklich peinlich.«

»Nun, wie du hörst, ist es das Gesetz.« Im Halbdunkel war es unmöglich, Philips Züge zu erkennen.

»Ja, so leicht kann man es sich natürlich auch machen: Es ist das Gesetz, also muß es richtig sein.«

Der junge Mann in der Lederjacke räusperte sich. »Das macht fünfundsechzig Cents«, sagte er.

»Was?«

»Fünfundsechzig Cents für die Fahrt.« Der Fahrer erhob aggressiv die Stimme. »Ich hab' ja die ganze Fahrt vom Taxistand hierher umsonst gemacht.«

Deon warf ihm einen Blick kalten Hohns zu, zog einen Geldschein aus der Hosentasche und warf ihn durchs offene Wagenfenster. Er drehte sich auf dem Absatz um und überquerte die Straße. Obwohl er sich noch immer Vorwürfe machte, nicht an die unsinnigen Vorschriften der Taxi-Apartheid gedacht zu haben, hatte er sich mit seiner dramatischen Geste doch ein bißchen Luft gemacht. Er hörte den Motor hinter sich anspringen und sah dem Taxi nach, als es um die Ecke verschwand. Mit Nachdruck fügte er hinzu: »Aber diesmal für die richtige Farbe!«

»Nein«, erwiderte Deon brüsk. Er ging die Auffahrt hinauf. »Ich bringe dich nach Hause. Keine Widerrede!«

Philip zögerte, gab aber dann doch mit einem Achselzucken nach.

Als sie in den Jaguar stiegen, ging die Innenbeleuchtung an. Deon sah Philip kurz von der Seite an. Wenn der Vorfall ihm nahe gegangen war, zeigte er es nicht. Vielleicht war seine Maske im Dunkeln draußen verrutscht. Jetzt hatte er sie jedenfalls wieder zurechtgerückt.

2

Deon beurteilte den Zustand eines Patienten nach der Anzahl der Anrufe, die er empfing, wenn er nicht im Krankenhaus war. Am meisten fürchtete er das erbarmungslose Zirpen des Telefons auf seinem Nachttisch in den frühen Morgenstunden, denn man rief ihn nachts nur in Fällen äußerster Dringlichkeit.

In der letzten Nacht war er nicht gestört worden, er durfte also hoffen, daß die Mitralklappen-Ringplastik sich gut erholt hatte. Trotzdem war er von einer inneren Nervosität beherrscht, ohne daß er hätte sagen können, warum. Er sah kurz bei der Intensivstation hinein, um sich zu vergewissern, daß es keine Komplikationen gab, aber alles war soweit in Ordnung. Er versuchte, das quälende Gefühl von Zweifel und Besorgnis zu verdrängen, als er zum Operationstrakt hinüberging. Im Umkleideraum traf er einen der Techniker, die an der Herz-Lungen-Maschine arbeiteten.

»Morgen, Professor.«

»Hallo, Martin. Wie weit sind sie da drinnen?«

Der Techniker hatte eine Hand auf die Klinke der Toilettentür und schien es eilig zu haben. »Noch bei der Eröffnung.«

»Herrgott noch mal! Es ist schon nach zehn. Was machen die denn die ganze Zeit?«

Der Techniker warf ihm einen ängstlichen Blick zu und verschwand schleunigst in der Toilette.

Als Deon in den Operationssaal trat, durchtrennte Peter Moorhead gerade das Brustbein mit einer breitschneidigen Schere. »Wieso benutzen Sie dazu eine Schere?« schnauzte Deon.

Peter sah ihn mit dem gleichen Blick an wie eben der Techniker. »Die Säge ist wieder einmal kaputt.«

Deon blitzte die Operationsschwester an, die sich umwandte und tat, als habe sie mit den Instrumenten zu tun. Ihr Rücken war steif und abweisend.

»Es ist immer dasselbe, Schwester«, räsonierte er laut. »Sie haben sie doch heute Morgen geprüft, als sie aus der Werkstatt kam, wie?«

Die Frau drehte sich abrupt um und sagte unwillig: »Das ist nicht meine Schuld. Wir haben schon vor Monaten eine neue Säge angefordert, aber der Antrag ist noch nicht durchgegangen.«

Deon fühlte sein Herz schlagen.

»Wenn das noch mal passiert, höre ich mitten in der Operation auf. Ich schließe den Einschnitt, lasse den Patienten zurück auf die Station bringen und sage den Eltern, daß ich ihr Kind nicht operieren kann, weil es ein Jahr dauert, ein Instrument zu bekommen, das vierhundert Rand kostet.«

Es war eine leere Drohung, und alle wußten es. Trotzdem wagte keiner, seinen Augen zu begegnen.

Unter Deons kritischem Blick begann Peter Moorhead, die Thymusdrüse vom Herzbeutel zu trennen. Auch er war offensichtlich aufgeregt, denn seine Hände arbeiteten nicht mit der üblichen Präzision. Deon wollte eine sarkastische Bemerkung machen, aber er sah in Peters Augen über der Maske und beherrschte sich mühsam.

Er ging durch den Waschraum in den anderen Operationssaal.

Robby war mitten in einer Operation und nickte Deon nur kurz zu.

Deon sah noch ein paar Minuten lang zu, dann ging er hinaus. Hier gab es nichts für ihn zu tun. Robby hatte die Operation gut unter Kontrolle. Mit langen, zielbewussten Schritten durchmaß er den Korridor, ohne so recht zu wissen, wohin er eigentlich wollte.

Peter Moorhead schien wieder Schwierigkeiten in seiner Ehe zu haben. Wenn das verflixte Frauenzimmer, seine Frau, sich nicht ändert, würde sie bald eine viel versprechende Karriere ruiniert haben. Deon wußte selbst nur zu gut, daß man seine häuslichen Probleme morgens nicht einfach hinter sich lassen konnte, aber er würde mit Peter sprechen müssen. Vielleicht konnte er ihm sogar helfen. Er mischte sich ungern in anderer Leute Privatangelegenheiten, aber wenn es so weiterging, würde Peter bald gezwungen sein, seinen Beruf aufzugeben, und das wäre ein Jammer, denn er war ein tüchtiger Chirurg.

Eher soll mich der Teufel holen, als daß ich es zulasse, daß mir ein guter Mann verloren geht, bloß weil er diese unmögliche Person geheiratet hat. Jeder wußte, daß sie überspannt war.

Er brauchte nur an die Party zu denken, die er und Elizabeth für das Herzteam gegeben hatten. Gillian Moorhead war schon in zänkischer Stimmung angekommen. Sofort ließ sie ihren Mann im Stich und klammerte sich wie eine Klette an Robby Robertson, den einzigen Junggesellen des Abends. Robby versuchte, die Situation mit einigen krampfhaft witzigen Bemerkungen zu retten, und als das nichts half, flößte er ihr gehörig Whisky ein, um sie außer Aktion zu setzen, mußte aber mit einiger Bewunderung zusehen, wie sie ihn mit Todesverachtung hinunterkippte, ohne mit der Wimper zu zucken. Plötzlich sah sie am anderen Ende des Salons ihren Mann bei Colleen Blake stehen, der Ersten Operationsschwester. Ohne Warnung drückte sie dem verdatterten Robby ihr Glas in die Hand und pirschte sich wie ein Raubtier an die beiden heran. Als Colleen sich nach ihr umwandte, verpasste Gillian ihr eine Ohrfeige, die sie rückwärts taumeln ließ.

Das Traurige daran war, daß die gute Colleen mit ihrer eckigen Figur, den kurzgestutzten Haaren und der rauen Stimme lesbisch war und eher ohne Gesichtsmaske im Operationssaal erschienen wäre, als mit einem Mann zu flirten.

Unvermutet durchströmte Deon ein Gefühl von Stolz auf sein Team. Er hatte es aufgestellt und geformt, es war sein Werk. Die meisten der Techniker, Assistenten und Chirurgen waren unter ihm ausgebildet worden. Manche waren schnell in ihre Aufgabe hineingewachsen, bei anderen hatte es länger gedauert, aber sie hatten sich alle entwickelt. Sie waren sein Team, und er würde immer hinter ihnen stehen, selbst wenn es dadurch Schwierigkeiten mit den Vorgesetzten gab. Er wußte, daß er sich damit unbeliebt machte, aber sein Standardsatz in solchen Fällen lautete: »Ich werde dann anfangen, mich aufzuregen, wenn meine Patienten anfangen, sich über ihre Behandlung zu beklagen.«

Darum ging es doch schließlich: die Patienten. Erstaunlich, wie leicht das vergessen wurde. Vor lauter Ehrgeiz und Eifersüchteleien verloren viele die Tatsache aus den Augen, daß jeder einzelne im Krankenhaus, vom Heizer angefangen bis zum Chefchirurgen, einzig und allein für die Patienten da war.

Deon dachte mit Verbitterung an den letzten Krach mit der Krankenhausverwaltung. Seine Techniker, die an den Herz-Lungen-Maschinen arbeiteten, waren völlig überlastet. Sie waren bei dringenden Operationen zu jeder Tages- und Nachtzeit im Einsatz. Deon hatte verlangt, daß sie in eine höhere Gehaltsklasse eingestuft wurden als die anderen Techniker, die ein regelmäßiges Tagespensum absolvierten, oder daß man ihnen wenigstens die Überstunden bezahlte. Die Verwaltung hatte seine Forderung abgewiesen und vorgeschlagen, ihnen statt dessen ab und zu einen freien Tag zu geben. Offenbar hatte sich keiner die Mühe gemacht, den überfüllten Operationsplan zu konsultieren!

Schließlich hatte Deon einen vorschriftsmäßigen Antrag auf Einstellung zweier weiterer Techniker gestellt. Gestern war, nach zweimonatigem Warten, der Bescheid gekommen: Techniker seien nicht notwendig, sondern eine bessere Organisation der Herzabteilung.

Deon erreichte das Ende des Korridors und betrat geistesabwesend den Umkleideraum. Er legte sich im stillen zurecht, was er darauf erwidern wollte: Zugegeben, ich bin nur ein Mensch und daher nicht vollkommen. Aber ich bin hocherfreut zu hören, daß in der Verwaltung jemand sitzt, der besser qualifiziert ist als ich, eine Herzabteilung zu leiten. Bitte schicken Sie mir diesen Herrn, damit er mir zeigen kann, wie man es macht. Und zwar je eher, desto besser.

Er öffnete sein Spind, dabei fiel sein Blick auf eine gerahmte Schrift, die an der Wand neben dem Fenster hing. Seit Jahren hatte er sie dort hängen sehen und hatte sie doch kaum bemerkt.

Es war lange her, daß er den Text zum letzten Mal gelesen hatte; jetzt las er sich langsam die Worte vor. Es war ein Zitat aus ›Der Chirurg und das Kind‹ von Willis Pots: ›Wenn dieses Kind sprechen könnte, es würde dich, der du im Begriff bist, es zu operieren, flehentlich bitten: Bitte, geh mit größter Sorgfalt mit meinem zarten Gewebe um und versuche, meinen Defekt beim ersten Eingriff zu beheben. Gib mir Blut und die richtige Menge Flüssigkeit und Elektrolyten, gib reichlich Sauerstoff zur Narkose, und ich werde dir zeigen, daß ich unendlich viel aushalten kann. Du wirst staunen, wie schnell ich mich wieder erholen werde, und ich werde dir ewig dankbar sein.‹

Er las den Text noch einmal Wort für Wort durch, schloß sein Spind wieder und ging hinaus.

Gestern abend, als er Philip durch die nächtlich stillen Straßen nach Hause fuhr, hatten sie über Pamela Daley und ihren tragischen, vermeidbaren Tod gesprochen. Deon hatte sich bittere Vorwürfe gemacht, daß ihm der zweite Defekt entgangen war, aber Philip hatte seine Selbstanklage nüchtern analysiert und zu zerstreuen versucht.

Trotzdem empfand Deon dumpf, daß er sich rechtfertigen müsse, und sagte gereizt: »Ich finde, der Chirurg trägt eine ganz persönliche Verantwortung für seine Patienten. Geht beispielsweise ein Zuckerkranker zu einem Arzt in die Praxis, dann wird die Diagnose gestellt, die Behandlung eingeleitet, und stirbt der Patient, dann war es eben Pech. Der Arzt hat getan, was er konnte, aber niemand würde ihm die Schuld an der Ursache des Leidens geben. Wenn der Chirurg aber einen Patienten verliert, fühlt er sich persönlich schuldig.«

»Oder er hat ein aufgeblaseneres Ego!«

Deon schob die Bemerkung mit einer Handbewegung beiseite. »Nun hör doch mal zu. Sagen wir zum Beispiel, ich habe einen relativ harmlosen Eingriff vor, etwa einen Vorhof-Septum-Defekt. Vor der Operation geht es einem Kind mit so einem Defekt normalerweise recht gut. Es kann herumlaufen und spielen und so weiter. Also ich operiere und schließe das Loch. Das muß sein, sonst gibt es später Schwierigkeiten. Trotzdem, nach der Operation ist das Kind schwer krank und könnte sogar sterben. Und ich kann mich des Gedankens nicht erwehren, daß ich persönlich dafür verantwortlich bin. Ich hab' es getan, mit meinen eigenen Händen.«

Philip schwieg einen Moment. »Ja, ich verstehe, was du meinst«, sagte er dann, und nachdenklich fügte er hinzu: »Es muß schwer sein, sich bei diesen Kindern nicht gefühlsmäßig zu engagieren.«

»Ich versuche, es zu umgehen, aber es kommt immer wieder vor.«

»Wie machst du das?«

»Ich versuche, vor der Operation so wenig Kontakt wie möglich mit meinen Patienten zu haben. Die Herzklinik macht alle Vorbereitungsarbeiten, meistens erfahre ich erst bei der Operationsplanbesprechung, wer als nächstes drankommt. Am Tag vor der Operation sehe ich den Patienten zum ersten Mal. Selbst dann noch halte ich die Untersuchung so kurz wie möglich. Aber auch so läßt es sich nicht immer abwenden.«

»Nicht?«

»Nein. Morgen habe ich einen VSD. Daher kam ich wahrscheinlich auf das Beispiel. Na ja, die Kleine sagte etwas, das mir ziemlich an die Nieren ging.«

»Was hat sie gesagt?« fragte Philip.

Eine Krankenschwester mit großen Augen über der Gesichtsmaske zupfte Deon schüchtern am Ärmel. »Dr. Moorhead, Herr Professor.«

Er versuchte, sich zu beherrschen, aber seine Stimme war heiser. »Was ist mit ihm?«

»Er sagt, er ist gleich soweit. Dann können Sie anfangen, Herr Professor.«

Er nickte und ging vor ihr her zum Operationssaal. Der Narkosearzt machte ihm schweigend Platz, und Deon blickte auf den Operationstisch und das gleichmäßig schlagende Herz hinunter. Und wiederging ihm durch den Kopf, was das Kind zu ihm gesagt hatte.

Sie hieß Marietje und war acht Jahre alt. Wie gewöhnlich hatte er es bis gestern abend vermieden, sie zu sehen. Sie hatte rotes Haar, Sommersprossen und eine Stupsnase und ließ sich willig untersuchen. Er hatte das kleine Mädchen ermutigend angelächelt und seine Hand auf ihre Brust gelegt. Peter Moorhead stand am Fußende des Bettes, sie sahen sich stirnrunzelnd an. Deon hatte sein Stethoskop liegenlassen, und jeder wollte der erste sein, ihm ein anderes zu reichen. Ein junger Assistenzarzt gewann das Rennen und lächelte verlegen, als Deon ihm mit einem kurzen Nicken dankte.

Ein anderer Assistent fummelte ungeschickt mit der Röntgenplatte herum, und Deon nahm sie ihm ungeduldig aus der Hand. Er hielt sie gegen das Licht und zog mit dem Finger die Umrißlinie des erweiterten Herzens nach. Dann sah er zum ersten Mal direkt in das Kindergesicht. Kluge grüne Augen blickten ihm aufmerksam entgegen. Sie war nicht so teilnahmslos, wie sie tat.

Was mochte sie über ihren Zustand wissen?

Er zwinkerte ihr freundlich zu. Sofort trat ein weicher Schimmer in ihre Augen.

»Du bist Dr. Van der Riet«, verkündete sie.

»Stimmt. Und du bist Marietje.«

»Ja«, stimmte sie feierlich zu. Plötzlich lächelte sie, hievte sich auf ihre Ellbogen und sagte vertraulich zu ihm: »Weißt du, ich habe ein gebrochenes Herz.«

»Sie sagte: ›Ich habe ein gebrochenes Herz‹«, wiederholte Deon zu Philip.

Philip grunzte verstehend.

»Es ist mir richtig nahe gegangen«, sagte Deon. »Ich habe ein ganz mulmiges Gefühl im Magen, wenn ich an die Operation morgen denke.«

Sie tauchten in den Lichtkreis einer Straßenlampe.

»Wieso?« Philip sah ihn fragend an. »Gibt es irgendwelche Komplikationen?«

»Nein. Alles in Ordnung. Ich habe – ach, was weiß ich – über zweihundert VSD's in den letzten paar Jahren gemacht. Es ist eben nur … Ach, ich bin wohl noch ein bißchen angeknackst von gestern, wegen des Exitus.« Deon zögerte, dann sagte er, starr geradeaus sehend: »Und Lisa macht es auch nicht eben besser.«

»Ich finde, ihr habt eine reizende Tochter«, kam Philips bedächtige Antwort.

Deon untersuchte diese Worte auf eine etwaige doppelbödige Bedeutung, fand aber keine und sprach deshalb unbefangener weiter. »Mag sein. Ja, doch, ein lieber Kerl ist sie. Aber dieses Hippie-Getue. Und ich bin ziemlich sicher, daß sie auch Rauschgift nimmt. Was will man machen? Reden nützt nichts. Sie lehnt es glatt ab, darüber zu sprechen. Was bleibt einem also übrig? Sie einsperren? Der Polizei übergeben? Weiß der liebe Himmel!«

»Es ist schwierig!«

Deon lächelte knapp. »Du sagst es!« Sie schwiegen und blickten nach vorn. Die Scheinwerfer streiften über hohe Hecken und Zäune, die Häuser und Gärten umgaben. Hier wohnten die wohlhabenden Weißen. Die Siedlungen der Farbigen schlossen sich unmittelbar an diese vornehme Wohngegend an, und das war vielleicht der Grund für ihre fast unheimliche Abgeschlossenheit.

»Gott sei Dank haben wir noch Etienne«, fuhr Deon fort, »wenn er auch nicht unser eigenes Kind ist.«

»Nicht euer …«

»Wir haben ihn adoptiert.«

»Ach so.«

»Und es ist traurig, daß ich das von meinem eigenen Kind sagen muß, aber er hat alles, was Lisa fehlt.«

Philip sah ihn erwartungsvoll schweigend an.

»Alles«, wiederholte Deon mit Nachdruck. »Er ist gut in der Schule. Was sag' ich – gut, glänzend ist er. Im Moment nimmt er gerade in Johannesburg an einem Mathematikwettbewerb teil. Er ist sprachbegabt und ein guter Sportler. In der Grundschule war er Klassensprecher. Er kann mit Menschen umgehen und ist durch und durch anständig. Lisa ist ein Versager.« Er schüttelte betrübt den Kopf. »Es ist ein wahres Wunder, daß Etienne überhaupt lebt. Er ist eine Frühgeburt, nach einer versuchten Abtreibung zwei Monate zu früh geboren.«

»Was?«

»Unglaublich, nicht?« Er zögerte und fuhr dann fort: »Ein praktischer Arzt, den ich kennen lernte, als ich Oberarzt in der Chirurgie war, behandelte den Fall. Eine junge Frau und ihr Freund kamen zu ihm, wegen einer Abtreibung, aber da sie schon in den achten Monat ging, lehnte er natürlich ab. Ein paar Tage später kam sie wieder, mit starken Wehen. Offenbar hatte sie es selbst versucht. Das Herz des Fötus war nicht zu hören, und der Arzt sagte ihr, das Kind sei tot. Sie war natürlich erleichtert. Er entband sie, und erst später stellte er zu seinem Schrecken fest, daß das Baby schwache Atemversuche machte. Er dachte, es würde sowieso bald sterben, wickelte es in eine alte Strickjacke und ließ es über Nacht im Sprechzimmer liegen.«

»Das ist doch nicht zu fassen!«

»Das kann man wohl sagen. Es starb aber nicht. Am nächsten Tag lebte es immer noch. Der Praktiker rief mich in panischer Angst an. Er wußte, daß Liz und ich einen Jungen adoptieren wollten. Nach Lisas Geburt konnte Liz keine Kinder mehr bekommen, also schlug der Gynäkologe vor, eins zu adoptieren. Wir brachten das Baby schleunigst ins Krankenhaus, wo es sofort in einen Brutkasten kam. Sein Leben hing an einem dünnen Faden, aber es kam durch. Liz pflegte das Kind einen Monat lang selbst. Sie schlief gleich neben dem Brutkasten. Es war schon drei Monate alt, ehe wir es mit nach Hause nehmen konnten, und selbst da wog es nur gut vier Pfund.«

»Aber das ist doch ganz unglaublich!«

»Ja, nicht?«

Sie hatten die hohen Hecken und Gartenmauern nun hinter sich gelassen, die Häuser am Straßenrand wurden immer kleiner, hier und da tauchte ein Obststand auf, über dem ein Brett den malayischen Besitzer anzeigte, oder ein kleiner Laden mit schweren Eisenrolladen vor den Schaufenstern.

»Wie wird deine Mutter damit fertig?« fragte Deon unvermittelt. »Weiß sie es?«

»Ja. Aber sie hatte schon immer eine … na ja, fatalistische Lebenseinstellung. Und natürlich ist sie sehr glücklich, mich bei sich zu haben.«

»Ist sie denn noch ziemlich rüstig?«

Philip lachte. »Rüstig ist gar kein Ausdruck. Ich wollte eine Hilfe ins Haus nehmen, solange ich da bin. Nichts zu machen. Strikt abgelehnt. Sie sagt, wenn sie ihren eigenen Haushalt nicht mehr schafft, kann sie sich gleich begraben lassen.«

»Meine Mutter ist … war auch so eingestellt. Aber seit sie den Schlaganfall hatte …« Deon hob resigniert die Schultern.

Philip setzte sich auf und spähte nach vorn durch die Windschutzscheibe. »Nächste Straße links«, sagte er, »und dann wieder links, hinter dem Block.«

Sie hielten vor dem Haus. Es war so klein wie die anderen und ähnlich im Stil. Eine Straßenlaterne beschien einen freundlichen und gepflegten Garten hinter einer roten Backsteinmauer.

»Nochmals vielen Dank«, sagte Philip, »auch fürs Nachhausefahren. Es war sehr nett von dir.« Er klinkte die Wagentür auf und hielt inne. »Möchtest du noch auf einen Sprung hereinkommen? Meine Mutter würde sich freuen.«

Deon war überrumpelt. »Nun, ich … Es ist sicher schon ein bißchen spät für sie, oder? Und ich habe morgen einen schweren Tag.«

Philips Gesicht verriet weder Bedauern noch Erleichterung. »Natürlich«, sagte er leichthin und öffnete die Tür. »Gut«, er lächelte Deon kurz an, »ich hoffe, es geht alles gut morgen!«

Er blieb am Gartentor stehen, bis der Jaguar anfuhr. Im Rückspiegel sah Deon, wie er das Tor öffnete und hinter einer Sträucherreihe verschwand.

Deon tat es sofort leid, daß er die Einladung abgelehnt hatte. Trottel! schalt er sich. Wie muß der Mann sich vorkommen. Du bist also doch nicht der großherzige Held, der einen Farbigen zu sich nach Hause zum Essen einlädt. Wenn er dich dann in sein Haus bittet, ist es dir nicht gut genug!

Er nahm die Kurve so schnell, daß die Reifen quietschten. Um sich vor sich selbst zu rechtfertigen, sagte er sich, daß der Grund für seine Feigheit nicht nur eine Rassenfrage war. Er hatte wirklich einen langen und schweren Tag hinter sich: Ein Kind war gestorben, und er hatte die bittere Entdeckung machen müssen, daß er diesen Tod verschuldet hatte; am Vormittag hatte er eine lange und schwierige Operation gehabt, am Nachmittag eine Vorlesung; der Abend war nicht ohne Spannungen verlaufen …

Und doch. Er hätte nicht ablehnen dürfen.

War der wahre Grund etwa, daß er sich scheute, der Frau zu begegnen, die einst die Geliebte seines Vaters gewesen war und ihm ein Kind geboren hatte?

Wenn er ehrlich sein sollte: Ja.

Und sofort erstand vor seinen Augen das Bild seiner eigenen Mutter, als sei es hinter einem dunklen Vorhang verborgen gewesen und habe nur auf ein bestimmtes Zeichen gewartet, um ins Leben zu treten.

Ihr schütteres Haar war nun schlohweiß und bedeckte wie eine Watteschicht ihren Kopf. Der Schlag hatte ihre rechte Seite gelähmt, so daß ihr Mund schief herunterhing und sie nur schleppend sprechen konnte. Doch folgten ihre Augen wachsam jeder Bewegung, lebhaft beobachtend, was um sie herum vorging.

Deon nahm sich fest vor, seine Mutter am nächsten Wochenende zu besuchen; und empfand dabei sofort einen geheimen Widerwillen, den er nicht zu unterdrücken vermochte. Wie bitter mußte es sein, das Ende seiner Tage abzuwarten und zu wissen, daß man unerwünscht war, dachte er.

Vor einem Jahr hatte sein halbvergessener Onkel angerufen. Zuerst wußte er gar nicht, mit wem er es zu tun hatte, als seine Sekretärin ein Ferngespräch von einem Mr. de Jager aus Lichtenburg meldete. Erst als sie das Begrüßungszeremoniell hinter sich gebracht hatten, erkannte er die schwere, zögernde Stimme.

»Ich hoffe, du nimmst es mir nicht übel, daß ich dich anrufe.«

»Nein, natürlich nicht«, erwiderte Deon mit all seiner verfügbaren Wärme und Aufrichtigkeit.

»Ich weiß, daß du sehr viel zu tun hast«, beharrte der alte Mann, »ich habe von dir in der Zeitung gelesen. All diese Operationen. Und immer auf Reisen. Ich weiß, daß du viel um die Ohren hast.«

Deon versuchte, der langatmigen Rede ein Ende zu machen. »Ist es wegen meiner Mutter, Onkel Pieter?«

»Deiner Mutter? Ja, es ist wegen Margriet. Sie ist im Krankenhaus. Ich mußte sie gestern nach Lichtenburg bringen.«

»Im Krankenhaus!« Deon war besorgt und beschämt. Vielleicht hatte der alte Mann ihm mit seiner umständlichen Entschuldigungsrede einen vorwurfsvollen Stich versetzen wollen? Wann hatte er seine Mutter zuletzt gesehen? Vor drei oder vier Jahren, als sie Verwandte in Pretoria besuchte und er zufällig dort zu einem Kongress war. Und davor? Auch wieder ein paar Jahre. Er hatte sie auf der kleinen Farm seines Onkels im westlichen Transvaal besucht, um den nicht ganz ernst gemeinten Vorschlag zu machen, sie zu sich zu nehmen. Als sie ablehnte, drückte er anstandshalber Bedauern aus, war aber erleichtert, denn sie würde nie in das Leben passen, das Elizabeth und er führten. Also hatte er ihr einen großzügigen Scheck gegeben und sie bei ihrem Bruder gelassen.

Ihr Enkelkind wollte die alte Frau aber doch sehen. Lisa war gerade in die Schule gekommen, und so warteten sie die Winterferien ab, bis Elizabeth mit dem Kind zur Farm fuhr. Der Besuch war keine reine Freude gewesen. Elizabeth hatte sich gelangweilt, die alten Leute das Kind verwöhnt, das sich bald ebenfalls zu langweilen begann. Im nächsten Jahr verbrachten sie die Ferien wieder in Amerika. Auf die Farm kamen sie nie wieder.

»Warum ist sie im Krankenhaus?«

»Gestern abend bekam sie einen Schlaganfall. Wir wollten uns gerade zu Tisch setzen, da klagte sie über Kopfschmerzen, und es wurde immer schlimmer, da dachten wir, das beste wäre, sie legte sich hin …«

»Ja, ja«, unterbrach Deon ungeduldig. »Aber wie geht es ihr denn?«

»Mann, sie ist im Krankenhaus, aber der Arzt äußert sich nicht so recht. Sie ist auf einer Seite gelähmt. Sie kann kaum sprechen. Aber sie hat nach dir verlangt.«

»Ich komme sofort nach Lichtenburg«, versprach Deon.

Es war ihm gelungen, sofort einen Flug zu buchen, und so erreichte er bei Einbruch der Dunkelheit die Stadt und fuhr direkt ins Krankenhaus. Seine Mutter war wach, obwohl man ihr Beruhigungsmittel gegeben hatte. Sie wartete auf ihn, hatte den ganzen Tag auf ihn gewartet.

Elizabeth war zwei Tage später allein mit ihrem Kombiwagen nachgekommen. Es war klar, daß die alte Frau nicht auf die Farm zurück konnte. Sie hatte eine mittelschwere Gehirnthrombose erlitten, und die Prognose war ungewiss, wie ihm der angesichts des berühmten Chirurgen nervöse Landarzt mitteilte. Auf alle Fälle hatte er davon abgeraten, sie jetzt zu transportieren, aber nach der Entlassung aus dem Krankenhaus würde sie intensive Pflege brauchen, und den beiden alten Leuten, bei denen sie bis jetzt gelebt hatte, konnte man eine derartige Belastung nicht zumuten.

Deon hatte Boet angerufen und vorgeschlagen, sich die Verantwortung zu teilen: jeder sollte die Mutter abwechselnd ein halbes Jahr aufnehmen. Boet hatte darauf sehr zurückhaltend reagiert. »Dann nehm' ich sie eben«, sagte Deon schließlich verärgert.

»Das wäre wohl das beste«, erwiderte Boet ungerührt. Und mit unverhohlenem Neid fügte er hinzu: »Du hast ja das schöne, große Haus, da wird sie dir nicht im Wege sein.«

Elizabeth hatte sich wirklich großartig verhalten in dieser schwierigen Zeit. Sie hatten wohl beide ein schlechtes Gewissen, weil sie die alte Frau so lange vernachlässigt hatten, auch schienen sie sich schuldig zu fühlen für das, was ihr vor vielen Jahren angetan worden war und was diese stille, duldsame Frau dazu getrieben hatte, Mann, Heim und Kinder zu verlassen und ein Dasein in Vergessenheit und Einsamkeit zu fristen.

Nun war es Elizabeth, die die vergangenen Sünden sühnen mußte. Leicht war es nicht. Obwohl eine anspruchslose Patientin, war seine Mutter doch sehr hilflos. Sie war im Gästezimmer untergebracht, wo morgens die Sonne schien und von wo aus man den Hafen und das Meer sehen konnte. Sie mußte gebadet und gefüttert werden. Eine elektrische Klingel wurde angebracht, aber es kam vor, daß Elizabeth oder das Dienstmädchen sie nicht hörten, und dann beschmutzte die alte Frau ihre Bettwäsche und wartete, vor Scham grau im Gesicht, bis jemand kam und ihr Bett abzog.

Deon sah, wie Elizabeth unter alldem litt, beobachtete, wie sie zusammenzuckte, wenn die Klingel zweimal in der Stunde gebieterisch schrillte, und wie sie selbst immer schmaler und blasser wurde. Mit Etienne wurde sie barsch und lieblos, und gerade der hätte mit seinen Pubertätsproblemen ein bißchen Verständnis gut brauchen können. Deon versuchte, mit ihr darüber zu sprechen, aber sie reagierte nur bitter und grob. Sie hatten schon lange kein richtiges Gespräch mehr geführt; wer weiß, ob sie es überhaupt noch konnten. Aber sie machten sich weiter keine Gedanken darüber, denn sie führten beide ein ereignisreiches Leben.

Dann löste eines Tages seine Mutter das Problem ganz einfach, indem sie nach der Bibel auf ihrem Nachttisch langte, dabei aus dem Bett fiel und sich den Oberschenkelhals brach. Sie mußte ins Krankenhaus, und Deon wurde sich mit Scham und Entsetzen bewußt, daß er das sofort gehofft hatte, als der Unfall passierte.

Zur Strafe erlegte er sich auf, die ganze Nacht bei ihr zu bleiben. Am nächsten Tag war er nervös und reizbar im Operationssaal, und abends hatte er mit Elizabeth über eine belanglose Kleinigkeit einen heftigen Streit. Zwei Tage darauf gingen sie zusammen essen, und als sie nach Hause kamen, liebten sie sich zärtlich und mit echter Zuneigung, wie schon seit Monaten nicht mehr.

Glücklich und entspannt lagen sie, nur das Leintuch über sich gebreitet, nebeneinander, »ich glaube, wir müssen versuchen, meine Mutter in einem Heim unterzubringen«, sagte er unvermittelt.

»Das wäre wohl das klügste«, erwiderte Elizabeth.

Aber damit war es nicht getan. Eine Woche bevor die alte Frau aus dem Krankenhaus entlassen werden sollte, sprach er in beiläufigem Ton zu ihr davon. »Ich habe mir das Heim gestern selbst angesehen«, sagte er. »Es ist ein wunderschönes Haus, sonnig und heiter. Da wirst du eine Menge neuer Freundschaften schließen.«

»Ja«, sagte sie leise. Dann drehte sie das Gesicht zur Wand und weinte lautlos vor sich hin.

Bei seinem nächsten Besuch zeigte sie ihm strahlend vor Freude, daß sie die Finger ihrer rechten Hand wieder bewegen konnte.

»Du wirst bald wieder ganz auf dem Damm sein«, ging er scherzend auf sie ein.

»Ja, und dann kannst du das Dienstmädchen wegschicken, und ich mache die ganze Hausarbeit.«

Er lachte, und sie beobachtete gespannt seinen Gesichtsausdruck. Aber etwas mußte darin gefehlt haben, denn das Leuchten verschwand aus ihren Augen, und sie wurden wieder trübe und leer.

Sie erhob keinerlei Protest, als sie aus dem Krankenhaus entlassen wurde, sondern ließ sich gefügig von der Schwester im Rollstuhl zum Auto fahren. Deon hatte ihre paar Habseligkeiten in einem Koffer hinten im Auto verstaut. Die Schwester und Deon halfen ihr ins Auto, und er klappte den Rollstuhl zusammen und brachte ihn im Kofferraum unter.

Als er in die Hauptstraße einbog, kam es ihm vor, als fahre er einen Leichenwagen.

Deon merkte, daß Peter Moorhead ihn erwartungsvoll anstarrte.

Er beugte sich über den geöffneten Brustkorb. Im Viereck der Abdecktücher schlug die rechte Hauptkammer, in die er jetzt einen Einschnitt machen wollte, um Marietjes ›gebrochenes‹ Herz zu flicken.

»O. K.«, sagte er laut. »Machen Sie weiter. Ich geh' mich waschen.«

3

Mechanisch ging er an das Waschbecken in der linken Ecke, das er immer benutzte, so wie er an Operationstagen immer dieselbe Route ins Krankenhaus nahm, seinen Wagen in derselben Parklücke abstellte, immer den Eingang ›Nicht für Weiße‹ benutzte, am Fahrstuhl links abbog und die Treppe auf der ›Nur für Weiße‹-Seite hochging. Er folgte dieser Routine, um sein Selbstvertrauen zu stärken, aber er mußte sich selbst eingestehen, daß auch ein Quentchen Aberglaube mit dabei war. Das sollte mein Vater wissen, dachte er oft, daß sein Sohn, der nüchterne Wissenschaftler, der die Religion als rührseligen Mumpitz abtat, vor seiner Arbeit ein Stoßgebet zum Himmel schickt!

Er drehte die Hähne auf und mischte das Wasser, bis es warm lief. Genüsslich ließ er das sprudelnde Nass über Hände und Unterarme laufen. Er seifte sich ein, langte nach der Bürste neben sich und machte sich daran, die linke Handfläche zu schrubben. Etwas stimmte nicht, aber er war zu vertieft in seine Gedanken an die Operation, um sich darum zu kümmern. Mit langen Strichen bürstete er die Innenseite seines Unterarms. Da wußte er, was es war: die Bürste! Es war ein neues Modell mit einem Holzgriff statt der gewohnten Plastikverarbeitung. Er fuhr mit dem Finger über die Borsten. Sie waren steif und hart.

»Was soll das hier?« fuhr er die junge Hilfsschwester an, die mit der Flasche Desinfektionslösung neben ihm stand.

Sie wich erschrocken zurück, als er ihr mit der Holzbürste vor dem Gesicht herumwedelte.

»Ich weiß nicht, Herr Professor.« Sie biss sich auf die Unterlippe.

»Wo ist die Oberschwester?« bellte er.

Das Mädchen stellte die Plastikflasche ab und huschte eilig hinaus. Deon warf die Bürste hin und seifte weiter.

Die Oberschwester war eine große, dickliche Frau mit ängstlichen Augen. Wie er aus Erfahrung wußte, war sie aber nicht aus der Ruhe zu bringen. »Kann ich Ihnen helfen, Herr Professor?«

Deon ärgerte sich schon über den Anraunzer, den er der Kleinen verpasst hatte, und sagte daher betont mild: »Diese Dinger sind unmöglich, Schwester. Die haben Borsten wie ein Stachelschwein.« Er fuhr sich mit der Bürste über den Unterarm und zeigte ihr die roten Striemen, die sie auf seinen Armen hinterließ. »Für den Fußboden sind sie sicher ideal, aber ich möchte gern wissen, wie sie hier hinkommen.«

Die Oberschwester seufzte. »Ich hab' ja gleich gesagt, daß wir sie nicht brauchen können. Aber die Verwaltung hat sie bestellt. Soll ich Sie mit dem Verwaltungsdirektor verbinden?«

Er schüttelte resigniert den Kopf, »ich muß jetzt in den Operationssaal. Lassen Sie nur.« Er wandte sich wieder dem Becken zu, an dem das Wasser noch lief. »Ich kümmere mich später darum, Schwester.«

Er wusch sich fertig und ging in den Operationssaal, sorgfältig bemüht, seine Beklemmung zu verbergen. Seine Arme schmerzten von der harten Bürste und der Desinfektionslösung. Eine Schwester half ihm in den Operationsmantel, aber er nahm's kaum wahr, denn seine ganze Aufmerksamkeit galt der Patientin auf dem Tisch. Das hohe Piepsen des Monitors ertönte gleichmäßig etwa neunzigmal in der Minute. Das Manometer zeigte, daß der mittlere Arteriendruck etwa siebzig betrug.

»Wie geht es ihr, Tom?«

Der Narkosearzt nickte ohne aufzusehen. »Alles in Ordnung.«

Warum bin ich nur so verkrampft, dachte Deon. Es ist doch nur ein Scheidewanddefekt. Sogar die Assistenzärzte wagen sich neuerdings an so eine Operation. Warum also die Nervosität? Wegen der Bemerkung mit dem gebrochenen Herzen? Mach dich doch nicht lächerlich!

Er spülte den Puder von seinen Gummihandschuhen und nahm seinen Platz links vom Tisch ein. Peter wechselte auf den Platz des ersten Assistenten ihm gegenüber, und der junge Franzose, Dr. Carrere, der erst seit zwei Wochen zum Team gehörte, stellte sich neben Deon.

Der Herzbeutel war offen, und das Herz schlug in vollkommenem Sinusrhythmus. Jeder Vorhofkontraktion folgte – Bruchteile einer Sekunde später – die Systole der Herzkammern. Die erweiterte rechte Herzkammer und die Lungenarterie wölbten sich vor. Deon legte vorsichtig einen Finger auf das Herz. Es vibrierte bei jeder Kontraktion, wenn Blut durch das Loch in der Scheidewand spritzte. Dieses Loch wollte er jetzt schließen. Aber zuerst mußte er drankommen. Ohne aufzusehen, streckte er der Oberschwester die Hände entgegen. »Pinzette und Schere, bitte.«

Die Schwester legte ihm übereifrig die Schere in die linke und die Klemme in die rechte Hand. Den Blick weiter auf das Herz gerichtet, legte er die Instrumente nieder, streckte die Hände wieder aus und wiederholte scharf: »Pinzette und Schere, bitte.«

Die Schwester errötete bis an die Haarwurzeln, als sie ihren Fehler erkannte, und wechselte die Instrumente blitzschnell um. Dabei verdrehte sie die Augen. Das entging Deon nicht, und er konnte förmlich sehen, was sie dachte: Wieder so ein Tag! Er warf ihr einen strengen Blick zu.

Er merkte, wie ihm die Hände zitterten, aber es war nicht schlimmer als sonst. Sie arbeiteten präzise und sicher. Sein Selbstvertrauen kehrte allmählich zurück, und die Operation nahm ihren normalen Verlauf, bis die Maschine die Funktion von Herz und Lunge übernommen hatte. Die Kühlung schützte Herz, Gehirn und andere lebenswichtige Organe vor einem etwaigen Sauerstoffmangel, eine zusätzliche Sicherheitsmaßnahme. Er arbeitete mit Netz und doppeltem Boden.

Jetzt mußte er die rechte Herzkammer öffnen, um an das Loch heranzukommen.

»Messer.«

Ein vorsichtiger Einschnitt, etwa zwei Zentimeter lang, zwischen und parallel zu zwei Ästen der rechten Kranzarterie, die über die vordere Kammernwand lief.

»Untere Saugpumpe anstellen, bitte.«

Peter arbeitete sich mit dem Saugkopf durch den Einschnitt und saugte die Kammernhöhle leer.

»Haken. Peter, halten Sie diesen hier. Und Sie, Dr. Carrere, den anderen. Nicht so! Herrgott, nun halten Sie ihn doch so, wie ich ihn Ihnen gebe!«

Deon spähte in die Kammer, die von den beiden Wundhaken aufgehalten wurde.

»Was ist denn mit dieser Scheißlampe los? Ich kann überhaupt nichts sehen!« Der Ärger stieg in ihm hoch wie Wasser in einem Brunnen. Er mußte sich unbedingt beherrschen.

Der Narkosearzt verstellte die Operationslampe. »Besser so?«

»Sehen Sie denn nicht, daß sie mich blendet?« schrie Deon ihn an.

»Und jetzt?« fragte Tom Morton-Brown mit sanfter Geduld. Er war ein kleiner, schlagfertiger Londoner, dessen Akzent, trotz des vornehmen Doppelnamens, in Krisenmomenten verdächtig nach Cockney klang. »So richtig?«

»Richtig nicht, aber jetzt lassen Sie's schon so, in Gottes Namen.«

Tom sog scharf die Luft ein, aber Deon ignorierte ihn. Er hielt einen Lappen der Trikuspidalklappe hoch, die den rechten Vorhof mit der rechten Herzkammer verbindet.

»Da ist er«, sagte Peter.

Deon grunzte zustimmend. Es war ein typischer Defekt im Membrangebiet der Scheidewand, wenn er sich auch etwas tiefer als gewöhnlich in den Muskelteil neben der Trikuspidalklappe erstreckte.

»Kleiner Haken.«

Die Schwester reichte ihm das Instrument.

»Haben Sie keinen mit längerem Griff?«

»Nein, Herr Professor, das ist der einzige, den wir haben.«

Er presste unter der Maske die Lippen zusammen.

»Ziehen Sie ihn nach oben, Peter, damit ich den unteren Rand des Loches sehen kann.«

Blut strömte ins Herz und versperrte ihm die Sicht.

»Nicht so weit, Peter! Jetzt haben Sie die Schlagadernklappe undicht gemacht.«

Peter lockerte seinen Griff. Die Saugpumpe machte ein schlürfendes Geräusch, und das Blut verschwand.

»Aortenklammer.«

Deon wollte die Aorta gleich über der Klappe kreuzweise unterbinden. Das würde verhindern, daß das Blut durch die Klappe sickerte. Außerdem wurde dadurch der Blutstrom in die Kranzarterien aufgehalten. Das Herz konnte sich dann entspannen, den Schlag verlangsamen und schließlich ganz zu schlagen aufhören.

»Aortenklammer sitzt«, rief er.

Der Narkosearzt mußte nun notieren, wie lange das Herz jeweils ohne Sauerstoff war, und ihn alle fünf Minuten warnen. War das Herz zu lange ohne Sauerstoff, konnte das einen Muskelschaden bewirken.

Deon beobachtete, wie die Herzschläge sich allmählich verlangsamten. Sein geübtes Ohr würde automatisch aufmerken, wenn sich der Rhythmus verändern sollte, und ein Alarmsignal in seinem Gehirn auslösen.

Jetzt konnte er klar die Umgrenzung des Defekts erkennen. Er war zu groß, als daß man ihn einfach mit ein paar Nähten hätte schließen können. Er mußte einen Flicken aufsetzen.

Die Schwester legte einen Nadelhalter in seine ausgestreckte Hand. Mit der zweiten Nadel hielt sie das andere Fadenende fest, damit der Faden sich nicht verheddern konnte.

Drei Stiche durch den Rand der Trikuspidalklappe.

Piep … Piep … Piep … machte der Monitor.

Peter folgte jedem Stich mit einer kleinen Arterienklemme.

Vier Stiche in den Rand, der durch den Ring der Aortenklappe gebildet wird. Nicht den äußersten Rand mitfassen, sonst leckt die Klappe.

Piep … Piep … Piep …

Die Klammer saß jetzt sieben Minuten an der Aorta.

»Ziehen Sie doch nicht so wild am Haken … Sie«, fauchte Deon Carrere an. »Das hier ist ein Herz, kein Magen!«

Mit einem Ruck drehte er sich zu Martin. »So saugen Sie doch, Mann! Ich kann ja überhaupt nichts sehen durch all das Blut!«

Er nähte an der Muskelscheidewand am Trikuspidalring entlang. Bleib vom Rand weg. fass nur die halbe Wand. Bleib vom Nervenknoten weg.

Das Herz hörte auf zu schlagen. In seinem Gehirn schrillte eine unsichtbare Klingel. Er beugte sich über das Herz, das schlaff und leblos in der Brusthöhle lag.

»Lockern Sie den Haken«, schrie er den Franzosen an.

Lag es am Sauerstoffmangel, oder hatte er beim letzten Stich etwas verletzt?

Piep … machte der Monitor.

»War das ein weitergeleiteter Schlag, Tom?« fragte er flehend.

Der Narkosearzt schüttelte leicht den Kopf. »Weiß nicht, Deon. Die Pause zwischen der Vorhoftätigkeit und der Kammerantwort ist ziemlich lang. Ich kann es nicht sicher sagen.«

Deon starrte fassungslos auf das Herz, während ihm die Gedanken verzweifelt durch den Kopf schossen. Sollte er den letzten Stich entfernen? Die Aortenklammer abnehmen und das Herz wieder erwärmen? Oder sollte er einfach weitermachen?

»Kammerflimmern«, konstatierte Morton-Brown über die Trennwand hinweg.

»Sie kühlen zu stark«, fuhr Deon den Techniker an der Herz-Lungen-Maschine an, aber er wußte, daß das nicht der Grund war, denn seit mindestens zehn Minuten war kein Blut mehr durch den Herzmuskel geflossen.

Beruhige dich, sagte er sich. Der Stillstand ist durch Sauerstoffmangel verursacht worden. Du wirst sehen, es wird schon wieder. Oder nicht? Alles ist in Ordnung. Entspanne dich und arbeite ruhig weiter. Er nahm den Nadelhalter wieder zur Hand und fuhr fort zu nähen.

»Teflonfilz, bitte.« Und zum Narkosearzt gewendet: »Ich nehme jetzt die Aortenklammer ab.«

»Zwölf Minuten«, sagte Morton-Brown knapp.

Das Herz straffte sich. Das Flimmern wurde stärker. Deon schnitt einen Plastikflicken in der Größe und Form des Defekts zurecht, dann steckte er die Nadel abwechselnd durch den Flicken und das Scheidewandgewebe und fügte ihn genau auf die Lücke zwischen den beiden Kammern, sauber und fest, wie einen Flicken auf eine zerschlissene Hose.

»Wärmen!« rief er.

»Wärmung läuft«, erwiderte der Techniker prompt.

Deon machte in jeden der Fäden drei Knoten, damit der Flicken sich nicht lösen konnte.

»Ich sauge jetzt die Luft aus dem linken Herzen. Nadel und Spritze, Schwester!«

Er mußte warten und wedelte ungeduldig mit der Hand. »Halten Sie bitte die Herzspitze hoch, Peter!«

Deon führte die Nadel durch die Herzspitze in die linke Kammernhöhle und saugte die schaumigen Blutblasen heraus. In Kürze war das Blut luftfrei. Er spritzte es in den Herzbeutel, und Peter saugte es in die Herz-Lungen-Maschine zurück. Mit langsamen, sorgfältigen Stichen, um das Zittern seiner Hände zu verbergen, schloß Deon die Kammernöffnung.

»Wie hoch ist die Herztemperatur?«

Morton-Brown warf einen Blick auf die Skala. »Normal.«

»Was ist normal?« brauste Deon auf.

Der Narkosearzt seufzte resigniert. »Siebenunddreißig Grad Celsius. Wollen Sie es auch in Fahrenheit haben?«

Deon ignorierte die pampige Antwort. Der Einschnitt war nun geschlossen, und das Herz fibrillierte heftig, hatte aber noch keinen eigenen Sinusrhythmus angenommen, wie es manchmal vorkam. Er mußte mit einem elektrischen Schock defibrillieren.

»Reichen Sie mir mal die Platten.«

Sie wurden ihm hastig in die Hand geschoben, und der Narkosearzt schloß sie an.

»Wie hoch soll der Schock sein?« fragte er. »Dreißig Watt?«

»Wir fangen mit dreißig an.«

»O. K. Dreißig Watt laufen.«

Deon schob eine Platte hinter das Herz und die andere vor die rechte Herzkammer. So hielt er das Herz zwischen den beiden Metallplatten. »O. K. Tom.«

Der Körper des Kindes bäumte sich auf. Das Herz zuckte und lag dann unschlüssig still. Dann zog es sich zusammen. Piep … Und noch einmal … Piep … Piep … Alle Blicke hingen wie gebannt an dem Oszillographen und seinem Zackenmuster. Deons Ohren hatten ihm die schreckliche Nachricht schon mitgeteilt: Der Puls war zu langsam. Die Herzvorkammern rasten hektisch, gefolgt vom langsamen, gleichmäßigen Schlag der Hauptkammern.

Kompletter Herzblock.

Die Herzkammern reagierten nicht mehr auf den Stimulus aus den Vorhöfen, sie hatten nun ihren eigenen Rhythmus angenommen. Es war wie ein Duett, bei dem jeder Musiker stur nach seinem eigenen Takt spielt.

»Wie hoch ist der Puls?«

Der Narkosearzt sah auf den Oszillographen. »Fünfundvierzig.«

Kompletter Herzblock. Der Stich mußte also doch den Nervenknoten verletzt haben. Warum hatte er das verdammte Ding nicht herausgenommen? Er hatte gemeint, es riskieren zu können. Idiot. Das Risiko trägt der Patient, nicht du. Aber das war doch unmöglich. Er war so sorgfältig vorgegangen!

Das langsame, penetrante Piep … Piep … des Monitors schien lauter und schriller zu werden und seine Denkfähigkeit zu lähmen.

Etwas mußte geschehen. Aber was? Da war es ihm gelungen, Marietjes ›gebrochenes‹ Herz zu reparieren, und dabei hatte er ihr einen noch viel schlimmeren Schaden zugefügt. Herzblock konnte zum sofortigen Tod führen.

Er kam sich vor, als habe ein Kind ihm ein kostbares Spielzeug anvertraut, das er nachlässig aus den Händen gleiten und am Boden hatte zerschellen lassen.

Sollte er das Herz öffnen, den Flicken herausschneiden und noch einmal ganz von vorn anfangen? Aber wie konnte er sicher sein, daß er damit nicht noch mehr Schaden anrichtete? Oder sollte er das Loch offen lassen?

»Geben Sie mir ein Messer«, sagte er zur Schwester. Aber er ließ die Hand mit dem gezückten Skalpell wieder sinken. Sei vernünftig, ermahnte er sich. Lass dich nicht aus lauter Ratlosigkeit zu einer übereilten und törichten Handlung hinreißen. Verlass dich auf deine Erfahrung. Was sagt sie dir? Abwarten, und inzwischen einen Schrittmacher einsetzen.

»Schrittmacher-Elektroden, Schwester.«

Seine Hände schlotterten, als er begann, die kleinen Elektroden auf die Wand der rechten Herzkammer zu nähen. Peter drückte die erste Elektrode mit einer Klemme aufs Herz, während Deon den Stich verknotete. Der Faden riß aus dem Herzmuskel wieder heraus.

»Halten Sie das verdammte Ding doch still«, zischte Deon mit zusammengebissenen Zähnen. »Sehen Sie sich das an! Das ist Ihre Schuld!« Und zu dem Franzosen: »Doktor, würden Sie so freundlich sein, mir die Klemme zu halten, da Dr. Moorhead sich wohl nicht dazu in der Lage sieht.«

Er wußte, daß er sich gemein und würdelos benahm, aber er konnte sich nicht beherrschen. Sein Versagen, das Bewußtsein, daß er die Operation verpfuscht hatte, sickerte durch die Wände des Operationssaals wie eine trübe, übel riechende Welle, die immer höher stieg und sie alle zu überschwemmen drohte.

Peter war aufgeregt und ratlos. Der Franzose stand da wie eine Säule, unfähig, sich zu rühren. Die Schwester, die sonst sehr tüchtig war, ließ um ein Haar den Nadelhalter fallen, den sie ihm reichen wollte. Die Hilfsschwestern standen verschreckt da und wagten kaum, aufzusehen. Die Techniker starrten wie versteinert hinter ihrer Maschine hervor.

Alles war verloren. Dieses Kind würde ihm auch auf dem Tisch bleiben.

»Vierzig«, sagte die unerbittliche Stimme des Narkosearztes.

»Zweiundvierzig. Vierundvierzig, Fünfundvierzig … Zweiundvierzig.«

Deon mußte sich halten, um nicht laut loszubrüllen. »Halten Sie den Mund. Ich habe selber Ohren«, herrschte er Tom an.

Wieder entsetztes Schweigen im Saal.

Er verband den Elktrodendraht mit der langen Leitung und reichte das andere Ende dem Narkosearzt. »Anschließen. Schrittmacher auf hundertzwanzig einstellen.«

Die Vorhöfe schlugen noch immer in wahnwitzigem Tempo, als wollten sie die trägen Hauptkammern mitreißen. Nichts geschah. Piep … Piep … Piep … Zu langsam.

»O. K. Tom. Einschalten.«

Vom Monitor kam keine Geräuschveränderung.

»Ist der Schrittmacher in Gang?« fragte Deon erregt.

»Ja«, antwortete Morton-Brown ruhig. Er war der einzige, den das Chaos der letzten Viertelstunde nicht zu erschüttern schien.

»Dann erhöhen Sie.«

»Gut. Eins. Eins-fünf. Zwei. Zwei-fünf.«

Endlich reagierte das Herz auf die elektrischen Impulse des Schrittmachers und sprang abrupt von fünfundvierzig auf hundertzwanzig Schläge in der Minute.

»O. K. Lassen Sie's dabei.«

Deon fühlte, wie die letzten Kraftreserven ihn verließen. Aber mechanisch tat er das Notwendigste: Er ließ die Herz-Lungen-Maschine abstellen, prüfte die Herztätigkeit, ließ wieder und wieder den Druck messen, entfernte die Katheter aus den Venen und der Aorta und schloß die Einschnitte, nähte Kanülen in den Herzbeutel und das Mittelfell. Seine Hände arbeiteten wieder mit der üblichen Präzision, aber er empfand keine Freude.

Der Augenblick, als er über das Kind gebeugt stand und unfähig war, zu entscheiden, wie er sein Leben retten konnte, hatte sich tief in sein Gedächtnis eingebrannt.

Er ließ Peter Moorhead und den Assistenzarzt die Wunde schließen, zog Mantel und Handschuhe aus und trat hinaus auf den Gang. Dort riß er sich die Maske vom Gesicht und warf sie in einen Eimer. Mit schleppenden Schritten ging er ins Arztzimmer. Die Wanduhr zeigte Viertel vor eins. Robby war sicher schon gegangen. Plötzlich erinnerte er sich, daß er um drei Uhr die Verabredung mit Trish hatte. Am liebsten hätte er sie aufgeschoben. Er war wie betäubt. Der Gedanke an weitere Menschen, weitere Gefühle, legte sich ihm schwer auf die Brust.

Er goss sich Kaffee ein. Er war kalt. Ein Teller mit belegten Broten stand auf dem Tisch, aber er hatte keinen Appetit. Er ging zurück in den Operationssaal, um dem Ende der Operation zuzusehen.

Die Oberschwester tauchte in der Tür zu ihrem Büro auf. »Professor!« rief sie.

Er wandte sich ihr mit einem fragenden Stirnrunzeln zu.

»Ich habe mit der Verwaltung gesprochen – wegen der Bürsten«, begann sie.

»Bürsten?« Es dauerte eine Weile, bis ihm einfiel, was sie meinte. »Ach so, ja, die Bürsten!«

»Die sagen, man könne nichts machen.«

»Man könne nichts machen«, echote er mechanisch.

Sie schien verblüfft über seine unerwartet zahme Reaktion. »Sie haben die Sorte bestellt, weil sie die billigste war.«

»Es ist immer dasselbe«, brauste er nun doch auf. »Man sollte meinen, daß die Ärzte dabei auch ein Wörtchen mitzureden hätten.«

»Ich bin ganz Ihrer Meinung, Herr Professor. Aber ich fürchte, wir werden sie aufbrauchen müssen. Es sind vierzigtausend bestellt worden.«

»Vierzigtau … Das soll doch wohl ein Witz sein!«

Sie sah darin offenbar keinen Grund zur Erheiterung. »Sie sind wirklich scheußlich, aber wir werden sie benutzen müssen.«

»Aber vierzigtausend!« Er brach in wieherndes Gelächter aus. »Vierzigtausend!«

Die Schwester starrte ihn verständnislos an.

»Die reichen ja bis ins nächste Jahrhundert!« Er konnte sich nicht halten vor Lachen. Alles war so traurig, Lachen schien die einzige Rettung zu sein. Lachen ist gesund, dachte er. Hätten wir genug Komiker – die Ärzte könnten bald zumachen. Lache, während alles um dich herum in Trümmer fällt. Lache über Leid und Schmach aller lebenden Kreaturen. Lache über den Tod, und er wird sich davontrollen. Lache über die kleinlichen Vorschriften des Bürokratismus. Läutere die Verderbtheit der Welt im Fegefeuer des Gelächters. Lache, denn Weinen wird dir nichts nützen.

»Also, vielen Dank, Schwester«, sagte er dann. »Ich werde selbst mit der Verwaltung sprechen.«

Peter und der Assistent kamen zusammen aus dem Operationssaal. Bald würde Marietje ins Aufwachzimmer gefahren werden.

Um halb drei verließ er das Krankenhaus. Er war noch eine Weile bei Marietje geblieben, inbrünstig hoffend, daß ihr eigener Schrittmacher sich einschalten würde. Beim Erwachen hatte sie ihn mühsam angelächelt. Ihre Durchblutung war gut, und es kam nur wenig Blut durch die Kanülen. Er schaltete den Schrittmacher mehrere Male aus. Aber es bestand immer noch kompletter Herzblock. Das Kind zuckte jedes Mal zusammen, und er wußte, daß sein Gehirn nach Blut verlangte. Schnell schaltete er den Schrittmacher wieder ein. Marietjes Leben hing jetzt einzig an diesen kleinen Drähten. Er ordnete an, einen zweiten Schrittmacher bereitzuhalten, falls ihrer ausfallen sollte. Und danach konnte er für Marietje im Moment nicht mehr viel tun.

Er stieg ins Auto. Es war heiß wie ein Backofen. Er kurbelte die Fenster herunter, um ein bißchen Luft hereinzulassen. Erschöpft starrte er auf den Zündschlüssel. Sollte er einfach alle Verpflichtungen für heute absagen? Er konnte sich ja doch auf nichts anderes konzentrieren, wenn er sich um einen Patienten Sorgen machte. Am liebsten wäre er an den Strand gefahren, wo niemand ihn erreichen konnte. Oder zum Hafen, wo er zwischen den Güterwaggons umherschlendern konnte, wo die Frachter mit dem fremdländischen Namen am Bug steil vor der Kaimauer aufragten und die Möwen sich kreischend über dem seidiggrünen Wasser um einen Brocken Abfall zankten. Aber es ging nicht.

Mit einem Seufzer ließ er den Motor an und setzte den Wagen zurück aus der Parklücke.

Er fuhr den Jaguar auf den Parkplatz der Medizinischen Fakultät und ging sofort in sein Büro mit den getäfelten Wänden, den Bücherschränken und der afrikanischen Maske eines Medizinmanns unter dem Fenster. An der Wand gegenüber vom Schreibtisch hing ein Porträt von Elizabeth. Es war kurz nach ihrer Hochzeit gemalt worden, und der Künstler hatte ihren kapriziösen Charme gut festgehalten. Den hat sie längst nicht mehr, dachte er. Na ja – nichts dauert ewig.

Er ließ sich schwer in seinen Schreibtischsessel fallen. Seine Sekretärin kam mit der Unterschriftenmappe herein. Als sie sein Gesicht sah, zögerte sie. »Guten Tag, Professor«, sagte sie. »Ist alles gut verlaufen?«

»Tag, Jenny.« Er schnitt eine Grimasse. »Sie hat einen Herzblock entwickelt.«

»Oh, das tut mir aber leid.« Sie sah schüchtern weg. »Soll ich Ihnen eine Tasse Tee machen?« fragte sie freundlich.

»Nein, danke. Hat jemand angerufen?«

»Nur Professor Davids. Sie möchten ihn bitte zurückrufen.«

»Dann verbinden Sie mich bitte mit ihm.«

»Er ist erst um halb sechs Uhr wieder zu erreichen.«

»Gut. Dann ruf ich ihn eben von zu Hause an. Sonst noch was?«

»Ein paar Briefe. Nichts Wichtiges. Das Reisebüro hat das Programm für Ihre Fahrt nach Australien geschickt.«

»Ist das alles?«

»Und um drei Uhr kommt ja Mrs. Sedara.« Sie sah auf die Uhr. »Das ist in einer Viertelstunde.«

»Ja, ich weiß.«

»Das ist alles, Herr Professor.«

»Danke.«

Jenny hatte die Klimaanlage angestellt, aber Deon war es noch immer heiß. Er drehte sie ganz auf. Statt zu arbeiten, spielte er gedankenverloren mit einem grob gehämmerten Messingdolch, den Elizabeth gekauft hatte und den er als Brieföffner benutzte.

Trish. Seit seiner Promovierung hatten sie sich nicht gesehen. Das war eine lange Zeit. Wie sie sich wohl entwickelt hatte? Wußte er überhaupt noch, wie sie aussah? Er erinnerte sich an ihr herrliches, dichtes rotes Haar und an ihren schwingenden Gang. Aber ihre Augen? Waren sie grau oder blau? Ihre Stimme hatte er gestern am Telefon gehört: dunkler als die meisten Frauenstimmen, fast heiser.

Sedara. Was war das für ein Name? Hatte sie am Ende einen Spanier geheiratet? Trish mit ihrem stürmischen Freiheitsdrang!

Entschlossen wandte er sich seiner Arbeit zu.

Jenny klopfte leise an die Tür. »Entschuldigen Sie bitte, Herr Professor, Mrs. Sedara ist jetzt da. Darf ich sie hereinführen?«

»Bitte.«

Er stand auf und schob seine Krawatte zurecht. Mit einer Hand strich er sich über das Haar, als er um den Schreibtisch herumkam.

Jenny trat beiseite, um eine dunkelhaarige Frau hereinzulassen, die einen kleinen Jungen an der Hand hielt. Deon ging ihr lächelnd entgegen. Ihr Gesicht war ihm fremd und doch so vertraut. Aber es war das Gesicht des Kindes, das seine Aufmerksamkeit auf sich zog.

Er erkannte die Anzeichen sofort: Die schräggeschnittenen Augen, das spärliche Haar, der flache Kopf, der etwas zu klein war, die Zunge, die zu dick für den Mund schien. Das Kind war mongoloid.

Deon zwang sich, so zu tun, als habe er nichts bemerkt. »Trish?« fragte er warm. »Ich freue mich ja so, dich wieder zu sehen. Bitte nimm doch Platz.«

Er rückte einen Stuhl für das Kind zurecht, das ihn ausdruckslos aus runden Augen anglotzte. Trish hob den kleinen Jungen geschwind auf und setzte ihn hin. Er starrte Deon unverwandt an.

Deon ging zu seinem Sessel zurück, dankbar für die Schranke, die der Schreibtisch zwischen ihnen aufrichtete. »Das war ja eine tolle Überraschung, als du anriefst.«

Trish sah ihn mit diesem ernsten, direkten Blick an, der ihm alles Vergangene schmerzlich in Erinnerung rief.

»Es war sehr nett von dir, dich so kurzfristig für uns frei zu machen.«

»Aber das ist doch das wenigste, was ich tun kann.« Sofort bereute er seine Worte, aber sie schien sie gar nicht gehört zu haben. Sie sah das Kind an.

»Das ist Giovanni«, sagte sie, »mein Sohn.«

Lieber Himmel! Arme Trish.

Ohne zu zögern, fuhr sie fort: »Wie du siehst, ist er mongoloid. Aber er hat außerdem noch einen Herzfehler, und deshalb komme ich zu dir.«

Deon sah sich das Kind genauer an. Tatsächlich, seine Lippen und Fingerspitzen waren bläulich. Er ärgerte sich, daß er das nicht gleich gemerkt hatte.

Trish sah ihn erwartungsvoll an. Er nahm Zuflucht bei dem Brieföffner.

»Kannst du Giovanni helfen?«

Deon hüstelte hinter vorgehaltener Hand. »Nun, wir werden sehen«, wich er aus. »Ist er denn untersucht worden? Ich meine, haben andere Ärzte seinen Zustand festgestellt?«

»O ja. In Italien hat man alle möglichen Tests gemacht.«

»Italien?«

»Ja, da lebe ich jetzt, in der Nähe von Neapel.«

»Ich dachte, in Spanien!«

»In Spanien war ich, bevor ich nach Italien ging.«

»Und dein Mann? Ist er auch hier?«

»Er ist tot«, sagte sie trocken.

Er setzte eine bestürzte Miene auf und suchte krampfhaft nach den üblichen mitfühlenden Phrasen, aber sie schnitt ihm mit einer knappen Handbewegung das Wort ab.

»Mir liegt jetzt nur daran, zu wissen, ob du etwas für Giovanni tun kannst.«

»Nun mal nicht so eilig. Was haben die italienischen Ärzte dir gesagt?«

»Er hätte eine Fallot-Tetralogie.«

»Aha. Ja, das ist gut möglich. Das ist nicht ungewöhnlich bei Kindern mit Down-Syndrom.«

»Das wurde mir dort auch gesagt.«

»Trish. Warum hast du Giovanni hierher gebracht? Es gibt in Europa ganz ausgezeichnete Herzkliniken.«

»Als er noch kleiner war, wollten sie ihn deswegen nicht operieren, und jetzt sagen sie mir, daß er niemals normal wird und es besser wäre, ihn sterben zu lassen. Also habe ich ihn zu dir gebracht.«

Sie sah ihn offen an. Er verstand, was sie meinte, und trotz seiner bedrängten Lage war er beinahe belustigt. Das war wieder typisch Trish. Bei ihr wirkte selbst Erpressung noch vernünftig und ehrenhaft.

Während sie sprach, kletterte Giovanni von seinem Stuhl und lief tollpatschig zu der Maske, die hinter Deon an der Wand hing. Er faßte sie vorsichtig an und drehte sich mit einem Ausdruck seligen Entzückens nach Trish um.

»Giovanni«, warnte sie ihn leise.

Der Junge zog sofort die Hand zurück, lächelte sie aber weiter an.

»Lass nur«, sagte Deon beschwichtigend, »da kann nichts passieren.«

Sie wandte sich ihm wieder zu. »Du wirst ihn doch operieren?«

»Wir werden sehen«, wiederholte er. Er war völlig ratlos. So eine Entscheidung war nie leicht, wieviel weniger in diesem Fall! Er hatte sie einmal geliebt und im Stich gelassen. Konnte er sie ein zweites Mal enttäuschen? Ihr beider Kind, das zu vernichten er sie gezwungen hatte – wäre es normal gewesen? Höchstwahrscheinlich.

»Hast du die Untersuchungsergebnisse mitgebracht? Röntgenaufnahmen, EKG usw.?«

»Nein, das habe ich nicht.« Sie sah ihn ängstlich an.

»Nicht so schlimm. Wir müssen das sowieso wiederholen.«

Er drückte auf einen Knopf der Sprechanlage. Jenny meldete sich sofort. »Verbinden Sie mich bitte mit der Herzklinik.« Er stützte die Ellbogen auf den Schreibtisch und lehnte sich vor. »Solange wir nicht wissen, was genau Giovanni fehlt, kann ich nicht sagen, ob Hilfe möglich ist.«

»Man sagte mir aber doch, es sei eine Tetralogie«, erwiderte sie schnell.

»Das ist wahrscheinlich richtig, aber wir müssen ganz sicher sein. Es gibt noch viele andere Ursachen für ein ›Blaues Baby‹.«

Die Sprechanlage summte.

»Die Herzklinik«, meldete Jenny. »Dr. Schoenman.«

»Entschuldige bitte einen Moment, Trish.« Er nahm den Hörer auf. »Johan? Deon hier. Wann können Sie einen fünfjährigen Jungen mit Verdacht auf Fallot-Tetralogie sehen?« Er hielt einen Moment inne, dann fuhr er fort: »Wir wollen ihn uns erst näher ansehen. Dann können wir entscheiden, ob wir ihn katheterisieren müssen.«

Trish war aufgestanden und betrachtete die Bilder und Urkunden an den Wänden.

»Schön. Ich frag' die Mutter, ob es geht.« Er legte eine Hand über die Sprechmuschel. »Gleich jetzt, um vier Uhr?«

Sie drehte sich um und nickte dankbar. »Geht in Ordnung«, sagte er ins Telefon. »Das Kind heißt Giovanni Sedara. Ja, Italiener. Bitte lassen Sie sie nicht im Korridor warten. Vielen Dank, Johan.«

Trish war bei Elizabeths Porträt angelangt. Ohne sich umzudrehen, sagte sie: »Danke, Deon. Ist das deine Frau?«

»Ja.« Er wußte nicht, was er weiter dazu sagen konnte.

»Sie ist sehr schön.«

»Das wurde natürlich schon vor langer Zeit gemalt. Aber sie sieht immer noch gut aus.«

Trish setzte sich wieder. Der Junge war ihr überallhin gefolgt. Jetzt kletterte er neben ihr auf seinen Stuhl und baumelte leeren Blicks mit den Beinen vor sich hin.

»Wenn die Kardiologen ihre Untersuchungen abgeschlossen haben, unterhalten wir uns wieder über Giovanni.« Deon sah auf seine Uhr. »Hast du vor vier Uhr noch etwas zu erledigen? Es ist gerade erst Viertel nach drei durch. Hast du einen Wagen?«

Sie schüttelte den Kopf. Sie trug ihr Haar jetzt kurz, aber die Geste war ihm vertraut aus der Zeit, als es noch schwer und lang ihr Gesicht umrahmte. Sie schnitt ihm ins Herz.

»Warte mal«, sagte er, »trink eine Tasse Tee mit mir, ja? Ich bring' euch dann rüber in die Klinik.«

Sie setzte sich steil auf. »Nein, danke, Deon. Ich kann deine kostbare Zeit nicht weiter …«

»Ach, Quatsch«, sagte er entschieden, »Möchte Giovanni eine kalte Limonade?«

»Es ist reizend von dir, aber wirklich nicht nötig.«

»Ich bestehe darauf.«

Sie sah ihn mit einem unsicheren Lächeln an, dann lehnte sie sich zurück, während er mit Jenny sprach. Sie ließ den Blick durch den mit modernem Luxus ausgestatteten Raum schweifen. »Du hast dir einen großen Namen gemacht. Man liest sogar hin und wieder in den italienischen Zeitungen über dich.«

Er wollte seine üblichen, bescheiden abschwächenden Redensarten vom Stapel lassen, hielt jedoch inne. Trish durchschaute ihn ja doch.

»Es war nicht das, was ich vom Leben erwartete«, sagte er statt dessen.

»Das ist es selten.«

»Trotzdem hat es gewisse Vorteile.«

»Das will ich meinen.«

Er lehnte sich zurück. »Und du? Wie ist es dir ergangen in all den Jahren? Erzähl mir doch, was du alles erlebt hast.«

Zuerst kamen ihre Sätze zögernd, als falle es ihr schwer, sich auszudrücken, aber allmählich wuchs ihr Selbstvertrauen, und die Erzählung kam in Fluß. Ihr Gesicht belebte sich, und gewisse Eigenheiten – ihre Art, mit offenen Handflächen zu gestikulieren, ihr schiefes, wehmütiges Lächeln, eine bestimmte Kopfhaltung –, all das kehrte zurück und erinnerte ihn an eine Trish, die er einst geliebt hatte.

Während sie sprach, konnte er sie ungestört beobachten und abschätzen, wie die Jahre sie gezeichnet hatten. Sie war zwei Jahre jünger als er, also dreiundvierzig. Aber das Alter war ihr kaum anzusehen, denn sie strahlte noch immer jene Kraft und Leidenschaft aus, die ihn damals so gefesselt hatten.

So hatte er sie sich immer vorgestellt: malend in einem Dachatelier in Spanien, ohne sich je zu verändern, ohne zu altern, ohne die Freiheit preiszugeben, die sie gewählt hatte. Nun freute er sich wie ein Kind, daß er zum Teil recht gehabt hatte.

Das erste halbe Jahr hatte sie in Barcelona gelebt, aber mit zunehmendem Touristenverkehr wurde die Costa Brava immer teurer, und sie war nach Malaga gegangen. Dort hatte sie Robert kennen gelernt, einen amerikanischen Schriftsteller, der an einem Buch schrieb und sich mit gelegentlichen Zeitungsartikeln über Wasser hielt.

»Robert«, sagte Deon.

»Ja.« Sie ignorierte seine unausgesprochene Frage. »Ich habe im ganzen drei Jahre in Spanien gelebt. Dann bin ich nach Italien gegangen. Nach Rom.«

Deon mußte noch immer an den Amerikaner denken. War er ihr Geliebter gewesen? Bestimmt.

»Was hast du denn die ganze Zeit in Spanien gemacht?« fragte er gewollt unbeteiligt.

»Hauptsächlich gemalt.« Sie schien nicht zu verstehen, worauf er hinaus wollte. Oder verbarg sie ihm absichtlich etwas?

»Und wenn du nicht gemalt hast?«

»Dann hab' ich Englischstunden gegeben.«

Sie hatte schon immer ein Talent für Sprachen. Es war nicht leicht, vom Malen allein zu leben, also hatte sie in Spanien, und später in Italien, Englisch unterrichtet. Einer ihrer Schüler in Rom war ein kleiner Industrieller aus Neapel gewesen, Riccardo Sedara. Sie mochte ihn gern. Er war Mitte Vierzig und besaß eine Reihe kleiner Fabriken, gab aber unbekümmert zu, daß er nicht das Geringste von Wirtschaft verstehe.

Er war gütig und aufmerksam und peinlich korrekt in seinem Verhalten ihr gegenüber. Es war jedoch etwas Geheimnisvolles, Undurchsichtiges um ihn, aber sie machte sich keine Gedanken darüber, da es ihr ja auch gleichgültig sein konnte.

Eines Nachmittags kam er zum Unterricht in ihre Wohnung und traf sie weinend an.

»Ich hatte einen Brief von Rob bekommen«, erklärte sie Deon.

»Was hatte er denn geschrieben, daß du weinen musstest?«

»Das ist doch jetzt egal. Es geht um Riccardo.«

Riccardo setzte sich steif auf einen der harten Stühle und redete ihr zu. Zum ersten Mal ließ er sie in seine geheime, innere Welt ein. Seine Frau war tot. Sie hatte sich das Leben genommen, als der junge deutsche Automechaniker, mit dem sie durchgebrannt war, sie verlassen hatte. Kinder hatten sie keine gehabt.

Trish und Riccardo sprachen den ganzen Nachmittag miteinander, und als es Abend wurde, schlenderten sie gemeinsam durch die Straßen. Es war eine gewitterschwüle Sommernacht, draußen wimmelte es von Menschen. Aber sie waren zu sehr in ihr Gespräch vertieft, um auf die anderen zu achten. An der Piazza Navona fanden sie einen freien Tisch in einem Straßencafé, und dort saßen sie noch stundenlang und erzählten sich alles aus ihrem Leben.

»Hast du ihm auch von mir erzählt?«

»Ja.«

Deon rieb sich nachdenklich das Kinn.

»Es ist merkwürdig«, sagte er. »Dreimal wöchentlich hatten wir uns ausgiebig unterhalten, aber nie ein richtiges Gespräch geführt.«

Und nun konnten sie kein Ende finden. Sie verbrachten fünf Tage in Rom, an denen sie unzertrennlich waren, dann fuhren sie nach Neapel und heirateten.

»Er war ein gütiger Mensch. Durch seine Hilfe habe ich wieder angefangen zu malen.«

»Ach. Hattest du denn aufgehört?«

»Ja. Ich war ganz durcheinander damals. Aber er half mir über alles hinweg.«

Er arrangierte Ausstellungen ihrer Arbeiten in Rom und anderen Städten. Er war sehr stolz auf sie. Der einzige Schatten in ihrem Leben war, daß sie anscheinend keine Kinder bekommen konnte. Aber kurz nach ihrem achtunddreißigsten Geburtstag wurde sie schwanger, und Riccardo war außer sich vor Freude. Neun Monate später war sie Witwe und Mutter eines mongoloiden Kindes.

»Zwei Wochen vor Giovannis Geburt kam Riccardo bei einem Autounfall ums Leben.«

»Entsetzlich!«

»Ja.« Sie senkte den Blick. »Ich wollte auch sterben. Aber ich trug sein Kind, also mußte ich durchhalten. Und dann kam Giovanni zur Welt.«

Das Baby reagierte nicht normal. Es war leicht blau und sehr still. Der Gynäkologe rief einen Kinderarzt dazu.

»Ich wußte zuerst gar nichts davon. Die ganze Nacht träumte ich von meinem Sohn. Dreimal wurde ich wach und versuchte, die Schwester zu überreden, ihn mir zu zeigen. Am nächsten Morgen kamen die Ärzte und sagten mir, was mit ihm los war. Sie rieten mir, ihn nicht mit nach Hause zu nehmen, da es nicht gut sei, wenn ich mich an ihn gewöhnte. Er würde später nur eine Last sein und mir nichts als Kummer bereiten. Als wenn es noch schlimmer hätte kommen können!«

Deon konnte sie nicht ansehen. Er wünschte, sie würde aufhören zu sprechen.

»Deon, man liebt ein Kind nicht erst, nachdem es geboren ist. Man liebt es von dem Augenblick an, da man weiß, daß es da ist. Mein Kind ist mir teuer. Ich habe Giovanni akzeptiert, wie er ist. Und ich will alles tun, damit er innerhalb seiner Grenzen zu einem sinnvollen Leben gelangt.«

Sie schwieg. Die Sprechanlage summte diskret, und dankbar stieß er einen Finger auf den Knopf. »Ja?«

»Entschuldigen Sie die Störung, Herr Professor«, sagte Jenny, »Ihre Frau ist am Apparat.«

4

»Deon?« sagte Elizabeth mit schriller Stimme. »Deon?«

»Hallo«, antwortete er.

»Komm bitte nach Hause!«

»Wie bitte?«

»Komm nach Hause!«

»Nach Hause?« Trishs Gegenwart war ihm unangenehm. Er presste den Hörer dicht ans Ohr. »Was ist denn passiert?«

»Bitte komm nach Hause. Sofort.«

»Aber was ist denn los? Irgendwas muß doch sein!«

»Ich kann es dir am Telefon nicht sagen.«

»Herrgott, nun tu doch nicht, als wenn …« Er unterbrach sich.

»Was?«

»Nichts«, murmelte er. »Nun sag endlich, was passiert ist.«

»Genügt es nicht, wenn ich dich bitte, nach Hause zu kommen, wenn ich dich brauche? Kannst du das nicht für mich tun, wenigstens dieses eine Mal?«

Der Funke ihres Zorns sprang auf ihn über. Er beherrschte sich mühsam. Nur keinen Streit. Ausgerechnet heute.

»Ich kann jetzt hier nicht weg. Ich habe einen Patienten bei mir, und anschließend muß ich ins Kinderkrankenhaus, um …«

Sie holte tief Luft. »Patienten! Krankenhaus! Operationen! Kinder! Anderes hören wir nicht von dir! Ist dir eigentlich schon aufgefallen, daß du eigene Kinder hast?«

»Aber, Elizabeth, so beruhige dich doch! Wenn es dringend ist, komme ich selbstverständlich. Aber …«

»Ja! Immer ›aber‹! Weißt du, was? Du kannst mich mal, mitsamt deinen Patienten und Krankenschwestern und deinem Scheißkrankenhaus!«

»Hör mal, willst du mir nicht wenigstens sagen, was geschehen ist?« Allmählich riß ihm die Geduld.

»Scher dich zum Teufel!« Sie hatte aufgelegt.

Deon hielt den Hörer weit von sich ab und sah ihn kläglich an. Zu Trish gewandt sagte er gezwungen lächelnd: »Das war meine Frau.«

Sie sprang auf. »Ich glaube, ich sollte jetzt gehen.«

Er streckte abwehrend die Hand aus. »Nein, bitte, ich …«

Sie blieb fest. »Ich muß wirklich gehen. Und überhaupt, es ist fast zwanzig vor vier. Ich möchte nicht zu spät kommen.«

»Na schön. Ich fahr' dich rüber.« Und um ihr zuvorzukommen, fügte er schnell hinzu: »Ich muß sowieso da vorbei.«

Sie sprachen kaum während der kurzen Fahrt zur Herzklinik. Er dachte etwas beunruhigt an Elizabeths Anruf. Was konnte es bloß sein? Bestimmt nichts Wichtiges, sonst hätte sie es ihm gesagt. Er tröstete sich damit, daß sie dazu neigte, die Dinge zu dramatisieren. Wahrscheinlich hatte es Ärger mit dem Dienstmädchen gegeben. Oder mit Lisa. Ja, das war es sicher. Sie hatte mit Lisa gestritten.

Er bot sich an, Trish in die Klinik zu begleiten, aber sie schüttelte den Kopf. Er war fast erleichtert, sich von ihr trennen zu können.

»Bis morgen dürften wir den Befund von den Kardiologen haben«, sagte er. »Vielleicht könntest du morgen nachmittag um dieselbe Zeit wieder in mein Büro kommen.«

Sie dankte ihm ernst. Als er weiterfuhr, sah er sie im Rückspiegel mit ihrem Sohn am Eingang der Klinik stehen. Sie hatten ihm den Rücken zugewandt.

Der Nachmittagsverkehr verdichtete sich, und es war nach vier, als er das Kinderkrankenhaus erreichte.

Moolman war diensthabender Arzt in der Intensivstation, ein großer, schlampiger junger Mann mit einer Brille, deren Bügel unordentlich mit Leukoplast geflickt waren. Seine Schaufelhände hingen an den Gelenken lose herunter, sein Gesicht trug einen ständig um Verzeihung bittenden Ausdruck. Er war nicht gerade ein Mann, der einem absolutes Vertrauen einflößte.

»Wie steht's?« fragte Deon. Seine Augen huschten über den Oszillographen, die Drainageflaschen, den Urinbehälter, die Fieberkurve. Er registrierte und analysierte die Informationen blitzschnell und zog die Schlüsse.

»Sie war etwas unruhig«, sagte Moolman. »Da hab' ich ihr fünf Milligramm Pethidin gegeben. Jetzt ist sie wieder still.«

Marietje lag mit geschlossenen Augen da. Über Mund und Nase war eine Sauerstoffmaske gestülpt, und ein dünner Schlauch kam aus einem Nasenloch. Deon fühlte ihre Füße. Sie waren warm und gut durchblutet. Zumindest die Zirkulation war in Ordnung.

Deon wandte sich wieder Moolman zu. »Sie haben ihr noch kein Lasix gegeben?«

»Nein, Professor.« Der junge Arzt beobachtete die rote Blutsäule in dem Venenmanometer. Auf der Kurve war der Puls als eine gerade Linie aufgezeichnet: gleichmäßig hundertzweiundzwanzig Schläge in der Minute. Der mechanische Schrittmacher war nicht fähig, sich den Bedürfnissen des Körpers anzupassen. Deon war versucht, das Ding wieder abzustellen, nur um zu sehen, was geschehen würde. Aber er wußte, daß es keinen Sinn hatte. »Gut. Dann geh' ich jetzt nach Hause. Alles in Ordnung auf den Stationen?«

»Das Manyani-Baby, Sir.«

»Manyani?« Ach ja, das war das afrikanische Kind aus Transkei. Tetralogie. Er hatte es letzte Woche operiert, und das Kind hatte sich gut erholt. »Ja, was gibt es denn?«

»Vor einer halben Stunde hat mich die Stationsschwester angerufen, Sir. Das Kind war sehr unruhig, und sie wollte wissen, ob sie ihm etwas Morphium geben sollte.«

»Ja? Und?« Deon hatte seinen Leuten eingeschärft, sich kurz und bündig auszudrücken. Moolman hatte seinen Instruktionen offenbar wenig Aufmerksamkeit geschenkt.

»Da dachte ich, ich seh' es mir lieber erst mal an«, stammelte der Assistenzarzt weiter, »und ich fand, daß sich die Atmung während des Tages ständig beschleunigt hatte. Der Kreislauf war nicht so gut wie heute Morgen, und das Kind war heute nur zweimal nass.«

Deon fand den langatmigen Krankenbericht ermüdend. Er ließ Moolman stehen, während er noch sprach, und ging zur Tür. »Kommen Sie, wir sehen uns das Kind mal an.«

Dem Manyani-Baby ging es schlecht. Die Atmung war zu schnell, der Puls zu hoch. Das Kind war kalt und viel blauer als am Morgen bei der Visite. Deon lieh sich Moolmans Stethoskop aus und untersuchte die Lunge. Die Hälfte der rechten Lunge war außer Betrieb.

»Ich glaube, das Kind hat einen Kollaps des mittleren und unteren Lappens.« Deon gab prägnant seine Anweisungen: »Bringen Sie es zurück auf die Intensivstation. Lassen Sie eine Röntgenaufnahme machen und legen Sie eine Infusion an. Wir werden eine Drainage legen, um die Lungen ordentlich leerzusaugen, dann lassen wir es über Nacht am Sauerstoffgerät. Ich bin zu Hause zu erreichen. Rufen Sie mich an, sobald Sie die Röntgenaufnahme gesehen haben.« Er ging zur Tür. Er fühlte, wie die Spannung ihn umklammerte, diese Mischung von Erregung und Überwachsein, die ihm Verstand und Sinne schärfte. Es sah aus, als hätte das Kind nicht die notwendige Physiotherapie bekommen. Die Stationen für Nicht-Weiße waren immer überfüllt und hatten meist zuwenig Personal. Dieses Kind hier gehörte zurück auf die Intensivstation. Kinder gaben einem nur eine Chance, und wenn man die versäumte, hatte man verloren.

Elizabeth lag mit offenen Augen bei geschlossenen Vorhängen im Schlafzimmer und starrte an die Decke.

Deon versuchte, die warnenden Vorzeichen zu ignorieren, indem er sich ganz unbefangen gab.

»Hallo!« Er zog sein Jackett aus und hängte es in den Schrank. »Junge, war das heute wieder ein Tag! Alles ist schiefgegangen.« Er begann seine Krawatte zu lösen.

»Das tut mir aber sehr leid«, sagte sie mit gepresster Stimme.

Er hielt in seiner Bewegung inne und sah ihr prüfend ins Gesicht. »Warum denn gleich so sarkastisch?«

»Sarkastisch!« Sie schnaubte wütend. »Als wenn du wüsstest, ob ich sarkastisch bin oder nicht! Als wenn du überhaupt wüsstest, wenn ich mit dir rede! Du hörst mir ja nicht mal mehr zu!«

»Sag mal, was soll das ganze Theater eigentlich?«

Sie stützte sich auf ihren Ellbogen. »Vielleicht interessiert es dich, daß deine Tochter heute von der Polizei nach Hause gebracht werden mußte.«

»Von der Polizei?«

»Ja. Aber du hast ja Wichtigeres zu tun, als dich um deine Kinder zu kümmern.«

»Aber was ist denn passiert?«

»Sie haben sie aufgegabelt, als sie singend über de Greenmarket Square tanzte.«

»Haben sie Anzeige erstattet?«

»Das hättest du wohl gern, wie?«

»Sei doch nicht kindisch. Haben sie sie angezeigt?«

»Nein. Einer der Polizisten hat sich ihrer erbarmt und sie nach Hause gebracht.«

»Na, Gott sei Dank, wenigstens das nicht. War sie – hatte sie Drogen genommen?«

»Offensichtlich.«

Er fingerte an seiner Krawatte. »Ich verstehe einfach nicht, was mit dem Kind los ist.«

Sie warf ihm nur einen verächtlichen Blick zu und legte sich wieder zurück. Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, die sich plötzlich trocken anfühlten. Das Telefon auf dem Nachttisch schnarrte. Er starrte es erschrocken an, dann ging er schnell hinüber und riß den Hörer von der Gabel. »Ja?«

»Professor Van der Riet?«

»Ja. Ja.«

»Moolman, Sir. Es tut mir leid, daß ich Sie belästigen muß, Sir.«

»Schon gut. Was ist?«

»Sie sagten, ich soll Sie anrufen, sobald ich die Röntgenaufnahmen gesehen habe.« Der junge Arzt schien bekümmert.

»Ich weiß. Wie ist das Ergebnis?«

»Die Aufnahme zeigt, daß etwa zwei Drittel der rechten Lunge dunkel sind. Der Radiologe sagt, es ist ein Kollaps des Unter- und Mittellappens.«

»Gut. Ich habe Ihnen ja die Anweisungen gegeben. Haben Sie das Kind auf die Intensivstation gebracht?«

Der junge Mann hüstelte verlegen. »Die Schwester sagt, sie kann das Kind nicht aufnehmen, Sir.«

»Die Schwester sagt – was?«

»Sie sagt, sie kann kein Bantukind aufnehmen, weil ein weißes Kind auf der Intensivstation liegt«, quetschte Moolman unglücklich hervor. »Ich habe eine Infusion angelegt. Wir werden wohl die Intubation auf Station vornehmen müssen.«

»Den Teufel werden wir … War das der einzige Grund? Das weiße Kind?«

»Jawohl.« Zögernd fügte Moolman hinzu: »Ich glaube aber nicht, daß es die Entscheidung der Schwester war. Die Schwester Oberin hat angeordnet, daß sie das Kind nicht aufnehmen kann.«

»Mit welchem Recht schreibt die Oberin mir vor, wo ich meine Patienten behandle?«

»Ich glaube, es war eine Anordnung der Verwaltung, Sir.«

»Das ist doch die Höhe! Ich habe … Ach, lassen wir das. Nun hören Sie mir mal gut zu! Sie gehen jetzt auf die Station, nehmen das Baby in Ihre Arme und tragen es selbst runter zur Intensivstation. Und es soll keiner wagen, Sie daran zu hindern! Und sehen Sie zu, ob Sie Tom irgendwo auftreiben können.«

»Hab' ich schon, Sir. Er ist unterwegs.«

»Guter Junge. Was macht Marietje?«

»Es geht ihr gut – außer dem Block.«

»O. K. Nun tun Sie, was ich Ihnen gesagt habe. Ich bin gleich da.« Deon legte den Hörer auf und wandte sich zu seiner Frau. »Wo ist Lisa?« fragte er.

»In ihrem Zimmer«, erwiderte Elizabeth.

»Gut. Da soll sie vorläufig bleiben. Ich muß wieder ins Krankenhaus, aber es dürfte nicht allzu lange dauern.«

Sie sah schweigend weg.

Während er seine Krawatte neu knotete, dachte er ärgerlich an die Einmischung der Verwaltung. Er war der Überzeugung gewesen, daß wenigstens über dieses Problem eine Vereinbarung bestand. Als Deon anfing, am Kinderkrankenhaus zu operieren, war nur Platz für eine Intensivstation gewesen. Wie es in diesem engstirnigen Land unvermeidlich war, tauchte sofort das Rassenproblem auf. Um die Rassen getrennt zu halten, mußte er abwechselnd eine Woche nur weiße Kinder operieren, die nächste nur schwarze und farbige. In der Praxis war das natürlich nicht durchführbar. Krankheit kannte keine Rassentrennung. Oft kam es vor, daß ein weißes Kind noch zu schlecht dran war, um die Intensivstation am Ende der ›weißen Woche‹ zu verlassen. Oder ein schwarzes Kind mußte dringend in der ›weißen Woche‹ operiert werden. Er hatte dem Verwaltungsdirektor das Problem so taktvoll wie möglich auseinandergelegt.

»So geht es nicht weiter. In Zukunft werde ich mir nicht mehr den Kopf zerbrechen, ob das Kind, das ich operiere, die richtige' Farbe hat. Ich operiere und behandle meine Patienten, wie sie kommen, und damit basta«, hatte er abschließend gesagt.

Dr. Van Rhyn sah wohl ein, daß Deon recht hatte, wagte aber nicht, sich festzulegen. »Das hört sich ja alles recht einleuchtend an, Deon, aber wir müssen uns dem Gesetz beugen. Das wissen Sie doch.«

»Wenn Sie dem Gesetz wirklich so streng folgen wollen, dürfte ich auch nicht denselben Operationssaal, dieselbe Narkosemaschine, dieselben Instrumente und dasselbe Personal für weiße und schwarze Patienten benutzen. Das Ganze ist doch eine Farce. Neulich im Hauptkrankenhaus war es dasselbe Tamtam: Nichtweiße Schwestern dürfen wohl im Operationssaal für weiße Patienten arbeiten, aber nicht auf der Station. Und wissen Sie, was die Schwester Oberin dazu als Erklärung abgab? ›Im Operationssaal ist der Patient ja bewusstlos.‹ Haben Sie schon mal so einen Quatsch gehört?«

Dr. Van Rhyn breitete hilflos die Arme aus. »Deon, meine Aufgabe ist, das Krankenhaus zu leiten, wie es den Vorschriften entspricht.«

»Scheißvorschriften. Sie wissen ja selber, wie unsinnig sie sind. Ich habe Wichtigeres zu tun, als mich darum zu kümmern.«

Der Verwaltungsdirektor seufzte und blickte aus dem Fenster.

»Sie müssen tun, was Sie für richtig halten. Ich werde Sie nicht melden. Aber irgendwann werden irgendwelche weißen Eltern einen Mordsspektakel veranstalten.«

»Ich will Ihnen sagen, was ich tun werde: Ich schicke das weiße Kind zurück auf Station und sorge dafür, daß die Eltern erfahren, daß sie es ihren Vorurteilen verdanken, wenn ihr Kind nicht die Behandlung bekommt, die es haben müßte.«

Dr. Rhyn seufzte nur.

Der Verwaltungsdirektor stand im Gespräch mit der Oberin vor dem Eingang der Intensivstation. Deon amüsierte es, Van Rhyn um Viertel nach sechs, also lange nach Dienstschluss noch im Krankenhaus anzutreffen. Er wußte, daß ihm eine Auseinandersetzung bevorstand. Mit einem kurzen Nicken ging er an den beiden vorbei.

»Professor Van der Riet«, rief Van Rhyn ihm nach.

Deon blieb vor der Glastür stehen und schaute sich fragend um.

»Kann ich Sie einen Moment sprechen?« sagte Van Rhyn.

Sollte er gleich zur Attacke übergehen, solange er noch in Rage war? Aber anderes war jetzt wichtiger.

»In ein paar Minuten.« Deon legte die Hand auf die Klinke. »Würden Sie bitte warten? Ich muß nach meinen Patienten sehen.«

Die hydraulische Tür schloß sich seufzend hinter ihm.

Moolman, Tom Morton-Brown und eine Schwester arbeiteten an einem Bett in der Ecke. Der Narkosearzt hatte das Manyani-Baby inhibiert. Er sah kurz auf, als Deon neben ihm stehen blieb. Auch Moolman schaute hoch. Er versuchte, nicht zu zeigen, wie ihm zumute war, aber Deon las es in seinem Blick. Der Junge hatte den Vorschriften getrotzt und brauchte nun Beistand und Ermunterung.

»Gute Arbeit«, sagte Deon.

Moolmans schlaksige Glieder zuckten konvulsivisch wie bei einer Marionette in den Händen eines stümperhaften Spielers. Er wagte ein Lächeln.

Morton-Brown zog den Katheter heraus. »Hier haben wir des Rätsels Lösung«, sagte er und zeigte ihnen die Spitze, an der ein großer Klumpen Schleim klebte.

»War es das?« Das schwarze Baby rollte furchtsam mit den Augen; es wand und krümmte sich in dem festen Griff der Schwester. »Hatte das den Bronchus blockiert?« fragte Deon.

»Ich kann es nicht mit Sicherheit sagen«, erwiderte der Narkosearzt, »aber gut hat es den Bronchien sicher nicht getan. Sobald es ein bißchen Sauerstoff bekommen hat, sauge ich noch mal.«

Dem Kind ging es zusehends besser. Deon nickte. »O. K. Tom. Helfen Sie bitte Moolman, das Kind an den Sauerstoff anzuschließen. Ich bin gleich wieder da.«

An Marietjes Bett blieb er stehen. Sie lag still da, ohne sich von dem Treiben an dem andern Bett im geringsten stören zu lassen. Von allen hier berührte es sie wahrscheinlich am allerwenigsten, daß ein schwarzes Kind mit ihr im selben Raum lag.

Der Verwaltungsdirektor wartete allein vor der Tür. Er ging Deon voran zum Treppenabsatz, wo sie nicht gestört werden konnten. Diese Heimlichtuerei reizte Deon.

»Was gibt's?« fragte er kurz angebunden. »Ich habe alle Hände voll zu tun, falls Sie es noch nicht bemerkt haben.«

Van Rhyn schüttelte den Kopf. »Wirklich, Deon. Das hätten Sie nicht tun sollen.«

»Wovon ist die Rede, wenn ich bitten darf?«

»Sie haben dieses schwarze Baby einfach auf der Intensivstation abgeladen. Das ist nicht fair gespielt, Mann. Sie untergraben meine Autorität, wenn Sie so was machen.«

Erbitterter Zorn stieg in Deon hoch. Dieser Bürohengst von einem Arzt: Wann hatte der zuletzt einen Patienten behandelt? Er war Verwaltungsbeamter, Bürokrat. Was wußte er schon vom Kampf mit dem Tod?

»Woher wissen Sie eigentlich von der Sache?« fragte Deon. Seine Stimme klang ihm selbst fremd in den Ohren.

»Ich muß darüber informiert sein, was in meinem Krankenhaus vorgeht«, verteidigte Van Rhyn sich.

»Die Schwestern im Aufwachzimmer der Herzstation, meiner Herzstation«, Deon stieß das Wort böse aus, »sind angehalten, der Oberin zu melden, wen ich aufnehme. Und die Oberin wieder gibt diese Meldung an Sie weiter. Stimmt's?«

In Van Rhyns Kinn zuckte ein Muskel.

Diese Auseinandersetzung konnte nur damit enden, daß Deon dieses Krankenhaus für immer verließ. Und in diesem Moment war es ihm egal. Aber wenn er untergehen mußte, wollte er alles mit sich in den Abgrund reißen.

»Sehen Sie denn nicht, daß es nur zu Ihrem Besten geschah?« bat Van Rhyn eindringlich. »Sie wissen doch, wie starrköpfig Sie sein können. Ich mußte sicher sein, daß es keine Schwierigkeiten gibt.«

»Besten Dank!«

Deon war plötzlich erschöpft. Es hatte ja doch keinen Sinn, sich gegen das System zu stemmen. Und schließlich, was machte es schon … Er wandte sich müde ab. Da fiel ihm noch etwas ein. »Sagen Sie mir nur noch eins: Sie wissen seit Jahren, daß ich diese Station für alle Rassen gemeinsam benutze. Es war abgemacht, daß ich verantwortlich zeichne, sollte es Ärger geben. Warum sind Sie dann ausgerechnet heute eingeschritten?«

»Wie, das wissen Sie nicht?«

»Was weiß ich nicht?«

»Das Kind, daß Sie heute operiert haben. Das kleine Mädchen. Wußten Sie nicht, wessen Tochter sie ist?«

»Marietje Joubert. Sie wurde aus Swellendam überwiesen. Mehr weiß ich nicht über sie.«

Dr. Van Rhyn schüttelte langsam den Kopf, sprachlos ob solch ungeheuerlicher Unwissenheit. »Und Sie wissen nicht einmal, wer Joubert ist?«

»Nein. Und es ist mir auch so ziemlich wurscht.«

»Aber, Mann, darum geht es doch. P. J. Joubert. Sie wissen doch, Piet Joubert, der Parlamentsabgeordnete. Er ist glühender Nationalist. Eines Tages wird er im Ministerrat sitzen. Können Sie sich vorstellen, was er dazu sagen würde, wenn er erfahren müßte, daß sein Kind mit einem schwarzen Baby zusammen in einem Raum liegt?«

Deon trat auf die Bremse, um einen Bus mit dem Schild ›Nur für Weiße‹ vorbeizulassen. Dann bog er durch das Tor zum Kinderkrankenhaus ein. Wie oft war er durch dieses Tor gefahren, jedes Mal in einer anderen Stimmung: von tiefster Niedergeschlagenheit bis zu übersprudelnder Lebensfreude.

Heute war er gut gelaunt. Nicht einmal der Streit mit dem Verwaltungsdirektor gestern abend und die ihm bevorstehenden Unannehmlichkeiten konnten ihm diese gute Laune verderben.

Er hatte Van Rhyn ein Ultimatum gestellt: Entweder das Manyani-Baby blieb auf der Intensivstation, oder er, Van Rhyn persönlich, ordnete an, es zurück in den Krankensaal zu schicken. Und in dem Fall trug er auch die Verantwortung.

»Schicken Sie es zurück«, hatte Deon zum Verwaltungsdirektor gesagt. »Aber dann können Sie es auch selbst behandeln. Und Gott sei Ihnen gnädig, wenn dem Kind etwas zustößt!«

Der Verwaltungsdirektor hatte sich auf dem Absatz herumgedreht und war steif den Korridor hinuntergestakt. Aber hatte es sich gelohnt? Van Rhyn war eigentlich ein anständiger Kerl – etwas aufgeblasen und sich der Würde seines Amts bewußt, aber gutherzig und immer hilfsbereit, es sei denn, er verfing sich in den Schlingen der Bürokratie.

Gestern abend auf dem Heimweg hatte Deon sich geschworen, den Dienst zu quittieren, ehe er dabei draufging. Wozu sollte er sich Tag für Tag im Ringen mit dem Amtsschimmel aufreiben?

Am Nachmittag war ein heftiger Südostwind aufgekommen, der seinen Wagen in die Mitte der Fahrbahn drückte, als er den kahlen Abhang des Berges erklomm. Deon war zu Tode erschöpft. Was mochte ihn zu Hause erwarten? Wenig Angenehmes, weiß Gott!

Lisa war in ihrem Zimmer und erschien nicht zum Essen. So aßen Deon und Elizabeth unter eisigem Schweigen allein. Schließlich schob er seinen Stuhl zurück. »Hast du Lisa etwas warmgehalten? Ich bring' es ihr rauf.«

»Im Wärmeofen. Aber mach dir keine Hoffnungen, daß sie's isst«, sagte Elizabeth, ohne von ihrer Kaffeetasse aufzusehen.

Er klopfte an Lisas Tür – keine Antwort. Er klopfte noch einmal. »Die Tür ist nicht abgeschlossen«, hörte er undeutlich.

Er trat ein. Sie saß im Schneidersitz auf dem Bett, bekleidet mit nichts als einem Höschen.

»Geht es dir jetzt besser?« fragte er, bemüht, in seine Stimme nichts als Besorgnis zu legen.

»Mir ging es gar nicht schlecht, Daddy.«

Deon mußte daran denken, wie Elizabeth früher immer splitternackt durch ihre Wohnung gelaufen war. Damals war sie etwa im gleichen Alter gewesen wie jetzt ihre Tochter.

»Lisa, warum machst du solche Sachen?«

Sie tat gar nicht erst unwissend. »Weil es mir Spaß macht, Daddy.« Sie stellte den Teller, den er mitgebracht hatte, aufs Kopfkissen.

»Das ist doch kein Grund, etwas Schlechtes zu tun«, sagte er, verlegen um ein stichhaltiges Argument. Ihre Offenheit hatte ihn außer Fassung gebracht.

»Für mich schon.« Sie nahm die Gabel in die Hand und sah ihn an. »Warum trinkst du?«

Was sollte er jetzt sagen? Weil es mir Spaß macht?

»Das ist etwas ganz anderes.«

»Das kann man wohl sagen«, platzte sie heraus. Wieder wurde er an Elizabeth erinnert. »Aber der Unterschied besteht darin, daß die eine Droge erlaubt ist und die andere nicht.« Ihre braunen Augen blickten ihn ruhig an, das Kinn reckte sie energisch hoch. »Du trinkst, um dich zu entspannen; ich rauche Pot, um der Realität zu entfliehen. Aber du wachst mit einem Kater auf und ich nicht. Du vergiftest deinen Körper, deine Leber und – na ja, du weißt das selbst ja viel besser. Pot schadet meiner Gesundheit nicht.«

»Sag das nicht …«

»Und das ist noch nicht alles«, unterbrach sie ihn heftig. »Ein Betrunkener wird stumpf und gleichgültig, während ich mit meinem Pot wacher und empfindsamer werde. Die Musik klingt melodischer, die Farben wirken leuchtender, und die Welt sieht heiter und froh aus. Aber es ist illegal. Und doch könnt ihr euren Sprit an jeder Straßenecke kaufen, und je mehr ihr davon konsumiert, um so reicher wird der Staat. Aber wenn ich rauchen will, muß ich es heimlich tun, oder ich wandere ins Gefängnis.«

Er wandte sich ab, um seine Verwirrung zu verbergen. Plötzlich empfand er so etwas wie Stolz auf seine Tochter. Sie jedenfalls schien zu wissen, was sie wollte.

»Nun, du scheinst ja deine Argumente alle parat zu haben«, sagte er bewußt gleichgültig. »Dann sag mir aber noch eins: Warum bist du, mit deinem Pot, von der Schule und dann auch vom College abgegangen? Du hast mit deinen achtzehn Jahren noch nicht viel erreicht, oder? Ich, mit meinem Sprit, habe etwas aus meinem Leben gemacht. Wie erklärst du dir das?«

Lisa sah aus dem Fenster auf die Lichter der Stadt im Tal. Dann sagte sie leise: »Hast du das wirklich, Daddy?«

Er sah kurz auf sie nieder. Unvermittelt beugte er sich vor, gab ihr einen Kuss auf die Wange und ging hinaus.

Elizabeth hatte das Licht im Schlafzimmer schon gelöscht, also zog er sich im Dunkeln aus.

Sie lag reglos mit angezogenen Knien auf der Seite, und er war nicht sicher, ob sie schon schlief. Er zog sich sein Kopfkissen über die Augen, aber die Gedanken schlugen Purzelbäume in seinem Gehirn: der VSD mit Herzblock, das Baby mit dem Lungenkollaps, Lisa und die Polizei.

Lisa. Lisa. Lisa. Er hatte sich so viel von ihr erhofft. War das vielleicht die Wurzel des Übels? Hatte er zuviel erwartet?

Endlich schlief er ein, nur um von dem Geräusch geweckt zu werden, das er über alles hasste: dem Läuten des Telefons. Er tastete nach dem Hörer.

»Moolman, Professor!«

Ach, du lieber Himmel. »Was ist los?«

»Marietjes Herzschlag ist plötzlich unregelmäßig geworden. Der Blutdruck ist auch gesunken.«

Im Hintergrund hörte Deon das Piep – Piep des Monitors. Übers Telefon klang es noch schriller. »Ist es plötzlich gekommen?« Er versuchte sich zu sammeln.

»Ja, Sir. Eben waren es noch hundertzwanzig Schläge die Minute, und mit einemmal ging's los. Können Sie kommen, Professor?«

»O.K. Aber zuerst machen Sie mal folgendes: Schalten Sie den Schrittmacher aus. Ich warte am Apparat.«

»Ich soll was?«

»Den Schrittmacher ausschalten. Ich warte.«

Moolman hatte offensichtlich den Hörer fallen lassen, denn Deon hörte ein Poltern und Krachen und dann ein Knacken in der Leitung. Er zog den Kopf ein. Er hörte, wie der Hörer rhythmisch an seiner Kordel hin und her baumelte. Aber darüber hinaus konnte er noch klar und deutlich das Piepen des Monitors ausmachen. Piep – piep. Piep. Piep. Piep – piep. Und dann, plötzlich und wie durch ein Wunder, erklang ein regelmäßiges Piep. Piep. Piep. Piep. Piep. Er zählte. Regelmäßige hundertdreißig in der Minute. Er hörte Moolmans eilige Schritte näher kommen.

Die Stimme des jungen Assistenzarztes überschlug sich fast. »Professor! Sie ist wieder im Sinusrhythmus! Wunderbarem Sinusrhythmus!«

Deon horchte auf Moolmans ekstatisches Stammeln und den Monitor im Hintergrund. »Großartig, mein Junge«, sagte er schließlich. »Jetzt hören Sie mal gut zu: Halten Sie den Monitor in Bereitschaft auf hundert pro Minute, und schalten Sie ihn wieder ein, falls nötig. Aber ich glaube, sie ist jetzt aus dem Gröbsten raus. Was macht das Baby?«

»Dem geht es viel besser. Ich habe eben die letzte Röntgenaufnahme gesehen. Die Lunge ist jetzt fast voll entfaltet.«

»Gut. Rufen Sie mich an, wenn Sie mich brauchen. Gute Nacht.«

Für Dr. Moolman gab es heute keinen Schlaf, und auch Deon lag noch lange wach. Das Leben war eine herrliche Sache. Das Leben ging immer weiter, egal, wie. Zu leben bedeutete Triumph angesichts des Verderbens. Er mußte seine Freude mit jemandem teilen.

Der Südost hatte sich verstärkt und rüttelte stürmisch an den Scheiben. Deon hörte, wie er gegen die Seitenwand blies und an der Dachrinne rappelte. Er lag wach und lauschte dem Wind. In seiner überschwänglichen Laune wünschte er sich, draußen auf dem Meer in einem kleinen Boot die Elemente zu bezwingen. Er kuschelte sich tiefer in seine Decken.

Da flog plötzlich krachend das Fenster auf und ließ einen scharfen Windstoß herein – der Riegel hatte dem Druck des Sturms nachgegeben. Deon sprang aus dem Bett, kämpfte sich durch die sich bauschenden Gardinen und schloß das Fenster.

Elizabeth war von dem Lärm aufgewacht. Als er wieder ins Bett stieg, streifte ihn weich und warm ein Bein. Sie lagen nebeneinander und lauschten dem Sturm, der draußen tobte. Zaghaft streckte er eine Hand nach ihr aus. Sie ließ es geschehen, daß er sie in seine Arme nahm.

Sie wollten sich gerade zum Frühstück setzen, als Peter Moorhead anrief. Elizabeth seufzte theatralisch, als Deon den Hörer wieder auf die Gabel legte. »Gott im Himmel, gönnen sie dir denn keinen Moment Ruhe?«

»Peter Moorhead hat einen schwierigen Fall drüben im Hauptgebäude«, erklärte Deon geduldig. »Und ich glaube nicht, daß er der Sache zur Zeit gewachsen ist.«

Sie sah ihn an. »Wieder Ärger mit seiner Frau?«

Er nickte. »Sieht so aus.«

Sie seufzte wieder, diesmal weniger dramatisch als mitfühlend. »Der arme Kerl. Da hat er sich aber auch eine Vettel aufgetan. Hab' ich dir schon erzählt, was sie zu Molly Brennan gesagt hat?«

Er ließ mit erzwungener Nachsicht die Geschichte über sich ergehen, die eine haarsträubend vernichtende Darstellung von Peters sexueller Unzulänglichkeit war. Trotzdem mußte er lachen. Armer Peter. Es mußte schrecklich sein, an eine Frau gefesselt zu sein, die es fertig brachte, so etwas in der Öffentlichkeit zu sagen.

»Behalte das lieber für dich«, riet er Elizabeth. »Molly redet sowieso zuviel.« Er sah auf seine Uhr. »Du, hör mal, ich hab' keine Zeit mehr, zu frühstücken. Ich muß mir noch Peters Patienten ansehen, bevor ich ins Kinderkrankenhaus fahre. Ich habe da heute Morgen eine Operation.«

Elizabeth seufzte herzzerreißend. Fast hatte Deon das Gefühl, daß sie sich in ihrer Rolle als Märtyrerin gefiel.

»Ich wünschte, dieses elende Krankenhaus würde bis auf die Grundfesten abbrennen.« In ihrem Ton klang ein leichtes Selbstmitleid mit. Vielleicht spielte sie doch nicht nur Theater?

»Kopf hoch, Liebling«, sagte er. »Nächsten Monat fahren wir zusammen nach Australien. Danach wirst du meine Gesellschaft gründlich satt haben.«

Sie zog die Nase kraus. »Was hab' ich schon davon? Du wirst ja doch die ganze Zeit auf dem verflixten Kongress sein. Und Sydney ist nicht gerade meine Lieblingsstadt.«

»Vielleicht kann ich eine Woche dranhängen«, schlug er vor. »Dann könnten wir weiter nach Norden fahren, ans Barrier Reef.«

Sofort war sie Feuer und Flamme. »Ja, das wäre schön. Da waren wir noch nie.«

»Nein.« jetzt konnte er nicht mehr zurück. Er konnte sich eigentlich nicht freimachen, aber sie hatte eine Abwechslung dringend nötig, irgendwie mußte er es deichseln. »Gut. Dann werde ich das arrangieren.«

Als er ging, waren sie miteinander versöhnt. Während der Fahrt dachte er über seine Ehe nach. Es war alles nicht so gekommen, wie er es sich vorgestellt hatte. Woran lag es? Was war schiefgegangen, und wann?

Er schüttelte resignierend den Kopf und konzentrierte sich auf die steilen, gewundenen Kurven.

Als Deon in die Intensivstation kam, sah er den Verwaltungsdirektor mit einem Ehepaar an Marietjes Bett stehen. Das mußten die Eltern sein. Der Vater hatte, wie seine Tochter, rotes Haar und Sommersprossen. Piet Joubert, der fanatische Rassenkämpfer. Ein knochiges, aggressives Gesicht, ein magerer Nacken. Mit dem ist nicht gut Kirschen essen, dachte Deon. Die Mutter wirkte angenehmer, sie war etwas füllig und lächelte oft und bereitwillig, wenn auch etwas unsicher. Die beiden beobachteten Deon bei jeder Bewegung. Van Rhyn hingegen ignorierte ihn völlig.

»Könnten Sie bitte ein paar Minuten draußen warten? Sie können wieder hereinkommen, sobald ich meine Patienten untersucht habe.« Er war überrascht, daß seine Stimme einigermaßen liebenswürdig klang, obwohl er die letzten beiden Wörter mit Nachdruck ausgesprochen hatte.

Sie machten Anstalten, zu gehen, aber Marietje klammerte sich an die Hand ihrer Mutter. Deon kam lächelnd an ihr Bett. Als sie ihn sah, ließ sie die Hand los. Sie waren Verbündete, er und das Kind. Sie hatten Seite an Seite gekämpft – und gesiegt.

»Dr. Moorhead hat eine Frühvisite gemacht«, sagte Moolman. »Er ist ins Hauptgebäude gefahren.«

»Ich weiß«, sagte Deon, »ich war gerade bei ihm.«

Moolman wirkte abgekämpft. Er war unrasiert, was Deon sonst nicht duldete. Aber der junge Mann hatte Tag- und Nachtdienst gemacht und war völlig erschöpft. Deon beschloß, eine Ausnahme zu machen.

Er untersuchte Marietje und prüfte ihre Fieberkurve. Es ging ihr gut, wenn man bedachte, daß sie erst gestern operiert worden war. Der Sinusrhythmus hatte sich die ganze Nacht gehalten.

Er ging weiter ans nächste Bett. Das Manyani-Baby schlief fest. Bei jedem Atemzug gluckste das Wasser im Sauerstoffbehälter. Während der Nacht war die Atemfrequenz ständig gefallen, weil die Lunge sich ausdehnte und wieder anfing zu arbeiten. Die Krise war überstanden.

Wirst du jemals erfahren, was wir für dich getan haben? dachte Deon. Mit welcher Verbissenheit wir um dein Leben gerungen haben? Wahrscheinlich nicht. Und wenn doch, wirst du uns wahrscheinlich verfluchen, daß wir dich zum Leben gezwungen haben: Ein Schwarzer in einem Land, in dem nur Weiße Menschen sind.

»Ich spreche jetzt mit Marietjes Eltern, und dann machen wir einen Rundgang über die Stationen«, sagte er zu Moolman.

Van Rhyn war gegangen, und das Ehepaar stand in einer Nische am Fenster und unterhielt sich leise. Als Deon auf den Gang trat, kam Joubert auf ihn zu. Jetzt kommt's, dachte Deon. Gestern abend hätte er sich noch mit Wonne in ein Wortgefecht gestürzt, aber heute war alles anders. Das schwarze Baby war außer Gefahr, und Marietje war auf dem Wege der Besserung. Er hatte keinen Kampfgeist mehr in sich.

»Dr. Van der Riet«, sagte Joubert.

Deon schwieg erwartungsvoll.

»Ich möchte Ihnen unsern Dank sagen für das, was Sie für unser Kind getan haben«, sagte der nationalistische Parlamentsabgeordnete und zukünftige Minister demütig. »Ist sie jetzt geheilt!«

»Sie ist über dem Berg«, sagte Deon mit einem Lächeln, und zu seiner Überraschung fiel es ihm nicht einmal schwer. »Zuerst sah es etwas kritisch aus. Wir mußten das Herz mit einem Schrittmacher antreiben. Aber dann hat ihr eigenes Herz sich wieder eingeschaltet.«

Der Mann starrte ihn eindringlich an. Vermutlich bildete er sich jetzt sein Urteil über Deon. Seine hageren Züge waren von einer scharfen Intelligenz belebt.

»Wissen Sie, was sie zu mir gesagt hat?« fuhr Deon fort. »Sie sagte, ihr Herz sei gebrochen.«

»Ja, so hat ihre Mutter ihr erklärt, warum sie ins Krankenhaus mußte.«

»Das hab' ich mir schon gedacht. Nun, wir haben das gebrochene Herz wieder heilgemacht.«

»Wird sie in Zukunft normal leben können?«

»Sie wird noch ein paar Tage Ruhe brauchen, aber dann wird nichts mehr sie halten können.«

»Wir werden ihnen ewig dankbar sein.«

Die Frau sagte nichts, lächelte nur bewegt.

Joubert räusperte sich. »Der kleine Junge da drin, neben Marietje …«

Deon merkte, wie ihm die Luft wegblieb. Also doch!

»Hatte er auch ein Loch im Herz?«

»Er hat es noch«, erwiderte Deon brüsk. »Er ist ein blaues Baby. Wir haben vorläufig nur eine kleine Operation außerhalb des Herzens gemacht. Den eigentlichen Defekt können wir erst beseitigen, wenn er größer ist.«

Auf Jouberts nächste Frage war Deon nicht vorbereitet.

»Ist er von hier? Vom Kap?«

»N-nein, er ist aus Transkei.«

»Aus welchem Teil?« fragte Joubert unbeirrt weiter.

»Ich weiß es wirklich nicht. Er wurde aus dem Krankenhaus in Umtata überwiesen. Aber woher er kommt? Keine Ahnung.«

»Sind die Eltern hier?«

Die Unterhaltung bewegte sich in eine Richtung, der Deon nicht mehr folgen konnte. Aber aus irgendeinem Grunde schien es dem Abgeordneten wichtig zu sein, also beantwortete er auch diese Frage noch.

»Leider nicht. Er ist mit dem Zug gekommen, mit einer Begleitperson.« Er war versucht hinzuzufügen: »Dritter Klasse natürlich«, aber er unterdrückte die Bemerkung.

Piet Joubert nahm ein Päckchen von der Fensterbank. Es war in buntes Papier gewickelt.

»Würden Sie das bitte dem Baby geben? Wir hatten es für Marietje gekauft, aber meine Frau und ich möchten es gern dem Kleinen schenken.«

Deon nahm das Päckchen dankend entgegen. Es fühlte sich weich an. Er ging zurück auf die Intensivstation und packte es aus. Es war ein flauschiges weißes Stoffkaninchen. Er legte es neben das schlafende schwarze Baby und ging durch die Hintertür hinaus.

Im Gang blieb plötzlich jemand vor Deon stehen. Es war Johan Schoeman, einer der Kardiologen.

»Was, zum Teufel, bringt Sie dazu, mir einen Mongoloiden zu schicken?« sprach er Deon ohne Einleitung an.

»Wie?«

Schoeman tat beleidigt. »Wenn ich gewußt hätte, daß Sie mir einen Mongoloiden schicken, hätte ich mein Tennisspiel nicht abgesagt.«

Deons Mund verzog sich zu einem dünnen Strich, sein Atem ging stoßweise. »Merken Sie sich eins, Johan, ich schicke Ihnen meine Patienten, um Ihre Meinung über deren Herz zu erfahren, wofür Sie zuständig sind, nicht über ihr Gehirn, wovon Sie nichts verstehen.«

Schoeman war betroffen von der Bösartigkeit dieser Attacke. Er lächelte zaghaft. »Mensch, haben Sie eine Laune. Ich wollte Sie doch nur auf den Arm nehmen.«

»Ich finde so was eben nicht witzig.«

»Na gut, dann eben nicht. Übrigens, ich habe Ihnen meinen Befund geschickt. Es ist keine Tetralogie. Es ist eine Trikuspidalatresie. Da kann man sowieso nichts machen.« Im Weitergehen fügte er hinzu, gerade laut genug, daß Deon es noch hören konnte: »Ist auch besser so.«

Trikuspidalatresie. Das bedeutete, daß Giovanni ohne Öffnung zwischen rechtem Vorhof und rechter Herzkammer zur Welt gekommen war. Das konnte man nicht reparieren.

Wie sollte er das Trish beibringen?

Als er in sein Büro kam, fand er Schoemans Befund auf seinem Schreibtisch. Widerstrebend nahm er ihn in die Hand und las ihn im Stehen durch. Dann stützte er sich mit verschränkten Armen auf den Schreibtisch und wiegte sich gedankenverloren vor und zurück.

Ein Stein war ihm vom Herzen gefallen. Er war noch einmal davongekommen. Die ungeheure Entscheidung war ihm schon vor langer Zeit abgenommen worden.

Dem kleinen Kerlchen ist nicht zu helfen, sagte er sich in dem Versuch, sein lähmendes Schuldgefühl zu mindern. Niemand auf der ganzen Welt kann ihm helfen. Niemand.

Trish sah ihn mit ausdruckslosen Augen an. »Deon, du kannst mir nicht helfen. Habe ich recht?«

»Nein. Nein.« Er versuchte zu lächeln. »Setz dich erst mal, dann erkläre ich dir, was der Befund gezeigt hat.«

So eine Hiobsbotschaft war immer schwer zu übermitteln, egal, wie sehr man sich auch in Erinnerung rufen mochte, daß der Tod die einzige Gewissheit war.

»Trish. Es tut mir leid. Die italienischen Ärzte haben sich geirrt. Es ist keine Fallot-Tetralogie, sondern eine Trikuspidalatresie.«

Sie sah ihn weiter mit diesem ausdruckslosen Blick an. »Was bedeutet das?«

»Nun, um es kurz zu machen: die Trikuspidalklappe verbindet die beiden rechten Herzkammern. Sie hat sich bei Giovanni nie richtig entwickelt, und daher kann das Blut nicht in die untere Kammer fließen, wodurch diese sich auch nicht entwickeln konnte. Daß Giovanni überhaupt lebt, liegt daran, daß zwischen den beiden Hauptkammern eine Öffnung ist und weil …«

»Deon, bitte!« rief Trish verzweifelt aus, obwohl ihre Züge unbewegt blieben. Nach einer gespannten Pause sagte sie mit zitternder Stimme: »Entschuldige, aber könntest du es mir nicht ein andermal erklären? Bitte sag mir doch nur, was es bedeutet! Bitte!«

Er konnte es nicht länger ertragen, sie anzusehen.

»Es ist sehr ernst«, sagte er schließlich.

»Und du kannst nicht operieren? Ist es das?«

Er schüttelte langsam den Kopf. »Trish. Es tut mir wirklich leid. Aber wir können nichts tun.«

Herbst
5

Es war ein kalter, windiger Morgen. Der breitschultrige Mann, der mit zielstrebigen, weitausschweifenden Schritten vor ihm herging, kam Deon irgendwie bekannt vor. Er trug einen Hut und hatte den Kragen hochgeschlagen, so daß Deon keine Einzelheiten erkennen konnte. Der Mann blieb neben einem cremefarbenen Volkswagen stehen und suchte in der Manteltasche nach seinem Autoschlüssel. Deon holte ihn ein, als er die Tür aufschloss und dabei halb zur Seite blickte. Mit leisem Schrecken erkannte er Philip Davids, und sofort fiel ihm der Telefonanruf ein, den er nie erwidert hatte.

Die Tage vor der Abreise nach Australien waren voller Hektik gewesen: eine Operation mit Komplikationen, Ärger mit Lisa, die Eröffnung an Trish, daß ihr Kind nicht zu retten sei. Er würde nie vergessen, wie sie ihm unbeweglich gegenübergesessen und mit ihren schlanken Fingern mechanisch das Schloß ihrer eleganten Handtasche auf- und zugeklappt hatte. Trotzdem – er hätte nicht vergessen dürfen, Philip zurückzurufen. Das war eine Unterlassungssünde, die leicht als Kränkung aufgefasst werden konnte.

Darum setzte er jetzt ein besonders strahlendes Lächeln auf. »Nanu! Guten Tag, Philip! Wie geht es dir denn immer?«

Auch Philip war leicht erschrocken, als er Deon erkannte, und lächelte ein wenig reserviert. »Tag, Deon. Mir geht es gut. Danke.« Sie schüttelten sich die Hände.

»Ich habe dich eine Ewigkeit nicht gesehen«, war Deon gezwungen zu sagen.

»Was treibst du denn in dieser Gegend?« fragte Philip mit einer Kopfbewegung zu den rußgeschwärzten Häuserfassaden und schäbigen Läden hin. Es war eines der Arbeiterviertel von Kapstadt, in dem Slums und kleinere Fabriken sich abwechselten.

»Ich habe meinen Wagen in die Werkstatt gebracht. Da sie keinen Fahrer frei hatten, muß ich den Bus benutzen.«

»Willst du ins Krankenhaus? Dann kann ich dich mitnehmen.«

Deon zögerte. »Bestimmt? Macht es auch keine Umstände?«

»Nein, nein. Ich fahre ja selbst dahin.«

Deon stieg dankbar ein. Philip ließ den Motor an und sah in den Rückspiegel, um eine Lücke in der langen Autoreihe abzupassen. »Zum Spazierengehen ist das Wetter wirklich nicht schön genug«, bemerkte Deon.

Philip gliederte sich in den Strom von Autos ein. »Nein«, sagte er, und dann sprach eine Zeitlang keiner der beiden.

»Wie geht es deiner Mutter?« brach Deon endlich das Schweigen.

Philip zuckte die Achseln. »Sie stirbt langsam, aber zum Glück hat sie seit der Hormonbehandlung keine Schmerzen mehr.«

Wieder schwiegen sie. Deon suchte krampfhaft nach etwas Nettem, Verbindlichem, das die Atmosphäre auflockern würde. »Eben fiel mir ein, daß ich dich ja anrufen sollte. Es muß schon lange her sein. Es tut mir wirklich leid, daß ich es verschwitzt habe.«

Philip warf ihm einen Seitenblick zu. »Anrufen? Ach so! Das war nicht wichtig. Ich wollte mich nur für den schönen Abend bedanken.«

»Meine Sekretärin hat es mir ausgerichtet, aber ich hatte so viel um die Ohren, daß ich völlig vergaß, dich zurückzurufen. Erinnerst du dich noch an Trish?«

»Trish?«

»Trish Coulter. Sie war auf der Kunstakademie, als ich – als wir unser letztes Jahr absolvierten. Wir sind öfter zusammen ausgegangen. Patricia Coulter.«

»Mit so langen, dunklen Haaren?«

»Genau. Dunkelrote Haare.«

»Ich kann mich schwach an sie erinnern.«

»Sie kam ganz plötzlich aus Italien angereist. Da wohnt sie jetzt. Mit einem Italiener verheiratet. War es jedenfalls. Er ist tödlich verunglückt.«

Er schilderte Philip in großen Zügen Trishs Lebensgeschichte und ihre jetzige, verzweifelte Lage.

»Das ist hart«, sagte Philip zum Schluß, mit echtem Mitgefühl in seiner sonst so nüchternen Stimme. »Manche Menschen scheinen mehr Pech zu haben, als ihnen zukommt.«

Die Ampel wechselte von Grün auf Gelb, und Philip trat auf die Bremse. Das Auto kam sanft vor dem roten Licht zum Stehen. »Das Tragische ist, daß es hätte vermieden werden können«, fügte er nachdenklich hinzu.

»Du meinst – durch die chromosomale Untersuchung des Fötus?«

»Ja. Das ist heute ein allgemein übliches Verfahren: Flüssigkeit mit fötalen Zellen aus dem Uterus der Mutter wird im Anfangsstadium der Schwangerschaft abgesaugt.«

»Ich weiß«, sagte Deon schnell. »Schade, daß es nicht bei ihr gemacht wurde.«

»Ich hätte auf alle Fälle dazu geraten. Sie muß Ende Dreißig gewesen sein, als sie schwanger wurde?«

»Achtunddreißig.«

»Ja, dann kam sie in das Alter, in dem das Risiko, ein mongoloides Kind zu gebären, sehr groß ist.«

»Und hättest du in ihrem Fall zu einem Schwangerschaftsabbruch geraten?«

»Ja«, sagte Philip, ohne zu zögern.

Deon lachte kurz auf. »Ich meine mich aber zu erinnern, daß du früher anders darüber gedacht hast.«

Die Ampel wechselte auf Grün, und Philip fuhr los. »Früher?«

»Ja. Weißt du es nicht mehr? Unsere Diskussion über Abtreibung in der Mensa?«

»Ach so, ja. Natürlich.« Philip schaltete, um einen schwerfällig dahinrumpelnden Lastwagen zu überholen. Als die Fahrbahn wieder frei war, sagte er: »Ich bin immer noch dagegen, wenn es sich darum handelt, lediglich eine unerwünschte Schwangerschaft zu beendigen. Aber wenn eine Abtreibung die Geburt eines unheilbar kranken Kindes verhindert, bin ich ganz dafür. Die Heilstätten sind sowieso überfüllt. Das Geld, das für geistig kranke Kinder ausgegeben wird, könnte sicher besser angewandt werden. Hier in Südafrika zum Beispiel könnte man es für die Bekämpfung der Unterernährung bei den farbigen und schwarzen Kindern anwenden.«

Deon ärgerte sich über die unterschwellige Kritik. Philip mochte zwar jetzt kanadischer Staatsbürger sein, aber schließlich war er doch auch hier geboren. Laut sagte er: »Das klingt aber sehr berechnend. Wir können sie uns nicht leisten, also dürfen sie nicht geboren werden.«

Philip runzelte die Stirn und erwiderte nichts.

»Sieh mal«, fuhr Deon fort, »für Trish ist das Kind nicht einfach irgendein Mongoloid. Es ist ihr ein und alles. Ohne ihn hätte sie niemanden auf der Welt.«

»Es scheint, daß sie über ausreichende Mittel verfügt, um für es zu sorgen. Aber was ist, wenn so ein Kind auch noch eine große finanzielle Belastung bedeutet?«

»Ich finde, das dürfte keinen Unterschied machen«, bemerkte Deon.

»Im Prinzip nicht. Aber die Natur sorgt doch schon von selbst dafür, daß die Balance erhalten bleibt. Solche Kinder sterben meist früh an Infektionen oder anderen Anomalien. Aber wir mit unseren Antibiotika und unserer modernen Chirurgie werfen die natürliche Ordnung über den Haufen.«

»Du willst doch damit wohl nicht sagen, daß wir ihnen Medikamente und chirurgische Hilfe vorenthalten sollen?«

»Warum nicht? Niemand kann dich zwingen, ein sinnloses Leben zu erhalten. Jeder von uns muß seine eigene Entscheidung treffen.«

»Da magst du recht haben.« Deon legte die Hand ans Kinn, spreizte Daumen und Zeigefinger und knabberte nachdenklich an der Haut dazwischen. »Da hast du wohl recht.«

Philip entging Deons zweifelnde Geste nicht, und er lachte. »Du scheinst noch nicht so ganz überzeugt zu sein.«

»Es ist nicht so sehr eine Sache der Überzeugung. Ich habe mir diese Frage selbst gestellt.« Deon hielt inne, als suche er nach den richtigen Worten. »Was du sagst, klingt theoretisch sehr vernünftig. Die Medizin ermöglicht es genetischen Fehlern, zu überleben. Das stimmt. Aber du kannst nicht die Medizin allein dafür verantwortlich machen. Die ganze moderne Technik hat dazu beigetragen. Genauso gut könnte man sagen, daß es falsch ist, eine Ambulanz per Telefon zu rufen, wenn jemand bei einem Unfall sein halbes Gehirn verliert, denn wenn man ihn trüge, würde er vielleicht unterwegs zum Krankenhaus sterben.«

»Vielleicht kommen wir eines Tages noch soweit«, sagte Philip abschließend. »Was hast du ihr geraten? Ich meine Trish.«

Deon spürte, daß Philip das Thema wechseln wollte; vielleicht um einen offenen Konflikt zu vermeiden. Auch er zog es vor, die Unterhaltung in erfreulichere Bahnen zu lenken. »Was konnte ich ihr schon raten? Ihr Kind hat Trikuspidalatresie.«

»Da kannst du also nichts machen?«

»Nichts.« Deon verzog mißmutig den Mund. »Radikal nichts.«

»Ist sie mit dem Jungen zurück nach Italien gegangen?«

»Ich glaube, ja. Das hatte sie jedenfalls vor.«

Philip warf ihm einen kurzen Seitenblick zu, und Deon, der glaubte, sich verteidigen zu müssen, erklärte: »Ich war verreist.«

»Ach ja, es stand in den Zeitungen. In Australien, nicht?«

»Ja.«

»Du siehst erholt aus. Australien hat dir offenbar gut getan.«

»Ja, ja. Aber wir sind schon seit einem Monat wieder hier.«

»Jedenfalls hast du tüchtig Farbe bekommen.«

»Ich war ein paar Mal am Wochenende segeln. Aber wenn das Wetter so bleibt, ist es bald vorbei mit meiner Bräune.«

»Ja. Seltsamerweise bin ich hier viel empfindlicher gegen die Kälte als in Kanada.«

»Es ist sicher eine andere Art von Kälte.«

»Ja, mag sein.«

So machten sie höflich Konversation, bis sie von der Hauptstraße abbogen und sich dem Krankenhaus näherten.

»Du kannst mich hier irgendwo absetzen«, sagte Deon.

»Schon gut, ich muß sowieso an deinem Büro vorbei.«

Die enge Straße vor der Medizinischen Fakultät war voll gestopft mit parkenden Autos.

»Die Studenten sind wieder da – man sieht's«, sagte Deon. »Weißt du was? Ich habe einen reservierten Parkplatz, da kannst du deinen Wagen hinstellen.«

»Nicht nötig, ich hab' selber einen«, antwortete Philip.

»Wirklich?« Deon sah den Farbigen erstaunt an. »Wie kommt denn das?«

»Ich arbeite hier.«

»Ich wollte dich schon fragen, was du die ganze Zeit gemacht hast, aber ich nahm an, daß du – na ja, du erwähntest etwas von einer Arbeit, die du schreiben wolltest.«

»Damit war ich eher fertig als erwartet. Daher entschloß ich mich, Professor Gleaves Angebot anzunehmen. Ich sagte dir doch schon, daß er mir vorschlug, in seinem Labor für Zellgenetikforschung zu arbeiten.«

»Ja, jetzt erinnere ich mich.«

»Nun, da bin ich also jetzt.«

»Wann hast du angefangen?«

»Vor sechs Wochen. Im April.«

»Wie, du warst die ganze Zeit nebenan, und ich hab' nichts davon gewußt!?«

»In diesem Gebäudekomplex arbeiten so viele Leute, da kann es durchaus vorkommen, daß man sich nicht sieht«, sagte Philip entgegenkommend.

Deon stimmte hastig zu.

Das Gebäude war nagelneu, aber die Türen schlossen nicht dicht, und der Wind heulte klagend durch die Ritzen. Die Eingangshalle war kalt und zugig, und Philip ließ den Mantel an, während er auf den Fahrstuhl wartete.

Ein Pfeil leuchtete auf, und die Tür öffnete sich. Philip trat zur Seite, um zwei junge Frauen vorbeizulassen, die sich angeregt miteinander unterhielten. Er stieg ein und drückte auf den Knopf für das vierte Stockwerk. In diesem Moment stürmte ein vierschrötiger rotgesichtiger Mensch in die Halle und auf die sich eben schließenden Lifttüren zu. Die beiden Frauen stoben kreischend auseinander und sahen ihm entgeistert nach.

Philip suchte vergeblich den Knopf, der die zusammengleitenden Türen zum Halten bringen würde, fand ihn schließlich auch, aber da warf der fette Mann schon seine Schultern zwischen die Türen. Sie stoppten und schoben sich langsam wieder auf.

»Warum halten Sie die Tür nicht auf, wenn Sie sehen, daß ich rein will?« fuhr er Philip grob auf Afrikaans an.

Der zog die Brauen zusammen, beherrschte sich aber. »Tut mir leid«, sagte er, und mit dem Finger über den Knöpfen: »Welches Stockwerk?«

»Fünf.«

Sie standen schweigend nebeneinander, als die Türen sich schlossen und der Fahrstuhl sich mit einem Ruck in Bewegung setzte.

»Sind Sie der Fahrstuhlführer?« pöbelte der Dicke ihn an.

Philip zog langsam die Luft durch die Zähne, hielt sie an und stieß sie mit einem langen Seufzer wieder aus, ohne den andern anzusehen.

»Nein«, sagte er endlich.

»Gibt es hier keinen Fahrstuhl für Farbige?« bohrte der Dicke weiter.

Mußte man sich denn alles gefallen lassen? Philip sah in das gerötete Gesicht mit den kleinen Schweinsäuglein. »Dieses Gebäude gehört nicht zum Krankenhaus, sondern zum Universitätskomplex. Ich bin Universitätsprofessor und arbeite hier.«

»Ich habe eine Verabredung«, murmelte der Mann. Er war offensichtlich verblüfft und nicht mehr ganz so selbstbewusst.

Der Fahrstuhl hielt, und Philip stieg aus. Als die Türen sich hinter ihm schlossen, knurrte der Dicke: »Verdammter Hottentotte.«

Philip drehte sich abrupt um, aber die Türen waren schon zu. Die Treppe war gleich neben dem Fahrstuhl. Philip konnte in Sekunden im fünften Stockwerk sein. Aber wozu? Was wäre damit erreicht? Was konnte es nützen, wenn man ihnen die selbstgefälligen Visagen einschlug? Es blieb einem nichts anderes übrig, als die Zähne zusammenzubeißen, den gallig-bitteren Geschmack hinunterzuschlucken und so zu tun, als ob es einem egal wäre.

Er straffte die Schultern und marschierte steif durch den Korridor, bis er an die Tür kam, auf der ein unauffälliges Schild anzeigte: Genetisches Institut.

Die Tür führte auf einen engen Flur, an dem links das Hauptlabor und rechts die Büros lagen. Philip trat ins Labor. Zwei Mädchen arbeiteten am großen Versuchstisch in der Mitte des Raumes. Sie sahen von ihren Mikroskopen auf und grüßten lächelnd. Sie waren immer freundlich, und er wußte, daß sie ihn akzeptierten. Mit Williams war das etwas ganz anderes. Im Gegensatz zu den beiden Laborantinnen hatte er Biologie studiert und war, bevor Philip auftauchte, der unumstrittene Alleinherrscher im Labor gewesen. Professor Gleave war zu stark von seiner klinischen Arbeit und seinen Vorlesungen in Anspruch genommen, als daß er sich mehr als flüchtig seinem Labor hätte widmen können. Jetzt aber hatte Philip die Oberaufsicht.

Williams kam aus der Klimakammer im hinteren Teil des Labors und machte die Tür hinter sich zu. Dann lehnte er sich lässig gegen den Türpfosten.

»Nicht eine der letzten vier Kulturen hat angeschlagen«, rief er den Mädchen lakonisch bis nachlässig zu. Philip war nicht sicher, ob Williams ihn gesehen hatte. Er trat einen Schritt vor, um sich bemerkbar zu machen.

»Sind Sie ganz sicher, Mr. Williams?« fragte er.

Williams trug ständig eine mürrische Miene zur Schau, die sich noch vertiefte, als er Philip unterhalbgeschlossenen Lidern musterte. »Ich bin sicher«, sagte er gedehnt. Erst jetzt nahm er seine Hand vom Türpfosten und richtete sich langsam und widerstrebend auf. »Ganz sicher«, wiederholte er, und nach einer kurzen, trotzigen Pause fügte er hinzu: »Professor.«

Philip drehte sich unwillig um. Die Mädchen wandten sich mit gespannter Aufmerksamkeit wieder ihren Mikroskopen zu.

»Wie lange dauert die Inkubation schon? Sechs Tage?«

Williams nickte steif.

»Die Kulturen sind doch wohl nicht infiziert?« fragte Philip.

»Nein, an meiner Methode ist nichts auszusetzen.«

»Nun gut. Dann müssen wir eben neue Proben anfordern. Bitte geben Sie mir die Aktennummern an, damit ich die Patienten heraussuchen kann.«

Er durchquerte das Labor. Die Mädchen hatten die Köpfe tief über ihre Arbeit gebeugt. Auf welcher Seite standen sie? Hielten sie heimlich zu Williams? Steckten die Weißen alle unter einer Decke – gegen die Farbigen? Hassten sie ihn, wenn er ihnen Anweisungen gab?

Unsinn. Er rief sich energisch zur Ordnung. Nur keinen Verfolgungswahn entwickeln! Damit gibst du dich schon geschlagen. Den Luxus kannst du dir nicht leisten, in die Rolle des ewig Unterdrückten zu flüchten, den man nicht verantwortlich machen kann, wenn er versagt. Wahrscheinlich machte Williams' aufsässiges Betragen die Mädchen nur verlegen.

Philip überquerte den Flur. Gleave hatte ihm großzügigerweise sein eigenes Büro mit dem danebenliegenden kleinen Labor überlassen. Philips Proteste hatte er kurzerhand beiseite geschoben.

»Sie werden sicher auch Ihre eigenen Forschungen treiben wollen«, hatte Gleave gesagt. »Das Labor ist zwar nicht komplett ausgestattet, aber wenn Sie weitere Materialien brauchen, können wir ja mal sehen, was sich machen läßt. Ich habe sowieso nie Zeit, es zu benutzen, bin nur noch ein besserer Bürovorsteher.«

Das Zimmer war geräumig und ganz mit Teppich ausgelegt, der Schreibtisch mit allen Finessen ausgestattet, und ein eigenes Labor zu haben war für Philip ein besonderer Luxus.

Aber in seiner misstrauischen Stimmung grübelte er: War er hier nur untergebracht worden, um ihn den Weißen im Hauptlabor fernzuhalten? Unsinn, schalt er sich wieder und verscheuchte die quälenden Zweifel.

Er machte es sich hinter seinem Schreibtisch bequem und zog den Ablagekasten näher an sich heran.

Es war ärgerlich, daß die Kulturen nicht angeschlagen hatten. Es mußte doch eine Möglichkeit geben, mit einem größeren Sicherheitsfaktor zu arbeiten! Während er das Problem erwog, fiel ihm die Unterhaltung mit Deon wieder ein.

Er war überrascht, daß Deon eine so feste Meinung zum Thema Abtreibung hatte. Um ehrlich zu sein, er hatte nicht gedacht, daß Deon sich überhaupt für etwas anderes als für Herzchirurgie engagieren könnte. Ein seltsamer Mensch. Philip fühlte sich nicht recht wohl in seiner Gegenwart. Vielleicht, weil sie in so vielen Dingen gleich reagierten. Kein Wunder. Das war ja nur natürlich. Er verzog spöttisch die Lippen.

Die raue Schale und die schroffe Art haben wir von unserem Vater geerbt, dachte er. Meinem Vater. Baas Johan. Was hatte ihn dazu gebracht, eine Farbige, und eine Küchenmagd dazu, der Frau vorzuziehen, der er nach den heiligen Gesetzen seiner strengen Religion gelobt hatte, sie zu lieben und zu ehren? Und warum hatte seine Mutter ihm nachgegeben? Warum hatte der alte Van der Riet seinen unehelichen Sohn auf der Farm aufwachsen lassen? Das waren lauter Fragen, auf die es keine Antwort mehr gab. Er hatte genug Arbeit und vertrödelte nur seine Zeit.

Er nahm die oberste Akte aus dem Ablagekasten und warf einen Blick auf den Namen. Mrs. Edwards. Amniozentese-Bericht. Eine Untersuchung, ob Mrs. Edwards, dreiundvierzig Jahre alt, ein mongoloides Kind bekommen wird. Philip schlug den Aktendeckel auf und las das Formblatt, das in Williams' verschnörkelter, sauberer Handschrift beschrieben war und auf das sich der getippte Bericht gründete.

Negativ. Gott sei Dank!

Es war eine traurige Geschichte. Er hatte Mrs. Edwards bei ihrer ersten Konsultation bei Gleave gesehen: Eine blasse, mickrige kleine Frau, mit runder, dünnumrandeter Brille und farblosem Haar, das sie straff nach hinten gekämmt trug. Eine alte Jungfer, dachte man sofort. Lehrerin oder Bibliothekarin. In Wirklichkeit hatte sie fast zwanzig Jahre in einem Zigarettenkiosk am Bahnhof gearbeitet, und dann hatte Mr. Edwards, Witwer und seit drei Jahren ihr regelmäßiger Kunde, ihr einen Heiratsantrag gemacht. Einundvierzig und achtundfünfzig. Noch ein paar warme Tage im Herbst des Lebens. Über dergleichen wurden anzügliche Witze gemacht. Schließlich, mit achtundfünfzig …

Mr. Edwards hatte alle dahin gehenden Zweifel zerstreut, denn Mrs. Edwards war innerhalb des ersten Ehejahres schwanger, und das Kind war mongoloid. Vor zweieinhalb Monaten nun hatte sie voller Schrecken entdeckt, daß sie ihr zweites Baby erwartete. Sie hatte es ihrem Mann verheimlicht, war aber vernünftig genug gewesen, einen Gynäkologen aufzusuchen, der sie an das Genetische Institut überwiesen hatte.

Diesmal hatte sie Glück. Philip untersuchte das Karyogramm mit den fotografischen Darstellungen der gepaarten Chromosomen. Alles in Ordnung. Das normale Chromosomenpaar Nummer einundzwanzig war vorhanden, das dritte Chromosom, das die Ursache für den Mongolismus darstellte, Gott sei Dank nicht. Und nicht nur das; man würde Mrs. Edwards auch mitteilen können, daß sie einen Jungen bekam.

Glückliche Mrs. Edwards. Philip unterzeichnete den Bericht und nahm sich die nächste Akte vor.

»Dodman« stand auf dem Deckel. Dieser Fall war schon schwieriger. Philip ließ den Aktendeckel ungeöffnet auf dem Schreibtisch liegen, stand auf und trat ans Fenster. Er kannte den Bericht fast auswendig. Nachdenklich sah er hinunter auf die windige Straße. Aus dem Krankenhaus strömten grüppchenweise die Studenten, ihre weißen Kittel blähten sich im Wind. Unter ihnen war auch der junge Dodman, zweiundzwanzig, im vierten Studienjahr, ein heller Junge, wenn man seinen Professoren glauben durfte. Und für die nächsten zwei bis drei Jahrzehnte hatte er ein furchtbares Schicksal vor sich. Er war von der Huntingtonschen Krankheit bedroht, einer Art Veitstanz. Bergleute aus Cornwall hatten sie um die Mitte des 19. Jahrhunderts eingeschleppt und weitervererbt. Aus den Vorlesungen über Pathologie und Neurologie kannte Dodman die tückischen Anfangssymptome und den weiteren Verlauf der Krankheit. Die Symptome traten erst im vierten Lebensjahrzehnt auf. Gewöhnlich fing es damit an, daß man sich ungeschickt anstellte. Es folgten verminderte Konzentrationsfähigkeit, beeinträchtigtes Urteilsvermögen, ein wachsender Mangel an Initiative; später kamen dann unfreiwillige krampfhafte Zuckungen dazu, zuerst nur der Arme und des Gesichts, dann des ganzen Körpers. Das Leiden war progressiv und unheilbar und endete mit Lähmung und Wahnsinn. Die durchschnittliche Lebenserwartung, von Beginn der Krankheit an, war fünfzehn Jahre.

Dodman wandte sich an Professor Gleave um Rat, der froh war, den Fall an Philip abschieben zu können. Und nun konnte er sich damit herumschlagen.

Was konnte er dem jungen Mann sagen? Es war unmöglich, festzustellen, ob Dodman das Gen geerbt hatte, das ihn in zwanzig Jahren blind und irre machen würde. Hingegen konnte er ihm sehr genau sagen, daß er – auch wenn er selbst die Krankheit nicht bekam – riskierte, sie an seine Kinder weiterzuvererben.

Wie sollte er ihm raten? Heiraten Sie, wenn es sein muß, aber seien Sie auf ein kurzes und elendes Leben gefaßt. Und lassen Sie sich auf alle Fälle sterilisieren. Und dann viel Glück und alles Gute.

Ich bin fehl am Platz hier, dachte Philip. Das hier ist ein wertvoller Dienst an der Menschheit, aber ein guter Fürsorger konnte auf meinem Posten mehr ausrichten. Mein Platz ist im Laboratorium, wo ich erforschen kann, was es mit der unendlich komplizierten Struktur des genetischen Codes auf sich hat, der sich wahllos gruppiert und Anomalien wie Huntington-Chorea produziert.

Ich müßte wieder in meinem eigenen Labor sein, dachte Philip. Aber wie? Meine Mutter ist sterbenskrank. Es ist zwar nicht schön, so etwas überhaupt zu denken, aber ihr Tod wird eine doppelte Erlösung sein: für sie von der Qual des Lebens und für mich von den letzten Fesseln meines Geburtslandes. Wenn sie erst gestorben ist, kann ich gehen und brauche nie wiederzukommen.

Heute hatte er einen langen Brief von Jorgenson bekommen, der vorübergehend sein Labor in Toronto leitete. Er war ein begabter und tüchtiger Wissenschaftler, aber manchmal neigte er dazu, voreilige Schlüsse zu ziehen. Bewegte er sich jetzt auf der falschen Fährte, dann könnte die kostspielige und zeitraubende Arbeit von Monaten vergeblich sein. Es juckte ihn, wieder in seinem Labor zu sein. Das Projekt hatte ein interessantes Stadium erreicht; ihm ging es wie einem Detektiv, der nur noch das letzte Glied in der Beweiskette sucht, um das Geheimnis eines Verbrechens aufzudecken. Plötzlich hatte er eine Idee. Konnte er nicht an seinem Projekt weiterarbeiten?

Er öffnete die Tür zu dem kleinen Labor. Groß genug war es für das, was er vorhatte. Einig Apparate standen staubbedeckt herum, aber die würden natürlich nicht ausreichen.

Da lag das Problem. Es würde eine Menge Geld kosten, all das Zeug zu kaufen und zu installieren, wenn es überhaupt hier erhältlich war. Gleave hatte ihm zwar seine Hilfe angeboten, aber sein kleines Budget würde bestimmt nicht ausreichen, um ein Elektronenmikroskop anzuschaffen, das als erstes auf der Liste stand. Nein. Es war Spinnerei. Aber verlockend. Die Geräte würden ja hier bleiben, wenn er ging. Aber woher so viel Geld auftreiben? Bekümmert schloß er die Tür zum Labor und setzte sich wieder hinter seinen Schreibtisch.

Noch ein Bericht über eine Probe von Amnionflüssigkeit. Diesmal sollte das Geschlecht des Fötus festgestellt werden. Dem Test nach war das Embryo männlich. Was war eigentlich der Grund für diese Untersuchung gewesen? Er blätterte die Akte durch.

Ein dreiseitiger gynäkologischer Bericht gab die Erklärung. Dies war ein weiterer trauriger und problematischer Fall. Mrs. Marais hatte einen Bruder, der Bluter war, und ihre ältere Schwester hatte einen Sohn, der auch Bluter war. Nun erwartete Mrs. Marais ein Baby, und der Barrsche Test hatte gezeigt, daß es ein Junge war. Mußte damit gerechnet werden, daß auch er ein Bluter wurde?

Was in aller Welt konnte man der Frau raten? Er kritzelte seinen Kommentar auf den Zettel: »Der Fötus ist männlich. Unter diesen Umständen empfehle ich einen Abbruch der Schwangerschaft.« Er unterschrieb, heftete den Zettel an den Aktendeckel und legte die Mappe in den Kasten für Erledigtes.

Deon! dachte er plötzlich. Er wird mir helfen. Er kennt eine Menge einflussreicher Leute. Sicher wird er wissen, wie man die Summe lockermachen kann, die ich für die Geräte brauche.

Er streckte die Hand nach dem Hörer aus. Er zögerte. Sieht es nicht aus, als wolle ich Profit aus unserer Beziehung schlagen? Zum Teufel damit. Es hat Jahre in einem fremden Land gebraucht, bis ich meine Farbe, Rasse und die Umstände meiner Geburt akzeptieren gelernt habe. Vier Monate in diesem gottverdammten Land, und du kriechst wieder am Boden. Wenn ich es mir recht überlege, habe ich auch eine genetische Störung, und sie ist schlimmer als alle anderen. Sie heißt ›Rasse‹ und ist unheilbar, denn sie sitzt tief im Herzen der Menschen.

Er nahm den Hörer und wählte. Besetzt. Er legte auf. In ein paar Minuten wollte er es noch mal versuchen.

»Hier spricht Miß Arensen«, sagte die altjüngferliche Stimme am Telefon. »Der Herr Professor will Sie sprechen.«

Deon erkannte die Masche. Meine Sekretärin spricht mit deiner Sekretärin, und dann muß meine Sekretärin mit dir sprechen, bevor ich geruhe, mit dir zu sprechen. Das ganze Getue hatte den Zweck, die Geltungs- und Rangordnung zu etablieren, und wer wen treten durfte. Und er hatte es gründlich satt.

»Deon«, sagte Snyman mit seiner hohen, nörglerischen Stimme.

»Morgen, Sir.«

»Morgen.« Snyman klang geschäftig. Heute spielte er also den Energischen. »Das Zentrale Beratungskomitee der Medizinischen Fakultät hat gestern nachmittag Ihren Brief bezüglich Robertsons Beförderung erörtert.«

»So, ja.« Robby war noch immer nicht Professor, obwohl er sein Stellvertreter war. »Ich hoffe, daß es damit erledigt ist.«

»Obwohl ich dafür gestimmt habe, war die Mehrzahl des Komitees gegen seine Ernennung zu diesem Zeitpunkt.«

Deon umklammerte den Hörer fester. »Aber warum denn, um Gottes willen?«

»Man ist der Ansicht, daß der Posten keinen Titel rechtfertigt.«

»Herrgott noch mal! Robby leitet diese Abteilung, wenn ich nicht da bin!«

»Das habe ich ihnen auch gesagt. Trotzdem haben sie sich dagegen entschieden.«

Das war ganz offensichtlich. Schikane, nicht gegen Robby, sondern gegen ihn selbst gerichtet.

»Zum Glück ist das Zentrale Beratungskomitee der Medizinischen Fakultät nicht die letzte Instanz«, sagte er laut. »Ich werde mit der Angelegenheit direkt zum Gesundheitsministerium gehen.«

Snymans Stimme war schneidend. »Wenn Sie das tun, werden Sie sich gehörig in die Nesseln setzen.«

»Mein Bier«, rief Deon. »Auf Wiederhören!« Er hängte auf. Fast im gleichen Augenblick schellte erneut das Telefon. Es war Philip.

6

Trotz des windig kalten Morgens war es doch noch ein schöner Tag geworden. Deon und Philip saßen nebeneinander auf einer Parkbank. Gelbe und bronzefarbene Blätter segelten von den hohen Eichen und landeten taumelnd auf dem gepflasterten Weg. Die beiden Männer genossen dankbar die wärmenden Sonnenstrahlen auf ihren Rücken.

»Das wird ein langer Winter«, sagte Deon.

»Sieht so aus«, erwiderte Philip.

Sie hatten sich mittags vor dem Fakultätsgebäude getroffen. Deon, der sich nicht denken konnte, warum Philip ihn so bald nach ihrer zufälligen Begegnung sprechen wollte, hatte vorgeschlagen, zusammen zu Mittag zu essen. Erst als sie ins Stadtinnere fuhren, fiel ihm ein, daß er kein Restaurant kannte, wo sie beide, zwei Männer verschiedener Farbe, zusammen essen konnten. Gewiß nicht in einem der Hotels, es sei denn, er hätte vorher einen Antrag an die Regierung gestellt, womöglich in vierfacher Ausfertigung; auch nicht in einem der besseren Restaurants, die er kannte. Wahrscheinlich würden sie nicht einmal in einer der Autoraststätten bedient werden, wo man auf Plastikgeschirr einen grässlichen Fraß bekam. Und dafür müßte er wenigstens auf den Rücksitz klettern und Philip als seinen Chauffeur ausgeben.

Deon verlangsamte die Fahrt, um das Problem zu bedenken. Vielleicht konnte Vittorio im ›Florenzia‹ eine versteckte Ecke für sie finden. Allerdings würde das auffallen, denn sie müßten dann schon den Hintereingang benützen, um von den Gästen nicht gesehen zu werden. Was sollte er bloß tun? Nach Hause? Elizabeth war beim Bridge, und das Mädchen hatte seinen freien Nachmittag. Seine eigenen Kochkünste beschränkten sich auf Eier mit Speck.

Philip mußte gespürt haben, in welcher Zwickmühle Deon saß, denn als sie das Ende der Autostraße erreichten, sagte er: »Ach, weißt du, eigentlich esse ich nie richtig zu Mittag. Wie wär's, wenn wir einen Imbiss kauften und uns irgendwo auf eine stille Bank damit setzten?«

»Gute Idee«, stimmte Deon dankbar zu. »Ich esse auch selten zu Mittag.«

Sie gingen in eine Imbissstube und kauften Sandwichs und Milch. Philip erlaubte würdevoll, daß Deon zahlte, und sie trugen ihre Tüten durch die Straßen am Parlamentsgebäude vorbei zu dieser Bank unter den Eichen.

Sie aßen, ohne viel zu sprechen, warfen ihre Brotkrusten den flinken, grauen Eichhörnchen hin, die mit ihren buschigen Schwänzen die Stämme rauf- und runterhuschten.

»Du wirst dich sicher wundern, warum ich dich treffen wollte«, begann Philip schließlich.

»Zugegeben.«

»Ich will Geld«, sagte der Farbige ohne Umschweife.

Deon blinzelte und starrte ihn an. Erpressung? durchfuhr es ihn. Er verwarf den Gedanken sofort, aber ganz wohl war ihm nicht in seiner Haut.

»Natürlich – du brauchst es nur zu sagen …«

Philip lachte ein wenig zu laut. »Das habe ich schlecht vorgebracht. Ich will es natürlich nicht für mich selbst. Es ist für das Forschungsprojekt. Ich dachte, du bist der Mann, der mich am besten beraten kann, wie ich die nötigen Mittel dazu beschaffen kann.«

Deon war erleichtert und beschämt. »Aber natürlich, mit Vergnügen! Wieviel brauchst du und wofür?«

»Ich habe dir doch von meiner Forschungsarbeit in Kanada erzählt. Ich glaube, ich erwähnte auch die Gefahren, die bei der Behandlung genetischen Materials bestehen.«

»Ja, wir haben uns darüber unterhalten«, sagte Deon abwartend.

»Einen Teil dieser Arbeit könnte ich hier tun. Leider fehlen mir die Apparate dazu.«

»Beschreibe mir doch einmal genau, was du machst.«

»Im Grunde geht es darum, ob sich bei der äußerlichen Behandlung genetischen Materials, also in Retorten und Gläsern, die Information verändert, die es übermittelt. Das wollen wir herausfinden.«

»Und wie geht ihr da vor?«

»In Kanada haben wir ein paar ziemlich komplizierte Versuche laufen. Was ich hier vorhabe, ist einfach die Befruchtung eines Eies mit dem Samen von Versuchstieren und die Zucht des Embryos.«

»Aha. Und dann untersucht ihr den Embryo auf Anomalien in der Entwicklung?«

»Ja. Bei einigen Experimenten untersuchen wir sie im Frühstadium, solange sie noch in Kulturen leben. Bei anderen übertragen wir den Embryo in den Uterus eines pseudoschwangeren Tieres und untersuchen den Fötus in späteren Entwicklungsstadien.«

»Mensch! Da habt ihr euch aber eine Menge vorgenommen. Wieviel Geld brauchst du dafür?«

»Nicht so viel, abgesehen von dem Elektronenmikroskop. Die gehen ja in die Zehntausende. Ich glaube nicht, das wir eins kaufen können, aber mir wäre schon mit einer Leihgabe geholfen.«

»In der Pathologie ist kürzlich ein neues installiert worden. Du hast doch Professor Martyn kennen gelernt? Ich bin sicher, daß er dir helfen wird. Was brauchst du sonst noch?«

»Eine Unterkunft für die Tiere. Und noch so dies und jenes.«

Deon schlug sich energisch mit den Handflächen auf die Knie und stand auf. Er fühlte sich von neuer Energie und Zuversicht durchdrungen. Das Wortgefecht mit Snyman heute Morgen nagte noch an ihm, aber das sollte ihn von seinem frisch gefassten Vorsatz nicht ablenken.

»Mach eine Liste von allem, was du brauchst, dann sehen wir, was es kostet«, sagte er zu Philip. »Ich beschaffe dir das Geld.«

Als er ins Büro kam, rief Robby an. Eins der am Morgen operierten Kinder blutete.

Deon gab Jenny schnell ein paar Anweisungen und raste ins Krankenhaus. Als er ankam, war aber schon wieder alles unter Kontrolle. Robby hatte dem Kind zusätzlich intravenöse Protamine und Kalzium gegeben, und das Bluten hatte aufgehört. Er stand bei der Schwester und erzählte ihr seine Witze, die ihr die Schamröte in die Wangen getrieben hätten, wäre sie nicht längst sowohl gegen Robby wie gegen seine Art von Humor immun gewesen. Deon blieb noch ein paar Minuten, bis er merkte, daß seine Gegenwart überflüssig war; dann ging er hinaus zu seinem Wagen.

Er ließ den Motor an und saß unschlüssig hinter dem Lenkrad. Zum ersten Mal seit langem hatte er nichts zu tun. Jenny kümmerte sich um das Büro. Es gab keine Patienten, die er hätte besuchen müssen. Elizabeth war um diese Zeit nicht zu Hause, und Etienne spielte heute nachmittag in einem Rugbymatch in der Schule.

Kurz überlegte er, ob er seine Mutter besuchen sollte. Aber sein unerwartetes Erscheinen würde sie nur durcheinander bringen, und, offen gesagt, das Altersheim deprimierte ihn.

Also beschloß er, Etienne bei seinem Match zuzusehen. Er hatte sowieso viel zuwenig Zeit für seinen Sohn.

Er fuhr zur Schule, einer eleganten, efeubewachsenen Gruppe von Gebäuden, umgeben von weit läufigen Spielfeldern und Tennisplätzen. Alles zeugte von gediegenem Reichtum.

Er mußte an den mit grobem Kies bedeckten Sportplatz seiner eigenen Schulzeit denken, den man mit blutenden Knien und Ellbogen verließ. Er parkte unter den Eichen und kurbelte die vorderen Scheiben herunter. Durch die offenen Fenster drangen fröhliche Stimmen, der dumpfe Aufprall von Leder gegen Leder, träger Applaus für einen guten Schuß. Die Schulmannschaft war in Grau, die Gäste trugen Dunkelrot. Keuchend und schlammbespritzt rannten die Burschen über den Platz, der vom gestrigen Regen noch aufgeweicht war.

Deon suchte nach dem zerzausten Schopf seines Sohnes. Etienne stand mit den Händen auf die Knie gestützt und folgte dem Ball mit den Augen, der im hohen Bogen durch die Luft flog. Graue und dunkelrote Leiber wirbelten durcheinander. Ein Schuß, und wie eine Kugel sauste der Ball auf Etienne zu. Ein erwartungsvoller Schrei ging durch die Zuschauer – und fiel zu einem enttäuschten Murren ab. Etienne hatte den Schuß vermurkst.

Deon hatte sich gespannt vorgebeugt, jetzt lehnte er sich wieder in die Polster zurück. Müßig sah er zu, wie das Spiel weiterging. Etienne war jetzt fünfzehn. Erschreckend, wie die Zeit rast, dachte Deon. Die Erinnerung stach ihn wie eine spitze Nadel und schuldbewusst dachte er: Wie alt wäre es jetzt, das andere, mein richtiges Kind? Einundzwanzig. Wie hätte es wohl ausgesehen? Groß und blond wie ich oder dunkel und von gesammelter Leidenschaft wie Trish? Konnte da eine Ursache liegen? Eine zu späte Abtreibung mit dem daraus resultierenden Trauma? Konnte das eine komplizierte genetische Mutation in Bewegung gesetzt haben, die in der Geburt eines Mongoloiden endete?

Jetzt langt's! schalt er sich ungehalten. Die Mutter war achtunddreißig bei der Empfängnis, und das Risiko einer genetischen Störung hatte sich mit zunehmendem Alter erhöht. Der italienische Gynäkologe hätte eine Untersuchung der Amnionflüssigkeit anordnen sollen.

Nein, ich habe keine Schuld daran. Und doch …

Ob Trish wohl schon nach Italien zurückgereist war? Es war gut möglich, daß sie ein paar Monate zu Hause bei ihren Eltern verbrachte.

Mit einem Schock und gleichzeitig einer gewissen Erleichterung wurde ihm sein Verlangen nach ihr bewußt. Er wollte sie wieder sehen! dachte er und erinnerte sich an ihren dunkelglühenden Geist, die tierhafte Spannkraft und ihren klaren, nüchternen Verstand. Ich will sie wieder sehen! Aber habe ich den Mut dazu?

Um seine steigende Erregung zu zügeln, redete er sich ein, daß sie sicher längst mit Giovanni nach Italien zurückgekehrt war. Das arme Kerlchen. Es würde sterben, ohne das Leben gekannt zu haben.

Hurrarufe und die Trillerpfeife des Schiedsrichters lenkten Deons Aufmerksamkeit vorübergehend ab. Das graue und dunkelrote Knäuel entwirrte sich. Die Grauen hatten ein Tor geschossen und rannten frohlockend in ihr eigenes Feld zurück. Die Dunkelroten standen wie ein Häufchen Elend um die Torpfosten.

Wie, wenn er die Situation so hinnahm, wie sie war, und sie zum Besten ausnutzte? Er versuchte, sich das Herz in seiner einfachsten anatomischen Form vorzustellen: ein Pumpmuskel mit vier Kammern. Die zwei oberen Kammern nahmen das Blut auf, und die beiden unteren pumpten es. Aber bei Giovanni war die Klappe zwischen den beiden rechten, der empfangenden und der pumpenden Kammer, blockiert. Die Pumpkammer hatte nie funktioniert und sich daher auch nie entwickeln können. Deon lehnte sich kurz zurück, die Augen starr auf das Gewoge der Spieler gerichtet, und ging noch einmal die Fakten durch, um auch nichts auszulassen.

Durch die beiden Hauptvenen, die obere und die untere Hohlvene, kehrte das venöse Blut in Giovannis rechten Vorhof zurück. So weit, so gut. Aber die verengte Trikuspidalklappe ließ nur ein dünnes Rinnsal in die rechte Herzkammer gelangen. Das meiste Blut floß durch das Loch in der Vorhofwand und umging somit die schadhafte Klappe und die Lunge, wurde also nicht mit Sauerstoff angereichert. Und der geringe Sauerstoffgehalt dieses Blutes, gemischt mit der kleinen Menge Blut, die ordnungsgemäß durch die Lunge geströmt und von der linken Herzkammer wieder in den Körper gepumpt worden war, verursachte die Zyanose und damit Giovannis bläuliche Färbung.

Jeder wußte, daß dieser Zustand unheilbar war, weil die rechte Kammer nur mangelhaft funktionierte.

Wie, wenn man durch einen Kurzschluss die defekte Klappe umging, nicht aber die Lunge?

Je länger Deon darüber nachdachte, um so klarer konnte er sich vorstellen, wie dies zu bewerkstelligen war. Das Blut von der oberen Hohlvene konnte direkt in die rechte Lunge geleitet werden. Man brauchte ja nur die obere Hohlvene vom Herzen abzutrennen und sie direkt an die Arterie anzuschließen, die zur rechten Lunge führte. Damit wurde alles Blut der oberen Körperhälfte durch die Lunge geführt.

Leider war die untere Hohlvene zu weit von der Arterie entfernt, die zur linken Lunge führte, um eine direkte Gefäßverbindung zu erlauben. Aber er konnte das Problem lösen, indem er das Blut erst einmal ganz normal aus der unteren Körperhälfte in den rechten Vorhof strömen ließ. Jetzt mußte der rechte Vorhof durch ein Transplantat mit der linken Lungenarterie verbunden werden. Er hatte verschiedentlich ein Aorta-Transplantat als Verbindung vom rechten Vorhof zur Lungenarterie benutzt, um eine unterentwickelte Stelle am Austritt der rechten Kammer zu überbrücken. Niemand war je auf die Idee gekommen, dieses Verfahren auf eine Trikuspidalatresie anzuwenden. Aber warum sollte es nicht funktionieren? Das Klappenende der Aorta würde sich dann vom rechten Vorhof öffnen, so daß diese Kammer die Pumparbeit der rechten Hauptkammer übernahm. Jetzt mußte nur noch der Defekt zwischen den beiden Vorhöfen geschlossen werden, und siehe da: Das Herz funktionierte! Zwar nicht normal, aber immerhin.

Deon hatte absichtlich kühl und beherrscht die Einzelheiten Schritt für Schritt durchdacht, unbeteiligt wie ein Ingenieur, der mit Rechenschieber und Wasserwaage seine Kalkulationen anstellt. Jetzt aber schlug er triumphierend mit den Handflächen aufs Lenkrad. Er hatte die Lösung gefunden!

Er bezwang seinen Freudenrausch, um noch einmal die geplante Operation von Anfang bis Ende durchzugehen. Es gab eine Menge vorbereitender Arbeit zu tun. Er mußte sich mit Robby zusammensetzen, jede mögliche Komplikation durchdenken und eine Methode ausarbeiten, wie sie zu bewältigen war. Dann mußten sie die Operation im Versuchslabor mit Tieren so lange üben, bis sie ›saß‹. Und das allein war wieder ein Problem für sich.

Ein langer, schriller Pfiff und erneutes Hurrageschrei verkündeten das Ende des Spiels. Die Gegner schüttelten sich zeremoniell die Hände. Etienne hatte den Jaguar unter den Bäumen erspäht und kam auf ihn zugetrabt. Sein Gesicht war erhitzt, aber er grinste freudestrahlend.

»Tag, Daddy.«

»Tag, mein Junge. Wer hat denn gewonnen?«

»Was? Ach so, wir natürlich. Wir haben's ihnen tüchtig gegeben. Dreiundzwanzig zu acht. Hast du gesehen, wie ich das Tor geschossen habe?«

Deon, der natürlich nicht hingeschaut hatte, nickte sofort. »Ja. Guter Schuß.«

»Dem hab' ich vielleicht eins reingewürgt«, prahlte Etienne, und als erinnere er sich plötzlich, daß er kein kleiner Junge mehr war und daher zu einer gewissen Bescheidenheit verpflichtet, fügte er hinzu: »Sie waren uns wirklich nicht gewachsen«, und mit Verachtung: »Die haben sogar gegen Rondebosch verloren.«

»Fährst du mit nach Hause?«

»Ja, danke. Ich muß aber noch duschen.«

»Dann beeil dich.«

Jungen in der grauen Schuluniform schlenderten in Grüppchen vorbei. Einige erkannten Deon und gafften neugierig herüber. Van der Riets alter Herr, der Herzchirurg. Er war allmählich daran gewöhnt, angestarrt zu werden. So sah er geradeaus nach vorn und dachte an die Trikuspidal-Reparatur. Welchen der Assistenzärzte sollte er nehmen? Er sah eine Armesündermiene vor sich, große, scheinbar ungeschickte Hände und eine schlecht geflickte Brille. Der junge Moolman machte sich in letzter Zeit. Man sollte ihn fördern.

Etienne kam zurück. Er trug wie die anderen die Schuluniform, Flanellhosen und Blazer. Zwei andere Jungen folgten ihm in respektvollem Abstand, den Sportsack über die Schulter gehängt.

»Dad, können wir Bob und David mitnehmen?« fragte Etienne. »Wir kommen sowieso bei ihnen zu Hause vorbei.«

»Sicher«, nickte Deon.

Die beiden kletterten mit einem schüchternen Gruß auf die Rücksitze. Etienne stieg vorn ein und wandte sich gleich nach hinten, um sich mit seinen Freunden unterhalten zu können. Als Deon den Wagen startete, nahm er mit leiser Wehmut den Geruch von jungen Körpern, Seife und dem säuerlichen Schweiß der Rugbykluft in den Sportsäcken wahr.

Er hörte mit halbem Ohr auf ihr Gespräch, das sich um den Match drehte, besonders aber um die gerechte Strafe, die sie einem Seitenstürmer der Gegenpartei für seine Rempelei hatten angedeihen lassen. Die Erwähnung eines Lehrers, den sie aus unerfindlichen Gründen ›Klicker‹ nannten, löst allgemeines Gelächter aus. Schließlich kamen die Mädchen der gestrigen Party zur Sprache, mit vagen Anspielungen und verstohlenen Seitenblicken zu Deon hin.

Deon überließ sich wieder seinen eigenen Gedanken. Wie konnte er künstlich eine Trikuspidalatresie in einem Tierherzen erzeugen?

Er brauchte gewisse Apparaturen für das Tierlabor. Ob Professor Snyman ihm half? Bestimmt nicht gern.

An mir liegt es nicht, wenn zwischen uns böses Blut ist, dachte Deon. Er wußte bis heute nicht, wann es angefangen hatte, aber die Geschichte mit dem Hund hatte sicher viel dazu beigetragen. Warum war der Alte aber auch so kleinlich und argwöhnisch? Ich habe es gar nicht darauf abgesehen, Chefchirurg zu werden, das weiß er doch sicher?!

Zugegeben, der alte Herr hatte sich nie offen in seine Angelegenheiten eingemischt. Aber er liebte es, hinter den Kulissen zu wirken und es Deon zu erschweren, seine Forschungen weiterzuführen. Erst neulich war ein Zuschuss, der seit Jahren der Abteilung für Herzchirurgie zugeflossen war, in eine andere Abteilung geleitet worden. Er setzte jetzt auf ein anderes Pferd. Und doch waren sie einmal gute Freunde gewesen, und Deon bewunderte Snyrnan als einen glänzenden Chirurgen mit einer schier unerschöpflichen Energie. Er hatte viel von ihm gelernt und mochte den Alten immer noch auf seine Art. Daher war es eine bittere Enttäuschung, als er erkennen mußte, daß Professor Tertius Snyman, Freund, Mentor und Meisterchirurg, auch ein kaltblütiger Opportunist sein konnte.

Es war in dem Jahr, als Deon Snymans Oberarzt war. Robby und er hatten die Vorteile der Kühlung im Zusammenhang mit der Herz-Lungen-Maschine bei Operationen am offenen Herzen untersucht. Sie hatten lange, ermüdende Stunden im Labor zugebracht, um auszuprobieren, wie die Kühlung auf den Stoffwechsel, die Nierenfunktion und die Blutgerinnung wirkte. Sie hatten Versuche mit verschiedenen Wärmeaustauschern gemacht, mit schnellem und langsamem Kühlen, Kreislaufunterbindung und -beschleunigung, beglückt, wenn ihre Ideen sich als durchführbar erwiesen, niedergeschlagen, wenn ihre Experimente misslangen, aber fest entschlossen, nicht aufzugeben.

Noch heute mußte Deon, wenn er Kaffee trank, an jene Monate denken, denn damals hatten sie eine Tasse nach der anderen hinuntergeschüttet, an ihrem geschrubbten Holztisch in dem winzigen Labor, wo eine nackte Birne über ihnen baumelte, wenn sie ihre Versuche ausknobelten.

Snyman hatte sie in allem unterstützt: Er hatte ihnen die erforderlichen Apparaturen zur Verfügung gestellt und der Universität Geld abgenötigt, wenn sie es brauchten; er hatte ihre Freude geteilt, wenn sie einen Schritt vorwärts getan hatten, sie angespornt, wenn sie in ihrer Begeisterung nachließen.

An einem dieser Abende hatten sie eine erfolgreiche Versuchsreihe abgeschlossen, die bewies, daß niedrige Körpertemperaturen während der Operation Schäden am Gehirn verhindern konnten, die durch Sauerstoffmangel entstanden. Deon war ein wenig berauscht vor Stolz und Erschöpfung, als er die letzte Tasse Kaffee leerte.

Robby sah auf seine Uhr. »Du, es ist verdammt spät, zehn nach elf, und morgen müssen wir wieder im Operationssaal sein.«

»Na und?« antwortete Deon wegwerfend. »Ist dir klar, daß du hier ein Wunder vor Augen hast?«

Der afrikanische Laborgehilfe führte gerade zwei Promenadenpinscher in ihre Zwinger zurück. Deon machte eine großartige Handbewegung. »Sieh sie dir an. Eine Stunde lang waren sie tot. Kein Herzschlag, keine Atmung, kein Kreislauf, keine feststellbare Gehirntätigkeit. Allen normalen Begriffen nach tot. Und jetzt laufen sie wieder herum.«

Robby grinste ihn an.

»Ich will dir mal was sagen«, fuhr Deon fort. »Eines Tages werden wir diese Methode bei Gehirnverpflanzungen anwenden.«

»Ich melde mich als freiwilliger Spender«, sagte Robby düster, »an meinem hängen sowieso die Fetzen runter.«

Aber Deon hörte kaum hin. Langsam stand er auf, seine Finger krampften sich um die Kaffeetasse, er biss sich auf die Unterlippe, seine Augen verengten sich zu einem Schlitz. Robby, der die Symptome kannte, seufzte aus Herzensgrund. »Was ist denn jetzt?« fragte er mit Leidensmiene.

»Ich kann dir sagen, wie wir eine Gehirn Verpflanzung machen können. Es ist ganz einfach. Wir müssen nur die Einzelheiten ausarbeiten.«

»Und wie soll das vor sich gehen?«

»Wir verpflanzen den Kopf des einen Hundes auf den Körper des anderen.«

Robby sah ihn ungläubig an. »Ist das dein Ernst?«

»Wenn ich es dir doch sage!«

»Du bist verrückt«, sagte Robby trocken. »Hypothermie kann wohl das Gehirn schonen, aber was ist mit den Nerven? Wenn du erst das Rückenmark durchtrennt hast …«

»Du verstehst mich falsch. Ich habe ja nicht vor, beide Köpfe abzuschneiden, nur einen! Den pfropfe ich auf den andern Körper, mit einem gemeinsamen Kreislauf.«

Robby überlegte. »Ach so. Ja, das könnte gehen. Ein Hund mit zwei Köpfen. Aber das kannst du wohl kaum Gehirnverpflanzung nennen.«

»Vielleicht nicht«, gab Deon zu. »Der zweite Kopf hat natürlich keine Kontrolle über den Körper, aber wenn es uns gelingt, das Gehirn zu schonen, funktionieren die Schädelnerven weiter. Wenn also das Gehirn lebt, tut der Kopf es auch, und damit können wir demonstrieren, was mit der Hypothermie alles erreicht werden kann.«

Robby drückte seine Zigarette in der Untertasse aus. »Geh nach Hause und schlaf noch mal drüber«, sagte er.

Deon ging nach Hause, aber an Schlaf war nicht zu denken. Bis zum Morgengrauen lag er neben dem warmen Körper Elizabeths wach und überlegte fieberhaft, wie das Problem zu lösen war. Das Wichtigste war, beide Gehirne zu schützen, während die Blutzufuhr abgeschnitten war. Er stellte sich die beiden Hunde auf dem Operationstisch vor. Sie sollten nebeneinander angeschnallt werden – Spender rechts, Empfänger links. Beide Kreisläufe mußten an dieselbe Herz-Lungen-Maschine angeschlossen werden. Deon wollte das venöse Blut beider Hunde in denselben Oxygenator abfließen lassen und es dann durch zwei Arterienpumpen zurückpumpen. Während des Kühlvorgangs wollte er einen Einschnitt am Halsansatz des Spenders machen und die Halsschlagader und Drosselader freilegen. Robby sollte ebenso am Empfänger vorgehen.

Dann wollte er die Temperatur beider Tiere auf zehn Grad Celsius senken, die Arterienpumpe zum Spender abstellen und all sein Blut in die Maschine laufen lassen. Dann wurden die vier Gefäße zwischen zwei Klammern geteilt und der Kopf des Spenders abgetrennt. Nun galt es, durch eine Gefäßverbindung den Kopf auf den Hals des Empfängers zu setzen, und zwar so, daß er ihn von der Seite ansah. Jetzt die Klammern abnehmen, und während wieder angewärmt wurde, mußte das Ende des Rückenkanals mit einer Muskelklappe geschlossen werden, damit die Spinalflüssigkeit nicht auslaufen konnte. Der Kopf hatte keine Muskelstütze, also würde er eine Gipsschiene anlegen müssen.

Deon rückte näher zu Elizabeth, aber sie drehte sich zur andern Seite und murmelte etwas im Schlaf. Schließlich schlief er ein, und als er erwachte, stand sie gerade auf, um das Baby zu füttern. Das Sonnenlicht fiel hell durch das Fenster.

Eine Woche später führten sie die Operation durch, und alles verlief, wie Deon es sich vorgestellt hatte. Der transplantierte Kopf öffnete die Augen, blinzelte ins grelle Licht der Operationslampe und zeigte alle normalen Reaktionen.

Sobald er sicher war, daß die Operation ein Erfolg war, machte sich Deon auf zu Snymans Büro. Er hatte Mühe, nicht in Laufschritt zu verfallen. Snymans Sekretärin versuchte ihn mit ihrem üblichen Getue abzuwimmeln, aber nach einigem Hin und Her gelang es ihm, in das Heiligtum des alten Herrn vorzudringen. Snyman blickte ihm ein wenig frostig über den Brillenrand entgegen.

»Wozu dieser Wirbel?« näselte er.

Miss Arensen stand hinter Deon und gab missbilligende Laute von sich, aber Deon schenkte ihr keine Beachtung.

»Herr Professor, können Sie mir zehn Minuten Ihrer Zeit widmen? Ich möchte Ihnen etwas im Tierlabor zeigen.«

»Was ist es?«

»Ein Versuch. Ein neuer Test. Ich glaube, daß es Sie interessieren wird.«

Snyman erhob sich und nahm den weißen Kittel vom Haken, ohne den er keinen Schritt aus dem Büro tat. Miß Arensen flatterte wie eine aufgeregte Henne um ihn herum, aber er brachte sie mit einer abwehrenden Geste zur Ruhe.

»Kommen Sie!« wandte er sich zu Deon.

Als er den Hund mit den beiden Köpfen sah, spiegelte sein Gesicht eine Mischung von Furcht und Grauen. Deon zeigte ihm, wie der aufgesetzte Kopf auf Stimuli reagierte und erklärte, wie er die beiden Kreisläufe verbunden hatte. Snyman hörte schweigend zu, ohne den Blick von dem Hund zu wenden, der noch angeschnallt auf dem Tisch lag.

Als Deon mit seinen Erläuterungen fertig war, sagte Snyman: »Wissen Sie, was Sie da geschaffen haben? Ein Ungeheuer!« Er drehte sich auf dem Absatz herum und verließ das Labor.

Ein paar Tage später, als sie sich zufällig auf dem Gang trafen, fragte Snyman scheinbar beiläufig: »Was ist eigentlich aus Ihrem zweiköpfigen Hund geworden?«

»Ach, nichts, wir haben ihm den Kopf wieder abgenommen. Sie hatten recht, es sah wirklich ein bißchen gruselig aus. Außerdem war nichts damit bewiesen.«

Professor Snyman nahm die Brille ab und putzte sie mit einem makellos weißen Taschentuch. »Das will ich nicht sagen. Sie haben damit bewiesen, daß ein so empfindliches Organ wie das Gehirn während einer Verpflanzung nicht zu Schaden kommt. Versuchen Sie es doch noch einmal! Aber – mit den Schnauzen nach vorn. Das sieht besser aus.« Mit einem Nicken ging er weiter, drehte sich aber noch einmal um, als sei ihm nachträglich etwas eingefallen. »Sagen Sie mir aber Bescheid, wenn Sie soweit sind, ja? Dann komme ich rüber und helfe Ihnen.«

Drei Tage später wiederholte Deon das Experiment, verband aber diesmal die Arterien so, daß der neue Kopf nach vorn zeigte. Professor Snyman hatte anfangs als erster Assistent fungiert, dann aber fast unmerklich die Führung übernommen. Deon ließ ihn mit einem resignierten Grinsen gewähren. Der alte Knabe konnte eben nicht die zweite Geige spielen, und es hatte keinen Sinn, ihn zu verärgern. Sie nähten den Kopf fest und warteten ungeduldig, bis das zurückgepumpte Blut das unterkühlte Gehirn erwärmte. Wie beim ersten Mal kamen beide Köpfe zum Leben, sobald die Narkose abgeklungen war. Snyman war fast außer sich vor Aufregung.

»Fotos!« rief er. »Das müssen wir fotografieren! Sagen Sie dem Krankenhausfotografen Bescheid! Und eine Filmkamera soll er auch mitbringen. Daraus machen wir einen Film!«

Der Hund erholte sich schnell von der Narkose. Robby hob ihn vom Tisch, und er lief unsicher über den Fußboden. Er war noch ein bißchen wackelig auf den Beinen. Jemand brachte eine Untertasse mit Milch aus dem Kaffeeraum. Beide Köpfe schleckten sie auf.

»Knipsen Sie das!« befahl Professor Snyman dem Fotografen. Er schlug Deon auf die Schulter und lachte vor Vergnügen. »Das ist 'n Ding, was? Junge, Junge! Haben Sie noch die Notizen von der ersten Operation?«

»Ja.«

»Die reichen Sie mir bitte demnächst ein. Ich möchte sie mir gern mal ansehen.«

Am Ende der Woche ließ der Professor Deon zu sich ins Büro rufen. Er schien nervös zu sein und schob fortwährend die Gegenstände auf seinem Schreibtisch hin und her, den Kalender, den Federhalter, das Diktiergerät, den Löscher.

»Der zweiköpfige Hund – lebt er noch?«

»Ja, Herr Professor. Wir haben weitere Versuche mit ihm gemacht. Die Gehirn- und Schädelfunktionen scheinen völlig normal zu sein.«

»Aha. Schön.« Snyman schob den Löscher von rechts nach links. »Leider hat die Presse Wind von dieser Geschichte bekommen. Den ganzen Morgen haben die Reporter mich belästigt. Sogar aus New York kam ein Anruf.«

»Verflixt.« Deon überlegte schnell. »Die werden natürlich versuchen, Fotos zu ergattern. Wir müssen den Hund einsperren und bewachen. Ich sage den Laborgehilfen Bescheid, daß sie niemanden mit einer Kamera in seine Nähe lassen.«

»Ja.«

Jetzt war die goldgerahmte Fotografie seiner hageren Gattin an der Reihe; sie wurde nach rechts gerückt, dann nach links. »Ich glaube, wir müssen ihnen die Geschichte geben«, sagte Snyman endlich.

Deon sah ihn zweifelnd an. »Halten Sie das denn für klug, Herr Professor? Das könnte sehr falsch aufgenommen werden.«

Snyman brachte ihn mit einer gebieterischen Geste zum Schweigen. »Ich habe es mir gut überlegt. Besser die ganze Geschichte, so wie sie wirklich ist, als irgendwelche sensationell aufgemachten Gerüchte.«

»Da ist was Wahres dran.«

»Das ist immer die beste Haltung der Presse gegenüber.«

Der alte Herr stellte das Foto entschieden im rechten Winkel zum Löscher. Listig spähte er Deon über die Brillenränder an. »Ich habe eine Pressekonferenz für heute Nachmittag einberufen. Um drei Uhr hier in meinem Büro. Natürlich sollen Sie auch mit dabei sein«, fügte er mit einem nervösen Kichern hinzu. »Aber um die Reporter kümmere ich mich besser selbst, glaube ich. Ich habe einige Erfahrung darin, wissen Sie.«

»Natürlich.« Deon ertappte sich dabei, daß er sich argwöhnisch fragte, wie die Geschichte tatsächlich zur Presse durchgesickert war. »Also um drei.«

Am Nachmittag gab Snyman sich gelöst und mitteilsam, scherzte mit den Reportern, lächelte in die Blitzlichter, nahm willig diese und jene Pose ein. Bei der Ansprache war seine Stimme wieder würdevoll, und er nickte befriedigt, als seinen Worten erregtes Geraune folgte.

»Ja, meine Herren«, sagte er, »ich glaube, ich kann guten Gewissens sagen, daß an diesem Krankenhaus Geschichte gemacht wurde.«

Deon und Robby wurden nur oberflächlich vorgestellt, so daß deutlich der Eindruck entstand, daß sie nur eine untergeordnete Rolle bei dem Experiment gespielt hatten. Es wurde zwar nie offen ausgesprochen, aber die Folgerung lag auf der Hand: Professor Tertius Snyman hatte eine Methode erfunden, den Kopf eines Hundes auf den Körper eines anderen zu verpflanzen.

Da saß er, sonnte sich in Beifall und Schmeicheleien, und Deon sah in erbittertem Schweigen zu.

Professor Snyman und sein zweiköpfiger Hund hatten Weltberühmtheit geerntet. Antivivisektionisten schrieben empörte Briefe an die Zeitungen. In den Leitartikeln wurden ernsthaft die moralischen, ethischen und wissenschaftlichen Konsequenzen erwogen. Eine medizinische Fachzeitschrift begrüßte das Experiment als Vorboten einer Epoche, die der Menschheit eine Art von Unsterblichkeit auf Erden bescherte. Aber wahrscheinlich war das überall so in der Welt. Die Chefs heimsten die Lorbeeren für die Arbeit ihrer Untergebenen ein. Die Versuchung war eben zu groß.

7

Am Samstag morgen rief Moolman Deon an, um ihm – nicht zum ersten Mal – die niederschmetternde Nachricht mitzuteilen.

»Tut mir leid, Professor. Der Hund, den wir gestern operiert haben, ist auch gestorben.« Er schluckte hörbar. »Gestern Abend war er noch wohlauf, aber als ich heute Morgen ins Labor kam, lag er tot in seinem Zwinger.«

Die Leitung war gestört, aber trotz des Knackens entging Deon Moolmans niedergeschlagener Ton nicht. »Was! Schon wieder? Dann können wir's ja gleich aufgeben. Was ist denn schiefgelaufen? Wieder die Lungen?«

»Ich weiß es noch nicht, ich bin selbst eben erst reingekommen, Sir. Die Autopsie habe ich noch nicht gemacht. Aber als ich gestern Abend nach Hause ging, war die Atmung gut. Ich hatte sogar die Brustdrainage entfernt. Und geblutet hat er auch nicht.«

Zu Beginn ihrer Experimente, eine Methode zur Operation der Trikuspidalatresie zu entwickeln, waren sie auf eine Menge technischer Probleme gestoßen. Allmählich hatten sie all diese Hindernisse überwunden. Aber es war ihnen bis heute nicht gelungen, einen Hund länger als ein paar Stunden am Leben zu erhalten.

»Machen Sie jetzt die Autopsie?«

»Ja, sofort, Sir. Sobald ich fertig bin, teile ich Ihnen das Ergebnis mit.«

»ja …« Deon zögerte. Im Moment konnte er nicht viel tun. Er knallte wütend den Hörer gegen den Schreibtisch. Das Knacken hörte nicht auf. »Verdammt noch mal!«

»Sir?«

»Das Telefon. Ich kann Sie kaum hören!«

»Ach so.« Der junge Mann schien erleichtert, als habe er gefürchtet, selbst der Gegenstand von Deons Unmut zu sein.

»Also, wir besprechen die Sache am Montag. Ich habe heute Morgen eine Konferenz in der Herzklinik. Machen Sie inzwischen keine weiteren Experimente.«

»Jawohl, Herr Professor.« In Moolmans konventionell höflicher Stimme schwang deutlich Enttäuschung und eine gewisse Feindseligkeit mit.

Zum Teufel mit ihm, dachte Deon. Diese jungen Schnösel! Zuerst hilft man ihnen auf die Beine, und wenn sie allein laufen können, werden sie frech! Augenblicklich fiel ihm die Ironie in der Umkehrung dieses Verhältnisses auf: er, der arrogante junge Emporkömmling, und Snyman, der in seiner Stellung bedrohte Altmeister.

Er wirbelte auf seinem Drehstuhl herum und starrte gedankenverloren aus dem Fenster. Es war schon eine aufreibende Geschichte. Gestern hatten sie den Hund mit einem einwandfreien Blutkreislauf und -druck vom Operationstisch gehoben. Die Operation war erfolgreich verlaufen, nur daß der Hund einen Tag darauf starb.

Sein Blick fiel auf die Maske des Medizinmanns an der Wand, nach der Giovanni so entzückt seine Hand ausgestreckt hatte. Ob er noch lebte? Trish. Er hatte oft an sie gedacht, während er mit Moolman an den Experimenten arbeitete. Ob ihr ernstes Gesicht vor Freudeaufleuchten würde, wenn er ihr sagte, daß er an einer Methode arbeitete, die ihrem Sohn das Leben retten sollte?

Einer plötzlichen Eingebung gehorchend, nahm er das Telefonbuch zur Hand und schlug es bei C auf. Ca… Co… Coleman … Hier war es: Coulter. Coulters Apotheke in Rodebosch. Eine Privatadresse stand nicht dabei. Er erinnerte sich, daß Trishs Eltern damals in Newlands wohnten. Ob sie umgezogen waren? Oder gestorben?

Er drückte auf den Knopf. »Jenny, verbinden Sie mich bitte mit dieser Nummer …« Er las sie ihr aus dem Telefonbuch vor. Kurz darauf summte die Sprechanlage. »Coulters Apotheke, Herr Professor.«

Eine Frauenstimme wiederholte: »Coulters Apotheke. Guten Morgen.«

»Morgen. Kann ich bitte Mr. Coulter sprechen?«

Eine kurze Pause. »Tut mir leid. Einen Mr. Coulter gibt es hier nicht.«

»Aber ich bin doch mit Coulters Apotheke verbunden?«

»Ja, aber es ist nur der Name. Der Geschäftsführer ist Mr. Sloan. Möchten Sie ihn sprechen?«

»Bitte.«

Eine knappe, keimfreie Stimme sagte: »Sloan. Was kann ich für Sie tun?«

»Guten Tag. Ich suche Mr. Coulter.«

»Es tut mir leid, Sir, aber ich bin erst seit sechs Monaten hier und habe Mr. Coulter nicht mehr gekannt.«

»Vielleicht weiß der vorige Besitzer …«

»Der Laden gehört einem Konzern, Sir. Den Namen haben war nur aus geschäftlichen Gründen beibehalten. Seit Mr. Coulter seine Firma verkaufte, waren hier sicher ein Dutzend verschiedene Geschäftsführer.«

»Aha.« War es so leicht, in Vergessenheit zu geraten? »Vielleicht erinnert sich jemand vom Personal …?«

Die Stimme klang jetzt doch ein wenig irritiert: »Bedaure, Sir. Ich habe niemanden, der länger als ein Jahr hier gearbeitet hat.«

»Naja, dann …«

»Ach, warten Sie mal«, sagte der Apotheker mit veränderter Stimme. »Einen Moment bitte.«

»Danke.«

Nach einigen Minuten wurde der Hörer wieder aufgehoben. »Hallo? Mir fiel gerade der alte Farbige ein, der die Botengänge macht. Er ist schon lange hier. Er meint, sich zu erinnern, daß Mr. Coulter nach Hermanus zog, als er das Geschäft verkaufte.«

»Hermanus? Gut. Herzlichen Dank!«

»Gern geschehen.« Der Hörer wurde mit einem harten Klicken aufgelegt, wie um zu betonen, daß die Störung an einem lebhaften Samstagmorgen höchst ungelegen war.

Deon schlug das Telefonbuch mit den Landbezirken auf. Hermanus. Kein Coulter.

Die Spur war verweht. Nichts zu machen. Ein Gefühl von Trauer und Verlust überwältigte ihn, von Reue und Schmerz, wie an jenem längst vergangenen Tag, als ihm zum ersten Mal klar wurde, daß Trish für immer aus seinem Leben verschwunden war.

Heftig drehte er sich auf seinem Stuhl wieder nach vorn. Er schob seinen Ärmel zurück. Viertel vor zehn. Um zehn hatte er eine Konferenz in der Herzklinik. Und dann war er, abgesehen von der Morgenvisite am Sonntag, fürs Wochenende frei. Vorausgesetzt natürlich, daß keine dringenden Fälle auftraten. Nachmittags hatte er eine Verabredung zum Golfspielen. Am besten machte er sich gleich auf den Weg hinüber zum Krankenhaus, denn er kam nicht gern zu spät, das gab ein schlechtes Beispiel.

Aber er konnte sich nicht aufraffen. Herrgott, schalt er sich, du benimmst dich wie ein verliebter Gockel. Reiß dich zusammen, und denk an deine Verpflichtungen. Streich Trish aus deinem Gedächtnis. Ein für allemal.

Seine Miene verriet nichts von seinen Gefühlen, als er in Jennys Büro trat, um ihr die letzten Anweisungen zu geben und ihr ein schönes Wochenende zu wünschen. Mit schnellen Schritten verließ er das Gebäude.

Die meisten waren schon im Konferenzsaal versammelt. Er wechselte hier und da einen Gruß, nahm in der ersten Reihe Platz und schlug die Beine übereinander. Stirnrunzelnd betrachtete er den Schlammspritzer auf der Spitze seines Schuhs.

Neben Peter Moorhead saß ein kleines Mädchen. Sie war dunkelhaarig und seltsam blass, als komme sie nur selten an die Sonne. Sie saß reglos da, Hände und Knie fest zusammengedrückt. Deon hob fragend die Brauen. Peter setzte eine entschuldigende Miene auf.

»Das ist Kathleen Jennis, Professor. Sie werden sich erinnern. Das Kind aus Irland. Ich habe vor einem Monat von ihr berichtet. Sie ist Gillians Nichte.«

Als sie ihren Namen hörte, sah die Kleine auf. Sie starrte Deon aufmerksam an. Ihre Augen lagen wie Kohlen in dem weißen Gesicht, darunter zogen sich dunkle Ringe, als wäre jemand mit einem rußigen Finger darübergefahren.

»Man nimmt an, daß sie nur einen Vorhof mit anomaler Lungenvenenmündung hat«, sagte Peter. »Sie ist aus Kilkenny; die Ärzte in Dublin und London wagen sich nicht an die Operation. Daher schrieb Gillians Schwester an uns, und wir schlugen vor, sie hierher zu schicken. Sie ist hier an der Herzklinik rekathetrisiert worden. Die Daten werden heute hier verlesen.« Peter lehnte sich schwer atmend zurück, sichtlich erleichtert, seine sorgfältig vorbereitete Rede hinter sich gebracht zu haben.

»Ach ja, ich erinnere mich«, log Deon. Missbilligend fügte er hinzu: »Ich weiß nicht, ob es unbedingt nötig war, sie heute mitzubringen.«

Peter wurde rot. »Entschuldigen Sie, Herr Professor. Aber Gillian wollte es – sie bestand darauf, daß ich Kathleen mitnehme, damit Sie sie sehen«, stammelte er unglücklich.

Deon runzelte wortlos die Stirn, Peter biss sich auf die Unterlippe und sah weg. Das Kind blickte Deon unverwandt an.

Einer der Kardiologen knipste das wandhohe Negatoskop an.

»Erster Fall: Lucas Vilikazi. Afrikaner. Männlich. Dreiundzwanzig Jahre alt. Verengung der Aorta.« Er las schnell die charakteristischen Symptome vor. »Ein typischer Fall. Irgendwelche Fragen?«

Beifälliges Gemurmel, aber kein Kommentar.

Der Defekt war eindeutig, und über die Art der chirurgischen Behandlung bestand kein Zweifel.

»Weiter«, sagte Deon.

Der Kardiologe nickte und drückte auf einen Knopf, worauf die Aufnahmen seitwärts außer Sicht glitten und eine neue Serie erschien.

»Dennis van Rooyen. Europäer. Dreißig Jahre alt. Dieser Fall ist weniger unkompliziert.«

Deon hörte der nun folgenden Diskussion zu und machte seine eigenen Beobachtungen, grinste über einen Witz, den Robby auf seine Kosten riß, kratzte den Lehm von seinem Schuh an der Bank ab und war sich bei alldem unbehaglich bewußt, daß das Kind ihn unentwegt anstarrte. Selbst als einer der Assistenten Deon einen Aktendeckel reichte, lehnte es sich vor, damit es um den anderen herumsehen konnte.

Warum, in Teufels Namen, hatte Peter sie hergebracht? Sein Ärger auf Peter und seine überkandidelte Frau wuchs stetig.

Eine neue Aufnahmeserie erschien auf der Wand.

»Kathleen Jennis«, kündigte der Kardiologe an. »Weiße. Weiblich. Zehn Jahre alt.« Er las die Symptome, die EKG- und Katheterbefunde und die Diagnose vor.

»Einzelner Vorhof mit anomaler Mündung der linken Lungenvenen rechts vom Vorhof. Außerdem sind die Mitral- und die Trikuspidalklappe undicht.«

Das Kind sah Deon immer noch an. Er lehnte sich gegen die harte Rückenlehne der Bank, streckte die Beine aus und schlug sie kreuzweise übereinander. Er betrachtete eingehend die Röntgenaufnahme, nahm aber nicht teil an der Diskussion. Er ertappte sich dabei, wie er an der Haut zwischen Daumen und Zeigefinger knabberte, eine Angewohnheit, die zeigte, daß er im Zweifel war. Schnell steckte er die Hände in die Hosentaschen.

Über die Diagnose bestand kein Zweifel. Er hatte schon verschiedene solcher Fälle erfolgreich operiert, und auch dieser dürfte keine Schwierigkeiten bereiten.

Der Kardiologe schaltete den Apparat aus, und die Beleuchtung ging wieder an. Alle Augen waren auf Deon gerichtet. Peter Moorhead beugte sich gespannt vor. Das Kind saß regungslos neben ihm.

Deon nickte. »Notieren Sie sie für Dienstag. Der Fall dürfte kein Problem sein.«

Sofort löste sich die Spannung. Einer der jungen Assistenzärzte tuschelte mit einem Mädchen von der Röntgenabteilung. Eine Sekretärin machte sich Notizen. Robby sah auf seine Uhr. Deon drehte sich nach dem kleinen, dunkeläugigen Mädchen um und lächelte sie zum ersten Mal an. Sie erwiderte seinen Blick und lächelte zurück.

Die Konferenz war beendet, und alle verließen den Saal. Peter Moorhead, das Kind an der Hand, schob sich von hinten an Deon heran, um verlegen seinen Dank anzubringen. Deon nickte kurz und wandte sich ab. Er mochte jetzt weder davon sprechen noch daran denken. Warum bleiben diese verdammten Viecher nicht am Leben, dachte er statt dessen. Kurz überlegte er, ob er hinunter ins Tierlabor gehen sollte, um sich selbst davon zu überzeugen, was Moolman bei der Autopsie festgestellt hatte. Aber der hatte sicher längst Feierabend gemacht und alles abgeschlossen.

Denk an was anderes, sagte er sich. Spann ein paar Stunden aus.

Er freute sich auf eine Partie Golf, die er für den Nachmittag verabredet hatte. Es war ein klarer, sonniger Wintertag, ideales Wetter, um im Freien zu sein. Ein leichter Imbiss an der Bar, ein paar Gläser Bier und eine zügige Golfrunde – genau das richtige, um melancholische Anwandlungen zu vertreiben.

Doch als er den Golfplatz erreichte, hatte er es sich schon wieder anders überlegt. Er wendete den Wagen und bog wie von selbst nach rechts ab. Vor Abend wurde er sowieso nicht zu Hause erwartet. Er hatte den ganzen Nachmittag für sich. Er war frei!

Er trat aufs Gaspedal, und der Jaguar brauste davon. Es war fünf Minuten nach eins. Nach Hermanus würde er weniger als zwei Stunden brauchen.

Hermanus? fragte er sich spöttisch. Dahin also geht die Fahrt? Ausgerechnet Hermanus?

Warum nicht? Er lachte, um ein völlig unerklärliches Glücksgefühl zu unterdrücken, das ihn zu ersticken drohte.

Früher als erwartet erreichte er das Städtchen mit seinen strohgedeckten, weißgetünchten Bungalows. Auf einem Grasfleck oben auf dem Klippenvorsprung hielt er an und betrachtete die Aussicht. Eine leichte Brise war aufgekommen, und weit draußen auf dem Meer trugen die Wellen weiße Schaumkronen. Unter ihm, zwischen den grauen Felsblöcken, toste unablässig die Brandung.

Was suchte er hier eigentlich? Hatte er erwartet, daß Trish ihm auf der Hauptstraße entgegengelaufen kam? Sie war längst wieder in Italien, wo sie hingehörte. Was sollte sie auch hier noch? Wäre es nicht das beste, ins Auto zu steigen und sich auf den Heimweg zu machen, diesmal gemächlich entlang der Küste, um den Blick aufs Meer zu genießen?

Statt dessen fuhr er ins Stadtzentrum, parkte und schlenderte durch die Geschäftsstraßen. Die meisten Läden waren um diese Zeit geschlossen. Weder in der Kaffee-Bar, wo er sich bei dem bärtigen, jungen Besitzer erkundigte, noch an der Fischbude hatte man je den Namen Coulter gehört, aber der Mann im Zigarettenladen schien sich zu besinnen.

»Coulter«, wiederholte er. »Weiß nicht.« Er kratzte sich am Hinterkopf. Schuppen rieselten auf die Schulter seiner dunklen Jacke. »Coulter. Ist er ein dünnes Männchen? Bißchen mickrig? Mit grauen Haaren?«

»Kann sein.«

»Er hat immer einen Spazierstock bei sich, dabei braucht er gar keinen. Schwenkt ihn nur so zum Spaß in der Gegend rum.«

»Das könnte er sein.«

»Er holt sich jeden Sonntag seine Zeitung hier und ein Päckchen Zigaretten. Pünktlich wie die Uhr. Immer am Morgen.«

Deon versuchte, seine Ungeduld zu verbergen. »Wissen Sie, wo er wohnt?«

Der Mann kratzte sich wieder. »Ah – also genau weiß ich es nicht. Es ist irgendwo da drüben auf dem Hügel.« Er zeigte mit dem Finger nach oben. »Ich hab' ihn ein paar Mal da raufgehen sehen. Versuchen Sie's mal da.«

Deon bedankte sich und ging zum Auto. Langsam fuhr er die Straße zum Hügel hinauf. Am Gartentor des Hauses ganz oben an der Ecke stand in kleinen, zierlichen Buchstaben der Name J. M. Coulter.

Die Klingel läutete scheppernd tief drinnen im Haus. Erschrocken sah Deon auf die Uhr. Vielleicht hatte er die alten Leutchen aus dem Mittagsschlaf gerissen. Aber da hörte er auch schon schnelle Schritte hinter der Tür. Einen Augenblick später stand Mr. Coulter, schmächtiger und grauer, als er ihn in Erinnerung hatte, mit höflich fragender Miene auf der Schwelle.

»Guten Tag«, sagte Deon. »Ich weiß nicht, ob Sie sich noch an mich erinnern, Mr. Coulter …«

Der alte Mann starrte ihn an. Er hielt sich sehr gerade und erinnerte an einen Vogel, einen Spatz vielleicht oder eine Bachstelze. Ein erkennendes Lächeln breitete sich über sein Gesicht aus. »Natürlich. Deon. Deon Van der Riet. Na, das ist aber eine Überraschung!«

»Ich war zufällig in der Gegend, da dachte ich …«, begann Deon stockend. Aber zum Glück erwartete der alte Herr keine Erklärungen.

»So treten Sie doch ein, um Himmels willen.« Er trat zur Seite, um Deon einzulassen. »Es ist lange her, seit ich Sie zuletzt gesehen habe. Natürlich habe ich über all die Wundertaten gelesen, die Sie vollbracht haben. Und Patricia hatte so sehr gehofft, daß Sie etwas für – ach, lassen wir das. Es ist traurig, aber so ist das Leben.«

Er führte Deon in ein mit allerlei Krimskrams voll gestopftes Wohnzimmer. Das Haus lag hoch, von den Fenstern aus hatte man einen großartigen Blick aufs Meer. Die Züge des alten Mannes glätteten sich vor Selbstzufriedenheit, als Deon eine diesbezügliche Bemerkung machte.

»Ja, ich habe das Grundstück schon vor fünfzehn Jahren gekauft. Heutzutage hätte ich mir so etwas gar nicht mehr leisten können«, gab er freimütig zu.

»Land wird immer teurer«, bestätigte Deon. Was treibst du bloß hier? fragte er sich verzweifelt. Wie manövrierst du dich hier wieder raus?

Sein Blick fiel auf die Fotografie auf dem Kaminsims. Trish ungefähr in dem Alter, als er sie gekannt hatte. Langes Haar, auf dem Foto noch dunkler als in Wirklichkeit, ein geheimnisvolles, nur angedeutetes Lächeln spielte um ihren Mund. Die Brauen waren spöttischbelustigt hochgezogen. Ein anderes Foto zeigte sie im Profil, nachdenklich am Ufer eines Kanals sitzend, mit Barken und fremdländischen Bauten im Hintergrund.

Schnell sah er wieder weg. »Und Mrs. Coulter, wie geht es ihr?«

Der alte Mann starrte ihn einen Moment lang verständnislos an. Dann rieb er sich mit einer müden Geste über die Schläfen. »Meine Frau ist gestorben«, sagte er, »vor einem Monat.«

»Oh, das tut mir aber leid. Das hatte ich – das wußte ich nicht. Es tut mir sehr leid, das zu hören.«

Und obwohl er nur eine abgedroschene Phrase war, meinte er sie doch aufrichtig. Es schmerzte ihn zu wissen, daß Trish, die schon so viel hatte erdulden müssen, nun eine weitere Last von Gram und Trauer zu tragen hatte.

»Das tut mir leid«, wiederholte Deon. »Ich wollte vorher anrufen, aber …«

Der alte Mann presste die Lippen zusammen und nickte schalkhaft. »So eine Höllenmaschine kommt mir nicht ins Haus«, sagte er selbstgefällig. »All die Jahre war ich ein Sklave dieses Instruments, da hab' ich mir geschworen: Wenn ich im Ruhestand bin, gönn' ich mir ein bißchen Stille.«

Deon lachte. »Ich kann es Ihnen gut nachfühlen. Vielleicht folge ich eines Tages Ihrem Beispiel.«

»Wenn ich etwas brauche, lauf ich zu Fuß. Wo ich hin will, da können meine Beine mich allemal noch hintragen«, fuhr Mr. Coulter fort.

Der Alte ist offenbar ein bißchen verschroben geworden, dachte Deon bei sich. Obwohl man zugeben muß, daß er noch erstaunlich fit wirkt. Der könnte mir sicher noch was vormachen. Um das Thema zu wechseln, sagte er: »Und was für Nachrichten haben Sie von Trish? Patricia, mein' ich.«

»Wieso Nachrichten?« Mißtrauisch und leicht streitlustig fügte er hinzu: »Sie ist mit dem Kleinen an den Strand gegangen«, er sah auf die kleine Standuhr, die inmitten der Fotos auf dem Kaminsims stand, »… vor einer halben Stunde.«

Da war es wieder, das erstickende Gefühl.

»Wie – ist sie denn hier?«

»Ja, natürlich.« Das Misstrauen verflog. »Wußten Sie das denn nicht? Ach so, ja dann – kein Wunder …« Der alte Mann lachte, dann wurde er wieder ernst. »Sie kam, um bei mir zu sein, als Mary – ihre Mutter starb.«

Deon nickte verstehend. »Natürlich.«

»Und Sie wußten nichts davon? Hat sie Sie denn nicht über Giovanni auf dem laufenden gehalten?«

»Nein. Aber ich möchte sie trotzdem gern sehen.«

Ein listiger Blick, der stark an die Tochter erinnerte. »Das wird nicht schwierig sein. Sie geht immer zum Strand am Ende der Ortschaft.«

Und nun, da das, was er suchte, in erreichbarer Nähe lag, verlangte ihn noch danach? Noch war es früh genug, zurückzugehen …

Er fand sie im Sand spielend, hinter einem Gürtel von Treibholz und Tang und dem üblichen Plastikunrat, der die Flutlinie markiert. Trish backte Sandkuchen mit einem umgekehrten Strandeimer, und das Kind machte einen nach dem anderen kaputt und quietschte dabei vor Vergnügen.

Sie sah ihn von weitem kommen und erhob sich langsam. Mit einer verhaltenen Gebärde strich sie sich den Sand vom Rock und blickte ihm gespannt ins Gesicht, als er mit seinen Stadtschuhen durch den weichen Sand auf sie zugewatet kam.

Das Kind sah auf und dann ängstlich zu seiner Mutter. Sie lächelte ihm beschwichtigend zu, und es spielte ruhig weiter.

Als Deon auf sie zutrat, sprachen sie beide kein Wort. Trish hatte denselben Gesichtsausdruck wie auf dem Foto im Haus ihres Vaters. Er konnte sich von früher nicht daran erinnern.

»Hallo, Trish«, sagte er zaudernd.

»Hallo.« Ohne Fragen zu stellen, nahm sie die Situation hin, wie sie war.

»Wie geht es dir?« sagte er.

»Sehr gut.«

»Schön.«

Sie setzten sich nebeneinander hin und beobachteten den Jungen beim Spielen.

»Und Giovanni?«

»Nicht besser, aber auch nicht viel schlechter, Gott sei Dank. Wenigstens sagte man mir das, als ich ihn untersuchen ließ.«

»Wann war das?«

»Vor sechs Wochen. Meine Mutter starb, darum bin ich hier.«

»Ich weiß. Es tut mir sehr leid.«

Sie fragte nicht, woher er es wußte, sondern dankte mit Anmut und Würde.

»Was hat er gesagt? Der Arzt, meine ich. Ich nehme an, das war in Italien?«

»Nein, in England. Ich bin nach London geflogen.«

»Ach«, sagte er etwas befremdet. Hatte sie seinem Urteil misstraut?

Sie spürte sofort, was er dachte, aber sie nahm nie Rücksicht auf Eitelkeit, weder ihre eigene noch die anderer. »Ich mußte mich überzeugen, ehe es zu spät war.«

»Und was hat der Arzt in London gesagt?«

»Dasselbe wie du.«

Fast wollte er es ihr jetzt sagen. Die Worte lagen ihm auf der Zunge, aber er beherrschte sich. Was sollte es ihnen beiden nützen, wenn die Methode sich zum Schluß doch als undurchführbar erwies?

Hintergründig regte sich ein Gedanke in ihm, aber er wollte ihn erst gären lassen, ihn langsam wachsen und Gestalt annehmen lassen in den undurchsichtigen Tiefen des Unterbewusstseins.

»Wie lange hast du vor zu bleiben?« fragte er.

»Einen Monat, vielleicht sechs Wochen. Mein Vater hat einen starken Willen und wird gut mit seinem Kummer fertig. Trotzdem ist es nicht leicht für ihn. Er ist fast siebzig.«

Einen Monat mindestens. »Ich möchte dich gern wieder sehen, bevor du gehst«, sagte er offen.

»Wäre das so klug?«

»Ich finde schon.«

Sie schöpfte Sand mit einer Hand und ließ ihn durch die Finger rinnen. »Ich weiß nicht.«

Er beharrte: »Aber ich bin ganz sicher.«

Ein Seitenblick von ihr, nicht ganz ohne Koketterie. »Du warst immer schon so sicher, nicht?«

Sie schwiegen. Die Erinnerungen, schöne wie schlimme, stiegen zwischen ihnen auf. Ein Wochentag in seinem zehnten Semester, als sie beide die Vorlesung geschwänzt hatten und mit dem Bus nach Camps Bay gefahren waren. Zu Fuß waren sie bis kurz vor Llandudno gelaufen und hatten an einem einsamen Strand nackt im eiskalten, eisklaren Wasser gebadet. – Sein Hinterzimmer mit dem knarrenden Bett und dem Türriegel, der in den ungeeignetsten Momenten auf geheimnisvolle Weise ganz von selbst aufging. – Trish, schreiend im Badezimmer … Aber daran wollte er nicht mehr denken.

Sie sprachen von der Vergangenheit. Unvermittelt fragte sie ihn: »Wo hast du eigentlich deine Frau kennen gelernt?«

Er horchte auf. Hatte sie doch noch eine Spur von Interesse an ihm?

»Auf einer Party«, sagte er mit gespielter Gleichgültigkeit.

Sie lachte. »So lernen sich wohl die meisten Paare kennen. Banal, nicht? Rob habe ich auch auf einer Party kennen gelernt.«

Verwirrt sah er sie an, er dachte an Robby Robertson. Da fiel es ihm ein. »Ach so, der Amerikaner.«

»Ja.«

Sie erzählte ihm ruhig und ohne Bitterkeit von Rob, mit dem sie während der Jahre in Spanien gelebt hatte.

Bei einer Party in Malaga hatten sie sich kennen gelernt. Die Gastgeber, zwei Schwule, die pikant-scharfzüngige und enorm erfolgreiche Biographien über gefeierte Persönlichkeiten schrieben, pflegten die Freundschaft mit Rob als ihrem bevorzugten angehenden Schriftsteller. Trish fand ihn bezaubernd, und nach der Party zog er gleich bei ihr ein, und sie blieben von da an zusammen. Rob hatte eine geheimnisvolle zweite Einkommensquelle, über die er niemals sprach. Von Zeit zu Zeit kamen einige Herren aus den USA angereist, mit denen er geheime Besprechungen hatte. Wenn sie wieder fort waren, ließ er die Arbeit an seinem Roman liegen, aß in den besten Restaurants und lud seine Freunde zu Weingelagen in den Tavernas ein.

Schließlich mußte er wegen dieser anderen ›Beschäftigung‹ nach Madrid ziehen, und sie ging mit. Ihr Verhältnis war stürmisch, eine Mischung von Hass und Liebe. Es gab erbitterte Szenen und tränenreiche Versöhnungen, Zärtlichkeiten und unglaubliche Grausamkeit. Rob war verrückt. Trish war fest davon überzeugt. Vielleicht hatte auch sie während dieser Zeit einen Knacks abgekriegt. Nach drei Jahren verließ sie ihn.

»Was für ein Mann war er?« fragte Deon, zugleich abgestoßen und fasziniert.

»Er war … Ach, ich weiß nicht … Er sah nicht einmal gut aus.« Sie verzog den Mund zu einem Lächeln. »Nicht so gut wie du.«

»Aber er hatte doch offensichtlich etwas, das dich anzog.«

»Es war dieses Abenteuerliche, das er ausstrahlte. Alles, was er tat, war neu, genial, geistreich. Einmal gab er eine Zeitschrift heraus, die aber nur eine einzige Ausgabe erlebte. Dann wollte er Filme machen. Er überredete eine alte Dame, das Geld dafür zu geben, ein paar tausend Dollar, aber irgendwie schmolzen sie dahin, ehe er auch nur das Drehbuch geschrieben hatte. Er hatte Charme, besonders mit Frauen. Und dann war da etwas Dunkles um ihn, besonders wenn er seine Launen hatte. Dann lag er oft tagelang auf dem Bett, ohne sich zu rühren oder Antwort zu geben, wenn ich mit ihm sprach. Und plötzlich – klick – war er wieder da und jagte hinter der nächsten Phantasterei her. Mit ihm zu leben war, wie auf einem Vulkan zu sitzen.«

»Der Bursche kommt mir ein bißchen paranoid vor«, wagte Deon zu sagen. »Warum hast du ihn nicht eher verlassen?«

»Ich wollte ja, aber ich konnte es nicht. Er war wie ein Kind, ich konnte ihn nicht im Stich lassen.«

Sie sah zu Giovanni hinüber, der im Sand spielte.

»Und wie ging es weiter?« fragte Deon hastig.

»Ich habe ihn dann doch verlassen und bin nach Malaga zurückgekehrt. Bald darauf ging ich nach Italien.«

»Und dort hast du geheiratet?«

»Ja, aber es hat lange gedauert, bis ich darüber hinweg war. Selbst heute noch …« Sie schüttelte versonnen den Kopf. »Frauen sind merkwürdige Geschöpfe. Ich glaube, wir haben eine unerschöpfliche Fähigkeit, uns selbst Schmerzen zuzufügen.«

»Nicht nur ihr Frauen«, entgegnete Deon.

Sie sagte nichts, und nach einer Weile ließ sie wieder den Sand durch die Finger rieseln.

»Kommst du manchmal in die Stadt?« fragte er etwas hilflos.

»Nicht oft.« Zum ersten Mal klang ihre Stimme fern und ausweichend. Er war zu weit gegangen. Aber jetzt gab es kein Zurück.

»Falls du kommst, würdest du dich dann zum Lunch mit mir treffen? Oder zum Dinner?«

»Ich weiß nicht. Ich glaube nicht.«

»Und wenn du es dir anders überlegst – wie kann ich es dann herausfinden? Dein Vater hat ja kein Telefon.«

Plötzlich lachte sie. »Du scheinst ja ganz schön Bescheid zu wissen. Sein Nachbar nimmt Gespräche an, wenn nötig.«

»Welche Nummer?«

Nach kurzem Zögern gab sie ihm die Nummer. »Aber ich glaube nicht, daß es Zweck hat.«

»Wir werden sehen«, sagte er hartnäckig.

Trish stand entschlossen auf und rief nach ihrem Sohn. Er kam sofort, Eimer und Spaten in der Hand.

»Es war nett, dich wieder zu sehen«, sagte sie unverbindlich heiter.

»Darf ich euch nach Hause fahren?«

»Nein, danke, wir gehen immer zu Fuß. Wir können ein bißchen Bewegung gut brauchen.« Sie lächelte ihm zum Abschied strahlend zu.

Er neigte förmlich den Kopf. »Ich hoffe, wir sehen uns wieder.«

Sie lächelte weiter, ohne etwas zu sagen.

8

Eine unsinnige Phrase ging ihm unaufhörlich im Kopf herum, wie einer dieser penetrant eingängigen Werbeschlager, die man unfreiwillig vor sich hin summt und nur schwer wieder los wird: »Der Hund war es, der starb.« Wie sich das in seinem Gehirn eingenistet hatte, wußte er nicht, aber wie bei einer hängen gebliebenen Grammophonnadel wiederholte es sich endlos: »Der Hund war es, der starb.«

Zuerst war er ernüchtert und verstimmt gewesen, als er nach Hause fuhr. Er begann schneller zu fahren, nahm die gefährlichen Kurven absichtlich kühn, gab Gas auf den geraden Strecken, wie um baldmöglichst einen großen Abstand zwischen Trish und sich zu legen.

Eine Kurve, die in sanftem Bogen begonnen hatte, schwenkte unerwartet scharf ab. Die äußeren Räder kamen auf Kies, und er verlor die Kontrolle über den Wagen. Durch die Windschutzscheibe sah er einen mit Heidekraut bewachsenen, steil abfallenden Abhang in rasendem Tempo auf sich zukommen. Sein erster Impuls war, auf die Bremse zu treten, aber er widerstand dem Drang und packte statt dessen mit voller Kraft das eingeschlagene Lenkrad. Im letzten Moment fing er den Wagen ab, aber so nahe am Rande des Abgrunds, daß er einen weißen Markierungsstein streifte und der Motor aufheulte, als das äußere Hinterrad leer in der Luft herumwirbelte.

Er fuhr ein Stück weiter, bis der Randstreifen breiter wurde, hielt und stieg aus. Die Hände zitterten ihm, und er hatte ein Gefühl, als habe ihm jemand einen Schlag in den Magen versetzt. Ein Kotflügel war stark eingebeult und ein Scheinwerfer zertrümmert.

»Verdammt!« fluchte er. »Idiot!«

Aber gleich darauf durchströmte ihn wieder, wie auf der Hinfahrt, eine pulsierende Lebenskraft. Er lebte und war frei. Mit Schärfe nahm er alles wahr, was ihn umgab: den frostigen Geruch der Bergluft, die Schreie eines Sperberpärchens, das sich vor der Klippenwand in den Lüften tummelte, die neblig dunstige Bläue der fernen Hügel, das Knirschen von Kies unter seinen Schuhen.

Er nahm alles in sich auf und verstand es.

»Der Hund war es, der starb.«

Die Idee, die während des Nachmittags kurz in ihm aufgeflackert war, brannte nun als starke, stetige Flamme in ihm.

Er wußte jetzt, was er zu tun hatte. Er wußte, wie man eine Trikuspidalatresie reparierte.

Der Morgen fing gut an, trotz des trüben Wetters. Als tue ihm das Geschenk des einen Sonnentages schon wieder leid, hatte der Spätherbst seine grauen Regenschleier geschickt. Seit Sonntag morgen nieselte es.

Aber Deon pfiff zu der beschwingten Radiomusik, als er ins Krankenhaus fuhr.

Die Straße war schlüpfrig vom Regen, und er fuhr langsam und vorsichtig. Es lief ihm jetzt noch kalt den Rücken hinunter, wenn er daran dachte, daß er am Sonntag um Haaresbreite dem Tod entgangen war.

Im Kinderkrankenhaus angekommen, wurde er von der routinemäßigen Vorbereitung auf die Operation in Anspruch genommen, aber seine Gedanken waren noch anderswo, schwangen sich wie ein Vogel frei und unbeschwert durch die Lüfte.

Sobald er aus Hermanus zurückgekommen war, hatte er Moolman angerufen, um die neue Idee mit ihm zu besprechen. Gestern hatten sie sie ausprobiert, und soweit schien alles in Ordnung. Heute Morgen rief Moolman freudig erregt an, und obwohl Deon sich zwang, skeptisch zu bleiben, war er tief drinnen überzeugt, daß das neue Experiment erfolgreich sein würde. Wenn der Hund vier Tage nach der Operation noch am Leben war, wollte er die Methode als auch beim Menschen für durchführbar gelten lassen.

Er ging, noch immer leise vor sich hin pfeifend, mit federnden Schritten in Richtung Operationssaal, wo Robby die ersten Stadien bereits beendet haben würde. Ein gutes Zeichen: Robby assistierte, und Tom Morton-Brown machte die Narkose. Sie arbeiteten gut miteinander.

Gestern hatte er mit Robby Peter Moorheads Nichte, die kleine Irin Kathleen, auf der Station besucht. Sie war noch sehr schüchtern gewesen, und die beiden hatten versucht, sie zum Reden zu bringen.

»Wer ist denn dein Schwarm?« fragte Robby.

»Donny Osborne«, antwortete sie ernsthaft.

»Was? Ich dachte, das wäre ich!«

»Nein, du bist mein dritter.«

»So? Und wer ist dann der zweite?«

Sie versteckte ihr Gesicht in den Kissen und zeigte auf Deon. »Er.«

Robby legte die Hände an die Hosennaht. »So geht das jedes Mal. Ich bin viel schöner als er, aber alle Mädchen verlieben sich in ihn.«

Das Kissen hatte unter ihrem Gelächter gebebt.

Deon lächelte bei dem Gedanken daran und ging in den Operationssaal.

»Wie steht's?«

Robby antwortete, ohne aufzusehen. »Gut. In fünf Minuten kannst du anfangen.«

Deon betrachtete eingehend die geöffnete Brusthöhle mit dem stark erweiterten Herz. In Gedanken ging er noch einmal die einzelnen Etappen der Operation durch. Dann kehrte er, noch immer voller Selbstvertrauen, in den Waschraum zurück.

Der Anschluss von Kathleens Kreislauf an die Herz-Lungen-Maschine klappte reibungslos. Es war, als hätte Deon sein Team mit seinem Selbstbewußtsein angesteckt. Über die Abtrennungswand blickte er zum Narkosearzt. »Druck in Ordnung?«

Morton-Brown warf einen Blick zuerst auf die Manometer und dann auf sein Journal. »Alles bestens.«

»Voller Fluss«, rief der Techniker.

Robby sah zu Deon hinüber, und seine Augenwinkel kräuselten sich über der Maske. »Zweiter Schwarm«, schmunzelte er.

»Messer«, sagte Deon zur Schwester. Er benutzte ein Skalpell, um einen kleinen Einschnitt in die Wand des rechten Vorhofs zu führen, und dann schnitt er mit einer Schere horizontal weiter. Er schob zwei Haken unter den linken Rand der Öffnung und gab sie Guido Perino zum Halten, der als zweiter Assistent fungierte. Robby saugte die Höhlen ab, und Deon tat einen Blick in Kathleens Herz.

Er war wie hypnotisiert. Er konnte weit in die Kammernhöhle sehen, die Klappen hingen wie lose Hautfetzen herunter. Er hatte noch nie so etwas gesehen.

Deon bat um Pinzetten, und mit einer in jeder Hand zog er die Lappen beiseite, aber das Innere von Kathleens Herz wollte sein Geheimnis nicht preisgeben. Er sah auf. Robby konnte von seinem Platz aus das Herzinnere nicht deutlich sehen und fuhr in aller Gemütsruhe fort, Deon zu assistieren.

»Zum Teufel, Robby. Ich habe keine Ahnung, was hier drin vorgeht.«

Die Scheißkardiologen.

Deon beugte sich wieder über die offene Brusthöhle und zog die Klappenfetzen erneut auseinander. So ein Defekt war ihm noch nie unter die Augen gekommen. Es konnte nicht sein.

Er trat zurück, um seine Gedanken zu sammeln. Es war unmöglich. Er wußte nicht, wie er anfangen sollte, das wieder in Ordnung zu bringen.

Robby hatte seine Bestürzung bemerkt und spähte hinüber, um zu sehen, was es gab. Deon rückte zur Seite.

»Guck dir das doch mal an«, schrie er gellend. Guido, der noch immer die Haken hielt, sah verschreckt hoch.

Deon räusperte sich. »Das ist eine ausgemachte Schweinerei.« Er ruderte verzweifelt mit den Armen in der Luft herum. »Da sind ja überhaupt keine Scheidewände drin! Die Mitral- und Trikuspidalklappensegel hängen lose in der Gegend herum. Das hier ist ein einkammriges Herz!«

Er mußte irgend jemand oder irgend etwas anklagen. Das Kind konnte nichts dafür, daß es so geboren war. Schüttelte man also die Faust gegen den, der sie gemacht hatte? Gegen einen gleichgültigen Gott, der den Klagen irdischer Wesen unzugänglich war? Oder zuckte man die Achseln und nahm es als das finstere Walten eines blinden Schicksals hin?

»Wo sind sie jetzt, die vermaledeiten Kardiologen?« zeterte er. »Warum kommen sie jetzt nicht und sagen uns, wie man so was repariert? Wie konnte ihnen die Diagnose so danebengehen?«

Durch seinen Ausbruch hatte die Spannung sich größtenteils entladen. Er wandte sich wieder der Untersuchung des Herzens zu.

Auf einer Reise nach Europa hatte er einmal Freundschaft mit einem Bildhauer geschlossen. Er hieß Arkhiv. Deon und Elizabeth hatten ihn in seinem Atelier besucht. Vom Fenster hatte Deon in dem staubigen Hinterhof ein halbes Dutzend riesiger Marmorblöcke liegen sehen.

»Warum machst du nichts aus diesen schönen Steinen?« hatte Deon ihn gefragt. Arkhiv war neben ihn ans Fenster getreten. Eine schwarze Katze schritt hochmütig über den gepflasterten Hof auf eine Reihe Mülltonnen zu. Die Luft war staubig und angefüllt mit weichgefiltertem Sonnenlicht. Arkhiv hatte nachdenklich auf die achtlos umherliegenden Blöcke gesehen. Lächelnd hatte er dann zu Deon gesagt: »Weil, mein lieber Professor, ich noch nicht sehen kann, was drin steckt.«

Das hatte unverständlich und sogar ein wenig prätentiös geklungen, aber jetzt verstand Deon genau, was der Bildhauer gemeint hatte. Er sah ein Herz und wußte nicht, was drin war.

Das vernünftigste wäre, zuzumachen und alles so zu lassen, wie es war. Wenigstens konnte er so nichts verderben. Versuchte er erst, an dem Herz herumzuflicken, konnte das verheerende Folgen haben. Es war unmöglich, zu wissen, wo die Nervenknoten lagen. Mit Herzblock hatte er mindestens zu rechnen.

Aber er rebellierte innerlich dagegen, sich so leicht geschlagen zu geben. Es mußte gehen, wenn er nur wüsste, wie!

»Guido!«

Der Italiener, sonst so forsch, war von der lähmenden Unsicherheit angesteckt worden. Er sah kläglich auf.

»Gehen Sie raus und rufen Sie Peter an«, befahl Deon. »Sagen Sie ihm, die Heinis von Kardiologen haben einen Fehler gemacht. Sagen Sie ihm, die Hauptkammern haben auch keine Scheidewand. Ich wüsste nicht, was man da tun kann. Ich mache einfach wieder zu. Fragen Sie ihn, ob er damit einverstanden ist.«

Guido nickte und entfernte sich vom Operationstisch. Eine Schwester half ihm aus dem Kittel. Die pneumatische Tür schloß sich mit einem schmatzenden Geräusch hinter ihm, das in dem totenstillen Operationssaal erschreckend laut klang.

»Niemand könnte damit etwas anfangen«, sagte Deon zornig zu Robby, als müsse er sich gegen eine unausgesprochene Anklage verteidigen. Dabei hatte Robby ihn nicht einmal angesehen. »Es ist ganz unmöglich. Wenn ich gewußt hätte, daß die Hauptkammern auch keine Scheidewand haben, hätte ich gar nicht an eine Operation gedacht.«

Robby nickte zustimmend, aber das trug nichts dazu bei, die grauenvolle Niederlage abzuschwächen. Deon wußte, daß er sich weder vor Robby rechtfertigen mußte noch vor sonst jemand in der Welt.

Nur vor sich selbst.

Sie standen schweigend und untätig um den Tisch.

Unfähig, die Verzweiflung auch nur einen Moment länger zu ertragen, begann Deon, die losen Klappensegel hin und her zu zerren. Er betrachtete die Herzspitze. Er konnte die Öffnungen der Lungen- und Aortenklappe sehen. Jede müßte normalerweise aus einer Kammer für sich abgehen. Aber wie? Wo sollte er anfangen?

Die Tür ging wieder auf, Guido, bleich unter seiner Olivenhaut und schweißbedeckt, erschien.

»Peter sagt …«, er schluckte und begann von neuem, »er sagt, Sie sollen tun, was Sie für das beste halten.«

Deon lachte freudlos in sich hinein. Was hattest du denn erwartet? Trost? Oder eine Entscheidung? Du weißt doch längst, daß die Entscheidung ganz allein bei dir liegt.

Also gut – dann triff sie!

Und in dem Moment, als er Colleen um den Faden bitten wollte, geschah es. Die Nebelschwaden, in denen er sich bis jetzt bewegt hatte, teilten sich, und er konnte sehen, was er zu tun hatte. Wie Arkhivs Marmorblöcke hatte Kathleens Herz vor seinem inneren Auge Gestalt angenommen.

»Guido, waschen Sie sich wieder«, sagte er. »O. K. Robby, versuchen wir's!«

Robbys Augen weiteten sich leicht, dann nickte er mit scheinbarer Gleichgültigkeit.

Ihre erste Aufgabe war, eine Kammernscheidewand einzusetzen. Aber durch den Vorhof ließ sich das nicht machen. Deon legte einen querlaufenden Einschnitt durch die vordere Wand der rechten Herzkammer, etwas unter der Lungenvenenklappe. Er umging einen Ast der rechten Kranzarterie. Kathleen würde einen guten Schutzengel brauchen, um diesen Eingriff zu überstehen.

Robby und Guido hielten die Wunde mit Haken auf. Das Herz schlug weiter. Jetzt sah die Sache schon vertrauter aus, denn dies war der Zugang, den er sonst bei Scheidewanddefekten benutzte. Die Mitral- und Aortenklappe gehörten nach links, die Trikuspidal- und Lungenvenenklappe nach rechts. Er mußte eine unterbrochene Nahtlinie legen, um die Grenzen zu kennzeichnen. Wie Zaunpfähle, und er mußte flüchtig an seinen Vater und Wamagerskraal denken.

»Faden Vier o.«

Die Schwester reichte ihm einen Nadelhalter. Er schob die Lappen zur Seite und fing an, die Stiche zu setzen, aber er konnte nicht sehen, was er tat. Er hatte gehofft, das Herz während der Arbeit weiterschlagen lassen zu können. Sollte er dann einen lebenswichtigen Nerv treffen, würde das EKG dies sofort anzeigen. Aber es war offensichtlich nicht möglich. Er brauchte ein Herz, das entspannt und reglos war.

Der Techniker der Herz-Lungen-Maschine saß wachsam vor seiner Apparatur.

»Kühlen«, sagte Deon.

Der Techniker knipste einen Schalter an. »Kühlung läuft«, meldete er prompt. »Wie wollen Sie's haben, Professor?«

»Bis das Herz fibrilliert.«

Deon hob das Herz an, um einen Schlauch in das, was später die linke Herzkammer werden sollte, einzuführen. Schon konnte er fühlen, wie der Muskel abkühlte. Der Schlag verlangsamte sich. Er befestigte den dünnen Plastikschlauch mit einem Stich und senkte das Herz behutsam zurück in den Herzbeutel. In diesem Moment hörte die koordinierte Muskelkontraktion auf, und jede Faser fiel in ihren eigenen hüpfenden Rhythmus.

»Herz fibrilliert«, sagte Morton-Brown.

»O. K. Kühlung einstellen. Aortenklammer, Schwester.«

Nun, da sie alle wußten, was er vorhatte, war die wohltuende Routine wieder hergestellt. Mit fast maschineller Präzision wurden Nähte gelegt und abgeklemmt. Wieder einmal arbeiteten seine, Robbys, Guidos und Colleens Hände in völliger Harmonie miteinander, als seien sie austauschbare Teile derselben einwandfrei funktionierenden Maschinerie. Was sie taten, war neu und riskant. Sie waren Akrobaten auf einem Trapez, die ein Kunststück ausprobierten, das noch nie jemand gewagt hatte, und das ohne Netz. Aber die Technik war ihnen vertraut, und das half ihnen, die Nerven zu behalten.

Als die Stiche gelegt waren, schnitt Deon ein Stück Plastikfilz in Form eines U. Er führte die Stiche an der unteren Rundung hindurch und dann entlang der beiden Stäbe des U. Robby senkte den Flicken in die richtige Lage, während Deon die Nähte anzog. Er verknotete sie sorgfältig und schnitt die Fäden kurz ab.

»Sieht gut aus«, sagte Robby.

»Ich hoffe zu Gott, daß ich keinen Block verursacht habe«, erwiderte Deon grimmig.

Vom Einschnitt in den rechten Vorhof aus befestigte er die inneren Klappensegel am oberen Teil des Flickens. Er arbeitete mit der Sorgfalt einer Näherin, die Spitzen an ein Kleid heftet.

Zur Probe spritzte er Wasser in die beiden neugeformten Herzkammern. Die Segel blähten sich und schlossen sich fest. Vielleicht leckte die Trikuspidalklappe ein bißchen, aber das fiel kaum ins Gewicht.

Er formte ein zweites Stück Dacronfilz und bildete eine Wand, die den gemeinsamen Vorhof teilte, wobei er Acht gab, daß die Lungenvenen das Blut nach links fließen ließen.

Stich für Stich, einer so sauber wie der andere. Seine Empfindungen waren ein wirres Gemisch aus Verzweiflung und Entschlossenheit, Verzagtheit und Trotz. Er versuchte sie zu unterdrücken und sich ganz auf das Gegenwärtige zu konzentrieren, aber tausend Gespenster jagten ihn. Schließlich richtete er sich auf und legte einen Moment lang den Kopf zurück. Er seufzte erschöpft. »Das ist so ungefähr alles. Machen wir zu.«

Er fühlte sich unsäglich alt und müde, aber er konnte nicht aufgeben. Jetzt nicht – nie.

»Fangen Sie an zu wärmen.«

»Wärmung läuft.«

Die Pumpe, die das heiße Wasser durch den Wärmeaustauscher kreisen ließ, stöhnte auf. Deon löste die Aortenklammer, und das erhitzte Blut floß in den Herzmuskel zurück. Er schloß den Einschnitt im Vorhof.

Nun, da alles vorbei war, wurde er zunehmend nervös. Seine Hände zitterten derart, daß er kaum den Nadelhalter halten konnte. Während er das Herz neu konstruierte, hatte er alle Gedanken an die möglichen Folgen zu verbannen versucht. Jetzt brachen all seine Zweifel wieder durch. Es gab viele unberechenbare Gefahren. Herzblock. Lecken der rekonstruierten Klappen. Und noch viele andere, an die er gar nicht gedacht hatte.

Die Vorhöfe hatten einen regelmäßigen Rhythmus angenommen, aber die Herzkammern flatterten noch immer. Es war, als könne das Herz sich nicht entscheiden, wie es das Blut durch seine neue Form pumpen solle.

»Wie hoch ist die Temperatur?« fragte Deon.

»Speiseröhre vierunddreißig«, sagte der Narkosearzt, »Rektum noch ziemlich niedrig: achtundzwanzig.«

»Können Sie nicht schneller wärmen?« fragte Deon den Techniker ungeduldig.

»Das Wasser ist zweiundvierzig. Mehr kann ich nicht tun.«

»Ich will von Ihnen keine Frechheiten hören, verstanden?« brüllte Deon.

Der Techniker sah ihn wütend unter düster zusammengezogenen Brauen an.

Das Blut hatte jetzt normale Temperatur, aber das Herz fuhr fort zu flattern. Er würde es schocken müssen. Aber als er den zuckenden Muskel anhob, um die Elektroden darunterzuschieben, belebte er sich unter seinen Händen, als habe er ihm mit seinen Fingern einen elektrischen Stoß versetzt. Er schien zu zögern. Die Vorhöfe funkten ihre Signale an die Herzkammern, wie um sie in ihren erlahmenden Bemühungen anzuspornen. Noch eine Kontraktion. Da fielen die beiden neugeschaffenen Pumpkammern in regelmäßigen und für jeden im Operationssaal hörbaren wunderschönen Sinusrhythmus.

Robby richtete sich zu seiner vollen Größe auf und schloß die Augen. »Ich kann's nicht glauben«, sagte er. Dann hob er seine gummibehandschuhten Hände hoch und zeigte sie Deon. Sie waren zu Fäusten geballt, in denen er fest die Daumen hielt.

Nachher, im Aufwachzimmer, kam ein Anruf von Peter Moorhead.

»Nimm du das Gespräch an«, bat Deon Robby eindringlich. »Sag ihm, ich sei schon weg. Irgendwas.«

Jetzt darüber zu sprechen würde das Erlebnis schmälern. Er konnte es mit niemandem teilen.

Deon trat in das kleine Labor des Genetischen Instituts. Philip Davids schien kaum überrascht, ihn zu sehen, obwohl sie keinerlei Verabredung getroffen hatten.

Deon hatte an der äußeren Eingangstür geklopft. Da niemand antwortete, war er zögernd eingetreten. Aus dem Hauptlabor kam ihm ein gedrungener, fuchsgesichtiger Mann mit randloser Brille diensteifrig entgegen.

»Ja, bitte?« Eine Sekunde später erkannte er Deon. Seine Miene verklärte sich. »Professor Van der Riet! Guten Tag, Herr Professor!«

»Tag. Entschuldigen Sie die Störung. Ich suche Professor Davids.«

»Ach so«, sagte der andere, dessen Begeisterung spürbar nachließ. »Er ist in seinem Büro.«

Durch die offene Tür sah Deon Philip über ein Mikroskop gebeugt. Als er Deon kommen hörte, sah er auf. Sie schüttelten sich die Hände.

»Nimm ein Momentchen Platz«, bat Philip, »ich bin gleich soweit.«

»Danke.«

Deon setzte sich und sah sich interessiert um. Es war ein Labor wie viele andere, vielleicht etwas ordentlicher. Schon als Kind hatte Philip einen ausgeprägten Ordnungs- und Sauberkeitssinn gehabt. Es roch nach tierischen Ausdünstungen. An der Wand stand eine Reihe nummerierter Käfige. Hinter dem Drahtgeflecht hörte er scharrende, kratzende Geräusche. Mäuse und Kaninchen.

Philip kritzelte etwas auf einen Notizblock und wirbelte auf seinem Drehschemel herum.

»So«, sagte er, »was führt dich zu mir?«

»Ich wollte schon immer zu dir kommen, aber du weißt ja, wie es so geht.«

»Ja, ich weiß.«

»Wie kommst du mit der Arbeit voran? Hast du alles Nötige bekommen?«

»Ja, die Universität hat sich sehr großzügig gezeigt. Es war sehr freundlich von dir, mich mit den richtigen Leuten in Kontakt zu bringen.«

Deon schnitt eine Grimasse. »Wie es im Moment aussieht, kann dir eine Empfehlung von mir eher schaden als nützen. Nein, nein, die sind nicht auf den Kopf gefallen. Die wissen genau, daß sie ihr Ansehen durch deine Arbeit nur erhöhen können. Machst du denn Fortschritte?«

»Ich glaube schon. Nichts Weltbewegendes bis jetzt. Es ist ein Geduldspiel: ein Experiment nach dem anderen, bis man genug Daten zusammengetragen hat. Manche würden sich tödlich dabei langweilen. Mir macht es Spaß.«

Deon lachte. »Für mich wäre das nichts. Bei mir muß es ein bißchen stürmisch zugehen.«

»Zweifellos«, bemerkte Philip trocken.

»Wie zum Beispiel heute Morgen …« Deon beschrieb die Operation, die er soeben beendet hatte. Zu seiner Verwunderung fiel es ihm leicht, zu diesem dunkelhäutigen Mann darüber zu sprechen, der ihm stumm und aufmerksam zuhörte. Erbrauchte die Vorgänge nicht zu dramatisieren. Philip verstand auch so, was sie für ihn bedeutet hatten.

»Ja«, sagte Philip, als Deon schwieg, »das war ja allerhand.« Und der Kommentar, so banal er klingen mochte, genügte Deon. Sie sprachen noch eine Weile friedlich und entspannt miteinander.

»Hast du irgendwelche Missbildungen gefunden?« fragte Deon.

»Es ist noch zu früh, das zu wissen.«

»Werden die Erkenntnisse, die du jetzt gewinnst, und die Methoden, die du entwickelst, eines Tages auf Menschen angewendet?«

Philip lächelte gutmütig. »Wer weiß? Jedenfalls kommen wir der Wahrheit immer ein Stückchen näher. Wissen ist Macht«, sagte er pathetisch mit einem spöttischen Lächeln.

»Das ist ja alles schön und gut, aber was du heute erforschst, gibt vielleicht einem andern das Werkzeug in die Hand, die Entwicklung eines menschlichen Fötus unter künstlichen Bedingungen zu betreiben, wie in der Babyfabrik, die Aldous Huxley uns schon vor langem prophezeit hat.«

Philip runzelte die Stirn. »Mir geht es lediglich darum, zu ermitteln, ob das genetische Material durch Behandlung beschädigt wird und sich somit die Information verändert, die es weitergibt«, sagte er steif. »Das ist alles.«

Deon, noch erregt von der morgendlichen Anspannung, stürzte sich mit Feuereifer in die Diskussion. »Moment mal! So einfach kannst du den Folgen aber nicht ausweichen. Das ist, als wenn ein Physiker das erste Atom spaltet, aber nicht schuld an der Atombombe sein will.«

»Das ist wahr.«

»Auf welcher Seite stehst du denn? Wenn jemand ein Retortenbaby machte, würdest du es als eine große wissenschaftliche Errungenschaft oder eine unmoralische Handlung ansehen?«

»Beides.«

»Darauf will ich nämlich genau hinaus. Selbst du, ein vernünftiger und verantwortungsvoller Mensch …«

»Vielen Dank«, sagte Philip mit einer ironischen Verbeugung.

»Nein, lass mich ausreden. Selbst jemand wie du hat keine eindeutige Haltung dazu, und der nächster Schritt wird vermutlich sein, herauszufinden, ob deine Feststellungen auch auf das befruchtete menschliche Ovum zutreffen.«

Philip drehte sich auf seinem hochlehnigen Hocker hin und her und betrachtete Deon gelassen. »Ja«, sagte er einfach.

»Und wirst du bei dem menschlichen Wesen, das du künstlich erschaffst, die gleichen Wertmaßstäbe anwenden? Spülst du auch den menschlichen Embryo den Ausguss hinunter, wenn dein Experiment beendet ist?«

Philip fuhr fort, auf seinem Hocker hin und her zu schwenken. »Erst einmal mußt du mir sagen, wann deiner Definition nach ›menschliches Leben‹ beginnt. Vergiß nicht, daß der Embryo, von dem du sprichst, nicht mehr als eine nadelkopfgroße Blastozyste ist. Es gibt heute hochangesehene Wissenschaftler, nach denen das Leben erst beginnt, wenn das Kind geboren und als normal befunden wurde.«

»Ich weiß. Aber du redest an meinem Argument vorbei. Diese wenigen Zellen, die aus der künstlichen Befruchtung des Ovums resultieren, haben das Potential, sich zu einem gesunden, normalen menschlichen Wesen zu entwickeln. Wie kannst du sie da einfach zerstören?«

Plötzlich hatte Deon keine Lust mehr, die Diskussion fortzusetzen. »Ich muß jetzt gehen, aber wir unterhalten uns noch darüber.«

Philip streckte Einhalt gebietend die Hand aus. »Warte! Ich wollte dich noch um etwas bitten. Aber da du offenbar meine Arbeit nicht billigst, sollte ich dich vielleicht lieber nicht behelligen.«

»Moment mal«, protestierte Deon. »Ich habe nie behauptet, daß ich sie nicht billige. Das wäre doch anmaßend.«

Philip schüttelte den Kopf. »Nein, du wolltest ja gehen.«

»Sei nicht albern. Worum wolltest du mich bitten?«

»Du hattest recht, Deon. Ich habe vor, als nächstes mit menschlichen Ova zu experimentieren.«

»Hab' ich's nicht gesagt?« grinste Deon voller Genugtuung.

»Ja. Professor Gleave hat sein Bestes für mich getan, aber er hat wohl doch nicht soviel Einfluß.«

»Wie ist die Rechtslage?« fragte Deon sofort.

Philip breitete die Hände aus. »Es ist ziemlich verworren. Wir haben es nicht genau feststellen können.«

»Hm. Das ist das eine Problem. Das andere ist, daß du freiwillige Spender brauchst. Ich nehme an, daß du die Ova durch Laparoskopie erhalten willst?«

»Das wäre natürlich ideal. Aber das könnte zu viele Komplikationen ergeben. Für den Anfang wäre ich froh, wenn ich frisch entfernte Eierstöcke oder Teile davon bekommen könnte.«

»Das dürfte nicht allzu schwierig sein. Ich kenne ein paar Gynäkologen. Das einzige ist …« Er verzog den Mund.

»Was?« fragte Philip schnell.

»Ich glaube, ich behalte für mich, wofür ich sie brauche. Du weißt, wie engstirnig manche Leute sind.« Er sah, wie Philips Züge sich verhärteten. »Sieh mal, ich habe nichts gegen deine Arbeit, aber es ist besser, es nicht herumzuposaunen.«

»Gewiß. Aber wenn du glaubst, daß das Risiko …«

Deon unterbrach Philip mit einer entschiedenen Geste. »Nun steig nicht wieder auf dein hohes Ross. Ich sorge dafür, daß du deine Eierstöcke bekommst, unter der Bedingung, daß es geheim bleibt. Selbst Gleave darf es nicht erfahren. Abgemacht?«

»Abgemacht.«

Aus Gründen, die er lieber nicht näher untersuchen wollte, hatte Deon den Apparat vor dem leeren Vorlesungssaal benutzt, um zu verhindern, daß das Gespräch über die Krankenhauszentrale ging. Er hatte höflich angefragt, ob er Trish sprechen könne.

»Ich muß sie von nebenan rufen«, sagte die Frau. »Was soll ich sagen, von wem das Gespräch kommt?«

Die neugierige Stimme irritierte ihn. »Sagen Sie, es ist Deon.«

Es dauerte lange, bis der Hörer wieder aufgenommen wurde. »Hallo?« Es schnürte ihm die Kehle zu, ihre tiefe Stimme zu hören.

»Hallo, Trish«, sagte er so lässig wie möglich. »Deon.«

»Ich weiß.« Keine Höflichkeitsfloskeln.

Deon entschied, ebenso direkt zu sein. »Ich habe dir etwas Wichtiges zu sagen.«

»Was ist es?«

»Ich möchte es dir lieber selbst sagen … Kommst du irgendwann mal in die Stadt?«

»Das trifft sich gut, ich muß morgen zum Reisebüro.«

»Würdest du dich zum Mittagessen mit mir treffen?«

»Danke.«

Leicht stockend hatte er die Verabredung getroffen. Jetzt, da er mit Trish durch die Stadt ging, empfand er wieder die gleiche unerklärliche Unsicherheit. Es war halb eins, und auf dem Bürgersteig drängten sich die Menschen. Er war dankbar, daß ihr Lärmen und Schieben eine Unterhaltung unmöglich machte.

Ihre erste Frage war gewesen: »Was wolltest du mir sagen?« Aber er hatte den Kopf geschüttelt und gesagt: »Nicht hier auf der Straße. Später.«

Er führte sie in ein kleines, dezentes Restaurant. Ein paar flache Stufen führten in wohlig-warme, elegante Abgeschiedenheit. Der Empfangschef kam ihnen beflissen lächelnd entgegen. Er erkannte Deon, und seine Augen huschten unauffällig zu Trish hinüber. Schweigend begleitete er die beiden an ihren Tisch.

Solange sie mit dem Menü und der Weinkarte beschäftigt waren, brauchten sie nicht zu sprechen, aber nachdem der Kellner sich katzenhaft lautlos zurückgezogen hatte, waren sie allein. Trish lehnte sich über den Tisch nach vorn. »Jetzt! Jetzt kannst du es mir sagen.«

»Lass uns zuerst was trinken.«

Er wußte selbst nicht, warum er sie so lange zappeln ließ. Grausamkeit war es nicht, oder vielleicht doch zu einem gewissen Grad eine Rache für ihre Unnahbarkeit. Aber hauptsächlich wollte er mit seinem Hinhaltungsmanöver ihr Interesse so lange wie möglich wach halten.

Sie sah ihm mit forschenden Augen ins Gesicht. Dann zuckte sie leicht die Achseln und blickte sich im Restaurant um. Es war ganz in sattem Bronze, Gold und poliertem Holz gehalten und wirkte jahrhundertealt.

»Ich kann mich nicht erinnern, je hier gewesen zu sein«, sagte sie obenhin. Er merkte, daß sie ihm entgegenkommen wollte, und widersinnigerweise enttäuschte ihn ihre Gefügigkeit.

»Voriges Jahr eröffnet«, sagte er mit einem spöttischen Lächeln. »All das antike Holz ist bloß Attrappe. Aber das Essen kann ich empfehlen.«

Sie lachte. »Das ist ja tröstlich.«

»Damals hätten wir uns so ein Restaurant sowieso nicht leisten können, oder?«

Sie ging weder mit Wort noch Geste auf seine plumpe Anspielung auf ihre gemeinsamen Erinnerungen ein.

Das Schweigen zwischen ihnen drohte bedenklich zu werden. Trish betrachtete eingehend die Jagdszenen über dem Kamin, in dem ein riesiges Holzfeuer prasselte.

»Hast du dich schon entschlossen, wann du zurück nach Italien gehst?« Er fürchtete sich vor ihrer Antwort, aber es fiel ihm keine andere Frage ein.

»Anfang nächsten Monats. Ich wollte heute die notwendigen Buchungen machen.«

Weniger als drei Wochen.

»Du willst also nicht noch etwas bleiben?«

»Nein. Mein Vater kommt jetzt allein zurecht. Früher oder später muß er es sowieso lernen. Wir müssen alle unser eigenes Leben führen.«

»Da hast du allerdings recht.«

»Und dieses Klima tut Giovanni gar nicht gut. Er erkältet sich so leicht.«

Sollte er es ihr jetzt sagen? Statt dessen fragte er: »Erinnerst du dich noch an Philip Davids? Einer der Farbigen, mit denen ich zusammen promoviert habe.«

»Ich weiß, wen du meinst. Hat er nicht den Nobelpreis bekommen?«

»Er wurde dafür vorgeschlagen. Bekommen hat er ihn nicht. Jedenfalls, er ist zur Zeit in Südafrika.«

»Ich weiß.«

Er starrte sie verblüfft an.

»Ich habe ein Foto von euch beiden in der Zeitung gesehen, als ich im Februar hier war«, erklärte sie.

»Ach so, ja, natürlich. Er ist Genetiker, und er behauptet, daß wir eines Tages Erbkrankheiten wie Mongolismus verhindern oder heilen können.«

Sie sah ihn ruhig an. »Wie?«

»Nun, es ist nicht so leicht zu erklären. In jeder Zelle ist eine Substanz, DNS genannt, und die ist wie ein magnetisches Band, das die Information aufzeichnet. Krankheiten wie Mongolismus entstehen durch Informationsfehler bei dieser Aufzeichnung. Eines Tages, wenn die Molekularchirurgie möglich wird, können wir vielleicht das fehlerhafte Stück herausschneiden und die richtige Information einsetzen.«

»Das klingt ja schrecklich kalt und klinisch!«

»Aber wenn man dadurch vollkommene Menschen schafft?«

Es war merkwürdig, daß er einen Standpunkt verteidigte, den er kürzlich noch angegriffen hatte. Aber es schien notwendig, sie zu überzeugen, selbst wenn er es nicht war.

»Dann wird es keine Kinder wie Giovanni mehr geben, das meinst du doch?«

»Bitte mißversteh mich nicht. Ich würde nicht im Traume daran denken, dich zu verletzen.«

»Ich bin nicht verletzt. Aber das ist doch das praktische Ziel dieser Experimente, nicht?«

»Ja, es scheint so.«

Der Kellner servierte die Speisen, und Deon sammelte seine Gedanken. »Keine Krankheiten mehr – du mußt doch zugeben, daß dies ein sehr idealistisches Ziel ist. Schließlich hat die Medizin seit Jahrhunderten danach gestrebt.«

Sie blickte nachdenklich auf ihren Teller. »Vom rein medizinischen Standpunkt aus, ja. Aber vollkommene Menschen künstlich zu erschaffen – da hättest du den perfekten Roboter.« Sie schüttelte heftig den Kopf. »Perfektion ist nicht menschlich. Wenn ich wählen könnte zwischen einem deiner so genannten perfekten Kinder oder meinem armen Giovanni: Ich würde ihn haben wollen. Wenigstens ist er ein menschliches Wesen, mit allen Widersprüchlichkeiten der menschlichen Natur.«

Und da sagte er es ihr. Er erzählte ihr von dem Hund, der noch am Leben war, anderthalb Wochen nach der Operation. Er betonte die Gefahren, die Ungewissheit, die technischen Probleme. Sie hörte ernsthaft zu, ohne ihn zu unterbrechen, ohne den Blick von ihm zu wenden. Als er fertig war, sagte sie nur: »Wann kannst du es machen?«

»Ich weiß es wirklich noch nicht«, erwiderte er in die Enge getrieben. »Es ist noch so vieles unklar. Wir müssen ganz sicher sein, ehe wir anfangen können.«

»Ich will, daß du Giovanni operierst. Aber wie bald wird das sein?«

»Vielleicht in ein paar Monaten. Spätestens im Frühling.«

Sie nickte. »Ich bleibe. Egal, wie lange es noch dauert.«

Sie war jetzt ganz ruhig und distanziert. Aber ihr Gesicht hatte die angespannte Reserve verloren. Es war, als sei es für sie schon Frühling geworden.

Und vielleicht für mich auch, dachte er.

Als sie das Restaurant verließen – er half ihr gerade in den Mantel –, ging eine Frau an ihnen vorbei. Sie blieb stehen, drehte sich nach ihnen um und starrte sie an. Deon brauchte ein paar Sekunden, ehe er Gillian Moorhead erkannte.

Winter
9

Von den Bergen wehte ein heißer Wind. Seit fast einer Woche war ein warmer goldener Tag dem andern gefolgt. Die Menschen hofften zuversichtlich auf den Frühling, aber dieser Wind, der dem heißen, trockenen Atem Afrikas glich, zeigte an, daß das Schlimmste des Winters noch bevorstand.

Deon parkte den Wagen vor dem Krankenhaus und stieg aus. Dieser Wind entnervte ihn. Als er noch kleiner war, hatte sein Vater ihm erzählt, daß er direkt aus dem Rachen der Hölle käme. Und oft genug hatte er, ob zufällig oder nicht, ein Unheil angekündigt.

Er begann mit der Morgenvisite. In der schwülen Witterung fühlte er sich in seiner Kleidung beengt. Seine Gereiztheit entlud sich über dem Personal, er suchte nach Fehlern, fand sie, erteilte häufige und strenge Rügen. Die Entdeckung, daß ein Patient, dem er am Vortage eine künstliche Mitralklappe eingesetzt hatte, noch nicht wieder bei Bewußtsein war, machte das Maß voll. Wütend fuhr er den jungen Assistenzarzt an, der Dienst in der Intensivstation hatte.

»Was, zum Teufel, geht hier vor? Warum haben Sie mir nicht Bescheid gesagt?«

Der junge Mann stammelte eine unverständliche Antwort, was in Deon noch helleren Zorn entfachte. »Was nuscheln Sie da? Nehmen Sie doch die Zähne auseinander, Mann!«

Robby trat sanft vermittelnd dazwischen und versuchte, eine Erklärung abzugeben.

»Vielen Dank für die Belehrung«, fuhr Deon ihn an, ehe er noch zu Ende gesprochen hatte.

»Du kannst doch diesen jungen nicht dafür verantwortlich machen«, erwiderte Robby beherzt.

Verlegenes Füßescharren im Hintergrund, man sah zu den Monitoren, den Fieberkurven an der Wand, zur Decke, nur nicht zu Deon und Robby.

Gekränkt gab Deon zurück: »Vielleicht nicht. Aber er hätte mich wenigstens verständigen können. Oder wollte er mich anrufen, wenn der Patient tot ist?«

Robby zuckte die Achseln. »Uns bleibt sowieso nichts übrig, als abzuwarten und zu hoffen, daß er durchkommt. Keiner kann mehr tun, nicht einmal du.«

Der Angriff war so unmissverständlich wie unerwartet. Es herrschte beklommenes Schweigen. Deons Augen verengten sich zu Schlitzen. »Solange ich in dieser Abteilung etwas zu sagen habe, will ich alles wissen, was darin passiert. Alles. Ist das klar?«

Robby wandte sich achselzuckend ab. Die Visite wurde unter unbehaglichem Schweigen fortgesetzt.

Als er das Krankenhaus verließ, war Deons Zorn längst wieder verraucht. Statt dessen empfand er Scham und Bedauern. Er sollte sich wirklich abgewöhnen, vor anderen, besonders Patienten, gegen sein Personal ausfallend zu werden. Und was war schuld daran? Das Wetter? Die Umstände? Sein Temperament?

Es war aber nicht mehr zu übersehen, daß sich in seine lange und unkomplizierte Freundschaft mit Robby ein feindseliger Ton eingeschlichen hatte. Robby war nicht der Typ, Ehrerbietung zu zeigen, aber er hatte Deon bisher immer als unbestrittenen Leiter der Herzabteilung anerkannt. In letzter Zeit jedoch hatte er eine Neigung gezeigt, Deons Entscheidungen und Anweisungen zu kritisieren.

Heute Morgen hatte Robby einen wesentlichen Fehler gemacht, indem er sich offen auf die Seite der Junioren schlug. Das konnte nur Zwist und Misshelligkeiten geben.

Deon stieg langsam die Treppen zu seinem Büro hinauf. Er fühlte sich alt und müde. Sein alter Traum, sein Ideal von Treue und Kameradschaft, begann abzubröckeln.

Das macht die Hitze, stöhnte er, die Hitze.

Um eines mußte er sich kümmern: mehr Personal. Guido und Carrere, der Franzose, hatten plötzlich gekündigt und waren noch nicht ersetzt worden. Kein Wunder, daß wir alle auf dem Pulverfass sitzen, dachte Deon, wir sind überarbeitet. Er wollte sofort Professor Snyman anrufen, der ihm versprochen hatte, die nötigen Arbeitskräfte aus dem allgemeinen Personalbestand in seine Abteilung zu überweisen. Das war allerdings schon zwei Wochen her, und nichts war geschehen. Damals war alles anders, dachte Deon bitter. Damals hätte ich alles von ihm haben können, Personal, Apparaturen, Labors, Forschungsgelder. Heute muß ich um ein paar Assistenzärzte betteln.

Er ging mit einem kurzen Nicken an Jenny vorbei in sein Büro. Er brauchte Stille und Zurückgezogenheit, Zeit zum Nachdenken und um sich neu zu orientieren. Er meinte zu ersticken.

Auf seinem Schreibtisch lag ein Zettel. Professor Snyman wünschte ihn zu sprechen. Er möge Miss Arenson anrufen, um einen passenden Zeitpunkt zu vereinbaren. Das war sicher die Antwort auf seine Bitte! Erfreut rief er Snymans Büro an. Er wurde gebeten, sofort hinüberzukommen.

Snyman empfing ihn ohne Gruß oder Lächeln. Er erhob sich nicht, sondern deutete wortlos auf einen Stuhl. Vor ihm lag ein maschinenbeschriebener Bogen, den er mit der Hand abschirmte. Er begann sofort, mit seiner quengeligen Fistelstimme zu reden.

»Sie haben mich enttäuscht, Deon. Tief enttäuscht und betrübt. Ich hätte es nie von Ihnen gedacht.« Er hielt inne und senkte den Kopf über das Papier. Die Art, wie er langsam den Blick abwandte, war ein weiteres Zeichen seines Unmuts, des Abstands, den er zwischen sich und Deon legte.

Deon starrte auf den weißen Hahnenkamm, der das einzige schien, das der Professor ihm heute von sich zu sehen erlaubte. In Gedanken ging er blitzschnell die Ereignisse der letzten Tage durch. Womit konnte er den alten Herrn erzürnt haben?

»In Zukunft«, krächzte Snyman mühsam, »wenn Sie chirurgische Probleme haben, überweisen Sie sie bitte nicht in meine Abteilung. Ich bin nicht mehr willens, mich mit Ihren Komplikationen abzugeben.«

Deon war sprachlos. »Sir …?«

Gegenseitige Beratung und Hilfe innerhalb der verschiedenen chirurgischen Abteilungen waren das Fundament für ihre Arbeit, anders war sie gar nicht denkbar.

»Ich verstehe nicht … Was … warum …?«

»Ich bin es gründlich leid, von Ihnen die Schuld zugeschoben zu bekommen, wenn einer Ihrer Patienten stirbt«, sagte Snyman boshaft.

Deon schüttelte benommen den Kopf. »Ich Ihnen die Schuld …?« Er versuchte, perplex dreinzuschauen, als könne das Ganze nur ein Spaß sein.

»Ich habe meine Informationsquellen«, sagte der alte Mann triumphierend.

Deon mußte an einen krähenden Hahn auf dem Mist denken. Mit mühsam beherrschter Stimme sagte er: »Professor, meines Wissens habe ich nie weder Sie noch ein Mitglied Ihrer Abteilung für den Tod eines meiner Patienten verantwortlich gemacht.«

Jetzt brach der Triumph offen durch. »Nicht?« frohlockte er. »Und was war mit Van Heerden? Dem Mann mit der Bauchfellentzündung?«

Van Heerden. Van Heerden. Ja! Vor ein paar Wochen. Ein Mann um die Vierzig. Deon hatte ihm eine künstliche Mitral- und Aortenklappe eingesetzt.

»Ich erinnere mich an den Fall Van Heerden«, sagte er.

»Nun?«

Der Patient hatte sich gut erholt, bis er am zweiten Tag nach der Operation Blut im Stuhl hatte. Professor Snyman war konsultiert worden und hatte eine Laparotomie durchgeführt. Er hatte eine Verschlingung des Dünndarms mit Brand festgestellt und einen Teil des Darms herausgeschnitten. Das Bluten hatte jedoch nicht aufgehört. Zwei Tage später wurde Van Heerden erneut aufgemacht. Dieses Mal fand man ein Zwölffingerdarmgeschwür. Der Patient schien sich zu erholen, bis er drei Tage später einen Wundriß bekam. Eine dritte Operation war nötig, um die Wunde neu zu nähen. Bald darauf hatte sich die Bauchhöhle stark entzündet, und der Patient war gestorben.

»Wie kommen Sie darauf, daß ich Sie deswegen beschuldige?«

»Das ist meine Sache«, sagte der alte Mann abweisend.

Es hatte wenig Sinn, sich zu verteidigen. Jemand hatte ihm diese Giftspritze verpasst, und er ließ sich nur zu gern überzeugen.

»Nun gut«, sagte Deon steif, »wie Sie wünschen.«

Snyman funkelte ihn wortlos über den Schreibtisch hinweg an.

Deon fuhr in dem gleichen knappen Ton fort: »Darf ich fragen, Professor, ob Sie etwas in der Personalfrage unternommen haben?«

Snyman senkte den Kopf, wieder war nur sein Schopf sichtbar. »Nein«, sagte er.

»Oh? Ich brauche fünf Leute, wie Sie wissen.«

»Ich habe es versucht«, sagte der alte Mann. Er sah mit einem schadenfrohen Grinsen auf. »Vielleicht interessiert es Sie zu hören, daß ich nicht weniger als fünfzehn Ärzte gefragt habe, ob sie bereit seien, in Ihrer Abteilung zu arbeiten. Jeder einzelne lehnte ab. Ich fürchte also, daß ich Ihnen nicht behilflich sein kann.«

»Schön, Professor«, sagte Deon, »kein Problem. Dann werde ich mich eben selbst darum kümmern müssen, nicht wahr?«

Wenn der alte Schweinehund gewollt hätte, wäre es ihm ein leichtes gewesen, die Ärzte auf die Herzabteilung zu versetzen.

»Sie brauchen deswegen nicht gleich eingeschnappt zu sein. Wenn Sie es genau wissen wollen: Niemand will für Sie arbeiten!«

»Und Sie, Chef der Chirurgie, lassen es sich gefallen, daß ein Rudel junger Ärzte sich Ihren Wünschen widersetzt? Sie brauchten lediglich die Anordnung zu geben, daß sie in meine Abteilung versetzt werden. Nein, Professor, das verfängt bei mir nicht.«

Der alte Mann, jetzt weiß vor Zorn, begann wild in seinen Papieren zu wühlen, so daß der Schreibtisch bald wie ein Schlachtfeld aussah.

Jetzt habe ich schon so viel gesagt, dachte Deon, dann kann ich auch alles sagen.

»Ich bedaure, daß es soweit kommen mußte, aber ich habe jegliches Vertrauen in Sie verloren, als Freund wie auch als Vorgesetzter. Ich weiß nicht, was zwischen uns gekommen ist. Vielleicht liegt es daran, daß ich nicht einer Ihrer Jasager bin. Gott weiß, von der Sorte haben Sie doch genug um sich.«

Snyman warf erbost die Arme hoch und riß dabei einen Papierstoß vom Tisch. »Wie wagen Sie es? Wie können Sie es wagen …?«

»Lassen Sie mich bitte ausreden, Professor. Ich darf Sie an Ihr neues Forschungsinstitut erinnern, benannt nach Patrick Metcalfe, meinem Schwiegervater, der das Geld dafür stiftete. Und warum? Weil ich ihn dazu überredet habe, sonst hätte er es nämlich für einen anderen Zweck verwendet. Da haben Sie also dieses schöne neue Gebäude, und wenn ich Raum darin für meine Arbeit beanspruche – was geschieht? Man übergeht großzügig, daß ich eine Rolle bei der Geldbeschaffung gespielt habe.«

Er stieß seinen Stuhl zurück und blickte leidenschaftslos auf den alten Mann nieder. Er wird alt, dachte Deon gleichgültig. Alt und neidisch und boshaft.

»Es gab eine Zeit«, fuhr er fort, »da waren Sie bereit, sich für meine Interessen einzusetzen. Das ist vorbei. Ich glaube, hier ist es zu eng für uns beide geworden, Professor.« Er drehte sich auf dem Absatz herum und ging.

»Ja«, keifte der Alte hinter ihm her, »zu eng für uns beide. Aber glauben Sie nicht, daß ich weiche!«

Seit jeher hatte Philip sich dazu erzogen, seine Gefühle zu verbergen. Schon als Kind hatte er diejenigen seiner Rasse verachtet, die ihre Hautfarbe wie ein Stigma trugen und sie als Vorwand benutzten, ihren Empfindungen hemmungslos Ausdruck zu geben.

Erst als er sich ein Geschwür am Zwölffingerdarm zuzog, wurde ihm bewußt, daß er sich zuviel zugemutet hatte. Sein Arzt riet ihm, sich hin und wieder gehenzulassen. Seine Verschlossenheit und Zurückhaltung im Verkehr mit anderen waren aber zu sehr Teil seines Selbst geworden, als daß er sie so leicht hätte aufgeben können. So nahm er also die Gewohnheit an, sich in einen stillen Winkel zurückzuziehen, wenn er spürte, daß die Spannung sich in ihm ballte und entladen wollte. Zähneknirschend stieß er dann die schlimmsten Verwünschungen aus, wo niemand ihn hören oder beobachten konnte. Ein- oder zweimal war er aber doch dabei überrascht worden, ehe er Zeit hatte, seine wutverzerrten Züge zu entspannen. Das hatte ihn beunruhigt, denn er fürchtete das Gespött der anderen. Gleichzeitig erfüllte es ihn aber auch mit einer gewissen Genugtuung, denn er sehnte sich danach, der Welt sein wahres, ungezügeltes Gesicht zu zeigen. An diesem Nachmittag war er allein in seinem Büro. Hinter seinem Schreibtisch kauernd, stieß er mit wutentstellter Stimme drohende Flüche aus.

Philip war damit beschäftigt gewesen, mit einer Pipette die frisch ovulierten Eier aus einer toten Maus zu spülen, als Williams ihn plötzlich fragte: »Woher bekommen wir eigentlich das Sperma?«

»Hm?« machte Philip abwesend, während er sich darauf konzentrierte, die Pipette in die richtige Lage zu bringen. »Haben Sie die Schale bereit?«

»ja«, sagte Williams und wiederholte seine Frage.

Überrascht sah Philip auf. »Wieso? Die Eier sind doch schon befruchtet!«

»Wie denn das?« fragte Williams verblüfft.

»Aber das exerzieren wir doch schon seit Monaten.« Als erkläre er einem Schulkind etwas, leierte er: »Wir tun die Männchen und die Weibchen zusammen, und am nächsten Morgen sammeln wir die weiblichen Mäuse …«

Williams machte eine abwehrende Handbewegung. »Die meine ich nicht. Ich meine die menschlichen Ova.«

Philip blitzte ihn scharf an. »Was wissen Sie denn davon?«

Der Laborant setzte eine überlegene Miene auf und sagte listig: »ich bin ja nicht von gestern. Aber wie befruchten Sie sie?«

»Mit meinem eigenen Sperma«, antwortete Philip brüsk. »Reichen Sie jetzt mal bitte die Schale her, wir müssen die hier in den Inkubator schaffen.«

Williams rührte sich nicht. Philip schob die Ova unter ein Mikroskop, daher entging ihm, daß der Laborant vor Wut rot angelaufen war.

»Schale bitte, Williams.«

Williams setzte die Schale absichtlich außer Philips Reichweite ab. Der sah erstaunt auf.

»Wollen Sie damit etwa sagen, daß Ihr … daß sie …« Williams' Stimme zitterte, und die Brille rutschte ihm auf die Nasenspitze. »Sie sind … Sie sind … das ist ja widerlich!«

Philip legte die Pipette hin. Er wußte nicht, was er von Williams' Reaktion halten sollte.

»Na, na, Mr. Williams, das kann Ihnen doch nichts Neues sein? In der ganzen Welt wird das so gehandhabt.« Er entschied, daß ein jovialer Ton von Mann zu Mann das beste sei. »Gott, als Kinder haben wir doch auch alle masturbiert. Ist es denn so schlimm, wo es doch um die Wissenschaft geht?« Er wollte dem anderen einen kameradschaftlichen Klaps auf die Schulter geben, aber der schnellte zurück. Sein Mund zuckte, so daß er kaum die Worte herausbrachte. »Einige dieser menschlichen Eier könnten von weißen Frauen sein«, stieß er schließlich hervor. Er nahm die Brille ab und putzte sie an seinem Kittel. Ohne sie wirkte sein Gesicht seltsam nackt und wehrlos.

Philip betrachtete den Mann mit dem gleichen unpersönlichen Interesse, mit dem er etwa das Beweisstück einer bedauerlichen wissenschaftlichen Theorie prüfen würde. »Macht das einen Unterschied?« fragte er nach einer Pause.

»Natürlich«, begehrte Williams empört auf. »Sie sind doch ein Farbiger!«

Er hatte es natürlich kommen sehen. Es war von Anfang an unvermeidlich gewesen, von dem Augenblick an, als er diesen Posten annahm und dadurch Williams' Vorgesetzter wurde. Nein, früher schon – als er nach Südafrika zurückkam. Oder noch früher – als er geboren wurde und nicht weiß war. Es war über ihn verhängt worden in jener kalten Augustnacht in einer Wellblechhütte mitten in der Karru vor siebenundvierzig Jahren.

Trotzdem tat es weh.

»Mr. Williams«, sagte er leise mit spröder Stimme, »es ist besser, Sie verlassen jetzt das Labor. Und zeigen Sie mich doch gleich bei der Polizei an, wegen unsittlichen Verhaltens.«

Williams setzte die Brille mit einer abrupten Geste wieder auf. »Keine Bange, ich gehe schon. Mit dieser Schweinerei will ich nichts zu tun haben.« Er warf den Kopf in den Nacken und schritt entrüstet zur Tür. Philip sah ihm schweigend nach.

Erst jetzt, hinter der verschlossenen Bürotür, fühlte er sich frei, seinen Gefühlen Luft zu machen. »Du elender kleiner Schmierfink«, zischte er, »du kümmerlicher Weißling.«

Er erhob sich entschlossen. Gleave mußte handeln. Es gab jetzt kein Zurück mehr. Das konnte er sich nicht gefallen lassen. Er ging zur Tür, aber schon unterwegs regte sich in ihm bang die Frage: Würde Gleave einen Weißen bestrafen, weil er einen Farbigen beleidigt hatte?

Du bist Philip Davids, sprach er sich ermutigend zu, Professor Philip Davids. Die andern sollen zum Teufel gehen.

Elizabeth saß an ihrem Toilettentisch. Den Lippenstift gezückt, beugte sie sich in das grelle Licht am Spiegel vor, als Deon barfuss ins Zimmer tappte. Er blieb an der Tür stehen, um sie bei der Toilette zu beobachten. Ihre geschmeidige, schlanke Figur war in duftig zarte Unterwäsche gehüllt, das lange blonde Haar fiel ihr goldschimmernd über den Rücken. Der Anblick erfüllte ihn mit einer besitzergreiferischen Wärme. Sie war schön, und sie gehörte ihm. Er war vom Glück begünstigt.

Äußerlich waren die winzigen Fältchen um ihre Augenwinkel der einzige Unterschied zwischen der Elizabeth von achtunddreißig Jahren und der Liz, die er vor neunzehn Jahren geheiratet hatte. Wenn sie sich sonst verändert hatte, dann nur zu ihrem Vorteil: Sie besaß jetzt Reife, sicheres Auftreten, Menschenkenntnis, gesellschaftliche Gewandtheit. Vielleicht war sie weniger leidenschaftlich, aber nichts konnte ewig dauern.

Sie war schön, und er war stolz auf sie. Und mit dieser Feststellung überkam ihn ein mächtiges Schuldgefühl.

Willst du all dies aufs Spiel setzen? Die gemeinsamen Erinnerungen der letzten zwanzig Jahre wegwerfen? Und wofür? Für eine trügerische Laune, einen Traum von der verlorenen Jugend? Für den kurzen Taumel einer Begegnung mit einer Frau auf gleicher Ebene?

Seine Frau drehte sich plötzlich nach ihm um. Sie öffnete weit die Augen, noch geblendet vom hellen Licht der Neonröhren, und lächelte ihn unsicher an. »Hallo, Liebling«, sagte sie, »muß ich mich beeilen?«

»Hallo, Liebling«, sagte er mit rauer Stimme. »Hallo, Liebling. Lass dir nur Zeit. Ich bin auch noch nicht fertig. Es ist sowieso nur eine Cocktailparty, da dürfen wir ruhig ein bißchen zu spät kommen.«

Und seine verräterische Stimme ging ihm immerzu im Kopf herum: Hallo, Liebling. Hallo, Liebling. Hallo, Liebling.

10

Am Empfangsschalter der Redaktion lehnte lässig einer der jungen Reporter. Er war hochmodisch gekleidet und trug das Haar viel zu lang, jedenfalls nach dem Geschmack seines konservativen Chefredaktors, und plauderte mit der Telefonistin. Keiner der beiden bemerkte, wie ein untersetzter Mann das Gebäude betrat.

Unbeachtet blieb er unter dem Schild, auf dem ›Empfang‹ in Englisch und Afrikaans stand, stehen. Erst als er hüstelte, sahen die beiden sich nach ihm um und in sein griesgrämiges Gesicht mit der randlosen Brille. Das Mädchen entschied sofort, daß er Lehrer sein mußte.

»Entschuldigen Sie mal, Fräulein«, sagte er mit erstickter Stimme und hüstelte wieder. Er sprach auf afrikaans, aber sein Akzent verriet, daß er nicht daran gewöhnt war, also sprach die Telefonistin ihn gemäß höherer Anweisung diplomatisch auf englisch an. »Kann ich etwas für Sie tun, Sir?«

»Ich möchte bitte mit dem Redaktor sprechen.«

Der Reporter setzte sich von den Vorgängen ab und heuchelte intensives Interesse für die gerahmte Karikatur hinter dem Empfangstisch. Auf diese oft gehörte Bitte hatte das Mädchen sich schon eine Standardantwort zurechtgelegt, die sie jetzt mit ihrer frischfröhlichen Telefonistinnenstimme abschnurrte. »Tut mir leid, Sir, der Redaktor ist in unserem Hauptbüro in Johannesburg. Dies hier ist nur eine Filiale. Möchten Sie den Chefreporter sprechen?«

Der Kleine war enttäuscht. Unschlüssig nahm er die Brille ab, und das Mädchen erkannte, daß es nur daran lag, daß er so aufgeblasen wirkte und sie sofort an ihren früheren Geschichtslehrer erinnert hatte. Ohne die Gläser sah er wie ein beliebiger kurzbeiniger Mann mit einem naseweisen Fuchsgesicht aus.

»Ich weiß nicht.« Er machte eine hilflose Geste.

Die Telefonistin hatte den Geschichtslehrer nie leiden können, daher war sie wohl etwas schroff mit dem Besucher. »Worum handelt es sich denn?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen.« Er schien sehr von sich eingenommen zu sein. »Es ist überaus wichtig.«

Mit Querulanten hatte sie Übung. Sie wandte sich mit einem Achselzucken ab. »Dann würde ich Ihnen vorschlagen, mit dem Chefreporter vorliebzunehmen.«

»Also gut«, stimmte er widerwillig zu.

Es summte, und sie griff nach dem Hörer. »Frans«, sagte sie zu dem Reporter, »zeigen Sie dem Herrn doch bitte den Weg zu Mr. Lategans Büro.«

Während sie mit Schaltern und Stöpseln hantierte, gratulierte sie sich im stillen zu ihrem Einfall, die beiden Störenfriede auf diese Weise auf einmal loszuwerden.

In dieser Woche beschränkte Deon sich auf Routineoperationen. Aber selbst bei ganz einfachen Vorgängen war er unsicher. Er merkte es selbst und wußte, daß es auch den anderen nicht entgangen war. Wie hatte Snyman sich noch über einen besonders ungeschickten Chirurgen ausgelassen: »Er hat vier Daumen und eine große Zehe an jeder Hand.« Noch beunruhigender war, daß seine Konzentrationsfähigkeit nachließ. Der schlimmste Zwischenfall passierte bei einer Operation mitten in der Woche. Er wollte gerade eine Arterialkanüle einführen, als der Narkosearzt ihn in letzter Sekunde darauf aufmerksam machte, daß der Patient noch kein Heparin bekommen hatte. Das Blut wäre geronnen und der Patient ihm auf dem Tisch geblieben.

Im Labor sah es indessen besser aus. Er und Moolman operierten mit großem Erfolg an einem Hund.

Am Donnerstag traf er sich mit Trish im Kinderkrankenhaus, um ihr bei den Einlieferungsformalitäten behilflich zu sein. Giovanni trottete hinter ihnen drein zur Station. Er vertraute auf Trish, und Trish vertraute auf Deon. Moolman wartete schon. Deon hatte ihn vom Labor auf die Station versetzt; während der nächsten drei Wochen sollte er einzig für Giovanni da sein. Er würde die Vorbereitungen zur Operation treffen, bei der Operation assistieren und dann während der postoperativen Zeit nicht mehr von seiner Seite weichen.

Trish gab ihrem Sohn einen leichten Kuss auf die Wange und wandte sich ab. Sofort fing Giovanni an zu weinen. Moolman versuchte, ihn mit einem Spielzeug abzulenken, aber er schrie nur noch lauter. Deon beobachtete Trish, wie sie zögerte und dann mit resoluter Miene die Station verließ. Das Gebrüll des Kleinen verfolgte sie durch den ganzen Korridor.

Deon glaubte, Trish zerstreuen zu müssen, daher fuhr er mit ihr zu einem Strandhotel, wo sie einen Drink nahmen. Sie unterhielten sich über Giovanni und die Operation, dann tauschten sie alte Erinnerungen aus ihrer Studienzeit aus. Trish war ernst, aber nicht unliebenswürdig. Als er sie zum Abendessen einlud, nahm sie an. Anschließend fuhr er sie nach Hause zu ihrer Wohnung, die sie eigens gemietet hatte, um in Giovannis Nähe zu sein. Sie bat ihn noch auf eine Tasse Kaffee zu sich hinein.

Das Zimmer lag in hellem Mondlicht. Trish schaltete nicht sofort die Beleuchtung ein, sondern ging ans Fenster und betrachtete die glitzernde Mondbahn auf dem Meer. Deon verstand dies als Aufforderung, trat neben sie und ergriff ihre Hand, die sie ihm ruhig, aber bestimmt entzog. Er kam sich töricht vor, als er mit hängenden Armen neben ihr stand.

Eine verspätete Möwe glitt geisterhaft lautlos wie ein Schatten unter dem Fenster vorbei. Gegen die gleißenden Wellen zeichneten ihre Umrisse sich silbrig ab.

»Die Möwen kommen jeden Abend an mein Fenster, um sich füttern zu lassen«, sagte sie leise.

Er stellte sich vor, wie die Möwen mit hungrig vorgestreckten Schnäbeln auf dem Wind herbeisegelten und sich flügelschlagend auf die Brotbrocken stürzten, die Trish ihnen zuwarf.

»Du bist ein Schatz«, rutschte es ihm heraus. Sie lächelte und ging zur Tür, um das Licht anzuknipsen.

»Kaffee?« fragte sie.

»Danke.« Sie schien den ironischen Unterton in seiner Stimme nicht bemerkt zu haben.

Neben dem Wohnzimmer lag eine winzige Kochnische. Er schlenderte ihr bis zur Tür nach und sah zu, wie sie den Kessel füllte und die Tassen aufs Tablett stellte.

»Sind das alles deine Sachen?« fragte er.

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, die Wohnung ist möbliert. Das einzige, das mir hier gehört, ist das Aquarell da drüben. Ich habe es gestern gekauft.«

Er betrachtete das Bild näher. Es war eine malaiische Straßenszene, die Signatur sagte ihm nichts.

In dem Zeitungsständer darunter lagen ein paar illustrierte Zeitschriften. Er nahm wahllos die oberste zur Hand. Es war ein deutsches Kunstmagazin. Beim flüchtigen Durchblättern stieß er auf ein ganzseitiges Foto von Trish. Er blinzelte ungläubig. Trish in farbverschmierten Jeans an einer Staffelei mit dem halbfertigen Gemälde eines Gipspferdes. Der Fotograf hatte ihren eindringlich fragenden Ausdruck gut getroffen. Es folgten weitere Fotos auf den nächsten Seiten: Trish mit Giovanni an einem Wiesenabhang, Trish in einem scheunenartigen Atelier, dann Abbildungen ihrer Gemälde: eine Schale mit gelben Blumen, fünf Gestalten gegen einen kubistisch anmutenden Hintergrund, eine verödete Strandlandschaft. Er übersetzte holprig die Überschriften: »Wie ein Komet am Himmel der Kunst …«, »Patricia Sedara – malendes Genie …«, »… mit der Grazie und Vision eines wahren Genies …«

Er hatte begonnen, den Begleitartikel zu lesen, als Trish mit den dampfenden Tassen aus der Küche kam. Er nahm sie ihr ab und wies auf die Zeitschrift.

»Ich wußte gar nicht, daß du berühmt bist!«

Sie warf einen Blick auf die Zeitschrift und zuckte die Achseln. »Ach das. Das hat mir eine Freundin zugeschickt.«

»Im Ernst: Ich hatte keine Ahnung, daß du so begabt bist.«

Sie schien ihre Antwort sorgfältig abzuwägen. »Natürlich bin ich nicht so gut, wie die da schreiben. Du weißt ja, wie solche Leute übertreiben. Aber ich male ganz gut, und ich glaube, ich werde noch besser.«

Ihre Offenheit verwirrte ihn. Wieder wurde ihm unklar bewußt, daß er etwas verloren hatte, daß sie ihm entglitten war, wohin er nicht mehr folgen konnte. Eine Tür war ihm vor der Nase zugeschlagen worden, und er wußte, daß das Geheimnis, von dem er ausgeschlossen war, etwas mit ihrer Malerei zu tun hatte.

Er legte die Zeitschrift hin und trank seinen Kaffee.

Sie sprachen wieder über Giovanni, und Deon erklärte ihr, was während der nächsten Tage geschehen würde: Blutanalyse, Röntgenaufnahmen, um sicherzugehen, daß die Lungen frei waren, Urintests, um ein Nierenleiden oder Diabetes auszuschließen; lauter Routinemaßnahmen, versicherte er ihr tröstend. Moolman war ein netter junger Mann. Giovanni würde sich bestimmt wohl fühlen.

Deon lehnte sich in seinen dürftig gepolsterten Sessel zurück und lächelte ihr ermunternd zu.

»Und da bist du also eine berühmte Malerin. Aber neulich in Hermanus am Strand sagtest du doch, daß du nicht malen konntest.«

»Das war in Madrid«, sagte sie, »als mir klar wurde, daß ich so ein Pseudoleben führte.«

»Und nach deiner Heirat hast du wieder angefangen?«

»Ja.«

»Das ist oft so, nicht? Man braucht einen Ruck, der – nun ja, der einen inspiriert.«

Sie sah ihn befremdet an. »Ich finde, daß es in den seltensten Fällen so funktioniert. Die Leute haben so romantische Vorstellungen vom Schaffungsprozeß. Ein Künstler macht seine Arbeit wie jeder andere. Wenn er seelisch aufgewühlt ist, wie ich in Madrid, arbeitet er weniger gut. Weiter hat es damit nichts auf sich.«

»Und seitdem hast du immer gemalt?«

»Ja.«

Ehe ihm etwas zu sagen einfiel, stand sie auf, um die Tassen abzuräumen. Als sie aus der Küche kam, fing er wieder von Giovanni an. Er spürte, daß sie hoffte, er würde bald gehen, aber er wollte nicht. Er wußte, daß sie ihn nicht brauchte, aber er hatte das Bedürfnis, von ihr gebraucht zu werden. Er versuchte, das Gespräch wieder auf ihre Malerei zu bringen, um die unsichtbare Tür gewaltsam aufzubrechen, die sie trennte. Sie gab nichts sagende Antworten, aber er ließ nicht locker.

Endlich bot sie ihm einen Drink an. Er hörte sich wie unter einem unbeherrschbaren Zwang weiterfaseln. Er fühlte sich in dieser zugigen, dürftig eingerichteten Wohnung geborgen. Nichts und niemand konnte ihm hier etwas anhaben. Am liebsten wäre er die ganze Nacht geblieben, der Teufel mochte sich darum scheren, wie er sein Fortbleiben am nächsten Tag erklären mochte. Dabei fiel ihm Elizabeth ein. Sie hatte damals auch so eine kleine Wohnung gehabt. Elizabeth und Deon. Elizabeth und Philip. Hatte auch Philip damals, wie er jetzt, Zuflucht gesucht? In all den Jahren hatte er sich oft Gedanken darübergemacht, was genau zwischen den beiden gewesen war. Er hatte keine Antwort gefunden. Elizabeth hatte es ihm nie gesagt.

Er erhob sich und stellte überrascht fest, daß er leicht schwankte. »Ich muß gehen«, sagte er.

Dem Umbruchredaktor wurde allmählich flau zumute. Die ersten beiden Seiten sollten in Druck, und er hatte noch keinen Leitartikel. Er schob ratlos ein Bündel Manuskripte hin und her. Nichts Brauchbares dabei.

»Ich brauche einen Aufmacher für Seite sechs«, erinnerte der Setzer ihn völlig überflüssigerweise.

»Als wenn ich das nicht wüsste«, brummte der Redaktor verdrießlich. Eine Hetze war das immer Freitag nachmittags! Er wünschte, es wäre schon Sonntag, dann könnte er mit seiner Frau am Fluss angeln. Die Rohrpost an seinem Schreibtisch gab einen Rülpser von sich, und eine Blechdose flog heraus. Hoffnungsvoll entrollte er das Manuskriptbündel. Die Börsenberichte schob er beiseite, aber die nächsten Seiten kamen aus der Filiale in Kapstadt. Er las die Einleitung.

»Großer Gott!« stieß er hervor. Der Chefredaktor sah neugierig herüber. »Das ist vielleicht ein Knüller! Es kommt von Lategan am Kap.« Er reichte ihm die erste Seite und las weiter. Jetzt war er wieder obenauf. Damit hatte er seinen Aufmacher gefunden.

Deon erwachte mit einem Gefühl dumpfer Verlassenheit, ohne sich darüber klar zu sein, welches die Ursache war. Allmählich kehrten schmerzlich die Fragmente in sein Bewußtsein zurück.

Er hatte gestern abend mit Elizabeth einen Streit gehabt, angeblich wegen seiner Haltung Lisa gegenüber, aber etwas ganz anderes steckte dahinter, etwas, das sie beide anging. Er hatte gespürt, daß seine Frau von einem inneren Fieber verzehrt wurde wie ein eingesperrtes wildes Tier, das fest entschlossen zur Flucht ist.

Die Sonne warf einen breiten Lichtbalken quer über sein Bett. Ihm war heiß. Er warf die Decken zurück und legte sich wieder hin. Mit geschlossenen Augen überlegte er schuldbewusst, ob sie etwas wußte. Oder ahnte sie es? Weibliche Intuition? Quatsch. War denn überhaupt eine Veränderung in ihm vorgegangen? Was empfand er denn wirklich für Trish? Abgesehen von einer oberflächlichen Anziehung, der Illusion wieder gefundener Jugend und gemeinsamer Interessen und Erinnerungen war doch nichts zwischen ihnen. Oder machte er sich da etwas vor?

Er konnte die quälende Selbstanalyse nicht mehr ertragen. Er stand auf und langte nach dem Morgenrock neben dem Bett. Auf dem Weg zum Bad hörte er aus der Küche das vertraute Klappern von Geschirr. Er rasierte sich und duschte, zum Schluß drehte er das kalte Wasser weit auf und hielt das Gesicht dem prickelnden Nass entgegen, aber selbst der eisige Regen konnte seine nagenden Zweifel nicht fortwaschen.

Es war Sonntag, also zog er Jeans und ein offenes Hemd an, darüber streifte er einen alten Pulli, denn draußen war es empfindlich kühl.

In der Küche war Elizabeth mit dem Frühstück beschäftigt. Es duftete nach gebratenen Eiern mit Speck. Plötzlich merkte er, daß er einen Bärenhunger hatte, denn gestern abend hatte er kaum etwas gegessen, weil sie sich während des ganzen Abendessens gestritten hatten.

»Morgen«, sagte er vorsichtig testend.

Elizabeth warf ihm einen kurzen Blick zu. Ihre grünen Augen hatten die Farbe von Eissplittern. Grün und kalt. Sie sah sofort wieder weg.

Aha, dachte er, dicke Luft. Na gut, ganz wie du willst.

In der Kaffeemaschine sprudelte der Kaffee, er goss sich eine Tasse ein, stürzte ihn schwarz und bitter hinunter, stellte die Tasse hin und ging zur Tür.

»Ich geh' jetzt die Zeitungen holen«, sagte er. Diesmal sah sie nicht auf. »Dann geh doch zum Kuckuck«, sagte er laut zu ihrem abweisenden Rücken und knallte die Tür hinter sich zu.

Er schimpfte ärgerlich vor sich hin, bis er den kleinen Laden in der Nähe des Stadtzentrums erreichte, wo er regelmäßig seine Sonntagszeitungen kaufte. Alberne Ziege. Bildete sie sich ein, mit Gehässigkeit etwas bei ihm zu erreichen? Er hatte keine rechte Lust, wieder nach Hause zu fahren. Wenn sie schweigen wollte, bitte, sie konnte den ganzen Tag lang die himmlischste Ruhe haben, weil er nämlich nicht da sein würde. Aber wo sollte er hin? Ins Krankenhaus? Er hatte Bescheid gesagt, daß er heute keine Krankenvisite hielt. Zu Trish? Es war verlockend. In einer Viertelstunde konnte er bei der Frau sein, die er – ja, was? Liebte? Oder die er bemitleidete? Wieder packte ihn das brennende Verlangen, bei ihr zu sein. War dies wirklich eine vom Schicksal bestimmte Leidenschaft, für die er alles mit sich in den Abgrund ziehen konnte, oder war es die übliche Marotte eines alternden Mannes, dem das Leben zu entgleiten droht?

Er saß im Auto vor dem Lädchen und begann, lustlos die ›Afrikaans Sunday‹ durchzublättern, die zuoberst auf dem Stapel Zeitungen neben ihm auf dem Sitz lag. Er las ziel- und planlos hier und dort eine Überschrift oder eine Bildunterschrift. Beim Umblättern durchfuhr ihn ein leiser Schrecken. Quer über die ganze Seite stand in fetten, riesigen Buchstaben die skandalöse Überschrift: Südafrikanischer Arzt macht Retortenbabys. Darunter stand in weniger schreienden Lettern: Versuche mit den Eiern von Frauen in einem Labor am Kap. Ein Foto zeigte Philip, der, den Kopf leicht zur Seite geneigt, spöttisch in die Kamera lächelte. Es war an dem Tag aufgenommen worden, als er seine Vorlesung gehalten hatte.

»Gott im Himmel«, stöhnte Deon. Er überflog eilig den langen Bericht. Sein eigener Name wurde nirgends erwähnt. Ein Glück. Wenigstens das nicht. Er las den Artikel noch einmal von vorn bis hinten aufmerksam durch. Er war so geschrieben, daß er den Eindruck erweckte, sachlich und objektiv zu sein, aber die persönlichen Gefühle des Journalisten von Abscheu und Entrüstung kamen deutlich durch. Ein Informant, dessen Name nicht genannt wurde, hatte enthüllt, was sich in diesem Labor in Kapstadt tat. Es wurden Experimente mit menschlichen Eiern und Samen gemacht, die Bezugsquelle dieser Eier war ein Geheimnis. Der farbige Arzt, für diese Angelegenheit verantwortlich, war kanadischer Staatsbürger, aber gebürtig vom Kap. Das schlimmste aber war, daß manche dieser Eier leicht von weißen Frauen stammen konnten. Woher der Samen kam, blieb der Phantasie des Lesers überlassen. Deon las den Artikel ein weiteres Mal durch. Sein Name war wirklich nicht genannt. Jetzt galt es, dafür zu sorgen, daß Philip ihn nicht in den Schlamassel mit hineinzog.

Die Genauigkeit der Einzelheiten bewies, daß der Informant seine Fakten aus erster Hand erhielt. Leider hatte er es unterlassen, etwas über den Zweck der Experimente auszusagen, wahrscheinlich, um ein möglichst verzerrtes Bild zu zeichnen. Der Journalist behauptete, verschiedene führende Wissenschaftler konsultiert zu haben, von denen keiner sich vorstellen konnte, welchen wissenschaftlichen Zwecken diese Experimente dienen konnten. Daher hatte er sich seine eigene Auslegung dieses satanischen Eingreifens in den göttlichen Schaffensprozeß erlaubt: Künstliches Leben wurde geschaffen, und zwar aus keinem anderen Grunde als dem, daß ein so genannter Wissenschaftler der Allmacht Gottes die Stirn bot und aus persönlichen Ruhmgelüsten dem Schöpfer ins Handwerk pfuschte.

Ich muß mich da auf alle Fälle raushalten, dachte Deon. Wenn sie auch nur den leisesten Verdacht schöpfen, daß ich die Finger dabei im Spiel habe …

Wenn die Idioten sich doch wenigstens über das eigentliche Ziel dieser Experimente orientiert hätten. Aber das wäre ja nicht sensationell genug gewesen. Lieber glaubte man einem x-beliebigen infamen Lügner.

Wer konnte es sein? Offenbar jemand mit einem oberflächlichen medizinischen Wissen, der eine alte Rechnung zu begleichen hatte.

Er mußte sofort zu Philip, um ihn daran zu hindern, weitere Informationen aus der Hand zu geben. Er mußte versuchen, ihm zu helfen. Allem Anschein nach war seine Hautfarbe der springende Punkt, der diese Reaktion ausgelöst hatte. Philip mußte vor der kläffenden Meute beschützt werden, die sich schon witternd an seine Fersen heftete. Philip war zu stolz, die Flucht zu ergreifen. Er würde ihnen mit Todesverachtung entgegensehen, bis sie ihn zerfleischten. Man mußte ihm helfen. Natürlich nicht offen, sondern hinter den Kulissen.

Deon startete den Motor. Er wollte Philip warnen und ihm gleichzeitig einschärfen, daß seine Hilfe um so wertvoller wäre, je mehr er sich im Hintergrund hielt.

Deon traf Elizabeth in der Diele, als er mit seinem Zeitungspacken unterm Arm ins Haus trat. »Ich muß einen Anruf erledigen«, sagte er, »ich gehe in mein Arbeitszimmer.«

»Willst du dein Frühstück dort haben?«

»Nein, danke, ich frühstücke nicht.«

Sie nickte kühl und wandte sich ab. Er zögerte. Sollte er die Sache ihr gegenüber erwähnen? Lieber nicht.

Er ging in das kleine, mit Büchern voll gestopfte Hinterzimmer, das ursprünglich als Bügelzimmer gedacht war, das er sich aber statt des vielfenstrigen, für ihn als Studio vorgesehenen Raumes mit dem Kamin als Arbeitszimmer eingerichtet hatte. Er wählte Philips Nummer, blieb vor Eile mit dem Finger im falschen Loch hängen, begann fluchend von vorn. Das Amtszeichen summte im Hörer wie ein gefangenes Insekt. Deon thronte auf dem Schreibtisch und legte sein langen Beine über die Armlehnen des ledergepolsterten Sessels. Keine Antwort. Er tippte mit den Fingern auf die Gabel, wartete auf das Rufzeichen und versuchte es noch einmal. Wieder nichts. Nach einer halben Minute legte er den Hörer auf die Gabel, ließ sich vom Schreibtisch gleiten und ging ein paar Mal im Zimmer auf und ab, hier und da ein Buch, ein Bild an der Wand oder ein Foto berührend, wie um sich zu vergewissern, daß diese Dinge existierten, daß es außer dem Aufruhr in seinem Innern noch eine andere Realität gab, daß das Leben nach einem immer wiederkehrenden Muster verlief, das man nur erkennen konnte, wenn man genügend Abstand davon hatte.

Das Telefon schrillte, und er nahm augenblicklich den Hörer ab in der Erwartung, Philips Stimme zu hören. Statt dessen sagte eine fremde Frauenstimme mit einem Anflug von Überraschung ob seiner prompten Antwort: »Professor Van der Riet?«

»Ja«, sagte er kurz.

»Winifred Anderson von der ›Mail‹. Entschuldigen Sie bitte, daß ich Sie am Sonntag belästige, Herr Professor. Sie erinnern sich wahrscheinlich nicht, aber ich habe Sie einmal zusammen mit Professor Davids interviewt. Es war zu Beginn des Jahres bei einem Vortrag, den Professor Davids …«

Mondgesicht und Dutt im Nacken. Aufdringlicher Typ.

»Ich erinnere mich«, sagte er schroff.

»Nun, die ›Afrikaans Sunday‹ hatte heute Morgen einen sehr interessanten Artikel über ein Experiment von Professor Davids, und wir dachten, ein Kommentar von Ihnen wäre …«

»Tut mir leid, ich weiß nichts über Professor Davids' Arbeit.« Vielleicht war er zu grob, aber er konnte sich nicht beherrschen. »Ich bin Herzspezialist, wie Sie wissen. Er ist Genetiker. Wir arbeiten auf völlig unterschiedlichen Gebieten.«

»Ich weiß, Herr Professor, aber wir dachten, wo Sie beide so gute Freunde sind …«

»Tut mir leid. Ich habe nichts weiter dazu zu sagen.«

Am Montag wiederholten die Morgenzeitungen im wesentlichen den Bericht der ›Afrikaans Sunday‹, aber geschickt auf aktuell zurechtfrisiert. Professor Davids war nicht zu erreichen gewesen, um einen Kommentar abzugeben. Der Gesundheitsminister und der Präsident der Medizinischen Körperschaft hatten angekündigt, daß Ermittlungen angestellt und entsprechende Schritte unternommen werden sollten.

Deon war besorgt, als er ins Krankenhaus fuhr. Den ganzen Abend hatte er versucht, Philip zu erreichen, ohne Erfolg. Soweit war er in Sicherheit. Aber wie lange noch? Ein unvorsichtiges Wort … Wieder und wieder zählte er sich die Gründe auf, warum er in diese Kontroverse nicht verwickelt werden durfte.

Vor der Station wartete ein Grüppchen Männer vom Herzteam auf ihn. Weniger als sonst. Das Personalproblem war also immer noch nicht gelöst. Er grüßte geistesabwesend.

Robby war schon im Ärztezimmer. Er rückte seine schmalen Schultern in dem weißen Kittel zurecht, der immer eine Nummer zu groß für ihn zu sein schien, als sie hereinmarschiert kamen. »Hallo, Deon.«

»Morgen.«

Robby musterte ihn mit einem ironischen Blick. »Unser Freund Philip sitzt ja ganz schön in der Patsche mit seinen Versuchen, künstlich Babys herzustellen. Wieso hält er sich nicht an die natürliche Methode? Oder ist er vielleicht andersrum?«

Einige der Assistenzärzte lachten verlegen, aber sie verstummten sofort, als sie Deons Gesicht sahen.

»Ich dachte, er ist auch dein Freund, Robby?« sagte er mit schneidender Stimme. Robby lachte und sah weg.

»Na ja, natürlich, ich …«

»Und selbst wenn er das nicht mehr ist, dann ist er immer noch dein Kollege«, fügte Deon verächtlich hinzu.

Robby blinzelte, dann hob er die Hände und sagte, das Ganze ins Lächerliche ziehend: »Nicht schießen, Sheriff.«

Deon zog seinen Kittel über und ging zur Tür. Sein Gesicht war rot vor Zorn.

»Ich wollte dich doch nur auf den Arm nehmen«, sagte Robby versöhnlich. »Deswegen brauchst du doch nicht gleich in die Luft zu gehen.« Er grinste hinter Deon her. »Sag bloß, du hast auch Babys gemacht!«

Deon war schon aus dem Zimmer, jetzt wirbelte er herum, und Robby, der damit nicht gerechnet hatte, rannte ihn fast um und taumelte zurück. Deon hatte die Schultern eingezogen, als setzte er zum Sprung an. Seine Stimme war messerscharf.

»Mit seiner Arbeit habe ich nichts zu schaffen, aber er ist mein Freund, wenn er auch der deine nicht ist, und ich würde zu ihm halten wie zu einem Bruder.«

Die Atmosphäre während der Visite war denkbar beklemmend. Verstohlen hielt man sich möglichst im Hintergrund, um nicht aufzufallen. Die Assistenzärzte berichteten kurz und bündig, welche Fortschritte ihre Patienten gemacht hatten. Deon ging von Bett zu Bett und nahm alles mechanisch in sich auf, aber gleichzeitig verfolgte ihn das Gefühl, daß die Gestalt in dem weißen Kittel und dem dunklen, gutgeschnittenen Anzug, die sich so sicher unter den Patienten bewegte und klipp und klar Anweisungen gab, nicht wirklich er war, sondern ein Fremder, den er interessiert und sogar etwas ungläubig beobachtete. Mittendrin brach er die Visite unter einem fadenscheinigen Vorwand ab. Philip mußte doch sicher inzwischen zu erreichen sein!

Er ging durch die Eingangshalle auf die Tür zu, als Moolman die Treppe heruntergepoltert kam.

»Professor! Professor!«

Deon blieb verdrossen stehen. Moolmans Brille war ihm fast bis auf die Nasenspitze gerutscht. »Der Hund, den wir letzte Woche operiert haben! Er lebt noch immer!«

»Ach? Wie schön.«

Moolman war sichtlich enttäuscht über Deons Mangel an Begeisterung. Er verschränkte schützend die Arme vor der Brust.

»Ich glaube, wir können jetzt die Experimente einstellen«, sagte Deon. »Wie geht es Giovanni?«

»G-g-gut.« Moolman holte tief Luft, um Herr über sein nervöses Stottern zu werden. »Natürlich hat er einen hohen Hämoglobingehalt, aber davon abgesehen sind die Bluttests normal. Und er fühlt sich pudelwohl auf der Station.«

»Gut. Sie behalten ihn im Auge?«

»Ja, Sir.«

»O.K.«, sagte Deon abschließend, aber Moolman ließ sich nicht abschütteln.

»Äh – Professor?«

Deon runzelte die Stirn. Was gab es denn jetzt noch? Aber Moolman war unbeirrbar. Ernsthaft zog er eine gefaltete Zeitschrift aus der Kitteltasche und schlug sie an der Stelle auf, die er durch ein Eselsohr markiert hatte. »Haben Sie schon den Artikel in ›Thorax‹ gesehen, Sir? Ich fürchte, die Franzosen haben Sie überholt, Sir.« In seiner Stimme klang echtes Mitgefühl.

Ein Blick auf die Abbildungen genügte, Deon brauchte den Text gar nicht erst zu lesen. Vor sich hatte er die genaue Darstellung der Methode zur Operation einer Trikuspidalatresie, die er in mühevoller Kleinarbeit ausgeknobelt und im Labor entwickelt hatte. Er kannte den Namen eines der Autoren. Sie hatten sich bei einem Kongress in London kennen gelernt.

»Haben sie schon jemand operiert?«

»Nein, Sir.« Moolman blätterte um. »Hier steht, daß sie schon einige Fälle auf der Warteliste haben, aber operiert ist noch keiner.«

Deon versuchte ein Lächeln. »Also wissen wir immer noch nicht, ob es bei Menschen durchführbar ist.«

Moolman nickte langsam. »Pech, Professor.«

»Darauf kommt es doch nicht an, oder?« Deon hoffte, daß seine Worte aufrichtig klangen.

Man durfte es nicht zeigen. Die Regeln der Männlichkeit schrieben vor, daß man es nicht zeigen durfte. Man hatte eine Inspiration, schwitzte Blut und Wasser, bis man die Idee bis ins kleinste vervollkommnet hatte, und dann kam jemand vom anderen Ende der Welt, der die gleiche Idee gehabt hatte, nur etwas eher, und ging vor einem durchs Ziel. Und statt allen natürlichen Instinkten zu folgen, mußte man ihm lächelnd zu seinem Sieg gratulieren. Ein guter Verlierer gewinnt alle Herzen – nur wird sein Name sehr bald vergessen.

»Wir machen doch trotzdem weiter, Sir?« fragte Moolman unsicher.

»Aber natürlich.«

»Klasse«, sagte er und errötete, da er seine Gedanken verraten hatte. Moolmans Enttäuschung über die Tatsache, daß er nun doch nicht den Ruhm für die Teilnahme an einem bahnbrechenden Experiment ernten sollte, war verflogen. Möglicherweise hatte ihm auch von vornherein einzig das Experiment mit seinem Endergebnis am Herzen gelegen, ohne daß er an seinen persönlichen Vorteil dachte.

Deon betrachtete ihn heimlich von der Seite und fragte sich: War ich früher auch so idealistisch? Er sah sich als junger Assistent, wie er Snyman flehentlich fragte: Was kann ich tun?, und der alte Herr ihm antwortete: Das können nur Sie entscheiden. Und wo war es jetzt, das Mitgefühl mit der leidenden Menschheit, die Empörung über das Unrecht, die Entschlossenheit, die Welt zu verbessern, und die unerschütterliche Zuversicht, daß die Medizin dies erreichen konnte? Früher war sein einziges Anliegen gewesen, die Kranken zu heilen. Das war jetzt anders. Gewiß, er empfand noch Mitleid, auch einen ohnmächtigen Zorn, wenn die Nacht zu früh einbrach, aber seine Gefühle waren stark verdünnt und hielten nie lange vor. Hatte er mit zunehmendem Alter seine Begeisterungsfähigkeit verloren? Doch klammerte er sich mit Leidenschaft ans Leben, oder war es Gier? Er mußte alles besitzen, konnte nichts abgeben, sei es eine Frau oder der Applaus der Kollegen. Der Bach, der früher klar sprudelte, war trüb geworden. Deon konnte die Kiesel auf seinem Grund nicht mehr sehen.

Er ging in sein Büro. Während der nächsten Stunden versuchte Jenny pausenlos, Philip ausfindig zu machen – ohne Erfolg. Deon vertiefte sich in den Artikel über das französische Experiment, aber er konnte sich nicht konzentrieren. Wiederholt ertappte er sich dabei, wie er ins Leere starrte. Am frühen Nachmittag summte die Sprechanlage.

»Ja?«

»Gespräch für Sie, Herr Professor. Der Herr wollte seinen Namen nicht nennen«, sagte Jenny leicht missbilligend. »Er sagte, es sei vertraulich und sehr dringend.«

Das konnte nur Philip sein. Endlich.

»Stellen Sie durch.«

»Deon? Was, zum Teufel, spielt sich ab?« sagte eine atemlose Stimme, ohne jede Einleitung. Deon erkannte sie mit einer bösen Vorahnung.

»Ach, hallo, Barry.«

»Hallo. Du hast mich angelogen. Einen schönen Bären hast du mir aufgebunden mit deinen Eierstöcken für hormonelle Versuche. Weißt du auch, was du mir da eingebrockt hast?«

Deon hielt den Hörer vom Ohr weg und schnitt eine angewiderte Grimasse. Das Quäken ging in nun verminderter Lautstärke weiter. Als es verstummte, legte Deon den Hörer wieder ans Ohr. Besorgt rief der andere: »Hallo?«

»Schon gut, Barry«, sagte Deon mit absichtlich gleichgültig schleppender Stimme. »Du brauchst nicht so zu schreien. Aber jetzt hör mir mal gut zu.«

»Mit Zuhören ist es nicht getan«, unterbrach der andere schrill. »Wenn die rauskriegen, daß diese gottverdammten Eierstöcke von mir kommen, hab' ich ausgedoktert. Dann kann ich meine Praxis zumachen.«

»Hör jetzt zu«, sagte Deon streng.

Das Wehgeschrei am anderen Ende der Leitung verstummte jäh.

»Also: Erstens trifft dich keinerlei Schuld. Du hast, statt die Eierstöcke zu vernichten, sie an mich für wissenschaftliche Zwecke weitergegeben. Nein, warte!« Er mußte dem erneut einsetzenden Wortschwall Einhalt gebieten. Nach einer Pause sprach er weiter. »Zweitens besteht keine Möglichkeit, daß man dich mit dieser Sache in Verbindung bringt. Ich bin der einzige Mensch, der davon weiß, und ich verrate nichts.«

Die andere Stimme schlug augenblicklich in ebenso atemlose Dankbarkeit um. »Mensch, Deon, das ist wirklich wunderbar von dir. Ich kann dir gar nicht sagen, welche Last du mir vom Herzen nimmst. Ich war halb krank, seit die Scheißpresse … Aber wenn du alle Schuld auf dich nehmen willst …«

»Und überhaupt«, unterbrach Deon barsch, »weiß ich nicht, warum du dich so aufregst. Der Rummel geht um Davids Experiment. Wo die Eierstöcke herkommen, ist völlig nebensächlich.«

Der Mann am anderen Ende der Leitung schwieg betroffen, dann stammelte er: »Lieber Himmel, Deon, wo warst du die ganze Zeit? Weißt du nicht, was hier los ist?«

»Wieso?«

»Aber darum geht doch das ganze Getöse!«

»Welches Getöse?«

»Mann Gottes. Es soll bei der Fakultätssitzung heute Nachmittag zur Sprache kommen. Und der Punkt, der besonders ausgeschlachtet wird, ist: Woher kommen die Ova. Hast du die Gerüchte nicht gehört?«

»ich gebe nichts auf Gerüchte«, sagte Deon in einem vergeblichen Versuch, würdevoll zu erscheinen.

Der andere lachte bitter auf. »Dann wird es höchste Zeit, daß du damit anfängst. Könnte sein, daß was dabei ist, was dich interessiert.« Nach einer kurzen Pause fragte er scharf: »Wusstest du, daß heute eine Fakultätssitzung ist?«

»Ja.«

Es war nicht direkt eine Lüge, denn er hatte die Ankündigung auf seinem Schreibtisch vorgefunden und sie wie üblich zerknüllt und in den Papierkorb geworfen.

»Gehst du hin?«

»Ich weiß es noch nicht.«

»Ich schlage vor, daß du es tust, zumal dein eigener Chef den Angriff führen wird.«

»Wer?«

»Snyman. Er hat im Interesse der ganzen Fakultät dringend um eine Beratung gebeten.«

»Aha.« Das gab allerdings zu denken.

»Und das wusstest du nicht?«

»Nein.«

»Nun, den Gerüchten nach hat er es auf deine Haut abgesehen. Aber das kann doch wohl nicht sein, oder?« Flehend fügte er hinzu: »Er führt doch nichts gegen dich im Schilde, Deon?«

»Unmöglich.«

»Gehst du hin?«

»Ich hab' mich noch nicht entschlossen.«

»Bitte, Deon, erwähne nur meinen Namen nicht.«

»Keine Angst.«

»Ich kann dich nicht bitten, einen Eid darauf zu schwören, aber du weißt ja, was es für mich bedeutet. Meine Praxis würde zum Teufel sein, und ich habe ein halbes Leben dazu gebraucht, sie aufzubauen. Und mein Sohn studiert noch; wenn ein Wort davon herauskommt, kann ich einpacken. Und du hast mir doch versprochen …«

Der weinerliche Ton ging Deon auf die Nerven. »Ich habe dir gesagt, daß ich dich nicht nenne. Genügt das nicht?«

»Und was, wenn sie dich unter Druck setzen?«

»Jetzt lass mich in Ruh'!«

Der andere schwieg betroffen. Deon mußte sich zwingen, die Ruhe zu bewahren. »Normalerweise halte ich meine Versprechen. Und überhaupt, ich werde gar nicht zur Rechenschaft gezogen werden, denn Professor Davids ist der einzige, der weiß, daß ich in die Sache verwickelt bin, und er würde es niemals verraten.«

»Ein Farbiger?« sagte Barry skeptisch.

»Ein Farbiger«, erwiderte Deon bestimmt. »Und das eine will ich dir noch sagen, mein Freund. Verglichen mit diesem Farbigen bist du nur ein ganz mieser Kacker.« Er lauschte mit grimmigem Vergnügen auf die wütenden Zischlaute in der Leitung, dann sagte er mit sanfter Stimme: »Auf Wiederhören, Barry«, und legte auf. Ihm war nun klar, daß die Angelegenheit sich so bündig, wie er sich das vorgestellt hatte, nicht bereinigen ließ. Snyman. Hatte der Hasenfuß am Telefon am Ende doch recht gehabt, daß der Alte irgendwo etwas aufgeschnappt hatte? Wie sagte er doch neulich, als sie sich stritten: »Ich habe meine Informationsquellen!«

Deon saß reglos hinter seinem Schreibtisch, den Kopf im Nacken, den Zeigefinger an die Lippen gelegt, als lausche er auf etwas ganz Bestimmtes innerhalb einer Welt des Schweigens.

Snyman machte Jagd auf ihn. War dies seine Waffe? Was hatte er gehört? Was wußte er? Was vermutete er?

Die Sitzung fand gewöhnlich am späten Nachmittag statt. Reichlich Zeit. War es klug, ihr beizuwohnen? Er war fest entschlossen gewesen, hinter den Kulissen zu bleiben …

11

Deon bog in die schmale Allee ein, die zu den schlanken griechischen Säulen bei den hohen Bäumen führte. Philip wartete schon in seinem Volkswagen neben dem Eingang zum Ehrenmal. Als er das Knirschen der Reifen auf dem Kies hörte, drehte er sich um und stieg lächelnd aus.

Sie hatten vereinbart, sich hier zu treffen, da es nicht ratsam schien, zusammen gesehen zu werden. Sie begrüßten sich und gingen auf die Terrasse. Philip sah zu der in grüblerischer Pose verharrenden Statue auf, die am Ende einer langen Steintreppe saß. Er las nachdenklich die gemeißelte Inschrift: »Dem Geist und Lebenswerk von Cecil John Rhodes, der Südafrika liebte und ihm diente.«

Deon sah auf die Stadt hinunter, wo die Krankenhausgebäude lagen. Aus der Entfernung wirkten sie wie die willkürlich durcheinander gewürfelten Klötze eines Baukastens. Er stellte mit Genugtuung fest, daß sie nicht mehr Gewicht oder Substanz besaßen als ein Kinderspielzeug. Aus dieser Perspektive gesehen – wie konnten diese Bausteine mächtig genug sein, einen Menschen zu zermalmen?

»Wir haben zu reden«, sagte er.

»Gewiß«, stimmte Philip bereitwillig zu und trat neben ihn.

»Was wirst du jetzt tun?«

Philip sah ihn kurz an. »Was schlägst du vor?«

»An deiner Stelle würde ich den Kopf einziehen und abwarten, bis das Gewitter vorbei ist.«

»Findest du?«

»Bestimmt.« Deon wandte sich ab und trat mit unnötigem Kraftaufwand gegen einen losen Stein. Er fing ihn mit der Fußspitze auf und schoß ihn ins Leere, bis er in hohem Bogen auf dem unteren Wiesenabhang landete. »Ich werde natürlich alles tun, um dir zu helfen.«

Philip nickte bedächtig, sagte aber nichts.

»Es war sehr gescheit, mich da nicht hineinzuziehen«, fuhr Deon fort. »Der alte Snyman hat es auf mich abgesehen. Wenn mein Name erst in dem Zusammenhang erwähnt wird, bin ich machtlos.«

Ich rede zuviel, dachte er. Was denkt er? Daß ich ihn verrate, wie die anderen alle?

Philip sah ihn nicht an. »Du darfst dich natürlich meinetwegen nicht in Schwierigkeiten bringen.« Seine Stimme klang lauernd.

»Das ist es nicht«, wehrte Deon heftig ab. »Es ist eben nur, daß ich dir viel mehr nützen kann, wenn ich als unbeteiligter Außenseiter erscheine.«

»Natürlich.« Es folgte ein förmliches Schweigen.

»Du scheinst mir nicht zu glauben«, sagte Deon.

»Das tut nichts zur Sache. Du hast jedes Recht, dich da herauszuhalten. Ich bin ganz allein dafür verantwortlich.«

»Du scheinst mich nicht verstehen zu wollen.«

»Vielleicht verstehe ich dich nur zu gut?«

Langsam und drohend begann Deon: »Siehst du denn nicht, verdammt noch mal …«, aber er unterbrach sich abrupt. Jetzt streiten wir uns schon. Dabei sind wir Brüder, und mehr noch: zum ersten Mal müssen wir es sein. »Entschuldige«, sagte er und kickte wieder nach einem Stein, der an der Terrassenwand abprallte. »Ich sitze auf einem Pulverfass. Ich habe eine Unmenge Probleme. Und es ist nicht immer leicht, die richtige Lösung zu finden. Hast du eine Ahnung, wer das angezettelt hat? Ich meine, wer der Presse diesen Bericht zugespielt hat?«

Auch Philip war sichtlich erleichtert, daß die Atmosphäre zwischen ihnen sich entspannt hatte. »Es muß Williams gewesen sein.«

»Wer ist Williams?«

»Mein ehemaliger Laborant«, sagte Philip mit einem Anflug von Ingrimm. »Er leugnet es ab, aber er allein kann es gewesen sein.«

»Was sollte ihm daran liegen?«

»Wir sind nie besonders gut miteinander ausgekommen. Und zum Schluß gab es dann noch einen schlimmen Krach. Es begann …« Philip zögerte, dann überlegte er es sich wieder anders. »Jedenfalls war es eine unerfreuliche Szene. Mir wurde klar, daß wir nicht zusammenarbeiten konnten, also versetzte Professor Gleave ihn in eine andere Abteilung.«

»Dann bist du jetzt allein?«

»Ja. Das heißt, es ist nicht mehr wichtig, denn ich bekam die Aufforderung, die Arbeit einzustellen.«

»Was? Von wem?«

»Der Dekan ließ Gleave und mich heute Morgen in sein Büro rufen und teilte uns mit, daß der Rat ihn angewiesen hätte, dafür zu sorgen, daß die Forschungsexperimente eingestellt würden.«

»Und was hast du gemacht?«

Philip zuckte die Achseln. »Was soll ich machen. Es ist ihr Labor. Gleave hat ordentlich getobt, er wollte seinen Rücktritt einreichen, ich habe ihn nur mit Mühe daran hindern können. Es hat keinen Sinn, daß wir beide gehen.«

»Was soll das heißen? Du hast doch wohl nicht vor zu kündigen?«

»Doch.«

»Herrgott, Philip.«

»Unter diesen Umständen kann ich kaum bleiben, oder?«

»Das wäre aber jammerschade.«

Sie standen nebeneinander auf der rau gepflasterten Terrasse und sahen dem Verkehr auf der Landstraße zu, die unter ihnen vorbeiführte. »Lass nur«, sagte Philip nachdrücklich und lächelte. »Das ist noch kein Weltuntergang.«

Wie er neben Philip auf der Anhöhe stand, am Rande der Mauer, die wie ein Schutzwall über die Hänge ragte, empfand Deon ein Gefühl von Sicherheit und unanfechtbarer Stärke. Sie würden mit vereinten Kräften allen Anstürmen Trotz bieten und zusammen alles Missgeschick erdulden.

»Du hast recht«, sagte er, »zum Teufel sollen sie gehen.«

Philip sah ihn belustigt von der Seite an. »Ich stehe diese Sache noch durch, und dann nehme ich meinen Abschied.«

»Welche Sache? Was ist denn außerdem noch?«

Philip blickte wieder zu den fernen Hügeln. »Ach, das weißt du noch nicht! Es geht jetzt darum, wo ich die Ova herhabe. Offenbar wurde die Frage gestern bei einer Fakultätssitzung zur Sprache gebracht. Obwohl Gleave sich wacker schlug, wurde viel dummes Zeug geredet von wegen unethischen Verhaltens und …« Er unterbrach sich und streifte Deons Gesicht mit einem flüchtigen Blick. »Du gehörst doch zur Fakultät, nicht?«

Deon bewegte unbehaglich seine Schultern unter dem Jackett. »Ja, aber ich hatte zu tun, ich konnte nicht abkommen. Ich gehe sowieso nie zu den Sitzungen.«

»Aha.«

»Und was weiter?«

»Der Dekan fragte mich, woher ich die Ova hatte.«

Deon biss sich auf die Unterlippe. »Du hast es ihm nicht gesagt?«

»Nein.«

»Und nun?«

»Nun soll ein Ermittlungsverfahren angestellt werden. Ich muß mich vor der Fakultät verantworten.«

»Mann Gottes! Die können dir doch gar nichts anhaben. Du hast völlig ordnungsgemäße Forschungsarbeit geleistet.«

»Nein, es ist, weil ich nicht sagen will, wo die Ova her sind. Es ist ziemlich verworren, und ich glaube, dem Dekan ist es selber nicht angenehm, aber es scheint, dein Professor legt gesteigerten Wert darauf.«

»Ach, wirklich?« Nun war es Gewissheit. Snyman wußte es.

Er war ihm auf der Spur.

Und die Mauer, auf der sie standen, schien bedenklich unter ihm zu wanken. Er sagte: »Philip, ich bin in des Teufels Küche.«

Philip kehrte ihm höflich das Gesicht zu, und Deon wußte sofort, daß er nicht sagen konnte, was er hatte sagen wollen: Ich geb' auf, mir steht's bis oben, und ich kann nicht mehr.

Statt dessen stieß er mühsam die Worte hervor, als seien sie unförmige Brocken in seinem Mund: »Es ist alles … die Arbeit … mein Team … alles in Trümmern. Es ist die Hölle, wenn du zusehen mußt, wenn alles, was du erarbeitet und erhofft hast … wenn alles …« Er schüttelte unendlich betrübt den Kopf. »Und meine Familie auch. Elizabeth. Ich weiß nicht mehr ein noch aus.«

Philip schwieg abwartend, und so war Deon gezwungen, weiterzureden, das Unaussprechliche auszusprechen.

»Lisa. Na ja, du hast sie ja selbst gesehen. Und Elizabeth. Zwischen uns ist seit einiger Zeit ein … ein luftleerer Raum. Weiß der Teufel.«

Philip betrachtete ihn mit einem überlegen fragenden Blick. Er äußerte sich nicht.

Deon konnte den verzweifelten Wortschwall nicht zurückhalten. Mit ohnmächtigem Entsetzen sah er die Mauer unter sich zusammenstürzen, meinte zu hören, wie die Steine zu Boden rollten. »Und jetzt ist da eine andere Frau«, sagte er kläglich, ohne es zu wollen. Die Vernichtung war vollständig. Ein letztes Poltern und Krachen, dann nur noch rieselnder Mörtel und zum Schluß: Ruhe und Frieden.

Philip hustete, als sei ihm Staub von der eingebildeten Verwüstung in die Kehle geraten. »Es ist Trish, nicht?« sagte er sanft.

Im Angesicht seines Ruins war Deon nicht in der Lage, seiner Überraschung darüber Ausdruck zu verleihen, daß etwas allgemein bekannt war, das er bisher mit Recht als seine Privatangelegenheit betrachtet hatte. Es war einfacher, still zu nicken, was er dann auch tat.

»Ich muß dir sagen, daß Elizabeth sich an mich um Rat gewandt hat. Sie rief mich an, und ich habe …« Er verzog den Mund. »Jedenfalls haben wir uns gestern nachmittag getroffen.«

Deon lächelte erfreut. Wenigstens dieses kleine Rätsel war gelöst. Einen Augenblick lang ließ es ihn das größere vergessen. »Ich habe den ganzen Tag versucht, dich anzurufen. Daher warst du also nicht zu erreichen!«

»Ja«, sagte Philip mitfühlend.

Widerstrebend stellte Deon die unvermeidliche Frage: »Wieso wollte sie dich treffen?«

»Sie brauchte meinen Rat. Man hat sie darüber informiert, daß du ein Verhältnis mit Mrs. Sedara hast. Und sie dachte, ich könnte ihr vielleicht helfen.«

Deon nickte verstehend, ja zustimmend. »Komisch ist das«, sagte er dann. Er starrte wie gebannt auf seine Füße.

Philip beobachtete ihn besorgt. »Ist dir was?«

Deon sah mit einem sorglosen Lächeln auf. »Mir? Was soll mir sein? Ich fühle mich blendend.«

Ein Splitter ragte heraus, der nicht zu dem restlichen Bild passte. »Informiert?« fragte er.

»Was?«

Deon versuchte, sich verständlich auszudrücken: »Du sagtest, jemand informierte Elizabeth.«

»Ja.«

»Wie meinst du das, informierte sie?«

»Jemand hat ihr geschrieben.«

»Was geschrieben?« fragte er jetzt böse. Zorn war ein wirksames Wiederbelebungsmittel. Zorn ließ einen manches andere vergessen.

Philip sah ihn an. »Deon, es gibt seltsame Menschen auf der Welt. Es scheint, jemand hat dir nachspioniert, sogar ein Detektivbüro damit beauftragt, dich zu beobachten und Erkundigungen einzuziehen. Diese Person hat dann den Bericht der Agentur per Post an Elizabeth geschickt. Mit einem anonymen Brief.«

»Herrgott! Wer bringt denn so etwas fertig?«

Philip verzog wie vorhin den Mund. »Es gibt seltsame Menschen.«

Deon erinnerte sich an einen aufdringlichen, über die Schulter geworfenen Blick an einer Restauranttür und wußte mit absoluter Sicherheit: Gillian Moorhead.

»Es war eine Frau, nicht?«

»Der Brief war getippt und unterschrieben mit: Jemand, der es gut mit Ihnen meint!«

»Entzückend«, sagte Deon. »Einfach goldig.«

Gillian Moorhead, dachte er, ohne jede Empfindung. Ich wette hundert zu eins, daß sie es war. Infame Hexe. Peter kann einem leid tun.

»Was stand in dem Bericht?«

»Willst du das wirklich alles wissen?«

»Was stand drin?«

»Alles über Mrs. Sedaras Vergangenheit. Daß ihr euch auf der Uni gekannt habt. Daß sie schon mal verheiratet war in Spanien.«

»Ha, da haben sie aber einen Bock geschossen«, feixte Deon schadenfroh. »Sie war nämlich gar nicht verheiratet. Sie hat mit jemandem zusammengelebt.«

»Aha.«

»Und was noch?«

»Reicht dir das noch nicht?«

»Was noch?« forderte Deon hitzig.

»Wann und wo ihr euch getroffen habt. Telefongespräche und dergleichen mehr.«

»Da kannst du mal wieder sehen, wie die harmloseste Sache der Welt verdreht und falsch ausgelegt werden kann«, brauste er auf. »Trish hat mich konsultiert, verdammt noch mal. Morgen soll ich ihr Kind operieren.«

Philip sah ihn ruhig an, ohne etwas zu sagen.

»Glaubst du mir etwa nicht?« fragte Deon gequält. Er deutete auf den Block des Kinderkrankenhauses. »Der Junge liegt da unten drin. Ich könnte ihn dir zeigen. Ich habe dir doch von ihm erzählt. Morgen operiere ich ihn an einer Trikuspidalatresie.«

Philip schwieg.

»Du glaubst mir doch, oder nicht?« flehte Deon.

»Ich glaube dir, wenn du es unbedingt willst.«

Deon wandte sich ab: »Also nicht.«

Er horchte einen Moment auf das Schweigen. »Was mach' ich jetzt?« fragte er endlich. »Was soll ich jetzt machen?«

Philip musterte ihn unbeteiligt. »Ich kann es dir nicht sagen.«

Deon machte eine allumfassende Geste. »Ich weiß es nicht«, sagte er langsam. »Lieber Gott im Himmel, ich weiß es nicht.«

Es war Spätnachmittag. Deon saß allein im Gemeinschaftszimmer gegenüber dem OP, wo er soeben seine letzte Operation für heute beendet hatte.

Auf der Armlehne seines mit Kunstleder bezogenen Sessels lag eine Zeitung. Sie war absichtlich so hingelegt worden, daß er die Überschrift lesen mußte, sobald er das Zimmer betrat. Aus boshafter Absicht? Ja. Aber von wem? Er wollte es nicht einmal wissen, wer von seinen Kollegen einen geheimen Groll gegen ihn hegte oder einen Racheakt gegen ihn plante. Sein Blick war sofort auf Philips Namen und die Überschrift daneben gefallen. Er hatte den stilisierten Slang des Redaktors entziffert und den Atem angehalten.

Quer über der Seite stand in fettgedruckten Buchstaben: Chefchirurg verpasst Davids Zigarre. Darunter kleiner: Große Namen in Embryo-Experiment verwickelt.

Mit wachsendem, ungläubigem Staunen taumelte Deon in eine Welt, wo die Wirklichkeit aufgehoben schien und keine natürlichen Gesetze mehr galten. Er las weiter. Professor Tertius Snyman verurteilte bei einer Pressekonferenz am heutigen Vormittag auf's strengste die Experimente mit Embryos des berühmten farbigen Genetikers Professor Philip Davids. Professor Snyman bezeichnete die Versuche als in höchstem Maße unmoralisch und unnötig. Die Universitätsleitung, in Verbindung mit Beamten des Gesundheitsministeriums, hat Ermittlungen aller Aspekte dieser Experimente eingeleitet, insbesondere die der Bezugsquelle der menschlichen Ova. Professor Snyman deutete an, daß Aufsehen erregende Enthüllungen zu erwarten und möglicherweise bedeutende Persönlichkeiten der medizinischen Welt darin verwickelt seien.

Deon las den Artikel bis zum Schluß durch. Professor Snyman hatte bei der Gelegenheit auch bekannt gegeben, daß ein neuer Direktor für die Abteilung Chirurgische Forschung ernannt worden wäre. Es war Professor A. G. Robertson, der bis vor kurzem bei Professor Van der Riet in der Abteilung für Herzchirurgie gearbeitet hatte.

Er und Philip waren allein.

Er probierte den Gedanken an wie einen neuen Hut. Wie ein Badender, der Stück für Stück ins kalte Wasser eintaucht.

Er überlegte, ob er Robby anrufen sollte. In seinem jetzigen Zustand der Teilnahmslosigkeit würde es ihm ganz leicht fallen. Robby hatte heute Nachmittag nicht operiert. Vielleicht war er in seinem Büro in der Fakultät.

Robby. Rotes Haar und Sommersprossen und Brille. Ein spitzbübisches Grinsen. Der alte Robby, immer lächelnd, immer mit einem Scherz bei der Hand, einer schlagfertigen Antwort. Und hinter dem Lächeln – der Krebs der Unzufriedenheit, verborgener Neid, die verführerischen Einflüsterungen des Ehrgeizes. Guter alter Robby.

Nein. Den Anruf wollte er sich ersparen.

12

Wieder einmal stand er an dem Tisch, der Anklagebank, Zeugenstand und Richterstuhl zugleich war und wo er sein eigener Richter war – und daher der Hauptangeklagte.

Die kleinere der beiden Operationslampen war falsch eingestellt, so daß ein Schatten auf die Lungenarterie fiel. Er schaute irritiert hoch, und einer der Studenten, die der Operation konzentriert folgten, rückte sie hastig zurecht.

»Zu weit«, schnauzte Deon, »mehr nach rechts!«

Der Lichtkegel schwenkte nach rechts. Deon knurrte ein knappes »Danke« und beugte sich wieder über die offene Brusthöhle.

Beim Öffnen des Herzbeutels hatte Peter Moorhead, der ihm als erster Assistent gegenüber stand, leise durch die Zähne gepfiffen, und Deon hatte düster genickt. Es war genau, was er erwartet hatte: eine enorm angeschwollene linke Vorkammer, an der die rechte winzig klein hing, wie zwei Ballons, der eine aufgeblasen, der andere geplatzt. Das bestätigte seine Diagnose, über dies kaum einen Zweifel gegeben hatte: Trikuspidalatresie.

»Also, fangen wir an! Pinzette und Schere, bitte!« sagte Deon.

Am Morgen hatte er Trish im Korridor vor der Intensivstation gesehen. Er hatte stehenbleiben, ihr freundlich und beruhigend zureden wollen, aber wie gegen seinen Willen hatten seine Beine ihn weitergetragen, und er hatte ihr nur im Vorübergehen kurz zugenickt. Er hatte ihre Blicke in seinem Rücken gespürt, es wäre immer noch Zeit gewesen, umzukehren, aber er war durch die Tür mit der Aufschrift ›Operationssäle‹ verschwunden, als tauche er in das Innere einer geweihten Stätte ein. Warum? Darauf wußte er keine Antwort.

Er wußte nur, daß er jetzt diese Lungenvene hier durchschneiden mußte, daß er sie vorher an der Abzweigung abbinden mußte, wo die Arterie in die Lunge eintritt. Werden Arterie und Lungenvene zusammenpassen? Wird der Druck in der Lungenarterie zu hoch sein?

Ich weiß es nicht.

Dies war wohl das erste Mal, daß er einem fast unlösbaren Problem gegenüberstand, dachte Deon. Seine Dimensionen sind die des Lebens selbst.

Vielleicht bin ich im Grunde nur ein einfacher Mensch. Ich habe nie Höheres angestrebt. Ich habe mir nie viel Gedanken über des Lebens Sinn und Zweck gemacht. Vielleicht habe ich mich dessen schuldig gemacht. Ich bin schuldig, weil ich unschuldig bin.

Muß ich mich ändern? Oder kann ich bleiben, wie ich bin?

Es gab keine Lösung. Vielleicht war das die Strafe dafür, vom Baum der Erkenntnis zu essen: zu wissen, daß die einzige Gewissheit die Ungewissheit war.

Er setzte die Klemme an die Hohlvene und machte mit dem Messer vorsichtig einen Einschnitt von sechs Millimetern in das abgeklemmte Stück Vene.

»Faden. Fünf o.«

Er begann das abgeschnittene Stück Lungenarterie an die Öffnung in der Vene zu nähen. Erarbeitete gut, stellte er mit unpersönlicher Freude fest. Seine Hände waren ruhig, jeder Stich saß mit makelloser Genauigkeit. Flüchtig beunruhigte es ihn, daß er seine eigene Arbeit mit solcher Objektivität betrachten konnte.

Was hatte Philip gestern vor dem Rhodes-Denkmal gesagt? »Man kann den Dingen nicht den Rücken zukehren.«

Sie hatten besprochen, was Philip dem Untersuchungskomitee sagen wollte.

»Ich werde einfach meine Kündigung einreichen. Das dürfte genügen.«

»Und dann? Gehst du wieder nach Kanada?«

Philip zögerte. »Ich bin nicht sicher. Eigentlich hatte ich in Erwägung gezogen, in unseren Heimatort, nach Beaufort West, zurückzukehren.«

Deon starrte ihn verblüfft an. »Mach keine Witze. Wozu?«

»Um Arzt zu sein.«

»Du meinst – praktischer Arzt?«

»Ja.«

»Du spinnst.«

»Darüber ließe sich streiten.«

»Philip, das kannst du nicht machen. Alles hinschmeißen und in so einem Kaff praktizieren …« Deon lachte und schüttelte ungläubig den Kopf. »Tut mir leid, Philip, aber das wäre hirnverbrannt.«

»Wie gesagt, darüber läßt sich streiten.«

Deon versuchte es auf die vernünftige Art. »Dazu bist du doch viel zu schade! Ohne dir schmeicheln zu wollen – aber du mußt einer der besten Genetiker der Welt sein. Und du machst mir weis, daß du auf dem Lande Schnupfen und Hexenschüsse kurieren willst?«

»Ich weiß es noch nicht. Vergiß nicht, daß ich als Arzt ausgebildet wurde. Mendel machte seine Entdeckungen im Gemüsegarten eines Klosters. Vielleicht leiste ich mein Bestes im Schatten eines Dornbaumes.«

»Das kann nicht dein Ernst sein!«

Philip vergrub die Hände in den Hosentaschen und spannte seine Schultermuskeln. Deon erkannte darin bestürzt eine seiner eigenen Gesten wieder.

»Mein vollkommener Ernst«, sagte Philip. »Es ist keine Laune. Ich habe es mir gründlich überlegt. Wir müssen ab und zu unsere Wertmaßstäbe revidieren. Was ist denn wichtiger: ein unterernährtes Baby in der Karru zu behandeln oder zu verhindern, daß ein weiterer Mongoloide geboren wird?«

»Aber du bist doch Genetiker!«

»Stimmt. Aber ich bin auch Arzt. Und ich finde, ich sollte zur Abwechslung mal etwas für das Kind in der Karru tun.«

»Ist dir klar, daß du da nur Farbige behandeln darfst? Sogar im Krankenhaus?«

»Ja. Wieso?«

»Du wirst keine weißen Patienten haben dürfen.«

Philip blickte ihn schweigend an. »Ja, ich weiß«, seufzte er. »Manchmal bin ich sehr verbittert darüber. Und dann wieder sage ich mir: Macht es wirklich so einen großen Unterschied, wie und wem ich diene?« Er sah zur Seite und fügte leise hinzu, als mache er ein Geständnis: »Man kann nicht immer nur gegen das Unrecht anreden, ohne selbst etwas zu tun, Deon. Man kann den Dingen nicht den Rücken zukehren.«

Die beiden Klemmen wurden abgenommen, und nun strömte das ganze Blut aus der oberen Hohlvene direkt in die rechte Lunge.

Deon schaute zum Narkosearzt hinüber. »Wie hoch ist der Venendruck?«

»Zweiundzwanzig. Aber er fällt noch weiter.«

»Das will ich hoffen!«

»Zwanzig jetzt, Deon.« Der Narkosearzt zählte langsam. »Neunzehn … achtzehn … sechzehn … vierzehn«, er machte eine Pause. »Er scheint bei vierzehn stehenzubleiben.«

Deon warf einen Blick auf die Wanduhr. Vor zwei Stunden hatten sie angefangen, und sie waren zur Hälfte fertig. Jetzt wurde es brenzlig. Jetzt betrat er unerforschtes Gelände, und niemand konnte wissen, welche Fallen für ihn auslagen.

Er sah zu den beiden Technikern hinüber, die wartend neben der Herz-Lungen-Maschine standen.

»O. K. Seid ihr bereit?«

Sie sahen erschrocken auf, da nun auch sie sich in den Strudel gezogen fühlten, dessen Mitte das Kind auf dem Tisch war, um das bewegliche Kräfte kreisten, scheinbar unwirksam, bis das Opfer in ihren Sog geriet und sich vergeblich wehrte, unerbittlich in die Tiefe gezogen zu werden.

Opfer? Ja, dachte Deon. Richter und Henker, endlich auch Opfer. Die Gegenwart hat ihre Wurzeln in der Vergangenheit. Ich bin die Summe dessen, was ich war. Was dieses Kind sein wird, hängt von dem ab, was ich war. So sind wir beide Opfer.

Ich bin persönlich verantwortlich für seine Leiden, denn wenn ich anders gehandelt hätte, wäre es nicht hier, wäre es nicht, was es ist. Es ist mein Schützling und mein Ankläger. Keiner von uns kann entrinnen. Wir tun, was wir tun, weil wir es müssen.

Und was muß ich? Zu Philip halten? Oder ihn verraten? Denn darauf lief es hinaus, zwischen diesen beiden hatte er zu wählen.

Er geht, und ich bleibe. Aber bevor er gehen darf, muß er noch die Demütigung über sich ergehen lassen, sich vor einem Tribunal zu rechtfertigen wie ein ungehorsames Kind. Natürlich ging es längst nicht mehr um die Ova und ihre Bezugsquelle. Das war nur ein Vorwand. Was jetzt auf dem Spiel stand, war die Autorität mit ihren strengen Forderungen. Eine Person, und um es noch schlimmer zu machen: ein Farbiger, stand auf gegen diese Autorität, betrachtete ihre gewichtige und aufgeblasene Würde und sagte: Geht zum Teufel.

Muß ich bei ihm sein und es mit ihm sagen?

Wie hatte Philip es ausgedrückt? »Man kann den Dingen nicht den Rücken zukehren.« Wird er glücklich sein als praktischer Arzt in Beaufort West? Vielleicht nicht, aber vielleicht geht es ihm auch gar nicht darum. Er kehrt zu seinem Ursprung zurück. Es ist kein Zufall, daß er seine Mutter mitnimmt, damit sie bei ihrer eigenen Sippe leben und schließlich sterben kann. Ihre Gegenwart macht seine Heimkehr vollständig, als sei er nie fort gewesen. Ich könnte das nicht. Ich versuche dauernd, mich von meiner Vergangenheit zu lösen. Ich habe mich meiner Mutter und Boet entfremdet. Ich liebe sie nur noch aus einem gewissen Pflichtgefühl heraus, aber zurückzugehen hieße, mich als Versager zu bekennen. Für Philip ist es eine Herausforderung, die er wie jede andere mit distanziert wissenschaftlichem Interesse angeht.

Ob Trish noch draußen auf dem Gang stand? Wahrscheinlich.

Und wie soll es mit uns beiden weitergehen? Gibt es einen gemeinsamen Weg für uns? Und wohin? Will sie ihn mit mir gehen? Oder ich mit ihr?

Wahrscheinlich nicht.

Er empfand Stolz und Befriedigung, daß er zu so eisglatten, eiskalten Überlegungen fähig war wie ein Bergsteiger, der vom Gipfel die ihn umgebende Gletscherlandschaft betrachtet.

So weit war es also gekommen, was nun? Er stellte sich Elizabeths vertraute Züge vor, die Linien und Flächen ihres Gesichts, die Bogen ihrer Brauen, das Zucken um ihre Lippen, wenn sie lächelte, was er einst geliebt hatte, die tierhafte Geschmeidigkeit ihrer Bewegungen.

Elizabeth und Etienne und Lisa.

Und Deon?

Er wußte es einfach nicht.

»Soll ich noch weiter kühlen, Professor?« fragte der Techniker.

»Wie hoch war die Temperatur, als das Herz fibrillierte?«

»Fünfundzwanzig, Sir.«

»Dann lassen Sie's dabei.«

Nun wollte er die unterentwickelte Trikuspidalklappe durch ein Aortentransplantat außerhalb des rechten Vorhofs ersetzen. Er und Moolman hatten es beim städtischen Leichenschauhaus abgeholt: eine Klappe und sieben Zentimeter Aorta von einem jungen Mädchen, das mit dem Fahrrad tödlich verunglückt war. Die Eltern hatten ihren Schmerz so lange gezügelt, um ihre Erlaubnis zu geben. Das Blutgefäß war in der radiotherapeutischen Abteilung durch Bestrahlung mit einer Kobaltbombe sterilisiert worden und lag nun in der Nierenschale auf dem Instrumentenwagen. Ein Ende sollte an die linke Lungenarterie genäht werden, die Klappe an eine Öffnung im rechten Vorhof.

»Sollen wir es den Franzosen nachmachen und sie hinter der Aorta entlangführen?« fragte Deon Moolman. »Oder vorne, wie wir es im Labor gemacht haben?«

Peter Moorhead antwortete für Moolman. »Die französische Methode wäre vielleicht die beste, Deon.«

»Woher wollen Sie das wissen? Und überhaupt: Warum sollten wir die in allem imitieren?«

Eigensinnig legte er das Transplantat über die Aorta. Er hätte nicht sagen können, warum. War es wirklich besser? Oder wollte er nur originell sein? Bei den Hunden hatte es so auch am besten geklappt. Aber Hunde hatten auch einen tieferen Brustkorb. Hinter Giovannis Brustbein war aber auch noch eine Menge Platz. Natürlich würde es gehen.

Trish wartete draußen auf Nachricht über ihren Sohn.

Elizabeth wartete zu Hause.

Und Philip? Werde ich ihn allein dastehen lassen? Oder werde ich neben ihm stehen?

Es gibt weiß Gott genug Gründe, mich da herauszuhalten. Er geht sowieso fort. Warum sollte ich mich jetzt noch zum Märtyrer machen? Eigentlich wäre das für mich ja der leichteste Ausweg. Ich würde sagen: Bitte, hier habt ihr mich auch. Wenn ihr ihn zwingt, zu gehen, müßt ihr mich auch wegschicken, weil ich ihm geholfen habe. Und dann kann ich alles von mir abstreifen, bin alle meine Probleme auf einen Schlag los, bin frei und kann gehen, wohin ich will, kann Frau und Kinder verlassen, Patienten, Krankenhaus, Kollegen, Intrigen, kann den ganzen Krempel hinschmeißen. Und mit einem reinen Gewissen obendrein. Schließlich bin ich für das Recht eingestanden, und wenn dies daraus geworden ist, nun – dafür kann ich nichts.

Wäre es wirklich ein Verrat? Ich kann doch sowieso nichts ändern.

Vor langer Zeit hatte ein Mann in den mittleren Jahren, der inzwischen alt geworden war, zu einem jungen Mann, der inzwischen in die mittleren Jahre gekommen war, gesagt: »Das Beste, was Sie tun können, ist: sich Mühe geben.«

Aber was ist schwieriger: mit einem reinen Gewissen und ohne Probleme zu leben, oder mit Problemen und heimlichen Zweifeln über die wahren Motive?

Aber wenn man sagte: ›Ich weiß nicht‹, hieß das, daß man es nie wissen würde? Oder lag darin ein unausgesprochenes Gelöbnis: ›Ich werde es herausfinden‹?

Das war's! Er hielt einen Moment inne, so daß Moolman und Peter Moorhead verwundert aufsahen. Hinter seiner Operationsmaske mußte er lächeln über die unerwartete Ironie dieser Offenbarung.

Ich muß es tun. Koste es, was es wolle. Denn wie kann ich es wissen, wenn ich es nicht erfahren habe? Ich werde es herausfinden. Philip und ich werden als Brüder vor unseren Anklägern stehen, zusammen werden wir ins Ungewisse sehen.

Nach Beaufort West geh' ich aber nicht mit ihm, und wieder lächelte er ironisch. Ich zweifle nämlich sehr, daß sie mich fortschicken werden. Der alte Snyman wird frohlocken, und ich – und damit die ganze Herzabteilung – werde eine Zeitlang in Misskredit stehen. Aber das einzige, was es mich wirklich kostet, ist der Mut, den ich brauche, Philip beizustehen.

Also muß ich es tun.

Deon sah zu Moolman hinüber. »Was meinen Sie? Wird es gehen? Sie haben es ja oft genug gemacht.«

Moolman, der sich unverhofft in den Vordergrund gerückt sah, blickte verängstigt drein. Er zuckte zusammen, als seien die Lichter zu hell für ihn. »Es müßte«, quetschte er mit einem Blick in Giovannis halbrepariertes Herz hervor.

»Halten Sie dieses Ende beiseite«, befahl Deon. »Nein, nicht mit der Hand, Mann, mit der Pinzette! Halten Sie es nach links.« Er machte einen Einschnitt und schloß zügig das Loch zwischen den beiden oberen Kammern, das Loch, das als Sicherheitsventil gedient und Giovanni am Leben erhalten hatte. Jetzt gab es kein Zurück mehr. Er nähte das Ende des Transplantats an die Einschnittstelle am Vorhof.

Fertig.

Er trat einen halben Schritt zurück, wie um sich einen besseren Überblick zu gönnen.

Draußen wartete Trish.

»Wärmen«, sagte er. Die Pumpe fing an zu surren.

»Wärmung läuft.«

Sie warteten, bis Leben in Giovannis Herz kam. Zuerst war es nur ein leises Flattern, dann stärker, und schließlich, endlich, schlug es in einwandfreiem Sinusrhythmus.

So, jetzt kannst du allein weiter, Giovanni!

Und du auch, Deon, sagte er zu sich selbst.

Die Temperatur war auf sechsunddreißig angestiegen. Er wies die Techniker an, die Pumpe abzustellen, und untersuchte das schlagende Herz mit peinlicher Aufmerksamkeit. Der rechte Vorhof schien mit seiner neuen Aufgabe, das Blut in die linke Lunge zu pumpen, gut fertig zu werden.

»Wie hoch ist der Venendruck?«

»Zwölf«, antwortete der Narkosearzt.

»Arteriendruck?«

»Fünfundsechzig.« Seine sonst so nüchterne Stimme bebte vor freudiger Erregung. »Ich glaube, da haben Sie auf einen Sieger gesetzt, Deon.«

»Wir werden's sehen. Machen wir einen Drucktest im rechten Vorhof.« Er nahm die Nadel zur Hand.

»Ventil öffnen!«

»Ventil auf.«

»Sind Bläschen in der Leitung?«

»Nein, Professor.«

»O. K. Hier ist Ihr Nullpunkt.«

»Alles klar.«

Deon stach die Nadel durch die Vorhofwand. »Bekommen Sie eine Aufzeichnung?«

»Ja, Professor.«

»Wie hoch ist der mittlere Druck?«

Die Spannung übertrug sich nun auch auf die Zuschauer, die wartenden Schwestern, die Studenten, die sich gegenseitig über die Schulter guckten, vielleicht sogar durch diese antiseptischen Wände hindurch auf die Frau, die allein im Korridor stand und wartete.

Der Techniker zögerte. Er kniff ungläubig die Augen zusammen. »Sieben, Professor.«

»Phantastisch!« rief Moolman. Die Schwestern und Peter Moorhead lächelten ihm zu. Der Saal war voller Stimmengewirr.

»Verdammt gut!«

»Hübsche Arbeit!«

»Großartige Leistung, Deon!«

»Das war vielleicht eine Operation!«

Er mußte sehen, daß er hier rauskam. Er schluckte schwer und trat vom Operationstisch zurück.

»Peter, Moolman, würdet ihr bitte die Wunde für mich schließen?«

Er ging abwesend durch die Doppeltür in den Waschraum, streifte Handschuhe und Mantel ab und wusch sich die Hände. Sollte er hinausgehen und Trish die gute Nachricht überbringen? Nein, er wollte noch warten.

Benommen schlenderte er in den Teeraum. Der Tee war kalt. Gott sei Dank – die Operation war vorbei, und Giovanni war wohlauf.

Er hatte eine Schuld beglichen.

Seine Gedanken gingen zurück zu jener Nacht, als Trish ihm so sachlich die Einzelheiten der Abtreibung berichtet hatte, um dann plötzlich in Tränen auszubrechen und zu gestehen, wie grauenhaft es gewesen war. Trish, schreiend im Badezimmer seiner Studentenbude …

Jetzt hatte er ihr ihr Kind lebendig zurückgegeben.

»Kommen Sie schnell, Deon!« rief jemand aus der Entfernung. »Schnell! Sie werden dringend gebraucht!«

Fassungslos starrte er Snyman an, der in der Tür stand.

»Um Gottes willen, Deon, kommen Sie! Der Junge hat einen Kollaps!«

Deon rannte los. Keine Zeit, zu überlegen, wo der Alte auf einmal hergekommen war und warum. Sein einziger Gedanke, als er blind nach Kappe und Maske griff, war: »Wie sag' ich's Trish?«

»Was ist los?« keuchte er, als er in den Operationssaal kam. Peter Moorhead erklärte schnell: »Alles war in Ordnung, bis wir das Brustbein schließen wollten. Da schoß der Venendruck in die Höhe, und der Blutdruck sank in den Keller.«

Er hatte es ja gewußt oder doch befürchtet. Das Transplantat wurde vom vorderen Brustknochen zusammengedrückt. Er hätte es also doch hinter der Aorta herführen sollen. Jetzt wurde der Blutstrom gehemmt. Er hatte einen Irrtum begangen.

Sie stand noch auf genau demselben Fleck, auf dem er sie verlassen hatte, mit dem einen Unterschied, daß sie sich zum Fenster umgedreht hatte. Als er näher kam, sah er, daß sie nicht aus dem Fenster auf die Stadt hinunterblickte, sondern eingehend den Feuerlöscher mit dem flach aufgerollten Schlauch betrachtete. Er erriet, daß ihr Blick nach innen gerichtet sein mußte.

Als sie ihn kommen hörte, sah sie ihm entgegen. Sie stand unbeweglich da, ihre klugen Augen waren ernst und fragend auf ihn gerichtet. Sie las die Antwort in seinem Gesicht, und ihre Züge veränderten sich. Aber wie um einem vorgeschriebenen Zeremoniell zu folgen, dessen Wirksamkeit davon abhing, daß jede Bewegung getreulich nach Vorschrift ausgeführt wurde, stellte sie die Frage trotzdem.

»Was macht er?«

»Es geht ihm bestens.«

»Hat alles gut geklappt?«

Er war zu Tode erschöpft, aber er konnte es nicht zeigen. Noch nicht.

»Es gab ein bißchen Aufregung, als wir die Brustöffnung schließen wollten. Das Transplantat wurde flachgedrückt. Zum Glück war die Herz-Lungen-Maschine noch steril. Kein Problem.«

Kein Problem, äffte er sich selbst nach. Bloß, daß ich so nebenbei fast deinen Sohn umgebracht hätte. Aber zum Glück verstand Trish nicht viel von chirurgischen Spitzfindigkeiten.

»Wird Giovanni durchkommen?«

»Ich kann dir nicht dafür garantieren, Trish, aber ich glaube, ja.«

»Gott sei Dank. Wann kann ich ihn sehen?«

»Gleich. Sobald er im Aufwachraum ist, lassen wir dich einen Blick zu ihm hineinwerfen.«

»Ja. Danke.«

Sie gingen langsam den Korridor hinunter.

»Wie geht es dir?« fragte sie.

Deon zögerte, dann fragte er ausweichend: »Wieso?«

»Du bist nicht sehr glücklich, oder?«

Man hatte sie noch nie anlügen können, aber er versuchte es noch einmal. »Ach, nichts von Bedeutung«, sagte er leichthin. »Nichts, das ich nicht lösen könnte.« Und gleichzeitig fragte er sich: Gibt es Lösungen? Ich weiß es nicht. Aber ich werde es herausfinden. Das Leben ist ein Tanz auf dem Seil. Jeden Tag.

»Ich muß jetzt gehen«, sagte er.

»Ja«, sagte sie, »danke. Danke für alles, Doktor.«

Er sah sie verdutzt an. Merkwürdig, ihn so förmlich anzusprechen. Und dann wurde ihm klar, daß es so merkwürdig gar nicht geklungen hatte. Richtig, dachte er, ich bin ein Doktor.

Er nickte ihr zu und verschwand durch die Schwingtüren im Operationssaal. Er ging wieder zu seinem Patienten.

Table of Contents

- Prolog

- Erster Teil

- Frühling 1
- 2
- 3
- Sommer 4
- 5
- Herbst 6
- 7
- Winter 8
- 9
- Frühling 10
- 11

- Zweiter Teil

- Sommer 1
- 2
- 3
- 4
- Herbst 5
- 6
- 7
- 8
- Winter 9
- 10
- 11
- 12