Author: Ake Edwardson; Angelika Kutsch
Date: 2008-02-15T00:00:00+00:00
Keywords: Romane; Jugendbücher; Krimis & Thriller; Belletristik
Description: Es ist Herbst und Kenny und Kerstin sind zurück aus dem Ferienlager. Aber dass heißt nicht, dass es Zuhause besser ist, und schließlich sieht Kenny nur noch einen Ausweg: abzuhauen. Auf ihrem Weg begegnen die beiden den unterschiedlichsten Figuren, dem Schwertschlucker, Mister Swing, und einem Japaner namens Lasse. Aber wem können sie trauen? Und wohin führt ihre Reise eigentlich? Nach "Samuraisommer", das für den Jugendliteraturpreis nominiert wurde, legt Edwardson mit "Drachenmonat" nun die Fortsetzung vor, die den Leser ebenso gebannt in Atem halten wird. **
Publisher: Carlsen Verlag GmbH

Ake Edwardson

Drachenmonat

Aus dem Schwedischen von Angelika Kutsch

Für meinen kleinen Bruder Mats und seine Tochter Anna-Cajsa

Ein herzliches Dankeschön an Hanna

1

Meine Mutter brauchte einen halben Tag, um aus dem Bett zu kommen. Manchmal war sie noch nicht mal aufgestanden, wenn ich aus der Schule kam. Manchmal schien die Sonne ins Zimmer, aber Mutter lag unter ihrer Decke, als fürchtete sie sich vor Licht. Manchmal hatte ich Lust, ihr die Decke wegzureißen und sie anzuschreien, jetzt stehst du auf, du verdammte Kuh!

»Bist du krankt«, fragte ich stattdessen.

»Ich bin nur ein bisschen müde, Tommy.«

»Ein bisschen? Und außerdem heiße ich nicht Tommy.«

»Ach ja, Kenny.«

»Wovon bist du immer so müde?«, fragte ich vielleicht weiter. Aber darauf konnte sie nie antworten. Und ich hatte auch keine Antwort. »Würdest du mir bitte ein Glas Wasser holend« Wasser. Wasser ist wichtig für einen Samurai. Im vergangenen Sommer habe ich mich in einem Bach im Wald Kenny getauft. Ich habe Wasser auf die Schwertklinge gegossen, bis es sich in Blut verwandelte. Früher hieß ich Tommy. Jetzt gehörte dieser Name jemandem, den es nicht mehr gab, der kein Samurai war. Kenny war ein Samurai. Den Namen habe ich gewählt, weil Ken auf Japanisch Schwert bedeutet. Ich bin Samurai geworden, weil ich die Kontrolle über mich selber haben will. Aus dem Grund habe ich zum Beispiel Mutter nicht die Decke weggerissen, um sie aus dem Bett zu treiben. Oder sie beschimpft. Früher, als ich noch Tommy war, habe ich häufig geflucht. Früher hatte ich mich kaum unter Kontrolle. Aber dann wollte ich Ordnung in mein Leben bringen. Einer in der Familie musste ja für Ordnung sorgen.

»Kenny? Bist du so nett und bringst mir etwas Wasser?-« War ich nett? Ich hoffte, dass ich nett zu den Netten und hart zu den Gemeinen war. Von beiden Arten gab es genug auf dem Hof, wo wir wohnten, und in der Siedlung und in der Stadt. Ich nehme an, dass es rundum überall gleich war, im Land, im Erdteil, auf der Welt, im Sonnensystem, dem Rest des Universums, in der Galaxie und allen anderen Galaxien.

Nette und Gemeine. Manchmal dachte ich darüber nach, was die Menschen zu netten oder gemeinen Menschen machte. Es war nie eine Mischung aus beidem, entweder war jemand nur nett, oder jemand war nur gemein. Einige waren wild und streitsüchtig, wie ich früher auch war, aber das ist nicht dasselbe wie gemein sein. Es ist das Gegenteil. Wer gemein ist, nimmt sich in Acht, plant seine Gemeinheiten. Der Nette ist einfach nett. Das kommt ganz automatisch.

Im Frühling bin ich zwölf geworden, jetzt war Herbst, und die Schule hatte wieder angefangen. Es war, als wäre überhaupt nicht Sommer gewesen.

»Was tust du, Kenny?«

Mutter richtete sich mit trübem Blick auf, als sähe sie ihr Schlafzimmer zum ersten Mal. Aber da gab es nicht viel zu sehen, ein altes Doppelbett und einen Tisch daneben, einen weiteren Tisch mit Spiegel, vor dem Mutter sich schminkte, wenn sie gegen Nachmittag aufgestanden war. Die Schminkerei dauerte mehrere Stunden.

»Ich hol dir jetzt das Wasser«, sagte ich und ging in den Flur, dann nach rechts in die Küche, nahm ein Glas aus dem Abtropfkorb, ließ so lange Wasser laufen, bis es kalt war, und brachte Mutter das Glas.

»Danke, mein Junge.«

»Ich geh jetzt raus.«

»Wohin gehst du?«

»Raus.«

»Hast du keine Hausaufgaben?«

»Nein.«

»Die Schule ist heute wohl eher aus gewesen«?«

»Nein.«

Mein Zimmer lag am anderen Ende des Flurs. Ich nannte es das Zimmer des Kriegers, schließlich war es ja das Zimmer eines Kriegers. Kriegerisch war ich schon gewesen, bevor ich Samurai wurde, aber jetzt war ich eine andere Art Krieger. Ich konnte meine Kriege selber wählen, musste mich nicht in jeden Krieg stürzen, den es gab. Wer Krieg haben wollte, für den gab es immer Krieg.

Auf einem kleinen Tisch neben dem Bett lagen meine Schwerter, mein langes Katana und mein kurzes Wakizashi. Auf Japanisch heißen sie beide zusammen Daisho, das bedeutet groß und klein, ein Samurai ist kein Samurai ohne Daisho. Groß und klein gehören zusammen.

Die Welt der Samurai war eine andere als die, in der ich geboren wurde. In dieser Welt gehörten groß und klein nicht zusammen, nur insoweit, als die Großen über die Kleinen zu bestimmen hatten, jedenfalls bildeten sich die Großen das ein.

Selten genug kann man zeigen, dass es nicht so ist. Im vergangenen Sommer hatte ich Gelegenheit, es zu beweisen. Und ich habe es auf die Art der Samurai gezeigt, mit dem Schwert und dem Gedanken, da der Gedanke und das Schwert bei einem Samurai ein und dasselbe sind.

Schlage deinen Feind in demselben Bruchteil von Sekunden, in denen er dich schlagen will.

Wende die Kraft deines Feindes gegen ihn.

Es war eine Frage der Geduld, was nicht endlose Geduld bedeutete. Ein Samurai ist ruhig, das heißt jedoch nicht, dass man Ungerechtigkeiten aller Arten ertragen muss.

Ich legte mein Katana um und verließ die Wohnung. Die Tür schlug ich so laut hinter mir zu, dass Mutter aufwachen würde, falls sie wieder eingeschlafen war. Es war ein gewöhnlicher Nachmittag. Ich wurde langsam hungrig, hatte aber kein Geld bei mir gehabt, um auf dem Heimweg von der Schule etwas zu essen kaufen zu können. Ich hatte vergessen, es Mutter zu sagen, als ich in ihrem Zimmer stand, und jetzt wollte ich nicht noch einmal umkehren und sie fragen. Vielleicht hatte sie gestern etwas eingekauft. Vielleicht schleppte sie sich noch vor Mittemacht in die Küche und briet etwas. Das würde eine schöne Überraschung werden.

Im Treppenhaus roch es nach Essen, altem Essen. So hatte es gerochen, solange ich mich erinnern konnte, als hätte jemand in den vergangenen zehn Jahren jeden Tag dasselbe Gericht gekocht, etwas Fettes, und der Geruch hatte sich in Wänden und Treppenstufen festgesetzt und weigerte sich, das Haus zu verfassen. Man müsste es abreißen, um ihn loszuwerden, und das war vielleicht gar keine schlechte Idee. Die ganze Bude war braun wie Scheiße und alt wie die Straße draußen, nichts davon war wert, es zu erhalten wie Überreste aus der Antike, etwas Uraltes, das von Bedeutung war oder schön. Das hier war nur alt und für niemanden gut, es müsste für immer verschwinden. Manchmal dachte ich, ich sollte aus dieser Bruchbude verschwinden, aus diesem Stadtteil und der Stadt. Ich wusste, dass ich verschwinden würde, wenn ich groß war, aber am liebsten wäre ich schon jetzt weggegangen.

Frau Sandberg stand unten auf dem Hof und klopfte ihre Läufer, als hätte sie eine furchtbare Wut auf sie. Sie hielt inne, wischte sich über die Stirn und sagte: »Sieh einer an, Tommy.«

Ich nickte nur, ohne zu antworten.

»Ich meine Kenny.« Sie lächelte.

»Guten Tag, Frau Sandberg.«

Immer mehr wussten inzwischen, dass ich jetzt Kenny hieß. Mutter hatte mit Leuten auf dem Hof gesprochen, die fragten, warum ich aufgehört hatte zu grüßen. Der Junge ist nicht unhöflich, hatte sie gesagt und es zu erklären versucht. Herr im Himmel, hatten sie gesagt. Aber schließlich hatten sie es sich gemerkt, bis auf einige, die mich weiter Tommy nannten oder es »vergaßen«, wie sie sagten. Aber das war ihr Problem.

Frau Sandberg zeigte mit dem Teppichklopfer auf mein Schwert. »Haben wir Krieg ?«

»Es ist doch nie Krieg«, antwortete ich.

»Warum trägst du dann immer ein Schwert?«

»Nicht immer.«

»Man braucht kein Schwert.«

Wie hätte ich es ihr erklären sollen? Das würde den ganzen Nachmittag dauern, und Frau Sandberg würde trotzdem nicht kapieren, dass ein Schwert nicht nur eine Waffe ist. Wie sollte sie begreifen, was Satori ist? Dass Schwert, Seele und Gedanke eins werden bei einem Samurai?- Aber vielleicht würde sie es auch in Sekundenschnelle verstehen. Ihre Seele und ihr Teppichklopfer waren eins. Sie hatte Satori schon vor mehreren Jahren erreicht. Genau wie das Schwert dorthin auf dem Weg war, was Seishin Tanren hieß, so war ihr Teppichklopfer der Weg zu ihrem Satori. Trotzdem wirkte sie nicht ruhig, sie hatte keine Geduld. Und sie wartete bei ihren Feinden nicht den rechten Moment ab, um loszuschlagen. Das kam daher, weil sie mit ihren Feinden zusammenwohnte. So etwas musste man vermeiden. Manchmal spielte es keine besondere Rolle, aber manchmal war es gefährlich. Man konnte in eine Familie hineingeboren werden, in der es von der allerersten Sekunde an Feinde gab.

Kerstin wartete im Park auf mich. Sie war im selben Sommercamp gewesen wie ich. Wir hatten noch nicht viel über das geredet, was dort passiert war. Wir hatten bisher nicht gewagt, daran zu rühren. Wir wussten beide, dass wir darüber sprechen mussten, doch es würde sich von ganz allein ergeben.

Kerstin war genauso alt wie ich und ein bisschen größer. Vielleicht würde ich sie überholen, vielleicht auch nicht. Darüber dachte ich nicht nach. Ich dachte mehr an ihre grünen Augen und ihr helles Haar, durch das jetzt die Sonne schien, wie sie da auf dem Rasen unter der Eiche stand. Es sah aus, als würden ihre Haare schweben.

»Hallo«, sagte sie.

»Hallo.«

»Bist du mit deinen Hausaufgaben fertig«?-«

»Die mach ich heute Abend.«

»Vielleicht wirst du morgen dauernd gefragt.«

»Dann geb ich dauernd die richtigen Antworten.«

»Wie ist deine neue Lehrerin«?«

»Die netteste der Welt.« Ich lächelte.

»Da hast du aber Glück«, sagte sie und lächelte zurück.

Wir gingen nicht in dieselbe Schule. Kerstin wohnte auf der anderen Seite des Flusses. Es war eine kleine Stadt, trotzdem war sie in zwei ungleich große Teile beiderseits des Flusses aufgeteilt. Kerstins Schule war noch aus Holz, und meine war gemauert. Ihre war klein, und meine war groß.

»Sie ist sogar noch netter als unsere frühere Lehrerin«, sagte ich. »Es ist kaum zu fassen.«

»Du hast wirklich Glück, Kenny.«

»Ich bin eben ein Glückspilz.«

»Vielleicht bin ich eine Glückspilzin.«

»So ein Wort gibt es nicht.«

»Wohl.«

»Gibt es nicht. Das hab ich noch nie gehört.«

»Wo bleibt da die Gerechtigkeit«? Wenn es Glückspilze gibt, muss es auch Glückspilzinnen geben. Das ist doch wohl klar.«

»Du hast gerade ein neues Wort erfunden«, sagte ich. »Vielleicht werde ich Erfinderin«, sagte sie.

»Du bist schon eine.«

Ich wusste, dass sie nicht auf den Kopf gefallen war. Das hatte ich sofort gemerkt, als ich das erste Mal mit ihr im Camp gesprochen hatte. Ich durfte nicht unaufmerksam werden, sie war viel zu gescheit.

»Wollen wir runter an den Fluss?«, fragte ich.

Wir gingen durch den Park und den Abhang zum Wasser hinunter. Der Fluss war im Lauf des Sommers geschrumpft und fast so schmal, dass der Weltmeister im Weitsprung hinüberspringen könnte oder der Weltmeister im Dreisprung, wenn er auf Wasser abspringen könnte. Oder sie. Kerstin mochte es nicht, wenn ich jemanden, der etwas konnte, mit »er« bezeichnete. Ich sagte es automatisch, und sie hatte Recht. Aber der Weltmeister im Dreisprung sprang weiter als die Weltmeisterin. Kerstin sprang jedoch weiter als ich. Sie hatte längere Beine.

»Im Frühling stand das Wasser bis hier oben«, sagte ich, während wir den Abhang hinuntergingen.

»So war es auf der anderen Seite auch«, sagte Kerstin.

»Warst du damals da?«

»Na klar.«

»Ich war hier«, sagte ich. Sie nickte.

»Hast du mich gesehen?«, fragte ich.

»Hast du mich gesehen?«, fragte sie zurück.

»Das muss ich doch«, sagte ich.

»Das muss ich auch«, sagte sie.

»Ich hatte mein Katana.«

»Ich hatte keins.«

»Jetzt hast du eins.«

Das stimmte. Wir hatten im Sommer ein Katana für Kerstin gemacht, und sie hatte es mit nach Hause genommen.

»Aber das habe ich heute nicht bei mir.« Sie schaute auf mein Schwert.

»Eins reicht«, sagte ich.

»Hast du es mit in die Schule genommen? Das wolltest du doch«?«

»Ich hab’s mir anders überlegt.«

»Warum?«

»Ach, das ist blöd. Sie würden es mir nur wegnehmen. Es ist die falsche Art.«

»Die falsche Art von was?-«

»Die falsche Art zu kämpfen.« Kerstin schwieg.

»Nicht den Krieg soll man gewinnen.«

»Was soll man denn gewinnen?-«

Jetzt schwieg ich. Welchen Krieg? Den Krieg gegen die Großen?- Den Krieg gegen sich selbst - nicht groß zu werden? Aber es war kein Krieg, den man gewinnen konnte.

»Ich hab fünfzig Öre.« Sie hielt eine Münze hoch. Die Sonne fiel darauf, wie auf ihre Haare. Der Fünfziger glänzte wie eine Goldmünze.

»Wie schön für dich«, sagte ich.

»Ich dachte, ich lade uns zu Eis ein«, sagte sie und steckte die fünfzig Öre wieder in die Tasche. »Wie schön für mich«, sagte ich.

Der Herbst in diesem Jahr war mild und sonnig. Er war wie eine Verlängerung des Sommers, nur die Tage wurden kürzer und die Nächte kälter. Das Laub an den Bäumen leuchtete golden, als ginge überall die Sonne unter. Die Luft war sauber, bestimmt war es gesund, sie einzuatmen. Ich mochte den Herbst. Dann schien alles von vom anzufangen. Manche sagten, der Herbst sei die Zeit, in der alles verrottete und starb und verschwand, aber das stimmte nicht.

In den vergangenen Sommern war ich immer im Camp gewesen, und deswegen hatte ich mich nie auf den Sommer gefreut. Ich hatte mich nach dem Herbst gesehnt, denn dann war der Sommer endlich vorbei. Und dieser Herbst war etwas Besonderes. Ich war zu alt, um wieder in einem Camp aufgenommen zu werden, und im Übrigen gab es keins mehr. Wir hatten es in diesem Sommer abbrennen lassen.

Kerstin und ich gingen am Fluss endang und bogen an der Flusskrümmung zum Zentrum ab. Es wurde Zentrum genannt, aber es bestand aus nicht mehr als ein paar Geschäften, einer Tankstelle, einer Würstchenbude und einem Marktplatz. In der Würstchenbude war ich bekannt. Abends, bevor sie schloss, konnte man angebrannte Würstchen mit Brot und Senf für fünfundzwanzig Öre bekommen. Manchmal war das Würstchen kaum angebrannt, nur etwas schwarz an einem Ende.

»Wir können die fünfzig Öre sparen und uns heute Abend zwei angebrannte Würstchen kaufen«, sagte ich, als wir an der Bude vorbeigingen.

»Du meinst, dass ich sie sparen soll«, sagte Kerstin.

»Es war nur ein Vorschlag.«

»Angebrannte Wurst ist ungesund.«

»Warum?-«

»Wegen des Rußes. Man darf nichts Verkohltes essen.«

»Kohle ist sauber«, sagte ich. »Man reinigt alles im Feuer.«

»Das hat aber doch nichts mit Essen zu tun«, sagte Kerstin. »Na ja, Eis schmeckt auch gut«, sagte ich, weil ich keine Lust hatte, die Diskussion weiter fortzusetzen. »Was möchtest du haben?-«, fragte Kerstin. »Das entscheidest du.«

Ich wartete vor dem Laden, während sie hineinging. Ein Traktor mit einer Ladung Mist fuhr vorbei. Der Gestank wehte erst eine Weile später zu mir rüber, nachdem der Traktor schon verschwunden war.

Kerstin kam mit zwei Eis am Stiel heraus.

»Es gab nur noch Vanille.«

»Das schmeckt am besten.«

»Igitt, wie riecht das hier denn?«

»Schweinescheiße.« Ich wies mit dem Kopf zur Kreuzung. »Da ist gerade ein Mistwagen vorbeigefahren.«

»Es liegt ja auch Mist auf der Straße. Müssen die denn mitten durch die Stadt fahren?«

»Nein, aber ich glaube, es macht ihnen Spaß.«

»Mir gefällt das nicht.«

»Hast du schon mal von den beiden Idioten gehört, die im Zentrum stehen und eine Ladung Mist vorbeifahren sehen?«, fragte ich.

»Denkst du dabei an uns?«

»Es ist ein Witz.«

»Okay, also weiter.«

»Einer der beiden Idioten ruft dem Traktorfahrer zu: >Was willst du denn mit dem Mist?-< - >Den brauch ich für die Erdbeeren<, ruft der Bauer zurück. >Aha<, sagt der Idiot, > zu meinen Erdbeeren ess ich lieber Sahne.««

»Wahnsinnig witzig«, sagte Kerstin. »Hier. Was für ein Glück, dass es kein Erdbeereis ist.«

Sie reichte mir mein Eis. Ich nahm es und pulte die Goldfolie ab. Wenn man das zwischen die Zähne bekam, prickelte es im ganzen Körper.

Wir setzten uns wieder in Bewegung. Das Eis war kalt und schmeckte gut. Der Gestank nach dem Mist hatte sich aufgelöst. Die Luft war wieder so gesund wie vorher, aber vielleicht war sie ja besonders gesund, wenn sie sich mit Mistpartikeln füllte.

»Wie geht es deiner Mutter?«, fragte Kerstin nach einer Weile.

»Sie hat immer noch die Schlafkrankheit und die Elefantenkrankheit«, antwortete ich. »Du redest aber sehr unfreundlich über deine Mutter.«

»Bald steht sie vermutlich gar nicht mehr auf.«

»Du musst mit ihr sprechen.«

»Was meinst du wohl, was ich tue?-« Kerstin nickte.

»Wahrscheinlich holen sie sie bald ab«, sagte ich. »Wer?-«

Ich zuckte mit den Schultern.

»Quatsch, niemand wird sie abholen«, sagte Kerstin.

Wir begegneten einem alten Mann mit Hund. Sie sahen sich ziemlich ähnlich.

»Hast du von dem Idioten gehört, der in der Stadt herumspaziert ist und eine Holzkiste an einer Schnur hinter sich hergezogen hat?«, fragte ich.

»Woher kriegst du eigendich all die Idiotenwitze?«, fragte Kerstin.

»Willst du ihn hören oder nicht?-«

Sie antwortete nicht, und ich nahm an, dass sie ihn hören wollte.

»Okay, er lief also mm und zog diese Kiste hinter sich her, und das machte ganz schön Krach. Schließlich kam ein Polizist auf ihn zu und fragte: >Und was ziehen Sie da hinter sich her, guter Mann?« Der Idiot antwortete, das sei nur eine Holzkiste an einer Schnur. >Aha, aha<, sagte der Polizist, und der Idiot ging weiter. Nach einigen Metern traf er einen anderen Idioten, und der fragte ihn, was der Polizist gesagt habe, und der erste antwortete, der Polizist habe wissen wollen, mit was er da herumziehe, und dass er geantwortet habe, es sei nur eine Holzkiste an einer Schnur - >den geht es nämlich nichts an, dass ich mir einen Hund zugelegt habe!<«

Kerstin lachte, aber nicht lange.

Ich lachte auch nicht. Eigendich lachte ich immer über meine eigenen Witze, aber nur deshalb, weil sonst niemand lachte.

In Wirklichkeit wollte ich Kerstin gar keine Idiotenwitze erzählen. Ich weiß nicht, warum ich es tat.

»Kannst du nicht mit diesen blöden Witzen aufhören, Kenny?«, fragte Kerstin.

Und seitdem habe ich keine mehr erzählt.

2

Plötzlich blies ein Wind über den Fluss. Wir waren wieder in den Park gegangen. Der Wind kräuselte das Wasser, dass es aussah, als würde es kochen. Aber das Wasser war kalt, kälter, als man denken sollte nach diesem heißen Sommer. Meinetwegen konnte es ruhig kalt sein. Ich war Hitze und Sonne leid. Jetzt sollte es richtig Herbst werden und dann Winter. Dann würden wir uns eine Eisbahn auf dem Fußballplatz gießen und Eishockey spielen. Ich konnte gut mit dem Schläger umgehen, fast genauso gut wie mit dem Schwert. Aber mit dem Schläger zielte ich auf den Puck, nicht auf den Kopf eines Gegners. Es gab Spieler auf dem Spielfeld, die schwangen den Schläger wie ein Katana, ohne allerdings zu wissen, was sie taten. Das konnte manchmal gefährlich werden.

Kerstin schauderte. Sie hatte nur eine dünne Jacke an, die den Wind nicht abhielt, und zog den Reißverschluss hoch.

»Ist dir kalt?«

»Ja.«

Ich schaute zum Himmel hinauf. Wolken waren aufgezogen, und es waren mehr Wolken als Himmel zu sehen. »Vielleicht kriegen wir Regen«, sagte ich. »Dann werden wir nass.«

»Wenn wir im Regen stehen bleiben, ja.«

»Ich glaube nicht, dass es regnet«, sagte Kerstin.

»Was möchtest du jetzt machend«, fragte ich.

»Alles, außer nach Hause gehen«, antwortete sie.

Dazu sagte ich nichts. Ich wusste, dass es für sie kein richtiges Zuhause war. Im Vergleich zu dem, wie sie lebte, war mein Leben bei Mutter vermutlich das reinste Paradies. Mutter war zwar irgendwie verrückt, aber sie trank keinen Schnaps. Das tat Kerstins Mutter, und ihr Vater auch, aber der war irgendwann im vergangenen Sommer abgehauen, und niemand hat ihn mehr gesehen. Jetzt wohnten also nur noch Kerstin, ihre Mutter und ihr kleiner Bruder in der Wohnung im dritten Stock eines Hauses, das einmal neu gewesen war, was man jetzt aber kaum noch glauben konnte.

Kerstin sprach nicht von ihrem Vater. Sie redete auch nicht viel von ihrer Mutter. Über eine Mutter, die säuft, spricht man nicht gerade gern, vermute ich mal. Mein Vater hatte auch getrunken, und dann war er verschwunden, und dann war er gestorben. Bei uns zu Hause war es ruhiger geworden. Das wollte ich Kerstin nicht erzählen, da es bei ihr zu Hause nicht ruhiger geworden war, nachdem ihr Vater abgehauen war. Ich wusste nicht, ob das Jugendamt schon mal bei ihnen gewesen war, danach hatte ich sie nicht gefragt. Bei uns war jemand gewesen, eine Frau mit langen Haaren und vorstehenden Zähnen. Sie war mit Mutter in die gute Stube gegangen und hatte die Tür zugemacht, und ich konnte nicht hören, worüber sie redeten.

Mutter hatte geweint, nachdem die Frau gegangen war.

»Was ist?«, hatte ich gefragt.

»Nichts«, hatte sie geantwortet.

»Also das Übliche«, hatte ich gesagt. »Was wollte das Kaninchen?-«

»Was … wer…?«

»Na, die Alte mit den Zähnen. Was wollte sie?«

»Sie wollte … sie hat gefragt…« Dann brach sie ab und hat nur noch lauter geheult, fast wie in der Kirche auf Vaters Beerdigung.

Was das Kaninchen gesagt hat, habe ich nicht erfahren. Bis jetzt war Mutter noch nicht abgeholt worden. Und ich auch nicht. Vielleicht würde das noch passieren, und vielleicht würden sie auch Kerstin abholen und uns zu verschiedenen Stellen schicken. Nach Norrland oder Schonen. So was passierte dauernd. Sie schickten Kinder im ganzen Land hemm, die Züge und Busse mussten voll sein von Kindern, die zu Pflegefamilien geschickt wurden.

Es begann zu regnen. Ich schaute zum Himmel hinauf, der jetzt grau wie ein Stein war. Mein Gesicht wurde nass. Das war ein schönes Gefühl.

»Endlich mal keine Sonne«, sagte ich.

»Meinetwegen darf sie ruhig bleiben«, sagte Kerstin.

»Sie ist ja noch da«, sagte ich. »Sie ist nur hinter dem grauen Stein da oben verschwunden.«

Ich spürte, wie mir das Regenwasser übers Gesicht floss.

»Du willst wohl baden, was«, sagte Kerstin.

»Och«, sagte ich und senkte den Kopf.

Ihre Haare waren nass geworden. Jetzt sah es eher dunkel aus. Plötzlich legte sie eine Hand auf meine Wange, und dann zog sie sie wieder weg.

Zwei kleine Mädchen hüpften in den Wasserpfützen auf dem Hof, so dass es nur so um ihre Stiefel spritzte. Regen machte im Herbst mehr Spaß als Sonne.

»Seid ihr verliebt?«, rief das eine Mädchen und kicherte, als wir vorbeigingen.

Wir antworteten nicht. Darauf gab es keine Antwort. Wir gingen zu meinem Hauseingang. Im Treppenhaus war es dunkel, fast wie am Abend, obwohl es noch nicht richtig Abend war. Wir stiegen die Treppen hinauf. Als wir uns dem zweiten Stock näherten, hörten wir Musik.

»Was ist das?«, fragte Kerstin.

»Musik.«

»Das hör ich selbst. Aber woher kommt sie?-«

»Keine Ahnung«, antwortete ich, obwohl ich es wusste.

Die Musik kam aus unserer Wohnung. Meine Mutter war munter geworden. Wir standen vor der Wohnungstür.

»Die Musik kommt von euch.« Kerstin wies mit dem Kopf auf die Tür.

»Ach ja«, sagte ich und wäre am liebsten wieder umgekehrt. Es war keine gute Idee gewesen, Kerstin einzuladen. Ich wusste nicht, warum ich das getan hatte. Vielleicht war es an der Zeit. Vielleicht hoffte ich, dass Mutter spazieren gegangen war oder wie man das nennen sollte. Manchmal ging sie stundenlang spazieren, und wenn sie wiederkam, erzählte sie nicht, wo sie gewesen war. Vielleicht wusste sie es selber nicht. Manchmal hatte sie etwas gekauft, wenn die Läden geöffnet gewesen waren. Wenn sie es aus der Tasche oder dem Beutel nahm, sah sie manchmal erstaunt aus, als wäre es für sie genau so eine große Überraschung wie für mich. Manchmal waren es einige Stückchen Torte, manchmal nur ein Paar Strümpfe.

»Das kenne ich«, sagte Kerstin.

»Was?-«

»Die Musik natürlich. Das ist Elvis.«

»Aha.«

»Hast du Elvis schon mal gehört?«

»Das ist das Einzige, was sie spielt«, sagte ich.

Und das stimmte. Sie konnte den ganzen Nachmittag Elvisplatten auflegen oder den ganzen Abend, als wäre er der einzige Sänger der Welt, von dem es Platten gab. Elvis’ Stimme war die, die am meisten bei uns zu hören war. Dann saß meine Mutter auf dem Sofa, hörte zu und betrachtete Elvis’ Bild auf dem Cover. Er sah albern aus. Häufig summte sie mit, aber ich glaube nicht, dass sie viel vom Text verstand, ich auch nicht, aber was ich verstand, konnte ich wenigstens aussprechen.

»Ihr habt also einen Plattenspieler«, sagte Kerstin.

»Unser einziger Besitz.«

Früher hatte Großmutter uns manchmal Geschenke mitgebracht, aber jetzt kam sie nicht mehr, weil sie nicht mehr gehen konnte. Der Plattenspieler war nicht größer als ein Transistorradio, und die Lautsprecher waren nicht viel größer als Streichholzschachteln. Aber es war ein richtiger Plattenspieler. Vielleicht hatte Großmutter gedacht, dass Mutter dann nicht mehr so einsam sein würde. Die Lieder würden ihr Gesellschaft leisten, wenn ich nicht zu Hause war.

Ich legte die Hand auf die Türklinke. Die Tür war nicht abgeschlossen. Beim Weggehen hatte ich Mutter gebeten, sie abzuschließen, denn es könnten ja Diebe hineinspazieren und alles stehlen, was wir besaßen, während sie im Wohnzimmer Elvis hörte. Aber sie vergaß es fast jedes Mal. Noch war kein Dieb gekommen. Wahrscheinlich wäre er auch ziemlich schnell wieder umgedreht, denn bei uns gab es nichts zu stehlen, nur meine Samuraisachen in meinem Zimmer. Doch er würde gar nicht kapieren, was das war. Oder sie.

Wir gingen durch den Flur. Die Tür zum Wohnzimmer war offen, aber Mutter konnte ich nicht sehen. Sie saß nicht auf dem Sofa, was bedeutete, dass sie am Fenster stand und auf die Straße schaute. Vielleicht dachte sie darüber nach, ob sie hinuntergehen und wegfahren sollte. Das war früher schon passiert. Wenn sie nach links fuhr, gelangte sie nach Norrland. Fuhr sie nach rechts, kam sie nach Schonen.

»Wir gehen in mein Zimmer«, sagte ich und wies mit dem Kopf auf die Tür an der rechten Wand.

Ich machte die Tür hinter uns zu.

Kerstin sah sich schweigend im Zimmer des Kriegers um. Ich schaute mich auch um, um das Zimmer mit ihren Augen zu sehen. Was sah sie?- Ein Bett, einen Schreibtisch, einen Stuhl und den kleinen Tisch mit meinem Wakizashi, eine Kommode, in der ich meine Kleidung verwahrte. Auf dem Fußboden eine Tasche, in der meine nicht erledigten Hausaufgaben steckten. Eine Tür zu einem Schrank, in dem meine Samuraisachen waren.

Über dem Bett hing ein Filmplakat von dem Film des japanischen Regisseurs Akira Kurosawas, »Yojimbo - der Leibwächter«, der im letzten Jahr in der Stadt gelaufen war. Er handelte von dem größten Samurai. Schon mehrere Wochen vor der Aufführung hatte ich den Filmtheaterbesitzer um das Filmplakat gebeten, denn ich wusste immer im Voraus, welche Filme kommen würden. Viele wollte ich nicht sehen, was ganz praktisch war, denn ich konnte mir nicht jede Woche leisten, ins Kino zu gehen. Aber »Yojimbo« hatte ich gesehen.

»Schön«, sagte Kerstin und sah mich an. »Och.«

»Schönes Plakat«, sagte sie. »Wer ist das?«

»Musashi. Der Größte von allen.«

»Woher weißt du das?-«

»Ich weiß es einfach«, sagte ich. »Er war Kensai.«

»Was bedeutet Kensai?-«

»Der heilige Mann des Schwertes.«

»Willst du auch einer werden?«

»Ich glaube, wir leben im verkehrten Land«, antwortete ich, »und in der falschen Zeit.«

»Wann hat er denn gelebt?-«

»Er wurde 1548 geboren.«

»Das ist ja noch gar nicht so lange her.«

»Das hängt davon ab, womit man es vergleicht«, sagte ich.

»Das sechzehnte Jahrhundert ist noch nicht lange her. Stell dir vor, ein Neunzigjähriger hätte dich gehalten, als du geboren wurdest, und ein anderer hätte den gehalten, der neunzig Jahre alt ist, als er geboren wurde, und dass der von einem Neunzigjährigen gehalten wurde und der wiederum von einem Neunzigjährigen gehalten wurde!«

»Donnerwetter, das sind aber eine Menge Neunzigjährige«, sagte ich.

»Es sind viele Jahre«, sagte Kerstin.

»So alt wurden die Menschen früher nicht«, sagte ich.

»Woher weißt du das?-«

Ich wies mit dem Kopf auf die alte Schultasche am Fußboden.

»Aus dem Geschichtsbuch.«

»Das hast du dir nur ausgedacht«, sagte Kerstin.

Ich zuckte mit den Schultern.

»Wenn man bei meinem Beispiel bleibt und von dem Moment an, als du geboren wurdest, rückwärts rechnet, landen wir im Jahr 1593«, sagte Kerstin.

»Das hast du aber schnell ausgerechnet.«

»Ich hab schon früher darüber nachgedacht. Und wir sind ja gleich alt.«

»Bald neunzig«, sagte ich.

Die Musik wurde plötzlich lauter. Man konnte verstehen, was Elvis sang:

»Who cares for fame and fortune,
they’re only passing things«.

Das Lied war zu Ende und fing wieder von vom an.

»Es ist dasselbe Lied«, sagte Kerstin.

»Sie kann es neunzigmal hintereinanderspielen«, sagte ich.

Kerstin nickte.

»Findest du das nicht komisch?-«, fragte ich. »Sie mag es eben.«

»Aber irgendwo ist doch die Grenze.«

»Who cares for fame and fortune«, sagte Kerstin, »they’re only passing things«.

»Wen kümmern Erfolg und Reichtum«, sagte ich, »das geht alles vorbei.«

»Äußerlichkeiten«, sagte Kerstin. »Ein bisschen Reichtum hätte ich trotzdem gem.«

»Was würdest du damit machen?«

»Tja … kommt drauf an, wie viel ich habe.«

»Tausend Krönend«

»Vielleicht würde ich nach Japan fahren.«

»Reichen da tausend Kronen?-«

»Ich glaube ja, wenn ich während der Überfahrt auf dem Schiff Kartoffeln schäle.«

»Willst du nicht lieber fliegen?«

»Dann wird es wohl noch teurer.« Ich sah sie an. »Was würdest du denn machen?-«

»Wenn ich tausend Kronen hätte?-«

»Ja.«

»Ich weiß es nicht.«

»Du kannst dir doch irgendwas ausdenken?«

»Ich würde wohl auch gerne reisen.«

»Wohin?-«

»Das weiß ich nicht, nur weg.«

»Nur weg?«

»Weg von hier.«

Sie schaute mich nicht an, als sie das sagte, sondern aus dem Fenster. Guckte weg.

Die Musik verstummte genauso plötzlich, wie sie laut geworden war.

»Für diesmal Schluss mit dem Reichtum«, sagte ich. Kerstin ging zu der Kommode, auf der ein Foto stand. Sie drehte sich um, ohne etwas zu sagen. »Ja, das ist mein Vater«, sagte ich.

Sie wandte sich wieder dem Foto zu. Es war schwarzweiß. Ein richtiger Fotograf hatte es aufgenommen, in einem Fotoatelier. Rechts auf dem Bild stand eine Jahreszahl.

»Du siehst ihm ähnlich«, sagte Kerstin.

»Er sah Elvis ähnlicher«, sagte ich. »Tatsächlich, ein bisschen sieht er Elvis ähnlich.«

»Ist das nicht unheimlich?-«, sagte ich. »Mein Vater sah Elvis ähnlich, und meine Mutter hört Elvis.« Kerstin antwortete nicht. Sie betrachtete wieder das Foto. »Es liegt wohl an der Frisur«, stellte sie fest. »Ich glaub, ich lass mir die Haare abschneiden«, sagte ich. »Tu das nicht.«

»Warum nicht?-«

»Samurais hatten keine kurzen Haare«, sagte sie. »Da hast du Recht«, sagte ich.

Plötzlich hörten wir meine Mutter durch die Wand rufen.

»Tommy, bist du zu Hause?-«

»Sie hat Schwierigkeiten mit Namen«, sagte ich.

»Mag sie deinen neuen Namen nicht?-«

»Ich glaube, sie vergisst ihn bloß.«

»Tommy?« Der Ruf drang durch den Flur und die Wände. Elvis war verstummt. »Kenny? Kenny? Bist du zu Hause?«

Ich öffnete die Tür, konnte sie aber immer noch nicht sehen.

»Ich bin zu Hause!«, rief ich zurück. »Was machst du? Schularbeiten?-«

Ich antwortete nicht. Sie hatte ja doch keine Ahnung von meinen Schularbeiten. Sie hatte nie Kraft, mich abzuhören, und ich bat sie auch nie darum.

»Hast du Hunger?«

»Nein.«

»Ich kann ein Bauernomelett machen.« Das gehörte zu den wenigen Gerichten, die sie zubereiten konnte. Bauemomelett. Es bestand nicht aus Bauern, geschlagen mit Eiern, aber der Geschmack wäre derselbe gewesen. Mutter kippte eine Dose Erbsen und Mohrrüben in den Eierteig zusammen mit einer Dose Schinken und briet das alles in der großen Bratpfanne, bis die Masse aussah wie ein fremder Planet.

»Ich hab keinen Hunger«, wiederholte ich.

»Ich hab aber Hunger«, hörte ich hinter mir Kerstins Stimme.

Mutter hatte sie auch gehört. Kerstin hatte laut genug gesprochen.

Jetzt sah ich Mutter. Sie kam in den Flur und sah fast ängstlich aus.

»Ist… jemand bei dir?-«, fragte sie.

Mir war klar, dass es eine Überraschung für sie sein musste. Ich brachte fast nie jemanden mit nach Hause.

Bevor ich sie zurückhalten konnte, hatte sich Kerstin an mir vorbeigezwängt und trat in den Flur. Ich hatte geglaubt, Mutter würde uns gar nicht bemerken, vor allen Dingen Kerstin nicht. Das war nicht geplant. Ich hatte nicht damit gerechnet, sie vorstellen zu müssen, noch nicht. Vielleicht sogar nie.

»Nein, aber …« Mutter sah richtig schockiert aus. »Guten Tag«, sagte Kerstin.

Guten Tag. So was nannte man wohlerzogen. Aber Kerstin war nicht wohlerzogen, es gab vermutlich niemanden, der sie hätte erziehen können. Das hatte sie selbst getan.

»Guten Tag, guten Tag«, sagte Mutter und kam auf uns zu, während sie sich über die Haare strich, als würde sie gleich eine Königliche Hoheit oder so was treffen. König Kenny. Oder vielmehr Prinzessin Kerstin.

»Guten Tag.« Sie schüttelte Kerstin die Hand, und Kerstin machte einen Knicks. Ich wusste nicht, was ich tun sollte, jedenfalls würde ich keinen Diener machen. Eine Sekunde hatte ich das Gefühl, als würde ich es doch tun.

»Und wie heißt du … meine Kleine«, sagte Mutter.

»Kerstin.«

»Kerstin … aha … Kerstin. Der Name kommt mir bekannt vor.« Sie sah mich an. »War Kerstin nicht auch im Camp?«

»Ja.«

»Was für eine Geschichte«, sagte Mutter. Kerstin antwortete nicht.

»Was für eine schreckliche Geschichte«, wiederholte Mutter. »Das Haus brennt ab. Und dann diese … seltsame Heimleiterin.«

Und ihr Sohn, dachte ich. Christian. Aber ich sagte es nicht laut. Über ihn wollte ich in Kerstins Gegenwart nicht sprechen. Er hatte versucht, etwas mit ihr zu machen, und darüber wollte sie nicht reden, deswegen wollte ich es auch nicht, vor allen Dingen nicht vor Mutter.

»Ja, was für eine Geschichte«, sagte sie zum dritten Mal. »Aber Tommy geht jetzt nicht mehr ins Camp.«

»Sie meinen wohl Kenny?«, sagte Kerstin.

Mutter sah noch erstaunter aus.

»Äh … ja, Kenny, meine ich.«

»Ich geh auch nicht mehr ins Camp«, sagte Kerstin.

»Wie kriegen wir in Zukunft bloß den Sommer rum?«, sagte ich.

»Was meinst du, Ke… Kenny?«, fragte Mutter. »Wir werden regelrecht behindert sein«, sagte ich. »Wenn der Sommer kommt, werden wir wie nach zehn Jahren Gefängnis freigelassen. Man weiß nicht, was man tun soll. Das Leben außerhalb der Mauern hat man ja nicht gelernt. Oder man hat es vergessen.«

Mutter antwortete nicht. Jetzt verstand sie, was ich meinte. Darüber hatten wir früher schon diskutiert.

»Man muss neu gehen lernen«, sagte ich.

»Es waren doch nur einige Sommerwochen«, sagte Mutter.

»Fast zwei Monate«, sagte ich, »jedes Jahr.«

»Aber die Mauern sind jetzt ja sowieso weg«, sagte Kerstin. »Das ist doch gut. Sie sind abgebrannt.«

»Ja, schrecklich«, sagte Mutter. »Wenn man sich vorstellt, was alles hätte passieren können …«

»Es konnte überhaupt nichts passieren«, unterbrach ich sie. »Wir hatten alles unter Kontro…« Dann brach ich ab.

Mutter sah mich wieder erstaunt an. Ich hatte ihr nicht erzählt, was wirklich passiert war, als das Haus abbrannte. Dass ich entschieden hatte, es abbrennen zu lassen, aber erst, nachdem alle in Sicherheit waren. Das hatte ich noch keinem Erwachsenen erzählt.

Jetzt hatte ich zu viel gesagt, aber es Mutter zu erzählen war nicht ganz so, wie es einem Erwachsenen zu erzählen.

»Was stehe ich hier herum!« Mutter schlug die Hände zusammen. »Wir wollten ja was essen!«

Diesmal sah das Omelett wie der Mars aus, einer von all diesen platten Planeten im Sonnensystem. Von den zermatschten grünen Erbsen hatte er den gleichen grünen Schimmer. Mutter hatte Knäckebrot und Butter und einen Krug mit Milch auf den Tisch gestellt.

»Bitte sehr.« Sie wies mit dem Kopf auf die Krater des Planeten. »Bedien dich, Kerstin.«

Kerstin legte sich aus der Pfanne auf, schnitt ein Stück von dem Omelett ab und steckte es in den Mund. Mutter beobachtete sie erwartungsvoll, und ich genauso. Würde Kerstin überleben?

Sie kaute. »Lecker«, sagte sie.

Sie wirkte noch ganz gesund. Ich hatte befürchtet, ihr Gesicht könnte die gleiche Farbe annehmen wie der Mars. Ich atmete auf. Nicht dass ich mit gutem Appetit essen würde, aber ich würde den Tisch lebendig verlassen und mein Schwert in jede Richtung schwenken, die ich wollte.

»Wie alt bist du, Kerstin?-«, fragte Mutter.

»Zwölf.«

»Wie Tommy.«

»Kenny«, sagte ich.

»Ja, ja, ich kann mich einfach nicht dran gewöhnen.«

»Nein«, sagte ich.

»Geht ihr in dieselbe Klasse?« Mutter guckte Kerstin an. Das war eine gute Frage. Sie wusste es nicht. Sie hatte noch nie an einem Elternabend teilgenommen, und einen Blick auf die Klassenliste geworfen hatte sie auch noch nicht. Mir war das nur recht. Was hatte sie dort zu suchen?- Vielleicht würde sie beim Kaffee einschlafen oder während all die redseligen und neugierigen Eltern Fragen an die Lehrerin stellten, wie es in der Klasse und der Schule war. Ich wurde selbst schläfrig von all den Fragen. Ich glaube, die fragten bloß, um sich vor den anderen Eltern aufzuspielen, nicht, weil sie wirklich interessiert waren. Es gab viele solcher Eltern, die viele Meinungen und Fragen hatten. Es war besser, sich zurückzuhalten wie Mutter. Sie wäre sich nur noch mehr fehl am Platz vorgekommen.

»Kerstin wohnt auf der anderen Seite des Flusses«, sagte ich.

»Aha.«

»Wir gehen nicht in dieselbe Klasse«, sagte Kerstin. »Aber du gehst auch in die Sechste?-«, fragte Mutter. »Ja.«

Also wusste Mutter immerhin, in welche Klasse ich ging. Ich hatte es ihr wohl gesagt, als die Schule nach dem Herbst wieder angefangen hatte.

»Habt ihr viele Hausaufgaben?-«, fragte Mutter.

»Geht so«, antwortete Kerstin.

»Du hast dich noch nicht über zu viele Hausaufgaben beklagt, Kenny.« Mutter sah mich fast vorwurfsvoll an. »Hat sich denn jemand anders beklagt?«, sagte ich. »In der Sechsten wird es schwerer«, sagte Mutter. »Gar nicht zu reden von der Siebten«, sagte ich. »Aber du gehst doch auf die Realschule, Tom… Kenny?« Ich antwortete nicht. »Das hast du gesagt, Kenny«

»Ich hab gar nichts gesagt.«

Vielleicht hatte ich es doch getan, vor langer Zeit, damit sie aufhörte zu lamentieren, wie wichtig die Schule sei. Das war komisch, denn sie hatte ja keine Ahnung, worin der Unterschied bestand, ob man weiter in die Siebte oder auf die Realschule ging, die eine Stufe höher war und die man wiederholen musste, wenn man das Abitur machen wollte. Mutter wollte, dass ich studierte. In unserer Familie war überhaupt niemand auf die Realschule gegangen, und deswegen war sie so hinter mir her. Sie wollte, dass ich wurde, was sie nicht geworden war.

»Möchtest du auf die Realschule, Kerstin?-«

»Ich weiß es nicht.«

Mutter würde es nie begreifen. Es war keine Frage, was man wollte oder nicht. Es ging um Geld und so viel anderes, dass ich keine Kraft hatte, es ihr zu erklären.

»Was machen deine Eltern, Kerstin?«

»Danke fürs Essen«, sagte ich und stand auf.

3

Die Ehre eines Samurai ist sein Leben. Wenn jemand einen Samurai kränkt, dann kränkt er gleichzeitig sein Leben, und das kann er nicht akzeptieren.

Manchmal dachte ich über das Leben nach. Warum gab es mich auf der Erde? Hatte es einen Sinn, dass es mich gab? Was war überhaupt der Sinn meines Lebens? Ich war nicht der Erste, der darüber nachdachte, und vermutlich auch nicht der Letzte. Aber seinen Gedanken konnte man nicht ausweichen. Das wäre gleichsam so, als würde man seinem Leben ausweichen. Oder niemals mehr sein Gesicht im Spiegel betrachten. Ich war nicht bereit, dem Leben auszuweichen, jedenfalls noch nicht. Es war wichtig, über das Leben nachzudenken. Im Leben ging es auch um andere Menschen außer einem selbst, wie man mit ihnen klarkam. Das Leben drehte sich nicht um das eigene Leben. Wenn man sich nur an sich selbst klammerte, verlor man seinen Stolz und seine Ehre.

Ein Samurai musste immer daran denken, wie er mit anderen Menschen lebte, wie er sich gegen sie verhielt. Das nennt man Bushido, und das ist das Gegenteil von dem, wenn man nur an sich selbst denkt. Man kann sagen, auf der Welt gibt es zwei Arten zu existieren. Die eine ist die der Tiere, die Tiere folgen ihren Instinkten. Die andere ist die der Menschen, die in ihrem Leben bewusst nach etwas suchen, dem sie sich widmen können. Sonst würde man nur existieren ohne jeden Sinn, und das wäre kein richtiges Leben.

Im Klassenzimmer herumzusitzen war wie eine Existenz ohne Sinn. Nicht in jeder Stunde, nicht jeden Tag, aber häufig genug. Ich wusste nicht, ob das mit mir zusammenhing oder mit der Lehrerin oder den Klassenkameraden, aber ich saß oft auf meinem Platz und wünschte mich weg. Ich wusste nur nicht, wohin. Früher, bevor ich Samurai wurde, fiel mir still sitzen schwer, und in den Pausen habe ich mich häufig geprügelt. Das war jetzt vorbei. Ich saß still. Ich prügelte mich nicht mehr. Ich hörte unserer Lehrerin zu, die Frau Olsson hieß, und machte mir Notizen und konnte mich später daran erinnern. Aber ich wusste nicht, warum ich mich daran erinnern sollte. Und ich war nicht froh, während ich es hinschrieb. Vielleicht dachte ich zu oft an meine Mutter, zum Beispiel, ob sie wohl aufgestanden war, wenn ich nach Hause kam. Ob sie überhaupt zu Hause sein würde. Es lag wie ein Schatten über unserem Haus oder eine schwarze Wolke, ich sah sie schon auf dem Heimweg von der Schule. Die Sonne mochte vom Himmel scheinen, aber nicht auf unser Haus.

»Tommy? Tommy!«

Offenbar gab es jemanden in der Klasse, der Tommy hieß. Offenbar war das ich. Frau Olsson sah mich an.

Sie hatte nur geschnaubt, als ich ihr gesagt hatte, dass ich nun Kenny hieß. Aber du bist doch Tommy getauft?, hatte sie gesagt. Ich hatte nicht geantwortet. Sie hätte mich ja doch nicht verstanden.

»Tommy! Hast du gehört, was ich eben gesagt habe?«

»Ja.«

»Und was habe ich gesagt?-«

»Sie haben gesagt: >Tommy! Hast du gehört, was ich eben gesagt habe?-« Einige in der Klasse lachten.

»Still!« Frau Olsson machte einige Schritte auf mich zu. Sie war ganz rot im Gesicht. »Seid still!«

Sie war noch nicht sehr alt. Ich verstand nicht, warum sie dauernd so wütend wirkte. Wir taten doch alles, was sie verlangte. Wie jetzt, als ich wiederholt hatte, was sie gesagt hatte.

Inzwischen hatte sie meine Bank erreicht. »Machst du dich über mich lustig, Tommy?«

»Nein.«

Ich wollte nicht weggucken. Das würde ja aussehen, als würde ich nachgeben. Ich hatte mein Katana nicht bei mir, sonst hätte ich meine Hand auf den Griff legen und mir von dort Kraft holen können. Häufig reichte es, den Griff nur zu drücken. Aber Schwerter waren nicht erlaubt im Klassenzimmer und draußen auch nicht. Im Flur gab es zwar Haken an der Wand, aber die waren nicht dazu da, Schwerter daran aufzuhängen. Ich sah Frau Olsson in die Augen und sah mein eigenes Spiegelbild. Ich wirkte ganz klein.

»Willst du witzig sein?-«, fragte sie und beugte sich über mich.

»Nein.«

»Du bist nicht witzig, Tommy«, sagte sie. »Das weiß ich«, antwortete ich. »Steh auf!« Ich stand auf.

»Stell dich in die Ecke.« Sie zeigte mit dem Kopf auf die Ecke links vom Katheder. Sie sah aus wie alle anderen Ecken des Klassenzimmers, aber Frau Olsson hatte sie zu der Ecke ausersehen, in die sich jeder, der nicht tat, was sie verlangte, mit dem Rücken zur Klasse stellen musste, und dort musste er stehen bleiben, bis es zur Pause klingelte.

»Geh dahin!«

Ich ging in die Ecke und starrte die Wand an. Die sah aus wie immer. Ich stand hier nicht zum ersten Mal. Und jedes Mal hatte ich hier gestanden, weil ich wiederholt hatte, was sie gesagt hatte, schließlich hatte sie mich gebeten, es zu wiederholen. Mir war natürlich klar, dass ich wiederholen sollte, was sie vorher gesagt hatte, aber daran konnte ich mich nicht erinnern, weil ich in dem Moment an etwas anderes gedacht hatte, vermutlich daran, ob Mutter zu Hause sein würde oder ob sie wieder abgehauen war. Aber das wollte ich Frau Olsson nicht erzählen. Auch das würde sie nicht verstehen.

Es war unangenehm, in der Ecke zu stehen. Ich hörte, wie Frau Olsson hinter mir auf und ab ging, als warte sie nur auf die Gelegenheit, mich mit dem Zeigestock zu schlagen. Noch war das nicht passiert, soweit ich wusste, hatte sie niemanden geschlagen, aber das wäre fast besser gewesen, als in der Ecke zu stehen, zu warten und ihren Schritten zu lauschen. Auf die Stille zu lauschen. Die Stille klang wie ein Gewitter. Keiner in der Klasse sagte etwas. Es war still, und Frau Olsson ging auf und ab. Es war verboten, sich umzudrehen. Ich war sicher, dass sie foltern konnte, das hatte sie auf der Lehrerhochschule gelernt. Dort gab es wahrscheinlich ein Fach: Foltern von Schulkindern, ohne zu schlagen. Es war das beliebteste Fach. Deswegen wurden so viele Erwachsene Lehrer. Und unsere Lehrerin hatte in dem Fach die beste Zensur bekommen.

Ich drehte mich um.

»Was machst du, Tommy!?«

»Ich will hier nicht wer weiß wie lange stehen«, sagte ich. »Ich will hier nicht stehen.«

»Dreh dich sofort wieder um!« Sie fuchtelte mit dem Zeigestock, aber sie stand so weit entfernt, dass sie mich nicht damit erreichte. »Dreh dich zur Wand um!«

»Nein«, sagte ich.

»DREH DICH ZUR WAND UM!«, schrie sie mit überkippender Stimme.

Ich rührte mich nicht. Ich weiß nicht, woher ich den Mut nahm. Aber seitdem ich vom Camp zurückgekommen war, konnte ich nicht mehr alles tun, was die Großen verlangten. Sie hatten so viele Male bewiesen, dass sie es waren, die sich täuschten, und was sie taten, war noch schlimmer. Sie sollten uns nicht vorschreiben, was wir zu tun hatten, und uns schon gar nicht zwingen, eine Stunde lang eine Wand anzustarren. So etwas sollte ein Lehrer nicht tun. Lehrer sollten einem etwas beibringen fürs Leben. Daran dachte ich, während ich dort stand und sah, wie Frau Olsson den Zeigestock packte, als wollte sie mich schlagen. Eigendich war ich froh, dass ich mein Katana in diesem Moment nicht hatte. Hätte sie mich angegriffen, wäre ich vielleicht gezwungen gewesen, ihr den Kopf abzuschlagen.

»Geh sofort hinauf zum Direktor!«, schrie sie.

Ich rührte mich nicht.

»Geh hinauf zum Direktor!«, wiederholte sie. »Und wage es nicht, abzuhauen! Ich werde das in der Pause überprüfen.«

Das war die höchste Strafe in der Schule. Dem Direktor einen Besuch abzustatten. Ich war früher schon bei ihm gewesen.

Ich ging auf die Tür zu.

»Ich werde später mit ihm sprechen«, hörte ich Frau Olssons Stimme hinter mir.

Ich öffnete die Tür, betrat den Flur und schloss die Tür hinter mir. Der Flur war lang und im Augenblick still. An der Schule gefielen mir die Korridore am besten, aber nur, wenn sie leer waren. Aus den Klassenzimmern drangen Stimmen und Gemurmel, das nett und freundlich klang, als würden die Schule und das Lernen doch ihren Sinn haben. Ich mag den Geruch in den Korridoren, besonders im Frühling und Herbst, wenn es draußen trocken war. Dann roch es hier drinnen nach Sonne und Staub, nach Holzspänen aus dem Werkraum im Keller und alten Büchern aus der Bibliothek. Den Geruch nach alten Büchern konnte man aber nur wahrnehmen, wenn man allein durch die stillen Flure ging. Das war mein Lieblingsgeruch.

Ich stieg die Treppen zum Direktorzimmer hinauf und hörte das Klappern einer Schreibmaschine. Das musste die Sekretärin des Direktors sein.

Sie zog gerade ein Blatt Papier aus der Schreibmaschine, das genauso weiß wie ihre Bluse war, und schaute auf, als ich ihr Zimmer betrat. Ich weiß nicht, ob sie mich erkannte. Ich war schon zwei-, dreimal hier gewesen. Sie war jünger als Frau Olsson und sah nicht so wütend aus.

»Was willst du, mein Junge?«

»Frau Olsson hat mich zum Direktor geschickt.«

Ich hörte sie seufzen.

»Was hast du denn nun wieder angestellt?«

»Nichts«, antwortete ich.

»Das sagen sie alle.« Sie lächelte.

»Es ist die Wahrheit«, sagte ich.

»Wie heißt du?«

»Kenny.«

»Ich kenne dich.«

Ich antwortete nicht.

»Du scheinst ja ein ziemlicher Störenfried zu sein.«

Ich schwieg immer noch.

»Aber du bist hübsch.«

Ich drehte mich um und wollte gehen.

»Nun warte doch! Du kannst nicht einfach weggehen, wenn dich deine Lehrerin raufgeschickt hat.«

»Der Direktor hat wahrscheinlich gar keine Zeit.«

»Ich seh mal nach.« Sie stand auf, ging quer durch das Zimmer und klopfte an die Tür des Direktors. Sie trug Schuhe mit hohen Absätzen und einen Rock mit einem breiten Gürtel. Ihre Haare waren braun und gelockt und sahen so aus, wie Mutter sich ihre Haare seit Jahren wünschte.

Aus dem Direktorzimmer ertönte eine Stimme.

»Hier ist ein Junge«, sagte die Sekretärin durch die Tür. »Seine Lehrerin hat ihn heraufgeschickt.«

Es dauerte eine Weile, dann öffnete sich die Tür. Der Direktor machte einen Schritt ins Zimmer. Er sah auch nicht besonders alt aus. Er trug einen Anzug und ein weißes Hemd mit einem breiten Schlips. Die beiden sahen aus wie ein Paar, das sich jeden Augenblick zum Tanzen auf den Weg machen wollte. Der Direktor hatte gewellte Haare, aber wie Elvis sah er nicht aus, eher wie Elvis’ großer Bruder.

Er schaute mich an. »Aha, du schon wieder.« Ich nickte.

»Was hast du denn diesmal gemacht?«

»Nichts.«

Mir kam es vor, als würde die Sekretärin lächeln. Vielleicht war sie ein bisschen blöd und lächelte von Zeit zu Zeit ohne Anlass.

Jetzt lächelte der Direktor auch.

»Am besten, du kommst mit in mein Zimmer, damit wir über nichts reden.«

Er ging zurück in sein Zimmer, und ich folgte ihm. Er drehte sich um.

»Bist du das nicht, der sich einen neuen Namen zugelegt hat?«, fragte er.

»Ja.«

»Sonny… Benny…?«

»Kenny.«

»Genau. Der Name hat mit den Samurai zu tun, wenn ich mich recht erinnere?«

»Ja.«

Er hielt die Tür fest, die langsam zuglitt. Das musste daher kommen, dass sich die ganze Schule neigte. »Tritt ein.«

Das Zimmer des Direktors war fast genauso groß wie unser Klassenraum. Sein Schreibtisch stand an einem der Fenster, das auf den Wald an der Rückseite der Schule hinausging und nicht auf den Hof. Von hier aus konnte der Direktor nicht sehen, was auf dem Schulhof passierte. Vielleicht wollte er es nicht. Vielleicht hatte er anderes, woran er denken musste. Aber es wäre gut gewesen, wenn er ein bisschen mehr sehen würde. Es gab zu wenig Lehrer, die Pausenaufsicht hatten. Manchen erging es übel, wenn die Pausenaufsicht es nicht sah oder nicht sehen wollte. »Setz dich, Kenny.«

Der Direktor zeigte mit dem Kopf auf den Stuhl, der vor dem Schreibtisch stand.

Ich setzte mich. Meine Füße reichten nicht ganz bis zum Fußboden. Vielleicht war der Stuhl extra so angefertigt, dass derjenige, der darauf saß, sich noch kleiner fühlte. Aber der Direktor hatte den Stuhl nicht anfertigen lassen. Das war vermutlich sein Vorgänger gewesen. Der hatte letztes Jahr aufgehört, und sie sagten, er sei verrückt geworden. Aber das war er die ganze Zeit gewesen. Die Erwachsenen hatten es erst am Ende bemerkt.

»Warum hat dich deine Lehrerin geschickt?«, fragte der Direktor.

»Ich weiß es nicht«, antwortete ich.

»Warum war sie der Meinung, dass du zu mir kommen musst?«

»Ich verstehe Ihre Frage nicht.«

»Was ist passiert?«

Ich versuchte nachzudenken. Was war passiert? Ich hatte wiederholt, was sie gesagt hatte. »Ich habe einen falschen Satz wiederholt.«

»Erzähle.« Ich erzählte es ihm.

»Hast du nicht verstanden, dass du den vorhergehenden Satz wiederholen solltest?«, sagte der Direktor. »Nicht die letzte Frage an dich?«

Ich antwortete nicht.

»Hast du das nicht verstanden, Kenny?«

»Doch.«

»Deswegen ist sie böse geworden. Sie wusste, dass du es wusstest.«

»Sie wird immer böse.«

»Mhm.«

»Es ist egal, was man sagt. Sie wird jedes Mal böse.«

»Das ist schade«, sagte der Direktor. »Es spielt also keine Rolle.«

»Was spielt keine Rolle?«

»Ob man zuhört oder nicht. Ob man antwortet oder nicht. Was man antwortet.«

»Für dich spielt es vielleicht doch eine Rolle, Kenny.«

»Inwiefern?«

»Es wird womöglich leichter … in der Klasse zu sitzen. Dem Unterricht zu folgen.«

»Meinen Sie, für mich würde es leichter werden?«

»Ja.«

»Sie würde trotzdem böse werden.«

»Aber du bist nicht böse, Kenny?«

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Ich bin nie böse«, sagte ich. »Ich bin Samurai. Ein Samurai wird nie böse.«

»Das ist gut.«

»Was hätte es gebracht, wenn ich auch böse geworden wäre?«, fragte ich. Es sah aus, als würde der Direktor wieder lächeln. »Versuch, im Unterricht besser zuzuhören«, sagte er nach einer Weile. Er schaute aus dem Fenster, zu dem Wäldchen, als sehnte er sich hinaus, weg von der Schule, in den Wald. »Auch wenn du es langweilig findest, versuch es.«

»Ich finde es nicht langweilig.«

»Warum hörst du dann nicht zu?«

Ich antwortete nicht.

»Denkst du an etwas anderes?«

Ich nickte. Jedenfalls glaube ich, dass ich nickte.

»Woran denkst du?«

»Nichts.«

»Doch, doch, Kenny.«

»Ich kann mich nicht erinnern.«

»Denkst du daran, was zu Hause ist?«

Jetzt lächelte der Direktor nicht. Er schaute mich an. Es war ein Gefühl, als wäre er mir näher gekommen, aber er saß immer noch auf seinem Stuhl.

»Tja … das tut man wohl manchmal. Das tun doch alle.«

»Und woran denkst du dann, Kenny?«

»Nichts Besonderes.«

»Kannst du mir ein Beispiel nennen?«

»Ein Beispiel von nichts Besonderem?«

»Ja.«

»Was soll das bringen?«

»Nenn mir nur ein Beispiel.«

Aber das konnte ich plötzlich nicht. Ich hatte kein Beispiel. Wusste er das? Er schien viel zu wissen. Als wüsste er beispielsweise, warum er gerade diese Fragen stellte.

»Denkst du an deine Mutter?«

Ich zuckte zusammen. Er sah mich immer noch an. Er saß immer noch auf seinem Stuhl.

»Was soll mit ihr sein?«, fragte ich. »Denkst du viel an sie?«, fragte er. »Nein.«

Er schwieg, aber ich sah ihm an, dass er wusste, dass ich log.

»Ich habe mit deiner Mutter gesprochen.«

»Hier? Ist sie hier gewesen? In der Schule?«

»Ich war zu Hause bei euch.«

»Sie sind bei uns zu Hause gewesen?«

»Ja.«

»In meinem Zimmer?«

»Nein, in deinem Zimmer bin ich nicht gewesen.«

»Wo dann? In Mutters Schlafzimmer?« Jetzt war der Direktor an der Reihe, zusammenzuzucken. »Warum fragst du das?«

»Sie schläft dauernd. Wenn man mit ihr reden will, muss man ins Schlafzimmer gehen. Aber dann wird es ein Gespräch im Schlaf.«

»Sie war wach, Kenny, und wir haben uns im Wohnzimmer unterhalten.«

»Warum wollten Sie mit ihr sprechen?«

»Es ist nicht das erste Mal, dass ich Eltern eines Schülers aufgesucht habe«, sagte er, »ich war schon bei mehreren.«

»Das reicht dann doch«, sagte ich, »warum müssen Sie auch noch zu uns kommen?«

»Es ging um das, warum du im Augenblick hier sitzt, Kenny.«

»Okay, ich werde im Unterricht besser aufpassen«, sagte ich. »Darf ich jetzt gehen?«

»Du kannst gehen, wann du willst.«

Ich stand auf. Aber um auf die Füße zu kommen, musste ich erst einmal ein Stück vom Stuhl rutschen.

»Und du kannst auch wiederkommen, wann du willst«, sagte der Direktor.

»Wie … meinen Sie das?«, fragte ich.

»Ohne dass dich deine Lehrerin zu mir schickt. Ich werde mal mit ihr reden. Ich meine, du kannst zu mir kommen, wenn du reden möchtest. Egal was. Du kannst auch über nichts reden.« Er lächelte. »Zum Beispiel, wie es zu Hause ist.« Er hörte auf zu lächeln. »Ich mache mir Sorgen wegen deiner Mutter.«

Da war er nicht allein.

»Warum?«

»Sie ist ein wenig … traurig.«

»Sie ist ein wenig müde«, sagte ich.

»Das hat vielleicht einen Grund, Kenny.«

»Bin ich der Grund?«

»Nein, nein.«

»Ich bin doch der Einzige, der der Grund sein könnte«, sagte ich.

»Wer traurig ist, ist häufig müde«, sagte der Direktor. »Das kann viele Gründe haben.«

»Ist sie irgendwie krank?«

»Ich bin kein Arzt, Kenny. Aber … sie müsste mit jemandem reden.«

»Mit jemandem reden?«

»Darüber, wie es ihr geht.«

Ich wusste nicht, warum der Direktor mit mir wie mit einem Erwachsenen redete. Hatte er das alles zu Mutter gesagt? Wollte er, dass ich es ihr sagte? War ihr Kopf krank?

War sie deswegen im Sommer abgehauen? Und kam sie deswegen den ganzen Tag nicht aus dem Bett? Mit jemandem reden? Mit wem denn?

»Mit wem sollte sie reden?«, fragte ich.

»Ich will versuchen zu helfen«, sagte der Direktor.

Plötzlich klingelte es. Die Schule war aus. Im Büro des Direktors klang die Glocke genauso schrill wie in unserem Klassenzimmer.

»Ja … dann auf Wiedersehen«, sagte ich, drehte mich um und ging.

Als ich aus der Schule nach Hause kam, war Mutter noch nicht aufgestanden. In ihrem Zimmer war es dunkel.

Ich ging zum Fenster und zog das Rollo halb hoch. Die Sonne schien herein wie ein Scheinwerfer, aber Mutter lag wie tot unter ihrer Decke.

»Ich hab eingekauft«, sagte ich.

Keine Antwort.

»Es gab keinen Blutpudding«, sagte ich.

Das war eine Lüge. Mutter hatte mir Geld gegeben, damit ich Blutpudding kaufte, aber den hasste ich. Ich gehörte nicht zu denen, die überhaupt kein Fleisch aßen, aber Blut hasste ich. Geronnenes Blut mit weißen Würfeln Schweinefleisch darin. Blutpudding war das Billigste, was man an der Fleischtheke kaufen konnte, und es war klar, warum er so billig war. Der Blutkloß, der aus getrocknetem Blut bestand, sah aus wie ein Brot mit einem Loch in der Mitte. Den Blutkloß legte man in Wasser, und dann kochte man ihn, bis er zu seiner zehnfachen Größe anschwoll, und dann aß man ihn mit einer weißen Soße, und danach hatte man das Gefühl, man würde ersticken.

Jetzt sah ich, dass es sich unter der Decke bewegte.

Mutter schaute auf.

»Komisch, dass sie keinen Blutpudding hatten«, sagte sie.

»Ja, das ist komisch.«

»Was hast du stattdessen gekauft?«

»Koteletts«, antwortete ich.

»Koteletts? Aber dafür hat das Geld doch gar nicht gereicht?« Mutter richtete sich langsam auf. »Du konntest doch gar keine Koteletts kaufen.«

»Lammkoteletts«, sagte ich.

»Lammkoteletts? Davon hab ich noch nie gehört.«

»Es gab welche im Angebot. Die wollen die Leute dazu bringen, dass sie Lammfleisch essen. Für denselben Preis wie für Blutpudding hab ich sechs kleine Koteletts bekommen.«

»Ich glaub, du willst mich auf den Arm nehmen.«

»Nein.«

»Wo sind sie?«

»Im Kühlschrank natürlich.«

»Und wie bereitet man die zu?«

»Na, man wird sie wohl braten«, sagte ich.

»Lammkoteletts«, wiederholte Mutter, als hätte sie ein neues Wort einer neuen Sprache gelernt. »Ich weiß nicht, ob ich die braten kann.«

»Dann mach ich es«, sagte ich.

Und das tat ich. Ich ging in die Küche, briet die Koteletts und gab Wasser und Mehl in den Bratensud, würzte mit Salz und Pfeffer, und dann kochte alles zu einer Soße zusammen, die wir zu Pellkartoffeln aßen.

Mutter saß im Morgenrock am Tisch. Misstrauisch kaute sie auf einem Stück Kotelettfleisch. »Ich finde, das schmeckt gut«, sagte ich. »Ja …«

»Ich hab geglaubt, das würde wie Omas alte Strickjacke schmecken, aber das tut es nicht.«

»Nein, wirklich nicht.« Mutter betrachtete die Koteletts, als hätte sie dasselbe geglaubt. Oder als erwarte sie, dass es gleich »bäääh« vom Teller blöken würde.

Sie sah mich an.

»Du bist ja ein richtiger Koch, Kenny.«

Ich antwortete nicht. Ich war kein richtiger Koch. Ich kochte nur, damit wir überlebten.

»Wer das Lamm nicht ehrt, ist seines Koteletts nicht wert«, sagte ich.

»Du hast jedenfalls Sinn für Humor«, sagte sie.

»Das ist kein Humor.«

»Was ist Humor dann?«

»Das Schwerste, was es gibt«, sagte ich.

»Vielleicht hast du Recht«, sagte sie.

»Bist du krank?«, fragte ich.

»Wieso fragst du das?«

»Du liegst doch den ganzen Tag im Bett.«

»Ich bin nur müde.«

»Das nenne ich krank.«

Sie antwortete nicht, sondern schaute den Rest Kotelett an, als wäre es nun doch ein Stück Strickjacke geworden. Sie schob es mit der Gabel an den Tellerrand.

»Wenn du krank bist, musst du zum Arzt.«

»Ich war beim Arzt. Das weißt du.«

»Und was hat er gesagt?«

Sie schwieg.

»Was hat er gesagt?«

»Er hat nichts gefunden«, sagte Mutter.

»Aha.«

»Nein.«

»Dann musst du zu einem anderen gehen«, sagte ich.

»Zu wem denn? Doktor Stälhammar ist doch der einzige Arzt im Ort.«

»Zu jemandem, mit dem du reden kannst«, sagte ich.

»Reden? Was meinst du, Kenny? Einfach nur reden? Mit einem Arzt?«

»Ja. Oder so was Ähnlichem.«

»Ich versteh nicht, was du meinst.«

»Du hast die Koteletts nicht aufgegessen«, sagte ich.

»Ich bin plötzlich satt.«

»Was machst du jetzt?«

»Ich muss mich noch eine Weile hinlegen, Kenny. Nur ein Weilchen.«

»Macht Inga heute den Abwasch?«, fragte ich. »Ich hoffe es«, sagte Mutter.

Wenn keiner von uns Lust hatte, abzuwaschen oder aufzuräumen, sagten wir, dass Inga sich dämm kümmern würde. Aber bis jetzt war sie noch nie aufgetaucht.

»Ich mach es«, sagte ich, stand auf und trug die Teller zur Spüle. Auf dem Fenstersims saß ein Vogel, eine Amsel. Sie flog weg, aber nicht weit, nur in den Ahorn, dessen Zweige sich bis zu unserem Fenster streckten. Während ich abwusch, sang die Amsel mir etwas vor.

4

Die Sonne war hinter den Hausdächern verschwunden und ging nun zur anderen Seite der Welt unter. Ich hatte einen großen Wunsch, und das war, einmal nach Japan zu fahren. Vielleicht zu einer der südlichen Inseln. Wohin die ersten Menschen gekommen waren, die Japaner werden würden. Sie kamen viele Jahre lang etappenweise vom chinesischen und koreanischen Festland und von den Inseln in Südostasien. Sie gelangten auf die Insel Kyushu, und von dort eroberten sie Stück für Stück das ganze Land. Es heißt, dass dort zunächst Menschen gelebt hatten, die den Weißen ähnlich sahen, das Volk der Ainu, und dass immer noch Nachfahren von ihnen auf der Insel Hokkaido lebten. Ich würde auch gern nach Hokkaido fahren. Warum eigendich nicht? Im vergangenen Sommer hatte ich einen Japaner gesehen, der mit ausgestrecktem Daumen am Straßenrand gestanden hatte. Janne und ich waren an einem Tag aus dem Camp in die nächste Stadt getürmt. Wenn es ein Japaner per Anhalter bis auf die andere Seite der Welt schaffte, dann müsste ich es doch auch zur entgegengesetzten Seite schaffen.

Draußen war es jetzt dunkel. Der Himmel war immer noch ein wenig blau, und die Dächer hatten scharfe Konturen, wie aus Pappe geschnitten. Manchmal saß ich abends am Fenster und schaute in den Himmel und auf die Häuser und überlegte, was wohl dahinter war.

Ich hörte ein Geräusch vor meinem Zimmer. Es schien aus der Küche zu kommen, etwas ging in tausend Stücke.

Mutter stand noch dort, als ich kam.

Der Fußboden war mit Scherben bedeckt.

»Ich wollte das abgewaschene Geschirr einräumen«, sagte sie.

»Das ist noch nicht trocken«, sagte ich.

»Deswegen ist mir der Teller aus den Händen gerutscht.«

»Klar.«

»Dann warte ich lieber, bis das Geschirr trocken ist«, sagte sie.

»Ich kümmere mich dämm«, sagte ich.

»Aber ich muss etwas tun, Kenny.«

»Geh lieber ein wenig spazieren.«

Sie sah aus dem Fenster.

»Es ist aber schon dunkel.«

»Es ist ja auch Abend«, sagte ich.

»Abends mag ich nicht spazieren gehen.«

»Wenn du tagsüber nicht aus dem Bett kommst, kannst du nur abends spazieren gehen.«

»Vielleicht gibt es etwas Gutes im Radio«, sagte sie.

»Ich leiste dir Gesellschaft, wenn du rausgehen willst«, sagte ich. »Wir müssen uns ein wenig bewegen, einmal um den Häuserblock.«

Sie schaute wieder aus dem Fenster, als wüsste sie nicht, welchen Häuserblock ich meinte. Vielleicht hatte sie es vergessen.

Während wir dort in der Küche standen, hatte ich das Gefühl, als würde Mutter nie mehr zur Tür hinaus, die Treppe hinunter, auf den Hof, auf die Straße und um den Häuserblock gehen. Plötzlich bekam ich Angst. Die Wohnung, in der wir lebten, schien sich langsam in ein Gefängnis mit unsichtbaren Schlössern verwandelt zu haben. Die Schlösser hingen nicht an den Türen, sie waren in unseren Köpfen festgeschraubt. Jetzt begannen sie Mutters Kopf zu versperren, und vielleicht waren sie auch schon in meinem Kopf, und ich würde auch wie in mir eingeschlossen werden.

»Wir gehen ein andermal«, sagte Mutter und sah mich an.

»Klar.«

»Heute Abend ist es schon zu spät.«

»Ich geh jedenfalls raus, einmal um den Häuserblock.« Ich meinte jemanden auf dem Hof rufen zu hören. Mutter schien es nicht zu hören. »Da unten sind Leute«, sagte ich.

»Es reicht, wenn du auf den Hof gehst«, sagte Mutter. »Ich mag es nicht, wenn du im Dunkeln draußen bist.«

Leute und Leute. Der da unten schrie, war Bengt. Er war ein Jahr jünger als ich und wohnte in dem Eingang uns gegenüber. Jeden Abend hielt er sich eine Weile auf dem Hof auf und tat nichts, als wäre das sein einziges Hobby. Manchmal schrie er, manchmal war er still. Er stand immer in derselben Ecke, manchmal mit dem Rücken zum Hof, manchmal mit dem Gesicht zum Hof wie jetzt. Das war seine ganz persönliche Ecke. Vielleicht schämte er sich ständig wegen etwas, aber seine Eltern sahen ziemlich normal aus, ziemlich gut gekleidet, so als wohnten sie gar nicht hier und wären nur bei jemandem zu Besuch. Bengt sah aus wie eine Fundsache vom Bahnhof, die sie nicht richtig eingewickelt hatten. Er hatte oft Pflaster im Gesicht und manchmal an den Armen, einmal hatte er einen Arm in einer Schlinge getragen. Er war ungeschickt, das sah man, trotzdem war es merkwürdig, dass er sich so oft verletzte. Ich glaubte, dass er zu Hause Prügel bekam. Vielleicht schrie er deswegen, wenn er auf dem Hof stand, er schrie erst hinterher. Ich hatte ihn einmal gefragt, warum er so häufig verpflastert war, und er hatte gesagt, er sei eben ungeschickt. Sie sagen, ich bin der größte Tollpatsch der Welt.

Jetzt drehte er sich um.

»Da kommt der Krieger«, sagte er.

»Hallo, Bengt.«

»Leihst du mir dein Schwert, Tommy?«

»Kenny.«

Er zeigte auf das Katana an meinem Gürtel.

»Leihst du mir dein Schwert, Kenny?«

»Ich verleihe es nie. Das weißt du, Bengt. Ich hab’s dir schon hundertmal gesagt.«

»Darf ich es wenigstens mal in die Hand nehmen?«

»Du weißt, dass du auch das nicht darfst.«

Ich hatte ihm angeboten, ein Schwert für ihn herzustellen oder ihm zu helfen, selbst eins zu machen, aber das wollte er nicht. Sie würden es mir ja doch nicht lassen, hatte er gesagt. Sie würden es mir einfach wegnehmen. Wer, hatte ich gefragt, aber keine Antwort bekommen. Warum möchtest du ein Schwert haben, hatte ich gefragt, doch auch darauf hatte er nicht geantwortet.

»Was hast du jetzt vor, Kenny?«

»Nichts Besonderes. Ich will nur ein bisschen rumlaufen.«

»Wirst du im nächsten Frühling konfirmiert?«

»Was?«

»Wirst du im nächsten Jahr konfirmiert, Kenny? In der Kirche. Man kriegt eine eigene Bibel und haufenweise Geschenke!«

»Ich glaub, ich lass mich nicht konfirmieren.«

»Warum nicht? Das machen doch alle?«

»Ich mag keine Kirchen.«

»Ist das nicht egal? Man kriegt viele Geschenke!«

»Aha.«

»Und Wein und Kuchen! Der Pastor in der Kirche gibt einem Kuchen zu essen, und dann darf man Wein trinken!«

»Ich glaub nicht, dass es echter Wein ist. Außerdem mag ich keinen Wein.«

»Hast du denn schon mal welchen probiert?«

»Nein.«

»Dann weißt du doch gar nicht, ob du den magst.«

»Es ist kein echter Wein«, sagte ich.

»Ist es wohl.«

»Woher weißt du das?«

»Hat mir Magnus erzählt.«

»Magnus? Wer ist Magnus?«

»Er geht in meine Klasse. Sein Vater ist Kirchendiener in der Kirche.«

Wo denn sonst als in der Kirche, dachte ich. Vielleicht auf dem Fußballplatz? Oder in der Fabrik?

»Magnus’ Vater hat gesagt, dass es richtiger Wein ist«, sagte Bengt. »Und dass der Pastor ihn austrinkt.«

»Dann kann er den Konfirmanden doch keinen Wein geben«, sagte ich.

»Genau! Das kann er nicht! Deshalb muss er immer mehr beim Bischof bestellen!«

Ich wusste zwar nicht, ob Bengt sich diese Geschichte ausgedacht hatte oder ob Magnus ihm einen Bären aufgebunden hatte oder ob Magnus’ Vater seinem Sohn einen Bären aufgebunden hatte, aber da ich mich nicht konfirmieren lassen wollte, war es mir egal, ob der Pastor den Wein austrank. Ich hatte gehört, dass er gern Wein trank, aber als mein Vater beerdigt wurde, hatten wir einen anderen Pastor, weil der zuständige Pastor krank war. Und die Vertretung war nicht betrunken gewesen.

»Weißt du, was er gesagt hat, als Rolands Schwester konfirmiert wurde?«

»Wer ist Roland?«

»Er geht in meine Klasse. Weißt du, was der Pastor zu seiner Schwester gesagt hat?«

»Nein.«

»Sie sollte als Letzte konfirmiert werden. Sie müssen knien, und es heißt Abendmahl, obwohl es mitten am Tag ist, der Pastor geht mit einer Kanne an der Reihe endang und gießt jedem Wein in den Mund, und als er zu Rolands Schwester kam, goss er ihr den Rest in den Mund, da war die Kanne leer, und weißt du, was er da gesagt hat?«

»Nein, das weiß ich nicht, Bengt.«

»Er beugte sich vor und flüsterte: >Hast du alles ausgesoffen, verdammtes Gör?«

Bengt fing an wie verrückt zu lachen. Ich lachte auch.

»Hast du alles ausgesoffen, verdammtes Gör?!«, rief Bengt.

»Man darf nicht fluchen«, sagte ich, »nirgends.«

»Du hast früher wie ein Bierkutscher geflucht.«

»Das war früher«, sagte ich und ging auf den Durchgang zu, der vom Hof auf die Straße führte.

»Was willst du jetzt machen?« Bengt folgte mir. »Eine Runde drehen.«

»Darf ich mit?«

»Nein.«

Es war ein dunkler Abend, aber es war immer noch warm. Dunkel war es, weil die Straßen in diesem Teil der Stadt schwach beleuchtet waren. Vermutlich war der Kommune das Geld ausgegangen, als sie in diesem Stadtteil Straßenlaternen aufstellen wollten.

Einige Autos fuhren vorbei, und ich musste mich dicht an die Hauswände drücken. Die Autos verschwanden mit ihren roten Rücklichtem, die wie Katzenaugen blinkten.

Ich hatte kein bestimmtes Ziel. Aber ich war sicher, dass ich keine Gesellschaft haben wollte, ich wollte mit niemandem reden. So wanderte ich abends oft in der Dunkelheit hemm. Ich versuchte mir auszumalen, was morgen passieren würde. Etwas würde passieren. Ich hatte so ein Gefühl, dass etwas passieren würde, das alles veränderte. Es war fast wie ein Traum, über den man nachdenkt, bevor man ihn überhaupt geträumt hat, ein sehr merkwürdiges Gefühl. Träume haben nichts mit zu Ende gedachten Gedanken zu tun. Träume passieren einfach.

Ich überquerte den Fluss. Am anderen Ufer war es heller, die Laternen standen etwas näher beieinander.

Als ich vor dem Haus stand, in dem Kerstin wohnte, wurde es wieder dunkel. Es sah ungefähr genauso aus wie unseres, jedenfalls im schwachen Laternenlicht. Man konnte kaum erkennen, hinter welchen Fenstern Licht war und hinter welchen nicht. Ich meinte Musik zu hören, jemand sang, aber dann wurde die Musik abgeschaltet, und es wurde still. Obwohl es erst halb neun war, schienen die meisten Leute schon schlafen gegangen zu sein.

Warum stand ich hier? Ich hatte Kerstin noch nie besucht und hatte auch nicht geplant, hierherzugehen, meine Füße hatten mich einfach über die Brücke getragen. Es gehörte sich nicht, abends um halb neun bei Leuten zu klingeln, schon gar nicht, wenn man nicht eingeladen war. Ich glaubte nicht, dass Kerstin mich jemals einladen würde. Sie lud niemanden ein. Ausdrücklich gesagt hatte sie es nicht, aber ich hatte verstanden, was nicht schwer zu verstehen war.

Jetzt bewegten sich meine Füße wieder, in den Hausflur hinein und die Treppen hinauf.

Jetzt stand ich im dritten Stock vor Kerstins Tür. Darauf stand nur der Nachname. Drinnen war alles still.

Warum stehe ich hier, dachte ich wieder.

An der Tür waren Spuren, als hätte jemand ein Stemmeisen hineingerammt.

Die Treppenhausbeleuchtung erlosch. Ich sah einen Lichtstreifen unter der Tür. Zu hören war immer noch nichts. Ich ging zum Lichtschalter, der wie ein rotes Auge zwinkerte. Es wurde wieder hell, ich kehrte zur Tür zurück und drückte auf den Klingelknopf, aber es blieb still. Ich drückte noch einmal. Die Klingel blieb stumm. Ich beschloss zu gehen. Die nicht funktionierende Klingel hielt ich für ein Zeichen, dass ich nicht hier sein sollte. In dem Moment, als ich mich umdrehte, wurde die Tür geöffnet.

»Kenny?!« Es klang wie eine Frage und Ausruf zugleich.

Sie sah mich dort stehen, begriff aber natürlich nicht, warum ich dort stand. Sie hatte einen Abfallbeutel auf dem Arm.

»Kenny, was machst du hier?«

»Ich … weiß es nicht.«

»Du weißt es nicht? Bist du Schlafwandler?«

»Nein.«

Sie kam ins Treppenhaus und schob die Tür mit der Schulter zu.

»Ich will gerade den Müll runterbringen.«

»Ich komme mit«, sagte ich. »Du willst hier also nicht mehr stehen?«

»Ich könnte es erklären, aber das wäre nicht gut«, sagte ich und begann, die Treppen hinunterzugehen.

Auf dem Nachbarhof bellte und jaulte ein Hund. Zwischen den Höfen war ein hoher Bretterzaun. Es hörte sich an, als würde sich der Hund gegen die Latten werfen. Zu sehen war er nicht.

»Das ist Zack«, sagte Kerstin.

»Läuft er frei herum?«

»Nein, aber seine Hütte ist genau auf der anderen Seite des Zaunes.«

»Tobt der so die ganzen Nächte hindurch?«

»Nur, wenn Leute kommen.«

»Es kommen doch dauernd Leute?«

»Nachts nicht. Er ist ein guter Schutz gegen Einbrecher.«

»Tauchen hier denn Einbrecher auf?«

»Nein, hier gibt’s ja nicht so viel zu stehlen.« Wir standen vor dem Abfalleimer. Ich öffnete den Deckel. Die Tonne war fast voll. Kerstin legte den Müllbeutel hinein, und ich klappte den Deckel herunter, der sich gerade noch schließen ließ. Bei dem nächsten Beutel würde er das nicht mehr tun. Es roch süßsäuerlich, wie vergammelter Rhabarber. Der Hof war klein, und es war nicht viel zu sehen. Vielleicht gab es hinter der Tonne eine Klopfstange. Zack heulte wieder. Es klang wie das Heulen eines Wolfes, der sich in die Stadt verirrt hatte und zurück in die Natur sehnte.

»Warum bist du gekommen?«, fragte Kerstin.

»Das ist… schwer zu erklären. Ich wollte nur ein bisschen rumlaufen, und da sind meine Füße von ganz allein über die Brücke gegangen.«

»Das klingt ja wie eine Krankheit.«

»Und die heißt Gehkrankheit.«

»Hast du die schon mal gehabt?«

»Es ist das erste Mal.«

Sie sah zu dem Bretterzaun. Zack war jetzt still, so als ob er auch gern wissen wollte, wie ich hierhergeraten war. Vielleicht drückte er sich dicht an das Holz und hörte zu.

»Ich will nicht, dass du mich zu Hause besuchst.« Sie sah mich an.

»Warum nicht?«

Sie antwortete nicht.

»Jetzt bin ich jedenfalls da«, sagte ich.

»Dann kannst du ja wieder gehen.«

»Ich dachte, weil du bei mir zu Hause warst, könnte ich dich auch mal besuchen.«

»Um neun Uhr abends?«

»Es ist noch keine neun.«

»Aber bald, und es ist Abend. Wir gehen jetzt schlafen.«

»So früh?«

Sie antwortete nicht.

»Geht ihr zusammen mit deinem kleinen Bruder schon um neun Uhr schlafen?«

Da begann sie zu weinen. Sie wischte sich mit dem Pulloverärmel über die Augen.

Ich schwieg.

Sie sah mich an.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. »Kerstin?«, ertönte ein Ruf über den Hof. Zack begann wieder zu bellen. »Kerstin? Kerstin!?« Das musste ihre Mutter sein. »KERSTIN? Was machst du?«

Ich schaute noch oben. An einem geöffneten Fenster im obersten Stock war ein verschwommenes Gesicht zu sehen.

»Kerstin? Was machst du da unten?«

Ich glaube nicht, dass wir zu sehen waren. Die Abfalltonne stand in der dunkelsten Ecke auf dem Hof.

»Das ist Mama«, sagte Kerstin leise. »Sie will, dass ich raufkomme.«

»Das hört man.«

Sie setzte sich in Bewegung.

»KERSTIN!?«

»Ich komme!«, rief Kerstin, ohne den Kopf zu heben. »Ich hab grad den Beutel weggeworfen.«

Ihre Mutter rief noch etwas, das ich nicht verstand, und dann wurde das Fenster mit einem Knall geschlossen. Zack heulte wieder. Im Stockwerk über uns öffnete sich ein Fenster, und ein alter Mann streckte sein bartstoppliges Gesicht heraus, aber vielleicht ließ auch nur die schwache Beleuchtung sein Gesicht bärtig wirken.

»Was ist denn da unten los?«, rief er. »Hat man hier denn niemals seine Ruhe?«

»Du musst jetzt gehen.« Kerstin stand schon an der Haustür.

»Ist irgendwas mit deinem kleinen Bruder?«, fragte ich. »Nein«, antwortete sie, sah mich jedoch nicht an. »Irgendwas ist. Du kannst es mir doch sagen.«

»Er ist umgezogen.«

Sie stieß es so hastig hervor, als wollte sie es so schnell wie möglich loswerden, ungefähr so, wie wenn man einen Löffel voll Lebertran schlucken muss.

»Umgezogen? Kjell ist umgezogen? Ganz allein?«

»Er ist acht«, sagte Kerstin. »Er kann nicht allein umziehen.«

»Wie umgezogen? Warum?«

Sie antwortete nicht. An diesem Abend hatte sie auf vieles nicht geantwortet. »Wohin ist er gezogen?«

»Ich muss jetzt gehen.« Kerstin schob die Tür auf. »Sonst dreht meine Mutter durch.«

»Ich komm mit rauf.«

»Nein.«

»Nur bis an die Tür«, sagte ich.

Ich wollte mich nicht aufdrängen. Aber ich wollte auch nicht, dass sie allein hinaufging. Vielleicht war ihre Mutter schon durchgedreht. Ihre Stimme hatte mehr als komisch und nuschelig geklungen.

»Seid ihr allein zu Hause?«, fragte ich. »Nur ihr beide?«

Kerstin nickte. In dem runzligen Licht des Treppenhauses wirkte ihr Gesicht fast blau und ihr helles Haar grün. Sie sah aus, als spielten wir Hauptrollen in einem Gruselfilm. Wenn man das Ganze noch mit ein bisschen unheimlicher Musik unterlegte, würde es gruselig wirken. Keine Musik mit Elvis, viele Geigen, die in einem Futteral voller Termiten steckten, vor denen sie zu fliehen versuchten. Und die Musik würde schneller und verrückter werden, je mehr wir uns Kerstins Tür näherten.

Die Tür stand schon offen.

»Wer bist du?«

Kerstins Mutter ragte auf wie ein Turm. Sie schwankte wie ein Turm und hielt sich mit einer Hand am Türpfosten fest, während sie mit der anderen auf mich zeigte.

»Wer bist du? Was willst du?«

»Er geht jetzt«, sagte Kerstin.

»Was hat er hier oben zu suchen?«

»Er hat mich nur nach oben gebracht.«

Kerstins Mutter sah aus, als wollte sie noch etwas sagen. Aber stattdessen drehte sie sich um und war plötzlich mit einem dumpfen Aufprall verschwunden.

»Ich glaub, sie ist hingefallen«, sagte Kerstin.

»Hier kannst du nicht bleiben«, sagte ich.

»Ich möchte, dass du jetzt gehst, Kenny.«

»Auf keinen Fall.«

»Geh jetzt.«

»Wo ist sie? Wo ist deine Mutter?« Kerstin antwortete nicht.

»Liegt sie auf dem Fußboden?« Ich begann auf die Tür zuzugehen. »Sie könnte sich verletzt haben.«

Jetzt bestimmten wieder meine Füße. Die Gehkrankheit. Die Füße stiegen die letzten Treppenstufen hinauf, gingen durch die Türöffnung und zwei Meter in den Flur hinein, in dem Kerstins Mutter umgefallen war.

Vorsichtig beugte ich mich über sie, aber sie bemerkte nichts. Sie schnarchte mit offenem Mund. Sie hatte keine Wunde am Kopf. Ich hatte gehört, dass Trinker weich fielen.

Ich schaute zu Kerstin, die immer noch an der Tür stand.

»Ist das jeden Abend so?«, fragte ich.

Kerstin schüttelte den Kopf, ihr ganzer Körper schien sich zu schütteln, und ihr Gesicht war weiß. Ihre Mutter gab einen lauten Schnarcher von sich. Sie war schneller eingeschlafen, als ein Weltmeister hundert Meter lief.

»Sie kann hier nicht liegen bleiben«, sagte ich.

»Sie … kommt schon wieder zu sich«, sagte Kerstin. »Dann legt sie sich ins Bett.«

Sie hat sich schon hingelegt, dachte ich. Kerstin wollte nicht erzählen, wie es wirklich war. Bestimmt kippte ihre Mutter jeden Abend um. Im Vergleich zu ihr hatte ich die beste Mutter der Welt, als würde meine Mutter jeden Tag Kotelett braten und Kuchen backen.

»Dann sollen wir sie einfach hegen lassen?«, fragte ich.

»Ja. Du musst jetzt nach Hause gehen, Kenny.«

»Ich kann dich hier nicht alleinlassen.«

»Macht sich deine Mutter keine Sorgen, wo du bist?«

»Pfeif drauf«, sagte ich und schaute wieder auf Kerstins Mutter hinunter. Aus ihrem Mund hing ein Speichelfaden. Der bewegte sich, wenn sie atmete, riss aber nicht ab.

»Wann wird sie wach?«

»Ich weiß es nicht. Irgendwann heute Nacht.«

»Was macht sie dann?«

»Geht ins Bett, das hab ich doch schon gesagt.«

»Will sie dann nicht mit dir reden?«

»Mit mir? Mitten in der Nacht? Dann? Nein.«

»Ist das Jugendamt hier gewesen?«

»Das Jugendamt? Was meinst du?«

»Die kümmern sich um Kinder, um die sich Mutter oder Vater nicht kümmern können.«

»Hier ist niemand gewesen«, sagte Kerstin. »Wo ist dann dein Bruder?«

»Er ist bei Großmutter.«

»Ist das wahr?«

»Warum sollte das nicht wahr sein?«

Ja, warum nicht? Warum glaubte ich, dass Kerstin mir nicht die Wahrheit erzählen wollte? Vielleicht aus demselben Grund, aus dem ich nicht erzählen wollte, wie es bei mir zu Hause war, wenn mich jemand danach fragte.

»Wohnt deine Großmutter in der Stadt?«

»Nein.«

»Wie weit entfernt?«

»Ziemlich weit.«

»Wann ist Kjell zu ihr gefahren?«

»Letzte Woche.«

»Letzte Woche? Warum hast du nichts gesagt?«

Sie antwortete nicht, das brauchte sie auch nicht.

Ihre Mutter schnarchte wieder, ein lauter Schnarcher, der klang, als wäre sie dabei, ihre Zunge zu verschlucken.

»Wer hat entschieden, dass dein Bruder zu eurer Großmutter fährt?«

»Ich will jetzt keine Fragen mehr beantworten, Kenny.« Sie strich sich über die Stirn. »Ich bin so müde.«

»Willst du mit zu mir kommen?«

»Zu dir?« Kerstin zeigte auf die Schnarchende. »Ich kann sie doch nicht… alleinlassen.«

»Warum nicht? Sie geht doch einfach ins Bett, hast du gesagt. Sie wird morgen gar nicht merken, ob du da bist, oder? Bestimmt bist du schon in der Schule, wenn sie wach wird.«

Kerstin antwortete nicht.

»Dann bleibe ich hier«, sagte ich.

»Das kannst du nicht, Kenny.«

Nein, das konnte ich eigentlich nicht. Ich war nun schon so lange weg, dass Mutter sich bestimmt Sorgen machte. Inzwischen hatte sie sich mehrere Elvis-Songs angehört und begann auf die Uhr zu gucken.

Auf eine seltsam ungerechte Weise war man abhängig von den Erwachsenen. Natürlich wollte ich groß werden, um diese Ungerechtigkeit nicht länger ertragen zu müssen, aber gleichzeitig wollte ich nicht groß werden, ein anderer werden als der, der ich jetzt war. Ich würde nicht mehr Kenny sein, ich würde ein anderer sein, den ich vielleicht gar nicht kennenlernen wollte. Allein die Vorstellung, ich könnte ein Erwachsener werden, der Verantwortung für die Kleinen übernahm und sie dann im Stich Heß? Nein. So würde ich nie werden. Kerstin würde nie so werden. Wir würden nichts vergessen.

Aber das reichte nicht. Wir mussten mehr tun, als nur daran zu denken. Kerstin sagte etwas, das ich nicht verstand. »Was hast du gesagt?«

»Das Jugendamt ist hier gewesen.«

»Haben sie deinen Bruder weggeschickt?«

»Nein, er ist bei Großmutter. Sie hat ihn abgeholt.«

»Warum hat sie dich nicht mitgenommen?«

»Ich wollte nicht. Ich will nicht weg.«

»Warum hast du mir nichts erzählt?«

»Ich bin ja nicht gefahren, oder?«

»Was wollten die vom Jugendamt?«

»Ich weiß nicht, was sie entscheiden werden. Sie waren auch letzte Woche hier.«

»In der letzten Woche ist viel passiert.«

»Nachdem sie hier waren, hat Mama noch mehr getrunken.«

»Sie werden dich wegschicken«, sagte ich. Sie schüttelte den Kopf. »Doch, das werden sie versuchen.« Aber hier wird niemand von irgendjemandem weggeschickt werden, dachte ich.

5

Als ich nach Hause kam, saß Mutter in der Küche und wartete auf mich. Wenn sie morgens wie ein normaler Mensch aufstehen würde, wäre sie abends müde, und es würde mir erspart bleiben, mit ihr reden zu müssen, wenn ich lieber schlafen gehen wollte. Aber manchmal wirtschaftete sie noch Stunden nach Mitternacht herum. Manchmal schien sie mit jemandem zu reden, obwohl sie allein war.

Jetzt stand ich in der Küche. Bestimmt hatte sie das Fenster zum Lüften geöffnet und wieder geschlossen, aber es roch immer noch nach Rauch, Herbstluft und Rauch. Sie hatte wieder angefangen zu rauchen und bildete sich ein, ich würde es nicht merken.

»Wo bist du gewesen, Kenny? Ich hab mir Sorgen gemacht.«

Sie fuchtelte mit den Armen, als wollte sie damit zeigen, was Sorgen sind.

»Du darfst dich nicht so spät draußen herumtreiben«, fuhr sie fort.

»Es ist nicht spät.«

»Es ist dunkel«, sagte sie und schaute zum Fenster. »Dunkel ist es schon seit sechs Uhr«, sagte ich. »Hast du Hunger?«

»Ja.«

»Was möchtest du haben?«

»Cocktailwürstchen mit Pilzomelett.«

»Wir haben keine Pilze«, sagte sie. »Haben wir denn Cocktailwürstchen?«

»Nein…«

»Oder Eier?«

Sie schüttelte den Kopf und sah aus, als würde sie gleich anfangen zu weinen. Es war gemein von mir, von Würstchen und Pilzen zu reden. Schließlich war es nicht ihre Schuld, dass wir nicht ständig was Leckeres zu essen im Haus hatten. Wenn ich so redete, klang es, als gäbe ich ihr die Schuld. Einen Unschuldigen beschuldigen, so etwas tat kein Samurai. Ein Samurai übernahm die Verantwortung für das, was er tat und sagte.

Mutter hatte keine Arbeit, also verdiente sie auch kein Geld, für das wir uns massenhaft gutes Essen kaufen konnten. Als ich noch klein war, hat sie irgendwas gearbeitet, ich glaube, in einer Fabrik, aber seit Vater tot war, hat sie nicht mehr gearbeitet. Wir bekamen Geld vom Sozialamt, das wusste ich, obwohl Mutter nie ein Wort darüber verlor. Ich wünschte, dass sie es mir erzählte, damit ich sagen konnte, dass es mir egal war, dass wir kein Geld hatten und woher wir das bisschen Geld bekamen, das uns zur Verfügung stand. Aber sie sagte nichts, also sagte ich auch nichts.

»Ich hab nur Spaß gemacht«, sagte ich. »Ich will gar kein Omelett.«

Mutter war schweigend aufgestanden und zum Kühlschrank gegangen. Der war viel zu groß für uns und die ganze Küche. Er sah aus wie ein plumpes Baumschiff, das vom Kurs abgekommen und in unserer Küche notgelandet war, wo die Besatzung das Raumschiff verlassen hatte.

»Wir haben Eier!«, rief Mutter, als hätte sie einen neuen Planeten entdeckt. »Und es sind auch noch gekochte Kartoffeln da.« Sie drehte sich um und sah mich an. »Ich kann dir ein Kartoffelomelett machen.«

»Das ist mein Lieblingsessen«, sagte ich.

Nach dem Essen blieben wir am Tisch sitzen. Ich saß gern so, ohne viel zu reden, während der Abend vorm Fenster immer leiser wurde. Der Körper bereitete sich für die Nacht vor, zusammen mit allem anderen: den Häusern, Straßen, Plätzen, Bäumen, Hunden, Katzen, Autos, Traktoren, Würstchenverkäufem.

Und Mädchen. Ich dachte an Kerstin. Als ich von ihr weggegangen war, hatte ich das Gefühl gehabt, ich würde sie in Gefahr zurücklassen. Wie bereitete sie sich für die Nacht vor? Sie schien die Abende mit ihrer betrunkenen Mutter gewöhnt zu sein, aber vielleicht hatte sie mir das auch nur vorgespielt. In dieser Beziehung war sie ein besserer Samurai als ich. Sie zeigte nicht, was sie fühlte. Wenn ein Samurai seine Gefühle zeigt, verliert er seine Ehre. Aber eine Ehre war es nicht, so zu wohnen wie sie. Sie würde weder sich selbst noch jemanden anders verraten, wenn es darauf ankam, zu sagen und zu zeigen, ob sie wirklich so leben wollte. Und bald würde sie vielleicht nicht mehr allein sein. Das Jugendamt würde sie zu einer Pflegefamilie schicken. Als ich mir das vorstellte, hatte ich das Gefühl, sie würde ins Gefängnis geschickt oder für alle Zeit in ein Camp.

»Woran denkst du?«, fragte Mutter.

»Nichts.«

»Das sagst du jedes Mal, wenn ich dich frage, Kenny.«

»Es stimmt aber.«

»Du hast nicht gerade ausgesehen, als würdest du an nichts denken.«

»Das ist das Höchste für einen Samurai«, antwortete ich. »Man soll an nichts denken.«

»Warum?«

»Weil alles nichts ist.«

»Das versteh ich nun wirklich nicht.«

Wie sollte ich ihr das erklären? Ich könnte sagen, dass ein Samurai jeden Tag an den Tod denken soll. Dann ist man bereit, wenn er kommt. Dann ist man ruhig. Der Tod ist nichts, und in dem Moment, wenn er kommt, ist nichts, und wenn man an ihn denkt, denkt man an nichts. Man muss jeden Tag mit dem Tod rechnen. Aber das konnte ich Mutter nicht sagen. Seit Vater vor drei Jahren gestorben war, wollte sie nicht mehr über den Tod sprechen. Vielleicht wäre es gut für sie, wenn sie darüber sprechen würde. Sie dachte ja an den Tod, genau wie ich. Sie dachte an nichts.

»Ich hab gedacht, dass es spät ist«, sagte ich.

»Tomm… Kenny, Himmel, ich kann mich einfach nicht daran gewöhnen, Kenny zu sagen. Wie lange wirst du dich Kenny nennen, Tommy?«

»Kenny.«

»Was?«

»Ich heiße Kenny.«

»Das sag ich doch. Ich sag doch Kenny. Ich möchte wissen, wie lange du so heißt?«

»Was wie lange? Ich heiße jetzt, wie ich heiße. Ich werde immer Kenny heißen.«

»Aber in deiner Geburtsurkunde steht Tommy. So ohne Weiteres kann man das nicht ändern.«

»Das ist mir egal.«

»Aber wenn du größer wirst? Zum Beispiel, wenn du zur Realschule gehst? Oder wenn du einen Job bekommst? Willst du dich dann auch immer noch Kenny nennen?«

»Warum nicht?«

Sie antwortete nicht.

»Die Leute nennen sich doch alles Mögliche. Elvis Presley nennt sich zum Beispiel Elvis Presley, obwohl er Stig Johansson heißt.«

»Was? Elvis Presley heißt Stig Johansson?«

»Ja.«

»Woher weißt du das?«

»Das hab ich in einem Buch aus der Bibliothek gelesen. In dem stand alles über Elvis Presley.«

Sie sah mich an, als wüsste sie nicht recht, was sie davon halten sollte, als wagte sie nicht zu hoffen, dass ich log. Sie wusste, dass ich häufig in der Bibliothek saß und las und dass ich viel mehr wusste als sie, weil ich so viel las. Jetzt sah sie traurig aus, als wäre Elvis nicht mehr so gut, wenn er Stig hieß.

»Wenn er wenigstens einen anderen Namen hätte.«

»Warum?«

Sie antwortete nicht. Vater hatte nicht Stig geheißen, wir kannten keinen Stig. Den Namen mochte sie wohl einfach nicht, so wie ich Tommy nicht mochte. Das klang nach einem Botenjungen mit Fahrrad, und ich wollte kein Botenjunge werden. Als Laufbursche Waren auszutragen, konnte ich mir vorstellen, aber nicht mit dem Fahrrad.

»Stig Johansson«, sprach Mutter vor sich hin. »Aber Amerikaner heißen doch nicht Stig Johansson?«

»Er ist kein geborener Amerikaner«, sagte ich. »Er stammt aus Smäland.«

»Aus Smäland?!«

»Seine Eltern sind ausgewandert«, sagte ich. »Du wirst doch wohl wissen, dass fast alle Smäländer nach Amerika ausgewandert sind?«

Sie nickte.

»Alle, nur wir nicht«, sagte ich. »Würdest du gern auswandern, Kenny?«

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Ich hätte es lieber gehabt, wenn unsere Vorfahren nach Japan ausgewandert wären.«

»Warum?«

»Dann hätte ich viel eher Samurai werden können«, sagte ich.

»Eines schönen Tages kommst du nach Japan«, sagte sie. Ich antwortete nicht.

Sie betrachtete mich, als wollte sie mich in meiner Samuraikleidung sehen. Aber in der Stadt hatte ich keine Uniform, ich hatte nur meine Schwerter.

»Wie lange wirst du Samurai bleiben?«

»Was meinst du damit?«

»Vermutlich kannst du nicht Samurai sein, wenn du erwachsen bist?«

»Glaubst du, so was würde jemand zu einem kleinen Samurai in Japan sagen? Das würde sich niemand trauen.«

»Wir sind nicht in Japan.«

Mutter schien zu lächeln. Aber es war ziemlich dunkel in der Küche, und ich war nicht ganz sicher.

»Vielleicht bleibst du immer ein Samurai.« Sie streckte eine Hand über den Tisch und strich mir über die Wange, und ich ließ es geschehen.

»Mein kleiner Samurai«, sagte sie.

Ich schob ihre Hand weg. Fünf Sekunden reichten. Die Hand war schwer.

»Ich hab nur einen Witz gemacht mit Elvis«, sagte ich. »Er heißt nicht Stig.«

»Gott sei Dank.« Mutter lächelte wieder. »Ich hätte mir keinen einzigen Song mehr angehört, wenn er Stig geheißen hätte.«

»Aber er hatte einen Zwillingsbruder«, sagte ich.

»Er ist ein Zwilling?«

»Ja.«

»Wo ist sein Bruder?«

»Der ist tot.«

»Über so was macht man keine Witze«, sagte Mutter. »Das ist kein Witz. Er ist bei seiner Geburt gestorben.«

»Woher weißt du das?«

»Das hab ich in der Bibliothek gelesen. Ich hab’s wirklich gelesen.«

»Warum liest du das alles über Elvis?«

»Du hörst ihn doch dauernd. Deswegen wollte ich ein bisschen mehr über ihn erfahren.«

»Ein bisschen mehr? Du scheinst doch alles zu wissen.«

Sie schaute aus dem Fenster in den diesigen Abend. Die Straßenlaternen färbten die Dunkelheit neblig gelb. Dann sah Mutter wieder mich an.

»Wie hieß sein Bruder? Der hieß doch wohl nicht Stig? Hast du den Namen daher?«

»Nein, nein. Er hieß Aaron.«

»Aaron?«

»Ja. Und Elvis heißt auch so. Elvis Aaron Presley.«

»Das wusste ich nicht«, sagte Mutter.

»Gute Nacht«, sagte ich und ging in mein Zimmer. Dort legte ich mich aufs Bett, ohne mich auszuziehen.

Irgendwann in der Nacht wurde ich wach.

Durch die Wand hörte ich Elvis. Den Song kannte ich natürlich. Mutter spielte ihn jeden Abend, »That’s Alright, Mama«, das bedeutete, »es ist okay, Mutter«.

Ich frühstückte wie immer allein, und das war gut so. Morgens hatte ich keine Lust zu reden. Es war ganz still in der Küche. Um sieben hatte ich auf dem Hof meine Übungen mit dem Katana gemacht, dann war ich wieder nach oben gegangen und hatte Dickmilch mit Cornflakes gegessen. Eigendich hätte ich gekochten Reis essen sollen, aber das dauerte zu lange. Reis ist das wichtigste Nahrungsmittel eines Samurai, am besten ist der ungeschälte Naturreis. Aber in keinem Laden der Stadt hatte ich Naturreis gefunden. Und Mutter mochte Reis überhaupt nicht. Manchmal kochte sie Reisgrütze, aber das war eine zu süße Nachspeise, die ein Samurai nicht essen würde.

Ich spülte den Teller unterm Wasserhahn ab, ging in den Flur und öffnete die Tür zu Mutters Zimmer. Sie war ganz unter der Bettdecke verschwunden. Es sah aus wie ein Zelt. Das Zelt schnarchte.

Plötzlich überfiel mich ein komisches Gefühl, als würde ich hier zum letzten Mal stehen und Mutter anschauen. So ein Gefühl hatte ich noch nie gehabt. Wenn ich morgens in die Schule ging, wusste ich, dass sie bei meiner Rückkehr zu Hause sein würde, manchmal wach, manchmal schlafend. Aber sie würde dort sein.

Das Gefühl hatte ich jetzt nicht. Ich war drauf und dran, ihr die Decke wegzuziehen und etwas zu sagen. Was sollte ich sagen? Irgendwas. Aber das wäre albern. Sie würde sich wundem, dass ich sie ohne Grund geweckt hatte.

Leise schloss ich die Wohnungstür hinter mir, ging die Treppe hinunter, über den Hof und auf die Straße, am Park und am Fluss vorbei, dann ging ich nach links, und nach einem Kilometer immer geradeaus hatte ich die Schule erreicht.

Ich hatte immer noch dieses Gefühl. Es war merkwürdig, fast wie ein Traum, an den man sich erinnert, aber man kann nicht erkennen, ob es Wirklichkeit oder ein Traum war.

Den Schulhof überquerte ich wie im Schlaf, und als mich etwas hart am Hinterkopf traf, war es wie ein Schlag, den man im Schlaf versetzt bekommt.

Es tat weh. Ich drehte mich um, hinter mir stand Arne und grinste. Er ging in die Parallelklasse, jedes Mal wenn ich ihn sah, fragte ich mich, wie er es bis in die Sechste geschafft hatte. Er war ein Idiot. Vielleicht bestachen seine Eltern die Schule, damit er versetzt wurde. Sie wirkten reich, wohnten in einem großen Haus außerhalb der Stadt und besaßen sogar zwei Autos.

Arne hatte mich noch nie gemocht und ich ihn auch nicht. Bevor ich Samurai wurde, haben wir uns oft geprügelt. Jetzt versuchte er immer wieder, Streit anzufangen. Er hat mir Sachen nachgeschrien, doch selbst als er etwas über meinen Vater sagte, dass er gesoffen habe und daran gestorben sei, habe ich mich nicht darum gekümmert. Das war eine Lüge. Vielleicht soff Arnes Vater, vielleicht sagte er es deswegen.

Der Tennisball, mit dem er mich getroffen hatte, lag vor meinen Füßen. Ich hob ihn auf und schleuderte ihn auf die Straße. Der Ball sprang zweimal auf und verschwand zwischen den Birken auf der anderen Straßenseite.

»Was soll das?!«, schrie Arne.

Ich ging ohne ein Wort weiter. Bis zu den Glastüren der Schule waren es fünfzehn Meter. Einige Kinder aus der Vierten standen neben der Treppe und beobachteten uns.

»Tommy!«, schrie Arne. »Hol sofort meinen Ball wieder, verdammt noch mal!«

Das bewies, wie bescheuert er war, wenn er sich einbildete, ich würde einen Ball zurückholen, den er mir an den Kopf geworfen hatte.

Ich hörte Schritte hinter mir und drehte mich um. Er kam mit wedelnden Armen auf mich zugelaufen. Sie sahen aus wie Flügel ohne Federn. Jetzt musste er richtig durchgedreht sein.

Als er mich erreichte, versetzte ich ihm einen Kinnhaken, der ihn wie einen Baum fällte. Aus seiner Nase schoss Blut. Ich musste ihn statt am Kinn an der Nase getroffen haben. Es war ziemlich viel Blut, und es sah unheimlich aus.

Er gab ein gurgelndes Geräusch von sich.

»Arne«, sagte ich, »was ist?«

Er hob einen Fuß und trat mich gegen das Schienbein. Es tat weh. Jetzt floss noch dickeres Blut aus seiner Nase, er sah aus, als hätte er das Gesicht in einen Marmeladentopf gesteckt.

»Scheißkerl!«, schrie er und trat noch einmal zu. Ich sprang beiseite.

Plötzlich packte mich jemand an der Schulter und drehte mich um. Es war das Schwein. Er war Nachhilfelehrer. Bei dem übte Arne bestimmt das Malnehmen mit eins.

»Was machst du da?«, schrie das Schwein. Er hielt mich an der Schulter fest, beugte sich herunter und schrie mir geradewegs ins Gesicht. Sein Atem war noch schlimmer als sein Griff. Ich versuchte mich ihm zu entwinden, aber er hielt mich nur noch fester. Jetzt hatte ich das Gefühl, als würde mir die Schulter ausgekugelt. Das Schwein war groß wie ein Nashorn. Ihm wäre es ein Leichtes, mir den Arm wie einen Hühnerflügel abzudrehen.

»Das ist das letzte Mal, dass du dich geprügelt hast!«, schrie das Schwein.

Der Direktor betrachtete mich von der anderen Seite des Schreibtisches. Er hatte sich erhoben, als wir hereingekommen waren. Das Schwein hatte mich Treppen hinaufgeschleppt und wie einen Sack voll Kartoffeln zur Tür hereingeschleift.

Es stand am Fenster. Ich stand vorm Schreibtisch, wo mich das Schwein abgestellt hatte.

»Er hat einen Jungen blutig geschlagen«, sagte das Schwein. »Jetzt reicht es.«

Der Direktor sah das Schwein an.

»Was ist passiert?«

»Was ich sage. Dieser … dieser …« Das Schwein sprach nicht aus, für was es mich hielt. »Er hat einem Kind die Nase eingeschlagen.«

Das klang, als wäre ich ein Großer, der einen Kleineren angegriffen hatte. So wie das Schwein es mit mir gemacht hatte.

»Er war schon immer ein Rabauke«, fuhr das Schwein fort. »Davon weiß ich nichts«, sagte der Direktor.

»Was?«

»Solange ich hier bin, ist mir noch nicht zu Ohren gekommen, dass Kenny sich geprügelt hat«, sagte der Direktor.

»Sie sind noch nicht lange hier.« Das Schwein machte ein paar Schritte weg vom Fenster in den Raum. »Früher hat er sich in fast jeder Pause geprügelt.«

Der Direktor sah mich an.

»Das war, bevor ich Samurai geworden bin«, sagte ich. Der Direktor nickte.

Das Schwein gab einen Trompetenton von sich. »Samurai!«, sagte er. »Ha!«

»Wer ist verletzt worden?«, fragte der Direktor. Das Schwein nannte Arnes Namen und Nachnamen. »Einer meiner Schüler.«

Das machte den Eindruck, als wäre Arne eine schwache, kranke Person, nur weil er manchmal zum Nachhilfeunterricht ging. Aber Arne war größer als ich.

Der Direktor trat an eines der Fenster und sah hinaus.

»Ich habe wie jeden Morgen vor der ersten Stunde hier gestanden und die Kinder beobachtet«, sagte er und schaute weiterhin nach draußen. »Vor einer Weile habe ich Kenny über den Schulhof kommen sehen.« Er drehte sich zum Schwein um. »Und dann sah ich, wie ihm etwas an den Kopf flog. Er wurde von irgendetwas getroffen.« Der Direktor schaute mich an. »Was war das, Kenny?«

»Ein Ball«, antwortete ich. »Ein Tennisball.«

»Wer hat ihn geworfen?« Ich antwortete nicht.

»Ich mag es nicht, wenn man mir auf eine Frage nicht antwortet«, sagte der Direktor. »Arne«, sagte ich. Der Direktor nickte.

»Ein Ball!«, sagte das Schwein. »Es war nur ein Ball!«

Ich verstand nicht, warum er Arne so sehr in Schutz nahm, vielleicht weil Arne bei ihm Nachhilfeunterricht bekam.

»Dann hat das Telefon geklingelt, und ich musste das Fenster verlassen«, sagte der Direktor. »Was danach passiert ist, weiß ich nicht.«

»Ich weiß es«, sagte das Schwein. »Der Junge ist jetzt bei der Krankenschwester. Seine Nase könnte gebrochen sein, vielleicht muss er genäht werden.«

Hoffentlich nähen sie seinen Rüssel zusammen, dachte ich.

Aber dann schämte ich mich meiner Gedanken. Es war ein reiner Reflex gewesen, als ich zugeschlagen hatte. Ich hatte ihn nicht verletzen wollen.

»Ich habe auf sein Kinn gezielt«, sagte ich.

Und der Direktor fing an zu lachen.

6

Im Unterricht saß ich still auf meinem Platz und hörte Frau Olsson zu, die vom Zweiten Weltkrieg berichtete. Der Krieg war lange her, aber während sie sprach, schien er noch gar nicht so lange her zu sein. Es war interessant, und das erstaunte mich. Nicht dass der Krieg interessant war, sondern dass sie erzählen konnte. Ich hatte einiges über den Krieg gelesen, aber sie hatte mehr gelesen. Und sie hatte darüber nachgedacht. Plötzlich war sie eine richtige Lehrerin. Vielleicht hatte ich ihr Unrecht getan.

Ich war froh, dass sie Japan nicht erwähnte. Die japanische Armee hatte sich im Zweiten Weltkrieg furchtbar benommen, genau wie die deutsche.

Zu der Zeit waren Wahnsinnige an der Macht.

Samurai haben nicht in der japanischen Armee mitgekämpft. Dort gab es keine Ehre.

In dem Augenblick, als Frau Olsson von der Okkupation Frankreichs zu erzählen begann, öffnete sich die Tür, und der Direktor kam herein.

Wir erhoben uns mit laut schurrenden Stühlen.

»Setzt euch bitte.« Der Direktor wedelte mit der Hand. Er sah mich an.

»Ich muss mit dir reden, Kenny. Komm bitte mit hinaus.« Das war keine Frage, und ich hatte keine Wahl. Sogar Frau Olsson schien erstaunt zu sein.

»Er hat nicht… hier gibt es keine Probleme«, sagte sie.

»Nein, nein«, sagte der Direktor. »Es geht um etwas anderes.« Er sah mich an. »Kenny?«

Ich fühlte mich wie festgeklebt an meinem Platz und konnte mich nicht rühren. Ich wollte mich nicht rühren. Wenn ich mich bewegte und dem Direktor folgte, würde etwas Furchtbares passieren. Das merkwürdige Gefühl von heute Morgen war wieder da. Wenn ich sitzen bliebe, würde nichts passieren.

»Kenny?«, sagte der Direktor. »Wir müssen gehen.«

Der Klebstoff ließ mich los, ich stand auf, und meine Füße gingen über den Fußboden. Wieder die Gehkrankheit.

Der Direktor schloss die Tür hinter uns. Im Flur war es still, und er wirkte länger als sonst.

»Was ist passiert?«, fragte ich.

»Es geht um deine Mutter«, sagte der Direktor.

»Was ist mit ihr?«

Er antwortete nicht direkt.

»Was ist mit ihr?« Ich hörte meine Stimme, aber ich erkannte sie nicht wieder. Es war die Stimme eines anderen. »Ist sie tot?«

Der Direktor zuckte zusammen, als hätte ich den schlimmsten Fluch ausgesprochen. »Nein«, sagte er, »sie ist nicht tot.«

»Was ist denn?« Er schien tief Luft zu holen.

»Sie ist eingeliefert worden«, sagte er nach dem Luftholen. »Eingeliefert? Wie eingeliefert? Ins Krankenhaus? Ist sie krank?«

»Ja.«

»Was ist das für eine Krankheit?«

»Es ist…«

»Das Irrenhaus«, unterbrach ich ihn. »Sie ist im Irrenhaus, oder?«

Meine Mutter war im Irrenhaus. Als ich vor dem Eingang stand, war ich froh, dass ich Kerstin versprochen hatte, keine Idiotenwitze mehr zu erzählen. Ich kannte wer weiß wie viele, aber die wollte ich vergessen. Unter einem Baum ein Stück vom Eingang entfernt stand ein alter Mann in einem Schlafanzug oder so was Ähnlichem und glotzte mich an. Es könnte Herings-Kalle sein, der sich einbildete, er sei ein Hering, und deswegen eingeliefert worden war. Vielleicht glaubte der Alte auch, er sei eine Katze.

Im Auto auf dem Weg hierher hatte der Direktor erzählt, was passiert war. Mutter war in den Hof gegangen und hatte Frau Sandberg, die gerade Läufer ausklopfte, gebeten, ihr ein Taxi oder so was zu bestellen, das sie ins Irrenhaus bringen sollte. Wir hatten kein Telefon und Frau Sandberg auch nicht, aber sie hatte jemanden gebeten, anzurufen, dann war eine Droschke gekommen, und nun lag Mutter in einem Saal oberhalb des Eingangs.

Ich schaute hinauf. Das Haus schien bis in den Himmel zu reichen.

»Du darfst es nicht Irrenhaus nennen, Kenny«, hatte der Direktor unterwegs gesagt. »Warum nicht?«

»Es sind viele verschiedenartige Menschen, die in so einem Krankenhaus gepflegt werden.«

»Viele verschiedenartige Idioten.«

»Ist deine Mutter ein Idiot?«

»Das weiß ich nicht. Ich weiß nicht einmal, ob sie es selber weiß.«

Das Haus türmte sich hinter den Bäumen auf und hatte tatsächlich einige Türme. Es lag tief drinnen im Park, der rundhemm von Mauern umgeben war. Fast erwartete ich, bewaffnete Wachen zu sehen. Ich dachte an die Gefangenenlager im Zweiten Weltkrieg. Warum war Mutter freiwillig hierhergefahren? Warum hatte sie nicht erst mit mir gesprochen?

Der Saal war ganz weiß, die Wände, der Fußboden, die Decke, die Betten, das Bettzeug. Es gab mehrere Betten, aber sie waren leer, Mutter lag allein im Saal. Ihr Bett stand an einem der hohen Fenster. Es waren die höchsten Fenster, die ich je gesehen hatte. Wer hinausspringen wollte, brauchte sich nicht zusammenzukrümmen. Aber man konnte nicht hinausspringen. Vor den Fenstern waren Gitter. Auch sie waren weiß. Ich dachte, je größer der Saal, umso kränker war die betreffende Person, die hier lag. Die kleineren Säle sind für die Gesünderen. Die, die wieder gesund werden.

Ich ging zu Mutters Bett. Sie bewegte den Kopf, als wäre sie blind und könne nur noch hören.

Sie sah mich wie eine Blinde an.

»Ich bin’s, Kenny.«

Jetzt bewegte sie die Lippen.

Der Direktor wartete zusammen mit einer Schwester und einem Arzt vor der Tür. Sie wollten später mit mir sprechen, hatten sie gesagt. Aber ich wollte nicht, ich wollte nur mit Mutter sprechen.

»Was ist los?«, fragte ich. »Wie geht es dir? Warum bist du hierhergefahren?«

Sie schien etwas zu sagen, jedenfalls bewegten sich ihre Lippen, aber sie brachte keinen Laut hervor.

Ich beugte mich über sie.

Sie sagte wieder etwas, das ich nicht verstehen konnte. »Ich versteh dich nicht«, sagte ich. »Was hast du gesagt?«

»Verzeih mir«, sagte sie. Das klang so schwach, dass es fast wie das Ausatmen eines kleinen Vogels war. Sie wiederholte es. »Verzeih mir.«

»Was soll ich verzeihen? Du brauchst doch nicht um Entschuldigung zu bitten.«

»Ich habe keine Kraft.« Ihre Stimme war immer noch schwach. »Ich habe keine Kraft mehr, Kenny. Verzeih mir.«

»Keine Kraft«, sagte ich, »wozu keine Kraft?«

Aber ich wusste, was sie meinte. Ich verstand es. Sie hatte keine Kraft mehr zu leben. Und Leben bedeutete, morgens aufzustehen, aufs Klo zu gehen, sich zu waschen und anzuziehen, zu frühstücken und vielleicht zu einer Arbeitsstelle zu gehen, wo es eine Menge zu tun gab. Später kam man nach Hause, musste kochen, sich unterhalten, Radio hören, die Zeitung lesen oder ein Buch, Kaffee oder Tee kochen und den Abendbrottisch decken, abwaschen und sich wieder selber waschen, den Schlafanzug anziehen und ins Bett gehen, wenn es Zeit war, das Licht auszuknipsen und zu schlafen. Und am nächsten Morgen fing alles wieder von vom an. Das war das Leben. Dafür hatte Mutter keine Kraft mehr.

Ich sah mich im Saal um. Warum waren die anderen Betten leer? Sollte ich mir vielleicht eins aussuchen? Sollte ich jetzt auch hier wohnen? Im Irrenhaus aufwachsen. Der beste Start ins Leben, den man sich denken kann.

Ich sah Mutter wieder an. An einem einzigen Tag war sie klein wie ein Vogel geworden. Sie war kein Zelt mehr im Bett. Kein Elefant. Sie war fast so klein, dass sie zum Fenster hinausfliegen könnte, zwischen den Gitterstäben hindurch. Hinauf in den Himmel.

Und plötzlich wusste ich, was ich tun musste.

Das Zimmer des Arztes war genauso weiß wie Mutters Saal und fast genauso groß.

»Deine Mutter braucht viel Ruhe«, sagte er.

Ich nickte. Ich dachte, je mehr ich nickte und je weniger ich sagte, umso schneller würde ich von hier wegkommen.

»Verstehst du?«, fragte der Arzt.

Ich nickte wieder.

»Ich weiß nicht, wie lange sie bei uns bleiben muss«, fuhr er fort. Ich nickte wieder.

Jetzt sah der Arzt den Direktor an, der neben mir auf einem der Holzstühle saß. Vielleicht sollte man in diesem Zimmer nicht allzu bequem sitzen.

Draußen im Park gingen weiß gekleidete Leute spazieren. Es sah aus, als trügen sie Schlafanzüge. Nicht einmal das konnte Mutter, herumspazieren in einem Schlafanzug, als sei sie eine Schlafwandlerin.

»Wir werden das Problem lösen«, sagte der Direktor.

»Welches Problem?«, fragte ich.

»Wo du in dieser Zeit wohnen wirst, Kenny.«

Ich antwortete nicht. Ich wollte nichts hören. Plötzlich wünschte ich, ich wäre taub. Nicht blind, aber taub. Ich konnte mich taub stellen. Ich hörte, dass der Direktor wieder etwas sagte oder vielleicht auch der Arzt, aber ich war taub.

Auf dem Rückweg in die Stadt hörte ich die Stimme des Direktors. Plötzlich verstand ich ihn wieder. »Wir haben mit deiner Großmutter gesprochen«, sagte er. »Sie kann nicht gehen«, sagte ich. »Nein.«

»Ich will nicht zu ihr«, sagte ich.

Der Direktor schwieg.

»Ich komme allein zurecht«, sagte ich.

»Das geht nicht«, sagte der Direktor und hielt vor einer roten Ampel. Eine Schulklasse überquerte den Fußgängerüberweg, zweite oder dritte Klasse. Sie hatten wohl einen Ausflug gemacht. Es war spät. Einige Mädchen winkten, aber ich winkte nicht zurück.

Der Direktor fuhr wieder an. Er hatte nicht gesagt, wohin wir unterwegs waren.

»Warum geht das nicht?«, fragte ich.

»Was?«

»Warum kann ich nicht allein zu Hause bleiben? Warum geht das nicht? Ich kann alles, was zu tun ist. Ich kann waschen und abwaschen. Gestern hab ich Lammkoteletts gebraten.«

Der Direktor schien zu lächeln, aber vielleicht juckte ihn auch nur die Nase. Die war groß und ein wenig gebogen. In einem anderen Leben hätte er Seeräuber sein können.

»Warum kann ich nicht zu Hause bleiben, bis Mutter wiederkommt?«

»Es geht nicht, Kenny. Das ist einfach nicht erlaubt. Ein Kind darf nicht allein wohnen.«

»Das kann ich wohl«, sagte ich. »Es geht nicht«, wiederholte der Direktor. »Wo soll ich denn hin?«

»Daran arbeiten wir gerade.«

»Pflegeeltern? Soll ich zu Pflegeeltern? Oder in ein verdammtes Kinderheim?«

Der Direktor hatte keine Antwort, oder er hatte eine, wollte sie mir aber nicht geben, da ich sie schon selbst ausgesprochen hatte.

»Meine Mutter kann keine Lammkoteletts braten«, sagte ich. »Sie hatte noch nie ein Lammkotelett gesehen.«

Der Direktor parkte hinter dem großen Eingang, und ich folgte ihm hinauf zu seinem Zimmer.

»Ich muss nur mal eben telefonieren«, sagte er, ging in sein Zimmer und schloss die Tür hinter sich.

Seine Sekretärin war noch da. Sie lächelte mir zu und sah aus wie eine Schauspielerin. Sie war gar keine richtige Sekretärin, sondern spielte nur die Rolle einer Sekretärin. Alles schien plötzlich unwirklich geworden zu sein. Was geschah, das passierte gar nicht. Es war kein Traum, es war ein Film. Nichts hatte mit der Wirklichkeit zu tun. Alle waren jemand anderes. Mutter lag nicht im Irrenhaus, und ich war nicht auf dem Weg nach Norrland oder Schonen oder wohin sie mich schicken wollten.

Ich konnte machen, was ich wollte.

»Ich muss zur Toilette«, sagte ich.

»Zehn Meter den Flur endang«, sagte die Sekretärin.

Ich ging in den Flur, aber nicht nur die zehn Meter. Ich lief die Treppen hinunter. Auf dem Weg zum Ausgang begegnete mir niemand. Für heute war die Schule aus. Ich rannte über den Parkplatz und hinunter zum Fluss. Ich rannte durch die Straßen.

Ich lief über den Hof. Hinter dem Bretterzaun bellte der Hund.

Ich lief die Treppen hinauf.

Kerstin öffnete schon nach dem zweiten Klopfen. »Wir hauen jetzt ab«, sagte ich. »Kenny!? Was ist los?«

Ich kriegte kaum noch Luft. Ich musste wie ein Weltmeister gerannt sein.

»Wir haben keine Zeit«, keuchte ich. »Wir müssen abhauen.«

»Abhauen? Was meinst du damit?«

»Wir müssen weg, türmen. Jetzt! Ich lauf nach Hause und packe. In einer halben Stunde treffen wir uns an dem großen Stein am Fluss.«

»Kenny!«

Aber ich war schon wieder auf dem Weg die Treppen hinunter.

Die Wohnung war verlassen wie ein leeres Meer. Es waren dieselben Zimmer, dieselben Wände, Fußböden, Decken und Möbel, aber sie war leer. Verlassen. Mutter hatte sie verlassen, und jetzt würde ich dasselbe tun. In wenigen Minuten würde es sie nicht mehr geben, jedenfalls nicht für uns. Wir würden nie mehr hierher zurückkehren. Ich stand in meinem Zimmer und sah mich um. Im Augenblick konnte ich mich nicht daran erinnern, wie viele Jahre ich hier gewohnt hatte. Kurz bevor ich eingeschult wurde, waren wir aus einer kleineren Stadt hierhergezogen. Vater hatte die Sessel hinaufgetragen und Rückenschmerzen bekommen. Mutter hatte über etwas gelacht, als wir die Sachen hinauftrugen. Das Lachen hatte in den leeren Zimmern widergehallt wie ein Echo. Damals war Mutter fast immer fröhlich gewesen. Am ersten Tag hatte sie mich zur Schule gebracht und wieder abgeholt.

Ich hörte Geräusche aus dem Hausflur. Jemand kam die Treppe heraufgestürmt wie ein Feind. Wahrscheinlich würde die Truppe vom Jugendamt bald hinterhergestürzt kommen, mit Stricken, Netz und Zwangsjacke.

Dann war es wieder still im Treppenhaus. Ich sah mich um. Was sollte ich mitnehmen? Welche Kleidung? Welche Ausrüstung? Welche Waffen? Ohne mein Katana und mein Wakizashi konnte ich nicht weggehen. Sie waren das Wichtigste.

Der Rucksack lag auf dem untersten Schrankbord. Ich nahm ihn heraus und packte ein paar Kleidungsstücke aus der Kommode hinein. Ich holte die Zahnbürste aus dem Bad. Die Zahnpastatube war weg, Mutter hatte sie unnötigerweise mit ins Irrenhaus genommen. Ich glaubte nicht, dass die Idioten Zahnpasta haben durften, sie könnten sie ja aufessen und die Tube gleich dazu.

Im Badezimmerschrank fand ich eine Seifenschachtel und wollte das Stück Seife hineinlegen, das auf dem Waschbecken lag, es rutschte mir aber aus den Händen, landete auf dem Boden und hüpfte davon wie ein Frosch. Passenderweise war sie grün. Ich erwischte sie auf der Türschwelle und presste sie in die Schachtel.

In der Blechdose in der Küche war noch etwas Geld. Mutter nannte die Dose unsere Haushaltskasse. Wenn wir am Nachmittag noch Geld übrig hatten, steckten wir es in die Blechdose, die vor langer Zeit Kakao enthalten hatte. Sie roch immer noch danach, und das Geld roch nach Schokolade. Man hätte die Kronen in Goldfolie einwickeln können.

Auf der Schwelle drehte ich mich ein letztes Mal um. Plötzlich hatte ich das Gefühl, als hätte ich nie hier gewohnt. Als hätte hier jemand anders ein anderes Leben geführt. Tommys Leben. Tommy war hier eingezogen, und Kenny zog aus. Nein. Haute ab.

Unten auf dem Hof stand Frau Sandberg bei der Teppichstange und klopfte wie üblich Läufer aus. Vor ihr lag ein ganzer Stapel Läufer. Die konnten nicht alle ihr gehören, vielleicht arbeitete sie für andere Leute. Sie würde doch wohl nicht jeden Tag ihre eigenen Läufer rausschleppen und sie ausklopfen. Wenn es so wäre, gehörte sie jeden Tag ins Irrenhaus. Dann wäre sie ein schlimmerer Fall als Mutter.

Ich wollte sie nicht ansehen und ging schnell an ihr vorbei.

»Tommy!«

Ich schaute auf.

»Tommy, komm mal her!«

Ich blieb stehen.

Sie Heß den Teppichklopfer auf den Asphalt fallen und kam wie eine Ente auf mich zugewatschelt. »Wie geht es deiner Mutter?«

»Gut.«

»Gut? Sie sah aber gar nicht so aus, als würde es ihr gut gehen.«

»Es geht ihr gut.«

»Aha. Wo ist sie?«

»Bei Großmutter.«

»Bei ihrer Mutter? Deiner Großmutter?«

Nein, bei deiner, hätte ich am liebsten geantwortet, aber das wäre dumm und unhöflich gewesen. Frau Sandberg konnte ja nichts dafür, dass sie war, wie sie war, und sagte, was sie sagte.

»Sie ist bei Großmutter und ruht sich aus, und jetzt fahr ich zu ihr«, antwortete ich.

»Aber …«, begann Frau Sandberg, doch ich hörte nichts mehr, weil ich wegging.

Kerstin wartete bei dem großen Stein am Fluss. Sie hatte einen ähnlichen Rucksack wie ich. Es war eine Art Armeemodell, aber ich wusste nicht, von welcher Armee.

Sie lehnte an dem Stein und drehte sich um, als sie meine Schritte hörte.

»Das ist die reinste Idiotie«, sagte sie und machte ein paar Schritte.

»Keine Idiotenwitze mehr, ich hab’s versprochen«, sagte ich.

»Das war nicht witzig gemeint«, sagte sie.

»Mir ist auch nicht nach Witzen zu Mute.«

Sie guckte auf meinen Rucksack. »Was ist da drin?«

»Kleidung.«

»Willst du lange wegbleiben?« Ich antwortete nicht. »Willst du wirklich türmen?«

»Ich weiß nicht, wie ich es nennen soll«, antwortete ich. »Was hast du in deinem Rucksack?«

»Was meinst du wohl? Torten?«

»Nein. Die würden kaputtgehen.«

»Kenny! Was ist passiert?«

»Meine Mutter ist im Irrenhaus.«

»Ist das wahr? Im Irrenhaus?«

»Ja, sie hat noch weniger Kraft als früher. Ich war bei ihr und hab mit ihr gesprochen. Versucht, mit ihr zu sprechen.«

»Sie wird wieder mit dir reden, wenn es ihr besser geht.«

»Es wird ihr nie mehr besser gehen, in zehn Jahren nicht. Aber dann könnte ich sowieso nicht mit ihr reden.«

»Warum nicht?«

»Weil sie mich wegschicken, natürlich. Ich komme zu Pflegeeltern.«

»Woher weißt du das?«

»Was bleibt denn sonst? Großmutter kann sich nicht um mich kümmern, und andere Verwandte haben wir nicht. Glaubst du, es gibt eine andere Lösung? Höchstens ein Kinderheim. Ich habe den Direktor gefragt, ob ich allein zu Hause wohnen darf, aber das ist nicht erlaubt.«

»Den Direktor? Warum hast du den denn gefragt?«

»Das ist eine lange Geschichte. Jedenfalls müssen wir entweder abhauen, oder ich lande bei einer Pflegefamilie. Und du auch.«

Kerstin zuckte zusammen, sagte jedoch nichts.

»Das weißt du selber«, fuhr ich fort. »In einigen Tagen kommt jemand vom Jugendamt und holt dich ab.«

»Ich muss meiner Mutter helfen«, sagte sie.

»Sie wird nicht da sein«, sagte ich. »Kapierst du das nicht? Oder sie ist da, aber du darfst trotzdem nicht bleiben.«

»Ich kann zu Großmutter fahren.«

»Willst du das denn?« Sie antwortete nicht.

»Glaubst du, ich verstehe das nicht?«, sagte ich. »Deine Großmutter will dich nicht haben, nur deinen Bruder.«

Kerstin schwieg. Was sollte sie auch dazu sagen. Vielleicht hätte ich den Mund halten sollen. Aber ich glaubte, dass es so war. Nicht alle Erwachsenen hatten Kinder gern, manchmal nicht einmal ihre eigenen.

»Du kannst nicht hierbleiben«, sagte ich.

Sie schüttelte den Kopf. »Aber die Schule?«

»Scheiß auf die Schule«, sagte ich. »Was meinst du, wie viel Spaß es macht, in die Schule zu gehen, wenn man bei Pflegeeltern lebt?«

»Immer diese schlimmen Wörter.«

»Ich werde sie mir abgewöhnen.«

»Du weißt selber, dass man zur Schule gehen muss, Kenny«, sagte sie. »Wer sagt das?«

»Das Gesetz oder wer das bestimmt, ich glaube, die Regierung. Der König.«

»Der König bestimmt nichts«, sagte ich. »Es ist lange her, dass der zu bestimmen hatte.«

»Woher weißt du das?«

»Das hab ich natürlich gelesen.«

»Und wie hast du das geschafft?«

»Wie - geschafft … was meinst du damit? Ich bin in die Bibliothek gegangen und habe ein Buch über Könige gelesen.«

»Siehst du, und das konntest du nur, weil du zur Schule gegangen bist! Sonst hättest du ja nicht lesen gelernt.«

»Aber jetzt kann ich es, oder? Also brauche ich nicht mehr in die Schule zu gehen.«

Kerstin verdrehte die Augen, wie um zu zeigen, dass sie es für sinnlos hielt, weiter mit mir über die Schule zu reden. Aber dafür hatten wir ja später noch Zeit. Jetzt kam es darauf an, schnell von hier zu verschwinden. Jede Minute konnte der Gefangenentransport des Jugendamtes bei der Konditorei um die Ecke biegen, und dann waren wir dran.

Zwei alte Männer gingen auf der Straße vorbei und guckten misstrauisch in unsere Richtung, als wüssten sie schon, dass wir planten, die Stadt zu verlassen.

Die Sonne war hinter Wolken verschwunden, kam jetzt aber wieder hervor und blendete uns.

»Kommst du mit?«, fragte ich.

»Wir haben doch kein Geld«, sagte Kerstin. »Wir haben überhaupt nichts.«

»Ich hab Geld.«

»Du hast Geld? Woher denn?«

»Es ist nicht viel, aber ein paar Tage reicht es. Dann werden wir weitersehen. Die Frage ist jetzt, ob du mitkommst.« Ich zeigte auf ihren Rucksack, der im Gras lag. »Du hast auch gepackt. Du willst doch mitkommen, oder?« Ich sah ihr gerade in die Augen.

Sie warf ihrem Rucksack einen Blick zu, als könnte er ihr die Entscheidung abnehmen. Plötzlich bückte sie sich und hob ihn auf.

»Wir hauen ab«, sagte sie.

Ich nickte.

Rasch überquerten wir die Wiese. Die Sonne schien jetzt noch stärker zu strahlen und alles in ein ganz neues Licht zu tauchen. Alles war wie neu, wie neu entdeckt, wie noch nie zuvor gesehen. Und wir schienen auch neu zu sein, Kerstin und ich. Als wären wir innerhalb von zwei Sekunden andere geworden. Plötzlich waren wir etwas Besonderes, Kerstin und ich. Als würden wir zusammen etwas Besonderes werden. Als wären wir schon dorthin unterwegs, irgendwohin, weit weg, aber eigentlich hatte das nichts mit Reisen zu tun. Oder vielleicht hing es doch mit der Reise zusammen, die wir unternehmen wollten. Na ja, Reise, manche würden es Abhauen nennen, Mutter zum Beispiel. Sie wusste ja, was das war, abhauen. Sie musste fliehen. Ich brauchte nur abzuhauen.

7

Wir gingen an der Konditorei vorbei und bogen nach rechts ab. Von der anderen Seite des Flusses ertönten Sirenen. Kerstin zuckte zusammen, als ob das Geheul sie etwas anginge. Eine Nachricht. Oder nur ein letzter Gruß, bevor sie die Stadt verließ.

»Was hast du gesagt, als du gegangen bist?«, fragte ich, während ich versuchte, meinen Rucksack richtig zu schultern. Der hatte kein Tragegestell oder so was, er war mehr wie ein Beutel, der schief an meinem Rücken hing.

»Gar nichts«, antwortete Kerstin, ohne mich anzuschauen. »Meine Mutter war nicht zu Hause.« Sie sah mich an. »Ich hab einen Zettel geschrieben und auf den Küchentisch gelegt.«

»Gut.«

»Ich weiß nicht, ob das gut ist. Aber das war das Einzige, was ich machen konnte.«

»Was hast du geschrieben?«

»Nichts Besonderes.«

»Gut.«

»Warum findest du das gut?«

»Wir brauchen unsere Pläne ja nicht direkt zu verraten.«

»Pläne?«

Kerstin war vorm Kino stehen geblieben. Hierher war ich früher oft geflohen. Ein richtig guter Film schien für eine Weile mehr zu bedeuten als das eigene Leben. Aber das Gefühl war vielleicht doch nicht so gut. Wenn man aus dem Kino kam, war es noch dunkler um einen hemm, noch ein bisschen kälter, und das eigene armselige Leben war noch weniger wert. Darum hatte ich aufgehört, ins Kino zu gehen. Es gab keine guten Filme mehr. Ich hatte »Yojimbo« und »Die sieben Samurai« gesehen, und bessere Filme gab es sowieso nicht.

»Pläne?«, wiederholte Kerstin. »Was für Pläne, Kenny?«

»Der erste Plan ist, dass wir die Stadt ungesehen verlassen«, antwortete ich. »Wir müssen hier weg, ohne dass uns jemand schnappt und abführt.«

»Wir brauchen wohl noch ein paar mehr Pläne«, sagte Kerstin. »Sonst schnappen sie uns sofort.«

»Hast du Vorschläge?«

»Ich hatte nicht mal genügend Zeit, um richtig zu packen«, antwortete sie. »Aber du hast doch den Rucksack dabei.«

»Ich weiß kaum, was ich reingestopft habe.«

»Wir brauchen nicht viel«, sagte ich. »Woher weißt du das?«

Ja, woher wusste ich das? Ich wusste ja nicht einmal, wohin wir unterwegs waren oder wie wir das unbekannte Ziel erreichen sollten. Aber ich wusste, dass es besser war, abzuhauen, als das, was passieren würde, wenn wir blieben. Und ich wusste, dass wir uns nie Wiedersehen würden, wenn wir blieben. Ich würde in Schonen landen und Kerstin in Norrland, oder umgekehrt. Das Jugendamt würde sich einen Dreck dämm scheren, wenn wir sagten, dass wir zusammenbleiben wollten. Wir waren ja keine Geschwister, und manchmal trennten sie sogar Geschwister.

Wir gingen über den Marktplatz, an der Würstchenbude vorbei. Sie war geschlossen. Plötzlich war ich richtig hungrig, ich hatte kein Mittag gegessen und Kerstin vermutlich auch nicht. Ich hatte Geld in der Tasche, aber das sollte so lange wie möglich reichen. Ich sah, dass Kerstin zu der Würstchenbude schaute, als wir vorbeigingen.

»Hast du Hunger?«

»Nein, nicht sehr«, antwortete sie, aber ich wusste, dass sie log. So etwas konnte man nicht verbergen. Man konnte viel verbergen, aber nicht den Gedanken an frisch gebratene Fleischbällchen oder Pfannkuchen mit Erdbeermarmelade und Sahne. Wer es schaffte, das zu verstecken, gehörte ins Irrenhaus.

Aber Mutter gehörte nicht dorthin. Plötzlich sah ich sie da in dem weißen Bett in dem weißen Zimmer liegen. Früher oder später würde sie aufwachen, wieder zu sich kommen und nach mir fragen. Dann würde ich vielleicht nicht da sein. Aber ich würde zurückkommen.

Wir gingen an der Kirche vorbei. Auch sie war weiß. Weiß hatte ich noch nie gemocht. Es ist die Farbe des Todes. Auf der Beerdigung war Vaters Haar weiß wie von der Sonne gebleicht gewesen, und Mutter hatte gebrüllt wie eine Kuh, als ich mich von ihm verabschiedete. Das Echo von Mutters Brüllen hatte zwischen den weißen Wänden der Kirche widergehallt. Ich wünschte, sie wäre still gewesen, totenstill. Danach bin ich nie wieder in die Kirche gegangen. Ich hatte keinen Grund. Niemand, den ich kannte, war gestorben.

Und es sollte auch niemand mehr sterben.

Jetzt hatten wir den Stadtrand erreicht. Ich sah die Rückseite des Schildes, auf dem stand, dass an dieser Stelle die Stadt begann. Oder endete. Einige Hundert Meter entfernt lag eine Tankstelle, und noch einige Hundert Meter weiter teilte sich die Straße nach rechts und links. Darauf gingen wir zu, und dort mussten wir uns entscheiden: rechts oder links?

Kerstin blieb beim Ortsschild stehen. Sie sah es an, als wäre es ein Tor oder so was. Als müssten wir Zoll zahlen, bevor wir das Schloss verlassen durften.

Und als ich »das Schloss« dachte, wusste ich plötzlich, wohin wir unterwegs waren.

Hinter der Tankstelle gab es ein Motel mit einem dazugehörigen Cafe. Hier war ich oft mit dem Fahrrad vorbeigefahren. Manchmal parkten Autos vor den einzelnen kleinen Hütten.

Jetzt sah ich nur ein Auto. Es war ein Amerikaner, der größer war als die Motelhütte. Der Autobesitzer hätte in dem Auto wohnen und sich das Geld für das Motel sparen können. Als wir vorbeigingen, sah ich, dass es ein Buick war. Mit amerikanischen Autos kannte ich mich nicht besonders gut aus, aber der Buick zählte zu den feineren, zusammen mit dem Cadillac. Vater hatte mir erzählt, er habe einen Ford Thunderbird besessen, bevor ich geboren wurde. Ein Foto hatte er nicht davon gehabt, aber ich hatte einen Thunderbird auf einem Bild gesehen. Donnervogel. Das war ein guter Name. Er sah wirklich fast wie ein großer Vogel aus, der nur mit den Schwanzfedern fliegen konnte, und zwar schnell. Im vergangenen Sommer hatte ich geträumt, dass Vater und ich in so einem Donnervogel über die Welt hinwegflogen.

»Ich hab Hunger«, sagte ich. »Wir müssen was essen. Lass uns ins Cafe gehen.«

»Dann holen sie uns vielleicht ein«, sagte Kerstin.

»Das Risiko müssen wir eingehen.«

»Meine Mutter ist inzwischen bestimmt schon durchgedreht.«

»War sie das nicht schon vorher?«

»Sie ist nicht verrückt«, sagte Kerstin. »Das war sie nie.«

»Von Schnaps kann man auch verrückt werden«, sagte ich. »Anfangs merkt man es nicht, aber dann wird man verrückt. Er wirkt wie das Gift einer Klapperschlange.«

»Vielleicht geht sie zur Polizei«, sagte Kerstin.

»Was hast du eigendich auf den Zettel geschrieben?«

»Dass ich wegfahre und erst wieder nach Hause komme, wenn sie mit dem Saufen aufhört.«

»Warum sollte sie damit zur Polizei gehen?«

Kerstin antwortete nicht.

»Warum sollte sie zur Polizei gehen?«, wiederholte ich.

»Weil sie nicht aufhören kann zu trinken, und das bedeutet, dass ich nicht von selbst nach Hause komme, und deswegen muss mich die Polizei suchen.«

»Sie hört bestimmt auf«, sagte ich. »Und die Polizei hat was anderes zu tun, als uns zu suchen.«

»Wer soll denn dann nach uns suchen?«

»Niemand, hoffe ich.«

»Das würde ja bedeuten, dass wir ganz vergessen sind«, sagte Kerstin. Sie sah traurig aus. »Dann gibt es überhaupt niemanden mehr, der sich um uns kümmert.«

»Lieber das als das Jugendamt«, sagte ich. »Mir ist es jedenfalls egal, ob sich jemand um mich kümmert.«

»Na ja, in der Schule vermissen sie uns sofort. Dein Direktor sucht dich wahrscheinlich schon. Du bist ja aus seinem Zimmer abgehauen.«

»Es war das Zimmer der Sekretärin.«

»Du weißt, was ich meine, Kenny.«

Ich wusste, was sie meinte, wollte aber nicht mehr darüber reden. Ich wollte nicht an den Direktor, seine Sekretärin und seine Schule denken. Vielleicht war er ein netter Mensch, aber ich brauchte seine Nettigkeit nicht. Die konnte mir nicht helfen. Er mochte wer weiß wie nett sein, aber ich würde trotzdem in einer Pflegefamilie landen.

»Nein, wir gehen rein und gucken, ob sie was zu essen haben«, sagte ich und öffnete die Tür zum Cafe.

Hinter dem Tresen stand eine Frau in einer gestreiften Schürze. Vor dem Tresen saß ein Mann auf einem Hocker. Er drehte sich um und guckte uns an. Vor dem Mann stand ein Glas Milch. Er trug einen zerknautschten Anzug und ein weißes Hemd und hatte fast so eine Frisur wie Elvis. Er wirkte noch nicht besonders alt. Wahrscheinlich gehörte ihm der Amerikaner. Die Frau war ungefähr so alt wie Großmutter. Sie hatte einen Teller in der Hand, den sie jetzt vor dem Mann abstellte. Der Duft stieg mir in die Nase, und mir lief sofort das Wasser im Mund zusammen. Auch Kerstin schaute auf den Teller. Der Mann nahm einen Happen, kaute und sah die Frau an.

»Die schmeckt ja toll.«

»Das will ich aber auch hoffen«, antwortete sie und drehte sich zu uns um.

»Was kann ich für euch tun, Kinder?«

Hinter ihr hing eine Tafel. Darauf standen die Gerichte. Alles war sehr teuer. Hier gab es kein billiges Essen, obwohl das Cafe nicht teuer wirkte. Aber ich war noch nie in einem richtigen Restaurant gewesen und hatte also keinen Vergleich. Wahrscheinlich war es immer teuer, wenn man sich das Essen kochen und vorsetzen ließ, als wäre man ein Kaiser.

»Können wir ein bisschen … Kartoffelbrei haben?«, fragte Kerstin. »Kartoffelbrei?«

Die Frau drehte sich zu der Tafel um, als hätte Kerstin etwas darauf entdeckt, was die Frau noch nie gesehen und wovon sie auch noch nie gehört hatte. Die Gerichte waren aus kleinen Plastikbuchstaben zusammengesetzt, die in Rillen in einen grünen Filz geklemmt waren. Hier und da fehlte ein Buchstabe, als könnten die Leute in diesem Cafe nicht richtig schreiben. Aber ich verstand es auch so. In Japan wäre es ganz anders gewesen, wenn wir ein Restaurant betreten hätten.

»Kartoffelbrei«, wiederholte die Frau, während sie auf die Tafel starrte. Sie drehte sich wieder um. »Nur Kartoffelbrei gibt es bei uns nicht.«

»Da steht es doch.« Kerstin zeigte auf die Tafel. »Isterband mit Kartoffelbrei und Rote Bete.«

Die Frau sah auf den Teller des Mannes. Darauf lagen Kartoffelbrei mit der Isterband und Roten Beten. Er hatte aufgehört zu essen und schaute Kerstin an.

»Wir möchten aber nur Kartoffelbrei«, sagte Kerstin.

»Warum?«, fragte die Frau. Ihr Blick ging zwischen Kerstin und dem Teller hin und her. »Unsere Bratwurst schmeckt sehr gut.«

»Vielleicht sind sie Vegetarier.« Der Mann lächelte, wischte sich den Mund ab und legte die Serviette auf den Tisch.

»Vegeta… Vetra… Vegetr… was ist das?«, fragte die Frau. »Leute, die kein Fleisch essen«, sagte der Mann. »Es gibt auch Hähnchen«, sagte die Frau. Der Mann brach in Gelächter aus.

»Uns reicht Kartoffelbrei«, sagte Kerstin, als der Mann verstummte.

»Mögt ihr denn Bratwurst?«, fragte der Mann, ohne uns direkt anzusehen. »Jaaa …«, sagte ich.

Isterband war eine Bratwurst, die aus Fleisch und Gerstengraupen hergestellt und dann getrocknet und geräuchert wurde, bevor man sie briet. Es war die leckerste Wurst, die es gab.

»Und du?« Der Mann sah Kerstin an. »Jaaa …«, sagte sie.

»Geben Sie den Kindern je eine Portion«, sagte der Mann zu der Frau, »und setzen Sie es auf meine Rechnung. Die beiden sehen ja ganz ausgehungert aus.«

Die Frau nickte, als hätte sie nichts anderes erwartet, als dass er Kinder einladen würde, die auf der Flucht waren. Weder Kerstin noch ich brachten im Augenblick einen Ton hervor. Wir konnten nicht protestieren. Wir hörten unsere Mägen knurren und schauten uns an. Natürlich hätten wir die Einladung dankend ablehnen und weggehen können. Aber es war klüger, die Chance wahrzunehmen, die sich bot. Es war besser, sich satt auf den Weg zu machen, sonst würden wir ständig an Essen denken.

»Was für ein Glück, dass sie keine Vegetra… äh, wie die nun heißen, sind«, sagte die Frau, drehte sich um, bückte sich zu einer Durchreiche in der Wand, rief »zweimal Isterband!«, drehte sich wieder um, sah Kerstin und mich an. »Sonst wärt ihr wahrscheinlich verhungert.«

»Jedenfalls in diesem Teil des Landes«, sagte der Mann.

»Essen sie woanders kein Fleisch?«, fragte die Frau. Jetzt sah sie aus, als glaubte sie, der Rest des schwedischen Volkes wäre Wiederkäuer.

»Woanders gibt es keine Isterband«, sagte der Mann.

»Die Leute können einem leidtun«, sagte die Frau.

Und sie konnten einem wirklich leidtun. Eine halbe Minute später kamen die Bratwürste, zwei auf jedem Teller, ein Berg Kartoffelbrei und daneben viele eingelegte Rote Bete.

»Nun haut erst mal rein«, sagte der Mann. »Und hinterher erklärt ihr mir, warum ihr zu Hause nichts zu essen kriegt.«

»Klar kriegen wir was zu essen«, antwortete ich. »Gestern gab’s bei uns Lammkoteletts.«

»Sind die auch für Vegretaner?«, fragte die Frau.

Der Mann lachte. »Diese Gegend!«, sagte er.

»Was gibt’s an Smäland auszusetzen?«, fragte die Frau.

»Nichts«, sagte der Mann, »überhaupt nichts.«

»Das will ich aber auch hoffen«, sagte die Frau. »Sie sind ja bloß auf der Durchreise.«

»Aber ziemlich oft hier«, sagte der Mann.

»Aufgewachsen sind Sie aber nicht hier«, sagte die Frau.

»Seid ihr hier aufgewachsen, Kinder?« Der Mann sah uns forschend an. Wir hatten uns auf die hohen Hocker am Tresen gesetzt. Ich nickte.

»Kommt ihr öfter hierher?« Der Mann machte eine Handbewegung, die das ganze Lokal umfasste.

Ich schüttelte den Kopf.

»Ich hab die beiden noch nie gesehen«, sagte die Frau.

»Soll ich euch mit zurück in die Stadt nehmen?« Der Mann stand auf. »Es sind immerhin einige Kilometer, und ihr seht müde aus.«

Wieder schüttelte ich den Kopf.

»Ihr seid aber ganz schön mundfaul.«

Er musterte uns, als wollte er gleichzeitig herausfinden, wie wir hießen, wer wir waren und warum wir ausgerechnet jetzt hier waren.

»Wohin seid ihr denn unterwegs?«, fragte er.

»Zu Großmutter«, antwortete ich.

»Großmutter? Eure Großmutter? Seid ihr Geschwister? Zwillinge? So seht ihr eigendich nicht aus.«

»Meine Großmutter«, sagte ich.

Mir wurden die Fragen langsam zu viel. Am Ende würde er noch das Telefon des Cafés benutzen und die Polizei anrufen. Vielleicht glaubte er, er würde eine Belohnung kriegen. Vielleicht war die Fahndung nach uns schon ausgeschrieben: Kenny & Kerstin - Wanted Dead or Alive.

»Und wo wohnt deine Großmutter?«, fragte der Mann.

Ich nannte die Stadt. Bis dort waren es ungefähr fünfzig Kilometer.

»Aber die liegt doch in die entgegengesetzte Richtung«, sagte der Mann. »Ihr seid hier an der südlichen Ausfahrt.«

»Nein, nein, wir wollen zu meiner Großmutter«, sagte Kerstin plötzlich.

»Deine?«, fragte der Mann. »Und wo wohnt die?«

Kerstin nannte die Stadt, die etwa vierzig Kilometer von dieser Ausfahrt entfernt lag.

»Ihr müsst euch entscheiden, zu wessen Großmutter ihr eigendich wollt.« Der Mann wechselte einen Blick mit der Frau. »Bald haben wir hier mit der gesamten Verwandtschaft zu tun.«

»Jetzt rufen wir erst mal bei euren Eltern an«, sagte die Frau und wandte sich vom Tresen. »Nein!«, rief ich.

Die Frau zuckte zusammen, als wäre sie von einer Wespe gestochen worden.

Kerstin war auch zusammengezuckt.

Der Mann setzte sich wieder. Er hatte lange Beine und brauchte sich fast nur zurückzulehnen, um sich auf den hohen Hocker zu setzen.

»Warten Sie«, sagte er zu der Frau. »Rufen Sie noch nirgends an.«

»Ich finde aber, das sollten wir tun«, sagte sie. »Man sollte so viel tun.« Der Mann sah mich an. »Wie heißt du, Junge?«

»Kenny.«

»Warum bist du bewaffnet?«

»Ich bin immer bewaffnet.«

»Warum?«

»Ich bin ein Samurai.«

»Okay«, sagte der Mann, als sei es für ihn die selbstverständlichste Sache der Welt, mitten in Smäland einen Samurai zu treffen.

Er sah Kerstin an. »Bist du auch Samurai? Du hast kein Schwert.«

»Zu Hause«, sagte Kerstin, »das ist zu Hause.«

»Und wie heißt du?«

»Kerstin.«

Der Mann neigte sich ein wenig vor. »So viel hab ich begriffen, dass ihr von zu Hause abgehauen seid. Jetzt möchte ich wissen, warum.«

Wir antworteten nicht. Wo sollte man anfangen? Beim Irrenhaus? Bei Kerstins Mutter? Beim Camp? In der Schule? Beim Jugendamt?

Und nur weil er uns zum Essen eingeladen hatte, ging es ihn noch lange nichts an, warum wir abgehauen waren.

»Ich bin kein Polizist«, sagte er. »Ich heiße übrigens Krister.«

»Er ist Handelsreisender«, sagte die Frau.

»Und das ist Frau Gustafsson.« Krister machte eine Kopfbewegung zu ihr. »Jedes Mal wenn ich auf der Durchreise bin, serviert sie mir Isterband. Ich bin einmal im Monat hier.«

»Und was verkaufen Sie?«, fragte ich.

»Ich reise herum.« Krister beschrieb einen Kreis in der Luft. »Ich fahre in dieser gottverlassenen Gegend hemm und kehre immer wieder an denselben Ort zurück.«

»Was verkaufen Sie?« Ich weiß nicht, warum ich die Frage wiederholte. Vielleicht, damit er uns nicht weiter ausfragte.

»Nachschlagewerke.«

»Nachschlagewerke?«

»Ja, davon werdet ihr doch wohl schon mal gehört haben?« Krister sah uns an. Wir nickten.

»Wissen, ich verkaufe Wissen für einen Apfel und ein Ei«, sagte Krister. »Ohne Wissen erreicht man nichts. Das erzähle ich den Leuten, die zögern, wenn ich sie besuche. Ihr kommt nie weiter ohne diese Bücher, sage ich.«

»Und was antworten die Leute darauf?«, fragte ich.

»Dass sie auch gar nicht weiterkommen wollen.« Krister lachte wieder das kurze Lachen. »In dieser Gegend wollen die Leute gar nichts und nirgendwohin«, sagte er. »Sie wollen nichts lernen und auch nicht verreisen. Hier gibt es eine Redensart, die heißt >Wir fahren am ersten Tag nur so weit, dass wir die erste Nacht zu Hause schlafen können’!« Er lachte, diesmal noch kürzer. Dann wurde er wieder ernst.

»Aber ihr wollt die erste Nacht nicht zu Hause schlafen, so weit ich verstehe.« Er zeigte auf Kerstins Rucksack. »Ihr habt für die Nacht eingepackt.«

Wir antworteten nicht.

»Also, was ist passiert?«

»Sie wollen uns in Pflegefamilien schicken«, sagte ich. »Warum? Euch alle beide? Ihr seid doch keine Geschwister, oder?« Kerstin schüttelte den Kopf.

»Warum sollst du in eine Pflegefamilie?« Krister sah sie an.

»Es geht … um meine Mutter. Sie kann nicht …« Kerstin beendete den Satz nicht.

»Sie kann sich nicht um dich kümmern? Aha. So was hat man ja schon gehört.« Krister schaute mich an. »Und du? Die gleiche Geschichte?«

»Meine Mutter ist im Krankenhaus«, sagte ich.

Krister nickte. Er schien zu verstehen, was für eine Art Krankenhaus ich meinte. Jedenfalls fragte er nicht.

»Wisst ihr was, ich glaube euch«, sagte er nach einer Weile. »Und wisst ihr, warum? Ich sehe es euch an, dass ihr nicht lügt.« Er wandte sich an die Frau. »Kann man eine Tasse Kaffee kriegen?« Dann sah er uns. »Möchtet ihr auch noch was?«

Wir schüttelten beide den Kopf.

Frau Gustafsson ging zu einer Kaffeemaschine aus Stahl neben der Durchreiche und drehte an einem Hahn.

Während wir dort gesessen hatten, waren keine neuen Gäste gekommen. Draußen war es auch ganz still, als wären wir plötzlich ganz allein in dieser gottverlassenen Gegend, wie Krister sie genannt hatte. Gottverlassen bedeutete, dass Gott sich nicht mehr um uns kümmerte und dass er für immer weggegangen war. Aber vielleicht bedeutete es auch, dass die Leute, die hier wohnten, sich nicht um Gott kümmerten.

Frau Gustafsson kam mit einer dampfenden Tasse Kaffee zurück und stellte sie vor Krister hin.

»Woher wisst ihr, dass es eine Pflegefamilie wird?«, fragte er.

»Oder ein Kinderheim«, sagte ich. »Pest oder Cholera«, sagte Krister.

»Wer hat gesagt, dass ihr von zu Hause wegmüsst?«, fragte Frau Gustafsson. »Ich glaube ihnen«, sagte Krister.

»Ja, aber wer hat das bestimmt?« Frau Gustafsson schaute mich an. »Das Jugendamt«, sagte ich. »Dürfen die das denn?«, fragte Frau Gustafsson. »Ja«, sagte Krister. »Woher wissen Sie das?«

»Das haben sie auch mit mir gemacht.«

8

Kristers Amerikaner war geräumig wie ein Bus. Kerstin und ich saßen jeder am Fenster auf dem Rücksitz, und zwischen uns waren mindestens drei Meter Abstand.

Krister setzte zurück. Frau Gustafsson winkte uns von der Tür zum Cafe nach.

Ich drehte mich nach ihr um, als wir abfuhren.

»Keine Sorge, Junge. Sie verpfeift euch nicht.«

»Ich mache mir keine Sorgen«, sagte ich.

Krister hielt am Stoppschild und bog dann in die Landstraße ein und an der Kreuzung nach links ab.

Plötzlich glitten die Fensterscheiben an beiden Seiten des Autos herunter, obwohl wir keinen Hebel angerührt hatten.

»Elektrische Fensterheber«, erklärte Krister.

Ich sah seine Augen im Rückspiegel. Sie schienen hundert Meter von meinem Platz entfernt zu sein, und doch waren sie ganz nah. Ich sah nur die Augen im Rückspiegel.

»Du sagst, du machst dir keine Sorgen? Na ja, dafür ist noch Zeit genug«, sagte er.

»Wo sind die Bücher?«, fragte Kerstin.

»Was?« Krister sah überrascht aus.

»Die Bücher, die Nachschlagewerke. Wo sind sie?«

»Im Kofferraum«, antwortete er. »Aber ich habe auch ein Lager.« Er blinzelte einige Male. »Ich brauche es allerdings nicht oft aufzusuchen.«

Jetzt waren wir an der Kreuzung vorbei.

Im Cafe hatte Krister angeboten, uns dorthin zu bringen, wohin wir wirklich wollten. Er hatte genickt, als ich es ihm erklärt hatte, so als wäre er schon einmal dort gewesen.

»Ich kann ja mal einen Ausflug in die Richtung machen«, hatte er gesagt. »Mit dem Auto ist es nicht weit, aber wenn ihr zu Fuß geht, braucht ihr eine Woche. Ich rate euch ab vom Trampen. In dieser Gegend weiß man nicht, was für Idioten hinterm Steuer sitzen.«

Durch das offene Fenster blies mir Wind ins Gesicht. Er war gleichzeitig warm und kalt, und die Sonne schien mir in die Augen. Wenn es im Oktober so warm war wie im Sommer, nannte man es Altweibersommer, ich wusste nicht, warum. Vielleicht stand das in Kristers Nachschlagewerken.

Plötzlich wollte ich sie sehen. Ich schaute Kerstin an. Sie guckte geradeaus. Ihre Haare flatterten im Wind, als säße sie in einem Boot. Jetzt sah sie nicht mehr so ängstlich aus, aber plötzlich bekam ich es mit der Angst zu tun. Kristers Augen im Rückspiegel wirkten irgendwie unheimlich, weil man nicht von ihnen ablesen konnte, was er dachte.

Mir ging durch den Kopf, wie schnell alles gegangen war. Wir waren abgehauen, im Cafe gelandet, und nun saßen wir hier, in einem großen Amerikaner. Der Wald stürmte nur so vorbei, als wäre er auf dem Weg in die andere Richtung.

»Ich möchte die Bücher sehen«, sagte ich.

Krister sah mich mit hochgezogenen Augenbrauen an.

»Was hast du gesagt?«

»Ich möchte die Nachschlagewerke sehen. Jetzt.«

Kerstin warf mir einen Blick zu.

»Musst du auf der Stelle etwas herausfinden, Junge?«

»Ja.«

»Frag doch erst mal mich. Ich habe sie von einem Umschlagdeckel bis zum anderen gelesen.«

Das glaubte ich nicht, und ich wusste, dass Krister wusste, dass ich es nicht glaubte.

»Ich will sie sehen«, wiederholte ich.

Jetzt schaute Kerstin wieder besorgt drein. Sie hatte verstanden.

»Okay, okay. Da vom ist ein Parkplatz.« Krister hielt an. Das Auto schwankte wie ein Schiff, als er bremste.

»Ihr braucht nicht sitzen zu bleiben«, sagte er und stieg aus. »Die Türen sind nicht abgeschlossen.«

Kerstin und ich folgten ihm zum Kofferraum.

»Bitte sehr.« Er öffnete den Deckel.

Wir traten näher und guckten hinein.

Im Kofferraum, der fast genauso groß wirkte wie der Fahrgastraum, lagen mehrere Stapel dicker Bücher. Sie waren grau, hatten einen rostig roten Rücken und sahen aus, als lägen sie dort schon seit Jahren, ohne berührt worden zu sein.

»Ich hätte lieber nichts von den Idioten hinterm Steuer sagen sollen.« Krister lächelte. »Ich verstehe, dass du Angst bekommen hast, Junge. Übrigens bin ich vielleicht ein Idiot, aber ich bin nicht gefährlich. Ich schwöre.« Er zeigte auf die Bücher. »Was möchtest du wissen?«

»Äh … Altweibersommer. Ich hab überlegt, was Altweibersommer bedeutet.«

»Dann wollen wir doch mal nachsehen.« Krister nahm ein Buch heraus und musterte den Rücken. »Falscher Buchstabe.« Er legte es zurück, nahm ein anderes und blätterte. »Da haben wir es.«

Er hielt mir das aufgeschlagene Buch hin.

»Periode mit warmen und klaren Herbsttagen«, sagte er.

Ich las nach, was er gerade gesagt hatte.

»Aber da steht nicht, woher der Name kommt.«

»Kein Wunder, dass niemand die Bücher kaufen will«, sagte Krister.

»Das macht nichts«, sagte ich. Ich kam mir albern vor. Er war kein gefährlicher Idiot. Es war unnötig gewesen, anzuhalten.

»Steht da was über Samurais?«, fragte Kerstin.

»Hoffen kann man ja mal.« Krister beugte sich über den Kofferraum und nahm ein anderes Buch heraus.

»Samuelsson … Samuelsson … Samuelsson … Samum … Samurai! Mitglied eines niederen Kriegeradels während der japanischen Feudalzeit.«

Er sah Kerstin an.

»Trifft das auf dich zu?«

»Ja.«

Dann las er weiter vor: »Samuraischwert. Lang, gebogen, einschneidiges japanisches Schlagschwert.«

»Stimmt das, Kenny?«

Er erinnerte sich an meinen Namen. Ich glaubte nicht, dass er wusste, woher der Name kam, trotzdem war es ein unheimliches Gefühl, dass er ihn in diesem Moment genannt hatte, schließlich bedeutete Ken ja Schwert.

»Ungefähr«, sagte ich.

Krister musterte mein Schwert.

»Katana«, sagte ich, »es heißt Katana.«

»Steht hier nicht.« Krister hielt das Buch hoch, als wollte er es wegwerfen. »Ich werde den Leuten im Verlag mal einen geharnischten Brief schreiben. Die müssen sich aber ordentlich anstrengen, wenn ich ihre Bücher weiter verkaufen soll.«

Er schaute zu den Tannenwipfeln auf der anderen Seite des Moores, das sich zu beiden Seiten der Straße erstreckte. Es sah aus, als parkten wir mitten in einem braunen See, und die Straße, die erst kürzlich asphaltiert worden war, schien wie eine schwarze Brücke darüberzuführen. Im Sommer war ich hier endanggefahren, auf dem Weg ins Camp und zurück. Kerstin auch. Da war die Straße noch ein Schotterweg gewesen. Aber es war derselbe Weg. Und doch hatte ich das Gefühl, wir seien unterwegs zu einem ganz anderen Ort als dem, den wir damals verlassen hatten. Einem anderen Land.

Die Sonne war hinter den Tannenwipfeln verschwunden. »Wir müssen weiter, damit wir ankommen, bevor es dunkel wird«, sagte Krister.

Jetzt fuhren wir meistens im Schatten. Krister hatte vom auf seine Knöpfe gedrückt, und die Fenster hatten sich laudos wieder geschlossen. So ein Auto hätte ich gern, wenn ich groß war. Ich überlegte, was es kostete, aber ich mochte nicht fragen. Sicher kostete es viele Tausend Kronen.

»Ich bin als Kind auch abgehauen«, sagte Krister plötzlich.

Seine Augen konnte ich im Rückspiegel nicht mehr genau sehen, das Licht hatte sich verändert. Die Farben waren dunkler, und das Rot der Häuser, an denen wir vorbeikamen, wurde schwarz.

»Ich wollte nicht bei der Familie bleiben, zu der sie mich geschickt hatten«, fuhr Krister fort.

Ich konnte ihn gut verstehen. Dafür, dass der Buick so ein großes Auto war, fuhr er erstaunlich leise. Andere Autos, in denen ich mitgefahren war, hatten viel lauter gedröhnt, obwohl sie um einiges kleiner gewesen waren.

»Die Leute waren nicht nett. Das sollte ich euch vielleicht nicht erzählen, aber so war es. Anfangs wirkten sie nett, aber das hielt nicht lange an. Ich musste in aller Herrgottsfrühe aufstehen und im Stall arbeiten. Wäre nicht schon die Schulpflicht eingeführt gewesen, dann hätte ich wahrscheinlich rund um die Uhr den Kuhstall ausmisten müssen.«

Es klang, als würde er lachen.

»Aber die Kühe waren viel netter als die Pflegeeltern«, fuhr er fort, »das wäre also okay gewesen.«

»Was haben Sie getan?«, hörte ich Kerstins Stimme. Auch sie konnte ich kaum noch sehen. Sie schien am anderen Ende eines Korridors zu sitzen. »Was haben Sie da gemacht?«

»Ich bin abgehauen«, antwortete Krister. »Und dann?«

»Und dann? Tja, man kann sagen, seitdem bin ich ständig unterwegs.« Wieder klang es, als würde er lachen. »Unterwegs, ohne irgendwo anzukommen. Und das gefällt mir gut.«

Das Auto wurde langsamer.

»Da kommt die Abfahrt«, sagte er.

Ich erkannte die Stelle, wo sich drei Straßen kreuzten. So was vergaß man nicht. Ich hatte mehr Sommer hier verbracht, als ich zählen wollte.

Nie hätte ich geglaubt, dass ich noch einmal zurückkehren würde, aber plötzlich war es fast selbstverständlich gewesen.

Der erste Halt auf unserer Flucht.

»Ich kann euch ja nicht einfach hier zurücklassen«, sagte Krister und hielt an.

Wir standen neben der Kreuzung vor einem Haus, in das ich nie jemanden hineingehen oder herauskommen gesehen hatte. Das Gras um das Haus hemm schien seit mehreren Jahren nicht mehr gemäht worden zu sein. Die Apfelbäume waren unbeschnitten. Sie wirkten irgendwie unwillig, als protestierten sie gegen etwas.

»Ich fahr euch da jetzt hin«, sagte Krister, »ihr guckt euch die Verwüstung an, und dann fahren wir in die Stadt.«

»Was sollen wir da?«

»In der Stadt? Einen Platz zum Schlafen suchen natürlich, etwas zu Abend essen. In einer Stunde ist es dunkel.«

»Wir können nirgends in der Stadt wohnen«, sagte ich. »Und wo wollt ihr schlafen? Im Wald?«

»Es ist ja nicht kalt.«

»Aber es wird kalt, glaub mir, Junge.«

»Das macht nichts.«

»Jetzt hör mir mal zu. Ich lade euch zu einer Übernachtung im Stadthotel ein. Es ist nicht gut, wenn man in der ersten Nacht draußen schläft. Dann wäre es besser, die erste Nacht zu Hause zu schlafen!«

»Trotzdem werden wir nicht im Stadthotel übernachten«, sagte ich.

»Warum nicht?«

»Da kennen sie uns doch. Wahrscheinlich wird schon nach uns gesucht, und wir werden festgenommen, sobald wir das Hotel betreten.«

»Ich gebe euch als meine Kinder aus.« Er lächelte. Jetzt konnte ich sein Gesicht sehen, weil ich mich über den Vordersitz beugte. »Meine Frau hat mich plötzlich verlassen.«

»Das glauben die Ihnen nicht«, sagte Kerstin. »Sie sind noch zu jung.«

»Vielen Dank«, sagte Krister. »Aber vielleicht habt ihr Recht. Das Hotel ist keine so gute Idee. Wenn sie da jemanden wiedererkennen, dann mich.«

Er trommelte mit zwei Fingern auf dem Lenkrad und hob plötzlich einen Zeigefinger.

»Ihr übernachtet natürlich im Auto!«

»Aber … wo wollen Sie schlafen?«, fragte Kerstin.

»Im Hotel. Ich stelle das Auto ein Stück weiter ab. Da gibt es einen geschützten Parkplatz, zu dem niemand kommt. Dann könnt ihr morgen, wenn ihr wach werdet, abhauen.«

»Können wir das Auto denn einfach verlassen?«, fragte ich.

»Na klar.«

»Es könnte doch gestohlen werden.«

»Ich glaube, das wagt niemand«, sagte Krister. »Jeder weiß, wem das Auto gehört. Das reicht schon, damit sie die Finger davonlassen.«

»Aber wenn uns jemand im Auto entdeckt?«

»So genau guckt da niemand hin«, sagte Krister, und das glaubte ich ihm.

»Na, dann wollen wir mal runter zu dem alten Gefangenenlager fahren«, sagte er und startete den Motor.

Wir waren vierzig Gefangene gewesen. Jetzt würde hier kein Camp mehr entstehen. Vermutlich traute sich niemand, es wieder aufzubauen, nicht nach allem, was im vergangenen Sommer passiert war. Die Heimleiterin, die Alte, war von der Polizei verhört worden und ihr Sohn, Christian, auch.

Auch Kerstin war verhört worden, oder wie man das nennen soll. Die Polizei hatte mit ihr gesprochen und jemand vom Jugendamt.

Christian hatte versucht, irgendwas mit ihr zu machen. Er war groß und stark. Er hatte sich mit ihr im Büro der Alten eingeschlossen. Die Alte hatte sich im Saal aufgehalten, aber gewusst, dass Christian mit Kerstin in ihrem Büro war.

Kerstin war ihm durch einen Sprung aus dem Fenster entkommen.

Sie hatte es uns erzählt, nachdem wir aus dem Camp geflohen waren. Wir hatten im Wald um ein schwach glimmendes Feuer gesessen, das wie ein rotes Auge in den Himmel gestarrt hatte. Von dem, was im Büro passiert war, hatte Kerstin nur das Wichtigste erzählt: dass sie entkommen war.

Christian war bestimmt nicht normal, und ich hoffte, dass er jetzt eingesperrt war, und die Alte hoffendich auch.

Wir hatten das Camp erreicht.

»Hier muss es ja heiß zugegangen sein«, sagte Krister.

Sein Name klang fast wie Christian. Ich musste daran denken, wie verschieden die Menschen und wie unterschiedlich die Erwachsenen waren. Als kämen sie aus verschiedenen Galaxien, obwohl sie im selben Land geboren waren, vielleicht sogar in derselben Landschaft.

»Als ihr erzählt habt, was hier los war, hab ich wohl nicht begriffen, dass tatsächlich alles abgebrannt ist«, fuhr er fort.

Er hatte das Auto vor dem Tor geparkt, von dem nur noch die Steinpfeiler standen. Es war ein komisches Gefühl, das Grundstück zu betreten, als bewege man sich in einem Traum auf der Suche nach Orten, von denen man glaubt, dass es sie nicht gibt. Diesen Ort, das Camp, gab es gewissermaßen nicht mehr. Er war nur noch eine schwarze Fläche, die wie ein ausgehöhlter Asphaltweg aussah.

Es war kaum noch vorstellbar, wo sich einmal die Schlafsäle befunden hatten. Oder der Esssaal, wo wir dreimal am Tag Schweinefutter vorgesetzt bekommen hatten oder, genauer gesagt, den Fraß, den kein Schwein in der Gegend hätte fressen wollen.

Jetzt war alles weg. An dieser Stelle schien eine neue Welt entstanden zu sein, und hier zu stehen fühlte sich auch nicht mehr an wie ein Traum. Alles war wirklich, und am liebsten hätte ich laut gelacht. Das alles hatten wir bewirkt!

Wir hatten zugelassen, dass sich das Feuer hineinfraß, als wir es noch leicht hätten löschen können.

Und dann war das Camp weg gewesen.

Ich ging links um all das Schwarze hemm, es sah aus wie die ausgebrannte Feuerstatt von Fiesen.

Die Sonne war noch nicht ganz untergegangen, und das Wasser glitzerte wie Silber. Dies war fast der einzige See, in dem ich jemals gebadet hatte, da ich viele Sommer hier verbracht hatte. Ich war froh, dass er unverändert war, ihm war nichts passiert. Der See war unser Freund gewesen genau wie der Wald.

Etwas kräuselte die Wasseroberfläche, gleich neben dem großen Ast, der in die Bucht ragte, wo wir uns morgens und abends gewaschen hatten.

An dem Abend, nach dem Großen Besuchstag der Eltern im Sommer, war ich hierhergegangen, und da hatte ein Mädchen auf dem Ast gesessen. Es war Kerstin gewesen. Ich hatte »hallo« zu ihr gesagt, und das war das erste Mal gewesen.

Im selben Moment hatte es im Schilf auf der anderen Seite der Bucht geklatscht, laut wie ein Kanonenschuss.

Und nun hörte ich es wieder. Den alten Hecht gab es immer noch. Alles war noch da, nur die Menschen nicht. Das war das Beste, was diesem Ort hatte passieren können.

Plötzlich hörte ich ein Geräusch hinter mir und drehte mich um. Kerstin kam durch das schwarze Gras auf mich zu.

»Krister wartet im Auto«, sagte sie, als sie mich erreichte. »Mhm.«

»Da ist mein Ast.« Sie zeigte auf den Baum.

Wieder platschte es in der Bucht.

»Und das war der alte Hecht.«

»Es ist genau wie im Sommer«, sagte ich.

»Nein«, sagte sie, »so wird es nie wieder.«

»An dem Abend haben wir übers Angeln geredet«, sagte ich. »Über den alten Hecht.«

»Du wolltest mir eine Rute schnitzen.«

»Dazu ist es nicht zu spät.«

»Das machen wir woanders«, sagte sie.

Ich nickte. Jetzt wollten wir den See sich selbst überlassen, für immer.

Aber es gab noch ein Letztes, was wir tun mussten. Deswegen waren wir hergekommen. Zwischen den Bäumen war es dunkel, hier war es schon Abend. Aber Licht brauchten wir nicht, ich würde den Weg auch im Stockfinstern finden, mit verbundenen Augen. Dies waren meine Pfade, und ich spürte, dass es immer noch mein Wald war. Den Wald hatten sie uns nicht wegnehmen können.

Aber die Erwachsenen hatten versucht, unser Schloss zu zerstören, unser Samuraischloss, an dem wir den ganzen Sommer gebaut hatten.

Kerstin und ich standen vor dem Wallgraben.

»Seit dem letzten Mal ist hier niemand mehr gewesen«, sagte Kerstin.

»Nein.«

Ich erinnerte mich an den letzten Abend. Nicht lange vor dem großen alles entscheidenden Kampf waren wir hier gewesen und hatten die Zerstörung gesehen. Die Mauer war in der Mitte eingerissen, und zwei der Türme waren umgestürzt worden. So war es immer noch.

»Die Polizei, die Feuerwehr, niemand hat etwas vom Schloss erfahren«, sagte ich. »Wir haben alle dichtgehalten.«

»Vielleicht findet niemand mehr her«, sagte Kerstin.

»Vielleicht nie mehr«, sagte ich. »Wir sind die Einzigen, die davon wissen.«

»Dann wird das Schloss bis in alle Ewigkeit eine Ruine bleiben«, sagte Kerstin.

»Das ist doch der Sinn von Ruinen«, sagte ich. »Sie sind Ruinen, weil sie seit Ewigkeiten stehen.«

»Einen ganzen halben Herbst«, sagte Kerstin. »Aber wir können ja wiederkommen und es neu aufbauen.«

»Nein«, sagte ich, »wir bauen ein anderes.«

»Wo?«

»Vielleicht in Japan.«

»Darf man das denn?«

»Früher durften sie das doch auch. In Japan gibt es mehr Schlösser als irgendwo sonst auf der Welt.«

»Ist das wahr?«

»Ich glaube ja.«

Auf einem Baum hoch über uns schrie ein Vogel. Dann hörten wir das Flattern seiner Flügel, und dann wieder den Schrei. Ich schaute hinauf, der Himmel war dunkel geworden. Den Vogel konnte ich nicht entdecken. Er schrie noch einmal.

»Wir müssen gehen«, sagte Kerstin. »Krister wartet.«

»Traust du ihm?«, fragte ich. »Wie meinst du das?«

»Vielleicht ist er gar nicht so nett, wie er tut.«

»Ich weiß nicht, ob er nett tut.«

»Du verstehst, was ich meine, Kerstin.«

»Ich glaube nicht, dass er uns was Böses will.«

Ich schwieg.

»Oder uns zur Polizei bringen will«, sagte Kerstin, »oder zum Jugendamt.«

Wieder ertönte der Schrei. Er klang wie eine Warnung, aber ich wusste nicht, wem sie galt. Vielleicht ging sie uns nichts an.

Uns wird nichts passieren, dachte ich.

Aber sicher war ich mir nicht. Ich konnte mich auch täuschen.

»Was meinst du, sollen wir lieber abhauen?«, fragte ich. »Vor Krister abhauen, meinst du?«

»Ja.«

»Und wohin?«

»Tja … tiefer in den Wald. Wir können später hierher zurückkommen.«

»Zum Schloss.«

Ich nickte, aber ich wusste nicht, ob sie es sah. Ihr Gesicht konnte ich kaum mehr erkennen in der Dunkelheit.

»Das ist kein Schloss mehr«, sagte sie. »Jetzt ist es eine Ruine.«

»Was machen wir also?«

»Ich weiß es nicht, Kenny. Ich bin müde.«

Ich war auch müde. Plötzlich hatte ich das Gefühl, dass es überhaupt keine gute Idee gewesen war, abzuhauen, zu fliehen. Vielleicht war es noch nie eine gute Idee gewesen. Aber was war uns anderes übriggeblieben?

»Wir können aufgeben«, sagte ich, »und uns selbst anzeigen.«

Sie schwieg.

»Jedenfalls können wir die erste Nacht zu Hause schlafen.«

Aber das stimmte nicht. Ich könnte nicht zu Hause schlafen, und ich glaubte, auch Kerstin könnte es nicht.

»Sollen wir Krister bitten, uns zur Polizei zu fahren?«

»Ich möchte die Nacht nicht in einer Zelle verbringen«, sagte Kerstin.

»Bleibt nur der Amerikaner«, sagte ich.

Jetzt konnte ich Kerstins Gesicht erkennen. Auf der Lichtung schien es etwas heller geworden zu sein. Kerstin sah aus, als würde sie schon schlafen.

»Der Amerikaner ist bequemer als die Zelle«, sagte ich.

Ich hörte ein Grollen wie von einem weit entfernten Gewitter und schaukelte auf den Wolken. Es war ein Gefühl, wie auf Wasser zu treiben, ohne nass zu werden. Wieder grollte es. Mutter kam auf einer anderen Wolke angeschwebt, sie wollte in die entgegengesetzte Richtung. Ich rief, aber sie sah mich nicht. Es gab nichts, womit ich die Wolke lenken konnte. Langsam glitten wir aneinander vorbei, und Mutters Wolke verschwand im All. Jetzt grollte es nicht mehr. Es war still, totenstill. Und dann hörte ich eine Stimme. »Kenny? Kenny!«

Ich spürte eine Hand auf meiner Schulter. Wie hatte sich jemand auf meine Wolke setzen können, ohne dass ich es bemerkte?

»Kenny?«

Ich öffnete die Augen und sah in Kerstins Gesicht. »Wir sind da, Kenny.«

Ich war ein Stück vom Sitz heruntergerutscht, während ich gleichzeitig aus meinem Traum geglitten war.

Ich richtete mich auf und schaute hinaus.

Jetzt war es Abend. Gegenüber parkten einige Autos. Wir hatten den Platz erreicht, wo wir schlafen sollten. Ich hatte schon geschlafen und war zum Schlafen geweckt worden.

Auf dem Fahrersitz saß niemand.

»Wo ist Krister?«

»Er wollte was zu essen holen.«

Ich drückte den Türgriff herunter und stieß gegen die Tür, es ging schwer, aber sie öffnete sich. »Wir sind jedenfalls nicht eingesperrt.«

»Hast du das geglaubt?«

»Da kommt er.«

Krister kam mit einer großen Papiertüte auf dem Arm über den Parkplatz. Das Licht glitzerte auf seinem Haar, als hätte er kurz ein Bad genommen, und jetzt sah er Elvis noch ähnlicher.

Ich öffnete die Autotür weiter. »Jetzt bist du also wach, Junge.«

»Ich hab doch gar nicht geschlafen.«

»Ach nein?«

Krister bückte sich und reichte Kerstin die Tüte. »Es ist nur ein bisschen für heute Abend«, sagte er. »Nur ein paar Stullen und etwas zu trinken.«

»Wo haben Sie das denn bekommen?«, fragte ich. »Im Hotel.«

»Sind die nicht misstrauisch geworden?«

»Ich kenne die Kaltmamsell und hab gesagt, ich wolle im Zimmer essen.«

»Was ist eine Kaltmamsell?«, fragte Kerstin.

»Na ja, eine, die Butterbrote schmiert zum Beispiel und Gerichte für das Büffet vorbereitet und so was.«

»Hat sie Ihnen geglaubt?«, fragte ich.

»Mir glaubt sie alles.« Er sah mich an. »Mach dir keine Sorgen, Junge. Sie ruft nicht die Bullen an oder das Jugendamt.«

Er zog den Kopf aus der Tür zurück und streckte sich. Hinter einer hohen Brandmauer am hinteren Ende des Parkplatzes hörte ich Autoverkehr.

Krister steckte eine Hand in die Hosentasche und nahm etwas hervor, das er mir reichte.

»Hier sind die Schlüssel. Es ist besser, ihr schließt ab, bevor ihr einschlaft.«

»Ich muss zur Toilette«, sagte Kerstin.

»Ach ja, das hab ich vergessen. Gleich hinter der Ecke gibt es eine Toilette.« Er zeigte auf die Ausfahrt des Parkplatzes. »Die ist in Ordnung. Aber es kostet Geld.« Er holte einige Münzen aus seiner Hosentasche. »Das müsste reichen.«

»Wir haben Geld«, sagte ich.

»Na, dann gut.« Er steckte das Geld wieder ein und hob die Hand. »Schlaft gut. Ich tauche morgen früh gegen acht Uhr auf.«

Er ging zurück und verschwand hinter der Ecke.

9

Das gelbe Licht der Straßenlaterne, die neben dem Auto stand, leuchtete herein wie ein Mond. Wir hatten die Butterbrote aufgegessen. Kerstin war schon nach dem Käsebrot satt gewesen, und ich hatte auch noch ihr Brot mit Leberpastete gegessen.

Kerstin lag auf dem Rücksitz, ich auf dem Vordersitz. Die Sitze waren so breit, dass meine Füße nicht ganz bis zum Lenkrad auf der anderen Seite reichten. Krister hatte uns ein paar Decken und Kissen aus dem Kofferraum geholt, bevor er gegangen war. In dem schien Platz für alles Mögliche zu sein. Schlimmstenfalls konnten wir uns darin verstecken, wenn unsere Verfolger kamen. Der Zündschlüssel passte auch für den Kofferraum, ich hatte es kontrolliert, nachdem Krister gegangen war.

Ich meinte Kerstin schnarchen zu hören, aber ich täuschte mich. Plötzlich hörte ich ihre Stimme vom Rücksitz, eine kleine Stimme von weit her, als sagte sie etwas auf der anderen Seite einer Mauer.

»Kenny? Bist du noch wach?«

»Ja. Ich dachte, du schläfst.«

»Ich kann nicht schlafen.«

»Ich auch nicht.« Ich richtete mich auf.

»Das alles ist wie ein Traum«, sagte Kerstin.

»Mhm.«

»Plötzlich sind wir hier, in diesem komischen Auto. Es ist wie im Traum, plötzlich ist man irgendwo.«

Ich dachte an meinen Traum von der Wolke. Kerstin hatte Recht. Wir lebten wie in Träumen, plötzlich war man an einem Ort, von dem man in der Sekunde vorher nichts gewusst hatte.

»Hätte Krister nicht dort gesessen, wären wir schon weiter«, sagte ich. »Glaubst du?«

»Aber vielleicht hat es so sein sollen, dass er dort saß«, sagte ich. »Und wer hat das bestimmt?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht hatten wir einfach Glück.«

»Wenn es ein Glück war«, sagte Kerstin.

»Was denn sonst? Ein guter Trick?«

Sie antwortete nicht. Ich hörte kein Lachen.

»Vielleicht war es auch Pech«, sagte sie nach einer Weile. »Vielleicht wäre es besser, wir wären nicht hier. Es wird langsam zum Albtraum.«

»Albtraum? Na, ich weiß nicht«, sagte ich.

»Wer weiß, was noch alles passiert«, sagte sie. »Irgendwas Schreckliches.«

»Wer sollte denn jetzt noch herkommen«, sagte ich und richtete mich auf. Ich konnte sie nicht sehen, vermutete aber, dass sie sich auch aufgerichtet hatte und hinausspähte. Gegenüber standen drei Autos, die fast aussahen, als würden sie auf etwas warten. Als würde noch etwas passieren. Als würde jemand kommen.

»Möchtest du lieber raus?«, fragte ich.

»Wo sollen wir denn hin? Es ist mitten in der Nacht.«

»Das ist doch gerade gut. Dann sieht uns niemand.«

»Wir können nicht nur herumlaufen.«

»Aber schlafen können wir auch nicht.«

»Das klingt fast so, als wolltest du von hier abhauen, Kenny.«

»Nur für eine Weile raus«, sagte ich.

Die Straße auf der anderen Seite der Brandmauer war leer und still. Etwas weiter entfernt leuchteten einige Schaufenster. Das Einzige, was ich in dieser Stadt wiedererkannte, waren der Park, der Fluss und die Würstchenbude. Janne und ich waren im vergangenen Sommer für einen Tag aus dem Camp abgehauen, hierher. Flucht konnte man es nicht gerade nennen, aber als wir ins Camp zurückkehrten, war nichts mehr wie vorher. »Welche Richtung?«, fragte ich.

»Rechts.« Kerstin nickte mit dem Kopf zu den Schaufenstern.

Die Autoschlüssel waren in meiner Hosentasche, und ich hoffte, dass Krister Ersatzschlüssel hatte. Falls er das Auto heute Nacht plötzlich brauchte, würde er es aufschließen können. Unsere Rucksäcke hatten wir zwar mitgenommen, aber wir wollten zurückkehren.

Das Licht vor dem Schaufenster war blau. Es war ein Laden, der Fernsehgeräte verkaufte. Fünf Apparate zeigten dasselbe Testbild. Da gab es nicht viel zu sehen. Es waren dieselben Kreise und Vierecke in verschiedenen Größen.

Kerstin fröstelte.

»Ist dir kalt?«

»Nein.«

»Mir auch nicht. Es ist fast wie im Sommer.«

»Aber wenn wir lange stillstehen, wird uns kalt. Wir müssen uns bewegen.« Sie zeigte zu einer Kreuzung. »Vielleicht können wir einmal um den Häuserblock gehen.«

Bei der Kreuzung bogen wir nach links ab. In einiger Entfernung sah ich das Kreuz auf einem Kirchturm, das sich wie eine schwarze Tuschezeichnung auf dunkelblauem Papier abhob. Überall war es still, als wären wir die Einzigen in der Stadt. Alle anderen waren geflohen.

»Hier wohnt Janne«, sagte ich.

»Ach?«

»Hab ich das nicht gesagt? Er darf bei dem Bogenschützen wohnen.«

»Das wusste ich nicht.«

»Er hat mir eine Ansichtskarte geschickt.«

Janne hätte nach den Sommerferien zu einer Pflegefamilie in Norrland kommen sollen, aber er wollte kein Bauernknecht werden. Zwei Indianer aus dieser Stadt hatten uns bei dem großen Kampf geholfen. Sie waren Mohikaner und konnten den ganzen Sommer über machen, was sie wollten. Einer von ihnen hatte seine Eltern gefragt, ob Janne nicht bei ihnen einziehen dürfe. In dem Haus gab es offenbar etwas wie eine eigene Wohnung. Und die Eltern hatten zugestimmt.

Jetzt standen wir auf einem großen Rasen. Ich erkannte den Park, in dem Janne und ich gewesen waren, als wir die Mohikaner das erste Mal getroffen hatten. Sie waren auf dem Fluss endanggepaddelt. Da war es Altweibersommer gewesen, richtiger Indiansummer, wie es auf Englisch hieß. Wieder wollte ich wissen, was das Wort bedeutete, wahrscheinlich etwas Selbstverständliches, worauf ich selbst kommen müsste. Die Mohikaner wussten es bestimmt. Sie wussten alles über Indianer, über verschiedene Stämme und woher aus Amerika sie kamen.

»Auf der Ansichtskarte war ein Foto von diesem Park«, sagte ich.

Plötzlich kam Wind auf. In dem trockenen Laub raschelte es herbstlich. Blätter fielen im Mondschein zu Boden. Der Park mit seiner bleichen Rasenfläche, durch die sich Schotterwege schlängelten, sah im Mondlicht ganz unwirklich aus.

»Weißt du, wo er wohnt?«, fragte Kerstin.

»Die Adresse stand auf der Karte. Ich kann mich an sie erinnern. Ich wollte sie behalten. Rönnbärsweg 12.«

»Wenn es jetzt Tag wäre, könnten wir ihn besuchen«, sagte Kerstin.

»Wenn es Tag wäre, wäre er in der Schule«, sagte ich.

»Zu seiner Schule sollten wir wohl lieber nicht gehen«, sagte Kerstin.

»Das Jugendamt hat dort bestimmt schon Wachen aufgestellt«, sagte ich.

»Dann müssen sie wohl überall Wachen aufgestellt haben, in allen Schulen?«

»Ja. Die glauben, wir kommen nicht einen Tag ohne Schule klar.«

»Vielleicht haben sie Recht«, sagte Kerstin. »Das Jugendamt hat nie Recht.«

Der Wind zerrte wieder an den Baumkronen. Es sah aus, als machten sie einen Diener, aber nicht vor einem Lehrer, sondern vorm Himmel. Der Himmel war größer als alles andere. Wo immer man auf der Erde stand, war über einem der Himmel, und so war es, seit die Erde in einer Explosion entstanden war. Aber den Himmel hatte es schon vorher gegeben. Keine Multiplikationstabelle der Welt reichte aus, um zu errechnen, wie alt der Himmel war.

Mir wurde langsam kalt. Es war immer noch Altweibersommer, aber der Wind kühlte die Nacht ab. Wir brauchten einen Windschutz, und den bot uns der Amerikaner.

»Sollen wir zurückgehen?« Ich zeigte in Richtung Würstchenbude.

Das Reklameschild leuchtete, aber drinnen war es dunkel. Im Sommer hatte eine nette Würstchenfrau Janne und mir ein Würstchen geschenkt. Sie waren nicht mal angebrannt gewesen. Als ich an die Würstchentante dachte, fiel mir Krister ein.

»Womöglich ist Krister beim Auto gewesen, um nach uns zu sehen«, sagte ich. »Warum sollte er?«

»Vielleicht macht er sich Sorgen.«

»Mir würde das nicht gefallen, wenn plötzlich jemand am Fenster auftaucht, während ich da liege«, sagte Kerstin. »Mir eigendich auch nicht.«

»Mich friert.«

»Wir gehen zurück«, sagte ich.

Und in dem Augenblick fuhr ein Polizeiauto mit Blaulicht, aber ohne Sirene, über die Brücke.

Wahrscheinlich sahen wir aus wie zwei Büsche im Park. Wo wir standen, gab es keine Laterne. Das hellste Licht waren im Augenblick die blauen Strahlen auf dem Dach des Polizeiautos, sie reichten bis in den Himmel, als suchten sie auch dort, als wären wir gerade jetzt dort auf der Flucht.

»Ich glaube, die suchen uns«, sagte Kerstin.

»Dann muss Krister es doch erzählt haben«, sagte ich.

»Was machen wir jetzt?«

»Die können auch ganz andere Flüchtende suchen«, sagte ich. »Vielleicht suchen sie nicht mal, die fahren hier nachts eben immer mit Blaulicht.«

»Sie sind in die Pachtung gefahren, aus der wir gekommen sind«, sagte Kerstin.

»In dieser Stadt gibt es doch nur zwei Richtungen«, sagte ich, »bald kommen sie zurück.«

Aber sie kamen nicht zurück. Das Blaulicht am Himmel war erloschen. Es war genauso still wie vorher, so als sei das Polizeiauto gar nicht an uns vorbeigefahren.

»Wir halten uns an den Plan«, sagte ich, »und gehen zurück zum Amerikaner, aber vorsichtig.«

Wir nahmen denselben Weg. Ich sah wieder den Kirchturm, aber das Kreuz wirkte jetzt kleiner.

Das Licht vor dem Femsehladen war noch genauso blau wie vorher, fast genauso hell wie das Blaulicht des Polizeiautos. Um nicht vom Licht erfasst zu werden, benutzten wir die andere Straßenseite.

Bei der Brandmauer und der Straßenecke am Parkplatz war alles dunkel. Das Polizeiauto war verschwunden, als wäre es seinen eigenen Lichtstrahlen gefolgt und in den Weltraum gedüst.

Wir stellten uns in einen Hauseingang, der von der Straße nicht einsehbar war.

»Warte hier.«

»Was willst du tun, Kenny?«

»Gucken, ob nicht jemand beim Auto auf uns wartet.«

»Die können dich sehen.«

»Ich glaub, es gibt noch einen Zugang«, sagte ich.

Am anderen Ende des Parkplatzes hatte ich eine Gasse bemerkt. Wenn ich die Straße zurückging und an der ersten Kreuzung nach rechts abbog, müsste ich die Gasse von der anderen Seite erreichen.

»Ich bleib nur ein paar Minuten weg«, sagte ich. »Wenn jemand kommt, tu so, als wärst du irgendwohin unterwegs.«

»Zu der Würstchenbude im Park«, sagte Kerstin. »Da treffen wir uns.«

»Gut.«

Ich ging nach rechts und fand den Zugang zur Gasse. Die Pflastersteine glänzten in der Straßenbeleuchtung. Alles schien nachts viel deutlicher zu werden, als wäre es am Tag zu hell.

Die Gasse war ungefähr zehn Meter lang. Nach einem schwachen Linksbogen sah ich das gelbe Licht vom Parkplatz wie Nebel auf mich zufließen.

Vorsichtig machte ich noch ein paar Schritte.

Dann entdeckte ich das Polizeiauto. Es stand mit ausgeschalteten Scheinwerfern neben Kristers Amerikaner.

Zwei Polizisten leuchteten mit Taschenlampen ins Innere.

Im Polizeifunk kratzte es. Einzelne Wörter konnte ich nicht hören. Nach ein paar Minuten wurde es still.

Einer der Polizisten drehte sich um und schaute in meine Richtung, als wüsste er, dass ich hier stand. Ich rührte mich nicht. Ich stand im Schatten und hoffte, dass kein Licht vom Parkplatz auf meine Schuhe oder Beine fiel.

Der Polizist drehte sich wieder zu Kristers Auto um, und dann schaltete er die Taschenlampe ab.

Wieder kratzte es im Polizeifunk. Der andere Polizist ging zum Streifenwagen und bückte sich zur Tür hinein. Er hörte jemandem zu. Verstehen konnte ich nichts. Es klang wie eine andere Sprache.

Er richtete sich auf.

»Der Besitzer wohnt im Stadthotel«, sagte er laut zu dem anderen Polizisten. Die Worte hallten zwischen den Mauern wider. Der Parkplatz war wie ein großer Raum ohne Dach.

Krister hatte uns nicht verraten, denn dann hätten die Polizisten gewusst, wem das Auto gehörte. Es musste jemand anders getan haben. Die Frau in dem Motelcafe? Das konnte ich mir nicht vorstellen. Vielleicht hatte uns jemand in dem Auto vorbeifahren sehen, aber auch das war kaum vorstellbar. Der Amerikaner war nicht nur lang und breit, er war auch hoch, und man hatte uns von draußen gar nicht sehen können.

»Er ist auf dem Weg hierher«, fuhr der Polizist fort. Der andere murmelte etwas, das ich nicht verstehen konnte.

»Na, der wird sich freuen«, sagte der erste Polizist. »Hoffendich kann er uns erklären, warum er ausgerechnet hier geparkt hat.«

Da näherte sich Krister auch schon von der Straße her, wo Kerstin wartete. Sie musste ihn gesehen haben und sich fragen, was passiert war. Bestimmt hatte sie Angst, genauso viel Angst wie ich. Ich wagte immer noch nicht, mich zu rühren, und drückte mich eng gegen die Brandmauer, die mich an Wange und Schulter kratzte.

»Was ist los?« Kristers Stimme war noch lauter als die der Polizisten. Vielleicht konnte sogar Kerstin ihn auf der anderen Seite der Brandmauer hören.

Jetzt hatte Krister sein Auto und die Polizisten erreicht. Alle drei waren ungefähr gleich groß, und doch war es unfair, die Polizisten waren zwei gegen einen. Und sie waren bewaffnet. Krister war nicht bewaffnet.

Meine Waffe würde in dieser Situation nicht helfen.

Die Polizisten sahen nicht nett aus. Das lag nicht an ihren Uniformen, den Pistolenholstern oder Gummiknüppeln. Es war die Art, wie sie redeten. Ihre Gesichter konnte ich nicht deutlich sehen, aber ihre Stimmen klangen irgendwie grob.

»Jetzt beruhigen wir uns mal ein bisschen«, sagte einer der Polizisten. Er stand nur einen Meter von Krister entfernt.

»>Uns< beruhigen? Wen meinen Sie damit? Ich bin ganz ruhig. So ruhig, wie man sein kann, wenn man mitten in der Nacht geweckt wird und den Befehl bekommt, unmittelbar hier zu erscheinen!«

»Das war doch nicht direkt ein Befehl«, sagte der Polizist.

»Ach? Wie nennt man es dann?«

»Hier stellen wir die Fragen«, sagte der andere Polizist.

Krister begann einen Satz, verstummte jedoch.

Der Polizist, der dem Amerikaner am nächsten stand, schaltete seine Taschenlampe ein und leuchtete auf den Vordersitz.

»Gehört diese Halbstarkenkutsche Ihnen?«, fragte er.

»Das ist keine Halbstarkenkutsche.«

»Ach, nicht? Ist es denn Ihr Auto?«

»Klar ist das mein Auto. Das wissen Sie doch schon.«

»Warum steht es hier?«

»Die Frage verstehe ich nicht.«

»Warum haben Sie es hier geparkt?«

»Ich darf ja wohl parken, wo ich will? Gibt es ein neues Gesetz, das besagt, wo man nicht parken darf?«

»Es gibt viele solcher Gesetze«, antwortete der Polizist.

»Ich rede von öffentichen Parkplätzen«, sagte Krister. »Das hier ist einer, oder? Darf ich hier nicht stehen?«

»Vorm Hotel gibt es markierte Parkplätze«, sagte der Polizist, der immer noch in den Amerikaner hineinleuchtete, als wäre sein Finger am Schaltknopf der Taschenlampe kleben geblieben. »Sie sind für die Gäste des Hotels bestimmt und außerdem gratis. Ich hab noch nie erlebt, dass alle Parkplätze besetzt sind, und das sind sie heute Abend definitiv auch nicht.« Der Polizist schwenkte die Taschenlampe, und der Strahl kreiste im Autoinnern wie ein Karussell.

»Hier müssen Sie eine Gebühr bezahlen«, sagte er.

»Das ist meine Angelegenheit«, sagte Krister.

»Vielleicht ist das auch unsere Angelegenheit.«

»Was meinen Sie damit?«

»Erklären Sie uns, warum Sie Heber eine Gebühr bezahlen und die Karre hier verstecken.«

»Genau deshalb«, sagte Krister.

»Deshalb? Weshalb?« Der Polizist sah seinen Kollegen an, der den Kopf schüttelte.

»Ich will nicht, dass Krethi und Plethi meine Karre sieht oder ihr überhaupt nahe kommt. Mir sind Radnaben und Leisten und andere Sachen gestohlen wollen. Ich hatte sogar schon mal einen Einbruch.«

»Bei uns ist keine Anzeige eingegangen«, sagte der Polizist mit der Taschenlampe.

»Das war nicht hier«, sagte Krister. »Jedenfalls ist das der Grund, warum ich mein Auto auf einem versteckten Platz parke. Dafür bezahle ich gem. Wenn Sie mir nicht glauben, können Sie sich beim Hotelpersonal erkundigen. Dort weiß man, dass ich auch schon früher hier geparkt habe.«

Die Polizisten schwiegen.

»Sonst noch was?«, sagte Krister.

Die Polizisten schwiegen immer noch.

»Kann ich jetzt gehen? Ich brauche meinen Schlaf, morgen muss ich früh raus zur Arbeit.«

»Was für eine Arbeit ist das?«, fragte der Polizist, der Krister am nächsten stand.

»Das wissen Sie bestimmt.«

»Sagen Sie es uns.«

»Ich verkaufe Nachschlagewerke.«

»Was kann man darin nachschlagen?«

»So ziemlich alles.«

»Das müssen ja dicke Bücher sein.«

»Sie sind die dicksten, die es gibt.«

»Kann man die mal sehen?«

»Was?«

»Kann man so ein Nachschlagewerk mal sehen?«

»Wenn Sie alle Bände sehen wollen, müssen wir zu meinem Lager fahren.«

»Wo ist das?«

Krister nannte den Namen einer Stadt, die fast in Norrland lag.

»Haben Sie kein Exemplar im Auto? Das müssen Sie doch?«

»Ich hab einige Bände im Kofferraum.«

»Würden Sie den mal für uns öffnen?«

»Geht das jetzt nicht ein bisschen weit?«, sagte Krister. »Müssen wir mit einem Durchsuchungsbefehl wiederkommen?«

»Was wollen Sie denn lernen?«, fragte Krister. »Vielleicht weiß ich es auch so. Ich habe alle Bände gelesen.«

»Wollen Sie uns auf den Arm nehmen?«, sagte der Polizist mit der Taschenlampe.

»Nein.«

Krister musste gemerkt haben, dass wir nicht im Auto waren. Vor den Strahlen der Taschenlampe hätten wir uns nicht verstecken können. Vielleicht glaubte er, wir wären in den Kofferraum gekrochen, als wir hörten, dass die Polizei im Anmarsch war oder als wir das Blaulicht sahen. Sie waren ja nicht gerade auauffällig hinterhergefahren. Krister hatte sie vielleicht auch gesehen.

»Öffnen Sie jetzt den Kofferraum oder nicht?«, sagte der Polizist mit der Taschenlampe.

»Natürlich öffne ich.« Krister steckte die Hand in die Tasche.

»Vorsicht!«, rief der Polizist, der ihm am nächsten stand, und machte einen Schritt auf ihn zu.

»Ich will doch bloß meinen Schlüssel rausnehmen«, sagte Krister. Jetzt sah er aus, als hätte er Angst. »Um was geht es hier eigendich?«

Die Polizisten antworteten nicht. Vorsichtig zog Krister den Schlüssel hervor und hielt ihn hoch.

»Öffnen Sie den Kofferraum langsam«, sagte der Polizist. Er hatte immer noch nicht seine Pistole gezogen.

Der andere richtete den Strahl seiner Taschenlampe auf den Kofferraum. Das war aber nicht nötig.

Krister ging um das Auto hemm und öffnete den Kofferraum. Der Polizist mit der Taschenlampe folgte ihm und ließ den Lichtkegel hin und her gleiten.

»Der ist ja nicht gerade klein«, sagte er und richtete sich auf. »Da brauchen Sie ja gar kein Lager.«

Krister antwortete nicht.

»Wann verlassen Sie die Stadt?«, fragte der andere Polizist. »So bald wie möglich, darauf können Sie Gift nehmen«, antwortete Krister. »Gut.«

»Gehen Sie mit anderen Besuchern der Stadt auch so um? Ich meine, ein Schild an der Stadtgrenze gesehen zu haben, das Gäste willkommen heißt, aber das war wohl nur eine optische Täuschung.«

Die Polizisten antworteten nicht.

»Muss ich sofort verschwinden? Oder darf ich versuchen, noch einige Stunden in meinem Hotelbett zu schlafen?«

»Was haben Sie in dem Camp gemacht?«, fragte der Polizist mit der Taschenlampe plötzlich.

»Ach so«, sagte Krister, »darum geht es also?«

»Was?«, fragte der Polizist.

»Das abgebrannte Camp. Das wissen Sie doch.«

»Was hatten Sie da zu suchen?« Der Polizist war so nah an Krister herangetreten, als wollte er seine Augenfarbe feststellen. »Wir sind etwas empfindlich in dieser Stadt, wenn es um Besuche des Camps geht. Besonders nach dem, was im Sommer passiert ist.«

»Verstehe.«

»Woher wissen Sie, was im Sommer passiert ist?«

»Ich kann lesen.«

Die Polizisten schwiegen.

»Schließlich war es ja nicht gerade ein Geheimnis«, sagte Krister.

»Und da wollten Sie sich die Verwüstung mal angucken?«

»Woher wissen Sie, dass ich dort war?«

»Was glauben Sie?«

»Die Karre.« Krister wies mit dem Kopf auf den Amerikaner.

»Genau, die ist ja nicht zu übersehen«, sagte der Polizist. »Selbst ein blinder Bauer würde sie bemerken.«

»Dann hatte ich also keine Möglichkeit, etwas zu verbergen, oder? Wie zum Beispiel, dass ich zum See und zum Camp gefahren bin.«

»Warum sind Sie hingefahren? Wir werden nun mal misstrauisch, wenn Fremde herkommen und als Erstes die Brandstelle besuchen.«

»Ich hatte private Gründe«, sagte Krister, und ich zuckte so zusammen, dass ich fast umgefallen wäre. Würde er uns jetzt doch verraten?

»Ich hatte eigene starke Gründe, hinzufahren und die Reste von diesem Gefängnis anzuschauen«, fuhr Krister fort. »Ich konnte einfach nicht glauben, dass wirklich alles abgebrannt ist. Davon wollte ich mich selber überzeugen.«

»Gefängnis? Warum nennen Sie es so?«

»Weil ich dort Gefangener war, als Kind.«

10

Kerstin stand an derselben Stelle, wo ich sie verlassen hatte. Als ich zurücklief, glaubte ich, dass sie schon in den Park gegangen war. Aber sie wartete in dem Hauseingang wie ein Schatten.

»Kenny! Eben ist das Polizeiauto vorbeigefahren!«

»Ja, ich hab sie auch wegfahren sehen.«

»Von wo?«

»Vom Parkplatz. Krister war auch da.«

»Krister? Dann hat er es der Polizei also doch erzählt?«

»Nein, nein, es ging um was anderes. Jemand hat ihn zum Camp fahren sehen. Zum See.«

»Hat der uns auch gesehen?«

»Das glaub ich nicht. Von uns haben die Polizisten nichts gesagt.«

»Konntest du sie verstehen?«

»Jedes Wort. Auf dem Parkplatz. Kurz nach ihnen ist Krister angekommen. Hast du ihn nicht gesehen?«

»Nein.«

»Die Polizisten haben ihn ausgefragt.«

»Nach uns?«

»Nein, aber nach einem anderen.«

»Ich versteh kein Wort.«

»Das ist jetzt egal. Aber stell dir vor, Krister hat ihnen erzählt, dass er als Kind in dem Ferienlager gewesen ist.«

Kerstin schwieg.

»Hast du mich verstanden?«

»Ich hab’s mir schon fast gedacht«, antwortete sie nach einer Weile. »Als wir dort waren … er hat mit so einem besonderen Blick auf den See und die Bäume geschaut und … auf das, was noch übrig war.« Sie sah mich an. »Als ob er früher schon mal dort gewesen wäre. Aber uns hat er es nicht erzählt. Warum nicht?«

»Das müssen wir ihn fragen.«

»Wo ist er jetzt?«

»Im Hotel, nehme ich an. Die Polizei hat ihn hingebracht.«

»Meinst du, die kommen zurück?«

»Die Polizei? Das glaub ich nicht. Wenn sie Verdacht geschöpft hätten, hätten sie Krister gefragt.«

»Lass uns zurück zum Auto gehen.«

Im Auto war es etwas wärmer als draußen. Mir war ordentlich kalt geworden, vielleicht, weil ich so lange regungslos dagestanden hatte, während ich Krister und die Polizisten belauscht hatte.

Kerstin gähnte. Ihr Gesicht war weiß, und unter den Augen hatte sie dunkle Ringe. Wahrscheinlich sah ich genauso aus. Ich hatte die Stunden nicht gezählt, wie lange wir schon wach waren, aber es musste ein Rekord sein.

Vielleicht war es dumm, zum Auto zurückzukehren. Aber wir konnten ja nicht in dem Hauseingang schlafen. Und schlafen mussten wir. Aus unserer Reise würde nichts werden, wenn wir nicht schliefen. In Gedanken nannte ich unseren Plan Reise, nicht Flucht. Wir waren auf Reisen, was bedeutete, dass wir zu einem Ziel unterwegs waren. Wer abhaute, ging bloß von etwas weg.

»Gute Nacht«, sagte Kerstin vom Rücksitz, und das war das Letzte, was ich hörte, bevor ich einschlief.

Ich wurde wach, weil mir jemand mit der Taschenlampe ins Gesicht leuchtete. Ich versuchte mich wegzudrehen, aber das grelle Licht war überall, wohin ich den Kopf auch drehte. Schließlich hatten sie uns doch noch gefunden. Ich hörte jemanden gegen die Scheibe klopfen.

Ich schlug die Augen auf, und die Sonne schien mir geradewegs ins Gesicht.

Ich sah Kristers Gesicht.

Er hatte an die Scheibe geklopft.

Mühsam richtete ich mich auf und zog an dem Türöffner. Die Tür öffnete sich.

»Ich wollte nicht sofort aufschließen«, sagte Krister. »Dann hätte ich euch womöglich noch mehr erschreckt.«

Kerstins Gesicht tauchte hinter der Rückenlehne auf. Jetzt war sie nicht mehr so blass. Das kam vielleicht von der Sonne.

»Und ich wusste ja auch nicht, ob ihr noch da seid«, fuhr Krister fort.

»Wir haben Ihren Schlüssel.«

»Ich hab noch mehr. Und ich hab nicht geglaubt, dass ihr den Wagen auf dem Schwarzmarkt verscherbelt.«

»Ich habe Sie gesehen«, sagte ich. »Heute Nacht. Hier.«

»Ja, als die Bullen anriefen, habe ich das Schlimmste befürchtet. Aber ihr wart zum Glück nicht da. Ich dachte, ihr seid abgehauen.« Er warf einen Blick zur Brandmauer. »Ich dachte, ihr würdet nicht wiederkommen.«

»Wir haben gefroren«, sagte Kerstin.

»Und ihr friert wahrscheinlich immernoch«, sagte Krister. »Wir müssen eine Runde fahren, damit die Karre warm wird.« Er öffnete die Tür auf der Fahrerseite. »Am besten, ihr legt euch wieder hin. Auf ein weiteres Plauderstündchen mit den Bullen kann ich gut verzichten.«

Wir überquerten die Stadtgrenze. Ich drehte mich um und sah das Schild unter dem Namen der Stadt: Willkommen.

»Ha, ha«, sagte Krister. Er warf einen Blick im Rückspiegel darauf. »Schönes Willkommen. Hier geht’s zu wie im Wilden Westen.« Er wandte sich zu Kerstin, die jetzt auf dem Beifahrersitz saß. »Der Sheriff vertreibt jeden Fremden, sobald einer auftaucht.«

»Aber Sie sind doch früher schon hier gewesen«, sagte Kerstin.

»Der alte Sheriff ist pensioniert«, sagte Krister. »Haben Sie in dieser Stadt gewohnt?«, fragte ich. Ich begegnete seinem Blick im Rückspiegel. »Nein. Warum fragst du?« Ich antwortete nicht.

Im Auto war es schnell warm geworden. Ich zog meinen Pullover aus. Vom blauen wolkenlosen Himmel leuchtete die Sonne über den Tannenwipfeln. Die Straße war gesäumt von hohen Bäumen mit roten und gelben Blättern. Ich war sicher, dass es Ahorn war. Ahornlaub kann man am leichtesten erkennen. Auf Kanadas Flagge war ein Ahornblatt. Kanada liegt in Nordamerika. Auch dort hatte es Indianer gegeben. Und in dem Augenblick fielen mir Janne und die Mohikaner ein.

»Wir kennen einige in der Stadt«, sagte ich.

»Warum habt ihr das nicht gestern gesagt?«, fragte Krister. »Es ist… zu spät geworden.«

»Wir brauchen Frühstück«, sagte Krister. »Und wir müssen ein Wörtchen miteinander reden.« Er fuhr schneller. »Ich kenne ein Lokal für Lastwagenfahrer. Es ist nicht weit«

Wir saßen in einer Nische des Lokals. Die Bänke hatten hohe Rückenlehnen und waren mit roten Borten besetzt.

»Hier sieht’s auch aus wie im Wilden Westen«, sagte Krister.

In einer anderen Nische ein Stück entfernt saßen zwei Männer mit Kappen auf dem Kopf. Vor dem Lokal stand ein Laster mit einem mit Baumstämmen beladenen Anhänger. Die Lastwagenfahrer hatten nicht mal hochgeschaut, als wir hereingekommen waren. Sie aßen Eier mit Schinken.

»Besser hier zu sitzen als im Auto«, sagte Krister. »Es könnte Misstrauen wecken, wenn wir im Auto essen. Hier kümmert sich keiner. Was möchtet ihr haben?«

Kerstin schaute zu den Lastwagenfahrern.

»Schinken und Eier klingt gut«, sagte Krister. »Was meint ihr?«

Kerstin nickte.

Eine Kellnerin kam mit einem Block und einem Stift in der Hand an unseren Tisch. Sie wirkte so jung, als ginge sie immer noch in die Schule. Die Haare hatte sie zu Rattenschwänzen zusammengebunden.

»Dreimal Schinken und Eier«, sagte Krister, »Butter, Brot, Käse, Kaffee und Milch.« Er sah uns an. »Oder möchtet ihr heute lieber Tee?«

Wir schüttelten den Kopf.

Die Kellnerin schrieb lange, als schriebe sie Tagebuch. Dabei hatte sie die Zunge zwischen die Lippen geklemmt. Sie sah auf.

»Auf beiden Seiten gebraten?«

»Für mich nicht«, sagte Krister, »ich möchte die Sonnenseite nach oben. <Sunny side up>.«

»Auf beiden Seiten gebraten«, sagte ich. »Ich auch«, sagte Kerstin.

Die Kellnerin schrieb noch ein paar Seiten voll, dann schob sie den Block in ihre Schürzentasche, steckte den Bleistift hinter ein Ohr und ging durch eine Tür links von der Kasse in die Küche. Dort stand ein weiteres Mädchen und wartete auf Kunden. Wir schienen in einem ungewöhnlich ruhigen Moment gekommen zu sein.

»Hier ist es gerade ungewöhnlich ruhig«, sagte Krister. »Gegen Abend ist es rappelvoll.«

»Sind Sie hier schon früher mal gewesen?«, fragte Kerstin.

»Ich bin überall gewesen«, sagte Krister.

»Auch in Japan?«, fragte ich.

»Überall in diesem Land«, antwortete Krister. »Aber ich kenne ein Cafe >Japan<.«

»Wo ist das?«

Er nannte den Namen der Stadt. Sie lag nicht in unserer Gegend, sondern weiter südlich nahe Schonen.

»Jetzt bin ich in die andere Richtung unterwegs«, sagte er.

»Dürfen wir mitkommen?«, fragte ich.

Ich weiß nicht, warum ich das fragte. Eine Sekunde vorher hatte ich überhaupt nicht daran gedacht, dass wir mit Krister weiterfahren könnten. Aber alle Pläne schienen sich aufgelöst zu haben, seit wir die Ruinen des Camps und Schlosses besucht hatten. Es gab keinen bestimmten Plan mehr, nur den Plan zu reisen. Und Krister war Reisender. »Darüber müssen wir reden«, sagte er.

Die Kellnerin hatte das Essen gebracht. Es duftete himmlisch.

»Ich bin als Kind in dieser Lagerhölle gewesen«, sagte Krister, nachdem wir einige Minuten schweigend gegessen hatten.

»Das habe ich gehört«, sagte ich, »als Sie es den Polizisten erzählt haben.«

»Ich bin froh, dass es abgebrannt ist.«

Kerstin und ich sahen uns an. Kerstin nickte langsam.

»Wir haben es abbrennen lassen«, sagte ich.

»Wie das?« Krister wollte sich gerade ein Stück Schinken und ein halbes Ei in den Mund schieben und hielt mitten in der Bewegung inne.

»In der Küche ist ein Feuer ausgebrochen, wir hätten es löschen können, aber wir haben es brennen lassen«, sagte ich.

Krister nickte, als hätte er dasselbe getan, wenn er die Chance gehabt hätte. Er steckte Ei und Schinken in den Mund und begann zu kauen.

»Was ist passiert?«, fragte er nach einer Weile.

»Es war ein Gewitter«, erzählte Kerstin. »In einem der Bäume vor der Küche ist ein Blitz eingeschlagen. Er stand nah am Fenster, und die Flammen schlugen herein.«

»Wir hatten das Feuer schon unter Kontrolle«, sagte ich, »da sprang eine weitere Flamme vom Baum in die Küche über.«

»Die ihr nicht mehr gelöscht habt«, sagte Krister.

»Wir hatten einen vollen Wassereimer«, sagte ich.

»Den ihr nicht benutzt habt.«

»Ja.«

»Weiß das die Polizei?«, fragte Krister. Er war mit Essen fertig und wischte mit einem Stück Brot das Eigelb vom Teller auf.

»Nein«, antwortete ich.

»Bist du sicher?«

»Uns hat jedenfalls niemand gefragt.«

»Aha.«

»Gab es die Frau schon, als Sie da waren?«, fragte Kerstin.

»Die Frau?«, sagte Krister. »Meinst du die Vorsteherin?«

»Die Alte«, sagte ich. »Wir haben sie die Alte genannt. Die Mädchen nannten sie die Frau.«

»Die Alte? Tja … unsere oberste Gefangenenwärterin haben wir die Hexe genannt. Aber sie war schon ziemlich alt, wenn ich mich richtig erinnere. Ich bin ja vor über zwanzig Jahren dort gewesen … wenn man mal von gestern absieht.« Er schüttelte den Kopf. »Nein, das kann nicht dieselbe gewesen sein.«

»Vielleicht war es die Mutter von unserer Alten«, sagte ich. »Das ist möglich. Solche teuflischen Eigenschaften vererben sich.«

Ich sah Kerstin an und musste an Christian, den Sohn der Alten, denken. Solche teuflischen Eigenschaften vererbten sich.

»Und wir haben ein ähnliches Erbe.« Krister nahm einen Schluck Kaffee. »Wir drei. Das macht mir ein bisschen Sorgen. Und deswegen bin ich immer noch mit euch zusammen.« Er stellte den Becher ab. »Ihr seid bestimmt genauso schlecht vom Leben behandelt worden wie ich, Kinder. Ich weiß nicht, was wir jetzt tun sollen.«

»Wir könnten mit Ihnen fahren«, sagte ich. »Vielleicht nur noch einen Tag.«

»Das geht nicht, euretwegen nicht und meinetwegen nicht. Wenn wir erwischt werden, hätten die Bullen wirklich ein Hühnchen mit mir zu rupfen.«

»Inwiefern?«

»Sie könnten behaupten, ich habe euch entführt.«

»Aber dem würden wir doch widersprechen!«, sagte Kerstin.

»Die würden glauben, ich hätte euch einer Gehirnwäsche unterzogen.«

»Gehirnwäsche? Was ist das?«, fragte Kerstin.

»Ich hebe vorsichtig eure Schädeldecke ab, wasche das Gehirn mit Seife und lege es wieder zurück in euren Kopf, und danach macht ihr alles, was ich sage.«

»Warum gerade mit Seife?«, fragte ich.

»Ha, ha, ihr habt jedenfalls Humor«, sagte Krister. »Aber die Sache ist nicht witzig. Ich müsste euch zum nächsten Polizeirevier bringen, und dann fahrt ihr wieder nach Hause. Ich kann euch auch direkt nach Hause bringen. Das wäre wahrscheinlich das Beste.«

»Wir können nicht nach Hause!«, sagte ich. »Deswegen sind wir doch abgehauen! Wir haben kein Zuhause mehr, zu dem wir zurückkehren können.«

»Aber wo wollt ihr denn hin, Kenny?«

»Das wissen wir noch nicht. Deswegen sind wir erst mal losgegangen.«

»Um herauszufinden, wohin ihr wollt?«

»Genau.«

»Ich weiß nicht, ob ich das richtig verstehe.«

»Geht man nicht deswegen weg? Um herauszufinden, wohin man will? Wo man schließlich ankommen will?«

»Bis dahin kann es ein langer Weg sein, mein Junge. Ich zum Beispiel bin immer noch unterwegs.«

»Sie sind ja noch nicht so alt.«

»Unterwegs altert man doppelt so schnell. Eigendich bin ich immer noch fünfzehn.«

»Und haben schon einen Führerschein«, sagte Kerstin.

»Ausnahmegenehmigung«, sagte Krister. »Aber darüber macht man keine Witze.«

»Trotzdem tun Sie es«, sagte Kerstin.

Krister lachte. »Ich gebe auf. Und wünsche euch Glück.«

»Was meinen Sie damit?«, fragte ich.

»Von jetzt an müsst ihr allein zurechtkommen. You’re on your own, wie sie im Wilden Westen sagen. Ich werde euch nicht bei irgendeiner Behörde abliefern.«

»Gut.«

»Dort werdet ihr sowieso früher oder später landen. Oder die Probleme zu Hause lösen sich. Wenn ihr also abwarten und weiterziehen wollt… dann tut es.« Er machte eine entschuldigende Handbewegung. »Aber ich kann euch nicht mitnehmen. Ich muss arbeiten, und es ist zu gefährlich, euch im Buick von Küste zu Küste mitfahren zu lassen. Ich könnte euch höchstens zu einer Bekannten bringen, aber dort müsstet ihr eine Weile bleiben.«

»Wir wollen nicht an einem Ort bleiben«, sagte ich. »Oder was meinst du, Kerstin?«

»Es hängt davon ab, was für ein Ort es ist«, sagte sie.

»Ich weiß nicht, was ich garantieren kann«, sagte Krister. Er schaute sich um. Die Lastwagenfahrer saßen immer noch da. »Die Jungs kommen mir bekannt vor. Ich kann ja mal mit ihnen reden. Die fahren bestimmt weit.«

»Vielleicht gehen wir zurück in die Stadt«, sagte ich.

»Ach?« Krister sah erstaunt aus.

»Da wohnt ein Kumpel aus dem Camp. Er ist nach dem Brand dorthin gezogen.«

»Allein?« Krister sah immer noch erstaunt aus. Ich glaube, er meinte die Frage ernst.

»Nein, zu einer neuen … Pflegefamilie. Aber die ist in Ordnung.«

»Wollt ihr ihn besuchen?«

»Vielleicht.«

»Dann kann ich euch auch direkt zum Jugendamt bringen.«

»Warum?«

»Was werden die Pflegeeltern wohl sagen, wenn ihr dort auftaucht? Oder sind die so grenzenlos nett, dass ihr auch dort wohnen dürft?«

»Wir wollen Janne nur mal treffen«, sagte ich. »Und vielleicht den Bogenschützen, nicht seine Eltern.«

Krister antwortete nicht. Er schaute aus dem Fenster, auf die Straße, die nur einige Meter von dem Gebäude entfernt war. Er sah plötzlich traurig aus, als würde er an die vielen Jahre denken, die er auf diesen Straßen, die alle gleich aussahen, verbracht hatte. Sein Zuhause waren vielleicht Motels, Hotels und Cafés. Seine Familie waren die Leute, die in den Cafés saßen, und die, die bedienten. Sie waren wie eine große Familie, aber er kannte sie nicht besonders gut. Vielleicht wollte er verhindern, dass wir wurden wie er. Aber Krister war in Ordnung. Dauernd unterwegs zu sein hatte ihn jedenfalls nicht zu einem bösen Menschen gemacht. Vielleicht hätte ich nichts von den Eltern des Bogenschützen sagen sollen. Womöglich wusste Krister nicht einmal, wer seine Eltern gewesen waren. Ich kannte meine. Das war ein Riesenunterschied. Außerdem hatte ich eine Mutter, die im Augenblick in einem großen weißen Haus in einem großen schönen Park wohnte. »Krister?«

Sein Blick wandte sich mir zu, aber langsam, als wäre er in Gedanken immer noch auf den Straßen da draußen.

»Ja?«

»Wir kommen zurecht«, sagte ich.

»Wenn ich ein Haus hätte, könntet ihr darin wohnen«, sagte er. »Aber im Augenblick hab ich nicht mal eine Wohnung.« Er schüttelte den Kopf. »Man kann es so ausdrücken, momentan lebe ich zwischen lauter Wohnungen.«

»Das ist doch in Ordnung«, sagte ich.

»Deswegen kann ich nicht Vormund werden.«

»Wir brauchen keinen Vormund«, sagte ich. »Darum sind wir doch abgehauen.«

»Und wo kommt ihr nächste Nacht unter?«, fragte Krister. »Die letzte war anstrengend genug. Und da konntet ihr immerhin im Buick schlafen.«

»Draußen ist es warm.« Ich zeigte auf die Straße und die Felder dahinter. »Es wird noch wärmer als gestern. Es wird eine warme Nacht.«

»Ihr wollt draußen schlafen?« Krister schüttelte den Kopf. »Nein, das kann ich nicht zulassen.«

Er stand auf, zog seine Brieftasche aus der Gesäßtasche, setzte sich wieder, öffnete sie wie eine Ziehharmonika. Ich sah viele Scheine, Hunderter, Fünfziger. Er war reich. Er schaute auf, sah, dass ich es sah.

»Du findest mich reich, Kenny, oder? Aber der Buick schluckt fast mein ganzes Geld, und das mit Recht. Ein ordentliches Auto trinkt nicht weniger als zwei Liter auf neun Kilometer.«

Er holte noch mehr Scheine hervor und reichte sie Kerstin. »Nimm sie. Ihr werdet sie brauchen.«

»Das kann ich nicht annehmen«, sagte sie leise. »Warum nicht?«

»Es gehört uns doch nicht«, antwortete sie. »Mir auch nicht.« Krister lächelte. »Wie meinen Sie das?«, fragte ich.

»Ich hab bloß Spaß gemacht«, antwortete er. »Eigendich gehören sie dem Buick, wie schon gesagt.«

Aber ich war nicht sicher, ob er Spaß machte. So sah er eigendich nicht aus, obwohl er lächelte. Das Lächeln reichte nicht bis in die Augen. Ein echtes Lächeln sah man auch in den Augen. Wenn man Leuten, die richtig lächelten, den Mund verdecken würde, würde man immer noch sehen können, dass sie lächelten.

»Nehmt das Geld, das hilft euch ein Weilchen. Ihr könnt zum Beispiel mit dem Bus fahren. Oder mit der Bahn. Ihr braucht nicht unter den Sternen zu schlafen. Und ihr könnt eine anständige Mahlzeit am Tag essen.«

Ich schaute auf die Hunderter, die er immer noch in der Hand hielt, und warf Kerstin einen Blick zu. Sie starrte fasziniert auf die Scheine. Krister ist dabei, uns zu hypnotisieren, dachte ich. Gehirnwäsche. Aber der kann man entkommen.

Plötzlich streckte Kerstin die Hand aus. Sie hatte sich entschieden.

»Okay«, sagte sie und nahm das Geld. »Aber wir zahlen es Ihnen zurück.«

»Das geht schon in Ordnung«, sagte Krister.

»Sobald wir groß sind, zahlen wir es zurück«, sagte ich.

Er sah mich an. Er lächelte weder mit dem Mund noch mit den Augen.

»Ihr werdet vielleicht schneller groß, als ihr glaubt«, sagte er. »Schneller, als euch lieb ist.«

11

Krister setzte uns an der Stadtgrenze ab.

»Tut so, als wärt ihr auf dem Weg in die Schule«, sagte er und gab mir einen Zettel mit einer Telefonnummer.

»Das ist meine Bekannte. Sie weiß immer, wo ich bin.«

»Wie das?«, fragte Kerstin.

Jetzt standen wir neben dem Amerikaner.

»Ich rufe sie an und erzähle, wo ich bin.«

»Haben Sie das gestern Abend auch gemacht?«

»Ja.«

»Haben Sie ihr von uns erzählt?«

»Nein.« Er gab Gas, und der Motor röhrte wie ein Flugzeug. »Kerstin, Kenny, passt gut auf euch auf. Ruft an, wenn etwas ist. Oder ruft einfach so an.«

»Wie heißt sie?«, fragte Kerstin.

»Mona. Dann also tschüs«, sagte er, legte den Gang ein, startete, schaltete hoch, und der Buick dröhnte davon, denselben Weg zurück, den wir gekommen waren. Einige Hundert Meter entfernt machte die Straße einen Bogen, und Krister und sein Buick waren verschwunden.

Neben dem Ortsschild stand das Schild mit dem Wort »Willkommen«. Vielleicht hatte es schon im Sommer dagestanden, aber Janne und ich waren von hinten über die Felder gegangen und mit den Mohikanern in ihrem Kanu zurückgepaddelt. Da hatten wir das Schild nicht gesehen.

Willkommen.

Aber wir würden nicht lange bleiben. Ich wollte Janne nur noch einmal treffen. Und den Bogenschützen. Kerstin wollte es auch. Der Bogenschütze und der andere Mohikaner, der mit den Federn, hatten vielleicht Kerstins Leben gerettet, als sie auf der Flucht vor Christian weit in den See hinausgeschwommen war. Die Mohikaner hatten sie in ihr Kanu gezogen.

»Wollen wir mal gucken, ob Janne zu Hause ist?«, fragte ich.

»Er wird doch wohl in der Schule sein?«

Ich schaute zur Sonne hinauf. Weder Kerstin noch ich hatten eine Uhr dabei. Die Sonne war auf halbem Wege bis zur großen Pause.

»Ich möchte nicht in dieser Stadt leben, die einen willkommen heißt«, sagte ich.

»Vielleicht hätten wir noch ein Stück mit Krister fahren sollen«, sagte Kerstin.

»Nein. Er ist nett, aber ich will nicht, dass er sich weiter um uns kümmert.«

»Ich auch nicht«, sagte Kerstin.

»Die Sache mit Janne war eher eine Ausrede, damit wir wieder allein für uns sorgen können«, sagte ich.

»Aber ich möchte Janne wirklich treffen«, sagte Kerstin, »und den Bogenschützen.«

»Wollen wir zu ihrer Schule gehen?«, sagte ich. »Wir können uns unter die anderen Schüler auf dem Schulhof mischen.«

Bei Tageslicht wirkte der Park kleiner. Vielleicht kam das daher, weil die Bäume so groß waren. Das Laub war feuerrot, und es sah aus, als ständen alle Baumkronen in Flammen.

Die Würstchenbude war immer noch geschlossen. Nur wenige Autos fuhren über die Brücke. Wir gingen denselben Weg wie in der Nacht. Es war immer ein seltsames Gefühl, wenn man an einen Ort zurückkehrte, den man vorher im Dunkeln gesehen hatte. Als ob man blind gewesen wäre und nun wieder sehen konnte.

Links vom Marktplatz lag die Bibliothek.

»Da gibt’s bestimmt einen Stadtplan«, sagte ich und zeigte zu den Schildern.

Der Platz war dem Platz zu Hause ähnlich. Es war ein merkwürdiges Gefühl, an unsere Stadt als »Zuhause« zu denken, so als hätten wir sie für immer verlassen. Vielleicht würden wir sie einmal besuchen, wenn es dort jemanden gab, den wir besuchen konnten, aber ein Zuhause würde es nie mehr sein. Vielleicht war es auch nie eins gewesen. Wir hatten dort nur gewohnt, irgendwo musste man ja wohnen. Im Sommer hatte man uns ins Camp geschickt, und im Herbst waren wir zurückgekehrt, aber nur vorübergehend. Wenn alles vorübergehend ist, gibt es kein richtiges Zuhause. Ich habe nie verstanden, warum Frau Sandberg auf dem Hof ihr ganzes Leben in derselben Stadt hatte verbringen können. Ich hatte sie nie gefragt, warum sie geblieben war, aber falls ich zurückkommen sollte, würde ich sie fragen.

»Hier kann es ja nicht viele Schulen geben«, sagte Kerstin, als wir die Treppenstufen zur Bibliothek hinaufstiegen. »Ich tippe auf drei«, sagte ich.

An der Tür begegneten wir einer Schulklasse, die auf dem Weg hinaus war. Wir traten zur Seite, als der Lehrer an uns vorbeiging. Die Kinder waren etwa in unserem Alter, aber sie sahen etwas merkwürdig aus, so wie Leute eben aussehen, wenn sie in einer Stadt wohnen, die man nicht so gut kennt. Sie wirken fremd wie Häuser und Straßen. Alles sieht anders aus, obwohl es fast genauso aussieht, wie man es gewohnt ist.

»Kenny!«

Ich erkannte ihn sofort. Seine Haare waren kürzer, und vielleicht war er etwas gewachsen, aber es war derselbe Janne.

Er war unter den Letzten, die aus der Bibliothek kamen, und blieb stehen. »Kenny! Und Kerstin! Was macht ihr denn hier!?«

»Dich besuchen«, sagte ich. »Neeee.«

»Doch, wirklich«, sagte Kerstin.

»Woher wusstet ihr, dass ich in der Bibliothek bin?«

»Das wussten wir nicht.«

Die Klasse war jetzt draußen und versammelte sich auf dem Marktplatz. Der Lehrer sagte etwas.

»Ich muss gehen.« Janne wies mit dem Kopf auf den Lehrer. »Aber wir müssen uns unbedingt nach der Schule treffen. Wir haben nur noch zwei Stunden. Jetzt gehen wir ins Museum. Und dann ist Schluss.«

»Tolle Schule«, sagte ich.

»Morgen fangen die Herbstferien an«, sagte Janne.

»Geht der Bogenschütze auch in deine Klasse?«

»Der Bogensch… du meinst Erik. Ja, aber er ist zu Hause.

Erkältet. Obwohl es keine echte Erkältung ist.« Janne lachte. »Er muss lesen, hat er gesagt. Die Schule stört ihn beim Lesen, sagt er.«

»Die Schule stört einen bei vielem«, sagte ich.

»Wo wir gerade davon reden. Warum seid ihr nicht in eurer Schule?« Er sah uns an, als sähe er uns jetzt zum ersten Mal. »Was macht ihr eigendich hier?«

»Herbstferien«, sagte Kerstin.

»Nee«, sagte Janne wieder.

Vom Platz wurde gerufen. Durch die Schwingtüren sah ich den Lehrer ein paar Schritte auf die Bibliothek zugehen. Er rief wieder.

»Das ist eine lange Geschichte«, sagte ich. »Aber du musst jetzt gehen, sonst kommt der Lehrer rein.«

»Wir müssen uns unbedingt treffen! Besucht uns zu Hause. Rönnbärsweg zwölf.«

»Ich weiß. Sind Eriks Eltern da?«

»Die sind im Ausland auf Reisen. Sie sind oft weg.« Er setzte sich in Bewegung. »Kommt um halb eins!«

Und dann ging er hinaus, seinem Lehrer entgegen. Der sagte etwas, das ich nicht verstand, und Janne antwortete. Wir hatten ihn nicht mehr fragen können, wo der Rönnbärsweg war.

»Am besten, wir verdrücken uns, damit der Lehrer nicht auf uns aufmerksam wird«, sagte ich.

Wir gingen durch die Halle. Links war der Tresen für die Ausleihe und Rückgabe, rechts ein Lesesaal mit Zeitungen und Nachschlagewerken.

»Vielleicht hat Krister einige von diesen Büchern hier verkauft.«

Im ersten Stock war es still. Ich konnte niemanden zwischen den Bücherregalen entdecken. Die Bibliothek war größer als in unserer Stadt. In diesem Raum gab es mehr Bücher, als ich jemals gesehen hatte.

»Da hinten sind Stühle«, sagte Kerstin.

»Bist du müde?«

»Nein.«

Aber ich glaubte ihr nicht, ich war müde. Ich hatte das Gefühl, als könnte ich heute einen Mittagschlaf halten. Doch vorher mussten wir Mittag essen.

Wir gingen zwischen den hohen Regalen entlang. Es roch anders als in der Bibliothek zu Hause, frischer, als ständen nur neue Bücher in den Borden. Aber die Buchrücken sahen genauso aus wie in unserer Bibliothek, nämlich überwiegend grün und rot.

»Wollen wir Janne wirklich zu Hause besuchen?«, fragte Kerstin leise, als wir uns auf die Holzstühle gesetzt hatten.

»Warum nicht?«, flüsterte ich zurück. »Deswegen sind wir doch geblieben.«

»Dann wird es spät, ehe wir wegkommen.«

»Wir bleiben nicht lange.«

Kerstin schwieg. Aber ich sah ihr an, dass sie noch etwas sagen wollte. »Was ist, Kerstin?«

»Ich weiß nicht, ob ich noch wegwill«, sagte sie. »Vielleicht sollten wir nach Hause fahren, Kenny.«

Ich sagte nicht, dass wir kein Zuhause hatten. Das hatte ich schon gesagt. Man konnte sich nicht dauernd wiederholen, am Ende bedeutete es überhaupt nichts mehr. Und Kerstin hatte vielleicht doch ein Zuhause. Vielleicht hatte ihre Mutter aufgehört zu trinken. Vielleicht hatte sie einen Schock bekommen, als sie merkte, dass Kerstin abgehauen war, und hatte den restlichen Schnaps in den Ausguss gekippt. Kerstin hatte erzählt, dass sie es einige Male gemacht hatte, und dann hatte ihre Mutter die Flasche gesucht, und wenn sie sie gefunden hatte, glaubte sie, sie habe schon alles ausgetrunken.

»Ich mache mir Sorgen wegen meiner Mutter«, sagte Kerstin.

»Glaubst du, sie macht sich deinetwegen Sorgen?«

»Ja, natürlich.«

»Hat sie sich vielleicht früher Sorgen um dich gemacht?« Kerstin antwortete nicht.

»Wir sind doch gerade erst abgehauen«, sagte ich, »und können nicht schon wieder nach Hause gehen.«

»Warum nicht?«

»Das ist zu früh.«

»Wir sind eine Nacht weg gewesen. Sie wissen, dass wir abgehauen sind. Ich glaube, dass auch alle wissen, warum. Vielleicht reicht das.«

»Reicht? Wozu?«

Sie antwortete nicht.

»Es spielt keine Rolle, wann wir nach Hause kommen, Kerstin. Wir werden so oder so zu einer Pflegefamilie geschickt. Ich will das nicht. Und du auch nicht.«

»Aber wir können doch nicht fliehen, bis wir erwachsen sind!«, sagte Kerstin etwas lauter.

»Hast du vergessen, was Krister gesagt hat? Vielleicht werden wir schneller erwachsen, als wir glauben.«

»Jetzt mach keine Witze, Kenny.«

»Ich mach keine Witze. Es könnte ja auch was passieren, so dass wir gar nicht zurückmüssen.«

»So was kann nicht passieren.«

»Man weiß es nicht. Wenn wir nicht weiter fliehen, erfahren wir es nie.«

Als ich den Satz beendet hatte, sah ich einen alten Mann auf uns zukommen, der kein bisschen freundlich wirkte. Schon von weitem fuchtelte er mit hoch erhobenem Finger.

»Ihr dürft euch hier nicht unterhalten«, sagte er laut, tausendmal lauter als unser Flüstern. »In der Bibliothek hat es still zu sein!«

»Wir sind still«, sagte ich.

Er schaute auf mich herunter. Ich saß immer noch auf dem Stuhl.

Er hatte einen Schädel wie ein Kohlkopf. »Außerdem ist das hier kein Spielplatz!«, fuhr er genauso laut fort. »Wir spielen nicht«, sagte ich. »Und was ist das da?« Er zeigte auf mein Katana. »Das ist mein Schwert«, sagte ich. »Na also, was hab ich gesagt!?«

»Das ist kein Spielzeug.«

»Ha! Kein Spielzeug? Jetzt verzieht euch schleunigst. Eine Bibliothek ist kein Spielplatz.«

Ich stand auf, Kerstin auch. Es war sinnlos, sich weiter mit dem Alten anzulegen. Womöglich rief er die Polizei, auch wenn er uns nicht im Verdacht hatte, dass wir abgehauen waren.

»Wart ihr nicht eben mit dieser Schulklasse hier?«, fragte er.

»Nein«, sagte ich. »Aber wir müssen jetzt gehen.«

»Was habt ihr dann hier zu suchen? Wieso seid ihr nicht in der Schule?«

Wir standen neben den Stühlen. Der Alte neigte mir seinen Kohlkopf zu. Ich hätte zwei Schritte zur Seite gehen und ihn mit meinem Katana abschlagen können, aber dann hätte ich für den Rest meines Lebens auf der Flucht bleiben müssen.

»Das ist auch Schule.« Kerstin setzte sich in Bewegung. »Wir haben Bibliothekstag.«

»Wartet mal!«, rief der Alte, aber wir liefen schon die Treppe hinunter.

Rönnbärsweg zwölf war ein großes Haus aus Holz. Es war gelb und grün gestrichen und sah aus, als würde der Sommer niemals gehen.

An der einen Ecke des Hauses war ein Türmchen, und es gab mehrere Balkone. Der Garten schien fast genauso groß zu sein wie der Park um die Irrenanstalt. Den Weg zum Rönnbärsweg hatten wir auf einem Stadtplan gefunden, der vor der Bibliothek hing.

Wir öffneten ein verrostetes Eisentor. Der Schotterweg war mit rotem Laub bedeckt. Sonnenlicht rieselte durch das Geäst der Bäume, und es roch nach Erde und Gras. Mein Rücken und meine Stirn waren schweißbedeckt.

Wir gingen den Schotterweg endang, und die Steinchen knirschten unter unseren Schuhen.

»Es sieht aus wie ein Spukhaus«, sagte Kerstin.

»Dann solltest du es mal nachts sehen.«

»Bist du schon mal hier gewesen, Kenny?«

»Nein, aber man muss es sich vorstellen.«

»Das möchte ich lieber nicht.« Sie blieb stehen. »Und wenn Janne noch nicht zu Hause ist?«

»Der Bogenschütze ist da, Erik.«

Und plötzlich hörten wir den Schotter knirschen. Das waren nicht wir, wir standen still. »Hallo!«

Es war der Bogenschütze. Ich erkannte ihn sofort. Er war nicht mehr sonnengebräunt und trug jetzt ein Hemd. Er stand an der Giebelseite des Hauses.

»Was sucht ihr hier?«, rief er.

Er war nicht bewaffnet und kam auf uns zu. Plötzlich erkannte er uns. »Was macht IHR denn hier?!«

»Ist Janne noch nicht da?«, fragte Kerstin. »Äh … nein. Wieso?«

Hinter uns kreischte das Gartentor. Ich drehte mich um und sah Janne das Tor mit einer Hand aufschieben. Mit der anderen hielt er ein Fahrrad.

»Da kommt er«, sagte der Bogenschütze.

»Ihr seid also schon da«, sagte Janne.

»Was hat euch hierhergetrieben?«, fragte der Bogenschütze.

»Indiansummer«, sagte ich.

»Was?«

»Wir sind gekommen, um euch zu fragen, woher das Wort Indiansummer kommt.«

12

»Indiansummer«, sagte Erik, »das ist das, was wir gerade haben.« Er schaute zu dem blauen Himmel hinauf. »Wir sind mitten im Indiansummer.«

»Aber was bedeutet es?«, fragte ich.

»Das ist Englisch«, antwortete er, »es kommt aus Amerika. Indian Summer.«

»Er ist gut in Englisch.« Janne lächelte.

»Es kommt tatsächlich aus dem Staat New York«, fuhr Erik fort, als hätte er Janne nicht gehört. »Unserem Staat. Dem Staat der Mohikaner.«

Erik war Mohikaner. Im Sommer hatte ich geglaubt, er und der andere mit den Federn seien Mohawks, und damit hatte ich bewiesen, dass ich gar nicht so viel über Indianer wusste, wie ich mir vorher eingebildet hatte.

»Dort war es manchmal ungewöhnlich wann im Herbst«, sagte Erik, »wie es jetzt hier ist. Und da in den nördlichen Staaten viele Indianer lebten, nannten die Weißen diese Art warmen Herbst Indiansummer.«

»Aha«, sagte ich.

»Ist das schon lange her?«, fragte Kerstin. »Dass sie es Indiansummer genannt haben?«

»1794«, antwortete Erik.

Janne hatte ein eigenes Zimmer im ersten Stock mit Ausblick auf den Garten. Ich stand am Fenster und schaute auf all das Grüne, Rote und Gelbe, das wie ein schillerndes Federkleid aussah.

»Jetzt musst du erzählen, warum ihr eigendich gekommen seid«, hörte ich Jannes Stimme hinter mir.

Ich drehte mich um.

»Du scheinst es gut hier zu haben«, sagte ich. »Kann nicht klagen.«

»Wohl besser, als ein Bauernknecht in Norrland zu sein, oder?«

»Kein Vergleich.« Er lächelte. Es war das zweite Mal, dass er innerhalb kürzester Zeit lächelte. Im vergangenen Sommer, im Camp, hatte ich ihn überhaupt nicht lächeln sehen. Oder doch, vielleicht einmal, als alles in hellen Flammen stand, aber es konnten auch die Schatten vom Feuer gewesen sein, die über sein Gesicht zuckten.

»Ihr scheint ja prima allein zurechtzukommen.«

»Sie stören uns nicht unnötig.«

»Die?«

»Eriks Eltern.«

»Aha.«

»Sie sind meistens auf Reisen.«

»Scheint perfekt zu sein.«

»Tja, manche finden es zu perfekt.«

»Was meinst du damit?«

Janne antwortete nicht. Ich verstand trotzdem, was er meinte. Eriks Eltern waren zwar nicht gerade auf der Flucht oder im Irrenhaus oder dabei, auf dem Boden einer Schnapsflasche zu verschwinden, aber es war doch merkwürdig, dass sie so häufig abwesend waren. Schließlich besaßen sie dieses große schöne Haus. Vielleicht vergaßen sie manchmal sogar, dass sie einen Sohn hatten. Vielleicht hallte es zu sehr wider in diesem Haus, zum Beispiel im Winter, wenn der Bogenschütze durch die Flure und die Treppen hinaufstieg. Ich war gerade selbst durch die Flure und die Treppe hinaufgegangen. Die Bude war groß wie meine Schule.

Erik hatte keine Geschwister, das wusste ich. Aber nun hatte er einen Bruder.

»Warum seid ihr also gekommen, Kenny?«, fragte Janne wieder.

Kerstin war nicht im Zimmer. Sie war mit Erik in die Küche gegangen, um ein Glas Wasser zu trinken.

»Wir wollten uns ein bisschen umgucken«, antwortete ich.

»Ach, komm!«

»Meine Mutter ist in der Klapsmühle gelandet.«

»Hör auf!«

»Es ist aber wahr.«

»Was ist passiert?«

Ich erzählte es ihm.

»Und da seid ihr einfach abgehauen«, sagte Janne. »Einfach ist das nicht.«

»Meinst du Kerstin? Dass es für sie nicht einfach ist?«

»Für mich auch nicht.«

»Was wollt ihr jetzt machen?«

»Das wissen wir nicht genau.«

»Bleibt hier.«

»Nein.«

»Eriks Eltern sind noch eine ganze Woche verreist.«

»Wir wollten euch nur besuchen und eine Antwort auf die Frage nach dem Indiansummer haben.«

»Ihr könnt doch wenigstens eine Nacht bleiben.«

»Ich muss Kerstin fragen.«

»Wollt ihr heiraten?«

»Ich muss Kerstin fragen.«

Janne lächelte wieder. Ein Weltrekord.

»Seid ihr auf dem Weg nach Japan? Ist das euer endgültiges Reiseziel?«

»Na klar.«

»Dann müsst ihr an der Pforte nach rechts gehen.«

Wir bekamen jeder ein Zimmer in dem Haus, Kerstin und ich. Schließlich waren wir noch nicht verheiratet.

Ich hatte natürlich nur einen Witz gemacht, als Janne gefragt hatte, ob wir heiraten wollen, aber ich wusste nicht, was für eine Art Witz das gewesen war. Vielleicht war es doch keiner.

Kerstin war mein Kumpel. Heiratete man seinen Kumpel? Warum heiratete man überhaupt? Ich hatte Mutter nie gefragt, und Kerstin hatte ihre Mutter vermutlich auch nicht gefragt. Und ihnen jetzt so eine Frage zu stellen wäre ausgesprochen blöd. Das war gewissermaßen so, als steche man ihnen ein Schwert in die Seite und drehe es herum. »Warum zum Teufel habt ihr eigendich geheiratet?«

Zu heiraten zählte zu den idiotischen Sachen, die sich die Erwachsenen leisteten. Vielleicht sollte ich Kerstin schon jetzt bitten, mich nicht zu heiraten, wenn wir erwachsen waren. Sie müsste mir aufs Schwert schwören, dass sie mich um keinen Preis heiraten würde. Dann könnten wir vielleicht weiter Freunde bleiben.

Ich saß auf dem Bett in meinem Zimmer und erinnerte mich daran, wie ich Kerstin zum ersten Mal im Camp gesehen hatte. Also richtig zum allerersten Mal, als eine andere von all den Lagergefangenen, die zum Mittag Schweinefutter in sich reinschaufeln und sich zum abendlichen Waschen an den See führen lassen mussten. Als ich zum ersten Mal in ihr jemanden sah, mit dem ich reden wollte. Ich hatte das Gefühl, als hätten wir seitdem jede Stunde miteinander geredet.

Sie hatte auf dem großen Ast gesessen, und meine Füße hatten mich zu ihr geführt, das war der erste Anfall der Gehkrankheit gewesen. Ich hatte ein merkwürdiges Gefühl im Magen gehabt oder in der Brust oder zwischen Magen und Brust. Zum ersten Mal hatte ich so ein Gefühl beim Anblick eines Mädchens gehabt. Ich wusste nicht, was es bedeutete. Das Gefühl war nicht verschwunden. Wollte ich das? Wollte ich, dass dieses Gefühl und die Gehkrankheit verschwanden? Nein.

»Kenny!«

Von unten rief jemand. Der Ruf kam die Treppe vor meinem Zimmer heraufgerollt. In dieser Bude gab es überall Treppen, als ob der Bauherr Treppen geliebt hätte.

»Das Radio!«, hörte ich jemanden rufen. Es klang nach Janne. »Ihr seid im Radio!«

Rasch verließ ich das Zimmer und lief die Treppen hinunter.

»Hier!«, rief er.

Ich durchquerte den Flur und betrat die Küche.

Janne, Kerstin und Erik saßen an dem großen Tisch, auf dem ein Radio stand.

Kerstin sah mich ängstlich an. Vielleicht sahen auch Janne und Erik ängstlich aus.

»… Angaben über die Verschwundenen können bei der Polizei in … oder beim nächsten Polizeirevier gemacht werden.«

Die anderen schauten mich an, als erwarteten sie, dass ich etwas sagte. Aber schließlich waren sie es, die die Suchmeldung gehört hatten.

»Ich hab nichts mitgekriegt«, sagte ich.

»Er hat uns beschrieben«, sagte Kerstin, »und unsere Namen genannt.«

»War doch klar, dass sie eine Suchmeldung rausgeben würden«, sagte ich.

»Mir kommt es vor, als wäre mir erst jetzt aufgegangen, dass wir verschwunden sind«, sagte Kerstin.

»Wir sind nicht verschwunden«, sagte ich. »Frag Janne und den Bogenschützen.« Ich nickte in die Richtung der beiden. »Sind wir verschwunden?«

»Für uns nicht«, sagte Erik. »Aber für alle anderen.«

»Nicht richtig«, sagte ich. »Krister hat uns auch gesehen.«

»Der Typ, von dem du uns erzählt hast, wirkt irgendwie undurchsichtig«, sagte Janne.

»Das ist er vielleicht, aber er ist in Ordnung«, sagte ich. »Und wenn er uns hätte hochgehen lassen wollen, dann hätte er es längst getan. Dann würden wir nicht hier stehen.«

»Der Radiosprecher hat genau beschrieben, was ich anhabe«, sagte Kerstin. »Und auch deine Kleidung.«

»Auch meine Unterhose?«

Erik lachte. Kerstin lachte nicht.

»Wir müssen uns wohl andere Klamotten besorgen«, sagte ich.

»Nachdem sie uns im Radio beschrieben haben, fühle ich mich wie ein ausgebrochener Sträfling«, sagte Kerstin.

Dazu sagte ich nichts. Ich hätte was über gestreifte Kleidung sagen können, aber es war die falsche Zeit für Witze.

Plötzlich fühlte ich mich auch wie ein ausgebrochener Sträfling. Jetzt war es ernst geworden. Noch ernster.

»Ihr könnt euch bei uns verstecken«, sagte Erik.

»Aber wie lange?«, sagte Kerstin. Ihre Stimme klang wütend.

»Wir verstecken uns nicht«, sagte ich. »Wir sind nicht abgehauen, um uns zu verstecken.«

»Warum seid ihr denn abgehauen?«, fragte Erik. Er kannte die ganze Geschichte noch nicht.

»Wir konnten nicht anders.«

»Warum?«

Irgendwo im Haus klingelte ein Telefon. Das Kungeln schien aus einem weiter entfernten Zimmer zu kommen. Erik verließ rasch die Küche.

Kerstin starrte auf das Radio, als erwarte sie, dass noch mehr über uns gesagt wurde, aber jetzt kam Musik. Zuerst Trommeln, dann Orgeln, Klaviere und Gitarren. Und dann begann jemand wie durch die Nase zu singen. Englisch. Aber es war nicht Elvis. Ich hörte zu. Wir hörten alle drei zu. So was hatte ich noch nie gehört. Vielleicht war das Pop.

»Wer ist das?«, fragte ich.

»Keine Ahnung«, sagte Janne, und Kerstin schüttelte den Kopf.

»Aber das ist gute Musik«, sagte sie nach einer Weile.

Wir lauschten wieder. Man konnte gar nicht weghören. Erik telefonierte in der Diele, aber darum kümmerten wir uns nicht.

»Versteht ihr den Text?«, fragte Janne.

Ich versuchte etwas zu verstehen. Einige Wörter wiederholte der Sänger manchmal. Es klang wirklich so, als singe er durch die Nase, aber das machte nichts. Es war gute Musik, wie Kerstin gesagt hatte. Sie machte einen froh. Da waren die Wörter wieder.

»Like a rolling stone«, wiederholte ich. »Er singt die ganze Zeit >Like a rolling stone<.«

»Was bedeutet das?«

Ich zuckte mit den Schultern.

»Irgendwas von einem Stein, wie ein Stein.«

»Wie ein rollender Stein«, sagte Kerstin.

Ich nickte.

»Es gibt eine Popband, die heißt Rolling Stones«, sagte ich.

»Sind die das?«, fragte Janne.

»Nein.«

»Woher weißt du das?«

»Ich hab sie mal im Radio gehört. Das sind die nicht.«

»Bist du Experte?«

Ich schüttelte den Kopf. Ich hatte nur einen Song gehört, vielleicht zwei. Aber der Sänger hatte nicht wie dieser gesungen.

»Wie sich das wohl anfühlt, ein rollender Stein zu sein?«, sagte Kerstin.

»Was?«, sagte Janne.

»Das singt der doch.« Sie deutete mit dem Kopf auf das Radio. »Wie fühlt es sich an, ein rollender Stein zu sein?«

Erik kam nach dem Telefongespräch zurück. Wir standen immer noch in der Küche. Im Radio spielten sie jetzt andere Musik, die ganz belanglos klang.

»Das war meine Mutter. Sie kommen morgen zurück.«

»Sie wollten doch eine Woche wegbleiben«, sagte Janne.

»Wir gehen sowieso«, sagte Kerstin.

»Was wollt ihr jetzt machen?« Erik wies mit dem Kopf auf das Radio. »Ihr werdet gesucht.«

»Wir rollen weiter«, sagte Kerstin. »Wir sind rollende Steine.« Sie lächelte.

»Die bewegen sich doch nicht, wenn nicht jemand gegen sie tritt«, sagte Erik.

»Wir bewegen uns«, sagte ich. »Und uns tritt keiner.«

Aber irgendwie hatte er Recht. Man hatte uns mit Tritten aus der Stadt verjagt. In der perfekten Welt, in Satori, brauchte niemand wegzugehen. Doch bisher hatte ich noch nicht mal den äußersten Rand einer perfekten Welt gesehen. Vielleicht waren wir unterwegs in diese Welt, Kerstin und ich. Ich war unterwegs, seit ich Samurai geworden war. Wäre ich nicht Samurai geworden, hätte ich mich nicht einen Meter bewegt.

»Dein Katana und das Wakizashi haben sie im Radio nicht erwähnt«, sagte Janne. »Sie haben nicht gesagt: Vorsicht, der Samurai ist bewaffnet!«

Wir lachten. Es war ein schönes Gefühl, ein bisschen zu lachen. Kerstin lachte auch. Sie war nicht bewaffnet. Ihr Katana und Bokken, das hölzerne Kampfschwert, hatten wir nicht mitgenommen. Wir hatten es zu Herbstbeginn aus einem feinen gerade gewachsenen Wacholderstamm geschnitzt.

»Er hat auch nicht deinen richtigen Namen genannt, Kenny«, sagte Janne nach einer Weile.

»Nein, dann meinen die mich auch gar nicht. Da wird einer gesucht, der heißt Tommy.«

»Aber meinen Namen hat er genannt«, sagte Kerstin.

»Das ist doch egal«, sagte ich. »Ich glaube, denen ist es egal, ob ich Tommy oder Kenny heiße. Dass sie uns suchen, wussten wir doch auch schon vorher. Würden sie das nicht tun, wäre es komisch. Nichts hat sich verändert.«

»Außer dass das ganze Land weiß, dass wir gesucht werden«, sagte Kerstin.

»Was spielt das für eine Rolle?«, sagte ich. »Uns kennt doch niemand, oder? Das ganze Land weiß doch nicht, wer wir sind.«

»Jetzt wissen sie es«, sagte sie. »Jetzt werden sie uns erkennen.«

»Das glaub ich nicht«, sagte ich. »Die Leute haben andere Sorgen. Die Suchmeldung haben sie im selben Moment vergessen, als sie beendet war. Im Radio werden doch dauernd Suchmeldungen durchgegeben.«

»Nicht alle vergessen sie«, sagte Kerstin.

Ich wusste, woran sie dachte. An ihre Mutter. In dem Moment dachte ich auch an meine Mutter. Unsere Mütter dachten vielleicht an uns. Sie wussten beide, was eine Suchmeldung war. Kerstins Vater hatte man auch gesucht, im vergangenen Sommer, als wir im Lager waren. Jetzt wurde ich gesucht. Die gesuchte Familie. Der reinste Weltrekord.

Hinter der Stadt ging die Sonne unter. Die Schatten im Garten waren lang. Es roch nach Äpfeln und Gras. Ich stand auf der Treppe. Auf unserem Hof in der Stadt wuchs kein Gras und auch kein Apfelbaum. Das war mir früher gar nicht aufgefallen, aber als ich nun in Eriks Garten stand, wünschte ich plötzlich, ich würde in einem Haus mit Garten wohnen. Oder in einem Schloss mit einem Garten dämm hemm. »Hier ist es schön.«

Ich hatte sie nicht herauskommen hören. »Und es riecht so gut«, fuhr Kerstin fort. »Ja.«

»Der ganze Abend duftet.« Kerstin wies mit dem Kopf auf den Garten. »Nicht nur das Gras und die Bäume, der ganze Abend. Die Schatten riechen. Duften. Und die Farben oder die Dunkelheit. Bald sind alle Farben verschwunden.«

»Ja.«

»Es ist komisch mit den Farben in der Natur«, sagte Kerstin. »Abends verschwinden sie, als würden sie schlafen gehen, in der Erde versinken. Sie sind noch da, aber wir können sie nicht sehen. Und morgens kommen sie wieder hervorgekrochen.«

Jetzt waren sie richtig versunken. Ich konnte keine Farben mehr erkennen, wenn Schwarz und Grau nicht auch Farben sind. Dort, wo die Farben versunken waren, stieg Nebel auf. Langsam hüllte er die Bäume wie in eine Gazebinde, als wären die Bäume verletzt. Als wären sie im Kampf gewesen.

Ich merkte, dass Kerstin fröstelte. Die kalte Gazebinde begann sich um unsere Beine zu schlingen.

»Ist dir kalt?«

Ich konnte nicht sehen, ob sie nickte oder den Kopf schüttelte.

Sie fror wohl nicht. Dennoch geschah etwas mit meinem Arm. Er bewegte sich aufwärts, ich stand da und schaute zu, wie er sich um Kerstins Schultern schlang, so wie die Gazebinde, die uns jetzt umhüllte.

Die Armkrankheit.

Kerstin sprang nicht davon wie eine Farbe, die in das Nachdoch hüpft. Sie blieb still stehen, meinen Arm um ihre Schultern. Meine Hand lag auf ihrem Arm, der sich gleichzeitig warm und kalt anfühlte. Sie schob die Hand nicht weg. Ich hielt die Finger ganz still. Wir standen da und schauten in den schwarzen Garten. Die Bäume waren Silhouetten vor den Straßenlaternen, die jetzt angingen.

Eine ganze Weile standen wir so. Kerstin war ein bisschen größer als ich, und ich musste den Arm hochhalten, langsam fing er an wehzutun, und ich ließ Kerstin los, obwohl ich es nicht wollte.

»Wir müssen Erik und Janne helfen, Abendbrot zu machen«, sagte ich.

»Schade, dass ihr nicht ein bisschen länger bei uns bleiben könnt«, sagte Erik. »Aber das würden meine Eltern wohl nicht erlauben.«

»Die wären ja auch dran, wenn die Polizei es erführe«, sagte ich. »Es ist bestimmt strafbar, jemanden zu verstecken, der gesucht wird.«

»Wir könnten euch höchstens ein paar Tage verstecken«, sagte Erik. »Meine Eltern kommen nie in den Teil des Hauses, wo unsere Zimmer sind.«

»Nein, nein«, sagte ich. »Es ist besser, weiterzureisen.«

»Reisen wohin?«

Ich antwortete nicht gleich. Auch Kerstin schwieg. Sie kaute auf einem Happen Omelett mit Pilzen, das Erik gebraten hatte. Beim Braten hatte er erzählt, dass seine Mutter Pfifferlinge erschnüffelte wie ein Trüffelschwein. Was ist das, ein Trüffelschwein?, hatte Janne gefragt. Das sind Schweine, die Trüffel riechen können. Trüffel sind Pilze, die es in Frankreich gibt, hatte Kerstin erklärt. Woher weißt du das?, hatte Janne gefragt. Das hab ich in einem von Kristers Nachschlagebücher gelesen, hatte sie geantwortet.

Auf die Frage, wohin wir reisen wollten, antwortete sie nicht.

»Wir haben verschiedene Pläne«, sagte ich.

»Wie lange wollt ihr euch versteckt halten?«, fragte Erik.

»Ich weiß es nicht.«

»Habt ihr Geld?«

»Ja.«

»Aber wie lange reicht das?«

»Eine Woche vielleicht oder auch länger.«

»Und dann?«

»Müssen wir uns wohl Arbeit suchen.«

»Es gibt ein Gesetz, das Kinderarbeit verbietet«, sagte Janne.

»Wo ist die Altersgrenze?«, fragte ich. »Fünfzehn, glaube ich.«

»Dann müssen wir eben so tun, als seien wir fünfzehn.«

»Wer soll euch das glauben?«

»Tja, zum Beispiel ein blinder Schuster.«

»Könnt ihr etwa Schuhe reparieren?«, fragte Erik.

»Nein, aber das merkt ja keiner.«

»Die Kunden werden es schon merken«, sagte Janne.

»Dann sind wir schon wieder woanders«, sagte ich.

»Klingt nicht wie ein guter Plan«, sagte Erik.

»Wir haben keine Pläne«, sagte Kerstin.

»Klingt nicht gut«, sagte Erik.

»Wenn man abhaut, macht man die Pläne erst hinterher«, sagte ich. »Und wenn man flieht - plötzlich muss man abhauen. Wie wir - dann ergeben sich die Pläne von selbst.«

Für uns hatte sich ja auch Stück für Stück von selbst ergeben. Bald würden wir das zweite Mal übernachten. Morgen wäre der dritte Tag. Und so weiter. Wenn man immer nur Tag für Tag, Nacht für Nacht nimmt, ist es gar nicht so schwer. Oder immer nur Stunde für Stunde. Das hatte ich als Samurai trainiert. Sich den Schwierigkeiten zu stellen und sie zu besiegen. Schwierigkeiten in Erfolge zu verwandeln. Schwierigkeiten selbstverständlich hinzunehmen, sie gehörten zum Leben, ohne sie gäbe es gar kein Leben. Dann war alles still, wie in einem Grab. In einem Grab rollten keine Steine. Die Erde um uns herum war voller Steine, aber keiner rührte sich und würde es auch nie tun. In einem Grab konnte sich nichts rühren.

»Was sagst du, Kerstin?« Das war Janne. »Was willst du machen?«

»Ich möchte nach Hause.« Sie sah Janne an, dann Erik. »Aber ich weiß nicht, ob es noch ein Zuhause gibt«, fügte sie hinzu. »Wenn ich geblieben wäre, hätte ich vielleicht trotzdem weggemusst, nur hätte das jemand anders entschieden.«

Jetzt sah sie mich an. »Du hast nicht über mich bestimmt, Kenny. Wenn ich nicht gewollt hätte, wäre ich nicht mitgekommen.«

»Ich hab mir auch noch nie eingebildet, ich könnte über dich bestimmen«, sagte ich.

»Es ist wohl eher umgekehrt«, sagte Janne.

»Aber wenn ich noch ein Zuhause hätte, würde ich jetzt dorthin zurückkehren wollen«, fuhr Kerstin fort.

»Klingt einleuchtend«, sagte Erik.

»Für dich ja«, sagte ich.

»So hab ich es nicht gemeint.«

»Aber wie willst du herausbekommen, was bei dir zu Hause los ist, Kerstin?«, fragte Janne. »Ob deine Mutter überhaupt noch da ist.«

»Habt ihr Telefon?«, fragte Erik.

»Ja …«

»Ruf doch an. Ruf gleich an.«

Erik knipste Licht über dem Herd an. Die Küche wurde gelb und schwarz, wie die Farben des Fußballvereins zu Hause in unserer Stadt. Jetzt dachte ich es wieder: zu Hause. Ich dachte an den Park, den Hof, das Zentrum und die Schule. Sogar an Frau Sandberg dachte ich. Und an den Direktor. Vielleicht sollte ich ihn anrufen. Vielleicht fühlte er sich schuldig, dass ich abgehauen war. Vielleicht hatte er einen Plan. Aber vielleicht war ihm auch alles egal.

Kerstin kam zurück.

»Es nimmt keiner ab.« Sie setzte sich wieder an den Tisch. »Du kannst es später noch mal versuchen«, sagte Erik. »Dann ist es ja Nacht.«

»Oder morgen?«

»Mal sehen.«

»Morgen fahren wir vielleicht«, sagte ich. »Rollt davon«, sagte Janne.

»Könnt ihr noch jemanden besuchen?«, fragte Erik. »Viele«, sagte ich. »Zum Beispiel?«

»Zum Beispiel meine Großmutter oder Kerstins Großmutter und ihren kleinen Bruder.«

»Das sind drei.«

»Reicht das nicht? Und wenn nicht, gibt es ja noch Klops.«

»Klops?«, fragte Erik. »Der aus dem Camp?«

»Klar.«

»Der dir immer nachgelaufen ist, Kenny? Der aussah wie eine Wurst?«

»Das ist Klops.«

»Wo wohnt er?«

»Nicht weit entfernt.«

»Und Ann«, sagte Kerstin, »meine Freundin aus dem Camp. Sie wohnt in derselben Stadt wie Klops.«

»Er sah wirklich aus wie eine Wurst«, sagte Erik und lächelte.

»Inzwischen sieht er vielleicht anders aus«, sagte ich. »Es sind ja einige Monate vergangen.«

»Vielleicht wie ein Kotelett«, sagte Erik.

»Oder wie eine Mohrrübe«, sagte Janne.

»Vielleicht sieht er aus wie du«, sagte ich.

»Wie sehe ich denn aus? Was meinst du damit?«

»Wie eine Lauchstange«, sagte ich. Ich sah ihm an, dass er begriff, dass ich einen Witz machte. Eigentlich sah er aus wie eine Gurke.

13

Ich saß in einem Amerikaner und fuhr übers Meer. Ich saß auf einem Vogel. Ich saß in einem Haus, das durch die Wolken flog. Ich stand an einer Kreuzung, die falsch beschildert war. Auf dem Schild, das nach rechts zeigte, stand LINKS, und auf dem Schild, das nach links zeigte, stand RECHTS. Kerstin war mitten auf der Kreuzung, schon irgendwohin unterwegs. Woher weiß man, wohin man gehen soll?, fragte ich. Sie drehte sich um und sagte: Geh einfach geradeaus. Links, was vielleicht rechts war, stand meine Mutter aufrecht in einem Bett. Sie zeigte Kerstin nach, als sollte ich ihr folgen. Ich hörte ein Geräusch und schaute auf. Nachschlagewerke kamen wie ein Bomberverband angeflogen. Plötzlich drehten die Bücher nach rechts ab, das vielleicht links war, und ließen Tausende von Steinen fallen, die wie Hagel rollend auf der Erde aufschlugen. Auf der Erde war niemand. Die Steine hüpften weiter, rollten, hüpften, rollten.

Ich öffnete die Augen und merkte, was mich aus dem Traum geweckt hatte: Es war Regen, der gegen die Scheiben trommelte. Vielleicht war er ein Teil meines Traumes gewesen.

Ich stand auf und ging ans Fenster. Der Holzfußboden war weich und kühl unter meinen Füßen. Das Zimmer war groß wie ein Krankensaal.

Die Farben waren zurückgekehrt. Die Erde war grün, die Bäume waren gelb. Der Himmel war in mehreren Schichten verschieden grau getönt. Auf den Schotterwegen im Garten hatten sich Pfützen gebildet. Der Regen peitschte die Wasseroberfläche wie Pistolenschüsse oder ein Bombenhagel aus kleinen Steinen. Ich schaute wieder nach oben, aber es kamen keine Nachschlagewerke aus den Wolken geflogen.

Plötzlich fuhr ein Blitz aus der Erde auf wie ein Feuerschwert. Es sah immer aus, als würde der Blitz einschlagen, aber ich wusste, er kam aus dem glühenden Erdinnern. Die Erde griff den Himmel an. Bevor ich das Donnergrollen hörte, schoss ein größerer Blitz empor. Er war nahe, es sah aus, als käme er aus dem Garten. Und dann donnerte es wie von zehntausend Bombern. Das Fenster klirrte so sehr, dass ich dachte, die Scheibe würde zerbrechen. Ich sah noch einen Blitz, nur Sekunden später ertönte der Knall, sehr nah. Es war nicht gut, am Fenster zu stehen. Der Regen schlug noch härter gegen die Scheibe. Es war ein richtiger Wolkenbruch, der sich mit Regen gegen die Blitze der Erde verteidigte. Die Pfützen im Garten verbreiteten sich auf den Rasen, wurden zu Seen. Der Regen stand wie Schilfröhricht um die Pfützen. Wind zerrte an den Baumkronen. Es war nachtdunkel geworden. Der Himmel war schwarz. Ich sah noch einen Blitz und zählte bis zum Donner. Nun war es etwas weiter entfernt, aber Wind und Regen blieben.

Der Indiansummer war vorbei.

»Habt ihr Stiefel?«

Erik stand am Herd und briet Eier. Das Zischen war lauter als der Regen draußen. Es roch noch besser als Regen. Ich war auf der Treppe gewesen, hatte unterm Dach gestanden und den Regen betrachtet, ihn gerochen. Es war ein Geruch, den ich seit dem Frühling nicht mehr wahrgenommen hatte, er war wie neu.

»Die haben wir in der Eile vergessen mitzunehmen«, antwortete ich.

»Ihr braucht Stiefel.« Er drehte die Eier um. Es war die größte Bratpfanne, die ich je gesehen hatte, in der fünf, sechs Eier Platz hatten. »Ich habe mehrere Paare. Ihr könnt euch welche aussuchen.«

»Wir wollen sie aber nur leihen.«

»Das ist klar.« Er ließ die Eier auf eine längliche Platte gleiten. »Und ich schicke euch auch nicht weg. Ihr könnt bleiben, bis meine Eltern kommen.«

Ich sah Kerstin an. Sie schüttelte den Kopf. Wir hatten gesagt, dass wir noch einmal darüber schlafen wollten. Es war, als wäre der Regen der Anlass, dass wir nicht bleiben wollten. Als hätte er uns ein Zeichen gegeben, dass wir weiterziehen sollten.

Erik stellte die Platte mit den gebratenen Eiern auf den Tisch, auf dem schon Butter, Käse und Marmelade standen. Erik begann Brotscheiben in einem großen Toaster zu toasten, der fast die ganze Spüle bedeckte.

»Leider haben wir keinen Schinken«, sagte Erik.

»Das ist nicht nötig«, sagte Kerstin.

»Eigendich gehört Schinken dazu.«

»Eier sind auch gut«, sagte ich. »Jetzt brauchen wir bis zum Abend nichts mehr zu essen.«

»Wir bringen euch zur Stadtgrenze«, sagte Janne. »Das ist nicht nötig.«

»Falls die Bullen nach zwei Kindern fahnden, sehen sie vier, und das wirkt weniger verdächtig.«

»Eine Schulklasse«, sagte Erik. »Spezialklasse«, sagte Janne.

»Vielleicht sollten wir mitkommen«, sagte Erik. »Weiter als bis zur Stadtgrenze.«

»Möchtest du das wirklich?«, fragte Kerstin. »Eigendich nicht«, antwortete er.

Kerstin guckte aus dem Fenster. Der Regen hatte nachgelassen und berührte kaum noch die Scheiben. Das Gewitter war weitergezogen.

Plötzlich fiel ein Sonnenstrahl in den Garten. Es war fast das gleiche Licht wie das des Blitzes.

Wir würden keine Stiefel brauchen.

Wir gingen nicht zur Stadtgrenze. Weder Kerstin noch ich wollten heute per Anhalter fahren. Außerdem hatten wir Geld.

Der Busbahnhof lag mitten in der Stadt. Janne und Erik brachten uns hin. Als wir durch die Gartenpforte gegangen waren, hatten Kerstin und ich uns umgeschaut, als würden Polizei oder Leute vom Jugendamt im Gebüsch oder hinter Autos warten. Nach einer Weile wurden wir etwas sorgloser. Wir waren vier Kinder und nicht zwei.

»Wie gefällt dir die Stadt eigendich?«, fragte ich Janne, als wir an der Kirche vorbeikamen.

»Es gibt schlimmere«, antwortete er.

Erik lachte. »Als wir dich und Kenny das erste Mal getroffen haben, da saht ihr aus, als wärt ihr wirklich in Feindesland geraten.«

»Das haben wir ja auch geglaubt«, sagte ich.

»Die Stadt, die dem Camp am nächsten war«, sagte Janne. »Da musste man ja misstrauisch sein.«

»Aber jetzt bist du nicht mehr misstrauisch«, sagte Kerstin.

»Nee. Das hängt ja damit zusammen, wie man wohnt. Mit wem. Dann spielt es keine Rolle mehr, wie die Stadt ist.«

Die Busse standen in mehreren Reihen um den Busbahnhof herum.

»Ich guck mal auf den Fahrplan«, sagte ich.

Die Pläne hingen hinter einer großen Glasscheibe. Ich fand den Namen der Stadt, in der Klops wohnte. Und Ann. Um elf Uhr fuhr ein Bus. Ich warf einen Blick auf die Uhr über dem Eingang zum Wartesaal. In einer halben Stunde war es elf. Die Reise würde eine Stunde und zehn Minuten dauern.

Janne boxte mich gegen den Arm, ganz leicht, ein Gefühl, als sei dort eine Feder gelandet und gleich weitergeflogen.

»Hoffendich kommt bald alles in Ordnung«, sagte er.

Kerstin tippte er noch vorsichtiger an.

»Jetzt kriegt ihr noch eine neue Stadt zu sehen.«

»Wirklich wahnsinnig aufregend«, sagte Kerstin.

»Jeder Tag ein Abenteuer«, sagte Erik.

»So ein Glück hat nicht jeder«, sagte ich.

»Vielleicht kriegt ihr einen Job bei den Schausteilem«, sagte Erik und zeigte auf ein Plakat, das am Bahnhofsgebäude hing. Darauf wurde für einen Jahrmarkt geworben, der in der Stadt, zu der wir unterwegs waren, seine Zelte aufschlagen würde. Bei uns war er auch gewesen. Komisch, dass sie im Herbst noch auf Tournee waren. Vielleicht war das durch den Indiansummer möglich.

Wir standen vor dem Bus, der in fünf Minuten abfahren würde.

»Hier ist unsere Telefonnummer.« Erik reichte Kerstin einen Zettel. »Falls was ist, könnt ihr uns jederzeit anrufen.« Kerstin nickte.

»Falls ihr von irgendwo schnell wegmüsst, kann ich meinen Vater bitten, euch mit dem Auto zu holen.«

»Wenn er zu Hause ist«, sagte Janne.

»Ja, wenn er zu Hause ist. Sonst müssen wohl wir fahren.«

Hinter uns startete der Bus, und es grollte wie ein Gewitter. Die anderen Passagiere waren schon eingestiegen. Kerstin ging vor, ich folgte ihr.

Janne und Erik winkten uns nach, als der Bus den Platz verließ. Sie sahen aus wie Brüder.

Die Stadtgrenze war noch da. Ich drehte mich um, als wir sie passierten, und las wieder das Willkommens-Schild. Wenn wir zurückkamen, wurden wir vielleicht nicht mehr so freundlich willkommen geheißen. Aber vielleicht würden wir gar nicht wiederkommen.

Wir passierten die Kreuzung, wo es zum Camp ging. Dem ehemaligen Camp. Ich war froh, dass wir vorgestern dort gewesen waren. Jetzt hatte ich die Ruinen gesehen und brauchte das nie mehr. Ich brauchte nicht mehr daran zu denken. Der Samurai sagt, vielleicht musst du der Vergangenheit einen Besuch abstatten, und wenn du das getan hast, kannst du wieder vorwärtsgehen. Dann brauchst du dich nie mehr umzusehen. Es ist nicht gut, sich allzu häufig umzudrehen. Man könnte plötzlich in eine Grube fallen, die sich vor einem auftut oder über einen Baumstamm stolpern.

»Wir können aber nicht erwarten, dass immer alle Eltern verreist sind«, sagte Kerstin plötzlich. »Nein.«

»Die Eltern von Klops und Ann werden sich bestimmt fragen, warum wir kommen. Vermutlich haben sie die Suchmeldung auch gehört.«

»Das wissen wir nicht. Und Klops hat nur eine Mutter.«

»Du weißt, was ich meine, Kenny.«

Wir kamen an Feldern und Wäldchen vorbei. Traktoren pflügten die Felder. Der Himmel war genauso blau wie an den vorhergehenden Tagen. Es war, als hätte es heute Morgen gar nicht geregnet.

»Ich weiß, was du meinst, aber wir werden ja sehen, wenn wir ankommen.«

»Sind nicht alle Busfahrer und Zugschaffner alarmiert?«, sagte Kerstin.

»Wie alarmiert?«

»Sie haben bestimmt die Suchmeldung und sollen nach uns Ausschau halten.«

»Wenn das so ist, kann sich der Fahrer da vorn aber prima verstellen«, sagte ich.

»Vielleicht fährt er direkt zum nächsten Polizeirevier«, sagte Kerstin.

»Ich glaube, das würde den anderen Passagieren nicht gefallen.«

Die anderen Passagiere waren eine Frau, die aussah, als wäre sie hundert, ein Mädchen, das vielleicht sechzehn, siebzehn war, eine ziemlich junge Mutter mit einem schlafenden Kind auf dem Arm und zwei alte Männer, die ganz vom hinter dem Fahrer saßen und auf die Straße starrten, als würden sie den Bus fahren.

»Niemand kümmert sich um uns«, sagte ich.

»Was haben wir heute für einen Tag?«, fragte Kerstin.

»Ich weiß nicht genau … Donnerstag, glaube ich.«

»Dann sind zu Hause keine Herbstferien mehr.«

»Hast du die Geschichte von den beiden Nilpferden gehört, die im Wasser lagen? Ihre Köpfe ragten nur halb heraus, und sie sagten kein Wort.«

»Du hast versprochen, keine Idiotenwitze mehr zu erzählen«, sagte Kerstin.

»Das ist kein Idiotenwitz. Es geht um Nilpferde.«

Kerstin schwieg.

»Nachdem sie mehrere Tage lang geschwiegen hatten, sagte eins der Nilpferde plötzlich: >Aus irgendeinem komischen Grund bilde ich mir ein, dass heute Donnerstag ist.<«

Auch jetzt sagte Kerstin nichts.

»Aus irgendeinem Grund bilde ich mir ein, dass heute Donnerstag ist!«

»Soll das ein Witz sein?«, fragte Kerstin.

»Nilpferde, die versuchen, die Wochentage unter Kontrolle zu halten?«

»Dann bin ich ein Nilpferd«, sagte Kerstin.

Wir fuhren an Wäldern und Mooren vorbei. Überall sah es gleich aus. Hier und da lag ein roter Bauernhof mit weißen Ecken. Dank des Altweibersommers waren noch Kühe auf den Weiden. Das Gras war immer noch grün und saftig. Auf einem langen Marsch über ganz Kyushu war eine große Armee Samurais gezwungen gewesen, Gras zu essen. Die Soldaten des Königs hatten alle Höfe niedergebrannt, alle Tiere geschlachtet und alle Reisfelder zerstört, aber sie hatten nicht an das Gras gedacht, das in den Schluchten wuchs. Die Samurais kochten es in eisernen Kesseln und würzten es mit Salz, das sie vom Meer mitgenommen hatten.

Der Bus fuhr jetzt nah an einem Feld endang. Ich sah eine Kuh Gras kauen, aber das war ungekocht. Ich hoffte, es würde uns erspart bleiben, Gras zu essen, wenn uns das Geld ausging. Dann müssten wir auch einen eisernen Topf kaufen und den mit uns rumschleppen.

»Hallo! Woher kommt ihr?«

Ich zuckte zusammen. Ich hatte sie nicht gesehen, da ich zu der Weide und den Kühen hinausgeschaut hatte. Kerstin schwieg.

Es war das Mädchen, das drei Reihen vor uns gesessen hatte, das Mädchen, das vielleicht sechzehn, siebzehn war. Sie hatte dicke helle Haare und dicke Backen. Ihre Augen waren so groß wie die Augen der Kühe da draußen. Sie lächelte mich mit vollen Lippen an, als erwartete sie, ich würde zurücklächeln. Aber ich wollte nicht mit ihr reden, wollte mit niemandem reden. Die sah aus, als würde sie direkt zur Polizei gehen, wenn wir in der Stadt ankamen. Vermutlich würde sie glauben, dass sie uns half. Mädchen, die ein paar Jahre älter waren als wir, bildeten sich manchmal ein, erwachsen zu sein und über Zwölfjährige bestimmen zu können. Als würden sie es plötzlich besser wissen, nur weil sie etwas älter waren. Aber es war genau umgekehrt.

»Woher kommt ihr?«, wiederholte sie.

Wir antworteten nicht. Vielleicht würde sie zu ihrem Platz zurückgehen, wenn wir stumm blieben. Sie sah Kerstin an, als erwarte sie von ihr eine Antwort, weil sie ein Mädchen war.

»Wieso fahrt ihr allein Bus?«, fragte sie. Die Frage wollte ich nicht hören. Ich hatte gehofft, dass sie sie nicht stellen würde, bevor wir die Stadt erreichten.

»Wir sind auf dem Weg zu unserer Großmutter«, antwortete Kerstin.

»Ganz allein?«, fragte das Mädchen. Ich vermutete, dass sie Eva-Karin hieß. Fragt mich nicht, warum.

»Unsere Eltern haben uns zum Bus gebracht«, sagte Kerstin.

»Wohnt eure Großmutter in der Stadt?« Kerstin nickte. »Wie heißt sie?«

»Sie heißt Saga«, antwortete ich. Ein guter Name für eine erfundene Großmutter. »Woher kommt ihr?«

Vielleicht war Eva-Karin siebzehn, aber sie stellte Fragen wie eine Dreijährige. Ich wusste nicht, wie weit es noch war, aber bevor wir ankamen, würde sie uns nach allem ausgefragt haben, was seit unserer Geburt passiert war.

Ich nannte den Namen der Stadt, die wir verlassen hatten.

»Da wohne ich«, sagte Eva-Karin. »Ich hab euch noch nie gesehen.«

»Die Stadt ist ja nicht gerade klein«, sagte ich.

»Willst du mich veräppeln?«

»Nur ein bisschen.«

Sie zog die Augenbrauen hoch.

»Wie heißt du, schöner Junge?« Vielleicht veräppelte sie mich und war doch nicht ganz so bescheuert. Wenn sie Humor hatte, konnte sie nicht ganz beschränkt sein. »Ulf.«

»Und du?«, fragte sie Kerstin. »Lotta.«

»Und wie heißt du?«, fragte ich.

»Eva-Karin«, antwortete sie und holte eine Packung Juicy-Fruit-Kaugummi hervor, zupfte das Papier an einer der Schmalseiten ab und steckte sich eins in den Mund. Dann sah sie uns an und hielt uns die Packung hin. »Wollt ihr auch?«

»Seid ihr getürmt?«

Wir waren nur wenige Kilometer gefahren. Aber draußen wurden es immer mehr Häuser. Das bedeutete, dass wir uns der Stadt näherten.

»Wie? Was?«, sagte ich.

»Ich frage, ob ihr von zu Hause getürmt seid.«

»Warum sollten wir?«

Eva-Karin sah nicht aus, als würde sie Radio hören, jedenfalls nicht die Nachrichten. Denn dann hätte sie schon gewusst, dass man nach uns fahndete.

»Ich weiß es nicht«, sagte sie. »Deswegen frage ich doch.«

»Fragst du immer alle Leute, ob sie von zu Hause abgehauen sind?«, sagte ich.

»Ihr seht aus, als wärt ihr abgehauen«, sagte sie.

»Wie sieht man dann aus?«

»Wie ihr!«

»Wir sind abgehauen«, sagte Kerstin. Eva-Karin hörte auf zu kauen. Sie sah mich an, als erwarte sie, dass ich sagte, Kerstin mache nur einen Witz.

»Wir hauen zur Großmutter ab«, sagte ich. »Man kann doch nicht zu einer Großmutter abhauen«, sagte Eva-Karin. »Dann kennst du Großmutter nicht«, sagte ich. »Was?«

»Oder Mutter.«

»Jetzt kapier ich gar nichts mehr.«

»Was willst du in der Stadt?«, fragte Kerstin. »Willst du jemanden besuchen?«

»Nein. Ich will mich um einen Job bewerben.«

»Was für einen?«

»In einem Cafe, die Kasse bedienen. Aber was ist denn nun mit euch? Seid ihr wirklich abgehauen?«

»Wenn du es niemandem erzählst«, sagte Kerstin. »Niemand weiß es«, sagte ich. »Werdet ihr schon gesucht?«

»Nicht, soviel ich weiß. Noch nicht.«

»Oh.«

»Du darfst es niemandem erzählen.«

»Ich kenne da sowieso niemanden.«

»Auch nicht, wenn du nach Hause kommst.«

Wir passierten die Stadtgrenze. Auch hier stand ein Willkommens-Schild. Hundert Meter entfernt neben einer großen Scheune sah ich den Jahrmarkt. Die Schausteller waren dabei, ihn aufzubauen, einige Karusselle standen schon. Auf der Wiese waren Autoscooter aufgereiht. Sie sahen wie vom Weg abgekommen aus. Plötzlich stieg ein Balkon von einem Zelt auf, wie ein Signal.

»Das mit der Großmutter ist gelogen, oder?«, sagte Eva-Karin.

»Nein«, sagte Kerstin. »Aber zu ihr müssen wir noch weiterfahren.«

»Heute?«

»Vielleicht gehen wir erst auf den Jahrmarkt«, sagte ich.

Eva-Karin hatte ihn auch entdeckt. Gerade wurde ein großes Zelt aufgerichtet, das für das Variete bestimmt war. Ein Variete war immer dabei. Darin traten ein Jongleur und ein Zauberer auf. Als der Jahrmarkt im letzten Jahr in unserer Stadt gewesen war, hatte es auch einen Fakir gegeben, der sich auf Glasscherben legte. Die dicksten Leute aus dem Publikum wurden auf die Bühne geholt und durften sich auf den Fakir setzen. Er hieß Mister Swing. Ich hatte ihn auf einem Bild auf dem Plakat gesehen. Er sah aus, als käme er aus Arabien. Auf dem Plakat stand, dass er auch Glühlampen aß und ein Schwert schluckte.

»Gehst du hin?«, fragte ich. »Zum Jahrmarkt?«

»Nee, ich fahr wieder nach Hause, wenn ich mit denen über den Job geredet habe. Der Jahrmarkt wird wohl erst heute Abend eröffnet.«

Jetzt waren wir an dem Feld vorbei und erreichten die Stadt.

»Und das macht sowieso keinen Spaß«, sagte Eva-Karin.

»Hast du das Variete gesehen?«, fragte ich.

»Nee, man wird erst mit achtzehn reingelassen.«

Der Bus hielt vorm Bahnhof, und wir stiegen aus.

Eva-Karin legte Kerstin eine Hand auf die Schulter.

»Wie heißt deine Großmutter noch?«

Kerstin antwortete nicht sofort. Sie sah mich nicht an. Ein mit Bauholz beladener Laster donnerte vorbei. Ein Bus rollte auf den Platz, wo wir standen.

Eva-Karin sah aus wie ein Polizist, der eine Frage gestellt hatte, die nicht zu beantworten war. »Saga«, sagte Kerstin.

Den Namen hatte ich schon wieder vergessen.

Die Stadt war größer als alle anderen Städte, die ich vorher gesehen hatte. Sie war die größte der Gegend und eine der zehn größten Städte des Landes. Die Hauptstadt war am größten, aber sie war klein im Vergleich mit der größten Stadt der Welt, Tokio, Japans Hauptstadt. In Tokio passten zehn schwedische Hauptstädte hinein und hundert Städte wie die, die wir nun erreicht hatten.

Eva-Karin hatte sich auf den Weg zu dem Cafe gemacht, wo sie sich um den Job bewerben wollte. Sie hatte immer noch misstrauisch ausgesehen, als sie ging, aber ich glaubte nicht, dass sie die Polizei anrufen würde. Und sie würde es sicher auch nicht wagen, es jemandem im Cafe zu erzählen. Die mussten ja glauben, dass sie nicht alle Tassen im Schrank hatte und Sachen sah, die es nicht gab. Dann würde man sie bestimmt nicht einstellen. Womöglich würde sie Leute bedienen, die nur sie sah, würden sie vielleicht denken. Stellt Kaffee und Torte auf einen Tisch, der nicht besetzt ist. Nimmt eine Bestellung von der Jukebox oder dem Schild draußen auf.

»Toll, dass du dich an den Namen erinnert hast«, sagte ich.

»Saga? Ich hab an das Kino zu Hause gedacht.«

»Gute Idee.«

»Aber es war keine besonders gute Idee, ihr zu erzählen, dass wir auf der Flucht sind. Ich konnte es trotzdem nicht lassen.«

»Doch, das war gut. So muss man es machen. Es sofort zugeben. Damit verunsichert man den Fragenden.«

»Da bin ich mir nicht so sicher«, sagte Kerstin.

Wir standen auf der Straßenseite gegenüber vom Busbahnhof. Hier gab es einen Fahrradladen und ein Stück entfernt ein Kleidergeschäft. In der Kurve sah ich einen Lebensmittelladen.

Plötzlich hatte ich Hunger. Die gebratenen Eier, die wir zum Frühstück gegessen hatten, hielten nicht mehr vor. »Wollen wir gucken, wo Ann wohnt?«, fragte Kerstin. »Weißt du das denn?«

»Na klar. Wir schreiben uns doch Briefe.«

»Wann hast du ihr das letzte Mal geschrieben?«

»Was ist das denn für ein Verhör?«

»Ich weiß nicht.«

»Möchtest du wissen, ob ich etwas über dich geschrieben habe, Kenny?« Natürlich wollte ich das gern wissen. »Nein«, sagte ich.

»Ich hab nichts über dich geschrieben.«

»Aha.«

»Bist du enttäuscht?«

»Nee, froh.«

»Ich hab nur geschrieben, dass wir uns jeden Tag getroffen haben, seit wir aus dem Camp zurückgekommen sind.«

»Das stimmt ja gar nicht.«

»Vielleicht haben wir uns an irgendeinem Sonntag mal nicht gesehen, aber das glaube ich nicht.«

»Ich hab Hunger«, sagte ich.

Die Frau hinter dem Tresen schnitt hundert Gramm Mettwurst für uns ab. Kerstin hatte schon einige Brötchen und eine Tube Krabbenpaste in den Korb gelegt.

»Wir brauchen auch Obst«, sagte sie. »Ich hol was.«

»Birnen«, sagte ich.

»Sie haben verschiedene Sorten, hab ich gesehen.«

»Wenn es die großen braunen gibt, nimm die.« Sie ging und kam mit zwei großen braunen Birnen zurück. Ich hatte die hundert Gramm Wurst bekommen. »Und dann noch was zu trinken«, sagte Kerstin. »Milch.«

»Ich will aber Limo«, sagte ich. »Die ist ungesund. Und schmeckt nicht zum Essen.«

»Wenn ich schon mal auf der Flucht bin, will ich Limo zum Essen trinken«, sagte ich. »Okay.« Kerstin lächelte.

»Du kannst auch Milch kaufen. Die können wir uns leisten.«

»Wenn das so ist, will ich auch lieber Limo.«

»Feiern wir ein Fest?«

»Bald«, sagte sie, nahm den Korb und ging zur Kasse.

Wir feierten das Fest auf einer Bank in einem kleinen Park einige Häuserblocks von dem Supermarkt entfernt. Wir waren ganz allein im Park. Um uns herum war es still. Der Park war von Ahorn gesäumt, und wir saßen wie in einem Zimmer ohne Dach.

Wir hatten keine Teller, aber die Frau an der Kasse hatte mir ein paar Papiertüten gegeben.

Kerstin nahm sich die Birnen und Brötchen vor.

»Wir können die Brötchen mit den Fingern teilen«, sagte ich, zog mein Wakizashi und zerschnitt die Brötchen in hübsche Teile. Dasselbe machte ich mit den Birnen.

Ich zögerte nie. Obwohl die Samurais ihre Wakizashi meistens dazu benutzten, toten Feinden den Kopf abzuschneiden, war ich sicher, dass sie auch Birnen mit dem Schwert schnitten.

Dann öffnete ich Kerstins Limoflasche mit dem Schwertgriff. Wahrscheinlich war es das erste Mal, dass ein Samurai sein Wakizashi dazu benutzte, um den Kronkorken einer Limoflasche zu entfernen. Die Kohlensäure zischte aus dem Flaschenhals.

Plötzlich fühlte ich mich frei. Als wäre ich wirklich frei. Es war ein schöner Tag. Die Sonne schien immer noch. Ich aß all diese Sachen, weil wir uns dafür entschieden hatten. Wir ganz allein. Wir waren in die Richtung gefahren, in die wir wollten. Wir konnten selbst entscheiden, ob wir nach rechts oder links gingen oder weiter geradeaus. Ich hatte plötzlich das Gefühl, ich könnte mein Leben lang auf Reisen sein.

14

Kerstin drückte einen Strang Krabbenpaste auf ein halbes Brötchen und biss davon ab.

Ich hörte Vögel singen und sah sie zwischen den Bäumen hemmfliegen. Sie waren frei. Wir waren wie die Vögel. Wie weit konnten wir fliegen? Wenn man nur lange genug flog, kehrte man an die Stelle zurück, von der man aufgebrochen war. Ich war nicht blöd, mir war klar, dass wir schließlich doch wieder dahin zurückkehren würden.

»Wenn du willst, können wir noch heute zurückfahren, Kerstin.«

Sie hörte auf zu kauen und legte das Brötchen auf das Papier auf ihrem Schoß. »Das willst du nicht, Kenny.«

»Ich hab gefragt, was du willst.«

Sie starrte auf ihr Brötchen, als erwarte sie eine Antwort von ihm. Aber es war nur ein Brötchen. »Das wäre feige«, sagte sie. »Feige? Gegen wen?«

»Gegen uns selber.«

»Du willst doch wissen, wie es deiner Mutter geht.«

»Das kann warten.«

»Gestern Abend warst du anderer Meinung.«

»Ich hab heute Nacht darüber nachgedacht«, sagte sie. »Ich konnte nicht schlafen, und mir ist klar geworden, dass sie sich schon lange nicht mehr um mich gekümmert hat. Dann brauche ich mich eine Weile auch nicht um sie zu kümmern.«

»Du bist ihr nicht egal«, sagte ich. »Aber sie hat vergessen, wie das ist, wenn man sich um jemanden kümmert.«

»Wenn ich eine Weile wegbleibe, fällt es ihr vielleicht wieder ein«, sagte Kerstin.

»Wenn du eine Weile weg bist, wird dir klar, dass sie es weiß«, sagte ich.

Ich schaute auf das Brötchen, von dem Kerstin nur einmal abgebissen hatte. Der Strang Krabbenpaste darauf sah aus wie ein Lächeln.

»Wenn wir eine Weile wegbleiben, dann weißt du, dass ich weiß, dass sie es vielleicht weiß«, sagte Kerstin, »und vielleicht weiß sie, dass ich es auch weiß.«

»Ich weiß noch was«, sagte ich. »Ich weiß, dass ich nicht dick bin.«

Kerstin hatte wieder ihre Brötchenhälfte in der Hand. Sie musterte sie, als könnte sie dadurch dick werden.

»Und du auch nicht«, sagte ich schnell. Das hätte ich eigentlich nicht zu sagen brauchen. Kerstin war sogar schlanker als ich.

»Ich musste plötzlich an Klops denken«, sagte ich. »Das glaub ich dir nicht.«

»Die Schule ist wohl bald aus. Wir kennen seine Adresse ja nicht«, sagte ich. »Aber Anns Adresse haben wir. Wie wollen wir es machen? Wollen wir einfach bei ihr klingeln?«

»Wir könnten vorher anrufen.« Kerstin deutete mit dem Kopf auf eine Telefonzelle am anderen Ende des Parks. »Ihre Nummer steht bestimmt im Telefonbuch.«

Aber in der Telefonzelle gab es kein Telefonbuch. Jemand hatte es von der Kette gerissen.

»Wir könnten die Bibliothek suchen und uns den Stadtplan angucken«, sagte ich.

»Nein«, sagte Kerstin, »heute lieber keine Bibliothek.«

»Vielleicht gibt’s ja auch einen Stadtplan auf dem Marktplatz«, sagte ich, »wie bei uns zu Hause.«

In unserer Stadt hing am Marktplatz ein Plan hinter Glas. Aber diese Stadt war viel größer, da reichte vermutlich ein Plan gar nicht.

»Wir gehen zum Jahrmarkt«, sagte Kerstin.

»Der hat noch nicht geöffnet.«

»Ich will zusehen, wie sie aufbauen.«

»Warum?«

»Ich weiß nicht. Weil ich es will.«

»Vielleicht kriegen wir einen Job«, sagte ich. »Was für einen?«

»Weiß nicht. Fechten vielleicht. Da gibt’s doch ein Variete.«

»Meinst du, die Leute würden dafür bezahlen, um uns fechten zu sehen, Kenny?«

»Warum nicht? Die bezahlen doch für alles Mögliche.«

»Aber nicht, um uns fechten zu sehen. Und ich hab mein Katana nicht dabei.«

»Wir können ein neues Bokken schnitzen.«

»Ich will nicht, Kenny.«

»War ja nur so eine Idee.«

»Vielleicht können wir Lose verkaufen«, sagte Kerstin. »Ich glaub nicht, dass die uns einen Job geben. Damit holen sie sich die Polizei an den Hals.«

»Dann können wir also gar nicht hingehen.« Kerstin sah enttäuscht aus. »Doch, klar. Wir halten uns am Rand.«

Wir hielten uns am Rand. Jetzt bauten sie die Bahn für die Autoscooter auf. Vier Männer legten den Boden aus und richteten die Elektrizität ein. Ich fuhr gern Autoscooter. Schon bevor ich Samurai wurde, bin ich einige Male gefahren. Den größten Spaß hat es gemacht, mit anderen zusammenzukrachen. Aber als ich Samurai geworden war, wollte ich die anderen immer noch rammen! Das ist schließlich der Sinn am Autoscooter-Fahren. Die Autos kamen sowieso nirgends an, sie fuhren auf der kleinen Bahn immer nur im Kreis und vor und zurück.

Die Männer begannen, die Autos auf die Bahn zu heben, eins nach dem anderen.

Die Stromabnehmer unter dem Dach sprühten Funken, aber kein Auto rührte sich vom Fleck.

»Hallo, ihr da!«

Jetzt schaute einer der Männer in unsere Richtung und winkte. »Wir hauen ab«, sagte ich. »Warte«, sagte Kerstin. Der Mann kam auf uns zu.

»Hallo!«, rief er wieder. »Könnt ihr uns mal eben helfen?«

Er hatte schwarze Haare und einen schwarzen Bart. Es war der Mann, der auf den Plakaten abgebildet war, Mister Swing. Er trug zwar keinen Turban und kein Scheichkostüm, aber er war es.

Er baute sich mit seinen mindestens zwei Metern vor uns auf und verdeckte die Sonne am Himmel.

»Wir brauchen Hilfe beim Einfahren der Autoscooter«, sagte er. »Die Mistdinger wollen nicht starten.«

»Was können wir tun?«, fragte ich.

»Wir alten Kerle können uns nicht reinsetzen«, sagte Mister Swing. »Wir sind zu schwer. Irgendwas stimmt nicht mit den Stromabnehmern.«

»Ich weiß nicht…«, sagte ich.

»Es dauert hoffendich nur ein paar Minuten. Aber ihr müsst vielleicht zurück in die Schule?«

»Nein«, sagte Kerstin. »Wir haben Ferien.«

»Gut. Wenn ihr uns helft, habt ihr heute Abend freien Eintritt«, sagte Mister Swing. »Und ihr kriegt Freikarten zu allen Attraktionen.«

»Zeigen Sie uns, was wir machen sollen«, sagte Kerstin.

Wir saßen jeder in einem Auto und warteten darauf, dass es losging, aber nichts geschah. Die Männer schraubten an den Leitungen herum, die im Viereck über uns herumliefen.

»Verdammt noch mal«, sagte einer von ihnen. Er war noch nicht sehr alt, vielleicht achtzehn. Er trug eine Elvisfrisur, aber seine Haare waren hell. Über seine Schläfe lief eine lange Narbe bis zum Kinn.

»Jetzt reiß dich mal zusammen, Jimmy«, sagte Mister Swing. »Hier sind Kinder.«

Jimmy lachte auf, als hätte Mister Swing etwas sehr Witziges gesagt.

»Ein neuer Versuch.« Mister Swing trat einen Schritt von der Leitung zurück, und einer der anderen zog an einem Griff, der an einem großen Schaltkasten an einem Balken saß. Mein Auto flitzte davon wie aus einer Kanone abgeschossen und knallte geradewegs in die Autoreifen, die an der Bande hingen. Ich wurde zurückgeschleudert. Und dann wieder nach vom! Kerstin hatte mich von hinten gerammt.

Mister Swing lachte und Jimmy und die anderen auch. Sie sahen alle miteinander aus wie finstere Mörder, aber sie lachten fast wie alte Tanten, hoch und quietschig, so wie Großmutter vor langer Zeit gelacht hatte: »Hi, hi, hiii.«

»Willst du’s ihr nicht heimzahlen, Junge?«, rief Jimmy.

Kerstin hatte zurückgesetzt, umgedreht und war nun auf dem Weg zum anderen Ende der Bahn. Ihre Haare flatterten im Fahrtwind. An der Bande drehte sie und kam wieder mit voller Fahrt auf mich zu. Ich hatte es immer noch nicht geschafft, mein Auto freizukriegen. Ich legte den Rückwärtsgang ein und entkam um Haaresbreite, bevor Kerstin an der Stelle in die Reifen fuhr, wo ich gerade gestanden hatte. Sie fuhr sofort rückwärts, drehte und preschte wieder direkt auf mich zu.

»Hi, hi, hiii!«, lachte Mister Swing.

»Du hast keine Chance, Junge«, rief einer der anderen Männer. Er hatte rote Haare, und seine Ohren standen wie Flügelmuttern vom Kopf ab. In einer der Flügelmuttern hing ein Ring. Im Mund hatte der Mann mehr Lücken als Zähne.

»Am besten, du suchst das Weite!«, rief Jimmy.

Aber ich dachte gar nicht daran zu fliehen, nicht hier, auf der Autoscooterbahn. Niemand von uns wollte fliehen. Ich fuhr noch ein kleines Stück rückwärts, drehte und kurvte dann nah um Kerstin hemm, die noch nicht wieder richtig in Gang gekommen war. Jetzt fuhr sie vorwärts, aber zu spät. Ich hatte damit gerechnet, dass sie es nicht schaffen würde, rückwärts zu fahren, sondern es vorwärts versuchen würde, und deswegen traf ich ihr Auto in der Mitte. Ich sah, wie sie auf ihrem Sitz hüpfte, als wäre der Rammer heftiger gewesen, als ich gedacht oder gewollt hatte.

Plötzlich senkte sich ihr Kopf.

»Kerstin?«

Sie saß immer noch mit gesenktem Kopf da, ohne sich zu rühren. »Kerstin? Was ist?«

Ich hatte schon einen Fuß außerhalb des Autos.

Plötzlich riss sie den Kopf hoch, legte den Rückwärtsgang ein und drehte mit fast derselben Bewegung, und ehe ich ausweichen konnte, knallte sie wieder in mein Auto.

»Warum trägst du ein Schwert?«, fragte Mister Swing.

Wir saßen vor seinem Wohnwagen. Alle, die hier arbeiteten, schienen in einem Wohnwagen zu leben.

Mister Swing hatte uns zu einem Glas Saft eingeladen. Mein Glas war ein bisschen schmutzig am Rand, aber das machte nichts. Ich hatte Durst, und der Saft schmeckte gut.

»Ich bin Samurai.«

»Du siehst aber nicht aus wie ein Japaner.«

»Man kann trotzdem Samurai sein. Man kann sich selbst zum Samurai erklären.«

Er sah mich an, als wollte er noch etwas sagen, dann wanderte sein Blick zu Kerstin.

»Bist du auch Samurai?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Kerstin. »Wahrscheinlich noch nicht.«

»Hast du dich nicht zum Samurai erklärt?«

»Nein.«

Mister Swing sah mich wieder an.

»Warum trägst du zwei Schwerter?«

»Das machen alle Samurais«, antwortete ich. »Das nennt man Daisho und bedeutet groß und klein.«

»Darf ich mir die mal ansehen?«, sagte Mister Swing.

»Wenn man Samurai ist, darf man sein Schwert nicht weggeben«, sagte ich. »Das ist verboten.«

»Ich nehm sie dir nicht weg. Ich möchte sie mir nur anschauen.«

Ich nahm mein Katana und mein Wakizashi ab und legte sie auf den Campingtisch zwischen uns.

»Gar nicht schlecht«, sagte Mister Swing. »Hast du sie selber gemacht?«

Ich nickte.

»Ich habe auch zwei Schwerter«, sagte er. »Aber die sind beide ziemlich lang.« Er stand auf. »Ich kann sie holen.«

Er ging in den Wohnwagen.

»Er ist Schwertschlucker«, sagte ich.

»Schluckt er das Schwert wirklich?«

»Ja, das machen Schwertschlucker.«

Kerstin betrachtete meine Schwerter.

»Dann könnte er deine also aufessen?«

»Von denen wird er nicht satt«, sagte ich.

»Vielleicht ist er gefährlich«, sagte Kerstin und warf einen Blick auf den Wohnwagen. Mister Swing hatte die Tür hinter sich zugezogen.

»Nicht gefährlicher als du«, sagte ich.

»Hab ich dich verletzt, Kenny, weil ich gesagt habe, dass ich noch kein richtiger Samurai bin?«

»Du hast mich nur fast verletzt, als du mich gerammt hast.«

»Das hat Spaß gemacht. Ich mag Autoscooter fahren.«

»Vielleicht kriegst du einen Job als Rammer.«

Mister Swing öffnete die Tür und kam die Treppe herunter. Er hielt zwei Schwerter in der Hand, die genauso lang zu sein schienen wie er.

»Was sagt ihr dazu?«, fragte er.

»Die sehen ja aus wie richtige Kampfschwerter«, sagte ich.

»Die hab ich in Arabien gekauft.«

»Ist das wahr?«

»Natürlich.«

»Stammen Sie aus Arabien?«, fragte Kerstin. »Ja.«

»Sind Sie in einem Beduinenzelt aufgewachsen?«, fragte ich.

»Natürlich«, sagte Mister Swing.

»Sind Sie Schwertschlucker?«, fragte Kerstin.

»Ja.«

»Das geht doch gar nicht.«

Kerstin maß die Schwerter mit den Augen. Mister Swing hatte sie neben meine auf den Tisch gelegt. Mein Katana war nicht einmal halb so lang wie Mister Swings Schwert. »Das kann kein Mensch.«

Mister Swing deutete mit dem Kopf zum Tisch.

»Die da sind gar nichts. Da hättet ihr mal in Arabien dabei sein sollen. Die Schwerter dort sind eine richtige Herausforderung für Schwertschlucker. Die meisten Schwerter sind nämlich gebogen wie eine Mondsichel.« Er beugte sich über mein Katana.

»Das hier sieht nur wie eine kleine Vorspeise aus, aber es könnte kompliziert werden. Es wirkt ziemlich scharf.«

»Das Wakizashi ist noch schärfer«, sagte ich. »Wozu benutzt man das?«

»Damit haben die Samurais ihren Gegnern den Kopf abgeschnitten«, sagte ich. »Und mit dem Wakizashi beging man Harakiri.«

»Oh, oh, Harakiri. Davon hat man ja schon gehört. Ich hoffe, du wirst nicht so ein Samurai, der andere umbringt oder gar sich selbst«, sagte Mister Swing.

Er sah auf das Wakizashi.

»Der Unterschied zwischen mir und den Samurais besteht darin, dass ich das Schwert durch den Hals in den Magen führe«, sagte er. »Das ist gesünder.«

»Haben Sie sich noch nie verletzt?«, fragte Kerstin.

»Schon, aber nicht beim Schwertschlucken.«

»Wobei denn?«

»Manchmal tut mir das Zahnfleisch weh, wenn ich auf Glas gekaut habe«, antwortete er.

Wir schwiegen. Was sollte man auch mit jemandem reden, der auf Glas kaute. Ihn fragen, welche Glassorte schmeckt am besten?

»Manchmal hab ich auch Rückenschmerzen, wenn ich auf schlechten Flaschen gelegen habe, während zehn dicke Bauern auf meinem Bauch rumgehüpft sind.«

Mister Swings Bauch war dick und hoch wie ein Berg. Die Bauern müssten eigentlich beim Hüpfen heruntergefallen sein.

»Warum sind Sie Fakir geworden?«, fragte Kerstin. Mister Swing betrachtete immer noch mein Schwert. Dann sah er Kerstin an. »Was hast du gefragt?«

»Warum Sie Fakir geworden sind?«, fragte Kerstin.

»Das weiß ich tatsächlich selber nicht«, antwortete er nach einer Weile. »Ich fand es vermutlich auffegend. Es war … ich hab schon lange nicht mehr daran gedacht. Ich bin schon so lange Fakir.«

Jetzt sah er mich an. »Warum bist du Samurai geworden?«

»Weil ich ruhig werden wollte«, antwortete ich.

»Ruhig? Warum wolltest du ruhig werden?«

»Ich konnte nicht ruhig sein. Früher war ich nie ruhig.«

»Ach so … ja, das klingt einleuchtend. Ruhe ist immer gut.«

Er hatte mein Schwert nicht berührt. Er respektierte meinen Willen. Er war auch ein Mann des Schwertes. Und er war wie ein Wellenmann, ein Ronin. Wellenmänner waren Samurais, die nicht mehr bei ihrem Herrn angestellt waren und auf der Suche nach einem Dienst bei einem anderen durchs Land zogen. Aber es gab keinen Platz für sie.

Ich war auch ein Wellenmann. Kerstin war ein Wellenmann.

»Wohnt ihr in der Stadt?«, fragte Mister Swing.

Kerstin und ich schauten einander an.

»Was macht ihr eigentlich hier?«, fragte Mister Swing weiter. Aber seine Stimme klang nicht misstrauisch wie Eva-Karins Stimme.

»Wir wollen ein paar Freunde besuchen«, sagte ich.

»Müsst ihr nicht in die Schule? Sind eure Freunde nicht in der Schule?«

»Die Schule ist bald aus«, sagte ich.

»Schule ist wichtig«, sagte Mister Swing. »Man muss zur Schule gehen.«

»Auf was für eine Schule sind Sie gegangen?«, fragte ich.

»Äh … im Beduinenlager gab es keine Schule. Nicht so eine Schule. Man brachte sich selbst Rechnen und so was bei.« Er schaute zum Himmel hinauf. »Ich habe abends die Sterne gezählt. Das war die beste Schule. Man kann ewig zählen. Ich zähle immer noch jede Nacht neue Sterne. Es gibt mehr Sterne, als ein Mensch in seinem ganzen Leben zählen kann.«

Er schaute immer noch in den Himmel, der immer noch blau und wolkenlos war, und es gab nur einen Stern zu sehen, die Sonne. Plötzlich fragte er: »Warum seid ihr jetzt nicht in der Schule?«

»Wir sind abgehauen«, sagte ich.

»Aha, abgehauen. Von zu Hause?«

»Wir sind vor dem Jugendamt geflohen. Die wollten uns zu Pflegeeltern oder in ein Kinderheim schicken.«

»Und warum wollte euch das Jugendamt wegschicken?« Er hatte die Hand um eins seiner Schwertgriffe geschlossen. Es sah fast aus, als würde er darüber nachdenken, was er damit anstellen sollte, wenn jemand vom Jugendamt kam. Aber hierher würden die nicht kommen. Ich hatte keine Kinder auf dem Platz gesehen, Kinder würden erst kommen, wenn der Jahrmarkt geöffnet hatte.

»Unsere Mütter sind krank«, sagte ich. »Sie können sich nicht um uns kümmern.«

Kerstin sah mich an, sagte aber nichts. »Und eure Väter?«, fragte Mister Swing. »Vater ist tot«, antwortete ich.

Mister Swing nickte. Er schaute zum Himmel hinauf. Zwei Flugzeuge trafen sich dort oben, sie flogen so hoch, dass man sie gerade noch sehen konnte, höher als zehntausend Meter. Die langen weißen Kondensstreifen der Jets zeichneten ein Kreuz über den Himmel.

»Und dein Vater?« Nach einer Weile sah Mister Swing Kerstin an.

»Er ist verschwunden«, sagte sie.

»Verschwunden? Wie verschwunden?«

»Er ist… abgehauen.«

»Abgehauen? Hat seine Familie einfach im Stich gelassen? Was für ein Schwein.«

»Es ist schon mehrere Jahre her«, sagte Kerstin.

»Was für ein Schwein«, wiederholte Mister Swing und strich mit der Hand an der Schwertklinge entlang. »Typen gibt’s.«

»Und wo sind Ihre Eltern?«, fragte ich.

Mister Swing legte den Kopf in den Nacken.

»Da oben«, sagte er. »Sie sind jetzt ein Teil der Sterne.« Er schaute uns wieder an. »Ich weiß nicht, ob ich sie schon zu den anderen gezählt habe, hoffentlich nicht. Ich möchte sie ja behalten.«

»Wird man ein Stern, wenn man stirbt?«, fragte Kerstin. »Ich glaube ja«, antwortete Mister Swing. »Deswegen gibt es so viele.« Er sah plötzlich traurig aus. »Haben Sie Geschwister?«, fragte ich. Er schüttelte den Kopf.

»Haben Sie eine Frau?«, fragte Kerstin.

»Nicht mehr«, antwortete er.

»Wo ist sie?«, fragte Kerstin.

»Hör mal, ich hab hier mit Fragen angefangen!«

»Haben Sie Kinder?«, fragte ich.

»Nein, zum Glück nicht.«

»Wieso zum Glück nicht?«, fragte Kerstin.

Mister Swing machte eine Geste, die den ganzen Jahrmarkt umfasste. Um Mister Swings Wohnwagen standen fünf, sechs weitere Wohnwagen im Halbkreis. In einiger Entfernung waren schon fast alle Buden aufgebaut. Uber dem Varietezelt hing ein rot-schwarzer Wimpel. Er könnte der Wimpel einer Samuraiarmee sein.

»Das hier ist kein Leben für Kinder«, sagte er.

»Sie sind doch in einem Zeltlager aufgewachsen«, sagte ich.

»Schon.«

»Dort gab es nur Zelte, hier haben Sie immerhin Wohnwagen.«

Mister Swing lächelte. »Du kannst reden, Junge. Das könnt ihr beide.«

»Sie aber auch«, sagte Kerstin.

»Trotzdem, ihr müsst mit der Herumtreiberei aufhören«, sagte er. »Das geht einfach nicht.«

Wir schwiegen. Mister Swing sah uns an, als dächte er über etwas Schwieriges nach. Oder etwas, das schwer auffindbar war in den Regalen der Erinnerung.

»Ich kann euch nicht hierbehalten«, sagte er. »Dann kriegen wir die Behörden an den Hals. Und nicht nur das Jugendamt.«

»Ich weiß«, sagte ich.

»Ich kann euch Geld geben, und ihr fahrt mit dem Bus nach Hause, oder mit der Bahn.«

»Wir haben Geld«, sagte ich. »Dann fahrt nach Hause.«

»Wir haben kein Zuhause.«

»Das wisst ihr nicht. Ihr habt doch nicht zu Hause angerufen, um zu erfahren, was in den letzten Tagen passiert ist?«

»Wir haben es versucht«, sagte ich. »Versucht es noch mal.« Ich nickte.

»Euren Müttern geht es vielleicht schon besser.« Wir schwiegen.

»Ich hab kein Telefon im Wohnwagen, sonst könntet ihr von hier aus anrufen.«

»Das machen wir in der Stadt«, sagte ich.

»Und die Polizei hat euch also nicht gefunden. Sonst ist sie eigendich immer ziemlich erfolgreich.« Mister Swing sah aus, als hielte er die Polizei für etwas zu erfolgreich.

Ich stand auf.

Plötzlich ertönte Musik aus dem Varietezelt. Jemand blies auf einer Trompete. Das klang, als würde die Kavallerie zur Attacke gegen die Apachen blasen.

Die Trompetenstöße verstummten, setzten aber sofort wieder ein.

»Himmel, nun hört euch den bloß an«, sagte Mister Swing. »Wer ist das?«, fragte ich. »Das ist der Goldmann.«

»Der Goldmann?«, fragte ich.

»Habt ihr das Plakat nicht gesehen?« Mister Swing zeigte auf den Eingang mit der Kasse und dem Drehkreuz, wo sie inzwischen ein Plakat aufgehängt hatten. Aber es war zu weit entfernt, um zu erkennen, was darauf war.

»Der Goldmann«, sagte Mister Swing. »Bei ihm ist alles Gold. Goldene Kleidung, goldene Schuhe, goldene Haare. Ein Herz aus Gold. Und er spielt auf einer goldenen Trompete.«

Wir hörten ihn wieder spielen. Ich meinte die Melodie zu kennen. Vielleicht war es »Im Frühtau zu Berge«.

»Zum Glück tritt er erst nach mir auf«, sagte Mister Swing und hielt sich die Ohren zu. »Dann kann man fliehen.«

»Hat er wirklich eine goldene Trompete?«, fragte Kerstin.

»Aber ja, eine echt goldgefärbte Trompete.«

15

Die Trompete des Goldmannes war bis halb in die Stadt hinein zu hören.

»Armer Mister Swing«, sagte Kerstin.

»Die sind alle zu bedauern«, sagte ich. »Sie müssen es sich jeden Tag anhören.«

»Vielleicht hat er nur geübt«, sagte Kerstin. Sie lachte. Ihre Wangen hatten Farbe bekommen, als hätten die Farben, die uns umgaben, ein bisschen auf sie abgefärbt. Sie passte zum Herbst.

Plötzlich nahm ich ihre Hand. Sie war warm.

Sie schwang ihre Hand, und da schwang ich meine auch.

»Ist das ein Trick?«, fragte ich.

»Nein, was?«

»Ich wollte nur fühlen, ob dir warm oder kalt ist«, sagte ich. »Warum?«

»Auf Reisen erkältet man sich leicht.«

»Ich bin nicht erkältet.«

Ich ließ ihre Hand los. Vielleicht war mir vorher kalt gewesen, aber jetzt war meine Hand auch warm, von ihrer Hand.

Es war Nachmittag geworden, und die Sonne begann unterzugehen. Wenn es bei Sonnenuntergang so abkühlte, wusste man, dass es Herbst wurde. In einem warmen Sommer spielte es fast keine Rolle, ob die Sonne schien oder nicht. Und es war auch immer hell, mit oder ohne Sonne. Es war immer gleich schwer zu schlafen. Im Camp war mir das Einschlafen immer schwergefallen. Wir mussten so früh zu Bett gehen, und es waren so viele im Schlafsaal. Ich würde nie mehr in einem Schlafsaal schlafen wollen. Lieber schlief ich unter einer Tanne. Vielleicht konnte ich das heute Nacht ausprobieren.

»Mister Swing hat traurig ausgesehen«, sagte Kerstin.

»Vielleicht wird man traurig, wenn man auf Glas kauen muss«, sagte ich.

»Ich glaube, er fühlt sich einsam.«

»Er hat doch all die anderen. Die sind bestimmt wie eine große Familie.«

»Das ist keine Familie, für keinen von ihnen.«

»Nein, wahrscheinlich nicht.«

»Was ist eine Familie für dich, Kenny?«

Sie war stehen geblieben und schaute mich an. Wir hatten die Stadt erreicht. Ein Bus fuhr an uns vorbei. Auf der anderen Straßenseite gab es einen Eisenwarenhandel. Im Schaufenster waren verschiedene Bohrer aufgehängt. Ein alter Mann kam mit einem Karton Nägel unterm Arm aus der Tür und sah uns nicht an, als er die Straße überquerte und an uns vorbeiging.

»Familien können sehr unterschiedlich sein«, sagte ich. »Eine gute Familie«, sagte Kerstin. »Wie ist eine gute Familie?«

Ungefähr das Gegenteil von unseren Familien, dachte ich. Man braucht nicht beides, Vater und Mutter. Das war reiner Luxus. Aber vielleicht war es gut, einen von beiden zu haben. Oder auch nicht. Vielleicht sollte man weggehen, sobald man laufen konnte. Und wenn man das nicht konnte, sollte man rollen.

»Eine Familie hält zusammen«, sagte ich.

Kerstin nickte und sah aus, als würde sie gleich anfangen zu weinen. Eben noch hatte sie gelacht, und jetzt würde sie vielleicht weinen. Vielleicht sah ich auch aus, als würde ich gleich weinen. Ich hatte schon seit langem in keinen Spiegel mehr geschaut. Vielleicht hatte ich inzwischen einen Bart bekommen wie Mister Swing. Samurais schauten nicht in den Spiegel. Ein Samurai kehrte den Spiegel nach außen, um alles aufzufangen, wie es war, gleich ob gut oder schlecht, gefährlich oder freundlich.

»Ich habe nicht zu meiner Familie gehalten«, sagte Kerstin. »Ich hab sie im Stich gelassen.«

»Du bist von deiner versoffenen Mutter abgehauen«, sagte ich. »Deinen Bruder hatten sie schon abgeholt. Nicht du hast die Familie im Stich gelassen. Es ist doch nicht die Aufgabe der Kinder, die Familie zusammenzuhalten.«

»Ach?«

»Wollen wir jetzt zu Ann gehen?«, fragte ich.

Ann wohnte in der Tegnerstraße. In einem Brief hatte sie Kerstin erzählt, dass sich in der Straße das Polizeirevier befand.

Wir standen an einem kleinen Platz. In der Mitte ragte eine Statue auf, ein Mann, der uns geradewegs anschaute. Er sah überrascht aus, als hätte er nicht erwartet, dass ausgerechnet wir seine Stadt besuchen würden.

»Wir können den Kerl ja nach der Tegnerstraße fragen«, sagte ich und wies mit dem Kopf auf die Figur. Sie war aus Stein, vielleicht sogar aus Marmor.

»Warum werden immer alte Männer zu Statuen?«, sagte Kerstin.

»Wirklich nur alte Männer?«

»Immer.«

Ich ging näher heran und las den Namen von einem Schild ab, das aus Bronze oder so was war.

»Der Kerl heißt tatsächlich Tegner«, sagte ich. Die Statue sah mich immer noch an, obwohl ich näher gekommen war. Der Mann trug eine Art Mantel, so einen, wie sie die englischen Soldaten in Amerika getragen hatten, als Amerika noch englische Kolonie gewesen war.

»Frag ihn doch«, sagte Kerstin. »Er sollte ja wissen, wo die Tegnerstraße ist.«

Ich fragte. Plötzlich sah ich, dass Tegner die Hand nach rechts ausstreckte. Ich drehte mich um. Hinter einigen Birken sah ich ein großes Gebäude. Auf einem weißen Schild stand POLIZEI.

Tegnerstraße 28. Die Ziffern waren fast genauso groß wie die Buchstaben am Polizeirevier. Daran waren wir schnell vorbeigegangen. Draußen hatte ein Polizeiwagen geparkt, ein schwarz-weißer Volvo Amazon. Polizisten waren nirgends zu sehen.

Tegnerstraße 28 war ein etwas versteckt gelegenes Mietshaus aus Stein.

»Ich weiß nicht, welche Etage«, sagte Kerstin.

»Wir kommen nicht rein«, sagte ich, »und in jedem Stockwerk gibt es mindestens drei Wohnungen.«

»Sie haben einen Balkon«, sagte Kerstin.

Wir gingen um das ganze Haus herum. Nirgends stand ein Fenster offen. Es war wohl noch niemand zu Hause. Im Fahrradständer standen einige Fahrräder. Ein identisches Haus lag, durch einen Rasen getrennt, daneben. Auf dem Rasen befanden wir uns jetzt. Aus dem anderen Gebäude kam eine Frau, die ungefähr so alt war wie meine Mutter, mit einem Korb voll frisch gemangelter Laken unter dem Arm. Sie kam geradewegs auf uns zu, ging an uns vorbei, blieb jedoch nach wenigen Schritten stehen und drehte sich um.

»Sucht ihr jemanden?«, fragte sie.

Wir antworteten nicht.

»Ich hab euch noch nie gesehen. Seid ihr neu eingezogen?«

»Wir wollten zu Ann«, sagte Kerstin. Sie zeigte auf die Nummer achtundzwanzig. »Sie wohnt in dem Haus da.«

»Ann?«, sagte die Frau. »Das ist ja meine Tochter.«

Die Tür zum Balkon stand offen. Ich hörte kleine Kinder auf der Straße mit dem Fahrrad vorbeifahren. Die Gardine über der Balkontür flatterte leicht.

»Was für einen Altweibersommer wir haben«, sagte Anns Mutter und schaute zum Balkon.

Wir saßen im Wohnzimmer. Es wirkte vornehm, so wie das ganze Haus und die Wohnung. Anns Mutter schien weder verrückt noch betrunken zu sein. Sie hatte jedem ein Glas Saft geholt und gesagt, dass Ann in einer Viertelstunde aus der Schule kommen würde und dass Anns Vater Überstunden machen musste. Danach hatten wir gar nicht gefragt. Neben dem vornehmen Sofa stand ein Femseher. Auf dem Tisch vor uns stand eine blaue Vase, die teuer wirkte.

Warum haben sie Ann in das Camp geschickt, dachte ich. Von den Besuchstagen her konnte ich mich weder an ihre Mutter noch ihren Vater erinnern, aber da hatte ich Ann ja auch noch gar nicht gekannt. Die Mütter und Väter von uns allen waren nur fremde Erwachsene. Mir hatte es mit meiner Mutter gereicht, die schwitzend durch den Wald gekommen war.

»Ihr wollt also Ann besuchen. Das ist aber nett.« Wir nickten.

»Und du bist Kerstin.« Anns Mutter sah Kerstin an, als ob auch ich hätte Kerstin sein können. »Ann hat mir von dir erzählt.«

Kerstin schwieg. Sie versuchte bestimmt, sich zu erinnern, was Ann zu Hause erzählt hatte. Nicht alles war gut. Alles sollte man nicht erzählen.

»Und jetzt gibt es kein Camp mehr«, fuhr Anns Mutter fort. »Jetzt werdet ihr euch nicht mehr treffen.«

»Nein«, sagte Kerstin.

»Schrecklich, dieser Brand«, sagte Anns Mutter. Von der Alten oder Christian sagte sie nichts. Vielleicht wusste sie nichts von ihnen, weil Ann nichts erzählt hatte. Oder ihre Mutter wollte es nicht wissen.

»Ihr hättet verletzt werden können«, sagte sie.

»So schlimm war es nicht«, sagte ich.

»Wie seid ihr hierhergekommen?«

Diese Frage war wie ein Überfall.

»Mit dem Bus«, sagte Kerstin.

»So spät?«

»Ja …«

»Und wann fährt er zurück?«

»Heute Abend.«

»Dann kommt ihr aber sehr spät nach Hause. Was sagen denn eure Eltern dazu?«

»Das ist okay«, sagte ich.

»Das ist okay«, wiederholte sie, als hätte sie das Wort zum ersten Mal gehört. »Habt ihr morgen frei?«, fuhr sie fort. »Herbstferien«, sagte ich. »Ann hat diese Woche keine Herbstferien.«

»Das ist überall verschieden«, sagte ich. »Aber ihr wohnt doch im selben Bezirk?«

»In den verschiedenen Städten«, fügte ich hinzu. »Hm.«

Im Flur wurde die Wohnungstür geöffnet. Gott sei Dank.

Wir hörten, wie sie wieder geschlossen wurde und das Geräusch von Schuhen, die auf den Schuhableger gestellt wurden. Wir hatten ihn gesehen, als wir die Wohnung betreten hatten. Auch so ein Schuhableger war etwas Feines.

»Hallo?«, hörten wir Anns Stimme.

»Hier!«, rief ihre Mutter.

Ann kam ins Zimmer.

Sie zuckte zusammen, als hätte sie einen Stromschlag bekommen. »Kerstin!«

»Deine Mutter scheint misstrauisch zu sein«, sagte ich. »Das ist sie immer«, sagte Ann.

Ihr Zimmer war ziemlich klein. Es war genauso gut aufgeräumt wie die übrige Wohnung. Und Anns Schreibtisch auch. Nur ein Stapel Bücher lag darauf. Über ihrem Bett hing ein Plakat mit einem weißen Pferd.

Ann und Kerstin saßen auf dem Bett. Ich saß auf dem Fußboden.

»Plötzlich seid ihr hier!«, sagte Ann.

Im Zimmer war es dunkler geworden. Wir waren vielleicht erst seit einer halben Stunde hier drinnen. Die Lampe auf Anns Schreibtisch war noch nicht eingeschaltet.

»Was wollt ihr jetzt machen?«, fragte Ann.

»Wir wissen es nicht«, sagte Kerstin.

»Was soll bloß werden«, sagte Ann.

»Das wird schon«, sagte ich.

»Wenn Mama erfährt, dass ihr abgehauen seid, ruft sie sofort Papa an«, sagte Ann. »Warum sollte sie ihn anrufen?«, fragte Kerstin. »Er ist Polizist. Hab ich das nicht erzählt?«

Hinter mehreren Fenstern im Polizeirevier brannte noch Licht. Wir gingen auf der anderen Straßenseite daran vorbei. Ann hatte zu ihrer Mutter gesagt, sie wolle uns zum Bus bringen.

»Aber dass dein Vater nichts von uns erzählt hat«, sagte ich. »Nach uns wird doch gesucht.«

»Er weiß ja nicht, dass ich euch kenne. Also wie ihr heißt.«

»Und deine Mutter?«

»Sie weiß auch nichts. Ich glaube nicht, dass sie sich Suchmeldungen anhört. Sie hört überhaupt kein Radio.« Mir fiel der Femseher in ihrem Wohnzimmer ein. »Aber wenn dein Vater nach Hause kommt, erzählt sie ihm bestimmt von uns, und dann zählt er eins und eins zusammen«, sagte ich.

»Vielleicht kommt er gar nicht auf die Idee, dass ihr das seid. Vielleicht denkt er, ihr seid mit dem Bus gekommen und fahrt heute Abend wieder nach Hause.«

»Heute Abend geht kein Bus mehr«, sagte Kerstin.

»Und wenn er ein guter Polizist ist, weiß er das«, sagte ich.

»Ich weiß nicht, ob mein Vater ein guter Polizist ist«, sagte Ann.

»Hoffentlich ist er das nicht«, sagte Kerstin.

Ann lächelte, aber sie wirkte trotzdem bedrückt. Vielleicht machte sie sich mehr Sorgen als wir. Wir gewöhnten uns langsam daran, Sorgen zu haben. Das ist ein gutes Training, um ruhig zu werden, das beste, das ich bisher hatte. Wenn wir weiter auf der Flucht blieben, würden wir genauso ruhig wie die Statue von dem alten Tegner werden. Ruhig wie Stein.

»Ihr müsst euch verstecken«, sagte Ann. »Wir können uns nirgends verstecken«, sagte ich, »nicht hier in der Stadt.« Aber dann fiel mir etwas ein.

»Wir haben ja Freikarten für den Jahrmarkt. Der müsste inzwischen geöffnet haben.«

Er war geöffnet. Vor der Kasse standen schon viele Leute Schlange. Als wir an der Reihe waren, erkannte ich den Rothaarigen, der Ohren wie Flügelmuttern hatte.

»Swing hat euch schon angekündigt«, sagte er. Er erkannte uns wieder, das hätte ich nicht gedacht. Vielleicht lag es an meinem Schwert oder an Kerstins langen hellen Haaren. Vielleicht würden wir bald überall wiedererkannt werden.

»Hände vorzeigen«, sagte er. »Ihr kriegt einen Stempel. Der verschafft euch freien Zugang zu allen glänzenden Attraktionen.«

Er sprach vornehm, ungefähr so, wie es zu Hause bei Ann aussah. Vielleicht hatte er früher einen besseren Job gehabt. Aber der war ihm irgendwann langweilig geworden, und er hatte angefangen, mit dem Jahrmarkt herumzureisen. Ein Wellenmann zu werden. Vielleicht war das gar keine schlechte Idee, mit einem Jahrmarkt oder einem Zirkus zu reisen. Man musste sich nicht immer an derselben Stelle aufhalten. Das war einfach nicht gut. Vielleicht verblödete man oder wurde bösartig. Wer reiste, sah mehr und verstand auch mehr. Oder man verstand weniger, aber das war auch nicht schlecht. Man begriff wenigstens, dass man weniger verstand.

»Wir sind zu dritt«, sagte ich.

»Habt ihr euch schon fortgepflanzt, ha, ha, ha.«

»Wir haben eine Freundin getroffen.«

»Ja, ja.« Er beugte sich vor, nahm Anns Hand und drückte ihr auch einen Stempel auf.

Sie zog die Hand zurück, als hätte sie sich verbrannt.

»Meine Eltern wissen nicht, dass ich hier bin«, sagte sie. »Ich hatte mich noch nicht entschieden, ob ich mitgehen will.«

»Willst du denn nicht?«, fragte ich.

Sie sah zu den Jahrmarktsbuden. Von dem Häuschen, wo es die Eintrittskarten gab, hatten sie bis zur Mitte Leitungen gezogen und Glühlampen aufgehängt, die in allen Farben des Regenbogens in der Nacht leuchteten. Auf dem Weg hierher war es dunkel geworden. Die Karusselle dort drinnen drehten sich in großen Schleifen aus Licht. Jemand rief etwas in ein Megafon. Ich meinte, ihn »Mister Swing« sagen zu hören, konnte aber das Varietezelt von der Stelle, wo wir standen, nicht sehen.

»Klar willst du rein«, sagte Kerstin.

»Nur einen Augenblick«, sagte Ann.

»Wir bleiben auch nur kurz«, sagte Kerstin.

»Oder für immer«, sagte ich. »Für eine Weile oder für immer.«

»Sagen die Samurais so was?«, fragte Ann. »Nein, das sage ich.«

»Ist es nicht dasselbe?« Ann sah Kerstin an. Vielleicht lächelten sie beide, oder es war das merkwürdige Licht, das die Gesichter veränderte.

»Gehen wir jetzt rein oder nicht?«, sagte ich.

Ich stand vor dem Stand, an dem man Bälle auf eine Pyramide von leeren Konservenbüchsen werfen konnte. Da hörte ich eine Stimme, die ich im vergangenen Sommer jeden Tag gehört hatte, und jeden Tag der drei vergangenen Sommer.

»Kenny! Kenny!«

Ich drehte mich um.

Zwei Meter entfernt stand Klops. Er starrte mich an, als sähe er eine wandelnde Erscheinung. »Kenny!«

Er war seit dem Sommer kein Kotelett geworden und auch kein Steak. Er sah immer noch aus wie eine Wurst. Er war immer noch eine kleine Cocktailwurst. Wenn er wuchs, würde er vielleicht eine Bockwurst werden. Seine Mutter würde ihm weiterhin zu kleine Sachen zum Anziehen geben, aber deswegen würde er nicht dünner werden.

Klops war mein bester Freund im Camp gewesen, nicht der beste Krieger, aber er war auf andere Weise in Ordnung.

Und er war mutig gewesen.

Ihm verdanken wir es, dass wir den letzten Kampf gewagt haben.

Ich glaube nicht, dass ich ihm jemals gesagt habe, dass er mein bester Freund war. »Klops!« Ich legte den Ball hin.

Jetzt hatte er mich erreicht. Er nahm plötzlich die Angriffhaltung ein, Arme und Beine im richtigen Winkel. Er hatte es nicht vergessen.

»Es ist gut, Klops.«

»Ich trainiere jeden Tag mit meinem Bokken«, sagte er. »Das ist gut.«

»Letzte Woche habe ich jemandem einen Zahn ausgeschlagen.« Er sah ganz stolz aus.

»Sei vorsichtig«, sagte ich. »Manchmal ist man zu stark.«

»Daran habe ich da gedacht«, sagte er und sah noch stolzer aus. Dann wurde er ernst.

»Kenny, ich hab von euch im Radio gehört!«

Ich nickte.

»Das ist ja verrückt!«

»Nein.«

»Ich wollte dich anrufen, aber dann ist mir eingefallen, dass ihr kein Telefon habt.«

»Ich wäre doch sowieso nicht da gewesen, oder?«

Klops sah sich um und kam näher. Seine Haare waren seit dem Sommer gewachsen. Ganz wie dieselbe Wurst sah er doch nicht mehr aus.

»Was machst du hier, Kenny? Die können dich doch erkennen.«

»Wer?«

»Alle. Viele Leute hören Radio. Und Polizei ist auch hier.« Er schaute sich wieder um, als wäre er es, der getürmt war. »Wo ist Kerstin? Ich hab gehört, dass auch nach ihr gefahndet wird.«

»Sie fährt Autoscooter mit Ann«, sagte ich.

»Ann! Ihr Vater ist doch Polizist!«

»Ja, das hab ich gehört.«

»Ihr seid verrückt!«

»Ann wird schon nichts sagen.«

»Warum seid ihr hierhergekommen, Kenny?«

»Wir wollten dich besuchen«, sagte ich, »dich und Ann.«

»Nee, wirklich?«

»Na klar.«

»Aber ihr wart nicht bei mir zu Hause.« Jetzt sah Klops wie im Camp aus, wenn jemand gemein zu ihm gewesen war. Wenn er fand, dass er kein richtiger Samurai war.

»Wir haben es noch nicht geschafft. Wir sind erst vor ein paar Stunden gekommen. Übrigens hatte ich deine Adresse nicht. Deswegen waren wir zuerst bei Ann. Und jetzt verstecken wir uns hier sozusagen auf dem Jahrmarkt.«

Er sah sich wieder um. Der Platz war voll. Vor allen Attraktionen standen Schlangen, und jeder Stand war belagert.

»Schlau«, sagte Klops. »Hier sieht man ja niemanden vor lauter Menschen.«

»Nein.«

»Aber später schließen sie. Was macht ihr dann?«

»Vielleicht können wir in einem der Wohnwagen schlafen«, sagte ich. »Das geht doch wohl nicht!?«

»Wir kennen Mister Swing.«

»Mister Swing! Den kennt ihr?«

»Wir haben ihn heute kennengelernt.«

»Er sieht lebensgefährlich aus.«

»Hast du ihn schon mal getroffen?«

»Nee, aber ich hab ihn auf den Plakaten gesehen.«

»Er ist nett«, sagte ich.

»Sie sagen, er ist ein Mörder.« Klops sah aus, als wäre er gerade einem Mörder in einer dunklen Hintergasse begegnet.

16

Ich hörte die Geräusche von den Autoscootern, wenn sie sich gegenseitig rammten. Kerstin entkam niemand. Sie könnte wirklich Wettkampframmer werden, wenn sie erwachsen war.

Klops sah mich mit seinen ängstlichen Augen an. Er schaute sich immer wieder um, als könnte der Mörder angeschlichen kommen.

»Wer hat das gesagt?«, fragte ich. »Dass Mister Swing ein Mörder sein soll.«

»Das hab ich in der Schule gehört.«

»In der Schule?«

»Ja …«

»Und das glaubst du?«

»Ich weiß nicht recht.«

»Ist in dieser Stadt schon mal ein Mord passiert?«

»Nee, nicht soviel ich weiß.«

»Dann gibt es doch auch keinen Mörder.«

»Nee …«

»Gut, dass Mister Swing das nicht gehört hat«, sagte ich.

Klops schwieg. Er schien sich zu schämen, und das sollte er auch. Ein Gerücht zu verbreiten, dass jemand ein Mörder ist, ist das Schlimmste, was man tun kann. Das war fast genauso schlimm, wie wenn man das Gerücht verbreitete, dass jemand Bettnässer ist.

Plötzlich hörte ich Kerstins Stimme. »Klops!«

»Hallo, Kerstin.«

»Wie schön, dass wir dich hier treffen!« Sie umarmte ihn. Er war fast einen halben Kopf kleiner als sie. »Wie geht es dir?«

»Gut.«

»Du hast dich überhaupt nicht verändert.« Kerstin trat einen Schritt zurück.

»Ann!« Klops deutete mit dem Kopf auf Ann, die neben Kerstin stand. »Du darfst deinem Vater nichts erzählen!«

»Was?«, fragte Ann.

»Von den beiden natürlich.«

»Das ist ja wohl klar.« Ann sah ärgerlich aus.

»Wir brauchen einen Plan«, sagte Klops und sah sich wieder um. »Wir müssen euch verstecken. Ihr müsst hier weg. Wir müssen ein geheimes Haus finden. Wir muss…«

»Nun mal ganz ruhig, Klops«, unterbrach Kerstin ihn. »Wir haben einen Plan.«

»Was für einen?«

Er sah zwischen Kerstin und mir hin und her, als könnte er sich nicht entscheiden, wen von uns beiden er nach dem Plan fragen sollte. Im Sommer hatte er immer mich gefragt. Aber Kerstin war jetzt eine andere. Nach ihr wurde gesucht. So etwas hatte nicht einmal Klops erlebt, der doch Samurai war. Er konnte jedem erzählen, er habe mindestens fünfzehn Feinden den Kopf abgeschlagen, aber von der Polizei gesucht worden war er noch nie.

»Der Plan besteht darin, uns vorm Jugendamt zu verstecken«, sagte Kerstin. »Solange es geht.«

»Genau«, sagte ich.

»Jugendamt.« Klops kaute auf dem Wort, als kaute er auf einem trockenen Fledermausflügel. »Jugendamt. Scheiße.«

»Vielleicht können wir uns verstecken, bis wir erwachsen sind«, sagte Kerstin.

»Wenn zu Hause nicht etwas Neues passiert«, sagte ich.

»Was sollte denn passieren?«, fragte Klops.

Ich sah Kerstin an, dass sie keine Kraft hatte, alles noch mal von vom zu erzählen, nicht in diesem Augenblick, und ich hatte auch keine Lust.

»Ist deine Mutter wieder abgehauen, Kenny? Suchen sie immer noch nach ihr?«

»Darüber reden wir ein andermal«, sagte ich.

»Euch verstecken, bis ihr erwachsen seid?«, sagte Klops. »Oh! Wow!«

»Wenn wir müssen«, sagte ich.

»Darf ich mitkommen?«, fragte Klops.

Der Türvorhang zum Varietezelt war nicht ganz zugezogen. Ich sah Rücken und Nacken. Das Publikum saß in vielen Reihen auf langen Holzbänken. Drinnen im Zelt war es sehr hell, und ich sah eine Frau still auf der Bühne stehen. Sie war nackt.

Ich warf Kerstin einen raschen Blick zu, und sie schaute mich an. Sie hatte es auch gesehen. Ann und Klops standen etwas abseits und sahen nichts, während Kerstin und ich genau vor der Türöffnung standen. Alle anderen Jahrmarktbesucher schienen in diesem Augenblick im Zelt zu sein.

Drinnen brüllten Männer.

Jetzt bewegte sich die Frau auf der Bühne. Sie reckte die Arme. Sie war mager, und ihre Brüste waren klein. Ich bin kein Experte für Brüste, aber ihre schienen besonders klein zu sein. Jetzt stand sie wieder still, die Arme wie zu einem Kreis überm Kopf geformt.

»Die schöne Venus!«, schrie jemand in ein Megafon. Es hallte über den ganzen Jahrmarkt wider. Der mit dem Megafon musste irgendwo auf der Bühne stehen, wo wir ihn nicht sehen konnten. »Geradewegs aus Rom!«

Die Frau bewegte sich wieder. Sie sah älter aus als Mutter. Zwischen den Beinen hatte sie ein schwarzes Haardreieck. Das war größer als die Brüste. Ich hatte noch nie eine nackte Frau gesehen und wagte nicht, Kerstin anzuschauen, sah sie aber trotzdem aus den Augenwinkeln. Sie starrte geradeaus.

Die Kerle da drinnen johlten.

»Was machen die?«, fragte Klops. »Was passiert da?«

Die Frau streckte die Arme vom Körper ab. Jetzt sah sie fast wie ein Kreuz aus, ein mageres Kreuz. Ich konnte ihre Rippen sehen. Plötzlich lächelte sie, aber sie sah nicht froh aus.

»Die wunderschöne Aphrodite!«, schrie der Mann ins Megafon. »Direkt aus Griechenland. Die Göttin der Liiüiebe!«

»Lasst uns gehen«, sagte Kerstin.

»Was haben die da drinnen gemacht?«, fragte Klops, als wir uns ein Stück entfernt hatten. »Nichts«, sagte ich.

»Du spinnst«, sagte Klops. »Ich hab doch das Gebrüll gehört.«

»Da war jemand, der Statuen vorstellte.«

»Statuen? Du spinnst.«

»Antike Statuen«, sagte Kerstin.

»Nun hört aber auf«, sagte Klops. »Wer bezahlt denn dafür, sich jemanden anzugucken, der den ollen Tegner darstellt? Ha, ha!«

»Es gibt auch noch andere Statuen«, sagte ich.

»Wir haben hier nur den ollen Tegner«, sagte Klops.

Wir waren vor einem Stand mit Spielzeug stehen geblieben. Es waren immer noch ziemlich viele Leute auf dem Markt. Das Spielzeug war für kleine Kinder, aber für kleine Kinder war es schon zu spät.

»Sie haben Glückstüten«, sagte Kerstin.

Glückstüten waren Tüten mit geheimem Inhalt. Sie kosteten eine Krone das Stück. Der Tüteninhalt sagte einem vielleicht, ob man eine glückliche Zukunft vor sich hatte. Als ich klein war, hatte ich das spannend gefunden. Aber jetzt war es nur noch albern. Man wurde betrogen. Die Dinger sollte man lieber vergessen.

»Wollen wir welche kaufen?«, fragte ich. Ich weiß nicht, warum ich das tat. Es war die Redekrankheit.

Die schlimmste Krankheit.

Ein Samurai, der die Redekrankheit bekam, wurde von der Truppe ausgeschlossen und musste das Schloss verlassen.

Es war lebensgefährlich, zu reden, ohne vorher nachzudenken.

»Ja, gern«, sagte Kerstin. »Ich mag die Glückstüten immer noch.«

»Ach, das ist doch albern«, sagte Klops.

»Du brauchst ja keine zu kaufen«, sagte Kerstin.

»Ich schenk dir eine«, sagte ich.

»Bloß nicht«, sagte Klops.

Ich kaufte drei Tüten. In Anns Tüte war ein weißes Pferd aus Plastik.

»Ich hab’s doch gewusst.« Ann sah froh aus. »Wenn ich groß bin, habe ich einen Stall.«

In Kerstins Tüte lag ein rot-schwarzer Schmetterling aus Plastik.

»Ich werde fliegen.« Kerstin lächelte. Meine Tüte war leer.

»Da könnt ihr mal wieder sehen!«, sagte Klops. »Die schmieren einen nur an.«

»Du musst eine neue haben«, sagte Ann. »Nein.«

»Doch, das musst du!«

Wir hatten uns ein Stück vom Stand entfernt. »Mir ist das zu blöd«, sagte ich.

»Du darfst auch mit meinem Schmetterling fliegen«, sagte Kerstin. »Danke.«

»Wir gehen zu denen und verlangen das Geld zurück«, sagte Ann. »Vielleicht ist das Absicht«, sagte ich. »Wie meinst du das?«, fragte Ann. »Ach, vergiss es«, sagte ich.

Für mich gibt es kein Glück, dachte ich, aber das wollte ich nicht laut aussprechen. Es war kein Zufall, dass die Glückstüte leer gewesen war. Ich könnte noch zwanzig Tüten kaufen, und alle würden leer sein.

Wind war aufgekommen. Ich ließ meine Glückstüte los und schaute zu, wie der Wind sie über den Platz davontrug.

Sie verschwand durch das Drehkreuz. Vielleicht war sie auf dem Weg in die Zukunft. Sie hatte nichts mit sich herumzuschleppen.

»Es brennt!« Das war Klops. Er zerrte an meinem Arm und zeigte auf das Zelt. »Da!«

Von der Spitze des Zeltes stieg Rauch auf, wie aus einem Schornstein, und plötzlich schoss eine Flamme in den Himmel.

Durch die Zeltöffnung strömten Leute, viele robbten unter der Zeltplane ins Freie. Einige blieben hustend auf der Erde liegen.

Die Zeltspitze brannte jetzt wie eine Fackel. Einige Männer kamen mit Wassereimern angestürzt. »Wir brauchen einen Schlauch!«, schrie einer. Immer noch strömten Leute aus dem Zelt. Ich konnte nicht erkennen, ob es zwischen den Bänken brannte.

Jetzt hatten sie einen Schlauch herangeschafft. Innerhalb einer Minute hatte der dicke Wasserstrahl das Feuer da oben gelöscht.

Das Zelt brach nicht zusammen.

Die Leute hatten sich zurückgezogen, manche waren gekrochen. Zwei Männer standen mitten auf dem Platz und husteten.

Plötzlich sah ich Mister Swing aus dem Zelt treten. Sein Gesicht und Oberkörper waren kohlrabenschwarz. Er sah sich um und schüttelte den Kopf. In der Hand hielt er einen schwarzen Stock, das war wohl seine Fackel gewesen. Er muss Feuer gespuckt haben, wie ein Drache.

Jetzt ertönten die Feuerwehrsirenen. Sie schienen noch weit entfernt zu sein. Vielleicht würde das Feuerwehrauto auf halbem Weg der Glückstüte begegnen. »Da ist Papa!«, sagte Ann.

Ich sah zwei Polizisten den Platz überqueren und rasch auf Mister Swing zugehen.

»Er darf mich auf keinen Fall sehen!«, sagte Ann. »Er darf uns nicht sehen! Er darf euch nicht sehen.«

Ich wusste nicht, welcher von den beiden Polizisten Anns Vater war. Aber sie schauten gar nicht in unsere Richtung.

Jetzt sprachen sie mit Mister Swing. Er zeigte ins Zelt, er zeigte auf seine Fackel. Er zeigte auf seinen Mund. Man brauchte nicht besonders schlau zu sein, um zu kapieren, was passiert war.

Jetzt lachte Mister Swing. Die Polizisten sahen immer noch ernst aus. Mister Swing zuckte mit den Schultern.

»Wir müssen uns verstecken!«, sagte Ann.

Wir verzogen uns hinter den Spielzeugstand.

»Ich muss jetzt nach Hause«, sagte Ann, »bevor Papa mich entdeckt. Ich hab ja gesagt, dass ich euch nur zum Bus bringen wollte.«

»Ich muss auch gehen«, sagte Klops. »Eigendich durfte ich nur bis acht bleiben.« Ann umarmte Kerstin.

Kerstin sah müde aus in dem komischen Licht hinter dem Stand. Unter den Augen hatte sie Ringe. Das Licht der verschiedenfarbigen Glühlampen reichte nicht bis hierher. Sie waren weder richtig blau noch richtig rot. Ich war auch müde und hatte das Gefühl, als hätte ich vierzehn Tage lang nicht geschlafen und als wären wir schon ein Jahr auf der Flucht.

»Ihr könnt vielleicht mit zu mir kommen …«, sagte Klops.

Er sah auf mein Katana. Sein eigenes war bei dem großen Kampf im Sommer verschwunden. Er zog an seiner zu kurzen Jacke, die seinen Bauch nur halb bedeckte.

»Würde deine Mutter das nicht merken?«, fragte ich.

»Doch …«

»Wir bleiben hier«, sagte Kerstin.

»Aber wo wollt ihr schlafen?«, fragte Ann.

Kerstin antwortete nicht.

»Es ist kalt geworden«, sagte Ann, »und windig.«

»Wir fragen Mister Swing«, sagte ich. »Ist der nicht lebensgefährlich?«, fragte Ann. »Er ist nett«, sagte Kerstin.

Ich sah Klops an, was er von Mister Swing hielt. Ihm spukte immer noch der Mörder im Kopf hemm. Im vergangenen Sommer hatte er auch von Mördern geredet. In allen Städten gibt es Mörder, hatte er gesagt, auch in diesen kleinen Städten.

Wenn ich ein Mörder wäre, würde ich nicht aussehen wie Mister Swing. Ich würde ganz normal aussehen und kaum auffallen auf der Straße. Ich würde nur durch meine Schwerter auffallen. Wenn der Mörder kam, war ich bereit. Ich würde ihn erkennen, selbst wenn er wie der Weihnachtsmann aussah.

Mister Swing saß vor seinem Wohnwagen. Gesicht und Oberkörper waren immer noch schwarz. Vor ihm standen eine Flasche und ein Glas. Er sah erstaunt aus, als er uns bemerkte. »Ihr seid immer noch da?«

»Wir wissen nicht, wo wir schlafen sollen«, sagte ich.

»Herr im Himmel, auch das noch.« Er strich über sein Gesicht. Dort, wo sie nicht unter dem Bart versteckt war, war seine Haut wie ein Zebrafell gestreift. Er nahm einen Schluck aus dem Glas. Der Inhalt roch nach Schnaps. Ich sah Kerstin an, dass sie plötzlich Angst bekam.

»Wir haben gesehen, dass es gebrannt hat«, sagte ich.

»Das war Schei… es ist mir zum ersten Mal passiert«, sagte Mister Swing.

»Was ist passiert?«

»Eigendich nichts. Ich hab wie immer einen Mundvoll Benzin genommen und es durch das Feuer geblasen, und plötzlich hat die Zeltplane Feuer gefangen.« Er schüttelte den Kopf, wie ich ihn vorher schon den Kopf hatte schütteln sehen. »Einfach unglaublich.«

»Aber das kann doch passieren?«, sagte ich. »Wenn man Feuer in einem Zelt spuckt, kann die Plane doch Feuer fangen?«

Er sah mich mit einem Auge an. Das andere war von Ruß verkleistert. »Willst du mich vergackeiem, Junge?«

»Nee, wieso?«

»Ich weiß, was ich tue«, sagte er. Ich nickte.

»Die Polizei war da und hat mit mir geredet. Vielleicht muss ich mit der Feuerschluckerei aufhören.«

»Das wäre aber schade.«

»Eigendich nicht. Früher hat das Benzin besser geschmeckt!«

Er lachte ein Lachen, das wie Felsbrocken über den Platz vor seinem Wohnwagen rollte.

»Ich hab an euch gedacht, als ich mit den Bullen geredet habe. Möchte wissen, wo die Kinder sind, hab ich gedacht.«

»Wir sind den ganzen Abend hier gewesen«, sagte Kerstin.

Mister Swing betrachtete sie mit seinem einen Auge. Jetzt sah er aus wie ein Seeräuber. Der Ruß um das andere Auge wirkte wie eine Augenklappe.

»Du bist müde, Mädchen.«

Plötzlich stand er auf. Ich zuckte zusammen. Die Flasche fiel vom Tisch und landete auf dem Schotter, ging aber nicht kaputt. Mister Swing schien gar nicht bemerkt zu haben, dass sie heruntergefallen war.

»Dagegen müssen wir was unternehmen«, sagte er. »Wartet hier.«

Wir warteten. Der Wind hatte zugenommen. Er rollte die Flasche auf dem Schotter hin und her. Das erzeugte ein Geräusch wie eine alte Tür, die geöffnet und geschlossen wurde.

Die meisten Lichter auf dem Jahrmarkt waren jetzt erloschen. Ich sah den Mond wie einen blauen Ballon am wolkenlosen nächtlichen Himmel über den Bäumen hinter dem Feld hängen, auf dem der Jahrmarkt aufgebaut war. Heute Abend war Vollmond, oder wenigstens fast. Manchmal blitzte ein Stern auf neben dem Mond. Er sah aus, als könnte er jeden Augenblick im Kartoffelacker versinken.

Als ich »Kartoffelacker« dachte, fiel mir Essen ein. Im Backofen gebratene Kartoffeln, die wie Goldklumpen aussahen, wenn man das Blech aus dem Ofen zog. Kartoffelbrei mit einem Klacks Butter, die zu schmelzen begann. Gekochte Kartoffeln mit Sahnesoße, Preiselbeeren, Gurken und Fleischklößchen. Bratkartoffeln mit gebratener Fleischwurst. Steak mit Zwiebeln und Kartoffelkuchen. Gebratener Schellfisch mit Kartoffelbrei und grünen Erbsen. Im Backofen gebratener Hecht mit überbackenem Kartoffelbrei. Ich hatte Hunger. Solchen Hunger hatte ich noch nie gehabt. Auch wenn wir einen Schlafplatz fanden, würde ich nicht einschlafen können, bevor ich nicht etwas gegessen hatte. Aber die Würstchenbude des Jahrmarkts war schon geschlossen. Wie hatten wir nur das Essen vergessen können, solange sie noch geöffnet hatte? »Hast du Hunger, Kerstin?«

»Ich bin viel zu müde, um darüber nachzudenken. Ich möchte nichts anderes als schlafen.«

Ich hörte jemanden auf der anderen Seite des Wohnwagens reden. Eine Frau tauchte auf. Mister Swing kam hinter ihr her. Es war die Frau, die ich nackt im Varietezelt gesehen hatte.

»Das sind sie«, sagte Mister Swing. »Hallo, Kinder«, sagte die Frau. Jetzt war sie angezogen.

»Das ist Ingrid«, sagte Mister Swing. »Sie tritt im Variete auf.«

Wir nickten. Ich wusste nicht, ob Kerstin sie erkannte, anscheinend nicht. Aber Kerstin würde in diesem Augenblick vielleicht niemanden erkennen, nicht einmal ihre eigene Mutter. Sie blinzelte und blinzelte, als könnte sie im Stehen einschlafen wie ein Pferd.

»Ihr dürft heute Nacht in Ingrids Wohnwagen schlafen«, sagte Mister Swing.

Ingrid lächelte. Jetzt sah sie froher aus als vorhin auf der Bühne.

»Aber wo soll sie dann schlafen?«, fragte ich. »Darum brauchst du dich nicht zu kümmern«, sagte Mister Swing und winkte uns, ihm zu folgen. »Gute Nacht«, sagte Ingrid.

»Gute Nacht«, sagten wir und folgten Mister Swing. Es roch nach dem Feuer. Ingrids Wohnwagen war nicht weit entfernt und sah genauso aus wie Mister Swings. Die Tür stand halb offen. Drinnen brannte Licht.

»Es ist noch was zu essen im Kühlschrank, falls ihr Hunger habt. Und fließendes Wasser gibt es auch.«

Ich nickte.

»Klopf morgen früh bei mir an die Tür, dann reden wir noch mal«, sagte Mister Swing. Ich nickte wieder. »Gute Nacht also.«

»Gute Nacht«, antworteten wir im Chor. Kerstins Stimme klang so, als redete sie im Schlaf. Sie schlief im selben Augenblick, als ihr Kopf das Kissen berührte. Es gab zwei Betten, die Ingrid offenbar schon vorbereitet hatte, während wir vor Mister Swings Wohnwagen warteten. Kerstin begann zu schnarchen.

Ich öffnete den Kühlschrank.

17

Die Wolken waren wie graue Felder, die die ganze Erde bedeckten. Ich flog in einem Autoscooter. Mitten durch die Wolken führte ein grüner Weg, der an der Kreuzung endete, und dort stand Mutter. »Dieser Weg führt nirgends mehr hin«, sagte sie. »Du musst zurückfliegen.« Doch als ich mich umdrehte, war auch der Weg, auf dem ich gekommen war, verschwunden. »Du musst durch die Wolken fliegen«, sagte Mutter. Aber die Wolken waren auch weg. Der Himmel war vollkommen blau, und es waren keine Wege mehr da. Es gab überhaupt nichts mehr. Plötzlich spürte ich einen Ruck. Kerstin hatte mich mit ihrem Autoscooter gerammt. Sie lächelte. »Das hilft nichts«, sagte Mutter. Ich wollte sie fragen, was nichts half und warum, aber sie war verschwunden, während ich Kerstin anschaute. Wieder hörte ich ein Geräusch.

Es war jemand im Wohnwagen, und ich war aufgewacht, weil sich jemand im Raum bewegte.

Es war dunkel. Es musste mitten in der Nacht sein. Von draußen war nichts zu hören. Jetzt hörte ich überhaupt nichts mehr.

Ich hörte auch Kerstin nicht mehr atmen.

Ich versuchte, selbst nicht mehr zu atmen.

Mein Wakizashi lag unter dem Kopfkissen, aber ich wagte mich nicht zu bewegen.

Mein Katana lag auf dem Fußboden neben dem Bett.

Ich blinzelte und schaute wieder. Meine Augen hatten sich inzwischen ein wenig an die Dunkelheit gewöhnt.

Tiefer drinnen im Wohnwagen war etwas wie ein langer Schatten, etwas, das dunkler war als die Wände. Ein Schatten neben Kerstins Bett.

Der Schatten schien sich über Kerstin zu beugen. Er musste auf dem Weg zum Bett an mir vorbeigegangen sein. Das hatte mich geweckt.

Der Schatten bewegte sich.

»Hallo!«

Der Schatten erstarrte.

Ich spürte einen kalten Luftzug im Gesicht und hob den Kopf. Die Wohnwagentür stand halb offen.

Hatte ich sie gestern Abend nicht geschlossen?

Im Augenblick konnte ich mich nicht erinnern. Ich hatte Käse und Wurst aus dem Kühlschrank genommen und mir mehrere Butterbrote gemacht, während Kerstin schon schlief.

Dann war ich auch eingeschlafen.

Der Schatten stürmte an mir vorbei!

Ich versuchte mein Wakizashi unter dem Kissen zu ergreifen, aber es war weggerutscht.

Hinter mir flog die Tür ganz auf.

Ich hörte rennende Schritte auf dem Schotter.

»Kenny?« Das war Kerstin. »Kenny? Was ist los?«

»Warte«, sagte ich, sprang aus dem Bett und lief die drei Schritte zur Tür, sie schwang auf, als hätte ein Windstoß sie erfasst. Draußen sah ich nichts weiter als Schotter, der im Licht einer nackten Glühlampe weiß schimmerte, die einige Meter entfernt an einem Pfahl hing. Die Birne schwankte im Wind. Ich spürte ihn in meinen Haaren. Jetzt stand ich vorm Wohnwagen. In welche Richtung konnte der Schatten gelaufen sein? Wer war das? Was wollte er? Hatte er uns etwas gestohlen?

»Was ist, Kenny?« Kerstin stand in der Tür.

»Es war jemand bei uns im Wohnwagen«, antwortete ich.

»Was? Bei uns?«

»Ja. Er ist abgehauen.«

»Ich hab nichts gehört.«

»Du hast geschlafen. Er hat neben deinem Bett gestanden.«

»Meinem Bett? Hast du das gesehen? Warst du wach?«

»Ich hab geträumt. Davon bin ich wach geworden. Oder er hat was gezischt und ich bin aufgewacht.«

»Warum hat er an meinem Bett gestanden?«

»Das weiß ich nicht.«

Wieder kam ein Windstoß, der meinen Pullover wie mit starker Hand packte. Ich hatte im Pullover geschlafen. Jetzt hob der Wind meine Haare an. Ich schauderte von der Kälte, aber auch von dem, was passiert war. Erst jetzt hatte ich Angst.

»Lass uns reingehen«, sagte ich und stieg die Treppe hinauf.

Kerstin hatte eine Lampe angeknipst, die auf dem kleinen Tisch am Fußende ihres Bettes stand. Kerstin betrachtete ihr Bett, als wollte sie sich nie mehr hineinlegen.

»Bist du sicher, dass jemand hier war, Kenny?«

»Natürlich.«

Sie starrte auf ihr Bett.

»Meinst du, ich hab das geträumt?«, fragte ich. »Nein …«

»Zuerst wusste ich nicht, was es war. Ein Schatten. Aber als er an mir vorbeistürmte, wurde mir klar, dass er wirklich war. Ich kam nicht an mein Wakizashi ran. Vielleicht hätte ich ihn sonst aufhalten können.«

»Wahrscheinlich ist es ein Glück, dass du es nicht finden konntest.«

»Ja, vielleicht hast du Recht.«

»Wer könnte das gewesen sein?«

»Keine Ahnung.«

»Es muss ja einer sein, der weiß, dass wir hier sind«, sagte Kerstin. »Nur Mister Swing und Ingrid wissen das.«

»Gestern Abend könnte uns jemand gesehen haben«, sagte ich. »Wir haben uns ja nicht gerade versteckt.«

»War die Tür abgeschlossen, als wir ins Bett gegangen sind?«, fragte Kerstin.

»Ich weiß es nicht.«

Sie ging zur Tür und musterte sie.

»Der Schlüssel steckt im Schloss. Sie kann nicht abgeschlossen gewesen sein. Du hast gestern Abend vergessen abzuschließen.«

»Trotzdem kann doch nicht einfach so jemand hereinkommen?«

»Warum hat er an meinem Bett gestanden?«, sagte Kerstin.

»Vielleicht hat er das nicht getan, und es hat nur so ausgesehen. Es war ja dunkel. Vielleicht hat er mitten im Wohnwagen gestanden.«

»Aber warum?«

Mein Rucksack lag auf dem Fußboden neben meinem Katana. Kerstins Rucksack lag immer noch am Fußende ihres Bettes.

»Wir müssen unsere Rucksäcke überprüfen«, sagte ich. Wir schauten nach, aber es war nichts gestohlen. »Heute Nacht trau ich mich nicht mehr zu schlafen«, sagte Kerstin. »Ich schlaf sowieso nicht wieder ein.«

»Hast du Hunger?«

»Nein.«

»Du musst etwas essen, Kerstin.«

»Warum?«

»Das ist doch klar. Du brauchst Kraft für die Flucht.«

»Vielleicht ist es gefährlich, noch weiter zu fliehen«, sagte Kerstin. »Der ist jetzt weg«, sagte ich. »Aber vielleicht kommt er zurück.«

»Dann müssen wir wohl abhauen«, sagte ich. »Mitten in der Nacht?«

Kerstin schaute aus dem Fenster. Alles hinter dem weißen Schotter und der Glühlampe war schwarz. Und immer noch war es totenstill. Es mochte vier Uhr sein oder erst drei. Ich wusste nicht, wie lange wir geschlafen hatten. Als wir losgegangen waren, hatte ich gedacht, wir brauchten keine Uhr, aber jetzt vermisste ich sie. Es schien noch wichtiger zu sein, auf die Zeit zu achten, wenn man gar keine Verpflichtungen hatte.

Plötzlich musste ich an Klops denken. An sein Gerede von einem Mörder. Vielleicht war es nicht nur Gerede. Der Mörder befand sich heute Nacht auf diesem Platz. Er wohnte hier.

»Sind keine Spuren an der Tür?« Kerstin sah mich an.

»Du meinst, die darauf hinweisen, dass jemand eingebrochen ist?«

Kerstin ging wieder zur Tür.

»Hier ist was Schwarzes«, sagte sie. Ich ging zu ihr. Auf der Klinke waren kleine schwarze Flecken.

Ich tippte sie an, da ging das Schwarze weg, oder es wurde verwischt und grau. »Es ist Ruß«, sagte Kerstin. »Hm.«

»Mister Swing war voller Ruß.«

»Da war er gestern Abend bestimmt nicht der Einzige, der voller Ruß war.«

»Warum verteidigst du ihn dauernd?«, fragte Kerstin. »Ich verteidige ihn nicht.«

»Ich will hier weg. Ich will hier sofort weg.« Sie schaute wieder aus dem Fenster. »Es wird bald Morgen.«

»Lass uns warten, bis es hell wird«, sagte ich. »Wir schlafen nicht mehr.«

»Ich will JETZT weg!«

»Ja, ja, darüber brauchen wir uns nicht zu zanken.«

»Wir zanken uns doch gar nicht.«

Kerstin fing an, sich ihre Jacke überzuziehen. Ihre Schuhe standen bei der Tür, neben meinen.

Sie wollte nicht mehr bleiben, und mir war klar, dass es auch mit dem zusammenhing, was im Sommer passiert war, als Christian, der Sohn der Alten, sich mit Kerstin in dem Büro eingeschlossen hatte. Christian war wirklich nicht ganz richtig im Kopf. Ich hatte es in seinen Augen gesehen. Die hatte er von der Alten geerbt, Augen, in die man nicht schauen wollte. Kerstin war diesen Augen schließlich entkommen und allem, was Christian mit ihr hatte machen wollen.

Der Wind war noch stärker geworden, seit wir uns für den Aufbruch vorbereitet hatten.

Die Glühbirne schwang vor und zurück an ihrem Pfahl, als wollte sie auch von hier weg.

Im Osten wurde es hell. Es musste schon später sein, als ich gedacht hatte, vielleicht sechs.

Wir könnten zum Busbahnhof gehen und dort auf einen Bus warten. Und dann könnten wir zu meiner oder zu Kerstins Großmutter fahren. Dort war ihr Bruder. Kjell. Sie wollte ihn bestimmt gern treffen. Er musste sich ja Sorgen machen, nachdem er von der Suchmeldung gehört hatte.

Plötzlich fiel mir Krister ein.

Er hatte uns eine Telefonnummer von einer Bekannten gegeben, hatte gesagt, dort könnten wir anrufen, wenn wir Hilfe brauchten. Brauchten wir Hilfe? Eigendich war nichts passiert. Wir setzten nur unsere Reise fort.

»Es wird hell«, sagte Kerstin.

»Wir können zum Busbahnhof gehen und den erstbesten Bus nehmen«, sagte ich. »Ja.«

Wir gingen los. Es begann zu regnen.

Hinter einem der Wohnwagen meinte ich eine Bewegung wahrgenommen zu haben, ein Flattern.

»Lauf!«, sagte ich, nahm Kerstins Arm und fing an zu laufen. Sie beschleunigte sofort.

»Was ist?«, keuchte sie.

»Lauf!«

Wir hatten das Drehkreuz erreicht und duckten uns darunter hindurch. Ich blieb mit dem Rucksack hängen.

»Lauf, Kerstin!«, schrie ich und versuchte, mich loszureißen.

Der Rucksack war an einem Drehkreuzarm über mir hängen gebheben. Ich zog die eine Schlaufe über den Ellenbogen herunter und schlängelte mich aus dem Rucksack. Mein Katana schleifte hinter mir her. Der Griff stach mich plötzlich in die Seite, aber ich merkte es kaum. Ich war frei und rappelte mich auf. Kerstin hatte die Sekunden gewartet, die ich gebraucht hatte, und darüber war ich froh. Wir waren immer noch zusammen. Vor uns lag das Feld. Überall war Feld. Ich erkannte die Konturen von Bäumen und Häusern, aber bis dorthin war es weit. Es gab keinen Schutz, und hinter uns war nur der Jahrmarkt. Wir Hefen auf das Feld hinaus. Es war immer noch dunkel. Der Boden war uneben, es war ein Gefühl, wie auf dem Mond zu laufen. Der warf immer noch dieses blaue Licht auf uns herunter, das so unheimlich wirkte, und er schien genau wie die Glühlampe auf dem Jahrmarkt zu schwingen.

Hinter uns hörte ich das Drehkreuz knirschen.

»Schneller!«, schrie ich.

Aber Kerstin war sowieso schneller als ich. Sie schien das Tempo sogar zu verlangsamen, damit ich nicht zu weit zurückblieb. Dabei trug sie ja auch noch den Rucksack, der auf ihrem Rücken hüpfte, während sie lief. Aber ich hatte die Schwerter und musste das lange Katana halten, damit es nicht über den unebenen Boden schleifte.

Ich wollte mich immer noch nicht umdrehen. Schließlich würde vielleicht der Moment kommen, in dem ich es tun musste, mich mit dem Schwert in der Verteidigungshaltung aufstellen, während Kerstin auf einen Schutz an der anderen Seite des Feldes zulief, aber noch hatte ich keine Schritte hinter uns gehört.

Da hörte ich sie.

Ich hörte Atmen.

Aber der, der hinter uns her war, sagte nichts. Das war noch unheimlicher.

Ich wollte mich nicht einmal für eine halbe Sekunde umdrehen. Wenn wir uns umdrehen, sterben wir, dachte ich. Es ist der Tod, der hinter uns her ist. Gleichzeitig versuchte ich daran zu denken, dass der Tod dem Samurai nichts bedeutet. Jeden Tag soll ein Samurai einen rahigen Ort aufsuchen und sich genau den Moment, die Sekunde vorstellen, wenn er von Pfeilen, Gewehrkugeln, einer Lanze oder einem Schwert durchbohrt wird. Ins Feuer geworfen wird. Von einem Blitz getroffen wird. Von einem Erdbeben mitgerissen wird. Von einer Klippe gestoßen wird. Von einem Zug überfahren wird.

Oder von einem Mörder auf einem Feld eingeholt wird.

Aber dies war kein ruhiger Ort, und ich wollte noch nicht sterben. Es war das eine, jederzeit auf den Tod vorbereitet zu sein, aber es war etwas anderes, wirklich sterben zu müssen. Ich war noch nicht bereit. Ich wollte nie sterben. Ich wollte, dass Kerstin und ich ewig lebten.

Wir rannten, weil wir nicht sterben wollten.

Es waren noch zwanzig Meter bis zur anderen Seite des Feldes. Ich meinte ein Licht zwischen den dunklen Häusern aufblitzen zu sehen, aber dann war es verschwunden. Im Wind, der in Sturmböen daherfegte, bogen sich große Tannen, als würden sie jeden Moment abbrechen. Ich hörte immer noch Schritte. Sie waren jetzt näher.

Da stolperte Kerstin wenige Meter vor mir. »AU!«, schrie sie.

»Kerstin!« Ich blieb neben ihr stehen.

Sie war mit dem Kopf auf der Erde aufgeschlagen. Jetzt hob sie ihn und versuchte sich mit Hilfe der Arme aufzurichten.

»Auuu!«

»Ist es der Fuß?«

»Lauf, Kenny!«

»Auf keinen Fall.« Ich zog mein Schwert und drehte mich mitten in der Bewegung um.

Die Schritte waren verstummt.

Unser Verfolger war also auch stehen geblieben.

Ich sah eine Gestalt, wie eine Silhouette, mehr nicht, denn es war immer noch dunkel.

Die Gestalt ragte auf wie ein Baum auf dem Feld oder wie ein großer Wacholder. Sie stand ganz still.

Ich spürte den Schwertgriff in meinen Händen. Er war kalt, wie der Wind. Ich stand still. Ich war bereit. Das hatte ich jeden Tag trainiert, seit ich Samurai war. Für die Samurais war es das Leben, dieser Moment, wenn man seinem Feind gegenübersteht. Wenn es kein Ausweichen mehr gibt. Das Schwert konnte alle Fragen nach dem Sinn des Lebens beantworten. Ich spürte es im ganzen Körper. Mein Katana war ich, und ich war mein Katana. Wir waren derselbe Körper. Das dachte ich, ohne mir dabei blöd vorzukommen. Plötzlich war ich ruhig wie ein Stein, der niemals auch nur einen Millimeter gerollt ist.

Ich hörte, wie Kerstin sich hinter mir bewegte.

Ich sah, wie die Gestalt vor mir sich bewegte.

18

»Hallo!?«, schrie ich und merkte, wie ängstlich meine Stimme klang. Aber ich schrie trotzdem. »Hallo!? Wer bist du? Was willst du?«

Hinter mir stöhnte Kerstin, als versuchte sie wieder, auf die Füße zu kommen.

Die Gestalt draußen auf dem Feld stand jetzt wie in einer Bewegung erstarrt da. Ich hörte es von der Stelle atmen. Der Wind brachte den Atem mit sich, er kam in Stößen, der Wind war atemlos.

»Ich glaub, ich kann gehen«, hörte ich Kerstin sagen.

»Geh«, sagte ich, »geh weg!«

Selbst wenn man jetzt eigentlich wie ein Weltmeister rennen müsste, wäre gehen besser als stillzustehen. Und doch blieb ich stillstehen. Dadurch war mein Schwert bereit, es war, als kontrollierte ich die Gestalt dort hinten. Wenn ich stillstand, stand sie auch still. Bewegte ich mich, würde sie sich auch bewegen. Würde sie mich angreifen, dann würde ich angreifen.

Wenn wir noch eine Weile so stehen blieben, würde es hell werden und ich könnte das Gesicht sehen.

»Ich gehe nicht, wenn du nicht gehst«, sagte Kerstin. »Gib mir das kleine Schwert.«

»Im Gürtel«, sagte ich.

Sie kam zu mir und zog das Wakizashi aus dem Gürtel. Ich konnte nicht sehen, ob sie hinkte. Die ganze Zeit behielt ich die Gestalt im Blick. Kerstin stellte sich neben mich.

»Was willst du?«, sagte sie zu der Gestalt. Sie atmete jetzt ruhiger. Von der Gestalt war nichts mehr zu hören. Der Wind schien wieder gedreht zu haben. Kerstin hatte nicht laut gesprochen, und trotzdem klang es, als müsste man es über das ganze Feld hören bis hin zum Jahrmarkt. »Wer bist du?«

Und da bewegte sich die Gestalt!

Ich packte mein Schwert fester.

Kerstins Worte schien die Gestalt zusammenzucken zu lassen.

Sie drehte sich um, lief weg!

Es war, als wären ein Baum oder ein Busch plötzlich lebendig geworden. Das war fast noch unheimlicher als das Stillstehen. »Was macht er?«, sagte Kerstin. »Er flieht«, sagte ich.

Ich hatte das Gefühl, als wären Stunden vergangen, aber es konnten nur wenige Sekunden gewesen sein.

Die Gestalt war im Morgennebel verschwunden, der in Schwaden aus der Unterwelt des Feldes aufstieg. Nach zwanzig, dreißig Metern hatte sie sich aufgelöst, als hätte es sie nie gegeben.

Ich schaute auf meine Hände, die das Schwert hielten. Sie zitterten, als hätte ich hohes Fieber. Solange ich still vor der Gestalt gestanden hatte, waren sie ganz ruhig gewesen wie aus Stein.

Jetzt konnte ich das Schwert kaum noch halten. »Er ist weg, Kenny«, sagte Kerstin.

Ich senkte das Schwert.

»Er kommt nicht wieder«, sagte sie. Ihre Stimme klang ruhig. Sie war die ganze Zeit ruhig gewesen. Sie hatte Schmerzen gehabt, aber sie war ruhig wie ein Stein gewesen. Vielleicht hatte sie so sehr an ihren Fuß gedacht, dass sie gar keine Zeit gehabt hatte, sich vor der Gestalt zu fürchten. Aber es war wohl nicht nur das.

»Wie geht es deinem Fuß?«

Sie machte einen Schritt vor und dann einen zurück.

»Gut. Ich bin wahrscheinlich nur umgeknickt, und der Fuß ist nicht verstaucht.«

Ich befestigte das Katana wieder an meinem Gürtel. Kerstin reichte mir das Wakizashi.

»Behalt es«, sagte ich.

»Aber du brauchst doch zwei Schwerter, Kenny? Samurais haben doch immer zwei Schwerter.«

»Wir sind ja wohl beide Samurai, oder? Dann können wir die Schwerter auch zusammen tragen.«

»Okay.«

Kerstin befestigte das Wakizashi an ihrem Gürtel.

Ich spähte über das Feld. Der Nebel hatte sich gelichtet, und der Himmel war heller geworden. Durch den dünnen Schleier konnte ich den Jahrmarkt sehen. Alle schienen noch zu schlafen. Niemand hatte uns also gehört, als wir losgestürmt waren. Jedenfalls konnte ich dort hinten keine Bewegung entdecken.

Die Gestalt war ein Stück nach links vom Jahrmarkt gelaufen, wo aber nur Feld war. Inzwischen musste die Person längst die andere Seite erreicht haben. Dort ragte eine lange Reihe hoher Tannen wie eine Mauer auf.

»Wer kann das gewesen sein?«, fragte Kerstin, die meinem Blick gefolgt war.

Der Mörder, dachte ich, aber ich glaubte nicht mehr daran. Es war jemand anders. Jemand, der irgendetwas von uns wollte.

»Jetzt ist es ja fast noch schlimmer als vorhin, als er auf dem Feld stand«, sagte Kerstin. »Verstehst du? Es ist so unheimlich. Erst läuft er uns nach, und dann verschwindet er plötzlich.«

»Ich verstehe genau, was du meinst«, sagte ich. »Vielleicht ist er aber auch nur seltsam«, sagte Kerstin. »Ein Irrer, meinst du?«

»Ja.«

»Was hatte er dann heute Nacht auf dem Jahrmarktgelände zu suchen?«

»Wenn man dir glaubt, gibt es überall Idioten. Du erzählst doch dauernd Idiotenwitze.«

»Jetzt nicht mehr. Und ich glaube nicht, dass es ein Irrer war.«

»Warum nicht?«

»Dann hätte er gerufen, etwas gesagt.«

»Aber was wollte er denn? Warum hat er sich in den Wohnwagen geschlichen? Und uns dann verfolgt?«

»Wenn es dieselbe Person war«, sagte ich.

»Klar war es dieselbe«, sagte Kerstin.

»Er wollte uns bestehlen«, sagte ich. »Aber er hat sich nicht getraut. Vielleicht hat er es mit der Angst zu tun bekommen.«

»Meinst du, der hatte Angst vor den Schwertern?«

»Vielleicht.«

»Womöglich hat er sie gar nicht gesehen«, sagte Kerstin. »Es war ja dunkel.«

»So dunkel auch wieder nicht.«

Kerstin spähte erneut über das Feld.

Plötzlich sah ich jemanden den Platz betreten. Er hob die Ellenbogen, und etwas blitzte auf. Als hätte ein Sonnenstrahl den Gegenstand getroffen, den er in den Händen hielt. Aber ich konnte keine Sonne am Himmel entdecken.

Die Trompetenstöße tönten wie Feueralarm über das Feld.

Kerstin zuckte zusammen.

»Der Goldmann«, sagte ich.

»Warum bläst er jetzt?«

»Wahrscheinlich ist das ihr Wecksignal«, sagte ich. »Wir müssen gehen.«

»Dein Rucksack, Kenny!«

Den hatte ich vergessen. Er lag wohl immer noch unterm Drehkreuz.

»Wir haben keine Zeit«, sagte ich. »Die Leute dahinten werden jetzt wach.«

»Hast du plötzlich Angst vor ihnen?«

»Wir können kein Risiko eingehen, oder?«

»Traust du Mister Swing nicht mehr?«

»Meinst du, der hat uns verfolgt?«

»Nein. Ich weiß nicht.«

»Pfeif auf den Rucksack«, sagte ich. »Da war ja sowieso nichts drin.«

»Aber dann hast du nichts zum Umziehen.«

»Was ich anhabe, reicht.«

»Irgendwann musst du auch mal was anderes anziehen.«

»Heute Abend«, sagte ich. »Dann ziehe ich mich um.«

»Und wo?«

»Wollten wir nicht zu deiner Großmutter?«

Als ob Kerstins Großmutter Kleidung für mich hätte. Das fiel mir im Bus ein. Um acht fuhr einer in die Stadt, in der Kerstins Großmutter wohnte. Wahrscheinlich würde ich mir eine Hose von Kerstin leihen müssen.

Wir hatten den Bus nicht gemeinsam bestiegen und uns auf Plätzen ein Stück voneinander entfernt niedergelassen.

So leicht sollten sie uns nicht kriegen.

Im Bus waren mehrere Kinder. Vielleicht unternahmen sie einen Ausflug. Ganz vom saß eine Frau, die ihre Lehrerin zu sein schien. Die Kinder waren etwa zehn Jahre, gingen also in die vierte Klasse.

Die Lehrerin hatte Kerstin einen Blick zugeworfen, als überlegte sie, ob Kerstin in ihre Klasse ging oder nicht.

Während der Fahrt durch die Stadt fiel mir Klops ein. Ich vermutete, dass er an mich dachte und dass er heute Nachmittag wieder zum Jahrmarkt gehen würde, um nachzusehen, ob wir noch da waren.

Wenn wir nach Hause kommen, schreibe ich ihm einen Brief, dachte ich.

Wenn wir nach Hause kommen… Im Augenblick entfernten wir uns noch weiter von zu Hause. Kerstin schien nicht gerade glücklich darüber zu sein, dass wir zu ihrer Großmutter fuhren, und sie schien sich auch nicht auf ihren Bruder zu freuen.

Ich sah ihren Nacken. Er wirkte schmal. Die ganze Kerstin war schmal, aber sie war stark. Beim Armdrücken würde sie mich vielleicht besiegen.

Plötzlich drehte sie sich um, als hätte sie gespürt, dass ich ihren Nacken betrachtete. Sie lächelte.

Und ich war gleich besserer Laune.

Über einem kleinen See, an dem wir gerade vorbeifuhren, ging die Sonne auf. Wenn die Sonne schien, fühlte man sich besser, als wenn es regnete. Bei gutem Wetter war alles leichter auf unserer Flucht. Im November würde kein gutes Wetter sein. Sollten wir dann in ein anderes Land flüchten? Das würde viel Geld kosten. Und ich war auch nicht sicher, ob ich es überhaupt wollte.

Vielleicht wollte ich jetzt nach Hause fahren. In die Schule gehen. Nein. Nach Hause fahren. Vielleicht. In die Schule gehen. Vielleicht doch. Der Bus stoppte an einer Kreuzung. Ich sah eine Wiese und zwei galoppierende Pferde. Sie sahen frei aus, wie Wildpferde, bis sie jäh vor einem Zaun stehen bleiben mussten, so jäh, als hätten sie nicht gewusst, dass dort ein Zaun war, obwohl sie ihn doch bestimmt schon seit Jahren kannten. Die Pferde sind wie wir, dachte ich, wie Kerstin und ich. Oder nur wie ich. Manchmal glaube ich, ich wäre frei, obwohl ich weiß, dass es nicht so ist. Aber ich vergesse es immer wieder.

Ich dachte an Mutter. Wusste sie, dass ich abhauen musste? Wusste sie überhaupt, dass ich abgehauen war? Vielleicht war sie jetzt zu Hause und hörte Elvis und wartete darauf, dass jemand kam und ihr erzählte, dass man uns gefunden hatte. Und wenn sie wieder zu Hause war, könnte das Jugendamt mich vielleicht gar nicht wegschicken. Dann konnten sie nicht über mich bestimmen, wie sie wollten. Dann hätte ich ein Zuhause, zu dem ich zurückkehren könnte. Und Kerstin könnte bei uns wohnen, bis ihre Mutter mit dem Schnapstrinken aufhörte, und wenn sie nicht aufhörte, würde Kerstin immer bei uns wohnen bleiben. Ich könnte darüber mit dem Direktor reden. Mutter würde machen, was ich wollte. Ich könnte den Direktor anrufen und fragen, wie es Mutter ging. Das hätte mir schon eher einfallen müssen, schon vorgestern. Er wartete vermutlich auf meinen Anruf. Wenn wir eine Telefonzelle fanden, in dem es noch ein Telefonbuch gab, würde ich ihn anrufen.

Dann musste ich eingedöst sein.

Ich wurde wach, weil der Busmotor verstummt war.

Wir hielten an einer Tankstelle.

Ich war allein im Bus. Himmel, da hätte ja jeder kommen und mir mein Schwert abnehmen und mich fangen können. Wo war Kerstin?

Der Busfahrer war auch verschwunden.

Durchs Fenster sah ich Kerstin draußen stehen. Sie sah mich und winkte.

»Was hast du gemacht?«, fragte ich, als sie wieder eingestiegen war.

»Ich war nur auf der Toilette.«

»Wo sind die Lehrerin und die Kinder?«

»Die sind da drin, auf der Toilette.«

»Ich muss auch mal«, sagte ich.

»Dann geh.«

»Hoffendich erkennt mich niemand. Die Polizei hat vermutlich alle Tankstellen informiert und gebeten, nach uns Ausschau zu halten.«

»Hier kümmert sich keiner um den anderen«, sagte Kerstin. »Ich hab mich ein bisschen mit der Lehrerin unterhalten.«

»Worüber?«

»Ich hab sie gefragt, wie spät es ist und wohin sie wollen. Sie hat nichts gefragt. Sie weiß ja nicht, dass wir einander kennen, und hat genug mit der Klasse zu tun.«

»Das ist keine große Klasse.«

»Es ist nur eine halbe Klasse.«

»Dann geh ich mal«, sagte ich und stand auf.

»Ich hab übrigens Hunger«, sagte Kerstin. »Bring was zu essen mit.«

»Soll ich eine Tüte Geleebonbons kaufen?«

»Davon krieg ich bloß Bauchschmerzen.«

»Ich kauf was anderes.«

Vor der Toilette wartete immer noch eine Schlange. Also ging ich erst zu dem Regal mit den Süßigkeiten. Es gab auch Bananen. Ich drehte zwei von einer kleinen Staude ab und nahm eine Tafel Schokolade. Damit ging ich zur Kasse.

Als ich bezahlen wollte, sah mich der Mann hinter der Kasse misstrauisch an, ohne das Geld zu nehmen.

»Bist du auch im Bus gewesen?«, fragte er.

»Ja.«

»Gehörst du zu denen?« Er deutete mit dem Kopf zur Toilette. Ich drehte mich um. Dort stand die Lehrerin mit ihrer halben Klasse. Der Mann hätte eigendich erkennen müssen, dass ich mindestens zwei Jahre älter war als die anderen Kinder. Vielleicht hatte er einen Augenfehler. Er trug keine Brille, aber wahrscheinlich hätte er eine gebraucht.

Ich traute mich nicht zu lügen. Womöglich würde er sofort die Lehrerin fragen.

»Nein«, antwortete ich.

»Was machst du dann hier?«

»Wieso … ich bin auf dem Weg zu meiner Großmutter.«

»Wo wohnt sie?«

Ich nannte den Namen der Stadt.

»Wo liegt die?«

»Äh … wir müssen umsteigen.«

»Umsteigen? Wo denn?«

»Daran … kann ich mich im Moment nicht erinnern.«

»Du weißt also nicht, wo deine Großmutter wohnt?« Er beugte sich über den Tresen. »Du weißt nicht, wohin du unterwegs bist, oder?«

»Kann ich bezahlen?«, sagte ich. »Der Bus fährt gleich ab.«

»Warte mal eben.« Er beugte sich noch näher und sah mich an. »Heißt du Tommy?« Er zog sich zurück und verschwand hinter dem Tresen. Als er wieder auftauchte, hatte er ein Blatt Papier in der Hand. »Wir haben einen Anruf von der Polizei aus der Stadt gekriegt, aus der der Bus kommt. Sie fahnden nach einem Jungen, der Tommy heißt.« Er beugte sich wieder vor. »Bist du das?«

»Ich heiße Kenny.«

»Ich glaube, du lügst, Junge.«

»Es ist aber wahr. Ich heiße Kenny und nichts anderes.«

»Wo ist das Mädchen?«

»Was?«

»Ein Mädchen ist auch verschwunden. Ihr seid zu zweit.« Er las es vom Blatt ab. »Tommy und Kerstin.« Er sah mich an. »Wo ist Kerstin?«

Die Bananen und die Tafel Schokolade lagen auf dem Tresen. Ich wusste, dass ich beides nie essen würde, und verließ den Raum.

»Warte, hör mal, Junge!«, rief der Mann mir nach.

Kerstin stand vor dem Bus. Ich sah den Fahrer schon hinterm Steuer sitzen. Plötzlich startete der Motor. Der Bus würde gleich fahren, aber wir würden nicht dabei sein.

»Hol deinen Rucksack«, sagte ich.

»Was ist, Kenny?«

»Man hat uns erkannt! Hol den Rucksack!« Kerstin stieg in den Bus. Durchs Fenster sah ich, wie sie ihren Rucksack vom Sitz hob. »Junge!«

Ich drehte mich um. Der Mann stand jetzt vor dem Häuschen. Neben ihm standen die Lehrerin und einige aus der halben Klasse.

Mit dem Rucksack in der Hand sprang Kerstin von den Busstufen. »He!«, rief der Busfahrer.

»Wartet, Kinder!«, rief der Mann von der Tür. Drinnen hatte er eine rot-gelbe Kappe getragen, die er jetzt schwenkte, als wollte er uns damit einfangen.

»Ihr bleibt da!«, rief er und lief wieder hinein.

»Er ruft die Polizei«, sagte ich.

»Oder das Jugendamt«, sagte Kerstin.

»Nein, er ruft die Polizei an, und die informiert das Jugendamt. Aber vorher schnappen sie uns.«

Der Fahrer hatte den Motor abgestellt. Die Lehrerin kam auf uns zu. Die Kinder waren stehen geblieben und zeigten auf uns.

»Was willst du machen, Kenny?«

»Was willst du machen?«

»Was wir die ganze Zeit gemacht haben«, sagte Kerstin. »Wir hauen ab!«

Und plötzlich lief sie los, schnell wie ein Reh, auf einen Hügel hinter der Tankstelle zu. Hinter dieser Anhöhe begann der Wald. Wenn Kerstin eine Verstauchung gehabt hätte, dann war die mit der Geschwindigkeit eines Weltrekords geheilt. Ich lief hinter ihr her. Der Busfahrer rief mir etwas nach, aber ich verstand es nicht. Ich wollte es gar nicht hören. Die Lehrerin rief auch etwas, aber da waren wir schon auf der Anhöhe und wenige Sekunden später zwischen den Bäumen. Wir liefen weiter, bis wir nicht mehr konnten, und ließen uns auf einer Lichtung zu Boden sinken.

Es war fast wie nach Hause zu kommen.

Die Sonne hatte sich hinter den Baumkronen versteckt. Das bedeutete, dass wir mehrere Stunden durch den Wald gegangen waren. Wir waren durch Tannenwald, ein bisschen Laubwald und über Moore gewandert, die nicht besonders feucht waren. Einmal war ich in ein Wasserloch getreten, aber inzwischen war der Fuß fast getrocknet. Wir gingen in Richtung Westen, um der Sonne zu folgen, solange wir sie sahen.

Ich hatte Hunger, aber vor allen Dingen hatte ich Durst. Kerstin musste es genauso gehen, sie sagte jedoch nichts. Überall sahen wir Gelbtrichterlinge, aber die musste man erst abkochen. Rohe Pilze zu essen kam einem Selbstmord gleich, aber auf die Weise wollte ich mich nicht umbringen. Ich wollte mich überhaupt nicht umbringen.

»Ich hätte die Bananen und die Schokolade klauen sollen«, sagte ich. »Als ich bezahlen wollte, ist der Kerl misstrauisch geworden. Aber ich hätte sie trotzdem mitnehmen sollen.«

»Dann würden sie auch noch wegen Diebstahl nach uns fahnden«, sagte Kerstin, »und wir würden in einer Jugendstrafanstalt landen.«

»Dazu sind wir noch zu jung«, sagte ich. »Aber sie würden uns vermutlich in eine Pflegefamilie stecken, bis wir alt genug sind, um in der Jugendstrafanstalt eingelocht zu werden.«

»Ich hab was gehört!« Kerstin blieb stehen.

Ich hatte es auch gehört.

Es war ein Brausen, das wie Autoverkehr klang.

Wir näherten uns einer Landstraße.

»Vielleicht wartet die Polizei schon auf uns, wenn wir den Wald verlassen«, sagte Kerstin.

»Die wissen doch nicht, an welcher Stelle wir rauskommen.«

»Bestimmt haben sie wieder unsere Personenbeschreibung im Radio durchgegeben«, sagte Kerstin. »Und die Leute in den Autos haben sie gehört.«

»Noch sind wir nicht aus dem Wald raus«, sagte ich.

Wir gingen weiter. Der Wald lichtete sich, und das Brausen des Verkehrs nahm zu.

Und dann waren die Bäume weg. Wir standen am Rand eines anderen Hügels, als wären wir über eine Hügelkette gegangen. Wir mussten mehr als zehn Kilometer durch den Wald gelaufen sein.

Unten auf der Landstraße fuhren Autos vorbei. Es war eine große Überlandstraße. Ich hatte keine Ahnung, wohin sie führte, weder nach links noch nach rechts. Nachdem wir so lange durch den Wald gegangen waren, hatte ich das Gefühl, links könnte genauso gut rechts sein. Vielleicht war ich verwirrt, weil wir schon so lange nichts gegessen oder getrunken hatten.

Kerstin setzte sich ins Gras, und ich setzte mich neben sie.

»Als Erstes brauchen wir was zu essen«, sagte ich.

»Zu trinken«, sagte sie. »Ich habe Durst.«

Leider gab es am Straßenrand keinen Stand, wo wir uns etwas kaufen konnten. Wenn ich einen gesehen hätte, dann wäre das eine Fata Morgana wie in der Wüste gewesen.

»Wir müssen trampen«, sagte ich.

Auf dieser breiten Straße fuhren die Autos gefährlich schnell. Aber ich wusste, dass es von außen gefährlicher aussah, als wenn man selber im Auto saß. Dann hatte man manchmal das Gefühl, als bewegte es sich gar nicht, weil alle anderen Autos genauso schnell fuhren. Doch das Gefühl war vielleicht auch gefährlich. Ich war noch nicht häufig Auto gefahren. Zuletzt in Kristers Buick. Wie schön, wenn er in diesem Augenblick vorbeigekommen wäre. Krister fuhr überall herum. Vielleicht verkaufte er auch in diesem Teil des Landes Nachschlagewerke. Vielleicht waren wir jetzt in einem anderen Bezirk. Wir waren so lange gegangen, dass wir das Gefühl hatten, in einem anderen Land zu sein. Die Grenze verlief genau auf der Hügelkette. Grenzposten hatte ich allerdings keine gesehen.

In einiger Entfernung entdeckte ich eine Person, die sich unten auf der Straße von rechts näherte.

»Da unten geht jemand«, sagte Kerstin.

»Ich sehe es.«

Jetzt kam die Person näher. Es war ein Er. Ich erkannte ihn. Es war der Japaner.

19

Den Japaner hatte ich im vergangenen Sommer gesehen, den ersten echten Japaner meines Lebens. Janne und ich waren aus dem Camp in die Stadt abgehauen, und der Japaner hatte am Stadtrand gestanden und auf eine Mitfahrgelegenheit gewartet. Ich wäre gern zu ihm hinübergegangen, um mit ihm zu reden, aber ich hatte mich nicht getraut. Janne und ich schlossen eine Wette ab, ob er noch dort stehen würde, wenn wir zurückkamen. Aber wir waren nicht zurückgekommen, sondern mit den Mohikanern über den Fluss zu dem See gepaddelt, an dem das Camp lag.

»Der Japaner ist wieder da!«, sagte ich. »Da unten geht er.«

Ich hatte Kerstin nicht von dem Japaner erzählt, das holte ich jetzt nach.

»Ist das wirklich ein Japaner?« Sie blinzelte.

»Erkennst du das nicht?«

»Nein.«

Jetzt war er direkt vor uns. Vom Hügel zur Straße hinunter waren es fünfzig Meter. Der Japaner ging weiter.

»Warum bleibt er nicht stehen und versucht ein Auto anzuhalten?«, sagte ich.

»Das ist wahrscheinlich sinnlos«, sagte Kerstin. »Die Autos fahren zu schnell.«

»Vielleicht hält niemand an«, sagte ich. »Darum haben Janne und ich gewettet. Ob einer anhalten würde.«

»Worauf hast du gewettet?«

»Ich hab’s vergessen.«

»Er hat lange Haare«, sagte Kerstin.

Seine schwarzen Haare hingen glatt herunter. Samurais hatten auch lange Haare, aber sie trugen sie zu einem Knoten geschlungen auf dem Kopf.

Plötzlich schaute der Japaner zu uns herauf. Er blieb stehen.

»Er winkt!«, sagte Kerstin.

Der Japaner hatte die Hand gehoben. Er war zu weit entfernt, um ihn genau zu erkennen. Aber er sah japanisch aus. »Er kommt zu uns!«, sagte Kerstin.

Der Japaner stieg den Abhang herauf. Er trug einen großen Rucksack, genau wie beim letzten Mal. Soweit ich sehen konnte, hatte er kein Schwert, aber auf dem Kopf trug er den dreieckigen Hut der Samurais, den Eboshi, der aus dickem Filz hergestellt war.

Ich richtete mich auf.

Fünf Meter von uns entfernt blieb der Japaner stehen. Seine Augen waren größer, als ich geglaubt hatte. Sie waren auch nicht sehr geschützt. Aber die Haare waren tiefschwarz.

»Habt ihr ein bisschen Wasser?«, fragte er.

Der Japaner hieß Lasse. Er war in den vergangenen Jahren durch Schweden getrampt und hatte auch andere Länder kennengelernt. Das war sein Job.

»Du hast also geglaubt, ich sei Japaner?«, sagte er.

Ich nickte.

»Jetzt bist du enttäuscht, was?«

»Och nö.«

»Du bist nicht der Erste«, sagte er.

Wir saßen im Gras auf dem Hügel. Langsam wurde es kühl, denn es wurde Abend.

»Es sind die Augen.« Lasse zeigte auf seine Augen. »Das eine ist stärker geschlitzt als das andere, aber das andere ist auch geschlitzt. Ich weiß nicht, woher das kommt. Meine Eltern haben keine geschlitzten Augen.«

»Und sie sind keine Japaner?«

Lasse lächelte. »Nein. Der Vater meines Vaters war Seemann, er war zwar mal in Japan, glaube ich, aber das zählt wohl kaum.« Er schaute auf die Straße und die Autos. Dann sah er uns an. »Mögt ihr Japaner?«

»Wir sind Samurais«, sagte ich.

»Was macht man da?«

Ich antwortete nicht. Kerstin war aufgestanden.

»Möchtet ihr nicht lieber in Japan leben?«, fuhr Lasse fort.

»Dorthin sind wir unterwegs«, sagte ich.

»Dann habt ihr ja noch ein ganzes Stück vor euch.«

»Wohin bist du denn unterwegs?«, fragte Kerstin.

»Irgendwohin«, sagte Lasse.

»Dann kommst du aber doch nie an?«

»Da täuschst du dich. Ich komme immer an. Wenn man irgendwohin unterwegs ist, kommt man immer an.«

Er zog seinen Rucksack zu sich heran. Kerstin hatte sich wieder hingesetzt. Lasses Rucksack sah aus, als wäre er für die Besteigung des höchsten Berges der Welt geeignet. Der Berg lag in Asien, dort, wo Japan war.

»Habt ihr Hunger?«, fragte Lasse.

Wir antworteten nicht.

»Klar habt ihr Hunger. Das sieht man euch ja schon von weitem an. Ihr seht richtig ausgehungert aus.« Er öffnete eine große Außentasche am Rucksack. »Das ist das Komplizierteste, wenn man unterwegs ist. Man hat dauernd Hunger, und es gibt ja nicht jedes Mal ein Restaurant, wenn man Hunger kriegt. Oder eine Küche, wo man sich etwas kochen kann.«

Er holte verschiedene Päckchen hervor, die in Butterbrotpapier und braunes Papier eingeschlagen waren.

»Das Wasser ist alle, aber ich hab hier noch irgendwo eine Flasche Apfelsinensaft. Die hat mir der Autofahrer geschenkt, mit dem ich zuletzt gefahren bin.« Lasse zog die Flasche heraus. »Hier. Teilt sie euch.«

Er reichte sie Kerstin.

Sie öffnete sie mit dem Wakizashi.

»Nicht schlecht«, sagte Lasse.

Er wickelte seine Päckchen auf. Darin waren Käse, Wurst, Brot und Bananen. Also würde ich heute doch noch Bananen essen.

Lasse stand auf. Er hatte die Reste wieder im Rucksack verstaut. Viel war nicht übrig geblieben.

»Jetzt wird’s kalt. Ihr könnt hier nicht länger sitzen bleiben.«

»Wie kommst du an Geld?«, fragte ich.

»Tja, manchmal arbeite ich ein bisschen, und wenn ich genügend Geld beisammenhabe, ziehe ich weiter.«

Er begann, den Abhang hinunterzugehen. Wir folgten ihm.

»Hast du das Reisen nicht irgendwann satt?«

»Nein.«

Wir standen am Straßenrand, aber im Augenblick kamen keine Autos vorbei.

»Wohin in Japan würdet ihr denn fahren wollen?«, fragte er und richtete seinen Rucksack. Lasse war groß, und hin und wieder strich er sich das lange Haar aus der Stirn. Er trug eine schwarze Jacke, eine schwarze Hose und derbe Schuhe aus braunem Leder. Es war gute Kleidung, man sah ihm nicht an, dass er Vagabund war.

»Japan ist groß«, sagte er. »Dort wohnen viele Leute.«

»Tokio«, antwortete ich. »Zuerst möchte ich nach Tokio.«

»Warum?«

»Es ist die größte Stadt der Welt.«

»Aha, das stimmt vielleicht.« Er nickte Kerstin zu. »Und wohin möchtest du?«

»Ich hab mich noch nicht entschieden.«

»Das ist gut«, sagte Lasse. »Wie alt bist du?«, fragte Kerstin. »Zweiunddreißig.«

»Oh …«

»Ihr könnt ruhig beim Du bleiben.«

»Und wohin willst du jetzt?«

»In die nächste Stadt.« Er zeigte nach Westen. Dort ging gerade die Sonne unter. »Wisst ihr, wo ihr seid?«

Wir antworteten nicht. Lasse ließ den Blick über Hügel und Wald schweifen. Er hatte es durchschaut. Er hatte nicht gefragt, wie wir hießen oder wer wir waren oder warum wir unterwegs waren. Es war schön, dass uns die Fragen erspart blieben und wir nicht alles erklären oder vielleicht lügen mussten.

»Ihr fangt mit dieser Art Leben früher an als ich«, sagte er. »Wie heißt die nächste Stadt?«, fragte ich.

Er nannte den Namen.

»Da wohnt ja meine Großmutter!«, sagte ich.

Wir waren auf dem Weg zu Kerstins Großmutter gewesen, und plötzlich waren wir auf dem Weg zu meiner. Wir hatten die Vogelfluglinie über die Hügelkette benutzt, und die Vogelfluglinie ist immer kürzer, als wenn wir die Hügel auf den Straßen umfahren hätten. Wenn die Luftlinie zwanzig Kilometer betrug, dann könnte das hundert Straßenkilometern entsprechen, vielleicht sogar mehr.

»Dahinten kommt ein Auto«, sagte Kerstin. Es kam uns auf unserer Seite mit eingeschaltetem Licht entgegen. Die Scheinwerfer sahen aus wie runde Augen, die geradeaus starrten. Lasse streckte den Daumen raus.

Das Auto hielt.

Die Frau war nicht viel älter als Lasse. Vielleicht war sie gar nicht älter. Sie hieß Siv Beckman. Dies sei ihr erstes Auto, sagte sie. Wir waren ihre ersten Anhalter. »Ich dachte, ihr hättet einen Motorschaden oder so«, sagte sie, nachdem wir ein Stück gefahren waren und alle sich vorgestellt hatten. Sie hatte damit angefangen.

»Es gibt nicht viele, die als Gruppe trampen«, fuhr sie fort.

»Die Kinder wollen nur in die Stadt«, sagte Lasse.

»Ich fahre sowieso nicht weiter.«

»Ich auch nicht«, sagte Lasse.

»Wohnen Sie in der Stadt?«

»Nein.«

»Aber trotzdem wollen Sie hin?«

»Ja.«

»Sie sind aber ziemlich mundfaul.«

Lasse antwortete nicht.

Siv Beckman lachte auf. »Ist einer von euch beiden etwas gesprächiger?« Sie sah Kerstin und mich im Rückspiegel an. Wir saßen auf dem Rücksitz.

Wir antworteten nicht.

»Dann hören wir eben Musik«, sagte sie und schaltete das Radio ein.

Musik ertönte, die ich nicht kannte, aber es war Pop. Dann kam eine Männerstimme, und die meinte ich zu kennen. Es war unsere Suchmeldung!

Siv Beckman warf uns immer wieder Blicke zu, während sie zuhörte.

Danach wurde wieder Musik gespielt.

»Aha«, sagte die Frau, »was bedeutet das denn?«

Wir entkommen nicht mehr, dachte ich. Es wird immer schlimmer und schlimmer. Wir sind die meistgesuchten Kinder des Landes. Vielleicht der ganzen Welt.

Ich sah Siv Beckmans Augen im Rückspiegel. Sie fuhr weiter, hatte jedenfalls nicht angehalten, nachdem sie die Suchmeldung gehört hatte.

»Das seid ihr, nicht?«

Wir antworteten nicht.

Sie warf Lasse einen Blick zu und fragte streng: »Warum fahren Sie mit diesen Kindern herum?« Er zuckte zusammen.

»Ich hab sie dort getroffen, wo Sie uns aufgelesen haben.«

»Ist das wahr?«

»Warum sollte das nicht wahr sein?«

Sie sah Kerstin und mich im Rückspiegel an.

»Es ist keine Belohnung ausgesetzt«, sagte ich.

»Was hast du gesagt?«

»Für uns gibt es keine Belohnung.«

Siv Beckman kicherte. Es klang merkwürdig, erst recht, als ich ihre Augen sah. Sie wirkten verärgert oder vielleicht ängstlich. Die ersten Anhalter, die sie in ihrem neuen Auto mitgenommen hatte, waren Kinder, die von der Polizei gesucht wurden. Wir waren todsicher die ersten und letzten Anhalter, die sie mitnahm.

»Wie lange suchen sie euch schon?«, fragte sie.

»Noch nicht lange«, sagte ich. »Nur ein paar Tage.«

»Nur ein paar Tage? Herr im Himmel!«

»Wie seid ihr hierhergekommen?« Sie machte eine Handbewegung. »Auf dem Weg in die Stadt, zu der wir jetzt also unterwegs sind.«

»Wir wollen Großmutter besuchen«, sagte ich.

»Und das soll ich dir glauben?«

»Er sagt die Wahrheit«, sagte Lasse.

»Woher wissen Sie das?«

»Kenny hat es mir vorhin erzählt, und zwar auf die Art, wie man es nicht erzählen würde, wenn man lügt.«

»Und das können Sie beurteilen?«

»Ich glaube ja.«

»Herr im Himmel«, sagte sie noch einmal.

Sie fuhr weiter. Wieder schaute sie mich mit ihren ärgerlichen und ängstlichen Augen an und warf Lasse einen raschen Blick zu. Er wirkte ganz ruhig.

»Die Kinder müssen unbedingt nach Hause«, sagte sie. »Es ist meine … unsere Pflicht, dafür zu sorgen.«

Plötzlich fühlte ich mich im Auto gefangen. Siv Beckman würde uns direkt beim nächsten Polizeirevier abliefern, und dann wäre unsere Flucht sinnlos gewesen. Dann hätten wir ebenso gut zu Hause bleiben können. Ich glaubte, dass Kerstin es auch so empfand, und ich wusste, dass ich wer weiß was tun würde, um nicht bei der Polizei zu landen.

»Großmutter kümmert sich um uns«, sagte ich.

»Wo wohnt sie?«

»Ich erinnere mich nicht an die Adresse, aber ich bin dort gewesen. Ich weiß, wie das Haus aussieht.«

»Soll ich das auch glauben?«

»Ich weiß, wie das Haus aussieht«, wiederholte ich. »Jetzt sind wir bald da«, sagte sie.

Der Himmel wurde rasch dunkler. So war das im Herbst. Die Dunkelheit überfiel einen förmlich. Im Winter wusste man, dass sie kommen würde, und war vorbereitet. Aber im Herbst kam sie zu schnell.

In der Stadt war schon die Straßenbeleuchtung eingeschaltet. Wir bogen in einen Kreisverkehr ein. Ich konnte mich nicht erinnern, dass es den beim letzten Mal schon gegeben hatte. Wann war ich das letzte Mal hier gewesen? Vielleicht vor zwei, drei Jahren. Vater war dabei gewesen und Mutter natürlich auch. Wir hatten in einer Laube vor dem Haus Saft mit Großmutter getrunken. Großmutter wohnte im ersten Stock eines kleinen Mietshauses. An dem Haus floss ein Kanal vorbei, über den eine Brücke führte. Wenn man dem Kanal folgte, kam man zur Kirche. Die Kirche lag mitten in der Stadt, an einem Platz, auf dem die Statue eines Soldaten zu Pferde stand. Er hielt ein Schwert in der Hand, einen Säbel. Wer nichts über Schwerter wusste, konnte glauben, es sei ein Katana, genau wie man glauben konnte, ein kurzer Degen sei ein Wakizashi und eine Lanze ein Bokken.

»Also wo wohnt deine Großmutter?«, fragte Siv Beckman. »Jetzt sind wir in der Stadt.«

»Bei der Kirche«, sagte ich. »Bei der Kirche am Marktplatz. Von dort aus finde ich zu Großmutter.«

»Lassen Sie sie bei der Kirche aussteigen«, sagte Lasse.

»Nein«, sagte Siv Beckman. »Ich will sie bis zur Großmutter fahren. Wir müssen den Kindern helfen.«

Sie schaute uns wieder im Rückspiegel an. Im Licht der Straßenlaternen und Schaufensterbeleuchtung wirkte sie jünger, jünger, als ich geglaubt hatte. Vielleicht war sie jünger als Lasse.

»Die können sich selber helfen«, sagte er. »Sie sind alt genug.«

»Sie wissen nicht, wovon Sie reden.«

»Was haben Sie für einen Beruf?«, fragte Lasse.

»Das geht Sie doch nichts an.«

»Nein, aber ich frage trotzdem.«

Siv Beckman antwortete nicht.

»Ich schätze mal, dass Sie Lehrerin sind«, sagte Lasse. »Oder Sozialarbeiterin.«

Sie schwieg, bog einmal nach links und dann nach rechts ab, und dann sah ich die Kirche. Der Kirchturm wurde von Scheinwerfern angestrahlt. Dadurch sah es aus, als reichte der Turm bis in Gottes Himmel.

»Krankenschwester«, sagte Lasse. »Sekretärin. Köchin. Zahnarzthelf…«

»Halten Sie den Mund!«

Lasse zuckte zusammen.

»Entschuldigt, Kinder«, sagte Siv Beckman, und ich sah wieder ihre Augen im Rückspiegel. Sie wirkte nicht mehr ängstlich.

Lasse schwieg, aber ich meinte ein unterdrücktes Lachen gehört zu haben, als sie böse wurde. »Da ist die Kirche«, sagte sie.

»Hier muss es irgendwo einen Kanal geben«, sagte ich.

»Das stimmt«, sagte sie.

»Er führt zu Großmutter«, sagte ich.

»In welche Richtung?«

Ich schaute mich um, als wir an der Kirche vorbeifuhren.

»Das … weiß ich nicht.«

»Wir müssen anhalten«, sagte Siv Beckman.

Sie parkte vor einem großen Hotel auf der anderen Seite des Platzes gegenüber der Kirche. Auf einem Schild genau über dem Eingang stand in Neonbuchstaben STADTHOTEL. Alle Fenster des Hotels schienen erleuchtet zu sein, und die breite Treppe war durch Lämpchen illuminiert. Es erinnerte an den Eingang zum Jahrmarkt. Links von der Treppe war ein Straßenlokal. Dort saßen Leute und aßen und tranken. Mir fiel ein, dass der Apfelsinensaft, den ich mir mit Kerstin geteilt hatte, das Einzige war, was wir heute getrunken hatten, und der Gedanke machte mich furchtbar durstig.

Der Abend war warm wie im Sommer. Früher am Tag war es kühl gewesen, auch als wir durch den Wald gegangen waren, aber in der Stadt war es warm.

Wir stiegen aus dem Auto.

»Muss ich mitkommen?«, fragte Lasse.

»Sie brauchen nirgends mehr mit hinzukommen«, sagte sie. »Sie können gehen, wohin Sie wollen.«

»Ich kann solange das Auto bewachen.«

»Das hat ein Schloss und einen Schlüssel.«

»Ich bewache es trotzdem.«

Siv Beckman sah Lasse an, als wollte sie etwas Ärgerliches sagen, aber dann drehte sie sich schnell zu uns um. »Der Kanal ist links«, sagte sie.

Wir gingen an der Kirche vorbei. Dahinter war der Kanal. Am Wasser führte ein Spazierweg endang. Ich zeigte die Richtung an. »Bist du sicher?«

»Ich hab das große Hotel erkannt«, sagte ich. »An dem bin ich mit Großmutter vorbeigegangen.«

»Was meinst du, wie weit es bis zu deiner Großmutter ist?«

»Daran kann ich mich nicht genau erinnern.«

»Wir können am Kanal endangfahren«, sagte sie. »Lasst uns zum Auto zurückgehen.« Lasse wartete vorm Auto. »Niemand hat das Auto geklaut«, sagte er. »Das sehe ich«, sagte sie.

Oben auf der Veranda lachte jemand, und mir fiel ein, dass ich mit Vater dort gewesen war, als wir Großmutter besucht hatten. Wir hatten an einem Tisch gesessen, und Vater hatte Bier getrunken und ich Limo. Es war ein feierliches Gefühl gewesen. Vater hatte ungefähr so gelacht wie der eben auf der Veranda.

»Steigt ein«, sagte Siv Beckman.

Wir stiegen ein, und sie setzte zurück.

Wir fuhren am Kanal endang.

Dann entdeckte ich Großmutters Haus.

»Da ist es!«

»Welches denn?«

»Das gelbe Haus dahinten.«

Über den Kanal führte eine Brücke. Siv Beckman fuhr hinüber und parkte vorm Haus.

»Geht rein und klingelt«, sagte sie. »Ich warte hier.«

»Ich warte auch«, sagte Lasse. »Ich muss ja wissen, wie ihr zurechtkommt.«

Wir stiegen aus und gingen auf das Haus zu. Unter unseren Schuhen knirschte der Schotterweg.

»Wohnt deine Großmutter wirklich hier?«, fragte Kerstin.

»Ja. Im ersten Stock.« Ich zeigte zu den Fenstern hinauf.

»Da brennt nirgendwo Licht«, sagte Kerstin.

»Vielleicht ist sie schon schlafen gegangen.«

»So früh?«

»Sie ist alt«, sagte ich.

Die Haustür stand halb offen. Ein Scharnier schien sich festgeklemmt zu haben. Die Tür ließ sich nicht bewegen.

Wir stiegen die Treppe hinauf, und ich klingelte an Großmutters Tür, an der ihr Name stand. Ich wartete und klingelte noch einmal.

Niemand öffnete.

»Komisch«, sagte ich und klingelte erneut.

»Sie ist nicht zu Hause«, sagte Kerstin. »Die Wohnung ist ja auch dunkel.«

Wir gingen wieder zu Siv Beckman und Lasse hinunter. Sie stand vor dem Auto.

»Sie ist nicht zu Hause«, sagte ich.

»Herr im Himmel«, sagte sie.

20

Siv Beckman wohnte in einem weiß und grün gestrichenen Haus. Damm hemm war ein kleiner Garten. Es war ein schönes Haus.

»Ja, es war eine gute Scheidung«, antwortete sie, als Kerstin fragte, ob sie hier allein wohnte. »Mein Exmann hat eine Fahrkarte ohne Rückreise bekommen und ich das Haus.«

»Haben Sie Kinder?«

»Nein.«

Sie parkte vor dem Garagentor. »Aber jetzt hab ich zwei am Hals.«

»Wir kommen allein zurecht«, sagte ich. »Sollte ich euch einfach vor dem Haus stehen lassen?«, fragte sie.

Wir hatten bei Großmutters Nachbarn angerufen, aber niemand wusste etwas. Schon seit mehreren Tagen hatte sie niemand mehr gesehen. Allein konnte Großmutter nicht weggehen. Vielleicht kannte sie jemanden mit Auto, der sie zu einem Ausflug mitgenommen hatte. Oder sie war ins Krankenhaus gekommen. Vielleicht sollten wir in den Krankenhäusern nachfragen. Aber das konnten wir dann genauso gut zusammen mit der Polizei machen. Man würde uns ja sofort erkennen.

»Wohnt deine Großmutter allein?«, hatte Siv Beckman mich gefragt, als wir auf dem Weg zu ihrem Haus waren.

»Ja, natürlich.«

»Dann sorgt sie also für sich selbst?«

»Sie kann kaum laufen, aber sie schafft es anscheinend.«

»Und du bist sicher, dass sie dort wohnt?«

»Ihr Name stand doch an der Tür, oder?«

»Den kannst du ja erfunden haben und behaupten, es sei der Name deiner Großmutter.«

»Warum sollte ich ihn erfinden?«

Siv Beckman hatte nicht geantwortet.

Wir gingen gerade auf ihr Haus zu, Lasse immer hinterher.

»Muss ich mich auch um Sie kümmern?«, sagte Siv Beckman, aber sie lächelte.

»Wir müssen gemeinsam überlegen, wie wir den beiden helfen können«, sagte Lasse.

»Aber erst brauchen wir was zu essen«, sagte sie.

Sie deckte den Tisch mit Brot, Butter und Käse. Dann stellte sie sich an den Herd und briet Eier mit Schinken. Es waren auch noch ein paar Äpfel da.

»Mehr hab ich nicht im Haus«, sagte sie.

»Das ist doch prima«, sagte Lasse.

Wir aßen schweigend. Kerstins Rucksack lag auf dem Fußboden neben ihrem Stuhl, als wollte sie sofort gehen, wenn wir mit Essen fertig waren. Sie hatte vergessen, den Rucksack in der Diele abzunehmen. Ich überlegte, ob ich nicht noch einmal zu Großmutters Haus gehen und Leute in anderen Häusern nach ihr fragen sollte, ob jemand sie kürzlich gesehen hatte. Vielleicht war sie nicht verschwunden. Sie könnte ja auch hilflos in ihrer Wohnung liegen.

»Vielleicht ist Großmutter krank und kann sich nicht bewegen«, sagte ich und legte Messer und Gabel weg.

»Das hab ich auch schon gedacht«, sagte Lasse. Er sah Siv Beckman an.

»Dann müssten wir wohl die Polizei rufen«, sagte sie, »und einen Krankenwagen.«

»Können wir nicht noch mal hinfahren?«, fragte ich. »Das geht schneller.«

»Hast du denn einen Schlüssel?«, fragte sie.

»Nein…«

»Siehst du.«

»An und für sich ist das kein Problem«, sagte Lasse und beugte sich ein wenig über den Tisch.

»Wie meinen Sie das?«, fragte Siv Beckman.

»Es ist kein Problem, Türen ohne Schlüssel zu öffnen.«

»Was sind Sie eigendich? Ein Einbrecher?« Sie sah Lasse an und dann Kerstin und mich. »Wo bin ich da bloß reingeraten? Ein Einbrecher und zwei Ausreißer!?«

»Ich bin kein Einbrecher«, sagte Lasse.

»Haben Sie nicht eben vorgeschlagen, in eine Wohnung einzubrechen!?«

Lasse antwortete nicht.

»Wenn wir im Krankenhaus anrufen, schicken sie vielleicht keinen Krankenwagen«, sagte ich, »die glauben uns nicht.«

Siv Beckman sah mich an.

»Wenn wir die Polizei anrufen, schicken die auf der Stelle ein Auto.«

»Aber nicht dorthin«, sagte ich, »die kommen erst mal hierher.«

»Warum?«

»Denen wird die Fahndung bekannt sein, und sie wissen bestimmt, dass es meine Großmutter ist. Und deswegen fahren sie nicht zu ihr.«

»Der Junge hat Recht«, sagte Lasse.

»Herr im Himmel«, sagte Siv Beckman. »Was für ein Durcheinander.«

Großmutters Fenster waren immer noch dunkel. Wir standen auf dem Schotterweg vor dem Haus. Auf der Straße fuhr ein Auto vorbei. Über der Haustür brannte ein schwaches Licht. Siv Beckman hatte uns hergefahren und sagte, sie werde uns in einer halben Stunde abholen.

Jetzt war die Haustür verschlossen.

»Das erste kleine Hindernis«, sagte Lasse. Er zog ein dünnes Stahlblatt aus einer Jackentasche.

»Bist du doch ein Einbrecher?«, fragte Kerstin.

»Keinesfalls«, sagte Lasse.

Er schob das Blatt in Höhe des Türschlosses zwischen Tür und Leiste, drückte etwas und zog an der Tür. Sie öffnete sich mit einem klickenden Geräusch.

»Wo hast du das gelernt, wenn du kein Einbrecher bist?«, fragte ich.

»Bei der Polizei.« Er schob die Tür auf.

»Bist du Polizist?«

»Nicht mehr.«

»Bist du wirklich mal Polizist gewesen?«

»In einer anderen Reinkarnation.«

Jetzt standen wir im Treppenhaus.

»Das bedeutet in einem früheren Leben«, sagte Lasse.

»Das wissen wir«, sagte ich.

»Warum bist du denn nicht mehr Polizist?«, fragte Kerstin.

»Ich mag keine Uniformen«, antwortete er. »Und ich wollte mehr von der Welt sehen.«

Wir stiegen die Treppen zu Großmutters Wohnung hinauf.

Ich klingelte an der Tür. Die Türglocke klang lauter als vorhin. Wenn es dunkel wurde, klang alles lauter. Dann drangen nicht so viele Geräusche wie tagsüber herein.

Lasse blinzelte mit seinen geschlitzten Augen das Türschloss an und holte ein anderes Stahlblatt hervor, das er zwischen Tür und Wandleiste drückte. Die Tür klickte. Lasse sah uns an.

»Wartet hier, während ich reingehe.«

»Nein«, sagte ich. »Es ist besser, ich gehe. Vielleicht kriegt sie einen Herzanfall, wenn du auftauchst.«

»Den kriegt sie vielleicht auch, wenn sie dich sieht«, sagte Lasse.

Aber ich drängte mich an ihm vorbei und betrat die Wohnung.

Im Flur roch es ungelüftet, als wären die Fenster schon seit langem nicht mehr geöffnet worden. So war es sicher. Es war nicht dunkel, wie ich erwartet hatte. Durch die Lamellen der Jalousien drang Licht von den Straßenlaternen herein. Ich kannte mich aus. Ganz hinten in der Wohnung war das Wohnzimmer, rechts die Küche und ein Stück weiter das Bad, und danach Großmutters Schlafzimmer.

»Großmutter?«

Meine Stimme klang unnötig laut, als wäre es unnötig, so laut zu schreien, um Großmutter zu wecken. »Großmutter?«

Ich rief etwas leiser, bekam jedoch keine Antwort und machte ein paar Schritte vorwärts. Ich wollte kein Licht anknipsen, ich wusste auch nicht, warum. Vielleicht, weil wir ohne Schlüssel eingedrungen waren.

Großmutter saß nicht bei einer Tasse Kaffee in der Küche, wie sie es oft tat. Sie war nicht im Wohnzimmer. Die Schlafzimmertür war geschlossen. Hinter mir hörte ich Lasse etwas zu Kerstin sagen, das ich nicht verstehen konnte. Ich spürte, wie mein Herz hämmerte, als ich die Schlafzimmertürklinke herunterdrückte. Es war nicht abgeschlossen. Während ich die Tür aufschob, dachte ich, wie merkwürdig das war, dass sie geschlossen war. Großmutter brauchte keine Türen zu schließen, sie war allein. Dann sah ich das offene Fenster. Es war kalt im Zimmer. Die Gardine bewegte sich im Wind. Ein Luftzug musste die ScHafzimmertür zugeschlagen haben.

»Großmutter!«

Ich sah, dass jemand im Bett lag. Großmutters Gehwagen stand neben dem Bett. »Großmutter!«

Ich ging zum Bett. Es musste Großmutter sein, die dort lag, aber ich konnte ihr Gesicht nicht sehen. Sie hatte sich die Decke über den Kopf gezogen.

Ich streckte eine Hand aus und zog die Decke langsam von ihrem Kopf. In dem Augenblick hatte ich wirklich Angst. Meine Hand zitterte, und mein Herz raste. Ich hörte, dass jetzt Lasse und Kerstin an der Tür hinter mir waren.

Ich sah Großmutters Gesicht. Ihre Augen waren geschlossen.

»Großmutter«, sagte ich, »ich bin’s, Kenny.«

Sie öffnete die Augen, sie sah mich nicht direkt an, sondern gerade gegen die Wand, als könnte sie ihre Augen nicht bewegen.

»Bist du krank, Großmutter?«

Da nahm ich den Geruch wahr. Großmutter hatte nicht zur Toilette gehen können. Vielleicht konnte sie sich überhaupt nicht mehr bewegen.

Aber sie lebte.

»Wir brauchen schnell einen Krankenwagen«, sagte Lasse. Er stand jetzt neben mir.

»Großmutter hat kein Telefon«, sagte ich.

»Aber auf dem Weg hierher habe ich eine Telefonzelle gesehen«, sagte Lasse. »Es sind nur ein paar Hundert Meter bis dort.«

Ich nickte. Ich hatte sie auch gesehen. »Ich wähle die Notrufnummer«, sagte Lasse und ging. »Vielleicht glauben sie dir nicht«, sagte ich. »Vielleicht kommen die gar nicht.«

»Die glauben mir«, sagte Lasse über die Schulter. »Warum?«

»Ich weiß, was man sagen muss. Schließlich war ich mal Polizist, oder?«

Kerstin und ich standen in den Büschen vorm Haus und sahen, wie der Krankenwagen auf dem Schotterweg hielt. Jemand im zweiten Stock öffnete ein Fenster und schaute heraus.

Lasse hatte an der Haustür auf den Krankenwagen gewartet.

»Ich hab gesagt, dass ich auf sie warte«, hatte er erzählt, als er vom Telefonieren zurückgekommen war. »Ich war bloß jemand, der zufällig vorbeigekommen ist, und ich hab der Polizei versprochen, zu warten und den Sanitätern den Weg zu zeigen.«

Den zeigte er ihnen jetzt.

Zwei Sanitäter gingen mit einer Trage ins Haus und kehrten einige Minuten später mit Großmutter zurück. Sie war auf der Trage festgebunden.

»Was für ein Glück, dass wir noch mal zurückgekommen sind«, sagte Kerstin.

»Das kann nicht nur Glück gewesen sein«, sagte ich.

»Hoffentlich wird deine Großmutter wieder gesund«, sagte Kerstin.

»Wir fahren ins Krankenhaus.«

Kerstin nickte.

»Und es soll uns egal sein, wenn die Polizei uns schnappt«, sagte ich. »Vielleicht hilft Lasse uns.«

Der Krankenwagen fuhr davon. Lasse kam zu dem Gebüsch, wo wir standen. »Ich möchte ins Krankenhaus«, sagte ich. »Okay.«

»Vielleicht hätte ich im Krankenwagen mitfahren sollen.«

»Da kommt Siv«, sagte Lasse. »Sie fährt uns bestimmt.«

»Ist nicht mehr als eine halbe Stunde vergangen?« Siv Beckman blieb vor uns stehen. »Bitte ins Krankenhaus«, sagte Lasse. »Was ist passiert?«

»Großmutter wird gerade dort eingeliefert«, sagte ich. »Steigt ein.«

Wir stiegen ein, und sie fuhr los. »Ich weiß nicht, warum ich all das mache«, sagte sie. »Vielleicht, weil es ein bisschen spannend ist«, sagte Lasse. Für mich war es überhaupt nicht spannend. Ich machte mir Sorgen um Großmutter. Es war eine schreckliche Vorstellung, dass sie vielleicht mehrere Tage so gelegen hatte, ohne dass jemand es gemerkt hatte. Ich dachte an Mutter, die in ihrem weißen Bett in dem großen weißen Saal im Irrenhaus lag. Sie wusste nicht, was mit Großmutter passiert war. Und Großmutter wusste vielleicht nicht, was Mutter passiert war. Ich war der Einzige in der ganzen Familie, der es wusste.

Ich sah ein Schild und dann noch eins.

»Das Krankenhaus«, sagte ich.

»Fahren Sie direkt zur Notaufnahme«, sagte Lasse.

In dem Moment entdeckten wir das Schild, das den Weg zur Notaufnahme wies. Vor den großen Glastüren standen mehrere Krankenwagen.

»Parken Sie dahinten«, sagte Lasse. Er wusste genau, was zu tun war. Er musste schon viele Male in der Notaufnahme gewesen sein.

In dem Augenblick fuhr ein Polizeiauto vor den Glastüren vor. Lasse sah, wie erschrocken Kerstin und ich waren.

»Die haben keine Zeit, sich um euch zu kümmern«, sagte er.

»Ich will nicht geschnappt werden, bevor ich Großmutter gesehen habe«, sagte ich. »Hier wird niemand geschnappt«, sagte Lasse. »Kennst du die?«, fragte Kerstin. »Die Polizisten?«

»Nein. Dies ist nicht gerade mein altes Revier.«

»Wo ist das?«

»In Norrland.« Er öffnete die Autotür. »Jetzt gehen wir hinein.«

Niemand beachtete uns. Leute in weißen Kitteln eilten im Laufschritt hin und her. Polizisten kamen und gingen. Niemand sah uns überhaupt an. Zwei Polizisten hielten einen alten Mann fest, der offenbar betrunken war. Ein anderer Mann mit blutendem Kopf saß auf einem Stuhl im Korridor. Irgendwo schrie ein kleines Kind.

Lasse ging auf eine Frau zu, die hinter einem Tresen saß. Sie sah müde aus. Lasse nannte Großmutters Namen. Die Frau blätterte in Papieren.

»In der Observation«, sagte sie und schaute auf.

»Wo ist die?«

»Folgen Sie der grünen Linie, dann nach links am Ende des Korridors.«

»Danke.«

»Sind Sie ein Verwandter?«

»Ja.«

Die Frau schien noch etwas sagen zu wollen, aber da waren wir schon auf dem Weg zu der grünen Linie.

Hinter der Biegung des Korridors öffneten sich automatisch zwei Türflügel.

Dahinter war ein weiterer Korridor.

Und dort lag Großmutter in einem Bett rechts an der Wand. Neben dem Bett hing eine Flasche an einem Gestell, und von der Flasche führte ein Schlauch unter Großmutters Bettdecke. Ich wusste, dass sie einen Tropf bekam. Vielleicht hatte sie schon lange nichts mehr gegessen und getrunken, und wir waren im letzten Moment gekommen.

»Großmutter?«

Sie bewegte den Kopf.

»Großmutter, kannst du mich hören?«

Jetzt schaute sie mich an. Jetzt nahmen ihre Augen etwas wahr. Sie erkannte mich und wollte etwas sagen, brachte jedoch keinen Ton heraus. Aber ich las von ihren Lippen ab, dass sie versuchte, meinen Namen zu sagen. Meinen richtigen Namen.

»Ja, ich bin’s«, sagte ich. »Kenny.«

Sie fragte sich natürlich, was ich hier machte, aber mehr noch fragte sie sich wohl, was sie selber hier machte. Für sie war das Ganze vielleicht wie ein Traum. Irgendwann würde sie daraus erwachen. Und dann würde es ihr besser gehen. Im Moment war es das Wichtigste, dass es Großmutter besser ging.

»Kenny …«, sagte sie jetzt mit schwacher Stimme. »Alles wird gut, Großmutter«, sagte ich. Sie schloss die Augen, als wäre sie erleichtert über das, was ich gesagt hatte. Ich hörte sie atmen. Sie war eingeschlafen. Kerstin strich ihr über den Arm.

Als wir gingen, begegneten wir hinter den Schwingtüren zwei Polizisten. Sie beachteten uns gar nicht.

Siv Beckman hielt mir die Autotür auf.

Auf dem Rückweg wurde mir der Sinn dieser Reise klar. Ihr Sinn war es gewesen, dass Großmutter nicht gestorben war. Der wichtigste Sinn. Wenn ich nicht abgehauen wäre, wäre sie gestorben. Wenn Kerstin nicht geflohen wäre, wäre Großmutter gestorben. Wir hatten Glück miteinander gehabt. Wir waren etwas Besonderes. So war es wirklich.

Siv Beckman hatte uns in einem Zimmer im Obergeschoss, in dem es ein Bett und ein Sofa gab, Bettzeug vorbereitet.

»Ich schlaf auf dem Sofa«, sagte ich.

Kerstin gähnte. Der Tag war sehr anstrengend gewesen. Kerstin hatte nicht viel gesagt, aber ich wohl auch nicht.

Siv Beckman hatte uns angeboten, unsere Kleidung in die Waschmaschine zu stecken. Kerstin leerte ihren Rucksack.

»Hast du nichts?«, fragte Siv Beckman mich.

»Nein. Ich hab meinen Rucksack verloren.«

»Herr im Himmel.«

Das sagte sie so oft, als trainierte sie, Pfarrer zu werden. Aber sie sagte es nur so, eigendich war das Gotteslästerung. Doch bei ihr klang das eher wie ein Seufzer.

»Ihr könnt gern baden«, sagte sie. »Es gibt Seife, Shampoo und saubere Handtücher. Für dich hab ich sicher eine Pyjamahose, Kenny.«

Sie sah Kerstin an. »Möchtest du als Erste ins Bad?«

Als wir das Licht ausgeschaltet hatten, meinten wir die Stimmen der beiden von unten zu hören. Sie drangen wohl durch den Luftschacht herauf, der neben meinem Sofa war. In der Wand war etwas wie ein Luftkanal. Lasse war auch geblieben, denn es war spät geworden. Ich wusste nicht, ob er auch eine Pyjamahose bekommen hatte. Die Stimmen murmelten, einzelne Wörter konnte ich nicht verstehen. Aber ich glaubte, dass sie über uns redeten.

»Schläfst du, Kerstin?«

»Nein.«

»Ich dachte, du schläfst schon. Du warst doch so müde.« Sie antwortete nicht.

»Kerstin?«

»Ja, was ist?«

»Hörst du sie reden?«

»Wen?«

»Siv und Lasse natürlich.«

»Ich hör nichts.«

»Hier kann man es hören.« Ich zeigte auf die Wand. »Da drinnen ist ein Luftschacht, und dadurch hört man Stimmen von unten.«

»Ich will das gar nicht hören«, sagte Kerstin.

»Ich glaub, die reden über uns.«

»Es wäre seltsam, wenn sie es nicht täten.«

»Ist es nicht komisch, dass wir hier schlafen dürfen?«

»Siv weiß wohl nicht recht, was sie tun soll«, sagte Kerstin.

»Pass auf, morgen sagt sie, dass wir uns bei der Polizei melden müssen.«

»Ich will erst zu meiner Großmutter«, sagte Kerstin, »bevor wir nach Hause fahren.«

»Eigendich waren wir ja auch auf dem Weg zu deiner Großmutter«, sagte ich.

»Nachdem wir deine Großmutter getroffen haben, möchte ich meine erst recht sehen«, sagte Kerstin. »Jetzt mach ich mir Sorgen um meine.«

»Wir haben meine Großmutter gerettet«, sagte ich.

In dem Augenblick wurden die Stimmen von unten lauter, aber ich konnte immer noch nichts verstehen.

»Ist es nicht komisch, dass Lasse auch bleiben durfte?«, sagte ich.

»Vielleicht mögen sie sich«, sagte Kerstin. »Geht das so schnell?«

»Ich weiß es nicht, Kenny.«

»Vielleicht zieht er bei ihr ein«, sagte ich. »Das haben sie dann uns zu verdanken.«

»Vielleicht werden wir zur Hochzeit eingeladen«, sagte Kerstin.

»Schh«, machte ich.

»Was ist?«

»Psst!«

Und plötzlich verstand ich es ganz deutlich.

»… aber wir müssen was dagegen unternehmen.«

Es war Sivs Stimme.

Ich legte das Ohr gegen die Tapete.

Kerstin stand auf und kam zu mir. Ich rutschte zur Seite, und sie setzte sich neben mich und versuchte auch zu lauschen.

»Wir werden morgen mit ihnen reden«, hörte ich Lasse sagen.

»Sie müssen so schnell wie möglich nach Hause«, sagte Siv Beckman. »So geht das einfach nicht.«

»Nein, so geht das wohl nicht.« Es klang, als würde Lasse husten.

»Ich lasse sie wider besseres Wissen hier übernachten.«

»Mich doch auch«, sagte Lasse. »Das war nun wirklich wider mein besseres Wissen!«

»Deins oder meins?«

Und wir hörten ein Lachen und ein Knacken und noch ein Knacken, als würde ein Bett quietschen. Einer von beiden murmelte wieder etwas, aber jetzt war nichts mehr zu verstehen.

»Wir müssen sofort weg«, sagte ich.

21

»Wir müssen schlafen, Kenny.« Kerstin legte eine Hand auf meinen Arm. »Ich kann nicht mehr. Und morgen wollen wir doch deine Großmutter besuchen.«

»Sie ist in guten Händen«, sagte ich. »Ich werde sie später besuchen.«

»Vielleicht wartet sie auf dich.«

»Aber verstehst du nicht? Wenn die beiden uns morgen der Polizei oder dem Jugendamt übergeben, hat unsere Flucht überhaupt keinen Sinn gehabt.«

»Hat sie wohl.«

»Wir wollen aus freien Stücken nach Hause gehen, und wann, das wollen wir selber bestimmen.«

»Willst du denn nach Hause?«

»Ja. Jetzt will ich das. Als ich Großmutter gesehen habe, wusste ich, dass ich zu meiner Mutter will. Sie weiß nicht, dass Großmutter krank ist. Vielleicht wird sie selber gesund, wenn sie erfährt, dass ihre Mutter krank ist.«

»Vielleicht…«

»Ich glaube das. Aber kein Erwachsener darf darüber entscheiden, wann wir nach Hause gehen.« Kerstin schwieg. »Kerstin?«

»Ich bin noch nicht fertig mit dem Abhauen«, sagte sie. »Nein, ich hab doch gesagt, dass wir jetzt türmen müssen!«

»Morgen, meine ich. Wir ziehen morgen weiter, wenn wir ein bisschen geschlafen haben.«

»Wohin denn?«

»Zu meiner Großmutter. Ich möchte auch meinen Bruder sehen.« Ich nickte.

»Wenn wir sofort nach Hause zurückkehren und das Jugendamt sich einmischt, werde ich die beiden wahrscheinlich lange nicht sehen. Wenn Mama … immer noch nicht gesund ist.«

Ich nickte wieder.

»Meine Großmutter ist auch schon sehr alt«, sagte Kerstin. »Sie könnte krank werden.«

»Aber vielleicht verschlafen wir morgen früh«, sagte ich. »Dann können wir nicht einfach abhauen.«

»Wir können ja abwechselnd schlafen«, schlug Kerstin vor. »Haben die Samurais das nicht im Krieg genauso gemacht?«

»Klar, das wurde Feuerwache genannt.«

»Dann können wir es wohl auch tun?«

»Okay, ich übernehm die erste Wache. Zwei Stunden.«

Ich nickte zu der Kommode neben dem Sofa. Darauf stand ein Wecker, der fast Mitternacht zeigte. Durch den Schacht hörte ich nichts mehr, keine Stimmen, kein Schnarchen. Ich traute mich nicht, den Wecker auf sechs zu stellen, sie würden wahrscheinlich das Klingeln hören.

Kerstin gähnte. Sie hatte schon einige Male gegähnt, aber ich war im Augenblick nicht müde. Ich hatte das Gefühl, als könnte ich die ganze Nacht wach bleiben.

»Wann wollen wir gehen?«, fragte ich.

»Um sechs«, sagte Kerstin. »Dann schlafen sie noch.«

»Und deine Sachen in der Waschmaschine?«

»Ich hab ihr nicht alles gegeben«, sagte Kerstin. »Und bei Großmutter habe ich Ersatz.«

Wenn wir bis zu deiner Großmutter kommen, dachte ich. Vielleicht schaffen wir es nicht.

Plötzlich umarmte Kerstin mich, so fest, dass ich mich nicht rühren konnte. Aber das wollte ich gar nicht. Kerstin rührte sich auch nicht. So saßen wir lange da. Ich hatte das Gefühl, dass wir die geschlagenen zwei Stunden, die ich Wache halten sollte, so dasaßen. Und keiner von uns sagte ein Wort.

Schließlich löste ich mich ein bisschen und legte einen Arm um ihre Schultern. Sie hatte Muskeln. Ihre Schulter war hart und mager.

Ich küsste sie auf die Wange.

Es kitzelte im ganzen Körper. Fast zitterte ich. Ich nahm den Geruch ihres Haares wahr. Es roch gut nach dem Shampoo aus dem Badezimmer.

Ihre Haare kitzelten mich in der Nase.

»HATSCHII!«

Kerstin zuckte zusammen und ließ mich los und legte eine Hand auf ihr Ohr. »Du hast mir genau ins Ohr geniest!«

»Entschuldige. Das waren deine Haare.«

»Ich hätte taub werden können.«

»Ich kann doch nichts dafür.« Sie nahm die Hand vom Ohr.

»So ist das mit dem Niesen«, sagte ich. »Man kann nichts dagegen machen.«

»Ist schon vorbei. Ich geh jetzt schlafen.«

»Kerstin…«

»Ja?«

»Ich hab dich gern.«

»Ich hab dich auch gern, Kenny.«

»Vielleicht brauchen wir gar nicht… ich meine, vielleicht müssen die uns gar nicht… trennen.« Ich spürte wieder ein Prickeln im Körper, aber es war anders als vorher. »Wenn wir zu Hause wohnen bleiben dürfen also.«

»Wir können zu Hause wohnen«, sagte Kerstin. »Das habe ich heute Nacht geträumt.«

»Wirklich?«

»Ich hab geträumt, dass ich mit meinen Eltern und Kjell am Küchentisch sitze.«

»Dein Vater auch?«

»Ja.«

»Hast du früher schon mal von ihm geträumt?«

»Nein.«

»Aber du hast oft an ihn gedacht.«

»Natürlich, aber es war immer so viel anderes. Mit Mama und dann mit Kjell und so.«

»Glaubst du, dein Vater kommt wieder nach Hause? Hast du deswegen von ihm geträumt?«

»Ich weiß es nicht, Kenny. Ich bin keine Traumdeuterin.«

»Ich kann auch keine Träume deuten.«

»Aber es war ein guter Traum«, sagte Kerstin.

»Ja.«

»Jetzt versuch ich zu schlafen.«

»Vielleicht träumst du wieder was Gutes.« Kerstin nickte und stand auf. Sie ging zu ihrem Bett und sagte nichts mehr. Eine Minute später hörte ich sie schnarchen, nicht besonders laut. Ich glaube nicht, dass sie normalerweise schnarcht, vielleicht schnarcht man mehr, wenn man sehr müde ist. Ich hatte ihr nichts davon gesagt. Und sie hatte mir auch nicht erzählt, ob ich schnarchte.

Ich stand auf und nahm mein Katana, das neben dem Sofa lag, und machte ein paar Bewegungen in der Luft. Wenn man sie richtig langsam ausführte, war nichts zu hören. Schnelle Bewegungen mit dem Schwert klangen wie der Nordwind.

Ich übte eine ganze Weile. Wenn ich mich hinsetzte, würde ich vielleicht doch einschlafen, und wir würden zu spät aufwachen. Vielleicht waren die beiden nett, aber darauf wollte ich mich nicht verlassen. Im Augenblick konnte uns ihre Nettigkeit nicht helfen. Sicher wollten sie unser Bestes, aber ihnen war nicht klar, dass sie falsch handelten, wenn sie uns nicht freiwillig gehen ließen.

Wieder führte ich eine Halbkreisbewegung mit meinem Katana aus. Ich musste mir verschiedene Sachen ausdenken, damit ich wach blieb. Der japanische Sammelname für Schwerter hieß Ken, und ich versuchte mich an andere japanische Bezeichnungen verschiedener Schwerter zu erinnern, wie Tachi, Ko-Bizen, Kabatsuchi, No tachi, Ka radachi, Shinai, Kyomono, Kunihiro, Kozuka, Kishigatana, Mamorigatana, Mino-Mono, Armi meizukushi, Tsurugi, Daisho, Bokut, Soshumono, Metezashi, Tosu, Tanto, Wakizashi natürlich, Tsubokiri no tsurugi, Aikuchi, Osatune Kaji, Chokuto, Agaritachi, Nodachi, Mikusa no kandakara. Für Schwerter hatten die Japaner genauso viele Namen wie die Eskimos für Schnee.

Schließlich legte ich das Katana wieder auf den Fußboden und setzte mich aufs Sofa. Irgendwo in der Feme heulten die Sirenen eines Polizeiautos oder Krankenwagens. Am Tag hörte man das nicht oft. Nachts wurden alle Geräusche lauter. Vor dem Fenster schrie ein Vogel. Ich war es nicht gewohnt, so spät wach zu sein. Das war gar nicht schlecht. Dann konnte man leichter nachdenken. Ich dachte an Schlösser und an Japan und versuchte auszurechnen, wie weit die Vogelfluglinie bis Japan war. Im Liegen konnte man auch besser rechnen. Ich war überhaupt nicht schläfrig. Es war nur etwas bequemer. Ich hatte so lange mit dem Katana trainiert, dass mir die Schulter wehtat. Ich stupste mein Kissen zurecht und streckte die Beine aus. Und dann schlief ich auch schon.

»Kenny? Kenny!«

Jemand schüttelte meine schmerzende Schulter. Das war unnötig. Es wäre besser gewesen, die andere Schulter zu schütteln.

»Kenny!«

Ich öffnete die Augen.

Kerstin stand neben dem Sofa. Sie nahm die Hand von meiner Schulter. Sie konnte ja nicht ahnen, dass ich heute Nacht trainiert hatte.

»Kenny, es ist sechs.«

»Aha … ja … sechs.« Ich war immer noch nicht ganz wach und richtete mich auf.

Der Wecker auf der Kommode zeigte einige Minuten nach sechs.

»Du bist eingeschlafen«, sagte Kerstin, aber ihre Stimme klang nicht vorwurfsvoll.

»Das wollte ich gar nicht«, sagte ich. »Es ist wohl einfach über mich gekommen. Da hatte ich keine Chance.«

»Komisch, dass ich aufgewacht bin«, sagte Kerstin. »Du hast einen eingebauten Wecker.«

»Wir müssen jetzt los.«

Ich stand auf und ging zum Fenster. Hinter dem Rollo war es noch dunkel. Ich spähte durch einen Spalt zwischen Rollo und Wand. In einer Stunde würde es hell werden, vielleicht schon eher. Ich drehte mich um. Kerstin band ihre Schnürsenkel zu.

»Willst du immer noch weg?«

»Ich binde doch schon meine Schuhe zu!«

Ich ging zurück zum Sofa und lauschte an der Wand. Es war nichts zu hören.

Kerstin richtete sich auf.

»Auf der Treppe müssen wir schleichen«, sagte ich. »Sonst werden sie wach.«

»Lass uns gehen«, sagte sie.

Die Tür knarrte. Wir blieben im Flur stehen. Von unten war immer noch nichts zu hören.

Die Treppe knarrte nicht, aber wir machten nach jedem Schritt eine Pause.

In der Diele war es still. Von hier konnte ich einen Teil der Küche sehen. Ist es feige, abzuhauen?, dachte ich. Werden sie enttäuscht sein? Ich sollte ihnen einen Brief schreiben.

Als wir vor dem Haus standen, hörte ich eine Eule. Sie schrie dreimal. Auf dem Rasen schaute ich mich um. Es sah aus, als würde jemand an einem der Fenster im Erdgeschoss stehen. Kerstin hatte es nicht bemerkt. Sie war schon auf der Straße. An der Gartenpforte sah ich mich noch einmal um.

Die Gestalt stand immer noch am Fenster und rührte sich nicht. Und dann waren wir auf der anderen Straßenseite und auf dem Weg zum Busbahnhof.

Während wir im Wartesaal saßen, fing es sachte an zu regnen. Es war ein dünner Regen, ich konnte die Regentropfen an den Scheiben fast zählen. Wir waren allein im Wartesaal.

Wir hatten ausgetüftelt, dass wir die halbe Strecke mit dem Bus und die andere Hälfte mit dem Zug zu Kerstins Großmutter fahren könnten. Das wäre die schnellste Art. Wenn alles klappte, kamen wir am frühen Abend dort an. Das Geld müsste gerade für die Fahrkarten reichen und vielleicht auch noch für ein Frühstück. Kerstin hatte erzählt, dass ihre Großmutter leckere Pfannkuchen im Backofen backen konnte. Wenn sie Telefon gehabt hätte, hätten wir anrufen und für den Abend Pfannkuchen bestellen können.

Eine Frau betrat den Wartesaal und klappte ihren Schirm zu. Sie sah uns an, sagte jedoch nichts. Einige Minuten später kamen zwei Jungen herein. Sie waren ein paar Jahre älter als wir. Ihre Jacken waren nass, sie mussten ziemlich lange durch den Regen gegangen sein. Aber die Nässe kümmerte sie offenbar nicht. Einer von ihnen starrte mich an. Er sagte etwas zu einem anderen, der mich daraufhin auch anstarrte. Sie hatten sich nicht auf eine der Bänke gesetzt.

Draußen fuhr ein Bus vor. Jetzt regnete es stärker. Durch die vom Regen gestreiften Scheiben wirkte der blaue Bus fast grün. Der Fahrkartenschalter im Busbahnhof war noch nicht geöffnet. Man musste die Fahrkarten beim Fahrer kaufen.

Die Frau stand auf, öffnete ihren Schirm und ging hinaus.

»Ich glaub, das ist unser Bus«, sagte ich.

Wir standen auch auf und gingen auf die Tür zu. Einer der Jungen stellte sich uns in den Weg. »Wohin wollt ihr?«

Er war größer als wir. Er starrte uns noch genauso an wie vorher. Als wären wir seine Feinde. Oder als wollte er, dass wir seine Feinde wurden. Er hatte es entschieden. Manchmal traf man Idioten. Die entschieden sich, mit wem sie Streit anfangen wollten, bevor sie die Person überhaupt kannten. Sie waren bösartig. Manche Menschen schienen von Anfang an bösartig zu sein. Vielleicht war es das Erbe, von dem Krister gesprochen hatte. Es schien Jahre her zu sein, seit wir ihn getroffen hatten. In einem anderen Leben.

»Du gehst nirgendwohin, du kleiner Scheißer!«

Der Junge versetzte mir einen Stoß gegen die Schulter, und ich taumelte ein paar Schritte rückwärts.

»Lass das!«, sagte Kerstin zu dem Idioten.

»Ha, ha, ha«, sagte der und versetzte ihr auch einen Stoß.

»Aua!« Kerstin hatte nicht das Gleichgewicht verloren.

»Brauchst du Hilfe, Sten?«, fragte der andere. Er war herangekommen und hatte sich neben den Idioten gestellt, der uns gestoßen hatte. Sten.

»Es ist okay, Björn«, sagte Sten. »Das sind bloß ein paar Piepmätze, die gern Prügel haben wollen.«

»Was machen die hier so früh am Morgen ohne Mama und Papa?« Björn grinste. »Seid ihr abgehauen?!«

Sten lachte.

»Die könnten nicht mal aus dem Kinderzimmer in die Küche abhauen«, sagte er und machte einen Schritt auf mich zu.

Draußen brummte der Busmotor. Der Bus würde bald abfahren. Dann würde mehrere Stunden keiner mehr in die Richtung fahren, in die wir wollten.

»Wir müssen den Bus erwischen«, sagte ich.

»Wenn ihr mit dem Bus fahren wollt, dann müsst ihr Geld für die Fahrkarten haben«, sagte Björn. »Her damit!«

»Was?«, sagte Kerstin. »Seid ihr verrückt?«

»Was hast du da gesagt, du Miststück?« Björn packte Kerstin an der Jacke.

»Lass sie los!«, sagte ich.

»Hör dir den an.« Sten schubste mich wieder. »Her mit dem Geld!«

»Sonst bezieht ihr beide Prügel, du und deine Frau!«, sagte Björn. Sten lachte.

»Mit was fuchtelst du denn da rum?«, sagte Björn.

Ich hatte mein Katana gezogen. Bisher schien er es gar nicht bemerkt zu haben. Oder er dachte, es sei nur ein Spielzeug.

»Spielst du Krieg?«, sagte Sten. »Ha, ha, ha.«

Er hob die Hand, um mich wieder zu stoßen. Oder fester zuzuschlagen.

»Ich glaube, jetzt setzt es doch Haue, du Zwerg.«

Die Schwertspitze traf ihn mitten in der Handfläche. Ich zog das Schwert zurück. Vielleicht hatte ich seine Hand durchbohrt, aber das hoffte ich nicht.

»AUUU!«, schrie er.

»Was ‘n los?«, sagte Björn.

Sten war in die Knie gegangen und presste seine Hand gegen den Bauch, wie um sie zu schützen. Ich konnte nicht sehen, ob sie blutete.

»Aua, aua, aua«, jammerte er jetzt leiser.

»Du kleiner Mistkerl.« Björn machte einen Schritt auf mich zu, und ich zielte auf seine Kniescheibe. Ich spürte, dass die Schwertspitze auf etwas Hartes stieß.

»AUUUUU!«

Sten schaute auf.

Björn war auf dem Boden zusammengesunken und hielt sich das Knie.

»Der bringt uns um!«, schrie er und sah aus, als glaubte er es. Er war kein bisschen mehr großkotzig. Ihm war klar geworden, dass mein Katana länger war als sein Arm. Und schärfer.

»Mörder! Mörder!«, schrie Sten.

Er schrie, als hoffte er, die Frau, die vor einer Weile hinausgegangen war, werde zurückkommen und ihn mit ihrem Schirm retten.

Kerstin zog das Wakizashi. Sie hatte es an ihrem Gürtel getragen, seit wir von dem Jahrmarktgelände geflohen waren.

»Wollen wir ihre Köpfe mitnehmend«, fragte sie.

»Das müssen wir«, sagte ich. »Das ist Gesetz der Samurais.«

Kerstin machte einen Schritt auf Sten zu, der am nächsten lag.

»Nein, nein!«, schrie er und hielt seine verletzte Hand schützend vor sich. Der Bus draußen brummte laut.

»Ich glaub, der Bus fährt gleich ab«, sagte ich. »Wir schieben es auf bis zum nächsten Mal.«

»Okay«, sagte Kerstin. Wir stürmten aus dem Wartesaal und sprangen in den Bus, dessen Türen sich sofort hinter uns schlossen.

Der Fahrer nahm das Fahrgeld entgegen, während er schon vom Platz fuhr.

Niemand kam uns aus dem Wartesaal nachgestürzt.

Kerstins Wangen waren rot. Sie sah glücklich aus. Von einem richtigen Kampf bekam man gute Laune, wenn man nicht selbst den Kopf verlor.

»Das hätte mein erster Skalp werden können«, sagte sie.

»Kein Skalp«, sagte ich. »Die Indianer nehmen Skalps. Und die Weißen auch. Die Samurais nehmen den ganzen Kopf.«

»Ich weiß«, sagte sie.

Mörder!, hatte Sten geschrien. Mir fiel plötzlich Klops ein. Er hatte Angst gehabt vor einem Mörder, der sich angeblich in der Stadt aufhielt.

Der Mörder war ich.

Draußen flog die Landschaft vorbei, die uns inzwischen vertraut war, nachdem wir kreuz und quer herumgefahren waren. Bald würden uns vermutlich alle Leute, die hier wohnten, erkennen. Wir würden nicht mal einen Laden betreten und etwas zu essen kaufen können. Oder einen Platz überqueren. Oder mit dem Bus, dem Zug oder per Anhalter fahren. Alle würden uns erkennen.

Wir würden wieder angegriffen werden. Beim nächsten Mal würde es nicht so gut ausgehen. Wir waren vogelfrei. Im Bus dachte ich an Vogelfreie wie Robin Hood, aber wir hatten kein Geld, das wir Armen geben konnten, weil wir selber arm waren. Heute Abend würden wir total verarmt sein.

Mein Magen knurrte.

»Der schreit nach Frühstück«, sagte ich.

»Ich hab eher Durst«, sagte Kerstin. »Wenn wir ankommen, gibt’s ein Riesenfrühstück«, sagte ich.

Die Fahrt würde sicher noch eine halbe Stunde dauern. Ich hoffte, dass in der Nähe der Endstation der Bahnhof war. Auf einem Bahnhof müsste es ein Cafe geben, und vom Bahnhof müsste heute noch ein Zug in die Richtung der Stadt fahren, in der Kerstins Großmutter wohnte.

Ich dachte an meine Großmutter. Sobald es ging, würde ich sie besuchen. Sie würde wieder gesund werden. Mutter und ich würden sie zusammen besuchen. Vielleicht noch vor Weihnachten. Es war ja nicht mehr lang bis Weihnachten. Wir würden einen Tannenbaum haben, und ich würde einen Weihnachtsschinken im Backofen backen. Das war gar nicht schwer. Man musste ihn nur erst kochen, abkühlen lassen und dann mit einer Masse aus geschlagenem Ei, Senf und Paniermehl bestreichen. Dann schob man ihn in den Backofen und ließ ihn goldbraun werden. Und dann aß man, bis man fast platzte. Ich stellte mir einen mit Fleischbällchen, Cocktailwürstchen und eingelegtem Hering gedeckten Weihnachtstisch vor. Eine gefährliche Vorstellung, wenn man noch nicht gefrühstückt hatte. Man konnte leicht durchdrehen. Mutter war nicht durchgedreht. Sie war nur ein bisschen traurig. Wenn ich wieder zu Hause war, würde ich ihr helfen. Sie sollte wieder froh werden. Ich könnte eine Trompete kaufen, sie mit Goldfarbe streichen und ihr darauf vorspielen. Ich könnte mein Wakizashi schlucken.

Sobald ich zu Hause ankam, würde ich sie aus der Irrenanstalt holen.

Es war Zeit, nach Hause zu fahren.

Aber vorher würden wir Kerstins Großmutter besuchen. Unser letztes wichtiges Ziel auf dieser Flucht. Danach gab es nur einen einzigen Weg, und der führte geradewegs nach Hause. Wenn wir es bis zu Kerstins Großmutter schafften, schafften wir es auch zurück. Allein. Das war wichtig. Nicht das Jugendamt sollte bestimmen.

Wir passierten die Stadtgrenze. Hier gab es keinen Willkommensgruß. Darüber war ich froh. Gegenüber solchen Schildern musste man immer misstrauisch sein. Die Leute, die sie aufstellten, fragten die Stadtbewohner vermutlich nicht danach, ob sie Fremde wirklich willkommen hießen.

Der Bus hielt.

»Da drüben ist der Bahnhof!« Kerstin zeigte auf ein hohes Gebäude, das fast wie ein Schloss aussah.

Wir stiegen aus. Der Fahrer schaute uns nach, sagte aber nichts.

Im Bahnhof gingen wir zu der großen Tafel mit den Abfahrtzeiten.

»In knapp zwei Stunden fährt ein Zug zu Großmutter!«, sagte Kerstin.

»Wie lange dauert die Fahrt?-«

»Eineinhalb Stunden.«

»Gut. Was kostet die Fahrt«?-«

»Danach müssen wir am Schalter fragen.«

Ich stand hinter Kerstin, das heißt ihrem Rucksack, den sie immer noch auf dem Rücken trug, und fragte mich, wo meiner wohl war. Vielleicht hatte die Polizei ihn als Beweismaterial behalten. Ich hoffte, dass sie nicht versucht hatten, ihn Mutter zu zeigen.

»Dahinten ist ein Cafe«, sagte ich.

»Wollen wir nicht erst die Fahrkarten lösend«

»Ach ja, klar.«

Wir gingen zum Fahrkartenschalter. Dort war keine Schlange. Die Fahrkarten waren nicht so teuer, wie ich befürchtet hatte. Der Rest des Geldes würde wirklich für ein Frühstück reichen.

Wir betraten das Cafe. Es gab belegte Butterbrote, Kaffee und Tee. Ich zählte das Geld.

»Es reicht für ein Butterbrot mit Fleischbällchen und ein Käsebrötchen«, sagte Kerstin. »Und zwei Tassen Tee.«

»Wir können uns die Brote ja teilen«, sagte ich.

An der Kasse des Cafés war auch keine Schlange. Der ganze Bahnhof wirkte verlassen. Vielleicht hatten sie ihn abgeriegelt, als wir kamen. Björn und Sten hatten Alarm geschlagen. Die Leute, die auf dem Bahnhof beschäftigt waren, wahrten das Gesicht. Bald würde die Polizei hereinstürmen.

Aber es kam niemand hereingestürmt. Wir setzten uns an einen Tisch in der hintersten Ecke und teilten die Butterbrote in vier Teile. An der Wand gegenüber stand eine Jukebox. Sie war hübsch, die Neonröhren waren alle unterschiedlich gefärbt, und sie hatte Flossen wie ein Amischlitten. Einmal vor langer Zeit war ich mit Mutter in einem Cafe in unserer Stadt gewesen, plötzlich war sie aufgestanden und zu der Jukebox gegangen, die dort stand, hatte eine Krone hineingesteckt und auf die Tasten mit Buchstaben und Ziffern gedrückt. Die Platten in der Jukebox hatten begonnen, sich wie in einem Karussell zu drehen, und dann hatte Elvis gesungen. »Gibt’s da bloß Elvis?«, hatte ich gefragt. »Nein, sie haben auch was anderes«, hatte sie geantwortet, aber sie wollte nur Elvis hören.

»Ich hab das Gefühl, als würde ich zum ersten Mal in meinem Leben essen«, sagte Kerstin, nachdem sie die halbe Scheibe mit Fleischbällchen und Rote-Bete-Salat aufgegessen hatte.

»Das passiert nicht zum ersten Mal auf dieser Reise.«

»Nein«, sagte sie, »in der Beziehung hatte diese Reise auch einen Sinn.«

»Ja. Zu Hause vergisst man, wie Essen schmeckt.«

»Das werde ich nie mehr vergessen«, sagte Kerstin.

»Weihnachten übernehme ich das Kochen und überbacke einen Schinken«, sagte ich.

Kerstin antwortete nicht. Sie schaute auf etwas hinter mir. Ich saß mit dem Rücken zum Eingang des Cafés und drehte mich um. Ein Junge in unserem Alter kam zusammen mit einer Frau, die vielleicht so alt wie Mutter war, herein. Die Frau trug einen großen Lederkoffer und der Junge eine komische Tasche mit vielen Fächern.

Sie gingen zur Jukebox, die Frau drückte auf eine Taste, und die Jukebox rollte von der Wand weg. Dann zog die Frau den Stecker heraus, dessen Kabel zur Jukebox führte.

»Was machen die da?«, sagte Kerstin.

»Ich weiß es nicht.«

Die Frau öffnete die Haube der Jukebox, die wie eine Motorhaube aussah.

Der Junge hatte angefangen, Hatten aus den Fächern seiner komischen Tasche zu nehmen.

Die Frau legte ein Blatt Papier auf die Jukebox und begann, Platten aus dem Karussell zu entfernen, während sie etwas von dem Papier ablas.

»Sie tauschen die Platten aus«, sagte ich.

Der Junge hatte mehrere Platten hervorgeholt, die die Frau in das Karussell setzte, während der Junge die alten Platten in die Taschenfächer steckte.

Ich erhob mich.

»Das muss ich mir aus der Nähe ansehen«, sagte ich. »Ich auch«, sagte Kerstin. »Ich will nur noch mein Brot aufessen.«

Ich war schon fertig und ging zu der Jukebox. Der Junge schaute auf. »Hallo«, sagte er freundlich. »Hallo. Das sieht ja interessant aus.« Die Frau sah auch auf. »Es ist interessant!«, sagte sie. »Ist das Ihr Beruf«

»Eigentlich nicht«, antwortete sie und klappte die Haube wieder herunter. »Es ist der Beruf meines Mannes, aber der liegt mit Grippe im Bett, deswegen mussten wir einspringen.«

Der Junge nickte.

»Lennart kann das hier besser als ich«, sagte die Frau und lächelte den Jungen an. »Aber Johnny kann es am besten«, sagte Lennart. »Wer ist Johnny?-«, fragte ich.

»Mein Stiefvater. Er hat viele Jukeboxen, die er an Cafebesitzer und solche Leute vermietet, und dann fährt er rum und repariert die Jukeboxen und tauscht die Platten aus.«

»Und manchmal müssen wir einspringen«, sagte die Frau.

»Das ist Elisabeth«, sagte Lennart, »meine Mutter.«

»Du darfst mich gern Mama nennen, Lennart«, sagte die Frau.

»Ich heiße Kenny.«

Kerstin war herangekommen und stellte sich auch vor. »Bringen Sie neue Platten mit’?-«

»Ja«, antwortete Lennart. »Die allerneuesten.« Er sah seine Mutter an. »Wollen wir sie mal testend«

Sie nickte, schob die Jukebox wieder an die Wand und steckte den Stecker in die Dose.

»Wir müssen auch noch die Münzen herausnehmen«, sagte Lennart. »Aber das ist meistens nicht viel.«

»Nein, hier gibt es wenig Kunden«, sagte ich.

Lennart drückte auf die Tasten. Das Karussell begann sich zu drehen. Eine Platte wurde auf den Teller gelegt, und die Nadel senkte sich.

Die Trommel erkannte ich sofort, die Orgel, die Gitarren und den Sänger, der durch die Nase zu singen schien:

»How does it feel?

How does it feel?

To be without a home,
like a complete unknown,
like a rolling stone?

»Das hab ich schon mal gehört«, sagte ich.

»Aber bestimmt noch nicht oft«, sagte Lennart. »Die ist noch ziemlich neu.«

»Wie ein rollender Stein«, sagte Kerstin.

»Genau«, sagte Lennart.

Wir hörten den Song zu Ende an. Er war genauso gut wie beim letzten Mal.

»Wir lassen ihn noch mal laufen«, sagte Lennart. »Ich hab die Gratis-Taste.«

Wieder lauschten wir.

»Wie es sich anfühlt, kein Zuhause zu haben«, sagte Kerstin. »Das singt er doch?-«

»Du kannst aber gut Englisch«, sagte Lennarts Mutter. »Das war ja auch nicht schwer«, sagte Kerstin.

Der Zug fuhr an und puffte los, als ob er den Bahnhof eigentlich nicht verlassen wollte.

Lennart und seine Mutter hatten das Cafe, eine Weile nachdem wir uns unterhalten hatten, verlassen. An diesem Tag mussten sie noch zehn Jukeboxen neu bestücken.

Lennarts Mutter hatte uns gefragt, wohin wir unterwegs waren.

Kerstin hatte es ihr erzählt und ihr unsere Fahrkarten gezeigt und behauptet, wir hätten Herbstferien. Lennart hatte heute auch frei.

Seine Mutter hatte nicht gefragt, woher wir kamen.

»Die waren nett«, sagte Kerstin, als wir im Abteil saßen. Wir waren allein. Der Zug schien leer zu sein, genau wie der Bahnhof eben. Vielleicht waren wir in einen abgeschiedenen Teil der Provinz geraten. Als wir die Stadt hinter uns gelassen hatten, sahen wir nicht mehr viele Häuser, fast nur Wald.

»Wir haben vergessen zu fragen, wie dieser Sänger heißt«, sagte ich.

»Den hören wir bestimmt mal wieder«, sagte Kerstin. »Glaubst du?«

»Vielleicht wird er genauso berühmt wie Elvis«, sagte Kerstin. »Vielleicht.«

»Wenn du erwachsen bist, spielst du ihn deinen Kindern vor«, sagte Kerstin. »Was?«

»Ich wollte nur einen Witz machen.« Aber das stimmte nicht. Ich weiß nicht, warum sie das gesagt hatte. Es war ein merkwürdiges Gefühl, das mich irgendwie beunruhigte. Als hätte Kerstin etwas über die Zukunft gesagt, in der es sie nicht mehr geben würde. Ich wollte noch nicht so sehr an die Zukunft denken. Ich wollte, dass sie ein Geheimnis blieb, von dem noch niemand etwas wusste.

Der Schaffner öffnete die Abteiltür. »Neu Hinzugestiegene«, sagte er.

Kerstins Großmutter fiel fast in Ohnmacht, als sie die Tür öffnete. »Kerstin!«

»Hallo, Großmutter.«

»Kerstin!«, wiederholte die Großmutter. »Das ist Kenny«, sagte Kerstin. »Kenny … hm … genau.«

Kannte sie meinen Namen? - Hatte Kerstin ihr etwa von mir erzählt?

»Ich habe mir solche Sorgen gemacht«, sagte sie. »Gott sei Dank, dass ihr wohlbehalten seid.«

»Ist Kjell da?-«, fragte Kerstin.

»Kommt erst einmal herein«, sagte die Großmutter. Ich nannte sie jetzt auch Großmutter. Wir waren so lange hierher unterwegs gewesen, dass ich das Gefühl hatte, sie wäre auch meine Großmutter, so wie Kerstin sicher auch das Gefühl hatte, meine Großmutter wäre ihre.

»Wo ist Kjell«, fragte Kerstin wieder.

»Er ist nicht hier«, sagte Großmutter. »Er ist wieder zu Hause.«

»Zu Hauset Bei Mama?«

»Ja.«

»Aber …« Mehr brachte Kerstin nicht heraus. »Er darf bei ihr wohnen«, sagte Großmutter. »Eure Mutter hat… sie darf sich um ihn kümmern.«

»Hast du mit ihr gesprochen?«

»Nur Kjell. Er hat vom Telegrafenamt angerufen.«

»Hat Mama gesagt, dass er nach Hause kommen darf?«

»Ja.«

»Ist das wahr«

»Warum sollte es nicht wahr sein, Kerstin?«

»Ist Mama … wieder in Ordnung?«

»Ich glaube schon. Das muss doch so sein.«

»Wann ist Kjell gefahrend«

»Vorgestern«, sagte Großmutter.

»Wir müssen deine Mutter anrufen«, sagte ich.

Kerstin nickte.

»Sie … ihr … habt im Augenblick leider kein Telefon«, sagte Großmutter. »Warum nicht?«, fragte Kerstin.

»Da ist irgendwas mit der Rechnung… Kjell hat so was gesagt. Er hat mit deiner Mutter telefoniert, als sie irgendwo anders war. Es dauert sicher eine Weile, ehe das Telefon wieder funktioniert.«

»Das ist ja verrückt«, sagte Kerstin.

»Wir können hier nicht länger herumstehen«, sagte Großmutter. »Kommt rein, Kinder. Ihr müsst ja vollkommen ausgehungert sein.«

Großmutter hatte alle Zutaten für Speckpfannkuchen im Haus, nur keinen Speck. »Das macht nichts«, sagte ich.

Kerstin blieb stumm. All die Neuigkeiten hatten sie schockiert. Sie war ausgehungert, aber sie dachte nicht an Essen. Sie dachte an ihre Mama, an Kjell. Sie wollte sofort nach Hause. Aber an diesem Nachmittag fuhren keine Busse mehr in die Richtung, und zu unserer Stadt führte keine Bahnlinie. Außerdem war es schon fast Abend. Und Geld hatten wir auch keins. Großmutter könnte uns vielleicht etwas für die Busfahrt geben, aber heute Abend half das nichts mehr.

»Ihr müsst jetzt ein Bad nehmen«, sagte sie, während sie den Teig für die Pfannkuchen rührte.

»Du kannst zuerst baden«, sagte ich zu Kerstin.

Sie nickte schweigend und verließ langsam die Küche. Sie ging fast wie eine Schlafwandlerin.

Dann hörte ich, wie sie Wasser in die Wanne laufen ließ. Das Bad war im oberen Stockwerk, es rauschte in den Wasserrohren. Ich dachte an den Luftschacht in Siv Beckmans Haus. Sie hatten uns vermutlich doch nicht angezeigt. Am Fenster hatte ich wahrscheinlich Lasse gesehen. Er rechnete damit, dass wir es schafften. Sonst hätte er uns niemals gehen lassen. Und jetzt waren wir bei Großmutter.

Sie goss den Pfannkuchenteig in einen Bratentopf.

»Schade, dass wir keinen Speck haben«, sagte sie.

»Ich freu mich trotzdem auf die Pfannkuchen«, sagte ich.

Großmutter schob den Topf in den Backofen und schloss die Klappe. Dann setzte sie sich mir gegenüber an den Küchentisch.

»Du bist das also, der mit Kerstin losgezogen ist«, sagte sie, aber sie sah nicht böse aus. »Es war meine Idee«, sagte ich.

»Dass es so weit kommen würde!«, sagte sie. Ich schwieg.

»Wo soll das nur enden«, sagte Großmutter. »Arme Kinder, die armen, armen Kinder. Dass es so weit kommen würde.«

»Morgen fahren wir nach Hause«, sagte ich.

Sie schien mich nicht gehört zu haben.

»Dass es so schrecklich werden würde.« Sie sah mich an, ohne mich zu sehen.

»Kerstin möchte so schnell wie möglich zu ihrer Mutter«, sagte ich.

»Und alles hat damit angefangen, dass er es nicht geschafft hat, sich um seine Familie zu kümmern«, sagte Großmutter. »Was für ein Unglück. Was für eine Schande. Dass er sich nicht schämt!«

»Wer?-«

»Kerstins Vater natürlich«, sagte Großmutter. Jetzt sah sie mich an. »Mein Sohn. Er ist verschwunden, das hat Kerstin doch sicher erzählt?- Er ist einfach abgehauen.«

»Ja, aber sie hat nicht viel erzählt.«

»Aber du weißt, dass er im vergangenen Sommer verschwunden ist?-«

»Ja.«

»Danach hat Rut zu trinken angefangen. Kerstins Mutter. Sie ist mit all dem nicht fertig geworden. Vorher haben sie wohl auch ein bisschen getrunken. Ich glaube, Konny wollte Gesellschaft haben, wenn er trank, aber bei Rut hat es dann überhandgenommen.«

Ich schwieg. Eigendich wollte ich all das Schreckliche nicht hören. Kerstin hatte nicht davon erzählen wollen.

Über uns schwappte Wasser in der Badewanne. Das Rauschen in den Wasserrohren war verstummt. Kerstin war jetzt wohl in der Badewanne. Ich hatte auch Sehnsucht nach einem heißen Bad. Im Zug war es kalt gewesen.

»Und dann ist er abgehauen«, sagte Großmutter. »Du lieber Gott! Er hat nicht ein einziges Mal von sich hören lassen. Kannst du das verstehend«

»Nein.«

»Und die Polizei hat ihn auch nicht gefunden. Kannst du das verstehend Wie kann man sich so vor der Polizei verborgen haltend«

Manchmal geht das, dachte ich, wollte es aber nicht laut aussprechen.

»Hat ihn denn niemand gesehen?«, fragte ich stattdessen.

»Das Einzige, was wir wissen, ist, dass er auf einem Jahrmarkt gearbeitet hat. Aber gefunden haben sie ihn dort auch nicht.«

»Was?«

»Kerstins Vater soll als Schausteller gearbeitet haben. Mehr weiß ich auch nicht.«

22

Das Badezimmer war noch voller Dampf nach Kerstins Bad, fast wie ein warmer Nebel. Der Spiegel war beschlagen. Ich wischte ihn ab und sah zum ersten Mal seit einer Woche mein Gesicht. Ich war immer noch ich.

Ich ließ mir Wasser ein und setzte mich hinein. Das Wasser war heißer, als ich gedacht hatte, und ich musste eine Weile warten, bis ich ganz untertauchen konnte.

Ich hatte nichts zu Kerstin über ihren Vater gesagt. Nichts vom Jahrmarkt.

Kerstin war in einem alten Morgenmantel nach unten gekommen, der ihr einige Nummern zu groß war. Vielleicht gehörte er ihrem Vater. Vielleicht hatte er ihn als Junge getragen.

Sie hatte froh und ganz rot nach einem heißen Bad ausgesehen.

Kerstins Großmutter hatte ich nichts von dem Jahrmarkt erzählt.

Ich schloss die Augen und tauchte noch tiefer ein, so dass nur noch wenig von meinem Kopf aus dem Wasser ragte. In meinen Ohren rauschte es, wenn ich die Hände ein wenig bewegte, klonk-klonk-klonk. Unter Wasser wurden alle Geräusche lauter. Wer über der Wasseroberfläche taub war, konnte unter Wasser genauso gut hören wie jemand, der immer gut hörte. Wie ein Blinder, der nicht an seine Blindheit zu denken brauchte, wenn es finsterste Nacht und der Strom ausgefallen war und die anderen nichts mehr sehen konnten. Oder wie ein Stummer bei einer Granatexplosion. Oder ein Lahmer an einem Fallschirm.

Ich bewegte mich wieder ein bisschen, klonk-klonk-klonk. Dann drehte ich mich im Wasser um und öffnete die Augen. Alles war grün und blau. Ich hatte das Gefühl, als könnte ich zehn Minuten unter Wasser bleiben, ohne zu atmen.

Aber schließlich musste ich doch nach Luft schnappen, die wie eine Sturzflut in meine Lungen floss. Wenn man so lange, wie es ging, unter Wasser gewesen war, sogar noch ein bisschen länger, dann schien man in einer anderen Welt aufzutauchen, wenn man wieder atmen, wieder klar sehen und auf andere Art hören konnte. Es war, als hätte man die Welt fast vergessen, obwohl man nur wenige Minuten weg gewesen war. Manchmal war es unter Wasser schöner. Wenn man bleiben könnte. Daran hatte ich diesmal nicht gedacht, aber früher schon. Unter Wasser zu bleiben und allem zu entkommen, was es oberhalb gab. Ich war froh, dass ich es in diesem Moment nicht gedacht hatte. Nie mehr wollte ich so denken.

Ich richtete mich auf und streckte mich nach dem Handtuch, das an einem Haken neben der Toilette hing.

Kerstins Vater hatte auf einem Jahrmarkt gearbeitet.

War er es gewesen? -

Die Gestalt auf dem Feld«?

Hatte er deswegen nichts gesagt? Hatte er deswegen still im Wohnwagen gestanden und Kerstin betrachtet? Aber warum?

Ich trocknete mich ab und hängte das Handtuch über eine Leine über der Badewanne.

Großmutter hatte draußen im Flur frische Kleidung bereitgelegt. Waren das Sachen von Kerstins Vater? Sie rochen gut, nach Waschmittel. Das Hemd war rot gestreift wie das eines Waldarbeiters. Die Hosenbeine waren zu lang, aber ich krempelte sie auf.

Von unten hörte ich Kerstins Stimme. Ich konnte nicht verstehen, was sie sagte, aber sie klang froh. Wie sollte ich ihr das mit dem Jahrmarkt beibringen? Vielleicht würde ich gar nichts sagen.

Der Backofenpfannkuchen sah aus wie Mond und Sonne zugleich, er leuchtete in allen Goldtönen und duftete wunderbar.

»Dass ich aber auch keinen Speck im Haus hatte!«, sagte Großmutter. Den Speck konnte sie einfach nicht vergessen.

»Dann wäre der Pfannkuchen nicht so golden geworden«, sagte ich.

»Und er hätte auch nicht so gut gerochen«, sagte Kerstin.

»Da hast du Recht, vielleicht nicht«, sagte Großmutter.

Der Pfannkuchen war knusprig wie Waffeln, nur dicker und luftiger. Im Mund schmolz er wie eine Wolke. Dazu gab es Preiselbeermarmelade. Großmutter hatte sie selber gemacht. Jemand in der Stadt pflückte Beeren für sie, denn sie konnte nicht mehr in den Wald gehen.

Es war ein richtiges Festmahl. Passend als letzte Mahlzeit am letzten Tag dieser Reise. Es war wie nach Hause kommen. In diesem Augenblick war dies unser einziges Zuhause. Und genau aus dem Grund mussten wir so schnell wie möglich zurück. Wir mussten wissen, was zu Hause los war.

»Wie geht es Kjell?-«, fragte Kerstin.

»Wie meinst du das?«, fragte Großmutter.

»Was hat er gesagt?-«

»Nicht… viel.«

»Hat er nach mir gefragt?-«

»Aber selbstverständlich.«

»Wenn du Telefon hättest, hätte ich dich anrufen können.«

»Nach allem, was passiert ist, muss ich mir wohl eins anschaffen. Im Haus gegenüber haben sie heute eins bekommen.«

»Heute?«

»Genau heute. Sie haben es mit einem großen Auto gebracht. Man stelle sich vor, dass sie so ein großes Auto für so einen kleinen Apparat brauchen.«

Die Sonne war untergegangen. Während Großmutter in der Küche das Geschirr abspülte, saßen Kerstin und ich im Wohnzimmer auf dem Sofa nah beim Fenster. Ich sah den Mond aufgehen. Jetzt hatten wir den Drachenmonat. Kerstin und ich hatten uns gleichzeitig mit dem Mond über die Erde bewegt. Wir hatten einen Umlauf genau wie der Mond gemacht.

Der Drachenmonat folgte immer dem Sommer. Das war jetzt. Aber er würde nicht mehr lange dauern.

»Der Drachenmonat ist fast vorbei.« Ich zeigte zum Himmel hinauf. »Der Mond ist wieder an seinem Ausgangspunkt angekommen.«

»Ich versteh kein Wort«, sagte Kerstin.

»Das ist ein astronomischer Ausdruck«, sagte ich. »Drachenmonat. Der Mond dreht sich um die Erde. Der Mond hat sich zusammen mit uns bewegt. Wir sind im Drachenmonat unterwegs gewesen.«

Kerstin schaute zum Mond hinauf. Der stand jetzt still.

»Bewegt er sich auf eine besondere Wiese?«, fragte sie. »Weiß man das?«

»Der Mond durchschneidet gewissermaßen einen Kreis am Himmel«, sagte ich, »und zwar an einem bestimmten Punkt. Das hab ich in der Bibliothek gelesen. Diesen Kreis nennt man Himmelsäquator.«

»Himmelsäquator? Was für ein schöner Name.«

»Ja. Es gibt einen großen Kreis am Himmel, in dem sich die Sonne bewegt. Glaube ich.«

»Aber warum nennt man es Drachenmonat?«

»Das hat natürlich was mit Drachen zu tun«, sagte ich, »also mit den Sagen über die Drachen, die daran mitgewirkt haben, die Erde und alle anderen Planeten zu erschaffen. Die mächtigen Drachen. Darum sagt man Drachenmonat. Der drakonische Monat.«

»Davon hab ich noch nie was gehört.«

»Der Mond und die Drachen«, sagte ich.

»Das klingt sehr schön«, sagte Kerstin. »Und der Mond ist auch schön.«

Und du bist schön, dachte ich. Und wir werden diesen Monat niemals vergessen, solange wir leben.

»Der Mond hat sogar einen eigenen Tag bekommen«, sagte ich.

»Weichend«, fragte Kerstin.

»Montag natürlich!«

Ein wenig später legte Kerstin ihre Hand in meine. Sie schaute immer noch zum Mond. Er hatte angehalten, genau wie wir, und genau über dieser Stadt.

»Ich bin aufgeregt wegen morgen«, sagte Kerstin. »Am liebsten möchte ich jetzt gleich fahren. Hier ist es zu ruhig.«

»Wie meinst du das?-«

»Es ist so still. Alles ist, wie es sich gehört. Umso schlimmer wird es morgen, nach Hause zu kommen.«

»Wir nehmen den Bus, und dann sind wir zu Hause«, sagte ich.

Großmutter hatte gesagt, sie wolle die Fahrkarten bezahlen. In einer Schublade in ihrer Küche gab es auch einen Fahrplan. Der Bus würde um elf Uhr fahren. Um halb eins würden wir zu Hause sein.

»Was machen wir, wenn wir zu Hause am Busbahnhof aussteigen?-«, sagte Kerstin.

»Was meinst du? Was willst du machen?-«

»Ich will sofort nach Hause.«

»Dann machen wir es so.«

»Zu Hause zu mir.«

»Ich komme mit.«

»Wirklich? Willst du nicht erst zu dir gehen?-«

»Das kann ich später machen. Aber da ist wahrscheinlich niemand.«

»Vielleicht ist es bei mir zu Hause genauso.«

»Deine Mutter wird schon da sein. Sie muss sich doch um Kjell kümmern.«

Kerstin schaute wieder zum Himmel. Eine Wolke war vor den Mond geglitten. Er schimmerte jetzt wie ein gelblicher Nebel durch eine Gazebinde.

»Ich muss dauernd an meinen Vater denken, seit wir bei Großmutter sind«, sagte Kerstin. »Das ist doch nicht verwunderlich«, sagte ich. »Ich trag sogar seinen alten Bademantel.« Ich schwieg.

»Er riecht immer noch nach ihm.«

»Wirklich?-«

»Ja, daran kann ich mich erinnern.« Ich nickte.

»Wenn ich doch bloß etwas von ihm wüsste«, sagte Kerstin. »Nur etwas. Nur ein bisschen, was passiert ist.«

»Deine Großmutter hat erzählt, dass … dass dein Vater eine Weile auf einem … Jahrmarkt gearbeitet hat.«

»Was?-«

Kerstin richtete sich kerzengerade auf. Immer noch hielt sie meine Hand. Jetzt drückte sie sie ganz fest. »Was sagst du da?-«

Ich erzählte ihr, was ich von Großmutter gehört hatte.

»Warum hat mir nie jemand etwas gesagte«

»Sie wussten es wohl selber nicht genau«, sagte ich.

»Wussten was nicht?-«

»Ob es stimmte.«

»Trotzdem! Vielleicht war er es?-«

Ich antwortete nicht.

»Auf dem Feld! Der uns nachgelaufen ist!«

»Das kann nicht sein«, sagte ich. »Warum nicht?-«

Auch darauf antwortete ich nicht. Ich wusste es ja nicht. »Ich will nach Hause«, sagte Kerstin und stand auf. »Sofort.«

Großmutter trocknete sich gerade die Hände nach dem Abwaschen ab, als wir in die Küche kamen.

»Hat Papa auf einem Jahrmarkt gearbeitet?-«, fragte Kerstin. »Nachdem er verschwunden ist«?«

»Ach, liebes Kind … Sie haben es jedenfalls vermutet. Aber es war nur ein Gerücht.«

»Welchem Jahrmarkt?«

»Das weiß ich nicht, Kerstin. Niemand weiß es.«

»Das glaube ich nicht!«

»Aber so ist es.«

»Weiß Mama davon?«

»Sie weiß nicht mehr als irgendjemand anders«, sagte Großmutter. »Das glaub ich auch nicht.«

Großmutter sah mich an. »Ich wusste nicht recht, was ich glauben sollte.«

»Ich will nach Hause«, sagte Kerstin, »jetzt, heute Abend.«

»Ach, mein Kind … Es fährt doch kein Bus mehr«, sagte Großmutter.

Kerstin sah mich an.

»Krister!«, sagte sie. »Er hat gesagt, wir können ihn anrufen. Hast du den Zettel mit seiner Telefonnummer?«

»Ja, im Portemonee, aber nur von seiner Bekannten.«

»Hat er nicht gesagt, dass sie weiß, wo sie ihn erreichen kann?«

»Ich glaube ja.«

»Wie heißt sie?«

Daran konnte ich mich erinnern. »Mona.«

Sie meldete sich nach zwei Mal Klingeln.

»Du musst mit ihr sprechen«, hatte Kerstin gesagt, als wir beim Telefon standen. »Ich bin zu aufgeregt.«

Wir waren zu den Nachbarn hinübergegangen, die gerade ein Telefon bekommen hatten. Die Leute waren so erstaunt, dass sie nicht protestierten, als wir fragten, ob wir telefonieren dürften.

»Das wird das erste Gespräch«, hatte die Frau gesagt. »Hallo?- Hallo?«, sagte Mona.

»Ja … hallo, hier ist Kenny. Ich … kann ich Krister sprechend«

»Krister? Wer ist denn das?«

»Kenny Ich heiße Kenny. Ich … kenne Krister. Ist er das?«

»Warum willst du mit ihm redend Wer bist du eigentlich?«

Ihre Stimme klang misstrauisch. Vielleicht dachte sie, ich sei Kösters Sohn, von dem sie noch nie gehört hatte und der plötzlich anrief.

»Wir sind mit Krister gefahren«, sagte ich. »Er hat uns mitgenommen und gesagt, wir dürften Sie anrufen.«

»Warum?«

»Das hat er gesagt.«

»Ach so, aha.«

»Ist er auf Reisen und verkauft?«

»Was verkauft er? Was sollte er verkaufend«

»Nachschlagewerke natürlich.«

»Nachschlagewerke? Was soll das? Was redest du da?«

»Er verkauft Bücher. Er ist Reisender.« Kerstin stand neben mir und versuchte mitzuhören. Sie sah aus wie ein lebendes Fragezeichen und ich wahrscheinlieh auch. Mona am anderen Ende der Leitung wahrscheinlich auch.

Plötzlich brüllte Mona los vor Lachen. Es tat richtig in meinen Ohren weh.

»Jetzt versteh ich!«, sagte sie. »Und du hast Recht. Inzwischen hat er seine Nachschlagewerke wohl verkauft.«

Ich kapierte noch weniger.

»Krister ist im Augenblick nicht da«, sagte Mona.

»Wo ist er?«

»Er hat etwas zu erledigen.«

»Wann kommt er zurück?«

»Was ist denn so wichtig?- Was willst du von ihm?- Du musst dich vor ihm in Acht nehmen.«

»Wir wollten ihn fragen, ob er uns nach Hause fahren kann.«

Es wurde still in der Leitung. Ich meinte zu hören, wie bei Mona eine Tür geöffnet wurde. Es klang, als legte Mona den Hörer hin und ginge weg. Ich hörte Stimmen im Hintergrund.

»Hallo?- Bist du das, Kenny?-« Es war Krister. »Hallo, Krister!«

»Was ist passiert?- Wo seid ihr?« Seine Stimme klang besorgt.

»Kannst du uns heute Abend nach Hause fahren?-«

Die Autoscheinwerfer leuchteten in Großmutters Diele wie zwei Monde. Jetzt war es Abend. Der Mond hatte sich aus der Gazebinde am Himmel gewickelt und schien auf uns herab. Morgen würde er seine Umlaufbahn beendet haben und wieder zu Hause sein.

Kerstin öffnete die Haustür. Wir gingen zum Auto. Krister stieg aus. Der Buick wirkte jetzt fast noch größer. Ich sah eine Frau auf dem Beifahrersitz. Das musste Mona sein. Sie winkte nicht.

Großmutter folgte uns hinaus. Wir hatten versucht, ihr alles zu erklären, während wir auf Krister warteten, aber alles hatte sie wohl nicht begriffen. Wir vielleicht auch nicht. Die Dinge waren blitzartig geschehen, gleichzeitig hatten wir das Gefühl, dass ein Sinn in all dem war, was mit uns passierte. Das war das Merkwürdige. Alles war merkwürdig, und gleichzeitig war es überhaupt nicht merkwürdig. Es war wie ein Traum.

»Dann fahren wir mal«, sagte Krister.

Bevor wir die Stadtgrenze passierten, drehte Mona sich um und schaute uns an. Sie sah uns lächelnd an.

»Ich muss doch wissen, wie ihr ausseht«, sagte sie.

»Vielen Dank, dass ihr uns fahrt«, sagte Kerstin.

»Bei mir braucht ihr euch nicht zu bedanken. Bedankt euch bei dem Verkäufer!«

»Sei still«, sagte Krister. »Kannst du nicht einmal still sein?«

»Warum sollte ich?- Okay, ich bin still. Du kannst ja selber von deinen Geschäften erzählen.«

»Es gibt nichts zu erzählen.«

»Genau!«

»Bist du gar kein Verkäufer, Krister?-«, fragte Kerstin.

Sie hatte wieder meine Hand genommen. Das wurde langsam zur Gewohnheit. Ihre Hand passte genau in meine. Es war während der Reise geschehen. Sie waren gleich viel gewachsen.

Krister antwortete nicht auf Kerstins Frage.

»Das Mädchen hat dich was gefragt«, sagte Mona.

Ich sah Kristers Augen im Rückspiegel. In ihnen blitzte es auf trotz der Dunkelheit draußen und der Beleuchtung im Auto.

»Im Augenblick arbeite ich nicht als Verkäufer. Nicht … auf die Art.«

»Aufweiche Art denn?«, fragte Kerstin. »Ich verkaufe weiter.«

»Dafür gibt es ein Wort«, sagte Mona. »Kannst du nicht still sein!?-«, sagte Krister. »Waren die Nachschlagewerke gestohlen?«, fragte ich. Unsere Blicke begegneten sich im Rückspiegel. »Ich fürchte es, Kenny.«

»Du hast sie also nie gelesen?-«

»Doch, so viel ich geschafft habe.«

»Wo sind sie jetzt?-«

»In einer Bibliothek. Die haben sie billig bekommen.«

»Ha!«, sagte Mona. Sie drehte sich zu uns um. »Immer wieder verspricht er es. Aber er kann nicht aufhören.«

»Ich habe aufgehört«, sagte Krister. »Aber sie glaubt mir nicht.«

»Ich glaube dir«, sagte ich. Unsere Blicke begegneten sich wieder. »Ich glaube dir auch«, sagte Kerstin. »Ha!«, sagte Mona.

»Ihr müsst meiner Verlobten verzeihen«, sagte Krister. »Aber ich habe sie schon oft enttäuscht.«

»Die Geschichte mit den Nachschlagewerken war das letzte Mal«, sagte Mona.

»Aber jetzt bin ich auf dem richtigen Weg«, sagte Krister. »Wie weit ist es noch?-«, fragte Kerstin. »Zwanzig Kilometer«, sagte Krister. »Zwanzig Kilometer und vier Liter.«

Ich erkannte die ersten Häuser sofort, noch ehe wir die Stadtgrenze erreichten. Ich hatte ein komisches Gefühl im Bauch, fast wie in dem Moment, als Kerstin und ich uns umarmt hatten. Ein prickelndes Gefühl.

Wir fuhren am Park vorbei. Ich sah den Fluss. An seinem Ufer standen Laternen. Ich sah die Würstchenbude und die verschiedenen Geschäfte. Vor einer Woche war ich durch diese Straße gegangen, aber es konnte genauso gut ein Jahr her sein. So ein Gefühl hatte ich. Zehn Jahre. Als hätten wir eine Weltreise gemacht. Oder eine Reise durchs Sonnensystem.

Kerstin hielt meine Hand. Als wir am Park vorbeifuhren, drückte sie sie fest.

»Wohin jetzt?-«, fragte Krister.

»Zu mir ist es am nächsten«, sagte ich.

Es waren nur noch wenige Häuserblocks, und Krister hielt vor unserem Tor.

Kerstin folgte mir auf den Hof. Der war leer, keine Frau Sandberg, die Läufer klopfte. Plötzlich hatte ich Sehnsucht nach dem Geräusch. Ich schaute hinauf. Mein Herz hämmerte.

»Unsere Wohnung ist dunkel«, sagte ich. »Du musst erst raufgehen«, sagte Kerstin. »Kommst du mit?-«

»Natürlich.«

Wir stiegen die vertraute Treppe hinauf. An die Treppe hatte ich nie gedacht, aber jetzt dachte ich an jede Stufe. Jede sah anders aus.

Ich klingelte an der Tür. Ich klingelte noch einmal. Aber niemand öffnete.

»Hast du den Schlüssel noch?-«, fragte Kerstin.

»Ja. Aber es ist sinnlos.«

»Willst du nicht reingehen?«

»Nein. Jetzt fahren wir zu dir.«

Kjell öffnete die Tür nach dem zweiten Klingelton. Ich hatte ihn noch nicht oft getroffen. Er war Kerstin ähnlicher, als ich mich erinnerte.

»Kerstin! Kerstin!«, schrie er.

Von drinnen in der Wohnung ertönte ein Krachen.

Lieber Gott, dachte ich, sie ist betrunken.

Aber sie war nicht betrunken. Kerstins Mutter kam durch den Flur gestürmt und behielt das Gleichgewicht. Sie stürzte sich fast auf Kerstin. Sie stürzte sich fast auf mich. Sie drückte Kerstin, dass ihr die Luft wegblieb.

»Entschuldige, verzeih mir«, sagte sie. »Kannst du mir verzeihen, Kerstin? Verzeih, verzeih.«

Sie konnte überhaupt nicht aufhören. Sie hatte keine anderen Wörter.

Kerstin weinte. Ihre Mutter weinte. Kjell weinte, und ich weinte auch.

»Aber kommt rein, kommt rein.« Kerstins Mutter zog uns in den Flur. Ich erkannte sie kaum wieder, seit ich sie das letzte Mal gesehen hatte. In ihrem Gesicht war nichts mehr, was an die Frau von jenem Mal erinnerte.

Sie nahm Kerstin den Rucksack ab.

»Wir haben noch etwas zu erledigen«, sagte Kerstin.

»Was? Was meinst du?«

»Ich bin gleich wieder da.« Kerstin sah mich. »Vielmehr, wir sind gleich wieder da. Aber wir müssen noch einmal wohin.«

»Wohin geht die Reise jetzt, meine Herrschaftend«, fragte Krister, als wir zum Buick zurückkehrten. »Zum Irrenhaus«, sagte ich.

Die Wände waren genauso weiß wie beim letzten Mal, die Betten, die Fenster, die Decke, der Fußboden. Es war, als wäre ich erst gestern oder heute Morgen hier gewesen. Ich hatte so oft an diesen Krankensaal gedacht, dass es jetzt war, als hätte ich ihn nie verlassen.

Mutter hatte ihn nicht verlassen.

Ich hielt ihre Hand.

Sie schlief und sah ganz ruhig aus.

Kerstin stand neben mir. Sie hatte eine Hand auf meine Schulter gelegt.

»Ich bin wieder zu Hause, Mutter«, sagte ich. »Und Kerstin ist auch hier.«

Ich spürte, dass Mutter meine Hand fester fasste. Sie konnte mich hören. Sie wollte, dass ich ihr erzählte. Also erzählte ich ihr alles. Es dauerte wahrscheinlich mehrere Stunden, aber ich hatte keine Uhr, und Kerstin beklagte sich nicht. Manchmal bewegte Mutter sich, während ich erzählte, aber ich glaube, sie hörte alles.

Dann gingen wir, und eine Krankenschwester schloss die Tür hinter uns. Mutter lag immer noch allein im Saal. Das war schön für sie. Morgen würde ich sie wieder besuchen und ihr mehr erzählen. Wahrscheinlich hatte ich die Hälfte vergessen. Und morgen würden ja auch Sachen passieren, die noch nicht passiert waren, und die konnte ich dann auch erzählen. Zum Beispiel, wie es war, wieder in die Schule zu gehen. Was der Direktor gesagt hatte.

Krister und Mona warteten vor dem Buick.

»Und wohin jetzt?«, fragte Krister.

»Nach Hause«, sagte Kerstin.

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