Kleine Morde für Zwischendurch #1 (German Edition)
Author: Edelmann, Gitta
Date: 2011-05-19T22:00:00+00:00
Publisher: Chichili Agency

Kleine Morde für Zwischendurch!

In alter Freundschaft

Episode 1

von

Gitta Edelmann

Impressum

Cover: Karsten Sturm, Chichili Agency

© Chichili Agency 2011

ISBN 978-3-8450-0356-6

Urheberrechtshinweis:

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie, Mikrofilm oder ein anderes Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Autors oder der beteiligten Agentur „Chichili Agency“ reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

VORWORT

Schnell mal einen Krimi in der Mittagspause, oder in der U-Bahn, im Wartezimmer oder unterwegs auf dem Beifahrersitz, das erwartet sie bei diesen „mörderischen Häppchen“. Drei Kurzkrimis in jeder Ausgabe. Folge 1: „Johnny Blue“, Leadsänger und Schwarm aller Mädchen, wird tot in seiner Garderobe aufgefunden. In „Jugendliebe“ wehrt sich das Opfer und tötet seinen Vergewaltiger und lässt es nach einem Selbstmord aussehen. Und „That`s what friends are for“ beichtet die beste Freundin ihren Mord an einer Widersacherin.

Johnny Blue

Ich hab ihn gehört. Ich weiß, dass er es ist. Der Mörder von Johnny Blue. Meiner ersten großen Liebe. Wann verjährt ein Mord?

*

Sommer 1976. Ich war gerade 15 Jahre alt geworden und hatte festgestellt, dass ich ohne Rockmusik nicht leben konnte. Meine Mutter verdrehte die Augen und mein Vater fluchte „Negermusik“, doch wenn im Radio die Top Ten liefen, war ich nicht mehr ansprechbar. Und wenn Sunset am Sonntagnachmittag in einer der Hallen in den Nachbardörfern spielte, war ich mit Biggi dort, noch bevor die Band mit dem Aufbau fertig war. Zugegeben, das lag nicht nur an der Musik. Mein Magnet hieß Johnny. Eigentlich Johannes. Aber ein Leadsänger musste einfach Mick, Pete oder eben Johnny heißen.

Johnny war der Schwarm aller Mädchen, trotzdem kein bisschen eingebildet. Man konnte ganz normal mit ihm sprechen, wenn die Band eine Pause machte. Meistens stand ich dann vorne an der Bühne und unterhielt mich mit ihm über Musik. Besser gesagt, ich hörte zu, was er erzählte. Er wusste sowieso viel mehr, denn er war schon 17. Berufsmusiker wollte er werden, ein Star wie Mick Jagger. Er schrieb seine eigenen Songs, und ab und zu spielte Sunset zwischen Abba und Sweet auch einen Song von Johnny Blue.

Der Tag, der mein Leben zum ersten Mal veränderte, war so ein Sonntag. Biggi tanzte mit wildem Kopfschütteln, ich stand vorne an der Bühne vor dem Lautsprecher und fühlte den Bass in meinem ganzen Körper dröhnen. Wahrscheinlich wäre ich schon längst taub gewesen, wenn ich nicht immer Watte dabei gehabt hätte, die ich mir in die Ohren stopfte, solange die Musik spielte.

Der Schlussakkord heulte. Johnny griff nach seiner Cola und setzte sich an den Bühnenrand.

„Hallo“, sagte er einfach und hielt mir die Flasche hin.

Ich nahm einen großen Schluck und stellte mir vor, dass Johnny mich küsste.

„Übernächsten Sonntag spielen wir nicht“, informierte er mich dann strahlend. „Ich fahr nach Baden-Baden zum Talentschuppen.“

Auch das liebte ich an Johnny. Er redete nicht nur über Erfolg, er tat auch etwas dafür. Sicher würde er gewinnen. Seine Stimme war unvergleichlich. Und seine Songs hielt ich für genauso gut wie die der Rolling Stones.

Spontan zog ich meinen Schlüssel aus der Hosentasche und fummelte den Smiley-Anhänger ab.

„Mein Glücksbringer“, erklärte ich ihm und drückte ihm das gelbe Scheibchen in die Hand.

„Er soll dir auch Glück bringen.“

Er hielt ihn in seiner Hand und sah mich nachdenklich an.

„Du bist lieb“, sagte er schließlich. „Und ich weiß noch nicht einmal, wie du heißt. Dabei haben wir schon so oft miteinander geredet.“

„Angela.“

„Ah, Angie! Wünscht du dir deshalb immer diesen Rolling Stones Titel?“

Ich nickte und merkte, wie mir die Hitze in den Kopf stieg. Sicher werde ich jetzt rot, dachte ich entsetzt. Aber Johnny lachte nicht. Ich sah ihm an, dass er verstanden hatte, dass es mir nicht nur um die Musik ging, sondern darum, dass er diesen Song für mich sang. Er lächelte, so dass mir noch heißer wurde, und beugte sich vor. Sein Kuss traf meine Nasenspitze, und wir mussten beide lachen. Dann reichte er mir die Hand und half mir auf die Bühne. Zum ersten Mal saß ich neben ihm. Wie selbstverständlich hielt er meine Hand. Unten am Tisch neben der Tanzfläche saß Biggi und sah mit großen Augen zu mir hoch.

Ich weiß nicht mehr, worüber Johnny und ich sprachen, es war auch egal.

Irgendwann spielte die Band wieder – für mich! Zuerst Angie, dann Lady in Black, denn Johnny war aufgefallen, dass ich fast immer schwarze Klamotten trug. Ich fand, dass so mein einziger Pluspunkt, meine langen blonden Haare, am besten zur Geltung kamen. Mein Gesicht mit den häufigen Pickeln war nicht eben sehenswert und meine Oberweite ließ auch zu wünschen übrig.

Um Sechs war Schluss, und alles strömte zum Ausgang. Biggi zog mich mit, aber ich wollte mich noch von Johnny verabschieden.

„Gehst du jetzt mit dem?“, fragte sie und ich wurde schon wieder rot. Wie sollte ich das wissen, wenn ich jetzt gleich nach Hause radelte?

Seufzend blieb Biggi als treue Freundin am Bühnenrand stehen.

„Kommt rauf, ihr könnt uns beim Einpacken helfen“, lud uns der Schlagzeuger ein. Ich glaube, sie nannten ihn Joe. Johnny tauschte mit ihm einen kurzen Blick und zog mich in einen Raum hinter der Bühne. Wir sprachen kein Wort, sahen uns nur an. Dann umarmten wir uns und er küsste mich. Küsste mich richtig, mit Zunge und so. Himmel...

„Hey, wir müssen fahren, Johnny, dein Vater ist mit dem Bus da.“

Joe tippte Johnny auf die Schulter und wir erwachten aus unserer Trance. Inzwischen war fast eine halbe Stunde vergangen, und es war jetzt unmöglich für mich, pünktlich zuhause sein. Das würde Ärger geben.

„Wo seid ihr nächstes Wochenende?“, fragte ich atemlos, denn Johnny wohnte nicht in meinem Dorf. Zufallstreffen waren ausgeschlossen.

„Da spielen wir nicht am Sonntag sondern Samstagabend in Heimbach. Bis zehn. Als Vorgruppe von Starshine.“ Er strahlte. Starshine war die beste Tanzband, die es in unserer Gegend gab und die Jungs von Sunset waren sich der Ehre bewusst. Doch mein Herz sank mindestens drei Stockwerke. Meine Eltern würden mich sicher nicht am Abend ausgehen lassen. Nicht einmal in Heimbach, meinem Heimatdorf.

„Sehen wir uns dann?“, fragte Johnny und ich sagte einfach ja. Auch wenn ich noch keine Ahnung hatte, wie ich das anstellen konnte.

Ich ließ kurz vor Heimbach die Luft aus meinem Reifen und erzählte meinen Eltern, dass ich die vier Kilometer wegen eines Platten hatte laufen müssen. Biggi nickte eifrig mit dem Kopf und fragte meine Mutter gleich, ob ich nicht am nächsten Samstag bei ihr übernachten dürfte.

„Warum nicht?“, sagte meine Mutter, denn Biggis Vater war Kirchengemeinderatsvorsitzender. Solche Dinge bedeuteten ihr viel. Wir sagten ihr natürlich nicht, dass Biggis Eltern am nächsten Wochenende nicht zuhause sein würden, und das Biggis Oma, die im Haus wohnte, immer schon ab Acht in tiefem Schlaf lag.

Dass der Tanz in der Heimbacher Halle stattfand, bedeutete einen Vorteil: Wir kannten uns aus. Wir wussten genau, wie man durch den Heizungskeller ins Gebäude kam, ohne Eintritt zahlen zu müssen. Das Problem war, dass man uns nicht sehen durfte bei all den Nachbarn und Freunden unserer Eltern, die auch da sein würden. Aber es gab einen Raum, von wo aus man durch eine kleine Brettertür unter die Bühne schlüpfen konnte, um dort für die Aufführungen des Heimbacher Laientheaters technische Tricks zu installieren. Oder eben um sich zu verstecken. Wir planten alles ganz genau.

Und dann kam der Tag, der mein Leben endgültig veränderte.

Biggi und ich trafen ein, als Sunset schon spielte. Satisfaction, um alle so richtig in Schwung zu bringen. Die älteren Leute würden jetzt sicher die Köpfe schütteln. Das wussten wir, auch wenn wir in unserem Versteck hinter der Bühne zwischen den Jacken und Instrumententaschen nichts sehen konnten. Hören konnte man die Musik toll dort und die Luft war weniger verraucht. Biggi tanzte entfesselt, bis die Band eine Pause machte und die Bühne verließ.

„Ich hab in der Zeitung von dir gelesen!“, flüsterte ich atemlos, als Johnny mit den anderen nach hinten kam und wir uns leidenschaftlich geküsst hatten. „Sie schreiben, dass du beim Talentschuppen die besten Chancen auf den Plattenvertrag hast und dass die Konkurrenten jetzt schon neidisch sind!“

Johnny nickte. „Vor allem, wenn sie mein neues Lied hören. Thank you for being here with me, angel Angela. Ich hab’s diese Woche geschrieben.“ Er zog ein gefaltetes Notenblatt aus der Hosentasche und zeigte es mir. Für mich!

„Hast du morgen Zeit? Dann können wir uns treffen, und ich spiel’s dir vor.“

Ich nickte schnell. Ein Treffen mit Johnny! Eine richtige Verabredung! Was sollte ich nur anziehen? Was würde geschehen, wenn wir einmal ganz alleine wären? Ich liebte ihn doch so sehr...

Der Bassist tippte Johnny auf die Schulter. Johnny faltete das Notenblatt und steckte es in wieder in seine Tasche.

„Wir sprechen nachher weiter – ich muss raus.“ Und schon waren Biggi und ich wieder alleine.

Ein bisschen langweilig war die Warterei, vor allem für Biggi. Sie öffnete die Holztür zum Raum unter der Bühne und verschwand. Ich wartete noch ein bisschen und hörte Daddy Cool.

„Johnny, Johnny Blue, Johnny, Johnny Blue...”, sang ich stattdessen.

Wie ich überhaupt merkte, dass jemand von der Hintertür her durch den Gang kam, weiß ich nicht. Eigentlich kann ich es nicht gehört haben. Vielleicht gibt es so etwas wie einen lebenserhaltenden Instinkt. Vielleicht aber war dieser Instinkt das Unglück, und ich hätte das Schlimmste verhindert, wenn ich geblieben wäre. Doch ich hatte Angst, von jemandem Bekannten erwischt zu werden, der mich verpetzen könnte. Also schlüpfte ich zu Biggi unter die Bühne und zog die Tür hinter mir zu.

„Pst, da kommt wer!“, warnte ich sie.

Durch einen dünnen Spalt zwischen den Brettern versuchte ich, hinaus zu schauen. Viel konnte ich nicht sehen. Ein junger Mann von hinten. Jeans, schwarze Lederjacke, lange dunkle Haare. Ich kannte ihn nicht.

Sunset legte wieder eine Pause ein. Ich hörte Johnnys Schritte. Er kam alleine. Wahrscheinlich saßen seine Kumpels beim Bier an der Theke.

„Johnny Blue?“, fragte der Fremde. Es kam mir ein bisschen cowboyhaft vor und ich unterdrückte ein Kichern.

„Was willst du hier?“, fragte Johnny. Er schien den Jungen zu kennen - und nicht gerade zu mögen.

„Du machst am Sonntag nicht beim Talentschuppen mit!“

Johnny lachte.

„Willst du mir das etwa verbieten? Nee. Und weißt du was – ich hab sogar vor, den Plattenvertrag zu gewinnen!“

„Du ziehst deine Anmeldung zurück!“

„Wie kommst du darauf?“

„Du machst nicht mit!“

„Und wie willst du mich daran hindern?“

Jetzt schien Johnny echt sauer.

„Ganz einfach“, sagte der Fremde, und ich sah wie ein Messer in seiner Hand aufschnappte.

„Du bist ja verrückt“, sagte Johnny, drehte sich um, und wandte sich Richtung Bühne. Ich biss mir in die geballte Faust, als der Fremde ihm folgte. Ich konnte nichts mehr sehen, hörte nur das Stöhnen und Ächzen eines Kampfes. „Joe!“, schrie Johnny, doch die Jungs von der Band waren noch nicht zurück. Plötzlich war alles still. War der Fremde weg? Nein, jetzt sang er, ausgerechnet Angie. Er hatte eine ganz gute Stimme, nur beim zweiten ‚Angie’ kiekste sie am Ende ganz komisch weg.

Schritte entfernten sich, ich hörte die Hintertür schlagen. Wo war Johnny? Ich spürte wie Biggi sich an mich klammerte. Vorsichtig öffneten wir die Tür. Johnny lag zusammengekrümmt in einer Blutlache am Boden. Ich wusste, er war tot. Ich spürte die tiefe Leere in mir.

Ich wollte zu ihm, doch Biggi zog mich weg. Wie gehetzte Hasen rannten wir zu ihr nach Hause und verbarrikadierten uns in ihrem Zimmer. Biggi heulte die ganze Zeit, aber ich saß nur einfach da und dachte daran, dass ich Johnny morgen nicht sehen würde. Und übermorgen auch nicht und überhaupt nie wieder. Nie würde er seinen Song für mich singen. Thank you for being here with me, angel Angela. Mein Smiley hatte ihm kein Glück gebracht.

Ich weiß nicht, wie ich die nächsten Tage überstand. Zu seiner Beerdigung fuhr ich die zehn Kilometer allein mit dem Fahrrad. Biggi wollte nicht mit. Wir hatten uns mehrmals furchtbar gestritten, weil ich zur Polizei wollte, um von dem Fremden zu erzählen. Sie hatte panische Angst vor Ihren Eltern. Natürlich hätten wir Schwierigkeiten bekommen. Aber vielleicht hätte man dann den Mörder gefunden.

Joe drückte kurz meine Hand, als wir am Grab standen. „Gut, dass ihr Mädchen nicht mehr da wart, als der Mörder kam. Sonst wäre euch am Ende auch noch was passiert.“

Ich sagte nichts.

Und ich sprach nie wieder über Johnny. Mit wem auch? Ich hörte nur wieder und immer wieder die Songs, die er gesungen hatte. Biggi hatte eine andere Art, mit dem furchtbaren Erlebnis umzugehen. Sie wechselte fluchtartig auf ein weit entferntes Internat, und unser Kontakt riss ab.

Irgendwann schaffte ich es, die Erinnerungen zu verdrängen. Ich trage immer noch Schwarz und ich höre immer noch gerne Lieder wie Lady in Black oder Angie. Aber das fällt in meiner Generation nicht auf. Manchmal lachen meine Kinder ein bisschen, wenn mir ein Song Tränen in die Augen treibt, aber sie machen kein Aufhebens davon. Denn andererseits bin ich auch noch mit 44 Jahren offen für ihren Musikgeschmack.

*

„...auf eine 30jährige Musikerkarriere zurückblicken“, höre ich Thomas Gottschalk sagen, als ich mit Cola und Chips ins Wohnzimmer komme. Er kündigt Tom Houseman an, der im letzten Jahr ein spektakuläres Comeback feierte.

„Deine Generation“, flüstert mein Kleiner, der auch schon im Teenageralter ist. Stimmt. Ich lasse mich neben meiner Großen auf der Couch nieder und greife in die Chipsschüssel.

„Tom, du machst seit 30 Jahren Rockmusik“, tönt es aus dem Fernseher. Dann zeigt die Kamera Tom Houseman. Natürlich in seiner ewigen schwarzen Lederjacke. Grau ist er geworden

„Wir werden alle älter“, kommentiert mein Mann. Ich habe Tom Houseman irgendwie nie gemocht und gönne ihm jede Falte.

„Ja, vor 30 Jahren hab ich eine Schulband gegründet. Aber richtig ging es eigentlich erst los, als ich 1976 beim Talentschuppen einen Plattenvertrag gewonnen habe.“

Es summt in meinen Ohren. 1976. Was für ein Zufall!

„... Angie von den Stones“.

„Mama, dein Lied“, stößt mich meine Tochter an.

„Was?“

Ich bin gerade weit weg.

„Er hat den Talentwettbewerb damals mit Angie gewonnen!”, erklärt sie mir geduldig. Und tatsächlich stimmt er ein paar Töne an, als Gottschalk ihn darum bittet.

„Angie... Angie“.

Seine Stimme ist auch live gut, nur am Ende kiekst sie ganz komisch weg... Ein eiskalter Ring legt sich um mein Herz, und ich sehe Johnny in seinem Blut liegen.

„Mama, pass jetzt auf!“, mahnt mich mein Sohn, „sein neuer Hit ist echt cool. Im Stil der Siebziger und auch mit deinem Namen.“

Und dann höre ich ihn.

„Thank you for being here with me, angel Angela...”

Er hat mein Lied geklaut. Johnnys Mörder. Und wenn ich das der Polizei erzähle, verhaftet man mich wegen Starverleumdung. Oder Tom Houseman kommt und besucht mich mit seinem Klappmesser.

Ich denke an Johnny und plötzlich an John Lennon. Ich bete um einen Fan wie Mark Chapman.

Sonst muss ich es selbst tun.

Jugendliebe

Freiburg hat sich auf den ersten Blick kaum verändert. Aber meine Heimatstadt und ich sind uns fremd geworden. Seit dem Unfall war ich nie wieder hier, habe sogar jedes Mal die Augen geschlossen, wenn ich mit dem Zug nach Basel oder zurück fuhr. Und heute ... Ich wundere mich, wie ruhig ich bin. Nur ein winziges Flattern in der Magengrube. Frau Dr. Rösch hat wohl doch recht: das Gras von zwanzig Jahren ist hoch genug gewachsen.

Ich steige vorsichtig aus dem Bus. Nach der langen Sitzerei schmerzt mein Bein. Zurück zum Hotel werde ich mir ein Taxi rufen, abends fährt ja kein Bus mehr hier raus, oder vielleicht nimmt mich einer der anderen mit.

Ich schlendere durch den Eingang des Mundenhofs. Wenn ich langsam gehe, sieht man mein Hinken fast gar nicht. Naja, im Moment sehen mich sowieso nur die Damhirsche, ich bin sicher wieder viel zu früh und kein Schwein ist da. Außer den echten im Tierpark natürlich. Der Gedanke, mich zu den ungarischen Wollschweinen zu gesellen, lässt mich grinsen.

Eine näherliegende Möglichkeit wären die Affen – die haben sie hier sicher auch noch.

Eilige Schritte hinter mir, zwei blonde Frauen überholen mich. Beiden sieht man an, dass sie frisch vom Friseur kommen und nagelneue Klamotten tragen. Die eine dreht sich um.

„Des bisch ja du!“, ruft sie. Ich nicke, obwohl ich keine Ahnung habe, wer mich da erkennt.

„Ey Susi, des isch die Tine!“

Aha, alles klar. Wenn die eine Susi ist – meine Güte, ist die alt geworden! – dann muss die andere Katrin sein.

Wir begrüßen uns herzlich mit viel „Wie geht’s?“ und „Was machsch jetzt?“. Der badische Tonfall fühlt sich nach zwanzig Jahren im Rheinland gleichzeitig fremd und urvertraut an.

Während Katrin noch witzelnd von ihrer gerade geschiedenen Ehe erzählt, erreichen wir die Gaststätte. Ein großer Teil der Biertische ist mit roten Papiertischdecken als unser Abi-Treff-Bereich gekennzeichnet. Zwei Männer und eine Frau sitzen schon da. Bettina erkenne ich sofort an ihren noch immer feuerroten langen Locken, wer der Mann neben ihr ist – keine Ahnung. Er hat eine Glatze, einen Vollbart und eine Brille und keinerlei Ähnlichkeit mit den Jungs auf meinem Abifoto. Er strahlt uns an und steht auf. Patrick. Das ist genau die Bewegung, mit der er aufstand, wenn er in Mathe an die Tafel gerufen wurde! Erwartung, Freude und totale Selbstsicherheit.

Der zweite Mann dreht sich um und sein Blick trifft mich wie ein Dolchstoß. Marco. Mein Herz schlägt schneller, genau wie damals. Jetzt weiß ich wie es ist, wenn man seine Jugendliebe wiedersieht.

Ich setze mich neben Bettina, während sich Katrin und Susi rechts und links von Marco platzieren.

„Der schöne Marco!“, sagt Katrin genießerisch. Marco lacht. Er lacht noch genau wie damals. Und ja, er sieht fantastisch aus. Eigentlich noch besser als früher. Reifer, männlicher.

Als ich meinen Kaffee geholt habe, legt Bettina mir die Hand auf den Arm.

„Schön, dass du da bisch, Tine. Isch scho lang her.“

Ich weiß, dass sie nicht das Abi meint. Auch sie war mit Yvonne befreundet.

Nach und nach trudeln die anderen ein. Einige kenne ich wirklich nicht mehr, weil sie erst in der Oberstufe zu uns an die Schule kamen und nicht mit mir in den gleichen Kursen waren. Trotzdem ergibt sich ein nettes Gespräch mit einem dieser Fast-Fremden. Ich nehme es gerne wahr, um nicht ständig hinüber zu Marco zu schauen.

Da bist du. Tine. Gut siehst du aus. Dein Mund lächelt, aber deine Augen - deine Augen sind so ernst.

Frank ist ein ruhiger, schlaksiger Typ, der immer noch ein bisschen schüchtern und schuljungenhaft wirkt. Er hat Medizin studiert.

„Und jetzt hast du eine gutgehende Praxis in Herdern“, rate ich.

Frank lächelt verlegen. „Nicht ganz.“

„Chefarzt an der Uniklinik?“, rate ich weiter.

„Gewissermaßen“, sagt er. „Institut für Rechtsmedizin.“

„Bah, schnibbelst du da die Leichen auf?“, fragt Andi, der uns gegenüber sitzt.

„Wir machen auch gerichtliche Obduktionen, ja“, sagt Frank kurz.

„Wenn ich mal ’n Krimi schreib, ruf ich dich an!“, sagt Andi und lacht. Dann winkt er einem Neuankömmling zu und steht auf. Damit ist das Thema abgeschlossen.

Ich hole mir ein Stück Apfelkuchen. Es ist schön hier so ruhig in der Sonne zu sitzen. Auf Andis Platz sitzt jetzt Holger und unterhält sich mit Frank. Bettina und die anderen lästern über alte Lehrer. Immer wieder heißt es „Weisch du noch?“

Ich weiß noch – oder wieder? Weiß genau, wie wir hier sitzen, vor zwanzig Jahren, wenige Wochen nach dem Abi, um noch einmal zu feiern, bevor uns Ausbildung oder Studium in alle Winde verwehen.

Yvonne trägt ihr weißes Kleid und ein plötzlicher Windstoß zaust ihre dunklen Locken. Irgendwann stehen wir auf und gehen zwischen den Tiergehegen spazieren. So können wir ungestört reden. Einmal kommt uns Marco entgegen und versucht uns beide zu umarmen und zu küssen. Er hat ziemlich viel getrunken und ist schon am Nachmittag nicht mehr nüchtern.

Mir ist das egal, ich würde mich in jeder Situation von ihm küssen lassen. Ich bin schon Ewigkeiten in ihn verliebt. Doch Yvonne windet sich geschickt aus seinem Arm, läuft ein paar Schritte weiter und lacht. Einen Moment lang hält er mich noch fest, ich spüre seine Muskeln unter dem T-Shirt, dann lässt er mich plötzlich los. Ich stehe da wie bestellt und nicht abgeholt.

„Vielleicht ein andres Mal?“, sagt Marco und zwinkert mir zu. Ich nicke wie hypnotisiert und er grinst.

Grinst genau so, wie er jetzt Katrin angrinst, die ihn mit dick getuschten Wimpern anhimmelt. Hab ich damals auch so ein blödes Gesicht gemacht?

Er schaut kurz zu mir rüber. Ob alles anders gekommen wäre ohne den Unfall? Ob es ein anderes Mal gegeben hätte? Ich weiß es nicht, aber der Gedanke an alles, was ich verloren habe, tut plötzlich unglaublich weh. Ich hätte nicht kommen sollen.

Tine - ich habe dich nie vergessen. Bis heute sehe ich dich vor mir, wie du dein Abizeugnis entgegen nimmst. Deine Haare glänzen und deine Beine in den hohen Schuhen sind unendlich lang.

„Erzähl mal von dir“, fordert mich Kathrin auf und schielt auf meine nackten Finger. „Hascht du Familie?“

Ich schüttle den Kopf. Ich illustriere Kinderbücher, obwohl ich nie ein eigenes Kind haben werde. Männer sind gekommen und gegangen. Ich habe in Bonn meinen kleinen Freundeskreis, meine Zeichenschüler und mein Opern-Abo. Ich reise oft in den Süden, weil Sonne und Wärme meine Schmerzen lindern. Kathrin erzähle ich nur von meiner Arbeit, die sie total faszinierend findet. Marco wendet sich zu uns und hört zu. Seine Augen gleiten forschend über mein Gesicht. Mir wird heiß.

Eines der Fotos von damals liegt bis heute in meinem Nachttisch, weil du darauf bist.

Patrick hat zwei Flaschen Gutedel und zwei Flaschen Mineralwasser mit einem Tablett voll Gläser geholt und mixt sich eine Weinschorle.

„Bedient euch“, sagt er.

Marco greift nach dem Gutedel, lächelt und gießt mir mein Glas bis zum Rand ein. „Zum Auftauen.“

Susi grinst. Mache ich einen so spröden, kalten Eindruck? Der Geschmack des Gutedels passt hierher. Sonst trinke ich nie Weißwein. Ich leere das Glas zu schnell, ich merke das in den Oberschenkeln, die irgendwie schwer werden. Der allgemeine Aufbruch zum Spazierengehen kommt für mich genau zum richtigen Zeitpunkt.

Wir lösen uns in kleine Gruppen auf und verteilen uns zwischen den Tiergehegen. Ab und zu treffen wir aufeinander, mischen uns neu und gehen weiter, von oben muss es aussehen wie ein sorgsam abgestimmtes Ballett. Nun habe ich mich doch entspannt und kann die Gespräche genießen. Seltsam, wenn man so lange zusammen die Schulbank gedrückt hat, ist eine ganz besondere Verbundenheit da, eine besondere Vertrautheit. Inzwischen sehe ich im bärtigen Gesicht von Patrick den jungen Patti von damals wieder und wundre mich fast, dass ich ihn nicht sofort erkannt habe.

Eine Weile geht Marco neben mir. Er lebt jetzt in der Schweiz und amüsiert uns mit seinem besten Schwyzerdütsch! Auch er hat nie geheiratet. Er sieht mich von der Seite an, als er das sagt.

Du bist so schön, Tine, noch schöner als früher.

Allein mit Bettina stehe ich schließlich schweigend bei den Trampeltieren, die sich kein bisschen für uns interessieren.

„Ich hätt Yvonne nit fahre lasse solle. Ich hab doch g’sehe, dass sie getrunken hat“, sagt sie. „Aber dass du keinen Führerschein hattesch, fiel mir erscht ein, als ihr schon weg wart.“

„Hätte mir auch passieren können“, lüge ich. Yvonne ist nicht gegen den Baum gefahren, weil sie getrunken hat, sondern weil sie es wollte.

„Glaub mir, es ist am besten so.“ Ihre letzten Worte dröhnen in meinem Kopf, bis die Feuerwehr mich aus dem Wrack herausschweißt. Sie hat sich nicht zum ersten Mal nach dem Tod gesehnt, doch bis heute verstehe ich nicht, warum sie mich mitnehmen wollte.

Bettina legt den Arm um meine Schultern. Wir schweigen.

Es dauert eine ganze Weile, bis wir uns von der Erinnerung an Yvonne erholt haben und wieder zurück zur Gaststätte gehen.

Wenn der Unfall nicht gewesen wäre, wären wir damals zusammen gekommen, Tine, du und ich?

Zum Abendessen setzt sich wieder Frank neben mich. Ich glaube, ich erinnere mich jetzt doch an ihn. Kam neu in der 12 und wurde leicht rot. Reli-Kurs. Damals haben wir kaum miteinander gesprochen, aber heute holen wir alles nach. Ich bekomme bestimmt Muskelkater vom vielen ungewohnten Lächeln und Lachen.

Unsere Nachbarn wechseln; die meisten zirkulieren, um möglichst viele alte Freundschaften und Bekanntschaften aufzufrischen. Es wird langsam dunkel und die ersten verabschieden sich. Jemand setzt sich uns gegenüber, ich brauche nicht einmal hinzuschauen um zu wissen, dass es Marco ist. Kein anderer löst diesen heißen Stich in den Magen aus. Ich schaue ihm über den Rand meines Weinglases kurz in die Augen, bevor ich mich wieder Frank zuwende. Es geht mir gut, erkenne ich plötzlich. Zum ersten Mal seit langem geht es mir richtig gut.

Ich liebe dich noch immer, Tine, noch immer.

Als Frank Richtung Toiletten verschwindet, beugt sich Marco zu mir. „Hast du nachts schon mal die Uhus gesehen? Ihre Augen?“

Seine Augen sind dunkel und es knistert zwischen uns. Er steht auf und reicht mir die Hand. Ich folge ihm den dunkler werdenden Weg entlang. Wir sind allein. Marco zieht mich zu einem dicken Baum und lehnt mich mit dem Rücken an den rauen Stamm. Seine Hände stemmen sich rechts und links neben mir gegen die Borke. Er lächelt und ich weiß, gleich wird er mich küssen. Damals hätte ich einiges für diese Situation gegeben, aber jetzt bin ich mir plötzlich nicht mehr sicher. Marcos Lächeln hat sich verändert, seine Oberlippe ist leicht verächtlich nach oben gezogen und sein Körper bedrängt meinen auf unangenehme Art. Ich suche nach einer witzigen Bemerkung, die die Situation auflockern könnte. Sein Mund nähert sich und seine Zähne beißen in meine Unterlippe.

Ich schreie auf.

„Pst“, sagt er, „ich weiß schon, wie es dir gut tut. Besser als dieser langweilige Leichendoktor, dem du schöne Augen machst.“

„Marco, bitte ...“

Jetzt hält er meine Arme fest und drückt sie gegen den Baum.

„Sei brav und tu genau, was ich dir sag, dann haben wir beide unseren Spaß. Oder magst du’s lieber etwas härter? Soll ich dich laufen lassen und wieder einfangen? Deiner Freundin hat das sehr gefallen.“

Da ist wieder dieser heiße Stich im Magen. Doch dieses Mal erkenne ich ihn als Angst.

„Meine Freundin?“ Meine Stimme krächzt.

„Ja, die süße, unschuldige Yvonne! Sie hat sich wunderbar gewehrt!“

Ich sehe Yvonnes tränenverschmiertes Gesicht neben mir im Auto und ihr schmutziges Kleid.

„Er hat mich vergewaltigt“, sagt sie.

„Wer?“, frage ich entsetzt. Sie antwortet nicht.

„Was hast du vor?“, frage ich.

Sie starrt durch die Windschutzscheibe hinaus in die Nacht.

„Glaub mir, es ist am besten so“, sagt sie und tritt das Gaspedal durch. Der Wagen schießt nach vorne und dann ist da nur noch Schwärze und Schmerz.

„Du warst es also“, flüstere ich.

„Hat sie’s dir nicht erzählt? Ich dachte, ihr wart beste Freundinnen.“

So wie Marco es sagt, klingt es lächerlich.

Doch ich verstehe jetzt, dass sie es mir nicht erzählen konnte. Sie wusste, dass ich Marco liebte und sie kannte mich gut. Hätte ich ihr geglaubt? Hätte ich ihr geholfen? Hätte ich ertragen, dass Marco ... Meine große Liebe und meine beste Freundin. Nein, ich hätte sie beide verloren. Nun verstehe ich ihre letzten Worte: „Glaub mir, es ist am besten so.“ Für Yvonne ist der Tod immer ein Ausweg gewesen.

Doch ich habe überlebt. Ich habe überlebt, um heute hier zu stehen und die Wahrheit zu hören. Und um Yvonne zu rächen, nicht um ihr zu folgen. Ich atme tief ein und sehe Marco ein letztes Mal in die Augen. Dann ramme ich ihm mein rechtes, gesundes Knie gegen die Hoden. Stöhnend krümmt er sich zusammen und lässt meine Arme los. Jetzt könnte ich weg laufen, wenn ich schnell laufen könnte, wenn mein Bein bei dem Unfall nicht zerschmettert worden wäre.

Neben dem Baum liegen ein paar helle Steine, solche, aus denen man Kopfsteinpflaster legt. Mich durchzuckt die Frage, ob so ein Stein wohl Kopfstein heißt und ich bewundere die Ironie des Namens, während ich mich nach ihm bücke, ihn hoch hebe und so schwungvoll wie ich kann auf Marcos Hinterkopf schlage. Er bricht seitlich zusammen und bleibt vor meinen Füßen liegen. Seine Augen starren in die Nacht. Sie werden nie wieder etwas sehen.

„Tine?“

Frank steht auf dem Weg und sieht mich an. Ich gehe auf ihn zu.

„Ruf die Polizei“, sage ich. „Ich hab ihn umgebracht.“

Frank schüttelt den Kopf.

„Du bist schon längst mit mir nach Hause gegangen“, sagt er. „Und Marco ist im Dunkeln ungeschickt gestürzt, er hatte ja einiges intus.“

Frank zieht ein Paar Einweghandschuhe aus seinem Rucksack und greift nach einem anderen Stein. Vorsichtig drückt er ihn mit einer Ecke in die blutige Wunde und platziert ihn dann so, dass es tatsächlich aussieht, als wäre Marco auf diesen Stein gestürzt. Den anderen Stein, meinen Stein, steckt er in den Rucksack und stopft die Handschuhe hinterher.

„Komm“, sagt er und nimmt meine Hand.

Ich schüttle den Kopf.

„Niemand wird es erfahren. Ich habe morgen Dienst und werde die Autopsie selbst machen. Es war ein Unfall. Komm, Tine. Du warst die ganze Zeit bei mir.“

Ein Unfall. Ich glaube nicht mehr an Unfälle.

Franks Hand ist warm und stark und er wird mir helfen. Ohne mich noch einmal umzuschauen lasse ich mich zum Parkplatz führen und steige in sein Auto. Ich weiß nicht, ob er getrunken hat und es ist mir egal. Ich habe schon einmal überlebt.

Tine, nun kann ich dir endlich meine Liebe beweisen. Ich werde dich retten und du wirst mir gehören. Endlich.

That’s what friends are for

Es klingelt an der Haustür. Ich drücke auf den Türöffner und gieße schnell zwei Gläser voll Prosecco. Bis Gianna die drei Treppen hochgestiegen ist, stehe ich damit an der Wohnungstür. Und da ist sie auch schon, meine beste Freundin, und wir stoßen an, trinken einen Schluck, umarmen uns, verschütten den Prosecco, lachen und reden auf einmal. Über ein Jahr haben wir uns nicht gesehen!

Viel ist geschehen in diesem Jahr. Meine Kinder sind ausgezogen und studieren in München und Hamburg. Mein Mann ist gleich mit ausgezogen. Er hat dann ein paar Wochen mit seiner langjährigen Geliebten in Wuppertal gelebt und ist vor drei Monaten an einem Herzinfarkt gestorben. Natürlich habe ich von der Geliebten erst erfahren, als er schon weg war. Das übliche eben.

Gianna sieht fantastisch aus. Wie immer. Mit ihren dunklen Augen und schwarzen Locken war sie schon als Dreijährige so hübsch, dass ich unbedingt ihre Freundin werden wollte. Das war gar nicht so einfach. Gianna sprach nämlich nur italienisch. Ich nur deutsch. Aber irgendwie verstanden wir uns auf den ersten Blick und nach einem Jahr sprach Gianna, das Gastarbeiterkind, genauso Dialekt wie wir alle. Sie wurde das beliebteste Mädchen im Kindergarten und später auch in der Schule. Ich habe nie verstanden, warum sie ausgerechnet mich als ihre beste Freundin erwählte.

Jetzt nach 47 Jahren ist dies eigentlich kein Thema mehr und dennoch bin ich jedes Jahr ganz aus dem Häuschen, wenn Gianna mich besucht.

Sie duftet nach irgendetwas Teurem mit Zitrusnote. Ihre rabenschwarzen Locken glänzen. Ob sie da nachhilft? Mein mittelbraunes Haar ist grau durchsträhnt; ich fürchte, ich sehe zehn Jahre älter aus als Gianna. Aber ich bin nun mal nicht der Botox-Typ und das letzte Jahr war wirklich nicht ganz einfach.

Wir setzen uns auf den Balkon. Ich habe extra neue Sitzkissen für die Korbstühle genäht. Mit roten Blumen, wie Gianna sie liebt. Sie lehnt sich genussvoll zurück.

„Das ist zuhause“, sagt sie und atmet tief aus.

Ja, ein echtes Zuhause hat Gianna nicht. Obwohl sie eine grundsolide Ausbildung als Apothekerin hat, ist sie seit über zwanzig Jahren als Reisejournalistin und –autorin tätig und reist ständig durch die Welt. Aus unzähligen Städten in unzähligen Ländern besitze ich Ansichtskarten – einen ganzen Karton voll. Selbst heute, im Zeitalter der e-mails, die wir ständig austauschen, flattern mir tropische Landschaften oder Eisberge in den Schneckenpostkasten.

Sie fällt über meine Bruschetta her.

„Wie bei Mamma!“, lobt sie. Kein Wunder, Kochen habe ich schließlich schon als Dreizehnjährige bei ihrer Mamma gelernt. Obwohl meine Mutter das zuerst zu verhindern suchte. Aber dann stürzte sie aus dem Kirschbaum und war so damit beschäftigt, wieder gehen zu lernen, dass es ihr egal war, ob ich Sauerbraten auf den Tisch brachte oder Lasagne al forno.

„Erzähl!“, drängle ich. „Wie lange bleibst du?“

„Nur ein paar Tage“, sagt sie und lächelt ihr unnachahmliches Gianna-Lächeln. „Nur um nach dem Rechten zu sehen und auf dich aufzupassen!“

Das sagt sie immer. Und wie immer lache ich.

Sie erzählt von ihrem neuen Buchprojekt. Südafrika. Wir erinnern uns an die Zeit, als wir Obst vom Kap boykottierten und aus vollem Halse sangen: ‚Free Nelson Mandela’.

Die Flasche Prosecco ist leer, ich hole die zweite. Dann erzähle ich von Tina und Max und wie schön es trotz allen Abschiedsschmerzes ist, dass ich mich nicht mehr um die Kinder kümmern muss. Wir sprechen auch über Rolf.

„War das nicht wunderbar für dich, dass er den Herzinfarkt hatte, bevor ihr geschieden wurdet?“, fragt Gianna.

So habe ich das bisher noch nicht betrachtet, aber ich muss ihr Recht geben. Rolfs Witwe zu sein erleichtert die Sache ungemein. Die Wohnung gehört jetzt mir, sein Auto, seine Lebensversicherung...

Wir schweigen eine Weile. Ich überlege, ob ich ihr jetzt gleich von Christopher erzählen soll. Vielleicht findet sie ja, ich stürze mich zu schnell wieder in eine Beziehung?

„War gar nicht so einfach, die richtige Dosierung zu finden“, murmelt Gianna.

Irgendwie ist die zweite Prosecco auch schon leer. Ich hole die Cannelloni aus dem Ofen und dazu eine Flasche Chianti. Was für eine Dosierung?

„Letzte Woche hab ich Marie getroffen“, erzähle ich, während ich die Canneloni auf meine neuen weißen Teller balanciere.

„Marie?“

„Die Schwester von Holger aus unserer Klasse – der Motorradfreak, du weißt schon!“

Gianna nickt. „Der dir damals auf der Abiparty an die Wäsche ging!“

Ich fühle, dass ich rot werde. Die Episode mit Holger gehört nicht zu meinen rühmlichen Erinnerungen. Zugegeben, ich hatte heftig mit ihm geflirtet. Aber dass er mein letztes Nein nicht akzeptierte und versuchte mich zu vergewaltigen, damit hätte ich nie gerechnet. Glücklicherweise konnte ich mein Knie gegen sein hervorragendes Stück rammen und abhauen. Gianna regte sich ziemlich auf und wünschte ihm auf Italienisch den Tod an den Hals. Erfolgreich, denn auf dem Heimweg versagten auf der regennassen Fahrbahn die Bremsen seines Motorrads. Den Sturz überlebte er nicht.

„Papa war ein sehr guter Mechaniker und ich habe viel von ihm gelernt“, sagt Gianna. Ich verstehe den Zusammenhang nicht, erinnere mich aber an Gianna im Blauen Anton. Sie hat ihrem Vater immer gerne in der Werkstatt geholfen.

Was wollte ich noch erzählen? Irgendwie hab ich den Faden verloren.

„Du bist meine beste Freundin“, sagt Gianna zwischen zwei Bissen Canneloni. „Wenn du ein Problem hast, sag mir Bescheid, damit ich es lösen kann!“

Im Augenblick habe ich kein Problem. Höchstens die Kleinigkeit mit Christopher.

Das war nicht immer so. Zum Beispiel war mein ganzes Studium ein einziges Problem. Ich war nicht gerade zum Studieren geboren, aber es hätte alles einigermaßen laufen können, wäre da nicht Professor Bock gewesen. Der hatte mich ja so was von auf dem Kieker! Und ich musste auch noch bei ihm in die Prüfung! Gianna brachte mich nur mühsam dazu, überhaupt hin zu gehen. Und dann war der Bock gar nicht da, sondern irgendein anderer Prof. Vor lauter Erleichterung schaffte ich sogar eine Zwei. Gut, dass ich zu diesem Zeitpunkt noch nicht wusste, dass der gute Professor Bock im Gedränge des Bahnhofs vor einen einfahrenden Zug gestürzt war. Sonst hätte es mir vielleicht die Sprache verschlagen.

„Wie geht’s deinen Eltern?“, frage ich. Giannas Eltern sind vor zehn Jahren nach Sizilien zurückgekehrt. Ich vermisse sie. Vielleicht fahre ich sie im Herbst besuchen, jetzt, wo ich unabhängig bin.

Gianna lächelt und nickt. „Wunderbar!“, sagt sie liebevoll. „Ich war vor drei Wochen bei ihnen und soll dich grüßen!“

Ich gieße Chianti nach und wir stoßen an.

„Weißt du, dass du die einzige warst, die Mamma und mich angelächelt hat, als ich in den Kindergarten kam?“, sagt Gianna plötzlich. „Das hab ich nie vergessen!“

Wäre ich noch nüchtern, würde ich jetzt sicher rot anlaufen. So eine Kleinigkeit, die mir nicht einmal bewusst war...

„Und wie geht’s in der Firma?“, erkundigt sich Gianna nach einer Weile.

Seit meiner Beförderung vor sechs Monaten geht es bestens. Das Gehalt stimmt, die Arbeit macht Spaß, mit meinem Chef arbeite ich hervorragend zusammen und dann ist da natürlich noch mein Kollege Christopher. Von dem werde ich Gianna nachher erzählen. Beim Nachtisch. Zuerst berichte ich ihr von unserem neuen Großprojekt, aber so richtig scheint sie nicht zuzuhören.

„Stolznagel“, sagt sie plötzlich. Ich sehe sie fragend an.

„So hieß doch deine Kollegin?“, vergewissert sie sich.

Ich nicke. An die Stolznagel denke ich nicht gern. Zuerst tat sie so nett und freundschaftlich, aber dann ging das Gemauschel hinter meinem Rücken los. Ganz klar, sie wollte meine Beförderung verhindern und selbst den Job übernehmen. Vielleicht wäre ihr das sogar gelungen, aber dann fand sie in ihrem Mexikourlaub den Mann ihrer Träume und kam nie mehr zurück. Sie schickte nur noch eine Ansichtskarte aus Acapulco und das war’s. Keiner in der Firma hat je wieder von ihr gehört. Wie kommt Gianna jetzt ausgerechnet auf die Stolznagel?

Träumerisch blickt meine beste Freundin in die dunkle Nacht.

„Dann hat sich der Aufwand also gelohnt“, sagt sie.

„Aufwand? Was denn für ein Aufwand?“ Ich verstehe kein Wort.

„Na die Reise nach Acapulco“, sagt sie.

Mein Gesicht sieht jetzt sicher aus wie ein Fragezeichen. Ich schiele auf die leere Chiantiflasche. Gianna lacht, als sie meinen Blick sieht. Sie wirkt eigentlich noch recht nüchtern.

„Du hast doch wohl nicht wirklich geglaubt, dass die Schreckschraube sich in Acapulco einen Mann geangelt hat!“

Sie beugt sich vertraulich vor.

„Die Dame schwebt dort nicht im siebten Himmel, sondern sozusagen sieben Fuß unter der Erde!“

Ich verstehe immer noch nicht.

„Sie hat das Zeitliche gesegnet!“, sagt Gianna, steht auf und holt den Grappa vom Regal.

„Woher weißt du das?“, frage ich blöde.

„Weil ich es war.“

„Was war?“

„Ich habe die Stolznagel vergiftet, damit sie dir nicht die Beförderung vermasselt. Dann hab ich ihre Leiche vergraben.“

Entsetzt schaue ich Gianna an.

„Aber die Ansichtskarte...“ Ich stammele.

„Du weißt doch, Karten schicke ich gerne“, sagt Gianna und lächelt geheimnisvoll.

Sie schenkt jedem von uns einen Grappa ein.

„In Acapulco war das alles ziemlich einfach“, sagt sie. „Hier musste ich wesentlich sorgfältiger planen.“

„Hier?“, frage ich. Ich steh wohl auf dem Schlauch.

„Naja. In Wuppertal war es nicht so leicht, in der Apotheke einen Aushilfsjob zu kriegen. Aber als ich erzählt hab, ich recherchiere für ein Buch, hat es doch geklappt.“

„Wuppertal – Apotheke?“ Irgendwie ist mir ein bisschen schlecht.

„Direkt gegenüber von dem Haus, wo dein abtrünniger Gatte und seiner Tussi wohnten, ist eine Apotheke“, erklärt Gianna geduldig. „Da hat er immer seine Herzmedikamente geholt. Und einmal hat er leider die falsche Dosis bekommen. Ich verstehe gar nicht, wie die Tabletten vertauscht werden konnten.“

Sie lacht.

„Willst du damit sagen...?“

„Natürlich. Ich habe immer deine Probleme gelöst. Bei deinem komischen Professor ging es besonders leicht. In dem Gedränge auf dem Bahnhof hat keiner gemerkt, warum er stolperte und auf den Gleisen landete. Und ausgerechnet, als der IC kam, der hier damals noch nicht hielt.“

Sie schüttelt bedauernd den Kopf und trinkt ihr Grappa-Glas leer. Mir hat es die Sprache verschlagen.

„Holgers Motorrad war auch kein Problem, die Bremsen waren sowieso nicht ganz in Ordnung. Nur bei deiner Mutter, da war ich noch ein bisschen ungeschickt. Ich hatte gehofft, bei dem Sturz würde mehr passieren. Aber es hat ja gereicht, damit du weiter zu uns kommen konntest!“

Ich weiß nicht, was ich sagen soll.

„Gianna, ich...“, stottere ich schließlich.

„Keine Ursache“, sagt sie und singt ein paar Töne: „That’s what friends are for.“

Sie steht auf und geht hinein. Sie schlüpft aus den Pumps, ihr schickes Kleid landet auf dem Boden. Dann legt sie sich in ihrem schwarzen Spitzenslip auf das Bett, das ich ihr im Wohnzimmer gerichtet habe, dreht sich um und schläft sofort ein.

Wie gelähmt sitze ich auf meinem Korbstuhl. In meinem Kopf drehen sich nicht nur Prosecco, Chianti und Grappa. Es kann nicht wahr sein. Gianna kann unmöglich...

Schließlich gehe auch ich ins Bett. Ich bin überzeugt, das war einer von Giannas manchmal etwas derben Scherzen. Kein Wunder bei unserem übertriebenen Alkoholgenuss!

Kurz bevor ich einschlafe, denke ich wie jeden Abend an Christopher. Ein wunderbarer Mann: humorvoll, einfühlsam und so sexy. Heiraten würde ich natürlich nie wieder. Aber es wäre schon schön, wenn er auch mal am Wochenende für mich Zeit hätte. Hat er leider nie, weil er da immer mit seiner Frau...

Ich muss Gianna unbedingt morgen beim Frühstück von ihm erzählen!

Fortsetzung folgt…

Inhaltsverzeichnis,,

Kleine Morde für Zwischendurch #1

Impressum

Johnny Blue

Jugendliebe

That’s what friends are for