Kiras Kreuzfahrt
Author: Elisa Ellen
Date: 2014-12-02T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Gegenwartsliteratur; Liebesromane
Description: Kiras Welt ist zusammengebrochen: Aus heiterem Himmel hat Tom, mit dem sie länger zusammen war als sie denken kann, Schluss gemacht. Zu allem Überfluss bewirkt der Kummer, dass ihr – im wahrsten Sinne des Wortes – die Stimme versagt, eine Katastrophe für die angehende Sängerin. Die ersten Versuche der älteren Schwester Felicitas, Kira aus ihrer Krise zu helfen, misslingen kläglich. Also greift Felicitas zu einer radikaleren Maßnahme: Als Leiterin eines großen Reisebüros soll sie rund um die Kanaren ein neues Kreuzfahrtschiff testen. Sie beschließt, Kira an ihrer Stelle auf die Reise zu schicke
Publisher: Amazon Publishing

Das Buch

Kiras Welt ist zusammengebrochen: Aus heiterem Himmel hat Tom, mit dem sie länger zusammen war als sie denken kann, Schluss gemacht. Zu allem Überfluss bewirkt der Kummer, dass ihr – im wahrsten Sinne des Wortes – die Stimme versagt, eine Katastrophe für die angehende Sängerin. Die ersten Versuche der älteren Schwester Felicitas, Kira aus ihrer Krise zu helfen, misslingen kläglich. Also greift Felicitas zu einer radikaleren Maßnahme: Als Leiterin eines großen Reisebüros soll sie rund um die Kanaren ein neues Kreuzfahrtschiff testen. Sie beschließt, Kira an ihrer Stelle auf die Reise zu schicken. Nur widerwillig nimmt Kira das Angebot an, denn sie ist überzeugt, dass »all-inclusive« sie nur dick und noch trauriger machen wird. Diese Einschätzung wird jedoch schnell widerlegt, denn an Bord gibt es nicht nur eine große Essensauswahl, auch an attraktiven Männern mangelt es nicht.

Die Autorin

Als Tochter eines international anerkannten Physikers ist Elisa Ellen in mehreren Ländern aufgewachsen; in der Schweiz, in New York und zuletzt in Nordrhein-Westfalen. Während ihres Studiums hat sie ein Jahr in England verbracht. Elisa Ellen ist verheiratet und hat vier erwachsene Kinder. Ihre Hobbies: Wandern, Musizieren, Gärtnern, Kochen und natürlich auch: Schreiben.

Deutsche Erstveröffentlichung bei

Amazon Publishing, Amazon E.U. Sárl

5 Rue Plaetis, L-2338, Luxembourg

November 2014

Copyright © der Originalausgabe 2014 by Elisa Ellen

All rights reserved.

Umschlaggestaltung: bürosüdo München, www.buerosued.de

Lektorat: Miriam Shahd

Satz: Monika Daimer, www.buch-macher.de

ISBN: 978-1-477-82647-8

www.apub.com

INHALTSVERZEICHNIS

ANFANG

WEITERE ROMANE VON ELISA ELLEN

Das Telefon klingelt, und ich lehne mich über meinen Schreibtisch und greife nach dem Hörer. Meine Schwester Felicitas ist dran.

»Das musst du dir unbedingt ansehen«, schreit sie mir ins Ohr, in ihrer üblichen selbstbewussten Art, die schon mitschwingen lässt, dass sie es gewohnt ist, dass alles nach ihrer Pfeife tanzt.

»Was?«, frage ich müde.

»Die neue Poetry-Slammerin aus Bielefeld, die diesen tollen Hit bei YouTube gelandet hat. Der ist supertoll. Das wird dich bestimmt aufmuntern.«

»Ach Feli«, seufze ich, »wann gibst du endlich auf? Mir ist nicht nach Aufmunterung. Abgesehen davon, was ist überhaupt so eine Schlemmerin? Noch nie gehört.«

Meine Schwester stöhnt hörbar. »Das liegt daran, dass du dich neuerdings so hängen lässt und gegenüber der Welt abschottest. Jeder Depp weiß, was ein Poetry-Slammer ist. Ich schick dir jedenfalls eben mal den Link per Mail. Guck dir das ruhig mal an. Es ist richtig nett.«

Ich hole tief Luft, um ihr zu erklären, dass ich mitten in meiner Klausurvorbereitung für Musiktheorie stecke und für so einen YouTube-Quatsch sowieso keine Zeit habe, aber da hat Felicitas schon wieder aufgelegt.

Ich wende mich wieder meinem Laptop zu und starre auf das Display, von dem die Musikaufgabe, die ich eigentlich lösen soll, mich vorwurfsvoll anguckt.

»Übermorgen ist die Klausur«, scheint sie zu nörgeln. »Leg los! Löse mich! Konzentriere dich!«

Aber irgendwie will mein Geist nicht gehorchen. Wie von selbst wandert mein Cursor über den Bildschirm, öffnet meine Mailbox und klickt auf den Link, den mir meine Schwester geschickt hat.

Ein junges Mädchen tritt in einem überfüllten Hörsaal auf eine Bühne, die Besucher sitzen sogar auf den Treppenstufen und auf dem Boden. Das Mädchen wirkt zunächst unsicher und man kann richtig spüren, wie das Lampenfieber ihr zusetzt, als sie an das Mikrophon tritt und es zurechtrückt. Sie zupft sich ihr T-Shirt glatt, räuspert sich kurz und beginnt, frei ein Gedicht aufzusagen.

Das Gedicht handelt von verpassten Gelegenheiten, von der Erfahrung, dass man voller Pläne steckt, die man aus Faulheit nicht verwirklicht. Die Stimme des Mädchens wird fester und sicherer. Jetzt blitzen ihre Augen und sie spricht mit einer solchen Leidenschaft, dass ich spüre, wie sie mich berührt. Das Publikum lauscht gebannt, so wie ich. Die Sprecherin – sie heißt, glaube ich, Julia – beeindruckt mich, wie sie vor diesen vielen Menschen steht und sie in ihren Bann zieht. Ein wenig sieht sie so aus wie ich in meinen besseren Tagen, bevor ich aus Kummer mein Äußeres vernachlässigt habe. Sie ist schlank und zierlich, hat regelmäßige Gesichtszüge und ihre glatten blonden Haare zu einem hübschen Pferdeschwanz zusammengebunden.

Jetzt ist das Gedicht zu Ende. Das Mädchen verneigt sich und bedankt sich für den rauschenden Applaus.

»Ach Felicitas«, flüstere ich vor mich hin, »als ob das reichen würde, um mich aufzumuntern!«

Klar, die Botschaft des Gedichtes war eindringlich und auch irgendwie wahr und logisch, aber sie funktioniert für mich nicht, weil ich eben nicht voller Pläne stecke, das heißt, dort, wo meine ganzen Pläne in mir gesteckt haben, befindet sich nur eine dunkle, klaffende Leere.

Aber Lust auf die blöde Musikaufgabe habe ich immer noch nicht, also klicke ich einfach einen anderen solchen »Slam« an.

Diesmal tritt ein junger Mann auf die Bühne. Sein Aussehen gibt mir einen kleinen Stich, denn er sieht fast ein wenig wie Tom aus. Er hat die gleiche Art, lässig zu gehen, die Jeans auf den schmalen Hüften. Sogar die Mütze, die er trägt, sieht aus wie Toms Lieblingsmütze. Ich starre mit brennenden Augen auf den Bildschirm und lausche, als der junge Mann, er heißt Max, damit beginnt, sein Gedicht aufzusagen. Diesmal geht es um »Erinnerungsbruchstücke« oder so ähnlich.

Oh je, hätte ich doch lieber dieses Video nicht angeklickt!

Unterhaltsam, aber auch ungeheuer melancholisch beklagt der Poet eine zerbrochene Beziehung. Besonders der Refrain hat es mir angetan, in dem er bitter klagt: »Da bist immer nur du, und ich krieg dich nicht aus meinem Kopf, denn da waren immer nur wir.«

Ich spüre, wie die Finsternis in mir dichter wird. Meine Kehle schwillt zu und schon beginne ich (wieder einmal) zu weinen. Vom Schluchzen durchgeschüttelt beuge ich meinen Kopf über das Keyboard des Laptops und lasse die Tränen nur so fließen, ja, bis mir dann plötzlich einfällt, dass die Flüssigkeit mit Sicherheit zwischen die Tasten läuft und dem Gerät schaden könnte.

Ich schnappe mir ein Papiertaschentuch und presse es auf meine Augen.

Tom hat mir vor vierzehn Tagen mitgeteilt, dass es aus ist zwischen uns. Einfach so, ohne Vorwarnung und auf die übelste Art und Weise, nämlich per SMS. Er habe jemanden anderes kennengelernt. Natürlich habe ich sofort seine Freundesliste bei Facebook durchsucht. Wir kennen uns so gut, dass ich alle seine Freunde auch kenne. Da ist jemand hinzugefügt worden – eine Nadine. Auf ihrer Seite konnte man nur so viel erfahren: Sie ist klein, pummelig und scheint ihr Leben damit auszufüllen, dass sie Mangas malt. Was hat diese Nadine nur, was ich nicht habe? Höchstens mehr Oberweite, mehr Hirn bestimmt nicht.

Beendet man für so eine Tussi eine Beziehung, die schon zehn Jahre angedauert hat? Himmel, alle Welt (auch ich) war sich hundertprozentig sicher, dass Tom und ich einmal heiraten würden. Die Frage war nur noch: wann?

Eigentlich wollten wir nur noch warten, bis wir unseren jeweiligen Studienabschluss hatten, Tom als Grafiker, ich als Sängerin. Seine Eltern haben mich schon wie eine Schwiegertochter behandelt, Felicitas (unsere Eltern leben nicht mehr) hat ihn wie einen Bruder geliebt.

Und jetzt liegt alles vor mir wie ein riesengroßer Scherbenhaufen. Und ich krieg dich nicht aus meinem Kopf, denn da waren immer nur wir.

Aus einem selbstzerstörerischen Impuls heraus klicke ich das Video noch einmal an und ergebe mich meiner Trauer. Dieser Max weiß, wovon er spricht. Diese tiefe Verzweiflung, dieses Herzzerreißen, ach, genauso ist es. Mindestens fünf weitere Tempotaschentücher müssen dran glauben. Als ich den Film zum dritten Mal sehe, klingelt das Telefon wieder.

Es ist Felicitas.

»Na, hast du auf mich gehört? Hast du verstanden, was diese Julia dir sagen will?«, fragt sie eindringlich.

»Ich … ich … nein«, stammele ich und schluchze laut auf. Ich bin so verheult, dass ich nicht sprechen kann.

»Ach Kira, Schatz, was machen wir nur mit dir?«, gurrt meine Schwester teilnahmsvoll durch den Hörer. »So kann es doch nicht weitergehen. So beruhige dich doch. Soll ich eben mal vorbeikommen? Ich könnte eben mal für eine Stunde … Marlies kann für mich einspringen.«

»Nein«, würge ich heraus. »Es geht nicht. Ich muss gleich zu einer Gesangsstunde.«

»Okay, aber du musst mir versprechen, dass du dich nicht so hängen lässt. Wenn es nachher immer noch so schlimm ist, schick mir eine SMS. Ich komme dann vorbei und bring die DVD mit der neuen ›Downton Abbey‹-Staffel mit und wir machen uns einen gemütlichen Abend.«

Ich nicke und krächze: »Ja.« Dann lege ich auf.

Ich klappe den Laptop zu, stehe auf und eile in meine winzige Küche, wo ich den Wasserkocher anstelle. Ich muss jetzt blitzschnell noch einen warmen Kamillentee machen und damit gurgeln, sonst bekomme ich bei der Gesangsstunde gleich keinen einzigen Ton heraus.

Gut, dass ich gleich fort muss, denn sonst wäre Felicitas mit Sicherheit noch vorbeigekommen, so wie unzählige Male nach dem Desaster. Aus Sorge um mich lässt sie immer wieder alles stehen und liegen. Ihre Kollegin muss mich hassen. Immerhin betreiben die beiden das größte Reisebüro hier in Hannover, und der Laden brummt so, dass sie überlegen, noch weiteres Personal einzustellen.

Ich greife blind in den Schrank und hole einen Becher heraus. Mist, es ist Toms Lieblingsbecher, der mit dem Picassobild von Don Quijote. Ich habe ihm den vor zwei Jahren in einem Museumsladen gekauft und zum Geburtstag geschenkt. Anscheinend hat er vergessen, ihn mit einzupacken, als er seine Klamotten zusammengesucht hat und hastig ausgezogen ist. Er hatte extra gewartet, bis ich nicht in der Wohnung war. Wie ein Gespenst in der Nacht war er gekommen und hatte seine Habseligkeiten zusammengerafft. Den Schlüssel hatte er in den Briefkasten geworfen.

Ich nehme den Becher, klappe den Mülleimer auf und werfe ihn hinein. Es klackt laut, als sei der Henkel gerade abgebrochen. Gut so.

Eine halbe Stunde später sitze ich im Bus und fahre Richtung Musikhochschule. Ich habe mir vorm Verlassen des Hauses noch schnell das Gesicht gewaschen, die Wimpern frisch getuscht und etwas Rouge aufgetragen, damit ich nicht ganz so grauenhaft aussehe. Die Haare habe ich mit einer feuchten Bürste stramm zurückgekämmt und zu einem Pferdeschwanz gebunden. Jetzt warte ich, bis ich aussteigen muss, und nippe an dem Rest Kamillentee, den ich in einem Thermosbecher mitgenommen habe.

Um mich herum ist eine bunte, fröhliche Welt. Es ist der erste richtig warme Frühlingstag in diesem Jahr, obwohl wir gerade erst Anfang März haben, und alle Leute lächeln vergnügt vor sich hin, so wie Menschen das immer an so einem besonders schönen Tag machen. Die Bäume und Sträucher sind schon grün überhaucht und darunter leuchten Krokusse und Schneeglöckchen. Normalerweise würde ich auch so lächeln. Ich würde mich schon darauf freuen, mit Tom nachher im Park spazieren zu gehen. Manchmal sind wir nach Herrenhausen gefahren und dort durch die Schlossanlagen geschlendert, bis es kühl wurde. Dann sind wir zu unserem Lieblingsitaliener geradelt und haben uns eine Quattro Stagioni geteilt, wobei Tom mir immer die Champignons zugeschoben hat, weil ich die so mag.

Oder wir sind zum Maschsee geradelt und haben auf einer Bank Eis gegessen, während wir den Surfern zugesehen haben.

Ob er jetzt mit dieser Nadine alle diese Dinge tut? Ob sie auch die Champignons von der Pizza kriegt?

Jetzt hält der Bus. Ich steige aus und gehe auf das beeindruckende modernistische Betongebäude zu, das die Musikhochschule beherbergt. Seit dreieinhalb Jahren gehe ich hier ein und aus.

Meine Füße finden den Weg zum Probezimmer von Marion Fischer ganz von selbst. Diese Woche ist sie wieder in Hannover. Zwei Wochen lang war sie in Wien, wo sie in der Zauberflöte die Königin der Nacht gesungen hat. Ich bin nach wie vor wahnsinnig stolz, dass ich bei einer der besten Sopranistinnen der Welt Unterricht habe, aber heute schwebe ich nicht so motiviert dahin wie sonst. Hoffentlich ist die Meisterin noch nicht da. Dann kann ich mich vorher noch gründlich einsingen und dabei beten, dass mein Geschluchze von vorhin auf meinen Stimmbändern keine üblen Spuren hinterlassen hat.

Ich klopfe an die Tür und trete ein. Eine kleine Asiatin blickt mich scheu an und setzt eine Geige ab.

»Hallo«, sage ich und versuche freundlicher zu klingen, als ich mich fühle. »Du weißt, dass das hier der Proberaum von Frau Fischer ist, nicht?«

Die kleine Geigerin nickt und wird rot. »Ja, aber das Zimmer war gerade noch frei und da dachte ich …«

»Aha, da dachtest du«, sage ich ziemlich ruppig. Es ist nämlich in der Hochschule – wie wohl an allen Musikhochschulen auf der ganzen Welt – ein Dauerproblem, dass nicht genug Räume zum Üben da sind. Ganz in Ordnung ist es nicht, sich einen Raum einfach so zu kapern.

Die kleine Geigerin verpackt ihre Geige mit zitternden Fingern blitzschnell im Kasten. Sie wirkt wie ein kleines Tierchen, das man irgendwo auf einer Waldlichtung aufgeschreckt hat. Bestimmt ist sie eine Erstsemesterin.

»Tut mir leid«, wispert sie, »ich bin sofort weg.«

Meine Schroffheit schmilzt dahin. Ich weiß genau, wie sie sich fühlt. Vor dreieinhalb Jahren war ich wie sie.

»Schon gut«, brumme ich und stelle meine Tasche ab.

Kurz vor der Tür dreht sie sich noch einmal um.

Was jetzt? Allmählich werde ich ungeduldig. Ich habe nicht mehr viel Zeit, um mich auf den Unterricht vorzubereiten.

»Du bist doch Kira Weiß, nicht wahr?«, fragt sie.

Verwundert nicke ich.

Sie sieht mich scheu an und sagt: »Ich war bei eurem letzten Klassenvorsingen. Da habe ich dich gehört. Du hast eine wunderschöne Stimme. Ich habe richtig eine Gänsehaut gekriegt, als du gesungen hast.«

Ich spüre, wie das Lob mich freut. Das Klassenvorsingen war vor einigen Wochen. Da waren Tom und ich noch zusammen. Ich habe eine Händel-Arie gesungen, die nur so gespickt ist mit komplizierten Koloraturen. Ich weiß noch, wie gut drauf ich war und wie verwundert beim Singen, dass meine Stimme mir so geschmeidig gehorchte.

»Danke«, sage ich, »freut mich, dass es dir gefallen hat.« Jetzt bin ich nur noch voll milder Gefühle für die kleine Störerin und aus einem Impuls heraus sage ich: »Tut mir leid, dass ich gerade so barsch war. Hast du Lust, mit mir nachher einen Kaffee zu trinken? Sagen wir: So gegen drei in der Kantine?«

»Oh ja, gerne. Ich freue mich!«, sagt sie und huscht davon.

Ich versichere mich, dass sie die Tür fest zugezogen hat, atme ein paarmal kräftig durch, strecke mich und lockere meine Arme und Schultern, bevor ich meine Einsingübungen beginne.

»Mom-mom-mom.« Erst »momme« ich eine Weile, bis ich spüre, dass meine Maske, das heißt der Bereich um Stirn und Nase herum, gut vibriert. Dann geht es weiter mit Sa-ah, sa-ah. Es ist furchtbar. Schon jetzt merke ich, dass meine Stimme schwach und zittrig klingt. Wenn ich nicht gerade durch das Lob meiner Kommilitonin ein wenig aufgebaut worden wäre, wäre ich jetzt ganz schön frustriert.

Verbissen singe ich weiter, die Tonleitern rauf und runter. Irgendwie muss ich noch in Form kommen, bevor Marion erscheint. Ich denke gerade noch: Hoffentlich verspätet sie sich – das tut sie nämlich oft –, da klopft es schon an der Tür und meine Lehrerin tritt ein.

Sie streift ihren eleganten Burberry-Trenchcoat ab und wirft ihn lässig auf einen Tisch. Daneben pfeffert sie ihre große Ledertasche. Der Raum füllt sich mit dem Duft von Chanel Nº 5.

»Grüß dich, Kira«, sagt sie, reicht mir kurz die Hand und kramt dann in der Tasche. Sie zieht ein paar Noten hervor und legt sie vor mich auf das Notenpult. Dann setzt sie sich an den Flügel, wirft ihre schwarzen, schulterlangen, akkurat gestuften Haare mit einer lässigen Geste über eine Schulter und sieht mich erwartungsvoll an.

»Schon fertig eingesungen?«

»Fast«, sage ich.

»Das muss jetzt reichen, denn wir haben noch einiges vor«, sagt sie und klappt ein Notenheft auf dem Flügel auf. Sie spielt ein paar Arpeggien, dann sagt sie: »Weißt du, was das für Noten sind?«

Ich sage: »Sieht aus wie etwas von Verdi. Aus ›La Traviata‹?«

»Ja. Rate mal, warum ich die mitgebracht habe.«

Ich habe keine Ahnung.

Marion hebt ihre sorgfältig gezupften Brauen und sieht mich mit ihren berühmten rehbraunen Augen auffordernd an.

»Ich habe noch nie etwas aus La Traviata gesungen«, erwidere ich. »Ehrlich gesagt habe ich immer gedacht, dass das ein wenig zu hoch für mich ist.«

»Unsinn«, sagt Marion schroff. »Du kannst das. Es ist nämlich so: Ich habe vor, dich zum Bertelsmann-Wettbewerb ›Neue Stimmen‹ anzumelden. Da ist die Arie der Violetta Pflicht.«

Vor einem Monat hätte ich einen Luftsprung gemacht. So eine Herausforderung hätte mich beflügelt. Jetzt lächele ich nur matt und sage: »Toll.«

Marion schiebt ihre Blusenärmel hoch und beginnt auf dem Flügel zu spielen.

»Komm, versuch gleich mal die ersten Takte!«, ruft sie über die Töne hinweg.

Ich sehe die Noten skeptisch an. Doch da kommt auch schon mein Einsatz. Ich hole tief Luft und beginne zu singen: »Sempre libera degg’io folleggiare di gioia in gioia«. Und schon kommt die erste Hürde. Die erste Koloratur beginnt. Marion begleitet mich in einem gemäßigten Tempo, so dass ich mir Zeit lassen kann, die Töne zu finden. Ich stolpere an einer Stelle.

»Wir fangen noch mal von vorn an«, sagt sie.

Ich stolpere wieder, diesmal an einer anderen Stelle.

Marion zieht die Stirn kraus und sieht mich irritiert an. »Also, sooo schwer ist das auch nicht, Kira. Konzentriere dich bitte.«

Ich hole tief Luft, bemühe mich, mit dem Zwerchfell gut zu stützen und lege wieder los.

Plötzlich trommelt Marion mit beiden Händen auf die Tasten und ruft: »Nein, nein, nein!«

Ich sehe sie erschrocken an. Normalerweise ist sie nicht so unbeherrscht.

»So geht das nicht, Kira«, sagt sie ärgerlich. »Und überhaupt, hast du dich wirklich vernünftig eingesungen? Deine Stimme klingt heute so flach. Irgendwie so dünn und kieksig. Das ist nicht das, was ich von dir gewohnt bin. Komm«, sagt sie ungeduldig, »wir machen noch ein paar Übungen.«

Sie beginnt unser vertrautes Einsingprogramm, das ich seit Beginn meines Studiums selbständig vor jeder Stunde mache. Ich versuche alles so gut zu bewältigen, wie ich kann, aber leider kann ich es gar nicht gut. Marion merkt das natürlich sehr bald. Ihr Gesicht verfinstert sich zunehmend. Plötzlich wirft sie beide Hände hoch, als würden aus den Tasten auf einmal Flammen schlagen.

Frustriert ruft sie: »Sag mal, stimmt etwas nicht? So grauenhaft habe ich dich seit Ewigkeiten nicht mehr singen hören. Bist du krank? Wenn ja, rate ich dir, erst einmal gesund zu werden, bevor wir die nächste Stunde ansetzen.«

Ich schlucke. Meine Augen beginnen zu brennen.

Heiser sage ich: »Entschuldigung! Es ist nur weil … Ich meine, seit …«

»Weil was??«, fragt Marion ärgerlich.

Ich beiße mir auf die Lippe und starre aus dem Fenster. Die Sonne strahlt auf die Sträucher herab, die leuchtend grüne Blattspitzen hervorschieben. Die heitere Stimmung der Natur scheint mein Unglück noch zu verhöhnen.

»Seit was?«, fragt Marion jetzt sanfter. Anscheinend steht mir das Unglück ins Gesicht geschrieben.

»Seit mein Freund Tom mit mir Schluss gemacht hat«, flüstere ich, »fällt mir das Singen so schwer.«

Marion wirft die Hände hoch und ruft: »Na toll! Genau das, was wir jetzt nicht brauchen.«

Ich nicke nur stumm. Schon beginnen die ersten Tränen zu kullern, die ich hastig mit meinem Handrücken wegwische.

Marion springt auf, fischt ein Taschentuch aus ihrer großen Tasche und drückt es mir in die Hand.

»Und wie lange soll das jetzt dauern?«, fragt sie mich.

Ich schüttele den Kopf. »Ich weiß es nicht.«

Marion lässt sich auf die Klavierbank fallen und sieht mich ratlos an.

»Ich kenne das«, sagt sie plötzlich. »Als mein Vater gestorben ist, hat mir auch die Stimme versagt. Ich konnte einfach nicht singen. Zum Glück hatte ich da gerade keine wichtigen Engagements.«

»Und wie bist du da wieder rausgekommen?«, frage ich verzweifelt. »Jetzt singst du doch wieder.«

Marion schüttelt traurig den Kopf traurig. »Ich weiß es auch nicht. Irgendwann ging es einfach wieder.« Sie sieht mich mit gefurchter Stirn an, als gelte es, ein schwieriges Problem zu lösen. »Ich setze gerade meine Hoffnung in dich, Kira. Ich sage dir ganz ehrlich, du bist eine meiner besten Schülerinnen. Ich würde es nie wagen, dich für den Wettbewerb anzumelden, wenn ich nicht auch das sichere Gefühl hätte, dass du das kannst.«

»Aber jetzt geht es doch nicht«, sage ich traurig.

Marion erwidert: »Es gibt zwei Möglichkeiten. Entweder du arbeitest jetzt wie ein Tier. Du musst dich jeden Tag akribisch gut einsingen. Du musst deiner Stimme Zeit lassen, sich wiederzufinden. Ich will dir gerne dabei helfen. Ich kann dir noch ein paar neue Etüden zeigen, die dich dabei unterstützen werden. Aber es kann gut sein, dass das enorm viel Geduld und Zeit brauchen wird.«

Ich sage: »Das ist okay für mich. Ich will nur wieder singen können, so wie vor … vor …«, schon versagt mir die Stimme wieder.

Marion hebt eine Hand und sagt: »Weinen ist gar nicht gut. Das ist Gift für deine Stimme.«

»Was war die andere Möglichkeit?«, frage ich kleinlaut.

»Dass du dir eine Auszeit nimmst.«

Ich sehe sie entgeistert an. »Wie – eine Auszeit? So kurz vor dem Examen? Das kann ich mir doch überhaupt nicht erlauben.«

»Doch, kannst du. Du musst dich dazu zwingen. Manchmal hilft es einfach, eine Weile gar nichts zu machen, so zu tun, als wäre man keine ehrgeizige Nachwuchssängerin. Das Problem ist, dass man sich in einer Situation, wie die, in der du dich momentan befindest, zu verkrampfen beginnt. Dann kann es gut sein, dass alle Bemühungen, aus der Situation durch schiere Anstrengung herauszukommen, nur noch mehr schaden.«

»Ich kann das nicht«, sage ich. »Singen ist mein Leben.«

»Und wie viel hast du in den letzten Wochen gesungen, seitdem dein Freund mit dir Schluss gemacht hat?«, fragt Marion und hebt dabei eine gepflegte Augenbraue.

In der Zeit hatten wir eine Unterrichtspause wegen ihrer Engagements in Wien.

Ich lasse verschämt meinen Kopf hängen.

Marion wirft einen Blick auf ihre Armbanduhr und springt mit einem Ruck auf.

»Ich muss jetzt los«, sagt sie. »Das hat jetzt im Moment alles keinen Sinn. Ich kann nur sagen, dass ich von der jetzigen Lage negativ überrascht und auch ein wenig geschockt bin. Ich habe dir die beiden Möglichkeiten unterbreitet, Kira. Du musst jetzt für dich entscheiden, wie es weitergehen soll. Am besten lässt du dir etwas Zeit damit. Wenn du weißt, wie du es machen willst, kannst du mich anrufen. Dann mache ich gegebenenfalls gerne weitere Termine für Gesangsunterricht mit dir aus. Aber so, wie es heute gelaufen ist, kann es nicht bleiben. Ich werde dich erst einmal nicht für den Wettbewerb anmelden. Die Frist läuft zum Glück noch einen Monat. Dann sehen wir weiter.«

Schon ist sie wieder in ihren Mantel geschlüpft und durch die Tür verschwunden.

Der Geruch ihres Parfüms hängt noch eine Weile in der Luft. Ich setze mich auf die verwaiste Klavierbank und drücke beide Handflächen auf meine Augen.

Was für Marion vielleicht nur eine kleine Enttäuschung ist – die Schülerin, die deutlich nachlässt und nun doch nicht zu dem wird, was sie gehofft hat –, ist für mich eine Riesenkatastrophe. So etwas habe ich noch nie erlebt. Ich habe schon immer, selbst als kleines Kind, gesungen und geträllert. Mein Vater war Kantor einer großen Kirchengemeinde und meine Mutter Musiklehrerin. Sie haben mein Talent schnell erkannt und unterstützt. Schon als Schülerin hatte ich Unterricht bei den besten Lehrern, die einigermaßen bezahlbar waren. Es ist mir nie in den Sinn gekommen, dass ich jemals etwas anderes werden könnte als Berufssängerin. Genauso, wie ich nie daran gezweifelt habe, dass Tom und ich auf immer und ewig ein Paar sein würden. Und jetzt ist beides auf einen Schlag weg: Tom und der Gesang.

Wie soll es nur weitergehen?

Ich sitze eine ganze Weile da und denke nach. Da klopft es an die Tür. Eine meiner Gesangskommilitoninnen, Sonja, tritt ein.

»Hey, Kira! Alles in Ordnung? Ich habe hier gleich Unterricht. Brauchst du den Raum noch? Ich habe durch die Tür nichts gehört, da dachte ich, er wäre leer. Ich würde mich hier gerne noch einsingen, wenn es dir nichts ausmacht.«

Ich springe auf und murmele: »Ist schon okay. Ich bin hier weg.«

Sonja ist noch zum Plaudern aufgelegt. »Und? Wie war die Stunde? Aber – was frage ich. Die war sicher wieder supertoll. Ich beneide dich dafür, wie mühelos du singst. Kannst du mir nicht endlich das Geheimnis verraten, wie du so locker zum hohen C kommst?«

Ich wende mein verweintes Gesicht ab und eile zur Tür. Bloß nicht anmerken lassen, wie es wirklich um mich steht. »Tut mir leid, ich habe keine Zeit«, sage ich hastig und verlasse das Zimmer.

Eigentlich will ich nur nach Hause, mich auf mein Bett werfen und die Decke über meinen Kopf ziehen, als sei ich bereits gestorben, denn genauso fühle ich mich auch, aber da fällt mir die kleine Asiatin ein, der ich versprochen habe, mit ihr eine Tasse Kaffee zu trinken. Wenn ich gewusst hätte, dass die Unterrichtsstunde so mies laufen würde, hätte ich das vorhin nicht getan, aber weil ich andere Leute nicht gerne hängen lasse, wandern meine Füße doch Richtung Kantine.

Die Geigerin sitzt an einem Ecktisch hinten am Fenster. Als ich den Raum betrete, winkt sie mir vergnügt zu.

»Ich habe mir noch keinen Kaffee geholt«, sagt sie, »aber jetzt gehe ich und bringe dir auch einen mit.«

Ich sehe mich um. Irgendwie bedrückt mich die Kantinenatmosphäre heute. Überall sitzen vergnügte Studenten und plaudern angeregt. Alle strahlen sie vor Begeisterung darüber, dass sie Musik studieren dürfen, und das auch noch an so einer renommierten Hochschule. Plötzlich fühle ich mich wie ein Fremdkörper.

»Macht es dir etwas aus, wenn wir woanders hingehen?«, frage ich schnell.

»Überhaupt nicht. Wohin denn?«

»Ach, ich weiß auch nicht. Einfach raus. Schlag du was vor.«

»An der Kreuzung gegenüber ist so ein süßes Café. Es ist klein, aber irgendwie nett. Gehen wir dahin?«

Ich nicke. Ich kenne das Café, weil Tom und ich uns dort oft getroffen haben. Mein Impuls ist natürlich »Nein« zu sagen, aber wenn ich damit anfange, kann ich gleich ganz aus Hannover wegziehen. Wir sind überall zusammen gewesen.

Und ich krieg dich nicht aus meinem Kopf, denn da waren immer nur wir.

Ich beiße meine Zähne aufeinander und gehe mit gesenktem Kopf neben meiner neuen Freundin aus dem Gebäude heraus und in Richtung Kreuzung.

Während wir an der Ampel warten, sagt sie: »Ich heiße übrigens Sumi Chang. Ich finde es total nett, dass du dich mit mir triffst. Ich kenne so gut wie niemanden hier an der Uni.«

Die Fußgängerampel schaltet auf grün und wir überqueren die Straße. Schon stehen wir an dem kleinen Café. »Rein oder raus?«, fragt Sumi. Ich finde es rührend, wie sie zu mir aufsieht, als wäre ich eine Respektsperson oder so. Dabei trennen uns doch nur sieben Semester.

»Draußen«, sage ich kurzentschlossen. Vor dem Café stehen einige Tische unter einer Markise. Es ist frühlingshaft warm und außerdem liegen Decken bereit, falls einen doch frösteln sollte.

Wir machen es uns gemütlich und schon kommt die Kellnerin, um unsere Bestellung aufzunehmen.

Als die dampfenden Becher vor uns stehen, sage ich: »Wo kommst du denn her, Sumi?«

»Aus Korea, genaugenommen Seoul. Mein Vater ist dort Diplomat.«

»Aha. Ist das auch der Grund, warum du so gut Deutsch kannst?«

»Ich glaube schon. Meine Eltern haben immer viel Wert darauf gelegt, dass ich viele Sprachen kann.«

Ihre Stimme bricht seltsam und unter dem dunklen Pony beginnen ihre Augen sich mit Tränen zu füllen.

»Ist alles okay?«, frage ich besorgt.

Sumi senkt den Kopf und flüstert: »Nichts ist okay.«

Weil ich zurzeit selbst so nahe am Wasser gebaut und so unglücklich bin, spüre ich sofort, wie mein Herz vor Mitleid zerfließt.

»Wieso nicht?«

»Weil ich ganz entsetzliches Heimweh habe. Es bringt mich fast um.«

Ihr Kopf sinkt noch tiefer auf ihre Brust.

»Ach du Arme«, sage ich sanft. »Das muss hart sein, denn du bist auch noch so weit weg von zu Hause.«

»Ja«, seufzt sie. »Ich schäme mich, weil ich weiß, dass ich eigentlich dankbar dafür sein sollte, dass ich den Studienplatz hier bekommen habe. Meine Freunde in Korea beneiden mich alle darum, besonders meine Musikerkollegen. Meine Eltern sind wahnsinnig stolz auf mich und machen sich große Hoffnungen meinetwegen. Aber tatsächlich hasse ich es hier.«

Ich frage: »Wo wohnst du denn?«

Sumi wischt sich mit einer Hand über die Augen und sagt: »Ich habe ein eigenes Zimmer bei einer alten Dame. Sie ist ganz nett, aber sie ist stocktaub. Ich habe keinen, mit dem ich mich unterhalten kann. Die Kommilitonen sind alle so mit dem Üben und Lernen beschäftigt. Ich habe nicht das Gefühl, dass ich hier jemals Freunde finden werde.« Sie sieht mich durch ihre feuchten Wimpern an und sagt: »Ich bin so froh, dass du mir ein wenig Zeit schenkst. Manchmal kommt es mir abends so vor, als ob ich den ganzen Tag mit keinem Menschen gesprochen habe und dass meine Stimme schon krächzt wie die von Robinson Crusoe.«

Jetzt muss ich doch schmunzeln.

Heimlich schäme ich mich dafür, dass ich Sumi gerade noch abwimmeln wollte.

Neugierig frage ich: »Und wie läuft es mit deinem Studium? Hast du denn das Gefühl, dass du hier viel lernst?«

Jetzt huscht so etwas wie Freude über ihr Gesicht.

»Oh ja. Ich habe einen fantastischen Lehrer und ich merke, dass ich Tag für Tag besser werde. Dafür hat sich die Reise nach Deutschland schon gelohnt. Aber ehrlich gesagt, weiß ich nicht, ob ich es hier noch lange aushalte. Fast jeden Tag denke ich, dass ich gleich morgen einen Flug buche und nach Hause fliege. Ich tue es nur deshalb nicht, weil ich meine Eltern nicht enttäuschen möchte.«

Was mache ich nur mit diesem Mädchen? Ich würde sie so gerne trösten, aber ich bin selbst so ausgelaugt, dass mir nichts einfällt.

Da quietschen plötzlich die Bremsen eines Fahrrades. Es hält direkt an unserem Tisch. Ich hebe den Kopf und blicke in das Gesicht von Tom.

Ich fahre zusammen und starre ihn an.

»Hallo, Kira«, sagt er. »Ich wollte nicht einfach so vorbeifahren, als ich dich gerade vom Sattel aus erkannt habe.«

Ich gucke ihn an und sage nichts. Was fällt ihm ein?

Tom wirkt sehr verlegen. Er blickt hinauf in den blauen Frühlingshimmel, dann wieder zu mir.

»Wie geht es so?« Schnell blickt er wieder weg.

Mein Herz klopft schnell. Noch immer liebe ich ihn so, dass seine Nähe das mit mir macht. Mein Blick fällt auf die Mulde zwischen Schulter und Hals, in die ich im Bett immer so gerne meinen Kopf geschmiegt habe, und es tut einfach nur weh.

»Wie soll es mir schon gehen?«, fauche ich. »Natürlich mies. Was dachtest du denn?«

Er starrt auf seine Hände, die den Fahrradlenker halten.

Dann sagt er: »Ich wollte nicht, dass wir so auseinandergehen. Ich hatte gehofft, dass wir vielleicht Freunde bleiben könnten.« Jetzt sieht er mir flehend in die Augen. »Könnten wir das nicht?«

Ich zische: »Und wie stellst du dir das vor? Soll ich etwa mit dir und dieser Nadine oder wie sie heißt nette Ausflüge machen? Sollen wir uns fürs Konzert verabreden? Oder für einen kuschligen Abend in unserem Lieblingsrestaurant?«

»Nein, natürlich nicht, aber wir könnten irgendwie in Kontakt bleiben. Wir könnten mal chatten oder uns E-Mails schicken.«

»Und über welches Thema, bitte schön? Nadines künstlerische Fähigkeiten? Oder vielleicht ihre Körbchengröße?«

Tom zuckt zusammen, als hätte ich ihn geohrfeigt.

Er sagt: »Ganz so bitter musst du nicht tun, Kira. Eigentlich hättest du unsere Trennung kommen sehen müssen.«

»Hä?«, sage ich ungläubig, »Spinnst du? Wie denn?«

»Ich habe immer wieder versucht, mit dir zu reden.«

Ich schüttele den Kopf. »Tut mir leid, davon habe ich nichts gemerkt.«

Jetzt wird Tom heftiger: »Das ist ja gerade das Problem, Kira. Du checkst einfach nichts.«

Ich frage eisig: »Was hätte ich denn bitte checken sollen? Erkläre mir das doch mal.«

»Dass alles sich immer nur um dich gedreht hat. Um dich und deine glamouröse Karriere. Ich war nur dazu da, dir den Rücken freizuhalten. Alles musste nach deinem Kopf gehen. Du warst die Chefin, ich dein Steigbügelhalter. Sag nicht, dass du das nicht gemerkt hast! Und ich bin für dich nur so etwas wie eine selbstverständliche Einrichtung gewesen, gar kein Individuum mehr.«

Ich falle aus allen Wolken. Ich schwöre, ich habe wirklich nie etwas von dieser Unzufriedenheit bei Tom bemerkt. Ich bin so geschockt, dass ich kaum sprechen kann.

Heiser sage ich: »Und bei dieser …

Nadine ist das alles anders?«

»Ja«, Tom nickt energisch, »um Welten anders. Sie bewundert mich. Sie sieht zu mir auf. Für sie bin ich der starke Mann. Das fühlt sich echt gut an, Kira.«

Das klingt aus seinem Mund geradezu albern, denn Tom ist sportlich und richtig gut gebaut. Wenn es irgendwas im Haushalt zu heben oder zu tragen gab, habe ich mich immer auf ihn verlassen …

»Na, dann ist ja alles in Butter!« Ich springe auf und sage zu Sumi: »Tut mir leid, dass du diese peinliche Szene eben miterleben musstest. Komm, wir zahlen und gehen.«

Sumi hat die ganze Zeit mit eingezogenem Kopf zwischen uns gesessen und hin und her gesehen, wie das Publikum bei einem Tennismatch.

Tom fauche ich über die Schulter an: »Du siehst, was dabei rauskommt, wenn wir beide versuchen, miteinander zu plaudern. Es ist vorbei. Du wolltest es nicht anders. Ich wünsche dir noch ein schönes Leben, Tom.«

Mit erhobenem Haupt winke ich nach der Kellnerin.

Ich höre, wie Toms Fahrrad klappert, als er wieder aufsteigt und in die Pedale tritt. Schon ist er weg.

Sumi zupft an meinem Ärmel. »Ist alles okay, Kira?«

Ich sage durch zusammengebissene Zähne: »Wie ich den Kerl hasse.«

Aber ich lüge. Ich liebe, liebe, liebe ihn und werde ihn bestimmt mein ganzes Leben lieben. Es lässt sich nicht in Worte fassen, es ist zu furchtbar.

Als wir bezahlt haben und im Begriff sind aufzubrechen, frage ich Sumi spontan: »Sag mal, hättest du Lust, bei mir einzuziehen? Wie du siehst, ist gerade ein Zimmer frei geworden.«

Ihre Augen leuchten auf. »Ist das dein Ernst? Natürlich hätte ich Lust. Mit dir kann man wenigstens reden. Ich muss sagen, ich bewundere dich ungemein dafür, wie du deinen Ex da gerade hast abblitzen lassen. Wow! Also in einem Punkt hat er doch recht: Du kommst als wahnsinnig starke Persönlichkeit rüber. Von dir kann ich bestimmt noch ein Menge lernen.«

Ich schlucke und wende mein Gesicht schnell ab. Soll Sumi das ruhig von mir denken. Dann gibt es wenigstens eine Person im ganzen Universum, die noch was von mir hält. Das tut gut, denn im Moment ist die Person, die am allerwenigsten von mir hält, ich selbst, und das tut verdammt weh.

»Gut«, sage ich, »dann kündigst du deiner schwerhörigen alten Vermieterin und kommst so bald du kannst zu mir.« Ich gebe ihr meine Telefonnummer, drücke ihr kurz die Hand und sage: »Tschüss, bis bald.«

Dann entferne ich mich schnell, damit sie nicht sieht, wie meine Augen schon wieder feucht werden. Das muss ich mir unbedingt abgewöhnen, bevor sie meine Mitbewohnerin wird.

Meine Wohnung befindet sich in der Dachmansarde einer herrlichen Altbauvilla, nicht weit von der Hochschule. Eigentlich kann Sumi sich glücklich schätzen, denn man kann dort sogar üben, ohne dass sich jemand beschwert. Für Musikstudenten ist das wie ein Sechser im Lotto. Im Geschoss unter mir befindet sich eine Anwaltskanzlei, die immer ab dem frühen Abend verwaist ist. Tom und ich mussten ewig suchen, bis wir diese Traumwohnung entdeckten. Obwohl … wenn ihre Vermieterin schwerhörig ist, kann Sumi in der jetzigen Wohnung bestimmt auch üben. Ich muss sie das unbedingt mal fragen, denke ich. Irgendwie freue ich mich, dass ich Toms Zimmer so kurzentschlossen vergeben habe. Je schneller sich die Lücke schließt, die er hinterlässt, desto besser, denke ich kämpferisch.

Eigentlich müsste ich eine Sauwut auf ihn haben, denn vom Schlimmsten, meiner momentanen Singblockade, die er immerhin ausgelöst hat, weiß er noch gar nichts. Ich hätte ihm das direkt an den Kopf schleudern sollen. Aber vor Sumi wäre mir das peinlich gewesen. Gerade, wo sie mich so wegen meiner Stimme bewundert, das heißt, wegen der Stimme, die ich bis vor Kurzem noch gehabt habe …

Die folgenden Tage geht mir so wahnsinnig viel durch den Kopf, dass er fast zu bersten droht. Wie soll es nur weitergehen? Was soll ich machen, um meine Stimme zurückzubekommen?

Täglich probiere ich herum. Ich singe lange, sanfte Töne, um meine Stimmbänder zu entspannen und zu verwöhnen. Ich breche ab und hole die Notenblätter mit den perlenden Koloraturen heraus, mit denen ich neulich noch so brilliert habe. Doch ich scheitere kläglich. Alles klingt kümmerlich und fiepsig. Ich singe vor dem Spiegel und begutachte meine Haltung, meine Atmung und Lippenbewegungen kritisch. Ich höre mir Aufnahmen an, die ich selbst beim Üben von meiner Stimme gemacht habe. Ich kann kaum glauben, dass diese herrlichen, wohlklingenden Töne einmal aus meiner eigenen Kehle gekommen sein sollen. Wie habe ich ihr die nur entlocken können? Jetzt bricht mir auf der Stirn der Schweiß aus, wenn ich eine leichte Etüde übe.

Eines Morgens beschließe ich, den nächsten Schritt zu gehen. Ich rufe Marion an.

»Hallo, Kira!«, sagt sie erfreut. »Wie geht es dir? Ich habe mich schon gefragt, wann du dich melden würdest. Gibt es irgendwelche Veränderungen?«

»Privat nicht«, erwidere ich düster, »aber gesanglich schon.«

»Wie? Läuft die Stimme wieder?«

Ich seufze. »Nein, noch nicht. Aber ich bin jetzt bereit für deinen Plan A. Ich glaube, ich kann das packen, wenn du mir dabei hilfst.«

Marion schweigt. Dann fragt sie zögernd: »Bist du dir da ganz sicher?«

Ich sage fest: »Ja.« Dabei sinkt mir innerlich der Mut, aber irgendetwas muss geschehen. Ich komme allein nicht voran. Kein bisschen.

»Gut«, sagt Marion, »dann kommst du morgen um vier in das Probezimmer. Ich stelle ein Programm zusammen, und wir beiden schauen mal, was wir zuwege bringen können.«

Es klingt so frisch und optimistisch, dass ein winziger Hoffnungsschimmer in meiner Brust erwacht. Natürlich wird meine Stimme unter Marions professioneller Hilfe wieder aufblühen. Ich bin schön blöd, dass ich mich nicht viel früher bei ihr gemeldet habe. Die letzten Tage waren doch die reine Zeitverschwendung. Ab jetzt soll und wird es wieder bergauf gehen.

Doch privat geht nichts bergauf, genau wie ich es Marion gegenüber angedeutet habe. Die Grübelei über meine Singblockade ist nur ein kleiner Teil dessen, was mich wirklich beschäftigt. Hauptsächlich werde ich von Toms bitteren Worten grausam geplagt, die mir unentwegt im Kopf herumspuken, besonders nachts, wenn ich im Bett liege und eigentlich schlafen möchte. Ich kann nicht glauben, was er mir in dem Café gesagt hat. Wenn es tatsächlich so wäre, wie er behauptet hat, wenn ich ihn wirklich so ignoriert und dabei schamlos ausgenutzt habe, dann wäre das schlimm. Aber so ein Mensch bin ich doch gar nicht! Ich bin ein lieber, sanfter Mensch, dem das Wohl seines Nächsten ehrlich am Herzen liegt. Nie würde ich jemanden willentlich so verletzen, wie er meint, von mir verletzt worden zu sein.

Aber irgendetwas muss ich doch falsch gemacht haben, sonst wäre er nicht zu diesem Eindruck von mir gekommen. Oder liegt es vielleicht daran, dass ich nicht mehr attraktiv genug für ihn war? Wir sind so viele Jahre zusammen gewesen. Vielleicht haben wir uns aneinander gewöhnt, wie ein altes Ehepaar. Am Ende fand Tom mich einfach nur langweilig. Wenn das so ist, finden mich andere Leute auch langweilig? Bin ich eine unsensible, langweilige Person?

Vielleicht, vielleicht ist es aber auch ganz anders: Die falsche Schlange Nadine hat Tom nur diese vielen schlimmen Dinge über mich eingeredet, um einen Keil zwischen ihn und mich zu treiben. Ja, so könnte es sein. Ich glaube, damit könnte ich sogar leben, dann wüsste ich wenigstens, was schiefgelaufen ist.

Sumi, die vor einigen Tagen bei mir eingezogen ist, ist mir eine große Hilfe. Sie hört sich alle meine Überlegungen und Gedankengänge an und nickt dazu. Ich bin so froh, dass sie bei mir wohnt. Ihre stille, zustimmende Aufmerksamkeit tut mir ungemein gut.

Doch gar nicht gut ist, dass sich stimmlich bei mir nichts tut. Denn jetzt, wo glasklar ist, dass Tom und ich unglückliche Opfer sind, die durch eine Intrigantin auseinandergerissen wurden, ist meine verletzte Seele noch viel tiefer getroffen.

Wenn ich nur den Mund aufmache, um zu singen, würgt mich der Gedanke, auf ewig von Tom getrennt sein zu müssen. Und wenn man würgen muss, kann man nicht singen, das ist doch klar.

Jedenfalls breche ich am Nachmittag nach der Kontaktaufnahme mit Marion mit einer gewissen Hoffnung zur Musikhochschule auf. Marion wird mir schon helfen.

Ich betrete selbstbewusst das Foyer des Gebäudes und schreite zügig auf das Probezimmer zu. Sonja sieht mich und winkt mir quer durch den Raum zu. Ich winke kurz zurück und schenke ihr sogar ein Lächeln, obwohl meine Lachmuskeln nach der Trennung von Tom ziemlich eingerostet sind. Ich muss an ihr Lob von neulich denken. Es stimmt wirklich: Ich kann das hohe C viel leichter erreichen als alle meine Kommilitoninnen. So etwas verlernt man nicht. Das ist wie Fahrradfahren oder Schwimmen. Ich gehöre hierhin. Das hier ist meine Welt.

Heute wartet Marion schon auf mich. Wir hatten abgemacht, dass wir das Einsingen gemeinsam machen, damit ich gleich die neuen Übungen kennenlernen kann.

Die Diva sitzt am Flügel und spielt, als ich eintrete. Sie sieht nicht auf, sondern spielt das Stück zu Ende. Dann begrüßt sie mich fröhlich.

»Schön, dich wiederzusehen, Kira. Alles in Ordnung?«

Ich nicke nur und sage: »Klar. Legen wir los?«

Marion lacht: »Na, das klingt doch sehr verheißungsvoll. Schön, ich freue mich.«

Sie spielt einen Dreiklang, nicht zu hoch, in einer gut singbaren Lage.

»Ich möchte, dass du dir vorstellst, du würdest zum ersten Mal in deinem Leben singen. Du bist selbst überrascht, dass du das kannst. Vor Staunen holst du tief Luft, machst die Augen ganz weit auf und sagst: »Ohhh-ohhh-ohhh!«

Sie macht es mir vor. Aus ihrer Kehle klingen wunderschöne, runde Töne. Sie sind so intensiv, das die Saiten vom Flügel leise mitschwingen.

Ich atme tief ein, mache die Augen weit auf und singe es ihr nach. Früher hätten bei mir auch die Klaviersaiten mitgesirrt. Doch jetzt kommt nur ein leises Hauchen aus meinem Hals.

Marion lässt sich nicht beirren. »Schon gut«, lügt sie, »jetzt noch mal, nur einen Ton tiefer.« Sie singt es mir vor.

Das Hauchen ist etwas kräftiger bei mir, aber ich mache mir nichts vor, es liegt nur an der tieferen Lage. Marion runzelt die Stirn, sagt aber in demselben heiteren Tonfall wie anfangs: »Gut. Jetzt probieren wir etwas anderes. Ich singe einen beliebigen Ton und du singst ihn nach.«

Sie macht es mir vor. Wir singen im Wechsel: kräftiger Ton – leises Hauchen – kräftiger Ton – leises Hauchen.

Ich spüre, wie mir warm wird. Ich kenne Marion schon seit fast vier Jahren. Sie macht mir nichts vor. Hinter ihrer heiteren Fassade macht sich Frustration breit. Wie lange wird sie noch so tun können, als ob es nicht so sei?

Jetzt bricht sie ab und sagt: »Das wird schon, Kira, ich spüre es.«

Sie blickt eine Weile nachdenklich aus dem Fenster, als müsse sie sich noch eine neue Übung überlegen.

Dann sagt sie: »Jetzt setzen wir mehrere Töne hintereinander.«

Ich spüre, wie der Groll in mir wächst. Das ist einfach nur albern. Ich bin die Starschülerin dieser weltbekannten Diva. Ich habe schon mehrmals im semiprofessionellen Rahmen gesungen, zuletzt das Weihnachtsoratorium, für das ich im Übrigen von der Presse sehr gefeiert wurde. Und hier soll ich Töne hintereinandersingen, als sei ich in der ersten Gesangsstunde meines Lebens.

»Wir singen die Töne auf Wie-so-wie-so-wie-so«, ruft Marion und macht es mir wieder vor. Mühelos schwingt sich ihre Stimme auf und schraubt sich in die Höhe.

Ich hole tief Luft, stütze mit meinem Zwerchfell, so wie ich es gelernt habe, und singe »Wie-so-wie-so-wie-so?«. Leider klingt es tatsächlich wie die Stimme eines kleinen Mädchens, das seinen ersten Unterricht bekommt. Wie demütigend!

Ich setzte noch einmal neu an und singe: »Wie-so-wie-so?« Plötzlich trifft mich der Sinn dieser scheinbar sinnlosen Silben ins Herz. Wieso? Ja, wieso muss ich das hier durchmachen? Was hat es alles nur für einen Sinn? Ich werde nie mehr singen können, nie, nie!

Ich breche mitten in der Tonreihe ab, werfe mich auf einen Stuhl und schlage die Hände vors Gesicht.

Marion schweigt.

Es ist so leise im Raum, dass ich meine Armbanduhr ticken hören kann.

»Kira«, sagt Marion sanft nach einer gefühlten Ewigkeit.

Ich hebe den Kopf und sehe sie verzweifelt an. »Ja?«

»Du darfst dich nicht so hängen lassen. Du warst nicht nur eine gute Sängerin, du bist es immer noch. Deine Fähigkeit hat sich nur ein Weilchen zurückgezogen, wie ein verletztes Tier. Sie kommt wieder, glaube mir. Ich habe das selbst durchgemacht, ich weiß, wovon ich rede.«

Ich beginne zu weinen. »Ach ja?«, frage ich bitter. »Und wie lange muss ich darauf warten?«

Marion runzelt die Stirn. »Das kann man nicht wissen. Es kann morgen sein, es kann aber auch erst in einigen Monaten passieren. Aber es wird passieren. Darauf musst du vertrauen.«

Ich senke den Blick. »Tut mir leid, aber es fällt mir schwer, das zu glauben.«

»Ich weiß«, sagt Marion, »aber dieses Treffen hier hat mir deutlich gemacht, dass Plan A in deinem Fall nicht funktioniert. Jetzt ist es Zeit, Plan B zu bemühen. Du musst einfach ein wenig Abstand nehmen. Leg die Noten weg. Such dir eine andere Beschäftigung.«

»Und was soll das sein?«, frage ich bissig. »Babysitting? Putzfrau? Ich kann doch sonst nichts.«

Marion wirft die Hände hoch. »Ach, irgendetwas. Mach etwas Verrücktes. Tramp durch Europa. Pilgere auf dem Jakobsweg. Verbringe etwas Zeit in einem Kloster.«

Ich sehe sie fassungslos an.

Marion spricht unbeirrt weiter. »Hör zu. Du schreibst deine Klausuren fertig. Bald sind Semesterferien. Ich lasse dich eher gehen. Du wirst schon etwas finden.«

Ich flehe sie an: »Können wir es nicht noch einmal versuchen? Wenn ich ganz fleißig deine neuen Übungen mache, dann platzt der Knoten doch bestimmt!«

Doch meine Lehrerin ist unerbittlich. »Nein. Ich habe dir schon gesagt, wie das ausgehen kann. Du verkrampfst dich immer mehr. Und dann droht echte Gefahr. Das kann tatsächlich zum Aus führen. Das möchte ich nicht verantworten.«

Resolut springt sie auf und klappt den Flügel zu.

»Ich möchte dich hier in diesem Raum nicht mehr sehen. Frühestens zum neuen Semester. Glaub mir, Kira, es ist zu deinem Besten. Du wirst mir für diesen Rat noch sehr dankbar sein. Ich sage jetzt nicht ›Ade‹, sondern ›Auf Wiedersehen‹, weil ich an dich glaube.« Sie kommt auf mich zu und macht etwas, was sie nie zuvor gemacht hat. Sie legt ihre Arme um mich, drückt mich kurz und haucht einen Kuss auf meine Wange. »Viel Glück, Kira. Meine Gedanken begleiten dich!«

Dann dreht sie sich flink um und verlässt den Raum.

Und lässt mich in meinem Elend zurück.

Ich weiß, was die Wahrheit ist: Sie hat mich ganz und gar aufgegeben. Bestimmt erlebt sie das immer wieder einmal, dass eine Schülerin sie auf einmal so enttäuscht. Ihr neckischer »Plan B« ist eine effektive Methode, solche Versagerinnen endgültig abzuservieren. So einfach ist das.

Mit hängenden Schultern nehme ich meine Notentasche und verlasse ebenfalls das Zimmer, vielleicht tatsächlich auf Nimmerwiedersehen.

In mir macht sich eine tiefe Verzweiflung breit. Wie ein geprügelter Hund eile ich durch den Gang, hinaus ins Foyer und ins Freie. Auf einmal habe ich das Gefühl, eine Hochstaplerin zu sein, die in dem Gebäude nichts mehr verloren hat. So ähnlich müssen Adam und Eva sich gefühlt haben, als sie aus dem Paradies vertrieben wurden.

Jetzt gibt es nur noch zwei Möglichkeiten für mich: Entweder gehe ich gleich zum Maschsee, wate hinein und tauche auf ewig unter, so wie Ludwig II. im Starnberger See, oder …

Ja, oder ich belästige Felicitas.

Eigentlich ist das eine Sitte, die ich mir dringend abgewöhnen wollte: Felicitas belästigen. Als unsere Eltern gestorben sind, war sie mein Fels in der Brandung des Lebens, das heißt, sie und Tom. Jetzt habe ich nur noch den einen Fels, Feli. Zu meinem einundzwanzigsten Geburtstag hatte ich mir geschworen, dass ich Felicitas nicht mehr mit allen meinen Wehwehchen belasten würde. Immerhin muss man irgendwann erwachsen werden, da kann man nicht immer zur großen Schwester rennen, wenn die große, böse Welt einen bedrängt. Nachdem Tom Schluss gemacht hat, habe ich sie sowieso viel mehr zugeheult, als in meinem Erwachsenwerden-Programm stand. Aber nun geht es nicht um eine Lappalie, sondern um meine ganze Zukunft.

Also wandere ich zielstrebig ins Stadtzentrum, bis ich vor dem Reisebüro stehe, das sie mit ihrer Freundin Marlies betreibt.

Ohne zu zögern, schiebe ich die Glastür auf, die gänzlich zugeklebt ist mit Plakaten von exotischen Reiseorten. Das ist das Taj Mahal. Auf dem Plakat daneben sehe ich flüchtig eine Giraffe und einen Jeep mit fröhlichen jungen Leuten, die beim Versuch, sie zu fotografieren, fast herauspurzeln. Glückliche Menschen, seufze ich in mich hinein. Menschen mit einem Beruf, der sie erfüllt und sie die nötige Geldsumme verdienen lässt, damit sie so in den Urlaub fahren können. Aus dieser Welt der Zielstrebigen, Erfolgreichen bin ich seit etwa vierzig Minuten verstoßen.

Felicitas steht hinter dem Tresen und berät gerade ein älteres Ehepaar. Wie immer, sieht sie wie aus dem Ei gepellt aus. Sie hat die gleichen dunkelblonden Haare wie ich, aber sie sind akkurat kinnlang geschnitten, schwingen sanft um ihren Kopf und haben Strähnchen. Ihr Gesicht ist perfekt geschminkt und sie hat die Perlen in ihren Ohrläppchen, die sie aus Mamas Nachlass bekommen hat. Als die Türglocke klingelt, hebt sie den Blick. Mein Gesicht spricht wohl Bände, denn sie redet nur noch schnell mit den Senioren, dann ruft sie nach Marlies, die schon herbeieilt.

»Marlies, kannst du das hier eben mal übernehmen? Die Herrschaften haben sich für das Sonderangebot in Bad Füssingen entschieden. Es geht nur noch um die üblichen Formalitäten.«

Dann geht sie auf mich zu, hakt mich energisch unter und marschiert mit mir in den Privatbereich hinten im Laden. Sie schubst mich beinahe in das knautschige Ledersofa, das sie und Marlies dafür angeschafft haben, dass sie in den knappen Pausen kurz die Beine hochlegen können, greift in der Miniküche nach einem Becher und füllt ihn am Kaffeeautomaten bis oben voll.

Ich hänge in der Sofaecke wie ein Schluck Wasser in der Kurve und sehe sie mit traurigen Augen an.

Felicitas setzt sich mir gegenüber.

»Du siehst grauenhaft aus«, sind ihre ersten Worte. »Mein armer Schatz! Was ist nur passiert?«

Ich sage heiser: »Es ist ja auch alles grauenhaft. Alles. Das mit Tom.«

Felicitas nickt stumm.

»Und du weißt noch nicht alles«, fahre ich fort. »Das wahre Grauen ist jetzt auch noch eingetreten.«

Felicitas legt ihren Kopf auf eine Seite und sieht mich so mitleidig an, dass mir die Tränen in die Augen schießen. »Ach Feli«, sage ich, »ich … ich …«

»Was, du armes Kiralein?«

»Ich kann nicht mehr singen!«, platzt es aus mir heraus. Dann presse ich meine Hände auf die Augen und starre in die Dunkelheit, die dadurch entsteht.

Mit einer blitzschnellen Bewegung ist Felicitas an meiner Seite und schlingt ihre Arme um mich. Ohne Feli wäre ich schon tot. Wie gut, dass es große Schwestern gibt!

»Nein!«, ruft sie, »das glaube ich nicht. Das bildest du dir bestimmt nur ein. Hast du dich etwa erkältet?«

Ich lasse die Hände sinken und sage: »Ach, wenn es doch nur das wäre! Aber Marion hat es bestätigt. Sie hat mich aufgegeben. Sie will mich nicht mehr unterrichten.«

Meine Schwester sieht mich fassungslos an. »Wie? Dich – ihre hoffnungsvollste Schülerin? Diejenige, die sie als ihr Prestigeobjekt hätschelt und pflegt? Das kann nicht sein.«

»Oh doch«, sage ich und nicke heftig, »ich habe nämlich eine Singblockade. Das gibt es, weißt du. Besonders, wenn man einen schweren seelischen Schaden erlebt hat. Marion hatte das nach dem Tod ihres Vaters.«

Felicitas wirft sich in das Sofa zurück und lächelt befreit. »Na also. Dann ist das wohl nicht so schlimm. Immerhin singt sie jetzt sogar an der Met in New York.«

Aber ich sage: »Feli, es ist schlimm. Stell dir vor, sie hat mir verboten, weiter zum Gesangsunterricht zu kommen, bis …«

»Bis was?«

»Bis ich den Jakobsweg gegangen bin.«

Felicitas legt den Kopf in den Nacken und lacht schallend. »Also, entschuldige mal, aber jetzt kann ich nicht mehr folgen. Will sie dich irgendwie missionieren oder so? Sollst du über Pilgerlieder zurück zu deiner Stimme gelangen? Was führt die Frau nur im Schilde?«

»Ich soll mich entspannen und Abstand gewinnen, meint sie«, sage ich düster.

»Tja, ist doch eine gute Idee«, sagt meine Schwester. »Anscheinend ist deine Singblockade so eine Art Folge von Burnout.« Sie sitzt einen Moment da und scheint nachzudenken. Dann sagt sie: »Also den Jakobsweg haben wir zurzeit nicht im Programm. Dafür brauchst du auch drei Monate. Das wäre ein bisschen lang. Da verpasst du den Anfang des neuen Semesters. Ich dachte, da sollst du dein Abschlussexamen machen …«

»… das ich jetzt nie machen werde«, falle ich ihr ins Wort.

»Quatschkopf«, sagt meine Schwester nur, springt auf und murmelt: »Moment. Ich bin gleich wieder da.«

Ich starre in meinen Becher, in dem der Kaffee allmählich kalt wird, und warte.

Als sie zurückkommt, hält sie einen türkisfarbenen Umschlag in der Hand. Sie setzt sich mir gegenüber und sieht mich vergnügt an – viel zu vergnügt für den Ernst der Lage. Es scheint, mir bleibt doch nur der Maschsee. Felicitas hat keinen Begriff davon, worum es hier geht.

»Schwesterherz, weißt du, was das ist?«

»Ein türkisfarbener Umschlag?«

Sie macht eine wegwerfende Geste. »Jetzt lass dein trübsinniges Knurren und hör mir zu. Dieser Umschlag enthält die Tickets für eine Kreuzfahrt. Doppelkabine mit Balkon, all-inclusive, wenn du weißt, was das heißt.«

»Sich sinnlos vollfressen und besaufen?«

»Genau«, sagt sie mit funkelnden Augen, »genau das, was du jetzt brauchst.«

Allmählich dämmert mir, was sie meint. Mürrisch sage ich: »Du weißt, dass ich nicht fett werden will. Außerdem, wer soll das bezahlen? Ich bin doch heilfroh, wenn ich noch meine Miete zahlen kann. Früher konnte ich mich wenigstens mit Engagements über Wasser halten.«

»Das ist ja gerade das Tolle«, sagt Felicitas. »Diese Tickets sind ein Werbegeschenk. Das Schiff ist funkelnagelneu und hat gerade erst seine Jungfernreise gemacht. Weil wir ein renommiertes Reisebüro sind«, hier hält sie inne, haucht auf ihre Fingernägel und poliert sie an ihrem Pulli, »bekommen wir diese Tickets geschenkt. Wir sollen eine Probekreuzfahrt machen, damit wir das Schiff an unsere Kunden weiterempfehlen.«

»Aha«, sage ich, »und wann fahrt ihr beide los, du und Marlies?«

»Schatz, du weißt, dass das nicht geht. Wir können hier nicht weg. Also musst du das für uns übernehmen. Du und, wenn du willst, sogar eine Begleitung, denn immerhin gilt die Einladung für zwei.«

Ich muss gestehen, dass ein ganz winziger Funken in meiner Brust zu glimmen beginnt; das Gefühl, dass es für mich wohl doch noch spannende Alternativen zum Tod durch Ertrinken geben könnte.

»Und das willst du mir wirklich ermöglichen, Feli?«, frage ich gerührt. »Gib‘s zu, wenn ich jetzt hier nicht jammernd angekommen wäre, hättest du es doch selbst genutzt. Bestimmt zusammen mit Karl.« Karl ist Felicitas’ gegenwärtiger Lebenspartner, ein Softwareinformatiker.

Felicitas senkt schnell ihre Augen. »Unfug. Karl hat sowieso auch keine Zeit. Die Tickets würden quasi verfallen.«

Sie hebt wieder den Blick und sieht mich auffordernd an. »Also, was sagst du? Machst du das für uns? Du würdest uns einen Riesengefallen tun.«

»Haha«, sage ich. »Aber – ja. Natürlich mache ich das. Ich wäre der größte Idiot auf Erden, wenn ich nein sagen würde. Und außerdem habe ich zurzeit sowieso zufällig nichts vor«, füge ich leicht säuerlich hinzu.

»Hurra!«, ruft Felicitas und schlingt ihre Arme um mich. »Du wirst sehen, das wird dir wahnsinnig guttun. Ich freue mich so, dass du einwilligst.«

Ich lasse mein Kinn auf ihrer Schulter ruhen, starre auf ein weiteres Plakat an der Wand, das einen Landschaftspark in England mit einem edlen Herrenhaus zeigt, und denke darüber nach, welch ein Glückspilz ich doch bin, eine Schwester zu haben, der es gelingt, überzeugend so zu tun, als täte ich ihr einen Gefallen, wenn ich ihr eigentlich die Füße küssen müsste, weil sie so gut zu mir ist.

»Und wann gucken wir zusammen die nächste Staffel von ›Downton Abbey‹?«, frage ich.

»Wenn du wieder da bist. Komm, dein Kaffee ist kalt geworden. Ich gieße dir eben frischen ein und du überlegst derweil schon mal, wen du mitnehmen willst.«

Oh je! Jetzt hat sie mich aus Versehen an meinem wunden Punkt getroffen.

»Tom kann ich nicht fragen«, sage ich finster, »und nur den will ich dabei haben.«

»Es muss ja kein Kerl sein. Vielleicht eine Freundin?«

»Dich«, sage ich stur, »du bist meine einzige echte und wahre Freundin.«

»Na ja, eine Woche kannst du darüber noch nachdenken«, sagt sie, »dann geht es los. Du fliegst von Hannover nach Gran Canaria. Da liegt die Navismea im Hafen. Von dort geht es los, um die kanarischen Inseln herum und sogar bis Marokko.«

»Klingt besser als der Jakobsweg«, sage ich.

Felicitas schmunzelt. »Hier, jetzt klemm dir die Reiseunterlagen unter den Arm und lies sie dir zu Hause durch. Da erfährst du noch mehr.« Sie drückt mir einen Kuss auf die Wange und schiebt mich in Richtung Ausgang. »Ich muss hier jetzt arbeiten.«

Auf dem Weg nach Hause mache ich einen kurzen Stopp und hole mir eine Dönertasche. Ich schwärme nicht besonders für Döner, aber von irgendetwas muss sich der Mensch ja ernähren. Als ich den Schlüssel im Schloss der Wohnungstür drehe, höre ich perlende Geigentöne. Sumi übt wieder. Sie wohnt jetzt schon seit drei Wochen bei mir und genießt es ungemein, zu jeder Tages- und Nachtzeit zur Geige greifen zu können. Da ich zurzeit das Üben so gut wie aufgegeben habe, kommen wir uns noch nicht einmal in die Quere.

Die unbändige Freude, mit der sie sich ihrem Instrument widmet, irritiert mich fast ein bisschen. Nein, um ehrlich zu sein, treibt sie mich in den Wahnsinn. Fast verfluche ich mich dafür, dass ich ihr gesagt habe, sie könne bei uns jederzeit üben. Mein musikalisches Gehör ist schon gut genug geschult, um deutlich zu erkennen, wie gut ihr das Üben tut. Sie macht Riesenfortschritte. Außerdem ist die ganze Person Sumi wie verwandelt. Sie ist fröhlich, munter und gesprächig. Ihre heitere Art passt so ganz und gar nicht zu meiner derzeitigen Stimmung. Und wenn ich meine Gefühle genau analysiere, muss ich mir eingestehen, dass ich Sumi einfach nur beneide. Genauso beschwingt von meiner Musikkarriere war ich auch noch vor Kurzem …

Ich schaue kurz in ihr Zimmer hinein.

»Hi, Sumi«, murmele ich und will schon die Tür zuziehen, damit man ihre ach so perfekte Geige nicht ganz so laut hört.

Sumi setzt den Bogen ab, streicht sich ihren dunklen Pony aus der Stirn und sagt: »Mmh. Das riecht ja fantastisch! Was hast du denn Leckeres in deiner Tüte?«

Ich schaue die Tüte an, als würde ich sie zum ersten Mal sehen.

»Döner.«

»Ich esse wahnsinnig gerne Döner. Jetzt habe ich richtig Hunger darauf bekommen. Warte, ich hol mir auch eben einen und wir essen zusammen, ja?«

»Lass mal«, sage ich großzügig, »du kriegst diesen. Ich habe sowieso keinen Appetit.«

Jetzt legt Sumi ihre Geige hastig weg. »Unsinn, wir machen das anders«, sagt sie. »Ich habe da ein tolles Rezept entwickelt«, sie lächelt geheimnisvoll, »oder, sagen wir mal, ein Verfahren.«

Sie nimmt mir die Tüte aus der Hand und eilt in die Küche. Während ich eine halbleere Flasche Weißwein und zwei Gläser hole, hat Sumi schon eine Packung Nudeln gefunden und heißes Wasser aufgesetzt. Schon wirft sie die Pasta in das sprudelnde Wasser, legt einen Holzlöffel quer über den Topf und stellt die Eieruhr auf acht Minuten.

»Du wirst sehen, das ist die optimale Lösung«, sagt sie heiter. Sie stellt schon mal zwei tiefe Teller auf den Tisch und legt neben jeden eine Gabel.

»Warum legst du einen Holzlöffel über den Topf?«, frage ich verwundert.

»Dann kann es nicht überkochen. Frag mich nicht warum, aber es funktioniert immer.«

Sie wirft sich auf einen Stuhl und greift nach dem Weinglas.

»Ich wohne so gerne bei dir, Kira«, seufzt sie. »Ich meine, es tut mir schon leid, dass dein Freund dich verlassen hat, aber ich bin auch froh, dass ich dafür hier einziehen durfte.«

»Tom hat diese Wohnung auch geliebt«, sage ich. »Ich weiß noch genau, wie wir unser erstes gemeinsames Essen hier gekocht haben …«

Und schon bin ich wieder mitten in einer meiner »Tom-Erzählungen«. Es kommt mir so natürlich vor, über ihn zu reden. Tom war bis vor Kurzem noch das Wichtigste in meinem Leben. Sumi hört zu, nickt und kommentiert, was ich sage.

Jetzt klingelt die Eieruhr.

Sumi springt auf, gießt die Nudeln ab und greift nach meiner Dönertasche. Flink klappt sie das Brötchen auf, kippt den kompletten Inhalt auf die Nudeln und hebt ihn rasch unter. Dann verteilt sie die Masse auf unsere zwei Teller.

»Voilà!«, ruft sie, »Döner auf Nudeln. Guten Appetit.«

Misstrauisch beäuge ich meinen Teller, aber jetzt merke ich, dass ich doch hungrig bin und probiere Sumis Kreation. Es schmeckt erstaunlich gut.

»Sag mal, Sumi«, sage ich jetzt zwischen zwei Happen, »hättest du nicht Lust, mal auf Kreuzfahrt zu gehen?«

Sumi, die sich gerade eine Gabel mit Pasta in ihren Mund geschoben hat, reißt ihre Augen weit auf und sagt mit vollem Mund: »Eime Weuzwahrt?«

»Ja, eine Kreuzfahrt.«

Sumi schluckt. »Natürlich hätte ich Lust, aber ich kann mir das nicht leisten.«

»Ich auch nicht«, erwidere ich, »aber meine Schwester hat mir ein Doppelticket geschenkt.«

»Wow«, sagt Sumi, »du hast ja eine tolle Schwester.«

»Stimmt«, sage ich und dann erkläre ich Sumi, wie ich zu dem großzügigen Angebot gekommen bin. »Nächsten Samstag geht’s los«, schließe ich meine Ausführungen.

Doch Sumi schüttelt traurig ihren Kopf. »Du weißt nicht, wie gerne ich dich begleiten würde, aber es geht leider nicht. Ich kann nicht einfach so mein Übungsprogramm unterbrechen. Dann wären meine ganzen Fortschritte wieder dahin, das weiß ich genau. Es wäre durch und durch unvernünftig, auf dein Angebot einzugehen. Ich schulde es mir und meinen Eltern, das Beste aus meinen Möglichkeiten zu machen.« Sie sieht mich nachdenklich an. »Kannst du dir denn etwa so eine Pause leisten? Auf dem Kreuzfahrtschiff wirst du auch nicht üben können.«

Ich spüre, wie ich rot werde. Obwohl Sumi mittlerweile eine Menge über Tom und mich und über meinen Liebeskummer weiß, habe ich es nicht fertiggebracht, ihr von meiner Singblockade zu erzählen. Gerade weil sie bei unserem ersten Treffen so von meiner Stimme geschwärmt hat, ist es mir peinlich, ihr die Wahrheit zu sagen.

Man hat immerhin seinen Stolz.

Also sage ich nur leichthin: »Ach, das geht schon.«

Sumi betrachtet mich mit unverhohlener Bewunderung.

»So weit wie du möchte ich auch einmal sein, dass man seine Kunst so locker beherrscht. Du musst noch nicht mal so viel üben wie ich.« Sie seufzt. »Bis dahin ist es bei mir noch ein weiter Weg. Aber danke, dass du mich eingeladen hast. Ich finde das total nett von dir und fühle mich sehr geehrt.«

Sie steht auf und beginnt den Tisch abzuräumen.

»Lass nur«, sage ich, »ich mache das schon. Du willst sicher wieder zu deiner Geige.«

Kurz darauf stehe ich am Spülbecken und lausche ihren Etüden. Ach, wenn sie nur wüsste! Von wegen: »meine Kunst locker beherrschen«!

Schon will sich mein Gemüt wieder in Finsternis tauchen, da fällt mir wieder ein, dass ich am Wochenende auf Reisen gehe. Ein wenig freue ich mich jetzt doch.

Wen nehme ich bloß als Begleitung mit? Einige Freundinnen und Kommilitoninnen fallen mir ein.

Später sitze ich auf dem Sofa und telefoniere meine mentale List ab. Aber so seltsam es auch klingen mag: Keine einzige von ihnen hat Zeit. Gut, wenn man mich vor Kurzem so holterdiepolter zu einer Reise eingeladen hätte, hätte ich höchstwahrscheinlich auch keine Zeit gehabt, aber so eine Kreuzfahrt ist doch etwas Besonderes! Dafür lässt man doch alles andere liegen!

Während ich die nächsten Tage meine Kleidung bereitlege und meinen Koffer packe, rufe ich noch verschiedene Leute an. Keiner kann mitkommen.

Ich beschließe, Feli zu bedrängen. Marlies soll ihr ruhig mal eine Auszeit gönnen.

Aber auch Felicitas bleibt stur.

»Ich kann Marlies nicht im Stich lassen. Aber, Kiralein, es macht doch nichts, wenn du keine Begleitung hast. Auf der Fahrt lernst du bestimmt nette Leute kennen, du wirst schon sehen.«

Als ob! Sicher sind mindestens achtzig Prozent der Passagiere über siebzig, denke ich finster und packe weiter meinen Koffer. Vielleicht sollte ich meine Reisegarderobe entsprechend auswählen, zum Beispiel den kessen kurzen Jeansrock gegen einen züchtigen knieumspielenden Jerseyrock austauschen. Und was ist mit meinem knappen Bikini? Bestimmt trägt man an Bord nur keusche Einteiler. Egal, denke ich rebellisch. Dann sollen den alten Herren meinetwegen die Augen aus dem Kopf fallen, ich habe nicht vor, mich als alte Jungfer zu stylen.

Beim Packen flackert dann doch ganz tief in mir ein kleiner Funken Vorfreude auf. Immerhin muss ich deswegen meine Sommergarderobe durchwühlen und ich habe so eine schöne Ansammlung an Sommersachen. Da ist die süße Bluse aus Seide mit dem hauchzarten Spitzenbesatz. Und ich habe mir im Schlussverkauf letztes Jahr ein wahnsinnig schickes, hautenges Etuikleid gekauft, das ich noch nie getragen habe. Vier Paar Jeans müssen auch in den Koffer. Wie viel muss ich mitnehmen? Ich rechne nach. Die Kreuzfahrt dauert eine Woche. Eigentlich ganz schön großzügig für so eine Probereise, denke ich mir. Andererseits handelt es sich bei der Navismea wohl um einen ziemlich großen Kahn. Ich habe im Internet und den Reiseunterlagen schon alles darüber gelesen. Die Rede ist von zweitausend Passagieren und immerhin achthundert Crewmitgliedern.

Zwei Pyjamas sollen auch mit. Außerdem ist da mein kleines weiches Kopfkissen, ohne das ich niemals irgendwo schlafen könnte. Das muss einfach mit, aber es braucht auch nicht viel Platz, weil man es ganz flachdrücken kann. Ach ja, ein dicker Pulli kommt natürlich auch in den Koffer. So im Fahrtwind kann es an Deck sicher auch mal recht kühl werden.

Vorsichtshalber teste ich, ob man den Deckel noch zumachen kann. Argh! Der Koffer ist schon extrem bauchig geworden. Eigentlich müsste ich alles in einen größeren Koffer umpacken, aber den habe ich nicht. Ich sage mir, dass das auch gut so ist, weil ich sonst wie verrückt weiterpacken und der Koffer garantiert zu schwer werden würde.

Am Freitagabend geht es um die Wurst, das heißt, um den letzten Schliff des Kofferpackens, wobei der Koffer inzwischen einer Presswurst ähnelt. Immer wieder packe ich alles aus und überlege, was ich zu Hause lassen könnte. Dann packe ich alles wieder ein, weil ich doch alles brauche.

Zum Glück ist Sumi da.

»Sumi!«, rufe ich so laut, dass sie es trotz ihrer Geigentöne nicht überhören kann.

Schon steht sie im Zimmer.

»Kannst du dich mal eben auf den Koffer setzen?«, bitte ich sie.

Sumi tut, was ich sage, aber sie ist so ein Fliegengewicht, dass sie mehr auf der Ladung schwebt, als dass es irgendein Unterschied machen würde.

»Okay«, ächze ich, »Rollentausch. Ich drücke den Deckel runter und du machst den Reißverschluss zu, ja?«

Mit vereinten Kräften gelingt es uns nach und nach, Zahn für Zahn, den Reißverschluss zuzuziehen. Nachher sind wir beide ganz geschafft.

Seite an Seite sitzen wir auf dem Koffer und atmen schwer.

»Ich wüsste nicht, was ich ohne dich machen würde, Sumi«, sage ich dankbar.

Sumi lacht. »Und doch wirst du vor der Heimfahrt ohne mich klarkommen müssen. Da kann ich dir nicht helfen.«

»Stimmt«, sage ich düster, »daran habe ich nicht gedacht.«

Wieder lacht Sumi. »Bestimmt wirst du dann bereits einen flotten Kavalier kennengelernt haben, der das nur zu gerne für dich macht. Eigentlich mache ich mir da überhaupt keine Sorgen.«

»Hmmm«, entgegne ich finster, »und der wird achtzig Jahre alt sein und sich dabei die Wirbelsäule verrenken. Das sind mal tolle Aussichten. Nein, viel eher glaube ich, dass ich durch das »All-inclusive« so zugenommen haben werde, dass ich die Hälfte meiner Kleidung sowieso wegwerfen muss und andererseits so schwergewichtig sein werde, dass ich den Koffer mit meinem Gewicht leicht zupressen kann.«

»Nie und nimmer«, sagt Sumi. »Du bist so schlank, dass das auf keinen Fall in sieben Tagen passieren wird.«

»Darf es auch nicht«, sage ich kurz. »Falls es doch etwas mit meiner Gesangskarriere wird, will ich auf der Bühne elegant aussehen.«

Sumi runzelt ihre Stirn. »Wieso ›falls‹? Wer könnte bei dir daran zweifeln?«

Ich merke, dass ich mich ihr gegenüber gerade verplappert habe, und rudere zurück. »Ach, was man halt so redet …«, sage ich schlapp und füge schnell hinzu: »Nimm es mir nicht übel, Sumi, aber ich habe jetzt keine Zeit mehr zum Quatschen. Ich muss morgen früh aufstehen. Meine Schwester bringt mich um sechs zum Flieger.«

Schon ist meine Wohnungsgenossin wieder verschwunden. Während ihre klaren Geigentöne wieder die Zimmer füllen, lass ich mich auf den Boden neben dem Koffer sacken und fühle, wie mich wieder eine Welle tiefer Niedergeschlagenheit trifft.

Was mache ich überhaupt? Ist es nicht das Allerdümmste, was man überhaupt tun kann, einfach so abzuhauen? Bestimmt ist das das endgültige Aus für meine Karriere. Noch nie habe ich, seit ich mit dem Singen angefangen habe, so lange pausiert. Nur unter der Dusche habe ich in den vergangenen Tagen gelegentlich sanft ein paar Töne angestimmt, aber es klang so dünn und wackelig, dass ich gleich wieder damit aufgehört habe. Meine frustrierten Tränen musste dann jedes Mal der Duschstrahl wegspülen.

Eigentlich sollte ich den Koffer auspacken, die Reise absagen und gezielt nach einer Lösung suchen. Vielleicht ist Marion nicht die Richtige für mich in dieser Krise. Es gibt doch noch andere Gesangslehrerinnen. Warum habe ich nicht eine andere gesucht, die mir dann möglicherweise doch geholfen hätte? Oder gibt es nicht Psychologen, die extra darauf geschult sind, Musiker bei so einer Blockade zu helfen? Warum habe ich Esel nicht daran gedacht, so etwas zu versuchen?

Während ich mich fürs Bett fertigmache, fasse ich einen Entschluss: Wenn ich zurück bin, werde ich mich gleich darum kümmern, einen neuen Lehrer und/oder einen Psychotherapeuten zu finden. Die Kreuzfahrt muss ich jetzt wohl oder übel machen, denn Felicitas rechnet damit, dass ich darüber Bericht erstatte.

Am nächsten Morgen steht sie pünktlich mit ihrem kleinen Smart vor der Tür. Meine Überlegungen am Vorabend haben mir ein winziges bisschen Hoffnung gemacht. Es wäre doch gelacht, wenn ich das Problem Singblockade nicht doch irgendwie knacken könnte! Deswegen habe ich erstaunlich gut geschlafen, obwohl ich eigentlich Reisefieber habe.

Zum Glück kommt Felicitas nach oben. Zu zweit zerren wir den schweren Koffer die Treppe hinunter.

»Was um Himmels willen hast du da nur alles drin?«, keucht meine Schwester. »Du sollst doch nur für eine Woche verreisen, nicht für immer auswandern.«

»Wer weiß?«, entgegne ich grimmig. »Wenn es mir auf den Kanarischen Inseln gut gefällt, mache ich genau das. Das Valle Gran Rey auf La Gomera soll ein beliebter Treffpunkt für Aussteiger sein, wusstest du das?«

»Wehe«, sagt Felicitas, »dann darfst du nie wieder eine Kreuzfahrt für mich machen.« Gemeinsam wuchten wir den Koffer in den winzigen Kofferraum. Fast geht die Heckklappe nicht zu.

»Brauch ich ja auch nicht mehr, in dem Fall«, sage ich, setze mich auf den Beifahrersitz und schnalle mich an.

Felicitas startet den Motor und stellt das Navi auf »Flughafen«. Sie sieht mich kurz besorgt von der Seite an.

»Kira«, sagt sie sanft, »du wirst sehen, die Fahrt wird dir richtig guttun. Solche Schiffe sind wunderbar für verletzte Seelen. Man taucht in eine ganz andere Welt ein, in der man von allen Seiten verwöhnt und gehätschelt wird. Das brauchst du jetzt, mein Schatz.«

»Unsinn«, brumme ich, »man taucht in eine Welt der Dekadenz ein, in der man zu viel isst, trinkt und sich mit Sicherheit entsetzlich langweilt. Ich habe schon eine düstere Ahnung, warum du diese Reise nicht selbst machst, sondern auf mich abschiebst.«

Doch Felicitas schmunzelt nur über meine Bockigkeit und sagt: »Du wirst schon sehen!«

Eine halbe Stunde später drückt sie mir einen Abschiedskuss auf die Wange und verschwindet in der Menge, während ich mich beim Check-in ans Ende der Schlange stelle. Anscheinend ist unser Flieger von einem Reiseveranstalter exklusiv für die Kreuzfahrt gechartert worden. An allen Koffern hängen dieselben türkisfarbenen Kofferanhänger. Ich gucke mir meine zukünftigen Mitreisenden kritisch an. Oh, oh. Es scheint genau so zu sein, wie ich es befürchtet hatte. Im Schnitt sind die Leute, zwischen denen ich stehe, deutlich älter als ich. Na toll!

Vor mir steht ein älteres Ehepaar. Hinter mir steht ein älteres Ehepaar.

Die Herrschaften hinter mir sind anscheinend übel gelaunt. Ich höre, wie sie sich gegenseitig anzischen. Es geht darum, ob der Mann seine Wasserflasche mit in den Flieger nehmen darf.

»Natürlich nicht!«, sagt seine Frau, »Du kriegst den größten Ärger!«

»Unfug!«, bellt er und hat vor Wut schon einen ganz roten Kopf, »Das ist doch alles altes Zeug. Natürlich darf das Wasser mit. Soll ich etwa nur deinetwegen verdursten?«

Auch das noch. Nicht nur ältere Ehepaare, sondern zänkische ältere Ehepaare, denke ich genervt. Ich höre mir das Hin und Her eine Weile an, dann drehe ich mich um und sage bestimmt: »Durch die Security dürfen Sie mit der Flasche nicht, aber meines Wissens können sie nach dem Sicherheitscheck im Wartebereich eine neue Flasche kaufen, die sie mit ins Flugzeug nehmen dürfen.«

Die beiden schweigen auf einen Schlag und starren mich an, als wäre ich ein sprechendes Kaninchen.

»Ach so«, sagt der Mann. Dann wenden sie sich ab, ignorieren mich und beginnen darüber zu diskutieren, ob es Sinn macht, im Wartebereich etwas zu kaufen, oder ob das nicht viiiel zu teuer ist, schließlich war der Flug nicht billig und man kann ja wohl erwarten, dass es in der Maschine etwas zu trinken gibt.

Ich seufze und drehe mich wieder nach vorn. Das Ehepaar vor mir hat alles mitgekriegt. Jetzt sieht mich diese Frau kurz, aber durchbohrend an und flüstert ihrem Mann etwas ins Ohr. Aha, auch schwierige Leute, denke ich genervt.

Doch da schenkt mir die Frau plötzlich ein blendendes Lächeln und sagt: »Ich war mir nicht sicher, aber mein Mann bestätigte gerade meinen Verdacht. Sie sind doch diese fantastische Sängerin, Frau Weiß, nicht wahr? Wir haben Sie im Weihnachtsoratorium gehört und waren tief beeindruckt. Wie schön, dass Sie auch mitreisen!«

Ich lächele und fühle mich auf einmal so, als ob ein Sonnenstrahl vom Himmel direkt in mein Herz fallen würde.

»Ja, die bin ich«, sage ich. »Danke für das Kompliment!«

»Schön, dass Sängerinnen auch mal Zeit zum Verreisen haben«, sagt die Dame jetzt. »Ihr Beruf ist bestimmt sehr anspruchsvoll. Da tut so eine Erholung sicher gut.«

»Absolut«, sage ich.

Meine vorderen Nachbarn müssen jetzt ihre Koffer auf das Band legen und ihre Papiere vorlegen. Die freundliche Frau zuckt entschuldigend mit den Achseln und dreht sich nach vorn.

Und ich stehe da und denke: Eigentlich hat die Frau doch recht. Es ist wirklich so. Mein Beruf, beziehungsweise meine Ausbildung, ist anspruchsvoll. Eine Erholung tut da wirklich gut. Warum bin ich noch nicht von selbst darauf gekommen?

Vielleicht kann ich mich mit dieser Kreuzfahrt doch noch anfreunden.

Der Flieger landet am Nachmittag auf Gran Canaria. Auf dem Flug habe ich meine dunkle Sonnenbrille aufgesetzt und Ohropax in die Ohren getan, um die allgemeine Unruhe um mich herum auszublenden. Wider Erwarten habe ich ein wenig gedöst und bin erst vom leichten Holpern des Räderwerks auf der Landebahn wach geworden. Entsprechend benommen stolpere ich auf steifen Beinen hinter den anderen Fluggästen den Gang entlang, als es hinausgeht.

Im blinden Vertrauen dackele ich hinter ihnen her und finde mich am Gepäckband wieder, wo alle auf ihre Koffer warten.

Es dauert ein bisschen, dann ruckt das Band und beginnt sich zu drehen. Jetzt drängen sich alle heran und halten angestrengt Ausschau nach ihrem Gepäck.

Plötzlich geht ein allgemeines Gemurmel durch die Menge. Jemand lacht und zeigt auf das Band. Meine Augen folgen seiner Hand.

Ach du Schreck!

Es ist mein Koffer. Er unterscheidet sich von allen anderen Koffern dadurch, dass er nicht gut verschlossen ist, sondern wie ein Wal oder Delfin aussieht, dessen Maul leicht offen steht und sein Gebiss zeigt, nur, dass das Gebiss der Reißverschluss ist und das Maulinnere meine Kleider, die zum Teil schon auf das Gepäckband purzeln.

Ich bin sofort und gnadenlos wach und stürze mit klopfendem Herzen zum Band. Ich will schon nach dem Koffer greifen, da wird er von zwei kräftigen Händen gepackt und heruntergeschwungen, als sei er leicht wie eine Feder. Mein Helfer macht zwei rasche Schritte am Band entlang und kehrt mit einer Handvoll Wäsche zurück, die er hastig zusammengerafft hat.

Ich traue mich kaum aufzusehen. Mir ist das Ganze so unendlich peinlich, dass ich spüre, wie mein Gesicht feuerrot wird. Als ich die Wäsche entgegennehme – ausgerechnet meine hauchdünnsten Spitzenschlüpfer – hebe ich kurz meinen Blick, um mich zu bedanken. Ich muss den Blick ein ganzes Stück heben, denn der Mann überragt mich um einige Köpfe. Ich sehe einen dunklen Lockenschopf und darunter zwei lachende Augen. Eine kräftige Hand berührt wie zum kurzen Salut die Stirn und der Mann sagt: »Keine Ursache. Es war mir ein Vergnügen.« Noch nicht genug der Hilfe. Jetzt bückt er sich nach seinem Koffer, löst ein Kofferband, schlingt es um meinen Koffer und zurrt es fest.

Er klopft zufrieden auf den Koffer und sagt: »So, das müsste erst mal bis zum Schiff halten.«

»Danke«, flüstere ich verlegen.

»Schon gut.« Mein Retter nickt, nimmt seinen eigenen Koffer am Griff und schreitet vergnügt davon. Ich sehe nur noch seinen geraden Rücken und seine hochgewachsene Gestalt, wie sie in Richtung Ausgang strebt.

Ich überprüfe kurz den Zustand meines Koffers, aber da gibt es nichts zu beanstanden. Der Fremde hat den Koffer mit dem Band so kräftig zusammengebunden, dass man fast meinen könnte, der Koffer sei ordnungsgemäß geschlossen. Die Schlüpfer stopfe ich flink in meine Jackentasche und dann folge ich den anderen Passagieren zum Ausgang des Flughafens.

Noch immer ist mein Gesicht ganz heiß vor Verlegenheit. Es kommt mir so vor, als würden mich alle noch heimlich beobachten, weil sie die peinliche Szene bemerkt haben.

Als der Fahrer des Shuttlebusses, der uns zum Hafen bringen soll, meinen Koffer ins Gepäckfach hebt, bemerkt jemand launig: »Achtung! Könnte aufplatzen!«, und einige Mitreisende lachen anerkennend.

Ich fühle mich irgendwie allein und verlassen. Alle anderen sind gut gelaunt. Sie sind froh, dass der Flug vorbei ist und sie gleich im Komfort des Schiffs versinken können. Ich hingegen versinke in einer depressiven Stimmung.

Früher mit Tom wäre mir so etwas nicht passiert. Tom hätte schon zu Hause darauf hingewiesen, dass der Koffer zu voll ist. Er hätte extra einige seiner T-Shirts und vielleicht eine Jeans daheimgelassen, damit ich noch ein paar Sachen in seinem Koffer hätte verstauen können.

Hoffentlich weiß diese Nadine zu würdigen, was sie an meinem Tom hat, denke ich bitter.

Außerdem quält mich die Einsamkeit. Nirgends kann man sich einsamer fühlen als in einer Menge, in der jeder einen Ansprechpartner hat, denke ich. Überall um mich herum wird geplaudert und gescherzt. Nur ich sitze allein da und denke düstere Gedanken. Wo ist denn wohl mein freundlicher Helfer abgeblieben? Ich sehe mich verstohlen um. Jedenfalls nicht in diesem Bus. Ich atme erleichtert auf. Auch wenn er nett war, hoffe ich, dass ich ihm nach Möglichkeit nicht mehr begegnen werde. Immerhin hat der Mann meine intimste Wäsche vor den Augen aller Welt vom Gepäckband geschnappt und mir gereicht. Wie peinlich ist das denn?

Zum Glück kann man ja auf einem Schiff mit zweitausend Passagieren darauf hoffen, sich nicht mehr nennenswert zu begegnen.

Im Hafen müssen wir durch einen Security-Check, bevor wir an Bord gehen dürfen. Ein Bus nach dem anderen rollt am Pier an und entlässt Unmengen von Menschen auf den Asphalt, der von der kanarischen Sonne ordentlich aufgewärmt ist. Man drängt sich in einer ungeordneten Warteschlange vor einem provisorischen Schalter, an dem adrett uniformierte Schiffsangestellte darauf warten, die Tickets und Ausweise der Passagiere vorgelegt zu bekommen. Es geht im Schneckentempo voran. Aus Langeweile versuche ich das Schiff zu erspähen, aber die Rückwand des Zeltes blockiert die Sicht. Auf einmal bewegt sich eine Gruppe Passagiere deutlich schneller als alle anderen. Mindestens tausend Augen drehen sich dorthin und schauen vorwurfsvoll zu, wie die Gruppe von etwa zwanzig Leuten zügig an die Spitze eilt.

Protestgemurmel ist zu hören.

»Unverschämtheit! … Können ruhig auch wie alle anderen warten! … Was soll das?«

Jemand tritt an einen Uniformierten heran und fragt ihn geradeheraus, warum die Gruppe bevorzugt behandelt wird.

»Das liegt daran, dass sich eine Rollstuhlfahrerin in der Gruppe befindet«, sagt der Uniformierte höflich, »und in einem solchen Fall darf die ganze Gruppe zügig durch die Kontrolle. Schließlich hat die ältere Dame Anrecht auf ihre Begleitung.«

Am rebellischen Gerede um mich herum kann ich merken, dass das Argument die Allgemeinheit nicht überzeugt.

Der Mann, der gerade noch am Bus die neckische Bemerkung über meinen Koffer gemacht hat, wendet sich an seine Frau und trompetet laut: »Toll, Trudi, nächstes Mal, wenn wir verreisen, setze ich dich auch in einen Rollstuhl. Was andere können, können wir auch!« Dabei sieht er sich Beifall heischend um. Einige der Passagiere lachen oder nicken anerkennend.

Ich sehe mir die Gruppe mit der alten Dame jetzt noch einmal an. Es sind einige ältere Personen darunter, aber auch junge Leute, so in meinem Alter. Während die älteren die Kommentare geflissentlich überhören beziehungsweise verärgert die Augenbrauen heben, ducken die jüngeren Mitglieder ihre Köpfe und lächeln leicht verschämt, so als wäre ihnen der Wirbel auch nicht so richtig angenehm.

Irgendwie ist mir das sympathisch. Überhaupt ist die Gruppe ein angenehmer Blickfang. Anscheinend handelt es sich um eine Familie, denn man hat den Eindruck, dass bestimmte Merkmale der älteren in den jüngeren Gesichtern wieder auftauchen; die dunklen, hübsch geschwungenen Augenbrauen, die rötlich-braunen, gelockten Haare, die geraden Nasen. Eines der Mädchen spürt meinen Blick und lächelt freundlich zurück. Ich erwidere ihr Lächeln und denke, dass ich sie gerne näher kennenlernen würde.

Jetzt ist die Gruppe mit dem Check-in fertig und verschwindet Richtung Schiff.

Ich warte noch eine Viertelstunde, dann bin ich stolze Besitzerin einer Chipkarte, mit der auch ich endlich auf das Schiff darf.

Während die anderen Passagiere sofort flink auf die Gangway eilen und hinaufhasten, gönne ich mir einen kurzen Moment, in dem ich mir das Kreuzfahrtschiff von außen besehe.

Die Navismea ist enorm groß. Natürlich war ich mental darauf vorbereitet, aber jetzt, da ich unmittelbar davor stehe, stockt mir der Atem. Um das oberste Deck zu sehen, muss ich meinen Kopf ganz weit in den Nacken legen. Dort sehe ich den Schornstein und die Radaranlagen, die sich sanft drehen.

Darunter reihen sich mindestens vierzehn Decks. Jedes könnte genauso gut ein Stockwerk an einer eleganten Häuserfassade sein, denn es gibt einen sonnenbeschienenen Balkon neben dem anderen. Durch die gläserne Brüstung erkennt man kleine Tische und Stühle, die zum Ausspannen einladen.

Weiter unten befindet sich der gewaltige, dunkelblaue Schiffsrumpf mit seinen Bullaugen und dem schnörkeligen, stolz geschwungenen Schriftzug des Schiffsnamens.

Insgesamt erinnert mich dieses Schiff mehr an ein Hochhaus als an etwas, was tatsächlich auf dem Wasser schwimmen und sich darauf fortbewegen kann.

Als ich meinen Kopf wieder nach unten neige, um nach meinem Koffer zu greifen, knackt mir richtig das Genick und mir ist ein wenig schwindlig.

Nun ziehe ich meinen Koffer die Gangway hinauf und befinde mich sofort auf weichem Teppichboden. Ein weiterer Uniformierter tritt auf mich zu, nimmt mir den Koffer ab und sagt: »Um den brauchen Sie sich nicht mehr zu kümmern. Wir stellen ihn für Sie vor Ihrer Kabine ab.«

Da mein Koffer mir bisher nicht viel Freude bereitet hat, bin ich froh, das Ding loszuwerden und ich gebe ihn bereitwillig ab.

»Gut, dann gehe ich auch gleich dahin«, sage ich erfreut.

»Das wird leider nicht gehen. Die Kabinen werden noch für die neuen Gäste vorbereitet. Wir empfehlen, die Zeit bis fünfzehn Uhr dadurch zu verkürzen, dass Sie in unser Büfett-Restaurant gehen. Sicher möchten Sie sich nach der Reise ein wenig stärken.«

»Und wo finde ich dieses Restaurant?«

»Es ist auf Deck elf.«

Er zeigt mir den Weg zum Aufzug und ich fahre zum angegebenen Deck.

In dem Restaurant trifft sich wohl alles, was zurzeit auf dem Schiff ist. Um die Tische und Büfett-Tresen herrscht ein heilloses Gedränge und der Lärmpegel ist extrem hoch.

Aha, denke ich entsetzt, so geht das hier also zu. Und hier soll ich Ruhe finden und zu mir kommen? Wie soll das bitte gehen? Am liebsten würde ich auf der Stelle kehrtmachen und das Schiff verlassen. Aber jetzt meldet sich mein Magen. Er will mir anscheinend mitteilen, dass er persönlich es hier ganz gut findet. Irgendwie hat er ja vielleicht auch recht, denn der Duft der angebotenen Speisen ist schon sehr verführerisch.

Ich folge meiner Nase dorthin, wo es ihrer Meinung nach am besten riecht, und lande an einer Theke, wo man verschiedene Zutaten auf einem Teller zusammenstellen kann, die ausgesprochen appetitlich aussehen. Ich lade mir den Teller voll und suche mir einen freien Platz.

Das gestaltet sich schon schwerer, denn das Restaurant ist, wie gesagt, zum Bersten voll. Da sehe ich, dass die nette Familie von vorhin ein paar Tische besetzt hat. An dem einen wäre gerade noch ein Stuhl frei. Ich nähere mich, räuspere mich verlegen und frage eines der hübschen Mädchen, ob ich mich dazusetzen darf.

»Ja, sicher«, sagt diejenige, die mich vorhin noch so nett angelächelt hat, »ich rücke ein wenig an die Seite.«

Schon sitze ich am Tisch, bediene mich am bereitgestellten Besteck und lege mir eine Papierserviette auf den Schoß. Da sagt das andere Mädchen, es ist etwas zierlicher und hat auffallend große Augen: »Bist du irgendwie Veganerin oder so?«

Ich sehe sie verwirrt an. »Warum?«

»Ich hab mal gehört, dass die nur rohes Zeug essen.« Sie deutet auf meinen Teller und rümpft die Nase.

Darauf liegt ein kleinen Berg Nudeln, Paprika, Krabben und etwas, was wie Sesamsoße aussieht.

Jetzt fügt ein drittes, schlankes und blondes Mädchen hinzu: »Du musst wohl sehr hungrig sein, dass du noch nicht einmal drauf warten kannst, dass es für dich gebraten wird.«

Die drei tauschen amüsierte Blicke.

Meine erste Ansprechpartnerin sagt: »Ach, jetzt verstehe ich was los ist: Du hast dir deinen Teller am Wokstand aufgefüllt. Du musst ihn erst dem Chef reichen, damit er dir das brät. Komm mit, ich zeig dir das!«

Ich komme mir unsäglich blöd vor. Jetzt sehe ich es auch; die Krabben sind zwar gepult, aber noch gänzlich roh. Wir springen auf und ich folge ihr zum Wokstand. Dort reicht sie den Teller über die Theke. Ein Koch mit einer weißen Mütze nimmt ihn entgegen und legt mir wortlos etwas hin, das wie ein kleines blaues UFO aussieht.

Meine Begleiterin schnappt es sich und führt mich zurück zum Tisch, wo sie es vor mich hinlegt.

»So«, sagt sie zufrieden, »wenn das Ding blinkt, kannst du dir dein Essen abholen.«

»Danke«, sage ich und meine es aus tiefstem Herzen. »Ohne euch hätte ich mir wohl gleich zu Beginn der Kreuzfahrt den Magen verrenkt.«

»Ja«, sagt die Zierliche, »und wäre das nicht schade gewesen? Dann hättest du auf all die leckeren Sachen, die es hier gibt, verzichten müssen. Ich heiße übrigens Luisa, und du?« Sie reicht mir ihre Hand über den Tisch.

»Ich heiße Kira, Kira Weiß.«

»Hey«, erwidert sie sofort, »kann es sein, dass wir uns schon mal getroffen haben? Ich habe mal ein Probespiel in Hannover gemacht. Da war ich gerade am Anfang meines Studiums.«

Ich schaue ihr ins Gesicht. Hmmm. Hannover könnte ja passen. Aber ich erkenne sie nicht wieder.

Sie beharrt. »Nach dem Probespiel war ich mit meiner Tuba unterwegs zu meinem Auto. Es war im Januar und verschneit und furchtbar glatt. Ich dachte, ich falle mit dem schweren Instrument bestimmt noch hin und mache eine Beule rein. Da hast du mich untergehakt und zum Auto begleitet, also, jedenfalls wenn du diejenige warst, was ich aber glaube.«

Jetzt dämmert es mir. Ich kann mich tatsächlich an eine zierliche Person erinnern, die mit einer riesigen Instrumententasche auf dem Rücken auf dem eisigen Weg dahingeschlittert war. Aus lauter Mitleid hatte ich ihr tatsächlich über den Weg geholfen.

»Nur«, sage ich, »dass ich damals dachte, das Ding in deiner Tasche wäre eine Harfe. Ich wäre nie auf eine Tuba gekommen.« Und ich erinnere mich noch an etwas anderes. »Da hast du gesagt: ›Ich wünschte manchmal, ich würde Piccoloflöte oder Gesang studieren. Dann wäre mein Leben um einiges leichter!‹«

»Stimmt«, sagt Luisa, »genau das habe ich gesagt, und dann hast du erzählt, dass du tatsächlich Gesang studierst.«

Jetzt blinkt und piept das blaue UFO vor mir. Ich will schon aufspringen, da sagt die schlanke Blonde: »Bleib nur sitzen! Ich hol das eben für dich. Ich wollte mir sowieso noch eine frische Portion holen.«

Sie springt auf und huscht davon.

»Wie schafft sie das, bei den Mengen, die sie anscheinend verputzt, so eine tolle Figur zu haben?«, frage ich Luisa.

»Wer, Astrid?

Ich weiß auch nicht, wie meine Schwester das schafft.«

»Ich weiß es genau«, sagt diejenige, deren Lächeln mich vorhin getroffen hat, »Astrid ist normalerweise zu faul, um etwas zu kochen. Unsere ältere Schwester isst nur projektbezogen, wenn das Essen ihr quasi wie im Schlaraffenland in den Mund fliegt.«

»Musst du gerade sagen, Melissa«, sagt die Tubaspielerin, »wo du immer nur von rohen Möhren und Joghurt lebst.« Sie sagt es nicht bissig oder böse, eher liebevoll.

Ich mag die Atmosphäre, die zwischen diesen drei Schwestern herrscht. Sie ist ähnlich wie die, die Felicitas und ich pflegen.

Jetzt kann ich meine Neugier nicht mehr zähmen und ich frage Melissa und Luisa ganz direkt: »Seid ihr in eurer Gruppe eigentlich alle aus einer Familie? Es sah vorhin beim Check-in ganz danach aus.«

»Ja«, sagen beide wie aus einem Mund. Dann ergreift die Ältere von beiden, Melissa, das Wort. »Es ist nämlich so: Unsere Oma feiert in wenigen Tagen ihren neunzigsten Geburtstag und da hat sie die ganze Familie auf diese Kreuzfahrt eingeladen.«

Ich frage: »Ist das die vornehm aussehende Dame am Nachbartisch, die mit dem Rollstuhl?«

»Ja«, sagt Luisa, »sieht sie nicht einfach toll aus?«

Ich nicke. Dann sage ich kopfschüttelnd: »Das ist ja der Wahnsinn. Lädt einfach die ganze Familie auf eine Kreuzfahrt ein. So etwas habe ich noch nie gehört.«

Luisa nickt. »So ist sie, unsere Oma. Sie ist eine starke Persönlichkeit und weiß, was sie will.«

»Offensichtlich«, sage ich bewundernd.

Melissa holt tief Luft und zeigt zu den Nachbartischen. »Dort drüben sitzen meine Eltern, der Mann mit der Brille und die Frau mit den kurzen Haaren. Daneben sitzt unsere Tante, am Tisch links sitzen meine zwei Cousinen und ihr Bruder, der will Koch werden, ach ja, und neben ihm sitzt unser Bruder Laurenz, der lange, dünne …« Es sprudelt nur so aus ihr heraus, aber jetzt kommt Astrid zurück und stellt meinen Teller vor mir ab.

»Lissa, hör auf«, unterbricht sie ihre Schwester. »Kira kann dir schon längst nicht mehr folgen, und ich glaube nicht, dass sie das alles wirklich interessiert. Jetzt lass sie doch einfach in Ruhe ihr Essen genießen.«

Ich greife nach Messer und Gabel und will schon loslegen, da sagt Luisa: »Wenn sie das überhaupt essen will.«

»Wieso?«, fragen Astrid und ich gleichzeitig.

Luisa deutet auf den Teller. »Weil die Krabben sich anscheinend in Filet-Streifen verwandelt haben, und die Paprika in Champignons.«

»Ach du Schreck«, ruft Astrid, »das kann ich mir jetzt aber überhaupt nicht erklären. Ich schwöre, es liegt nicht an mir. Der Chef muss sich vertan haben!«

»Zum Glück esse ich Filet und Champignons noch lieber als Krabben und Paprika«, sage ich und schiebe mir genussvoll die erste Gabel in den Mund, »gut gemacht, Astrid!«

Die drei Schwestern und ich sehen uns vergnügt an und müssen plötzlich alle herzlich lachen. Ich drücke mir die Serviette an den Mund und spüre, wie mir die Mundwinkel schmerzen, wie es typischerweise passiert, wenn man gleichzeitig lacht und isst.

»Ich würde zu gerne wissen, was für ein Gesicht derjenige macht, der deinen Teller bekommt«, sagt Astrid, und schon müssen wir wieder loskichern.

Und auf einmal fällt mir etwas auf: Zum ersten Mal seit Wochen habe ich wieder so richtig heiter gelacht. Es fühlt sich gut an.

Nun frage ich die drei: »Sagt mal, findet ihr nicht auch, dass es hier wahnsinnig voll ist? Auf ganz so viele Menschen habe ich mich nicht eingestellt. Ich weiß nicht, ob ich das mag.«

Astrid nickt verständnisvoll. »Stimmt. Der Krach und die vielen Leute nerven, aber das ist nur heute so. Das liegt daran, dass die Kabinen noch nicht fertig sind. Außerdem befinden sich hier auch noch Leute, die heute abreisen. Sie warten nur noch auf den Shuttlebus, der sie zu ihrem Flieger bringt.«

»Wenn es hier zu nervig ist, dann zeig ich dir halt eben das Schiff«, sagt Luisa. »Hast du Lust?«

Ich nicke. »Gerne.«

Luisa nimmt mich beim Arm und zieht mich mit sich mit. Wir verlassen das Restaurant und steigen über eine Treppe auf ein höheres Deck. Luisa scheint in ihrem Element zu sein.

»Schau«, sagt sie, »hier geht es nach draußen. Ich zeig dir mal das Pooldeck.«

Schon stehen wir im Freien auf einem weitläufigen Deck, in dessen Mitte ein großer Swimmingpool eingelassen ist. Das Wasser sieht verlockend aus; kristallklar und leuchtend blau. Daneben, etwas erhöht, befinden sich mehrere Whirlpools. Ich war noch nie in einem Whirlpool. An den Seiten des Decks stehen zahllose Deckchairs, einer neben dem anderen. Auf vielen liegen Passagiere und dösen oder lesen. Hier ist es längst nicht so voll wie im Restaurant.

Ich atme erleichtert durch. »Hier gefällt es mir schon viel besser«, sage ich.

»Ja«, sagt Luisa, »es ist toll, nicht? Jetzt zeige ich dir den Wellness-Bereich.«

Wir treten durch eine Glastür und sofort riecht es nach Kräutern und Parfüm. Luisa zeigt hierhin und dahin. Sie zeigt mir die Tür zur Sauna und zum Fitnessstudio. Es gibt einen Kosmetiksalon und einen Friseur. Alles wirkt sehr sauber, hell und einladend.

»Wieso kennst du dich hier so gut aus?«, frage ich Luisa. »Ich bin mir sicher, dass ich mich fürchterlich verlaufen würde, wenn du mich plötzlich stehen lassen würdest.«

Luisa lacht. »Ich war schon mal auf dem Schwesterschiff. Das ist fast genauso aufgeteilt.«

»Ach, du warst schon mal auf einer Kreuzfahrt?«

»Ja, ich hatte ein Engagement als Musikerin. Das war super und hat auch viel Spaß gemacht. Wenn man einmal gelernt hat, sich auf so einem Schiff zu bewegen, ist es nicht mehr so kompliziert.«

Luisa führt mich weiter. Sie zeigt mir eine Ladenzeile mit eleganten Geschäften, wo man Mode, Kosmetika und Schmuck erwerben kann. Dann führt sie mich in einen gewaltigen Theatersaal, in dem bestimmt mehr als fünfhundert Zuschauer Platz haben.

»Hier gibt es abends Shows und Musicals«, erklärt sie.

Ich schüttele erstaunt den Kopf. Natürlich habe ich in den Reiseunterlagen geblättert und eine Ahnung von dem gehabt, was auf mich zukommen würde, aber dass es so imposant sein würde, hatte ich nicht erwartet.

Luisa will mich schon wieder weiterziehen, da kommt die Durchsage durch die Bordanlage, dass die Kabinen jetzt fertig sind.

Ich sage meiner freundlichen Begleitung: »Nimm es mir bitte nicht übel, aber ich bin jetzt so k.o., dass ich mich gerne in meine Kabine zurückziehen möchte. Kannst du mir zeigen, wo es langgeht?«

»Klar«, sagt Luisa.

Als ich vor meiner Kabine stehe, bedanke ich mich für die qualifizierte Führung.

»Nichts zu danken«, sagt Luisa und blinzelt mich vergnügt an. »Ich bin froh, dass ich die Gelegenheit hatte, mich für deine Hilfe damals in Hannover zu revanchieren. Sehen wir uns heute Abend irgendwo?«

Ich zucke mit den Schultern. »Ich weiß nicht. Das Schiff ist so groß, dass ich nie im Leben wüsste, wie das klappen sollte.«

»Also wir essen nachher im Restaurant Pazifik«, sagt Luisa. »Danach gehen meine Schwestern und Cousins vielleicht noch in eine Bar oder zum Tanzen.«

»Gut, dann weiß ich in etwa, wo ich euch antreffen könnte. Das finde ich wirklich nett«, sage ich, »denn ich bin hier ganz allein.«

Luisa sieht mich forschend an. »Wie? Richtig allein, ohne irgendwelche Begleitung?«

»Ja«, sage ich, »das war eine Idee meiner Schwester. Sie meinte, es würde mir guttun.« Doch jetzt muss ich so gewaltig gähnen, dass Luisa lacht und ich ein wenig verlegen bin. »Ich erzähl dir ein anderes Mal mehr darüber«, sage ich, »Jetzt brauche ich dringend eine Mütze voll Schlaf.«

Wir verabschieden uns, nachdem Luisa mir noch gezeigt hat, wie ich meine Kabinentür mit der Chipkarte aufschließen muss. Ich ziehe meinen Koffer hinter mir her, klappe die Tür zu und bin nun ganz allein. Und das auf einem Riesenschiff mit zweitausend Passagieren.

Zuerst gehe ich in das gepflegte Bad und mache mich frisch. Jetzt sollte ich eigentlich meinen Koffer auspacken, aber irgendwie wirkt das große Doppelbett auf mich wie ein Magnet. Ehe ich mich versehe, habe ich meine Schuhe abgestreift und liege ausgestreckt darauf. Es ist wunderbar weich und schaukelt ein ganz klein wenig, gerade so, dass man sich fragt, ob man es sich vielleicht nur einbildet. Während ich mich mit dem Problem beschäftige, ob es vielleicht so ist, dass ich nur erwarte, dass es schaukelt, weil ich ja auf einem Schiff bin, schlafe ich tief und fest ein.

Ich werde wach, weil mein Handy klingelt. Erschrocken fahre ich hoch, taste schlaftrunken danach und nehme das Gespräch an.

Dabei wandern meine Augen zum Fenster. Verdutzt stelle ich fest, dass es draußen schon stockduster ist. Außerdem registriere ich, dass das Bett jetzt definitiv unter mir schaukelt und dass man an vorbeiziehenden fernen Lichtern erkennen kann, dass die Navismea abgelegt und Fahrt aufgenommen hat.

Felicitas ist dran.

»Hallo, Kira«, ruft sie mir ins Ohr, »ich hätte erwartet, dass du dich bei mir meldest und sagst, ob du gut angekommen bist. Wie sieht’s aus?«

»Gut«, murmele ich, »nur dass ich gerade wie ein Klotz geschlafen habe.«

»Wie bitte? Um sechs Uhr abends?«, fragt meine Schwester verwundert.

»Ach du Schreck!«, entfährt es mir. »Ich fasse es nicht. Das bedeutet, dass ich drei Stunden gepennt habe.«

»Siehst du«, sagt Felicitas, »daran sieht man, wie nötig du die Erholung hast. Und wie gefällt es dir auf dem Schiff?«

»Gut. Ich bin nur im Moment ziemlich überwältigt.«

»Hast du schon irgendwelche coolen Typen getroffen?«

»Nein, natürlich nicht«, sage ich spontan. Einen kurzen Augenblick muss ich an meinen Retter mit dem Koffergurt denken, aber erstens habe ich keine Lust, ihn wiederzutreffen, und zweitens will ich Felicitas die peinliche Geschichte nicht schildern.

»Du hältst aber deine Augen offen«, sagt Felicitas streng.

»Wie? Nach einem ›coolen Typen‹? Eher nicht.«

»Quatsch. Du sollst doch das Schiff für mich erkunden. Es schadet auch nicht, wenn du dir die eine oder andere Notiz machst. Ich erwarte nachher einen umfassenden Bericht.«

»Na super, und ich dachte, ich soll mich hier erholen«, erwidere ich säuerlich.

»Jetzt gehst du erst mal los und erkundest ein Restaurant«, sagt Felicitas lachend. »Ich wünsche dir viel Glück dabei.« Sie will schon auflegen, da fällt mir etwas ein.

»Halt!«, rufe ich noch schnell.

»Was ist?«

»Du musst mir noch sagen, ob ich mich für das Essen schick machen soll oder nicht. Ich habe keine Ahnung, wie man das hier so handhabt.«

»Kiralein, du siehst doch immer schick aus, egal, was du anhast.«

»Nein, ich will es wirklich wissen, Felicitas, du kennst dich doch in solchen Dingen besser aus als ich.«

»Also, man muss nicht, aber man kann. Außerdem macht es sich besser, falls einem doch der besagte coole Typ über den Weg läuft.«

»Okay«, sage ich rebellisch, »dann bleibe ich einfach so, wie ich bin.«

»Tu das«, sagt meine Schwester lachend und legt auf.

Seufzend wende ich mich meinem Koffer zu. Jetzt gilt es, an die Arbeit zu gehen. Der Koffergurt sitzt so fest darum, dass ich erst daran zerren und ziehen muss, bis er sich lösen lässt. Dann halte ich den Gurt in der Hand und starre ihn an.

Was mache ich bloß damit? Eigentlich gehört er doch gar nicht mir. Vielleicht will der edle Spender ihn wiederhaben. Das konnten wir in der Schnelle auf dem Flughafen nicht klären. Ich rolle den Gurt sorgfältig zusammen und lege ihn weit hinten in den Wandschrank. Wenn dem so ist, werde ich mir einen neuen kaufen müssen, denn nun ist deutlich zu erkennen: Der Reißverschluss des Koffers ist endgültig hin, und wenn ich meine Ankündigung an Felicitas, für immer im Valle Gran Rey zu bleiben, nicht wirklich wahrmachen will, muss ich mein Gepäck auf dem Heimflug gut sichern.

Als ich den Koffer auspacke, verzweifle ich an mir selbst. Was habe ich mir nur dabei gedacht, als ich ihn gepackt habe? Natürlich musste der arme Koffer platzen, so sicher wie das Amen in der Kirche. Welcher Teufel hat mir eingeflüstert, dass ich für eine kurze Zeit von sieben Tagen vier Paar Jeans und eine Leinenhose brauche, drei verschiedene Röcke und zwei Kleider? Dazu mindestens zehn verschiedene Shirts und Tops? Wie gut, dass ich diese Kabine und ihren Schrank ganz für mich allein habe. Für Sumis Klamotten wäre kein Platz mehr übrig. Sie hätte aus dem Koffer leben müssen.

Als ich fertig bin, ist der Schrank voll. Aber immerhin hat das Ganze auch sein Gutes: Ich habe eine große Auswahl an Garderobe. Jetzt stehe ich vor dem langen Spiegel, drehe und wende mich und probiere verschiedene Outfits aus.

Wieder muss ich beklagen, dass Tom nicht mehr an meiner Seite ist. Der konnte mit großem Instinkt und zügig über meine Kleider urteilen. Ich habe mich immer auf seinen guten Geschmack verlassen können. Für ihn musste ich nur eine Kombination anziehen und bekam dann sofort die Rückmeldung: »Das sieht toll aus. Komm, wir gehen los!«

Jetzt fühle ich mich eigenartig verunsichert. Wenn ich das neue Etuikleid anziehe, sitzen bestimmt alle Leute in lässiger Freizeitkleidung herum und ich falle unangenehm auf. Wenn ich nur Jeans und ein hübsches Top anziehe, sind alle anderen mit Sicherheit eleganter.

Es dauert eine Weile, bis ich mich für die Leinenhose und eine leichte, fast transparente Bluse entschieden habe. Ich hänge mir einen dazu passenden Schal um, den Felicitas mir zum letzten Geburtstag geschenkt hat und für den ich schon eine Menge Komplimente bekommen habe. Dann klemme ich mir meine kleine Handtasche unter den Arm und marschiere los.

Nach der verhältnismäßigen Ruhe und Abgeschiedenheit meiner Kabine kommt mir das Treiben im Flur und auf den Treppen sehr lebhaft vor. Überall schlendern recht elegant gekleidete Leute umher oder warten vor den Aufzügen. Es riecht nach Rasierwasser und Parfüm. Am liebsten würde ich mich gleich wieder in meine Kabine verkriechen, aber dann müsste ich sicherlich verhungern – ich wüsste nicht, dass es auf dem Schiff Roomservice gibt.

Als der eine Aufzug laut »Ping!« macht, eile ich hin und stelle mich zwischen die anderen Fahrgäste. Was hatte Luisa gesagt? Im Pazifik könnten wir uns vielleicht treffen. Also verlasse ich den Aufzug auf Deck Acht und schließe mich der Mehrheit meiner Mitreisenden an. Anscheinend haben sie alle mehr oder weniger das gleiche Ziel.

Als ich in den großen, gediegenen Speisesaal trete, muss ich an Felicitas’ Worte denken: »Kreuzfahrten sind gut für die Seele. Da wird man verwöhnt und verhätschelt.«

Das Restaurant verströmt eine Atmosphäre von Stil und Luxus. Auf zahllosen Tischen liegen schneeweiße, gestärkte Tischdecken. Darauf blitzt Besteck und edles Kristall, nicht nur ein Glas, sondern an jedem Platz eine ganze Batterie von hochstieligen Gläsern verschiedener Größe. Eine adrette Stewardess begrüßt mich devot und begleitet mich an einen kleinen Tisch, der für zwei gedeckt ist.

»Ihre Begleitung kommt noch?«, fragt sie.

Ich werde leicht rot und sage: »Nein, ich bin allein.« Daran hat Felicitas wohl nicht gedacht; dass es wirklich unangenehm ist, so allein essen gehen zu müssen, denke ich bitter.

Sie stutzt kurz. So etwas erlebt sie wohl nicht oft. »Ah … ja. Nun, ich denke hier können Sie gut sitzen und in den Saal schauen.« Sie faltet meine Serviette auseinander, legt sie auf meinen Schoß und reicht mir eine überdimensionierte Speisekarte.

Es gibt zwei Menüs zur Auswahl. Ich entscheide mich für das, das mir weniger Kalorien zu haben scheint.

Während meine Bedienung davoneilt, lasse ich meinen Blick schweifen. Weit entfernt, ganz am anderen Ende des Saales sehe ich meine neuen Freundinnen inmitten ihrer weitläufigen Familie. An ihren Tischen ist jeder einzelne Platz besetzt. Für mich wäre keiner frei gewesen.

Um mich herum wird an allen Tischen geplaudert und gelacht. Nur ich sitze und schweige. Und so wird es wohl jetzt eine Woche lang weitergehen.

Zum Glück gibt es hier wenigstens ein wenig Musik, der ich zuhören kann, denn auf dem breiten Absatz der zwei Treppen, die das doppelstöckige Restaurant verbinden, steht ein großer schwarzer Flügel, an dem jemand sitzt und leichte Unterhaltungsmusik spielt. Ich lehne mich zurück, schließe die Augen und lausche den Klängen. Wenn man so wie ich mit Musik aufgewachsen ist und ständig davon umgeben war, gibt es so ziemlich nichts, keine Situation, die nicht angenehmer und erträglicher wäre, wenn schöne Musik vorhanden ist.

»Entschuldigung«, weckt mich eine Stimme aus meiner Träumerei, »die Stewardess sagte, hier wäre noch frei.«

Ich öffne meine Augen und sehe einen jungen Mann, der auf mich herunterblickt.

Er redet weiter: »Wäre es in Ordnung, wenn ich mich zu Ihnen setzen würde?«

Insgeheim denke ich, dass alles besser ist, als allein sitzen zu müssen, selbst wenn es bedeutet, mit einem wildfremden Mann Konversation machen zu müssen.

Ich lächele und sage: »Natürlich. Ich freue mich über Gesellschaft.«

Eilig zieht er den anderen Stuhl heraus und setzt sich hin, als ob er sich Sorgen machen würde, ich könnte es mir noch anders überlegen.

»Fein. Ich hätte natürlich auch allein an einem Tisch sitzen können – ein paar sind noch frei, oder schon wieder frei, aber es gibt nichts Öderes, als allein zu essen, finden Sie nicht auch?«

»Da stimme ich Ihnen voll und ganz zu«, sage ich. Ein wenig verlegen bin ich jetzt doch. Schließlich weiß ich noch nicht einmal, wie mein Gegenüber heißt.

Also sage ich flink: »Ich bin Kira Weiß, und wenn es recht ist, könnten wir uns duzen. Ich glaube nicht, dass wir so alt und gesetzt sind, dass das ›Sie‹ Sinn macht.«

Der Mann atmet erleichtert auf und reicht mir eine braungebrannte Hand, mit der er meine fest drückt, vielleicht ein bisschen zu fest für meinen Geschmack, aber wahrscheinlich erklärt sich das dadurch, dass er insgesamt einen sehr durch-trainierten, sportlichen Eindruck macht. Solche Männer können ihren Händedruck häufig nicht besonders feinfühlig dosieren, denke ich.

Er sieht mich mit ziemlich blauen Augen forschend an und streicht sich dunkelblonde Haare aus dem Gesicht.

Sofort überlege ich, ob ich wohl selbst im Moment einigermaßen passabel aussehe. Vielleicht hätte ich doch lieber ein Kleid anziehen sollen, irgendetwas mit mehr Dekolleté. Und meine Haare – ach – warum habe ich sie nur in der letzten Zeit so vernachlässigt?

Er stellt sich als Viktor Brodnig vor. Okay, dieser Viktor ist auf Anhieb nicht ganz mein Typ, er wirkt so selbstsicher und bodenständig – Tom war geheimnisvoll und nachdenklich, das fand ich an ihm immer so reizvoll –, aber immerhin habe ich jetzt Gesellschaft. Das ist für mich die Hauptsache.

Wir schweigen erst, dann reden wir beide gleichzeitig. Ich bin mir ziemlich sicher, dass wir beide in etwa dasselbe fragen: »Und was machst du hier so allein auf dem Schiff?« Wir wollen auch beide gleichzeitig antworten und lachen verlegen. Nach dem üblichen »Erst du – nein du …« wäre ich dran, mich dazu zu äußern.

Zum Glück kommt gerade der Kellner und bietet uns Wein an. So habe ich eine Sekunde Zeit, darüber nachzudenken, was ich sagen soll. Wenn ich sage: »Ich teste das Kreuzfahrtschiff für meine Schwester, die Reisebürobesitzerin«, klingt das so, als sei ich eine Spionin und nicht besonders vertrauenerweckend oder sympathisch. Wenn ich sage: »Ich bin eine Burnout-Patientin und soll mich erholen«, klingt das noch viel weniger gut, eher als wäre ich irgendwie psycho. Also hole ich tief Luft und sage: »Ich war noch nie auf einer Kreuzfahrt und wollte das mal kennenlernen, und man hat nicht immer das Glück im Leben, alles in Begleitung machen zu können.«

Viktor macht mir das Kompliment, eine Augenbraue zu heben, als könne er nicht glauben, dass das in meinem Fall stimmt.

Dann sagt er: »Ich bin im normalen Leben Fitnesstrainer in Hamburg.«

Aha, deswegen die durchtrainierte Figur, denke ich.

»… und reise auch allein«, ergänze ich.

»Ja, das hat sich so ergeben.«

Eine weitere Erklärung bleibt aus, also bohre ich nicht weiter. Umgekehrt hätte ich das auch nicht gerne. Ich merke auch, dass diesem Viktor einen Moment lang ein Schatten über das Gesicht huscht. Anscheinend befindet er sich in einer ähnlichen Lebenssituation wie ich.

Wir unterhalten uns lieber über belanglose Dinge: über das Schiff, über unsere Anreise und nicht zuletzt über das Essen, das jetzt serviert wird und im Übrigen hervorragend schmeckt. Es gibt fünf Gänge und jeder davon ist sehr speziell und fein zubereitet, so dass es reichlich Gesprächsstoff gibt.

Wir debattieren, ob Kaviar wirklich gut schmeckt oder nur nach salzigem Fisch, ob Preiselbeeren zu Lammfleisch passen und ob das Quittenmus nicht ein bisschen zu süß ist, um als Begleitung zum Filetsteak gereicht zu werden. Man kann dann ausschweifen und erzählen, wo man ein noch besseres Steak gegessen hat oder vielleicht das mieseste Steak seines Lebens … und so weiter. Die Kellner kommen immer wieder mit der Weinflasche vorbei, zu jedem Gang gibt es einen anderen Tropfen, und ich spüre, wie ich lockerer werde.

Täusche ich mich oder nehmen Viktors Augen ein tieferes Blau an, während wir so plaudern? Einmal bitte ich ihn um den Salzstreuer und unsere Finger berühren sich kurz. Ich spüre, dass ich ein kleines bisschen rot werde.

Bevor ich weiß, wie mir geschieht, merke ich, dass ich angefangen habe, mit meinem Gegenüber zu flirten. Ihm scheint das gut zu gefallen und er lacht jetzt viel, so dass seine weißen Zähne nur so in seinem braunen Gesicht blitzen.

In einer Gesprächspause greife ich nach meinem Glas und nehme einen tiefen Zug vom Rotwein. Während ich über den Rand Viktor betrachte und feststelle, dass er gar nicht übel aussieht, schießt mir durch den Kopf, dass ich erst wenige Stunden auf diesem Kreuzfahrtschiff bin und sich schon so einiges bei mir tut: Ich lache wieder über kleine, witzige Sachen. Und kann es etwa sein, dass ich gerade beginne, mich wieder in jemanden zu verlieben? Felicitas wäre mehr als zufrieden.

Ein hübsches, sportlich aussehendes Mädchen kommt an unserem Tisch vorbei. Viktor sitzt mit dem Rücken zum Durchgang. Auf einmal legt die junge Frau eine Hand auf seinen Rücken und beugt sich vor, um ihm etwas ins Ohr zu sagen. Dabei fallen ihre langen, glatten Haare nach vorn und streifen seine Wange. Viktor fährt zuerst zusammen, dreht sich aber dann um und schenkt dem Mädchen sein einnehmendes Lächeln. Er sagt ihr leise etwas. Sie nickt erfreut, richtet sich auf und geht auf sehr hohen Absätzen weiter. Ihr kurzer Rock wippt aufreizend, als sie sich von unserem Tisch entfernt. Viktor sieht ihr einen Moment lang verträumt hinterher.

Die kleine Szene hat so merkwürdig intim auf mich gewirkt, dass es mir einen kleinen Stich versetzt. Aha. Dieser Viktor wird bereits umworben. Wenn ich ihn erobern möchte, muss ich mit einiger Konkurrenz rechnen.

Jede andere an meiner Stelle hätte sich vielleicht gleich gedacht: »Ach so ist das. Also brauche ich mich in die Richtung gar nicht mehr zu bemühen« und sofort die Waffen gestreckt, aber so bin ich nicht. Ich bin ein durch und durch ehrgeiziger Mensch. Wenn ich das nicht wäre, hätte ich es als Sängerin nie dahin gebracht, wo ich war, bevor meine Singblockade eingesetzt hat.

Also schwöre ich mir: »Das wollen wir doch mal sehen« und beschließe, dass ich das Projekt Viktor zu meiner Aufgabe machen werde. Überhaupt: Warum hat die brünette Schöne nicht mit Viktor gegessen? Und: Hatte ich nicht den Eindruck, dass ihr Blick mich argwöhnisch und auch ein bisschen neidisch taxiert hat? Hach, das ist das reinste Öl auf meine Flammen! Auf in den Kampf, Kira! Ade, Langeweile auf dem Kreuzfahrtschiff!

Nun kommt das Dessert. Es ist eine kleine Portion wunderbar zubereiteten Mandelpuddings unter einer zarten Kruste von Karamell. Ich esse wahnsinnig gerne Mandelpudding, und dieser ist ungelogen der beste, den ich jemals gegessen habe. Viktor sieht belustigt zu, wie ich es mir schmecken lasse.

»Du bekommst meinen auch«, sagt er spontan und schiebt mir das Schälchen über den Tisch. Dann sagt er: »Die Portionen sind furchtbar klein, findest du nicht?« Schon hat er nach dem Kellner gewunken und mir noch einen Pudding bestellt.

»Hilfe!«, rufe ich, »ich kann nicht mehr.«

Aber als dann der Nachtisch kommt, knicke ich ein und esse ihn auch noch. Während ich meinen Mund abtupfe, sage ich: »Das werde ich mit Sicherheit bereuen, und du bist schuld. Ich möchte nicht wissen, wie viele Kalorien ich da gerade verputzt habe.«

Viktor erwidert: »Ach, das ist nichts, was man nicht mit ein bisschen Bewegung wieder abspecken kann. So, wie du aussiehst, machst du sicher auch etwas Sport.«

Oh-oh. Jetzt hat er mich an meinem wunden Punkt erwischt. Ehrlich gesagt, ich hasse Sport. Meine gute Figur verdanke ich nur eiserner Disziplin, was das Essen angeht. Obwohl Marion mich schon immer dazu ermahnt hatte, regelmäßig zu joggen, weil das so gut für die Lunge sein soll, ist es mir noch nie gelungen, den inneren Schweinehund zu überwinden und das wirklich zu tun.

Kleinlaut sage ich: »Nicht genug. Ich bin keine begeisterte Sportlerin.«

Viktor lächelt. »Auf dem Schiff gibt es reichlich sportliche Angebote. Die kannst du doch nutzen.«

»Ja, das werde ich machen. Gute Idee«, sage ich, denke mir aber: Nie im Leben. Eher esse ich weniger und bleibe vernünftig.

Jetzt steht Viktor unvermittelt auf.

»Es war sehr nett, mit dir zu essen. Vielleicht wiederholen wir beide das einmal, nicht?«

Ich nicke energisch und sage enttäuscht: »Musst du denn schon gehen?«

Er sagt: »Ja. Ich muss morgen ziemlich früh aufstehen. Man sieht sich!« Er hebt eine Hand zum Abschied und ist schon weg.

Und lässt mich völlig verdutzt zurück.

Habe ich etwa etwas Falsches gesagt? Es lief doch gerade ganz gut mit uns. War es die blöde Bemerkung bezüglich des Sports, die ihn abgestoßen hat? Als er gerade aufstand und ging, konnte ich genau sehen, dass er einen extrem muskulösen Körperbau hat. Bestimmt hat er gerade erkannt, was für ein Waschlappen ich bin, und hat sofort die Flucht ergriffen. Das Mädchen vorhin sah auch ganz schön sportlich aus. Am Ende hat sie weit bessere Karten bei Viktor als ich. Möglicherweise trifft sich Viktor gerade mit ihr, wer weiß? Habe ich schon alles verdorben, bevor es überhaupt angefangen hat?

Während ich dasitze und grübele, kommen die drei Schwestern von heute Mittag an meinem Tisch vorbei.

»Hey, Kira!«, rufen sie. »Schön dich wiederzusehen.«

Melissa sagt: »Wir gehen in die Bar und trinken dort einen Cocktail. Kommst du mit?«

Ich sage reumütig: »Eigentlich dürfte ich nicht mehr. Ich habe mir gerade drei Desserts einverleibt.«

Die Schwestern lachen.

»Das sind die grausigen Gefahren des ›All-inclusive‹«, sagt Luisa. »Nach meiner letzten Kreuzfahrt hatte ich mindestens drei Kilo mehr auf den Rippen.«

Aber Astrid sagt: »Du kannst doch auch nur Wasser trinken, obwohl das schade wäre. Die Cocktails sind überirdisch gut. Und nachher gehen wir in die Tanzbar und specken beim Dancen wieder ab.«

Das Programm klingt ganz annehmbar, also schließe ich mich ihnen an. Eigentlich hätte ich den Abend gerne mit Viktor verbracht, aber das sollte wohl nicht sein. Wenigstens brauche ich mich jetzt nicht in meiner Kabine zu langweilen.

Auf dem Weg zum Ausgang kommen wir dicht am Flügel vorbei, an dem der Klavierspieler immer noch sanfte Melodien spielt. Ich sehe, wie er sich über die Tasten beugt, und seine Hände mühelos darübergleiten.

Aus einem Impuls heraus sage ich den Mädchen: »Moment! Ich bin gleich bei euch. Ihr könnt schon mal vorgehen. Ich hole euch schon ein.«

Mir ist es ein Bedürfnis, dem Spieler zu sagen, wie gut mir seine Musik gefallen hat, besonders, da ich von mir selbst weiß, wie gut so eine Rückmeldung tut.

Ich tippe ihm mit einer Hand sanft auf die schwarze Anzugschulter. Der Mann spielt das Stück sofort zu Ende und dreht sich um. In seinen Augen blitzen Amüsement und deutliches Wiedererkennen.

Auch ich erkenne ihn wieder. Es ist der Mann, der mir vor einigen Stunden meine durchsichtigen Schlüpfer gereicht hat. Ich werde sofort puterrot, fange mich aber und sage hastig: »Ich möchte mich für die schöne Musik bedanken. Sie spielen exzellent.«

»Danke«, sagt er galant, »es war mir eine Freude, für Sie zu spielen.«

Ich sehe verlegen auf meine Fußspitzen und sage: »Am Flughafen habe ich nicht erkannt, dass Sie Pianist sind.«

Er schmunzelt. »Ja, konnte man in der Situation auch nicht direkt.«

Mein Gesicht wird noch wärmer, als ich mich an die »Situation«, die er anspricht, genauer erinnere.

Wäre ich doch nicht auf die blöde Idee gekommen, den Musiker anzusprechen! Jetzt stehe ich da wie der letzte Trottel und möchte nur so schnell wie möglich fortrennen.

Also stammle ich: »Ich muss weiter. Meine Freundinnen sind sicher schon ungeduldig.« Schon eile ich davon. Da fällt mir etwas ein. Ich drehe mich um und husche zurück.

»Ähm, das Kofferband«, sage ich.

»Was ist damit?«, fragt der Pianist und sieht mich dabei freundlich an, als wäre ich ein kleines Mädchen, das sich auf dem Schiff verirrt hat.

»Möchten Sie es wiederhaben?«

»Nur, wenn Sie es nicht mehr brauchen«, sagt er, »und ich fürchte, dass werden Sie.« Jetzt lacht er wieder, der Schuft. Ach nein, Schuft passt gar nicht, immerhin hat er mir am Flughafen geholfen.

Linkisch sage ich: »Okay. Und noch mal danke.«

»Wofür?«, sagt er, beugt sich wieder über die Tasten und spielt weiter.

Und ich gehe mit klopfendem Herzen davon und fühle mich auf einmal wirklich wie ein kleines Mädchen, das sich auf dem Schiff verlaufen hat.

Als ich in der Blauen Bar ankomme, muss ich mich erst einmal hinstellen und ruhig durchatmen. Was ist nur mit mir? Irgendwie fühle ich mich zittrig und schwindlig. Bestimmt habe ich zum Abendessen zu viel Alkohol getrunken. Wenn ich es mir recht besehe, kann ich gar nicht rekonstruieren, wie viele Gläser Wein ich genau hatte.

Die drei Schwestern sitzen an der Bar und winken mir vergnügt zu, ich soll zu ihnen herüberkommen. Vor jeder steht ein bauchiges Glas mit cremiger oder bunter Flüssigkeit. Melissa nimmt kurz den Strohhalm aus dem Mund und sagt: »Du kannst den Piña colada auch ohne Sahne bestellen, Kira. Dann kleistert er einen nicht ganz so zu. Schmecken tut er jedenfalls super!«

Aber jetzt bleibe ich stur. »Ich möchte nur ein Mineralwasser«, sage ich dem Barkeeper energisch.

»Du bist doch kein bisschen dick«, schmollt Astrid, was ein ziemliches Kompliment ist, denn sie hat die Figur eines Models.

»Ihr aber auch nicht«, gebe ich wahrheitsgemäß zurück.

Melissa hebt stolz das Kinn und sagt: »Das liegt aber auch daran, dass wir fleißig ins Fitnessstudio gehen. Du hast keine Ahnung, wie viel Gewicht man bei der Arbeit an den Geräten verliert. Außerdem macht es riesig Spaß.«

Luisa lacht. »Melissa sagt immer, Fitnessstudio ist wie ein Spielplatz für Erwachsene.«

»Ich habe jedenfalls fest vor, gleich morgen das Fitnessstudio hier auf dem Schiff auszuprobieren«, sagt Melissa. »Wer von euch kommt mit?«

Ich muss an die drei Desserts und an mein schlechtes Gewissen denken und sage: »Okay, ich bin dabei.«

»Wo sind wir überhaupt morgen früh?«, fragt jetzt Astrid.

Luisa sagt: »Eigentlich hätten wir morgen Agadir in Marokko anfahren sollen, aber dort gibt es einen Sturm. Morgen legen wir in Lanzarote an.«

»Geht ihr dort an Land?«, frage ich.

»Vermutlich schon«, sagt Luisa. »Wir haben zwar keinen der offiziellen Landausflüge gebucht, aber Mama ist neugierig auf die Insel und wollte ein Taxi zur alten Hauptstadt nehmen.«

Ich sage nichts dazu. Es ist nämlich so: Felicitas’ Probereise beinhaltet alle Ereignisse auf dem Schiff, aber die Landausflüge sagen nichts über das Schiff aus. Entsprechend gehören sie nicht zum Ticket, und ich müsste alle Veranstaltungen an Land aus eigener Tasche zahlen, die momentan nicht besonders gefüllt ist.

»Ich weiß noch nicht, ob ich mitfahre«, sagt Melissa. »Vielleicht bin ich nach dem Fitnessstudio zu geschafft. Obwohl … Onkel Karl hat schon gesagt, dass er eine Wandertour machen will und noch Begleitung sucht.«

Astrid sagt: »Ich bleibe auf dem Schiff und chille am Pool. Und jetzt gehe ich tanzen.« Sie stellt ihr leeres Glas auf den Tresen, hüpft vom Barhocker und sieht ihre beiden Schwestern erwartungsvoll an. Die trinken eilig ihre Gläser aus und folgen ihr, ich ebenfalls.

In der Tanzbar dröhnt es aus den Lautsprechern und die Tanzfläche ist schon voll. Wir gesellen uns zu den Tänzern und bewegen uns ausgelassen zu den wummernden Rhythmen, bevor wir uns jede noch einen Cocktail bestellen. Jetzt gönne ich mir die Piña colada ohne Sahne, die auch so gut schmeckt, wie Melissa es angekündigt hatte. Die vielen Cousins der Familie haben sich auch eingefunden, und wir bilden eine richtig nette Truppe. Es macht mir Spaß, sie alle kennenzulernen und dabei sein zu dürfen. Danach bin ich durstig und trinke noch einen Cocktail. Während der nächsten Tanzrunde habe ich das deutliche Gefühl, nicht mehr sicher auf meinen Beinen stehen zu können. Logisch, denke ich, nach dem Alkoholkonsum.

Es dauert ein bisschen, bis mir klar wird, dass es nicht nur an den Getränken liegt. Tatsächlich drückt der Boden manchmal mit Wucht gegen die Füße, nur um im nächsten Moment wegzusacken. Es fühlt sich so an, als wäre ich in einem riesigen Aufzug, der anfährt, nur um plötzlich wieder zu stoppen. Melissa nähert sich tanzend und brüllt mir ins Ohr: »Der Seetang!«

Ich sehe sie verständnislos an. »Seetang?«

»Nein! Seegang!«, brüllt sie zurück.

Mein Magen wird flau. Ich glaube, ich sehe recht blass um die Nase aus, denn jetzt hakt mich Luisa unter und zieht mich lachend von der Tanzfläche und aus der Tanzbar heraus. Als die Tür hinter uns zufällt ist es sofort deutlich leiser.

In normaler Lautstärke sagt sie: »So, jetzt bin ich dran, dich sicher zu geleiten. Hier gibt es zwar kein Glatteis, aber das Schaukeln ist auch nicht ungefährlich. Zu zweit geht es sich besser. Komm!«

Wir klammern uns aneinander und gehen schwankend zu den Kabinendecks. Vor meiner Kabine wünscht sie mir eine gute Nacht.

»Ach ja«, sagt sie noch, »Melissa hat gesagt, dass sie um halb acht ins Fitnessstudio geht. Sie kommt und holt dich ab. Wir treffen uns wahrscheinlich erst beim Frühstück.«

Ich stöhne. »Oh nein, ich glaube nicht, dass ich mit ihr wirklich dorthin will.«

»Du hast es ihr versprochen«, sagt Luisa anklagend. »Astrid und ich sind dir beide dankbar, sonst hätte sie nicht locker gelassen und eine von uns hätte mitgehen müssen. Und wir haben auch keine Lust.«

»Okay«, seufze ich. »Ich hoffe, dass ich so früh am Morgen schon ansprechbar bin.«

In der Kabine stellt sich das Ausziehen und Zähneputzen als nicht besonders einfach dar, denn das Schiff schaukelt jetzt recht heftig. So schnell es geht, mache ich mich fertig, werfe mich auf das Bett und ziehe die Decke hoch bis unter das Kinn. Jetzt empfinde ich das Schaukeln als überaus angenehm. Ich schließe die Augen und gebe mich ihm ganz hin. Sehr bald bin ich eingeschlafen. Im Traum spüre ich weiter, wie das Schiff sich unter mir bewegt. Es fühlt sich wunderbar an.

Am nächsten Morgen hat das herrliche Schaukeln aufgehört. Vor meinem Fenster wird es gerade hell. Ich strecke mich, schlüpfe in die Frottee-Schlappen, die das Schiff für seine Gäste bereithält, und husche zum Fenster, wo ich die Gardine zurückziehe.

Das Schiff liegt in einem Hafen hinter der Mole. Von meiner Kabine aus kann man nicht auf die Insel sehen, also beschließe ich, mich schnell anzuziehen, um auf Erkundungstour zu gehen. Da klopft es sanft an meine Tür. Ich gehe hin und mache auf. Melissa steht davor. Ihre braunen Locken sind zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie trägt Leggings, ein Tanktop und Sneakers. Außerdem sieht sie geradezu unverschämt frisch und ausgeschlafen aus.

»Ich bin gerade schon ein paar Runden ums Deck gejoggt«, sagt sie munter, »und jetzt nehme ich dich mit ins Fitnessstudio.«

»Oh nein!«, stöhne ich. »Muss das sein? Außerdem habe ich nichts anzuziehen. Auf Fitnessstudio war ich überhaupt nicht eingestellt.« Ich sage ihr natürlich nicht, dass ich überhaupt noch nie in meinem Leben eins betreten habe.

»Och, das hast du sicher«, beharrt sie. »Wenn du mich mal eben reinlässt, gehen wir deine Garderobe durch und stellen etwas zusammen.«

Nur fünfzehn Minuten später begleite ich sie mit schleppenden Füßen zum Wellness-Bereich des Schiffs. Ich stecke in Leggings, einem weißen T-Shirt und meinen schwarzen Ballerinas, die ich eigentlich für den Abend mitgenommen habe, die aber locker als Turnschläppchen durchgehen.

Auch wenn es auf den Decks noch recht verschlafen zugeht, kommt aus dem Restaurant schon ein verführerischer Kaffeeduft. Aus der Ferne hört man das Klappern von Geschirr und Besteck. Heimlich überlege ich, einfach abzuhauen. Ob die gestrenge Melissa wirklich Lust hat, mir hinterherzujagen? Aber dann denke ich reumütig an die vielen Desserts und kalorienreichen Cocktails vom Vorabend. Ich denke auch an den sportlichen Viktor, den ich doch so gerne beeindrucken möchte, und dackele artig hinter Melissa her.

Im Fitnessstudio ist die Hölle los.

»Sind die Leute alle verrückt? Was machen die hier schon so früh am Morgen?«, frage ich.

Melissa erwidert: »Sie sind extra früh aufgestanden, weil sie sicher sein wollten, dass sie ein Gerät ergattern. Hoffentlich gelingt uns das auch noch.«

Ich sehe mich um. Oder auch hoffentlich nicht, denke ich. Die Leute sehen nicht so aus, als ob ihnen das, was sie machen, direkt Freude bereiten würde. Auf den Laufbändern schwitzen sie und stapfen vor sich hin. Andere sitzen auf Fahrrädern oder schuften auf Crosstrainern. Einige heben Gewichte. Alle haben konzentrierte Gesichter, die vor Schweiß und Anstrengung glänzen.

»Hurra!«, sagt Melissa. »Wir haben Glück. Die Beinpresse ist frei. Das ist mein Lieblingsgerät.« Schon liegt sie auf einer Bank, drückt an ein paar Knöpfen, atmet tief durch und beginnt, mit beiden Füßen fest gegen eine Platte zu drücken. Dadurch heben sich Gewichte, die offensichtlich mit der Platte verbunden sind.

»Ich mach es dir eben vor«, sagt Melissa, »dann bist du dran, ja?«

Ich nicke stumm und hoffe, dass Melissa es mir recht, recht lange vormachen möge.

Da steht plötzlich Viktor neben mir. Er sieht ungeheuer sexy aus in einer lockeren Jogginghose und einem Muskelshirt, das dank seines Körperbaus dem Namen alle Ehre macht.

»Hallo Kira«, sagt er, ähnlich frisch und munter wie Melissa gerade noch vor meiner Kabine. »Nett, dich hier zu sehen. Geht es dir gut?«

Sofort klopft mein Herz schneller.

»Ja«, sage ich, nicht ganz wahrheitsgemäß, denn ehrlich gesagt fühle ich mich nach den Exzessen des gestrigen Abends ziemlich verkatert. »Es könnte nicht besser sein. Ich freue mich jetzt auf ein richtiges Workout.«

Melissa unterbricht ihre Beinbewegungen und sieht mich überrascht an. Dann fällt ihr Blick auf Viktor und seine Muskelpakete. Verständnis breitet sich auf ihrem Gesicht aus. Sie zwinkert mir verschwörerisch zu.

»Kira ist wahnsinnig sportlich«, flunkert sie, »sie macht nur nicht viel Aufhebens davon.« Sie beugt und streckt ihre Beine weiter und schnauft ein wenig dabei.

Viktor und ich sehen ihr eine Weile zu.

Dann räuspere ich mich. »Und du?«, frage ich ihn, »Hast du auch das Bedürfnis, einige ›all-inclusive‹ angefutterte Kalorien loszuwerden, oder was treibt dich so früh aus deinem Bett?«

Viktor runzelt die Stirn und sieht mich verständnislos an.

»Ich arbeite hier«, sagt er.

»Also auch Workout, wie ich«, sage ich.

»Nein, ich bin hier nicht zum Spaß«, sagt er kopfschüttelnd. »Ich bin als Aushilfe im Fitnessstudio für diese Kreuzfahrt engagiert. Ich bin Fitnesstrainer.«

Der Groschen fällt langsam bei mir, aber er fällt. Ich will gerade meinen Mund öffnen, um etwas zu erwidern, da schlendert die Brünette von gestern Abend ins Studio. Sie trägt hautenge schwarze Leggings und ein knallrosa Top, das so kurz ist, dass man ein beeindruckendes Sixpack erkennen kann. Sie stellt sich neben Viktor und wippt ungeduldig auf ihren Zehenspitzen, als stecke sie voll so viel Energie, dass sie nicht einmal stillstehen kann.

»Hi, Valerie«, sagt Viktor, »kann ich dir irgendwie helfen?«

Valerie, die auf einem Kaugummi herumkaut, sieht sich Viktor von oben bis unten an. Etwas blitzt in ihren Augen auf. Dann sagt sie: »Oh ja. Das kannst du.« Sie macht eine Kunstpause, die gerade so lang ist, dass man die Bemerkung nach Belieben auslegen kann, dann fährt sie fort: »Du könntest dafür sorgen, dass ich auch mal auf die Beinpresse kann. Ich warte schon eine gefühlte Ewigkeit.«

Melissa springt vom Gerät herunter und sagt: »Okay, Kira. Du bist dran, dann machen wir den Platz frei.«

Ich habe absolut keine Lust, mich vor dieser Sportskanone Valerie und meinem neuen Schwarm Viktor zu blamieren. Ich bin überzeugt davon, dass ich nicht eine einzige von diesen Beinpress-Dingern da schaffen würde. Deswegen sage ich großmütig: »Ach, davon habe ich jetzt auch schon genug. Wir lassen Valerie gleich dran, nicht?«

Valerie legt ihr Handtuch auf das Gerät, nimmt die nötige Position ein und will loslegen. Doch da merkt sie, dass der Apparat viel zu schwer für sie eingestellt ist.

»Warte«, sagt Viktor, »ich stell dir das eben um.« Er lehnt sich vor, um die Knöpfe zu betätigen.

Da fällt sein Kiefer runter.

Beeindruckt sagt er: »Donnerwetter. Ihr Mädchen hattet die Maschine auf achtzig Kilo gestellt. Ich staune, dass ihr das so locker schafft. Mir scheint, ihr seid gut trainiert.«

Melissa beobachtet mit großer Befriedigung, wie er das Gewicht für Valerie auf vierzig Kilo herunterregelt. Dabei sagt sie: »Das ist noch gar nichts. Kira schafft noch zwei Kilo mehr als ich.« Sie zwinkert mir zu und ergänzt: »Wenn man sie so anguckt, wirkt sie noch ganz cool, nicht? Das nennt man Kondition.«

Sie wirft sich ihr Handtuch lässig über die Schulter und sagt: »Komm, Kira, wir gehen in den Gymnastikraum und machen ein paar Bauchübungen auf dem Medizinball.«

Wir verlassen Viktor und Valerie. Ich werfe einen verstohlenen Blick über meine Schulter. Vielleicht täusche ich mich, aber ich könnte schwören, dass Viktor uns bewundernd hinterhersieht.

Der Gymnastikraum ist durch eine gläserne Wand vom Geräteraum getrennt. Hier können wir uns offen unterhalten, ohne dass man es nebenan mitbekommt. Melissa rollt zwei Gymnastikbälle heran, legt sich mit dem Rücken auf einen drauf und demonstriert mir, wie man durch langsames Anheben des Oberkörpers die Bauchmuskeln trainieren kann. In dieser Übung bin ich nicht einmal so schlecht, denn Bauchmuskelübungen sind nun wirklich strengste Pflicht für mich als Sängerin. Zu Hause mache ich jeden Morgen Situps auf einer Isomatte.

»Ein cooler Typ, dieser Viktor«, bemerkt Melissa.

»Hm«, mache ich beiläufig.

»Ich habe gesehen, dass ihr gestern zusammen gegessen habt. Wie hast du das nur so schnell hingekriegt?«, fragt Melissa.

»Ich habe gar nichts hingekriegt. Er hat sich einfach zu mir gesetzt.«

»Ha«, sagt Melissa, »anscheinend hast du ihn bereits mit deiner Schönheit betört.«

»Welche Schönheit?«, frage ich.

Melissa hält in ihren Übungen inne, richtet sich auf und setzt sich auf den Ball.

Einen Moment lang sieht sie mich nachdenklich an. Dann sagt sie: »Nimm es mir bitte nicht übel, aber ich finde, dass du wirklich sehr schön bist, aber dass du mehr aus dir machen könntest. Dann könntest du eine Konkurrenz wie diese Valerie spielend ausschalten.«

»Woher willst du denn überhaupt wissen, dass ich das will?«, frage ich schnippisch.

Aber Melissa lässt sich nicht beirren. »Ach, das habe ich sofort gemerkt. Ich bin doch nicht blöd.« Sie sieht mich forschend an. »Gib es zu, du hast etwas vor.«

Jetzt setze ich mich auch aufrecht auf meinen Ball und sehe sie an.

»Also gut, ich will ehrlich mit dir sein. Mein Exfreund hat mir vor Kurzem das Herz gebrochen. Kennst du das Gefühl, dass man auf einmal von einer extrem wichtigen Person zu einem Niemand degradiert worden ist? Es ist furchtbar.«

Melissa nickt verständnisvoll. »Natürlich kenne ich das. Ich glaube, jeder macht das irgendwann mal durch.«

Ich fahre mir mit der Zunge über die Lippen und sage: »Ich habe eine Ahnung, dass mir jetzt nichts so gut tun würde, wie recht bald jemanden zu finden, der die Lücke schließt, die in meinem Leben entstanden ist. Wenn ich jemanden fände, der mir das Gefühl gäbe, wieder begehrenswert und wichtig zu sein, käme auch etwas von meiner Zuversicht und Sicherheit zurück, die ich durch den Knacks verloren habe.«

Und hoffentlich, ach hoffentlich auch der Mut und die Kraft, wieder zu singen, denke ich heimlich, aber ich sage es natürlich nicht laut.

»Und du bist sicher, dass Viktor der Richtige dafür ist?«, fragt Melissa. »Du kennst ihn doch noch gar nicht.«

»Natürlich bin ich nicht sicher, ob er der Richtige ist, aber ich kann der Sache doch eine Chance geben. Ich finde, er sieht richtig toll aus. Er ist der Typ Mann, für den viele Frauen schwärmen. Du hast doch wohl auch gesehen, wie Valerie ihn anhimmelt. Wenn ich es schaffe, dass so ein Mann sich so richtig in mich verliebt, dann ist das wie eine Kur für mein Selbstwertgefühl. Das brauche ich jetzt.«

Melissa legt ihren Kopf auf die Seite und sieht mich zweifelnd an.

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich das dem Mann gegenüber fair finde. Es kommt mir irgendwie so vor, als würdest du ihn für dich instrumentalisieren.«

Ich schüttele heftig den Kopf. »Nein, dann hast du mich missverstanden. Das will ich auf keinen Fall. Ich finde Viktor wirklich toll. Ich freue mich, dass er mich anscheinend auch anziehend findet. Und ich will nicht, dass eine Sache, aus der sich etwas Supertolles entwickeln könnte, einfach im Sand verläuft, weil ich nicht genug Einsatz gezeigt und meine Chance verspielt habe. Ich finde schon, dass man sich für die Dinge, die man im Leben erreichen will, auch ein wenig anstrengen sollte.«

Melissa springt plötzlich auf und sagt: »Okay, wenn das so ist, dann bleibe ich aber auch bei meiner Aussage, dass du aus deinem Äußeren ein wenig mehr machen könntest. Die Konkurrenz schläft nicht. Du hast so tolle Haare. Wann warst du zum letzten Mal beim Friseur?«

»Gute Frage. Ich habe keine Ahnung.« Ich sage es schuldbewusst, denn nachdem Tom mich verlassen hat, habe ich mir mit meinem Äußeren keine Mühe mehr gegeben. Dafür war ich viel zu niedergeschlagen.

»Ich weiß definitiv, dass Astrid sich nach dem Frühstück die Haare machen lassen will, denn sie hat mich gebeten, ihr gleich einen Termin im Salon zu sichern. Bei der Gelegenheit vereinbaren wir für dich auch einen Termin, ja?«

Ich schmunzele. »Du lässt mir ja praktisch keine Wahl.« Was ich nicht sage ist, dass ich den Friseurbesuch sowieso vorhatte, denn in Felicitas’ Kennlernpaket ist auch ein Gutschein dafür drin, den ich natürlich nicht verfallen lassen will, ebenso wenig wie den Gutschein für den Kosmetiksalon. Sie werden mir bei meiner »Viktor-soll-sich-in-mich-verlieben«-Kampagne sehr nützlich sein.

Beim Frühstück im Büfett-Restaurant gesellen sich Luisa und Astrid zu uns, so als wäre es das Selbstverständlichste der Welt, dass ich dazugehöre. Es tut meiner Seele gut, dass ich so schnell diese drei hübschen und unterhaltsamen Freundinnen gewonnen habe, ohne dass ich mich selbst groß bemühen musste. Mein angekratztes Ego traut sich, ganz sanft sein verletztes Haupt zu heben.

Während ich mir mein Rührei schmecken lasse, diskutieren die Mädchen, was mit meinen Haaren geschehen soll. Ich lasse sie plaudern, denke aber, dass ich es genauso machen werde wie immer. Ich trage meine Haare schon seit eh und je schulterlang und – ebenfalls seit eh und je – habe ich einen Mittelscheitel. Meine Haare kämme ich mir hinter die Ohren, die glücklicherweise so klein und wohlgeformt sind, dass ich sie nicht verstecken muss. Eigentlich muss die Schiffsfriseuse nur die Spitzen kürzen.

Wenn man die Mädchen so reden hört, müssten sie eigentlich Haarstylingexperten sein, dabei sind ihre Frisuren auch nicht viel anders als meine.

»Du musst sie mal richtig kurz schneiden lassen«, sagt Astrid. »Wenn man so dicke Haare hat, sieht das total cool aus.«

»Quatsch«, fällt ihr Melissa ins Wort, »sie ist doch Sängerin. Die müssen wie Prinzessinnen aussehen. Eigentlich wäre es schön, wenn deine Haare noch länger wären. Meinst du, die machen hier Verlängerungen?«

Luisa sagt: »Ja, und dann noch alles rot färben!«

»Rot?«, sagt Astrid. »Hast du einen Knall? Kira kann sich doch die Haare nicht rot färben lassen. Das passt überhaupt nicht zu ihrem Teint.« Sie sagt: »Wisst ihr was? Überlasst das mal ruhig mir. Schließlich bin ich diejenige, die mit ihr in den Salon geht. Ihr werdet schon sehen, was ich aus ihr zaubern werde.« Dann beißt sie energisch in ihren Toast.

Melissa und Luisa machen lange Gesichter, als ob man ihnen verbieten würde, auf eine besonders tolle Party zu gehen. Melissa hat beschlossen, sich dem wandernden Onkel anzuschließen, und Luisa fährt mit ihrer Mutter zur alten Hauptstadt.

»Wehe, sie sieht nachher doof aus«, droht Luisa.

»Kann sie nicht«, sagt Melissa großmütig, »dafür ist sie viel zu hübsch. Ich möchte mal gerne wissen, was eigentlich mit deinem Exfreund los ist, dass er mit dir unzufrieden war, Kira.«

Auch diese Bemerkung tut mir ungeheuer gut.

Etwas später sitzen Astrid und ich nebeneinander in Frisierstühlen. Die Friseuse hat Astrid gerade neue Strähnchen gemacht, die einwirken müssen. Jetzt wendet sie sich mir zu.

»Und bei Ihnen?«

Astrid sieht kurz von ihrer Zeitschrift auf und sagt: »Sie bekommt eine Kurzhaarfrisur mit einem Seitenscheitel. Der Scheitel soll links sitzen. Außerdem bekommt sie auch Strähnchen, besonders oben am neuen Pony, den Sie ihr schneiden werden. Der soll gerade so lang sein, dass man die Haare gegebenenfalls auch mal hinter das rechte Ohr kämmen kann.« Dann liest sie seelenruhig weiter.

Die Friseuse nickt und greift schon nach der Schere, aber ich holt tief Luft und rufe: »Halt, halt! Darf ich mich vielleicht auch selbst dazu äußern?«

Die Friseuse hält inne und sagt schmunzelnd: »Na klar.«

»Ich bekomme nur die Spitzen gekürzt und dann ein paar Strähnchen, okay?«

»Mehr nicht?«

»Mehr nicht.«

Astrid hebt nicht einmal die Augen von ihrer Lektüre und meint: »Melissa sagt, dein neuer Schwarm ist Fitnesstrainer. Wenn du etwas erreichen willst, musst du schon ein wenig Einsatz zeigen, Kira. Sportliche Typen stehen meines Wissens nicht gerade auf Möchtegern-Madonnen.«

Pfff.

Damit hat sie mich.

Ich kapituliere.

Während die Schere durch meine Haare knirscht und ich sehe, wie die Locken gnadenlos auf den Boden segeln, tröste ich mich mit dem Gedanken, dass man als Bühnenstar sowieso meist irgendwelche Perücken aufsetzen muss, so dass eine Kurzhaarfrisur vielleicht sogar ganz praktisch ist.

Später sitze ich da und warte, bis meine Strähnchen fertig sind.

Astrids Frisur wird inzwischen geföhnt, und als ich sie ansehe, macht sich bei mir vorsichtiger Optimismus breit, denn sie sieht wirklich hübsch aus. Die Friseuse scheint eine wahre Könnerin zu sein.

Als dann die Friseuse meine Haare föhnt und ihnen den letzten Schliff gibt, wage ich kaum, in den Spiegel zu gucken. Mein Kopf fühlt sich seltsam leicht an.

Doch als ich mich dann doch traue, atme ich befreit auf. Es sieht wirklich, wirklich gut aus. Ich habe ziemlich hohe Wangenknochen, die jetzt irgendwie besser definiert sind. Meine Augen wirken unter dem lockeren Pony auf einmal viel größer. Ich schüttele den Kopf und die Strähnchen blitzen richtig im Licht des Frisierspiegels.

»Gefällt es Ihnen?«, fragt die Friseuse und zeigt mir die gestufte Nackenpartie mit einem Handspiegel.

Ich nicke. »Sogar sehr.«

Astrid klappt ihre Zeitschrift zu, steht auf und sagt zufrieden: »Wusst ich’s doch. Komm, wir gehen jetzt etwas essen und dann legen wir uns an den Pool.«

Am liebsten würde ich sofort ins Fitnessstudio gehen, aber das tue ich natürlich nicht. Zwar habe ich jetzt die sportliche Frisur, aber nicht das Know-how, um mich ohne Melissas sachkundige Anleitung auch sportlich genug zu geben.

Stattdessen genießen Astrid und ich es, in unseren Bikinis ein Sonnenbad zu nehmen und dabei zu lesen. Um uns herum herrscht munteres Treiben, ein wenig wie im Freibad bei uns zu Hause. Ich vergrabe meine Nase in meinem Buch, der Autobiographie der berühmten schwedischen Sängerin Birgit Nilsson. Marion hat mir vor Monaten die Lektüre empfohlen. Ich habe mir das Buch artig gekauft, hatte aber bisher keine Zeit, es zu lesen. Jetzt versinkt die quirlige Freizeitatmosphäre um mich herum. Auf einmal befinde ich mich mit der Sängerin auf dem Hügel in Bayreuth. Sie schildert die Welt dort so anschaulich, dass ich alles um mich herum vergesse. Wieder empfinde ich die unbändige Sehnsucht, es ihr gleichzutun. Ich muss einfach Berufssängerin werden, etwas anderes kommt nicht in Frage. Und doch ereilt mich gleichzeitig, wie ein böser Dämon, das lähmende Gefühl, dass ich mein Ziel nicht erreichen werde.

Da knackt neben mir ein leerer Liegestuhl. Jemand hat sich daraufgesetzt.

»Hallo«, sagt eine tiefe Männerstimme, »ich sehe, Sie interessieren sich für Klassik.«

In einem weißen Poloshirt und lässigen Jeans sitzt da jemand, den ich gegen das Sonnenlicht erst nicht erkenne. Er tritt seine Mokassins ab, legt die langen Beine hoch und lehnt sich zurück.

Wer zum Teufel? Ich schirme die Sonne mit meiner freien Hand ab und gucke ihm ins Gesicht.

Es ist mein Kofferband-Helfer. Oh je! Ausgerechnet der Typ, den ich auf dem Schiff auf jeden Fall vermeiden wollte, hat die lästige Eigenschaft, immer wieder aufzutauchen!

Ich fühle mich in meinem Bikini auf einmal eigentümlich nackt und greife nach dem Pareo, den ich mitgebracht habe. Den werfe ich über meine Beine und ziehe ihn bis zur Taille hoch.

Der Kofferband-Helfer sieht mich amüsiert an, als wisse er genau, was in mir vorgeht.

»Die Sonne ist so intensiv«, murmele ich.

»Ja. Nicht, dass Sie noch einen Sonnenbrand auf Ihren hübschen Beinen bekommen«, sagt er.

Du meine Güte! Flirtet der etwa mit mir?

Aber er sieht ganz gelassen aus und macht ein Gesicht, als könne er kein Wässerchen trüben.

Jetzt deutet er auf das Buch. »Ist es gut?«

Ich sehe auf meine Lektüre.

»Ja, fantastisch«, sage ich. »Die großen Primadonnen wie Nilsson oder die Callas umgibt so ein Zauber. Man kann nicht genug über sie erfahren.«

»Und trotzdem ist es eine eher ungewöhnliche Lektüre für jemanden wie Sie«, sagt er lächelnd.

Ich erwidere irritiert: »Wieso? Sehe ich etwa zu doof dafür aus? Bloß, weil ich meinen Koffer nicht anständig packen kann …«

Doch da bricht mein Gegenüber in ein herzliches Lachen aus.

Dann sagt er: »Und dann sind Sie auch noch blond! Übrigens steht Ihnen die neue Frisur hervorragend. Ich hätte Sie gerade fast nicht erkannt.«

Selbst wenn mich das Kompliment zu meinem neuen Haarschnitt freut und vor allem, dass er die Veränderung bemerkt hat, ärgert mich die Anspielung auf meine Haarfarbe schon. Ich überlege, wie ich aus der Situation am besten herauskomme. Da habe ich eine Idee. Ich springe auf und sage: »Ich glaube, ich hole mir mal eben ein Eis.«

Auf dem Pooldeck gibt es einen Eisstand mit den herrlichsten Sorten. Bis jetzt habe ich einen disziplinierten Bogen darum gemacht, aber jetzt muss es sein. Jetzt esse ich ein Alibi-Eis.

»Wunderbar, das wollte ich auch gerade tun. Bleiben Sie nur sitzen! Ich bringe Ihnen eins mit.«

Argh. Jetzt muss ich definitiv ein Eis essen und meine Taktik hat versagt.

»Eine Kugel Zitroneneis, bitte.«

Schon ist er weg.

Astrid zwinkert mir vergnügt zu. »Siehst du, deine tolle Frisur wirkt jetzt schon Wunder. Wer ist denn der Kerl?«

Ich verdrehe die Augen. »Es ist der Bordpianist. Hast du ihn noch nicht bemerkt? Er hat gestern im Restaurant gespielt.«

»Und warum verdrehst du die Augen? Ich finde, der sieht richtig süß aus. Hast du gesehen, was für einen knackigen Hintern er hat?«

Ich tue verschnupft und sage: »Ich gucke da bei Männern nicht hin.«

Astrid sagt lachend: »Ja, ja. Ich weiß schon. Du guckst nur auf die Augen und die Hände und so. Das behaupten alle. Die Augen und die Hände sehen bei ihm im Übrigen auch nicht übel aus. Ich finde außerdem, dass er ein sehr markantes Kinn hat.«

Ich lehne mich zurück und schließe die Augen. »Mag sein, aber ich bin mehr für was Sportlicheres.«

»Klar«, sagt Astrid, »sonst wäre deine neue Frisur auch überflüssig.«

»Genau«, sage ich.

Schon wieder knackt der Liegestuhl neben mir.

Ich öffne die Augen und sage: »Oh, das ging aber schnell. War da denn gar keine Schlange?«

»Wieso Schlange?«, lautet die Antwort, »Ich habe jetzt Mittagspause.«

Ich zucke zusammen und drehe mich zum Sprecher hin. Da sitzt jetzt Viktor. Sofort klopft meine Herz schneller.

»Hi«, grinst er, »du lässt es dir hier ja richtig gut gehen. Ich habe dich heute früh im Fitnessstudio vermisst.«

»Huch«, sage ich, »jetzt hast du mich aber erschreckt. Mit dir habe ich im Moment gar nicht gerechnet.«

»Nein, sondern mit mir«, sagt eine schroffe Stimme.

Ich blinzele gegen das Licht. Da steht der Pianist mit zwei Eishörnchen und sieht nicht gerade erfreut aus.

»’tschuldigung, Viktor«, sage ich, »aber der Platz, auf dem du sitzt, war eigentlich schon besetzt.«

»Tja, aufgestanden – Platz vergangen«, scherzt Viktor und tut so, als wolle er es sich so richtig gemütlich machen. Dann springt er jedoch auf und sagt: »Spaß! Ich merke, wenn mein Typ nicht verlangt wird. Wir sehen uns irgendwann wieder, Kira. Bis dann!« Und schon ist er weg.

Ach, seufzt es in mir, wenn er doch nur wüsste, wie falsch er in seiner Annahme liegt. Sein Typ wird sogar sehr verlangt. Ein kleines bisschen bin ich auf den Pianisten böse. Andererseits, tröste ich mich, macht es sich ganz gut, wenn man als Frau offensichtlich nicht als Mauerblümchen darbt, sondern auch andere Bewerber hat.

Der Kofferband-Helfer-Pianist reicht mir ein Hörnchen und macht es sich auf der Liege wieder bequem.

Da ich es leid bin, ihn nur unter diesem Namen zu kennen, sage ich jetzt: »Danke. Ich bin übrigens Kira. Sollen wir das Siezen nicht lassen?«

Er erwidert: »Wunderbar! Das wollte ich auch gerade vorschlagen. Freut mich, Kira. Ich bin Daniel. Daniel Westerholt.«

Wir sehen uns einen Moment lang einfach an, dann sagt Daniel: »Um an unsere vorherige Unterhaltung anzuknüpfen: Wie kommst du dazu, so ein ungewöhnliches Buch zu lesen?«

Mein Blick fällt auf das Taschenbuch in meiner Hand.

»Ich finde es spannend, hinter das Geheimnis ihres Erfolges zu kommen – ich meine den Erfolg von Birgit Nilsson. Als Musiker musst du das Problem doch auch kennen: Was macht eigentlich Erfolg aus? Talent? Harte Arbeit? Beides? Ich zerbreche mir darüber ein wenig den Kopf.« Was ich natürlich nicht erwähne ist, dass das Dilemma mich zurzeit geradezu krank macht. Seit der Trennung von Tom und seit dem Beginn meiner Singprobleme quält ich ständig die Frage, warum ich eigentlich einmal erfolgreich war – und es nun nicht mehr bin. Was, um Himmels willen, mache ich nur falsch?

Daniel leckt nachdenklich an seinem Eis. Er scheint sich seine Antwort sorgfältig zu überlegen. Dann sagt er: »Das ist eine gute Frage. Das Besondere an ihr ist, dass sie sich demjenigen, der tatsächlich Erfolg hat, nicht stellt. Der freut sich einfach daran, dass alles super klappt und wird nicht von Selbstzweifeln gequält, es sei denn, er gerät irgendwie in eine Krise.«

Ich ziehe den Kopf ein und sehe ihn misstrauisch an. Kann es sein, dass dieser fremde Kerl mich so schnell durchschaut hat? Der Gedanke berührt mich unangenehm.

Aber Daniel sieht mich ganz arglos an und plaudert weiter. Ich traue mich, wieder auszuatmen und entspanne mich. Schließlich weiß er nichts davon, dass ich auch Musikerin bin.

Er sagt: »Ich bin überzeugt davon, dass Talent eine sehr große Rolle spielt. Man kann noch so angestrengt und energisch üben, aber wenn man gar kein Talent für etwas hat, wird man irgendwann unweigerlich scheitern oder es nur zu einem bescheidenen Können schaffen. Das ist ziemlich brutal, aber so ist es. Ich habe so einige Klavierschüler in Düsseldorf, wo ich herkomme. Klavier ist dort immer noch das Königsinstrument, das alle wohlhabenden Eltern gerne ihrem Kind nahebringen wollen. Da erlebe ich ständig, wie richtig fleißige Schüler irgendwann an ihre Grenzen stoßen und der weitere Unterricht zu keinem Erfolg mehr führt. Dann leide ich regelrecht mit, doch oft genug sage ich den Eltern dann im Vertrauen, dass ich das Kind nicht mehr weiter unterrichten möchte, weil das für den Schüler nur in Quälerei ausarten würde.«

Ich sehe ihn von der Seite an. Irgendwie gefällt mir der sanfte Ton des Bedauerns, der in seinen Worten mitschwingt. Er spricht mit einer ruhigen, selbstbewussten Art, aus der man heraushört, dass er weiß, wovon er spricht, und nicht einfach daherredet.

Ich bin am Ende meines Hörnchens angekommen und knuspere den letzten Rest der Waffel in mich hinein.

Daniel unterbricht seine Rede sofort und fragt: »Na? Noch eins?«

Mir fällt ein, dass meine angebliche Eislust von vorhin schlichtweg eine Finte war, um ihn loszuwerden, und ich schäme mich insgeheim ein bisschen. Energisch schüttele ich den Kopf und sage: »Nein danke.« Ohne große Umschweife bohre ich weiter: »Und wie ist es mit den Schülern, die Talent haben? Woran meinst du das zu merken?«

Daniels dunkle Augen nehmen einen verträumten Ausdruck an. »Dann macht das Unterrichten einfach nur Spaß. So ein Kind ist eine wahre Wundertüte. Man hat das Gefühl, man muss es nur in die richtige Richtung stupsen, und schon geht eine spannende Reise los, von der man als Lehrer nicht ahnen kann, wo und wann sie einmal aufhört. Bei vielen von ihnen merke ich ganz genau, dass sie nicht wirklich üben, sondern sich durchmogeln und meinen, ich wüsste es nicht. Das Witzige ist, oft kommen sie tatsächlich damit durch, was nicht unbedingt gut für die allgemeine Disziplin ist. Ihre Mitschüler beobachten das sehr genau und meinen, sie könnten sich so ein Verhalten auch erlauben.« Er lächelt in sich hinein. Dann sieht er mich freundlich-auffordernd an. »Und wie ist es mit der großen Diva Nilsson? Bist du durch deine Lektüre zu irgendwelchen Erkenntnissen gekommen? Talent oder harte Arbeit? Was meinst du?«

Ich weiche aus und sage: »Ich habe mich noch nicht genug eingelesen. Deswegen kann ich mich dazu noch nicht äußern.«

Daniel lächelt und sagt: »Fein. Die Kreuzfahrt hat ja gerade erst angefangen. Vielleicht haben wir noch einmal Gelegenheit, darüber zu sprechen. Ich bin gespannt, was du berichten wirst.« Er springt auf und sagt: »Es war nett, mit dir zu plaudern. Jetzt muss ich leider los. Ich habe noch eine Probe mit einer Harfenistin für heute Abend.«

»Ach, wo spielt ihr denn?«

»In der Blauen Bar, so ab neun. Vielleicht hast du Lust, hinzukommen.«

Ich nicke. »Sogar sehr.« Und es ist keine höfliche Floskel. Ich nehme mir fest vor, dorthin zu gehen.

»Also, bis dann!« Er winkt mir kurz zu und schreitet davon.

Astrid lässt ihr Buch sinken und sieht hinter ihm her. »Hach«, seufzt sie, »er ist nicht nur hübsch, sondern auch klug. Wenn ich nicht längst einen Freund zu Hause hätte, müsste dieser Daniel sich vor mir in Acht nehmen.«

»Hmpf!«, mache ich, »du weißt doch nicht einmal, ob er Single ist. Bloß weil man sich mit jemandem gut unterhält, heißt das nicht, dass da gleich etwas läuft.«

»Neeeein!«, meint Astrid übertrieben gedehnt, »natürlich nicht. Wer behauptet denn so etwas?« Aber sie grinst in sich hinein, während sie sich wieder ihrem Schmöker zuwendet.

Ich lege mein Buch beiseite, lehne mich zurück und schließe die Augen. Meine Unterhaltung mit Daniel hat mir so viel Stoff zum Nachdenken gegeben. Wie bin ich, Kira Weiß, eigentlich einzustufen? Bin ich eine von den Talentierten oder eher eine von den Fleißigen? Ich erinnere mich an meinen eigenen Klavierunterricht, den ich in jungen Jahren bekommen habe, bevor ich mich auf das Singen verlegte. Ich habe ihn nie besonders gemocht. Mich hat das elende Multitasking, das von jedem Klavierspieler erwartet wird, immer gestresst. Statt sich auf eine Melodielinie konzentrieren zu können, muss man immer auch dafür sorgen, dass die Begleitung ebenbürtig mit der linken Hand daherkommt. Das fand ich fürchterlich. Noch heute bewundere ich Organisten, die mit den Füßen eine dritte Stimme spielen können. Es kommt mir immer wie die reinste Zauberei vor.

So musste ich sehr energisch üben, um meine Stücke zu beherrschen, aber ich war gleichzeitig ehrgeizig und wollte es können. So gesehen war ich schon eine fleißige Schülerin. Doch als ich dann mit zehn Jahren ganz ins Gesangsfach wechselte, da ging ich ab wie ein Turboflieger. Auf einmal kam mir das Musizieren ungeheuer mühelos und leicht vor. Außerdem brauchte ich jetzt kein sperriges Instrument mehr.

(Eine Sekunde lang muss ich an Luisa und ihre schwere Tuba denken und lächeln.) Nein, ich konnte üben, wo ich lag, saß oder stand. Die Folge war, dass ich immerfort sang und trällerte, vom Keller des Hauses bis zum Dachboden. Meine Eltern nahmen das stoisch hin, aber Felicitas war manchmal extrem genervt, besonders, wenn sie für die Schule lernen musste, und erzwang für mich ein Gesangsverbot zu bestimmten Tageszeiten. Dass ich das nicht besonders brav einhielt, versteht sich von selbst – da gab es schon mal Zoff zwischen uns.

Ist das nun ein Beweis dafür, dass ich besonders talentiert bin? Oder habe ich einfach so viel gesungen, dass sich natürlicherweise eine einigermaßen passable Stimme entwickelt hat, die durchaus zu einer Profilaufbahn taugt?

Ich überlege, dass ich vielleicht auch eine dieser Schülerinnen – jetzt Studentinnen – sein könnte, die einfach talentmäßig an ihre Grenzen gekommen ist, mehr nicht. Der Gedanke lässt mich frösteln.

»Es wird kühler, nicht?«, sagt Astrid. »Komm, wir nehmen ein schnelles Bad und dann ziehen wir uns um und gucken, wo wir etwas zu essen bekommen.«

Ich nicke.

Wir legen unsere Badetücher griffbereit auf die Liegen und steigen in den Swimmingpool. Während wir umherplanschen sagt Astrid: »Ich habe eure Unterhaltung vorhin verfolgt. Wieso machst du dir so viele Gedanken? Ich denke, du bist Musikstudentin. Eigentlich müsste die Talentfrage für dich schon längst beantwortet sein.«

Ich tauche kurz unter. Ich wünschte, sie würde mich damit in Ruhe lassen. Ich habe keine Lust, mit jedem meine Probleme zu diskutieren. Aber dann tauche ich wieder auf, schüttele meine Haare, dass die Wassertropfen nur so fliegen, und sage: »Hast du denn nie Zweifel gehabt, ob du wirklich den richtigen Berufsweg eingeschlagen hast?«

Astrid dreht sich auf den Rücken, paddelt sanft vor sich hin und guckt dabei in den Himmel. »Jetzt wird es für mich peinlich«, sagt sie. »Am liebsten würde ich auf diese Frage nicht antworten.«

Eine Weile lang schwimmt sie hin und her, dann spricht sie weiter: »Ich habe mein Studienfach gleich nach dem ersten Semester gewechselt. Meine Eltern waren nicht glücklich, denn sie hatten mir gerade eine kleine Wohnung komplett eingerichtet. Für mein neues Studium musste ich aber den Studienort wechseln.«

»Das kann ich mir vorstellen, dass ihnen das nicht gefiel«, sage ich schmunzelnd.

»Aber das ist noch nicht alles«, sagt sie. »Nach zwei weiteren Semestern habe ich wieder mein Studienfach gewechselt. Zum Glück konnte ich wenigstens an derselben Uni bleiben, sonst hätten sie bestimmt die Krise gekriegt.«

Jetzt muss ich richtig lachen. Von den drei Schwestern kommt mir ausgerechnet Astrid so ruhig und selbstbewusst vor. Ich staune, wie falsch ich sie anscheinend eingeschätzt habe.

»Und wo bist du dann endgültig gelandet?«, frage ich amüsiert.

»Bei Computerlinguistik«, sagt Astrid.

»Bei was bitte?«

Astrid sagt: »Ich könnte es dir erklären, aber ich glaube, das würde jetzt den Rahmen unserer Unterhaltung sprengen. Jedenfalls promoviere ich gerade darin.«

»Und jetzt bist du glücklich mit diesem Computerdingsda?«

»Ja, bin ich. Sehr sogar.«

Sie steigt aus dem Wasser. Ich folge ihr und wir holen uns unsere Badetücher von den Liegen und trocknen uns ab.

Astrid sagt: »Das hört sich in deinen Ohren sicher alles sehr seltsam an. Wenn es bei dir so gelaufen ist wie bei meiner Schwester Luisa, dann hast du nicht lange überlegt, sondern gleich dein Musikstudium begonnen und dich immer in dem wunderbaren Gefühl befunden, genau das Richtige zu tun. Ich bewundere und beneide euch beide dafür, aber du siehst an mir: Es geht auch anders.« Sie schlingt das Tuch um sich und fragt: »Bist du zufrieden? Habe ich deine Frage beantwortet?«

»Ja, aber in einem Punkt irrst du dich. Ich finde überhaupt nicht, dass sich das seltsam anhört. Im Gegenteil, ich bewundere, dass du den Mumm hattest, immer wieder das Fach zu wechseln, bis du da gelandet bist, wo du hingehörst. Dazu gehört viel Mut. Ich kann mir denken, dass nicht viele sich das trauen.«

Astrid grinst. »Und man braucht geduldige Eltern.«

Ich seufze, antworte aber darauf nichts. Bei mir müsste nur Felicitas geduldig sein. Was würde sie wohl sagen, wenn ich nach Hause käme und ihr offenbaren würde, dass ich mein Gesangsstudium an den Nagel hängen und etwas anderes studieren wollte?

Als ob sie meine Gedanken lesen könnte, fragt Astrid jetzt, während wir den Weg zu unseren Kabinen einschlagen: »Was würdest du denn lieber studieren? Hast du eine Idee?«

Ich schüttele stumm meinen Kopf.

Ich habe keine Idee. Das ist ja gerade mein großes Problem. Wieder nagt die alte Unruhe und Sorge an mir, die ich doch auf dieser Kreuzfahrt hinter mir lassen wollte.

»Vielleicht Fitnesstrainerin?«, fragt Astrid scherzhaft.

Ich muss lachen. »Das wär’s noch! In dem Fall müsste ich mich ganz auf harte Arbeit einstellen, denn dazu fehlt mir hundertprozentig das Talent.«

Wir sind an unseren Kabinen angekommen. Meine liegt direkt am Gang, die von Astrid und ihren Schwestern ist noch einige Türen weiter.

»Jetzt erst mal tschüss«, sagt Astrid.

Wir verabreden uns zum Mittagessen im Büfett-Restaurant und trennen uns fürs Erste.

Am Nachmittag suche ich den Kosmetiksalon auf. Dort bekomme ich eine entspannende Gesichtspflege, lasse meine Augenbrauen in Form bringen und werde zurückhaltend, aber edel geschminkt. Nach gestern Abend kann man ja nicht wissen, ob das nicht nützlich ist …

Doch zunächst sitze ich dann am wieder allein an meinem Tisch im Pazifik-Restaurant. Die Mädchen kommen etwas später und stellen sich einen Moment an meinen Tisch.

»Wow, deine Haare sehen aber supertoll aus!«, begrüßt mich Luisa.

Auch Melissa sagt: »Hut ab, Astrid, deine Empfehlung war perfekt.«

Die lächelt zufrieden. »Vielleicht sollte ich mein Studienfach noch mal wechseln und Stilberaterin werden«, sagt sie und zwinkert mir zu.

Melissa lacht. »Bei dir würde mich das nicht wundern. Aber ehrlich, es steht dir sagenhaft gut, Kira.«

»Warst du eigentlich im Kosmetiksalon?«, fragt Astrid. »Dein Gesicht sieht so – so …«

»… hübsch aus«, ergänzt Melissa den Satz.

Ich freue mich über ihre positive Rückmeldung. Was würde Tom wohl zu der neuen Kira sagen?, geht es mir durch den Kopf. Vielleicht bin ich ihm einfach nur zu langweilig geworden?

»Schade, dass du nicht mit zu uns kannst«, sagt Melissa jetzt, »aber die Plätze an unseren Tischen sind genau für unsere Familie abgezählt.«

»Das ist schon okay«, sage ich, »aber vielleicht habt ihr Lust, euch nachher mit mir in der Blauen Bar zu treffen? Da gibt es Harfenmusik.«

Melissa und Astrid wechseln einen Blick. »Das klingt ehrlich gesagt nicht so wahnsinnig spannend«, sagt Melissa. »Ich würde mir lieber die Musical-Vorführung im Theater ansehen.«

»Ich auch«, sagt Astrid sofort.

Luisas sanfte, braune Augen ruhen auf meinem Gesicht, vielleicht sogar mit einem Hauch Mitleid. »Weißt du was? Ich komme mit dir mit, Kira. Musical gibt es an den anderen Abenden auch noch. Ich höre mir gerne die Harfe an.«

Ich will schon protestieren, aber da kommt gerade eine Gruppe ihrer Verwandten vorbei, und die Mädchen schließen sich an und gehen zu ihren Tischen.

Das Glück ist mir hold, und es dauert keine zehn Minuten, da erscheint Viktor.

»Guten Abend, Kira«, sagt er munter, »darf ich mich wieder zu dir setzen? So eine schöne Frau sollte nicht allein essen müssen.«

»›Schön‹ ist ja wohl übertrieben«, sage ich flink, »aber es stimmt sicher, dass keine Frau gerne allein isst.«

»Und auch kein Mann.« Viktor lässt sich zufrieden auf dem zweiten Stuhl nieder, greift nach der Serviette und breitet sie auf seinen Knien aus. Er trägt zwar eine schlichte Jeans, aber ein akkurat gebügeltes weißes Hemd, das am Kragen gerade so weit aufgeknöpft ist, dass man erkennen kann, wie viel Bräune er schon getankt hat.

Der Gedanke, dass er sich extra für mich schick gemacht haben könnte, lässt mein Herz schneller klopfen.

»Ich hasse es, wenn die Kellner kommen und einem die Serviette auf die Knie legen«, raunt er mir zu. »Man fühlt sich so entmündigt, als wäre man ein kleines Kind.«

Ich lache und greife schnell nach meiner Serviette, um es ihm gleichzutun.

Als die Kellnerin mit der Speisekarte kommt, sucht sie erst irritiert nach den Servietten, und Viktor und ich wechseln einen verschwörerischen Blick. Als sie wieder weg ist, lachen wir gemeinsam.

Ich bin so froh, dass er sich entschieden hat, wieder bei mir zu sitzen und nicht bei dieser Valerie oder sonst einer anderen Schönheit.

Jetzt merke ich, dass die Lichter von Lanzarote draußen vor dem Fenster vorbeiziehen.

»Schau«, sage ich, »wir haben gerade abgelegt.«

Viktor dreht sich um und sieht es jetzt auch. Dann wendet er sich mir wieder zu und sagt: »Das war also Lanzarote. Morgen legen wir auf La Gomera an. Wie hat dir die Insel gefallen?«

Die Frage macht mich verlegen. Ich will mich ihm gegenüber nicht als jemand outen, der sich die Landausflüge nicht leisten kann, weil sie nicht im Gratisticket inbegriffen sind. Sicher denkt er dann schlecht über mich.

Ich schiebe meine Hand durch meine neu frisierten Haare und sage: »Ich war gar nicht auf der Insel, sondern habe den Tag auf dem Schiff verbracht. Ich musste dringend zum Friseur.«

Viktor erwidert galant: »Das kann ich von meinem Eindruck von gestern her nicht behaupten, aber egal – die neue Frisur steht dir natürlich hervorragend.«

Ich freue mich über seine Zustimmung, obwohl es mich wurmt, dass man den Eindruck bekommt, die Veränderung sei keine auffällige Verbesserung. Ich will eigentlich »Wow! Super!« hören. Ich will, dass er von meinem neuen Aussehen völlig umgeworfen wird.

Stattdessen sagt er: »Zum Friseur kann man doch auch in Deutschland gehen. Aber eine Insel wie Lanzarote besichtigen … Die Chance hat man nicht jeden Tag.« Es klingt wahrhaftig wie ein Vorwurf.

Ich beschließe, in die Offensive zu gehen.

»Du warst doch auch nicht auf der Insel«, sage ich anklagend. »Heute Mittag warst du auch nur auf dem Pooldeck, wie ich.«

»Mag sein«, sagt er, »aber am Vormittag habe ich einen Landausflug geleitet. Ich bin mit zwanzig Personen auf Rädern um die halbe Insel gefahren. Es war übrigens sehr schön. Noch schöner wäre es gewesen, wenn du dabei gewesen wärst.«

Ach du meine Güte! Was kann man darauf erwidern?

Schlapp sage ich: »Ach, wenn ich das gewusst hätte …«

»Kann man in den Reiseunterlagen nachlesen«, sagt er ungerührt.

Ich beschließe die Unterhaltung von mir wegzulenken und sage: »Wie lange wart ihr denn unterwegs?«

»Och, etwa zwei Stunden. Wir haben dreißig Kilometer zurückgelegt.«

Dreißig Kilometer in zwei Stunden! Ich schlucke. Schon als ich das höre, denke ich, dass ich im Nachhinein ganz froh bin, nicht dabei gewesen zu sein. Es hört sich nach einer wahren Knochentour an.

Ich stecke meine Nase in die Speisekarte und denke fieberhaft nach. Nach wie vor finde ich Viktor hinreißend und bin geschmeichelt, dass er wohl ähnlich über mich denkt. Wenn er aber erfährt, dass ich längst nicht so sportlich bin, wie Melissa ihm vorgeflunkert hat, habe ich dann überhaupt noch eine Chance bei ihm?

Also tauche ich wieder hinter der Speisekarte auf und sage: »Leitest du auf La Gomera auch einen Ausflug?« Innerlich bete ich, dass – wenn ja – es keine anstrengende Sache wird.

»Klar«, sagt er, »wir fahren mit einem Kleinbus zu einem Ausgangspunkt hoch oben in den Bergen. Von dort aus wandern wir zu den berühmten Cuevas Blancas. Das sind natürliche Vulkanhöhlen, in deren Schutz die Ureinwohner der Insel gewohnt haben. Der Blick von der Hochebene, die wie erreichen werden, ist atemberaubend schön. Es lohnt sich!«

Ich sage: »Ja, das hört sich toll an. Aber ich gehe mal davon aus, dass die Tour schon längst ausgebucht ist.« Ich lehne mich zurück und halte den Atem an.

Viktor sieht auf und nickt.

Hurra! Ich bin gerettet.

Da reicht eine Hand über den Tisch und füllt sein Weinglas. Die Kellnerin fragt mich: »Und Sie auch etwas von dem Bordeaux?«

Mist! Viktor hat nur der Kellnerin zugenickt. Es galt nicht meiner Frage.

Jetzt wendet er sich mit einem freundlichen Lächeln wieder mir zu. »Oh nein, das ist sie nicht. Eine Mitreisende ist wieder abgesprungen, als sie erfahren hat, dass es sich bei der Tour um eine schwarze Route handelt.«

»Und das bedeutet …?«, frage ich mit einem flauen Gefühl im Magen.

»Dass man dafür absolut schwindelfrei und trittsicher sein muss, sonst sollte man es lieber nicht riskieren.« Er schmunzelt und sagt: »Die fragliche Dame wiegt sicher fast neunzig Kilo. Ich bin ganz froh, dass sie abgesprungen ist. Nicht auszudenken, wenn sie abstürzen würde. Zwar sind alle auf den Ausflügen gut versichert, aber den Ärger hätte ich nicht gerne am Hals.«

Ich höre nur »schwindelfrei«, »absolut trittsicher« und »abstürzen« und denke: Oh, nein! Wie komme ich aus der Nummer nur wieder raus?

»Leider habe ich keine geeigneten Wanderschuhe mit«, fällt mir jetzt ein. »Auf Wandertouren bin ich nicht vorbereitet.«

»Ach«, sagt Viktor mit einer wegwerfenden Geste, »das ist überhaupt kein Problem. Wir sind auf dem Schiff ganz darauf eingestellt, dass Passagiere für Ausflüge ausgerüstet werden müssen. In unserem Fundus kann ich mit Sicherheit ein Paar hochwertige Schuhe für dich auftun. Du kannst dir sogar Trekkingstöcke ausleihen. Der Weg zu den Cuevas Blancas ist nur zwei Fuß breit, an manchen Stellen setzt er sogar gefährlich aus. Da sind Stöcke ganz praktisch zum Ausbalancieren. Ich liebe das. Der Adrenalinkick auf so einer Tour ist grandios, besonders, wenn direkt neben dem Weg der Abhang steil ins Tal geht.«

Na super! Da sitze ich und stochere in meiner Geflügelpastete. Irgendwie ist mir der Appetit vergangen.

Viktor streicht sich seinen goldenen Pony aus der Stirn, fixiert mich mit seinen wahnsinnig blauen Augen und sagt: »Wenn du mitkämst, Kira, wäre das so wundervoll. Ich würde mich wahnsinnig freuen.«

Ich ziehe den Atem scharf ein und sage gepresst: »Also gut, ich bin dabei.« Dann ringe ich mir ein scheinbar beglücktes Lächeln ab und sage: »Ich freue mich jetzt schon.«

»Fantastisch!«, grinst Viktor. »Weißt du was? Wenn wir hier mit dem Essen fertig sind, nehme ich dich mit zu unserem Fundus und wir suchen dir schon einmal die passenden Schuhe aus. Morgen früh haben wir mit Sicherheit keine Zeit mehr dafür. Es geht gleich nach dem Frühstück los.«

Während des restlichen Essens versuche ich heitere Konversation zu machen, aber in Wirklichkeit bebt mir das Herz. Eigentlich müsste ich jubilieren, dass Viktor so darauf drängt, mich mitzunehmen. Gibt es ein tolleres Kompliment? Aber ich habe den absoluten Horror vor der Wandertour. Es hört sich ziemlich grässlich an. Zwar bin ich zu Hause schon eine ganz versierte Wanderin. Tom und ich haben auch gemeinsame Touren unternommen, durch den Harz oder die Eifel. Aber so etwas Anspruchsvolles wie die beschriebene Tour habe ich noch nie in meinem Leben gemacht. Bestimmt werde ich mich blamieren. Oder ich werde abrutschen, abstürzen und sterben.

Na ja, denke ich grimmig. Das geschieht dem treulosen Tom ganz recht. Wenn meine sterblichen Überreste dann nach Deutschland überführt worden sind und Felicitas an meinem Grab weint, wird er neben ihr stehen und sich sagen, dass er daran schuld ist.

Der Gedanke ist irgendwie tröstlich für meine wunde Seele.

Als wir beim Dessert sind, kommt Luisa an unseren Tisch.

»Bist du so weit?«, fragt sie mich. »Gleich geht es in der Blauen Bar los.«

Ach du meine Güte! Ich habe vor lauter Viktor ganz vergessen, dass ich doch zu Daniels Auftritt wollte.

Viktor fragt schon: »Was geht los?«

Ich sage: »Die musikalische Darbietung. Luisa und ich wollen uns die bei Cocktails anhören. Harfe mit Klavierbegleitung.«

»Gut, dann essen wir hier flink zu Ende, du kommst kurz mit mir mit und ich bringe dich sobald wie möglich dorthin«, sagt er.

Ich frage Luisa: »Ist das okay für dich, wenn du schon mal vorgehst? Viktor will mir eben noch Schuhe für eine Wanderung raussuchen.«

»Kein Problem«, sagt sie geduldig. »Ich halte für dich einen Platz frei, ja?«

»Du bist ein Engel«, erwidere ich, wische mir den Mund mit der Serviette ab, springe auf und folge Viktor aus dem Speisesaal.

Der schreitet zügig aus und führt mich zum Heckbereich des Schiffs, in dem sich die Wellness-Einrichtungen befinden. Ich eile hinterher. Plötzlich hält Viktor an, greift wie selbstverständlich nach meiner Hand und zieht mich weiter.

Seine Hand fühlt sich sehr groß und kräftig an. Ich spüre, wie meine Hand, mein Arm und dann mein ganzer Körper von der Berührung warm werden.

Als wir über das Pooldeck gehen, kommt eine schlanke Blondine auf uns zu. Sie legt eine Hand auf Viktors Schulter und spricht ihn an: »Sie sind doch der Viktor, der morgen die Wandertour leitet, nicht wahr?«

Viktor bleibt stehen, betrachtet sie von oben bis unten mit Kennermiene (sie sieht sehr drahtig aus) und nickt.

»Ich habe gehört, dass noch ein Platz frei geworden ist. Den würde ich gerne haben«, sagt die junge Frau.

Jetzt ist meine Chance gekommen. Ich hole tief Luft und beginne: »Das stimmt. Da ist ein Platz frei, und Sie können ihn …«

Aber Viktor quetscht meine Hand, fällt mir ins Wort und sagt: »… leider nicht mehr bekommen. Diese Passagierin hat sich vor Ihnen gemeldet. Tut mir leid!« Dabei zwinkert er mir kaum merklich zu.

Die Frau wirft mir einen ausgesprochen feindseligen Blick zu, stößt ein »Schade!« hervor und geht davon.

»Puh, das war knapp«, sagt Viktor. »Gut, dass wir die los sind. Sie war schon bei der Fahrradtour dabei und klebt an mir wie eine Klette.«

Während wir weitergehen, sehe ich ihn von der Seite an. Er sieht schon verdammt gut aus. Kein Wunder, dass er so umschwärmt wird. Andererseits sage ich mir, dass ich ja streng genommen auch wie eine Klette an ihm klebe. Wie schön, dass ihn das bei mir anscheinend nicht stört. Wahrscheinlich ist es schon wichtig, dass ich die Tour morgen mitmache. Wie hatte es Melissa noch formuliert? Die Konkurrenz schläft nicht.

Wir erreichen den Fitnessraum, wo jetzt alles dunkel ist. Viktor knipst die Lampen an und führt mich zu einem Spind. Er klappert mit einem Schlüsselbund und öffnet den Schrank. Darin befinden sich mehrere Reihen Wanderschuhe in verschiedenen Größen.

»Setze dich dorthin«, kommandiert Viktor und zeigt auf einen Stuhl, »und jetzt zieh mal deine Schuhe aus.«

Ich gehorche und schlüpfe aus meinen Ballerinas. Zum Glück sind meine Fußnägel gepflegt und sogar in meinem Lieblingspink lackiert, als hätte ich schon geahnt, dass jemand sie heute noch sehen würde.

Viktor kniet sich hin, nimmt meinen nackten Fuß in seine Hände und guckt ihn sich genau an. Wieder spüre ich seine Berührung sehr intensiv.

»Größe 39, würde ich sagen«, stellt er fest.

Täusche ich mich, oder hält er meinen Fuß deutlich länger, als es nötig wäre? Ich spüre, wie ich rot werde.

»Eigentlich trage ich Größe 38«, sage ich und ziehe hastig meinen Fuß zurück.

Viktor runzelt seine Stirn und sagt: »Das mag wohl sein. Du hast sehr hübsche kleine Füßchen, aber Wanderschuhe müssen auf jeden Fall genug Zehenfreiheit bieten, besonders wenn man dann auch noch dickere Socken drin trägt.«

Er verschwindet und kehrt mit einem Paar neuer Socken zurück.

»Zieh die mal an. Die kannst du behalten. Und dann probiere mal diese Schuhe an.«

Artig schlüpfe ich in die Socken und rutsche dann in die Schuhe. Viktor lehnt sich vor, greift nach den Schnürsenkeln und bindet die Schuhe flink zu. Dabei kann ich auf seinen Scheitel sehen und auch ein bisschen in den Ausschnitt seines weißen Hemdes.

Irgendwie gefällt mir, was ich sehe.

Er richtet sich auf.

»So, jetzt stell dich mal gerade hin.« Um mir zu helfen, reicht er mir beide Hände. Ich lege meine Hände in seine hinein, und er zieht mich mit einem Ruck hoch, nur dass der Ruck weit kräftiger ist, als es eigentlich nötig wäre, um mich auf meine Beine zu stellen.

Plötzlich befinde ich mich an Viktors Brust und bin sehr dicht an dem offenen Kragen, aus dem es angenehm nach Mann duftet. Viktor legt beide Arme um mich, drückt mich fester an sich, beugt meinen Kopf zurück und küsst mich auf den Mund. Ich erwidere den Kuss. Gleichzeitig spüre ich, wie seine eine Hand beginnt, über meinen Körper zu wandern.

Hoppla, denke ich, dieser Viktor ist nicht gerade von der langsamen Sorte. Gefällt mir das? Ich fürchte, viel zu gut.

Da klopft es an der Tür. Wir fahren schnell auseinander. Viktor eilt hin und drückt die Klinke hinunter.

Valerie steht vor der Tür. Anscheinend hat sie mich noch nicht gesehen, denn sie macht einen Schritt auf Viktor zu und küsst ihn auf die Wange.

»Grüß dich, schöner Mann«, sagt sie übermütig. »Ich habe hier noch Licht gesehen, da dachte ich …« Jetzt betritt sie den Raum und entdeckt mich.

Ihr Blick wandert von mir zu Viktor und wieder zurück.

»Ach, du hast Gesellschaft«, sagt sie eisig.

Viktors Gesicht hat eine kräftigere Farbe als sonst angenommen. Ich kämme mir mit den Fingern hastig die Haare glatt und zupfe an meiner Bluse.

»Ja«, erwidert Viktor. »Ich musste Kira noch Schuhe für die morgige Tour raussuchen.« Er wendet sich mir zu und sagt in einem professionellen und unverbindlichen Tonfall: »Ich denke, die müssten gehen, nicht wahr?«

Ich spiele das Spiel mit und sage kühl: »Absolut. Vielen Dank für deine Hilfe.«

Viktor fährt fort: »Es wäre kein Fehler, sie heute Abend noch einzulaufen. Falls sie doch irgendwo drücken, könnten wir sie notfalls morgen früh noch austauschen.«

Ich nicke und bücke mich, um meine Ballerinas aufzuheben. Aus dem Augenwinkel sehe ich, dass Valerie Viktor ausgesprochen böse anfunkelt.

Ich spüre einen kleinen Triumphmoment. Wenn Valerie sich so wegen mir ärgert, ist das ja wohl ein deutlicher Hinweis darauf, dass sie eifersüchtig auf mich ist. Prima.

Besser als umgekehrt.

Viktor sagt jetzt: »Ich schließe hier noch eben alles ab, Kira. Willst du schon mal zur Bar vorgehen?«

Doch nach dem, was ich gerade mitbekommen habe, möchte ich nun nicht einfach fortgehen und ihn am Ende noch mit dieser Valerie allein lassen. Das wäre sicher keine gute Idee.

»So sehr drängt es nicht«, sage ich leichthin. »Ich kann schon warten.«

Wieder sieht mich Valerie durch geschmälerte Augen an. Dann dreht sie sich plötzlich um, schreitet zur Tür und sagt über ihre Schulter: »Tja, dann kann ich ja wohl wieder gehen. Du weißt ja, wo ich bin, Viktor.«

Als sie fort ist, klappert Viktor noch mit seinem Schlüsselbund, schließt den Spind ab und macht das Licht aus.

Dann wendet er sich mir mit einem verlegenen Lächeln zu. »Diese Valerie hat einen Narren an mir gefressen«, sagt er. »Ich weiß nicht warum.«

»Ich weiß es schon«, erwidere ich.

Er will mich schon wieder in die Arme nehmen, aber jetzt entwinde ich mich ihm und sage: »Ich habe wegen Luisa schon ein ganz schlechtes Gewissen. Die wird sich wundern, wo ich bleibe.«

Als wir unseren Weg über das Schiff zurückgehen, mache ich mir insgeheim Vorwürfe. Vielleicht hätte ich einfach Raum und Zeit vergessen und mich seiner Umarmung ganz hingeben sollen. Etwas anderes wollte ich doch nicht?

Aber dann muss ich mir eingestehen, dass alles für mein Gefühl schon irgendwie wahnsinnig schnell geht. Ich muss an Melissas Worte denken: »Du kennst ihn doch noch gar nicht.«

Ich bin eigentlich nicht die Art Frau, die sofort eine heiße Affäre beginnt, bevor sie weiß, mit wem sie es zu tun hat. Etwas mehr Bedenkzeit möchte ich mir lassen. Nicht, dass mir in Bälde schon wieder das Herz gebrochen wird.

Morgen, sage ich mir, werde ich ausreichend Gelegenheit haben, Viktor besser kennenzulernen. Auf einmal freue ich mich so richtig auf die Wandertour, auch wenn sie unter Umständen etwas mühsam sein wird.

Als wir uns der Blauen Bar nähern, hört man schon aus der Ferne feine, elegante Musik. Wir müssen feststellen, dass es in der Bar ziemlich voll ist. Einen Moment suche ich mit den Augen nach Luisa. Da winkt sie aus einer Nische, wo mehrere niedrige Sessel um einen Glastisch gruppiert sind, auf dem eine Kerze brennt und Cocktailgläser stehen, aus denen schon getrunken wurde. Luisa sitzt auf einem Sofa, das sie sich mit einer anderen Frau teilt. Als wir uns nähern, rückt sie bis an die Kante des Sofas und flüstert: »Ihr könnt euch hier dazusetzen. Es ist zwar eng, müsste aber gehen.«

Die Dame rückt entgegenkommend an die Seite. Viktor und ich quetschen uns in die Mitte.

Ich bin mindestens so nah neben ihm wie bei unserer Umarmung vorhin. Viktor ist geradezu dazu gezwungen, einen Arm um meine Schultern zu legen, weil die Enge so drangvoll ist. Ich spüre die Wärme seines Körpers und sogar das Klopfen seines Herzens.

Doch jetzt gilt es, sich auf die Musik zu konzentrieren, auch wenn mir das unter den gegebenen Umständen ziemlich schwerfällt, aber dafür bin ich schließlich hierhergekommen.

Gerade als ich zu den Musikanten hinsehe, hebt Daniel kurz seine Augen von den Noten und guckt zu uns herüber. Kein Wunder, ein bisschen Unruhe haben wir schon gemacht. Sein Blick streift sekundenschnell mich und Viktor. Täusche ich mich, oder stolpern seine Finger kaum merklich auf den Tasten? Wenn ja, hat es sicher keiner gemerkt. Nur mein geübtes Ohr erkennt so etwas gewohnheitsmäßig.

Daniel trägt einen gut sitzenden schwarzen Anzug über einem schneeweißen Hemd. Um den Hals hat er eine weiche, weinrote Krawatte lose geknotet. Anscheinend hat er sich mit der Harfenistin abgesprochen, denn sie trägt ein bodenlanges schulterfreies Taftkleid im selben Farbton. Sie ist eindeutig ein keltischer Typ mit sehr weißer Haut und herrlichen roten Locken. Ich muss mir eingestehen, dass ich ein klitzekleines bisschen neidisch auf sie bin. Einerseits, weil sie so toll aussieht, dass besonders die Männeraugen im Raum wohlgefällig auf ihr ruhen, andererseits, weil ich weiß, wie viel Freude es macht, mit einem guten Begleiter vor einem dankbaren Publikum aufzutreten.

Und Daniel ist hörbar ein ausgezeichneter Begleiter. Bis auf den kurzen Aussetzer eben, spielt er seinen Part geschmeidig und mühelos.

Die Harfenistin spielt auch technisch perfekt. Ihre langen, schlanken Finger huschen nur so über die Saiten. Sie spielt so fingerfertig und flink, dass es wie Zauberei wirkt. Und dennoch: Irgendetwas vermisse ich in ihrer Musik. Ich horche genau hin, weil ich dem Problem auf den Grund gehen möchte.

Doch jetzt kommt ein Kellner und fragt, was wir trinken möchten. Ich bestelle mir ein Glas Prosecco, Viktor einen Whisky.

»Gefällt dir die Musik?«, frage ich leise.

Er nickt kurz, ohne seine Augen von der Harfenistin zu wenden.

Ah, denke ich, auch er ist von ihrem Anblick entzückt. Ich gönne ihr seine Bewunderung, denn daran merkt man, dass Viktor Sinn für Schönheit hat, und was gibt es Tolleres, als von einem Mann begehrt zu werden, der gerne schöne Frauen betrachtet? Das macht mich zu einer von ihnen, den Schönen dieser Welt. Nach Toms schäbiger Trennung kann ich solche Bestätigung gut gebrauchen.

Das Stück ist zu Ende und die Zuhörer klatschen.

»Wusstest du eigentlich, dass ich Daniel von früher kenne?«, fragt mich Luisa von der Seite.

»Ach, tatsächlich?« Ich wende mich ihr neugierig zu.

»Ja, er ist Korrepetitor an der Folkwang-Schule, wo ich die ersten Semester studiert habe. Er hat mich schon mehrfach begleitet.«

»Und das sagst du erst jetzt?«

»Ich dachte nicht, dass es wichtig ist. Ich bin mir auch nicht sicher, dass er mich wiedererkannt hat. Das ist alles ein paar Jährchen her.«

»Und warum fährt er dann hier auf dem Schiff mit?«

»Das machen doch viele Musiker. Momentan sind Semesterferien. So kriegt er eine Gratiskreuzfahrt, genau wie ich mit meiner Bläsergruppe damals. Das ist eine tolle Sache und macht auch Spaß.«

Die Musik geht weiter und wir müssen wieder schweigen.

Ich denke, dass diese Information eine Menge erklärt. Um Repetitor an einer so angesehenen Musikhochschule zu sein, muss man schon außerordentlich gut spielen und sich flexibel auf die unterschiedlichsten Musikpartner einstellen können.

Viktor flüstert in mein Ohr. Die Wärme seines Atems macht mir eine Gänsehaut. »Bleibst du noch lang?«

Was für eine Frage! Natürlich bleibe ich noch. Wir haben doch gerade erst ein Stück zu Ende gehört.

Also nicke ich und sage: »Ja, das möchte ich unbedingt.«

Er erwidert: »Okay. Nimm es mir nicht übel, aber ich ziehe jetzt weiter. Wir sehen uns dann morgen früh, ja?« Er kippt seinen Whisky mit einem Schluck herunter, springt auf und schlendert davon.

Eine Hälfte von mir möchte ebenfalls aufspringen und ihm hinterhergehen. Im Prinzip ist das auch erlaubt. Während des Konzertes herrscht sowieso ein gewisses Kommen und Gehen. Aber das tue ich natürlich nicht. Das wäre Luisa gegenüber nicht fair, und auch eine Brüskierung für Daniel. Egal, morgen werde ich Viktor sowieso sehen.

Obwohl …

Während ich mich wieder der Musik zuwende, nagt es an mir. Wo geht er jetzt hin? Trifft er sich doch noch mit Valerie? Der Abend ist noch nicht so fortgeschritten, dass man sich schon in seine Kabine zurückziehen würde. Auch wurmt es mich, dass er anscheinend dieser Art Musik nicht viel abgewinnen kann. Musik, die mich berührt und inspiriert.

Wieder überlege ich, was mich an dem Vortrag der Harfenistin stört. Wie gesagt, sie spielt so perfekt, dass man eigentlich nichts beanstanden kann.

In der nächsten Pause flüstert Luisa mir zu: »Die Harfe ist gut, aber sie spielt mir zu mechanisch. Ist dir das auch aufgefallen?«

Es kommt mir vor, als hätte Luisa meine Gedanken gelesen. Ich nicke energisch.

»Ja, du hast recht. So ist es.«

Luisa hat ihren Finger genau auf das Problem gelegt.

Während Daniel ganz entrückt wirkt, und ihm beim Spielen die Leidenschaft ins Gesicht geschrieben ist, eine Leidenschaft, die mir beim beiläufigen Plaudern mit ihm nicht aufgefallen war, spielt die Harfenistin kühl und zurückhaltend. Wenn auch perfekt.

Während des weiteren Vorspielens achte ich bewusst darauf, ob sich das irgendwann ändert, aber das tut es nicht. Es ist, als würde neben einem lodernden Feuer ein schöner starrer Schneemann stehen, der aus unerfindlichen Gründen von den Flammen unberührt bleibt.

Ich glaube, dass den anderen Zuhörern das nicht auffällt. Sie sind restlos zufrieden und applaudieren kräftig nach jedem Stück, während ich dasitze und denke, was für eine Verschwendung es doch ist, wenn man einen so mitreißenden Begleiter hat und offensichtlich nicht die Kunst beherrscht, mit ihm in eine echte Kommunikation zu treten.

Dennoch bleiben Luisa und ich in der Bar, bis der letzte Ton verklungen ist. Noch einmal werden die Musiker heftig beklatscht. Sie stehen auf und verbeugen sich zum Dank, wobei man der hinreißenden Harfenistin recht tief ins Dekolleté sehen kann. Viktor verpasst echt etwas, denke ich leicht säuerlich.

Daniel wendet sich der Musikerin zu und gibt ihr einen höflichen Kuss auf die Wange. Sie wird ein bisschen rot und drückt seine Hand. Dann taucht von irgendwo ein Mann auf, der die Harfe in eine Hülle verpackt und wegbringt. Daniel klappt den Flügel zu und die beiden Musiker verschwinden.

Schade, ich hätte mich gerne noch ein bisschen mit Daniel unterhalten. Mir geht so viel durch den Kopf, auch in Anlehnung an unser Gespräch am Pool.

Doch jetzt kommen Luisas Schwestern in die Bar.

»Hallihallöchen!«, rufen sie vergnügt, »Wie sieht’s aus? Noch Lust auf Disco? Wir wollten euch abholen.«

Luisa springt sofort auf und sagt: »Gerne! Komm, Kira, wir gehen mit.«

Doch ich lehne ab. »Danke, ihr drei. Vielleicht morgen Abend, für heute ist es genug. Morgen muss ich früh raus. Ich habe Viktor versprochen, mit auf die Wandertour zu gehen.«

»Hui! Das machst du?«, sagt Melissa beeindruckt. »Ich hatte mir das auch erst überlegt, aber die Route hört sich doch sehr happig an. Du weißt, dass es eine schwarze ist?«

Ich tue gelassener, als ich mich fühle. »Ja, klar. Ich denke, ich packe das.«

Astrid schmunzelt und sagt: »Und außerdem wird der galante Viktor dich sicher besonders gut betreuen, da bin ich mir sicher.«

»Was macht ihr denn morgen?«, frage ich.

»Wir werden mit unserer Familie in Mietautos über die Insel fahren. La Gomera soll ja wunderschön sein«, sagt Luisa. »Wer weiß? Vielleicht treffen wir uns irgendwo zufällig?«

»Das wäre nett«, sage ich. Dann wünsche ich ihnen allen noch viel Spaß und gehe in Richtung Kabine. Doch zuerst zieht es mich noch an die frische Luft. Um die richtige Bettschwere zu kriegen, möchte ich mich noch ein bisschen vom Seewind durchpusten lassen.

Auf dem Pooldeck ist es ruhig geworden. Die Crew hat für die Nacht Netze über das Schwimmbecken und die Whirlpools gezogen, wahrscheinlich damit keine angetrunkenen Passagiere hineinfallen oder bewusst darin herumplanschen. Da das Deck mit großen Glasfenstern eingefasst ist, nehme ich die Stufen hinauf zu einem der Promenadendecks, die darüber liegen und von denen man wie von einer Galerie auf die beleuchteten Wasserbecken herabsehen kann – oder, wenn man sich umdreht, hinaus auf das nachtschwarze Wasser, auf dem die helle Gischt der Bugwelle Wirbel und Schnörkel zaubert, die sich immer wieder verändern. Ich gehe zur Reling, stütze meine Arme darauf ab und sehe über das Meer, hinüber zu den Lichtern einer der Inseln, die wir gerade passieren. Es ist erstaunlich lau, obwohl der Wind in meinen kurzen Haaren spielt und an meiner Kleidung zerrt, aber das liegt wohl daran, dass die Kanarischen Inseln so dicht an Afrika und dem Äquator liegen.

Ich schnuppere die frische Seeluft, da zieht ein würziger Tabakduft in meine Nase. Irritiert drehe ich mich um und sehe, dass ein rötlicher Punkt wenige Schritte entfernt fast gespenstisch über einem Liegestuhl hängt.

Als ich hinschaue, bewegt sich der rote Punkt über einem dunklen Schatten. Der Schatten spricht jetzt mit mir.

»Na, auch noch ein wenig Ruhe tanken?«

»Ruhe ist gut«, sage ich irritiert zu dem Schatten in dem Liegestuhl, »ich wollte eigentlich frische Luft tanken, mit Betonung auf frisch.«

»Sorry«, sagt er, steht auf und kommt näher. Es klopft ein paarmal auf die Reling. Dann sagt er: »Siehst du, so schnell geht das. Schon haben wir dem Pfeifchen ein grausames Ende bereitet.« Jetzt stützt er neben mir ebenfalls die Ellenbogen auf die Reling.

Ich sehe ihn an.

Es ist Daniel. »Tut mir leid«, sagt er höflich, »aber nach so einem Konzert entspanne ich mich gerne mit einer Pfeife. Es ist eine dumme Angewohnheit von mir. Vielleicht höre ich irgendwann damit auf. Und du? Was machst du gerne nach einem Konzert?«

Ich stutze. Woher weiß Daniel, dass ich …? Da fällt mir ein, dass er die Frage anders meint.

Ich erwidere: »Jedenfalls gehe ich dann nicht gerne in die Disco und lasse mich von lauter Musik zudröhnen, auch wenn ich es sonst mag, mal richtig abzudancen. Ich lasse gerne die Klänge in mir nachwirken.«

»Ah«, sagt er zufrieden, »heißt das etwa, dass dir unsere Musik gefallen hat?«

Ich zögere, dann sage ich: »Willst du meine ehrliche Antwort wissen?«

Daniel steckt die Pfeife in seine Jackentasche, sieht mich amüsiert an und sagt: »Was würdest du wohl von mir halten, wenn ich jetzt ›Nein‹ sagen würde?« Er lässt mich kurz zappeln, dann sagt er in einem ernsteren Tonfall: »Natürlich möchte ich sehr gerne deine Meinung hören, Kira.«

Als er mit seiner tiefen Stimme »Kira« sagt, krieg ich eine kleine Gänsehaut. Es klingt irgendwie ungewohnt vertraut.

Ich erwidere: »Das Konzert war perfekt.«

»Hurra!«, antwortet er.

»Und auch wieder nicht perfekt«, fahre ich fort.

»Das finde ich nun doch sehr interessant«, sagt Daniel. »Komm, wir setzen uns hin und du erklärst mir das genauer.«

Er zeigt auf einen Liegestuhl und zaubert von irgendwoher eine Decke, die er über mich breitet. Die fürsorgliche Geste berührt mich. Fast vergesse ich, was ich sagen wollte.

»Also, schieß los«, meint er und lässt sich auf dem anderen Stuhl nieder.

Ich kuschele mich in die flauschige Decke und sehe nachdenklich auf das dunkle Meer, dann sage ich: »Deine Konzertpartnerin hat wie ein Harfenroboter gespielt.«

Daniel sieht mich erstaunt an. »Wie ein – was?«

Ich sage stur: »Wie ein perfektionierter Mechanismus, der es schafft, hervorragend die Saiten der Harfe zu schlagen. Es war ein atemberaubendes Kunststück. Man müsste die Maschine patentieren.«

Jetzt wirft Daniel den Kopf zurück und lacht herzlich. Dann sagt er: »Oh je, die schöne Kathy wäre über dieses Urteil stocksauer. Ob ich es ihr erzähle?«

»Untersteh dich!«, zische ich.

Wieder lacht Daniel. Dann sagt er: »Soll ich dir mal etwas sagen, Kira?«

Wieder prickelt es über meinen Rücken, als ich meinen Namen aus seinem Mund höre. Er fährt fort: »Du hast mit deiner Kritik den Nagel genau auf den Kopf getroffen. Genauso sehe ich das nämlich auch.«

Ich atme erleichtert aus, denn ich hatte Sorge, ich könnte ihn mit meiner schonungslosen Kritik verärgern.

Daniel schweigt einen Moment, und wir sitzen einfach da und starren gleichzeitig auf die Wellen. Dann sagt er: »Das Phänomen lässt sich relativ leicht erklären, indem man an unsere Unterhaltung von heute Mittag anknüpft.«

»Ach ja?«

»Ja. Wir sprachen über den Konflikt zwischen Talent und Fleiß.«

Als ob er mich daran erinnern müsste! Mir ist jedes Wort unserer Unterhaltung noch gegenwärtig.

Also sage ich schlicht: »Ja, so war es«, und halte den Atem an, weil ich unbedingt mehr hören möchte.

»Es ist meiner Meinung nach nämlich so«, sagt Daniel, »die hübsche Harfenistin Kathy ist eine von den Fleißigen.«

Ich sage: »Und auch Talentierten.«

»Nein«, erwidert er.

»Wie – nein?«

»Sie ist fleißig, Punkt.«

»Und du meinst, mit reinem Fleiß kann man es so weit bringen?«

»Schon, wenn man sehr, sehr fleißig ist, und das ist sie mit Sicherheit. Das habe ich schon in den Proben gemerkt. Kathy hat nicht lockergelassen, bis jeder einzelne Ton saß. Aber …«

»Aber was?«

»Es ist genau, wie du sagst: Sie ist perfekt, zu perfekt, denn es fehlt das richtige Gefühl für die Musik. Das zu haben ist meiner Meinung nach ein Geschenk, nichts Erarbeitetes.«

Obwohl ich eigentlich schlafen gehen sollte, weil es schon spät ist und ich morgen auf diese anspruchsvolle Wandertour gehen werde, bin ich hellwach. Ich finde das Thema ungeheuer aufregend. Ich spüre, dass ich mehr erfahren will.

Daniel hält inne und sagt: »Vielleicht langweile ich dich?«

Ich schüttele energisch meinen Kopf. »Nein. Mich würde nur interessieren, woran du das richtige Gefühl für Musik, wie du es nennst, festmachst.«

Wieder macht Daniel eine längere Pause, als würde er seine Antwort sorgfältig überdenken, dann sagt er: »Ich glaube, es hat etwas damit zu tun, warum der Musiker überhaupt Musik macht.«

Jetzt hat er mich abgehängt. Was meint er damit?

Er sieht die Verwirrung in meinem Gesicht, schmunzelt darüber und sagt: »Sagen wir es mal so: Kathy hat mir erzählt, dass sie schon immer mit ihrer Harfe erfolgreich war, schon als ganz kleines Kind. Ihre Eltern waren auf sie, das hübsche Mädchen mit dem Engelsäußeren, wahnsinnig stolz und haben sie überall vorgeführt. Sie haben sie in süße Kleider gesteckt und sie schon früh auf die Bühne gestellt. Wenn sie brav gespielt und artig geübt hat, haben sie sie mit Geschenken überhäuft und ihr jeden Wunsch von den Augen abgelesen. Wenn sie mal nicht so gut war, waren sie todtraurig. Schnell hat Kathy festgestellt, dass ihr Leben gut läuft, wenn sie perfekt Harfe spielt. Und so hält sie es auch heute noch.«

»Aha«, sage ich, »und was ist daran so schlimm?«

Daniel sieht mir direkt in die Augen. Etwas blitzt in seinen auf. »Die Frage kannst du wohl sehr gut selbst beantworten.«

Ich sehe verlegen weg. Dann sage ich: »Ihr fehlt dieses Gefühl für Musik.«

»Genau – oder nenne es meinetwegen Talent.«

»Okay«, sage ich leicht frustriert, »dann definiere doch mal genau, was du mit Talent meinst.« Irgendwie habe ich das Gefühl, dass unsere Unterhaltung sich im Kreis dreht.

»Talent«, sagt Daniel, und seine Stimme klingt jetzt ähnlich verträumt wie heute Nachmittag, »bedeutet, dass der Musiker durch und durch intrinsisch motiviert ist.«

Ich spüre, dass ich ungeduldig werde. »Und was, bitte schön, soll das jetzt wieder heißen?«, frage ich irritiert. »Und brauchst du noch mehr komplizierte Fremdwörter, um mir das dann zu erklären?«

Daniel lacht leise. Dabei könnte ich vor Ungeduld aus der Haut fahren.

Dann sagt er: »Nein. Diesmal nicht. Es bedeutet, dass der Musiker sogar musizieren kann, ohne dass ein einziger Mensch ihm zuhört, und er dabei ein Gefühl von tiefster Zufriedenheit und Erfüllung verspürt. So einfach ist das.«

Ich lehne mich in meinen Stuhl zurück und blicke in den Himmel. Zwischen Wolkenfetzen funkeln einzelne Sterne. Jetzt zieht eine Wolke weiter und enthüllt den Mond. Er ist zurzeit zu einer schmalen Sichel geschrumpft, die wie eine Barke durch den Himmel fährt.

»Der maghrebinische Mond«, sagt Daniel leise. »So kann man ihn in unserer nördlichen Hemisphäre niemals sehen.«

Ich sage nichts. Ich kann nicht sprechen, weil ich im Augenblick von einer tiefen, beglückenden Empfindung ergriffen bin. Sie ist so schön, dass ich fast weinen könnte.

Denn auf einmal weiß ich hundertprozentig, dass das, was Daniel gerade gesagt hat, auf mich, Kira Weiß, zutrifft.

Stockend flüstere ich: »Und wenn man dann spielt, läuft die ganze Musik von selbst. Es ist so, als würde man nicht selbst spielen, sondern als würde der Körper von einer fremden Macht besessen. Die Musik strömt durch einen hindurch. Es ist kein Handwerk, sondern es ist so natürlich wie das Atmen.«

Daniel sagt: »Ja. Es gibt sogar einen Namen dafür. Man nennt es Flow.«

Er sieht mich forschend an. Ich merke, dass er mich etwas fragen will, aber plötzlich habe ich das sichere Gefühl, dass ich im Augenblick zu viel gesagt habe.

»Es wird kalt«, sage ich, springe auf, falte die Decke und reiche sie ihm an. Daniel ist ebenfalls aufgestanden.

»Willst du schon gehen?«, fragt er. Er klingt enttäuscht.

»Ja«, sage ich kurz. »Ich muss morgen früh raus. Ich habe mich für einen Landausflug angemeldet.« Dann sage ich: »Danke.«

»Wofür?«

Aber ich antworte nicht. Stattdessen lehne ich mich hastig vor. Meine Lippen finden seine Wange und ich drücke einen kurzen Kuss darauf. Dann drehe ich mich um und eile davon.

Später versuche ich rasch einzuschlafen, aber ich bin durch das Gespräch mit Daniel noch ganz aufgewühlt. Ich habe das Gefühl, dass ich mit seiner Hilfe meinem Problem ein gehöriges Stück näher auf die Pelle gerückt bin. Genau dieses Ding, von dem Daniel gesprochen hatte, diesen Flow, habe ich verloren, als Tom mit mir Schluss gemacht hat. Das weiß ich jetzt. Aber ich weiß auch, dass ich es hatte. Auf einmal konnte ich mich genau daran erinnern, wie sich das anfühlt. Es war ganz eigenartig; wie der Mond, der mir doch stets bekannt und vertraut war, ist es immer dagewesen, nur war es vorübergehend verhüllt. Und auf einmal taucht es wieder auf, scheint zum Greifen nahe, und doch ein wenig verändert – wie der maghrebinische Mond.

Am nächsten Morgen sehe ich aus meinem Fenster auf hohe Felswände, die steil in das Meer herabfallen. Ich sehe bunte Häuser, die wie kleine Bauklötze an steilen Hängen hinaufgeschichtet sind. Und ich blicke auf eine Hafenstadt, in der zwischen den Gebäuden hohe Palmen stehen. Die Sonne leuchtet hell und lässt alles in kräftigen Farben erstrahlen.

Die Aussicht, bald Teil dieser Landschaft zu werden, erscheint mir auf einmal extrem reizvoll. Zwar wird mich dieser Ausflug eine – für meine momentanen Verhältnisse – anständige Stange Geld kosten, aber wie schade wäre es doch, an einem solchen Tag und einem solchen Ort aus Geiz einfach auf dem Schiff zu bleiben! Gut, im Gegensatz zu Lanzarote scheinen wir so nahe am Geschehen zu sein, dass man auch zu Fuß auf Entdeckungstour gehen könnte, aber dann könnte ich die Natur nicht erleben, die mir so verlockend zuwinkt.

Unternehmungslustig wähle ich meine Wandergarderobe aus. Nach einigem Überlegen entscheide ich mich für einen Jeansrock, ein weißes Top und eine lockere Bluse darüber. Außerdem nehme ich eine dunkelblaue Basecap mit, mit der ich meine Augen gegen das intensive Sonnenlicht schützen kann.

Zuletzt ziehe ich mir die Schuhe und Strümpfe an, die Viktor mir gestern zusammengesucht hat. In eine Schultertasche packe ich eine Wasserflasche, die ich dann gleich noch am Trinkwasserspender im Gang auffülle.

Ein schneller Blick auf die Uhr – es ist halb neun – bestätigt mir, dass ich gerade noch genug Zeit für ein schnelles Frühstück im Büfett-Restaurant habe.

Als ich dort ankomme, winken mir von einem Tisch aus die drei Schwestern zu.

»Du kommst zu spät«, sagt Astrid, »dein Schwarm war gerade noch da und hat gefrühstückt. Wir sollen dir ausrichten, dass er dir schon die Trekkingstöcke organisiert hat. Um neun ist Treffen am Ende der Gangway am Pier.«

»Danke«, sage ich und eile los, um mir etwas zu essen zu organisieren.

Als ich zurückkomme sagt Melissa: »Ach ja, er lässt dir auch ausrichten, dass für einen Imbiss gesorgt ist. Anscheinend ist das alles im Tourenpreis enthalten.«

»Gut, dass du Bescheid sagst«, erwidere ich augenzwinkernd, »ich hatte gerade noch überlegt, dass ich mir heimlich ein paar Brote mache und sie mitnehme.«

Luisa sagt: »Oh-oh. Das wäre gegen die Vorschriften. Es wird auf dem Schiff nicht gerne gesehen.«

»Apropos Vorschriften«, meint Astrid, »ist es nicht eigentlich gegen die Vorschriften, dass Viktor ständig im Passagierbereich herumgeistert? Ich denke, er gehört zur Crew, wenn er hier angestellt ist. Haben die nicht ihre eigenen Räumlichkeiten?«

Luisa sagt: »Das liegt an seinem besonderen Status, Astrid. Genau wie ich auf der Kreuzfahrt, bei der ich als Musikerin engagiert war, ist er nicht wirklich ein Mitglied der Crew, sondern ein vorübergehender Angestellter. Die dürfen das.«

»Aha«, sagt Melissa, »genau wie der Bordpianist. Den trifft man auch überall im Passagierbereich.«

Ich weiß nicht, wie es kommt, aber plötzlich wird mein Gesicht warm. Ich muss an den Wangenkuss denken, den ich dem besagten Bordpianisten gestern Abend gegeben habe. Was war nur in mich gefahren? Hatte ich zu viel getrunken? Aber dann lehnt sich etwas in mir auf. Nein, ich habe es bei vollem Bewusstsein gemacht und ich würde es wieder tun. Ich habe ihm zu danken, vor allem, da ich fühle, wie unsere Unterhaltung mich verändert hat. Es ist so, als lägen schwere Steine auf meiner Brust und als hätte man mir zumindest einen davon schon weggenommen, so dass ich etwas freier atmen kann.

»Du siehst jedenfalls heute aus, als würdest du vor Energie und Lebenslust platzen«, sagt Melissa. »Fast könnte man ein bisschen neidisch auf dich sein. Statt mit der Familie im Mietauto eingesperrt über die Insel zu kurven, darfst du heute mit einem tollen Typen eine Wanderung machen. Tauschst du mit mir?«

Ich lache, schüttele aber den Kopf. Irgendwie habe ich heute das Gefühl, als könnte ich alles schaffen, was ich mir vornehme. Es ist ein schönes Gefühl, das ich lange vermisst habe.

»Du musst dir alles merken, und mach auch ein paar Fotos für uns«, sagt Astrid streng. »Wir wollen nachher alles wissen.«

Wir verabschieden uns und ich eile zum Treffpunkt.

Am Ausgang muss ich meine Chipkarte vorweisen. Dann sind es nur wenige Schritte die Gangway hinunter, und ich befinde mich seit Gran Canaria zum ersten Mal auf festem Boden, spanischem Boden.

Es ist eigenartig. Der Untergrund ist wirklich fest, wie könnte es anders sein? Ich stehe mit beiden Füßen auf Asphalt. Und doch spüre ich, wie die Erde unter mir schwankt.

Zwei Mietautos stehen bereit. An einem steht Viktor, inmitten einer Gruppe von Reiseteilnehmern. Es sind im Wesentlichen Personen mittleren Alters, die mit Cargohosen, Shorts, karierten Hemden und ähnlichen Requisiten ausgestattet sind, aber auch eine jüngere Frau in meinem Alter ist dabei. Sie trägt einen leichten Baumwollrock über Leggings sowie einen roten Rucksack. Ein breites Stirnband hält ihre langen braunen Haare aus dem Gesicht. Sie sieht leidlich hübsch aus und ist recht braungebrannt, besonders ihre Beine. Das, was man davon sehen kann, sieht stramm und durchtrainiert aus.

»Hallo.« Ich wende mich an sie, weil sie altersmäßig am besten zu mir passt. »Fühlst du auch noch, wie es unter dir schwankt?«

Sie lacht und wirft dabei ihre dunklen Locken über die Schultern.

»Das kenne ich. Das hat man auf Kreuzfahrten. Es liegt daran, dass das Gleichgewichtsorgan verwirrt ist. Nach einer Weile hört das auf.«

Jetzt hat Viktor mich entdeckt. Erfreulicherweise strahlt er über das ganze Gesicht, so dass mir ganz warm ums Herz wird.

»Kira«, sagt er, »gut, dass du da bist, jetzt sind wir komplett.«

Er scheucht uns alle in die Autos. Ich sitze zusammen mit einem älteren Ehepaar auf der Rückbank. Auf dem Beifahrersitz sitzt die Leggingsträgerin, Viktor am Steuer.

»Das andere Auto fährt ein Spanier von der Insel«, wendet die Leggingsträgerin sich an mich. »Er ist unser Wanderführer, Xavier.«

Ich sage: »Mir scheint, wir sind eine relativ kleine Gruppe, dafür, dass auf dem Schiff so viele Menschen sind.«

Viktor seufzt. Es klingt fast ein wenig frustriert.

»Wir bieten diese Tour zum ersten Mal an. Wir hatten uns mehr Rückmeldung erhofft, aber die Menschen sind einfach zu bequem und träge. Sie müssen nur ›schwarze Tour‹ hören und schon klingeln bei ihnen sämtliche Alarmglocken. Lieber lassen sie sich in großen Panoramabussen bequem über die Insel chauffieren. Am besten gleich zu einem Lokal mit folkloristischer Musik und bodenständiger Küche, die entfernt als einheimische Kost getarnt ist, aber eigentlich aus Schnitzel und Eisbein besteht.«

Die anderen Passagiere lachen. Anscheinend denken sie genau wie Viktor. Ich schaue verstohlen auf ihre strammen Waden und mache mir zum ersten Mal an diesem Tag Sorgen, ich könnte hier in einer Liga spielen, zu der ich nicht gehöre.

Jetzt geht die Fahrt los. Das Mietauto schnurrt tapfer über eine Bergstraße, die aus dem Hafen San Sebastian herausführt und sich über Serpentinen immer weiter in die Höhe windet. Es ist warm und jemand dreht ein Fenster herunter. Sofort duftet es nach würzigen Kräutern, Blumen und Honig. Ich schaue aus dem Fenster und bin restlos entzückt. An den Hängen rechts und links von der Straße blühen niedrige Sträucher mit leuchtend gelben Blüten. Dazwischen wachsen beeindruckende Kakteen mit handtellergroßen Segmenten und exotischen roten Früchten, die ebenso stachlig aussehen wie ihre Mutterpflanze.

Plötzlich bremst Viktor scharf ab und murmelt: »Hier müsste es sein.«

Er biegt von der Straße nach rechts in einen holprigen Weg ein. Das Mietauto hinter uns folgt.

Die Leggingsträgerin fragt: »Bist du sicher?«

»Doch, Jelena, ich habe mir gemerkt, dass es vor dem Tunnel rechts abgeht. Da gibt es sonst keine Alternative.«

Aha, denke ich, sie heißt Jelena. Sofort frage ich mich: Kennen die beiden sich? Wenn ja, woher? Irgendwie stresst mich das, dass hier eine junge, hübsche Frau mitfährt, die Viktor anscheinend schon kennt. Wieder nörgeln Melissas Worte in meinem Kopf: Die Konkurrenz schläft nicht.

Aber jetzt werde ich durch ganz andere Dinge von meiner potenziellen Eifersucht abgelenkt. Die Straße, nein, es ist gar keine Straße, nur ein schmaler, geteerter Streifen, ist eng – verdammt eng. Dazu ist es hier extrem abschüssig. Und: Es gibt keine Leitplanke. Und: Ich sitze ausgerechnet hinten rechts. Von meinem Fensterplatz aus sieht die Lage höchst bedenklich aus, denn unter mir liegt das Tal. Aus meiner Perspektive sieht es so aus, als läge nur eine Handbreit zwischen mir und dem Verderben. Jetzt nimmt Viktor eine Serpentine, und ich traue mich aufzuatmen. Nun erhebt sich eine steile Bergwand direkt über meiner Schulter. Doch schon fahren wir durch die nächste Serpentine und ich starre wieder aus schwindelnden Höhen in den Abgrund.

Ich schlucke und krächze dann: »Bist du sicher, dass diese Straße wirklich für den Autoverkehr gedacht ist, Viktor?«

Das Ehepaar neben mir ist deutlich blass geworden und hält sich mittlerweile bei den Händen, als säße es in einem Flieger, bei dem gerade die Durchsage gekommen ist, dass man in wenigen Sekunden zur Notlandung ansetzt.

Viktor tauscht einen genervten Blick mit dieser Jelena und sagt zwischen zusammengebissenen Zähnen: »Wem das hier nicht gefällt, der kann jederzeit aussteigen und zu Fuß gehen.« Dann konzentriert er sich wieder auf die Straße. An einer Stelle müssen wir alle aussteigen, weil das Auto durch eine tiefe Delle fahren muss. Es besteht die Gefahr, dass wir mit dem Auto aufsetzen.

Nach gefühlten Stunden, mit Sicherheit sind es nur zwanzig Minuten, weitet sich die Straße vor uns und wir befinden uns auf einer Art Plateau. Mit großer Erleichterung sehe ich, dass unsere beiden Autos nicht die einzigen Vehikel sind, die den Weg hierhinauf gefunden haben, sondern zwei weitere Mietautos stehen dicht an den Berghang geparkt.

Man steigt aus, streckt die Beine und lacht seine Nervosität weg.

Viktor klappt den Kofferraum auf und hebt einen Karton mit Lunchpaketen heraus. Wir bedienen uns und verstauen die Pakete in unseren Taschen.

»Kira, die sind für dich.« Er reicht mir ein Paar Trekkingstöcke. Ich bin erst etwas verlegen. Brauche ich die wirklich? Nachher lachen die anderen mich deswegen aus. Aber da sehe ich, dass die anderen Wanderer auch alle Stöcke bekommen und sich damit beschäftigen, sie auf die richtige Höhe einzustellen.

»Danke«, sage ich, »lieb, dass du so gut für mich sorgst.«

Er zwinkert mir zu. »Tu ich doch gerne.«

Und schon klopft mein Herz schneller.

Unser Ausgangspunkt ist eine Wucht.

Wir befinden uns weit über dem Tal oder eigentlich den Tälern, denn in jede Richtung sieht man in eine andere tiefe Schlucht. Darüber thronen bizarre Felsformationen aus Lavagestein. Es gibt hier kaum noch Vegetation, höchstens einige windverdrehte Pinien, die vereinzelt auf den Felsen stehen. Die Luft ist frisch und deutlich kühler als heute früh im Hafen.

Die Teilnehmer aus dem anderen Auto sind jetzt auch so weit. Wir stehen alle in einem Kreis und mustern uns gegenseitig. Neben dem Wanderführer Xavier sind da noch zwei Ehepaare, ein jüngeres – beide tragen absolut identische Kleidung, angefangen von den rotkarierten Hemden bis zu den beigen Kniebundhosen und den geschnürten Wanderstiefeln – und ein älteres Paar mit leuchtenden Warnwesten über ihrer Wanderkleidung.

Warnwesten? Halt! So etwas kenne ich nur von Baustellen oder Unfallnotkits. Sie machen mich nervös. Doch da sehe ich, dass die anderen Teilnehmer sich diskret über die Westen amüsieren, und traue mich, ebenfalls darüber zu schmunzeln.

Viktor sieht natürlich hinreißend aus in abgeschnittenen Jeans, einem blauen Poloshirt, einem leichten, hellen Anorak und einem schäbigen Rucksack, der so aussieht, als hätte er ihm schon immer gehört.

»Alle fertig?«, fragt jetzt Xavier, ein bärtiger Spanier in Funktionskleidung, um den eine deutlich erkennbare Tabakwolke schwebt, die ihn als Raucher outet.

Wir nicken simultan.

»Gut«, sagt er, »dann geht es hier lang zum Einstieg.«

Einstieg klingt grässlich, so wie der Weg ins Nirgendwo. Mein Elan von heute Morgen verflüchtigt sich zusehends. Ich fasse die Korkgriffe fest mit beiden Händen, atme durch und folge der Truppe zu besagtem »Einstieg«.

So, Kira, sage ich mir im Stillen, sieh dich noch einmal um. Es könnte das Letzte sein, was du in deinem Leben zu sehen bekommst. Du wirst schon sehen, dass dieses Unternehmen eine Riesendummheit ist. Trittsicher. Absolut schwindelfrei. Das bist du nicht. Du bist nur eine alberne Hochstaplerin, die aus lächerlicher Verliebtheit in ihr Verderben läuft.

Jelena geht zwei Schritte hinter mir. Sie sagt: »Dieser Weg heißt übrigens auch ›der Stangenweg‹, wusstest du das?«

Ich frage: »Nein, warum?«, obwohl ich eine Ahnung habe und die Antwort nicht wirklich wissen möchte.

Doch Jelena erzählt munter weiter: »Das liegt daran, dass der Weg ursprünglich mit Holzgeländern, oder ›Stangen‹ gesichert war. Diese sind jedoch mittlerweile zerbrochen und den Hang heruntergefallen. Es wird übrigens davon abgeraten, sich an den verbleibenden Geländern abzustützen.«

Na toll. Jetzt beginnen meine Knie zu zittern. »Gut, dass du mich warnst«, sage ich und lache, aber das Lachen klingt in meinen Ohren peinlich nervös.

Der Weg ist tatsächlich gruselig schmal. Gerade ging er noch über einen Kamm, aber mit einem Mal führt er nach links und klebt am Berghang, schmal wie ein Ziegensteig.

Ich riskiere einen Blick nach unten und wünsche sofort, ich hätte es nicht getan, denn da ist nichts, nur der glatte Fels. Weit unten, sehr weit unten, ist das ferne, ferne Tal. Ein Vogel segelt dort umher. Auch er befindet sich weit unter uns. Ich schlucke, wende meine Augen von dem Grauen ab und fixiere krampfhaft den Weg und meine Füße. Vor mir geht der Mann von dem jüngeren Ehepaar, der mit den Kniebundhosen. Ich starre auf seine Fersen und seine Waden und wackele hinterher, so als sei ich eine von Konrad Lorenz’ Graugänsen, die auf seine Pantoffeln fixiert waren.

Und wo ist überhaupt Viktor? Ich dachte, er würde sich »so wahnsinnig freuen« wenn ich mitwandern würde. Jetzt sehe ich ihn nirgendwo. In einer Felsnische halte ich kurz an und sehe mich vorsichtig um. Aha, er geht weit vor mir. Xavier und er führen unsere Truppe an. Eigentlich könnte er sich ruhig ein wenig um mich kümmern. Anscheinend hat er mich völlig vergessen. Ich denke grimmig, dass ich hier mal eben stolpern und ins Tal fallen könnte und er es überhaupt nicht merken würde.

Vorsichtig setze ich meine Trekkingstöcke auf und schreite weiter, immer hinter der Kniebundhose her.

Die hält jetzt an.

»Ah«, sagt der Mann, »die gefürchteten Stangen.«

Auch er setzt die Füße nun mit Bedacht auf. Hier befinden sich die Reste eines klapprigen Geländers. Ein Blick den Hang hinunter offenbart, wo das übrige Geländer geblieben ist. Ich schaue schnell wieder weg. Dabei wäre ein Geländer hier Gold wert, denn nun muss man über winzige, schmale Steinstufen hochsteigen. An manchen Stellen sind sie so eigenartig schräg, dass es kein Fehler ist, die Trekkingstöcke in eine Hand zu nehmen und sich mit der anderen Hand in den Fels zu krallen.

»Seien Sie vorsichtig«, sagt der Mann über seine Schulter, »gerade habe ich mich an einem Stein festgehalten, der sich aus der Wand gelöst hat. Nicht, dass Ihnen das auch passiert. Es war kein schönes Gefühl.«

Ich bin mittlerweile nassgeschwitzt. Mit zitternder Stimme sage ich knapp: »Danke für den Tipp.« Dann klettere ich weiter.

Obwohl mir der Gedanke, mich an der ganzen Welt und besonders Tom zu rächen, indem ich jetzt über den Hang purzele, irgendwie verführerisch vorkommt, verfolge ich dieses Ziel natürlich nicht wirklich. Dafür lebe ich viel zu gerne, auch wenn mein Leben vorübergehend eine eher schlechte Wendung genommen hat.

Konzentriert setze ich einen Schritt nach dem anderen. Vor langer Zeit hat mir mein Vater während einer Bergwanderung eingetrichtert, dass man erst das Gewicht von einem Fuß auf den anderen verlagern darf, wenn man sicher ist, dass der zweite fest steht. Das beherzige ich jetzt peinlich genau. Gleichzeitig meide ich den Blick nach links in das tiefe, tiefe Tal, so wie ein kleines Kind, das im Märchenbuch die Seiten mit dem gruseligen Hexenbild mit einer Büroklammer zusammengeheftet hat, damit es beim Blättern nicht zufällig darauf stößt.

Jelena macht hinter mir ungeduldige Geräusche, weil ich so ein Schneckentempo eingeschlagen habe. Also wähle ich eine breitere Stelle, um stehen zu bleiben, mich an den Fels zu pressen und alle vorzulassen, die noch hinter mir kommen. Sie drängen sich zügig an mir vorbei und ziehen davon.

Der Mann in der Schutzweste nickt mir freundlich zu und sagt: »Danke.« Dann setzt er hinzu: »Sie machen das genau richtig, junge Frau. Hier gilt es nicht, eine Goldmedaille fürs Tempo zu erringen.«

Der Abstand zwischen mir und der Gruppe vergrößert sich jetzt zusehends, aber ich zwinge mich, ruhig durchzuatmen, und sage mir: Wenn die es geschafft haben, schaffe ich das auch.

Irgendwann macht der Weg einen Knick, es geht noch zwei, drei Schritte nach oben, und auf einmal befinde ich mich auf einem weiten Hochplateau. Von den anderen Wanderern ist zwar nichts mehr zu sehen, aber der Weg ist deutlich zu erkennen. Jetzt schreite ich schneller aus und traue mich auch, mich umzusehen. Es ist wunderschön hier oben. Links geht es immer noch hinunter in das schwindelnd tiefe Tal, aber der Weg führt nicht mehr so dicht am Hang entlang. Rechts befindet sich ein Hochtal, das weit in die Ferne reicht. Darauf wächst ein Teppich von grünem Gestrüpp. Palmen und Agaven mit ihren fleischigen silbergrauen Blättern sind darauf verstreut. Irgendwo meckert eine Ziege.

Beglückt wandere ich weiter. Jetzt höre ich die Stimmen meiner Mitwanderer. Sie haben sich auf einer Ansammlung großer Felsbrocken niedergelassen und ihre Lunchpakete ausgepackt.

Jemand kommt mir entgegen. Es ist Viktor. Er stürmt auf mich zu, wirft beide Arme um mich und drückt mich fest an sich.

Es fühlt sich schön an. Ich will die Umarmung gerade erwidern, da ruft Jelena: »Viktor!«

Sofort fallen seine Arme zur Seite und er tritt einen Schritt zurück. Jetzt sehe ich, dass er richtig blass aussieht.

»Ist was?«, frage ich ihn.

»Das fragst du?«, stößt er hervor. »Ich habe wegen dir eine Scheißangst gehabt. Wir warten hier schon mindestens eine Viertelstunde. Ich dachte schon, dass …«

Obwohl ich vor Kurzem selbst eine Scheißangst hatte, wie Viktor es so treffend formuliert, lasse ich mir nichts anmerken. Es gilt, mein Image zu retten.

Deswegen lache ich nur und sage: »Das ist rührend von dir, Viktor, wirklich, aber völlig übertrieben. Ich habe mir halt etwas mehr Zeit gelassen, um die herrlichen Ausblicke zu genießen. Ich kann nicht verstehen, wie man diesen Weg so schnell heraufhetzen kann. Das ist doch nicht der Sinn einer solchen Wanderung, oder?«

Wir sind bei den Felsen angekommen. Ich nehme meine Tasche von der Schulter und krame nach meinem Lunchpaket, wobei ich hoffe, dass niemand bemerkt, wie meine Hände noch zittern.

Jelena wirft mir einen verärgerten Blick zu. Seltsam, vorhin war sie noch so freundlich zu mir. Giftig zischelt sie: »Es soll auch Leute geben, die andere Leute bewusst erschrecken, um sich wichtig zu machen.«

Viktor dreht sich jäh um und sagt: »Das war jetzt nicht nötig, Jelena.«

Ich beiße in mein Schinkensandwich und werfe Jelena verstohlen einen Blick zu.

Seltsam, irgendwie scheinen Viktor und sie etwas miteinander zu haben. Könnte das tatsächlich sein?

Innerlich seufze ich. Valerie. Die blonde Stalkerin auf dem Pooldeck. Jetzt diese Jelena. Die Konkurrenz schläft nicht.

Mir scheint, ich habe mir mit diesem Viktor ganz schön was vorgenommen.

Egal, diese Wanderung habe ich jedenfalls geschafft. Meinen Ruf als versierte Sportlerin habe ich bestätigt. Gut, ich muss die ganze Horrorstrecke auch wieder zurückgehen, das ist mir klar. Es wird ja wohl kaum einen Hubschrauber geben, der uns hier abholt. Eine schöne Vorstellung. Aber jetzt kenne ich den Weg und seine Schrecken. Das nimmt ihm etwas von seiner schaurigen Note.

Nach dem Picknick machen wir uns alle auf und wandern noch eine große Runde auf dem Hochplateau. Der karierte Mann gesellt sich zu mir und erzählt mir allerhand interessantes Zeug über dieses Gebiet: dass hier die Ureinwohner religiöse Treffen abgehalten haben, dass die Pfade, auf denen wir wandeln, Jahrmillionen alt sind. Ich höre nur mit einem Ohr zu, weil mich die Schönheit der Landschaft gefangen nimmt.

Von hier aus hat man einen herrlichen Blick über die zerklüfteten Täler, die grüne Hochebene und weit hinaus auf das Meer. Wie eine schwimmende Zauberwelt breitet sich am Horizont die Nachbarinsel Teneriffa aus. Auf dem Teide, dem höchsten Berg Spaniens, liegt ein Tuch aus Schnee. Zu meinen Füßen funkelt das uralte Lavagestein wie tausend Diamanten. Mit jedem Schritt glitzert es im Sonnenlicht. Jetzt erreichen wir die hohen weißen Wände der Cuevas Blancas. Davor befinden sich die Ruinen eines verlassenen Gehöfts, das einem einen Eindruck davon vermittelt, wie karg und entbehrungsreich das Leben seiner letzten Bewohner gewesen sein muss.

Viktor steht neben mir. »Na«, fragt er, »habe ich zu viel versprochen? Die Wanderung lohnt sich doch, oder?«

Ich sehe ihn an, wie er braungebrannt und strahlend vor mir steht, schlucke und nicke. »Absolut.«

Flink zieht er mich in den Schutz einer der zerfallenden Natursteinmauern, schlingt einen Arm um mich und küsst mich. »Du schmeckst wunderbar, so in der frischen Luft«, murmelt er.

»Du auch«, antworte ich wahrheitsgemäß.

Schon will er mich wieder küssen, da schaut diese Jelena um die Ecke. Viktor rückt ab von mir, zupft ein wenig an meiner Tasche und sagt: »So, jetzt müsste der Gurt halten.«

Ich spiele das Spiel mit und sage: »Ich glaube auch, danke.« Dabei zwinkere ich ihm unmerklich zu.

Wir gehen ein paar Schritte weiter zu den weißen Höhlen. Als Jelena deutlich entfernt ist, flüstere ich: »Kann es sein, dass auch diese Frau in dich verknallt ist?«

Viktor verdreht die Augen und sagt: »Scheint so.«

»Noch so eine Nervensäge«, lache ich, »du armer Viktor!«

»Ja, sie ist eine furchtbare Nervensäge«, sagt er. »Das kann ich nur bestätigen.«

Gut, freue ich mich heimlich, wenn er schon so über sie redet, habe ich ja wohl die besseren Karten.

Zwei Stunden später haben wir die Wanderung abgeschlossen. Ich bin müde, aber glücklich. Ich, Kira, habe es geschafft.

Auf dem Rückweg habe ich wieder alle anderen vorausgeschickt und gleich lachend gesagt: »Lauft ihr nur. Ich will das hier ebenso wie auf dem Hinweg genießen.« Dass ich dann wieder geschwitzt und gezittert habe, gestehe ich natürlich keinem. Innerlich schwöre ich mir, dass mich keiner so schnell wieder zu so einem Abenteuer animieren kann. Dafür ist mir mein Leben zu lieb.

Bis am Abend mein Vorsatz in Gefahr gerät.

Da sitzt Viktor mir bei Tisch wieder gegenüber, sieht mir tief in die Augen und sagt: »Morgen machen wir auf Teneriffa eine Radtour hinauf ins Anaga-Gebirge, Kira. Da musst du unbedingt auch mitkommen.«

Oh je. Schon wieder so etwas. Ich versuche begeistert auszusehen, sage aber: »Das würde ich gerne, aber es hört sich nach Mountainbiken an. Da habe ich keinerlei Erfahrung.«

Viktor macht eine wegwerfende Geste. »Das kann jeder, der auch Radfahren kann, und das kannst du wohl. Die Gangschaltungen haben eine so gute Übersetzung, dass es ein Kinderspiel ist. Für jemanden, der achtzig Kilo auf der Beinpresse schafft, ist das sowieso ein Klacks.«

Argh. Wie komme ich nur aus der Nummer heraus?

»Ich habe keine angemessene Kleidung.«

»Kein Problem. Du brauchst dazu nur Leggings und ein leichtes T-Shirt. Warm wird einem sowieso dabei.«

Genau davor graut es mir ja, aber ich sage nichts.

Viktor fügt hinzu: »Ich wette, du siehst in so einem Outfit sagenhaft sexy aus.«

Jetzt hat er mich beim Kragen. Also nicke ich schlapp und sage: »Okay, du kannst mich mit einplanen.«

Er beginnt zu schwärmen: »Es geht über zahllose Serpentinen hinauf bis auf fast eintausend Meter. Klar ist das ein wenig anstrengend, aber man verdient sich dadurch die Rückfahrt, die ist eine Wucht, das ist wie Fliegen. Du wirst es lieben, Kira.«

Was soll ich machen? Ich will doch Viktor besser kennenlernen. Nur so kann ich das.

Nach dem Essen setzen die drei Schwestern sich noch zu uns.

»Schade, wir haben uns jetzt doch nicht auf La Gomera getroffen«, sagt Astrid.

»Was habt ihr denn so erlebt?«, frage ich.

Melissa sagt mürrisch: »Ach, wir sind oberhalb des Valle Gran Reys ein wenig gewandert. Es war ganz nett, aber mehr nicht.«

Luisa sagt: »Doch, war es, Melissa. Wir hatten doch einen tollen Blick vom La Merica.«

Doch Melissa bleibt stur: »Da waren Horden über Horden von Wanderern. Wie ich das hasse! Fast alle Passagiere vom Schiff waren gleichzeitig dort. Die Leute haben sich geradezu totgetreten. Und wie war es bei euch?«

»Es war superschön«, sage ich.

»Und war es nicht zu anstrengend?«, fragt Astrid.

Ich sehe kurz zu Viktor hinüber, werfe meinen Pony lässig aus der Stirn und sage: »Och, nicht wirklich.«

»Jedenfalls nicht für jemanden wie Kira«, sagt Viktor. Ich platze fast vor Stolz.

»Morgen machen wir die Radtour ins Anaga-Gebirge«, fährt Viktor fort, »und wir haben noch Kapazitäten. Hätte eine von euch Lust, sich uns anzuschließen?«

Melissa starrt mich an. »Ins Anaga-Gebirge? Die Tour? Boah, Kira. Du überraschst mich immer mehr. Also, ich gebe frei zu, dass ich das von Herzen gerne täte, aber man muss auch seine Grenzen kennen.« Ungläubig schüttelt sie den Kopf.

Ich schlucke. Na, toll! Wenn Melissa, die tatsächlich achtzig Kilo auf der Beinpresse schafft, schon so redet, dann sitze ich ganz schön in der Patsche.

Irgendwann steht Viktor auf und sagt: »Ich will mal los. Ich muss noch die Fahrräder kontrollieren, ob die Bremsen okay sind. Nicht auszudenken, was sonst passieren würde.« Er zwinkert mir zu und verschwindet.

Die Mädchen sehen ihm hinterher. Luisa sagt: »Also, er ist schon extrem schnuckelig, aber ich weiß nicht, ob ich mich so umbringen würde, um ihn zu kriegen, wie du es tust, Kira. Die Radtour ins Anaga-Gebirge. Wow!«

Zusammen brechen wir auf und gehen ins Bordtheater. Dort gibt es als Abendveranstaltung eine tolle Show mit Tanz und Musik. Ein Potpourri aus Musical-Liedern wird geboten.

Am Eingang zum Theatersaal steht ein Kellner und mixt für die Gäste den Cocktail des Tages. Er füllt die Gläser mit einem verführerischen Gemisch aus tropischen Früchten und hochprozentigem Alkohol, steckt einen Strohhalm hinein und reicht sie über die Theke. Die Mädchen nehmen alle einen, aber ich winke ab.

»Aha«, sagt Astrid, »die Sportlerin schont ihren Organismus vor der Hochleistung morgen.«

Mir ist es peinlich, aber genau diesen Hintergedanken habe ich. Kurz darauf sitzen wir auf den weich gepolsterten Sitzen, die Mädchen nuckeln an ihren Drinks und das Licht wird gedimmt.

Die Show geht los, und ich bin tief beeindruckt. Ich hätte nicht gedacht, dass der Standard der Darbietungen auf dem Kreuzfahrtschiff so hoch sein würde. Die Darsteller wechseln in Windeseile ihre Kostüme, eben noch war man im London von »My Fair Lady«, und im nächsten Moment befindet man sich schon in Paris, wo das »Phantom der Oper« singt. Dazwischen wirbeln die Tänzer leichtfüßig umher, obwohl das Schiff heute Abend deutlich schwankt und schaukelt. Ich meine zu beobachten, wie eine Ballettratte ihrem Partner bei einer Hebefigur entgleitet. Sie tauschen einen amüsierten Blick und tanzen weiter, ohne aus dem Schritt zu kommen. Eine Solosängerin singt die weiblichen Starrollen. Im Großen und Ganzen ist sie nicht schlecht. Ihre Stimme entfaltet eine ziemliche Kraft und füllt mühelos das Theater, aber als ich ihr zuhöre, werde ich kribbelig. Marion wäre nicht zufrieden. In der hohen Lage wird ihre Kehle zu eng. Die Töne sind klar, aber gleichzeitig irgendwie gepresst. Außerdem singt sie zu stark durch die Nase.

Auf einmal erwische ich mich dabei, wie ich denke: Wie gerne würde ich an ihrer Stelle da vorn stehen! Ich könnte das besser.

Doch dann frage ich mich: Könnte ich das wirklich? Wie lange habe ich nicht mehr gesungen! Es sind jetzt mehrere Wochen. Nie im Leben habe ich so eine lange Singpause gemacht. Ich lehne mich frustriert in meinen Sitz zurück. Das alte Leid brennt wieder in meinem Herzen. Ob ich es jemals wieder schaffe zu singen? Wieder einmal quält mich dieser Gedanke.

Plötzlich stehe ich auf. Ich flüstere den Mädchen zu: »Gute Nacht. Danke für den tollen gemeinsamen Abend!«

Als ich bald darauf in meiner Koje liege und die Meereswellen mich sanft in den Schlaf schaukeln, muss ich wieder an Daniels Ausführungen zum »Flow« denken. Erst als ich mich damit tröste, dass ich den doch habe und kenne, schlafe ich endlich ein.

Einmal werde ich in der Nacht wach.

Siedend heiß fällt mir wieder ein, dass ich Depp mich für die Fahrradtour morgen verpflichtet habe. Oh Mann! Wie konnte ich nur so blöd sein? Aber dann muss ich daran denken, dass Viktor gesagt hat, die Räder seien mit so vielen Gängen ausgestattet, dass es einfach sei. Sicher hat Melissa das nicht bedacht, als sie so erstaunt tat. Die Bergtour habe ich doch einigermaßen gut geschafft. Warum sollte ich diese nächste Herausforderung nicht auch meistern? Mit einem Schmunzeln sage ich mir, dass es fast wie im Märchen ist, wo der Prinz viele kniffelige Aufgaben bewältigen muss, um die Prinzessin zu bekommen.

Nur dass in meinem Fall die Prinzessin sich mühen muss, um den Prinz zu bekommen. Verkehrte Welt! Ob es in meinem Märchen jemals zum Happy End kommt? Während ich vor mich hin träume, steuert das Schiff ruhig und stetig sein nächstes Ziel an. Morgen werden wir auf Teneriffa anlegen. Dann folgt ein Seetag, denn die Strecke nach Agadir in Marokko dauert länger. Dann noch ein Seetag, und die Kreuzfahrt ist zu Ende. Und ich muss zurück in mein altes Leben, das mir zurzeit so viel Verwirrung und Kopfzerbrechen bereitet.

Bitter denke ich, dass Felicitas den heilenden Effekt so einer Kreuzfahrt deutlich überschätzt hat. Im Gegenteil, in mancher Hinsicht bin ich noch verwirrter und orientierungsloser als vorher. Wo soll das noch enden?

Am nächsten Morgen eile ich in meinen Leggings und einem weiten roten T-Shirt zum Frühstück. Vorsichtshalber habe ich mir einen leichten Kaschmirpullover über die Schultern geworfen. Man kann nie wissen, wie eisig es auf tausend Metern Höhe ist.

Meine Freundinnen sind nirgends in Sicht. Wahrscheinlich machen sie wieder etwas mit ihrer Familie. Als ich meinen Fruchtjoghurt löffele, höre ich, wie eine Gruppe am Nachbartisch ihren Tag plant. Dabei ist die Rede von einer Poolparty, die heute Abend auf dem Pooldeck stattfinden soll.

»Es gibt dort als besondere Leckerei Fruchtspieße mit Schokoglasur«, seufzt eine dicke Frau mit mindestens zwei Rettungsringen am Bauch.

»Mmm, lecker!«, sagt ihre Sitznachbarin, »Die esse ich total gerne.«

Ein Mann brummelt: »Also, ihr denkt immer nur ans Essen.«

Die pummlige Frau kichert: »Und ihr Männer immer nur an das Eine.«

Der Mann erwidert: »So was Blödes. Es soll heute richtig gute Musik geben. Da spielt eine Liveband.« Er zwickt seiner Frau in die Taille und sagt: »Da schwingen wir endlich mal wieder das Tanzbein, Ina. Da kannste ein paar Kilo abnehmen. Schadet nichts.«

Ich muss daran denken, wie viele Kilo ich wohl heute im Laufe des Tages abnehmen werde. Wenn das so weitergeht, bleibt von mir nichts mehr übrig. Mir fallen meine Worte gegenüber Felicitas ein: All-inclusive bedeutet doch, sich sinnlos vollfressen und saufen. Das tue ich überhaupt nicht. Stattdessen bin ich ständig in sportlicher Mission unterwegs. So eine Kreuzfahrt kann verdammt anstrengend sein, sinniere ich. Ein Glück, dass wir morgen einen Seetag haben. Da kann ich mich endlich von Viktors Aktionen erholen. Das heißt, wenn ich den heutigen Tag überlebe.

Dass das vielleicht nicht eintreten wird, erscheint mir recht wahrscheinlich, als ich unten an der Gangway meine Mitsportler antreffe. Gegen diese Muskelprotze sind die Teilnehmer an der Tour gestern die reinen Hänflinge. Nicht, dass sie auffallend groß und wuchtig wären, im Gegenteil, alle sind drahtig und sehnig. Alle tragen teure Fahrradtrikots und -hosen. Alle haben enorme Wadenmuskel. Und alle, aber auch alle, sind Männer. Welcher Teufel hat Viktor geritten, mir zu dieser Tour zu raten?

Zitternd nähere ich mich der Gruppe. Die Augen aller zehn Männer leuchten auf, als sie mich sehen.

»Endlich eine Frau«, ruft einer, als wollte er mich gleich noch zum Frühstück verspeisen.

Ein anderer rückt mir auf die Pelle, legt seinen Arm um meine Schultern und sagt: »Na, süße Frau, willst du uns alle in die Tasche stecken?«

Viktor hat die Frage gerade mitbekommen. Er sieht mich amüsiert an.

Ich schüttele den Arm von meiner Schulter und sage kühl: »Warten wir es mal ab.«

Viktor erklärt jetzt einiges zum Verlauf der Tour: »Wir werden zunächst mit einem Kleinbus zum Start am Fuße des Gebirges fahren. Die Fahrräder stehen auf dem Anhänger bereit. An einem geeigneten Punkt werden wir aussteigen, die Fahrräder übernehmen und losradeln.«

»Wer sagt uns, ob wir die richtige Route radeln, falls wir uns verlieren?«, fragt jetzt einer der Teilnehmer.

Viktor grinst. »Sie bekommen alle meine Handynummer. Im Notfall können wir uns verständigen, aber eigentlich kann man da nichts falsch machen. Sie müssen immer nur bergauf fahren. Und das etwa zwei Stunden lang. Die Abfahrt dauert dann etwa zwanzig Minuten.«

Ich stöhne innerlich. Wie soll ich das jemals schaffen? Gleichzeitig verfluche ich mich dafür, dass ich Melissas Flunkerei damals im Fitnessstudio zugelassen habe. Verstohlen schaue ich auf meine Waden. Es sind schöne Waden. Ich bin stolz auf meine wohlgeformten Beine. Aber besonders viele Muskeln kann man nicht erkennen.

Zu allem Überfluss ist heute ein richtig schöner, warmer Tag. Man würde nicht meinen, dass wir noch Februar haben. Es fühlt sich an wie bei uns im Sommer. Meinen Pullover kann ich wohl gleich im Auto lassen. Den werde ich nicht brauchen, denke ich. Aber da sehe ich, dass einer der Herren mir ziemlich ungeniert auf den Hintern starrt, und schlinge den Pullover um meine Hüften.

Ich habe das deutliche Gefühl, dass mein Outfit tatsächlich genauso sexy rüberkommt, wie Viktor sich das erträumt hatte.

Wir klettern in den Kleinbus, Viktor schwingt sich hinter das Lenkrad und es geht los. Dank meiner Sonderstellung als einzige Frau hat es sich wie selbstverständlich ergeben, dass ich neben Viktor auf dem Beifahrersitz bin.

»Guten Morgen«, sagt er jetzt, »schön, dass du dabei bist.«

»Ja, ich freue mich. Wie kommt es eigentlich, dass ich die einzige weibliche Person auf dieser Tour bin? Hast du deine vielen Verehrerinnen alle erfolgreich abgewimmelt?«

Viktor zuckt mit den Achseln. »Keine Ahnung. Vielleicht war ihnen dieser Ausflug doch zu anspruchsvoll. Möglich ist es.«

Ich ziehe den Kopf ein und wünsche mich auf einmal ganz, ganz weit weg. Wenn sogar die vielen durchtrainierten Weiber, die Viktor immer umlagern, vor dieser Tour zurückschrecken, was mache ich dann hier? Ich bekomme eine Ahnung, dass dies hier noch um einiges schwieriger wird als gestern.

Wenig später sitze ich auf einem Fahrrad, strampele, als würde es um mein Leben gehen, und fühle mich in dieser Annahme bestätigt.

Dies ist noch viel, viel mühsamer als die gestrige Wandertour zu den Cuevas Blancas.

Von Viktor, den ich so gerne besser kennenlernen wollte, sehe ich bald nur noch das Hinterteil, so wie von allen anderen tollen Männern, die sich für diese Tour entschieden haben.

Gut, am Anfang ist es noch ganz nett gewesen. Viktor hat sich rührend um mich bemüht. Er hat dafür gesorgt, dass mein Sattel genau die richtige Höhe hat, mir die Gangschaltung erklärt und mich mit einem gut sitzenden Fahrradhelm versorgt.

Er hat mir sogar noch ein paar aufmunternde Worte gesagt: »Du machst das sicher ganz toll, Kira. Du wirst sehen, dass es eine superschöne Sache ist.«

Ich bin dann auch sofort losgefahren, während die anderen Teilnehmer noch mit ihren Fahrrädern ausgestattet wurden, so dass ich einen kleinen Vorsprung hatte.

Zunächst habe ich es auch gar nicht so schlimm gefunden. Die Strecke ging sanft bergan, und das Fahrrad läuft wirklich wie am Schnürchen. Noch hat alles im Schatten gelegen. Es war bis vorhin angenehm kühl. Aus den tieferen Lagen kam ein leichter frischer Wind und pustete mich freundlich an.

Doch jetzt gibt es auf einmal eine empfindliche Steigung. Was hat Viktor noch gesagt? Etwa zwei Stunden lang geht es jetzt so weiter. Oh Mann! Dabei klopft mir bereits das Herz bis zum Hals, mein Puls wummert mir in den Ohren, und meine Kehle brennt wie Feuer. Die Sonne steht nach etwa zehn Minuten schon deutlich höher und knallt gnadenlos auf die Straße, so dass der Asphalt glüht und die Hitze von der dunklen Fläche reflektiert wird.

Ein Radler nach dem anderen zieht an mir vorbei. Ganz selten schwächelt einer (wen wundert es?) und ich überhole ihn wieder, aber man kann noch nicht einmal erkennen, um wen es sich handelt. Alle starren wir auf die Straße, ächzen, schwitzen und sehen weder nach rechts noch nach links.

Zu allem Überfluss gibt es keinen Fahrradweg, und diese Bergstraße ist verdammt schmal. Ständig brausen Autos an mir vorbei, gelegentlich auch ein breiter Bus, der mich an die Bankette drängt. Wegen der Serpentinen tauchen Autos so plötzlich auf der Gegenspur auf, dass man erschrickt und fast vom Rad fällt.

Ich japse nach Luft und bekomme immer wieder eine volle Ladung Abgase ab, gerade in dem Moment, in dem ich tief einatmen möchte.

Ich spüre, wie der Schweiß mir über den Rücken läuft. Unter dem stickigen Fahrradhelm wird meine Kopfhaut pitschnass. Das Wasser läuft mir über das Gesicht und tropft mir von der Nase.

Ab und zu hupt ein überholendes Auto.

Irgendjemand ruft durch ein offenes Fenster: »Hopp, hopp, hopp!«

Wenn ich eine Hand frei hätte, würde ich ihm zu gerne den Stinkefinger zeigen, aber schon ist das Auto wieder verschwunden.

An einer Ausweichstelle schwenke ich nach rechts, bremse und bleibe stehen. Das muss jetzt einfach sein. Ich brauche dringend eine Verschnaufpause, sonst falle ich noch in Ohnmacht. Ich nehme den Helm ab, schüttele mir die Schweißtropfen vom Kopf und hole meine Trinkflasche. Die setze ich an meine trockenen Lippen und kann gar nicht aufhören zu trinken. Jetzt ist sie schon zu zwei Dritteln leer, und wenn ich so auf meine Uhr schaue, muss ich mindestens noch eine halbe Ewigkeit radeln.

Ich lasse meinen Blick schweifen. Die Landschaft ist zugegebenermaßen wunderschön. Von hier aus kann man hinunter auf das Meer sehen, das im Sonnenlicht blau funkelt. Wie gerne würde ich mich dort hineinwerfen! Aber es ist viel zu weit weg. Über mir erheben sich die schroffen Felsen, durch die diese Straße hinauf ins Gebirge führt. Mindestens drei Serpentinen über mir befinden sich meine Mitstreiter. Ich sehe, wie sie in ihren knallbunten Trikots über ihre Fahrräder gekrümmt sind und sich den Hang hinaufquälen. Mittlerweile bin ich weit abgeschlagen.

Am liebsten würde ich sofort kehrtmachen und den Berg wieder hinunterradeln. Irgendwie sehe ich nicht, wie ich diese Tour jemals schaffen soll. Meine Beine fühlen sich an, als wären sie aus Blei. Mein Nacken ist verspannt und meine Hände sind vom krampfhaften Lenkerhalten zu Krallen geworden.

Und wo ist überhaupt Viktor? Der kümmert sich kein bisschen um mich. Wahrscheinlich hat er gar keine Zeit, über mich nachzudenken, weil er sich selbst so wahnsinnig anstrengen muss. Seine vielen Verehrerinnen wissen schon, warum sie gekniffen haben. Diese Tour ist für jeden noch so gut durchtrainierten Menschen eine Tortur, so viel ist gewiss.

Und doch packt mich der Ehrgeiz. Ich werde es allen zeigen. Ich habe doch schon ein ganzes Stück geschafft! Warum sollte ich es nicht ganz schaffen, wenn ich meine Kräfte gut einteile?

Also verstaue ich meine Wasserflasche, setze den Helm wieder auf, schwinge mich auf das Rad und trete wieder in die Pedale. Dabei beiße ich die Zähne zusammen.

Jedoch ist mein frischer Elan nach wenigen Minuten schon wieder zerronnen. Vor Frustration und Erschöpfung könnte ich heulen. Es ist und bleibt einfach zu anstrengend. Wenn ich überhaupt jemals dort oben ankomme, werde ich vom Fahrrad steigen und tot zusammenbrechen. Es wird keine schöne Szene, denke ich bitter.

Da fährt schon wieder ein Auto an mir vorbei. Es fährt direkt vor mich, bremst mich aus und hält.

Ich spüre, wie der Zorn in mir hochsteigt. Als ob es nicht so schon schwer genug wäre! Was soll der Unfug? Fast falle ich vom Fahrrad, als ich es jäh zum Stehen bringe.

Da schwingt die Fahrertür auf und jemand rennt um das Auto.

»Kira, was machst du da nur für einen Quatsch?«, brummt eine tiefe Stimme. »Willst du dich umbringen?«

»Ich will hier den Berg hinauf, sieht man doch«, keuche ich.

Die Stimme gehört Daniel. Er steht vor mir, greift nach meinen Schultern und blickt mich unter zusammengezogenen Brauen mit seinen dunklen Augen an. Er sieht richtig böse aus.

»Ich schlage vor, wir setzen diesem Unfug jetzt ein Ende«, sagt er resolut. Flink klappt er den Kofferraum des Mietautos auf, greift nach dem Fahrrad und befördert es hinein. Ich will es noch festhalten, aber gegen seine Kraft habe ich keine Chance.

Er schiebt das Fahrrad so weit in das Auto hinein, dass das Vorderrad in den Passagierraum ragt. Jemand zieht von innen daran und sagt: »So müsste es passen. Versuch mal, ob jetzt die Klappe zugeht.« Es ist eine weibliche Stimme.

Tatsächlich geht die Heckklappe zu.

Daniel nimmt mich wieder bei den Schultern, als wäre ich ein willenloses Kind, führt mich zum Auto, macht eine Tür auf und bugsiert mich sanft hinein. Kaum falle ich auf den Rücksitz, da hat er schon die Tür zugeschlagen, ist um das Auto geeilt und sitzt wieder hinter dem Lenkrad. Er startet den Motor und fährt weiter.

Meine Augen, die von der intensiven kanarischen Sonne geblendet sind, brauchen eine Weile, um sich an die Dunkelheit im Auto zu gewöhnen. Auf dem Beifahrersitz sehe ich einen weiblichen Rücken und einen Kopf mit welligen Haaren. Gleichzeitig atme ich tief durch. Im Auto geht die Klimaanlage, und es fühlt sich so an, als würde ich mich plötzlich in einem Kühlschrank befinden.

»Du solltest deinen Pulli lieber überziehen«, sagt die Frau. »Sonst verkühlst du dich noch, so verschwitzt wie du bist.«

Jetzt erkenne ich die Stimme. Sie gehört Luisa.

Ich schnalle meinen gehassten Helm ab und werfe ihn neben mich auf den Sitz. Dann ziehe ich den Pullover an.

»Ach, und hier bekommst du meine Trinkflasche«, sagt Luisa, »du brauchst sie mehr als ich.«

Ich kann noch gar nicht sprechen, so erschöpft bin ich. Dankbar greife ich nach der Flasche, schraube sie auf und trinke sie in einem Zug leer. Während ich trinke, registriere ich, dass wir gerade an der Kolonne der anderen Radler vorbeifahren. Mit einer gewissen Befriedigung stelle ich fest, dass sie alle durch die Bank knallrote Köpfe haben und völlig k. o. aussehen. Jeder einzige von ihnen würde mit Sicherheit jetzt gerne mit mir tauschen.

»Guck sie dir an, die Möchtegern-Machos«, sagt Daniel amüsiert. »Das ist doch kein Umgang für dich, Kira.«

Jetzt fahren wir an Viktor vorbei. Auch er tritt langsam und mühsam in die Pedale und sieht absolut gestresst aus.

Und denkt sicher keinen einzigen Moment an mich, denke ich säuerlich.

Luisa kichert und sagt: »Weißt du, was wir machen müssten, Daniel?«

»Nein.«

»Wir müssten Kira oben auf dem Berg wieder mit ihrem Fahrrad rauslassen. Dort kann sie dann stehen, ganz cool aussehen und sagen: ›Wo bleibt ihr denn so lange? Ich warte schon eine halbe Ewigkeit.‹«

Daniel lacht. »Ja, wie in dem Märchen vom Hasen und den Igeln. Das würde den Kerlen recht geschehen.«

Ich muss bei der Vorstellung auch lachen.

Und doch bin ich leicht irritiert. Was macht eigentlich Luisa mit Daniel in einem Auto? Soweit ich mich erinnern kann, hatte sie doch gesagt, dass er sie noch nicht einmal wiedererkannt habe. Und jetzt tun sie auf einmal so vertraut. Irgendwie gibt mir das einen kleinen Stich ins Herz, warum, weiß ich nicht.

Ich drehe mich kurz um und sehe den Radlern nach. Dann lehne ich mich wieder zurück in den weichen Autositz und schließe die Augen. Ich beneide die Männer momentan kein bisschen, so viel ist sicher.

Dann sage ich: »Ich gebe es nicht gerne zu, aber ich bin doch froh, dass ihr mich da herausgeboxt habt. Es war die Hölle.«

Daniel lacht. »Das glaube ich gerne. Hier, meine Wasserflasche kriegst du auch noch.« Er reicht sie nach hinten. »Man kann nach so einer Anstrengung nicht genug trinken, nicht, dass du dehydrierst.«

»Danke«, sage ich, »lieb von dir.«

Wir fahren ein Stück weiter, dann frage ich das, was mich im Moment am brennendsten interessiert. »Und ihr? Was macht ihr hier zusammen in diesem Auto? Seid ihr extra losgefahren, um meine rettenden Engel zu spielen?«

Luisa lacht und sagt: »Nein, mein Ehrenwort, so ist es nicht. Wir hatten keine Ahnung, dass wir an dir vorbeikommen würden, stimmt’s Daniel?«

Wieder zucke ich zusammen. Seit wann sind die beiden so kuschelig miteinander? Seltsam.

Daniel sagt: »Definitiv nicht. Wir waren ganz überrascht, als wir dich entdeckt haben, das heißt, Luisa hat dich erkannt. Um ein Haar wären wir einfach an dir vorbeigefahren, aber sie meinte, dass du dich vielleicht freuen würdest, wenn wir dich mitnehmen.«

»Oh ja«, sage ich bestimmt. »Aber jetzt bringe ich eure Pläne ganz durcheinander.«

Ich warte und spitze meine Ohren.

Luisa sagt: »Ach, keinesfalls. Wir freuen uns doch, dass du dabei bist. Es ist nämlich so: Meine restliche Familie, auch meine Schwestern, wollen heute hoch auf den Teide fahren und im Anschluss dann nach Puerto de la Cruz in den berühmten botanischen Garten. Da hatte ich keine Lust drauf, weil ich das schon alles kenne. Es kam mir gerade recht, dass es Daniel genauso ging. Da haben wir beschlossen, uns zusammenzutun und einen gemeinsamen Ausflug zu machen, und mit dir sind wir zu dritt, ist doch toll, nicht?«

Es klingt so locker und unverkrampft, dass ich merke, wie ich mich entspanne.

Und doch bleibt ein Hauch von Misstrauen.

»Wie kommt es, dass ausgerechnet ihr beiden aufeinandergestoßen seid?«, frage ich ganz unverblümt.

Daniel sagt: »Luisa kam mir schon die ganze Zeit irgendwie bekannt vor. Ich war mir nur nicht sicher. Heute war im Büfett-Restaurant ein Platz an ihrem Tisch frei und ich habe mich einfach zu ihr und ihren Schwestern dazugesetzt. Wir sind ins Gespräch gekommen und ich habe festgestellt, dass ich mich nicht getäuscht habe. Wir kennen uns tatsächlich von früher, aus Essen.« Er sieht Luisa kurz von der Seite an und lächelt erfreut.

Wieder erfüllt mich ein eigenartiges Unbehagen. Warum?

Jetzt hat das Auto die Höhe erreicht.

Unvermittelt sage ich: »Ich will euch bei eurem Ausflug wirklich nicht stören. Wenn ihr mich hier rauslasst, kann ich tatsächlich auf die anderen warten und mit ihnen zurückradeln.«

Aber Daniel schüttelt kräftig mit dem Kopf. »Das kommt gar nicht in Frage. Wir lassen dich nicht mehr gehen. Du kommst mit uns.«

Obwohl das so gebieterisch klingt, wird mir ganz warm ums Herz. Ich fühle mich jetzt wirklich willkommen und habe tatsächlich Lust, bei den beiden zu bleiben.

»Wo geht es denn hin?«, frage ich.

»Wir fahren in den Nordosten. Da gibt es so einige Sehenswürdigkeiten, die sich lohnen, und es ist abseits der schrecklichen Touristenfallen.«

Luisa sagt: »Nur eine Frage: Werden die anderen dich nicht vermissen, Kira?«

Aha, denke ich, Luisa möchte doch lieber mit Daniel allein sein. Meiner Ansicht nach lässt das ja tief blicken.

Doch ich erwidere: »Ich habe Viktors Handynummer und kann ihm eine SMS schicken, dass alles in Ordnung ist.«

»Gut, dann mach das«, sagt Daniel schroff.

Täusche ich mich, oder klingt er regelrecht ärgerlich? Seltsam.

Ich nehme mein Handy heraus und tippe: »Nehme eine andere Route. Sehen uns wieder auf dem Schiff.«

Es dauert eine Weile, wahrscheinlich erst, bis Viktor eine Pause macht. Dann meldet er sich: »In Ordnung.«

Ich schmunzele in mich hinein. »Nehme eine andere Route.« Das klingt nicht schlecht, jedenfalls nicht nach blanker Kapitulation. Diese zuzugeben würde mir nämlich schwerfallen.

Die beiden vorn plaudern vor sich hin. Es geht um die Musikhochschule und gemeinsame Bekannte. Irgendwie klingen ihre Stimmen, als kämen sie aus weiter Ferne. Ich lasse den Kopf zurückfallen und entspanne mich. Nach den Strapazen von vorhin ist das sanfte Schaukeln, Schwanken und Brummen des Mietwagens ungeheuer beruhigend. Bevor ich weiß, wie mir geschieht, bin ich eingenickt.

Erst als der Wagen zum Stehen kommt, werde ich wieder wach.

»Wo sind wir?«, murmele ich benommen.

Luisa lacht, als sie sieht, wie verschlafen ich aussehe.

»Na, mir scheint, du hast ein kleines Schläfchen gut gebrauchen können«, neckt sie mich.

Daniel sieht über seine Schulter und schaut beinahe ein wenig besorgt.

»Geht es dir gut, Kira?«

Seine Frage macht etwas mit mir. Ich kann es nicht genau definieren, aber es ist ein bisschen so wie an dem Abend, als er nach dem Konzert die Decke über mir ausgebreitet hat. Mir ist so, als müsste ich vor Dankbarkeit aufschluchzen, obwohl das natürlich albern und maßlos übertrieben wäre.

Stattdessen nicke ich nur und füge hinzu: »Bis auf die Tatsache, dass ich einen Bärenhunger habe.«

»Gut«, sagt er, »dann wollen wir mal los.«

Es geht mehrere hundert Meter die schmale Straße entlang, an der ein Haus am anderen steht. Alle haben etwas von vergangener Pracht. Der Putz blättert von den Wänden und die Fenster sind teilweise blind.

Plötzlich gibt eine Lücke den Blick auf das Meer frei. Wir steigen eine lange Treppe hinab und befinden uns auf Meeresebene an einem riesigen Schwimmbecken.

»Dieser Ort heißt Bajamar«, erklärt uns Daniel. »Früher war er auch bei Touristen sehr beliebt, aber seitdem heutzutage jede Apartmentanlage einen eigenen Swimmingpool hat, hat er an Attraktivität verloren.«

Wir stehen und staunen über die riesige Schwimmanlage.

»Wie schade, dass ich keinen Bikini dabeihabe«, seufze ich. »Ich würde etwas darum geben, dort drin schwimmen zu gehen.«

Aber Daniel sagt: »Das wäre momentan zu gefährlich. Du siehst, dass die Anlage ganz leer ist. Der Seegang ist im Augenblick zu stark.«

Kaum hat er es ausgesprochen, baut sich hinter der Befestigung, die den Swimmingpool vom Meer trennt, eine gewaltige Welle auf. Gnadenlos rollt sie auf die Anlage zu. Mit einem Mal prallt sie mit voller Wucht gegen die Steinwand, es donnert kräftig, und eine riesige Fontäne schießt weit hinauf in die Luft.

Luisa und ich fahren gleichzeitig vor Schreck zusammen. Dann müssen wir über uns selbst lachen.

»Das ist der Wahnsinn«, sagt Luisa. »Schau, wie schön das Wasser zischt und in der Sonne funkelt!« Schon ist die nächste Fontäne da.

Wir können uns an dem Schauspiel nicht sattsehen. Wir staunen, lachen und klatschen, bis Daniel sagt: »Ich denke, Kira ist hungrig?«

Er hakt uns beide unter und führt uns in das Dorf. Da befindet sich ein Restaurant, aus dem es verführerisch nach Käse, Gewürzen und Knoblauch duftet.

Die Bedienung führt uns hinaus auf eine Terrasse, von der aus man einen fantastischen Blick auf das Meeresbecken und die Fontänen hat.

Nicht lange, und jeder von uns hat eine riesige knusprige Pizza vor sich auf dem Teller.

Während wir es uns schmecken lassen und dazu kühle cervezas genießen, sagt Daniel plötzlich unvermittelt: »Jetzt erzähl doch mal, Kira, welcher Teufel hat dich geritten, an dieser Höllentour teilzunehmen? Ganz vernünftig war die Aktion doch wohl nicht, oder?«

Luisa wechselt mit mir einen verstohlenen Blick. Anders als Daniel weiß sie sehr wohl, dass ich mich in Viktor verguckt habe und ihn beeindrucken wollte.

Ich werde rot und sage: »Das war mein verflixter Ehrgeiz.«

Ganz falsch ist die Aussage nicht, nur dass mein Ehrgeiz eher auf Viktors Herz zielte als auf die sportliche Leistung.

»Hm«, macht Daniel nachdenklich, »du weißt aber auch, dass Ehrgeiz nur Sinn macht, wenn auch ein wenig Talent da ist, oder?«

Ich fühle die Kritik, die in seinen Worten mitschwingt, und erwidere bissig: »Also, so ganz ohne sportliches Talent bin ich nicht, wenn ich das mal sagen darf. Immerhin hatte ich schon einen gehörigen Teil der Strecke geschafft, als ihr mich aufgegabelt habt. Wenn ich dich so höre, bereue ich schon, dass ich mit euch mitgefahren bin. Wer den Schaden hat, braucht am Ende für den Spott nicht zu sorgen.«

Doch Daniel sagt sofort: »Nein, ich wollte mich mit Sicherheit nicht über dich lustig machen, Kira. Im Gegenteil, ich bewundere deinen Biss.«

Luisa stimmt ein: »Und ich erst. Du bist echt taff, Kira.«

Ich sehe sie argwöhnisch an, aber ihr ehrlicher, offener Blick schließt alle Ironie aus.

»Was du nicht weißt«, wendet sich Daniel jetzt an Luisa, »ist, dass Kira und ich eine laufende Diskussion über die Balance zwischen Talent und Ehrgeiz haben. Es ist ganz spannend.«

Luisa sieht mich überrascht an. Klar doch, sie weiß nichts von meinen Unterhaltungen mit Daniel. Ich weiß nicht warum, aber ich habe ihr bisher noch nichts davon erzählt.

»Und wo war eure Debatte stehen geblieben?«, fragt sie.

»Es ging im Wesentlichen um die Frage, was einen guten Musiker ausmacht«, erläutert Daniel.

»Ah«, sagt Luisa und lächelt verständig, »eine Diskussion unter Kennern der Materie!«

Ich erstarre, dann gebe ich Luisa einen sanften Tritt unterm Tisch.

Sie sieht verwirrt und auch etwas gekränkt zu mir herüber.

»Ja«, sage ich flink, »du und Daniel. Du als Tubistin, er als Pianist.«

»Und du als …«, hebt Luisa wieder an. Wieder stupse ich sie mit meinem Fuß.

Schnell ändere ich das Thema.

»Ich wundere mich schon den ganzen Tag«, sage ich, »warum außer mir nicht eine einzige weibliche Person mit auf die Tour gekommen ist.«

»Das liegt auf der Hand«, sagt Daniel. »Sie war zu anstrengend. Waren denn etwa auf der Bergtour gestern viele Frauen dabei?«

Ich nicke. »Zwei Ehefrauen und eine Jelena.«

»Das macht also drei Ehefrauen«, sagt Daniel.

»Ach«, sage ich, »ist Jelena auch verheiratet? Mit wem denn?«

Daniel legt sein Besteck einen Moment ab, stützt sich auf seine Ellenbogen und sieht mich bedeutsam an. »Das weißt du nicht?«

»Woher denn?« Ich zucke mit den Schultern.

»Ja, woher?«, sagt Daniel. »Der Charmeur Viktor wird es dir wohl nicht erzählt haben. Das passt alles ins Bild.«

Ich runzele die Stirn und sehe ihn verständnislos an.

Bei Luisa fällt der Groschen schneller als bei mir, vielleicht, weil sie nicht unmittelbar betroffen ist.

»Willst du etwa andeuten, Daniel, dass diese Jelena Viktors Frau ist? Wie kommst du bloß auf so eine Idee?«

Daniel erwidert: »Zufälligerweise ist es nicht nur ›so eine Idee‹, sondern ich weiß es, wie so ziemlich jeder auf dem Schiff.«

»Bis auf die Damen, die Viktor gerne umgarnen möchte«, sagt Luisa, »die wissen es natürlich nicht.«

Daniel lacht bitter auf. »Jedenfalls nicht von ihm.«

Ich bin richtig geschockt. Mein Herz klopft sehr schnell und ich spüre, wie mein Gesicht sehr warm wird. Fieberhaft kämpfe ich darum, mir nichts anmerken zu lassen. Energisch sage ich: »Du musst dich irren, Daniel. Schließlich habe ich Viktor am ersten Abend in Gran Canaria kennengelernt, weil er solo war und sich zu mir an den Tisch gesetzt hat. Wo war da, bitte schön, seine Frau? Und warum hat er sich nicht stattdessen zu ihr gesetzt?«

»Das ist ganz einfach«, sagt Daniel. »Jelena gehört zum festen Stammpersonal auf dem Schiff. Sie bedient abends in dem Fünfsternerestaurant mit den exklusiven Preisen und dem Starkoch. Viktor muss immer ohne sie zu Abend essen. Da sucht er sich gerne eine nette Gesellschaft.«

»Und am liebsten eine nette weibliche Gesellschaft«, ergänzt Luisa nachdenklich. Gleichzeitig sieht sie mich mit so viel Mitgefühl an, dass ich ihren Blick kaum ertragen kann. »So ein Schuft.«

»Na ja«, sage ich betont kühl, »das ist ja alles ganz interessant. Wie gut, dass das alles nichts mit mir zu tun hat. Er mag ja den Ruf eines Herzensbrechers haben, aber mein Herz ist noch heil.« Ich springe auf und sage: »Ich verschwinde noch mal kurz. Ich nehme an, dass ihr gleich weiter wollt.«

Ich vermeide es, Daniel anzusehen, aber als ich ihn kurz mit einem Blick streife, sehe ich, dass seine Augen mich forschend betrachten. Schnell drehe ich mich um und flüchte.

In dem kleinen Waschraum stütze ich meine Hände auf den Waschbeckenrand und starre in den Spiegel. Ich sehe blass und unglücklich aus. Hat Daniel das gerade auch in meinem Gesicht gelesen? Die Haare stehen wirr um meinen Kopf.

Viktor ist verheiratet! Und ich Trottel habe es nicht gemerkt! Stattdessen habe ich mich damit lächerlich gemacht, dass ich ihm hinterhergehetzt bin, wie der Esel, den man mit einer Möhre an der Angel immer weiterlockt.

Auf einmal passt alles zusammen; die Art, wie Jelena auf der Bergtour auf Viktor aufgepasst hat. Spätestens da hätte ich doch hellhörig werden müssen! Mir fallen auch seine Worte ein: Sie ist eine furchtbare Nervensäge. Das kann ich nur bestätigen.

Na klar findet er das. Dabei pocht Jelena nur auf ihr Recht als Ehefrau und kommt ihm bei seinen amourösen Abenteuern in die Quere. Direkt beneiden kann ich sie nicht. Für sie muss es schon hart sein, ihren Mann täglich dabei zu beobachten, wie er andere Frauen anflirtet – ach was, regelrecht anbaggert. Um ein Haar wäre ich nur eine weitere von seinen Eroberungen geworden. Es wäre mir im Nachhinein unendlich peinlich gewesen, wenn ich dann erst von seinem Status als Ehemann erfahren hätte. Zum Glück ist mir das gerade noch erspart geblieben. Wieder muss ich an Melissas Ermahnung denken: Du kennst ihn doch noch gar nicht.

Mittlerweile kenne ich ihn schon besser, doch nun bin ich mir ziemlich sicher, dass ich ihn nicht unbedingt besser kennenlernen möchte. Obwohl … die Tatsache, dass er mich umschwärmt hat, die hat meinem Ego schon sehr gutgetan. Das muss ich mir eingestehen.

Jemand öffnet sanft die Tür. Es ist Luisa.

»Kira, ist alles okay?«, fragt sie besorgt.

»Ja«, sage ich kurz, »alles okay. Ich wasche mir nur eben das Gesicht. Himmel, wie sehe ich nach dieser Tour fertig aus!« Ich schöpfe mir das kalte Wasser mit vollen Händen über Augen und Wangen.

Luisa steht einfach neben mir und fragt leise: »Und stimmt das wirklich, das, was du gesagt hast?«

Ich rubbele mein Gesicht kräftig mit Papiertüchern trocken. Schon sieht es deutlich rosiger aus. »Was genau?«

»Dass Viktor dein Herz nicht gebrochen hat?«

Ich lasse meine Hände sinken und starre wieder in den Spiegel. Einen Moment denke ich nach. Dann erwidere ich wahrheitsgemäß: »Ja, Luisa, es stimmt wirklich. Viktor konnte mir überhaupt nicht das Herz brechen, und das aus einem ganz einfachen Grund.«

»Und der wäre?«

»Dass ich Viktor überhaupt nie und keinen einzigen Moment lang wirklich geliebt habe. Ich habe nur meinen Ehrgeiz daran gesetzt, ihn für mich zu erobern. Liebe ist etwas anderes, das weiß jedes Kind.« Ich knülle die nassen Tücher zusammen und feure sie in den Abfall. Dann fahre ich mit meinen feuchten Fingern durch meine Haare. Sie sehen wieder ganz akkurat und flott aus. Der Kerl mag blöd sein, denke ich zufrieden, aber eine coole Frisur ist doch dabei herausgesprungen.

Plötzlich gluckst eine befreiende Heiterkeit in mir hoch, und ich muss so richtig heftig lachen. Meine Situation ist durch und durch unerfreulich, aber andererseits auch irgendwie urkomisch. Was war ich doch für ein Esel! Gleichzeitig ist es auch ein schönes Gefühl, dass ich mir den Kopf nicht mehr wegen Viktor zerbrechen muss, kein bisschen.

Luisa lässt sich davon anstecken und lacht mit, auch wenn sie wohl den wahren Grund meiner Heiterkeit nur erahnen kann. Doch plötzlich hält sie inne und sagt: »Warum hast du mich denn vorhin unter dem Tisch getreten?«

Ich werde wieder ernst und sage: »Das war, weil ich nicht möchte, dass Daniel weiß, was ich studiere.«

»Aber warum denn bloß nicht?«

Ich sehe meine Freundin an, die süße, hübsche Luisa mit ihren großen, sanften Augen, die ich in der kurzen Zeit, die ich sie kenne, schon so sehr ins Herz geschlossen habe. Eigentlich verdient sie es, die Wahrheit zu wissen, aber ich schaffe es nicht, sie ihr zu sagen. Denn Luisa ist die erfolgreiche Musikerin, ich bin die Versagerin. Wie soll ich ihr erklären, dass ich mich wie eine Hochstaplerin fühle, wenn ich jemandem sage: »Ich bin eine Sängerin«?

»Nimm es mir nicht übel«, sage ich, »aber das kann ich dir im Moment nicht erklären.«

»Huuuh, wie geheimnisvoll«, sagt Luisa und lächelt.

Und doch sieht sie ein kleines bisschen verletzt aus, was auch mir nun wieder wehtut. Ach, es ist aber auch alles vertrackt!

Ich lege eine Hand auf ihre Schulter und sage: »Hast du schon einmal von einer Singblockade gehört?

Luisa sieht mich überrascht an und will schon etwas sagen, aber ich winke ab.

»Erspare mir bitte, darüber reden zu müssen. Es ist jedenfalls nicht schön.«

Wenige Minuten später sind wir wieder im Restaurant bei Daniel. Der hat schon die Rechnung bezahlt und wartet am Ausgang. Wieder kommt es mir so vor, als würde sein Blick mich mit einer gewissen Besorgnis streifen, aber ich hebe mein Kinn, lächele ihn an und sage: »Und was machen wir jetzt? Müssen wir schon zurück zum Schiff?«

»Noch längst nicht«, erwidert er. »Eigentlich hatten wir noch vor, eine Wanderung zu machen. Wie sieht es aus? Bist du ausreichend gestärkt, oder sollen wir dich doch wieder zurückbringen, damit du deine müden Glieder in der Sauna oder im Whirlpool entspannen kannst?«

»Ha«, sage ich, »das wäre doch gelacht! Natürlich bin ich wieder fit. Auf geht’s.«

Also kehren wir zum Auto zurück. Luisa setzt sich wieder auf den Beifahrersitz und ich leiste auf der Rückbank dem Vorderrad meines Rades Gesellschaft.

Während Daniel den Motor startet, sagt er: »Dann fahren wir jetzt noch weiter in den Nordosten. Da kommen wir am Ort Punta del Hidalgo vorbei, wo wir aber nicht halten, sondern noch ein Stück die Küste entlangfahren. Da gibt es einen fantastischen barranco, den man hinaufwandern kann.«

Ich lehne mich vor und frage vorsichtig: »Muss man dazu absolut trittsicher und schwindelfrei sein?«

Da lacht Daniel laut und herzlich. »Du bist wohl regelrecht traumatisiert, du Arme! Nein, für diese Wanderung muss man das nicht. Man braucht höchstens eine leidliche Kondition, und dass du die besitzt, Kira, hast du ja aller Welt mittlerweile zu Genüge bewiesen.«

Ich lasse mich erleichtert in den Sitz zurückfallen. Die restliche Fahrt lang sehe ich aus dem Fenster und bewundere die Landschaft, die am Autofenster vorbeizieht.

Der Barranco del Rio, durch den unser Weg uns führt, ist einfach nur schön. Es geht zwar stetig in die Höhe, aber der Weg ist breit und gut zu gehen. An einigen Stellen muss man etwas steigen, aber nur so viel, dass man auch das Gefühl hat, ein wenig gefordert zu werden. Immer wieder bleiben wir drei stehen und sehen uns begeistert um. Bald sind die letzten Häuser verschwunden, und wir sehen nur noch die beeindruckende grüne Schlucht. Tief unter uns befindet sich das Kiesbett, in dem zu Regenzeiten wohl ein Bach fließt. Rechts und links vom Weg blüht und duftet es nur so nach exotischen Blumen, von denen ich keine einzige kenne. Kleine Echsen huschen ab und zu über den Weg. Unterwegs plaudern wir ein wenig, aber wir schweigen auch länger und genießen die wunderbare Stille, die nur durch das Summen der Bienen und einen gelegentlichen fernen Hahnenschrei unterbrochen wird.

Ich spüre, wie die gleichmäßige Bewegung und die Ruhe mir guttun. Hier muss ich keinem etwas beweisen. Hier darf ich einfach in angenehmer Gesellschaft ich selbst sein. Meine Beklemmung wegen Daniels Offenbarungen über Viktor fällt von mir ab.

Irgendwann hat Luisa einen deutlichen Vorsprung, weil sie recht zügig geht, und wir bleiben etwas zurück.

Daniel spricht mich an: »Nun? Was gefällt dir besser, dies oder die Radtour?«

Ich lache verschämt und sage: »Dies natürlich. Für mich ist das einfach nur Genuss pur.«

Daniel hakt nach: »Und warum? Was ist der Unterschied?«

Ich sage leicht empört: »Erlaube mal! Das ist doch wohl eine überflüssige Frage.«

Er insistiert: »Ich will es aber gerne wissen.«

Ich bleibe stehen und sehe ihn an.

Tatsächlich macht er mit seinem forschenden Blick den Eindruck, als wolle er die Antwort brennend gerne erfahren.

Was will er bloß von mir hören?

Ich schüttele den Kopf und sage: »Das ist doch offensichtlich. Hier muss ich mich nicht anstrengen – jedenfalls nicht bis zur Erschöpfung. Außerdem ist der Weg so angelegt, dass er mich nicht nervös macht und meine Augen sich mit der Schönheit um mich herum beschäftigen können. Ich bin entspannt und glücklich.«

Daniel nickt. »So geht es mir auch.« Dabei ruhen seine Augen auf mir, so dass ich plötzlich eigentümlich verlegen bin und mich schnell wegdrehe.

Wir gehen schweigend weiter, dann durchbricht Daniel wieder das Schweigen.

Er sagt: »Verstehst du nicht, worauf ich hinauswill, Kira?«

Ich murmele: »Nein, ehrlich gesagt nicht.«

»Okay«, sagt er, »dann versuch ich es einmal anders. Was würdest du antworten, wenn ich dich fragen würde, warum du die anstrengende Bergwanderung vorgestern und die mörderische Fahrradtour heute überhaupt gemacht hast?«

Oh je! Worauf will er nur hinaus? Soll ich ihm etwa jetzt die ganze Peinlichkeit meiner kleinen Schwärmerei für Viktor gestehen? Will er jetzt hören, dass Viktor das Motiv für meine blöden Eskapaden war? So weit kommt es noch!

Also stelle ich auf stur und sage: »Nichts.«

»Wie, nichts?«

»Ich sehe nicht ein, warum ich darauf antworten soll«, sage ich barsch.

Daniel scheint irritiert zu sein. Wieder schweigt er länger.

Irgendwie ist das eine seltsame Unterhaltung, denke ich. Fast kommt es mir so vor, als wollte er sich Gewissheit über den Zustand meines Herzens verschaffen. Bei dem Gedanken geht mein Puls einen Takt schneller. Doch geschwind wische ich die Idee weg. Sie taucht nur auf, weil ich in romantischen Dingen zurzeit komplett verwirrt bin. So ist das.

Ich nehme mir vor, etwas schneller zu gehen, um Luisa einzuholen. Doch da spüre ich, wie Daniel eine Hand auf meinen Arm legt und mich festhält. Die Hand fühlt sich groß und kräftig an und macht, dass mein Arm seltsam kribbelt.

»Irgendwie scheinst du mich misszuverstehen«, sagt er. »Ich weiß nicht, warum du mir so ausweichst.«

Frustriert sage ich: »Weil ich wirklich nicht weiß, was du von mir hören willst. So einfach ist das.«

Er lässt die Hand sinken und lächelt entschuldigend. »Mir lag nur am Herzen, unsere spannende Diskussion weiterzuführen, mehr nicht.«

Ich sehe ihn argwöhnisch an und erwidere ungehalten: »Ja, wenn es so ist, dann hilf mir mal auf die Sprünge. Was sollte ich deiner Meinung nach antworten? Dass ich nicht weiß, warum ich so sagenhaft blöd war und mir lauter sagenhaft blöde Touren habe aufschwatzen lassen?«

Da lacht Daniel wieder herzlich. Ich mag es, wie tief und melodisch seine Stimme dabei klingt. Auch wenn ich mir nicht sicher bin, ob er sich nicht vielleicht über mich lustig macht.

Er sagt: »Ich wollte dich keinesfalls so darstellen, Kira. Das war jetzt deine Wortwahl, nicht meine. Ich dachte, du würdest vielleicht antworten, dass du die blöden Touren, wie du sie nennst, aus den falschen Gründen gemacht hast. Was die Gründe waren, geht mich ja nichts an. Das will ich gar nicht wissen.«

Sag ich dir auch nicht, denke ich kämpferisch.

»Jedenfalls«, fährt er fort, »haben wir somit das perfekte Beispiel dafür, dass, wenn man etwas aus den falschen Motiven heraus betreibt, es nur wahnsinnig anstrengend ist und weiteren Stress hervorruft. Du hast zumindest selbst zugegeben, dass bei deinen Touren der schiere Ehrgeiz deine Antriebsfeder war. Genau wie Kathy ein ›Harfenroboter‹ ist, wie du so bissig kommentiert hast, warst du bei den ehrgeizigen Touren ein Wander- oder Fahrradroboter.«

Allmählich dämmert mir, was er mir erklären will.

»Ja«, sage ich nachdenklich, »und diese Wanderung hier mache ich einfach, weil ich mich in der Natur bewegen und sie gleichzeitig genießen möchte. Wenn man beim Wandern so etwas wie den Flow fühlen könnte, dann wäre das hier sogar möglich.«

Und wie der Zufall es will, stoßen wir jetzt auf Luisa. Sie hat sich auf einen Stein gesetzt, blickt ganz versunken über den barranco und sagt: »Geht es euch auch so? Wenn ich in so einer Landschaft wandere, dann bin ich manchmal ganz entrückt. So etwas kenne ich sonst nur von der Musik.«

»Siehst du«, sagt Daniel triumphierend zu mir, »da hast du den lebenden Beweis. Danke, Luisa.«

Luisa blickt verwirrt auf und fragt: »Wofür?«

»Dass du gerade genau das gesagt hast, was wir hören wollten«, lacht Daniel.

Luisa lächelt. »Hurra! Ich habe zwar überhaupt keine Ahnung, was du meinst, aber – egal. Freut mich, wenn euch mein Geplapper gefällt.«

»Apropos Geplapper«, sage ich jetzt, »kann es sein, dass wir vor lauter Gequatsche die Zeit vergessen haben?«

Daniel überprüft seine Armbanduhr. »Oh ja. Du hast recht, Kira. Wir müssen dringend umkehren, nicht dass wir zu spät aufs Schiff kommen.«

Luisa springt auf und streckt sich. »Die Gefahr besteht heute eher nicht. Habt ihr vergessen, dass am Abend die Poolparty steigt? Meines Wissens legt das Schiff erst nach Mitternacht ab.«

»Stimmt«, sagt Daniel, »aber wir wollen nicht auf das Abendbrot verzichten müssen, oder?«

Ich lächele, aber heimlich überlege ich schon, ob ich genau das mache. Wie soll ich Viktor entspannt gegenübersitzen und sein Flirten ertragen, nach dem, was ich über ihn erfahren habe?

Als wir wieder in Santa Cruz sind, wo das Schiff im Hafen liegt, sagt Daniel: »Wenn es dir nichts ausmacht, das letzte Stück zum Pier mit dem Rad zurückzulegen, dann geben wir eben noch vorher das Mietauto wieder ab, Kira.«

»Selbstverständlich«, sage ich sofort.

Und wie sich herausstellt, ist das für mich eine glückliche Lösung, denn als ich auf dem Drahtesel an der Gangway ankomme, stehen schon Viktor und seine Mannen mit ihren Rädern davor. Anscheinend sind sie kurz vor mir zurückgekehrt.

Viktor eilt mir sofort entgegen, und seine blauen Augen leuchten vor Freude auf, als er mich sieht.

»Kira, da bist du ja. Wir haben dich vermisst!«

Ach wirklich?, denke ich säuerlich. Während der mühsamen Tour zur Anhöhe habe ich nichts davon gemerkt. Da hat er mich ziemlich im Stich gelassen.

Viktor fährt fort: »Zum Glück brauchten wir uns diesmal ja keine Sorgen zu machen. Gut, dass du mir eine SMS geschickt hast.«

Grrr. Es klingt so, als sei ich das dümmste Dummchen, das man sich nur vorstellen kann. Es klingt nach: »Neulich musste ich mir auch schon Sorgen machen …«

Die anderen Radler scharen sich um uns und Viktor sieht mich erwartungsvoll an. Als er merkt, dass ich nicht besonders mitteilsam bin, fragt er auffordernd: »Nun? Erzähl mal, was du gemacht hast! Wo bist du geblieben, als du dich von unserer Gruppe entfernt hast?«

Der eine Kerl, der mir heute früh so übervertraulich den Arm um die Schultern gelegt hat, grinst und sagt: »Wo wird sie schon geblieben sein? Sie hat kehrtgemacht und ist auf dem kürzesten Weg zurück ins Tal.«

Ha!, denke ich, dem werde ich es zeigen.

Ich richte mich auf, hebe mein Kinn und sage: »Weit gefehlt. Tatsächlich habe ich euch alle nacheinander überholt. Ihr habt es nur nicht gemerkt, weil ihr so angestrengt auf die Straße gestarrt habt.«

Den Männern klappt der Kiefer herunter.

»Im Ernst?«, ruft einer. Ein anderer sagt: »Bedeutet das, dass Sie tatsächlich bis oben auf die Höhe gefahren sind, junge Frau?«

Ich nicke energisch. Braucht ja keiner zu wissen, dass ich dabei komfortabel in Daniels Mietauto gesessen habe.

»Es war schön«, sage ich. Um meinen Worten Nachdruck zu verleihen, beschreibe ich flink eine kleine Forsthütte, die mir oben auf der Höhe vom Autofenster aus aufgefallen war. Das war noch, bevor mich der Schlaf übermannt hat.

Jetzt beginnt das Spiel mir Spaß zu machen. Zugegebenermaßen trage ich ein bisschen dick auf, aber ich sage: »Und weil ich mich dort oben gelangweilt habe und keine Lust hatte, auf euch zu warten, bin ich einfach weitergefahren.«

Die Männer sehen mich bewundernd an und einer sagt sogar: »Respekt, Respekt.«

In Viktors Augen lese ich ebenfalls unverhohlene Begeisterung. Er sagt: »Siehst du, Kira, ich wusste doch, dass du das packst. Jetzt bist du sicher froh, dass du dich auf das Abenteuer eingelassen hast.«

»Welches Abenteuer?«, sage ich lässig, werfe meinen Pony aus der Stirn und gehe ohne weitere Bemerkung die Gangway hinauf.

Und lasse einen Haufen verblüffter Chauvis hinter mir. Hach, es ist zu herrlich!

Was die Kerle nicht wissen ist, dass ich mich in meiner Kabine sofort erschöpft auf mein Bett werfe, die Augen schließe und ein Schläfchen mache. Als ich wieder wach werde, kriege ich einen kleinen Schreck, denn es ist deutlich länger ausgefallen, als ich vorhatte. Wenn ich zur üblichen Zeit im Restaurant sein will, muss ich mich sputen. Ich eile unter die Dusche und spüle den Staub und den Schweiß der Anstrengung von mir ab. Dann wähle ich meine Kleidung sehr sorgfältig aus. Nach dem Essen geht gleich die Poolparty los. Da möchte ich so hübsch wie möglich aussehen. Ich entscheide mich für das kleine Schwarze, das ich für solche Anlässe eingepackt habe. Es schmiegt sich eng an meinen Körper, der zum Glück ganz getrimmt aussieht, besonders nachdem ich in den vergangenen Tagen fast nur Sport getrieben habe und nicht viel Zeit zum Essen hatte. Gut, der Ausschnitt ist vielleicht einen Hauch zu tief. Wenn Viktor sich tatsächlich wieder zu mir gesellt, will ich ihn definitiv nicht damit betören. Ich ziehe einen duftigen Seidenschal aus meinem Koffer, lege ihn um meinen Hals, schlüpfe in ein Paar schwarze High Heels und drehe mich vorm Spiegel. Meine neuen Strähnchen haben unter der kanarischen Sonne noch mehr Glanz bekommen. Arme, Gesicht und Beine sind braun, aber nicht verbrannt, weil ich eine gute Sonnencreme benutzt habe.

Zum ersten Mal, seitdem Tom mich verlassen hat, gefällt mir das, was ich im Spiegel sehe, wirklich gut. Ich spüre, wie mein Selbstvertrauen wächst. Felicitas wäre mit meiner gegenwärtigen Verfassung wohl ganz zufrieden, denke ich, auch wenn sie auf eine ganz merkwürdige Weise eingetreten ist, ganz anders, als meine Schwester es für mich geplant hatte. Wenn es nach ihr gegangen wäre, hätte mein täglicher Weg bestimmt vom Bett zum Deckchair, dann zum üppigen Büfett und dann vielleicht zum Whirlpool oder zum Deckchair, von da aus zum Swimmingpool und dann zur Sauna geführt. Schließlich ist das der übliche Tagesablauf auf einer Kreuzfahrt, wenn man nicht gerade mit einem Panoramabus durch die Landschaft gekarrt wird, um mal woanders üppig zu essen. Bei so einem Lebenswandel wäre ich jedoch dick, schwerfällig und rundlich geworden. Insofern muss ich Viktor und auch meiner vorübergehenden Schwärmerei für ihn dankbar sein, gestehe ich mir schmunzelnd ein.

Als ich auf den Gang hinaustrete, kommt gerade ein Ehepaar aus dem Nachbarzimmer. Auch sie gehen zum Aufzug und warten mit mir darauf, dass er auf unserem Deck hält. Der Mann streift mich mit einem diskreten aber bewundernden Blick. Schon hat er den Ellenbogen seiner wohl eifersüchtigen Frau in den Rippen. Die kleine Szene tut meinem wachsenden Selbstbewusstsein ebenfalls gut.

Ich habe richtig Lust auf diesen Abend und bin neugierig, was er bereithält.

Im Restaurant Pazifik schreite ich erhobenen Hauptes durch die Tischreihen. Wenn Viktor sich zu mir setzen will, soll er ruhig, denke ich. Auch damit komme ich locker klar.

Aber als ich mich an meinen üblichen Platz setzen will, ist er schon besetzt. Das habe ich davon, dass ich beim Anziehen so getrödelt habe. Während ich mich nach einem freien Platz umsehe, eilt Luisa auf mich zu.

»Du kannst dich heute zu uns setzen«, sagt sie gleich, hakt mich unter und zieht mich in die Ecke des Speisesaals, wo ihre Familie sitzt. »Ich habe schon extra nach dir Ausschau gehalten. Mein Vetter hat sich den Magen verdorben und kommt heute nicht zum Essen. Da ist sein Platz frei.«

Sie führt mich erst an den Tisch, an dem ihre Großmutter sitzt.

»Oma, das ist unsere neue Freundin Kira«, stellt Luisa mich der alten Dame vor.

Die lächelt mich freundlich an und reicht mir die Hand.

»Da bin ich aber froh, dass ich Sie auch einmal kennenlerne«, sagt sie gütig. »Meine Enkeltöchter haben schon eine Menge von Ihnen erzählt. Schön, dass Sie sich zu uns gesellen.«

Ich mag die Frau auf Anhieb. Sie strahlt eine ruhige Würde aus und man kann verstehen, warum die Enkeltöchter auch so hübsch sind. Sie haben ihre regelmäßigen Gesichtszüge eindeutig von der Oma geerbt. Auch ist sie sehr elegant gekleidet und wirkt überaus gepflegt.

Wenn ich einmal so alt bin, möchte ich auch noch so aussehen, geht es mir durch den Kopf.

Jetzt muss ich alle Verwandtenhände schütteln, aber es macht mir nichts aus, weil mich alle ebenso freundlich in ihrem Kreis willkommen heißen wie das Familienoberhaupt.

Dann holt mich Luisa mit an den Tisch, wo ihre Schwestern schon auf uns warten.

Beim Essen, das dann folgt, herrscht so eine heitere, entspannte Atmosphäre, dass ich mich einmal dabei erwische, wie ich seufze und denke, wie sehr ich meine drei neuen Freundinnen beneide. Meine Eltern waren beide Einzelkinder. Als sie bei dem schrecklichen Unfall starben, waren nur Felicitas und ich übrig geblieben. Man kann so etwas ja kaum »Familie« nennen. Hier blicke ich verstohlen in die Gesichter und entdecke Ähnlichkeiten, wie die hübsch geschwungenen Augenbrauen oder die gesunde Gesichtsfarbe. Es ist wie ein wunderbarer geheimer Club, in dem alle sich irgendwie gegenseitig mögen und sich bestimmt auch jederzeit unterstützen und helfen würden, wenn es mal nötig wäre.

Aber dann erinnere ich mich daran, dass ich diese tolle Kreuzfahrt ja nur deshalb machen kann, weil Felicitas eine genauso liebe, solidarische Schwester ist und schäme mich ein wenig dafür, dass ich einen kurzen Moment neidisch war.

Jetzt stupst mich Astrid, die neben mir sitzt, unter dem Tisch an und nickt diskret in eine Richtung.

»Guck, wer da kommt«, zischelt sie mir zu.

Es ist Viktor. Er schreitet in seiner athletischen, selbstbewussten Art breitschultrig durch den Saal. Dabei dreht er den Kopf suchend hin und her.

»Der sucht Kira«, flüstert Luisa. »Gut, dass sie stattdessen bei uns sitzt.«

Melissa guckt verwundert. »So? Ich dachte, da läuft etwas zwischen euch, Kira. Am Ende ärgerst du dich, dass du jetzt bei uns sitzen musst.«

Doch Luisa und ich wechseln einen Blick.

Luisa sagt: »Er ist ein Idiot.«

»Hä?«, hakt Melissa nach.

»Der ist schon längst verheiratet mit einer anderen«, sagt Luisa.

»Oh nein«, sagt Melissa. »Sag, dass das nicht wahr ist!«

»Ist es aber«, erwidere ich.

»Dabei hat er dich schamlos angebaggert«, sagt Melissa. »So ein Blödmann!«

»Genau«, meint Luisa.

»Aber irgendwie schon ein süßer Blödmann und Idiot«, seufzt Melissa.

Ich sage jetzt: »Hallo? Können wir vielleicht das Thema wechseln?« Ich muss mir eingestehen, dass das, was Melissa sagt, auch noch durch mein Hirn spukt. Viktor sieht schon teuflisch gut aus. Ein wenig hat sich bei seinem Anblick mein Herzschlag beschleunigt, doch jetzt hat er mich entdeckt. Er sieht, dass ich schon woanders sitze, macht ein deutlich enttäuschtes Gesicht und geht davon.

»Könntest du dir vorstellen, mit ihm trotzdem eine Affäre zu haben?«, fragt jetzt Astrid, während sie mit der Gabel in die knusprige Pastete auf ihrem Teller sticht und einen Bissen zum Mund führt.

»Du etwa?«, frage ich sie geradeheraus.

Sie schluckt, verdreht die Augen und sagt: »Mein Freund würde mich umbringen, wenn er davon erfahren sollte. Aber du bist doch solo. So ein kleiner prickelnder Flirt ist doch auch was Feines. Es muss ja nicht für die Ewigkeit sein.«

»Ja«, sagt Melissa, »wer sagt denn, dass die Männer immer nur uns vernaschen dürfen, umgekehrt geht doch auch.«

Doch sofort bekommt sie so einen Kicheranfall, dass ich weiß, sie macht nur Spaß. Ihre Schwestern stimmen ein und auch ich lache jetzt mit.

»Nein«, sage ich jetzt ernst, »ich könnte das nie. Ich müsste dabei immer an seine Frau denken und daran, was sie durchmacht, wenn er sie betrügt. Ich weiß nicht, wie es euch geht, aber irgendwie ist der verheiratete Mann schon tabu für mich.«

Luisa nickt heftig. »Ja, und auch nicht wirklich attraktiv, denn ein Kerl, der sich so munter herumtreibt, nimmt die Liebe nicht wirklich ernst, oder?«

»Hach, und dabei ist Liebe so etwas Schööönes!«, sagt jetzt Astrid, und wir müssen wieder lachen und wechseln jetzt tatsächlich das Thema. Die drei Schwestern erzählen von ihren Freunden, die auf die Kreuzfahrt nicht mitkonnten. Alle drei schwärmen so innig von ihrem jeweiligen Partner, dass ich schon wieder eifersüchtig werden könnte.

Den Gedanken an Tom, der mir vor Kurzem noch genauso lieb und teuer war, schiebe ich ganz schnell in den hintersten Winkel meines Kopfes. Bloß nicht wieder in das dunkle Loch fallen, aus dem ich gerade mühsam herausgekrochen bin, sage ich mir.

Das Geplänkel mit Viktor hat mich immerhin ein wenig davon abgelenkt. Hoffentlich geht der Kummer nicht gleich wieder los.

Als könnte Melissa meine Gedanken lesen, sagt sie jetzt unvermittelt: »Du hättest jetzt zwei Möglichkeiten, Kira.«

»Ja?«, frage ich.

»Du könntest einfach weiter mit ihm flirten, wobei es halt dann nicht bis zum Äußersten kommen muss. Das wäre doch einigermaßen okay, oder?«

Doch jetzt schütteln wir alle gleichzeitig unsere Köpfe.

Ich sage: »Das schon mal nicht. Was noch?«

»Du könntest dich gepflegt an ihm rächen. Das müsste ganz gut funktionieren, denn allem Anschein nach ist er noch total verliebt in dich. Pass auf, nachher kommt er zu dir und will gleich weitermachen.«

Ich lache. »Du müsstest Romane schreiben, Melissa, wirklich! Nein, das will ich auch nicht. Das, was ich von Viktor bekommen wollte, habe ich gekriegt. Jetzt ist es schon gut, dass es vorbei ist.«

Astrid reißt die Augen weit auf. »Du meinst also, dass du – dass ihr doch …«

»Quatsch«, falle ich ihr ins Wort, »zum Glück nicht. So weit ist es nicht gekommen. Man hat mich zufälligerweise noch gerade rechtzeitig über den umschwärmten Viktor und seine Ehe aufgeklärt.«

»Puh!«, sagt Melissa. »Das war knapp. Von wem hast du es denn erfahren?«

Luisa sagt: »Von Daniel.«

Melissa runzelt die Stirn. »Und wer ist das jetzt schon wieder? Ich komme irgendwie allmählich durcheinander.«

Astrid feixt: »Ohne Kira wäre diese Kreuzfahrt in der Hinsicht stinklangweilig. Gut, dass wir sie kennengelernt haben.«

»Er ist der Bordpianist«, sage ich und werde plötzlich rot. Warum? Schnell überspiele ich meine Verlegenheit indem ich sage: »Um auf deine Frage von eben zu antworten, Astrid, ich wollte nur sehen, ob ich es schaffe, dass sich Viktor in mich verliebt. Ich habe das nämlich gerade gebraucht.«

»Und es ist dir voll und ganz gelungen«, sagt Luisa. »Das sieht ein Blinder mit dem Krückstock.«

»Wen wundert’s?«, fragt Melissa. »Du bist doch richtig hübsch, Kira. Du könntest doch jeden Mann in dich verliebt machen.« Sie greift nach ihrem Weinglas und sagt: »Kommt, Mädels, wir trinken auf Kira, die schönste Frau auf dem ganzen Schiff!«

Sofort heben sie ihre Gläser und wiederholen die Worte.

»Unfug«, brummele ich und werde wieder rot, aber ihr freundlicher Zuspruch tut mir ungemein gut. Ich fühle, dass mir das noch tausendmal wichtiger ist als Viktor und ob er nun für mich schwärmt oder nicht.

Mein neu aufkeimender Tom-Schmerz versickert wieder, wie Wasser auf einem trockenen Sandstrand, und ich fühle mich richtig übermütig und froh.

»Und somit wäre deine Rache auch schon festgeklopft«, ergänzt Melissa ihre Rede. »Wie kann man sich schöner rächen, als dass man einen Mann in sich verliebt macht und selbst davon ganz unberührt bleibt. Normalerweise ist es eher umgekehrt.«

Ja, denke ich, auch da ist etwas dran.

Nach dem Essen schlendern wir zu viert hinaus auf das Pooldeck, wo die Party schon losgeht. Es ist ein herrlicher Abend. Die Sonne ist zwar schon untergegangen, aber jetzt liegt alles in einem besonderen Licht. Über uns leuchten die maghrebinische Mondsichel und vereinzelte Sterne, aber viel beeindruckender ist die Kulisse der Hafenstadt Santa Cruz. In den Gebäuden funkeln die Lichter der Stadt vor dem schwarzen Hintergrund der hohen Berge. Das dunkle Wasser des Hafenbeckens fängt die bunten Funken auf und bricht sie in Billionen winziger Lichtblitze, die auf den Wellen tanzen. Zusätzlich hat die Crew bunte Lichterketten über das Deck gespannt, die sich in den Pools spiegeln. Eine Band spielt heiße Tanzmusik, zu der sich schon einzelne Paare drehen. Lange Tische unter weißen Markisen biegen sich unter der Last der Schokospieße, die aus den verschiedensten exotischen Früchten zusammengestellt und in die duftend braune Masse getunkt worden sind. Kellner in weißen Uniformen reichen sie den Schiffsgästen.

Wir holen uns jede einen Spieß, stellen uns an einen der Stehtische und knabbern daran herum, während wir vergnügt plaudern.

Irgendwann haben wir genug davon und gesellen uns zu den anderen Tänzern, wo wir munter tanzen, während die Musik immer lauter wird und die Bässe kräftiger wummern.

Da fasst mich auf einmal jemand von hinten bei den Schultern, wirbelt mich herum und legt einen Arm um meine Taille.

»So eine schöne Frau muss doch wohl nicht allein tanzen.« Es ist Viktor.

Schon schwingt er mich in seinen kräftigen Armen über den Tanzboden. Ich erstarre erst, aber dann macht mir das Tanzen so viel Spaß, dass ich mich mitziehen lasse. Schließlich steht nirgends geschrieben, dass man nicht mit einem verheirateten Mann tanzen darf, und Viktor tanzt verdammt gut.

Meine Freundinnen lachen mich hinter Viktors Rücken an und schneiden Grimassen, die er zum Glück nicht sehen kann. Ich schmunzele nur und tanze weiter.

Nach einer Weile ist mir richtig warm geworden und ich sage: »Jetzt muss ich aber dringend etwas trinken.«

Viktor hakt mich unter und wir gehen zu einer Theke, wo es kühle Getränke gibt.

Dann schlendern wir an den Rand des Pools, wo wir uns auf die Umrandung setzen und an unseren Gläsern nippen. Auf einmal schwebt ein kräftiger Tabakduft von oben auf uns herab, der mir irgendwie bekannt vorkommt. Ich blicke nach oben zur Wandelgalerie. Da steht Daniel, die Ellenbogen aufgestützt, und pafft an seinem Pfeifchen. Als unsere Augen sich einen Moment treffen, richtet er sich auf, dreht sich um und geht davon.

Die kleine Begegnung irritiert mich. Einen Moment kann ich dem, was Viktor gerade sagt, überhaupt nicht folgen.

Was denkt Daniel jetzt bloß von mir? Irgendwie ist mir das Ganze jetzt schon sehr peinlich. Wird er denken, dass es mir egal ist, dass Viktor mit Jelena verheiratet ist? Denkt er jetzt, ich wäre bloß irgend so ein Flittchen, das auf Abenteuer aus ist? Mir wäre lieber, er hätte mich nicht in so einer vertraut wirkenden Situation mit Viktor gesehen.

»Kira? Hallo?« Viktor wedelt mit einer Hand vor meinen Augen herum. Dann sagt er anklagend: »Du hörst mir gar nicht zu.«

»Stimmt«, sage ich, »ich war einen Moment abgelenkt. Was sagtest du noch?«

»Ich sagte, dass ich eine seltsame Rückmeldung von einem der Tourteilnehmer von heute hatte.«

Ich wende mich ihm jetzt wieder ganz zu. »Ach ja, die Radtour. Die war toll, nicht? Ich hätte wirklich nicht gedacht, dass die mir so viel Spaß machen würde.«

»Ja, aber darauf wollte ich jetzt nicht hinaus. Ich wollte wissen, was du zu dem sagst, was er mir erzählt hat.«

»Dafür müsste ich wissen, was er erzählt hat«, sage ich lächelnd.

»Stell dir vor, der behauptet, dass du an ihm vorbeigefahren bist.«

Ich werfe meinen Pony aus der Stirn und sage kühl: »Na klar. Bin ich auch. Hatte ich doch berichtet.«

Doch Viktor sieht mich amüsiert an, hebt eine Augenbraue und sagt: »Er meinte aber, dass du nicht auf dem Rad gesessen hättest, sondern in einem Auto. Er hat dich an deinem roten T-Shirt erkannt.«

»Tja«, sage ich brüsk. »dann hat er sich eben geirrt.«

Jetzt streift Viktors Blick meine Beine. Der Rock ist bis über meine Knie gerutscht und man kann sie sehr deutlich sehen.

»Du hast schöne Beine«, sagt er.

»Danke«, erwidere ich.

»Aber sie sind nicht sehr muskulös.«

»Gut so«, sage ich, obwohl mein Puls jetzt schneller geht. Ich habe eine Ahnung, in welche Richtung dieses Gespräch geht. »Ich finde Frauen mit dicken Waden furchtbar unsexy, du nicht auch?«

»Hm«, macht Viktor nur und sieht mich durchbohrend und bedeutsam an.

Ich überlege, ob ich nicht besser aufstehen und auf meinen schönen, nicht muskulösen Beinen davongehen sollte.

»Kann es sein«, sagt er jetzt langsam, »dass du mit mir nicht ganz ehrlich bist, Kira?«

Da spüre ich, dass in mir Wut aufsteigt, zwar nicht so heftig, dass es mich umwirft, aber doch so stark, dass jetzt etwas geschehen muss.

Ich denke einen kleinen Moment nach, dann kippe ich den restlichen Inhalt meines Glases in einem Schluck hinunter, stelle es mit einem Knall auf den Poolrand und stehe tatsächlich auf.

Das Tuch an meinem Hals ist etwas verrutscht. Ich nehme mir Zeit, es wieder akkurat zurechtzuzupfen, und freue mich, als ich sehe, mit wie viel hingerissener Bewunderung der verliebte Viktor mich mustert. Dann sage ich sachlich und betont kühl: »Kann sein, kann auch nicht sein, Viktor. Aber eins ist hundertprozentig sicher, nämlich, dass du, mein Lieber, mit mir keinesfalls ehrlich bist. Da stünde mir das doch wohl auch zu?« Dann füge ich hinzu: »Ich warte deine Antwort jetzt nicht ab, weil sie mich ehrlich gesagt nicht fürchterlich interessiert«, drehe ihm den Rücken zu und gehe weg.

Und laufe quasi in die Arme meiner drei Freundinnen.

Luisa sagt außer Atem: »Ich wollte sie aufhalten, Kira, ich schwöre es. Ich habe ihnen gesagt, dass du mit Sicherheit nicht singen willst, aber Melissa und Astrid können furchtbar stur sein. Sie haben der Band schon Bescheid gesagt, dass du das machst.«

»Dass ich was mache?«

»Die Musiker haben gefragt, ob jemand von den Passagieren singen kann und Lust hat, mit ihnen etwas zum Besten zu geben. Da hat Astrid gleich ›unsere Freundin!‹ gerufen.«

»Tja«, sage ich eisig, »dann muss jetzt eine von euch da hin und behaupten, dass sie die besagte Freundin ist, und ihr Glück versuchen.« Heimlich denke ich, dass das jetzt der absolute Super-GAU wäre, wenn ich mich vor diesen vielen Menschen, vor Viktor und vor Daniel, mit meiner angekratzten Stimme blamieren würde.

Doch Melissa schlägt die Hände zusammen und sagt: »Um Himmels willen, Kira, das wäre so grauenhaft, dass sofort alle von Bord springen würden. Das geht gar nicht. Bitte, bitte, lass uns nicht im Stich!«

Ich sehe meine drei Freundinnen an. Alle sind sie mir in den wenigen Tagen lieb und teuer geworden. Nur ihretwegen ist dieses Abenteuer Kreuzfahrt nicht nur erträglich geworden, sondern richtig schön. Jetzt stehen sie da und sehen mich flehend an. Ich kann ihnen ihren Wunsch einfach nicht abschlagen.

Ich hole tief Luft und sage: »Also gut, aber legt euch schon mal Rettungswesten an und verteilt eine Runde an die Umstehenden.«

Luisa, die einzige, die von meiner Singblockade weiß, sieht mich mit großen und besorgten Augen an.

»Kira – bist du dir ganz sicher?«, fragt sie.

Ich nicke und schreite mit bleiernen Beinen zur Bühne. Mir graut vor dem, was jetzt kommt. Seit mehreren Wochen habe ich nicht mehr gesungen. Ich habe keine Ahnung, was gleich geschehen wird. Bestimmt werde ich diese Aktion bitterlich bereuen, aber jetzt ist alles zu spät, das ist mir klar.

»Hey, hey!«, ruft der Gitarrist sofort, als er mich auf die Bühne zukommen sieht. »Eure Freundin kann nicht nur singen, sie ist auch wahnsinnig hübsch. Wo hat sie sich denn so lange versteckt?«

Die anderen Bandmitglieder treten auf mich zu und alle drücken mir die Hand

Plötzlich stehe ich am Bühnenrand, habe ein Mikro in der Hand und starre auf die Menschenmenge, die mich erwartungsvoll ansieht.

Oh Gott, was mach ich jetzt?

Meine Knie werden weich und mein Mund ist ganz trocken.

Verschwommen nehme ich wahr, dass der Bandleader mich abwartend ansieht.

»Nun?«, sagt er.

»Nun was?«, frage ich wie durch einen Nebel.

»Was möchten Sie singen? Wir begleiten Sie.«

Ich schlucke. Ja. Was soll ich singen?

Da fällt mir etwas ein. Ein Lied, das mir seit der Trennung von Tom sowieso Tag und Nacht durch den Kopf genudelt ist.

»›Yesterday‹«, sage ich, »›Yesterday‹ von den Beatles.«

»Ein schönes Lied, ein toller Vorschlag«, sagt der Bandleader nickend und beginnt auf seiner Gitarre ein zartes Vorspiel zu zupfen.

Es ist vorbei. Ich stehe hier, soll singen, krieg die Zähne nicht auseinander und möchte am liebsten auf der Stelle tot umfallen.

Doch plötzlich geschieht etwas mit mir. Auf einmal beginnt mein Körper, mit den Klängen sanft mitzuschwingen. Ich räuspere mich leicht, führe das Mikrophon an meinen Mund und singe sanft: »Yesterday …«

Gut, es ist längst nicht so kräftig, wie ich es von mir gewohnt bin, aber das Mikro zaubert gnädigerweise aus meinem leisen Hauchen einen schöneren, volleren Klang, als ich erwartet hätte. Behutsam singe ich weiter.

Erst bin ich ganz von den Worten gefangen.

Toms Gesicht schwebt mir wieder vor Augen, und das ganze elende Leid, das ich durch unsere Trennung durchgemacht habe, schnürt mir fast die Kehle zu. Aber irgendwie tut es auch gut, mit den Worten dieses Liedes zu erzählen, wie ich mich seitdem gefühlt habe. Im Moment ist das ganz und gar mein Lied. Die Zuhörer sind irgendwie gar nicht da, nur ich und die Musik und die traurigen Worte.

Doch jetzt kommt etwas Neues hinzu. Nach und nach beginnt mir das hier richtig Freude zu machen. Diese Situation kenne ich; dass ich vor einem Publikum stehe und die Gesichter Freude und Bewunderung spiegeln. So war es in den letzten zwei, drei Jahren immer, wenn ich aufgetreten bin. Ich fühle mich auf einmal ganz zu Hause, so als hätte ich unverhofft ein Paar alte Lieblingsschuhe hinten im Schrank gefunden, wäre hineingeschlüpft und hätte mich gewundert, warum ich sie so lange nicht mehr getragen habe …

Eine junge Frau, die dicht an der Bühne steht, wühlt aus ihrer Handtasche ein Taschentuch heraus und drückt es sich verstohlen auf die Augen.

Ansonsten sind alle auf dem Deck still geworden und lauschen mit ergriffenen Gesichtern.

Das Lied ist fast zu Ende. Der Bandleader sucht meine Aufmerksamkeit, nickt ruhig und verlangsamt das Tempo. Ich gehe darauf ein, werde ebenfalls langsamer. Das Mikro macht jede Wendung meiner Stimme mit, ohne dass ich mich so enorm anstrengen müsste wie bei meinen Unterrichtsstunden mit Marion. Wenn ich jetzt so laut hineinsingen würde, wie ich es sonst tue, bekämen die Passagiere alle einen Tinnitus, so viel ist klar.

Ich lasse zum Schluss die letzten von Yesterday wie gehaucht verklingen.

Zunächst herrscht Totenstille.

Dann beginnt jemand zögerlich zu klatschen. Andere fallen ein. Auf einmal braust es um mich herum auf, und der Lärm ist ohrenbetäubend.

Der Bandleader eilt zu mir, nimmt mich in den Arm und drückt mir einen Kuss auf die Wange. Dann tritt er einen Schritt zurück und klatscht mit.

Ich verbeuge mich artig, obwohl ich mich wie ausgelaugt fühle.

Innerlich denke ich: Now I need a place to hide away.

Der Gitarrist brüllt mir ins Ohr: »Noch ein Lied?«

Doch ich schüttele heftig den Kopf, drücke ihm das Mikrophon in die Hand und steige von der Bühne.

Meine Freundinnen empfangen mich begeistert, wie einen Gladiator, der lebendig aus dem Schlachtfeld des Kolosseums herausgekommen ist.

»Das war echt super, Kira«, schwärmt Astrid, »man merkt genau, dass du eine geschulte Stimme hast.«

Und Melissa seufzt: »Ich bin total neidisch. Ich würde auch gerne so toll singen können.«

Doch in Luisas Augen sehe ich etwas Verhaltenes, Nachdenkliches. Ich weiß genau, was sie denkt. Sie denkt: Das soll jetzt die Sängerin sein, die kurz vor ihrem Ausbildungsabschluss steht? Denn Luisa geht in einer Musikhochschule ein und aus und weiß genau, wie ein angehender Profi wirklich zu klingen hat. Davon war der Vortrag gerade noch weit, weit entfernt. Ich bin mir völlig im Klaren darüber, dass es nur einigermaßen gut klang, weil das Mikro meine Stimme verstärkt hat.

Eine Dame kommt auf mich zu und sagt: »Junge Frau, das war so wunder-, wunderschön! Sie haben mein Herz richtig berührt.«

Ein jüngeres Mädchen, vielleicht ihre Tochter, nickt energisch und sagt: »Ich hatte eine richtige Gänsehaut.«

Ich sage die üblichen Artigkeiten, aber denke zynisch, dass genau dieselbe Reaktion vom Gesang irgendeines Laien hervorgerufen würde.

Im Gegenteil; oft habe ich erlebt, dass, wenn mein Vortrag in meinen Ohren perfekt war, kaum jemand mit Komplimenten kam, und ich war nicht traurig, denn ich wusste den Grund: Es lag daran, dass die Zuhörer sich dessen bewusst waren, dass überschwängliche Komplimente leicht auch etwas Herablassendes haben können, nach dem Motto: »Von Ihnen hätte ich das nicht gedacht! Guck an, Sie können ja tatsächlich ein bisschen singen!«

Irgendwie habe ich wirklich das Bedürfnis »to hide away« – mich irgendwo zu verkriechen –, also sage ich zu meinen Freundinnen: »Ich weiß nicht, wie es euch geht, aber ich bin müde. Ich glaube, ich gehe jetzt schlafen.« Schließlich ist es schon fast Mitternacht.

Sie beklagen das natürlich und wollen mich überreden, noch ein wenig zu bleiben, aber ich bleibe stur.

Und so wandere ich zu meiner Kabine, mit einem – wieder mal – schweren Herzen.

Es ist nicht so sehr wegen Tom. Es ist tatsächlich so: Das Singen des Liedes hatte auch etwas Heilsames für mich, denn ich habe dabei gespürt, dass die Empfindungen die ich dabei hatte, längst nicht mehr so frisch und quälend waren, wie vor einigen Wochen, als das Lied mir durch den Kopf ging. Vielleicht passiert nun tatsächlich das, worauf ich sehnsüchtig gewartet habe: dass so etwas wie eine Narbe über meine verletzte Seele wächst.

Felicitas wäre zufrieden.

Nein, was mich wieder einmal quält, ist die Tatsache, dass ich mein anderes Problem, meine Singblockade, immer noch nicht in den Griff bekommen habe.

Gut, es war schon irgendwie befriedigend, vor einer Menge zu singen und eine positive Rückmeldung zu bekommen. Es hätte viel schlimmer sein können. Aber ich weiß, dass das, was ich gerade geboten habe, bei Weitem nicht dem entsprach, was ich schon einmal gekonnt habe und was ich können muss, um einmal auf der Opernbühne zu stehen.

Ich verlangsame meine Schritte und bleibe stehen. Hier auf dem Deck ist es ruhig und relativ dunkel. Die Musik von der Party wird nur noch leise vom Wind herübergetragen. Ich halte inne, stütze mich auf die Reling und blicke hinaus aufs Meer. Morgen geht die Reise weiter, ein ganzer Tag auf See. Das Wasser liegt dunkel vor mir, und man kann den Horizont nicht erkennen, weil es Nacht ist.

Ich gerate ins Grübeln.

Wie geht meine Reise weiter? Werde ich jemals mein Ziel erreichen?

Da umfasst mich jemand von hinten.

»Das hast du ganz toll gemacht, Kira. Du hast von mir gesungen, nicht wahr? Das ist süß von dir. Aber warum so traurig? Jetzt ist doch nicht ›yesterday‹, sondern ›today‹. Unsere Geschichte geht doch wohl weiter?«

Ich fahre herum.

Es ist Viktor. Sofort schüttele ich seine Arme ab und sage: »Viktor, sag mal, spinnst du? Du kannst mich doch nicht einfach so überfallen! Ich bin vor Schreck fast ins Wasser gefallen.«

»Aber zum Glück bist du das doch nicht«, sagt er und lacht so, dass seine weißen Zähne in seinem braungebrannten Gesicht blitzen.

Wieder will er mich in die Arme nehmen, doch ich wehre ihn ab.

»Viktor«, sage ich energisch, »unsere Geschichte geht nicht weiter, definitiv nicht. Sie war sofort beendet, als ich erfahren habe, dass du verheiratet bist. Warum kapierst du das nicht?«

Doch Viktor lässt sich nicht beirren.

»Ach Kira, erzähl mir doch keine Märchen«, sagt er. »Du wusstest doch schon immer, dass ich verheiratet bin. Du wolltest mich haben und ich will dich auch, ist doch alles in Butter. Außerdem führen Jelena und ich eine offene Beziehung. Sie will nur, dass ich glücklich bin.«

»Da täuschst du dich aber gewaltig in mir«, kontere ich. »Ich habe nichts von deiner Ehe gewusst. Ich habe erst heute davon erfahren.«

»Ja, aber jetzt weißt du es und du weißt auch, dass das alles kein Problem ist. Jelena und ich verstehen uns sowieso in letzter Zeit nicht so gut. Vielleicht lassen wir uns bald scheiden.«

»Dass Jelena sich mit dir nicht gut versteht, kann ich gut begreifen«, schnauze ich, »so wie du sie offensichtlich ständig hintergehst. Ehrlich gesagt, sie tut mir richtig leid.«

Viktor legt schon wieder einen Arm um meine Taille und zieht mich an sich.

»Komm, Kira, sei nicht so widerspenstig«, sagt er ungeduldig. »Du hast doch gemerkt, dass ich absolut verrückt nach dir bin. Erst machst du mich mit deinem Charme und deiner Schönheit ganz wild, und jetzt bist du so. Lass uns zusammen irgendwo hingehen, wo wir ungestört sind. Du wirst es nicht bereuen.«

Schon hat er den anderen Arm um mich gelegt und drückt mich mit seinem Körper gegen das Geländer. Mein Herz klopft gewaltig, denn allmählich empfinde ich die Situation als regelrecht bedrohlich.

Da löst sich plötzlich ein Schatten aus dem Dunkel und kommt rasch auf uns zu.

Eine tiefe Stimme sagt: »Ich denke, du hast verstanden, was sie gesagt hat.«

Es ist Daniel. Mit seinen kräftigen Händen greift er nach Viktors Armen, zieht ihn weg und schubst ihn fort.

Ich stehe zitternd da und reibe meine Oberarme an den Stellen, wo Viktor sie eben noch mit eisernem Griff umfasst hatte.

Viktor braust auf: »Sieh an, der Herr Bordpianist! Was hast du denn hier verloren? Spionierst du mir etwa nach? Du kannst dich verziehen, das hier ist eine private Unterhaltung. Ich wüsste nicht, was du hier verloren hättest.«

Daniels dunkle Augen ruhen auf meinem Gesicht.

»Stimmt das, Kira?«, fragt er ruhig. »Störe ich hier bei etwas?«

Ich sage heftig: »Nein, du störst nicht. Ich bin froh, dass du da bist.«

Viktor schaut wutentbrannt von Daniel zu mir und wieder zu Daniel.

Dann sagt er schneidend: »Ach so, Madam hat sich schon ein neues Opfer gesucht. Pass auf, Bordpianist, sie spielt nur mit dir und lässt dich dann fallen wie eine heiße Kartoffel.« Dann sagt er zu mir: »Kira, wir sprechen uns noch.«

Es kling fast wie eine Drohung.

Dann dreht er sich um und verschwindet in Richtung Party.

Ich stehe zitternd da und schweige und hoffe, dass Daniel auch ganz schnell weggeht, denn ich schäme mich entsetzlich. Was denkt er nur von mir? Erst beobachtet er mich vorhin, wie ich mit Viktor am Poolrand plaudere, jetzt hat er uns bei dieser unerfreulichen Szene erwischt. Andererseits bin ich auch froh, dass er so unverhofft aufgetaucht ist. Wie wäre es sonst weitergegangen? Die Situation eben hat mich völlig überfordert. Ich hatte nicht gedacht, dass ich so viel Aggression in Viktor ausgelöst habe.

»Dein Verehrer ist kein Gentleman«, sagt Daniel jetzt.

»Nein«, sage ich nur. »Ich hätte das hier gerade nicht für möglich gehalten.«

»Soll ich einfach gehen?«, fragt er. »Oder brauchst du jetzt einen Drink?«

Ich sehe ihn nervös an. Immer noch verunsichert mich der Gedanke, wie ich nach der Geschichte von eben in seinen Augen dastehe.

Vielleicht könnte ich die Gelegenheit nutzen, ihm das Ganze zu erklären.

Also sage ich: »Ich glaube, ein Cocktail würde mir jetzt guttun.«

Wir gehen in die Blaue Bar. Da dringt sanfte Jazzmusik aus den Lautsprechern, Windlichter flackern auf den Tischen und ein einsamer Barkeeper gähnt hinter der Theke.

Als Daniel die Bestellung aufgibt, einen Cognac für sich, einen Baileys mit Milch für mich, wird der Barkeeper kurz aktiv, um dann nur wieder in Schläfrigkeit zu versacken.

Wir nehmen die Getränke zu einem der niedrigen Sofas mit. Daniel setzt sich in die eine Ecke, ich in die andere.

So, sage ich mir, halt dich fest, Kira. Jetzt geht es gleich los. Jetzt musst du Daniel erklären, was genau zwischen dir und Viktor gelaufen ist. Du musst ihm gestehen, dass du mit Viktor ziemlich hemmungslos geflirtet hast. Das Einzige, was dich retten kann, ist die Tatsache, dass du zu Beginn nicht wusstest, dass er schon verheiratet ist.

Gleichzeitig fragt ein Stimmchen ganz hinten in meinem Kopf, warum ich ihm das denn alles überhaupt erzählen muss. Eigentlich geht ihn das doch gar nichts an.

Und doch … Sein rettender Auftritt von eben scheint ihm da gewisse Rechte einzuräumen.

Also hole ich tief Luft und will gerade anfangen, da hebt Daniel eine Hand und sagt: »Tu mir den Gefallen und sage jetzt nichts zu der Episode von eben. Lass uns das einfach ganz schnell vergessen, ja? Viktor ist ein schrecklicher Kerl und ich hätte dich viel energischer vor ihm warnen müssen. Das tut mir unendlich leid. Vergiss nicht, dies ist nicht meine erste Kreuzfahrt auf diesem Schiff und es ist auch nicht Viktors erste.«

Das kommt so ganz unerwartet, dass ich erst nicht weiter weiß. Was mich am meisten verwirrt ist, dass Daniel anscheinend überhaupt keine Schuld bei mir sieht. Dabei weiß ich ganz genau, dass mein Verhalten Viktor gegenüber auch nicht ganz ohne Tadel war.

Ich nehme einen Schluck von meinem Cocktail und denke nach. Wie soll unsere Unterhaltung weitergehen?

Da sagt Daniel: »Lass uns über etwas ganz anderes reden.«

Ich nicke, nehme den Strohhalm aus dem Mund und sage: »Und was schlägst du vor?«

Plötzlich leuchten Daniels Augen und er sagt: »Zum Beispiel über deinen Auftritt mit der Band vorhin.«

Ich stelle mein Glas ab, schlage beide Hände vor meine Augen und sage: »Bloß nicht! Das Ganze ist mir unendlich peinlich!«

Da beugt sich Daniel vor, nimmt meine Hände sanft in seine, zieht sie von meinen Augen weg und sagt: »Aber warum denn? Das war doch wunderschön!«

Dabei sieht er mich so nett an, dass ich weinen könnte. Wenn er nur wüsste, was in mir vorgeht!

»Wusstest du eigentlich«, fährt er fort, »dass du eine schöne Stimme hast?«

Argh. Genau das, was ich jetzt überhaupt nicht hören will. Es bestätigt mich nur in meiner Unsicherheit wegen meiner momentanen Singschwäche. Ich höre wieder das Kompliment der Dame von vorhin in meinen Ohren: Junge Frau, das war so wunder-, wunderschön!

Daniel gehört also auch zu denen, denke ich bitter, zu den Leuten, die denken: Hach, hübsch macht sie das!

Ich habe schon erlebt, wie Marion, die berühmte Operndiva, die Daniel im Übrigen sicher auch aus der Presse kennt, nach einer von mir vorgetragenen Arie feuchte Augen hatte und gesagt hat: »Kira, so schön hat noch kein Mensch auf Erden diese Arie gesungen wie du eben!« Es bezog sich auf die Händel-Arie »Das zitternde Glänzen«, die ich bei dem Klassenvorspiel gesungen habe, bei dem auch Sumi anwesend war. Marions Lob war mir unendlich kostbar. Die nächsten Tage bin ich wie auf Wolken geschwebt. Damals konnte ich noch singen.

Ich fixiere Daniel und sage: »Ach ja? Das freut mich zu hören.« Und denke: Weg! Nur schnell weg von hier!

»Ich denke, dass es nur ein einziges Hindernis gibt, das man wegräumen müsste, dann stünde der Entwicklung deiner Stimme nichts im Wege«, sagt er. »Dann könntest du richtig etwas daraus machen.«

Obwohl seine Formulierung »richtig etwas daraus machen« mich irritiert, wie wenn jemand mit den Fingernägeln über eine Kreidetafel kratzt, spitze ich nun doch meine Ohren. Das könnte hier noch ganz interessant werden.

»Soll ich dir sagen, was es ist?«

»Ja, ich bitte darum«, sage ich und nehme wieder den Strohhalm zwischen die Zähne.

»Du bist nicht wirklich daran interessiert«, sagt er jetzt traurig. »Ich merke das.«

»Doch, doch«, beeile ich mich zu sagen.

Er sagt: »Was machst du eigentlich genau? Ich meine, beruflich.«

Ich denke blitzschnell nach. Was soll ich ihm sagen?

Kurzentschlossen sage ich: »Ich leite ein Reisebüro.« Hoffentlich bereue ich diese kleine Lüge nicht irgendwann einmal.

»Versteh ich nicht«, sagt er und runzelt die Stirn. »Hat dir noch nie jemand gesagt, dass du eine angeborene Musikalität hast? Sie war vorhin ganz deutlich zu spüren.«

»Hmmm«, mache ich, »vielleicht.« Nie und nimmer könnte ich in dieser Situation Daniel davon in Kenntnis setzen, dass ich eine Gesangsstudentin im letzten Studiensemester bin. Das wäre zu grausam, und zwar für uns beide.

»Also«, sage ich, »was schlägst du vor? Wie kann ich meinen Gesang verbessern?« Ich bin auf seine Meinung wirklich und ehrlich gespannt.

Er dreht seinen Cognacschwenker nachdenklich in seinen Händen und betrachtet, wie das Kerzenlicht darin leuchtet.

Dann sagt er: »Ich habe den Eindruck, dass in dir eine seltsame innere Anspannung herrscht, eine Art Unruhe, die wie ein nervöser Strom durch dich hindurchfließt. Er bewirkt, dass du dich auf eigenartige Weise zu Höchstleistungen antreibst, wie zu dieser überflüssigen und verrückten Fahrradtour heute. Es ist fast so, als würdest du dich nicht trauen, dich zu entspannen und in dich hineinzuhorchen.«

Mein Herz klopft schneller. Auf einmal bewegt mich das, was Daniel da sagt, mehr, als ich es sogar mir selbst gegenüber zugeben möchte. Ich halte den Atem an und warte auf das, was er noch alles sagen wird.

Er sieht mich besorgt an und sagt: »Das ist so schade. Ich glaube, dass dir das nicht guttut.«

Er schweigt. Ich ebenfalls, weil ich irgendwie einen Kloß im Hals habe. Warum?

Dann sagt Daniel: »Weißt du noch, worüber wir uns bei der Wanderung heute Nachmittag unterhalten haben?«

Ich tue so, als müsste ich nachdenken, obwohl ich die Antwort sofort weiß.

Dann sage ich: »Du meinst, die eigentlichen Gründe, warum man etwas tut, und dass die falschen Motive verhindern, dass man wirklich Freude an dem hat, was man macht?«

Er nickt. Dann sagt er: »Kira, ich bin überzeugt, dass, wenn du lernen würdest, dich fallen zu lassen, wenn du begreifen würdest, dass man im Singen völlig aufgehen kann, so dass alles um einen herum versinkt, dann würdest du zu einer begnadeten Sängerin werden.«

Als ich diese Worte höre, geht es wie ein elektrischer Strom durch mich hindurch. Genau das ist es! Genau das ist der Grund, warum ich früher – ach was, vor wenigen Wochen – noch so gut singen konnte! Ich war zufrieden mit mir und der Welt. Ich war geborgen in meiner Liebe zu Tom. Beim Singen konnte ich vor Glück abheben und fliegen, ohne dass ich meinte, mir oder irgendjemandem etwas beweisen zu müssen.

Mit einem Mal begreife ich, dass der komische Knacks, der dazu geführt hat, dass mir die Stimme versagte, daher rührte, dass ich durch die Trennung von Tom und den dazugehörenden Schock zutiefst verunsichert worden bin. So sehr, dass ich den ahnungslosen Viktor in mich verliebt machen musste, nur um mein Selbstbewusstsein ein wenig aufzuputschen.

Da platzt es aus mir heraus: »Ja, wenn es wirklich so ist, dann erkläre mir doch mal bitte, welchen Zauberspruch ich aufsagen muss, um das zu erreichen!« Im Stillen denke ich: um das wieder zu erreichen, aber ich sage es natürlich nicht.

Daniel sieht mich nachdenklich an. Dann sagt er: »Du musst lernen, deine Unruhe und Energie zu zügeln. Du musst deiner Seele die Chance geben, sich auszuruhen und zu entspannen.«

»Na super«, sage ich kühl. »Und wie macht man das?« Ich tue nur so lässig. In Wahrheit würde ich ihn am liebsten bei den Schultern packen und es aus ihm herausschütteln.

»Du meine Güte«, sagt Daniel. »Du bist auf einem Kreuzfahrtschiff, Kira! Wo sollte man das können, wenn nicht hier? Wie wäre es, wenn du damit gleich morgen anfangen würdest? Zum Glück haben wir dann einen Seetag. Da kannst du nicht wieder auf eine von diesen entsetzlichen Powertouren von diesem Idioten Viktor gehen. Ich schlage Folgendes vor: Morgen schläfst du nach Lust und Laune aus. Ich gebe dir meine Handynummer, und wenn du so weit bist, schickst du mir eine SMS. Wir treffen uns auf dem Pooldeck und dann zeige ich dir mal, wie man einen entspannenden Tag auf einem Kreuzfahrtschiff gestaltet. Ich fürchte, das musst du noch lernen, obwohl du jetzt schon – wie viele? – fast fünf Tage auf diesem Schiff bist.«

Zweifelnd sehe ich ihn über den Rand meines Cocktailglases an.

»Ohne Frühstück?«

Er wirft den Kopf zurück und lacht. Dann sagt er streng: »Ja. Ohne Frühstück. Gegessen wird später. Ach, und vergiss nicht deinen Badeanzug anzuziehen.«

Hm. Jetzt sehe ich ihn misstrauisch an.

Mein Blick entgeht ihm nicht, und wieder muss er lachen.

»Keine Sorge, Kira, ich bin kein zweiter Viktor. Ich will dich nicht verführen. Ich will nur deutlich machen, dass man seine Anspannung gezielt angehen kann. Du wirst sehen, das wird ein richtig schöner Tag. Vertrau mir.«

Er sitzt dort in der Sofaecke, die langen Beine ausgestreckt, die großen Hände in seinem Nacken verschränkt, und sieht mich mit seinen dunklen Augen amüsiert an.

Auf einmal macht mich sein Blick verlegen, denn ich erwische mich dabei, wie ich denke: schade. Vielleicht fände ich es gar nicht so übel, wenn Daniel mich tatsächlich verführen wollte.

Im Gegensatz zu Viktor scheint er sich wirklich für mich zu interessieren, und nicht für meinen Körper. Oder nicht nur für meinen Körper, sagen wir es mal so. So etwas habe ich lange nicht mehr erleben dürfen. Ich bin mir sogar nicht einmal sicher, ob Tom sich jemals so viele Gedanken um mein Seelenzustand gemacht hat.

Daniel lehnt sich jetzt vor und sagt eindringlich: »Wir haben uns über das Phänomen des Flow unterhalten, Kira. Als ich dich heute Abend habe singen hören, war ich überzeugt davon, dass nur so viel fehlt«, er hebt die Hand und zeigt mir den winzigen Abstand zwischen Zeigefinger und Daumen, »und du könntest es auch erleben. Und es hat nichts mit Anstrengung oder Bemühen zu tun. Es kommt einfach. Es ist wie Zauberei.«

Ich spüre, wie der Kloß wieder in meinem Hals wächst. Es ist fast so, als hätte ich Daniel von meiner Singblockade erzählt, und als hätte er sich vorgenommen, dem Problem mit mir zusammen auf den Grund zu gehen.

Das macht mich entschlossen, auf seinen Vorschlag einzugehen.

Ich muss mich zwingen, ganz cool zu wirken, und sage wie beiläufig: »Also gut. Wenn du wirklich meinst, dass das etwas bringen könnte … Ich persönlich glaube nicht daran, aber meinetwegen.«

Daniel trinkt sein Glas in einem Schluck leer, stellt es auf den Tisch und sagt: »Gut. Dann machen wir das. Morgen gehörst du ganz mir.«

Huch, das klingt richtig zweideutig. Ich spüre, wie mein Gesicht unangenehm warm wird.

Daniel merkt, dass seine Worte missverständlich wirken und wird auf einmal auch verlegen. Er springt rasch auf und sagt: »Keine Angst, ich meine das nicht so, wie es eben klang.« Aber er lächelt dabei nicht, sondern sieht recht ernst aus. »Wir sehen uns morgen. Ich wünsche dir eine gute Nacht.«

Und schon ist er weg.

Und lässt mich zurück, mit meinem fast ausgetrunkenen Glas und einem eigenartigen Gefühl, das sich aus Verwirrung und Neugier zusammensetzt.

Am nächsten Morgen werde ich davon wach, dass mein Bett wieder mal schaukelt. Ich stehe auf, ziehe den Vorhang zurück und blicke auf ein leicht bewegtes Meer mit kleinen weißen Schaumkrönchen. Man sieht nichts außer dem Horizont in der Ferne, über dem sich die aufgehende Sonne erhebt.

Einen Moment kämpfe ich mit mir. Soll ich wirklich die SMS an Daniel schicken, so wie wir es gestern besprochen haben? Oder soll ich lieber so tun, als hätte ich unser Gespräch nicht wirklich ernst genommen, jetzt einfach frühstücken gehen und ihn nach Möglichkeit die nächsten Tage meiden?

Doch seine Versprechungen waren so verlockend. Er meinte, er könne mich dazu kriegen, dass ich (wieder) singen kann. Und da mir das im Moment das Allerwichtigste in meinem Leben ist und ich das von ganzem Herzen will, zögere ich nicht weiter, sondern schicke ihm die SMS: »Bin jetzt wach.« Mein Handy sagt mir, dass es erst halb acht ist. Hoffentlich wecke ich ihn nicht.

»Wunderbar!«, kommt es zurück. »Wir treffen uns am Pool. Badeanzug!«

Also schlüpfe ich aus meinem Nachthemd und in meinen Bikini.

Eigentlich ist das eine tolle Idee, den Morgen mit Schwimmen zu beginnen, denke ich beschwingt. Hoffentlich ist das Wasser nicht zu kalt. Ich ziehe den Bademantel, der für die Gäste im Schrank hängt, über und verlasse die Kabine. Ich gebe zu, ich bin schon wahnsinnig gespannt darauf, was dieser Tag so alles bringen wird.

Daniel wartet neben dem Pool, ebenfalls in seinem weißen Navismea-Bademantel und den dazugehörenden blauen Frottee-Schlappen.

Als er mich sieht, leuchten seine Augen auf.

»Hurra!«, sagt er. »Da bist du ja. Ich habe mir schon Sorgen gemacht, du könntest kneifen.«

»Hm«, sage ich, »vielleicht zurecht. Bestimmt ist das Wasser noch eiskalt.«

Doch er sagt: »Wir gehen nicht in den Pool. Komm!«

Ich folge ihm und sehe, dass er einen der Whirlpools ansteuert. Flink schlüpft er aus seinem Bademantel. Ich sehe nur kurz seine breiten Schultern, seine schlanken Hüften und seinen – wie Astrid es ausgedrückt hatte – »knackigen Hintern« und denke, dass er sich nicht zu verstecken braucht. Dann gleitet er in das sprudelnde Wasser.

»Es ist genial, so früh am Morgen hier zu sein«, sagt er. »Dann ist es noch leer und das Wasser wie Kristall. Worauf wartest du?«

Ich zögere. »Ist es kalt?«

Er lacht. »Natürlich, was dachtest du denn?«

Mist. Kaltes Wasser. Und das vor dem Frühstück. Auf einmal habe ich keine sonderliche Lust mehr auf dieses Abenteuer. Doch dann sage ich mir: Kira, du ziehst das jetzt durch.

Kurzentschlossen streife ich den Bademantel ab und werfe ihn neben Daniels. Dann stehe ich am Rand des Whirlpools, zähle bis zehn, halte die Luft an und tauche ein.

»Du Schuft!«, rufe ich empört. »Du hast gelogen! Das Wasser ist ja wunderbar warm!«

Daniel grinst: »Besser so als umgekehrt, oder?«

Es ist einfach himmlisch in diesem Whirlpool. Ich spüre, wie tausend Luftblasen um mich herum perlen und prickeln.

»Wie findest du es?«, fragt Daniel.

»Herrlich!«

Und doch bin ich seltsam angespannt. Wenn ich nicht aufpasse, berühre ich Daniel mit meinen Füßen. Das möchte ich auf keinen Fall. Der Gedanke macht mich seltsam verlegen. Also ziehe ich meine Beine ganz an mich heran und presse mich gegen die Wand des Beckens.

Daniel sagt: »Kira, mach dich nicht so klein. In so einen Pool muss man sich richtig reinfläzen. Vergiss nicht, du sollst heute lernen, dich zu entspannen.« Er sieht mir die Anspannung wohl an, denn jetzt sagt er: »Keine Angst, ich mache dir so viel Platz, wie du brauchst.« Tatsächlich macht er sich ganz klein, soweit ihm das möglich ist. Dann fügt er hinzu: »Du kannst mir vertrauen.«

Also »fläze« ich mich hin, so wie er es mir verordnet hat. Ich lehne mich weit zurück, lege den Kopf auf den Beckenrand und schließe die Augen.

Das Wasser brodelt um mich herum und rauscht und blubbert beruhigend. Die Sonne ist schon höher am Himmel und färbt das Licht hinter meinen Augenlidern rot.

Warum habe ich mir diesen Genuss auf der Kreuzfahrt noch kein einziges Mal gegönnt?, frage ich mich verwundert. Es tut so gut, hier in dem warmen Wasser zu liegen, das wärmende Sonnenlicht auf dem Gesicht.

Daniel fragt etwas. Ich tauche etwas auf, damit ich ihn über dem rauschenden Wasser verstehen kann.

»Was denkst du gerade?«, fragt er.

Ich sage ehrlich: »Dass ich ein Idiot bin, weil ich das hier auf der Kreuzfahrt vorher noch nicht gemacht habe.«

»Aha«, sagt er. »Das mag wohl stimmen, aber jetzt probierst du mal Folgendes aus: Du lehnst dich wieder zurück, schließt die Augen wie gerade und denkst einfach an gar nichts.«

»Aye, aye«, sage ich lächelnd, lehne mich zurück und versuche, das zu tun. Es ist nicht einfach. Einmal möchten meine Gedanken um Daniel kreisen. Ich kann es nicht ändern. Seine Gegenwart macht das mit mir. Dann muss ich wieder an gestern Abend denken. An Viktor. Und dann an Tom. Und dann überlege ich, was meine Freundinnen heute wohl so machen werden. Aber irgendwann merke ich, dass ich alles durchgekaut habe und mein Hirn tatsächlich in eine Form von Entspannung gerät. Ich nehme nur noch das Blubbern der Blasen wahr, das Prickeln an meiner Haut, die Wärme der Sonne. Es ist wahnsinnig schön, seinen Geist so durchhängen zu lassen.

Ich habe keine Ahnung, wie lange ich so vor mich hindämmere. Ob ich sogar ein wenig eingeschlafen bin?

Daniels Stimme, die jetzt von über meinem Kopf kommt, weckt mich aus meiner Trance.

»Kira?«

Ich blicke auf und schaue leicht benommen in seine dunklen Augen. Daniel ist aus dem Pool gestiegen, hat seinen Bademantel wieder angezogen und beugt sich über mich.

»Ja?«

»Hast du keinen Hunger?«

»Doch.«

»Gut. Dann geht unser Programm weiter. Du ziehst dich um und dann treffen wir uns in etwa einer halben Stunde wieder hier.«

»Hier?«, frage ich. »Und was ist mit meinem Frühstück?«

»Lass dich überraschen.« Er dreht sich um und verschwindet.

Eigentlich müsste ich irritiert sein. Hier am Pool gibt es hundertprozentig kein Frühstück. Aber ich fühle mich jetzt so entspannt, dass ich denke: Was soll’s? Hinzu kommt, dass ich das Whirlpool-Erlebnis so ganz und gar wunderbar fand, dass ich richtig gespannt bin, was Daniel noch so alles ausheckt.

Eine halbe Stunde später habe ich mir meine Leinenhose angezogen und eine hellblaue Bluse über ein Top geknöpft, bin in ein Paar Sandalen geschlüpft und treffe Daniel an der gleichen Stelle wieder. Mein Magen knurrt jetzt gehörig.

Daniel wartet in einer Jeans und einem Poloshirt auf mich.

»Komm mit«, sagt er, ohne irgendwelche Begrüßungsformalitäten.

Ich gehe hinter ihm her. Was jetzt?

Er führt mich ein paar Stufen hinauf zu der Wandelgalerie und dann weiter in eine windgeschützte Ecke. Dort steht ein einsamer Deckchair, die Lehne etwas hochgestellt, und daneben ein kleiner Tisch. Darauf steht ein Tablett mit einem appetitlichen Frühstücksarrangement. Ich sehe zwei knusprige Brötchen, ein Kännchen Kaffee, ein Schälchen mit Quark, Rührei und sogar ein Glas Prosecco.

Daniel breitet eine Decke auf dem Liegestuhl aus und sagt: »So. Jetzt setzt du dich hierhin und frühstückst, Kira.«

»Wie, hier, so ganz allein? Wo ist denn dein Frühstück?«

»Ich muss jetzt leider auf eine Probe mit den Sängern für die Show heute Abend, aber ich hole dich hier nachher ab, in etwa einer Stunde. Du versprichst mir, dass du alles aufisst und in Ruhe genießt. Und du versprichst mir noch etwas.«

»Was?«

»Dass du, genau wie vorhin im Whirlpool, dich total dabei entspannst und nach Möglichkeit an nichts, aber absolut gar nichts denkst, hörst du?«

Schon ist er wieder verschwunden.

Artig wie ich bin, lasse ich mir das Frühstück nun schmecken. Da keiner da ist, mit dem ich mich unterhalten kann oder muss, esse ich ganz langsam und bedächtig. Ich kaue genüsslich auf dem frischen, duftenden Brötchen. Ich schlürfe den Kaffee langsam und schmecke die Würze der gebrannten Bohnen. Ab und zu blicke ich auf und schaue auf die funkelnden Wellen des Meeres, die vor mir tanzen, dann suche ich mir etwas anderes vom Tablett und lasse es mir schmecken. Ganz gelegentlich schlendert ein Passagier in diese windgeschützte, abgelegene Ecke, tritt aber den Rückzug an, wenn er oder sie sieht, dass ich sie schon besetzt habe.

Es ist ganz eigenartig.

Ein bisschen fühle ich mich so, als wäre ich noch ein Kind und hätte eine Krankheit, vielleicht eine Grippe mit etwas Fieber. Nichts Schlimmes, aber schon so, dass man besonderer Schonung bedarf und auch absoluter Bettruhe. Während draußen die Welt tobt, die Autos vorbeirauschen, die Klassenkameraden zur Schule gehen, bin ich zu Hause und werde betreut. Ich weiß noch, wie ich es gemocht habe, für ein, zwei Tage so losgelöst von aller Realität in einer Art Schwebezustand zu sein. Mir kommt es so vor, als wäre es tatsächlich mindestens ein Jahrzehnt her, dass ich so etwas erlebt habe. Es ist schön.

Ich stelle meine leere Tasse auf das Tablett, trinke noch den Prosecco, stelle dann die Lehne zurück und döse in der Sonne.

»Kira! Hier bist du also!«, weckt mich eine Stimme.

Ich fahre zusammen und muss mich erst einmal besinnen, wo ich überhaupt bin.

Es sind Melissa und Luisa, die vor mir stehen.

»Wir wundern uns schon den ganzen Morgen, wo du dich wohl herumtreibst«, sagt Melissa, »und dabei hast du dich hier versteckt und machst es dir offensichtlich bequem.«

Ich richte mich auf und sehe mich um.

Das Tablett mit dem Frühstücksgeschirr hat irgendjemand geholt. Wie lange liege ich wohl schon hier und schlafe?

»Wir gehen jetzt in die Sauna und nachher in den Pool«, sagt Luisa. »Kommst du mit?«

»Nein«, erwidert eine dunkle Stimme. »Wir haben schon andere Pläne.«

Daniel steht plötzlich auch am Liegestuhl.

»Ui!«, sagt Melissa, »Wir. Das klingt nach etwas. Da wollen wir auf keinen Fall stören.« Sie tauscht einen bedeutungsvollen Blick mit Luisa und schon ziehen sie kichernd davon.

Daniel setzt sich an das Fußende meines Liegestuhls. Er sieht ein klein bisschen verärgert aus.

»Damit du es nur weißt, Kira«, sagt er, »deine Freundinnen befinden sich im Irrtum. Ich habe nicht vor, dich irgendwie aufdringlich zu hofieren. Ich möchte nicht, dass du das von mir denkst. Ich will dir nur zu einer Ruhe verhelfen, die du, nach meinem Empfinden, bitter nötig hast. Verstanden?«

Ich nicke. Dann frage ich: »Warum tust du das? Warum gibst du dir mit mir so viel Mühe?«

»Ich meine, das hätten wir geklärt, aber meinetwegen sage ich es dir noch einmal. Ich bin passionierter Musiklehrer. Ich freue mich, wenn ich bei meinen Schülern zu Hause ein Talent entdecke und kann es nicht ertragen, wenn ich das Gefühl habe, dass das Talent aus irgendeinem Grund vergeudet wird. Das liegt daran, dass ich weiß, wie wundervoll es für einen Menschen sein kann, wenn er die Musik für sich entdeckt und gelernt hat, sie mit Freude auszuüben. Klar, in der kurzen Zeit kann ich dir nur einen Hauch dessen vermitteln, was meiner Meinung nach nötig ist, damit man das gut kann. Aber selbst das lohnt sich doch, oder?«

Aber ich sage: »Daniel, ich merke schon, dass dieses Entspannungsprogramm mir irrsinnig guttut, aber ich glaube nicht, dass mehr dabei herauskommt, als dass ich halt entspannt bin.«

»Ach was, du wirst schon sehen, glaub mir. Es ist nämlich so: Du kannst nur etwas richtig gut machen, wenn du es schaffst, alle blöden Nebengedanken, die dir im Kopf herumschwirren, auszuschalten. Ich wette, dass bei deinem Singen gestern lauter solche Gedanken in deinem Hirn gekreist sind: ›Warum tu ich das hier?‹, ›Blamiere ich mich jetzt gleich?‹, ›Wird meine Stimme gleich peinlich kieksen?‹, ›Singe ich zu hoch, zu tief, zu laut, zu leise?‹ Und, und, und …«

Ich nicke, denn genauso habe ich das gestern empfunden.

Er redet weiter: »Wenn es dir gelingt, diese dummen Stimmen in deinem Kopf auszuschalten, so dass du dich nur auf die Musik einlassen kannst, dann wirst du beim Singen richtig abheben. Du denkst, ich spinne, aber ich habe bei vielen meiner Schüler erfahren, dass diese Methode, die ganz auf Entspannung beruht, wunderbar funktioniert.«

Ich lehne mich wieder im Stuhl zurück und sage: »Mir gefällt das hier jedenfalls tausendmal besser, als verschwitzt auf einem schmalen Steig in schwindelnder Höhe zu klettern.«

»Ha!«, sagt Daniel, »Und doch könnte das dir auch gefallen, wenn du lernen würdest, beim Wandern genauso loszulassen und dich zu entspannen, wie du dich vorhin im Whirlpool oder jetzt auf diesem Liegestuhl entspannt hast. Allerdings hilft es auch enorm, wenn man tatsächlich ein Talent für das hat, was man anstrebt. Und du hast ein Talent für Musik. Das habe ich gestern deutlich hören können.«

Wieder habe ich das Gefühl, dass ich beinahe weinen möchte. Ich habe so lange nicht erlebt, dass jemand sich so für mein Innenleben interessiert hat und mir so intensiv helfen und nutzen will. Selbst Felicitas nicht, denn sie ist einfach zu sehr mit ihrem Beruf beschäftigt.

Im Laufe des Tages hat Daniel noch verschiedene andere Projekte, die ich verwirklichen muss. Nach dem Mittagessen im Restaurant muss ich mich in eine Hängematte legen und über einen iPod Klavierkonzerte von Mozart hören, während ich sanft mit geschlossenen Augen schaukle.

Ich muss einen Gewürztee trinken und darf die ganze Zeit nur auf die Tasse schauen, bis sie leergetrunken ist.

Ich bekomme einen Stuhl zurechtgerückt, so dass ich aufs Meer blicken kann, dahin, wo die Bugwelle des Schiffs sich in der Ferne verliert, und dort muss ich mindestens eine halbe Stunde sitzen und auf das Meer starren.

Allmählich beginnt der Zauber bei mir zu wirken; hätte man das mit der Bugwelle gestern von mir verlangt, wäre ich aus der Haut gefahren. Heute sitze ich da und sehe den weißen Wirbeln, die sich auf dem Wasser verknäulen und wieder auflösen, verträumt nach.

Am Abend bin ich seltsam erschöpft und doch erholt.

Daniel und ich finden eine lauschige Ecke im Büfett-Restaurant, wo wir gemeinsam essen, bevor er zu der Musikshow muss, die heute Abend im Theater spielt. Mir ist es recht, dass ich nicht im Pazifik-Restaurant esse, wo mir am Ende wieder Viktor über den Weg laufen würde. Daniel erzählt von seinen Musikschülern in Düsseldorf und erzählt auch die eine oder andere lustige Anekdote, über die wir gemeinsam lachen.

Bevor wir uns für die Nacht verabschieden, fragt er mich, was ich morgen machen will.

»Sollen wir das Programm weiterführen oder ödet dich alles schon furchtbar an?«, fragt er mit diesem besorgt-forschenden Blick, der mir allmählich angenehm und vertraut wird.

»Das würde ich sehr, sehr gerne«, sage ich, »aber morgen landen wir doch in Marokko. Ich bin noch nie dort gewesen. Ich möchte mir die Chance nicht entgehen lassen, das Land kennenzulernen. Vor Tagen habe ich schon mit Melissa, Luisa und Astrid geplant, dass wir uns ein Taxi nehmen und damit nach Taroudannt fahren. Die Stadt soll sehr schön sein, ein wenig wie Marrakesch.«

»Okay«, sagt er, »hast du etwas dagegen, wenn ich mich euch anschließe und dich dabei begleite?«

Ich schmunzele. »Hast du etwa Angst, der eine Ausflug könnte deine ganze Mühe von heute wieder zerstören?«

Er sagt düster: »Wer weiß? Es wäre zu schade.«

Wir schweigen einen Moment. Denkt er etwa wieder an Viktor?

»Außerdem kenne ich Taroudannt«, sagt Daniel jetzt. »Wir könnten zusammen über den Souk gehen, wenn du magst.«

»Was ist ein Souk? Eine Brücke oder so etwas?«

Er lacht sein tiefes, wohlklingendes Lachen. »Nein, es ist ein Basar.«

In der Nacht schlafe ich so tief und fest, wie ich es seit der Trennung von Tom nicht mehr getan habe.

Ich träume, dass ich mich an einem Fluss befinde, an dem so eine Art Treidelpfad entlangführt. Aus irgendeinem Grund weiß ich, dass ich unbedingt ans Meer kommen muss und dass dieser Fluss mich dorthin leiten wird. Der Treidelpfad hat große, unregelmäßige Steine, über die ich stolpere. Immer wieder falle ich hin, raffe mich auf und renne mit aufgeschlagenen Knien und brennender Lunge weiter. Da sehe ich auf einmal, dass ein kleines Boot im Schilf liegt. Ich setze mich hinein und lehne mich zurück auf seine weichen Polster. Nun gleite ich im Boot weiter und freue mich an dem glitzernden Wasser und an den Blumen und Feldern, an denen ich vorbeigetragen werde.

Als ich wach werde, merke ich, dass die Navismea ganz still daliegt. Als ich aus dem Fenster schaue, sehe ich einen Hafen, der voll mit Industriebauten ist. Dahinter erheben sich karge, staubige Hügel und Berge. Das muss Agadir sein. Ich bin ein wenig enttäuscht, denn ich hätte gedacht, dass man eine schöne, exotische Stadt mit Minaretten sehen würde. Wie schön wäre es, wenn mich der Ruf des Muezzin geweckt hätte! Aber hier ist nichts romantisch, kein Hauch von »Tausendundeine Nacht«, nur hässliche Gebäude und große Frachter.

Beim gemeinsamen Frühstück klärt mich Daniel darüber auf, dass Agadir im Februar 1960 durch ein verheerendes Erdbeben verwüstet wurde.

»Das ist der Grund, warum viele Kreuzfahrpassagiere gerne eine längere Fahrt durch die Wüste in Kauf nehmen, um nach Taroudannt oder sogar Marrakesch zu kommen. Agadir ist zwar wiederaufgebaut worden, aber es ist modern und nicht besonders malerisch.«

»Ach, ich dachte, nur meine Freundinnen und ich würden dorthin fahren?«

Daniel lacht. »Du wirst schon sehen, wie viele von unseren Mitpassagieren in Taroudannt wieder auftauchen werden. Meines Wissens fährt eine ganze Busladung von der Navismea auch dorthin.«

Wir treffen uns mit meinen Freundinnen unten an der Gangway. Taxis stehen eins hinter dem anderen und warten auf Gäste.

Als wir uns dieser Kolonne nähern, werden wir sofort von mehreren Taxifahrern bedrängt: »Ladies, ladies! Here! You want to ride? City? Desert? Taroudannt?«

Astrid sucht sich das größte Auto aus, es ist ein uralter weißer Mercedes, und spricht den Taxifahrer an.

Er ist ein älterer Mann in einem weiten, wallenden Gewand mit einem Fez auf dem Kopf.

»To Taroudannt«, sagt sie mit fester Stimme.

Der Taxifahrer stellt sich als Achmed vor. Er nickt erfreut, macht alle vier Autotüren auf und winkt uns hinein. Die drei Mädchen sitzen schon im Fond.

Da sinkt mein Herz. Jetzt bleibt doch nur noch ein Platz übrig!

»Mensch«, sage ich, »jetzt habe ich einfach Daniel mit hinzugebeten, dabei ist doch gar kein Platz für einen fünften in diesem Auto.« Ich schüttele traurig den Kopf und sage: »Dann lass ich dir aber den Vortritt, Daniel, und bleibe auf dem Schiff. Schließlich war es meine Dummheit, die zu diesem Problem geführt hat.«

Doch der Taxifahrer scheint meine Bedenken an meinen Gesten und meiner Mimik zu erkennen.

»No problem, lady, no problem«, sagt er. Er scheucht mich auf den Beifahrersitz und weist Daniel an, sich neben mich zu setzen.

Ich bin geschockt. Wie stellt der Taxifahrer sich das denn vor? Soll ich etwa die ganze Fahrt auf Daniels Schoß sitzen? Niemals! Wie peinlich wäre das denn?

Doch jetzt zaubert der Taxifahrer ein Kissen hervor, legt es auf den Getriebetunnel zwischen Beifahrer- und Fahrersitz, klopft mit einer Hand drauf und sagt: »Sit here, lady.«

Ich sehe mir das Arrangement zweifelnd an. Das kann doch wohl nicht sein Ernst sein, dass ich die ganze lange Fahrt dort balancieren soll!

»Was sagt ihr dazu?«, frage ich meine Mitreisenden. »Mir ist das nicht ganz geheuer. Ich kann mich ja noch nicht einmal anschnallen.«

»Können wir auch nicht«, klingt es vergnügt aus dem Fond. Die drei Schwestern haben alle drei noch nicht einmal einen Gurt.

»Kira, entspann dich«, sagt Melissa, »wir sind halt nicht in der EU. Aber du kriegst auch bestimmt keinen Punkt in Flensburg.«

Ich sehe Daniel an, der noch wartend neben dem Auto steht.

»Und was meinst du?« Seltsam, aber ich spüre, dass er allmählich zu einer Art Autorität für mich wird.

»Ich sage, dass ich selbstverständlich hierbleiben werde, wenn dir das Ganze nicht geheuer ist. Andererseits«, sagt er jetzt augenzwinkernd, »hat Melissa sicher auch recht. Du könntest dieses Unternehmen auch in deine Entspannungstherapie integrieren. Wenn es dir gelingt, diese Tour nervlich durchzustehen, hast du schon so ziemlich das Entspannungsabitur erlangt.«

Okay, denke ich, Augen zu und durch. Also setze ich mich auf das Kissen und winke Daniel zu, dass er sich auf dem Beifahrersitz niederlassen soll.

Er beugt sich vor und schaut hinein. »Sicher?«

Ich nicke. »Sicher.«

Er setzt sich behutsam hinein und lehnt sich ganz an die Tür, damit er mich nicht bedrängt. Ich halte mich an der Nackenstütze hinter seinem Kopf fest, und los geht die Fahrt.

Erst geht es durch das Hafengelände, dann durch eine Art Schranke mit Wachen. Als wir uns vom Hafen entfernen, winkt der Fahrer mit einer Hand nach links. Dort befindet sich ein hoher Berg, der bis zur Straße herabreicht.

»Old Agadir – dort«, sagt er. »All kaputt. Fifteen thousand dead.«

Ich schaue auf den Hügel und stelle mir vor, wie er vor etwa fünfzig Jahren ausgesehen haben muss. Sicher war das ein prächtiger Anblick: die historische Hafenstadt mit ihren alten Gebäuden und verwinkelten Straßen. Übrig geblieben ist nur eine Steinhalde. Wie viele Knochen sind darunter wohl begraben? Ein Schauer durchläuft meinen Körper.

Daniel muss es irgendwie spüren, denn er sagt: »Das ist schrecklich, aber Agadir hat sich doch erholt, Kira. Die Stadt ist jetzt eine beliebte touristische Anlaufstelle, denn es gibt moderne Hotels und einen langen weißen Strand.«

Der Taxifahrer gibt Gas, denn wir haben die Stadt verlassen, und es geht über eine breitere asphaltierte Straße immer geradeaus in die Wüste. Er hat das Fahrerfenster ganz hinuntergekurbelt und der heiße Wind pustet durch das Auto. Er lässt die Haare in meinem Nacken tanzen, und ich habe eine Ahnung, dass ich am Abend einen steifen Hals haben werde.

Luisa sitzt hinten rechts an einem halboffenen Fenster.

»Kannst du das Fenster bitte hochkurbeln, Luisa?«, frage ich. »Es zieht wie Hechtsuppe.«

Luisa erwidert: »Das würde ich nur zu gerne, aber da ist keine Kurbel.«

Ich verdrehe mich gerade so weit, dass ich feststellen kann, dass es stimmt. Da ist keine Kurbel. Da ist nur ein Stück Korken zwischen Fensterscheibe und Innenwand geklemmt, das verhindert, dass die Scheibe ganz herunter fällt.

Du meine Güte! Ein Auto ohne Fensterkurbel und ohne Sicherheitsgurte! Außerdem hatte ich deutlich den Eindruck, dass der Fahrer Daniels Tür von außen mehrmals fest zuschlagen musste, bevor das Türschloss griff.

Warum muss ich auf einmal an meinen Traum von gestern Nacht denken, in dem ich über die unmöglichen Steine des Treidelpfades getrabt bin?

Daniel murmelt: »Kira, es sieht alles bedrohlich aus, ist es aber nicht. Gestern musstest du dich darin üben, unter idealen Bedingungen entspannt zu sein. Jetzt geht es eine Stufe weiter; jetzt lernst du unter widrigen Bedingungen die gleiche Entspannung zu exerzieren. Probiere es mal! Es kann klappen.«

Also lehne ich mich an die Kante der Beifahrerlehne, atme tief durch und schließe die Augen. Gleichzeitig versuche ich an nichts zu denken.

Wir rasen mit dem klapprigen alten Mercedes durch eine staubige Wüste. Zu beiden Seiten sieht man nichts als ockerbraune Erde und seltsame niedrige Bäume, die darauf wachsen. Es müssen zähe Gewächse sein, die diese Hitze ertragen können, denke ich.

»Arganbäume«, sagt Daniel, ohne dass ich ihn gefragt hätte. »Aus den Nüssen wird ein hochwertiges Öl hergestellt.«

»Mhm«, mache ich nur. Das Brummen des Motors, das Schaukeln des Wagens sowie die Monotonie der Landschaft haben etwas Einschläferndes.

Auf einmal werde ich wach. Der Wagen ist stehen geblieben. Ein leichter Windstoß signalisiert mir, dass der Fahrer die Tür geöffnet hat. Hinter mir höre ich die anderen Türen und das Plaudern der Mädchen.

Und ich liege da und mein Kopf ruht auf Daniels Brust. Sein Arm umfasst mich, vermutlich, damit ich nicht auf den Fahrer falle.

Erschrocken rücke ich schnell weg und entschuldige mich.

»Nicht nötig«, sagt er vergnügt, »Ich sehe, dass du dich mittlerweile eins a entspannen kannst. Das freut mich natürlich sehr.«

Nun steigt er aus.

Ich winde mich ebenfalls aus dem Auto heraus und frage: »Sind wir schon in Taroudannt?«

»Nein«, lacht Daniel. »Das hier ist nur eine Oase auf dem Weg dorthin.«

Oase.

Ich sehe mich um und da ist nichts außer einer ziemlich schäbigen Tankstelle, neben der ein paar Bäume wachsen.

»Dies kann keine Oase sein«, sage ich empört. »Wo sind die Kamele? Wo sind die Dattelpalmen und die blauen Wasserstellen, so wie sich das gehört?«

Wieder schmunzelt Daniel. »Ja, so stellt man sich das bei uns zu Hause vor. Die Realität ist jedoch anders. Immerhin gibt es eine Toilette. Deine Freundinnen sind schon dorthin gegangen.« Er zeigt in die Richtung.

Also eile ich ihnen hinterher.

Die »Toilette« stellt sich als äußerst rustikales Stehklo heraus, das kein Türschloss hat, so dass wir abwechselnd vor der Tür Wache halten müssen.

»Na, bist du wieder wach?«, fragt Melissa mich, als ich mich zu ihnen geselle.

»Ihr saht recht kuschlig aus, du und Daniel«, neckt jetzt Luisa mich. »Geht da was?«

Ich schüttele den Kopf. »Nein, es lag wirklich nur an den ungewöhnlichen Sitzverhältnissen. Es ist auch nicht sonderlich bequem dort vorn auf dem harten Kissen. Hat eine von euch Lust, mit mir zu tauschen?«

Doch da wehren sie energisch ab.

»Du bist nun mal die kleinste und leichteste von uns, Kira«, sagt Melissa. »Von uns würde keine dorthin passen.« Und damit hat sie sogar recht.

Als wir alle fertig sind, schlendern wir wieder zur Straße. Achmed hat Stühle für uns bereitgestellt und will uns einen Tee kredenzen. Er macht eine Riesenshow daraus, zu der Büschel von Pfefferminzblättern gehören, die aufwändig geklopft und überbrüht werden. Er erklärt uns auch irgendwelche methodischen Dinge; dass der Tee angeblich süßer sei, wenn man ihn direkt eingießt, und weniger süß, wenn man ihn in einem hohen Bogen weit aus der Luft in die Gläser laufen lässt. Wir sehen uns verstohlen fragend an. Anscheinend ist keiner so ganz überzeugt von dieser Theorie, aber wir nicken und tun so, als ob wären wir tatsächlich fasziniert.

Der Tee ist noch zu heiß und ich sage: »Ich geh mal los und gucke mich um.«

Seitdem wir vorgefahren sind, hat sich ein großer Reisebus zu unserem Taxi gesellt. Aus ihm quellen andere Reisende, die ich zum Teil als Passagiere der Navismea wiedererkenne.

Die kleine Plantage neben dem Tankstellengebäude weckt meine Neugierde. Darin leuchten große Früchte. Als ich näher trete, erkenne ich, dass es sich um Apfelsinen handelt. Sie leuchten so verlockend zwischen den dunkelgrünen, glänzenden Blättern, dass ich beschließe, mich ein wenig in die Plantage hineinzubegeben, um mir eine davon zu stibitzen.

Da höre ich auf einmal laute Stimmen. Männerstimmen. Sie kommen direkt aus dem Hain. Ich will mich schon umdrehen und entfernen, da erkenne ich, dass eine der Stimmen Daniel gehört.

»Und ich sag’s dir noch ein Mal«, sagt er laut, »du bleibst weg von ihr und lässt deine Pfoten von ihr!«

Ich erschrecke und ducke mich zwischen die Bäume.

»Wer sagt das?«, antwortet der andere Mann schneidend. »Sie selbst? Woher willst du denn wissen, dass sie meine Annäherungen nicht mag?«

»Die kann keine anständige Frau mögen. Vorgestern Abend war es nur zu deutlich, dass es bei ihr so ist.«

»Und woher will der Herr Bordpianist so ein großer Kenner von anständigen Frauen sein?«, tönt es zurück. »Frauen, die als Single auf eine Kreuzfahrt gehen, sind immer auf ein Abenteuer aus, das kannst du mir glauben.«

»Aber nicht diese. Sie ist zu gut für dich. Sie ist nicht eine von deinen üblichen Flittchen!«

»Klar ist sie ein Flittchen. Der einzige Unterschied ist, dass du dich in sie verguckt hast und sie selbst haben willst.«

Da gibt es einen dumpfen Aufprall, als hätte jemand zugeschlagen.

Ich schiebe einige Zweige beiseite und schaue auf eine Lichtung. Was ich sehe, macht, dass ich eine Hand entsetzt auf den Mund presse.

Viktor liegt auf dem Boden, Daniel steht breitbeinig über ihm und fuchtelt mit den Armen, während Viktor eine Hand auf sein Auge presst.

»Verdammt! Bist du verrückt!«, schreit Viktor und springt auf, um sich auf Daniel zu stürzen.

»Das Flittchen nimmst du zurück«, sagt Daniel.

»Und sie ist doch eins. Sie hat es darauf angelegt, mich ins Bett zu kriegen, seitdem sie mich zum ersten Mal gesehen hat. Und ich bin kurz davor, sie flachzulegen, da tauchst du auf und spielst den Tugendwächter.« Viktor rammt seinen Kopf so hart gegen Daniels Brust, dass dieser strauchelt und zurücktaumelt.

»Wart nur ab«, sagt Viktor jetzt, »mit dir macht sie es genauso. Sie flirtet und macht dir schöne Augen und macht dich wild. Die Frau ist krank. Sie verdient es, dass jemand es ihr einmal ordentlich besorgt. Einer muss es tun.«

Auf diese Worte hin stürzt Daniel vor, wirft Viktor wieder auf den Boden und boxt auf ihn ein.

Ich habe genug gesehen.

Schnell mache ich kehrt, renne zurück zum Gebäude und rufe »Hilfe! Eine Schlägerei! Schnell, es muss jemand kommen und einschreiten!«

Sofort springen alle auf und rennen in den Orangenhain.

Ich spüre, wie meine Beine unter mir nachgeben, setze mich an einen der Teetische und schlage die Hände vors Gesicht.

Meine Freundinnen eilen herbei und bestürmen mich: »Was ist, Kira? Geht es dir nicht gut?«

Ich deute nur Richtung Plantage, sage aber nichts.

Allmählich kommen die Leute von dort wieder zurück.

Zuletzt kommen Daniel und Viktor. Sie würdigen sich keines Blickes. Daniel klopft sich den Staub von den Kleidern und Viktor presst eine Hand auf sein Auge, um das herum sich ein blauer Fleck bildet. Achmed eilt fort und kommt mit einer Tüte Eiswürfel zurück, die er Viktor reicht. »Press on.«

Viktor greift nach dem Beutel, dreht sich um und geht zum Reisebus. Er steigt die Stufen hinauf und verschwindet im Fahrgastraum.

Ich stehe ebenfalls auf, gehe mit zitternden Knien zu Achmeds Taxi und setzte mich hinein. Dort sitze ich und starre durch die Frontscheibe, bis meine Freundinnen wiederkommen und sich ebenfalls hineinsetzen.

Daniel öffnet die Beifahrertür und setzt sich neben mich. Ich weiche zurück auf mein Kissen.

»Es tut mir so unendlich, unendlich leid«, flüstere ich und ich spüre, wie mir die Tränen in die Augen steigen.

Daniel dreht sich mir zu und sieht mich nachdenklich an. Dann sagt er: »Was und wieso?«

»Das – eben.«

»Da war nichts«, sagt Daniel ruhig. »Ich weiß nicht, wovon du redest.« Dann sagt er zu Achmed: »You can drive on now.«

Achmed startet den Motor und fährt hinaus auf die Straße.

Ich zittere noch am ganzen Leib und Daniel sagt: »Kira, auch so etwas musst du lernen, wegzustecken. Falls du gerade mehr mitbekommen hast, als du eigentlich solltest: Das, was gerade war, ist nicht wichtig. Vergiss es. Guck nach vorn. Freue dich auf das, was dich heute noch erwartet.«

Er legt einen Arm um mich, drückt mich einmal kräftig und zieht ihn wieder weg.

Und ich sitze da und denke, wie beeindruckt ich von diesem Mann bin. Da legt er sich mit einem durchtrainierten Fitnesstrainer an und zieht noch nicht einmal den Kürzeren. Und, was noch viel wichtiger ist: Wer sonst könnte nach solch einer Szene wieder blitzschnell zu so einem inneren Gleichgewicht zurückfinden? Eine Ruhe und eine Balance, die er so überzeugend ausstrahlt, dass ich selbst merke, wie unter seinem Einfluss mein Puls ruhiger wird und meine Muskeln sich entspannen. Man könnte regelrecht süchtig danach werden.

Auf der restlichen Fahrt nach Taroudannt schweigen wir alle. Die Mädchen im Fond spüren wohl, dass wir über das Ereignis von eben nicht sprechen möchten. Vermutlich haben sie eine ungefähre Ahnung davon, worum es ging.

Mir ist das Ganze ungeheuer unangenehm. Daniels Aufforderung, es einfach zu vergessen, kann ich im Moment nicht beherzigen.

Was hatte Viktor nicht alles für fürchterliche, hässliche Sachen über mich gesagt! Du meine Güte, bin ich wirklich so furchtbar, wie er es ausgedrückt hat? Bin ich ein Flittchen, flirte ich wild herum und passe ich tatsächlich in das Bild der sexuell frustrierten Single-Passagierin?

Doch je mehr ich darüber nachdenke, desto klarer wird mir, dass dieses Bild nicht wirklich zu mir passt. Gut, ich habe mich darüber gefreut, mit Viktor zu Abend zu essen und nicht allein zu sein. Ich habe mich dazu verleiten lassen, seine sportlichen Touren mitzumachen, weil ich ihn beeindrucken wollte. Und, ja, ich war schon froh, als ich merkte, dass er mich tatsächlich attraktiv findet. Aber wenn ich wirklich so wäre, wie er es darstellt, dann hätte ich nicht gezögert, tatsächlich mit ihm ins Bett zu gehen.

Mir wird nur zu deutlich, dass Viktors ganze Giftigkeit nur daher rührt, dass ich dies abgelehnt habe. Wahrscheinlich wird er von den Frauen verwöhnt und es nicht gewohnt, dass man ihn abblitzen lässt.

Daniel blickt mich von der Seite an und sieht meinem Gesichtsausdruck wohl an, dass ich über alles nachgrübele.

»Du wolltest das lassen«, sagt er leise, so dass nur ich es höre.

»Was?«

»Du weißt was«, sagt er nur. »Guck lieber aus dem Fenster! Da vorn siehst du die Stadtmauer von Taroudannt.«

Und plötzlich befinden wir uns tatsächlich in der perfekten Kulisse zu »Tausendundeine Nacht«.

Achmed fährt nun langsam und konzentriert, denn die Straße wird immer enger und unübersichtlicher. Am Straßenrand steht ein Tisch neben dem anderen. Sie sind mit Orangen, Zitronen und anderem Obst beladen und daneben hocken Verkäufer und warten auf Kundschaft. Männer in langen, wehenden Gewändern gehen umher, manche dieser Mäntel sind weiß, wie Achmeds, andere gestreift. Immer wieder kommt uns ein Eselskarren entgegen, oder wir müssen einen überholen. Es wird gelärmt und gehupt. Es ist staubig und durch die Fenster zieht ein strenger Geruch nach Tierdung.

Die Frauen sind von Kopf bis Fuß in bunte Kleider gehüllt. Auf einmal komme ich mir in meinem kurzen Sommerrock völlig deplatziert vor. Die Mädchen hinter mir haben immerhin Jeans an und sind als Touristinnen nach muslimischen Maßstäben wahrscheinlich angemessen verhüllt. Ich hingegen zupfe an meinem Rocksaum und ziehe ihn so weit über meine nackten Knie, wie es nur möglich ist. Schwarze Augen schauen neugierig in unser langsam fahrendes Auto. Kurzentschlossen nehme ich mein Halstuch ab und breite es wie eine Decke über die Beine.

Daniel schmunzelt, sagt aber nichts.

Irgendwann parkt Achmed das Auto in einem Hinterhof.

»Here argan mill. Come look!«

»Was meint er?«, fragt Luisa.

Daniel sagt: »Er will uns eine Arganölmühle zeigen.« Seine Stimme klingt nicht gerade begeistert. »Ihr könnt euch das ja mal ansehen, aber es lohnt sich nicht wirklich.«

In einem Ladengeschäft sitzen zwei der bunt verhüllten Frauen auf dem Boden und arbeiten an primitiven Handmühlen. Es riecht intensiv nussig. Körbe mit Argannüssen stehen herum. Eine andere Frau erzählt uns auf Englisch, wie die Früchte geerntet und verarbeitet werden. Die gerösteten Mandeln in dem einen Korb sehen irgendwie lecker aus. Die Frau sagt, dass ein Kern am Morgen gegessen wunderbar gegen hohe Cholesterinwerte wirkt. Also mopse ich einen der winzigen Kerne und kaue darauf herum. Er schmeckt entsetzlich bitter und ich spucke ihn verstohlen in ein Taschentuch. Daniel hat mich dabei beobachtet und lacht leise.

»Ich hätte dich warnen sollen, Kira. Genau den Fehler habe ich auch schon einmal gemacht.«

Dann führt die Frau uns in ein Hinterzimmer, an dessen Wänden unzählige Produkte aus und mit Arganöl angeboten werden. Ich überlege, ob ich für Felicitas eine kleine Flasche Öl mitbringen soll, aber ein Blick auf die Preise lässt mich zurückschrecken. Es ist richtig teuer. Astrid wird schwach und kauft sich ein Haaröl und Luisa kauft eine Lippenpflege, aber Daniel guckt nur ärgerlich.

Als wir wieder auf der Straße stehen, sagt er: »Es ist immer wieder dasselbe. Wenn man in die Fänge eines solchen Taxifahrers wie Achmed gerät, wird man überall hingeschleppt, auch wenn man es gar nicht will, und sanft unter Druck gesetzt, etwas maßlos Überteuertes zu kaufen.«

Jetzt rasen wir im Eiltempo durch einen Basar. Achmed zieht uns in ausgewählte Läden und lässt andere links liegen. Sobald er merkt, dass wir nicht die Absicht haben, etwas zu kaufen, hetzt er mit uns weiter. Ich sehe blitzendes Messing, bunte Teppiche, Schmuck, aber habe kaum Zeit, mir alles anzusehen.

Und schon schleppt uns Achmed weiter – jetzt zu einem Restaurant an einem großen Marktplatz.

»Eat here. Good food. Typical food. Cheap«, kommandiert er.

Vor dem Lokal befinden sich Tische, die bereits von weiteren Navismea-Passagieren besetzt sind. Vermutlich handelt es sich um die Reisegruppe, die unter Viktors Betreuung unterwegs ist.

»Komm hierher, Kira, hier ist noch ein Platz frei!«, ruft Astrid. Ihre Schwestern haben sich schon hingesetzt.

»Aber ich habe gar keinen Hunger«, protestiere ich. Ich hatte mir ein Brötchen vom Schiff mitgenommen und vorher im Auto gegessen.

Daniel ist an meiner Seite.

»Das höre ich gerne«, sagt er vergnügt, »Ich nämlich auch nicht.«

Die Mädchen machen lange Gesichter.

Verunsichert sage ich: »Oder sollte ich doch eine Apfelsine essen? Die sehen sehr gut aus.«

Doch Daniel sagt: »Die musst du nicht hier völlig überteuert kaufen, Kira. Komm, ich will dir das richtige Taroudannt zeigen, nicht das von Achmed und seinen Kollegen.«

Also entschuldige ich mich bei meinen Freundinnen und mache mit ihnen aus, dass ich in einer Stunde wieder am Marktplatz bin.

Luisa lächelt verschmitzt und flüstert: »Ich merke schon, da geht doch was bei dir und Daniel.«

Ich werde ein bisschen rot.

Astrid und Melissa strecken ihre Daumen in die Höhe und lachen. Schnell nehme ich Daniel beim Arm und ziehe ihn weg, damit er das nicht sieht.

Also gehen Daniel und ich gemeinsam durch die engen Gassen des Souk. Jetzt darf ich das Tempo bestimmen, und es ist herrlich. Es gibt so schöne, faszinierende Läden hier. Wie das alles leuchtet! Wie verlockend die Verkäufer ihre Waren in die Schaufenster gestellt oder vor dem Laden ausgebreitet haben! Ich kann mich an den wunderschönen Dingen nicht sattsehen. Ich kaufe ein hübsches Lederarmband mit einer silbernen Schließe für Sumi. In einem anderen Laden finde ich ein kleines Kästchen aus Zedernholz, das wunderbar poliert ist und herrlich duftet. Das will ich Felicitas mitbringen.

Ich staune und genieße.

Daniel passt sich meinen Schritten an und begleitet mich durch die Gassen.

Die dicht gedrängten Häuser sind weiß getüncht. An den engen Stellen hat man geflochtene Matten gespannt, die ein Schattenmuster auf das Pflaster und die Hauswände werfen. Viele Haustüren haben kunstvolle Rahmen aus bunten Fliesen. Immer wieder zücke ich mein Handy und mache Fotos.

Die Verkäufer locken und rufen. Wenn man einen Laden betritt, rollen sie Teppiche aus, breiten Tücher aus und betteln einen an, etwas zu kaufen. Immer wieder will ich schwach werden, aber Daniel scheint zu spüren, wenn ich mich bedrängt fühle und wehrt die Herren resolut ab, um mich wieder auf die Straße zu ziehen.

Irgendwann einmal sehe mich um und sage: »Wie gut, dass du dabei bist. Ich würde aus diesem Gewühle nie mehr allein herausfinden.«

Daniel lacht und sagt: »Und wer sagt dir, dass ich das kann?«

Ich sehe ihn erschrocken an.

Doch da lacht er noch herzlicher und sagt: »Du kannst ganz beruhigt sein, Kira, ich habe mir gemerkt, wo wir langgegangen sind. Ich behaupte mal, dass ich einen ganz guten Orientierungssinn habe.«

Wir gelangen auf einen kleinen Platz, auf dem einige Jungen Ball spielen. In der Mitte plätschert Wasser in einem Steinbrunnen. Daniel führt mich zu einer Bank und sagt: »Jetzt bekommst du deine Apfelsine.« Er zaubert eine herrliche Frucht aus seinem Rucksack.

»Hast du die gerade gekauft?«, frage ich staunend. »Hier auf dem Souk waren doch gar keine Obsthändler.«

»Nein, die habe ich von, ähm, vorhin.«

Da begreife ich: Daniel hat diese Apfelsine an unserem ersten Stopp in der Plantage stibitzt, genau wie ich es vorhatte, als ich ihn und Viktor bei ihrem heftigen Streit belauscht habe.

»Und diese auch«, sagt Daniel grinsend und holt noch eine weitere Apfelsine aus seiner Tasche. Er fischt ein Taschenmesser aus seiner Hosentasche und beginnt, die erste Apfelsine zu schälen.

Ich sehe ihm dabei zu und bewundere, wie geschickt seine Finger arbeiten. Plötzlich überfällt mich der Gedanke, wie es sich wohl anfühlen würde, wenn seine Hände über meinen Körper wandern würden. Dabei empfinde ich tief in mir ein süßes Ziehen, so dass ich einen Moment meine Augen schließen muss.

Jetzt reicht er mir die Apfelsine.

»Guten Appetit.«

Ich sitze neben ihm auf der Bank, die Sonne im Gesicht, und verzehre die köstliche Frucht. So eine gute Apfelsine habe ich in meinem ganzen Leben noch nicht gegessen. Ich esse sie langsam und bedächtig.

»Ich glaube, jetzt hast du es raus«, sagt Daniel. »Du bist eine sehr gelehrige Schülerin, weißt du das?«

Ich sehe ihn verwirrt an. Was meint er nur?

Er lächelt und sagt: »Wenn man dich jetzt gerade beobachtet, hat man den Eindruck, dass du ganz bewusst in diesem Moment lebst. Das ist gut so. So soll es sein.«

Ich horche in mich hinein ob das, was er sagt, wirklich stimmt.

Ja, ich lebe gerade nur in diesem Moment. Ich denke nicht an das, was hinter mir liegt – und es belastet mich im Augenblick kein bisschen. Ich mache mir keine Sorgen wegen der Zukunft. Ich bin ganz und gar hier und jetzt auf dieser Bank auf einem sonnigen Platz in Marokko und bin unaussprechlich glücklich, so glücklich wie lange nicht mehr.

Wir bleiben noch eine Weile auf der Bank sitzen und plaudern gemütlich über das, was wir so sehen: Die spielenden Jungen, die Wäscheleinen, die hoch oben quer über die Straße gespannt sind, und überlegen, wie es wohl drinnen in den Häusern aussieht.

Ich erwische mich dabei, wie ich denke, dass dieser Moment nie aufhören soll.

Aber Daniel blickt auf seine Uhr und sagt: »Wir müssen uns auf den Rückweg machen. Es wird Zeit, dass Achmed uns zum Schiff zurückbringt.«

Also schlendern wir zurück zum Markt. Aus einem Impulse heraus lege ich einen Arm um Daniels Hüften. Irgendwie fühlt es sich so an, als sei es das Natürlichste der Welt. Doch Daniel hält inne und nimmt meinen Arm sanft weg.

Ich sehe ihn leicht gekränkt an, aber Daniel sagt: »Kira, du musst nicht meinen, dass mir das nicht sehr, sehr angenehm wäre, aber in diesem Land gehören sich solche Gesten zwischen Männern und Frauen nicht in der Öffentlichkeit.«

Ich nicke stumm und gehe wieder artig neben ihm her.

Was Daniel und sonst kein Mensch sehen kann, ist, dass ich vor Glück singen möchte. Ich habe sehr wohl verstanden, was Daniel da gerade gesagt hat: Du musst nicht meinen, dass mir das nicht sehr, sehr angenehm wäre …

Auf einmal ist das Leben wieder wunderschön und ich schwebe auf Wolken.

Auf der Rückfahrt macht Achmed noch einmal Halt an einer Lederfabrik. Daniel äußert uns gegenüber seinen Unmut und weist uns darauf hin, dass Achmed kurz vor der Abfahrt mit seinem Handy telefoniert hat. Als wir an der »Fabrik« ankommen, sieht man, wie drei Männer eilig ihre Fahrräder wegstellen.

Wir werden an einigen Becken mit einer übelriechenden Lauge vorbeigeführt und müssen den frisch angekommenen »Arbeitern« kurz bei ihrer »Arbeit« zusehen, dann werden auf einmal große Türen aufgeklappt, hinter denen sich ein riesiger Laden mit Lederwaren befindet, die offensichtlich nicht hier produziert worden sind.

Diesmal haben sogar Astrid, Melissa und Luisa keine Lust, etwas zu kaufen, und man spürt, dass Achmed deswegen leicht angespannt ist.

Daniel steht mit finsterem Gesicht daneben und verdreht genervt die Augen. Erst als wir wieder im Taxi sitzen und nun tatsächlich auf der Schnellstraße nach Agadir sind, ist er zufrieden.

»Ich habe diese Tour schon dreimal gemacht«, sagt er, »und es ist immer wieder dasselbe. Sie wollen unbedingt an unser Geld.«

Ich sage nichts dazu, sondern überlege heimlich, mit wem Daniel diese Tour wohl gemacht hat. Ob auch eine Frau im Spiel war?

Egal, jetzt bin ich der Glückspilz, der hier mit Daniel unterwegs ist. Ich schaukele auf meinem Kissen hin und her und denke, dass die Fahrt meinetwegen für immer dauern könnte. Ich mag Daniels Nähe. Mir tut die Ruhe, die er ausstrahlt, enorm gut.

Achmed wählt eine andere Strecke zurück. Diese führt abseits von der Hauptstraße tiefer in die Wüste hinein. Immer wieder verlangsamt er das Tempo, wenn wir durch ein kleines Dorf fahren. Man sieht niedrige, ärmliche Häuser, Kinder, die neben der Straße spielen, und Eselskarren, die gemütlich dahinschaukeln.

Dann beschleunigt Achmed wieder und rast weiter, so dass ich mir doch die einen Sicherheitsgurt herbeiwünsche.

Auf einmal taucht eine Ziege auf und überquert die Fahrbahn. Anscheinend ist selbst der nervenstarke Achmed erschrocken und tritt jäh auf die Bremse. Ich merke, wie ich Richtung Windschutzscheibe katapultiert werde.

Da umfassen mich blitzschnell zwei kräftige Arme und halten mich fest. Hätte Daniel nicht so schnell reagiert, wäre ich womöglich mit dem Kopf gegen das Fenster geprallt.

»Danke«, sage ich, »du hast mir gerade das Leben gerettet.«

»Vielleicht nicht das, aber immerhin dein hübsches Gesicht«, sagt er.

Achmed fährt weiter. Ich sitze jetzt unendlich gemütlicher, denn Daniel hat mich nicht mehr losgelassen, sondern einen Arm um mich gelegt. Ich spüre, wie sein Herz ruhig und regelmäßig gegen meine Schulter schlägt. Sein Atem streichelt meine Wange. Wie gut er duftet, nach einem guten Rasierwasser und seinem würzigen Tabak. Ich bin unaussprechlich glücklich.

Als wir am Schiff ankommen, entlohnen wir Achmed und verabschieden uns von ihm.

Nach der langen Fahrt in dem klapprigen Auto sind wir uns alle einig, dass wir richtig erschöpft sind.

Bevor wir auf das Schiff gehen, stehen wir als Gruppe da und überlegen, wie wir den Tag wohl ausklingen lassen sollen.

»Wir treffen uns mit unserer Familie wieder im Pazifik«, sagt Luisa. »Meinem Vetter geht es wieder besser, da ist sein Platz wieder besetzt. Schade.« Sie guckt ganz traurig. »Ich hätte dich so gerne bei uns dabei.«

Ich frage Daniel: »Und was machst du?«

Er sagt: »Ich esse mit dir zusammen im Büfett-Restaurant, das heißt, wenn es dir recht ist. Dann muss ich zur Show. Treffen wir uns nachher noch auf einen Gute-Nacht-Trunk in der Blauen Bar?«

Mir gefällt diese Planung ausnehmend gut. Daniel so bald wiederzusehen, ist mir mehr als recht. Ihm scheint es auch so zu gehen, denn er lächelt hochvergnügt, als ich meine Zustimmung gebe.

»Vielleicht kommen wir dann auch noch dazu«, sagt Luisa. »Es ist ja schließlich unserer vorletzter Abend. Morgen gibt es noch einen Seetag und nur noch einen Abend an Bord, und dann landen wir in Gran Canaria an. Von da aus geht es nach Hause.«

»Ja, oder vielleicht kommen wir auch nicht dazu«, sagt Melissa bedeutungsvoll.

»Genau«, sagt Astrid. »Vielleicht stören wir nur.«

Ich verstehe erst nicht, was sie meinen. Dann fällt bei mir der Groschen. Wieder einmal werde ich rot. Daniel sieht mich amüsiert an und sagt ganz locker: »Da müsst ihr Kira fragen. Ich halte mich da raus.«

Ich sage sofort: »Ich würde mich natürlich riesig freuen, wenn ihr auch noch dazukämt.« Und doch denke ich insgeheim, dass ein Abend nur mit Daniel auch traumhaft wäre. Der Gedanke, dass die Kreuzfahrt nun bald zu Ende ist und wir uns nicht mehr sehen werden, ist nicht schön für mich.

Und so sitzen Daniel und ich uns beim Abendessen wieder gegenüber und – ja – sehen uns tief in die Augen. Ich weiß es, und Daniel weiß es mit Sicherheit auch: Seit der Fahrt heute, seit dem Aufenthalt auf der Bank in Taroudannt, hat sich etwas zwischen uns verändert. Wir spüren beide, dass wir uns sehr viel nähergekommen sind.

Während des Essens seufzt Daniel auf einmal tief und sagt: »Kira, wie geht es mit dir weiter?«

Es hört sich beinahe so an wie: »Wie geht es mit uns beiden weiter?«

Was soll ich darauf antworten?

»Ehrlich gesagt, ich weiß es nicht«, sage ich.

»Meinst du, dass du deine musikalischen Fähigkeiten ausbauen wirst, auch wenn du viel Arbeit in deinem Reisebüro hast?«, fragt er.

Da fällt mir meine Notlüge von neulich ein. Irgendwann muss Daniel erfahren, dass ich geflunkert habe, wenn wir Freunde bleiben oder wenn aus uns sogar mehr wird, was ich mir zurzeit sehr gut vorstellen könnte. Vielleicht ist das jetzt der Moment, ihm reinen Wein einzuschenken, auch über meine Gesangskarriere.

Ich hole tief Luft, nehme meinen ganzen Mut zusammen und sage: »Daniel, das mit dem Singen, das ist mir wahnsinnig wichtig …«

Er unterbricht mich und sagt: »Ja ist es, nicht wahr? Das freut mich so sehr, dass du das sagst! Darf ich etwas vorschlagen?«

Was jetzt? Ich nicke nur und warte ab.

»Hättest du den Mut und die Lust, es heute Abend noch einmal zu probieren?«

»Was?«

»Na, zu singen! In der Blauen Bar steht doch ein Flügel. Am späten Abend sind meistens nicht mehr so viele Gäste dort. Würdest du mir die Freude machen und dort zu meiner Begleitung etwas singen? Ich möchte deine Stimme so gerne noch einmal hören. Ich möchte gerne hören, ob sich schon etwas verändert hat.«

Ich erstarre. Oh nein! Diese Wendung kommt so völlig unerwartet und ist mir auch ziemlich unheimlich.

Ich soll noch einmal singen? Und dieses Mal nur für Daniel und zu seiner Begleitung?

Doch er sieht mich so flehend an, dass ich ihm den Wunsch nicht abschlagen kann.

Also willige ich ein, sage aber auch gleich: »Da mach dir aber mal nicht so große Hoffnungen, Daniel. Du bist zwar ein wunderbarer Mensch, aber selbst du kannst nicht zaubern. Die paar Tage sollen bei mir so viel verändert haben?«

Er taucht mit seinen Augen tief in meine und sagt: »Ach, etwa nicht? Bei mir schon.«

Mein Puls geht schneller und mein Gesicht wird warm.

Schnell sage ich: »Doch, bei mir auch, aber nicht bei meiner Stimme.«

Er lacht und sagt: »Das werden wir ja dann sehen.«

Anscheinend glaubt er wirklich daran.

Dann setzt er nachdenklich hinterher: »Wie bald musst du zurück zu deiner Arbeit?«

Meine Arbeit? Das wäre zurück nach Hannover und zu meinem Gesangsstudium, aber andererseits hat Marion mir den Auftrag gegeben, erst zum Unterricht zurückzukehren, wenn meine Stimme wieder da ist.

Ich sage: »Warum willst du das wissen? Tatsache ist, dass die Kreuzfahrt für mich auf jeden Fall übermorgen zu Ende geht. Ich bin nicht Krösus. Einen längeren Aufenthalt auf der Navismea kann ich mir nicht leisten.«

Daniel sagt: »Es ist nämlich so: Ich würde dir gerne noch etwas vorschlagen.«

Mein Herz klopft schneller. Hat Daniel sich etwa auch schon Gedanken darüber gemacht, wie es mit uns weitergehen könnte? Ich traue mich kaum zu atmen und sage nur: »Was?«

Er fährt fort: »Ich habe mit dem Schiffsmanager gesprochen. Kathy geht in Gran Canaria von Bord, und wir haben noch keinen Ersatz für sie. Dabei sind die kleinen Konzerte in der Blauen Bar sehr beliebt.«

»Und was hat das alles mit mir zu tun?«

Daniel sieht mich eindringlich an und sagt: »Verstehst du nicht, Kira? Der Manager hat dich neulich auf dem Pooldeck gehört und hat gefragt, ob ich dich kenne und etwas arrangieren könnte.«

Ich bin völlig geplättet. »Das soll wirklich wahr sein? Er hat mich gehört und fand meine Stimme gut genug für ein Engagement?«

Daniel nickt. »Das ist natürlich ein Riesenglück für einen Laien. Ich glaube auch nicht, dass so etwas häufig gemacht wird, aber anscheinend war er gänzlich überzeugt von deinem Vortrag.« Er lächelt. »Siehst du, nicht nur ich habe gemerkt, dass du ein Riesentalent hast.«

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll«, erwidere ich. Tausend Gedanken jagen mir durch den Kopf. Ich weiß, dass ich auf das Angebot nur zu gerne eingehen würde, aber was, wenn meine Stimme doch noch nicht leistungsfähig genug ist? Und wie soll es weitergehen bezüglich meiner kleinen Lüge, dass ich in einem Reisebüro arbeite? Auf ewig kann ich nicht bei dieser Version bleiben, nicht, wenn Daniel und ich uns noch näherkommen, was ich mir im Moment sehr, sehr wünsche.

»Kira«, sagt Daniel, »ich weiß, was du denkst. Du denkst, dass du nicht gut genug bist. Aber ich weiß das besser. Mir macht es Freude, mit dir an deiner Stimme zu arbeiten. Wenn du auf dem Schiff bliebest, könnten wir einfach da weitermachen, wo wir gestern aufgehört haben. Mich würde die Aufgabe wahnsinnig reizen, und du hast doch eigentlich nichts dabei zu verlieren. Du hättest ab nächster Woche eine Gratisweiterreise auf diesem Schiff. Was könnte man sich mehr wünschen?«

Ja, was könnte man sich mehr wünschen?

Aber trotzdem bin ich zurückhaltend, denn ich will nicht, dass er enttäuscht ist, wenn meine Stimme wieder versagen sollte. Blamieren will ich mich auf keinen Fall.

Also sage ich: »Okay, wir machen das, aber nur unter einer Bedingung. Ich möchte erst, dass wir abwarten, wie ich heute Abend singe. Betrachten wir es mal als eine Art Probe. Wenn wir beide danach das Gefühl haben, dass die Idee immer noch gut ist, dann bin ich dabei.«

Heimlich denke ich auch, dass ich am Abend die Gelegenheit nutzen möchte, um mich als Profisängerin zu outen. Wenn es mir gelänge, so perfekt zu singen, wie ich es vor der Trennung von Tom getan habe, würde Daniel sowieso merken, was los ist. Dann müsste ich nicht viele Worte machen.

»Fein«, sagt Daniel und springt auf. »So machen wir es. Ich bin überzeugt, dass das richtig gut wird.« Dann sagt er: »Was möchtest du denn heute Abend singen?«

Ich habe eine Idee. Deshalb sage ich nur: »Wenn es dir recht ist, sage ich dir das später, kurz vorher. Ist das in Ordnung?«

Daniel runzelt die Stirn und sagt: »Ich müsste ja von irgendwoher die Noten organisieren. Wenn ich es vorher weiß, kann ich ins Schiffsinternet gehen, sie herunterladen und von meinem Tablet-PC spielen. Das klappt meistens ganz gut.«

Ich sage: »Ich glaube, das wird nicht nötig sein. Ich kümmere mich schon.«

Er sieht mich verwirrt an. Offensichtlich kann er sich nicht erklären, wie ich mir das vorstelle, aber er zuckt mit den Schultern und sagt: »Also, wenn du meinst …« Dann blickt er auf seine Armbanduhr. »Oh, jetzt muss ich mich aber sputen! Wir sehen uns also nachher, etwa zehn Uhr in der Bar, ja?«

»Ja«, sage ich.

Er strahlt mich mit seinen dunklen Augen an. »Ich weiß nicht, ob ich es bis dann aushalte, so sehr freue ich mich!«

Plötzlich lehnt er sich zu mir herunter, nimmt mein Kinn in seine Hand und küsst mich intensiv. Der Kuss schmeckt so unendlich wunderbar und steckt so voller Verheißung, dass ich ihn leidenschaftlich erwidere, obwohl mir dabei ganz schwindlig wird. Nachdem Daniel verschwunden ist, sitze ich noch einen Moment da und fühle immer noch, wie meine Lippen von dem Kuss brennen.

Ich bin so glücklich, wie ich es vor gar nicht so langer Zeit nicht mehr für möglich gehalten hätte, und bete innerlich, dass mein Auftritt nachher so gut wird, dass unser gemeinsamer Traum, Daniels und meiner, tatsächlich wahr werden kann.

Doch jetzt gilt es, die Noten zu organisieren. Als Daniel seinen Tablet-PC erwähnt hat, ist mir eingefallen, dass ich die Noten für meine Händel-Arie auf meinem Smartphone haben müsste.

Ich stehe auf und mache mich auf den Weg zum Purser.

Das Büro hat noch geöffnet. Als ich an der Theke stehe, sagt der weiß uniformierte Mann freundlich: »Ja? Womit kann ich helfen?«

Ich sage: »Ich habe ein etwas ungewöhnliches Anliegen.« Dann erkläre ich ihm, um was es geht.

Er nickt. »Das müsste klappen. Ich denke, wir können Ihnen die Datei ausdrucken. Es kommt relativ häufig vor, dass die Schiffsmusiker mit so einem Anliegen kommen. Irgendwie vergessen Musiker gerne ihre Noten.« Er lächelt und macht sich an die Arbeit.

Hurra! Kurz darauf gehe ich mit einem Stoß Notenblätter in der Hand zu meiner Kabine.

Jetzt bleibt mir noch etwas Zeit bis zu dem aufregenden Ereignis. Erst ziehe ich mich um und wähle mein Outfit sorgfältig aus. Alles soll heute Abend stimmen. Mein Etuikleid sitzt wie angegossen und ich fühle mich darin richtig hübsch.

Dann brauche ich eine Weile, bis ich mich entschieden habe, welche Kette ich mir umlegen soll. Ich begebe mich in das kleine Bad und schminke mich so perfekt wie möglich, denn das Schiff hat nun wieder abgelegt und schwankt. Es dauert eine kleine Weile, bis der Lidstrich genau so sitzt, wie ich ihn haben möchte.

Und dann habe ich immer noch eine ganze Stunde Zeit.

Also mache ich die Tür zu dem kleinen Balkon auf, setze mich auf den einen Stuhl und lege die Beine auf den anderen. Es ist lau, obwohl ein leichter Wind geht. Man merkt, dass wir noch nahe an Afrika und dem Äquator sind. Ich sitze ganz still, atme die gute Seeluft tief ein und betrachte die Wellen, die in der Abendsonne rötlich glitzern. Ich entspanne mich und denke an nichts, auch wenn das heute Abend nach dem wunderbaren Kuss und den fantastischen Neuigkeiten nicht leicht ist.

Irgendwann schaue ich auf die Uhr, dann gehe ich hinein, schiebe die Tür sorgfältig zu und mache in der Kabine einige Einsingübungen, bis jemand von nebenan an die Wand klopft.

Ich schlüpfe in meine Pumps, klemme mir die Noten unter den Arm und gehe hinaus auf den Gang.

Luisa kommt mir entgegen.

»Hi, Kira«, sagt sie, »wo gehst du denn hin? Ich habe dich den ganzen Abend vermisst. Aber du musst nichts sagen – es ist Daniel, nicht wahr? Ihr seid ganz schön verliebt, man sieht es euch an. Hach! Fast könnte man neidisch werden.«

Ich lache und sage: »Ja, Luisa, du hast recht. Und jetzt werde ich gleich zu seiner Begleitung singen, in der Blauen Bar.«

Luisa sagt: »Ach ja? Oh, das will ich auch mitkriegen. Und dürfen meine Schwestern auch kommen?«

Ich sage: »Natürlich.«

»Und?«, fragt Luisa jetzt, »Bist du nervös? Machst du dir keine Sorgen, dass, dass …«

Ich horche in mich hinein. Gute Frage.

Aber irgendwie spüre ich eine große Ruhe und Gelassenheit in mir. Da ist keine Spur von Unruhe oder Sorge. Ich weiß, dass alles gut wird.

»Nein«, sage ich fest, »ich bin ganz entspannt.«

»Gut, dann sage ich nur eben den anderen Bescheid, und dann kommen wir auch dazu. Bis gleich! Ach – und übrigens – du siehst einfach umwerfend aus. Kein Wunder, dass Daniel so verliebt in dich ist.« Sie nimmt mich spontan in die Arme und drückt mich kurz. »Ich wünsche dir ganz, ganz viel Glück!«

Daniel sitzt schon in der Blauen Bar und spielt leise Unterhaltungsmusik auf dem Flügel. Ich beobachte ihn einen Moment aus der Ferne. Er sieht schon wahnsinnig gut aus, wie er dort mit seinen dunklen Locken über die Tasten gebeugt sitzt. Er trägt einen eleganten schwarzen Anzug, ein weißes Hemd und die weinrote Krawatte, die er neulich beim Auftritt mit Kathy umhatte. Am liebsten würde ich zu ihm hinrennen, meine Arme um ihn werfen und ihn an mich drücken. Aber das tue ich natürlich nicht. Ich gehe zu ihm und warte, bis er das Stück zu Ende gespielt hat.

Er zwinkert mir vergnügt zu und schließt mit ein paar Akkorden.

»Kira«, sagt er mit leuchtenden Augen, »du siehst ja fantastisch aus! Du wirst alle entzückt haben, noch bevor du deinen Mund aufmachst.«

»Witzig«, sage ich, aber ich lächele dabei.

»Was hast du mir denn da mitgebracht?«, fragt er und deutet auf die Noten.

Ich lege den Stoß auf das Klavier.

Er blättert sofort darin. Dann runzelt er die Stirn.

»Du weißt, dass dies eine Händel-Arie mit schwierigen Koloraturen ist, oder?«, fragt er.

Ich nicke.

Wieder blättert er ratlos in den Noten.

»Ist die Begleitung dir etwa zu schwer?«, frage ich, »Wenn ja, dann …«

Doch da schüttelt er den Kopf. »Natürlich nicht. Das kann ich schon vom Blatt spielen, aber ich denke, das wird dich überfordern, Kira. Wie bist du bloß auf diese Noten gekommen?«

Ich sage: »Ich mag die Arie.« Mehr nicht.

Daniel sieht mich besorgt an. »Meinst du nicht, dass wir uns etwas anderes aussuchen sollten? Ich kann wirklich leicht etwas auf mein Tablet laden. Es wäre so schade, wenn dich das hier entmutigen würde, wo du doch auf so einem guten Weg bist mit deiner Stimme.«

Meine Freundinnen und einige Verwandte sind jetzt in die Bar gekommen. Auch weitere Passagiere gesellen sich dazu. Man sieht wohl an meinem Kleid und an unserer Unterhaltung, dass wir gleich etwas gemeinsam vortragen werden.

Doch ich bleibe stur. »Nein, Daniel, diese Arie soll es sein. Da bin ich mir ganz sicher.«

Ich sehe, wie sein Gesicht regelrecht finster wird. Denkt er, dass ich mir extra etwas zu Schwieriges ausgesucht habe, damit ich nicht auf dem Schiff bleiben kann und muss?

Doch jetzt seufzt er tief und sagt: »Nun denn, dann wollen wir es mal probieren.«

Er beginnt damit, die Einleitung zu spielen.

Ich stelle mich neben den Flügel, schließe die Augen und lausche den vertrauten Tönen. Wie ich diese Arie liebe! Wie freue ich mich darauf, mit jemandem zu musizieren, der perfekt begleitet und den ich so lieb habe! Tatsächlich ist da keine Nervosität, keine Anspannung; nur eine große Gewissheit und das Gefühl, dass alles stimmt.

Jetzt kommt mein Einsatz.

Ich hole tief Atem und singe:

»Das zitternde Glänzen

Der spielenden Wellen

Versilbert das Ufer,

Beperlet den Strand.«

Es ist der Wahnsinn; meine Stimme ist da.

Sie ist so wunderbar und schön und geschmeidig, wie sie bei dem Klassenvorsingen war, von dem Sumi so beeindruckt war. Mir wird das Herz ganz weit. Vor meinem inneren Auge sehe ich die glitzernden Meereswellen, die ich gerade noch vom Balkon meiner Kabine aus bewundert habe. Mir ist, als könnte ich den Zauber des Anblicks mit dieser Musik anderen Menschen mitteilen, denn wie die Wellen sich heben, senken und funkeln, so lebhaft verlaufen die Koloraturen der Arie.

Daniel sieht jetzt kurz von den Noten auf und sein Blick liegt forschend und nachdenklich auf meinem Gesicht, bevor er sich wieder den Noten zuwendet.

Jetzt kommt der sogenannte B-Teil der Arie, in dem die Melodie noch reicher und ausgeschmückter wird.

»Die rauschenden Flüsse,

Die sprudelnden Quellen.

Bereichern, befruchten,

Erfrischen das Land.

Und machen in tausend
vergnügenden Fällen

Die Güte des herrlichen

Schöpfers bekannt.«

Die letzten vier Zeilen werden wiederholt. Hier kommt eine sängerische Hürde vor, nämlich ein hohes A auf dem Wort »Güte«, das man nur erreichen kann, wenn man eine sichere und klare Stimme hat.

Ohne Probleme produzieren meine Stimmbänder diesen Ton, als hätten sie nur Wochen darauf gewartet, es wieder tun zu dürfen. Und während ich singe, erfüllt mich ein großes, großes Glück, so groß, dass ich deswegen weinen könnte.

Es ist alles gut.

Meine Stimme ist da und gehört mir.

Die Welt versinkt um mich und da sind nur Daniel, ich und die wunderbare Musik, die uns verbindet.

Die Gäste in der Bar sind alle verstummt. Ich sehe nur lauter verzauberte Gesichter. So muss es sein. Ich weiß, ich bin gut.

Noch einmal kommt der A-Teil der Arie mit dem Anfangstext, dann verklingen die Schlusstöne.

Es ist mucksmäuschenstill. Man spürt, dass keiner die Stille durchbrechen möchte. Dann beginnt Luisa zu klatschen, und alle fallen ein.

Daniel steht auf und verneigt sich, und ich tu das ebenfalls, obwohl unser Vortrag eigentlich als private Angelegenheit gedacht war, nicht als Vorführung für die Anwesenden.

Und Daniel? Was denkt er jetzt?

Sicher wird er seine Arme um mich legen. Er wird sich mit mir freuen, dass ich richtig gut singen kann. Außerdem war da im wahrsten Sinne des Wortes so ein wunderbarer Gleichklang zwischen uns während des Auftritts – ich kann gar nicht festmachen, woran es lag, aber so etwas habe ich noch nie erlebt. Da war keine Verkrampfung, kein ängstliches Auf-den-anderen-Achten, es lief einfach wie von selbst.

Ich schaue mit klopfendem Herzen zu ihm hin, vielleicht liegt sogar so etwas wie ein leichter Triumph in meinen Augen, ein Triumph, den ich auch in seinen Augen zu sehen erwarte.

Aber Daniel tut etwas gänzlich Unerwartetes.

Er wendet sich von mir ab.

Er schließt mit nachdenklichem Blick den Klaviarturdeckel des Flügels. Sein Gesicht wirkt traurig und auch ein bisschen ärgerlich.

Meine Freundinnen sind zu uns geeilt. Sie klopfen mir auf den Rücken und gratulieren uns.

Melissa sagt: »Ach Kira! Das war so wunder-, wunderschön! Du kannst aber auch fantastisch singen!«

Und Luisa stimmt ein und sagt: »Dein Musikstudium war nicht umsonst. Man merkt ganz genau, dass du eine tolle, geschulte Stimme hast. Insofern hat mir das noch viel, viel besser gefallen als das Beatles-Lied auf dem Pooldeck. Bei dieser Arie konntest du richtig zeigen, was du kannst.«

Ich höre ihre Worte nur undeutlich, wie durch Watte. In mir herrscht Chaos, denn ich verstehe Daniels Reaktion kein bisschen. Was ist nur los mit ihm? Habe ich denn nicht so gesungen, wie er es sich erträumt hat?

Jetzt hebt er eine Hand zum Abschiedsgruß, sagt kühl und kontrolliert:

»Nun denn, schön, dass es euch allen gefallen hat. Es ist spät, ich wünsche eine gute Nacht.« Dann dreht er sich um und geht weg.

Astrid sieht ihm hinterher und sagt erstaunt: »Welche Laus ist dem denn über die Leber gelaufen? Verstehst du das, Kira?«

Ich schüttele stumm den Kopf. Auf einmal beginnen meine Augen zu brennen. Gleich werde ich vor Kummer und Enttäuschung losheulen. Also sage ich nur kurz: »Ich glaube, ich geh dann auch mal. Wir sehen uns sicher morgen beim Frühstück.«

Und dann renne ich mehr, als dass ich gehe. Ich stolpere auf meinen hohen Absätzen durch die viel zu langen Gänge, kann vor Tränen kaum noch etwas sehen, erreiche meine Kabine, schlage die Tür zu, werfe mich auf mein Bett und weine so bitterlich wie noch nie in meinem Leben.

Ich weiß nicht, wie lange ich so daliege. Irgendwann raffe ich mich auf, ziehe mein Kleid aus und gehe ins Bad. Aus dem Spiegel sieht mich ein durch und durch unglückliches Gesicht mit schrecklich verschmierter Schminke an. Ich sehe einfach nur grauenhaft aus.

Schnell steige ich aus meiner Wäsche und gehe unter die Dusche, als ob ich mit dem warmen Wasser die ganze furchtbare Enttäuschung abspülen könnte. Doch das funktioniert natürlich nicht. Ich rubble mich trocken, schlüpfe in mein Nachthemd und lege mich ins Bett.

Noch lange starre ich an die Kabinendecke und kann nicht einschlafen.

Was ist nur mit Daniel los?

Wie kann der Mann, der mich vor wenigen Stunden noch so leidenschaftlich geküsst hat, auf einmal so fremd und kalt sein?

Was habe ich nur falsch gemacht? Obwohl ich mir mein Hirn fast die ganze Nacht zermartere, komme ich auf keine sinnvolle Erklärung.

Erst in den frühen Morgenstunden, als das Licht, das durch den Vorhang dringt, heller wird, schlafe ich endlich ein.

Als ich wach werde, dröhnt mein Kopf so, als hätte ich einen furchtbaren Kater. Dabei habe ich gestern Abend überhaupt keinen Alkohol getrunken. Wie anders hatte ich mir den gemeinsamen Ausklang vorgestellt! Als ich mit freudigem Herzen den letzten Ton der Arie gesungen habe, war ich mir sicher, dass wir noch lange zusammensitzen würden. Wir würden uns Sekt bestellen – ach was, Champagner – und auf unsere gemeinsame Zukunft trinken. Und jetzt das!

Eines ist mir klar: So kann ich die Sache nicht auf sich beruhen lassen. Ich muss Daniel unbedingt finden und um eine Erklärung bitten. Bestimmt handelt es sich nur um ein dummes Missverständnis. Vielleicht hat er nicht gewollt, dass meine Freundinnen und ihre Verwandtschaft dazukommen. Ja, sage ich mir, so wird es sein.

Doch wo ich auch suche, nirgendwo finde ich ihn. Es ist fast so, als wäre er von Bord gegangen. Da heute aber ein Seetag ist und wir seit Agadir nicht mehr angelegt haben, kann das nicht sein. Es scheint mir fast so, als würde er sich bewusst vor mir verstecken.

Ich versuche es anders: Ich setze mich an Deck in einen Liegestuhl und warte. Irgendwann muss er doch an mir vorbeikommen. Vielleicht sucht er mich ja auch und wundert sich, warum er mich nicht findet. Das könnte doch sein, oder? Das Schiff ist immerhin ganz schön groß.

Zum Mittagessen habe ich mich mit meinen Freundinnen im Restaurant Pazifik verabredet. Als ich gegen zwölf in den Speisesaal trete, höre ich, wie jemand Klavier spielt.

Endlich! Gleich werde ich Daniel sehen. Mein Herz klopft wie wild, als ich mich dem Flügel nähere. Er sitzt dort in einem dunklen Anzug und spielt etwas von Beethoven.

Noch kann er mich nicht sehen. Gut so, denn dann kann er mir nicht wieder davonlaufen.

Ich lege meine Hand auf seine Schulter und sage: »Daniel.«

Der Spieler unterbricht sein Stück und dreht sich um. Es ist ein älterer Herr mit einem grauen Bart.

»Ich bin Herr Herrmanns«, sagt er, »und ich heiße auch nicht Daniel. Der Bordpianist spielt erst am Abend wieder.«

»Entschuldigung«, sage ich, »ich wollte Sie nicht stören.« Verlegen wende ich mich ab.

Luisa ist in den Speisesaal getreten und hat mich wohl bei meinem Irrtum beobachtet. Schnell eilt sie zu mir und sagt: »Hallo, Kira!« Sie sieht, wie blass ich bin, und meint: »Ist alles okay?«

Ich schüttele den Kopf und sage: »Nein, überhaupt nichts ist okay. Alles ist furchtbar! Ich habe keine Ahnung, was los ist. Daniel ist wie vom Erdboden verschwunden und es gibt so viel, das ich mit ihm besprechen will.«

Luisa hakt mich unter und zieht mich zu einem Tisch. Dort drückt sie mich auf einen Stuhl.

»Jetzt beruhige dich erst mal, Kira. Meine Schwestern brauchen noch ein bisschen. Komm, wir trinken schon mal ein Glas Wein und du erzählst mir alles. Ehrlich gesagt, habe ich mich gestern auch gewundert, warum Daniel so bald verschwunden ist.«

»Wie? Wein zu so früher Stunde? Das geht gar nicht. Dann bin ich den restlichen Tag zu nichts zu gebrauchen.«

»Doch, du brauchst das jetzt. Außerdem läuft den restlichen Tag sowieso nichts Wichtiges. Heute ist nur Chillen und Faulenzen angesagt, es sei denn, du hast wieder Lust auf Fitnessstudio und Sport. Melissa freut sich bestimmt, wenn du sie begleitest!«

Jetzt muss ich doch ein wenig lächeln.

Der Kellner gießt uns einen kühlen Weißwein ein und ich trinke einen kleinen Schluck. Dann beginne ich zu erzählen.

Ich erzähle Luisa jetzt alles von meiner schrecklichen Singblockade, die die Trennung von Tom ausgelöst hat. Ich berichte von meiner ersten Begegnung mit Daniel. Ich schildere die schönen Unterhaltungen, die wir geführt haben, und wie ich gemerkt habe, dass ich mit Daniels Hilfe vielleicht an die Wurzel des Problems kommen und herausfinden könnte, warum meine Stimme so schwach geworden ist. Ich berichte sogar von unseren gemeinsamen Plänen, dass ich weiter auf dem Schiff bleiben soll, um mit ihm aufzutreten.

Luisa unterbricht mich: »Ja, aber wenn es so ist, dann kannst du doch ganz gelassen sein und dich freuen! Dein Auftritt war doch perfekt. Dem Engagement steht doch nichts im Wege. Pass auf, morgen gehen wir alle von Bord und du winkst uns von der Reling aus zu. Wie ich dich jetzt schon beneide!«

Aber ich schüttele traurig den Kopf. »Nein, das glaube ich nicht. Irgendetwas ist zwischen uns in eine Schieflage geraten, und – Himmel noch mal – ich habe überhaupt keine Ahnung, was es sein könnte.«

»Wie – gar keine Ahnung?«

»Nein«, sage ich fest, »überhaupt keine.«

»Dann musst du mit ihm reden, so viel ist klar. Er schuldet dir eine Erklärung und kann dich nicht einfach so hängen lassen«, sagt Luisa. »Wir machen Folgendes: Ich mache mich auf den Weg in die Mannschaftsräume und suche ihn. Dann frage ich ihn, was mit ihm los ist, und überrede ihn, sich mit dir zu treffen.«

Ich lächele matt. »Luisa, das ist lieb von dir, aber ich fürchte, das wird nicht funktionieren. Anscheinend will er mich nicht sehen und nicht mit mir sprechen. Das wird sich auch nicht ändern, wenn du zu ihm hingehst.«

Sie ballt ihre Fäuste. »Dann soll er wenigstens mir erklären, was los ist. Ich leite das dann an dich weiter.«

»Ach, Luisa, du bist ein echter Engel. Es ist lieb von dir, dass du dich so für mich einsetzen willst. Aber ich glaube, dass auch das nicht klappen wird. Ich muss versuchen, mit dem Problem allein klarzukommen.«

»Aber er muss doch auch seine Verpflichtungen wahrnehmen. Heute Abend spielt er als Solist in der Blauen Bar. Das steht im Programmheft. Wir gehen heute Abend dorthin und dann kriegen wir ihn mit Sicherheit zu fassen. Du wirst sehen, Kira, es wird alles gut. Kopf hoch!«

Ihre Worte klingen so aufmunternd, dass ein winziger Hoffnungsfunke in mir glimmt. Vielleicht hat Luisa recht. Vielleicht wird doch noch alles gut.

Der restliche Tag bis zum Abend zieht sich ewig in die Länge. Ich verbringe die meiste Zeit am Pool und versuche, mich auf meine Lektüre zu konzentrieren. Aber immer wieder kippt mir das Buch aus der Hand und ich grübele vor mich hin. Was ist mit Daniel los? Was habe ich falsch gemacht? Wo liegt das Problem?

Auf das Abendessen verzichte ich. Stattdessen hole ich mir einen Apfel und eine Scheibe Brot im Büfett-Restaurant, setze mich damit auf meinen Balkon und starre auf die Wellen. Aber auch das tut weh, denn ich muss daran denken, wie Daniel mich dazu angeleitet hat, die Wellen als Meditationshilfe zu nutzen. Ich kann mich nicht entspannen. Immer wieder taucht sein Gesicht vor meinem inneren Auge auf. Wo ist er gerade? Hockt er auch einfach auf seiner Kabine? Oder hält er sich bewusst im Crewbereich auf, damit er mir nicht über den Weg laufen muss?

Später eile ich mit klopfendem Herzen in die Blaue Bar. Ich habe mich mit Luisa und ihren Schwestern für halb zehn verabredet. Da wird Daniel schon eine Weile gespielt haben und nicht sofort merken, dass wir da sind, hat Luisa gesagt.

Ich habe extra darauf verzichtet, mich schick zurechtzumachen, sondern trage nur eine Jeans und eine weiße Tunika. Meine Füße stecken in meinen Ledersandalen. Auch wenn ich mich innerlich in totalem Aufruhr befinde, soll mein Aussehen vermitteln, dass ich cool bin, sage ich mir.

Die Bar ist so voll, dass wir nur einen Tisch ganz hinten in einer Ecke finden. An einem Tisch vor uns sitzt ein dicker Mann mit einem breiten Kreuz. Das ist gut so: Von hier aus kann ich Daniel sehen, er mich aber nicht.

Daniel sitzt, genau wie gestern, in seinem schwarzen Anzug am Flügel, allerdings trägt er heute keine Krawatte, sondern die oberen zwei Knöpfe von seinem Hemd sind offen, als ob er vergessen hätte, noch einmal in den Spiegel zu schauen. Dazu passen seine dunklen Locken, die irgendwie zerwühlt aussehen. Glücklich sieht er nicht aus, so viel steht fest.

Astrid sieht ihn nur an und sagt sofort: »Oh je! Der arme Mann.«

Luisa wirft mir einen schnellen Blick zu, sagt aber nichts.

Daniel spielt und spielt, aber man merkt, dass er nicht richtig bei der Sache ist. Wehmütig muss ich an unsere Unterhaltung über Kathy denken. Jeder Musikkenner würde mir beipflichten: Daniel spielt heute Abend wie ein Klavierroboter. Mir blutet das Herz, als ich ihn dabei beobachte. Wie gerne würde ich zu ihm gehen und ihn trösten. Aber wie könnte ich das, wo ich ja noch nicht einmal weiß, was ihn so bedrückt?

Als die Zuhörer applaudieren, steht Daniel auf, verneigt sich höflich, aber teilnahmslos und will schon gehen.

Da stürzt Luisa los und fasst ihn beim Arm. Sie deutet auf mich und redet heftig auf ihn ein.

Plötzlich ruhen seine dunklen Augen auf meinem Gesicht. Dann schaut er schnell weg, sagt Luisa kopfschüttelnd etwas und verschwindet.

Luisa kommt ganz außer Atem zurück und sagt: »Tut mir leid, Kira, aber er sagt, er will nicht mit dir sprechen. Er lässt dir nur ausrichten, dass er meint, ihr zwei solltet getrennte Wege gehen, und dass er dir noch ein schönes Leben wünscht.«

Diese Worte treffen mich wie eine Ohrfeige, aber auch meine Freundinnen sind deutlich geschockt.

»Sag mal«, sagt Astrid, »spinnt der?«

Melissa nickt und sagt: »Dem würde ich aber was erzählen. Versteh einer die Männer. Irgendwie haben sie doch alle einen Knall!«

Luisa sagt: »Kira, es tut mir so leid. Ich … ich …«

Ich murmele nur: »Danke, Luisa. Du hast getan, was du konntest. Wahrscheinlich hat Daniel recht. Das mit uns sollte einfach nicht sein.«

Aber innerlich koche ich jetzt vor Wut. So leicht kommt er mir nicht davon, denke ich. Jetzt muss ich hinter das Geheimnis seines seltsamen Verhaltens kommen, koste es, was es wolle.

Also wünsche ich meinen Freundinnen eine gute Nacht und verspreche ihnen, dass wir uns morgen beim Frühstück noch einmal sehen werden. Dann eile ich davon.

Denn ich habe eine Idee. Ich glaube, ich weiß genau, wo ich Daniel finden werde.

Draußen auf dem Pooldeck ist es ruhig. Die Crew hat die Netze wieder über die Wasserbecken gezogen, aber man sieht, wie sich das Wasser mit dem Schwanken des Schiffs leicht hebt und senkt und das Licht der Lampen reflektiert. Von der Tanzbar weht leise flotte Musik herüber. Meine Freundinnen sind heute zum letzten Mal mit ihren Vettern und Cousinen dort verabredet.

Ich schiebe meine Hände tief in die Taschen meiner Jeans und steige die Treppe zur Wandelgalerie hinauf. Dann folge ich meiner Nase. Es duftet würzig nach Pfeifenrauch. Als ich weitergehe, wird der Duft intensiver. Ein Schatten lehnt sich an die Reling. Ich gehe hin und stelle mich neben den Mann, der die Ellenbogen aufgestützt hat.

Daniel ignoriert mich, zieht an seiner Pfeife und schaut hinaus aufs Meer.

»Ich habe dich gefunden«, sage ich ruhig.

Er nimmt die Pfeife kurz aus dem Mund und sagt, ohne sich mir zuzuwenden: »Hat dir Luisa nicht ausgerichtet, was ich gesagt habe?«

»Doch, hat sie, aber das reicht mir nicht. So schnell lasse ich dich nicht gehen.«

»Ich wüsste nicht, was wir noch zu besprechen hätten.«

»Zum Beispiel, dass du mich nicht einfach so abservieren kannst, ganz ohne Begründung.«

»Wieso? Weil das für jemanden, der es gewohnt ist, selbst andere Leute abzuservieren, zu hart wäre?«

Ich schlucke. Was in aller Welt meint er nur?

»Ich hatte überhaupt nicht vor, dich abzuservieren. Wie kommst du auf so eine blöde Idee?«

»Nein«, sagt er bitter, »noch nicht. Vermutlich willst du erst noch eine Weile dein Spielchen mit mir treiben. Warum auch nicht? Es macht sicher Spaß, wenn man so einen dummen Fisch an der Angel hat, wie ich einer bin.«

»Wie kommst du nur darauf, so über mich zu denken?«, frage ich entsetzt.

»Kira«, sagt Daniel und dreht sich jetzt doch zu mir. Ich sehe, wie seine dunklen Augen blitzen. »Es hat ein wenig gedauert, aber dann habe ich begriffen.«

»Was hast du begriffen?«

»Dass Viktor recht hatte«, sagt er schneidend.

Ich fahre zusammen. »Viktor? Viktor soll recht gehabt haben? Womit denn, bitte schön?«

»Als er gesagt hat, dass du eine Frau bist, die Männer gerne an der Nase herumführt. Als er gesagt hat, dass du das aus irgendeinem seltsamen Grund nötig hättest, und dass das geradezu krankhaft sei. Damit hatte er recht und ich Idiot habe es erst gemerkt, als ich mein Herz ernsthaft an dich verloren hatte.«

»Auf die Gefahr hin, dass ich mich wiederhole«, sage ich ärgerlich, »woran willst du denn festmachen, dass das stimmt? Was habe ich jemals getan, das dich tatsächlich so etwas glauben lässt?«

»Ach Kira«, seufzt er. »Es geht bei dir anscheinend immer nach demselben Muster. Du machst dich an die Männer heran. Du täuschst ihnen etwas vor. Bei Viktor hast du beinahe erfolgreich so getan, als wärst du eine Sportskanone. Hut ab! In Viktors Fall fand ich das ehrlich gesagt sogar ganz amüsant, denn dem gönne ich es, dass er auf die Nase gefallen ist. Er hat es verdient, dass ihn endlich mal eine Frau eine Bauchlandung machen lässt. Aber warum ich? Warum musstest du mir das antun?«

Einen Moment lang schäme ich mich ein bisschen, denn ich fühle mich ertappt. Bei Viktor war es schon annähernd so, wie Daniel es dargestellt hat. Wenn ich ehrlich bin, hatte ich nie wirklich vor, etwas Ernsthaftes mit Viktor zu beginnen. Aber mit Daniel …

»Und inwiefern soll ich dich getäuscht haben? Kannst du mir das sagen?« Meine Stimme bricht.

»Ha! Tu doch nicht so, als wüsstest du es nicht. Das wäre für mich noch ziemlich der letzte Tritt. Das wollte ich mir ersparen, indem ich diese Unterhaltung gemieden habe.«

»Ich weiß es wirklich nicht«, schreie ich jetzt beinahe. »Sag es mir ins Gesicht.«

»Gut«, knurrt er mit zusammengebissenen Zähnen, »dann muss ich es dir wohl sagen, auch wenn ich mir dabei komplett lächerlich vorkomme. Es ist nämlich so: Auch mir, liebe Kira, hast du etwas vorgespiegelt, das überhaupt nicht den Tatsachen entspricht. Einmal wäre da deine Behauptung, dass du in einem Reisebüro arbeitest. Da hast du mich doch nach Strich und Faden belogen. Toll gemacht!«

Ich senke den Kopf. Wo er recht hat, hat er recht. Oh Mann! Warum war ich nur so blöd und habe ihm das erzählt?

Ich hole Luft. »Lass mich dir das erklären …«

Doch er unterbricht mich barsch und sagt: »Ich bin noch nicht fertig. Denn das viel Schlimmere kommt noch.«

Ich höre erschrocken zu, als er fortfährt.

»Seitdem wir uns kennengelernt haben, heuchelst du mir vor, dass du dich auf eine laienhafte, geradezu niedliche Art für Musik interessierst. Ist ja klar, womit erregt man die Aufmerksamkeit des Bordpianisten am besten, wenn nicht mit neckischen Unterhaltungen über ›Talent‹ und ›Begabung‹.« Er hält inne, sieht mich streng an und fragt: »Hast du dich jemals wirklich für das interessiert, was ich zu faseln hatte? Ich denke nicht.«

»Aber das stimmt alles nicht«, sage ich heftig, »ich habe mich wirklich dafür interessiert! Du wusstest ja gar nicht, dass …«

Er unterbricht mich: »Eben!«, sagt er wütend. »Eben! Ich wusste nicht, dass du in Wirklichkeit eine begnadete Künstlerin bist, deren Musikverstand noch weit, weit über meinem liegt. Kannst du dir nicht vorstellen, wie mich das getroffen hat, als du diese sauschwere Händel-Arie so locker vorgetragen hast? Nicht nur, dass du sie perfekt gesungen hast, sondern dein Auftritt schrie geradezu: ›Diese Frau hat mehr Talent als irgendjemand, den du kennst‹. Ich kam mir auf der Stelle wie der größte Tölpel vor, Kira. Das war richtig grausam.«

»Aber ich konnte sie doch nur so singen, weil du mir geholfen hast, Daniel«, rufe ich.

Plötzlich greift er mich hart bei den Schultern, sieht mir zornig ins Gesicht und sagt: »Kira, es reicht! Du kannst mir viel weismachen, aber das glaube ich dir nie und nimmer. Nie in tausend Jahren glaube ich, dass so ein bisschen Entspannungstrallala, wie ich es dir einen, einen einzigen Tag habe angedeihen lassen, zu so einem rasanten Erfolg geführt hat. Ich mag zwar leichtgläubig sein, aber total blöd bin ich nicht. Du bist eine fantastische, ausgebildete Sängerin. Die Bemerkungen deiner Freundinnen haben meine Vermutung noch bestätigt. Unter dem Strich bleibt nur ein Schluss: Ich habe mich aus Sympathie zu dir zum totalen Affen gemacht, und ich schäme mich dafür. Ich habe an deiner Leine gezappelt, genau wie der arglose Viktor. Ich weiß gar nicht, warum du so betrübt tust. Freue dich doch, Kira! Du kannst noch eine Ritze in dein Kerbholz schnitzen. Du hast noch ein Herz gebrochen. Zwei in einer Woche – das ist doch was! Jetzt musst du nur damit klarkommen, dass dieser Fisch hier sich flink von deinem Angelhaken befreit hat, noch bevor du ihn eiskalt packen und zurück ins Meer werfen konntest. Aber ich denke, der Triumph wird dich darüber schnell hinwegtrösten. Und jetzt gute Nacht und ade.« Er wischt sich mit einer Hand hastig über das Gesicht, klopft seine Pfeife aus, steckt sie in seine Tasche und wendet sich zum Gehen.

Ich möchte ihn noch festhalten, aber er entwindet sich meinem Griff und eilt mit langen Schritten davon.

Und jetzt stehe ich mit gebrochenem Herzen am Geländer, vor mir das schwarze, schwarze Meer. Ich lege den Kopf auf meine Arme und schluchze hemmungslos. Mir ist klar: Nie werde ich Daniel meine Seite der Geschichte erzählen können. Und selbst wenn: Er würde sie nie glauben. Es ist alles aus.

Am nächsten Morgen liegt das Schiff im Hafen von Gran Canaria, und ich packe schweren Herzens meinen Koffer. Als er ganz vollgestopft ist, fällt mir ein, dass ja der Reißverschluss nicht schließt, weil er ja beim Aufplatzen auf der Hinreise kaputtgegangen ist. Ich greife tief in den Wandschrank und fördere Daniels Kofferband zutage.

Einen Moment lang starre ich es an.

Ich sehe Daniel, der am Flughafen mit kräftigem Griff den schweren Koffer vom Kofferband holt. Ich sehe seine Zähne blitzen, als er mir amüsiert meine Spitzenwäsche reicht. Seine großen, starken Hände, die geschickt das Kofferband von seinem Gepäck lösen und es um meinen Koffer schnallen.

Und mein Herz flüstert: »Gib es zu, Kira, du hast ihn schon immer geliebt, schon vom ersten Moment an, als du in gesehen hast. Wie konntest du nur so dumm sein und es nicht merken? Und jetzt ist es vorbei. Du gehst heute von Bord, fliegst zurück nach Hannover, kehrst erfolgreich zu deinem Gesangsstudium zurück. Denn du kannst das, was du von ihm gelernt hast, umsetzen und Marion wird überaus zufrieden sein, und du wirst nie die Gelegenheit haben, ihm zu sagen, wie sehr er dir geholfen hat.«

Vielleicht, eines Tages, wenn ich mein Ziel erreicht habe und ich möglicherweise so berühmt bin wie meine Lehrerin, kommt er in die Oper, in eine meiner Aufführungen. Dann wird genug Zeit vergangen sein. Dann kann ich ihm sagen, wie es alles wirklich war. Eventuell glaubt er mir dann. Aber was wird bis dahin alles geschehen? Werde ich dann mit einem anderen Mann zusammen sein? Oder er mit einer anderen Frau? Vielleicht sogar Kinder mit ihr haben?

Ich seufze tief und zurre das Band fest um den Koffer. Ich werde es zu Hause aufbewahren, mein ganzes Leben lang, so albern das klingen mag.

Im Büfett-Restaurant empfangen mich Astrid und Melissa.

Melissa sagt: »Du siehst nicht gut aus, Kira. Tut mir leid, dass ich das sagen muss, denn wir waren uns eigentlich einig, dass du bei Weitem die hübscheste von uns bist.«

Und Astrid sagt: »Deine Angehörigen werden denken, du wärst die ganze Zeit seekrank gewesen.«

Ich ignoriere ihre Worte und frage: »Wo ist Luisa?«

»Die hat uns schon mal vorgeschickt. Sie sagte, sie käme gleich noch dazu, aber wir sollen mit dem Essen nicht auf sie warten.«

Als wir unsere Teller beladen haben und wieder am Tisch sitzen, um zu frühstücken, kommt Luisa mit roten Wangen angehetzt.

»Oh Mann!«, sagt sie, ganz außer Atem, »an so einem Abreisetag kommt immer wieder irgendetwas dazu, womit man nicht gerechnet hat. Ich dachte schon, ich würde es nicht mehr zum Frühstück schaffen.«

Ihre Schwestern lachen. Anscheinend kennen sie es von Luisa, dass sie vom Reisefieber gestresst wird.

»Und?«, fragt Luisa jetzt besorgt, »Wie geht es dir, Kira?«

Astrid sagt: »Blöde Frage! Guck sie dir doch an.«

»Deine Schwester wird mit dir nicht zufrieden sein, Kira«, sagt Melissa. »Wenn sie dich sieht, schickt sie dich gleich auf die nächste Kreuzfahrt, damit du dich endlich richtig erholst.«

»Ja, und am Ende landest du wieder auf der Navismea«, sagt Astrid trocken.

Luisa rammt ihr einen Ellenbogen in die Rippen.

Ich sehe die drei mit traurigen Augen an und sage: »Auch wenn für mich so einiges schiefgegangen ist auf dieser Kreuzfahrt«, ich schlucke, »bin ich doch froh und dankbar, dass ich euch drei kennengelernt habe. Es war einfach nur toll mit euch. Danke für alles!«

Es kommt, wie es kommen muss: Wir bekommen alle feuchte Augen und tauschen schnell unsere Adressen aus, um unsere Rührung zu verbergen.

Dann stehen wir auf und ich werde von allen dreien herzlich gedrückt.

Astrid und Melissa wünschen mir viel Glück und eine gute Heimreise, und Luisa sagt: »Lass den Kopf nicht hängen, Kira. Manchmal ist das Glück doch nur hinter der nächsten Ecke, wer weiß?«

Ich lächele durch meine Tränen und sage: »Danke, dass du versuchst, mich mit deinem hoffnungslosen Optimismus anzustecken, Luisa.« Und dann drücke ich sie noch einmal extra. »Wenn du wieder jemanden brauchst, der dich mit deiner Tuba durch Hannover geleitet, dann sag mir unbedingt Bescheid. Für dich lasse ich alles stehen und liegen.«

Wie bei der Anreise, so ist es wieder bei der Abreise. Die Mädchen sind verschwunden und sitzen vermutlich schon mit ihrer Verwandtschaft in einem der Shuttlebusse zum Flughafen, als ich meinen Koffer die Gangway hinunterrolle. Um mich herum wirbeln die Menschen. Es wird gerufen und gewinkt.

Da sehe ich plötzlich ein vertrautes Gesicht auf dem Pier, das zu mir hinaufschaut. Ich erstarre. Das kann doch nicht wahr sein!

»Kira, Kira! Hierher«, winkt derjenige, dem das Gesicht gehört.

Ich denke, ich träume. Da steht Tom leibhaftig vor mir.

Er kommt auf mich zu und sieht angespannt und blass aus.

Dann bleibt er vor mir stehen und sagt: »Kira, ich bin extra hierhergekommen.«

Ich sehe ihn irritiert an und sage: »Das sehe ich. Ich habe ja zwei Augen im Kopf. Aber warum um Himmels willen hast du das gemacht?« Ich sehe mich um. »Und wo hast du deine Nadine gelassen?«

Tom tritt von einem Fuß auf den anderen. Anscheinend traut er sich nicht, mir in die Augen zu sehen.

»Die ist in Hannover. Also – es ist nämlich so: Mit Nadine, das war nicht wirklich etwas. Das war ein Riesenfehler. Ich gebe zu, ich war ein Idiot. Also dachte ich mir … ich dachte mir … dass du dich vielleicht freuen würdest, wenn ich persönlich komme, um dir das zu sagen.«

Ich sehe ihn entgeistert an. Dann finde ich endlich Worte und sage: »Wenn ich dich neulich richtig verstanden habe, bin ich eine schreckliche Diva. Du wirst von mir missachtet und ausgenutzt. Du konntest das Leben mit mir nicht mehr ertragen.«

»Das war doch alles Unfug, Kira.« Jetzt sieht er mir doch in die Augen, mit einem bettelnden Blick. »Schon wenn ich dich hier so sehe: Du meine Güte, wie bist du schön! Wie konnte ich jemals Augen für eine andere Frau haben? Kira«, fleht er mich an, »sei doch wieder lieb. Ich habe extra schon ein Hotelzimmer hier auf Gran Canaria für uns beide gebucht. Wir bleiben hier für eine Woche und machen uns eine richtig tolle Zeit. Du wirst sehen, es wird alles so wie früher.«

»Ach, und in dem Liebesnest willst du wieder gutmachen, dass du mich für eine andere verlassen hast?«, frage ich bitter.

Ich sehe ihn an, wie er da steht. Mein Tom, das heißt, der Tom, der einmal meiner war. Ich sehe die Kuhle an seinem Hals, wo ich immer so gerne meinen Kopf hingelegt habe, wenn wir zusammen eingeschlafen sind. Was hätte ich vor nur wenigen Wochen nicht darum gegeben, diese Worte aus seinem Mund zu hören! Und doch schwanke ich, denn – es ist eigenartig. Ich habe das seltsame Gefühl, dass die Kira, die zu diesem Tom gehört hat, nicht mehr existiert. Aus ihr ist eine andere Kira geworden, die wie ein falsches Puzzleteil nicht mehr zu ihm passen würde, egal wie man sie dreht und wendet.

Jetzt fällt Tom auf ein Knie. Allmählich wird mir das peinlich. Man wird aufmerksam auf unsere kleine Szene, und nicht wenige Reisende starren zu uns her.

Es ist verrückt: Schon empfinde ich den Impuls, einfach Ja zu sagen. Immerhin ist dann diese peinliche Aktion vorüber und wir können zum Alltag übergehen. Wer weiß? Vielleicht würde es tatsächlich wieder klappen mit uns. Vielleicht hilft mir das dabei, Daniel zu vergessen. Das wäre gut.

»Bitte«, fleht er, »bitte Kira, lass mich hier nicht so lange betteln und komm mit mir.«

Ich mache doch tatsächlich einen Schritt auf ihn zu und öffne den Mund.

Doch da umfassen mich auf einmal zwei kräftige Arme von hinten und ziehen mich zurück. Das Gefühl ist mir blitzschnell vertraut. Dieselben Arme haben mich in Marokko fest umschlungen, als die Ziege vor Achmeds Taxi über die Straße rannte.

Eine tiefe Stimme sagt: »Das wird leider nicht gehen, weil Kira nämlich hierbleiben wird.«

Ich drehe mich jäh um und sehe in zwei herrliche braune Augen, Daniels Augen.

»Aber warum … wieso?«, stottere ich und sehe ihn hilflos an.

»Weil Luisa mir alles erzählt hat.«

»Was, alles?«

»Sie ist heute früh zu mir gekommen und hat mir von deiner Singblockade erzählt. Ich Esel konnte es erst gar nicht glauben, aber aus ihrem Mund klang es ganz und gar überzeugend. Sie hat mir erzählt, dass dein langjähriger Freund sich von dir getrennt hat, und dass der Kummer darüber dazu geführt hat, dass dir die Stimme weggeblieben ist. Vermutlich der Kerl, der …« Er hält inne und sieht sich um. »Wo ist er denn geblieben?«

Auch ich suche den Hafen mit den Augen ab. Tom ist verschwunden.

»Weg«, sage ich nur.

Daniel umfasst mein Gesicht mit beiden Händen und sieht mir tief in die Augen.

»Du arme, kleine Kira! Wie habe ich dir Unrecht getan. Du hast in deiner Verzweiflung um meine Hilfe gebeten und hast dich geschämt, mir von deiner Singblockade zu erzählen. Das war dumm von dir.«

Ich nicke. »Ja, das war es.«

»Kannst du mir verzeihen? Und … bleibst du bei mir?«

Ich gucke ihn nur an, dann sage ich: »Einen Moment. Rühr dich nicht von der Stelle. Ich bin gleich zurück.«

Dann renne ich los, so schnell ich kann. Schon stehe ich zwischen den vielen Shuttlebussen, die bereits ihre Motoren laufen haben. Eilig renne ich von Bus zu Bus. Endlich sehe ich das, was ich suche. Ich nehme die Stufen zum Fahrgastraum wie im Fluge, dränge mich durch den engen Gang und bleibe stehen. Dann beuge ich mich herab, schlinge meine Arme um Luisa und presse meine Wange so fest an ihre, wie ich kann.

»Danke«, flüstere ich. »Das werde ich dir nie vergessen!« Dann renne ich wieder nach vorn zum Busfahrer, springe die Treppe hinunter und laufe zurück zur Gangway.

Dort steht Daniel und hält seine Arme auf. Ich werfe mich hinein und er wirbelt mich durch die Luft, als sei ich ein kleines Kind.

»Hurra!«, jubele ich. »Ja, Daniel, ich komme mit dir zurück.«

Das Glück strahlt ihm aus den Augen, er hakt mich unter und wir gehen Arm in Arm wieder auf das Schiff.

Plötzlich blubbert die Freude in mir hoch und ich fange fast hysterisch an zu lachen. Daniel fragt in seiner wunderbar besorgten Art, die ich mittlerweile so an ihm liebe: »Kira, was hast du nur?«

Ich ringe nach Beherrschung und Luft, dann sage ich: »Und für eine kleine Schrecksekunde habe ich doch tatsächlich gedacht, du wärst nur gekommen, um deinen Koffergurt zurückzuverlangen.«

Da muss Daniel auch lachen, und ich weiß mit einem Mal mit unerschütterlicher Gewissheit, dass Daniel und ich noch viele, viele solche gemeinsamen heiteren Momente erleben werden, denn wer so gut zusammen lachen kann und so gut miteinander musiziert wie Daniel und ich, der hat die besten Voraussetzungen, auch in allen anderen Lebensbereichen zu harmonieren.

WEITERE ROMANE VON ELISA ELLEN:

Die englische Malerin

Reispudding mit Zimt

Die Queen macht Ferien

The Queen’s Summer Holiday

Ade, verhasstes Apfelgrün

Kristins Weg

Mord am Mirador

Gomera – Tödliche Trommeln

Verliebt in einen Gentleman