Eiskalt wie die Nacht: Thriller
Author: Elsebeth Egholm; Kerstin Schöps
Date: 2013-04-10T00:00:00+00:00
Keywords: Thriller; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Dänemarks Krimikönigin Peter Boutrup, der leibliche Sohn Dicte Svendsens, ist fest entschlossen, ein neues Leben zu führen. Als er am Strand eine Leiche findet und in ihr den ehemaligen Mitinsassen Ramses erkennt, wird er jedoch von seiner Vergangenheit eingeholt. Zudem bereitet ihm seine geheimnisvolle und attraktive Nachbarin Felix schlaflose Nächte. Doch dann verschwindet ein junges Mädchen, und im Hafenbecken wird eine verstümmelte Leiche geborgen. Felix’ Mann und Tochter sind bei einem Helikopterunfall tödlich verunglückt, seither leidet sie an schwerer posttraumatischer
Publisher: Aufbau Digital

Elsebeth Egholm

Eiskalt wie die Nacht

Thriller

Aus dem Dänischen von Kerstin Schöps

Impressum

Die Originalausgabe unter dem Titel Tre Hundes nat erschien 2011 bei Politikens Forlag, Kopenhagen.

ISBN 978-3-8412-0498-1

Aufbau Digital,
veröffentlicht im Aufbau Verlag, Berlin, März 2013

© Aufbau Verlag GmbH & Co. KG, Berlin

Die deutsche Erstausgabe erschien 2013 bei Aufbau Taschenbuch, einer Marke der Aufbau Verlag GmbH & Co. KG

Copyright © Elsebeth Egholm og JP/Politikens Forlagshus A/S, København 2011

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jegliche Vervielfältigung und Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlages zulässig. Das gilt insbesondere für Übersetzungen, die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen sowie für das öffentliche Zugänglichmachen z.B. über das Internet.

Umschlaggestaltung capa design, Anke Fesel unter Verwendung eines Motivs von Chris Keller/bobsairport

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KAPITEL 1

KAPITEL 2

KAPITEL 3

KAPITEL 4

KAPITEL 5

KAPITEL 6

KAPITEL 7

KAPITEL 8

KAPITEL 9

KAPITEL 10

KAPITEL 11

KAPITEL 12

KAPITEL 13

KAPITEL 14

KAPITEL 15

KAPITEL 16

KAPITEL 17

KAPITEL 18

KAPITEL 19

KAPITEL 20

KAPITEL 21

KAPITEL 22

KAPITEL 23

KAPITEL 24

KAPITEL 25

KAPITEL 26

KAPITEL 27

KAPITEL 28

KAPITEL 29

KAPITEL 30

KAPITEL 31

KAPITEL 32

KAPITEL 33

KAPITEL 34

KAPITEL 35

KAPITEL 36

KAPITEL 37

KAPITEL 38

KAPITEL 39

KAPITEL 40

KAPITEL 41

KAPITEL 42

KAPITEL 43

KAPITEL 44

KAPITEL 45

KAPITEL 46

KAPITEL 47

KAPITEL 48

KAPITEL 49

KAPITEL 50

KAPITEL 51

KAPITEL 52

KAPITEL 53

KAPITEL 54

KAPITEL 55

KAPITEL 56

KAPITEL 57

KAPITEL 58

KAPITEL 59

KAPITEL 60

KAPITEL 61

KAPITEL 62

KAPITEL 63

KAPITEL 64

KAPITEL 65

KAPITEL 66

KAPITEL 67

KAPITEL 68

KAPITEL 69

KAPITEL 70

KAPITEL 71

KAPITEL 72

KAPITEL 73

KAPITEL 74

KAPITEL 75

KAPITEL 76

KAPITEL 77

KAPITEL 78

KAPITEL 79

KAPITEL 80

KAPITEL 81

KAPITEL 82

KAPITEL 83

KAPITEL 84

KAPITEL 85

KAPITEL 86

Für Pia

KAPITEL 1

Er wollte so schnell wie möglich nach Hause kommen.

Mit jedem Schritt entfernte er sich weiter von der Party und der lauten Musik. Hinter ihm stiegen Silvesterraketen in die Luft und spannten ihre bunten Fallschirme im Nachthimmel auf. Auch der Mond und der Schnee gaben ihres dazu, die Landschaft in Licht zu baden.

Über ihm leuchtete der Himmel, aber vor ihm erstreckte sich das dunkle Meer. Dort herrschte Stille. Es war eine Welt in Schwarz und Weiß. Das neue Jahr hatte seinen Einstand mit einer nie da gewesenen Kältewelle gefeiert und drohte mit weiteren heftigen Schneefällen. Wütend und zähnefletschend, ein böses Omen, wenn man denn an so etwas glaubte.

Er ging gerne spazieren. Da spürte er seinen Körper am besten. Er beeilte sich, um der Kälte keine Chance zu geben, aber seine Gesichtshaut erstarrte zu einer Maske. Er hätte auch das Auto nehmen können, denn er hatte nur ein paar Bier getrunken. Seit der Operation verhielt er sich so. Er hatte kein Interesse mehr daran, seinen Körper weiter zu zerstören. Er rauchte auch nicht mehr. Und mittlerweile hatte er ein Image wie Lucky Luke: lieber ein Glas Milch als einen Whiskey. Nur ab und zu, in Gesellschaft von Freunden, lies er sich gehen und betrank sich.

Je länger er lief, desto unwegsamer wurde die Straße. Er konnte schon die Häuser sehen. Es war nicht weit gewesen von der Silvesterparty hinaus zur Steilküste, wo in zwei der drei alten Fischerhäuser Licht brannte. Das eine gehörte ihm, er hatte mit Absicht Licht angelassen, aber auch im Nachbarhaus, in das vor kurzem eine Frau eingezogen war, waren die Fenster erleuchtet. Bei ihr brannte immer Licht, Tag und Nacht, als würde sie niemals schlafen. Er hatte sie bisher nur ein paarmal gesehen. Einmal hatte er ihr zugenickt, allerdings hatte sie seinen Gruß nicht erwidert. Aber etwas an ihr zog ihn an.

Der Wind hatte den Schnee zu Wehen aufgetürmt und die letzten fünfzig Meter bis zur Haustür versank er bis zu den Knöcheln darin. Sein Namensschild an der Tür war unter Schnee und Eis verborgen. Mit einem Handschuh wischte er die Eiskristalle von seinem Namen: Peter A. Boutrup. Das Schild hatte er aufgehängt, als er vor gut einem Jahr in das Haus zurückgekehrt war. Es war mehr als nur ein Name, es war das Symbol einer Entscheidung: Das hier war sein Leben und seine Zukunft. Seine Vergangenheit musste sich dem fügen.

Vielleicht hatte der Alkohol doch seine Wirkung getan oder aber die Kälte hatte ihm das Gehirn eingefroren, denn erst in diesem Augenblick sah er die Rauchsäule, die aus seinem Schornstein in den Himmel stieg. Außerdem hatte jemand vor der Tür Schnee geschaufelt. Kaum hatte er den Gedanken zugelassen, dass er unerwartet Besuch bekommen hatte, da hörte er schon das Bellen des Hundes.

Er wollte die Tür aufschließen, aber sie war bereits offen. Als er sie aufstieß, stieg ihm der Geruch von Zigaretten in die Nase. Der Hund hörte sofort auf zu bellen und kam ihm mit eingezogenem Schwanz und geduckter Haltung entgegengekrochen, als Zeichen für ein schlechtes Gewissen. Dazu hatte er schließlich auch allen Grund. Im Kamin loderte ein Feuer und Stinger lag ausgestreckt auf dem Sofa und schnarchte laut vor sich hin. Auf dem Couchtisch stand eine leere Wodkaflasche, eine Untertasse hatte Stinger zum Aschenbecher umfunktioniert. Peter zählte neunzehn Zigarettenstummel und schloss daraus, dass sein Neujahrsbesuch erst vor kurzem eingetroffen sein konnte. Seine Kleidung war zerknittert und stank nach Alkohol, Rauch und altem Schweiß, die Socken waren voller Löcher. Die Tattoos auf seinen Armen und Händen waren verschwommen und bedeckt mit Kratzspuren und Kruste, weil Stinger eine Allergie gegen die billige Tinte entwickelt hatte, die ihm unter die Haut geritzt worden war. Wahrscheinlich dasselbe Zeug, das er auch für seine Kunden verwendete. Daher auch sein Spitzname: Stinger aus dem Englischen: to sting – stechen.

»Wach auf, Stinger!«

Erfolglos versuchte Peter, den Mann auf dem Sofa wach zu rütteln, während Kaj neben ihm ein wütendes Knurren vortäuschte. Er konnte sehr aggressiv sein, kannte aber ausgezeichnet den Unterschied zwischen Freund und Feind. Und Stinger war ein Freund, obwohl Peter gerade keine ausgeprägte Sehnsucht nach Besuch verspürte.

Schließlich gab er den Versuch auf, Stinger wach zu bekommen, stellte das Kaminschutzgitter auf und zog wie jede Nacht seine Matratze hinaus auf den Balkon im ersten Stock. Er kletterte in seinen Polarschlafsack und Kaj legte sich dicht neben ihn und vergrub seine Schnauze in seinem Lammfell. Am liebsten hätte er in dieser eiskalten Nacht noch ein paar zusätzliche Hunde als Wärmespender gehabt. Die Aborigines benutzten zahme Dingos, um sich von ihnen in kalten Nächten wärmen zu lassen: einen Hund rechts, einen links und – wenn es so richtig kalt wurde, wie in dieser Neujahrsnacht, dann noch einen oben auf den Bauch. Eine dreihündige Nacht. So könnte man sie nennen. Die Meteorologen hatten bis zu minus dreizehn Grad angekündigt.

Er vergrub sich tief in seinen Schlafsack und spürte den Hundekörper an seiner Seite. Oben am Himmel leuchtete ein Meer aus Sternen und eine letzte Rakete unternahm einen kraftlosen Versuch zu imponieren. Die Kälte biss auf der Haut und er zog den Verschluss so weit zu, wie es ging. Dreihündige Nacht. Das klang nach Frost und Eis und Kälte, aber es schwang auch etwas Unheil verkündendes mit. Die Partygäste liefen dort draußen in der Kälte herum, viele von ihnen in dünner Kleidung und mit Alkohol im Blut. In so einer Nacht konnte der Winter leichte Beute machen.

Kurz bevor er einschlief, begriff er plötzlich, was ihn an der Nachbarin und ihren dunklen Augen so faszinierte. Er hatte sie nur von Weitem gesehen, aber diese Augen und diesen Blick kannte er. Es waren fragende Augen, denen er keine Antwort geben konnte.

Er sah in den Himmel, suchte den hellsten Stern. Er vermisste My schmerzlich.

KAPITEL 2

Am Neujahrsmorgen ging die Sonne auf, färbte das Meer violett und versah den Horizont mit einem Silberfaden. Der Schnee reflektierte die Sonnenstrahlen in alle Richtungen und glitzerte wie Edelsteine, die man aufheben und sich in die Tasche stecken wollte.

Stinger schnarchte unaufhörlich und hörte auch nicht auf, als Peter sich anzog und das Haus verließ. Kaj ließ er zurück, während er sich auf den Weg zu seinem Chef Manfred machte, der zusammen mit Frau und den beiden Kindern in Rimsø wohnte. Am Straßenrand und auf den Wegen lagen Überreste der Silvesternacht in Form von leeren Flaschen, verkohlten Raketenstäben und ausgebrannten Feuerwerksbatterien verstreut. Konfetti, Luftschlangen und ein paar Papierhüte verzierten die Schneedecke.

»Frohes neues Jahr, Peter!«

Gut gelaunt öffnete Manfred die Tür, Jagdtasche und Gewehr geschultert, den Patronengurt um den Bauch gelegt und in Begleitung seines Dackels King. Sie nahmen seinen Allradtrecker und fuhren aus der Stadt in den Wald in der Nähe von Gjerrild, wo Manfred und sein Onkel eine Jagd gepachtet hatten. Insgesamt waren sie zu acht, die Jäger verteilten sich nach einem kurzen Gespräch im Gelände. Peter begleitete Manfred, hatte aber selbst keine Waffe dabei. Bald darauf stapften sie durch die Stille des Waldes und wechselten nur wenige Worte auf der Suche nach frischen Fährten und anderen Wildspuren.

»Hattest du ’nen guten Abend gestern?«

Manfreds Stimme war gedämpft, während sie hintereinander auf einem schmalen Weg durch den Nadelwald liefen. Peter wusste, dass er und seine Frau den Abend zu Hause bei den Kleinen verbracht hatten. Früh zu Bett und früh aus den Federn, so war der Rhythmus in Manfreds und Juttas Leben. Auch er mochte einen gleichförmigen Rhythmus, als wäre seine innere Uhr auf Sonnenaufgang und Sonnenuntergang gestellt. Manfred und er hatten viele Gemeinsamkeiten.

»Der war ganz okay«, antwortete Peter und setzte seinen Weg durch den Schnee in den schweren Gummistiefeln fort.

»Villy hat eine Party geschmissen.«

Manfred riss auf dem Weg durch den Wald mit seiner Jacke Äste und Zweige ab. Es war zehn Uhr morgens und das Thermometer zeigte minus elf Grad. Manfred war ein kleiner Mann, aber er konnte auf einem Dachfirst herumturnen wie ein Zirkusartist und seine Hände hielten gleichermaßen Säge, Schraubenzieher und Bücher, wofür Peter sehr dankbar war. Und jetzt bahnte er sich einen Weg durch das Unterholz mit derselben Sicherheit, als stünde er auf dem Dach des Pfarrers.

»Schon gefährlich, so eine kalte Neujahrsnacht«, sagte er leise, um die Bewohner des Waldes nicht zu stören. »Freunde von Jutta aus Grenå vermissen ihre Tochter. Sie hatte versprochen, nach der Party nach Hause zu kommen.«

Der Schnee knirschte unter Peters Schuhsohlen, auch er bewegte sich vorsichtig und sprach mit gedämpfter Stimme.

»Es ist doch noch früh. Vielleicht hat sie ja auch ein Bett gefunden, in dem sie übernachtet hat?«

Manfred zuckte zusammen, als ein Ast zurückschnellte und ihm Schnee in den Nacken fiel.

»Klar. Aber sag das mal ihrer Mutter.«

»Ist doch besser als die Alternative.«

Manfred nickte.

»Da bin ich ganz deiner Meinung.«

Sie kamen auf eine Lichtung und liefen eine Weile nebeneinander. Plötzlich nahm der Hund die Witterung auf. Rastlos rannte er hin und her und wirbelte Schnee auf, alle Muskeln gespannt im Jagdfieber.

»Hier, sieh mal.«

Peter beugte sich hinunter und zeigte auf den Waldboden. Dort hatten sich mehrere Wildspuren gekreuzt und den Schnee zertreten. Auf den ersten Blick sah es aus, als hätte jemand mit einem Zahnstocher Kreise in die Sahnehaube einer Torte gezeichnet. Doch bei genauerer Betrachtung konnte man die einzelnen Abdrücke gut voneinander unterscheiden. Auch Manfred beugte sich hinunter und der Hund steckte seine Nase in die Vertiefungen im Schnee.

»Und sieh mal dort!«

In unmittelbarer Nähe lag Losung, Kot, frisch und noch dampfend. Der würzige Geruch von Wild lag in der Luft und man sah deutlich die Spuren, wo die großen Geweihe auf der Suche nach Essbarem durch den Schnee gefegt hatten. Große Flächen der Baumrinden waren abgeschält. Peter senkte seine Stimme zu einem bloßen Flüstern und deutete auf die Abdrücke des Hirsches, die so groß waren wie der Absatz seines Gummistiefels.

»Ausgewachsene Hirsche«, flüsterte Manfred. »Sechs bis acht Stück.«

Sie folgten vorsichtig den Spuren, den Hund jetzt an der Leine. Unter anderen Umständen hätten sie sich über alles Mögliche unterhalten, während sie Hobby und Leidenschaft mit physischer Arbeit verbanden, wozu eine Jagd auch gehörte. Langsam stapften sie durch den Schnee. Sie verstanden sich gut, Manfred und er. Manfred hatte früher Philosophie studiert, bis ihn das Leben in seiner ganzen Härte getroffen hatte und er depressiv geworden war. Da hatte er sich für einen Beruf entschieden, bei dem er seine Hände einsetzen durfte, und war Schreiner geworden. Er kam ursprünglich aus Rimsø und nach seiner Lehrzeit hatte er sich dort mit seiner Rimsø-Tischlerei niedergelassen. Nach drei Jahren im Einmannbetrieb hatte er Peter angestellt. Und er hatte ihn auch nach Verbüßung seiner Haftstrafe wieder eingestellt. Mittlerweile waren sie zu viert, allerdings gab es im Winter immer viel weniger zu tun. Zurzeit hatten sie nur einen Auftrag, ein neues Dach für einen Schweinestall, und Manfred hatte die beiden anderen Angestellten vorübergehend entlassen müssen.

Die Schneedecke wurde immer dicker und sie sanken immer tiefer ein. Während sie so durch den Wald stapften, dachte Peter an Manfred und Stinger, die beiden Gegenpole in seinem komplizierten Leben. Zwei miteinander unvereinbare Welten, zwischen denen er hin und her balancierte: die Gespenster der Vergangenheit, mit denen er sich abzufinden versuchte, und dann die Gegenwart und die Zukunft, wie er sie sich gestalten wollte. Diese beiden Freunde waren sich noch nie begegnet und so sollte es auch bleiben.

Abrupt blieb Manfred vor ihm stehen. Der Hund verharrte still. Peter hob den Blick. Ein Hirsch stand auf der Lichtung vor ihnen, aber der Wind war günstig und er konnte sie nicht wittern. Er trug seine graubraune Winterdecke und darunter spielten seine Muskeln und vibrierten nervös. Seine Nüstern hoben und senkten sich, als würde er eine Gefahr spüren, aber nicht orten können, und mit jedem Atemzug stieß er kleine Dampfwolken aus. Hatte er sie doch gewittert?

Langsam drehte sich Manfred zu Peter um und reichte ihm sein Gewehr. Peter schüttelte den Kopf, aber da Manfred den Arm nicht senkte, nahm Peter schließlich das Gewehr entgegen, legte es an und betrachtete das Tier durch das Zielfernrohr.

Es war ein Vierzehnender und er hatte noch nie zuvor ein so schönes Tier gesehen. Sein Geweih war glatt und von den Bastresten des Spätsommers schon längst befreit. Er hatte ihnen sein Profil zugewandt, als wäre er von einem Sonnenstrahl gefangen worden und wolle sich von seiner besten Seite zeigen.

Peters Zeigefinger lag fest auf dem Abzug. In diesem Augenblick wandte der Hirsch seinen Kopf, während sein Körper reglos stehen blieb. Ein paar Sekunden lang starrte er Peter an, dem bei diesem Blick das Blut in den Ohren rauschte. Dann hatte es den Anschein, als hätte der Hirsch den Mann und sein Gewehr gesichtet. Er warf seinen Kopf in den Nacken, stampfte auf den Boden und sprang mit großen Sprüngen davon.

Manfred unterbrach die Stille. »Du hättest ihn nehmen sollen.«

Peter gab ihm das Gewehr zurück.

»Der war zu alt. Wir sind doch hinter den Jungen her, oder?«

Manfred trat auf der Stelle, sein Hund King hatte schon wieder die Schnauze am Boden und winselte leise.

»Das hätte nichts ausgemacht. Das wäre in Ordnung gewesen.«

Sie sahen sich an und Peter fühlte sich an den Blick des Hirsches erinnert. Aber die Stille war nun nicht mehr so beklemmend wie zuvor, sie war erfüllt von Wärme und Freundschaft und erzählte von dem Risiko, das Manfred eingegangen war: einem Jäger zu vertrauen, der keine Waffe mehr tragen darf.

»Du sollst meinetwegen keine Schwierigkeiten bekommen«, sagte Peter mit so viel Nachdruck in der Stimme, dass damit das Gespräch beendet war. Sie verfielen in erneutes Schweigen und setzten ihren Weg durch den Wald fort.

Als er wieder nach Hause kam, wie immer müde und zufrieden nach vielen Stunden in der Natur, schlief sein Gast noch immer.

Es war halb zwei, als Stingers Schnarchen seine Klangfarbe änderte und der Schlaf leichter, oberflächlicher wurde. Etwa eine Viertelstunde später wachte er mit lautem Husten und Prusten auf. Seine Hand suchte tastend nach der Zigarettenpackung, aber die war leer.

»Hier, bitte.«

Peter gab ihm einen Becher Kaffee. Stinger schlürfte gierig und vergoss dabei die Hälfte.

»Frohes neues Jahr.«

Stinger murmelte eine Antwort aus den Tiefen des Bechers. Peter drehte sich um und ging zurück in die Küche. Er machte Spiegelei, Bacon, Toast und schlachtete noch eine Dose Bohnen, die er im Topf aufwärmte. Als er damit auf einem Tablett ins Wohnzimmer zurückkam, war Stinger immerhin schon so weit, dass er aufrecht saß und sich mit seinen verkrusteten Händen das Gesicht rieb.

»So, was ist los? Womit habe ich die Ehre?«

Stinger sah ihn mit einem beleidigten Blick an.

»Verdammt noch mal, Petter, darf ein Freund nicht einfach mal so vorbeikommen? Das hast du doch immer gesagt, Mann!«

Das stimmte, der Schlüssel lag immer unter dem weißen Stein bereit. Das war seine eigene Schuld. Allerdings fühlte es sich manchmal an, als würde er auf einem Bahnhof wohnen, wenn Kumpel aus seiner Vergangenheit einen Platz zum Schlafen brauchten.

»Hast du Ketchup?«

Stinger betrachtete argwöhnisch den Teller, den Peter ihm gereicht hatte.

»Im Kühlschrank. Kannst dir auch gleich ein bisschen Beluga-Kaviar nehmen, wenn du schon mal da bist.«

»Belu-was?«

»Ach, vergiss es.«

Der Hund folgte Stinger in die Küche und wieder zurück, nicht aus Wachsamkeit, sondern in der Hoffnung, dass dem Gast Essbares vom Teller fallen könnte. Das hatte ihn die Erfahrung gelehrt.

»Ich war mit Ramses verabredet. Das hatten wir abgemacht.«

Stinger drückte so fest auf die Ketchuptube, dass der Inhalt in alle Richtungen spritzte und das Essen wie einen Verkehrsunfall aussehen ließ. Dann begann er das Ergebnis mit Gabel und Messer zu traktieren und knuspriger Bacon flog durch die Luft.

»Haste ihn gesehen?«

Peter schüttelte den Kopf. Kaj nutzte den Augenblick und leckte die Baconkrümel vom Boden.

»Ich wusste gar nicht, dass er entlassen worden ist.«

»Du kriegst aber auch gar nichts mehr mit, was? Der ist schon lange draußen«, sagte Stinger schmatzend. »Wir waren an Silvester verabredet und wollten ’nen Plan machen.«

»Und da habt ihr einfach vergessen, mich einzuladen?«

»Wir haben damit gerechnet, dass du zu Hause bist.«

Peter stach mit seinem Messer in das Gelbe seines Spiegeleis, der Dotter trat aus und vermischte sich mit der roten Tomatensoße der Dosenbohnen.

»Und was ist das jetzt für ein Plan?«

Stinger legte das Besteck beiseite und kratzte sich auf der Hand. Eine Kruste löste sich und die Haut darunter begann zu bluten.

»Das ist der Frost und die Kälte«, sagte er und betrachtete die Wunde. »Die Haut wird so trocken.«

»Was für ein Plan?«

»Wir wollten die Ware von Fischer-Brian abholen, verstehste? Die er damals versteckt hat, bevor er in den Knast musste.«

»Und ihr glaubt wirklich, dass es die gibt?«

Stinger nickte voller Überzeugung.

»Logo, tut die das. Er hat uns genau gesagt, wie wir die finden. Also, jedem einzeln.«

»Jedem einzeln?«

Eine Riesengabel mit Bohnen fand den Weg in Stingers Mund, gefolgt von einem halben Toast, den er vorher einmal durch den Ketchup gezogen hatte.

»Tja, also Ramses weiß ein Teil und ich weiß den anderen.«

Er kaute und schluckte hinunter. »Und zusammen wissen wir genug, um den Scheiß zu finden. Cool, oder? Das sind mindestens drei Millionen, du. Wir können wie die Könige leben, für den Rest unseres Lebens.«

Peter konnte ein Grinsen nicht unterdrücken.

»Dann braucht ihr aber auf jeden Fall einen guten Finanzberater oder müsst früh genug über die Klinge springen. Bei eurem Verbrauch an Zigaretten und Wodka ist die Kohle schnell alle.«

Erneut sah ihn Stinger mit einem beleidigten Gesichtsausdruck an.

»Das ist doch ein Vermögen!«

Um diese Ware rankten sich viele Gerüchte.

»Und was genau weißt du jetzt? Warum ausgerechnet ihr beide? Warum sollte ein sterbender Mann sein größtes Geheimnis gerade euch beiden verraten?«

Stinger wischte mit einem Stück Toast die Matsche auf seinem Teller auf: Bohnen, Ei, Ketchup und das Fett vom Bacon.

»Wir waren doch damals so was wie eine Familie. Weißt du das nicht mehr? Ramses und ich waren wie Söhne vom Alten. Im Knast und auch draußen.«

Peter betrachtete Stinger, der das Toast mit der Matsche in der Hand hielt und herzhaft gähnen musste. Stinger hatte einerseits recht, andererseits war er unglaublich naiv. Die drei hatte tatsächlich eine Art Freundschaft verbunden: Brian, Ramses und Stinger. Aber Ramses war immer käuflich gewesen, schon für eine Handvoll Geld, und Fischer-Brian hatte es geliebt, die Leute gegeneinander auszuspielen und zu verarschen. Peter würde keinem der beiden trauen. Aber wer wusste das schon so genau, vielleicht war Brian in den letzten Monaten seines Lebens sentimental geworden, als ihn der Krebs von innen zerfraß. Vielleicht hatte der sterbende Mann das Bedürfnis gehabt, sich jemandem anzuvertrauen, und Ramses und Stinger waren bei weitem nicht die schlimmsten Vertreter ihrer Art. Idioten, aber im Grunde ihres Herzens gute Menschen. Es gab viele Gerüchte und eines davon besagte, dass Brian in großem Stil Drogen geschmuggelt haben soll. Aber wenn das wirklich zutreffen sollte, wäre das in jedem Fall eine Nummer zu groß für Stinger und Ramses.

»Und was ist dein Teil, was weißt du?«

Stinger kaute sorgfältig weiter und schluckte alles mit Kaffee herunter. Dann wischte er sich mit dem Hemdärmel den Mund ab.

»Du weißt doch, wie verrückt Brian nach Booten war, oder? Alter Kapitän, hat er immer gesagt. Er hatte ein Motorboot, das hieß Molly.«

Peter nickte. Stinger hatte die Kunst des Tätowierens von Fischer-Brian gelernt, der ein echter Seemann gewesen war, mit einem Anker auf dem Unterarm, einer üppigen jungen Frau auf dem Oberarm und einem Seemannsknoten auf der Brust. Es war kein Geheimnis, dass Brians Karriere auch mit diversen Schmuggleraktivitäten geschmückt war, vor allem mit Ware aus dem Baltikum.

»So, und als ihm das alles zu heiß wurde, hat er die Molly irgendwo im Kattegat versenkt«, sagte Stinger und kratzte auf seiner kranken Haut herum. »Die Ware hat er in einer Kiste versiegelt. Das ist der Teil, den ich weiß. Wo die Ware ist, also zum Teil zumindest.«

»Zum Teil?« Peter lächelte. »Und Ramses, was weiß er? Auch so einen Teil?«

Stinger hörte nicht auf zu kratzen. Erneut fiel eine Kruste ab und gab den Blick auf hellrosa Haut frei, so groß wie ein Kronenstück.

»Ramses kennt die andere Hälfte der Position von Molly. Das hat Fischer-Brian selbst gesagt.«

»Und du kennst die erste Hälfte, nehme ich dann mal an?«

Stinger nickte und unterdrückte einen Rülpser.

»Vielen Dank fürs Essen«, sagte er höflich und fügte hinzu, als hätte er die Mahlzeit in einem Dreisternerestaurant eingenommen: »Es hat wunderbar geschmeckt.«

KAPITEL 3

Felix beobachtete, wie der Mann das Haus kurz nach zwei Uhr verließ.

Sie hatte gesehen, wie er an Silvester gekommen war. Der Hund hatte gebellt und der Bewegungsmelder drüben war angegangen und hatte eine Gestalt in Licht getaucht: groß und schlaksig und – zumindest war das ihr Eindruck gewesen – frierend in einer viel zu kurzen Jacke und ohne Mütze oder Handschuhe. Zuerst hatte er an die Tür ihres Nachbarn geklopft, da ihm aber niemand öffnete, hatte er die Klinke heruntergedrückt und versucht die Tür aufzudrücken. Nachdem er eine Weile unschlüssig stehen geblieben war und auf den Schnee gestarrt hatte, war er schließlich zu ihr gekommen und hatte geklingelt.

»Hast du eine Schaufel, die ich mal kurz leihen darf?«

»Die steht drüben im Carport.«

Sie hatte ihm die Richtung mit der Hand gezeigt. Er hatte die Nase hochgezogen, was aber nicht viel geholfen hatte. Also hatte er sich mit dem Ärmel den Rotz weggewischt und dabei hatte sie die Krusten, Narben und die unbeholfenen Tätowierungen auf seiner Handfläche gesehen. Ohne Dank oder ein weiteres Wort war er zum Carport geschlurft, um die Schaufel zu holen. Kurz darauf hatte sie ihn beobachtet, wie er angefangen hatte, Schnee zu schaufeln. Nach etwa zehn Minuten hatte er einen Stein freigelegt, ihn hochgehoben und etwas darunter hervorgezogen. Danach hatte er ihr die Schaufel zurückgebracht, das Haus aufgeschlossen und ausgelassen den Hund begrüßt. Das hatte sie schließlich überzeugt, dass er in Ordnung war. Zusätzlich zu der Tatsache, dass er das Geheimversteck des Schlüssels gekannt hatte.

Und jetzt brach er wieder auf. Allerdings trug er dieses Mal Handschuhe und eine viel dickere Jacke sowie eine Wollmütze auf dem Kopf. Sie erkannte die Jacke wieder. Der Mann von nebenan – Peter A. Boutrup hatte sie heimlich am Klingelschild gelesen, als er mit dem Hund unterwegs war – hatte sie immer an, wenn er mit dem Hund spazieren ging. Das tat er jeden Tag. Es war ein schöner Hund. Ein Schäferhund.

Sie trat vom Fenster weg, wusste aber nicht so richtig wohin. Kälte und Müdigkeit waren eine schlechte Kombination. In diesem Haus fror sie die ganze Zeit. Sie nieste und hustete so viel, dass ihr die Lungen schon wehtaten. Es war, als zöge die Kälte durch alle Ritzen, und sie fühlte sich, als liefe sie auf Watte – so müde war sie. Sie wusste, dass sie etwas essen sollte. Doch jedes Mal, wenn sie das versuchte, blieb ihr der Bissen im Hals stecken. Wenn sie nur schlafen könnte. Aber das Liegen tat so schrecklich weh, allein beim Gedanken an ihr Bett sträubte sich alles in ihr. Nur wenn die Erschöpfung übermenschlich wurde, konnte sie die Warnzeichen ignorieren, sich hinlegen und loslassen. Aber jetzt war sie noch nicht müde genug, darum schaltete sie den Fernseher ein. Das Neujahrskonzert aus Wien wurde übertragen.

Sie mochte die Musik, alles in ihr fing an zu schwingen und zu schaukeln, vor und zurück. Früher einmal, vor der Katastrophe, war für sie das Tanzen ein Freiraum gewesen. Sie hatte keine Tanzausbildung, sondern hatte sich ihre Schritte und Drehungen selbst ausgedacht. Aber ihr Körper war für den Tanz gemacht, das fühlte sie. Nicht um daraus einen Beruf werden zu lassen, es war einfach ein Teil von ihr, so wie Luft zu holen oder einen Fuß vor den anderen zu setzen.

Sie erhob sich, der Walzer zog sie aus dem Sessel. Zaghaft bewegte sie sich im Takt der Musik. Summend und hin und her wippend drehte sie sich im Kreis, hoch auf die Zehen, wieder runter, bis sie in einen tranceähnlichen Zustand geriet. Aber sie war noch immer sehr schwach und als die Musik verstummte und der Applaus aufbrandete, blieb sie stehen, auf Strumpffüßen, ganz außer Atem, während sich im Kopf noch alles drehte. Plötzlich sah sie nicht mehr das Orchester im Fernseher, sondern Bruchstücke des Unfalls und all die Dinge, die sie damals so verwirrt hatten, bis sie nicht mehr wusste, wer wo was und warum sie war.

Sie schaltete den Fernseher aus. Ihr Herz hämmerte. Der Schweiß lief ihr die Stirn hinunter. Sie brauchte dringend frische Luft, obwohl ihre Müdigkeit unüberwindbar schien.

Sie ging in den Flur und zog sich mehrere Lagen übereinander an. Dann nahm sie ihr Handy und steckte es zur Sicherheit in die Jackentasche. Dabei dachte sie an ihren Nachbarn, Peter A. Boutrup. Er hatte sie vor kurzem gegrüßt, sie aber hatte den Gruß nicht erwidert. Erklären konnte sie sich dieses Verhalten allerdings nicht, vielleicht war sie einfach zu schwach gewesen dafür.

Sie wollte gerade das Haus verlassen, als sie bemerkte, dass er im selben Augenblick die Tür seines Hauses hinter sich geschlossen hatte, um mit dem Hund spazieren zu gehen. Sie hasste solche Situationen und spürte, wie Wut in ihr aufstieg. Was tun? Gefangen von ihrer Unentschlossenheit, blieb sie am Fenster stehen, außerstande, sich zu bewegen, während sie ihm mit Blicken folgte, wie er seine übliche Runde die Steilküste entlang durch knöcheltiefen Schnee stapfend antrat. Der Hund rannte neben ihm her, ausgelassen hüpfend, nachdem er so lange im Haus eingesperrt gewesen war. Er warf kleine Hundekekse in die Luft, die er im Sprung fing, oder er schleuderte sie in den Schnee, damit der Hund danach graben musste.

Erst als sie eine ganze Weile außer Sicht waren, wagte sie sich aus der Tür.

Die Luft war eiskalt und brannte in der Lunge. Es gab keine Alternative, als denselben Weg einzuschlagen, den er mit dem Hund genommen hatte. In alle anderen Richtungen lag der Schnee meterhoch. Mit schnellen Schritten lief sie los, aber darauf bedacht, genügend Abstand zu halten. Kurz darauf sah sie die beiden von Weitem. Sie schienen ganz versunken in sich und ihr Spiel. Eines Tages würde sie ihn grüßen müssen, ein paar Worte wechseln und ihm vielleicht zu verstehen geben, dass sie nicht an einer engen Nachbarschaft interessiert war.

Plötzlich fing der Hund an zu bellen. Sie sah, wie ihr Nachbar abrupt stehen blieb, und tat es ihm nach. Er stand ganz still und sah über die Kante der Steilküste. Sie versuchte seinem Blick zu folgen, aber sie konnte nicht sehen, was er sah. Aber sie spürte, dass sich die Stimmung schlagartig geändert hatte und die Ausgelassenheit wie weggeblasen war.

Peter lehnte sich nach vorne und sah über die Kante der Steilküste. Er musste näher ran, um genauer sehen zu können, warum Kaj angeschlagen hatte. Aber es war schwer, sich im Schnee zu bewegen, und die Entfernung hinunter zum Strand war geradezu schwindelerregend. Er beschloss, Kaj vorzuschicken. Das würde er mit Begeisterung tun.

»Na los.«

Er zeigte zum Strand hinunter.

»Such.«

Der Hund nahm die Aufforderung mit Freude an. Zuerst lief er ein paarmal an der Kante auf und ab, bis er die geeignete Stelle für seinen Abstieg gefunden hatte. Danach ging es rasend schnell. Mit steifen Beinen rutschte und schlidderte er den Abhang hinunter bis zum Strand, wo die Wellen einen Streifen aus Eisstücken zusammengeschoben hatten. Kurz darauf erreichte er den dunklen Fleck zwischen den Steinen. Er schnupperte, umkreiste den Fundort, stieß mit der Schnauze in das dunkle Etwas und jaulte laut auf.

»Verdammt.«

Der Hund konnte sich nicht irren. Ihm blieb nichts anderes übrig, er musste auch dort runter. Aber er ahnte schon, was ihn erwarten würde, während er Kaj nachfolgte und rutschend den Abhang hinunterstolperte.

»Was hast du da gefunden?«

Vorsichtig näherte er sich. Noch nie zuvor hatte er Kaj so erregt gesehen. Die Gestalt vor ihm am Strand war zur Hälfte von Schnee bedeckt, sie lag auf dem Bauch, der Kiefer verdreht mit offenem Mund. Die dunklen Bartstoppeln und die eine schwarze, buschige Augenbraue – seine Augenbrauen waren sein ganzer Stolz gewesen – waren mit Eiskristallen verklebt. Das Haar auch. Es sah aus, als hätte jemand Kunstschnee verstreut, damit sich die weißen Kristalle auf der schwarzen Oberfläche verteilen können. Er trug viel zu dünne Kleidung: eine kurze, schwarze Lederjacke, Jeans und ein Paar Turnschuhe.

Peter kniete sich hin und fühlte nach dem Puls, wusste aber, dass jede Hilfe zu spät kam. Ramses, ein hübscher Idiot und immer für ein Mädchen im Minirock oder für schnelles Geld zu begeistern, lag mausetot vor ihm. Er war sich deswegen so sicher, weil in seinem Rücken ein Loch zu sehen war, das einer Austrittswunde glich. Der Schnee hatte sich rostrot verfärbt. Er vermutete, dass der Ägypter aus nächster Nähe von vorne erschossen worden war. Direkt ins Herz.

Er hörte ein Geräusch und erkannte seine Nachbarin, die oben an der Kante stand und winkte. Sie formte einen Trichter mit den Handschuhen:

»Hallo! Ist es das, was ich vermute?«

Er winkte zurück und nickte. Sie machte sich daran, den Abhang hinunterzuklettern.

»Bleiben Sie da oben«, rief er. »Sie sollten das nicht sehen.«

Aber sie hatte bereits die Hälfte der Strecke zurückgelegt. Auch sie rutschte und schwankte, schien der Gefahr aber gleichgültig gegenüber zu sein. Sie landete direkt vor seinen Füßen und er streckte reflexartig den Arm aus, um sie aufzufangen. Das war das erste Mal, dass er sie aus nächster Nähe sah, und es fiel ihm schwer, den Blick von ihr zu wenden. Sie war schön und hässlich zugleich. Die Schönheit verbarg sich in ihren Augen, die in einem hellen Türkis leuchteten, das von einem schwarzen Rand gesäumt wurde. Schön waren ihre ovale Gesichtsform und ihr Haar, das sich in vielen dunklen Schattierungen um ihr kreideweißes Gesicht legte, obwohl nur einige wenige Strähnen unter der Mütze hervorlugten. Das Hässliche war die Tatsache, dass sie aussah, als würde sie jeden Augenblick ohnmächtig werden und neben der Leiche zusammenbrechen können. Sie war auffällig, fast unangenehm dünn, die Haut sah wächsern aus und ihre schönen Augen saßen in dunklen, grauschwarzen Höhlen.

»Glauben Sie, ich hätte noch nie eine Leiche gesehen?«

»Haben Sie das denn?«

Er schätzte sie auf Anfang dreißig, so alt wie er selbst. Wie viele Tote konnte sie schon gesehen haben?

Sie antwortete nicht, sondern starrte Ramses an und fuhr sich mit der Hand nervös an den Hals und lockerte den Schal, als würde er zu straff sitzen. Das ganze Jahr über gab es die verschiedensten Vögel an der Küste zu sehen und er war der Ansicht, er hätte sie alle schon gesehen. Aber sie war mit Abstand der exotischste von allen.

»Armer Kerl. Wer ist das?«, fragte sie.

Er zögerte.

»Keine Ahnung. Sie haben nicht zufällig ein Handy dabei?«

Sie steckte die Hand in ihre Jackentasche und reichte ihm das Telefon. Dabei berührte er zufällig ihre Hand und auf einmal verspürte er große Lust, ihr über die Wange zu streicheln. Aber stattdessen tat er etwas, wozu er eigentlich am allerwenigsten Lust hatte: Er rief die Polizei.

KAPITEL 4

»Und sie ist seitdem nicht mehr gesehen worden?«

Mark Bille Hansen, der neue Dienststellenleiter der Ostjütländischen Polizei in Grenå, hatte Kopfschmerzen. Und das lag nicht an einer durchzechten Silvesternacht, sondern an einem Detail in seinem Leben, an das er jetzt nicht denken wollte. Er klopfte sich so lautlos wie möglich ein paar Tabletten in die Handfläche, während die Person am anderen Ende der Leitung weitersprach.

»Wir haben eine Party gefeiert, es war so gegen zwei Uhr morgens. Sie wollte nach Hause gehen, aber keiner von uns konnte sie fahren, darum ist sie zu Fuß gegangen.«

Mark schluckte die Tabletten ohne Wasser hinunter. Während er den Hörer zwischen Kinn und Schulter einklemmte, reihte er die Gegenstände auf seinem Schreibtisch säuberlich auf: die Schreibunterlage, die Kugelschreiber, den Block, das Handy. Den Kaffeebecher platzierte er genau in der äußersten Ecke des Tisches. Das Päckchen Kaugummi legte er daneben. Eine alte Zeitung flog in den Papierkorb.

»Wie weit war ihr Nachhauseweg? Wo wohnte sie und wo fand die Party statt?«

Er notierte sich die Angaben und ließ den Blick durch sein Büro schweifen. Die Möblierung war sparsam, um nicht zu sagen spärlich. Nichts Überflüssiges, keine Dekoration. So mochte er es am liebsten.

»Sie hatte nur so dünne Klamotten an, sagen die anderen. Wir haben Angst, dass sie auf dem Weg erfroren ist.«

Die Sorge konnte er gut verstehen. Ein neunzehnjähriges Mädchen mit Sekt im Blut, dünnem Kleid und bei minus dreizehn Grad mitten in der Nacht unterwegs, klang in seinen Ohren nach einem Selbstmordkommando.

»Haben Sie schon mit der Familie des Mädchens gesprochen?«

»Ja, ich rufe im Auftrag von Ninas Eltern an. Sie sind vollkommen aufgelöst«, erklärte der junge Mann, bei dem die Party stattgefunden hatte. »Ihr Vater ist schon die ganze Stadt abgefahren. Jetzt warten sie und hoffen, dass sie einfach wieder auftaucht.«

Mark hustete so diskret wie möglich, da die Tabletten sich auf ihrem Weg ordentlich Zeit ließen. Was für ein Glück, dass er keine Kinder hatte, über die man sich zusätzlich zu allem anderen Sorgen machen musste.

»Könnte mir einer von Ihnen ein Foto von ihr vorbeibringen? Oder besser noch, schicken Sie mir doch bitte eine Datei mit einem aktuellen Foto, dann können wir eine Vermisstenanzeige aufnehmen.«

»Ist das alles, was Sie tun?«

Der Anrufer klang enttäuscht, aber auch befriedigt, als würde sich die Vermutung bestätigen, dass man von der Polizei nichts anderes erwarten kann, die ohnehin seit Monaten Medienschelte kassierte.

»Wir fordern Verstärkung an und werden eine Fahndung in die Wege leiten.«

Mark beendete das Telefonat. Was hatte der Idiot eigentlich geglaubt? Dass ein junges Mädchen im tiefsten Winter verschwinden könnte, ohne dass sie sich auf die Suche nach ihr machten? Er rief in der Dienststelle in Århus an und skizzierte die Faktenlage. Nachdem er das erledigt hatte, griff er sich seine Jacke und machte sich auf den Weg zu den Eltern der Vermissten, die im Nørrevang wohnten.

Ein leichter Job, war ihm versprochen worden, als er sich auf die Rochade eingelassen hatte. In Grenå würde er zur Ruhe kommen können, statt dem Tod in der Mordkommission in Kopenhagen hinterherhetzen zu müssen. Außerdem – so hatten sie betont – habe er doch Familie in Grenå. Das könnte ihm doch eine große Hilfe sein. Fuck off! Sie hatten leider vergessen zu erwähnen, dass er jeweils eine halbe Tagesreise zum nächsten Krankenhaus zurücklegen musste. Denn es musste dieses bestimmte Krankenhaus sein.

Er hatte schon die Klinke in der Hand, als das Telefon erneut klingelte.

»Polizei Grenå, Bille Hansen.«

Es sollte ein Neujahrsmorgen werden, den er nicht so schnell vergessen würde, dachte er sich, als er dem Bericht des Anrufers zuhörte, der sich als Peter Boutrup vorstellte. In sachlichem und ruhigem Ton gab er an, dass sein Hund eine Leiche am Fuß der Gjerrild Steilküste gefunden habe. Der Mann habe ein Schussloch im Rücken.

Mark beendete das Gespräch, rief Jepsen an und gab ihm einen knappen Überblick über die Lage.

»Fahr in den Nørrevang und befrag die Eltern von dieser Nina. Der Hundesuchtrupp aus Århus wird auch jederzeit eintreffen. Sie wissen, worum es geht, und können sofort loslegen. Wenn was ist, bin ich auf dem Handy zu erreichen, okay?«

Jepsen blinzelte wie ein verschrecktes Tier. Seit sechs Wochen arbeiteten sie zusammen und er schien nach wie vor überrascht, wenn Mark ihm Anweisungen gab. Wie lief es hier in Djursland sonst ab? Mal ein Drink und Süßholzgeraspel? Ein jovialer Klaps auf die Schulter? Das beherrschte er beides nicht.

Jepsen nickte ihm mit geröteten Augen zu. Mark hoffte, dass die Silvesterparty dafür verantwortlich war und diese wilder ausgefallen war als seine eigene Neujahrspleite.

»Ich fahre raus zur Steilküste und sehe mir die Sache mal an. Aber die anderen rücken bestimmt bald alle nach: Rettungswagen, Rechtsmediziner, Kriminaltechniker. Alle, die das können, was wir nicht können.«

Jepsen nickte erneut, mittlerweile mit Panik in den Augen, wahrscheinlich wegen der enormen Gästeliste, die ihm Mark soeben aufgezählt hatte. Richtig begeistert war Mark auch nicht davon. Er zog sich seine Jacke an und ließ seinen Blick ein letztes Mal durchs Büro streifen. Er hätte sich doch für die Karriere beim Militär entscheiden sollen.

»Wir hören voneinander.«

Mit ein bisschen zu viel Nachdruck zog er die Tür hinter sich zu. Århus! Er nahm mehrere Stufen auf einmal und versuchte seinen Ärger darüber zu unterdrücken, dass schon bald Kollegen aus der zweitgrößten Stadt des Landes in den Fluren herumrennen würden, um einen Fall aufzuklären, den er mit einer größeren Mannschaft auch selbst hätte lösen können. Er zweifelte aufrichtig daran, dass einer der Kommissare aus Århus über eine größere Expertise verfügte, als er im Laufe von acht Jahren in Kopenhagen hatte erwerben können. Aber es half ja nichts. Er musste sich an seine Rolle gewöhnen, ein Dorfpolizist zu sein, ohne besondere Befugnisse bei der Aufklärung eines Mordfalles.

KAPITEL 5

Peter folgte der Gestalt mit der schwarzen Daunenjacke, die am Strand auf und ab lief. Sie wollte einfach nicht nach Hause gehen. Er würde bleiben und auf die Polizei warten, hatte er vorgeschlagen. Es war nicht zu übersehen, dass es ihr nicht gut ging. Aber nein. Sie wollte nicht weg, sie konnte sich auch nicht von Ramses losreißen, der aussah, als würde er tierisch frieren, obwohl einem der Verstand das Gegenteil sagte.

Peter betrachtete den Toten und verfluchte ihn. Er war ein netter Kerl gewesen, aber nicht mit besonders viel Intelligenz gesegnet. Und jetzt hatte dieser Mangel an Gehirnzellen ihm offensichtlich das Leben gekostet. Das Problem war nur, dass es ausgerechnet hier passieren musste, vor seiner Haustür. Er war in sein Leben geplatzt, das er sich hier aufbauen wollte, ohne immerzu an seine Vergangenheit erinnert zu werden. Das war sein Plan gewesen: zurückgezogen mit seinem Hund; Abende mit guten Freunden, wenn es sich ergab; sein Beruf, den er gerne ausübte; die Natur; und vielleicht irgendwann einmal in ferner Zukunft ein normales Familienleben, das er selbst nie hatte erleben dürfen. Und plötzlich liegt Ramses im Wasser und er ist gezwungen, die Bullen einzuschalten, denen er am liebsten für immer aus dem Weg gehen wollte.

»Die Polizei kommt.«

Die kalte Luft verstärkte alle Geräusche. Ein Auto kämpfte sich oben an der Kante durch den Schnee. Es klang, als würde es vor Wut explodieren. Sie hatten nur wenige Worte gewechselt, kurze Sätze, sie hatte Kaj höflich am Kopf gestreichelt. Das hörte abrupt auf.

»Gehen Sie doch hoch, dann bleibe ich solange hier unten?«, schlug sie vor.

Er nickte und stieg den Abhang hoch, um die Polizisten in Empfang zu nehmen. Der Polizist – denn es hatte nur einer im Wagen gesessen – stellte sich als Mark Bille Hansen von der Polizei Grenå vor. Er hatte schulterlanges schwarzes Haar wie ein Indianer und markante Gesichtszüge, die so gar nicht dänisch aussahen. Da er nicht besonders freundlich wirkte, schloss Peter daraus, dass er entweder gestresst oder verkatert war, wobei Letzteres am Neujahrstag auch nicht weiter überraschte.

Sie unterhielten sich kurz und machten sich dann auf den Weg hinunter zum Strand, wo die Frau in der Daunenjacke Wache stand. Der Polizist ging in die Hocke und inspizierte die Leiche.

»Wann haben Sie ihn gefunden?«

Peter sah auf seine Uhr. Es war Viertel nach drei und wurde langsam dunkel.

»So gegen halb drei. Ich bin mit dem Hund rausgegangen.«

»Haben Sie diesen Mann schon einmal gesehen?«

Bevor Peter eine Entscheidung treffen konnte, hatte er seinen Kopf geschüttelt. Der schwarzhaarige Beamte hielt sein Ohr über Ramses’ Mund, um einen Irrtum auszuschließen. Dann entdeckte er die Goldkette mit dem Davidstern und hob sie hoch.

»Ein religiöses Symbol?«

Die Frage war eigentlich an Peter gerichtet, aber seine Nachbarin antwortete. Er wusste nicht einmal, wie sie hieß.

»Das sieht jüdisch aus.«

Mark Bille Hansen betrachtete die Leiche eingehend.

»Hm. Sieht fast so aus.«

Peter ließ sie reden. Er hätte ihnen erzählen können, dass Ramses in der Welt der religiösen Symbole nicht besonders bewandert gewesen war. Er hatte den Stern getragen, weil er ihn cool fand. Eine Verflossene aus längst vergangenen Tagen hatte ihm die Kette geschenkt und gesagt, der Stern würde ihm Glück bringen. Peter sah den Stern an und überlegte, was er Ramses gebracht hatte. Wenn das Glück sein sollte, wie sah dann erst das Unglück aus?

»Und Sie sind ganz zufällig vorbeigekommen?«

Diese Frage galt ihr, der vorläufig Namenlosen.

»Ja, ich habe einen Neujahrsspaziergang gemacht. Ich wohne auch da oben …«

Sie zeigte an die Kante der Steilküste.

»Auch?«

»Wir wohnen beide dort«, sagte sie mit hörbarer Verärgerung in der Stimme.

»Zusammen?«, fragte Bille.

Sie schüttelte so heftig den Kopf, dass er drohte abzufallen. Dann sah sie Peter in die Augen.

»Genau genommen kennen wir uns gar nicht.«

Sie zog einen Handschuh aus und streckte ihm die Hand hin.

»Ich heiße Felix.«

»Peter.«

Ihre Hand war winzig. Und eiskalt, der Händedruck kraftlos. In ihren Augen lag die ganze Kraft, der restliche Körper schien sich jederzeit auflösen und verschwinden zu können.

Mark Bille warf einen Blick in sein Notizbuch.

»Peter Andreas Boutrup. Und weiter?«

»Wie meinen Sie das?«

»Wer sind Sie?«

»Ich wohne oben auf der Klippe, in der Hausnummer fünfzehn«, gab Peter an. »Und ich bin Tischler.«

Mark Bille nickte. Peter sah ihm an, dass er noch mehr Fragen stellen wollte, als die Sirenen der Einsatzwagen ertönten.

Mark hätte sich am liebsten die Ohren zugehalten. Die Kopfschmerzen hatten trotz der Tabletten nicht nachgelassen und die Sirenen bohrten sich mit skalpellartiger Präzision in sein Gehirn. Und die Schmerzen wurden auch nicht weniger, als er die beiden Kollegen erkannte, die mit zügigen Schritten auf ihn zugelaufen kamen: eine Frau und ein Mann. Der Mann war groß und kräftig mit einem jungenhaften Gesicht und kurzen, stahlgrauen Haaren. Mark kannte ihn nicht. Die Frau allerdings hätte er überall auf der Welt wiedererkannt und er hätte sich am liebsten geohrfeigt, dass er nicht überprüft hatte, wo sie mittlerweile stationiert war. Anna Bagger hatte einen Sprung auf der Karriereleiter gemacht und war bei der Mordkommission Ostjütland gelandet. Natürlich wäre ihm das nicht entgangen, wenn er sich im vergangenen Jahr auf dem Laufenden gehalten hätte. So aber stand er jetzt da wie ein Idiot, während sie mit ihrem charakteristischen, geschmeidigen, fast gleitenden Gang auf ihn zukam. Er ging ihr entgegen. Erst als sie sich gegenüberstanden, begriff er, dass sie mindestens genauso überrascht war, ihn zu sehen. Aber ihr gelang es besser, es zu verbergen. Sie gab ihm die Hand und sah ihm in die Augen.

»Mark. Ich habe gehört, du hast geheiratet?«

Die eine Hälfte ihres Lächelns war professionell, wahrscheinlich aus Rücksicht auf ihren Kollegen. Aber die andere Hälfte traf ihn tief im Inneren und das gefiel ihm überhaupt nicht.

»Und ich habe gehört, du hast dich scheiden lassen.« Er sagte das mit gedämpfter Stimme.

Eine kleine Wolke aus Atemluft entwich zischend ihren Lippen.

»Ja, in zwei Jahren kann so manches passieren. Und du bist also an den Tatort zurückgekehrt?«

Jedes Wort, jede noch so kleine Bewegung war voller Andeutungen, von der Art, wie sie blinzelte, bis zu dieser unterdrückten Kurzatmigkeit.

»Das kann man so sagen, schließlich bin ich hier geboren«, antwortete er.

Sie drehte sich um und begutachtete den Schauplatz. Niemand konnte wie sie in wenigen Sekunden das große Ganze und die wichtigen Details mit einem Blick einfangen: das graue Meer, die verschneite und vereiste Steilküste, die Leiche auf den dunklen Steinen am Strand, die vom Wasser glatt gerieben worden waren, und in einigen Metern Entfernung die beiden Nachbarn mit dem Hund, die den Fund gemeldet hatten. Ihr Blick konzentrierte sich für einen Augenblick auf das Schussloch zwischen den Schultern des Toten, bevor sie sich zu Mark wandte und an einem Punkt zwischen seinen Augen hängen blieb. Vielleicht war sie doch erschütterter, als sie es sich eingestehen wollte.

»Ich wusste gar nicht, dass du so heimatverbunden bist«, erwiderte sie spitz. »Darf ich dir meinen Kollegen aus der Mordkommission vorstellen, Martin Nielsen.«

Mark schüttelte eine weitere Hand, während die Erleichterung seinen Körper durchflutete. Sie wusste also nichts. Wahrscheinlich hatte sie mit ihren Sachen genug zu tun und er war ihr gleichgültig gewesen, was ihm gerade ganz gelegen kam. Sie würde es selbstverständlich früher oder später erfahren, aber das Gespräch wollte er lieber auf ein anderes Mal vertagen.

»Tja, hier auf Djursland geht die Post ab!«, sagte sie und pustete sich eine blonde Haarsträhne aus dem Gesicht.

Wieder stieg eine kleine Wolke von ihren Lippen auf und er erinnerte sich, wie sie immer geraucht hatte, mit leicht vorgeschobener Unterlippe. Das hatte damals starke Gefühle in ihm hervorgerufen, er wusste eigentlich gar nicht weshalb. Aber vielleicht war es diese Kombination aus dem Femininen – ihre akkurat gezupften Augenbrauen, die sich zusammenzogen, während sich ihre Augenlider genussvoll schlossen – und dem Maskulinen, Seemannartigen in der Bewegung der Lippen. Jetzt aber löste das nichts mehr in ihm aus, wie so vieles andere auch nicht mehr.

»Du meinst das verschwundene Mädchen und der Tote hier? Ja, hier ist echt was los!«, stimmte er ihr zu.

Sie nickte und ging dann an der Leiche vorbei zu den zwei Zeugen, die den Toten gefunden hatten. Sie stellte ihre Fragen mit ruhiger und freundlicher Stimme, aber Mark wusste genau, dass sie die beiden scannte, mit fotografischer Genauigkeit in Augenschein nahm und in ihrem Gehirn bereits die verschiedenen Kombinationen von Motiv, Gelegenheit und Alibi überprüft wurden. Sie war sehr gut darin. Und das war auch ihr Motor, sehr gut zu sein. Oben an der Kante der Klippe tauchten immer mehr Fahrzeuge auf und die Kriminaltechniker in weißen Overalls rutschten den Abhang hinunter. Polizeibeamte und Rechtsmediziner folgten ihnen. Anna Bagger beendete ihre Befragung.

»Sie haben diesen Mann also vorher noch nie gesehen?«

Sowohl der Mann mit dem Hund als auch die Frau verneinten. Sie war sehr dünn und sah ungewöhnlich blass aus, fast durchsichtig. Erst da wurde Anna Bagger klar, dass die beiden fast anderthalb Stunden in klirrender Kälte am Strand gewartet hatten.

»Sie können jetzt nach Hause gehen. Bitte halten Sie sich zu unserer Verfügung, ein Kollege wird vorbeikommen und ihre Aussagen aufnehmen.«

Mark sah ihnen hinterher, als sie sich mit dem Hund den Abhang hochkämpften. Jedes Mal, wenn der Mann der Frau helfen wollte, tat sie, als hätte sie sein Angebot nicht bemerkt.

KAPITEL 6

Peter streckte ihr die Hand entgegen, aber sie nahm sie nicht. Deutlich sah er ihre Anstrengung und Verbissenheit, als sie den Hang an seiner steilsten Stelle hinaufkletterte. Plötzlich blieb sie stehen und schwankte, doch dann mobilisierte sie ihre Kräfte und bezwang das letzte Stück des Weges. Sie benötigte dringend Hilfe, davon war er überzeugt. In erster Linie von einem Arzt, aber auch psychologische Hilfe. Er hatte den Eindruck, dass auch ihre Seele zerbrochen war; ein Zustand, den er nur allzu gut kannte.

Bevor sie sich voneinander verabschiedeten, stand sie einen Augenblick still da und sah ihn prüfend an, während sie Kaj am Kopf streichelte, der das sichtlich genoss.

»Warum haben Sie gelogen?«, fragte sie ihn. »Warum haben Sie nicht zugegeben, dass Sie ihn kennen?«

»Wie kommen Sie darauf, dass ich gelogen habe?«

Sie legte den Kopf auf die Seite und sah ihn von unten an. Sie war sehr klein.

»Ich kenne Lügen.«

»Sie kennen sie?«

Er musste unwillkürlich lächeln und musste an Manfreds Dackel King denken, der auch von sich dachte, er sei in Wirklichkeit eine dänische Dogge.

»Mit Vor- oder Nachnamen?«

»Ich erkenne Lügen an ihrem Klang«, sagte sie stur. »Und Sie haben gelogen.«

»Und wenn das so wäre?«

»Wer ist er?«

In ihrer Stimme und in ihrem Blick, der ihn zum Lügner stempelte, lag mehr als nur unschuldige Neugier.

»Niemand.«

»Und wie heißt dieser Herr Niemand? Wo kommt er her?«

Sie war ihm viel zu nahegekommen. Nervös überlegte er, wie er das Gespräch beenden konnte.

»Felix«, sagte er mit fester Stimme. »Ein ungewöhnlicher Name für eine Frau. Der ist nicht von hier, oder?«

»Felicia.«

Sie stieß mit der Zungenspitze an die Zähne, als sie das ›c‹ aussprach. »Meine Mutter ist Spanierin. Und Peter …«

Sie sprach seinen Namen langsam aus. »Sie haben einen Namensvetter in der Bibel, er hat auch seinen Freund verraten. Gleich dreimal.«

Ihr Blick nagelte ihn förmlich ans Kreuz und ihm wurde klar, dass sie ein Mensch war, der nicht lockerließ, der sich festbiss. Entweder war sie krank oder einfach ausgebrannt, aber sie ließ nicht los und das erinnerte ihn erneut an King.

»Hören Sie«, sagte er. »Wir hatten einen etwas komischen Start.«

Er kratzte sich im Nacken.

»Wollen Sie noch mit reinkommen? Ich könnte uns einen Kaffee machen.«

Sie schüttelte heftig den Kopf und ließ ihn stehen.

»Er war nicht mein Freund«, rief er ihr hinterher, aber sie hob nur winkend die Hand mit dem dicken Handschuh, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Stinger war ein Freund, dachte er. Ramses nur ein Bekannter. Diese Unterscheidung war wichtig, sonst war man in Kürze umgeben von zweifelhaften Beziehungen, für die man sich verantwortlich fühlte.

Erleichtert schloss er die Tür hinter sich, aber schon kurz darauf begannen ihn die Gedanken zu plagen. Sie hatte ja recht. Warum hatte er gelogen?

Unruhig lief er durch sein Haus, das nicht mehr der sichere Zufluchtsort war, von dem er geträumt hatte. Sein Leben war nur ein Jahr und drei Monate nach seiner Ankunft wieder mit den Sachen in Berührung gekommen, die er hasste: er war wieder in den Fokus der Behörden und anderer Menschen geraten; Leute, die ihm erzählen wollten, wie er zu leben hatte; eifrige Frauen, die meinten, sie könnten seine Gedanken lesen.

Alles in ihm hatte sich gesträubt, als sie ihn gefragt hatte, ob er den Toten vom Strand kannte. Sein Leugnen hatte sich unüberlegt und ganz automatisch ergeben, und schon hatte er sich darin verfangen. Unter ihrer Beobachtung, im Scheinwerferlicht ihres Blickes hatte er es gegenüber der Polizei wiederholt. Peng! Einfach so. In wenigen Sekunden hatte er sich seine Zukunft verbaut, nur um sich Zeit zu erkaufen, Ruhe und die Illusion, ein ganz normaler Bürger zu sein, der seine Bürgerpflicht erfüllt. Nur, um nicht wieder mit in die Scheiße gezogen zu werden.

Aber es war ein Mordfall. Natürlich würden sie von der Verbindung zwischen ihm und Ramses erfahren. Natürlich würden sie die ganzen alten Geschichten wieder ausgraben.

Ihm blieb nichts anderes übrig: er musste so schnell es ging zugeben, dass er gelogen hatte.

Er hatte sich gerade Jacke und Schuhe wieder angezogen, als ihm ein Licht aufging:

Ramses hatte die eine Hälfte der Position irgendwo im Kattegat gekannt, wo Fischer-Brian angeblich sein Schiff mit der wertvollen Last versenkt haben soll. Vielleicht hatte jemand die Information aus ihm herausgepresst und ihn dann aus dem Weg geschafft. Stinger kannte die andere Hälfte des Geheimnisses. Und Ramses’ Mörder könnte jetzt hinter Stinger her sein. Stinger war kein Engel, aber er war nicht böse. Er hatte es nicht verdient zu sterben.

Er wählte die Handynummer, die ihm Stinger gegeben hatte, aber er nahm nicht ab. Peter hinterließ eine Nachricht: »Hier ist Petter. Ruf mich an. Schnell. Es ist etwas passiert.« Aber er kannte Stingers Verhältnis zur Technik. Es gab also keine Garantie, dass er sie abhören würde.

Er blickte auf die Uhr. Es war vier und draußen war es schon dunkel. Die Polizei hatte gesagt, dass sie zu Hause bleiben sollten.

Stinger hatte erwähnt, dass er wieder zu seiner Schwester in Århus fahren wollte, bei der er wohnte. Peter kannte sie nur oberflächlich, sie hieß Elisabeth. Elisabeth und wie weiter? Sie hatte Stinger ein paarmal im Knast in Horsens besucht. Damals war sie eine echte Bikerin gewesen, mit Leder, Nieten und Oberarmen so kräftig wie Oberschenkel, aber hinter dieser harten Fassade war sie die Freundlichkeit in Person.

Er musste ein paar Anrufe machen, bevor er ihren Namen und eine Adresse hatte. Er wägte das Für und Wider ab, dann entschied er sich dafür, dass es wichtiger sei, ein Leben zu retten, als der Wahrheit sofort Gehör zu verschaffen. Letzteres konnte noch einen Augenblick warten. Also verschob er sein Vorhaben, zur Polizei zu fahren, auf später, rief den Hund zu sich und machte sich auf den Weg mit seinem alten VW-Bus, den er vor kurzem auf einer Auktion für 18 000 Kronen ersteigert hatte, die er gar nicht besaß.

KAPITEL 7

»Und Sie haben ihn nicht wegfahren sehen?«

Die Polizistin Anna Bagger wirkte aufrichtig irritiert. Sie hatte etwas Vertrauenerweckendes, aber wahrscheinlich gehörte das zu ihrem Job. Felix schüttelte den Kopf.

»Ich war völlig durchgefroren, als ich nach Hause kam, und habe ein warmes Bad genommen. Er ist wohl gefahren, als ich gerade im Badezimmer war.«

»Und Sie wissen nicht, wo er hinwollte?«

Das klang idiotisch, aber vermutlich musste sie diese Art von Fragen stellen. Das lernten sie so auf der Polizeischule. Mark Bille Hansen, der sie begleitet hatte, bemühte sich um einen sachlichen Gesichtsausdruck.

»Nein, ich kenne ihn doch gar nicht.«

»Wie lange wohnen Sie schon hier?«

»Seit einem Monat.«

»Kann es wirklich sein, dass zwei Menschen, die seit einem Monat in so unmittelbarer Nachbarschaft wohnen, kein Wort miteinander wechseln?«

Formuliert wurde die Frage wie ein Vorwurf, dem widersprachen jedoch der milde Ton und das Lächeln. Anna Bagger ließ ihren Blick durch das Zimmer schweifen und über die Einrichtung gleiten: maritimer Kitsch. Im Fensterrahmen stand ein Modellschiff, an der Wand hing ein Bullauge, Schiffstaue hingen von der Decke und Muscheln lagen auf dem Fensterbrett. Nichts davon hätte Felix sich ausgesucht, sie hatte das Haus möbiliert gemietet.

»Wir kümmern uns um unsere eigenen Angelegenheiten.«

»Warum?«

»Warum was?«

Anna Bagger machte eine Handbewegung, die das Haus und die ganze Steilküste miteinbezog.

»Warum wohnen Sie hier? So weit draußen. Was machen Sie hier?«

Felix mochte es nicht, mehrere Fragen auf einmal gestellt zu bekommen. Genau genommen gefiel ihr die Art des Verhörs überhaupt nicht. Und sie mochte es auch nicht, fremde, ungebetene Gäste im Haus zu haben.

»Ich bin krankgeschrieben. Ich wollte meine Ruhe haben.«

»Was arbeiten Sie?«

»Ich bin Geschäftsführerin eines Wellness-Centers in Århus. Kosmetik und Verkauf von Kosmetikprodukten«, fügte sie hinzu. »Wir bieten auch Massagen an.«

Sie fühlte sich beobachtet und gemustert und wusste sehr genau warum. Sie sah nicht aus wie jemand, der sein Geld mit der Pflege von Schönheit verdiente. Das hatte sie schon seit Monaten nicht mehr getan.

»Und das Krankengeld genügt Ihnen zum Leben? Das kann so viel doch nicht sein«, fragte Anna Bagger.

»Ich brauche nicht viel.«

Ihre Finanzen gingen niemanden etwas an, fand sie. Anna Bagger sah sie an, als hätte sie sich noch nicht entschieden, ihr zu glauben. Felix wünschte, Peter Boutrup wäre nicht weggefahren.

»Er hat die Leiche gefunden. Er und der Hund. Ich wollte nur helfen und hatte mein Handy dabei. Das ist schon die ganze Geschichte.«

Anna Bagger bekam einen undurchdringlichen Gesichtsausdruck.

»Danke. Das wär’s fürs Erste.«

Das klang geistesabwesend, als wäre die Polizistin in Gedanken schon einen Schritt weiter in den Ermittlungen. Sie schüttelte ihr die Hand und verließ dann das Haus, gefolgt von dem Dorfpolizisten, der alles andere als dörflich aussah. Sie hörte einen Automotor anspringen, der Rettungswagen machte sich ebenfalls auf den Weg. Auch Anna Bagger und ihr Gefolge stiegen in ihre Wagen und kurz darauf waren sie nur noch kleine schwarze Punkte, die auf der Landstraße Richtung Århus fuhren.

Felix schloss die Tür zu ihrem Geheimzimmer auf. Ihre Kehle war wie zugeschnürt und sie zitterte am ganzen Körper, wie im Fieber. Sie hätte zu Hause bleiben sollen. Warum war sie nur spazieren gegangen und ausgerechnet an die Steilküste?

Ihre Beine gaben plötzlich nach und sie musste sich auf den Bürostuhl setzen. Als sich der Raum endlich nicht mehr um sie drehte, betrachtete sie die Wände, die gepflastert waren mit Zeitungsausschnitten, Fotos, Visitenkarten und Notizzetteln.

Es gab die Überlebenden. Und es gab die Toten. Sie gehörte zu den Überlebenden. Alles dazwischen – die Lebenden – war für sie verborgen, das ließ ihr Leben nicht zu. Warum das so sein musste, wusste sie nicht und wollte es auch nicht wissen. Ihr Nachbar war auch ein Überlebender. Das hatte sie in seinen Augen gesehen.

Sie zog das Handy aus der Jackentasche. Sie hatte es dem Toten aus seiner Tasche genommen, während dieser Peter die Polizisten empfangen hatte.

Sie drehte und wendete das Telefon in ihrer Hand, konnte sich aber nicht überwinden, das Menü zu öffnen, obwohl das Gerät eingeschaltet war. Wie sich Menschen doch ändern konnten. Sie hatte noch nie zuvor in ihrem Leben etwas gestohlen und jetzt saß sie mit dem Handy eines Toten da. Das gehörte vielleicht auch zum Überleben dazu: Man befand sich in einem gefühllosen Zombieland. Dort existierten andere Regeln. Ob das auch für Peter Boutrup galt?

Sie verließ das Zimmer wieder und schloss hinter sich ab. Das Handy legte sie in eine Küchenschublade. Auf dem Weg zum Sofa musste sie innehalten und sich auf die Lehne eines Stuhls stützen. Sie war so müde. Aber nicht müde genug, um nicht darüber nachzudenken, was Peter wohl überlebt hatte.

KAPITEL 8

Stingers Schwester, Elisabeth Stevns, hatte seit ihrer letzten Begegnung – vorsichtig formuliert – einiges an Gewicht gewonnen. Fett quoll aus dem Bund ihres grauen Jogginganzugs, dessen Oberteil zu kurz und die Hose zu eng saß. Ihr blondes Haar, das im Ansatz dunkel nachwuchs, trug sie in einem wilden Knoten auf dem Kopf. Wenn sie sich bückte, leuchtete einem ihr Tattoo auf ihrem Kreuzbein entgegen: ein fast psychedelisches Muster nur wenige Zentimeter über ihrer Gesäßfalte, auf die man ebenfalls freie Sicht hatte. Aber sie hatte ein schönes Gesicht und ihr Lächeln war freundlich und hatte Nachsicht mit den Unwägbarkeiten des Lebens, inklusive eines untragbaren Bruders mit krimineller Vergangenheit und Zukunft.

»Hier, bitte! Nimm ruhig alles! Mit dem bin ich fertig! Er kann bei dir wohnen, oder?«

Sie klaubte Stingers Habseligkeiten zusammen, die in der gesamten Wohnung in der Teglværksgade in Århus verteilt waren. T-Shirts, dreckige Unterhosen, Jogginghosen, Gürtel, ein paar Pornoheftchen und eine Packung Tabak. Schließlich wurde alles in eine gelbe Nettotüte gestopft und dann Peter in die Arme gedrückt.

Sie schnaufte vor Anstrengung und wischte sich eine Haarsträhne aus der Stirn. Auf dem Couchtisch lag eine Tüte Chips und eine zur Hälfte aufgegessene Dose Matadormix von Haribo. Sie griff in die Chipstüte und kaute geräuschvoll.

»Ich habe echt getan, was ich konnte. Zwei Monate lang! Und keine Øre habe ich gesehen. Und dann bekommt er Geld in die Finger und zack, weg ist er. Kommt nur kurz zum Duschen vorbei.«

Peter vermutete stark, dass das ›Geld in die Finger‹ die 500 Kronen waren, die er ihm zusammen mit der Jacke, der Mütze und den Handschuhen gegeben hatte.

»Und wo ist er jetzt?«

»Na, was glaubst du?«

Sie sah ihn mit einem wissenden Nicken an.

»Anholtsgade? Miriam und Lulu?«

Ein Lächeln spielte um ihre Augen. Sie schüttelte den Kopf über ihren unmöglichen großen Bruder und nahm Peter die Nettotüte wieder ab.

»Das ist bestimmt nicht der dümmste Vorschlag.«

Die Finanzkrise hatte überall Spuren hinterlassen und Lulus Halbtagsjob in der Massageklinik war auf einen Tag in der Woche reduziert worden, weil die Leute zu wenig Geld zur Verfügung hatten. An den anderen Tagen führte sie zusammen mit Miriam das Bordell in der Anholtsgade. Sie waren zu zweit, um ihre Kunden zu bedienen, aber sie – die Kunden – lagen weder auf der Straße noch im Treppenhaus und warteten auf sie.

»Es ist nicht so, dass sie hier Schlange stehen würden«, sagte Miriam, als sie ihm öffnete. »Vielleicht müssen wir uns doch umsehen und die Branche wechseln.«

Peter gab ihr einen Kuss in den Mundwinkel, rot und scharf umrandet waren ihre Lippen, aber sie konnte ganz weich küssen, wenn sie wollte.

»Frohes Neues! Ihr beide würdet euch großartig machen als Krankenschwestern oder Zimmermädchen.«

Miriam schnitt eine Grimasse.

»Ich suche Stinger. Du weißt schon, der Tätowierer.«

Miriam rieb sich mit dem Zeigefinger am Mundwinkel, damit der Lippenstift richtig saß.

»Er ist bei Lulu in der Klinik. Sie kommen später zusammen nach Hause.«

Sie begutachtete ihn kritisch.

»Müde siehst du aus. Bleib doch, ich mache Hühnchen.«

Sie zog ihn in die Wohnung und er entspannte sich in dieser Sekunde, als hätte ihm jemand einen schweren Rucksack abgenommen. So war das immer mit Miriam, die seit Jahren seine gelegentliche Partnerin im Bett war, obwohl die Frequenz in letzter Zeit deutlich abgenommen hatte. Auch hier geisterten seine zwei Welten herum und kamen sich in die Quere. Miriam gehörte seiner Vergangenheit an, dem Teil seines Lebens, den er mit Huren und Taschendieben verbracht hatte. Andererseits spielte sie auch in seinem jetzigen Leben eine Rolle, aber dieses Leben war komplizierter geworden. Er war sich nicht mehr sicher, was sie voneinander erwarteten und wollten.

Alles an Miriam war gepflegt und appetitlich, von der Klarheit ihrer Haut bis zum Duft ihres Atems, der frisch und einladend war. Sie hatte ein gutes Gespür für Schönheit, vor allem für ihre eigene. Er musste an Felix denken. Er fand sie hübsch, konnte sich aber selbst nicht erklären warum. Sie hatte keine weiblichen Kurven und kleidete sich auch nicht so sexy wie Miriam. Aber er sah eine Leidenschaft in ihr brennen.

Er folgte ihr ins Wohnzimmer mit den weichen Möbeln, während der Anblick von Ramses’ Leiche immer mehr verblasste. Stinger war in guten Händen. In diesem Moment konnte er nicht mehr tun, als sich zurückzulehnen und zu warten.

»Erzähl, wie geht es dir?«

Sie hatte ihn sanft in einen der tiefen Sessel gedrückt, Kaj lag schon längst auf seinem Stammplatz unter dem Couchtisch und hatte sich auf dem Teppich zusammengerollt.

Miriam schleuderte ihre hochhackigen Pumps von den Füßen und vergrub diese im Fell des Hundes.

»Uh, ist das kalt heute. Das zieht auch durch alle Ritzen hier.«

Sie massierte Kajs Rücken mit ihren Zehen. Peter stand auf und hielt eine Hand vor das einfach verglaste, sechsteilige Altbaufenster. Es war alt, morsch und verschlissen. Und es zog gewaltig. Einige der Fenstergläser hatten Risse und Löcher und große Flächen waren mit Kondenswasser bedeckt.

»Ihr braucht dringend neue Fenster!«

»Sag das mal Lulu. Sie sagt immer, dass wir uns das gerade nicht leisten können – die Krise!«

»Ich kann die doch zum Einkaufspreis bekommen und baue sie euch ein. Hast du mal einen Zollstock?«

Er nahm Maß und notierte sich die Zahlen in seinem Notizblock.

»Du hättest das schon viel früher sagen sollen. Habt ihr noch mehr davon?«

Sie ließ sich wieder aufs Sofa fallen und klopfte auf den Platz neben sich, und er setzte sich neben sie.

»Erzählst du mir, was passiert ist, oder soll ich es erraten?«, fragte sie ihn.

Eigentlich wollte er das Ganze einfach nur vergessen. Aber Miriam beherrschte die Kunst des Fragens.

»Vielleicht kann ich dir dabei helfen.«

Das war gar nicht so unwahrscheinlich. Er lehnte den Nacken gegen die Rückenlehne und begann zu erzählen. Von der Nachbarin; von Stingers plötzlichem Erscheinen; von Ramses’ Leiche.

»Das ist typisch für dich.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Du hast eine solche Scheißangst, mit der Polizei zu tun zu haben, und machst dadurch alles nur viel schlimmer. So ein Mist! Du musst denen sagen, dass du ihn gekannt hast!«

Sie lächelte und erhob sich.

»Ich habe heute meinen freien Tag. Wir könnten ein bisschen Spaß miteinander haben.«

Er zögerte und sie bemerkte es sofort.

»Sieh es doch als eine Art Anzahlung für die Fenster.«

Er schüttelte den Kopf.

»Dann einfach als ein gegenseitiges Geschenk zu Neujahr.«

»Lieber nicht.«

In der Art, wie sie das sagte, klang alles so leicht und einfach. Aber vor seinem inneren Auge tauchte ständig ein schmales Gesicht mit dunklen Augen auf und eine Stimme, die ihn als Lügner bezeichnete.

»Vielen Dank«, fügte er hinzu. »Ein andermal.«

Sie zuckte mit den Schultern und versuchte sich nichts anmerken zu lassen. Dann ging sie in die Küche und begann mit den Essensvorbereitungen. Sie hatte ihm den Rücken zugewandt und arbeitete mit wütenden, ruckartigen Bewegungen. Aber sie beruhigte sich genauso schnell wieder und kehrte schließlich mit einer Flasche Sekt und zwei Gläsern zurück.

»Schließlich ist Neujahr und wir haben uns so lange nicht gesehen. Also, Skål!«

Seine letzte Tour nach Århus war drei Wochen her.

»Ramses«, sagte er nach dem ersten Schluck, »was weißt du über ihn?«

Sie drehte das Sektglas, bis die Bläschen tanzten und an die Oberfläche sprudelten.

»Auch nicht viel mehr als du«, sagte sie. »Schürzenjäger. Dachte fast ausschließlich mit dem Schwanz, mehr als die meisten Männer.«

Sie lehnte sich an den Türrahmen zur Küche und schaute zu ihm. »So etwas macht einen Mann unvorsichtig.«

»Gibt es was Bestimmtes, was du mir über ihn erzählen kannst?«

Sie zuckte mit den Schultern. Lulu und Miriam wussten über vieles Bescheid, aber dafür gab es auch eine gute Erklärung: Sie waren diskret und hüteten die Geheimnisse ihrer Kunden, wie die Drachen in den Märchen die Schätze ihrer Herren bewachten.

»Ich glaube, er hatte da was Gefährliches am Laufen. Das bestätigen auch die Gerüchte.«

»Eine Frau?«

»Eine Frau, deren Mann nicht einverstanden war mit dieser Verbindung«, erläuterte Miriam und holte eine Pfanne aus dem Schrank.

»An wen muss ich mich da wenden?«

Er wusste, dass er sie damit unter Druck setzte. Er wusste auch, dass er nicht mehr als Andeutungen bekommen würde. Sie holte aus dem Kühlschrank ein dickes Stück Butter, warf es in die Pfanne und schaltete die Herdplatte ein.

»Du wirst zurückgehen müssen, Peter«, sagte sie, ohne ihn dabei anzusehen.

Sie wartete, bis die Butter schäumte, und legte dann das Fleisch in die Pfanne. Sie drehte sich zu ihm um und nippte an ihrem Glas.

»Eine Antwort wirst du nur in deiner Vergangenheit finden. Das weißt du aber tief in deinem Inneren schon, oder? Stinger, Ramses und Fischer-Brian.«

Sie stellte das Glas wieder beiseite.

»Das Ganze riecht nach Horsens, wenn du mich fragst.«

Horsens. Peter starrte vor sich hin. Er wollte nicht in die Vergangenheit blicken, das hatte er sich geschworen. Weder Rache noch Hass waren etwas für ihn. Er wollte sein neues Leben genießen, mit Manfred auf die Jagd gehen und mit ihm über Literatur diskutieren; mit dem Hund spielen; den Schweinestall mit einem neuen Dach versehen; seine Bilder malen und sich eine Zukunft erträumen.

Er hatte die Dämonen hinter sich gelassen. Aber das hieß noch lange nicht, dass auch sie ihn ziehen lassen würden.

Als das Essen fertig war, kam auch Lulu nach Hause, in so viele Kleidungsstücke gehüllt, wie er es noch nie an ihr gesehen hatte. Aber sie war allein.

»Stinger? Der hat auf der Straße jemanden getroffen, den er kannte, und mit dem ist er dann weitergezogen.«

Sie hielt ihm ihre Wange für einen Kuss hin und schob dabei verführerisch ihre künstlichen Brüste vor. Dann reckte sie ihre Nase in die Luft und schnupperte. »Ah, auf diesen Geruch habe ich mich schon den ganzen Tag gefreut.«

KAPITEL 9

Mark Bille Hansen erschien früh am Samstagmorgen in der Polizeidirektion von Århus. Das hatte niemand von ihm verlangt. Und auch nicht erwartet. Aber er hatte das Gefühl gehabt, dass es richtig war. Århus und somit Anna Bagger waren zuständig für die Suche nach der vermissten Nina Bjerre und für die Leiche von der Steilküste. Sie saß kerzengerade auf ihrem Stuhl und führte die Gespräche mit den Minentauchern vom Frømandskorps, die mit der Polizei kooperierten. Sie verteilte die Aufgaben und warf Mark dabei einen kurzen Blick zu, der ihm eine warme Welle durch den Körper jagte. Aber er spürte auch die Irritation darüber, dass er dazu verdammt war, als Randfigur tätig zu sein.

Darum konzentrierte er sich auf die Taucher. Er hatte deren Ausrüstung gesehen, als er zwanzig nach sieben das Auto im Hof geparkt hatte. Sie waren am Abend des ersten Januars mit drei Fahrzeugen aus Nykøbing auf Seeland angerückt: ein blauer Pickup-Truck, ein grünes Taucherfahrzeug – so groß wie ein Haus – und ein riesiger Kranwagen, der ein tonnenschweres Glasfaserboot und ein kleineres Gummiboot mit Außenbordmotor geladen hatte. An der morgendlichen Besprechung nahmen der Leiter der Tauchergruppe Allan Vraa und drei weitere junge Taucher in grünen Wollpullovern und Militärhosen teil sowie zwei Hundeführer und eine Handvoll Kriminaltechniker.

»Nina Bjerre hat den Silvesterabend mit Freunden in einem Neubau am Yachthafen verbracht. Sie verließ das Fest gegen zwei Uhr morgens. Ein Zeuge hat sie in der Nähe der Kutter gesehen und darum beabsichtigen wir, den Hafen genauestens zu untersuchen. Mit den Hunden und mit ihnen.«

Anna Bagger sprach den Leiter der Tauchergruppe direkt an. »Was meinen Sie? Wie lange wird es dauern, den Hafen zu untersuchen?«

»Das Hafenbecken von Grenå ist ein Schlammloch. Null Sicht da unten und an vielen Stellen liegen meterhoch Fischabfälle.«

»Und was machen Sie, wenn Sie nichts sehen können?«

Er sah auf.

»Wir bauen ein Suchfeld auf und erkunden dann das Hafenbecken entlang der Orientierungsleine, das nennt man progressive Leinensuchtechnik. Die Leinen sind 120 Meter lang und so teilen wir das Areal auf. Die Taucher arbeiten sich durch Tasten voran.«

»Im Fischabfall?«, fragte Mark.

Allan Vraa nickte.

»Das ist keine schöne Aufgabe, aber es ist machbar und würde meiner Einschätzung nach etwa einen Tag dauern. Aber dann ist das Hafenbecken auch zu hundert Prozent abgedeckt. Wir arbeiten mit zwei Tauchern pro Gang.«

»Tauchen Sie selbst auch?«, fragte Anna Bagger.

Er zuckte mit den Schultern.

»Das kommt schon vor. Aber wir haben hier auf dem Festland noch eine Kollegin auf Stand-by. Sie wohnt etwas außerhalb von Grenå.«

»Kollegin?«

Sogar Anna Bagger schien aufrichtig überrascht zu sein.

Vraa nickte erneut.

»Sie ist die einzige weibliche Kollegin in der Truppe. Und sie ist gut. Ihr Abschluss vor fünf Jahren war vom Feinsten. Sie war es auch, die vor ein paar Monaten die Leiche im Vejle Fjord gefunden und geborgen hat, wenn Sie sich daran erinnern können.«

Einer der jungen Taucher nickte anerkennend.

»Kir ist richtig gut.«

Natürlich konnten sich alle an die Leiche in Vejle erinnern. Eine Frau war eines Nachts verschwunden. Zeugen hatten einen Mann mit einem Boot in den Fjord vor Vejle fahren sehen und beobachtet, wie er etwas Schweres über Bord geworfen hatte.

»Zum Glück hatten wir diese Zeugenaussage«, erzählte der Tauchgruppenleiter. »Ansonsten wäre es unmöglich gewesen, einen ganzen Fjord abzudecken. Das hätte uns über einen Monat gekostet und Leichen haben die Angewohnheit, abzutreiben.«

»Ja, die Strömung in Grenå kann auch ziemlich stark sein«, sagte Mark. »Ich habe mal von einem Fall gehört, da ist ein Mann in den Hafen gestürzt und in Norwegen gefunden worden.«

Der Gruppenleiter nickte.

»Es können die unglaublichsten Dinge geschehen, wenn man es mit Wasserleichen zu tun hat.«

»Aber sie kommen doch irgendwann alle an die Oberfläche, oder?«, fragte einer der Hundeführer.

»Abhängig von der Wassertemperatur sinkt die Leiche in den ersten sieben bis zehn Tagen – in unserem Fall wird sie länger dort unten bleiben, wegen der Kälte. Dann steigt sie für einen Tag auf und sinkt dann wieder. Die Entstehung von Gasen ist dafür verantwortlich.«

»Nehmen wir mal an, Nina Bjerre sei ins Hafenbecken gefallen, dann wird sie in absehbarer Zeit also an die Oberfläche kommen«, fasste Anna Bagger zusammen. »Ein Argument mehr dafür, gleich heute mit der Suche zu beginnen.«

»Und was ist mit diesem Fischschlamm, den Sie erwähnt haben?«, fragte Annas Kollege Martin Nielsen. »Würde eine Leiche nicht einfach darin versinken, sodass man sie auch nicht ertasten kann?«

Der Tauchgruppenleiter schüttelte den Kopf.

»Auch wenn der Grund weich und der Körper gesunken ist, wird er nicht darin versinken, weil er im Wasser wesentlich leichter ist als an Land. Die Taucher haben ihre Arme die ganze Zeit im Schlamm. Wenn sie dort liegt, werden wir sie finden.«

Er räusperte sich.

»Ich habe gehört, dass sie ganz in der Nähe eine Leiche geborgen haben. Das geht mich zwar nichts an, aber könnten die beiden Personen miteinander zu tun haben?«

»Nicht unmittelbar, aber wir überprüfen das«, antwortete Anna Bagger.

»Wissen Sie schon, wer der Tote ist?«, fragte Allan Vraa.

»Er wurde identifiziert, war ein Kleinkrimineller und hat bis Frühjahr vergangenen Jahres im Staatsgefängnis von Ostjütland gesessen. Sein Name ist Ramses Bilal, ägyptischer Herkunft. Er ist in der Rechtsmedizin und wird obduziert.«

Mark hatte während seiner Zeit in Kopenhagen an einigen Obduktionen teilgenommen und beneidete seine Kollegen nicht, die dabei sein mussten. Anna Bagger griff Allan Vraas vorherige Frage auf.

»Es ist auf den ersten Blick nicht erkennbar, was Ramses Bilal mit dem Verschwinden einer Neunzehnjährigen zu tun haben könnte. Die beiden stammen aus sehr unterschiedlichem sozialem Hintergrund und die Gjerrild Klippe liegt fast zehn Kilometer vom Hafen von Grenå entfernt.«

Sie fuhren im Konvoi, aber ohne Sirenen. Mark war davon überzeugt, dass in Kopenhagen die Presse schon längst die Hofeinfahrt belagert hätte. Aber das Fernsehen und die Tageszeitungen würden unter Garantie spätestens im Hafen auftauchen. Sie sollten sich eine Strategie überlegen, wie sie der Presse begegnen wollten. Vielleicht hatte Anna das noch gar nicht bedacht.

Er folgte dem grünen Taucherfahrzeug, als sein Handy klingelte. Auf dem Display sah er, dass seine Mutter ihn anrief, und hatte eigentlich keine Lust ranzugehen. Dass er es dennoch tat, bereute er schon Sekunden später.

»Jetzt bist du schon nach Grenå gezogen und wir sehen dich trotzdem so gut wie nie.«

Er hätte ihr darauf antworten können, dass gerade diese Art von Vorwürfen ihn davon abhielten, seine Eltern häufiger zu besuchen. Aber er bekam keine Gelegenheit, es auszusprechen, denn sie fuhr fort:

»Aber du hältst schon deine Kontrolltermine ein, oder?«

Er zog es vor, sich mit einer weiblichen Leiche beschäftigen zu müssen, als an seine eigene Sterblichkeit erinnert zu werden. Er biss sich auf die Zunge und erklärte ihr so freundlich er konnte, dass er gerade bei der Arbeit sei und sie eine Leiche am Strand gefunden hätten und nach einem vermissten Mädchen im Hafenbecken suchten.

»Die arme Nina.«

»Sagt mir bitte nicht, dass ihr sie kennt?«

Seine Mutter machte das berühmte ›tststs‹.

»Du vergisst wohl immer, wie klein diese Stadt ist. Sie ist mit deiner Cousine in der Grundschule in einer Klasse gewesen.«

»Mit Sanne?«

Er kannte seine Cousine nicht besonders gut.

»Ja, Sanne hat uns auch ein paarmal zusammen mit Nina besucht.«

»Wir sind gleich auf dem Weg nach Grenå, wenn du zu Hause bist, kann ich kurz vorbeikommen.«

Natürlich war sie zu Hause. Wo sollte sie auch sonst sein? Die Rollen in der Ehe seiner Eltern waren sehr klar aufgeteilt. Sein Vater arbeitete als Steuermann bei der Fährgesellschaft, die die Route zwischen Grenå und Varberg in Schweden befuhr. Seine Mutter war immer zu Hause gewesen und hatte sich um die zwei Kinder gekümmert. Nur in Zeiten finanzieller Knappheit hatte sie einen Halbtagsjob am Empfang in einer Zahnarztpraxis angenommen. Sie waren seine Eltern und er mochte sie. Aber er hatte es auch immer gemocht, in einer gesunden Distanz zu ihnen zu wohnen, um so dem Druck ihrer Erwartungen an den Erstgeborenen zu entgehen. Leider hatten auch die Ereignisse der vergangenen Jahre ihre Forderungen und Wünsche nicht gedrosselt.

Er fuhr durch die Stadt in die Siedlung mit den Einfamilienhäusern am Hang und ihn beschlich das Gefühl, dass sein Leben nur einen mittelgroßen Bogen beschrieben hätte und er jetzt wieder am Ausgangspunkt angelangt war. Er fuhr an seiner alten Schule vorbei, in die er mit seinem Bruder gegangen war. Kam an den Elternhäusern seiner alten Kumpel vorbei, an Straßen, auf denen er gespielt hatte und Fahrrad gefahren war. Passierte die Grünflächen, auf denen er mit seinen Freunden Fußball gespielt hatte. Bekannt und doch so fremd. Der verlorene Sohn kehrte heim. In einem mittelmäßigem Film wäre das jetzt das Ende und der Abspann würde folgen. Aber in der Realität sah das alles irgendwie anders aus.

»Hübsches Mädchen«, sagte seine Mutter und stellte Becher auf den Tisch. »Sanne und Nina waren beste Freundinnen, als sie so zwölf, dreizehn waren. Sehr nette Eltern. Sie wohnten damals im Myntevej.«

»Erinnerst du dich, ob sie Geschwister hatte?«

»Ich glaube, eine kleine Schwester.«

»Frohes neues Jahr, Mama.«

Er hob den Becher. Sie neigte den Kopf zur Seite.

»Hattest du einen schönen Abend? Wir haben versucht, dich um Mitternacht zu erreichen.«

»Ja, war ein netter Abend. Ich war in der Stadt unterwegs.«

Er nahm einen Schluck, der Geschmack von gekauftem Sex tauchte auf und er nahm schnell noch einen Schluck, um ihn hinunterzuspülen.

»Aber du hast nicht zu viel getrunken, oder?«

»Nein.«

Er war ziellos durch die Stadt gefahren, mit der weltgrößten Erektion. Er hatte nichts getrunken, sondern nur das eine Ziel vor Augen gehabt: er musste seine Lust einmal ausleben und danach in sich zusammenfallen, aber mit der Gewissheit, dass er noch ein Mensch war. Ein Mann.

Das Mädchen hatte an der Straßenecke unten beim Hafen mit ein paar Kolleginnen zusammengestanden. Allerdings benötigte man in dieser Nacht ein geschultes Auge, um die Professionellen von den aufgedonnerten Mädchen unterscheiden zu können, die trotz Minusgraden in superkurzen Minikleidern, hohen Pumps und kurzen Daunenjäckchen zu den Silvesterpartys unterwegs waren. Er hatte angehalten und die Tür aufgemacht und sie war zu ihm eingestiegen, nachdem sie Preis und Leistung besprochen hatten. Jung. Nicht schön, aber auch nicht hässlich. Am liebsten würde er sich gar nicht an ihr Gesicht erinnern wollen. Auch nicht an ihren Körper. Nur an die Funktion, die er für ihn gehabt hatte.

Danach war er sofort nach Hause gefahren und in dem Moment eingeschlafen, als die Rathausglocken im Fernsehen zwölf Uhr geschlagen hatten und das Neujahrslied »Sei willkommen, Jahr des Herrn« angestimmt wurde.

»Was erinnerst du noch von Nina Bjerre, Mama?«

Seine Mutter zündete sich eine Zigarette an.

»Sie trug eine Zeit lang eine Zahnspange.«

»Das muss aber lange her sein.«

Seine Mutter nahm einen tiefen Zug. Dann stand sie unvermittelt auf. Er hörte sie im Wohnzimmer hantieren und ging ihr nach.

»Hier ist es. Ich weiß nicht, ob dir das weiterhilft. Das sind Aufnahmen von Sannes zwölftem Geburtstag.«

Es waren fünf Fotos. Die Mädchen – es waren insgesamt sieben – saßen im Garten auf der Terrasse und aßen Kuchen. Die meisten waren schmal und schlank, noch ohne weibliche Formen. Es war Sommer. Shorts und kurze Röcke.

Seine Mutter zeigte auf eines der Mädchen.

»Das da ist Nina.«

Sie war von vorne zu sehen. Ein paar Mädchen hatten sich auf einem kleinen Abhang im Garten seiner Tante neben Sanne gestellt und posierten wie Modells.

»Sie war ein bisschen O-beinig, oder?«, sagte seine Mutter und deutete auf das Foto. »Schöne Figur, aber ein bisschen O-beinig. Aber in Hosen fällt so etwas ja gar nicht auf.«

Sie sah ihn an.

»Heutzutage kann man ja so einiges machen, um die Zahnstellung zu korrigieren. Aber ich habe noch nie gehört, dass man seine Beine richten kann.«

KAPITEL 10

Am nächsten Morgen fuhr Peter auf dem Weg zurück nach Djursland noch einmal bei Stingers Schwester vorbei. Aber sie hatte nichts von ihrem Bruder gehört und hatte auch keine Idee, wo er stecken könnte.

»Wahrscheinlich ist er einfach in ein Loch gefallen«, sagte sie. »Er hat eine Frau getroffen, sagst du?«

Lulu hatte die Person, der Stinger auf der Straße begegnet war, als Mannweib beschrieben, schwarz gekleidet und mit vierschrötigem Gesicht. Sie hatte ihn angesprochen und überredet, die Verabredung zum Essen für etwas offensichtlich Interessanteres sausen zu lassen. Elisabeth schüttelte den Kopf. Die Beschreibung passte auf niemanden in Stingers Bekanntenkreis, aber es sähe ihm ähnlich, sich durch eine Einladung zum Saufen weglocken zu lassen.

»Wahrscheinlich ist er mit ihr durch sämtliche Kneipen gezogen und hat dann jemanden gefunden, bei dem er übernachten konnte«, vermutete Elisabeth, die Besuch hatte und keine Zeit, sich lange zu unterhalten.

Peter stand an der Wohnungstür und konnte nur einen flüchtigen Blick auf die Besucherin erhaschen, die im Wohnzimmer saß und sich ein Coolpack an die Wange drückte. Sie war eine große, sehr dünne junge Frau mit Pferdeschwanz. Jemand hatte sie zusammengeschlagen, denn ihr Gesicht war voller Blutergüsse.

»Sie ist von ihrem Freund weggelaufen. Ich muss ihr helfen«, flüsterte Elisabeth. »Wenn er sie findet, bringt er sie um.«

Peter wollte eigentlich fragen, was passieren würde, wenn der Freund sie hier bei Elisabeth finden würde. Wäre dann auch sie in Gefahr? Aber er hielt den Mund. Auf einmal beschlich ihn das Gefühl, dass Elisabeth und er sich ziemlich ähnlich waren, auch wenn man das auf den ersten Blick nicht erkennen konnte. Ihm kam das Verhaltensmuster bekannt vor, Kinder, Kranke und Verfolgte ins Haus zu lassen und nicht Nein und Stopp sagen zu können. Am liebsten hätte er ihr das gesagt: dass sie darüber nachdenken sollte, Grenzen zu ziehen. Aber es ging ihn ja nichts an, darum ließ er Kaj in den Kofferraum springen und fuhr zurück nach Djursland. Er hatte ursprünglich vorgehabt, noch bei der Polizei vorbeizufahren, um seine Aussage zu korrigieren. Aber er hatte Manfred versprochen, zur Arbeit zu kommen, und mittlerweile war es schon halb zehn. Darum beschloss er, seine Mittagspause zu nutzen, um reinen Tisch zu machen.

Die Tischlerwerkstatt war in einem alten Stallgebäude neben dem Hauptgebäude untergebracht, das Manfred in seiner Freizeit instand setzte. Er nannte es selbst sein Sisyphusprojekt. Peter fand ihn an den Böcken stehend, wo er eine alte türkisfarbene Badezimmertür abschliff.

»Vielen Dank noch mal für gestern.«

Peter schrie seinen Gruß gegen den Lärm der Schleifmaschine an. Manfred sah auf und schaltete das Gerät aus. Er strich mit der Hand über die Oberfläche der Tür und lächelte zufrieden.

»Gleichfalls. Das war eine gute Ernte.«

»Wie viel insgesamt?«

»Es waren drei Böcke und zwei Rehe und zwei Fasane und ein Fuchs.«

Peter pfiff durch die Zähne.

»Nicht übel.«

»Wir haben eine schöne Strecke hier im Hof gelegt. Schade, dass du nicht dabei sein konntest. Ich maile dir die Fotos.«

Manfred musterte ihn vielsagend.

»Ich habe gehört, du hattest alle Hände voll zu tun unten am Strand?«

Peter erzählte ihm von Ramses. Er hätte wissen müssen, dass die Geschichte schon längst ihre Runde gemacht hatte.

»Ich habe behauptet, dass ich ihn nicht kenne.«

Es war unnötig, dieses Detail weiter auszuführen. Manfred schlug ihm auf die Schulter und sah ihn mit seinen schmalen, intelligenten Augen an.

»Ich habe mir gerade noch einmal Von Mäusen und Menschen vorgenommen«, sagte er nach einer kurzen Pause.

Peter kannte die Erzählung von John Steinbeck sehr gut. Sie handelte von zwei ungleichen Freunden, George und Lennie, und deren hoffnungslosem Traum von einem besseren und freieren Leben als dem harten Alltag eines Wanderarbeiters.

Manfred sah ihn an wie immer, voller Freundlichkeit und Freundschaft. Aber hinter diesem Blick las Peter die Frage, ob auch er sich – so wie Lennie und George – seine Chance auf ein neues Leben aus lauter Dummheit versauen würde.

»Das war ein Fehler von mir«, gab Peter zu. »Ich habe vor, nachher bei der Polizei vorbeizufahren und es wieder geradezurücken.«

Manfred nickte nur und Peter war ihm so dankbar dafür, dass sie sich Dinge sagen konnten, ohne dass gleich alles zerredet werden musste. Während er sich an die Arbeit machte, musste er über Manfreds Vergleich mit Steinbecks Titelhelden nachdenken. Man musste aufpassen, damit man sich seine Träume nicht zerstörte, und seine Verheimlichungen konnten schnell dazu beitragen. Aber er war nicht wie George und Lennie. Er hatte zu sehr um seine Freiheit gekämpft, um sie aus den Augen zu verlieren.

»Die haben heute bestimmt viel zu tun bei der Polizei«, sagte Manfred, als er erneut die Schleifmaschine ausschaltete. »Du wirst wahrscheinlich eine Wartenummer ziehen müssen.«

»Sag bitte nicht, dass die noch mehr Leichen gefunden haben.«

Manfred beugte sich vor und drehte mit einem Schwung die Tür um und legte die Rückseite auf die Böcke.

»Erinnerst du dich, dass ich dir von Juttas Freundin erzählt habe, deren Tochter nach der Party nicht wieder nach Hause gekommen ist?«

»Klar, ist sie immer noch nicht aufgetaucht?«

»Nein, sie werden jetzt das Hafenbecken nach ihr absuchen. Eine Tauchermannschaft aus Kongsøre ist angerückt, du weißt schon, da, wo sie die Froschmänner, also die Kampfschwimmer für die Munitionsbergung und so ausbilden.«

Peter musste unwillkürlich an seinen Nachhauseweg in jener Nacht denken und an die Kälte, als er im Schlafsack auf dem Balkon gelegen hatte, den Hund dicht an sich gedrückt.

»Armes Mädchen«, sagte er. Das hörte sich nicht richtig an, aber dafür gab es einfach keine richtigen Worte.

Manfred nickte.

»Armes Mädchen. Und die armen Eltern.«

KAPITEL 11

Kir erhielt den Anruf, als sie gerade wieder aufgetaucht war und tropfnass im Boot saß. Allan Vraa war am Apparat. Ob sie so kurzfristig Zeit hätte für einen Tauchgang im Hafenbecken von Grenå?

»Selbstverständlich. Wonach suchen wir?«

»Nach einer jungen Frau. Nina Bjerre heißt sie. Sagt dir das was? Sie ist in der Silvesternacht nicht nach Hause gekommen.«

Kir stammte aus Grenå und war dort aufgewachsen, aber der Name kam ihr nicht bekannt vor. Der Gedanke daran, dass jemand sein Leben auf dem Grund eines eiskalten Hafenbeckens beendet hatte, versetzte sie in eine düstere Stimmung. Und dann ausgerechnet in der Silvesternacht.

»Wo bist du gerade?«

»Ich gehe spazieren, in der Polderrev Plantage«, log sie.

»In dieser Hundekälte?«

Sie hoffte sehr, dass er das Geräusch der Wellen nicht hörte. Was würde er wohl denken, wenn sie ihm sagen würde, dass sie sich zwei Seemeilen vor dem Hafen befand?

»Ich brauchte dringend frische Luft!«, sagte sie.

»Na, davon wirst du genug abkriegen, wenn du kommst und uns hilfst, das verspreche ich dir«, sagte der Korvettenkapitän und ihr ehemaliger Ausbilder in Kampfmittelräumung in Kongsøre. »Wir haben verdammt noch mal minus zehn Grad. Und gerade kam eine Schneesturmwarnung rein. Fahr nach Hause und trink was Warmes, bevor du dich auf den Weg machst.«

Sie beruhigte ihn und legte auf. Irgendwie kam sie sich dumm vor. Niemand sollte von ihrer sinnlosen Freizeitbeschäftigung erfahren und schon gar nicht Allan Vraa, der sie als Minentaucherin respektierte. Dieser Respekt aber könnte schnell flöten gehen, wenn er wüsste, dass sie auf eigene Faust nach einer Leiche tauchen ging, die wahrscheinlich schon längst zu Fischfutter geworden war.

Sie hatte nicht mehr viel Zeit, um an Land zu kommen und zu Hause vorbeizufahren. Zu Hause, das war das kleine Sommerhaus am Rand von Grenå, für das sie ihre letzten Kronen zusammengekratzt hatte. Allerdings war es nicht viel, wenn man bedenkt, wie viel ich im Laufe der Zeit für meine Taucherausrüstung ausgegeben habe, dachte sie, als sie in den Hasselvej einbog. Das Haus stand auf einem eingezäunten Weidegrundstück am Rand einer Sommerhaussiedlung südlich der Stadt, und genau genommen war eine ganzjährige Nutzung nicht erlaubt. Es war alt, aus schwarzem Holz und hatte ein Teerdach, das sie schon längst hätte abreißen und ersetzen müssen. Aber ihr fehlte das nötige Kleingeld, außerdem mochte sie es so, wie es war. Sie fühlte sich dort zu Hause und das war das Wichtigste.

Eigentlich hatte sie vorgehabt, ein paar Holzscheite in den Kamin zu legen, sich mit einer heißen Tasse Tee und einer Wolldecke davorzusetzen und einen der Muffins zu verspeisen, die sie gestern in einem Anfall von Häuslichkeit gebacken hatte. Aber das musste warten. Sie parkte das Auto vor der Garage, schleppte ihre Ausrüstung rein und begann mit den Routinewartungen nach jedem Tauchgang. Sie hatte sich umgezogen, nachdem sie das Boot wieder im Hafen festgemacht hatte. Mit einem selektiven Ordnungssinn, der sein Gesicht nur im Zusammenhang mit ihrer Ausrüstung zeigen durfte, hatte sie wie immer alle Gegenstände säuberlich in die dafür vorgesehenen Kisten gelegt. Sie drehte die Flasche zu, leerte die Schläuche von übrig gebliebener Luft und koppelte den Atemregler vom Ventil der Tauchflasche. Sie überprüfte erneut, ob sie die Flasche verschlossen hatte, und leerte ein zweites Mal die Schläuche. Danach trocknete sie die erste Stufe und die Staubschutzkappe am Hochdruckanschluss, brachte die Staubschutzkappe wieder fest an und spülte den Atemregler gründlich, bevor sie ihn an seinem gewohnten Platz zum Trocknen aufhängte.

In einer der Kisten mit Ausrüstung lag auch ihr Trockentauchanzug, eine Spezialanfertigung, den sie sich hatte maßschneidern lassen. Daneben waren ein Neopren-Innenanzug, die Neopren-Handschuhe, die Haube sowie die Weste mit integriertem Gewichtssystem, mit dem sich der Auftrieb besser regulieren ließ. Sie hatte die Gewichttaschen abgenommen und vor sich hingelegt. Die Taucherflasche mit der Dreierkonsole für Luftreserve, Tiefenmesser und Luftdruck, der Kompass und die anderen Dinge, die man für einen sicheren Freizeittauchgang benötigte, lagen ebenfalls in ihren Kisten.

Sie sah auf die Uhr. Es war schon zehn. Sie wollte nicht dafür verantwortlich sein, dass die Suche nach einer verschwundenen Frau erst mit Verspätung beginnen konnte. Darum beeilte sie sich, die Teile alle einzeln zu spülen, die Weste von innen zu reinigen und die Luft herauszulassen. Dann pustete sie die Weste wieder auf, damit sie schneller trocknen konnte. Die restlichen Gegenstände – Messer, Schere, Taschenlampe, Markierungsbojen und Signalausrüstung – unterzog sie einem kurzen Check, ehe sie die Garagentür hinter sich zuzog.

In der Küche stopfte sie sich eine Scheibe Brot in den Mund und spülte sie mit einem Glas Milch herunter. Sie schloss die Haustür ab und fuhr mit einer Mischung aus gespannter Erwartung und tiefer Traurigkeit hinunter zum Hafen, um dort ihren Kollegen zu begegnen, die sie seit der Aktion im Vejle Fjord nicht mehr gesehen hatte.

Sie standen alle vor dem großen grünen Taucherfahrzeug, das am mittleren Hafenbecken geparkt war, mit dampfenden Kaffeebechern in der Hand, und diskutierten die Strategie des bevorstehenden Tauchgangs. Allan Vraa gab ihr ein kurzes Briefing und reichte ihr einen Kaffeebecher.

»Sie war dort drüben auf einer Silvesterparty.«

Er zeigte zu den Häusern am Jachthafen. Die Bewohner dieser Wohnungen konnten ganz sicher nicht den Charme eines alten Sommerhauses erkennen, dachte Kir.

»Aber ein Augenzeuge hat sie gegen zwei Uhr morgens an diesem Becken gesehen, darum beginnen wir mit der Suche hier. Niklas und Mark haben schon die Orientierungsleinen ausgelegt.«

Kir hatte bereits Erfahrungen mit dem Hafen von Grenå gesammelt. Insgesamt gab es drei Becken. Das große Industriebecken lag am äußersten Rand und war zehn bis elf Meter tief, im mittleren machten die großen Trawler fest und dort lag auch die große Sortierungs- und Pumpanlage für die Verarbeitung von Industriefisch. Das kleine Becken war für die kleineren Garnfischer und Kutter. Das mittlere Becken hatte eine Durchschnittstiefe von 7 Metern und sehr schlechte Sichtverhältnisse. In unmittelbarer Nähe befand sich die Abwrackwerft, wo alte Schiffe verschrottet wurden.

»Das ging aber schnell«, sagte sie und fröstelte noch ein bisschen von ihrem Tauchgang.

Sie nahm einen Schluck vom Kaffee. Sie hatte wieder den Ort aufgesucht, wo der alte Hannibal oft mit ihr zum Fischen gewesen war. Aber sie hatte in dem zwei Grad kalten Wasser nicht viel mehr gefunden als Sand, Tang und ein paar erstaunte Fische. Sie musste sich endlich diese fixe Idee aus dem Kopf schlagen. Hannibal war tot. Aller Wahrscheinlichkeit nach war er von seinem Kutter gefallen, da dieser nur kurze Zeit später am Fjellerup Strand an Land getrieben wurde. Sie begriff nicht, warum es ihr so schwerfiel, diese Erklärung zu akzeptieren. Alle anderen hatten sich damit offenbar abgefunden. Warum konnte sie diese Geschichte nicht endlich ruhen lassen?

»… runter mit Niklas?«

Allan Vraa sah sie fragend an.

»Erde an Kir?«

Sie riss sich zusammen. Sie hatte sich so auf ihre Kollegen und ein gemeinsames Projekt gefreut und wollte das Beste daraus machen.

»Klar, ich bin hier. Alles Roger.«

»Gut!«, sagte Allan Vraa, zerdrückte seinen leeren Plastikbecher und warf ihn in den Mülleimer.

»Holt eure Sachen. Wir fangen an.«

KAPITEL 12

Felix kannte alle Tricks, wie man sich die Schlaflosigkeit zum Freund machte.

Eines hatte sie nämlich gelernt aus den Unmengen an Frauenzeitschriften, die sie im vergangenen Jahr durchgearbeitet hatte: Man soll seine Schlaflosigkeit umarmen und herzlich willkommen heißen, wie einen guten alten Freund.

Das Problem war nur, dass es nicht funktionierte. Sie hatte es wirklich probiert. Und es endete immer damit, dass der alte Freund länger blieb, als die Einladung vorgesehen hatte.

Darum stolperte sie wie betäubt durch das Dasein, die Welt war eine Kulisse und sie eine Art Statist in einem großen Schauspiel. Aber sie konnte nicht anders.

Sie trank etwas Tee, zwang sich, einen Keks zu essen, und machte sich vor, dass sie geschlafen hätte. Sie holte die Zeitung herein und brachte Kälte mit ins Haus. Die Schlagzeile erzählte von dem vermissten Mädchen und von der Leiche, die am Strand gefunden worden war. Der Mann hieß Ramses Bilal. Ägypter. Vorbestraft.

Sie hob den Blick und sah hinüber zum Haus ihres Nachbarn. Wer war dieser Peter Boutrup? Woher kannte er einen Gewaltverbrecher?

Boutrup war noch nicht wieder nach Hause gekommen. Gestern hatte er das Haus verlassen und war seitdem verschwunden. Sie ging davon aus, dass er den Hund mitgenommen hatte. Man konnte einen Hund nicht so lange allein lassen und er war ganz offensichtlich jemand, der seinen Hund liebte. Felix ertappte sich bei dem Gedanken, ob es in seinem Leben wohl auch einen Menschen gab, den er so liebte.

Sie sah die Straße hinunter, die auf die Steilküste und weiter nach Gjerrild reinführte. Der Postbote war schon längst weitergefahren, alles war menschenleer. Sie stand auf, bekam aber einen so starken Hustenanfall, dass sie sich wieder setzen musste. Das war gar nicht gut. Sie war krank. Die Krankheit störte sie nicht, was sie aber störte, waren die Erinnerungssplitter, die in der Nacht aufgetaucht waren. Bruchstücke einer Geschichte, die sich aufdringlich zu Wort meldeten und auf eine Reaktion von ihr drängten. Angestachelt von Ramses Bilal: Gesichter. Gesprächsfetzen. Puzzleteile von dem Tag, an dem ihre Welt explodierte. Sie wehrte sich. Aber sie drückten gegen die Tür des Vergessens wie eine Flutwelle und begehrten Einlass.

Peter Boutrup. Sie musste sich auf ihn konzentrieren. Vielleicht konnte sie so das andere in den Hintergrund drängen.

Sie zog sich Jacke und Stiefel an, ging in den Carport und nahm sich die Schaufel. Es dauerte nur wenige Minuten und sie hatte den Stein freigelegt, an dem auch Peter Boutrups Gast in der Silvesternacht gegraben hatte. Auch den Schlüssel hatte sie schnell gefunden. Einen Augenblick stand sie damit in der Hand und versuchte, an ihr Gewissen zu appellieren. Aber da war eine lautere Stimme in ihr, die jede Warnung übertönte.

Sie schloss die Tür auf und trat ein.

Es war sehr sauber und der Geruch erinnerte sie an etwas. Zuerst dachte sie an das Schiff, das sie vor ein paar Jahren zusammen angemalt hatten, kurz bevor es zu Wasser gelassen wurde. Sie erinnerte sich nicht an irgendwelche Details, nur an das Gefühl von Verbundenheit. Endlich hatten Erik und sie ein gemeinsames Projekt und Spaß daran gehabt. Sie zumindest.

Sie bewegte sich lautlos durch das Haus. Dielenfußboden. Weiße Wände, weiße Möbel. Spartanisch. An den Wänden Landschaftsmalereien. Einige waren blasse Winterlandschaften in blauen und weißen Tönen. Sie erkannte die Steilküste, die Straße, das Meer. Sie näherte sich einem der Bilder. Schnupperte. Daher kam der Geruch. Sie waren gerade erst fertig gemalt worden. Sie betrachtete die Signatur: PAB. Kurz darauf entdeckte sie in einem anderen Zimmer, das offenbar nur als Atelier benutzt wurde, die Staffelei und Farben. Dort lehnten an den Wänden noch weitere Werke. Die meisten waren Teil einer Serie. So wie die Gemälde im Wohnzimmer alle das Winterthema hatten, verband auch diese hier ein sich wiederholendes Motiv: ein großer, brennender Baum. Aber die waren älteren Datums.

Während sie einen Raum nach dem anderen abschritt, versuchte sie Rückschlüsse auf den Bewohner des Hauses zu ziehen. Aber sie stieß immer wieder auf unstimmige Details. Die Bilder ließen den Schluss zu, dass sich hier ein kultivierter Mensch hinter seinem abweisenden Äußeren verbarg. Aber dann blätterte sie seine CD-Sammlung durch. Hohle Fahrstuhlmusik, Rap, Hip-Hop. Schwarze mit Tonnen von Goldschmuck um den Hals, die wahrscheinlich alle wegen Drogenhandels und Raub gesessen hatten, zierten einige Cover. Dasselbe galt für die DVD-Sammlung: hirnlose Actionfilme und natürlich ein Stapel Pornos. Auch hier keine besondere Raffinesse weit und breit.

Dann scannte sie das Bücherregal in der Erwartung, dort ähnlich enttäuscht zu werden. Aber abgesehen von ein paar Büchern über Hundetraining, stieß sie auf die nächste Überraschung. Den Großteil der Regale nahmen Klassiker ein und sie sahen alle aus, als seien sie auch gelesen worden: Tolstoi, Dostojewski, Dickens, Steinbeck, Flaubert, Dumas, Hugo, Cervantes und viele mehr. Robinson Crusoe war so zerlesen, dass die Seiten auseinanderfielen. Aber auch die dänische Literatur war vertreten: Johannes V. Jensen, Blixen, Martin A. Hansen, I. P. Jacobsen. Sie kannte die Namen der Autoren und hatte einen Teil von ihnen auch in der Schule gelesen, aber sie selbst war alles andere als ein Bücherwurm.

Dann ging sie in die Küche und erwartete dort nun wieder die kulinarische Entsprechung zum Bücherregal. Aber nichts dergleichen. Nur teures Hundefutter von einem Tierarzt, ein paar Packungen Haferflocken, einen großen Vorrat an weißen Bohnen, Dosentomaten und Pasta sowie Eier, Milch, Bacon und Toastbrot im Kühlschrank. Und Reste von einem Braten.

Dahinter befand sich das Schlafzimmer. Es war kalt, erinnerte eher an eine Klosterzelle und das Bett war nicht bezogen. Sie ging die Treppen hoch in den ersten Stock, wo ein großes Zimmer war. Auf dem Boden lagen eine Matratze, ein Schlafsack und zwei dicke Lammfelle. Die übrige Möblierung bestand aus einem Sofa und einem kleinen Tisch mit einer Lampe. Eine doppelte Glastür führte auf einen Balkon, von dem man einen Teil der Steilküste und den Stadtrand sehen konnte. Dort stand sie, als sie das Motorengeräusch hörte und dann den Wagen sah, der sich durch den Schnee kämpfte.

Sie wollte abhauen, aber erstarrte in der Bewegung. Der Motor erstarb, dann hörte sie eine Scheibe, die eingeschlagen wurde. Sie stand reglos im Zimmer, während im Erdgeschoss jemand durch die Zimmer polterte. Sie hörte, wie Gegenstände zu Boden fielen und zerbrachen, Bücher, die aus den Regalen gerissen wurden und mit einem weichen Geräusch auf dem Dielenboden landeten. Es gab keine Möglichkeit, sich hier oben zu verstecken, und sie hatte keine Waffe. Doch. Die Lampe auf dem Tisch. Sie riss sie aus der Steckdose und nahm den Lampenschirm ab. Sie war aus Keramik. Und schwer, so schwer wie ein langes, schreckliches Jahr.

Dann hörte sie polternde Schritte auf der Treppe.

KAPITEL 13

Kir folgte der Leine, die von der roten Boje in die Tiefe führte, und tauchte sieben Meter, bis auf den Grund vom Hafenbecken, ganz dicht am Bollwerk der Kaimauern. Die Sicht war gleich null. Sogar den eigenen Handschuh vor der Nase sah sie nicht. Sie fand Position Nummer 1 an der Laufleine, griff nach der Orientierungsleine und schwamm zwanzig Meter quer über den Grund des Hafenbeckens, eine Hand immer am Seil. Mit der freien Hand tastete sie im Schlamm nach einem toten Körper. Ergebnislos. Bei der gegenüberliegenden Position der Laufleine Nummer 2 drehte sie um und wiederholte den Vorgang in die andere Richtung. Zurück bei Laufleine Nummer 1 löste sie die Orientierungsleine und befestigte sie eine Armlänge von der ersten Position mit einem Karabinerhaken an der Laufleine. Dann schwamm sie erneut die zwanzig Meter zur Position der Laufleine Nummer 2. Die eine Hand dabei ununterbrochen tief im Fischschlamm vergraben. Sie unterdrückte die wachsende Übelkeit, es war, als würde sie in Fischsuppe schwimmen.

Sie arbeitete sehr konzentriert. Ihre Hand bekam Flaschen und Eisenschrott zu fassen. So vergingen die ersten zwanzig Minuten. Sie hatte sich gerade fast an den Schlamm in ihren Händen gewöhnt, als sich plötzlich etwas um ihre Finger wickelte. Vorsichtig versuchte sie mehr zu ertasten. Gras? Haare?

Die Kälte drang sofort durch den Neoprenanzug, weil sie sich nicht mehr bewegte. Die Bilder vom Tauchergang im Vejle Fjord überfluteten sie: die langen Haare der Toten hatten im Wasser geschwebt wie Seegras. Die Haare waren das Erste gewesen, was sie gefühlt hatte. Sie hatten sich um ihre Finger gewickelt und sie hatte daran reißen müssen, um sich zu befreien. Und hatte Angst gehabt, dass der Kopf folgen könnte.

Auch diesmal zog sie an dem Gegenstand, der um ihre Finger geschlungen war. Er gab nach und mit Schwung flog ihr Arm nach hinten. Aber es war kein Haar, dafür war es viel zu hart und faserig, beschloss sie. Ausgefranstes Tau oder so etwas. Sie zwang sich, ruhig zu atmen, niemand sollte erfahren, dass sie so panisch reagiert hatte. Es würde von allein weggehen, da war sie sich sicher. Es ging immer von alleine weg.

Mehrere Male atmete sie kräftig ein und aus. Langsam, aber regelmäßig.

Dann setzte sie die Suche fort und konzentrierte sich darauf, systematisch vorzugehen. Die Routine rettete sie. Sie schwamm zwischen den Laufleinen hin und zurück, in einem gleichmäßigen Rhythmus. Es ging darum, so wenig wie möglich nachzudenken.

Es funktionierte und sie konnte diese Episode als erledigt abhaken, während ihre Hände ihre Arbeit taten. Die starke Strömung zerrte an ihrem Körper, aber die Leinen waren straff und flach über dem Boden angebracht und wurden von Gewichten festgehalten, sodass sie nicht wegtreiben konnte. An jedem Leinenende war ein Achtzehn-Kilogewicht befestigt und in der Mitte ein Gewicht von je sieben Kilo. Die Leinenenden waren zusätzlich noch mit Seilen versehen, die nach oben zu Bojen führten. Die Leinen würden ihre Position nicht ändern, anders verhielt es sich da mit einer Leiche. Die Strömung konnte sie ohne Schwierigkeiten hin und her bewegen. Kir hoffte, dass sie nicht hinter einer Leiche herjagten, die ständig ihre Position im Hafenbecken veränderte.

Plötzlich spürte sie ein Leinensignal, einen Doppelruck an dem Seil, das sie mit der Oberfläche verband. Darauf folgte ein einfacher Ruck, dann erneut ein doppelter: das war das Morsezeichen für ›K‹, das Signal für Aufstieg. Sie war noch nicht fertig mit ihrer Arbeit, der Abbruch musste also einen anderen Grund haben. Ärgerlich tauchte sie auf. Sie hatte die unterschiedlichsten Dinge gefunden: Fahrräder, Einkaufswagen, Autoreifen, Ölfässer und Flaschen. Aber keine Spur von Nina Bjerre.

»Da kommt ein Kutter rein«, klärte Allan sie auf, als sie sich am Rand des Gummibootes festhielt. Auch Niklas war aufgetaucht. Sie warteten im Wasser, bis der Kutter angelegt hatte. Es hätte keinen Sinn gemacht, die Taucher aus dem Wasser zu holen, um sie kurz darauf wieder runterzuschicken. Dann hätten sie mit der Justierung der Orientierungsleine wieder von vorne anfangen können. Trotzdem hatte Kir irgendwie den Antrieb verloren, als Allan sie endlich wieder auf den Grund schickte. Und als der Tauchgang beendet war, fühlte sie sich unzulänglich und war frustriert.

Mit klappernden Zähnen saß sie auf der Kante des Gummibootes und trank heißen Kaffee aus der Thermoskanne, während Allan sie zum Kai fuhr. Ihre Kollegen trugen Overalls, Mützen und Handschuhe. Im Boot stand eigentlich immer eine kleine Wasserpfütze am Boden, an diesem Tag aber war sie gefroren. Auch auf der Ausrüstung lag eine dünne Eisschicht. In der Hafenmündung tauchte ein weiterer Kutter auf. Allan klopfte Kir auf die Schulter.

»Denk dran: Ein Seemann friert nicht …«

Sie konnte leider nicht den zweiten Teil der Redewendung aufsagen, so sehr klapperten ihre Zähne. Darum übernahm Allan es für sie:

»… er wird nur blau und stirbt.«

Es war nicht weit bis zum Kai, aber Kir bemerkte erst jetzt, dass sich mehrere Fahrzeuge zu den Einsatzwagen gesellt hatten. Überall standen Leute herum, einige von ihnen hatten Kameras geschultert.

Ein paar Autos waren mit dem Logo der Medienanstalt versehen: TV2 News gehörte dazu, aber auch Ekstra Bladet. Sie entdeckte auch einen Wagen der TV-Gesellschaft ›Private Eyes‹. Die Presseleute kamen auf sie zugerannt und filmten, als Niklas und sie an Land stiegen. Sie wurden sofort mit Fragen bombardiert:

»Habt ihr was gefunden?«

»Was macht ihr, wenn ihr sie gefunden habt?«

Sie schüttelte den Kopf und hob abwehrend eine Hand.

»Du sollst mein Gesicht nicht filmen«, sagte sie dem Kameramann vom Nachrichtensender, der ihr viel zu nah gekommen war. »Sprecht mit meinem Vorgesetzten, wenn er kommt. Allan Vraa. Kein weiterer Kommentar.«

Sie waren schließlich Soldaten und zwischendurch hatten sie Antiterror-Einsätze. Ihre Gesichter sollten nicht in der Presse zu sehen sein und normalerweise hatten alle Verständnis dafür. Es könnte nämlich fatal sein, wenn der Feind – ob Däne oder Ausländer – sie identifizieren konnte und es ihm gelang, sie in seine Gewalt zu bringen.

Bevor Kir im Taucherfahrzeug und somit ins Warme verschwand, sah sie im Augenwinkel einen Mann mit halblangem, schwarzem Haar, der sich mit einer blonden Frau unterhielt. Er bemerkte sie und sie spürte seinen Blick auf ihrem Körper. Polizist, dachte sie. Er strahlte eine Art natürliche Autorität aus.

Niklas und sie halfen sich schnell aus den Taucheranzügen. Sie klapperte noch immer mit den Zähnen, obwohl die Ölheizung des Wagens ordentlich wärmte. Sie hängten die Anzüge in die Trockenkammer und setzten sich mit einem Becher Kaffee auf die Bank.

»Irgendwie wünsche ich mir, dass ich sie finde«, gestand Niklas. »Dann habe ich das wenigstens hinter mir.«

Sie stand auf und streifte sich die Armeehose über ihre lange Unterwäsche aus Merinowolle.

»Es ist nicht besonders lustig, eine Leiche zu finden. Und am schlimmsten ist es bei solchen Sichtverhältnissen wie heute. Da prallt man praktisch gegen sie«, sagte sie nachdenklich.

Er wärmte sich die Hände an seinem Becher.

»Warst du schon mal in der Rechtsmedizin? Und hast dir dort Leichen angesehen?«

Er schüttelte den Kopf.

»Frag mal, ob das möglich ist. Das hilft. Wenn du ein totes Kind gesehen hast, ist alles andere nicht mehr so schlimm.«

Er war bei der Aktion im Vejle Fjord dabei gewesen, als sie die tote Frau bei einem Nachttauchgang gefunden hatten. Allerdings war er nicht im Wasser gewesen. Er konnte Minen sprengen und Bomben entschärfen; er war in der Lage, hundert Meter tief in ein Schiffswrack zu tauchen und wieder aufzusteigen. Und doch hatte er am meisten Angst vor der Begegnung mit einem toten Menschen.

»Sie tun dir nichts mehr. Das musst du dir immer wieder sagen, wenn es so weit ist. Sie können dir nichts mehr anhaben.«

Was sie ihm nicht sagte, war, dass einen die Bilder und Erinnerungen monatelang verfolgten. Sie ruinierten einem den nächtlichen Schlaf und krochen sich wie ein Parasit ins Unterbewusstsein.

Im schlimmsten Fall konnte eine große schwarze Angst entstehen, eine Angst vor allem, was sich unterhalb der Wasseroberfläche befand.

KAPITEL 14

Weder Anna Bagger noch Mark Bille hatte er im Polizeirevier in Grenå angetroffen, darum hinterließ Peter eine Nachricht bei einer Kollegin mit der Bitte um Rückruf. Aber er hörte nichts von ihnen im Laufe des Tages und schloss daraus, dass sie andere Dinge zu tun hatten. Auch egal. Immerhin hatte er damit seinen guten Willen gezeigt. Als er nach der Arbeit zu Hause ankam, merkte er sofort, dass etwas nicht stimmte. Jemand hatte die Scheibe der Hintertür eingeschlagen und die Eingangstür stand offen. Komischerweise galt sein erster Gedanke der Kälte, die jetzt im Haus herrschte und dass er so schnell wie möglich den Kamin anzünden musste. Erst da wurde ihm klar, dass es hier um etwas anderes ging als die Verschwendung von Heizenergie.

Vorsichtig betrat er das Haus. Der Hund folgte ihm, wimmernd und mit eingezogenem Schwanz. Aber schon kurz darauf begann er seine eigene Inspektion des Tatortes und beschnupperte das Chaos: das Sofa, das umgestoßene Bücherregal, die Kissen, die überall auf dem Boden verstreut lagen, die Schubladen, die auf dem Dielenboden ausgekippt, die Bilder, die aufgeschlitzt und von den Wänden gerissen worden waren. Peter hob die Kissen auf, legte sie auf das Sofa und ließ sich danebenfallen.

»Mann, Kaj. Was ist das für ein Scheiß.«

Der Hund verstand ihn, das wusste er. Auch er schätzte Regeln und Routinen und das, was andere ein ewiges Einerlei nennen würden. Diese Tage, an denen man sich zurückziehen und dennoch den Kontakt zur Außenwelt aufrechterhalten konnte, ohne dass einem jemand zu nahekam. Er streichelte Kaj am Kopf, als er von seiner Inspektion zurückkam.

»Braver Hund.«

Das hat alles mit Ramses und Stinger zu tun, dachte Peter. Jemand ist hier gewesen und hat wegen dieser beknackten Räubergeschichte nach Informationen gesucht. Es konnte kein Zufall sein, dass der Einbruch ausgerechnet jetzt passierte. Miriam hatte recht: Es hatte mit seiner Vergangenheit zu tun. Es hatte mit Horsens zu tun. Mit dem Teil seiner Geschichte, die er am liebsten hinter sich lassen wollte.

Plötzlich stand der Hund wieder auf und kurz darauf hörte er das Klacken seiner Pfoten auf der Treppe in den ersten Stock. Offensichtlich hatte er beschlossen, seine Inspektion oben fortzusetzen. Doch dann schlug er an und Peter schoss der Gedanke durch den Kopf, dass der Einbrecher noch im Haus war. Er sprang auf, griff zur Sicherheit nach dem Schürhaken und nahm zwei Stufen auf einmal.

Der Körper in der schwarzen Daunenjacke lag zusammengekrümmt auf Kajs Lammfellen. Die Lampe lag zerbrochen auf dem Boden.

»Felix, können Sie mich hören?«

Er rüttelte vorsichtig an ihrer Schulter. Sie wimmerte. Öffnete die Augen, schloss sie wieder. Öffnete sie erneut und starrte ihn an.

»Was ist passiert? Was machen Sie hier?«

Es gelang ihm, sie aufzusetzen, und er lehnte sie gegen das gelbe Sofa, das er damals zusammen mit dem Haus gekauft hatte. Ihre Nase blutete und ein Auge war geschwollen. Das Haar klebte ihr blutig am Kopf. Sie erschien ihm noch kleiner und noch dünner als in seiner Erinnerung und in ihrem Blick spiegelten sich Angst und Wut. Er nahm ein Taschentuch und wischte ihr das Blut von der Stirn. Dann hielt er seine rechte Hand hoch und verbarg seinen Daumen.

»Wie viele Finger sehen Sie?«

»Vier.«

»Ich rufe jetzt den Notarzt.«

»Nein, lassen Sie mich in Ruhe.«

Ihr Kopf sank auf die Brust, als hätte sie keine Kontrolle darüber. Er fing an zu schwitzen. Was, wenn sie jetzt hier sterben würde? Wie sollte er das der Polizei erklären?

»Helfen Sie mir«, wisperte sie. »Aufs Sofa.«

Er stützte sie, legte sie auf die Couch und stabilisierte ihren Kopf mit einem Kissen. Sie fuchtelte mit den Armen in der Luft. Und stöhnte.

»Ich will mich nur kurz ausruhen«, stieß sie hervor. »Keine Polizei. Keinen Not…«

Er ging nach unten, setzte Wasser auf und musste ein bisschen wühlen, bis er eine Tütensuppe gefunden hatte, die er in einer Schale anrührte. Er brachte ihr die Suppe, etwas Wasser, ein paar schmerzstillende Tabletten und eine Decke. Sie sah ihn abwehrend an, aber er ignorierte sie und stopfte ihr die Tabletten in den Mund – eine nach der anderen und hielt ihren Kopf, damit sie Wasser trinken konnte. Er versuchte erfolglos, sie ein wenig mit Suppe zu füttern, aber sie kniff die Lippen zusammen wie ein störrisches Kind.

Sie schloss kurz die Augen. Als sich für einen winzigen Moment ihre Blicke trafen, hatte er den Eindruck, als öffnete sich die Pforte in ihre Seele und er wurde hineingesogen. Wieder fuchtelte sie mit den Armen und dabei bemerkte er ein paar Narben, die vom Handgelenk den Arm hinunterführten. Er wollte sie fragen, was sie in seinem Haus zu suchen gehabt hatte. Und vor allem: wer mit ihr dort gewesen war. Aber die Augen waren ihr erneut zugefallen. Sie war offenbar eingeschlafen.

Er sammelte Glassplitter auf, fand im Schuppen ein paar alte Bretter und nagelte sie an die Hintertür, um das Loch zu schließen. Danach begann er aufzuräumen. Er hatte schon einiges geschafft – die Bücherregale und ihr Inhalt standen wieder an ihrem Platz und die Schubladen und Schranktüren waren wieder geschlossen – als er ein Geräusch von oben hörte.

Er ging die Treppe hoch. Sie saß auf dem Sofa, trug noch die schwarze Daunenjacke und hatte mit Stiefeln an den Füßen geschlafen. Ihr Blick wirkte verschleiert und er fragte sich, ob sie vielleicht eine Psychose hatte und sich in einer ganz anderen Wirklichkeit befand als er. Sie könnte auch Drogen genommen haben, sah aber eigentlich nicht aus wie ein Junkie, sondern wie jemand, der vom Leben überfordert war.

»Ich muss nach Hause«, sagte sie.

»Nicht, bevor ich eine Erklärung bekommen habe.«

»Ich bin hier nicht eingebrochen«, murmelte sie. »Ich wollte nur sehen, wie du lebst. Wer du bist.« Das plötzliche Duzen überraschte ihn, aber er ging sofort darauf ein.

»Und wie bist du reingekommen?«

»Ich habe beobachtet, wie dein Freund vorgestern den Schlüssel unter dem Stein hervorgeholt hat.«

»Stinger? An Silvester?«

Sie nickte.

»Er hat meine Schaufel ausgeliehen. Ich wollte nur herausfinden, was für ein Mensch du bist.«

Er setzte sich auf den Couchtisch.

»Und hast du es herausbekommen?«

Sie schüttelte den Kopf und verzog das Gesicht, als hätte ihr das wehgetan.

»Nee.«

»Hier, trink was von der Suppe.«

Er reichte ihr die Schüssel, die Suppe war inzwischen erkaltet. Sie drehte das Gesicht weg.

»Wann hast du das letzte Mal was gegessen?«

Sie antwortete nicht.

»Du musst etwas zu dir nehmen. Hast du Lebensmittel zu Hause?«

Sie ignorierte seine Fragen und begann zu erzählen: Sie sei im ersten Stock gewesen, als ein Auto vor dem Haus gehalten und jemand die Scheibe der Hintertür eingeschlagen habe. Sie hätte furchtbare Angst gehabt und sich die Lampe als Waffe genommen, während der Einbrecher unten alles verwüstet habe.

»Was war das für ein Auto?«

»So ein Jeep.«

»Farbe?«

Daran konnte sie sich nicht erinnern. Schwarz oder grau? Er war mit Schnee bedeckt gewesen.

»Als er unten fertig war, kam er die Treppe hoch.«

»Wer war das? Wie sah er aus?«

Sie schüttelte den Kopf, musste husten. Das klang nicht gut.

»Er trug so eine Sturmhaube, die man auch unter dem Motorradhelm trägt. Er war mindestens genauso überrascht wie ich, hier jemanden anzutreffen. Ich habe die Lampe nach ihm geworfen, aber er duckte sich und sie zerschmetterte an der Wand. Dann nahm er die eine Hälfte und hat mich damit niedergeschlagen.«

Sie zeigte auf die zerbrochene Lampe.

»Ich werde sie dir ersetzen.«

Ein kleines, vorsichtiges Lächeln spielte um ihre Lippen. »Ich hoffe nicht, dass es sich um ein teures Erbstück handelt. Ming-Dynastie oder so?«

Er hatte sie auf einem Flohmarkt in Ebeltoft gekauft.

»Das hat was mit dieser Leiche am Strand zu tun, oder? Jemand ist hier eingebrochen, weil du Ramses gekannt hast?«

Peter zeigte auf ihre Unterarme.

»Sind das Verbrennungen? Isst du deswegen nichts?«

Wortlos zog sie die Ärmel ihrer Jacke über die Handgelenke. Dann überprüfte sie, ob die Jacke auch oben am Hals geschlossen war.

»Woher kennst du die Leiche?«, fragte sie.

»Aus dem Gefängnis.«

Sie blinzelte. Wäre ihr Hals nicht von der Jacke bedeckt gewesen, hätte er die Schluckbewegung deutlich sehen können.

»Das war ein Unfall«, sagte sie. »Ich habe als Einzige überlebt.«

Sein erster Gedanke, was für ein Glück sie gehabt hatte, wurde Sekunden später weggewischt.

»Man entscheidet ja nicht selbst, ob man überlebt oder nicht. Hätte ich die Wahl gehabt, hätte ich mich für etwas anderes entschieden.«

KAPITEL 15

Mark Bille Hansen kannte die Taucherin von irgendwoher. Er erkannte sie wieder an ihren knallroten Haaren und dem neugierigen Blick. Ihm war ihr Lächeln aufgefallen, als sie sich mit ihren Kollegen unterhielt. Es war ein zauberhaftes, ein bisschen schiefes Lächeln, das die große Lücke zwischen ihren Schneidezähnen betonte. Das war kurz bevor sie und ihr Kollege sich gegenseitig den Neoprenanzug auf dem Rücken verschlossen und bei der Befestigung der Taucherhauben halfen. Zuerst wurde ein gelber Halsring angelegt, über den sie dann die Haube stülpten. Selbst war er nie richtig tauchen gewesen, nur schnorcheln – in den Ferien auf Malta in den sehr viel gemäßigteren Temperaturen des Mittelmeeres.

Jetzt machten sie sich bereit für den zweiten Tauchgang. Nach einer kurzen Pause im Taucherfahrzeug gingen sie zurück zum Gummiboot und wurden wieder ins Hafenbecken gebracht, wo sogar die Fischkutter aussahen, als seien sie festgefroren. Er stand am Kai, die Hände tief in der Jackentasche vergraben, frierend und kaffeedurstig, und sah zu, wie sich die Taucher rücklings ins Wasser fallen ließen. Mark schüttelte sich. Es gab nicht viele Augenblicke, in denen er seinen Beruf toll fand. Aber dieser Moment war so einer.

»Kaffee?«

Anna Bagger reichte ihm einen Plastikbecher. Warmer Dampf stieg wie eine Säule senkrecht in die Luft.

»Danke.«

»Du bist also von der Mordkommission in Kopenhagen hierher versetzt worden. Warum?«

Er sah sie durch den Kaffeedampf an.

»Das ist eine lange Geschichte.«

Er hatte früher schon oft gedacht, dass ein einziger kleiner, verkehrt gesetzter Strich in Anna Baggers Erscheinung die ganze Symmetrie außer Kraft setzen konnte. Denn eigentlich waren ihr Kinn zu kantig, das Gesicht zu lang, die Augen zu groß und die Unterlippe zu füllig. Und dennoch war sie eine attraktive Frau, sie tat auch einiges dafür mit Make-up, Kleidung und ihren Bewegungen. So gelang es einigen Frauen, eine Illusion zu erzeugen.

»Ein etwas ungewöhnlicher Karriereweg«, kommentierte sie. »Du kennst viele hier, oder?«

Er nickte. Das tat er tatsächlich.

Sie neigte den Kopf zur Seite.

»Du hast ganz schön abgenommen, seit wir uns das letzte Mal gesehen haben. Geht es dir gut?«

Er fragte sich, ob sie nachtragend war und noch alten Groll hegte. War sie Freund oder Feind?

»Mir geht es prima. Und dir?«

Sie richtete sich auf, als wollte sie sich gegen etwas rüsten. Aber wogegen?

»Na ja, Scheidungen sind nie besonders unterhaltsam. Meine auf jeden Fall nicht.«

Sie hatte ihm nie mit besonders großer Begeisterung von ihrer Ehe erzählt. Aber das tat man potentiellen Lovern gegenüber wohl auch nicht. Und Mark wollte nicht weiterbohren, sondern konzentrierte sich wieder auf den Fall.

»Habt ihr schon mit Boutrup gesprochen?«

Sie sah ihn forschend an. Dann schüttelte sie den Kopf.

»Nein, weil wir überraschend hier im Hafenbecken suchen mussten, darum darf er noch ein bisschen an der längeren Leine sein. Aber ich habe ihn überprüft.«

»Und?«

»Er ist vorbestraft. Genauso wie Ramses Bilal. Sie haben beide zur gleichen Zeit in Horsens gesessen.«

Sie ließ den Blick über das Hafenbecken gleiten, wo das Gummiboot lag. Zwei Hundeführer hatten sich aufgemacht und überprüften die Hafengebäude. Die Hunde wirkten zwar diensteifrig und konzentriert, aber bisher hatten sie noch keine Fährte aufgenommen.

»Aber du glaubst doch nicht, dass er der Täter ist, oder?«

»Immer mit der Ruhe, Mark. Ausschließen können wir niemanden.«

Er nahm einen Schluck Kaffee.

»Weshalb hat er gesessen?«

Sie blinzelte mit ihren blauen Augen gegen die Kälte.

»Ich dachte, du bist hier der Lokalbulle.«

»Jetzt komm schon, Anna.«

»Fahrlässige Tötung. Ein Mann war auf sein Grundstück eingedrungen und hat seinen Hund erschossen. Daraufhin hat Boutrup ihn mit einem Jagdgewehr erledigt.«

Mark seufzte. Er war auch Ermittlungsbeamter. Und hatte das nötige Handwerkszeug durch die Bandenkriege in Kopenhagen gelernt. Dabei war er erst 37. Wie war er nur in diese Situation geraten: seine ehemalige Schülerin und Geliebte war jetzt seine Vorgesetzte.

»Lass mich mit ihm reden«, hörte er sich sagen. »Ihr seid doch bestimmt wie immer unterbesetzt.«

Aus ihrem Gesicht verschwand die Nähe, die er eben noch gespürt hatte.

»Nichts für ungut, aber das Verhören von Mordverdächtigen gehört soweit ich weiß nicht zu deiner Jobbeschreibung.«

Das saß wie eine gut platzierte Ohrfeige, aber er beherrschte sich und setzte einen neutralen Gesichtsausdruck auf. Am meisten ärgerte er sich über sich selbst. Schließlich war er hier, um es ruhig angehen zu lassen. Das war ja der einzige Grund der Versetzung gewesen. Fuck it! Seit sechs Wochen war er auf diesem Posten und hatte sich so dermaßen zu Tode gelangweilt wie noch nie zuvor in seinem Leben. Und jetzt stand er hier und drängelte sich vor, bettelte.

Auch er ließ den Blick über das Hafenbecken schweifen, über dem die Möwen kreisten und wütende Schreie von sich gaben. Er würde vielleicht sterben müssen, aber nicht aus Langeweile. Anna Bagger sollte ihm keine Anweisungen geben, wie er seine Arbeit in seinem Revier zu machen hatte.

»Was willst du dann von mir?«, fragte er, während er in Gedanken schon bei den Häusern auf der Steilküste und bei dem Gespräch mit den beiden Nachbarn war.

Ihr Blick war nach wie vor abschätzend, aber es hatte sich etwas Mildes eingeschlichen.

»Du hast doch bestimmt genug um die Ohren.«

»Mann, Anna, jetzt komm schon. Es gibt doch Dinge, bei denen ich euch helfen kann. Ich könnte zum Beispiel mit Boutrup reden.«

Er nahm eine Hand aus der Jackentasche und zählte auf:

»Wie sah seine Beziehung zu Ramses Bilal aus, außer der gemeinsamen Zeit in Horsens? Warum hat er verleugnet, dass sie sich kennen? Warum ist er abgehauen? Er musste offenbar etwas Wichtiges erledigen. Was war das? Was weißt du überhaupt über ihn?«

Sie antwortete und sah ihm direkt in die Augen.

»Er kommt nicht von hier, sondern hat das Haus vor sieben Jahren gekauft und selbst renoviert. Vor der Gefängnisstrafe hat er auch schon hier in der Gegend als Tischler gearbeitet. So wie jetzt. Sein Chef und die Gemeinde scheinen große Stücke auf ihn zu halten.«

»Und früher? Ist er noch wegen etwas anderem vorbestraft?«

»Nicht auf dem Papier, aber es könnte ja so lange her sein, dass es aus den Akten gestrichen wurde.« Sie sah auf ihre Uhr. »Oh, ich muss los.«

Sie ging und er sah ihr einen Augenblick nach. Dann nahm er noch einen Schluck Kaffee. Aber der war mittlerweile kalt. Er goss den Rest auf den Asphalt und zerdrückte den Becher in der Hand. Auf dem Weg zum Mülleimer ging er an den Tauchern vorbei, die neben dem Kranwagen standen und sich mit den Hundeführern unterhielten, die ihre Aufgabe offensichtlich abgeschlossen hatten.

Er stellte sich zu ihnen und fragte in die Runde:

»Die Taucherin, die von hier kommt. Wie heißt die noch mal?«

»Kir«, antwortete einer der Tauchkollegen, ein junger, durchtrainierter Typ, der von Kopf bis Fuß in grünen Armeeklamotten steckte.

»Und ›Kir‹ ist die Abkürzung von was?«

Sie sahen einander an. Kirstine meinten sie, waren sich aber nicht sicher. Es könnte auch Kirsten sein. Im Hauptquartier in Nykøbing hätten alle sie immer nur Kir genannt.

»Kir Royal«, ergänzte ein anderer mit einem fast liebevollem Lächeln.

»Royal?«, fragte Mark.

»Sie heißt Røjel mit Nachnamen. Darum nennen wir sie Kir Royal. Aber sie hat nichts dagegen.«

Mark nickte. Kirstine Røjel. Den Spitznamen Kir schien sie sich später zugelegt zu haben, als Jugendliche oder Erwachsene. Denn während der Schulzeit war sie einfach nur Kirstine gewesen.

KAPITEL 16

Kir fand schnell in ihren Rhythmus und schwamm zügig und konzentriert zwischen den Orientierungsleinen hin und her. Niklas war bereits damit beschäftigt, ein neues Suchfeld abzustecken. Zielvorgabe war es, die Suche in diesem Hafenbecken bis zum Einbruch der Dunkelheit abzuschließen.

Während sie sich durch den Fischschlamm auf dem Grund des Hafens tastete, musste sie an diesen Polizisten denken: Mark Bille Hansen. Sie kannte ihn aus der Schulzeit, er war aber in einer anderen Klassenstufe gewesen, drei oder vier Klassen über ihr. Damals hatte sie ihn cool gefunden, er hatte viel Sport gemacht und war ziemlich wild gewesen. Aber sie hatte praktisch kein einziges Wort mit ihm gewechselt.

Die Schulzeit hatte sie hauptsächlich beim Sport verbracht. Ihr Körper war dafür gebaut, geschmeidig und muskulös, wie er war. Leichtathletik hatte ihr am besten gefallen. Sie hatte es genossen, ihren Körper mit einem kleinen Stoß vom Startblock zu katapultieren, um ihn dann millimetergenau bis über die Ziellinie zu manövrieren. Aber Leichtathletik war eher eine Seltenheit in dem kleinen Provinzkaff gewesen, in dem sie aufwuchs. Dort spielte man in der Regel nur Handball oder Volleyball. Ballsportarten begeisterten sie nicht im gleichen Maße, aber sie fielen ihr leicht. Alles, was mit Körper und Bewegung zu tun hatte, fiel ihr leicht.

Ganz anders verhielt es sich mit der Welt der Sprache. Sie hasste Bücher. Sie hasste alles, was damit zusammenhing: still sitzen und sich auf Wörter und Buchstaben zu konzentrieren, die nur vor ihren Augen herumtanzten. Erst in der fünften Klasse, als sie schon längst das hoffnungslose Schlusslicht der Klasse war, wurde festgestellt, dass sie Legasthenikerin war.

Die Diagnose kam einer Katastrophe gleich. Plötzlich war sie nicht mehr die starke Sportskanone, sondern eine Hilfsbedürftige. Sie kam in eine Sonderklasse und wäre vor Scham am liebsten in den Boden versunken. Damals hatte sie sich ein anderes Leben gewünscht. Sie hatte sich gewünscht, wie ihr Onkel Hannibal zu sein, der Minentaucher war. Der Bruder ihres Vaters konnte die schauerlichsten Geschichten erzählen, von Bomben, die er unter Wasser sprengen musste, oder von Leichen, die er aus gefährlichen Schiffswracks geborgen hatte. Ihre Eltern hatten ihre Bewunderung für den Onkel gehasst. Ihr Vater war das absolute Gegenteil seines Bruders: angepasst, traditionsverbunden. Er hatte seine Jugendliebe geheiratet, drei Kinder bekommen und eine Schweinezucht geerbt. Ihm zufolge litt Hannibal an der Taucherkrankheit, hatte ein Gehirn voller weißer, toter Flecken. Mit anderen Worten, er war ein unzurechnungsfähiger Lügner und Trinker.

Der Gedanke an ihn zauberte ein Lächeln auf Kirs Gesicht hinter der Tauchermaske. In gewisser Weise hatte ihr Vater sogar recht. Hannibal war ein altmodischer alter Seebär. Und er war ein Lügner, wenn es ihn packte. Mehr als einmal hatte sie sich vor ihrem Vater im Keller versteckt und Hannibal sagen hören, er hätte sie schon seit Tagen nicht mehr zu Gesicht bekommen. Allerdings hatten sie zuvor natürlich in aller Eile ihr Fahrrad in den Schuppen geschoben und seine leeren Wodkaflaschen in den ausgetrockneten Brunnen geworfen. Niemand und schon gar nicht sein großer Bruder sollte ihn auf frischer Tat ertappen.

Sie hielt an der zweiten Orientierungsleine, verschob die Laufleine um eine weitere Armeslänge mit dem Karabinerhaken und drehte um.

Sie erinnerte sich genau an den Sommer, als sie zwölf Jahre alt geworden war. Für sie war es der entscheidende Sommer ihres Lebens gewesen. Denn in diesem Sommer hatte sie den Beschluss gefasst, Minentaucherin zu werden. Es war der Sommer, als ihr Bruder Tomas vom Boot fiel und ertrunken wäre, wenn sie nicht die vier Meter tief getaucht wäre und ihn an die Oberfläche zurückgeholt hätte. Sie hatte das Ende der Orientierungsleine und damit des Suchquadrates erreicht und hatte sich von dem Gedanken verabschiedet, etwas zu finden, als sie mit etwas kollidierte. Wie immer hatten ihre Hände den ersten Kontakt mit dem toten Körper. Sie wusste sofort, was es war. Kannte die weiche Beschaffenheit von menschlichem Fleisch, das lange im Wasser gelegen hatte. Ihr Herz raste, aber es gelang ihr, ihre Gefühle unter Kontrolle zu bekommen. Sie durfte jetzt nicht in Panik geraten. Wenn sie das Gefühl lange genug unterdrückte, würde es wieder verschwinden.

Sie tastete vorsichtig. Die Leiche war nackt und es handelte sich um einen weiblichen Körper. Beine, Torso, Hals, Kopf. Das lange Haar schwebte wie das einer Meerjungfrau, ganz anders und viel feiner als das grobe Tau, das sie kurz zuvor berührt hatte. Es passte auf die Beschreibung von Nina Bjerre. Bei dem Versuch, sich zu befreien, riss sie ein paar Haare aus und spürte, wie der leblose Körper wie eine Blume in einer Vase hin und her schwankte. Sie grub tiefer im Schlamm und stellte fest, dass die Tote bis zu den Knöcheln im Fischabfall steckte. Ihre Beine waren mit einem Seil gefesselt und an dessen Ende befand sich ein Anker, der sich tief in den Schlamm gebohrt hatte. Sie tauchte tiefer, um den Anker genauer lokalisieren zu können. Er wog mindestens fünfzehn Kilo. Das Seil, mit dem die Knöchel gefesselt waren, führte an den Beinen hoch zu den Händen, die hinter dem Rücken gebunden waren. Von dort führte es noch weiter, bis zum Hals.

Die Sicht war sehr schlecht, aber einem Impuls folgend, schwamm sie ganz nah vor das Gesicht der Toten. Der Kopf hatte sich so merkwürdig angefühlt, obwohl sie Handschuhe trug. Sie strengte ihre Augen an, um etwas erkennen zu können, aber die schlechte Sicht machte es unmöglich. Stattdessen markierte sie die Stelle mit einer Boje und gab dem Boot oben ein Signal, dass sie etwas gefunden hatte und auftauchen würde.

»Ich glaube, ich habe das Mädchen gefunden«, sagte sie, als sie an Bord gehievt wurde.

»Das habe ich befürchtet«, antwortete Allan. »Meinst du, du schaffst es, die Leiche zusammen mit Niklas in dem Leichensack zu bergen?«

»Klar. Aber sie ist mit den Füßen an einen Anker gefesselt. Ich werde das Seil durchschneiden müssen, okay?«

Er nickte.

»Du befestigst einfach eine Boje an den Anker, dann bergen wir den später.«

Er sah sich um und ließ seinen Blick für einen Moment am Horizont verweilen. Sie wusste genau, was er dachte.

»Es wird bald dunkel. Wir sollten uns beeilen. Wir markieren die Position, bergen sie und den Anker und setzen die Suche nach weiteren Fundstücken morgen fort.«

Mit abgeklärter Professionalität gab Allan Vraa via Funkgerät den Polizisten an Land Bescheid, dass sie eine Leiche gefunden hatten. Sie notierten sich Zeitpunkt und Position, machten Aufnahmen und maßen die Entfernung zur Kaimauer, damit später alles für den Bericht rekonstruiert werden konnte. Dann fuhren sie weiter raus, um Niklas hochzuholen.

KAPITEL 17

Die Unsicherheit machte Peter zu schaffen. Es fiel ihm schwer, Felix richtig einzuschätzen. Sie hatte ihn durchschaut, als er seine Bekanntschaft mit Ramses geleugnet hatte. Sie war in sein Haus eingedrungen, dort überfallen und übel zugerichtet worden. Eigentlich müsste er wütend sein. Wer war diese Person? Was wollte sie von ihm?

Aber gleichzeitig hatte sie etwas an sich, das in ihm ganz gegenteilige Gefühle auslöste. Sie wirkte vernachlässigt und ungepflegt und er fragte sich, was sie erlebt hatte. Ihr Blick, der oberflächlich betrachtet etwas Abweisendes hatte, enthielt aber auch etwas Beschwörendes. Als würde sie ihn mit der einen Hand zum Teufel schicken und mit der anderen um Hilfe bitten.

Er setzte seine Aufräumarbeiten im Haus fort. Dabei fiel ihm der Besuch bei Stingers Schwester wieder ein und Elisabeths Äußerung: ›Ich muss ihr helfen.‹ Vielleicht galt das auch für seine Nachbarin.

Er spülte das Geschirr und starrte dabei gedankenverloren aus dem Fenster. Es wurde dunkel draußen, und der Schnee und der Mond tauchten die Landschaft in ein bizarres und diffuses Licht. Auf dem Kattegat ließen sich nur wenige Schiffe anhand ihrer Lichter ausmachen, die ihren Hafen gerade verlassen hatten oder auf dem Weg dorthin waren. Auch er hatte erlebt, dass Menschen ihm ihre Hilfe aufgedrängt und er dagegen protestiert hatte, so wie sich auch Felix gewehrt hatte. Aber es war auch nicht einfach, einem anderen seine Hilfe anzubieten.

Nach dem Abwasch machte er einen weiteren Kontrollgang durch das Haus, dicht gefolgt von seinem Hund. Alle Spuren des Einbruchs waren beseitigt und er hatte keinen weiteren Verlust zu beklagen. Der Einbrecher hatte nicht gefunden, wonach er gesucht hatte. Die Person hatte ganz offensichtlich auch keine Kenntnis von dem Schlüsselversteck unter dem Stein gehabt. Und diese Tatsache grenzte das Feld der Verdächtigen deutlich ein.

Er kochte Kaffee, schmierte ein paar Brote und gab dem Hund sein Trockenfutter. Er hatte beschlossen, am nächsten Morgen zur Polizei zu gehen, falls sie sich bis dahin nicht gemeldet hatten. Da hörte er Motorengeräusche, die sich näherten. Kurz darauf klopfte es an der Tür und Mark Bille Hansen stand vor ihm mit seinem gequälten Gesichtsausdruck und einer Frisur, die an einem Mann mit E-Gitarre im Arm glaubwürdiger gewesen wäre. Zerschlissene Designerjeans, schicke Bikerboots und eine kurze Wildlederjacke vollendeten den Eindruck eines modernen Sheriffs ohne Stern. Auch sein Blick passte dazu und war eines Wyatt Earps würdig: unerbittlich und no nonsense!

»Darf ich reinkommen?«

Peter trat zur Seite und war sehr erleichtert, dass er seine Aufräumarbeiten hatte beenden können. Kaj knurrte leise, zog sich aber zurück, nachdem der Polizist in die Hocke gegangen war und ihm seine Hand hingehalten hatte, damit er daran schnüffeln konnte.

»Braver Hund.«

Mark Bille Hansen richtete sich auf. Sie waren gleich groß und sahen sich direkt in die Augen. Das Wort ›Polizei‹ flackerte vor Peters innerem Auge auf und er konnte förmlich spüren, wie sich alle Schotten dichtmachten. Lauter Lügen und Ausflüchte, die er eigentlich gar nicht von sich geben wollte, drangen an die Oberfläche.

»Könnten wir uns kurz hinsetzen?«

Mark Bille Hansen zeigte auf das Sofa, auf dem Stinger gelegen und geschnarcht hatte. Peter erinnerte sich plötzlich, dass er vor ein paar Minuten frischen Kaffee aufgesetzt hatte. Und ihm fiel ein, dass Felix oben in seinem Schlafzimmer lag.

Zwei Nachbarn, die beide steif behauptet hatten, sich nicht zu kennen. Und jetzt lag auf einmal die eine mit Kopfschmerzen und blutiger Nase auf dem Bett des anderen. Er hoffte inständig, sie würde dort oben bleiben und sich ruhig verhalten.

»Selbstverständlich«, stieß er schließlich hervor. Dem Polizisten war sein langes Zögern garantiert aufgefallen. »Wollen Sie Kaffee?«

Peter wartete die Antwort nicht ab, sondern stellte die Kaffeekanne auf den Couchtisch und holte zwei Becher.

»Ich schulde Ihnen noch eine Erklärung, ich weiß. Ich war heute auf der Wache und habe eine Nachricht für Sie hinterlassen …«

»Ich komme gerade aus dem Büro. Davon hat mir niemand erzählt.«

»Dann hat sie es wahrscheinlich vergessen. Dunkelhaarige Frau. Kurzhaarschnitt, Brille. Mitte vierzig, würde ich sagen.«

Die Schlacht war schon verloren. Mark Bille Hansen sah ihn skeptisch an.

»Sie kannten Ramses. Aus dem Gefängnis. Warum haben Sie gelogen?«

Peter setzte sich hin, musterte sein Gegenüber und versuchte die Eindrücke zu sortieren. Er schätzte Mark Bille Hansen auf Ende dreißig, sein Dialekt ließ erkennen, dass er von Djursland stammte, allerdings war er von einigen Kopenhagener Idiomen gefärbt. Sein Kleidungsstil war auf eine Weise betont lässig, fast nachlässig. Aber da war noch etwas anderes. Er war blass, fast anämisch und seine Sachen wirkten eine Nummer zu groß. Seine Handrücken wiesen typische Narben auf. Und er war neu in Grenå. Peter hatte mitbekommen, dass der alte Chef der Direktion in Pension gegangen war. Seine Theorie war, dass der Mann vor ihm eine schwere Krankheit überwunden hatte, von dem stressigen Job in der Hauptstadt befreit und in die Provinz versetzt worden war. Er hatte es also mit einem kranken Mann zu tun. Genau darin lag seine größte Chance.

»Den Großteil meiner Strafe habe ich auf der Krankenstation verbracht. Ich wäre jetzt tot, wenn ich nicht eine neue Niere bekommen hätte«, sagte er.

»Wie rührend.«

Aber das Interesse war entfacht, auch wenn Mark Bille Hansen nur kopfschüttelnd vor ihm saß.

»Es ist gar nicht so einfach, das zu erklären«, fuhr Peter fort. »Ich war sicher, dass ich sterben werde. Und ich war auf die ganze Welt wütend. Ich wollte nur meine Ruhe und weder Einmischung noch Mitleid.«

Mark Bille Hansen kratzte sich auf dem Handrücken. Unruhig wanderte sein Blick durch das Wohnzimmer, als würde er darauf gefasst sein, in der Ecke ein Krankenhausbett zu entdecken.

»So war das, bis plötzlich eine Spenderniere auftauchte. Das hatte ich nicht erwartet«, sagte Peter. »Vielleicht hätte ich sie auch eigentlich nicht verdient. Schließlich war ich ein verurteilter Verbrecher, gehörte zum Abschaum der Gesellschaft. Das sagte zwar niemand, aber ich konnte es in ihren Augen lesen. Diese Niere hätten sie lieber jemand anderem gegeben.«

Peter sah Mark Bille Hansen an.

»Wer soll schon entscheiden, wer leben darf und wer ein Todesurteil bekommt. Beides ist gleichermaßen erschütternd, das kann ich unterschreiben.«

Der Blick des anderen durchbohrte ihn förmlich.

»Trotzdem. Sie kannten Ramses und haben es verschwiegen.«

Peter nickte.

»Ja, aus einer Zeit, an die ich mich nicht mehr erinnern wollte. Nach der Operation und meiner Entlassung aus dem Gefängnis wollte ich nur allein sein. Ich habe mich hier total zurückgezogen. Die Vergangenheit sollte Vergangenheit bleiben. Und als ich Ramses tot am Strand liegen sah, war mein erster Instinkt, ihn zu verleugnen. Er war all das, womit ich nichts mehr zu tun haben wollte.«

Peter beugte sich vor.

»Einige sagen dazu: das Leben steht auf der Kippe oder man steht am Abgrund. Ich glaube, man muss dort gewesen sein, um es zu verstehen.«

Mark Bille Hansen rieb sich erneut die Handrücken, als würde er die Narben abwischen wollen. Es dauerte eine Weile, ehe er sich räusperte und sagte:

»Nehmen wir mal an, dass ich es verstehe. Nehmen wir an, dass ich Ihr Untertauchen akzeptiere. Aber ich will wissen, was Sie davon halten?«

Er nahm einen Schluck Kaffee und stellte den Becher auf dem Tisch ab.

»Warum musste Ramses sterben? Und warum ausgerechnet hier? Wer könnte einen Grund haben, ihn zu töten?«

Peter überlegte, was er antworten sollte. Es war ausgeschlossen, Stinger in die Sache mit reinzuziehen, und er konnte auch nichts vom Einbruch erzählen, ohne Felix zu erwähnen. Das war ein Drahtseilakt, denn er war genötigt, Mark Bille Hansen einen Bissen hinzuwerfen.

»Ich weiß es nicht. Aber Ramses hatte nicht nur mit Engelchen zu tun. In diesen Kreisen löst man die Probleme kurz und schmerzlos.«

»Er ist jemandem also in die Quere gekommen?«

»Davon gehe ich aus. Wurde er schon obduziert?«

»Die Todesursache war eine tödliche Schusswunde.«

Peter nickte.

»Ich könnte mich ein bisschen umhören, wenn Sie wollen.«

»Ich dachte, Sie sind fertig mit Ihrer Vergangenheit?«, erwiderte Mark Bille Hansen spöttisch.

Peter hätte sich am liebsten die Zunge abgebissen.

»Am besten überlassen Sie uns das.«

»Haben Sie schon die anderen aus dem Knast befragt?«

Mark Bille schüttelte den Kopf.

»Wir wollten zuerst mit Ihnen sprechen. Was war er für ein Typ?«

Peter musste nicht lange nachdenken.

»Er war eitel und auch nicht der Hellste, wenn Sie verstehen.«

»Nein, was genau heißt das?«

»Der Ramses, den ich kannte, interessierte sich nur für Frauen und Geld. Ich glaube, er hat noch nie in seinem Leben ein Buch in die Hand genommen.«

Mark Bille ließ seinen Blick wieder durch das Zimmer schweifen und blieb schließlich am Bücherregal hängen.

»Sie lesen?«

Er trat an das Regal und las die Buchtitel, pfiff leise durch die Zähne.

»Wo haben Sie denn dieses Hobby aufgegabelt?«

»Ich bin zur Schule gegangen, da lernt man lesen.«

Er erwähnte nicht, dass ihm die Bücher in der Schulbibliothek das Leben gerettet hatten. Es ging den Polizisten nichts an, dass seine Kindheit von sadistischen Tyrannen geprägt gewesen war und er sich für seine Brüder und Schwestern im Kinderheim Titan verantwortlich gefühlt hatte.

Mark Bille Hansen riss die Hände hoch und streckte ihm in einer abwehrenden Geste die Handflächen entgegen.

»Ich bin beeindruckt! Ich bin nie über Lucky Luke hinausgekommen.«

»Dann ist das bestimmt äußerst verwirrend, einem Tischler zu begegnen, der das ABC beherrscht«, entgegnete Peter mit milder Stimme.

»Das kann ich Ihnen sagen!«, sagte Mark Bille Hansen und grinste.

Der Augenblick währte nicht lange, dennoch hatte Peter das Gefühl, sie hätten sich die Hand gereicht. An einem anderen Ort, zu einer anderen Zeit und sie wären vielleicht sogar Freunde geworden.

»Aber abgesehen davon war Ramses ein netter Kerl«, sagte er. »Und seine Halskette, die hatte keine religiöse Bedeutung. Die hat er von einer seiner zahlreichen Freundinnen geschenkt bekommen.«

Mark Bille Hansen nickte und stand auf.

»Prima, dann müssen wir uns darüber wenigstens nicht den Kopf zerbrechen. Wissen Sie, ob er gerade eine feste Freundin hatte?«

»Keine Ahnung. Ich hatte ihn seit über einem Jahr nicht mehr gesehen, bis mein Hund seine Leiche fand.«

Mark Bille Hansen knöpfte seine Jacke zu und sah aus dem Fenster. Es dämmerte und hatte angefangen zu schneien.

»Die Rechtsmediziner gehen davon aus, dass er in der Nacht zu Neujahr zwischen 18 und 22 Uhr getötet wurde. Wo waren Sie in der Zeit, bevor Sie ihn gefunden haben?«

Ein Polizist musste diese Fragen stellen, sonst machte er seinen Job nicht ordentlich. Peter gab Mark Bille Namen und Anschrift seines Kollegen in Gjerrild, auf dessen Silvesterparty er gewesen war.

»Alle Gäste haben sich vor dem Fernseher versammelt. Um die Neujahrsansprache der Königin zu hören. Ich war gegen zwei Uhr morgens zu Hause. Ich bin sicher, dass Felix Gomez mich gesehen hat und bezeugen kann, dass ich das Haus nicht vor dem nächsten Morgen verlassen habe. Ich war mit meinem Chef auf der Jagd. Bei ihr drüben brennt immer Licht, ich habe den Eindruck, dass sie nie schläft.«

»Auf der Jagd? Besitzen Sie ein Gewehr?«

»Selbstverständlich nicht. Mit der Urteilsverkündung habe ich auch meinen Waffenschein verloren. Ich begleite ihn nur zum Spaß.«

»Und Sie leihen sich auch keine Waffe?« Mark Bille musterte ihn misstrauisch.

Peter musste an den Moment denken, als er Manfreds Gewehr in der Hand gehabt hatte.

»Manfred ist der Schütze und schießt, was geschossen werden muss.«

»Ihr Chef?«

Peter nickte.

»Und das wird er mir auch bestätigen können?«

»Jedes Wort.«

Der Polizist sah hinüber zum Nachbarhaus, wo tatsächlich Licht brannte. Er verabschiedete sich, sein Händedruck war fest und er hielt Peters Hand sehr lange in seiner.

»Ich gehe mal rüber zu ihr. Wir sehen uns bestimmt noch mal wieder.«

Sekunden später beobachtete Peter, wie der Polizist an Felix’ Haustür klingelte. Er wartete ein paar Minuten, klingelte erneut und drückte die Klinke herunter. Aber es war abgeschlossen. Dann ging er einmal um das Haus und legte die Handkante an die Fensterscheiben. Schließlich gab er auf, stieg ins Auto und fuhr davon.

KAPITEL 18

Der Leichensack war wasserdicht und geruchsundurchlässig. Er bestand aus einer Art gummiertem Leinen und war mit zwei soliden Tragegurten ausgestattet. Er knisterte in Kirs Hand, als Allan Vraa ihn ihr reichte.

Früher hatten sie mit einem anderen Modell gearbeitet. Das war grün und sie hatte nicht die besten Erinnerungen daran, denn die Nähte waren immer gerissen, wenn das Gewicht des Körpers zu groß war.

»Jetzt bekomme ich endlich so einen Wasserbanditen zu Gesicht«, sagte Niklas und klang aufgesetzt draufgängerisch.

Sie saßen auf dem Rand des Gummibootes, ausgestattet mit Trockenanzügen und Pressluftflaschen. Bereit für den letzten Tauchgang des Tages. Kir schlug mit dem Leichensack nach Niklas.

»Buh!«

Niklas grinste verkrampft.

»Vergiss nicht: Sie kann dir nichts mehr tun. Andere Dinge sind viel gefährlicher: Sprengstoff, Senfgas, die große Liebe. Aber sie ist es nicht. Sie kann noch nicht einmal mit dem dicken Zeh wackeln.«

Er nickte hektisch mit dem Kopf, als würde er sich so selbst davon überzeugen können. Aber sie kannte ihn zu gut. Er war ein hervorragender Taucher und ein sehr guter Minenräumer. Aber der Tod würde erst dann ein natürlicher Teil seiner Arbeit werden, wenn er mehrmals an der Bergung einer Leiche teilgenommen hatte. Die Abteilung für Munitionsbergung und Kampfmittelräumung in Kongsøre hatte eine feste Vereinbarung mit der Polizei. Wenn keine lokalen Feuerwehrtaucher gerufen wurden – was meistens nur bei Untersuchungen von Seen und Wasserläufen der Fall war –, rückten die Minentaucher an. Sie verfügten über eine hochwertige Ausrüstung und den größten Erfahrungsschatz. Niklas würde in seiner Laufbahn noch häufiger den Auftrag erhalten, eine Leiche vom Meeresboden zu bergen.

»Bereit?«

Die rote Boje wippte in der Dünung. Es schneite. Kir beugte sich vor und drückte die überschüssige Luft aus ihrem Trockentauchanzug. Niklas tat es ihr nach. Dann gaben sie sich das Signal und ließen sich rücklings ins Wasser fallen. Auf dem Weg zum Grund des Hafenbeckens musste sie an den Sommertag denken, als sie von dem Ruderboot ins Wasser gesprungen war und ihr Körper zum ersten Mal in seinem Leben gezwungen war, tiefer als einen Meter zu tauchen. Das Wasser war ganz klar gewesen und sie erinnerte sich genau, wie sie die Augen aufgerissen und versucht hatte, sich zu orientieren und Tomas zu finden. Panik hatte sie erfasst, weil der Meeresboden leer und nackt gewesen war und die Sonnenstrahlen das Wasser und den Sand in allen Farben hatte schillern lassen. Aber dann sah sie die Gestalt auf dem Grund liegen und sie kämpfte sich tiefer und tiefer, ignorierte den immer stärker werdenden Druck in ihren Ohren. Schließlich hatte sie ihn erreicht und es gelang ihr, den nahezu schwerelosen Körper nach oben zu befördern. Sie trieb der Gedanke an, es zu schaffen, bevor es zu spät war. Sie war zwölf Jahre alt. Tomas war erst acht. Hinterher wusste sie, dass sie in diesen wenigen Sekunden in ihre Zukunft gesehen hatte.

Niklas und sie mussten sich vorantasten und sie war dankbar, dass sie sich an der Bojenleine festhalten konnten. Sie hatten vorher vereinbart, dass Niklas das Seil durchtrennen sollte, das am Anker befestigt war. Die Sicht war wie zuvor gleich null und das änderte sich erst recht nicht durch die Tatsache, dass sie jetzt zu zweit das Wasser und den Schlick aufwirbelten. Aber gemeinsam gelang es ihnen, den leblosen Körper ohne Komplikationen im Leichensack zu verstauen. Kir tauchte mit ihm auf, zwei Tänzern gleich, intim ineinander verschlungen in einem sonderbaren Tanz.

Kaum war sie oben, wurde ihr auch schon die Last abgenommen und man half ihr an Bord. Allan öffnete den Reißverschluss ein Stück, um überschüssiges Wasser abzulassen und das Gesamtgewicht des Sackes zu mindern. Er war sehr vorsichtig, um keine Spuren zu zerstören, denn DNA-Spuren konnten auch im Wasser über Stunden erhalten bleiben.

»Darf ich mal sehen? Da war irgendwas mit ihrem Gesicht«, sagte Kir, als sie sicher auf der Reling saß.

In diesem Augenblick tauchte Niklas mit dem Anker und dem daran befestigten Seil auf. Allan Vraa zog den Anker ein Stück über Wasser und Niklas tauchte darunter, um eine Tüte über das Beweisstück zu stülpen, damit auch dort eventuelle Spuren unbeschädigt blieben, wenn sie ihn aus dem Wasser zogen. Dann bargen sie den Anker und auch Niklas wurde an Bord gehievt.

»Okay dann. Willst du immer noch einen Blick auf die Leiche werfen?«

Allan hatte die Hand am Reißverschluss, aber Kir schüttelte den Kopf.

»Da ist bestimmt nichts. Außerdem werden die Rechtsmediziner sie ja auch bald untersuchen.«

Aber Niklas hatte nach überstandener Aufgabe ganz offensichtlich der Übermut gepackt.

»Ich würde das gerne sehen. Da unten war überhaupt nichts zu erkennen und dann gilt das ja nicht richtig, oder?«

Kir zog sich die Haube ab, schnäuzte sich in ihre Hände und spülte sie sich über der Reling ab. Sie unterdrückte ein ungutes Gefühl, mehr eine Vorahnung, die sie plötzlich beschlichen hatte.

»Na gut. Werfen wir einen kurzen Blick.«

Die Dämmerung war schon längst angebrochen, darum schaltete sie ihre Taschenlampe an, als Allan den Reißverschluss aufzog. Niklas entfuhr ein Stöhnen, er erstarrte und sah wie betäubt auf die Leiche im Sack. Kir wollte den Lichtkegel der Taschenlampe entfernen, aber ihre Hand gehorchte nicht den Impulsen ihres Gehirns. Was sie da sah, jagte ihr Schockwellen durch den ganzen Körper.

»Zum Teufel!«, murmelte Allan. »Wer hat ihr das Gesicht weggefressen?«

Erst da gelang es Kir, den Lichtkegel zu entfernen. Aber der Anblick hatte sich in ihrer Netzhaut festgebrannt. Nina Bjerres Gesicht war nur noch eine blutige Masse ohne Haut. An einigen Stellen stachen weiße Knochen im Fleisch hervor. Als hätte jemand ein besonders scharfes Messer genommen und sich aus ihrem Gesicht eine Maske ausgeschnitten.

Kir legte die Taschenlampe beiseite und streckte sich nach dem Reißverschluss, um den Sack wieder zu schließen. In diesem Augenblick sah sie den Leichenwagen auf dem Kai auftauchen.

KAPITEL 19

»Bleib hier, du bist noch nicht wieder gesund.«

»Mir geht es gut.«

Peter konnte ihr genau ansehen, wie viel Anstrengung es Felix kostete, die Treppenstufen herunterzugehen, um zur Tür zu kommen. Er versperrte ihr den Weg.

»Sei bitte nicht so dickköpfig. Du warst schon vor dem Einbruch sehr geschwächt.«

Sie versuchte ihn beiseitezustoßen. Aber ihre Kräfte waren dem nicht gewachsen. Peter bewegte sich nicht von der Stelle.

»Du darfst mich nicht einsperren. Lass mich durch!«

Sie wollte ihm nicht in die Augen sehen, er vermutete sogar, dass sie das gar nicht konnte. Sie war außerstande, etwas zu fokussieren, und in einer weitaus schlimmeren Verfassung, als er zuerst gedacht hatte.

»Ich will dich nicht einsperren. Aber du brauchst Hilfe!«

Er stützte sie, als sie taumelte und nach der Türklinke griff.

»Dir hat der Einbrecher ordentlich einen übergezogen.«

Sie machte sich frei.

»Mein Leben geht dich überhaupt nichts an.«

»Aber meins geht dich ganz offensichtlich etwas an. Immerhin hast du dich bei mir selbst eingeladen.«

»Ach, und das heißt, dass du jetzt alles bestimmen darfst, oder was?«

Da war sie wieder, diese Widersprüchlichkeit. Ihr Mund stieß ihn mit ihren Worten von sich, aber ihr Blick und ihre zitternde Erscheinung baten um seine Hilfe.

»Ich muss nach Hause.«

Ein zweites Mal schubste sie ihn und mobilisierte dabei ihre letzten Kräfte. Völlig erschöpft öffnete sie die Tür und stolperte hinaus in die Kälte. Er wusste, dass sie die Strecke bis zu ihrem Haus nicht schaffen würde, und zog sich schnell die Schuhe an.

»Hier, halt dich an meinem Arm fest«, sagte er. Sie überquerten die zugeschneite Einfahrt. Sie winkte ab, immer wieder, wenn er nach ihr greifen wollte. Sekunden später rutschte sie aus und blieb reglos im Schnee liegen.

»Felix? Kannst du mich hören?«

Keine Reaktion. Sie sah aus, als würde sie schlafen. Ein ungezogenes Kind; ein trotziges Mädchen; eine affektierte Frau, er wusste nicht, welcher Teil dieser Persönlichkeit am anstrengendsten war. Er hob sie hoch und trug sie zurück in sein Haus, legte sie auf das Sofa und deckte sie zu. Sie wachte kurz auf. Mit glasigen Augen sah sie ihn an.

»Ramses«, flüsterte sie undeutlich.

»Ja, was ist mit ihm?«

»Ich kenne ihn.«

»Was? Du KENNST ihn?«

»Ja.«

Dann verstummte sie und schloss die Augen. Er rief den Arzt an. Er wohnte zwar in Grenå, war aber eine Dreiviertelstunde später da. Er untersuchte sie sehr sorgfältig, während Peter sich in seiner Küche auf die Suche nach flüssiger Nahrung für seine Patientin machte.

»Sie ist unterernährt, ihr Blutdruck ist viel zu niedrig und sie hat eine Atemwegsinfektion und eine Gehirnerschütterung.«

Johannes Holm rollte sein Stethoskop ein und legte es in die Tasche zurück. Er sah Peter mit sanften, blauen Augen über die Ränder seiner Brille an: ein älterer Arzt aus der Provinz mit viel Praxiserfahrung und Menschenkenntnis. Er trug vernünftiges Schuhwerk, ein gestreiftes Halstuch und einen grünen Lodenmantel. Den hatte er ausgezogen und ordentlich gefaltet über den Sessel gelegt und saß auf einem Hocker neben der schlafenden Patientin.

»Es ist eigentlich ganz einfach. Entweder muss sie ins Krankenhaus oder sie muss von jemandem betreut werden, der dafür sorgt, dass sie genug zu essen, zu trinken und vor allem Schlaf bekommt. Sie ist fast bedrohlich abgemagert. Hat sie Familienangehörige?«

»Ich habe keine Ahnung. Ich kenne sie ja gar nicht.«

»Sollten wir sie nicht lieber doch im Krankenhaus einliefern?«

Eine Hand schoss unter der Decke hervor und klammerte sich an den Arm des Doktors.

»Kein Krankenhaus.«

Das waren ihre ersten Worte, seit der Arzt eingetroffen war. Peter betrachtete ihre schmalen Finger, die sich in den Pullover krallten.

»Kein Krankenhaus«, wiederholte Felix, riss die Augen auf und starrte Peter an.

Auch Johannes Holm sah ihn an und schließlich nickte Peter, obwohl etwas in ihm sich gegen diese Entscheidung sträubte.

»Okay, was muss ich tun?«

Der Arzt stand auf und zog ihn beiseite.

»Sie scheint schwer traumatisiert zu sein. Hat sie was erzählt?«

»Sie hat von einem Unfall gesprochen, bei dem sie die einzige Überlebende war.«

»Versuch sie zum Sprechen zu bekommen, sie soll von sich erzählen. Aber in erster Linie muss sie Flüssigkeit zu sich nehmen. Suppe, Milch. Etwas Nahrhaftes. Kaffee, Tee und Alkohol sind verboten.«

Er holte eine flache Schachtel und eine Packung mit Tabletten aus seiner Tasche und gab sie Peter.

»Das ist ein Antibiotikum. Dreimal am Tag zwei Tabletten, am besten mit ein bisschen Brot und was zu trinken. Und das hier ist ein Beruhigungsmittel – je nach Bedarf. Ich komme morgen wieder vorbei. Schaffst du es bis dahin?«

Die beiden kannten sich gut. Holm wusste alles über seine Vergangenheit und seine Nierenkrankheit. Und Peter hatte zusammen mit Manfred Holms Wintergarten gebaut und er hatte auch dessen Frau kennengelernt, eine freundliche ältere Dame, die an Multipler Sklerose litt.

»Versuch, die Namen ihrer Familienangehörigen und Freunde herauszubekommen, damit die übernehmen können.«

»Drogen?«, fragte Peter. »Gibt es Anzeichen dafür?«

Das Letzte, was er jetzt gebrauchen konnte, war ein Junkie im Haus. Das Vergnügen hatte er bereits gehabt.

»Nichts. Ich gehe davon aus, dass sie aus irgendeinem Grund einen totalen Systemausfall erlitten hat. Einen Kreislaufkollaps. Versuch sie mit den Tabletten ruhigzustellen und sei für sie da. Flüssigkeit und Nahrung, eines nach dem anderen. Nur so viel, wie sie bei sich behalten kann.«

»Hat es was mit ihren Narben zu tun?«

Der Arzt betrachtete Felix, die verloren wirkte.

»Ich glaube, ihre schlimmsten Wunden und Narben trägt sie in ihrer Seele.«

Auf dem Weg nach draußen klopfte er Peter auf die Schulter. »Ich wünsche dir alles Gute.«

Dann warf er einen letzten Blick auf seine Patientin und fügte mit gedämpfter Stimme hinzu:

»Wenn es ihr morgen nicht besser geht, werde ich ihr eine Infusion anlegen.«

Die Nacht war unruhig. Felix schlief viel, aber wachte immer wieder auf und befand sich dann in einem halbwachen, halluzinatorischen Zustand.

Jedes Mal wenn sie die Augen aufschlug, versuchte Peter, sie mit Suppe zu füttern. Er hatte noch Tütensuppen im Schrank entdeckt und mischte sie mit gequirltem Ei. Nach der ersten Mahlzeit erbrach sie alles. Er wusch sie, holte die Matratze von oben, bezog Kissen und Bettzeug neu und legte sich neben sie auf das Sofa.

Er betrachtete sie, während sie schlief, eingerollt wie ein erschöpftes Kind, mit glänzender Haut und zitternden Augenlidern und Lippen. Dann wachte sie erneut auf, sprach wirres Zeug und schwitzte so sehr, dass er die Bettwäsche wechseln musste. Ihr schmächtiger Körper mit dem für Unterernährung so typischen, aufgequollenen Bauch krümmte sich zusammen. Wieder fütterte er sie mit Suppe, trug sie dann auf die Toilette, damit sie sich erleichtern konnte. Sie saß auf der Toilette und schwankte hin und her, dann duschte er sie, wickelte sie in ein großes Handtuch und trug sie zurück auf die Matratze, wo sie völlig ermattet einschlief. Aber schon kurz darauf schreckte sie wieder aus dem Schlaf hoch, klapperte mit den Zähnen und zitterte am ganzen Körper.

Er holte ein T-Shirt von sich aus dem Schrank und zog es ihr an. Es war ihr mindestens sieben Nummern zu groß. Aus großen dunklen Augen sah sie ihn an und er war sich nicht sicher, ob dieser Blick Hass ins ich trug oder Dankbarkeit. Irgendwann legte er sich zu ihr auf die Matratze und hielt sie fest.

In den frühen Morgenstunden fiel sie endlich in einen ruhigeren, tieferen Schlaf und war fieberfrei. Er schlich sich leise raus und fuhr in die Stadt, um Lebensmittel zu kaufen.

Als er zurückkam, wachte sie auf, und er kochte ihr Tomatensuppe mit Nudeln. Zum ersten Mal wirkte sie klar und vor allem hungrig.

»Was ist passiert?«

»Du bist krank. Der Arzt wird nachher noch mal vorbeikommen und dich untersuchen.«

»Mir geht es gut.«

Sie nahm den Löffel mit Suppe in den Mund und schluckte.

»Er hat gesagt, du seist traumatisiert. Was ist bei diesem Unfall geschehen?«

Sie kniff die Lippen zusammen. Ihre Augen wurden noch größer und kugelrund vor lauter Panik.

»Felix?«

Sie schlug ihm den nächsten Löffel aus der Hand. Dann begann sie plötzlich zu schwitzen und zu zittern, ein neuer Fieberschub. Sie warf den Kopf von links nach rechts.

»Nichts, nichts«, wiederholte sie flüsternd.

Er nahm sie in den Arm und zog sie fest an sich. Ihr Herz schlug wild, ihr ganzer Körper befand sich in einem Ausnahmezustand. Mit einer freien Hand tastete er nach den Beruhigungstabletten.

»Hier. Die wird dir helfen.«

Sie schüttelte energisch mit dem Kopf.

»Jetzt komm schon. Mach den Mund auf.«

Tränen schossen ihr aus den Augen. Er wiegte sie sanft, während sie schluchzend in seinen Armen hing. Dann versuchte er es erneut.

»Hier. Nimm die.«

Dieses Mal öffnete sie gehorsam den Mund und ließ sich die Tablette auf die Zunge legen. Er reichte ihr ein Glas Wasser, das sie austrank.

»Nichts«, wiederholte sie.

Er strich ihr über das Haar.

»Es ist in Ordnung. Wir reden später darüber.«

Wieder stieg Panik in ihr auf, sie versuchte aufzustehen, brach aber mit Schweißperlen auf der Stirn zusammen. War er dieser Sache gewachsen? Er hoffte, dass die Wirkung der Tablette bald einsetzte und Johannes Holm gleich klopfen und ihm die Verantwortung abnehmen würde.

»Ich will nach Hause.«

»Du kommst nicht alleine zurecht.«

»Das ist egal.«

»Ich kann dich nicht einfach dir selbst überlassen. Dann muss ich dich ins Krankenhaus bringen.«

»Kein Krankenhaus«, murmelte sie.

»Aber die können besser für dich sorgen.«

»Dann will ich hierbleiben.«

Sie wollte was von ihm, das war seine Chance.

»Aber nur, wenn wir ein Team sind. Du musst was essen. Essen und Tabletten«, sagte er und versuchte streng zu klingen.

Lange starrte sie an die Decke, ehe sie nickte. Er sah, wie anstrengend diese kleine Bewegung für sie war. Sie war ein Wrack, ein hübsches zwar, aber ein Wrack. Und er stellte überrascht fest, dass er sie gar nicht gehen lassen wollte.

»Essen und Tabletten«, wiederholte sie.

»Und wir reden. Der Arzt sagt, du solltest über das Geschehene reden.«

»Nein …«

Ihre Körperspannung ließ nach.

»Ich kann nicht …«

»Was kannst du nicht, Felix?«

Sie schüttelte den Kopf, ihr Blick wurde immer matter.

»Was ist mit Ramses? Du hast gesagt, dass du ihn kennst?«

Sie öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber es kam kein Laut heraus. Ihre Augen wanderten ziellos durch das Zimmer, kletterten bis an die Decke und fielen dann zu. Ihr Kopf lag schwer an seiner Schulter. Er legte sie vorsichtig auf die Matratze, hielt ihre zierliche, feuchte Hand und strich ihr über die Wange.

KAPITEL 20

Peter meldete sich bei Manfred ab und erklärte ihm, dass er seiner Nachbarin helfen würde, die sehr krank sei, er aber vorhabe, am nächsten Tag wieder bei der Arbeit zu erscheinen. Dann holte er vorsichtig Felix’ Schlüssel aus ihrer Jacke, versicherte sich, dass sie tief und fest schlief, warf sich etwas Warmes über und ging hinüber zu ihrem Haus.

Er redete sich gut zu, dass er schließlich neue Kleidung für sie holen müsse: Unterwäsche, Strümpfe, einen warmen Schlafanzug und ein paar Pullover. Das Haus empfing ihn mit ihrem Duft, einem Parfum, das in seiner Nase festsaß, seit ihrer ersten Begegnung auf der Klippe. Unter diesen Duft mischten sich andere Gerüche: Schweiß, Meer, Tang und eine Muffigkeit von ungelüfteten Räumen. Keine Essensgerüche.

Er öffnete den Kühlschrank und untersuchte die Küchenschränke und fand nicht mehr als eine Packung Kekse, verschimmeltes Brot, zwei Konserven und ein Stück Wurst, das sein Haltbarkeitsdatum schon vor langer Zeit überschritten hatte. Er fand auch Haferflocken und Nudeln, aber weder die Töpfe noch Pfanne sahen aus, als würden sie Verwendung finden. Sie hingen an Haken an der Wand und trugen eine dicke Staubschicht. Paradoxerweise lag auf dem Küchentisch ein großes Kochbuch aufgeschlagen. Spanisches Essen. Die Fotos zeigten leckere Gerichte, als hätte sie vorgehabt, ihren Appetit durch den Anblick von luftgetrocknetem Schinken, Oliven, Scampi in Knoblauchöl, Paellas in den verschiedensten Variationen und Käsespezialitäten anzuregen.

Im Wohnzimmer lag ihre Bettdecke auf dem Sofa, der Couchtisch war voller Kekskrümel. Auch aus der Decke fielen Krümel, als er sie hochhob und ins Schlafzimmer trug. Sie roch nach ihr, nach ihrem Körper und ihrem Haar.

Im Schlafzimmer zog er die Schubladen der Kommode auf und legte Kleidungsstücke in eine Tasche, die in der Ecke des Zimmers gelegen hatte. Dann sah er sich um, das Zimmer wirkte unpersönlich, als würde sie nicht wollen, dass dort mehr als eine funktionelle Oberfläche zu sehen war.

Zurück im Wohnzimmer, sah er sich erneut um. Sie wohnte seit eigener Aussage erst seit einem Monat in dem Haus, also hatte sie vorher woanders gewohnt. Wahrscheinlich befanden sich dort ihre persönlichen Besitztümer: vielleicht in einer Wohnung in der Stadt? Eine Arbeit hatte sie wohl auch gehabt.

Da entdeckte er eine Tür, die er noch nicht geöffnet hatte. Sie war verschlossen. Er zog den Schlüsselbund hervor und probierte verschiedene Schlüssel aus, bis er den richtigen fand und die Tür aufschob.

Dahinter verbarg sich eine kleine dunkle Kammer. Er tastete die Wand erfolglos nach einem Lichtschalter ab. Dann fiel sein Blick auf eine Schreibtischlampe, schaltete diese an und zuckte vor Überraschung zusammen.

Er stand in einer Kammer der Erinnerung. Ein Raum zu Ehren der Vergangenheit, gefüllt mit der Geschichte, die sie vergessen hatte oder vergessen wollte.

Verwirrt sah er sich um. Alle vier Wände waren mit Fotos übersät, dazwischen Zeitungsausschnitte und Notizzettel. Es gab ganz offensichtlich kein System. Die Fotos und die Texte schienen einer eigenen Sprache zu gehorchen, als ob sie aufgehängt worden waren, um der Erinnerung einen Weg zu weisen.

Felix hatte zu ihm gesagt, dass sie sich nicht an den Unfall erinnern könnte. Aber hier hing das gesamte Material, um der Erinnerung auf die Sprünge zu helfen. Er las die Überschriften, große schwarze Buchstaben, darunter die umfangreiche Berichterstattung und das immer wiederkehrende Foto eines kleinen Mädchens mit geflochtenen Zöpfen und einem strahlenden Lächeln.

›Geschäftsmann und seine sechsjährige Tochter bei Hubschrauberabsturz ums Leben gekommen‹.

›Erik Gomez Andersen, 44, und seine sechsjährige Tochter Maria kamen gestern bei einem tragischen Hubschrauberabsturz ums Leben. Gomez’ Firmenhubschrauber stürzte über dem Kattegat ab‹, hieß es da weiter. ›Die dreiköpfige Familie wollte das Wochenende auf Samsø verbringen. Es war perfektes Flugwetter, der Hubschrauber war vor kurzem bei der Inspektion gewesen und Erik Gomez ist ein fähiger Pilot. Seine Frau, Felicia Gomez Andersen, überlebte den Absturz schwer verletzt …‹

Lange stand Peter vor den beklebten Wänden und las die Artikel. Gomez Andersen. Sie hatten jeweils den Nachnamen des anderen angenommen.

Ein Stuhl stand im Raum, auf den ließ er sich fallen, beugte sich vor und betrachtete die Wand hinter dem Schreibtisch, mehr Möbel gab es nicht. An einige der Artikel waren Visitenkarten der Personen geheftet, die in den Texten zitiert worden waren. Zwei fielen besonders ins Auge, der Polizeiassistent Erling Bank und der Havariekommissar Arthur Sand, der Zuständige der Seeunfalluntersuchungsstelle. Es wirkte nicht so, als stünde sie zu einer der ansonsten vorkommenden Personen in einem engeren Kontakt.

Er zog die Schreibtischschubladen auf und stieß endlich auf persönliche Unterlagen. In der obersten Schublade lag ihr dänischer Pass, der ihm verriet, dass Felix am 13. November 1976 in Sevilla auf die Welt gekommen war. Daneben entdeckte er einen Stapel unbezahlter Rechnungen, die achtlos in einen großen Umschlag gestopft worden waren: alles von Rundfunk-Gebühren über Wasser- und Heizkostenabrechnungen für eine Adresse in Højbjerg. Aber er fand auch Steuererklärungen und Kontoauszüge, die allesamt im Minus waren. Briefe von Anwälten und Banken offenbarten, dass Erik Gomez kein Geld, sondern nur Schulden hinterlassen hatte. Dabei hatte er einen Geschäftsführerposten eines großen Bauunternehmens bekleidet und die Familie hatte im teuren Viertel von Århus gewohnt. Was hatte Erik Gomez für Geschäfte gemacht? Wo war das Vermögen geblieben?

Peter hörte ein Motorengeräusch, legte die Unterlagen zurück in die Schublade und verließ das Haus. In dem flaschengrünen Rover saß der Arzt Johannes Holm. Peter begrüßte ihn und erzählte ihm in Kürze von den Ereignissen der Nacht.

Holm trug Handschuhe und trampelte von einem Fuß auf den anderen vor Kälte. Peter hob die Tasche mit den Kleidungsstücken hoch.

»Ich war in ihrem Haus, um ein paar Sachen für sie zu holen. Aber ich würde dir gerne etwas zeigen.«

»In ihrem Haus?«

»Ich glaube, das könnte helfen, sie besser zu verstehen.«

Holm nickte und folgte ihm. Peter stieß die Tür zu der verborgenen Kammer auf. Der Arzt bewegte sich andächtig, fast so, als beträte er einen heiligen Ort. Dann betrachtete er die Wände und gab ein paar unverständliche Brummlaute von sich. An einigen Artikeln blieb er wie angewurzelt stehen. Schließlich gelang es ihm, sich loszureißen.

»Das bestätigt mir nur die Informationen, die ich zusammengetragen habe. Ich habe mir erlaubt, mich ein bisschen umzuhören. Felix Gomez ist ja ein eher ungewöhnlicher Name.«

»Und was hast du herausbekommen?«

Holm drehte sich zu Peter um.

»Ihre Narben haben mich nachdenklich gemacht. Ich war sicher, dass sie irgendwo registriert worden sein musste mit solchen Verletzungen. Also habe ich ein paar Kollegen kontaktiert und am Ende bin ich auf der neurologischen Abteilung im alten Stadtkrankenhaus gelandet.«

Sein Blick wanderte erneut an die gepflasterten Wände.

»Sie leidet an einer posttraumatischen Amnesie. Ihr Erinnerungsvermögen schützt sie davor, sich an den Unfall und die Zeit danach zu erinnern.«

»Gedächtnisverlust?«

»Ganz genau.«

»Sie hat einmal geäußert, dass sie lieber bei dem Unfall ums Leben gekommen wäre.«

»Das ist nicht besonders überraschend, finde ich. Schließlich sind ihre Tochter und ihr Mann dabei umgekommen.«

»Du hast eben gesagt, diese Amnesie schützt sie. Will sie sich denn nicht erinnern?«

Holm zögerte.

»Das ist nicht mein Spezialgebiet. Aber die zuständigen Ärzte waren der Meinung, dass ihr Erinnerungsvermögen unter der Oberfläche liegen würde. Und dass ein einziges, unbedeutendes Ereignis oder eine Erkenntnis sie zutage fördern könnte.«

KAPITEL 21

Selig sank Felix in den wunderschönen Traum, tauchte aber immer wieder daraus auf. Dann wollte sie so schnell wie möglich dorthin zurück, aber irgendjemand hinderte sie daran und zog sie weg davon.

»Komm schon. Du schaffst das«, sagte die Stimme.

Sie spürte die Hände, die sie schon kannte. Zuerst wollte sie keine Berührung und schlug um sich. Aber sie waren beharrlich und hielten sie fest, sie verwandelten sich und waren ihr Schutz gegen den Rest der Welt. Am Ende ließ sie alles mit sich geschehen: sie stützten ihren Nacken, strichen ihr übers Haar, hoben sie hoch, um sie mit warmer Suppe zu füttern. Widerstrebend zwar, aber gehorsam ließ sie sich aus ihrem Traum führen.

»So ist es gut. Ich wusste, dass du es schaffst.«

Sie blinzelte und nahm weitere Schlucke. Es schmeckte ihr und sie stellte fest, dass sie tatsächlich Hunger hatte. Ein Gefühl, an das sie sich kaum erinnern konnte.

Sie öffnete die Augen. Wer war der Mann? Und wo war sie?

»Felix? Kannst du mich hören? Sieh mich an. Wie viele Finger siehst du?«

Sie leckte sich über die Lippen, es schmeckte nach Blut und trockener Haut.

»Drei. Wer bist du?«

Natürlich wusste sie das. Sie konnte sich zwar nicht an seinen Namen erinnern, aber sie erkannte seine Stimme wieder, tief und sanft war sie, die Augen blaugrün und sein Gesicht war schmal mit einem kantigen Kinn, auf dem sich ein rötlicher Dreitagebart entwickelte. Sein blondes Haar würde im Sommer weiß werden. Früher wäre er ein richtiger Wikinger gewesen. Sein Körperbau war kräftig, fast muskulös, aber er sah nicht nach Fitnesscenter aus, sondern schien eher bei der täglichen, körperlichen Arbeit zu trainieren. Feine Fältchen umrahmten seine Augen und seine Haut wirkte von Wind und Wetter gegerbt. Ein Krieger, ein Jäger, ein Häuptlingssohn. Aber er strahlte eine tiefe Einsamkeit aus.

»Der Arzt war vorhin da. Er sagt, dass es dir schon besser geht. Du bist zwei Tage sehr krank gewesen.«

Sie erinnerte sich an keinen Arztbesuch, aber sie glaubte ihm. Plötzlich tauchte sein Name vor ihr auf.

»Peter.«

»Hmm?«

Er hielt ihr einen weiteren Löffel mit Suppe hin und sie öffnete gehorsam den Mund.

»Dein Name«, sagte sie.

Er grinste und dabei zog sich sein ganzes Gesicht nach oben und sah viel heller und freundlicher aus.

»Ja, das bin ich. Peter. Wie Petrus aus der Bibel, der Jesus dreimal verleugnete.«

Er zwinkerte ihr zu. »Bisher hast du dich nicht so gefreut, mich zu sehen. Möchtest du ein Stück Toast haben?«

Das wollte sie sehr gerne, aber im selben Augenblick verließen sie die Kräfte. Sie spürte, wie sie von ihm wegglitt, aber er hielt sie fest und sie konnte in einen wohltuenden, heilenden Schlaf sinken.

Als sie wieder erwachte, war ihr Kopf klarer. Viel zu klar.

Er war nach wie vor da. Und der Hund ebenfalls. Der Mann stand in der Ecke des Raumes vor einer Staffelei und hielt einen Pinsel in der Hand. Es roch beißend nach Farbe und Terpentin und sie musste an das Boot denken, das sie zusammen mit Erik angemalt hatte.

Erik. Maria. Die Bilder schwebten durch ihre Erinnerung und drückten sie nach oben, als würde sie vom Meeresgrund an die Wasseroberfläche steigen, bis hinauf zur Sonne. Sie hörte einen Laut. Einen klagenden und wimmernden Laut. Marias zarter Mädchenkörper; die Unschuld, die fortgerissen wurde. Ihr Kind. Mit aller Kraft versuchte sie, den Strom der Erinnerung aufzuhalten und ihre Tränen zu unterdrücken, aber Peter hatte sich bereits zu ihr umgedreht und sah sie prüfend an. Er legte den Pinsel weg und setzte sich neben sie.

»Du bist ja wach. Hast du Hunger?«

Sie nickte.

»Toast? Suppe? Steak? Austern?«

Sie dachte, das Lächeln verlernt zu haben, und war umso überraschter, als sie spürte, wie sich ihre Mundwinkel nach oben zogen und sie eine Leichtigkeit durchströmte, die sie geglaubt hatte, vergessen zu haben.

»Toast, bitte.«

»Sehr gerne, die Dame.«

Er stand auf.

»Ich würde gerne aufs Klo gehen.«

Sie richtete sich mühsam auf und ließ ihre Beine auf den Boden gleiten.

»Hier. Halt dich an mir fest.«

Er half ihr ins Badezimmer.

»Ruf mich einfach, wenn du Hilfe brauchst.«

Zwei Tage. Sie stützte sich am Waschbecken ab. Sie sah in den Spiegel und blickte in ein weißes, abgemagertes, fast gespenstisches Gesicht mit dunklen Augenhöhlen und schwarzen Haaren, die ihr am Kopf klebten. Schnell setzte sie sich auf die Toilette und bewegte sich unsicher zurück auf die Matratze. Er hatte ihr ein Toast mit Butter und Honig hingestellt und ein Glas Milch.

»Was ist …?«

»Du wurdest überfallen und hast einen Schlag auf den Kopf bekommen. Und danach bist du noch auf dem Eis vor dem Haus ausgerutscht. Du bist ein stures Kamel!«

Das hatte auch ihre Mutter immer zu ihr gesagt. Sie überlegte, wie viele Teile ihres Körpers er in den vergangenen Tagen gesehen hatte. Sie senkte den Blick, ihre Finger strichen über einen weichen, gepunkteten Stoff. Jemand musste ihr den Schlafanzug angezogen haben.

»Ich war drüben bei dir und habe Klamotten geholt. Und habe deine geheime Kammer gefunden.«

Würde er sie nach Maria fragen, würde sie laut schreien. Würde er sie nach dem Unfall fragen, würde sie behaupten, sie erinnere sich an nichts.

»Erzähl mir was von Erik. Das, woran du dich erinnern kannst.«

»Ich war mit ihm verheiratet. Und ich habe ihn geliebt.«

Kaum waren die Worte ausgesprochen, stiegen plötzlich Zweifel in ihr auf.

»Wie war er so?«

»Er hatte viele Affären.«

Er erwartete zweifelsfrei, dass sie weiterreden würde. Und sie wünschte sich, dass ihr Gedächtnisverlust sie auch hierbei beschützen könnte. Aber die Erinnerung hatte sich bereits auf den Weg gemacht, als sie die Leiche am Strand gefunden hatten.

Sie sah ihn an. Ein Teil von ihr wollte ihm so gerne alles erzählen. Aber der andere hielt sie zurück. Darum erwähnte sie nichts von ihrem guten Leben, das sie geführt hatten, Erik und sie. Ein privilegiertes Leben. Das Haus in Skåde mit Blick auf Meer und Wald, eine Haushälterin, die täglich kam, das eigene Segelboot im Hafen von Marselisborg – Erik hatte es Felix getauft – und ein wohlerzogenes sechsjähriges Mädchen, das sie für ihr Leben gerne mit modischen Sachen ausgestattet hatte. Sie war Filialleiterin eines Geschäfts im Zentrum von Århus gewesen: Kosmetik und Spa, edles Make-up und durchtrainierte, gut aussehende Angestellte. Sie hatte sich von unten buchstäblich hochgearbeitet, denn sie hatte als Reinigungskraft angefangen und fünf Jahre später den Posten als Leiterin übernommen. Das beherrschte sie hervorragend: sich in eine Sache zu verbeißen und durchzuhalten.

Erik war Geschäftsführer einer der größten Baufirmen des Landes gewesen und hatte ein Einkommen bezogen, das einem Mann in seiner Position entsprochen hatte. Die Firma, Kjær Enterprise A/S, verfügte sogar über einen eigenen Hubschrauber. Und da Erik als junger Mann bereits seinen Flugschein gemacht hatte, benutzte er ihn sowohl geschäftlich als auch privat.

»Wie habt ihr euch denn kennengelernt?«, fragte Peter.

Das war ein Trick. Sie sollte sich ihm öffnen, er wollte von ihr hören, wie Erik eines Tages in ihrem Geschäft in der Bruunsgade aufgetaucht war und seiner damaligen Frau einen Rundum-Sorglos-Gutschein gekauft hatte. Er sah gar nicht so besonders umwerfend aus, obwohl er natürlich ganz attraktiv war. Sie hatte sich von seiner Ausstrahlung verzaubern lassen. Als wäre die Welt dafür gemacht, ihm zu Füßen zu liegen.

Sie verkaufte ihm den Gutschein und er lud sie zum Essen ein. Sie verliebten sich ineinander – sie waren doch verliebt gewesen, oder nicht? – und er ließ sich von seiner Frau scheiden.

Peter hielt ihr das Glas Milch hin. Seine Augen waren freundlich und seine schützenden Hände waren für sie da. Aber konnte sie ihm wirklich vertrauen?

»Ich bin in bescheidenen Verhältnissen aufgewachsen«, hörte sie sich überraschenderweise sagen. »Wir haben Spanien verlassen, als ich sechs war. Meine Mutter hatte mich und meinen Bruder alleine großgezogen und war für unseren Unterhalt putzen gegangen. Aber dann hat sie einen dänischen Mann kennengelernt.«

Sie sah aufrichtiges Interesse in seinem Blick. Diese Informationen waren unverfänglich genug.

»Wir sind also nach Dänemark gezogen. Ich habe mir als Kind geschworen, dass ich eines Tages viel Geld haben würde. Ich dachte, Geld würde mir ein freies und gutes Leben ermöglichen.«

Er lächelte.

»Tja, so etwas glaubt man, wenn man kein Geld besitzt«, sagte sie. »Ich habe Erik geliebt und ich habe die Sicherheit geliebt, die mir sein hohes Einkommen versprochen hat.«

Peter brach ein Stück vom Toast ab und gab es ihr. Sie kaute und schluckte es mit Milch hinunter.

»Du siehst viel besser aus.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Du bist eine sehr schöne Frau«, fügte er hinzu.

Um zu erröten, war sie zu schwach, aber das Kompliment tat ihr gut und ihr Körper fühlte sich auf einmal ganz anders an. Es weckte Erinnerungen an eine vergessen geglaubte Zeit.

»Du bist aber auch sehr introvertiert und gibst nicht viel von dir preis.«

Sie musste an ihren Ausflug an jenem Sommertag denken. Lange davor hatten sie davon gesprochen, nach Samsø zu fliegen. Die Wettervorhersage versprach eine sonnige Woche und darum wollten sie vom Hubschrauberlandeplatz der Firma starten. Der Viersitzer war reserviert, technisch überprüft, der Flughafen von Samsø bereits informiert und sie hatten einen Tisch im Restaurant ›Ballen Hafen‹ bestellt, um dort nach ihrer Ankunft zu Mittag zu essen. Danach wollten sie ein paar Stunden am Strand verbringen und hatten die Taschen mit Badesachen, Schnorchel, Sonnencreme, Kopfbedeckungen und Handtüchern gepackt.

Daran konnte sie sich detailliert erinnern: das Planen des Ausfluges und die freudige Aufregung. Aber der Unfall selbst war nur lückenhaft rekonstruierbar. Vielleicht würde das auch immer so bleiben. Vielleicht wünschte sie sich das sogar, aber das würde sie ihm nicht sagen können. Sie war sehr introvertiert, ja, das stimmte. Es gab Umstände, mit denen sie sich selbst nicht konfrontieren wollte, warum sollte sie das dann mit anderen teilen?

»Ich war in dem Raum mit den Zeitungsausschnitten«, sagte Peter. »Versuchst du so, deine Erinnerung an die Ereignisse wachzurufen?«

Sie hatte sich auf das Sofa gesetzt. Er hatte ihr Kissen in den Rücken und eine Decke über die Beine gelegt. Seine ganze Aufmerksamkeit richtete sich auf sie und sie fühlte sich wie unter einer Lupe betrachtet.

»Ich bin ununterbrochen befragt worden. Von der Polizei und von dieser Seeunfalluntersuchungsstelle. Also habe ich versucht, in mein Durcheinander ein System reinzubringen.«

Sie griff nach dem Milchglas und trank es in einem Zug aus.

»Du hast gesagt, Erik hätte Affären gehabt?«

Sie nickte. Aber in Gedanken tauchten die Anzeichen auf, an denen sie das immer sofort erkannt hatte: die SMS von seinen Affären, die sie in seinem Handy gefunden hatte; der Geruch eines fremden Parfums an seinem Hemdkragen; eine Packung Kondome in der Jackentasche. Sie hatte das alles gewusst, aber die Augen davor verschlossen. Sie hatte es nicht wahrhaben wollen und es darum erfolgreich verdrängt.

»Und was ist mit Ramses?«

»Was soll mit ihm sein?«

Sie verkroch sich unter der Decke. Wollte nicht. Warum saß dieser Mann neben ihr und was wollte er von ihr? War er Freund oder Feind? Sie wünschte sich ihre Müdigkeit und ihre Träume zurück, war aber viel zu aufgewühlt dafür.

»Ich habe ihn schon mal gesehen«, sagte sie schließlich. »Aber ich weiß nicht wann und wo.«

»Versuch es.«

»Das sagt sich so leicht.«

»Ich weiß.«

Er konnte unglaublich nervtötend sein, aber er war auch der einzige Mensch, der momentan für sie da war. Und der Hund, der sich neben das Sofa gelegt hatte. Sie brauchte nur die Hand auszustrecken, um ihn zu streicheln. Und natürlich dieser Arzt, von dem er erzählt hatte. Aber der könnte auch erfunden sein.

»Ich habe ihn zusammen mit Erik gesehen. Die hatten irgendeine Geschäftsverbindung, aber ich habe keine Ahnung, was das war.«

KAPITEL 22

Die meisten der 800 Schweine waren schon vor langer Zeit ins Schlachthaus gewandert und jene, die durch das einstürzende Dach ums Leben gekommen waren, längst entsorgt worden. Nun hieß es, die Reste des Daches abzureißen, um Platz für ein neues zu schaffen. Die Arbeit ging langsam voran. Die Wetterbedingungen waren alles andere als optimal, aber der Besitzer wollte sich so schnell wie möglich einen neuen Schweinebestand anschaffen.

»Gut, dass du da bist«, begrüßte der Bauer Peter etwas kurz angebunden. »Wir wissen ja, dass du gerade mit ganz anderen Dingen beschäftigt bist.«

Christian Røjel war ein Mann, der es gewohnt war, Chef zu sein. Und Peter hörte seinen missbilligenden Tonfall. Røjel war ein großer schlanker Mann mit einem länglichen Gesicht, dem man das Leben auf dem Land deutlich ansah: rote Wangen, gegerbte Haut und Hände wie Schaufeln, die an diesem Tag in groben Arbeitshandschuhen steckten. Er trug eine Schirmmütze und einen Islandpullover unter seinem Overall. Hohe Gummistiefel und der Geruch nach Schwein vollendeten das Erscheinungsbild.

Peter nickte, aber gab weder eine Entschuldigung noch eine vertiefende Erklärung von sich. Alle Bewohner der Gegend hatten mittlerweile von dem Leichenfund am Strand gehört und wahrscheinlich auch von Felix. Wenn man auf dem Land lebte, brauchte man weder ein Radio noch einen Fernseher, um an Informationen zu kommen. Gerüchte waren ohnehin schneller und die Neuigkeiten verbreiteten sich von Ort zu Ort in rasender Geschwindigkeit.

»Und da war ja auch noch die kleine Nina«, fügte Røjel mit milderer Stimme hinzu. Aber die Lust auf Konfrontation und Schlagabtausch war ungebrochen.

»Die haben sie doch gefunden, oder?«, sagte Peter. »War Kir mit von der Partie?«

Das war womöglich nicht gerade die glücklichste Frage. Christian Røjel hatte immer Schwierigkeiten mit der Berufswahl seiner Tochter gehabt, das wusste Peter. In seinen Augen war es kein Beruf für eine Frau, auf dem Meeresboden nach Leichen zu suchen. Aber Kir war immer ein Rebell gewesen und hatte getan, was sie wollte. Auch diese Familiengeschichte kannten – wie so viele andere – alle in der Gegend.

»Jep«, antwortete der Schweinebauer und spuckte auf den Boden. »Die hat da mitgemacht. Sie haben Nina gestern im Hafenbecken gefunden. Heute wird sie aufgemacht, heißt es.«

Peter beschloss, das Thema zu wechseln.

»Wie weit seid ihr denn schon gekommen?«

Er ließ seinen Blick über die Reste des eingestürzten Stalles schweifen.

»Die Feuerwehr ist hier gewesen, um das Dach abzustützen, damit wir die Viecher rausholen konnten. Die Versicherung sagt, dass die Balken unter den Schneemassen zusammengebrochen sind.«

»Und, werden sie zahlen?«

»Da kannst du einen drauf lassen! Das Dach ist schließlich nach den geltenden Vorschriften damals errichtet worden.«

Sie gesellten sich zu der Gruppe von Männern, die ihn alle freundlich begrüßten. Dazu gehörten Claus Dam, der trotz seiner 45 Jahre nach wie vor bei seiner Mutter lebte, Birger und Hans, der den ortsansässigen Lebensmittelladen führte, sowie der jüngste Sohn von Røjel, Tomas.

»Na, Peter«, sagte Claus Dam und richtete sich auf. »Du hast dir ja eine feine Neujahrsgesellschaft eingeladen. Habe gehört, du hast eine Wasserleiche gefunden?«

»Dir auch ein frohes neues Jahr, Claus«, erwiderte Peter.

»Tja, das kommt in den besten Familien vor!«, warf Hans ein.

»Als Wasserleiche zu enden oder eine zu finden?«, fragte Peter.

Die Stimmung war gelöst, alle lachten.

»So viel wie du am Strand rumläufst, ist es echt eigenartig, dass du nicht schon viel früher was gefunden hast«, sagte Birger. »Meine Frau sagt, du bist da immer unterwegs.«

»Aber nicht, wenn ich hier bin«, entgegnete Peter und hob einen der zerbrochenen Balken an. »Christian, hat die Versicherung was dazu gesagt, wie alt das Dach war?«

»Alt oder nicht alt«, murmelte Røjel und nahm ihm den Balken aus der Hand. »Sie wollen sich die Konstruktionsvorschriften genauer ansehen. In Jütland sind bei diesem Schneesturm insgesamt acht Gebäude eingestürzt.«

»So ist das, wenn es anfängt zu tauen«, erklärte Claus. »Dann wird der Schnee so schwer und wenn du mehr als einen halben Meter auf dem Dach hast, dann hält es nicht.«

»Da ist auch eine Reithalle eingestürzt und ein Mädchen ist verletzt worden«, sagte Birger.

»Mädchen und Pferde, das ist echt was Merkwürdiges«, gab Claus von sich und ließ seine Andeutungen unkommentiert.

Schweigend arbeiteten sie eine Weile weiter. Ab und zu sah Peter hoch und beobachtete die Männer, wie sie sich an den Balken und Brettern abmühten und ihre Stiefel im Schnee knirschten.

Der Arzt hatte sich Felix ein drittes Mal angesehen und war zufrieden gewesen, obwohl ihm die Gehirnerschütterung noch Sorgen machte. Sie war noch sehr schwach, aber hatte wenigstens angefangen zu essen, wenn auch nur kleine Mengen. Aber sie hatten entschieden, dass Peter zur Arbeit gehen konnte.

»Du kannst ja nicht dein ganzes Leben umkrempeln«, sagte Holm. Es war wichtig, seinem normalen Alltag nachzugehen. Schließlich könnte Felix genauso schnell wieder aus seinem Leben verschwinden, wie sie aufgetaucht war. Er hatte sie schon viel zu sehr Teil seines Lebens werden lassen.

Die Männer arbeiteten konzentriert und unterhielten sich dabei. Ihr Misstrauen ihm gegenüber hatte er sehr deutlich gespürt, als er dorthin gezogen war. Er wusste genau, dass sie hinter seinem Rücken geredet hatten und natürlich alles über seine Gefängnisstrafe wussten. Aber aus irgendeinem Grund war es ihm gelungen, von ihnen akzeptiert zu werden, obwohl er immer der Fremde bleiben würde. Er lebte sehr zurückgezogen und erfüllte damit die Erwartungen der Bewohner. Er mischte sich in nichts ein, ließ sie ihre Sachen machen und ihre Gerüchte verbreiten, und pflegte eine distanzierte, aber freundliche Haltung. Er hatte nur wenige Freunde, aber die waren deswegen umso wertvoller. Sie akzeptierten ihn so, wie er war, und nahmen es hin, dass er sich nicht immer sozial verhielt. Er brauchte seine Schlupflöcher, Orte und Momente der Leere. Er brauchte Zeit für sich selbst, aber brauchte auch Zeit mit ihnen.

Er war damals nicht nach Djursland gezogen, um so zu werden wie sie. Allerdings hatte er auch nicht vorgehabt, etwas an ihrem Leben zu ändern. Sie waren, wie sie nun einmal waren. Sie hatten alle ihre Geheimnisse und natürlich konnte er nur einen Bruchteil davon erahnen. Viele fuhren teure Wagen, aber woher hatten sie das Geld dafür? Ein Teil von ihnen lebte von Arbeitslosengeld oder Sozialhilfe, sie übernahmen aber hier und da schwarz einen Auftrag. Andere lebten vom Geld ihrer Eltern oder wohnten sogar noch zu Hause – Claus war in keiner Weise der einzige seiner Gattung. Das war wie Klondike, ein Ort ohne Recht und Gesetz. Jeder kümmerte sich um seine Angelegenheiten und das gefiel ihm gut.

»Peter, pack mal eben mit an!«

Peter half dem Schweinebauern mit einer Dachplatte, während seine Gedanken weiterarbeiteten.

In Sachen Steuern war er auch kein Engel. Natürlich war er bei Manfred richtig angestellt und verhielt sich ihm gegenüber auch loyal. Schließlich war dieser Auftrag hier ein Versicherungsschaden und musste darum dokumentiert werden. Aber es kam auch vor, dass er außerhalb der Arbeitszeit ab und zu schwarz arbeitete. Manfred wusste davon. Vor diesem Hintergrund entsprach das Leben, das er führte, genau seinen Vorstellungen: er hatte so wenig wie nötig mit den Behörden zu tun und wenn sie sich meldeten, dann sagte man nicht mehr als unbedingt nötig. Das war seine Glaubensrichtung, mit allem anderen hatte er nur schlechte Erfahrungen gemacht.

Er trug die Dachplatte mit Røjel weg und ging danach zu Tomas, der sich mit einem Balken abmühte. Von allen war Røjels Jüngster der schwierigste Gesprächspartner.

»Deine Schwester ist eine ziemlich große Nummer, oder?«, fragte er, während sie den Balken zu einem Haufen trugen. Tomas nickte und schielte ängstlich zu seinem Vater hinüber. Er zog die Nase hoch und Peter sah, dass er ganz rote Augen hatte, weil er so erkältet war.

»Sie hat auch die Leiche gestern gefunden.«

Seine Stimme war tonlos. Der junge Mann hatte einen schlaksigen Körperbau, wie sein Vater, aber verfügte nicht über die Muskelmasse. Mit seinem zarten Äußeren und seinen vorsichtigen, fast zaghaften Bewegungen wirkte er auf einem Bauernhof irgendwie fehl am Platz.

»Wie geht es Blackie mit seiner Kneipe?«

Sein ältester Bruder besaß einen irischen Pub in Grenå namens Bull’s Eye.

»Gut, glaube ich.«

»Vielleicht gehe ich da auch mal hin.«

»Das ist eine tolle Kneipe«, sagte Tomas stolz.

Alle kannten die Geschichte, dass Kir als junges Mädchen ins Wasser gesprungen war und ihren Bruder in letzter Sekunde vor dem Ertrinken gerettet hatte. Es war ein Wunder, hieß es, dass er überlebt hatte. Aber vielleicht war das auch die Erklärung dafür, dass er ein bisschen sonderbar war.

»Wirst du dann den Hof übernehmen?«

Tomas’ Gesicht bekam einen undurchdringlichen Ausdruck.

»Das glaube ich nicht.«

Schweigend arbeiteten sie weiter. Peter musste an Stinger denken. Eigentlich müsste er sich auf die Suche nach ihm machen, aber er wusste nicht wie und wo. Außerdem durfte er seinen Job jetzt nicht vernachlässigen und auch Felix brauchte ihn, obwohl es ihr schon viel besser ging. Mehrmals hatte er Elisabeth angerufen, aber sie hatte auch nichts Neues zu erzählen gehabt. Ihr Bruder war und blieb von der Bildfläche verschwunden und sein Handy war ausgeschaltet.

Als es dunkel wurde, beendeten sie die Aufräumarbeiten für den Tag und gingen nach Hause.

Felix saß auf dem Sofa und streichelte den Hund. Peter ging in die Küche und machte Frikadellen mit Kartoffelpüree. Während sie aßen, versuchte er erneut, ihr Details über den Unfall und ihre Vergangenheit zu entlocken, aber sie weigerte sich so standhaft, dass er es schließlich aufgab.

Er blieb wach, bis sie eingeschlafen war. Sie sah so klein und verloren aus, dass er kurz erwog, sich zu ihr zu legen und sie in die Arme zu nehmen. Aber da es ihr schon wesentlich besser ging, befürchtete er, dass sie es als zu aufdringlich empfinden könnte. Darum zog er seine Matratze wie immer auf den Balkon und kroch in seinen Schlafsack. Lange lag er da, sah in den Himmel, betrachtete die Sterne und lauschte den Wellen, die gegen den Strand schlugen. Kaj lag neben ihm auf seinem Lammfell und atmete tief und gleichmäßig. Alle Menschen, dachte er, sind manchmal gezwungen, Dinge so zu tun, wie sie es tun. Und sie können sich auch nicht anders verhalten. Er wusste von sich, dass er jede Nacht unter freiem Himmel schlafen musste, und er wusste auch, dass er Stinger finden musste. Er hatte sich gewünscht, sich nicht in das Leben anderer einmischen zu müssen, aber das war jetzt unmöglich geworden. Seine Isolation war eindeutig beendet worden. Im Erdgeschoss schlief eine Frau, für die er sich verantwortlich fühlte. Und er wollte es so.

Er war gerade tief in einem bedeutungslosen Traum versunken, als ein hartnäckiges Geräusch ihn an die Oberfläche zurückholte. Es dauerte eine Weile, bis er begriff, dass sein Telefon klingelte und der Tag schon angebrochen war. Er konnte Elisabeths Stimme kaum erkennen, sie war in Tränen aufgelöst.

»Du musst sofort kommen. Stinger will dich sehen. Bitte komm sofort. Es ist etwas Furchtbares passiert.«

KAPITEL 23

Mark Bille Hansen hatte das alte Polizeigebäude in der Innenstadt immer schöner gefunden. Er kannte es aus seiner Kindheit. Aber Platzmangel und die neuen Zeiten hatten die Kommune dazu genötigt, ein neues zu bauen. Es befand sich am Rande der Stadt, versteckt hinter hohen Bäumen, wie ein ungewolltes Kind. Nur ein sehr dezentes Schild mit dem Wort ›Polizei‹ wies die Bürger darauf hin, wo sie sich hinwenden konnten.

An diesem Morgen herrschte eine akute Parkplatznot. Jemand hatte seinen privaten Stellplatz besetzt und er musste mehrere erfolglose Runden an den vielen fremden Autos vorbeidrehen, bis er sich unerlaubterweise vor die Zufahrt zur benachbarten Grünfläche stellte. Die war zurzeit alles andere als grün, sondern weiß und eisbedeckt. Anna Bagger und ihre Kollegen aus Århus hatten sich breitgemacht und fast die Hälfte des oberen Stockwerkes in Beschlag genommen. Er hatte selbstverständlich registriert, dass ihr Wagen – ein nagelneuer Renault Scenic mit Sonnendach und schicken Alufelgen – direkt vor dem Haupteingang parkte. Der Fuhrpark der Taucher nahm ebenfalls einen Großteil der Parkplätze ein, die einheimischen Kollegen mussten sich mit den hinteren Plätzen begnügen.

Er hatte sich gerade an seinen Schreibtisch gesetzt und den Rechner hochgefahren, als es an der Tür klopfte. Anna Bagger wartete nicht auf sein Herein. Ihr ganzes Erscheinungsbild, hellblaue Bluse, dunkelblauer Hosenanzug und heller, schimmernder Lippenstift, verbreitete eine Aura von Ruhe und Nachsichtigkeit. Aber er sah, dass das alles nur Fassade war. Ihre Bewegungen, die sonst immer sehr geschmeidig und anmutig waren, wirkten hektisch und ihre blauen Augen sprühten Funken.

Er wusste auch warum.

»Guten Morgen, Anna. Gibt es Neuigkeiten?«

Sie holte schnaubend Luft.

»Das werde ich dir sagen. Ich bin vor gar nicht allzu langer Zeit zu Peter Boutrup rausgefahren und wollte mit ihm sprechen. Aber er war weg. Dann habe ich ihn angerufen, um ihn zum Verhör einzubestellen. Und weißt du, was er mir gesagt hat?«

Es hatte keinen Zweck, darauf eine Antwort zu geben.

»Er hat mir gesagt, dass du ihn bereits verhört hast.«

Er nickte.

»Das stimmt. Und?«

»Ja, und?«

Sie drehte ihm den Rücken zu und rannte in seinem kleinen Büro auf und ab. Dann wirbelte sie herum und starrte ihn an. Ihre Stimme war um eine Oktave gestiegen, obwohl sie sich sehr bemühte, sie normal klingen zu lassen. Er verspürte große Lust, alle Befugnisse zu überschreiten und sie aus seinem Büro zu werfen, aber ein kleiner Teil von ihm wünschte sich etwas anderes: ihre Hochsteckfrisur zu lösen, die Bluse aufzuknöpfen und sie mit Drinks abzufüllen, damit sie sich entspannte. Und mit ihr zu schlafen.

»Ich dachte, wir hatten eine Vereinbarung«, sagte sie. »Das hier ist ein Mordfall und da führt die Mordkommission die Verhöre. Das hatten wir doch besprochen?«

Sie konnte einem wirklich Angst einjagen, wenn sie so wütend war. Aber das galt nicht für ihn.

»Ich bin der zuständige Kommissar des Distrikts, in dem der Mord geschehen ist«, entgegnete er ihr mit einer Sanftmut, die sie rasend machte. Das wusste er. »Ich war als Erster am Tatort und hatte ein paar Fragen an einen Bewohner meines Distrikts. Ich habe nur meine Arbeit gemacht.«

Er streckte ihr die Hände entgegen und lächelte. Eine Geste, die sie früher entwaffnen konnte. Aber den jetzigen Effekt konnte er nicht vorhersehen.

»Wenn das verboten ist, dann musst du mich festnehmen und mir Handschellen anlegen.«

Sie stützte sich auf ihren Fäusten ab und beugte sich über seinen Schreibtisch.

»Hör auf damit, den Idioten zu spielen, Mark. Ich kenne dich. Ich weiß, dass es dir hierbei nicht um den Fall geht. Lass uns bitte ehrlich sein.«

»Mit Ehrlichkeit habe ich überhaupt keine Probleme. Du etwa? Findest du nicht, dass wir den Kollegen eine Erklärung über unsere Beziehung schuldig sind? Meinetwegen können wir gerne die Tür öffnen.«

Sie zuckte zurück, als hätte er einen Angriff gestartet. Er ging zur Tür und legte die Hand auf die Türklinke.

»Ich habe ihn nicht verhört«, sagte er. »Ich habe mir keine Notizen gemacht und ich werde auch keinen Bericht darüber schreiben. Ich habe mich mit ihm unterhalten, das war alles.«

Er setzte sich wieder an den Schreibtisch. Anna Bagger stellte sich ans Fenster und sah hinunter auf den Parkplatz. Er konnte sich einen bissigen Kommentar nicht verkneifen.

»Und für die Zukunft solltet ihr nicht vergessen, dass ihr unsere Gäste seid. Der Parkplatz ist für alle da und es stünde euch besser zu Gesicht, wenn ihr nicht die Plätze direkt neben der Treppe nehmt.«

Sie drehte sich um und lächelte.

»Oje, der Macho muss die zweite Geige spielen. Damit kommst du nicht klar, oder? Das konntest du noch nie leiden.«

Er nickte.

»Du darfst das so auslegen, wie es dir gefällt. Das ist auf jeden Fall der einfachste Weg.«

Er hatte in der Zwischenzeit ein paar Informationen eingeholt. Sie war ganz neu auf ihrem Posten, noch grün hinter den Ohren. Vor nicht mal vierzehn Tagen war sie von einem niedrigeren Posten in Esbjerg nach Århus berufen worden, um dort Leiterin der Mordkommission zu werden. Ihr legendärer Vorgänger John Wagner hatte um Dienstbefreiung gebeten. Und jetzt musste sie sich vor ihren neuen Kollegen und ihrem Exgeliebten profilieren, der sie gedemütigt hatte. Der sich von ihr zurückgezogen und sie dazu provoziert hatte, mit ihm Schluss zu machen. Warum das alles geschehen war, konnte sie nicht wissen, und wenn es nach ihm ginge, würde sie es auch nie erfahren.

»Aber du kannst es natürlich auch als Unterstützung und als Beistand sehen.«

Er suchte einen Riss an ihrer Oberfläche, eine kleine Öffnung, aber vergeblich. Wie alle hatte auch sie ihre schwachen und starken Seiten, die sie als Ermittlerin einsetzte. Zu ihren Schwächen gehörte ihr Starrsinn, wenn es sie gepackt hatte. Sie konnte sich in etwas verbeißen – auch in eine falsche Fährte. Allerdings ergab ihre Sturheit häufig gute Resultate. Während ihrer Zeit in Esbjerg hatte sich die Aufklärungsquote erheblich erhöht, das war eine Tatsache. Aber sie besaß nicht dasselbe Gespür für das psychologische Moment, das einen Mord charakterisierte, das wussten sie beide. Ein Mord versetzte die Welt in Schwingungen und er hatte schon immer einen guten Instinkt für ebendiese Schwingungen gehabt.

»Du bekommst alle Lorbeeren, das ist abgemacht!«, sagte er.

Endlich sah er diesen hauchdünnen Riss an ihrer Oberfläche. Er sah, wie sie sich den Triumph ausmalte, und wusste, dass er sofort zuschlagen musste.

»Ist Nina Bjerre schon obduziert worden?«

Automatisch sah sie auf die Uhr.

»Ja, Tod durch Ersticken.«

»Gibt es Fotos?«

Sie nickte.

»Ihr Gesicht ist weg. Die Gesichtshaut ist buchstäblich abgezogen worden.«

»Ja, ich habe davon gehört. Und wann ist es passiert?«

Er hielt die Luft an.

»Nach Eintritt des Todes. Zum Glück.«

Mark ließ die Luft langsam entweichen.

»Und wie wollt ihr sie identifizieren? Ihr lasst das doch nicht die Eltern machen, oder?«

Sie schüttelte energisch den Kopf.

»Wir sind doch keine Barbaren! Wir finden schon einen Weg. Über den Zahnabdruck oder eine DNA-Analyse. Es sei denn natürlich, die Eltern bestehen darauf.«

»Das werden sie nicht tun, ich habe schon mit ihnen gesprochen.«

Ärgerlich sah sie ihn an und wollte ihm gerade darauf etwas entgegen, aber er kam ihr zuvor.

»Darf ich die Fotos sehen?«

»Das ist gegen die Vorschriften.«

»Scheiß auf die Vorschriften.«

Ihre Lippen öffneten sich leicht und ihr Mund bekam dadurch die Form, die er früher so sexy gefunden hatte: ihre weiche volle Unterlippe war das Erregendste, was er je gesehen hatte.

»Also gut, komm mit.«

Die Tauchergruppe hatte sich in einem der Konferenzräume zu einem Briefing versammelt. Aus dem Augenwinkel sah er die rothaarige Kir mit ihrem verschmitzten Lächeln und bekam schlagartig gute Laune, ohne genau zu wissen warum. Mit energischen Schritten klapperte Anna in den Raum, der eine temporäre, improvisierte Kommandozentrale darstellen sollte. Martin Nielsen und vier weitere Ermittler grüßten ihn verhalten und Mark nahm an, dass sie von seinem Gespräch mit Peter Boutrup wussten.

An einer großen Tafel waren alle Informationen aufgehängt worden, die in den beiden Fällen zur Verfügung standen. Ein Foto zeigte Ramses Bilal am Strand liegen, der den Betrachter mit einem Auge ansah. Auf einem anderen lag eine nackte Frauengestalt auf einer Bahre. Ihr Gesicht war eine einzige Wunde.

Mark betrachtete die Aufnahme der toten Frau. Sie war groß und schlank, fast dünn. Ihre Beine waren unversehrt und lagen ausgestreckt auf der Unterlage. Mark trat näher heran und drehte sich dann zu Anna Bagger um.

»Ich bin nicht so sicher, ob das wirklich Nina Bjerre ist.«

»Jetzt hör aber mal auf, Mark. Größe und Körperbau stimmen mit Nina Bjerre überein. Das kann nur sie sein.«

Anna beugte sich zu ihm und flüsterte ihm ins Ohr: »Hör auf, alles unnötig kompliziert zu machen.«

Tat er das wirklich? Erneut betrachtete er das Foto der Toten eingehend. Vielleicht hatte sie ja Recht. Vielleicht hatten sich Ninas O-Beine im Laufe der Zeit gestreckt. Denn wenn sie es tatsächlich nicht war, wen hatten die Taucher dann aus dem Hafenbecken gefischt?

KAPITEL 24

Stinger hatte in allen Körperöffnungen meterlange Schläuche und war an ein Beatmungsgerät angeschlossen.

Er sah so klein aus in dem riesigen Krankenhausbett. Seine dünnen Dussel-›Freddy‹-Duck-Haare klebten am Kopf und betonten den großen rasierten Fleck auf seinem Schädel. Seine verkrusteten und tätowierten Hände wanderten unruhig auf der Decke hin und her, als wollten sie etwas erzählen. Sein Gesicht war bis zur Unkenntlichkeit entstellt. Sie hatten ihn zusammengeschlagen und im Kellerschacht liegen lassen. Seine Schwester hatte ihn am frühen Morgen gefunden, als sie wegen eines plötzlichen Stromausfalls mit der Taschenlampe bewaffnet den Hausmeister im Erdgeschoss wecken wollte.

»Er hat immer wieder deinen Namen gesagt. Das waren seine ersten Worte. Darum habe ich dich auch sofort angerufen.«

Ihre Augen waren tränenblind, die Mascara verlaufen. Mit ihrem enormen Körperumfang und dem ansonsten ziemlich blassen Gesicht sah sie aus wie ein trauriger Pandabär. »Aber jetzt sagt er gar nichts mehr.«

Peter spürte, dass er ihr etwas Beruhigendes sagen sollte, aber er wusste nicht was. Sie war so wuchtig und versteckte sich hinter ihren Fettschichten, dass es ihm unmöglich war, zu diesem Teil von ihr vorzudringen, mit dem er gerne Kontakt aufgenommen hätte.

»Er kann nicht«, sagte er. »Wenn er könnte, würde er sprechen.«

Die Ärzte hatten gesagt, sie sollten geduldig sein. Also blieben sie neben dem Bett sitzen und flüsterten miteinander. Auf einem Stuhl am Fenster saß Elisabeths Freundin, die Peter vor ein paar Tagen in ihrer Wohnung gesehen hatte. Ihre Augen waren noch geschwollen, die Lippen aufgeplatzt, der Blick verletzt und verstört. Beim Anblick von Stinger fragte er sich, ob er jemals wieder ein Wort würde sagen können.

»Das war gut, dass du mich angerufen hast«, sagte Peter.

Viel sprachen sie nicht, in Gedanken rekonstruierte er die Ereignisse des Morgens. Das Handy und Elisabeths panische Stimme hatten ihn früh aus dem Schlaf gerissen. Schnell hatte er sich angezogen, Felix eine Nachricht geschrieben und Manfred angerufen. Dann war er sofort zum Krankenhaus gefahren, aber sie hatten Stinger gerade auf die Intensivstation gebracht, wo er auf innere Blutungen untersucht werden sollte. Peter hatte mit Elisabeth und ihrer geschundenen Freundin Anja im Eingang gewartet, obwohl die eigentlich in ein Frauenhaus gehörte.

»Aber die hatten kein Platz mehr und ihr Ex ist hinter ihr her. Der ist Bandenmitglied«, hatte ihm Elisabeth zugeflüstert. Peter erinnerte sich, dass sie dasselbe Schicksal teilte. Auch sie war einmal die Freundin eines Bandenmitgliedes gewesen, war auf Motorrädern durch die Gegend gedröhnt und hatte sich schlecht behandeln lassen. Darüber hatte sich Stinger, so verpeilt er auch gewesen sein mochte, immer geärgert.

»Hat er denn sonst noch irgendetwas gesagt?«, fragte Peter.

Sie schüttelte den Kopf und starrte aus dem Fenster ins Schneegestöber. Es sah aus, als würde es niemals aufhören zu schneien. Die Tränen liefen ihr über die prallen Wangen wie Schmelzwasser vom Berggipfel.

»Er war ganz mit Schnee bedeckt. Er muss lange in dem Schacht gelegen haben, vielleicht die ganze Nacht. Die Ärzte sagen, dass sein Puls ziemlich schwach war.«

Peter holte ihnen Kaffee aus der Cafeteria und nahm auch drei Stück Kuchen mit. Der Imbiss aktivierte Elisabeths Erinnerung.

»Ach doch, er hat was über eine Tätowierung gesagt.«

»Was?«

»Er sagte: ›Das ist tätowiert.‹ Oder so ähnlich. Er hat so undeutlich geredet, aber die haben ihm ja auch das halbe Gebiss rausgeschlagen.«

Sie schüttelte traurig den Kopf. »Ich bin davon ausgegangen, dass er verwirrt war und darum etwas von seiner Arbeit sagte. Also, sozusagen Arbeit«, fügte sie mit einem kleinen Lächeln hinzu.

Drei Stunden hatten sie schon im Foyer des Krankenhauses gewartet. Endlich kam eine Schwester und erzählte ihnen, dass sie Stinger wegen innerer Blutungen hatten operieren müssen. Sie hatten ihn in ein künstliches Koma versetzt, damit der Körper die traumatischen Erlebnisse verarbeiten konnte, denen er ausgesetzt gewesen war. Sie könnten sich an sein Bett setzen und mit gedämpfter Stimme reden, aber sie sollten nicht erwarten, dass er bald aufwachen würde. Später kam einer der behandelnden Ärzte und erklärte ihnen, dass sie ihr Bestes getan hätten und man jetzt nur noch warten und hoffen könnte, ob man ihn in ein paar Tagen wieder aus dem künstlichen Koma holen könnte. Aber es gäbe keine Garantie. Er klang weder optimistisch noch besonders teilnahmsvoll. Vielleicht würde er das nicht überleben. Neben den inneren Blutungen hatte er auch eine stark in Mitleidenschaft gezogene Leber. Das sähe nach Alkoholmissbrauch aus. Ob das zutreffe?

Peter antwortete nicht, musste aber daran denken, wie oft er Stinger mit einer Flasche Wodka in der Hand gesehen hatte. Elisabeth nickte wortlos. Der Arzt musterte sie und Peter konnte ihm ansehen, was er bei ihrem Anblick dachte: ein ungepflegter Fettberg, Beweis für Maßlosigkeit und einen unachtsamen Zucker- und Fettkonsum. Und – so würde der Arzt fälschlicherweise daraus schließen – ein Beleg für ihre Dummheit. Wahrscheinlich hatte er Stinger und seine Schwester schon in ein und dieselbe Schublade gesteckt: Menschen, die ihre Krankheiten und Beschwerden selbst verursacht und darum zu verantworten hatten. Hätte er sich über die beiden informiert, hätte er überdies noch festgestellt, dass sie frühpensioniert waren und somit auch nicht zum Bruttosozialprodukt des Landes beitrugen.

Peter hörte die Stimme des Arztes in seinen Ohren klingeln, während sie an Stingers Bett Wache saßen. Vielleicht wird er das nicht überleben.

Stingers Augen flackerten unter seinen Augenlidern nervös hin und her, als würde er ein zweites Mal die Schläge einstecken, die auf ihn niedergeprasselt waren. Stinger war hier nicht Stinger. Hier war er Lasse Stevns, 45 Jahre alt, ehemaliger Gefängnisinsasse und einer der Verlierer der Gesellschaft. Er stank nach Dreck, Rauch und Alkohol und hatte wer weiß was für ansteckende Krankheiten. In den Augen der Ärzte war er kein Sympathieträger. Der Arzt hatte noch nie mit Stinger geredet oder über seine albernen Jungenstreiche gelacht. Er hatte ihm noch nie in die Augen gesehen, die voller Mitgefühl für Kinder und Tiere waren und spitzbübischer Verehrung für Frauen, wobei er immer gewusst hatte, dass die schönen und klugen Frauen nicht in seiner Liga spielten.

›Am besten, ich bekomme eine mit einem Sack über dem Kopf‹, hatte er oft gesagt. ›Gebiss oder Glasauge, das ist doch wurscht, Hauptsache, was zum Anfassen.‹

Dann hatte er sich ein Kissen geschnappt und war damit Tango tanzend durchs Zimmer gehüpft.

Seine tätowierten Hände fingen wieder an zu fuchteln. ›Das ist tätowiert‹, hatte Stinger zu Elisabeth gestammelt. Hatte das etwas zu bedeuten oder waren das nur die Worte eines verprügelten Mannes? Hatte es was mit Stingers Arbeit und Identität zu tun?

»Das bedeutete ihm viel, Tätowierer zu sein, oder?«, fragte er.

Ihm wurde im selben Augenblick bewusst, dass er bereits in der Vergangenheitsform von Stinger sprach, aber Elisabeth schien es nicht bemerkt zu haben. Sie nickte nur.

»Das war seins und er konnte ein bisschen Geld damit verdienen.«

Weniger als ein bisschen, dachte Peter bei sich. Er erinnerte sich an einige Angebote für Gratistattoos von einem betrunkenen Stinger. Die hatte er immer höflich abgelehnt. Sein Motto lautete: er wollte sich nicht bewusst noch mehr Schmerzen aussetzen, als er es bereits getan hatte.

Er musste grinsen. Bedachte man, wie untalentiert Stinger für diesen Beruf gewesen war, hatte er aber mit beeindruckendem Stolz von seinem Handwerk gesprochen.

»Glaubst, das hatte was zu bedeuten? Dass irgendetwas tätowiert war?«

Elisabeth zuckte mit den Schultern.

»Und was sollte das sein?«

»Ist er vielleicht vor kurzem tätowiert worden?«

Sie dachte nach. »Eine Zahl hatte er sich stechen lassen, glaube ich. Auf den Oberarm. Ich habe keine Ahnung, was die bedeutet, vielleicht ist es eine Telefonnummer. Ich habe es gesehen, als er aus der Dusche kam.«

»Können wir uns die mal ansehen?«

Sie nickte und sah sich verstohlen um. Sie waren allein, keine Schwester weit und breit. Nur Anja. Sie musste an der Tür Wache stehen und sollte husten, falls jemand im Gang auftauchen würde. Elisabeth nahm Stingers mageren Arm und schob den Ärmel des Krankenhaushemdes hoch.

Die Tätowierung war deutlich zu sehen, wahrscheinlich hatte er einen Kumpel dazu überredet. Die Zahlenfolge bestand aus sechs Ziffern, wie eine Telefonnummer ohne Vorwahl: 561562.

»Wem gehört diese Nummer? Vielleicht sollten wir die Person anrufen und ihr erzählen, dass Stinger im Krankenhaus liegt?«

Peter schüttelte den Kopf.

»Ich glaube, das ist keine so gute Idee.«

KAPITEL 25

Irgendetwas stimmte nicht, dachte Kir.

Es war früher Vormittag und die Suche wurde fortgesetzt. Bootsbesatzungen, Hunde, Minentaucher, Polizisten, Kriminaltechniker und die Kollegen von der Kampfmittelbeseitigung hatten sich auf dem Kai versammelt. Kir musste warten. Sie vertrieb sich die Zeit mit einem Spaziergang durch das Hafengelände. Das Eis hatte seine bevorzugten Winkel. Der Yachthafen, in dem nur noch vereinzelte, große Motorboote festgemacht waren, war ein spiegelglattes, vereistes Bassin und bot den Bewohnern der modernen Wohnungen und Lofts einen wunderschönen Anblick. Die Gangways waren festgefroren und schneebedeckt, nur um die Orgelpfeifen, wie die Pfähle zum Vertäuen der Boote genannt werden, war dunkles Wasser zu sehen. Auf den Balkonen der Wohnungen standen Töpfe mit Sträuchern und Kräutern. In einer Ecke lehnte ein vereinzelter Weihnachtsbaum, der schon längst von allen Verzierungen befreit worden war.

Kir legte den Kopf in den Nacken und sah an den Fassaden hoch. In welcher der Wohnungen hatte Nina Bjerre Silvester gefeiert? Hinter den großen dunklen Fenstern mit der schönsten Aussicht der Stadt war kein Leben auszumachen. Der Wohnkomplex war von der Öffentlichkeit durch eine hohe Metallmauer und Vorhängeketten abgeschirmt. Das Signal war unmissverständlich: Das war ein privates Gelände und Unbefugten war der Zutritt verboten. Aber es lebten Menschen dort, Kir hatte die Polizisten ein und aus gehen sehen. In einer Mordsache existierte keine Privatsphäre mehr.

Gab es einen Menschen hinter einem dieser Fenster, der mehr wusste als sie? Hatte einer etwas gesehen oder sogar Schuld auf sich geladen? Würde die Polizei den Täter in einer dieser Wohnungen finden?

Sie wandte sich ab und ging hinunter zum Fischereihafen und dem Fähranleger und kam an geschlossenen Restaurants vorbei, die sich schon lange im Winterschlaf befanden. Im Sommer war der Hafen voller Menschen, Lärm und Freude, wenn die Segler anlegten und ihre Boote als Sommerhäuser benutzten. Jetzt hatte alles und jedes sich vor der Kälte zurückgezogen.

Während sie durch den Hafen lief, kehrte das ungute Gefühl immer wieder: Irgendetwas stimmte nicht. Und zwar mit der Leiche, die sie gefunden hatte. Mit der Art, wie der Körper dort unten angebracht war. Sie hatte etwas anderes erwartet, allerdings, hatten sich ihre Erwartungen schon jemals erfüllt?

Sie sah die Gummiboote ihrer Kollegen im Hafenbecken aufbrechen. Zwei Taucher saßen an Bord. Sie musste noch auf ihren Einsatz warten. So war der Job nun einmal, auch wenn das den uninteressantesten Aspekt davon darstellte. Das Beste war, wenn man für eine Aufgabe ausgesucht wurde. Sie sah zu, wie die beiden sich rückwärts vom Bootsrand fallen ließen. Sie hatte zwar die Leiche gefunden, aber die Suche war noch nicht abgeschlossen. Es gab noch mehr, viel mehr. Sie würde auch noch drankommen.

Der Hafen hatte sich im Laufe der Jahre sehr verändert. Sie erinnerte sich an die Tage im Sommer, an denen sie ihren Onkel Hannibal begleitet hatte. Er hatte sich mit den Fischern unterhalten oder sich mit jemandem zu einem Tauchgang verabredet. Damals war der Fischereihafen von Grenå bedeutsam gewesen, die Kutter hatten Seite an Seite festgemacht im Hafenbecken gelegen, wenn sie nicht auf dem Meer waren. Auch die Anzahl der Fähren war wesentlich höher gewesen, aber sie hatten die Route nach Hundested vor langer Zeit eingestellt. Geblieben war die Verbindung nach Varberg in Schweden, sie wurde aber hauptsächlich zu Handelszwecken genutzt. Wenn die Fähre im Hafen lag, standen meistens Lastwagen in einer langen Schlange, um an Bord zu kommen. Selten hatte Kir Reisende mit Koffern, Rucksäcken oder Kinderwagen gesehen. Das lebhafte Gewimmel von früher gab es schon lange nicht mehr. Viele hatten ihren Job verloren, weil die Firmen in der Gegend hatten schließen müssen. Aber ein paar Tapfere hielten noch die Stellung.

Drei Frauen kamen mit Plastiktüten und weißen Plastikbehältern aus dem Personaleingang der Fischfabrik und liefen an ihr vorbei. ›Thorfisk‹ war die größte am Hafen ansässige Firma und viele der Wagen auf dem Parkplatz trugen den Firmennamen, weiße PKW sowie große Kühlwagen, ebenfalls in Weiß und mit dem charakteristischen Logo eines blauen Fisches versehen. Ebendiese Kühlwagen transportierten den vakuumverpackten Fisch in die Supermärkte, von wo aus sie in den Einkaufskörben der Kunden landeten.

»Ah, ›Thorfisk‹ – das ist doch der Klang unserer Geburtsstadt, nicht wahr?«

Sie drehte sich um und sah den schwarzhaarigen Polizisten auf sich zukommen. Die Sonne hatte sich durch die Wolken gedrängt und ließen die Schneeflocken in seinen Haaren und auf den Schultern glitzern. Er streckte ihr die Hand entgegen und stellte sich formvollendet vor, was im Widerspruch zu seiner langhaarigen Erscheinung stand.

»Mark Bille Hansen. Sind wir nicht auf dieselbe Schule gegangen?«

Sie nickte, fühlte sich aber unwohl unter seinem prüfenden Blick.

»Ja«, antwortete sie und wusste nicht recht, was sie sonst noch sagen sollte.

»Du hast die Leiche gefunden, stimmt’s?«

Sie nickte erneut, jetzt war sie wieder auf sicherem Terrain. Er ging weiter und sie folgte ihm ganz automatisch. Ab und zu schlug er die Arme um sich.

»In dieser Kälte muss man sich bewegen. Was hältst du eigentlich von dem Fund? Wie muss man sich das vorstellen?«

Damit hatte er ihren wunden Punkt berührt, dass sie irgendetwas an diesem Mord nicht begreifen konnte. Sie hätte so gerne etwas Kluges gesagt, aber wie so oft bekam sie die richtigen Worte nicht zu fassen, ehe er fortsetzte.

»Sie war ja gefesselt. Sehr sorgfältig, so weit ich das verstanden habe. Und dann noch an einen Anker gebunden?«

Er sah sie an, als ob er eine Bestätigung erwartete. Ihr schoss der Gedanke durch den Kopf, dass er gar nicht der zuständige Ermittler war und doch strahlte er diese Selbstverständlichkeit von Polizisten aus, die das Recht hatten, jeden Stein umzudrehen.

Sie begnügte sich mit einem erneuten Nicken.

»Aber warum bloß? Warum hat er ihr das Gesicht abgezogen?«

Seine Stimme gewann an Nachdruck. »Und warum wurde sie nicht einfach ins Hafenbecken geworfen? Das muss ja vorher an einem Ort vorbereitet worden sein, ehe sie dort versenkt wurde. Hatten die wirklich so viel Zeit, ihr all das anzutun? Der Anker? Das Seil?«

Er hatte das eine Wort gesagt, nach dem sie die ganze Zeit gesucht hatte. Zeit. Er hatte Recht. Das erschien so unlogisch, aber Gewaltverbrecher verhielten sich ja oft unlogisch.

»Er muss ein Auto gehabt haben«, dachte sie laut. »Vielleicht hat er sie im Kofferraum transportiert. An einen Ort, wo er tun konnte, wozu er Lust hatte. Und danach muss er mit ihr in einem Boot ins Hafenbecken gefahren sein.«

»Auto, genau. Boot, stimmt. Das ist ein logistischer Aufwand.«

Er dachte eine Weile darüber nach.

»Und dann dieser Anker, an dem sie befestigt war«, fügte Kir hinzu. »Wenn der nicht sein Anker ist, muss er ihn irgendwo gestohlen haben. Vielleicht fehlt jemandem ein Anker?«

Er nickte anerkennend, als hätte sie etwas Kluges gesagt. Wenn er wüsste, wie der Anblick der gesichtslosen Leiche die ganze Nacht in ihrem Kopf herumgeschwirrt war.

»Kanntest du sie?«, fragte er sie unvermittelt. »Nina Bjerre?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Wie alt bist du?«

»Zweiunddreißig und Nina war neunzehn.«

Er lächelte.

»Stimmt, dann könnt ihr euch nicht gekannt haben. Meine Cousine ist mit ihr in eine Klasse gegangen.«

Plötzlich schien ihr Gegenüber wie aus einem Traum aufzuwachen. Als hätte er begriffen, dass er die falsche Gesprächspartnerin vor sich hatte. Sie war ja nur eine Taucherin. Was konnte sie schon zu einem Mordfall beitragen?

»Na gut, ich werde mal zusehen, dass ich weiterkomme! Man sieht sich.«

»Da stimmt etwas nicht«, stieß sie hervor und war selbst ganz überrascht von sich. »Das wirkt alles so geplant.«

Er nickte.

»Ich glaube, da hast du Recht.«

Er drehte die Handflächen in die Luft.

»Aber, hey. Wir haben sie gefunden. Wir haben eine Leiche. Das ist doch schon was.«

Sie sah ihm hinterher und fühlte sich wie damals auf dem Schulhof, wo sie ihn immer beobachtet, er aber keine Notiz von ihr genommen hatte. Natürlich hatte er sich gerade mit ihr unterhalten, aber sie nicht wirklich wahrgenommen. Außerdem hatte er immer ›Wir‹ gesagt. Nicht ›Du‹. Doch welche Bedeutung hatte das jetzt noch? Wie kam es, dass sie plötzlich wieder ein kleines Mädchen war, das nach dem Lob ihres Lehrers hungerte?

Um möglichst unauffällig zu wirken, lief sie weiter, in den Teil des Hafens, den sie den »Friedhof« nannte. Es war der Ort, wo die Überreste alter Trawler und Kutter an Land gehoben, ausgeschlachtet und zu wertvollem Schrott gemacht wurden. Die Schrottfirma hatte sich erst nach ihrer Kindheit dort angesiedelt und war Zeuge für den Wandel der Stadt: von Lebendigkeit zum Tod oder zumindest zu einem erstarrten, passiven Zustand.

Sie betrachtete die verrosteten Schiffe, die neben- und übereinandergestapelt lagen, während die Arbeiter Kräne und Muldenkipper bedienten, die gigantischen Aasfressern gleich Eisen-, Metall- und Holzstücke herausrissen und so dafür sorgten, dass die brauchbaren Teile erhalten blieben: Motoren, Schleppnetze, Kühlkammern, Pumpen, Flaschenzüge, Bugstrahlruder und Kompressoren. Alles, was das Herz eines Schiffes überhaupt erst zum Schlagen brachte.

Die Atmosphäre von Unglück, Vergänglichkeit und Tod breitete sich in ihr aus. Der Ort war verdammt.

Sie kehrte zum Taucherfahrzeug zurück. Allan Vraa hatte das Boot schon wieder an der Kaimauer festgemacht. Einer der Ermittler kletterte vorsichtig auf den Steg und nahm eine Plastiktüte in Empfang. Sie war durchsichtig und als sie näher kam, konnte sie ganz deutlich sehen, was darin lag. Ein Handy.

KAPITEL 26

Im Moment konnten sie nichts weiter für ihn tun. Stingers Zustand war stabil und die Schwester hatte sie aufgefordert, nach Hause zu fahren, um etwas Schlaf zu bekommen. Sie würden vielleicht bald schon alle Kräfte benötigen, sagte sie.

Nach dieser Empfehlung saß Elisabeth eine Weile stumm und apathisch da und starrte in die Luft. Anja hatte ihren Platz am Fenster nicht verlassen und sah immer wieder panisch zur Tür. Auch sie war stumm, als hätte die Begegnung mit ihrem Exfreund auch das Sprachzentrum in Mitleidenschaft gezogen.

»Vielleicht hat sie recht«, beendete Peter das Schweigen. Er dachte dabei auch an Felix und Manfred, denen er eine Erklärung schuldig war. »Sie rufen uns an, wenn es Neuigkeiten gibt.«

Elisabeth wischte sich mit dem Ärmel die Nase ab.

»Kann ich mich darauf verlassen?«

»Das weiß ich nicht. Aber du kannst unmöglich tagein, tagaus hier Wache sitzen. Du hast getan, was du konntest.«

Plötzlich schnappte jemand hörbar nach Luft. Anja war vom Stuhl aufgesprungen und erschrocken vom Fenster zurückgetreten.

»Er ist da!«

Elisabeth spähte vorsichtig hinaus.

»Das ist sein Auto, ich habe es wiedererkannt«, rief Anja außer sich.

Elisabeth suchte mit den Augen sorgfältig den Parkplatz ab.

»Meinst du den Volvo?«

Anja nickte. Peter hatte auch den weißen Volvo älteren Baujahrs entdeckt, der neben dem Briefkasten parkte.

Elisabeth schüttelte den Kopf.

»Kannst du das Nummernschild lesen, Anja?«

Anjas Stimme zitterte:

»Irgendwas mit ZJ.«

»Und was hatten wir gesagt, wie sieht das Kennzeichen von Klaus aus?«

»Irgendwas mit A, oder so.«

»Siehst du! Das Auto sieht nur so ähnlich aus.«

Anja starrte den leeren Wagen an.

»Von diesen alten Volvos gibt es viele. Ich kann verstehen, dass du Angst bekommen hast, aber er kann es nicht sein«, beruhigte sie Elisabeth.

Anja schüttelte den Kopf. Ihr Blick war skeptisch. Elisabeth legte ihr eine Hand auf den Arm.

»Du musst dich daran gewöhnen und deiner Angst mit Vernunft begegnen, okay? Das wird immer wieder vorkommen. Glaub mir, ich weiß, wovon ich rede.«

Anja schluckte und nickte.

»Wir sind zu dritt. Peter ist bei uns. Jetzt gehen wir zusammen raus und du wirst sehen, dass nichts passiert.« Elisabeth sah Peter entschlossen in die Augen.

Sie verabschiedeten sich von Stinger und gingen den Gang hinunter zur Eingangshalle. Anja hatten sie in ihre Mitte genommen. Peter konnte ihre Nervosität spüren. Sie sah sich ständig um, blinzelte ängstlich und zuckte jedes Mal zusammen, wenn ihnen jemand entgegenkam.

»Ich kann euch nach Hause fahren«, bot Peter an. »Wenn ihr hier wartet, hole ich eben mein Auto.«

Sie waren gerade durch die automatische Eingangstür gegangen, als neben ihnen eine heisere Männerstimme grölte:

»Du verdammtes Miststück. Du kommst jetzt verdammt noch mal mit und zwar sofort.«

Peter und Elisabeth drehten sich um. Der Mann sah aus wie ein wütender Stier mit gesenktem Kopf und hatte einen Helfer dabei, der sich wie ein Raupenfahrzeug bewegte. Er hatte eine dicke Boxernase, die wahrscheinlich mehrfach gebrochen war. Beide Männer trugen Lederkluft und schwere Stiefel und waren dekoriert mit Bandenzeichen. Der Anführer krallte sich Anja, nahm sie in den Schwitzkasten und schleppte sie hinter sich her zum Parkplatz. Sie schrie und schlug um sich, aber erfolglos. Der Kerl mit der Boxernase stieß Elisabeth von hinten in den Rücken, sie verlor das Gleichgewicht und fiel kopfüber in eine Schneewehe. Danach prasselten zahlreiche Schläge auf sie ein.

In Peter erwachte sein Instinkt und alte Muster übernahmen die Regie. Wie Sprungfedern, die aus einer alten Matratze platzen, erschienen die wirkungsvollsten Schläge und Griffe in seinem Hinterkopf. Er packte Elisabeths Angreifer von hinten, drehte ihn um, rammte ihm ein Knie in den Schritt und versetzte ihm einen Handkantenschlag an den Hals. Der Mann knickte ein, griff aber nach Peters Beinen und riss ihn zu Boden. Peter spürte einen scharfen Schmerz im Rücken, als er aufschlug, und schon war der Angreifer über ihm, hatte seine Hände um seinen Hals gelegt und drückte ihn mit seinem ganzen Gewicht zu Boden. Aber Peter war leichter und wendiger, befreite sich aus dem Griff und traf mit der Faust die Boxernase seines Gegners. Der Mann fiel um, Peter rutschte auf dem gefrorenen Boden hin und her, kam aber zum Stehen und trat ihm in die Leber. Einmal und noch ein zweites Mal, bis dieser sich vor Schmerzen krümmte.

In einer anderen Welt, an einem anderen Ort, hätte er den Job jetzt mit weiteren Tritten in das Gesicht seines Widersachers beendet. Stattdessen aber hechtete er Anja und ihrem Exfreund hinterher, der sich auf den Volvo zubewegte.

Er war nur wenige Meter hinter ihnen, als plötzlich wie aus dem Nichts ein silberner Jeep auftauchte und zwei Gestalten heraussprangen. Schwarz gekleidete, junge Frauen. Die eine mit einem Baseballschläger, die andere mit einer Pistole bewaffnet. Die erste war groß und kräftig gebaut, der muskulöse Typ, wie eine Ringerin. Die andere war schlank und bewegte sich geschmeidig. Die Frau mit der Pistole hatte sehr kurze, schwarze Haare und Piercings in der Nase, den Augenbrauen und der Lippe. Irgendwo hatte er sie schon mal gesehen.

Was dann geschah, wirkte wie eine einstudierte Operation. Die Große ließ einen wahren Regen aus Schlägen auf den Exfreund niederprasseln, während die Kleine Anja wegzog und ins Auto stieß.

Peter starrte ihnen fassungslos hinterher, als sie in den Wagen sprangen und davonrasten. Er spürte eine Hand auf seinem Arm.

»Lass uns abhauen«, sagte Elisabeth. »Wo steht dein Wagen?«

»Und was ist mit denen hier?«

Sie zog ihn vom Eingang weg.

»Jetzt hör aber auf. Besser könnten sie doch gar nicht liegen, oder?«

»Scheiße, Scheiße, Scheiße.«

»Was ist denn los?«, fragte Elisabeth, als sie eine Viertelstunde später in ihrer Wohnung saßen. Anjas Sachen lagen säuberlich aufgehäuft neben dem Sofa: ein Buch, eine Kulturtasche, ein Pullover, ein paar flache Schuhe, eine Flasche Parfum und eine Box Tampons.

»Ach, nichts.«

Sie war so stolz auf ihn, darauf, wie er gekämpft hatte. Auf der Fahrt vom Krankenhaus in ihre Wohnung hatte sie zitternd vor Aufregung neben ihm gesessen und ihn mit leuchtenden Augen angesehen. »Das war unglaublich! Du hast ihn einfach so ausgeknockt!«

Je mehr sie darüber sprach, desto schlechter ging es ihm. Er hatte sich geschworen, sich nie wieder in so etwas reinziehen zu lassen. Und nie wieder die Kampftechniken anzuwenden, die er vor langer Zeit gelernt und im Gefängnis verfeinert hatte. Und jetzt hatte er es trotzdem getan. Elisabeth interessierte sich nicht für seine moralischen Bedenken, dafür aber war sie sehr fürsorglich, holte ein Coldpack für sein Kreuz, eine Tüte Chips und kochte Tee.

»Wer waren diese Frauen?«, fragte er.

Elisabeth nahm eine Handvoll Chips und kaute sie geräuschvoll.

»Keine Ahnung.« Ihr Gesichtsausdruck wirkte unbeteiligt.

»Ich glaube, ich habe eine von denen wiedererkannt«, sagte er. »Die mit der Pistole und den Piercings.«

»Aha.« Ihre Stimme klang sehr neutral, geradezu gleichgültig.

Er sah sie prüfend an.

»Du kennst sie auch, stimmt’s?«

Sie schüttelte heftig den Kopf.

»Natürlich tust du das. Du kennst sie. Was haben die vor?«

Elisabeth zuckte mit den Schultern, ihr Körper geriet in Schwingungen.

»Das weiß ich nicht. Aber Anja hat sich doch nicht gewehrt und ist mit denen mitgegangen!«

Er nickte. Ihm war ebenfalls ihr Lächeln aufgefallen, als die Kleine sie in den Wagen gestoßen hatte.

»Ich bin mir sicher, dass sie die beiden kannte. Vielleicht war das ja alles von langer Hand geplant«, sagte er.

Sie saßen eine Weile schweigend beieinander. Vergeblich versuchte er sich daran zu erinnern, wo er die Gepiercte schon einmal gesehen hatte. Aber jedes Mal, wenn er die Antwort vor sich sah, entglitt sie ihm wieder.

»Ramses«, sagte Elisabeth schließlich kauend.

»Was ist mit ihm?«

»Na, das Mädchen da, ich habe sie zusammen mit Ramses gesehen.«

Wütend warf er das Coldpack auf den Tisch.

»Und warum war das so verdammt schwer, mir das zu sagen? Das könnte uns helfen herauszubekommen, was passiert ist. Mit Stinger und so.«

Sie machte eine abwehrende Geste und sah ihn beleidigt an.

»Was soll denn diese bitch damit zu tun haben?«

»Hat Stinger Ramses mal mitgebracht? Hierher?«

»Na, was glaubst du? Wo hätte er denn sonst hingehen sollen?«

Er bemerkte in ihren Augen alten Schmerz. Natürlich. Sie war wie alle anderen Mädchen auch auf Ramses’ Machogehabe reingefallen.

»Der schleppte immer ein mageres Girl nach dem anderen hier an«, schmollte sie. »Aber in die da war er super verknallt.«

»Und wie heißt sie?«

Elisabeth murmelte etwas Unverständliches.

»Wie bitte?«

»Lily«, sagte sie mit einer Stimme, die vor Verachtung nur so triefte. »Lily Klein. Und das ist sie verdammt noch mal auch. Klein.«

»Lily Klein. Woher kenne ich sie bloß?«

Sie zuckte erneut mit den Schultern. Wütend sah sie aus, verletzt und traurig, gefangen in einem mächtigen Körper und vielleicht gequält von einem Traum, so dünn und begehrenswert zu sein wie diese Lily.

»Woher soll ich das denn wissen?«

KAPITEL 27

Laut Telefonbuch wohnte eine Lily Klein in der Brammersgade in Århus.

Er rief Felix an, um zu kontrollieren, ob sie etwas zu sich genommen hatte und wie es ihr ging. Sie erzählte, dass sie eine Scheibe Brot und Tee zum Frühstück gegessen habe. Außerdem sei der Arzt vorbeigekommen und mit ihren Fortschritten zufrieden gewesen.

»Ich glaube, ich ziehe am besten rüber zu mir.«

»Du bleibst, wo du bist«, sagte er im Kommandoton.

»Aber ich habe doch ein eigenes Zuhause. Ich kann dir doch nicht die ganze Zeit zur Last fallen.«

»Du fällst mir überhaupt nicht zur Last. Außerdem passt du auf den Hund auf.«

»Ich könnte doch auch etwas anderes tun. Putzen zum Beispiel.«

»Schone deine Kräfte. Ich bin bald zu Hause. Ich muss noch kurz etwas herausfinden.«

»Wie geht es deinem Freund?«

Er berichtete von Stingers Zustand, erwähnte aber mit keinem Wort den Zwischenfall vor dem Krankenhaus. Aber kaum hatte er aufgelegt, drehten sich seine Gedanken im Kreis. Der Mord an Ramses, das tote Mädchen im Hafenbecken, der Überfall auf Stinger und dann diese Befreiungsaktion, die aus einem Hollywoodstreifen hätte stammen können, aber in Wahrheit am helllichten Tage vor dem Skejby Krankenhaus stattgefunden hatte. Was hatte das alles miteinander zu tun? Eine innere Stimme riet ihm, er solle sich nicht länger damit beschäftigen, sondern sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmern. Aber dann war da Stinger, der im Koma lag. Wer stand hinter dem Angriff? Und warum? Der Schlüssel dazu musste Ramses’ und Stingers Schatzsuche sein. Außerdem hatte Lily Klein Ramses gekannt.

Er hielt in der Brammersgade und klingelte. Eine mollige, grauhaarige Dame öffnete die Tür. Sie trug eine Schürze über einem geblümten Kleid, dazu einen Cardigan. Peter schätzte sie auf 70.

»Ich würde gerne Lily Klein sprechen.«

»Sie ist weggezogen. Das ist aber schon ein paar Monate her.«

»Wissen Sie wohin?«

Die Dame schüttelte den Kopf.

Peter setzte ein gewinnendes Lächeln auf, was ihm nicht besonders schwerfiel, denn die Frau wirkte sehr nett und hatte einen schelmischen Blick.

»Sie sind die Eigentümerin des Hauses, nehme ich an?«

Sie zog den Cardigan enger um sich, als Schutz gegen die Kälte.

»Kommen Sie doch bitte herein, es ist ja eiskalt draußen.«

»Ich bin hier geboren, das Haus ist seit Jahrzehnten im Familienbesitz«, erzählte sie und stieg die Treppe hoch.

Mit der Handfläche klopfte sie gegen die Wand. »Ach, wenn das Haus reden könnte, nicht wahr? Was würden wir für Geschichten zu hören bekommen. Dieses Haus hat so einiges erlebt, inklusive eines Weltkriegs. Das ist doch ein interessanter Gedanke, finden Sie nicht?«

»Ja, das ist spannend«, sagte Peter und meinte es auch tatsächlich so. Er hatte selbst oft darüber nachgedacht. Häuser. Die führten ein ganz eigenes Leben und die Mauern sogen die Geschehnisse in sich auf, die sich in ihrer Umgebung ereigneten.

Die Frau zeigte ein Stockwerk höher.

»Lily hat dort oben gewohnt. Unterm Dach. Das Zimmer habe ich bis jetzt noch nicht wieder vermietet.«

»Könnte ich es mir eventuell mal ansehen?«

Ein prüfender Blick.

»Sie sehen nicht gerade aus wie jemand, der ein Zimmer sucht. Sind Sie Privatdetektiv oder von der Polizei?«

Er lächelte.

»Wie kommen Sie denn darauf?«

»Nun, ich habe Ihren Freund in der Zeitung gesehen.«

»Na, Sie sollten selbst als Detektivin arbeiten«, sagte Peter. »Und Ramses hat mir gesagt, dass er hier etwas für mich hinterlegt hat.«

»Hier?«

Der prüfende Blick war skeptisch geworden, aber dann nahm sie einen Schlüssel vom Schlüsselbrett und ging vor ihm die Treppe zur Dachgeschosswohnung hoch. Das Zimmer mit Dachschrägen und blau gestreifter Tapete war spärlich eingerichtet.

»Sehen Sie ruhig nach! Niemand von denen hat hier etwas liegen lassen. Auch keine Nachrichten. Ich habe noch Post für sie angenommen. Was suchen Sie denn?«

Er entschied sich für die Wahrheit.

»In Wirklichkeit wollte ich mit Lily sprechen. Einer von Ramses’ Freunden ist nämlich zusammengeschlagen worden.«

Sie schauderte.

»Oh, überall nur Gewalt. Das will einfach kein Ende nehmen.«

Er strich sich über die Stelle an seinem Hals, wo die Boxernase ihn gewürgt hatte, und musste an die Tritte und Schläge denken, die er selbst ausgeteilt hatte.

»Wie war sie denn so?«, fragte er und sah sich aufmerksam im Zimmer um.

»Lily? Aus der konnte man nicht schlau werden. Cleveres Mädchen, schnelle Zunge. Hübsch war sie auch. Und hilfsbereit. Aber warum sie sich mit diesen Leuten umgab, das weiß nur der liebe Gott.«

»Waren hier denn auch andere, außer Ramses?« Er kniete vor dem Bett und untersuchte den Boden. Ganz hinten an der Wand sah er einen kleinen, glänzenden Gegenstand.

»Ein paar Freundinnen. So ähnlich wie Lily, schlagfertig und mit Ringen in Nase, Mund und Augenbrauen.«

Peter streckte den Arm aus, aber es reichte nicht. Da stand er auf und schob kurzerhand das Bett zur Seite. Tatsächlich lag da ein Gegenstand. Er nahm ihn an sich und hielt ihn hoch.

»Ah, den hat sie also hier liegen lassen? Na, deswegen wird sie nicht extra vorbeikommen.«

Es war ein kleiner silberner Ohrring in Form einer Blume. Eine stilisierte Lilie.

»Behalten Sie ihn ruhig, Sie können ihr den ja geben, wenn Sie sie gefunden haben.«

KAPITEL 28

Felix war gegen Nachmittag eingeschlafen, nach einem Tag mit kleinen, aber feinen Fortschritten: ein Toast mit Butter, eine Schüssel Haferflocken mit Milch, eine Dusche auf wackeligen Beinen und sogar ein kurzer Spaziergang in der Kälte, dick eingehüllt in ihrer Daunenjacke, während Kaj um sie herumsprang. Und endlich: eine Müdigkeit, die sie aufs Bett zwang und sie in einen tiefen Schlaf sinken ließ.

Es war dunkel draußen, als sie von langsamer Orgelmusik erwachte und eine schwere Traurigkeit spürte, die in ihrer Brust drückte. Im ersten Augenblick dachte sie, Peter sei nach Hause gekommen und habe Musik angemacht.

Aber dann begriff sie, dass die Orgel in ihr spielte.

Sie wollte aufstehen, aber es war zu anstrengend und sie ließ sich zurück auf das Kissen fallen. Augen und Kopf schmerzten, die Decke drehte sich. Die Schwere in ihrer Brust breitete sich im ganzen Körper aus, sie musste schluchzen und konnte sich nicht dagegen wehren.

Die Tränen waren Fluch und Erleichterung zugleich. Die Musik hatte diese Gefühle ausgelöst, die Orgeltöne hatten den Weg in ihr Inneres gefunden und ihre Fühler in die verborgenen Winkel ausgestreckt, wo ihre Trauer eingekapselt war. Die Musik stocherte und bohrte in ihr, um ihre harte Schale aufzubrechen, und der Verlust ihrer Lieben durchfuhr sie wie ein scharfes Messer mit ungeheurer Kraft.

Unter größter Mühe gelang es ihr, sich aufzurichten, aber die Tränen wollten nicht versiegen.

»Maria.«

Sie wiederholte den Namen, obwohl sie wusste, dass sie keine Antwort erhalten würde.

»Maria? Mariamus …«

Die Orgelmusik verstummte nicht. Plötzlich erinnerte sie sich an die Melodie, sie hatte sie auf der Beerdigung gehört.

Wie hatte sie das vergessen können? Wie hatte sie das Gefühl vom endgültigen Abschied verdrängen können, von dem bodenlosen Loch, in das sie gestürzt war? Wie hatte sie die Erinnerung an die beiden Särge verlieren können, den großen und den kleinen. Seite an Seite hatten sie gestanden in der mit Blumen geschmückten Kirche, die sie zu ersticken drohten mit ihrem süßen Duft.

Maria. Maria. Maria.

Wie hatte sie die Erinnerung an Maria verdrängen können. Wie hatte sie es in der Zwischenzeit überhaupt geschafft zu atmen, ohne dauernd an Maria zu denken, ohne eine unendliche Trauer und Trostlosigkeit zu spüren und ohne an das strahlende Gesicht ihrer Tochter zu denken und sich an ihre Umarmungen zu erinnern?

Sie kannte die Antwort auf diese Fragen. Ihr Gedächtnis hatte sie in der ersten Zeit mit Vergessen beschützt. Ohne jede Erinnerung war sie im Krankenhaus aufgewacht und nichts von dem, was man ihr erzählte, hatte in ihr Gefühle ausgelöst. Ihr Gehirn hatte diese wenigen Tage ihres Lebens umschlossen und hielt sie vor ihr verborgen. Aber jetzt hatte sich eine Spalte zu diesem Raum geöffnet. Mit dem Tag, an dem sie Ramses am Strand gesehen hatte, war etwas in Bewegung geraten und jetzt strömte es nur so aus ihr heraus. Die Trauer zerriss sie und die Tränen schossen ihr aus den Augen. Sie war in ein Gefühlskarussell geraten und das drohte sie zu zermalmen.

Plötzlich hörte sie hinter dem Schluchzen und Schniefen ein fiependes Geräusch. Der Hund stand vor ihr und sah sie mit großen Augen an. Sie streichelte ihn und er legte seinen Kopf auf ihre Beine. Es tat gut, ein Lebewesen bei sich zu haben.

Kurz darauf hörte sie das Auto vorfahren und Peter kam pfeifend mit Einkaufstüten beladen herein. Er verstummte augenblicklich, als er sie auf dem Sofa sitzen sah, schluchzend und schniefend.

»Was ist passiert?«

Sie wischte sich mit dem Ärmel über die Augen, aber die Tränen ließen sich nicht stoppen. Wie ein Strom, den niemand aufhalten konnte. Er setzte sich zu ihr und legte einen Arm um ihre Schulter.

»Das ist doch idiotisch«, krächzte sie. »Das nützt doch überhaupt nichts.«

»Natürlich nützt es was.«

»Aber Maria ist tot. Sie wird nie wiederkommen.«

»Aber es tut doch gut, sie zu spüren, oder nicht?«

Er hatte recht. Woher wusste er das?

Lange saßen sie schweigend nebeneinander. Langsam hörte sie auf zu weinen. Er hielt ihre Hand und spendete ihr Wärme. Es tat so gut, zu zweit zu sein. Sie war schon so lange allein damit gewesen.

»Ich habe mich an die Beerdigung erinnert. An die Psalmen, die vielen Blumen, die Särge und …«

Sie verstummte.

»Du kannst das.«

Sie holte tief Luft.

»Es war im August. Das ist fünf Monate her.«

Und auf einmal sprudelten die Worte nur so aus ihrem Mund. Sie erzählte ihm von Maria, wie es war, eine Tochter zu bekommen. Sie erzählte von dem Band, das mit jedem Tag enger geworden war. Sie hatte nicht geglaubt, dass so etwas zwischen zwei Menschen überhaupt möglich sei. Eine unendliche Liebe. Kostbare Augenblicke des Glücks.

Sie erzählte auch von dem Leben, das sie geführt hatte. Von Erik. Von ihrem Schiff, das er Felix getauft hatte. Von ihrem Kennenlernen und ihrem Wunsch nach finanzieller Sicherheit, der sie davor zurückhielt, den Überfluss zu hinterfragen, der plötzlich Teil ihres Lebens wurde. Sie erzählte ihm von seiner Untreue. Aber am meisten sprach sie von ihrem Kind, das sie verloren hatte. Maria, die in dem kleinen weißen Sarg gelegen hatte, während die Orgel die traurige Melodie spielte.

Peter stand auf und packte die Einkaufstüten aus, kochte Tee und kam dann mit zwei Bechern zurück ins Wohnzimmer.

»Wer hat die Beerdigung eigentlich organisiert? Warst du daran beteiligt?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Eriks Sekretärin und meine Eltern haben das geregelt. Ich lag noch im Koma und später saß ich im Rollstuhl.«

»War Ramses auf der Beerdigung?«

Verwundert sah sie ihn an.

»Warum sollte er?«

»Weil er Erik kannte?«

»Ich glaube nicht, dass die Freunde waren.«

»Warum nicht?«

»Ramses war nicht Eriks Typ. Ich glaube, die beiden hat etwas anderes verbunden.«

»Geld?«

»Vielleicht. Ziemlich sicher sogar.«

Sie musterte ihn, wie er so neben ihr mit gespreizten Beinen und Stiefeln saß. Was hatte er für ein Motiv für all das hier, warum tat er das für sie? Warum war er so daran interessiert, ihr zu helfen?

»Ich bin nicht dein Feind, Felix. Ich will dir nichts Böses«, sagte er, als hätte er ihre Gedanken gelesen.

»Aber du hast auch eine Verwendung für mich.« Sie schämte sich, aber konnte sich nicht zurückhalten. »Meine Geschichte ist auch die deinige. Etwas davon zumindest.«

»Vielleicht«, erwiderte er achselzuckend.

Sie stellte fest, dass ihr Schmerz verblasste, wenn sie sich auf ihn konzentrierte. Auf die Farbe und die Beschaffenheit seiner Haare, als würde man eine Million Sandkörner betrachten, die dann ein großes Ganzes ergaben. Und auf sein Gesicht, in dem das strahlende Lächeln hinter der ernsten Fassade versteckt lag, jederzeit bereit zu erscheinen.

»Erzähl mir bitte was von dir. Du weißt jetzt so viel über mich, aber ich kaum etwas über dich.«

Sie konnte förmlich spüren, wie er zurückwich.

»Und wenn ich sagen würde, dass es mir hilft, mehr von dir zu erfahren?«, versuchte sie es.

»Das ist keine schöne Geschichte. Da wirst du nichts Gutes für dich rausziehen können.«

»Versuch es!«

Er gab nur einen äußerst kurzen Bericht und sie ahnte, dass er ihr nur einen winzigen Happen hingeworfen hatte.

Und dieser Happen war tatsächlich unschön. Von seiner Kindheit im Heim, von dem sadistischen Leiter der Einrichtung, der für das geringste Vergehen sogar die Kleinsten bestrafte. Er beschrieb ihr die Folterinstrumente, als seien es alte Bekannte: Kiste, Pferd und Ringe. Die Funktionen der einzelnen Instrumente skizzierte er mit einfachen Worten und erzählte, dass alle Kinder Angst vor der Isolation und den Schmerzen hatten, aber am allermeisten vor der Dunkelheit in der Kiste. Zu ihrer großen Überraschung konnte sie weder Bitterkeit noch Hass in seiner Stimme hören, und fragte sich ernsthaft, wie man so eine Tortur überhaupt überleben konnte.

»Du hast die Wahl«, sagte er, als würde er ihre geheime Frage beantworten. »Du kannst dich gegen den Hass und gegen die Rache entscheiden. Das habe ich getan, aber das hat lange gedauert.«

Dann fügte er mit einem Lächeln hinzu: »Vier Jahre Knast geben dir eine neue Perspektive auf die Dinge.«

Dazu war sie nicht in der Lage. Sie brauchte den Hass und den Wunsch nach Rache, das sagte sie ihm auch so. Das hielt sie am Leben: Die Wut über das Geschehene saß tief in ihr und zerfraß sie. Er verstand sie und sah auch die Notwendigkeit, dass sie sich im Moment daran festhielt. Aber vielleicht würde es ihr eines Tages gelingen, loszulassen.

»Vielleicht sollten wir eine Bestandsaufnahme machen und zusammentragen, was geschehen ist?«, schlug er vor, als hätte er sie aufgefordert, ein Haus zu zeichnen oder mit ihm Schnee schaufeln zu gehen. »Das würde dir bestimmt helfen. Wir könnten mit Ramses anfangen. Versuch, ob du dich noch an mehr erinnern kannst.«

Sie dachte eine Weile nach und beschloss dann, dass die Zeit gekommen war.

»Ich habe da etwas, was du dir ansehen solltest. Es liegt in der zweiten Küchenschublade in meinem Haus. Es ist ein Handy.«

»Und du möchtest, dass ich es hole?«

Sie nickte und kurz darauf kam er mit dem Handy in der Plastiktüte zurück.

»Dieses hier?«, fragte er und holte es aus der Tüte raus.

»Ja, ich glaube, der Akku ist sogar noch voll.«

»Ist es deins?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, seins. Von Ramses. Ich habe es eingesteckt, als du dich umgedreht hast.«

Entgeistert starrte er sie an, das hatte er nicht erwartet.

»Du hast einem toten Mann das Handy abgenommen? Einem Mann, der ermordet worden ist?«

Stumm sah sie ihn an. Er schüttelte fassungslos den Kopf.

»Und du hast mir vorgeworfen, ich hätte ihn verraten, weil ich ihn verleugnet habe?«

Er hatte die Stimme erhoben und Kaj, der es sich auf dem Teppich bequem gemacht hatte, legte die Ohren an und versuchte sich unsichtbar zu machen.

Sie wandte den Kopf ab.

»Du hast eben gesagt, wir könnten mit Ramses anfangen. Du hast ihn gekannt. Und ich habe ihn auch schon mal gesehen und will ihn am liebsten aus meinem Leben verbannen.«

Peter ging in die Küche, faltete die Tüten zusammen und legte sie in eine Schublade.

»Das ist total gefährlich. Du hättest das Handy sofort der Polizei geben müssen«, sagte er, mit dem Rücken zu ihr gewandt.

»Ich musste es einfach nehmen. Ramses ist daran beteiligt, dass mein Leben zerstört ist, und ich muss herausbekommen, in welchem Ausmaß.«

Sie schuldete es Maria und sich selbst.

»Dir wird das Handy vielleicht auch von Nutzen sein«, sagte sie.

Er drehte sich um und lehnte sich gegen die Anrichte.

»Welchen Nutzen?«

»Vielleicht hat das ja alles miteinander zu tun? Du kanntest Ramses. Ich auch. Jetzt ist er tot. Vielleicht hat das alles mit uns beiden zu tun? Vielleicht finden wir darin eine Antwort auf diese Fragen!«, sagte sie mit einem Kopfnicken zum Handy auf dem Couchtisch. »Wenn es funktioniert.«

Er seufzte und griff nach dem Telefon.

»Ich will hier nicht den Heiligen spielen, aber die Polizei hat ein besonders wachsames Auge auf mich. Wir müssen es abgeben.«

»Das tun wir doch auch.«

»Es funktioniert«, sagte er, nachdem er eine Taste betätigt hatte. »Und der Akku ist noch voll. Ich muss das erst einmal sacken lassen.«

»Okay.«

Er sah auf seine Uhr.

»Es ist halb sieben, hast du Hunger?«

Sie spürte ein großes Loch in sich, aber das war nicht nur Hunger. Dennoch nickte sie.

Er hielt ihr die Hand hin und zog sie hoch. Ihr Kopf tat noch weh, aber der Raum hatte aufgehört sich zu drehen.

»Schaffst du eine kurze Fahrt mit dem Auto?«

Es klang verführerisch, vor die Tür zu kommen.

»Wir können es versuchen.«

»Na, dann komm. Wir fahren in die Stadt und gehen essen.«

KAPITEL 29

Die Rastlosigkeit packte ihn am späten Abend. Als hätten sich ungenutzte Kräfte angestaut, wie bei einem Boxer, dem ein wichtiger Kampf bevorstand, der dann aber kurz vor Beginn wieder abgesagt wurde. Das Blut kochte in seinen Adern. Die Muskeln waren angespannt. Er schwitzte wie ein Schwein. Er benötigte dringend eine Möglichkeit, seine überschüssigen Energien zu entladen.

Es war kurz nach 22 Uhr, als Mark Bille Hansen seine Wohnung verließ. Die befand sich in unmittelbarer Nähe zum Bahnhof und dem gewundenen Flusslauf des Grenå, der dieser Stadt ihren Namen gegeben hatte. Sein Auto stand auf dem Parkplatz vor dem Bahnhof. Er nahm die erste Abfahrt im Kreisverkehr und fuhr die drei Kilometer hinunter zum Hafen der Stadt. Die Gedanken arbeiteten laut in seinem Kopf: Anna Bagger hielt daran fest, dass die Leiche aus dem Hafenbecken Nina Bjerre war. Das Alter, die Statur und die langen, blonden Haare stimmten überein. Aber das Gesicht fehlte. Und obwohl Anna so felsenfest davon überzeugt gewesen war, hatte sein Zweifel doch Spuren hinterlassen. Erst morgen würden sie Gewissheit haben, wenn der Zahnarzt die Abdrücke abgeglichen hatte. Aber Mark wusste, dass seiner Kollegin die offenen Fragen keine Ruhe ließen: Wenn die Leiche nicht Nina Bjerre war, wen hatten sie dann aus dem Hafenbecken gezogen? Und wo befand sich die richtige Nina Bjerre, wenn sie nicht im Kühlfach des Rechtsmedizinischen Instituts lag?

Diese Frage hatte durch einen weiteren Fund zusätzliche Brisanz erhalten. Die Taucher hatten ein Handy gefunden, dessen Karte natürlich unbrauchbar war. Aber das Modell Nokia entsprach dem von Nina Bjerre.

Es war eiskalt und sehr dunkel. Der Wagen glitt an den Wohnhäusern vorbei, in denen die Bewohner vor dem blauen, flimmernden Licht ihrer Fernseher saßen. An so einem Montagabend und bei minus zehn Grad waren nicht viele Menschen auf den Straßen unterwegs. Als er sich aber dem Hafengelände näherte, tauchten doch Lebewesen im Licht der Laternen auf. Dunkelhäutige waren es vor allem, die eher unter die Sonne Afrikas gehörten, als in Daunenjacken gehüllt durch einen dänischen Winter zu stapfen. Außerhalb der Stadt lag ein Übergangswohnheim für Flüchtlinge, wahrscheinlich kamen sie daher. Warum ausgerechnet der Hafen sie so anzog, war schwer zu sagen. Aber verhielt sich das nicht eigentlich mit allen Häfen dieser Welt so? Dass eine bunte Schar von Menschen vom Rand der Gesellschaft den Weg zum Hafen suchte, wie das Wasser eines Flusses? In die Gegend der Hotels und Bars, die traditionell von Seeleuten und Fischern bevölkert wurde. Und folgten nicht auch Männer mit Fieber im Blut diesem Strom, die sich in einen Strudel der Begierde ziehen ließen, der ein Leben so leicht zerstören konnte?

Mark ließ seinen Blick suchend über den Bürgersteig wandern. Das hier war ihr Revier. Er konnte sich weder an ihr Gesicht noch an ihren Namen erinnern. Und doch würde er sie sofort wiedererkennen, da war er sich sicher.

Er war den Havnevej bis zum Ende gefahren und rechts abgebogen, als er sie in der Nähe des Strandhotels mit einer Kollegin zusammen stehen sah. Die Spitze ihrer Zigarette glühte im Dunkeln auf, als sie daran zog. Er konnte sich zwar nicht an ihr Gesicht erinnern, aber an ihren Körper: schmal, die Jeans so eng, dass sie wie eine zweite Haut saß, eine kurze, weiße Daunenjacke mit Kapuze und künstlichem Pelzkragen. Hohe Stiefel, die ihr bis über die Knie gingen.

Er bremste und kurz darauf lehnte sie sich an seine Fahrertür. Er öffnete das Fenster.

»Hast du Zeit?«

Sie schien darüber nachdenken zu müssen. Es hätte noch gefehlt, dass sie ihren Terminkalender hervorholte.

»Das Gleiche wie letztes Mal?«

Er nickte. Womit hatte sie denn gerechnet? Dinner für zwei und danach einen Heiratsantrag?

»Ist teurer geworden. 300 Kronen extra.«

»Du kannst doch nicht einfach so den Preis hochsetzen?«

»Das ist nicht ›einfach so‹«, erwiderte sie ernst und er sah zum ersten Mal bewusst in ihr Gesicht. Blass und schmal war es und in ihrem Blick mischten sich Wachsamkeit und Gier. »Die meisten trauen sich nicht auf die Straße im Moment. Weil sie doch die Leiche von dieser Nina gefunden haben.«

Natürlich. Er hatte keinen Gedanken daran verschwendet, was diese Geschichte für eine Auswirkung auf die Straße haben könnte. Er fühlte sich wahnsinnig dumm.

»Okay, dann steig ein.«

Sie drehte sich kurz um und rief ihrer Kollegin etwas zu, was er nicht verstand. Dann nahm sie einen letzten Zug, warf die Zigarette weg, ließ sich auf den Beifahrersitz fallen und verbreitete den Geruch ihres billigen Parfums. Ihr Make-up war viel zu schwer für so ein junges Gesicht.

Er fuhr in das Sommerhausgebiet, hielt dann aber an und drehte um. Er hatte es sich anders überlegt.

»Können wir zu mir fahren? Es ist doch viel zu kalt in einem Auto, oder?«

Sie dachte einen Moment lang nach und nickte dann.

»Wie alt bist du eigentlich?«

Die Frage hatte ihn beschäftigt, seit er losgefahren war, aber jetzt hatte er sie tatsächlich auch ausgesprochen. Er hatte nur ein einziges Mal mit ihr geschlafen und sich da weder über ihr Gesicht, ihren Namen oder ihr Alter Gedanken gemacht. Woher kam dieses plötzliche Interesse? Das wollte er doch alles eigentlich gar nicht wissen.

»Zweiundzwanzig.«

Sofort hatten sich andere Fragen dazugesellt, aber er hielt sie zurück. Er hätte fragen können, ob sie Familie hatte, wo sie wohnte und ob sie einen Zuhälter hatte, der das meiste Geld abkassierte. Aber er tat es nicht. Stattdessen genoss er die wachsende Erregung, er schielte auf ihre Schenkel in den knallengen Jeans und erinnerte sich an das Gefühl, seine Hände an ihnen hinuntergleiten zu lassen. Seine Erektion meldete sich zu Wort und als sie endlich den Parkplatz erreicht hatten und sie die Treppe zur Wohnung hochgingen, dachte er, er müsste explodieren.

Kaum hatte er das Licht im Flur angemacht, sah sie sich aufmerksam um. Hinter dem dicken Kajalstrich und den verklebten Wimpern versteckte sich ein wachsamer Blick.

»Ich beiße nicht. Du musst keine Angst haben«, sagte er und hörte die Ungeduld in seiner Stimme.

Mit aufgesetzter Kennermiene schlenderte sie durch die Wohnung, berührte mal dies, mal das. Er wusste, dass er eine Grenze überschritten hatte. Eine gefährliche Grenze. Er war Polizist. Er sollte eine Familie haben und in seinem Zuhause sitzen und nicht durch die Straßen fahren und Nutten aufgabeln. Und wenn er das unbedingt brauchte, sollte er das in einer anderen Stadt machen. In Århus. Er hätte nach Århus fahren sollen, aber das hier war einfacher gewesen. Und es ging schneller. Und er hatte nach einer schnellen Erlösung gesucht.

»Komm. Das Schlafzimmer ist hier.«

»Wer sagt denn, dass wir schlafen wollen?«

Sie hatte schon begonnen sich auszuziehen. Ihre kleinen festen Brüste drückten sich durch den dünnen Stoff ihres T-Shirts. »Lieber erst noch einen Drink«, fügte sie hinzu. »Und wenn wir schon bei dir zu Hause sind, wie wäre es mit ein bisschen Musik?«

Er goss Whiskey in zwei Gläser und legte Coldplay auf. Muschimusik, wie ein Freund von ihm das nannte. Das war ein böser, aber leider passender Ausdruck. Die meisten Frauen liebten Coldplay. Er war fassungslos, dass die Weiber wegen so einer Heulsuse von Sänger feuchte Träume bekamen.

Sie bewegte sich im Takt der Musik und strippte dabei. Er lächelte, das würde sie vermutlich beim Preis draufschlagen.

»Wie heißt du eigentlich?«, fragte er und fasste ihr von hinten an die Brüste. Sie drückte sich gegen ihn.

»Gry.«

»Du bist sexy, Gry.«

Sie kreiste mit den Hüften im Takt der Musik, sie trug nur einen Tangaslip. Er zog sie zu sich aufs Sofa und übernahm ab da die Führung, zauberte ein Kondom aus ihrer Hand und ritt ihn mit professioneller Lust in den Augen. Er kam in ihr und dabei flossen mehrere Frauengesichter zu einem bunten Reigen zusammen. Hinterher ärgerte er sich darüber, dass sein Schuldgefühl sich so geäußert hatte.

So schnell wie sie sich ausgezogen hatte, war sie wieder angekleidet.

»Fährst du mich zurück?«

Das war zwar nicht Teil ihrer Abmachung gewesen, aber er konnte es unmöglich ablehnen. Auf einmal widerte sie ihn an, aber am meisten ekelte er sich vor sich selbst. Er wollte sie so schnell wie möglich loswerden.

»Na, dann lass uns gehen.«

Unten vor dem Haus zündete sie sich eine Zigarette an. Der Rauch blieb in der eiskalten Luft wie eine Skulptur stehen, als sie den Parkplatz überquerten.

»Du bist ein Bulle, oder?«

Die Frage traf ihn mitten ins Zwerchfell. Was sollte er jetzt tun? Wie viel wusste sie über ihn? Nur, dass er ein notgeiler Idiot war, der sich wie all die anderen Deppen zum Affen machte, weil er für Sex bezahlte? Das war kein Geheimnis. Wusste sie auch, dass er mit der Untersuchung der Leichen im Hafenbecken und am Strand zu tun hatte? Auch das wusste sie aller Wahrscheinlichkeit nach, aber das war ihm auch egal. Darum gab er ihr keine Antwort, sondern betätigte die Zentralverriegelung aus zwanzig Metern Entfernung und freute sich über das klickende Geräusch, denn es klang nach baldiger Befreiung.

»Los, rein mit dir.«

Sie nahm die Zigarette mit ins Auto. Er drückte auf den elektrischen Fensterheber und öffnete ihr Fenster.

»Raus damit.«

Sie sah ihn angriffslustig an.

»Sonst was? Verhaftest du mich dann?«

»Nein, dann darfst du zu Fuß nach Hause gehen.«

Mit einem Grinsen warf sie die Kippe aus dem Fenster. Ihre Zähne waren bräunlich verfärbt, warum war ihm das nicht schon vorher aufgefallen?

»Ich hoffe echt, dass ihr den Typen schnappt, der das gemacht hat.«

»Was gemacht hat?«

»Na, der hat doch diese Nina in den Hafen geworfen. Was denn sonst?«

Er entschied sich, dass es das Klügste war, nichts zu sagen, und fuhr los.

»Seid ihr euch sicher, dass sie die Tote ist?«, redete sie unbeirrt weiter.

Er wäre fast auf den Bordstein gefahren und musste sich zusammenreißen, um den Wagen die verbleibende Strecke bis zum Strandhotel sicher zu steuern. Ihre Kollegin stand nach wie vor im Schein der Straßenlaterne und der Neonreklame des Hotels.

»Warum fragst du danach?«

Er versuchte, seine Stimme so neutral wie möglich klingen zu lassen, aber innerlich kochte er vor Wut. Was genau wusste sie?

»Ach nichts weiter. Vielen Dank für die Fahrt, Bulle.«

Sie stieg aus, aber er öffnete sofort seine Tür und ging ihr nach, packte sie am Arm und hielt sie fest.

»Du schuldest mir noch eine Antwort.«

»Lass mich los.«

Sie wollte sich aus seinem Griff befreien, aber er hielt sie fest. Aus dem Augenwinkel sah er, wie die Eingangstür des Hotels sich öffnete und zwei Gäste herauskamen. Die Frau war klein, zierlich und dunkelhaarig, er konnte ihr Gesicht nicht sehen; die blonden Haare ihres Begleiters hingegen und seine markanten Gesichtszüge waren deutlich im Licht der Eingangshalle zu erkennen. Er wusste, wer sie waren, und er wusste, dass er in dieser Sekunde den Arm des Mädchens loslassen sollte, aber eine große Wut und Ohnmacht flimmerte vor seinen Augen und fegte jeden Funken Vernunft weg.

»Nicht, ehe du mir eine Antwort gegeben hast.«

»Okay. Es waren drei Mädels.«

Sie entspannte sich. Die beiden Gestalten vor dem Hotel nickten ihm grüßend zu und stiegen in ein Auto. Gry fuhr fort.

»Die haben eine Zeit lang mit uns abgehangen, sind dann aber wieder verschwunden. Wir haben uns überlegt, ob da ein Serienmörder unterwegs ist. So wie damals in England, der Huren abgestochen hat. So was gibt es ja.«

Sie hatte ja recht, so etwas gab es, warum nicht auch hier bei ihnen.

»Und wie hießen die drei?«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Daran kann ich mich echt nicht erinnern. Die waren nur ein paar Tage bei uns.«

»Und wann war das?«

»So um Weihnachten. Kurz vorher.«

»Und wo haben die gewohnt?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Das weiß ich doch nicht. Mal hier, mal da. Die waren nicht von hier.«

»Beschreib sie mir!«

»Das waren toughe Mädels. So mit Leder, Nieten und Kram. Wir hatten ganz schön Respekt vor denen.«

Sie spuckte auf den Bürgersteig. »Sie hatten voll den Durchblick.«

»Wie sahen sie aus?«

Verschlagen grinste sie ihn an und streckte ihm die Handfläche hin.

»Findest du nicht, dass dir diese ganzen Informationen langsam mal was wert sein sollten?«

Er betrachtete ihre zierliche Gestalt, wie sollte sie sich gegen einen Angreifer wehren?

»Vergiss nicht, dass das auch in deinem Interesse sein sollte. Was, wenn da wirklich ein Mörder durch die Gegend zieht und hinter solchen wie dir her ist?«

Er nickte zu ihrer Kollegin, die sich gerade zu dem Fahrer eines PKWs herunterbeugte und wahrscheinlich um den Preis feilschte.

»Und wenn er das ist, dort drüben in dem weißen Toyota? Wenn deine Freundin morgen nicht auftaucht? Wie würde es dir dann gehen, wenn du bewusst Informationen zurückgehalten hättest?«

Sie holte eine fast leere Zigarettenschachtel aus ihrer Jackentasche, zündete sich eine Zigarette an und blies ihm den Rauch ins Gesicht. Dann sah sie hinüber zu ihrer Freundin, die in diesem Augenblick in den Wagen stieg.

»Das habe ich damit vorhin gemeint«, meinte sie gedankenverloren. »Ich habe das Foto von dieser Nina in der Zeitung gesehen.«

Sie sah ihn an. Man musste sehr genau hinsehen, um die Angst hinter der trotzigen Wut in ihren Augen zu entdecken.

»Die eine von den dreien. Sie ähnelte dieser Nina. Tierisch sogar.«

KAPITEL 30

Sie waren schon fast zu Hause angekommen, als Felix das Schweigen brach und sagte:

»Glaubst du, er hatte Sex mit ihr?«

»Vielleicht«, sagte Peter und konzentrierte sich auf die verschneite Straße.

Keine Sekunde lang hatte er daran gezweifelt, dass Mark Bille und die Prostituierte etwas verband, was nichts mit seinem Job zu tun hatte. Dennoch warf er ein:

»Vielleicht gibt es aber auch einen ganz anderen Grund. Es könnte ja auch mit dem Fall zu tun haben.«

Skeptisch sah sie ihn von der Seite an. Er hielt vor seinem Haus und sie wagten sich in die beißende Kälte hinaus. Sie schauderte und wäre beinahe von einem Windstoß umgeworfen worden.

»Komm, geh ins Haus, ich drehe noch eine Runde mit Kaj.«

»Nein, ich will mit.«

Ihre Sturheit gefiel ihm, das war ein gutes Zeichen. Aber sie war sehr erschöpft, darum blieben sie in der Nähe des Hauses. Sie hatte ihren Teller beim Abendessen im Hotel fast leer gegessen und sogar an einem Bier genippt, während er ihr von Stinger, Fischer-Brian, Ramses und dem versunkenen Schatz im Meer erzählte und von der Nummer, die sie auf Stingers Unterarm entdeckt hatten. Seine Rolle bei dem Überfall auf sie und der Befreiungsaktion von Anja spielte er so gut es ging herunter.

Kaj genoss den kurzen Augenblick in Freiheit und sprang übermütig hinter den Schneebällen her, die Peter warf. Das Meer lag dunkel vor ihnen, Peter versuchte sich vorzustellen, wo Fischer-Brian sein Boot wohl versenkt haben mochte. Das Kattegat war tief. Wenn man also vorhatte, etwas aus einem versunkenen Schiff zu bergen, würde man nicht die tiefste Stelle wählen. Und Fischer-Brian hatte das Meer gekannt wie seine Westentasche und hatte garantiert einen geeigneten Ort gefunden.

Ramses’ Handy lag wie eine Aufforderung auf dem Tisch, als sie nach dem Spaziergang nach Hause kamen. Er hatte erwartet, dass Felix auf der Stelle ins Bett fallen würde, aber die frische Luft schien ihr neue Energie verliehen zu haben. Sie griff nach dem Handy.

»Es ist bestimmt richtig, dass wir das hier der Polizei geben müssen. Aber es kann doch auch nichts schaden, es sich vorher noch genau anzusehen, oder?«

Sie begann sich durch die Kontakte zu klicken.

»Ganz offensichtlich ist da nichts zu holen. Zumindest keine Koordinaten. Sonst hätte es dort nicht einfach herumgelegen.«

Das stimmte natürlich und vielleicht stießen sie auf ein Detail, das die Polizei übersehen hatte oder nicht zuordnen konnte.

Er sah ihr über die Schulter. In der Kontaktliste waren nur Initialen oder Vornamen eingetragen.

»Wollen wir uns die nicht kopieren?«, fragte sie.

Einige der Initialen konnte er aufschlüsseln, alte Freunde, gemeinsame Bekannte aus Knastzeiten. Auch Stingers Nummer stand drin.

»Das ist illegal, das weißt du schon, oder? Das ist Beweismaterial in einem Mordfall.«

Sie kniff die Augen zu schmalen Schlitzen zusammen. Ihre Finger arbeiteten sich derweil durch die Liste.

»Ich bin keine Verbrecherin«, sagte sie. »Ich spiele nicht mit, diese Regeln gelten nicht für mich.«

Kopfschüttelnd kommentierte er diese Logik, aber er verstand sie trotzdem. Er kannte dieses Gefühl, vielleicht ging es ihm nach wie vor so. Sie waren beide an einem Punkt gewesen, wo nur eine hauchdünne Membran Leben und Tod voneinander trennte. Das veränderte einen Menschen.

»Das wird vor Gericht aber kein Gewicht haben«, wandte er ein.

»Das interessiert mich nicht die Bohne.«

Sie griff nach dem Notizblock auf dem Couchtisch und begann sorgfältig Namen und Nummern aufzuschreiben.

»Kannst du mir das nicht diktieren?«

Aber Ramses hatte kein riesiges Netzwerk zu verwalten gehabt und ihnen begegneten keine Überraschungen.

»Und wenn wir die Koordinaten dann gefunden haben, was machen wir dann damit?«, fragte sie. »Buchen wir dann einen Taucher und schicken ihn runter?«

Er hatte tatsächlich darüber nachgedacht.

»Das kommt darauf an, wie tief es ist. Wir könnten Kir fragen.«

»Wer ist Kir?«

»Das ist die Tochter von Christian Røjel, dem Schweinebauern, für den ich das Dach neu decke.«

»Kir.«

Sie wiederholte den Namen. »Sonderbarer Name … Warum schläfst du eigentlich immer auf dem Balkon?«, fragte sie fast im selben Atemzug.

Die Frage überrumpelte ihn. Er versuchte sich mit seiner Liebe zur Natur rauszureden und dass er gerne unter freiem Himmel schlief, aber er sah ihr an, dass sie sich damit nicht zufriedengeben würde.

Als er kurze Zeit später die Matratze auf den Balkon gezogen und es sich mit Kaj gemütlich gemacht hatte, überlegte er, was er ihr hätte antworten können. Dass die panische Angst vor der Kiste tief in ihm saß und er schon bei dem bloßen Gedanken daran, eingesperrt zu werden, Schweißausbrüche bekam? Dass alle Kinder, die im Heim »Titan« aufgewachsen waren, an Klaustrophobie litten und sein Zustand bei weitem nicht der dramatischste war? Dass er in den vier Jahren im Gefängnis erkannt hatte, was geschlossene Türen mit einem Menschen machen konnten, und er sich geschworen hatte, für den Rest seines Lebens im Freien zu schlafen, um Freiheit zu atmen?

Vielleicht hätte er sie fragen sollen, ob sie ihm dort draußen Gesellschaft leistet. Sie hatte ihm von ihrer Schlaflosigkeit erzählt, dass das Bett die größte Bedrohung sei. Schlaf und Frieden, die hingen eng zusammen, wer wusste das besser als er.

Wie stand es eigentlich mit seinem eigenen Frieden? Er hatte geglaubt, mit seiner Vergangenheit Frieden geschlossen zu haben, und sich sein Leben hier gut eingerichtet. Aber dann war Felix aufgetaucht und hatte etwas in ihm berührt. Ramses war ermordet, Stinger zusammengeschlagen worden und ein Polizist schnüffelte in seinem Leben herum. Anjas Exmann hatte ihn dazu gebracht, die Faust sprechen zu lassen. Diese Ereignisse hatten ihn dorthin zurückkatapultiert, wo er nie wieder hinwollte. Zurück. In die Vergangenheit. Dort roch es nach Gewalt, Kriminalität und es erinnerte ihn an den Klang der Gefängnistüren, wenn sich der Schlüssel im Schloss drehte.

Und in dieses Leben wollte er nicht mehr. Er wollte nach vorne blicken und in eine Zukunft gehen. Aber er hatte keine Wahl. Sein Blick wanderte in den Himmel. Eine weitere frostklare Nacht.

Aber es hatte sich noch etwas anderes verändert. Er konnte nicht genau sagen, was es war, auch nicht, ob es sich gut oder falsch anfühlte. Es war vielmehr so, als hätte sich etwas in ihm in Bewegung gesetzt. Als würde etwas, das jahrelang tiefgefroren in ihm gelagert hatte, langsam auftauen.

Da hörte er ein Geräusch. Das Knarren einer Treppenstufe? Kam Felix die Treppe hoch? Würde sie gleich in ihrem dünnen T-Shirt vor ihm stehen? Würde sie sich wortlos zu ihm in den Schlafsack gleiten lassen und sich ihm aus Dankbarkeit hingeben? Und würde er es annehmen? Er wollte nicht bezahlt werden für seine Hilfe.

Er lauschte angestrengt in die Dunkelheit. Hoffentlich würde er stark genug sein, um sie wegzuschicken. Aber das Geräusch verstummte und er schlief erleichtert und enttäuscht zugleich ein.

KAPITEL 31

Kir steuerte den Toyota die verschneite Schotterstraße zum Schneckenhaus hinauf. Sie hörte Onkel Hannibals Stimme sagen:

»Unter Wasser klingt kein Schiff wie das andere.«

Das freistehende Haus hatte einen unverstellten Blick auf das kleine Wäldchen Nederskov. Sie hatte den Großteil ihrer Kindheit dort verbracht. Aber jetzt fiel die Fassade in großen Placken ab und das Dach war so dicht mit Moos bedeckt, dass es einem Reetdach ähnelte. Daneben stand die alte Scheune, die aussah, als würde sie jeden Augenblick in die Knie gehen können.

Das »zu verkaufen«-Schild war wieder entfernt worden, es hatte ohnehin nie einen interessierten Käufer gegeben. Wahrscheinlich, weil sie sich nie die Mühe gemacht hatten, es in Stand zu setzen. Außerdem hatte Blackie den alten Stall als Lager für seine Kneipe benutzt, die er in Grenå eröffnet hatte. Die Zeiten standen nicht gut für so ein Business, aber Blackie hatte wie eh und je seinen Kopf durchgesetzt. Sie hatte den berechtigten Verdacht, dass ihr Vater ihm dafür Geld geliehen hatte, auch für Blackies schicke Wohnung unten am Fluss. Blackie war der Erstgeborene und hatte schon allein dadurch einen besonderen Status innerhalb der Familie. Tomas und sie hatten sich dem unterzuordnen. Tomas wohnte noch zu Hause. Wahrscheinlich würde er eines Tages den Hof übernehmen. Sie wohnte zwar in ihrem kleinen Sommerhaus, aber im Schneckenhaus war sie immer gerne gewesen, dort konnte sie frei atmen und fühlte sich willkommen.

Sie wollte nach dem Rechten sehen, die Heizung überprüfen. Die Rohre konnten bei dieser Eiseskälte leicht platzen und ein Wasserschaden entstehen. Aber das war natürlich nicht der einzige Grund, warum sie gekommen war.

Sie betrat das Haus und ging von einem Zimmer ins nächste. Die Türen knarrten und die Dielen gaben unter ihrem Gewicht nach. Dabei ließ sie sich tiefer und tiefer in ihre Kindheitserinnerungen fallen, in eine Welt, die sie liebte, die sie alle Ereignisse und Bilder der vergangenen Tage vergessen ließ. Die Leiche aus dem Hafenbecken, die Panik, die sie übermannt hatte, den Schock, als sie das entstellte Gesicht des Mädchens im Leichensack gesehen hatte. Alles verschwand und es blieben nur die Gerüche und Geräusche ihrer Kindheit zurück. Das rote zerschlissene Plüschsofa mit Kissen aus einer Zeit, in der Frauen – wahrscheinlich ihre Urgroßmutter – abends mit Nadel und Faden saßen. In der Ecke verstaubte eine Stehlampe, an deren Fuß sich Messingschlangen umeinander wanden, weiter hinten stand ein alter Tauchanzug, der aussah wie ein Außerirdischer: am Visier waren schwere Scharniere angebracht, die Schuhe aus Blei. An der Wand hing ein Rettungsring eines alten Fischkutters, der Malene von Grenå. Daneben hingen auch Fotos, schwarz-weiß und in Farbe, von verschiedenen Tauchexpeditionen in Dänemark und im Ausland. Junge, kräftige Männer, die im Wasser schwammen und in die Kamera winkten, die Tauchermasken in die Stirn geschoben. Sie schnorchelten im Schilf eines Sees oder johlten aus einem Eisloch im Norden von Norwegen. Es gab auch Taucher, die stolz neben Minen posierten, die voller Algen und Tang hingen. Sie musste an Onkel Hannibal denken und an seine Äußerung über die Minen in den dänischen Gewässern: »Die Deutschen haben uns die Dinger schön säuberlich und systematisch vor die Küste gelegt. Die Engländer aber haben sie einfach wahllos aus der Luft abgeworfen.«

Es war kalt im Haus. Sie nahm sich eine alte Decke, wickelte sich darin ein und setzte sich auf das Plüschsofa.

Im Zeitungsständer lagen ein paar alte Ausgaben, Tageszeitungen, Fachblätter über das Tauchen, alles aus den 90ern. Sie nahm sich eine und blätterte darin herum. Dabei musste sie an Mark Bille Hansen denken. Würde sie jemand nach ihm fragen, sie hätte ihn genau beschreiben können. Seine Größe. Seine Art zu gestikulieren. Seine Tonlage. Die Schneekristalle in seinem Haar und auf den Bartstoppeln. Die Art, wie er sie angesehen hatte, als hätte sie alle Antworten auf alle Fragen. Blau, Grün, Braun, die Farbe war ihr egal. Sie wusste es auch nicht. Aber an den Blick konnte sie sich erinnern, die Intensität. Es hatte sie ganz schwindelig gemacht und das gefiel ihr gar nicht.

Sie legte die Zeitung auf den Tisch, als sie plötzlich hörte, wie ein Wagen in die Einfahrt fuhr und hielt. Sie sah Blackies schwarzen Honda und wenige Sekunden später stand er in der Tür.

»Was machst du hier?«

»Ich jage Gespenster.«

Das war ein fester Begriff aus ihrer Kindheit. In Hannibals Haus hatte es immer viele und sonderbare Geräusche gegeben. Das hatte ihre kindliche Phantasie beflügelt und sie hatten einen Verein gegründet: zum Einfangen aller Gespenster, die im Haus herumspukten.

Blackie grinste und sein großes Muttermal auf der Wange zog sich in die Länge. Es war zwar eher rot als schwarz, aber dennoch für seinen Spitznamen Blackie verantwortlich. Eigentlich hieß er Mogens.

»Und hast du welche gefunden?«

»Nee.«

Blackie war mächtig, sowohl in der Höhe als auch in der Breite, und er ließ den Raum mit seiner niedrigen Deckenhöhe aussehen wie aus einem Zeichentrickfilm. Er setzte sich in den gestreiften Ohrensessel und sah sich im Zimmer um.

»Ist ja fast so, als wäre der Gute noch hier.«

Er grinste. »Gleich kommt er rein und erzählt die Story, als er diesen Typen aus 45 Metern Tiefe aus dem Ruderhaus bergen sollte und an seinem Bein gezogen hat. Weißt du noch?«

Blackie tat so, als würde er an einem imaginären Bein ziehen. Er konnte Hannibals Mimik und Stimme perfekt imitieren:

»Himmel, Arsch und Zwirn aber auch! Da sägt mir doch einer den Mast ab!«

Hannibal hatte alle Klischees eines Seefahrers erfüllt, darüber war er sich aber auch selbst im Klaren gewesen. Blackie hielt das imaginäre Bein in die Luft und betrachtete es mit zusammengekniffenen Augen.

Kir lachte. Blackie hatte die Geschichte wieder zum Leben erweckt. Hannibal hatte tatsächlich geglaubt, er habe der Leiche im Ruderhaus ein Bein ausgerissen, es stellte sich aber heraus, dass er eine Prothese getragen hatte.

Wehmütig sah sie Blackie an. Sie vermisste ihre gemeinsame Kindheit, die Abenteuer, die sie zusammen erlebt hatten. Blackie, Tomas und sie. Das hatte so abrupt aufgehört. Mit dem Tag, als Tomas ins Wasser gefallen und sie ihn gerettet hatte, hatte Blackie dieser Gemeinschaft den Rücken zugekehrt. Seitdem war es nie wieder wie früher gewesen, darum war das hier ein seltener und umso wertvollerer Augenblick.

»Was glaubst du eigentlich, was passiert ist mit ihm?«

Blackie legte den Kopf in den Nacken, sodass seine Sehnen am Hals wie zwei gespannte Taue hervortraten.

»Vermutlich musste er mal ordentlich strullen, hat sich an die Reling gestellt und ordentlich einen im Kahn gehabt und: Platsch.«

»Ich habe nach ihm gesucht«, gestand sie. »Ich war dort tauchen, wo er immer zum Angeln hingefahren ist.«

»Kannste vergessen!«, sagte Blackie. »Es war so, wie ich gesagt habe. Ab über die Reling. Der Alte ist so gegangen, wie er es sich gewünscht hätte.«

Kir war sich dessen überhaupt nicht sicher, aber die meisten waren dieser Ansicht. Und vielleicht hatten sie sogar recht. Zwei Tage nach seinem Verschwinden hatte man Hannibals Kutter vor dem Fjellerup-Strand gefunden. Das hatte niemanden sonderlich überrascht. Die meisten waren der Meinung, dass es nur eine Frage der Zeit gewesen sei. Vor allem ihr Vater hatte diese Haltung vertreten. Kurz darauf wurde daraus bittere Wut, als herauskam, dass Hannibal alles den Kindern vererbt hatte und er nicht einen müden Cent bekam.

»Na ja, ich wollte ein paar Fässer holen.«

Blackie schwang sich aus dem Sessel. In der Tür drehte er sich noch einmal um. Er wollte gerade etwas sagen, als Kirs Handy klingelte. Es war Allan Vraa.

»Arbeit«, murmelte sie und ging ran. »Und, gibt’s was Neues?«

»Allerdings. Die Rechtsmediziner haben bestätigt, dass die Leiche aus dem Hafenbecken nicht Nina Bjerre ist.«

»Aber wenn sie das nicht ist, wer ist es dann?«

Allan Vraa seufzte.

»Das weiß nur der liebe Gott. Aber das Handy gehörte ihr, also müssen wir noch mal runter und weitersuchen. Es sieht ganz danach aus, als würden wir dort unten noch eine zweite Leiche finden.«

KAPITEL 32

›Polizei‹

Das Schild sah aus wie an allen Polizeiwachen im ganzen Land. Diese Station lag allerdings besonders idyllisch, mitten im Grünen, das im Moment aber aus gegebenem Anlass weiß von Schnee war. Rechts und links türmten sich hohe Schneehaufen auf. Peter musste sich überwinden, die Tür aufzustoßen, und er hatte zu seinem großen Missfallen weiche Knie und Schweiß auf der Stirn.

Da alle Parkplätze belegt gewesen waren, hatte er in einiger Entfernung parken müssen. Auf dem Weg zur Wache lief er an den Wagen der Ermittler aus Århus vorbei, die er wiedererkannte. Wahrscheinlich hatten sie ihre Zelte hier aufgeschlagen, alles schien sich hier zu konzentrieren. Es fehlte noch, dass seine Mutter aus Århus kam, um für ihre Zeitung eine Reportage über den Fall zu schreiben.

Peter musste unwillkürlich lächeln bei dem Gedanken, als er sich beim Pförtner anmeldete und nach Mark Bille Hansen fragte. Seine Mutter hätte nur zu gerne ihre Nase in die Mordfälle gesteckt, aber glücklicherweise war sie auf einer Fortbildung in Kopenhagen. Das hatte seine Halbschwester Rose ihm erzählt. Wenn sie nicht wäre und ihr Austausch über Facebook, dann würde er über das Wirken und Werken ihrer gemeinsamen Mutter nichts wissen. Vielleicht würden sie eines Tages wieder miteinander ins Gespräch kommen können, aber dieser Tag lag in ferner Zukunft.

»Haben Sie einen Termin?«

»Nein. Aber er kennt mich. Sagen Sie ihm bitte, dass ich was für ihn habe.«

Er hob eine Plastiktüte hoch und schwang sie hin und her.

Wenige Minuten später führte ihn ein Beamter zu Mark Billes Büro, der vorsichtig an die Tür klopfte.

»Was gibt’s?«

Die Stimme aus dem Büro klang alles andere als freundlich. Der Uniformierte öffnete die Tür und schob seinen Kopf durch den Spalt.

»Peter Boutrup ist hier, um mit dir zu sprechen.«

»Meinetwegen«, das klang allerdings auch nicht besonders begeistert.

Das Büro war aufgeräumt und spartanisch eingerichtet. Vielleicht war unpersönlich der passendere Ausdruck, dachte Peter und überlegte, wie er das Gespräch am besten beginnen sollte. Formell oder informell? Er bewegte sich hier auf fremdem Terrain, das bereitete ihm Unbehagen. Es war ihm leichter gefallen, als der Polizist ihn zu Hause aufgesucht hatte.

»Guten Tag.«

Mark Bille murmelte eine unverständliche Antwort. Er war ganz offensichtlich kein Morgenmensch, außerdem sah er auch ziemlich derangiert aus. Sein Haar war zerzaust, der Dreitagebart stach aus dem winterblassen Gesicht hervor. Er trug ein hellblaues Hemd, wirkte aber, als wäre er am liebsten in T-Shirt gekommen. Vor ihm auf dem Tisch standen eine Thermoskanne und ein Becher.

»Diese Mädels haben manchmal echt scharfe Krallen, was?«, sagte er und wusste sofort, dass er besser den Mund gehalten hätte.

Mark Bille starrte ihn an.

»Mädels?«

»Ich meinte gestern Abend. Unten am Hafen. Die können einem ganz schön die Hosen ausziehen!«

»Das war Arbeit!«

Das klang nach Verteidigung und außerdem kam die Antwort auch wie aus der Pistole geschossen. Das wussten beide. Mark Bille sah auf die Unterlagen, die vor ihm auf dem Tisch ausgebreitet waren.

»Sind Sie deswegen gekommen?«

Peter legte die Tüte mit dem Handy auf den Papierhaufen.

»Wir dachten, das könnte Sie eventuell interessieren. Wir fanden, Sie sollten das haben und nicht die aus Århus.«

»›Wir‹?«

»Felix Gomez und ich.«

Plötzlich tauchte so etwas wie Interesse in Billes Gesicht auf.

»Wem gehört es?«

»Felix hat es unten am Strand gefunden, ein Stück entfernt von dem Ort, wo Ramses lag.«

»Der gesamte Strandabschnitt ist von den Technikern durchkämmt worden. Wann hat sie es gefunden? Warum ist sie nicht selbst gekommen?«

Peter zuckte mit den Schultern.

»Vielleicht hatte der Schnee es verdeckt. Sie hatte es bei einem Spaziergang gefunden.«

Mark Bille sah sehr skeptisch aus.

»Ich dachte, Sie kennen sich gar nicht.«

»Nun ja, man lernt sich kennen, wenn man gemeinsam eine Leiche findet.«

»Ich habe mich ein bisschen schlau gemacht und umgehört. Sie sind ja ein Mann mit einer interessanten Geschichte.«

Natürlich hatte er seine Hausaufgaben gemacht und ihn überprüft.

»Was habe ich da alles gefunden. Nicht nur die Zeit in Horsens. Das Kinderheim Titan. Die sadistischen Bestrafungen dort. Ein Mädchen namens My.«

Mark Bille hob den Blick. »Erzählen Sie mir von ihr.«

Peter sah aus dem Fenster hinunter auf den schneebedeckten Parkplatz. Plötzlich hatte er das unbändige Bedürfnis nach frischer Luft.

»Sie hat nichts mit der Sache hier zu tun.«

»Das entscheide ich.« Er blätterte in den Unterlagen. »Autistisches Mädchen, 26 Jahre alt, ermordet worden. Man fand sie erhängt, an einem Baum. Sie verband eine enge Freundschaft, richtig? Und Sie haben ihren Hund in Obhut genommen, als sie starb.«

»Und was hat das hiermit zu tun?«

Mark legte die Papiere beiseite.

»Ich frage mich nur, wie sehr Sie in die jüngsten Ereignisse involviert sind. Ramses? Die Frau im Hafenbecken? Ich möchte wissen, ob Sie Ihre Finger da mit im Spiel haben?«

»Und jetzt das da«, sagte er und deutete auf das Handy. »Es tauchen die ganze Zeit neue Details über Sie auf, Peter Boutrup. Was bitte ist damals vor Ihrem Haus tatsächlich geschehen, an dem Tag, als Hans Martin Krøll erschossen wurde? Sie wurden wegen Totschlags verurteilt, aber was ist wirklich passiert?«

Peter versuchte so neutral wie möglich zu wirken, aber innerlich kochte er.

»Meiner Ansicht nach geben die Berichte nicht die ganze Wahrheit wieder. Sie haben wichtige Informationen zurückgehalten. Das tun Sie auch jetzt. Stimmt’s?«

Am liebsten wäre Peter aufgestanden und gegangen, aber das war unmöglich. Er versuchte vernünftig zu bleiben. Es musste etwas Neues in dem Fall geben, dass Mark Bille Blut gerochen hatte.

Er zog sich einen Stuhl heran und setzte sich. Als hätte Mark Bille seine Gedanken gelesen, sagte er:

»Die Leiche aus dem Hafenbecken ist nicht Nina Bjerre.«

»Und wer ist sie dann?«

»Sie ist noch nicht identifiziert worden. Es besteht aber trotzdem die Möglichkeit, dass es eine Verbindung zwischen ihr und diesem Ramses Bilal gab. Nina Bjerre war ein unbeschriebenes Blatt, sie wohnte noch bei ihren Eltern, ging aufs Gymnasium. Und es gibt keine nachgewiesenen Kontakte zu kriminellen oder verdächtigen Personenkreisen. Sie war ein Mustermädchen: hübsch, fleißig und intelligent.«

Er drehte die Handflächen nach oben. »Jetzt aber sieht der Fall wieder ganz anders aus. Wir haben es mit einem geheimnisvollen toten Mädchen und einem toten Ramses zu tun. Auf einmal erscheint uns eine Verbindung zwischen diesen beiden Toten viel wahrscheinlicher. Und wenn das der Fall sein sollte, dann könnte es doch sein, dass Sie auch diese Frau kennen? Da Sie auch mit Ramses befreundet waren.«

Peter schluckte. Er hoffte inständig, dass dem nicht so sei.

»Dann zeigen Sie sie mir.«

Mark Bille stand auf.

»Einen Augenblick.«

Er verschwand im Flur. Peter wartete. Kurz darauf tauchte Bille wieder auf und forderte ihn auf, mitzukommen. Er folgte ihm eine Etage höher, am Ende des Ganges hörte er Stimmen. In einem großen, hell erleuchteten Raum hatten die Ermittler ihr Hauptquartier aufgeschlagen. Sie waren zu siebt, jeder hatte einen eigenen Schreibtisch, ausgestattet mit Computern und Telefonanlagen. Am Ende des Raumes hatten sie mobile weiße Tafeln zusammengeschoben, die den Raum wie ein Klassenzimmer aussehen ließen. Der Oberlehrer hatte mit einem blauen Stift mehrere Wörter an die Tafeln geschrieben. Pfeile kennzeichneten Verbindungen, daneben klebten Fotos, die mit Magneten an den Tafeln befestigt worden waren. Zusammen ergab das Ganze ein ausgeklügeltes Muster, das unter Umständen einen, vielleicht aber auch keinen Sinn ergab.

Die Polizistin, die er am Strand gesehen hatte, kam auf ihn zu und schüttelte ihm die Hand. Sie trug eine Jeans und eine graue Seidenbluse. Sie hatte gleichzeitig eine maskuline und feminine Ausstrahlung mit ihren markanten Gesichtszügen und dem weichen Hüftschwung.

»Anna Bagger. Wir sind uns schon begegnet.«

Peter nickte nur. Seine Aufmerksamkeit wurde magisch von den Fotos an den Tafeln angezogen. Sie schienen so weit wie am Anfang der Ermittlungen zu sein, dachte er, sonst würden sie einen Außenstehenden niemals Einsicht in ihre Arbeit nehmen lassen.

Anna Bagger zeigte auf die Stelle an der Tafel, wo sich die Aufnahmen der Toten befanden. Die Tote lag auf einer stählernen Bahre. Es gab Fotos von einzelnen Körperteilen, aber auch Ganzkörperaufnahmen. Ihr Gesicht fehlte.

»Die kann man doch gar nicht wiedererkennen«, sagte er.

Anna Bagger zeigte auf eine der Nahaufnahmen.

»Sehen Sie sich das mal an. Es handelt sich um ein Detail, das wir bisher geheim gehalten haben, uns jetzt aber genötigt sehen, es publik zu machen.«

Er sah genauer hin. Auf den ersten Blick sah es aus wie eine komplizierte Narbe.

»Was ist das?«

»Ein Branding«, erklärte Anna Bagger. »Ein ganz bestimmtes Brandzeichen.«

Ein Brandzeichen. Wie bei den Rindern auf den amerikanischen Ranches in Texas? Er betrachtete es eingehender. Jetzt erkannte er auch das Symbol.

»Es ist eine stilisierte Lilie«, sagte Anna Bagger.

»Es befindet sich an der Innenseite des rechten Oberschenkels, ziemlich weit oben«, ergänzte sie. »Es misst drei mal drei Zentimeter und das Interessante daran ist, dass das Branding auf eine Tätowierung gesetzt wurde, die dasselbe Zeichen darstellt.«

Sie hielt den Finger an den Rand der Narbe. Er beugte sich vor. Jetzt sah er es auch. Unter dem Brandzeichen konnte man blaue Linien erahnen, die fast, aber nicht ganz übereinstimmten.

»Ich würde sagen, dass man dieses Mädchen ziemlich gut gekannt haben muss, um davon zu wissen«, fuhr die Polizistin fort. »Haben Sie es schon einmal gesehen oder davon gehört?«

Peter hatte sich wieder aufgerichtet und sah zu Mark Bille Hansen.

»Die drei Musketiere«, sagte er nur.

»Was ist mit denen?«

Peter unterdrückte einen kleinen Seitenhieb auf die fehlende Literaturbegeisterung des Polizisten.

»In Alexandre Dumas’ Roman Die drei Musketiere hat die Spionin Milady ein Brandzeichen auf der Schulter, eine stilisierte Lilie.«

Anna Bagger starrte ihn wie versteinert an.

»Die Brandmarkung mit dem Symbol der Lilie war das Zeichen dafür, dass sie eine Kurtisane und eine Mörderin war.«

KAPITEL 33

Mark sah Peter Boutrup hinterher, wie er über den Parkplatz ging. Er lief mit geradem Rücken, wirkte jetzt wesentlich entspannter als bei der Begrüßung im Büro, als hätte er eine Last abgeworfen. Vielleicht sollte er das auch tun: eine Last abwerfen. Den Glauben und die Hoffnung endlich aufgeben, er könnte und müsste etwas in diesem Provinzloch verändern.

Es klopfte an der Tür und Anna Bagger kam herein.

»Du hättest mich ruhig über Brandzeichen informieren können!«

Sie zupfte an ihrem Pony.

»Die Rechtsmediziner waren sich unsicher, ich habe es auch eben erst bestätigt bekommen, dass es sich um eine Tätowierung und ein Brandzeichen handelt.«

»Und was habt ihr vor?«

»Wir haben erst einmal alle Tätowierer im Umkreis befragt, aber keiner von denen kennt es.«

Sie setzte sich auf die Ecke des Schreibtisches.

»Oder aber sie wollen es nicht kennen!«

Sie spielte mit dem Kugelschreiber auf seiner Schreibtischunterlage. Er interpretierte das als eine professionelle Form der Annäherung. Darum zog er seinen Stuhl heran, setzte sich und lehnte sich zurück.

»Branding ist das neue Tätowieren«, sagte er. »Das ist der nächste Schritt, um zu beweisen, wie hart man im Nehmen ist. Du musst fünf Sekunden lang ein 1100 Grad heißes Metallstück auf der Haut aushalten können. Das ist nicht ohne.«

Sie ließ ihren Blick über die Kunstwerke an der Wand gleiten, die er weder leiden konnte noch zu deuten wusste.

»Meinst du, sie hat es freiwillig getan?«, fragte sie.

Er holte tief Luft.

»Willst du wirklich meine Meinung hören?«

»Hätte ich sonst gefragt?«

Sie irritierte ihn, aber er war auch Polizist genug, und der Fall war wichtiger als ihr persönlicher Konflikt.

»Also gut, ich glaube nicht, dass es freiwillig war. Ich bin der Ansicht, wir sollten zwischen dem Tattoo und dem Branding unterscheiden. Das Tattoo war wahrscheinlich freiwillig und hatte eine symbolische Bedeutung. Das Branding aber sieht mir nach einer Strafe aus, einer Verhöhnung und Machtbekundung.«

Seine Worte schienen Eindruck auf sie zu machen, sie gab ihm mit einem Kopfnicken zu verstehen, mit seinen Ausführungen fortzufahren.

»Aber eines kann ich dir sagen, das Branding ist professionelle Arbeit. Du hättest die Arbeiten sehen sollen, die wir in Kopenhagen zu Gesicht bekommen haben. Selbst gemacht. Mit schweren Infektionen, üblen Narben und so.«

Sie schüttelte angewidert den Kopf.

»Aber wenn das nicht freiwillig war, wer hat es dann getan?«

»Der Eigentümer«, sagte er. »Oder vielmehr: die selbst ernannten Eigentümer.«

»Bordellbesitzer?«

»Ja, oder der Anführer einer Bande.«

»Wie meinst du das?«

»Als Zeichen, dass du zur Herde gehörst. Das macht man mit Pferden und Kühen so.«

»Es hat also etwas mit einer Gruppenzugehörigkeit zu tun?«

Er nickte. »Das erscheint mir am logischsten.«

Sie verschränkte die Arme vor der Brust und rieb sich die Arme, als würde sie frieren.

»Glaubst du, es laufen noch andere Frauen mit diesem Brandzeichen herum?«

»Das lässt sich schwer sagen. Ihr müsst zusehen, dass ihr sie identifiziert.« Er fing an, die übliche Vorgehensweise aufzuzählen: »Welche Personen sind als vermisst gemeldet? Kann man die Zahnabdrücke verwenden? Gibt es andere besondere Merkmale? Und schickt das Brandzeichen an die Presse, vielleicht kommt da was rein.«

Sie nahm den Henkel seines Kaffeebechers und wickelte ihre Finger darum.

»Glaubst du, Boutrup weiß mehr, als er sagt?«, fragte sie.

»Möglich.«

»Glaubst du, dass er es war?«

»Auch das ist möglich. Aber nein, das glaube ich nicht.«

»Warum nicht?«

Er dachte an die Art, wie das Mädchen getötet wurde. Sie war gefesselt worden, erniedrigt und entstellt. Der Täter wollte seine Macht demonstrieren.

»Er ist nicht wütend genug. Und auch nicht dumm genug.«

»Sonst noch was?«

Etwas hatte ihn an dem Besuch von Peter Boutrup gestört, obwohl er ihm das Handy gebracht hatte. Er hatte ihn unten am Hafen mit Gry gesehen, darum fühlte er sich erbärmlich. Als hätte ihm jemand mit einem heißen Eisen ein Brandzeichen verpasst. Aber Boutrup hatte sich sogar solidarisch gezeigt. ›Die können einem ganz schön die Hosen ausziehen‹, hatte er gesagt und sich so auf seine Seite geschlagen.

»Der ist in Ordnung«, sagte er schließlich.

Sie stand auf und nickte ihm zu.

»Danke, Mark.«

»Gern geschehen.«

Das war alles. Sie drückte die Türklinke herunter und war verschwunden. Eigentlich hätte er ihr gern noch hinterhergerufen, dass sie das Handy so schnell wie möglich überprüfen sollten, ob es auch wirklich unzweifelhaft Ramses Bilal gehört hat. Danach sollten sie alle Kontakte von ihm checken und deren Kontakte am besten auch. Was hatten sie: einen freigelassenen Gewohnheitsverbrecher, der mit einem Schuss in die Brust ermordet wird. Und ein junges, gebrandmarktes und fürchterlich entstelltes Mädchen, die gefesselt auf den Meeresboden versenkt wurde. Er war zunehmend davon überzeugt, dass diese beiden Fälle miteinander zusammenhingen. Da Anna ihn aber dazu nicht befragt hatte, war ihm seine Theorie auch nicht über die Lippen gekommen. Unruhig lief er im Büro auf und ab. Grys Worte vor dem Hotel hatten ihn nachdenklich gemacht: die drei Mädchen, die plötzlich in Grenå aufgetaucht waren und von denen die eine Nina Bjerre zum Verwechseln ähnlich sah.

Er musste Gry unbedingt wiedersehen. Und dieses Mal nicht, um mit ihr zu schlafen. Nicht ausschließlich.

KAPITEL 34

Stingers Zustand hatte sich nicht verändert. Weit und breit war kein Arzt zu sehen. Im Krankenhausbett lag nur dieser dünne Mann mit Armen wie Streichhölzer und mit Schläuchen, die überall in seinem Körper steckten. Er bildete einen harten Kontrast zu Elisabeths massivem Körper, der auf der Bettkante saß und das Bett zu kentern drohte. Schwer, traurig und verloren mit roten Augen und von Tränen geschwollenen Wangen. Die beiden hatten nur noch einander.

»Was geht hier vor sich, Peter? In was ist er da nur reingeraten?«

Peter schüttelte den Kopf.

»Ich weiß es nicht. Auf jeden Fall ist es eine Nummer zu groß für ihn.«

Erneut hatte er Manfred anrufen und sich freinehmen müssen. Das quälte ihn, aber Manfred war ein guter Freund und hatte Verständnis für ihn. Er hatte sich einen anderen Kollegen zur Hilfe geholt, um das Dach vom Schweinestall fertig zu decken. Er solle kommen, wenn er so weit sei.

»Es scheint mir, dass du dich gerade um ganz andere Dinge kümmern musst«, hatte Manfred gesagt.

»Und Jutta?«, fragte Peter. »Wie geht es ihrer Freundin?«

Er hatte vom Krankenhaus aus angerufen. Im Hintergrund hörte er das Geräusch der Motorsäge und schloss die Augen. Er wünschte sich weit weg von dem Geruch und den Geräuschen des Krankenhauses, aber er fühlte sich verpflichtet, nach Stinger zu sehen. Nicht nur weil Stinger sein Freund war, sondern auch weil er ein Schlüssel zu den rätselhaften Ereignissen der vergangenen Tage war, die es aufzuklären galt.

Er hörte, wie Manfred die Säge ausschaltete.

»Seit sie wissen, dass die Leiche im Hafenbecken nicht ihre Nina war, sind sie wieder voller Hoffnung.« Aber Peter hörte, wie klein diese Hoffnung tatsächlich war.

»Peter«, sagte Manfred. »Pass auf dich auf.«

Tat er das? Vielleicht sollte er sich aus der ganzen Geschichte raushalten.

»Hast du Steinbeck fertig gelesen?«

»Klar«, antwortete Manfred. »Es geht nicht gut aus. Aber das weißt du ja schon.«

»Vergiss nicht, es ist ein Roman, also Fiktion.«

»Selbstverständlich. Die Wirklichkeit ist ganz anders.«

»Ich komme morgen zur Arbeit«, versprach Peter.

Manfreds Stimme klang noch in seinen Ohren nach, als er ins Krankenzimmer zurückkam. Wie bei ihrer ersten Begegnung, als er nach Stinger suchte, fiel ihm dieser Gegensatz auf: ihre Fettleibigkeit und die unförmige Kleidung, aber auch ihre Eitelkeit, die sich in verschiedenen Tattoos äußerte. Ihre Arme, Lenden und vermutlich auch andere Stellen waren damit verziert. Und das war garantiert nicht Stingers Werk gewesen.

»Du warst doch auch mal ein Bikergirl, oder? Warst du eigentlich in einem bestimmten Club?«

Sie nickte, aber er sah, dass die Frage sie wachsam und vorsichtig machte.

»Hast du noch immer was mit denen zu tun?«

»Nee. Das waren solche Idioten. Aber, ist schwierig, da rauszukommen.«

»Du meinst, wie bei Anja?«

Sie gab zwar keine Antwort, aber er konnte sehen, dass er ins Schwarze getroffen hatte.

»Deine Tattoos sind ziemlich gut gemacht, hast du sie dir damals stechen lassen?«

Sie lächelte, als hätte er gesagt, dass sie hübsch sei.

»Wir haben alle die gleichen bekommen. Das gehörte dazu.«

Sie kicherte. »Stinger war total stinkig.«

»Und wo lässt so jemand wie du die machen?«

Er erzählte von der Toten vom Hafen und von ihrem Tattoo einer stilisierten Lilie.

»Ich gehe zu Rollos Kennel in der Vestergade. Er ist der Beste. Ich wollte bald wieder hin und mir ein Neues machen lassen.«

Peter wandte den Kopf zu Stinger.

»Pass auf, dass er das nicht hört.«

Tränenblind lächelte sie ihn an.

Er wünschte, er könnte ihr helfen. Aber was genau würde das bedeuten? Er wollte sich doch eigentlich nur aus allem raushalten.

»Das ist alles eine einzige große Scheiße«, sagte sie.

Darauf konnte er nichts erwidern. Stumm sah er sie an. Elisabeth packte ihn am Kragen und zog daran.

»Stinger ist kein schlechter Mensch«, sagte sie. »Er ist ein Guter.«

»Das weiß ich doch.«

Er schuldete das Stinger. Vielleicht erwartete Elisabeth das auch von ihm. Alle erwarteten Hilfe von ihm, auch Felix, die sich mit Widerhaken in sein Leben gebohrt hatte, mit ihrem zarten, fast knabenhaften Äußeren und diesem My-Blick, der ihn zu röntgen schien.

»Ich versuche etwas herauszufinden«, versprach er undverfluchte das aufdringliche Gefühl, verantwortlich zu sein.

Elisabeth streckte ihm die Hand entgegen und als er ihren Händedruck erwiderte, wusste er, dass damit sein Schicksal besiegelt war. Nach dem Besuch im Krankenhaus fuhr er direkt zu Miriam in die Anholtsgade und erzählte auch ihr von dem Brandzeichen.

»Die afrikanischen Prostituierten haben manchmal solche Brandings«, sagte sie.

Sie hatte ihn zu sich aufs Sofa gezogen, aber er hatte sich zurück an die Kante gesetzt.

»Hier bei uns?«

Sie nickte. »Das sind doch unsere Konkurrentinnen, aber die meisten von ihnen sind hier nicht freiwillig. Die wurden verkauft wie früher die Sklaven. Und die Eigentümer kennzeichnen ihre Waren gerne. Barbarisch, oder? Als würde man ihnen einen Strichcode geben.«

»Ja, barbarisch. Keine schöne Branche.«

Traurig sah sie ihn an und er bereute seine Worte sofort.

»Entschuldige.«

»Was ist denn los mit dir?«

Sie streichelte sein Gesicht, fuhr mit dem Finger um seine Lippen. Ganz still saß er da. Dann zog sie ihre Hand wieder zurück.

»Felix?«

Aber er hätte weder mit Ja noch mit Nein antworten können.

»Was ist denn passiert?«

Er stellte fest, dass es ihm schwerfiel, die richtigen Worte zu finden. Er wollte Miriam nicht verletzen, aber jeder weitere Satz hätte es getan.

»Du leidest am Stockholm-Syndrom. Weißt du, was das ist?«, sagte sie nach langem Schweigen.

Er kannte den Ausdruck. Der stammte von einem Banküberfall in Stockholm, bei dem die Geiseln ein so enges emotionales Verhältnis zu den Räubern aufgebaut hatten, dass sie diese später sogar in Schutz nahmen.

»Vielleicht gilt das auch andersherum«, schlug Miriam vor. »Sowohl für den Entführer als auch den Entführten?«

»Hier wurde niemand entführt.«

Sie sah ihn skeptisch an.

»Ihr wohnt doch praktisch zusammen. Da entstehen automatisch Gefühle füreinander.«

»Ihr Mann war ein hohes Tier bei Kjær Enterprise«, sagte Peter, bemüht, das Gesprächsthema zu wechseln. »Das ist ein großes Bauunternehmen in Højbjerg. Erik Gomez Andersen, sagt dir der Name was?«

Miriam war bei dem Namen kaum merklich zusammengezuckt.

»Nee, so jetzt auf Anhieb nicht …«

Sie betrachtete ihre Fingernägel.

»Du könntest dich ja mal ein bisschen umhören«, schlug er vor.

»Das kann ja nicht schaden.« Sie sah zu ihm hoch. »Hast du nicht gesagt, dass sie sich an nichts erinnern kann?«

»Sie sagt das, ja. Aber ich glaube, ihr Erinnerungsvermögen kommt langsam wieder zurück.«

Sie strich ihm erneut über die Wange und kratze ihn zärtlich mit den Nägeln.

»Pass auf dich auf«, flüsterte sie. »Vergiss nicht, dass du auch Feinde da draußen hast.«

Er fuhr nach Hause zu Felix und Kaj und sie verbrachten den Abend zusammen und unterhielten sich. Sie hatte sich auf einem Sessel zusammengerollt, ihre wachsamen Augen ruhten auf ihm. In gewisser Weise ergänzten sie sich. Sie hatte ihr altes Leben verloren. Und er hatte nie wirklich eins gehabt.

Und Miriam hatte recht, er hatte Feinde dort draußen, dachte er, als er mit Kaj eine kleine Runde ging. Der Schnee glitzerte im Dunkeln und am Fuße der Klippen hörte er die Wellen gegen den mit Eis bedeckten Strand schlagen. Aber was hatten seine alten Feinde mit diesen Dingen zu tun? Was hatten sie mit Stingers Zustand, Ramses’ Tod und mit dem jungen Mädchen im Hafenbecken zu tun? War das nicht einfach ein unglücklicher Zufall? Dass es ausgerechnet hier geschah, direkt vor seiner Haustür? Oder gab es da ein Muster, war das alles geplant? Das hatte Miriam doch offensichtlich andeuten wollen. Dass die Ereignisse alle mit ihm zu tun haben könnten. Aber wie?

»Na komm, lass uns reingehen.«

Es würde eine kalte Nacht werden, sie hatten minus vierzehn Grad angekündigt.

Als er in seinem Schlafsack auf dem Balkon lag, begriff er plötzlich, was ihn die ganze Zeit so irritiert hatte. Es hatte mit Ramses’ Handy und seinen Kontaktdaten zu tun. Von Elisabeth wusste er, dass Ramses eine Freundin gehabt hatte. Lily Klein. Er kletterte aus dem Schlafsack und holte die Zettel, auf denen sie alle Namen und Nummern notiert hatten. Aber eine Lily war nicht dabei.

KAPITEL 35

Felix kam aus der Dusche und wickelte sich in ein Handtuch. Dann zog sie sich an und ging in die Küche. Sie kochte sich Tee, aß ein Toast und eine Banane und unterdrückte das Bedürfnis, sich wieder ins Bett zu legen. Sie musste an die vielen unendlich langen Tage denken, an denen sie nichts essen konnte und am liebsten im Nichts versunken wäre. Aber diese Tage waren vorbei. Und sie erinnerte sich sehr genau an den entscheidenden Augenblick: mit Orgelmusik in den Ohren wurde sie geweckt und die Tränen hatten sich ihren Weg gesucht.

Als hätten die Tränen ihr Selbstmitleid weggespült und das schlechte Gewissen beseitigt, dass nur sie überlebt hatte. Zurückgeblieben war der Wunsch herauszufinden, in welche Geschäfte Erik verwickelt gewesen und wie es zu dem Unfall gekommen war, der ihm und Maria das Leben gekostet hatte. Das war der Unterschied: sie kreiste nicht mehr um sich selbst. Jetzt dachte sie nur noch an Maria. Und auch ein bisschen an ihn: an Peter.

»Hier. Schnapp.«

Sie warf dem Hund ein Stück Brot zu, der es mit einem zufriedenen Schmatzen aus der Luft auffing.

»Aber das verraten wir niemandem, okay?«

Sie streichelte ihn hinter den Ohren. Doch, sie beneidete ihn, denn er durfte in Peters Bett schlafen. Vor ein paar Tagen hatte sie auf einmal eine Lust durchströmt und wilde Impulse durch ihren Körper geschickt. Sie hatte sich gefragt, wie er wohl reagieren würde, wenn sie sich einfach zu ihm in den Schlafsack gleiten lassen würde. Aber ihr Mut hatte sie auf halbem Weg verlassen und sie hatte sich allein ihrer Lust hingegeben und sich darüber gefreut, dass zumindest ihr Körper etwas wollte, wozu der Rest von ihr noch nicht bereit war.

Aber sie fühlte sich kräftig genug für ihr Vorhaben, obwohl ihr Körper noch sehr schwach war. Sie ließ den Hund noch einmal raus, zog sich dann an und fuhr mit ihrem Wagen davon.

Während der Fahrt meldeten sich die Erinnerungen an den Tag des Unfalls zurück, der ihr Leben für immer verändert hatte.

Es war ein herrlicher Sommertag gewesen. Die Sonne schien, Marias Vorschule hatte geschlossen. Sie liefen in Shorts, Tops und Sandalen durchs Haus. Erik hatte sich ein mintgrünes Poloshirt angezogen. Sie waren alle von einer beschwingten Vorfreude ergriffen. Vielleicht hatte sie dabei so etwas wie Glück empfunden.

Dann waren sie mit dem Hubschrauber übers Wasser Richtung Samsø geflogen. Sie erinnerte sich gut an ihre Ungeduld, dass sie Erik drängte, schneller zu fliegen und das große metallene Insekt endlich auf der Insel zu landen. Maria hatte es so genannt: »Papa, es sieht aus wie eine Libelle!«

Aber Erik hatte nicht vor, sich zu beeilen. Er hatte eine bestimmte Stelle draußen im Meer gesucht und darüber immer kleiner werdende Kreise gedreht. Dann hatte er die Instrumente überprüft, Zahlenkombinationen in sein GPS getippt und ihr etwas durch den Motorenlärm zugerufen. Aber sie hatte ihn nicht verstehen können, weil Maria neben ihr gesessen und vor sich hingeplappert, auf die Schiffe unter sich gezeigt und alles, was um sie herum geschah, kommentiert hatte. Sie waren in der Nähe einer Insel gewesen, vermutlich Hesselø. Und von einer Sekunde auf die nächste hatte sich der strahlende Sommertag, die Idylle, Vorfreude und der blaue Himmel über dem noch blaueren Meer in ein Inferno verwandelt: Panik, Tod und Zerstörung. Der Hubschrauber hatte begonnen, sich in rasendem Tempo um die eigene Achse zu drehen und an Höhe zu verlieren.

Felix hatte die Hände um das Lenkrad gekrallt, als sie sich an den Absturz erinnerte, wie sie in die Tiefe gerissen wurden. Schweiß trat ihr auf die Stirn, das Herz hämmerte in ihrer Brust. Sie musste ihre ganze Kraft aufbringen, um die Bilder zu verdrängen. Das war Vergangenheit. Sie befand sich aber in der Gegenwart. Und sie hatte sich auf den Weg gemacht.

Der Weg, in den sie einbog, war braun von matschigem Schnee. Die Bäume und Büsche in den Gärten trugen schwer an ihrer weißen Last. Sie parkte vor der Kirche und betrat den Friedhof.

Sie wusste genau, wo sie hinmusste. Und das war auch gut so, denn alle Grabsteine waren versteckt und nur die Spitzen sahen heraus. Sie musste den Naturstein frei bürsten, um die Inschrift lesen zu können:

Erik Gomez Andersen 23/11/1965 – 22/7/2009

Maria Gomez Andersen 1/5/2003 – 22/7/2009

Geliebt und sehnlichst vermisst

Lange stand sie davor. ›Geliebt und sehnlichst vermisst‹. Sally, Eriks Sekretärin, hatte den Text vorgeschlagen. Sie hatte ihn so wunderschön und passend gefunden. Aber stimmte er auch wirklich?

Natürlich vermisste sie Maria, obwohl sie erst jetzt den Zugang zu diesem Gefühl gefunden hatte. Aber Erik? Geliebt und sehnlichst vermisst? Sie starrte auf seinen Namen und versuchte sich an ihn zu erinnern, an seine Haut, seine Stimme, seine Bewegungen. Sie bemühte sich, die Sehnsucht nach ihm zu spüren, aber sie fühlte nur Wut. Eine Stimme in ihr hielt ihm vor, dass es alles seine Schuld war. Warum hatte er an dieser Stelle den Hubschrauber kreisen lassen? Warum hatte er sie so oft betrügen müssen? Warum hatte die Familie für ihn nicht an oberster Stelle gestanden?

»Wie konntest du das nur zulassen?«

Sie hatte es laut gesagt und es fühlte sich gut an. Sie hätte sogar Lust gehabt, es laut herauszuschreien.

Sie sah sich verstohlen um, sie war allein auf dem Friedhof. Marias Name tanzte vor ihren Augen, sie ließ sich auf die Knie sinken und sah sie als kleines Baby vor sich, schlafend in ihren Armen: der wunderbare Duft ihrer zarten Haut und die dicken schwarzen Haare, die kleinen Hände, die sich im Schlaf bewegten und nach einem Finger von ihr griffen, der rote Kussmund.

Ihr liefen die Tränen die Wangen herunter, sie wehrte sich nicht, ließ das Schluchzen und die Trauer zu, bis sie anfing zu frieren. Sie wollte sich aufrichten, als sie einem inneren Impuls folgend den Schnee vor dem Grabstein wegschob. Da entdeckte sie ein kleines Herz aus Moos und ein kleines Teelicht aus Glas. Natürlich, sie war nicht die Einzige, die Maria und Erik geliebt hatte. Sie hatte sich verkrochen in ihrem Schmerz, aber auch andere empfanden Trauer und Verlust, den sie zu bewältigen hatten.

Mühsam erhob sie sich, ging zurück zum Wagen und saß einige Minuten lang still, den Kopf gegen die Nackenstütze gelehnt. Dann machte sie sich auf den Weg und fuhr die altbekannte Strecke, bis die roten Gebäude der Kjær Enterprise A/S aus dem Winternebel auftauchten.

Seit Eriks Tod hatte sie diesen Ort nicht mehr aufgesucht. Wo war sie überhaupt die ganze Zeit gewesen? Sie konnte sich nicht erinnern. Hatte sie sich einfach nur in ihrem Zimmer im Dunkeln verschanzt? Wer hatte sich um sie gekümmert? Was war eigentlich in den Wochen und Monaten nach dem Unfall passiert?

Sie parkte und betrat die Rezeption, wo die Empfangsdamen sie strahlend begrüßten. In Eriks Büro saß ein anderer Mann, ein Mads Bendtsen, wie das Türschild verriet. Der Name sagte ihr nichts, aber seine Sekretärin war die gleiche geblieben, Sally Mortensen. Aber sie war nicht in ihrem Zimmer.

»Ja, so eine Überraschung!«

In diesem Augenblick kam Sally um die Ecke gewirbelt, sie trug einen schwarzen Hosenanzug und ein koboltblaues T-Shirt.

Sie küssten sich zur Begrüßung. Felix platzte ohne lange Vorrede mit ihren Fragen heraus.

»Wie war das alles, Sally? Wie habe ich die erste Zeit überstanden? Warst du da? Du hast dich um alles Mögliche gekümmert, stimmt’s?«

Sally nickte.

»Ja, ich habe mich um die praktischen Details gekümmert.«

»Wo sind denn die ganzen Unterlagen aus Eriks Büro hingekommen?«

»Ich habe alles in Kisten gepackt, sie stehen im Keller.«

»Kannst du sie mir zeigen? Dann nehme ich sie mit.«

»Aber …«

Eine bis dahin ungekannte Energie hatte Felix gepackt.

»Los, komm. Am besten, wir erledigen das sofort.«

Zögernd folgte ihr Sally. »Aber ich habe den Schlüssel gar nicht.«

»Da können wir doch unten Olsen fragen, vielleicht hilft er uns auch mit dem Tragen.«

Hinterher wusste sie nicht mehr, wie sie es bewerkstelligt hatte, die drei großen Kisten in den Wagen zu manövrieren.

»Ich kann dir bei der Durchsicht der Unterlagen behilflich sein«, bot Sally an.

»Das ist ganz lieb von dir.«

Felix umarmte sie zum Abschied und sog den Duft ihres Parfums ein. »Aber ich schaffe das schon allein.«

Als alle Kisten im Haus waren, ließ sie sich aufs Sofa fallen und verschnaufte. Die Erkenntnis traf sie wie ein Schlag. Das war der erste Schritt gewesen, es gab keinen Weg zurück und es würde immer Neues hinzukommen. Aus ihrem Haus in Skåde war sie geflüchtet, wie sah es dort wohl aus? Marias Zimmer, Eriks persönliche Unterlagen. Woher sollte sie die Kraft nehmen, sich der gemeinsamen Vergangenheit zu stellen? Aber eins nach dem anderen, die Zeit dafür würde auch kommen.

Sie machte sich Tee, rückte sich Kissen und Becher zurecht und öffnete die erste Kiste.

KAPITEL 36

Es war später Nachmittag, als Kir und Niklas ins Fitnesscenter gingen, um ein paar Gewichte zu heben. Im Hafenbecken war eine Mannschaft noch damit beschäftigt, nach Verwertbarem zu suchen, aber es dämmerte bereits und bald würde die Suche eingestellt werden. Die Neuigkeit, dass es sich nicht um Nina Bjerres Leiche handelte, und die erfolglose Suche im nahezu gesamten Hafenbecken hatten die Stimmung auf den Nullpunkt sinken lassen. Als sie schließlich im Taucherfahrzeug saßen und sich bei einem Kaffee aufwärmten, hatte Kir vorgeschlagen, sich beim Sport abzureagieren, und Niklas war sofort begeistert gewesen.

»Noch fünf, los, du schaffst das!«

Sie war eine gute Trainerin, das wusste sie. Niklas lag vor ihr auf der Bank und kämpfte sich an der Hantelstange ab. Ihm tropfte der Schweiß von der Stirn und er hatte die Lippen fest aufeinandergepresst. Langsam hob und senkte er die Stange und atmete heftig ein und aus.

»Na los!«

Er sah sie flehend an, war am Rande seiner Kräfte angelangt.

»Komm schon, du kannst das!«

Mit letzter Kraft stemmte er die Stange hoch, begleitet von einem Schmerzensschrei.

»Aufhören!«

»Nur noch ein Mal, jetzt komm schon. Danach genehmigen wir uns ein Bier.«

Tatsächlich gelang es ihm erneut, die Stange zu stemmen und sie eine Viertelsekunde lang zu halten, bevor er sie wieder senkte.

»Ein letztes Mal noch, dann gebe ich dir ein Essen aus.«

Er grinste.

»Wir sind doch auf Diät.«

»Ach ja, das hatte ich vergessen. Dann eben zwei Bier.«

»Ich trinke nichts und das weißt du genau.«

Natürlich wusste sie das. Wenn Minentaucher tranken, dann immer mit Maß und meistens überhaupt nicht, schon gar nicht, wenn sie im Einsatz waren. Sie gönnte sich ab und zu mal ein Glas Wein oder ein Bier, aber selten mehr als das und nie, wenn sie am nächsten Tag arbeitete. Sie ließ ihren Blick über Niklas’ Körper gleiten. Er war ein gut aussehender Mann, an dem es rein äußerlich nichts auszusetzen gab, aber in ihren Augen war er ein kleiner Junge und irgendwie unschuldig. Für einen kurzen Moment flackerte die Lust auf Sex in ihr auf, aber sie wollte keine komplizierten Geschichten haben. Aber womit konnte sie ihn dann locken?

»Cola! Unten in der Kneipe von meinem Bruder. Und danach mache ich dich im Billard fertig.«

»Cola«, wiederholte er und stemmte die Stange mit letzter Kraft hoch. »Aber ich werde dich fertig machen beim Billard.«

Sie klatschte mit ihrem Handtuch auf seinen Oberschenkel.

»Okay. Wir sehen uns nach der Dusche.«

Sie war schon immer ein burschikoses Mädchen gewesen, das sich mehr für Jungssachen interessierte. Puppen hatten für sie nur insofern ihren Reiz, wenn man sie in Gummi hüllen, ihnen eine Maske aufsetzen und mit Schwimmflossen unter Wasser senken konnte. Unzählige Puppen hatte sie so in den verschiedensten Schüsseln und Badewannen ruiniert.

Kir stellte die Dusche aus und griff nach ihrem Handtuch. Die Lust auf körperliche Nähe meldete sich beim Abtrocknen. Das letzte Mal war sehr lange her, seit ihrer Trennung von Kasper. Sie war zwar schon 32, aber die Liebe war für sie noch immer eine unbekannte Variable.

Das Handtuch ums Haar gewickelt, zog sie sich an. Wie schon so oft zuvor grübelte sie darüber nach, ob es nicht einfacher wäre, sich in Mädchen zu verlieben, die Verständnis für ihre Berufswahl hatten. Statt sich in hoffnungslose Beziehungen mit Männern zu stürzen, die nicht begriffen, dass man Frau und Minentaucherin zugleich sein konnte. Ihr waren Männer begegnet, die sie angesehen hatten, als hätte sie sich nicht als Minentaucherin, sondern als Serienmörderin vorgestellt. Was das anging, hatte sie sich tatsächlich keinen Gefallen mit der Berufswahl getan.

Sie rieb sich die Locken trocken und betrachtete versonnen ihr Spiegelbild. Ihr Aussehen war ihr nicht egal, sie benutzte sogar Make-up, wenn sie ausging. Eine getönte Tagescreme, die gut zu ihrem hellen Teint passte, brauner Kajal, mit dem sie ihre Augen umrundete, und braune Mascara. Für die Lippen ein bisschen rosa Lipgloss. Nichts Auffälliges und Grelles, das passte nicht zu ihrem kastanienroten Haar und den Sommersprossen, sondern eher dezent. Dasselbe galt für die Klamotten. Eine Jeans und dazu ein schickes Oberteil, damit war sie zufrieden. Und auch damit, dass es immer funktionierte. Schlicht, einfach und schnell an- und auszuziehen. Sie liebte zwar das Gefühl des eng anliegenden Neoprenanzugs unter Wasser, aber paradoxerweise hasste sie an Land das Gefühl, in ihrer Kleidung eingesperrt zu sein. Nach dem Essen fuhren sie an den Hafen in Blackies Kneipe, dem Bull’s Eye. Niklas hatte das Training gutgetan, er wirkte fröhlich und aufgeräumt.

»Alter Schwede, hast du ein gutes Trainerhändchen. Kannst du uns nicht drüben in Kongsøre trainieren?«

Sie grinste.

»Das würdet ihr doch gar nicht durchhalten, ihr Weicheier.«

»Wie war das eigentlich, als du damals nach Kongsøre gekommen bist? Du warst doch bestimmt das einzige Mädchen, oder?«

Sie nickte und blinzelte ihm zu.

»Ach, das war herrlich, so viele Männer.«

»Wurdest du nicht gemobbt?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Nein, eigentlich nicht.«

Er lächelte, was das Jungenhafte an ihm noch betonte.

»Das kann ich mir auch nicht vorstellen, sonst hättest du denen gesagt, sie sollten noch fünf Mal stemmen und sich das Ding danach schräg reinschieben, was?«

Blackie stand an diesem Abend persönlich hinter der Theke. Sie bestellte zwei Cola. Die Wirtschaftskrise hatte auch dieser Kneipe seit ihrer Eröffnung zu schaffen gemacht. In der einen Ecke saß ein verliebtes Pärchen. Die restlichen Gäste waren eine Handvoll Jugendliche, die Darts spielten. Seine Frage nach den Anfangsjahren in Kongsøre hatten die Erinnerungen aktiviert und sie begann zu erzählen.

Den ersten Tag in der Torpedostation in Kongsøre würde sie nie vergessen, dort, wo die Minentaucher und Kampfschwimmer ausgebildet werden. Ihre Truppe bestand aus vier Neulingen, in der sie tatsächlich die einzige Frau war. Es hatte schon vor ihr Frauen in der Ausbildung gegeben, aber nicht zeitgleich mit ihr. Es gab offenbar nicht so viele Frauen, die mit den physischen Voraussetzungen ausgestattet waren und Interesse an der Kombination von Tauchen und Sprengstoffen hatten. Aber sie hatte nicht nur Hannibals Geschichten gehört als Kind, sie hatte auch jeden Film gesehen, den es gab über den gefährlichen Beruf des Minentauchers. Sie wusste über die verschiedenen Minen in dänischen Gewässern bestens Bescheid. Und sie wusste, worauf sie reagierten: Magnetismus, Akustik und Druck. Und sie wusste ebenfalls, dass sie in ihrer Ausbildung die beste und teuerste Ausrüstung zur Verfügung gestellt bekämen, Spezialanfertigungen und ohne einen einzigen Splitter aus magnetischem Material. Jedes Detail war eine Sonderanfertigung, die Reißverschlüsse, Apparaturen und sogar die Gewichte, mit denen sie sich beschweren konnten. So eine Ausrüstung hatte einen Wert von bis zu 300 000 Kronen. Einen Taucher konnte man unter Wasser an den Luftblasen erkennen, einen Minentaucher praktisch nicht. Die Sauerstoffflasche bereitete die Atemluft sechs bis sieben Mal auf und darum entwichen nur ganz kleine Luftbläschen. Der vorrangige Grund dafür war nicht etwa, dass sie unter Wasser quasi unsichtbar sein sollten, sondern dass sie keine Geräusche verursachten, die wiederum einen Sprengsatz zünden konnten. Daher war auch das Schlauchboot, das sie transportierte, geräuscharm und nicht magnetisch.

Das alles und noch viel mehr hatten den Kindheitstraum in ihr am Leben erhalten. Sie hatte alle Comicserien gelesen, die sie von Blackie geerbt hatte: Superman, Batman, Spiderman. Sie hatte sie geliebt, aber immer gedacht, dass ein Unterwasserheld in dieser Reihe fehlte. Darum hatte sie davon geträumt, diese lautlose Beschützerin zu sein, die einem Delphin gleich durch das dunkle Wasser glitt, absolut lautlos, ruhig und sicher. Als Minentaucherin war sie so nah wie nur möglich an diesen Traum gekommen, den sie sich in ihrer Phantasie ausgemalt hatte.

Niklas grinste von einem Ohr zum anderen, als sie den Mut gefasst und ihm davon erzählt hatte.

»Super Kir!«

»Kein Wort zu niemandem!«

Sie spielten eine Runde Billard. Kir war haushoch überlegen, brachte es aber am Ende nicht übers Herz und ließ ihn gewinnen. Langsam füllte sich die Kneipe und war das, was sie sein sollte: ein Ort, an dem man in der Menge untertauchen kann, trinkt, was man will, und genauso unauffällig wieder verschwindet.

Niklas war schon zurück ins Hotel gefahren, während sie am Tresen stand und sich mit ihrem Bruder unterhielt. Da sah sie, wie Mark Bille Hansen die Kneipe betrat. Ihr erster Gedanke war, dass er wahrscheinlich Blackie wegen des Falls befragen wollte, aber als er sich an den Tresen setzte, begriff sie, dass auch ein Polizist mal Lust auf ein Bier haben konnte. Blackie machte ihm ein großes Pils und sie wechselten ein paar Worte, bevor er sich dem nächsten Gast zuwandte. Sie starrte ihn an. Mark Bille war wie ein exotisches Tier in dieser provinziellen Langeweile. Seine Bewegungen faszinierten sie, die Art, wie er sein Bier trank und am Tresen saß, ohne die Spur von Unsicherheit. Er war irgendwie anders als die anderen und das fühlte sich so vertraut an. Sie kannte das.

Er sah hoch und ihre Blicke begegneten sich. Es war zu spät, wegzugucken, also starrte sie ihn einfach weiter an. Er nickte ihr zu und hob zum Gruß sein Bierglas, sie erwiderte den Gruß und nahm einen Schluck Cola. Einen Augenblick sahen sie sich unverwandt an, dann erhob er sich und kam auf sie zu.

»Bist du allein unterwegs?«

»Das ist die Kneipe meines Bruders.«

Sie nickte zu Blackie, der sich an der Zapfanlage zu schaffen machte.

»Ich war mit einem Kollegen was trinken, aber der ist schon zurück ins Hotel gefahren«, erklärte sie und fügte schnell hinzu: »Morgen geht es ja weiter.«

Er nickte.

»Ihr habt heute nichts gefunden, oder?«

»Nix.«

»Du hattest recht«, sagte er. »Da stimmte etwas nicht an der Toten.«

Sie errötete. Zeit ihres Lebens wurde sie schnell rot und hatte das immer gehasst.

»Aber das macht die Sache ja auch nicht einfacher«, entgegnete sie. »Dann haben wir es jetzt mit zwei Toten zu tun.«

Erneutes Nicken. Er sah sie mit einer ungezügelten Begierde an, die sie ganz kribbelig machte, sie spürte seine Körpernähe bis in die Fingerspitzen.

»Vielleicht haben sie sich ja ähnlich gesehen«, sagte sie, vor allem, um das Gespräch aufrechtzuerhalten, damit er nicht wieder aufstand und ging. »Oder ist das nur ein Zufall?«

Er zuckte mit den Schultern. Gleichzeitig physisch präsent und abwesend, als würde etwas in ihm an die Oberfläche drängen, aber keinen Ausweg finden.

»Junge, blonde Frauen. Größe und Körperbau sind nahezu identisch. Das kann natürlich trotzdem ein Zufall sein.«

»Wie lange hat sie denn dort unten gelegen?«, fragte Kir.

»Die Rechtsmediziner reden von ein paar Tagen.«

»Dann kommt die Neujahrsnacht als Tatnacht ja infrage?«

Er bejahte. Sie sahen sich an und ihnen wurde klar, dass sie dasselbe dachten.

»Nina könnte in der Tatnacht am Hafen vorbeigekommen sein und wurde Zeugin, wie die andere Frau ins Wasser geworfen wurde«, sagte Kir. »Und darum musste der Täter sie beseitigen und hat sie später versenkt.«

Sie spürte, wie der Eifer in ihr entfacht war, sie sprach schneller als sonst.

»Aber für das Fesseln und Mit-Gewichten-Beschweren blieb ihm keine Zeit. Deshalb ist sie auch nicht mehr hier im Hafenbecken, die Strömung hat sie davongetrieben.«

Seine Augen waren schmale Schlitze, er lehnte sich gegen ihre Schulter. Ihr Herz klopfte wie wild und das ärgerte sie wahnsinnig. Total idiotisch!

»Meine Worte, du bist eine ganz Gescheite, Kir.«

Seine Lippen kitzelten an ihrem Ohr. Als er sich wieder aufrichtete, sprach sein Blick Bände. Worte, die sie gerne gehört hätte. Aber dann war vor der Kneipe plötzlich ein Streit zu hören. Ein Mädchen in Minirock und ein älterer Mann schrien sich an. Es war nicht schwer zu erraten, um was es bei dieser Auseinandersetzung ging.

Mark Bille ließ sein Bier stehen und ging wortlos raus. Kir beobachtete ihn dabei, wie er die hitzigen Gemüter des Kunden und der Prostituierten beruhigte, die ihr Geld nicht bekommen oder sich über etwas anderes geärgert hatte. Sie zündete sich eine Zigarette an und wedelte wütend damit herum und zeichnete Rauchmuster in die kalte Luft, während der Kunde in seinen Wagen stieg und davonfuhr. Mark Bille unterhielt sich noch eine Weile mit ihr, ihre Atemwolken vermischten sich und stiegen auf und verschwanden im Licht des Neonschildes vom Bull’s Eye. Dann lächelte der Polizist das Mädchen an, griff ihren Ellenbogen und ging mit ihr schräg über den Platz ins gegenüberliegende Hotel. Kir war sich unsicher, was sie da gerade beobachtet hatte, und ging lange davon aus, dass er wieder zurückkommen würde. Eine Viertelstunde stand sie am Fenster und wartete, dann eine weitere Viertelstunde. Aber er kam nicht.

KAPITEL 37

Als Peter beladen mit Einkaufstüten nach Feierabend nach Hause kam, saß Felix auf dem Boden und wühlte in Pappkartons herum. Ihre Wangen glühten und in ihren Augen war ein Glanz, den er bisher noch nie gesehen hatte. Fast manisch hob sie Gegenstände aus den Kisten und warf sie wieder hinein.

»Nichts! Absolut nichts!«

Sie griff nach einem Becher, der neben ihr auf dem Boden stand. Er vermutete, dass es Tee war. Sie war eine besessene Teetrinkerin und gehörte dadurch zu einem Menschenschlag, der ihm ein Rätsel war.

Sie trug eine Jeans und ein dunkelblaues T-Shirt, darunter einen BH, auch ein neuer Anblick. Ihre Kleidung war zu groß, die Hose hielt ein Gürtel fest, aber ihre Stimme war voller Energie.

»Hast du gerade etwas vor?«, fragte sie.

»Nee, ich dachte, wir kochen was.«

»Würdest du mit mir nach Århus fahren?«

»Jetzt?«

»Ja, jetzt! Ich muss herausfinden, was wirklich geschehen ist. Warum Erik und Maria sterben mussten.«

Sie war aufgestanden und kam näher. Er konnte ihren unbändigen Willen und ihre Entschlossenheit förmlich riechen.

Sie zerrte an seinem Pullover.

»Jetzt bin ich dazu bereit.«

Er kannte dieses Gefühl. Es war der Punkt, an dem man die Wahrheit wissen musste, auch wenn sie grausam und schmerzvoll war.

»Okay.«

Er stellte die Einkaufstüten auf den Küchentisch.

»Nachdem wir was gekocht haben und du mindestens die Hälfte gegessen hast.«

Sie waren in eine Gegend der Stadt gefahren, die er nur flüchtig kannte. Niemand aus seinem Bekanntenkreis hatte jemals in Skåde gewohnt, und je tiefer sie in das System der Villengegend aus steilen und verschnörkelten Straßen vorstießen, desto besser verstand er auch warum: in diesen Häusern, von denen einige gotischen Schlössern mit Türmchen und Erkern glichen, wohnten nicht jene Leute, mit denen er seine Zeit verbrachte. Seine Freunde wohnten in heruntergekommenen Wohnungen in der Innenstadt, in sozialen Wohnungsbauten oder sie kauften sich für wenig Geld ein altes Haus auf Djursland und renovierten es selbst.

Es war gegen 21 Uhr, als sie vor einem Haus anhielten, das sich am Ende einer Sackgasse hinter einer mannshohen Hecke versteckte. Die Straßenlaternen beleuchteten die geräumten Wege, der Schnee glitzerte auf den weißen Haufen. Schnee lag auch schwer auf den hohen Tannen, die das dreistöckige Haus umsäumte. Gedämpfte Laute drangen wie Hintergrundmusik an ihr Ohr, als sie ausstiegen. Wahrscheinlich befand sich in unmittelbarer Nähe ein Berg, wo die Kinder der Gegend Schlitten fuhren. Im Garten der Nachbarn stand ein Schneemann, weiter entfernt bellte ein Hund, eine Frauenstimme rief einen Namen in die Dunkelheit.

Felix musste einen Augenblick in ihrer Tasche nach dem Schlüssel wühlen und er hörte an ihrer Atmung, dass sie auch den Mut erneuern musste, mit dem sie losgefahren war.

»Das ist ganz schön lange her. Es ist alles so fremd und dann auch wieder gar nicht …«

Sie gingen durchs Gartentor auf den Eingang zu. Ein Bewegungsmelder erfasste sie und beleuchtete den Weg. Felix tippte einen Code ein und sie betraten eine Eingangshalle, die Peter an den britischen Landsitz in dem Spiel Cluedo erinnerte, bei dem man erraten muss, in welchem der Räume der Mord begangen wurde: im Salon, der Bibliothek, dem Arbeitszimmer, dem Wintergarten oder einem der anderen klassischen Räume eines solchen Anwesens.

»Erik hat dieses Haus geliebt«, flüsterte Felix, während sie von Raum zu Raum gingen.

Peter war kein Experte für Einrichtungsdinge, aber es sah alles ziemlich teuer aus, fand er. Im Gefängnis hatte er in der Tischlerei gearbeitet, in der Möbel angefertigt wurden. Allerdings von einem ganz anderen Kaliber, denn diese hier repräsentierten zum Großteil die dänischen Klassiker: Børge Mogensen, Arne Jacobsen, Hans Wegener. Er kannte diese Namen natürlich, hatte alles über sie in der Gefängnisbibliothek gelesen. Fiktion oder Fachbücher, er verschlang beides. Diese Begeisterung hatte er einem Lehrer in der Schule zu verdanken: Sebastian Warming, mit schwarzem Vollbart. Er hatte Peter eines Tages Robinson Crusoe gegeben und gesagt, das Buch handle vom Überlebenswillen, auch wenn sonst alles im Leben dagegenspricht. Danach hatte er Die Schatzinsel, Oliver Twist und David Copperfield und andere Romane gelesen, in denen Jungen und Männer alle möglichen Widrigkeiten des Lebens meisterten. Auf diesem Weg waren Bücher zu einem unentbehrlichen Teil seines Lebens geworden.

Felix berührte einen Drehstuhl, er knarrte bei der Bewegung.

»Mir haben die hohen Ausgaben für so einen Lebensstil immer eher Angst gemacht und ich war besorgt, ob eines Tages das Geld versiegen könnte. Aber Erik hat sich um alle Geldangelegenheiten gekümmert.«

Sie setzte sich auf den Stuhl und drehte sich. Ihr Gesichtsausdruck hatte sich verhärtet.

»Ich war so dumm. Sieh dich doch mal um. Dieses Haus ist auch für einen Mann mit Geschäftsführerposten viel zu teuer. Wenn man nicht noch Nebeneinkünfte hat.«

»Und was sollte das sein?«

»Das frage ich mich auch die ganze Zeit.«

Sie erhob sich. »Die Polizei hat einen ganzen Haufen Unterlagen damals mitgenommen, weil sie nach der Ursache für den Absturz gesucht haben, nachdem ein technischer Defekt ausgeschlossen werden konnte. Der Hubschrauber war vollgetankt und die Sicht war gut. Komm, ich möchte dir Marias Zimmer zeigen.«

Sie gingen in den ersten Stock. Marias Zimmer lag am Ende des Flurs und war ein typisches Mädchenzimmer: Plakate mit ihm unbekannten Disneyfiguren an der Wand, Bären auf dem rosa Bettbezug und rosa Gardinen. Schweigsam stand Felix in der Mitte des Raumes. Er suchte nach den passenden Worten, aber ihm wollte nichts einfallen, also reagierte er sehr pragmatisch und leider unsensibel.

»Vielleicht sollten wir uns Eriks Büro ansehen, wenn er hier im Haus eines hatte. In diesem Zimmer werden wir nicht herausfinden, um was für Nebeneinkünfte es sich handelte.«

Verletzt sah sie ihn an, nahm einen der Teddybären vom Bett und drückte ihn an sich.

»Das war ihr Lieblingsteddy. Toben hat sie ihn genannt.« Sie hielt ihn von sich weg. »Vielleicht hätte sie ihn mit in den Sarg bekommen sollen.«

Ihre Stimme war belegt. Peter wandte den Kopf ab, betrachtete die Tapete, deren Blumenranke an der Wand bis zur Decke hochkletterte.

»Aber ich war ja nicht da, konnte nichts entscheiden, ich lag im Krankenhaus.«

Er hätte ihr gerne etwas Nettes gesagt, aber der Moment verstrich und sie schob sich an ihm vorbei in den Flur, den Teddy fest an sich gedrückt.

Im Erdgeschoss lag Eriks Büro. So wie Marias Zimmer einer Sechsjährigen entsprochen hatte, so entsprach auch Eriks Büro dem Repräsentationsraum eines Mannes in einer leitenden Position mit einem ausgeprägten Selbstbewusstsein.

Hier befand man sich im Herzstück des Cluedo-Universums, denn das Büro war eine Imitation eines Herrenzimmers mit einem massiven Schreibtisch aus Mahagoni, einem großen Bürostuhl aus schwarzem Leder, Bücherregalen bis unter die Decke und persischen Läufern. Die Wände waren ochsenblutfarben und auf dem Tisch stand eine Klassiker-Lampe mit grünem Glasschirm. Daneben lag ein Laptop.

»Vielleicht solltest du den mitnehmen.«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Natürlich kann ich das, aber die Polizei hat ihn beschlagnahmt. Wenn es also was Interessantes gegeben hat, hätten die es bestimmt schon entdeckt.«

Peter sah sich die Bücherregale genauer an. Dicht gedrängt standen die ledergebundenen Ausgaben, Biographien, aber auch dicke Wälzer über Wirtschaft und Politik.

»Wonach suchen wir eigentlich?«, fragte er. »Wenn wir überhaupt nach etwas suchen.«

Er setzte sich auf die Ecke vom Schreibtisch. Felix ließ sich in den Bürostuhl fallen und drehte sich von rechts nach links.

»Ich weiß ja nicht, wie gründlich die Polizei gesucht hat«, sagte sie. »Erik wurde ja nicht verdächtigt. Er kam selbst bei dem Unfall ums Leben. Abgesehen von der Tatsache, dass sie keine Unfallursache ermitteln konnten, gab es ja keine Anhaltspunkte für ein Vergehen von seiner Seite.«

»Du meinst also, dass sie hier gar nicht in allen Ecken nachgesehen haben? Alle Bücher geschüttelt und die heimliche Schublade im Schreibtisch entdeckt haben?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Warum hätten sie das tun sollen? Sie haben es bestimmt oberflächlich durchsucht und seinen Kalender und seinen Computer danach überprüft, ob er Feinde gehabt haben könnte.«

Sie zog alle Schubladen auf und holte Stapel von Papier heraus.

»Wonach sollten sie auch suchen?«

Gemeinsam sahen sie die Unterlagen durch, ohne über irgendetwas zu stolpern. Es waren Steuererklärungen, Quittungen, alte Kalender und Notizbücher, Klarsichtfolien mit losen Blättern.

Felix nahm eines der schwarzen Moleskine-Notizbücher, das mit dem charakteristischen Gummiband zusammengehalten wurde. Darin lagen ebenfalls lose Papiere und Zettel, eine Quittung vom Zahnarzt, Telefonnummern und Visitenkarten von Restaurants und einem Friseur.

Ein zusammengefaltetes DIN-A4-Blatt fiel beim Blättern heraus, Peter hob es auf.

»Was ist das?«

Er faltete es auf und hielt es ihr hin. Sie runzelte die Stirn.

»Vom Staatsgefängnis Ostjütland«, las sie verwundert. »Das ist ein Antrag auf Besuchserlaubnis.« Sie sah Peter fragend an. »Wen wollte er da bloß besuchen?«

KAPITEL 38

Mark zog Gry ans Fenster des Hotelzimmers.

Ausdruckslos starrte sie hinaus, während ihr Kiefer fieberhaft damit beschäftigt war, ein Stück Kaugummi im Mund hin und her zu drehen und ihr Zeigefinger eine Haarsträhne immer und immer wieder einwickelte.

»Siehst du das? Siehst du das Hafenbecken? Das Wasser fängt bei minus 1,8 Grad an zu gefrieren. Der gesamte Yachthafen ist zugefroren. Wenn du ins Wasser fällst, bist du im Laufe von wenigen Minuten tot, um nicht zu sagen in Sekunden.«

Er schüttelte sie am Arm. Ihr Trotz, ihr schmaler Körper und die Angst in ihren Augen erregten und beschämten ihn zugleich.

»Du rennst hier jeden Abend rum. Dich trennt nur ein Zufall von Nina Bjerres Schicksal. Du hättest genauso gut im Wasser enden können. Und das könnte dir nach wie vor passieren.«

»Lass mich los. Das tut weh.«

»Und wofür tust du das alles? Für das bisschen Geld? Für die nächste Packung Zigaretten oder den nächsten Joint? Das ist so erbärmlich. Fang endlich an, ein richtiges Leben zu führen, werde endlich erwachsen!«

Sie riss sich los.

»Werde doch selbst erwachsen!«

»Ich versuche einen Mörder zu finden.«

»Du bist krank im Kopf, Mann.«

»Der läuft noch immer da draußen rum.«

Mark packte sie erneut am Arm und drückte sie ans Fenster.

»Und er kann wieder zuschlagen. Und wer bietet sich in so einem Provinzkaff am besten dafür an? Ihr Nutten. Die niemand kennt und kennen will. Die niemand vermisst, weil die Eltern gar nicht wissen, was ihre Töchter machen.«

Sie machte sich los und drehte sich von ihm weg. Er fuhr fort mit seiner Litanei:

»Weiß deine Mutter eigentlich, wo du bist? Weiß sie, was du machst? Wann hast du das letzte Mal mit ihr gesprochen?«

Sie schniefte.

»Erzähl mir alles über die drei Mädchen, die plötzlich aufgetaucht sind. Wie heißen sie? Wie sehen sie aus?«

Sie hatte sich auf die Bettkante gesetzt und holte eine Zigarette aus der Packung.

»Du darfst hier nicht rauchen.«

»Dann hindere mich doch dran.«

Sie zündete sie mit einem Feuerzeug an. Ihre Hände und auch ihre Stimme zitterten:

»Die eine heißt Tora. Die so aussieht wie diese Nina.«

»Weiter?«

»Ich kenne ihren Nachnamen nicht.«

»Und die anderen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Lily, glaube ich. Oder Lilian oder so.«

»Wie sah sie aus?«

»Klein, dunkelhaarig und krass viele Piercings. So viele habe ich noch nie auf einmal gesehen. Kurze Haare.«

»Und die dritte?«

Gry wippte mit den Stiefelspitzen auf und ab. Plötzlich verzog sich ihr Gesicht zu einem albernen Grinsen.

»Die hatte voll die Vokuhila-Frisur. Du weißt schon, mit so Stufen hinten. Das sah aus wie ein Unfall, aber sie fand das total cool. Und sie war groß.«

»Meinst du dick?«

»Nein, einfach nur echt groß.«

»Warum habt ihr die hier geduldet? Durften die hier auch anschaffen gehen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Die waren nicht anschaffen. Die hatten genug Geld. Die hingen hier nur so ab.«

»Hingen ab?«

»Es sah aus, als warteten die auf etwas. Die waren echt cool drauf. Die tauchten auch nur ab und zu mal auf.«

Sie nahm einen tiefen Zug und stieß den Rauch aus.

»Ich hab keinen Plan, was die sonst so gemacht haben, aber wir waren ein paarmal mit denen trinken und haben auch ein paar Lines gezogen.«

»Koks?«

Sie grinste ihn an und zog ihn zu sich.

»Aber verrate es keinem, okay?«

»Und was ist mit Männern? Hast du die mal mit irgendjemandem zusammen gesehen?«

»Männer? Die sind doch immer überall«, entgegnete sie gleichgültig.

»Kannst du sie beschreiben?«

Keine Antwort.

»Und was ist aus den Mädchen geworden?«

Sie drückte die Zigarette in einer kleinen Schale auf dem Nachttisch aus und begann, sich an seinen Beinen zu reiben. Zuerst wollte er sie wegstoßen, aber sein Körper gehorchte ihm nicht.

»Eines Tages waren sie einfach verschwunden. So was passiert einfach«, sagte sie und griff ihm in den Schritt.

Ihr Mund war leicht geöffnet, er stieß sie aufs Bett und schob seine Hand unter ihren kurzen Rock. Sie war feucht. Auf einmal schossen ihm Bilder durch den Kopf: Anna Baggers strenger Gesichtsausdruck, Kirs ansteckendes Lachen, ihre Zahnlücke und die roten Haare. Es gelang ihm, diese Bilder wegzuschieben und sich selbst zu vergessen. Aber danach kamen sie zurück. Warum musste er sich die ganze Zeit etwas beweisen? Warum war ihm diese bedeutungslose Begegnung so wichtig? Dieser mehr oder weniger gesichtslose Fick.

Er duschte und zog sich an. In ihm war zu viel zerstört worden, vielleicht war es das. Sein Leben fühlte sich so ausweglos an.

Er gab ihr das Geld. Sie blickte ihm mit glanzlosen Augen ins Gesicht.

»Kannst du mir unten noch ne Cola bestellen?«

Sie hatte den Fernseher angestellt und es sich auf dem Bett bequem gemacht. An der Rezeption bestellte er eine Cola für sie. Erst als er durch die Kälte zum Auto ging, schlug ihn die Erkenntnis wie ein Blitz: Vielleicht musste man genauso drauf sein, wie er es war, um einen Mord zu begehen. Gleichgültig.

Dieser Gedanke trieb ihn noch um, als er fünfzehn Stunden später im Wartezimmer des Krankenhauses saß. Das Scannen war wie immer schmerzfrei gewesen, das Schlimmste war das Warten danach.

Wie immer in diesen Momenten begann er Bilanz zu ziehen. Wann war er das letzte Mal glücklich gewesen? Die Antwort war auf keinen Fall die Hochzeit mit Helle, das konnte er mit Gewissheit sagen. Diese Ehe war von Tag eins ein einziger, riesengroßer Irrtum gewesen und sie würde ihm da wahrscheinlich recht geben. Er hatte ein großes Bedürfnis nach Fürsorge gehabt und sie das Bedürfnis, jemandem Fürsorge zu geben. Nicht um Verliebtheit oder gar Liebe war es gegangen, sondern um die Befriedigung zweier egoistischer Bedürfnisse. Helle hatte als Arzthelferin bei seinem Arzt gearbeitet. Sie war jung und hübsch gewesen und hatte ihm als Erste die rettende Hand gereicht, als er vor zwei Jahren die niederschmetternde Diagnose bekommen hatte. Sie hatte ihm nach der Operation beigestanden. Danach hatte es nur den einen Weg gegeben: in die gegenseitige Abhängigkeit.

Als er nach Grenå versetzt wurde, hatten sie sich geeinigt, dass sie in Kopenhagen bleiben und ihren heiß geliebten Job behalten sollte. Unausgesprochen war klar, dass sich ihre Wege von da an trennen würden. Die Fürsorge und das Verständnis waren aufgebraucht. Die Krankheit hatte alles verschlungen.

Vor Helle hatte er Anna als Freundin gehabt. Er griff nach einer Modezeitschrift. Eines der Mädchen in Badeanzügen erinnerte ihn an Anna, die Eiseskälte und brodelnde Leidenschaft verkörpern konnte. War er in der Zeit mit ihr glücklich gewesen? In den heimlichen Stunden, in denen ihr Mann beschäftigt war?

Ohne es zu wissen, hatten sich schon damals Symptome seiner Krankheit gezeigt. Die Lust auf Sex war verschwunden und vor allem auch die Fähigkeit. Er hatte sich geschämt und sich zurückgezogen. Am Tag nach der Diagnose hatte sie mit einer Kaltherzigkeit mit ihm Schluss gemacht, die ihn aber nicht mehr berührt hatte. Weil ihn gar nichts mehr berührte.

»Mark Bille Hansen«, rief die Schwester und hielt die Tür des Sprechzimmers auf.

Eine Viertelstunde später fuhr er zurück nach Grenå und ging ohne Umschweife in Anna Baggers improvisiertes Büro, wo sie vor dem Computer saß und telefonierte.

Mark ignorierte, dass sie im Gespräch war.

»Die Frau aus dem Hafenbecken heißt Tora«, platzte er heraus. »Bis vor einem Monat war sie zusammen mit zwei anderen hier in der Stadt und hat sich im Prostituiertenmilieu herumgetrieben.«

Anna Bagger beendete ihr Telefonat.

»Woher weißt du das?«

»Passt das auf eine der Vermisstenanzeigen?«

Sie nickte, während ihre Finger wie Kastagnetten auf der Tastatur klickerten.

»Ein Ehepaar von der Insel Mors hat sich gemeldet. Sie hatten seit einer Woche keinen E-Mail-Kontakt mehr zu ihrer 18-jährigen Tochter. Sie heißt Tora.«

Sie drehte ihren Laptop so, dass Mark ihr über die Schulter sehen konnte.

»Sie dachten, sie würde bei einer Freundin in Århus wohnen, aber es stellte sich leider heraus, dass sie ihre Eltern systematisch belogen hat. Sie hat ihnen ein halbes Jahr lang falsche Mails und Fotos von sich und dieser Freundin geschickt.«

Auf dem Monitor erschien das Foto eines jungen, blonden Mädchens. Sie sah hübsch aus, fand Mark, ähnelte aber einem dänischen Durchschnittsteenager: blaue Augen, gerade Nase, volle Lippen, regelmäßige Züge. Ein kleines Muttermal auf der linken Wange schien das einzige besondere Merkmal zu sein.

»Und wo hat sie sich in dieser Zeit tatsächlich aufgehalten? Ein halbes Jahr lang?«

Anna Bagger zog die Schultern hoch.

»Wer weiß das schon. Die Freundin hat auf jeden Fall keinen Schimmer. Sie haben sich nur ein paarmal in einem Café getroffen. Es kam ihr dabei merkwürdig vor, dass Tora diese Begegnungen immer mit der Kamera festhalten wollte. So gute Freundinnen waren sie nämlich nicht.«

»Und das Branding? Gibt es da was Neues?«

»Nichts.«

Er zog einen Stuhl heran und setzte sich neben sie.

»Du siehst blass aus. Bist du krank?«, fragte sie.

Zuerst nickte er, dann aber schüttelte er schnell den Kopf. Es war sowieso egal.

»Wir haben es hier also mit einem Mädchen zu tun, die ein halbes Jahr lang quasi untergetaucht ist. Es gab Lebenszeichen in Form von falschen E-Mails und Fotos, aber niemand weiß genau, wo sie sich aufgehalten und was sie in dieser Zeit gemacht hat?«

Anna Bagger legte ihre Hände flach auf den Schreibtisch.

»Ganz genau.«

KAPITEL 39

Unter Peters Stiefeln splitterte das Eis.

Die Fischkutter lagen in Reih und Glied an der Mole. Der Tag war glasklar und sonnig, das Meer sah aus, als wäre es aus bläulichem Silber. Der Schnee funkelte in allen Farben.

Schwere Taue verbanden die Boote mit den Pollern, und über Deck drehten hoffnungsvolle Möwen schreiend ihre Runden. Ansonsten herrschte Stille.

Die Strickmütze tief ins Gesicht gezogen, lief Peter bis ans Ende der Mole. Von dort konnte er den leeren Fähranleger und die niedrigen, grauen Gebäude der Fischfabrik sehen, in der Nähe des Schiffsfriedhofs, wo die ausgedienten Schiffe verschrottet wurden.

Ein Fischer in Islandpullover und Gummianzug stand an Deck eines Kutters und stapelte Fischkisten übereinander. Peter hob zum Gruß zwei Finger an die Mütze.

Der Fischer nickte mit dem Kopf zur Hafenausfahrt, wo die Taucher noch mit der Suche beschäftigt waren. Alle in der Stadt wussten, dass es nicht Nina Bjerres Leiche war, die im Hafenbecken gefunden worden war.

»Ob sie heute noch was finden?«

»Ist zu hoffen«, antwortete Peter.

»Kanntest du sie?«

»Mein Chef kannte sie.«

Der Fischer schüttelte fassungslos den Kopf.

»Im Moment verspürt man keine Lust, die Netze einzuholen!«

Das konnte Peter sehr gut verstehen, denn es verfingen sich nicht nur Fische in den Netzen.

Als hätte er Peters Gedanken gelesen, fuhr er fort:

»Da verfängt sich einiges, alte Minen und Müll und Dreck, wenn man Glück hat!«

Er rieb sich mit der Rückseite seines Handschuhs die Nase.

»Auch Wrackteile?«, fragte Peter und dachte dabei an Fischer-Brians Boot.

»Nee, da fahren wir außen rum. Die meisten sind ja auch in die Seekarten eingetragen, zumindest was die Fahrzeuge von der Berufsschifffahrt angeht.«

»Aber dazu gehört nicht ein einfaches Motorboot, oder?«

Der Fischer schüttelte den Kopf und klopfte auf die Reling seines Kutters.

»Nee, nur so was wie dieses gute Stück hier. Und die größeren. Die kleineren Wracks bleiben dort meist unentdeckt unten liegen.«

Peter fror. Er hielt sein Gesicht in die Sonne, aber warm wurde es dadurch nicht. Er musste zurück zur Arbeit, hatte nur die Mittagspause genutzt, um zum Hafen zu fahren, getrieben von einer inneren Unruhe und den vielen unbeantworteten Fragen.

»Kann das Wasser an einigen Stellen nicht so niedrig sein, dass einem der Rumpf aufgeschlitzt wird oder die Schraube sich in etwas verhakt?«

»Das gilt aber nicht für Jollen und so was«, sagte der Fischer.

Er fuhr fort, seine Fischkisten zu stapeln und signalisierte damit, dass auch er weitermachen musste.

»Das Kattegat ist tief genug!«

»Aber doch nicht überall, oder?«

»Natürlich gibt es Untiefen und Sandbänke.«

Er griff eine Kiste, spülte sie mit dem Schlauch aus und rief ihm über den Lärm hinweg zu:

»In der Nähe von der Insel Hesselø, das heißt Hastens Grund und Lille Lysegrund. Da muss man aufpassen.«

Peter ging zurück zum Wagen. Er musste unbedingt in den Besitz einer Seekarte kommen. Wenn Fischer-Brian seinen Kutter vorsätzlich versenkt hatte, um später problemlos an die Ware kommen zu können, dann hatte er das nicht in tiefem Gewässer getan. Und der alte Brian hatte das Meer vor seiner Haustür wie seine Westentasche gekannt. Er hätte sich die beste Stelle ausgesucht.

Neben dem Hafenkontor befand sich ein Laden für Schiffszubehör. Eine alte Glocke klingelte, als er die Tür aufschob und ins Warme trat. Ein etwa fünfzigjähriger Mann kam aus den hinteren Räumen, er trug eine Brille und hatte zerzaustes, graues Haar, als hätte er sich die Haare gerauft. Im Mund steckte ein Zahnstocher, auf dem er unablässig herumkaute.

»Wir haben jetzt im Winter eigentlich geschlossen«, sagte er. »Ich mache nur gerade Inventur.«

»Ich wollte mich nach einer Seekarte erkundigen.«

»Da sollten sie auf der Homepage des Vermessungs- und Katasteramtes fündig werden.«

Der Mann zog den Zahnstocher aus dem Mundwinkel.

»Kennen Sie sich aus mit Seekarten?«

»Nee, ehrlich gesagt nicht. Muss man das?«

Der Mann lachte. »Das wäre auf jeden Fall hilfreich. Was brauchen Sie denn?«

»Etwas über die Untiefen und Sandbänke in der Nähe von Hesselø. Hastens Grund und Lille Lysegrund.«

»Das ist die Karte 129. Nummer 503 B und D.«

»Das nenne ich mal eine genaue Angabe.«

»Sagen wir, ich habe es mit Zahlen.«

Er steckte den Zahnstocher zurück in den Mund und hob dann einen Finger in die Luft als Zeichen, dass Peter sich einen Augenblick gedulden sollte. Dann zog er eine große Schublade auf und wühlte darin herum, bis er schließlich mit einem zusammengerollten Papier wieder auftauchte.

»Heute ohne Rechnung, außer der Reihe. Ach, was sind wir nett hier in Grenå!«

Als Peter im Auto saß, rollte er die Karte vorsichtig auf. Stingers sechsziffrige Tätowierung stimmte mit den Koordinaten von Lille Lysegrund überein.

KAPITEL 40

Kir hatte keine Lust, in irgendetwas hineingezogen zu werden, sich mit ihren Theorien in die Ermittlungen einzumischen und womöglich zwischen die Fronten der lokalen Polizei und der aus Århus zu geraten. Und vor allem wollte sie sich nicht zu lange in der unmittelbaren Nähe von Mark Bille Hansen aufhalten.

Sie verabschiedete sich von ihren Tauchkollegen und der miesen Stimmung nach einem weiteren erfolglosen Tag. Allan Vraa hatte sogar das große Glasfaserboot angefordert, um in den größeren Tiefen an der Hafenausfahrt tauchen zu können. Aber sie hatten nicht mehr gefunden als ein paar alte Autoreifen, Fahrräder, einen Buggy und zwei Einkaufswagen. Der Zeitpunkt, dass die Polizeidirektion in Århus die Suche abblasen und sie nach Hause schicken würde, rückte bedrohlich näher. In Anbetracht der kritischen Haushaltslage war es ein teures Vergnügen, den Einsatz der Minentaucher und der Spezialausrüstung länger als nötig zu finanzieren.

Sie verließ das Hafengelände und stapfte in ihrem Tarnanzug und den schweren Stiefeln hoch in die Stadt. Es war noch gar nicht so lange her, dass sie sich mit Mark Bille im Bull’s Eye unterhalten hatte, er plötzlich davongestürmt und kurz darauf mit einem Mädchen im Hotel gegenüber verschwunden war. Gestern Abend. Sie stand direkt davor. Das Strandhotel sah bei Tageslicht fast bescheiden aus im Vergleich zu der Starbeleuchtung abends. Es wurmte sie und es machte sie neugierig, warum er mit dem Mädchen ins Hotel gegangen war. Und natürlich hatte sein Verhalten ihren Stolz verletzt. Natürlich hatte sie sich gefragt, warum er es vorzog, mit der Prostituierten ins Hotel zu gehen, statt ihr bei einem Glas Bier tief in die Augen zu sehen. Aber so war es eben. Alles war femininer und hatte mehr Sexappeal als eine durchtrainierte Minentaucherin mit rotem Haar und wilden Mordtheorien. Sogar eine Nutte in Minirock und mit knabenhaftem Körper, der so flach war wie ein Brett, machte den Polizisten mehr an.

Das gelbe Hotel badete in der tief stehenden Sonne. Eiszapfen hingen an der Regenrinne und tropften auf den Bürgersteig, aber der Schnee auf dem Dach lag wie eine fest sitzende Mütze. Das Hotel wirkte leer, auf dem Parkplatz standen nur wenige Autos. Winter in der Provinz, dachte Kir bei dem Anblick. Die meisten Hotels und Restaurants hatten in dieser Jahreszeit geschlossen und die wenigen, die den Betrieb aufrechterhielten, arbeiteten mit geringer Besetzung. Auf der anderen Straßenseite lag Blackies Kneipe, seine Angestellten waren bereits damit beschäftigt, den Laden für den nächsten Abend vorzubereiten. Sie sah ihren Bruder mit einem Eimer und einem Wischmopp in der Hand, drehte sich um und machte sich auf den Nachhauseweg.

Aber sie kam nicht weit. Die Fenster im ersten Stock wurden geöffnet, sie hörte einen Staubsauger angehen. Dann ertönte ein ohrenbetäubender Schrei.

Sie reagierte intuitiv, rannte zum Hoteleingang und stieß die Eingangstür auf. Die Lobby war menschenleer, darum sprang sie die Treppe in den ersten Stock hoch. Im Flur sah sie den Reinigungswagen des Zimmermädchens stehen. In dieser Sekunde stürzte eine junge Frau aus dem Zimmer. Sie trug einen hellblauen Kittel und hatte ihre schwarzen Haare hochgesteckt. Ihre mandelförmigen Augen waren weit aufgerissen vor Panik. Eine zweite Frau kam aus der anderen Richtung auf sie zugelaufen, auch sie war asiatischer Herkunft und trug ebenfalls einen hellblauen Kittel.

»Was ist passiert?«

Kir schlüpfte ganz automatisch in die autoritäre Rolle. Vielleicht trug auch ihr Tarnanzug dazu bei. Das erste Zimmermädchen zeigte auf Zimmer Nummer 103. Sie sagte kein Wort, sah Kir nur mit großen Augen an.

Es war sonst niemand vom Hotel in der Nähe, niemand von der Rezeption, niemand, der die Verantwortung übernehmen könnte. Sie stieß die Tür des Zimmers auf. Auf den ersten Blick sah alles normal aus. Das Bett war unordentlich, das Bettzeug zerknüllt, auf dem Nachttisch standen ein leeres Glas und ein halbvolles mit Cola. Das Fenster war geöffnet und es war eiskalt im Raum, und trotzdem lag ein sonderbarer, süßlicher Geruch in der Luft.

Der Körper lag in der Ecke des Raumes und sah aus wie die Wiedergängerin der Leiche aus dem Hafenbecken. Das Gesicht war weg, jemand hatte die Haut abgezogen. Um den Hals der Toten war ein Schal geschnürt, ihre Zunge hing aus dem Mund, blau angelaufen. Der Minirock war ihr bis über die Hüften geschoben, die Unterhose hing an ihren Knöcheln. Ihr entblößter Körper sah aus, als wäre er bereit für weitere Entwürdigungen.

»Was ist denn hier los?«

Eine tiefe gebieterische Stimme drang zu Kir durch, aber auch die zitterte. Sie stellte sich vor.

»Ich rufe die Polizei«, sagte sie und holte ihr Handy raus. »Sie dürfen nichts anfassen. Lassen Sie das Zimmer so, wie es ist. Und Sie? Wie heißen Sie?«

Sie las sein Namensschild: Morten Hansen. Rezeption. »Morten, niemand darf das Gebäude verlassen, die Polizei wird alle befragen wollen, die sich in den vergangenen 24 Stunden hier aufgehalten haben.«

Sie nickte ihm zu. »Fangen Sie ruhig damit an, die Gäste und Mitarbeiter zu erreichen, die gestern Abend ausgecheckt haben oder nach Hause gegangen sind.«

Sein Blick war skeptisch, aber er tat, wie ihm befohlen. Zehn Minuten später hörte sie die Sirene und kurz darauf Getrampel auf der Treppe.

»Ich glaube, ich spinne.«

Mark Bille Hansen und sein Kollege starrten sie an. Sie erwiderte die Blicke. Mark Bille war trotz seiner dunkeln Hautfarbe kalkweiß im Gesicht. »Bitte, was machst du denn hier?«

Sie sah, wie seine Wut von Panik abgelöst wurde, und versuchte, so ruhig wie möglich zu antworten.

»Ich bin zufällig vorbeigekommen.«

Mark Bille betrat das Hotelzimmer, sein Kollege folgte ihm und Kir ging hinterher, prallte aber gegen dessen Rücken, als dieser abrupt stehen blieb.

»Verdammte Scheiße!«

Marks Kollege schlug sich die Hand vor den Mund, er würgte und sein Körper verkrampfte sich. Mark drehte sich zu ihm um.

»Wenn du kotzen musst, dann geh raus. Wir haben hier schon genug DNA.«

Sein Kollege stolperte aus dem Zimmer und sie hörten ihn im Flur zusammenbrechen. Mark Bille sah sie an.

»Was weißt du?«

Ihre Gedanken überschlugen sich. Was durfte gesagt werden, was sollte ungesagt bleiben? Aber es nützte ja nichts. Alles endete in einem einzigen Satz.

»Du warst mit ihr zusammen.«

Eine plötzliche Müdigkeit legte sich auf ihn. Es hätte sie nicht gewundert, wenn er sich neben die Tote auf den Boden gelegt hätte.

»Ich habe sie nicht umgebracht, glaubst du mir das? Ganz gleich, was ich sonst getan habe, aber das nicht, verstanden?«

Sie nickte. Der Kollege stieß wieder zu ihnen, und verbreitete einen säuerlichen Geruch. Mark kniete sich neben das tote Mädchen und ließ seinen Blick über ihren geschundenen Körper gleiten.

»Du dummes, kleines Mädchen«, murmelte er und stand auf. »Du dummes, kleines, ängstliches Mädchen.«

Er zog sein Handy aus der Jackentasche und wählte eine Nummer, verlangte, Anna Bagger zu sprechen. Aus der anderen Tasche holte er eine Tablettendose hervor, schüttelte sich zwei in die Handfläche und schluckte sie ohne Wasser herunter.

KAPITEL 41

»Gry, hast du gesagt?«

Mark nickte.

»Lass mich das noch mal zusammenfassen, ob ich auch alles richtig verstanden habe«, sagte Anna mit ihrem Laserblick, der ihn gefangen hielt.

Sie zog ihn beiseite, damit die Kriminaltechniker an den Tatort konnten. Annas Stimme traf Mark mit voller Wucht.

»Du hast das Zimmer gebucht und bezahlt, stimmt das? Du bist mit diesem Mädchen gestern Abend gegen 22 Uhr in Zimmer 103 gewesen, richtig?«

»Du musst das ja nicht so laut herumschreien«, sagte er mit gedämpfter Stimme.

»Ja oder nein?«

Er nickte.

»Antworte mir!«

»Ja.«

»Und um wie viel Uhr hast du das Hotel verlassen?«

»Etwa eine Stunde später. Das wird unten von der Rezeption jemand bezeugen können.«

Sie machte sich Notizen. Wenn sie einen Bleistift in der Hand gehabt hätte, wäre der schon längst zerbrochen, so fest hatte sie den Kugelschreiber aufs Papier gedrückt.

»Gibt es noch mehr, was ich wissen sollte? DNA? Wovon können wir ausgehen?«

Zum Teufel, darauf hätte er gerne verzichtet. Sein Kopf platzte und er schwitzte am ganzen Körper. Aber es gab keinen Ausweg, das war ihm klargeworden, als Kir ihn angerufen hatte. Er wusste, dass alles herauskommen würde, und war nicht in der Lage, die Konsequenzen abzusehen. Seine Welt war in sich zusammengefallen, wie die Mauern von Jericho. Was machten da ein paar Steine mehr oder weniger für einen Unterschied?

»Im Mülleimer im Badezimmer liegt ein Kondom, wenn sie ihn noch nicht geleert haben.«

Ihre Lippen waren zu einem schmalen Strich zusammengepresst, sie ließ den Notizblock sinken.

»Ich habe auch geduscht.«

»Ich gehe davon aus, dass sie deine ›geheime Informantin‹ war?«

»Anna …«

»Und dass dies hier nur deine Art der Polizeiarbeit ist, um an wertvolle Informationen zu gelangen?«

Ihre Worte trieften vor Sarkasmus. Auch Kir hatte sich nicht begeistert gezeigt. Vielleicht hatte er eine neue Taktik gefunden, um Frauen zu vergraulen, oder er hatte sie schon immer beherrscht. Er lehnte sich gegen den Fensterrahmen. Was würde er jetzt dafür geben, ein dunkles Zimmer und ein Bett zu haben. Aber gleichzeitig graute es ihm davor, allein zu sein. Alles, bloß das nicht.

»Wer hat dich beim Verlassen des Hotels gesehen?«

»Ich sagte doch, der Kerl an der Rezeption. Sie durfte noch im Zimmer bleiben, ich habe ihr eine Cola bestellt.«

Sie nickte äußerst skeptisch.

»Dann lass uns mal hoffen, dass der Typ Lust dazu hat, dir den Arsch zu retten.«

In diesem Augenblick war ihm das vollkommen gleichgültig. Er ging in Gedanken seine Begegnung mit Gry durch, erinnerte sich an seine Warnungen.

»Ich glaube nicht, dass sie so viel wusste«, sagte er. »Aber sie war sehr nervös.«

Er berichtete von den drei Mädchen, von denen Gry ihm erzählt hatte.

»Sie wusste, dass da irgendetwas nicht stimmte. Und sie fand es seltsam, dass sie einfach so aufgetaucht sind, aber auch, als sie mir nichts, dir nichts wieder verschwunden sind. Sie hatte Angst.«

»Ist aber trotzdem weiter anschaffen gegangen?«

»Wahrscheinlich musste sie.«

»Hat sie Drogen genommen?«

Er zuckte mit den Schultern.

»Hatte sie einen Zuhälter?«

»Vielleicht. Woher soll ich das wissen?«

»Ja, woher solltest du so etwas auch wissen? Du hattest ja nur Sex mit ihr.«

Wenn er nicht solche Schmerzen gehabt hätte und so müde gewesen wäre, hätte er gelächelt.

»Safer Sex, bitte ja«, korrigierte er.

Anna Bagger stand vor ihm wie ein amerikanischer Cop beim Verhör, mit gespreizten Beinen. Sie strahlte gleichermaßen eine Professionalität und Verletzlichkeit aus, aber er war außerstande, sich entsprechend zu verhalten.

»Deine DNA werden wir wahrscheinlich noch an anderen Stellen als in der Dusche finden. Bis das Gegenteil bewiesen ist, warst du der Letzte, der sie lebend gesehen haben könnte. Wir reden hier von Suspendierung und einem Disziplinarverfahren.«

Vielleicht verdächtigte sie ihn wirklich. Wahrscheinlich hätte er das an ihrer Stelle auch getan. Er seufzte. Das war alles so fucked up.

»Ich bin krank«, sagte er.

»Ganz deiner Meinung.«

»Ich habe Krebs.«

Er hatte den Blick gesenkt.

»Letztes Jahr haben sie mir eine Niere entfernt. Und sie haben in der anderen und in der Leber Metastasen entdeckt. Ich bin heute Morgen gescannt worden, beide Metastasen sind in den letzten drei Monaten beträchtlich gewachsen.«

Sie trat einen Schritt zurück, nicht auf ihn zu. Er registrierte das sehr wohl, vor Krankheiten schreckten die Menschen zurück. Die Erfahrung hatte er auch machen müssen.

»Wie lange weißt du das schon?«

Er wusste, dass sie sofort anfangen würde zu rechnen. Er hätte seine Schnauze halten sollen.

»Keine Sorge, das ist nicht ansteckend. Aber ich muss jetzt an die Luft.«

Aber sie war noch nicht fertig mit ihm, es arbeitete hinter ihrer vermeintlich makellosen Fassade, die aber voller Risse war.

»Wusstest du damals schon von deiner Krankheit?«

Er nickte.

»Aber du warst ein zu großer Feigling, um es zu sagen, ja?«

Er sah, dass sich in ihre Wut aufrichtiges Mitgefühl mischte, aber ihm wäre reine Wut lieber gewesen. Das war alles kompliziert genug. Darum versuchte er abzulenken und über den Fall zu reden.

»Hör mal«, begann er und sah einem Kriminaltechniker hinterher, der mit einer braunen Papiertüte aus Zimmer 103 kam.

»Das hier ist Tora Nummer zwei.«

Man konnte ihr ansehen, wie schwer es ihr fiel, die Gedanken in eine andere Richtung zu lenken.

»Wie meinst du das? Noch eine Verwechslung?«

»Nein, ich meine die Methode. Warum das mit den Gesichtern? Haben wir es hier mit einem Serienmörder zu tun?«

Er ließ sich zu Boden gleiten, stützte die Ellenbogen auf die Knie und strich sich durchs Haar. Sie hockte sich vor ihn.

»Sind die Gesichter seine Trophäen?«, fragte sie.

»Kann auch ein Trittbrettfahrer gewesen sein. Das erste Mal war so perfekt geplant, dieses Mal wirkt es, als hätte es schnell gehen müssen.«

»Vielleicht war es auch nur ein Racheakt, weil sie mit dir gesprochen hat.«

Er riss sich an den Haaren, das dämpfte die anderen Schmerzen.

»Ich habe sie unter Druck gesetzt. Vielleicht musste sie sterben, weil sie einen Namen verraten hat.«

Sie legte ihm eine Hand auf die Schulter.

»Aber jetzt haben wir ja mehr Anhaltspunkte und haben Toras Geheimnis ein bisschen gelüftet.«

»Es war also nicht umsonst, willst du mir das damit sagen? Hauptsache, man trägt zur Aufklärung eines Mordfalles bei, dann hatte der eigene Tod auch eine Bedeutung?«

Sie erhob sich.

»Vielleicht solltest du nach Hause fahren und dich ausruhen?«

Das war ungefähr das Letzte, was er jetzt wollte. Kir hatte ihn um Viertel nach drei angerufen. Jetzt war es zehn Minuten vor halb sechs und mittlerweile dunkel draußen. Er überquerte die Straße und betrat die Kneipe. Kir saß an der Bar und trank eine Cola.

»Vielleicht solltest du jetzt nicht allein sein?«

»Ich bin nicht allein«, erwiderte sie.

Sie war Soldatin. Das vergaß er immer, wenn er sie sah, obwohl sie jetzt sogar einen Tarnanzug trug. Er setzte sich auf einen Barhocker und bestellte ein Bier. Aus den Lautsprechern kam Countrymusik. In einer Ecke saßen ein paar muskulöse Jungs mit Emblemen eines obskuren Klubs auf den Jacken. Ansonsten waren nur Liebespaare zu sehen. Einige knutschten so hemmungslos, dass er sie am liebsten auseinandergerissen hätte.

Mark lehnte sich zu Kir.

»Wie viele Countrymusiker benötigt man, um eine Glühbirne auszuwechseln?«

Sie sah ihn ausdruckslos an.

»Ich hasse Countrymusik.«

Er konnte sich das nicht erklären, diese Situation war so absurd, aber ihre bloße Anwesenheit versetzte ihn in gute Laune.

»Drei. Zwei, um die Glühbirne auszuwechseln, und einen, der einen Song darüber schreibt, wie sehr er die alte Glühbirne vermisst.«

Und das Wunder geschah. Sie lächelte, sodass ihre Zahnlücke zum Vorschein kam. Aber es dauerte nicht lang, dann war sie wieder verschlossen und ernst.

»Ich habe dich gestern Abend nicht wieder aus dem Hotel herauskommen sehen.«

»Dann hast du nicht lange genug gewartet.«

Er nahm einen Schluck und wünschte sich, der gestrige Abend hätte niemals stattgefunden. Kir zuckte mit den Schultern.

»Sie muss dir glauben, diese Anna Bagger. Sonst würdest du hier nicht sitzen. Habt ihr als Mr und Mrs Smith eingecheckt?«

Er schuldete ihr ein Grinsen, aber leicht fiel es ihm nicht.

»Zwei Mädchen ohne Gesicht«, fasste Kir zusammen.

Er nickte.

»Zwei Mädchen, ein Täter?«, fuhr sie fort.

Das ging sie zwar nichts an, aber er erzählte ihr trotzdem das bisschen, was er wusste: Was ihm Gry über die drei Mädchen erzählt hatte, den Namen der Toten, den er von ihr erfahren und der zu ihrer Identifizierung geführt hatte.

»Ich bin davon überzeugt, dass sie noch mehr wusste.«

»Und darum musstet ihr euch ein Zimmer nehmen?«

Er schüttelte den Kopf und holte Luft, um sich zu verteidigen. Aber sie hatte ganz offensichtlich kein Interesse an seinen Abhandlungen über Moral.

»Irgendjemand muss doch was gesehen haben«, sagte sie. »Haben die keine Überwachungskameras im Hotel?«

»Nicht außerhalb der Saison.«

Provinz! Niemand rechnete damit, dass etwas Außergewöhnliches geschehen könnte, und schon gar nicht im Winter, wenn die Kälte die Menschen in ihren Häusern festhielt.

»Von der Kneipe aus kann man das Hotel gut sehen und Blackie hat gestern erst spät geschlossen. Frag ihn, jemand muss etwas beobachtet haben.«

»Und er selbst?«

»Habe ihn schon gefragt.«

Sie wandte den Kopf ab, er winkte Blackie zu sich.

»Ja, da waren ein paar Gäste, die ich nicht kannte. Ich kann Ihnen die Kopien ihrer EC-Kartenquittungen geben.«

Er warf seiner Schwester einen Blick zu und kurz danach stellte er zwei Bier vor sie auf den Tresen.

»Die gehen aufs Haus. Die könnt ihr jetzt bestimmt gebrauchen.«

Der Leichenwagen, der vor dem Hotel gestanden hatte, machte sich auf den Weg ins Institut für Rechtsmedizin nach Århus. Der taubenblaue Wagen der Kriminaltechniker stand noch auf dem Platz davor sowie zwei Streifenwagen, Annas Auto und das des Rechtsmediziners. Am Hoteleingang flatterte das rotweiße Absperrband der Polizei.

»Ich hoffe, dass die auch im Fenster nach Fingerabdrücken suchen«, sagte Kir. »Er könnte ja auch aus dem Fenster gesprungen sein. Ist ja nur erster Stock.«

Er nickte. »Ich bin mir sicher, dass sie das tun.«

»Außerdem war da doch dieser eine Kunde, mit dem sie sich gestritten hat. Deswegen bist du doch rausgelaufen. Du hast ihn doch von Nahem gesehen. Du könntest ihn beschreiben.«

Und nach einer kurzen Pause fügte sie hinzu: »Du bist doch Polizist.«

Und was für ein schlechter, dachte er. Er hatte die Auseinandersetzung zwischen Gry und dem Kunden vollkommen vergessen. Zwar war er sicher, dass der Kunde nichts mit dem Mord zu tun hatte, aber sie mussten ihn sprechen. Er rief sofort Anna an, schilderte ihr den Vorfall und beschrieb den Mann so gut es ging.

»War er mit dem Auto da?«, wollte sie wissen.

»Ja, aber ich habe weder das Modell gesehen noch das Kennzeichen. Ich habe dir alles gesagt, was ich weiß.«

Sie seufzte.

»Du warst in Gedanken wohl auch woanders. Wir überprüfen das.«

Er trank sein Glas aus und dachte daran, wie schnell der Tod manchmal zuschlagen und wie sehr er den Schmerz in die Länge ziehen konnte. Er hoffte, dass Gry nicht lange hatte leiden müssen. Denn er kannte die Angst, wenn es dauerte und einfach nicht enden wollte. Er wüsste, was er vorziehen würde, wenn er die Wahl hätte.

KAPITEL 42

»Ich sollte wieder zu mir ins Haus ziehen«, sagte Felix.

»Du ziehst nirgendwohin!«

Er hielt sie an den Schultern fest, die nach wie vor knochig waren.

»Nicht bevor wir nicht für Klarheit in dieser trüben Brühe gesorgt haben«, sagte er. »Hast du was Neues in den Kisten entdeckt? Oder dich an etwas erinnert?«

»Nein, gar nichts. Das dreht sich alles im Kreis.«

Nach dem Essen setzten sie sich aufs Sofa und schalteten den Fernseher ein. Wie ein altes Ehepaar.

Die Lokalnachrichten liefen. Peter zuckte zusammen, als sie die Meldung hörten, dass im Strandhotel von Grenå ein junges Mädchen tot aufgefunden worden war. Ermordet. Man sah einen Ausschnitt vom Kattegatvej, der daran vorbeiführte, die Fassade des Hotels, die Polizeiwagen, Kriminaltechniker mit Tüten und Kisten, die sie aus dem Hotel trugen. Die zuständige Ermittlerin Anna Bagger beantwortete einige wenige Fragen der Journalisten. Sie hatten die Tote noch nicht identifizieren können, aber es handele sich um ein junges Mädchen, die am Abend zuvor mit einem Mann im Hotel eingecheckt habe. Es könne ein Zusammenhang zu der Toten aus dem Hafenbecken geben, die mittlerweile als die achtzehnjährige Tora Juel Andersen aus Nykøbing Mors identifiziert werden konnte.

»Was hat das zu bedeuten?«

Felix sah ihn mit großen dunklen Augen an, aber er hatte keine Antwort auf diese Frage.

»Hör doch.«

Sie zog die Beine zum Bauch und lauschte den heftigen Windstößen, die am Dach rüttelten und ums Haus pfiffen. Der angekündigte Schneesturm hatte die Küste erreicht. Peter schaltete den Fernseher aus und holte die Seekarte. Er rollte sie vor ihr auf, sie lehnte sich vor und betrachtete die Karte eingehend.

»Da sind wir abgestürzt.«

Sie zeigte auf einen Punkt in der Nähe von Hesselø. »Darum bin ich hierhergeflüchtet. Ich wollte weg und gleichzeitig aber so nah wie möglich am Ort des Geschehens sein. Klingt das sehr widersprüchlich?«

Er lächelte. »Es klingt nach einer schwierigen Aufgabe.«

Aber er wusste genau, wie es ihr ging. Als er aus der Haft entlassen worden war, hatte es ihn als Erstes in die Wälder gezogen, in denen das Kinderheim lag. Er dachte, er würde dort seine Zukunft finden, aber in Wirklichkeit wurde er mit seiner Vergangenheit konfrontiert.

Er zeigte auf einen Punkt in unmittelbarer Nähe von Lille Lysegrund.

»Ich glaube, Fischer-Brians Boot Molly liegt dort irgendwo.«

»Vielleicht sollten wir uns das mal genauer ansehen.«

»Aber uns fehlt die zweite Position, die benötigen wir, um den exakten Ort zu finden.«

»Und was ist, wenn wir wirklich etwas finden? Was machen wir dann damit?«

Er zögerte keine Sekunde. »Wir übergeben es der Polizei.«

Das sollten sie vielleicht jetzt schon tun. Vielleicht sollten sie ihnen einfach alles geben, was sie bisher an Informationen gesammelt hatten. Aber vieles davon war so unklar und er fühlte sich für einige Personen verantwortlich und wollte sie nicht ans Messer liefern. Am wenigsten sie.

Zum hundertsten Mal dachte er darüber nach, wie das alles zusammenhing, was für eine Rolle Erik Gomez in dem ganzen Spiel hatte. Was hatte ein Mann wie er mit einem Insassen im Staatsgefängnis zu tun? Felix war der Ansicht, dass Erik Ramses gekannt hatte. Aber das Datum war verkehrt. Als er seinen Antrag auf Besuchserlaubnis gestellt hatte, war Ramses schon längst entlassen worden. Wen hatte er besuchen wollen? Und warum?

Er hatte zwei Jahre seiner Haftzeit in dem neuen Staatsgefängnis verbracht, nachdem das alte geschlossen worden war. Zwar war es dort kalt und feucht gewesen, aber weitaus weniger beängstigend als der neue, moderne, fluchtsichere Gefängniskomplex, der computergesteuert war und so unpersönlich wirkte, dass einem sogar die Gefängniswärter wie Roboter vorkamen. Er hatte es gehasst. Ihm war die Hierarchie von starken und schwachen Insassen zuwider gewesen, der kein Einhalt geboten wurde. Er hatte es verabscheut, den Bandenmitgliedern bei der Anwerbung neuer Lehrlinge zuzusehen, die dann für sie springen mussten. Ihn hatte die Tatsache abgestoßen, dass Insassen, die wegen schwerer Vergehen saßen, ihre Zeit damit verbringen durften, den Großteil ihres Tages selbst einzuteilen, einkaufen zu gehen, zu kochen und sich Sklaven zu halten. Während andere, die aus der Bande austreten wollten und die Polizei mit wichtigen Informationen versorgten, zu ihrer eigenen Sicherheit in alten Gebäudeteilen untergebracht wurden, ohne jeden Luxus und nur ausgestattet mit einem Klo und einer harten Pritsche. Er war gut zurechtgekommen, so wie er überall zurechtkam. Das war sein großes Talent. Aber noch nie hatte er einen Ort so gehasst und verabscheut wie das Gefängnis und er hatte sich geschworen, nie wieder dorthin zurückzukehren.

Er hatte sich dieses Versprechen gegeben, aber die Ereignisse der vergangenen Tage und der Mord, von dem sie soeben im Fernsehen erfahren hatten, zwangen ihn, dieses Versprechen zu brechen. Aber das war nicht das einzige, das er brechen würde. Er hatte sich auch geschworen, dass die Zeit im Krankenhaus niemals wieder eine Rolle in seinem Leben spielen würde. Was er Mark Bille Hansen gesagt hatte, war keine Lüge gewesen: Damals wollte er nur in Frieden gelassen werden, um entweder zu sterben oder – sollte ein Wunder geschehen – mit einer Spenderniere weiterzuleben. Und als er das Krankenhaus als gesunder Mann verlassen hatte, wollte er niemals wieder zurückblicken.

Aber ihm wurde klar, dass man vorsichtig sein sollte mit den Versprechen, die man sich selbst gab. Im Krankenhaus war er Menschen begegnet, die für sein Leben eine Bedeutung bekamen. Und er hoffte, dass es auf Gegenseitigkeit beruhte, als er zum Hörer griff und die ehemalige Station anrief, um sich mit seiner alten Stationsschwester zu verabreden.

KAPITEL 43

Felix wusste, dass Peter sie nicht gerne alleine ließ. Er fürchtete einen Rückfall, hatte Angst, dass die Erinnerungen an den Unfall sie überwältigen könnten.

Sie sah ihm hinterher, als er am frühen Morgen in den Wagen stieg und auf die Landstraße bog. Sie hätte ihm zu gerne die Sorge genommen, fand aber nicht die richtigen Worte dafür. Wenn er sie ansah, wollte sie ganz andere Dinge sagen, und gleichzeitig hatte sie den Impuls, sich an ihm festzuklammern. Aber den bekämpfte sie mit aller Macht.

Sie setzte sich wieder vor die Kisten aus Eriks Büro und machte sich an die Arbeit. Sie wusste genau, was in ihrem Gehirn vor sich ging. Sie kannte die Fachausdrücke dafür: sie litt an retrograder Amnesie und anterograder Amnesie, was schöne Wörter dafür waren, dass sie sich nicht an die Zeit vor dem Unfall erinnerte, nicht an den Unfall selbst und auch nicht an die Zeit danach. Ihr Erinnerungsvermögen hatte den ›geschützten Modus‹ aktiviert und versucht, sie von dem Geschehenen fernzuhalten, indem er ein Vergessen suggerierte. Natürlich war ihr das bewusst gewesen, intellektuell hatte sie auch verstanden, wie sie ihrer Erinnerung nachhelfen konnte. Dennoch hatte sie eher halbherzig die Zeitungsausschnitte aufgehängt, um dadurch der Havariekommission und der Polizei bei der Rekonstruktion des Unfalls behilflich zu sein. Aber in Wirklichkeit hatte sie keine Antworten auf die Fragen gewollt. Bis jetzt.

Die Wut half ihr. Die Unterlagen und Gegenstände aus Eriks Büro und der Besuch in ihrem Haus waren geeignete Hilfsmittel dafür. Jede noch so kleine Information – ob eine Taxiquittung oder der Anblick von Eriks Handschrift – brachte ein weiteres Puzzlestück in ihrer Erinnerung ans Tageslicht.

Aber sie wusste, wie gefährlich dieser Balanceakt war, wie vorsichtig man beim Eintauchen in die Vergangenheit sein musste. Denn für einige Betroffene war das Erlittene so grausam, dass sie ein erneutes Erleben nicht ertragen konnten. Ihre Zimmergenossin im Krankenhaus hatte sogar versucht Selbstmord zu begehen. Sie war vor der Folter aus Sierra Leone geflohen und hatte die Erinnerung daran nicht ausgehalten. Manchmal musste man einfach anerkennen, dass das menschliche Gehirn auch kluge Entscheidungen traf.

Aber die Wiederentdeckung von Erinnerung konnte bei Menschen mit posttraumatischer Amnesie auch etwas Erlösendes haben. Es war schmerzhaft, konnte aber den Betroffenen dazu bringen, einen Trauerprozess zu beginnen und dann eines Tages wieder ein normales Leben zu führen.

Der Verlust der Erinnerung hatte eine Auseinandersetzung mit ihrer Trauer unmöglich gemacht. Das war ihr bewusst geworden, nachdem sie zu den Orgelklängen aufgewacht und später am Grab in Tränen ausgebrochen war. Jetzt wollte sie die Trauer nicht mehr verdrängen, sie brauchte sie wie den Schlaf nach Wochen der Schlaflosigkeit. Die Trauer sollte ihr dabei helfen, aus dem Zombiedasein zwischen Überlebenden zu einer Existenz unter den Lebenden zu finden.

Sie leerte die letzte Kiste auf dem Boden aus. Erik hatte über zehn Jahre für diese Firma gearbeitet, da hatte sich viel angesammelt: alte Kalender, Notizbücher, Ordner, Bücher. Die firmenrelevanten Unterlagen hatte das Büro natürlich behalten.

Felix blätterte im Kalender vom Jahr 2008, seine Handschrift war unverkennbar: Sie war schwungvoll, so wie er auch. Sie musste an die Liebesbriefe denken, die er ihr im Laufe der Jahre geschrieben hatte. Kleine Zettel mit liebevollen oder frechen Worten, aber immer stilvoll. Die lagen alle gesammelt in ihrer Kommode, aber sie hatte sie schon lange nicht mehr zur Hand genommen.

Sie schüttelte die Bücher, um nach verborgenen Papieren zu suchen, überprüfte die Kästchen mit Büroklammern, Streichhölzern und Post-it-Blöcken. Die Sachen von der Pinnwand lagen in einer Plastiktüte, darunter auch Fotos von ihr und Maria. Er hatte sie einmal geliebt, davon war sie überzeugt. Aber wann hatte das aufgehört? Welchen Teil seines Lebens hatte er vor ihr geheim gehalten? Er hatte Affären gehabt, das wusste sie ja. Aber hatte es da noch etwas anderes gegeben?

Das teure Haus? Die teuren Autos? Das Boot? Die vielen Luxusreisen? Woher kam das Geld dafür?

Erik stammte nicht aus einer wohlhabenden Familie, vielmehr aus einer Selfmade-Familie. Das hatte sie damals fasziniert. Als Erik und sie sich kennenlernten, hatte sein Vater gerade sein Bauunternehmen zugrunde gerichtet. Aber seinen Erfolgsstorys hörten sie begierig zu, vom Leben in Saus und Braus. Das hatte eine große Anziehungskraft gehabt, und zusammen mit Erik hatte sie von einem Leben auf der Überholspur geträumt. Und dann war es plötzlich da, auf einmal frequentierten sie die edleren Restaurants, der Toyota wurde gegen einen BMW getauscht, Eriks Anzüge waren von Armani, die Ferien wurden nicht an den Stränden von Europa verbracht, sondern an exotischen Orten dieser Welt und in legendären Hotels, und sie konnte mit Eriks Platinkarte bewaffnet einkaufen, wo sie wollte. Ihre Kindheit in Spanien, geprägt von finanziellem Mangel, hatte ihre Spuren hinterlassen. Sie hatte sich geschworen, eines Tages reich zu sein, und nun war der Traum in Erfüllung gegangen und sie hatte es genossen und alle Fragen beiseitegeschoben.

Felix nahm einen Schluck Tee. Sie war so dumm gewesen. Nun trug sie Klamotten aus dem Supermarkt und die teure Garderobe hing im Schrank in Skåde. Aber die interessierte sie nicht mehr. Wie sich herausstellte, hatte Erik überall Schulden und diese Blase war geplatzt. Aber auch das war unbedeutend, vorher gab es das Geld, jetzt war es eben weg. Und jetzt saß sie in einem Haus an der Klippe, am Ende der Welt, bei ihrem Nachbarn, der so anders war als jeder Mann, den sie jemals kennengelernt hatte.

Peter Boutrup. Von außen betrachtet, war er ein normaler Mann mit Job, Haus und Hund. Aber da gab es noch eine zweite Ebene, die man auf den ersten Blick nicht sah. Sie wusste praktisch nichts von ihm, ahnte aber, dass sie zwar sehr verschieden waren, sie aber eines verband: Der Versuch zu überleben, sich aus dem Abgrund wieder an die Oberfläche zu kämpfen, wo sie nur Hass, Ohnmacht und Angst erlebt hatten. Aber es war schwer und erforderte einen fast übermenschlichen Einsatz und unter Umständen einen sehr hohen Preis. Davor hatte sie am meisten Angst, vor dem Preis, den sie für die Gewissheit bezahlen musste. Peter war schon weiter als sie, aber welchen Preis hatte er zahlen müssen?

Als sie die Zeichnungen von Maria entdeckte, auf denen sie Mama, Papa, Haus und Katze dargestellt hatte, überkam sie die Trauer in großen Wellen, sie wurde fast seekrank davon. Lauter frohe Menschen ohne Sorgen.

Da erinnerte sie sich an das Moleskine-Notizbuch in ihrer Handtasche, das sie zusammen mit dem Teddybären von ihrem alten Zuhause mitgenommen hatte. Sie holte es hervor und sah es sich ein zweites Mal an, nur gründlicher. Ein ordentlich zusammengelegtes grünes Papier weckte ihre Aufmerksamkeit. Sie faltete es auf, musste zweimal lesen, um zu verstehen, worum es sich handelte. Es gab so vieles, was sie an Erik nicht mehr verstand.

Das Schriftstück war mit einem Datum versehen: 20. Juli 2009. Zwei Tage vor dem fatalen Hubschrauberabsturz. Der Briefkopf war von der Polizeidirektion Århus und es war eine Quittung vom Fundbüro. Ausgestellt auf Erik Gomez Andersen, der niemals in seinem Leben – zumindest nicht in seinem neuen Luxusleben – mit dem Zug gefahren wäre. Aber da stand es Schwarz auf Grün, dass er eine Aktentasche abgegeben hatte, die er im Zug von Århus nach Kopenhagen gefunden hatte.

Felix legte die Quittung in ihr Portemonnaie. Erik war viel zu beschäftigt und vor allem zu egoistisch gewesen, um die Aktentasche eines anderen zum Fundbüro zu bringen.

Nachdenklich räumte sie die Kisten wieder ein, stapelte sie aufeinander und machte sich eine zweite Tasse Tee, um Ordnung in ihre Gedanken zu bekommen. Es gab nur eine vernünftige Erklärung dafür, warum Erik die Aktentasche ins Fundbüro gebracht hatte. Sie gehörte nicht einem anderen, sondern ihm selbst.

KAPITEL 44

Nach seinem Besuch bei Stinger verabschiedete sich Peter von Elisabeth und ging hinunter in die Cafeteria, denn er hatte eine Verabredung.

Ingrid Andersen winkte ihm zu, sie trug die Krankenschwesternuniform, einen wärmenden Cardigan über den Schultern und hielt einen Becher Kaffee in der Hand. Sie war Ende fünfzig und der Mensch gewesen, mit dem ihm während seiner Zeit im Krankenhaus am meisten verbunden hatte. Sie hatten sich ohne viele Worte verstanden. Während die meisten einen weiten Bogen um ihn gemacht hatten, weil er von zwei Gefängniswärtern begleitet wurde und wegen Totschlag saß, war ihm Ingrid anders begegnet. Für sie war er ein junger Mann, dem eine gute Mischung aus Fürsorge, Strenge und Humor guttat, wobei Letzteres in ihren Augen die beste Waffe im Kampf gegen jede Krankheit war. Als Gegenleistung für ihre Wärme und Nächstenliebe hatte er sich von seiner charmantesten Seite gezeigt und für sie ein offenes Ohr gehabt, wenn sie ihm die Geschichten von ihrem prügelnden Ehemann anvertraute, von dem sie sich schließlich getrennt hatte. Er hatte auch Mitgefühl gezeigt, als sich ihr Hund Bella schwer verletzte und mit dem Tod rang, denn Bella bedeutete ihr mehr als alles andere.

»Wie geht es deinem Freund?«

»Nicht gut. Ich war gerade bei ihm.«

Die Ärzte hatten Stinger aus dem künstlichen Koma geholt, aber soweit Peter das beurteilen konnte, machte es keinen Unterschied. Stinger lag nach wie vor mit offenen Augen im Bett und starrte teilnahmslos an die Decke.

»Und seinetwegen willst du was über diesen Brian erfahren, ja? Du weißt, dass ich unter Schweigepflicht stehe?«

Sie hatte ihre Stimme gesenkt. Er zog einen Stuhl unter dem Tisch hervor und setzte sich.

Darauf war er vorbereitet gewesen. Er wusste, dass sie sich zieren und auf die Einhaltung der Regeln pochen, aber dann am Ende doch nachgeben würde. Er wusste auch, dass sie sich schon bei einer Kollegin aus der Onkologie erkundigt hatte. Er kannte sie gut genug.

»Und wie ist es so, ein freier Mann zu sein? Und gesund dazu?«

Sie sah ihn kritisch, aber liebevoll an.

»Du siehst gut aus«, fügte sie hinzu.

Er lächelte und erzählte ihr von seinem ersten Jahr in der Freiheit. Wie es war, wieder bei Manfred arbeiten zu können, wie er sein Haus instand gesetzt hatte, er erzählte von seinem Hund, dem Leben an der Klippe und der Natur. Er berichtete, dass er mit Gewichten trainierte, regelmäßig joggen ging und sich in Form hielt wie noch nie zuvor in seinem Leben.

»Rauchst du?«

»Nein, ich rauche nicht mehr.«

»Und, hast du eine Freundin, die dich auf dem rechten Weg hält?«

»Du weißt doch, du bist die Einzige in meinem Leben.«

Sie gab ihm einen leichten Klaps.

»Du hast dich nicht verändert. Ich sage ja: Du brauchst eine Frau.«

Daraufhin erzählte er ihr von Felix, aber auch von Stinger, Ramses und Fischer-Brian und sie hörte aufmerksam zu.

»Im Gefängnis entstehen Allianzen, das weiß ich. Aber Fischer-Brian ist auf gewisse Weise verantwortlich dafür, dass Stinger fast totgeschlagen wurde und Ramses als Leiche am Strand endete. Darum muss ich mehr über seine letzten Wochen erfahren.«

»Du bist doch nicht schon wieder auf dem Weg in diesen Sumpf?«, fragte sie streng. Natürlich hätte er ihr lang und breit erklären können, dass er eigentlich nie Teil des kriminellen Milieus gewesen war, aber stattdessen entsprach er ihren Erwartungen und schüttelte energisch mit dem Kopf.

»Ich bin doch praktisch gerade entlassen worden. Ich ruiniere mir doch nicht meine Zukunft.«

»Gut«, sagte sie zufrieden und bereitete sich auf ihren Bericht vor. Sie zupfte die Jacke zurecht, schob den Kaffeebecher von sich und legte die Handflächen nebeneinander auf den Tisch.

»Es kommt ja nicht so oft vor, dass wir Patienten haben, die begleiteten Ausgang haben«, sagte sie. »Darum konnte sich meine Kollegin selbstredend an diesen Fischer-Brian erinnern, wie du ihn nennst. Ich habe ihr auch die Fragen gestellt, um die du mich gebeten hast.«

»Das war groß von dir, dafür hast du einen gut bei mir.«

Sie winkte abwehrend mit der Hand.

»Quatsch. Wir fangen erst gar nicht damit an, dass wir einander etwas schulden.«

Er holte Luft und wollte ihr auf anderem Wege seine Dankbarkeit zeigen, als sie ihn unterbrach.

»Jetzt hör lieber zu, was ich zu sagen habe.« Sie sah sich ängstlich um, ob es ungebetene Zuhörer gab, aber alle Besucher waren mit sich selbst beschäftigt. »Du wolltest wissen, von wem Brian besucht worden ist und wie er sich dem Tod gestellt hat. Das Letzte zuerst: Meine Kollegin Annemette hat mir erzählt, dass Brian bis zum letzten Atemzug davon überzeugt war, dass er gesund werden würde. Der Krebs war einfach eine Hürde, die er überwinden musste. In Hinblick auf seinen Besuch sagte sie wörtlich: ›Nur ein Vollidiot hat geglaubt, dass die von der Heilsarmee waren‹.«

Peter konnte sich lebhaft vorstellen, wie skurril Brians Besucher gewesen waren. Und Stinger und Ramses gehörten zu den Gemäßigten.

»Laut Annemette waren die zum Teil ganz schön provozierend, aber da waren sie bei ihr an der falschen Adresse. Es gibt Regeln, und die werden eingehalten, basta. Als einer von denen im Zimmer geraucht hat, wurde er hochkant rausgeschmissen, und im gleichen Zug konfiszierte sie noch eine Flasche Wodka.«

»Man könnte fast glauben, dass ihr Zwillingsschwestern seid«, grinste Peter, der damals auch beim Schmuggeln von Zigaretten erwischt worden war. Ingrid war außer sich vor Wut gewesen und hatte ihm einen langen Vortrag über die schädliche Wirkung von Tabak gehalten.

Ihre Augen sprühten vor Humor.

»Ja, Annemette ist keine, die man einfach so an der Nase herumführen kann. Aber sie erzählte mir, dass einer der Besucher es wohl nicht so gut gemeint hatte mit Brian. Als sie nämlich ins Zimmer kam, hatte er blaue Flecken im Gesicht und Würgemale am Hals.«

»Das klingt ja wild. Mordversuch an einem Sterbenden.«

Sie nickte. »Annemette hat auch sofort die Wachen gerufen und sie haben versucht herauszufinden, wer es gewesen sein könnte. Aber da war zu viel los die ganze Zeit und Brian hat natürlich geschwiegen wie ein Grab. Aber danach hatten sie immer einen Wachposten da stehen.«

Sie entfernte einen unsichtbaren Fussel von ihrem Kittel.

»Du wolltest wissen, ob und was für einen Plan er hatte, oder?«

Peter nickte. Er war davon überzeugt, dass Fischer-Brian das alles geplant hatte und Stinger und Ramses nur seine Werkzeuge gewesen waren. Die Beute in dem Boot war nicht für sie bestimmt gewesen, wenn es denn überhaupt eine Beute gab.

»Und du hattest recht, Peter. Er hatte einen Plan. Er wollte sich rächen.«

»An wem denn?«

»Annemette war der Meinung, dass er sich an der Person rächen wollte, die ihn verpfiffen und ihn ins Gefängnis gebracht hatte. Warum hat er eigentlich gesessen?«

»Wegen eines Überfalls, aber das war bestimmt nicht das einzige Verbrechen.«

Ihre Hand schoss über den Tisch und packte seinen Unterarm.

»Manchmal bäumen sich Sterbende kurz vor dem Tod noch einmal auf, wollen aufstehen und abhauen, schreien und beschimpfen einen.« Sie drückte fester. »Brian hat Annemette so festgehalten wie ich dich gerade. Er starrte sie an, grinste und sagte: ›Die habe ich alle verarscht!‹ Dann hat er seinen letzten Atemzug genommen und ist gestorben.«

KAPITEL 45

»Wir haben zwei junge Frauen, die auf fast identische Weise ermordet worden sind, und einen Mann, der durch einen gezielten Schuss ins Herz getötet wurde.«

Anna Bagger tippte ungeduldig mit dem Zeigestock auf die Tafel, an der die Fotos der Toten hingen.

»Die Frauen wurden stranguliert und danach wurde ihnen das Gesicht gehäutet. Die Rechtsmediziner haben angegeben, dass die Durchführung primitiv und brutal erfolgte. Als Werkzeug kommt ein scharfes Messer infrage, aber der Täter ist nicht professionell vorgegangen.«

Mark fragte sich, welchem Beruf man nachgehen musste, um in diesem Zusammenhang als professionell zu gelten. Chirurg? Schlachter? Pelzjäger?

»Der Kriminalpsychiater beschreibt den Täter als abgestumpft.«

Sie nahm den Zeigestock in die andere Hand und griff mit der rechten nach einem Speedmarker. Sie verband die beiden Mädchennamen mit einer Linie und drückte so kräftig auf, dass der Stift laut aufheulte.

»Gry Johansen hat uns den Namen von Tora gegeben, die sich zusammen mit zwei anderen in den Wochen vor Weihnachten im Prostituiertenmilieu herumgetrieben hat.«

Sie machte einen Kreis um den Namen des Mädchens, das die Taucher aus dem Hafenbecken geborgen hatten.

»Tora Juel Andersen, achtzehn Jahre alt. Sie hat die Schule nach der Zehnten mit einem mittelmäßigen Abschluss verlassen und hat seitdem bei der Supermarktkette Føtex in Nykøbing Mors gejobbt. Bis zum Sommer 2009 hat sie bei ihren Eltern, Anemarie und Ulrik Juel Andersen, gewohnt. Danach ist sie nach Århus gezogen, um dort angeblich mit einer Freundin zusammenzuziehen und das Abitur nachzuholen. Ihre Eltern beschreiben sie als frühreif und zügellos, die immer Action brauchte und sich auf Mors eingesperrt fühlte.«

»So würde es mir da allerdings auch gehen«, sagte einer der Ermittler laut.

Mark sah sich in dem provisorischen Büro um, das die Kollegen aus Århus annektiert hatten und das eher einer Kommandozentrale in einem Krisengebiet glich als einer Polizeiwache. Insgesamt zählte er neun Ermittler, die alle wie aufmerksame Schüler auf ihren Stühlen saßen. Auch ihn hatte Anna Bagger dazugebeten und er wusste noch nicht, was er davon halten sollte. Als hätte sie eine radikale Kehrtwende vollzogen, nachdem er ihr von seiner Krankheit erzählt hatte. Aber das gefiel ihm nicht, er wollte lieber seine Ruhe haben und sein Ding machen können, aber das war gerade undenkbar. Sie hatte offenbar entschieden, dass er mitfahren sollte wie ein zusätzlicher Waggon für die besonders unangenehmen Passagiere.

»Wir warten noch auf Grys Obduktionsbericht, aber wir haben einen Haufen Zeugenaussagen, die überprüft werden müssen. Und in der Zwischenzeit versuchen wir mehr über Tora und ihr Umfeld herauszubekommen.«

Klack, klack. Der Zeigestock schlug gegen die Tafel. Anna trug Jeans und eine cremefarbene Bluse, ihre Augen leuchteten blau und hochkonzentriert.

»Wir sehen hier die Fotos von Tora mit ihrer Freundin Ida. Sie lachen, aber das war alles nur gestellt, denn das hier hat Ida gestern im Verhör gesagt.

Anna betätigte das Aufnahmegerät, das auf dem Tisch vor ihr lag. Zu hören war eine verunsicherte, träge Mädchenstimme:

»Ich habe keine Ahnung, wo sie gewohnt hat. Sie hat mir nie was gesagt. Sie tat immer so geheimnisvoll und am Ende war es mir ehrlich gesagt auch egal.«

»Aber dir war bewusst, dass ihre Eltern davon ausgingen, dass sie bei dir wohnt?«

Es blieb still. Mark vermutete, dass Ida genickt hatte.

»Du musst mit Ja oder Nein antworten.«

»Ja.«

Das Mädchen murmelte etwas Unhörbares, der befragende Beamte forderte sie daraufhin auf, lauter zu sprechen.

»Sie hat mir 500 Kronen im Monat dafür gegeben, dass ich niemandem was sage. Sie hat gesagt, dass sie selbst über ihr Leben bestimmen will und ihre Familie sie nicht verstehen würde.«

»Und du hast keine Idee, wo sie tatsächlich gewohnt hat?«

»Nein, aber sie hat mit einem Typen zusammengewohnt.«

»Weißt du, wer das war?«

»Sie nannte ihn Swatch. Sie hatte ihn auf einem Konzert kennengelernt oder so was.«

»Was weißt du noch über ihn? Hast du Fotos von ihm gesehen?«

»Nein.«

»Hat Tora nichts weiter über ihn erzählt?«

»Nicht viel.«

»Weißt du, welcher Nationalität er war? Däne? Ausländer?«

Das Mädchen schien gründlich über diese Frage nachzudenken.

»Tora hat einmal gesagt, dass er einen Kumpel hat, der Ibrahim heißt. Und vor dem hatte sie Angst.«

»Warum?«

»Dieser Ibrahim wollte diesen Swatch herumkommandieren oder so. Ich habe nicht nachgefragt, ich wollte damit nichts zu tun haben.«

»Wann hast du sie das letzte Mal gesehen?«

Es folgte eine erneute Pause, man hörte, wie sie einen Zug von ihrer Zigarette nahm.

»Das ist bestimmt drei oder vier Wochen her.«

»Am zehnten Dezember?«

»Das könnte hinkommen.«

»Die letzten Fotos, die ihre Eltern via Mail bekommen haben, sind vom zehnten Dezember datiert. Zu sehen seid ihr beide in einem Café in der Stadt. Wer hat das Foto gemacht?«

»Tora hat den Kellner gefragt. Das war im Café vom Einkaufscenter Bruuns Gallerie.«

»Hast du dich nicht gewundert, dass du danach nichts mehr von ihr gehört hast?«

»Nee.«

Sie schwieg eine Weile, dann fiel ihr ein weiteres Detail ein:

»Sie kam gerade vom Sport, die war da oben bei fitness.dk am Bahnhof. Ich glaube, ihr Freund war da auch.«

Anna Bagger schaltete das Aufnahmegerät aus und richtete sich an ihre Mannschaft.

»Wir müssen diesen Swatch und diesen Ibrahim zu fassen bekommen. Lasst uns im Fitnesscenter anfangen, wir werden auch in allen Cafés und Restaurants in Århus Mitte Fotos von Tora zeigen, in den einschlägigen Läden.«

Einige der Kollegen wurden darangesetzt, packten ihre Sachen und machten sich auf den Weg nach Århus.

Dann zeigte Anna Bagger erneut auf die Fotos von Gry.

»Das hängt alles irgendwie zusammen. Gry kannte Tora, sie war eine der drei Mädchen, die sich hier aufgehalten haben. Die zweite von ihnen heißt möglicherweise Lily, ist klein, dunkelhaarig und hat viele Piercings. Die dritte im Bunde ist am undeutlichsten, wird aber als groß beschrieben, mit markantem Gesicht und dieser Vokuhila-Frisur. Jemandem müssen diese drei Frauen doch aufgefallen sein. Und sie müssen auch irgendwo gewohnt haben.«

Sie sah zu Mark und er ahnte, was als Nächstes kommen würde.

»Mark, wir würden hierfür gerne deine Lokalkenntnisse in Anspruch nehmen.«

Kein Hauch von Ironie lag in ihrer Stimme, aber er spürte die Unruhe im Raum. Natürlich wussten die anderen darüber Bescheid, dass er mit Gry vor ihrem Tod im Hotel zusammen gewesen war. Glücklicherweise wussten sie aber auch, dass der Mann an der Rezeption ihn entlastet und die Cola-Geschichte bestätigt hatte. Aber sein Verhalten wurde nicht respektiert.

Anna Bagger räusperte sich.

»Bitte versuch so viel wie möglich herauszubekommen. Was wissen Grys Kolleginnen? Wann haben die Tora zum letzten Mal gesehen? Und unter welchen Umständen? Mit wem wurde sie noch gesehen?«

Sie zeigte auf zwei Kollegen im hinteren Teil des Raumes.

»Ihr fahrt zu Grys Eltern und unterhaltet euch mit denen. Die wohnen in Rønde. Was für ein Mädchen war sie? Wer waren ihre Freunde? Was für ein Leben hat sie geführt?«

»Wo hat sie denn gewohnt?«, fragte Mark. Anna Bagger blätterte in ihren Unterlagen.

»Fredensgade 27. Wir sind gestern Abend sofort dorthingefahren und haben alles versiegelt. Aber vielleicht findest du noch Hinweise.«

»Was ist das für eine Wohnung?«

»Vermietung von Privat, eine kleine Wohnung. Insgesamt besteht das Haus aus vier Parteien, der Eigentümer wohnt in einer davon. Die anderen drei hat er an junge Mädchen vermietet, die vermutlich in derselben Branche arbeiten wie Gry, aber das müssen wir überprüfen. Die heißen …« Sie warf einen zweiten Blick auf die Papiere vor sich.

»Helle Bjergager und Iben Bank. Wir haben Iben Bank bereits verhört, aber ohne Ergebnis. Sie gab an, den gesamten Dezember bei ihrer Schwester in Århus verbracht zu haben, und die Schwester hat das bestätigt. Aber Helles Aussage fehlt noch, sie haben wir gestern Abend nicht angetroffen.«

»Habt ihr sonst noch was?«, fragte Mark.

Anna Bagger zögerte.

»Na ja, wir haben keine Belege für die Mietzahlungen gefunden, das scheint unter der Hand gelaufen zu sein. Oder aber es gab eine andere Zahlungsmodalität zwischen Vermieter und Mieterinnen.«

Zehn Minuten später stand er vor einem verfallenen Haus im Norden der Stadt und klingelte. Ein ungepflegter Mann mittleren Alters mit einem fleckigen Pullover öffnete ihm. Der Dreitagebart verdeckte das Doppelkinn und seine uralte Hose wurde nicht von einem Gürtel gehalten, sondern von einer roten Schnur. Unter dem ockerfarbenen Pulli trug er ein rotkariertes Hemd aus dicker Baumwolle.

»Asger Toft?«

»Schon wieder Polizei?« Er musterte Mark missbilligend, der ihm freundlich zunickte.

»Können wir uns irgendwo hinsetzen und uns unterhalten?«

Der Mann schüttelte den Kopf, ließ Mark aber eintreten. In dem dunklen Flur roch es feucht und muffig, die Tapete löste sich von der Wand.

»Sie sind der Eigentümer?«

Sie standen im Wohnzimmer, das so vollgestellt war, dass man sich kaum bewegen konnte. Es sah aus wie auf einem Trödelmarkt. Asger Toft gab an, dass er das Haus von seiner Mutter geerbt hatte, die 1997 verstorben war. Gry habe seit einem halben Jahr dort gewohnt, die beiden anderen Mädchen seit einem Dreivierteljahr.

»Kannten die drei sich?«

»Natürlich kannten die sich.«

»Sind sie demselben Gewerbe nachgegangen?«

»Davon weiß ich nichts. Die wohnen hier nur.«

Wenn er sprach, war ein Klicken zu hören, Mark vermutete die dritten Zähne.

»Hatten die Hausbesuche?«

Der Mann zuckte mit den Schultern.

»Darauf habe ich nicht geachtet. Aber Gäste sind nicht erlaubt, das kostet extra.«

»Wie teuer war die Wohnung von Gry?«

Nach einem kurzen Schweigen, klickte es und er antwortete:

»Dreitausend.«

»Darf ich mal die Quittung sehen?«

»Sie war im Rückstand.«

»Wenn sie im Rückstand war, warum durfte sie dann dort wohnen bleiben? Hat sie vielleicht auf andere Weise bezahlt?«

Zwei kleine Augen starrten ihn aus dem verquollenen Gesicht an.

»Ist das verboten?«

Mark nickte. »Das ist Zuhälterei. Sie haben sich die Miete also mit Sex bezahlen lassen. Haben Sie auch von ihren Einnahmen profitiert?«

»Ich weiß überhaupt nicht, wovon Sie sprechen. Ich hab doch schon gesagt: Gäste kosten extra.«

Mark hörte ein Geräusch im Treppenhaus und sprang zur Tür. Draußen stand ein junges Mädchen, genauso abgemagert und verwahrlost wie Gry.

»Bist du Helle?«

»Und wer will das wissen?«

Er erkannte sie wieder, sie hatte mit Gry unten am Hafen gestanden. Widerwillig folgte sie seiner Aufforderung, sich bei ihr in der Wohnung zu unterhalten. Die war klein, nicht mehr als fünfundzwanzig Quadratmeter, und spartanisch eingerichtet. Wohn- und Schlafzimmer gingen ineinander über. Der Bettbezug war weinrot, die Gardinen auch. Auf einem kleinen, runden Tisch standen auf einem Metalltablett drei schwarze, unterschiedlich hohe Kerzen. Die Stühle hätten von seiner Großmutter sein können.

»Du weißt, dass Gry tot ist?«

Sie nickte. Sie hatten sich an den Tisch gesetzt. Ihr Gesicht war mit Schminke zugekleistert, dabei sah sie bestimmt ganz niedlich aus. Eine kleine Stupsnase, Schmollmund, der aussah, als lachte er eigentlich gerne. Ihre blonden Haare trug sie kurz geschnitten, was ihre schöne Kopfform und die eng anliegenden Ohren betonte.

»Wie alt bist du?«

»Dreiundzwanzig.« Sie sah ihn mit einem so durchdringenden Blick an, dass ihm unwohl wurde.

»Was willst du wissen?«, fragte sie schließlich.

»Hatte Gry Stammkunden?«

»Ja, dich.« Ein flüchtiges Lächeln huschte über ihr Gesicht, offenbarte für einen kurzen Moment ein Lachgrübchen.

»Kanntest du eins der drei Mädchen, die kurz vor Weihnachten hier in Grenå waren? Weißt du zum Beispiel, wo sie gewohnt haben?«

»Manchmal haben die bei uns übernachtet, bei mir oder bei Gry. Sonst weiß ich nicht, wo die …«

»Wie heißen sie?«

»Tora, Lily und Lena.«

»Und weiter?«

Das wusste sie nicht.

»Warum habt ihr sie bei euch schlafen lassen?«

»Die hatten Geld und es war lustig mit denen.«

»Wo hatten die das Geld her? Sind die arbeiten gegangen?«

Sie machte ein Gesicht, als hätte er eine unmögliche Frage gestellt. Dann schüttelte sie den Kopf.

»Und Drogen?«

»Ein bisschen Koks und so was. Aber nichts Großes.«

»Hatten sie Freunde hier in der Stadt? Weißt du, was sie vorhatten?«

»Die haben mit allen Möglichen abgehangen«, sagte sie ausweichend und beschäftigte sich eingehend mit ihren Nägeln, die überraschend gepflegt waren.

»Die hatten irgendwas vor«, sagte sie. »Die wollten uns als Helfer anwerben, aber wir hatten ja unseren Job hier, Gry und ich.«

»Wobei solltet ihr denen helfen?«

»Ach, zwischendurch haben die ganz schön dicke Hose gemacht. Wir sollten bei so ’ner Sache mitmachen.«

»Und was für eine Sache war das?«

Helle sah ihn ablehnend an.

»Helle, das ist verdammt wichtig. Gry ist tot und du bist auch in Gefahr.«

»Okay«, seufzte sie. »Die brauchten unsere Hilfe bei einer Schatzsuche und haben uns versprochen, dass auch für uns was dabei rausspringt.«

»Und wo sollte dieser Schatz zu finden sein?«

Sie wand sich.

»Im Meer irgendwo.«

Ramses und Tora waren beide im Wasser gefunden worden, dachte Mark. Hatte das alles mit einem Schatz zu tun?

»Aber das haben wir denen nicht abgenommen«, beeilte sich Helle hinzuzufügen. »Die waren meistens besoffen, wenn die davon anfingen.«

KAPITEL 46

Das Enner Feld westlich von Horsens war eine unfruchtbare und abweisende Eislandschaft. Einem Gletscher gleich, auf dem kein Leben wachsen und gedeihen kann.

Aber dort gab es Leben, das wusste Peter aus eigener Erfahrung. Kein glückliches Leben, aber eines, das an diesen Ort gehörte. An diesem Tag peitschte der Wind über das Feld und der Schnee stob in arktisch kalten Böen über die offene Landschaft. Wie übergroße, rechteckige Legosteine lagen die niedrigen, gelben Gebäude, umgeben von einer 1400 Meter langen Mauer, die mit Maschendrahtzaun verziert war. Als hätte ein wütendes Kind sie im Schneesturm zurückgelassen. Die Internetseite vom Staatsgefängnis Ostjütland bot eine Vielzahl von Aktivitäten an, als würde man die wie in einem Fünfsternehotel buchen können. Aber die Ferien auf dem Enner Feld boten keine Sonnengarantie, sondern einen unpersönlichen Aufenthalt im Schatten der Gesellschaft.

Die Wache tastete ihn sorgfältig ab und bat um einen Ausweis. Zum Glück war er neu und kannte ihn nicht. Wie am Flughafen durchlief er mehrere Hochsicherheitsschleusen, ihm wurden Handy und Tasche abgenommen, nur die zwei Packungen Camel als Opfergabe waren erlaubt. Aber auch sie wurden gescannt und angefasst, als handele es sich um gefährlichen Sprengstoff.

Ein Antrag auf Besuchserlaubnis dauerte normalerweise lange und erforderte viel Schriftverkehr und Papierkram. Aber Peters alter Kumpel Matti Jørgensen hatte seinen Einfluss als ehemaliger Mitarbeiter geltend gemacht und den Dienstweg für ihn abgekürzt. Matti war auch im Kinderheim Titan aufgewachsen und zu ihrer großen Überraschung waren sie sich wiederbegegnet, als Peter verurteilt und nach Horsens verlegt worden war. Der große, gutmütige Matti, der als Kind so ängstlich gewesen war, hatte ihm die verbleibende Zeit im Knast erträglich gemacht. Und er hatte es ermöglicht, dass er jetzt hinter einem der Gefängniswärter herlief, der diverse Türen öffnete, indem er seinen Daumen über einen Scanner zog. Keine schweren Schlüsselbunde mehr. Es war so, wie man sich in den Neunzigern ein Raumschiff vorgestellt hatte. Lautlos, höchstens ein paar digitale Piepse waren zu hören. Künstlich, leblos und klaustrophobisch.

Er wurde durch lange Gänge geführt, bis zum Besuchsraum. Die Möblierung aus hellem Holz und blauen Polstern erinnerte ihn an seine Zeit in der hauseigenen Möbeltischlerei. Natürlich verwendete man die Möbel aus der Gefängnisproduktion und das Ergebnis waren schwere und ein bisschen behäbige Zweckmöbel mit dem verzweifelten Versuch, ihnen eine gemütliche Note zu verleihen.

Er musste warten. Der Raum war viel zu warm und er spürte, wie ihm der Schweiß auf die Stirn trat. Es prickelte und juckte am ganzen Körper und er musste sich zwingen, langsam, tief und ruhig zu atmen – viel ruhiger, als er sich fühlte.

Auf dem Tisch standen eine Thermoskanne und ein paar Becher. Er goss sich einen Kaffee ein und bemerkte, dass seine Hände zitterten. Wie ein Mantra wiederholte er, dass er zwar eingesperrt sei, aber jederzeit wieder rauskönne. Er müsste nur die Wache rufen, sagen, er habe es sich anders überlegt, und wenige Minuten später würde er draußen vor der Pforte in der Kälte stehen, dem eisigen Wind ausgesetzt sein und die Winterluft einatmen können.

Er schob den Kaffeebecher von sich, schloss die Augen und konnte den Wind und die Kälte förmlich spüren. So bekämpfte er die Wände, die ihn umschlossen und erdrücken wollten. Es gelang ihm. Und er fragte sich, wie Cato hier mit seiner Klaustrophobie umging. Denn jetzt saß er dort, wo Peter seine Strafe verbüßt hatte. Sie alle teilten die Angst vor geschlossenen Räumen, sie waren Brüder und Schwestern im Kinderheim Titan gewesen. Er selbst hatte einen Weg gefunden, damit umzugehen, dachte Peter. Er hatte ein System entwickelt. Wenn ihm Gefahr drohte und er wieder das Gefühl hätte, im Kinderheim und eingesperrt in der Kiste zu sitzen, dann floh er zu dem Traumbild seiner Familie und tauchte ab in die Illusion eines glücklichen Lebens. So hatte er die vier Jahre seiner Haftzeit überstanden und seine immer wiederkehrende Angst bekämpfen können. Aber My hätte das niemals überlebt. Sie hätte sich früher oder später das Leben genommen, mit ihrem Bettlaken erhängt, davon war er überzeugt.

Er hörte Schritte im Gang, die Tür sprang auf.

»Ich dachte, ich hör nicht richtig«, rief Cato und hustete. Er sah aus wie immer, wie ein lebendes Skelett. »Ich sag noch, das ist ’n Irrtum. Du würdest mich ums Verrecken nicht besuchen.«

Peter erwartete, Catos Knochen rasseln zu hören, als er sich auf den Stuhl fallen ließ und einen erneuten Hustenanfall bekam.

»Scheiß Rauchverbot. Die saubere Luft bringt mich um!«

Seine Stimme klang fröhlicher, als sein Äußeres erwarten ließ. Es war unverkennbar, dass er in Behandlung bei jemandem gewesen war, der stärker war als er. Sein Gesicht war blau und gelb, schwarze Stiche hielten eine Augenbrauenverletzung zusammen und die Augen waren rot unterlaufen.

»Du hast auch schon besser ausgesehen«, sagte Peter und schob ihm die zwei Zigarettenpackungen über den Tisch. »Ich hoffe, du hast einen Ort, wo du sie rauchen kannst.«

Cato nickte und fingerte an der Zigarettenschachtel herum.

»Und, was willst du?«

Peter lehnte sich zurück und faltete die Hände im Nacken.

»Ich wollte nur sehen, wie es dir geht.«

Cato räusperte sich und spuckte auf den Boden.

»Seit wann interessierst du dich für mich?«

»Wir sind doch Brüder, oder nicht?«

Cato lachte, was ihm physische Schmerzen bereitete. Und dann überkam ihn eine dieser typischen Zuckungen, bei denen Arme und Beine sich verdrehten.

»Hier ist es echt scheißekalt. Immer kalt.«

»Ich finde es hier ziemlich warm drin. Im alten Gefängnis war es schlimmer.«

Cato fröstelte und eine neue Hustenattacke erschütterte seinen Körper. Es sah aus, als würde man einen Obstbaum mit überreifen Früchten schütteln.

»Also, was willst du von mir? Du weißt, dass die hier alles aufzeichnen?«

»Das Aufnahmegerät ist gerade kaputtgegangen.«

Cato brauchte einen Moment, bis er verstand. Normalerweise wurden alle Gespräche zwischen Insassen und Besuchern aufgezeichnet. Aber auch hier hatte sich Matti als ein wahrer Freund erwiesen. Es sei alles geregelt, hatte er ihm gesagt. Das Aufnahmegerät war defekt und sie konnten ungestört reden.

»Dann muss es was Wichtiges sein.«

Peter nickte.

»Ich habe ein Problem. Und da dachte ich mir, du könntest mir dabei helfen. Schließlich sitzt du hier im Mittelpunkt der Erde.«

»Warum sollte ich dir helfen?«

Die nächste Hustenattacke kam wie eine Explosion.

»Vielleicht kann ich im Gegenzug auch was für dich tun«, sagte Peter. Alle schwachen Gefangenen waren käuflich. »Vielleicht kann ich dir das besorgen, was du haben willst?«

Cato sah unbeteiligt aus, während er unablässig die Zigarettenschachtel hin und her drehte, mal auf die eine Kante dann auf die andere. Eine Zeit lang war das das einzige Geräusch im Raum.

»Und wie sollte das gehen?«

Er klang neugierig.

»Ich kenne mich hier aus, Cato. Vertrau mir.«

Die Zigarettenschachtel wurde flach auf den Tisch gekippt.

»Was willst du dafür haben?«

Peter erzählte ihm in wohl dosierten Auszügen, was seit Neujahr alles geschehen war: Ramses, Stinger, Nina Bjerres Verschwinden und von der Leiche im Hafen.

»Das weiß ich schon alles.«

Peter hatte von Matti erfahren, dass Cato der Underdog in seinem Trakt war. Er besaß weder Muskelpakete, noch hatte er innerhalb der Gefängnismauern nutzbringende Pakte geschlossen. Die Stärkeren hatten ihn sofort gepackt und ihn zu ihrem Sklaven gemacht. Peter waren diese hierarchischen Strukturen durchaus vertraut und er wusste nur zu gut, was es bedeutete, wenn man auf dem Boden lag.

»Hat Grimme noch das Sagen oder hat er Konkurrenz bekommen?«

Grimme. Der Bandenführer der Rocker, der wegen Drogenhandels saß. Damals vor fünf Jahren hatte er den verbleibenden Rest seiner Haftstrafe wegen Totschlags abgesessen, als Peter verhaftet wurde. Da hatte Grimme seinen Schlägern befohlen, den Neuen in der Dusche zu verprügeln, um ein Exempel zu statuieren. Aber das war natürlich nicht der alleinige Grund gewesen. Es hatte noch einen anderen gegeben.

Cato war sein Bruder. Sie waren zusammen im Kinderheim Titan aufgewachsen und waren die besten Freunde gewesen. Sie hatten die Wälder in Ry unsicher gemacht, wenn es ihnen gelang, dem Kreislauf aus Überwachung und Bestrafung zu entwischen. Cato, der immer schon ausgesehen hatte wie eine Vogelscheuche, der verzweifelt auf ein Wunder gehofft hatte, wie sie alle. Sie hatten sich aufeinander verlassen. Das taten sie jetzt nicht mehr. Aber sie konnten einander noch helfen.

»Und Matti?«, fragte Cato. »Wie geht’s ihm?«

»Prima. Ich soll dich grüßen.«

»Grüß zurück.«

Für einen kurzen Moment fühlte es sich wie ein Familienidyll an, vollkommen absurd. Über Catos Gesicht huschte ein Lächeln.

»Und Ing-Kistine?«

Inger-Kristine war Mattis großbusige Frau – und Matti hatte Schwierigkeiten mit dem ›r‹.

»Sie hat ihn auf Diät gesetzt. Nur noch Salat, ohne Brot.«

Cato verzog den Mund zu einem Grinsen. Doch dann wurde er sofort wieder ernst.

»Hier wird also nichts aufgezeichnet?«

Peter schüttelte langsam den Kopf.

»Grimme ist noch immer der Anführer«, sagte Cato schließlich und fuhr vorsichtig mit der Hand über sein lädiertes Gesicht.

»Das hier war Urban, Grimmes Leutnant.«

»Was benötigst du, damit es aufhört?«

Peter kannte die Antwort schon.

»Weißte doch. Drogen, Geld und Macht.«

Das konnte Peter nicht beschaffen, zumindest nicht in großen Mengen, aber das konnte er jetzt nicht sagen.

»Okay. Ich werde es versuchen. Mit Mattis Hilfe können wir dich auf jeden Fall versetzen lassen. Und bessere Haftbedingungen, vielleicht ein Telefon oder so.«

Sie konnten sich nicht mehr aufeinander verlassen, trotzdem sah ihn Cato verzweifelt hoffend an. Peter beugte sich vor.

»Ein Mann namens Erik Gomez Andersen hat letzten Juli einen Antrag auf Besuchserlaubnis gestellt. Ich will wissen, wen er besuchen wollte und warum.«

Catos Blick war ausdruckslos, seine Hände bohrten sich in die kobaltblauen Armlehnen seines Stuhls und sein Kopf drehte sich hin und her.

»Außerdem will ich wissen, was die Bongotrommeln so erzählen. Wen dirigiert Grimme draußen mit seinen Anweisungen?«

»Grenå?«, fragte Cato.

»Genau!«

Peter holte tief Luft.

»Und da ist noch Fischer-Brian. Was hatte er mit Ramses und Stinger am Laufen gehabt?«

Der Wachmann kam zurück, die Besuchszeit war vorbei. Mit einem Nicken erhob sich Cato.

»War es das?«, fragte er und kratzte sich am Kopf, von dem seine dünnen Haare in Strähnen herunterhingen und hinten zu einem dünnen Zopf zusammengebunden waren. »Willst du nicht auch noch wissen, wer den dicksten Schwanz hat und wer ihn jeden Tag zu spüren bekommt?«

Er drehte Peter den Rücken zu und ging. Peter rief ihm hinterher:

»Wir treffen uns eines Tages unter der Uhr.«

Diese Redewendung stammte aus ihrer Kindheit. Nie hatten sie gewusst, wann eines der Kinder von einer Pflegefamilie abgeholt wurde, in eine andere Institution gebracht wurde oder einfach verschwand. Keiner von ihnen hatte sich jemals mit irgendjemandem unter der Uhr getroffen. Es war ein hoffnungsloser Witz zwischen Jungen und Mädchen, die so versucht hatten, die Hoffnungslosigkeit und die Ungewissheit in eine, wenn auch aussichtslose, Verabredung zu wandeln.

Cato hob eine Hand in die Luft, während er aus dem Raum begleitet wurde. Erleichtert atmete Peter auf, als er endlich draußen vor der Pforte im Schneegestöber stand. Er legte den Kopf in den Nacken und sah in den Himmel.

KAPITEL 47

»Das ist aber lange her«, sagte die Frau vom Fundbüro bekümmert.

Eine steile Falte hatte sich auf ihrer Stirn gebildet, aber Felix vermutete, dass sie immer so aussah. Vielleicht war sie so schon auf die Welt gekommen. Permanent in Sorge.

»Ich weiß, ich weiß. Ich hätte schon viel früher kommen sollen.«

Felix schüttelte sich den Schnee von der Jacke. Ihre Wangen brannten von der Kälte. Draußen ging ein lausiger Wind und im Fundbüro war es feucht und warm, auf dem Boden hatten sich kleine Pfützen aus geschmolzenem Schnee gebildet. Felix gab sich große Mühe, zerknirscht zu wirken.

»Wie ich schon sagte, war ich mehrere Monate verreist und der Inhalt meiner Aktentasche war nicht ganz so wichtig. Aber die Tasche selbst ist mir ans Herz gewachsen, meine Schwester hat sie mir zu meiner Hochzeit in Barcelona geschenkt.«

Die Frau tippte auf ihrer Tastatur herum, die Brille ganz vorne auf der Nasenspitze. Ihr Blick verriet, dass sie wie ein Bluthund eine Fährte aufgenommen hatte und nicht so schnell aufgeben würde.

»Wann war das, sagten Sie?«

»Am 21. Juli. Ich habe mich im Zug lange mit einem sehr netten Mann unterhalten. Wir haben leider versäumt, unsere Namen auszutauschen, aber ich habe die Hoffnung, dass er die Aktentasche gefunden und sie hierhergebracht hat.«

Felix hatte das Haus in Skåde von oben bis unten durchforstet auf der Suche nach Eriks Aktentasche. Sie war überzeugt davon, dass es sich um diese Aktentasche handelte, aber warum er das getan hatte, war ihr schleierhaft.

»Gibt es irgendein besonderes Merkmal?«

War das eine Fangfrage? Felix versuchte sich an die Tasche zu erinnern, sie hatte sie Erik zu Weihnachten geschenkt. An die Marke erinnerte sie sich nicht mehr, aber teuer war sie gewesen. Als nämlich Maria ihren Kakao umgestoßen und die Tasche damit getränkt hatte, war er ziemlich verärgert gewesen. Das war nur wenige Tage vor ihrer Reise nach Samsø passiert.

»Sie ist innen mit hellem Stoff gefüttert und der ist fleckig – Kakao.«

Die Frau nickte und strahlte Felix an, als hätte sie soeben die letzte Frage von ›Wer wird Millionär‹ richtig beantwortet. Aber ihre Sorgenfalte kehrte sofort wieder zurück.

»Es tut mir furchtbar leid, aber die ist bei einer Auktion versteigert worden. Es ist ja auch ziemlich lange her.« Bekümmert sah sie Felix über den Brillenrand an.

»Wir veranstalten in regelmäßigen Abständen Auktionen, auf denen wir die Gegenstände versteigern, die nicht abgeholt wurden. Vor nicht mehr als einer Woche wurde die Tasche verkauft.«

Das interessierte Felix nicht besonders. Der Inhalt der Tasche musste für Erik von Bedeutung gewesen sein, sonst hätte er sie nicht hier in Sicherheit gebracht.

»Wissen Sie, was mit dem Inhalt der Tasche geschehen ist? Der wurde doch nicht mitversteigert, oder?«

Die Frau runzelte die Stirn.

»Da steht gar nichts in meinen Unterlagen darüber. Komisch. Ah, doch hier. Die Tasche war leer.«

Ihre Augen wanderten über den Monitor. »Wir öffnen die Taschen immer, um so eventuell den Besitzer ermitteln zu können. Und Ihre war leer. Erinnern Sie sich noch, was darin war?«

Die Lüge kam Felix ohne Schwierigkeiten über die Lippen: »Nur ein paar Unterlagen, eine Zeitung und so Zeug. Nichts Wichtiges und auch nichts, was jemand anderem nützen könnte – soweit ich das beurteilen kann. Mein Portemonnaie und meine Kreditkarte habe ich immer bei mir.« Sie klopfte sich auf die Schultertasche. Aber die Frau schien sich persönlich angesprochen zu fühlen, als würde Felix sie verdächtigen, die Tasche geleert zu haben. Das gab ihr die Chance für einen zweiten Vorstoß.

»Gäbe es eventuell die Möglichkeit, dass Sie mir einen Kontakt zum Käufer herstellen, damit ich ihm ein Rückkaufangebot machen kann?«

Sie schüttelte bedächtig den Kopf. Das ginge leider nicht. Sie sei nicht befugt, die Namen der Käufer preiszugeben.

»Sie bedeutet mir aber so viel.« Felix fiel es nicht weiter schwer, auf Kommando in Tränen auszubrechen. Es lagen so viele Gefühle an der Oberfläche, die nach draußen drängten, und die Erschöpfung tat ihr Übriges.

»Na, na. Wir finden schon eine Lösung dafür. Ist ja heute nicht so viel los.«

Die Frau zeigte Felix eine Bank in der Ecke des Raumes.

»Setzen Sie sich doch solange dort hinten hin. Ich werde den Käufer jetzt anrufen und fragen, ob er zu einem Gespräch bereit ist. Ich werde das schon erklären können.«

Gehorsam begab sich Felix zu der Sitzecke und tupfte sich Nase und Augen mit einem Taschentuch, während ihre neue Freundin sich der Sache annahm. Schon fünf Minuten später hatte sie eine Adresse in Hjortshøj in der Hand und machte sich auf den Weg zum Parkplatz. Das war das einzige Überbleibsel ihres früheren Luxus, dachte sie, als sie die Fernbedienung betätigte: ein schwarzer BMW Geländewagen.

Plötzlich hatte sie das sonderbare Gefühl, beobachtet zu werden, und zum ersten Mal schoss ihr der Gedanke durch den Kopf, dass ihre Handlungen sie auch in Gefahr bringen konnten. Menschen waren bereits umgekommen. Und der Täter hatte schon zweimal getötet und würde es erneut tun können.

Unruhig sah sie sich um, musterte alle Passanten misstrauisch. Aber es war, als würde der Schnee auch ihr Gemüt dämpfen können. Das Leben ging weiter. Sie war umgeben von Menschen, die ihr Leben weiterführten, einkaufen gingen, ihre Kinder zu Schule brachten und zur Arbeit fuhren. Auf einmal kam es ihr so lächerlich vor, dass sie Angst hatte und sich verfolgt fühlte. Sie konnte es sich nur mit dem monatelangen Schlafentzug erklären, der sie so überdreht sein ließ. Sie stieg in den Wagen, tippte die Adresse ins GPS und fuhr los.

KAPITEL 48

Im Sommer war der Yachthafen von Marselisborg ein wahres Schmuckstück, ganz in der Nähe der Villengegend von Skåde und Højbjerg. Peter hatte nur ein einziges Mal das Vergnügen gehabt, als er dort mit Matti und seiner Frau Crêpes essen war. Das Wetter war phantastisch gewesen und die Restaurants und Eisverkäufer hatten das Geschäft ihres Lebens gemacht.

Aber er hätte sich was Besseres vorstellen können, als den heutigen Tag an diesem Ort zu verbringen.

Er warf die Autotür mit einem lauten Knall zu und schlug den Kragen seiner Jacke gegen den beißenden Wind hoch. Er war direkt nach seinem Besuch in Horsens hierhergefahren. Ein heimeliger Ort jagte den nächsten.

Mühsam stapfte er durch den Schnee hinunter zu den geschlossenen Restaurants und den wenigen Booten, die am Kai lagen. Die Masten und Relings waren vereist, auf den hölzernen Brücken und Pontons war es spiegelglatt. Die Fassaden der Hafengebäude sahen kalt und abweisend aus. Er umrundete den hoteleigenen Stellplatz, auf dem scheinbar willkürlich zusammengewürfelte Boote auf Stativen standen und wie gestrandete Möwen aussahen.

Erik Gomez Andersen. Der Name hatte sich in seinen Kopf eingraviert. Es gab unzählige ungelöste Rätsel, klar war aber, dass es eine Verbindung zwischen Erik und Ramses gab und somit auch zu seiner eigenen, erbärmlichen Geschichte, von der er sich zu lösen versuchte. Wen wollte Erik im Gefängnis besuchen? Was hatte er mit dieser Sache von Fischer-Brian, Ramses und Stinger zu tun?

Peter zog seine Strickmütze tiefer ins Gesicht. Felix hatte diesen Mann tatsächlich geliebt, trotz seiner Affären und seiner Unaufrichtigkeit. Ein Großmaul, der mit dem Geld nur so um sich geworfen hatte? Ein Aufschneider, der seine Frau betrogen und sie mit einem Haufen Schulden sitzen gelassen hatte?

Das Schneetreiben verminderte die Sicht beträchtlich. Er stapfte durch Schneewehen und gefrorene Eispfützen. Einige Menschen galten als wichtige Stützen der Gesellschaft. Niemand wäre auf die Idee gekommen, Erik etwas zu unterstellen. Er galt als achtbarer Geschäftsmann und Familienvater. Andere wiederum galten per definitionem als verdächtig. Vor allem wenn sie wegen Totschlags zu vier Jahren Haft verurteilt worden waren und einer seiner Freunde tot am Strand gefunden wurde. So war es nun einmal und er musste das akzeptieren. Aber dennoch war er davon überzeugt, dass Erik Gomez etwas Kriminelles getan hatte.

Peter versuchte, den Schnee an einem der Steven wegzuwischen, um den Namen des Bootes zu lesen. Felix und Erik hatten hier ein Boot liegen gehabt. Vielleicht war es schon verkauft oder konfisziert worden, aber unter Umständen gab es noch eine kleine Chance. Das Boot war der letzte verbleibende Ort, an dem sie nach Hinweisen suchen konnten, da die Kisten aus dem Büro und das Haus in Skåde nichts ergeben hatten.

Das Problem war nur, dass er nicht wusste, wonach er suchen sollte. Er erinnerte sich nicht mehr, ob es sich um ein Motor- oder ein Segelboot handelte, vermutete aber Letzteres. Er kannte weder Marke noch Größe, nur den Namen: Felix. Der konnte natürlich auch geändert worden sein – ein neuer Besitzer würde das wahrscheinlich tun. Aber vielleicht hatte er Glück. Nach einer Weile vergeblichen Schabens holte er eine Schaufel aus dem Auto und beseitigte systematisch den Schnee von den Vordersteven der Boote.

Nach etwa zwanzig erfolglosen Versuchen, seine Arme waren bereits schwer und brannten, wurde er endlich belohnt. Es war ein schönes, elegantes Holzboot. Er hatte keine Ahnung von Booten, aber er erkannte Qualität, wenn er davorstand. Es war marineblau, der Lack tadellos in Schuss, so auch das Namensschild, das in geschwungenen weißen Buchstaben unter dem Schnee hervortrat.

Er legte die Schaufel beiseite und sah sich um. Es waren nicht viele Menschen unterwegs, nur ein älteres Paar, das mit seinem Hund in der Nähe der Restaurants spazieren ging. Auch standen ein paar Autos auf den Parkplätzen, aber er konnte nichts Verdächtiges erkennen. Also schwang er sich an Deck, das von einer Persenning vor Eindringlingen geschützt wurde. Mit schnellen Griffen hatte er die Halterung der Persenning gelöst, diese zur Seite geschlagen und öffnete die Luke in die Kajüte. Er schaltete seine Taschenlampe ein.

Auch das Innere des Bootes war in einem sehr guten Zustand. Alle Schränke, Schubladen und Tische waren aus lackiertem Mahagoni in einer exotischen, dunklen Farbe und die Bänke am Esstisch waren mit Leder bezogen. Wie in den meisten Booten war der Platz beschränkt, aber hier optimal genutzt. Es gab eine kleine, aber mit allem ausgestattete Küche mit Herd und Ofen, als würde man in einem Reihenhaus stehen. Auch das Schlafzimmer war so konzipiert – effektiv, luxuriös, alles aus Mahagoni und Leder. Es sah neu aus und unberührt.

Systematisch durchsuchte er die leeren Schränke und Schubladen und kam zu dem Schluss, dass die Eigentümer entweder besonders ordentliche Leute waren, die keine Zahnbürste und kein Döschen Rasierschaum zurückgelassen hatten, oder aber das Boot zurzeit keinen Besitzer hatte. Aber davon hatte Felix nichts erzählt.

Nach der ersten, eher oberflächlichen Suche, sah er sich noch einmal gründlicher um. Er hob die Teppiche und die Matratzen hoch und schob alles zur Seite, was sich bewegen ließ, um in den hintersten Winkeln suchen zu können.

Seine Hand hatte gerade die kleine Plastikkarte in der Ritze der Sitzbänke am Esstisch ertastet, als er ein Geräusch hörte. Waren das Schritte? Lief jemand an Deck herum? War das ein Rütteln an der Luke, die er hinter sich geschlossen hatte? Oder war es nur der Wind, der seine Schaufel umgeworfen hatte?

Starr vor Schreck dauerte es ein paar Sekunden, ehe er sich ins Schlafzimmer flüchtete, sich hinter die Tür stellte und versuchte langsam und leise zu atmen. Die Schritte an Deck waren jetzt überdeutlich, jemand kam ins Innere des Bootes und lief durch die Kajüte. Und wenige Augenblicke später trat Lily Klein die Tür zum Schlafzimmer auf und stand vor ihm wie Lara Croft mit einer Pistole im Anschlag. Klein und dunkel, die vielen Piercings glitzerten in der Dunkelheit wie Glühwürmchen. Ihre Augen sahen aus wie Pistolenmündungen.

»Hoch mit den Flossen.«

Peter hob die Arme in die Luft, das Adrenalin ließ sein Herz Schwerstarbeit leisten. Lily machte eine Kopfbewegung und sein Blick fiel auf ihren Kampfhund. Die Große mit dem kantigen Gesicht und der merkwürdigen Stufenfrisur kam die Treppe herunter und schaltete ihre Taschenlampe an. Sie kam näher, ihm schlug der Geruch von Knoblauch entgegen. Sie kniete vor ihm nieder und ihre schweren Hände tasteten seinen Körper ab, bis sie schließlich den Kopf schüttelte.

»Nichts.«

Die Wut verdrängte Peters Angst.

»Was hast du denn erwartet?«

»Was suchst du hier?«, fauchte sie ihn an.

»Und was sucht ihr hier?«

»Ich schulde dir keine Antwort.«

»Was glaubt ihr hier zu finden? Wer bist du, Lily Klein?«

»Was glaubst du denn, wer ich bin?«

»Ich habe dich schon mal irgendwo gesehen.«

»Was weißt du?«

»Wovon?«

Sie warf die Arme in die Luft.

»Von Gomez. Seiner Rolle in der ganzen Operation?«

»Was denn für eine Operation?«

Sie trat nah an ihn heran.

»Was weißt du?«, wiederholte sie. »Was hat Stinger dir gesagt?«

»Du Miststück! Wart ihr das, die Stinger zu Brei geschlagen haben?«

Die große Blondine holte mit der Hand aus, aber Lily bremste sie.

»Ist schon in Ordnung, Lena. Lass ihn labern.«

Ihre Stimme war ruhig, aber sie hielt die Pistole auf ihn gerichtet.

»Nur weil du mit dieser Potenzverlängerung vor mir stehst, glaubst du, du kannst dich aufführen, wie du willst? Wo sind denn eure Baseballschläger?«

»Du fängst an, mich zu langweilen. Zum letzten Mal: Was machst du hier?«

»Ihr seid hinter dem Boot draußen im Kattegat her, oder?«

Er sah in ihren Augen ein gieriges Interesse aufflackern.

Die hatten irgendetwas mit dieser Sache zu tun, da war er sich sicher. Die Frage war nur, ob jemand im Hintergrund die Strippen zog oder ob sie allein waren.

»Fick dich, du Miststück.«

Lily musterte ihn eingehend.

»Du hast wirklich keine Ahnung, was?«, sagte sie schließlich.

»Und was ist mit Ramses? Ich dachte, ihr seid ein Paar?«

»Ramses war ein Idiot.«

»Und deswegen musstest du ihn umbringen?«

Sie gab ihrer Freundin ein Zeichen und Lena begann mit einer ähnlich gründlichen Durchsuchung des Bootes, wie er es zuvor getan hatte. Lily schwenkte die Pistole vor seiner Nase.

»Was wolltest du in Horsens?«

Das war ein ungleiches Verhältnis, denn sie wusste offensichtlich mehr als er. Das musste er ändern, wenn er dazu Gelegenheit bekommen sollte.

»Das weißt du doch schon längst.«

»Cato«, entgegnete sie. »Warum er?«

»Wir sind alte Freunde.«

Sie nickte.

»Ich gebe dir einen guten Rat. Du hast uns noch nie gesehen. Bist uns nie begegnet. Bleib schön zu Hause und kümmere dich um dein eigenes Leben. Vergiss Horsens und die Vergangenheit und alles andere auch.«

Sie schien keine Antwort von ihm zu erwarten. Lena hatte ihre Durchsuchung beendet, aber nichts gefunden. Lily nickte zur Luke und die andere verließ die Kajüte.

Plötzlich schoss Peter ein Gedanke durch den Kopf. »Horsens. Genau, ich habe dich schon mal in Horsens gesehen«, sagte er.

Rückwärts gehend, die Waffe auf ihn gerichtet, machte sie sich auch auf den Weg die Stufen hoch.

»Vergiss es am besten.«

KAPITEL 49

Auf ihrer Fahrt nach Hjortshøj sah Felix regelmäßig in den Rückspiegel, konnte aber keinen Verfolger entdecken. Es war schon Viertel nach zwei, sie würde im Dunkeln nach Hause fahren müssen.

Sie sah die Lichter der entgegenkommenden Wagen durch eine Wand aus Schnee, der in Unmengen vom Himmel stürzte. Vielleicht wäre es doch klüger umzukehren. Aber jetzt war sie so kurz vor dem Ziel und der Wagen kämpfte sich durch den Sturm wie ein treuer Hund. Außerdem wusste sie, dass ihr ansonsten eine weitere schlaflose Nacht bevorstand.

Die Adresse war leicht zu finden, Østerby stand am Klingelschild. Sie waren auf ihr Kommen und auf ihr Anliegen vorbereitet.

Ein Mann öffnete, Ende dreißig, blondes Haar und Brille – er sah ihrem Bankberater zum Verwechseln ähnlich. Hinter ihm stand ein mittelgroßer, bellender schwarzer Hund und wedelte mit dem Schwanz, was sie als ein gutes Zeichen deutete.

»Sie müssen meine Aufdringlichkeit bitte entschuldigen, ich komme wegen der Aktentasche …«

»Kommen Sie rein und beachten Sie den Hund einfach nicht, der tut nichts.«

Sie gingen ins Wohnzimmer, wo ein kleines Mädchen in Marias Alter vor dem Fernseher saß.

»Das tut mir alles furchtbar leid«, sagte Felix. »Ich war im Ausland und konnte nicht früher ins Fundbüro gehen und nach meiner Tasche fragen. Zum Glück waren Sie alle so hilfsbereit.«

Der Mann nickte verständnisvoll.

»Das ist schon in Ordnung.«

»Ich werde Ihnen die Ausgaben und die Unannehmlichkeiten natürlich erstatten.«

Sie einigten sich auf 1000 Kronen. Die Tasche hatte bei der Auktion 500 gekostet, aber Felix wollte auch die sonstigen Ausgaben ersetzen.

»Prima, dann machen wir das so.« Østerby erhob sich. »Ich hole die Tasche.«

Felix bedankte sich und erzählte noch einmal die Geschichte mit ihrer Schwester und dem Hochzeitsgeschenk in Barcelona.

»Was für ein Wetter«, sagte sie, als er sie zur Tür begleitete. »Ich muss noch nach Djursland. Ich hoffe, ich komme durch.«

Er öffnete die Tür, die Dämmerung war bereits angebrochen und Himmel und Erde verschwammen ineinander. Die Schneeflocken waren so groß wie Wattebäusche.

»Aber mit dem da dürfte es keine Probleme geben«, sagte er mit einem Blick auf ihren Geländewagen.

Sie legte die Tasche auf den Beifahrersitz, programmierte das GPS, um den Weg aus dem verwinkelten Villenviertel zu finden. Während der Fahrt entdeckte sie im Rückspiegel einen schwarzen PKW, der ihr folgte. Wahrscheinlich war das ein Zufall, der Fahrer trug eine Mütze oder ein Kopftuch, aber sie konnte nicht ausmachen, ob es eine Frau oder ein Mann war.

Sie fuhr auf die Hauptstraße. Wie sollte sie jetzt am besten reagieren? Es war ja nicht sicher, dass sie tatsächlich verfolgt wurde. Schließlich beschloss sie, von der Landstraße abzufahren. Bei der ersten Gelegenheit bog sie links ab, aber auch der schwarze PKW wählte diesen Weg. Jetzt bestand kein Zweifel mehr. Ihr Herz hämmerte wie wild, während sie der geschwungenen Straße folgte, die sich einer Waldgegend näherte. Die Reifen kämpften sich durch den Neuschnee, der Verfolger blieb zuerst dicht hinter hier, fiel dann aber zurück und schlingerte in den Kurven. Ihr Vorteil war der Vierradantrieb und sie beschleunigte, obwohl es ziemlich riskant war. Während sie das Auto durch den schwierigen Parcours lenkte, versuchte sie im Rückspiegel das Nummernschild des Autos auszumachen. Die Zahlen verschwammen, aber sie meinte ein ›X‹ und ein ›D‹ erkennen zu können.

Die Straße wurde immer schmaler, sie musste das Tempo verlangsamen und sah viel zu spät, dass ein Baumstamm den Weg versperrte. Sie trat auf die Bremse und spürte einen Ruck, als der Verfolger gegen ihre Stoßstange prallte. Panisch versuchte sie zu wenden. Die Tür des schwarzen PKW öffnete sich und Sekunden später riss ein Mann mit einer schwarzen Kapuze ihre Tür auf. Eine Pistole war auf sie gerichtet, aber statt aufzugeben, gab sie Gas. Er hielt sich an der Tür fest, die weit aufschwang, während sie mit Vollgas losfuhr. Ein Baum zwang ihn schließlich, den Griff loszulassen. Das Herz schlug ihr bis zum Hals, aber es gelang ihr, den Wagen zurück auf den Waldweg zu lenken und die Tür in der Fahrt zu schließen. Da hörte sie einen lauten Knall, gefolgt von einem zweiten. Aber ihr Wagen setzte seinen Weg fort, darum war sie sich nicht sicher, ob es Schüsse gewesen waren.

Mit zitternden Händen fuhr sie zurück auf die Hauptstraße und wählte Peter Boutrups Nummer. Aber er nahm nicht ab.

Sie fuhr weiter nach Djursland, den Blick unablässig im Rückspiegel. Aber sie konnte niemanden sehen. Bei der Abfahrt zum Flughafen von Tirstrup bog sie ab und hielt mit laufendem Motor auf dem Parkplatz. Dann nahm sie die Aktentasche und öffnete sie. Sie wusste, dass sie leer war, aber sie verbarg ganz offensichtlich ein Geheimnis. Sie befühlte das Innenfutter, wo Maria ihren Kakao ausgeschüttet hatte. Erik war außer sich gewesen. Hatte sich schon da etwas darin befunden, was er verstecken wollte? Hatte er zu diesem Zeitpunkt schon vorgehabt, die Tasche zum Fundbüro zu bringen, damit niemand in seinem Haus etwas Kompromittierendes finden konnte? Denn sie vermutete, dass es sich um so etwas handelte. In der Tasche war etwas Wertvolles oder etwas, das Erik in Schwierigkeiten hätte bringen können. Und das musste nicht zwingend groß sein.

Sie glitt mit den Fingern das Leder entlang, suchte nach einer doppelten Naht, aber konnte nichts entdecken. Sie schüttelte die Tasche, untersuchte alle Risse, Öffnungen und Seitentaschen. Nichts. Die Tasche war leer. Vollkommen und ganz und gar leer.

KAPITEL 50

Peter kletterte aus dem Inneren des Bootes an Deck. Lily und ihre Gefährtinnen aber waren schon längst verschwunden.

Horsens. Eine diffuse Erinnerung meldete sich, aber er konnte sie nicht zu fassen bekommen. War sie vielleicht eine Insassin im Frauengefängnis gewesen? Aber wo hätte er ihr da begegnen sollen? Oder hatte sie in Horsens gearbeitet? Eines aber konnte er mit Bestimmtheit sagen: dass sie auch etwas mit seiner Vergangenheit zu tun hatte.

Es war schon fast dunkel. Unter Mühen gelang es ihm, mit vor Kälte steifen Fingern die Luke wieder zu verschließen und die Persenning zu befestigen. Der Schnee verdeckte in Sekundenschnelle jede Spur der ungebetenen Gäste. Er nahm seine Schaufel, stieg in den Wagen und fuhr zum Atlantic Hotel. Mit einem Blick in den Rückspiegel vergewisserte er sich, ob er nicht zufällig von einem silbernen ramponierten Geländewagen verfolgt wurde, mit dem Lily vor dem Krankenhaus vorgefahren war, um Anja mitzunehmen. Aber es war niemand zu sehen. Der Schnee fiel wie Gardinen vom Himmel und senkte sich auf die Stadt und den Verkehr, der fast zum Erliegen gekommen war. Auf der Hauptstraße fuhr ein Schneepflug vorbei, kratzte über den Asphalt und verstreute in hohen Fontänen Salz.

Er blieb eine Weile reglos sitzen, bevor er sich die Strickmütze vom Kopf zog und aus der Umschlagfalte die kleine Plastikkarte holte. Es war eine Zimmerkarte für das Hotel Atlantic, Zimmer 422. Er betrat die Hotellobby, die im Retrostyle der Sechziger eingerichtet war, mit funktionellem Design und einem reduzierten, schlichten Rezeptionstresen aus hellem Holz.

Niemand hielt ihn auf, als er mit dem Aufzug in den vierten Stock fuhr. Aber die Tür von Zimmer 422 ließ sich mit der Karte nicht öffnen, darum fuhr er nach kurzem Zögern wieder runter in die Lobby und ging an die Rezeption. Als er an der Reihe war, setzte er sein charmantestes Lächeln auf.

»Hallo, mein Freund hat früher immer in Zimmer 422 gewohnt und jetzt haben wir uns schon so lange nicht mehr gesehen. Erik Gomez Andersen. Ist er vor kurzem mal wieder hier gewesen?«

Ihr Gesicht drückte tiefe Bestürzung aus, ihr Lächeln bekam etwas Anteilnehmendes. »DEN Erik Gomez Andersen?«

»Was meinen Sie damit?«

»Ja, aber der ist doch tot. Es tut mir so leid. Es war ein Unfall.«

Sie sah ihn aufmerksam an, als würde sie einen Totalzusammenbruch erwarten und sie ihre Kenntnisse in Erster Hilfe anwenden müssen. Peter versuchte angemessen ergriffen auszusehen und murmelte zu seiner Entschuldigung, dass er so lange nicht in der Stadt gewesen sei.

»Da sieht man mal wieder«, sagte er. »Man sollte es nie aufschieben, sich mit seinen Freunden zu treffen. Eines Tages kann es zu spät sein. Aber er ist öfter hier gewesen, nicht wahr?«

Sie senkte die Stimme, flüsterte beinahe.

»Er hat das Zimmer 422 immer gleich für mehrere Wochen gebucht, hat aber nur selten wirklich darin gewohnt.«

Peter bedankte sich und wollte gehen, als er ein Paar hohe rote Stiefel und einen dunklen Haarschopf in einem der Stühle wiedererkannte. Neben Miriam saß ein Mann mittleren Alters in Anzug und Hemd.

Peter setzte sich in einen Sessel der angrenzenden Sofagruppe. Die Überraschung in Miriams Gesicht war nicht zu übersehen, aber sie wandte sich augenblicklich wieder ihrem Begleiter zu.

»Wollen wir hochgehen?«

Sie gingen zu den Aufzügen. Peter wartete und nach einer halben Stunde kam sie wieder runter und näherte sich zögernd. Wahrscheinlich hatte sie gehofft, dass er schon gegangen war. Sie trug ihre Arbeitskleidung: kurzes Kleid, hohe Stiefel und war ordentlich aufgebrezelt. Als würde sie auf eine Party gehen.

Sie setzte sich mit übereinandergeschlagenen Beinen zu ihm. Er kannte sie und ihre Körpersprache einfach zu gut, sie war auf Angriff und Verteidigung vorbereitet.

»Ich schulde dir keine Erklärung und keine Entschuldigung. Du weißt, wer ich bin. Die Arbeit hat erste Priorität.«

Ihre heftige Reaktion verwunderte ihn, es musste einen Grund für ihren Ausbruch geben.

Er zeigte ihr die Karte. Sie nahm sie und klickte mit ihren langen Fingernägeln darauf herum.

»Was ist das?«

»Das siehst du doch, die Karte von Zimmer 422.«

»Und woher hast du die?«

Er erzählte, wo er sie gefunden hatte, und ließ sie dabei nicht aus den Augen.

»422«, wiederholte sie.

»Du wusstest die ganze Zeit Bescheid, stimmt’s? Du kennst Felix und kanntest auch ihren Mann?«

Miriams Blick bestätigte, dass er recht hatte. Sie massierte sich die Schläfen.

»Vergessen wir, was du mir bisher alles nicht erzählt hast: Dafür wirst du deine Gründe gehabt haben. Aber jetzt sitzen wir hier. Und du kennst dich hier ganz offensichtlich bestens aus.«

Er sah die Angst in ihren Augen.

»War Erik Gomez dein Kunde?«

Keine Antwort.

»Erzähl mir von ihm.«

»Peter …«

Ihre Stimme wurde verschluckt von den Geräuschen der anderen Hotelgäste. Er wartete geduldig, bis sie sich wieder gefangen hatte.

»Sie nannten ihn den Direktor«, flüsterte sie nach einer gefühlten Ewigkeit. »Er war häufiger hier.«

»Mit anderen Frauen?«

»Und Männern.«

»Hatte er auch was mit Männern?«

Sie grinste. »Nicht so, wie du denkst.«

»Wie dann? Was war er für ein Mensch?«

Miriam sah hilflos an die Decke.

»Gut aussehend, guter Job, Frau und Kind.«

»Und was ist mit den Männern, von denen du gesprochen hast? Waren das Junkies?«

Miriams Augen verengten sich zu Schlitzen, ihre Stimme wurde ein fauchendes Zischen.

»Was glaubst du eigentlich, wie das Leben so läuft, du Pfadfinder? Warum dürfen Lulu und ich wohl unser kleines Geschäft betreiben, ohne Gefahr zu laufen, dass wir abgefackelt werden?«

»Ihr arbeitet für jemanden?« Die Erkenntnis traf ihn mit voller Wucht.

»Du arbeitest doch auch für jemanden.«

»Für die Rocker?«

Schweiß trat ihm auf die Stirn, für ihn hatten die Rocker ein Gesicht, ein hässliches Gesicht.

»Warum glaubst du, arbeite ich heute hier?«, fragte Miriam.

»Du hast es mir nie erzählt.«

»Was hätte das für einen Unterschied gemacht?«

»Ich dachte, wir sind Freunde. Ich dachte, wir hatten eine besondere Beziehung?«

»Das hatten wir auch«, erwiderte sie und sah enttäuscht aus.

»Du hast dich so verändert.«

»Hast du schon mal darüber nachgedacht, dass du es bist, der sich verändert hat?«

Leise hatte sie das gesagt, aber es fühlte sich an, als hätte sie ihn angeschrien. Er schüttelte den Kopf, er hatte jetzt keine Zeit, sich damit zu beschäftigen. Aber er wusste, dass er sich dem eines Tages stellen musste.

»Und wenn du geglaubt hast, dass ich dir Namen liefere, dann bist du noch dümmer, als ich gedacht habe.«

Lange saßen sie sich schweigend gegenüber. Dann nahm er eine Streichholzschachtel mit dem Logo des Hotels und stellte sie hochkant auf den Tisch.

»Okay. Ich werde jetzt eine Vermutung äußern. Wenn sie richtig ist, musst du nichts weiter tun, als die Schachtel umzukippen.«

Es dauerte eine Weile, aber dann nickte sie.

»Erik hat mit Drogen gehandelt. Er kümmerte sich um den Vertrieb, weil er die Abnehmer kannte. Aber es waren andere, die für ihn die Waren besorgt haben. Grimme war für den Import zuständig.«

Sie sah ihn an. Es fühlte sich wie eine Ewigkeit an, doch dann streckte sie eine Hand mit den langen roten Nägeln aus, kippte die Streichholzschachtel um, stand auf und verschwand.

Kurz bevor er gehen wollte, fiel ihm ein, dass er sein Handy seit seinem Besuch in Horsens nicht wieder eingeschaltet hatte. Da sah er, dass Felix auf die Mailbox gesprochen hatte. Ihre Stimme klang nervös und ängstlich, er rief sofort zurück, aber sie ging nicht dran.

KAPITEL 51

Kir kniff die Augen zusammen, aber es war schon zu dunkel, um das neue Dach auf dem Schweinestall sehen zu können.

Die angespannte Stimmung übertrug sich in dem Augenblick auf sie, als sie die Tür ihres Elternhauses öffnete. Schon im Windfang schnürte sich ihr Hals zu, als sie die Holzschuhe ihrer Mutter und die Gummistiefel ihres Vaters sah. Und über allem hing der Gestank nach Schwein. Sie ging in die große Wohnküche. Alle waren sie an diesem Abend versammelt: ihre Eltern und ihre Brüder Tomas und sogar – eine Seltenheit – Blackie. Das waren allerdings nicht die Zutaten für ein gemütliches und entspanntes, gemeinsames Abendessen. Aber das musste ›Zum Henker noch mal‹ einmal die Woche stattfinden, darauf bestand ihr Vater. Auch wenn es sich in der Regel nur um eine halbstündige Mahlzeit in verbissener Stille handelte, bis jeder wieder seiner Wege gehen konnte. Natürlich könnten sie sich weigern oder unentschuldigt fehlen, aber so etwas konnte sich nur Blackie erlauben.

In ihrer Familie berührte man sich nicht zur Begrüßung, noch nicht einmal mit Händeschütteln. Es wurde sich zugenickt und ›Hallo‹ gesagt. Nur einmal hatte sie es gewagt, ihre Eltern zu umarmen. Sie hatte den Rucksack geschultert, um nach Kongsøre aufzubrechen, jubelnd vor Glück, dass sie bei den Minentauchern aufgenommen worden war. Ganz steif waren sie unter ihrer Berührung geworden, als hätte sie eine ansteckende Krankheit. So etwas machte man einfach nicht. Das einzige Lebewesen, das mit Zärtlichkeiten bedacht wurde, war Zita, der Vorsteherhund, den ihr Vater mit zur Jagd nahm. Und den überschüttete Kir auch mit Streicheleinheiten, als er wedelnd auf sie zukam.

»Das riecht aber gut, Mama.«

»Der Braten ist schon zu lange im Ofen, fällt schon auseinander.«

Ihre Mutter drehte sich nicht ganz zu ihr um, sondern fuhr fort, dicke Scheiben von dem Schweinebraten abzuschneiden, den sie mit Äpfeln und Pflaumen im Ofen gebraten hatte. Dazu würde es braune Soße, selbst gemachten Rotkohl und karamellisierte, braune Kartoffeln und Salzkartoffeln geben. Unter normalen Umständen hätte Kir sich darauf gefreut, sich ihren Bauch damit vollzuschlagen. Aber die Bilder der toten Gry spukten ihr im Kopf herum und der Geruch von Blut aus dem Hotelzimmer vermischte sich unheilvoll mit dem Geruch von Schweinebraten und ihr wurde übel.

»Na, hat es dir nicht gereicht, eine Strandleiche zu finden, was?«, brummte ihr Vater statt einer Begrüßung. Er saß am Tisch und las Zeitung. Frisch geduscht, die Haare nach hinten gekämmt, was seine markanten Gesichtszüge unter der wettergegerbten Haut betonte. Die Augen voller Skepsis, sah er zu ihr hoch.

»Jetzt musstest du auch noch eine Leiche im Hotel finden. Was hast du da eigentlich zu suchen gehabt?«

Immer musste sie sich verteidigen, es war so zur Gewohnheit geworden, dass sie gar nicht lange darüber nachdachte.

»Das war keine Strandleiche.«

Ihr Vater ließ die Zeitung sinken und sah ihr in die Augen. Nie kam ihr jemand zu Hilfe. Das traute sich keiner oder sie waren der Meinung, sie sei selber schuld daran und solle mal sehen, wie sie da rauskam. Normalerweise spielte sie auch mit, antwortete höflich und ausführlich um des lieben Friedens willen. Wahrscheinlich aber tat sie das ihrer Mutter zuliebe. Doch die Zeiten hatten sich geändert und sie hatte zum ersten Mal überlegt, dem Familientreffen einfach fernzubleiben.

»Und das Hotel?«, bohrte ihr Vater weiter.

»Ich bin da einfach vorbeigekommen«, sagte sie und hoffte, dass es damit erledigt wäre, wusste aber, wie hoffnungslos das war. Sie hatte sogar extra zu Hause angerufen und ihre Mutter gewarnt, damit sie auf die Schlagzeilen vorbereitet waren. Glücklicherweise hatte in keinem Artikel ihr Name gestanden.

Die Zeitung raschelte, als ihr Vater sie zusammenlegte. Er holte tief Luft.

»Du bist also einfach vorbeigekommen? Man kann an einem Hotel vorbeigehen, so weit kann ich dir folgen. Aber ich habe es so verstanden, dass du sofort da reingerannt bist, als aus einem der Fenster ein Geräusch zu hören war. Warum musst du deine Schnauze immer überall reinstecken?«

Sie rührte sich nicht. Es würde niemals aufhören. Sie sah zu ihrer Mutter hinüber, die noch immer mit dem Schneiden des Bratens beschäftigt war. Tomas saß auf dem Fenstersims, kratzte sich am Kinn und wich ihrem Blick aus und Blackie hatte sich gerade ein Bier geöffnet und sah aus, als würde ihn das alles königlich amüsieren. Wie immer überlegte sie sich genau, welche Strategie sie verfolgen wollte. Und fragte sich, warum das für sie so wichtig war, dass sie eine richtige Familie waren? Warum gab sie die Hoffnung nicht auf, dass ihnen eines Tages ein Licht aufgehen würde und sie sehen könnten, was bisher schiefgelaufen war? Sie war 32 Jahre alt. Es würde sich niemals etwas ändern.

Sie entschied sich für einen ganz anderen Weg und ging zu ihrer Mutter.

»Kann ich was helfen?«

»Du kannst den Tisch decken.«

Sie verwendete viel Zeit mit der Auswahl des richtigen Geschirrs, holte Besteck und Gläser aus den Schränken. Tomas und Blackie beteiligten sich nicht, sondern unterhielten sich mit gedämpften Stimmen über das neue Dach und den Schweinebestand. Ihr Vater musterte sie eindringlich, während sie den Tisch freiräumte und dann deckte.

»So, Essen ist fertig.«

Das war Kirs Stichwort, um die Schüsseln auf die Untersetzer zu stellen. Schließlich war sie das einzige Mädchen in der Familie.

Ihre Mutter gab ihr die Schüssel mit den Salzkartoffeln. Ihre Blicke trafen sich zwar, aber ihre Mutter sah durch sie hindurch. Zumindest fühlte es sich so an. Sie steckte in einer Zwickmühle, dessen war sich Kir bewusst. Das war das einzige Leben, das ihre Mutter kannte. Da war der Lebensstil ihrer eigenen Tochter, ohne Mann und Kinder, mit einem Beruf, dem sie leidenschaftlich verschrieben war, eine konstante Bedrohung ihrer eher traditionellen Weltanschauung. Kir wusste das, aber es tat trotzdem furchtbar weh.

»Warum musstest du unbedingt in dieses Hotel rennen?«

Die Frage saß wie eine Ohrfeige. Sie hatten sich gesetzt und begonnen, die Schüssel herumzureichen.

»Da hat jemand um Hilfe geschrien und da kann ich nicht einfach weitergehen«, antwortete sie.

Ihr Vater füllte sich den Teller mit karamellisierten, braunen Kartoffeln.

»Du kannst nicht die ganze Welt retten, die ist verdammt noch mal verdorben und verrottet.«

Es folgte eine ganze Weile des Schweigens.

»Aber vielleicht habe ich ja gar nicht das Recht, dich zu fragen«, nahm ihr Vater nach den ersten Bissen das Thema wieder auf. Sie wusste, was als Nächstes kommen würde. »Wir wohnen hier still und friedlich und kümmern uns um unsere Angelegenheiten und dann läuft die eigene Tochter durch die Gegend und findet eine Leiche nach der anderen und stellt das Leben der anderen auf den Kopf. Die Leute reden über uns.«

Kir legte die Gabel beiseite.

»Dann lass sie reden. Das ist mein Beruf.«

Auch ihr Vater legte sein Besteck an den Tellerrand.

»Soweit ich informiert bin, gehört es nicht zum Beruf eines Minentauchers, Leichen in Hotels zu finden. Wenn wir es nicht mit einer Überschwemmung zu tun haben. Einem Tsunami oder so etwas.«

»Das ist mein Beruf«, wiederholte Kir mit fester Stimme. »Ich war gerade in der Gegend, weil ich mich nach Zimmern für meine Kollegen umhören wollte.«

Ihr Vater schnaufte.

»Die haben doch eine Unterkunft. Außerdem, was hast du damit zu tun? Das bezahlt doch die Polizei?«

»Das ist meine Stadt«, entgegnete Kir. »Ich wollte ein gutes Angebot für sie aushandeln, aber jetzt ist es sowieso zu spät. Heute war der letzte Tag.«

Jetzt endlich meldete sich Blackie zu Wort, während er auf einem Stück Schwarte kaute.

»Habt ihr nicht mehr als die eine Leiche im Hafenbecken gefunden?«

»Die und ein paar Gegenstände«, antwortete Kir ausweichend.

Sie durfte niemandem davon erzählen, auch keinem Familienmitglied.

»Gegenstände?«

Blackies Augenbraue hob sich. Kir zuckte mit den Schultern.

»Ich habe die Leiche gefunden, mehr nicht. Aber sie haben sie mittlerweile identifizieren können. Es war, wie ihr bestimmt gehört habt, nicht diese Nina Bjerre. Sie wird wahrscheinlich noch irgendwo dort draußen sein, wahrscheinlich auf dem Weg nach Norwegen.«

»Warum das?«, fragte Tomas.

Sie erläuterte ihre eigene Theorie, dass Nina den Mörder von Tora überrascht hat und deshalb ertränkt wurde. Und warum die Strömung die Leiche aller Wahrscheinlichkeit nach Richtung Norwegen treiben würde.

»Sie wird wieder auftauchen«, sagte sie. »Die tauchen alle irgendwann wieder auf.«

Zumindest hatte diese Unterhaltung das Verhör ihres Vaters unterbrochen, allerdings war das hier auch nicht viel besser. Den Rest des Essens verbrachte sie damit, so gut es ging weiteren Fragen auszuweichen. Sie unterdrückte den Impuls, einfach aufzustehen, ihnen ihre Meinung zu sagen und wegzurennen. Denn sie waren keine Familie, da saßen vier Menschen, die durch Blutsbande mit ihr verbunden waren. Nicht mehr. Aber sie würde es bereuen und es würde Monate dauern, es wiedergutzumachen. Denn sie verstanden sie einfach nicht. Aber sie liebte sie, das war das eigentliche Problem daran. Sie hungerte danach, dass sie einander nahestanden und sich was zu sagen hatten. Sie hatte die Erinnerung, dass es in ihrer Kindheit so gewesen war. Das Verhältnis zu ihren Brüdern und vor allem zu der Mutter. Aber das musste ein Missverständnis sein, eine Illusion. Etwas war kaputtgegangen und sie wusste auch genau, wann das geschehen war.

Sie brachte das Essen ohne größere Wunden hinter sich, beantwortete ihre Fragen, aß die Zitronencreme und verabschiedete sich mit der Ausrede, dass sie sehr müde sei.

Als sie in ihrem kleinen Sommerhaus ankam, war sie bis auf die Knochen durchgefroren. Sie machte ein Feuer im Kamin und schenkte sich einen Whiskey ein. Aber wie nah sie sich auch ans Feuer setzte, es wollte ihr einfach nicht warm werden. Ihre Zähne klapperten und ein Schauer nach dem anderen fuhr ihr über die Haut, als würden Geister an ihr vorbeistreichen. Vielleicht war es ja auch so. Onkel Hannibals Geist, Nina Bjerres, Grys und Toras Geister. Wie sie sich auch drehte und wendete, strich ihr ein kalter Hauch über den Nacken. Ihr Leben war gepflastert mit leblosen Wesen und nicht alle von ihnen meinten es gut mit ihr.

Die Familie. Keiner von ihnen hatte ihr jemals verziehen. Es hatte mit dem Tag zu tun, als sie vom Boot gesprungen war, um ihren Bruder Tomas zu retten. Aber er hatte eine Hirnschädigung davongetragen. Vor zwei Jahren war dieser Tag Gegenstand eines solchen Familienessens gewesen. Und es hatte mit gegenseitigen Beschuldigungen und hässlichen Wortgefechten geendet.

Sie fuhr mit dem Zeigefinger über den Rand ihres Whiskeyglases. Da klopfte es an der Tür und sie sah durch den Spion, dass Mark Bille Hansen draußen stand. Sie öffnete, bot ihm einen Drink an und sie setzten sich ans Feuer.

»Was ist passiert?«, fragte er. »Du siehst ja schlimmer aus als ich.«

Sie musterte ihn und stellte fest, dass es dann sehr schlecht um sie stehen müsste. Er sah übel aus, dunkle Augenringe, knittrige Jacke, zerzauste Haare. Er entschuldigte sich dafür, dass er sie zu Hause aufsuchte, aber ihm würde die Sache nicht aus dem Kopf gehen.

»Und ich habe den Eindruck, du hast einen Riecher für Verbrechen«, sagte er.

»Das hat mein Vater auch gesagt. Er findet, ich hätte einen Riecher dafür, Leichen zu finden und hätte dadurch hier in unserer kleinen Gemeinschaft – wo jeder jeden kennt – alles auf den Kopf gestellt.«

In seinem Blick las sie so etwas wie Mitgefühl.

»Ich weiß genau, was du meinst.«

Sie sah ihm an, dass er wirklich verstand, was sie meinte, und ehe sie sich’s versah, hatte sie von dem Familienessen erzählt. Und das ihr, die sonst nichts nach außen dringen ließ. Das überraschte und irritierte sie. Aber dieses Gefühl von Nähe, oder zumindest die Illusion davon, tat so gut. Sie brauchte das.

Dann erzählte sie von dem besagten Abend vor zwei Jahren, an dem alles eskaliert war.

»Obwohl das Thema bei uns tabu ist, sprachen wir plötzlich von dem Tag, an dem ich meinen Bruder Tomas aus dem Wasser gefischt habe.«

»Warum ist das tabu?«

»Weil da so viele Gefühle drinstecken und mit Gefühlen waren wir nie so gut. Mit Liebe, Dankbarkeit, Wut. Stimmt nicht ganz, Wut können wir gut«, korrigierte sie sich.

»Worüber waren sie denn wütend?«

»Mein Vater war wütend, dass ich angefangen habe, davon zu reden. Ich aber fand, wir müssten endlich über den Tag reden, der unser aller Leben verändert hat. Wir gehen seit diesem Tag anders miteinander um und ich verstehe nicht warum.«

»Und dein Bruder hat seitdem einen Hirnschaden?«

Sie nickte.

»Man sieht ihm das nicht sofort an. Aber sein Kurzzeitgedächtnis ist nicht gut. Auch sein Konzentrationsvermögen nicht. Aber Tomas war nicht das Problem.«

»Was war es dann?«

»Mein Vater sagte, dass es geradezu dummdreist von dem Schuldigen sei, das Thema aufzubringen.«

»Dem Schuldigen?«

»Genau das habe ich ihn auch gefragt. Und weißt du, was er geantwortet hat? Er sagte, dass alle wüssten, dass ich Tomas vom Boot geschubst hätte.«

»Stimmt das denn?«

Sie schüttelte energisch den Kopf. Tränen wollten ihr in die Augen steigen, aber sie unterdrückte sie.

»Natürlich nicht. Aber da wurde mir klar, dass das alle glauben.«

Das war also die Essenz ihres Lebens, die sie gerade einem völlig Fremden gegenüber offenbarte. Das war ihre offene Wunde, die sie versuchte zu heilen. Darum nahm sie an diesen Familienessen teil, darum wohnte sie noch in Grenå. Sie hatte die Hoffnung noch nicht aufgegeben, eine Familie wiederherzustellen, die sich aber nicht reparieren ließ.

»Wie ist Tomas denn ins Wasser gefallen?«, fragte Mark.

»Vielleicht ist er über die Reling gestolpert, vielleicht gab es eine Schlagseite, ich weiß das nicht mehr. Ich glaube, ich stand mit dem Rücken zu ihm, als es passierte.«

Schweigen. Dann sagte er:

»Ich bin ja aus einem bestimmten Grund hier.«

»Ja?«

»Gry. Das Haus, in dem sie gewohnt hat. Der Vermieter Asger Toft hat uns erzählt, dass er es von seiner Mutter geerbt hat, und das stimmt so weit auch. Aber ich wollte auf Nummer sicher gehen und habe das überprüft. Ich habe herausgefunden, dass er das Haus vor einem Jahr verkauft hat.«

Intuitiv spürte sie, dass sie sich wappnen musste, und drückte die Knie gegen die Kante des Couchtisches.

»Und an wen?«

»An deine Mutter.«

KAPITEL 52

»Komm, tanz mit mir.«

Felix hatte Musik aufgelegt und streckte ihm ihre Hand hin, aber Peter schüttelte abwehrend den Kopf. Sie schenkte ihm ein Lächeln, ein trauriges, nach innen gewandtes Lächeln. Aber dann setzte sich ihr Körper in Bewegung, zum Rhythmus der Musik. Vor und zurück, vor und zurück, drehte sich um die eigene Achse, ging tief in die Knie und schnellte gleich wieder hoch auf die Zehenspitzen, ein Tanz, der ihn mit seiner Magie hypnotisierte. Ihr Körper war eine einzige, organische Bewegung. Sie schwebte wie eine Blume im Wind, entfaltete sich und zog sich dann wieder zusammen. Er musste an seine Begegnung mit dem Hirsch auf der Lichtung denken, dieser ungezähmten, wilden Schönheit. Etwas, das man nicht verändern oder stören durfte, sondern nur beobachten, ohne tatsächlich zu begreifen, wovon man gerade Zeuge wird.

Er war verzaubert von ihrem Anblick, konnte seine Augen nicht von ihr lassen, bis die Musik erstarb und sie wie eine Rose unter dem Gewicht des Regenwassers zerbrach. Müde. Aber ohne die Wut und Angst, die sie vorher erfüllt hatte.

Sie hatten sich gegenseitig von ihren Erlebnissen erzählt: Sie hatte ihm, noch zitternd und aufgewühlt, von ihrer Flucht vor dem schwarzen Auto erzählt. Danach saß sie in Decken gehüllt auf dem Sofa, trank drei Becher Tee und kam langsam zur Ruhe.

Dann war Peter an der Reihe und berichtete von seiner Begegnung mit Miriam und was sie ihm über Eriks zweites, heimliches Leben verraten hatte. Felix’ Wut und Angst hatte ihn überrumpelt. Er hätte sie gerne vor dieser unangenehmen Wahrheit verschont.

»Er hat mich mal geliebt.«

Sie sagte das mit dieser Sturheit und Überzeugung in der Stimme, die so typisch für sie war, aber der Zweifel kam sofort hinterher: »Das muss er doch getan haben.«

Was hätte er dafür gegeben, ihre Zweifel zu zerstreuen. Nur, damit sie wieder lächeln konnte.

»Da bin ich ganz sicher«, hatte er gesagt.

Da hatte sie die Musik aufgelegt und mit geschlossenen Augen zu tanzen begonnen, als könne sie so Enttäuschung und Schmerz davonjagen. Vielleicht gelang ihr das sogar.

»Ich würde dich gerne malen, wenn du tanzt«, sagte er, als sie neben ihm aufs Sofa plumpste und sich zusammenrollte.

»Du malst doch keine Menschen.«

»Ich könnte ja mal eine Ausnahme machen.«

Sie lächelte ihn an, aber er sah, dass sie in Gedanken schon wieder bei Erik war. Sie nahm die rote Aktentasche, drückte sie an sich und trommelte mit den Fingern auf das Leder.

»Er muss Feinde gehabt haben. Die hat man doch garantiert in der Drogenbranche, oder?«

Was war für sie eigentlich das größere Übel, die Drogen oder die anderen Frauen, fragte Peter sich. Aber das Schlimmste war wahrscheinlich die Lüge. Denn das zog alles in Zweifel, woran sie geglaubt und worin sie Vertrauen gehabt hatte. Es war auch viel blindes Vertrauen gewesen.

»Ich glaube nicht mehr daran, dass es ein Unfall war«, stieß sie plötzlich hervor.

»Aber die Havariekommission hat doch keine Hinweise auf etwas anderes gefunden.«

»Das war vor all dem hier«, sie zeigte auf die Kisten aus Eriks Büro und die Aktentasche. »Sie haben nichts gefunden, weil sie gar nicht konnten.«

»Ist denn die Untersuchung abgeschlossen?«

»Nein. Ich habe morgen einen Termin mit denen. Und da werde ich ihnen erzählen, was ich jetzt alles weiß.«

Sie sprang auf und lief im Zimmer auf und ab, wie von einem inneren Motor angetrieben.

»Die Frage ist doch, wer dahintersteckt. Wer Erik getötet hat, hat auch Maria getötet. Und das sind dieselben, die jetzt hinter mir her sind. Die glauben, dass ich etwas weiß, oder sie haben Angst, dass ich mich an etwas erinnern könnte.«

Wie auf ein Stichwort sahen beide auf die rote Aktentasche.

»Lass sie uns noch einmal ganz genau untersuchen«, schlug er vor. »Hol doch mal ein Messer oder eine Schere. Wir werden sie wohl oder übel zerschneiden müssen.«

»Glaubst du wirklich, dass er das Futter aufgetrennt hat, um Drogen darin zu verstecken?« Aber sie gab sich die Antwort gleich selbst. »Da ist doch gar kein Platz drin. Das würde man doch spüren.«

Er gab ihr recht.

»Das ist eine falsche Fährte«, sagte sie. »Ich habe für eine falsche Fährte mein Leben aufs Spiel gesetzt.«

»Kann schon sein. Jetzt hol mal die Schere.«

Er sah ihr hinterher, als sie in der Küche verschwand. Klein und zerbrechlich in einem viel zu großen Pullover und mit Wollsocken an den Füßen.

»Da, bitte«, sie reichte ihm die Schere und er begann vorsichtig die Tasche aufzuschneiden.

»Das ist echt schade um das Geschenk deiner Schwester«, sagte er, während sich die Schere durch das Futter fraß.

»Ich habe gar keine Schwester. Und in Barcelona schon mal zweimal nicht.«

»Ich habe vergessen, wie gut du lügen kannst«, sagte er mit hochgezogener Augenbraue.

»Tja, Not macht erfinderisch.«

Er merkte nicht, dass er sie anstarrte und dabei seinen Gedanken über ihre Verletzlichkeit nachhing.

»Hör auf, mich so anzuglotzen.«

Sie klang ganz verlegen. Er musste unwillkürlich lächeln, denn er hatte sie gepflegt und sie und ihren Körper in den verschiedensten Verfassungen gesehen.

Er riss das Futter auf. Darin versteckten sich keine Geldscheine und auch keine Drogen, aber sie entdeckten etwas anderes. Auf der Innenseite des Futters stand eine Zahlenund Buchstabenreihe: 56 15 62 N 11 34 22 O.56°15‘62΄ N 11°34΄22΄ O

Felix runzelte die Stirn.

»Sind das Koordinaten?«

Er nickte. »N steht für Norden und O für Osten. Und die Zahlen sind die Gradangaben. Wir können diese Position auf einer Karte finden.«

»Das ist so typisch für Erik, dass er sich keine Zahlen merken kann. Er konnte sich auch Marias Geburtstag nicht merken, ganz zu schweigen von unserem Hochzeitstag.«

Peter holte die Seekarte, die er am Hafen gekauft hatte. Die Ecken beschwerte er mit einem Aschenbecher, seinem Kaffeebecher und mit zwei Äpfeln aus der Fruchtschale. Es dauerte nicht lange und sie hatten die Position mithilfe der Koordinaten gefunden.

»Lille Lysegrund. Zehn bis zwanzig Meter Tiefe«, sagte Peter und setzte seinen Finger auf die Karte. »Etwa eine Stunde Fahrt vom Hafen. Der perfekte Ort.«

Felix starrte auf den Punkt, ihre Lippen bewegten sich, als würde sie die Position auswendig lernen.

»Woher hat Erik diese Koordinaten?« Sie sah ihn an. »Ramses!« Plötzlich ging ihr ein Licht auf. »Er ist die Verbindung zwischen Erik und dem Boot. So muss es sein. Ich habe ihn zweimal getroffen. Nein, nicht getroffen, ich bin ihm begegnet. Das erste Mal war in Eriks Büro, auf den ersten Blick sah es aus wie ein ganz normales Geschäftstreffen. Er trug Anzug und Krawatte und so, aber irgendwie habe ich gespürt, dass er kein normaler Kunde war.«

»Weißt du, was er von Erik wollte? Hatte er etwas dabei?«

»Nein, daran kann ich mich nicht erinnern. Ich erinnere mich nur an sein Aussehen. Sein schwarzes Haar und der Schlafzimmerblick mit den langen Wimpern. Er war ein sehr gut aussehender Mann.«

»Und das zweite Mal?«

Sie schloss die Augen wie beim Tanzen zuvor.

»Das war wenige Tage vor dem Absturz. Er klingelte bei uns zu Hause und fragte nach Erik. Er schien irgendwie gestresst zu sein, war unrasiert und sah ungepflegt aus. Das Treffen war ultrakurz.« Sie öffnete die Augen. »Er wirkte auf mich wie ein Mann auf der Flucht.«

Stinger war von Anfang an reingelegt worden, schoss es Peter durch den Kopf. Ramses hatte von beiden Koordinaten gewusst und das war womöglich sein Todesurteil gewesen.

KAPITEL 53

»Hättest du nicht eigentlich zu Hause im Bett bleiben sollen?«

Anna Bagger sah Mark eindringlich an. Sie meinte das bestimmt nur gut, aber ihn irritierte es gewaltig. Ihr selbstsicherer Auftritt in der eng anliegenden Bluse, die farblich perfekt zu ihren blauen Augen passte und Kontrolle signalisierte, nervte ihn. Und es nervte ihn, dass sie sich ungefragt über seinen Gesundheitszustand äußerte.

»Ich habe Krebs, keine Grippe. Das geht nicht davon weg, dass man sich ins Bett legt und eine Tablette nimmt.«

Sie blinzelte nervös.

»Und womit beschäftigst du dich gerade?«, fragte sie dann.

Weder der Fall noch er verhielten sich, wie sie es wollte, sie war dabei, den Überblick zu verlieren. Ein Teil von ihm hatte Mitleid mit ihr, der andere applaudierte schadenfroh.

Er zeigte auf den Bildschirm, vor dem er saß. »Ich sehe einen Film.«

Das stimmte in gewisser Weise sogar. Ihm war die Serie von Überfällen vor Weihnachten wieder eingefallen, die bis Neujahr angehalten hatte. Vor allem Kioske, aber auch eine Bäckerei waren das Ziel der maskierten Räuber gewesen, die unter Androhung von Gewalt die Angestellten in Angst und Schrecken versetzt und Geld gestohlen hatten. In allen Fällen waren die Opfer weiblich gewesen, was ihn dazu veranlasst hatte, die Betroffenen zu kontaktieren. Einstimmig berichteten die fünf Opfer, dass die Räuber kein Wort gesprochen hatten. Sie hatten ihnen lediglich einen Zettel hingehalten, auf dem stand, dass es sich um einen Überfall handelte. Sie hatten Skianzüge getragen und die Opfer gaben ebenfalls einstimmig an, dass einer von ihnen ein Mann gewesen sei. Es hatte sich um zwei bzw. drei Täter gehandelt und spätestens da hatten seine Alarmglocken geschrillt.

»Das sind Filme aus Überwachungskameras. Woher stammen die?« Sie stand hinter ihm und sah ihm über die Schulter.

»Diese hier sind von der Bank, die sich direkt neben der Bäckerei befindet, die überfallen wurde.«

Er erläuterte ihr seine Theorie. Die drei Mädchen hatten sich exakt im Zeitraum dieser Überfallserie in den Straßen von Grenå herumgetrieben. Vielleicht brauchten sie Geld, vielleicht waren sie die Räuber. Und sie hatten sich nur kleine Läden ausgesucht, die aus Kostengründen keine Überwachungskameras installiert hatten.

»Die hätten sich niemals in eine Bank getraut«, sagte er. »Aber es gibt eine 50 : 50-Chance, dass sie an einem der Tage davor an der Bank vorbeigelaufen und somit von der Kamera erfasst worden sind.«

Sie nickte und er fuhr fort.

»Der Überfall auf die Bäckerei war am 22. Dezember. Das ist mühsam, aber ich bin sicher, dass wir was finden werden.«

Sie richtete sich auf. Sie hatte keine Wahl, sie musste seine Hilfe und Erfahrung annehmen und er wusste, wie sehr sie es hasste, die Kontrolle zu verlieren.

»Okay, gib mir Bescheid, wenn du was findest. Wenn wir die beiden anderen identifizieren können, können wir vielleicht herausfinden, was mit Tora passiert ist. Wann ist sie verschwunden? Und wie? Wer sind ihre Feinde?«

Tora, Gry und Nina, zwei Tote, die dritte verschwunden und wahrscheinlich auch nicht mehr am Leben. Er war nur ein Sterbender, in einem Zustand zwischen Leben und Tod. Wenn er sich auf die Toten konzentrierte, dann hatte er seine Ruhe. Mehr wollte er gerade nicht.

»Gibt es was Neues von Grys Obduktion? Können die schon was zum Todeszeitpunkt sagen?«, fragte er.

»Plus minus, aber irgendwann zwischen zwei und sechs Uhr morgens.«

»Habt ihr die Tatwaffe gefunden?«

»Nein, aber die Rechtsmediziner haben einen Haufen DNA entdeckt, allerdings kein Sperma«, sagte sie und lehnte sich gegen seinen Schreibtisch. »Tod durch Erwürgen, die Gesichtshaut wurde posthum abgezogen.«

Die Melancholie senkte sich wie eine schwere Hand auf seine Schultern.

»Das ist identisch mit dem Mord an Tora.« Ihre Stimme war wie immer kalt und kontrolliert, aber er hörte ein Zittern. Derselbe Täter also.

»Ich habe mit den Gästen in der Kneipe gesprochen«, sagte Mark. »Aber da ist niemandem etwas aufgefallen.«

»Wir suchen nach wie vor den Mann, mit dem Gry die Auseinandersetzung hatte. Aber der hat es bestimmt nicht eilig, sich zu melden.«

»Habt ihr schon mit Elise Røjel über das Haus in der Fredensgade gesprochen?«, fragte Mark.

»Wir haben jemanden hingeschickt. Wusstest du, dass sie die Mutter von dieser Minentaucherin ist?«

Er nickte.

»Sie wusste von nichts und war total überrascht, dass sie die Eigentümerin dieses Hauses sein soll«, erzählte Anna Bagger. »Es scheint, dass ihr Mann in ihrem Namen eine Investition getätigt hat.«

Sie stand auf und ging zur Tür.

»Wir haben auch ihren Mann befragt, aber der hat uns an seinen Anwalt verwiesen und behauptet, er habe das Haus vor Weihnachten das letzte Mal betreten und keine Ahnung, was sich dort abgespielt habe.«

»Glaubst du ihm?«

»Das ist schwer zu sagen. Aber irgendwie kann ich mir nicht vorstellen, dass ein alter Schweinebauer den Mord an Gry begangen haben soll. Das passt nicht zusammen, oder?«

Er nickte zustimmend. Das passte nicht, aber da war so einiges, was nicht zusammenpasste. Er dachte an Kirs Schilderung ihrer Familie.

Anna Bagger drehte sich um und ging zur Tür. Sie zögerte. Und er wusste, was gleich kommen würde.

»Und, wie stehen deine Chancen?«, fragte sie schließlich.

»Ein bisschen wie bei meiner Überwachungskamera. 50:50, sagen die Ärzte. Die wollen jetzt eine alternative Behandlungsmethode ausprobieren. Das tun sie, wenn sie mit den konventionellen nicht mehr weiterkommen.«

In ihrem Gesicht stand geschrieben, wie ungewiss das klang. Das fand er auch. Sie winkte kurz und verließ dann sein Büro.

Dann machte er sich wieder an die Arbeit und spulte die Aufnahmen vor.

Plötzlich richtete er sich auf, als er sah, wie drei Mädchen durchs Bild liefen. Aber nicht nur das. Sie kamen auch zurück und diskutierten miteinander. Eines der Mädchen entdeckte die Kamera der Bank und zog die anderen weg. Diesen Moment ließ Mark zu einer Aufnahme einfrieren. Das eine Mädchen hatte lange blonde Haare und war größer als die beiden anderen. Das war Tora, vermutete er. Ihre Freundinnen sahen sehr unterschiedlich aus. Die eine trug ein schwarzes Punker-Outfit, hatte kurzes, schwarzes Haar und war von kleiner, zarter, fast androgyner Statur. Die andere trug eine merkwürdige Frisur und hatte ein breites, kantiges Gesicht.

KAPITEL 54

In der darauffolgenden Nacht kam sie zu ihm. Er lag wie immer auf dem Balkon und hörte ihre Schritte auf der Treppe. Wortlos ließ sie sich in seinen Schlafsack gleiten.

Dünn war sie, ihre Brüste so klein und fest. Geschwächt und krank hatte er sie kennengelernt, aber sie besaß Kräfte, die er niemals vermutet hätte. Die Beine in der Ekstase eng um ihn geschlungen, kam sie in Wellen und fand Laute für ihre vergrabene Lust, die aus einer längst vergessenen Vergangenheit stammte. Sie zog ihn zu sich und streichelte ihn zärtlich.

Später lagen sie Bauch an Bauch in seinem Schlafsack und das fühlte sich beinahe intimer an, als miteinander geschlafen zu haben.

»Sie sind hinter der Position her, stimmt’s?«, fragte sie. »Die sind gar nicht hinter mir her.«

Warum sollte er sie schonen, sie müsste es ja doch erfahren. »Ich glaube, die wollen beides. Die Position, weil sie in dem Wrack am Meeresgrund Schätze vermuten, und dich, weil du dich unter Umständen an mehr erinnerst, als ihnen lieb ist.«

»Aber woher wissen sie das?«

»Ich vermute, weil du angefangen hast, etwas zu unternehmen. Zuerst hast du mit mir zusammen Ramses gefunden. Du warst auch in meinem Haus, als sie hier eingebrochen sind. Und du hast Eriks Sachen aus dem Büro und aus eurem Haus in Skåde geholt. Und die Aktentasche!«

»Glaubst du, ich wurde die ganze Zeit beschattet?«

»Das könnte sein.«

Ihr Körper war zugleich warm und kalt, so wie er sich auch gleichzeitig weich und kantig anfühlte. Sie schmiegte sich an ihn und er hatte das Bild von Wasser vor Augen, das sich jeder Oberfläche anpassen konnte. Auf den ersten Blick war Wasser harmlos, aber es konnte eine Kraft und eine Strömung entwickeln, die einen mit sich riss. Er fragte sich, ob sie nur ein Gast in seinem Leben bleiben würde.

»Erzähl mir von My«, bat sie ihn, fast als hätte sie seine Gedanken gelesen.

Er sah hinauf in die Sterne und suchte nach Worten.

»Sie starb. Sie lebte und sie starb und wurde 26 Jahre alt.«

Felix stützte sich hoch und sah ihn an, er sah nur ihre Augen im Dunkeln.

»Wart ihr ein Paar?«

»Mit My konnte man kein Paar sein.«

»Aber du hast sie geliebt.«

Er hätte diesen Ausdruck niemals verwendet. Nicht, weil er nicht zutraf, sondern weil das ein Wort war, das für My keine Bedeutung hatte. Ihr Dasein war fest umrissen, nicht abstrakt. Es ging um die nächste Mahlzeit, den nächsten Spaziergang mit Kaj, die nächste Bleibe für die Nacht und den täglichen Versuch, der Angst aus der Vergangenheit aus dem Weg zu gehen. Vor allem der Angst vor der Kiste. Niemand hatte so eine unbeschreibliche Angst vor der Kiste gehabt wie My.

»Sie war wie eine Schwester. Wir sind zusammen aufgewachsen.«

Felix kuschelte sich an ihn und legte ihren Kopf auf seine Schulter. Leicht wie eine Feder fühlte es sich an. So leicht wie My, aber auf eine vollkommen andere Art und Weise, die er nicht beschreiben konnte.

»My war anders. Sie war sehr … unschuldig.«

Sie lagen aneinandergeschmiegt und schwiegen, lange. Er dachte, sie sei längst eingeschlafen.

»Was ist passiert?«, fragte sie plötzlich in die Stille hinein.

»Wann? Mit My?«

»Und mit dir? Warum bist du ins Gefängnis gekommen? Das hat was mit ihr zu tun, oder?«

Er hörte an ihrer Atmung, dass ihr die Frage nicht leicht gefallen war. Sie hatte zwischen ihnen gestanden, wie eine Wand. So war es immer, wenn Vergangenheit und Gegenwart über ihm zusammenstürzten. Lange starrte er in die Nacht, bis er ihr seine Geschichte erzählte.

Die begann vor fünf Jahren. An einem Tag, den er verfluchte, weil er so unaufmerksam gewesen war und das Unheil nicht hatte kommen sehen. My und er hatten mit seinem Hund Thor in einem Café in Grenå gesessen. Es war Sommer. My hatte ein Glas Orangensaft bestellt, erinnerte er sich. Sie hatte über dies und das geplappert, zufrieden im Hier und Jetzt, wie es Mys Art war. Er musste sich konzentrieren, um ihr zu folgen, denn My hatte die Angewohnheit in Codes und Satzfetzen zu reden. Thor war der schönste und klügste Schäferhund der Welt. Sie hatten in ihrer kleinen Familienversion zusammengesessen und es genossen und den zwei Männern keine Bedeutung geschenkt, die ins Café gekommen waren. My fuchtelte wild und unkontrolliert mit Armen und Beinen beim Erzählen, trat dabei aus Versehen gegen Thor. Sie hatte einen Verkehrsunfall beobachtet und war von dem Drama, das sich vor ihren Augen abgespielt hatte, hingerissen.

»Sie beschrieb vor allem die Autos, die beteiligt waren«, sagte Peter. »Sie erinnerte sich an die Marken und Farben und den Notarztwagen fand sie am aufregendsten.«

Er habe gar nicht erst gefragt, ob es Personenschäden gegeben habe, das konnte My nicht leisten, sie interessierten nur substantielle Details über die Fahrzeuge.

»Die beiden Typen setzten sich an den Nachbartisch. Sie waren betrunken.«

Das Ganze roch nach Ärger.

My kümmerte sich nicht um die neuen Sitznachbarn, sie war in ihrer eigenen Welt. In ihrem Erzähleifer traf sie einen der Typen mit dem Fuß.

»Er starrte sie an, aber sie hatte das gar nicht registriert. Da stand er auf, kam zu uns herüber und schrie sie an: ›Das machst du nicht noch mal, du Spacken!‹«

My stellte ihm eine typische My-Frage. Sie sah ihn überrascht an und fragte:

»Wer bist du?«

My hatte kein Gespür für Gefahr. Der Typ fragte sie, wer das wissen wolle, und auch darauf antwortete My ehrlich, wie sie es immer tat.

»Na, ich!«

Das Ganze spitzte sich zu, der Typ riss My an den Haaren, Thor knurrte und stellte die Nackenhaare auf. Der Kumpel versuchte, seinen Freund wegzuziehen. Das gelang ihm, aber auf dem Weg nach draußen stieß der wüste Drohungen aus.

»Ich ging davon aus, dass es nur hohle Worte waren, aber zwei Tage später standen die vor meinem Haus und haben meinen Hund erschossen.«

»Und was passierte dann?«

»Ich hatte ein Jagdgewehr. Das lag geladen im Wohnzimmer, weil ich am nächsten Tag mit Manfred auf die Jagd gehen wollte.«

Die Wahrheit lag auf seiner Zungenspitze, es wäre so leicht, ihr einfach alles zu erzählen. Aber das war keine Option für ihn. Er seufzte und wusste, dass er sie mit dem nächsten Satz verlieren könnte.

»Der Mann, den ich erschossen habe, hieß Hans Martin Krøll. Und er war leider der Bruder des Anführers der Rockerbande namens Grimme. Und Grimme saß wegen Doppelmordes, als ich nach Horsens kam. Darum wurde mein Aufenthalt dort kein Robinson-Club-Vergnügen.«

Er spürte ihren schnellen Herzschlag, das machte ihn auch ganz nervös. Würde sie jetzt aufstehen und für immer gehen? Würde sich diese Tür in ein neues Leben als für immer verschlossen erweisen?

»Es gibt ja welche, die sagen, dass nicht du geschossen hast«, sagte sie.

»Wer sind ›die‹? Mit wem hast du gesprochen?«

»Stimmt es denn?«

Vielleicht hatte sie mit Mark Bille darüber gesprochen. Oder sie hatte es sich selbst ausgedacht.

»Nein«, sagte er. »Es stimmt nicht.«

Sie drückte sich an ihn und murmelte schläfrig:

»Das habe ich mir gedacht, dass du so antwortest.«

Der Hund drehte sich auf seinem Lammfell. Die Luft war trocken und fast knisternd frostig.

»Wie ist My gestorben?«

»Das ist kompliziert.«

Sie hob ihr Gesicht und sah ihn an.

»Cato hat sie getötet.«

»Cato? Der im Gefängnis? Seid ihr deswegen keine Freunde mehr?«

Er seufzte. Es war ihm unmöglich, sein verdammtes Leben zu beschreiben und die Bande, die ihn daran bis in alle Ewigkeit fesseln würde. Er konnte es sich selbst ja nicht einmal erklären, wie sollte er es dann jemand anderem verständlich machen?

Er streichelte über ihr weiches Haar.

»Unter anderem«, sagte er.

Die Morgendämmerung brach in kalten, violetten Farben an. Es hatte aufgehört zu schneien und der frisch gefallene Schnee lag wie Perlmutt auf der Klippe. Das Meer war unendlich blau. Der Schlafsack war bedeckt mit einer dünnen Schicht Reif, aber im Inneren war es warm. Sie schliefen noch einmal miteinander.

»Ich habe oft darüber nachgedacht, wie sich das anfühlen würde«, sagte sie und streichelte mit geschlossenen Augen über sein Gesicht.

»Und, wie fühlt es sich an?«

»Es fühlte sich gut an.«

Das Klingeln seines Handys schreckte sie auf, es war Elisabeth.

»Weißt du noch, dass ich mir ein neues Tattoo machen lassen wollte?«, hörte er sie sagen.

»Bei Rollos Kennel, oder?«

»Genau, und ich habe ihn gefragt, ob er jemals eine stilisierte Lilie auf die Innenseite eines Mädchenschenkels tätowiert hat.«

»Und?«

»Das hat er. Letzten Herbst kamen drei Mädchen zu ihm und wollten sich drei identische Tattoos stechen lassen.«

»Auf die Innenseite ihres Oberschenkels?«

»Jep! An einer Stelle, die praktisch niemand sehen kann. Zumindest nicht viele. Ich finde, das solltest du wissen.«

KAPITEL 55

Der Kater war tot. Jemand hatte ihm mit Gaffa-Tape die Schnauze zugebunden und ihm einen dicken Ast in den Enddarm gebohrt. Es muss ein schrecklicher Todeskampf gewesen sein.

Kir hatte ihn zufällig entdeckt, weil sie den Schweinestall umrundet hatte, um das neue Dach von allen Seiten bewundern zu können. Und da lag er, auf dem Misthaufen, sein rotes Fell leuchtete auf dem braunen Untergrund. Vorsichtig zog sie ihn an den Vorderpfoten heraus. Georg hieß er. Natürlich war er nur einer von vielen auf dem Hof und in seiner Funktion ersetzbar. Auf einem Bauernhof war man es gewohnt, dass Katzen kamen und gingen. Aber das war kein Unfall gewesen. Ihr wurde eiskalt, noch kälter, als die minus sieben Grad es auszurichten vermochten.

Sie streichelte den Kater. Er war nicht das erste Tier, das auf diesem Hof einen schmerzvollen Tod hatte erleiden müssen. Aber es war schon lange her, mehrere Jahre sogar. Sie hatte diese Geschichte verdrängt, aber jetzt tauchte sie wieder auf. Ein anderes Katzenleben hatte ein ebenfalls grausiges Ende genommen: Jemand hatte die Vorderbeine und die Hinterbeine an je einer Schnur befestigt und dann das Tier bei lebendigem Leib auseinandergerissen. Und noch länger zurück, vielleicht fünfzehn Jahre her, lag die Geschichte mit dem brennenden Hahn: Jemand hatte den Hahn des Hofes mit Benzin übergossen und angezündet. Wie ein kleiner Feuerball war er schreiend über den Hof gerannt, bis er tot umgefallen war. Dass sei Tiermisshandlung, hatte Kir damals gesagt und mit der Polizei gedroht. Aber ihr Vater hatte das als Jungenstreiche abgetan, den Hahn auf den Misthaufen geworfen und mit einem Schulterzucken verkündet, dass, wenn eines der Familienmitglieder die Polizei rufen würde, er dieses Mitglied nie wieder unter seinem Dach sehen wolle.

Kir zweifelte keine Sekunde daran, dass er das Gleiche auch dieses Mal sagen würde. Eine Weile betrachtete sie traurig den leblosen, steif gefrorenen Körper, dann ging sie ins Haus, wo ihre Mutter mit Staubsaugen beschäftigt war. Sie trug einen karierten Rock und eine braune Strickjacke. Ihr Rücken war breit, die Arme kräftig, die Beine steckten in dicken Nylonstrümpfen und endeten in soliden Halbschuhen.

Kir hatte das Muskulöse von ihrer Mutter geerbt, aber das Langgliedrige und die Zähigkeit ihres Vaters. Aber der erste Eindruck täuschte. Ihre Mutter war vielleicht auf den ersten Blick von hinten eine kräftige, bodenständige Bäuerin, aber wenn sie sich umdrehte, verrieten ihre Augen das, was ihr Körper verbarg: das Zucken an ihrem linken Auge, das stärker wurde, je mehr sie sich unter Druck gesetzt fühlte. Die Art, wie sie plötzlich zusammenzuckte wie ein geprügelter Hund, und das Misstrauen, das sie ausstrahlte, verhöhnte jede freundliche oder gar liebevolle Geste. Kir konnte sich nicht erinnern, ob ihr Vater seine Frau jemals geschlagen hatte, aber sie hatte oft gedacht, dass sie damit eventuell besser würde umgehen können. Vielleicht war die Androhung von Gewalt weitaus schlimmer als der eigentliche Akt des Schlagens. Und an Drohungen hatte es nie gemangelt, ausgesprochene und unausgesprochene.

»Mama?«

Nicht ihre Stimme, sondern der Hund, der auf Kir zugetrottet kam, ließ ihre Mutter aufsehen. Sie schaltete den Staubsauger aus.

»Ach, du bist es Kirstine.«

Wie immer klang sie ertappt und verängstigt. Das Familienessen am Vortag hatte auch an ihren Kräften gezehrt und jetzt tauchte ihre Tochter am Tag danach schon wieder auf. Kir trat näher und unterdrückte das Gefühl, sich wie in einem Spinnennetz gefangen zu fühlen.

»Hast du den Kater gesehen?«

Ihre Mutter runzelte die Stirn und strich sich den Rock glatt.

»Bist du deswegen gekommen?«

Kir schüttelte den Kopf.

»Können wir in die Küche gehen? Wo ist Papa?«

»Er ist im Baumarkt und wollte Werkzeug kaufen.«

Kir setzte Teewasser auf, ihre Mutter setzte sich auf die Bank.

»Und Tomas?«

»Im Stall, vielleicht. Ich weiß es nicht. Was ist denn mit dem Kater?«

Kir erzählte ihr den Leidensweg von Kater Georg.

»Ihr solltet die Polizei einschalten.«

»Dein Vater würde sehr wütend werden. Außerdem ist es jetzt ja auch zu spät.«

So war das immer. Zu spät, hieß es dann. Er war ja schon tot.

Kir stellte die Teebecher auf den Tisch und ließ den Tee in der Kanne ziehen.

»Aber es ist nicht zu spät für die nächste Katze.«

Ihre Mutter erschauerte.

»Das passiert bestimmt nicht wieder. Das sind Jungenstreiche, sagt dein Vater. Hier laufen doch so viele über den Hof. Da verliert man manchmal den Überblick.«

In gewisser Weise hatte sie recht. Der Hof grenzte an ein Waldstück, das für Schulausflüge sehr beliebt war. Dort hatten schon immer Jungs Räuber und Gendarmen gespielt, auch sie war früher mit ihren Klassenkameradinnen dort gewesen und Tomas und Blackie natürlich auch.

»Trotzdem«, insistierte sie. »Es ist ja nicht das erste Mal, dass so etwas passiert ist.«

Ihre Mutter war früher mal eine gut aussehende Frau gewesen, dachte Kir. Nicht bildschön im klassischen Sinne, aber von einer üppigen Schönheit. Ihre Wangen waren voll und rot wie Äpfel, ihr Gesicht beinahe faltenfrei, die Augen so dunkelblau wie ihre. Ihre Haare trug sie in einem praktischen Kurzhaarschnitt, der sich im Laufe der Jahre von gesprenkelt Schwarzweiß in ein leuchtendes Weiß gewandelt hatte und ihr wie ein Soldatenhelm auf dem Kopf saß.

»Aber du bist doch nicht wegen des Katers gekommen, oder?«

Kir schenkte ihnen Tee ein und fragte sich, was sie eigentlich vorhatte. Wollte sie Mark bei den Ermittlungen helfen und herausbekommen, inwiefern ihre eigene Familie darin verstrickt war? Oder war das ihre letzte Hoffnung, die Familie wieder zusammenzuführen, indem sie alle Missverständnisse und Missetaten aus dem Weg räumte, damit sie alle gemeinsam von vorne beginnen konnten?

»Ich wusste nicht, dass du in die Immobilienbranche gewechselt hast.«

Ihre Mutter sah sie erstaunt an.

»Wie meinst du das?«

»Das Haus in der Fredensgade 27 ist auf deinen Namen eingetragen.«

»Hast du mit der Polizei gesprochen?«

Kir ignorierte den drohenden Unterton, der sie Zeit ihres Lebens begleitet hatte.

»Natürlich habe ich mit der Polizei gesprochen. Ich arbeite in diesem Fall für die Polizei. Und da taucht ganz plötzlich der Name meiner Mutter als Eigentümerin des Hauses auf, in dem eines der Opfer gewohnt hat.«

Ihre Mutter schüttelte den Kopf. »Das hat nichts zu bedeuten.«

»In einem Mordfall hat alles eine Bedeutung. Was weißt du darüber? Mir ist schon klar, dass Papa deinen Namen einfach eingesetzt hat, aber wofür benötigt er das Haus?«

Ihre Mutter wischte Krümel vom Tisch.

»Du weißt doch, dass wir ab und zu Saisonarbeiter beschäftigen.«

»Die Polen?«

Ihr Augenzucken verstärkte sich, der Blick aus den dunkelblauen Augen war wie Ohrfeigen. Es war ein einziger Albtraum. Vor dieser Situation hatte ihr immer gegraut: dass sie sich entscheiden musste zwischen dem moralisch Richtigen und der Loyalität gegenüber ihrer Familie. Sie hatte immer gewusst, dass es eines Tages so weit kommen würde.

»Mama, das hier ist ein Mordfall und ich habe damit zu tun. Haben die Jungs sich mit den Nutten amüsieren dürfen, oder was hat Papa da mit denen ausgemacht?«

Ihre Mutter senkte den Kopf und blickte auf ihre Hände, die im Schoß lagen. Der Ehering schnitt sich tief ins Fleisch des linken Ringfingers. Ihre Eltern hatten sich nicht aus Liebe geheiratet, da war sie sich sicher. Aber dieser Ring bedeutete dennoch mehr als jede Rechtsprechung und das lag nicht nur an dem Terrorregime ihres Vaters. Da spielte so viel mehr noch eine Rolle: die Traditionen, die Stammesidentität. Ein Bauerngeschlecht, mit allem, was dazu gehörte, in guten wie in schlechten Zeiten. Man hielt zusammen gegen den Rest der Gesellschaft.

Schweigend saßen sie nebeneinander. Ihre Mutter hatte ihre Lippen fest aufeinandergepresst und Kir wusste, dass sie kein Wort mehr zu dieser Angelegenheit aus ihr herausbekommen würde. Eine bleierne Müdigkeit befiel sie, wie immer nach solchen Konfrontationen. Und direkt im Anschluss meldete sich eine fast schmerzhafte Sehnsucht nach den guten Momenten und Erinnerungen, auch wenn es davon so wenig gab. Diese Sehnsucht, die sie fast zu zerreißen drohte.

»Erinnerst du dich noch an unsere Strandausflüge im Sommer, Mama? Wir alle fünf zusammen?«

Die hatten so selten stattgefunden, vielleicht einmal im Jahr. Darum erinnerte sie sich auch so gut daran und bewahrte die Erinnerung an jene Tage wie wertvolle, wunderschöne Steine, die sie im Sand gefunden hatte.

Ihre Mutter nickte.

»Wir hatten auch den Hund immer mit dabei. Und Kühlbox mit Essen für eine ganze Woche.«

»Aber wir mussten immer am Abend wieder zurück sein, weil die Schweine gefüttert werden mussten.«

»Und ihr habt den ganzen Tag Sandwürmer gefangen und geangelt. Vater und ihr. Und seid auf den Luftmatratzen gepaddelt.«

Kir spürte ein herrliches Kribbeln im Bauch und ließ sich von den Erinnerungen davontragen und der ungewohnten Wärme in der Stimme ihrer Mutter.

»Am Anfang haben wir uns immer gestritten, Blackie wollte immer alles bestimmen und Tomas war immer erkältet. Papa hat uns aber machen lassen, was wir wollten. Ich mochte es nicht, die Sandwürmer auf den Angelhaken zu spießen, aber Tomas und Blackie haben das geliebt. Und wenn uns zu kalt war, haben wir uns in eine Decke eingekuschelt. Alle drei unter einer Decke.«

Ihre Mutter nickte. Vielleicht waren diese glücklichen Tage auch das Einzige, was sie hatte, woran sie sich festhalten konnte, dachte Kir. Die Erinnerung an ein heiles Familienleben. Die wenigen, glücklichen Stunden und die unerschütterliche Hoffnung, dass es davon mehr geben würde. Und eben diese hellen schönen Tage waren das Fundament der Loyalität, die sie alle miteinander verband.

Kir dachte an den Kater und fragte sich, wie viel Schmerz diese Loyalität aushielt.

KAPITEL 56

In Rollo Kennels Laden konnte man sich stundenlang aufhalten, das leuchtete Peter sofort ein. Das Geschäft war das reinste Paradies für Jungs und Mädchen mit Freude an Rollenspielen. Der Inhaber sah selbst aus wie eine Märchenfigur. Ein Hüne von einem Mann, muskulös, aber mit einem gemütlichen Bauchansatz. Er trug ein weites blaues Hemd mit einem breiten braunen Ledergürtel und entsprechender Lederhose, die in ein Paar zerschlissenen Stiefeln steckte. Das Haar war flammendrot, sein langer Bart ebenfalls und seine fröhlichen Augen so dunkelblau, dass sie fast schwarz wirkten.

»Bist du Rollo?«

»Zu Ihren Diensten, Herr«, dröhnte ihm ein tiefer Bass entgegen. »Womit kann ich behilflich sein?«

Peter und Felix sahen sich in dem schummrigen Raum um. In einer Ecke standen ein paar Teenager und inspizierten ein paar ziemlich echt aussehende Wikingerschwerter. Es gab stapelweise Spiele, alle hatten Fantasymotive auf den Kartons mit Drachen, Rittern und Wikingern. Man konnte auch die entsprechende Kleidung kaufen: Umhänge, Helme, Schwerter, Messer, Rüstungen, Panzerhemden, Handschuhe, Münzen und Lederbeutel. In einer anderen Ecke hingen Plakate mit verschiedenen Tattoovorlagen. Auch da waren alle Repräsentanten der Fantasywelt vertreten: Drachen, Orks, Wikinger und Elfen. Daneben stand ein Schaukasten, in dem Ringe und sonstiger Schmuck ausgestellt waren, die offensichtlich für Piercings verwendet wurden.

»Ich bin mit Elisabeth Stevns befreundet, die gestern hier war, um sich ein Tattoo stechen zu lassen. Und sie hat mir erzählt, dass du irgendwann letzten Herbst drei Mädchen stilisierte Lilien auf die Innenseite ihrer Oberschenkel tätowiert hast.«

Rollo musterte Peter eindringlich und wägte seine Antwort ab. Dann schüttelte er den Kopf, als hätte jemand seine Kunst verhöhnt.

»Also diese Stelle, ich weiß ja nicht. Ich habe ihnen gesagt, dass es ein merkwürdiger Ort ist und sie nicht so viel Spaß damit haben werden.«

Er zwinkerte Felix zu.

»Aber was weiß ich schon, der Kunde ist König, oder?«

»Könntest du sie mir beschreiben?«

»Die Mädels? Klar, das ist einfach. Aber wer seid ihr?«

In diesem Moment hätte Peter gerne einen Polizeiausweis besessen.

»War eine von ihnen klein, mit schwarzer Kurzhaarfrisur und einer Menge Piercings?«, fragte er stattdessen. »Und die andere groß mit langen blonden Haaren?«

Rollo kaute auf etwas herum, das er im Mund hatte, und musterte sie nachdenklich.

»Und die Dritte im Bunde der russisch-asiatische Typ mit breitem Gesicht?«, fügte Peter hinzu.

Rollo nickte bedächtig.

»Das war alles legal, war ’ne saubere Angelegenheit. Hat sich jemand beschwert?«

Peter fällte die Entscheidung in Sekundenschnelle, obwohl er wusste, dass Anna Bagger und vielleicht auch Mark Bille durchdrehen würden.

»Die große Blonde ist im Hafenbecken von Grenå gefunden worden, am Tag nach Neujahr. Erdrosselt und gefesselt. Sie hatte dieses Tattoo, aber obendrauf hatte sie ein Branding mit demselben Motiv.«

Der Schockeffekt war unübersehbar. Rollos Mund öffnete und schloss sich wieder.

»Was hatte sie?«, stotterte er fassungslos.

Peter wollte es wiederholen, aber Rollo unterbrach ihn.

»Nein, nein, schon gut. Ich habe alles gehört, was ich wollte. Das ist ja schrecklich. Sie war so ein hübsches Mädchen. Sie hatte von den dreien am meisten Angst vor den Schmerzen.«

»Haben sie dir gesagt, warum sie ausgerechnet dieses Motiv gewählt hatten? Was hattest du für einen Eindruck?«

»Ich weiß nicht, das sollte sie wohl miteinander verbinden. Wie so ein Pakt. Die Kleine hatte das Sagen.«

»Haben sie von einem Pakt gesprochen?«

Rollo kratzte sich am Bart.

»Irgendwie schon. Vor allem die Blonde mussten sie überreden. Die Kleine hat immer wieder gesagt: ›Vergiss nicht, wir sind mehr als die.‹«

»Kennst du dich mit Branding aus?«, mischte sich Felix in die Unterhaltung.

»Das ist zum Teil hardcore. Einige lassen sich sogar Hörner in die Stirn oder Haken unter die Haut implantieren, um sich daran aufzuhängen.«

Er zeigte auf Peters Rücken, wo die angebracht wurden.

»Das soll einen Riesenkick geben.«

»Vor Schmerzen?«, fragte Felix.

Rollo nickte. »Das ist so eine Art Mutprobe bei den Jungs.«

»Eine Art Stammesritual?«, fragte Peter.

»Klar, das auch. Aber so was mache ich hier nicht.«

»Haben dich die Mädchen gefragt, ob du ihnen ein Branding machst?«

»Nein, die wollten nur die Tattoos. Das hat denen auch genügt!«

Ein Schwung neuer Kunden betrat den Laden, Peter und Felix verabschiedeten sich.

Auf der Fahrt von Djursland hatte Peter den Rückspiegel fest im Blick gehabt, ob ihnen jemand folgte. Felix’ Stimmung hatte auf dem Weg eine wahre Achterbahnfahrt zurückgelegt. Von aufgedreht und plaudernd zu schweigsam und unzugänglich. Sie hatten noch eine Stunde bis zu ihrem Termin bei Arthur Sand von der Havariekommission. Peter hatte den Eindruck, dass sie sich an die Hoffnung klammerte, Sand alles zu erzählen, was sie wusste, und den Teil der Geschichte endlich hinter sich zu lassen. Aber so leicht würde es nicht gehen, das war ihr klar.

Sie setzten sich in ein Café und bestellten Kaffee und belegte Sandwiches. Ihre Nervosität war greifbar.

»Doofe Jungs also«, sagte Felix und rührte mit dem Löffel im Kaffee, bis alles überschwappte. »Hat so einer Tora gebrandet, bevor er ihr das Gesicht abgezogen hat?«

Peter nahm einen Bissen von seinem Sandwich, hauptsächlich, um sie dazu zu animieren, es ihm nachzutun.

»Das ist auf jeden Fall eine Möglichkeit«, sagte er kauend.

Sie schob ihren Teller von sich.

»Jungs gegen Mädchen? Ist es das, worum es hier geht?«

Vielleicht hatte sie recht.

KAPITEL 57

Felix bekam keinen Bissen herunter. Die Angst und das Gefühl, verfolgt zu werden, ließen sie frösteln.

Die Nähe zu Peter hatte dieses Gefühl für eine Zeit lang betäuben können. Sie hatte die schwere Last, die sie mit sich herumschleppte, fallen lassen können. Eriks Betrug und Lügen. Sie hatte sich treiben lassen, schwerelos von der Sekunde, in der sie den Fuß auf die erste Treppenstufe gesetzt hatte. Aber als die Sonne aufgegangen war, hatte sich die Wirklichkeit wieder zu Wort gemeldet. Die Wirklichkeit, die besagte, dass sie mit einem Drogenhändler verheiratet gewesen war und jetzt in den Armen eines Mannes lag, der wegen Totschlags im Gefängnis gesessen hatte.

Und was hieß das für sie? War sie eine naive, dumme Frau mit schlechter Menschenkenntnis? Oder war sie – vor allem auf Peter bezogen – ein Mensch, der intuitiv spürte, dass er seine Geschichte nicht bis zum Ende erzählt hatte?

Sie wollte sich kein zweites Mal täuschen lassen. Bisher hatte sie sich nämlich immer auf ihre Intuition verlassen können.

Sie beobachtete Peter, der genüsslich erst sein und dann ihr Sandwich verzehrte, und fragte sich, wie er unter diesen Umständen essen konnte. Die Begegnung mit ihrem Verfolger hatte sie so nachhaltig erschüttert, dass sie zitterte, wenn sie daran dachte. Sie hatte versucht, ihn Peter zu beschreiben, aber das hatte nicht funktioniert. Sie hatte keine Zeit gehabt, ihn sich genauer anzusehen, sogar zum Angsthaben hatte es keine Gelegenheit gegeben. Aber jetzt kroch sie ihr den Rücken hoch und auch die gemeinsame Nacht konnte sie nicht mildern.

Sie nippte an ihrem Kaffee. Ihre Hände zitterten. Was da zwischen ihnen gewesen war, musste warten. Dabei wünschte sie sich nichts sehnlicher, als endlich zur Ruhe kommen zu können.

Kurz darauf machten sie sich auf den Weg nach Århus zum Sødalsparken, wo sich das Hauptquartier der dänischen Marine befand. Die Neubauten bestanden aus großen weißen Gebäudeteilen mit vielen Glaselementen, sodass man aus jedem Zimmer einen freien Blick auf den Brabrand See hatte. Auch die Havariekommission für Zivilluftfahrt und Schienenverkehr war dort untergebracht.

Peter begleitete sie zur Rezeption und verabredete mit ihr, dass sie ihm nach dem Treffen eine SMS schicken solle und er sie dann abholen würde.

Sie lächelte verlegen. »Vielleicht übertreiben wir auch ein bisschen. Es ist uns doch niemand gefolgt, oder?«

»Nee.«

»Felix!«

Arthur Sand von der Havariekommission kam die Treppe herunter. Sie stellte die beiden Männer einander vor, dann verabschiedete sich Peter und ging.

Sie hatte sich bisher schon zweimal mit Sand getroffen. Das erste Mal nach ihrer Entlassung aus dem Krankenhaus, da hatte sie sich an nichts erinnern können. Das zweite Mal, nachdem sie in das Haus auf der Klippe gezogen war. Da wollte sie sich nicht erinnern. Beide Male hatte er frustriert ausgesehen, sich aber wie ein Gentleman verhalten und sich bemüht, sich nichts anmerken zu lassen.

»Wir können hier entlanggehen.« Er ging die ersten Treppenstufen hoch und sagte über die Schulter: »Das ist doch angenehmer hier und auch weniger formell als in der Polizeidirektion, nicht wahr?«

»Schön haben Sie es hier«, erwiderte Felix, sie hatte das Bedürfnis, freundlicher zu sein als bei ihren vorherigen Begegnungen. Sand war ein angenehmer Mensch, Mitte fünfzig und sehr zuvorkommend. Er sprach immer mit gedämpfter Stimme, als wäre er es gewohnt, sich mit Menschen zu unterhalten, die bei dem geringsten Geräusch zusammenzucken könnten. Er trug dunkle Hosen und einen roten Rollkragenpullover und ging eher wie ein Seemann als wie ein Pilot, der er war.

Er führte sie in ein helles, modernes Büro mit Blick über den Brabrand See, der jetzt als Schlittschuhbahn benutzt wurde. Sand zeigte auf die Läufer.

»Das Eis ist eigentlich noch nicht dick genug. Und das bezahlt keine Versicherung, wenn da was schiefgeht. Am liebsten würde ich die Gardinen zuziehen, aber das wäre schade um den schönen Blick.«

Sie war kurz davor, ihm zu erzählen, dass sie als Kind auch auf diesem See Schlittschuh gelaufen war. Nachdem sie Spanien verlassen hatten, war sie in einem Mietshaus in Brabrand aufgewachsen. Wenn sie wollte, könnte sie von dort aus das Haus sehen, in dem ihre Eltern auch heute noch lebten.

»Aber liegt es nicht in der Natur des Menschen, immer bis an seine Grenzen zu gehen?«, sagte sie stattdessen.

Er lächelte und bot ihr einen Stuhl an.

»Ich befürchte, dass Sie recht haben. Es gibt Neuigkeiten.«

Sand schob ihr einen Ordner über den Tisch.

»Wir haben jetzt einen vorläufigen Bericht vorliegen. Ihr Mann hat eine viersitzige Robinson 44 geflogen. Das ist ein handelsüblicher und verlässlicher Hubschraubertyp. Die Sicherheit ist optimal, das Fahrzeug hat einen Safetyfaktor von 3,5. Das bedeutet, dass mehrere Faktoren gleichzeitig eintreten müssen, bevor es zu einem Absturz kommt.«

Ihr Mund fühlte sich trocken an.

»Soll das heißen, dass wir einfach furchtbar viel Pech hatten?«

Er sah sie wohlwollend an und schüttelte den Kopf.

»Nein, das soll heißen, dass wir nicht mehr an einen Unfall glauben. Allerdings könnte auch nur ein Fachmann das Fahrzeug so manipulieren, dass es wie ein Unfall aussieht. Das kann nicht jeder x-Beliebige tun.«

»Aber wer …?«

»Das haben wir auch mit unserem Mechaniker besprochen.«

»Glauben Sie, er hat es mit Absicht getan?« Sie kämpfte gegen ein Zittern in der Stimme.

»Das könnte sein. Aber das können wir nicht beweisen. Außerdem leuchtet uns nicht ein, warum er das getan haben sollte.«

Nach dem, was sie mittlerweile über Eriks zweites Gesicht wusste, hätte sie diese Neuigkeit nicht weiter überraschen dürfen. Dennoch war sie schockiert.

»Der Hubschrauber ist in Millionen Teile zersprungen«, sagte Sand. »Es grenzt an ein Wunder, dass Sie das überlebt haben. Aber zum Glück geschehen manchmal Wunder.«

Vor wenigen Tagen noch hätte sie ihm widersprochen. Sie hatte sich gewünscht, bei dem Absturz ebenfalls umgekommen zu sein.

»Der Hergang des Absturzes deutet daraufhin, dass etwas mit dem Heckrotor nicht stimmte«, fuhr Sand nach einer kleinen Pause fort. »Das ist praktisch die einzig mögliche Erklärung. Aber diesen Defekt hätte der Zuständige beim obligatorischen Pre-Flight-Check feststellen können und müssen.«

»Aber nicht, wenn man derjenige ist, der den Defekt hervorgerufen hat«, warf Felix ein.

Sand nickte.

»Ganz genau.«

»Ich erinnere mich, dass wir uns gedreht haben«, sagte sie. »Und dass Erik plötzlich anfing, an irgendwelchen Knöpfen herumzuschalten.«

Sand holte ein paar Fotos aus dem Ordner. Es war eine Serie von Aufnahmen eines Hubschraubers, der eindeutig in Schwierigkeiten war und sich um die eigene Achse drehte.

»Wenn der Heckrotor ausfällt, muss man den Motor ausschalten und dafür sorgen, den Hubschrauber so schnell wie möglich in die Autorotation zu bekommen. Ansonsten dreht sich die Kabine entgegengesetzt der Hauptrotordrehrichtung. Diese Drehung führt dazu, dass der Hubschrauber nur noch schwer kontrollierbar ist und abstürzt.«

Er zeigte ihr ein Foto von einem geöffneten Motor eines Hubschraubers.

»Das Getriebe des Heckrotors ist mit einer Antriebswelle verbunden. Unsere Theorie lautet nun, dass jemand an dem Antriebsblech des Drehmomentwandlers herumgepfuscht hat – also an der Antriebswelle – und ein paar Bolzen gelöst hat.«

Felix richtete sich auf. Das passte alles zusammen. Sie hatte diesen Verdacht die ganze Zeit gehabt, aber ihn nicht zu denken gewagt. Ein Puzzleteil nach dem anderen fügte sich zusammen: Erik und seine Verbindungen ins Drogenmilieu. Jemand hatte ihm nach dem Leben getrachtet.

»Ich erinnere zunehmend mehr und das, was Sie eben gesagt haben, passt dazu«, sagte sie.

»Erzählen Sie ruhig«, forderte er sie auf.

Der Kaffee war ausgetrunken und Sand hatte ein paar von den belegten Broten gegessen, die auf dem Tisch gestanden hatten, als sie mit ihrem Bericht am Ende war. Sie hatte ihm alles erzählt: von der Aktentasche, der Position und von ihrem Verdacht, dass Erik mit Drogen gehandelt hatte. Peter zuliebe vermied sie, seinen Namen und Stinger zu erwähnen, sondern hielt sich an die Fakten, die sie erinnerte und herausgefunden hatte.

Als sie geendet hatte, sah er sie eine Weile nachdenklich an.

»Und Sie haben keine spezielle Person in Verdacht? Jemand, der so weit gehen könnte, Erik umzubringen?«

»Nein, aber das hat was mit Drogengeschäften zu tun. Ich kenne keine Namen von Verbindungsleuten, aber ich bin jetzt sicher, dass er über Lille Lysegrund gekreist ist.«

Obwohl sie die Ziffern auswendig kannte, hatte sie sie auf einen Zettel geschrieben, den sie Sand gab. Ein Blick darauf und er nickte, fast anerkennend, wie sie fand.

»Ja, das sieht nach einer Position im Kattegat aus und Lille Lysegrund wird schon stimmen. Wir überprüfen das und sehen mal nach, was wir da finden.«

Er schloss den Ordner als Zeichen dafür, dass ihr Treffen jetzt beendet war.

»Wir melden uns bei Ihnen. Ich werde als Erstes mit Erling Bank von der Polizei von Ostjütland Kontakt aufnehmen. Die Zusammenarbeit mit ihm hat bisher großartig funktioniert.«

Felix war erleichtert, sie hatte die Last der Verantwortung an die Zuständigen weitergegeben, jetzt konnte die Polizei sich um den Rest kümmern. Sie rief Peter an, um ihm Bescheid zu geben, dass sie fertig war. Aber er ging nicht ans Telefon, darum hinterließ sie eine Nachricht.

Sand erhob sich. »Ich muss leider weiter, ich habe in zehn Minuten den nächsten Termin. Ich werde alles Weitere in die Wege leiten. Passen Sie gut auf sich auf.«

Er brachte sie hinunter zur Rezeption und sie gaben sich die Hand. »Wir werden unser Bestes tun«, sagte er. »Es wird eine große Erleichterung für alle Beteiligten, wenn wir die Sache beilegen können. Und mit den Informationen, die sie mir heute gegeben haben, sehe ich eine große Chance, dass es uns gelingen wird.«

Sie hatte eine Viertelstunde gewartet, als endlich eine SMS von Peter kam.

KAPITEL 58

Peter steckte das Handy in die Jackentasche, stieg aus dem Wagen und rannte über den Parkplatz des Skejby Krankenhauses zum Haupteingang. Er war nach wie vor unsicher, ob es die richtige Entscheidung war, aber Elisabeth hatte ihn in Tränen aufgelöst angerufen, während er auf den Anruf von Felix gewartet hatte. Stinger habe angefangen zu sprechen und immer wieder nach ihm gefragt. Sein Zustand sei kritisch, sagten die Ärzte, und man könne nicht mehr tun, als zu warten, ob er den Tag überstehe.

›Kannst du bitte kommen, Petter? Ich glaube, er will dir etwas Wichtiges sagen.‹

Ihm gefiel der Gedanke, Felix allein zu lassen, überhaupt nicht. Aber das Hauptquartier der dänischen Marine war praktisch so sicher wie ein Polizeigebäude, darum hatte er ihr eine SMS geschickt, dass sie auf ihn warten solle.

Stinger war nach wie vor an einen Haufen Schläuche und Geräte angeschlossen. Elisabeths schwerer Körper saß am Kopfende des Bettes und drückte mit ihrem Gewicht die Matratze schief. Sie trug ein viel zu enges blau-grün gestreiftes T-Shirt und er sah, dass ihre Schultern zuckten.

»Hej.«

Sie drehte sich um, die Tränen liefen ihr über die Wangen.

»Oh, wie schön, dass du gekommen bist.«

Auf den ersten Blick dachte Peter, dass der Mann im Krankenbett schon gestorben sei. Seine Atmung und die Bewegung seines Brustkorbes waren so minimal und praktisch nicht mehr auszumachen. Seine Augen, die an die Decke starrten, waren glanzlos. Stinger war schon vor der Attacke ein dünner schlaksiger Typ gewesen, doch jetzt war er bis auf die Knochen abgemagert. Das dünne Haar verdeckte kaum die dunklen Adern, die sich über seinen Schädel zogen, und seine Arme lagen wie vertrocknete Äste auf der Decke. Seine Tattoos waren kaum noch zu erkennen, weil die Muskulatur sich abgebaut hatte.

Peter ergriff vorsichtig seine Hand und drückte sie.

»Stinger, alter Swinger.«

Es dauerte, aber dann erwiderte Stinger den Händedruck. Seine Augen suchten Peters Gesicht, der weiterredete, obwohl ihm ein Kloß den Hals zuschnüren wollte.

»Ich bin es, Petter. Ich bin hier bei dir.«

Stingers aufgesprungene Lippen bewegten sich, aber gaben den Versuch sofort wieder auf. Seine freie Hand klopfte hilflos auf die Bettdecke.

»Hier.«

Elisabeth reichte Peter einen Becher mit Wasser, in dem ein Stab stand, der am unteren Ende mit einem kleinen Schwamm versehen war. Er nahm den Stab und benetzte Stingers Lippen. Einige Tropfen liefen in seinen Mund und er schluckte sie unter großer Anstrengung.

»…etter.«

Seine Stimme klang trocken und dünn, wie aus einem Grab.

»…etter.«

»Ja, Stinger, ich bin hier.«

Peter drückte seine Hand und dieses Mal reagierte Stinger schneller und drückte fester. Vor Peters innerem Auge lief der Film ihrer Freundschaft ab. Er erinnerte sich an ihre erste Begegnung, als er zusammengeschlagen, schutzlos und beinahe bewusstlos in der Gefängnisdusche gelegen hatte. Er erinnerte, dass Stinger die Wachen gerufen und ihn im Arm gehalten hatte und wie er später seinen Dank mit einer kleinen Handbewegung abgewinkt hatte. Eine Bewegung, die es als unbedeutend abtat, ein Menschenleben gerettet zu haben. Er erinnerte sich daran, wie viel Spaß er mit Stinger gehabt hatte, an seinen verschmitzten Blick, wenn er einen Trick gefunden hatte, mit dem er seine Lebensqualität im Gefängnis verbessern konnte. Seine Art, mit dem Wachpersonal umzugehen, und seine Großzügigkeit, vor allem auf Zigaretten und Alkohol bezogen, die er lieber mit anderen teilte, als alles für sich selbst zu behalten. Denn das war seine Lebenseinstellung: eine angenehme Gesellschaft war ihm tausendmal mehr wert als alle Genussmittel dieser Welt.

Stinger sah ihn aus farblosen Augen an und er versuchte sich aufzurichten. Peters Kloß im Hals wurde immer größer.

»…rian …«

»Brian?«

»…rian hat gesag…«

»Brian hat gesagt?«

Stinger konzentrierte sich, als würde seine ganze Kraft für die nächsten Worte benötigt werden.

»…rian hat gesagt, du würdest … Grimme. … das … plant.«

»Geplant? Hat Brian von Anfang an geplant, dass ich mir Grimme vornehmen soll?«

Stinger schien nicht zugehört zu haben. Er starrte in die Luft:

»…etter macht es.«

Stingers Kopf fiel zurück aufs Kissen. Seine Augen drehten sich zur Decke. Das Sprechen hatte ihn vollkommen ausgelaugt. Seine Brust hob und senkte sich kaum wahrnehmbar. Elisabeth schluchzte.

»Was ist los?«

»Hol den Arzt«, sagte Peter, aber er wusste, dass es zu spät war.

Der gute alte Stinger, der sich durch das Leben getanzt, gesungen und gemogelt hatte, hatte den letzten Tanz seines Lebens vollbracht. Elisabeth drückte den Schwesternknopf. Stinger holte noch einmal Luft und seufzte. Dann atmete er ein letztes Mal aus.

KAPITEL 59

Die SMS von Peter war sehr kurz. Es sei ein Notfall eingetreten und er bat sie, auf ihn zu warten.

Sie hatte sich in einen der Ledersessel im Foyer gesetzt und überlegte, ob sie sich ernsthaft Sorgen machen sollte. Was war passiert? Es musste etwas sehr Wichtiges sein, das sich nicht aufschieben ließ. Aber vielleicht war seine Sorge auch ganz unbegründet. Sand hatte jetzt alle Informationen und die Position erhalten, was sich richtig und gut anfühlte.

Sie stand auf und lief unruhig in der Lobby auf und ab. Auf dem Parkplatz vor dem Gebäude war viel Bewegung und in regelmäßigen Abständen kamen Leute – hauptsächlich Männer, davon viele in Uniform – durch die Glastür, klopften ihre Stiefel ab und liefen mit Aktentaschen unter dem Arm die Treppe hoch.

Felix holte sich einen heißen Kakao aus dem Automaten. Eine halbe Stunde war schon verstrichen, wo war Peter bloß?

Sie blieb eine Weile vor einem abstrakten Gemälde stehen, auf dem die Farben zu explodieren schienen. Sie musste daran denken, wie ihre Welt aussah, als sie nach dem Absturz die Augen geöffnet hatte: alles in Weiß. Das Zimmer im Krankenhaus war weiß, die Wände, Decke, Rollläden und Gardinen, alles war weiß, auch die Bettbezüge. In ihrem Kopf war alles weiß und flimmerig gewesen, wie auf einem alten Fernsehbildschirm. Sie hatte keinen Halt gefunden, keine Orientierung gehabt. Alles war zu einer brodelnden und schäumenden Masse verschmolzen.

Es dauerte, bis sie begriffen hatte, warum sie in einem Krankenhaus lag. Es dauerte, bis sie die Worte verstand und begriff, dass sie Erik und Maria verloren hatte. Ihr Kopf hatte das eingesehen, aber ihr Herz noch nicht. In ihr war alles tot, sie spürte nichts mehr, weder Trauer noch Freude.

Sie nahm einen Schluck Kakao und genoss die Wärme, die sich in ihr ausbreitete. So hatte es sich angefühlt, als sie die Treppe in den ersten Stock hochgegangen war. Peter hatte sie wieder zu sich selbst geführt. Er hatte die Schleusen geöffnet, ihr den Zugang zu ihren Gefühlen gezeigt. Es war ihm zu verdanken, dass sie trotz der Trauer um Maria so etwas wie Freude empfinden konnte.

Ihre Eltern hatten die ganze Zeit im Hintergrund gestanden und darauf gewartet, dass sie sich bei ihnen meldete. Sie hätten sie nur zu gerne bei sich aufgenommen und sie umsorgt, bis die Ermittlungen abgeschlossen waren, um ihr dann bei der Rückkehr ins Leben zu helfen. Aber sie hatte sich verschlossen.

Sie wartete noch eine Weile, aber als Peter sich nicht meldete, rief sie kurz entschlossen bei ihrer Mutter an und verabredete mit ihr, dass sie gleich vorbeikommen würde. Dann trank sie ihren Kakao aus und wollte sich gerade ein Taxi bestellen, als ihr bewusst wurde, wie absurd das alles war. Sie war in Dänemark, in Brabrand. Dem Ort ihrer Kindheit. Sie würde in weniger als zehn Minuten zu Fuß bei ihrem Elternhaus sein.

Der Parkplatz sah aus wie der friedlichste Ort auf der Welt. Der Schnee war zu Haufen zusammengeschoben worden. Einige der Autos hatten noch Schneehauben auf dem Dach, andere waren säuberlich von jeder Flocke befreit worden und standen wie Musterschüler zwischen ihren Klassenkameraden. Die Sonne schien.

Sie stieß die Glastür auf und trat hinaus in die kalte Luft, froh, der stickigen Heizungsluft entflohen zu sein. Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte sie sich froh und frei und unabhängig. Der kalte Windhauch im Nacken war nicht mehr zu spüren, sie hatte die Verantwortung an Sand übertragen. Sie schickte Peter eine SMS. Gerne würde sie ihm ihre Dankbarkeit ausdrücken, dass sie seinetwegen sich und ihre Umwelt wieder spüren konnte. Sie dachte an ihre Berührungen vom Morgen und registrierte nicht, wie der schwarze Wagen neben ihr hielt, gleitend schnell wie ein Hai unter Wasser.

Peter hoffte, dass Felix auf ihn warten würde, hatte aber keine Nachricht geschrieben, sondern war vom Krankenhaus aus sofort losgefahren. Konzentriert manövrierte er den Wagen durch die matschigen Straßen. Das Gefühl von Stingers Hand in seiner ließ ihn nicht los.

Fischer-Brian wollte also, dass Grimme gestoppt wurde. Und er, Peter, war dafür auserwählt worden. Weil er und Grimme noch eine alte Rechnung offen hatten.

Fischer-Brian hatte mit einem Bein im Grab sorgfältig seine Rache an Grimme arrangiert. Er hatte nur nicht einkalkuliert, dass seine ferngesteuerten Rächer unter Umständen nicht mitspielen wollten.

Peter schaltete das Radio ein. Thomas Helmig sang ›Stupid Man‹ und er hatte das Gefühl, der Song handelte von ihm. Er war dumm gewesen, weil er geglaubt hatte, dass er seine Vergangenheit einfach so hinter sich lassen könnte. Er war dumm gewesen, von einem ganz normalen Leben zu träumen, wenn das Alte an ihm hing wie ein alter, verfilzter Pullover, der in der Tür eingeklemmt war.

Sein Handy piepte – vermutlich hatte Felix sich gemeldet. Auch was sie anbetraf, war er dumm gewesen. Er hatte sie an sich herangelassen, sich um sie gekümmert. Und in dem Moment, wo sie kurz davor war, zu sich zurückzufinden, drängte sich seine Vergangenheit in den Vordergrund: dass er einen Mann getötet haben soll.

Er näherte sich den Gebäuden des Marine Hauptquartiers und wollte gerade blinken und abbiegen, als er ihre schwarze Daunenjacke in etwa fünfzig Metern Entfernung am Straßenrand sah. So wie sie tanzte, ging sie auch und er erinnerte sich an ihren schmalen, geschmeidigen Körper, ihre Lippen, ihre Augen. An ihre Kraft, mit der sie ihn umschlungen hatte und die sie beide bis zum Orgasmus getragen hatte.

Für einen kurzen Moment verschwand die Trauer um Stinger. Dort lief sie und war lebendig und hatte auch ihn lebendig gemacht.

Er wollte hupen, um auf sich aufmerksam zu machen, als ein schwarzer Pkw ihn überholte, ihn schnitt und am Bordstein anhielt. Ein Mann sprang aus dem Fond des Wagens und packte sie. Das alles dauerte wenige Sekunden, dann raste der Fahrer mit offener Tür los.

Sofort nahm Peter die Verfolgung auf, versuchte die Nummernschilder zu entziffern. Sie kamen in das angrenzende Wohngebiet, der Wagen schlingerte in der Kurve und seine Reifen spritzten Schnee und Matsch in die Luft. Peter trat das Gaspedal durch, holte die Entführer ein und war nur wenige Meter hinter ihnen. Plötzlich bog der Wagen vor einem entgegenkommenden Lkw scharf nach links ab. Reflexartig stieg Peter auf die Bremse, um eine Kollision zu vermeiden. Der Lkw-Fahrer hupte, bremste und kam mitten auf der Kreuzung zum Stehen.

»NEEEIIIIINNN!«

Jemand schrie, es war ein lauter, kraftvoller Schrei wie von jemandem, dem große Schmerzen zugefügt werden. Der Lkw-Fahrer stieg aus seiner Kabine, einige Passanten blieben neugierig stehen, manche schüttelten missbilligend den Kopf.

Er war es gewesen, er hatte so laut geschrien.

KAPITEL 60

Mark beobachtete Anna Bagger, die unruhig durch die temporäre Kommandozentrale lief und sich schließlich vor die Tafel und neben einen kleinen Tisch stellte, auf dem ein Computer stand. Neun Ermittler hoben ihre Köpfe und sahen sie aufmerksam an. In seinem Kopf wirbelten die Gedanken durcheinander:

Ramses Bilal wurde am Neujahrsmorgen am Fuß der Gjerrild Klippe am Strand gefunden. In derselben Nacht war Nina Bjerre spurlos verschwunden und zwei Tage später wurde Tora Juel Andersen aus dem Hafenbecken geborgen. Und wiederum einige Tage später entdeckte Kir die strangulierte und entstellte Gry Johansen in einem Hotelzimmer. Gry hatte ihm kurz davor von den drei Mädchen erzählt, die allem Anschein nach die Täter der Überfallserie waren, die Grenå vor Weihnachten erschüttert hatte. Das war offensichtlich ihre Geldquelle gewesen, damit sie sich mit Lebensmitteln und – Gry zufolge – mit Drogen und Alkohol versorgen konnten. Wie hing das alles zusammen, wenn es das denn tat? Wer waren diese drei Mädchen? Warum mussten Ramses und Tora sterben? Was für ein Motiv hatte der Täter gehabt? Die Mädchen hatten einen Schatz in einem Boot auf dem Meeresgrund erwähnt. Ging es um Geld? Drogen? Oder war das alles nur erfunden?

Seine Kopfschmerzen hatten sich im ganzen Körper ausgebreitet, der sich anfühlte wie ein geschundener Boxsack. Aber ihm war es recht, dass er Schmerzen hatte, dadurch fühlte er sich lebendig.

Anna Bagger beugte sich hinunter zu dem Laptop auf dem Tisch. Die Ermittlungsergebnisse waren zu mager, das konnte man an ihren zusammengepressten Lippen ganz gut ablesen. Sie benötigte dringend Resultate, aber wie? Etwas fehlte. Glück? Talent? Irgendetwas hatten sie übersehen.

»Okay …«

Sie richtete sich auf und betätigte die Fernbedienung. Wie durch Zauberhand verwandelte sich die weiße Tafel in einen Bildschirm.

»Swatch, Toras Freund. Sein gebürtiger Name ist Mohammed Reza. Er ist 25 Jahre alt und Migrant der zweiten Generation aus dem Libanon.«

Alle Augen klebten an den beiden Fotos, die auf der Tafel erschienen, eines im Profil und das andere eine Frontalaufnahme: dunkle Augen, schwarzer Kurzhaarschnitt mit Verzierungen, die in den Haaransatz rasiert worden waren, lange gerade Nase, dichte Wimpern und ein Mund, der den Balanceakt zwischen Sinnlichkeit und Brutalität versuchte.

Eine der Ermittlerinnen, Pia Thorsen, pfiff anerkennend.

»Holla, die Waldfee!«, rief sie. Pia war Single, ein bisschen pummelig und trug immer unvorteilhaft weite Blusen. Aber er mochte sie. Sie war geradeheraus, hielt mit nichts hinter dem Berg und sie war auch die Einzige gewesen, die ihm nach dem Mord an Gry vorurteilsfrei in die Augen gesehen hatte. »Ich kann gut verstehen, dass sie ihr Leben riskiert, um mit dem zusammen zu sein.«

Wahrscheinlich hatte nur er bemerkt, wie Anna erstarrte. Er schaffte es noch, Pia ein Lächeln zuzuwerfen, bevor Anna sie in Grund und Boden stampfte.

»Mohammed ist ein gewalttätiger Psychopath und sitzt seit vergangenem Oktober wegen Körperverletzung und organisierter Bandenkriminalität im Gefängnis. Ich glaube nicht, dass es ein rauschendes Fest ist, seine Freundin zu sein.«

Pia tat Mark leid. Sie duckte sich und steckte ihre Nase in ihre Unterlagen.

»Aber die Tatsache, dass er im Gefängnis saß, bedeutet natürlich auch, dass er nicht der Mörder von Tora sein kann. Er befand sich zu dem besagten Zeitpunkt hinter Gittern und tut das auch nach wie vor.«

Mark starrte auf die Fotos. Dann erschienen neue auf der Tafel. Dieser junge Mann sah dänisch aus, breit wie ein Schrank, mit Glatze und Stiernacken. Er trug einen langen, rotblonden, spitz zulaufenden Bart und eine kleine Gebetskappe auf dem Kopf.

»Das ist Ibrahim Frandsen, Däne, zum Islam konvertiert. Er ist seit der Schulzeit mit Swatch befreundet. Kein Bandenmitglied, aber immer mit dabei.«

Anna nickte Martin Nielsen zu, dem Mark zum ersten Mal am Strand unterhalb der Klippe begegnet war, wo sie Ramses gefunden hatten. In Marks Augen war er ein solider, eher traditioneller Ermittler.

»Ibrahim ist wie vom Erdboden verschluckt«, sagte Martin Nielsen. »Aber wir haben Familienmitglieder befragt, allesamt Dänen, die alle nicht zum Islam konvertiert sind. Die Schwester Paulina macht zurzeit eine Ausbildung in der Drogerie Matas im Einkaufszentrum Bruuns Galerie in Århus. Sie kannte Tora, ist ihr ein paarmal begegnet. Sie gibt an – und da wird es interessant –, dass Tora sich von Swatch trennen wollte. Sie hatte offenbar auch Paulina um Hilfe gebeten, aber darauf konnte Paulina nicht eingehen, weil sie sich damit gegen ihren Bruder auflehnen und dieser stinksauer werden würde. Tora traute sich nicht, zu ihren Eltern zu fahren, weil Swatch ihr gedroht habe, sie überall ausfindig zu machen und zu töten. Und er habe ihr gedroht, sich auch an ihrer Familie zu rächen.«

Martin Nielsen sah in die Runde.

»Die Frage ist also, ob Toras Tod mit ihrem Verhältnis zu Swatch zu tun hatte«, sagte er. »Die Freundinnen von Bandenmitgliedern leben gefährlich.«

Anna Bagger griff diesen Gedanken sofort auf. »Dann muss er doch jemanden beauftragt haben, das für ihn zu erledigen.« Ihr Blick fiel auf Mark. »Hätte Swatch Ibrahim dazu bringen können, den Job für ihn zu erledigen?«

»Ihn oder jemand anderen«, antwortete Mark. »Er hätte es in jedem Fall nicht unbedingt selbst machen müssen. Die Bandenmitglieder sind da nicht zimperlich, wenn eine der Bräute – entschuldigt den Ausdruck – nicht spurt.«

»Gelingt es eigentlich auch mal jemandem, da auszubrechen?«, fragte einer der Kollegen, an dessen Namen er sich nicht erinnern konnte.

»Das ist eine gute Frage. Wir hatten viele dieser Fälle in Kopenhagen, wo die Mädchen zu uns gekommen sind und um Hilfe gebeten haben.«

»Und haben sie die bekommen?«

Mark schüttelte den Kopf.

»Wir können nicht allen eine neue Identität beschaffen.« Er sah sich im Kreis seiner Kollegen um. »Es geht dabei ja nicht nur um Eifersucht und Machogehabe. Die Mädchen wissen oft Dinge, die nicht an die Öffentlichkeit sollen, weder die Polizei noch der Feind darf davon erfahren.«

Anna Bagger nickte. »Das werden wir uns genauer ansehen.«

Mark sagte nichts dazu, fragte sich aber ernsthaft, wie sie das anstellen wollte. Die Rocker ließen sich nicht einfach so in die Karten schauen. Und die Einwanderer-Banden glichen Fort Knox. Sie würde niemanden von denen dazu bringen, auch nur einen Piep zu sagen.

»Paulina zufolge hatte Tora ein anderes Mädchen kennengelernt, die in derselben Situation war wie sie«, sagte Martin Nielsen. »Sie hat wohl Paulina gegenüber angedeutet, dass die beiden sich helfen wollten, aus der Bande auszusteigen.«

Anna Bagger schoss sofort dazwischen. »Wissen wir, wer dieses andere Mädchen ist?«

»Nein, gar nichts. Aber man darf durchaus annehmen, dass sie eine der drei Mädchen war, die sich hier in Grenå aufgehalten haben. Ich habe gehört, dass ihr sie auf einer Überwachungskamera entdeckt habt?«

Er sah hinüber zu Mark und reichte damit den Redestab weiter. Und Mark zeigte seinen Beitrag zu diesem Meeting: die Bilder aus der Überwachungskamera. Die drei Mädchen waren deutlich auf den Aufnahmen zu erkennen.

»Die müssen wir unbedingt identifizieren«, sagte Anna Bagger. »Wir haben die Fotos schon an die Presse weitergeleitet. Martin, ich schlage vor, dass du die Fotos mitnimmst und sie den Leuten in Toras Fitnesscenter und Ibrahims Schwester zeigst und wer sonst noch mit Tora Kontakt hatte.«

Nach der Besprechung benötigte er dringend eine Ablenkung und fuhr zu dem Haus in der Fredensgade. Es war spät am Nachmittag und die abendliche Dunkelheit hatte sich über die Stadt gelegt. Das Gebäude mit den vier Wohneinheiten stand eingeklemmt zwischen zwei größeren und breiteren Häusern und war in einem weitaus schlechteren Zustand als diese. Von den Fensterrahmen blätterte die Farbe ab und die Mauern waren mit altem Graffiti beschmiert. Die Eingänge der anderen Häuser waren von Schnee befreit, aber diese Arbeit hatte sich niemand bei Hausnummer 27 gemacht. Er wäre um ein Haar auf einer vereisten Steinplatte ausgerutscht, was seine Laune nicht gerade besserte.

Er stieß die Haustür auf und fragte sich, warum er Christan Røjel bisher noch keinen Besuch abgestattet hatte. Unwillig musste er zugeben, dass Kir der Grund dafür war. Der Ton in ihrer Stimme, wenn sie von ihrer Familie sprach, als würde ein verzweifelter Arzt die Heilung seines kranken Patienten herbeireden wollen. Sie waren Kirs Verbindung nach Grenå, eine Art unerfüllte und unglückliche Liebesbeziehung zwischen einer rebellischen Tochter und ihren traditionsverbundenen Eltern. Kir und er hatten mehr gemeinsam, als sie sich das wahrscheinlich vorstellen konnte.

Er ging die knarrende Treppe hoch, das Treppenhaus war schmal und dunkel, das Licht funktionierte nicht. Die Stufen waren aus dunklem Holz und Reste von Lack deuteten darauf hin, dass sie früher einmal sauber und glänzend gewesen waren. Jetzt waren sie dreckig und abgenutzt.

Weder der Wirt Asger Toft noch die anderen Mieter waren zu Hause. Nachdenklich stand er auf dem obersten Treppenabsatz und überlegte, was er tun sollte. Obwohl es sehr dunkel war, konnte er in der Decke eine Luke sehen. Aber sie war zu hoch oben, er kam nicht dran. Unten im Eingang hatte er einen Haufen Schrott liegen sehen, darunter alte Koffer, Eimer mit eingetrockneten Farbresten und Kisten mit Büchern. Die Koffer waren leer, er schleppte sie nach oben, stapelte sie übereinander und stellte sich darauf. Unter seinem Gewicht brachen die Koffer ein, aber er kam so gerade mit den Fingerspitzen an die Luke. Er drückte sie ein und schob sie beiseite, um dann den Rand der Luke abzutasten. Schließlich fand er, wonach er gesucht hatte: eine schmale Leiter. Er zog sie zu sich herunter und sah, dass sie sich einhaken ließ, allerdings reichte sie nicht ganz bis auf den Boden. Er musste sich wie auf ein temperamentvolles Pferd hochschwingen, die Leiter schaukelte bedrohlich hin und her, aber er schaffte es, auf den Dachboden zu klettern. Er zog sein Handy aus der Tasche und nutzte es als Lampe. Das Licht genügte, um zu erkennen, dass der Dachboden als Behausung diente oder zumindest gedient hatte. Er entdeckte zwei Matratzen, auf denen zerknülltes Bettzeug lag, und in einer Ecke stand ein Eimer mit Deckel, von dem ein unzweideutiger Gestank ausströmte, als hätte jemand vergessen, die Toilettenspülung zu betätigen. Auf dem Boden lag Müll: Pizzakartons und Burgerpapier, Plastikbecher mit Strohhalmen, leere Zigarettenpackungen und ein paar Zeitschriften. Er nahm eine an sich, das waren keine dänischen, sondern irgendetwas Osteuropäisches. Aufrecht stehen konnte man nicht, Mark musste regelrecht auf allen vieren kriechen. Hier hatte jemand unter erbärmlichen Umständen gelebt: weder Toilette noch fließend Wasser, man konnte sich nur gebückt fortbewegen und es war eiskalt. Er sah zwar Leitungen, aber weder einen Heizlüfter noch irgendeine Lichtquelle.

Ekel stieg in ihm hoch, aber er setzte sich dennoch auf eine der Matratzen und tastete alles ab, ohne genau zu wissen, wonach er eigentlich suchte. Da geschahen zwei Dinge gleichzeitig: Er hörte Schritte im Treppenhaus und seine Hand stieß auf einen kleinen Gegenstand, der in einer Falte der Bettdecke versteckt gelegen hatte. Er schloss die Hand um den Gegenstand und überlegte für eine Sekunde, die Leiter hochzuziehen und die Luke zu schließen, als er eine bekannte Stimme hörte.

»Mark, bist du es?«

Er fühlte sich ertappt wie ein Junge beim Äpfelstehlen. Er brummte etwas Unverständliches als Antwort, aber da steckte Kir schon ihren Kopf durch die Luke.

»Du hast es also gefunden!«, stellte sie nüchtern fest.

»Das war nicht so schwer. Wer wohnt hier?«

Sie zog sich hoch und setzte sich an die Kante. Ihr schönes Lächeln war hinter einem besorgten Gesichtsausdruck verschwunden.

»Papas Polen, die Saisonarbeiter. Die helfen bei den groben Sachen.« Ihre Stimme triefte vor Sarkasmus.

»Und bei was zum Beispiel?«

»Ich glaube, die waren vor Weihnachten da und haben Isolierungsarbeiten gemacht. Im Herbst sind sie auch da gewesen.«

»Bewirtschaftet dein Vater auch Land?«

Sie nickte. »Zum Hof gehören einige Hektar Land, damit muss er ja irgendetwas machen. Wir hatten schon immer Saisonarbeiter.«

»Und warum wohnen die nicht auf dem Hof?«

Sie zog die Beine unters Kinn. »Das haben sie jahrelang auch getan, aber dann fing die Gewerkschaft an, Fragen zu stellen, und Papa fand es besser, sie aus der Schusslinie zu nehmen.«

»Darum hat er das Haus hier gekauft?«

Sie zog die Schultern hoch und sah ihn entschuldigend an. »Ich habe das nicht gewusst.«

»Das weiß ich doch. Aber ich muss mich trotzdem mal mit deinem Vater unterhalten.« Er konnte ihre Anspannung spüren und sehen.

»Lass mich bitte zuerst mit ihm reden. Ihr bekommt sowieso nichts aus ihm heraus, wenn er nicht will.«

Ihr Blick fiel auf seine geschlossene Faust.

»Hast du was gefunden?«

Er öffnete die Hand. In seiner Handfläche lag ein kleiner silberner Ohrring in Form einer stilisierten Lilie.

»Ein Ohrring!«, sagte Kir überrascht und sah sich auf dem Dachboden um, als erwartete sie, die Besitzerin zu sehen. »Da hat wohl jemand Damenbesuch gehabt!«

KAPITEL 61

Peter bezahlte das Prepaid-Handy an der Kasse des Einkaufscenters City Vest und hob mit der Karte gleich noch 500 Kronen ab. Nach der erfolglosen Verfolgung von Felix’ Entführern war er in dem Center gelandet und nachdem er das Telefon gekauft hatte, ging er in den Supermarkt und besorgte noch einen Karton Zigaretten der Marke Camel und hob erneut 500 Kronen ab. Auf dem Weg zum Parkplatz passierte er die Bank und zog dort noch mal 2000 Kronen.

Hinterher saß er eine Weile still im Wagen und überlegte seine nächsten Schritte. Es dröhnte in seinem Kopf. Er konnte es nicht fassen, dass sie Felix entführt hatten. Aber er konnte unmöglich zur Polizei gehen, die würden das alles nicht verstehen und nur ihn verdächtigen. Er hatte sie als Letztes gesehen, sie hatte bei ihm gewohnt, obwohl er behauptet hatte, dass sie sich nicht kannten. Mit seiner Vorgeschichte wäre er sofort an der Spitze der Verdächtigen.

Er überlegte, ob er sich von Anfang an anders hätte verhalten können. Felix war wie eine Schiffbrüchige in sein Leben gespült worden. Ja, er hatte sich ihrer angenommen und sie gepflegt und auch versucht, ihrer Erinnerung auf die Sprünge zu helfen, als er herausbekommen hatte, dass sie Ramses kannte. Wenn er das nicht getan hätte, wäre ihr unter Umständen die Entführung erspart geblieben. Vielleicht hätte er sie einfach in Ruhe lassen sollen.

Er lehnte seinen Kopf gegen die Nackenstütze. Dann öffnete er den Camel-Karton, nahm aus einer Schachtel ein paar Zigaretten heraus und rollte stattdessen die Geldscheine in die Lücken. Eine Schachtel ersetzte er durch das Handy, dann packte er alles wieder ein, holte sein eigenes Handy hervor und rief Matti an.

»Ich benötige deine Hilfe.«

Verzweiflung war nie ein guter Ausgangspunkt für Verhandlungen. Er bemühte sich, seiner Stimme nichts anmerken zu lassen, aber Matti fiel nicht darauf rein.

»Was ist passiert?«

Peter erzählte ihm von Felix’ Entführung. Matti seufzte.

»Okay. Was brauchst du?«

»Eine Viertelstunde in Horsens, in einer halben Stunde, ohne Kameras und ohne Ton.«

»Cato wieder, nehme ich mal an?«, sagte Matti.

»Cato«, bestätigte Peter.

Es herrschte ein paar Sekunden lang Stille, dann meldete sich Matti wieder. »Ich kann nichts garantieren.«

»Das reicht mir nicht, Matti.«

Mehr gab es nicht zu sagen. Er musste ihn nicht an ihre gemeinsame Zeit im Kinderheim erinnern, mit Matti, Cato, My und den anderen zerstörten Seelen. Er musste auch nicht erwähnen, wie oft er die Strafe für Matti und die anderen abgesessen hatte, weil er der Einzige war, der es aushielt, in die Kiste gesperrt zu werden. Er sagte kein Wort darüber, aber das war auch nicht notwendig.

»Okay«, sagte Matti. »Ich mach das klar für dich.«

»Danke.«

Peter schloss die Augen. Er hatte einen Wechsel eingelöst, den er niemals hatte einsetzen wollen und auch nicht gedacht hatte, dass er ihn jemals benutzen würde. Und doch hatte er es getan, ohne mit der Wimper zu zucken und ohne sich zu schämen. Er befand sich schon längst auf dem Weg zurück in seine Vergangenheit.

KAPITEL 62

Felix hatte versucht, sich die Strecke einzuprägen, aber sie hatten ihr die Augen verbunden und sie gezwungen, sich auf den Rücksitz zu legen. Als sie die Richtung nicht mehr zuordnen konnte, fing sie an, die Minuten zu zählen, um wenigstens zu wissen, wie lange und wie weit sie fuhren. Aber auch das gab sie bald auf. Es war ein unmögliches Unterfangen, außerdem könnten die Entführer auch im Kreis fahren, um sie zu verwirren. Zeit und Ort lösten sich auf.

»Ihr werdet nicht weit kommen. Die werden bald hinter euch her sein.«

Sie hatte versucht, sehr viel Nachdruck in die Stimme zu bringen, aber das Ergebnis war lediglich, dass der Fahrer seinem Kompagnon signalisierte, dass er sie zum Schweigen bringen solle. Und dieser erwiderte gar nichts darauf, sondern ließ sogleich Taten folgen und stopfte ihr einen Knebel in den Mund. Sie kämpfte gegen den Würgereiz, dann hörte sie das Geräusch eines Tapes, das abgerissen wurde und ihr kurz darauf über den Mund gedrückt wurde. Es fühlte sich wie eine eng anliegende Maske an, Panik stieg in ihr auf. Ihre Brust hob und senkte sich stoßweise und die Tränen saßen wie ein großer Kloß im Hals. Sie fuchtelte mit den Armen, woraufhin er sie packte und ihr die Hände mit einem Plastikband auf dem Rücken fesselte.

Die zwei Männer waren sehr verschieden, dennoch schienen sie sich ohne viele Worte zu verstehen. Der Fahrer hatte das Sagen. Er strahlte eine Autorität aus, obwohl sie ihn nicht sehen konnte, rein physisch. Sie hörte das an seinem Atem und den Bewegungen, wenn er schaltete oder sich im Sitz zurechtsetzte.

Der andere war ein williger Befehlsempfänger. Er wirkte kleiner, schmaler, aber hatte viel Kraft, wie sie am eigenen Leib hatte erfahren dürfen, als er sie gepackt und wie einen Sack ins Auto geworfen hatte. Er hatte etwas Federndes, wie jemand, der sich in einer Starre befand, aber bei der kleinsten Berührung aufspringen und Dinge vollführen konnte, die ihm keiner zugetraut hatte.

Ein Chef und sein Untergebener. Es schien, als seien beide zufrieden mit der Verteilung der Aufgaben. Sie bildeten eine geschlossene Front.

All das schoss ihr durch den Kopf, während die Angst sie packte. Sie zitterte am ganzen Körper, fror und schwitzte abwechselnd. Sie wusste, dass sie sich in dem Wagen befand, der sie von Hjørtshøj verfolgt hatte.

Sie war sich nicht mehr sicher, ob sie aus dem Augenwinkel Peters Wagen gesehen hatte oder ob das nur Wunschdenken war und sie sich das einbildete. Sie konnte sich auch nicht an das Aussehen des Fahrers erinnern, obwohl sie ihn kurz gesehen haben musste. Dunkel, sie hatte etwas Dunkles gesehen, aber mehr wusste sie nicht mehr. Auch meinte sie, ein Auto gehört zu haben, das ihnen dicht gefolgt war, aber auch da war sie sich nicht sicher. Sie waren gefahren, als sei der Teufel hinter ihnen her, scharfe Kurven, hohes Tempo und bestimmt nicht den Witterungsverhältnissen angemessen. Heimlich hatte sie gehofft, dass sie durch ihren Fahrstil die Aufmerksamkeit der Polizei auf sich ziehen würden, aber kurz darauf hörte das Schlingern auf und sie fuhren nur geradeaus, auf einer Landstraße oder Autobahn. Eine Weile fuhren sie so, dann bogen sie auf eine kleinere, gewundene Straße ab. Der Wagen scherte eine paarmal aus und der Fahrer fluchte. Kurz bevor sie anhielten, begann das Auto plötzlich zu hüpfen und zu rutschen, sie fuhren über einen Feldweg oder Waldweg. Sie hörte, wie die Reifen das Eis in den Unebenheiten zersplitterten.

Die beiden Männer stiegen aus und schlugen die Türen zu. Sie konnte nicht verstehen, was sie sprachen. Sie spürte nur, dass der eine einen Befehl gab und der andere diesen ausführen sollte. Da wurde die Seitentür aufgerissen und jemand packte sie wie eine leblose Puppe und schleppte sie hinter sich her. Sie stolperte durch knöchelhohen Schnee und hatte den absurden Gedanken, dass sie wahrscheinlich an einer Lungenentzündung sterben würde. Aber das machte nichts, vielleicht war jetzt bald der Zeitpunkt gekommen, an dem sie wieder mit Maria vereint sein würde.

Sie klammerte sich an den Gedanken an Maria und die Sehnsucht nach ihr, als eine Tür oder eine Luke geöffnet und sie in ein Kellerloch gestoßen wurde. Es roch feucht und alt, vergammelt und modrig. Sie wurde auf den kalten Betonboden geschubst und spürte eine dünne Matratze unter sich. Der Mann nahm ihre Hände und kettete sie an eine Vorrichtung am Mauerwerk hinter ihr. Jetzt saß sie da, als würde sie die ganze Welt umarmen wollen. Dasselbe geschah auch mit ihren Beinen. Sie spürte, wie sich eiskaltes Metall um ihre Knöchel legte, und hörte das Klicken der Fesseln. Mit gespreizten Armen und Beinen saß sie da und spürte, wie die Kälte in ihren Körper kroch.

Sie wollte den Tränen freien Lauf geben, hatte aber Angst zu hyperventilieren und keine Luft zu bekommen, darum zwang sie sich, an schöne Dinge zu denken: an einen schönen hellblauen Frühlingshimmel über einer grünen Wiese, über die sie mit Maria Hand in Hand spazierte. Sie roch das frische Gras und Löwenzahn und hörte in der Ferne eine helle sorglose Kinderstimme, die ein Lied sang. Aber dieses Traumgebilde stürzte in sich zusammen, als die Kälte mit aller Macht in sie eindrang und sie so fror, dass ihre Lippen nicht mehr das Wort ›Hilfe‹ formen konnten.

KAPITEL 63

Horsens hatte sich seit seinem letzten Besuch nicht verändert. Auch hier sah es so aus, als würde der Winter niemals enden. Die Gefängnisgebäude zwischen den Schneewehen sahen aus, als würden sie die Schultern zu den Ohren hochgezogen haben und auf wärmeres Wetter hoffen. Und sogar der Maschendrahtzaun wirkte so verfroren, als würde er beim ersten Windhauch zerspringen.

In dieser Gegend war es immer windig, aber der Zaun würde niemals zerspringen. Niemandem würde die Freude gemacht werden, vor seiner Zeit diesen Ort verlassen zu dürfen, denn es war als ein fluchtsicheres Gefängnis deklariert. Genau genommen hatten die wenigsten viel Freude in diesen Mauern. Dafür aber waren jene Freuden hoch im Kurs, wie Catos Gesichtsausdruck belegte, die Peter ihm in Form des Kartons mit Camelzigaretten über den Tisch schob.

»Ist das mein fucking Geburtstag oder was? Oder was willst du?«

»Dich zur Abwechslung mal fröhlich sehen!«

Cato setzte ein breites Grinsen auf und zeigte ihm seine schlechten Zähne, die von Drogen, Zigaretten und seltenen Zahnarztbesuchen zerstört worden waren.

»Du darfst es aber erst aufmachen, wenn du allein bist, klar?«

Cato öffnete den Karton, zog ein paar Packungen heraus und sah hinein. Sein Lächeln war dieses Mal echt.

»Ein Telefonino. Scheiße. Fett! Wie hast du das denn gemeistert?«

»Mach es wieder zu, wir haben nur fünfzehn Minuten.«

Peter sah auf die Uhr, es waren schon drei Minuten verstrichen.

»Felix ist entführt worden.«

Cato riss seinen Blick vom Zigarettenkarton und sah Peter an.

»Und ich werde alles tun, um sie zu finden! Es hat mit ihrem Mann zu tun«, sagte Peter. »Erik Gomez. Wen wollte er im Gefängnis besuchen?«

Die Antwort war nicht mehr als ein Wort und das wurde geflüstert.

»Grimme.«

Der Name traf Peter wie ein Schlag in die Magengrube.

»Und warum?«

Cato drehte den Karton auf dem Tisch hin und her.

»Hört uns jemand zu?« Er flüsterte noch immer. Peter schüttelte den Kopf.

»Was haben Erik Gomez und Grimme für ein Ding laufen?«

Cato ließ sich tiefer in den Stuhl gleiten und legte den Nacken auf die Rückenlehne. Sein Blick ging an die Decke, als würde dort die Antwort stehen.

»Zehn Kilo Heroin. Auf der Straße ist der Shit sieben Millionen Kronen wert. Aber die Bullen haben einen Tipp bekommen. Grimme und Fischer-Brian wurden einkassiert. Erik passierte gar nichts. Also hat Grimme scharf kombiniert und beschlossen, dass Erik das Leck ist.«

»Und was wollte Erik dann hier in Horsens?«

Cato zuckte mit den Schultern. »Er hatte Angst um sein Leben. Angst vor Grimmes Rache. Er kam, um sich zu entlasten und zu verteidigen.«

Cato fingerte eine Zigarette aus seiner zerknüllten Packung, die er in der Hosentasche hatte. Er ließ sie eine Weile im Mundwinkel auf und ab wippen, ehe er ein Streichholz anzündete und einen tiefen Zug nahm.

»Ich glaube aber, dass es nichts genützt hat. Erik ist tot, oder?«

»Und wo ist die Beute jetzt?«

Cato richtete sich wieder auf.

»Keine Ahnung. Fischer-Brian, Grimme und Erik hatten irgendwas am Laufen. Grimme und seine Leute hatten Kontakte nach Polen und zu einer Quelle für Stoff, Fischer-Brian hatte ein Boot und Erik hatte sich an sein reiches Leben gewöhnt und schuldete allen möglichen Typen Geld. Er hatte Kontakt zu den Abnehmern und verkaufte die Ware an die Leute in seinen Kreisen weiter. Mit großem Risiko und für großes Geld.«

»Und dann ging es schief? Und die Polizei hat zugeschlagen?«

»Das ging richtig schief und alle waren panisch und haben sich gegenseitig verdächtigt, dass der andere sie an die Bullen verpfiffen hat.«

Peter sah die drei Männer förmlich vor sich: jeder von ihnen hatte von dem dicken Coup geträumt und hatte seine Felle davonschwimmen sehen. Drei aufgeblasene Egos, die sich zusammengetan hatten, um das große Geld zu kassieren.

»Wenn keiner von ihnen den Bullen einen Tipp gegeben hat, wer war es dann?«

»Das weiß ich doch nicht! Irgendeiner, der keine Angst hat, das ist mal klar!«

»Kannst du das rauskriegen?«

Cato sah verunsichert aus. Er aschte auf den Boden und spähte zur Tür, wo normalerweise der Wachmann stand. Aber dieser Wachmann war mit einer Magenverstimmung auf der Toilette verschwunden und hatte in der Eile vergessen, eine Ablösung anzufordern.

»Das weiß ich nicht. Die ganze Sache stinkt gewaltig, wenn du meine ehrliche Meinung hören willst.«

Ehrlichkeit hatte eigentlich nie zu Catos herausragenden Tugenden gehört, aber in seiner ganz eigenen Art hatte er einen großen Hang zur Ehrlichkeit. Wie zum Beispiel in diesem Moment. Peter konnte genau sehen, dass Cato ihm nichts verheimlichte.

»Und was ist mit den zehn Kilo? Was passiert damit?«, fragte Peter.

Cato wand sich auf dem Stuhl. Es war deutlich, dass er ab jetzt lieber schweigen und sich mit seiner Beute zurückziehen wollte. Er nickte zu dem Karton mit den Zigaretten.

»Prepaid«, antwortete Peter. »Und du kannst mehr davon bekommen. Aber du musst mir was liefern.«

Endlich hatte Cato seine Stimme wiedergefunden. »Ich hab doch keinen Plan, wo die Ware ist.«

Auf Catos Gesicht wechselten sich seine Gemütszustände wie das Wetter, von sonnig zu regnerisch.

»Hör mal«, sagte Peter. »Die Entführer von Felix glauben, dass sie weiß, wo die Beute ist.«

Cato nahm einen tiefen Zug, er wirkte nervös.

»Und, weiß sie es?«

Peter musterte ihn eindringlich. Cato konnte ohne Weiteres auch einer von Grimmes Handlangern sein. Man musste vorsichtig sein bei Leuten, die bereit waren, für Geld ihre eigene Mutter zu verkaufen.

»Nein. Sie weiß überhaupt nichts.«

»Und weißt du was?«, fragte Cato zögernd, als würde er mit Katzenpfoten über Glasscherben laufen.

»Wer will das wissen?«

Keine Antwort.

»Wer hat die Finger in dieser Sache? Wenn das Grimme ist, dann sag ihm, dass ich etwas weiß. Aber nur, wenn er Felix laufen lässt.«

Cato hatte aufgehört zu schlucken, seine einzige Bewegung war ein nervöses Zucken am linken Auge. Peter atmete hörbar aus. Sie sahen sich an. Brüder ohne Blutsbande.

»Und wenn es nicht Grimme ist, dann sag ihm, dass wir denselben Feind haben. Der ihn verpfiffen hat, hat auch Felix entführt.«

Er stand auf und klopfte Cato auf die Schulter, was ein Beben durch seinen mageren Körper jagte. Peter konnte seine Angst und seine Gier riechen. Cato schuldete ihm big time, das wussten sie beide.

Er spürte, dass Cato ihm hinterhersah, als er zur Tür ging. Catos Stimme sendete ihm eine Parodie ihrer Losung hinterher:

»Wir sehen uns unter der Uhr.«

KAPITEL 64

Das kleine Ferkel in der Ecke der Box hatte noch nicht einmal genug Kraft, um zu quieken. Es war das letzte und das kleinste aus dem Wurf, Nummer siebzehn, um genau zu sein. Kir sah in seine kleinen blinzelnden Augen, die ihr Schicksal zu kennen schienen. Es gab nicht genug Zitzen und es war zu schwach, um mit seinen Geschwistern um die Milch zu kämpfen. Es würde bald sterben, verhungern.

Ihr Vater machte kurzen Prozess. Mit einem Grunzen beugte sich Christian Røjel über den Rand der Sauenbucht, packte das Ferkel im Nacken und drehte ihm den Hals um.

»Was willst du?«

Er sah ihr nicht ins Gesicht. Am liebsten hätte sie ihm gesagt, dass es tierfreundlicher gewesen wäre, dem Ferkel eine Spritze geben zu lassen. Aber sie kannte seine Antwort darauf, dass der Tierarzt zu teuer sei und das Ferkel froh sein solle, dass er es nicht einfach verhungern ließe. Sie wusste, dass er recht hatte. Von zwei Übeln war dieses tatsächlich das kleinere.

»Du schwätzt also mit den Bullen, ja? Was fällt dir eigentlich ein?«

Mark Bille Hansen war unmittelbar nach ihrer Begegnung in der Fredensgade 27 zu ihrem Vater gefahren, um ihn zu der Immobilie zu befragen. Sie hatte zwar noch vorgeschlagen, zuerst mit ihm Kontakt aufzunehmen, aber wahrscheinlich hatte er recht, dass ein Überraschungsbesuch sinnvoller sei. Keine Zeit, sich Antworten auszudenken. Denn ein schlauer Fuchs war er, der Schweinebauer, das konnte Kir blind unterschreiben.

»So ein kleiner Sack, kommt hierher und steckt seine Nase in unsere Angelegenheiten.« Er drehte sich zu ihr um. »Und du rennst ihm hinterher, ja? So ein Schmierlappen, der glaubt, dass er was zu melden hat.«

Seine Wut hatte damit zu tun, dass sie die polnischen Saisonarbeiter erwähnt hatte. Sie war zu ihm gefahren, um die Wogen zu glätten. Um mit eigenen Augen zu sehen, ob es noch eine gemeinsame Basis gab oder ob alles verloren war. Sie war schließlich seine Tochter und das zog sie wie ein magisches Band immer wieder zurück. Aber sein Mund hatte sich wie ein Vulkankrater geöffnet und die Worte wie flüssige Lava ausgespuckt. Es half auch nichts, dass sie seine Herkunft berücksichtigte. Er war ein Mann der alten Schule. Seine Weltanschauung war eine andere. Er war zwar ein christlich erzogener Mann, kannte aber in seinem Handeln weder Gnade noch Vergebung. Er glaubte an die Scholle, seine Tiere, an Macht und an sein gottgegebenes Recht, über die Seinen zu herrschen. Schweine wie Menschen. Er war ein Patriarch. Die Djursländische Version eines alten, dickköpfigen Elefantenbullen.

»Ich renne niemandem hinterher. Ich mache meine Arbeit.«

»Arbeit. Pff!«

Er warf den leblosen Körper des Ferkels in den Stallgang und spuckte auf den Boden. Dann ging er weiter zur nächsten Sauenbucht und sie war gezwungen, ihm zu folgen.

»Ich verfluche den Tag, an dem du mit dem Dreck angefangen hast.«

Seine schlanken Finger packten ein zweites Ferkel und er wiegte es in seiner Hand, wie ein ägyptischer Gott, der das Gewicht der Seelen bestimmte und entschied, ob sie in den Himmel oder in die Hölle geschickt werden sollten.

Erinnerungen aus ihrer Kindheit schossen ihr durch den Kopf. Er hatte genauso gestanden wie jetzt, aber nicht mit einem Ferkel in der Hand, sondern mit einer Tauchermaske, die ihr Onkel Hannibal geschenkt hatte. Sie hatte diese Tauchermaske geliebt. Den dazugehörigen Schnorchel hatte sie unter ihrem Kopfkissen versteckt, damit ihn niemand finden konnte. Sie sah das Bild ganz deutlich vor sich, wie sich seine langen Finger um das Glas der Maske geschlossen hatten. Und sie erinnerte sich an das Geräusch von splitterndem Glas, als er die Maske auf den Boden geworfen hatte und darauf rumgetrampelt war. Aber damit war es nicht beendet gewesen. Seine Hand war unter ihr Kopfkissen gefahren, hatte den Schnorchel hervorgeholt und ihn in der Mitte durchgebrochen. Erst dann hatte er sich zu ihr umgedreht und noch nicht einmal den Anstand besessen, ein bisschen schuldbewusst auszusehen.

»Er setzt dir Flöhe in den Kopf«, hatte er nur gebrummt und dabei seine Fäuste geballt. »Halt dich von ihm fern.«

Das kleine Ferkel in seinem Arm quiekte. Keine Regung war seinem Gesicht abzulesen, als er sich in die Bucht beugte und es zu seinen Geschwistern schob. Das war sein Leben, sein Ein und Alles. Sie respektierte die Gesetze des Meeres, jedoch ohne einen Hauch von Sentimentalität, und auch er war seinem Reich vollkommen unsentimental gegenüber. Ökologische Fanatiker, die die Welt retten wollten und deren Herz vor Mitleid für Tiere auf der Schlachtbank blutete, sollten einfach zu Hause bleiben. ›Die meisten wollen aber am Ende des Tages trotzdem ihren Braten mit Knusperschwarte essen‹, war in der Regel seine Antwort auf Proteste.

Sie wusste von Mark, dass er sehr kooperativ gewesen war und ihm die Namen der beiden Polen gegeben hatte, die allerdings schon weitergezogen waren. Es war zwar Winter und viel zu tun gab es nicht, aber er meinte sich zu erinnern, dass sie zu einem Hof in Allingåbro in der Nähe von Randers fahren wollten, wo sie beim Bau einer Scheune helfen sollten.

Sie starrte auf seinen Rücken, der sich tief in die Sauenbucht gebeugt hatte, um den Zustand des Muttertieres zu begutachten.

»Das hatte damals gar nichts mit dem Tauchen zu tun, stimmt’s?«

Tatsächlich war ihre Rebellion dem hässlichen Ende ihrer geliebten Tauchermaske zu verdanken. Denn natürlich hatte sie sich eine neue gekauft und im Verborgenen Tauchen geübt, mit und ohne Schnorchel.

»Das hatte mit dir und Hannibal zu tun. Mit der Konkurrenz zwischen euch. Der älteste und der jüngste Sohn.«

Es gab so vieles, was ihr bisher verschlossen geblieben war, aber langsam lichtete sich das Dunkel. Die Ereignisse der vergangenen Tage, die Leiche im Hafenbecken und die Reaktion ihrer Familie. Die Unzugänglichkeit ihrer Mutter, die Wut ihres Vaters. Sie hatten Angst. Ihre Welt wurde zum zweiten Mal massiv bedroht.

»Hannibal war der Jüngste, aber er war auch der Cleverste von euch und offen für alles Neue. Er hatte keine Angst vor gar nichts. Er musste nicht mit den Muskeln spielen und sich wie ein Diktator aufführen. Dafür hätte er aber auch niemals den Hof übernommen. Er war frei von jeder Verantwortung und dafür hast du ihn gehasst.«

Ihr Vater antwortete nicht. Sie fuhr unbeirrt fort, obwohl eine innere Stimme ihr sagte, dass sie besser schweigen sollte.

»Hannibal war eine Bedrohung für dich. Er sah die Welt mit anderen Augen. Er sah auch mich mit anderen Augen. Du hast immer nur die Tochter gesehen, die am besten auf dem Hof bleiben und für euch sorgen sollte, wenn ihr alt werdet. Die sollte nicht ihre eigenen Vorlieben entdecken oder womöglich selbstständig werden.«

Kommentarlos ging er zur nächsten Box, in der die Ferkel um den besten Platz kämpften, aber sie folgte ihm.

»So eine Tochter musste kleingehalten werden, stimmt doch oder? Aber die Söhne! Die Söhne waren reines Gold. Für sie gab es keine Grenzen.«

Er hatte eine Hand in die Hüfte gestemmt und wandte sich zu ihr um. Der Vulkan stand kurz vor einem erneuten Ausbruch. Seine Augen brannten vor Zorn, während er einem weiteren, lebensuntüchtigen Ferkel mit einer beiläufigen Handbewegung das Genick brach.

»Halt dein Maul!«

Sie hatte Angst vor ihm, aber die war offensichtlich nicht groß genug.

»Ich habe die Katze auf dem Misthaufen gefunden. Warum hältst du noch immer deine Hand über ihn? Er wird es immer wieder tun, was denkt er sich wohl als Nächstes aus?«

»Halt’s Maul, habe ich gesagt.« Am Kraterrand brodelte es blutrot vor Lava.

»Das damals im Boot, Papa, das war ich nicht. Das war Blackie.«

Sie hatte kaum die Worte ausgesprochen, als die Ohrfeige auf ihrer Wange landete. Aber sie konnte jetzt nicht aufgeben, obwohl sie wusste, dass es das Ende ihrer Beziehung sein würde. Das Ende von Vater und Tochter.

»Blackie hat Tomas über Bord gestoßen. Aber du hast erzählt, ich sei es gewesen. Blackie sollte um jeden Preis geschützt werden. Der älteste Sohn. Er wurde immer beschützt.«

»Das hat nichts mit Blackie zu tun.«

Seine Stimme zitterte, sein ganzer Körper bebte vor Wut. Er würde sie gleich ein zweites Mal schlagen.

Sie sah ihren Vater an. Ein letztes Mal. Dann drehte sie sich um und ging.

KAPITEL 65

Das Haus war wie ausgestorben ohne Felix. Rastlos lief Peter durch die Zimmer, schmierte sich ein Brot, machte sich Kaffee, konnte sich aber kaum auf die Mahlzeit konzentrieren. Sogar Kaj wirkte verloren.

Er war gerade von einer kurzen Tour zur Klippe zurück ins Warme gekommen, als sein Handy klingelte. Cato war dran und er klang so nervös wie vorhin im Besuchsraum.

»Ich habe nicht viel Zeit.«

»Was hast du für mich?«

Der Wind rauschte im Hintergrund, Cato schnaufte vernehmbar, während er lief.

»›Operation Lilie‹«, sagte er nur.

Peter sah ihn vor sich, wie er sich in eine Ecke im Hof drängte, und hoffte, dass er dort sicher war. Das Problem war nur, dass es keinen sicheren Ort gab in einem Gefängnis. Man musste immer auf der Hut sein vor den Wachen und vor seinen Mitinsassen.

»Operation Lilie? Was meinst du damit?«

Peter hätte ihn am liebsten geschüttelt, um schneller an Informationen zu kommen.

»Grimmes Alte heißt Lily. Und sie war das Leck.«

»Lily Klein?«

Er war sich so sicher gewesen, dass sie irgendwie mit Horsens in Verbindung stand, er hatte sie dort gesehen. Wahrscheinlich hatte sie Grimme besucht.

»Kennst du diese Lily Klein?«, fragte Cato. »Kleines Paket mit dunklen Haaren und mehr Piercings als ein Zulu-Häuptling.«

Besser hätte man sie nicht beschreiben können.

»Warum hat sie ihn verpfiffen?«

Cato hustete und lachte gleichzeitig.

»Grimme hat ihre Schwester gebumst und Lily hat ihn sitzen lassen. Aber Grimme hat sie ordentlich vermöbelt und ihr ein Branding verpasst, damit alle Typen wissen, wem sie gehört. Aber sie ist abgehauen und macht jetzt einen auf Rachefeldzug. Ist die Alte vom Ramses geworden.«

»Und jetzt?«

Peter hörte, wie Cato sich eine Zigarette anzündete und gierig daran zog.

»Die ist voll durchgedreht. Da werden Exempel statuiert und so ein Kram. Die haben jemanden da draußen, der ihnen hilft.« Er stieß Rauch aus.

»Was für Exempel?«

Es herrschte Schweigen am anderen Ende der Leitung, aber er hörte Cato rauchen.

»Na, diese Kanakenmuschi, die im Hafen. Reicht das?«

»Kanakenmuschi? Was haben denn die mit Grimme zu schaffen?«

Cato lachte, dieses heisere Lachen, das immer in einem Husten endete.

»Du kannst doch mit allen Geschäfte machen.«

Die Lilie, das Branding, Jungs gegen Mädchen. War es das?

»Meinst du, die machen gemeinsame Sache? Die Rocker und die Ausländer?«

»Eine bitch bleibt eine bitch, egal auf welcher Seite sie steht.«

»Und wer macht die Drecksarbeit für Grimme?«

Das musste ein Mensch ohne jeden Skrupel sein, dachte Peter. Vielleicht einer, der es genoss zu töten. Und Felix war in den Händen dieses Ungeheuers. Peter lief es eiskalt den Rücken herunter.

Cato holte rasselnd Luft. »So, das war es jetzt. Genug! Ich muss los. Das kostet alles extra.«

»Wer, Cato? Das ist wichtig. Ich brauche einen Namen!«

Cato seufzte. Die Sekunden verstrichen. Peter hörte Stimmen im Hintergrund.

»Ein Typ, den Grimme von früher kennt. Der hat auch gesessen, wie wir beide.«

»Wo?«

»Djursland, mehr weiß ich nicht. Irgend so ein Jugendknast.«

Die Leitung war tot.

KAPITEL 66

Felix zitterte vor Kälte. Sie hatte immer geglaubt, dass extreme Kälte den Körper empfindungslos machen würde, aber das traf für sie nicht zu. Alles tat ihr weh. Alle Gelenke, die Knochen, Muskeln und Organe. Diese Kälte war ein größerer Feind als die Kidnapper selbst. Sie konnte mit ihnen ja auch nicht sprechen oder verhandeln. Sie konnte ihnen nichts anbieten, um ihre Wut zu beschwichtigen. Ihr blieb nichts anderes übrig, als zu hoffen und auszuhalten und darauf zu warten, dass Peter sie fand. Das würde er, das wusste sie. Er würde sie finden und retten. Zumindest würde er alles versuchen.

Sie hatte alles versucht. Sie hatte versucht, ihr Gehirn auf Standby zu schalten und einzufrieren, so wie es der Winter draußen tat. Aber dieser Winter war zu ihr hereingekrochen: in den Stall, die Scheune, einen Schuppen oder Keller? Es roch nach Katzen, Fisch, alten, feucht gewordenen Zeitungen und von Mäusen zerfressenen Matratzen.

Sie hatte auch das Gegenteil davon versucht und sich mit kleinen Erinnerungsfetzen gefüttert. So war sie minutiös die Tage vor dem Absturz durchgegangen und hatte sich bemüht, die Lücken zu füllen. Dabei waren Episoden aus ihrem Leben aufgetaucht, die sie vor langer Zeit vergessen oder verdrängt hatte.

Die Ohrfeige, die sie ihrem Bruder in einem Anfall von Zorn gegeben hatte, nur um zu sehen, wie er darauf reagieren würde. Da war er 15 Jahre alt gewesen und sie 16. Und er hatte ihr das nie verziehen. Wahrscheinlich hatte das den Ausschlag für ihr Verhältnis gegeben, eine Sekunde, die eine lebenslange Nachwirkung hatte, konnte für immer etwas Wertvolles zerstören. Dazu gehörte auch der Streit und Bruch mit ihrer Freundin Susanne, worauf sie keineswegs stolz war, aber den sie wegen ihres dämlichen Stolzes nie geschlichtet hatte. Die beiden waren seit der zweiten Klasse Zeuginnen ihres Lebens gewesen. Aber dann hatte ihr Susanne im Gymnasium einen Jungen weggeschnappt, auf den es Felix abgesehen hatte. Sie hatte ihre beste Freundin zum Teufel geschickt. Einmal hätte sie sich fast entschuldigt, sie hatte den Brief schon geschrieben. Aber dieser Brief wurde niemals abgeschickt, sondern landete zerrissen im Papierkorb.

Für sie war der Rückzug immer der leichtere Weg gewesen. Darum war es ihr auch nicht schwergefallen, sich im Haus an der Klippe zu verkriechen. Bei Konflikten reagierte sie mit Fluchtimpuls. Auch Auseinandersetzungen mit ihren Partnern ging sie aus dem Weg, setzte sich ins Auto und fuhr weg, mit dem Gefühl von Gerechtigkeit und voller Selbstmitleid.

Sie hatte sich auch ihr Verhältnis zu ihrer Mutter angesehen, das nicht besonders gut und herzlich, aber doch von gedämpfter Liebe geprägt war, zu ihrem Stiefvater und zu ihrem Bruder, der längst wieder in Spanien lebte. Sie hatte ihr Leben Revue passieren lassen und die Bilanz war, dass sie keinen Grund hatte, stolz zu sein. Zumindest nicht, wenn man den wertvollen und sinnvollen Umgang mit anderen Menschen als Zeichen eines erfüllten Lebens verstand. Das einzig Wertvolle und Sinnvolle in ihrem Leben war in einem Strudel aus Wasser und Wrackteilen ertrunken. Das einzige Kind, dem sie Leben geschenkt hatte, dem war dieses genommen worden, weil ihre Mutter den falschen Mann gewählt hatte. Und weil sie dumm gewesen war. Weil sie nichts gesehen und nichts bemerkt hatte. Nein, keine Entschuldigungen mehr: weil sie die Augen vor allem verschlossen hatte, weil sie nichts sehen wollte.

Das Tape war fest auf ihren Mund gepresst und die Augenbinde saß so straff, dass sie dachte, ihr Schädel würde platzen. Aber sie durfte auf keinen Fall weinen. Sie zwang sich, ruhig und gleichmäßig zu atmen, und versuchte sich anders hinzusetzen. Das hatte sie schon unzählige Male getan, jedes Mal mit dem Ergebnis, dass ihr die Metallfesseln nur tiefer ins Fleisch schnitten.

Sie hoffte, dass sich Maria in ihrem kurzen Leben geliebt gefühlt hatte. Maria war wie eine Sonne in ihr Leben getreten. Von dem Tag ihrer Geburt an hatte sich alles verändert, ihre Gefühle und ihre Gedanken hatten sich ganz auf dieses kleine Wesen konzentriert. Und das Band zwischen ihnen war gewachsen und gewachsen.

Sie sah Maria vor sich stehen, in rosa Leggings, einem weißen Kleid und einer weißen Schleife im Haar; zarte Haut, dunkle Haare von der spanischen Seite. Ein kleines Schneewittchen, bereit, die Herzen zu erobern. Sie war ein liebenswürdiges Kind gewesen, das keine Vorurteile hatte und die Gabe besaß, andere mit ihren dünnen Ärmchen zu umschlingen und sie bedingungslos zu lieben.

Sie hörte ein Geräusch. Schritte näherten sich und hatten einen eiskalten Windhauch im Gepäck.

Sie erkannte sofort, dass es ein Mann war. Die Art und Weise, wie er sich bewegte und atmete, wie die Luft vor ihm zurückwich. Er kniete sich neben sie und es durchfuhr sie ein glühender Schmerz, als er ihr das Tape vom Mund riss.

»Hier kann dich niemand hören. Aber wenn du anfängst zu schreien, stopfe ich dir das Maul.«

Die Stimme gehörte dem Fahrer. Sie erinnerte sich an seine Ausstrahlung, der Mann hatte Muskeln, war breit, vielleicht nicht so groß, aber auf jeden Fall massig. Sie roch seinen Schweiß, als wäre er gerade vom Training gekommen.

»Wasser …«

Sie hatte viele Wünsche, aber das war das Dringlichste.

»Hier.«

Er hielt ihr einen Becher oder eine Kanne an die Lippen. Sie trank. Das Wasser war eiskalt.

»Ich friere.«

»Womit hast du gerechnet? Pelz und Champagner? Das hier ist kein fucking Fünfsternehotel.«

Seine große Hand packte ihre Haare und riss ihr den Kopf in den Nacken.

»Du weißt genau, was wir haben wollen, stimmt’s?«

»Nein«, log sie.

Mit einer kurzen Bewegung schlug er ihren Kopf gegen die Mauer. Sie verlor für einen Moment die Besinnung in einem Strudel aus Schmerz.

»Bitch.«

Sie hatte sich auf die Zunge gebissen, Blutgeschmack im Mund. Sie klammerte sich mit ganzer Kraft an den Wunsch, bei Bewusstsein zu bleiben, während ihr Körper vor panischer Angst zitterte.

»Gib mir die Position«, befahl er ihr.

Sie befeuchtete ihre aufgesprungenen Lippen. Peter würde sie finden. Sie musste nur noch ein bisschen durchhalten.

»Ich habe sie nicht.«

»Ich weiß genau, dass du sie hast.«

Ein zweites Mal schlug er ihren Kopf gegen die Mauer und wieder durchfuhr sie der Schmerz wie eine Feuerwalze. Sie wünschte sich die Seligkeit einer Bewusstlosigkeit, kämpfte aber gleichzeitig dagegen an.

»Tja, wer nicht hören will, muss fühlen, wie meine Mutter immer sagt. Ich habe ein kleines Geschenk für dich, daran kannst du dich wärmen. Aber zuerst …«

Er öffnete ihre Fußfesseln. Doch sie wusste nur zu gut, dass sie nicht die Freiheit geschenkt bekam. Er zog ihre Stiefel aus, einen nach dem anderen, dann spürte sie seine groben Hände unter ihrem Pullover, mit denen er ihre Hose aufknöpfte und den Reißverschluss öffnete.

»Neiiin!«

Die Kälte biss in ihre nackten Beine, als er ihr die Hose herunterzog.

Vergewaltigung, schoss ihr durch den Kopf. Gleich wird sich etwas in sie hineinbohren, sein Schwanz, kalter Stahl oder eine abgebrochene Flasche.

Der Gedanke ließ die Wut in ihr hochkochen. Sie warf sich hin und her und trat um sich, aber da sie nichts sehen konnte, trafen ihre Füße nur ins Leere. Er packte ihre Beine und fesselte sie wieder mit den Metallschlaufen. Sie wollte ihn anspucken, ihn kratzen und schlagen, sie hätte ihm am liebsten einen Eispickel durch sein krankes Herz gestoßen. Aber sie konnte nichts tun, sie war hilflos.

»Ach, davor hattest du Angst?«, sagte er abfällig. »Glaubst du, ich habe Bock auf so ein Skelett wie dich? Du hättest wahrscheinlich noch Spaß dabei und was hätte ich dann davon?«

›Na und?‹ wollte sie ihm entgegenbrüllen, aber sie beherrschte sich.

»Ich habe andere Pläne mit dir«, sagte er und flüsterte beinahe dabei, seine Lippen nah an ihrem Ohr. »Ein kleines Ritual, damit klar ist, zu wem du gehörst.«

Dann verschwand er wieder. Sie starb vor Kälte. Sie hätte gar nicht um Hilfe schreien können, ihre Stimme war kraftlos, die Schmerzen nahmen ihr die Luft, als hätte sie jemand an die Wand genagelt. Ihr entwich nur ein kaum hörbares, jämmerliches Wimmern, für das sie sich schämte. Sie dachte an Peter, hörte seine Stimme und sein Lachen vom frühen Morgen, als sie miteinander geschlafen hatten. Sie sah sein Lächeln und die kleinen Lachfalten, die seine Augen umspielten. Seinen intensiven Blick.

Er hatte sich um sie gekümmert. Hatte sie ins Badezimmer getragen, als sie zu schwach dafür gewesen war, hatte sie gewaschen und angezogen, war für sie da gewesen. Er wollte nicht, dass sein Verhalten als heldenhaft bezeichnet wird, das wusste sie. Er wollte nur ein anständiger Mensch sein und das Richtige tun, ohne viel Aufsehen. Er brauchte kein affektiertes Benehmen, keinen teuren Lebensstil und hatte nicht den Traum von unendlichem Luxus. Er war einfach nur ein Mann, der versuchte sein Bestes zu tun. Er war dort draußen irgendwo und das tröstete sie.

Aber es gab auch das Böse.

»So, jetzt kommt das Geschenk.«

Ihr Gefängniswächter war zurückgekehrt und hielt ihr etwas hin. Es roch verbrannt, der Gegenstand strahlte eine ungeheure Hitze aus.

»Jetzt wird es dir bestimmt gleich warm werden.«

Er kniete sich auf ihr Bein und hielt das andere fest, dabei konnte sie sich ohnehin nicht bewegen. Panik erfasste sie. Aber der Schrei blieb ihr im Hals stecken.

»Jetzt wirst du ein Mitglied der Herde«, sagte er. »Oder, wenn ich das so sagen darf, eine Blume im Bukett.«

Sie hörte das zischende Geräusch von gebratenem Fleisch, als er ihr etwas glühend Heißes an die Innenseite ihres Oberschenkels drückte. Ein bis dahin unbekannter Schmerz explodierte in ihr. Sie schrie, aber ohne Laut. Ihr fehlten die Kräfte.

»Sag mir jetzt die Position, sonst bekommst du das Eisen ein zweites Mal.«

Sie gab ihm die Zahlen und wurde ohnmächtig.

KAPITEL 67

Es gab diverse Jugendeinrichtungen auf Djursland, aber nur eine war eine geschlossene Institution für kriminelle Jugendliche. Es war auch die einzige, die es schon lange genug gab, damit ein damals 16- bis 17-jähriger Grimme dort seine Strafe abgesessen haben konnte.

Peter schätzte Grimme, der bürgerlich Kenneth Krøll war, auf Mitte dreißig. Die meiste Zeit seines Lebens als Erwachsener hatte er hinter Gittern in Horsens verbracht, wo auch Peter in den Genuss gekommen war, eines seiner Mobbingopfer zu sein. Zuerst hatte er wegen Doppelmordes an zwei Mitgliedern einer rivalisierenden Rockerband gesessen, danach wegen Drogenhandels. Wenn man Anfang der neunziger Jahre als Minderjähriger auf die andere Seite des Gesetzes gerutscht war, wurde man nicht ins Gefängnis geschickt, sondern wurde zur Wiedereingliederung und in Begleitung von Pädagogen und Psychologen in anderen Einrichtungen untergebracht. In dieser Zeit hatte Grimme unter Umständen den Mann kennengelernt, der jetzt Felix in seiner Gewalt hatte.

Peter wusste, dass es schwierig, wenn nicht sogar unmöglich werden würde, Informationen über die ehemaligen oder aktuellen Bewohner der Einrichtung herauszubekommen. Alle Angestellten unterlagen der Schweigepflicht. Trotzdem hatte er beschlossen, dorthinzufahren, außerdem hatte er keine anderen Optionen und die Zeit arbeitete gegen ihn.

›Schwalbe‹ hieß die Einrichtung und lag am Lange Sø außerhalb von Ebeltoft in einem Naturschutzgebiet.

Im ganzen Land befanden sich nur sieben Anstalten für Jugendliche dieser Art. Die Bewohner und die Angestellten wohnten in der ehemaligen Stallseite eines alten, weiß gekalkten Gutshofes, zu dem eine Allee aus kahlen Pappeln führte, die schneebedeckt der Winterkälte trotzten.

Peter fuhr in die Auffahrt, er hatte sich keine Taktik überlegt, weil er nicht wusste, was ihn erwartete.

Die Auffahrt und die Gebäude versanken förmlich im Schnee, vereinzelt sahen Bäume und Büsche aus den Wehen. Vor dem Haus hielten drei Autos, zwei Geländewagen und ein Toyota Hiace. Ein Mann in einem dicken Islandpullover und Kappe mit Ohrenklappen schaufelte Schnee vor dem Eingang. Peter schätzte ihn auf Mitte fünfzig. Er parkte und stieg aus.

»Ist abgeschlossen«, rief ihm der Mann zu, bevor Peter auf die Klingel drücken konnte. »Und da kommt jetzt keiner und macht auf.«

»Warum das denn nicht?«

»Die haben ’ne Sitzung.« Der Mann sah auf seine Uhr. »Noch ’ne Viertelstunde.«

Gewissenhaft fuhr er mit seiner Arbeit fort.

»Na, dann warte ich eben noch ein bisschen, wenn das in Ordnung ist.«

Der Mann wischte sich die Nase am Ärmel ab.

»In der Kälte haut wenigstens keiner ab.«

»Tun sie das denn sonst?«

Er schüttelte den Kopf und Schnee rieselte von den Ohrenklappen auf seine Schultern.

»Nee, nicht so oft, aber es kommt schon vor, sie versuchen es zumindest.«

Er nickte zu den Fenstern hoch.

»Im Moment sitzen sie aber nur drin und spielen Computer. Mit irgendwas müssen die sich ja beschäftigen.«

Peter trat auf der Stelle, um sich warm zu halten.

»Die Kälte besänftigt sie, die werden wie Lämmer. Aber sobald der Frühling kommt, haben die nur noch Quatsch im Kopf.« Er zeigte hinters Haus. »Dann sind die nur draußen, wenn sie dürfen, sind unten am See, klauen sich ein Ruderboot und fahren raus.«

»Aber die können doch nicht abhauen?«

»Nee. Die werden immer wieder eingesammelt.«

Der Mann schaufelte weiter.

»Was machen die denn da unten am See?«

»Tun so, als ob sie draußen wären, in Freiheit«, er grinste. »Dann ritzen sie ihre Namen in die Baumstämme.«

»Wie lange sind Sie denn schon hier?«, fragte Peter.

»Viel zu lange.«

»Waren Sie schon Anfang der Neunziger hier?«

Er bekam keine Antwort, hörte nur das kratzende Geräusch der Schaufel auf dem Kies.

»Ich bin auf der Suche nach einem Typen, Kenneth Krøll. Er war hier Anfang der Neunziger, 1992 oder so.«

Der Mann sah zu Peter hoch und kniff die Augen zusammen. Seine Lippen pressten sich aufeinander und er vertiefte sich wieder in seine Arbeit.

»Ich kenne niemanden«, sagte er leise. »Ich erinnere mich an niemanden.«

Nach einer gefühlten Ewigkeit öffnete sich die Eingangstür und ein Mann kam heraus. Er nickte ihnen freundlich zu, setzte sich in einen der Geländewagen und fuhr davon.

Peter klingelte und kurz darauf kam eine junge Frau um die dreißig und begrüßte ihn mit professioneller Freundlichkeit, die an Zurückweisung grenzte. Diesem Typus Mensch war er schon so häufig in den Behörden dieses Landes begegnet: Menschen, deren vorrangigste Aufgabe darin zu bestehen schien, dem Gegenüber zu erklären, warum etwas nicht möglich war. Er trug sein Anliegen vor.

»Wir geben grundsätzlich keine Auskünfte über Bewohner«, sagte sie und sah ihn abschätzig an. »Wofür benötigen Sie die Informationen?«

»Er ist ein ehemaliger Schulkamerad von mir«, log Peter. »Wir haben uns aus den Augen verloren.«

»Tja, das tut mir leid!«

Sie verschränkte die Arme vor der Brust, die von einer Kunstpelzweste verdeckt war. Es gelang ihr, auf ihn herabzusehen, obwohl er wesentlich größer war als sie. »Mein Rat wäre, sich an seine Familie zu wenden.«

Wenn er seine Abneigung gegen Autoritäten vergessen haben sollte, so hatte sie es geschafft, in Sekundenschnelle seine Erinnerung aufzufrischen. Sein Leben war gezeichnet von Leuten wie sie, die ihn enttäuscht hatten: Sachverständige, Sozialarbeiter und andere, die immer alles besser wussten und ihre Mitmenschlichkeit gegen Paragraphen, übervolle Terminkalender, unzählige Sitzungsmarathons und stressbedingte Krankentage tauschten, während seine Anliegen verschleppt oder ganz vergessen wurden.

Ein einziger Blick in ihr Gesicht hatte ihm schon genügt. Er drehte wortlos um und ging. Er nickte dem Hausmeister zum Abschied zu und ließ die Frau wie ein verschmähtes Date im Eingang stehen.

Der Mann hatte erwähnt, dass die Jungs ihre Namen in die Baumstämme ritzten. Er konnte den See von der Straße aus sehen.

Grimme stammte ursprünglich aus Grenå, so viel war ihm bekannt. Die Familie war in den Achtzigern dorthingezogen. Aber wo hatte er vorher gelebt? Krøll war kein Allerweltsname, vielleicht hatte die Frau sogar recht, dass er versuchen sollte, die Familie zu kontaktieren.

Einer inneren Eingebung folgend, bog er ab und verließ die Hauptstraße. Der Weg war schwer befahrbar, zum Schluss sogar unpassierbar, also hielt Peter an und ging zu Fuß weiter. Den See säumten ein paar vereinzelte, aber exklusive Villen. Mit Blick auf den eigenen See, kleiner Steg mit Motor- oder Ruderboot. Ein idyllischer Ort. Aber leider der Jugendknast in unmittelbarer Nachbarschaft. Die Bewohner waren wahrscheinlich nicht begeistert darüber.

Er lief weiter. Wo würde es Jungs in dem Alter hinziehen? Was würden sie unternehmen, wenn es ihnen gelungen war, sich davonzustehlen?

Er ging in den Wald und fand, wonach er gesucht hatte: eine alte Eiche mit einem enormen Umfang und einer Rinde so dick wie Elefantenhaut. Er umrundete sie und las aufmerksam die Eintragungen. Den geschnitzten Jahreszahlen nach zu urteilen, war das Einritzen der Namen in Baumrinden, um unvergessen zu bleiben, nie aus der Mode gekommen.

Als er wieder im Auto saß, drehten sich die Gedanken in seinem Kopf. Da spürte er die Vibration seines Handys.

Es war eine Nachricht von Cato. Er hatte Ausgang bewilligt bekommen und wollte ihn am nächsten Tag in einer Pfadfinderhütte im Wald von Lisbjerg treffen. Er habe neue Infos, hatte er geschrieben.

Auf dem Nachhauseweg verknüpfte Peter Catos Nachricht mit dem, was er am See entdeckt hatte. Er brauchte einen Plan.

KAPITEL 68

Es war noch dunkel, als Mark am frühen Morgen auf die Landstraße Richtung Allingåbro bog. Es schneite. Die großen Flocken schossen durch die Lichtkegel der Scheinwerfer, die Scheibenwischer bewegten sich mechanisch über die Windschutzscheibe. Der eine war kaputt und protestierte kreischend, wenn er über das Glas gezogen wurde. Während Mark durch die Landschaft fuhr und nach dem Neubau einer Scheune Ausschau hielt, brach das Licht zaghaft durch die schwarze Wand, die ihn umgab. Die dicken Schneeflocken wurden zu Flöckchen und die bleichen Finger der Morgensonne krabbelten am Horizont empor und hielten sich daran fest, wie ein verzweifelter Gefangener auf der Flucht über einen Bretterzaun.

Er hielt an einer gottverlassenen Tankstelle, tankte und kaufte sich ein paar Zimtschnecken.

»Weißt du zufällig, wo hier in der Nähe gerade eine Scheune gebaut wird?«, fragte er das Mädchen an der Kasse.

Sie wischte sich unsichtbaren Schmutz von ihrer weißen Bluse, deren obere Knöpfe offen standen und den Blick auf ein goldenes Herz an einer Kette freigaben.

»Das muss Thorvalds Hof sein.«

Sie beschrieb ihm den Weg dorthin. Er könne sich praktisch nicht verfahren, einfach immer geradeaus, durch den Ort durch und ein paar Kilometer hinter dem Ortsschild auf der rechten Seite. Er hätte sie am liebsten umarmt, begnügte sich aber damit, die Hand zum Gruß an die Schläfe zu heben.

»Die kann man nicht übersehen, aber da stehen nur noch die Überreste von dem Gebäude.«

»Vielen Dank, vielleicht komme ich auf dem Rückweg noch mal vorbei und kaufe mehr von diesen Zimtschnecken.«

Ihre Wegbeschreibung war sehr präzise und tatsächlich sah er die rötliche Konstruktion schon von weitem. Vor ihm breitete sich eine geschlossene Schneedecke aus und mitten auf einem kleinen Hügel erhob sich die Scheune und reflektierte die ersten Sonnenstrahlen. Die Gegend war auf eine herbe Art und Weise schön. Im Sommer würden die Felder in leuchtendem Grün oder Gelb wogen. Plötzlich sehnte er sich nach Tauwetter. Er wollte sehen, wie sich der Schnee in Wasser verwandelte und von der Erde verschluckt wurde. Er sehnte sich nach dem ersten Frühlingsregen, obwohl die Bauern kurz darauf die Luft mit ihrer Gülle verpesten würden, um die Felder zu düngen. Er sehnte sich nach Wachstum und Fruchtbarkeit. Nach etwas Sinnhaftem.

Zum Glück trug er dicke Stiefel und eine Winterjacke, dachte er, während er sich die Strecke bis zum Hof ansah. Christian Røjel war alles andere als entgegenkommend gewesen und das Gespräch mit ihm hatte einer Unterhaltung mit einer schweigsamen und kalten Kirchenmauer geglichen. Am Ende aber hatte er sich doch dazu herabgelassen, ihm ein paar Informationen zu geben:

Er habe die Polen unter dem Dach untergebracht, weil die Wohnungen alle vermietet gewesen seien und ihm dauerhafte Mieteinnahmen garantierten. Sie seien allerdings nirgendwo gemeldet und er habe sie bar bezahlt. Es sei nicht einfach, als Landwirt über die Runden zu kommen, wenn man alles nach Tarif bezahlen müsse. Seit Jahren würden die Mitglieder dieser polnischen Familie ihm bei Arbeiten unter die Arme greifen, für die er sich keine dänischen Arbeitskräfte leisten könne. Ganz zum Schluss hatte Røjel dann preisgegeben, dass sie als Nächstes beim Bau einer Scheune in Allingåbro helfen wollten.

Mark fuhr, bis er den Hof im Rückspiegel sehen konnte, dann hielt er am Straßenrand an und machte sich auf den Weg durch den knöcheltiefen Schnee und hoffte, dass die nackten Pappeln, die den Hof säumten, seine Ankunft ausreichend tarnten.

Das Wohnhaus war weiß gestrichen und wurde eins mit der Schneelandschaft. Aus dem Schornstein stieg Rauch auf und er fühlte sich komischerweise willkommen geheißen. Als er sich dem Hof näherte, fiel sein Blick auf etwas, das sich hinter den Pappeln versteckte. Auf den ersten Blick sah es aus wie eine private kleine Schutthalde, wo ein ausgedienter Campingwagen, ein verrosteter Einkaufswagen, ein Kinderwagen und ein Anhänger herumstanden. Erst als er ein gutes Stück näher kam, sah er Schatten hinter den Gardinen des Wohnwagens, es war nur eine minimale Bewegung. Plötzlich aber sprang die Tür auf und zwei Männer stürmten heraus. Der eine trug weder Jacke noch Schuhe. Sie rannten über das Feld davon. Er hechtete hinter ihnen her, spürte sofort ein Seitenstechen. Er konzentrierte sich auf den Langsamsten der beiden, einen kleinen kräftigen Mann, dessen Beine sich wie Trommelstöcke durch den Schnee pflügten. Aber lange hielt er das Tempo nicht durch, er musste sein Tempo reduzieren und schließlich gelang es Mark, ihn am Ärmel zu packen. Sie stürzten und rollten durch den Schnee.

»Police!«, rief er, während er den Mann in die Bauchlage brachte und ihm die Arme auf den Rücken drehte. Um den Ernst der Lage zu unterstreichen, holte er eine dieser lächerlichen Plastikhandfesseln aus der Tasche und band damit seine Handgelenke zusammen. Dann zerrte er den Mann auf die Füße.

»I am police. I’m not here to inspect. I have some questions for you about some girls in Grenå.«

Der Mann sah ihn misstrauisch an. Sein Kumpel hatte den zugefrorenen See erreicht und war stehen geblieben, als könne er sich nicht entscheiden, in welcher Richtung es weitergehen sollte.

»Tell him, it’s not about work«, sagte Mark seinem Gefangenen und hoffte, dass er Englisch verstand.

Offensichtlich tat er das, denn er rief seinem Freund etwas zu. Dieser stand einen Augenblick unschlüssig da, dann steckte er seine Hände in die Jackentasche und machte sich auf den Rückweg.

Sie sprachen Englisch, der eine gebrochen, der andere etwas flüssiger. Sie stammten aus Polen, seien aber nur zu Besuch in Dänemark. Mark war das egal. Er befreite den kleinen Dicken von seinen Fesseln und schob die Männer in den Campingwagen, der zweifellos von ihnen bewohnt wurde. Es roch nach verbrauchter Luft, alten Socken, Knoblauch, Kohl und Öl. An einer Schnur, die sich quer durch den Raum spannte, hingen Kleidungsstücke zum Trocknen und auf einem kleinen Heizkörper lagen Strümpfe. Ein Kabel von draußen lieferte wahrscheinlich Strom aus dem Haupthaus. Auf dem Boden lagen Gummistiefel und Turnschuhe, die beiden Betten waren ungemacht. Es sah aus, als hätte gerade eben der Wecker geklingelt. Sie setzten sich an einen Klapptisch, auf dem eine halbvolle Flasche Wodka und ein paar Gläser standen. Mark deutete mit einem Nicken zu diesem Arrangement und mit dem Ausdruck größter Verwunderung nahm der kleine Dicke die Flasche und schenkte ihnen ein.

»Na zdrowie.«

Mark hatte diesen Trinkspruch auf einer Reise nach Polen gelernt, die eine halbe Ewigkeit her war.

»Na zdrowie.«

Der kleine Dicke – in seinem Alter, schätzte Mark – legte den Kopf in den Nacken, leerte das Glas in einem Zug und wischte sich danach den Mund am Ärmel ab. Der andere folgte seinem Vorbild, ihm aber schossen Tränen in die Augen und er wurde ganz rot im Gesicht. Es klirrte, als sie die Gläser auf den Tisch aus Laminat stellten. Mark kassierte anerkennende Blicke, als er seinen Wodka herunterstürzte. Er genoss das wohltuende Brennen in der Speiseröhre und die Erleichterung, als die Schmerzen in seiner Seite nachließen. Äußerst bedenkliches Verhalten. Er konnte Anna Baggers Stimme förmlich hören, was allerdings den Genuss des Wodkas nur vergrößerte. Dann zog er das Foto der Überwachungskamera aus der Tasche. Die beiden Männer nickten, ja, sie würden diese Mädchen kennen. Sie seien zu Besuch bei den Prostituierten gewesen und auch oben bei ihnen unterm Dach, aber sie hätten nicht für Sex bezahlt.

»Wir hatten Spaß zusammen. Fun.«

»Und wie hießen sie?«

Sie zeigten auf das Foto: Lena, Lily und Tora.

»Wann habt ihr Tora das letzte Mal gesehen?«

Sie sahen einander an und wechselten ein paar Worte. Mark nahm an, dass sie sich einig werden mussten, ob sie besser die Wahrheit sagen oder lügen sollten. Er versuchte, die Körpersprache und die Tonlage zu lesen. Der Dicke schien das Sagen zu haben, der Andere, wesentlich jünger und schlanker, wirkte sehr nervös.

»Christmas«, antwortete der Dicke.

»Am 24. Dezember?«

Er schüttelte den Kopf. »25. Wir haben Wodka getrunken und Fisch gegessen. Polish tradition«, fügte er hinzu. Seine Hand war schon auf dem Weg zu der Wodkaflasche auf dem Tisch. Aber er entschied sich anders und legte die Hände auf den Tisch. »Wir waren unten bei den Mädchen. Tora ging zum Kiosk, um noch eine Flasche Wodka zu kaufen, aber sie kam nicht mehr zurück.«

»Und die anderen beiden? Wurden die nicht nervös, als sie nicht zurückkam?«, fragte Mark.

»Die waren betrunken. Aber später sind die panisch geworden und haben immer wieder gesagt, sie ist ›geholt‹ worden.«

»Wisst ihr, wer diese Mädchen waren? Woher sie kamen und warum sie in Grenå sind?«

Der Jüngere der beiden senkte den Kopf. Der Dicke warf der Wodkaflasche einen sehnsüchtigen Blick zu und als Mark nickte, griff er erleichtert nach der Flasche und schenkte ihnen ein.

»Die haben von einem Schatz auf dem Meeresboden gesprochen. Von Geld oder something, das sie finden wollten.«

»Waren sie auf der Flucht vor jemandem?«

Der Dicke leerte sein Glas auf die gleiche Weise wie zuvor und sah Mark an, als wollte er sagen, dass doch alle Menschen vor irgendetwas auf der Flucht seien.

»Doch, da gab es welche, denen sie nicht begegnen wollten, aber sie haben keine Namen genannt.«

Mark zeigte ihnen das Foto von Ramses.

»Habt ihr den schon mal gesehen?«

Erneutes Nicken.

»Zusammen mit Lily einmal.«

Mark holte den Ohrring aus seiner Jackentasche. Doch, bestätigten sie, solche Ohrringe habe Lily getragen. Sie hätte Sticker auch mit dem Motiv einer stilisierten Lilie dabeigehabt. Das würde zu ihrem Namen passen, habe sie erzählt. Lily würde auf Englisch Lilie heißen.

»Habt ihr gesehen, ob eines der Mädchen auf der Innenseite des Oberschenkels ein Tattoo oder ein Branding hatte?«

Er hielt die Luft an, aber leider hatte er eine Niete gezogen. Welche Art von Spaß die beiden Polen auch mit den Mädchen gehabt hatten, sie hatte garantiert nicht bei Tageslicht stattgefunden.

Bevor er ging, bat er sie um ihre Pässe und notierte sich ihre Namen: Krystof und Marek Skopowskij.

In der Tür drehte er sich noch einmal um. Irgendwie passte das alles nicht richtig zusammen. Die beiden waren nicht besonders attraktiv, sie waren nicht wohlhabend. Sie waren illegal im Land und arbeiteten schwarz. In ihrer Bleibe roch es nach Kohl, Knoblauch und alten Socken. Was hatten sie drei jungen dänischen Mädchen zu bieten?

»Was wollten die Mädchen von euch? Was habt ihr, was sie brauchten?«

Mark sah sich noch einmal im Campingwagen um. Als Kind war er oft mit seinen Eltern im Wohnwagen unterwegs gewesen. Einer inneren Eingebung folgend, war er mit zwei Schritten bei den Betten, riss die Matratze hoch und sah in das Fach, das sich darunter befand.

»Was zum Teufel ist das denn?«

Er zählte insgesamt fünf Pistolen und ein Maschinengewehr. Ein anständiges Waffenlager. Er richtete sich auf. Die Polen waren aufgesprungen und wollten fliehen, aber Mark warf sich auf sie. Sie schlugen ihn nieder, aber er konnte das Bein des Älteren packen und ihn zu Boden reißen. Der Junge versuchte, ihn in den Schwitzkasten zu nehmen, Mark aber zog seine Dienstwaffe und hielt sie ihm an den Hals.

»Let me go!«

Er wurde sofort losgelassen. Mark richtete seine Waffe auf die beiden, die ganz offensichtlich noch nicht viele Erfahrungen mit Schlägereien gesammelt hatten.

»Hands up!«

Sie gehorchten und hoben die Hände hoch. Dann fesselte Mark sie erneut mit den Plastikhandfesseln und senkte die Waffe.

»Die haben Waffen von euch gekauft? Wie viele?«

»Zwei Maschinengewehre und zwei Pistolen. Und zweimal die night vision Ausrüstung.«

»Nachtsichtgeräte! Wo hatten die das Geld her?«

Das wussten sie nicht, aber er hatte ja schon seine Theorie bestätigt bekommen, dass sie die Überfallserie zu verantworten hatten.

»Darum waren die Mädchen also bei euch unterm Dach, um die Ware zu sehen, stimmt’s?«

Er führte sie ab und schloss sie im Fond seines Wagens ein. Dann rief er Anna Bagger an und bat um Verstärkung und die Spurensicherung, damit sie den ganzen Laden umkrempeln konnten.

»Du bekommst genau einen Wagen mit zwei Kollegen. Mehr können wir hier nicht entbehren. Hast du meine Nachricht nicht bekommen?«

»Ich war beschäftigt, big time.«

Ihre Stimme war kälter als kalt: »Die Eltern von Felix Gomez haben ihre Tochter als vermisst gemeldet. Sie hatten eine Verabredung, zu der sie aber nie erschienen ist.«

»Shit!«

»Wir haben um 11 Uhr eine Besprechung. Und ich will, dass du dabei bist. Ich muss wissen, was dein Freund Boutrup vorhat und vor allem, wo er sich aufhält.«

KAPITEL 69

Peter hörte das Heulen der Motorsäge, wahrscheinlich stand Manfred schon seit den frühen Morgenstunden in seiner Werkstatt. Jutta hatte die Kinder in den Kindergarten gebracht und war zu ihrem Arbeitsplatz als Altenpflegerin in einer Seniorenresidenz aufgebrochen. Das Haus war leer. Nur King, der Dackel, war da. Die Tür war wie immer unverschlossen. Er begrüßte den Hund, der ihn wie einen alten Freund empfing, den er lange nicht gesehen hatte.

Er stellte sich ans Fenster, schob die Gardine beiseite und sah über den Hof zur Werkstatttür. Der Lärm war zwar gedämpfter, aber es war unverkennbar, dass Manfred beschäftigt war.

Nicht lange verharrte er so, aber in diesen Sekunden strichen Erinnerungen an ihre Freundschaft vorbei: An ihre ersten Gespräche über Bücher, die sie beide gelesen hatten. An die Jagdtouren. An ihre Leidenschaft für ihre Arbeit, die sie miteinander teilten. An die Schachabende mit einem Glas Whiskey. An die Zeit, die sie zusammen verbracht hatten, ohne viel Aufhebens und ohne viele Worte.

Peter trat vom Fenster weg. Er wollte diese Gedanken an ihre Freundschaft bewahren. Auch wenn alles schiefgehen würde und er nicht mehr in der Lage sein sollte, die Scherben seines Lebens zusammenzusetzen, dann würde ihm wenigstens diese Erinnerung bleiben. Und obwohl ihm das so viel wert war, setzte er es jetzt aufs Spiel.

Der Waffenschrank befand sich im Wohnzimmer. Er wusste, wo der Schlüssel hing, Manfred hatte es ihm gezeigt.

Er schüttelte ihn aus der königlichen Vase im Regal und öffnete den Schrank. Zwei Schrotflinten und zwei Gewehre. Er nahm das finnische Sako-Gewehr, das Manfred auch am Neujahrsmorgen mit dabeihatte. Eine schwere, solide Waffe und eine der besten und präzisesten der Welt.

Er nahm sechs Klickpatronen des Kalibers 30.06 aus der Box. Die Patronen ließ er in seine Hose gleiten, legte das Gewehr an und sah durch das Zielfernrohr. Einen kurzen Moment lang stand er wieder im Wald und betrachtete den Hirsch. Er hielt die Luft an, sein Finger am Abzug zitterte.

»Das liegt gut in der Hand, nicht wahr?«

Peter wirbelte herum, das Gewehr im Anschlag. Manfred stand in der Tür, ganz ruhig.

»Das schießt dir auf 100 Metern Entfernung ein Loch in den Schädel.«

»Ich weiß«, sagte Peter. »Und ich hoffe, dass ich es nicht einsetzen muss.«

»Du hättest mich fragen können. Du hättest mich ganz einfach darum bitten können.«

Sie sahen sich an. Die Sekunden fühlten sich wie Stunden an.

»Das ist einfacher so«, sagte Peter und senkte die Waffe.

»Wir sind doch Freunde«, sagte Manfred. »Du hättest mir vertrauen können.«

»Vielleicht habe ich dich deshalb nicht gefragt.«

Manfred kam auf Peter zu, der instinktiv die Waffe hob. Manfred blieb stehen.

»Das würdest du nicht tun.«

Peter schüttelte den Kopf.

»Ich würde es an deiner Stelle nicht drauf ankommen lassen.« Und obwohl er sich geschworen hatte, nichts zu erklären, tat er es dennoch. »Es ist das Beste, du sagst, wie es war: ich bin in dein Haus eingedrungen, habe dein Gewehr und die Munition gestohlen und dich mit der Waffe bedroht. Wenn dich jemand fragt.«

»Und warum sollten sie das tun?«

Er hatte weder die Zeit noch die Muse, weiter ins Detail zu gehen. Und er wollte Manfred auch nicht in den Sumpf seiner alten Welt hineinziehen. Aber er konnte seine Augen nicht verschließen: seine alte und neue Welt waren gerade in einem Frontalzusammenstoß aufeinandergeprallt.

»Weil sie mit mir reden wollen. Aber ich habe keine Zeit. Ich habe etwas Dringendes zu erledigen.«

»Vielleicht kann ich dir dabei helfen«, sagte Manfred.

Peter ging rückwärts auf die Tür zu.

»Du bekommst es zurück«, sagte er und ging.

Zu Hause angekommen, zog er sich seine Lammfelljacke an, die er sich im vergangenen Winter gekauft hatte. Der Hund fing erwartungsvoll an zu winseln. Er lief eine kurze Tour mit ihm. Der Schnee fiel in dicken Flocken. Er formte einen Schneeball und warf ihn, damit Kaj hinterherhechten konnte.

»Braver Hund.«

Er tätschelte ihm den Kopf und dachte an die Nacht zu Neujahr. Das war noch gar nicht so lange her. Diese eine Nacht hatte ihn und sein kleines Leben im selbst gewählten Niemandsland gepackt und auf den Kopf gestellt. Seitdem war nichts mehr so wie vorher.

Er brachte den Hund zurück ins Haus und ignorierte sein flehendes Bellen, mitkommen zu dürfen. Er war gerade auf die Landstraße abgebogen, als Matti anrief.

»Du hattest recht«, sagte er nur. »Grimme hat heute Freigang.«

Während Peter sich auf den Weg machte, ging er in Gedanken alles noch mal durch. Mehrere Gründe sprachen dagegen, dass tatsächlich Cato die SMS geschickt hatte: zum einen war da Catos Nervosität und die abrupte Art und Weise, wie er das letzte Telefonat beendet hatte. Die fremden Geräusche und seine Unruhe hatte Peter durch den Hörer gespürt. Er hatte Cato nie auch nur einen Millimeter weit getraut und tat es nach wie vor nicht. Zum anderen war die Wahl der Pfadfinderhütte rätselhaft. Sie hatten sich noch nie dort getroffen. Cato und er hatten ihre Kindheit in der Gegend um Ry verbracht. Wäre es da nicht naheliegender gewesen, etwas dort in der Umgebung auszuwählen? Einen Ort, den sie beide kannten?

Die Schlussfolgerung lag auf der Hand: Grimme hatte den Ort ausgesucht, es war ein Hinterhalt.

Peter hatte sich eine Karte vom Lisbjerg Wald aus dem Netz ausgedruckt. Die Hütte lag im nördlichen Teil des Waldareals, etwa zehn Kilometer von Århus entfernt. Es gab mehrere Möglichkeiten, in den Wald hineinzufahren. Er wählte den Zugang, der am weitesten von der Hütte entfernt war. Von dort konnte er seine Peilmarke sehen, die schwarzen Türme der riesigen Verbrennungsanlage, die im Norden von Århus stand. Sie stießen Tag und Nacht Rauch in den Himmel.

Die Waldwege waren weitestgehend geräumt worden und er kam gut durch, obwohl der Waldboden uneben war. Anderthalb Kilometer vor der Hütte bog er ab und parkte das Auto in einem dunklen, zugewachsenen Bestand aus Tannen, deren Zweige tief hingen und einen guten Sichtschutz für seinen weißen Lieferwagen boten. Dann stieg er aus. Er hatte das Gewehr dabei. Es war geladen.

Als er sich der Hütte näherte, lief er im Schutz der Bäume weiter. Er bewegte sich lautlos. Es hatte aufgehört zu schneien und die Sonne brach durch die Wolken.

Es war wie auf der Jagd, mit jedem Schritt tiefer in den Wald löste sich seine Anspannung. Hier fühlte er sich wohl, das war seine Welt. Der Wald und der Waldboden, die Vögel und kleinen Rinnsale, die Geräusche und Gerüche der Natur. Das gab ihm große Sicherheit. Was er tat, war notwendig, und er trug die Verantwortung dafür.

Ab und zu hörte er etwas im Gebüsch oder oben in den Baumkronen rascheln und jedes Mal blieb er stehen und lauschte, ehe er seinen Weg fortsetzte. Er sah einen Fuchs vorbeihuschen und eine verschreckte Feldmaus über den Schnee springen und gleich wieder in einem Erdloch verschwinden. Ansonsten schreckten nur ein paar Tauben auf, dieser Wald war offenbar nicht so dicht bewohnt.

Er hörte den Wagen, lang bevor er ihn sehen konnte, und fand so den Weg zur Hütte. Er folgte einfach dem Geräusch, lief quer durch das Unterholz und hoffte, dass seine Tarnung mit der weißen Lammfelljacke genügte.

Drei Männer stiegen aus dem Wagen. Peter schlich sich näher heran, legte sich auf den Waldboden und beobachtete sie durch sein Zielfernrohr. Er erkannte sofort die Boxernase, den er vor dem Krankenhaus ausgeschaltet hatte, und der andere, war das Anja Ex? Er war sich nicht sicher. Aber er war derselbe Typ: groß und breit. Und langsam.

Das Zielfernrohr fand auch die dritte Person, Grimme. Er hatte vor langer Zeit sein Gesicht mit einem Messer aufgeschlitzt bekommen. Das hatte ihm unter den Soldaten der Gruppe Respekt verschafft und sah alles andere als schön aus. Dieses Ereignis sowie der Doppelmord, der ihm angelastet wurde, hatten ihm eine Topplatzierung in der Hierarchie verschafft und die wollte er auf jeden Fall behalten. Grimme war so groß und breit wie die beiden anderen, aber er bewegte sich mit einer Leichtigkeit und Autorität, über die sie nicht verfügten.

Sie blieben eine Weile vor der Hütte stehen, zeigten in den Wald und unterhielten sich. Ihren Atem sah man wie kleine Wölkchen aufsteigen. Hoffentlich konnten sie ihn nicht sehen.

Dann verteilten sie sich. Grimme ging in die Hütte. Der eine Muskelberg verschwand hinter dem Gebäude, der andere baute sich fünf Meter von der Tür entfernt auf.

Peter schlich in großem Abstand um die Hütte herum. Er sah auf die Uhr, es war fünf vor elf. Sie erwarteten ihn um elf, zehn Minuten nach elf würden sie anfangen nervös zu werden. Er wartete.

Zehn Minuten später kam Grimme aus der Hütte, wechselte ein paar Worte mit dem Wachposten und starrte in den Wald. Peter setzte seinen Weg fort, nach wie vor in großem Abstand. Da entdeckte er die Boxernase, die auf der Rückseite Wache stand, sich allerdings auf einen Baumstumpf gesetzt hatte und an seinem Handy herumfummelte. Zwischendurch hob er den Blick, scannte sein Areal ab, versank aber mehr und mehr in der Beschäftigung mit seinem Telefon.

Peter schlich so nah heran wie möglich. Ab und zu verharrte er minutenlang regungslos hinter einem Baum oder einem Busch, bevor er weiterschlich. Er suchte auf dem Waldboden nach einem geeigneten Stein und warf ihn gegen einen Baumstamm. Das Geräusch ließ den Wachposten aufschrecken. Peter warf einen zweiten Stein. Der Mann erhob sich und näherte sich der Stelle, wo die Steine den Baum getroffen hatten. Wie erstarrt stand er da, in der einen Hand die Pistole, in der anderen das Handy.

Da sprang Peter auf und stieß ihm mit dem Gewehrkolben ins Genick. Mit einem überraschten Grunzen stürzte er zu Boden. Peter überlegte kurz, ob er ihm einen weiteren Stoß versetzen sollte, aber der Mann schien bewusstlos zu sein.

Er nahm dessen Pistole an sich, steckte sie in seine Jackentasche und warf das Handy in weitem Bogen in den Wald. Er befand sich jetzt auf der Rückseite der Hütte. Sie war eine niedrige, mit Moos bewachsene Holzhütte, die vom Schnee fast ganz bedeckt war. Er schulterte das Gewehr, kletterte an der unebenen Außenwand empor und schwang sich leichtfüßig aufs Dach, dessen Schneedecke seine Schritte dämpfte. Er hatte schon mehr als einmal auf einem Dach gesessen, um einen Sparren zu reparieren oder Dachschindeln auszutauschen. Manfred war der unangefochtene Experte, aber auch er hatte einen ausgeprägten Gleichgewichtssinn.

Er setzte sich auf den Dachfirst und schickte eine SMS an Catos Nummer. Sekunden später kam Grimme mit dem Telefon in der Hand vor die Tür und ging zum Wagen. Peter legte das Gewehr an und schickte ein 30.06 Kaliber auf den Weg. Die Windschutzscheibe des Geländewagens zersplitterte. Der Wachposten riss jammernd die Hände vors Gesicht, als ein Glas- und Metallregen auf ihn niederprasselte. Grimme suchte seine Pistole, die ihm aus der Hand in den Schnee gefallen war. Peters zweiter Schuss aus der Pistole von dem niedergeschlagenen Wachposten traf Grimme im Arm. Der Anführer der Rocker brach schreiend zusammen.

»Ich habe noch fünf Patronen fürs Gewehr«, rief Peter vom Dach. »Und die hier noch.«

Er ließ die Pistole zwischen zwei Fingern hin und her pendeln. »Vielleicht sollten wir uns mal unterhalten.«

KAPITEL 70

Mark trug den Winter mit in den Raum, wo gleich die Besprechung stattfinden würde. Er war direkt von Allingåbro gekommen, noch bekleidet mit schweren Stiefeln und Winterjacke. Seine Hosen waren bis über die Knie nass von seinem Sprint über das verschneite Feld.

Er setzte sich, holte seine Kaugummipackung heraus und nahm sich gleich zwei Stück, damit niemand den Alkohol riechen konnte. Aber die Crew war mit ihrer Aufmerksamkeit ganz woanders. Der Fußboden war voller Wasserpfützen von den nassen Schuhen, und im Raum roch es nach feuchten Jacken, Schals und nach Frustration.

Die Mannschaft um Anna Bagger war um zwei Männer erweitert worden: der Zuständige der Seeunfalluntersuchungsstelle von der Havariekommission sowie ein Kommissar von der Polizei Ostjütland. Die beiden Gäste saßen bereits in der ersten Reihe. Anna Bagger wirkte nach außen wie immer beherrscht und perfekt gestylt, aber Mark spürte ihre Angespanntheit, als sie die Besprechung eröffnete und alle begrüßte. Sie war verärgert. Die Untersuchungen waren bisher nicht mustergültig verlaufen. Es war allerdings auch ein komplizierter Fall. Da war etwas faul. Faul, unberechenbar und die Spuren und Ermittlungsergebnisse wiesen in alle möglichen Richtungen.

»Es haben sich neue Umstände ergeben«, leitete sie ihren Bericht ein. »Felix Gomez, wohnhaft in Gjerrild Klint, wurde als vermisst gemeldet. Sie wurde gestern Mittag gegen ein Uhr zuletzt in Brabrand im Marinehauptquartier gesehen. Dort war sie bei der Seeunfalluntersuchungsstelle der Havariekommission. Wir haben einige Informationen über sie zusammengetragen.«

Sie schlug einen grünen Ordner auf und entnahm ein Blatt Papier.

»Vergangenen Juli verlor Felix Gomez Mann und Kind bei einem Hubschrauberabsturz im Kattegat. Sie war im Unfallfahrzeug, überlebte den Absturz aber schwer verletzt. Nach ihrer Entlassung aus dem Krankenhaus zog sie sich in das Haus an der Klippe von Gjerrild zurück.

Seit dem Unglück litt sie unter einer Amnesie. Die Polizei und die Havariekommission haben versucht, den Hergang des Unfalls und die Umstände zu rekonstruieren. Einige Indizien weisen darauf hin, dass dieser Unfall etwas mit unserem Fall, oder soll ich lieber sagen mit unseren Fällen zu tun hat.«

Anna räusperte sich und nahm einen Schluck Wasser.

Mark musste einen Wutausbruch unterdrücken. Verdammt. Sie hätten von Anfang an auch Felix Gomez überprüfen sollen. Sie hatten sich alle so auf Boutrup eingeschossen, nur wegen seiner kriminellen Vergangenheit, und hatten sie vollkommen außen vor gelassen. Eine alleinstehende Frau, die in einem Haus an der Klippe lebt. Sie hatte seine Aufmerksamkeit nicht erregt. Wer hätte ahnen können, dass sich dahinter eine so dramatische Geschichte verbarg?

Anna Bagger fuhr fort:

»In Anbetracht der kritischen Lage haben wir Herrn Erling Bank von der Mordkommission zu uns gebeten, der den Fall bearbeitet hat … noch bearbeitet«, korrigierte sie sich. »Sowie Arthur Sand von der Havariekommission.«

Sie nickte Bank zu, der sofort aufsprang und mit einer Geschwindigkeit zur Tafel lief, die alle Naturgesetze außer Kraft setzte: er war ein kleiner, sehr dicker Mann. Er sprach, als hätte er eine Wäscheklammer auf der Nase und er war wütend.

»Wenn nur einer von Ihnen nachgedacht und sechs Monate zurückgegangen wäre, hätte es gar nicht so weit kommen müssen. Das ist – milde gesagt – unglaublich ärgerlich.«

Anna Bagger holte tief Luft.

»Ja, das besprechen wir später.«

Bank hatte sich aber offenbar schon wieder beruhigt und fuhr mit geschäftsmäßigem Ton fort. »Hätten wir die Verbindung zwischen diesen beiden Fällen früher erkannt, hätten wir proaktiver handeln können. Am Anfang haben wir selbstverständlich auch Sabotage als Möglichkeit in Betracht gezogen. Denn das Wetter am Tag des Unfalls war hervorragend und dieser Hubschraubertyp gilt als äußerst sicher, habe ich mir sagen lassen.«

Er warf Arthur Sand einen Blick zu, ehe er weitersprach: »Gomez war ein erfahrener und sicherer Pilot. Allem Anschein nach war er ein glücklich verheirateter Mann und Vater, mit einem guten Job und sicherem Einkommen. Er hatte zwar finanzielle Schwierigkeiten, aber das ist erstens nicht strafbar und außerdem befinden wir uns in einer Wirtschaftskrise. Was könnte man ihm da vorwerfen?« Bank drehte die Handflächen nach oben. »Wir haben nichts Verdächtiges gefunden. Außerdem konnte nicht nachgewiesen werden, dass jemand den Hubschrauber sabotiert hat.«

Er streckte einen Finger in die Luft.

»Unsere einzige Zeugin war Felix Gomez, aber sie war traumatisiert und litt unter Amnesie. Natürlich gehörte sie auch zu den Verdächtigen, aber welches Motiv sollte sie gehabt haben? Sie hatte ihre Tochter verloren und ist nur selbst knapp dem Tod entronnen. Den Fall mussten wir ruhen lassen, aber er war alles andere als abgeschlossen. Wir hatten die ganze Zeit die Hoffnung, dass sich Felix Gomez an etwas erinnern würde. Mit anderen Worten, wir hofften auf Neuigkeiten.«

Anna Bagger wickelte ihre Haare um den Zeigefinger, sagte aber nichts. Mark sah, dass sie wütend war. Sie ärgerte sich in erster Linie über sich selbst, weil sie so erfolgsverwöhnt war. Allerdings war sie gleichermaßen von Bank irritiert, der mit ihr auch früher hätte Kontakt aufnehmen können, wenn er diese Verbindung geahnt hatte. Schließlich hatte sie bis vor wenigen Wochen in Esbjerg in der Mordkommission ermittelt und nicht hier vor Ort.

»Und dann ist tatsächlich etwas geschehen«, sagte Bank. »Felix Gomez hatte gestern ein Treffen mit Arthur Sand von der Havariekommission in Brabrand.«

Er nickte seinem Kollegen zu und Arthur Sand erhob sich und wandte sich an das Ermittlerteam, die Hände auf dem Rücken verschränkt. Er hatte eine auffallend weiche Stimme, die im Kontrast zu seinem militärischen Äußeren stand.

»Felix konnte sich sehr lange an nichts erinnern«, begann Sand. »Sie wollte sich wahrscheinlich auch nicht erinnern, was man unter den Umständen auch verstehen kann. Wir haben uns ein paar Mal getroffen, aber immer ohne Ergebnis. Aber gestern gab es eine Wende.«

Er drehte sich zur Tafel. »Darf ich?«

Er griff einen der Speedmarker vom Tisch und schrieb eine Zahlenreihe auf.

56°15΄62΄ N 11°34΄22΄ O

Sand legte den Marker beiseite und drehte sich wieder um.

»Das ist eine Position im Kattegat, ganz in der Nähe der Absturzstelle. Die Stelle heißt Lille Lysegrund und hat eine maximale Tiefe von zehn Metern. An einem Tag mit klarer Sicht kann man von einem Hubschrauber aus ein Schiffswrack sehen, das auf dem Meeresgrund liegt.«

Marks Puls beschleunigte sich. Ein Schatz auf dem Meeresgrund. Sowohl die polnischen Saisonarbeiter als auch Grys Kollegin Helle hatten ihn erwähnt. War Erik Gomez auch auf der Suche nach diesem ominösen Schatz gewesen?

Sand setzte sich und Erling Bank übernahm wieder das Wort. Man merkte, dass die beiden in diesem Fall eng zusammengearbeitet hatten.

»Ramses Bilal kam Felix Gomez bekannt vor, als sie ihn zusammen mit Boutrup am Strand von Gjerrild fand. Ihr Gedächtnis wurde dadurch quasi wachgerüttelt und nach ein paar Tagen erinnerte sie zwei Begegnungen zwischen Ramses Bilal und ihrem Mann.«

Das Handy, schoss es Mark durch den Kopf. Darum hatte sie das Handy eingesteckt. Jetzt ergab das alles erst einen Sinn.

»Unsere Untersuchungen«, fuhr Bank fort, »deuten darauf hin, dass sowohl Erik Gomez als auch Ramses Bilal Teil eines Drogenrings waren, deren Kopf der Bandenführer namens Kenneth Krøll, alias Grimme, ist. Die letzte Transaktion ging schief, weil die Polizei einen Tipp erhalten hatte. Grimme wurde verhaftet, und auch der Skipper, der die Ware aus Polen geholt hatte. Ihm konnten sie zwar nichts nachweisen, aber er wurde wegen eines zurückliegenden Raubüberfalls belangt und verurteilt.«

Bank wippte mit den Füßen.

»Wir haben Grund zu der Annahme, dass der Kurier, der als Fischer-Brian bekannt war, das Boot vor seiner Verhaftung mit der Ware versenkt hat. Selbstverständlich mit der Absicht, sie nach seiner Freilassung zu bergen. Was er aber niemals umsetzen konnte, da bei ihm in der Haft Krebs diagnostiziert wurde und er kurze Zeit später im Krankenhaus starb.« Er machte eine Pause und ließ seinen Blick über das Team schweifen. Das nutzte Sand, um den Faden aufzugreifen.

»Felix Gomez äußerte gestern die Vermutung, dass andere hinter der Position des Schiffes her waren.«

Er zeigte auf die Zahlenreihe an der Tafel.

»Sie fand diese Koordinaten versteckt in einer Aktentasche ihres Mannes, die er kurz vor seinem Tod in einem Fundbüro abgegeben hatte. Sie ist der Meinung, dass ihm die Position von Ramses Bilal übermittelt wurde, der offenbar die Seiten gewechselt hatte.«

Er zog entschuldigend die Schultern hoch. »Ich bereue es sehr, dass ich sie nicht sofort unter Polizeischutz gestellt habe, aber ich hatte den Eindruck, dass sie nicht alleine war. Sie wurde gebracht und sollte auch wieder abgeholt werden. Sie hat mich dem Mann auch vorgestellt, als wir uns unten bei der Rezeption getroffen haben.«

Anna Bagger räusperte sich: »Peter Boutrup«, informierte sie die anderen Teammitglieder. »Unser Freund von der Klippe. Hat wegen Totschlag gesessen. Im September 2008 wurde er nach vier Jahren Haft in Horsens entlassen.«

»Boutrup, Peter.«

Wie ein Zahnstocher schob Erling Bank diesen Namen von einem Mundwinkel zum anderen. »Direkt nach seiner Entlassung wurde eine Großfahndung nach ihm ausgelöst. Er wurde wegen des Mordes an dieser jungen Frau in der Østergade, im Zentrum von Århus verdächtigt, weil seine DNA am Tatort entdeckt wurde. Wagner hatte damals den Fall.«

»Aber es gab kein Verfahren gegen ihn«, fügte Mark hinzu.

»Soll das heißen, dass Boutrup Felix Gomez als Letzter gesehen hat?«, fragte Anna Bagger. »Abgesehen von Sand natürlich?«

»Eigentlich ist unsere Rezeptionistin die Letzte gewesen, die sie gesehen hat«, warf Sand freundlich ein. »Sie erzählte mir, dass Felix sich nach unserem Treffen noch einen Kakao am Automaten geholt und eine Weile gewartet hätte und dann telefoniert habe, bevor sie das Gebäude verließ.«

»Frau Gomez hatte ihre Mutter angerufen und gesagt, sie würde in – Zitat – ›einer Viertelstunde da sein‹. Aber sie ist dort nie aufgetaucht. Ihre Eltern haben mit uns Kontakt aufgenommen«, sagte Sand mit einem gequälten Gesichtsausdruck.

Anna Bagger sprang auf: »Drei Dinge drängen sich mir auf. Erstens: Felix Gomez. Die Kollegen von Ihnen, Erling Bank, sind ja schon in der Umgebung des Marinehauptquartiers und des Elternhauses in Brabrand unterwegs?«

Ihr Kollege nickte und Anna fuhr fort: »Natürlich müssen wir ihr Haus nach eventuellen Spuren untersuchen und vor allem – zweitens – Boutrup finden.«

Sie hatte zwei Finger in die Luft gestreckt und hielt den Zeigefinger fest, um die Wichtigkeit zu unterstreichen: »Boutrup ist der Schlüssel zu Felix, das ist meine Überzeugung. Die beiden wurden häufiger zusammen gesehen. Und alles deutet darauf hin, dass sie sich doch besser kennen, als wir angenommen haben. Und dann ist da noch drittens.«

Sie streckte den Mittelfinger aus. »Die Koordinaten. Wir müssen schnellstens herausbekommen, was sich da auf dem Meeresboden befindet. Wenn Felix entführt worden ist, müssen wir davon ausgehen, dass sie mittlerweile die Koordinaten von ihr bekommen haben. Und sie werden so schnell wie möglich dorthin aufbrechen.«

Mark sah aus dem Fenster. Der Schnee fiel schon wieder in dicken Flocken. Er konnte sich keinen ungeeigneteren Zeitpunkt vorstellen, um eine Tauchexpedition zu starten. Aber wenigstens war es windstill.

»Die Tauchereinheit wurde abgezogen und ist wieder zurück in Kongsøre. Wen sollten wir dafür einsetzen?«, fragte Martin Nielsen.

»Was ist mit dieser jungen Frau, die hier in der Gegend wohnt?«

Anna Bagger sah zu Arthur Sand. »Sie sagten, es sei dort nicht tiefer als zehn Meter. Dafür benötigt man doch keine ganze Tauchereinheit, oder?«

Sand schüttelte den Kopf.

»Das könnte ein einzelner Taucher erledigen. Das Amt für Schifffahrt hat ein Schiff in Grenå liegen. Wenn ihr einen Taucher auftreibt, haben wir das passende Fahrzeug.«

Anna Baggers Blick heftete sich an Mark.

»Hast du eine Idee, wo wir nach Boutrup suchen können?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich weiß auch nicht mehr als du.«

»Er hat einen emotionalen Bezug zu Århus, oder? War da nicht irgendwas mit einer Mutter oder einer Kindheit im Heim in Ry?«

Erling Bank nickte und Anna Bagger begann sofort mit der Zusammenstellung ihres Teams.

»Zwei von euch fahren zu Boutrups Haus, ihr nach Århus und Ry. Ihr durchkämmt mir jeden Zentimeter, wo er sich aufhalten könnte: Familie, Freunde, alte Kollegen.«

»Mark, weißt du, wo diese Taucherin jetzt ist?«

»Ich weiß, wo sie wohnt.«

»Dann würde ich sagen, du holst sie ab und begleitest sie mit nach draußen in den Kattegat.«

»Es gibt da noch einen, nicht ganz unwesentlichen Aspekt. Ich hatte doch vorher den Bandenanführer Grimme erwähnt.« Alle Blicke wandten sich ihm zu. »Er hatte heute Ausgang und ist untergetaucht.«

KAPITEL 71

Peter zielte mit der Pistole vom Dach der Pfadfinderhütte aus auf Grimme, der im Schnee lag. Die Schusswunde am Arm blutete und bildete einen roten Fleck. Der Wachposten war an einen Baum gerobbt und hatte sich stöhnend dagegengelehnt. Der Himmel zog zu und die herabfallenden Eiskristalle tauchten die Lichtung in ein flimmerndes Licht.

»Dann hat Cato mich also verraten«, sagte Peter.

Grimme verzog sein Gesicht zu einem schmerzverzerrten Grinsen.

»Wer sagt denn, dass es Cato war? Man sollte aufpassen, mit wem man es zu tun hat, Petter.«

In Peters Kopf arbeitete es fieberhaft, aber das Ergebnis gefiel ihm überhaupt nicht. Er schob das Bild von Miriam wütend beiseite.

»Wo ist Felix?«

»Fuck you!«

Grimmes Hand tastete im Schnee nach seiner Pistole, die er bei dem Schuss verloren hatte. Sie lag unter dem Wagen. Peter schoss erneut, Schnee wirbelte in die Luft und Grimme zog die Hand hastig zurück.

»Der erste Treffer war für Felix. Der nächste ist für Stinger.«

Grimme schnaufte.

»Du peilst auch echt nichts. Du verdammter Idiot.«

Peter drückte ab. Das Projektil streifte Grimmes Stiefel und er zuckte zusammen.

»Ich kenne mich mit euren Waffen nicht so gut aus«, sagte Peter. »Wer weiß, was ich das nächste Mal treffe.«

Der Adrenalinschub durchströmte seinen Körper und hinterließ eine Wärme, die seinen Kopf klar und seinen Geist gefasst machte. Er sprang vom Dach und lief auf Grimme zu, die Mündung der Pistole auf ihn gerichtet. Grimme rutschte auf den Händen rückwärts, bis er mit dem Rücken gegen den Kühlergrill stieß. Zum ersten Mal sah er so etwas wie Angst in Grimmes Augen. Wie oft hatte er sich gewünscht, diesen Mann im Visier zu haben. Die Chance auf Rache war verführerisch. Aber sie würde in einer Sackgasse enden.

»Du Feigling«, knurrte er. »Ramses war ein Hosenscheißer. Das war für euch ein Leichtes, ihn zu entfernen. Los, steh auf und zeig, wie du dich deinesgleichen gegenüber verhältst.«

Er winkte mit der Pistole. Grimme benötigte zwei Anläufe, ehe die Worte aus seinem Mund kamen.

»Das waren wir nicht«, stammelte er.

»Wer war es dann?«

Peter wusste sofort, dass Grimme die Wahrheit sagte, als er unter großen Mühen den Namen ausspuckte.

»Lily.«

»Die Lily, die dich verpfiffen hat? War Stinger auch ihr Werk?«

Grimme stieß zur Bestätigung nur ein Grunzen aus.

»Und Nina Bjerre und Tora?«

Grimme gab keine Antwort.

»Erzähl mir von Blackie.«

»Von wem?«

»Blackie. Mogens Røjel. Du hast doch im Jugendknast zusammen mit ihm gesessen. Ihr habt eure Namen in die Eiche unten am Lange Sø geritzt. Wo ist er jetzt?«

»Keine Ahnung.«

»Du hast ihn doch als Mörder beauftragt in der ›Operation Lilie‹. Und jetzt hat er Felix. Wo ist sie?«

Grimme murmelte etwas.

»Sprich lauter!«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Was will er von ihr?«

»Sie kennt die Position.«

»Und was noch?«

»Ihr Mann war ein gieriger Idiot.«

»Aber sie hat keine Ahnung«, log Peter. »Sie erinnert sich an nichts. Wo bringt Blackie seine Opfer hin?«

»Das weiß ich nicht!«

»Du lügst.«

»Es ist immer besser, so wenig wie möglich zu wissen. Du weißt genau, wie so was läuft.«

Peter zielte in den Vorderreifen, der explodierte. Der Luftdruck schoss Grimme in den Nacken und er zuckte zusammen. Aber etwas in seinem Gesichtsausdruck hatte sich verändert.

»Du traust dich nicht«, fauchte er. »Du hast keinen Arsch in der Hose.«

Peters Finger am Abzug verkrampfte sich. Er befand sich wieder mit Manfred im Wald auf der Jagd.

»Los, schieß doch«, sagte Grimme. »Sei ein ganzer Mann und drück diesen verdammten Abzug. Brings hinter dich.«

Grimme hatte recht. Es wäre innerhalb einer Zehntelsekunde überstanden und die Welt wäre eine bessere. Peters Nacken verspannte sich, er versuchte locker zu bleiben. Grimme stützte sich auf seine unverletzte Hand und wollte aufstehen.

»Bleib sitzen.«

»Sonst was?« Grimme grinste ihn an, etwas hinter Peters Rücken hatte seine Aufmerksamkeit erregt.

Peter drehte sich in dem Augenblick um, als ein dicker Holzpfosten seine rechte Niere traf. Die Boxernase hob den Pfosten und holte für einen zweiten Schlag aus. »Nur dass du’s weißt, dein dämlicher Stunt vorm Krankenhaus hat nichts gebracht.« Der Schlag traf Peter auf dem Rücken. »Wir haben uns die bitch von Anja zurückgeholt. Schon am nächsten Tag.«

Peter stürzte zu Boden, die Schmerzen waren unerträglich, aus dem Augenwinkel sah er, wie Grimme nach seiner Pistole fischte. Er rollte sich auf den Bauch und schoss blind drauflos. Zwei Schüsse zerrissen die Stille des Waldes. Der zweite durchschlug Grimmes Stirn. Peter schoss ein drittes Mal, denn über ihm türmte sich die Boxernase auf wie ein wütender Grizzlybär. Der Holzpfosten und sein Träger gingen gleichzeitig zu Boden. Der Mann lebte, blieb aber reglos liegen.

Peters Körper brannte, Grimmes Kugel hatte seinen Arm durchschossen. Er sah, wie sich seine Lammfelljacke verfärbte. Der eine Wachposten lehnte nach wie vor handlungsunfähig am Baum, Grimme war tot und die Boxernase lag zusammengekrümmt auf dem Boden. Peter öffnete die Jacke des Verwundeten, er hatte ihm einen seitlichen Bauchschuss verpasst. Er zog Grimme Jacke und Pullover aus, verband mit dem Pullover so gut er konnte die Wunde, schleppte ihn in die Hütte und deckte ihn mit Grimmes Jacke zu.

»Bleib still liegen. Ich rufe den Notarzt.« Er holte sein Handy raus.

In der Hütte fand er ein Seil, mit dem er den vorderen Wachposten am Baum festband. Dann lief er durch den Wald zurück zum Auto.

Kaum hatte er die Tür zugeschlagen, da klingelte das Telefon. Es war Matti:

»Hast du schon von Cato gehört?«

»Warum, was ist mit ihm?«

»Grimmes Leute haben ihn fertig gemacht. Die haben ihm jeden Knochen im Leib gebrochen. Es heißt, die wollten was aus ihm rausprügeln.«

»Und, haben sie es bekommen?«

»Er muss auf jeden Fall lange dichtgehalten haben.«

Peter schloss die Augen. Dann hatte er Cato doch Unrecht getan. Er erinnerte sich an das Gespräch mit Grimme und sein Verdacht gegen Miriam tauchte ein zweites Mal auf. Aber sie hätte ihn doch niemals verraten. Sie waren doch Freunde.

Er schüttelte den Kopf und versuchte, dieses ungute Gefühl loszuwerden. Aber ein Wort von ihr war hängen geblieben: ›Pfadfinder!‹

Wütend riss er das Steuer herum und raste los.

KAPITEL 72

Die Schmerzen hielten sie am Leben. Solange sie die spüren konnte, lebte sie noch.

Jemand hatte ihr eine Steppdecke über die Beine geworfen. Sie fühlte sich wie ein gehäutetes Tier. Sie hatten ihr die Augenbinde entfernt und sie wusste, was das bedeutete. Diesen Ort würde sie niemals lebend verlassen. Sie hatte ihnen die Koordinaten gegeben, jetzt war sie nicht mehr von Nutzen.

Felix versuchte sich aufzusetzen. Sie war durstig und fror, gleichzeitig strahlte die Brandwunde an der Innenseite ihres Oberschenkels eine unerträgliche Hitze aus. Die Temperatur in dem Raum lag um den Gefrierpunkt, ihr Atem bildete kleine Rauchwolken.

»Wasser. Ich will Wasser.«

Ihre Stimme war kraftlos, sie klang wie ein kleines, verängstigtes Mädchen.

Da hörte sie ein Geräusch. War das ein Tier? Es könnte eine Katze sein oder eine Maus oder eine Ratte. Ihre Augen hatten sich an die Dunkelheit gewöhnt und sie sah sich um. Sie befand sich in einer Art Verschlag oder Hütte. Vielleicht ein Bootshaus, überall lagen Taue herum und an der Wand hingen alte Netze. In der Ecke stand ein großer Eimer, wie ihn Handwerker benutzten, um Zement anzurühren. Sie konnte kein Boot sehen, aber es fiel ihr schwer auszumachen, wie groß der Raum tatsächlich war. Denn sie saß in einer Ecke, hinter ihr war die kalte Wand, neben ihr standen alte Kisten. Fischkisten, nahm sie an.

»Wasser«, bettelte sie.

Sie hörte Schritte, eine Tür wurde geöffnet und wieder geschlossen.

Es war der schmalere von den beiden, das hörte sie an der Art, wie er sich bewegte. Er war nicht so schwer und bedrohlich wie der andere. Als er sich aber vor sie hinkniete und sie ihm in die Augen sah, erstarrte sie vor Angst.

Er riss die Steppdecke beiseite und entblößte ihre Nacktheit.

»Wasser.«

Sie flüsterte es nur noch. Er nickte ihr zu.

»Aber natürlich. Ich werde dir gleich etwas holen.«

Aber Felix ließ sich von der oberflächlichen Freundlichkeit nicht in die Irre führen, sie ahnte, was sich darunter verbarg. Trotzdem war die Freude über das Wasser so groß, dass sie ihn hätte umarmen können, als er ihr den Krug an die Lippen hielt. Mit seiner freien Hand strich er über ihr Haar, ihr Gesicht. Seine Hand glitt über ihre Brüste und Schultern.

»Du bist so glatt«, sagte er. »Weich und glatt. Deine Haut ist sehr interessant.«

Seine Hände waren wieder in ihrem Gesicht. Er drückte ihr Kinn hoch, berührte ihren Hals.

»Ich darf nicht«, murmelte er. »Du darfst mich nicht dazu bringen.«

Sie war wie gelähmt vor Angst, während seine Finger suchend über ihren Körper wanderten. In seinen Augen funkelte keine Lust, nur Neugier. Er öffnete ihre Bluse und entfernte den BH, strich über ihre Brust. Dann packte er die Brustwarze und zog an ihr. Zuerst vorsichtig, dann kniff er fest zu. Er legte den Kopf auf die Seite, in seiner anderen Hand blitzte etwas Metallisches. Ein kleines Messer.

»Nein!«

Sie zuckte zusammen und schob sich weg, aber stieß sofort gegen die Mauer. Dann befreite er ihre Hände von den Fesseln.

»Schhh! Sei still! Du kannst mich jetzt umarmen.«

Er klang wie ein Lehrer, der seinen Schüler auffordert, sich ordentlich zu benehmen. Dann griff er ein zweites Mal nach ihrer Brustwarze.

»Wenn du dich nicht bewegst, tut es nicht so weh. Du willst doch nicht wieder gefesselt werden, oder? Das ist doch gar nicht angenehm.«

Sie legte eine Hand auf seine Schulter und versuchte die Tränen zu unterdrücken. Aber ihr Brustkorb hob und senkte sich stoßweise. Er schüttelte den Kopf. Irgendetwas irritierte ihn. Seine Finger hatten ihre Oberschenkel erreicht und strichen über ihr Brandzeichen, woraufhin eine heiße Welle des Schmerzes ihren Körper durchströmte.

»Hmm. Haut«, murmelte er. »Weich.«

Seine Hand wanderte über ihren Bauch, ein Finger drückte sich in tief in ihren Nabel. Sie musste einen Brechreiz unterdrücken.

»Du hast gute Muskeln«, flüsterte er. »Die liegen direkt unter der Haut. Sind miteinander verbunden. Nicht wie bei der anderen.«

»Der anderen?«

Ihre Zähne klapperten vor Kälte und Angst.

»Sie war nicht so schlank wie du.«

Tora, schoss es ihr durch den Kopf.

Seine Hände waren wieder an ihrer Brust, er kniff und riss daran. Sie wimmerte.

»Schhh! Sei still!«

Ihr Magen zog sich zusammen, sie musste sich übergeben, aber es kam nur Flüssigkeit. Ein ekelhafter Geschmack blieb im Mund zurück. Er schien davon keine Notiz genommen zu haben.

»Umarme mich«, befahl er erneut.

Sie war wie versteinert. Eine Gipsfigur einer sitzenden, panischen Frau, die ihrem Schicksal in die Augen starrte. Ihre Angst dominierte alle Gefühle und Gedanken.

»Jetzt!«

Mechanisch befolgte sie seinen Befehl. Und plötzlich durchfuhr sie ein scharfer, spitzer Schmerz, ihr Gehirn setzte aus. Sie bestand nur aus Schmerz. Sie riss die Arme in die Luft, ließ sie wieder auf seine Schultern fallen. Widerstand war unmöglich, sie hatte keine Kraft dazu. Und auch keinen Willen mehr.

Er lächelte sie an. Sie sah es durch den Tränenschleier. Er hielt etwas vor seine Augen und betrachtete es eingehend. Eine kleine blutige Knospe. Dann sah er sie an.

»Stimmt es, dass da ganz viel Gefühl drin ist?«

Sein Blick fiel auf ihre andere Brust. ›Lieber Gott, hilf mir.‹ Sie nickte kaum sichtbar. Er setzte seine Betrachtung fort, dann schob er sich die Brustwarze zwischen die Lippen. Saugte daran. Kaute. Spuckte sie wieder in seine Hand.

Sie bedeckte ihre Brust mit den Händen. Blut strömte aus der einen. Es lief ihr den Körper hinunter, in ihren Schoss. Interessiert musterte er den Blutstrom, fuhr ihn mit dem Finger nach. Er streichelte sie, fast zärtlich.

»Du bist so weich.«

Er murmelte weiter, führte Selbstgespräche, diskutierte mit sich, aber sie konnte nicht verstehen worüber. Wieder begaben sich seine Hände auf Wanderschaft über ihren Körper. Fieberhaft überlegte sie, wie sie ihn ablenken könnte.

»Ich friere«, sagte sie. »Darf ich bitte noch eine extra Decke bekommen?«

Er sah sie überrascht an und nickte.

»Decke.«

»Es ist sehr kalt hier.«

Alles an ihr zitterte. Sie musste an Tora in dem eiskalten Wasser denken. Tora ohne Gesicht. Sie sah sein Messer vor sich.

»Kalt«, wiederholte er tonlos.

Er legte sie mit dem Rücken auf die Matratze und glitt über sie. Sie wagte es nicht, die Augen zu schließen, musste jeder seiner Bewegungen folgen, um zu wissen, wann und woher der nächste Schmerz kommen würde. Er senkte den Kopf und schnupperte an ihr, am Ohr, den Hals hinunter und tiefer. Bei ihrer Brust hielt er inne, sie spürte seine Zunge auf der Haut. Nicht Lust trieb ihn an, nur Neugier, er war ein wissbegieriges, gefährliches Kind. Dann umschlossen seine Lippen ihre Brustwarze. Er saugte. Biss. Dieser Schmerz war anders, nicht kurz und scharf, sondern langanhaltend. Mit aller Kraft stieß sie ihn von sich. Und sie schrie. Verblüfft sprang er zurück und sah sie an.

»Sei still.«

Er erhob sich. Sein Mund war blutverschmiert, er wischte ihn sich mit dem Ärmel ab. Sein Blick war leer, nicht einmal Wut war darin zu sehen. Er hatte vorläufig kein Interesse mehr an ihr. Er drehte sich um und ging. Sie nahm die Decke, drückte sie gegen ihre Wunde, krümmte sich zusammen und weinte. Dann hörte sie das Geräusch, das sie vernommen hatte, bevor ihr Peiniger gekommen war. Ein Rascheln. Vielleicht ein Atemzug?

Dann hörte sie die Stimme. Es war ein entkräftetes Flüstern.

»Hilf mir!«

KAPITEL 73

Das Schild der Kneipe war in Form einer Dartscheibe, in dessen Mitte ein Pfeil steckte. ›Bull’s Eye‹ stand mit roten, geschwungenen Buchstaben darauf.

Die Gardinen waren zugezogen, die Tür verschlossen. Allerdings war es auch erst ein Uhr Mittag. Peter hielt die Hände an die Augen und spähte durch die farbigen Scheiben der Eingangstür. Zuerst konnte er gar nichts erkennen, dann hörte er das kratzende Geräusch von Tischbeinen auf dem Boden und sah einen jungen Mann den Boden wischen. Wahrscheinlich eine Aushilfe. Er klopfte gegen die Scheibe, aber der Mann zeigte keine Reaktion. Peter ging um das Haus herum, die Hintertür stand offen, davor parkte ein alter, blauer Daihatsu. An Fässern und Kisten vorbei ging er ins Innere der Kneipe und räusperte sich. Der junge Mann richtete sich auf, als hätte ihm jemand eine Pistole in den Nacken gehalten.

»Entschuldige, ich wollte dich nicht erschrecken.«

»Wer sind Sie?«

Er wirkte nervös, als sei er es gewohnt, wegen der geringsten Kleinigkeit zurechtgewiesen zu werden. Schweißperlen hatten sich auf seiner Stirn gebildet.

»Wo finde ich Blackie?«

Der junge Mann stieß den Mopp in den Eimer und klatschte ihn nass auf den Fußboden, der in Seifenlauge schwamm.

»Ich weiß nicht, wo er ist. Er kommt erst später rein.«

Er sah Peter misstrauisch an und erstarrte plötzlich.

»Was ist denn mit Ihrer Schulter los? Sie bluten ja.«

»Ach, das ist nichts. Wo wohnt er denn?«

Der Mopp wurde unter einen Tisch geschoben.

»Er hat eine dieser neuen Wohnungen unten am Fluss gekauft.«

Peter fragte ihn nach der Hausnummer.

»Wer will das eigentlich wissen?«

Er kniff die Augen zusammen. Seine Stimme klang, als hätte er zu viele alte Agentenfilme gesehen und hinterher vor dem Spiegel diesen Spruch einstudiert.

Im Rausgehen sagte Peter: »Ach, nur ein alter Freund. Ich finde ihn schon.«

Peter fluchte vor sich hin. Was war das bloß, dass es ihm einfach nicht gelang, Informationen aus den Leuten herauszupressen. Und er sie im schlimmsten Fall sogar erschoss?

Er hatte gehofft, dass Grimme ihm verraten würde, wo Blackie war. So hatte er wertvolle Zeit verloren. Jetzt musste er es auf anderem Wege herausbekommen. Denn dort würde auch Felix sein. Natürlich könnte es auch längst zu spät sein, aber diesen Gedanken wollte er nicht zulassen.

Seine Schulter schmerzte, es flimmerte vor seinen Augen, er durfte jetzt nicht ohnmächtig werden. Das Schalten tat weh, aber er gelangte ohne Zwischenfälle an den Bahnhof von Grenå, parkte und lief über die Brücke in das Neubaugebiet, dessen weiße Gebäude verstreut im Gelände standen. ›Wohnen an der Flusspromenade. Qualitativ hochwertige Wohnungen in einzigartiger Lage‹ stand auf einem Schild, das ebenfalls preisgab, wer der Bauherr war und welche Firmen bei dem Bauvorhaben beteiligt waren.

Einige der Wohnungen waren noch nicht fertiggestellt. Vielleicht hatte die Wirtschaftskrise die Bauarbeiten gestoppt, aber vielleicht lag es auch nur an der Witterung. Sie hatten seit November strengen Winter und viel Schnee gehabt, der wahrscheinlich buchstäblich die Arbeiten eingefroren hat. Eisiger Winter und Krise. Die Baubranche litt am meisten darunter.

Auch jetzt schneite es, scharfe Eiskristalle schnitten ihm ins Gesicht und krochen in den Kragen. Seine Nieren taten weh und es fiel ihm schwer, aufrecht zu gehen.

Die Wohnungen hatten alle Blick auf den Fluss, dessen Strömung ein paar Enten auf dem dunklen Wasser mit sich zur Meeresmündung zog. Dieser Fluss fror nie zu. Die Strömung war viel zu stark.

An einigen Stellen sah er Anzeichen dafür, dass dort bereits jemand wohnte: eine von Schnee geräumte Einfahrt, Gardinen, eine Blume im Fenster, Werkzeug in einer offenen Garage. Aber keine Autos. Sollte Blackie tatsächlich in einer dieser Wohnungen wohnen, dann war er nicht zu Hause.

Nach einer Runde durch die Anlage hatte Peter herausgefunden, dass es ohnehin nur drei mögliche Eingänge gab, die ausreichend bewohnt aussahen. Auf dem Türschild des ersten stand A. Bartholdy. Er ging zum nächsten, dort war zwar kein Namensschild, dafür aber stand ein Zwillingskinderwagen vor der Tür. Und er wusste genau, dass der Schweinebauer keine Enkel hatte, denn die Klagen darüber hatte er oft genug gehört. Blackie lebte allein.

Die dritte Wohnung war mit schwarzen Jalousien versehen, die keinen Einblick ins Innere boten. Die Haustür war verschlossen, ebenfalls kein Namensschild. Er klingelte, aber niemand öffnete. Dafür ließ sich die Garagentür leicht aufschieben und er stand in einem nahezu leeren Raum. Nur in der Ecke stand eine Arbeitsplatte auf zwei Böcken, an den Wänden hing Werkzeug. Darunter waren ein paar Kisten aufeinandergestapelt und daneben stand ein alter Bottich, der bis obenhin mit leeren Flaschen gefüllt war. In der anderen Ecke lagen Säcke auf einem Haufen, beschwert mit einem Seil. Da hörte er ein Geräusch. Ein Wimmern. Etwas lag unter den Säcken.

»Felix?«

Schreckliche Bilder tauchten vor seinen Augen auf. Felix gefesselt und entstellt wie Tora. Felix erfroren. Felix mit leerem Blick in einem endgültig besiegten, leblosen Körper.

»Bist du das, Felix?«

Vorsichtig hob er die Säcke hoch. Dann stolperte er rückwärts, als ein dunkler Schatten an ihm vorbeiflog. Eine Katze. Er schob die Säcke beiseite. In einer alten Bierkiste, die mit Zeitungen ausgelegt war, lagen sechs kleine frierende Katzenjungen.

KAPITEL 74

Kir putzte. Es tat gut, den Boden zu scheuern, die Schränke auszuwischen, Flecken abzureiben und das Waschbecken zu schrubben. Das half ihr, die Enttäuschung und Demütigung zu verarbeiten. Die Spuren der Ohrfeige waren verblasst, aber den Akt selbst würde sie niemals vergessen. Das war bei weitem nicht die erste Ohrfeige, die ihr Vater ihr verpasst hatte. Aber zum ersten Mal hatte es sich angefühlt, als würde sich unter ihr eine Tür öffnen und ihr altes Leben darin für immer verschwinden.

Sie vermisste die Arbeit und ihre Kollegen. Allan Vraa und die anderen. Das Tauchfahrzeug, die Taucheranzüge, das Gefühl, sich für einen Auftrag ins Wasser gleiten zu lassen. Sie richtete sich auf und stützte sich auf den Wischmopp. Dann beugte sie sich über die Arbeitsfläche neben der Spüle und las den Brief ein zweites Mal. Er war von der Abteilung für Munitionsbergung und Kampfmittelräumung in Kongsøre. Allan Vraa war dabei, eine Mannschaft zusammenzustellen, um im Golf von Aden erneut auf Piratenjagd zu gehen. Und er fragte, ob sie interessiert sei?

Sie wandte sich wieder dem Boden zu. Es war lange her, dass sie geputzt hatte.

Sie hätte kaum weiter von dem Inhalt dieses Briefes entfernt sein können, als sie es gerade war: die Gewässer vor Somalia. Piraten nahmen Europäer als Geiseln. Abreise in einer Woche. Sonne und Kameradschaft auf dem Versorger Absalon und eine spannende, reizvolle Tätigkeit. Aber weit weg von Grenå. Sie hätte ihre Heimatstadt schon vor langer Zeit verlassen sollen, aber plötzlich war es so ungleich schwerer. Sie hatte ihrer Familie den Rücken gekehrt und trotzdem hielt sie etwas anderes zurück. Vielleicht sollte sie gerade deshalb zusagen. Vielleicht gab es einfach nichts mehr, was sie hier hielt.

Sie hörte den Wagen in der Einfahrt und erkannte an dem Geräusch, wer es war. Sekunden später stand Blackie auf der Türschwelle.

»Pack dein Zeug. Du musst raus und tauchen.«

Sie erwiderte nichts. Sie starrte ihn nur wortlos an. Er war ganz in Schwarz gekleidet und machte seinem Spitznamen alle Ehre: schwarzer Kampfanzug, schwarze Lederjacke und Stiefel. Er sah aus wie ein Söldner in einer geheimen Mission. Und dem entsprach auch sein Gesichtsausdruck: als würde er dem Tod ins Gesicht starren. Sein rotes Muttermal leuchtete förmlich.

»Willst du mich verarschen?« Aber sie wusste, dass es nicht so war. Er meinte genau, was er gesagt hatte. Und sie war die kleine Schwester und hatte zu gehorchen.

»Und bitte, wo soll ich tauchen?«

Sie widmete sich wieder ihrem Schrubber, kniete sich hin und bearbeitete einen besonders hartnäckigen Fleck unter dem Tisch, während ihre Gedanken fieberhaft arbeiteten. Was war da los? Was hatte sie übersehen?

»Pass auf, wo du hintrittst!«, sagte sie, aber ihre Stimme gehorchte ihr nicht. Er war zwar ihr Bruder, aber er war nicht vorbeigekommen, um mit ihr Small Talk zu führen. Er war wie eine Mine, die jederzeit hochgehen konnte. Aber nicht ein akustischer oder magnetischer Reiz oder eine falsche Bewegung würden die Detonation auslösen, sondern ein falsches Wort oder eine falsche Tat von ihr.

»Sieh dich doch nur an«, höhnte er. »Auf allen vieren. Da gehörst du hin.«

Seine Stimme war so voller Hass und Verbitterung, das erschreckte sie zutiefst.

Sie stand auf. Ihr wurde langsam der Ernst der Lage bewusst. Sie war eine Soldatin. Und doch schien sie ihre Urteilskraft zu verlassen angesichts ihres übermächtigen Bruders. Sie wies sich zurecht, sie musste sich zusammenreißen. Das hier war eindeutig eine Krisensituation und sie war ausgebildet und in der Lage, solche Situationen zu meistern.

»Okay«, sagte sie, »was willst du von mir?«

»Das, was ich gesagt habe.«

Seine Hand fuhr in die Jackentasche. Wäre er ein Fremder gewesen, hätte sie diese Geste nicht so schockiert, als Blackie eine Pistole zog und sie auf sie richtete.

»Ich wusste nicht, dass du eine Waffe besitzt.«

»Du weißt so einiges nicht. Los, hol dein Zeug. Wir müssen los.«

Sie verließ sich auf ihre Erfahrung und ihr Training. Nur Geduld, beruhigte sie sich. Tu, was er sagt. Warte auf den richtigen Zeitpunkt.

Versuch, Zeit zu schinden, wenn du kannst.

Sie zog sich die Gummihandschuhe aus, ohne den Blick von ihm zu wenden. Zum ersten Mal sah sie sich selbst mit den Augen ihres Bruders: Sie hatte ihn überholt. Die kleine Schwester hatte sich als die Stärkere und wesentlich Lebenstüchtigere erwiesen als der Erstgeborene, der von Geburt an jede nur erdenkliche Unterstützung und unendliches Vertrauen in sein Können erfahren hatte. Ihre Wahl, Minentaucherin und Soldatin zu werden, war eine einzige Provokation. Sie stellte eine ernst zu nehmende Bedrohung dar.

»Ich muss wissen, wie tief ich gehen muss, damit ich das Richtige einpacke.«

Sie rollte den einen Handschuh zusammen und steckte ihn sich in die Hosentasche. Den anderen legte sie auf die Kante des Eimers.

»Zehn bis fünfzehn Meter. Jetzt komm schon. Pack ein!«

Sie sah aus dem Fenster. Es schneite noch, aber nicht mehr ganz so stark. Dafür hatte es angefangen zu stürmen.

»Wie weit raus fahren wir?«

»Du stellst zu viele Fragen. Beeil dich lieber.«

Sonst was, Blackie?, dachte sie, aber sie war klug genug, nichts zu sagen.

»Ich muss in die Garage. Da habe ich meine Ausrüstung.«

»Du ziehst den Anzug gleich hier an«, befahl er. »Wir haben keine Zeit.«

Er folgte ihr. Das Haus lag abseits, sie wohnte am Ende einer Straße, ihre Nachbarn waren zu weit entfernt und würden nichts Auffälliges bemerken können. Sie zog die Kiste mit ihrer privaten Ausrüstung aus dem Regal, nicht die teure Version der Minentaucher, die sich im Flottenstützpunkt in Kongsøre befand und nur bei besonderen Einsätzen verwendet wurde. Sie nahm sich viel Zeit, um den Druck ihrer Sauerstoffflasche zu überprüfen, der bei 280 Bar lag. Sie war ein totaler Ausrüstungsnerd, denn normale Sporttaucher benutzten Flaschen mit nur 200 Bar. Sie nutzte einen günstigen Augenblick, um den Gummihandschuh auf den Boden fallen zu lassen. Dann zog sie sich um, erst den Innenanzug, darüber den Trockenanzug. Als sie sich routinemäßig das Tauchermesser ans Bein schnallen wollte, griff Blackie danach.

»Das brauchst du nicht.«

Er nahm es an sich. Sie trug die Ausrüstung ins Auto, während ihre Gedanken auf Hochtouren arbeiteten. Wahrscheinlich hatte er Onkel Hannibals Motorboot klargemacht. Das hatte er damals sofort an sich gerafft, als es an den Strand getrieben worden war. Niemand würde sie rausfahren sehen, das Boot lag garantiert an einer abgelegenen Stelle. Und selbst wenn sie jemand dabei beobachten sollte, würde dieser nur annehmen, dass Blackie Røjel mit seiner Schwester einen Ausflug macht. Ein total wahnsinniges Unternehmen zwar, aber so war dieses Tauchermädchen nun einmal. Vollkommen durchgedreht. Immer begab sie sich in Gefahr, um auf sich aufmerksam zu machen. Immer musste sie ihren Eltern Sorgen bereiten.

Blackie gab ihr die Autoschlüssel und schubste sie unsanft ins Auto.

»Du fährst!«

Sie startete den Wagen und machte einen Kickstart, bei dem sie um ein Haar in der Hecke gelandet wäre. Sie hoffte, dass sie auf diese Weise tiefe Reifenspuren hinterlassen würde. Blackie saß auf dem Beifahrersitz und richtete die Pistole auf sie. Sie spürte den Druck der Mündung durch den Anzug.

»Wir fahren runter zum Hafen. Und versuch bloß keine Tricks.«

Sie fuhren die Küstenstraße hinunter. Es war nicht weit und weder für Gedanken noch für ein erzwungenes Gespräch war genügend Zeit. Der Hafen war menschenleer, die Taucher waren schon längst abgezogen. Niemand, der bei Sinnen war, würde bei diesem Wetter in See stechen, mit Ausnahme der Fähre nach Varberg.

»Fahr da lang.«

Er lotste sie an der norwegischen Schrottfirma vorbei, wo verrostete Schiffe darauf warteten, ausgeschlachtet und zu Geld gemacht zu werden.

»Hier nach rechts. Du kannst da vorne anhalten.«

Wie sie erwartet hatte, lag das Boot abseits. Niemand würde sie beobachten können, außer man würde zufällig an diesem Teil der Mole vorbeikommen. Auch von den Gebäuden von Thorfisk und der großen Speditionsfirma, dem Fähranleger oder dem Schrottplatz aus waren sie nicht zu sehen. Und auch die Kutter, Jollen und Yachten, die sonst weiter vorne anlegten, waren schon längst im Winterlager.

Blackie sprang aus dem Wagen und nahm die Kiste.

»Hier ist es.«

Unter ihnen schaukelte Onkel Hannibals Motorboot im Wasser. Es war eine Art Kutter, mit Innenbordmotor, einem kleinen Ruderhaus und mit einer maximalen Fahrleistung von 15 Knoten. Mit diesem Boot waren so viele schöne Erinnerungen verbunden, die heutige würde nicht dazugehören.

»Los, runter mit dir.«

Sie kletterte ins Boot, er reichte ihr die Kiste. Sie hatte bisher keine Gelegenheit gehabt, ihn auszuschalten. Noch nicht. Er kletterte die Leiter hinunter, die Pistole unablässig auf sie gerichtet. Seine andere Hand verschwand in der Jackentasche und fischte den Zündschlüssel heraus. Dann reichte er ihr den Schlüssel zusammen mit einem Zettel: 56°15΄62΄ N 11°34΄22΄ O

»Das findest du leicht, stimmt’s?«

Sie überprüfte die Apparaturen im Ruderhaus, es gab ein GPS. Blackie wies sie an, die Fender einzuholen. Dann nickte er als Zeichen, dass sie den Motor starten sollte. Mit einem gedämpften Brummen sprang er an und Blackie löste die Vertäuung. Sie gab die Koordinaten in das GPS ein und manövrierte den Kutter aus der Hafeneinfahrt auf die offene See.

KAPITEL 75

»Maria?«, flüsterte Felix in die Dunkelheit.

Sie erhielt keine Antwort. Pflanzen umschlangen sie mit ihren grünen Fangarmen und streichelten sie, aber sie hatten keine Stimmen. Es war wunderschön auf dem Meeresboden. Das Seegras wiegte sich in der Strömung und das Sonnenlicht zeichnete aufregende Muster auf ihre Blätter. Es war warm und friedlich. In weiter Ferne, wo das Wasser nicht mehr über diese Klarheit verfügte, hörte sie Maria ein spanisches Lied singen. Felix breitete die Arme aus, gleich würde ihr Maria entgegengelaufen kommen.

»…ser.«

Eine Stimme. Das Meer verschwand augenblicklich und nahm Maria mit sich. Felix blinzelte, sie war ohnmächtig gewesen. Doch jetzt war sie zurück in ihrem Gefängnis, sie lag nicht auf dem Meeresgrund, sondern in einer eiskalten Scheune. Und zwar allein, aber sie war sich sicher, dass sie eine Stimme gehört hatte. Es klang, als würden die Mauern mit ihr reden, aber sehr kraftlos.

»Ist da jemand?«

Das Sprechen fiel ihr schwer. Sie lauschte angestrengt, konnte aber nichts hören.

Sie sah sich um und versuchte, durch die aufeinandergestapelten, ausgedienten Fischkisten zu sehen, auf denen alte Taue lagen. Davor stand ein alter Eimer. Ihr Blick fiel auf ein Loch in der Mauer, das ihr vorher nicht aufgefallen war. Eine viereckige Öffnung, wo früher eine Tür gewesen war.

Ihr Nacken protestierte und ein glühender Schmerz schoss ihr in die Brust, als sie versuchte, sich zu drehen. Das Fieber in ihr kämpfte gegen die Kälte an, ihre Zunge war rau wie Sandpapier.

»Kannst du mich hören?«, stammelte sie, sammelte ihre ganze Kraft und versuchte es erneut: »Wer ist da?«

Die Reaktion kam unmittelbar, jemand schabte auf dem Boden im Nebenraum.

»Wasser.«

Es kostete sie übermenschliche Kräfte, sich auf der Matratze aufzurichten und vorzubeugen. Ein Nagel oder eine gesprungene Feder stachen ihr ins Bein, aber dieser Schmerz war nichts gegen das Brennen ihrer Wunden. Sie war noch an den Füßen gefesselt, die Beschläge schnitten sich tief in ihre Knöchel, als sie sich nach vorne zog. Aus dem Augenwinkel sah sie einen nackten Fuß.

»Wer bist du?«, fragte sie.

»Wasser«, wisperte die Stimme.

Felix schloss die Augen. Wieder schwamm sie am Meeresgrund und wurde sanft hin und her geschaukelt. Der Rand des Eimers war so weich, sie legte ihren Kopf dagegen, wollte sich nur für einen kurzen Augenblick ausruhen.

»Wer bist du?«, fragte die Stimme hinter der Wand. Sie drang aus weiter Ferne zu ihr.

Felix richtete sich auf, sie hatte wieder kurz ihr Bewusstsein verloren. Ihr Kopf schmerzte.

»Felix.«

Es half, die eigene Stimme zu hören. Wieder versuchte sie sich nach vorne zu ziehen, auch der Fuß im Nebenraum bewegte sich.

»Ich heiße Anja«, sagte die Stimme. »Gehörst du auch zu Lily?«

Felix verstand kein Wort.

»Meiner heißt Swatch. Wie heißt deiner?«, fragte Anja.

»Wer ist Lily?«, fragte Felix, aber die andere blieb stumm. Felix hatte schon aufgegeben, als sie Anja wieder flüstern hörte:

»Wasser.«

Felix sah in den Eimer, er war halb voll, wahrscheinlich vom Schmelzwasser, das durch ein Loch in der Decke getropft war.

»Ich kann nicht«, sagte sie.

Sie würde es niemals schaffen, den Eimer zu Anja zu schieben. Aber vielleicht doch, wenn sie alle Kraft zusammennahm. Da hörte sie das Mädchen erneut flüstern.

»Er hat Angst vor Wasser.«

KAPITEL 76

Mark hielt vor Kirs Haus, das am Ende des Hasselvejs lag, in einer alten Sommerhausgegend südlich von Grenå. Er hatte sie sowohl auf dem Festnetz als auch auf dem Handy zu erreichen versucht, aber nur den Anrufbeantworter und die Mailbox erwischt.

Kirs alter Toyota stand in der Einfahrt. Er klingelte, aber niemand öffnete. Dann klopfte er gegen die Scheibe, aber es rührte sich nichts. Er spähte durch das Küchenfenster und entdeckte den Wischeimer auf dem Fußboden, als hätte sie die Hausarbeit unterbrochen und überstürzt das Haus verlassen. Auf dem Rand des Eimers hing ein gelber Gummihandschuh. Auf der Küchenzeile lag ein Brief.

Er drückte die Klinke herunter, die Tür war verschlossen. Es würde ewig dauern, das Schloss mit einem Dietrich aufzubekommen. Darum holte er den Wagenheber und eine Decke aus seinem Auto, drückte die Decke gegen die Glasscheibe der Eingangstür und schlug einmal fest mit dem Wagenheber zu. Er sah sich um. Alles war ruhig. Er hoffte, dass niemand den Lärm gehört hatte und angerannt kam oder, noch peinlicher: die Polizei rief.

Es dauerte einen Augenblick, doch dann gelang es ihm, das Schloss zu öffnen und die Tür aufzuschieben.

»Kir? Bist du da?«

Er bekam keine Antwort und die Stille bedrückte ihn. Warum hatte sie einfach alles stehen und liegen gelassen? Und wohin konnte sie von dort aus zu Fuß gelangen? Soweit er wusste, gab es in der unmittelbaren Umgebung keine Geschäfte. Vielleicht besuchte sie Freunde, die hier wohnten, oder sie hatte einen Freund, was wusste er schon von ihrem Privatleben? Vielleicht war sie von ihm in seinem Auto abgeholt worden. Irgendetwas an diesem Gedanken behagte ihm gar nicht und beschäftigte ihn viel zu lange.

Er sah sich in dem Raum um, der einen offenen Durchgang ins Wohnzimmer hatte. Auf den ersten Blick konnte er nichts Alarmierendes feststellen. Sein gesunder Menschenverstand sagte ihm aber, dass hier irgendetwas faul war. Kir war auf den frisch gewischten, noch feuchten Boden getreten und hatte Spuren hinterlassen. Auf den Fliesen entdeckte er Fußabdrücke, genau genommen waren es zwei verschiedene. Der eine entsprach der Schuhgröße von Kir, der andere war wesentlich größer. Er steckte die Hand ins Wischwasser. Es war lauwarm.

Dann drehte er eine Runde durchs Haus. Es war ihm unangenehm, als er in ihr Schlafzimmer sah, wo ein wildes Chaos herrschte. Überall lagen Klamottenhaufen auf Stühlen und Bett verteilt. Unterwäsche, Blusen und Tarnhosen. Er musste an das aufgeräumte und feminine Zimmer von Helle Bjergager in der Fredensgade 27 denken. Kirs Zimmer war alles andere als aufgeräumt und feminin. Kein weinroter Bettbezug, sondern eine alte verblichene Tagesdecke, kein Tablett mit Kerzen, sondern eine alte Taucherlampe auf einem zerkratzten Nachttisch neben Muscheln und Steinen. An den Wänden hingen Plakate von Tauchern und Zeichnungen diverser Minenkonstruktionen und Anleitungen, wie man sie unschädlich macht. Er zweifelte keine Sekunde daran, dass Kir in ihrer professionellen Welt penible Ordnung hielt, denn gerade als Minentaucherin musste sie sorgfältig und präzise sein. Aber ihren privaten Bereich regierte sie nicht mit großer Ordnungsliebe. Wo bewahrte sie ihre Ausrüstung auf? Offenbar nicht im Haus. Wahrscheinlich stets griffbereit in der Garage.

Auf dem Weg nach draußen bemerkte er den Brief, der auf der Küchenzeile lag. Darin wurde Kir ein dreimonatiger Auftrag im Golf von Aden angeboten. In exakt demselben Zeitraum hatten die Ärzte den alternativen Behandlungsplan für ihn angesetzt. Er würde jeden zweiten Tag eine Injektion bekommen, die am Folgetag Fieber und Grippesymptome auslöste. Je stärker die ausfielen, desto größer stünden seine Chancen, dass der Stoff auch die Krebszellen zerstörte. Wenn das Glück auf seiner Seite war, dann nahm sie diesen Auftrag an und kehrte zurück, nachdem er die Behandlung erfolgreich beendet hatte und wieder gesund und bereit war, etwas Neues zu beginnen. Wenn das Glück nicht auf seiner Seite war …

Er wollte nicht daran denken. Mit Glück hatte er in seinem Leben bisher noch nicht besonders viele Erfahrungen sammeln können.

Er ging in die Garage. Es wunderte ihn nicht, dass Kirs Toyota Kombi draußen stehen musste. Die Garage war bis obenhin mit Sachen vollgestellt, fast ausschließlich Gegenstände, die mit ihrem Job zu tun hatten. Sogar ein kleines Glasfaserboot mit einem einfachen Außenbordmotor hatte auf einem Anhänger Platz gefunden. Das war sicher nicht für längere Touren geeignet, aber es war groß genug, um damit aufs Meer zu fahren und zu tauchen und zu fischen. Wahrscheinlich war ihr Beruf auch ihr Hobby. An den Wänden hing eine Menge Angelzubehör, das ihm aber nicht besonders viel sagte.

Auf einer Schaumstoffunterlage lagen Trainingsgewichte fein säuberlich aufgereiht. Als er sich weiter umsah, trat er auf etwas. Es war ein gelber Gummihandschuh, identisch mit dem aus der Küche. Er hob ihn auf und hielt ihn an die Nase. Er war trocken, roch aber nach Seifenlauge. Dann dachte er an das lauwarme Wasser und ihm lief es plötzlich eiskalt den Rücken runter. Er holte sein Handy hervor und rief Anna Bagger an.

»Sie ist weg«, sagte er. »Und ich bin ziemlich sicher, dass sie nicht freiwillig gegangen ist.«

Er schilderte kurz seine Einschätzung und Auslegung des zurückgelassenen Handschuhs, während er die Garage weiter inspizierte.

»Und da ist noch was«, sagte er. »Ich bin in ihrer Garage, hier hängt eine Menge Taucherkram rum, aber kein einziger Taucheranzug.«

Anna Bagger begriff sofort, was er meinte.

»Es gibt wohl noch andere, die eine professionelle Taucherin benötigen.«

»Und was machen wir jetzt?«

»Ich kläre das mit Sand. Ihr müsst eben ohne Taucher rausfahren.«

»Gibt es sonst noch Neuigkeiten?«

»Wir haben eine Meldung über einen Schusswechsel im Wald von Lisbjerg, im Norden von Århus. Der Bandenführer Grimme ist tot aufgefunden worden. Ein Bandenmitglied, das überlebt hat, konnte Peter Boutrup als Täter benennen.«

»Wann ist das passiert?«

»Vor ein paar Stunden. Boutrup ist verletzt, deshalb gibt es gute Chancen, ihn zu finden. Ich bin auf dem Weg dorthin.«

»Und Felix?«

»Wenn er sie in seiner Gewalt hat, wird er sie garantiert nicht mit dabeihaben.«

»Und wenn er sie nicht hat?«, fragte Mark.

Es entstand eine unangenehme Pause, dann erwiderte sie:

»Das ist die einzige Spur, die wir im Moment haben.«

Sie hatte ja recht. Sie war gezwungen, zu handeln und einer konkreten Spur zu folgen. Sie hatten einen Schusswechsel mit tödlichem Ausgang und eine eindeutige Täterbeschreibung. Natürlich mussten sie dem nachgehen. Das lag alles in ihrer Verantwortung als leitende Kommissarin und es hatte keinen Sinn, ihr zu sagen, dass sie an der falschen Stelle nach dem falschen Mann suchte.

»Wir haben zu wenig Leute«, sagte sie. »Ich verlasse mich darauf, dass du dich um Grenå kümmerst, Mark. Ab jetzt bist du auf dich allein gestellt.«

KAPITEL 77

Der Hof hatte sich unter einer dicken Schneedecke versteckt. Es gab nur einen Verräter des Versteckspiels: das rote Dach des Schweinestalls leuchtete im Licht der untergehenden Sonne.

Peter hielt mit dem Wagen direkt vor der Eingangstür und klopfte an. Doch niemand öffnete ihm. Es hatte aufgehört zu schneien und die Sonnenstrahlen glitzerten auf dem jungfräulichen Schnee. Er wollte gar nicht daran denken, was geschehen würde, wenn er Felix nicht vor Einbruch der Dunkelheit fand. Ob sie noch lebte? Er wusste es nicht, aber wenn man sie nicht getötet hatte, wie ging es ihr? Würde sie die Kälte überleben können, die mit der Nacht kam? Er ging nicht davon aus, dass Blackie ihr ein warmes Bett und eine gehaltvolle Mahlzeit bereitstellen würde.

Er fand Christian Røjel hinter dem Stall am Misthaufen. Wie immer trug er seine hohen Gummistiefel und den Overall mit dem Islandsweater, darüber eine alte zerschlissene Lederjacke. Er hatte eine Schaufel in der Hand und Peter überkam plötzlich die Vision, wie Christian auf dem Friedhof stand und ein Grab aushob.

Die Furchen in seinen Wangen wirkten tiefer als sonst, das Gesicht grauer und die Lippen waren fest aufeinandergepresst. Verbittert starrte er auf das schwarze Loch vor ihm.

»Und, Christian, wie geht es so?«, sagte er.

Røjels Kopf fuhr hoch, er kniff die Augen zusammen und sah Peter unfreundlich an. Er hatte die Schaufel wie eine Waffe in die Luft gehoben, dann senkte er sie wieder.

»Das mit dem Dach hat doch super geklappt.«

Der Bauer starrte ihn abweisend an. Dann hob er die Hand und schob sich die Schirmmütze tiefer ins Gesicht. Er sah hoch zum Dach und ließ seinen Blick dann zum Horizont schweifen.

»Was willst du?«

Bitterkeit lag in seiner Stimme. Peter näherte sich und sah ein Bündel auf dem Boden liegen, es war der Hund der Familie Røjel, die wunderschöne Vorsteherhündin Zita.

»Was ist mit dem Hund passiert?«

Røjel zog die Nase hoch, aber nicht aus Rührung. Er rieb sich mit dem Handrücken die Nase.

»Das siehst du doch, er ist tot.«

Es war ein junger Hund gewesen, drei Jahre alt, meinte Peter sich zu erinnern. Er hatte Stöcke geworfen, die der ausgebildete Jagdhund mit großem Eifer apportiert hatte.

»Wurde er überfahren?«

Mit einem Knurren wandte Røjel ihm das Gesicht zu und entblößte eine Reihe gelber Zähne.

»’Türlich ist er das nicht, das siehst du doch!«

Erst da betrachtete Peter den leblosen Hundekörper. Er war praktisch enthäutet, riesige offene Wunden bedeckten seinen Rücken und die Flanken. Man konnte die Muskeln sehen, als hätte jemand sich ein Bild aus einem Biologiebuch genommen und versucht, Wirklichkeit und Abbildung anzugleichen. Er konnte nur hoffen, dass es nach Eintritt des Todes geschehen war.

»Wer hat das getan?«

»Das weiß ich doch nicht!«

Røjel wich seinem Blick aus, er vermied es auch, den geschundenen Hundekörper anzusehen. Peter versuchte, in dem Gesicht des Schweinebauern eine menschliche Regung zu erkennen, aber er sah nur eine versteinerte Maske.

»Das ist Tierquälerei. Damit musst du zur Polizei gehen.«

»Das sagt Kir auch immer.«

»Immer?«

Es folgte Schweigen. Peter sah auf den Hund. Er dachte an Tora. Und an Felix.

»Willst du damit sagen, das war nicht das erste Mal?«

Røjels Augen hatten sich zu schmalen Schlitzen verengt.

»Was willst du hier?«

»Ich suche Blackie«, erwiderte Peter. »Wo kann ich ihn finden?«

Røjel wandte sich wieder seiner Arbeit zu.

»Verdammt, woher soll ich das denn wissen?«

»Er ist nicht in der Kneipe und nicht zu Hause. Wo könnte er sonst noch sein? Wo ist sein Lager?«

Røjel hörte auf zu graben. Sein ganzer Körper strahlte Argwohn und Misstrauen aus.

»Du bist nicht einer von uns, Peter. Und das wirst du auch niemals werden.«

»Ich hatte nie das Ziel, einer von euch zu werden.«

Røjel nickte und musste ein Lächeln unterdrücken. »Das mag ich an dir. Du bist nicht dumm.«

Peter ergriff diesen Moment des Entgegenkommens:

»Als Blackie damals in der Jugendvollzugsanstalt war, hat er einen Mann kennengelernt, der später der Bandenanführer der Rocker wurde. Grimme. Er hat in Horsens gesessen und von dort seine Geschäfte draußen gelenkt. Und er hat auch Blackie unter Vertrag gehabt.«

Røjel sah ihn mit leeren Augen an. Es war schwer zu beurteilen, ob diese Informationen neu für ihn waren. Er drehte sich um und setzte seine Arbeit fort.

»Blackie ist ein Mörder, Christian. Und er macht seine Sache gut. Grimme hat ihn benutzt, um die Mädchen in seiner Bande abzustrafen, wenn sie ausbrechen wollen. Das Mädchen, das Kir im Hafenbecken gefunden hat, hieß Tora. Sie hatte kein Gesicht mehr. Jemand hatte sie gehäutet. So wie Zita.

Aber vielleicht handelt es sich ja auch dabei um eine Familienspezialität? Wenn ihr keine Mädchen habt, denen ihr die Haut abziehen könnt, dann nimmt man eben den Hund?«

Røjel schoss herum. Zorn und Ohnmacht schlugen Peter entgegen. Er hatte einen Mann vor sich, der über Nacht gealtert war und die Kontrolle verloren hatte.

»Was weißt du schon davon, wie es ist, Söhne zu haben? Was weißt du davon, wie man sie auf den richtigen Weg bringt?«

Er stützte sich auf die Schaufel, als wäre sie seine Rettungsboje.

»Was weißt du davon, wie schwer es ist, das eigene Lebenswerk an die nächste Generation weiterzugeben?«

»Nichts«, räumte er ein. »Davon verstehe ich gar nichts.«

Røjel spuckte auf den Boden.

»Blackie ist gefährlich, Christian. Er bringt unschuldige Mädchen um.«

»Mädchen, pah!«

Røjel bohrte die Schaufel tief in den Misthaufen. »Die könnten sich ja auch zurückhalten. Die müssen ja nicht herumrennen und Theater machen und sich wie Männer benehmen.«

»So wie Kir?«

Er provozierte ihn absichtlich. Røjel packte die Schaufel und für einen Moment befürchtete Peter, dass er zum Schlag ausholen wollte. Aber dann schien es, als hätte er alle Kraft verloren, und der Moment der Gefahr war verstrichen.

Er stand reglos auf dem Misthaufen, eine schwarze, knochige Silhouette im Gegenlicht. Das Schweigen währte so lange, dass Peter sich fragte, ob der Mann jemals wieder sprechen würde. Dann aber holte Røjel tief Luft.

»Es heißt Schneckenhaus.«

Er spuckte den Namen förmlich aus.

»Das ist ein altes Haus auf dem Nørrevangsvej zwischen Karlby und Veggerby. Es liegt auf einer kleinen Anhöhe mit Blick auf den Nederskov.«

Er holte ein zweites Mal tief Luft.

»Los, hau jetzt ab, du siehst doch, dass ich zu tun habe.«

KAPITEL 78

Sie waren schon seit etwa einer Stunde auf dem Wasser. Und in weniger als einer Stunde würde die Sonne untergehen. Das Licht zog sich hinter dem Horizont zurück und das Meer wirkte schwarz und abweisend.

»Wir sind da.«

Kir zeigte auf das GPS-Gerät, sie befanden sich direkt über der Position, die sie eingegeben hatte. Blackie beugte sich über die Reling. War das die günstige Gelegenheit? Der Gedanke schoss ihr für eine Zehntelsekunde durch den Kopf, aber da stand er schon wieder dicht hinter ihr und zielte mit der Waffe auf sie.

»Du musst da runter. Du sollst was für mich hochholen. Das liegt in einem Wrack.«

Sie sah auf das GPS-Display, der Meeresboden befand sich neuneinhalb Meter unter ihnen.

»Das ist nicht so einfach, in ein Wrack zu tauchen. Wonach suche ich denn da?«

Sie vermied die anderen Fragen, die ihr auf der Zunge brannten: Was würde hinterher mit ihr passieren? Würde er später einfach behaupten, sie sei bei einem Tauchgang ertrunken? Eine Minentaucherin? In zehn Metern Tiefe?

»Du sollst ein Paket hochholen«, sagte Blackie. »Das ist zugeschweißt. Und nicht so groß.«

Er deutete mit den Händen die Größe des Pakets an. Es hatte die Ausmaße des Pullovers, den sie ihm zu Weihnachten geschenkt und vorher selbst eingewickelt und mit Segelgarn verschnürt hatte.

»Und wo befindet sich dieses Paket? Was ist das für ein Boot?«

»Das ist die Molly von Fischer-Brian.«

Fischer-Brian. Den Namen hatte sie schon lange nicht mehr gehört. Er war einer von Hannibals vielen Freunden gewesen. Und sie hatte ihn immer im Verdacht gehabt, Hannibal mit polnischem Wodka versorgt zu haben.

»Er hat seine Molly mit dem Heroin versenkt, ehe sie ihn eingebuchtet haben«, sagte Blackie. »Das ist sieben Millionen wert.«

Kir sah ihn an. Sie hatte keine Angst vor ihm und auch nicht vor der Pistole. Und offenbar hatte sie auch keine Angst vor dem Tod. Sie hatte ihm zu oft ins Auge gesehen. Sie wünschte sich den Tod nicht, aber er konnte ein Preis sein, der es wert war zu bezahlen.

»Du bist ein verdammtes Schwein, Blackie.«

Er wurde rot im Gesicht. Plötzlich fühlte sie sich an jenen unheilvollen Tag auf dem Meer erinnert. Sie waren auf einem Boot: Tomas, Blackie und sie. Und plötzlich war Tomas weg.

»Außerdem bist du ein verdammter Lügner. Du hast Tomas damals über Bord gestoßen.«

Sie sah, wie sich die Muskeln an seinem Hals anspannten. Das Gesicht hatte die Farbe seines Muttermals angenommen.

»Das ging nicht anders. Das konnte so nicht weitergehen.«

Verwirrt schüttelte sie den Kopf.

»Was konnte so nicht weitergehen?«

»Das weißt du ganz genau.«

Sie wurde nachdenklich, versuchte sich genau an den Tag zu erinnern:

Das Wasser war klar und warm. Sie angelten. Tomas und Blackie spießten Sandwürmer auf die Haken. Tomas’ Augen leuchteten vor Faszination. Er starrte begeistert auf die Eingeweide der Würmer, die hervorquollen. Er berührte sie und leckte daran. Sein ganzes Gesicht strahlte vor Glück.

Sie angelten und die Jungs fingen sogar ein paar kleinere Fische. Blackie machte sie sofort vom Haken ab und warf sie zurück ins Meer. Tomas hingegen ließ sie am Haken hängen und drehte ihn hin und her, um zu sehen, wie die Fische darauf reagierten. Dann zog er den Haken heraus und stach damit in ihre Augen.

Und plötzlich lag er selbst am Meeresgrund und schnappte nach Luft wie die Fische an Land.

»Es war Tomas!«, stieß Kir hervor. »Der Hahn und die Katze, das ist Tomas gewesen. Und ich habe immer geglaubt, du hättest das getan.«

Blackie schnaubte verächtlich.

»Warum sollte ich Freude daran haben, ein Tier zu quälen? Ich habe mir viel zu Schulden kommen lassen, aber Tierquälerei gehört nicht dazu. Ich dachte, da würdest du selbst drauf kommen.«

Tomas als kleiner Junge. Der schweigsame, ängstliche Tomas, der immer erkältet gewesen war. Mager und zart und eine Haut wie ein Mädchen. Introvertiert. Es war immer ein Rätsel, was in ihm vorging. Von Tomas gab es selten eine Antwort. Man konnte ihn ärgern oder schubsen, ihn ignorieren oder verprügeln. Für Tomas war das alles das Gleiche. Mit einer einzigen Ausnahme: Nach dem Unfall hatte er panische Angst vor Wasser entwickelt. Er hatte Panik davor, den Kopf unter Wasser getaucht zu bekommen.

Kir unterdrückte die Übelkeit, die in ihr aufstieg.

»Aber es hat nicht aufgehört, stimmt’s?«

Blackie presste die Lippen aufeinander.

»Der Hirnschaden hat es nur noch schlimmer gemacht. Für Vater war das ne harte Nuss, das zu vertuschen.«

Genau, das war auch das Wichtigste, dachte sie. Das Allerwichtigste. Niemand sollte den Verdacht hegen, dass in der Familie Røjel etwas nicht stimmte. Und schon gar nicht Hannibal, der Bruder ihres Vaters und ewiger Konkurrent. Hannibal, der selbst keine Familie gehabt hatte und das vermeintliche Familienglück seines Bruders ins Gesicht geschmiert bekommen hatte, damit er sah, was ihm entging. Das erklärte auch die Verbitterung ihres Vaters, als sie Hannibals Gesellschaft bevorzugte.

Blackie hob ruckartig den Kopf. In seinen Bewegungen ähnelte er seinem Vater, hatte aber dessen schlanken Körperbau nicht geerbt. Bei ihm hatte sich die kräftige Statur ihrer Mutter in maskuline Stärke übertragen. Tomas hingegen war so schlank wie sein Vater, aber damit hörte die Ähnlichkeit schon auf. Oder etwa doch nicht? Woher kam das Böse?

Familie, dachte Kir. Der Untergang der Familie. Darum ging es hier. Die endgültige Vernichtung. Die Konstruktion schwankte schon lange, aber jetzt stürzten die Fundamente ein. Sie fühlte sich besiegt. Bezwungen vom Schicksal, von der Zeit, von ihren eigenen Erwartungen und Fehleinschätzungen. Sie starrte aufs Meer hinaus.

»Dir geht es nicht um die Tiere, dir geht es nur ums Geld«, sagte sie.

»Es geht um ein schönes Leben«, antwortete er. »Um ein unabhängiges Leben.«

»Und dafür benutzt du Tomas und seine kranken Methoden. Und das, obwohl du sagst, dass es so nicht weitergehen konnte. Dabei hast du ihn ins Wasser gestoßen.«

Sie starrte ihren Bruder an.

»Du hast dich so verändert. Du bist kaputter und kranker als Tomas.«

Blackie lächelte, aber es war ein wütendes Lächeln.

»Niemand kann Tomas ändern. Also kann ich diese Seite von ihm genauso gut nutzen, damit was Konstruktives dabei herauskommt«, sagte er. »Du weißt, dass ich ihn zu allem bringen kann. Und ja, er hat mir mit seinen besonderen Talenten assistiert. Das passte ganz gut.«

Konstruktiv. Kir war fassungslos. Ihre Wut war aufgebraucht. Sie musste an Tora und Nina und Gry denken.

»Und das konntest du hinnehmen?«

Blackie schüttelte den Kopf. Zum ersten Mal sah sie so etwas wie Reue.

»Er ist zu weit gegangen. Ich dachte, ich hätte ihn unter Kontrolle, aber er hat eine Seite, die auch ich nicht beeinflussen kann. Ich habe ihm gesagt, dass er vorsichtig sein sollte, und habe ihm befohlen, dass er seine bizarren Leidenschaften beherrschen soll.« Sein Blick ging hinaus aufs Meer. »Darum endet ja auch alles hier und jetzt.«

»Und weil Nina Bjerre in der Silvesternacht gesehen hat, wie ihr Tora ins Hafenbecken geworfen habt? Und Tora musste sterben, weil Tomas die Grenzen überschritten hat, stimmt’s?«

Blackie nickte.

»Sie sollte eigentlich gar nicht sterben, oder?«, fragte Kir.

Er zuckte mit den Schultern.

»Sie sollte ein bisschen gefoltert und dann irgendwo abgelegt werden, damit alle sehen können, dass man sich nicht ohne Folgen mit dem Boss anlegt. Aber Tomas konnte sich nicht beherrschen. Darum war es am besten, sie loszuwerden.«

»Und du hast auch Tomas ins Hotel geschickt, um Gry zu töten? Warum bloß, Blackie? Warum musste sie sterben? Das arme Mädchen?«

Sie verstand gar nichts mehr. »Und das alles nur wegen der Ladung Heroin da unten?«

Er nickte. »Der Bulle wurde zu neugierig. Sie hat zu viel geredet.«

»Und was ist, wenn da unten kein Paket liegt? Wenn ich nichts finde?«

Er sah sie voller Hass an.

»Das wirst du. Du wirst was finden. Sonst kommst du hier nicht lebend davon.«

KAPITEL 79

Felix arbeitete wie eine Besessene. Bei jeder Bewegung durchfuhr sie ein stechender Schmerz und die Fesseln schnitten immer tiefer in ihre Haut. Ihr Körper war gespannt wie ein Drahtseil, so lang streckte sie sich, um die Kisten und das Gerümpel beiseitezuräumen. Das trennte sie von Anja im Nebenraum: Gerümpel und alte Säcke und Kisten.

Sie hoffte inständig, dass Anja von der anderen Seite mithalf, hörte aber nur gedämpfte Lebenszeichen.

»Komm schon, Anja, du musst mitmachen. Wir müssen ein Loch freilegen.«

Auf der anderen Seite vernahm sie ein zartes Kratzen, als würde ein Gegenstand minimal verschoben werden. Anja hustete und der Husten ging über in ein erstickendes Gurgeln.

»Du schaffst das, los, reiß dich zusammen!«

Ihre einzige Chance bestand darin, zusammenzuarbeiten. Ihre Brüste waren blutig, die Brandwunde pulsierte und sie hatte das Gefühl, dass ein Fieber in ihrem Körper wütete.

»Ich kann dich sehen.«

Es war nicht mehr als ein Flüstern. Aber Anja hatte recht. Felix sah das blasse Mädchen auf einem Berg alter Säcke liegen, eine Decke um sich geschlungen, die Beine dicht an den Körper gezogen.

Ihr Peiniger war in der Zwischenzeit zurückgekommen. Felix hatte ohnmächtig den Geräuschen im Nebenraum gelauscht, sie hatte das Weinen und Wimmern gehört und seine Stimme, die wie die eines Roboters klang. Sie hatte nichts unternehmen können, sie hatte nur gehofft, dass es schnell vorbeiging, und fieberhaft überlegt, wie sie ihn am besten überwältigen und dann fliehen konnten. Aber jetzt war sie sich nicht mehr so sicher, ob ihnen das gelingen würde.

Anja war nicht gefesselt, aber man konnte deutlich sehen, dass sie Fesseln an Händen und Füßen getragen hatte. Jetzt war es nicht mehr notwendig, ihr Körper war kurz davor, aufzugeben.

Neben Anja hatte sich eine kleine Schneewehe gebildet, außerdem hörte sie ein beständiges Tropfen und bemerkte die Wasserpfütze zu ihren Füßen.

Sie sah sich suchend um und zog unter großer Anstrengung den Eimer zu sich. Dann schob sie ein paar Flaschen beiseite, die auf dem Boden lagen, und rollte den Eimer in Anjas Richtung. An die Wand gelehnt, stand ein alter Besen, den packte sie und schob damit den Eimer in den Nebenraum.

»Kannst du mich hören?«

»Ja.«

»Kannst du dich bewegen?«

Keine Antwort. Aber Anjas Körper streckte sich ganz langsam. Anja stöhnte vor Schmerz.

»Nimm den Eimer. Da ist er. Und fülle ihn mit Schnee. Dann schiebst du ihn zu mir zurück. Schaffst du das?«

»Nein.« Anja wimmerte wie ein kleiner Säugling.

»Du musst es schaffen!«

Anja lag einen Augenblick reglos da. Felix befürchtete, dass ihr Körper zu entkräftet war, als sich Anja vorsichtig aufstützte und den Eimer langsam zu sich heranzog. Dann sank sie mit einem Seufzen in sich zusammen.

»Los, weiter, Anja! Du schaffst das. Komm!«

Langsam, unendlich langsam setzte sich Anja auf. Felix sah sich nach einem Schaufelersatz um, fand aber nichts. Anja kroch auf die Schneewehe zu, ihre Hand griff in den weißen Haufen. Felix hörte das sanfte Klatschen, als der Schnee auf das Wasser im Eimer traf.

KAPITEL 80

Kir glitt ins Wasser. Es würde bald dunkel werden. Sie sah schon jetzt nur dunkle Schatten in der trüben, eiskalten See und konnte so gerade eben noch den Rumpf des Bootes ausmachen. Sie hatte den Anker geworfen, aber die Wellen warfen den kleinen Kahn hin und her.

Sie versuchte sich zu konzentrieren, während sie sich horizontal zur Strömung legte. Es galt, den richtigen Augenblick zu nutzen, und das musste unmittelbar nach ihrem Auftauchen geschehen. Ansonsten hätte sie verloren, ob sie das Heroin fand oder nicht. Sie musste diese eine Chance ergreifen, sie musste als Profi handeln und verdrängen, dass Blackie ihr Bruder war.

Entschlossen begann sie ihren Tauchgang und hatte kurz darauf den Meeresboden erreicht, wo Tang und Seegras wie überlange Fangarme in der Strömung schwebten. Aber sie sah kein Wrack und dachte, Fischer-Brian hätte sie alle an der Nase herumgeführt. Aber da tauchte plötzlich ein dunkler Schatten vor ihr auf, die Umrisse eines Bootes. Sie fühlte den Rumpf, auf dessen Oberfläche sich schon Muscheln und andere Lebewesen eingerichtet hatten. Ihre Finger ertasteten die fünf Buchstaben des Bootsnamens: MOLLY.

Das Boot war gekentert und lag auf dem Kopf, mit dem Ruderhaus auf dem Meeresgrund. Kir versuchte die Tür zu öffnen, aber sie ließ sich nicht bewegen. Eine dunkle Vorahnung ergriff sie. Da war jemand in der Kajüte. Sie hatte im Laufe der Zeit so viele Erfahrungen mit Wasserleichen gesammelt, dass sie vielleicht eine Art sechsten Sinn entwickelt hatte. Es fühlte sich an, als würde sie von leeren, toten Augen beobachtet werden, als würde jemand aus dem Jenseits rufen.

Sie zog ein zweites Mal am Türgriff, dieses Mal kräftiger, und sie öffnete sich und erzeugte einen Wasserwirbel. Sehen konnte sie kaum etwas, aber ihr Gefühl lenkte sie. Fischer-Brian war im Krankenhaus gestorben. Wie war er eigentlich an Land gekommen, nachdem er die Molly versenkt hatte? Der gesunde Menschenverstand sagte ihr, dass noch ein zweites Boot beteiligt gewesen sein musste. Und ein Helfer. Onkel Hannibals Boot war kurz darauf an Land getrieben worden. War Fischer-Brian damit an den Fjellerup Strand gefahren? Nachdem er alle Seeventile und Leitungen geöffnet hatte, um seine Molly zu versenken?

Sie versuchte, ihren Puls zu beruhigen, damit das Herzrasen aufhörte. Dann erst tauchte sie in die Kajüte. Zentimeter für Zentimeter durchsuchte sie die Molly, aber fand kein Paket; kein Heroin. Sorgfältig tastete sie den Boden ab und plötzlich waren es keine Holzplanken mehr, die sie unter den Fingern spürte. Sie wusste nur zu gut, wie es sich anfühlte, eine Leiche unter Wasser zu berühren. Eine Leiche, die schon seit Monaten dort lag. Haut und Muskeln zerfielen unter ihrer Berührung, sie stieß auf Knochen und die Reste von Kleidungsstücken. Sie versuchte klar zu denken und nach Vorschrift und Routine zu agieren. Als ihre Hände jedoch auf das Tauchermesser stießen, wusste sie, wessen Leiche sie gefunden hatte. Die Panik drohte sie zu ersticken. Onkel Hannibal war nie ohne sein geliebtes Tauchermesser losgegangen, das er sich immer um die Wade gebunden hatte. Er war einer jener alten Seebären gewesen, die eigentlich nur noch in Comics vorkamen.

Auf einmal liefen ihre Gedanken auf Hochdruck. Das Messer war in tadellosem Zustand und es war die Chance, auf die sie geduldig gewartet hatte. Aber sie war gezwungen, eine Beute mit von Bord zu bringen. Im Ruderhaus fand sie den Verbandskasten, sie riss ein Stück von der Gardine vom Fenster und umwickelte ihn damit. Mit dem Paket unter dem Arm und dem Messer im Holster begann sie den Aufstieg. Sie versprach Hannibal, dass sie zurückkehren und ihn bergen würde.

Sie nahm sich viel Zeit mit dem Auftauchen, obwohl es bei dieser geringen Tiefe nicht notwendig gewesen wäre. Jetzt wusste sie wenigstens, was geschehen war. Fischer-Brian hatte ihren Onkel in seinem Boot dorthingelockt, wahrscheinlich unter dem Vorwand, ihn mit neuen Trinkvorräten zu versorgen. Dann hatte Fischer-Brian ihn zu sich auf die Molly gebeten und ihn vielleicht getötet, weil er zu viel gesehen hatte. Eine Obduktion würde die Todesursache klären können, wenn es ihr gelingen sollte, Blackie zu überwältigen und die Polizei zu verständigen.

Nach dem Mord war Fischer-Brian mit Hannibals Boot nach Fjellerup Strand und von dort – vielleicht mit einem Bus – zurück nach Grenå gefahren.

Alle hatten angenommen, dass der versoffene Hannibal aufs Meer gefahren war und einfach Pech gehabt hatte. So hatte es ja kommen müssen. Er war in die Jahre gekommen und vertrug den billigen Wodka nicht mehr. Außerdem war er nicht mehr ganz dicht in der Birne von den vielen Tauchgängen, bei denen er zu tief getaucht und zu schnell aufgestiegen war.

Der alte Minentaucher hatte das Ende gefunden, das man von ihm erwartet hatte. Nur Kir hatte nicht daran geglaubt. Sie hatte gewusst, dass Hannibal nie so viel getrunken hatte, dass er sein Boot nicht mehr steuern konnte.

Aber an Bord war kein Heroin. Fischer-Brian hatte sein Boot ohne den Schatz versenkt. Er hatte sie alle reingelegt. Wenn es überhaupt einen Schatz gab, dann befand er sich an einem anderen Ort.

Kir hatte die Bootsleiter erreicht und spürte das Gewicht ihres Körpers und ihrer Ausrüstung. Blackie stand an Bord und hatte die Pistole im Anschlag. Jetzt oder nie, dachte sie. Jetzt würde sie von ihrem Training profitieren können. Sie war eine Elitesoldatin. Sie beherrschte Techniken, um Feinde zu überwältigen, die größer, stärker und schwerer waren als sie. Allerdings hatte sie es nie für möglich gehalten, dass dieser Feind eines Tages ihr eigener Bruder sein würde.

»Leg die Pistole weg«, rief sie ihm zu und hob das Paket aus dem Wasser. »Und geh weg von der Reling. Sonst lass ich es fallen.«

Sie wusste genau, dass er nicht tauchen und dem gesunkenen Paket hinterherspringen würde. Blackie war nie ein guter Schwimmer gewesen und hatte sich nie mehr als ein paar Meter unter Wasser gewagt, und auch das nur, wenn sie ihn zu Wettkämpfen herausgefordert hatte – bei denen sie immer als Siegerin hervorgegangen war. Er kämpfte mit sich, aber dann hob er seine leeren Hände in die Luft und trat ein paar Schritte zurück. Sie zweifelte keine Sekunde daran, dass er die Pistole griffbereit hatte und sie bei der erstbesten Gelegenheit ziehen würde. Aber das verschaffte ihr ein bisschen Zeit. Vielleicht genügte das.

Sie hievte sich an Bord. Blackie bewegte sich.

»Bleib da stehen, wo du bist.«

Gierig starrte er auf das Paket in ihrer Hand. Er wusste, dass sie es jederzeit über Bord werfen konnte. Das wollte er offenbar nicht riskieren, darum hob er die Hände in die Luft und trat noch einen Schritt zurück. Sie streifte Tauchermaske, Sauerstoffflasche und Flossen ab und spürte, wie die eiskalte Luft in ihre Haut schnitt. Dann legte sie das Paket vor sich aufs Deck. Während sie sich nach vorne beugte, spürte sie seine Bewegung auf sie zu und wusste, dass er die Pistole gezogen hatte. Sie zog das Messer aus dem Holster und richtete sich auf. Sie sprang hoch, warf ihren Arm um seinen Hals und brachte ihn aus dem Gleichgewicht. In dieser Sekunde löste sich ein Schuss. Sie drückte das Messer an seinen Kehlkopf und zischte ihm ins Ohr:

»Lass die Pistole fallen, sonst schneide ich dir den Kopf ab.«

Er fuchtelte mit der Hand in der Luft, sie sah seinen Finger am Abzug.

»Wenn du schießt, bist du tot. Glaub mir, es wäre nicht mein erstes Mal.«

Er ließ die Pistole fallen und sie rutschte übers Deck.

»Du dumme bitch.«

Sie schlug so hart sie konnte. Mit dem Messerschaft traf sie seinen Hinterkopf und spürte, wie er taumelte und in die Knie sank. Sie legte ihn auf den Bauch und fischte zwei Mullbinden aus dem Verbandskasten, setzte sich auf seine Schultern und fesselte seine Hände auf den Rücken und die Fußgelenke zusammen. Langsam kam er wieder zu sich und wand sich vor Schmerz, weil sie die Knie in seinen Rücken bohrte und die Pistole in seinen Nacken drückte.

In einer Kiste fand sie ein stabileres Seil und verstärkte damit die anderen Fesseln.

In diesem Augenblick hörte sie die Sirene der Wasserschutzpolizei, die auf schwarzen Wellen auf sie zukam. Sie hatte sich keinen Millimeter bewegt und zielte mit der Pistole auf Blackie, als Mark in Begleitung von zwei Polizisten an Bord kam. Sie spürte nichts. Keine Traurigkeit. Keine Freude.

»Ich war gerade dabei, den Boden zu wischen«, sagte sie, als wäre sie gerade aus einem Traum erwacht. Sie hörte, wie verwirrt und verärgert sie klang.

»Was für ein Glück für uns«, sagte Mark. »Ich habe den zweiten Handschuh in der Garage gefunden. Die da in Kongsøre bilden euch wirklich gut aus.«

Sie versuchte zu lächeln.

»Diesen Trick habe ich aus einem Donald-Duck-Heft.«

»Auch gut.«

Mark kniete sich neben Blackie und packte seinen Arm. Er stöhnte laut auf.

»Wo ist Felix Gomez? Ich gehe davon aus, dass Sie die Koordinaten von ihr bekommen haben?«

Blackie murmelte etwas Unverständliches.

»Wo ist sie?«, wiederholte Mark.

Aber Blackie starrte ihn nur mit ausdruckslosem Gesicht an.

KAPITEL 81

Peter fuhr einige Male an dem Haus vorbei. Dann parkte er den Wagen vor dem Nachbarhaus, das in einer Kurve lag und sich hinter einem hohen Geländer mit Warnschildern vor dem bissigen Hund verschanzte. Das Schneckenhaus hingegen stand frei auf einer kleinen Anhöhe.

Einen kurzen Moment saß er reglos da und wägte seine nächsten Schritte ab. Dann nahm er Grimmes Pistole und ließ die unhandlichere Flinte liegen. Er hoffte, dass seine weiße Jacke und die einbrechende Dämmerung ihm genug Deckung boten.

An der Einfahrt hing ein kleines, handbemaltes Schild mit dem Namen des Anwesens. In weißen Buchstaben stand dort Schneckenhaus, verziert mit einem etwas unbeholfen gezeichneten Schneckenhaus. Die Einfahrt war lang, mindestens zweihundert Meter. Das Wohnhaus war weiß und hatte ein schwarzes, schneebedecktes Dach. Das Dach des Schuppens war defekt, einige Platten fehlten. Vom Haus aus hatte man einen schönen Blick auf den Wald, der sich direkt dahinter erstreckte.

Er kniff die Augen zusammen und versuchte, Bewegungen im Haupthaus auszumachen. Aber er konnte nichts sehen. Vielleicht war auch niemand dort oder aber das Haus war bis unters Dach bewacht. Niemand wusste, wie viele Helfer Blackie hatte. Vielleicht wartete ein ganzes Heer auf mögliche Eindringlinge. Vielleicht hatte ihn in diesem Augenblick schon ein Scharfschütze in seinem Visier, um die wertvolle Beute zu beschützen, die Felix für sie darstellte.

Er holte sein Handy aus der Jackentasche und strich über die Tasten. Dann begann er die Kontaktliste herunterzuscrollen. Er hasste den Gedanken, sah aber keine Alternative. Und zum zweiten Mal in kürzester Zeit tat er etwas, was er nie wieder tun wollte: Er rief die Polizei an.

»Ja?« Mark Bille klang außer Puste.

»Peter Boutrup hier.«

»Wo sind Sie? Wir suchen Sie überall?«

»Das kann ich mir denken. Hören Sie …«

So knapp wie möglich schilderte Peter die Situation.

»Bleiben sie, wo Sie sind«, sagte Mark. »Wir haben Blackie. Wir sind auf dem Weg zurück und etwa in einer halben Stunde wieder an Land.«

Peter sah hoch in den ersten Stock. Das Haus wirkte abweisend und bedrohlich. Er konnte Felix nicht länger warten lassen. Eine halbe Stunde war zu lang, wenn man in der Hölle saß.

»Ich gehe jetzt rein«, sagte er nach einer kurzen Pause. »Kommen Sie so schnell wie möglich her.«

»Er hat einfach aufgelegt.«

Mark starrte auf sein Handy und danach aufs offene Meer. Blackie befand sich auf dem Boot der Wasserschutzpolizei, das ihnen folgte. Kir und er fuhren allein in Hannibals Motorboot.

»Schneckenhaus. Was ist das für ein Ort?«

Kir erzählte ihm von Hannibals Haus, während sie das Boot Richtung Hafeneinfahrt steuerte.

»Wo könnte er Felix da versteckt haben?«

»Ich würde sagen, im Schuppen.« Und nach einer kurzen Pause fügte sie hinzu: »Es gibt aber auch noch einen alten Keller.«

Er nickte. Auf dem Boot hatten sie trockene und warme Sachen für Kir aufgetrieben: einen Overall, eine dicke Jacke, Strickmütze und Handschuhe. Und ein Paar viel zu große Stiefel mit passenden Socken. Ihre roten Locken blitzten unter der Mütze hervor und wenn sie sprach, konnte er ihre Zahnlücke sehen. Mark musste daran denken, was sie vor wenigen Minuten mit Blackie getan hatte, und konnte kaum glauben, dass es sich um ein und dieselbe Frau handelte.

»Er hat gesagt, dass er alleine reingeht«, sagte Mark.

»Können Sie keine Verstärkung anfordern?«, fragte sie. »Das dauert, bis wir da sind.«

»Die gesamte Belegschaft ist nach Århus abgezogen worden.«

Er rief Anna Bagger an, die versprach, umgehend eine Mannschaft zu schicken. Die Polizeistation in Grenå war tatsächlich unbemannt.

»Wir kommen so schnell wir können, Mark.«

»Aber das wird nicht genügen.«

»Du hast Kir und wir beeilen uns.«

Er legte auf und biss sich auf die Lippe. Dann sah er zu Kir.

»Könnte das nicht ein bisschen schneller gehen?«

»Wir riskieren, dass wir kentern.«

Er begriff sofort, was sie meinte, als Kir die Geschwindigkeit maximal beschleunigte. Das Boot begann über die Wellenberge zu springen und kippte von einer Seite auf die andere.

Peter näherte sich dem Haus.

Es war kein Licht in den Fenstern, kein Anzeichen von Leben. Das Haus sah aus wie so viele in der Gegend, die seit langem zum Verkauf standen. Je näher er kam, desto deutlicher sah er die Anlage des Hofes. Es gab ein Hauptgebäude, das Wohnhaus, eine Auffahrt aus kleinen, unregelmäßigen Katzenkopfpflastern und einem Brunnen in der Mitte. Seitlich dazu befanden sich Schuppen und Stall. Er tastete nach der Pistole in seiner Jackentasche. Das fühlte sich gut an. Der Hof wirkte menschenleer, aber vielleicht würde gleich einer von Blackies Handlangern um die Ecke kommen und ihn überwältigen.

Er drückte die Türklinke herunter, aber sie war verschlossen. Er ging um das Haus herum und fand einen Hintereingang, der eher aussah wie eine Stalltür. Mithilfe seines Schweizer Messers dauerte es nicht lange, um das Schloss aufzubrechen.

In dem dunklen Haus stank es unverkennbar nach Katzenpisse und Moder. Er wagte nicht, Licht zu machen, und tastete sich mit der Pistole im Anschlag durch die Dunkelheit. Das Erdgeschoss war leer. Da entdeckte er eine Tür, die zum Keller führen musste. Er schaltete das Licht an. Aber der Keller schien leer zu sein. Mit gezogener Waffe stieg er die Stufen herunter, aber wie erwartet, fand er nur nackte Wände, Kisten mit verstaubter Taucherausrüstung, Seile und Taue und alte Möbel. Aber keine Felix.

KAPITEL 82

»Dein Körper ist so geschmeidig.«

Er war zurück. Seine Hände glitten an ihren Beinen hoch.

»So wie der Hund.«

Felix wollte nicht wissen, was er damit meinte.

»Ich kann tanzen«, flüsterte sie. »Ich kann für dich tanzen, wenn du willst.«

Er knetete ihre Oberschenkel, als würde er die Muskeln ausreißen wollen.

Sie fühlte sich furchtbar schwach, aber sie musste es versuchen.

»Ich kann dir einen Tanz vorführen.«

Er legte den Kopf auf die Seite. Sein Gesicht war lang und schmal und passte zu seinem schlanken, fast mageren Körperbau. Aber sie wusste, wie kräftig er war. Am erschreckendsten jedoch waren seine ausdruckslosen Augen.

»Es gibt keine Musik«, sagte er.

»Das macht nichts. Die Musik ist in meinem Kopf. Du wirst sehen, das funktioniert.«

Sie versuchte aufzustehen. »Oh nein, die Fesseln …«

Er schien nachdenken zu müssen. Dabei starrte er sie an, sein Blick klebte an ihrem Körper. Endlich holte er den Schlüssel aus der Tasche, hockte sich hin und öffnete die eine Fußfessel.

»Bitte auch die andere.«

Er schüttelte den Kopf.

»Los, tanz.«

Er saß auf der Matratze wie ein Zuschauer in einer Vorstellung. Sie versuchte, in ihrem Inneren Musik heraufzubeschwören, und fing an, sich langsam im Takt hin und her zu bewegen. Leise summte und sang sie vor sich hin, er starrte sie fasziniert an. Sie streckte die Arme in die Luft und drehte sich, soweit es die Fußfessel erlaubte, ging auf die Zehenspitzen und hinunter in die Knie. Die Schmerzen jagten durch ihren Körper und sie hatte Angst, ohnmächtig zu werden. Aber es funktionierte. Er hatte sein Misstrauen abgelegt, wiegte den Kopf von rechts nach links und folgte ihren Bewegungen mit halb geschlossenen Augen.

Sie tanzte vor die Wand mit dem Gerümpel und er rutschte hinterher. Sie kniete sich vor ihn, tanzend und die Melodie summend, die ihn zu hypnotisieren schien. Sie strich ihm übers Haar, während sie mit der anderen Hand nach dem Eimerrand griff. In rhythmischen schlängelnden Bewegungen beugte sie sich über den Eimer und sah kurz ihr Spiegelbild in der Oberfläche des geschmolzenen Schnees. Er rückte näher an sie heran, sie spürte seinen Atem an ihrem Körper, seine Hand auf ihrem nackten Rücken und unterdrückte den Reflex, sie abzuschütteln.

Sie schlug zu, als er es am wenigsten erwartete, so versunken war er in ihren Anblick.

Mit aller Kraft drückte sie seinen Nacken nach unten, sodass er nach vorne kippte. Sie hörte sein Gurgeln und Spucken, als sie sich auf seinen Rücken schwang und mit ihrem ganzen Gewicht seinen Kopf unter Wasser presste.

Er geriet in Panik, fuchtelte wild mit den Armen um sich und heulte auf, als er für einen kurzen Moment den Kopf hochreißen konnte, bevor sie ihn wieder unter Wasser drückte. In seine Hölle. Aber sie hatte ihre Kräfte aufgebraucht, die Fessel war zum Reißen gespannt und schnitt bis auf den Knochen. Sie musste ihn loslassen.

»Hilf mir!«, schrie sie. Aber Anja hatte aufgegeben. Sie lag reglos auf ihren Säcken und atmete flach. Felix sammelte die letzten Reserven, um ihren Peiniger so lange wie möglich zu bestrafen. Er kämpfte um sein Leben und schlug um sich, spritzte und würgte. Schließlich gelang es ihm, sie abzuwerfen, und er sprang keuchend auf die Beine. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er sie an, Panik und Angst standen in seinem Gesicht. Jetzt würde er sie töten, warum kam ihr Anja nicht zu Hilfe?

Da hörte sie ein Geräusch. Waren das Schritte vor dem Schuppen? Der Motor eines Autos?

Er hatte es auch gehört. Er wandte zuerst den Kopf in die Richtung, aus der das Geräusch gekommen war, dann sah er wieder zu ihr. War sein Gesicht vorher starr und ausdruckslos gewesen, so sah sie jetzt in abgrundtiefen Hass. Als wäre sie eine Geliebte, die ihn betrogen und verlassen hatte.

Kurz bevor sie das Bewusstsein verlor, registrierte sie, wie er stolpernd nach draußen rannte und dabei die leeren Flaschen umstieß. Ihre Beine gaben unter ihr nach und sie stürzte auf die Matratze. Sie tastete nach der Decke und spürte, wie sie in das warme Meereswasser eintauchte. In der Ferne hörte sie Maria ein Lied singen.

KAPITEL 83

Peter lief um das Haus herum und vermied es, den Hof zu überqueren. Er näherte sich dem Schuppen von dessen Rückseite. Dort befand sich ein hohes Fenster. Er stellte sich auf die Zehenspitzen und spähte hinein. Das Fenster war verschmutzt und das Innere des Raumes nicht beleuchtet. Dennoch sah er einen Schatten, der sich bewegte, und hörte etwas klirren. Ohne an die Konsequenzen zu denken, klopfte er gegen die Scheibe.

»Felix!«

Er hörte ein Poltern, dann Schritte. Jemand rannte weg. Fast zeitgleich hörte er, wie ein Auto in die Einfahrt hochfuhr und mitten auf dem Hof anhielt. Türen wurden geöffnet und zugeschlagen. Mark Bille und Kir, dachte Peter voller Hoffnung und wollte sie gerade zu sich rufen, als er Lily Kleins Stimme hörte:

»Er ist da lang übers Feld gerannt.«

Danach hörte er, wie mehrere die Verfolgung aufnahmen.

Er hatte nicht viel Zeit. Aus dem Inneren des Schuppens hörte er ein Wimmern. Mit dem Ellbogen schlug er gegen die Scheibe, die bei der ersten Berührung nachgab, mitsamt Rahmen zu Boden fiel und mit einem lauten Knall zersplitterte. Er kletterte durch das Fenster, rutschte aus und stürzte kopfüber zu Boden. Er rollte ab und landete auf seiner verletzten Schulter. Sein Körper protestierte gegen den stechenden Schmerz.

»Felix!«

Es stank entsetzlich. Nach Urin, Kot und etwas anderem. Es roch nach Verwesung. Wieder vernahm er das Wimmern. Er brauchte Licht, er konnte nichts erkennen. Mit dem Handy leuchtete er in den Raum und tastete sich voran. Da berührten seine Hände etwas Weiches. Eine Decke, einen menschlichen Körper. Aber er hörte keine Atmung. Nichts. Unter Mühen und Schmerzen gelang es ihm, das Häuflein Mensch hochzuheben. Er stolperte aus dem Schuppen hinüber zum Wohnhaus und wieder durch den Hintereingang ins Wohnzimmer. Dort legte er sie auf ein Sofa und schaltete das Licht ein. Das Mädchen stöhnte. Fassungslos starrte er sie an.

»Anja!«

Ihre Augen öffneten sich einen Spalt.

»Felix? Wo ist sie?«, sagte er und rüttelte sie an den Schultern.

Anja wollte antworten, konnte aber nicht. Er humpelte zurück in den Schuppen.

»Felix! Felix, kannst du mich hören?«

Wieder versuchte er sein Handy als Lichtquelle zu nutzen, schob alte Kisten und Säcke beiseite und kroch auf allen vieren. Da griff seine Hand in etwas Klebriges. Ein kleine Pfütze, er roch an seiner Hand. Es war Blut. Er warf alles beiseite, was in seinem Weg lag, und stieß schließlich auf die Kante einer Matratze.

»Felix?«

Er fühlte ihren Puls. Der war fast nicht spürbar und ihr Körper war eiskalt. Sie lag zwar unter einer Decke, aber darunter war sie nackt.

»Ich habe dich. Ich bin hier.«

Da erst bemerkte er die Fußfessel. Sie saß wie ein Tier in der Falle. Er legte sie zurück auf die Matratze, zog sich die Jacke aus und deckte sie damit zu. Dann schraubte er mit seinem Messer die Befestigung der Fessel in der Mauer ab.

Mit dem leblosen Bündel im Arm humpelte er aus dem Schuppen. Der Schmerz fuhr dröhnend und beißend durch alle Körperteile. Lilys Auto stand auf dem Hof, aber weder sie noch ihre Helfer waren zu sehen. Er brachte Felix ins Haus, kehrte zu dem silbernen Geländewagen zurück und zog sein Messer aus der Jackentasche.

KAPITEL 84

Es war bereits dunkel, als sie beim Schneckenhaus ankamen.

Kir dachte an ihre Vergangenheit. An die Zeit, die sie mit dem Mann verbracht hatte, der jetzt in einem Wrack am Meeresboden lag. Alles andere war für immer zerstört worden. Der Wunsch und die Hoffnung auf eine Familie, mit ihren Eltern und Geschwistern. Das Einzige, was ihr blieb, war die Erinnerung: die kleinen Zeitoasen, die sie mit ihrem Onkel Hannibal erlebt hatte. Kostbare Zeit.

Es lag eine düstere Stille über dem Haus, als sie ausstiegen. Nur in einem einzigen Raum brannte Licht. Mitten auf dem Hof stand ein alter Geländewagen mit vier platten Reifen. Sie legte eine Hand auf die Motorhaube.

»Noch warm«, sagte sie zu Mark, der seine Dienstwaffe im Anschlag hatte. Sie hatte Blackies Waffe in der Hand.

Ihnen war sofort Peter Boutrups Wagen in der Kurve vor der Hofeinfahrt aufgefallen, aber ihn konnten sie nirgendwo entdecken.

»Wir gehen rein.«

Mark lief vor, aber sie hielt ihn am Arm zurück.

»Lassen Sie mich.«

Sie schlich an der Mauer entlang zur Eingangstür und trat sie ein.

»Polizei«, rief Mark und packte sie an der Schulter. Irritiert sah sie zu ihm hoch.

»Hier drin«, hörten sie eine Stimme sagen.

Sie gingen ins Wohnzimmer. Peter Boutrup beugte sich über eine Gestalt, die auf einer Matratze am Boden lag. Eine zweite kauerte auf einem Sofa.

»Ich habe den Notarzt schon gerufen«, sagte Peter und richtete sich auf. Sein Pullover war voller Blut.

»Tomas Røjel ist geflohen. Die anderen sind ihm nach.«

»Und wer sind die?«, fragte Kir.

»Zwei Mädchen. Die eine heißt Lily Klein, sie ist die Exfreundin von Grimme, dem Anführer der Rocker. Und sie hat ihn bei den Bullen verpfiffen.«

Mark nickte, das ergab alles einen Sinn.

»Tora war ihre Freundin. Sie wollte auch als Bandenmitglied aussteigen.« Er sah auf das Mädchen auf dem Sofa, die in eine alte Bettdecke gehüllt war. »Und Anja, hatte auch einen Freund, allerdings in einer anderen Bande.«

»Was ist mit Tomas?«, fragte Mark.

Peter schüttelte den Kopf.

»Da werden Sie nichts mehr tun können. Die machen ihn fertig.«

Mark erzählte, dass diese drei Mädchen auch für die Überfallserie verantwortlich waren und eine Überwachungskamera alles aufgezeichnet hatte. Und dass sie ebenfalls hinter dem Schatz am Meeresgrund her waren.

»Sie hätten alles getan, um an dieses Heroin zu kommen«, sagte Peter. »Sie benötigten das Geld, um ihre eigene Bande zu gründen.«

»Mädchen gegen Jungs?«, sagte Kir.

»Ja, die standen unter einem immensen Druck«, sagte Mark.

Peter sah aus, als würde er die Welt nicht mehr verstehen. »Das sind kaltblütige Mörderinnen. Die haben Ramses und meinen Freund Stinger auf dem Gewissen. Und sie haben Felix in meinem Haus überfallen.«

Kir fiel mit einem Mal das Paket ein, nach dem sie im Rumpf des Bootes gesucht hatte. Alle waren davon ausgegangen, dass Fischer-Brian das Heroin dort versteckt hatte. Alle Gerüchte, alle Hinweise hatten auf Molly hingedeutet, aber das war eine falsche Fährte gewesen. Hannibal und Fischer-Brian waren so was wie Freunde gewesen. Fischer-Brian hätte das Heroin niemals bei sich zu Hause versteckt. Aber er hätte keine Bedenken gehabt, es im Haus eines Bekannten zu verbergen.

Sie holte eine alte Taschenlampe aus einer Schublade, die glücklicherweise noch funktionierte. Allerdings war der Lichtkegel sehr schwach. Mark folgte ihr hinaus in den Hof, beide nach wie vor die Waffen im Anschlag.

»Und was jetzt, Soldat?«

Sie lächelte.

»Nur Geduld, Polizist!«

Kir ging zum Brunnen in der Mitte des Hofes.

»Der Eimer ist unten«, murmelte sie. »Hier. Halten Sie mal bitte die Taschenlampe.«

Sie packte das Seil und begann den Eimer hochzuziehen. Das hatte sie als Kind so oft gemacht. In dem Eimer hatte Hannibal früher seine Trinkreserven aufbewahrt. Aber dieses Mal standen keine Flaschen darin. Als sich der Eimer dem Rand des Brunnens näherte, sahen sie beide, wofür das Versteck genutzt worden war.

Sie griff nach dem Paket, das mit Plastikfolie umwickelt war.

»Ich tippe, das ist Heroin für circa sieben Millionen Kronen.«

Kaum hatte sie das ausgesprochen, da erschütterte eine Salve aus einem Maschinengewehr die Luft und sie spürten wie die Geschosse an ihnen vorbeiflogen. Kir ließ den Eimer und seinen Inhalt auf den Boden fallen und kroch hinter Marks Auto in Deckung. Sie konnten nichts sehen, es war zu dunkel. Sie warteten ab.

»Lasst eure Waffen fallen«, rief eine Frauenstimme. »Ihr habt keine Chance.«

Mark schoss in die Richtung, aus der die Stimme gekommen war. Die Antwort kam prompt in Form einer weiteren Salve. Der Putz flog von den Wänden, dass es nur so staubte.

»Wir können euch sehen«, rief die Stimme. »Ihr könnt euch keinen Millimeter bewegen, wir kriegen euch.«

»Die meinen das ernst«, flüsterte Kir.

Mark nickte. »Sie haben von den Polen Waffen mit Nachtsichtgeräten gekauft. Die sind ausgerüstet wie Spezialeinheiten beim Militär.«

»Es wäre schön gewesen, davon etwas früher zu erfahren.«

»Sorry«, sagte er, »das habe ich ganz vergessen.«

In diesem Augenblick hörte sie Schritte. Sie waren schnell. Kir und Mark schossen ins Dunkle, aber trafen nicht. Und Sekunden später wurden sie von einer großen dunklen Gestalt mit einem Gewehrkolben niedergeschlagen. Kir wurde schwarz vor Augen und sie rollte in den Schnee.

KAPITEL 85

Peter hatte die Schüsse gehört und ahnte, was als Nächstes passieren würde.

Gleich würden sie durch die Tür gestürmt kommen, er wusste, dass sie Maschinengewehre hatten. Sie würden sich Anja schnappen und abhauen. Wenn es ihnen gelang. Er hatte seinen Munitionsvorrat überprüft, er hatte noch zwei Patronen.

»Ich komme gleich wieder. Euch wird nichts geschehen.«

Felix sah ihn aus leeren Augen an, Anja war in einen komatösen Schlaf gefallen.

Er schlich aus der Hintertür und hörte, wie die Mädchen Sekunden später mit schweren Stiefeln ins Zimmer stürmten und schrien:

»Keiner bewegt sich.«

Er lief querfeldein durch den tiefen Schnee und fragte sich, wann er das letzte Mal etwas so Anstrengendes unternommen hatte. Das eine Bein wollte ihm nicht gehorchen und die Schulter brannte, aber er dachte an Stinger. Der alte Stinger, der niemandem jemals etwas zuleide getan hatte. Lily und Co. hatten ihm aufgelauert und ihn zu Tode geschlagen, um an die Koordinaten heranzukommen, nachdem ihnen das bei Ramses nicht gelungen war.

Endlich hatte er die Straße und kurz darauf seinen Wagen erreicht. Ihm war schwindelig und er musste sich abstützen, um wieder zu Atem kommen. In weiter Ferne hörte er Sirenen, Notarzt oder Polizei. Aber so lange konnte er nicht warten. Platte Reifen allein würden eine verzweifelte und wütende Lily Klein nicht aufhalten können.

Unter großen Mühen stieg er in den Wagen, schnallte den Sicherheitsgurt an und fuhr los. Als er in die lange Einfahrt zum Hof einbog, sah er zwei Scheinwerfer auf sich zukommen. Er drückte aufs Gas, als er sah, dass sie nicht mit dem Geländewagen fliehen wollten. Sie hatten Mark Billes Dienstwagen genommen.

Das Gaspedal bis auf den Boden gedrückt, klammerte er sich am Steuer fest. Die Scheinwerfer blendeten ihn und er war froh, dass er den Lieferwagen fuhr und erhöht saß. Der entgegenkommende Wagen hupte, aber Peter presste die Lippen aufeinander und hielt Kurs. Keiner von beiden wich aus. Dann schloss er die Augen und hoffte auf ein Wunder.

Der Aufprall erschütterte alles. Die Welt um ihn herum verschwand. Er ließ los, die Schmerzen und sein hoffnungsloser Balanceakt zwischen der Vergangenheit und der Gegenwart. Das alles verdampfte in der kalten Luft und verschwand in der Dunkelheit, in die er eintauchte.

Als er wieder zu sich kam, lag er mit der Stirn auf dem Airbag. In seinen Ohren dröhnte ein nervtötendes Hupen. Es dauerte, bis er begriff, dass sein eigener Wagen das Geräusch machte, weil er auf der Hupe lag. Blut lief in seine Augen. Mit dem Ärmel wischte er sich übers Gesicht, drückte den Airbag beiseite und starrte in Marks Dienstwagen vor sich, der wie eine bizarre Skulptur in seiner Motorhaube steckte. Die Fahrertür war aufgesprungen, im Inneren des Autos brannte Licht. Beide Airbags waren aufgegangen und hatten den Aufprall der beiden jungen Frauen gebremst, die langsam wieder zu sich kamen.

Sein Kopf wollte explodieren und sein Körper protestierte, aber er musste schnell handeln. Er öffnete den Sicherheitsgurt, griff nach Manfreds Gewehr und sprang aus dem Wagen. Die Knie knickten unter ihm weg, aber er rappelte sich wieder auf. Als die Fahrerin die Augen aufschlug, blickte sie in eine Gewehrmündung, im Hintergrund sangen die sich nähernden Sirenen. Er sah Lily Klein in die Augen und wusste, was in ihr vorging.

»Vergiss es«, rief er. »Es ist vorbei.«

Nach kurzem Zögern lehnte sie den Kopf gegen die Nackenstütze und schloss die Augen. Sekunden später traf eine ganze Kolonne aus Notarztwagen und Polizeiautos ein. Die Sirenen verstummten.

KAPITEL 86

Der Winter hatte die Landschaft fest im Griff, sie wirkte wie ein Abguss aus Eis und Schnee. Trotzdem hatte es nichts Hoffnungsloses, als würde die Natur andeuten wollen, dass es bald vorbeigehen würde. Aber vielleicht bildete er sich das auch nur ein.

»Hast du schon gehört, dass sie Nina gefunden haben?«

Manfred lief neben ihm, der Hund an seiner Seite, jederzeit bereit, die Witterung aufzunehmen. Es war der 31. Januar, der letzte Tag der Jagdsaison.

»Ja, ich habe es im Radio gehört«, sagte Peter und bückte sich, um tief hängenden Ästen auszuweichen. »Ein norwegischer Trawler hatte sie im Netz, irgendwo vor Bergen.«

»Grausam«, erwiderte Manfred. »Aber wenigstens kann die Familie sie jetzt beerdigen.«

Schweigend gingen sie weiter. Nach einer Weile sagte Peter:

»Woher wusstest du, dass ich nicht schießen würde?«

Mit einem warmen Lächeln wandte sich Manfred seinem Freund zu.

»Du hattest dir gerade die Patronen in die Jackentasche gesteckt. Das Gewehr war nicht geladen.«

»Ist das der einzige Grund?«

Manfred schüttelte den Kopf, während sie weiterliefen. Peter mochte es, sich beim Reden zu bewegen.

»Nein, nicht der einzige. Du hättest es niemals getan, Peter. Du bist da vielleicht anderer Meinung, aber ich bin davon überzeugt, dass du niemals geschossen hättest.«

Musste er sich jetzt bedanken? Angebracht wäre es auf jeden Fall, aber sie brauchten diese Höflichkeiten nicht, ihre Freundschaft war von einem anderen Kaliber. Sie konnten auch mit Schweigen ihre Dankbarkeit ausdrücken.

»Wie geht es Felix?«, fragte Manfred.

»Sie ist in Spanien. Sie hat sich gut erholt und braucht ein bisschen Abstand, hat sie gesagt.«

So viele Fragen drängten sich noch auf: Wirst du sie wiedersehen? Wie geht es mit euch beiden weiter? Aber das war nicht Manfreds Art und Peter hätte ihm auch keine klaren Antworten geben können. Nach einer kurzen Pause ergriff darum Manfred wieder das Wort:

»Dieser Winter scheint sich endlos hinzuziehen. Aber wie immer wird er eines Tages zu Ende sein und die Welt beginnt von Neuem.«

Peter murmelte zustimmend.

»Ich habe übrigens ein neues Buch angefangen«, verkündete Manfred mit einem Grinsen. »Die Elenden von Victor Hugo.«

»Die Geschichte von einem ehemaligen Strafgefangenen, der von dem Polizisten gejagt wird.« Peter hatte das Buch selbst mehr als einmal gelesen.

»Könntest du nicht zur Abwechslung mal was Lustiges lesen? Wie wäre es zum Beispiel mit Tortilla Flat von John Steinbeck?«

Das Winseln des Hundes lies sie sofort verstummen. Er hatte Witterung aufgenommen, sein ganzer Körper zitterte vor Erregung, die Schnauze im Schnee zog er an der Leine. Der Hund führte sie tiefer in den Wald hinein, sie sahen die Spuren des stolzen Tieres und seine Losung. An einer kleinen Anhöhe blieb King abrupt stehen. Und dort thronte er, der Vierzehnender mit hoch erhobenem Haupt. Seine Nüstern stießen Dampfwolken aus und seine Muskeln zitterten unter dem dichten Winterfell.

Regungslos standen sie da und beobachteten das Tier. Die Zeit löste sich auf, Vergangenheit und Zukunft verschmolzen ineinander. Mit einer geschmeidigen Bewegung reichte Manfred seinem Freund das Gewehr und ihre Blicke begegneten sich. Peter schüttelte fast unmerklich den Kopf und Manfred senkte die Waffe.

»Das ist deine letzte Chance«, flüsterte Peter. »Morgen ist die Saison vorbei.«

Manfred drehte sich zu ihm um. »Das ist auch seine letzte Chance.«

Schweigend beobachteten sie den Hirsch auf der Lichtung. Dann schien es, als hätte er bemerkt, dass Menschen in der Nähe waren. Er warf nervös den Kopf hin und her, stampfte auf den Boden und setzte in großen Sprüngen davon.

Informationen zum Buch

Dänemarks Krimikönigin

Peter Boutrup, der leibliche Sohn Dicte Svendsens, ist fest entschlossen, ein neues Leben zu führen. Als er am Strand eine Leiche findet und in ihr den ehemaligen Mitinsassen Ramses erkennt, wird er jedoch von seiner Vergangenheit eingeholt. Zudem bereitet ihm seine geheimnisvolle und attraktive Nachbarin Felix schlaflose Nächte. Doch dann verschwindet ein junges Mädchen, und im Hafenbecken wird eine verstümmelte Leiche geborgen.

Felix’ Mann und Tochter sind bei einem Helikopterunfall tödlich verunglückt, seither leidet sie an schwerer posttraumatischer Amnesie. Die Umstände des Unfalls sind ungeklärt, und als sie mit Peter der Sache nachgeht, kommen sie einer interessanten Verbindung auf die Spur: der tote Ramses und Felix’ Mann hatten miteinander zu tun und waren offenbar beide auf der Suche nach einem untergegangenen Boot mit dubioser Ladung.

Währenddessen tappt die Polizei im Dunkeln. Nach einem weiteren brutalen Mord gerät Peter selbst unter Verdacht, und Felix wird vor seinen Augen entführt.

»Eine Klasse für sich … Egholm rechnet virtuos mit der Krimiformel und schreibt ihren bisher besten Roman.« Berlingske Tidende

Informationen zur Autorin

Elsebeth Egholm ist Journalistin und Autorin. Ihre Serie um die eigenwillige Journalistin Dicte Svendsen wird gerade für das Fernsehen verfilmt. Ihre Werke, mit denen sie regelmäßig die dänischen Bestsellerlisten anführt, erscheinen in acht Sprachen. Egholm lebt in Jütland und auf der kleinen maltesischen Insel Gozo.

Bei Aufbau Taschenbuch sind ihre Romane „Der Menschensammler“ und „Rachlust“ lieferbar.