Der Anfang vom Happy End
Author: Emma Garcia; Andrea Brandl
Date: 2014-11-17T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Gegenwartsliteratur
Description: Ich. Bin. Nicht. Schwanger. Hoffentlich. Was kommt nach dem Happy End? Das wahre Leben! Mit den Waffen einer modernen Frau hat Vivienne Summers ihre große Liebe Max dank Facebook und Co. erobert. Doch als sie endlich in seine Arme fliegt, ist ihr ein bisschen schwindelig – und das nicht nur vor Glück. Denn Schwangerschaftstests lügen nicht – zumindest dann nicht, wenn frau es am nötigsten hätte! Wird Max der guten Nachricht gewachsen sein? Und wie kann ihre Mutter in Sekundenschnelle zur Überoma in spe mutieren? Eines ist Vivienne bald klar: Nach dem Happy End ist vor dem Chaos … **
Publisher: Blanvalet Taschenbuch Verlag
Rights: © 2014 Blanvalet Verlag

Buch

Vivienne Summers hat es geschafft: Sie hat sich in einen Mann verliebt, der wirklich zu ihr passt – und der ihre Gefühle erwidert. Natürlich musste die chaotische junge Frau ihm erst das Herz brechen, bevor sie sich ihre wahren Gefühle eingestehen konnte, aber endlich sind alle Missverständnisse aus dem Weg geräumt, und Vivienne befindet sich auf dem Flughafen London-Heathrow und auf dem Weg in die Arme ihres Liebsten. Doch plötzlich überkommen sie Übelkeit und Heißhunger auf Rollmops und Schokolade … Als sie schließlich vor Max steht, kann sie weder vor ihm noch vor sich selbst die Wahrheit länger verbergen: Sie ist schwanger! Und schon bald merkt Vivienne, dass es im Leben einfach nie kommt wie geplant – schon gar nicht nach dem Happy End …

Autorin Emma Garcia studierte Creative Writing und veröffentlichte zunächst einige Kinderbücher, bevor ihr Romandebüt »Liebe auf den ersten Klick« zum internationalen Erfolg wurde und in 17 Ländern erschien. »Der Anfang vom Happy End« ist Emma Garcias zweiter Roman. Die Autorin lebt gemeinsam mit ihrem Mann und ihren drei Kindern im englischen Yorkshire.

Von Emma Garcia bei Blanvalet bereits erschienen: Liebe auf den ersten Klick

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Emma Garcia

Der Anfang
vom Happy End

Roman

Aus dem Englischen
von Andrea Brandl

Die englische Originalausgabe erschien 2014
unter dem Titel »OMG Baby!« bei Hodder & Stoughton
(a Hachette UK Company), London.

1. Auflage
Deutsche Erstausgabe Dezember 2014 bei Blanvalet,
einem Unternehmen der Verlagsgruppe Random House GmbH, München.
Copyright © der Originalausgabe by Emma Garcia 2014
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2014
by Blanvalet in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Umschlaggestaltung und -illustration:
© Johannes Wiebel | punchdesign, unter Verwendung
von Motiven von Shutterstock.com
Redaktion: Ivana Marinovic
ES · Herstellung: sam
Satz: Uhl + Massopust, Aalen
ISBN: 978-3-641-14459-3

www.blanvalet.de

Prolog

Google-Suche: Bin ich schwanger?

Klassische Anzeichen einer Schwangerschaft:

Ausbleibende Regelblutung – das erste und verlässlichste Anzeichen, sofern man einen regelmäßigen Zyklus hat.

Müdigkeit – im Anfangsstadium macht sich häufig eine ungewohnte Müdigkeit bemerkbar.

Übelkeit – zwischen der zweiten und achten Schwangerschaftswoche kommt es häufig zu Übelkeit, manchmal auch zu Erbrechen.

Veränderung der Brüste – im Anfangsstadium ist häufig ein Anschwellen der Brüste, eine verstärkte Schmerzempfindlichkeit oder auch ein leichtes Kribbeln in den Brüsten bemerkbar.

Stimmungsschwankungen und Nervosität – zu Beginn der Schwangerschaft sind starke Stimmungsumschwünge, unvermittelte und scheinbar grundlose Tränenausbrüche sehr verbreitet.

Veränderte Essgewohnheiten und Heißhungerattacken – womöglich entwickeln Sie plötzlich eine Abneigung gegen bestimmte Lebensmittel und Getränke wie Kaffee, Tee oder Fetthaltiges. Manche Frauen leiden auch unter Heißhunger auf Speisen, die sie bisher nicht mochten.

»Bitte nicht. Du bist nicht schwanger, Vivienne Summers.« Ich vergrabe mich hinter dem Bildschirm meines Laptops und gehe die Liste noch einmal durch. Ich bekomme meine Periode zwar mit zuverlässiger Unregelmäßigkeit, aber ich spüre, dass sie im Anmarsch ist, weil meine Brüste spannen. Übel ist mir nicht, ich habe gerade einen doppelten Espresso getrunken, und fettiges Essen mag ich sowieso gern. »Gott sei Dank«, stöhne ich erleichtert. Und dann breche ich in Tränen aus. Wo kriege ich auf diesem Scheißflughafen einen Rollmops her?

Ich wische mir die Tränen ab und klappe den Laptop zu. »Keine Symptome. Ich bin nicht schwanger«, flüstere ich und verstaue den Computer.

In diesem Moment meldet sich eine Stimme in meinem Kopf zu Wort, die wie einer dieser Engel im Film klingt.

»Doch, bist du«, flüstert sie. »Und du weißt es auch.«

Ich fahre auf meinem Stuhl hoch. Okay, ganz ruhig. Lassen wir die vergangenen zwei Monate noch einmal Revue passieren. Na gut, ich hatte seit Mitte Juli ziemlich oft Sex mit einem Kerl namens Max. Und ich habe ihm zwar nicht höchstpersönlich ein Kondom übergestreift, bin aber ziemlich sicher, eines gesehen zu haben. Auf dem Boden. Dazu muss man wissen, dass ich in dieser Zeit Liebeskummer hatte und es mir egal war, was um mich herum passierte, solange ich mich nur für eine Weile besser fühlen konnte. Außerdem war ich mit dem Kopf nicht bei der Sache, weil ich mich in Max verliebt hatte, obwohl mir das zu diesem Zeitpunkt noch nicht klar war. Ich habe dem Schicksal das Ruder überlassen. Das mag unverantwortlich von mir gewesen sein, aber, o Gott, es war so schön.

Gleich steige ich in die Maschine nach Spanien, um mich mit Max zu versöhnen, ich kann mir jetzt unmöglich den Kopf über so Dinge wie Schwangerschaften zerbrechen. Natürlich wäre es schön, eines Tages Mutter eines putzigen, pummeligen, fröhlich lächelnden Babys zu sein, das will ich nicht abstreiten – und zwar lieber heute als morgen, schließlich hängt dieses Damoklesschwert von wegen »Mit fünfunddreißig hast du deinen Fruchtbarkeitshöhepunkt längst überschritten« ständig über mir. Aber jetzt? Ich bin doch erst zweiunddreißig. Ich habe keinen sicheren (in Wahrheit noch nicht einmal einen unsicheren) Job und auch sonst nichts von dem, was andere in meinem Alter längst vorweisen können: ein Eigenheim, eine konkrete Beziehung oder die Fähigkeit, die Vernunft an oberste Stelle zu setzen. Ich schaffe es ja noch nicht einmal, meine Pflegekatze anständig zu versorgen, von einer gesunden Lebensweise ganz zu schweigen. Ich esse nur Obst, wenn ich sonst nichts zu Hause habe, und ich trinke viel zu viel. Wenn ich schwanger wäre, hätte ich das Baby längst in Alkohol eingelegt. Es könnte eine Missgeburt werden, mit Zähnen und Haaren, wo sie nicht hingehören. Ich sehe schon vor mir, wie die Ärzte erklären, das Kleine sei nicht überlebensfähig, während ich unbeirrt das Gegenteil behaupte, das völlig verkorkste Geschöpf mit der Nuckelflasche füttere und ihm ein freches Mützchen mit »Coole Socke« vorne drauf aufsetze. Ich stelle mir vor, wie sich die Leute mit einem entzückten »Oh, ein Baby!« über den Kinderwagen beugen, dann aber entsetzt zurückweichen, sich die Hand vor den Mund schlagen und »Um Gottes willen, was ist denn mit ihm?« stammeln.

O mein Gott. Ich stehe auf, renne wie ein kopfloses Huhn durch das Flughafengebäude und in den nächstbesten Duty-free-Shop, wo ich mich mit den Testern der neuesten Lidschattentrends ablenke. Ich überlege sogar, mir eine Stange Zigaretten zu kaufen, obwohl ich nicht einmal rauche. Nur aus Trotz.

»Die lässt du schön liegen!«, faucht die Engelsstimme. Ich taste meinen Bauch ab. Na gut, er ist ein bisschen aufgebläht, aber das sind bestimmt nur Wassereinlagerungen. Das haben viele, manche kriegen sogar Knöchel wie Luftballons. Wie gebannt stehe ich vor einer roten Marlboro-Pyramide.

Also, in einer Woche muss ich wieder in London sein, weil ich Trauzeugin meiner besten Freundin Lucy bin, und ich hoffe, dass ich Max überreden kann, mit mir zurückzukommen. Sollte es also ein Problem geben (was nicht der Fall ist), bleibt mir immer noch genug Zeit, mich später damit zu beschäftigen. Gut. Alles bestens.

»Hol dir lieber Schokolade«, sagt die Stimme, während mich das überwältigende Verlangen nach Toblerone überkommt.

1

Babyalarm!

Google-Suche: Übelkeit

Die häufigsten Ursachen für Übelkeit und Erbrechen sind:

– Schwangerschaft

– Reisekrankheit

– Lebensmittelvergiftung

– Magen-Darm-Grippe

– Alkohol-oder Drogenmissbrauch

Das ist das Ergebnis meiner Suche, während das Flugzeug über die Landebahn des Flughafens Girona rollt. Sehr beruhigend. Während des Flugs gab es Turbulenzen, außerdem habe ich eine Riesen-Toblerone verdrückt. Danach wäre wohl jedem schlecht.

»Und weil du schwanger bist …«

»Meine Nerven«, falle ich der Stimme ins Wort, woraufhin die Frau auf dem Platz neben mir zusammenzuckt und mich anlächelt. »Ich treffe hier jemandem«, erkläre ich. »Max Kelly. Ich liebe ihn. Vielleicht haben Sie mitbekommen, wie ich ihn über Facebook gesucht habe? Ich war sogar im Radio deswegen. Die Où est Max?-Shirts, die bei Top Shop verkauft wurden … Das war meine Idee.«

Sie zieht scheinbar bewundernd die Brauen hoch, doch die Botschaft in ihren Augen ist sonnenklar: »Du bist nicht ganz dicht, Mädchen.«

Ich sehe aus dem Fenster, während sich meine Gedanken überschlagen. Links und rechts der Landebahn erstrecken sich grüne Wiesen. Eigentlich hätte ich gedacht, hier wäre alles braun und verdorrt. Gleich sehe ich Max wieder. Die Luft über dem Asphalt flirrt. Das Blut rauscht in meinen Ohren. Er ist hier. Ich muss an unsere gemeinsame Zeit denken. Daran, wie wir Tränen gelacht und Händchen gehalten haben, die Geschichten, die wir uns erzählt haben. Und sein Gesicht bei unserer letzten Begegnung. Ich will auf keinen Fall, dass er mich noch einmal so ansieht, aber das wird er nicht, weil ich ihn diesmal nicht verraten werde. Stattdessen mache ich ihn so glücklich, dass er mit mir nach London zurückkehrt.

Bei der Gepäckausgabe gibt es ziemliches Geschiebe und Gedränge. Ich wuchte Nanas peinlichen 80er-Jahre-Koffer vom Band und stelle mich in der Schlange bei der Passkontrolle an, als ich mitbekomme, wie eine Frau meine Sandalen im Jesus-Stil beäugt. Ich sehe ihr an, dass sie scharf auf sie ist. Jetzt stößt sie ihre Freundin an und zeigt mit dem Finger auf mich. Moment mal, wieso lachen die beiden so?

Minuten später schiebe ich mich durch die Menge und suche den Ankunftsbereich nach Max’ Gesicht ab.

Bei seinem Anblick schnürt sich meine Kehle zu. Er sieht irgendwie größer aus als sonst, geradezu riesig. Sein dunkles Haar ist lang und zerzaust, und er hat sich einen Bart wachsen lassen. Seine Haut ist braun gebrannt wie eine Walnuss, und seine großen Füße stecken in blauen Flipflops. Er trägt abgeschnittene Jeans und ein oranges Shirt, das um die Schultern etwas spannt. Als er mich sieht, erscheint das typisch breite Lächeln auf seinem Gesicht.

Plötzlich wird mir ganz schwummrig, als hätte ich Pudding statt Knochen im Leib. Verlegen stehe ich da und würde am liebsten so tun, als hätte ich etwas vergessen, und davonlaufen, doch er kommt bereits auf mich zu. Ich starre auf meine Füße, dann zur Seite, dann wieder in sein Gesicht, während ich mich frage, was ich mit meinen Armen anstellen soll. Und dann steht er vor mir.

»Hallo«, sagt er lässig.

Ich spüre, wie meine Unterlippe zu beben beginnt.

»Hier bin ich.« Immerhin gelingt mir ein Lächeln.

»Ja. Das ist schön.«

Ich habe einen Kloß im Hals, deshalb bringe ich kein Wort heraus. Er streckt die Hand aus und streichelt meinen Arm.

»Schön, dass du da bist«, sagt er leise.

Ich schlucke und starre auf seine Brust, obwohl ich ihn am liebsten packen, zu mir herunterziehen und »Ich liebe dich, ich liebe dich, ich liebe dich« in sein Haar raunen würde, doch am Ende kneife ich. Er zieht mich an sich. Ein Schluchzen dringt aus meiner Kehle.

»Hey … nicht weinen!«, sagt er, halb lachend. »Oder sehe ich so schlimm aus?«

»Nein …« Reiß dich zusammen, Vivienne. »Der Bart ist ein ziemlicher Schock, das ist alles.«

Grinsend hält er mich ein Stück von sich und mustert mich von oben bis unten. »Du siehst gut aus. Deine Sandalen gefallen mir. Sehr praktisch.«

»Danke.« Er sieht toll aus. Seine Augen sind so schön, voller Zuneigung und Belustigung. Ich verpasse ihm einen kleinen Schlag auf die Schulter. »Das ist fürs Abhauen.«

Nickend schiebt er die Hände in die Hosentaschen und beugt sich vor, sodass mir der Geruch nach Tabak und Pfefferminz in seinem Atem entgegenschlägt. Ich betrachte seinen Mund, und als er mich küsst, fühlt sich sein Bart ganz weich an … gar nicht so kratzig, wie ich es mir immer vorgestellt habe. Unser Kuss scheint eine halbe Ewigkeit zu dauern. Am Ende muss ich ihn abbrechen, weil meine Beine zu versagen drohen.

»Du hast mir gefehlt«, sage ich.

»Du mir auch.«

»Spendierst du mir einen Drink?«

»Klar.« Immer noch rühren wir uns nicht vom Fleck, sondern grinsen einander an wie zwei Vollidioten. Inzwischen hat sich die Ankunftshalle fast vollständig geleert. Max’ Blick fällt auf mein Gepäck. »Gehört das alles dir?«

»Ja, ich habe nur das Allernötigste eingepackt. Hoffentlich bist du nicht mit dem Motorrad da.«

»Nein, ich habe einen Transporter ausgeliehen.« Er legt mir den Arm um die Schultern. Gemeinsam treten wir in die Nachmittagssonne, jeder mit einem Kunstleder-Trolley im Schlepptau.

Am hinteren Ende des Parkplatzes steht ein zerbeulter Citroën-Transporter, dessen Inneres von einer weißen Staubschicht bedeckt ist. Max klopft den Beifahrersitz ab. Als ich einsteige und mich anschnalle, steigt eine neuerliche Staubwolke auf. Der Motor keucht und hustet einige Male, bevor er anspringt. Ich beobachte Max’ nackten Fuß, wie er an einer Kreuzung im Leerlauf auf das Gaspedal tritt, damit der Motor nicht abstirbt. Im Laderaum rollt etwas Metallenes hin und her.

»Schicker Wagen!«, rufe ich über das Getöse hinweg.

»Nur das Beste für meine Liebste!«, ruft er zurück, kurbelt das Fenster herunter und brüllt: »Sie ist hier! Sie ist nach Spanien gekommen, um Sex mit mir zu haben! Mit mir!«

»Woher weißt du, dass ich mit dir Sex haben will?«

»Das willst du doch, oder etwa nicht?« Er tritt abrupt auf die Bremse und verzieht das Gesicht zu seinem typischen Piratenlächeln. O Gott, ich kann es kaum erwarten.

»Wo um alles in der Welt hast du diese Kiste her?«

»Die gehört einem Freund von mir. Er ist Bildhauer. Ich glaube, das weiße Zeug ist Gipsstaub. Sein Werkzeug liegt hinten drin.«

»Dann ist das also doch kein Kokain.«

»Aber klar doch! Ich fand die Idee super, dich mit einer Koks-Kiste abzuholen! Du darfst mich Scarface nennen!«, ruft er, und wir brechen in Gelächter aus. »Hey, Viv, du bist hier«, sagt er schließlich grinsend, fädelt sich in eine zweispurige Schnellstraße ein und zwinkert mir zu. Mein Herz bleibt fast stehen.

Er fährt die lange, schnurgerade Straße entlang, eine Hand am Steuer, die andere auf meinem Bein. Die Berührung seiner Finger auf meiner nackten Haut bringt mich beinahe um den Verstand. Ich überlege, ob wir nicht am Straßenrand anhalten und es gleich hier tun sollten, Gipsstaub hin oder her.

Schließlich zwinge ich mich, den Blick abzuwenden und aus dem Fenster zu sehen, auf die Werften, Keramikhändler und Obstlagerhäuser, die im hellen Sonnenschein an uns vorbeifliegen. Links von uns erstrecken sich Felder mit dicht behangenen Reben, die sich mir wie Finger entgegenrecken. Die Straße führt durch eine grüne, von hohen gezackten Bergen umgebene Senke, über uns ein so strahlend blauer Himmel, dass man am liebsten die Arme ausbreiten und vor Freude ganz laut schreien möchte.

»Wir fahren ein Stück die Küste hinauf. Siehst du die Berge dort drüben?« Er nickt in Richtung der schartigen Gipfel, die sich am Horizont erheben. »Auf der anderen Seite wohne ich. In Cadaqués. Das Städtchen hier heißt Roses.« Er zeigt auf einen bunt bewachsenen, zur einen Seite abfallenden Hügel mit weißen Häusern, die wie winzige Diamanten im Sonnenschein funkeln.

»Und du warst die ganze Zeit hier?«

»In der Gegend. Mal hier, mal da.«

»Wo ich dich nie im Leben finden würde?«

»Aber ich konnte dich einfach nicht vergessen.« Er nimmt den Stummel einer selbst gedrehten Zigarette aus dem Aschenbecher, zündet ihn an und lächelt mir zu.

»Während ich mir in London in aller Öffentlichkeit wegen dir die Augen ausgeheult habe.«

»Das wusste ich ja nicht.« Er kneift die Augen zusammen, als der Rauch seiner Zigarette aufsteigt, und kurbelt erneut das Fenster herunter.

Ich bin kein Automechaniker, aber für mich hört es sich so an, als würden wir demnächst den Auspuff verlieren, doch Max scheint gar nicht mitzubekommen, dass ich schreien muss, um mich über das Geknatter hinweg verständlich zu machen. »Hier wirkt alles so zivilisiert. Ich dachte, du lebst inmitten von Ziegenherden in den Bergen.«

»Wir sind nicht in Griechenland. Hier gibt es keine Ziegenherden.«

»Egal. Ich hätte schwören können, dass du mit irgendwelchen Herden umherziehst.«

»Wie kommst du darauf?«

»Weil du nicht erreichbar warst. Hier unten gibt es aber ein Handysignal. Ich habe jedenfalls eines.«

»Das liegt daran, dass ich mein Handy in die Themse geworfen habe.«

»Spitzenidee.« Ich male mir aus, wie sein Handy auf dem schlammig-grünen Grund der Themse liegt, vielleicht direkt neben einem abgetrennten Schädel.

»Ja, das war echt dämlich. Ich habe es auch gleich wieder bereut.«

»Es hat noch eine halbe Ewigkeit funktioniert. Ich habe ungefähr eine Million Nachrichten hinterlassen.«

»Die Technik von heute ist ein echtes Wunder.«

Ich kämpfe gegen einen leichten Anfall von Übelkeit an, als wir eine enge, gewundene Bergstraße hinauffahren. Reisekrankheit ist eine echte Plage. Früher hatte ich das nie. »Und wann bist du auf die Idee gekommen, wieder mal online zu gehen?«

Seufzend stützt er sich mit dem Ellbogen auf dem Fensterrahmen auf. »Na ja, eines Tages war ich am Meer spazieren, und da überkam es mich. Du bist mir die ganze Zeit im Kopf herumgespukt.« Er tippt sich gegen die Schläfe. »Du hast mich regelrecht verfolgt. Ich konnte dich einfach nicht vergessen, sondern habe mir ständig überlegt, wie du über irgendwelche Dinge denken und was du hierzu sagen würdest. Also dachte ich: Scheiß drauf. Ich schicke dieser fiesen Hexe eine Mail, geige ihr anständig meine Meinung, und danach schlage ich sie mir endgültig aus dem Kopf!«, brüllt er grinsend über den Lärm hinweg.

»Sehr nett von dir.«

»Ich gehe also in dieses Internetcafé, als eine Frau mit einem T-Shirt vorbeigelaufen kommt. An der Ecke dreht sie sich um, und da sehe ich erst, was auf ihrem T-Shirt steht. Où est Max? Ob du’s glaubst oder nicht. Ich renne also sofort hinter ihr her und frage sie, woher sie das T-Shirt hat.«

»Das hast du mir am Telefon gar nicht erzählt.«

»Sie meinte, sie verrät es mir erst, wenn ich mit ihr ins Bett steige und sie durchvögle, bis der Morgen graut. Was ich natürlich getan habe.« Er wirft mir einen Seitenblick zu. »Stundenlang. Die Frau war unersättlich.«

Ich rümpfe die Nase.

»Und als sie fix und fertig war, haben wir einen Joint zusammen geraucht, und sie hat mir von dieser durchgeknallten Frau erzählt, die nach ihrem verlorenen Geliebten Max sucht, und wie romantisch sie das alles fände, mit dem Facebook-Account und so.«

»Stimmt auch nur ein Wort davon?«

»Nein.« Er wirft den Kopf in den Nacken und lacht schallend. »Ich bin ins Internetcafé gegangen und habe dich gegoogelt.«

Offenbar haben wir den Gipfel überwunden, denn die Straße fällt steil ab und führt uns geradewegs in ein Wäldchen. Der Duft von Rosmarin und Thymian weht herein. Der Motor gibt ein Jaulen von sich, als Max einen Gang herunterschaltet.

»Nana hat inzwischen geheiratet. Ich wünschte, du wärst dabei gewesen.«

»Ja, ich auch. Geht es dem alten Mädchen gut?«

»Sie hat sich ein ganzes Jahr Auszeit genommen, um mit Reg durch die Welt zu reisen. Im Moment kurven sie kreuz und quer durch Europa und schicken mir von überall her alberne Postkarten.«

»Tolle Idee«, strahlt er. »Und was hast du mit Dave gemacht?«

Ich denke an Max’ Kater in der Tierpension, an den unverhohlenen Hass in seinen Augen, als ich der Pflegerin seinen Napf in Fischform in die Hand gedrückt habe.

»Meinst du den Kater, den du einfach im Stich gelassen hast? Ich habe ihn in eine Tierpension gegeben. Du schuldest mir dreihundert Pfund und einen Seidenkimono. Sachen zerfetzen ist seine Spezialität.«

»Dreihundert Pfund? Wie lange hast du ihn dort einquartiert?«

»Für eine Woche.«

Er zuckt zusammen, als hätte ich ihm eine Ohrfeige verpasst. »Eine Woche? Eine einzige Woche?«

»Es ist eine Luxuspension mit beheizten Kirschkernkissen und Kaviarextrakt im Fressen.«

»Kaviar!«

»Extrakt. Vermutlich sind damit bloß die Schwanzflossen und der Kopf vom Kaviarfisch gemeint.«

»Und dann?«

»Na ja, und dann hole ich ihn wieder ab – oder wir beide gemeinsam.«

»Du bleibst also nur eine Woche.« Ich sehe, wie ihm die Gesichtszüge entgleiten, und klammere mich an den Ledergurt über der Tür, als er in eine Haarnadelkurve fährt und sich links von mir ein gähnender Abgrund auftut. Wie gesagt, normalerweise wird mir beim Fahren nie schlecht, und ich kann nur sagen, dass es keinen Spaß macht. In der Hoffnung, dass es besser wird, lasse ich den Blick über Max’ perfekt geformte Beine wandern. »Ich dachte, du bleibst länger.«

»Das würde ich ja gern, aber Lucy heiratet.«

»Lucy heiratet?«

»Ja, ich weiß … Hey, ich habe eine tolle Idee. Du könntest mich doch zur Hochzeit begleiten!«

»Auf keinen Fall. Nicht nach dem Debakel vom letzten Mal. Du bist ein echtes Sicherheitsrisiko.«

»Du musst mitkommen, Max. Sie hat komplett den Verstand verloren. Sie will mich zu einer grauenhaften Tanzaufführung mit einer Pole-Stange und Lesbenspielchen zwingen.«

Er feixt. »Und was ziehst du an?«

»Ein Tutu.«

Er schüttelt den Kopf und grinst.

»Klingt eigentlich ganz witzig.«

2

Lieber den Spatz in der Hand als einen Braten in der Röhre

Wie sagt man noch zu »schwanger sein«?

Ein Baby bekommen

Einen Braten in der Röhre haben

In anderen Umständen sein

Froher Hoffnung sein

Gesegneten Leibes sein

Das Versagen eines Verhütungsmittels live miterleben

Wir erreichen Cadaqués, das nicht die geringste Ähnlichkeit mit der felsigen Ziegenhirteneinöde aus meiner Fantasie hat, sondern sich als malerisches, touristisches Fischerdorf entpuppt. Während wir uns die gewundene Straße hinunterschlängeln, spähe ich zwischen den Bäumen hindurch auf das Örtchen, das sich in die Kuhle zwischen zwei geradezu obszön geschwungenen Hügeln schmiegt. Beim Anblick der Altstadt mit ihren winzigen Galerien und Ateliers kann ich auf Anhieb nachvollziehen, weshalb Max hier hängen geblieben ist. Was jedoch bedeutet, dass ich ihn dazu bringen muss, sich ein zweites Mal Hals über Kopf in mich zu verlieben, damit er mit mir in eine winzige Bruchbude in der hintersten Ecke Londons zieht. Ich mag eine Frau mit vielen Talenten sein, aber das wird zugegebenermaßen eine ziemliche Herausforderung für mich. Max parkt den Transporter am Straßenrand und führt mich ein paar Stufen hinauf zu einem schmalen, weiß verputzten Wohnhaus. Hoffentlich sind wir bald da. Mir ist heiß, ich bin müde, außerdem scheuern meine Sandalen an den Fersen.

»Da wären wir.« Max schließt eine schwere Holztür auf, nimmt das Gepäck und tritt in die Dunkelheit, während ich zögernd stehen bleibe. Ich höre ihn drinnen rumoren. Sekunden später fällt die Sonne in breiten Rechtecken auf den Fußboden, als er die Läden vor den Fenstern öffnet. »Komm rein!«, ruft er über die Schulter.

Ich trete in den kühlen Raum – weiß getünchte Ziegelwände, an denen diverse Leinwände und halb fertige Bilder lehnen und ein Regal aus alten Obstkisten mit Gläsern, Pinseln und Farbtuben; ein riesiges schmiedeeisernes Bett auf Ziegelblöcken mit Büchern und Zeitungsstapeln daneben; ein durchgesessener Holzstuhl und eine windschiefe Stehlampe neben einem übervollen Aschenbecher. Die Küchenecke besteht aus einem Schränkchen, einem verkrusteten Herd und einem uralten Kühlschrank. Auf der einen Seite des Raums hängt ein ausgebleichter grüner Stoffvorhang, hinter dem sich ein provisorisches Badezimmer mit einem kleinen Waschbecken, einer Toilette und einer Dusche mit tropfendem Hahn verbirgt. Ein leicht modriger Geruch hängt im Raum.

Max fährt sich mit der Hand durchs Haar. »Äh … willkommen. Setz dich und fühl dich wie zu Hause.« Er macht eine ausladende Geste, als präsentiere er eine Dreizimmerwohnung mit behaglichen Sitzgelegenheiten.

»Toll, was du aus dem Raum gemacht hast.«

»Ich habe mich für eine minimalistische Lösung entschieden.«

»Das ist dir perfekt gelungen.«

»Möchtest du was trinken?«

»Hier hast du also die ganze Zeit gelebt.« Ich setze mich aufs Bett.

Er antwortet nicht. Es scheint, als hätte er mich gar nicht gehört. Stattdessen mustert er mich eindringlich.

Ich muss grinsen. »Trotzdem ist es ziemlich sauber … eher unüblich für dich.«

Er tritt zu mir, geht mit ernster Miene vor mir auf die Knie und streichelt meine Wange. Scherzhaft verdrehe ich die Augen. Seine Augen wirken fast schwarz unter seinen zusammengezogenen Brauen.

»Vivienne.«

»Ja, hallo!«

»Verarsch mich nicht.«

»Was?« Ich lache.

»Es kann nicht so weitergehen wie bisher.«

Mir liegt eine Erwiderung auf der Zunge, die ich mir jedoch in letzter Sekunde verkneife.

Stattdessen berühre ich sein Gesicht, doch er weicht zurück und packt meine Hand. »Ich will dich, aber nur, wenn du mich auch willst. Solltest du immer noch Zweifel haben, dann steig in die nächste Maschine nach London, und wir vergessen das Ganze. Ich will weder dein Mitleid haben, noch dein guter Kumpel sein. Ich mein’s ernst.«

»Ich meine es auch ernst, Max. Ich werde dir nie wieder wehtun,« beteuere ich. Ganz allmählich breitet sich sein typisches Grinsen auf seinem Gesicht aus. »Ich will dich nur lieben, sonst nichts.« Unsere Münder trennen nur wenige Zentimeter. Ich lausche unser beider Atem, spüre, wie sich unsere Lippen zuerst flüchtig berühren, ehe sie sich zu einem leidenschaftlichen Kuss finden. Ich vergrabe meine Finger in seinem Haar, als ein Anflug von Panik in mir aufsteigt. Ich spüre meinen Herzschlag fast schmerzhaft in meiner Brust, das Rauschen in meinen Ohren, meine Arme, die sich ganz schwach anfühlen.

»Leg dich hin«, sagt er leise.

Ohne den Blick von ihm zu lösen, lasse ich mich nach hinten sinken, während er noch immer zwischen meinen Beinen kniet. Sein Adamsapfel hüpft, als er schluckt. Er schiebt mein Kleid hoch und streift mir das Höschen über die Beine. Seine dunklen Augen durchbohren mich förmlich. Er zieht sich das T-Shirt über den Kopf und knöpft mit einer Hand seine Jeans auf, während er mit der anderen meinen Körper erkundet, über meine Brüste und meinen Bauch und zwischen meine Beine. Ich lasse meinen Blick über die Wölbung seines Penis in seiner Unterhose streifen, über seine breiten Schultern. Draußen ruft jemand, doch im Zimmer ist es still bis auf unseren Atem und das Rascheln der Laken, als wir uns bewegen. Ich schlinge die Beine um ihn, doch er schiebt sie zur Seite.

Er dreht mich auf den Bauch und streichelt mein Hinterteil. Ich will ihn so sehr. Ich wölbe mich ihm entgegen und schnappe nach Luft, als er in mich eindringt. Als ich den Kopf wende, sehe ich seine gebräunten Arme, spüre seinen Atem an meinem Ohr.

»Vivienne«, stöhnt er und liebkost mich. »Ich halte es keine Sekunde länger ohne dich aus.«

Er schiebt sich tiefer in mich, während mein Körper sich immer weiter für ihn öffnet.

Danach liege ich halb auf ihm, den Kopf in seiner Armbeuge. Wäre mein Leben in dieser Sekunde zu Ende, würde ich als glückliche Frau sterben. Ich bin, was man landläufig als zutiefst befriedigt bezeichnet, ich hatte ein schönes Leben, durfte Leidenschaft erleben, einige köstliche Dinge probieren, war meistens nett zu anderen Leuten und … mit einem Mal wird mir übel. Mein Mund füllt sich mit verdächtig viel Speichel. Ich sehe zur Toilette hinüber und male mir aus, wie ich mich vor Max’ Augen übergeben muss, splitternackt bis auf meine Sandalen. Das kann ich nicht zulassen.

»Lust auf einen Wodka?«, fragt Max schläfrig.

Ich lege den Kopf in den Nacken, um ihn ansehen zu können. »Vielleicht etwas mit Kohlensäure?«

»Ich könnte los und etwas holen gehen.« Er verlagert das Gewicht und rückt näher. Meine Brüste schmerzen von dem Druck. Ich drehe mich auf die Seite. »Soll ich?«

»Nein, wir gehen beide. Gleich.« Ich rolle mich zusammen, weil ich zu schwach zum Aufstehen bin.

Er legt den Arm um mich und streicht mit seinen rauen Fingerspitzen über meinen Oberarm.

»Du bist so schön, Viv«, murmelt er. »Ich kann nicht sagen, wie oft ich mir einen runtergeholt und dabei an dich gedacht habe.«

»Das ist echt süß von dir.« Ich schlage seine Hand weg. Prompt wandert sie zu meinem Hintern.

Schweigend liegen wir eine Weile da. Seine Augenlider werden schwer. Ich atme tief ein und aus, in der Hoffnung, dass die Übelkeit weggeht. Doch sie schwappt beharrlich in Wellen in mir auf.

Scheiße. Ich bin schwanger. Ich bin schwanger. Ich hebe das Laken an und lasse den Blick über meinen Körper wandern. Meine Brustwarzen sehen ganz komisch aus. Dunkel und riesig. Ich kaue an meinem Daumennagel herum, während die Angst in mir anschwillt, vermischt mit einem Anflug von Erregung. Nein. Das ist völlig unmöglich – ich genieße den kurzen Moment der Erleichterung, bevor sich die Engelsstimme wieder zu Wort meldet, diesmal begleitet von Harfenklängen. Du kennst die Wahrheit. Wieder kommt Panik in mir auf. Ich bin schwanger und höre zudem Stimmen. Max schnarcht leise neben mir. Ich rüttle ihn wach.

»Wie findest du es eigentlich, dass Lucy heiratet?«

Er lächelt mit geschlossenen Augen. »Sie ist so ziemlich die Letzte, von der ich das erwartet hätte.«

»Wieso?«

»Erinnerst du dich noch daran, wie sie an der Uni immer über das Patriarchat gewettert hat? Sie ist eine eiserne Gegnerin fester Bindungen.«

»Menschen ändern sich. Jetzt ist sie eine Verfechterin fester Beziehungen. Na ja, zumindest mit diesem einen Mann.«

»Wie ist er so?«

»Reuben. Er ist Kolumbianer.«

»Ah.«

»Sexy. Und steht auf so Spielzeug.«

»Das passt ja.«

»Stimmt. Bestimmt wird sie bald schwanger.« Ich werfe ihm einen Blick zu. Er schlägt ein Auge auf.

»Könnte schon sein.«

»Stell dir bloß mal Lucy als Mutter vor.«

»Völlig unmöglich. Beim besten Willen nicht.«

»Hast du dir schon mal überlegt, wie es wäre, ein Kind zu haben?«

»Nein. Aber ich kann mir genau vorstellen, wie das wäre. Grauenhaft. Keine Sekunde Ruhe.«

»Woher willst du das wissen?«

»Von meiner eigenen Familie. Dort liefen auch ständig haufenweise Kinder herum … das totale Chaos.«

»Also willst du keine Kinder?«, frage ich, woraufhin er den Kopf ein Stück anhebt und mich argwöhnisch mustert.

»Reden wir hier rein hypothetisch?«

»Ja.«

Er lässt sich zurückfallen und lacht nervös. Offenbar spürt er, dass etwas im Busch ist.

»Also, sag schon. Willst du nun Kinder oder nicht?«

»Rein hypothetisch bin ich immer davon ausgegangen, dass ich keine will.«

»Was? Aber wieso denn nicht?«

»Wegen des Planeten.«

»Wegen des Planeten?«

»Ja, die Erde ist sowieso schon überbevölkert«, erklärt er und blickt verträumt an die Decke.

»Du willst keine Kinder, weil die Erde zu voll ist?« Ausgerechnet mit diesem Argument muss er ankommen. Ist er plötzlich zum Öko-Aktivisten mutiert? Dabei hat er mich ausgelacht, als ich gesagt habe, dass ich aus Umweltschutzgründen am liebsten in einem dieser Öko-Häuser wohnen würde. Was für ein Heuchler! Ich stehe auf und gehe splitternackt bis auf meine Sandalen vor ihm auf und ab. »Tja, das ist ein ziemliches No-Go, meinst du nicht auch?«

»Hä?« Er setzt sich auf und stützt sich auf dem Ellbogen ab.

»Wenn du keine Kinder willst, solltest du auch keine Frauen über dreißig vögeln«, blaffe ich ihn an. Speicheltröpfchen fliegen durch die Luft.

»Was ist denn auf einmal in dich gefahren?«

»Der Planet! Ich dachte, du wärst katholisch.«

»Ich bin ausgetreten … hübsche Schamhaarfrisur, übrigens.«

»Danke. Alle anderen Katholiken haben massenhaft Kinder – sogar in Schubladen.«

»Was?«

»Ja. Sie kriegen so viele Kinder, dass sie nicht genug Betten und Wiegen haben und sie in Kommodenschubladen schlafen lassen müssen. Kürzlich habe ich eine Dokumentation über eine Frau mit zwölf Kindern gesehen. Das war in Irland.« Ich steche mit dem Finger in seine Richtung. So! Mal sehen, was er darauf zu sagen hat.

Er stößt ein verwirrt-angenervtes Schnauben aus. »Was willst du mir damit sagen? Dass du Kinder haben möchtest?« Er kommt auf die Knie.

»Ja! Nein. Hier geht es rein ums Prinzip. Du hast leicht reden, faselst über den Planeten, lässt dir einen Bart wachsen und vögelst dich fröhlich kreuz und quer durch die Weltgeschichte, ohne an die Konsequenzen zu denken.«

Er bricht in lautes Gelächter aus. Ich habe zwar Mühe, ernst zu bleiben, doch es gelingt mir.

»Kreuz und quer durch die Weltgeschichte vögeln?«, prustet er. Ich kann mich nicht länger beherrschen und breche ebenfalls in Gelächter aus.

Er springt aus dem Bett. »Hey … bist du etwa …? Los, sag schon.«

Ich lasse den Kopf sinken und beginne zu meiner eigenen Verblüffung laut zu schluchzen.

»Komm mal her.« Er führt mich zum Bett und drückt mich auf die Matratze, dann geht er vor mir auf die Knie und streicht mir über die Beine. Ich sehe ihn an, wünsche mir sehnlichst, dass er es in meinen Augen lesen kann. Ich sehe ein Flackern. »Vivienne?«

»Ja.«

»Bist du’s?«

»Ja.«

»Schwanger?«

»Ja.«

3

Wer ist der Vater?

Wir beschließen, hinauszugehen und ein bisschen frische Luft zu schnappen. Hand in Hand stolpern wir durch die engen Gassen, vorbei an Balkonen mit herabhängenden Geranien, noch immer wie betäubt von der Wucht der Neuigkeit. Schließlich stehen wir am Meer und blicken auf die Wellen hinaus, während wir unsere neuen Rollen als »Mummy« und »Daddy« überdenken, sie überstreifen wie teure, unpraktische Mäntel. Ich drücke seine Hand, spüre seine langen, schmalen Finger. Er hebt einen Stein auf und wirft ihn in die Fluten. Schweigend gehen wir den Küstenweg entlang, lassen Cadaqués hinter uns. Anstelle eines Sandstrands gibt es lediglich Kies, über den die Wellen hinwegschwappen und winzige Pfützen hinterlassen. Funkelnd erstreckt sich das Meer vor uns, grün und türkisfarben. Inzwischen brennt in einigen Häusern Licht, und die Fenster der Restaurants am Ufer schimmern wie gelbe Lampions. Vor uns befindet sich eine Bar, die aussieht, als wäre sie in den Fels gehauen. Musik und der Geruch nach frittiertem Fisch durchziehen die Luft. Ich setze mich an einen der kleinen Metalltische im Freien. Lächelnd setzt Max sich zu mir und stützt den Kopf auf die Hand.

»Und, was denkst du?«, frage ich.

»Dass wir uns schleunigst ein Gitterbettchen zulegen sollten.«

Wir lösen unseren Blick voneinander. Meine Gedanken überschlagen sich, laufen hierhin und dorthin, wie eine Ratte in einem Labyrinth, völlig verwirrt angesichts der Fülle an Möglichkeiten, die sich auftun, nun, da meine Welt mit einem Mal kopfsteht.

In diesem Moment zuckt Max zusammen, als wäre ihm ein Gedanke gekommen. »Seit wann weißt du es schon?«

»Eigentlich erst seit heute. Am Flughafen.«

»Deine berühmte Intuition.«

»Ich meine … ich dachte … ich kann es einfach nicht glauben.«

»Aber wenn du schwanger bist, wann ist es deiner Meinung nach passiert?«

»Es ist von dir.«

»Was meinst du damit?«

»Was meinst du mit ›Was meinst du damit‹? Ich weiß genau, was du denkst, aber ich habe mit keinem anderen geschlafen.«

»Aber du warst doch wieder mit Rob zusammen.« Er spricht den Namen meines Exverlobten mit unüberhörbarer Verachtung aus.

»Ich habe nicht mit ihm geschlafen.«

»Ich sage es ja nur ungern, Viv, aber das mit dem Miteinander-Schlafen ist nicht das Entscheidende …«

»Ich hatte keinerlei sexuelle Beziehung mit ihm.«

»Nein, aber mit mir, und wie.« Grinsend nickt er.

»Es ist von dir.«

»Natürlich ist sie von mir.« Er zieht meinen Stuhl näher zu sich heran und drückt mir umständlich einen Kuss auf den Kopf. »Sie ist ein Geschenk des Himmels, oder?« Er lacht.

»Sie? Glaubst du, es wird ein Mädchen?« Erregung durchströmt mich. Es fühlt sich fast so an wie ein Orgasmus. »O mein Gott, wir bekommen ein Baby.«

»Wir müssen ihr alles über Kunst beibringen, außerdem sollte sie Geige lernen. Vielleicht zettelt sie ja eine Revolution an. Wir werden eine Liste machen. Daddys kleines Mädchen steht ganz oben auf der Prioritätenliste.«

In diesem Moment ist alles anders. Irgendwie immer noch gleich, nur noch schöner … so wie wenn man morgens aufwacht und feststellt, dass ein feiner, glitzernder Raureif über allem liegt. Ich bin zu einer Art heiligem Gefäß geworden, geleitet von einem Engel. Einem Engel, der mit mir spricht. Es fühlt sich an, als würde ich innerlich schweben, gemeinsam mit dem Baby in meinem Bauch, während ich Max’ Stimme lausche. Ätherische Klänge ertönen im Hintergrund.

»Wir müssen einen Test machen«, sagt Max und reißt mich aus meiner Seligkeit, während die Musik mit einem durchdringenden Kreischen stoppt, als hätte jemand die Nadel quer über eine Schallplatte gezogen. Ein Test! Es steht also doch noch nicht fest. Womöglich bin ich doch kein heiliges Gefäß! Schützend lege ich mir die Hand auf den Bauch.

»Alles wird gut«, beschwichtigt mich die Stimme. »Und jetzt iss endlich was«, fügt sie eine Spur strenger hinzu.

Der Kellner serviert uns einen Teller nach dem anderen. Wolfsbarsch für Max. Ich packe eine Sardine am Schwanz und löse das Fleisch von den Gräten. Sie ist das Leckerste, was ich in meinem bisherigen – und künftigen, davon bin ich felsenfest überzeugt – Leben gegessen habe. Heiß, salzig, herrlich nach Meer schmeckend, direkt am Meer mit einem Riesenhunger verschlungen.

Es ist bereits dunkel, als wir zurückgehen. Wieder schlendern wir den Pfad am Ufer entlang, und ich höre zwar das Rauschen der Wellen, doch wenn man hinausblickt, ist alles in tiefblaue Dunkelheit getaucht, als stünde man am Rand eines gewaltigen Schlunds. Wir bekommen ein Baby. Ich schmiege mich enger an Max.

»Was würdest du jetzt machen, wenn ich nicht hier wäre?«, frage ich.

»Wahrscheinlich mit einer Flasche Wodka im Internetcafé sitzen, dich wie ein Verrückter googeln und diese Amateur-Rapperin Viv Summers aus Texas verfluchen, weil die meisten Einträge über sie sind.«

»Und danach?«

»Na ja, ich würde mich mit ein paar Leuten treffen, lesen oder malen.«

»Wie hast du es die ganze Zeit hier ausgehalten? Hat dir London nicht gefehlt?«

»Das ist doch der Sinn einer Auszeit, Viv.«

»Ich könnte das nicht.«

Er wirft mir einen Seitenblick zu. »Weiß ich.«

»Und hast du dich gefunden?«

»Ja, ich habe begriffen, dass ich ein totaler Blödmann bin.«

»Das hätte ich dir auch gleich sagen können.«

»Und ich habe angefangen, abstrakte Landschaften zu malen. Die Szenerie hier ist absolut atemberaubend, aber eine Landschaft zu malen ist viel schwieriger als Personen. Bei Menschen kann man den Charakter einfließen lassen, was dem Bild eine Art Energie verleiht. Bei Landschaften hingegen geht es nur um die eigene Sichtweise. Der Charakter muss vom Künstler selbst kommen.«

Ich kneife die Augen zusammen. »Stimmst das wirklich, oder versuchst du bloß, mich mit deinem Gelaber ins Bett zu kriegen?«

Max lacht. »Beides.«

»Und sind sie gut, deine Landschaftsbilder?«

»Na ja, das kann ich nicht beurteilen. Aber ich habe schon einige verkauft.«

»Ich war in der Galerie und habe dein Gemälde von mir gesehen.«

Wir überqueren einen kleinen Platz, flanieren an den hell erleuchteten Restaurants an der Uferpromenade vorbei und biegen in eine Gasse mit Boutiquen und Souvenirshops ein, die einen Hügel hinaufführt.

»Es gefällt mir, wie du mich gemalt hast. Ich sehe ziemlich cool auf dem Bild aus.«

»Was an sich schon ein Bravourstück ist«, sagt er lächelnd. »Jemand wollte es kaufen.«

»Aber du hast es nicht verkauft?«

»Doch.«

Ich schnappe entsetzt nach Luft.

»Was ist? Du hattest mich verlassen.«

»Deshalb hast du mich einfach verhökert?«

»Ich brauchte das Geld.«

»Ich werde es zurückkaufen, verdammt noch mal! Wie viel hast du dafür bekommen?«

»Vier Riesen.«

»Vier Riesen?«, keuche ich.

»Damit hat der Typ sogar ein Schnäppchen gemacht. Es ist ein Meisterwerk.«

Ich sehe ein Haus vor mir, eine schneeweiße Wand, vermutlich über einer Treppe, mit dem Bild von mir, in einem Arsenal-Shirt, verkauft wie ein Stück Vieh, meiner Seele brutal beraubt.

»Dann spare ich eben und kaufe es zurück, sobald ich das Geld beisammen habe. Ich wusste, dass ich dir nicht hätte erlauben dürfen, mich zu malen. Jetzt hänge ich bei irgendeinem Wildfremden an der Wand.« Ich löse mich von ihm und tue so, als würde ich mich brennend für die bunten Luftballons vor einem Laden interessieren.

»In Wahrheit habe ich es gar nicht verkauft«, sagt er.

»Ich glaube dir kein Wort. Ich meine, sieh dich bloß mal an. Dir ist alles zuzutrauen.« Ich sehe ihn an, wie er in seiner »Sonntagshose« und dem zerknautschten weißen Leinenhemd vor mir steht. Mit schief gelegtem Kopf, als wollte er ein Kind anlocken, tritt er auf mich zu.

»Ich habe zwei Angebote ausgeschlagen.«

»Zwei Angebote über viertausend Pfund?«

Er nickt. Im düsteren Schein der Beleuchtung strahlen seine Zähne, als er lächelt.

»Und mit diesem Geschäftsgebaren willst du ein Kind ernähren?« Ich schiebe mich an ihm vorbei.

»Ich plane eine Ausstellung für Oktober. Erinnerst du dich an die Galerie in Westbourne Park, die regelmäßig Bilder von mir in Kommission nimmt? Sie haben sich bereit erklärt, einen ganzen Monat lang meine Arbeiten auszustellen. Ausschließlich meine Landschaftsgemälde, in der gesamten Galerie, und wenn es gut läuft, wollen wir es regelmäßig machen.«

»Also hast du vor, doch nach London zurückzukommen?«

»Jetzt, wo du schwanger bist, bleibt mir wohl nichts anderes übrig. Du würdest doch alles tun, um deinen Mann zurückzugewinnen.«

»Notfalls würde ich sogar über Leichen gehen. Aber gestern hast du noch ein Riesengeheimnis daraus gemacht, ob du überhaupt jemals zurückkommen willst. Ich will nicht, dass du aus reinem Pflichtgefühl heraus mitkommst, nur weil ich … schwanger sein könnte.«

»Vielleicht nicht nächste Woche, aber na ja … ehrlich gesagt, fehlen mir die Junkies, die Nutten und all das.«

»Und du fehlst ihnen. Also kommst du zu Lucys Hochzeit?«

Er zieht mich in einen Hauseingang und legt mir die Hand auf den Bauch. »Vivienne.« Er schließt die Augen, als suche er nach den richtigen Worten.

Ich warte leicht angespannt, was kommt.

»Wie erkläre ich dir das am besten?« Er presst die Lippen auf meinen Nasenrücken, während ich den Kopf gegen die kühle Hausmauer sinken lasse. »Weißt du denn nicht, dass ich völlig verrückt nach dir bin? Ich würde überall hingehen, solange ich nur bei dir sein kann.« Er lächelt schief. »Ich muss zu der Hochzeit kommen, weil ich mir tief im Innern nichts sehnlicher wünsche, als dir überallhin zu folgen, dich zu küssen und zu … Ich werde dich nicht im Stich lassen … und sie auch nicht.« Seine Stimme wird ein wenig brüchig. Er beugt sich vor und drückt einen Kuss auf meinen Bauch. Lächelnd betrachte ich die Wachsfurchen, die der Kamm in seinem Haar hinterlassen hat.

»Hör auf mit deinem irischen Süßholzgeraspel und sag mir, was du wirklich empfindest.«

Er blickt auf die Straße und lächelt, eine Hand hinter meinem Kopf gegen die Wand gestützt. »Sag du mir doch erst mal, was du empfindest.«

Ich kneife die Augen zusammen und tue so, als würde ich krampfhaft nachdenken. »Ich war schon oft in meinem Leben froh, dass es dich gibt«, sage ich schließlich.

»Ah, verstehe, kurz und bündig.«

»Was du gesagt hast, gefällt mir sehr gut.« Ich stelle mich auf die Zehenspitzen, um ihn zu küssen.

Wir gehen weiter. Ich nehme seine Hand, während wir wortlos durch die Straßen schlendern. Er liebt mich. Er hat es gesagt. Dave kommt mir in den Sinn. »Ich bringe ihn nach Hause zurück, mein Junge«, habe ich ihm vor der Abreise versprochen. Ich blicke zu den Abermillionen Sternen am klaren Abendhimmel hinauf. Am liebsten würde ich diesen Moment in eine Schachtel packen, um ihn irgendwann in der Zukunft wieder hervorzuholen, im Nieselregen oder wenn ich in irgendeinem Bummelzug vor Langeweile beinahe umkomme. Ich stelle mir Max bei seiner erfolgreichen Ausstellung vor. Ich sehe uns mit unserer Tochter spielen, wie er sie hoch in die Luft wirft, und sie strahlt übers ganze Gesicht … bis Max sie fallen lässt und wir uns in die Haare kriegen, wer schuld ist. Die Vorstellung von mir als Mutter beschwört einen schrecklichen Gefühlscocktail in mir herauf, eine Mixtur aus Erregung, Angst und Spannung. Wie wird es sein, so etwas Einschneidendes zu erleben, eine solche Verantwortung tragen zu müssen, ohne die Möglichkeit, einen Rückzieher zu machen? Wann kommt so etwas schon vor? Irgendein Schlupfloch gibt es sonst doch immer. Ich denke an meine eigene Mutter, daran, wie sie sich gefühlt haben muss, als sie mit sechzehn schwanger wurde. Wie sie mich bei Nana abgeliefert hat, als ich sieben war. Könnte ich mein Kind jemals im Stich lassen? Wieso habe ich auf einmal das Bedürfnis, mit meiner Mutter zu reden? Wieso ist ausgerechnet sie die Erste, der ich es erzählen will, und nicht meine geliebte Nana, die mich großgezogen hat? Unvermittelt steht mein Entschluss fest, dass ich Kontakt zu meiner Mutter aufnehmen und ihr zeigen werde, was eine glückliche Schwangerschaft ist. Wie man sein Baby bekommt. Wie man Mutter ist. Ich will, dass sie Teil von alldem wird. Die Tatsache, dass sie mich verlassen hat, und meine Schwangerschaft sind die wesentlichsten Eckpfeiler meines bisherigen Lebens, und außerdem hängen sie unmittelbar miteinander zusammen. Die Vorstellung, meine Mutter ausfindig zu machen, und die Gewissheit, dass sie kommen wird, erfüllen mich mit neuer Energie. Wir kommen bei einem Obsthändler vorbei. Große Ereignisse stehen ins Haus und ich brauche auf der Stelle einen Pfirsich.

Beladen mit Tüten voller Lebensmittel, kehren wir in Max’ Zimmer zurück – Obst, Brot, Marmelade, Kekse, Wein und Mineralwasser. Völlig geschafft lasse ich mich aufs Bett fallen. Mir ist heiß. Max zieht mir die Sandalen aus.

»Gott sei Dank«, rufe ich, während er mir die Füße massiert.

»Du hast so hübsche Füße.«

»Findest du?«

»Obwohl ich nicht weiß, wie du das machst bei all den verrückten Schuhen, die du immer trägst.«

Ich schiebe mir ein Kissen hinter den Kopf und mache mich über eine Nektarine her.

»Vernünftiges Schuhwerk hat durchaus seine Vorteile.«

»So?« Er hebt mein Bein ein Stück an, sodass mein Kleid hochrutscht. Ich sehe seinen lüsternen Blick an meinen Schenkeln emporwandern.

»Eigentlich sind sie dafür gedacht, dass man darin gehen kann. Das sollte das Hauptkriterium jedes Schuhs sein.«

»Nicht unbedingt … manche Schuhe werden ausschließlich dafür geschaffen, Sex darin zu haben.« Er beugt sich vor und küsst meinen Rist. »Vivienne?«

»Ja?«

»Wenn ich deine Füße sehe, kriege ich einen Ständer.«

»Bist du etwa Fußfetischist?«

Er schiebt seine Finger zwischen die einzelnen Zehen und massiert sie, dann legt er meinen Fuß auf die Wölbung in seiner Hose. Die Berührung jagt mir einen Schauder durch den Körper, von den Fußsohlen über meine Schenkel bis in meinen Unterleib. Ich bewege meine Zehen über seiner Erektion, während er sein Hemd auszieht. Er legt den Kopf schief.

»Vivienne?«

»Ja?« Ich schiebe mir den letzten Bissen Nektarine in den Mund und bewege meinen Fuß rhythmisch auf und ab.

»Würdest du bitte dein Kleid ausziehen?«

Ich ziehe es mir über den Kopf und lasse mich in BH und Höschen auf das Kissen zurücksinken.

»Und deinen BH auch.«

Ich öffne die Schließe meines BHs. Meine Brüste mögen sich wund anfühlen, aber ich muss zugeben, dass sie im sanften Schein der Stehlampe bombastisch aussehen. Außerdem scheinen sie um eine volle Körbchengröße gewachsen zu sein. Er steht auf, um sich die Hose auszuziehen. Beim Anblick seines glatten, harten Penis überkommt mich eine Woge der Zuneigung. Er sieht so schön aus. Ich küsse und streichle ihn. Stöhnend schiebt Max mich weg. Ich krabble aufs Bett zurück, wobei er mein Höschen zu fassen bekommt und es mir über die Schenkel zieht. Ich schlinge ein Bein um seine Taille und ziehe ihn auf mich. Ich will ihn spüren, sein Gewicht auf mir. Er küsst mich und schiebt sich langsam in mich hinein, doch dann hält er abrupt inne.

»Viv, ich kann dem Baby doch nicht wehtun, oder?«

»Nein!«

»Ich will ihr nicht ins Auge stechen.«

»Unsinn. Das wird nicht passieren.«

»Bist du sicher?«

»Sie hat noch nicht mal welche.«

»Ehrlich?«

»Glaube ich zumindest …« Ich ziehe ihn zu mir herunter. »Los, komm schon, du irischer Gott. Du bist so riesig und hart, dass ich dich unbedingt haben muss.«

»Na gut, wenn du mich so lieb darum bittest.«

4

Pipi auf das Stäbchen

Los kits caseros de pruebas son extremadamente precisos. Dentro de los siete días de la concepción células de la placente secretan la hormona gonadotropina coriónica humana en la sangre y la orina. Estas pruebas de embarazo caseras muestran dos líneas azules si usted está embarazada.

Übersetzung von Max Kelly: »Der Test ist sehr genau, äh … dann steht da irgendetwas von Plazenta und Hormonen. Du musst dich von deinem Freund von hinten vögeln lassen und danach auf das Teststäbchen pinkeln. Wenn zwei blaue Linien erscheinen, bist du schwanger … ehrlich, das steht da! Los, pinkel auf das Stäbchen.«

Es ist Morgen. Sonnenstrahlen dringen durch die Ritzen der Holzfensterläden, was die abblätternden Lacksplitter aussehen lässt, als hätten sie einen goldfarbenen Heiligenschein. Ich bin noch im Halbschlaf, spüre aber Max dicht neben mir. Ich spähe zu ihm hinüber. Er liegt auf dem Rücken, die Arme hinter dem Kopf verschränkt, das Laken wie eine Windel um seinen Unterleib geschlungen. Normalerweise springe ich zwei Sekunden nach dem Aufwachen aus dem Bett und unter die Dusche, aber heute fühle ich mich, als hätte ich die Nacht in einer Achterbahn verbracht. Mir ist hundeelend. Ich liege vollkommen reglos da und versuche, mir eine Strategie zu überlegen. Essen – das ist meine einzige Hoffnung auf Besserung. Ich krieche vom Bett, sorgsam darauf bedacht, mich nicht aufzurichten, schnappe die Einkaufstüte und setze mich im Schneidersitz auf den Boden. Ich ziehe die Keksschachtel heraus, reiße mit den Zähnen die Zellophanverpackung auf und schiebe mir zwei Stück in den Mund. Sie schmecken grauenhaft – staubtrockenes Mürbgebäck mit einem künstlich zitronigen Nachgeschmack. Ich trinke einen Schluck Mineralwasser und schiebe noch zwei Kekse hinterher. Max’ Brustkorb hebt und senkt sich. Die dunklen Haare unter seinen Achseln stehen wie der Schopf eines Kakadus ab. Ich lasse den Blick über die Spur dunkler Haare wandern, die von seinem Bauchnabel abwärts verläuft und sich unter dem Laken verliert, wohingegen auf seiner Brust nur ein paar vereinzelte Härchen sprießen. Mein Blick wandert weiter, über sein Gesicht mit der großen Nase, die seinem Profil etwas Nobles verleiht. Sein Mund steht ein Stückchen offen und gibt den Blick auf seine leicht schiefen Zähne frei. Sein Adamsapfel hüpft auf und ab, als er schluckt.

Ohne die Augen zu öffnen, dreht er sich um und lässt den Arm zur Seite fallen. Inzwischen liegt er mit dem Gesicht zu mir, sodass ich seine dichten schwarzen Wimpern betrachten kann, die aussehen, als hätte er mit Tusche experimentiert. Er schlägt ein Auge auf, schließt es aber sofort wieder.

»Was bist du? Ein seltener Nager, der auf dem Boden sitzt und an irgendetwas herumknabbert?«, murmelt er.

»Höchste Zeit, endlich aufzuwachen«, gebe ich mit piepsiger Nagerstimme zurück. Er rührt sich nicht.

Ich trinke noch einen Schluck Wasser und breche ein Stück Stangenbrot ab. Meine Übelkeit ist verflogen, trotzdem sollte ich vermutlich lieber weiteressen, nur zur Sicherheit. Ich schraube das Marmeladenglas auf und gebe einen Klecks auf das Brot.

Wie sich das Leben innerhalb kürzester Zeit verändern kann. Letzten Monat war ich noch fest entschlossen, allein durchs Leben zu gehen. Ich war knallhart. Ein Fels. Ich brauchte keine Liebe. Und jetzt bin ich hier, schwanger und bei Max – weiter vom Alleinsein kann man wohl nicht entfernt sein. Man weiß nie, was einen hinter der nächsten Ecke erwartet, sagt Nana immer. Nachdenklich kaue ich auf meinem Brot herum. Wo mögen Nana und Reg wohl gerade sein? Ich würde ihr gern von dem Baby erzählen. Wie sie es wohl findet, Urgroßmutter zu werden? Ich brauche sie, um Kontakt zu Lorraine, meiner Mutter, aufzunehmen, von der ich als Letztes gehört habe, sie könne nicht zu Nanas Hochzeit kommen, weil sie sich gerade auf einem Trip durch Südamerika befände.

Und jetzt reist auch noch meine siebzigjährige Großmutter mit ihrem frisch Angetrauten kreuz und quer in der Welt herum. Ihre jüngste Postkarte kam aus Pisa.

»Der Turm kippt!«, stand mit Kugelschreiber auf dem Foto auf der Vorderseite. Nächste Woche, wenn sie in Ägypten sind, kann ich sie im Hotel anrufen und es ihnen erzählen.

Nächste Woche. Dann sind wir wieder in London. Im teuren London, wo ich keinen Job und bestenfalls noch genug Geld für drei Monatsmieten habe … Moment, das Baby kommt ja auch noch dazu.

Wie soll das jemals funktionieren? Ich stelle das Marmeladenglas weg und krabble auf allen vieren zum Bett zurück.

»Max!«, sage ich dicht neben seiner Nase. Seine Lider zucken. »Max!« Er rollt sich auf den Rücken und fasst sich in den Schritt. Ich beuge mich über ihn. »Max!« Seine Augen öffnen sich, und er sieht mich an, während sich ein gemächliches Lächeln auf seinen Zügen ausbreitet.

»Meine Güte, du bist vielleicht unersättlich. Lass mich doch zuerst mal aufwachen, okay?«

»Wir können kein Baby bekommen!«

»Was?« Er leckt sich über die Lippen.

»Wir können kein Baby bekommen. Dazu sind wir doch gar nicht in der Lage.«

Blinzelnd stützt er sich auf dem Ellbogen auf. Sein Haar steht am Hinterkopf sternförmig ab. »Wir können doch nie im Leben ein Kind ernähren! Sieh uns bloß mal an.«

»Was ist denn auf einmal mit dir los?«

»Ich habe keinen Job mehr, du hast kein geregeltes Einkommen. Wo sollen wir wohnen? Wir brauchen ein Haus!«

Er setzt sich auf und schenkt sich ein Glas Wasser ein.

»Wenn man einen Job oder ein Haus bräuchte, um ein Baby zu bekommen, gäbe es vermutlich die Hälfte der Bevölkerung nicht.«

»Nein, wir haben uns von der momentanen Euphorie mitreißen lassen, aber das Ganze nicht richtig durchdacht. Ich fange gerade erst an, meine Firma zum Laufen zu kriegen, und kann kaum die Miete zahlen. Wie viel Geld hast du?«

»Cash oder sonstiges Vermögen?«

»Beides.«

»Was ich in der Tasche habe.« Er grinst. »Tausend, vielleicht auch zweitausend Pfund, wenn ich das Motorrad verkaufe«, fügt er beim Anblick meiner Miene hinzu.

»Hast du eine Ahnung, wie teuer so ein Kind ist? Ich meine, ich google es gern für dich, aber ich bin ziemlich sicher, dass das nicht reichen wird.«

Ich schnappe einen meiner Koffer und ziehe die erstbesten Kleidungsstücke heraus, die mir in die Finger kommen: Shorts mit Leopardenmuster, dazu Espadrilles und ein rosa T-Shirt.

»Was tust du da?«

»Hier gibt es doch kein Internet, oder? Also gehe ich ins Internetcafé und recherchiere.«

»Warte, Viv.«

Ich zwirble mein Haar zu einem Knoten. »Kommst du?«

»Jetzt warte doch mal!« Er steht auf, schlüpft in seine Shorts und schlurft hinter den grünen Trennvorhang. Sekunden später höre ich ein Plätschern aus mindestens einem Meter Höhe in die Toilettenschlüssel, gefolgt vom Rauschen der Spülung. »Kaffee?«, fragt er, als er hinter dem Vorhang hervortritt.

»Können wir denn nicht im Internetcafé was trinken?«

»Das hat noch zu.«

»Ich glaube dir kein Wort.«

Achselzuckend füllt er den winzigen Wasserkessel, während ich mich aufs Bett sinken lasse. Er nimmt zwei Tassen aus dem Schrank und gibt Instantkaffee hinein.

»Als Erstes müssen wir einen Test besorgen«, sagt er und öffnet die Kühlschranktür, wobei sich das Tiger-Tattoo auf seinem Schulterblatt bewegt. Er nimmt einen Karton Milch heraus, schnüffelt daran und gibt etwas davon in die Tassen, ehe er mit heißem Wasser aufgießt.

Dann setzt er sich neben mich und reicht mir eine Tasse. Ein einzelnes Granulatkörnchen wirbelt auf der Oberfläche herum. »Wir gehen in die Apotheke, sobald sie aufmacht. Dann wissen wir es genau, okay?«

»Und was machen wir dann?«

»Dann überlegen wir uns eine Lösung.« Er legt den Arm um mich und kippt den brüllend heißen Kaffee in einem Zug hinunter. »Wir sind kluge Leute. Deshalb fällt uns schon etwas ein. Wenn wir mehr Geld brauchen, besorgen wir eben welches.«

»Aber wie? Ich habe im Internet gelesen, dass es über zweihunderttausend Pfund kostet, ein Kind großzuziehen.«

»Aber wir müssen ja nicht alles auf einmal bezahlen.« Er stößt mich mit der Schulter an.

»Und wo sollen wir leben?«

»Bei mir oder bei dir. Babys brauchen nicht viel Platz.«

»Das weißt du doch gar nicht. Im Internet …«

»Viv, nicht alles steht im Internet, okay? Manchmal muss man einfach ins kalte Wasser springen. Was willst du denn machen, wenn du dir so sicher bist, dass wir es uns nicht leisten können?«

Der Blick, den er mir zuwirft, ist wie eine Ohrfeige.

Ich starre auf meine Hände. »Ein Baby bekommen.«

»Genau. Also zieh dich an.«

Wir gehen die engen Kopfsteinpflastergassen entlang durch die Altstadt. Unterhalb von uns sieht man über die Hausdächer hinweg das Mittelmeer, das wie türkisfarbenes Glas in der Sonne funkelt. Die Sonnenstrahlen knallen pulsierend auf meine Haut. Max wendet sich ab, um sich eine Zigarette anzuzünden, damit ich den Rauch nicht ins Gesicht bekomme. Natürlich sollte ich mir über solche Dinge in meinem Zustand Gedanken machen. Abgesehen von vielem anderen. Irgendwo habe ich gelesen, dass Schwangere möglichst auf Curry verzichten sollten, irgendwo anders stand, man sollte es sogar unbedingt essen, außerdem muss man sich fragen, was die Millionen Inderinnen während der Schwangerschaft machen. Ich werde diesen Fragen online nachgehen, völlig egal, was Max sagt. Das heißt, sofern der Test positiv ausfällt. Immerhin tun wir hier so, als wäre die Sache längst geritzt, obwohl wir noch nichts Genaues wissen.

Ich frage mich, ob Max tatsächlich ein Baby wollen würde, wenn er die Wahl hätte. Und was ist mit mir? Könnte einer von uns diese Frage überhaupt beantworten? Aber jetzt ist das Thema nun einmal auf dem Tisch. Denn schwanger hin oder her – wir haben uns mit dem Gedanken bereits angefreundet und akzeptieren die Situation, deshalb stellt sich die Frage, ob wir vielleicht sogar enttäuscht wären, wenn sich herausstellen sollte, dass ich gar nicht schwanger bin. Meine Gedanken drehen sich im Kreis, landen in Sackgassen und kehren wieder zum Ausgangspunkt zurück – weil ich die Antwort auf die Ursprungsfrage nicht kenne: Hat Max Potenzial als Vater? Noch vor wenigen Wochen konnte ich mir noch nicht einmal vorstellen, mit ihm ins Bett zu gehen, und nun ist möglicherweise durch uns ein neuer Mensch entstanden. Seit ich ihn kenne, war seine Triebfeder im Leben, Frauen möglichst schnell in die Horizontale zu bekommen. Lässt sich irgendeine seiner Fähigkeiten auf die Vaterrolle übertragen? Ich mustere ihn nachdenklich.

»Mit wie vielen Frauen hast du eigentlich geschlafen, Max?«

Er dreht sich halb zu mir um. »Wieso fragst du das?«

»Ich überlege nur, ob du einen guten Vater abgeben würdest.«

Er runzelt die Stirn. »Ach so, jetzt kapiere ich – wenn ich massenhaft Frauen flachgelegt habe, muss ich ein verständnisvoller und zugänglicher Mensch sein, von meiner Überzeugungskraft ganz abgesehen, und wenn nicht, besitze ich ein hohes Maß an Selbstbeherrschung und Tugendhaftigkeit, richtig?«

»So etwas in der Art.«

»In diesem Fall ist die Frage nicht, wie viele es waren, sondern mit welcher Art Frauen ich im Bett war, schließlich wissen wir ja bereits, dass ich weder Selbstbeherrschung besitze, noch besonders tugendhaft bin.«

»Na gut, hast du jemals mit einer richtig fetten Frau geschlafen?«

»Klar.«

»Wer war die fetteste Frau, mit der du je geschlafen hast?«

»Gillian McGuiness. Sie wog über fünfundneunzig Kilo.«

»Und was ist dann passiert?«

»Nach zwei Wochen hat sie mich sitzenlassen.«

»Wieso?«

»Sie meinte, ich verdiene nicht genug.«

»Stimmt doch auch.«

»Aber ich habe Talent.«

»Wer war die durchgeknallteste Frau, mit der du je geschlafen hast?«

»Hm. Einmal hatte ich etwas mit einer Frau, mit der man es nur durch ein Loch in ihrer Strumpfhose machen konnte.«

Ich rümpfe die Nase. »Du hast dich darauf doch nicht etwa eingelassen?«

»Klar. Wieso nicht? Ich wollte sie glücklich machen.«

»Also bist du nicht nur einfühlsam und verständnisvoll, sondern auch pleite und ein bisschen pervers?«

»Dieses Spielchen kann man auch andersherum spielen, Viv. Wie sieht es denn mit dir aus? Was war der hässlichste Mann, mit dem du je geschlafen hast?«

»Du.«

»Ich mal ausgenommen«, sagt er genau in der Sekunde, in der das Wort über meine Lippen kommt.

»Ich glaube, ein Typ namens Greg, der mir eine Schachtel Milk-Tray-Pralinen geschenkt hat. Er hatte fürchterliche Hasenzähne und ein fliehendes Kinn. Ich habe mit ihm Schluss gemacht und behauptet, ich müsste mir das mit uns noch mal in Ruhe überlegen, aber in Wahrheit war es wegen seines Kieferproblems. Es war einfach so … igitt.«

»Du hast den armen Teufel angelogen.«

»Ich weiß, und ich hatte auch ein fürchterlich schlechtes Gewissen deswegen.

»Und was ist mit den Pralinen?«

»Die habe ich allein aufgegessen.«

»Diese Geschichte sagt mir, dass du egoistisch, verfressen und verlogen bist … und oberflächlich.«

»Genau, deshalb bist du eindeutig besser geeignet, Kinder zu haben, als ich.«

Inzwischen haben wir den Fuß des Hügels erreicht. Max zeigt auf einen kleinen Platz mit mehreren Geschäften. »Die Apotheke ist da drüben.«

Sekundenlang stehen wir zögernd im Sonnenschein, dann marschiere ich entschlossen über das Kopfsteinpflaster.

Einige Zeit später sitzen wir mit einem Schwangerschaftstest in Max’ Zimmer – er übersetzt die Anleitung, während ich mit einem Plastikstäbchen, das über unser weiteres Leben entscheiden wird, in der Hand auf dem Bett kauere.

»Also, man pinkelt für drei Sekunden darauf, und danach erscheint eine blaue Linie, richtig?« Ich nicke und starre auf das winzige Plastiksichtfenster. »Das zeigt nur, dass der Test funktioniert. Wenn man schwanger ist, erscheint ein zweiter blauer Strich. Ja?« Er sieht mich zweifelnd an.

»Keine Ahnung. Gib mal her.« Ich reiße ihm die Anleitung aus der Hand. »Unter den zwei blauen Linien steht ›si embarazada‹.«

»Das heißt wohl so viel wie, ja schwanger.«

Ich starre auf das Piktogramm. »Na gut. Sollen wir es hinter uns bringen?« Ich stehe auf und trete zum Trennvorhang.

»Warte.« Er drückt mich an sich. »Was auch immer bei dem Test herauskommt – ich liebe dich, okay?«

»Okay. Ich liebe dich auch.« Ich starre auf das Stäbchen in meiner Hand, löse mich von ihm und gehe zur Toilette.

»Warte.«

Ich bleibe stehen.

»Soll ich mitkommen?«

»Nein, ich schaffe das schon.« Ich tätschle ihn beruhigend, trete hinter den Vorhang und folge den Anweisungen. Danach sitze ich mit dem Stäbchen in der Hand neben ihm auf dem Bett. Wir warten. Eine zartblaue Linie erscheint im Fenster. Ich sehe Max an. Er sieht mir in die Augen. Die Flüssigkeit hat das zweite Fenster erreicht. Sekundenlang sehen wir zu, wie eine zweite Linie erscheint und immer blauer wird, bis es keinen Zweifel mehr gibt: zwei blaue Striche.

Si embarazada.

Ich bin schwanger.

5

Die große Neuigkeit

@calicokate:

Ich habe meinem Freund den positiven Test geschickt #Schock#Begeisterung.

@Brandimoon:

Ich habe meiner Mutter eines dieser niedlichen »Meine Omi ist die Beste«-Lätzchen geschenkt. Sie hat mir eine geschlagene Stunde die Ohren vollgeheult, dass ich jetzt das Schuljahr nicht zu Ende machen kann.

@Lalabinks:

Ich habe das Ultraschallfoto auf Facebook gestellt. Mein Handy ist regelrecht heiß gelaufen.

@Boringedgy:

Ich habe meinem Freund erzählt, dass er Papa wird. Am nächsten Tag hat er mich sitzenlassen #großerFehler.

Ich bin wieder zurück im grauen, miefigen London – mit Max und noch jemandem. Zwei zum Preis von einem sozusagen. Erst jetzt, nach einer Nacht in meinem eigenen Bett in meiner eigenen Wohnung, habe ich die Nachricht richtig verdaut. In Spanien war alles ganz anders, verzerrt von der Romantik unseres Wiedersehens und der warmen Mittelmeersonne. Jetzt habe ich einen Mann an meiner Seite (der gerade bei mir eingezogen ist) und erwarte ein Baby von ihm. Eine reife Leistung, was? Eigentlich sollte ich mir auf die Schulter klopfen. Natürlich werde ich die beste Mum aller Zeiten sein. Ich werde die ganze Zeit lächeln und so Mutti-Sachen tragen, die sonst nie für mich in Frage kamen: dünne Strickjacken, XXL-Unterhosen und tief sitzende Pferdeschwänze. Bei manchen Dingen werde ich sehr streng sein – bei Tischmanieren und dem korrekten Verhalten im Straßenverkehr –, aber in erster Linie werde ich eine lustige Mum sein. Ich denke an früher, als ich voller Freude mit anderen Kindern gespielt habe, na ja, eigentlich war es nur das eine Mal, mit der kleinen Schwester meiner Freundin Ramona Parker: Fangen im Garten mit Stöcken. Zuerst habe ich sie gejagt, dann sie mich, allerdings klebte Hundekacke an ihrem Stock … egal. Jedenfalls weiß ich, wie ich nicht sein werde: Ich werde nicht wie meine eigene Mutter sein. Eine noch schlechtere Mutter zu sein ist so gut wie unmöglich. Schon bevor sie mich bei meiner Großmutter abgeladen hat, als wir mit irgendeinem Onkel, mit dem sie eben gerade zusammen war, in einem schäbigen Einzimmerapartment wohnten, war sie unberechenbar. Ich erinnere mich noch sehr gut an diese Zeit: In der einen Minute bastelten wir noch ein Mobile aus Kleiderbügeln, und in der nächsten wurde ich bei Nachbarn abgegeben, die auf mich aufpassen sollten, während sie weg war. In der einen Minute tanzte sie ausgelassen, in der nächsten weinte sie. Sie vergaß, mich von der Schule abzuholen. Sie war wütend auf mich, zerrte mich schimpfend hinter sich her, bestach mich mit Keksen. Am Ende brachte sie mich zu Nana und ließ mich dort zurück, ohne irgendeine Erklärung, und ich musste mich mein ganzes Leben lang fragen, ob ich etwas falsch gemacht hatte.

Die Schwangerschaft spült ganze Treibgutladungen an Erinnerungen hoch, und ganz oben schwimmt die an meine Mutter. Ich muss ununterbrochen an sie denken. Wie war es für sie, mich in ihrem Bauch heranwachsen zu spüren? Hat sie mich jemals angesehen und so etwas wie Glück dabei empfunden?

Ich überlege, was man tun muss, um in eine dieser Suchsendungen im Fernsehen zu kommen, wo mir das Redaktionsteam die mühselige Suche nach ihr abnehmen und das große Wiedersehen arrangieren würde. Verlassene Tochter schwanger! Mutter, die ihre Tochter damals im Stich ließ, wird jetzt Großmutter. Ja, und dann würde man sie an einen Lügendetektor anschließen und sie zwingen, den Namen meines Vaters preiszugeben: Schließlich muss ich es erfahren, um sicherzustellen, dass mein Kind nicht an einer schlimmen Erbkrankheit leidet. Ohne Nanas Hilfe wird es ziemlich schwierig werden, meine Mutter zu finden. Aber ich werde sie aufstöbern. Mit zusammengekniffenen Augen sehe ich aus dem Fenster. Irgendwo dort draußen ist sie. Sie sollte von ihrem Enkelkind erfahren. Sie kann doch nicht ewig davonlaufen. Ich male mir aus, wie sie die Neuigkeit aufnimmt: wie sie in Tränen ausbricht und schwört, von heute an für ihre kleine Enkeltochter da zu sein. Reine Fantasie, ich weiß, aber mir ist klar, dass ich nach jedem Strohhalm greifen würde, der sich mir bietet. Ich wäre für jedes Fitzelchen an familiärer Bindung dankbar, ohne Wenn und Aber. Ich sehne mich so sehr danach, ihr zu vergeben, dass mir die Tränen kommen.

Nein, spar dir die Tränen, Viv. Hör auf, diesen Unsinn zu denken, und konzentrier dich lieber auf Max und das Baby. Ich denke an die Male in der Vergangenheit, als ich dachte, ich sei schwanger, an jene Minuten des gespannten Wartens, an die Risiken, die ich eingegangen bin, daran, wie ich mir ein Leben als Mutter ausgemalt habe – romantisch, mit hübsch ausgestattetem Kinderzimmer, winzigen Schühchen und silbernen Haarbürsten. Ich habe mir den Augenblick vorgestellt, wie ich dem künftigen Vater, der ein bisschen wie Gary Barlow aussieht, um den Hals falle und wir vor Freude im Zimmer herumtanzen, wohingegen Max und ich in Wirklichkeit eine ganze Weile reglos auf dem Bett saßen, wieder und wieder die Anweisungen auf dem Beipackzettel lasen und er irgendwann »Boah – krass!« flüsterte.

»Ich bin schwanger … ich bin schwanger«, sagte ich in den Raum hinein.

»Ja.«

»Ich bekomme ein Kind.« Ich nickte. »Ich bekomme tatsächlich ein Baby.«

Max packte meine Hand und hielt sie so fest, dass seine Fingerknöchel weiß hervortraten.

»Herzlichen Glückwunsch«, sagte er.

»Gleichfalls.«

Wir sahen einander staunend an, dann brachen wir in hysterisches Gelächter aus, stießen wilde Flüche aus, und dann buchten wir zwei Tickets nach London.

Seltsamerweise setzt unmittelbar nach einer solchen Neuigkeit der Nestbautrieb ein. Alles ist mit einem Schlag ganz anders, obwohl sich in Wahrheit rein gar nichts verändert hat: Die Sonne steht immer noch am Himmel, alle gehen ihren gewohnten Tätigkeiten nach, und man kann nichts anderes tun als warten. Und recherchieren. Sobald ich Zeit habe, werde ich ein Online-Scrapbook ins Netz stellen, damit andere von meinen Erkenntnissen und Erfahrungen profitieren können. Aber im Moment bin ich ständig müde. So müde, dass ich im Türrahmen einschlafen könnte. Gestern musste ich eine Zwiebel in mehreren Etappen schneiden, weil ich mich dazwischen immer wieder hinsetzen und ausruhen musste.

Trotzdem ist es schön, wieder hier zu sein. Seltsamerweise haben mir der Verkehr, der Nieselregen und die Flugblätter gefehlt, die man hier an jeder Ecke in die Hand gedrückt bekommt. So etwas gibt es in anderen Ländern nicht. Max hat das Atelier – so nennen wir mittlerweile sein Apartment – hergerichtet, um an seiner Landschaftsbilder-Ausstellung arbeiten zu können. Wohnen tun wir bei mir. Es läuft alles prima. Seit einer Woche schweben wir auf Wolke sieben – Max, ich und Dave, den wir aus der Katzenpension geholt haben und der jetzt schmollend hinter irgendwelchen Möbelstücken kauert. Max ist restlos begeistert von dem Baby und spricht pausenlos mit meinem Bauch. »Ich bin dein Vater«, erklärt er mit Darth-Vader-Stimme.

Heute treffe ich mich mit Christie, meiner ehemaligen Assistentin, um ein Büro für unsere neue Firma, Dream Team PR, zu besichtigen. Wir sind zu dem Schluss gelangt, dass wir ein Büro brauchen, um glaubwürdig zu wirken. Leider können wir uns kein richtiges leisten, deshalb haben wir für fünfhundert Pfund eine Ecke in der obersten Etage eines ehemaligen Lagerhauses gemietet, inklusive Breitband-Anschluss, Putzfrau und Gemeinschaftsküche. Ich habe unseren ehemaligen Kollegen Mike angerufen und ihn gebeten, uns bei der Programmierung einer Homepage zu helfen. Mike schuldet mir ohnehin einen Gefallen, weil ich ihm zur Seite stand, als ihm seine künftige Braut ausgerechnet auf der Verlobungsfeier den Laufpass gegeben hatte. Unser erster Auftrag besteht darin, Sex-Knallbonbons für die Hochzeit meiner besten Freundin Lucy zu organisieren, deshalb werden wir uns heute durch die Peitschen-und Analplug-Sortimente arbeiten müssen.

Vorher treffe ich mich noch mit Posh Lucy zum Frühstück. Meine Ziele für dieses Treffen sind:

1. Ihr erzählen, dass ich schwanger bin.

2. Fragen, ob ich deshalb von dem sexy Poledance-Auftritt entbunden bin.

3. Sie dazu bringen, mir einen Vorschuss auf die Sex-Bonbons zu geben, weil ich komplett abgebrannt bin.

Am besten, ich rede nicht lange um den heißen Brei herum, sondern rücke gleich mit der Sprache heraus.

»Ich kriege beim besten Willen diese Eisskulptur nicht her«, erklärt sie, als wir an der Theke einer Nobel-Bio-Saftbar sitzen. Das klingt so gar nicht nach Lucy, was mir ein bisschen Sorgen macht – das und dieses seltsame Zucken des einen Auges. Sie nippt hektisch an ihrem Granatapfelsaft mit einer doppelten Portion Weizengras, während sie die Punkte auf ihrer To-Do-Liste aufzählt. Ich schiebe meinen »Veggie-Medley-Crush« herum und kämpfe gegen eine Woge der Übelkeit an. »Ich wollte unbedingt etwas Phallisches.«

»Woran genau hast du denn gedacht?«

»An einen Schwanz, Viv. Einen, aus dem der Champagner oben heraussprudelt.«

»Oh. Verstehe. Ja, das würde … zum Thema passen.«

»Zwei Firmen habe ich noch, wo ich es versuchen kann. Man sollte doch annehmen, dass diese Typen so gut wie alles aus Eis schnitzen können, oder?«

»Ja, eigentlich schon. Aber nicht mal auf die Eisschnitzer ist heutzutage noch Verlass. Käme als Alternative nicht vielleicht ein … sagen wir … Schwan in Frage?«

Sie wendet sich wieder ihrer Liste zu, ohne meinen Einwand zu beachten.

»Und was ist in deinen Sex-Knallbonbons drin, Viv? Ich habe Christie gefragt, die wusste es aber nicht. Dir ist schon klar, dass die Hochzeit nächste Woche stattfindet?«

»Na ja, darüber wollte ich noch mal mit dir reden. Du musst dir überlegen, was du haben willst. Höschen mit geschlechterspezifischen Slogans sind wesentlich teurer als Unisex-Slips, außerdem kommt es darauf an, was draufstehen soll. Wir haben ein Angebot mit ›Reuben und Lucy‹ samt Hochzeitsdatum eingeholt und sind im Moment in den letzten Zügen der Preisverhandlungen.«

»Viv, ich will nicht, dass meine Hochzeitsgäste ein Unisex-Höschen mit meinem Namen drauf bekommen. Ich wusste doch, dass auf dich kein Verlass ist, verdammt!« Obwohl ihr Glas leer ist, saugt sie geräuschvoll weiter am Strohhalm.

»Das stimmt doch nicht! Auf mich ist sehr wohl Verlass. Wie gesagt, du hast die Wahl. Wir können auch Mini-Seifenblasenfläschchen in Penisform, Analplugs, Gleitcreme oder Schokobrüste nehmen …«

»Wie viele Gegenstände sind in jedem Knallbonbon?«

»Vier. Dazu kommt ein Scherz-oder ein Glückskeks. Ich habe ein paar Muster mitgebracht.« Schweigend sieht sie zu, wie ich die Sachen vor ihr ausbreite, und schraubt eine Mini-Tube Gleitcreme auf.

»Kaugummiaroma?«, fragt sie und hält sie mir unter die Nase.

»Wieso … das riecht doch ganz lecker«, krächze ich.

Sie nimmt die essbaren Höschen in Augenschein. Sie sind hellblau mit schwarzem Saum und schwarzer Aufschrift.

»Die sind so hässlich, dass sie schon wieder witzig sind.«

»Genau das dachte ich auch.«

Sie reiht Gleitcreme, Höschen, Schokobrüste und Penis-Seifenblasen nebeneinander auf. »In jedem Bonbon sind also diese vier Sachen, ja?«

»Genau, und ein Scherzkeks oder einer dieser Glückskekse, wenn du willst.« Ich schiebe ein paar Kekse in die Mitte des Tischs und mache einen auf. Wenn die Zeit gekommen ist, sag Ja, steht auf dem Zettel.

Sie verzieht das Gesicht. »Jene, die am tiefsten schürfen, brauchen keine Augen«, zitiert sie und zerknüllt den Papierstreifen.

»Aller guten Dinge sind drei.« Ich schiebe ihr einen weiteren Keks zu.

Sie wickelt ihn aus und knackt ihn in zwei Hälften. »Du bist keine Katze. Was für ein Schwachsinn.« Sie lacht.

»Ich wüsste gern, wer diese Sprüche erfindet. Den Job will ich unbedingt haben.«

»Na gut, wir nehmen sie. Die sind witzig.«

»Die Sachen kommen in ein perlweißes Knallbonbon mit dem Namen jedes Gasts in Schnörkelhandschrift.«

»Das machst hoffentlich nicht du, Viv. Nicht bei deiner Handschrift.«

»Nein, das übernimmt jemand mit einer sehr hübschen Schnörkelschrift. Jemand, der die Tageskarte im Pub auf die Tafel schreibt.«

»Gut.« Ein flüchtiges Lächeln breitet sich auf ihrem Gesicht aus.

»Und die Kosten liegen bei drei Pfund pro Bonbon. Billiger ging es leider nicht. Sonderpreis für dich. Bei achtzig Stück macht das zweihundertvierzig Pfund. Vielleicht kannst du mir das Geld heute schon geben, damit ich den Auftrag fertigmachen kann.«

Sie zieht ihre Geldbörse heraus und zählt die Scheine ab. Leute, die größere Mengen Bargeld mit sich herumtragen, lösen immer eine Mischung aus Neid und Ehrfurcht in mir aus. Wieso kriege ich das nicht hin? Sie mustert mich eindringlich, als sie mir die Scheine in die Hand drückt. »Du lässt mich doch nicht hängen, Viv? Das ist meine Hochzeit, okay?«

»Wann habe ich dich jemals hängen lassen?«

»Damals, bei unserer Interrail-Tour, als du mit Fabio einfach abgehauen …«

»Ich meine, seit wir erwachsen sind. Habe ich dich je hängen lassen, ja oder nein?«

»Bei meiner Geburtstagsfeier zum Dreißigsten bist du ganz früh gegangen.«

»Weil ich die Grippe hatte. Meine Güte, dein Elefantengedächtnis ist unglaublich. Wie kann da noch Platz für vernünftige Gedanken sein?«

»Da ist keiner.«

»Ich verspreche hoch und heilig, dass ich dich nicht im Stich lassen werde«, erkläre ich. Sie nickt. »Die Hochzeit wird der Hammer!« Sie lächelt. »Inklusive einem Poledance mit dir!« Sie wirkt irgendwie labil auf mich, deshalb beschließe ich spontan, nicht zu versuchen, mich aus der Poledance-Nummer herauszulavieren, und ihr die Neuigkeit über den Familienzuwachs erst nach der Hochzeit zu überbringen.

»Ja, wir müssen dringend noch mal üben. Ich finde, beim Abschwingen passt dein Timing noch nicht ganz.«

»Wenn du mich fragst, bin ich sehr wohl im Takt. Du bist diejenige, die zu langsam ist.«

»Eigentlich ist es so gedacht, dass wir am Schluss beide auf dem Boden landen und die Arme hochreißen.«

»Ach ja, das. Könnten wir nicht lieber einfach das Bein um die Stange legen?«

»Nein!«, schreit sie so aufgebracht, dass einige Köpfe herumfahren, und knallt die Faust auf den Tisch. »Wir machen es so, wie ich es will.«

»O-kay«, rudere ich mit gedämpfter Stimme zurück, während sie mit einem abgrundtiefen Seufzer aus dem Fenster sieht und kraftlos die Hände auf den Tisch fallen lässt. Ich sehe Tränen in ihren Augen glitzern. »Hey, was ist denn los? Kalte Füße?«, frage ich.

Sie schüttelt langsam den Kopf und unterdrückt ein Schluchzen.

»Kriegt Reuben kalte Füße?«

»Tut mir leid«, flüstert sie, während die Tränen zu kullern beginnen. »Es ist nur … ich wollte dir nichts davon erzählen, weil du in letzter Zeit so viel um die Ohren hattest, aber … ich bin … nicht schwanger«, stößt sie hervor, als könnte sie es sich endlich selbst eingestehen. »Obwohl wir es seit Monaten versuchen.«

Ich schiebe meinen Stuhl neben sie und nehme sie in den Arm. »Oh.«

»Heute habe ich meine Periode bekommen.«

Einen Moment lang sitze ich ratlos da. »Ist das denn lange?«, frage ich schließlich. Sie massiert sich die Stirn. »Ich meine, gibt es da eine Norm, wie lange man es versuchen muss?«, frage ich weiter. »Wie lange dauert es denn im Durchschnitt?« O Gott, und ich bin ein Fruchtbarkeitsfreak, der schon schwanger wird, nur weil er sich auf eine Toilettenbrille setzt. Gott sei Dank, dass ich es ihr nicht gesagt habe. Gott sei Dank.

»Es kann gleich passieren oder aber bis zu einem Jahr dauern. Erst nach einem Jahr oder mehr gilt es als bedenklich.«

»Na dann. Außerdem willst du doch wohl an deinem Hochzeitstag nicht schwanger sein, oder?«

»Nein. Aber während der letzten Monate hat Reuben sich geweigert, ein Kondom zu benutzen. ›Wir sind zwei Menschen, die sich lieben, amor. Soll die Natur ihren Lauf nehmen‹, sagt er.«

»Das klingt doch gut.«

»Nur hat die Natur ihren Lauf eben nicht genommen. Deshalb ist er enttäuscht, und ich kann an nichts anderes mehr denken.«

»Ihr müsst jede Menge Sex haben. Ich hatte mal eine Kollegin, die sich deswegen komplett verrückt gemacht hat. Sie hat Ovulationstabellen angelegt und extra Urin-Stäbchen benutzt, um zu sehen, wann sie ihre fruchtbaren Tage hat. Sie hatte jeden Tag Sex. Ihr Freund hatte schon richtig Angst vor ihr.«

»Wir haben auch jeden Tag Sex.«

»Trotzdem … Was, ehrlich?«

»Ja, und wenn ich nicht in Stimmung bin, gibt es immer noch das Gleitgel und den Noppen…«

»Schon gut, schon gut.« Ich hebe die Hand, und ein Grinsen huscht über ihre Züge, ehe der Kummer wieder die Oberhand gewinnt und sie in sich zusammenfällt. »Okay, lass uns das Ganze realistisch sehen. Sechs Monate sind keine allzu lange Zeit. Bestimmt klappt es bald.«

Sie stößt einen tiefen Seufzer aus.

»Ich bin keine Expertin, aber für mich siehst du verdammt fruchtbar aus. Garantiert bist du in einem Monat schon schwanger, jede Wette.«

»Meinst du?«

»Natürlich«, beteuere ich, trotzdem sieht sie nicht überzeugt aus.

Wieder wendet sie sich seufzend ab und starrt aus dem Fenster.

»Soll ich ›Chiquitita‹ für dich singen?«

»Nein.«

»Wollen wir ausprobieren, wie lange wir eine Unterhaltung nur aus Textzeilen von Smiths-Songs führen können?«

»Wir waren überhaupt nicht cool als Studentinnen, oder?«

»Doch, auf unsere Art eben.« Ich zucke mit den Schultern. »Willst du noch einen Glückskeks?«

Bekümmert wischt sie sich die Tränen ab, nimmt einen Keks und packt ihn aus. »Deine Zunge ist der Botschafter deines Herzens«, liest sie.

»Na dann!«, rufe ich. »Und außerdem heiratest du nächste Woche!«

Christie steht in ihrer Version eines Businessoutfits neben der hohen Flügeltür der Lagerhalle: hochhackige Overkneestiefel, eine schwarze Skinny-Jeans unter einem gelb-schwarz gestreiften Strickkleid und dazu ein Strohhütchen mit Bommel drauf. Und das ist noch dezent für sie. Sie winkt, als ein Lastwagenfahrer hupend vorbeifährt.

»Christie!«

»Oh, hi, Viv!« Sie begrüßt mich mit Luftküssen links und rechts. »Wie war’s in Spanien?«

»Schön …« Ich lasse meinen Blick über die Fassade schweifen. Der rote Backstein und die hohen Fenster erinnern an ein Gefängnis. Über dem Hausdach verläuft eine Art Überführung, auf der sich die Autos auf drei Fahrspuren entlangwinden. Ich sehe zu unserem Fenster hinauf, in dem sich das Licht für einen Moment spiegelt, als zwinkere es mir zu.

»Verdammt laut hier«, rufe ich über den Verkehrslärm hinweg. Sie nickt. Dann fällt ihr Blick auf etwas hinter mir. Ich drehe mich um und stehe geradewegs vor dem ausladenden Bauch eines Riesen mit Wabbelbacken. Das muss Damon, unser Vermieter, sein.

»Sind Sie Viv?«, fragt er, packt meine Hand mit seiner behaarten Pranke und schüttelt sie.

Zu behaupten, er sei unattraktiv, wäre noch geschmeichelt. Ich habe noch nie ein so unfassbar hässliches Gesicht gesehen – wie ein verknautschter Boxhandschuh mit schwarzen Borsten, in den jemand gewaltsam Augen, Nase und Mund gedrückt hat, sodass sie nun willkürlich in sämtliche Richtungen abstehen. Er geht vor uns her ins Haus, wobei mir auffällt, dass die schwarzen Borsten auch über seinen Nacken verlaufen und in seinem Hemdkragen verschwinden. Im Flur stellt er sich endlich vor und öffnet die Tür eines eisernen Käfigaufzugs. Vorsichtig treten wir hinein.

»Die Sache ist ganz einfach. Etwas Billigeres findet ihr hier nirgends, aber die Miete ist immer im Voraus fällig. Ihr bekommt Schlüssel und einen Code für die Eingangstür. Wenn ihr nicht zahlt, ist sofort Feierabend.« Sein linkes Auge schwenkt wie ein Suchscheinwerfer umher. Christie versucht, seinem Blick zu folgen. Er tritt aus dem Aufzug und geht vor uns her bis zur Tür des Eckbüros, wobei er eine Fahne aus Polyesterschweiß hinter sich herzieht, die uns den Atem raubt. Christie hält sich die Nase zu und formt lautlos »O mein Gott« mit den Lippen, während er den Schlüssel ins Schloss fummelt. Ich sehe zu Boden und inspiziere die burgunderroten Teppichfliesen.

Das Büro ist weiß gestrichen und sonnendurchflutet mit zwei L-förmig arrangierten Schreibtischen, dazugehörigen Stühlen und raumhohen Regalen an den Wänden.

»Es ist perfekt, Damon. Wir nehmen es, vielen Dank«, sage ich.

»Im Mietpreis sind Breitband-Internet, Reinigungsservice, die Benutzung des Konferenzraums und der Gemeinschaftsküche enthalten«, erklärt er, den Blick an die Decke geheftet, und bewegt dabei die Hände, als würde er Staub von einem Kaminsims fegen.

»Wunderbar. Wir nehmen es, vielen Dank, Damon«, wiederhole ich.

»Die Toilettenbenutzung ist ebenfalls inklusive, allerdings müsst ihr euren eigenen Tee und Kaffee und das Klopapier mitbringen.«

Ich sehe verzweifelt zu Christie hinüber, die es sich bereits hinter dem Schreibtisch bequem gemacht hat, den ich eigentlich für mich ausgesucht hatte. Ich wende mich wieder Damon zu.

»Die Tür des Aufzugskorbs muss immer geschlossen sein, sonst funktioniert er nicht. Der Notausgang ist dort hinten. Wenn es brennt, darf der Aufzug nicht benutzt werden. Übernachten in den Räumen ist verboten. Keine Anstriche oder sonstige dauerhafte Veränderungen ohne meine vorherige Einwilligung. Tiere im Büro sind ebenfalls nur nach Absprache mit mir gestattet.«

»Damon«, sage ich laut, ehe er Luft holen kann. Er hält inne, während sein linkes Auge immer noch ruhelos umherschweift. »Ich möchte Ihnen bestätigen, dass wir das Büro nehmen.« Ich drücke ihm den Umschlag mit Lucys Geld in die Hand. »Das ist eine Anzahlung. Den Rest gebe ich Ihnen heute Nachmittag, wenn wir unsere Sachen vorbeibringen. Okay?« Er öffnet den Umschlag und zählt die Scheine.

»Aber das sind nur zweihundertvierzig, Viv.«

»Können Sie die nicht erst mal als Anzahlung nehmen?«

»Nö. Eine Monatsmiete im Voraus, oder es gibt keine Schlüssel.«

»Na gut. Hast du zufällig Bargeld bei dir, Christie?«

Sie kippt den Inhalt ihrer Handtasche auf den Schreibtisch – ein Tampon, ein Chupa-Chups-Lollie und eine Zwei-Pfund-Münze kullern heraus.

»Ich gebe Ihnen die hier«, sagt sie und hält ihm die Münze hin. »Obwohl sie mein Glücksbringer ist.«

»Okay. Könnten Sie vielleicht kurz warten, während ich zum nächsten Geldautomaten gehe, Damon?«, frage ich.

»Wenn Sie nicht innerhalb von einer halben Stunde zurück sind, Viv, ist die Bude weg«, antwortet er.

»Kein Problem. Das schaffen wir. Kommst du, Christie?«

Wir treten auf die schmutzige, zugige Straße hinaus, wo prompt eine Bö Christie ihr Hütchen vom Kopf reißt. Es segelt auf die Fahrbahn und wird Sekunden später von einem Lkw plattgewalzt.

»Nein, Christie! Es ist doch nur ein Hut!«, rufe ich, als sie Anstalten macht, sich kopfüber in den Verkehr zu stürzen.

»Aber der ist von Burberry!«, kreischt sie und will loslaufen. Ich schaffe es, den Arm um ihre Taille zu schlingen und sie auf den Bürgersteig zurückzuwuchten, während sich das Hütchen in den Felgen eines weiteren Lkw verfängt und Strohfetzen durch die Gegend fliegen.

»Oh nein!«, jammert sie.

»Lass gut sein, Christie.« Ein letztes Mal will sie einen Rettungsversuch unternehmen, ehe sie resigniert in meine Arme sinkt. »Der ist hinüber. Aber es gibt doch noch andere Hüte«, rufe ich und ziehe sie mit mir.

Wo zum Teufel ist die nächste Bank? Wir kämpfen uns an der Glasfront eines Bürogebäudes entlang und biegen um die Ecke, nur um in einer weiteren zugigen, von Bürokomplexen mit Glasfronten gesäumten Straße zu landen. In diesem Moment meldet sich meine Übelkeit wieder, begleitet von der Engelsstimme, in die sich ein roboterartiger Befehlston geschlichen hat.

»Pfannkuchen. Ein Pfannkuchen. Jetzt sofort.«

»Ich glaube, ich brauche jetzt einen Pfannkuchen, Christie. Hast du hier irgendwo einen Kiosk gesehen?«

Meine etwas seltsame Forderung scheint sie nicht im Geringsten aus dem Konzept zu bringen. Wir schlagen den Weg zur U-Bahn-Station Old Street ein, wo wir mehrere Geschäfte gesehen haben, die wir der Reihe nach abklappern, bis wir mit Bargeld und einem Pfannkuchen zum Schauplatz des Gemetzels zurückkehren. Wieder bricht Christie in meinen Armen zusammen, sodass ich ihr den Rücken tätscheln und »Nicht hinsehen, Christie« murmeln muss, als ein einsamer Bommel an den Straßenrand kullert. Schließlich öffnen wir die schweren Türen unseres neuen Bürogebäudes und treten ein.

Wir fürchten uns beide vor dem Aufzug, aber für den Treppenaufgang braucht man einen eigenen Türcode, außerdem bin ich nach unserem Ausflug völlig geschafft, deshalb treten wir in den Käfig und versuchen, die Gittertür vorzuschieben. Nach einigen gliedmaßengefährdenden Manövern gelingt es uns endlich, sie zu schließen, wobei wir noch einige Male auf und ab fahren, bis wir endlich die dritte Etage erreichen. Wir betreten das Büro, wo Damon reglos wie eine Sphinx am schöneren der beiden Schreibtische sitzt, beide Hände auf der Tischplatte.

»Noch zwei Minuten, Viv«, sagt er.

»Hätte ich gewusst, dass Sie die Stoppuhr laufen lassen, hätte ich nach dem Weg zur nächsten Bank gefragt«, gebe ich zurück und lächele Christie an, die ihr zerzaustes Haar glattstreicht.

»Eine halbe Stunde, habe ich gesagt, Viv.«

»Ist die Nachfrage nach diesen Räumen denn so gewaltig?«, frage ich. »Ich meine, viel Betrieb herrscht hier ja nicht gerade.«

Sein Auge begibt sich langsam auf Wanderschaft nach links und dann wieder zurück. Er scheint nachzudenken.

»Haben Sie das Geld, Viv?«, fragt er mit Singsang-Stimme.

Ich gebe es ihm. Er zählt die Scheine zweimal, bevor er mir die Schlüssel, den Code für die Tür und einen Ordner mit Gebrauchsanweisungen für die diversen Geräte gibt. Dann notiert er seine Handynummer auf der obersten Seite und unterstreicht sie doppelt. »Wenn Sie irgendetwas brauchen, Viv, rufen Sie unter dieser Nummer an.«

»Das werde ich, Damon«, erkläre ich feierlich, woraufhin er zufrieden von dannen zieht.

Christie versprüht großzügig Chloé im Raum, dann setzt sie sich wieder hinter den Schreibtisch, den ich eigentlich haben wollte, aber ich beschließe, mich nach dem Vorfall mit dem Hut nicht mit ihr anzulegen. Außerdem muss ich dringend etwas essen, also setze ich mich an den anderen Schreibtisch mit dem Rücken zur Tür und packe meine Pfannkuchen aus.

»O Gott, der Typ hatte sogar behaarte Handflächen«, schnaubt Christie.

»Blödsinn.«

»Aber irgendwas stimmt doch nicht mit dem.«

Augenblicklich kommt mir mein Alkoholkonsum in den Sinn, und die Angst um mein ungeborenes Baby packt mich. »Gar nichts ist mit ihm!«

»Aber dieses Auge … echt gruselig! Ich wusste die ganze Zeit nicht, wo ich hinsehen soll.«

»Auch er hat eine Mutter.«

»Was?«

»Auch er hat eine Mutter, die ihn liebt.«

»Äh, wahrscheinlich hat er sie längst erwürgt.«

Das wirft ein völlig neues Licht auf die Dinge. Nachdenklich knabbere ich am Rand meines Pfannkuchens herum. Womöglich muss sich mein Baby eines Tages mit exakt diesen Vorurteilen herumschlagen – der allgemein vorherrschenden Meinung, dass man ein gewisses Aussehen mitbringen muss, um akzeptiert zu werden.

»Einen Moment mal. Du glaubst also, nur weil er gruselig … äh … unkonventionell aussieht, ist er automatisch ein Mörder?«

»Ja, genau.«

»Glaubst du ernstlich, dass er seine Mutter getötet hat?«

»Zutrauen würde ich es ihm.«

»Ich hoffe nur, du wirst nie als Geschworene für einen Gerichtsprozess berufen. Überleg mal, was du da gerade sagst. Du bist jung und hübsch.« Sie sieht mich freudig an. »Aber stell dir vor, es wäre nicht so. Wenn du im Gen-Lotto keinen Sechser gewonnen hättest, würdest du dann gern des Mordes verdächtigt werden, nur weil du nicht so hübsch bist wie andere?« Ihre Gesichtszüge entgleiten ihr. Es erfüllt mich mit Stolz, sie ein wenig zum Nachdenken angeregt zu haben. »Damon ist kein Mörder, sondern er sieht eben bloß sehr, sehr anders aus als andere Menschen.« Ihr Blick ist ganz starr geworden. Ein unangenehmer Geruch steigt mir in die Nase. »Steht er etwa direkt hinter mir, Christie?«

Sie nickt wie in Zeitlupe, als etwas auf meinen Tisch kracht und ich vor Schreck fast vom Stuhl falle.

»Ich hab vergessen, Ihnen die Schlüssel für die Hintertür zu geben«, dröhnt Damons Stimme dicht neben meinem Ohr.

Ich wirble herum und blicke entsetzt in sein Gesicht. Der Pfannkuchen fällt mir aus der Hand, als ich meine Kehle umfasse, aus der ein unterdrückter Schrei dringt.

»Gut?«, knurrt er und hebt seine Werwolf-Pranke, unter der ein Schlüsselbund liegt.

Ich nicke hektisch. »Danke«, presse ich mühsam hervor. Mit einem hämischen Funkeln in seinem gesunden Auge macht er kehrt und stapft davon, während ich sitzen bleibe, noch immer beide Hände um meinen Hals gelegt, um zu verhindern, dass mein Herz herausspringt.

»Wie gesagt … gruselig«, erklärt Christie seelenruhig und nimmt ihren Laptop heraus.

Den Rest des Tages verbringen wir damit, uns einzurichten und Strategien zu entwickeln. Wir ordnen Lucys Hochzeitsknallbonbons und basteln noch ein paar Muster zusammen, um sie ein paar großen Vertriebsfirmen zu präsentieren, und da Lucys Hochzeit bereits nächste Woche stattfindet, bleibt uns für den Augenblick ohnehin keine Zeit für andere Dinge. Aber danach werden wir schon sehr bald wissen, wo unsere Stärken und Fähigkeiten liegen und wie wir sie am besten einsetzen können, um viel Geld zu verdienen, sei es nun mit PR, Produktmanagement oder Promotion-Projekten. Wir haben gleich mehrere Eisen im Feuer, und solange keine von uns mit Damon – Christie hat ihm mittlerweile den Spitznamen »Dämon« verpasst – allein ist, sollte mit dem Büro alles glattlaufen, vor allem weil es so billig ist. Ich beschließe, Christie erst von dem Baby zu erzählen, wenn die Geschäfte ein wenig angelaufen sind. Ich will sie im Hinblick auf unsere berufliche Zukunft nicht verunsichern. Besser gesagt, will ich mir selbst nicht eingestehen, dass ich selbst unsicher bin. Manchmal, in Momenten schlimmster Selbstsabotage, sehe ich mich ohne einen Penny auf der Straße, wie ich auf der Suche nach Essbarem die Mülltonnen durchwühle und mein eigenes Haar zu Filz verarbeite, damit mein Kind etwas anzuziehen hat. Doch dann meldet sich die Engelsstimme zu Wort und säuselt »Alles wird gut«. Glaube ich zumindest. Aber vielleicht bilde ich es mir auch nur ein.

Nein, Christie und ich müssen dieses Geschäft zum Laufen bringen. Es muss einfach klappen. Wir haben Erfahrung und Köpfchen – man muss sich bloß mal ansehen, wie Christie gerade ein Angebot für die Knallbonbons aus China einholt.

»Duōshăoqiàn? Yil? Duōxiè!«, quietscht sie und kritzelt etwas auf ein Blatt Papier. »Wil wollen einhundelt!«, ruft sie in ihrer Version eines chinesischen Akzents. Mit einem Anflug von Stolz löse ich den Blick von ihr und wende mich den Ergebnissen meiner jüngsten Recherche zu: eine Geburtsvorbereitungsseite, auf der ein Apfel durch ein Skelettbecken gepresst wird.

»Davon auch einhundelt! Davon auch, davon auch!«, kreischt Christie im Hintergrund. Auch während unserer Arbeit bei Barnes & Worth war sie für die Bestellungen bei den chinesischen Lieferanten zuständig, deshalb weiß sie, was sie tut. Hoffe ich zumindest. Mir bleibt gar nichts anderes übrig, als ihr zu vertrauen. »Donnelstaaaag? Sche, sche.« Sie legt auf und fängt an zu tippen.

»Alles klar?«, frage ich sanft.

»Ja, ja, sie haben versprochen, die Bonbons so schnell wie möglich auf den Weg zu bringen. Allerdings ist die Zeit zu knapp, um vorab noch Muster zu schicken, deshalb werden wir nehmen müssen, was wir kriegen.«

Hm. Das macht mich ein bisschen nervös. Und hatte ich sie nicht gebeten, Muster zu bestellen, solange ich in Spanien war? Ich überlege kurz, ob ein Gespräch über Zuständigkeiten und Arbeitsbereitschaft fällig ist, aber es ist unser erster Tag, und ich bin noch nicht sicher, wie es laufen wird, vielleicht klappt es ja auch ohne Muster. Ich bemühe mich, mir keine allzu großen Sorgen zu machen. Stress schadet dem Baby, steht hier. Ich scrolle die Webseite durch, klicke auf ein Video mit dem Titel »Was, wenn ein Dammschnitt erforderlich ist?« und werde blass. O Gott, das ist ja grauenhaft! Ich werde auf keinen Fall zulassen, dass jemand das bei mir macht. Schnell schließe ich die Seite und spanne unwillkürlich den Beckenboden an. Die arme, arme Frau. Sie war … und dann haben die einfach … igitt! In was für eine Hölle bin ich da hineingeraten? Ein Baby zur Welt zu bringen kann doch nicht so schlimm sein, sonst würde die Weltbevölkerung wohl kaum derart explodieren, oder? Es muss doch eine Möglichkeit geben, das Ganze locker anzugehen, während man die neueste Grazia liest und einen Keks knabbert beispielsweise. Ich klicke eine Seite mit Fotos hübsch verkleideter Babys an – als Bienen und Blumen mit dem Gesichtchen in der Mitte, und eines ist sogar wie ein Hase angezogen – und verlinke sie mit meinem Schwangerschafts-Pinterest-Board. Dann öffne ich eine Mail, um die Seite Lucy zu schicken, verkneife es mir aber im letzten Moment. Vermutlich ist sie so am Boden zerstört, weil sie nicht schwanger wird, dass sie keine Lust hat, sich Flora-und Faunababys anzusehen. Um Lucy mache ich mir eigentlich keine Sorgen – sie bekommt grundsätzlich, was sie will. Bestimmt ist sie innerhalb kürzester Zeit schwanger, und bis es so weit ist, konzentriere ich mich darauf, mein eigenes Baby in mir heranwachsen zu spüren. Das ist überhaupt die verrückteste Vorstellung aller Zeiten: Ich kann es immer noch nicht recht glauben, aber völlig egal, wie ich es drehe und wende – ich bekomme ein Baby. Es hat bereits einen deutlich geformten Körper und einen Herzschlag. Ich sehe wieder zu Christie hinüber und überlege, ob ich es ihr sagen soll, als sie den Kopf hebt und fragt: »Bist du eigentlich schwanger oder so was?«

Ich bin völlig schockiert. »Wieso fragst du mich das?«

»Weil du frisst wie ein Scheunendrescher, Viv.« Sie hält inne. »Hast du schon mal überlegt, ob du vielleicht einen Bandwurm hast? Mein Hund hatte mal einen. Er ist bis in seinen Kopf gekrochen. Mein Vater hat ihn gesehen und herausgezogen. Das Vieh war fast einen Meter lang. Ganz ehrlich, wir haben alle fast gekotzt.«

Ich starre sie blinzelnd an und male mir das Szenario aus.

»Na ja … also …« Sie mustert mich noch einen Moment argwöhnisch, während ich die Pfannkuchen zur Seite schiebe.

»Stimmt, ich sollte lieber aufhören. Ich muss nächste Woche in ein knallenges Kleid passen und auf Lucys Hochzeit tanzen.« Ich lache.

»Du?«

»Ja, ich bin schon ein bisschen aufgeregt deswegen.«

»Tanzen?«

»Ja, Christie. Ich. Tanzen.«

Sie schürzt die Lippen.

»Was ist?«, frage ich.

»Nichts, ich wundere mich nur.«

»Wieso?«

»Du machst bei einer Tanzaufführung auf einer Hochzeit mit?«

»Genau. Ich kann durchaus tanzen. Ich habe Rhythmus im Blut.«

»Aber Lady Gaga bist du nicht, oder?«

»Nein, Christie, Lady Gaga bin ich nicht. Worauf willst du eigentlich hinaus?«

»Darauf, dass du immer ein ganz klein wenig außerhalb des Takts warst, wenn ich dich tanzen gesehen habe«, erklärt sie und schüttelt ganz langsam den Kopf.

»Ach ja? Und wann soll das gewesen sein?«

»Beim Hawaii-Abend bei Barnes & Worth!«

»An diesem Abend hatte ich einige Gläser Rumpunsch intus, außerdem ist es schwierig, meinen Tanzstil auf ›Agadoo‹ anzuwenden.«

»Deinen Tanzstil?«

»Na ja, Streetdance eben.« Ich halte ihrem Blick stand und verdränge den Gedanken an dieses eine Mal, als ich beschloss, auf einen Sprung in einem Tanzkurs bei Pineapple Studios vorbeizuschauen. Peinlich! Als Untermauerung mache ich einen sogenannten Headroll, vom Ohr bis zur Schulter, gekrönt von einem Chestpop am Ende.

»Ich weiß bloß, dass die Leute dich alle ausgelacht haben. So nach dem Motto: Sieh nur, Oma schwoft heute mal so richtig ab.«

»Was wieder einmal ein Beweis ist«, gebe ich vage zurück und packe meine Sachen zusammen.

»Wofür?«

»Dass auch Omas tolle Tänzerinnen sein können.«

6

Die beliebtesten Babynamen 2012

Mädchen

Jungen

Sophie

Harry

Lily

Oliver

Olivia

Alfie

Ava

Jack

Jessica

Thomas

Ich beschließe, auf dem Heimweg in Max’ Atelier vorbeizusehen. Als ich hereinkomme, arrangiert er gerade seine Gemälde, allesamt Landschaftsmotive, an der Wand. Er hat die Porträts beiseitegeschafft und sogar aufgeräumt. Keine Zeitungsstapel mehr auf dem Boden, die schmutzigen Lappen sind verschwunden, und der Fußboden sieht aus, als wäre er gefegt worden. Eine völlig veränderte Energie scheint den Raum zu erfüllen, organisierter und weniger sexuell, nun, da all die nackten Frauen verschwunden sind. Bei seinem Anblick, wie er in seinem alten Ringelshirt und einer verwaschenen grauen Jeans auf dem Boden kniet, flattern die Schmetterlinge in meinem Bauch. Am liebsten würde ich von hinten die Arme um ihn schlingen und »Ich liebe dich, ich liebe dich!« rufen.

»Ah, Viv«, sagt er und sieht auf. »Welches gefällt dir am besten?«

Ich schreite die Bilder ab. Zwei scheinen lediglich aus rotbrauner Farbe zu bestehen, erst bei genauerem Hinsehen gelingt es mir, in den Farb-und Texturschichten eine Landschaft auszumachen. Andere sind eindeutiger, aber ebenfalls stilisiert, mit ausladenden, geschwungenen Bäumen und Bergen. Ich entscheide mich für das Bild von Cadaqués mit Blick aufs Meer zwischen dem dichten Geflecht aus Häusern hindurch.

»Nein, nein, das ist nicht das Beste.« Er schüttelt entschieden den Kopf und schiebt das Bild ans Ende der Reihe. »Los, probier’s noch einmal. Aber versuch diesmal, genauer hinzusehen und etwas zu empfinden.«

Ich trete vor eines der rotbraunen Abstrakten.

»Was empfindest du, wenn du es dir ansiehst?«

»Ruhe«, antworte ich. »Ruhe und eine seltsame Wärme.«

»Sehr gut.« Er stellt das Bild nach vorn und schiebt die Hände in die Gesäßtaschen seiner Jeans. »Ich sortiere sie für die Ausstellung.«

Ich trete neben ihn und betrachte die spanischen Landschaften, die wie teure Postkarten vor mir aufgereiht stehen. Er legt den Arm um mich und drückt meine Schulter, ohne den Blick von den Bildern zu lösen. Unvermittelt tritt er vor, bückt sich und arrangiert sie neu. »Vielleicht hätte ich ja mehr von den abstrakten malen sollen. Eine ganze Serie. Die hier stechen am meisten heraus. Ich mag die Schattierungen an den Ecken und die Textur der Farbe. Die unterschiedlichen Pigmente waren ein Experiment. Ich habe mit reinem Puder angefangen, am Ende aber Acryl benutzt.«

Er setzt sich auf den Boden, stützt sich auf den Armen ab und streckt seine langen Beine aus. Mein Blick heftet sich auf seine alten, von Farbspritzern übersäten Motorradstiefel, in deren Leder sich bereits die Umrisse seiner Zehen abzeichnen. Das sind keine Daddy-Schuhe. Aber irgendwie auch doch.

»Acryl, ja?«

»Ja. Acryl verleiht richtig Farbe, trotzdem kann man eine gewisse Transluzenz damit erreichen.«

»Transluzenz, ja?«

Ich trete hinter ihn. Er lässt den Kopf in den Nacken sinken und sieht mich mit hochgezogenen Brauen an.

»Ja, ganz genau. Transluzenz. Dich würde ich auch gerne in etwas Transluzentem sehen … oder besser noch, in etwas Transparentem.«

»Das glaube ich gern.«

Er streckt die Hand nach mir aus. »Komm her.«

Ich setze mich neben ihn und strecke ebenfalls die Beine aus, sodass sich meine Turnschuhe auf der Höhe seiner Knöchel befinden. Er sieht mich an und lächelt, während ich meinen Bauch vorstrecke, um möglichst schwanger anzusehen. Er legt seine Hand auf meinen Schenkel und beugt sich über meinen Bauch. »Hallo, Baby … in diesem Zimmer wurdest du gezeugt. Du weißt es noch nicht, aber deine Mum ist ein liederliches Weibsstück. Sie hat sich über diesen Tisch dort gebeugt und …«, säuselt er.

»Und dein Daddy ist ein schlimmer, versauter Kerl.«

Er küsst mich und drückt mich behutsam nach hinten. »Ich habe eine Idee. Lass uns das Ganze noch mal nachspielen.«

»Äh … lieber nicht. Im Moment habe ich nur Lust auf Mayonnaise.«

Wir liegen nebeneinander und betrachten die Stuckrosette an der Decke. »Dieses Baby hat die Kontrolle über mich übernommen. Es spricht mit einer Art Engelsroboter-Stimme mit mir.«

Er wendet den Kopf und blickt geradewegs in mein Ohr.

»Und jetzt sagt es ständig Mayonnaise, Mayonnaise, Mayonnaise?«

»Sie, meinst du.«

»Ja. Sie … wie ein Engel.«

Wir sehen einander an. Er lächelt.

»Angel«, sagt er verträumt und streicht mit der Hand durch die Luft.

»Angel? Als Name, meinst du?«

»Das ist doch ein toller Name für so ein kleines Bläschen, findest du nicht?«

»Sag’s noch mal.«

»Angel«, wiederholt er mit derselben Geste.

»Hört sich gut an.«

»Du bist unser kleines Bläschen. Wir werden dich immer lieben, und wir werden dich Angel nennen«, flüstert er meinem Bauch zu.

»Ein Junge namens Angel«, überlege ich.

»Besser als Adolf.«

»Oder Judas.«

»Pontius«, fügt er hinzu.

Auf dem Heimweg gehen wir sämtliche historischen Bösewichte durch, deren Namen nicht für einen ungeborenen Sohn geeignet wären, gefolgt von einer Liste von Namen, die zwar aus der Menge herausstechen, allerdings nicht im positiven Sinne.

Ezekiel, Randy, Jezebel, Hades, Fanny, Dick, Satan.

In der Post liegt eine Tüte mit meinem Tanzkleid für Lucys Hochzeit, außerdem fische ich einen Zettel mit einer unsympathisch nach links geneigten Handschrift aus dem Briefkasten: Vivienne,
ich habe angerufen. Bin für eine Weile in London.

MELDE MICH DEMNÄCHST NOCH MAL!

Lorraine

(Mutter)

Wie erstarrt stehe ich im Treppenhaus, während sich eine Schockwelle in meinem Innern auszubreiten scheint wie ein leises Trommeln, das in meinen Ohren widerhallt. Mir wird auf einmal ganz heiß. Ich gehe noch einmal hinaus, um nachzusehen, ob sie womöglich neben der Tür lauert. Aber da ist nichts. Ich starre auf dieses irritierende Wort »Mutter« – ein Wort mit der Kraft eines mächtigen Zaubers, verankert in unseren Herzen und mit einer Kette mit dem Herzen einer anderen Frau verbunden, und all den anderen Müttern vor ihr. Und nun ist Lorraine gekommen und zerrt an dieser Kette. Sie will mich sehen. Meine Mutter, die niemals auch nur ein Fünkchen Interesse an mir gezeigt hat. Ich hatte vor, sie ausfindig zu machen, und jetzt steht sie auf einmal vor der Tür. Hier stimmt doch etwas nicht. Was will sie von mir?

»Vivienne?«, ruft Max von der Tür.

Aufgewühlt stecke ich den Zettel in meine Tasche. Was für eine Dreistigkeit. Sie hat keine Ahnung, dass ich schwanger bin, sondern taucht aus heiterem Himmel einfach so auf und will mich sehen. In der festen Annahme, dass ich a) sie auch sehen will und b) Zeit für sie habe. Was ist mit den vielen Malen, als ich sie gebraucht habe? Die Briefe, die ich ihr geschrieben habe? Die Geburtstage, zu denen sie mir nicht einmal gratuliert hat? Seit drei Jahren habe ich weder von ihr gehört, noch sie gesehen, und beim letzten Mal hatte sie bloß eine völlig überflüssige Bemerkung zu meinen Haaren übrig. Andererseits ist sie jetzt hier. Meine Mutter. Ich denke an eine Mami aus einem Disney-Film, freundlich und mit sanfter Stimme. Ein reines Fantasiewesen. Meine Mutter ist überhaupt nicht so, trotzdem will sie mich sehen. Das ist immerhin etwas. Ich gehe die Treppe hinauf, und als ich vor der Wohnungstür stehe, hat die Aufregung die Oberhand gewonnen. Das ist der Beginn von etwas ganz Neuem zwischen uns. Das ist es – die große Versöhnung, die Wiedervereinigung. Ich weiß es einfach. Ich kann es spüren.

7

Ein (Rein-)Fall für den Arzt

Sobald Sie festgestellt haben, dass Sie schwanger sind, können Sie entweder einen Termin bei Ihrem Arzt oder aber Ihrer Hebamme vereinbaren. Ihr Arzt verweist Sie an eine Hebammenpraxis in Ihrer Nähe. Sowohl Arzt als auch Hebamme informieren Sie über die notwendigen, regelmäßig stattfindenden Untersuchungstermine, die Sie einhalten sollten.

Ihre Krankenkasse

Ich werde auf keinen Fall zulassen, dass meine Fantasie mit mir durchgeht – bisher war meine Mutter noch nie zur Stelle, wenn ich sie gebraucht habe –, trotzdem male ich mir aus, wie sie mich, vereint durch meine Schwangerschaft, durch die nächsten Monate begleitet. Während ich selbst Mutter werde, ist sie da und passt auf mich auf. Sie liebt mich, selbst wenn ich mal im Unrecht bin, und beteuert, dass ich hübsch und klug und ein wunderbarer Mensch bin. Mir ist bewusst, dass das die Fantasie einer im Stich gelassenen Siebenjährigen ist, doch diese Phase durchlaufe ich jedes Mal, wenn Lorraine auftaucht.

Aber jetzt werde ich aufhören, ständig an sie zu denken, und mir stattdessen vorstellen, wie ich in diesem Tutu-Kleid auf Lucys Hochzeit tanzen werde.

In Wahrheit ist das »Kleid« eher ein Kostüm aus einer Kunstleder-Corsage und einem Rock aus Netzstoff mit einem angenähten Höschen wie für ein Kleinkind. Allerdings kann eine erwachsene Frau unmöglich ein Höschen mit einem so schmalen Zwickel tragen! Und wie zum Teufel sollen Durchschnittsbrüste jemals in dieses Bustier passen? Aber nein, es ist Größe vierzig … verdammt, meine Haut scheuert schon beim Hineinzwängen auf. Ich schließe die Augen und trete vor den Spiegel.

Es ist schlimmer, als ich dachte. Grauenhaft. Meine Brüste präsentieren sich wie auf einem Serviertablett, wogegen ich grundsätzlich nichts einzuwenden hätte, wenn sie hübsch wären, aber stattdessen sehen sie schwabbelig und riesig aus, außerdem spannen sie unangenehm. Wieso muss meine beste Freundin auch ausgerechnet eine durchgeknallte Sex-Fanatikerin sein? Wieso kann ich als Trauzeugin kein hübsches Satinkleid mit Blumenmuster anziehen? Ich kann unmöglich in einem Tutu einen Poledance hinlegen. Nicht, solange ich stocknüchtern bin. Was habe ich mir bloß dabei gedacht? Ich muss ihr sofort sagen, dass das nicht geht. Doch schon sehe ich ihr Gesicht vor mir und denke an ihre traurigen Augen heute Morgen. Wie sehr sie am Boden zerstört war, weil sie nicht schwanger ist, wie die Organisation der Hochzeit an ihren Nerven zehrt und wie wütend sie werden kann, wenn etwas nicht nach ihrem Kopf geht.

Wie schlimm kann es schon sein, in einem Tutu an einer Stange zu tanzen? Vielleicht wird es ja sogar ganz lustig. Ich wende mich ab und mache mich auf die Suche nach Max, um ihm unsere Choreografie vorzuführen.

»Und eins und zwei und drei und vier. Jetzt komme ich, packe die Stange und drehe mich einmal im Kreis.«

»Heilige Scheiße.« Max sitzt im Sessel und sieht mir zu.

»Was ist?«

»Ich kann deine Titten sehen.«

»Kannst du nicht!«

Max nickt mit hochgezogenen Brauen auf meine Brüste. Ich zupfe an dem Tutu herum und versuche, es nach unten zu ziehen, was sie nur noch mehr hervorquellen lässt. Er dreht sich eine Zigarette und zündet sie am geöffneten Fenster an.

»Ich beschwere mich keineswegs darüber«, erklärt er.

»Es ist nur ein bisschen eng, das ist alles.« Ich zerre am Saum der Corsage.

»Vielleicht passt es auch einfach nicht.«

»Halt endlich den Mund, und sieh dir den Tanz an.« Konzentriert tanze ich die komplette Choreografie durch. Er raucht grinsend. Schließlich mache ich schwer atmend die Musik aus und wende mich ihm, eine Hand in die Hüfte gestemmt, zu. »Und?«

»Sehr gut.« Er klemmt sich die Zigarette in den Mundwinkel und applaudiert.

»Ich bin völlig geschafft.«

»Kein Wunder bei diesen Verrenkungen. Muss ziemlich schwierig sein, in diesem engen Ding überhaupt Luft zu bekommen.«

»Lucy hat es maßanfertigen lassen.«

»Ist das dein Nippel, der da rausguckt?«

Ich lasse mich aufs Sofa fallen. Er hat völlig recht – ich habe zugenommen, das Kleid ist zu eng. Ich sehe wie eine Prostituierte aus, außerdem kann ich ums Verrecken nicht tanzen. Wieder einmal bin ich drauf und dran, mich bis auf die Knochen zu blamieren. Ich ziehe den Netzstoff über meine Schenkel und versuche, mich aufzusetzen, ohne dass der Zwickel zwischen meine Pobacken rutscht. Als ich Max ansehe, grinst er.

»Du bist echt gemein.«

Er schüttelt den Kopf. »Dieser Stangentanz ist der blanke Irrsinn.« Ich sehe zu, wie er eine lange Rauchwolke in Richtung des offenen Fensters bläst. Als er merkt, dass ich ihn beobachte, verlagert er das Gewicht im Sessel, streckt die Beine aus und legt die Stiefelspitzen übereinander.

»Ich habe ganz vergessen, es dir zu erzählen, aber ich habe Lucy versprochen, dass du als Kellner für die Canapés einspringst«, sage ich, fest entschlossen, ihm ein bisschen Feuer unterm Hintern zu machen.

»Ehrlich?«

»Ja. Und zwar in superknappen Hotpants.«

»Okay.« Er starrt mich trotzig an.

»Aus Glitzerstoff, und dazu eine kleine Fliege um den Hals.«

»Ich bin dabei!«

»Das wäre ein Spaß!« Bei der Vorstellung, wie er mit seinen behaarten Beinen in Glitzer-Hotpants mit einem Tablett herumtänzelt, breche ich in schallendes Gelächter aus.

»Du siehst wunderschön in diesem Licht aus.« Er beugt sich vor und starrt mich eindringlich an.

»Wie würdest du dieses Licht bezeichnen … Der Schein des Todes? Londoner Tristesse?«

»Ich muss dich sofort malen.« Er drückt seine Zigarette aus und steht auf.

»Nein.«

»Doch. Nur eine Skizze. Es dauert bloß fünf Minuten.«

Er schnappt sich einen Stift und legt los. Ich sehe zu, wie die Sehnen auf seinen Unterarmen auf und ab hüpfen.

»Meine Mutter will mich sehen.«

Er hebt den Kopf. »Warum?«

»Weil ich so cool bin.«

»Nein, ich meine, wieso ausgerechnet jetzt?«

Gute Frage. Darüber hatte ich noch gar nicht nachgedacht. Vermutlich ist sie nur auf der Durchreise und hat ein schlechtes Gewissen, weil sie nicht zu Nanas Hochzeit gekommen ist. Wahrscheinlich denkt sie, sich mit mir zu treffen, sei eine Wiedergutmachung dafür. Vielleicht will sie mir auch etwas Wichtiges sagen. Dass mein Vater einen Nobelpreis verliehen bekommen hat oder so. Oder sie will mich besser kennenlernen. Das ist definitiv die Denkweise einer im Stich gelassenen Siebenjährigen, aber ich bin inzwischen eine erwachsene Frau, noch dazu eine schwangere, und außerdem wollte ich sie schließlich selbst ausfindig machen, um es ihr zu erzählen.

»Vielleicht ist sie nur hier, um Hallo zu sagen.«

Er nickt. »Wann?«, fragt er.

»Keine Ahnung. Vielleicht meldet sie sich ja doch nicht.« Verdammt, allein die Vorstellung bringt mich völlig aus dem Konzept. »Lass uns von etwas anderem sprechen.«

Er zeichnet schweigend weiter, sieht immer wieder auf und kneift die Augen zusammen.

»Hast du einen Termin beim Arzt vereinbart?«, fragt er nach einer Weile.

»Ja. Morgen früh um Viertel nach neun. Doktor Savage.« Ich streiche mit der Hand über meinen betonharten Bauch.

»Ich komme mit.«

»Okay.«

Ich frage mich, ob Lorraine sich noch melden wird, und, falls ja, ob sie uns zum Arzt begleiten will.

Doctor Savages Behandlungszimmer ist ein Albtraum in Beige, praktisch fensterlos und völlig überhitzt. Ich spüre, wie mir schlecht wird, kaum dass ich einen Fuß über die Schwelle gesetzt habe. Ich nehme vor seinem Schreibtisch Platz, wohingegen Max einen Stuhl an der Wand zugewiesen bekommt, als wäre er ein unartiger Junge (was er ja auch ist). Doctor Savage, dessen Vorname Clive lautet, wie ich der Namenstafel auf seinem Schreibtisch entnehme, hat einen kahlen ovalen Schädel, der ohne Weiteres umgedreht werden könnte und trotzdem noch wie ein menschliches Gesicht aussehen würde. Er hackt wichtigtuerisch auf eine Laptoptastatur ein, während ich sein fleischiges Ohrläppchen betrachte. Zu meiner Verblüffung entdecke ich eine Piercingnarbe und frage mich unwillkürlich, was für ein Liebesleben der Mann wohl haben mag.

»So, Miss Summers, was kann ich für Sie tun?«, fragt er und sieht auf.

»Ich bin schwanger«, antworte ich schüchtern.

»Und freuen Sie sich darüber?« Er sieht zu Max hinüber.

»Oh ja, wir sind außer uns vor Begeisterung.« Ich sehe Max an, seinen wuchernden Bart und sein wild abstehendes Haar und muss plötzlich gegen den Impuls ankämpfen, in hysterisches Gekicher auszubrechen und ihn anzurempeln, als wären wir zwei Teenager, die ins Büro der Rektorin zitiert wurden.

»Tja, dann herzlichen Glückwunsch.« Dr. Savage tippt wieder etwas in seinen Laptop. »Wissen Sie, in der wievielten Woche Sie sind?« Er hält inne. »Normalerweise rechnet man vom ersten Tag der letzten Periode an«, fügt er beim Anblick meiner ausdruckslosen Miene hinzu.

Wann hat das mit Max und mir angefangen? Ich sehe ihn an.

»Wann haben wir … ich glaube, es war Mitte Juli.«

»Dann müssten Sie jetzt etwa in der elften Woche sein.« Dr. Savage dreht sich zu einem bunten Kreisschema hinter ihm um. »Was bedeutet, das Baby kommt Ende der ersten Aprilwoche zur Welt. Also gut, Miss Summers, wenn Sie sich jetzt auf die Liege legen würden, damit ich Sie untersuchen kann.«

Ich lege mich hin, während er mit kalten Kinderhänden vorsichtig meinen Bauch abtastet und mir dann bestätigt, dass ich tatsächlich etwa in der elften Woche bin. Danach schickt er uns nach Hause.

Auf der Straße kann ich meine Enttäuschung nicht länger verhehlen. Hätte er nicht die Herztöne des Babys oder so etwas überprüfen müssen? Sollten wir nicht Infomaterial bekommen? Irgendwelche Gratisproben? Er meinte lediglich, er trage mich offiziell als schwanger ein, damit ich meinen Mutterpass bekäme, außerdem würde sich jemand wegen der Betreuung mit mir in Verbindung setzen. Zwischen der zwölften und vierzehnten Woche könnten wir dann eine kostenpflichtige Untersuchung auf fötale Abnormalitäten durchführen lassen.

Was heißt das? Was soll ich jetzt tun? Weiß der Mann überhaupt, was er da tut? Ich musste ihm erklären, wie ich gegen meine morgendliche Übelkeit ankämpfe, woraufhin er bestätigte, Ingwer würde sehr gut dagegen helfen, und dann faselte er noch etwas von viel Obst und Gemüse. Der Typ hat doch keine Ahnung.

Hand in Hand schlurfen wir zur U-Bahn. Dr. Savage hat unsere Glücksblase jäh zerplatzen lassen.

»April ist ein schöner Monat für ein neugeborenes Baby«, erklärt Max und zieht mich an sich. »Ein Frühlingskind.«

»Meinst du?« Ich schlinge ihm den Arm um die Taille und schiebe meine Hand in die Gesäßtasche seiner Jeans.

»Überall grünt und blüht es, alle Tiere bekommen Junge, Hasen, Hühner …«

»Kann sein.«

»Die Vögel bauen ihre Nester, während Bambi …«

»Und ich bin Schneewittchen, oder was?«

»Eine postmoderne, ironische Version von Schneewittchen.«

»Fleisch! Sofort!«, meldet sich Angel zu Wort.

Wir gehen in ein Café und bestellen Schinkensandwiches. Ich nehme noch eine extra Hühnerkeule dazu.

»Bestimmt hat er sich nicht so viel Mühe gegeben, weil viele Frauen in den ersten zwölf Wochen eine Fehlgeburt erleiden. Die wollen ihre Zeit nicht mit Untersuchungen und dem ganzen Kram verplempern, und dann verlierst du das Baby«, erklärt Max nachdenklich kauend.

»Ich werde das Baby aber nicht verlieren.«

»Meiner Mutter ist es sogar zweimal passiert.«

»Aber mir wird es nicht passieren.« Ich lasse meine halb aufgegessene Hühnerkeule sinken und starre ihn vernichtend an.

»Und meiner Schwester auch.«

»Ich will nicht über Fehlgeburten reden. Wieso tust du das?«

Er trinkt einen Schluck von seinem Tee. »Weil es eben häufig vorkommt, deshalb.«

Ich werfe ihm einen finsteren Blick zu, während er sich den Bart mit einer Serviette abwischt.

»Egal, ist nicht so wichtig«, sagt er vorsichtig.

Nun bin ich enttäuscht und habe Angst, mein Baby zu verlieren. Ich wünschte, ich hätte nie einen Fuß in das Behandlungszimmer dieses blöden Arztes gesetzt. Ich streichle meinen Bauch. Allem Anschein nach bin ich die Einzige, der es nicht egal ist, dass ich ein Baby bekomme. Ich werde einen Eintrag auf meiner Schwangerschaftsseite zu dieser frustrierenden Erfahrung machen, in einem mitfühlenden Tonfall, um meinen Leserinnen Mut zu machen. Gerade als ich mir bei einem Bissen Hähnchenschenkel den Wortlaut überlege, kommt eine SMS:

Komm schnell ins Büro. Bonbons sind da, und der Dämon ist aufgetaucht und labert mich voll – Hilfe! Christie XX

Ich höre Christies nervöses Lachen bereits, als ich aus dem Aufzugkäfig steige, gefolgt von Damons dröhnendem Bass. Als ich die windige Tür zu unserem Büro öffne, muss ich ein weiteres Mal den Impuls unterdrücken, mir vor Entsetzen die Hand vor den Mund zu schlagen. Damon hat sich breitbeinig neben Christies Schreibtisch aufgebaut und starrt aus dem Fenster, während er mit monotoner Stimme über das Schicksal schwadroniert, ein griechischer Zypriot zu sein. Christie starrt währenddessen wie gebannt auf ihren Bildschirm.

»Morgen allerseits«, verkünde ich gut gelaunt.

Damon fährt herum und fixiert mich mit seinem gesunden Auge.

»Ich habe Ihrer Freundin gerade von meiner Mutter erzählt, die fünfzig Jahre lang ein Stück die Straße hinunter gewohnt hat …«

»Oh Damon, ich kann aber nicht zulassen, dass Sie meine Mitarbeiterin von der Arbeit abhalten. Bei all den abenteuerlichen Geschichten kann sich Christie unmöglich konzentrieren.« Ich packe meinen Laptop aus.

»Vivienne, wegen Ihnen habe ich heute Nacht kein Auge zugetan«, grollt er.

»So?«, frage ich, obwohl ich alles dafür tun würde, die Gründe dafür nicht hören zu müssen.

»Ich habe die ganze Zeit gegrübelt, ob ich Ihnen den Code für die Hintertür gegeben habe oder nicht.«

»Aber ja, das haben Sie.« Ich setze mich an meinen Schreibtisch. Einen Moment lang herrscht betretenes Schweigen, als Damon wieder aus dem Fenster sieht. Ich frage mich, ob »Code für die Hintertür« ein Euphemismus sein mag? Und, falls ja, wofür?

»Na, dann mache ich mich mal wieder auf den Weg und lasse Sie beide arbeiten«, erklärt er, ohne sich vom Fleck zu rühren.

»Das wäre sehr hilfreich«, bestätige ich mit einem zuckersüßen Lächeln.

Er watschelt in Richtung Tür, wo er noch einmal stehen bleibt und sich umdreht. »Eine Schande ist das, nicht?«

Ich wende mich ihm zu. »Was denn, Damon?«

»Das mit Lady Diana.« Er schüttelt betrübt den Kopf und verschwindet. Als die Tür ins Schloss fällt, umklammert Christie ihren Hals mit beiden Händen und sackt auf ihrem Stuhl zusammen.

»O Gott, Viv, ich schwöre, ich habe fast einen Herzinfarkt bekommen, als er plötzlich dastand.«

»Er ist nur einsam, das ist alles.«

Sie springt auf und beginnt, großzügig »Frühlingsbrise«-Lufterfrischer im Raum zu versprühen.

»Wieso muss er sich auch so anschleichen?«

»Hattest du deinen iPod an?«

»Nein. Ich habe mich umgedreht, und plötzlich stand er da. Genau hier neben mir! Im ersten Moment dachte ich, er ist ein Gespenst.«

»Das wäre ja was! Ein Gespenstervermieter! Meinst du, wir müssten trotzdem Miete zahlen?«

»Ja. In Blut.«

»Dann wäre es vielleicht doch nicht so gut.«

»Der Typ ist ein Zombie. Hast du dir schon mal überlegt, wieso außer uns sonst keiner hier ist?«

»Nein.«

»Weil er sie alle brutal abgeschlachtet und verspeist hat, deshalb.«

Ich mustere sie stirnrunzelnd. »Hast du dir wieder mal zu viele Horrorfilme angesehen?«

»Pass bloß auf, Viv, das nimmt kein gutes Ende.«

»Damon ist kein Zombie, Christie, sondern bloß ein komischer Kauz. Mach dir nicht in die Hosen!«

Ihre Augen weiten sich. Sie starrt mit halb geöffnetem Mund auf einen Punkt an der hinteren Bürowand.

»Was ist? Steht er wieder hinter mir?«, keuche ich, bevor ich mich umdrehe, aber da ist niemand.

»Siehst du? Du hast auch Angst vor ihm«, erklärt sie.

Wir vereinbaren, uns künftig immer an der U-Bahn-Station zu treffen und gemeinsam herzukommen, dann machen wir uns auf den Schreck hin zwei Tassen Kakao und öffnen den Karton mit Lucys Hochzeitsknallbonbons.

Unter diversen Schichten geschredderten Papiers liegen jeweils vier Bonbons in einer Plastiktüte.

»Die sind ja grau«, stöhne ich und öffne eine Tüte. »Sehen die für dich nicht auch grau aus?«

Christie nimmt ein Bonbon heraus und mustert es mit zusammengekniffenen Augen. »Igitt, außerdem riechen sie nach Schimmel.«

»Und riesig sind sie auch noch. Eigentlich sollten sie doch klein sein. Die sind ja größer als Weihnachtsknallbonbons … und diese Farbe ist doch nie im Leben Perlweiß, oder?«

»Nein, sondern eher ein nasses Rattenfellgrau.«

»Wo ist die verdammte Auftragsbestätigung?«

Christie hastet zu ihrem Schreibtisch, schnappt ein Blatt und gibt es mir. Ich überfliege den Inhalt.

»Hier ist keine Farbe angegeben, sondern nur eine Bestellnummer. Hast du sie überprüft?«

»Nein. Du?«

»Nein«, gestehe ich. Scheiße. Lucy bringt mich um.

»Die Größe haben wir auch nicht überprüft. Daran hatte ich keine Sekunde gedacht. Bei Barnes & Worth hat Paul das immer gemacht.«

»Ist noch genug Zeit für eine neue Bestellung?«

Sie schüttelt den Kopf. Ratlos sitzen wir zwischen unseren riesigen, grauen, stinkenden Knallbonbons. Lucys Hochzeit sollte unser erster Referenzauftrag werden. Eigentlich hatten wir Fotos von der Feier machen und für Anzeigen in Brautmagazinen verwenden wollen. Wir hatten sogar mehr bestellt, in der Hoffnung, sie an Partyshops zu verkaufen. Außerdem wollten wir sie als Muster für unsere Verkaufsverhandlungen mit Tease UK benutzen, einer Sexshop-Kette, mit deren Vertreter wir uns diesen Monat noch treffen wollten … aber wir haben auf der ganzen Linie versagt.

»Sollen wir eins aufmachen?«, schlägt sie vor.

Mit wachsender Beklommenheit strecke ich die Hand aus. In diesem Ding könnte weiß Gott was stecken. Diese ganze Geschäftsidee ist zum Scheitern verurteilt, ich spüre es ganz genau. Wir kriegen ja noch nicht mal eine richtige Bestellung hin. Wir ziehen das Knallbonbon auseinander, das mit einem lauten Knall und einer kleinen Rauchwolke aufspringt, ehe der Inhalt herausfällt. Erleichtert stelle ich fest, dass es genau die Sachen sind, die wir bestellt haben, nur die Schokobrüste sind von einer weißlichen Schicht bedeckt.

»Okay, wenigstens sind die Sachen in Ordnung. Immerhin. Wir kriegen das schon hin. Irgendwie«, sage ich zu Christie, die das Penis-Seifenblasenfläschchen zwischen den Fingern hin und her dreht. »An der Größe können wir nichts ändern. Wir müssen eben hoffen, dass sie auf die Tische passen, aber was die Farbe angeht … wie wär’s, wenn wir sie mit einem extravaganten Geschenkband umwickeln?«

Christie dreht das Knallbonbon langsam hin und her.

»Ich weiß nicht, Viv. Würdest du die Dinger bei deiner Hochzeit auf dem Tisch haben wollen?«

»Natürlich würde ich das. Vor allem, wenn sie gleichzeitig als Platzkärtchen dienen würden und mit einem hübschen Band umwickelt wären.«

»Platzkärtchen.« Christie bricht in Gelächter aus.

»Wieso denn nicht? Wir schreiben einfach die Namen der Gäste drauf.«

»Aber du ganz bestimmt nicht, Viv. Deine Handschrift kann kein Mensch lesen. Stell dir bloß das Chaos vor, wenn keiner der Gäste kapiert, wo er sich hinsetzen soll.«

»Stimmt. Kannst du schreiben, ohne aus sämtlichen Punkten auf den Buchstaben Herzchen zu machen?«, frage ich und deute mit beiden Zeigefingern auf sie.

»Ich könnte es ja mal versuchen.«

Während Christie sich in der Kunst der Erwachsenenschrift übt, verputze ich die Schokobrüste und den Glückskeks. Die Schokolade hat eine leicht seifige Konsistenz, aber die Zuckerdosis ist genau richtig. Ich habe Bärenhunger. Na gut, wo kriegen wir hübsches Geschenkband her? Ich mache mich auf die Online-Suche.

»Und keine Smileys oder Blümchen in den Os«, befehle ich mit vollem Mund und ziehe den Papierstreifen aus dem Glückskeks auseinander. »Sie werden eine Reise unternehmen und zu großem Reichtum gelangen«, lese ich vor. »Allerdings. Und zwar werden wir unsere Reise schon sehr bald antreten … zum nächsten Schreibwarengeschäft.«

Wenig später verlassen wir – um achtzig Pfund ärmer – den Laden und trennen uns: Christie mit einer Kalligrafiefeder und einer Namensliste der Gäste, um Schönschrift zu üben, und ich mit Tüten voller Sexkram-Knallbonbons, die ich zum Verzieren nach Hause schleppe.

8

Liebste Mum!

Mutter, f – weibliches Elternteil eines Kindes; allgemein die Frau, die ein Kind gebiert bzw. geboren hat; häufig mit dem Instinkt, es zu beschützen und für sein Wohlergehen zu sorgen.

Zu Hause breite ich sämtliche Bonbon-Utensilien auf dem Tisch aus. Dave musste ich in der Küche einsperren, nachdem er Geschenkband im Wert von zehn Pfund geschreddert hat. Ich finde, das Wichtigste am Basteln ist, kein übertriebenes Aufhebens darum zu machen. Mit jedem Bonbon gelingt es mir besser, das leuchtend rosa Satingeschenkband um die dicken Kapseln zu wickeln und zu einer hübschen Schleife zu binden. Das Schönste werde ich heute Abend zu Lucy mitnehmen, wenn wir uns zu einem Probetermin für ihr Hochzeits-Make-up treffen. Es ist besser, ihr die Bonbons schon vorher zu zeigen, als wenn sie sie erst auf den Tischen liegen sieht. Außerdem sollen sie doch witzig sein – positive Energie, das ist das A und O bei der Sache. Mein Handy klingelt, und als ich es endlich in meiner Manteltasche gefunden habe, bin ich völlig außer Atem.

»Ich möchte gern Vivienne Summers sprechen«, sagt eine leise, wohlklingende Frauenstimme.

Sie ist es. Eine Million Gedanken prasseln gleichzeitig auf mich ein. Wie soll ich mich verhalten? Mir rutscht das Herz in die Hose.

»Am Apparat.«

»Ah, du bist es.« Stille.

»Wer ist da?«, frage ich langsam. Was wird sie wohl darauf sagen?

»Vivienne … hier ist Rainey. Vivienne?« Ihre Stimme ist kaum mehr als ein Flüstern.

»Hi.«

»Weißt du denn nicht, wer ich bin?«

Ich bin nicht sicher, was ich sagen soll.

»Lorraine, deine Mutter.«

Das Geschenkband in meiner Hand zittert.

»Ich bekomme ein Baby.«

»Ah.« Wieder entsteht eine Pause.

Ich höre ihre Atemzüge und versuche, mir anhand meiner Erinnerungsfetzen unsere Begegnung vor drei Jahren ins Gedächtnis zu rufen. Sie war sehr hübsch.

»Können wir uns treffen?«, fragt sie.

»Okay.«

»Jetzt gleich?«

Mit einem Anflug von Panik setze ich mich auf die Sofakante. Jetzt sofort? Ist das eine Art Test? Das ist ziemlich kurzfristig, wenn man bedenkt …

»Vivienne? Es tut mir leid, dass ich mich nie gemeldet habe, und ich verstehe, dass das ziemlich überraschend kommt. Ich habe mehrere Tage gebraucht, bis ich all meinen Mut zusammennehmen und zum Hörer greifen konnte, aber … mir ist bewusst, dass du mich vielleicht nicht sehen willst, und ich könnte dir keinen Vorwurf daraus machen.«

»Ich bin einverstanden.«

»Danke.« Sie lässt hörbar den Atem entweichen.

Wir verabreden uns in einem Café in der Portland Street. Ich fühle mich wie ein Springteufel in seiner Kiste, als ich mir die Adresse aufschreibe.

Ruhelos trete ich ans Fenster und zwirble das Geschenkband zwischen den Fingern, während ich den Blick über die Häuserschluchten und die Hintereingänge der Läden schweifen lasse. Meine Mutter ist hier. In London. In diesem Moment. Wenn ich mich konzentriere, spüre ich bestimmt ihre Gegenwart, höre ihren Ruf, als wäre sie eine Vogelmutter, die ihr Junges sucht. Oder auch nicht. Moment mal – woher hat sie überhaupt meine Nummer?

Gerade als ich mir die Schuhe zubinde, läutet das Telefon erneut.

»Vivienne?« Es ist Nanas Stimme, die in der Leitung knistert wie bei einem alten Grammophon.

»Hi, Nana. Von wo rufst du an? Geht es euch gut?«

»Wir sind in Kairo… was?«, sagt sie in derselben Sekunde.

»Ich habe gefragt, ob es …«

»Ja, heute haben wir die Pyramiden besichtigt.«

»Und, war’s schön?«

»Was?« Wegen der Zeitverzögerung überschneidet sich alles, was wir sagen, und ich höre meine eigene Stimme laut in der Leitung widerhallen. »Bist du noch dran, Viv?«

»Ja, ich höre dich!«, rufe ich.

»Ja, es war sehr beeindruckend, aber auch ziemlich schmutzig und heruntergekommen.«

»Und es hat gestunken, als würde irgendwo ein toter Gaul vor sich hin schimmeln«, höre ich Reg im Hintergrund rufen.

»Ich bin schwanger, Nana. Max und ich bekommen ein Baby.«

»Morgen gehen wir auf die Nilkreuzfahrt, deshalb können wir uns etwa eine Woche lang nicht melden, Schatz«, fährt Nana fort, »… aber deine Mutter ist in London und meinte, sie würde dich gern sehen.« Ein lautes Knacken ertönt. »Du bist schwanger? Sie ist schwanger, Reg!«

»Ja. In der elften Woche. Anfang April soll es kommen«, sage ich lachend und presse mir den Hörer ganz fest ans Ohr.

Einen Moment lang glaube ich, die Leitung sei tot, aber dann höre ich ihre Stimme auf einmal glasklar. »Das sind ja wunderbare Neuigkeiten, Schatz. Wie fühlst du dich?«

»Ich bin glücklich!« Wieder droht die Leitung zusammenzubrechen.

»Ich verstehe dich kaum … aber herzlichen Glückwunsch euch beiden. Und sei vorsichtig, wenn du dich mit deiner Mutter triffst. Lass dich nicht …«, ruft sie, dann ist die Leitung tot.

Ich trete vor die Glasfront des Café Eden und spähe hinein, um zu sehen, ob sie schon da ist. Aus irgendeinem Grund will ich nicht diejenige sein, die auf sie wartet. Aber ich sehe nur mein nervöses Gesicht in der riesigen Scheibe. Ich hole tief Luft und gehe zum Eingang. Die Wände des Cafés sind in einem hübschen Grünton gestrichen, von der Decke hängen Kletterpflanzen, und die Wände zieren indonesische Klappspiegel aus Eisen. Am Tresen bleibe ich kurz stehen, doch dann entdecke ich sie im hinteren Teil des Raums. Sie sitzt mit einem Buch auf dem Schoß an einem niedrigen Tisch. Bei ihrem Anblick spüre ich einen dumpfen Schmerz in meinem Innern. Sie wirkt irgendwie farblos, wie ein im Regen vergessenes Wasserfarbenbild. Sie hat sich zwei oder drei Tücher um den Hals geschlungen und trägt einen langen bunt gemusterten Rock. Ich sehe ihre Fußkettchen im Licht funkeln, als sie mit ihren in Sandalen steckenden Füßen wippt. Eilig kämpfe ich die Panik, die Angst und die aufsteigenden Tränen nieder. Erst als ich mit glühenden Ohren an ihren Tisch trete, sieht sie auf und lächelt mir unter ihrem dichten dunklen Haar hervor zu. Ihre runden, wissenden Augen heften sich auf mein Gesicht. Fasziniert blicke ich in das schimmernde Blaugrün, das sich gegen ihr dunkelbraunes Haar abhebt.

»Vivienne«, begrüßt sie mich mit sanfter Stimme und nimmt meine Hand, wobei ihre Armreifen leise klimpern. Sie fühlt sich weich und kühl und heilsam an. Sie bedeutet mir, mich gegenüber von ihr auf einen unbequemen marokkanischen Pouf zu setzen, und gießt unaufgefordert Tee aus einer Silberkanne für mich ein, ehe sie sich lächelnd und mit schief gelegtem Kopf wie eine Therapeutin zurücklehnt.

»Ich bin froh, dass du gekommen bist«, sagt sie, dann hält sie inne und presst die Lippen aufeinander, legt beide Hände auf die Tischplatte und mustert sie nachdenklich. Schließlich sieht sie fast schüchtern auf.

»Ich weiß nicht einmal, wie ich dich nennen soll«, sage ich.

»Du meinst meinen Namen? Rainey.«

Das ist die erste Ohrfeige, kaum dass wir die Begrüßung hinter uns gebracht haben. Ich wollte ablehnen, sie Mum zu nennen, aber sie hat mich um die Gelegenheit gebracht, es ihr ins Gesicht zu sagen. Inzwischen ist mir wieder eingefallen, wie sie mit anderen umspringt: Zuerst lässt sie den Eindruck entstehen, als hätte sie Interesse, nur um einen dann eiskalt abzuservieren. Ich werde kühl, distanziert und beherrscht sein.

»Was machst du in London?«, frage ich, um einen lässigen Tonfall bemüht.

Sie lächelt und entblößt kleine perlenartige Zähne. Erst jetzt bemerke ich den rötlichen Schimmer in ihrem Haar. Sie sieht gut aus, denke ich voller Stolz.

»Auch wenn du es mir nicht glauben wirst, aber wegen dir. Ich habe von dir geträumt.« Ich spüre, wie ich rot werde, und stelle fest, dass es auch ihr nicht entgangen ist. »Überrascht es dich, dass ich Visionen von dir habe?«

»Keine Ahnung. Eigentlich nicht.« Was soll das Ganze? »Also bist du nach London gekommen, weil du schlecht von mir geträumt hast?«

Sie nickt. Ihre Augen leuchten. Ich nippe an meinem Tee und muss ein Würgen unterdrücken – er schmeckt nach verschwitzten alten Socken.

Sie grinst.»Brennnessel und Pandanblätter. Das ist gut für dein Kind.«

»Wie lange willst du bleiben?«

Sie dreht den Silberring an ihrem Daumen hin und her. »Du hast völlig recht, misstrauisch zu sein. Schließlich habe ich dich immer nur im Stich gelassen.« Sie durchbohrt mich mit traurigen Augen. Ich kann ihr nicht widersprechen, aber dann zieht sie wieder ihre Therapeuten-Nummer ab und zwingt mich mit ihrem Schweigen, mich zu erklären.

»Ich wollte damit nicht sagen … Ich habe mich nur gefragt …«

»Ich bleibe, solange du mich hier haben möchtest«, sagt sie und greift über den Tisch hinweg nach meiner Hand. Ich sehe Tränen in ihren Augen glitzern. O Gott, will sie etwa wieder in die Mutterrolle schlüpfen? Natürlich möchte ich gern, dass sie hierbleibt, aber nur zu meinen Bedingungen. Es soll nicht aussehen, als wäre es ihre Idee gewesen.

Sie registriert mein Unbehagen und lässt meine Hand los. »Oh, natürlich bin ich … es ist zu viel für dich, das sehe ich.«

»Nach allem, was geschehen ist, kommt dieses ›Ich will unbedingt für dich da sein‹ ein bisschen überraschend, das ist alles.« Ich lächle.

Sie sieht zur Tür. »Es war ein Fehler. Ich sollte lieber gehen«, sagt sie, an niemand Bestimmtes gerichtet.

Wieder spüre ich Panik in mir aufsteigen.

»Nicht!«, platze ich heraus. Ihre Augen richten sich wieder auf mich. Ich sehe etwas darin aufflackern. Triumph? Freude? »Wieso unterhalten wir uns nicht ein bisschen? Über deinen Traum, zum Beispiel«, schlage ich vor.

Sie nimmt einen großen Schluck von ihrem Tee, stellt die Tasse behutsam auf der Untertasse ab und rückt den Löffel gerade. Dann senkt sie den Kopf und faltet die Hände, als wolle sie beten. Unvermittelt wirft sie ihn in den Nacken.

»Ich weiß schon sehr lange, dass ich die Fähigkeit besitze, in die Zukunft zu blicken.«

»Ach ja?«

»In Ecuador gab es einen Mann, der mich sehr geliebt hat, aber ich wusste, dass für ihn die Zeit gekommen war zu gehen.«

»Wieso? War er ein Weltenbummler, der zur nächsten Reise aufgebrochen ist?«

»Gewissermaßen. Das Ende seiner Zeit auf Erden war gekommen. Ich habe es oft gespürt, wenn wir uns umarmt haben. Später, als ich nach Patagonien weitergereist war, hörte ich, dass er gestorben sei.«

»Wie schade.« Und ziemlich durchgeknallt, denke ich enttäuscht. Unfassbar, was für einen Blödsinn diese Frau verzapft.

»Dann spürte ich, dass du Kontakt mit mir aufnimmst. Zuerst nur ein klein wenig, aber dann immer deutlicher. Deshalb hat es mich nicht gewundert, als du mir erzählt hast, dass du ein Kind erwartest. Womöglich hat mich sogar meine Enkeltochter gerufen.«

»Moment mal, du glaubst also, es wird ein Mädchen?«

»Ich weiß es.«

»Und sie nimmt Kontakt zu dir auf?«

Sie zuckt mit den Schultern. »Ich hatte das starke Gefühl, dass wir drei zusammen sein müssen, und deshalb bin ich gekommen.«

Ich mustere sie eingehend, stoße ein Schnauben aus und beschließe, mich auf ihr wirres Geflecht aus Halbwahrheiten herabzulassen. »Das ist ja eine Wahnsinnsgabe. Und was sagt das Baby jetzt gerade?«

»Sei bitte nicht so sarkastisch, Vivienne. Ich kann nicht mit ihr direkt kommunizieren, sondern spüre nur, dass sie sich wünscht, du würdest dir mehr Ruhe gönnen. Stimmt das?«

Erst jetzt fällt mir wieder ein, dass sie auch das schon immer getan hat – zuerst etwas feststellen, was ohnehin auf der Hand liegt, und am Ende fragen, ob sie recht hat. Unwillkürlich fühle ich mich in die Zeit zurückversetzt, als ich sie noch kannte, während mich eine Woge der Nostalgie überflutet. Ich würde so gerne glauben, dass sie meine Sehnsucht nach ihr gespürt hat, auch wenn die Gabe ziemlich neu sein muss, da es in der Vergangenheit so manche Gelegenheit gab, als ich sie gebraucht hätte. Trotzdem glaube ich durchaus, dass sie irgendetwas wahrgenommen hat. Und ich ebenfalls. Ich bin bereit zu glauben, dass ein unsichtbares Band zwischen Müttern und Töchtern existiert, und nun, da ich sowohl Tochter als auch demnächst Mutter bin, ist dieses Gespür offenbar besonders ausgeprägt. Kann irgendjemand beweisen, so etwas gäbe es nicht? Sie und ich können eine Beziehung zueinander aufbauen. Und für meine Tochter werden wir es auch tun. Ich sehe sie an und spüre, wie sich meine Augen mit Tränen füllen.

»Du hast recht«, sage ich schließlich.

Sie blickt auf ihren Schoß. »Ich werde jetzt gehen. Du musst dich ausruhen. Wollen wir uns morgen wieder treffen?« Sie steht auf und blickt lächelnd auf mich herab wie ein göttliches Wesen.

»Ja«, antworte ich, eifrig wie eine frisch bekehrte Gläubige. »Wann?«

»Ich melde mich.« Und damit macht sie kehrt und geht davon. Als sie aus dem Café schwebt, fällt mir auf, wie klein sie ist. Völlig fasziniert bleibe ich an unserem Tisch sitzen.

Erst als der Kellner mir die Rechnung bringt, werde ich aus meiner Seligkeitsblase gerissen. Ich lese den Betrag und rufe ihn zurück. »Entschuldigen Sie, aber ich glaube, Sie haben mir die falsche Rechnung gebracht. Wir hatten doch nur eine Kanne Tee.«

»Nein, die Dame an Ihrem Tisch hatte zuvor den Quinoa-Salat, dazu Knoblauchfritatta und ein großes Glas Weißwein.« Der Kellner zeigt mir netterweise die einzelnen Posten auf der Rechnung. Ich zahle.

Vermutlich hat sie vergessen, dass sie auch etwas gegessen hat.

9

Heute sag ich’s Lucy

Üblicherweise erzählen Frauen bis zur zehnten oder zwölften Schwangerschaftswoche nur ihren nächsten Angehörigen und Freunden von ihrer Schwangerschaft. Allerdings ist es nicht ganz einfach, eine plausible Erklärung zu liefern, wenn man unter Übelkeit leidet oder auf Alkohol verzichtet.

Dr. Yehudi Gordon

Heute Abend werde ich Lucy erzählen, dass ich schwanger bin. Ich werde den richtigen Moment abwarten und es ihr dann sagen. Und auch, dass ich mich mit meiner Mutter getroffen habe … und genau deswegen habe ich regelrecht Angst, sie zu sehen.

Lucy sitzt auf einem Hocker in der Kosmetikabteilung von Selfridges und blickt zur Decke, während ein Mädchen mit Puppengesicht dunkelbraune Tusche auf ihren unteren Wimpernkranz aufträgt. Nach jedem Schritt gibt sie Lucy einen Spiegel und erklärt, was sie gerade gemacht hat. Lucy nickt und reißt die Augen auf. Ich unterdrücke ein Gähnen und überlege, ob ich mich einfach neben der Rolltreppe auf den Boden setzen soll, aber in diesem Moment kommt ein Riese von einem Wachmann vorbei und beäugt mich argwöhnisch. Ich probiere einen dunkelblauen Kajalstift auf dem Handrücken aus, während Puppengesicht Lucys Lippen mit jungfräulichem Rosa bepinselt.

Ich hoffe nur, dass sie bald fertig ist, damit ich ihr endlich von Rainey erzählen kann. Lucy wird stinksauer sein, wenn ich ihr sage, dass wir uns morgen gleich noch einmal treffen, aber ich werde behaupten, dass ich diesmal ein gutes Gefühl habe, was Rainey angeht. Meine Mutter wird in London bleiben und ganz verliebt in mich sein, weil ich ein Baby bekomme, und zwischen uns wird eine tiefe Mutter-Tochter-Beziehung entstehen, die allen Widrigkeiten des Lebens trotzt. Sie wird feststellen, dass ich eine supercoole Frau bin, und Teil meines Lebens sein wollen. Angel braucht eine Oma, eine junge, aufregende … eine New-Age-Oma. Es wird nicht so sein wie all die anderen Male, weil ich mich diesmal in einer völlig anderen seelischen Entwicklungsphase befinde. Ich habe alles unter Kontrolle. Ich stehe nicht mehr in ihrem Bann, sondern sie schon bald in meinem. Ha!

Lucy rutscht von ihrem Hocker und kauft das Make-up-Zeug. Ich hoffe bloß, sie erwartet nicht von mir, dass ich den Look nachschminken kann, denn erstens habe ich nicht aufgepasst, und zweitens besitze ich kein Werkzeug für die verschiedenen Make-up-Schichten.

Wir gehen um die Ecke in ein Tapas-Restaurant in der James Street, wo ich mich augenblicklich über den Brotkorb hermache. Wir bestellen ein paar Tapas, und Lucy ordert eine Flasche Wein dazu. Wie um alles in der Welt soll ich ihr erklären, dass ich keinen Alkohol trinke?

»Und, was denkst du? Ist das mein Hochzeits-Look?« Lucy fächelt sich mit den Händen Luft zu, während ich ihr maskenhaftes Gesicht in Augenschein nehme.

»Es sieht extrem hochzeitsmäßig aus.«

»Traditionell, meinst du?«

»Ziemlich viel Grundierung.«

»Und wasserfeste Wimperntusche.«

»Auf den Fotos sieht es bestimmt gut aus.«

»Und zum Kleid passt es doch auch, oder?«

»Wie meinst du das?«

»Ich meine, dass ich anständig geschminkt bin.«

»Allerdings. Die Kosmetikerin hat alles aufgetragen, was der Markt zu bieten hat. Was ist noch mal Lidschatten-Primer, und wozu braucht man ihn?«

»Der ist superwichtig. Ohne ihn könnte der Lidschatten auf der Haut zerfließen.« Lucy füllt beide Weingläser großzügig mit Rosé und nimmt einen kräftigen Schluck. »Also, ganz ehrlich, wie sehe ich aus? Sehr beschissen?«

Ich ziehe die Schultern ein und betrachte ihr Gesicht – vor mir sitzt die Karikatur einer Frau mit rosa Lippen, malvenfarbenen Lidern und Spinnenbein-Wimpern.

»Irgendwie bist du das nicht«, erkläre ich hilfreicherweise.

»Wie sieht mein Mund aus? Sodass man mich am liebsten küssen würde?« Sie schürzt die Lippen.

»Nicht so sehr.«

»Das hättest du mir auch sagen können, bevor ich hundertfünfzig Pfund für das ganze Zeug hingeblättert habe. Und was mache ich jetzt?«

»Bring es doch einfach zurück.«

»Aber dann geht mir der Rabatt bei der Visagistin flöten.«

»Dann übernehme ich eben dein Hochzeits-Make-up.«

Sie sieht mich zweifelnd an.

»Ich habe Lippenpflegestifte zu Hause – in zwei Geschmacksrichtungen.«

Sie lacht, wobei die Grundierung gruselige Falten um ihre Augen wirft.

»Wieso denn nicht? Wir können gleich heute Abend mit dem Üben anfangen.«

»Heute Abend habe ich einen Termin beim Friseur und lasse mir eine Dauerwelle machen.«

»Nein, Lucy!«

»Doch nur eine, die meinem Haar ein bisschen mehr Volumen gibt.«

»Bist du komplett verrückt? Lucy, ich verbiete dir, eine Dauerwelle machen zu lassen.«

Wieder lacht sie. »Es sieht bestimmt toll aus – schöne, füllige Locken.«

»Hör mir zu. Sieh mich an! Lass die Finger von deinen Haaren. Du wirst es nur bereuen.« Ich schiebe mir das letzte Stück Brot in den Mund. »Was, wenn es schiefgeht?«

»Es ist doch nur eine ganz leichte Welle, damit sie am Ansatz mehr Stand bekommen, kein Minipli.«

»Das sagst du jetzt, und am Ende siehst du aus wie Brian May.«

»Wieso futterst du eigentlich die ganze Zeit?«

»Ich habe seit ein paar Tagen ständig Bauchweh. Zuerst war mir die ganze Zeit schlecht, und jetzt habe ich plötzlich Riesenhunger.« Eigentlich ist das noch nicht mal gelogen, oder?

»Brenn die Viren mit Alkohol aus dem Magen«, rät sie und schiebt mir das Weinglas zu.

»Danke.« Ich nippe vorsichtig daran. »Du wirkst, als würde es dir wieder besser gehen«, wechsle ich das Thema.

»Ja, ich habe gemerkt, dass dieses ständige Herumprobieren, endlich schwanger zu werden, mein Sexleben ruiniert. Entweder es passiert, oder es passiert eben nicht, habe ich zu Reuben gesagt, und jetzt muss ich nur noch ihn dazu bringen, nicht ständig über Fruchtbarkeit zu faseln. Mir macht das Ganze eigentlich nicht so große Sorgen.«

Sag ihr, dass du schwanger bist, sag es, sag es, sag es … Ich drehe mein Weinglas zwischen den Fingern hin und her.

»Aber das ist eine Lüge. In Wahrheit macht es mir sogar große Sorgen. Ich will unbedingt schwanger werden«, gesteht sie traurig. »Und er auch. Deshalb habe ich das Gefühl, zu versagen und als Frau nicht gut genug zu sein …«

»Wenn ihr aufhört, euch deswegen verrückt zu machen, klappt es garantiert, jede Wette.«

»Ich weiß. Aber Geduld ist nun mal nicht gerade mein zweiter Vorname.« Sie sieht mich mit dem Hauch eines Lächelns an. »Sondern Elizabeth.«

»Lucy Elizabeth Bond, du wirst ein Flitterwochenbaby bekommen. Einen Jungen mit Reubens Karaoke-Begeisterung und deiner Gabe, in jeder Lebenslage Klartext zu reden.«

»O Gott, bloß nicht …«

»Ich habe mich heute mit meiner Mutter zum Tee getroffen«, platze ich heraus, bevor wir uns dem Aussehen von Lucys künftigem Baby oder dem Ablauf der Hochzeitsfeier widmen können, den ich mittlerweile in-und auswendig kann.

»Nein!« Stöhnend lässt sie sich auf ihrem Stuhl nach hinten sinken.

»Aber diesmal habe ich keinerlei Erwartungen an sie.«

»Hast du vergessen, dass sie ständig an dir herumgenörgelt hat? Sie hat deine Haare als Gestrüpp bezeichnet. Hinterher müssen wir wieder stundenlang damit zubringen, jeden Satz von ihr zu analysieren: Was hat sie hiermit gemeint? Wieso kann sie nicht wie eine normale Mutter sein? All das!« Lucy gibt eine ziemlich treffende Imitation von meinem Gejammer zum Besten.

»Inzwischen war ich ja beim Friseur.« Ich zupfe an einer Strähne.

Lucy seufzt und schüttelt verärgert den Kopf. »Und was will sie?«

»Sie ist hier, weil sie mich sehen will. Sie sagt, ich hätte sie gerufen, und deshalb sei sie gekommen. Inzwischen nennt sie sich Rainey.«

»O. Mein. Gott. Rainey? Rainey Summers? Ist sie neuerdings ein spiritueller Guru oder so was?«

Ich nicke und schneide eine Grimasse.

»Sag nicht, dass du dich noch mal mit ihr triffst.«

»Doch.« Ich zucke mit den Schultern.

Lucy taxiert mich durch ihre Wimpern hindurch mit dem Blick einer übellaunigen Drag Queen, verkneift sich aber jeden weiteren Kommentar. Stattdessen widmet sie sich einer App, mit der man die Gesichter beider Elternteile zu dem seines künftigen Babys verschmelzen lassen kann – wobei das Baby von mir und Brian May wie ein geschmolzenes Backenhörnchen aussieht.

10

Heirate sie!

@shayseido:

Wenn sie deine beste Freundin ist und dich zum Lachen bringt – heirate sie!

@littleswagger:

Wenn dein erster Gedanke beim Aufwachen und dein letzter Gedanke vor dem Einschlafen ihr gilt – heirate sie!

@icebaby:

Wenn sie zu gut für dich ist – heirate sie!

@keilish:

Wenn sie auch in Jogginghose super aussieht – heirate sie!

@allofuse:

Wenn sie die Mutter deines Kindes wird – heirate sie!

Lucy Elizabeth Bond gibt Reuben Fernando Candelas Garrido ihr Jawort in einer Bank. Na ja, genauer gesagt handelt es sich um den Sitz einer kürzlich pleitegegangenen Bank, aus deren Schalterraum sämtliche Panzerglastrennscheiben entfernt wurden und an deren glänzenden Holztheken man mittlerweile Mini-Empanadas und Caipirinhas zu sich nimmt. Lucy sieht atemberaubend in ihrem Vera-Wang-Kleid aus. Sie und Reuben halten sich bei den Händen und geloben, einander treu und auch weiterhin im Bett eine Kanone zu sein, bis dass der Tod sie scheidet. Ihre Schwüre hallen von den hohen Wänden wider bis hinauf zu den Dachsparren. Max sieht in seinem marineblauen Nadelstreifenanzug zum Anbeißen aus. Wir müssen uns anschreien, um uns über den ohrenbetäubenden Lärm von achtzig schrillen Partygästen, einige darunter im Prostituiertenlook, verständlich zu machen. Er führt mich durch die Menge hinter die Bühne, wo ich mich umziehen kann. Verzweifelt klammere ich mich an ihm fest.

»Viel Glück, Baby«, sagt er zwinkernd, während ich die Lippen widerstrebend von seinem stoppeligen Kinn löse.

Und dann kommt der Augenblick der Wahrheit. Stocknüchtern folge ich Lucys Knackarsch und ihrer nagelneuen Lockenfrisur aus dem Hinterzimmer. Meine Brüste schwabbeln wie Vanillepudding im Ausschnitt meiner Ledercorsage. Die ersten Bässe von »My Door Bell« von den White Stripes erklingen.

Lucy dreht sich zu mir um. »Vergiss nicht – am Ende den linken Arm hoch.«

»Alles klar.« Ich nicke, und dann treten wir ins Rampenlicht. Heilige Scheiße!

Lucy katapultiert sich auf die Bühne und bewegt sich, einen Arm lasziv wie ein Showgirl erhoben, in Richtung Polestange, dann bin ich an der Reihe. Mit zusammengekniffenen Augen spähe ich in die Zuschauermenge und erkenne zwei Mädchen, die mit den Fingern auf mich zeigen und lachen. Ich nehme meine Position neben Lucy ein und wir beginnen mit unserer Choreografie. Ich konzentriere mich, zähle meine Schritte mit. An irgendeiner Stelle drehe ich den Kopf nach links statt nach rechts. Die Mädchen kringeln sich beinahe vor Schadenfreude, diese gemeinen Miststücke, und schlagen sich unter hysterischem Gekicher die Hände vor den Mund. Lucy und ich schlängeln und winden uns an der Stange auf und ab, während die Menge vor uns johlt und pfeift. Dieser Scheißsong nimmt kein Ende. Ich spüre ein heißes Ziehen im Bauch, gefolgt von Übelkeit, und dann wirbeln wir ein letztes Mal um die Stange herum und gleiten wie zwei Eiskunstläuferinnen zu Boden. Die Menge applaudiert. Reuben kommt angelaufen und küsst Lucy leidenschaftlich auf den Mund, dann zieht er sie auf die Füße, und sie reißt mit bebenden Brüsten triumphierend den Arm hoch. Ich dagegen robbe wie ein gestrandeter Pottwal auf dem Boden herum, gefangen im Griff meiner zu engen Corsage, bis es mir endlich gelingt, mich auf alle viere aufzurappeln. Endlich kommt auch Max herbeigeeilt und hilft mir auf. Noch immer spüre ich die Blicke der beiden Mädchen, als wären wir im Kuriositätenkabinett auf dem Jahrmarkt. Ich drehe mich zu ihnen um und werfe ihnen einen vernichtenden und zugleich um Gnade bettelnden Blick zu. Max legt mir sein Jackett um die Schultern und führt mich zur Bar.

»Ich kann nicht glauben, dass du das getan hast, auch wenn ich es mit eigenen Augen gesehen habe«, erklärt er voller Ehrfurcht.

»Ich habe mich noch nie im Leben so blamiert.« Ich schlage mir die Hände vors Gesicht und klammere mich um Atem ringend am Tresen fest. »Noch nie.«

»Ein Sekt-Orange ist doch okay, oder?« Sein Blick fällt auf meinen Bauch.

Ich kippe das Glas in einem Zug hinunter und spüre, wie mir prompt schwindlig wird. »Sah es so schlimm aus, wie es sich angefühlt hat?«

Er senkt den Kopf, als der Hauch eines Lächelns über seine Züge fliegt. »Schlimm? Du warst hinreißend.«

»Hat man meine Nippel gesehen?«

»Du machst wirklich jeden Blödsinn mit, Viv.«

»Ich …« In diesem Moment läutet mein Handy in seiner Hosentasche. Er zieht es heraus und hält es mir vor die Nase. »Rainey.« Mir rutscht das Herz in die Hose.

»Hallo?« Ich gehe vor die Tür.

»Vivienne?«

»Hi, ja.« Ich bin Feuer und Flamme über ihren Anruf.

»Hier ist Rainey. Können wir uns treffen?«

»Oh, äh, im Moment ist es ein bisschen schwierig … wann dachtest du denn?«

»Na ja, jetzt gleich? Aber wenn es nicht geht, dann lassen wir es einfach.«

Ich stelle mir vor, wie es wäre, wenn ich der Blamage und meinen Verpflichtungen als Trauzeugin einfach entfliehen würde, indem ich die Kurve kratze – ein reizvoller Gedanke, den ich ebenso schnell verwerfe, wie er mir in den Sinn gekommen ist.

»Tut mir leid, Rainey, aber das kann ich nicht machen. Ich bin gerade auf einer Hochzeit.«

»Oh.« Sie klingt enttäuscht.

Ich stecke mir den Finger ins Ohr, um sie besser hören zu können. »Sonst jederzeit gern, aber meine beste Freundin Lucy heiratet gerade.«

»Lucy?«

»Du hast sie kennengelernt, als du das letzte Mal hier warst, erinnerst du dich?«

»Ach ja, die Bankerin mit dem schlaffen Haar, stimmt’s?«

»Äh … ja. Ich bin ihre Trauzeugin.«

Ein Laut, der als Seufzer, aber auch als Lachen interpretiert werden könnte, dringt durch die Leitung. »Ach, es macht ihr bestimmt nichts aus, wenn du für eine halbe Stunde verschwindest.«

»Wie bitte? Lucy würde mich umbringen. Können wir uns nicht morgen treffen?« Lange Zeit herrscht Stille, dann sagt sie etwas, das jedoch vom Getöse eines vorbeirumpelnden Busses übertönt wird. »Entschuldige, Rainey, aber was hast du gerade gesagt?«, rufe ich, aber sie hat aufgelegt.

Völlig verunsichert drehe ich mich zur Bar um. Wird Rainey meine Weigerung, mich mit ihr zu treffen, als Anlass nehmen, wieder in der Versenkung zu verschwinden?

Drinnen sehe ich Reuben mit einem Mikrofon in der Hand stehen. Eigentlich hatte ich vorgehabt, nach seiner Ansprache ein paar Worte zu sagen, bevor er mit seiner Karaoke-Show beginnt. Ich kann mir jetzt nicht den Kopf wegen Rainey zerbrechen. Ich hole tief Luft und stürze mich wieder ins Getümmel. Inzwischen haben sich die Gäste um die Bühne versammelt und lauschen Reuben, der erzählt, wie er und Lucy sich kennengelernt haben. Ich gehe zu Max zurück, der mir noch einen Sekt-Orange reicht.

»Fast nur Orangensaft«, flüstert er.

Ich nehme das Glas und lehne mich gegen ihn, während ich Reuben lausche. Im Mittelpunkt seiner Schilderung steht ein riesiger getöpferter Phallus, den er am Ende jedes Satzes triumphierend schwenkt.

»Ich wusste, dass sie so ein Ding haben will«, erklärt er und wedelt mit dem Phallus herum. »Aber von mir hat sie ein viel größeres bekommen!«

Ich drehe mich zu den eingedeckten Tischen um. Die riesigen grauen Knallbonbons sind hübscher, als ich erwartet hatte. Das rosa Geschenkband passt perfekt zu den Arrangements aus rosaroten Rosen. Christies Handschrift ist schön klar, und die winzigen Herzen auf den »I«s verleihen dem Ganzen eine romantische Note – immerhin sind wir auf einer Hochzeit. Die Tische sehen wunderschön aus, und Lucy ist hochzufrieden, obwohl der Eispenis nicht erigiert ist, aber, mal ehrlich, was hat sie erwartet? Es ist ein Getränkebrunnen aus Eis. Da fließt der Alkohol nun mal von oben nach unten.

Reuben erzählt unterdessen heftig gestikulierend weiter. Ich schiele zu den beiden Schnepfen von vorhin – die eine in einem ledernen Etuikleid, die andere abgesehen von einer auftoupierten Beehive-Frisur eher unscheinbar. Dann sehe ich Lucy, die links neben der freien Fläche steht und Reubens Story lauscht.

»Deshalb will ich euch jetzt erklären, weshalb ich diesen Riesenpenis in der Hand habe …« Wieder ertönt Johlen und Gelächter. »Weil er ein Fruchtbarkeitssymbol ist! Und das, Leute, können wir mehr als gut gebrauchen. Eigentlich wollte Lucy ja nicht, dass ich es euch verrate, aber wir haben vor, einen ganzen Stall voller Kinder zu machen und dann die Weltherrschaft zu übernehmen.«

Ich sehe zu meiner Freundin in ihrem Tutu und ihrer nagelneuen Dauerwelle hinüber, wie sie die Hände im Schoß knetet. Mir ist vollkommen klar, wie sehr sie diesen Auftritt verabscheuen muss. Was soll das? Will er sie vor aller Welt blamieren?

»So weit, nicht so gut«, fährt Reuben mit einer vagen Geste fort. »Wir müssen einfach mehr üben, sage ich ihr die ganze Zeit.«

Lucy schüttelt den Kopf und lächelt traurig.

»Aber klar! Los, amor, komm her und nimmt diesen fruchtbaren Riesenschwanz von mir entgegen.«

Obwohl sie ihn anlächelt, glaube ich Tränen in ihren Augen glitzern zu sehen. »Nicht witzig, Reuben!«, haucht sie.

»Doch, komm her, amor!« Langsam tritt sie neben ihn. Ich sehe, dass sie Mühe hat, zu lächeln. Arme Lucy! Sie muss hier stehen, vor allen anderen, und diesen riesigen Fruchtbarkeitspenis in der Hand halten, während er sie auslacht. Zuerst der Druck, unter den sie sich gesetzt hat, und jetzt blamiert Reuben sie mit seiner Vorstellung von einer lustigen Ansprache vor achtzig Hochzeitsgästen. Ich wende mich Max zu.

»Was treibt er da?«

Auch Max hat über Reuben gelacht, doch als er mein Gesicht sieht, wird er plötzlich ernst und sieht mich besorgt an. »Ziemlich hart an der Schmerzgrenze.«

»Sie weint gleich. Ich habe sie nicht mehr weinen gesehen, seit …« Habe ich Lucy eigentlich jemals weinen gesehen?

»Ach, sie packt das schon«, meint er.

»Nein, ich muss dazwischengehen.«

»Lieber nicht. Misch dich da nicht ein.« Max zieht mich enger an sich und legt den Arm von hinten um mich. »Ich kenne dich.«

»Und deshalb müssen wir beide diesen fruchtbaren Schwanz in die Hand nehmen …«, trompetet Reuben.

»Ist das dort drüben die Karaokemaschine?«

»Nein, Vivienne. Viv!«, ruft Max, während ich nach vorn trete. Ich muss Lucy aus dieser Zwangslage retten. Ich schnappe das Karaoke-Mikrofon und drücke ein paar Knöpfe. Reuben und Lucy drehen sich verblüfft um, als die Musik einsetzt und ich mit aufreizenden Schritten, wie ich sie für den Poledance gelernt habe, auf sie zutänzle, mit einer eleganten Drehung Reuben das Mikrofon aus der Hand nehme und es Lucy in die Hand drücke.

Und so kommt es, dass sie und ich ein Karaokeduett zu »Islands in the Stream« zum Besten geben. Beinahe. Denn Reuben reißt mir das Mikrofon aus der Hand und übernimmt meinen Part: Offenbar hatte er das Duett als krönenden Abschluss seiner Phallus-Rede geplant, und seine vernichtenden Blicke lassen mich ahnen, dass ich mit meinem Eingreifen sein ganzes Konzept kaputtgemacht habe.

Einen Moment lang herrscht eine etwas angespannte Stimmung. Andererseits wirkte Lucy so hilflos, dass ich eingreifen musste. Nun allerdings legt sie einen sexy Salsa aufs Parkett und scheint sich wieder ziemlich wohl in ihrer Haut zu fühlen. Als die Musik verebbt, arbeite ich mich mit ein paar spielerischen Tanzschritten verlegen an den Rand der Bühne, während Lucy hektisch nickt und mir ein Zeichen gibt, dass ich jetzt an der Reihe bin.

Eigentlich hatte ich mir ein paar Worte zurechtgelegt und sogar einen Spickzettel geschrieben, der nun in meiner Handtasche steckt. Hektisch suche ich den Raum nach Max ab, der jedoch nur dasteht und mir mit seinem Bierglas zuprostet. Sehr hilfreich. Ich nehme das Mikrofon. Prompt dringen meine hektischen, flachen Atemzüge aus den Lautsprechern.

»Ich möchte gern ein paar Worte sagen«, kiekse ich mit belegter Stimme ins Mikro. »Als Trauzeugin ist es Tradition, dass …« Ich sehe, wie Miss Lederetuikleid und Miss Beehive nähertreten. »Äh … ihr alle wisst ja, dass Lucy und ich seit der ersten Woche an der Uni Freundinnen sind. Nämlich, als sie in mein Zimmer im Studentenwohnheim platzte und mir erklärte, dass wir ab sofort Freundinnen sind. So ist sie nun mal … kommandiert andere nur zu gern herum!« Blechern dringt meine Stimme durch den Raum wie auf Fliesen fallendes Besteck.

Nervös lasse ich den Blick über die Gäste schweifen. Ursprünglich wollte ich ein paar rasend komische Anekdoten zum Besten geben: über unseren Interrail-Trip durch Europa, als wir nach Mailand flüchten mussten, weil sie sich versehentlich in Griechenland mit einem Zigeuner-Prinzen verlobt hatte; über die Weihnachtsparty in dem Feinkostgeschäft, wo wir als Feiertagsaushilfen gejobbt haben und sie mit dem Manager im Hinterzimmer verschwunden ist, der am liebsten unaussprechliche Dinge mit Mini-Edamern getrieben hat. Ich glaube, ich wollte auch erzählen, wie sie mit ihrem VW-Käfer namens Keith zu meinem Ex gefahren ist, um meine restlichen Sachen aus seiner Wohnung abzuholen. Doch gerade als ich ansetzen will, sehe ich die Verletzlichkeit in Lucys Augen, die mich zutiefst verunsichert. Plötzlich bringe ich kein Wort mehr heraus und überlege, wie es aussehen würde, wenn ich einfach kehrt-machen und von der Bühne rennen würde. Lucy signalisiert ihre Ungeduld, indem sie rhythmisch mit dem Fuß auftippt und auf ihre Uhr blickt.

»Tja, sie kommandiert andere einfach nun mal herum, unsere Posh Lucy«, fahre ich fort. »Wir beide gehen durch dick und dünn, sagt sie immer … wobei ich immer die Dicke war.« Lucy nickt. Ich nehme ihre Hand. »Ich hätte massenhaft Geschichten zu erzählen …« Einige rufen mir zu, es doch zu tun. »Aber falls ihr sie hören wollt, kommt einfach nachher zu mir, denn jetzt möchte ich eigentlich nur noch eines sagen: Du, Lucy Bond, bist die Partnerin, die sich jeder wünscht. Du bist loyal, klug, witzig, nett und ehrlich, manchmal sogar brutal, wenn ich ganz offen sein darf … aber nur, wenn es auch wirklich nötig ist. Ha ha … Meine wunderbare Posh Lucy, wir hatten zehn Jahre als allerbeste Freundinnen, gute und auch schlechte Zeiten und auch die eine oder andere Meinungsverschiedenheit, aber am Ende haben wir uns doch jedes Mal versöhnt. Hiermit übergebe ich dich Reuben, damit er gut auf dich aufpasst, und falls er es nicht tun sollte, sag Bescheid, dann bringen wir ihn gemeinsam um die Ecke.«

Vereinzelte »Aaahs« werden laut, dann ertönt unsicherer Applaus. Lucy nimmt mir das Mikrofon aus der Hand – vermutlich, um ebenfalls ein paar nette Worte über unsere Freundschaft zum Besten zu geben.

»Vivienne Summers, Leute! Der einzige Mensch, der auf Ohrenschmalz steht.« Entsetzt sehe ich mich um. Wie kann sie so etwas sagen? Ausgerechnet das! Keine Ahnung, wie ich auf die Idee gekommen bin, sie könnte verletzlich sein. Und nur fürs Protokoll: Ich habe ein einziges Mal Ohrenschmalz probiert – im Zuge einer Mutprobe – und nie behauptet, ich fände es lecker. Ich verlasse so würdevoll, wie ich nur kann, die Bühne.

»Also, Leute! Es gibt Essen, aber nur, wenn ihr euch vorher fotografieren lasst, wie ihr einen Wodka aus dem Penis-Getränkebrunnen getrunken habt.«

Heilige Scheiße, was für eine Kackhochzeit ist das eigentlich? Höchste Zeit, mich aufs Klo zu verziehen und mich aus dieser Corsagen-Zwangsjacke zu befreien. Ich entdecke Max, der mit der Frau im Lederetuikleid plaudert. Elender Verräter! Ich schnappe ihn mir und zerre ihn mit in die Damentoilette. Der Fußboden ist mit grauen Fliesen ausgelegt, und die Glaswaschbecken werden von unten grün beleuchtet, sodass sie neben der Edelseife und -handcreme zu schweben scheinen. Max sieht in den Spiegel.

»Max Kelly, du gutaussehender Teufelskerl. Wie kommt es eigentlich, dass du am Ende immer in der Damentoilette landest?«, fragt er.

Ich mache mich an meiner Kostümierung zu schaffen. »Wer weiß? Es gibt doch jede Menge andere Orte, wo man Sex haben kann.«

»Das hast du also vor, ja?« Er dreht sich um und lehnt sich gegen den Waschtisch.

»Ich habe vor, aus diesem Ding herauszukommen, mir etwas zu essen zu besorgen und nicht mehr in die Nähe einer Pole-Stange zu kommen, öffentliche Reden zu halten oder Karaoke zu singen.«

»Aber das passt irgendwie nicht zu meiner Abendplanung.«

»Ich habe mich wieder mal komplett zum Affen gemacht.«

»Nein.« Er lächelt.

»Die Leute haben mit dem Finger auf mich gezeigt und gelacht.«

»Aber liebevoll.«

Ich werfe ihm einen vernichtenden Blick zu und kämpfe weiter mit dem Tutu. »Kannst du mir endlich mal helfen?«

Er packt die Corsage am Saum und zieht sie mit einem Ruck nach unten, sodass ich mit entblößten Brüsten dastehe. In diesem Moment geht die Tür auf.

»Los, schnell!« Ich stürze in die erstbeste Toilettenkabine, doch er zögert. »Mach schon!«

Dicht aneinandergepresst stehen wir in der Kabine, sodass ich nur mit Mühe die Tür zubekomme. Schweigend warten wir. Sein Mund ist dicht neben meinem Ohr. Ich höre das Klappern von Highheels, die sich der angrenzenden Kabine nähern. Sein leichter Bieratem steigt mir in die Nase, dann spüre ich, wie er mir behutsam ins Ohrläppchen beißt.

»Hmm, Ohrenschmalz«, raunt er.

»Ruhe!«

Ich lege ihm den Finger auf die Lippen. Er reißt die Augen auf. Seine Wimpern sind so lang und dicht, dass es aussieht, als hätte er die Augen mit Kajalstift umrahmt. Sein warmer Atem liebkost meinen Hals und beschert mir eine Gänsehaut. Ich wende den Kopf ab.

Das Rascheln von Kleidung dringt aus der Nachbarkabine. Ich lege die Hände um sein bärtiges Gesicht.

»Hör auf«, flüstere ich. »Ich bin Brautjungfer.«

»Und was für eine.« Er streichelt mein Hinterteil.

»Benimm dich!«, zische ich.

Er schüttelt den Kopf. Ich presse mir die Hand vor den Mund, um nicht laut aufzulachen, als er vor mir auf die Knie geht.

»Was machst du da?«

Max taucht unter dem Tutu ab. Ich muss mich vorbeugen und mit den Händen an der Tür abstützen, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren, als er mein Höschen zur Seite schiebt. Sekunden später spüre ich seine Zunge. Mein Blick gleitet zur Raumdecke. Nebenan rauscht die Toilettenspülung, dann klappern die Highheels zum Waschbecken. Ich blicke nach unten, wo sich das Tiger-Tattoo durch Max’ weißes Hemd abzeichnet, und bemerke, dass seine Schuhsohlen halb unter dem Türrahmen hinausragen. Wer auch immer dort draußen steht, weiß jetzt, was er hier treibt. Seine Barthaare kitzeln an meinen Schenkeln. Ich spüre die Berührung seiner Zunge und seiner Finger, und plötzlich ist es mir egal, als das Klappern eines zweiten Highheels-Paars ertönt.

»Ich glaube, da drin vögeln gerade zwei«, meint eine Stimme mit Birminghamer Akzent.

Einen Moment lang raschelt und klappert es wieder, dann herrscht Stille, und die Tür fällt ins Schloss. Max taucht unter dem Tutu hervor, steht auf und grinst mich an.

»Gleich vögeln hier drin zwei«, knurrt er. »Komm her.«

Später gesellen wir uns wieder zu den Hochzeitsgästen. Seine gebräunte Hand schließt sich um meine Finger. Ich bin glücklich, komme mir cool und ein klein bisschen versaut vor. Und ich glaube, ich sehe ziemlich gut in dem neuen grünen Wickelkleid aus, das ich mir zur Feier des Tages geleistet habe – es ist tief ausgeschnitten und schmeichelt der Figur. Als wir an den Tischen vorbeikommen, dringt eine Stimme mit Birminghamer Akzent an meine Ohren. »Die waren das vorhin auf der Toilette.«

Ich drehe mich um und sehe in das Gesicht von Miss Lederkleid, die mich anglotzt. Ich zeige auf Max und recke triumphierend den Daumen.

Inzwischen ist sichtlich Leben in die Bude gekommen. Ein Fettsack im Nadelstreifenanzug hat sich eines der essbaren Höschen auf dem Kopf drapiert. Allem Anschein nach hält der Wodka-Penis-Brunnen, was er verspricht. Zum Glück können wir uns daran vorbeimogeln, ohne etwas trinken zu müssen, und setzen uns auf unsere Plätze am Brauttisch in der Mitte des Raums, wo bereits Platten mit Tapas serviert werden. Ich habe Bärenhunger.

»Da seid ihr ja. Wo um alles in der Welt habt ihr gesteckt? Habt ihr etwa auf der Toilette gevögelt?«, fragt Lucy, als wir uns hinsetzen. »Ihr wart ja eine Ewigkeit weg.«

»Das ist der Beweis, dass wir es nicht getan haben können, denn ich bin schnell wie der Blitz, stimmt’s, Viv?« Max stibitzt eine Garnele.

»Sein Spitzname ist Blitzrammler.« Ich lächle ihn liebevoll an. »Nein, ich habe mich umgezogen.«

»Zumindest einen Zwischenfall sollte es doch bei einer Hochzeit geben. Entweder ein Pärchen, das auf der Toilette vögelt, oder eine Schlägerei, findet ihr nicht auch?«, sagt Lucy. »Hier! Champagner für meine Gäste!«, ruft sie einem vorbeikommenden Kellner zu.

»Ich hoffe, ich habe euer Duett nicht ruiniert.« Ich streichle ihr den Rücken.

Sie lacht. »Es war super, Viv, wenn auch ein bisschen unvorhergesehen. Wie bist du denn darauf gekommen?«

»Ich dachte, ich müsste dich retten. Ich fand, du … ach, egal.« Ich will ihr nicht sagen, dass Reuben sie nach meinem Empfinden vor aller Augen gedemütigt hat, wenn sie es nicht so sieht. Mir war das Ganze jedenfalls fürchterlich peinlich.

»Hier, trinkt ein Glas Champagner.« Sie reicht mir ein Glas. »Für Reuben gehört Sex nun mal zum täglichen Leben.«

»Natürlich.« Sag ihr, dass du schwanger bist.

»Wir wollen gern ein Baby haben, und er hat es eben allen erzählt.«

»Dann ist es ja gut. Ich wünschte, ich wäre diejenige, die morgen früh nach Ibiza fliegen darf«, wechsle ich das Thema.

Sie wird ernst und wendet sich mir zu. »Danke für alles, Viv.« Ich sehe Tränen in ihren Augen glitzern und beschließe, mir die Neuigkeit bis nach ihren Flitterwochen aufzuheben. Schließlich ermahnt sie mich oft genug, es drehe sich nicht immer alles nur um mich.

»Gern geschehen.« Wir sehen einander an, eingehüllt in eine Blase uncharakteristischer Sentimentalität, aus der wir uns nach ein paar Momenten verlegen lösen. »Jedenfalls bist du jetzt verheiratet! Wer hätte das gedacht?«

»Ja!« Lächelnd hebt sie ihr Glas. »Auf dich, Viv, und darauf, dass ich vor dir verheiratet bin. Du schuldest mir fünf Pfund.«

»Auf mich. Ich bin wirklich großartig.« Ich nippe an meinem Champagner.

»Teufelsgebräu!«, kreischt Angel, woraufhin ich das Glas auf den Tisch knalle, als hätte ich mir die Finger daran verbrannt. Zum Glück hat Lucy sich inzwischen Reuben zugewandt.

Ich nehme ein Stückchen Käse und eine Scheibe Brot, presse beides zusammen, schiebe mir in einem unbeobachteten Moment so viel in den Mund, wie ich kann, und kaue wie eine Kuh darauf herum. Ich muss etwas essen. Viel. Max legt mir die Hand auf den Schenkel. Ich sehe zu ihm hinüber, schlucke und bereite mich auf den nächsten Bissen vor. Wieso sieht er mich so komisch an? Sein Blick ist auf einmal so verträumt. Ich schiebe mir den nächsten Happen in den Mund.

»Alles klar?«, frage ich mit vollem Mund. Er starrt mich weiter an, als hätte er mich noch nie vorher gesehen. »Habe ich Käse im Haar, oder was ist los?«

»Ich liebe dich, Viv«, sagt er. Ich nicke, schlucke, lege mein Brot auf den Teller zurück und sehe mich suchend nach etwas anderem als Champagner um, das ich trinken könnte.

»Könntest du mir mal das Wasser herübergeben?«

Er schenkt mir ein, und ich trinke einen großen Schluck, während ich bereits die Tortillawürfel auf der Platte ins Visier nehme.

»Ich liebe dich«, sagt er noch einmal, als ich vorschnelle und mir einen unter den Nagel reiße.

»Danke. Ich habe Riesenhunger«, erwidere ich lächelnd. »Gibst du mir mal den Pfeffer?«

»Vivienne, sieh mich an.«

Ich wende mich ihm zu und sehe ihn voller Bewunderung an. Inzwischen ist mir völlig klar, weshalb die Frauen so scharf auf meinen ehemals besten Freund waren und ihn superheiß fanden. Er hat so etwas Verruchtes an sich, was ja auch stimmt. Erfüllt von einem tiefen Gefühl des Glücks und des Friedens drücke ich seine Hand.

»Heirate mich, Viv.«

»Wie war das gerade?«

Er schiebt eine Schmuckschatulle über den Tisch. »Ich habe dich gefragt, ob du mich heiraten willst.«

11

Böse Miezekatze

Manche Haustiere neigen zur Eifersucht. Achten Sie auf ihr Verhalten und denken Sie daran, dass selbst die friedfertigsten Katzen angriffslustig sein können, wenn man sie provoziert. Zwischen Katzen und Babys hingegen herrscht seit Jahrtausenden ein friedliches Miteinander.

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Ich schlage die Augen auf und sehe zum Fenster hinüber. Es ist bereits hell, etwa acht Uhr, vermute ich. Ich versuche oft, die Uhrzeit anhand des morgendlichen Lichteinfalls zu schätzen, mit dem Resultat, dass ich am Ende spät dran bin. Bin ich etwa eine menschliche Sonnenuhr? Ich muss mir dringend einen Wecker besorgen. Als ich mich umdrehe, spüre ich prompt die gewohnte Übelkeit aufsteigen. Augenblicklich muss ich an Angel denken, an den Heiratsantrag auf Lucys Hochzeit und daran, dass ich Nein gesagt habe.

Max liegt nicht neben mir. Ich setze mich auf und stupse Dave an, der sich am Fußende des Bettes zusammengerollt hat. Kaffeeduft steigt mir in die Nase.

»Max?« Meine Stimme ist rau und belegt.

»Hier«, antwortet er leise. Er sitzt in einem alten Paar Shorts am Fenster und zeichnet. Eine unangezündete Zigarette wippt in seinem Mundwinkel, als er mich anlächelt. Ich streiche mir das Haar glatt. Ein Streifen weißen Himmels ist hinter der halb geöffneten Jalousie zu erkennen.

Dave rollt sich auf den Rücken und streckt sich, wobei er seine Krallen in die Baumwolldecke gräbt. Seine salbeiblattförmige Zunge rollt sich zur Hälfte auf, als er das Maul zu einem fischigen Gähnen aufreißt. Ich kraule sein weißes Bauchfell.

»Darf ich mal sehen?«

Max tritt zum Bett, kniet sich über mich und legt mir den Skizzenblock auf die Beine – er hat eine Serie von Skizzen meines nackten Rückens angefertigt.

»Runter, Dave.« Mit einem Fuß schiebt er den Kater auf den Boden und legt sich auf den Rücken, ohne die Zigarette aus dem Mund zu nehmen.

»Die sind gut«, sage ich und schmiege mich an ihn. »Wieso tust du nur so, als würdest du rauchen?«

»Rein wegen des Geschmacks.«

»Ich fürchte, du wirst aufhören müssen.«

»Aufhören, so zu tun, als würde ich rauchen? Meine Güte, du bist so was von brutal.«

»Könntest du mir einen Keks bringen? Mir ist schlecht.«

Sekunden später höre ich ihn in der Küche rumoren. Auf dem Nachttisch steht die Schatulle mit dem brillantumkränzten runden Rubin, den er mir gestern geschenkt hat, ein bisschen altmodisch und wahnsinnig cool. Max kommt mit einem Becher Tee und einer Schachtel Kekse zurück.

»Danke.«

»Gern geschehen.« Er streicht mir über den Rücken, dann geht er zum Fenster, schiebt die untere Hälfte hoch und zündet sich die Zigarette an. »Bindungsängste. Heilige Scheiße«, bemerkt er und bläst den Rauch aus dem Fenster.

»Ich bin durchaus bindungsfähig.«

Er schnaubt.

»Natürlich bin ich das.«

Er dreht sich um, nimmt einen langen Zug von seiner Zigarette und lässt sie dann in den Hinterhof fallen.

»Ich liebe dich und fühle mich mit dir verbunden.«

Wieder schnaubt er und sieht aus dem Fenster. »Da unten liegt ein Obdachloser und schläft.«

»Das ist mein jüngster Gläubiger. Die Warterei hat ihn in den Wahnsinn getrieben.«

»Heirate mich, Vivienne Summers, bevor es mir genauso ergeht.«

»Er zieht sich doch nicht etwa wieder die Hose runter, oder?«

Max sieht nach unten. »Schwer zu sagen. Oh, Moment, nein, gar nicht schwer zu sagen, ziemlich offensichtlich sogar.«

»Ihm sind nur noch seine Erinnerungen geblieben«, fahre ich verträumt fort.

Max schließt das Fenster.

»Heirate mich doch einfach.«

»Wieso denn? Können wir nicht einfach weitermachen wie bisher? Wir sind glücklich. Wir bekommen ein Baby.«

»Nein. Heirate mich. Heute.« Er geht vor mir auf und ab.

»Zu früh.«

»Dann morgen.«

»Zu früh.«

»In fünf Jahren.«

»Zu früh.«

Er lacht. »Nächstes Jahr am Valentinstag?« Er dreht sich zu mir um.

»Zu klischeehaft.«

»Dann an Elvis’ Todestag.«

»Was?«

»Oder dem von John Lennon.«

»Ich will nicht am Todestag von jemandem heiraten.«

»Dann heirate mich zur Sommersonnenwende.«

»Wann ist die?«

»Wenn die Sonne sich wendet, ganz einfach.«

Er legt sich neben mich. Ich kuschle mich an seine Seite. Wie soll ich ihm erklären, dass ich einfach nicht heiraten will? Ich liebe ihn heiß und innig und will unbedingt mit ihm zusammen sein. Aber die Vorstellung, ihn zu heiraten … undenkbar. Nachdem ich mit Rob, meinem Exverlobten, drei Anläufe unternommen und mir die gesamte Planung von Lucys Hochzeit ans Bein gebunden habe, graut mir allein schon bei der Vorstellung – ich krieg Panik bei dem Gedanken, mir eine Location überlegen oder die Schuhe meiner Brautjungfern aussuchen oder mir den Kopf über die Deko und die Auswahl der richtigen Band zerbrechen zu müssen. Ich bekomme ein Baby, das ist im Moment das Allerwichtigste, für alles andere bin ich viel zu müde.

»Dieses Baby, Max … es wächst in meinem Bauch heran, und am Ende werde ich es zur Welt bringen. Enger könnten wir wohl kaum miteinander verbunden sein.«

Er drückt mir einen Kuss aufs Haar. »Stimmt. Aber das gilt eher für dich als für mich.«

»Jetzt hör schon auf, okay? Bitte mich noch mal, dich zu heiraten, wenn ich all das hinter mir habe.«

Er denkt einen Moment darüber nach, dann nickt er. »Trag einfach nur den Ring«, sagt er, beugt sich über mich und nimmt die Schatulle vom Nachttisch.

»Nein, ich hasse diese Endlosverlobungen.«

»Trag ihn für mich. Dann sieht jeder, dass du von jemandem geliebt wirst.« Er legt die Schatulle auf meinen Bauch.

»Aber du fragst mich trotzdem danach noch mal?«

»Ich werde dich sogar jeden Tag fragen. Für immer.«

Meine zweite Begegnung mit Rainey ergibt sich rein zufällig an diesem Morgen. Ich will gerade einen Laden um die Ecke betreten, als ich sie plötzlich sehe. Ich erkenne sie an den Haaren und an dem langen Schal in Türkis-und Grüntönen, der sie wie eine Meereswelle umspült. Ich rufe ihren Namen, woraufhin sie sich mit wissender Miene zu mir umdreht, als wären wir verabredet. Als ich näherkomme, breitet sie die Arme aus und umfängt mich in einer klimpernden und nach Rosen duftenden Umarmung.

Die Worte sprudeln nur so aus mir heraus, vor Erleichterung, dass sie noch hier ist. Ich lade sie zum Frühstück ein. Sie möchte ein Croissant und Kaffee, also besorge ich alles und gehe mit ihr in einen kleinen Park um die Ecke.

»Nicht zu glauben, dass wir uns hier zufällig über den Weg laufen. Eigentlich wollte ich nur eine Kleinigkeit fürs Frühstück besorgen. Wir haben uns angewöhnt, sonntags immer Croissants beim Bäcker zu holen.«

Sie lächelt in den morgendlichen Himmel. »Die Gegend gefällt mir«, bemerkt sie.

»Es ist eine ziemlich teure Ecke, aber ich lebe im weniger schönen Teil.«

»Allein?«

»Nein, mit Max.«

»Dem Vater deines Kindes. Ich würde ihn gern kennenlernen.« Sie bewegt sich mit der Anmut einer Primaballerina. Ein Schritt, kurze Pause, ein kurzes Schwanken, dann der nächste Schritt, die Zehen leicht gespreizt in ihren Sandalen, während ich wie eine Ente neben ihr herwatschle.

»Oh, ich möchte auch, dass du ihn kennenlernst.« Beim Gedanken an Max muss ich lächeln.

»Wieso lebst du mit ihm zusammen?«

»Äh … ich liebe ihn, er macht mich glücklich … das Übliche eben.« Ich lächle sie an und frage mich, was sie mit ihrer Frage gemeint hat, doch sie blickt auf den Weg vor uns.

»Liebe«, seufzt sie. »Ach, Vivienne!«

»Was?«

»Ich bin bloß überrascht. Nach allem, was du bisher erlebt hast, hätte ich dich für realitätsbezogener gehalten.«

»Nein, ich bin eine hoffnungslose Romantikerin.«

»Hast du dich schon mal gefragt, was an diesem Mann so besonders ist, dass du dein ganzes Leben wegen ihm auf den Kopf stellen willst?«

Ich spüre, wie meine gute Laune zu bröckeln beginnt. Im Grunde würde ich gern meine Gefühle in voller Gänze darlegen und ihr die vielen Gründe erklären, weshalb ich Max so liebe, aber ich bin nicht bereit, meine Liebe zu sezieren wie eine Ratte im Biologieunterricht, nur damit meine Mutter mir grünes Licht geben kann.

»Er hat immer gute Laune«, sage ich.

»Oh. Heißt das, er ist ein Einfaltspinsel?«

»Nein, er ist nur … keine Ahnung, ein sehr positiver Mensch. Du solltest ihn unbedingt kennenlernen. Du wirst dich in ihn verlieben, da bin ich mir ganz sicher. Ich verstehe nicht, wieso nicht die ganze Welt in ihn verliebt ist.«

»Ich bitte dich!« Sie deutet auf ihren Magen. »Ich möchte meinen Kaffee ganz gern bei mir behalten.«

Ich lache, während sie das Tempo beschleunigt und eine Bank am Wegrand ansteuert. Ich folge ihr und setze mich neben sie. Rainey zerpflückt ihr Croissant und wirft die Krümel ein paar Tauben zu. Eine von ihnen hat einen Klumpfuß und hinkt, was Rainey jedoch beim Verteilen nicht berücksichtigt. Prompt geht das Tier leer aus.

»Und wann kriege ich Gelegenheit, diesen Halbgott an deiner Seite persönlich zu sehen?«

»Hm, hast du heute schon etwas vor … genauer gesagt, jetzt gleich?«

»Na ja, ich sitze gewissermaßen sogar hier fest. Ich musste heute aus der Jugendherberge ausziehen«, erwidert sie und zerpflückt das Croissant weiter. »Aber ich bin noch nicht bereit, London zu verlassen.«

Ich spüre Panik in mir aufsteigen und muss mich selbst ermahnen, dass ich einen kühlen Kopf bewahren wollte. »Wieso das denn?«

»Ach, aus irgendwelchen völlig idiotischen Gründen. Sie nehmen nur Menschen auf der Durchreise auf, keine Langzeitgäste. Überall im Haus hängen Schilder herum.«

»Aber wo willst du dann hin?«

»Ich denke nach Madrid, zu einer noch nicht beendeten Affäre.«

Meine Mutter reist also durch die Weltgeschichte, von einer Affäre zur nächsten? Wie unkonventionell und innovativ.

»Natürlich könnte ich noch heute aufbrechen – dass ich dort unterkommen kann, ist bereits geklärt –, aber ich habe das Gefühl, dass da irgendetwas zwischen uns ist. Ich würde gern noch bleiben und herausfinden, was. Oder bilde ich es mir etwa nur ein?«

Ein erleichtertes Lachen steigt in meiner Kehle auf. Mir ist vollkommen bewusst, dass diese magische Kraft der Mutter-Tochter-Bindung nur romantisches Wunschdenken von mir ist, aber ich kann nicht anders. Ich bin fest davon überzeugt, dass Angel uns zusammenführt. Ich habe intensiv an meine Mutter gedacht, und sie hat es gespürt.

»Ich glaube nicht, dass es nur Einbildung war«, antworte ich und wende mich ihr zu. »Da ist eindeutig etwas. Bei deinen letzten Besuchen habe ich es nie gespürt. Könnte etwas mit meiner Schwangerschaft zu tun haben, was meinst du? Ach, was sage ich da? Ich weiß auch nicht.« Ich hole tief Luft und lasse den Blick über die Blumenbeete schweifen, dann nehme ich ihre Hand und lege sie in meinen Schoß. »Ich würde mich wahnsinnig freuen, wenn du noch bleiben würdest. Ich wünsche mir, dass wir uns besser kennenlernen.«

Lächelnd entzieht sie mir ihre Hand und legt sie in ihren eigenen Schoß zurück. Mein Blick fällt auf das Yin-Yang-Tattoo an ihrem Handgelenk, als ihre Armreifen nach hinten rutschen.

»Das Traurige ist«, erklärt sie leise, »dass das nicht geht. London ist geradezu sündhaft teuer, und jetzt weiß ich noch nicht einmal, wo ich übernachten soll.«

»Aber du kannst doch bei mir wohnen!«, platze ich heraus. »Es ist zwar nur eine Zweizimmerwohnung, aber es gibt ein Schlafsofa.« Ihre grünblau gesprenkelten Augen sehen wie glänzende Murmeln aus. Sie mustert mich mit schief gelegtem Kopf, sodass ich mir mit einem Mal regelrecht nackt vorkomme. »Natürlich musst du nicht zu mir ziehen. Das soll kein Versuch sein, dich festzunageln … Ich verstehe schon. Madrid. Noch nicht beendete Affäre. Wow.«

»Was ist mit deinem Lover?«

»Oh, ihn stört es bestimmt nicht.« Max. Mein Lover, wiederhole ich im Geiste euphorisch.

»Wenn du sicher bist, dass das so ist«, bemerkt sie beiläufig und sieht den Tauben zu.

»Natürlich bin ich sicher. Fahr zur Jugendherberge, und hol deine Sachen, während ich …«

»Ich habe alles bei mir.« Sie hält eine gesteppte Baumwolltasche hoch.

»Oh. Ah. Umso besser.« Ich muss zugeben, dass ich auf diese Wendung der Ereignisse nicht gefasst war, aber es passt perfekt zu meinem Vorhaben, Rainey rumzukriegen und sie zu bewegen, noch eine Weile in London zu bleiben, damit sie eine wunderbare Großmutter für Angel sein kann. Ich habe die Lage voll im Griff. »Es freut mich sehr, dass du bleiben möchtest. So können wir uns endlich kennenlernen.«

»In vielerlei Hinsicht sind wir doch eins, stimmt’s?«

Ich sehe sie an und nicke, wobei mir bewusst wird, dass ich meine Mutter in Wahrheit überhaupt nicht kenne.

Auf dem Rückweg durch den Park komme ich mir wie ein kleines Mädchen vor, das sämtliche Nachbarskinder zu Limonade und Keksen nach Hause eingeladen hat, ohne mir vorher die Erlaubnis zu holen. Ich hätte Max fragen sollen. Doch dann sehe ich Raineys Murmelaugen, die auf mich gerichtet sind. Ich muss das Risiko eingehen – wer nicht wagt, der nicht gewinnt, heißt es doch immer –, und Max wird es bestimmt verstehen. Außerdem ist es meine Wohnung, und Rainey wird nur eine Weile bleiben. Die beiden verstehen sich bestimmt großartig. Was soll schon schiefgehen?

Sobald ich die Wohnungstür öffne, schlägt mir der Geruch nach Katzenkacke entgegen. Dave kauert mit zuckendem Schwanz und Unschuldsmiene im Katzenklo.

»Oh, bitte entschuldige, Rainey, äh, der Kater, es müffelt gerade ein bisschen.« Ich schließe die Tür halb, doch sie schiebt sich seitwärts herein, steht mitten in der engen Diele und sieht zu, wie Dave halbherzig Katzenstreu über seine Hinterlassenschaft buddelt, wobei die winzigen Körnchen mit einem leisen Ping gegen den Heizkörper schnellen. Er dreht sich um, schüttelt sich hektisch die letzten Reste Streu von der Hinterpfote, beäugt Rainey argwöhnisch, weicht zurück und faucht, als hätte er Nosferatu vor sich.

Ich lächle entschuldigend, aber sie starrt Dave durchdringend an, während er sich knurrend und mit aufgeplustertem Schwanz an die Wand presst.

»Was für ein grauenhaftes Vieh«, bemerkt sie.

»Normalerweise ist er nie … keine Ahnung, was in ihn gefahren ist.« Ich verscheuche ihn mit meiner Handtasche, woraufhin er unter den Couchtisch flüchtet.

»Viv?«, ruft Max aus dem Wohnzimmer.

Gemeinsam betreten wir das Zimmer, wo Max, immer noch lediglich in Shorts und mit der obligatorischen Zigarette im Mundwinkel vor dem Fernseher leise Gitarre spielt. Bei Raineys Anblick streicht er sich eilig sein wirres Haar glatt. »Oh. Hallo.«

»Max, das ist Rainey Summers, meine …«

»Ich bin Viviennes leibliche Mutter«, stellt Rainey sich vor.

»Unglaublich, aber wir sind uns gerade zufällig über den Weg gelaufen.« Ich schnappe die Fernbedienung und mache den Fernseher aus. Vorsichtig legt Max seine Gitarre beiseite und steht auf.

»Freut mich«, sagt er und streckt ihr die Hand hin.

Sie lächelt, macht jedoch keine Anstalten, sie zu ergreifen. »Ich schüttle anderen Leuten nie die Hand. Wegen der Ansteckungsgefahr«, erklärt sie.

»Max Kelly«, stellt er sich vor und lässt seine Hand sinken. »Freut mich.«

»Dem Akzent nach sind Sie Ire, stimmt’s?«

»Aus Dublin.«

»Aber Sie leben lieber in London.«

»Die Damenwelt lässt mich einfach nicht los.« Er zieht mich an sich, wobei meine Hand seinen gebräunten Bauch streift, wo die dunklen Härchen in seinem Hosenbund verschwinden. »Ich meine, hallo, seht euch das Mädchen an. Kann einfach nicht genug von mir bekommen.« Max lacht, während Rainey eilig den Blick abwendet.

»Möchtest du Tee, Rainey?«, frage ich.

Sie schüttelt den Kopf. Ihr Blick schweift durch den Raum und über Max hinweg, bevor er sich auf mich richtet.

»Cava?«, fragt Max.

Sie lächelt scheu. »Nur wenn Sie auch einen mittrinken.«

»Normalerweise trinke ich sonntags um diese Zeit immer einen.« Er geht in die Küche.

»Stimmt gar nicht«, wiegle ich eilig ab, für den Fall, dass sie glaubt, er sei Alkoholiker, aber sie zuckt nur mit den Schultern und setzt sich in den schäbigen Ledersessel, der mein Wohnzimmer dominiert. Eilig sehe ich mich um, für den Fall, dass eine Unterhose von der Stehlampe baumelt oder so, aber natürlich ist da nichts, bloß meine Durchschnittswohnung mit billigem Laminat, den weiß verputzten Wänden und der gewohnten leichten Unordnung.

»Diese Wohnung hat eine gute Energie, das spüre ich ganz deutlich«, erklärt Rainey schließlich. »Welches Zimmer ist meins?«

»Äh, allzu viele Zimmer gibt es hier nicht, aber das Sofa lässt sich zum Bett ausziehen.«

»Ah, okay, aber ich brauche ein eigenes Zimmer. Ich will ja nicht egoistisch wirken, aber es gibt da ein paar Rituale, die ich vor dem Zubettgehen vollziehe und für die ich absolute Privatsphäre brauche. Deshalb kann ich kein Tier in meiner unmittelbaren Nähe tolerieren.« Ihr Blick fällt auf Dave, dessen Augen wie grüne Kohlestücke glühen, als er leise knurrend unter dem Couchtisch hervorlinst.

»Hm, das könnte allerdings schwierig werden.«

»Diese Rituale sind unerlässlich. Einige davon dienen auch dazu, die sichere Ankunft eines neuen Lebens zu gewährleisten.«

»Oh. Verstehe.« Ich überlege, ihr mein Bett zu überlassen. Vermutlich wäre es ohnehin praktischer, wenn Max und ich das Gästesofa nehmen, da ich ständig mitten in der Nacht aufstehen und zur Toilette muss. Da sich das Badezimmer unmittelbar daneben befindet, würde ich Rainey nicht stören.

Max, der sich ein Baumwollhemd übergezogen hat, kehrt mit zwei Gläsern Cava ins Wohnzimmer zurück. Mir hat er nichts mitgebracht. »Ich nehme einen Saft«, sage ich, woraufhin er sich ein zweites Mal auf den Weg in die Küche macht.

»In welcher Branche ist dein Lover tätig?«, erkundigt sich Rainey.

»Oh, du kannst ihn ruhig Max nennen«, lache ich. »Er ist Künstler.«

»Und zwar ein ziemlich erfolgreicher«, ergänzt Max, der mit einem Glas Orangensaft zurückkehrt. »Ab Mitte Oktober habe ich eine eigene Ausstellung.«

»Ich interessiere mich sehr für die Kunst der südamerikanischen Ureinwohner. Eine Zeitlang habe ich auch gesammelt.«

»Tatsächlich?«

»Ja, Hernan war mein Lieblingsmaler. Ich habe viele seiner Arbeiten an Innenarchitekten in den USA verkauft.«

»Der Name sagt mir nichts. Was für eine Art Künstler ist er?«

»Ein toter. Er wurde 1989 in Bogotá erschossen. Eine echte Tragödie. Seine Kunstwerke waren äußerst verkäuflich, weil er sie eigens auf die Inneneinrichtungstrends jener Zeit zugeschnitten hat.«

Mir ist klar, dass Max das ganz und gar nicht gefallen wird. In seinen Augen ist Kunst ein Mittel, um mit der eigenen Seele in Kommunikation zu treten. Für ihn geht es darum, mit einem Werk eine emotionale Reaktion hervorzurufen und nicht, irgendwelchen Leuten zu einem hübschen Einrichtungsgegenstand zu verhelfen. Ich sehe zu ihm hinüber, doch er lauscht höflich lächelnd Raineys Vortrag und nickt von Zeit zu Zeit. Nach einer Weile meldet sich meine Blase, deshalb lasse ich die beiden allein und höre, wie Rainey sein Angebot, ihr noch ein bisschen Cava nachzuschenken, annimmt. Ich höre sie kichern. Wie schön, dass die beiden sich so gut verstehen. Danach husche ich ins Schlafzimmer und sammle Kleider, Schuhe und Bücher ein, ziehe die Bettwäsche ab, reiße das Fenster auf, packe meine Kosmetika zusammen und zupfe ein paar Haargummis und Ohrringe vom Frisierspiegel. Ich sammle die Kondome auf dem Nachttisch ein und nehme das Buch über innovative Sex-Positionen an mich, das Max mir zum Scherz geschenkt hat – wir haben nur eine einzige ausprobiert, bei der wir uns zu einer Art menschlichem Knoten verschlingen sollten, mit dem Ergebnis, dass wir beide pupsen mussten. Ich sehe mich ein letztes Mal um: alles bestens. Jedenfalls ist es bestimmt gemütlicher als in der Jugendherberge. Ich frage mich, wie viel Platz Rainey wohl für ihre Rituale benötigen wird … Muss sie dazu im Kreis herumhüpfen oder Zeug herumschwingen? Ich hoffe nur, dass sie bleibt. Ich wünsche mir, dass sie beeindruckt von mir, vielleicht sogar stolz auf mich ist, wohingegen ich mich schon damit zufrieden geben würde, endlich sagen zu können, dass ich weiß, wer sie ist. Ich stopfe die Laken in den Wäschekorb und kehre ins Wohnzimmer zurück.

»Sie werden also Vater«, sagt Rainey gerade. Die leere Cava-Flasche steht vor ihnen auf dem Tisch.

»Ja.« Max streckt den Arm nach mir aus. Ich lasse mich neben ihn fallen und schlage die Beine übereinander.

»Irgendwie habe ich das Gefühl, als wärt ihr beide noch nicht richtig auf die Geburt vorbereitet. Wisst ihr denn, was damit auf euch zukommt?«, bemerkt Rainey.

»Oh, ich gewöhne mich gerade noch an den Gedanken, schwanger zu sein.« Ich werfe Max einen Blick zu und lache. »Nein, also ich bin definitiv nicht auf die Geburt vorbereitet. Was ist mit dir, Max?«

»Nach allem, was ich gehört habe, soll es ja ziemlich wehtun«, meint er und tätschelt lächelnd meinen Bauch.

»Nicht unbedingt.« Rainey blickt in die Ferne, als hätte sie eine Vision. »Im australischen Outback habe ich eine Frau kennengelernt, die ihr Baby zur Welt gebracht hat, während sie gerade die Straße entlangging. Sie hatte nie Sex.«

»Eine unbefleckte Empfängnis?«, hakt Max nach.

»Nein. Künstliche Befruchtung«, antwortet Rainey.

»Oh.« Ich muss lachen.

»Ja, sie wollte in den Laden, um diese … wie heißen diese Kekse, die es nur in Australien gibt? Egal. Jedenfalls wollte sie welche kaufen, als sie plötzlich spürte, wie etwas an ihrem Bein hinunterläuft. Und dann, zack, flutschte auf einmal das Baby aus ihrem Bauch. Durch das Fruchtwasser einfach herausgespült.«

»Von diesen völlig schmerzfreien Wehen habe ich auch schon gehört«, bestätige ich.

»Und der Kleine – sie hat ihn Cody genannt – hat 1999 und 2000 die Cottlesloe-Surfmeisterschaften gewonnen.«

»Wahnsinn.« Ich schüttle den Kopf. »Hoffentlich wird es bei mir genauso. Dass die Wehen ohne Schmerzen vorbeigehen, meine ich, nicht, dass ich mein Kind auf der Straße zur Welt bringe.«

Rainey nimmt die leere Cava-Flasche, beäugt sie kurz und stellt sie wieder hin.

»Möchten Sie noch etwas trinken?«, erkundigt sich Max.

»Gleich. Viviennes Geburt mit sechzehn war das schmerzhafteste Ereignis meines ganzen Lebens.«

Unsicher sehe ich mich um.

»Ein knochiges Ding, das einfach nicht rauswollte.«

Max lächelt mich an.

»Ich lag stundenlang in den Wehen, aber es war, als hätte sich dieses Kind wie ein Kleiderbügel in mir verhakt.«

Ich schlucke verlegen. »Ach ja, Nana hat mir erzählt, ich sei eine ziemlich schwere Geburt gewesen.« Ich zucke mit den Schultern. Was will sie von mir? Soll ich mich dafür entschuldigen?

»Woher will sie das denn wissen? Sie war doch gar nicht dabei.«

»Aber sie hat mir erzählt, sie hätte dich während der Geburt begleitet.«

»Du warst ein Frühchen, und am Ende mussten sie dich förmlich aus mir herausreißen. Ich habe einen posttraumatischen Schock erlitten, aber natürlich hatte damals von diesem Begriff noch nie einer gehört, deshalb haben sie mich schon nach einer Woche aus der Klinik entlassen. Ganz allein mit einem kleinen Kind, dabei war ich selbst noch eines.«

»Aber bist du denn nicht nach Hause zu Nana gegangen?«

»Sie haben sich für uns geschämt, Vivienne, und uns in diesem winzigen Zimmer im Haus eingesperrt.«

»Ich dachte immer, du hättest dich eingeschlossen und mich bei ihnen gelassen.«

»Ich habe mir alle Mühe gegeben, dich zu stillen, obwohl ich eine schlimme Milchdrüsenentzündung hatte …«

»Nana hat mir immer erzählt, sie hätte mir das Fläschchen gegeben.«

»Das bildet sie sich nur ein. Sie hat das alles längst vergessen, Vivienne.«

Ich muss daran denken, wie Nana all meine Fragen während meiner Kindheit beantwortet hat, stets sorgsam darauf bedacht, Rainey in einem guten Licht – einem positiveren, als die Realität tatsächlich war – dastehen zu lassen.

»Tut mir leid, dass du solche Schmerzen hattest«, sage ich, weil mir nichts Besseres einfällt, während Rainey wie in Trance auf die Tischplatte starrt. »Wollen wir etwas zu essen machen?«, frage ich schließlich.

»Ja!« Eilig steht Max auf und begleitet mich in die Küche.

»Heilige Scheiße, deine Mutter ist ja komplett irre«, flüstert Max mit weit aufgerissenen Augen.

»Ich weiß. Sie ist einfach ein bisschen überkandidelt. Eben … alternativ.« Ich hole Eier aus dem Kühlschrank. Vielleicht mache ich ein Omelett oder eine Frittata. Im Gemüsefach muss irgendwo auch noch eine Zucchini sein. »Aber du hast sie mit Cava abgefüllt, deshalb ist sie jetzt vermutlich angeschickert.«

»Sie hat mir das Glas regelrecht aus den Händen gerissen. Oh, aber ein Alkoholproblem hat sie ja nicht, nein, nein.«

»Die Frage ist, ob du eines hast.«

Mit einem Anflug von Verärgerung mache ich mich daran, eine Zwiebel zu schnippeln.

»Hernan, der Künstler für amerikanische Raumausstatter«, ätzt er und stützt sich mit den Ellbogen auf der Spüle ab.

»Ich wusste, dass dir das gegen den Strich gehen würde.«

»Wieso wollen Leute sich mit mir über Kunst unterhalten, obwohl sie nicht das Geringste davon verstehen?«

»Ich glaube, das hat etwas mit dir zu tun. Vielleicht liegt es ja an deinem offenen Gesicht oder dem interessierten Ausdruck in deinen Augen.«

»Ja, hm …« Allem Anschein nach ist ihm mein Sarkasmus komplett entgangen.

»Ich wünsche mir so sehr, dass du sie magst.« Ich gebe einen Schuss Öl in eine Pfanne und stelle sie auf die Platte, die mit einer blauen Flamme fauchend zum Leben erwacht. »Also würdest du dich bitte ein bisschen anstrengen?«

»Ich versuch’s ja.« Er dreht das Gas ein bisschen herunter. »Hast du das etwa nicht gemerkt?« Er drückt mir einen Kuss auf die Schulter. »Und ich bemühe mich weiter.«

»Vielen Dank«, sage ich und lege meinen Kopf an seine Schulter.

»Aber Rainey nenne ich sie nicht.«

In diesem Augenblick ertönt ein markerschütternder Schrei. Wir stürzen ins Wohnzimmer.

»Dieses Vieh hat mich angegriffen!« Rainey hockt auf dem Sofa und hält sich den Knöchel. Ich spähe an Max vorbei und sehe drei Striemen, aus denen winzige Blutstropfen perlen. Dave kauert mit aufgebracht zuckendem Schwanz unter dem Couchtisch.

Max geht auf die Knie und zieht den Kater am Nackenfell heraus. Er hat sich zur doppelten Größe aufgeplustert und faucht, als wäre Rainey der Beelzebub höchstpersönlich.

»Dave! Was zum Teufel ist bloß in dich gefahren!«, schimpft Max und trägt das grollende Fellknäuel ins Schlafzimmer.

Ich hole ein Papiertuch, mit dem Rainey den Kratzer betupft. Die Schlafzimmertür fällt ins Schloss, und Max kehrt kopfschüttelnd ins Wohnzimmer zurück. »So etwas hat er noch nie gemacht.«

»Alles in Ordnung?«, frage ich.

»Ich kann nicht mit dieser Bestie unter einem Dach bleiben.«

»Also, normalerweise benimmt er sich nie …« Hilfesuchend wende ich mich Max zu.

»Na ja, er ist ziemlich verspielt. Vermutlich wollte er einen dieser Bommelchen fangen.« Max deutet auf die kleinen orangen Bommel am Saum von Raineys Sarong.

»Er hat mich angegriffen. Er hat gewartet, bis ihr weg wart, und dann hat er sich auf mich gestürzt. Dieses Tier kann unmöglich in der Nähe einer Schwangeren bleiben, von einem Baby ganz zu schweigen. Er hat eindeutig den Verstand verloren. Man sollte ihn einschläfern.« Rainey betupft ihre Wunde und zuckt vor Schmerz zusammen.

Ich sehe Max’ entsetzte Miene. »Wir reden später darüber, Rainey. Wir finden schon eine Lösung, keine Angst. Möchtest du noch etwas zu trinken?« Ich sehe Max mit weit aufgerissenen Augen an.

»Ich hole noch einen Wein«, sagt er.

»Habt ihr zufällig Brandy im Haus?«, fragt Rainey. »Auf den Schreck hin.«

Max, Dave und ich verbringen die Nacht zusammengepfercht auf der schmalen Matratze des Gästesofas. Dave schnurrt wie ein Rasenmäher. Wir haben – genauer gesagt, ich habe – den Entschluss gefasst, dass Max Dave morgen früh in sein Atelier zurückbringt. Das ist bestimmt das Beste so. Ich meine, eine Katze in meiner Wohnung zu haben, war sowieso nicht geplant, und sein Gefauche und Geknurre, wann immer Rainey auch nur in seine Nähe kam, war absolut unangenehm.

Max beginnt zu schnarchen. Ich liege auf dem Rücken und starre auf den gläsernen Lampenschirm an der Zimmerdecke, der sich zuerst im Uhrzeigersinn und dann in die entgegengesetzte Richtung dreht. Der gelbliche Schein der Straßenbeleuchtung spiegelt sich im Fenster über unseren Köpfen wider. Ich frage mich, wen es treffen würde, wenn er jetzt herabfiele, tröste mich aber damit, dass es vermutlich Max wäre, dessen irischer Dickschädel wohl kaum großen Schaden davontragen würde. Er hat meine Ankündigung, dass Rainey vorerst bei uns bleibt, ziemlich gelassen aufgenommen und lediglich gemeint, wenn ich glücklich sei, dann sei er es ebenfalls. Danach war er ziemlich still und hat ihr zugehört und getrunken. Logischerweise hat sie massenhaft Geschichten auf Lager, schließlich ist sie fast ihr ganzes Leben durch die Welt gereist und hat eine Menge erlebt. Ich sehe zum Schlafzimmer hinüber, unter dessen Tür ein schmaler Streifen Licht durchscheint. Meine Mutter ist in diesem Zimmer, in meiner Wohnung. Ich muss lächeln. Es ist ein schönes Gefühl, so als würde man ein kostbares Geheimnis hüten, in einer wunderschönen Schachtel, so wie ich es mir immer gewünscht habe. Der Lichtstreifen erlischt. Ich stelle mir vor, wie sie sich in die Kissen sinken lässt. Max dreht sich um und legt seine Hand auf meinen Bauch. Ich blicke auf seine gebräunten Finger, die hervortretenden Adern, die sich im fahlen Licht abzeichnen. Dann schließe ich die Augen.

Vivienne Summers, du wirst Mutter, Ehefrau und Tochter. Wow.

12

Hundemüde

Gelegentliche Nickerchen helfen sehr. In den ersten Schwangerschaftsmonaten war ich in der Mittagspause oft so geschafft, dass ich unbedingt schlafen musste. Und genau das habe ich auch getan: auf der Liege im Krankenzimmer unserer Firma.

Dawn

Wann immer ich schläfrig werde, trinke ich eine ganze Flasche Wasser auf einmal. Das weckt die Lebensgeister.

Becca

Sobald mir am Schreibtisch beinahe die Augen zufallen, mache ich ein paar behutsame Dehnübungen. Ich gehe regelmäßig zum Yoga, deshalb kenne ich einige Übungen, die man gut im Sitzen machen kann. Bewegung hilft immer, um wieder wach zu werden.

Lisa
www.babyandme.com

Ich stehe in der Gemeinschaftsküche unseres neuen Büros und sehe auf den Verkehrsstau hinunter, während das Wasser im Kocher zu sprudeln beginnt. Ein Typ in einem silbernen Audi packt einen Kaugummi aus und wirft das zerknüllte Papierchen auf die Fahrbahn. Es ist bewölkt und windstill, trotzdem wird es drei Fahrzeuge weitergewirbelt, ehe es auf der Fahrbahn landet.

Wieso ist es hier eigentlich ständig so zugig? Ich mache drei Tassen Tee und drücke die Beutel aus. Noch ist Damon nicht aufgetaucht, aber es ist eine reine Zeitfrage, bis sein Herzschlagsensor anschlägt und ihm signalisiert, dass sich menschliches Leben in seinem Eigentum eingefunden hat. Ich gieße Milch in den Tee. »Mehr als bloß ein hübsches Gesicht« prangt auf Damons Becher.

Als ich ins Büro zurückkehre, steht er bereits vor Christies Schreibtisch. Wortlos drücke ich ihm seinen Becher in die Hand, an dem er nippt, während ich meine Mails checke. Ich bin so müde, dass die Buchstaben vor meinen Augen verschwimmen. Dank des schnurrenden Dave und Max, der mir die ganze Nacht wie ein Blasebalg ins Ohr geschnarcht hat, war mir nicht gerade ein erholsamer Schlaf vergönnt. Max ist in aller Frühe mit Dave in seiner Box ins Atelier aufgebrochen, sodass ich Rainey beim Aufwachen die gute Neuigkeit überbringen konnte – quasi ein Geschenk, um zu demonstrieren, wie gastfreundlich wir sein können, und mit dem ich sie dazu bewegen kann, noch eine Weile zu bleiben. Nun, da Dave weg ist, kann sie aufs Gästesofa umziehen, und ich bekomme mein Bett zurück. Trotz allem war es eine Freude, sie heute Morgen zu sehen. Seit dem Tag, als sie fortgegangen ist, haben wir nie wieder eine Nacht unter demselben Dach verbracht. Ich bin die ganze Zeit um die Schlafzimmertür herumgeschlichen, bis sie mich gerufen und um ein Glas warmes Wasser mit Zitrone gebeten hat. Ich habe mir ebenfalls eines zubereitet, und dann saßen wir zusammen am Tisch wie Mutter und Tochter, zwei ganz normale Frauen, nur eben nicht ganz so normal wie andere.

»Ihr Look gefällt mir heute besonders gut, Christie«, erklärt Damon. »Sehr Herbst-Winter 2012.«

Christie sieht aus wie eine Einbrecherin – schwarze Samtlatzhose, schwarze Doc Martens und eine schwarze schlumpfige Strickmütze. Ihr platinblondes Haar hat sie zu einem Zopf geflochten.

»Ist dir nicht heiß?«, frage ich mit einer Geste in Richtung ihrer Mütze.

Sie ignoriert mich und klimpert mit ihren heftig getuschten Wimpern Damon an, der offenbar ein kompetenterer Gesprächspartner ist als ich.

»Dieses Jahr steht ja schwarzes Leder ganz hoch im Kurs, stimmt’s?«, fährt er fort.

»Ich weiß. Ich spare auch schon für einen Hosenanzug.«

»Hallo! Wenn wir hier nicht schleunigst weiterarbeiten, bleibt wohl nichts zum Sparen übrig«, unterbreche ich die beiden mit einem sarkastischen Lachen und lösche ein paar Mails, bis ich auf eine Nachricht von Michael stoße. Er hat heute Morgen Zeit und könnte vorbeikommen. Eilig schreibe ich zurück, dass ich mich freuen würde, wenn er käme. Er soll mir bei meiner Online-Recherche helfen, außerdem würde ich gern ein paar Ideen für den Vertrieb unserer Hochzeitsknallbonbons mit ihm besprechen. Offengestanden, würde ich ihn gern dazu bringen, eine Website für uns zusammenzubasteln.

Damon macht endlich Anstalten, sich zu verziehen. »Also gut, Mädels, ich muss los. Die Arbeit ruft. Ich sehe später noch mal nach euch, okay?«

»Okay.« Ich lächle.

»Wann?«

»Was wann?«

»Wann soll ich vorbeikommen?«

»Äh, vermutlich haben wir später keine Zeit.« Ich verziehe das Gesicht.

»Oh, wenn Sie so ein Gesicht machen, sehen Sie wie Lady Di aus.«

»Was?«

»Oder etwa nicht? Was sagen Sie dazu?« Er wendet sich Christie zu, die jedoch bloß abfällig die Nase rümpft und den Kopf schüttelt. »Okay, bis später, Lady Di«, sagt er, winkt uns mit seiner Pranke und schließt gemächlich die Tür hinter sich.

»Großer Gott, offenbar müssen wir jeden Morgen mindestens zehn Extraminuten für diesen Blödsinn einplanen«, stöhne ich und knalle melodramatisch meine Schreibtischschublade zu. Ich bin völlig übermüdet, mir ist schlecht, und außerdem bin ich immer noch der Boss hier, völlig egal, wie ich angezogen bin.

»Heute hatte ich das erste Mal keine Angst vor ihm. Ich glaube, du hattest recht, Viv. Er ist tatsächlich nur ein bisschen einsam.«

»Wir sollten uns an die Nachbearbeitung der Fotos von den Hochzeitsknallbonbons machen, damit wir sie auf unsere Homepage setzen können. Michael kommt später vorbei, außerdem bleibt uns nicht mehr viel Zeit bis zu dem Termin bei Tease. Könntest du ein Sortiment mit den unterschiedlichen Teilen und den entsprechenden Preisen zusammenstellen?«

»Na gut.« Mürrisch taucht sie hinter ihrem Bildschirm ab.

Ich strecke mich gähnend. Gott, ich bin so müde. Meine Augen fühlen sich wie zwei trockene Murmeln in einem Sandkasten an. Ich google »Müdigkeit während der Schwangerschaft« und finde etwas über ein schönes bequemes Bett, ein Glas Milch und ein ruhiges Zuhause. Ich scrolle mich durch die Seite. Aha! Was ist das? »Fragen Sie Ihren Boss, ob Sie ein Feldbett im Büro aufstellen dürfen, hören Sie Musik, und tanzen Sie ab und an durchs Zimmer, um neue Energie zu tanken.« Ich stelle mir vor, wie Schnuti, meine Exchefin bei Barnes & Worth, auf die Schlagworte »Feldbett« und »Nickerchen« reagieren würde – vermutlich würde sie auf der Stelle ausflippen –, aber jetzt bin ich der Boss. Ich gehe auf Spotify und suche »If you wanna come back« von den Vaccines heraus. Christie sieht mich mit gerunzelter Stirn über den Rand ihres Bildschirms hinweg an.

»Los, Zeit für ein Tänzchen, Christie«, rufe ich.

Sie steht auf und tritt mit ausdrucksloser Miene um ihren Schreibtisch herum, während ich mich bereits mit langsamen, zuckenden Bewegungen im Takt der Musik bewege.

»Ohhhh!«, stöhne ich, als ich mich ein paar Minuten später mit erhitzten Wangen und ein wenig atemlos auf meinen Stuhl fallen lasse. »Schon besser.«

In diesem Moment ertönt ein seltsam blechernes Geräusch. Christie und ich tauschen einen Blick, als es erneut ertönt, dreimal kurz nacheinander, ein grauenhaftes Scheppern, das durch Mark und Bein geht.

»Was zum Teufel ist das?«

»Der Feuermelder?«

»Dann wäre es ein durchgängiger Ton.«

»Jemand klingelt, Viv!«, quietscht sie.

Wir sehen zu der vibrierenden Gegensprechanlage an der Wand.

»Natürlich! Das muss Michael sein!« Ich springe auf und reiße den Hörer von der Gabel. »Dream Team PR, was kann ich für Sie tun?«

»Hi, ich möchte gern zu Vivienne Summers.«

»Am Apparat.«

»Hi, Puppe, hier ist Michael.«

»Michael, Mike … Komm rauf. Dritter Stock, das Eckbüro.« Ich drücke sicherheitshalber sämtliche Tasten, dann wische ich die Handflächen an der Hose ab und mache die Tür auf. Der Aufzug setzt sich knarzend und ächzend in Bewegung. Ich höre, wie die Eisentür zurückgeschoben wird. »Mike? Hier!«, rufe ich, während mir bereits eine Patschuli-Duftwolke entgegenweht. Und dann steht er vor mir – in seinem glänzenden grauen Anzug und seinen Polyester-Schuhen. Er hat sich sein Haar mit Gel aus dem schmalen Gesicht frisiert, sodass ein spitzer Haaransatz zum Vorschein kommt, der Dracula vor Neid erblassen lassen würde. Seine etwas gewöhnungsbedürftige Gesichtsbehaarung ist unverändert, einschließlich des geflochtenen Ziegenbärtchens. Bei meinem Anblick bleibt er abrupt stehen, dann macht er ein paar roboterhafte Tanzbewegungen und streckt mir schließlich die Hand entgegen.

»Wie schön, dich zu sehen, Mike!«, rufe ich mit etwas übertriebener Begeisterung.

Er formt Zeigefinger und Daumen zu einer Pistole und deutet damit auf Christie. »Hi, hi, schönes Kind«, raunt er, was sie mit einem Lächeln quittiert.

»Gut siehst du aus. Wie geht es dir?«, frage ich.

»Mir geht’s gut, Viv.« Er nickt bedeutungsvoll. Das letzte Mal haben wir uns bei seiner Verlobungsfeier gesehen, als seine Verlobte (meine zweite Chefin Miss Boje) ihn eiskalt abserviert hat und ich ihn nach Hause schaffen musste. Er hat Rotz und Wasser geheult und mir einen Heiratsantrag gemacht, aber das ist längst vergessen.

»Was darf ich dir anbieten? Tee? Kaffee?«

»Nein … lass uns gleich zur Sache kommen.«

»Okay.« Ich bedeute ihm, an meinem Schreibtisch Platz zu nehmen, während ich einen Stuhl heranziehe. Er lässt sich zurücksinken und wippt mit den Beinen. »Also, Michael, es gibt da ein paar Dinge, die ich gern mit dir durchsprechen würde.« Ich erzähle ihm von den Sex-Knallbonbons, während er sich Notizen macht und Pfeile, Ausrufezeichen und ein Symbol pinselt, das wie ein Hinterteil aussieht.

Als ich geendet habe, schlägt er sich zweimal mit der Faust auf die Brust und sieht mich an. »Ich bin dabei.«

»Aber ich muss gleich im Voraus sagen, dass es sich nur um einen Auftrag als Freiberufler und nicht um eine Festanstellung handelt«, wende ich ein.

»Viv, du brauchst mich. Und ich brauche einen Job. Werfen wir doch einfach unsere Talente in den großen Topf und machen eine Riesenparty.«

»Wir brauchen dich, aber es gibt weder eine Party, noch habe ich einen Job für dich.«

»Du hast einen erfahrenen Webdesigner und talentierten Programmierer vor dir. Typen wie ich wachsen nicht an den Bäumen.« Er schwingt auf meinem Schreibtischstuhl hin und her.

»Dafür fehlt uns das Geld«, entgegne ich. »Und die Kunden.« O Gott, so ausgedrückt, klingt unsere Lage tatsächlich besorgniserregend.

»Ich sage dir aber, was wir haben – Po.ten.zial. Mit mir an Bord wird die Bude hier abgehen wie eine Rakete, das garantiere ich dir.«

»Ja, das glaube ich dir gern, und versteh mich nicht falsch – wir hätten dich wirklich gern dabei, aber ich rede hier von einem einzelnen Auftrag. Für mehr können wir dich leider nicht bezahlen, beziehungsweise wir können dich überhaupt nicht bezahlen.«

Er verschränkt die Hände hinter dem Kopf und grinst. Als ich ihn fragend ansehe, hebt er die Brauen, und seine kleinen Äuglein flitzen von mir zur Tür.

»Wieso bist du eigentlich nicht mehr bei Barnes & Worth?«

»Aus persönlichen Gründen.« Er schlägt die Knie aneinander.

»Wegen Miss Boje?«

Er seufzt. »Marion, ja. Die Frau, die mir das Herz herausgerissen und es wie ein Stück Abfall den Wölfen zum Fraß vorgeworfen hat.« Christie verzieht angewidert das Gesicht, während ich mich um eine, wie ich hoffe, mitfühlende/interessierte Miene bemühe. »Und jetzt geht es ständig ›Ich will dich so gern sehen‹, während ich sage, ›Nach dieser öffentlichen Demütigung sind wir geschiedene Leute, Schätzchen‹. Und sie jammert: ›Aber ich will dich unbedingt zurückhaben, ich muss dich zurückhaben.‹ Sie taucht bei mir im Büro auf und heult sich die Augen aus, verfolgt mich und schickt mir sogar Liebesbriefe mit eingeklebten Schamhaaren. Also habe ich gekündigt. Ich bin kein Sexspielzeug, für niemanden, Viv. Ich stehe nicht auf sexuelle Belästigung, das ist einfach nicht mein Ding.«

»Verständlich. Tja, das Problem ist bloß … solange wir keine Kunden haben und du nicht frei für uns arbeiten kannst …«

»Ich bin dabei.«

»Wobei?«

»Ich arbeite einen Monat lang kostenlos für dich, und wenn du einen Kunden an Land ziehst, bezahlst du mich. Wenn nicht, suche ich mir etwas anderes.«

»Weshalb solltest du das tun? Ein Mann mit deinen Fähigkeiten kriegt doch im Handumdrehen einen gut bezahlten Job.« Ich schnippe mit den Fingern.

»Ich kann dich gut leiden, Vivienne. Einen Freundschaftsdienst vergesse ich nie. Ich weiß genau, was du an diesem Abend in Soho für mich getan hast. Ich war am Boden zerstört, weil meine Verlobung geplatzt war, und du hast mir als Einzige angeboten, mich nach Hause zu bringen.« Er kneift die Augen zusammen, und ich könnte schwören, dass im Hintergrund dramatische Spaghetti-Western-Musik ertönt.

»Ach, das war doch nicht der Rede wert …«

»Doch, die Art, wie du mich ins Taxi gesetzt hast, und dein Verlobungsgeschenk … den Gewürzesel benutze ich übrigens nach wie vor. Für mein Fischfutter. Jedenfalls werde ich dir nie vergessen, was du für mich getan hast.«

»Ach, das war doch eine Kleinigkeit …«

»Mag sein, aber im Moment habe ich eine Pechsträhne und brauche eine Beschäftigung. Nur eine Bedingung.«

»Was denn?«

»Falls du mich bezahlst, verlange ich zwanzig Pfund pro Stunde. Und wenn nicht, kratze ich die Kurve, lösche sämtliche Seiten, die ich programmiert habe, und entziehe dir die Nutzungsrechte an all meinen Designs.«

»In Ordnung.« Ich reiche ihm die Hand. Wenn wir in einem Monat keinen Kunden an Land gezogen haben, hat sich eine eigene Website ohnehin erledigt. Die Absurdität der Situation hat etwas seltsam Befreiendes.

»Tja, dann lass uns mal durchstarten, dass die Reifen glühen«, sagt er.

Wir klatschen ab, um unseren Deal zu besiegeln.

13

Raubtierfütterung

Ja! Müsli, Vollkornbrot, rohes Bio-Gemüse, Tofu, frisches Obst, Geflügel, gedünsteter weißfleischiger Fisch, Joghurt, Nüsse, Sprossen, gekochte Eier.

Nein! Fertiggerichte, Fetthaltiges, Salz, Zucker, nicht pasteurisierte Milch und Rohmilchkäse.

Du und dein Baby, Ausgabe November 2012

Kurz nach sechs komme ich nach Hause, in der Hoffnung, mich noch kurz hinlegen zu können. Heute Abend findet die Eröffnung von Max’ Ausstellung statt, deshalb fahre ich später noch in die Galerie, um ihn zu unterstützen – vermutlich muss ich sowieso nur neben ihm stehen und ihn liebevoll anlächeln. Ich kann es kaum erwarten, seine Bilder endlich hängen zu sehen, aber meine Beine sind schwer wie Blei … könnte ich mich doch nur hinlegen, nur eine halbe Stunde. Als ich aus den Schuhen schlüpfe, steigt mir ein penetranter Geruch nach Räucherstäbchen in die Nase. Ich gehe ins Wohnzimmer, wo Rainey mit einem Glöckchen neben sich im Schneidersitz sitzt, die Hände auf den Knien, die Zeigefinger und Daumen zu einem Kreis aneinandergelegt. Ihre graue Seidenharemshose sitzt tief auf ihren Hüften, dazu trägt sie ein knappes Top, unter dem eine schlaffe Bauchschwarte hervorquillt. Sie hat die Möbel umgestellt. Das Sofa steht jetzt an der hinteren Wand, über den Fernseher hat sie einen grün gemusterten Sarong drapiert, und neben der Küchentür steht eine riesige Fensterblatt-Pflanze. Ich trete um sie herum, doch ihre Lider flattern noch nicht einmal, selbst als ich mich direkt vor sie stelle. Durch die einfallende Abendsonne wirkt es, als schwebe ein Heiligenschein um ihren Kopf. Ihre Lider schimmern in einem zarten Grün, und ihre Lippen formen lautlos eine Art Sprechgesang, wieder und wieder dieselben Worte, während sich ihre Nasenflügel bei jedem Atemzug blähen und wieder entspannen.

»Hallo?«, sage ich leise. Keine Reaktion.

Ich lasse mich aufs Sofa plumpsen und lege mich flach auf den Rücken. Das Blut pulsiert schmerzhaft in meinen Beinen, deshalb lege ich sie auf die Armlehne, ziehe meine Bluse ein Stück hoch und löse den Bobbel-Haargummi, mit dem ich meine Hose provisorisch geschlossen habe. Meine Bauchdecke ist steinhart. Wenn man genau hinsieht, kann man schon eine Wölbung erkennen, glaube ich. Zumindest sieht sie eher nach einem Baby als nach zu viel Essen vom Lieferservice aus. Ein Baby! Das in mir heranwächst! Wahnsinn, oder? Ich lege beide Hände über meinen Bauch und versuche, ganz langsam und meditativ zu atmen. Nach einer Weile sehe ich wieder zu Rainey hinüber, deren Lippen sich mittlerweile rascher bewegen. Ich starre auf ihren Mund, um herauszufinden, was sie sagt. Brauner Biber? Satinbrauner Biber? Großer brauner Biber? Keine Ahnung. Ich wünschte, sie würde die Augen öffnen, aufstehen und mir einen Becher Tee und vielleicht ein Sandwich machen. Was hat sie eigentlich den ganzen Tag getan, abgesehen davon, die Möbel umzuräumen und diese Riesenpflanze zu besorgen?

Ich starre an die Zimmerdecke, während mir das grüne Wickelkleid, das ich zu Lucys Hochzeit getragen habe, wieder in den Sinn kommt. Ich werde es auch heute Abend anziehen, weil ich glaube, dass es mir gut steht. Und es passt zum Glück noch.

»Ommm«, intoniert Rainey leise. »Ommmmm.« Sie nimmt das Silberglöckchen, das sehr hübsch läutet, dann schlägt sie abrupt die Augen auf. Ich sehe farbige Galaxien darin umherwirbeln, ganze Universen.

»Vivienne.« Sie lächelt.

»Hi.« Kraftlos hebe ich die Hand, lasse sie jedoch sofort wieder sinken. »Ich bin total fertig. Meine Klamotten passen mir nicht mehr und meine Karriere ist der reinste Witz. Ich brauche dringend einen Becher Tee und irgendetwas mit Käse.«

Sie erhebt sich – mit einer Anmut, als würde sie von einer unsichtbaren Kraft hochgezogen werden – und schwebt auf ihren Tänzerinnenfüßen in die Küche. Ich fühle mich entspannt und gleichzeitig bleischwer, wie vorm Einschlafen. Kurz darauf kehrt sie ins Wohnzimmer zurück und drückt mir ein Glas mit einer orangefarbenen Flüssigkeit in die Hand, an dem ich vorsichtig nippe. Karottensaft. Gar nicht so schlecht.

»Mit der richtigen Ernährung ist dir weder übel, noch bist du ständig müde«, erklärt sie und lässt sich wie eine Marionette, an der jemand die Fäden durchgeschnitten hat, zu Boden sinken. »Die Frauen in Patagonien leiden nie unter diesen Schwangerschaftsbeschwerden wie die westlichen Frauen, was hauptsächlich an ihrer Ernährung liegt.«

Ich schließe die Augen und kichere. »Ach, was wissen die schon? Die müssen schließlich nicht versuchen, ein Sex-Knallbonbon-Geschäft zum Laufen zu bringen, sondern sitzen die meiste Zeit herum und gehen nur ab und zu mal los, um sich etwas zu essen zu besorgen, oder?« Ich hebe den Kopf und sehe sie an. »Aber danke für den Saft. Was hast du heute so gemacht?«

»Deine Ernährung nicht ernst zu nehmen ist idiotisch, Viv.«

»Ich nehme meine Ernährung …«

»Du glaubst, das ist alles bloß Brimborium.«

»Brim-was?«

»Du glaubst, ich sei so eine Hokuspokus-Tante.«

»Nein.« Verwirrt setze ich mich auf.

»Was die patagonischen Frauen angeht, liegst du komplett daneben, aber …« Sie wendet den Blick ab. Ihr Mundwinkel zuckt. Ich habe keine Ahnung, was ich sagen soll. Sekundenlang sitzen wir schweigend nebeneinander.

»Na ja«, sage ich schließlich.

»Du wolltest wissen, was ich heute getan habe. Ich habe den Fluss des Chi in dieser Wohnung zu erspüren versucht.«

»Danke. Das ist sehr … es sieht wirklich cool aus. Die große Pflanze dort drüben gefällt mir wirklich gut.«

»Und außerdem habe ich deinen Kühlschrank mit nahrhaften Lebensmitteln bestückt, damit es deinem Baby gut geht. Leidest du unter Heißhunger?«

»Heißhunger? Allerdings. Ich bin ganz verrückt nach Käse, aber auch nach Fleisch und Schokolade. Die ganze Zeit.«

Sie schnalzt mit der Zunge. »Du brauchst dringend Proteine. Ich mache dir eine Tofu-Pfanne zum Abendessen.«

»Wunderbar … das Problem ist nur, dass ich gleich wieder wegmuss. Max’ Ausstellung wird heute Abend in der Galerie eröffnet, und bestimmt gibt es Snacks.«

»Snacks? Nun ja, Vivienne, bestimmt weißt du am besten, was gut für dich ist«, meint sie bekümmert, erhebt sich und schwebt davon.

»Nein! Ich weiß überhaupt nichts! Machst du bitte die Tofu-Pfanne für mich?«

Sie dreht sich halb zu mir um und mustert mich mit geschürzten Lippen.

»Ich will Tofu!«, rufe ich – nie im Leben hätte ich gedacht, dass dieser Satz über meine Lippen kommen würde.

Es ist ziemlich kühl und wird bereits dunkel, als ich mich auf den Weg mache. Haufen ledriger, verfärbter Blätter türmen sich an den Bordsteinkanten. Ich fröstle in meiner Jeansjacke, die so über meinen Brüsten spannt, dass ich sie offen lassen muss. Mit der U-Bahn fahre ich bis Westbourne Park und folge Max’ Wegbeschreibung durch die eleganten Straßen bis zur nächsten Ecke. Die Galerie ist klein und exklusiv und befindet sich in einem hübschen grün gestrichenen Haus mit hohen blitzblank geputzten Fenstern. An der Tür hängt ein Poster von Max’ rot-braunem Gemälde. Max Kelly – Berge und Ebenen. Ausstellungseröffnung mit dem Künstler, Montag, 15. Oktober, 20–22 Uhr, prangt in schlichten schwarzen Buchstaben darunter.

Beim Anblick des Posters empfinde ich eine seltsame Verletzlichkeit, als hätten wir uns auf den Präsentierteller begeben und uns damit den kritischen Blicken anderer Menschen und folglich auch ihrer Zurückweisung ausgesetzt. Ich streiche mein grünes Kleid glatt und überprüfe meinen schwarzen Lidstrich in der Fensterscheibe, in der Hoffnung, den Erwartungen gerecht zu werden, dann öffne ich die Tür. Ein leises Glöckchen läutet, und aus einem angrenzenden Raum dringen Stimmen. Der Duft nach Holzpolitur und Kaffee steigt mir in die Nase. Ich lasse den Blick über die Reihe abstrakter Gemälde an der weiß getünchten Backsteinwand vor mir schweifen, wobei die Absätze meiner flachen Schnürschuhe auf dem massiven Eichenboden widerhallen. Die Gemälde wurden sehr geschickt in Szene gesetzt – Licht und Schatten greifen perfekt die Texturen und Farbschichten auf. Ich lese das Schildchen neben einem der Bilder. Solo, 2012. Max Kelly. Acryl auf Leinwand. £ 2.000. In diesem Moment dringt seine Stimme an meine Ohren, gefolgt von seinem lauten, herzlichen Lachen. Ich folge ihm eine Treppe hinauf in einen zweiten Raum, wo ein kleines Grüppchen beisammensteht. Da ist er, in seinem gewohnten Galerie-Outfit: schwarze Jeans, schwarzer schlichter Pulli, der gestern noch den ganzen Tag zum Trocknen auf dem Küchenheizkörper gelegen hat. Er hat seinen wilden dunklen Bart in Form gestutzt, sein Haar mit Gel gebändigt und sieht unfassbar cool und gut aus. Plötzlich schießt mir durch den Kopf, dass ich eigentlich gar kein Recht habe, an seiner Seite zu sein, dass ich mich besser in die Schatten zurückziehen sollte, damit er sich weiterhin ungestört diesen anderen wunderschönen Menschen widmen kann. Eine – ebenfalls bildschöne – Frau hat ihre Porzellanhand auf seinen Unterarm gelegt und flüstert ihm mit ihren kirschroten Lippen etwas ins Ohr. Er lauscht lächelnd, den Blick auf den Boden geheftet, nickt und nippt an seinem Champagnerglas. Dann hebt er den Kopf, sagt »Ah« und sieht sie mit seinen dunklen Augen an. Sekunden später richten sie sich auf mich, und es fühlt sich an, als würde ich in ein Energiefeld gesogen werden.

»Viv!« Seine Lippen verziehen sich zu seinem hinreißenden Piratenlächeln, bei dem sein angeschlagener Vorderzahn zum Vorschein kommt. »Entschuldigung«, sagt er zu der Schönheit, tritt mit seinen Riesenschritten auf mich zu und legt mir den Arm um die Schultern. »Geht’s dir gut?«, fragt er und küsst mich. »Und, was sagst du zu dem Ganzen?«

»Wahnsinn!«, erwidere ich. Er nickt begeistert. Ich trete ganz dicht vor ihn. »Ich bin so was von heiß auf dich. Und stolz. Wart’s ab, du wirst es schon sehen.« Ich sehe die winzigen Fältchen um seine Augen, das Grübchen in seiner Wange, als er grinst.

»Wäre es okay für dich, den Leuten etwas zu trinken anzubieten?«, fragt er und gibt mir einen neckischen Klaps auf den Hintern.

»Zeig mir, wo das Tablett steht.«

»Champagner oder Orangensaft. Es steht alles hier. Komm, ich stelle dich den anderen vor.« Ich folge ihm, setze ein höfliches Lächeln auf und spüre die interessierten Blicke der Schönheit auf mir. Sie kommt mir irgendwie bekannt vor. Ich registriere, wie sie mich von Kopf bis Fuß mustert, von meinen robusten Schuhen bis hinauf zu meinem Haar. Als sie einen Moment lang wegsieht, nehme ich sie in Augenschein – langes, glänzendes dunkles Haar mit Pony, wunderschöne, mit schwarzem Eyeliner betonte Augen, was ihr besser gelungen ist als mir, herzförmiger Mund mit rotem Lippenstift, schlank und grazil, mitternachtsblaue Tunika, aus deren Ausschnitt Spitzenwäsche hervorblitzt, dazu goldene Leggins und mit Nieten besetzte Ballerinas.

»Vivienne, das ist Lula«, stellt Max sie vor. »Lula ist eines meiner Modelle.«

»Oh, hallo. Ja, ich dachte doch, dass Sie mir irgendwie bekannt vorkommen.« Ich lächle sie an. »Ich habe Sie auf einem seiner Bilder gesehen, nur dass Sie jetzt angezogen sind, haha. Hübsches Kleid, übrigens.«

»Hi«, sagt sie mit einem Blick auf Max, der mir ganz und gar nicht gefällt – besitzergreifend.

»Lula, bitte sei nett zu Viv«, tadelt Max flirtend, während ich mich der nächsten Person zuwende und versuche, Lula nicht länger zu beachten. Weshalb sollte sie nicht nett zu mir sein?

»Guy«, sagt Max zu einem großen, schlanken Mann, der wie Chewbacca aussieht. »Das ist meine Freundin Vivienne Summers.« Der Mann schüttelt mir die Hand. »Vivienne, Guy ist der Besitzer der Galerie.«

»Freut mich, Sie kennenzulernen, Vivienne.«

»Danke, ganz meinerseits. Und vielen Dank, dass Max bei Ihnen ausstellen darf.« Ist es okay, so etwas zu sagen, oder klinge ich wie seine Mutter?

»Nein, nein, wir können von Glück sagen, ihn hier zu haben. Er hat großes Talent.«

Einen Moment lang stehen wir verlegen lächelnd voreinander, während offenbar keiner weiß, was er als Nächstes sagen soll. Mir ist heiß. Max hat mir den Rücken zugekehrt und unterhält sich mit einem anderen Mann.

»Tja, er hat wirklich Talent«, wiederhole ich.

»Allerdings, das hat er«, bestätigt Guy.

»Wie lange haben Sie die Galerie schon?«, erkundige ich mich.

»Seit etwa vier Jahren.«

»Schön. Sehr schön. Und wer putzt Ihre Fenster?«

»Äh, irgend so ein Typ aus der Gegend.«

Ich lache. Guy nicht. Ich lasse den Blick umherschweifen.

»Und wie laufen die Geschäfte so? Die Kunst ist ja immer ein Spiegelbild der Wirtschaftslage, richtig?«, frage ich. Ja, das war eine gute Frage. Zum Glück ist Guy Vollprofi. Er redet über Kunst und seine Galerie und füllt die kurzen Gesprächspausen mit netten Anekdoten, bis man mich ruft, damit ich mich um die Getränke kümmere, und ich mir keine weiteren Fragen ausdenken muss, was ein echter Segen ist, denn mir wäre nichts mehr eingefallen, außer ihn um die Nummer seines Fensterputzers zu bitten.

Max mischt sich im Hauptraum unters Volk, während ich den – zugegeben reizenden – Gästen Champagner reiche und tunlichst versuche, mich nicht in Unterhaltungen verstricken zu lassen. Mir fällt beim besten Willen nichts ein, was ich sagen könnte. Es ist schrecklich. Ich habe Angst, ich könnte mit irgendetwas Peinlichem herausplatzen, außerdem muss ich die ganze Zeit von dieser blöden Tofu-Pfanne rülpsen.

Wann immer ich an Max vorbeikomme, versuche ich, seinen Blick zu erhaschen, doch er ist so tief in Gespräche über Kunst oder die damit verbundenen Gefühle versunken, dass er mich nicht bemerkt. Natürlich versucht er nur, seine Bilder zu verkaufen, aber ich hatte gehofft, wir hätten ein klein bisschen mehr Zeit füreinander. Tatsache ist, dass ich im Grunde nicht mehr als eine Kellnerin bin. Die Galerie füllt sich zusehends. Ich drehe noch eine Runde mit meinem Tablett und komme wieder bei Max vorbei. Eigentlich hatte ich gedacht, ich könnte eine Nase voll von seinem herrlichen Duft einsaugen oder ihn kurz berühren, aber Lula steht bei ihm. Die beiden unterhalten sich mit einer älteren Dame und lachen, und Lulas Arm liegt schon wieder auf Max’ Arm. Als ich nähertrete, nimmt Max ein Glas vom Tablett und reicht es Lula, dann zwinkert er mich an und wendet sich wieder der Unterhaltung zu. Ich öffne den Mund, um etwas zu sagen, doch als ich sehe, wie seine Schulter Lulas streift, klappe ich ihn wieder zu. Mir ist klar, dass es Teil des Geschäfts ist, die Kunden bei Laune zu halten, aber wieso muss sie die ganze Zeit neben ihm stehen? Wieso serviert sie nicht die Getränke, und ich bin diejenige an seiner Seite? Ich lungere eine Weile in ihrer Nähe herum und versuche, Lula mit Blicken zu töten, doch sie ignoriert mich geflissentlich, und dann muss ich mich auf die nächste Runde begeben, denn hinter mir fragt bereits jemand: »Wo ist eigentlich diese kleine Kellnerin abgeblieben?« Den Großteil des Abends gehe ich mit dem Tablett herum, und wann immer ich an Max vorbeikomme, steht sie neben ihm. Ich spüre, wie die Wut in mir anschwillt.

Schließlich löst sich die Gesellschaft allmählich auf, und ich lasse mir die letzte Flasche geben. Mir tut jeder einzelne Knochen im Leib weh. Ich sitze in dem kleinen Hinterzimmer, habe die Füße hochgelegt, damit meine Knöchel wieder abschwellen, und überlege gerade, meinen BH auszuziehen, der schmerzhaft einschneidet, als Max den Kopf zur Tür hereinstreckt.

»Da bist du ja. Los, komm, wir gehen noch ein Curry essen.«

»Ein Curry? Was, jetzt?« Ich hatte gedacht, wir könnten nach Hause gehen, damit ich ihn wieder für mich allein habe. Außerdem hat er einen ordentlichen Anschiss verdient, weil er mich den ganzen Abend nicht beachtet und mit anderen Frauen geflirtet hat.

»Alle haben Hunger.«

»Wer sind alle?«

»Ich, Guy, Lula …«

»Ich will nicht.« Ich wende den Blick ab und massiere meine Knöchel. Er setzt sich vor mich, nimmt meinen Fuß und legt ihn auf seinen Schoß.

»Komm schon, meine Hübsche, du musst mitkommen.«

»Nein, muss ich nicht.«

»Doch, weil ich dich brauche.«

»Wieso? Gibt’s im Curry-Restaurant nicht genug Kellner? Oder soll ich deiner Geliebten die Getränke servieren?« Ich weiß, dass ich eifersüchtig, zickig und überhaupt nicht so klinge, wie eine coole Freundin klingen sollte, aber mir reißt der Geduldsfaden.

Er lächelt mich an. »Meine Geliebte? Was ist denn mit dir los, Viv?«

»Ich rede von der hübschen Dame mit der Wespentaille dort drinnen. Erzähl mir nicht, dass zwischen euch beiden nichts läuft.«

»Du meinst Lula?«

»Genau. Sie hängt wie eine Klette an dir.« Verbittert schüttle ich den Kopf. »Ich verstehe nicht, weshalb ich überhaupt herkommen sollte. Wolltest du mich demütigen?«

»Viv, hör auf, herumzuspinnen.« Er besitzt sogar die Stirn, mir mitten ins Gesicht zu lachen.

»Ich spinne also, ja? Darf ich dich daran erinnern, dass diese Spinnerin demnächst dein Baby zur Welt bringt?« Meine Stimme hallt schrill von den Wänden wider. Gelächter dringt aus dem angrenzenden Raum herüber. Eilig senke ich sie zu einem lauten Flüstern. »Ich bin rein zufällig die Spinnerin, der du einen Heiratsantrag gemacht hast.« Ich ziehe meine Füße von seinem Schoß und schlüpfe demonstrativ in meine Schuhe.

»Was tust du da?«

»Ich gehe nach Hause. Ich lasse mich doch nicht für blöd verkaufen.«

Wortlos sieht er zu, wie ich mir die Schnürsenkel binde. Ich stehe auf und will mich zum Gehen wenden, doch dann halte ich inne. Wenn ich jetzt gehe, bleibt Lula bei ihm und wird ihn trösten. Leiser Zweifel regt sich in mir.

»Vivienne«, sagt Max sanft.

Ich schüttle den Kopf und wende den Blick ab.

»Komm schon, Viv, du weißt doch, dass ich nur Augen für dich habe.«

»Seltsame Art, es zu zeigen«, maule ich verdrossen.

»Komm, wir gehen ein Curry essen. Ich halte auch die ganze Zeit deine Hand.« Er tritt hinter mich und massiert meinen Nacken. Ich lasse es zu. »Wir bleiben auch nicht lange. Du liebst doch Curry …«

»Mir ist nicht gut«, blaffe ich.

»Papadam-Fladen? Eine kleine Auswahl an Pickles? Und all die leckeren Pakoras?«

Ich schweige. Er küsst mich auf die Schulter.

»Pakora. Jetzt. Zwiebel-Bhaji.« Angel ist aufgewacht.

»Sei doch nicht eifersüchtig.«

Ich drehe mich zu ihm um. »Ich bin nicht eifersüchtig!«, widerspreche ich empört, doch als ich in seine Augen blicke und die Liebe und Freundschaft darin sehe, wird mir bewusst, dass ich tatsächlich eifersüchtig auf die grazile Lula bin. Na gut, ich gebe es ja zu, vielleicht habe ich ein klein wenig überreagiert. Die Frage ist nur, wie ich aus dieser Zwickmühle wieder herauskomme.

»Viv, du hast keinerlei Konkurrenz«, fährt er mit einer beschwichtigenden Geste fort, als versuche er, mit einem aufgebrachten Messerstecher zu verhandeln.

»Ach ja? Sie ist deine Muse.«

»Nein, du bist meine Muse!«, widerspricht er.

»Ehrlich?« Ich jubiliere innerlich.

»Das weißt du doch.«

»Früher vielleicht, aber seit du mich rumgekriegt hast …«

»Du warst es schon immer und wirst es immer sein.« Er lächelt.

»Na dann.« Ich lasse die Stirn gegen seine Brust sinken. »Tut mir leid.«

»Mir tut es leid. Ich hätte dich nicht so vernachlässigen dürfen.« Er streicht mir übers Haar.

»Heute war doch dein großer Abend.«

»Ein Riesentheater und kein einziges verkauftes Bild.«

»Das kommt bestimmt noch. Du hast großes Talent, sagt Guy.« Ich küsse ihn, doch ich spüre, dass er nicht so bei der Sache ist wie sonst.

»Jetzt bin ich erst mal ein sehr hungriges Talent«, erklärt er und löst sich von mir. »Würdest du jetzt also bitte mitkommen, damit wir ein Curry essen können?«

Es ist kurz vor Mitternacht, als wir das Star of India verlassen, und ich habe zwei wesentliche Dinge gelernt.

1. Betrunkene sind nicht rasend komisch. Vielmehr wiederholen sie sich ständig, reden laut und bilden sich bloß ein, sie seien rasend komisch. Bisher habe ich Max immer für superwitzig gehalten, was aber nur daran liegt, dass ich immer mitgetrunken habe. Heute, schwanger und stocknüchtern, sehe ich die Dinge in einem etwas anderen Licht.

2. Lula ist dumm wie Bohnenstroh.

Wir gehen die Treppe hinauf – Max singt »I’m in the mood for love«, während ich verzweifelt versuche, ihn zum Schweigen zu bringen. Ich schließe die Wohnungstür auf und presse ihm die Hand auf den Mund.

»Schhh, halt den Mund, sonst weckst du Rainey noch auf.«

»Rainey, Raineeeey«, stimmt er lautstark an.

Eilig ziehe ich die Tür wieder zu.

»Was soll das? Los, ab ins Bett mit dir, damit ich dir den Hintern versohlen kann.«

»Ich mache die Tür nur auf, wenn du versprichst, ganz leise zu sein.«

»Okay, oh-kay«, sagt er. Ich drehe den Schlüssel und öffne die Tür einen Spaltbreit, während Max tief Luft holt, als wollte er gleich loskrakeelen. Ich wirble herum, den Schlüssel wie eine Waffe im Anschlag. »War nur ein Scherz!«, erklärt er grinsend und schwankt wie eine Weide im Wind. Wir stolpern hinein. Ich muss ihn stützen, während er die ganze Zeit »Schhh« macht. Ich bugsiere ihn ins Wohnzimmer und mache mich daran, das Sofa auszuklappen. Max sitzt währenddessen im Sessel und sieht mir zu.

»Viv. Viv. Vivienne!«

»Was?«

»Kann ich bitte auf die Toilette gehen?«

»Nein.«

»Bitte. Ich muss pinkeln.«

»Gut, aber sei leise!«, zische ich.

Er stapft davon. Ich höre die Tür zuschlagen. Dann ein »Ho!«, gefolgt von einem markerschütternden Schrei. »Was in drei Teufels Namen …«, dröhnt Max.

Ich stürze ins Badezimmer. Rainey steht im fluoreszierenden Schein der Deckenlampe da, ein Handtuch vor die nackte Brust gepresst. Ihr Haar steht in sämtliche Richtungen ab, und ihr Gesicht ist von einer dicken weißen Cremeschicht bedeckt.

»Heilige Scheiße, ich dachte, wir haben einen Geist in der Wohnung. Einen nackten weiblichen Geist.« Lachend zieht Max den Reißverschluss seiner Hose hoch, während Rainey sich mit einem zutiefst gekränkten Blick ins Schlafzimmer flüchtet.

»Tut mir leid«, rufe ich ihrem nackten Hinterteil nach, als die Tür ins Schloss fällt.

14

Glaubensbekenntnisse von Rainey Summers

– Deodorant verursacht Krebs.

– In Öl gebratene Speisen bringen uns ganz langsam um. Gesünder ist es, die Lebensmittel in Wasser zu dünsten oder roh zu verzehren.

– Ein Joint ist bereits der erste Schritt in die Drogenabhängigkeit.

– Alles Leben auf der Erde ist spirituell miteinander verbunden.

– Fleisch zerstört den Planeten.

– Der Kaktus namens George im Schlafzimmer hat mit seinen spitzen Dornen den positiven Energiefluss gestört.

– Das Geld wächst an Bäumen.

Wenn man sich amüsiert, vergeht die Zeit wie im Flug. Inzwischen graut uns regelrecht vor den Nächten auf dem Schlafsofa. Jetzt, wo ich darüber nachdenke, wird mir bewusst, dass es eigentlich nie ein wirklich bequemes Sofa war und das exakte Gegenteil eines Bettes ist. Es ist nahezu unmöglich, darauf zu schlafen, vor allem mit einem ein Meter neunzig großen Iren neben sich. Ich hasse absolut alles an diesem Sofa: das Quietschen der Federn, den welligen Bezugstoff, die dünne Schaumstoffmatratze. Aber es ist ja nur vorübergehend, habe ich Max erklärt, und ich glaube, er versteht, wie wichtig es für mich ist, Rainey in meiner Nähe zu haben, weil ich unbedingt eine Art Beziehung zu ihr aufbauen muss, bevor Angel zur Welt kommt. Deshalb nimmt er die Umstände notgedrungen in Kauf.

Inzwischen widmet sich Rainey weiterhin dem Projekt, für meine gesunde Ernährung zu sorgen. Sie bereitet Snacks aus zerstoßenen Reiscrackern, Nüssen und Zuckerrübensirup für mich zu und verpackt sie mit aufmunternden Botschaften wie »Heute ist ein wunderschöner Tag. Herzlichen Glückwunsch« in meiner Tasche. Ich möchte nicht behaupten, mein Verlangen nach Sandwiches mit gebratenem Speck sei gänzlich verschwunden, aber ich fühle mich definitiv wohler und gesünder. Wir haben das eine oder andere Gespräch geführt, und allmählich habe ich den Eindruck, als würden wir uns ein wenig besser kennenlernen – nicht so gut, um sie zu fragen, wer mein Vater ist oder wieso sie mich damals im Stich gelassen hat, aber das kommt vielleicht noch.

Zwischen ihr und Max gibt es allerdings leichte Spannungen. Gestern hat er sich geweigert, ihr Ragout aus gedämpftem Kopfsalat mit Mungobohnen zu essen, woraufhin sie meinte, er solle doch losgehen und sich irgendwo ein Irish Stew besorgen. Daraufhin fragte er, ob sie vielleicht lieber anderswo wohnen würde, weshalb ich ihn mir zur Brust nehmen und zwingen musste, zu beteuern, dass sie uns sehr willkommen sei, nachdem sie sich im Schlafzimmer eingeschlossen und aus Protest laute Mantragesänge angestimmt hatte. Max steht unter enormem Druck und macht sich Sorgen, weil bisher noch keines seiner Bilder verkauft worden ist. Ich versuche, nicht darüber nachzudenken. Er hat eindeutig Talent, deshalb wird der Verkauf schon irgendwann anlaufen. Außerdem steht heute das wichtige Meeting mit Tease UK an, und Lucy ist inzwischen aus den Flitterwochen zurück. Ich bin mit ihr zum Abendessen verabredet, und diesmal werde ich ihr definitiv erzählen, dass ich schwanger bin. So was wie einen passenden Zeitpunkt gibt es nicht, und so langsam sieht man es mir an. Zudem wird es eine Wohltat sein, einen Abend lang meiner Wohnung zu entfliehen.

Die Zentrale von Tease UK befindet sich in Guildford. In Waterloo steigen Michael, Christie und ich in den Zug und gehen auf der Fahrt noch einmal die Produkte, Kosten und die Marktanalyse durch, bis wir davon überzeugt sind, dass Tease UK das Schnäppchen des Jahrhunderts macht, wenn sie uns unsere Hochzeitsknallbonbons abnehmen, weil sie der absolute Oberkracher sind.

»Wer ist unser Gesprächspartner? Mann oder Frau?«, will Michael wissen.

»Eine der Einkäuferinnen, Sarah Marshall.«

»Sehr gut. Es gibt nichts, was ich einer Frau nicht verkaufen könnte.«

Michael sitzt gegenüber von mir und tippt sich mit dem Stift gegen seine spitzen Mausezähnchen. Er trägt seinen einzigen Anzug aus hellgrauem leicht glänzendem Stoff und eine schmale lila Krawatte dazu. Christie sitzt in einem braven goldfarbenen Kleid mit Bubikragen neben ihm. Offenbar hat er sie mit seinem Enthusiasmus angesteckt, oder aber sie hat auf der Toilette irgendetwas geschluckt, denn sie sitzt mit weit aufgerissenen Augen da und lauscht mit einer Begeisterung, die ich noch nie an ihr erlebt habe.

»Ha! Wie sehen wohl die Büros aus? Meint ihr, es gibt ein Bondage-Zimmer, wo sie all ihre Produkte testen?«, frage ich und streiche den Rock meines grünen Kleids glatt, das sich inzwischen zur Allzweckwaffe gemausert hat.

»Nein.« Michael hebt die Hand. »Ich hab’s. Ihre Lobby ist komplett mit den Möbeln aus ihrem Sortiment ausgestattet: Cunnilingus-Liebesschaukeln, Züchtigungsbänke und Bondage-Betten mit schwarzer Satinwäsche«, erklärt er mit einer ausladenden Handbewegung. »Und die Lampen bestehen allesamt aus umfunktionierten Dildos.«

»Und überall laufen nackte Sklavenzwerge herum?«, werfe ich ein.

»Hey, was auch immer dich antörnt.« Michael lehnt sich auf der Sitzbank zurück.

Christie prustet los. »Und Sarah sitzt an ihrem Schreibtisch und …«

»Das will ich doch hoffen, Christie. Schließlich ist sie unsere Gesprächspartnerin.« Michael bricht in Gekicher aus, das in ungezügeltes Wiehern umschlägt.

»Nein, eigentlich wollte ich sagen, dass sie mit Handschellen an ihren Schreibtisch gefesselt ist.«

Michael runzelt die Stirn und starrt schniefend aus dem Fenster, während ich Christie beschwichtigend zulächle.

Das Meeting findet in einem schäbigen Bürokomplex außerhalb des Stadtzentrums statt. Sarah Marshall führt uns in einen tristen Konferenzraum, bei dem es sich in Wahrheit um ein mit Styroporwänden vom restlichen Büro abgetrenntes Kabuff handelt. Sarah ist ziemlich dick und trägt einen knallengen Pulli mit V-Ausschnitt. Wir folgen ihr, und sie lässt sich atemlos auf einen Stuhl fallen. Mir fällt auf, dass die Spitzen ihrer hochhackigen Stiefel deformiert sind und nach oben zeigen wie die Enden von zwei Bio-Steckrüben. Weit und breit ist nichts von Folterinstrumenten oder Liebesschaukeln zu sehen, sondern nichts als graue Wände und Staub. »Bitte keine Abfälle herumliegen lassen. Danke« steht auf einem Zettel an der Wand, unter den jemand die Worte »Was du suchst« gekritzelt hat. Dieser Spruch macht mich fertig, weil ich ständig hinsehen und mich fragen muss, was er bedeuten soll.

»Bevor wir anfangen, möchte ich Ihnen kurz ein paar Informationen über Tease UK geben«, erklärt Sarah mit gekünstelter Stimme, als lese sie von einem Skript ab. »Die Erfolgsgeschichte von Tease UK nahm Ende der Neunziger – als Traum einer Frau, neuen Schwung in ihr Liebesleben zu bringen – ihren Anfang und entwickelte sich innerhalb weniger Jahre zu dem internationalen Unternehmen, wie Sie es heute kennen.« Ich hebe die Brauen, als wäre das etwas völlig Neues für mich, obwohl ich mir selbstverständlich als Vorbereitung auf unseren Termin die Homepage angesehen habe. »Allein in Großbritannien führen wir 50 Niederlassungen und planen, diese Zahl bis Ende 2013 zu verdoppeln. Zwischen 2011 und 2012 konnten wir einen Jahresumsatz von knapp 50 Millionen Pfund verzeichnen.«

»Wow, da habe ich ja vor Ehrfurcht glatt die Hosen voll«, bemerkt Michael. Sarah hält inne, und ich sehe den Anflug eines Lächelns um ihre Mundwinkel spielen.

»Den Großteil unserer Produkte stellen wir selbst her, aber ab und zu kaufen wir auch von anderen Firmen zu. Sex-Toys, Dessous und Partyaccessoires sind besonders interessant für uns, aber wir sind auch immer auf der Suche nach innovativen Möbeldesigns und sexy Bettwäsche. So, und nun zu Ihnen. Erzählen Sie mir doch, wie Ihre Produkte in unser Sortiment passen könnten.« Sie lehnt sich zurück und presst die Lippen aufeinander. Ich spüre, wie mein Herz hämmert. Showtime.

»Vielen Dank, Sarah, für diese interessanten Hintergrundinformationen und Ihre Bereitschaft, uns heute zu empfangen.« Mir fällt auf, dass ihr Blick von mir zu Michael schweift und sie die Lippen noch immer fest aufeinanderpresst, als ich uns nacheinander vorstelle. »Wir möchten Ihnen gern einige Produkte präsentieren, von denen wir glauben, dass Sie Ihr Partyaccessoire-Sortiment ganz hervorragend ergänzen könnten«, fahre ich fort, ziehe eine Aktenmappe hervor und lege die Finger um den Reißverschluss.

Ich beginne mit der Präsentation, wie wir es besprochen hatten, allerdings müssen wir hier und da ein bisschen improvisieren: Christie erläutert mit überschwänglicher Begeisterung die Fotos der Knallbonbons von Lucys Hochzeit, während Michael Sarah bittet, gemeinsam mit ihr eines platzen zu lassen, damit sie in den vollen Genuss des Erlebnisses kommt. Während sie unsere Profitprognosen durchgeht, pustet er die Penis-Seifenblasen in ihre Richtung, die sie mit einem Kichern wegschlägt. Am Ende verspricht sie, sich bei uns zu melden, bedankt sich für den Besuch und begleitet uns nach draußen.

Auf der Rückfahrt nach London lasse ich das Gespräch noch einmal Revue passieren. Unsere Präsentation war ganz passabel, glaube ich. Wir waren professionell, aber nicht zu trocken, offen, aber mit dem erforderlichen Ernst bei der Sache, und jetzt müssen wir einfach abwarten. Trotzdem flehe ich zu Gott, dass sie unsere Produkte nehmen. Ich kreuze die Finger unter dem Tisch und lege die Hand auf meinen Bauch. Erst jetzt merke ich, dass ich Bärenhunger habe. Suchend lasse ich den Blick den Gang entlangschweifen, in der Hoffnung, dass jemand mit einem Snackwagen vorbeikommt.

»Hast du das Mädchen gesehen?«, fragt Michael. »Die war total scharf auf mich.«

»Meinst du Sarah?«, fragt Christie.

»Allerdings.«

»Den Eindruck hatte ich nicht unbedingt. Wie kommst du darauf?« Christie verzieht skeptisch das Gesicht.

»Ich stehe auf dicke Mädels. Und ich spüre die Vibes«, erklärt er und wedelt mit den Fingern vor ihrer Nase herum. »Von dir kommt rein gar nichts.«

»Was ist mit mir?«, frage ich, woraufhin er die Finger-Nummer vor meiner Nase abzieht.

»Ganz schwach nur. So gut wie gar nichts.«

»Wer hat Lust auf Cream Tea?«

»Cream Tea? Du bist hier nicht im Orient-Express, Viv.« Leider hat Christie recht – am Ende muss ich mich mit einem Pappbecher dünnem Tee und einer Tüte Mini-Cheddarwürfel zufriedengeben. »Vermutlich ist es sowieso besser«, fügt sie hinzu, während ich mir so viele Käsewürfel in den Mund stopfe, wie ich nur kann, und sie mit einem Schluck Tee hinunterspüle.

»Wieso?«

»Na ja …« Sie blickt vielsagend auf meine Taille. »Du weißt schon.«

Ich lasse meinen Pappbecher sinken. »Los, sprich dich ruhig aus«, sage ich.

»Na ja, du hast ein bisschen zugelegt, oder?«

Ich starre sie an, bis sie unruhig auf ihrem Platz herumrutscht. »Ich meine, du siehst immer noch okay aus …«, stammelt sie.

»Nur zu deiner Information, Christie, ich bekomme ein Baby«, verkünde ich stolz.

»Du … du bist …«

»Schwanger.«

»Also hast du …«

»Ja, ein Brötchen im Ofen.«

»Aber wie …«

»Nun ja, normalerweise funktioniert es irgendwie mit Spermien. Bei mir hat es auf die traditionelle Weise geklappt, aber das ist heutzutage ja keine Selbstverständlichkeit«, erkläre ich.

»Du erwartest ein Baby, Vivienne?« Michael zieht seine iPod-Ohrstöpsel heraus.

»Ja! Es soll im April zur Welt kommen. Der Vater ist Max. Wir haben uns verlobt.« Christies Blick fällt auf meine linke Hand, dann sieht sie mich an und klappt den Mund zu, während ich mir die nächste Handvoll Mini-Cheddarwürfel in den Mund schiebe.

»Leidest du unter morgendlicher Übelkeit?«, erkundigt sich Michael.

»Na ja, solange ich etwas esse, geht es«, antworte ich mit vollem Mund.

»Sepia.« Michael nickt wissend.

»Du willst doch nicht ernsthaft ein Widder-Baby, Viv. Die sind so stur. Totale Egoisten.« Bekümmert schüttelt Christie den Kopf.

»Das kann man sich nicht aussuchen, Christie. So was geht nur bei diesen Plüschbären mit den Sternzeichen-Shirts.«

»Ein paar Tropfen Sepia D30, das hilft gegen die Übelkeit.«

»Ich wusste ja gar nicht, dass du Homöopath bist«, sage ich.

»Nein!« Christie wendet sich Michael zu und mustert ihn eindringlich. »Ich hätte schwören können, dass du hetero bist.«

»Pah!«, kontert Michael sarkastisch und legt sich die Finger auf die Lippen. »Buahaha, ich lach mich gleich tot.«

15

Du bist nicht allein

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Eve Summers 16:21 Uhr

Herzliche Grüße aus Santorini. Es ist so romantisch hier. Reg rezitiert die ganze Zeit Liebesgedichte, allerdings hat er gestern Abend Spinat-Falafeln gegessen und leidet deshalb an Blähungen, was die Freude ein klein wenig trübt. Die Reise ist wunderbar, aber ich vermisse dich schrecklich … vor allem, seit ich die große Neuigkeit erfahren habe. Wir reden die ganze Zeit von dir und dem Baby und darüber, wie gut nun alles für dich ausgegangen ist, wo du schon dachtest, du hättest Max endgültig verloren. Wir glauben beide, dass es ein Junge wird, und Reg meint, es wäre schön, wenn du ihn nach deinem Großvater Lawrence nennst.

Andererseits weißt du ja, wie sehr dein Großvater seinen Namen immer gehasst hat. Alle haben ihn »Lol« genannt, und ich finde, eine solche Last kann man einem Kind in dieser Zeit nicht aufbürden. Lol. Du verstehst schon … Ich hoffe, du kommst einigermaßen gut mit deiner Mutter zurecht. Aber vergiss nicht, dass sie trotz all ihres Charmes ein egoistisches Biest ist. Solange du das im Hinterkopf behältst, kann dir nichts passieren.

Ich rufe dich bald an, lol (lots of love).

Deine dich immer liebende Nana X

Am Nachmittag ruft Lucy an und schlägt vor, dass wir uns vor einem Wellness-Tempel in der Edgware Road treffen und von »dort aus weiterziehen«. Als ich sie nach den Flitterwochen frage, würgt sie mich ziemlich schnell ab. Sie hätte eine Menge Arbeit auf dem Tisch und ich bestimmt ebenfalls, aber wir würden uns ja um halb sieben sehen, meint sie.

Also stehe ich nun im Empfangsbereich des Wellness-Centers, blättere die Broschüren durch und frage mich, ob es sich bei dem sphärisch anmutenden Wasserspiel-Ding in Wahrheit um einen New-Age-Trinkbrunnen handelt. An der Wand steht ein Sofa mit einem kleinen Tisch daneben, auf dem eine Duftlampe sprotzelnd und zischend Mentholgeruch verströmt, während im Hintergrund leise Wellnessklänge ertönen. Neben der Treppe steht ein »Empfang«-Schild. Ich spähe nach oben, dann drehe ich mich wieder zur Tür um und suche die Straße nach Lucy ab, aber es ist weit und breit nichts von ihr zu sehen. Ein Bus, der die Sicht auf die gegenüberliegende Straßenseite versperrt hat, fährt in diesem Moment los und gibt den Blick auf eine riesige McDonald’s-Filiale frei, ein Konstrukt aus Glas und Lichtern, das an ein Raumschiff erinnert. Ich mache eine Gestalt aus, die mir bekannt vorkommt.

Das ist doch … Rainey?

Sicher? Ich kann ihr Gesicht nicht genau erkennen, aber das Haar mit dem rötlichen Schimmer, der blaue Schal. Das ist sie, eindeutig. Rainey sitzt an einem Fenstertisch bei McDonald’s und verschlingt einen Burger mit gierigen Bissen, als hätte sie seit Wochen nichts mehr zwischen die Zähne bekommen.

»O Gott!«, flüstere ich. Mein Herz zieht sich schmerzhaft zusammen, während mein Verstand fieberhaft nach einer Erklärung für diesen Betrug sucht. Diese elende Lügnerin! Heuchlerin! Noch immer kauend, zerknüllt sie das Papier und steht auf. Ich laufe zur Tür, um sie abzufangen, aber in diesem Moment hält der nächste Bus am Straßenrand und ein weiterer rumpelt los, und dann ist sie weg, während ich zurückbleibe und mich fragen muss, ob ich mir das alles bloß eingebildet habe.

»Veganerin, von wegen«, murmle ich und blicke dem Bus hinterher, doch in diesem Moment taucht Lucy auf und schneidet Grimassen vor der Fensterscheibe. Wir fallen uns auf der Türschwelle in die Arme. Ich spähe über ihre Schulter hinweg auf die Straße, aber natürlich ist Rainey längst verschwunden.

»Miss Summers!«, ruft Lucy.

»Ah, ich kann die Sonne noch förmlich riechen«, seufze ich und presse meine Nase in ihre Dauerwelle. Schließlich löse ich mich von ihr und nehme sie in Augenschein: Ihre Arme und ihr Gesicht sind goldbraun und glatt, ihre Zähne wirken noch weißer, ihre Augen strahlender. Das Kleid ist neu. Ich kenne ihren gesamten Kleiderschrank, und das hier habe ich noch nie gesehen. »War’s schön?«

»Mann, es war der reinste Traum!«

»So schön, wie in der Broschüre beschrieben?«

»Ich kann nur sagen, dass wir jeden Abend von unserem privaten Whirlpool aus den Sonnenuntergang über dem Strand beobachtet haben.«

»Wahnsinn!«

»Wahnsinn trifft es ziemlich genau, außerdem hatten wir tantrischen Sex, und, Mann, ich schwöre dir, er hat mich mit seinen Augen zum Orgasmus gebracht.«

»Aber wie hat er das … Was?« Unwillkürlich muss ich an herausnehmbare Augäpfel denken.

»Jedenfalls, oh Mann …«, fährt sie fort und zerrt mich zum Sofa, während ich mich frage, wo auf einmal dieses ständige »Mann« herkommt. Wir setzen uns auf die Sofakante, und Lucy legt mir beide Hände auf die Knie. »Rate mal, was passiert ist?«, quietscht sie. »Okay, ich bin noch ganz am Anfang, ungefähr in der sechsten, siebten Woche, aber ich bin schwanger und völlig außer mir vor Glück!« Sie schlägt mit der Hand aufs Sofa.

Gerade als ich Luft holen, ihr gratulieren und sie umarmen will, packt sie meine Hand und zieht mich die Treppe hinauf. »Los, ich muss mich für den Schwangerschafts-Yogakurs einschreiben. Es ist der beste in der ganzen Stadt, und wenn man sich nicht frühzeitig anmeldet, hat man keine Chance auf einen freien Platz.«

Wir schreiben uns ein, ohne dass Lucy fragt, was ich in einem Yogakurs für Schwangere wollen könnte. Vermutlich geht sie davon aus, dass ich zur Unterstützung mitkommen will. Sie ist so aus dem Häuschen, dass ich keine Gelegenheit habe, ihr von mir zu erzählen.

Auf der Straße plappern wir wild durcheinander, als würden wir durch Stromschnellen schwimmen und immer wieder auftauchen, um hektisch nach Luft zu schnappen und uns wichtige Dinge zuzurufen. »Lass uns irgendwo Lamm-Tajine essen gehen«, jauchzt sie, und ich quietsche: »Ich bin verlobt!« Wir fallen einander um den Hals, während sie laut feststellt: »Dann werde ich bei deiner Hochzeit hochschwanger sein!«, und ich erwidere: »Ich habe dir doch gleich gesagt, dass es klappt!« Und sie ruft: »Du bist verlobt!«

Schließlich sitzen wir in einem süßen kleinen, wild bunt gefliesten marokkanischen Restaurant, wo sie mir in schillernden Farben die Details ihrer Hochzeitsreise schildert, die ich folgendermaßen zusammenfassen möchte: Sie haben es überall getrieben – unter dem Strandlaken, unter Wasser, unter der Erde, auf einem Baum, von hinten, gegen eine Wand gelehnt und kopfüber.

»Es ist echt schräg, auszugehen und keinen Wein zu trinken«, meint sie. »Aber du kannst dir ja ein Glas bestellen, und ich rieche mal dran.«

»Ehrlich gesagt, kann ich auch keinen Alkohol trinken.«

Ich sehe zu, wie sie abrupt den Kopf hebt. »Weil …?«

»Weil ich auch schwanger bin.«

Sie starrt mich an, blinzelt, während sich ihre Augen mit Tränen füllen. »Oh!«, stößt sie schniefend hervor und wedelt mit den Händen vor ihrem Gesicht herum. »Tut mir leid, ich freue mich so für dich. Ich freue mich so.«

Ich lächle selig, als würde mir erst jetzt bewusst werden, dass ich schwanger bin. Ich bin glücklich. Ich sehe mich bereits vor mir – superschlank, mit einer langen, fließenden Strickjacke, wie ich mein pummeliges Engelchen mit Brei füttere.

»Wievielte Woche?«, fragt Lucy.

»Äh, achtzehnte oder so? Ich kriege das mit dem Zählen nie so richtig hin.«

»Also hast du die erste Ultraschalluntersuchung schon hinter dir?«

»Nein, als ich beim Arzt war, meinten sie, dass ich es machen kann, aber selbst zahlen muss, deshalb haben wir uns dagegen entschieden.«

Sie sieht mich zuerst zweifelnd, dann besorgt an.

»Ich bin nicht privat versichert wie du. Vermutlich hast du die Untersuchung schon längst machen lassen.« Ich lache.

»Nein, aber bald. Moment mal, du bist also schon vor über drei Monaten schwanger geworden.«

»Ja, so etwa.«

»Ist es von Max?«

»Ja, definitiv, mach dir keine Sorgen.«

»Und bei meiner Hochzeit warst du auch schon schwanger.«

»Ja.« Bestimmt lobt sie mich gleich, weil ich so eine treue Freundin war und sie mit ihrer Poledance-Nummer nicht im Stich gelassen habe.

»Aber, Mann, du hast Alkohol getrunken.«

»Ein Glas Champagner …«

»Solche Risiken darfst du auf keinen Fall eingehen. Kein Alkohol!« Also doch kein Lob.

»Soll ich dir etwas sagen? Meine beste Freundin hat geheiratet, und es war ein toller Tag.«

Sie nippt an ihrem Mineralwasser und beäugt mich nachdenklich. »Ich fasse es nicht«, sagt sie schließlich. »Ich dachte schon die ganze Zeit, dass du dich irgendwie seltsam benimmst.«

»Hmm.« Ich lehne mich auf meinem Stuhl zurück. »Allmählich wird es ziemlich schwierig. Dieses Kleid ist das Einzige, das mir noch passt.« Ich strecke meinen Bauch vor, sodass sein voller Umfang zur Geltung kommt. »So siehst du in ein paar Wochen auch aus.«

»O Gott.« Sie starrt auf meinen Bauch. »Du siehst aus, als wolltest du ein Riesenosterei schmuggeln.«

»Wobei wir beim Thema wären. Ich muss dringend ein paar Umstandskleider besorgen. Und zwar billige.«

Wir beschließen, gemeinsam shoppen zu gehen, und Lucy verspricht, ein paar Sachen zu kaufen, die ich zuerst anziehen und ihr dann weitergeben soll, sobald ihr Bauch dicker wird.

»Gemeinschafts-Umstandskleider«, rufe ich. »Großartig.«

»Aber ich entscheide. Ich kenne schließlich deinen Stil.«

Ich bin einverstanden, weil ich genau weiß, dass Lucy meinen Stil ziemlich schräg findet – spätestens seit diesem dunkelbraunen Flanellhemd mit Paisleymuster. Lucy versteht eben nichts von Mode als ironischem Statement, außerdem kommt ihr nichts ins Haus, dessen Kragen sich nicht aufstellen lässt. Aber solange sie die Sachen aussucht, bin ich fein raus.

»Meine Mutter ist bei uns eingezogen«, erkläre ich beiläufig.

Sie schüttelt den Kopf und schlägt sich die Hand vor die Stirn. »Du lernst es nie, oder? Völlig egal, was ich sage, du bist und bleibst stur wie ein Esel.«

»Wieher, wieher«, mache ich, weil mir gerade nicht einfällt, was Esel von sich geben. Aber sollte ich das als werdende Mama nicht wissen? Ich seufze. »Sie nervt fürchterlich. Andererseits lernen Max und ich eine Menge über vegane Ernährung und über Südamerika.« Ich erzähle Lucy nichts von der McDonald’s-Episode, weil ich sie selbst noch nicht ganz verdaut habe. Die Tatsache, dass ich sie heute dort erwischt habe, lässt die kleinen Ärgernisse und Unbequemlichkeiten, mit denen ich mich seit ihrem Einzug bei uns arrangieren muss, zu einem riesigen Kloß anwachsen, den ich beim besten Willen nicht schlucken kann. Aber genau das muss ich tun, ich muss einfach.

»Aaaah, ich kann mir das nicht anhören. Sie verdient es einfach nicht.«

»Ich möchte sie gern kennenlernen, bevor Angel auf der Welt ist. Selbst wenn sie mich nervt.«

»Sie ist das reinste Gift.«

»Trotzdem. Entweder es funktioniert, was toll wäre, weil sie dann für das Baby da sein könnte, oder es funktioniert eben nicht, was auch in Ordnung ist, weil sie dann sowieso längst aus meinem Leben verschwunden ist und ich keinen Gedanken mehr an sie verschwende.«

Lucy sieht mich finster an. »Ja, du hast recht. Soll ich dir mal was sagen, Mann? Ich habe auch eine Mutter, aber die zieht nicht bei mir ein und quatscht mich über Guatemala voll.«

»Deine Mutter hat auch nie einen Fuß aus Cheltenham hinausgesetzt.«

»Stimmt«, gibt Lucy nachdenklich zurück. »Aber darum geht es nicht.«

»Außerdem quatscht dich deine Mutter mit anderen Dingen voll. Darüber, wann du endlich Aaron Baton-Bubi heiratest.«

»Er heißt Aaron Baton-Bailey … außerdem hat sie Reuben noch nicht kennengelernt.«

»Genau. Deshalb kannst du aufhören, über Mütter zu faseln … Mann.« Dieses Wort ist irgendwie ansteckend.

»Ja, du hast recht.« Lucy sieht mich besorgt an, während ich mir vorstelle, wie Reuben Mrs. Bond kennenlernt – so viel zum Thema Wirbel in der Bude.

Um halb elf komme ich bester Dinge nach Hause, noch immer restlos begeistert darüber, dass Lucy und ich gleichzeitig schwanger sind. Sie ist so diszipliniert und konsequent. Das färbt bestimmt auch auf mich ab. Ich wäre zum Beispiel nie im Leben auf die Idee gekommen, Schwangerschafts-Yoga zu machen, und jetzt stehe ich auf der Teilnehmerliste des besten Kurses der ganzen Stadt!

Ich ziehe die Schuhe aus, während leise Stimmen aus dem Wohnzimmer dringen. Max und Rainey unterhalten sich! Beim Klang von Raineys samtiger Stimme spüre ich erneut Ärger in mir aufkeimen. Diese elende Heuchlerin! Ich werde sie fragen, ob ihr der Rindfleischburger bei McDonald’s geschmeckt hat, und die Worte hübsch mit Anführungszeichen in der Luft versehen.

Ich betrete das Wohnzimmer. Max sitzt mit einer Bierdose in der Hand da und hält eine Zigarette aus dem Fenster. Rainey hat es sich auf dem Sofa bequem gemacht und wendet sich mir zu, ohne beim Reden innezuhalten, während ich mich in den Sessel fallen lasse und meine schmerzenden Füße massiere.

»Du kannst nicht behaupten, dass es keine spirituelle Verbindung gibt, Max«, erklärt Rainey. Ich sehe zu Max hinüber, der mich lüstern ansieht. »Ich habe eine Zeitlang in einem Kinderhospiz in Argentinien ausgeholfen …«

»Ach so?« Max nimmt einen Zug von seiner Zigarette und bläst den Rauch aus dem Fenster. Ich sehe ihm zu. Er ist so attraktiv – am meisten stehe ich auf seine Unterarme.

»José, ein kleiner Junge, mit dem ich mich angefreundet hatte, hielt eine kleine Maus als Haustier. Natürlich war es verboten, eine Maus ins Hospiz zu bringen, aber wann immer es ihm gut genug ging, um nach Hause zurückzukehren, spielte er mit ihr. ›Dande estan le souris‹, haben die Leute ihn immer gefragt.«

»Ist souris nicht französisch?«, hakt Max nach.

»Egal. Jedenfalls wurde José erneut schwer krank, deshalb haben ihn seine Eltern wieder ins Hospiz gebracht, diesmal wohl zum letzten Mal. Am Tag, als er starb, fuhr seine Familie nach Hause und fand die kleine Maus tot in ihrem Käfig in seinem Zimmer liegen.«

»Nie im Leben«, widerspricht Max. »Und wie erklärst du dir das? Dass die Maus ohne José nicht länger leben wollte und deshalb Selbstmord begangen hat?«

»Es gibt keine rationale Erklärung dafür, Max«, sagt Rainey traurig lächelnd und sieht mich an. »Die Geschichte zeigt lediglich, dass zwischen uns und den Tieren eine spirituelle Verbindung besteht.«

»Heilige Scheiße, was für ein sentimentales Geschwafel. Das ist ja schlimmer als Bambi. Aber wenn dir die Tiere so sehr am Herzen liegen, was ist dann mit Dave? Er ist ein feiner Kerl, aber du hast ihn aus seinem Zuhause vertrieben.«

»Diese Katze ist schwer gestört und hat eine sehr schlechte Energie.«

»Okay, dann ist er eben ein böser Kater«, erklärt Max voller Stolz, »aber wenn eine spirituelle Verbindung zwischen Mäusen und Menschen besteht, kannst du mir nicht weismachen, dass mit Katzen keine existiert.«

»Vermutlich hat er eine Verbindung zu dir. Ihr beide habt dieselbe Energie«, erklärt Rainey mit gerümpfter Nase.

Die Beleidigung fliegt quer durch den Raum und zerschellt zwischen ihnen wie ein Porzellanteller auf einem Fliesenboden. Ich schlucke meine Wut hinunter.

»Ich finde, deine positive Energie erhellt jeden Raum«, werfe ich ein, als Versuch, die angespannte Stimmung ein wenig zu lockern. Max wirft mir nur einen flüchtigen Blick zu, ehe er sich wieder Rainey zuwendet.

»Okay, also noch mal zum Mitschreiben. Du glaubst also, zwischen allen Lebewesen besteht eine spirituelle Verbindung, mit Ausnahme von denen, die du nicht leiden kannst, so wie mich und Dave, ja? Bist du high, oder was?«

»Bist du’s?«, schießt sie boshaft zurück. »Das würde deine Paranoia erklären.«

»Ich wünschte, ich wär’s, dann würde ich vielleicht den Blödsinn verstehen, den du die ganze Zeit verzapfst.«

»Was ist damit, Tiere zu essen?«, werfe ich ein, bevor der Streit endgültig eskalieren kann.

Die beiden starren einander einen Moment lang finster an, ehe Rainey den Blick abwendet.

»Ob wir sie essen sollten, meinst du?«, fragt sie. Ich sehe ihr direkt in die Augen. »Definitiv nicht.«

»Verstehe«, erwidere ich, obwohl mir in Wahrheit etwas à la »Ha, das ist ja hochinteressant. Ich habe dich nämlich heute Nachmittag einen Burger verschlingen sehen. Möchtest du uns etwas dazu sagen?« auf der Zunge liegt. Stattdessen begnüge ich mich mit einem nachdenklichen »Hmm«.

(Später frage ich mich, weshalb ich Rainey nicht zur Rede gestellt habe. Möglicherweise aus folgenden Gründen:

1. Ich wollte die miese Stimmung zwischen ihr und Max nicht noch weiter verschlechtern.

2. Ich bin ein Feigling, der will, dass sich alle gut verstehen und einander lieb haben.

3. Ich habe Angst, ich könnte mich vergessen und meine Mutter vor den Kopf stoßen, sodass sie mich ein weiteres Mal verlässt.

4. Ich will ihr die Chance geben, sich einzugestehen, dass sie ab und zu rückfällig wird und sich wie ein ausgehungerter Vampir auf Frischfleisch stürzt.

5. Ich will nicht glauben, dass sie eine notorische Lügnerin ist.

6. Ich habe keine Ahnung, was ich sagen soll.)

»Es ist mir ein Rätsel, wie man seinen Körper mit all den Toxinen vergiften kann«, erklärt Rainey mit einem tiefen Seufzer.

»Das schien dich aber nicht weiter zu stören, als du dir neulich eine halbe Flasche Cava hinter die Binde gekippt hast«, lacht Max.

Sie wirft ihm einen gespielt geduldigen Blick zu. »Und du glaubst ernsthaft, dass du dein ungeborenes Kind vor schädlichem Zigarettenrauch bewahren kannst, wenn du die Zigarette zum Fenster hinaushältst?«

»Ja, das glaube ich allerdings. Und du hast doch nichts dagegen, oder, Viv?«

Ich bin definitiv nicht damit einverstanden, dass Max raucht, sondern will, dass er aufhört, und das weiß er auch ganz genau.

Als ich zögere, erscheint ein triumphierendes Lächeln auf Raineys Gesicht. »Natürlich hat sie etwas dagegen!«

»Es wäre mir lieber, wenn du nicht rauchen würdest, Max. Ich will nicht, dass du an Krebs stirbst und dich so vor deinen Vaterpflichten drückst«, versuche ich es mit einem Witz.

Ich sehe zwischen den beiden hin und her, doch sie fixieren einander wie zwei Kampfhähne. Schließlich wirft Max die Zigarette in seine leere Bierdose, stellt sie aufs Fensterbrett und schließt das Fenster.

»Es wird Zeit, dass du dich ausruhst, Vivienne. Du siehst müde aus.« Anmutig erhebt Rainey sich vom Sofa.

Als sie, eingehüllt in eine Parfümwolke, an mir vorbeigeht und beruhigend mein Knie drückt, würde ich am liebsten aufspringen, ihr die Arme um den Hals werfen und haltlos schluchzen. Ich will sie anbetteln, dass sie mich ins Bett bringt, mich zudeckt, mir übers Haar streicht und mir eine Geschichte vorliest, während ich noch ein Glas Milch trinke. Reiß dich zusammen, Vivienne. Offenbar bin ich übertrieben anhänglich, weil ich mich wegen meiner Schwangerschaft so verletzlich fühle. Ich schüttle den Kopf und blicke auf meine Hände.

»Gute Nacht, Vivienne«, murmelt sie.

»Gute Nacht.« Ich lächle.

»Gute Nacht, Lor-raine«, ruft Max ihr hinterher.

Die Tür zum Schlafzimmer schließt sich. Sekunden später hören wir ihre rituellen Sprechgesänge.

»Nenn sie nicht Lorraine«, sage ich, woraufhin er lauthals zu lachen beginnt.

»Was ist?«

»Lebensmüde Mäuse!« Er steht auf und macht sich daran, das quietschende Sofa auszuziehen.

»Ich weiß ja, dass sie eine ziemlich durchgeknallte Nudel ist«, seufze ich. »Ich hatte eben gehofft, dass wir alle irgendwie miteinander auskommen, zumindest für eine Weile. Ich glaube, ich bin ihr wirklich wichtig.«

»Ich bemühe mich ja, Schatz«, erwidert er. »Aber ich habe keine Ahnung, wie sie es geschafft hat, dass sie bisher keiner erwürgt hat.«

»Könntest du dich vielleicht noch ein bisschen mehr bemühen?« Beim Anblick des Schlafsofas frage ich mich, ob meine eigene Toleranz ausreichen wird. Rainey ist eine Nervensäge, und ich weiß, dass es unfair ist, so etwas von Max zu verlangen, aber ich muss sie dazu bringen, noch eine Weile zu bleiben, um unsere Beziehung weiter zu festigen. Ich muss einen Weg finden, damit die beiden sich besser verstehen. »Gott, ich bin so müde.« Noch immer hänge ich wie ein Zementsack in meinem Sessel. Meine Tasche drückt gegen meine Hüfte, doch allein die Vorstellung, sie beiseitezuschieben, ist mir zu viel. In diesem Moment spüre ich drei kurze Vibrationen an meinem Schenkel – eine SMS. Ich fische mein Handy aus der Tasche und sehe aufs Display. Eine Nachricht von Lucy.

Unsere Babys werden beste Freunde, Mann!

Ich muss grinsen und tippe eine Antwort:

Vielleicht heiraten sie ja sogar, Mann!

Als ich auf »Senden« drücke, sehe ich, dass Sarah von Tease UK mir auf die Voicemail gesprochen hat. Ich blicke zu Max hinüber, der eine lebensmüde Maus mimt, doch dann verblasst mein Lächeln.

»Hi, Viv, hier ist Sarah von Tease UK. Ich wollte mich nur noch mal für Ihren Besuch heute bedanken. Es war sehr nett, Sie drei kennenzulernen. Ich habe Ihr Produkt meinen Kollegen aus dem Einkaufsteam präsentiert, und obwohl wir die Idee sehr hübsch finden, haben wir den Eindruck, dass das Produkt im Augenblick nicht ganz in unser Sortiment passt. Aber natürlich behalten wir Ihre Unterlagen und melden uns gegebenenfalls wieder bei Ihnen.« Sie räuspert sich. »Ich hätte da noch eine Bitte.« Inzwischen ist ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern, und von ihrem melodramatischen Business-Tonfall ist nichts mehr zu hören. »Vielleicht könnten Sie Ihren IT-Berater Michael bitten, mich bei Gelegenheit anzurufen. Ich hätte da ein paar Projekte, die ihn vielleicht interessieren könnten. Danke und bis dann.«

Die Enttäuschung legt sich wie die Pranke eines Riesen um mein Herz und drückt es ganz fest zusammen.

»Scheiße«, stoße ich hervor.

Max sieht mich stirnrunzelnd an, also drücke ich ihm mein Handy in die Hand und lasse ihn die Nachricht hören.

Später liegen wir auf dem Schlafsofa. Er hat sich von hinten an mich geschmiegt. Sein Mund ist dicht neben meinem Ohr. Ich lausche dem Knacken des Heizkörpers und dem gelegentlichen Rumpeln eines vorbeifahrenden Busses. Gedanken kommen mir in den Sinn und verfliegen wieder, gemeinsam mit all meinem Mut und meiner Zuversicht.

»Alles in Ordnung?« Max’ Stimme vibriert an meinem Ohrläppchen.

»Nein.«

»Woran denkst du?«

»Ich frage mich, wie Leute es schaffen, ihren Lebensunterhalt zu verdienen.«

»Das ist ein Morgengedanke, keiner, mit dem man sich abends herumschlagen sollte.« Er streichelt meinen Bauch. »Denk an Angel.«

»Das macht mir Angst.«

»Nein«, flüstert er.

»Wir haben keinerlei Geld.«

»Aber wir werden welches besorgen.«

»Einfach so?«

»Genau.«

Ich drehe mich zu ihm um und betrachte sein Profil in der Dunkelheit. »Hast du denn überhaupt keine Angst?«

»Nein.« Er hebt den Arm. Ich schmiege mein Gesicht an seine Brust, lege mein Bein über seinen Schenkel und rutsche näher. »Vorsicht«, wispert er.

»Vor dir habe ich keine Angst.«

»Nein?« Er legt seine Hand auf meinen Po.

»Wie kommt es, dass du dir überhaupt keine Sorgen machst?«

»Schhh, nicht denken.« Seine Hand beginnt sich zu bewegen.

Ich versuche, die Situation aus einem weiteren Blickwinkel zu betrachten, an Größeres zu denken – an Sterne, den Tod, an Elefanten und die Stelle, wo seine Hand gerade liegt. Ich stütze mich auf den Ellbogen und küsse ihn ganz langsam.

»Ich bringe dich auf andere Gedanken. Ich habe da so meine Mittel und Wege«, raunt er.

»Glaubst du, das geht?«

»Ziemlich sicher.« Er lässt beide Hände an meinem Rücken entlang nach oben wandern.

Ich setze mich rittlings auf ihn und bin gerade dabei, die unschönen Gedanken zu vergessen, als die Deckenbeleuchtung angeht. Wir erstarren mitten in der Bewegung. Ich bedecke meine Brüste mit den Händen, während Rainey in meinem Flauschbademantel durchs Wohnzimmer in die Küche tappt. Als sie weg ist, lasse ich mich auf die Matratze fallen und ziehe die Decke bis zum Kinn hoch. Sekunden später kehrt sie mit einem Glas Wasser zurück und tappt wieder hinaus.

»Könntest du das nächste Mal vielleicht anklopfen?«, ruft Max ihr hinterher.

Wortlos knipst sie das Licht aus. Die Decke fest umklammert, lausche ich ihren Schritten, dann dem Klicken der Schlafzimmertür. Max zieht mich wieder zu sich heran.

»Ich höre sie, also hört sie uns offenbar auch.«

»Und?« Er küsst mein Schüsselbein und arbeitet sich weiter abwärts.

»Deshalb geht es jetzt nicht.« Ich gebe ihm einen Klaps auf den Kopf.

Sein statisch aufgeladenes Haar steht wild nach sämtlichen Seiten ab, als er sich unter der Decke hervorschält und sich auf den Rücken rollt. Die Bettdecke steht wie ein Zelt über seiner Erektion.

»Und was machen wir hiermit?«, fragt er.

»Keine Ahnung. Denk an etwas Ekelhaftes.« Wir liegen auf dem Rücken nebeneinander. Ich starre in die graue Finsternis. »Und ist es weg?«

»Wie der Blitz.«

»Woran hast du gedacht?«

»An deine Mutter.«

16

Wenn alle Stricke reißen

@lucybond:

Weinen? Tanzen? Moonwalk?

@vivienne-
summers:

Mutter und Freund mit nassen Handtüchern zur Unterwerfung zwingen?

@lucybond:

Böse Mutter einfach vor die Tür setzen?

@vivienne-
summers:

Wenn alle Stricke reißen.

Okay, es ist höchste Zeit, die Dinge in die Hand zu nehmen. Beim Aufwachen bin ich voller Energie und Tatendrang. Keine Spur von Übelkeit. Wir werden positiv in den Tag starten, und alles wird ganz wunderbar sein. Summend decke ich den Frühstückstisch. Max ist verwirrt, weil sein Frühstück normalerweise aus Kinderfrühstücksflocken mit Wasser besteht, die er im Stehen aus einem Tupperware-Schüsselchen löffelt.

»Ich habe beschlossen, dass wir heute alle gemeinsam frühstücken«, verkünde ich, als Rainey in einem lila-gelb gemusterten, halb durchsichtigen Kaftan in die Küche geschlendert kommt. Max sitzt bereits mit einem dreifachen Espresso am Klapptisch und liest schmollend die Zeitung.

»Ich esse keinen Weizen …«, entgegnet Rainey.

»Ich weiß, aber ich habe frischen Obstsalat gemacht und mit Körnern bestreut.« Ich stelle die Schüssel auf den Tisch.

»Für mich nicht, mein Herzblatt«, sagt Max, ohne vom Sportteil aufzusehen.

»Nein, du bekommst ein Sandwich mit knusprigem Speck, mein Schatz.« Ich lächle ihn liebevoll an und zerzause ihm das Haar. Eigentlich macht man so etwas doch nur mit kleinen Jungs, oder? Egal.

Ich gehe in die Küche und hole das Sandwich, meine Banane und den Toast. Wenn ich mit den beiden erst fertig bin, wird das Muttersein das reinste Kinderspiel für mich. In der ganzen Wohnung duftet es nach Kaffee, Toast und Speck, im Radio läuft die Morgensendung, und die rötliche Herbstsonne scheint zum Fenster herein – das perfekte Idyll aus der Orangensaftwerbung, bloß dass es bei uns keinen Orangensaft gibt und wir kein Wort miteinander reden.

Ich trete an den Tisch, wo sich meine Mutter und mein Verlobter beharrlich anschweigen.

»Und, wie sieht dein Plan für heute aus?«, frage ich Rainey.

»Mein Plan? Heute im Business-Modus, oder was ist los?« Sie pflückt die Kiwistücke aus dem Obstsalat. »Natürlich habe ich keinen Plan.«

Ich lächle zuckersüß. Dieses Familienfrühstück wird nicht ohne eine Unterhaltung enden, und wenn ich dabei draufgehe.

»Was ist mit dir, Liebling?«, frage ich Max, der mich grinsend ansieht.

»Ich, Liebling, fahre ins Atelier und später zu Guy.«

»Guy?«, fragt Rainey.

Max mustert sie. »Glaub mir, du kennst ihn nicht.«

»Oh, dein Leben interessiert mich nicht die Bohne. Ich versuche nur, Konversation zu betreiben.«

»Tja, dann.« Max verzieht das Gesicht. Damit hat er offenbar nicht gerechnet.

»Vielleicht begleite ich dich ja nachher ins Atelier«, schlage ich vor, um ihn aufzumuntern.

Er fährt die Krallen wieder ein und wendet sich mir zu. Seine Züge werden weicher. »Super.«

»Ich muss nur kurz im Büro anrufen.«

»Vielleicht fliege ich heute Nachmittag nach Madrid.« Rainey schiebt ihren vollen Teller beiseite. Sie hat meinen Obstsalat noch nicht einmal angerührt, dabei habe ich bei Marks & Spencer’s fast fünf Pfund dafür bezahlt.

»Was … aber wieso denn?«

»Hier bin ich doch sowieso nur im Weg. Du hast offensichtlich keine Zeit für mich, Vivienne.«

»Doch. Ich habe Zeit für dich.«

»Nein, hast du nicht«, wirft Max ein.

Rainey legt den Kopf schief und lächelt betrübt. »Du bist sehr beschäftigt, das sehe ich doch.«

»Aber bitte flieg noch nicht. Lass uns doch heute zusammen Mittagessen gehen. Wir treffen uns irgendwo.«

Ihr Blick schweift von mir zu Max, dann starrt sie in ihren Schoß. »Nein, ich glaube, es ist Zeit, dass ich weiterziehe.«

»Vermutlich hast du recht«, bekräftigt Max.

»Wie wär’s, wenn wir uns an der U-Bahn-Station Baker Street treffen. In der Marylebone Street gibt es ein nettes vegetarisches Restaurant, wo wir uns in Ruhe unterhalten können.«

Seufzend wiegt sie den Kopf, seufzt, grübelt, zögert. »Na gut, Vivienne, ich treffe mich mit dir, aber es soll nicht zu schick sein. Meine Bedürfnisse sind sehr bescheiden.«

Max, der auf einem riesigen Bissen von seinem Sandwich herumkaut, hat Mühe, sich das Lachen zu verbeißen. Mit dem Handrücken wischt er sich das Fett aus dem Mundwinkel.

»Was ist denn so lustig?«, erkundigt sich Rainey.

Kauend deutet er mit dem Finger auf sie, und tut so, als würde er sich totlachen. Er sieht ihr in die Augen, schiebt sich sein restliches Sandwich in den Mund und schlendert mit seinem leeren Teller in der Hand in die Küche.

Ich lächle nervös wie eine Konfirmandin vor dem Altar, während Rainey mich mit übertriebener Geduld ansieht, die Lippen zu einer schmalen Linie zusammengepresst.

»Ich sollte … vielleicht sollte ich mich lieber anziehen«, sage ich mit einer Geste in Richtung Schlafzimmer.

Sie nickt. »Tu das, Vivienne, aber bitte, bei Gott, nicht dieses grüne Kleid. Es steht dir nicht.«

Es ist einer dieser herrlich frischen, klaren Oktobertage – sonnig blauer Himmel, überall rote und orange verfärbte Blätter. Ein Herbsttag wie aus dem Bilderbuch. Ich gehe Hand in Hand mit Max die Straße entlang, wobei ich immer wieder mein Profil im Schaufenster ansehe. Rein zufällig finde ich, dass mir das grüne Kleid ganz ausgezeichnet steht und sich hübsch über meinem Bäuchlein spannt. Ich bin stolz darauf, schwanger zu sein, die Vorstellung, dass wir jetzt zu zweit sind und gegenseitig auf uns aufpassen müssen, erfüllt mich mit Freude. Deshalb habe ich vorhin einen Mann in der U-Bahn gebeten, mir seinen Platz zu überlassen. Und das Tolle daran ist, dass er tatsächlich aufgestanden ist. Ohne ein ärztliches Attest oder eine Ultraschallaufnahme zu verlangen und ohne Murren, sodass ich mich in die vorgewärmte Kuhle im Polster setzen konnte, während Max stehen blieb und mich ansah. Er ist ziemlich wortkarg, weil:

a) wir uns darauf geeinigt haben, dass er sein Motorrad in Spanien verkauft, statt es zurückzuholen, und ich weiß, dass er dieses Motorrad heiß und innig liebt. Und es war seine Idee, es zu verkaufen. Ich habe lediglich zugestimmt und gemeint, das sei sicherlich die »vernünftigste« Lösung – ein Wort, das er aus tiefstem Herzen verabscheut. Max würde lieber sterben, als »vernünftig« zu sein.

b) ich die Chance nicht genutzt habe, Rainey vor die Tür zu setzen.

Als wir sein Atelier betreten, hebt sich seine Laune ein wenig.

Dave kommt zur Tür gelaufen und versucht auszubüxen, aber Max hebt ihn hoch, schwingt ihn durch die Luft und ruft »Achtung, Flugkatze!«, dann legt er ihn sich wie einen Schal um die Schultern, während Dave uns mit seinem Killerblick anstarrt. Max fragt ihn, was er zum Frühstück will, trägt ihn in die Küche und serviert ihm Fischpastete auf einer Untertasse.

Max hat vier höchst eindrucksvolle Skizzen von mir an die weiß getünchten Wände geklebt, und daneben lehnt ein großes Gemälde, das mich mit bedrückter Miene in meinem Tutu zeigt.

Ich nehme es in Augenschein. Es ist unglaublich. Sein Talent versetzt mich immer wieder aufs Neue in Staunen und Bewunderung. Unfassbar, dass jemand, den ich kenne, so malen kann. Aus der Nähe sind die Farbschichten, aus denen er Beine, Gesicht und meine aus dem Dekolleté quellenden Brüste gemalt hat, nichts als gelbe, lila, blaue und graue Farbkleckse, erst wenn man ein paar Schritte nach hinten tritt, erkennt man das raffinierte Spiel aus Licht und Schatten. Ich habe den Kopf halb abgewandt, auf meinem Gesicht liegt ein etwas launischer Ausdruck, außerdem ist meine Wimperntusche leicht verschmiert. Das Problem ist, dass dieses Gemälde eine Million Mal besser ist als seine Landschaftsbilder, aber das kann ich ihm unmöglich sagen. Er betritt mit einem Becher Kaffee das Zimmer.

»Willst du einen?«, fragt er.

Ich schüttle den Kopf. Neuerdings kann ich weder Kaffee noch den Geruch von Mangos ertragen, und wenn ich die Lippenspuren auf dem Joghurtlöffel sehe, wird mir sofort übel. Das sind Phobien, die ich offenbar erst mit Beginn meiner Schwangerschaft entwickelt habe.

Max mustert die Bilder und tritt neben mich. »Ich sage dir was – diese Dinger sind tausendmal besser als meine Landschaftsbilder.« Er lacht.

»Was?«

»Guys Galerie hängt voll mit diesen verdammten Landschaftsbildern, die er nicht verkaufen kann.«

»Irgendwann wird es schon klappen. Ein Landschaftsgemälde kauft man schließlich nicht aus einer Laune heraus, oder? Die Leute brauchen Zeit, es sich genau anzusehen und sich hineinzufühlen. Trotzdem sind die hier wirklich gut.« Ich schlendere an den Skizzen vorbei.

»Ich will eine ganze Serie von dir mit deinem Babybauch malen, aber ich werde Fotos als Vorlage nehmen«, sagt er, kippt seinen Kaffee hinunter und wischt sich mit der Hand den Bart ab. »Also, Viv, wann setzt du endlich deine Mutter vor die Tür?«

Ich wende mich ihm zu. »Das Thema schon wieder.«

»Ich habe sie gegoogelt. Sie ist keine vegane Hippiebraut, sondern eine Geschäftsfrau, die in Kolumbien irgendwelche Import-Export-Geschäfte macht.«

»Das weiß ich.«

»Das weißt du?«

»Zumindest, dass sie keine Veganerin ist. Ich habe sie gestern bei McDonald’s gesehen.«

Er schüttelt den Kopf. »Diese Frau ist so was von mies.«

Mit einem tiefen Seufzer lasse ich mich auf den Boden sinken. »Ich habe dir doch gesagt, dass es kompliziert ist. Ich kenne sie ja noch nicht einmal richtig. Es ist drei Jahre her, seit ich sie das letzte Mal gesehen habe. Sie und ich haben noch nie eine so lange Zeit miteinander verbracht, zumindest seit ich erwachsen bin. Ich will sie besser kennenlernen …« Inzwischen kann ich mein Gefasel selbst schon nicht mehr hören. Ich lächle ihn an. Seine Miene bleibt ernst.

»Wieso?« Er lässt sich mit gekreuzten Knöcheln gegen die Wand sinken.

»Wieso was?«

»Ich verstehe nicht, wieso du sie kennenlernen willst.«

»Das ist schwer zu erklären … Es liegt daran, dass ich schwanger und selbst bald Mutter bin. Deshalb möchte ich meine eigene Mutter eben kennen. Wenn man schwanger ist, macht man sich allerlei Gedanken über das eigene Fleisch und Blut. Keine Ahnung, wieso. Trotzdem merke ich ja, dass es nicht funktioniert. Aber wenn es deine Familie wäre, würde ich auch versuchen, sie zu mögen.«

»Ich würde dich gar nicht erst darum bitten, weil sie sowieso alle spinnen.«

»Weiß ich! Aber trotzdem, wieso besuchen wir nicht deine Familie? Wir könnten doch nach Dublin fahren.«

Er runzelt die Stirn. »Weshalb sollten wir das tun?«

»Ich möchte sie gern richtig kennenlernen, außerdem würde uns ein bisschen Abstand von Rainey ganz guttun.«

»Wie lange bleibt sie noch, Viv?«

»Ich rede mit ihr. Ich werde sie fragen.«

»Sag es ihr.« Er mustert mich ernst. »Sie kann doch nicht ewig bleiben, verdammt noch mal, oder? Sie macht mich ganz krank mit ihren abstrusen Theorien und ihren Geschichten und ihrem ewigen ›Ich esse keinen Weizen‹ und ›Wieso malst du nicht etwas, das übers Sofa passt?‹, außerdem passt es mir nicht, dass sie dich manipuliert.«

»Aber das stimmt doch nicht.«

»Doch, du bist ihre Marionette.«

Ich stehe auf und schlenkere mit Armen und Beinen.

»Ich halte das nicht aus.«

»Ich zeige ihr gegenüber Nachsicht, das ist alles.«

»Sag ihr, dass sie gehen soll.«

»Das werde ich. Wenn ich mich später mit ihr zum Mittagessen treffe, sage ich ihr, dass sie noch eine Woche bleiben kann, nicht länger. Eine Woche. Okay?«

»Ich weiß ja, dass sie deine Mutter ist, aber ich kann einfach nicht mit ihr zusammenleben.«

»Eine Woche?«

»Ich habe schon Gewaltfantasien, wie ich sie mit einem Knüppel erschlage.«

»Eine Woche, Max.«

»Außerdem ist die Wohnung auch viel zu eng. Ich will unser Bett zurückhaben. Es passt mir nicht, dass du wegen ihr Rückenschmerzen bekommst.«

»Sieben Tage!«

»Okay«, räumt er schließlich ein und starrt an die Decke. »Ich kann dir ja sowieso nichts abschlagen.«

»Gut, dann gib mir tausend Pfund.«

Er kramt einen zerknüllten Fünfer aus seiner Jeanstasche. »Hier, aber gib nicht alles auf einmal aus.«

Ich stehe auf und gebe ihm einen Kuss, der in eine wilde Knutscherei ausartet, doch nach einer Weile löse ich mich von ihm, weil mich das unbändige Verlangen nach einem Joghurt-Müsli von Prêt-à-Manger überkommt. Ich schnappe den Fünfer und wende mich zum Gehen.

»Bis dann!«, rufe ich ihm über die Schulter zu.

»Entweder sie geht oder ich!«, ruft er, als die Tür hinter mir ins Schloss fällt.

17

Nenn mich nicht Mum!

Mythische Figuren, ob sie nun real sind oder Ihrer Fantasie entspringen, können bei der Gestaltung Ihrer Familie und Ihren familiären Beziehungen einen enormen Einfluss auf Sie ausüben. Der Begriff »Mutter« zeigt sich in zahlreichen mythischen Erscheinungsformen: die Mutter Erde, die Böse Stiefmutter, die Gute Fee, sie alle könnten Sinnbild Ihrer Vorstellung des Mütterlichen sein. Im Verlauf Ihrer Schwangerschaft bekommen Ihre Eltern, die Art und Weise, mit der sie sich um Sie gekümmert haben, und ihre Einstellung dazu möglicherweise einen wachsenden Stellenwert für Sie.

Dr. Yehudi Gordon

Das Schöne an der Selbstständigkeit ist, dass man spontan einen ganzen Vormittag lang seine Arbeit von Prêt-à-Manger aus erledigen kann, wenn man Lust dazu hat. Da ich mich sowieso später mit Rainey ganz in der Nähe treffe, erspart mir das den Weg quer durch die Stadt und wieder zurück. Ich habe meinen Laptop und mein Handy dabei, sie sind mein Büro. Wie schön, wenn das Leben so einfach ist.

Ich habe Christie angerufen und gesagt, dass ich erst im Lauf des Nachmittags ins Büro komme. Außerdem habe ich sie gefragt, ob sie keine Angst vor Damon hätte, der im Hintergrund schon wieder über seine alte Mutter schwadronierte, aber sie meinte, es sei alles bestens. Ich habe ihr aufgetragen, sämtliche großen Vertriebsfirmen anzurufen und einen Termin für ein Verkaufsgespräch zu vereinbaren. Michael war noch nicht im Büro, aber vermutlich muss man einem freien Mitarbeiter zugestehen, dass er sich seine Arbeitszeiten selbst einteilt. Ich setze mich an einen Tisch und mache mich an die Recherche: Ich suche Hochzeits-Gimmicks und Gags für Junggesellinnenabschiede, dann mache ich eine Art Test für Schwangere, bei dem am Ende aber sowieso bloß herauskommt, dass ich mir »eine Auszeit nehmen« oder mir »helfen lassen« soll, völlig egal, welche Kästchen ich ankreuze. Es ist zum Verrücktwerden! Ich unterbreche meine Arbeit nur ein einziges Mal, um mir einen Soja Chai Latte zu bestellen, der nach ausgekochten Turnschuhen riecht, aber ehe ich michs versehe, ist der Vormittag vorbei, und ich habe die ganze Zeit nur im Internet herumgestöbert.

Um die Mittagszeit treffe ich mich mit Rainey in einem vegetarischen Schnellrestaurant mit kleinen Nischen und einer Schiefertafel als Speisekarte. Es gibt eine Salatbar und eine Grillstation für Riesenchampignons, die als Grundlage für die Burger verwendet werden. Die Wände sind weiß gefliest, und über jedem Tisch hängt eine flache Messinglampe. Es ist ziemlich viel los, trotzdem gelingt es mir, einen Tisch in der Nähe der Toiletten zu ergattern. Nach einer Weile kommt Rainey mit ihrer gewohnten Aura hereingetänzelt – mehrere Gäste drehen sich nach ihr um, als sie in ihren fließenden grün und lila gemusterten Gewändern vorbeischwebt. Ich starre sie wie gebannt an. Mir ist bewusst, dass sie uns alle hinters Licht führt und vorgaukelt, genau die Frau zu sein, deren Rolle sie gerade spielt. Trotzdem möchte ich den Moment, wenn meine Skepsis endgültig die Oberhand gewinnt, so lange hinauszögern, bis sie mit ihrer Vorstellung fertig ist … wann auch immer das sein mag. Ich möchte so gern wissen, wie es dann weitergeht. Stattdessen muss ich das Ganze nun abkürzen. Mein Magen rebelliert. Ist das womöglich unsere letzte Begegnung? Bringe ich es über mich, die Antworten aus ihr herauszukitzeln, die ich brauche, und sie dann wegzuschicken? Meine Kehle fühlt sich staubtrocken an. Eingehüllt in eine Wolke kühler, frischer Luft gleitet sie auf die Bank gegenüber von mir.

»Hallo, Vivienne, du machst ein Gesicht, als hättest du ein Gespenst gesehen«, flötet sie und arrangiert ihren Schal, ihre Frisur und ihre Gewänder, ehe sie mich mustert. »Ich finde deine Haarfarbe ziemlich nichtssagend. Sie macht dich so blass. Gefällt sie dir?«

»Bisher war ich ganz zufrieden damit.«

Sie greift nach der Speisekarte und überfliegt die Gerichte. »Weißt du schon, was du nimmst?«

»Nein, noch nicht.« Ich betrachte sie. Was hat sie bloß an sich? Ich mag sie einfach, auch wenn ich nicht erklären kann, wieso. Mir gefällt ihr Haar, ihre gerade Nase, ihre kleinen Hände mit den klimpernden Armreifen – und ich wünsche mir, dass sie mich mag.

»Hmmm.«

»Rindfleischburger gibt es hier nicht, falls du das suchst.«

Sie hebt den Kopf. Ihre Pupillen verengen sich auf Stecknadelkopfgröße.

»Ich habe dich bei McDonald’s gesehen, du brauchst also nicht die Veganerin zu spielen.«

Sekundenlang mustert sie mich, ehe sie den Blick löst und auf ihre Hände richtet.

»Und Max will, dass du ausziehst«, fahre ich fort.

»Aha. Aber was dieser Wichtigtuer will, spielt keine Rolle. Es ist deine Wohnung. Was willst du?«

»Es ist unsere Wohnung, Max’ und meine. Tut mir leid, Rainey, aber ich habe ihm versprochen, dass du in einer Woche weg bist. Es ist einfach zu kompliziert. Die Wohnung ist zu klein, und solange du das Schlafzimmer in Beschlag nimmst … Ich schlafe einfach nicht gut auf dem Gästesofa.«

Sie spreizt die Finger auf der Tischplatte und räuspert sich, dann holt sie tief Luft. »Okay, ich will ganz offen sein, Vivienne. Ich stecke bis zum Hals in Schwierigkeiten«, flüstert sie, ehe sie aufsieht und mich wie eine Schlangenbeschwörerin fixiert. Ich muss blinzeln, als puste mir jemand einen heißen Luftzug ins Gesicht. »Wenn ich dir etwas sage, schwörst du mir, dass du es nicht weitererzählst?«

»Nein! Das kommt darauf an, was es ist.«

»Ich kann es dir nur anvertrauen, wenn du es nicht weitererzählst.« Sie legt die Hände in Gebetshaltung aneinander und richtet sie auf mich.

»Gut, ich schwöre. Ich werde es nicht weitersagen.«

»Schwöre es hoch und heilig.«

»Ich schwöre es beim Leben meiner Mutter«, erwidere ich sarkastisch.

»Nein, ich glaube nicht, dass ich dir vertrauen kann.« Sie schließt die Augen und schüttelt den Kopf.

»Tja, ganz wie du meinst.« Ich wende den Blick ab.

»Na gut … Ich hatte ein Verhältnis mit einem verheirateten Mann, dessen Frau die Tochter eines mächtigen Drogenbosses ist. Sie ist uns auf die Schliche gekommen. Er hat einen ziemlichen Batzen Geld gestohlen und ist spurlos verschwunden, und ich bekam auf einmal Todesdrohungen. Die Situation geriet außer Kontrolle. Ich musste Kolumbien überstürzt verlassen und kann nicht in Jugendherbergen übernachten, weil sie dort als Erstes nach mir suchen, und bei Mutter kann ich auch nicht wohnen, weil das der nächste Ort ist, wo sie mich vermuten. Dann bin ich dir begegnet, und, na ja, niemand weiß, dass ich eine Tochter habe, deshalb …«

Meine Lippen bewegen sich, doch kein Laut dringt hervor.

»Ich muss nur für ein paar Monate untertauchen, und deine Wohnung ist perfekt dafür, weil mich niemand an so einem Ort vermuten würde. Und, nein, ich bin keine Veganerin und fühle mich auch mit Tieren spirituell nicht sonderlich verbunden. Ich wollte nur interessant für dich sein. Ich wusste, dass du Tiere immer sehr mochtest. Hast du früher nicht diese kleinen Tierfigürchen aus Ton gesammelt?«

»Was für Figürchen?«

»Da gab es doch so ein Eichhörnchen und einen kleinen Igel.«

»Nur damit ich dich richtig verstehe – du bist auf der Flucht vor einem Drogenbaron, der dich umbringen will?«

»Bestimmt stellen sie die Suche in ein paar Monaten ein.«

»Und was wolltest du in Madrid?«

»Madrid stand nie zur Debatte.« Sie schüttelt ungeduldig den Kopf.

Ich lasse mich gegen die Kunstlederlehne sinken. Ein Kellner tritt an unseren Tisch. Rainey bestellt einen griechischen Salat und Pommes.

»Hast du dir auch nur einen Moment lang überlegt, dass du Max und mich dadurch in Gefahr gebracht haben könntest? Oder Nana?«

Sie lacht. »Also wirklich, du schwebst doch nicht in Gefahr. Ich bin diejenige, hinter der sie her sind.«

»Ein gottverdammter Drogenbaron verfolgt dich über den halben Planeten!«

»Genau aus diesem Grund wollte ich nicht gleich mit der Wahrheit herausrücken. Ich wusste, dass du völlig überreagieren würdest. Versteh doch, ich brauche nur für eine Weile einen Unterschlupf, dann haben sie mich vergessen, und ich kann in mein gewohntes Leben zurückkehren.«

»Ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll. Ist das dein Ernst?«

»Absolut, Vivienne. Aber schon gut, ich gehe. Ich finde bestimmt etwas, wo ich unterkommen kann. Es tut mir leid, dass ich dich da hineingezogen habe, und wenn sie mich am Ende kriegen und ich tot in irgendeinem Straßengraben liege, ist es nicht deine Schuld.«

»Also könntest du ermordet werden, aber wir anderen schweben nicht in Gefahr?«

»Sie suchen doch nicht nach euch. Hör zu, ich werde verschwinden.«

»Was?« O Gott. Ich massiere mir die Stirn. »Wo willst du denn hin?«

»Keine Ahnung. Ich habe nicht besonders viel Geld. Zumindest so lange, bis ich mir etwas überweisen lassen kann. Aber auch das ist nicht dein Problem.«

Der Kellner serviert unsere Getränke und braucht eine halbe Ewigkeit, um alles auf dem Tisch zu arrangieren. Ich zermartere mir das Hirn, was ich jetzt tun soll. Rainey hatte immer schon eine lebhafte Fantasie, genauer gesagt: Sie ist eine schamlose Lügnerin. Ich glaube noch nicht einmal die Hälfte dessen, was sie mir hier auftischt, außerdem kann ich es nicht ausstehen, wenn Leute mich belügen. Die Vorstellung, dass sie mich für eine naive Idiotin hält, macht mich ganz krank, trotzdem bleibt dieser winzige Zweifel. Habe ich mir nicht geschworen, jedes erforderliche Opfer zu bringen, wenn ich sie dadurch nur ein bisschen besser kennenlernen kann?

»Nun ja, natürlich setze ich dich nicht einfach auf die Straße.« Eigentlich habe ich das nur gedacht, aber aus irgendeinem Grund sind die Worte über meine Lippen gekommen.

»Nein, mach dir wegen mir keine Umstände, Vivienne«, sagt sie traurig.

»Was du mir erzählt hast … ist das auch die Wahrheit?«

»Ich mag schon oft gelogen haben, aber jetzt sage ich die Wahrheit.« Sie sieht mir in die Augen.

»Aber du hast nicht gehört, dass mein ungeborenes Baby dich zu uns ruft, stimmt’s?«

»Nein.«

»Dann war das also eine Lüge.«

»Na ja, vielleicht habe ich ein bisschen übertrieben, aber etwas hat mich eindeutig zu dir getrieben.«

»Eine Waffe an der Schläfe?«

»Vivienne, bitte.«

»Ich fasse es nicht. Du bist also gar nicht nach London gekommen, weil du mich sehen wolltest! Weshalb sollte ich dir helfen? Du hast mich meinem Schicksal überlassen, als ich gerade mal sieben Jahre alt war.« Ich spüre, wie meine Unterlippe zu beben beginnt.

Sie mustert mich eindringlich. »Ich bin bloß deine Mutter, mehr nicht, und ich habe dich auch nicht deinem Schicksal überlassen, sondern Eve hat dich zu sich genommen.« Sie hält kurz inne. »Okay, so gesehen hätte ich dich ebenso gut allein lassen können.«

»Zumindest hat sie mich geliebt! Wieso musst du immer so über sie herziehen?«

Rainey schürzt die Lippen und zuckt mit den Schultern.

»Du hast zu mir gesagt, dass ich auf keinen Fall Mum zu dir sagen soll, weißt du das noch? Wieso hast du mich alleingelassen?« All die Gefühle, die sich so lange in meinem Innern angestaut haben, kommen nun auf einmal hoch, aber ich muss mich zusammenreißen. Diese kindischen Ängste, verlassen zu werden, blockieren meinen Verstand. Ich sehe Rainey an. Ich wünsche mir so sehr, dass sie Teil meines Lebens wird, aber es ist alles so schmerzhaft. Ich bin schwanger und sentimental, kann keinen klaren Gedanken fassen. Ich muss dringend mit Nana reden. Wäre sie hier, wäre alles gleich viel klarer. Wieso muss sie auch auf diese blöde Weltreise gehen? Mit einem Mal spüre ich eine tiefe Sehnsucht nach meiner Großmutter und muss gegen die Tränen ankämpfen.

»Ich war noch ein Kind, Vivienne«, sagt sie leise.

»Aber nicht, als du weggegangen bist. Du warst dreiundzwanzig.«

»Das hat nichts mit dem Alter zu tun. Manche Leute sind mit achtzig innerlich immer noch Kinder. Ich dachte, ich wache eines Morgens auf und bin erwachsen und bereit, Verantwortung zu übernehmen, aber das ist nie passiert. Es gibt keine Ausbildung zum Erwachsensein, sondern man ist es einfach.«

»Du warst also nie erwachsen genug, um dich um mich zu kümmern?« Wieder spüre ich das Brennen der Tränen in meinen Augen.

»Ich erinnere mich noch genau an den Tag deiner Geburt, Vivienne«, erwidert sie leise. »Ich habe dich regelrecht aus mir herausgetanzt. Ich habe Bob Marley gehört und getanzt, und dann hast du plötzlich in meinen Armen gelegen, ein winziges rosiges Bündel, und hast mich angelächelt.«

»Erstens können Neugeborene nicht lächeln, und zweitens hast du selbst gesagt, ich hätte mich wie ein Kleiderbügel in dir verhakt.«

Sie blinzelt und weicht meinem Blick aus. »Ach ja, ein bisschen, aber das war davor. Egal. Das ist alles so lange her.«

»Du bist so eine Lügnerin.« Lachend schüttle ich den Kopf.

»Eine Geschichtenerzählerin.«

»Was ist der Unterschied?«

»Das eine ist etwas Schlechtes, das andere nicht.«

Was soll ich darauf erwidern? Was soll ich tun? Sie ist meine Mutter, und ich kann ihr nicht einfach sagen, sie soll sich verziehen. Ich brauche Zeit, um über alles nachzudenken. Aber genau die habe ich nicht. Wenn sie nicht bei mir bleiben kann, wo soll sie dann hin?

»Welcher Bob-Marley-Song war es?«

»Three Little Birds.«

Einer meiner Lieblingssongs.

»Du kannst bei uns bleiben, Rainey.« Ich seufze.

»Wirklich?« Sie nimmt meine Hand und drückt sie.

»So lange, wie es nötig ist.«

»Aber du darfst niemandem davon erzählen, nicht mal Max.«

»Du bist nicht in der Position, irgendwelche Bedingungen zu stellen.«

»Wenn du mir dieses Versprechen nicht gibst, kann ich nicht bleiben. Er hat keinerlei Mitgefühl, was mich angeht.«

»Du wirst Max respektieren müssen. Hör auf, ständig an ihm herumzunörgeln und ihm Vorträge über Kunst zu halten. Er ist Künstler. Das nervt.«

»Aber du verrätst ihm nichts?«

»Nein.« Ich verziehe das Gesicht.

Sie tritt um den Tisch herum und umarmt mich. So spontan hat sie das noch nie getan. Eine Woge der Erleichterung und des Mitgefühls überkommt mich. Ich bin in der einzigartigen Lage, ihr helfen zu können. Wir werden einander näherkommen. Ich habe das Richtige getan. Ich kneife die Augen zusammen und denke an die Generationen meiner Familie – mein Baby, ich, meine Mutter, wir alle zusammen und ineinander verschachtelt wie russische Babuschkas.

18

Der Baby-Knaller

Knallbonboninhalt: Anti-Schwangerschaftsstreifen-Creme, Notfallschokolade, Baby-Button, Kompressionsstrümpfe und Nagellack für die Fußnägel, solange man sie noch erreicht.

Es ist bereits Nachmittag, als ich mit einem unguten Gefühl ins Büro zurückkehre, so als hätte ich versehentlich meine Lieblings-Handtasche an einen Secondhandshop verkauft und müsste nun zusehen, wie sie für 20 Pence die Besitzerin wechselt. Ich habe soeben etwas Kostbares verschenkt.

»Deine Integrität«, meldet sich Angel zu Wort. Seit wann sind Babys eigentlich so scharfsinnig?

Nein, nein, nein, ich muss nur meine Einstellung ändern: Ich bin eine großzügige, liebevolle und selbstlose Tochter.

Schon besser. Aber wann immer ich an Max denke, wird mir ganz flau im Magen. Ich muss dringend mit ihm reden. Irgendwie kriege ich das alles hin, aber jetzt muss ich mich um wichtigere Dinge kümmern. Damons Stimme schallt mir bereits entgegen, als ich die Bürotür aufschließe.

»Wer von euch kennt noch Barbapapa?«, dröhnt er. Michael lümmelt auf meinem Stuhl und hat die Füße auf meinen Schreibtisch gelegt, Christie, die heute ein bunt gemustertes, gestepptes Kostüm trägt und das Haar zu einem lockeren Knoten im Nacken geschlungen hat, sitzt an ihrem Schreibtisch. »Oh, hallo, Viv, alles klar?«, fragt Damon, der lässig am Raumteiler lehnt.

»Damon, hallo.«

Christie späht über den Rand ihres Bildschirm, Michael wirbelt auf dem Drehstuhl herum und grinst.

»Und, was habt ihr den ganzen Tag gemacht? Geschäfte eingefädelt? Termine für Verkaufsgespräche vereinbart?«, frage ich.

»Mike hat mir geholfen, Ordnung in meine Aquarien zu bringen«, meint Damon.

»Tatsächlich?« Ich sehe Michael an, der wissend nickt und mit den Beinen wippt.

»Ich brauche mehr Bodenfresser«, fährt er fort.

»Ja, leg dir ein paar falsche Juli-Panzerwelse zu, die sind pflegeleicht, friedfertig und hübsch anzusehen … ein bisschen wie Vivienne«, flötet Michael.

»Wie süß von dir! Nimm die Füße von meinem Schreibtisch, Michael.«

Eilig schließt er ein paar Fenster auf dem Bildschirm, steht auf und hält den Stuhl fest, sodass ich mich setzen kann. Die Sitzfläche ist noch ganz warm, außerdem riecht es nach Patschuli. »So, und jetzt vergessen wir Barbapapa und die Bodenfresser mal für eine Weile und wenden uns der Arbeit zu. Wer hat ein Verkaufsgespräch für uns vereinbart?«

Christie hebt die Hand. »Am 29. November haben wir einen Termin bei Belle Peau.«

»Belle Peau? Die Nobel-Dessousboutique.« Ich trage den Termin in den Bürokalender ein und kreise ihn mehrmals ein, um ihm ein wenig Gewicht in der terminlosen Einöde zu verleihen. »Ich hätte gedacht, die sind ein bisschen zu edel für Sex-Knallbonbons.«

Christie zuckt mit den Schultern. »Es war ziemlich schwierig, mit unseren Sex-Knallbonbons überhaupt einen Termin bei einer der großen Firmen zu bekommen«, meint sie sichtlich niedergeschlagen.

Mutlos blicke ich auf die verrammelten Fenster des Gebäudes gegenüber. Ich war davon ausgegangen, bis Weihnachten längst die ersten Bestellungen in den Büchern zu haben. Aber vielleicht ist es an der Zeit, den Tatsachen ins Auge zu blicken: Diese Geschäftsidee wird nicht funktionieren. Und sie verschlingt meine letzten Ersparnisse.

Es sei denn … vielleicht sollten wir zu drastischeren Methoden greifen? Wir machen irgendetwas falsch. Liegt es am Produkt selbst? Sind die Einkäufer bloß zu träge für Neues? Sind wir unfähig? Ist unser Produkt aufregend genug? Hat es Verkaufspotenzial, und wenn ja, wer würde es wo und wann kaufen? Hätte ich all das schon vorher bedenken müssen?

»Na gut – Christie, Michael, zu mir«, erkläre ich im Chef-Tonfall.

Christie steht auf und kommt auf ihren klobigen Schuhen herübergetrippelt und setzt sich ihre Fensterglasbrille auf, die ihr einen intellektuellen Anstrich verleihen soll. Michael tritt ebenfalls näher.

»Und ich?«, fragt Damon.

»Na gut, da Sie offenbar nichts zu tun haben …« Ich winke ihn heran. »Also, Leute, Tease UK ist aus dem Rennen. Sie finden, die Bonbons passen nicht in ihr Sortiment, was im Klartext bedeutet, dass sie sie für unverkäuflich halten.«

»Komisch, ich hätte schwören können, dass die Braut angebissen hat«, murmelt Michael.

»Oh, ich soll dir ausrichten, dass du sie gern anrufen darfst«, entgegne ich schnippisch.

»Tschaka«, flüstert er.

»Tja, die Absage ist eine herbe Enttäuschung, deshalb sollten wir dringend ein Brainstorming machen. Also, fangen wir mit dem Produkt an. Ist es gut genug?«

»Nein«, antwortet Michael.

Einen Moment lang sehen wir einander schweigend an, während uns bewusst wird, dass er recht hat, auch wenn es schwerfällt, es uns einzugestehen. Schließlich stößt Christie ein schnaubendes Lachen aus.

»Tja dann. Gut, dass wir das jetzt wissen, denn das gibt uns die Gelegenheit, es besser zu machen.« Niedergedrückt vom Gewicht dieser Erkenntnis, lasse ich mich auf meinen Stuhl fallen. »Also, Leute, raus damit. Was stimmt damit nicht?«

»Die Leute wollen es nicht haben«, erklärt Michael schlicht, was wieder einmal verdeutlicht, weshalb man IT-Menschen niemals zu einem Kreativ-Meeting einladen sollte.

»Dann lasst uns nachdenken, was die Leute stattdessen wollen«, entgegne ich mit einer auffordernden Handbewegung und sehe Michael an, der den Blick suchend durch den Raum schweifen lässt.

»Ähhhh … sexy Dessous?«, schlägt Christie vor.

»In einem Knallbonbon. Das Knallbonbon ist unser U.S.P., unser Alleinstellungsmerkmal«, erkläre ich an Damon gerichtet. »Vielleicht brauchen wir einfach viele verschiedene Bonbons, nicht nur eins mit einem Sex-Motto … sondern ein Romantik-Bonbon, zum Beispiel.«

»Wie wär’s mit einem ›Gemütlicher Abend daheim‹-Bonbon?«, schlägt Christie vor. »Mit Schokotrüffeln, einer MiniDisc mit einer Romantikkomödie und einer kleinen Flasche Malibu-Rum.«

»Und die Version für den Mann wäre dann mit einer Kiste Zigarren, einem Sixpack und einem Porno?«, überlegt Michael.

»Wie wär’s, wenn wir die Hochzeitsbonbons einfach um ein paar andere Mottos erweitern?«, sage ich, ohne auf ihn einzugehen. »Romantik, sexy und eins für Kinder.«

»Oder ein Lady-Di-Bonbon«, schlägt Damon aufgeregt vor.

»Genau, Fan-Bonbons. Jeder, der Fans hat, kann auch sein eigenes Bonbon haben … und Bonbons für bestimmte Gelegenheiten – Geburt, Scheidung, Eintragung einer Lebensgemeinschaft, Trauung …« Ich mache mir eifrig Notizen.

»Coming-out«, ruft Christie.

»Und was soll da drin sein?«, fragt Michael.

»Das ist jetzt erst mal egal, Michael. Wir sammeln nur Ideen.« Allmählich erwärme ich mich für das Ganze.

»Genau, wir müssen nur überlegen, welche Stationen jeder Mensch normalerweise durchlebt. Eigentlich gibt es zu fast jeder ein passendes Knallbonbon«, meint Damon.

Ich zeige mit dem Stift auf ihn. »Du bist ein echtes Genie, mein Freund.«

Damon platzt beinahe vor Stolz.

Ich sehe zwischen Michael, Christie und Damon hin und her, während die Ideen wie Schneeflocken im Wind in meinem Kopf umherwirbeln.

»Stationen des Lebens … Geburt, Schulbeginn, Schulabschluss, die erste Periode …«

»Herzlichen Glückwunsch zur ersten Menstruation«, ruft Michael. »Und was willst du hineingeben? Eine Wärmflasche, eine Schachtel Aspirin und einen Kerl, den sie anpflaumen kann?« Er schüttet sich vor Lachen aus. Damon beachtet ihn gar nicht.

»Reisen, Heiraten, der erste Job … es gibt unendlich viele Möglichkeiten!«, rufe ich und trommle vor Begeisterung auf den Tisch.

»Scheidung, neue Liaison, Tod eines Haustiers, sonstige Todesfälle.« Christie ist kaum noch zu bändigen.

Am Ende des Nachmittags habe ich fünf Seiten mit Ideen gefüllt, und uns fallen immer noch mehr Vorschläge ein. Irgendwann muss Damon aus Versicherungsgründen das Bürogebäude abschließen, aber wir sind alle so in Fahrt, dass wir spontan beschließen, ins Old Fountain zu gehen, um beim Abendessen eine engere Auswahl zu treffen und uns mögliche Utensilien zu überlegen, mit denen wir die Knallbonbons bestücken könnten. Natürlich sind es nur Ideen, und uns ist bewusst, dass sich einige davon nicht umsetzen lassen werden.

– Hochzeit Nr. 1: romantisch (Herzkonfetti, rosa Bonbons, Tanzkärtchen, Lippenbalsam mit Erdbeergeschmack, Schwimmkerzen)

- Hochzeit Nr. 2: sexy (Penis-Seifenblasen, Motto-Höschen, Gleitcreme, Schokobrüste, Kärtchen mit Sexstellungen)

- Glückwunsch, Sie sind schwanger (siehe oben)

- Glückwunsch zur Geburt (Teddybär, Strampler, Schühchen, Badeöl und Bodylotion)

- Glückwunsch zum Coming-out (Eine Liste mit Schwulen/Lesben-Clubs, Gay-Pride-Button, Regenbogen-Höschen)

- Glückwunsch zum Führerschein (Mini-Champagner, Nummernschild, Plüschwürfel für den Rückspiegel)

- Glückwunsch zur verlorenen Jungfräulichkeit

- Glückwunsch zum frisch gebackenen Single-Dasein

- DVD-Abend für Jungs und Mädels (mit unterschiedlichen Inhalten, nach Preis gestaffelt)

- Lady Diana-Memorial-Bonbons

Allmählich wächst meine Zuversicht, dass wir unsere Firma doch noch zum Laufen bringen. Irgendwann fällt mein Blick auf die Uhr. Es ist acht. Noch ein Orangensaft, dann muss ich nach Hause. Beim Gedanken an mein Versprechen Max gegenüber und meine Zusicherung, Rainey auch weiterhin Unterschlupf zu gewähren, verfliegt meine gute Laune schlagartig. Ich kann sehr gut nachvollziehen, wie Max empfindet. Natürlich wäre es mir am liebsten, wenn Rainey eine hübsche kleine Wohnung in der Nähe fände. Inzwischen ist sie einen Monat bei uns, und ihre Nähe hat den Reiz des Neuen längst verloren. Sie sollte ausziehen, damit Max und ich in Ruhe unser Leben leben können. Außerdem kenne ich sie mittlerweile gut genug, um mir keine Illusionen mehr darüber zu machen, dass sie sich nicht aus heiterem Himmel in die liebevolle Mutter verwandeln wird, nach der ich mich so sehr gesehnt habe. Aber ich habe ja eine liebevolle Großmutter. Rainey ist unerträglich und wird sich auch nicht ändern. Weshalb sollte ich das erwarten? Aber wie kann ich zulassen, dass sie womöglich in die Hände eines Drogenbarons fällt und getötet wird? Natürlich ist das höchst unwahrscheinlich, ja, geradezu lächerlich, aber was, wenn es doch dazu kommt? Ich sehe schon mein entsetztes Gesicht in den Nachrichten, während die Schlagzeile »Tochter treibt eigene Mutter in die Hände eines Drogenbarons« über den unteren Bildrand flackert. Das kann ich doch nicht machen, oder? Vielleicht würde ich es eines Tages bitter bereuen. Also muss ich mich wohl oder übel noch eine Weile mit ihr arrangieren und sie auf subtile Weise dazu bringen, aus eigenem Antrieb ihre Sachen zu packen. Und wenn Max mich liebt, wird er das bestimmt verstehen.

Als ich die letzte Runde Getränke zu unserem Tisch zurücktrage, fällt mir auf, dass Christie sich ganz wunderbar mit Michael zu verstehen scheint. Sie kaut auf dem Bügel ihrer Brille herum und sieht ihn an, während er wild gestikulierend über irgendetwas referiert. Damon stiert indessen mit zusammengebissenen Zähnen wie ein steinerner Wasserspeier ins Leere – halt, nein, das stimmt gar nicht! Er lächelt, wobei seine Zähne in die eine, die Lippen in die andere Richtung zeigen.

Als ich mich setze, schießen mir folgende Gedanken durch den Kopf:

– Diese Menschen sind nur wegen mir hier.

– Von diesen Menschen hängt mein Lebensunterhalt ab.

– Von diesen Menschen und den »Knallbonbons für alle Lebenslagen«.

Ich hole tief Luft und verscheuche die Panik, die in mir aufkeimt.

19

Schwangere Kriegerin

@poshluce:

Yogakurs mit @vivsummers @Wellnesscenter um sechs #aufgeregt

@vivsummers:

Was, wenn ich furzen muss wie ein Affe? #besorgt

@poshluce:

luxusproblem

@vivsummer:

noch ein problem, bauch ist so dick, dass klamotten nicht mehr passen

@poshluce:

umstandsklamotten kaufen mit @vivsummers nach dem yoga, danach essen? #ichzahle

Ich sitze im Schneidersitz auf dem Holzboden eines sonnendurchfluteten Raums. Meine Hände ruhen auf meinen Knien. Neben mir sitzt Lucy in teuren Wellness-Klamotten in derselben Position. Ich lasse den Blick durch den Raum schweifen und betrachte all die anderen Frauen unterschiedlichster Couleur und Stilrichtungen, die ebenfalls allesamt den Lotossitz eingenommen haben. Musik erklingt, ein Mantra auf Urdu. Wir atmen und warten. Eigentlich sollte man annehmen, dass wir alle pralle Bäuche und dicke Pos hätten und somit die Unterschiede in punkto Attraktivität ein wenig verwischt würden. Irrtum. Ich bin von gertenschlanken Frauen umgeben, die in absolut allem sensationell aussehen. Ich kenne diesen Typ: Es sind die, die einen in der Umkleidekabine von oben bis unten mustern und »das sieht ja süß aus« sagen, obwohl man beinahe aus den Nähten platzt, wohingegen sie selbst in heißen Hotpants durch die Gegend hüpfen. Diese Frauen sind selbst schwanger noch eine Augenweide. Sie haben hübsche kleine Bäuche, während ihre Arme, Beine und Hintern schlank und knackig bleiben, und sie sitzen in pastellfarbenen Kaschmir-Kapuzenpullis mit farblich abgestimmten Stulpen im Lotossitz beim Schwangerschaftsyoga.

Eine bildhübsche feengleiche Yogalehrerin mit langer grauer Mähne kommt hereingeschwebt, lässt sich im Halbkreis der wartenden Frauen nieder und stimmt einen Mantra-Gesang an, in den einige Teilnehmerinnen sogleich einstimmen. Lucy bewegt die Lippen, als wisse sie genau, was sie da singt, und ich tue dasselbe. Schließlich schlägt die Frau die Augen auf, presst ihre langen Finger vor der Brust zusammen und stellt sich als Dita vor. Sie spielt auffallend viel mit ihren Fingern, was mich irgendwie an E.T. erinnert, während sie uns willkommen heißt und uns bittet, uns der Reihe nach vorzustellen – unseren Namen, die Schwangerschaftswoche, ob dies unser erstes Baby ist und welche Erfahrungen wir bislang gemacht haben.

Ich hasse diese Vorstellungsrunden, weil ich mich immer unter Druck gesetzt fühle und jedes Mal ein Alter Ego von mir Besitz ergreift. Ich bin nicht mehr ich selbst. Bei einem Fortbildungsseminar ertappte ich mich dabei, dass ich auf einmal lispelte, und ein anderes Mal erzählte ich einen Witz und lachte mich halb tot darüber, statt meinen Namen zu sagen. Und auch jetzt bin ich wie gelähmt vor Angst, nicke und lächle, während ich angespannt auf den Moment warte, wenn ich an der Reihe bin. Eine maskulin wirkende Frau namens Mary mit Haaren wie eine versehentlich in die Kochwäsche geratene Babypuppe erzählt, sie sei in der zwanzigsten Woche, und dies sei ihr erstes Baby.

»Ah, dann bist du also schon ein gutes Stück im zweiten Schwangerschaftsdrittel«, flötet Dita. »Hast du immer schön dein Perineum massiert?«

Heilige Scheiße! Ist das nicht etwas arg persönlich? Eigentlich geht es doch keinen etwas an, was man mit seinem Perineum so anstellt, oder? Nervös sehe ich Mary an, in der Annahme, dass ihr die Frage furchtbar peinlich ist, aber nein, sie schildert in aller Ausführlichkeit, wie sie ihren Damm bearbeitet, welches Öl sie dafür benutzt und dass sie manchmal auch ein Tröpfchen in ihre Vagina gibt. Und manchmal übernehme das auch Colin für sie. Colin? Wer zum Teufel ist Colin? Vermutlich ihr Partner, der anscheinend nichts Besseres mit sich anzufangen weiß. Gleich bin ich an der Reihe. Igitt. Was sage ich, wenn Dita mich nach meinem Perineum fragt? Los, denk nach, denk nach.

»Also, meine Lieben, es ist sehr wichtig, dass ihr euer Perineum regelmäßig massiert, um es schön geschmeidig und elastisch zu halten, damit es nicht reißt.« Dita nickt uns der Reihe nach zu, während ich mich innerlich krümme. Dann wendet sie sich einer weiteren Teilnehmerin zu, die Probleme mit dem Beckenboden hat. Immer noch staunend, sehe ich Mary an, die wieder ihre Sitzposition einnimmt. Sie scheint meinen Blick zu spüren, denn sie sieht auf und lächelt mich an. Inzwischen ist Lucy dran, erzählt von ihrem Geburtsplan und erkundigt sich, ob Dita eine gute Doula kennt, die sie während der Schwangerschaft begleiten könnte, während die anderen Frauen wissend nicken und Tipps geben. Lucy ist absoluter Schwangerschaftsprofi. Sie denkt jetzt schon über die Wehen nach? Und sie hat einen Geburtsplan? Jetzt fühle ich mich richtig mies, schließlich ist sie gerade mal in der siebten Woche oder so was. Das Wort »Schwangerschaftsdrittel« höre ich heute zum allerersten Mal, dasselbe gilt für »Doula« und »Perineummassage«. Dr. Savage hat all das mit keiner Silbe erwähnt! Wie konnte ich so dumm und naiv sein! Wenn ich schwanger bin, muss ich doch all die Fachbegriffe kennen, oder? Wie soll ich sonst sinnvolle Fragen stellen? Etwa: »Ich weiß ja nicht recht, Dita, aber willst du mir erzählen, dass das Baby aus meiner Muschi rauskommt?«

O Gott, jetzt bin ich an der Reihe. Dita sieht mich erwartungsvoll an, während mir die Röte bis in die Haarwurzeln steigt.

»Hi, ich bin Vivienne Elizabeth Summers, B.A. hons«, verkünde ich in merkwürdig amerikanischem Singsang. »Das ist mein erstes Baby. Ich bin in der neunzehnten Woche und habe öfters Ausfluss.«

»Hmmm, und welche Farbe hat dieser Ausfluss, Vivienne?«

Ach du Scheiße, keine Ahnung. Ich habe das gerade erfunden, um irgendetwas Schockierendes beizutragen. Was jetzt? Was jetzt? Lucy sieht mich entsetzt an.

»Weißlich-blau?«

»Und ist die Menge sehr groß?«

»Äh, nicht sehr«, gestehe ich kleinlaut mit meiner normalen Stimme.

»Vielleicht sollte sich das ein Arzt ansehen. Dann wärst du beruhigter.« Dita lächelt und entblößt dabei zwei Reihen bildschöner Zähne.

»Ehrlich? Mein Arzt? Der alte Doktor Savage! Ganz ehrlich, der hat doch keine Ahnung vom Kinderkriegen«, sage ich in der Hoffnung auf Zuspruch von den anderen, aber sie meiden alle den Blickkontakt.

»Genauso wenig wie du«, zischt Lucy.

»Was …«, stammle ich, aber glücklicherweise hat Dita sich bereits an die Frau neben mir gewandt, die Zwillinge erwartet. Mary sieht mich an und verdreht die Augen. Ich werfe ihr einen vernichtenden Blick zu. Was weiß sie schon mit ihrem superdehnbaren Perineum?

Während wir den Kuhmaulsitz und die Adlerposition üben, unseren Beckenboden nähren und die Wirbelsäule verlängern, beschließe ich, mir so schnell wie möglich diesen Schwangerschaftsjargon anzueignen. Ich werde mich eingehend mit der Materie beschäftigen und mich zu einer echten Schwangerschaftskoryphäe entwickeln. In Wahrheit ist es allein Max’ Schuld, dass ich so wenig zu diesem Thema weiß. Ich habe mich viel zu sehr von seiner laxen Einstellung anstecken lassen. »Alles wird gut« und »Frauen kriegen ständig und überall Kinder … sogar in Kriegsgebieten« – das sind seine Worte. Und jetzt stehe ich da, völlig ahnungslos. Im Yoga vor allen anderen blamiert. Keine schwangere Yoga-Kriegerin. Sondern eine schwangere Yoga-Loserin.

Nach dem Kurs gehe ich mit Lucy einkaufen. Heute ist Latenight-Shopping in der Oxford Street. Bei Gap dürfen wir so viele Sachen in die Umkleidekabine mitnehmen, wie wir wollen, was wir auch nutzen. Außerdem gibt es eine eigene Umstandsabteilung.

Ich trete in einem schwarzen Jersey-Maxikleid mit Trompetenärmeln aus der Umkleidekabine, Lucy in einem gestreiften Rugby-Shirt. Bei meinem Anblick erscheint eine Furche zwischen ihren Brauen.

»Das nehme ich«, sage ich und lasse die Ärmel schwingen.

»Und wann willst du das anziehen?«

»Immer. Mit den entsprechenden Accessoires passt es sowohl tagsüber als auch abends, oder?«

»Findest du?« Sie zupft am Ärmel herum.

»Dir würde es garantiert auch gut stehen. Du musst es bloß ein bisschen aufpimpen«, sage ich, als mir wieder einfällt, dass wir uns die Sachen ja teilen wollten.

Sie mustert mich skeptisch. Ich ziehe den Raffhalter der Umkleidekabine heraus, um die Vielseitigkeit des Kleides zu demonstrieren. »Abend«, flöte ich und schlinge mir den Raffhalter wie eine Kette um den Hals. »Tagsüber«, erkläre ich und lege ihn mir um die Hüften.

»Nein.«

»Doch, Lucy, das ist ein sehr praktisches Kleid.«

»Wenn man auf Harry Potter steht, schon«, meint sie grinsend. »Mann, du siehst aus wie eine Schlange mit Fledermausärmeln, die ein Ei gefressen hat.« Analogien waren noch nie Lucys Stärke.

»Hahaha. Aber dann geht das Oberteil auch nicht«, gebe ich zurück.

Sie sieht sich im Spiegel an. »Ich finde es eigentlich ganz süß. Fürs Wochenende oder so.«

»Aber der Kragen bleibt unten!«

Sie schlägt ihn hoch.

Am Ende verlassen wir den Laden mit zwei komplett verschiedenen Sachen – ihre Tüte ist riesig, meine ziemlich klein. In Wahrheit war es eine Schnapsidee, zu glauben, wir könnten uns die Sachen teilen. Ich bin eher der trendige, unterkühlte Typ, wohingegen sie auf Landhausstil steht, mit einem widerwärtigen Hang zum Verspielten. Außerdem hat sie bei H&M zwei Tops erstanden, die als Set mit dazu passendem Babyschlafanzug angeboten wurden.

Später sitzen wir in einem Bio-Restaurant in Soho und planen die Hochzeit unseres Nachwuchses. Und sollten wir beide einen Jungen oder beide ein Mädchen bekommen, können sie gern trotzdem heiraten. Das wäre sogar noch cooler als eine konventionelle Hetero-Beziehung.

Ich schiebe mir gerade eine Rote-Bete-Alfalfa-Sushirolle in den Mund und stecke mir den »Baby an Bord«-Button an, den Lucy für uns beide erstanden hat, damit wir einen Sitzplatz in der U-Bahn kriegen, als sie auf das Thema Hochzeit zu sprechen kommt.

»Habt ihr schon ein Datum festgelegt, damit ich mich schon mal darauf einstellen kann, in welchem Monat ich dann sein werde? Denk daran, mein errechneter Geburtstermin ist der 20. Juni, sprich, einen Monat davor und danach geht es nicht, sonst falle ich als Trauzeugin aus.«

Ich habe sie zwar noch nicht gefragt, ob sie meine Trauzeugin sein will, aber so ist Lucy nun mal.

»Im Sommer bestimmt nicht. Vielleicht im September oder so.«

»Willst du mich für irgendetwas bestrafen, Mann?«

»Nein!«

»September? Da bleibt mir ja überhaupt keine Zeit, meine Babypfunde loszuwerden, außerdem will ich mindestens ein halbes Jahr stillen.«

»Oh. Hm. Na ja, eigentlich haben wir uns noch gar kein konkretes Datum überlegt. Damit befasse ich mich erst, wenn das Baby da ist.«

»Aber denk daran, dass du frühzeitig reservieren musst. Hast du dir schon überlegt, wo die Feier stattfinden soll?«

»Nein, das überlege ich mir erst alles nach der Geburt.«

»Na gut, aber komm nicht zu mir, und heul mir die Ohren voll, weil deine Traum-Location die nächsten zwei Jahre ausgebucht ist.«

»Das Wort ›Traumlocation‹ möchte ich nie wieder hören«, sage ich.

»Und was ist mit deinem Geburtsplan?«

»Ich … habe einen genauen Plan, wie die Geburt ablaufen soll«, behaupte ich, wenn auch wenig überzeugend.

»Du lügst.« Sie grinst.

»Vermutlich … gebäre ich in der Hocke«, fahre ich etwas lauter fort, als sie in Gelächter ausbricht. »Und Musik gibt es auch. Bob Dylan.«

»Du hast nicht die leiseste Ahnung«, gackert sie kopfschüttelnd. »Hast du dich schon für Kurse beim N.C.T. eingeschrieben?«

»N.C.T.-Kurse? Das muss ich erst noch googeln. Aber das mache ich bestimmt. Ich habe sehr wohl eine Ahnung, ich habe online recherchiert.«

»Redest du etwa von deiner Pinterest-Seite? Mann, die ist voll mit Babys, die als Bienen verkleidet sind.«

Lucy hält mir einen Vortrag über alles, was ich inzwischen längst angeleiert haben sollte – ziemlich viel, wie es scheint –, dann verrät sie mir ihr Heilmittel gegen die morgendliche Übelkeit: Wassereis mit Orangengeschmack!

»Aber ich habe alle meine Hebammen-Kontrolltermine eingehalten.«

»Und hast du auch zugehört, was sie dir erzählt haben?«

»Ja, ich habe massenweise Broschüren mitbekommen.«

»Und hast du auch nur eine davon gelesen?«

»Ja. Außerdem steht Ende nächster Woche die Ultraschalluntersuchung für die zwanzigste Schwangerschaftswoche an, wo ich eine Menge Fragen stellen werde.« Sie öffnet den Mund, um etwas zu sagen, aber ich fahre fort. »Viele Fragen … Mehr Fragen als Antworten«, wiederhole ich so lange, bis sie verstummt, aber dann tut es mir sofort leid, dass ich ihre Begeisterung so abwürge. »Erzähl mir lieber, wie dein Geburtsplan aussieht, damit ich abschreiben kann«, sage ich.

Begeistert schildert sie mir die Details ihrer natürlichen Wassergeburt inklusive Hypnose-Geburtstechniken, aber mit der Option für Alternativen, falls die Unterstützung durch einen Arzt erforderlich sein sollte – da eine Kollegin von ihr zu lange in den Wehen gelegen sei, einen Scheidenvorfall erlitten habe und jetzt eine Schlinge um ihre Vagina tragen müsse. Hm. Vielleicht gäbe es ja auch hierfür ein passendes Knallbonbon.

Während Lucy auf die Toilette geht, checke ich mein Handy. Max hat eine SMS geschickt:

Bin unten im Pub. Kommst du auf dem Heimweg vorbei? Hab deiner Mutter mit der Pfanne eins übergezogen. Könnte sein, dass sie tot ist – schade eigentlich.

Genau so etwas könnte sich später, falls Rainey doch in die Fänge des Drogenbosses gerät und wir nicht erklären können, wo sie abgeblieben ist, als belastendes Beweismaterial entpuppen. Eilig lösche ich die SMS und erzähle Lucy, ich sei müde und wolle nach Hause.

Ich sehe aus dem Busfenster und zermartere mir das Hirn, wie ich das Problem lösen könnte, dass mein Freund meine Mutter so sehr hasst. Bislang habe ich noch keine Gelegenheit gefunden, ihm beizubringen, dass Rainey noch eine Weile bei uns bleiben wird. Gestern Abend war nicht der richtige Moment, heute Morgen hatte er es genauso eilig, aus dem Haus zu kommen, wie ich, aber je mehr Zeit verstreicht, umso mehr habe ich das Gefühl, ihn zu belügen. Heute Abend sage ich es ihm. Natürlich wird er sauer sein, aber ich weiß auch, dass er mich liebt, deshalb wird er es schon verstehen. Natürlich wird er das.

Das Crown ist unsere Stammkneipe. Es ist riesig, mit Billardtischen und riesigen Flachbildfernsehern, auf denen rund um die Uhr Sportsendungen laufen. Max sitzt an einem kleinen Tisch am Fenster. Er trägt meinen roten Wollschal, ein Minnie-Maus-Shirt und eine graue Hose. Vor ihm steht ein halb leeres Bierglas. Ich beschließe, mir nichts zu trinken zu holen, da wir bestimmt nicht mehr allzu lange bleiben werden, wenn ich ihm erst einmal gestanden habe, dass Rainey uns noch eine Weile länger erhalten bleiben wird. Als er mich sieht, steht er auf. Ich umarme ihn.

»Soll ich dir etwas zu trinken holen?«

»Nein, ich bin müde und setze mich nur so lange hin, bis du ausgetrunken hast.«

»Hübscher Anstecker«, sagt er.

Grinsend schnippe ich mit dem Finger dagegen und setze mich gegenüber von ihm an den Tisch.

»Alles klar? Wie war’s beim Yoga?«

»Äh, eigentlich solltest du mein Perineum massieren.«

»Jederzeit.« Er nickt.

»Sehr entgegenkommend von dir.«

»Ich bin gut drauf. Guy hat eines meiner Landschaftsbilder verkauft.« Er macht Wellenbewegungen mit den Händen.

»Das ist ja toll. Welches?«

»Nur ein kleines für einen Tausender, aber zumindest …«

» … müssen wir nicht verhungern.«

»Genau.« Er nimmt meine Hand.

Ich hole tief Luft. Eigentlich müsste ich ihm jetzt in die Augen sehen und etwas wie »Ich habe Rainey erlaubt, noch für ein paar Monate zu bleiben. Frag mich nicht, wieso, weil ich es dir nicht erklären kann, aber wenn du mich liebst, musst du es verstehen. Ich brauche deine Unterstützung. Danke für dein Verständnis« sagen. Ich hole noch einmal Luft und sage: »Du hast Rainey also ermordet, ja?«

»Ah, das ist nur ein Wunschtraum«, schnaubt er.

»Fändest du es nicht ein bisschen brutal? Könnte sie nicht bloß irgendetwas Lästiges kriegen? Eine fiese Scheidenpilzinfektion oder so was?«, schlage ich vor – ein Versuch, langsam zum Punkt zu kommen.

»Okay. Damit könnte ich mich arrangieren. Oder wie wär’s mit einer üblen Wurzelbehandlung, bei der der Zahnarzt ganz tief in den Wurzelkanal hineinbohren muss?«

»Oder eine Allergie auf Wimperntusche? Oder kreisrunden Haarausfall.«

»Alles zusammen wäre ganz gut«, erklärt er mit einem boshaften Glitzern in den Augen.

»Aber eigentlich wollen wir ihr nichts Böses«, sage ich stirnrunzelnd.

Er lacht, und ich stimme mit ein. Und am Ende trinke ich was von seinem halben Guinness – wegen des hohen Eisengehalts und um mit ihm auf seinen Verkaufserfolg anzustoßen. Er ist so glücklich. Wir amüsieren uns köstlich, und aus irgendeinem Grund komme ich nicht dazu, ihm zu erzählen, dass Rainey so lange bei uns bleiben wird, wie sie möchte.

20

Vatertest

Ein Perineum ist:

a. Ein berühmtes Bauwerk in Rom
b. Die Region zwischen After und Geschlechtsorganen beim Säugetier
c. Eine Punk-Band

Eine Doula ist:

a. Ein Brustpanzer beim Fechten
b. Jemand, der Frauen durch die Schwangerschaft und während der Geburt zur Seite steht
c. Ein Waschlappen oder Handtuch im türkischen Bad

Ich spüre ein Ziehen, dann ertönt ein Knacken, das an einen berstenden Baumstamm erinnert. Meine Gliedmaßen werden zum Zerreißen angespannt. Ein eisiger Wind fegt durch meine Knochen. Als ich an mir hinuntersehe, besteht mein Unterleib aus Legosteinen, und zwischen meinen Beinen klafft ein riesiges Loch.

»Ihr Beckenboden ist weggebrochen«, erklärt eine Krankenschwester mit Kapuze tadelnd und drückt mir mehrere schreiende Kuscheltiere in den Arm.

»Können wir sie wieder zusammenbauen?«, fragt ein Arzt, der wie mein Großvater aussieht, was allerdings unmöglich ist, weil Grandpa zu Lebzeiten Getränke-und Snackautomaten verkauft hat.

»Nein. Sie wird nie wieder dieselbe sein«, klagt die Krankenschwester, deren Gesicht wie ein alter Pfirsich zerschrumpelt.

Schweißgebadet schrecke ich aus dem Schlaf, die Finger in meine Schenkel verkrallt.

Ich bin allein und habe mich komplett in der Tagesdecke verheddert. Ich rolle mich auf den Rücken und versuche, mich zu beruhigen: Mein Beckenboden ist noch da, und ich halte ihn mit aller Kraft umklammert, damit er nicht herausfällt.

»Anspannen, halten, entspannen. Und gleich noch einmal«, sage ich mir.

Ohne jede Vorwarnung werde ich unglaublich scharf. Das ist ja etwas ganz Neues, allerdings haben die Frauen im Yoga-Kurs letzte Woche erzählt, das liege daran, dass der Unterleib während der Schwangerschaft besser durchblutet sei. So muss es Männern die ganze Zeit gehen. Wow. Leider kann ich keine Abhilfe schaffen, denn Max ist früh ins Atelier aufgebrochen, außerdem höre ich meine Mutter bereits in der Küche rumoren und leise auf Spanisch singen.

Heute steht meine Ultraschalluntersuchung für die zwanzigste Woche auf dem Programm, außerdem ist dies mein erster Tag als Schwangerschaftsexpertin: Nach dem Termin wollen Max und ich Babysachen einkaufen gehen – wir werden uns informieren, was wir alles brauchen, und uns dann nach günstigen Secondhand-Schnäppchen umsehen. Mittlerweile weiß ich auch, wofür N.C.T. steht – National Childbirth Trust, eine Wohltätigkeitsorganisation für werdende Eltern, wo ich mich und Max für einen Vorbereitungskurs eingeschrieben habe, der in gut zwei Wochen anfangen soll. Obwohl der Kurs schon eine ganze Weile läuft, sollen wir einfach dazustoßen, meinte die Frau am Telefon. Ich ziehe die Liste heraus, die ich im Bus nach meinem Yoga-Abend mit Lucy zusammengestellt habe, und streiche sie glatt.

Geburtsplan? Bob Dylan/Wassergeburt/Massage?

Hypnotiseur!

Doula

N.C.T. – um neue Leute kennenzulernen!!!
Nach der Geburt bin ich bestimmt einsam und kenne keine Menschenseele.

Beckenstützgurt?

Epiduralanästhesie oder Lachgas?

Babytragetuch

Buggy – im Internet recherchieren

Den Punkt N.C.T. streiche ich durch, schreibe stattdessen »Umstandskleidung« in die unterste Zeile und streiche die Zeile ebenfalls durch, um mir ein Erfolgserlebnis zu verschaffen.

Ich treffe Max im Krankenhaus, wo wir mit einem weiteren Paar und ihrem kleinen Sohn im Wartezimmer auf die Untersuchung warten. Ich lächle die schwangere Frau an, die eilig den Blick von den Harry-Potter-Ärmeln meines Kleids losreißt. Der Junge trägt eine Baseballmütze, die er jedoch ununterbrochen auf den Boden wirft. Ich bemühe mich, nicht zu ihm hinüberzusehen, weil zwei eklige grüne Rotzfahnen gefährlich aus seinen Nasenlöchern baumeln.

»Mackenzie!«, ruft die Frau. »Mackenzie, heb das sofort wieder auf.«

Der Mann, der neben ihr sitzt, ist zaundürr und hypernervös. Wann immer er schluckt, zittert sein Adamsapfel, als weine er. In seinen Augen liegt ein flehender Ausdruck, als wollte er sagen: Ich bin doch selbst noch ein kleiner Junge, bitte befreit mich aus dieser Hölle.

Max vertieft sich in den Sportteil der Zeitung und tätschelt von Zeit zu Zeit beruhigend mein Bein, bis Mackenzie auf den Tisch mit den Zeitschriften neben Max’ Stuhl klettert, ungestüm darauf herumspringt und gegen die Zeitung schlägt, um seine Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.

»Mackenzie!«, mahnt die Frau noch einmal. »Komm sofort da runter, sonst setzt es eine Tracht Prügel. Und Fernsehverbot!«

Der Junge hüpft unbeirrt weiter auf dem Tisch herum, wobei er Zeitschriften und Broschüren herunterfegt.

Max legt dem Kleinen die Hand auf die Schulter und zwingt ihn, mitten in der Bewegung stehen zu bleiben. »Hey, deine Mama spricht mit dir«, sagt er.

»Klappe, Klappe, Klappe«, trällert der Kleine und wirft seine Mütze in die Luft. Sie landet auf Max’ Schoß.

Er hebt sie auf. »Echt tolle Mütze. Thomas, die kleine Lokomotive. So eine suche ich schon eine Ewigkeit.«

»Meine!«, kreischt Mackenzie.

»Los, geh zu deiner Mama«, meint Max und gibt ihr die Mütze.

Danke, ich liebe dich und brauche dringend einen Vater, und bei mir würdest du jede Menge versauten Sex kriegen, sagt das Lächeln, das auf ihren Zügen erscheint.

»Du bist ein Kackhaufen«, erklärt Mackenzie und klettert vom Tisch.

»Du bist noch ein größerer Kackhaufen, und deine Mütze ist auch kacke!«, gibt Max mit drohend zusammengekniffenen Augen zurück.

In diesem Moment dreht sich der Partner der Frau zu uns um und mustert Max unfreundlich. Ich spüre, wie Max sich neben mir aufzubauen beginnt. Eilig nehme ich seine Hand und lege sie auf meinen Bauch.

»Spürst du das? Da bewegt sich etwas. Wie ein Flattern.«

Zum Glück wird die kleine Familie zur Untersuchung gerufen. Die Frau geht an mir vorbei, ohne mein Lächeln zu erwidern.

»Tschüss, Mister Kacka«, quiekt Mackenzie, ehe er um die Ecke verschwindet, und Max reckt zornig die Faust.

Ich sehe ihn streng an.

»Was denn?«, fragt er.

»Kannst du nicht mal mit mir ins Krankenhaus, ohne gleich eine Schlägerei anzufangen?«

»Er hat regelrecht darum gebettelt. Das kleine Wieselgesicht soll sich lieber nicht mehr blicken lassen.«

»Er war vier Jahre alt.«

Max lässt sich auf dem Plastikstuhl nach hinten sinken und starrt stur gerade aus, dann gähnt er herzhaft.

»Und noch was, Mister Kacka … ich erlebe hier gerade eine Wandlung, die man nur als Wunder der Natur bezeichnen kann.« Ich deute auf meinen Bauch.

Er nimmt mich in die Arme. »Ich liebe dich, du kostbares Juwel«, verkündet er lautstark. »Und dich auch«, sagt er zu der Wölbung unter meinem Kleid. Und diesmal spüre ich eindeutig ein leises Flattern.

Wenig später verlassen wir den Untersuchungsraum, den Tränen nahe und fassungslos über das, was wir gerade gesehen haben. Anfangs war der Bildschirm noch schwarz, aber dann blitzten graue Wirbel auf … und da war unser Baby. Es war, als gucke man durchs Schlüsselloch. Das Baby lag auf dem Rücken und nuckelte am Daumen, ohne sich um uns zu kümmern, und wir sahen ihr zu und redeten über sie – ich sage »sie«, weil wir uns sicher sind, dass es ein Mädchen ist, obwohl wir uns entschlossen haben, keine Anstrengungen zu unternehmen, das Geschlecht unseres Babys zu ermitteln. Wir haben ihr kleines Herz schlagen gehört, ihre Zehen gezählt und durften sogar ein Foto von ihr mit nach Hause nehmen.

Beflügelt fahren wir ins nächste Kaufhaus und gehen in die Babyabteilung – ein ganzes Stockwerk voller Kindersachen bis unter die Decke. Staunend sehen wir uns in dieser fremden, bunten Welt um.

»Wir brauchen unbedingt eine Babyspielmatte mit interaktivem Mobile, Spiegeln und Quietschetieren«, erkläre ich, lege sie jedoch sofort wieder zurück, als ich das Preisschild sehe.

»Au ja, eine von denen, unbedingt«, sagt Max. Es dauert einen Moment, bis ich merke, dass seine Bemerkung ironisch gemeint war. »Und sieh dir den Babyschlafsack an. So einen brauchen wir, damit wir sie reinschnallen können, nein, halt, das dort drüben ist ja noch viel besser.« Er hat ein Baby-Spielwägelchen entdeckt und drückt begeistert auf den Knöpfen herum. »Hier können wir sie reinsetzen und zusehen, wie sie wütend wird, weil die Kinderlieder in der Endlosschleife laufen und die flackernden Lichter sie um den Verstand bringen, weil sie nicht weglaufen kann …«

»Er hat ein sonniges Gemüt«, sage ich zu einer anderen Kundin, die entsetzt die Flucht ergreift.

»Und vibrieren tut es auch noch«, fährt er fort, schaltet den Vibrationssitz an, sodass die Holzkugeln auf dem Tablett rasseln. »Wahnsinn!«

Ich lasse ihn stehen und betrete die Geschenkabteilung, wo es Peter-Rabbit-Spardosen, Rasseln, Bilderrahmen und Bouquets aus Babysöckchen gibt, aber so etwas wie unsere Glückwunsch-Knallbonbons kann ich nirgendwo entdecken. Dabei wäre unser knallrosa oder hellblau gestreiftes »Endlich ist das Baby da«-Bonbon perfekt für das Sortiment. Es könnte so nützliche Dinge enthalten wie einen Spezialschnuller, bei dem das Baby auf Kommando einschläft, oder Badeöl für die Mama, das sie wie durch Zauberhand in eine frisch geschminkte, duftende, perfekt frisierte Schönheit verwandelt.

Ich gehe weiter in die Kinderwagenabteilung, wo es Gefährte jeglicher Farbe und Ausführung gibt. Ein junger Verkäufer steht auf der Matte, kaum dass ich die Finger um den Griff eines Biggedy Buggidy gelegt habe, und will wissen, welche Anforderung ich an meinen Buggy habe. Gute Frage. Ich muss erst eine Weile überlegen, während ich über das gepunktete Verdeck eines »Ladybird City Buggy« streiche.

»Na ja, eigentlich möchte ich das Baby gern beim Schieben sehen«, beginne ich vorsichtig, woraufhin er drei Wagen mit allerlei Schnallen und Schnickschnack heranrollt und ihre Vorzüge erläutert. Nach einer Weile gesellt sich Max zu uns.

»Dieses Modell, Sir, ist der Rover unter den Buggys, ein Deluxe-Offroader mit Spezialfederung, der sich auf Knopfdruck auf die Größe eines Laptops zusammenklappen lässt, was perfekt ist, wenn man ihn in den Kofferraum oder das Zugabteil legen oder mit ins Restaurant nehmen will. Der Rahmen ist aus Aluminium, was ihn extrem leicht macht, sodass ihn auch Ihre Frau bequem in den Wagen hinein-und wieder herausheben kann.«

»Ach, machen Sie sich darüber mal keine Sorgen. Sie hat mehr Muckis, als es den Anschein hat«, erklärt Max mit einer Geste in meine Richtung und gähnt.

Ich lausche aufmerksam und mache mir Notizen, während mir der Verkäufer die Vorzüge einer eiförmigen Kapsel auf einer Art Stativ mit drei Rädern erläutert, welche das Baby vor Autoabgasen schützt, und dann ein Exemplar im Puppenwagenstil präsentiert, das sich später zum Buggy umfunktionieren lässt.

»Und der hier schützt das Baby vor giftigen Abgasen?«, hake ich nach.

»Für mich sieht es eher aus, als würde das arme Würmchen in diesem Ding exakt auf Auspuffhöhe liegen«, wirft Max mit einem freundlichen Lächeln ein.

Sichtlich verunsichert, bläst der Verkäufer zum Rückzug und lässt uns allein, damit wir uns alles noch einmal in Ruhe überlegen können. Ich verpasse Max einen Knuff.

»Du hast noch nicht mal zugehört, was er gesagt hat, oder?«

»Du doch auch nicht.« Max nimmt mir das Notizbuch aus der Hand und liest die Liste ab, die ich notiert habe. »Autoabgase, Laptop, 850 Pfund?«

»Es ist unsere Pflicht, uns zu informieren. Eines Tages werde ich mir in irgendeinem Kurs Vorwürfe machen, weil ich die Sonnenschutzfunktion des ›Caterpillar Offroad Sprinters‹ nicht kenne.«

»Ich wette um einen Hunderter mit dir, dass das nicht passieren wird.«

»Interessiert dich das ›Travelsystem mit integriertem Autositz‹ etwa nicht?«

»Mal überlegen«, meint er und streicht sich nachdenklich über den Bart. »Hmm, ›interessieren‹ ist vielleicht zu viel gesagt.«

»Und das ›Einfinger-Bediensystem‹ macht dich gar nicht an?«

»Ehrlich gesagt, würde mich ein Blowjob mehr reizen.«

Mit einem tadelnden »Ts, ts, ts« lasse ich ihn stehen.

»Aber ich bin doch hier! Ich bin mitgekommen!«

»Und ich wünschte, du hättest es nicht getan«, murmle ich. Er lacht.

Am Ende beschließen wir, uns als Erstes einen Moses-Korb und ein Tragetuch zuzulegen, und notieren die Namen der Marktführer, um uns zu Hause die Angebote bei Ebay durchzusehen. Allerdings lasse ich es mir nicht nehmen, ein Paket winziger Strampler und dazu passender Mützchen und ein Buch mit dem Titel Vierzig Wochen und ein Countdown zu kaufen, ehe wir uns, entzückt über unsere Schnäppchen, ins Café des Kaufhauses setzen und uns noch einmal die ersten Aufnahmen unseres Babys ansehen.

Max zieht eine Nahaufnahme im Profil heraus und hält sie sich neben den Kopf. Bei seinem Anblick macht sich Besorgnis in mir breit: Unser Baby hat definitiv Max’ Nase. Ich versuche, mich damit zu beruhigen, dass sich in den nächsten Monaten noch vieles ändern kann. Möglicherweise bildet sich die Knorpelmasse noch anders aus oder so, aber laut Vierzig Wochen und ein Countdown könnte dies tatsächlich schon Angels Nase sein. In der zwanzigsten Woche ist der Körper des Babys bereits ausgebildet. Das arme Ding. Soll ich Max sagen, dass unsere Tochter wegen ihm womöglich hässlich wird? In diesem Moment klingelt mein Handy. Es ist Lucy. Als ich rangehe, höre ich nichts als Schluchzen.

Ich stehe auf und gehe hinaus, um sie besser verstehen zu können, aber sie ist so außer sich, dass sie kaum ein verständliches Wort herausbringt.

»Was ist passiert?«, frage ich, als sie Atem schöpft.

Wieder höre ich nur rhythmisches Schluchzen.

»Geht es um Reuben?«

»Ich blute«, flüstert sie. »Ganz stark, Viv.«

21

Gründe für Blutungen

Zu Beginn der Schwangerschaft kann es vereinzelt zu leichten Schmierblutungen kommen, wenn sich der Fötus in der Gebärmutter einnistet. Daher werden sie auch als Einnistungsblutungen bezeichnet. Sie erfolgen häufig um die Zeit, wenn normalerweise die erste Regelblutung nach der Empfängnis stattfinden würde.

Ihre Krankenkasse

Lucy ist leichenblass und verheult, als ich in ihrer Wohnung eintreffe. Sie hat sich ein Handtuch um die Beine gewickelt, kauert auf dem Boden und starrt ins Leere, während ich meine Tasche abstelle und aus meinem Mantel schlüpfe. Ich gehe vor ihr in die Hocke. Endlich sieht sie mich an.

»Ich habe vorhin in einem Schwangerschaftsbuch gelesen, dass es durchaus zu Blutungen kommen kann, ohne dass mit dem Baby etwas nicht stimmt«, sage ich ernst und streiche ihr übers Haar.

»Es ist raus«, krächzt sie und sieht mich mit einer Mischung aus Entsetzen und Verwirrung an. Mir fällt auf, dass getrocknetes Blut an ihren Händen klebt. »Ich hatte einen dicken dunkelroten Hautklumpen in der Hose.«

Ich setze mich neben sie.

»Aber Blutungen müssen nicht unbedingt etwas Schlimmes bedeuten«, wende ich ein, obwohl meine Überzeugung bereits ins Wanken gerät.

»Es ist in der Toilette«, wispert sie und schluckt ganz langsam. »Es ist einfach aus mir rausgeflutscht.«

»Das … das Blut?«

»Das und … noch was anderes. Ich habe gespürt, wie es rausgerutscht ist.« Sie sieht mich an, dann verzerren sich ihre Züge, und ihre Schultern beben. Wir halten einander in den Armen. Ihre Nägel graben sich in meinen Unterarm, und sie weint so bitterlich, wie ich sie noch nie habe weinen sehen. Schließlich hebt sie den Kopf und schnappt erstickt nach Luft.

»Lucy, Süße«, versuche ich sie zu trösten, streichle ihren Rücken und sehe mich in der Wohnung um. Der metallische Geruch von Blut hängt in der Luft, und Lucys Anzughose und Slip liegen neben der Badezimmertür. Mein Blick fällt auf einen roten Abdruck im Türrahmen. Ich frage mich, wie lange die Blutung angedauert und wie viel Blut sie verloren haben mag.

»Lucy, Süße, hör mir zu. Hast du den Arzt angerufen?«

»Ja, aber ich komme nicht durch.« Schluchzend zeigt sie auf das Telefon neben ihr auf dem Boden.

»Ich versuche es noch einmal. Oder soll ich dich lieber ins Krankenhaus bringen?«

Sie lässt den Kopf gegen die Wand sinken. »Ich weiß es nicht«, sagt sie kläglich. Ihr Gesicht ist ganz blass, beinahe bläulich. Das gefällt mir gar nicht. Ich schnappe das Handy und drücke die Wahlwiederholung, dann stehe ich auf und öffne die Badezimmertür. Die Badematte ist rot, die Toilettenschüssel blutverschmiert wie in einem Horrorfilm. Ich traue mich nicht, einen Blick in die Toilettenschüssel zu werfen, sondern lausche einer Bandansage und arbeite mich durch die Anweisungen durch, bis ich einen Arzt an der Strippe habe, der mich fragt, wie viele Binden sie in der letzten Stunde verbraucht hat. Ich gehe zu Lucy zurück und reiche ihr das Telefon. Leise beantwortet sie die Fragen.

»Sie wollen, dass ich zu einem Ultraschall in die Klinik komme«, erklärt sie tonlos, nachdem sie aufgelegt hat.

Ich habe keine Ahnung, was ich sagen soll. Bei all dem Blut, das sie verloren hat, könnte sie durchaus eine Fehlgeburt erlitten haben, aber was weiß ich schon? Mir dreht sich der Magen um. Heißt das, dass es noch Hoffnung gibt, wenn sie eine Ultraschalluntersuchung durchführen wollen? Ich bin nur froh, dass sie nicht sterben wird. Ich sehe sie an und nicke.

»Kommst du mit?«, fragt sie.

»Aber natürlich komme ich mit. Ich packe ein paar Sachen für dich zusammen, dann rufe ich uns ein Taxi. Was brauchst du sonst noch?«

»Ich soll das … mitbringen, was aus mir rausgekommen ist«, haucht sie, während ihre Augen in den Höhlen einzusinken scheinen. Ich sehe zum Badezimmer hinüber. »Sie wollen es untersuchen.«

»Aber wie willst du es aus der Toilette rauskriegen?« Ich habe Mühe, ein Schaudern zu unterdrücken.

Sie steht auf und tappt in die offene Küche, nimmt eine große Plastikschüssel aus dem Schrank und beginnt in einer Schublade zu kramen. Schließlich nimmt sie ein Paar Essstäbchen heraus, die sie neben die Schüssel legt, und sieht mich an. Sie ist kreidebleich.

»Lucy, ich glaube nicht, dass Stäbchen …« Ich schüttle den Kopf.

Sie greift ein zweites Mal in die Schublade und nimmt einen großen Löffel mit einem Schlitz in der Mitte heraus, den sie mit feierlichem Ernst auf die Arbeitsplatte legt. Unsere Blicke begegnen sich.

Mit der Schüssel in der einen und dem Löffel in der anderen blutverschmierten Hand geht sie in Richtung Bad, doch im Türrahmen bleibt sie stehen.

»Ich kann das nicht«, sagt sie.

Einen schrecklichen Moment lang fürchte ich, dass sie mich bittet, es zu tun, doch sie legt die Sachen auf die Arbeitsplatte, beugt sich vor und vergräbt das Gesicht in der Armbeuge. Ich sehe, wie sie mit dem Fuß einen frischen Blutstropfen auf dem Fliesenboden verschmiert.

Ich bringe sie ins Schlafzimmer, breite ein sauberes Handtuch auf dem Bett aus und helfe ihr, sich hinzulegen. Auf einem Stuhl in der Ecke liegt ihr neues Umstandstop mit dem dazu passenden gestreiften Strampler – fein säuberlich zusammengelegt und auf jemanden wartend, der niemals kommen wird. Meine Kehle schnürt sich zu. Sie schließt die Augen, als ich die Decke über sie ausbreite. »Ich mache jetzt das Bad sauber, okay? Bis dahin ist das Taxi da, und dann fahren wir ins Krankenhaus.« Ich streiche ihr übers Haar, während ihr eine Träne über die Wange kullert. »Alles wird wieder gut, Lucy. Du wirst wieder gesund.« Sie öffnet die Augen und sieht mich an.

»Aber mein Baby, Viv«, weint sie.

22

Verloren

15-25% aller Schwangerschaften enden mit einer Fehlgeburt; die Mehrzahl zwischen der sechsten und zwölften Schwangerschaftswoche.

Vierzig Wochen und ein Countdown

Als ich das Krankenhaus verlasse, ist es bereits dunkel. Ich stehe in der Abendkälte vor dem Portland Hospital und winke ein Taxi heran, dessen Reifen auf dem nassen Asphalt quietschen, als es vor mir anhält. Ich nenne dem Fahrer die Adresse von Max’ Atelier in Kilburn Park, woraufhin er wendet. Wir fahren durch das coole, geschäftige London, vorbei an Restaurants und Bars, mit Mädchen, die an Tischen sitzen und das Leben genießen, statt in Krankenhausbetten zu liegen und den Verlust ihres Babys zu betrauern.

Die Ärzte wollten Lucy über Nacht zur Beobachtung dort behalten und sie am nächsten Morgen behandeln, um eine Unterleibsinfektion zu verhindern. Die Ultraschallaufnahme zeigte eine leere, kaffeebohnenförmige Hülle, in der bis vor Kurzem noch ihr Baby heranwuchs. Kein Herzschlag, kein Baby. Kein sichtbares Zeichen einer Schwangerschaft. Also hat sie tatsächlich eine Fehlgeburt erlitten. Ich hasse dieses Wort, weil für mein Empfinden ein leiser Vorwurf darin mitschwingt, dass sie schuld daran ist. Ich hasse es, dass sie nicht länger schwanger ist. Und ich hasse ihre Trauer, wenn auch teilweise aus reinem Egoismus. »Es ist einfach aus mir rausgeflutscht« – diese grauenhaften Worte. Was ist, wenn mir genau dasselbe passiert? Mir kullert eine Träne über die Wange. Schützend lege ich die Hand auf meinen Bauch. Arme Lucy. Mit wem soll ich jetzt über meine Schwangerschaft reden? Wer versteht, wie es sich anfühlt, ein Baby in sich heranwachsen zu spüren? Wer weiß über alles so gut Bescheid? Tiefe Einsamkeit überkommt mich, gepaart mit dem Wunsch, dass sie ganz, ganz schnell ein zweites Mal schwanger wird.

Der Fahrer hält an einer Ampel in der Baker Street an. Ich blicke auf das rote Licht, das sich auf dem nassen Asphalt spiegelt, und versuche, mich auf die kaum merklichen Bewegungen meines Babys zu konzentrieren. Ohne Lucy zum Yoga zu gehen, kommt nicht in Frage, so viel steht fest. Ehrlich gesagt, erscheinen mir all die Kurse, die Einkaufstouren und neuen Erfahrungen mit einem Mal sinnlos.

»Alles ist so, wie es sein muss«, flüstert Angel in mir.

Mühsam kämpfe ich mich die Treppe zu Max’ Atelier hinauf. Nach einer Weile muss ich stehen bleiben und eine Pause einlegen, bis Max oben die Tür öffnet, um nachzusehen, wo ich bleibe, und mir das letzte Stück hinaufhilft. Kaum fällt die Tür hinter uns ins Schloss, nimmt er mich in die Arme und drückt mich an sich. Der Geruch nach gebratenen Zwiebeln steigt mir in die Nase.

»Wie geht es dir?«, fragt er.

Das Gesicht gegen seine Brust gepresst, erzähle ich ihm, was mit Lucy passiert ist. Wortlos hört er mir zu, bis ich geendet habe, dann führt er mich ins Zimmer und bietet mir etwas von seinem gebratenen Hühnchenfleisch an, das er gerade zubereitet hat.

Im Schein der alten, wackligen Stehlampen wirkt sein Atelier sehr cool. Im Hintergrund läuft Weltmusik. Er hat sämtliche Leinwände beiseitegeräumt. Ich betrachte mein Gesicht in einem der breiten dunklen Fenster – es ist blass und sieht aus, als würde es über meinem schwarzen Kleid schweben. Ich sehe mich um. Eine halb volle Flasche Wein und ein Glas stehen auf dem Boden. Max bringt mir einen Teller aus der Küche, und ich merke erst jetzt, dass ich völlig ausgehungert bin. Er setzt sich ans andere Ende des Raums und beginnt zu skizzieren, während ich esse. Dave kauert zu meinen Füßen und präsentiert sich von seiner Schokoladenseite – Schnurren und Blinzeln und Anschmiegen. Max skizziert, greift ab und zu nach seinem Glas und trinkt einen Schluck. Es ist so friedlich hier. Ich bin froh, dass er nicht von Lucy spricht.

Schließlich stehe ich auf, gehe in die Küche und kehre mit einem Glas Wasser zurück.

»Willst du nicht auch ein Glas Wein?«, fragt er.

»Nein.« Ich leere das Wasser in wenigen Zügen.

»Ziemlich schlimmer Abend«, bemerkt er.

»Ja, schrecklich. Traurig.«

»Ich schlafe heute Nacht hier«, sagt er schließlich. Ich rolle mich auf dem Sessel zusammen und lege den Kopf auf die Armlehne. »Bleib bei mir«, fügt er hinzu.

»Okay.« Ich bin so müde, dass ich auf der Stelle einschlafen könnte, völlig egal, wo.

Mit der Weinflasche in der Hand tritt er auf mich zu. Er nimmt meine Hand und führt mich ins Schlafzimmer, wo er die erbsgrünen Vorhänge zuzieht. Schließlich liegen wir nebeneinander auf dem Bett. Als er mich küsst, schmecke ich den Wein, das Aroma von dunklen Beeren. Wir sprechen kein Wort. Schließlich löse ich mich von ihm, doch er rückt näher, um mich ein weiteres Mal zu küssen. Unsere Zähne schlagen gegeneinander. Ich lausche dem Geräusch unseres Atems, als er noch näher heranrückt und mein Kleid hochschiebt. Ich liege vollkommen reglos da und sehe ihn an – sein Haar, seinen Bart und seine Brauen, so dunkel wie seine Augenhöhlen. Der düstere Lichtschein aus dem Flur fällt auf seine Schultern. Seine Lippen teilen sich, sodass ich das Weiß seiner Zähne aufblitzen sehe. Er stützt sich auf die Unterarme und stupst mich behutsam mit der Nasenspitze an. »Denk an das hier«, raunt er. »An uns.« Seine Hand wandert zwischen meine Beine. Ich verschränke die Hände hinter seinem Kopf und konzentriere mich auf seine Finger, auf das Spiel seiner Schultermuskulatur, das Gefühl, ihn in mir zu haben.

Danach schlingt er das Laken um seine Taille und setzt sich mit dem Weinglas in der Hand auf. Ich beobachte ihn. Die Art, wie er neben mir liegt, hat etwas Beruhigendes. Er ist so gelassen. Aus irgendeinem Grund macht die Tatsache, dass er hier ist, alles erträglicher und weniger schlimm.

»Du hast mich ins Ohr gebissen«, lächelt er und massiert sein Ohrläppchen.

»Das ist mein neues Leibgericht. Irenohren«, sage ich und strecke die Arme hinter dem Kopf aus, dann rolle ich mich auf die Seite und betrachte ihn, wie er mit ernster Miene an seinem Wein nippt.

»Ich bleibe hier, bis deine Mutter weg ist«, sagt er. »Wann packt sie endlich ihre Sachen? Eine Woche, hast du gesagt.« Mit einem Mal ist die Friedlichkeit vergessen.

Mir steht jetzt nicht der Sinn nach langen Erklärungen. »Bald. Bisher hat sie noch keine neue Wohnung gefunden.«

»Sie sucht doch überhaupt nicht, Viv. Jeder Idiot findet in London innerhalb kürzester Zeit eine Bude.«

»Sie kann doch nicht einfach irgendwohin, oder? Aber bestimmt geht sie bald.« Ich sehe ihn an, aber er wendet den Blick ab. Plötzlich wird mir bewusst, dass ich insgeheim gehofft hatte, die Situation würde sich von allein erledigen. Ich hatte darauf gehofft, dass wir drei uns irgendwie arrangieren würden. Dass ihre Liebe zu mir groß genug wäre, um eine glückliche Familie zu werden. Max starrt ins Leere. Behutsam berühre ich seinen Arm. »Du lebst mit mir zusammen, deshalb kannst du nicht einfach hierbleiben.«

»Ich lebe da, wo es mir gefällt«, blafft er mich an. Das Gespräch nimmt allmählich eine Richtung, die mir ganz und gar nicht gefällt. Ich stehe auf und ziehe mein Kleid herunter.

»Es bringt nichts, über dieses Thema zu reden, solange einer von uns betrunken ist«, entgegne ich leise und gehe zur Tür.

»Keiner von uns ist betrunken, Vivienne!«, schreit er. Ich gehe ins Atelier hinüber und stehe einen Moment lang ratlos da, während er aufsteht und in seine Jeans schlüpft. »Lass mich gefälligst nicht einfach so hier stehen!«

»Ich versuche ja, Rainey loszuwerden, okay?«

»Nein, tust du nicht.« Er starrt mich finster an.

»Wenn du hier im Atelier schläfst … ist das so, als würdest du mich verlassen. Ich weiß, dass sie dir fürchterlich auf die Nerven geht, genauso wie mir auch, aber sie wird auf kurz oder lang ausziehen.« Er schüttelt aufgebracht den Kopf. »Sie zieht aus, Max. Ich habe es ihr gesagt, und sie wird ausziehen. Ich bin von dir schwanger und brauche dich in meiner Nähe. Ich brauche einen Mann, der mir beisteht, und keinen, der wie ein Kleinkind schmollt.«

»Ich schmolle nicht!«, schreit er mit einer melodramatischen Geste. »Dafür gibt es keinerlei Anlass!«

»Weißt du, was du bist?«

»Nein, aber ich bin sicher, dass du es mir gleich sagen wirst«, herrscht er mich wütend an.

»Du bist verdammt egoistisch!« Ich zeige mit dem Finger auf ihn. Inzwischen habe ich mich in Fahrt geredet, während er leicht schwankend vor mir steht. »Ich bekomme ein Baby, kapiert? Für dich mag das eine Bagatelle sein, weil Frauen jeden Tag Kinder kriegen, aber für mich ist es eine ziemlich große Sache, und es reicht einfach nicht, dass du den Rauch aus dem Fenster bläst und mir mitten in der Babyabteilung erzählst, dass du gern einen geblasen bekommen willst und mich … aufregst.«

Er kratzt sich im Genick und runzelt die Stirn. »Das mit dem Blowjob war doch nur ein Scherz.«

»Heute habe ich in der Zeitung gelesen, dass Harold Pinter regelmäßig im ganzen Haus Blumen verstreut hat, um Antonia Fraser damit eine Freude zu machen. Wusstest du das?«

»Was?«

»Ja. Wie unglaublich romantisch, dachte ich, als ich das gelesen habe. Für mich hat noch nie jemand etwas so Romantisches getan. Stattdessen behandelst du mich wie deinen besten Kumpel oder so was.«

»Das stimmt doch nicht …«

»Doch, das tust du.« Meine Stimme beginnt zu zittern, als würde ich gleich in Tränen ausbrechen. Er tritt auf mich zu, aber ich hebe abwehrend die Hand.

»Immerhin bin ich derjenige, der heiraten will«, sagt er und tippt sich mit dem Finger auf die Brust.

»Ich will doch auch.«

»Nein, willst du nicht. Du bist ja noch nicht mal bereit, ein Datum festzulegen. Bin ich etwa nicht gut genug für dich? Nicht reich genug, ist es das?«

»Wage es ja nicht, so etwas zu sagen.«

Wir starren einander an. Er wendet als Erster den Blick ab.

»Ich liebe dich, mehr gibt es nicht zu sagen. Kann sein, dass ich mich wie ein Idiot benommen habe«, murmelt er schließlich.

»Das hast du. Wie ein egoistischer Idiot«, bestätige ich. Abrupt hebt er den Kopf. »Wie ein egoistischer, kindischer Idiot, der mich nicht unterstützt.« Ich genieße es fast, ihn zu piesacken. Ich lächle.

»In diesem Fall tut es mir leid, Viv.«

»Ja, okay. Gut. Streng dich einfach ein bisschen mehr an.«

»Ich unterstütze dich also nicht?« Er schüttelt den Kopf. »Aber du bist doch mein Ein und Alles. Ich will nur mit dir zusammen sein und meine Bilder malen, mehr nicht.«

»Tja, du hast gerade dein Leben beschrieben.«

»Ich meinte, dass ich mit der Malerei meinen Lebensunterhalt verdienen möchte«, sagt er und blickt nachdenklich ins Leere. »Mein Vater hat immer gesagt, ›Vom Malen wirst du nie leben können‹. Wäre es nach ihm gegangen, hätte ich Anstreicher und Raumausstatter werden sollen. Ich will ja gern Geld verdienen, Viv, und dich und das Baby unterstützen.«

»Dein Dad irrt sich. Immerhin bist du derjenige, der diesen Monat Geld verdient hat. Im Gegensatz zu mir.«

Er tritt vor die aufgereihten Leinwände, zieht eine hervor und lehnt sie gegen die Wand. Es ist das Gemälde von mir im Tutu.

»Guy beendet die Ausstellung vorzeitig«, sagt er.

»Wieso?«

»Nicht genug Verkäufe.«

»Aber es braucht doch seine Zeit, oder nicht?«

»Nein, Viv, die Ausstellung war einfach nicht erfolgreich genug.« Er zieht seinen Tabak heraus, dreht sich eine Zigarette und lehnt sich gegen den Sessel. Wenn er sie anzündet und den Rauch aus dem Fenster bläst, werde ich mich damit arrangieren. Er leckt die Gummierung des Blättchens ab und sieht mich dabei an. »Ich habe beschlossen, mir einen Job zu suchen.« Der Anflug eines Lächelns erscheint auf seinem Gesicht. »Würde ich einen guten Postboten abgeben, was meinst du?«

Ich schüttle den Kopf.

»Nein?«

»Du wärst der schlechteste Postbote aller Zeiten.«

»Stimmt. Du hast recht. Wie wär’s mit Kurierfahrer? Ich könnte mein Motorrad zurückholen.«

Verdammt, er meint es tatsächlich ernst. Er will versuchen, mit etwas anderem als der Malerei Geld zu verdienen. Mein Herz zieht sich zusammen. Es ist so traurig. Max lebt für die Kunst. Schon an der Uni hat er so hart dafür gearbeitet. Und er ist so talentiert. Er verstaut die Zigarette im Tabakpäckchen und klappt es zu.

»Du bist Künstler. Das Einzige, womit du jemals sonst Profit gemacht hast, waren die Wasserpfeifen, die du aus Haushaltsgegenständen gebastelt hast.«

»Das stimmt nicht. Ich habe mal als Assistent in einem Hundesalon gearbeitet, der Typ meinte, ich hätte wirklich Talent. Hundepos abwischen, das konnte ich wirklich gut.«

»Ja genau. Und was ist aus deiner neuesten Geschäftsidee geworden, Puppen und Bärchen für Waisen zu stricken?«

»Häkeln«, korrigiert er.

»Max, wir haben immer noch Alternativen. Wir können meine Wohnung kündigen und hier wohnen, außerdem dauert es nicht mehr lange, bis mein Geschäft anfängt zu laufen. Ich spüre es. Wir haben eingehend über unser Produkt nachgedacht, und bald haben wir das nächste Verkaufsgespräch«, beteuere ich und versuche, zuversichtlich zu klingen.

Er lächelt traurig. »Ich kann nicht mehr malen. Ich fühle mich, als hätte ich meinen Biss verloren. Meine Leidenschaft.« Betrübt wendet er den Kopf ab.

»Kannst du nicht deine Wut auf Rainey ein bisschen kanalisieren und in deine Bilder einfließen lassen?«

Er lacht, ohne jedoch den Blick von seinen Füßen zu lösen.

»Max! Hör sofort auf damit! Du kannst dir den Luxus, deine Leidenschaft zu verlieren, nicht leisten. Wir brauchen dich, deshalb musst du dich zusammenreißen. Du bist ein toller Künstler.« Ich reihe die Leinwände nebeneinander auf. Sie alle zeigen mich in unterschiedlichen Posen und Phasen meiner Schwangerschaft. »Du kannst nicht hier herumsitzen und grübeln, ob du gut genug bist oder nicht. Akzeptiere, was du bist. Sieh dir diese Bilder doch nur an.«

»Aber ich kann sie nicht verkaufen. Du willst nicht, dass Bilder von dir in den Häusern anderer Leute hängen«, seufzt er.

»Ich habe meine Meinung geändert. Verkauf sie. Mal noch ein paar davon, und verkauf auch sie. Mach eine neue Ausstellung.«

»Guy will bestimmt nichts mehr von mir haben.«

»Es gibt andere Galerien.«

Er seufzt wieder.

»Du kannst nicht einfach aufgeben. Dafür bist du viel zu gut.«

»Du liebst mich, hab ich recht?«

Ich halte inne und tue so, als würde ich nachdenken. »Ja, ich glaube, ich liebe dich«, antworte ich resigniert.

»Hey, Viv, willst du mich heiraten?« Er tritt zu mir und umarmt mich.

»Ja.« Wir küssen uns und gehen wieder ins Schlafzimmer. Ich schmiege mich an ihn, wenn auch voller Gewissensbisse, weil ich ihm mitten ins Gesicht gelogen habe. Ich habe behauptet, Rainey würde sich bald eine eigene Wohnung suchen, während sie sich in Wahrheit für die nächsten Monate bei uns einnistet. Bleib, solange du willst – das waren meine Worte, die ich nun nicht mehr rückgängig machen kann. Oder? Scheiße, scheiße, scheiße.

»Alles in Ordnung?« Max schmiegt sich an mich.

»Ich musste nur an Lucy denken«, murmle ich und denke an sie. Hoffentlich schläft sie inzwischen und liegt nicht wach im Bett und starrt auf den Mond, der durch die Vorhänge schimmert, so wie ich.

23

Gut Ding will Weile haben

»Na, was läuft, Leute?« Zehn Minuten nach dem offiziellen Beginn unseres Briefings für das Verkaufsgespräch bei Peau Belle gleitet Michael im Moonwalk ins Büro. Die Heizung ist kaputt, deshalb sitzen Christie und ich in Mänteln im Raum. Unser Atem bildet weiße Wölkchen vor unseren Mündern. Christie zieht sich den Kragen ihres Mohairpullis über die Nase.

»Heiliger Strohsack, hier ist es ja kälter als in jedem Hexenarsch«, stellt er fest.

»Wir gehen gerade die Website durch, Michael«, sage ich. »Das hast du wirklich toll gemacht. Die Seite ist perfekt. Und auch die Funktion, sich sein eigenes Überraschungsbonbon zusammenzustellen, finde ich sensationell.«

»Verbindlichsten Dank.« Michael setzt sich zu uns an den Konferenztisch. »Genau dafür kriege ich ja auch kein Geld von dir.« Er zieht sich die Kapuze seines alten Dufflecoats über den Kopf.

»Wir werden bei Belle Peau sowohl die Muster-Bonbons in verschiedenen Farben, damit sie etwas zum Anfassen haben, als auch die Website präsentieren, ja?«

»Wir haben Muster in einem leuchtenden Orange, irisierendem Rosa und in mattem Grau«, bestätigt Christie.

»Die Mottos lauten: Ich finde dich heiß, Sexy Braut, Coming-Out, Like a Virgin, Keine Jungfrau mehr, Plötzlich Single, Mädelsabend, Junggesellinnenabschied und Alles Liebe zum Valentinstag.« Michael und Christie nicken. »Außerdem habe ich dieses Belle-Peau-Höschen besorgt, das wir als Muster benutzen können.« Ich nehme den Hauch von Nichts aus rosa Satin und schwarzer Spitze aus der mit Seidenpapier ausgeschlagenen Schachtel.

Christie schnappt nach Luft. »O Gott, das ist ja Wahnsinn«, haucht sie und betastet das Höschen voller Ehrfurcht.

»Ich kriege schon einen Ständer, wenn ich das Ding bloß in den Händen einer Frau sehe«, wirft Michael ein.

Christie kichert. Ich werfe Michael einen strengen Blick zu.

»Das Höschen kostet siebzig Pfund, also sieh bloß zu, dass du mit deinen Fettfingern keine Flecken darauf hinterlässt.«

»Ich habe keine Fettfinger, sondern warme, trockene Hände«, entgegnet er und wackelt mit den Fingern seiner rechten Hand.

»Also gut«, fahre ich fort. »Wir müssen uns überlegen, welches Produkt wir zu dem Höschen dazugeben: die Nobel-Duftkerze, den Luxus-Lolli oder das kostbare Massageöl.«

In dieser Sekunde kommt Damon mit einem Schraubenschlüssel in der Hand hereingestürmt. Heute sieht er sogar noch befremdlicher aus als sonst, was vermutlich an seiner spitzen Wollmütze mit den Lederohrenklappen liegt.

»Ist der Heizkörper dort drüben an, Viv?«, dröhnt er.

Ich lege die Hand darauf, aber der Heizkörper strahlt keinerlei Wärme ab. »Leider nein.«

Er stapft herüber, um sich an den Rohren zu schaffen zu machen, wobei er eine Geruchsfahne hinter sich herzieht, die mich an eine müffelnde Wüstenrennmaus namens Bubbles erinnert, die ich mal hatte.

»Dieses Bonbon wird für 100 Pfund angeboten«, fahre ich fort.

»Dann sollten wir definitiv das Massageöl dazugeben. Damit wirkt es am edelsten. Wenn ein Kunde es kauft, geht er davon aus, dass er entweder selbst damit massiert wird oder seine Angebetete oder seinen Angebeteten damit verwöhnen darf«, erklärt Christie feierlich.

»Stimmt, Christie. Sehr kluger Ansatz. Gut gemacht.«

»Und für welche Lebensphase steht das Bonbon?«, erkundigt sich Damon unter dem Heizkörper hervor.

»Valentinstag oder Sexy Braut, jedenfalls eine ganz besondere Gelegenheit, für die man so viel Geld ausgeben will.« Ich spüre, wie meine Nasenspitze allmählich taub wird. »Damon, glaubst du, dass dieses Gebäude heute noch warm wird, denn ich bin nicht sicher, ob wir unter solchen Bedingungen arbeiten können.«

»Behaltet einfach weiter die Mäntel an, oder tanzt ein bisschen durchs Zimmer, dann wird euch schon warm.«

»Ein bisschen durchs Zimmer tanzen?«

»Ja, ein Tänzchen«, ruft er über das metallische Klappern des Schraubenschlüssels hinweg.

»Damon, mein Freund«, ruft Michael, woraufhin das Klappern verstummt. »Es ist Ende November, ja? Viv ist schwanger, und ihr Baby versucht gerade, sich ein paar Fettpolster zuzulegen und Wimpern zu entwickeln. Dafür braucht es Wärme.«

Ich muss zugeben, Michaels Sachkenntnis zum Thema Schwangerschaft wird mir allmählich unheimlich … vor allem, weil sein Wissen ausnahmslos aus der Fischzucht herrührt. Er mustert mich mit zusammengekniffenen Augen, als wäre ich ein Lebewesen in seinem Aquarium.

Damon rutscht auf Knien unter dem Heizkörper hervor und legt den Schraubenschlüssel weg.

»Na gut, na gut. Ich weiß schon, worauf du abzielst. Mietverzicht als Wiedergutmachung. Ihr braucht mir für den Dezember nichts zu bezahlen, was sagt ihr?«

Christie und ich tauschen einen Blick. Auf diese Idee waren wir noch gar nicht gekommen. Sie hebt eine Braue und nickt.

»Unter einer Bedingung«, brummt er.

»Und die wäre, Damon?«

»Fünfzig Prozent vom Umsatz.«

»Was? Vergiss es.« Ich presse die Lippen aufeinander.

»Dann war’s das für mich.«

»Nein, Damon, das war’s für uns. Wir setzen uns jetzt für den restlichen Morgen ins Café, weil wir heute Nachmittag einen wichtigen Termin haben, auf den wir uns vorbereiten müssen. Wenn die Heizung bis morgen nicht wieder läuft, erlässt du uns einen Monat Miete, weil wir frieren mussten, von unseren Umsatzeinbußen ganz zu schweigen.«

Damon senkt resigniert den Kopf. »Na gut, Viv, du hast gewonnen.«

Christie hebt die Hand, um mit mir abzuklatschen, aber ich packe bereits unsere Sachen. Damon wirft mir einen finsteren Blick zu, während Michael sich zu ihm vorbeugt und mit dem Finger einen Kreis an seiner Schläfe beschreibt.

»Weißt du denn nicht, dass sie ein bisschen ballaballa ist?«, meint er und schlendert davon.

Die Geschäftszentrale von Belle Peau befindet sich direkt über ihrer Hauptfiliale in Soho, deren Innenausstattung das Flair von purem Luxus verströmt und Bilder von verruchten Mätressen und schwülstigen Boudoirs heraufbeschwört. Die Büroräume selbst sind mit Tapeten aus lila Velours bezogen, und in der Luft liegt der schwere, süßliche Geruch nach roten Rosen. Wir sind mit Sebastian, dem Chefeinkäufer, verabredet – einem großen, dürren Typ mit weißem Haar, das wie ein fedriger Schopf absteht, und einem unüberhörbaren Lispeln. Er scheint uns zu mögen und will uns eine Chance geben, allerdings sind die Knallbonbons für ihn eindeutig mit Weihnachten verknüpft, deshalb möchte er, dass wir ihm ein Angebot für Luxus-Feiertagsbonbons für das nächste Jahr unterbreiten, und er verspricht, dass er in der Zwischenzeit seinen Kollegen unsere Website ans Herz legen wird. Nach dem Gespräch wandeln wir durch die duftende Traumwelt aus Seidenslips und Spitzenbodys und treten schließlich in die windige, feuchte Spätnachmittagskälte.

Einen Moment lang stehen wir etwas verloren da, als hätte uns jemand auf den Bürgersteig gebeamt. Ich versuche, das Gespräch noch einmal zu rekapitulieren. Was ist passiert? Eigentlich sollten wir vor Freude aus dem Häuschen sein, weil er unsere Produkte bestellen will, wenn auch erst fürs nächste Weihnachtsgeschäft. Das Problem ist, dass wir nächstes Weihnachten längst Geschichte sein werden. Ich entdecke einen Pub auf der anderen Straßenseite, und da wir ohnehin nicht ins Büro zurückgehen können, verbringen wir dort unseren restlichen Arbeitstag.

Die Stimmung ist ziemlich gedämpft. Christie meint, sie will sich einen besser bezahlten Job bei einem Pizzalieferanten suchen, und Michael hat bereits die ersten Bewerbungen abgeschickt. Ich überlege, dasselbe zu tun, andererseits bin ich schwanger – wer sollte mich also wollen? Außerdem will ich sowieso keinen festen Job mehr annehmen, sondern mein eigener Boss sein, und wenn selbst ein Unternehmen wie Belle Peau Interesse an unserem Produkt zeigt, heißt das doch einiges. Es dauert eben seine Zeit, bis ein Geschäft anläuft und Profit abwirft. Ich finde schon einen Weg, den Stein ins Rollen zu bringen. Vielleicht nehme ich ja einen Kredit auf oder so.

Ich sehe Christie an, die mit schief gelegtem Kopf vor sich hin starrt, dann Michael, der mit seinen überkreuzten Füßen wackelt. Ich muss die beiden dringend wieder auf Kurs bringen, und zwar schleunigst.

»Gut Ding will Weile haben«, verkünde ich weise mit erhobenem Finger.

»Gut was?« Christie sieht mich verwirrt an.

»Gut Ding will Weile haben. Das bedeutet, dass manche Dinge einfach Zeit brauchen. Wir müssen Geduld haben und uns auf unsere Ziele konzentrieren, und dann schaffen wir es auch.«

Die beiden denken über meine Worte nach. Christies Lippen bewegen sich, als sie den Sinnspruch wiederholt.

»Trotzdem brauchen wir Abnehmer, und zwar schnell«, erklärt Michael mit seinem bewährten Scharfsinn.

»Das stimmt, Michael, und genau da kommst du ins Spiel, mein Freund.«

Das scheint sie beide aus ihrer Lethargie zu reißen. »Ich?«, fragt Michael.

»Ja, du. Dir kann doch keine Frau widerstehen, Michael, wenn auch nur nach deiner eigenen Aussage. Und genau das werden wir jetzt ausprobieren und versuchen, aus dieser Gabe Kapital zu schlagen.«

Christie mustert Michael leicht verwirrt, während er sich vorbeugt und mich mit zusammengekniffenen Augen ansieht. »Sprich weiter.«

»Barnes & Worth.« Triumphierend lehne ich mich zurück.

»O nein. Auf keinen Fall. Du machst wohl Witze.«

»Mir war es noch nie so ernst mit etwas.«

»Ich werde auf keinen Fall bei dieser Medusa wieder angekrochen kommen.«

»Michael … Mike … Ich will doch nur, dass du deinen Einfluss auf sie geltend machst und sie dazu bringst, uns ein paar Knallbonbons abzukaufen, und zwar zackig.«

»Du sprichst von Miss Boje?«, fragt Christie. Offenbar ist der Groschen erst jetzt gefallen. »Unserer ehemaligen Chefin, die mit Mike verlobt war und ihn dann sexuell belästigt hat?«

»Ach, sexuelle Belästigung, das war doch nur ein kleiner Spaß!« Vom ethischen Standpunkt aus gefällt mir das Ganze gar nicht, aber bei der Aussicht, Barnes & Worth könnte uns eine dicke, fette Bestellung einbringen, werfe ich meine moralischen Zweifel auf der Stelle über Bord.

»Vivienne, diese Braut verfolgt mich Tag und Nacht. Bevor ich bei Barnes & Worth gekündigt habe, hat sie mir eine CD geschenkt. Ich habe sie abgespielt, weil ich dachte, sie hätte ihre Lieblingsliebeslieder draufgebrannt. Aber soll ich euch sagen, was drauf war?« Er hält inne, während Christie und ich die Köpfe schütteln. »Sie. Zwanzig Minuten lang Geheule und Gejammere, wie schrecklich alles ist.«

Christie sieht mich an und schluckt.

»Menschen trauern nun mal auf unterschiedlichste Arten, manche innerhalb der gesellschaftlich akzeptablen Grenzen, andere wiederum nicht.«

Er stößt ein bitteres Lachen aus, dann sieht er mich mit bierernster Miene an. »Zwei Worte, Viv: Vergiss. Es.«

»Moment, Mike, lass mich doch ausreden. Sie will dich, und wir wollen, dass sie bei uns bestellt.« Ich schiebe ihm sein Bierglas zu. »Und sobald sie es tut, können wir dich bezahlen. Das ist eine klassische Win-Win-Situation. Wir sprechen hier von einfach zu erreichenden Zielen.«

»Nur damit ich es richtig verstehe: Du willst, dass ich wie ein Lebendköder über den Reißzähnen dieser Teufelin baumle, nur weil du darauf hoffst, dass sie Knallbonbons bei uns bestellt?«

»So ungefähr, ja«, antworte ich.

»Moment mal, so etwas ist ja noch nicht mal legal. Das fällt unter sexuelle Belästigung. Du benutzt meine sexuelle Anziehungskraft, um jemanden zu umgarnen.«

»Na schön, du hast recht. Aber wir Frauen sind solchen Situationen tagtäglich ausgesetzt, ohne dass eine auch nur mit der Wimper zucken würde. Du sorgst lediglich für einen winzigen Ausgleich zwischen den Geschlechtern. Und natürlich lassen wir nicht zu, dass diese Teufelin ihre Zähne in dein Fleisch schlägt. Aber das ist unsere letzte Chance. Entweder sexuelle Belästigung, oder wir müssen nachts die Mülltonnen nach Essen durchwühlen.«

»Aber wie soll das gehen?«, hakt Christie ein.

»Ganz einfach. Wir verschaffen uns einen Termin bei Barnes & Worth und lassen Miss Boje, ich meine Marion, glauben, dass sie bei Michael wieder einen Stein im Brett hat, wenn sie bei uns bestellt. Und natürlich muss es eine große Bestellung sein, das ist klar. Wir schicken ihn ja nicht wegen einer Handvoll Bonbons in die Höhle des Löwen.« Ich halte inne. »Also ich meine, gar nicht«, füge ich beim Anblick seiner entsetzten Miene hinzu.

Die beiden sehen mich eine ganze Weile schweigend an, dann schüttelt Christie den Kopf.

»Ich erkenne dich nicht wieder, Viv. Seit du schwanger bist, hast du so etwas Brutales an dir«, sagt sie und mustert mich traurig.

Ich sehe mich vor meinem inneren Auge – eine Löwin: gefährlich, unberechenbar und bereit, jedes Risiko einzugehen, um meine Jungen zu ernähren.

»Was sein muss, muss sein, Christie. Daran führt nun mal kein Weg vorbei.«

24

Gefühle

Eine Frau kann eine Fehlgeburt im frühen Stadium der Schwangerschaft empfinden, als verliere sie einen Teil von sich selbst. Außerdem kann dieses Ereignis sehr intensive Emotionen auslösen – Wut oder das Gefühl himmelschreiender Ungerechtigkeit sind ein wesentlicher Teil des Trauerprozesses, aber auch Verwirrung und Schuldgefühle sind durchaus normal.

Vierzig Wochen und ein Countdown

An diesem Abend gehe ich Lucy besuchen. Bis zu Reubens Rückkehr von seiner Geschäftsreise ist sie allein zu Hause und muss ein paar Tage das Bett hüten. Unterwegs besorge ich noch ein paar Blumen, Schokolade, Klatschmagazine und zwei Becher mit frischer Suppe.

Sie wirkt bleich und zerbrechlich in ihrem großen weißen Bett. Lucys Wohnung ist komplett in jungfräulichem Weiß gehalten, was all das Blut auf dem Boden umso krasser wirken ließ. Ich werfe einen Blick ins Bad, aus Sorge, beim Putzen etwas übersehen zu haben, aber die weißen Fliesen sind makellos sauber.

Sie schnappt eines der Klatschblätter und tippt verärgert auf die Schlagzeile über einer berühmten Schauspielerin.

»Ich verstehe nicht, wieso sie ständig behaupten müssen, sie sei unglücklich verliebt. Diese Frau ist doch Milliardärin, verdammt!«

»Wie geht es dir?«

»Ich habe ziemlich viel Portishead gehört.«

»So schlimm?« Ich nehme ihre Hand und drehe ihren Verlobungs-und Ehering so herum, dass die bildschönen Brillanten nach außen zeigen.

»Die Leute im Krankenhaus waren wirklich toll. Doktor Morgan meinte, so etwas könnte selbst den Besten passieren.« Sie lächelt wehmütig. »Aber es gäbe keinen Grund, weshalb ich nicht in ein paar Monaten wieder schwanger werde könnte, wenn ich will.«

»Und willst du?«

»Reuben will ganz bestimmt. Und ich auch. Gott, am liebsten auf der Stelle. Ich fasse es nicht, dass ich einen ganzen Monat bis zum nächsten Eisprung warten muss. Am liebsten würde ich es sofort hinter mich bringen.«

»Ich weiß«, erwidere ich und überlege, etwas über Trauer und die Zeit zu sagen, die man sich dafür nehmen sollte.

»Und ich will nicht darüber reden, Viv«, stößt sie hervor, bevor ich auch nur den Mund aufmachen kann.

»Nein. Aber du brauchst Zeit, um …«

»Also erwähne es nicht mehr, okay?«

»Okay.« Ich nicke.

Eine Weile sitzen wir schweigend da. Der Heizkörper im Schlafzimmer knackt. Die Umstandssachen liegen nicht mehr auf dem Stuhl. Ich sehe sie an. Sie erwidert meinen Blick wie eine verwundete Katze.

»Wann kommt Reuben wieder?«

»Heute Abend noch. Er hat seine Reise abgekürzt wegen … dem hier.«

»Dann kümmert er sich also um dich?«

»Ich dachte, ich komme klar, aber ich brauche ihn. Sehr sogar.« Einen Moment lang sieht sie mich an, dann bricht sie in haltlose Tränen aus. Ich nehme sie in die Arme. »Bin ich eine Versagerin als Frau?«, schluchzt sie. Ich halte sie in den Armen, den Blick an die Zimmerdecke gerichtet, während mein Herz vor Mitleid bricht.

»Aber nein.« Ich streiche ihr übers Haar. »Natürlich nicht. So etwas kommt ständig vor.«

»Ich bin alt. Zu alt«, heult sie verzweifelt.

Ich löse mich, um ihr ins Gesicht zu sehen. »Moment mal, du und ich sind gleich alt.«

Sie lacht schniefend. Ich reiche ihr ein Papiertaschentuch, mit dem sie sich die Nase putzt. Schließlich holt sie bebend Luft.

»So etwas kommt in jedem Alter vor.«

»Du hast recht. Ich weiß.«

Ich tätschle ihr Bein. »Hast du Lust auf ein bisschen Suppe? Ich habe Champignoncremesuppe und Erbsensuppe mit Schinken mitgebracht.« Sie zeigt auf die Erbsensuppe.

»Ich wärme sie für dich auf, ja, mein Schatz?«, sage ich mit Nana-Stimme und stelle den Behälter in die Mikrowelle, Lucys wichtigstem Küchengerät. Ihr Herd sieht aus wie frisch aus dem Laden, und ich habe keine Ahnung, ob sie überhaupt Pfannen und Töpfe besitzt. Nach ein paar Minuten stelle ich eine Schale Suppe und etwas Brot mit Butter auf ein Tablett und trage alles ins Schlafzimmer, wo Lucy schlürfend die Suppe verputzt und die Reste mit dem Brot aufstippt.

»Sieh sich das einer an – die Cheltenham-Prinzessin sitzt im Bett und wischt mit dem Brot die Suppenschüssel aus. Was würde deine Mutter wohl dazu sagen?«

»Meine Mutter«, seufzt Lucy. »Sie hat sich nie verziehen, dass sie eine Tochter geboren hat, die sich weigert, sich für Auflaufförmchen zu begeistern.«

»Aber warum begeisterst du dich nicht für Auflaufförmchen, Lucy? Die sind doch toll.«

»Eigentlich wollte ich schwanger sein, wenn ich Reuben meiner Mum vorstelle«, meint sie. »Ich wollte sozusagen einen Doppelerfolg vorweisen.«

»Aber das kannst du doch trotzdem noch«, erwidere ich und sehe, wie ihr Blick auf meinen Bauch fällt, ehe sie ihn eilig abwendet. Plötzlich habe ich ein schlechtes Gewissen, weil ich schwanger bin.

»Was ist eigentlich mit deiner Mutter? Sag nicht, dass sie immer noch bei euch wohnt?«, wechselt sie das Thema.

»Ja, und bevor du weitersprichst – ich habe ihr gesagt, dass sie bleiben kann, so lange sie will, weil sie im Moment in Schwierigkeiten steckt. Und ich will, dass du als meine Freundin meine Entscheidung akzeptierst und mich darin unterstützt.«

Lucy sieht mich verwirrt an. »Das klingt, als hättest du es auswendig gelernt. Was sind das für Schwierigkeiten?«

»Solche, für die sie meine Hilfe braucht.«

»Bestimmt wieder einer ihrer Tricks«, murrt sie. »Wie kommt Max damit klar?«

»Die beiden hassen sich.«

»Bestimmt ist er ganz aus dem Häuschen vor Freude darüber, dass sie so lange bleiben kann, wie sie will.«

»Er weiß es noch nicht.«

»Viv!«

»Ich werde es ihm sagen. Heute.«

»Ich dachte, ihr beide liebt euch heiß und innig. Wie kannst du da Geheimnisse vor ihm haben? Welcher Teufel hat dich geritten, als du ihr versprochen hast, dass sie so lange bleiben kann, wie sie will?« Lucy schüttelt verständnislos den Kopf.

»Das Ganze ist kompliziert.« Ich wende den Blick ab. Manchmal frage ich, wann Lucy auf die Idee gekommen ist, sie müsste die große Schwester spielen. Es ärgert mich, weil ich immer versucht habe, nicht vorschnell über sie zu urteilen oder ihr ungefragt Ratschläge zu erteilen. »Ja, ich habe mich davor gedrückt, es ihm zu sagen, und je länger ich damit warte, umso wütender wird er auf mich sein.«

»Das kann nur ins Auge gehen, Mann.«

»Nein, tut es nicht.«

»Doch.« Sie hebt die Brauen.

»Nein, weil ich mir etwas überlegt habe, wie ich es verhindern kann.«

»Dann lass mal hören«, meint sie lustlos und schiebt das Tablett weg. Ich stelle es auf den Boden.

»Im Moment ist es nur ein sehr grober Plan, aber …« Ich halte inne. »Wenn Max und Rainey anfangen, einander zu mögen, wird es ihm nichts ausmachen, wenn sie noch länger bleibt, oder? Ich wünsche mir eine Familie. Wenn es uns gelingt, dass wir uns verstehen, kann sie hier sein, wenn das Baby zur Welt kommt. Ich sehe schon vor mir, wie wir alle gemeinsam bei Nana sitzen und uns unterhalten, während wir Erbsen pulen oder Kartoffeln schälen oder sonst etwas zubereiten. Vielleicht holen wir ja sogar das alte Waffeleisen aus dem Schrank … und dann kommt Reg und serviert uns Pimms, und wir lachen …«

»Worüber könntet ihr schon lachen?«

»Ach, keine Ahnung, über das Leben, die Liebe und das Universum …«

»Das ist kein Plan, sondern eine alberne Fantasie«, sagt sie. Prompt löst sich meine Vision gemeinsam mit meinem verträumten Lächeln in nichts auf. »Dieses Problem wirst du mit deinem fehlgeleiteten Optimismus nicht lösen können, Viv.«

»Egal.« Ich zupfe am Saum ihrer Bettdecke herum. »Eigentlich sollte ich darüber sowieso nicht mit dir reden, weil du viel zu sehr von deiner Wut geblendet bist.«

Sie schüttelt ungläubig den Kopf. »Na gut, nur um des lieben Friedens willen – wie willst du es schaffen, dass die beiden miteinander auskommen? Wie willst du sie dazu bringen, einander zu mögen?«

»Ich habe mir überlegt, eine Art gemeinsames Erlebnis zu schaffen, so wie bei diesem Teambuilding-Seminar, an dem du teilgenommen hast.«

»Du willst mit ihnen zum Paintball in den Wald gehen?«

»Ich dachte eher an Eislaufen, Töpfern oder so etwas.«

»Das funktioniert nie im Leben.«

»Ich weiß«, sage ich betrübt.

Lucy mustert mich. »Wenn du sie dazu bringen willst, sich anständig zu benehmen, klappt das nur über die emotionale Erpressungsschiene. Du musst das Baby benutzen, weil sie beide emotional in deine Schwangerschaft involviert sind.«

Schlagartig verliebe ich mich aufs Neue in sie, weil sie so schlau ist und genau weiß, wie man andere manipulieren kann.

»Genau dieses strategische Talent hat dich dorthin gebracht, wo du heute stehst, Lucy Bond«, staune ich und schüttle ehrfurchtsvoll den Kopf.

So entsteht der Plan, Rainey und Max an den Punkt zu bringen, wo sie einander zumindest tolerieren. Und der erste Schritt in der Umsetzung besteht darin, dass sie mich beide zum Geburtsvorbereitungskurs beim National Childbirth Trust begleiten werden.

25

Zusammen sind wir stark

30. November 2012, 10:47 Uhr

Von: margaretnuner@nct.co.uk

An: viviennesummers@dreamteam.co.uk

Betreff: Unsere Kurse

Liebe Vivienne,
vielen Dank für Ihr Interesse an den N.C.T.-Kursen. Wir sind die führende Wohltätigkeitsorganisation, die Informationen und Unterstützung während der Schwangerschaft, der Geburt und der ersten Zeit der Elternschaft bietet. Gerne teile ich Ihnen mit, dass wir Ihnen für den 4. Dezember um 18:30 Uhr einen freien Platz in unserem Dienstagskurs in der Praxis in St. Johns Wood anbieten können. Der Kurs hat bereits vor einigen Wochen begonnen, und diese Woche steht das Thema Geburt an – nur damit Sie wissen, was Sie erwartet. Es wäre sehr gut, wenn Sie Ihren Partner bzw. die Personen mitbringen würden, die Sie bei der Geburt begleiten werden.

Ich freue mich darauf, Sie kennenzulernen.

Herzliche Grüße,

Margaret

Das könnte funktionieren. Um zu verhindern, dass einer der beiden abspringt, habe ich weder Rainey noch Max erzählt, dass der andere dabei sein wird. Eigentlich ist Manipulation ja nicht meine Stärke, aber in diesem Fall gehe ich das Risiko ein. Ich habe Rainey gebeten, um sechs zur Arztpraxis zu kommen und auf mich zu warten.

Als Max und ich eintreffen, ist sie bereits da. Die beiden beäugen einander mit der Feindseligkeit von zwei verfeindeten Katzen.

»Oh. Er ist hier«, bemerkt Rainey und sinkt sichtlich tiefer in ihren gelben Filzmantel, den sie über einem bodenlangen knallbunten Rock trägt.

»Vater.« Max deutet auf seine Brust, dann schiebt er mich in Richtung Eingang.

»Und? Hast du schon mit dem Rauchen aufgehört?«, mault sie ihn an. Ich drehe mich um und sehe sie streng an, dann nehme ich ihren Arm und ziehe sie hinein.

In dem kleinen Wartebereich sitzen vier schwangere Frauen und ihre Partner und beäugen uns nachsichtig. In diesem Moment tritt die Kursleiterin mit Erfrischungen hinter dem Empfangstresen hervor und lächelt uns aufmunternd zu. Sie ist um die fünfzig, braungebrannt und blond, ganz im Stil der Sechziger.

»Hallo, willkommen. Ich bin Margaret«, stellt sie sich vor und schüttelt uns nacheinander die Hand.

»Max Kelly. Ich bin der Vater«, verkündet Max förmlich und eine Spur zu laut, woraufhin einige der Teilnehmer verstummen.

»Ich bin Vivienne«, sage ich. »Wir haben gemailt. Ich hoffe, es macht nichts aus, dass ich auch meine Mutter mitgebracht habe.«

»Überhaupt nicht«, beteuert Margaret. »Wir sind immer froh, wenn jemand hier ist, der das Ganze schon einmal miterlebt hat«, sagt sie lächelnd zu Rainey, die wissend die Augen zusammenkneift. »Bitte, setzen Sie sich doch.«

Es gibt zwei freie Stühle nebeneinander und einen weiteren an einem Ende des Halbkreises. Ich steuere auf die beiden Plätze zu, und Rainey setzt sich eilig hin, bevor Max Gelegenheit hat, sich auch nur umzudrehen. Er streift seine Motorradjacke und seine Mütze ab und setzt sich wortlos ans Ende der Reihe. Ich warte darauf, dass er mich ansieht, damit ich ihm ein ermutigendes Lächeln schenken kann, aber er nickt dem Mann neben ihm nur kurz zu, dann beugt er sich vor, stützt die Ellbogen auf den Knien ab und legt den Kopf in die Hände. Margaret schiebt einen Stuhl nach vorn und erklärt, dass wir uns heute mit dem Thema Geburt auseinandersetzen und unsere individuellen Geburtspläne durcharbeiten werden, aber bevor es losginge, sollten wir Fragen stellen, die sich seit der vergangenen Woche ergeben hätten. Eine Frau gegenüber von mir hebt die Hand. Sie und ihr Partner, beide in dunkelgrünen XXL-Trainingsanzügen, sind so fett, dass ihre Sitznachbarn wie mausgesichtige Zwerge wirken. Die Frau hat ihr schwarzes Haar zu einem dünnen Zopf geflochten, der ihr über die Schulter hängt und sich wie eine Ringelnatter in ihrem Schoß kringelt.

»Ja, Kitty?«, bittet Margaret.

»Ich habe neuerdings ziemliche Schmerzen im Becken und wollte wissen, ob ich die Weichen auch weiterhin noch von Hand stellen soll, jetzt wo ich im siebten Monat bin.«

Hä? Wovon spricht diese Frau? Ich grinse und sehe zu Max hinüber, doch der dreht seine Mütze zwischen den Fingern hin und her und sieht mürrisch in die Runde.

»Ich und Paul arbeiten in der Mini-Dampflokbahn«, erklärt Kitty.

Margaret findet, Kitty sollte die Weichen nicht länger von Hand stellen, meint jedoch, körperliche Bewegung während der Schwangerschaft sei sehr empfehlenswert, weil wir für die Geburt schließlich fit sein sollten. Dann wendet sie sich an Rainey und fragt sie, ob sie derselben Meinung sei. Einen Moment lang herrscht Stille. Ich wende mich Rainey zu und sehe, dass sie nachdenkt.

»Auf meinen jahrelangen Reisen durch Südamerika«, hebt sie schließlich mit geschlossenen Augen an, »hatte ich das große Glück, bei vielen Geburten zugegen zu sein. Oft haben die Frauen auf den Feldern geschuftet, bis die Wehen einsetzten, manche sind sogar gleich nach der Geburt aufgestanden und haben weitergemacht.«

O nein. Nicht schon wieder eine ihrer blöden »Geburt in der freien Wildbahn«-Storys. Nicht hier. Die Frau mit dem Mausgesicht mustert mich, als wäre ich ein exotisches Tier. Sie und ihr Partner tragen Hosenanzüge im Businesslook. Im Vergleich zu ihnen komme ich mir in meinen Leggings und meinem Umstandshängerchen unzulänglich und lächerlich vor.

»Ja, meine Damen, es ist gut, sich von Zeit zu Zeit vor Augen zu führen, wie unglaublich privilegiert wir sind, ein Baby in diesem Land und in dieser Zeit zur Welt bringen zu dürfen«, erklärt Margaret nickend.

Rainey nickt ebenfalls und will gerade fortfahren, als eine zartgliedrige, verängstigt aussehende Inderin wissen will, ob eine Frau eigentlich auch zu klein sein kann, um ein Kind zu gebären. Ich sehe zu Max hinüber und wünschte, ich würde neben ihm sitzen. Er blickt immer noch nicht zu mir, sondern sieht Margaret an, die antwortet, die Natur habe unseren Körper so geschaffen, dass er der Belastung einer Geburt gewachsen sei. Dann meint sie, wir sollten uns nun mit unseren Geburtspartnern zusammentun und uns ein Geburtsplanformular vom Stapel nehmen. Rainey springt auf und schnappt sich ein Formular. Es rührt mich, dass sie sich so ins Zeug legt. Davon träume ich seit Jahren – dass sie sich um mich kümmert und mir hilft. Sie setzt sich wieder hin und beginnt die Fragen vorzulesen, während ich mich vorbeuge und Max herüberwinke.

»Okay, Vivienne, welche Mittel zur Schmerzlinderung hast du dir für das erste Wehenstadium vorgestellt?«

»Paracetamol, ein Lavendelbad und etwas Entspannungsmusik«, antworte ich voller Stolz. Ich habe mich eingehend mit Vierzig Wochen und ein Countdown beschäftigt und weiß genau, was Sache ist.

»Oooo-kay. TENS scheidet also jetzt schon aus?«, meint Rainey. Was um alles in der Welt ist TENS? Ich habe keine Ahnung. Zum Glück tritt Max zu uns. Einen Moment lang steht er unentschlossen da, dann beugt er sich zu dem Mann neben mir hinunter.

»Hi«, sagt er höflich. »Würde es Ihnen etwas ausmachen, einen Stuhl weiterzurücken, damit ich neben meiner Freundin sitzen kann?«

Der Mann sieht sich um und verneint dann, weil das Geburtsvideo gleich gezeigt werde und seine Frau – ich glaube, sie heißt Jane – bewusst diese Plätze ausgewählt habe, damit sie einen ungehinderten Blick auf den Monitor hätten.

Max nickt kurz, dann wendet er sich zum Fernseher um und dreht ihn so hin, dass der Mann die beste Sicht darauf hat, wenn er einen Sitz weiter nach links rückt. »Kann ich mich jetzt neben meine Freundin setzen?«, fragt er.

Die beiden stehen auf, maulen aber etwas von wegen Pünktlichkeit und Sitzplatzreservierung. Hingerissen lege ich Max die Hand aufs Knie. Genauso habe ich es mir gewünscht – wir drei zusammen, vereint durch den Wunsch, dass mein Baby gesund zur Welt kommt. Mit einem Mal bin ich wieder das heilige Gefäß, etwas ganz Besonderes.

»Haben Sie die Möglichkeit einer Wassergeburt in Erwägung gezogen? Falls ja, sollten Sie sich in den Geburtsraum einer Klinik eintragen, die diese Alternative anbietet«, liest Rainey mit monotoner Stimme vor.

»Nein, habe ich nicht.«

»Aber, Vivienne, ich finde, das solltest du durchaus tun. Wasser ist ein natürliches schmerzlinderndes Mittel.«

Ich will keine Wassergeburt. Ich kann Wasser nicht leiden. Schon beim feinsten Nebel wird mein Haar sofort kraus, und ich will schließlich hübsch auf den Fotos aussehen.

»Sicher?«, bohrt Rainey weiter.

»Ja.«

»Dann schreibe ich einfach Ja hin, dann kannst du es dir immer noch überlegen«, meint sie.

»Sie hat Nein gesagt«, wirft Max ein.

Rainey schließt genervt die Augen und hält mit dem Stift in der Hand mitten in der Bewegung inne. »Wenn ich mich recht entsinne, hat nur einer hier schon mal eine Geburt hinter sich gebracht.« Sie schlägt die Augen wieder auf und blickt in die Luft, während sie auf meine Antwort wartet.

Ich sehe Max an. »Also?«, sagt er. »Sie hat Nein gesagt, also schreib Nein hin.«

»Vivienne, ich würde dir dringlichst raten, dir sämtliche Alternativen offen zu halten«, fährt Rainey ungerührt fort.

»Na gut, dann schreib eben Ja hin«, murmle ich und füge mich meinem Schicksal, auf den Fotos schreckliche Haare zu haben. »Immerhin haben wir beide keine Ahnung, wie es sein wird«, sage ich achselzuckend zu Max und spüre, wie sich seine Oberschenkelmuskeln unter meiner Hand anspannen.

Als Nächstes steht das Geburtsvideo auf dem Programm. Eine nackte schwitzende Frau klammert sich an ein dickes Seil und wiegt sich stöhnend hin und her. Mein Blick fällt auf die unschuldigen Gesichter von Kitty, Jane und Miss Mausgesicht, und ich sehe das Weiße in den Augen der Inderin aufblitzen. Wir alle werden das wohl oder übel hinter uns bringen, schließlich müssen diese Babys ja irgendwie aus uns herauskommen. Mittlerweile kauert die Frau abwechselnd auf den Knien und über einem Stuhl. Blut rinnt an ihren Schenkeln entlang, als die Kamera unvermittelt in Nahaufnahme zeigt, wie sich ihr Leib wie eine Samenhülse öffnet und ein winziges behaartes Köpfchen erscheint. Im Hintergrund perlt leise Musik. Ein Mann tritt neben die Frau und tupft ihr den Schweiß von der Stirn. »Danke«, haucht sie und lächelt. Also bitte, wie schlimm kann es schon sein, wenn sie noch lächeln kann? Die Hebamme redet mit leiser Stimme beruhigend auf sie ein. Alles wirkt ganz friedlich, bis sie sich mit einem lang gezogenen »Uuuhhh« unvermittelt nach vorn wirft und auf den Stuhl sackt, doch die Ruhe dauert nicht lange an. Plötzlich schreit sie, »Ah, ah, ahhhhhh!«, wirft sich hin und her, und dann flutscht etwas Glitschiges aus ihr heraus und geradewegs in die wartenden Arme der Hebamme, während sich die Nabelschnur wie eine blaue Lakritzschnecke entrollt. Die Frau lächelt und lacht und weint, nimmt das Baby in die Arme und drückt es fest an sich. Erst jetzt wird mir bewusst, dass ich das Szenario mit offenem Mund verfolgt habe. Ich schlucke und blicke mit einem Anflug von Entsetzen in die Gesichter der anderen Kursteilnehmerinnen. Schon bald wird etwas ähnlich Wildes und Brutales auch mit uns passieren. Heilige Scheiße!

Reglos und mit weit aufgerissenen Augen sitze ich auf meinem Stuhl, während Margaret das Licht wieder einschaltet und mit feierlicher Stimme erklärt, dass die Frau im Video auf jegliche Schmerzmittel verzichtet hat.

Lange Zeit herrscht Schweigen, während wir diese Tatsache sacken lassen. Irgendwann fragt Margaret in unbeschwertem Tonfall, ob uns etwas auf der Seele brennt, das wir gern loswerden möchten.

Rainey hebt die Hand.

»Ja, ich bin etwas besorgt, inwiefern sich der Stress der Mutter auf das Ungeborene auswirkt«, sagt sie mit schief gelegtem Kopf.

Margaret fordert sie auf, etwas konkreter zu werden.

»Ich habe Angst, meine Tochter Vivienne könnte unter zu großem Druck stehen, Geld verdienen zu müssen, weil ihr Partner nicht in der Lage ist, für sie aufzukommen.«

»Was?«, hebe ich an. »Nein …«

»Er ist Künstler, wissen Sie, und seine jüngste Ausstellung war ein Misserfolg auf der ganzen Linie.«

»Ich stehe nicht unter Druck!«

Max wirft schnaubend den Kopf in den Nacken.

»Was denn? Die Ausstellung war ein Misserfolg, Max, das kannst du wohl kaum abstreiten, oder? Ich bin selbst in die Galerie gegangen und habe mit Guy geredet.«

»Halt den Mund, Rainey!« Ich bin völlig schockiert. Was zum Teufel soll das?

Max starrt Rainey mit zornglühenden Augen an. Besänftigend lege ich ihm die Hand aufs Knie. Bitte kein Streit! Alle anderen glotzen uns an und verfolgen fasziniert den Disput.

Max lässt sich auf seinem Stuhl zurückfallen und starrt an die Zimmerdecke.

Margaret beginnt, über Stress während der Schwangerschaft zu referieren, während ich mich Rainey zuwende. »Gestresst? Allerdings bin ich gestresst! … Wegen dir!«, zische ich.

Sie versucht mit voller Absicht, an Max’ Stuhl zu sägen, obwohl ich beim besten Willen nicht verstehe, weshalb. Max beugt sich wieder vor, stützt die Ellbogen auf die Knie und wirft Rainey wortlos ein boshaftes Lächeln zu. Ich nehme seine Hand und drücke sie.

Später, auf dem Nachhauseweg, hake ich mich bei Max unter, während Rainey vor uns hergeht. Ihre bunten Gewänder bauschen sich auf im Halbdunkel wie Herbstlaub.

»Das war wirklich gemein von ihr«, flüstere ich. »Alles in Ordnung?«

»Nein, ich bin stinkwütend.«

»Das kann ich mir vorstellen. Trotzdem danke.«

»Wofür?«

»Dafür dass du mich unterstützt und dich nicht von ihr hast provozieren lassen.«

Er sieht Rainey hinterher. »Wäre sie ein Mann, würde ich ihr eins auf die Schnauze geben«, sagt er so laut, dass sie sich umdreht.

»Hast du mir etwas zu sagen?«, fragt sie.

»Ob ich dir etwas zu sagen habe? O ja, sogar eine ganze Menge.«

»Tja, dann nur raus damit.« Sie lächelt genüsslich.

»Was sollte das gerade eben, Rainey?«

»Ist die Wahrheit zu schmerzhaft für dich? Willst du etwa weiter den erfolgreichen Künstler spielen?«

»Das reicht jetzt!«, schreie ich.

»Ich muss nichts spielen!«, faucht er.

»Okay, wie viele von deinen Landschaftsgemälden hast du denn verkauft?«

»Das geht dich überhaupt nichts an.«

»Eins! Und das macht dich zu einem erfolgreichen Maler? Vergiss nicht, ich kenne mich im Kunstgeschäft aus.«

»Du hast doch keine Ahnung, wovon du redest.« Er winkt ab, doch dann wendet er sich ihr wieder zu. »Und noch etwas. Was fällt dir ein, mit Guy zu reden? Halt dich gefälligst aus meinen Angelegenheiten raus.«

»Es ist eine öffentliche Galerie. Ich bin hingegangen, weil ich wissen wollte, ob du meine Tochter ernähren kannst, und die Antwort lautet Nein. Deinen Arbeiten fehlt der Biss, und dein Problem ist, dass du mit der Wahrheit nicht umgehen kannst«, zetert sie.

Max zögert, dann dreht er sich um und stapft davon, während ich ihr einen vernichtenden Blick zuwerfe.

»Wieso musst du so sein?«, frage ich Rainey.

»Wegen dir, Vivienne.«

»Wegen mir! Spar dir die Mühe.« Ich mache kehrt und laufe Max hinterher.

»Ich helfe ihr, eine Bleibe zu finden. Es wird nicht mehr lange dauern«, sage ich ihm. Und ich bin fest entschlossen, Rainey nicht ungeschoren davonkommen zu lassen. Wenn sie sich so benimmt, kann sie nicht bleiben. Sie hat Max in aller Öffentlichkeit gedemütigt. Das ertrage ich nicht.

»Ich kann nicht mit ihr unter einem Dach leben, ich ziehe ins Atelier.«

»Bitte nicht. Ich weiß nicht, wieso sie sich so benimmt. Sie muss gehen.«

Kopfschüttelnd geht er weiter.

»Ich werde es ihr sagen.«

»Bloß wann, Viv?«, ruft er über die Schulter.

»Bald. Sehr bald. Ich verspreche es.« Wieder laufe ich ihm hinterher. »Vertraust du mir, dass ich eine Lösung finde?«

Wir stehen mitten auf der Straße und sehen einander an. Sein Atem bildet weiße Wölkchen in der Dunkelheit. Er wendet sich ab und tritt gegen eine Mülltonne. Prompt beginnt ein Hund in einem der Häuser zu bellen.

»Bitte, Max, ich kümmere mich darum.«

»Ich kann nicht mit ihr unter einem Dach leben.« Seine Worte klingen wie eine Warnung.

»Ich verspreche, dass ich mich darum kümmern werde.«

»Okay, Viv«, sagt er resigniert. »Okay.« Er nickt. Seine Wut verraucht so schnell wie ein Streichholz im Wind.

26

Deine Zervix (und meine)

Kurz vor dem Einsetzen der Wehen verändert sich aufgrund hormoneller Veränderungen die Zervix, sie wird weicher und kürzer. Der Gebärmutterhals verliert seine Verankerung und »geht ab«. Dieser Prozess wird auch als »Zervixablösung« bezeichnet.

Vierzig Wochen und ein Countdown

Das Wort »Ablösung« setzt mir gehörig zu. Etwas löst sich in mir ab. Ich zerfalle innerlich, und mir ist schlecht.

In der darauffolgenden Woche gebe ich im Büro »Umgang mit schwierigen Menschen« in Google ein und erstelle eine Strategieliste, wie ich mich mit Rainey arrangieren kann. Im Falle einer Provokation Ruhe zu bewahren, scheint das Allerwichtigste zu sein. Das muss ich unbedingt Max erzählen, denn ich kann immer noch nicht glauben, wie cool er nach diesem katastrophalen Kurs geblieben ist und welche Geduld er seither an den Tag legt. Weiterhin wird einem geraten, an die Eigenschaften zu denken, die man an seinem schwierigen Gegenüber mag, und zu versuchen, sich auf sie zu konzentrieren: Zum Beispiel hat Rainey nach dem Kurs Abendessen für uns gekocht und sich bei Max entschuldigt, weil sie ihn in aller Öffentlichkeit bloßgestellt hat. Woraufhin er meinte, das sei nicht der Rede wert. Folglich sind wir auf dem richtigen Weg, auch wenn uns ihre Tapioka-Klöße nicht geschmeckt haben und wir uns danach noch eine Pizza geholt haben.

Dafür stehe ich kurz vor der Kapitulation: Rainey treibt mich in den Wahnsinn. Sie ist ein aalglattes Miststück, und ich muss zugeben, dass mein Plan, Angel in eine glückliche Familie hineinzugebären, komplett in die Hose gegangen ist.

Einer der Ratschläge im Umgang mit schwierigen Mitmenschen lautet, demjenigen einfach aus dem Weg zu gehen. »Verbannen Sie die betreffende Person aus Ihrem Leben, und umgeben Sie sich stattdessen mit freundlichen, positiven Menschen, die es gut mit Ihnen meinen.« Und genau das werde ich auch tun. Ich werde Rainey sagen, dass sie gehen muss. Ich frage mich, wieso ich das nicht längst getan habe. Wütend genug bin ich … manchmal war ich auch schon kurz davor, aber wann immer es hart auf hart kam, konnte ich mich nicht überwinden, sie vor die Tür zu setzen. Ich hatte gehofft, sie würde von allein ihre Sachen packen und verschwinden. Mittlerweile habe selbst ich begriffen, dass ihre Drogenbaron-Geschichte weder Hand noch Fuß hat: Sie macht keinerlei Anstalten, sich zu verstecken, verhüllt sich nicht, wenn sie einkaufen geht, oder sonst etwas.

Aber, o Gott, ich kann doch nicht meine eigene Mutter vor die Tür setzen – selbst wenn sie so nervtötend ist, dass ich mich kaum noch nach Hause traue. Schließlich ist mein Versprechen, dass sie bleiben darf, genauso viel wert wie das, das ich Max gegeben habe. Und was ist mit Max? Sie hat ihn gekränkt, und ich habe ihm versprochen, dass sie bald auszieht. Ich kann es drehen und wenden, wie ich will – ich muss es ihr heute sagen. Das Problem ist nur, dass ich allein bei der Vorstellung wieder sieben Jahre alt bin und all meine Entschlusskraft komplett flöten geht. Mir ist klar, dass mein Rauswurf das Letzte sein wird, was ich zu ihr sage. Danach werde ich sie nie wieder sehen. Sie wird für immer aus meinem Leben verschwinden.

Ich schließe die Google-Suche und konzentriere mich wieder auf die Arbeit. Die Stimmung im Büro ist heute sehr frostig, obwohl die Heizung wieder läuft. Michael und Christie beäugen mich wie einen widerlichen Tyrannen, der seine Angestellten aus blanker Geldgier unterjocht. Michael hat sich zwar zu dem Verkaufsgespräch bei Barnes & Worth bereit erklärt, jedoch gleichzeitig klargemacht, dass er nicht länger für mich arbeiten wird, wenn das in die Hose geht. Gerade habe ich eine zuckersüße Mail an Miss Boje verfasst, in der ich um einen Termin für eine Präsentation unseres Produkts bitte. Ich setze Michaels Namen in der Signatur über meinen eigenen und drücke ohne jegliche Gewissensbisse auf »Senden«.

»Die Falle ist ausgelegt. Jetzt muss sie nur noch zuschnappen«, murmle ich.

»O Gott!«, japst Christie entsetzt.

»Ups. Entschuldigung. Habe ich das laut gesagt?« Ich schlage mir die Hand vor den Mund, und Christie sieht mich vernichtend an, als sie zum Drucker geht. Sie trägt eine glänzende Hose mit Pfauenfeder-Muster und eine königsblaue Bluse dazu. »Übrigens gefällt mir dein Outfit heute wirklich gut«, bemerke ich, aber sie ignoriert mich. Ich sehe zu Michael hinüber, der mit Grabesmiene an seinem Computer sitzt, ziehe einen Adventskalender aus meiner Schreibtischschublade und schüttle ihn, sodass die Schokoladenfigürchen in den Fächern klappern. »Ach ja, ich habe uns einen Adventskalender gekauft, und heute ist schon der zehnte, das heißt, wir dürfen neun Schokostücke essen!«

Michael sieht auf. »Zehn«, korrigiert er.

»Nein, das vom ersten Dezember habe ich schon gegessen.«

»Ohne uns? Wann?«, fragt Christie.

»Irgendwann im November.«

Die beiden mustern mich finster.

»Ich musste es tun. Meine Zervix hat sich abgelöst oder so was in der Art.«

Angewidert legt Christie sich die Finger um die Kehle.

»Viv, wenn deine Zervix sich abgelöst hätte, würdest du dein Kind zur Welt bringen und nicht dem Proletariat die Schokolade wegessen«, tadelt Michael.

Ich beschließe, mich lieber nicht mit jemandem seines Wissens anzulegen. Ich wünschte, es gäbe einen anderen Weg, mir den Inhalt von Vierzig Wochen und ein Countdown im Schlaf anzueignen, statt stundenlang über grauenhafte Dinge wie Schleimpfröpfe und deren Ablösung lesen zu müssen.

»Egal. Wer will Schokolade? Hier ist ein Glöckchen. Oder wie wär’s mit einem Schneemann?«

»Nein, danke.« Christie tänzelt zu ihrem Schreibtisch zurück.

»Bitte, bedient euch«, schmatze ich und schiebe mir zwei Schneemänner in den Mund.

Mit wachsender Niedergeschlagenheit gehe ich meine Mails durch: keine einzige Reaktion auf meine Anfragen wegen eines Verkaufstermins. Andererseits ist das immer noch besser als ein Posteingang voller Absagen – es gibt also noch Hoffnung, wenn auch eine so magere, dass sie zu verhungern droht. Sebastian von Belle Peau kommt mir in den Sinn. Er hatte doch versprochen, sich unsere Website anzusehen. Ich öffne sie. Sie sieht fantastisch aus. Michael macht seine Sache wirklich gut. Als Nächstes rufe ich die Seite von Belle Peau auf – nein, zu verspielt und viel zu kompliziert. Sie könnte ein neues Design vertragen. Und mit einigen unserer Produkte darauf wäre sie …

»Halt! Ich hab’s«, jauchze ich und hebe beide Hände, während vor meinem geistigen Auge die Umrisse einer Idee Gestalt annehmen. »Michael, wie schwierig wäre es für Belle Peau, unsere Bonbons auf ihre Website zu nehmen?«

»Ein Kinderspiel.«

»Ich rufe sofort Sebastian an und bitte ihn, nein, ich flehe ihn an, noch vor Weihnachten unsere Bonbons in sein Sortiment aufzunehmen. Und du könntest das Design übernehmen. Das wäre bestimmt ein guter Anreiz.«

Michael wippt auf seinem Stuhl herum und tippt sich gleichzeitig mit dem Stift gegen die Zähne. »Ich brauche nur die Zugänge«, meint er.

»Bekommen wir die Einzelteile schnell genug her, um auf Bestellungen reagieren zu können, Christie?«

»Wenn ich heute noch mit China rede.« Sie zuckt mit den Schultern. Einen Moment lang sehen wir einander schweigend an, dann nicke ich mit feierlichem Ernst und greife zum Hörer.

Als der Bus die Euston Road entlangrumpelt, führe ich mir unsere Situation noch einmal vor Augen. Mein Blick schweift über die hell erleuchteten Geschäfte, in denen sich die Art von Geschenken stapeln, die ich mir bei Barnes & Worth früher ausgedacht habe. Ich habe mir massenweise Geschenksets überlegt – kein Feiertag oder sonst eine Gelegenheit, die wir ungenutzt verstreichen lassen haben. Und sie haben sich alle gut verkauft. Die Idee mit den Bonbons ist nur eine Erweiterung der Geschenksets. Deshalb müsste es doch zu schaffen sein, auch sie an den Mann zu bringen. Ich kann es immer noch schaffen. Das Zeug dazu habe ich. Ich habe heute fast eine Stunde mit Sebastian telefoniert, und obwohl es mich gewaltige Überwindung gekostet hat, sein Lispeln nicht zu imitieren – vor allem, da er ständig »Weihnachtsbusiness« sagte –, hat er angebissen! Ende der Woche stehen zwei unserer Knallbonbons auf seiner Website, außerdem könnte er sich gut vorstellen, dass Michael im neuen Jahr ihren gesamten Internetauftritt auf Vordermann bringt. Die Logistik wird zwar nicht ganz einfach werden, und vielleicht springt bei dem Ganzen auch kein Geld für uns heraus, aber zumindest haben wir einen Interessenten, einen potenziellen Kunden – unser erster kleiner Erfolg.

Ich bin in Feierlaune und überlege sogar, unterwegs eine Flasche Cava zu besorgen und ihn mit Orangensaft zu mischen, aber dann fällt mir ein, dass ich mir ja vorgenommen hatte, heute Abend mit Rainey über ihren Auszug zu sprechen. Schlagartig ist meine Euphorie verflogen. Als der Bus an der nächsten Haltestelle stehen bleibt, schreibe ich Lucy eine SMS, ob sie Lust auf einen kurzen Drink hat.

Mein Rücken schmerzt. Meine Beine sind geschwollen. Ich bin hundemüde. Ich massiere meinen Bauch und spüre etwas Kugeliges. Ist das ein Kopf oder ein Po? Ich frage mich, wie es sein wird, plötzlich Mutter zu sein – die Verantwortung für einen anderen Menschen zu tragen? Als ich aufsehe, blicke ich geradewegs auf die Schlagzeilen einer Zeitung, die der Mann gegenüber von mir liest. Offenbar wird ein Mädchen vermisst. Dann gab es noch eine Messerstecherei, bei der jemand verletzt wurde. In was für eine Welt gebäre ich meine Tochter hinein? Ich denke an Rainey, als die Fahrgäste ein-und aussteigen und mit Tüten und Taschen und riesigen Geschenken kämpfen. Weihnachten ist keine gute Zeit, um die eigene Mutter vor die Tür zu setzen, oder?

Tiefe Schuldgefühle überkommen mich bei diesem Gedanken. Ich höre mein Handy piepen. Eine SMS von Lucy.

Sind auf dem Weg nach Cheltenham. Meine Mutter ist gestorben.

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Schlimme Nachrichten

facebook

Eve Summers

16:22 Uhr

Schöne Grüße aus Kuala Lumpur! Hier ist es brüllend heiß, und die Luft ist zum Schneiden, dafür gibt es herrliche Orchideen. Wir haben die Petronas Towers besichtigt, die höchsten Zwillingstürme der Welt, allerdings sind wir nicht hochgefahren, weil Reg Höhenangst hat. Mittlerweile weiß ich, wie man auf Facebook Handyfotos hochlädt, deshalb kannst du sie hier sehen. In ein paar Tagen geht es weiter nach Indien. Ich hoffe für dich, dass Lorraine inzwischen weitergezogen ist.

Vivienne Summers

18:16 Uhr

Hi, Nana. Ich kenne die Petronas Towers aus dem Fernsehen. Irgendwer hat dort geheiratet (das scheint ziemlich angesagt zu sein). Lorraine ist noch hier, was Max gar nicht passt. Aber ich werde ihr sagen, dass sie ausziehen muss. Ich hätte nicht gedacht, dass sie so lange bleiben würde, sonst tut sie das ja auch nicht. Aber egal … hast du einen Tipp für mich, was ich machen soll?

Eve Summers

18:31 Uhr

Vielleicht kommt mein Ratschlag ja zu spät, aber du musst ihr direkt ins Gesicht sagen, was du von ihr willst, und dafür sorgen, dass sie es auch begreift. Sie dreht einem mit Vorliebe das Wort im Mund herum, und am Ende hast du dich zu etwas breitschlagen lassen, worüber du nie mit ihr geredet hast. Lass dir kein schlechtes Gewissen von ihr einreden, denn auch das beherrscht sie perfekt.

Erleichtert stelle ich fest, dass die Wohnung leer ist, als ich nach Hause komme. Seit Rainey hier wohnt, ist es immer tadellos sauber und aufgeräumt, das muss man ihr lassen. Sie ist eine sehr ordentliche Wohnungsgenossin. (Trotzdem muss sie gehen.) Ich rufe Lucy an. Schon seltsam, was man von Menschen in Erinnerung behält: Ich weiß noch, wie ihre Mutter uns besucht und Vorträge darüber gehalten hat, wie man die Wäsche korrekt aufhängt – die Oberteile am Saum und die Jeans an den Hosenbeinen. Danach ist sie den Teeresten in unseren Bechern mit Bleichmittel und beängstigender Entschlossenheit zu Leibe gerückt. In ihrer Handtasche entdeckte ich eine halb leere Flasche Wodka.

Logischerweise hat der Tod von Lucys Mutter meine Gewissensbisse Rainey gegenüber noch verschlimmert. Lucy hat ihrer Mutter nie besonders nahegestanden – wer heiratet schon, ohne die eigenen Eltern einzuladen? Aber jetzt ist sie am Boden zerstört, sie hatte gehofft, ein Baby könnte sie einander etwas näherbringen, und ihre distanzierte Mutter würde eines Tages eine liebevolle Großmutter abgeben. Jetzt wird sie es nie erfahren. Stattdessen ist sie in Cheltenham und verbringt die Vorweihnachtszeit damit, die Sachen ihrer Mutter in Müllsäcke zu packen und zum Wohltätigkeitsladen zu karren.

Ich hingegen bin eine Frau mit Entschlusskraft. Sentimentalität bringt mich nicht weiter – ich muss Rainey sagen, dass sie ausziehen soll. Was ist schon dabei, wenn mich der Tod von Lucys Mutter daran erinnert, dass man die zerbrechliche Schönheit der kostbaren Mutter-Tochter-Beziehung wertschätzen sollte? Und was ist schon dabei, wenn London zur Winterzeit so kalt und unwirtlich ist? Na und? O Gott, ich fühle mich grauenhaft. Ich gehe unter die Dusche. Als ich zurück ins Wohnzimmer komme, sitzt sie völlig geknickt auf dem Sofa. Ich gehe trotzdem hinein – besser, ich bringe es schnell hinter mich.

»Rainey, ich muss mit dir reden«, beginne ich entschlossen.

Sie hebt den Kopf und sieht mich ernst an. »Gott sei Dank, dass du zu Hause bist, Viv. Ich muss dir etwas sagen.«

»Gut. Dann du zuerst.«

»Ich habe einen Knoten entdeckt.«

»Was?« Ich brauche ein paar Sekunden, bis ich wieder einen klaren Gedanken fassen kann, während eine Fülle an Gefühlen in mir aufsteigt – Verärgerung, weil ihre Neuigkeit so dramatisch ist, dass meine daneben untergeht; Angst, sie könnte sterben; und Erleichterung, weil ich ihr nun doch nicht zu sagen brauche, dass sie ausziehen soll. Das kann ich in dieser Situation doch nicht machen, oder?

»Unter dem Arm. Er tut weh.« Mit schmerzverzerrtem Gesicht massiert sie ihre Achselhöhle.

»Zeig mal her.« Ich setze mich neben sie. Sie legt meine Hand auf die deutliche Wölbung seitlich an ihrer Brust.

»Ziemlich groß, was?«, sagt sie und sieht mich verängstigt an. Ich taste die Umrisse des Knotens ab, doch sie zuckt vor Schmerz jedes Mal zusammen.

»Da ist eindeutig etwas«, stelle ich fest und lasse meine Hand sinken. »Hast du den Knoten erst jetzt bemerkt?«

»Nein, schon vor einer ganzen Weile, aber erst jetzt ist er so groß geworden.«

»Du solltest unbedingt zum Arzt gehen.«

»Ich war gerade bei deinem Doktor Savage. Zum Glück habe ich gleich einen Termin bekommen.«

»Und?«

»Er ist ziemlich besorgt und meint, das müsste dringend weiter untersucht werden.«

Ich betrachte ihr Gesicht. Doktor Savage hat auf mich nicht den Eindruck gemacht, als wäre er der besorgte Typ – das bedeutet, die Lage ist ernst. »Wann? Und was für Untersuchungen?«

»Vermutlich erfahre ich es nächste Woche, aber so kurz vor Weihnachten sind die meisten Krebsspezialisten im Urlaub.«

Da ist es – das K-Wort. Mein Herz krampft sich zusammen.

»Krebs.« Sie hat einen Knoten, der bösartig sein könnte. Krebs – eine gemeine, hinterhältige Krankheit, die Menschen dahinrafft. Mittlerweile habe ich ein schrecklich schlechtes Gewissen, weil ich sie vor die Tür setzen wollte. Sie könnte sterben. Zu meiner Verblüffung kullert eine Träne über meine Wange. Ich wische sie mit dem Handrücken weg.

»Worüber wolltest du mit mir reden?«, fragt sie.

»Über gar nichts. Es ist nicht so wichtig«, wiegle ich ab und muss an Lucy denken, die ihre Mutter verloren hat. Vielleicht verliere ich jetzt meine eigene.

»Du hast doch nichts dagegen, wenn ich noch eine Weile bleibe, oder, Viv? Nur bis zu den Untersuchungen.«

28

Weihnachten ist doof

@jaslolee:

Schöne Scheißweihnachten

@Gazzmund:

Wäre Maria hart geblieben, wäre uns Weihnachten erspart geblieben

@RebsRhab:

Advent Advent, das Bäumchen brennt

@tucksmonster:

Stille Nacht, scheinheilige Nacht

Es ist der Weihnachtsmorgen. Ich wache auf, ohne die geringste Lust auf den heutigen Tag. Trübselig liege ich auf dem Schlafsofa, suhle mich in Selbstmitleid und betrachte den Sessel, wo Dave sich mit ein paar tiefen Kratzspuren verewigt hat. Da wir völlig abgebrannt sind, haben Max und ich uns darauf geeinigt, uns nichts zu schenken. Was im November noch nach einer guten und vernünftigen Idee klang, entpuppt sich im Dezember als echter Flop. Natürlich habe ich damit nicht gemeint, dass wir uns überhaupt nichts schenken, sondern hatte eher an einen Strumpf voll hübscher Dinge am Kamin gedacht … vor allem, weil ich ja die Hauptarbeit übernehme und unser Baby austrage. Schließlich ist es nicht sein Beckenboden, der beim Gehen rauszuploppen droht, oder?

Es ist eiskalt im Zimmer – meine weißen Atemwölkchen steigen auf und streifen das Lametta, mit dem ich gestern in letzter Minute den Raum geschmückt habe. Ich setze mich auf und knipse die Christbaumbeleuchtung an. Der Baum ist aus weißem Plastik mit riesigen glänzenden Kugeln – ein Sonderangebot aus dem Supermarkt. Eigentlich fand ich ihn ganz cool und wollte ihn mit vielen weißen Bommeln, Rentieren und silbernen Sternen schmücken, aber irgendwie habe ich es nicht mehr geschafft. Und jetzt überkommt mich bei seinem Anblick eine tiefe Hoffnungslosigkeit. Ich blicke auf Max hinab, der die Decke bis zu den Ohren hochgezogen hat und schläft. Er ist viel zu groß für dieses Sofa. Rainey hat mich gebeten, ihm nichts von dem Knoten in ihrer Brust zu erzählen. Also habe ich ihm nur erklärt, es gehe ihr nicht gut, und versichert, sie suche bereits intensiv nach einer Wohnung und würde nach Weihnachten ausziehen. Er hat mich mit enttäuschter Resignation angesehen, aber in letzter Zeit unterstützt er mich, wo er nur kann, und verhält sich geradezu vorbildlich: Er hat aufgehört zu rauchen, trinkt kaum Alkohol und lässt Rainey in Ruhe. Mittlerweile haben die beiden eine Art Waffenstillstand geschlossen. Zwar piesacken sie einander immer noch mit Gemeinheiten, die jedoch nie in einen handfesten Streit ausarten. Ich habe Christie bei halbem Gehalt den Januar freigegeben, um während der Flaute über die Feiertage ein bisschen Geld zu sparen, und über Silvester wollen Max und ich zu seinen Eltern nach Dublin fahren. Alles in allem bin ich einigermaßen zuversichtlich, dass sich die Dinge zwischen uns im neuen Jahr zum Positiven entwickeln werden und wir mit etwas Rücksicht und Achtsamkeit füreinander zu einer befriedigenden Lösung für alle Beteiligten gelangen. O Gott, ich muss aufhören, diese Mediatorenseiten im Internet zu lesen. Ich kann mich selbst nicht mehr hören.

Ich blicke hinaus auf den fahlen Winterhimmel. Der Weihnachtsmorgen in London. Irgendwo läutet eine Kirchenglocke. Ich spüre dieses leise Flattern, als sich das Baby in meinem Bauch bewegt.

»Wenn du erst mal hier bist, Angel, wird Weihnachten ganz anders sein.« Ich streiche über meinen Bauch und spüre sie gegen meine Hand treten. »Wie? Natürlich stellen wir dann einen echten Baum auf. Ja, und Geschenke gibt es auch. Oh ja, Babys kriegen auch Geschenke, was dachtest du denn? Sie kriegen sogar am meisten. Und du bekommst ein hübsches Weihnachtsoutfit … du könntest als Schneemann oder als Mini-Weihnachtsmann gehen. Nein, ich glaube nicht, dass es Sternkostüme für Babys gibt … Ehrlich, bei Mothercare? Hast du gefragt? Und dein Vater, ja, das ist dieser große Ire, den du die ganze Zeit auf dich einquasseln hörst … aber nein, so schlimm ist er gar nicht. Jedenfalls wird er ein Riesenfestessen mit Champagner und einem Kuchen für uns zubereiten.« Ich lächle.

»Bitte, Mädchen mit den Schwefelhölzern, sei etwas leiser, ich schlafe noch«, höre ich Max unter der Decke brummen. Ich rutsche tiefer, bis wir Nase an Nase liegen.

»Frohe Weihnachten«, sage ich.

»Selber frohe Weihnachten.« Er grinst.

»Wo ist mein Geschenk?«

»Ich wusste doch, dass das kommt.«

»Ich will aber ein Geschenk. Es ist Weihnachten, du elender Geizhals.«

»Es war doch deine Idee, uns nichts zu schenken.«

»Das ist mir egal. Ich will trotzdem ein Geschenk haben.«

»Okay, hier, ich habe etwas für dich.« Er nimmt meine Hand und legt sie auf seine Erektion, die sich unter seinen Boxershorts wölbt. Ich küsse ihn, doch gerade als er seine Hand unter mein T-Shirt schiebt, hören wir die Schlafzimmertür aufgehen. Sekunden später kommt Rainey ins Wohnzimmer getappt.

Max stützt sich auf einen Ellbogen. »Ach, wenn das nicht eine von Santas Weihnachtselfen ist!«

Ich setze mich auf. Rainey steht in einem grünen Seidenkaftan mit zwei in Rentier-Geschenkpapier verpackten Päckchen vor dem Bett.

»Frohe Weihnachten«, flötet sie und reicht mir eines.

»Danke, Rainey. Das ist mein erstes Weihnachtsgeschenk von dir.« Ich bin fassungslos.

»Abgesehen von dem Geschenk des Lebens, das ich dir gemacht habe.« Sie hebt lächelnd die Brauen. »Und auch dir alles Liebe zu Weihnachten.« Sie drückt Max das zweite Päckchen in die Hand.

»Danke, Lorraine.« Er reißt es auf und hält ein zerschrammtes rosa Plastikschwein in der Hand, das grunzen und Krümel aufsaugen kann – zumindest konnte es das, bis die Batterien aus dem Fach fielen, weil die Abdeckung verloren ging.

»Das ist … keine Ahnung, was ich dazu sagen soll. Bist du auf eBay gegangen, hast die Stirn auf die Tastatur knallen lassen und das Billigste genommen, was gerade auf dem Bildschirm war?«

»Oh, etwas an dem Schwein hat mich an dich erinnert«, gibt sie zuckersüß zurück. »Und jetzt mach deines auf, Viv.«

Ich reiße das Päckchen auf, in dem zwei Gummibälle zum Vorschein kommen. Ich sehe Rainey fragend an.

»Das sind Geburtsbälle«, erklärt sie. »Wenn man sie während des Geburtsvorgangs rhythmisch zusammendrückt, hilft das gegen die Schmerzen.«

»Wie praktisch, Rainey. Aber das wäre doch nicht nötig gewesen.« Ich quetsche die Bälle probeweise zusammen. »Willst du auch mal, Max?«

»Nein, vielen Dank, mein Schatz«, antwortet er mit einem gezwungenen Lächeln.

»Will jemand Tee?«, frage ich.

»Ich mache das schon«, erbietet Rainey sich zum allerersten Mal, seit sie hier ist.

Argwöhnisch kneift Max die Augen zusammen.

»Ist doch wirklich nett von ihr. Vielleicht ist ja der Geist von Weihnachten über sie gekommen«, flüstere ich. »Ich habe auch eine Kleinigkeit für dich. Ich weiß, dass wir vereinbart hatten, uns nichts zu schenken, aber … hier.«

Er verdreht die Augen, als ich ihm einen Schuhkarton reiche, den ich in Zeitungspapier verpackt und mit einem Stück übrig gebliebenem Geschenkband verziert habe.

»Mann, jetzt habe ich ein schlechtes Gewissen«, seufzt er und reißt den Karton auf. »Nein, falsch, doch nicht. Single Malt! Eine Wollmütze! Und was ist das? Pralinen! Es wird ja immer besser!« Er setzt sich die Mütze auf, nimmt einen großen Schluck aus der Whiskyflasche, wischt sie ab und reicht sie mir grinsend.

»Nein, danke.« Das ist ja wie im Obdachlosenasyl. Ich sehe ihn erwartungsvoll an.

»Was?«, fragt er und schiebt sich ein Stück Schokolade in den Mund.

Erst jetzt dämmert mir, dass er sich an unsere Vereinbarung gehalten haben könnte. Tränen des Selbstmitleids schießen mir in die Augen.

Kichernd greift er neben sich und hebt einen weißen gestrickten Strumpf hoch. »Frohe Weihnachten, Baby.«

Ich reiße ihm den Strumpf aus der Hand. »Ich dachte schon, du ziehst das knallhart durch«, jauchze ich und drücke erleichtert den Strumpf an meine Brust.

»Ich bitte dich, Viv, ich bin ja nicht total blöd.«

»Manchmal kannst du es aber sein.« Der Strumpf enthält allerlei Kleinigkeiten, die ich während der vergangenen Monate erwähnt habe: graue Stützstrümpfe, eine teure Wimperntusche, Chanel-Nagellack, silberne Ohrringe mit Perlen, Pfefferminz-Schokosticks und eine kleine Flasche Champagner. »Danke!«

»Los, komm schon, gib uns einen Weihnachtskuss.« Einladend hebt er die Decke hoch und grinst.

»Nein.«

»Dann will ich was von der Schoki haben.«

»Vergiss es.«

»Gib sie her, sonst schwöre ich bei Gott, dass ich sie dir abknöpfen werde.« Ich halte die Schachtel in die Höhe, doch er zieht mühelos meinen Arm nach unten. Er zerrt mich unter die Decke, und obwohl ich mit aller Kraft nach ihm trete, schafft er es, mir sowohl die Schokolade als auch mein Höschen abzuknöpfen. Als ich endlich wieder unter der Decke auftauche, kommt Rainey gerade mit dem Tee herein.

»Meine Güte, du hast vielleicht ein Kraftpaket von einer Tochter. Das ist ja, als würde man gegen einen Meeraal kämpfen.« Er packt die Schokosticks aus und hält einen davon in seinen Tee. Angewidert sieht Rainey ihm zu.

»Ich habe auch eine Kleinigkeit für dich, Rainey. Von Max und mir.« Ich greife unters Bett und ziehe ein Päckchen hervor – ein Schal von Liberty’s, den ich zum halben Preis im Vorweihnachtsausverkauf erstanden habe.

Sie packt ihn aus, hält ihn vor sich und packt ihn dann wortlos wieder ein.»Danke, Vivienne«, sagt sie schließlich.

»Gefällt er dir? Ich dachte, ich nehme warme Farben, weil du schon so viel in Grün und Blau hast.«

»Ja, das hat auch seinen Grund«, gibt sie lächelnd zurück.

Ich lächle ebenfalls. Du undankbare Kuh, denke ich. Jedes Kind weiß, dass man ein Geschenk stets dankbar annimmt und erst später beiläufig nach der Quittung fragt.

»Tja, Weihnachten«, sage ich. »Lasst uns die Heizung aufdrehen. Ich habe bei Marks & Spencer’s eine Truthahnbrust zum halben Preis erstanden, weil noch ein paar winzige Federchen drinstecken, außerdem gab es Christmas Pudding und Fleischpastetchen im ›Zwei zum Preis von einem‹-Angebot … Frohes Fest!«

»Ich habe auch noch etwas für euch beide«, verkündet Rainey mit ernster Stimme und verschwindet im Schlafzimmer. Max und ich tauschen einen verwirrten Blick.

Wenig später kehrt sie mit einem flachen rechteckigen Gegenstand zurück, dessen Vorderseite mit einem breiten Streifen Rentier-Geschenkpapier verdeckt ist. Es sieht wie eine Leinwand aus.

»Wow, das sieht aber teuer aus«, bemerke ich.

»War es auch«, murmelt sie.

Ich reiße das Papier ab und blicke auf eines von Max’ Landschaftsgemälden. Als ich aufsehe, bemerke ich ein – triumphierendes? – Glitzern in ihren Augen.

Max springt mit einem Satz aus dem Bett. »Das ist ja eines von meinen!«, ruft er.

»Genau«, bestätigt Rainey lächelnd.

Ich halte die Leinwand hoch. »Also … mir gefällt es gut«, stammle ich unsicher.

»O Gott, du hast das gekauft, um mich zu demütigen«, flüstert Max, als ihm dämmert, was hier gerade passiert.

»Es war als freundliche Geste gedacht. Ich wollte dich nicht ärgern«, erwidert sie verdrossen.

»Ich bin nicht verärgert, sondern scheißwütend.« Max zieht seine Jeans an.

»Ich weiß doch, dass ihr knapp bei Kasse seid, und das ist meine Art, euch unter die Arme zu greifen. Ich habe auch nicht gehandelt, sondern Guy hat mir den vollen Preis berechnet«, sagt sie.

»Wir brauchen deine milden Gaben nicht«, schleudert Max ihr entgegen.

»Ich an deiner Stelle wäre nicht so stolz, mein Freund«, sagt sie. »Dir passt es bloß nicht, dass ausgerechnet ich das einzige deiner Bilder gekauft habe.«

»Halt dich endlich aus meinen Angelegenheiten raus! Du brauchst meine Arbeiten nicht zurückzukaufen.«

Völlig perplex verfolge ich den Dialog vom Bett aus. Rainey wendet sich mir zu. »Ich wollte doch nur helfen, Viv«, schnieft sie.

Ich schüttle den Kopf. Was hat sie sich nur dabei gedacht? Ihr muss doch klar gewesen sein, dass Max ausflippt, wenn er das erfährt. Das einzige seiner Bilder, aus reiner Gefälligkeit gekauft! Er tut mir so leid.

»Wenn du unbedingt helfen wolltest, wieso hast du uns nicht einfach das Geld gegeben?«, fragt Max und geht vor dem Schlafsofa auf und ab.

Ja, genau, ein gutes Argument. Und woher hat sie plötzlich das Geld dafür?

»Ich wollte dir nur ein bisschen Hoffnung machen. Du solltest glauben, die Leute würden deine Arbeiten kaufen, Max!«, schreit sie so laut, dass ihre Stimme bricht.

»Einen Scheißdreck wolltest du!« Er schleudert die Leinwand quer durchs Zimmer.

»Ohne mich wäre deine Ausstellung ein kompletter Flop gewesen!«

»Hast du nicht gehört, was ich gesagt habe? Ich will deine Hilfe nicht. Halt dich aus meinen geschäftlichen Angelegenheiten raus!«, poltert er.

»Was für Geschäfte?«, höhnt sie. »Ich sehe niemanden, der wegen deiner Arbeiten Schlange steht. Wo sind denn all die Käufer?«

»Hör endlich auf, Rainey!«, rufe ich und spüre, wie Angel heftig in meinem Bauch zu treten beginnt. Das Geschrei der beiden scheint sie sehr aufzuregen.

»Na und? Meine gescheiterte Ausstellung, keine Käufer, meine Galerie, all das ist meine Sache, nicht deine. Kapiert?«

»Hey!«, brülle ich, woraufhin sie beide verstummen und mich ansehen. »Heute ist Weihnachten, hört auf, euch zu streiten!« Max kratzt sich am Hinterkopf und starrt zu Boden, während Rainey stur geradeaus blickt. »Du hättest das Bild nicht kaufen dürfen, Rainey«, sage ich.

»Ich wollte doch nur helfen.«

»Aber damit hast du Max zutiefst gedemütigt.«

»Wenn er so empfindlich ist, kann ich ihm auch nicht helfen.«

»Ich mag das Bild trotzdem«, sage ich zu ihm, aber er schnaubt nur abfällig.

»Außerdem ist heute Weihnachten, und ich will keinen Streit. Vielleicht ist das hier unser einziges gemeinsames Weihnachtsfest.« Unwillkürlich muss ich an Lucys Mum und an den Krebs denken. Schlagartig schnürt sich meine Kehle zu.

Ich höre Max etwas wie »Man kann’s nur hoffen« murmeln.

»Jetzt werd nicht auch noch sentimental«, blafft Rainey.

»Könnt ihr euch nicht einfach entschuldigen?«

Rainey wendet sich wortlos ab.

»Eher friert die Hölle zu«, brummt Max.

»Okay, dann frohe Scheißweihnachten, allerseits.« Ich stapfe ins Badezimmer, setze mich auf den Toilettendeckel und presse mir die Handballen auf die Augen, bis sie in den Höhlen schmerzen. Was für ein verdammter Mist! Wie soll ich bloß diesen Tag überstehen?

Augenblicke später kommt Max mit dem Malt herein und nimmt zwei große Schlucke. »Das hat sie mit Absicht getan. Mir aufs Auge zu drücken, was für ein Haufen Scheiße meine Arbeit in Wahrheit ist.«

»Das ist doch nicht wichtig«, sage ich.

Er sieht mich nachdenklich an und holt tief Luft. »Stimmt. Es ist nicht wichtig«, bestätigt er seufzend.

Ich zucke mit den Schultern. »Ich hatte keine großen Hoffnungen in diesen Tag gesetzt, sondern mir nur gewünscht, dass er halbwegs reibungslos über die Bühne geht, aber schon jetzt entwickelt sich das Ganze zur reinsten Farce. Dabei solltest du doch mein rettender Märchenprinz sein.«

»Ich bin ein Märchenprinz«, erklärt er und nimmt noch einen Schluck aus der Flasche. »Darf ich bitten?« Er wischt sich mit dem Handrücken über den Mund und streckt mir die Hand hin. Ich ergreife sie. Er zieht mich an sich, stimmt leise »Merry Christmas, Baby, you sure do treat me nice« an und fummelt am Bund meiner Schlafanzughose herum, bis ich kichern muss.

»Märchenprinzen versuchen aber nicht, Mädchen auf der Toilette zu befummeln.«

»Hast du eine Ahnung«, murmelt er.

»Frohe Weihnachten, Nana.«

»Dir auch!«

»Wo bist du gerade?«

»Auf Phuket, und danach geht es weiter nach Indien, haben wir beschlossen. Hier herrscht eine Affenhitze. Man kann sich kaum vorstellen, dass Weihnachten ist, aber im Hotel haben sie einen kleinen Baum mit Lametta aufgestellt. Ist sie noch da?«

»Ja. Wir wärmen gerade die Truthahnbrust auf. Ich wünschte, du wärst hier.«

»Kannst du reden?«

»Nicht so richtig.«

»Läuft alles so weit?«

»Nicht besonders.«

»Streitereien?«

»Ja …«

»Du und Lorraine oder Max und Lorraine?«

»Letzteres.«

»Recht so, Max! Ich muss Schluss machen. Ich telefoniere vom Apparat an der Rezeption aus. Versuch, dir trotzdem einen schönen Tag zu machen. Bis bald.«

»Du fehlst mir«, seufze ich.

»Bist du noch da?«

»Ja.«

»Oh, jetzt ist sie weg …«

»Scharade!«, rufe ich und klatsche in die Hände. Noch immer bemühe ich mich redlich, das Beste aus diesem Tag zu machen. Es ist Nachmittag, Rainey und Max haben den Baileys und eine Flasche Wein vernichtet und machen sich gerade über die zweite her. Ich habe meinen Mini-Champagner zum Mittagessen getrunken und sitze jetzt mit Cranberrysaft und Limonade auf dem Sofa, während Max mir die Füße massiert. Rainey hat Käse und Cracker eingekauft, die sie vor uns auf den Couchtisch stellt.

»In Bogotá haben wir an Weihnachten immer ›Schönstes und Schlimmstes‹ gespielt. Spielen wir doch das«, nuschelt sie. »Ich fange an. Das erste Thema lautet ›Mein schlimmstes Weihnachten‹«, fährt sie fort, bevor wir uns eine Ausrede ausdenken können.

Das Weihnachten, nachdem du mich im Stich gelassen hast, denke ich. Der Gedanke ist so schnell gekommen, dass ich Angst habe, ich könnte ihn womöglich laut ausgesprochen haben.

»Es war hier in London«, erzählt Rainey. »Ich habe in einer Suppenküche in einem Obdachlosenheim ausgeholfen und mich mit einem Junkie angefreundet. Der Junge hatte das Gesicht eines Engels.«

»Wieso? Hat es von innen geleuchtet?«, fragt Max.

»An Heiligabend ist er in meinen Armen gestorben.« Entrückt blickt sie zur Decke. »Und soll ich euch etwas sagen? Als ich aus dem Heim trat, schien direkt darüber der hellste Stern am Himmel, den ich je gesehen habe.«

»Vermutlich der Polizeihubschrauber auf Drogenrazzia«, bemerkt Max grinsend.

»Er war wunderschön, wie mit einer Spitzenborte verziert.«

»Bist du sicher, dass dir der Typ nichts in den Tee getan hat? Und sah das Heim zufällig wie ein Stall aus?«, ätzt Max.

Rainey lächelt traurig. »Es gibt so vieles im Leben, was wir nicht verstehen.«

»Und viele Plattitüden aus dem Mund von Lorraine Summers«, murmelt er.

Ich drehe die Stereoanlage lauter, wo gerade ein Song von Jona Lewie läuft, rücke mein Papphütchen grade und wippe im Takt mit. Max’ schlimmstes Weihnachtsfest entpuppt sich als Saufgelage mit seinem Vater, bei dem die beiden offenbar eine Flasche billigen Brandy vernichteten, kurzfristig erblindeten und den ganzen Tag über im Pub bleiben mussten, weshalb sie das Weihnachtsessen versäumten. Beim Anblick von Raineys vom Alkohol geröteten Wangen erzähle ich lieber nicht, wie mein schlimmstes Weihnachten ablief: Ich saß den ganzen Tag am Fenster und wartete darauf, dass meine Mutter auftauchte.

»Vivienne, du musst darauf achten, dass du beim Gehen die Schulterblätter nach hinten ziehst, sonst bekommst du einen krummen Rücken, wenn du so watschelst«, bemerkt sie, als ich ein paar Gläser abräume. Ich richte mich auf und straffe die Schultern. »Schon besser. Außerdem solltest du aufhören zu arbeiten. Allmählich wird es Zeit, dass du … was arbeitest du noch mal genau?«

»Ein Unternehmen leiten«, wirft Max sich vor mich.

»Sie sollte an das Baby denken, schließlich sind es nur noch gut drei Monate bis zur Geburt. Dann können wir das Kleine endlich im Arm halten!«

Ich habe keine Ahnung, woher diese Muttergefühle auf einmal kommen. Das muss am Alkohol liegen.

»Ja, wir schicken dir dann ein Foto«, sagt Max.

»Ich werde selber massenhaft Fotos machen«, erklärt sie. Offenbar ist sie fest entschlossen, noch eine Weile in der Stadt zu bleiben.

»Ach, lasst uns lieber von etwas anderem reden«, wiegle ich eilig ab. »Gleich läuft ein James Bond im Fernsehen.«

Stirnrunzelnd macht Max den Fernseher an. »Wie läuft es eigentlich mit der Wohnungssuche?«, erkundigt er sich.

Rainey sieht ihn gelangweilt an und murmelt etwas Unverständliches.

»Ich glaube, ich hätte Lust auf ein paar Karamellbonbons«, rufe ich dazwischen. »Holst du die Dose, Max? Schnell, der Film fängt gleich an.«

Den Rest des Abends verbringen wir vor dem Fernseher, und es gelingt mir, weitere Auseinandersetzungen zu verhindern, während der letzte Rest meiner Weihnachtsstimmung wie Schnee in der Stadt dahinschmilzt und sich in schmutzigen Matsch verwandelt – diese graue, eklige Pampe, die hässliche Salzflecken auf den Stiefeln hinterlässt.

29

Frohes neues Jahr!

Max’ Familie lebt in Ballyfermot, einem Vorort von Dublin, an den ich mich noch von meinem letzten Besuch als Studentin erinnern kann, in einem weiß-rot gestrichenen Einfamilienhaus aus den Fünfzigern in einer ruhigen Seitenstraße.

»Nach dem Iceland rechts«, sagt er dem Taxifahrer.

Als wir durch den Vorgarten laufen, sehe ich durch das Panoramafenster die gesamte Familie bereits im Halbkreis im Wohnzimmer sitzen. Sie ist ziemlich groß, und alle Mitglieder sehen unglaublich gut aus. Wir werden mit großem Hallo empfangen, das allerdings abflaut, als ich im Türrahmen auftauche: eine Engländerin, schwanger und unverheiratet, in einem Haus voller Katholiken. Ich hebe die Hand zum Gruß, überlege es mir aber auf halbem Weg und zupfe stattdessen an einer Haarsträhne herum.

»Du kennst ja praktisch schon alle, Vivienne.« Max zieht mich ins Wohnzimmer.

Ich spüre, wie ich unter ihren Blicken erröte. Eigentlich bin ich nicht schüchtern, trotzdem habe ich Angst, die Gäule könnten mit mir durchgehen und mich dazu hinreißen, sie mit schlecht gespieltem Akzent zu fragen, ob sie nicht eine Runde Riverdance für mich aufführen wollen.

»Das sind Declan, mein Dad, und meine Mummy Bridget. Und das hier sind meine älteste Schwester, Claire … Siobhan, die Zweitälteste … und Kathy, die Jüngste. Und wem diese Rasselbande gehört, weiß ich nicht.«

Er lässt mich inmitten einer Horde Fangen spielender Kinder stehen. Komm sofort wieder her, du elender Mistkerl!, denke ich mit einem liebevollen Lächeln auf dem Gesicht.

»Keine Angst, Vivienne.« Declan deutet auf einen Stuhl zwischen Siobhan und Kathy. »Abgesehen von den beiden hier« – er deutet auf die beiden Mädchen – »sind wir ganz harmlos.« Ich lächle sie der Reihe nach an, während er das Gesicht zum selben Piratengrinsen wie Max verzieht. Er sieht gut aus – verschmitzt, voller Energie und sehr attraktiv.

»Wann kommt denn das Baby?«, erkundigt sich Siobhan freundlich lächelnd.

»Anfang April. Und wir haben uns verlobt.« Ich zeige ihr den Ring, woraufhin sie mir gratuliert. »Hast du Kinder?«, frage ich, während mir bewusst wird, dass ich eigentlich Max vorher hätte fragen müssen.

»Meine sind die drei Jungs drüben bei Max und die schlecht gelaunte junge Dame dort drüben.« Sie deutet auf ein Mädchen im Teenageralter auf der Sofalehne.

»Du siehst aus, als wärst du ihre Schwester«, bemerke ich.

»Das ist Yasmin. Ich habe sie mit achtzehn bekommen, stimmt’s, Kathy?«

»Allerdings«, bestätigt Kathy, ebenfalls bildhübsch, mit dunklem Haar, roten Lippen und Augen wie ein Sommerhimmel, Kornblumen oder ausgebleichte Jeans. Max plaudert mit Bridget, die ihn an sich drückt, ihn küsst und herzt.

»Seht euch bloß Mamas Liebling an, mit seinem Rauschebart«, ruft Siobhan, woraufhin er sich von seiner Mutter löst und herüberkommt.

»Glaub ihnen kein Wort, Viv. Alles Lügen und Unterstellungen«, grinst er und begrüßt seine Schwestern mit einem Kuss.

Declan zieht Max, der mindestens einen Kopf größer ist als sein Vater, in seine Arme und klopft ihm wohlwollend auf den Rücken, ehe er in die Küche geht, um uns etwas zu trinken zu holen. Kathy erzählt, sie arbeite hinter der Bar im O’Shears und sei mit einem Kerl namens Sean zusammen – ein Wahnsinnstyp, schwärmt sie. Siobhan hat den Cousin ihrer Nachbarn verlassen (den sie erst 2011 geheiratet hat), was sie aber völlig kalt lässt, weil er ein dämlicher Idiot sei. Sie alle reden wild durcheinander, was mir Gelegenheit gibt, mich zurückzulehnen und das Szenario in Ruhe auf mich wirken zu lassen. Wann immer mein Blick auf Bridget fällt, lächelt sie mich fast scheu an. Ich beobachte Claire, die Älteste, die die Kinder zu sich ruft und sie zum Händewaschen schickt. Sie hat ihr dunkelbraunes Haar zu einem straffen Knoten frisiert, was ihren Kopf wie eine polierte Haselnuss aussehen lässt, und wirkt etwas mädchenhafter als ihre Schwestern. Declan kehrt mit Champagner in Kristallgläsern zurück.

»Für die Rückkehr des verlorenen Sohns werden natürlich keine Kosten und Mühen gescheut«, witzelt Siobhan und verdreht die Augen.

Max nimmt seinem Vater die Gläser ab und reicht mir eines davon. Ich nippe daran und hoffe insgeheim, dass mir übel davon wird, aber er rinnt angenehm kühl und frisch meine Kehle hinunter.

»Eigentlich sollte ich ja keinen Alkohol trinken.«

»Ach, ein Gläschen wird schon nicht schaden«, gibt Declan mit verschmitzt funkelnden Augen zurück. »Das Essen ist gleich fertig. Möchtet ihr vorher euer Zimmer beziehen?«

Wir gehen nach oben in Max’ ehemaliges Jugendzimmer, das inzwischen mit Rosenmustertapeten und einem altrosa Teppich ausgestattet ist. In einem Regal stehen seine alten Bücher, außerdem gibt es ein großes Doppelbett mit einer hellgrünen Tagesdecke.

»Wahnsinn, ein richtiges Bett.« Ich lasse mich in die Kissen plumpsen und würde am liebsten vor Freude weinen, weil ich nach den endlosen Wochen auf der engen, grausam unbequemen Schaumstoffmatratze endlich wieder einmal in einem richtigen Bett schlafen darf. Ich schließe die Augen und lausche den Geräuschen, die von unten heraufdringen – Stimmen, Kindergeschrei, das Klappern von Töpfen, an-und wieder abschwellende Musik.

Max legt sich neben mich. »Und, wie findest du sie?«

»Wie kommt es, dass deine ganze Familie so gut aussieht? Du musst ja sehr traurig sein, dass ausgerechnet bei dir die Hässlichkeitsgene so durchgekommen sind.«

»Ha, ha, sehr witzig. Pass bloß auf, sonst schicke ich dich ganz allein in die Höhle des Löwen zurück.«

Ich grinse mit geschlossenen Augen. »Jetzt, wo ich dich im Kreis deiner Familie gesehen habe, bin ich noch verrückter nach dir. Du siehst noch besser aus als sonst, und sie lieben dich alle so heiß und innig, deshalb liebe ich dich auch noch mehr, als ich es sowieso schon tue.«

Er nimmt meine Hand und drückt sie.

»Außerdem bin ich ein bisschen verliebt in deinen Dad. Muss an den Hormonen liegen.«

»Meinem alten Herrn kann keine widerstehen.«

»Wie bringe ich Kathy und Siobhan dazu, mich toll zu finden? Sie sind so cool und hübsch und nett.«

»Die beiden sind die reinsten Hexen.«

»Aber deine Mum hat noch kein Wort mit mir geredet.«

»Das wird sie schon noch, und dann wirst du dir wünschen, sie hätte nie damit angefangen.«

»Oje. Bin ich etwa die böse Engländerin, die dich in ihren Bann geschlagen hat?«

»Sie wird dich aushorchen, bis dir der Kopf schwirrt.«

Ich stütze mich auf dem Ellbogen auf und sehe ihn panisch an. »Aber wie soll ich mich verhalten? Was soll ich tun?«

»Sei einfach nur du selbst.«

Zum Mittagessen gibt es Lasagne mit Fleischfüllung, Salat, Ofenkartoffeln und Brot und Butter, dazu Rotwein und Bier. Die ganze Familie hat sich um den Küchentisch versammelt. Claire steht in der Hintertür und raucht, während die Schüsseln aufgetragen werden, und schnalzt mit der Zunge, als Declan mir Wein einschenkt.

»Sie ist schwanger, Daddy! Nicht alle trinken so gern wie du.«

»Ständig pflaumt sie mich deswegen an, dabei bin ich nur ein klein wenig beschwipst«, gesteht er mir.

Claire drückt ihre Zigarette aus und schenkt mir ein Glas Limonade ein. »Tja, lange dauert es ja nicht mehr bis zum großen Tag«, bemerkt sie und stellt es vor mir auf den Tisch.

»Anfang April«, erwidere ich lächelnd, doch sie hat sich bereits abgewandt und reicht den Kindern ihre Teller. Ich sehe zu Max hinüber, der sich mit großem Appetit über sein Essen hermacht. Er sitzt da, inmitten seiner Familie, die ihn nach Kräften unterstützt, und hinter ihm steht – eine Armee gutaussehender Menschen, die immer für ihn da sein werden. Ich wünsche mir sehnlichst, ebenfalls Teil davon zu sein.

»Na, Max, war deine Ausstellung denn erfolgreich?«, will Declan wissen.

»Nein«, antwortet er kopfschüttelnd, schluckt den Bissen hinunter und spült mit einem Schluck Wein nach. »Sie war eine Katastrophe.«

»Eine Schande.«

»Allerdings.«

»Und was hast du jetzt vor? Wirst du dir einen Job suchen?«

»Nein, ich male weiter. Ich werde mir nur eine andere Galerie suchen.«

»Ich weiß ja nicht, schließlich bin ich nur dein alter Herr, aber fändest du es nicht besser, dir einen Job zu suchen, bei dem du ein bisschen Geld verdienst?«

Ich sehe zu Max hinüber, der scheinbar gelassen weiterisst, ohne den Blick von seinem Teller zu lösen.

»Mit der Kunst kommst du nicht weit, Sohn, und schon gar nicht, wo ihr bald ein weiteres hungriges Mäulchen stopfen müsst.«

Stille senkt sich über den Raum, als hätten alle Anwesenden diese leidige Diskussion schon häufiger gehört und würden nur darauf warten, dass ein Streit losbricht. Schließlich legt Max seine Gabel weg und lehnt sich auf seinem Stuhl zurück. Er lächelt, doch in seinen Augen sehe ich Empörung funkeln. Ich registriere ein leises Hämmern und merke erst jetzt, dass es mein Herzschlag ist, der in meiner Brust widerhallt.

»Die Sache ist doch die«, werfe ich in unbeschwertem Tonfall ein, »dass Max ein sehr talentierter Maler ist, dessen Arbeiten sogar schon in der Royal Academy ausgestellt wurden.« Ich sehe Declan Luft holen und zu einer Erwiderung ansetzen, und hebe schnell den Finger. »Selbst die bedeutendsten Maler mussten schon miterleben, dass ihre Ausstellungen nicht erfolgreich verliefen, aber würde man einem Picasso raten, sich einen Job als Automechaniker zu besorgen, oder Monet, sein Glück in der IT-Branche zu suchen? Wohl kaum! Künstler sind Menschen, die uns etwas schenken. Durch ihre Arbeit entwickelt sich die Gesellschaft weiter, deshalb dürfen wir nicht zulassen, dass sie durch andere Dinge abgelenkt werden, denn ohne die Kunst und die Musik wären wir wie Tiere. ›Wir liegen alle in derselben Gosse, aber einige von uns schauen zu den Sternen hinauf‹, hat jemand Berühmtes mal gesagt.« Ich blicke in ihre verblüfften Gesichter und nippe mit einem, wie ich hoffe, freundlichen Lächeln an meiner Limonade.

»Oscar Wilde«, wirft Max grinsend ein.

»Das mag ja alles gut und schön sein, Viv, aber wie wollt ihr beide über die Runden kommen?«, fragt Bridget, was Max mit einem gekränkten Blick quittiert. Was, du etwa auch?

»Ich habe meine eigene Firma«, erkläre ich. Wieso konnte ich meinen Mund nicht halten? Jetzt muss ich ihnen erklären, dass ich meinen Lebensunterhalt mit dem Verkauf von Knallbonbons verdiene, und stehe noch blöder da. Eine hitzige Debatte bricht los, eine Fülle an Argumenten und Gegenargumenten, begleitet von Lasagne, zwei weiteren Flaschen Wein und einer Limonencremetorte: über die Arbeit, das Finanzwesen, die Kultur und diese »Horde wildgewordener Affen« – die irische Regierung. Declan schlüpft in die Rolle des Bösen und geht irgendwann sogar so weit, zu behaupten, der Kapitalismus sei schuld daran, dass er keine Antiquitäten verkaufen könne. Beim Kaffee sind wir meiner Ansicht nach immer noch auf keinen gemeinsamen Nenner gekommen – mit Ausnahme davon, dass Max sich für »affengeil« hält, ich »ein hochanständiges Mädchen, das muss man ihr lassen« bin, und für diese Familie nichts über einen »anständigen, handfesten Streit« geht.

Am Silvesterabend gehen wir mit Sioban und Kathy ins Downey’s, wo später Karaoke stattfinden soll. Ich trage mein Kleid mit den Harry-Potter-Ärmeln, allerdings habe ich vergessen, Accessoires zum Aufmotzen einzupacken, und fühle mich ein bisschen wie Max’ Guinnessglas – schwarz und klobig.

»Eigentlich hätten wir ja mit euch in die Temple Bar gehen müssen, aber erstens ist es dort heute Abend gerammelt voll, und zweitens hätten wir in der Innenstadt nie im Leben ein Taxi bekommen«, erläutert Kathy, während ich wie gebannt auf ihre falschen Wimpern starre, die sich so krass gegen ihre blauen Augen abheben, dass sie wie eine Puppe aussieht.

Siobhan füllt währenddessen eifrig eine Karaokekarte aus. »Was wollen wir singen?«, fragt sie und fährt mit dem Finger über die Songliste.

»›Islands in the Stream‹ ist Vivs Lieblingssong«, verrät Max.

»Oh, nein, ich werde auf keinen Fall singen!«

»Hat sie es drauf?«, erkundigt sich Siobhan, ohne auf meinen Protest einzugehen.

»Oh, sie ist sogar absolut brillant«, behauptet Max mit gespielt entzückter Stimme. Ich nippe an meinem Mineralwasser mit Zitrone. Mittlerweile bin ich dieses Zeug so unendlich leid. Max rutscht näher und streicht mir über den Schenkel. »Keine Angst, Baby, ich lasse nicht zu, dass sie dich auf die Bühne zerren.«

Der Zeremonienmeister nimmt das Mikro und kündigt das erste Gesangstalent an – einen Typ mittleren Alters, der so betrunken ist, dass er kaum noch stehen kann, und uns mit »I will always love you« beglückt.

»Ziemlich heftige Nummer«, bemerkt Kathy.

Bereits der erste Ton geht komplett in die Hose.

»Gott, was für ein Trottel«, kichert Max.

»Ich finde, er ist ein bisschen so wie du«, sage ich und spüre, wie sich der Druck seiner Finger auf meinem Bein verstärkt. Wieso habe ich keinen kürzeren Rock angezogen? Ich hatte gedacht, wir hätten ein wenig mehr Zeit füreinander, denn seit ich schwanger bin, habe ich pausenlos Lust auf Sex, aber Fehlanzeige.

»Soll ich uns zu dritt für den Titelsong aus 3 Engel für Charlie von Destiny’s Child eintragen?«

Ich schüttle den Kopf, beuge mich vor und flüstere: »Siobhan, ich kann keinen Ton singen, aber Max kommt gerne mit auf die Bühne.«

Als ich mich wieder hinsetze, spüre ich seine Hand unter meinem Po. Ich mache keine Anstalten, noch einmal aufzustehen, was er offensichtlich als Einladung versteht, denn er beginnt seine Finger zu bewegen.

»Wenn Max bei 3 Engel für Charlie mitsingt, mache ich mir in die Hose«, quiekt Siobhan.

»Genau wie damals, als wir ihn gezwungen haben, nackt über die Straße zu rennen«, wirft Kathy lautstark ein.

Ich sehe ihn erwartungsvoll an. Wieder erscheint dieses hinreißende Lächeln auf seinem Gesicht, während sich seine Finger weiterbewegen. Das Verlangen nach ihm raubt mir den Atem.

»Die beiden haben gewettet, dass ich mich nicht traue, nackt über die Straße bis zum Zaun zu laufen«, erklärt er mit gespielter Langeweile.

»Und?«

»Und als ich losgelaufen bin, haben sie die Tür abgeschlossen und die Bullen gerufen.«

»Er hat wie ein Verrückter mit baumelndem Pimmel an sämtliche Fensterscheiben gehämmert«, lacht Kathy.

»Ich hoffe, wenn du das nächste Mal aufs Klo gehst, kommt ein Igel hinten raus«, schießt Max zurück.

Als Nächstes ist ein Mädchen mit einem Cowboyhut an der Reihe. Die Schwestern finden, dass sie wie eine Schlampe aussieht, deshalb werfen sie ihr vernichtende Blicke zu, während sie sich durch »Killing Me Softly« kämpft.

Max beugt sich zu mir herüber und küsst mich. »Setz dich auf meinen Schoß«, raunt er. »Dann kriegst du eine kleine Kostprobe von dem, was dich später erwartet.«

»Ich will es aber jetzt gleich wissen.« Ich sehe ihm in die Augen … frohes neues Jahr, Viv, denke ich.

»Dann auf!« Er nickt grinsend in Richtung Tür.

Weiße Atemwölkchen schweben vor unseren Mündern, als wir eng aneinandergeschmiegt durch die dunklen Straßen gehen. Eine dünne Eisschicht liegt auf den Bürgersteigen, die leise knackend unter unseren Schuhen zerbirst, während er mir erzählt, was er gleich mit mir tun wird. Als ich kichere, fühlen sich meine Zähne an, als würden sie gefrieren.

»Schhh«, macht er, schließt die Haustür auf und tritt auf Zehenspitzen in die enge Diele.

»Max? Viv? Seid ihr das?«, ertönt Bridgets Stimme aus dem Wohnzimmer. Wir erstarren.

»Ja, Ma!«, ruft er, zeigt mit dem Finger zuerst auf die riesige Erektion unter dem Stoff seiner Jeans, dann auf mich, und hält seine Jacke vor sich, während er die Wohnzimmertür öffnet.

»Na, wollt ihr nicht noch ein Gläschen mit uns trinken?«, höre ich Declan fragen.

Ich betrachte das wilde Muster der braunen Fußmatte, während Max seinen Eltern erklärt, dass ich ein bisschen erschöpft sei und er mich nach Hause begleitet habe, damit ich mich hinlegen könne.

»Gute Nacht, Vivienne«, ruft Bridget.

»Gute Nacht. Tut mir leid, aber ich bin ziemlich müde. Das Baby …«, antworte ich.

»Oh, das kenne ich!«

Max kehrt grinsend in die Diele zurück und scheucht mich mit einem Klaps auf den Po die Treppe hinauf.

Ich lasse mich aufs Bett fallen. Max wirft sich über mich, stützt sich mit einem Arm auf und öffnet mit der anderen Hand seinen Gürtel.

»Sag irische Schweinereien zu mir«, flehe ich zwischen zwei Küssen. Er schiebt mein Kleid hoch und streichelt mich. Ich bin noch feucht von seinen Liebkosungen im Pub.

»Am liebsten würde ich Fritten von deinem Höschen essen«, raunt er grinsend, und ich spüre seinen harten Schwanz an meinem Schenkel. Er hält inne und sieht mich ernst an. »Und jetzt werde ich dich ordentlich durchvögeln.« Er zieht seine Hose ein Stück herunter und dringt in mich ein, ohne dass mir Zeit bleibt, mein Kleid auszuziehen. Ich lache und rufe: »Ja, vögel mich gefälligst durch«, und wünschte, er würde nie wieder damit aufhören.

Danach liegen wir, verheddert in Bettzeug und unseren Kleidern, da und sehen zu, wie die Raketen den Nachthimmel erhellen.

»Frohes neues Jahr, meine Hübsche«, sagt er.

»Gleichfalls.«

Er steht auf und zieht Hose, Schuhe und Socken aus, was mir einen ungehinderten Blick auf seinen ansehnlichen Hintern gewährt. Dann kramt er in seiner Tasche, legt sich wieder hin und lässt ein hübsches Silbermedaillon vor meiner Nase hin und her baumeln.

»Für dich«, sagt er und legt es mir auf die Brust.

Ich streiche mit dem Finger über die eingravierten Blumen auf der Vorderseite und lese die eingravierten Worte auf der Rückseite. »Mein Herz.«

Ich sehe ihn an.

»Ich liebe dich so sehr«, sage ich lächelnd, und dann breche ich in Tränen aus, weil es wahr ist und weil meine Hormone wieder einmal Achterbahn fahren.

Er wischt mir die Tränen ab und nimmt das Medaillon.

»Auf der einen Seite kannst du ein Foto von mir und auf der anderen eins von Angel hineingeben und uns immer an deinem Herzen tragen.«

»Du bist ja doch ein Romantiker.«

»Aber erzähl es nicht weiter.«

30

Schwere Zeiten

Die letzten drei Monate, auch als letztes Schwangerschaftsdrittel bezeichnet, können eine sehr anstrengende und unbequeme Zeit mit Rückenschmerzen, Atemnot, Krampfadern und verstärktem Harndrang sein, trotzdem ist es wichtig, dass Sie jetzt positiv bleiben.

www.babyandme.com

7. Januar, 13:07 Uhr

Von: marionharrison@barnesandworth.com

An: viviennesummers@dreamteam.co.uk

Betreff: Termin

Liebe Vivienne,
danke für Ihre Anfrage wegen eines Termins mit der Einkaufsabteilung von Barnes & Worth. Inzwischen haben wir den 11. März für Gespräche mit unseren Lieferanten vorgesehen und könnten Ihnen einen Termin um 11:30 Uhr an diesem Tag anbieten.

Bitte teilen Sie uns mit, welche Mitarbeiter Ihrer Firma daran teilnehmen werden, damit wir die entsprechenden Erfrischungen bereitstellen können.

Mit den besten Wünschen für ein gesundes und erfolgreiches neues Jahr,

Marion Harrison

7. Januar, 13:20 Uhr

Von: viviennesummers@dreamteam.co.uk

An: marionharrison@barnesandworth.com

Betreff: RE: Termin

Liebe Marion,
wir hier bei Dream Team würden uns sehr freuen, den Termin am 11. März um 11:30 Uhr wahrnehmen zu dürfen und Ihnen Gelegenheit zu geben, unsere außergewöhnliche Produktpalette kennenzulernen. Unser gesamtes Team wird an dem Gespräch teilnehmen: ich selbst, meine Assistentin Christie Thompson und unser IT-Experte Michael Clark (ich muss zugeben, dass er sich sehr auf die persönliche Begegnung mit Ihnen freut, statt lediglich das Foto von Ihnen auf seinem Schreibtisch ansehen zu müssen).

Auch Ihnen wünsche ich ein frohes neues Jahr – voller Freude und erfüllt von der Liebe eines netten Mannes.

Beste Grüße,

Vivienne Summers

Ich will gerade auf »Senden« drücken, halte jedoch inne. Habe ich etwas zu dick aufgetragen? Wäre es vielleicht klüger, Michael nicht ganz so offensiv als Köder einzusetzen, sondern eher den Eindruck zu erwecken, als wäre die Sache bereits geritzt? Ist das … eine Lüge? Gerade als ich den Satz mit dem Foto löschen will, löst sich ein Stück Weihnachtsgirlande von der Zimmerdecke und trudelt zu Boden, sodass ich aus Versehen auf die Taste drücke. Tja, Schicksal.

Ich sehe mich in dem leeren Büro um und überlege, wie die anderen wohl die Feiertage verbracht haben. Bestimmt hat Damon mit seiner alten Mutter ins neue Jahr hineingefeiert, Christie stand auf der Gästeliste irgendeiner supercoolen Hipster-Party – so cool, dass der übliche Partykram naserümpfend abgetan wurde und die Gäste am Schluss auf Obstkisten in irgendeinem abgehalfterten Fabrikgebäude feierten. Schaudernd rufe ich mir in Erinnerung, womit Michael seine freie Zeit füllen wollte – er hat irgendetwas von einem Abend zu Hause, Masturbation und möglicherweise einem einzelnen Seidenhandschuh erwähnt.

Ich denke an den Silvesterabend mit Max. Am Neujahrstag fuhren wir in die Innenstadt, um uns die Sehenswürdigkeiten anzusehen, bevor noch mehr Familienmitglieder zum Essen kamen. Ich habe seine alte Tante Hilda kennengelernt, die schwerhörig ist und nahezu jeden Anwesenden mit ihrer Unverblümtheit vor den Kopf gestoßen hat. Am Schluss waren alle betrunken und sangen schmutzige Lieder, und ich genoss es in vollen Zügen, Teil davon zu sein. Ich kann mich nicht erinnern, mich je so wohl gefühlt zu haben. Rainey behauptet, sie hätte Silvester damit zugebracht, »der Gesellschaft etwas zurückzugeben« – offenbar hat sie sich mit dem Obdachlosen angefreundet, der sich einbildet, er sei ein Hund, und ihm über Nacht Asyl gewährt, wo er jaulend das Feuerwerk über sich ergehen ließ. Ich bin gar nicht glücklich darüber, wieder hier zu sein. Es ist, als hätte ich ein warmes Plätzchen am Kamin gegen eine eiskalte Küche tauschen müssen. All meine Sorgen und Nöte liegen in Lauerstellung, kein einziges Problem hat sich während meiner Abwesenheit von selbst gelöst, obwohl ich es mir so gewünscht habe. Seufzend gehe ich im Geiste meine To-Do-Liste durch:

1. Die Situation mit Rainey zur Zufriedenheit aller Beteiligten lösen

2. Mein dümpelndes Geschäft zu einem internationalen Erfolg machen

3. Eine schmerzlose Geburt hinter mich bringen

4. Ein pummeliges, glückliches Baby bekommen, das viel schläft

5. All die Schwangerschaftspfunde schnell wieder loswerden und eine gertenschlanke Frau mit gesundem Teint werden, die Dinge sagt wie: »Ich nehme kein Gramm zu, weil mein Kind mich so auf Trab hält«, so wie die Frau, die ich zufällig im Drogeriemarkt mit ihrer Freundin reden gehört habe

6. Max heiraten (klein, informell, in einem hinreißenden Retro-Kleid. Motto: Englischer Landhausgarten)

Und all das so schnell wie möglich.

»Ziemliches Pensum«, sage ich mir, klappe den Laptop zu und packe ihn ein. Ich bin sehr erleichtert, dass das Meeting mit Barnes & Worth klappt, obwohl der Termin nur wenige Wochen vor der Geburt ist. Ich verlasse das Büro und schließe die Tür ab. Im Großen und Ganzen bin ich guter Dinge, ja, sogar hoffnungsvoll. Bis ich nach Hause komme.

Rainey sitzt mit angezogenen Beinen auf dem Sofa und sieht mich wie ein Hund an, der den Schinken gemopst hat. Hier stimmt doch etwas nicht. Argwöhnisch sehe ich zur Küche hinüber, ohne meine Tasche abzustellen.

»Wo ist Max?«, frage ich. Sie nickt in Richtung Schlafzimmer.

»Tut mir leid«, flüstert sie und presst die Lippen aufeinander. Mit einem Anflug von Unbehagen gehe ich durch den Flur. Er ist im Schlafzimmer und packt.

»Hi.«

Abrupt sieht er auf. »Wie geht es dir?«, fragt er und stopft ein Hemd in die Seitentasche seines Rucksacks.

»Was machst du da?«

»Ich gehe nach Hause, Vivienne«, sagt er leise.

»Nur für eine Weile oder … du packst ziemlich viele Sachen ein.«

»Nein, man könnte sagen, ich ziehe aus, Süße.«

»Was? Aber wieso? Was ist passiert?«

»Was passiert ist?« Er wuchtet sich den Rucksack über die Schultern und schiebt sich an mir vorbei. Ich folge ihm ins Wohnzimmer. »Du weißt ganz genau, was passiert ist.«

Rainey dreht sich beiläufig um und sieht uns an. »Ich habe nur gesagt …«, hebt sie an, doch Max fällt ihr ins Wort.

»Du hast ihr gesagt, sie kann so lange bleiben, wie sie will«, sagt er. »So war’s doch, oder?«

»Nein, so war es überhaupt nicht. Ich habe nur gesagt, dass sie während der Suche …« Beim Anblick seiner wütenden Miene verstumme ich. »Ja. Es stimmt … das habe ich gesagt.«

»Du hast mich belogen.« Er schüttelt fassungslos den Kopf. »Du hast versprochen, du kümmerst dich darum. Du hast gesagt, sie geht bald. Du hast mich unzählige Male angelogen. Wieso?«

»Ich wollte einfach, dass es funktioniert. Ich dachte …«

»Du hast mich angelogen!«, schreit er.

»Aber ich wollte nicht lügen«, wehre ich mich, doch wieder schüttelt er unwillig den Kopf.

»Ich denke, ihr beide solltet euch erst mal beruhigen«, schaltet sich Rainey ein und steht auf.

Max tritt auf sie zu. Seine Augen funkeln vor Zorn. »Hör gut zu, Lorraine – lass mich in Ruhe. Mich kriegst du nicht unter deine Fuchtel. Mich kannst du nicht kontrollieren wie sie. Vergiss es, kapiert?«

Rainey steht mit herabhängenden Armen da und sieht ihn wortlos an. Max wendet sich ab und wirft mir einen Blick zu, als er die Tür aufreißt. Plötzlich ist nichts von der Bindung zwischen uns in seinen Augen zu erkennen, stattdessen sehe ich nur Kränkung und Wut.

»Bitte, Max«, flehe ich, als er durch die Tür tritt. »Geh nicht.« Panisch laufe ich ihm ins Treppenhaus hinterher. Was zum Teufel passiert hier gerade? Es gelingt mir, seine Hand zu fassen zu bekommen. »Es tut mir leid.«

Er starrt zu Boden. »Ich komme nicht gegen deine Mutter an, Viv. Du hast dich für sie entschieden statt für mich.«

»Nein, das stimmt nicht. Ich liebe dich, Max.«

»Nicht genug, um mir die Wahrheit zu sagen.« Wieder schüttelt er den Kopf. »Wenn du mich so belügst, ist kein Vertrauen zwischen uns.«

»Ich gehe wieder rein und sage ihr, dass sie ausziehen soll.«

»Nein, darum geht es jetzt nicht. Sondern es geht um dich und mich. Ich muss dir vertrauen können.«

»Aber du kannst mir vertrauen!«, schreie ich so laut, dass mein Hals schmerzt.

»Nein.« Seine Augen sind kalt.

»Also verlässt du mich?« Meine Stimme bricht.

»Ich muss eine Weile hier raus«, sagt er leise. »Vielleicht musst du erst noch Zeit mit ihr verbringen, um über sie hinwegzukommen, keine Ahnung.«

»Aber in diesem Fall kann ich dir nicht vertrauen! Ich kann nicht darauf zählen, dass du da bist, wenn es hart auf hart kommt. Tja, umso besser, dass ich es jetzt schon herausfinde, und nicht erst, wenn das Baby auf der Welt ist! Dann geh eben!«

»Viv, ich werde immer hinter dir stehen, völlig egal, was passiert, aber du hast zugelassen, dass sie sich zwischen uns gedrängt hat, und das nicht zum ersten Mal. Hättest du mir doch nur die Wahrheit gesagt.«

»Die Wahrheit, die Wahrheit«, äffe ich ihn nach. »Genau die sage ich dir doch jetzt.«

»Mag sein, aber du hattest schon früher massenhaft Gelegenheit dazu und hättest dich gegen sie wehren können, aber du hast lieber gelogen. Du hast mich angelogen!« Er schlägt sich mit der Hand auf die Brust.

Wir starren einander an.

»Wenn du das tust, kannst du mich gar nicht lieben.« Ich spüre ein Schluchzen in meiner Kehle aufsteigen und ziehe meinen Verlobungsring vom Finger, als mich ein lähmendes Gefühl der Angst überkommt. Was tue ich hier gerade? Wie konnte die Situation so komplett außer Kontrolle geraten? Ein letztes Fünkchen Verstand in meinem Hinterkopf warnt mich, dass ich einen folgenschweren Fehler begehen könnte, aber das ist mir egal.

»Ich liebe dich, Viv, genau deshalb tut es ja so weh. Ich würde dich niemals belügen.«

»Dann solltest du den hier lieber zurücknehmen.« Ich drücke ihm den Ring in die Hand. »Schließlich willst du wohl kaum eine Lügnerin heiraten, oder?« Bekümmert schüttelt er den Kopf. »Menschen, die sich lieben, hauen nicht einfach ab, wenn es brenzlig wird, Max!«, schreie ich.

»Menschen, die sich lieben, lügen einander nicht ins Gesicht!«, schreit er und stapft die Treppe hinunter.

»In diesem Fall ist es wohl besser, wenn du nicht zurückkommst!«, brülle ich ihm hinterher und klammere mich weinend am Treppengeländer fest.

Er dreht sich um und sieht mich traurig an, dann geht er weiter. Auf jedem Treppenabsatz sehe ich das vertraute Leder seiner Jacke aufblitzen, dann fällt die Tür ins Schloss, und ich sinke zu Boden.

31

Januar-Blues

facebook

Eve Summers

16:41 Uhr

Hallo, Vivienne, frohes neues Jahr aus Goa! Es ist wunderschön hier, allerdings haben mich die Stechmücken so überfallen, dass meine Augenlider auf die Größe von Golfbällen angeschwollen sind. Reg meint, wir mieten uns ein Haus in Kerala, aber ehrlich gesagt würde ich gern nach Hause kommen, solange ich noch nicht blind bin. Ich habe ein paar hübsche Sarongs für dich gekauft, in denen sich wunderbar diskret stillen lässt. Ach, Schatz, du fehlst mir so. Bitte schreib mir direkt und nicht auf die Pinnwand, weil Lorraine auch zu meinen Facebook-Freunden gehört.

Seit Max’ Auszug ziehen sich die Tage mit quälender Langsamkeit dahin. Ich verbringe Stunden damit, auf dem Sofa herumzugammeln und zuzusehen, wie die Schatten über den Laminatfußboden wandern. Es ist kalt, der weißlich-graue Himmel verheißt Schnee. Rainey weicht mir nicht von der Seite und hält mir Vorträge über Dinge wie Selbstständigkeit. Ich höre nur mit einem Ohr hin und beobachte, wie sich meine Bauchdecke bewegt, wann immer Angel tritt und sich hin und her dreht. Inzwischen weiß ich, was die Leute meinen, wenn sie erzählen, sie hätten den Blues – das Wort beschreibt exakt meinen Zustand. Diesmal ist es nicht der hysterische, leidenschaftliche Liebeskummer, wie ich ihn von früher kenne, sondern in mir herrscht eine düstere, lähmende Kälte, als wäre ich in einem Kühlschrank eingesperrt. Alles ist freudlos und leer. Keine Faxen, lautes Gelächter, wilder Sex, Bärte und Quadratlatschen. Nichts, worauf ich mich freuen könnte.

Aber sollte er es wagen, hier aufzutauchen, bringe ich ihn um. Nachdem er mich eiskalt abserviert hat, bin ich noch nicht einmal sicher, ob ich ihn überhaupt zurückhaben will – der Gedanke bohrt sich wie ein Eispickel in mein Herz.

Die meisten Abende verbringe ich damit, mir mit Rainey Seifenopern im Fernsehen anzusehen. Sie mampft währenddessen tütenweise Chips und schläft, übersät mit Krümeln, auf dem Sofa ein.

Nach ein paar unerträglichen Tagen ruft er endlich an.

»Wie geht’s dem Baby?«, erkundigt er sich.

»Wird täglich schwerer«, antworte ich tonlos.

»Und wie geht es dir?«

»Gut. Aber was kümmert dich das?«

»Es kümmert mich sogar sehr.«

Mein Herz macht einen Satz wie ein ausgelassenes Hundebaby.

»Hast du schon eine Neue?«

»Unsinn!« Einen Moment lang herrscht bis auf seine Atemzüge Stille. »Wieso sagst du so etwas? Wir haben uns doch nicht getrennt.«

»Moment mal, du bist einfach ausgezogen und hast mich verlassen …«

»Hast du deiner Mutter gesagt, sie kann bleiben, solange sie will, ja oder nein?«

»Darum geht es doch gar nicht.«

»Ich bin nur gegangen, weil du deiner Mutter versprochen hast, dass sie so lange bleiben kann, wie es ihr passt. Wieso lügst du mich an, Vivienne? Ist das krankhaft bei dir? Welche Lügen hast du mir sonst noch aufgetischt, hm?«

»Was willst du damit sagen?«

»Wie ich dir verdammt noch mal vertrauen soll?«

»Offensichtlich kannst du es ja nicht!«, schreie ich und lege auf.

Das Telefon läutet sofort wieder. Ich schiebe es unter ein Kissen und starre so lange darauf, bis es aufhört. Dann trete ich ans Fenster und sehe auf die Straße hinunter, während ich mir ausmale, wie es sein wird, unser Baby allein großzuziehen. Allein bei der Vorstellung würde ich am liebsten losheulen. Meine Augen sind ganz rot und brennen. Ich lasse mich aufs Sofa fallen und versuche, zu weinen, als Rainey hereinkommt.

»Was ist mit deinen Augen los? Hast du eine Allergie?«

»Nein«, schnauze ich sie an.

»Was wollen wir heute unternehmen?«, fragt sie, als wären wir im Urlaub und hätten einen Bootsausflug geplant. Seit Max’ Auszug ist sie bester Dinge. Ich wende den Kopf ab und streiche über das Sofakissen.

»Ich werde heute hier sitzen und vor mich hin starren.«

»Das hast du doch gestern schon getan. Nimm es nicht persönlich, Vivienne, aber ich fürchte, du machst dein Glück zu sehr von anderen abhängig. Du musst lernen, dass andere Menschen einen immer im Stich lassen. Grundsätzlich. Du solltest darauf gefasst sein, vor allem bei Männern.«

Ich sehe zu ihr auf, wie sie mit in die Hüften gestemmten Händen vor mir steht. »Das sagst ausgerechnet du.«

»Oh ja, ich habe dich im Stich gelassen. Ich weiß, dass du das so siehst, und das ist auch absolut berechtigt. Aber lass uns nicht Dingen hinterherheulen, die wir sowieso nicht mehr ändern können.«

»Wieso nicht? Mir ist durchaus nach Heulen zumute. Wieso machst du uns nicht einen Tee und erzählst mir von meinem Vater?« Ihr Blick schweift zum Fenster. »Wieso willst du nicht über ihn reden?«

»Wieso willst du die Vergangenheit ans Licht zerren und darin rumwühlen?«

»Keine Ahnung, vielleicht weil mich die zweite Hälfte meiner Gene interessiert. Erzähl mir einfach von ihm, dann höre ich auch auf, dich ständig damit zu löchern.«

»Da gibt es nichts zu erzählen«, wiegelt sie ab. »Er war nur ein Junge, und wir haben rumgemacht.«

»Wie hieß er?«

»Er wusste noch nicht mal, dass ich schwanger bin, und falls du auf die Idee kommen solltest, nach ihm zu suchen, muss ich dir sagen, dass er bei einem Autounfall ums Leben gekommen ist.«

Ich sehe sie an. Noch ein Band unwiederbringlich zerschnitten. Inzwischen gibt es praktisch überhaupt keinen Anker mehr, an dem ich mich festhalten kann, denke ich traurig.

»Sehe ich ihm ähnlich?«

»Nur ein bisschen. Dasselbe borstige Haar.«

»Wie hieß er?«

»Arthur Poole.« Sie zuckt verlegen die Achseln.

»Und was mochtest du besonders an ihm?«

»Ich kann mich nicht erinnern«, antwortet sie kopfschüttelnd. »Er war älter als ich, schon neunzehn, und ich erst fünfzehn, und er hat unseren Jugendclub geleitet. Arty, so haben wir ihn genannt. Alle Mädchen waren hinter ihm her, aber er wollte mich. Eines Abends sind wir hinters Clubhaus gegangen, und dann war es passiert. Ich war schwanger.«

»Wie romantisch.«

»War es nicht.«

»Wieso hast du nicht abgetrieben?«

»Weil ich nicht wahrhaben wollte, dass ich ein Kind bekomme, und dann war es zu spät.«

Ihre Worte sind wie ein Schlag in die Magengrube. Ich bin nur am Leben, weil meine Mutter nicht rechtzeitig den Hintern hochgekriegt und abgetrieben hat. Toll!

»Und du hast niemandem erzählt, dass er mein Vater ist?«

»Ich war noch minderjährig.« Sie setzt sich auf die Sofalehne.

»Und wie hat Nana reagiert?«

»Sie waren beide ziemlich aufgebracht.«

»Aber sie haben dich nicht vor die Tür gesetzt oder so was.«

»Nein, anfangs waren sie natürlich sauer, aber dann haben sie mich unterstützt.«

»Du sagtest, sie hätten dich ins Hinterzimmer gesperrt, deshalb dachte ich, sie hätten dich verjagt.«

»Nein, Viv. Es war meine freie Entscheidung zu gehen.« Sie sieht mir in die Augen.

»Stimmt das wirklich? Inzwischen weiß ich nicht mehr, was wahr ist und was gelogen.«

»Ich bin aus freien Stücken gegangen.«

»Nun ja, da bist du nicht die Einzige.« Eine Woge des Kummers erfasst mich. Wieso verlässt mich eigentlich jeder Mensch, den ich je geliebt habe? Wieso? Bin ich es nicht wert, dass man bei mir bleibt? Und jetzt habe ich auch noch meinen Vater verloren.

»Wann ist mein Vater gestorben? Ich würde wenigstens gern sein Grab besuchen.« Ich sehe mich bereits mit einem schwarzen Schal auf dem Haar und einer roten Rose in der Hand im eisigen Wind auf einem Friedhof stehen.

»Keine Ahnung, irgendwann in den Neunzigern. Jetzt werd nicht sentimental, Viv. Selbstmitleid ist so eine hässliche Angewohnheit.«

Ich starre vor mich hin. Die Trübsal schwebt wie eine dunkle Wolke über mir. O Gott, ich vermisse Max so sehr.

»Ich habe mir überlegt, ob wir nicht Sachen für das Baby kaufen wollen.«

»Aber du hast doch gar kein Geld«, wende ich ein. Verdammt, unser Gespräch hat mich noch trauriger gemacht. Nun habe ich auch noch handfeste Beweise, die mein Gefühl der Wertlosigkeit untermauern. Meine Verzweiflung wächst mit jeder Minute. Welchen Sinn hat die Liebe überhaupt, wenn sie sowieso nur Schmerz und Leid über die Menschen bringt?

»Ich habe mir Geld überweisen lassen.«

»Ehrlich? Woher? Ich will nicht, dass das Geld, das du mit irgendwelchen schmutzigen Geschäften verdient hast, für mein unschuldiges Baby ausgegeben wird.« Wieder sehe ich mich selbst als allein erziehende Mutter vor mir – arm, aber glücklich. Und ehrlich.

»Ich möchte dir gern einen Bugaboo schenken. Bei John Lewis habe ich einen im Schaufenster gesehen. Limonengrün, mit dazugehöriger Tragetasche. Es würde mich sehr glücklich machen.«

Ich mustere sie mit zusammengekniffenen Augen, und sie nickt eifrig. Natürlich wünsche ich mir einen Bugaboo, das weiß sie ganz genau. Sie hat mich dabei erwischt, wie ich im Katalog geblättert habe. Welche Konsequenzen hat es, wenn ich ihr erlaube, ihn mir zu schenken? Verrate ich damit Max ein weiteres Mal? Wir hatten bei Ebay auf eine billigere Version geboten, aber das Dach hatte einen kleinen Riss, außerdem gab es ihn dort bloß in diesem langweiligen Beige.

»Max und ich sind schon an einem dran«, wende ich halbherzig ein.

»Max! Er hat dich verlassen. Er ist weg. Du schuldest ihm überhaupt nichts. Und aus einem fehlgeleiteten Loyalitätsgefühl heraus hier herumzusitzen und Trübsal zu blasen bringt ihn auch nicht wieder zurück. Vergiss ihn. Los, lass uns shoppen gehen.«

»Ich hole meinen Mantel.«

Später am Nachmittag schiebt Rainey den nagelneuen limonengrünen Bugaboo nach Hause, während ich mich mit Lucy am Oxford Circus treffe. Wir gehen ein Stück die Regent Street entlang in Richtung Leicester Square. Eigentlich ist sie ja in Trauer, aber sie trägt eine hellrosa Baskenmütze, und sie wirkt zwar ein wenig bedrückt und ist stiller als sonst, aber bei Weitem nicht so am Boden zerstört, wie ich erwartet hatte.

Wir schlendern durch die Lederabteilung im Erdgeschoss von Liberty’s.

»Handtaschen. Meine Mum hat Handtaschen geliebt. Sie hatte bestimmt zwanzig Stück, und in allen flogen Kleingeld, alte Einkaufszettel und Briefmarken herum.« Sie streicht mit den Fingern über die ledernen Geldbörsen. »All die Dinge, die wir sammeln, und eines Tages sind wir tot, aber die Sachen sind immer noch da, und jemand muss sie aussortieren und alles in Müllsäcke stopfen.«

Ich nicke nachdenklich.

»Tut mir leid, ich wollte dich mit meiner miesen Stimmung nicht so runterziehen.« Sie schnieft.

»Nein, du hast jedes Recht, traurig zu sein.«

»Das Problem ist, dass ich es nicht bin, obwohl ich es sein sollte. Ich dachte immer, ich wüsste nichts über meine Mutter, aber in Wahrheit kannte ich sie in-und auswendig. Es gab nicht viel über sie zu wissen. Sie war kein Mensch, der alles in sich hineinfraß, sondern war so durchschaubar wie ein Wasserglas.« Sie sieht mich enttäuscht an, dann sprüht sie einen Spritzer Parfüm auf einen Teststreifen, verzieht das Gesicht und legt ihn weg. »Selbst ihr Tod war schlicht. Sie ist im Schlaf gestorben, kein großes Aufhebens.«

»Genauso möchte ich eines Tages auch sterben.«

»Du?« Sie kneift die Augen zusammen. »Dafür bist du eine viel zu große Dramaqueen. Du wirst bestimmt von einem Tiger gefressen oder so etwas.«

Wir gehen wieder hinaus und schlendern durch die vollen Straßen.

»Also hat dein Vater jetzt Reuben kennengelernt, ja?«

»Ja. Aber außer einem ›Schlechtes Timing, mein Sohn‹ vor der Abreise hat er nichts gesagt.«

»Oh.« Ich hake mich bei ihr unter, als eine Horde spanischer Schulkinder auf uns zusteuert. Ich denke daran, wie Lucys Vater jetzt ganz allein in ihrem großen Haus zurechtkommen muss. »Eltern«, füge ich betrübt hinzu.

Lucy wendet sich mir zu. »Ich hoffe, du hast keinen Rainey-Rührseligkeitsanfall, nur weil meine Mutter gestorben ist.«

Ich erzähle ihr die ganze Geschichte – Weihnachten, Max’ Auszug und Arthurs Tod. Mittlerweile haben wir den Piccadilly Circus erreicht.

»Mist. Also ist dein Friedensplan gehörig nach hinten losgegangen, was?«

»Ja, und reib mir jetzt bloß nicht unter die Nase, du hättest es ja gleich gesagt.«

»Du und Max, ihr versöhnt euch schon wieder.«

»Nein. Er hat mich verlassen.«

»Aber nein. Wenn Rainey geht, kommt er zurück.«

»Ich will ihn aber nicht zurückhaben.«

»Tja, dann hätten wir das ja geklärt. Herzlichen Glückwunsch, du lebst jetzt mit deiner Mutter zusammen.«

»In letzter Zeit ist sie sogar richtig nett zu mir. Sie hat mir vorhin einen Bugaboo gekauft.«

»Aber entschädigt der dich für den Sex?«

Lachend sehe ich sie an. Ihre Wangen sind rosig, ihre Zähne schimmern strahlend weiß. »Das wird schon wieder«, sagt sie. »Du bist wenigstens schwanger, während Reuben und ich immer noch herumprobieren. O Gott, das muss ich dir unbedingt erzählen: Neulich Morgen war ich gerade auf dem Höhepunkt meiner fruchtbaren Tage, aber ich musste dringend pünktlich die U-Bahn erwischen, weil ich einen wichtigen Termin hatte. Außerdem musste ich mir die Haare föhnen, also habe ich gesagt, er soll sich schon mal in Stimmung bringen und reinkommen, wenn er so weit ist. Genau das hat er getan, und ich habe mich einfach kurz auf ihn draufgesetzt.« Wir biegen nach links auf den Leicester Square.

»Was meinst du damit, du hast dich ›einfach kurz auf ihn draufgesetzt‹?«

»Du weißt ganz genau, was ich damit meine.«

»Du erstaunst mich immer wieder«, sage ich grinsend. »Ich muss mich kurz ausruhen. Außerdem werden die Wege, die ich zurücklegen kann, ohne aufs Klo zu müssen, immer kürzer.«

Wir entdecken ein Café und setzen uns an einen Tisch im Freien unter einem Heizpilz.

»Ich bin mutterseelenallein«, stöhne ich und lasse mich auf den Stuhl fallen.

»Du bist nicht allein, sondern wütend. Los, bestell dir einen Glühwein.«

32

Ängste und Heulkrämpfe

Gegen Ende der Schwangerschaft freunden Sie sich allmählich mit dem Gedanken an, dass Sie bald Mutter sein werden. Womöglich schwanken Ihre Stimmungen weiterhin zwischen Euphorie und Überempfindlichkeit, und Sie entdecken plötzlich eine ungewohnte Weinerlichkeit, Besorgnis oder Angst im Hinblick auf die Geburt oder die Frage, ob Sie eine gute Mutter sein können.

Vierzig Wochen und ein Countdown

Es ist Montagmorgen, und ich bin ein Nervenbündel. Als ich aufwache, habe ich für den Bruchteil einer Sekunde vergessen, dass Max nicht mehr da ist. Doch dann fällt es mir wieder ein. Ich stütze mich auf den Ellbogen und betrachte trübselig sein leeres Kissen. Ich male mir aus, wie auch er gerade in seinem Atelier aufwacht, sich einen Kaffee macht, aus dem Fenster sieht, meinen Namen murmelt, seufzt, sich im Genick kratzt und traurig den Kopf schüttelt. Mein Blick fällt auf mein Telefon, das stumm neben der Schlafcouch liegt. Soll ich ihn anrufen? Ich sehe im Geiste einen weiteren endlosen Tag ohne ihn vor mir. Ich hebe es auf. Aber was soll ich zu ihm sagen? Ich könnte noch einmal anbieten, dass ich Rainey vor die Tür setze, aber er meinte, dafür sei es jetzt zu spät, oder darum gehe es doch gar nicht … irgendetwas in dieser Art, keine Ahnung. Zu ihm ins Atelier kann ich nicht fahren, weil er mich gebeten hat, es nicht zu tun. Ich habe ihn belogen, das stimmt, aber ich habe mich dafür entschuldigt, außerdem bin ich nicht diejenige, die ihn verlassen hat, sondern umgekehrt. Ich starre das Telefon an. Gerade als ich seine Nummer wählen will, läutet es, und sein Name erscheint auf dem Display.

»Hättest du dich gemeldet, wenn ich nicht angerufen hätte?«, fragt er.

»Nein.«

»Du bist so was von stur.«

»Weshalb sollte ich dich anrufen? Du hast doch mich verlassen. Komm zurück, dann reden wir über alles.«

»Du fährst also immer noch die ›Er hat mich verlassen‹-Schiene, ja? Okay. Ich komme, wenn du bereit bist, Verantwortung für dein Handeln zu übernehmen.«

»Genau das tue ich doch. Ich habe gesagt, dass es mir leidtut.«

»Tja, in diesem Fall tut es mir auch leid.«

»Was?«

»Gute Frage. Was soll mir denn leidtun? Dass ich so ein gutgläubiger Idiot bin?«

»Max, ich habe keine Lust mehr auf diesen Quatsch. Ich bekomme ein Baby und brauche einen erwachsenen Mann an meiner Seite, keinen schmollenden Jungen, der mich im Regen stehen lässt. Also ruf mich an, wenn du bereit bist, Verantwortung für dein Handeln zu übernehmen, du Arsch!«

»Oh, jetzt sind wir also auch noch im Schimpfwort-Modus, ja? Das ist ja wahnsinnig erwachsen.«

»Ach, hau doch ab!« Ich lege auf.

Sekunden später läutet es erneut.

»Bist du jetzt bereit für ein vernünftiges Gespräch?«, frage ich müde.

»Benimm dich nicht wie ein Baby, Viv. Ich habe angerufen, weil ich mit dir reden wollte.«

»Ich bin also das Baby hier, ja? Und tschüss!«

»Kannst du nicht …?«

Ich lege auf und schleudere das Telefon weg, sodass es quer über den Boden schlittert. Benehme ich mich wirklich wie ein Baby? Ich schaukle auf der Kante des Schlafsofas herum und kaue an meinem Daumennagel, schmolle. Dann stehe ich auf und mache mich fertig für die Arbeit.

Ich bin die Erste im Büro. Gleich als Erstes reiße ich die Weihnachtsgirlanden herunter, allerdings gelingt es mir nicht, die angetackerten Reste in den Ecken herunterzubekommen, deshalb werden sie vermutlich bis nächstes Weihnachten schlaff von der Decke baumeln, aber wen kümmert das schon? Wenn es so weitergeht, bin ich dann wahrscheinlich sowieso längst nicht mehr hier. Ich fahre meinen Laptop hoch und finde – gewissermaßen als schriftliche Bestätigung meiner düsteren Prognosen – eine Mail von Sebastian von Belle Peau, in der er mir erklärt, unsere Bonbons würden sich leider nicht besonders gut verkaufen, daher wolle er von seinem ursprünglichen Angebot, sie auch nach dem Weihnachtsgeschäft über seine Website zu vertreiben, Abstand nehmen. Vermutlich habe er einen Sherry zu viel intus gehabt, als er seine Zusage dafür gegeben habe, jedoch sei er gern bereit, sich im neuen Jahr für weitere Gespräche mit uns zu treffen. Ich sehe auf den Bürokalender. Es ist der 4. Februar. Verdammt. Der Januar war eine Pleite auf der ganzen Linie. Seit Max weg ist, habe ich praktisch keinen Fuß ins Büro gesetzt. Eilig tippe ich eine Antwort, in der ich ihm scheinbar ungerührt ein gutes neues Jahr wünsche und um einen Termin für ein Gespräch bitte. Ich habe die Erfahrung gemacht, dass es besser ist, in Situationen wie diesen so zu tun, als wäre man begriffsstutzig.

Gutes neues Jahr! Blöder Lispelfritze!

Um zwanzig vor zehn trudelt Christie in einem schwarzen Lederhosenanzug und hochhackigen Stiefeln mit spitzen Nieten an den Absätzen herein.

»Kommst du frisch aus dem Fetischclub?«, frage ich mit einem Nicken auf ihre Schuhe.

Sie dreht sich einmal um die eigene Achse, damit ich sie besser sehen kann. »Von mir kannst du noch was lernen, Viv.«

Vorsichtig zieht sie ihre Jacke aus und hängt sie summend über ihre Stuhllehne, dann fährt sie ihren Computer hoch, wischt den Bildschirm mit Spezialreiniger ab und stellt sich einen Teller mit einem Plunderstückchen neben die Tastatur. Sie trägt knallroten Lippenstift und hat ihr Haar seitlich zu einem buschigen Pferdeschwanz frisiert.

»Lust auf eine Tasse Tee?«, zwitschert sie.

»Gern.«

Es ist sinnlos, sie daran zu erinnern, dass wir eigentlich um neun anfangen. Wir stehen kurz vor der Pleite, deshalb wird sich vermutlich sowieso bald jemand anderes mit ihrer laxen Arbeitsmoral herumschlagen müssen. Frustriert durchforste ich unsere Website nach geeigneten Mustern für das Gespräch mit Barnes & Worth. Am besten wir nehmen das ganze Sortiment mit und stecken Michael in einen Ganzkörper-Latexanzug. Christie kommt mit den Teebechern zurück.

»Meine Güte, du bist ja mächtig auseinandergegangen, Viv«, staunt sie und stellt eine Tasse Tee mit viel Milch vor mir auf den Tisch. »In der wievielten Woche bist du denn?«

»Zweiunddreißigste.«

Sie sieht mich verständnislos an. »Das ist ja ein Riesenbauch. Du bist total dick, Viv.«

»Glaubst du, das wüsste ich nicht?«, schnauze ich sie an. »Das geht nicht anders, schließlich wächst ein vollständiger Mensch in mir heran.«

»Na ja.« Sie hebt die Brauen und blickt auf ihren Bildschirm.

»Und mein Rücken bringt mich um«, füge ich in der Hoffnung auf etwas Mitleid hinzu. Sie schweigt.

Ich betrachte sie, aber sie zeigt keinerlei Reaktion. Bin ich unzumutbar? Schnippisch? Kindisch und eine Lügnerin? Ein schlechter Mensch? Nach meinem Empfinden nicht, aber was weiß ich schon?

»Hey, Christie, ich habe dich so gut wie nicht zu Gesicht bekommen, seit wir wieder in London sind. Du hast gar nicht erzählt, wie du die Weihnachtsferien verbracht hast. Was hast du gemacht?«, frage ich freundlich.

»Ich bin nicht weggefahren.«

»Über Weihnachten? Was hast du dann getrieben?«

»Ach, das ist schon wieder so lange her. Ich war auf dieser ausgeflippten Silvesterparty. Das hättest du sehen sollen. Es fand auf einer Farm statt, total krank!«

»Krank?«

»Um Mitternacht sind alle raus auf den Acker gegangen, auf diese runden Heuballen geklettert und haben versucht, auf ihnen zu laufen, während die anderen sie unten angeschoben haben.«

»Krank.«

»Wie hast du Silvester verbracht?«, fragt sie gelangweilt.

»Ach, eher ruhig. Die Jungs von Take That kamen rüber, und wir haben einen Backwettbewerb veranstaltet.«

»Oh.«

»Gary Barlows Rührkuchen ging komplett in die Hose, aber sein Zitronenbaiser war das reinste Gedicht.«

»Was du nicht sagst.« Sie nippt an ihrem Tee.

»Na gut, ich war mit Max bei seiner Familie in Dublin.«

»Oh. Dublin. Und habt ihr ›Tell Me Ma‹ gesungen?«

»Ja! Kennst du das etwa?«

»Klar. Das singe ich jedes Mal, wenn ich nach Dublin komme.«

Ich nicke ihr auffordernd zu, aber sie macht keine Anstalten, mir mehr über ihre Dublin-Besuche zu erzählen.

»Übrigens hat Belle Peau einen Rückzieher gemacht.«

»Was?«

»Sebastian hat gerade eine Mail geschickt«, lisple ich.

»Tja, selbst schuld«, lispelt sie.

»Na ja, leider ist es nicht ganz so günstig. Wenn wir Barnes & Worth nicht dazu kriegen, uns die Bonbons abzunehmen …«

»Uns steht das Wasser bis zu den Ohren, meinst du.«

»Bis zum Hals«, korrigiere ich.

»Aber wir können immerhin schwimmen.«

»Das stimmt, aber wenn wir geradewegs auf die Stromschnellen zusteuern, sind wir bald nur noch Treibholz.«

»Es sei denn, wir schaffen es, ans Ufer zu paddeln.«

»Das nützt uns auch nicht viel. Direkt vor uns ist ein Wasserfall. Das schaffen wir nie. Barnes & Worth ist unsere einzige Hoffnung, sie sind der Strohhalm, nach dem wir greifen müssen.«

»Ach ja, ich habe mich übrigens als Kosmetikerin beworben«, flötet sie und inspiziert ihre Nägel.

»Du hast dich nach einem neuen Job umgesehen?«

Sie schüttelt mit ernster Miene den Kopf. »Ich brauche einen sicheren Job, Viv. Mein Ibiza-Urlaub ist schon gebucht.«

»Und was ist mit uns? Mit dir und mir? Mit Dream Team?«

Sie rümpft die Nase und kichert, als hätte ich einen rasend komischen Scherz gemacht. »Dream Team.«

»Außerdem sind es nur noch vier Wochen bis zu dem Termin bei Barnes & Worth. Wenn sie eine Riesenmenge bestellen, werde ich dich brauchen. Außer dir spricht keiner Kantonesisch.«

»Vermutlich bin ich dann schon weg, aber die Leute in der Fabrik können Englisch. Ich rede nur auf Kantonesisch mit ihnen, um sie auf Trab zu halten.« Lächelnd schiebt sie sich ein Stück von ihrem Plunderteilchen in den Mund.

Plötzlich spüre ich förmlich, wie jegliche Energie aus mir entweicht. Kraftlos sacke ich auf meinem Stuhl zusammen, vergrabe das Gesicht in meiner Armbeuge und beginne haltlos zu schluchzen. »Ach, es ist doch sowieso schon alles egal«, jammere ich in meinen Pulloverärmel.

»Genau das denke ich auch manchmal«, sagt sie.

Ich hebe den Kopf und wische mir die Tränen ab. Sie sitzt seelenruhig mampfend hinter ihrem Bildschirm, als wäre alles in bester Ordnung, während meine gesamte Existenz den Bach runterzugehen droht. Mir steht eine Zukunft als allein erziehende Mutter bevor, die vermutlich in ihrem limonengrünen Bugaboo wohnen muss, während Christie, diese elende Verräterin, mich einfach verlässt wie eine Ratte das sinkende Schiff. Ich setze mich auf und spüre, wie die Wut in mir aufsteigt.

»Eines muss ich dir allerdings sagen, Christie – du würdest eine hundsmiserable Kosmetikerin abgeben.« Ich zeige mit dem Finger auf sie.

Entsetzt sieht sie auf. Sehr gut, endlich habe ich ihre Aufmerksamkeit erregt.

»Kosmetikerinnen müssen einfühlsame Menschen sein. Sie müssen alten Weibern den Damenbart mit Wachs entfernen und nackte fette Schnepfen mit Bräunungsspray besprühen! Dafür ist eine Menge Taktgefühl notwendig.«

»Ich habe Taktgefühl, Viv«, erwidert sie mit weit aufgerissenen Augen.

»Du wüsstest nicht mal, was das bedeutet, wenn es dich in den Hintern beißt.«

»Du wüsstest nicht, was es bedeutet, wenn es dich in den Hintern beißt!«

»Ich? Ich bin das Taktgefühl auf zwei Beinen!«

»Das wärst du gern, aber leider bist du überhaupt nicht taktvoll.« Sie wirft ihren Pferdeschwanz über die Schulter.

»Wusstest du, dass ich dich die ganze Zeit schon von meinen Ersparnissen bezahle?«

»Na und?«

»Wo bleibt deine Loyalität?«

Sie zuckt mit den Schultern. Einen Moment lang sehen wir einander an, während sich eine tiefe Röte auf ihrem Gesicht ausbreitet. Was tue ich hier eigentlich? Ich kann sie nicht zwingen, zu bleiben, wenn sie nicht will. Plötzlich bekomme ich Mitleid mit ihr. Ich lasse meinen ganzen Frust an ihr aus, dabei kann sie nichts dafür. Max ist derjenige, der mich verlassen hat. Er ist der gemeine Verräter. Ich hole tief Luft.

»Christie, es tut mir leid.«

Sie reckt das Kinn und sieht mich an.

»Es ist nur … ich stehe im Moment unter enormem Druck, aber natürlich darf ich das nicht an dir auslassen. Ich hoffe, du bleibst noch bis zum Barnes-Meeting, und wenn du uns danach verlässt, ist das natürlich völlig in Ordnung. Du wirst bestimmt eine tolle Kosmetikerin. Egal, was du anfasst, es wird ein Erfolg.«

»Glaubst du das ernsthaft?«

»Ja.«

»Oh, danke, Viv.« Sie lächelt mit der Versöhnlichkeit eines Labradors. »Aber was du tust, würde ich nie schaffen.«

»Wie meinst du das?«

»Na ja, ein Baby bekommen. Ich bin viel zu egoistisch und hätte Angst, mir die Figur zu versauen. Und die Vorstellung, dass ich danach nie wieder so viel Geld hätte … schrecklich. Selbst wenn man weiterarbeitet, geht die Hälfte des Gehalts für die Kinderbetreuung flöten. Außerdem ist man im Dauerstress, weil man ständig sein Kind irgendwo abholen muss, und erschöpft, weil es nie schlafen will, wenn es soll.«

»Nein. Na ja, du hast recht.« Ich spüre, wie mir erneut die Tränen kommen. »Ich gehe nur mal kurz vor die Tür.«

Ich gehe hinaus und stelle mich auf die Feuertreppe. Der eisige Wind trocknet meine Tränen in Windeseile, dafür läuft mir jetzt die Nase, und mein Haar flattert in sämtliche Richtungen. Ich hole tief Luft und versuche, mich zu beruhigen. »Es wird alles gut«, wispere ich. »Alles wird gut. Barnes & Worth gibt eine Riesenbestellung auf, Max verzeiht mir meine Lüge, und Rainey fängt endlich an, sich wie eine Mutter zu benehmen.«

»Erzähl doch keinen Blödsinn«, meldet sich Angel zu Wort.

»Und wenn nicht, finde ich schon eine Lösung!«, schreie ich. Der Wind reißt mir die Worte förmlich aus dem Mund. Ich drehe mich um, trete ans Geländer und breite die Arme aus wie Kate Winslet in Titanic. »Ich werde es schaffen!«, schreie ich und zupfe mir einen umherwirbelnden Zeitungsfetzen vom Ärmel. In diesem Moment registriere ich eine Bewegung im Augenwinkel. Am Fenster des gegenüberliegenden Bürogebäudes links von mir haben sich ein paar Schaulustige versammelt. Einige klatschen und johlen, und ein spindeldürrer Typ tritt vor und hält ein Schild hoch: »Willst du mit mir gehen?«

Keine Ahnung, wieso, aber ich zeige mit dem Finger auf meine Brust, um sicherzugehen, dass er tatsächlich mich meint. Er nickt. Ich verziehe das Gesicht und schüttle den Kopf, woraufhin die Umstehenden in schallendes Gelächter ausbrechen. Der dürre Typ tut mir leid. Bestimmt ist er der Bürotrottel, der pausenlos von den anderen aufgezogen wird. Der arme Kerl. Ich wende mich zum Gehen, als ich sehe, dass er noch etwas schreibt, also halte ich inne. Schließlich hält er grinsend ein weiteres Schild hoch.

»Leck mich doch, fette Kuh!«

33

Mutter hat doch keine Ahnung

Die Mischung aus Stolz, Liebe, Angst und Traurigkeit, die eine Mutter beim Anblick ihrer eigenen Tochter empfindet, die ebenfalls gerade Mutter wird, kann verwirrend sein.

Vierzig Wochen und ein Countdown

Rainey empfängt mich mit einer Flasche Merlot und einem Glas in der Hand an der Haustür. Der Wein hat einen dunkelroten Rand auf ihren trockenen Lippen hinterlassen.

»Vivienne, wie schön, dass du zu Hause bist. Willst du auch ein Glas?«, fragt sie, während ich den Mantel ausziehe. Ich habe nur einen Wunsch – mich in einem abgedunkelten Zimmer zu verkriechen.

»Nein, danke. Ich bin schwanger, schon vergessen?«, antworte ich mit einem Anflug von Verärgerung.

»Ich habe uns Schmortopf gemacht. Willst du lieber Reis oder Kartoffelpüree dazu?«

Ich steuere ohne Umweg auf das Sofa zu. Aus der Küche dringt ein köstlicher Duft nach Knoblauch. Erst jetzt merke ich, dass ich Bärenhunger habe. Das Wohnzimmer ist blitzblank. Rainey hat saubergemacht und auch die deprimierenden Reste des Weihnachtsbaums weggepackt. Ich hatte angefangen, die Weihnachtskugeln abzuhängen, aber auf halber Höhe aufgehört, sodass er aussah wie eine halb geschälte Banane. Rainey hat eine Vase mit Narzissen und ein paar Kerzen auf den Tisch gestellt. Die Lichter sind an, und es ist herrlich warm und gemütlich. Mit einem erleichterten Seufzer lasse ich meine Tasche fallen, während Rainey mir ein Kissen in den Nacken schiebt.

»Besser so?«, fragt sie und streicht mir übers Haar. »Es ist schön, mich um dich zu kümmern«, sagt sie – wobei der Halbsatz »nach all den Jahren« unausgesprochen in der Luft hängt. Es ist ein seltsames Gefühl, so als wäre ich ein Haustier für sie.

»Endlich liegen«, stöhne ich. »Ich bin so müde.«

»Ich sage schon die ganze Zeit, du solltest dich ausruhen, statt zu arbeiten und durch London zu gondeln. Hab ich nicht recht?«

»Ja. Aber was ist mit den Frauen, die auf den Feldern schuften? Hast du dasselbe auch zu ihnen gesagt?«

Ihre Mundwinkel zucken. »Das ist etwas anderes. Sie sind daran gewöhnt. Also, Kartoffelbrei, sagtest du?« Singend tänzelt sie in die Küche.

Ich ziehe mein Handy heraus und drücke es an meine Brust. Keine Anrufe in Abwesenheit. Nichts von Max. Allmählich wächst sich unser kleines Missverständnis zu einer handfesten Krise aus. Was hat er heute wohl den ganzen Tag gemacht? Hat er an mich gedacht? Vermisst er mich denn nicht? Ist ihm Angel egal? Ich streichle meinen Bauch, der sich anfühlt, als hätte mir jemand etwas unter die Rippen geschoben.

»Wir vermissen ihn, stimmt’s?« Schniefend tupfe ich mir die Augen trocken, als Rainey mit einem Glas Limonade hereinkommt.

»Du weinst doch nicht etwa, oder?« Sie stellt das Glas auf einen Korkuntersetzer.

Ich schüttle den Kopf.

»Doch, du weinst. Ich hoffe bloß, es ist nicht wegen dieses irischen Dickschädels.«

Wieder schüttle ich den Kopf und krame ein Taschentuch aus meiner Tasche.

»Er ist das Salz deiner Tränen nicht wert, Viv.« Sie presst die Lippen aufeinander. Ich zwinge mich zu einem Lächeln. »Ich weiß, dass du glaubst, es wäre die große Liebe. Du hast dir eingebildet, du wärst eine Art Rockstar-Groupie und er der große Künstlerbohemien, und die ganze Welt liege euch zu Füßen, weil ihr so ein cooles Paar seid …«

Wovon um alles in der Welt redet sie da?

»Aber so ist die Liebe nun mal nicht. Stattdessen stehst du auf kurz oder lang immer alleine da. Das hätte ich dir auch gleich sagen können. Ich hätte dich warnen müssen, dass er abhaut, sobald es ein bisschen schwierig wird. Und jetzt ist es passiert! Er hat dich mit dem Baby im Stich gelassen. Es ist immer dasselbe, überall, Vivienne. Männer sind nun mal so, und Iren … tja.«

»Das stimmt doch nicht! Max würde nie …«

»Sei doch nicht so naiv. Du hast es immer noch nicht begriffen, oder? Tja, ich kann es dir genauso gut jetzt gleich sagen. Die Nächste steht schon vor der Tür. Lula.«

»Die Nächste steht vor der Tür? Unsinn, Lula ist eines seiner Modelle, und ich bin nicht naiv, herzlichen Dank. Bisher bin ich auch ganz gut ohne dich zurechtgekommen. Ich bin immerhin zweiunddreißig Jahre alt.« Trotzdem bleibt ein gewisses Unbehagen. Lula. Mit ihrem Schmollmund und ihren langen schlanken Beinen, mit ihrem glänzenden Haar und ihrem sexy Lachen.

»Sie hat hier angerufen, weil sie ihn sprechen wollte. Ich habe ihr gesagt, dass er weg ist, für immer, und dass sie ihn gern für sich haben kann, wenn sie ihn will …«

»Du hast was getan?« Ich setze mich mit einem Ruck auf. »Lula hat hier angerufen? Was genau hast du gesagt?«

»Sie klang ziemlich aufgebracht und wollte Max sprechen.«

Mir wird übel. Ich stütze den Kopf auf die Hände. Es ist wieder genau wie damals, als wir noch studiert haben – heulende Mädchen am Telefon, die Max sprechen wollen. Ist er in seine alten Verhaltensmuster zurückgefallen? Und ich bin nun eine von vielen?

»Du hattest kein Recht, ihr zu sagen, dass er mich endgültig verlassen hat. Das stimmt nicht. Und sie kann ihn auch nicht für sich haben.« Ich spüre, wie mir die Tränen kommen. »Was hat sie überhaupt gesagt?«

»Sie hat geweint und wollte ihn sprechen, und als ich gesagt habe, dass er ausgezogen ist, hat sie aufgelegt.«

Ist das zu fassen? Rainey hasst Max und würde alles tun, um ihn schlechtzumachen. Aber wir reden hier von Max, meiner großen Liebe, meinem besten Freund, dem Mann, der mich liebt. Ich muss wieder an den Abend in der Galerie denken. Wie Lula ihm die Hand auf den Arm gelegt hat und er ihr keine Sekunde von der Seite gewichen ist, doch dann rufe ich mir in Erinnerung, dass er mir einen Heiratsantrag gemacht und gesagt hat, dass er mich liebt. Ich sehe noch sein Gesicht vor mir, als ich ihm den Ring zurückgegeben habe. Ich habe ihn belogen. Habe ich ihn damit geradewegs in Lulas Arme getrieben?

Ich wähle seine Nummer.

»Hallo?«, meldet sich eine samtige Frauenstimme.

»Wer spricht da?«, herrsche ich sie an.

»Vivienne? Hier ist Lula«, säuselt sie. Ich lege auf.

Rainey hebt ihre schmal gezupfte Augenbraue.

»Sie ist an sein Telefon gegangen«, flüstere ich.

»Das habe ich doch gleich gesagt«, erklärt Rainey triumphierend.

»Aber …« Ich kann es nicht glauben. Max würde sich doch nicht mit Lula einlassen. Er liebt mich. Andererseits hätte ich nie gedacht, dass er mich verlassen würde, aber genau das hat er getan.

»Sie sind alle gleich«, fährt Rainey fort. »Wieso konnte er mich wohl nie leiden, was glaubst du? Weil er wusste, dass ich ihn durchschaue. Männer mögen das nicht. Sie wollen keine starken, unabhängigen Frauen wie mich in ihrer Nähe haben. Ich kenne diese Typen – sexy Lächeln, Wuschelhaare und Süßholzgeraspel. Und dann, zack, hauen sie ab, so schnell wie Ratten durchs Abflussrohr!« Inzwischen hat sie sich regelrecht in Rage geredet, aber ich höre nur mit einem Ohr hin. Trotz allem, was vorgefallen ist, weiß ich, dass Max so etwas nie tun würde. Er ist mein Freund. Er würde mit mir Schluss machen, bevor er sich mit einer anderen einlässt. Bestimmt gibt es eine plausible Erklärung dafür. Garantiert. »Außerdem hat er einen Hang zur Aggression«, wettert Rainey weiter und geht im Zimmer auf und ab. »Er verträgt keine Kritik, lässt sich nichts sagen. Alles muss nach seinem Kopf gehen, sonst spielt er nicht mit. Sein alberner Stolz wird ihn immer daran hindern, wirklich erfolgreich zu sein. Er war eifersüchtig auf mich und meine Erfahrung in der Kunstbranche.«

»Rainey, halt endlich den Mund! Du weißt rein gar nichts über ihn. Du bist für dieses Chaos verantwortlich!« In diesem Moment läutet mein Handy. Max. Ich zögere.

»Geh nicht ran«, faucht Rainey wie eine Wildkatze.

»Hi.«

»Viv, ich bin’s. Wie geht es dir? Du hast gerade hier angerufen. Ist alles in Ordnung?«

»Wieso geht Lula an dein Telefon?«

»Wir haben gearbeitet. Ich habe gerade Tee gemacht, deshalb ist sie rangegangen.«

Ich stelle mir vor, wie er fröhlich plaudernd malt und Tee für sie zubereitet, während ich hier sitze, hochschwanger und halb verrückt vor Kummer wegen ihm. Ich koche vor Wut.

»Tee, ja?«

»Ja … Tee«, bestätigt er vorsichtig.

»Verstehe. Und wieso hat sie geweint, als sie hier angerufen hat? Was wollte sie von dir?« Ich sehe zu Rainey hoch, die neben mir steht, und verscheuche sie mit einer ungeduldigen Geste.

»Tja! Ich wette, Lorraine konnte es kaum erwarten, dir davon zu erzählen. Glaubst du etwa, ich vögle jetzt Lula?«

»Keine Ahnung. Tust du’s?«

»Herrgott noch mal, das ist genau das, wovon ich die ganze Zeit rede. Keinerlei Vertrauen!«

»Wieso hat sie geweint?«

»Weil sie schwanger ist und nicht weiterweiß.«

»Und wer ist der Vater? Soll sie ihn doch anrufen. Oder bist …«

»Nein! Ich bin nicht der Vater. Wofür hältst du mich, Viv? Was ist bloß aus dir geworden? Sie ist eine Freundin von mir, verstanden? Sie wollte mich sprechen, weil wir zum Arbeiten verabredet waren.« O Gott, er hat völlig recht. Was ist aus mir geworden? Ich unterstelle Max die schlimmsten Dinge. Ein winziger Teil von mir will sich entschuldigen und ihn anflehen, wieder nach Hause zu kommen, aber die Eifersucht hat mich im Würgegriff.

»Eigentlich bin ich deine Freundin und erwarte tatsächlich ein Baby von dir, deshalb solltest du hier bei mir sein«, presse ich hervor und breche in Tränen aus. Ich kann einfach nicht mehr. Alles wird immer noch schlimmer, und ich habe keine Ahnung, was eigentlich los ist.

»Nun weine doch nicht.«

»Ich verstehe nicht, wie das alles passieren konnte. Weshalb muss es so sein? Ich liebe dich. Wieso bist du nicht hier bei mir?«

»Das weißt du ganz genau.«

»Weil ich dich belogen habe? Es tut mir leid! Ich habe einen Fehler gemacht, deshalb musst du dir überlegen, ob du mir verzeihen willst oder nicht. Also, was ist jetzt?«

»Wie bitte? Dein übliches ›tut mir leid‹ reicht diesmal nicht, Viv. Ich kann nicht mit deiner Mutter unter einem Dach leben, und ich verstehe auch nicht, wie du es kannst, weil sie dich die ganze Zeit unterbuttert. Ich halte das einfach nicht aus.«

Lange Zeit herrscht Stille in der Leitung. Ich höre ihn seufzen, den Rhythmus seines Atems, der in meinem Ohr rauscht.

»Ich dachte, du hättest gesagt, dass du für mich durchs Feuer gehen würdest. Was ist daraus geworden? Ich dachte, deiner künftigen Schwiegermutter die Stirn zu bieten, sei ein Klacks für dich. Herzlichen Dank auch.«

»Wenn du mich jemals darum gebeten hättest, hätte ich mich mit ihr arrangiert. Stattdessen hast du mich angelogen. Du hast dich auf ihre Seite gestellt und eine Art Pakt mit ihr geschlossen. Anscheinend bist du jedem anderen gegenüber loyal, nur mir nicht.«

»Reden wir etwa über das, was mit Rob passiert ist?«

»Wenn du so willst. Du bist zu ihm zurückgekehrt, nachdem du mit mir geschlafen hast, und jetzt ziehst du deine Mutter mir vor. Du tust es schon wieder, Vivienne.«

»Aber ich hatte doch nur die besten Absichten … Ich habe versucht, das Richtige zu tun.«

»Und?«

»Das ergibt doch keinerlei Sinn!«

»Für mich schon.«

»Und was ist mit dir und mir?«

»Ja, Viv, was ist damit?«

»Ich habe zuerst gefragt.«

»Ich bin nicht derjenige, der dich belogen, Intrigen hinter deinem Rücken gesponnen und unsere Verlobung gelöst hat. Ich lege nicht jedes Mal auf, wenn wir telefonieren. Also, was ist mit dir und mir? Willst du nun oder nicht?«

»Nein!«, schreie ich und lege auf.

Ich warte.

Er ruft nicht noch einmal an.

34

Be my Valentine

Und er ruft auch weiterhin nicht zurück. Eine Woche vergeht, ohne dass er sich meldet. Die ganze Zeit würde ich am liebsten anrufen und etwas wie »Das ist doch albern« sagen … aber ich tue es nicht.

Dann kommt eine Valentinskarte, selbstgebastelt, mit einer wunderschönen Bleistiftskizze von mir, schwanger und schlafend.

Vivienne, komm heute Abend
um sieben ins Uno’s.

x Max

Lange Zeit halte ich die Karte an meine Brust gedrückt, während mich eine Woge der Erleichterung und Erregung erfasst. Er liebt mich. Und er will mich sehen. Ich betrachte seine Handschrift und merke sogleich, wie die düsteren Gedanken die Oberhand gewinnen. Hier steht nichts davon, dass er mich liebt, oder? Oder dass es ihm leidtut. Vermutlich will er mir bloß zum hundertsten Mal vorwerfen, dass ich alles falsch mache, und ich habe keine Lust, mir sein Gefasel über Vertrauen und Lügen anzuhören. Ich bin schwanger. Er sollte mir verzeihen. Er sollte meine Tür eintreten und mich mit Blumen und Pralinen überhäufen, statt mich mit dieser ominösen Aufforderung in ein Restaurant zu bestellen. Er hätte mich schon gar nicht verlassen dürfen, außerdem weiß er ja, wo ich wohne, falls er mich sehen will.

Ich gehe in die Küche und starre auf den Küchenmagneten, den Rainey mir geschenkt hat. Wenn die Bälle hart geschlagen werden, sind die Harten hart am Ball, steht da, und darunter prangt ein grinsender Schimpanse. Rainey nimmt sich dieses Motto gerade zu Herzen und hat ihrem Knoten den Kampf angesagt. Auf der Mammografie-Aufnahme war ein Schatten zu sehen, deshalb seien weitere Untersuchungen notwendig, hat sie mir erklärt. Die Sorge um sie und die Tatsache, dass sie mich in den Wahnsinn treibt, haben mich die letzten Tage von dem tiefen Gefühl der Leere in meinem Herzen und meiner Sehnsucht nach Max abgelenkt.

Trotzdem bleibt eine gewisse Traurigkeit, so als liege ein grauer Schleier über allem. Max nicht um mich zu haben und nicht mit ihm reden zu können lässt alles so sinnlos erscheinen. Er fehlt mir so sehr, dass ich eine Art nervösen Tick entwickelt habe – mein Auge zuckt ständig. Ich vermisse ihn schrecklich, seine Sicht auf die Dinge, seinen Humor, sein lautes, herzliches Lachen.

Ich halte seine Karte an den Kühlschrank und knalle das grinsende Affengesicht über die hübsche Skizze. Mein Entschluss steht fest: Ich werde heute Abend ins Uno’s gehen. Und ich kann es kaum erwarten, ihn wiederzusehen.

Der Tag im Büro zieht sich mit qualvoller Langsamkeit dahin. Wieder und wieder ertappe ich mich dabei, wie ich mit einem mulmigen Gefühl über unserer Barnes & Worth-Präsentation brüte. Ich öffne ein neues Power-Point-Blatt mit der Überschrift »Wahrscheinlichkeit, dass ich mich mit Max versöhne« und füge ein Kuchendiagramm ein – den Teil mit den neunzig Prozent beschrifte ich mit »wahrscheinlich«, wohingegen »unwahrscheinlich« und »alles könnte passieren« je fünf Prozent bekommen. Dann probiere ich die Variante mit »unwahrscheinlich« zu 90 Prozent.

Die Lieferung unserer neuen Muster-Bonbons nach der Mittagspause ist ein kurzes Highlight an diesem Tag. Die Farben und das Material, mit dem wir die dazugehörige Karte haben beschichten lassen, sehen sensationell aus. Michael schießt sofort ein paar Aufnahmen des »Das Baby ist da«-Sortiments und bastelt sie via Photoshop mit dem Foto eines frisch gebackenen Elternpaars mit ihrem bezaubernden Baby zusammen. Bei ihrem Anblick kommen mir die Tränen vor Sehnsucht nach Max, meinem Baby und unserer kleinen Familie. Michael reicht mir ein Taschentuch und hält mir einen Vortrag über die Hormone im letzten Schwangerschaftsdrittel, die einen die verrücktesten Dinge tun lassen.

Ich mache früher Schluss und sehe auf einen Sprung in der Umstandsabteilung von H & M vorbei, wo ich ein tief ausgeschnittenes mitternachtsblaues Umstandskleid für heute Abend erstehe. Als ich den Laden verlasse, ruft Rainey an, aber ich drücke das Gespräch weg. Ich muss mich auf heute Abend konzentrieren und habe keinen Nerv, mich von ihren jüngsten Schreckensmeldungen aus dem Konzept bringen zu lassen. Ich mache mich auf den Heimweg und stelle erleichtert fest, dass sie nicht zu Hause ist.

Auch als ich gebadet habe und mich auf den Weg mache, ist sie noch nicht aufgetaucht, deshalb hinterlasse ich ihr eine Nachricht. Das Kleid sieht gut aus. Es hat eine Silberschnalle, die den Blick direkt auf mein mittlerweile bombiges Dekolleté lenkt, wohingegen der schwarze Eyeliner und mein locker frisierter Pferdeschwanz nach »nicht zu gewollt sexy« aussehen – um diesen Look hinzubekommen, ist einiger Aufwand nötig, außerdem gelingt er nur sehr selten.

Das Uno’s ist rappelvoll. Überall sitzen verliebte Pärchen bei Kerzenschein an Zweiertischen. Als ich Max entdecke, muss ich ein paar Mal tief Luft holen. Er sieht atemberaubend gut aus in seinem Jeanshemd. Er steht auf und küsst mich auf die Wange. Flüchtig steigt mir sein Duft in die Nase, und mein Herz, dieser elende Verräter, schlägt einen Salto.

»Hey, Viv.« Er lächelt.

»Selber hey.«

Ich setze mich. Einen Moment lang herrscht Stille. Was soll das? Er sitzt da und grinst mich an. Nervös falte ich meine Serviette auseinander und breite sie umständlich auf dem Schoß aus.

»Du siehst toll aus«, sagt er.

»Danke. Du auch.«

»Danke.« Er nickt.

»Gern geschehen.«

Die Kellnerin serviert uns zwei Gläser Prosecco und eine rote Rose dazu, die sie mit einer Lieblosigkeit auf den Tisch knallt, als wäre es bereits zum fünfhundertsten Mal an diesem Abend – ein Geschenk des Hauses.

»Prost.« Er hebt sein Glas. Wir stoßen an.

»Wieso hast du mich hierherbestellt? Wolltest du dich entschuldigen?«

»Ich dachte, wir könnten reden, ohne dass du mittendrin auflegst. Außerdem habe ich dich nicht herbestellt, sondern zum Essen eingeladen. Und ich bin heilfroh, dass du gekommen bist. Es ist verdammt schön, dich wiederzusehen.«

»Oh«, sage ich lässig und nehme die Tischdeko in Augenschein, während ich mir nur mit Mühe ein breites Grinsen verkneife.

Er kratzt sich am Hinterkopf, als wisse er nicht recht, wie er anfangen soll. »Ich möchte dir einen Vorschlag machen.«

»Ach ja?«

»Ja. Zieh zu mir.«

Die Kellnerin serviert Brot, Oliven und eine Flasche Leitungswasser in einer schicken Karaffe, was mir Zeit gibt, meine Antwort zu überdenken. Nervös schiebt Max die Speisekarte auf dem Tisch hin und her und sieht mich an. Unsere Blicke begegnen sich, und unseren Herzen gelingt es sofort, ihre Verbundenheit zu erneuern wie zwei alte Freunde.

»Es wäre nur vernünftig«, fügt er hinzu.

»Ach ja? Inwiefern?«

»Erstens habe ich ein richtiges Bett. Und wir könnten zusammen sein. Du fehlst mir.«

»Ich dachte, ich sei eine gemeine Lügnerin, die andere Leute dir vorzieht.«

»Das bist du auch, und ich gehe beim kleinsten Anlass hoch wie eine Rakete. Keiner hat behauptet, wir seien perfekt, aber ich liebe dich trotzdem.«

Ich wende mich ab, in der Hoffnung, dass er mein Lächeln nicht bemerkt. Leider bin ich ein fürchterlicher Sturkopf, was es mir unmöglich macht, meine Prinzipien über Bord zu werfen und auf mein Herz zu hören. Ich bin schwanger, und er hat beschlossen, mich lieber zu verlassen, als hinter mir zu stehen – diese Tatsache kann ich beim besten Willen nicht vergessen.

»Das ist eine reizvolle Idee, aber leider kann ich nicht.«

»Wieso nicht?« Er runzelt die Stirn.

»Weil meine Mutter bei mir lebt, und zwar, damit wir uns nach all den Jahren endlich besser kennenlernen können. Wie ich dir mehrfach erklärt habe, liegt mir sehr viel daran, eine Beziehung zu meiner Mutter aufzubauen, bevor ich selbst Mutter werde. Ich hatte gehofft, dass du das verstehst und mich darin unterstützt, statt mir vorzuwerfen, ich würde sie dir vorziehen, und mich zu zwingen, mich zwischen euch beiden zu entscheiden.«

»Stimmt, aber die Frau ist eine Hexe.«

Ich schüttle den Kopf. »Ich dachte, du unterstützt mich, indem du bei mir bleibst, auch wenn sie einem den letzten Nerv raubt.«

»Ich habe es versucht, aber ich kann einfach nicht mit ihr zusammenleben. Das habe ich dir gesagt, und du hast geschworen, dass sie auszieht. Du hast behauptet, du hättest ihr gesagt, dass sie nicht ewig bleiben kann.«

»Nicht ewig. Ich wollte ihr ja sagen, dass sie ausziehen muss, aber dann ist sie krank geworden.«

»Natürlich ist sie krank geworden!« Er lässt sich auf seinem Stuhl zurückfallen und schüttelt ungläubig den Kopf. »Bist du wirklich so gutgläubig?«

»Mir ist klar, wie sich das anhört.«

»Sie manipuliert dich, Viv. Sie verkauft dich für dumm.«

»Darum geht es jetzt nicht. Mein Beckenboden ist zwar komplett hinüber, aber dem Baby geht es übrigens gut.«

»Viv, ich habe dich nicht verlassen. Verstehst du denn nicht, wieso ich ausgezogen bin? Du hast mich wegen ihr belogen.«

Ich bin wütend und durcheinander, und er haut mir all diese überzeugenden Argumente um die Ohren, warum ich eine gutgläubige Idiotin und komplett auf dem Holzweg bin – aber er hat keine Ahnung, wie es ist, eine Mutter wie Rainey zu haben, oder? Er weiß überhaupt nichts.

»Ich glaube, du hattest recht, als du gesagt hast, ich bräuchte Zeit, um meine Beziehung mit meiner Mutter aufzuarbeiten«, sage ich. »Und zwar ohne dich«, füge ich hinzu. Das sage ich nur, um ihm wehzutun. Wieso auch nicht? Schließlich leide auch ich wie ein Hund.

»Tja, dann hast du deine Wahl wohl getroffen«, erwidert er traurig.

»Eigentlich sollte es keine Wahl geben.« Ich schlucke und wende den Blick ab, als mir die Tränen kommen. Der Rest des Abendessens ist die reinste Katastrophe. Wir unterhalten uns, höflich, aber hölzern, und ich bestehe darauf, die Hälfte der Rechnung zu übernehmen, nur um ihm eins auszuwischen. Seite an Seite treten wir aus der künstlichen Valentinsatmosphäre in die abendliche Februarkälte.

»Tja, dann auf Wiedersehen«, sage ich mit dem stoischen Heldenmut einer Frau, die ihren Geliebten in den Krieg entlässt.

»Vivienne.«

Ich berühre seine Hand, gebe ihm einen Kuss auf die Wange und gehe davon, während mir der eisige Wind ins Gesicht schlägt und meine bitteren Tränen zurückhält.

35

Der Countdown läuft

Manchmal kann es schwerfallen, im Beruf auch weiterhin Leistung zu bringen – Stress ist eine große Belastung für den Körper, deshalb müssen Sie sich Ruhepausen gönnen, um Zeit mit Ihrem Partner zu verbringen und eventuelle Sorgen miteinander zu besprechen. Es ist ratsam, Ängste und Zweifel möglichst offen auszudrücken.

Vierzig Wochen und ein Countdown

Dieses blöde Buch hat immer recht. Man könnte plötzlich einen massiven Heißhunger auf Seife bekommen, das Buch aufschlagen und würde prompt »Manche Frauen entwickeln in der dreißigsten Woche plötzlich das Verlangen, Seife zu essen« lesen. Es ist zum Verrücktwerden. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass außer mir jemand gern auf Wattebäusche beißt, weil er dieses trockene Quietschen so toll findet. Also schlage ich es nach … und da steht es! Ich schleudere das Buch zu Boden. Verbringen Sie Zeit mit Ihrem Partner – schön wär’s. Trübselig starre ich vor mich hin, während mich eine überwältigende Niedergeschlagenheit überkommt. Seit dem Valentinstag herrscht ein alarmierend höflicher, aber emotionsloser Ton zwischen Max und mir. Er ruft mich an, und wir betreiben freundlich-distanzierte Konversation. Das ist schlimmer, als gar nichts voneinander zu hören. Ich versuche, ihn zu verletzen, nur ihn zu zwingen, irgendeine Gefühlsregung zu zeigen, aber er tut es nicht. Ist das der Todesstoß für unsere einst so leidenschaftliche Liebe? Ich schnappe mein Handy.

»Lucy Bond?«

»Max und ich reden nur noch höflich miteinander. Ist das der Todesstoß für uns?«

»Ich kann mich nicht mehr mit dir darüber unterhalten, Viv. Du kennst meine Einstellung.«

»Du denkst, er ist im Recht.«

»Er ist im Recht, und er liebt dich, also fahr zu ihm, und blas ihm einen. Einen, der ihm den Todesstoß versetzt!«

»Obwohl er mich verlassen hat und ich schwanger bin?«

»Viv, fahr einfach hin, und bring die Sache in Ordnung.«

»Aber ich kann nicht. Mein Perineum ist im Eimer.«

»Du bist echt bekloppt«, lacht sie.

»Versuch du mal, ohne dein Perineum zu gehen.«

»Ich muss jetzt Schluss machen, Viv. Ich bin im Büro.«

»Okay, aber du legst als Erste auf.«

Schlagartig ist die Leitung tot. Ich sehe auf die Uhr. Es ist Viertel vor sieben, und sie ist schon bei der Arbeit. Wow. Ich überlege, Max anzurufen, aber dann tue ich es doch nicht, sondern stehe auf und mache mir Tee. Rainey schläft noch, und ich will sie nicht wecken. Heute stehen weitere Untersuchungen wegen des Knotens in ihrer Brust an, und sie ist ziemlich frostig, weil ich sie am Valentinstag weggedrückt habe, wo sie doch möglicherweise gegen den Krebs ankämpft. Offenbar können die Ärzte immer noch nicht sagen, ob es Krebs ist, obwohl die Google-Suche ergeben hat, dass die Ergebnisse längst vorliegen sollten. Ich habe sie gefragt, welche Untersuchungen bisher durchgeführt wurden, aber sie murmelte nur vage: »Die eine mit der Nadel.« Ich gehe davon aus, dass wir demnächst erfahren sollten, was ihr fehlt.

Ich hoffe, sie wird wieder gesund, weil ich sie dazu bringen muss auszuziehen, und ich kein schlechtes Gewissen dabei haben will. Die meisten Menschen lieben ihre Mütter, trotzdem will keiner monatelang während der Schwangerschaft mit ihr in einer winzigen Wohnung leben, hat Lucy mir erklärt. Ich würde sie lediglich bei mir wohnen lassen, weil ich ein schlechtes Gewissen hätte, meint sie, was widersinnig ist – denn weshalb sollte ich ein schlechtes Gewissen haben, wo Rainey mich vor all den Jahren einfach im Stich gelassen hat? Weil ich mir einreden würde, sie sei damals nur wegen mir weggegangen, sagt Lucy, und deshalb würde ich jetzt versuchen, die perfekte Tochter zu sein, um zu beweisen, dass ich sie diesmal halten könne. Lucy und ihre Küchenpsychologie. Am Ende wurden mir ihre Theorien zu absurd, um ihr noch folgen zu können. Niedergeschlagen mache ich mir meinen Tee und suhle mich in tristen Gedanken wie »Alle verlassen mich« und »Ich finde sogar meinen eigenen Schlafanzug blöd«.

Aber ich muss mich zusammenreißen. Heute muss ich in Topform sein, denn heute findet das Verkaufsmeeting bei Barnes & Worth statt. Ich schlurfe ins Bad und mache mich fertig.

Damon hat angeboten, uns mit seinem Transporter zum Hauptsitz von Barnes & Worth in der Baker Street zu fahren, damit wir die Muster nicht durch die halbe Stadt zu schleppen brauchen. Ich sitze in meinem Harry-Potter-Kleid auf dem Rücksitz und staune wieder einmal über das Ausmaß von Damons Nackenbehaarung, während wir uns durch den Londoner Verkehr quälen. Michael sitzt in seinem hellgrauen Sonntagsanzug und einer nagelneuen dunkelblauen Krawatte neben Damon. Er hat sein schwarzes Haar mit Gel nach hinten gekämmt und seinen krisseligen Ziegenbart sogar um einen Zopf erweitert. Für einen Computer-Nerd sieht er richtig scharf aus. Neben mir sitzt Christie, deren knallpinker Overall eher passend für eine heiße Clubnacht als für einen karriereentscheidenden Geschäftstermin ist, aber wie ich in meiner Motivationsansprache vor der Abfahrt betont habe: Wir müssen heute alle unser bestes Ich hervorholen, mehr können wir nicht tun – denn genau das sind wir. Ich glaube, meine Botschaft ist angekommen. Im Laderaum des Transporters rutschen die Kartons mit den Mustern von einer Seite zur anderen. Sie sehen toll aus. Wir haben fünf verschiedene Farben mit kontrastierenden Bändern ausgewählt. Wir sind bereit, die Arena zu betreten, uns in den Kampf zu stürzen. Wir freuen uns sogar darauf. Fehlt nur noch die dramatische Actionmusik zur Untermalung.

»Meine Mum kannte Bette Barnes von Barnes & Worth noch persönlich aus der Zeit, als sie beide auf dem Markt gearbeitet haben.«

»Wie alt ist deine Mum, um Himmels willen? Barnes & Worth haben im 19. Jahrhundert angefangen, ihre Waren auf dem Markt feilzubieten«, frage ich.

»Oh, das weiß niemand so genau«, antwortet Damon kryptisch.

Schaudernd lasse ich den Blick an der Fassade des Gebäudes bis zum dreizehnten Stock emporschweifen, wo Christie und ich bis letzten Sommer noch gearbeitet haben. Als wir das letzte Mal hier waren, habe ich gekündigt, und Christie wurde von exakt der Frau gefeuert, mit der wir uns gleich treffen werden. Ich straffe die Schultern und stoße in einem Schwall den angestauten Atem aus – ich bin bereit, mich meiner Angst zu stellen.

»Auf geht’s, Dream Team!«, töne ich und schnappe mir einen Karton aus dem Laderaum. Michael steigt aus, streicht seinen Anzug glatt, tänzelt auf dem Bürgersteig herum und vollführt ein paar Schläge in die Luft wie ein Boxer. »So ist es richtig. Immer locker bleiben und gut aussehen«, feuere ich ihn an. Christie tritt um den Transporter herum, in der Hand ein knallrosa Knallbonbon mit erbsengrünem Geschenkband.

»Schau mal, Viv, was ich gemacht habe.« Sie zeigt an sich hinunter – sie hat sich eine erbsengrüne Schärpe zu ihrem pinken Overall umgebunden. »Ich bin ein Knallbonbon«, quietscht sie und lächelt verzückt.

»Ja, hübsch!« Ich schlucke beklommen. Wie zum Teufel sollen wir das schaffen? Und was passiert, wenn es in die Hose geht? Ich watschle um den Transporter herum und will einen weiteren Karton herausnehmen, als Damon mich aufhält.

»Ich parke nur kurz, dann helfe ich euch mit den Kartons, Viv«, sagt er.

Im ersten Moment weiß ich nicht recht, was ich sagen soll. Ich will definitiv nicht, dass er uns hineinbegleitet.

»Oder hast du Angst, ich schlage die Leute mit meiner atemberaubenden Schönheit in die Flucht?«, fragt er, während sein eines Auge suchend zum Himmel irrt. Offenbar hat er meine Gedanken gelesen.

»Nein, nein, das ist prima«, wiegle ich beschämt ab und folge den anderen in die mit Marmor ausgelegte Lobby.

Es haben sich auch andere potenzielle neue Lieferanten eingefunden: ein adrettes Ehepaar mit einem Korb voll rostiger Drahtherzen, flatterig wie zwei Hühner vor der Schlachtbank, und mehrere Grüppchen in Anzügen und mit Aktentaschen bewaffnet. Und wir sitzen mittendrin. Trotz der angenehm kühlen Luft, die aus der Klimaanlage bläst, schwitzt Michael leicht. Ich reiche ihm ein Papiertaschentuch, damit er sich die Stirn abtupfen kann.

»Sie wird dich schon nicht fressen, Michael«, versuche ich ihn zu beruhigen.

»Du kennst sie nicht, Viv. Einmal hat sie mich beim Vorspiel sogar mit einem Zahnarztbohrer traktiert«, erwidert er, ohne den Blick von seinem Schoß zu lösen, während Christie lautlos ein »O mein Gott« mit den Lippen formt.

In diesem Moment tritt Damon mit zwei Kartons durch die Drehtür. Ich winke diskret in Richtung seines gesunden Auges, woraufhin er herübergeschlendert kommt.

»Stell sie einfach dort drüben ab, Damon«, sage ich.

»Soso, das sind also die heiligen Hallen, was?« Er stemmt die Hände in die Hüften und sieht sich um.

»Ja, ab jetzt kommen wir allein klar.« Ich will ihn unbedingt loswerden, bevor Miss Boje uns abholt, aber es ist zu spät. In diesem Moment tritt sie in die Lobby. Meine Nerven schnüren sich wie Stacheldraht um meine Brust. Ich fahre mir mit der Zunge über die Lippen und sehe zu Michael hinüber, der Miss Boje anstarrt wie ein Karnickel die Schlange.

Miss Boje hat sich von Kopf bis Fuß in kastanienbraunes Leinen gehüllt – die Kreation mit den schrägen Säumen sieht aus, als wäre sie willkürlich zusammengenäht und verknotet worden, mit einem Loch an der Oberseite für den Kopf. Ihr dunkelbraun geschminkter Mund bildet einen scharfen Kontrast zu ihrer bleichen Haut, und selbst die Muttermale auf ihrer Wange haben die Farbe von Kastanien. Ihre hellblauen Augen suchen die Eingangshalle ab, bis sie sich wie zwei Laserstrahlen auf Michael heften. Gierig saugt sie seinen Anblick in sich auf. Ich blicke kurz nach links zu Michael, der mit bebenden Barthaaren dasteht, den Blick wie gebannt auf sie gerichtet.

»Ganz cool bleiben«, raune ich und kneife ihn in den Schenkel.

Ich trete einen Schritt vor und strecke ihr die Hand hin. Widerstrebend löst sie den Blick von Michael und schüttelt sie. Ihre Finger fühlen sich feucht und klamm an. Als Nächstes bemerkt sie Damon, dann fällt ihr Blick auf Christie und wieder auf mich.

»Wow. Dream Team. Da ist der Name ja Programm«, bemerkt sie und hebt eine Braue.

Äh, was soll das denn bedeuten?

»Hi, Marion«, begrüße ich sie freundlich. »Darf ich Ihnen Damon, unseren Fahrer, vorstellen? Er ist gerade auf dem Sprung. Christie kennen Sie ja, und natürlich Michael …« Ich lasse meine Stimme verklingen. Einen Moment lang herrscht betretenes Schweigen, während Miss Boje und Michael einander beäugen. Die bizarre Energie zwischen ihnen ist förmlich mit Händen greifbar.

»Ich warte dann im Wagen, Viv«, durchbricht Damon die Stille. Ich nicke ungeduldig.

»Tja, dann … gehen wir nach oben?«, säuselt Marion und deutet mit ihrer molligen Hand auf die Aufzüge.

»Sie sehen gut aus. Haben Sie abgenommen?«, erkundige ich mich, obwohl es eine glatte Lüge ist. In Wahrheit sieht sie sogar noch fetter aus als sonst.

»Nein«, kichert sie. »Ehrlich gesagt habe ich sogar ein bisschen zugelegt.« Sie wirft Michael, der an seinem Bart herumzupft und sie anlächelt, einen vielsagenden Blick zu und errötet. Schweigend fahren wir mit dem Lift nach oben.

»Aber Sie darf ich beglückwünschen, Vivienne«, sagt sie unvermittelt. »Sie haben ja schon einen ziemlichen Bauch. Darf ich mal anfassen?«

»Ja, natürlich.« Ich lächle und versuche, nicht zurückzuweichen, als ihre Hand über meinen seit Neuestem nach außen gestülpten Bauchnabel streicht.

»Im wievielten Monat sind Sie denn?«, fragt sie.

»In der siebenunddreißigsten Woche«, antworte ich und horche verblüfft auf. Plötzlich sind die drei Wochen bis zur Geburt erschreckend nahe.

»Und Sie arbeiten bis zum bitteren Ende?«

»Oh ja. Die Ärzte sagen, es könnte jederzeit kommen.«

»Hoffentlich nicht während unseres Termins.«

»Nein, nein, ich reiße mich zusammen.« Halt einfach den Mund!

Zum Glück hält der Lift endlich im dreizehnten Stock.

Sie führt uns in den Konferenzraum, wo Christie und ich die Bonbons in der Reihenfolge ausbreiten, wie wir sie präsentieren wollen. Wir fangen mit den gebräuchlicheren Lebensstationen an: Baby, Hochzeit, Taufe, Umzug ins neue Heim. Andere einschneidende Erlebnisse wie das Coming out, die sexy Scheidung, die Fetischparty und den Junggesellinnenabschied heben wir uns für später auf.

»Und wie geht’s dir?«, höre ich Miss Boje Michael ins Ohr raunen, als er die Power-Point-Präsentation startklar macht.

»Mir geht’s gut, Marion«, antwortet er mit einem vielsagenden Seitenblick. Der Beamer erwacht summend zum Leben, und ich spüre, wie mich heftiges Lampenfieber erfasst. Dann lege ich los. Ich erläutere unsere Hintergrundrecherchen, Statistiken über Eheschließungen, Geburten und Scheidungen und unsere Grundsatzüberlegungen und drücke Miss Boje ein Probebonbon in die Hand – ich habe mit Absicht eines aus der Fetisch-Reihe ausgewählt, weil ich weiß, dass sie Michael bitten wird, es gemeinsam mit ihr platzen zu lassen.

»Möchtest du, Michael?«, fragt sie kokett.

Der Anblick macht mich fast traurig. Er gehorcht. Das Bonbon platzt, und ein Exemplar der essbaren Höschen, für die wir inzwischen berühmt sind, eine Augenbinde und ein Paar Plüschhandschellen kommen zum Vorschein.

Miss Boje greift nach dem essbaren Höschen. »An die kann ich mich noch gut erinnern«, sagt sie und reißt die Schachtel auf. »Die kann man doch essen, stimmt’s?«

»Genau.« Lächelnd sehe ich zu, wie sie Michael die Augenbinde zuschiebt, während er sie mit offenem Mund anstarrt.

»Äh, es gibt auch eine kleine Gebrauchsanweisung für unterschiedliche Bondage-Knoten dazu«, füge ich fröhlich hinzu.

Christie und ich erläutern die Kostenstruktur und die Einkaufspreise. Miss Boje erkundigt sich nach den Gewinnmargen, reiht sämtliche Muster vor sich auf, stößt den Atem aus wie ein Wal – und sagt Nein.

Wir sitzen mit lächelnden Gesichtern da, bis einem nach dem anderen aufgeht, dass sie uns gerade eine glatte Absage erteilt hat. Augenblicklich gefriert unser Lächeln und zerbirst wie von der Dachkante fallende Eiszapfen.

»Das ist ausgesprochen schade, weil ich das Produkt wirklich nett finde. Tolle Ideen. Die Bonbons sind sehr hübsch, aber wir müssten sie erst mit einer Kampagne komplett neu lancieren, und ich habe den Verdacht, dass die Kosten den üblichen Rahmen sprengen würden und uns damit nicht genug Budget für unsere Klassiker bliebe. Automatik-Regenschirme, Kulturbeutel und Lavendelseifen, das sind die Artikel, die Kunden von uns erwarten, aber Fetisch-Bonbons? Eher nicht.«

Ich fühle mich, als hätte mir jemand einen Mühlstein auf die Brust gelegt, während ich mein Gehirn fieberhaft nach einer Erwiderung durchforste.

»Ich verstehe Ihre Bedenken sehr gut, Marion, aber ich glaube nicht, dass eine große Launch-Kampagne notwendig sein wird. Sie könnten ganz klein anfangen, beispielsweise mit dem Baby-Bonbon, und abwarten, wie sich die Verkäufe entwickeln«, schlage ich vor, ziehe die Brauen bis zum Haaransatz hoch und grinse wie eine Psychopathin.

Sie nimmt das himmelblaue Bonbon und inspiziert den Inhalt. »Können wir selbst entscheiden, was in die Bonbons hineinkommt?«, fragt sie und mustert stirnrunzelnd ein winziges Paar Socken/Schühchen.

»Solange wir die Sachen beschaffen können, gern«, antworte ich. »Ich weiß rein zufällig, dass die hier sehr gefragt sind. Viele meiner Freundinnen sind gerade schwanger oder haben frisch entbunden, und alle beschweren sich, dass es so gut wie keine coolen Geschenke für frisch gebackene Mütter gibt. Außerdem schwappt der Babyparty-Trend gerade aus den USA zu uns herüber und liegt ganz groß im Trend.« Außer Lucy habe ich keine Freundinnen und schon gar keine schwangeren, und ein Gelage mit meiner alten Nachbarin, bei dem wir Wodka aus einem Nuckelfläschchen getrunken haben, ist die einzige Feierlichkeit, bei der Babysachen zumindest in irgendeiner Form zum Einsatz kamen.

»Hmm, nein, irgendwie kann ich mir nicht vorstellen, dass das funktioniert …«, murmelt sie.

Michael hat vor Schreck sogar aufgehört, mit dem Bein zu wippen, und hat sich die Augenbinde über die Stirn geschoben, was ihm das Aussehen eines Kung-Fu-Kämpfers verleiht. Er leckt sich die Lippen und wendet sich ihr zu.

»Hör zu, Marion. Ich bin nicht zum Spaß hier, okay? Ich will etwas von dir, und du bist in der Position, es mir zu geben, und umgekehrt. Quid pro quo und der ganze Quatsch.«

Sie dreht sich auf ihrem Stuhl um und sieht ihm in die Augen. »Was hast du anzubieten?«, fragt sie mit kehliger Stimme.

»Du weißt ganz genau, was ich anzubieten habe.« Ihre Züge erhellen sich wie ein Landstrich, wenn die Sonne durch die Wolken bricht. »Aber ich bitte dich um etwas, hier und jetzt, und das hier ist die einzige Gelegenheit, es dir zu holen.« Er deutet auf die Bonbons. »Ich weiß, was du willst, Marion«, fährt er mit tiefer Stimme fort, »und du weißt, dass ich es dir geben kann – aber was bist du im Gegenzug bereit zu tun?«

Christies Blick huscht zwischen den beiden hin und her. Ich komme mir vor, als wäre ich mitten in einen Live-Porno geplatzt. Natürlich war ich davon ausgegangen, dass Michael bei dem Meeting antanzen und ein Gesicht machen würde, als könnte er es kaum erwarten, über Marion herzufallen, aber allem Anschein nach ist er gerade dabei, sich selbst zu übertreffen.

Er steht auf und legt ihr eine Hand auf die Schulter. Für einen kurzen Moment schließt Marion die Augen. »Du kannst gern mit den Mädels alles Weitere besprechen. Ich warte solange draußen auf deine Entscheidung.« Lässig pfeifend schlendert er aus dem Konferenzraum. Das Klicken des Schlosses scheint Miss Boje aus einer Art Trance zu reißen. Sie blickt auf ihre Notizen.

»Also, ich sehe ja durchaus einen Markt für das Produkt, aber …«, sinniert sie.

»Die Bonbons werden in bunt bedruckten Regalkörben präsentiert, die problemlos neben den anderen Geschenken platziert werden können«, unterbreche ich sie.

»Okay, ich nehme fünfhundert«, erklärt sie mit einem Blick in Richtung Tür. »Mailen Sie mir die Vorschläge für die Aufteilung, aber ich brauche auf jeden Fall zweihundert Stück von den Babybonbons, hundert rosafarbene, hundert hellblaue. Und erst einmal auf Kommissionsbasis«, erklärt sie kopfschüttelnd und macht sich ein paar Notizen. »Sie können jetzt gehen, und schicken Sie bitte Mike herein.«

Wir treten auf den Korridor und sehen uns nach Michael um, der wie ein Revolverheld hinter einem Pfeiler hervortritt.

»Und?«

»Fünfhundert«, flüstere ich. »Das reicht nicht, außerdem will sie sie auf Kommissionsbasis haben. Scheiße. Kannst du nicht reingehen und sie schnell auf dem Tisch durchvögeln oder so was?«

»Ich bin kein Kadaver, den man Frauen vorwirft, damit sie ihn zerfleischen, Vivienne.«

»Das weiß ich doch, aber, wow, deine sexuelle Energie ist der reinste Flächenbrand … irgendwann dachte ich, wir brauchen gleich einen Feuerlöscher. Ich war hundertprozentig sicher, dass du sie vom Hocker gerissen hast, deshalb dachte ich, sie nimmt uns mindestens tausend Stück ab. Wir waren so nahe dran, verdammt!« Ich werfe ihm einen Blick zu, um herauszufinden, ob meine unverbrämte Schleimerei Wirkung zeigt.

»Los, geh da wieder rein«, sagt er zu Christie. »Und sag drei Worte: Bohrer und Hockeymaske. Und sie soll noch eine Null dranhängen.«

»Bohrer und Hockeymaske? Nein, Michael. Du brauchst dich nicht für uns zu opfern …«, hebe ich halbherzig an, doch Christie ist bereits im Konferenzraum verschwunden.

Später sitzen Damon, Christie und ich im Crown, unserer ehemaligen Feierabendkneipe, und warten auf Michael. Christie hat sich einen Bacardi Breezer bestellt, während ich eine ungesüßte Zitronenlimo trinke – seit ich schwanger bin, trinke ich das Zeug ständig. Und es hängt mir noch mehr zum Hals heraus als vor ein paar Wochen.

»Wo steckt er bloß?«, frage ich. Allmählich mache ich mir Sorgen um ihn. Er ist schon eine halbe Ewigkeit weg. »Was hat sie noch mal gesagt, Christie?«

»Ich gehe also rein zu ihr, ja? Und sage zu ihr, ›Michael sagt Bohrer und Hockeymaske, und Sie sollen noch eine Null dranhängen‹. Und sie sagt ›Schicken Sie ihn rein‹, und dann bin ich wieder rausgegangen.«

»›Schicken Sie ihn rein‹, damit er was tut?« Ich habe bereits Visionen von Michael, wie er mit einem Apfel im Mund am Spieß hängt. Sollte er sich in einer Zwangslage befinden, ist es ganz allein meine Schuld.

Ich sehe auf die Uhr. Es ist halb zwei. Seit einer Stunde ist er überfällig. Um zwei lausche ich bedrückt Damon, der Christie von irgendwelchen supertollen Designer-Fummeln erzählt, die einem am Markt um die Ecke nachgeworfen werden, als die Tür aufgeht und Michael hereingewankt kommt. Ich springe auf und winke. Er tritt an unseren Tisch, legt einen Roboter-Tanz hin, den er mit einer Pirouette krönt, und entblößt grinsend seine spitzen kleinen Zähne.

»Bin ich der Macker, oder bin ich der Macker?«

»Was ist passiert?«

Er setzt sich und schlägt rhythmisch die Knie gegeneinander.

»Fünftausend Stück im Sack«, erklärt er rundheraus, hebt die Hand zum Abklatschen und streicht sich das Haar nach hinten. »Heilige Scheiße, ich brauche erst mal ein anständiges Bier.«

»Was hast du gemacht?«, frage ich.

»Das würdest du mir sowieso nicht glauben.« Grinsend zupft er sich etwas von der Zunge. »Außerdem will ich nicht, dass du Albträume bekommst.«

»O Gott, erzähl es mir nicht«, stöhne ich. »Danke, Michael, gute Arbeit.«

»Nein, ich danke dir, Viv. Wir sind wieder zusammen.«

»Was? Du und Miss Boje?« Christie starrt ihn gekränkt an. »Aber du hast doch gesagt, sie sei die reinste Teufelin.«

Ich habe schon eine ganze Weile den Verdacht, dass Christie etwas für Michael empfinden könnte. Wann immer er in der Nähe ist, benimmt sie sich so seltsam. Heilige Scheiße, ist eigentlich keine Frau immun gegen seinen Charme?

»In der Liebe läuft es eben nicht immer rosig, Schätzchen. Also, wer holt mir jetzt etwas zu trinken?«

Ich gehe an die Bar und bestelle ihm ein Bier. »Fünftausend!«, höre ich ihn rufen. Gott sei Dank, wir haben einen Auftrag an Land gezogen, denke ich erleichtert. Und nicht irgendeinen, sondern eine Bestellung von einem der größten Kaufhäuser mit Filialen in ganz Großbritannien. Damit sind wir aus dem Schneider. Und der Deal verschafft uns die Möglichkeit, auch bei anderen einen Fuß in die Tür zu bekommen. Sie werden uns unsere Knallbonbons aus der Hand reißen! Die ganze Welt wird verrückt danach sein.

Ich ziehe meine Geldbörse heraus, um zu zahlen. Mein stummes Handy liegt wie eine tote Ratte auf dem Taschenboden. Keine SMS. Keine Anrufe in Abwesenheit. Was ist schon eine tolle Neuigkeit wert, wenn man sie mit niemandem teilen kann?

Ich ziehe das Handy heraus und checke, ob es überhaupt funktioniert – manchmal hat es kein Signal, deshalb kriege ich die Nachrichten nicht sofort. Aber das Signal ist bombenmäßig – graue Orgelpfeifen, die mir hämisch ins Gesicht lachen. Ich scrolle zu Max’ Nummer und tippe eine SMS.

Du fehlst mir. Können wir reden?

Einen kurzen Moment schwebt mein Daumen über der »Senden«-Taste, dann drücke ich darauf, bevor ich es mir anders überlegen kann. Ich kehre an unseren Tisch zurück und reiche Michael sein Glas.

»Sie war die schönste Frau der Welt«, schwärmt Damon gerade.

»O Gott, bitte nicht schon wieder Lady Di«, stöhne ich und setze mich hin.

»Da hat ja ein Spatz mehr Fleisch in der Kniekehle«, hält Michael dagegen.

Es entspinnt sich eine hitzige Debatte über weibliche Schönheit und die Frage, wer sie am besten verkörpert. Gerade als ich einwerfen will, dass die Persönlichkeit einer Frau am ehesten in ihrem Lächeln zu Tage tritt, summt mein Handy. Es ist eine SMS von Max.

In einer halben Stunde in der Gallery 8. X

Ein Kuss. Ein Kuss bedeutet, dass er mir verziehen hat. Oder soll es nur »Ende der Nachricht« symbolisieren? Ist es ein freundschaftliches Küsschen oder mehr? Wie auch immer, ich bin komplett aus dem Häuschen. Ich muss sofort raus hier.

»Wo ist die Gallery 8?«, frage ich die anderen und erfahre, dass es eine ultracoole Kunstgalerie mit Café in Hoxton ist und dass ich bereits seit zehn Minuten unterwegs sein müsste, um in einer halben Stunde dort zu sein. Aber Moment mal, ich bin hier, um mit meinem Team unseren Erfolg zu feiern. Ich kann doch nicht einfach davonlaufen, nur weil er mich sehen will. Er hat mich verlassen. Ich werde zurückschreiben, er soll in zehn Minuten im Crown sein, wenn er mich sehen will … aber allein die Vorstellung, einen weiteren Streit und einen weiteren Tag ohne ihn aushalten zu müssen, genügt. Ich schnappe meinen Mantel. Christie und Michael sehen mich erwartungsvoll an.

»Ich muss weg. Nehmt euch den Nachmittag frei, und trinkt einen auf mich«, erkläre ich, als mir einfällt, dass ich ja nur noch einen Fünfer in der Tasche habe. Ich ziehe ihn trotzdem heraus und lege ihn auf den Tisch. »Gute Arbeit, Leute!«, rufe ich und knöpfe meinen Mantel zu, während ich durch den Pub haste. »Wir sehen uns morgen! Gut gemacht. Dream Team! Juhu!« Ich recke die Faust und laufe so schnell zum Taxistand, wie es mein dicker Babybauch erlaubt.

36

Krasse Titten

Ihre Brüste gehören zu den ersten Regionen Ihres Körpers, an denen sich eine Schwangerschaft bemerkbar macht. Sie werden spürbar größer, manchmal sogar bis zu zwei Körbchengrößen. Nun ist der Zeitpunkt, sich hübsche Schwangerschafts-und Still-BHs zuzulegen.

Baby und ich, Ausgabe Februar 2013

Das Taxi hält vor der Gallery 8, einem hohen Backsteingebäude mit großen stahlgerahmten Fenstern. In meiner Eile blieb mir keine Zeit mehr, Bargeld abzuheben, damit ich den Fahrer bezahlen kann. Mit hämmerndem Herzen blicke ich auf die erleuchteten Fenster der Galerie. Wenn ich den Fahrer bitte, kehrtzumachen und mich zum nächsten Geldautomaten zu fahren, dauert es noch länger, und ich bin ohnehin schon zwölf Minuten zu spät dran. Ich beschließe, hineinzugehen und Max zu bitten, mir das Geld zu leihen – das wäre auch ein perfekter Eisbrecher. Ich gehe zum Eingang und kämpfe kurz mit der großen Glastür, dann stehe ich im Eingangsbereich mit dem glatt geschliffenen Betonboden. Es gibt auch eine Bar und einen Ständer mit Kunstpostkarten. Ich sehe junge Leute in Strickpullis im Retrostil und bunten Röhrenjeans in Bildbänden und Zeitschriften blättern und lasse den Blick über eine offene Galerie mit Ledersofas und Kunstwerken an den Wänden schweifen. Weit und breit kein Max.

In diesem Moment höre ich jemanden einen Pfiff ausstoßen und drehe mich um.

»Hallo.« Er lächelt. Und ich bin fassungslos, wie groß und dunkelhaarig und attraktiv er ist. All das hatte ich im Eifer des Gefechts völlig vergessen. Ehe ich michs versehe, liege ich in seinen Armen und spüre seinen kratzigen Wollpullover an meiner Wange. Ich versuche, ihm zu erzählen, dass der Taxifahrer vor der Tür auf sein Geld wartet. »Nein, sag nichts. Lass mich dich nur festhalten«, unterbricht er mich und drückt mir einen Kuss aufs Haar. Ich sitze also fest. Mein Blick fällt aus dem Fenster, wo der Fahrer mittlerweile seine Zeitung aufgeschlagen hat. Das Taxameter läuft. Ich sehe Max’ Geldbörse in seiner Jackentasche stecken. Ein Zwanziger ragt über den Rand. Ich senke den Kopf, was mich meinem Ziel ein paar Zentimeter näher bringt. Max drückt mich noch fester an sich. Ich strecke die Finger aus und bekomme den Geldschein zu fassen, allerdings ziehe ich dabei auch seine Geldbörse heraus.

»Du hast mir so gefehlt, Viv«, sagt er, dann zuckt er erschrocken zusammen. »Moment mal, versuchst du etwa, mich zu beklauen?« Er tritt einen Schritt zurück, sodass ich mit seiner an dem Zwanziger baumelnden Brieftasche dastehe. Ich ziehe den Geldschein heraus.

»Ich brauche nur den hier«, sage ich, laufe hinaus und bezahle das Taxi.

Wie vermutet, verfehlt der Eisbrecher seine Wirkung nicht. Statt uns argwöhnisch zu umkreisen, streiten wir uns lieber darüber, wer wem wie viel Geld schuldet.

»Ich rechne den Zwanziger zu dem Zehner von neulich dazu«, sagt er.

»Und ich ziehe dreißig Pfund von dem Geld ab, das du mir noch für die Tierpension schuldest.«

»Du bist diejenige, die Dave in die Tierpension gesteckt hat, nicht ich.«

»Weil du ihn bei einer drogensüchtigen Nachbarin gelassen hast.«

»Du bist schöner als je zuvor«, grinst er. »Los, komm her, ich will dich noch mal umarmen.«

Ich trete einen Schritt auf ihn zu. Er beugt sich herunter, um mich zu küssen, hält jedoch inne. Ich lasse meine Stirn gegen seine Brust sinken, dann hebe ich den Kopf und sehe ihn an, während mir wieder bewusst wird, wie sehr ich ihn liebe. Wieso müssen seine braunen Augen bloß so sexy sein? Wieder küsst er mich, und ich erwidere seinen Kuss, bis meine Knie weich werden und ich mich setzen muss. Er spendiert mir einen Tee, der in einer Kanne serviert wird, die sich in eine Tasse verwandeln lässt. Dieses Café ist der Inbegriff der Coolness.

»Wieso hast du mich an diesen komischen Ort bestellt?«, frage ich.

»Weil ich dir etwas zeigen will.«

Er führt mich die Stufen hinauf zu der Galerie mit den Ledersofas. Überall sind Skulpturen von Körperteilen aus Bronze verteilt, die an amputierte Gliedmaßen erinnern. Der Titel der Ausstellung lautet »Menschliches« und umfasst auch eine Abteilung namens »Geist und Gehirn« mit einem Gehirn aus blauem Glas mit unterschiedlichen Regionen, die als Reaktion auf Musik oder Stimmen farbig aufflackern. Wir gehen weiter in eine andere Abteilung. »Vierzig Wochen, von Max Kelly« steht auf einem Schild.

Etwa zehn Gemälde von mir als Schwangere hängen an den Wänden. Ich im Tutu, beim Schlafen, wie ich mich räkle und aus dem Fenster sehe, nackt, Max halb zugewandt, mit dickem Bauch, verärgert, lächelnd und morgens direkt nach dem Aufwachen. Und unter jedem Bild steht, in welcher Schwangerschaftswoche es angefertigt wurde. Auf manchen sehe ich ziemlich mies aus, trotzdem sind die Bilder wunderschön, das erkenne sogar ich. Er hat Talent, genauso wie Guy immer behauptet hat.

»Und, wie findest du es?«

»Ich kann es nicht glauben.«

»Das ist das Einzige, was ich getan habe, seit ich ausgezogen bin. Ich habe geweint, deinen Namen geschrien, mir die Haare gerauft und Bilder von dir für diese Ausstellung gemalt.«

Ich drehe mich zu ihm um und sehe seinen liebevollen, klugen Blick auf mir ruhen.

»Gefallen sie dir?«

»Ich liebe sie. Sie sind wunderschön.« Ich betrachte die Gemälde eingehender. »Sind meine Nippel wirklich so dunkel?«

»Ja. Wir haben das Bild ›Krasse Titten‹ genannt«, antwortet er grinsend. Ich muss lachen. »Ich habe schon zwei verkauft …«, fährt er fort, doch ich werfe die Arme um seinen Hals und drücke ihn an mich.

»Ich liebe dich so sehr«, murmle ich in seinen Hemdkragen. »Ich habe einen Riesenfehler gemacht, und es tut mir so leid, und ich will, dass wir mit diesem Höflichkeitsscheiß aufhören und wieder so sind wie früher.«

»Mir tut es auch leid. Kommst du mit zu mir?«

Wir fahren in sein Atelier. Es ist, als hätte es die über vier Wochen Beziehungspause nie gegeben. Ich liege auf dem Sofa, den Kopf auf seiner Brust, während er Dave dazu bringt, im Takt eines Bob-Marley-Songs mit dem Kopf zu wackeln, indem er ihm ein Stück Käse vor die Nase hält.

»Wir sind so blöd«, meine ich. »Um ein Haar hätten wir uns getrennt.«

»Ich hatte doch nicht vor, mich von dir zu trennen, Dummerchen.«

»Lass uns nicht mehr darüber reden. Ich habe meine Lektion gelernt. Du bist sturer als ein Esel, aber ich ertrage es nicht, von dir getrennt zu sein. Ich bin regelrecht süchtig nach dir, Max Kelly.«

»Das liegt nur an meiner magnetischen Anziehungskraft, Babe.« Er schiebt mich ein Stück zur Seite und kramt in seiner Jeanstasche. Ich setze mich auf und rücke ans andere Ende des Sofas, während er meinen Verlobungsring herauszieht und mir hinhält.

Ich sehe ihn an. Er deutet mit dem Kopf auf den Ring. Ich nehme ihn.

»Ich will dich heiraten. Das wollte ich schon von dem Moment an, als ich dich das erste Mal gesehen habe. Würdest du also bitte diesen Ring wieder an dein Wurstfingerchen stecken und mich zum glücklichsten Mann auf der Welt machen?«

Ich nehme seine Hand und lege sie auf meinen Bauch, damit er spürt, dass Angel wie verrückt dagegentritt. »Siehst du, sie will auch, dass du ihren Daddy heiratest und ein ehrbares Baby aus ihr machst«, brummt er.

»Zwei gegen einen.« Ich stecke mir den Ring an den Finger. Erst bleibt er an einer Speckfalte hängen, aber dann schaffe ich es. »So«, sage ich und halte den Rubin ins Licht.

»So«, sagt Max.

Auf dem iPod läuft »Three Little Birds«. Unwillkürlich kommt mir Raineys Geschichte, wie sie mich aus ihrem Bauch getanzt hat, wieder in den Sinn – eine verängstigte Sechzehnjährige, die ihr Baby ganz allein zur Welt gebracht und mich sieben Jahre später, mit dreiundzwanzig, im Stich gelassen hat.

»Das war Raineys Song, als ich geboren wurde.«

»Das behauptet sie, aber wir wissen ja, dass sie eine pathologische Lügnerin ist.«

»Ich will, dass der Song auch bei Angels Geburt gespielt wird. Schreib das auf meinen Geburtsplan.«

»Welchen Geburtsplan?«

»Auf den, den wir jetzt zusammenstellen.«

Er nimmt einen Stift und einen alten Briefumschlag von seinem Couchtisch, einer ausrangierten Obstkiste, und beginnt zu schreiben.

»Vivienne, es tut mir leid, dass ich dich im Stich gelassen habe«, sagt er dann und küsst meine Hand. »Vor allem, weil sie dasselbe mit dir getan hat.«

»Glaubst du, ich habe einen Tick, dass die Leute mich im Stich lassen?«

Er dreht meine Hand um und küsst die Innenseite. »Hmm«, brummt er. »Kann schon sein. Nein, ganz eindeutig.«

»Ich will doch nur, dass alles gut wird. Ich träume von einem Happy End, seit ich Aschenputtel gelesen habe. Du weißt schon mit den drei Kleidern, und wo sie glücklich und zufrieden zusammenleben …«

»Wovon sprichst du?«

»Vom großen Happy End.« Ich wuschel durch sein Haar.

»Wenn du Rainey unbedingt um dich haben willst, komme ich schon irgendwie damit klar, okay?«

»Nein, tust du nicht.«

»Ich ertrage diese Frau einfach nicht. Nein, das ist zu brutal ausgedrückt. Das ist es nicht. Ich traue ihr nicht über den Weg. Und ich sehe es nicht gern, dass du ihr so sehr vertraust, obwohl sie dich über kurz oder lang sowieso wieder hängen lässt. Außerdem will ich mit dir Sex haben können, ohne ständig Angst zu haben, dass sie dazwischenplatzt.«

»Sex? Was war das noch mal?«

»Du weißt schon, das mit dem Ding im Ding, wo du … und ich …« Er macht eine eindeutige Geste, während ich mit zusammengekniffenen Augen in die Ferne blicke, als würde ich mich krampfhaft zu erinnern versuchen.

»Nein, da läutet bei mir gar nichts«, sage ich schließlich.

»Ich weiß ja, dass sie deine Mutter ist und so …«

»Aber?«

»Kein Aber.«

»Ich glaube, ich wollte einfach, dass sie mich liebt, auch wenn es noch so albern ist.«

»Und glaubst du, sie tut es?«

»Keine Ahnung. Ich kann nicht einschätzen, was sie denkt oder was sie will. Vermutlich habe ich mich so um sie bemüht, weil ich Angst hatte, ich könnte sie wieder verlieren. Das klingt echt erbärmlich, aber jetzt ist die Angst weg. Es ist nicht länger wichtig. Ich habe mich für dich entschieden.«

»Aber Angst hast du trotzdem noch.«

»Nein. Ich bin darüber hinweg, und es geht mir gut. Ich werde sie nicht mal anrufen.«

»Rainey Summers.«

»Hi, hier ist Viv.«

»Hallo, Vivienne.«

»Geht es dir gut?«

»Rufst du mich deshalb an?«

»Ich .. ich wollte dir nur sagen, dass ich für ein paar Tage bei Max bleibe.«

»Oh.« Einen Moment lang herrscht Schweigen. Im Hintergrund höre ich die plärrenden Stimmen einer Gameshow. »Ich habe Schmortopf für uns gemacht.«

»Tut mir leid, ich hätte früher anrufen sollen.« Gott sei Dank, dass mir der Schmortopf erspart geblieben ist – es wäre bereits der dritte diese Woche gewesen, und selbst meine Toleranz hat Grenzen.

»Also bist du wieder mit ihm zusammen, ja?«

»Ja.« Ich zupfe am Saum meines Ärmels herum. Wieso habe ich plötzlich ein schlechtes Gewissen?

»Endgültig?«

»Das hoffe ich.«

»Darf ich fragen, wieso? Nach allem, was er dir angetan hat und was wir besprochen haben.« Ich höre den mühsam verhohlenen Ärger in ihrer Stimme.

»Ich bin dir wirklich dankbar für deine Ratschläge und beherzige sie auch. Max ist nun mal ein Künstlertyp und kann manchmal ziemlich impulsiv und gedankenlos sein. Ich bin nicht sicher, ob wir es hinkriegen werden, aber ich liebe ihn. Deshalb muss ich ihm verzeihen. Ohne ihn bin ich nicht glücklich, verstehst du?«

»Nein, das verstehe ich nicht.« Sie seufzt tief. »Er wird sich nie ändern, Vivienne, falls du darauf hoffst. Früher oder später wird er dich wieder im Stich lassen.« Plötzlich kann ich die Eiseskälte in ihrem Innern ganz deutlich spüren. Meine Mutter weiß nicht, wie man liebt. Sie wird ihm nicht verzeihen – und sind Liebe und Verzeihung im Grunde nicht dasselbe? Sie kann nicht verzeihen, weder sich selbst noch sonst jemandem. Sie ist innerlich hart wie eine Betonmauer.

»Tja, so sieht es jedenfalls aus«, erwidere ich.

»Vivienne, ich habe noch einen gefunden«, sagt sie unvermittelt. Ein Rasseln dringt durch die Leitung. Erst nach ein paar Sekunden wird mir bewusst, dass sie weint.

»Was?«

»In meiner Brust. Na ja, eher in der Achselhöhle.«

»Was sagt der Arzt dazu?«

»Ich habe bei deinem Arzt angerufen. Morgen früh habe ich einen Termin.«

»Um wie viel Uhr?«

»Um acht.«

»Ich komme mit.«

»Ich will dir nicht zur Last fallen.«

»Ich will aber mitkommen.«

»Sicher?«

Ich zögere für den Bruchteil einer Sekunde. »Natürlich.«

Einen Moment lang herrscht verlegene Stille in der Leitung.

»Wir reden morgen weiter. Auf Wiederhören, Vivienne.«

Sie legt auf, während ich mit dem Telefon in der Hand dasitze. Ich kann sie das nicht allein durchstehen lassen. Ich muss nach Hause. Das wird Max nicht gefallen, aber es geht leider nicht anders.

Ich blicke auf meinen Bauch. »Du bist ja auf einmal so still«, sage ich und hebe die Hand, um den Ring zu bewundern, der endlich den Platz gefunden hat, wo er hingehört. Und dann pinkle ich ohne Vorwarnung aufs Sofa.

37

Die Blase platzt

Irgendwann kurz vor der Geburt platzt die Fruchtwasserblase, die Ihr Baby bislang schützend umgeben hat. Dieser Moment läutet üblicherweise die Wehen ein. Das Platzen der Fruchtblase kann als Schwall, als kleine Pfütze oder als ein leises Tröpfeln erfolgen.

Vierzig Wochen und ein Countdown »Viv, das ist kein Pipi. Es riecht nach Pilzen«, sagt Max.

»Mein Urin riecht immer komisch. Hätte ich diese blöden Beckenbodenübungen gemacht, wäre ich jetzt nicht inkontinent.«

»Aber das ist ziemlich viel Urin.«

»Glaubst du, das hätte ich nicht gemerkt, Herrgott noch mal?«

»Ich meine, das ganze Sofa schwimmt.«

»Ja, ja, schon gut. Ich fühle mich deswegen schon beschissen genug.«

»Ich meine ja nur.«

»Verdammt, da kommt noch mehr.«

»Los, geh auf die Toilette.«

»Ich gehe ja schon, aber du bleibst hier. Was tust du da?«

»Viv, ich glaube, deine Fruchtblase ist geplatzt.«

»Blödsinn!«

»Hast du Schmerzen?«

»Es sind doch noch drei Wochen.«

»Keine Wehen?«

»Oh. Oooohhh.«

»Was ist? Tut dir etwas weh?«

»O Gott, heilige Scheiße!«

»Leg dich bloß nicht auf den Boden!«

»Nein, ist schon vorbei, ist schon vorbei. Es hat aufgehört. Vielleicht waren es nur Blähungen.«

»Viv, Schatz, das Baby kommt.«

»Das ist doch unmöglich – es ist noch zu früüüüüüühhh … Scheiße! Das tut weh!«

»Okay, ab sofort übernehme ich das Kommando. Los, gehen wir.«

»Was? Was tust du da?«

»Wir fahren ins Krankenhaus.«

38

Oh, Baby

Sie und Ihr Baby sind nun soweit. Gemeinsam nehmen Sie die Geburt in Angriff. Eine Geburt ist eine der schwierigsten Aufgaben im Leben einer Frau, zugleich kann sie sich als eines der erfüllendsten und befreiendsten Erlebnisse entpuppen.

Dr. Yehudi Gordon

Ich hocke auf allen vieren im Untersuchungszimmer und starre auf ein Kalenderblatt mit Daniel Craig in knapper Badehose, während eine zitronengesichtige Hebamme meine Zervix in Augenschein nimmt. Diese verdammte Zervix. Ich wusste, dass sie am Ende Ärger machen würde, und nur, weil ich das Kapitel »Zervixabstoßung« in Vierzig Wochen und ein Countdown übersprungen habe. Ich bin echt blöd. Was treibt diese Frau eigentlich dort unten? Es fühlt sich an, als versuche sie, meine Eingeweide mit einem Fleischerhaken herauszuziehen.

»Ich bin noch nicht so weiiiiiiit!«

»Sie sind in der siebenunddreißigsten Woche und haben eindeutig Wehen, auch wenn sich der Muttermund erst fünf Zentimeter weit geöffnet hat.« Sie hat etwas Brutales an sich.

»Das ist mir scheißegal, und jetzt nehmen Sie endlich Ihre Flossen aus meiner Muschi«, schnauze ich sie an. Nein, ehrlich gesagt, denke ich das nur, in Wahrheit sage ich »Vielen Dank!« mit einer Stimme, die an ein Eichhörnchen erinnert.

Max und ich sind offiziell für die Geburt im Krankenhaus aufgenommen. Ich werde in einen sterilen Geburtsraum gebracht. Die blanke Angst packt mich. Ich bin splitterfasernackt und laufe ruhelos im Kreis herum wie ein nervöses Tier im Käfig. Ich steige in die Wanne, kann aber nicht still sitzen. Also klettere ich wieder heraus und drehe noch ein paar Runden. Das stand definitiv nicht auf meinem Geburtsplan. So habe ich mir das nicht vorgestellt.

Max sieht mir wortlos zu. Er hat Vierzig Wochen und ein Countdown ebenfalls gelesen und weiß genau, was er sagen muss.

»Du machst das ganz hervorragend«, lobt er mich beschwichtigend. Am liebsten würde ich ihm ins Gesicht springen.

Ich lasse mich wieder auf alle viere fallen und durchforste mein Gehirn fieberhaft nach irgendetwas Brauchbarem aus dem Schwangerschaftsyoga oder dem Geburtsvorbereitungskurs. Der Schmerz kommt in Wellen, und immer dann, wenn ich einen neuen Höhepunkt erreicht habe und mir wünsche, sterben zu dürfen, hört der Schmerz wieder auf. Wie ein grausamer Folterknecht lässt er von mir ab und zieht sich zurück, nur um Minuten später zum nächsten Schlag auszuholen.

Mrs. Zitronengesicht kehrt zurück. Ihr Atem riecht nach Kaffee, und sie besitzt sogar die Frechheit, sich Kuchenkrümel aus dem Mundwinkel zu wischen. »Also, dann wollen wir noch mal sehen, wie es steht«, trällert sie.

Ich flüchte hinter das Bett und linse argwöhnisch unter meinem schweißfeuchten Pony hervor, während sie sich die Latexhandschuhe überstreift. »Ich muss nur kurz nachsehen, wie weit sich der Muttermund inzwischen geöffnet hat.« Sie wirft Max einen mitfühlenden Blick zu.

»Oh, der ist offen, das kann ich Ihnen auch so sagen. Was ich von Ihnen brauche, sind Drogen, Lady«, knurre ich.

Max nimmt meinen Arm und führt mich vom Bett weg. »Entspann dich, Viv. Die Hebamme muss doch sichergehen, dass alles in Ordnung ist«, sagt er. Sekunden später zwingt mich die nächste Wehe in die Knie. Die Hebamme rollt eine Gasflasche mit einem Aufkleber »Entonox« heran, an dem ein Gummischlauch angeschlossen ist.

»Hier, atmen Sie etwas von dem Gas ein«, meint sie lächelnd und schiebt mir das Plastikmundstück zwischen die Lippen. »Wir warten einfach, bis die nächste Wehe abgeflaut ist, und dann sehe ich nach.«

»Sie wartet, bis die nächste Wehe abgeflaut ist, und dann untersucht sie dich, Viv«, wiederholt Max.

Ich nehme das Mundstück heraus. »Ich bin nicht taub, verdammt noch mal!«, quietsche ich ihn mit meiner neu gewonnenen Eichhörnchenstimme an.

»Das weiß ich, Miss Piepsstimme.« Max sieht Zitronengesicht an und schüttelt ratlos den Kopf. Leider kann ich ihm nicht noch mehr Gemeinheiten an den Kopf werfen, weil mich in diesem Moment die nächste Schmerzwelle in den Schwitzkasten nimmt. Ich beiße mit aller Kraft auf das Mundstück, doch der Schmerz lässt keinen Deut nach. Kraftlos lasse ich mich auf den Boden sinken, als die Woge endlich verebbt.

»Okay, ich werde Sie jetzt untersuchen«, verkündet Zitronengesicht. Der Schmerz in meinem Unterleib ist so brutal, dass ich mich am liebsten übergeben würde. Sie hält inne. »Ich glaube, der Muttermund ist bereits vollständig geöffnet, was ziemlich ungewöhnlich für eine Erstgebärende ist. Ich muss noch mal nachsehen.« Ich quäle mich in die Hocke und packe ihren Unterarm.

»Wenn Sie das versuchen, bringe ich Sie um.« Ich nicke heftig, um zu verdeutlichen, dass ich es ernst meine. »Kapiert? Ich werde Sie umbringen und alles zerstören, was Ihnen lieb und teuer ist.« Die nächste Wehe kommt. Ich packe das Mundstück und beiße mit aller Kraft darauf, während ich versuche, ein mordlustiges Glitzern in meinen Augen aufflackern zu lassen. Seit ich im Fernsehen gesehen habe, wie die neuseeländischen Rugby-Spieler ihre Gegner mit dem Haka-Kriegerritual einzuschüchtern versuchen, weiß ich, wie das geht.

»Okay, keine Sorge. Hoppla, ich habe ganz vergessen, das Gas aufzudrehen.« Sie fummelt an einem Drehknopf an dem Gaskanister herum. Gemeines Miststück! Ich reiße mir das Mundstück mitten in der Wehe heraus und schreie sie an: »Geben Sie mir endlich etwas gegen die Schmerzen, Sie blöde Schnepfe!«

Max geht dazwischen. »Es tut mir wirklich leid, aber es sieht ganz so aus, als hätte sie etwas gegen Sie. Vielleicht sollten Sie lieber später noch einmal vorbeikommen. Gibt es sonst jemanden, der Ihre Hilfe braucht?«

»Ich lasse Sie jetzt eine Weile weitermachen und sehe später noch mal vorbei.«

»Bitte nehmen Sie es nicht persönlich«, sagt er.

»Oh, nein, nein.«

Aah. Lachgas! Es hilft etwa wie eine gepolsterte Hose, wenn einem jemand wieder und wieder in den Hintern tritt, weil es die beißende Schärfe des Schmerzes auf dem Höhepunkt ein klein wenig lindert, doch dann legt mein Körper noch einen drauf, und der Schmerz tobt eine Stunde lang wie verrückt. Wehe um Wehe lasse ich über mich ergehen, bis ich völlig erschöpft bin und nur noch meine Nana will.

»Oh nein, das ist alles ein Missverständnis! Eigentlich sollte ich gar nicht hier sein. Ich schaffe das nicht!«, brülle ich und übergebe mich in eine Pappschale. »Großer Gott, bitte lass mich sterben.«

Allmählich lässt die Wehe nach. Okay, Frauen gebären jeden Tag Kinder, in Kriegsgebieten, auf Äckern, hinter feindlichen Linien, schon seit Anbeginn der Zeit. Wieso um alles in der Welt hat mir keiner gesagt, ich soll lieber die Finger davon lassen? Und da kommt schon die nächste. Ein geradezu animalischer Laut dringt an meine Ohren. Erst jetzt merke ich, dass er aus meinem Mund kommt. Der Schmerz verändert sich. Er wandert.

»Spüren Sie einen Druck im Gesäßbereich?«

O Gott. Zitronengesicht ist wieder da. Oder vielleicht war sie ja gar nicht weg, dieses hinterhältige Biest. Ich schüttle vehement den Kopf. »Vivienne, alles ist gut. Ich bin hier, um Ihnen zu helfen. Beruhigen Sie sich. Spüren Sie einen Druck im Gesäßbereich?«

Ich nicke und beginne zu hecheln. Ja, Hecheln ist gut. Ich spüre den Druck. Es fühlt sich an, als würde mir jemand das Steißbein herausreißen. Ich ziehe das Mundstück heraus. Speichelfäden tropfen auf meine Brust.

»Drogen«, bettle ich und sauge wieder das Gas in meine Lungen, bevor die nächste Schmerzwelle einsetzt.

»Dafür ist es zu spät, Vivienne. Das Baby kommt schon. Haben Sie das Bedürfnis zu pressen? Ich schließe jetzt den Monitor an, damit wir die Herztöne des Babys hören können.«

Wovon spricht sie? Zu spät für Schmerzmittel? Ist die Frau überhaupt qualifiziert? In diesem Moment überkommt mich das Bedürfnis zu pressen.

»Sehr schön, so ist es gut«, sagt Zitronengesicht.

Max geht vor mir auf die Knie. »Los, mach weiter, Viv. Ich liebe dich so sehr. Du machst das wirklich gut.« Er streichelt meine Hand, die sich zu einer Klaue verkrampft hat. Ich lasse den Kopf nach hinten fallen und bemühe mich mit aller Kraft, dieses Baby aus mir herauszupressen. Inzwischen hat sich der Schmerz erneut verändert, er ist erträglicher geworden, sodass ich mich auf das Pressen konzentrieren kann. Bei jeder Wehe zählt Zitronengesicht von zehn rückwärts. Sie lauscht den Geräuschen des Herzmonitors und runzelt die Stirn.

»Vivienne«, mahnt sie leise. »Das Baby könnte Probleme haben. Hat man Sie über den Dammschnitt aufgeklärt? Möglicherweise muss ich einen kleinen Schnitt in Ihre Vagina machen und ihm heraushelfen.«

Ich hebe den Kopf und blicke in ihr besorgtes Gesicht. Diese Frau kann mich nicht für blöd verkaufen. Ich weiß genau, dass ich in die Augen einer Psychopathin sehe.

»Was haben Sie gerade gesagt?«, frage ich zuckersüß. Ich muss die Sache anders angehen, höflich und ganz locker, denn sie hat bereits ein Skalpell in der Hand. Aber für Diskussionen ist jetzt keine Zeit, denn die nächste Wehe nietet mich um wie eine Abrissbirne.

Okay, los! Diese Kuh wird mich nicht zerstückeln! Bei der nächsten Wehe presse ich mit all meiner Kraft. Das gesamte Universum scheint sich vor mir zu öffnen und für einen kurzen, überwältigenden Moment einen Blick auf das Wissen uralter Zeiten zu gewähren. Mit einem Mal bin ich so alt wie die Welt selbst, ein Primat. »Uhgaaaaaah!«

Ich spüre ein Brennen, ein Stechen, ein Ziehen.

»Na also! Sehr gut. Das Köpfchen ist schon draußen. Einmal noch, dann haben Sie es geschafft.« Ich sehe Max an, der kreidebleich ist und mit offenem Mund dasteht, als würde er sich gleich übergeben.

Die nächste Wehe baut sich auf. Los, Mädchen, du hast alle Kraft der Welt. Du schaaaaaffst das! Ein scharfer Schmerz durchzuckt mich, gefolgt von einem pfeffrigen Brennen, und dann ist das Baby da. Ein glitschiger, blutiger Alien wird mir auf den Bauch gelegt.

»Es ist ein Mädchen«, ruft Max. »Es ist doch ein Mädchen, oder?«

Das Baby sieht aus wie ein gehäutetes Kaninchen, mit dunklem Haar, zerknautschtem Gesichtchen und einer Miene, als wäre es gerade unsanft aus dem Schlaf gerissen worden. Sie öffnet den Mund und stößt einen leisen, quietschenden Schrei aus.

»Herzlichen Glückwunsch, Sie haben eine Tochter«, sagt Zitronengesicht. »Was für eine Blitzgeburt. Nur drei Stunden.«

»Ist das schnell?«

»Für eine Erstgebärende, ja. Gut gemacht.« Sie lächelt. »Wir müssen noch auf die Plazenta warten. Möchten Sie warten, bis sie von allein kommt, oder soll ich Ihnen eine Spritze geben, damit es ein bisschen schneller geht?« Ich entscheide mich gegen die Spritze. Keine Schmerzen mehr.

Ich liebe Zitronengesicht. Sie heißt Rita und ist die beste Hebamme der Welt.

Ich sehe in das rote zerknautschte Gesicht unserer Tochter, deren schiefergraue Augen mich mit einem eigentümlich wissenden Blick fixieren, als wäre sie auf die Erde geschickt worden, um mir zu helfen, endlich mein Leben auf die Reihe zu bekommen.

»Hey, Baby, wir sind deine Eltern«, flüstere ich und sehe Max an, irgendwie erschrocken, dass wir nun wirklich zu dritt sind.

39

Fragen über Fragen

Könnte ich jetzt gleich gegen eine weitere Schwangerschaft geimpft werden?

Wie stillt man ein Baby?

Wie geht das noch mal mit der Windel?

Werde ich jemals wieder richtig gehen können?

Wieso sind die Hände meines Babys so fleckig?

Schielt sie etwa?

Rita und ich plaudern über unsere schlimmsten Ängste, während sie den Dammriss vernäht. Bei der Geburt in Stücke gerissen zu werden war all die Monate meine größte Sorge, aber inzwischen sehe ich das lockerer. Andererseits stehe ich immer noch unter dem Einfluss des Lachgases und schwimme auf einer Woge der Erleichterung, dass alles gut gegangen ist.

»Ich habe Angst vor Selbstentzündung«, sinniere ich. »Sie wissen schon, wo am Ende nur noch das linke Bein im Hausschuh von mir übrig bleibt.«

»Ich mag keine großen Schiffe. Bei der Vorstellung, wie sie sinken und spurlos in den Tiefen des Meeres verschwinden, wird mir ganz anders.« Sie schneidet den letzten Faden ab. »Fertig. Und jetzt schaffen wir Sie ins Bett. Sie müssen völlig erledigt sein. Meine Schicht ist zu Ende, deshalb heißt es jetzt Abschied nehmen.«

»Vielen lieben Dank, Rita. Und bitte entschuldigen Sie nochmal, dass ich so gemein zu Ihnen war.«

»Ich habe schon viel Schlimmeres erlebt.«

»Ich würde natürlich nie versuchen, Sie umzubringen. Oder sonst jemanden. Ich liebe Sie, Rita, und werde Sie nie wieder vergessen.«

»Viel Glück weiterhin. Sie ist ein hinreißendes Baby.«

Ich betrachte meine kleine Tochter, die in dem Plastik-Babybettchen neben mir liegt. Seit heute weiß ich, dass ich alles schaffen kann. Ich bin eine Kriegerin, die soeben ihr Aufnahmeritual in einen neuen Club absolviert hat: den Club der Frauen, die neues Leben geschenkt haben. Aber wie gesagt, ich bin high bis unter die Hutschnur.

An diesem Abend werde ich in ein Einzelzimmer verlegt, da alle anderen Betten auf der Station belegt sind. Die Wände und der Fußboden sind rosa, die Vorhänge haben die Farbe von Wundpflaster. Ich höre Schritte, eine aufgehende Tür, die Schreie einer Frau. Max bringt mir eine Tasse Tee und ein Käsesandwich, das ich verputze, ohne den Blick von dem kleinen Menschen zu lösen, der in dem Bettchen neben mir schläft. Die ganze Zeit warte ich darauf, dass ihre richtigen Eltern hereinkommen und sie mitnehmen.

»Sie ist winzig. Wie war noch mal ihr Gewicht? Sechs Pfund? Und sieh dir mal ihre Haare an.«

»Sie sieht wie Clint Eastwood aus.«

»Nein, tut sie nicht. Hast du schon allen eine SMS geschickt?«

»Lucy und deinen Kollegen habe ich es gesagt, deine Mutter habe ich nicht erreicht, aber meine. Als sie und meine Schwestern endlich aufgehört haben zu kreischen, war der Akku leer. Aber ich stelle die Details später auf Facebook. Wie wollen wir sie nun nennen?«

Ich sehe ihn an. Seine Augen sind rot gerändert, und er sieht müde aus. Ein schiefes Lächeln erscheint auf seinen Zügen.

»Evelyn gefällt mir ganz gut. Das ist ein irischer Name, und später könnte sie Evie gerufen werden, wie meine Nana.«

»Wieso bleiben wir nicht bei dem Namen, den du ursprünglich für sie ausgesucht hattest?«

»Angel?«

»Sie ist doch unser kleiner Engel, oder?«

»Aber passt der Name auch noch zu ihr, wenn sie fünfzig ist? Kannst du dir vorstellen, wie sie zu einem Meeting kommt und ›Hallo, ich bin Angel Kelly Summers‹ sagt?«

»Absolut.«

»Ich auch. Also gut, Baby Angel.« Ich blicke vor mich hin, eingehüllt in eine Wolke aus Liebe und Hoffnung, Weisheit und Frieden, Seligkeit und Wahrheit.

Am nächsten Morgen drücke ich die Klingel mit dem Krankenschwester-Piktogramm. Eine Hebamme, die ich noch nie gesehen habe, kommt herein – offenbar herrscht hier ein ständiges Kommen und Gehen. Die Frau aus der Nachtschicht hat mir beim Stillen geholfen und war unglaublich lieb zu mir. Wir hatten ein ziemlich spirituelles Gespräch über das Leben, den Tod und neue Generationen.

»Ja?«, fragt die Hebamme, auf deren Namensschild Kate Redman steht.

»Oh, ist die Schicht Ihrer Kollegin schon zu Ende? Die Inderin, meine ich.«

»Inderin?« Sie sieht mich verwirrt an.

»Ich glaube, sie hieß Shahan.«

»Oh, Sie meinen die Putzfrau der Nachtschicht. Ja, ja, sie macht um fünf Feierabend.«

Die Putzfrau? Die Frau hat mich gemolken, als wäre ich eine Ziege.

»Alles in Ordnung? Wie geht’s dem Baby?«

»Sie schläft sehr viel.« Ich sehe zu Angel hinüber, die auf dem Rücken liegt, die Beine wie ein Frosch angezogen, die winzigen Händchen neben den Ohren, und tief und fest schlummert.

»Hoffentlich bleibt es noch lange so!«, lacht Kate. »Wieso haben Sie geklingelt?«

»Ich glaube, ich wurde beim Frühstück vergessen. Es hat niemand etwas gebracht.«

»Nein, Herzchen. Im Gemeinschaftsraum gibt es Tee, Toast und Müsli. Auf dem Gang gleich links.« Sie geht zur Tür.

»Aber ich hätte Riesenappetit auf Eier mit Speck!«

»Haben wir das nicht alle?« Lachend verschwindet sie.

Wenn ich etwas zu essen will, muss ich also aufstehen und mir etwas holen. Oh, Scheiße. Inzwischen hat die Wirkung der Schmerzmittel nachgelassen, und von meiner allmächtigen Göttin und ihren Superkräften ist nicht mehr viel übrig. Ehrlich gesagt, war ich nie eine Göttin, vielmehr fühle ich mich, als hätte ich beim Arschtritt-Wettbewerb den letzten Platz belegt. Mein Fahrgestell ist das reinste Kriegsgebiet, und was noch viel schlimmer ist, ich habe mein Übernachtungsköfferchen nicht mitgebracht, sodass ich jetzt weder einen frischen Schlafanzug, noch Make-up-Entferner, Schminkzeug oder auch nur Zahnpasta hier habe. Max ist nach Hause gefahren, um alles zu holen, und hat hoch und heilig versprochen, so schnell wie möglich zurückzukommen. Ich werde ihm gleich eine SMS schicken und fragen, wo er bleibt. Mit schmerzverzerrtem Gesicht rutsche ich über die Bettkante, schlüpfe in mein Harry-Potter-Kleid und sehe in den Spiegel. Ich sehe aus, als hätte ich im Wald übernachtet. Mein Haar ist plattgedrückt, unter meinen Augen liegen dunkle Ringe von der Erschöpfung und der verschmierten Wimperntusche, aber ich habe Bärenhunger. Also schlurfe ich zum Gemeinschaftsraum, wobei ich nach Kräften versuche, meinen Beckenboden anzuspannen, was erheblich schwieriger ist, als man annehmen würde.

Als Erstes stürze ich mich auf den kalten, lappigen Toast, schmiere vier Butterpäckchen und zwei Marmeladendöschen auf jede Scheibe und beiße herzhaft hinein, während ich mich umsehe. Zwei frisch gebackene Bilderbuchmuttis – hübsch und adrett, mit blonden Pferdeschwänzen und Nicki-Wellnessanzügen – starren mich fassungslos an.

»Morgen!«, begrüße ich sie mit vollem Mund. »Und? Alles glattgegangen?« Die beiden betrachten eingehend ihre Nagelhäutchen. »Moment, ich hole mir nur einen Tee, dann setze ich mich dazu.« Ich drehe mich um, schmiere mir noch einen Toast und schenke mir einen Tee ein. Als ich mich wieder umdrehe, sind sie verschwunden. Blöde Schnepfen. Was ist mit dem Club der Mütter? Tja, damit haben sie sich selbst disqualifiziert. Ich sehe auf die Uhr. Halb acht. In diesem Moment fällt mir Rainey wieder ein.

Ich haste in mein Zimmer zurück. Angel ist inzwischen wach, aber sie chillt bloß und starrt vor sich hin. Als ich in das Bettchen spähe, flippt sie völlig aus. Sie wirft den Kopf hin und her, reißt den Mund auf, ballt die Fäuste und schreit vor Wut, wobei sich ihr Gesicht dunkelrot verfärbt.

»Tut mir leid, ist schon okay. Ich habe mir doch nur eine Scheibe Toast geholt«, murmle ich und hebe sie heraus.

Mit einer Hand krame ich in meiner Handtasche, während ich sie wiege, doch sie legt prompt noch ein paar Dezibel drauf. So viel zum Thema Hunger. Ich versuche, mich ins Bett zu hieven, um sie zu stillen, aber inzwischen hat sie sich so in Rage gebrüllt, dass es mir nicht gelingt, sie anzudocken. Beim Versuch, ihr meine Brustwarze in den Mund zu schieben, spritzt ihr prompt ein Tropfen Milch ins Auge. Als ich aufsehe, steht Lucy im Türrahmen und späht mit weit aufgerissenen Augen und offenem Mund herein.

»Ihr zwei! Sieh sich das einer an!«

»Hallo.« Ich bin so froh, sie zu sehen.

»O mein Gott, sie ist ja winzig.« Ich blicke auf Angel hinab, die inzwischen zufrieden gurgelnd an meiner Brust nuckelt.

»Auf dem Weg aus mir heraus hat sie sich aber nicht so angefühlt.«

»War es schlimm? Geht es dir gut?«

»Ich werde wohl den Rest meines Lebens auf einem Schwimmringkissen sitzen müssen. Je weniger Worte ich darüber verliere, umso besser.«

»Wir werden das Thema Geburt nie wieder in den Mund nehmen, versprochen.« Sie umarmt mich – ein Schwall aus frischer Luft und Parfüm umhüllt mich.

»Sieh nur! Sie macht die Augen auf, weil sie ihre Tante Lucy sehen will. Hast du gesehen, dass sie schielt?«

»Nein, nein, das habe ich die Hebamme auch schon gefragt. Sie versucht nur, zu fokussieren.«

»Ich wollte auf einen Sprung hereinsehen, bevor ich ins Büro fahre. Leider kann ich nicht bleiben, aber den hier habe ich für dich besorgt.« Sie hält einen wunderschönen Jerseyschlafanzug hoch. »Und das hier«, fügt sie hinzu und schwenkt eine Flasche Tequila und eine Packung Schokoladentörtchen vor meiner Nase. »Und meine kleine Patentochter bekommt ihren ersten Mini!« Sie hält ein winziges Miniröckchen im Leopardenmuster mit angenähten rosa Rüschenleggins hoch.

»Der sieht ja abartig aus«, kichere ich.

Sie umarmt mich zum Abschied. »Ich bin schwanger«, flüstert sie mir aufgeregt ins Ohr.

»Ehrlich?«

Wieder reißt sie melodramatisch die Augen auf und nickt eifrig. »Ich bin noch ganz am Anfang.« Sie legt sich ihre gekreuzten Finger auf die Lippen.

»Glückwunsch.«

»Ich komme später noch mal vorbei. Und ich rufe dich an. Hab dich lieb, bis später!« Und dann ist sie fort.

Ich bleibe noch eine Weile auf dem Bett sitzen, während sich die quirlige Energie gemeinsam mit ihrer Parfümwolke verflüchtigt. Gott sei Dank, dass sie schwanger ist. Ich werde ihr lieber nichts über die Geburt erzählen, sondern nur wissend lächeln, wenn sie danach fragt. Ich denke an Lucy und alles, was sie in den letzten Wochen und Monaten durchgemacht hat, an unsere Freundschaft und ihre Meinung über meine Mutter. Schließlich greife ich zum Hörer und rufe Rainey an. Es geht niemand ran. Bestimmt ist sie inzwischen auf dem Weg zum Arzt und fragt sich, wieso ich nicht aufgetaucht bin. Oder sie sitzt im Wartezimmer, halb verrückt vor Sorge. Ich rufe in der Arztpraxis an, erläutere die Situation und bitte darum, eine Nachricht für sie hinterlassen zu dürfen, damit sie weiß, dass ich im Krankenhaus bin, sie eine Enkelin hat und mich unbedingt anrufen soll.

»War der Termin bei Dr. Savage vereinbart? Ich habe niemanden mit diesem Namen in seinem Terminkalender stehen«, sagt die Sprechstundenhilfe.

»Vielleicht ist sie ja auch bei einem anderen Arzt. Der Termin ist jedenfalls um acht.«

»Nein, hier ist nichts. Weder eine Rainey noch eine Lorraine Summers, tut mir leid.«

»Und morgen? Vielleicht habe ich ja den Tag verwechselt.«

»Nein, auch da ist nichts.«

»Hat sie vielleicht abgesagt?«

»Das würde ich im Computer sehen.«

»Sie könnten also nachvollziehen, wenn sie um einen Termin gebeten und später abgesagt hätte?«

»Ja, das würde in der Datenbank auftauchen, aber da ist kein Eintrag, tut mir leid.«

»Oh. Gut. Okay. Trotzdem danke.«

Ich lege auf. Wo ist sie? Was könnte vorgefallen sein? Hat sie gekniffen? Ist sie abgereist? Hat sie vielleicht gar keinen zweiten Knoten entdeckt? Den letzten Gedanken verwerfe ich schnell wieder – niemand würde wegen so etwas lügen. Ich suche weiter nach logischen Erklärungen, hin und her gerissen zwischen Hoffnung und Verzweiflung.

Nach einer Weile versuche ich es noch einmal auf ihrem Handy. Wieder hebt niemand ab.

Ich schreibe ihr eine SMS, von Angel, ihren Daten und auf welcher Station ich liege.

Ich schreibe ihr, dass ich morgen schon nach Hause darf und wir uns treffen könnten; dass ich immer noch nicht glauben kann, selbst Mutter zu sein; dass ich es kaum erwarten kann, sie ihr vorzustellen, und mir ein Foto von ihnen beiden wünsche. Zu meiner Verblüffung kommt die Antwort nur wenige Augenblicke später.

Vivienne, Dr. Savage sagt, der zweite Knoten sei mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit bösartig, was bedeutet, dass es nicht sehr gut aussieht. Vermutlich reise ich noch diese Woche ab und begebe mich im Ausland in Behandlung. Habe im Moment viel zu tun, um alles zu organisieren. Glückwunsch zum Baby. R.

Ich starre auf die Worte und frage mich, was zum Teufel ich davon halten soll.

40

An das neue Erdenkind

Willkommen auf der Erde.
Ich wünsche dir, dass du viele, viele Runden um die Sonne drehen wirst.

»Hallo, hallo, hallo«, ertönt eine dröhnende Stimme, als die Tür aufgeht. Im ersten Moment ist Damons Kopf hinter der knallrosa Folie des »Herzlichen Glückwunsch zur Geburt«-Luftballons nicht zu erkennen, doch dann taucht er auf – breit grinsend wie ein Halloween-Kürbis. Christie und Michael folgen ihm ins Zimmer.

»Hey, Leute!«, krächze ich mit belegter Stimme – ich bin kurz in einen unruhigen Schlaf mit wirren Träumen, hauptsächlich von Rainey, gefallen. Das mit dem Termin bei Dr. Savage war eine Lüge, das ist mir mittlerweile klar geworden. Ich weiß nicht, ob sie tatsächlich Krebs hat, sondern nur, dass sie nicht bei ihm war. Aber weshalb hat sie gelogen? Sie will weg. Und wenn sie abreist, hat sie ein weiteres Mal gewonnen. Max hat völlig recht: Ich habe immer noch Angst davor, dass sie mich im Stich lassen könnte. Aber das ist nicht alles. Sie schafft es immer noch nicht, mir die Zuneigung und die Aufmerksamkeit entgegenzubringen, auf die ich so sehr gehofft habe, und wieder stehe ich da … allein, wütend und traurig und voller Sorge um sie. Sie interessiert sich nicht einmal für ihre Enkeltochter. Was nur logisch ist. Weshalb sollte sie das auch tun? Wie konnte ich mir einbilden, dass es sie kümmert? Sie interessiert sich ja noch nicht einmal für ihre eigene Tochter. Es war alles nur Theater, damit sie bekommt, was sie will. Ich fühle mich betrogen, verraten, im Stich gelassen und bin wütend auf mich selbst, weil ich sie an mich herangelassen habe.

Ich setze mich auf und rücke das Schwimmringkissen zurecht. Damon und Mike bleiben an der Wand stehen, während Christie ans Bett tritt und mich mit Luftküssen begrüßt. Sie ist im Scooby-Doo-Look gekleidet – knöchellanger Rock, Siebzigerjahre-Stiefel, dazu ein Poloshirt mit einer Kette mit Anhänger, außerdem trägt sie ihre Brille mit den Fenstergläsern.

»Herzlichen Glückwunsch, Viv«, sagt sie und löst sich von mir. »Meine Güte, du siehst ja entsetzlich aus. Um Jahre gealtert. Wie ist es gelaufen? Nein, erzähl’s mir lieber nicht, sonst wird mir bloß schlecht.«

»Ja, es brennt ein bisschen.«

»Oh, da ist sie ja!« Sie zeigt auf Angel.

»Ja, das ist sie.« Lächelnd blicke ich auf das schlafende Baby, während ich darauf warte, dass die drei sich über sie beugen, aber sie sehen mich bloß mit großen Augen an. »Ich habe sie Angel genannt. Wie findet ihr das?«

»Angel! Los, komm mal rüber, Angel!«, sagt Michael mit falschem Cockney-Akzent und giggelt.

»Hi, Michael.« Er tritt ans Bett, um mir einen Kuss auf die Wange zu geben. Eine Wolke aus Patschuli steigt mir in die Nase, und ich bemerke einen riesigen blau unterlaufenen Knutschfleck direkt über seinem Schlüsselbein. »Läuft es gut mit Marion?«

»Wilde Zeiten«, antwortet er. »Völlig außer Rand und Band.« Er späht in das Bettchen. »Sie ist ja so winzig, ja, du winziges Ding? So ein winziges, winziges Mädchen«, säuselt er mit piepsiger Babystimme. Christie und ich tauschen einen vielsagenden Blick, während Damon über Michaels Schulter späht. Bitte jetzt bloß nicht die Augen aufmachen, Angel, flehe ich stumm. »Winzig, winzig, winzig, winzig, und trotzdem wirst du eines Tages mit den anderen Mädels an der Bushaltestelle abhängen und Wodka kippen, stimmt’s? Oh ja, das wirst du.«

»Das sind ja rosige Aussichten«, bemerke ich.

»Onkel Michael hat auch ein Geschenk für dich. Oh ja, das hat er.«

»Sie schläft, Michael.«

»Na gut, dann gebe ich es eben dir.« Er drückt mir eine Schachtel in die Hand. »Da ist ein Hüpfball drin. Ich finde die Dinger super, du auch? Mit dem kann sie herumhüpfen, wenn sie größer ist.«

»Wie nett von dir. Ich liebe diese Geschenke, in die man erst reinwachsen muss. Ich habe sogar überlegt, ihr jetzt schon ein Moped zu kaufen.«

»Wenn du ihn nicht willst …«

»Doch, doch. Das ist wirklich sehr lieb von dir, Michael.« Ich lache.

Damon tritt vor. »Ich habe auch ein Geschenk für sie, Viv, allerdings konnte ich es nicht mitbringen, deshalb habe ich ein Foto gemacht.« Er drückt mir ein Foto von zwei Goldfischen in die Hand. »Der weiße ist Dodi, der orange heißt Di.« Sein Auge kreist wie wild vor Aufregung. »Sie haben ein eigenes Aquarium, mit Kiesboden und Schatztruhe.«

»Wow, Damon, ich bin echt sprachlos. Das ist … Wahnsinn!«

Die drei stehen mit grinsenden Gesichtern an der Wand. Gott, es ist so schön, sie zu sehen … diese verrückten Typen, mein Team!

»Tja …«

»Jetzt bist du also Mutter, Viv«, erklärt Damon mit feierlichem Ernst. »Und auch wenn du die Hand deiner Tochter nur kurz halten wirst, liegt ihr Herz für immer in deinen Händen.« Unvermittelt spüre ich, wie mir die Tränen kommen. Auch Christies und Michaels Augen sind feucht. »Mütter sind die Bogen, von denen die Kinder als lebende Pfeile ausgeschickt werden, hat meine Mama immer gesagt. Unsere Kinder sind die sternenfunkelnde Brücke zu unseren Träumen. Deine Tochter ist ein Wunder der Natur, entstanden in deinem Leib. Sie ist deine Unsterblichkeit. Möge sie dir unendlich viel Freude bereiten und du jedes Lächeln, jeden Kuss, jede Träne von ihr genießen, denn die Zeit wird nie mehr wiederkehren.«

»Was für wunderbare Worte, Damon.« Ich habe Mühe, nicht haltlos loszuschluchzen. »Du hast deine Mutter bestimmt sehr lieb, ja?«

»Sie ist von uns gegangen, Viv, schon vor zehn Jahren, was aber nicht heißt, dass ich sie nicht auch heute noch liebe. Ich spreche jeden Tag mit ihr.«

Nun weinen wir endgültig alle, wedeln mit den Händen vor unseren Gesichtern und wischen uns die Tränen ab.

»Was bist du, Damon? Ein durchgeknallter Poet, oder was?«, fragt Michael mit brüchiger Stimme.

Ich kann gar nicht mehr aufhören zu weinen, sondern werde von heftigem Schluchzen geschüttelt und heule Rotz und Wasser, als wären sämtliche Dämme gebrochen. Was ist bloß mit mir los? Gibt es so was wie einen postnatalen Weinkrampf?

»Meine Güte, jetzt hast du Viv völlig aus der Bahn geworfen«, schnieft Christie und drückt mich in einer ungelenken Umarmung an sich, sodass ich gezwungen bin, mich im Sitzen nach vorn zu beugen.

»Entschuldige bitte, Viv«, meint Damon.

»Nein, es ist nur …« Wieder verziehe ich das Gesicht, meine Schultern beben, und ich bringe keinen Ton mehr heraus.

»Echt abgefahren«, sagt Michael irgendwann. »Ich glaube, du hast mit deiner tränendrüsigen Prosa einen Nerv getroffen.«

»Schon gut, schon gut«, wiegle ich ab, setze mich auf und wische mir die Tränen ab. »Das waren wunderschöne Worte, Damon, ganz ehrlich. Vielen Dank«, bringe ich mit einem zittrigen Atemzug hervor.

»Ich habe auch ein Geschenk für Angel.« Christie reicht mir eine hübsche hellblaue Papiertüte mit leuchtend gelben Sisalhenkeln. Ich ziehe eine Löwenmähnen-Mütze heraus und halte sie hoch. Wenn Angel sie eines Tages aufsetzt, wird sie damit aussehen, als sei ihr eine Löwenmähne gewachsen oder als hätte sie sich einen Afro verpassen lassen.

»Die ist echt süß, Christie. Vielen Dank.« Wie kommt so etwas Abartiges überhaupt auf den Markt?

»Sämtliche Model-Mums kaufen diese Mützen für ihre Kinder. Es gibt Bären, Zebras und Pinguine.« Sie kichert.

Model-Mums? Vielleicht ist das Ding ja doch nicht so übel. Und Angel braucht eine ordentliche Mütze – sobald sie genug Kraft hat, um den Kopf selbst zu halten.

Das Dream Team bleibt noch eine Weile. Damon schafft es, Tee und Kekse zu organisieren, und wir unterhalten uns über die Arbeit. Ich erkläre ihnen, dass ich hoffe, in wenigen Wochen schon wieder ins Büro zurückzukehren, aller Wahrscheinlichkeit nach mit Angel im Schlepptau, aber nach einer Weile werde ich nervös, weil Angel jeden Moment aufwachen und Hunger haben könnte, ich sie aber nicht vor den Augen meiner Kollegen stillen will. Wie schaffen das die anderen Frauen halbwegs diskret? Ich muss jedes Mal meine ganze Brust auspacken, und Angel sieht dabei aus, als versuche sie, einen Zeppelin zu verschlucken. Zum Glück taucht Max in diesem Moment auf, zerzaust und mit übervollen Taschen bepackt, als hätte er unseren gesamten Kleiderschrank ausgeräumt. Ich erkenne ein Paar Ringelstrümpfe, die ich bestimmt seit zehn Jahren nicht mehr getragen und nur aufgehoben habe, falls mich die Lust überkommen sollte, mich als sexy Hexe zu verkleiden. Ich stelle ihn den anderen vor und sehe ihm an, dass er verblüfft und leicht geschockt ist, mit wem ich meine Arbeitszeit verbringe. Er sieht sich nervös um und sagt pausenlos: »Oh, das ist ja super!«

Endlich bricht das Dream Team auf, sodass ich ausgiebig duschen und mich umziehen kann, ehe ich mit Lucys wunderhübschem Schlafanzug wieder ins Bett klettere. Max hat inzwischen Angel einen gepunkteten Strampler und ein »I love Daddy«-Strickmützchen angezogen und tanzt mit ihr an der Schulter durchs Zimmer.

»She is handsome, she is pretty, she is the belle of Belfast City«, singt er. »Ich bin so verliebt in sie.« Sein Gesicht verzieht sich zu einem schiefen Jungengrinsen. »Und ich glaube, sie hat mir gerade in die Hand gekackt und gleichzeitig ins Genick gekotzt.«

»Oh, tatsächlich.« Ich schiebe mir einen Keks in den Mund.

»Oje, oje, was hast du nur getan«, schimpft Max mit Babystimme und löst den Verschluss von Angels Windel. »Heilige Maria, Mutter Gottes, das Zeug ist ja überall. Sie hat sich bis zum Hals vollgekackt, Viv. So klein und schon so ein Ferkel!«

»Sprich nicht so mit ihr!«

»Ach, sie weiß, dass ich nur Spaß mache«, wiegelt er lachend ab, macht sie sauber und gibt sie mir zurück, damit ich sie stillen kann. Sie schläft praktisch auf der Stelle ein. Ich lege sie in ihr Bettchen zurück und erzähle ihm von Rainey, ihrem Knoten und dem nicht vereinbarten Termin beim Arzt und zeige ihm die SMS, in der sie mir von dem zweiten Knoten erzählt.

»So schnell kann man Krebs doch nicht diagnostizieren, oder?«, frage ich. »Davor hat man doch all diese Tests.«

»Davor?«

»Ja, als ich dir an Weihnachten erzählt habe, dass es ihr nicht gut geht, hatte sie einen Knoten in der Brust entdeckt.«

»Ja, ja, schon klar.«

»Nein, er war tatsächlich da. Ich habe ihn selbst gespürt. Sie hat sich untersuchen lassen, und jetzt hat sie einen zweiten Knoten entdeckt.«

»Man bekommt keine Krebsdiagnose, wenn man noch nicht mal zum Arzt geht. Sie hat keinen zweiten Knoten, Viv!«, erklärt er mit empörter Miene.

»Könnte doch sein, dass sie tatsächlich einen hat, aber Angst hatte, zum Arzt zu gehen …«

»Weshalb sollte sie erzählen, dass der bösartig ist?«

»Keine Ahnung.« Ich schüttle den Kopf. »Jedenfalls ist sie weg.«

»Erinnerst du dich noch an Fat Rob an der Uni? Er hat dasselbe getan. Er hat herumerzählt, er hätte Krebs, nur um Aufmerksamkeit zu bekommen. Genau das will sie erreichen, Viv. Sie spürt, dass ihr die Kontrolle über dich entgleitet, deshalb erfindet sie diesen Unsinn.«

»Aber das ergibt doch keinen Sinn. Wieso verschwindet sie dann einfach?«

»Tut sie gar nicht. Sie wartet nur darauf, ob du angelaufen kommst.« Max geht im Raum auf und ab und streicht sich über den Bart. »Unfassbar.«

»Du glaubst also, sie hat das alles nur erfunden?«

»Ich bitte dich, Viv, natürlich!« Er wirbelt herum. Beim Anblick meiner bestürzten Miene beruhigt er sich augenblicklich und setzt sich zu mir aufs Bett. »Sie will dich kontrollieren. So sind manche Menschen nun mal.«

»Ich will jetzt nicht mehr darüber reden«, erwidere ich und spüre, wie meine Lider schwer werden. »Ich bin so müde, Max. Ich war noch nie im Leben so müde.« Ich schließe die Augen.

41

Abschied

Zeit, dich gehen zu lassen, Mum. Lebewohl.

Am Nachmittag macht Max sich auf den Weg zum Standesamt, um Angels Geburt eintragen zu lassen. Ich versuche, noch ein wenig zu schlafen, aber die Ereignisse der vergangenen vierundzwanzig Stunden lassen mich nicht zur Ruhe kommen. Mit einem Mal empfinde ich alles viel intensiver als vorher. Ich fühle mich verletzlich, bin zittrig und empfindlich wie ein Stück rohes Fleisch. Die Tatsache, dass wir nun Eltern sind, setzt mir mächtig zu. Was wollen wir mit einem Baby? Keiner von uns versteht etwas von Kindern. Wir haben keine Prüfungen absolviert und wissen noch nicht mal, wie man richtig Windeln wechselt. Und nicht nur das – schlagartig ist mir meine Sterblichkeit überdeutlich bewusst. Wie viele Jahre bleiben mir noch? Wie viele Jahre werden wir gemeinsam verbringen können? Was wird aus Angel, wenn ich mich spontan selbstentzünde und nur noch ein Bein in einem Hausschuh von mir übrig bleibt? Mal ganz im Ernst, was soll dann aus ihr werden? Als Nächstes werde ich von merkwürdigen und schrecklichen Ängsten heimgesucht. Was wenn ich sie aus Versehen die Treppe hinunterwerfe, weil ich sie mit einem Stapel Wäsche verwechsle? Was ist mit heißem Wasser, Abwasser, offenem Wasser, allen möglichen Formen von Wasser, Verkehr, Junkies, eingeklemmten Fingern, Keimen, Rennmäusen, bissigen Hunden, Perlenschnüren, Streichhölzern, Straßengräben, Bäumen, Säumen, Räumen? Ich setze mich auf. Ich bin absolut inkompetent als Mutter, das weiß ich ganz genau. Es ist eine schlimme, schlimme Welt, in die sie da hineingeboren wird, vor allem mit mir als derjenigen, die für sie verantwortlich ist. Ich weiß schließlich genau, wie das ist – ziemlich heikel. Ich denke an Rainey. Wieder einmal muss ich mich mit der Tatsache abfinden, dass ich ihr gleichgültig bin. Während der vergangenen Monate habe ich mehr Zeit darauf verwendet, sie näher kennenzulernen denn je, und doch habe ich keine Ahnung, wer sie eigentlich ist. Nach allem, was passiert ist, bin ich ihr immer noch vollkommen egal. Sie lügt, manipuliert, spielt Theater, und das wird sie auch weiterhin tun. Inzwischen verstehe ich, dass sie nun einmal so ist und sich auch nicht ändern wird. Und vermutlich werde ich sie nicht wiedersehen. Ich muss endlich erwachsen werden und mein Leben in die Hand nehmen. Schließlich bin ich jetzt selbst Mutter.

In diesem Moment klopft es leise an der Tür. Beim Anblick der dunklen Haare mit dem Rotschimmer in dem kleinen Fenster in der Tür beschleunigt sich mein Herzschlag.

Kaum ist sie eingetreten, erfüllt sie den Raum mit ihrer Präsenz – wallende bunte Stoffe, der Duft nach Rosen und Moschus, das Klimpern von Armreifen. Ich sitze wie gebannt da, als sie neben das Bett tritt und mich aus ihren blaugrünen Murmelaugen ansieht, mit denen sie geradewegs in meine Seele zu blicken scheint. In diesem Moment sehe ich ihr Inneres vor der Fülle all meiner Hoffnungen und meiner Liebe für sie zurückweichen.

»Hallo, Vivienne«, sagt sie leise.

Eine einzelne Träne kullert mir über die Wange. »Hallo.« Plötzlich ist mir dieses ganze Gefühlschaos zu viel.

Sie tritt zu Angels Bettchen und betrachtet sie lächelnd.

»Sie sieht genauso aus wie du damals.«

»Du fährst?«

In einer mitfühlenden Geste legt sie den Kopf schief und nickt knapp. Schniefend wende ich den Blick ab.

»Ich muss mich darum kümmern, dass ich die beste medizinische Versorgung bekomme. Vermutlich gehe ich in die USA.«

»Doktor Savage hat also Krebs im Endstadium diagnostiziert, ja?«

»Er hat es angedeutet«, antwortet sie, ohne den Blick von dem Bettchen zu lösen.

»Keine Ultraschallaufnahmen oder sonst etwas?«

»Nein, das war nicht nötig. Ich glaube, nach der letzten Untersuchung konnte er es auch so sehen.« Sie lächelt traurig. »Eigentlich will ich nicht gehen, sondern könnte mich auch hier behandeln lassen, aber jetzt, wo du wieder mit Max zusammen bist, wäre ich doch nur im Weg, stimmt’s?«

Ich mustere sie eindringlich. Wie kann sie so schamlos lügen? Glaubt sie diesen Unsinn etwa selbst?

»Aber solltest du mich brauchen, kann ich jederzeit herkommen und mich um dich kümmern. Falls es hart auf hart kommt und Max dich verlässt. Möchtest du, dass ich bleibe?«

»Ich ziehe zu ihm, und beide Wohnungen können wir uns nicht leisten.«

»Das war nicht meine Frage.« Sie runzelt die Stirn.

»Was dann?«

»Möchtest du, dass ich bleibe?«

»Ich möchte nicht, dass du die Krebsbehandlung in den USA nur wegen mir nicht antrittst.«

»Ich könnte die Behandlung auch hier machen. Doktor Savage meint, sie könnten jederzeit anfangen.«

Am liebsten würde ich sie zur Rede stellen, ihr sagen, dass ich in der Praxis angerufen habe und Dr. Savage nie Krebs bei ihr diagnostiziert hat, weil sie gar nicht bei ihm war. Ich möchte sie fragen, ob sie mich für komplett bescheuert hält, aber in diesem Moment kommt Max herein. Besorgt sieht er uns beide an, als mache er sich auf einen heftigen Streit gefasst. Er tritt neben mich und nimmt meine Hand – wir beide gegen Rainey, die mich eindringlich ansieht, als warte sie nur darauf, dass ich sie zum Bleiben überrede. Jetzt wäre die perfekte Gelegenheit, ihr zu sagen, dass ich alles weiß. Los, mach schon. Aber was soll das bringen? Ich bin müde und will mich nicht streiten, außerdem tischt sie mir sowieso bloß neue Lügen auf, bis ich nicht mehr weiß, was ich glauben soll.

»Als ich sieben war«, sage ich und höre die Wut und die Kränkung in meiner Stimme, »war ich sicher, dass ich sterben würde, wenn ich dein Gesicht nicht mehr sehen dürfte. Ich weiß noch genau, wie es war, als du gegangen bist. Du hast dich noch nicht einmal verabschiedet.« Sie senkt den Kopf. »Und ich habe gelitten wie ein Hund. Ich habe mich so wertlos gefühlt. All die Jahre habe ich gesucht, mich nach etwas verzehrt, dessen ich nicht wert war, und ich war überzeugt davon, dass ich nichts dagegen tun kann. Aber das stimmt nicht, denn ich kann sehr wohl etwas tun.«

Sie sieht mich mit ihren Murmelaugen an, und diesmal bin ich diejenige, die sich in ihren Tiefen versenkt.

»Ich kann dich loslassen, kann aufhören zu suchen. Und ich kann dafür sorgen, dass es meiner Tochter niemals so geht wie mir damals.«

Sie schüttelt kaum merklich den Kopf.

»Ich will nicht, dass du bleibst«, fahre ich fort. »Ich lasse dich gehen, und ich verzeihe dir.«

»Ich war nicht … ich bin dafür einfach nicht geschaffen«, sagt sie mit gequälter Miene.

»Ich weiß. Das sehe ich.«

»Du bist ein wunderbarer Mensch, Vivienne. Obwohl ich deine Mutter bin.«

»Ich weiß.« Und du bist eine hinterhältige Lügnerin, die andere nur für ihre Zwecke benutzt.

Einen Moment lang sehen wir einander schweigend an.

»Lebewohl, Mum«, sage ich zum allerersten Mal, und als ich lächle, steigen mir die Tränen in die Augen. Tränen des Mitleids für die Siebenjährige, die sich so sehr nach ihrer Mutter gesehnt hat. Es ist Zeit, auch sie gehen zu lassen.

»Tschüss.« Sie geht zur Tür, bleibt jedoch noch einmal stehen. »Man sieht sich, ja?«

»Ja.«

Die Tür fällt ins Schloss. Ich wende den Kopf ab, lausche dem leisen Surren der Klimaanlage, den Atemzügen meiner kleinen Tochter, und drücke Max’ Hand.

»Aber nur, wenn es sich nicht vermeiden lässt«, murmle ich.

»Alles in Ordnung?«

Ich nicke, und Max lächelt mich voller Liebe und Zuneigung an.

»Ich will nach Hause.«

42

Happy End

»Wir sind zu Hause!«, ruft Max, reißt die Tür auf und schleudert die Taschen in die Diele. Dave, den Max am Vormittag zurückgeholt hat, kommt angetrippelt, um uns zu begrüßen, und schleicht um unsere Beine herum. Max, der Angel im Tragetuch vor seiner Brust trägt, bückt sich.

»Dave, das ist Angel. Angel, das ist Dave.« Angel blinzelt und schreit los wie eine Sirene. Eilig richtet Max sich wieder auf und tanzt mit ihr durchs Wohnzimmer. »Magst du denn die Miezekatze nicht? Dave ist eine feine Miezekatze, eine feine Miezekatze, die sich eine neue Freundin wünscht.«

Dave, der seine gewohnte »Leckt mich doch«-Miene zur Schau trägt, schlendert davon und setzt sich erwartungsvoll vor seinen Napf.

»Ich glaube, sie hat Hunger«, rufe ich über das Geschrei hinweg. »Ich ziehe mich nur kurz um, dann nehme ich sie.« Ich gehe ins Schlafzimmer – seit Rainey weg ist, gehört es wieder uns. Ich bin ganz ruhig, gelassen und hellwach, als hätte mich jemand aus der Hypnose zurückgeholt oder von einem Bann befreit. Ich bin zu Hause, mit Max und – das muss ich mir ständig vor Augen führen – unserem Baby. Der Gedanke erfüllt mich jedes Mal aufs Neue mit Anspannung und Angst. Ich lasse mich aufs Bett fallen und stoße einen tiefen Seufzer aus. Wir schlagen ein neues Kapitel auf, Max und ich, und es wird ein glückliches Kapitel. Mein Blick fällt auf die Vase mit rosa Rosen auf dem Nachttisch.

Ich schlüpfe aus meiner Umstandsjeans und erhasche zufällig einen Blick auf mein Spiegelbild – meine Bauchdecke sieht aus, als hätte jemand die Luft aus einem Ballon herausgelassen. Eilig wende ich mich ab. Darum werde ich mich später kümmern. Powersitups, Powerwalking mit dem Bugaboo, das ganze Programm. Apropos – wo ist eigentlich der Bugaboo abgeblieben?

Ich ziehe Lucys Schlafanzug wieder an. Er ist wirklich wunderschön. Und so praktisch, mit Klappeinsätzen und Druckknöpfen am Oberteil, damit das Baby diskret gestillt werden kann. Ich gehe ins Badezimmer. Inzwischen hat Angel ihr Geschrei um eine Oktave höhergeschraubt. Neben dem Waschbecken steht ein Krug mit wunderschönen Freesien. Auch in der Diele ist nichts von Raineys Bugaboo zu sehen.

Ich gehe ins Wohnzimmer, wo Max immer noch mit Angel auf dem Arm herumtanzt und währenddessen versucht, seinen iPod in die Stereoanlage einzustöpseln. Auf dem Couchtisch stehen drei Marmeladengläser mit Rosen und Anemonen.

»Ich hole mir nur ein Glas Wasser, dann nehme ich sie dir ab.« Ich gehe in die Küche, wo eine abgeschnittene Plastikflasche mit Narzissen steht, und fülle ein Glas. Die Klänge von »Three Little Birds« dringen aus dem Wohnzimmer. Als ich zurückkehre, ist Angel ganz still und lauscht blinzelnd der Musik.

»Es gefällt ihr«, flüstert Max und wiegt sich im Takt.

Ich stelle das Glas ab, trete zu ihnen und küsse zuerst ihn, dann sie. Sie dreht den Kopf, sodass ihr feuchtes Mündchen an meiner Nase landet. Wir tanzen alle drei im Wohnzimmer herum, Angel zwischen uns.

»Du hast in jedem Zimmer Blumen hingestellt.«

»Tja, du siehst, es steckt doch ein Romantiker in mir. Harold Pinter hat bestimmt nicht die Blumenabteilung von Tesco Metro leergekauft, jede Wette.«

»Das bezweifle ich.«

»Und das ist noch nicht alles.« Er zieht eine selbst gebastelte Karte heraus – Max grinsend mit Angel, die mit ausdrucksloser Miene unter ihrer »I love Daddy«-Mütze in die Kamera starrt. Ich schlage sie auf:

WIR SIND DEIN HAPPY END
steht in Großbuchstaben mit blauem Kugelschreiber drin.

In diesem Moment, mitten in meinem Wohnzimmer mit den beiden Menschen, die ich über alles liebe, während Bob Marley singt, dass am Ende alles gut wird, bin ich so glücklich, dass ich beinahe ein schlechtes Gewissen habe.

»Ihr beide seid mein Happy End«, sage ich, als der Song zu Ende ist. Angel, die mittlerweile zornig vor Hunger ist, fängt wieder an zu schreien. Ich nehme sie Max ab, spüre ihre zarte Wirbelsäule, halte ihre winzigen Füße fest und spüre ihre Atemzüge, ihr Herz, flatternd wie der Flügelschlag eines Vogels. Plötzlich sehe ich Max vor mir, damals, am ersten Tag auf der Uni, als wir uns begegnet sind. »Tolle Beine. Aber das Gesicht, ein Jammer …« – das waren die ersten Worte, die er an mich gerichtet hat. Er war ein dürrer, schmuddeliger, witziger Typ, und jetzt ist er der Vater meiner Tochter, mein ältester Freund und ein Mann, den ich fast mein halbes Leben kenne, meine große Liebe, Max Kelly, und seine Tochter Angel. Meine kleine Familie.

»Nein, nein, Happy End hat er gesagt!«, rufe ich über Angels ohrenbetäubendes Geschrei hinweg, zerre an den verdammten Druckknöpfen, die einfach nicht aufgehen wollen, dann gebe ich ihr die Brust und versuche währenddessen, eine bequeme Position auf dem Schwimmring-Kissen zu finden. Ich sehe in Angels schiefergraue Augen, betrachte ihre Wimpern und ihre weichen, runden Babywangen und frage mich, wie sie wohl im Bienenstrampler aussehen würde. Du meine Güte, ich habe tatsächlich nicht die leiseste Ahnung, wie man eine gute Mutter wird. Tja, ich werde einfach damit anfangen, sie liebzuhaben, zu knuddeln, und alles andere werden mein gesunder Menschenverstand und meine berühmte Intuition schon regeln. Ich werde im Internet recherchieren, vielleicht rufe ich auch einen Blog namens »Club der ahnungslosen Mütter« ins Leben. Meine Kenntnisse zum Thema Elternschaft würden bequem auf eine Postkarte passen – Geduld, Güte und Spielfreude. Das kriege ich hin. Max versucht inzwischen, sich von dem Tragetuch zu befreien.

»Heilige Scheiße, was für ein Genie hat dieses Ding bloß entworfen?«, schimpft er und steigt durch die Armlöcher aus.

»Du musst bloß vorn die Haken lösen, Dummkopf.«

Triumphierend schwenkt er das Tuch wie ein Magier. »Ich muss noch verdammt viel lernen. Aber jetzt hole ich erst mal den Champagner.«

Ich sehe Angel an, die Mühe hat, die Augen offenzuhalten, dann ertönt ein sattes Ploppen aus der Küche, gefolgt von einem lauten Jubelschrei.

»Seid du und Daddy mein Happy End?«, frage ich in die plötzliche Stille hinein und streichle die dunklen Härchen in ihrem Nacken. Sie schläft. Ich küsse ihr Ohr. »Wohl eher der Anfang von meinem Happy End.«

Epilog 18. März, 10:47 Uhr Von: Raineysummers360@hotmail.com An: Viviennesummers@dreamteam.co.uk Betreff: Gute Nachrichten!

Liebe Vivienne, ich wollte dir nur sagen, dass sich der zweite Knoten als gutartig herausgestellt hat. Was für ein Segen! Nun, da ich dem Tod knapp entronnen bin, betrachte ich das Leben aus einer ganz neuen Perspektive. Wieso ich? Wieso wurde ausgerechnet ich gerettet? Ich werde wieder auf Reisen gehen, und bestimmt finde ich eines Tages die Wahrheit. Ich weiß es einfach.

Falls du dich fragen solltest, wo dieser sündhaft teure Bugaboo hingekommen ist – ich musste ihn zurückbringen, weil ich das Geld brauchte, um mich notfalls in den Staaten behandeln zu lassen, und nun werde ich meine Reise damit finanzieren. Das verstehst du bestimmt. Du bist ein guter Mensch, völlig egal, was andere sagen.

Alles Gute,

R.

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Vivienne Summers

Sonntag, 18:20 Uhr

Baby Angel Evelyn Kelly kam am Montag, den 11. März, um 23 Uhr mit sechs Pfund zur Welt. Dem Baby geht’s prächtig, Mama läuft immer noch ganz komisch, Papa ist völlig aus dem Häuschen.

Lucy Bond

Sonntag, 18:25 Uhr

Gut gemacht, Max und Viv – sie ist hinreißend. Ich werde die beste Patentante der Welt.

Damon Spyrou

Gestern, 12:45 Uhr

Möge sie Freude in dein Leben bringen, wie du es zuvor niemals für möglich gehalten hättest.

Mike Clarke

Gestern, 12:50 Uhr

Vivienne, mein Häschen, ich will ja nichts sagen, aber auf dem zweiten Foto sieht deine Tochter aus, als hätte sie die Apokalypse nahen sehen, und diese fette Katze neben ihr heckt irgendetwas aus. Kleine Angel, winziger Schatz, eines Tages werde ich dir beibringen, auf deinem Hüpfball einfach davonzuhüpfen.

Christie Thompson

Gestern, 12:55 Uhr

Ich weiß, ich habe gesagt, dass ich nie ein Baby haben will, weil es die Figur und dein Leben für immer versaut, aber sie ist so süß! Vielleicht ja doch!

Vivienne Summers

Gestern, 13:07 Uhr

Ja, ich weiß, Christie. Und noch ist sie klein und wehrlos, deshalb kann ich ihr alles anziehen, was ich will. Ich habe schon ein Schmetterlingskostüm mit einem Fühler-Stirnband bestellt. Michael, in diesem Moment hat sie gerade in die Hose gemacht, und Dave ist ihr Bodyguard. Lucy, du bist bereits die beste gute Fee auf der Welt. Ich bin so müde und so glücklich, endlich Mama zu sein.

Das Allerschönste auf der Welt!

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Eve Summers

Gestern, 13:18 Uhr

Ich rufe dich morgen Abend an, dann kannst du mir alles erzählen, aber herzlichen Glückwunsch, mein Schatz. Sie ist so winzig und wunderschön, absolut perfekt! Ich freue mich so, dass alles gut gegangen ist. Gut gemacht, Viv, und herzlich willkommen auf der Welt, kleine Angel! Ich kann es kaum erwarten, dich zu knuddeln. Nächsten Monat kommen Reg und ich wieder nach Hause. Natürlich wollte ich sofort aufbrechen, als ich von Max erfahren habe, dass die Wehen eingesetzt haben, aber du ahnst ja nicht, wer hier in Indien plötzlich vor der Tür stand und bei uns wohnt, weil sie nicht weiß, wo sie sonst hinsoll! Rainey hat offenbar einem kolumbianischen Drogenbaron das Herz gebrochen, und jetzt jagt er sie um die halbe Welt! Hat sie dir das auch erzählt? Sie muss für eine Weile abtauchen. Sehr plausible Geschichte und verdammt ungünstiges Timing.

Table of Contents

- Prolog

- 1 – Babyalarm!

- 2 – Lieber den Spatz in der Hand als einen Braten in der Röhre

- 3 – Wer ist der Vater?
- 4 – Pipi auf das Stäbchen
- 5 – Die große Neuigkeit
- 6 – Die beliebtesten Babynamen 2012
- 7 – Ein (Rein-)Fall für den Arzt
- 8 – Liebste Mum!
- 9 – Heute sag ich’s Lucy
- 10 – Heirate sie!
- 11 – Böse Miezekatze
- 12 – Hundemüde
- 13 – Raubtierfütterung

- 14 – Glaubensbekenntnisse von Rainey Summers

- 15 – Du bist nicht allein
- 16 – Wenn alle Stricke reißen
- 17 – Nenn mich nicht Mum!
- 18 – Der Baby-Knaller
- 19 – Schwangere Kriegerin
- 20 – Vatertest
- 21 – Gründe für Blutungen
- 22 – Verloren
- 23 – Gut Ding will Weile haben
- 24 – Gefühle
- 25 – Zusammen sind wir stark
- 26 – Deine Zervix (und meine)
- 27 – Schlimme Nachrichten
- 28 – Weihnachten ist doof
- 29 – Frohes neues Jahr!
- 30 – Schwere Zeiten
- 31 – Januar-Blues
- 32 – Ängste und Heulkrämpfe
- 33 – Mutter hat doch keine Ahnung
- 34 – Be my Valentine
- 35 – Der Countdown läuft
- 36 – Krasse Titten
- 37 – Die Blase platzt
- 38 – Oh, Baby
- 39 – Fragen über Fragen
- 40 – An das neue Erdenkind
- 41 – Abschied
- 42 – Happy End
- Epilog