Date: 2010-07-15T11:13:57+00:00
Keywords: Anthologies (multiple authors); Fiction
Description: Anna Louisa Karsch: Gedichte (Ausgabe 1792) Edition Holzinger. Taschenbuch Berliner Ausgabe, 2013 Vollständiger, durchgesehener Neusatz mit einer Biographie des Autors bearbeitet und eingerichtet von Michael Holzinger - Erstdruck der von ihrer Tochter Caroline von Klencke herausgegebenen Ausgabe: Berlin (Diterici) 1792. Textgrundlage ist die Ausgabe: - Anna Louisa Karsch: Gedichte von Anna Louisa Karschin, geb. Dürbach. Nach der Dichterin Tode nebst ihrem Lebenslauff herausgegeben von Ihrer Tochter C[aroline] L[uise] v[on] Kl[encke], geb. Karschin, Berlin: gedruckt mit Ditericischen Schrifften
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Karsch, Anna Louisa

Gedichte (Ausgabe 1792)

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Anna Louisa Karsch

Gedichte

(Ausgabe 1792)

Oden

An die Stadt Berlin wegen Sr. Königl. Hoheit des

Prinzen und Feldherrn Heinrichs

Den 18. Jenner 1764.

Die Du der goldnen Zeit zu Dir gewünschte Tage

Mit Freudenspiel und Tanz empfängst,

Und oft mit wiederholter Frage

Dich um des Türken weißbewundne Stirne drängst;[1]

Sieh Du, Neugierige! wie dort in Feuerströmen

Die Sonne vor Gestirnen glänzt,

So glänzt vor allen Diademen,

Der Siegeslorbeerschmuck, der einen Helden kränzt,

Den ein bezwungnes Volk mit Blumen warf, und neue

Gelübde für Ihn ausgedacht;

Dem niemals Tadel oder Reue

Nach einer kühnen That die Wange roth gemacht;

Der kein Lucullus war den tragenden Soldaten,

Die ihrer Waffen Last gedrückt;

Und wegen seiner großen Thaten

Nie einen Kriegesknecht verächtlich angeblickt;

Der alle Fabier mit den geschonten Heeren

Zurücke strahlet – O Berlin!

Sey dankbar, setze zu Altären

Sein Bild an Friedrichs Bild, und rufe: Flaminin

War nicht so werth, als Er, zu glänzen wie die Götter

In ihrer Tempel Ueberschrift;

Rom hatte niemals einen Retter,

Den Heinrichs großer Geist nicht dreymal übertrift.

Fußnoten

1 Die Erste Türkische Gesandtschaft, welche sich hier befand.

An die Mnemosyne, bey dem allerhöchsten Feste, welches Se. Königl. Hoheit Prinz Heinrich Sr. Majestät dem Könige gab

Am 24. Jenner 1766.

O Göttin, die, vom höchsten Jupiter geliebt,

Die keusche Musen hat gebohren,

Wen dir der Fama Lob zur Aufbewahrung giebt,

Derselbe Held bleibt unverlohren.

Durch deiner Töchter hohe Lobgesänge lebt

Einst Friedrich nach zehn tausend Sonnen,

So lebet Heinrich, Den der Völker Lob erhebt,

Von welchen Er den Sieg gewonnen.

Ihm dampfet Weihrauch, wenn Er durch die Länder reist,

Von andern Adlern überschattet;

Und in dem Lande, wo ihr, Musen, Seinen Geist

Zu eurer Unterweisung hattet.

Er wird verehrt, und mit Bewundrung angeblickt,

Es sey, daß Er die Legionen

Im Treffen ordnet, oder Freudenfeste schmückt,

Hier, wo ihr euch entschloßt, zu wohnen.

Es sey, daß sich um Ihn ein ländlich Mädchenchor

Mit, vollen Blumenkörben dränget;

Es sey auch, daß Er hier in Tänzen strahlt hervor,

Und Scherz in Seine Blicke menget.

Ihm mag gleich Purpur; oder weiches Wäldermooß

Zum Sessel dienen; Ihn empfange

Sein Pallast, oder auch Sein Landhaus: Er ist groß,

Als Menschenfreund, zum Wettgesange.

Für deine Kinder, du Gedächtnißgöttin! Er

Wird mehr geliebt von Seinem Bruder,

Dem Könige, als selbst Sein sieggewohntes Heer,

Sein Lorbeer, und Sein Staatenruder.

An die Clio wegen des Königes
den 24sten Jenner 1764.

Die einst zu jedem honigsüßen Liede

Euripides um Beystand rief,

Dich, Muse, fühl ich ganz, jetzt, da mein Tyndaride

Drey hundert Nächte ruhig schlief.

Jetzt, da kein kalydonisch Ungeheuer

Zum Kampfe für Ihn übrig ist,

Und kein verdeckter Haß; und nicht des Neides Geyer

An Seines Nachbars Leber frißt;

Und nur noch Alexander große Todten

Unruhig macht durch ein Geschrey:

Daß, von des Orients Geschenkbeladnen Bothen

»Gegrüßt Sein Ueberwinder sey;

Daß von dem Eißmeer bis zu Herculs Säulen,

Vom Belt bis zu dem Hellespont,

Dem König Ruhm erschallt, dem Zeus von seinen Keilen

Die blitzbeschwungenste vergont;

Den unter seinen Lorbeerkränzen neiden

Perikles würde, der Athen

Neunmahl verfochten, und in prächtigen Gebäuden

Hieß seine goldne Götter stehn;

Und in der Hand ein Horn des Ueberflusses

Geschüttelt auf das Volk herab,

Als selbst Minerva die Befehle seines Schlusses

Zum Aufbau des Odeons gab,

Und einer Burg, die nach drey tausend Tagen

Noch dem Pallast nicht ähnlich schien,

Zu welchem Friedrich läßt den Marmorboden tragen

Von Starken, die zu Felde ziehn,

Wenn gegen stolzerhobne Feindes Stirne

Der Held die Waffen nehmen heißt,

Den jeder liebt, und den sein glückliches Gestirn

Hervorgebracht mit diesem Geist,

Der unerschrocken bliebe, wenn Typhonen

Bestürmen wollten seinen Sitz,

So fest wie der Olymp, auf dem die Götter wohnen,

Beschützt genug durch ihren Blitz.«

Bei dem jubelvollen Empfange der Königin

Den 16. Februar 1763.

Die ihr euch nie den Nordwind laßt entkleiden,

Ihr Tannenwipfel, bücket euch;

Empfangt die Königin, und seht des Volkes Freuden,

Und rauscht mit ihm zugleich!

Unüberzählbar wälzet sich die Menge

Dicht aneinander durch das Thor.

Von zehen tausend Zungen steigt, wie Lobgesänge,

Ein frommer Zank empor.

Welch ein Getümmel! Aller Blicke wollen

Auf einmal in Ihr Angesicht,

Jetzt kommt Sie; sehet da den Strom von Thränen rollen,

Der mehr als Worte spricht!

Vermischte Stimmen rufen unaufhörlich;

»Der Friede schwebet über Ihr;

Der Sieger kommt; Sein Thron, Sein Land bleibt unzerstöhrlich;

Glückselig bleiben wir!« –

Und ich vergesse meines Saitenspieles

Gewohnte Töne; mich entreißt

Den Musen, dem Apoll, der Aufruhr des Gefühles.

Ich werde lauter Geist,

Und schwimme durch die Wellen des Gedränges,

Zum Purpursessel, der Sie trägt:

Sie lächelt mir, und horcht, wie stark mein viel zu enges

Durchdrungnes Herze schlägt.

Dem Vater des Vaterlandes

Friedrich dem Großen, bei triumphirender Zurückkunft gesungen im Namen Seiner Bürger

Den 30. März 1763.

Der Du den Tempel Deines neuen Freundschaftbandes

Mit diamantnen Bogen wölbst;

O König! Vater! Schutzgott des beglückten Landes!

Uns gegenwärtig bist Du selbst.

Dich, mit vermehrten Siegeskränzen Ausgeschmückter!

Empfängt der jüngste Frühlingswind,

Erfüllt mit Jauchzen Deiner Bürger, die entzückter

Jetzt fühlen, daß sie Menschen sind.

Zu lange suchten Dich beflügelte Gedanken,

Und Seufzer Deines Volkes dort,

Wo um das Schlachtfeld sich die Helden standhaft zanken,

Und Kriegesdonner ist ihr Wort.

Zu lange bliebest Du, versteckt in schwarzen Wettern,

Rund um Dich werfend Deinen Blitz,

Wir aber wankten gleich verwelkten Lindenblättern,

Um Deinen wüsten goldnen Sitz.

Vor unsers nebelvollen Geistes Blicke schliefen

Die Schöpfung selbst und die Natur;

Wir fühlten nicht den Reiz der besten Welt; wir riefen

Dich aller Welten Wunder! nur.

Das Klaggeschrey, die Thränenströhme rauschten mächtig

Bis an den Himmel und zu Dir;

Du kommst, und Dein Triumph ist mehr als Römisch prächtig:

Nicht über Sclaven jauchzen wir;

Nicht über nachgeführte fremde Königsschätze

Und Kronen, die der Sieger nahm;

Nein über Dich, Monarch, in welchem der Gesetze

Beschützer, glorreich wieder kam.

In Deinen Augen ging aus tausend Mitternächten

Ein uns geschaffnes Sonnenlicht

Hervor, und strahlet nun so lieblich Deinen Knechten,

Als Deines Gottes Angesicht,

Das über Dir daher geleuchtet und gelächelt,

In undurchdringlicher Gefahr,

Wenn oft das Vaterland wie Sterbende geröchelt,

Und zitternd für Dein Leben war.

O! laß Dein in der Schlacht nie wankend Knie umfassen,

Du Ueberwinder! und versprich,

Nicht mehr Dein bittend Land verwaiset zu verlassen.

Und fodern neue Feinde Dich;

Dann gieb uns Waffen, laß Dein Volk zu Felde ziehen,

Du aber, unsre Wollust! bleib

In Sans Souci, und wer von uns wird schimpflich fliehen;

Den tödte sein beherztes Weib.

Ueber die Vorzüge des

Prinzen Friedrichs von Braunschweig

1765.

Soll ich zuerst besingen den Befreyer,

Den Retter Braunschweigs? oder das Gefühl

Des großen Herzens und des schönen Geistes Feuer:

Was wählest du mein Saitenspiel?

Den Heldenmuth des Prinzen, oder Seine

Süßrednerische Suada, die voll Geist

Von seinen Lippen rauscht, so wie durch Blumenhayne

Der Quell auf goldnem Sande fleußt.

Dem Afrikaner Scipio, dem jungen

Pompejus und dem Sieger über ihn,

Dem Cäsar selbst, ist niemahls eine That gelungen,

Die mehr des Lorbeers würdig schien

Als diese That des kühnen jugendlichen

Beschützers von der Aelterväter Grab;

Ihm gürteten, nachdem des Feindes Macht entwichen,

Die Grazien den Degen ab,

Und küßten Seine Kranzumwundne Schläfe,

Und ordneten Sein staubbepudert Haar,

Und frugen, welcher Held und Halbgott überträfe

Den Jüngling? der noch glühend war

Von einem Kampf, in welchem tausend Stöße

Sein schlanker Arm mit schnellgezücktem Speer

Den Feinden gab. Und jetzt schrieb Er: zu welcher Größe

Das alte Rom gestiegen wär

Zur Zeit, als von dem pflugzerrißnen Acker

Bestäubt und braun, jedweder Römer kam,

Und für das Vaterland mit schnellem Eifer, wacker

Die rostbefreyte Waffen nahm.

Da liefen selbst des Sonnen, Wagens Räder

Nicht schneller als der Römer Siegesglück.

Wollüstig flog noch nicht in salbenreiche Bäder

Ihr Feldherr aus der Schlacht zurück.

Als aber die Luculle, die Verschwender

Sich brüsteten an Tafeln groß zu seyn,

Da ward die Herrscherin der unterworfnen Länder

In reichgewordnen Bürgern klein.

Als im Senat die Clodiusse sprachen,

Und redend Gold sich um das Consulat

Tief unterm Volk bewarb, und der erwürgten Grachen

Vergoßnes Blut um Rache bat:

Da ward durch ihrer eignen Kinder Wüten,

Gestürzt das stolze, hochgeseßne Rom,

Die Königin der Welt, vor welcher Völker knieten

Vom Euphrat bis zum Donaustrom.

Nun donnert sie den fernentlegnen Thronen

Nicht Schrecken mehr durch ihres Nahmens Klang,

Ihr sonst berühmter Strom sieht Männer um sich wohnen,

Gewöhnt zu weibischem Gesang.

Sie spricht nicht mehr die Sprache der Lateiner,

Und hört in ihrer neuen Mundesart

Durch Friedrichs wälsches Buch erzählen, daß sie kleiner

Aus einer Frau zur Sclavin ward,

Und frägt erstaunt, »ob Tasso von den Schatten

Gekommen, oder Pluto der Monarch

Des Orcus, sich bezwang, die Reise zu verstatten

Dem Laurasuchenden Petrarch?«

An die Najade

Den 14ten Julii 1765.

Melpomene, die selbst den Fischgeschlechtern,

Selbst deinen Schwänen Stimme giebt,

Empfing am Havelstrom von allen Fürstentöchtern

Die Schönste, die der Halbgott liebt,

Den Pallas und Dein erster Schutzheld auferzogen;

Und jezt befiehlt die Muse mir

Gesang an Dich: Komm! unter jenen Ehrenbogen

Von Myrten sing ich Dir.

Sie kömmt – Sie kömmt; o göttliche Najade!

Die neue Deidamia!

So kam mit Grazien aus ihrem Silberbade

Die Venus Acidalia;

So bräutlich ward die Jugendgöttinn Hebe

Dem Sohn Alkmenens zugeführt,

Und so liebreizend ist Apollens Schwester Phöbe,

Wenn sie die Nächte ziert.

Ihr Auge gleicht dem hellen Morgensterne,

Der im Azurnen Aether schwimmt,

Zum Trost des Steuermanns, der noch vom Hafen ferne

Die Fahrt durch wilde Wellen nimmt.

In süßen Blicken spricht Sie mit des Prinzen Seele,

Der feurigen Gefühles voll

Dem jungen Helden gleicht, der einst in Cirons Höhle

Beschenkt ward vom Apoll.

Er geizet gleich der Thetis tapferm Sohne

Mehr nach dem Herzen Seiner Braut,

Als künftig nach dem Glanz der diamantnen Krone,

Die Ihm das Schicksal anvertraut,

Wenn Friedrich, den der Erde Könige verehren,

Sein fernefunkelnd Ziel erreicht,

Und, die bekannte Zahl der Götter zu vermehren,

Nach dem Olympus fleucht:

Nachdem Sein Blick von jungen Antoninen,

Und Marc Aurelen, seinen Thron

Genug umgeben sieht, die mir den Jünglingsmienen

Und stolzen Männerstirnen drohn

Den Feinden Deines Ruhms, und Muth zum Siege fühlen;

Und wenn der Friede, Land und Heer

Mit Ruhe tränket, des Achilles Leyer spielen,

So hochgestimmt als Er!

An den klagenden G*d

Den 11. November 1765.

Sprich, welcher Gott soll Dich beschützen,

Ob Phöbus, oder Jupiter?

Du schwörst, Dein Herz wird keine mehr besitzen,

Und wenn sie schön wie Venus wär.

Du fürchtest nicht den Bogenträger,

Dem doch kein Weiser widerstand,

Der unterm Löwenfell den Hyderschläger,

Den Sohn Alkmenens, überwand?

Verbirg Dich unter Leichenhügeln,

Und wirf Dich auf den Marmorstein,

Den unsichtbar zween Genius versiegeln

Und Elysäer Blumen streun;

Doch schleichet sich in Deinem Herzen

Empfindung ein, die Du verschwurst,

Als Du, betäubt von Tyrannei der Schmerzen,

Unbillig mit Dir selbst verfuhrst.

Du, von des Greises Alter ferne,

Folgst Adelgundens Schatten nicht,

Dich reizen noch zween Augensterne,

Dich lockt ein blühend Angesicht.

Dir lächelt des Verstandes Morgen

Aus faltenloser Stirne zu,

In jedem Blick ist Amors Pfeil verborgen,

Und jeden Blick empfindest Du.

Erzittre G*d! ich weißage

Mehr als Apollo's Pythia,

Die vor des Gottes Tempel ohne Frage

Des Weltbezwingers Namen sah,

Auf jugendlicher Stirn geschrieben,

Und rief: »Wer kann dir widerstehn?«

Und durch die Thür, die sonst versperrt geblieben,

Ihn zum Altar ließ opfern gehn.

Ueber die Begierden und Wünsche

An den jungen Herrn von der H*st.

O glaube mir, der Du im Jünglingsfuße

Die Flüchtigkeit des Rehes hast,

Du wünschest viel, und bist doch im Genusse,

Was Du erwünschest, satt.

Der Garten lockt; Du girrest gleich der Taube,

Die lange Zeit verlassen ward:

»Freund, laß mich gehn zum Rosenstock. – Erlaube,

Mein lieber Eberhard?«

Er wird besiegt durch süße Schmeicheleyen,

Wie von der Juno Jupiter,

Du hüpfest fort, und alsobald erfreuen

Die Blumen Dich nicht mehr.

Dir ekelt vor dem Honigduft der Rose,

Wie Jakobs Enkeln vor dem Mann;

Dein Auge blickt gleich einem Gräbermoose

Die grüne Myrthen an.

Dein Busen schwillt von neuen Wünschen schwanger

Bis an das glatte Kinn herauf,

Der Sommertag ist dir ein leerer, langer

Beschwerter Stundenlauf.

Dein Führer braucht bey mancher ungestümen

Begierde, die Dein Busen fühlt,

Mehr Kraft, als Nestor, der die Lenkungsriemen

Der scheuen Rosse hielt,

Da Diomed wie Mars daher gefahren

Vor Ilium, bis seinem Drohn

Des Donnergottes Blitze schrecklich waren

Und er zurückgeflohn.

An den General-Lieutenant von Seydlitz

Auf das Erzgebirge zu Freyberg.

Da liegen sie, versteckt in Felsenlöchern,

Die Feindeshausen, welche Du

Heruntertriebst, als flög aus zehentausend Köchern

Der Tod auf ihre Köpfe zu.

Das blasse Schrecken und der Hunger sitzen

Auf ihrer Stirne. Jeder flucht

Dem Kriegesgotte nach, der in der Schlacht mit Blitzen

Des großen Auges sie gesucht.

Du aber lächelst von der Wange wieder

Des Pirrhus Miene; dieser Blick,

Der schrecklich vor Dir her den Reuter stürzte nieder,

Kam in Dein Auge nicht zurück.

Jezt winde von den Schläfen an den Degen

Des wohlverdienten Lorbeers Pracht,

Und eil' im Myrthenkranz Asterien entgegen,

Von Liebesgöttern Dir gebracht,

Und laß ihr fühlen, welch ein Ueberwinder

Sein Haupt an ihren Busen neigt,

Und gieb dem Vaterlande männlich schöne Kinder,

Als hätte Mavors sie gezeugt

Mit Jupiters dem Schaum entstiegnem Kinde,

Das auf der Muschel fuhr daher,

Und Huldigungen nahm vom Wallfisch, von dem Winde,

Und ihr zu Fuß gefallnem Meer.

Jupiter und sein Adler

An den Verfasser des Gesanges Ptolomäus und Berenice.

1765.

Freund! des Olympus Götter leerten

Jüngst ihre Nektarschaalen nicht,

Sie ließen sich herab und hörten,

Auf Wolken lauschend, Dein Gedicht.

Die Wonnelächelnde Cythere

Trat zur Olympia, und sprach:

Welch Sterblicher singt mir zur Ehre

So lieblich dem Apollo nach?

Wie einst Homer ihm nachgesungen,

Als er des Donnergottes Trieb

Und neue süße Schmeichelungen

Und meines Gürtels Macht beschrieb?

So sagte Venus, und die große

Verfolgerinn des Herkuls schwieg,

Als von des Wolkenlenkers Schooße

Selbst Ganimed zur Erde stieg;

Und selbst der Adler von dem Sitze

Des Gottes sich erhub, und kühn

Zurückwarf die getragnen Blitze,

Und auf dem Haine vor Berlin

Sein ewig glänzendes Gefieder,

Indem er horchte, niedersank,

Und Jupiter ihm rief: Komm wieder!

Und bringe mir zum Göttertrank.

Das goldne Trinkgefäß, und bringe

Des Dichters Lied darin gelegt,

Daß der Latona Sohn es singe,

Wenn er vor uns die Cyther schlägt;

Und trag in deiner rechten Klaue

Der Berenice Locke, die

Ich dir auf immer anvertraue;

Statt meiner Blitze führe sie!

An den Apoll, daß er die Leyer zurücknehmen möchte

(Als sie zu Berlin wegen Mangel an Quartieren einige Zeitlang in einer Dachstube wohnen mußte.)

1763.

Apoll! nimm deine Leyer wieder

Des Flakkus Töne fehlen ihr,

Er sang im dunklen Walde Lieder

Und vor ihm staunete das Thier.

Die Wölfinn ging für ihre Jungen

Nach Nahrung, und vergaß den Raub,

Und horchte was Horaz gesungen,

Und nagte, gleich der Ziege, Laub.

Der Tiger und der Löwe ließen

Ein lange Zeit verfolgtes Reh,

Und hörten den gesungnen, süßen,

Reizvollen Namen: Lalage.

Ich aber kann durch diese Leyer

Nicht öffnen deines Friedrichs Ohr;

Mir stellt der Traum oft Ungeheuer

In meiner dunklen Kammer vor.

In ihr seufz' ich oft mitternächtlich

Herauf zum nachbarlichen Mond,

Daß ich dem Pöbel bin verächtlich,

Der Gold besitzt und besser wohnt.

Mich in dem Winkel unterm Dache

Nennt er ein schlechtgebornes Weib;

Und fordert, daß er vornehm lache,

Von mir ein Lied zum Zeitvertreib.

O helfender Apoll! geschändet

Wirst du, wenn deine Vaterhand

Mir nicht die goldnen Saiten sendet,

Die der Sabiner aufgespannt,

Wenn mich des dritten Cäsars Rechte

Nicht über Glück und Pöbel hebt,

Weit unter dem Bezirk der Nächte

Hoch, wie der Tiberschwan geschwebt.

An die Leda

Von dem Olympus zogest du ihn nieder,

O Leda! deinetwegen trägt

Der Donnergott ein lilienweiß Gefieder,

Der sonst mit Keulen um sich schlägt.

Er theilt die Wolken, seine Flügel trennen

Den Aether und den Sonnenstrahl,

Er kommt, und deines Auges Blicke brennen,

Dein Antlitz blühet wie das Thal.

Dein Busen schwillt, wie kleine Flocken Hügel,

Wenn Boreas durch Fluren bläst

Und jeder Bach verwandelt wird zum Spiegel,

Und das gestorbne Laub verwest.

Du lächelst mit der fein geschnitzten Lippe

Dem Schwane, der den Hals erhebt

Und nach der weißen Alabaster Klippe

Wollüstig mit dem Schnabel strebt.

Sein maulbeerfarbnes Auge redet Liebe,

Die ganze Macht der Buhlerei,

Den innern Aufruhr schlau versteckter Triebe

Verräth der Schwan durch Schmeichelei.

Er will dich küssen, sterbliche Beglückte!

Beneidenswerthe Leda! dich

Umfaßt mit beiden Flügeln der entzückte,

Beflammte Gott, und wünschet sich

Den süßen Rausch der Küssenden auf Erden,

Und fühlet Amors stärksten Pfeil,

Und trinket mit süßlachenden Geberden

Des Liebes-Nektars lezten Theil.

An den Herrn

Grafen von Stollberg Wernigerode

Nach der 14ten Ode aus dem 2ten Buche des Horaz.

Es rinnen dahin die flüchtigen Jahre,

Die Frömmigkeit selber verzögert, o Freund!

Nicht Runzeln des Alters, und silberne Haare,

Und jenen noch nimmer gezähmeten Feind.

Gelobtest du gleich zehntausend Gesänge

Auf heiliger Harfe; doch würde dein Spiel

Den Pluto nicht rühren, dem niemals die Menge

Heißrollender Thränen zum Opfer gefiel.

Der seinen Bezirk mit Wogen umschlossen,

Die jeder beschiffen muß, welcher die Luft

Getrunken, und Früchte der Erde genossen,

Von der ihn das eiserne Schicksal entruft.

Es mag ihm ein Land gehorchen und dienen,

Es beten bezwungene Völker ihn an;

Ihm mögen auch wenige Furchen nur grünen,

Er sey gleich ein armer, mühseeliger Mann.

Wir scheuen umsonst in herbstlichen Tagen

Die schädlichen Winde; vergebens entgehn

Wir tobenden Wellen, und schrecklichem Schlagen,

Des blutigen Mavors, wo Furien stehn.

Wir müssen Welt, Haus und Freunde verlassen,

Und blühender Gärten balsamischen Duft;

Die halbe Cypresse folgt einzig dem blassen

Zu kurzen Gebieter in traurige Gruft.

Sein Erbe holt den durch zehnmal zehn Schlösser

Verwahrten Tokayer; dann strömet der Saal

Begossen vom Weine, den selber nicht besser

Der Pontifer schmauset bei festlichem Mahl.

An den Phöbus Apollo wegen des ihr von dem Freyherrn Dohmdechanten von Spiegel geschenkten dreyseitigen Pettschafts

1764.

Der du mir dieses Saytenspiel bespanntest,

Daß es die Seelen rühren soll,

Und mir jüngst zum Geschenk ein dreyfach Wappen sandtest,

O gütiger Apoll!

Erschienst du nicht im Traume deinem Spiegel,

Der dich in meinen Liedern liebt,

Und oftmals meinem mattgewordnen Geiste Flügel

Durch seine Freundschaft giebt?

Ja, Phöbus! seinem Geiste vorgemahlet

Hast du die Bilder also fein;

Du, dessen grünumkränzte Locke prächtig strahlet

Von Sonnenschein.

Der Griechinn Kopf, die von Leukadens Klippe

In kalte tiefe Fluthen sprang,

Und noch mit todtenblasser halberstorbner Lippe

Von Liebe sang;

Ein Saytenspiel, von ihr allein erfunden,

Und dir geopfert, daß es sey

Einst nach Jahrtausenden mit Rosen frisch umwunden

Für mich wie neu;

Den Lorber, den ich so wie sie ersungen,

Der über dieser Leyer schwebt;

Und meines Vaters Namen, wie er sich geschlungen

In meinen webt:

Dies alles seh ich – o du Gott der Musen!

Sprich, ob mein Herz nicht schwellen soll?

So hoch schwoll vormals nicht des Sylla stolzer Busen

Von Freude voll,

Wenn er sein blaues Auge lachend wandte

Auf seinen großen Siegelring,

Auf dessen Schnitte man den König Bachus kannte,

Der treulos fing

Den Gatten seines Kindes, und ihn brachte

Gefesselt in des Römers Hand,

Der den Jugurtha, den ein Herr nicht zittern machte,

Jezt überwand,

Und im Triumph zum erstenmal geführet

Den Sklaven, der sonst Kronen trug,

Auf Purpur schlief, und unumschränkt regieret,

Und Helden schlug.

An Herrn Professor E.

Bey den Unsterblichen zu seyn

Wünsch ich, o Freund! da wollt' ich nieder

Von dem Olympus sehn; Du würdest Blumen streun

Dem Ueberrest der Geistverlaßnen Glieder.

Ich sähe zu, wie auf mein Grab

Dein Finger junge Myrthen pflanzte:

Der Schatten des Achills sah nicht so stolz herab,

Als Philipps Sohn bey seiner Asche tanzte

Und glücklich pries der Thetis Sohn:

Daß ihm in seinem Heldenleben

Ein wahrer Freund, und da sein Kriegesgeist entflohn,

Ein Herold seinen Thaten ward gegeben.

Auf die Geburt des jungen

Prinzen von Preussen Königl. Hoheit

Berlin, im Augustmonat 1770.

Meine Seele taumelt, nicht berauscht vom Weine,

Im bemoosten Fasse hergebracht vom Rheine,

Oder über's Meer gesandt;

Ich bin wonnetrunken, mich erfüllen deine

Freuden – liebes Vaterland!

Alle Kinder jauchzen, alle Greise glühen;

Friedrich Dein Erhalter, wiegt auf seinen Knieen

Diesen Königlichen Sohn,

Den Er dir zum Herrscher weislich wird erziehen,

Und der Zögling horchet schon.

»Liebling meines Herzens, spricht der große Weise,

Wie der müde Wandrer schmachtend Trank und Speise,

Wie der Steuermann den Rand

Tiefer Fluthen wünschet auf der weiten Reise;

Also wünschte Dich das Land.

Heil mir, daß Du kamest, Heil sey Deiner keuschen

Jugendlichen Mutter, die das Sehnsuchtsheischen

Meines Volkes hat gestillt.

Du wirst meine Hofnung nimmer, nimmer täuschen;

Sie wird ganz in Dir erfüllt.

Früh wirst Du erkennen, daß man auf der Erde,

Durch die Tugend jenem Herrscher ähnlich werde,

Dessen Herrschaft ewig ist;

Und daß Du dem Hirten bey der kleinsten Heerde

Deine Güte schuldig bist.

Deine höchste Wollust wirst Du mit Entzücken

In der Uebung finden, Menschen zu beglücken,

Und dafür geliebt zu seyn.

Keinem als dem Schmeichler wirst Du zornig blicken,

Und ihm nie Dein Ohr verleihn.«

Also redet Friedrich, seine Thränen feuchten

Diese Stirne, welche dermaleinst wird leuchten

Ueber uns voll Gnad und Huld.

Wohl uns, daß wir unsrer Wünsche Ziel erreichten,

Nach so langer Ungeduld.

Die verlebten Männer nebst den grauen Müttern,

Sprechen: »Wohl Euch Enkel! Eure Kinder zittern

Nie vor dem Erobrungsgeist!

Keine Donner werden diesen Thron erschüttern!

Friedrichs Thron wird nie verwayst!

Töchter, streuet Blumen, bringet Opfergaben

Um die goldne Wiege; kleine muntre Knaben

Macht ein Singechor, und sprecht:

Ach! Du sollst zum Opfer unsre Herzen haben,

Kind von göttlichem Geschlecht!«

Der sichere Fromme

Aus einer Predigt des Herrn Ober-Consistorialrath Spalding.

1766.

Wer nie der sonnenhellen Wahrheit widerstrebt

Und stets in unveränderlicher

Rechtschaffenheit und Tugend lebt,

Derselbe Mensch lebt sicher.

Es mögen über ihm die Himmel, und umher

Die feuerschwangern Berge krachen,

Es mag das ausgerißne Meer

Noch eine Sündfluth machen;

Der Sturmwind tobe, daß der tausendjährge Wald

Und selbst die Felsen niedersinken;

Das Erdreich berste Spalt an Spalt

Zur Rechten und zur Linken;

Der Seuchen fliegend Gift und das gefräßge Schwert

Des Krieges, mögen plötzlich kommen:

Das Schrecken und die Zagheit fährt

Nicht in die Brust des Frommen,

Denn ihn beschützet, stärket, muntert und erhält

Gott, der des Christen Werke zählet,

Wenn ihm der Beyfall einer Welt

Bey seiner Tugend fehlet.

Gedichte

An Ihre Majestät die Königinn am Tage nach Ihrem glorreichen Einzuge in den Königl. Pallast

Den 17ten Februar 1763.

Ich sahe Dich, Vortrefflichste Gekrönte,

Und über Deinen Wagen flog

Ein Engel, der die Frau versöhnte,

Die wider Friedrichen das Schwert zu lange zog.

Ich sahe Dich herauf, in Deine goldne Zimmer

Getragen, und es warf der Abendsonne Glanz

Dir einen purpurfarbnen Schimmer

Auf den Pallast, und als das Volk zu Spiel und Tanz

Mit Jubelrufen lief, und tausend Reyhen machte;

Da ward in seinem nur geborgten kleinen Prachte

Der halbe Mond beschämt, und blässer im Gesicht.

Rings um Dich her war alles Licht.

Es zitterten die Fackelflammen

Schön in der Luft, das Volk flog noch einmal zusammen;

Und über alle Sphären drang

Das jauchzende Geschrey vom Frieden.

Gott selber, der den Streit der Könige entschieden,

Vernahm den besten Lobgesang.

Der Armuth ungezwungnes Weinen,

Ihr freudig O! ihr dankend Ach!

Klang lieblich in sein Ohr, als wenn auf grünem Dach

Der bunten Erde sich die Vögel früh vereinen,

Und singend vor Gewürm und Korn

Ihm danken, daß der Ton von ihren Simphonien

Bis über Wolken dringt, wo tausend Sonnen glühen.

So klang das Lobgeschrey dem Gotte, der den Zorn

Der Erdengötter ließ entbrennen,

Zu strafen seine Welt, in der die Bosheit stieg;

Und zu bezeugen, daß den Sieg

Von ihm allein erwarten können

Die Helden, wenn ihr Herr umringt,

Von aufgeschwollnen Feindeskräften

Auf allen Seiten ist, und täglich in Geschäften

Des Würgens, mit dem Tode ringt.

Zu matt, o Königinn! ist alles was der beste

Nachahmer eines Pindars singt;

Bey Friedrichs großem Friedensfeste;

Wenn mitten aus dem Pomp der Seligen herab

Die Schatten eurer Mütter blicken,

Und sich umarmen und den Himmel mit Entzücken

Mehr fühlen, weil er Friede gab.

An die Muse, daß sie den Abend der großen Illumination singen solle

Den 4. April 1763.

Die du das Feld des Krieges überflogest,

Durch Schwefelduft und Kugelregen drangst,

Zum Sieger, und mit ihm durch Ehrenpforten zogest,

Und seines Einzugs Jubel sangst,

O Muse! singe nun auch kühn den stolzen Abend,

Der von des Sturmwinds Flügeln loß,

Den Sternenmantel um sich habend,

Herabsah, auf Berlin, das seinen König groß,

Und seinen Frieden ewig nannte,

Und, von der Kunst beflammt, den Sphären ähnlich brannte,

Ganz ähnlich jenem Pomp der prächtigen Natur.

Hast du sie nachgezählt, die hundert tausend Flammen,

Durch deren Glanz der Sieger fuhr?

Sanftlächelnd, wie sein Gott, wenn, auf der Weizen-Flur

Von tausend Schnittern froh zusammen

Die Stimmen mischen sich in ein harmonisch Lied,

Und jeder Busen dankbar glüht!

Und jeder Blick emporgehoben,

Den Erndtegeber wünscht zu sehen und zu loben,

Und seiner Güte Bild weit ausgebreitet sieht:

So ausgebreitet, also mächtig fortgerissen,

Drang Freude sich von Brust zu Brust;

Es staunte, trunken von des Patrioten Lust,

Das Auge, wenn den Hercul der beschützten Preussen,

Des Amphitrions Sohn mißgünstig vor sich sah,

Wild, trozend, stand das Bild des Stierbekämpfers da,

Und schwang, mit Riesenarm die knotenreiche Keule;

Du glaubtest, daß der Schlag geschah,

Und bebtest vor dem Zungenpfeile

Des siebenköpfigen, gekrümmten, schlangengleich

Geformten Thieres, das ihm drohte,

Und größer wuchs nach jedem Streich;

O! dich erschreckte selbst die todte

Giftlose Hyder, an dem Fuß

Des Halbgotts, der sich tief verbeugen

Vor Friedrichs Göttergröße muß.

Wenn Malerei und Dichtkunst schweigen;

So redet von dem Vater mehr, als von dem Held,

Sein Landvolk, das ein ödes Feld

Nun wieder tief in Furchen ziehet;

Aus Vorrathshäusern Korn empfängt;

Und Hütten, die der Feind versengt,

Aus ihrer Asche steigen siehet.

Ihm tönet Lob der Mildigkeit

Erhabner, aus der Kinder Munde,

Als Siegsgesänge, nach dem Streit,

Der jedes Lorbeerblatt erkauft mit einer Wunde

Des Königlichen Herzens hat.

O Muse! hörst du nicht das arme Volk der Stadt?

Es jauchzt, und tanzt umher, mit heiterm Angesichte,

Und feiert über seinem Hunger großen Sieg,

Preißt den Geschmack der Friedensfrüchte,

Und tilget jeglichen Gedanken an den Krieg

Mit dem Gedanken seiner Freude,

Den göttlich Sorgenden zu sehn;

Der seine Feinde zwang, die Herzen umzudrehn;

Und Sieg vergaß, und frug, ob schweren Mangel leide

Sein Volk, bey dessen Zärtlichkeit

Sein großes Herz sich mehr erfreut,

Als wenn Berlin, dem Ueberwinder, und dem Frieden

Colossen aufgebaut, und mit der Lampen Pracht,

Auf weißen Marmorpyramiden,

Dreimal den Mond beschämt gemacht.

Aufforderung an die Muse, daß sie dem Philosoph zu Sans-Souci nachfliehen soll

Den 21. April 1763.

Du Sängerin, tonvolle Muse flieh;

Erato,schwinge dich jezt leichter jezt geschwinder!

Sey wie des Helden Blick, und sieh:

Von Seinem Thron nach Sans-Souci,

Ging Friederich der Ueberwinder;

Nahm mit sich die Philosophie,

Und Ihn begleiteten Apollo's schönste Kinder

Calliope, Melpomene,

Thalia warfen ihre Kränze

Ihm an die Brust; und bey der Spree

Stritt die Najade mit dem Lenze,

Das Er mit seiner grünen Pracht

Dem größten Könige das Ufer schön gemacht.

Der Frühling wandte sich, und ließ die Nymphe klagen,

Und lächelte dem Helden nach,

Der von dem Streitroß ward getragen,

Das mit Ihm durch die Feldschlacht brach

Bey Liegnitz und bey Torgau, schnaubend

Aus seiner Nase Dampf und Glut,

Und donnernd mit dem Huf, wenn heiße Feindeswut

Nach Friedrichs Lorbeer grif, Ihm in Gedanken raubend.

Dies edle Roß, von Menschenblut

Oft roth gefärbt, bis an die Mähne,

Trug den Monarchen jezt durch Fluren, wo die Thräne

Des Wolkenhimmels, in der Nacht

Den Staub gelöschet und mooßweiche Bahn gemacht,

Und Veilchen schnell hervorgebracht,

Auf beyden Seiten Ihm zu blühen.

Er kam, und Phöbus fuhr in aller seiner Pracht

Dicht über Friedrichs Ruh. Jezt schüttelten Statuen

Ihr steinern Haupt, verwundrungsvoll,

Da, wo in goldner Zeit sein Saitenspiel erscholl.

Pompejus neigte den Cäsaren

Die Stirne zu, vergaß in diesem Augenblick,

Daß beyde seines Ruhms und Hauses Feinde waren;

Und frug: »Wie? Kommt der Held zurück?

Verberget euch mit mir, o Römer! alle Celten,

Ambronen, Gallier, und was aus beyden Welten

Sich jemals wider Rom erkühnt!

Bezwungne Parther, Thracier und Seythen,

Die grimmig noch zu seyn gefesselt sich bemühten;

Denn jeglicher Triumph verdient

Nicht mehr den Namen; seht die größern Lorbeerreiser

Um unsers Ueberwinders Haupt –«

Er sprachs: da bückten sich Roms hochberühmte Kayser;

Pompejens Lobspruch ward geglaubt.

Die Cäsars schwiegen, und die Griechen

Vom Agamemnon an bis zum Leonidas,

Belegten seiner nun versöhnten Feindin Haß,

Laconisch mit schuldlosen Flüchen,

Weil Sie, durch ihren dritten Krieg,

Den Ruhm des Siegers, der schon alles überstieg,

Bis zur Unsterblichkeit erhoben –

O Muse! sangst du Seinen Sieg,

So kenn auch deine Pflicht, Theresien zu loben!

An den jüngstgebornen Prinz Friedrich Carl Ludwig von Preussen in Seiner Wiege

Den 19ten November 1773.

Zweyter Sohn der kinderreichen

Friederika, sey gegrüßt!

Welchem Helden soll ich dich vergleichen,

Welchen jungen Gott umschließt

Dieser Adern zart Gewebe,

Diese sammetweiche Haut?

Bist du nicht der milden Phöbe

Schönem Bruder gleich gebaut?

Ha! Du blickest wie der weise

Große Vater Friederich. –

Bey der Tafel liegst du einst dem Greise

An der Brust, und jüngerlich

Hängst Du an Ihn mit den Augen,

Lässest Deinen Nektar stehn,

Um die Reden einzusaugen

Die aus Seinem Munde gehn.

Lächle Ihm und beyden Müttern

Deiner frohen Aeltern zu:

Laß uns nicht für Deine Tage zittern.

Denn Geliebter, ehe Du

Diesen Gliederbau bezogen,

Ist schon mancher junge Fürst

Von dem Throne fortgeflogen,

Den Du mitbeschützen wirst. –

Theurer Prinz bleib auf der Erde,

Wo Du sehr willkommen bist;

Bleib bey Deinem Bruder hier, und werde

Ihm dereinst, was Heinrich ist

Seinem Bruder unserm König –

Unserm väterlichen Freund,

Dem ein Seculum zu wenig

Zeit zum Thatenraume scheint.

Sr. Hochfürstl. Durchlaucht dem

Herzog Ferdinand von Braunschweig-Wolfenbüttel, im Königlichen Garten zu Schönhausen unterthänigst gewidmet

Den 4ten September 1769.

Du großer Ferdinand, ich brannte Dich zu sehn

Dort wo die Königinn jezt wohnet

Und mußte mit Gesang erst zu dem Gotte flehn,

Der durch Gesundheit Deine Tugenden belohnet.

»Sohn des Apollo, (rief mein ängstlich bittend Lied)

O mache mich gesund, verstatte

Daß bald mein Auge den berühmten Guelfen sieht

Der deines Vaters Schutz in Kriegsgefahren hatte.«

Da half mir Aesculap, des Fiebers Tück und Macht

Entwich vor einem seiner Blicke;

So wich vor Deinem Blick in mehr als einer Schlacht

Aus Deinen Kriegern Furcht und Zagemuth zurücke.

Ich fand mich stark genug, und flog dem Garten zu,

Wo Deine Schwestern Dich genossen;

Und sahe Dich, und sprach: O Muse, sage du,

War diese lichte Stirn mit Heldenschweiß umflossen?

Hat dieses Augenpaar, worinnen Liebe sitzt,

Und Freundlichkeit und holde Güte

Dem Feinde Schrecken in sein stolzes Herz geblitzt,

So, daß er waffenlos vor seinem Sieger kniete?

Die Muse lächelte und sprach: »Ist nicht Apoll

Auch freundlich auf des Tages Wagen,

Und schrecklich wenn er zürnt, und seinen Köcher voll

Mit Todespfeilen auf der Schulter pflegt zu tragen?«

Lied der Clio

Sr. Durchlaucht dem Herzog Ferdinand von Braunschweig.

Den 12. Jenner 1771.

Als die Mutter zwoer Königinnen

Ihren Ferdinand gebar,

Wußten alle Castalinnen,

Daß ein Held geboren war.

Alle wandten gierig ihr Gesichte

Nach der Clio, welche schon

Seine künftige Geschichte,

Sang in ihrer Laute Ton.

Schwestern, sang sie, dieser unterwindet

Sich so viel als Mars zu thun,

Seiner Jahre Mittag findet

Ihn im Lorbeerschatten ruhn.

Euch gewogen, theilt Er Blumenkränze

Euren Kindern aus, und lebt

Dann noch andre funfzig Lenze,

Bis Ihn Vater Zeus erhebt.

Ewig, ewig singen Ihm die Musen

Auf der Insul Albion;

So besang der Spraeusen

Loblied den Timoleon.

Ihre Dichter tönten in die Leyer:

»Enkel singt mit uns ein Lied,

Dem Corinther, dem Befreyer,

Der jezt vom Olympus sieht.«

An Se. Hochwürden Gnaden den Herrn Domdechant Freyherrn von Spiegel
zur Feyer des 22sten Februars 1765.

Siehst Du den alten hochbeschneyten Brocken

O Freund? sein Haupt, so blendend weiß,

Wie Nestors dreymal hundertjährge Locken,

Verhüllt sich jezt in wolkig Eis.

Jezt spare nicht der grau gewordnen Eichen

Zerspaltne Wipfel am Kamin,

Wirf Knoten nach, vom Stamme, der den Streichen

Des schärfsten Beils zu trotzen schien,

Und fordre Wein, den Hochheims Kelter preßte,

Als Friedrichs Stirn drey Kränze trug,

Und Er den Feind wie trockne Fichtenäste

Bey Kesselsdorf zu Boden schlug.

Genieß des gegenwärtgen Tages Stunden,

Der künftge bleibt noch ungewiß.

Hast Du nicht schon des Schicksals Arm empfunden,

Der grimmig Dir am Herzen riß?

Ward nicht Dein Auge zweymal schon verschleyert

Vom Todes Dunkel? sah nicht jüngst

Dein G*, der Dich bey Hundert Bechern feyert,

Den Weg, den Du beynahe gingst?

Sah nicht Dein Geist schon jene Lorbeerhaine,

Wo Pindar an Homerens Hand

Vertraulich geht, und Sapho's Schatten keine

Ganz düstre Trauergrotte fand?

Ein Gott, ein Gott befreyte von dem Grabe

Den deutschen Tirteus, welcher nur

Sein Leben schätzt, als eine neue Gabe

Der allbeseelenden Natur,

Weil er Dich funfzig Lenze zu genießen

Noch hoffet, und von Dir geführt

Durchs Blumenthal den Balsamduft der süßen

Bethauten Rose stärker spürt.

Das Türkische Bacchusfest

Dem Obristen von Anhalt gesungen.

1763.

Aus allen himmlischen Bezirken

Versammleten die Bürger jüngst

Sich in der Luft zu sehn, wie Du mit jungen Türken

Die Bacchanalien begingst.

Du, der bey rauschenden Pokälen

So tapfer ist, und so geübt

Als einer Legion den Angriff zu befehlen,

Wenn Mars die Loosung schrecklich giebt.

Du, von dem König und dem Volke

Zugleich geliebter Anhalt! sprich,

Ob nicht Lyäus selbst in einer Weinduftwolke

Umschwebte Deinen Tisch und Dich?

Ob nicht der schöne Götterschenke

In Deinem Achmet sich versteckt,

Der Eure Becher voll gegossen mit Getränke,

Das köstlich wie der Nektar schmeckt.

Die Muthempörende Trompete,

Der lärmerischen Pauken Schall

Beflammten das Gesicht mit hoher Purpurröthe,

Als hörtet ihr Kanonenknall.

Ihr spranget auf mit Trinkerhitze,

So sprang der Thracier, und flog

Voll Feuer in der Stirn bis an des Heeres Spitze,

Das feindlich ihm entgegen zog.

Ihr folgt mit Fackeln durch die Straßen;

Ein junger Hirsch fliegt kaum so schnell,

Der stolz auf sein Geweyh die Mutter hat verlassen

Und selber suchet Gras und Quell.

Euch folgten alle Turbantrager,

Centauren waret Ihr, und lieft

An alle Thüren Sturm; das Mädchen sprang vom Lager

Und bebte, wenn Ihr Hussay! rieft.

Umarmte Männer fuhren plötzlich

Von heißgeküßten Lippen ab,

Und horchten das Geschrey, dem Gott des Weins ergötzlich,

Der mächtig Euch Befehle gab.

Im Glanz des Morgensterns gekleidet

Trat Venus schon Auroren vor.

Mit diamantnem Blick, der Nacht und Tag entscheidet,

Besahe sie das Bacchuschor,

Und sagte lächelnd zu Lyäen:

Vernimm, o Lieber! dies Geschrey

Von Helden, welche sonst der Schlacht entgegen stehen,

Und frag: wer jezt ihr Feldherr sey?

Nicht Mavors, der sie vormals weckte,

Wenn ihn Belloneus Wagen trug;

Nein, du! dem Cerberus die Füße freundlich leckte,

Du, der die Himmelsstürmer schlug!

Du süßer, süßer Gott der Reben!

Begeisterst selbst des Rosses Tritt,

Der nach dem Takte fällt, daß Bäume sich erheben,

Und alle Pfeiler hüpfen mit.

An den Phöbus

Den 27. Oct. 1763.

Du lächelst, Phöbus! diese nackten Rümpfe

Der hingestreckten Blumenstengel an,

Willst du den Weinstock küssen, der die Nymphe

Nicht mehr vor dir verstecken kann?

Soll in bedorrter Zweige Wurzel dringen

Dein warmer Blick, dem Winter zum Verdruß,

Daß tausendblättrig seine Reize bringen

Der Rosenstock zu Kränzen muß?

Nein, zu gewaltig wirst du hingerissen

Von jener Phillis. Großer Phöbus! glüh'

Vergebens, ihrer Lippen Pracht zu küssen:

Der Hirt Alexis küsset sie.

An Venus, über die stolze Phillis

1763.

Die du den goldnen Apfel hingerissen

Zu dir, mit schöner Augen Macht,

O Venus! du wirst zürnen müssen;

Mehr als Ein Apfel ward der Phillis dargebracht.

Mehr als Ein Schäfer wirft sich vor ihr nieder;

Ein reicher Graf umfaßt ihr Knie

Und schmeichelt ihr, und bittet wieder

Wie sonst um Zärtlichkeit, um Gegenliebe sie.

An ihrem andern ausgestreckten Fuße

Liegt Deutschlands größte Sängerin,

Und singet von dem sanften Kusse,

Den ihre Phillis giebt, ein zärtlich Lied dahin.

Indessen läßt die Stolze durch den Diener

Die schwarzen Locken wickeln sich,

Und wird den Graf zu spotten kühner,

Und heißt der Sängerin ein höhnisch Lied an dich.

An die Frau Doktorin M.

Frau, der das Leben niemals bitter

Bey irgend einem Zufall ist:

Die Du die Zärtlichste der Mütter

Und der Gattinnen wärmste bist;

Und in Entzückung aller Sinnen

Umarmest den geliebten Mann,

Und sprichst: Ihr Lebensspinnerinnen,

Fangt seinen Faden täglich an –

O Freundin! hilf mir deine Freuden

Vertheidigen in einer Welt,

Wo man nicht glaubt, daß zum Beneiden

Dein Glücke Glanz genug enthält.

Mein Freund, ein Schüler von Apollen,

Ein Meister in der Homelie,[1]

Glaubt, daß die Tauben küssen wollen

Aus Zärtlichkeit und Harmonie.

Nur warme Busen ältrer Ehen,

Als die der Hochzeitmonath sieht,

Die setzt er in das Reich der Feen

In ein Ovidianisch Lied.

Und in die nie vorhandnen Staaten

Des Plato, der im hohen Styl

Den Jünglingen weis anzurathen

Ein leeres geistiges Gefühl.

Sey Richterin, und überführe

Den Freygeist, der die Liebe lobt,

Und dennoch stoisch wieder ihre

Glückseeligkeit mit Läugnen tobt.

Dein Freund, Dein Liebling, Dein Getreuer,

Lad' ihn auf einen Abendschmaus;

Dann athme Du der Ehe Feuer

In hundert sanften Küssen aus,

Und sprich: Neun Lenze sind vorüber,

Und meine Flamme ward nicht matt,

Und meinem Gatten ward ich lieber,

Seitdem er mich besessen hat.

Fußnoten

1 Herr Professor E*b*d.

An den einjährigen Wilhelm von K.

Du kennst noch nicht den Regenbogen

Und nicht die Sonnenstrahlen, Kind!

Dein erstes Jahr ist hingeflogen,

Wo Deiner Vater Jahre sind;

Und niemals ward der schöne Morgen

Von Dir bemerkt, von Dir gedacht,

Wenn ihn Dein Herz gleich ohne Sorgen

Aus offnen Augen angelacht.

Die große Kraft zu unterscheiden,

Liegt in der Seele noch verhüllt;

Und dennoch wird sie schon mit Freuden

Und auch mit Traurigkeit erfüllt.

Ein stiller Gram schwächt Deine Blicke,

Und zieht von Deines Mundes Rand

Dein süßes Lächeln oft zurücke

Ins Herz, das den Verlust empfand.

Dem Jünglinge, dem unwillkommen

Der Tod sein liebes Mädchen nahm;

Dem Reichen ward nicht mehr genommen,

Wenn in sein Haus ein Räuber kam,

Als Dir in Deinem ersten Glücke

In jener so geliebten Brust;

Seitdem erstarb in Deinem Blicke

Das Feuer und des Lachens Lust.

O holder angenehmer Knabe!

Noch mancher Kummer wartet Dein

Bis Du gestützt an einem Stabe

Dich Deiner Nachwelt wirst erfreun.

Du lernest Welt und Menschen kennen,

Und seufzend wirst Du laut und schwer

Oft Welt und Menschen schrecklich nennen,

Wenn keine Tugend in ihr wär;

Und über ihr ein Gott nicht wohnte,

Der seine Frommen kennt und liebt,

Und stille Tugenden belohnte,

Und nach dem Kummer Freuden giebt.

An den Herrn Kanonikus Gleim

Halberstadt, den 29. Septbr. 1761.

Sie eilt, wir müssen sie haschen

O Freund, die fliehende Zeit,

Komm zum befruchteten Garten,

Der Herbst hat Freuden für uns.

Brich diese lockende Aepfel:

Sie lächeln unter dem Laub,

Wie Wangen blühender Mädchen,

Für Dich gereifet, hervor.

Die schlanken, neidischen Aeste,

Für Deine Griffe zu hoch;

Hilf mit dem hüpfenden Fuße

Der Hand, und pflücke die Frucht.

Du hast sie. Lohnender Arbeit

Verrichtung nennen wir Lust.

Wie viel bestrebten sich Hände

Nach Deinem Herzen umsonst!

Sieh diesen höckrigten Apfel:

Wie seine Brüder geblüht

Hat er in währender Bildung,

Und dennoch ward er ein Zwerg.

In seinem Fleische genähret

Ward der fortfressende Wurm:

So wächst mit kommenden Tagen

Im Knaben Bosheit herauf,

Der nicht vom Hauche des Lebens,

Als ein kaum werdender Mensch,

Zu großen schönen Gedanken

Beseelt geworden, wie Du.

Sieh der hartschäligen Nüsse

Herunterfallen vom Baum:

Ihn zwingt der schlagende Jüngling,

Sonst würf er keine herab.

So schließt der Geizige treulich

Ans Herz gesammeltes Gold,

Verschließt die kargende Rechte

Dem Armen, welcher ihn fleht.

Darbt im Besitze des Reichthums,

Schmeckt nie den köstlichen Wein,

Und nie den süßeren Nektar

Der Freundschaft, die er nicht fühlt.

Laß ihm die magere Wollust.

Er ruh auf todtem Metall:

Wir, in der deckenden Laube,

Beneiden Könige nicht.

Genieß mit Augen des Geizes

Das bald hinsterbende Grün

Im Garten unter den Bäumen.

Schon macht der nächtliche Reif

Die Blätter alle zu Kranken:

So reißt die mächtige Zeit,

Und ein durchdringendes Fieber

Den Reiz vom Menschen dahin.

Spät in dem Sommer des Lebens

Sind wir, sie fliehen zu schnell

Die Stunden, brauche sie frölich,

Uns macht das Alter zu Eis.

An einen jungen Freund

Im März 1763.

Der Tugend Freund! der Wahrheit Redner, Du –

Lobst mein Talent, schreibst der Natur es zu.

Sie ist es werth, und ihr gebührt die Ehre,

Ihr dank ich Einfall, Ausdruck, Geist und Schwung;

Mir gab die Kunst niemals Bereicherung,

Und nie nahm ich von einem Meister Lehre.

Mein Vater, der nicht Geld in Kasten wog,

Der war nicht groß, und wo man mich erzog,

War keiner, der das Unterweisen kannte.

Ich spielte ländlich, baute mir in Sand

Oft einen Thurm, er war der Gegenstand

Von einer Wuth, mit der ich ihn berannte.

So kriegerisch, und doch ein Mädchen seyn?

Ja! doch ich lud oft Schäferinnen ein

Zur frischen Milch, zu Tanz und Spielen.

Von ungefähr fand ich als Kind ein Blatt,

Von Franken, der ehmals gedichtet hat,

Und las den Vers, und lernte fühlen.

O, die Geschichte meiner Jugend ist

Zu sonderbar; und weil Du gütig bist,

So darf ich Dich zu meinem Freunde wählen:

Dann werd' ich Dir, Du schöner Dichter! nur

Empfindungsvoll zur Ehre der Natur,

Wie sie mich ausgebildet hat, erzählen.

An eine Dichterin, welche das Klavier spielte

1767.

Des Jovis, der Latona Sohn

Hat mir ein Saitenspiel gegeben;

Du aber kannst im süßen Ton

Die Stimme zum Gesang erheben.

Dein Finger hüpfet wie der West,

Der an dem schönsten Tag des Mayen

In jugendliche Blumen bläst,

Die Deines Lieblings Blick erfreuen.

Hör auf, geliebte Zauberin!

Hör auf zu singen und zu spielen;

Ich brenne, da ich weiblich bin,

Was wird nicht dieser Jüngling fühlen,

Der über Deine Schultern sieht,

Bald Deinen weißen Hals betrachtet

Bald dieses Auge, welches glüht

Und redet, und im Sprechen schmachtet?

Hör auf, o Mädchen! jeder Schlag

Dringt tiefer in des Jünglings Busen,

Und das, was Dein Klavier vermag,

Vermag kaum eine von den Musen.

Ueber den Unbestand des Ruhms

An die Frau G.R.B.

1763.

Sollt' ich, vom Stolz verblendet, glauben,

Daß mich einst loben wird die spätgeborne Welt?

Sprich, Freundin! ob Dir noch das Muster an den Hauben

Der Aeltermütter wohlgefällt?

Im Putz und Hausrath herrscht die Mode,

Sie herrscht nicht minder in dem Reich der Wissenschaft;

Der Kenner lobte vormals Günthers Heldenode,

Und jezt nennt er sie pöbelhaft.

Berühmt war Neukirch, und bewundert

Ward Broks, der Laub und Gras, Insekt und Blumen sang:

Und Beider Ansehn fiel, eh noch ein ganz Jahrhundert

Vollführt den flügelschnellen Gang.

Die Zieglerin, im Lorbeerkranze

Schön abgebildet, war berühmt, als kaum an mir

Das Auge ward gebaut; und jetzo spricht die ganze

Gelehrte Welt nicht mehr von ihr.

Nur Pindar und Horatz, und jener

Unnachahmbare Mann, der Trojens Untergang

Beschrieben, und auch der, den von dem Gottversöhner

Ein Engel lehrte den Gesang;

Kleist, Ramler, Hagedorn und Haller,

Gleim, Gellert, Weiße, Utz, Dusch, Bodmer, Pope, Young:

Die trotzen dem Geschmack der strengsten Kunst, und aller

Verfeinerten Veränderung.

Ich aber bin vielleicht vergessen,

Wenn unsrer Enkelinnen Kopfputz dem Gesicht,

Den Schläfen und der Stirn ist besser angemessen,

Und der Karkasse widerspricht.

Ob ich ein längres Lob erstrebet,

Das ist mein Kummer nicht; die Freundschaft sey mein Stolz,

Sie weinet, wenn ich gnug gesungen und gelebet,

Noch Ruhm auf meines Sarges Holz.

Warnung an den jungen Herrn von H*st

1764.

Als derselbe der Mahlerey den Vorzug vor der Dichtkunst ertheilte.

Der Du den Pinsel des Apelles

Viel eher wünschest als den Trank des Musenquelles

Und Pindars Saitenspiel;

Sey doch ein Musenfreund, und höre,

Dem feineren Geschmack zur Ehre,

Die Lieder mit Gefühl.

Du bists – Getreulich unterwiesen

Von Deinem Mentor[1], kennst Du schon des Parnaß Riesen

Und lachst der Zwerge schon;

Und sprichst von jeglichem Gedichte

Mit viel bedeutendem Gesichte.

Im richterlichen Ton.

Ich lobe Dich, Du Freund der Lieder,

Doch bleib auf Deiner Hut, und sündige nicht wider

Den richtigen Geschmack,

Sonst wird Dein Eberhard ergrimmen

Und Gottscheds Werke Dir bestimmen

Auf einen ganzen Tag.

Fußnoten

1 Herr Eberhard, jetziger Professor auf der Universität zu Halle.

Das Lob des Essens

An Quintus Icilius.

1764.

Das Lob des Rebensaftes ward

Von keinem Dichter je vergessen,

Doch keiner sang mit gleicher Art

Das Lob vom guten Essen.

O, wenn wir von dem Hunger stark

Getrieben sind zum vollen Tische,

Erregt alsdann des Rindes Mark,

Der Brustkern, und die Fische,

Das Feldhuhn, oder von dem Reh

Der wohlgebratne zarte Rücken,

Und selbst der Hummer aus der See,

Dem Gaumen kein Entzücken?

Wie? wäre nicht aus Calekut

Der Hahn, und eines Hammels Lende

So liederwerth, als Traubenblut,

Das ich vortrefflich fände?

Sprich, Quintus! wenn Du müd und matt

Ins Lager kamst von Kriegesthaten,

Wie reizte Dich das Schulterblatt

Des Ebers frisch gebraten!

Mit welcher Wollust des Geschmacks

Verzehrtest Du, statt der Melonen

Und Pfirsichen, den trocknen Lachs

Beträufelt von Citronen!

Und wenn Dir noch anjezt Cothen

Nichts darf verbieten, nichts befehlen,

Siehst Du mit Lust die Schüsseln stehn

Und lobst sie vor Pokälen.

Ueber die Begierde des Säuglings

1764.

Ob Weizen reift zu Semmel oder Kuchen,

Darüber sorgt der Säugling nicht,

Der einen Busen weiß zu suchen,

Und lallend mit der Amme spricht.

Er bittet nicht um Regen oder helle

Vom Lerchenchor durchsungne Luft,

Wenn selbst die halbversiegte Quelle

Zum Jupiter um Nässe ruft,

Er kennet keine Güter, des Bestrebens,

Des Wunsches seiner Seele werth,

Ihm ist das ganze Glück des Lebens

Die volle Brust, die ihn ernährt.

Nach ihr verlangt er heißer als die Schaaren

Der Römer bey dem Marc Anton

Nach Wasser, als sie schmachtend waren,

Und kämpfend vor den Parther flohn.

An diese Brust fällt er mit größerm Geize

Als ein verliebter Jünglingsmund

An Lippen, die durch ihre Reize

Sein junges Herze machten wund.

Und wenn er nun dies erste Glück verlieret

Und seinen ersten Kummer weint,

Wird seine Mutter tief gerühret,

Mit ihm zur Traurigkeit vereint.

Es dünkt ihr hart, den Säugling so zu quälen,

Und doch ists ein nothwendig Muß:

So weislich läßt der Himmel fehlen

Uns Größern oft den Ueberfluß.

Er thät es nie, wenn nicht Sein Auge wüßte,

Was jedem Menschen nützlich sey,

Er nimmt die Nahrung unsrer Lüste

Und legt uns etwas Beßres bey.

Ermahnung an einen jungen Freund

1766.

Jüngling, blaß sind Deine Wangen,

Leichenblaß,

Ach, Du bist voll Tugendhaß

Oft der Wollust nachgegangen.

Kehre wieder, kehre wieder,

Wirf in Dir

Das ernährte wilde Thier

Der verdorbnen Neigung nieder.

Mäßigkeit und reine Sitten

Führen schon

In sich selber ihren Lohn,

Wenn Du keinen Arzt darfst bitten.

Eine fromm genoßne Jugend,

Fröhlichkeit

Die dem Tritte Rosen streut,

Mit Bewilligung der Tugend:

Ein Gewissen ohne Wunden,

Und ein Blick,

Ohne Schaam und Reu zurück,

Auf des Lebens Mittagsstunden;

O das ist ein Glück auf Erden,

Und wird hier,

Wenn Du Greishaar trägest, Dir

Schon zum Freudenhimmel werden!

An Phillis

Eine Einladung zu den Ruinen bey Potsdam.

1765.

Durch deines Lagers Ueberhang

Ist nicht des Tages Blick gedrungen,

O Phillis! als mich zum Gesang

Mein klopfend Herz schon aufgezwungen.

Ich nahm die Leyer, dachte dich,

Und frug, ob meine Muse wüßte,

Daß Phillis lieblich träumend sich

Mit mir und ihrem Schäfer küßte?

Komm, meine Freundin! küsse mich,

Und laß mich deine Rechte führen

Zum Hügel, den so schauerlich

Die Zeichen der Vernichtung zieren.

Ein halb zerstöhrter Tempel ragt

Hervor, als hätte man vor Zeiten

Hier den Apoll um Rath gefragt

Beim Waffengriff, zu Krieg und Streiten.

Uns dünkt, als ob die Pythia

Noch in den dunklen Thälern säße,

Und murmelte was jezt geschah,

Und das Zukünftige vergäße.

Komm, meine Phillis! wenn der Tag

So heiter bleibt, und fühle Trauer,

Wie damals, da Dein Daphnis lag

Vor Dir im letzten Todesschauer.

Nein, nicht so grausam fühle sie,

Dich müsse zärtlich nur durchdringen

Bei Birken die Melancholie,

Und dich zu sanften Thränen zwingen.

An den Freyherrn von A. aus Cöthen
über die Winterlustbarkeiten in Berlin

Du, dessen Auge nichts verräth

Vom Stolze, den so manche Brust bewirthet,

Durch Ordensbänder aufgebläht,

Womit sie ward umgürtet.

O A*! Dein Herz verschließt

Sich nimmer, wenn die Freuden Dich umgeben,

Der Weise braucht sie, und versüßt

Sich gern dadurch das Leben.

Dich reizt Dein Landgut, wenn im May

Die Vögel aus den schattigen Gebüschen

Mit eines Schäfers Feldschalmei

Ihr tonreich Lied vermischen.

Und deine Rinderheerde satt

Im Blumenthal beim Bache lieblich brüllet:

Jezt aber reizt Dich Friedrichs Stadt

Mit Spiel und Tanz erfüllet.

Jezt ladet Dich der Singe-Saal

Des Helden ein, der über andre glänzet,

Wie Phöbus, wenn der goldne Strahl

Sein lokkigt Haupt bekränzet

Die Sterne ringsumher beschämt;

Hier herrschen hohe königliche Freuden,

Und selbst der Bürger, der sich grämt,

Verstaunt hier seine Leiden;

Vergißt den Mangel, der ihn drückt,

Und stürzt sich mit der zahlenlosen Menge

Ans Schauspielhaus, und wird erquickt

Vom Wohlklang der Gesänge.

Auch Du betäubest jezt in Dir

Des Ländereibesitzers kleinste Sorgen,

Bald aber lokket Dich von hier

Der Hornungs erster Morgen,

An welchem sich die Lerche schon

Hoch über Deine Saatenfelder schwinget,

Da sagt Dir ihrer Hymnen Ton

Mehr als der Sänger singet,

Dem Menschenkunst die Noten schrieb,

Und Könige zu ihrer Lust gedungen;

Der ungerührt bei Trillern blieb,

Die jedes Ohr durchdrungen:

Und einer Orgelpfeife gleicht

Die schmeichlerisch den Hörer überwindet,

Und bis zu Thränen ihn erweicht

Und selber nichts empfindet.

Lied an Se. Fürstl. Durchl. den jungen Prinzen von Anhalt, Enkel des regierenden Herrn Grafen von Wernigerode zum Ersten Jahrstage

Den 9. Januar 1769.

Prinz, der von Seiner Mondenzahl

Den ersten Umlauf hat vollendet,

Und sich in Seiner Lieblingswahl

Zu schönen Kleinigkeiten wendet,

O zarte Frucht von hohem Stamm,

Jezt spielst Du noch mit goldnen Pferden

Und nimmst Dein kunstgemachtes Lamm,

Und willst ein Schäfer werden.

Bald aber, wenn Du größer wirst,

Bey vorgekeimeten Verstande,

Begreift Dein Geist, daß Du der Fürst,

Der Erbe bist von einem Lande,

Worinnen Milch und Honig fleußt:

Dann werden Schmeichler Dich umgeben,

Die Deinen witzbegabten Geist

Bis an die Stern erheben.

Dann sey auf Deiner Hut, o Kind,

Bey dem Gesange der Sirenen,

Die lieblich und betäubend sind,

Und oftmals in den Fürstensöhnen

Die besten Seelen schlimm gemacht;

Sie gleichen jener bunten Schlangen,

Die listig und mit Redepracht

Das erste Weib gefangen.

Laß nicht in Deiner jungen Brust

Den Trieb zur stolzen Herrschsucht steigen!

Sey sanft, und finde Deine Lust,

Wenn Du Dich fürstlich kannst bezeigen,

Großmüthig, zärtlich, voll Gefühl

Des Mitleids und der Menschenliebe,

Des Mitleids und der Menschenliebe,

So daß Dein Herz im Kinderspiel

Schon fromme Pflichten übe.

Jedoch warum ermahnt mein Lied

Dich, der zu Tugenden geschaffen,

Das größte Beyspiel vor sich sieht:

Dein Vater, welcher einst in Waffen,

Und jezt im Frieden als ein Christ

Des Himmels Augen wohlgefallen,

Lehrt Dich, so bald Du denkend bist,

Auf ebnem Pfade wallen.

An den kleinen von K. über die Landkarte von Persien, Griechenland und ganz Asien

Mein Wilhelm! Strecke nicht die zarte

Die kaum gebaute Kinderhand

Nach dieser kunstbezognen Karte,

Du kennest weder See noch Land.

Wenn sieben Sommer sind entwichen

Und Dein Verstand begreifen kann,

Da staunst Du bey den seinen Strichen

Des Alexanders Feldzug an.

Dir zeiget Deiner Mutter Finger

Viel Königreiche, die der Gang

Und Anblick von dem Städtezwinger

Schnell unter seine Füße zwang.

Du siehst den Hellespont und hörest

Von Xerres stolzen Uebermuth,

Du siehst Thermopylä und ehrest

Der Griechen edle Heldenwuth.

Das Vaterland der alten Dichter,

Die schon Jahrtausende geglänzt

Wie um den Mond die Sternenlichter,

Von der Unsterblichkeit gekränzt.

Athen und Lesbos siehst Du Knabe,

Und Theben und Lacedämon,

Und fragst nach des Homerus Grabe,

Und fragst: Wo schläft Anacreon?

Wo Sophocles? Achill? und jener

Berühmte Pindar? und Socrat,

Der Philosoph, der als ein schöner

Erhabner Geist im Tode that?

Wo schlummern Helden? wo die Weisen,

Von welchen die Geschichte sagt,

Nach welchen auf entfernten Reisen

Des Jünglings Neubegierde fragt?

O beste Mutter! alle diese

Berühmte Männer sind dahin,

Wie Herbstgras von gemähter Wiese;

Nichts schont des Schicksals Eigensinn.

Nichts blieb zurück als ihre Tugend

Und ihres großen Geistes Ruhm –

Geliebte! Treib Du meine Jugend

Stets in der Weisheit Heiligthum!

An Ihro Königl. Hoheit die Mutter des Preußischen Thronfolgers

Den 29sten Jenner 1764.

Die Du gleich einem andern Menschenkinde

Des Tages Schönheit nicht gekannt,

Als man zuerst die goldne Fürstenbinde

Um Deine Stirne wand;

Du wurdest von zwe'n Himmlischen bewundert,

Die Deinen ersten Schlaf bewacht.

Sie sprachen von dem künftigen Jahrhundert,

Und von der Krone Pracht,

Die Deines Sohnes Schläfe würde schmücken,

Und wenn er säß auf seinem Thron,

Dann segneten die Völker mit Entzücken

Die Mutter und den Sohn.

Prinzeßin, also sprachen mit einander

Zwe'n Engel, welche sich vergnügt,

Daß nicht in Dir ein zweyter Alexander,

Ein Pyrrhus ward gewiegt;

Daß nicht in Dir tief eingewickelt läge

Ein Prinz, der einst voll Kriegeswut

Durch Feld und Wald bezeichnete die Wege

Mit der Erschlagnen Blut.

Sie sahen alle Züge, die gezwungen

Dein Freund, Dein König, muste thun,

Und Schlachten, die den Feinden mißgelungen,

Eh Friedrich konnte ruhn;

Und Deinen Sohn bekleidet mit dem Panzer,

Den Heldendegen in der Hand,

Und voller Glut, als wär in Ihm Sein ganzer

Sonst sanfter Geist entbrannt,

O Fürstin! Die Beschützer Deiner Wiege

Begleiteten Ihn durch Gefahr,

Als Er bey Friedrichs letztem großen Siege

An den Sudeten war,

Sie brachten diesen Stolz des Vaterlandes

An Deine Brust, und lächeln einst,

Wenn wegen eines schön verschränkten Bandes

Du Deine Freude weinst;

Wenn Er mit Deinen Tugenden gezieret

Die reizendste Prinzeßinn sieht,

Und wenn Er Sie bey Seiner Hand geführet

An Deinen Busen zieht,

Und Ihren Geist und Ihres Herzens Schöne

Mehr als der Wange Blüthen liebt,

Und Seinen ewigsichern Staaten Söhne,

Nachfolger Friedrichs, giebt.

An die Königinn

Den 24. Jenner 1765.

O Königinn! an allen Enden

Der Erde wirst Du nun die Größeste genannt,

So weit sich Phöbus kann auf goldnem Wagen wenden,

So weit ist Friedrich auch bekannt.

Der Wilde schnitzt Sein Bild aus Holze,

Vom Cocosbaum, und nennet ihn den ersten Sohn

Des Jupiters; und zeigt mit einem edlen Stolze,

Den Altar seiner Nation.

Da tanzen Hand in Hand geschlungen

Mit Muschelschaalen und mit Perlen ausgeschmückt

Um ihren neuen Gott die Greise mit den Jungen;

Sind bis zur Raserey entzückt;

Und werfen ihre Blumengürte

Nach ihm, und singen: »daß er Löw und Hyder schlug,

Und daß im Kriege selbst sein glücklich Volk die Myrthe

Beym Gastmahl um die Schläfe trug.«

So feyren ihn durch ihre Tänze

Die Inseln und der Strand des weiten Oceans;

Der Indianer bringt die Beute vieler Lenze,

Zum Opferdufte dieses Pans,

Und ruft ihn an, eh er den Bogen

Und volle Köcher nimmt: »verleihe mir den Sieg!

O du, vor welchem stets das Schrecken hergezogen,

Dein Glück zieh mit mir in den Krieg.«

So betet, mit der Stirn zur Erde,

Der wilde Canibal von Friedrichs Ruhme voll,

Und wünscht sich Flügel, wünscht sich Titans Purpur-Pferde,

Den Mars zu sehn, und den Apoll,

Von welchen aller Völker Zungen

Geschichterzähler sind; der Götterlieder hört

In allen Sprachen; und von Dichtern wird besungen,

Bis einst der Weltbau wird zerstört.

Auch Dich mit Glanz Umgebne! werden

Virgile singen, bis die Felsen nicht mehr stehn,

Und keine wollenreiche weiße Lämmerheerden

In blumenvollen Thälern gehn.

Du bist, um Deines Herzens wegen,

Gesangeswürdiger, als Berenice war,

Die für den Ptolomäus erbat den Waffensegen,

Und angelobt ihr lockig Haar

Dem Gott des Kriegs, und als der ferne

Siegreiche König kam, den Hauptschmuck dargebracht,

Der zum Olymp entrückt zu einem neuen Sterne,

Ihr zur Belohnung ward gemacht.

An die Melpomene wegen des Prinzen Heinrichs des jüngern Königlichen Hoheit

(Verstorbenen Bruder Seiner Majestät des Königs.)

Den 30sten December 1763.

Jüngst bat ich von dem Schöpfer aller Töne,

Von dem Apoll, das Saitenspiel

Des Sophocles, und rief, o Melopomene!

Dich an mit tragischem Gefühl,

Dich lud ich ein zum klangenden Gesange,

Denn Preußens großer Genius

Gab mit verhüllter thränenvoller Wange

Dem kranken Heinrich seinen Kuß.

Und stürmte des Olymp-Beherrschers Ohren,

Wenn er für diesen Prinzen bat,

Der schön ist, wie das Antlitz von Auroren,

So schön war nicht Alcibiad;

Den Socrates platonisch feurig liebte,

Und küssend ihn zur Weisheit riß;

So schön war nicht Pompejus der Verliebte,

Den in die Lippe Flora biß.

O Muse! deine Schwestern senkten alle

Mit aufgebundnem Haar und Kranz

Sich über ihn, und riefen: Wenn er falle;

Dann schwiegen Saitenspiel und Tanz.

Dann würde wie bey Kriegesdonnerwetter

Der Saal verschlossen, wo die Nacht

Den König sieht, der Siegeslorbeerblätter

Versteckt in frischer Myrthen Pracht.

Und bey der Symphonien süßem Tone

Die Größe seines Ruhms vergißt,

Und froher, als auf rund umknieten Throne

In seiner Freunde Zirkel ist.

Und jezt Empfindung lächelt in die Scene,

Wenn hoch des Sängers Busen bebt;

Und lieblich spricht zur preußischen Alcmene:

Daß ihr Alcides wieder lebt.

Daß Aesculap und die Natur verbunden,

Ihn rissen aus des Charons Kahn,

Und seinen Blick die Parce selbst empfunden,

Die an dem goldnen Faden spann.

An den regierenden Reichsgrafen von Stollberg-Wernigerode über die Freude, Seinen einzigen Enkel glücklich vermählt zu sehen

Im November 1768.

Du, den ich lange schon verehrte

Im Sohne, der Dir ähnlich sieht,

Und hundertmal mein Lied mit Wohlgefallen hörte,

Vernimm jezt auch mein Lied.

Graf, der in aufgeklärten Mienen

Dem Patriarchen gleichend ist,

Vor dessen Angesicht der Herr Dein Gott erschienen,

Dem Du gewidmet bist.

Du liebenswürdiger Gebieter

Des Volkes, das Dich »Vater« grüßt,

O Du beglückter Greis, der dieses Lebens Güter

Im hohen Grad genießt.

Was muß Dein Herz für Freude schmecken!

So froh war vormals Abraham,

Als seiner Sarah Sohn vertraulich mit Rebeccen

In ihre Hütte kam.

So froh war Jacob einst in Gosert,

Wenn Joseph kam, und neben ihn,

Die Asnath sein Gemahl, den Alten liebzukosen,

Der ganz entzücket schien.

Dein jüngster lieber Stammerhalter,

Dein Enkel Christian, der Graf,

Der tausend Jünglinge von einem gleichen Alter,

An Weisheit übertraf;

Bringt seine schöne Neuvermählte,

Mit allen Reizungen geziert,

Und mit mehr Tugenden, als sie schon Jahre zählte,

An Seinen Arm geführt.

Jezt schlägt Dein Herzenspuls geschwinder,

Jezt lächelst Du Sie liebreich an,

Und sprichst: »komm näher, kommt in meinen Arm, Ihr Kinder,

Daß ich Euch seegnen kann.

Komm her, Du Dritte meiner Töchter,

Du, wie des Frühlingsblume, schön,

Wachs in viel Tausende, bis Thronen und Geschlechter

Auf Erden untergehn.

Und Du, mein Sohn, der Du den Namen

Des Gottes Deiner Väter ehrst:

Der Herr behüte Dich, damit Du Deinem Saamen

Einst seine Wege lehrst.«

Bey dem Eheverbündniß meines jüngsten Bruders Ernst Daniel Hempel

Berlin, den 24. April 1765.

Du trauest, mein geliebter Bruder,

Dem Herrscher, der die Fluren tränkt

Aus seinem Himmel, und das große Steuerruder

Von aller Menschen Schicksal lenkt.

Du denkst in feierlicher Stunde

Zurück an Deiner Jugend Pfad;

Die Dornen machten Dir schon eine tiefe Wunde,

Als kaum Dein Fuß die Welt betrat.

Als sich Dein Arm um meinen Nacken

Noch kindisch wand, als Du den Sarg

Des Vaters nicht gekannt, wo ihre nasse Backen

Die Mutter unterm Flor verbarg.

Du wuchsest mancher Noth entgegen,

Zu früh verwaiset warst Du so

Zur Sklaverei bestimmt, wie Israel zu Schlägen

Im Frohndienst eines Pharao.

Dich armen lastbeladnen Knaben

Zog oftmals die Melancholie

Zum Gottesacker, wo Dein Vater ward begraben,

Da seufzest Du: »ich kannt' ihn nie.«

Da sankst Du traurig auf den Hügel,

Der Deiner Mutter Staub bedeckt,

Bis ein Posaunenschall des Grabes Thor und Riegel

Zersprenget, und die Todten weckt.

Du weintest laut auf jenem Sande,

Der unsern Herzen heilig heißt,

Nahmst einen Stab und giengst in unbekannte Lande

Mühselig, wie ein Wandrer reist.

Der Mutter sterbendes Gebete,

Ihr letzter Seufzer ging mit Dir

Durch Labyrinthe fort, durch Wälder, Meer und Städte,

Ihr Engel brachte Dich zu mir,

Zu einer Schwester, die den Finger

Des höchsten Weltregierers kennt,

Und seine Führung preist, und täglich sich geringer

Als tausend andre Menschen nennt.

O Bruder, trüge meine Töne

Der Nachhall bis zur Sternenwelt,

Würd' unsrer Mutter jezt das Bildniß ihrer Söhne

Mit Blumenkränzen vorgestellt,

Und dieses Beispiel einer ächten

Getreuen Liebe; Deine Braut:

Dann fühlte sie noch mehr die Wonne des Gerechten,

Der Gottes Angesichte schaut.

Ich höre Flügel sich bewegen,

Mein Bruder, horche doch, es bringt

Vielleicht ein Engel von dem Himmel einen Seegen,

Den unsre Mutter jezt erringt.

Dein Herze fühlet stärkre Schläge

Von Hoffnung und von Zuversicht,

Und Du befiehlst getrost dem Herren Deine Wege,

Und sorgest für die Zukunft nicht.

Und siehst auf ihn, der alle Nester

Verlaßner Raben unterhält,

Und Deine tief in Staub herabgeworfne Schwester

Zum Wunder machte vor der Welt.

Trostgesang für Neu-Ruppin bey den Ruinen am 31sten August 1787

Blick auf! blick auf von deinem Aschenhügel,

Hinauf zum Herrn, den keiner fragen darf,

Warum er schnell durch seines Sturmwinds Flügel

In deinen Kranz den Feuerwirbel warf?

Im vollen Schmuck sah dich der Mittag schimmern,

Und traurig sah die Abendsonne sich

Noch einmal um, du lagst bei deinen Trümmern

Verhüllt in Dampf, und weintest bitterlich.

Gott hört die Brut verlaßner Waldesnester,

Er hört nach Brod auch deine Kinder schreyn;

Er haucht in deine königliche Schwester,

In sein Berlin, den Geist des Mitleids ein.

Blick auf! und schau dahin nach jener Seite,

Da kam der Sturm, gewaltig wie das Meer,

Und stürzte dich zum Staub herab, und heute

Kömmt wie vom Himmel Trost für dich daher.

Da kommen Wagen dir so vollgehäufet[1],

Wie Wagen, die das Erndtevolk regiert,

Wenns Weizen, den die Sonnenglut gereifet,

Mit Lobgesang ins frohe Dörfchen führt.

Die Männer und die Frauen frommer Sitte

Die theilten ihren Kleiderschrank mit dir,

Vom Pallast an bis zu der kleinsten Hütte

Herrscht Thätigkeit für deine Hülfbegier.

Kaum kann der Mai mehr auszuschütteln haben,

Wenn ihn die Zeit sein Füllhorn schwingen läßt;

Kaum giebt der Herbst uns mehr Erquickungsgaben,

Als dir Berlin zum süßen Labefest.

Im Umfang ihrer Mauern wohnet keiner,

Der nicht für dich zum Wohlthun ward gerühet;

Die Nation gedenkt auch thätig deiner,

Die mächtig aus Egypten ward geführt[2]. –

Nimm was da kömmt, und eile Dank zu sagen

(Im Tempel, den die Flamme nicht berührt)

Der Vaterhand, die dich so hart geschlagen,

Und dir zum Heil die Herzen jezt regiert.

Sie hats der Flamme, hats dem Sturm geboten;

Bis hieher und nicht weiter sollt ihr gehn,

Sie heißt im Glanz, wie auferweckte Todten,

Die Häuser und die Tempel neu entstehn.

Du wirst es sehn, wirst nicht die Hand verkennen,

Wenn höher dich dein König hebt empor;

Dann werden dich die Schwestern schöner nennen,

Und seliger dich preisen wie zuvor.

Sie seufzen alle mit in deine Klagen,

Und stellen einen edlen Wettlauf an,

Dir wie auf Windesflügeln zuzutragen

Trost, der dich wieder freudig machen kann.

Fußnoten

1 Es ist bekannt, wie wetteifernd das Mitleid der Berliner sich gegen die verunglückten Ruppiner verhielt; nicht allein die Großen und Edlen, sondern auch die armen Dienstboten trugen zur Unterstützung bei, und wol niemals sahe man die angeborne Güte des menschlichen Herzens so allgemein, als bei dieser traurigen Gelegenheit.

2 Die löbliche Judenschaft.

An die Sonne bei dem Leichenbegängnisse Friedrichs des Größten
den 9ten Sept. 1786.

Geliebte Fürstin der Natur,

O Sonne! hülle dich in Schleyerwölkchen nur,

Und nicht in eine schwere finstre Wolke,

Du schöne Himmelsmajestät!

Bleib freundlich diesem Trauervolke.

Sieh, dieser Zug, der langsam geht,

Der Königliche Leichenwagen,

Bedeutet mehr, als je dein Blick gesehn,

Wenn Weltbeherrscher fortgetragen

In Grüfte wurden, wo kein Klagen,

Kein Opferbringen, und kein Flehn

Den Hingetragnen weckt, wo düster die Verwesung

Auf ewig kaltem Throne sitzt,

Wenn Jahr an Jahr zur Neugenesung

Dein milder Frühlingsstrahl erhitzt

Die winterkrank gewesne Erde,

Daß Baum und Pflanze wieder blühn,

Und Berg und Thal bekleidet werde

Mit wiederfrischem Jugendgrün:

Nur Gras und Blumen kannst du wecken

Und Wurm und Schwalben, die ihr Haupt,

Ihr leblos Haupt, im Sumpf verstecken;

Mehr ist dir nicht erlaubt –.

Die Könige, die dir geglichen

An Größe, Mildigkeit und Macht,

Und so wie Laub und Gras verblichen,

Die werden nicht hervorgebracht

Aus ihren Gräbern, wenn die Schwalbe

Durch deine Würkung wieder lebt,

Und bäte dich darum die halbe

Verwayßte Welt, die mit begräbt

Ihr blühend Glück, und Stolz, und Wonne,

Du bist ohnmächtig ihrem Ruf –

Du siehst nicht mehr als Morgensonne

Den Früherwachten, der schon in Gedanken schuf,

Was Millionen Menschen nützte,

Wenn deinem Glanz die Lerch entgegen sang –

Du siehst nicht mehr den Helden, der uns schützte,

Der mit viel Feinden für uns rang.

Du wirst in Seiner Hand nicht mehr Sein Schwerdt vergülden,

Er gab es Seinem Folgefürst,

Den du dereinst in Schlachtgefilden

Zu Heldenkampf auch wecken wirst,

Wenn gegen uns ein Feind sich hübe

Vom Waffenlager fürchterlich –

Ihn wird auch Landesvaterliebe

Nicht ruhen lassen, wenn du dich

Schon zeigst im rosenfarbnen Schleyer:

Dieß ist Sein Vorsatz königlich –

Er weint, Sein Vorbild war so groß, so lieb, so theuer,

Und ach, du selber trübest ja

Dein Antlitz bei der Leichenfeyer,

Weils Seine Thränen fließen sah –

Zeuch Wasser aus der Spree und aus der Hafelwelle,

Und aus der Ostsee, wenn du willst;

Noch weilt Er auf der Grabesschwelle,

Und segnet Friedrichs Schlummerstelle,

Indeß du dich in Trauer hüllst;

Noch tönt bei heiligen Gebeinen

Der Todtensang zu dir empor –

Laß eher nicht den Himmel weinen,

Bis Saytenspiel und Sängerchor

Genug geklagt, bis Alles schweiget

Und Alles aus dem Tempel wich,

Und nur ein stilles Ach noch steiget

Weit über dich –

Lob der schwarzen Kirschen

1764.

Des Weinstocks Saftgewächse ward

Von tausend Dichtern laut erhoben;

Warum will denn nach Sängerart

Kein Mensch die Kirsche loben?

O die karfunkelfarbne Frucht

In reifer Schönheit ward vor diesen

Unfehlbar von der Frau versucht,

Die Milton hat gepriesen.

Kein Apfel reizet so den Gaum

Und löschet so des Durstes Flammen;

Er mag gleich vom Chineser-Baum

In ächter Abkunft stammen.

Der ausgekochte Kirschensaft

Giebt aller Sommersuppen beste,

Verleiht der Leber neue Kraft

Und kühlt der Adern Aeste;

Und wem das schreckliche Verboth

Des Arztes jeden Wein geraubet,

Der misch ihn mit der Kirsche roth

Dann ist er ihm erlaubet;

Und wäre seine Lunge wund,

Und seine ganze Brust durchgraben:

So darf sich doch sein matter Mund

Mit diesem Tranke laben.

Wenn ich den goldnen Rheinstrandwein

Und silbernen Champagner meide,

Dann Freunde mischt mir Kirschblut drein

Zur Aug- und Zungenweide:

Dann werd' ich eben so verführt,

Als Eva, die den Baum betrachtet,

So schön gewachsen und geziert,

Und nach der Frucht geschmachtet.

Ich trink und rufe dreymal hoch!

Ihr Dichter singt im Ernst und Scherze

Zu oft die Rose, singet doch

Einmal der Kirschen Schwärze!

Als sie des Sonntags zu einer Lustreise nach Charlottenburg eingeladen wurde, und sie sich entschuldigte, weil sie den Herrn Rath Spalding predigen hören müßte

1765.

Gern führ' ich auf der stillen Spree

In einem schön beladnen Kahne,

Wo mit dem schlanken Arm Dein Neubau'r ruderte,

Vorbei an einem stolzen Schwane.

O Wilke! gerne wär ich da,

Wo ländlich wird geschmauset werden.

Der Baumentkleidende, reifreiche Herbst kommt nah,

Dann blöken uns nicht mehr die Heerden.

Die Lerche schwingt sich nicht empor,

Und in dem Garten, in dem Hayne

Ist nichts Ergötzendes für unser Aug und Ohr

Bei mattgewordnem Sonnenscheine.

Jezt ist es billig, daß wir noch

Die letzten Sommertage geizend

Erhaschen zum Gebrauch, dies weiß ich; aber doch

Mir sind noch andre Scenen reizend.

Die Tempel Gottes öffnen sich

Dem Edlen und dem Volke morgen;

Ein Spalding auf der Rednerbühne lehret mich

Für mein unsterblich Theil zu sorgen.

Den will ich hören. Durstig soll

Mein Geist in sich die Worte schlingen,

Und einer Biene gleich, von Süßigkeiten voll,

Will ich mein Herz zurücke bringen.

An Gott bei dem Ausruf des Friedens

Den 5. März 1763.

Was hör ich? rauschen goldne Flügel?

Posaunet in zertheilter Luft

Ein Seraph, welcher über alle Grabeshügel

Daher fährt, und die Todten ruft?

Was reisset mich empor? Ich fühle

Den nahen Himmel; bin ich schon

Hoch über der Gebürge Gipfel, über Stühle

Der Zepterführer weggeflohn?

Hör ich, Du Gott der Erdengötter

Dich loben durch den ganzen Raum

Der neuen Schöpfung, selbst von Deines Glanzes Spötter,

Der Deine Wunder nannte Traum?

Erblick ich Myriaden Sterne

Um Deines Sonnesthrones Fuß?

Hellleuchtend, daß davor ich zitternd in der Ferne

Mein Angesicht bedecken muß?

Horch ich erstaunt dem hohen Liede,

Der Sänger Deines Namens zu?

Gott, welch ein Saytenspiel! es tönet Friede! Friede!

Und Kronengeber, den giebst Du!!

Du lässest Deinem Volke wieder

Die Ruhe schmecken, rufest laut

Uns aus dem Schmerzensschlaf zum Jubel neuer Lieder

Bei den Altären, Dir gebaut.

Wir lagen, gleich den Blumenstengeln,

Wenn sie der Nordost niederbeugt;

Du hebst uns auf, und hörst dein Lob von allen Engeln,

Wenn unsre stumme Freude schweigt.

Gesang auf eine Hochzeit, welchen die Dichterin in der tödtlichen Schwäche ihrer letzten Krankheit zu Frankfurth an der Oder gedichtet

Im September 1791.

Süß ist die Liebe der Ehen,

Geheiliget wird ihre Glut,

Und nimmer kann sie vergehen

In Herzen bieder und gut.

Von dieser Liebe durchdrungen,

Preiswürdige Schwester! bist Du,

Und Waffen, der Dich errungen:

Euch jubeln wir Fröhlichkeit zu.

Wer kann die Fröhlichkeit schildern,

Die unsere Seelen durchdringt?

Kein Dichter mit reizenden Bildern,

So hoch, so herrlich er singt.

Wir sehn, wir wissen auf immer

Dich glücklich an traulicher Hand,

Die Jahre verschwächen Euch nimmer

Der Liebe rosiges Band.

Du unsre Herzensverwandte,

Vermählte Schwester, Du machst

Uns oft zu Onkel und Tante,

Wir bitten, daß Du nicht lachst.

Viel weniger daß Du darüber

Das Stirnchen in Falten willst ziehn;

Denn was ist schöner und lieber

Als Früchte der Ehe sehn blühn.

Du hängest das Köpfchen herunter?

Nun richt es nur wieder empor!

Sey lieblich lächelnd, sey munter,

Dein Bräutigam lächelt Dir vor.

Wir fühlens mit stillem Entzücken,

Daß Er verbrüdert uns ist;

Wir danken mit Worten und Blicken

Dir, wenn uns Sein Brudermund küßt.

Er zeig' uns die Brudergesinnung,

Wie Dir die Liebe, unwandelbar vest,

Bis Euch des Alters Beginnung

Nur mit Urenkelchen tändeln noch läßt.

Dann ruhet Euch unter der Laube,

Und sehet die Spiele der Kindelein an,

Und labet mit saftiger Traube

Den Gaumen, der trocken zu werden begann.

Jezt seyd Ihr so saftig wie Trauben,

Jezt sind Euch die Lippen so Pfirsichen weich;

Dem zärtlichsten Pärchen der Tauben

Seyd Ihr an zarten Empfindungen gleich[1].

Fußnoten

1 Da dieses Lied ein bloßes Gelegenheitsgedicht ist, so würd' es hier nicht aufgenommen seyn, wenn nicht zu vermuthen wäre, daß man unsern Lesern einen Gefallen damit erzeigte, welche bei den letzten Zuckungen einer Genieflamme, wie bei den sichtbaren Herzensschlägen eines aufgespannten Thierchens Anatomische Denker sind.

Gebet eines Kindes

Aller Menschen Vater! höre,

Merk auf mich dein lallend Kind,

Gieb mir deinen Geist, und lehre

Mich, was deine Wege sind.

Dich zu fürchten, dich zu scheuen,

Dich zu lieben und in dir

Mich der schönen Welt zu freuen,

Schöpfer, dies verleihe mir!

Meinen Eltern Ehre geben,

Ihrem Wink gehorsam seyn,

Dir und ihnen dankbar leben,

Ohne Tadel, fromm und rein:

Vater, dieß sind meine Pflichten;

Ach, ich wachse wie ein Baum,

Der gepflanzet ward zu Früchten

In des Gartens besten Raum.

Laß mich gute Früchte tragen,

Herr, du prüfest Herz und Sinn,

Ob ich in der Zukunft Tagen

Tugendhaft und glücklich bin.

Sollt ich nicht – o dann erhöre

Mein verdoppelt kindlich Flehn,

Und laß mich zu deiner Ehre

Unschuldsvoll dein Antlitz sehn.

Nimm mich früh von dieser Erde,

Daß mir nicht dein Auge feind,

Wegen meiner Sünden werde,

Wenn mein guter Engel weint.

Lobgesang nach tödtlichem Schmerz unter meinen Kindern gesungen
am 6ten December 1789.

Lobet den Schöpfer, der Himmel und Erde gegründet,

Der uns wohlthätig die Fackel des Tages entzündet,

Der für die Nacht flimmernde Sterne gemacht,

Lieblich den Monden geründet.

Lobet den Helfer, den mächtigen Retter aus Nöthen,

Feurige Pfeile des Todes, die wollten mich tödten;

Aber ich blieb, habe die Rosen schon lieb,

Die sich mir künftig noch röthen.

Danket dem großen allgütigen Vater mein Leben,

Daß ich nun wieder dies Auge kann freudig erheben;

Feyert ein Fest, daß er im Hause mich läßt,

Mir durch den König gegeben.

Preiset den Herrscher, der Ströme mit Ufern umschränket,

Der auch wie Bäche die Herzen der Könige lenket;

Preiset ihn laut, daß er mir Gaben vertraut,

Daß er mir Freunde geschenket.

Meine Gefühle des Dankes die sollen ihm glühen,

Bis mir die lobende Seele vom Munde wird fliehen,

Ueber den Mond, wo sie Gefilde bewohnt

Ewig geschaffen zum Blühen.

Danklied am drey und sechzigsten Geburtstage nach langwieriger Krankheit

Mein Schöpfer, mein Erhalter,

Du kanntest, eh' du Menschen schufst,

Mich und mein sinkend Alter,

Hilfst meiner Schwachheit auf und rufst

Allmächtig mich vom Grabe,

Als ob ich wieder neu

Mit deiner Lebensgabe

Ans Licht geboren sey.

Du giebst zum Ewigheile

Zum Ewigwohlseyn giebst du mir

Noch längre Lebensweile,

Daß meine Seele sich zu dir

Erheben soll hiernieden

Wo sie am Staube hing,

Und ganz von dir geschieden

Verworrne Wege ging.

Sie grub zum Freudetrinken

Sich selber Brünnlein süß und lieb,

Zur Rechten und zur Linken,

Vergaß dich Urquell, trank und blieb

Stets durstig, und erkennet

Mit ungelöschter Gier,

Daß sie nur sehnt und brennet,

Du Lebensborn nach dir.

Sie kehret voll Schaam und Reue

Vom langen Irrsaal um, und dankt

Dir deine Vatertreue,

Die nimmer müdet, nimmer wankt;

Dich preißt sie, der dem Sünder

Zeit umzukehren giebt,

Und, weil er irrt, nicht minder

Ihn in der Irre liebt.

Du liebtest meine Seele,

Eh' du der Erde Grund gelegt;

Du giebst sie nicht der Höhle,

Worein man ihre Hülle trägt;

Der Odem deines Mundes

Belebte dies Gebein,

Kraft meines Hoffnunggrundes

Kömmt wieder Leben drein.

Aus meiner Asche fähret

Ein Körper, leicht wie reine Luft,

Zu dir empor gekehret,

Wenn deine Stimme Todten ruft.

Mich kleidest du mit Schimmer,

Ich selber werd es seyn,

Ich will Dich sehn und immer

Mich deiner Liebe freun!

Loblied bei dem fünf und sechzigsten Jahresschluß

Wenn ich mit Lob und Dank mein Auge rückwärts hin

Bis auf den ersten Schritt des Erdenwandels lenke,

Dann staun ich, daß ich bin,

Daß ich noch weiter fort zu wandeln hoff und denke.

Der Trübsal ward mir viel gewogen von dem Herrn,

Und seine Weisheit wirst noch Kummer in die Wage,

Und dennoch zähl ich gern

Bei grau gewordnem Haupt des müden Alters Tage.

Denn Freundschaftssüßigkeit legt seine Vaterhuld

Mit jedem Tage mir vollwichtig in die Schaale,

Und giebt mir viel Geduld,

Und so wird mir die Welt zu keinem Distelthale.

Ein jeder Seelengruß von fernher oder nah,

Ist eine Rose mir, die Laufbahn zu verschönern,

Bis ich, Halleluja!

Dort oben sing im Chor mit Gottes Jubeltönern.

Episteln und Erzählungen

An die Prinzessinn Heinrich

Halberstadt, den 23. Febr. 1762.

Durchlauchtigste Prinzessinn

Gnädigste Frau!

Ich befinde mich außer den Umschanzungen Magdeburgs, an dem Tage, der die Palläste erleuchtet von dem Glanz der Feierlichkeit, wovon Ew. Königl. Hoheit die Ursache sind; aber meine Erinnerung ist nichts desto weniger lebhaft. An diese Festlichkeit gedenk ich und wünsche mir, in derselben die Prinzessinn zu sehen, die im leicht flatternden Morgengewand alle Reizungen einer Bezauberung hat; ich beneide meinen Freund, aus dessen Hause ich mir das Glück gebe, Ewr. Königl. Hoheit zu schreiben. Er macht mir Beschreibungen von dem Stolz, den er zu bekämpfen hatte, nach der Gnade, die ihm ein Zufall gab: Sie kamen, gnädigste Prinzessinn! durch Halberstadt, und die veralterten Gemäuer zitterten Ihnen Ehrfurcht entgegen.

Grün wie der Frühling war Dein Kleid;

Weiß, wie der Schnee zur Winterzeit,

Die Stirne, die voll Lieblichkeit

Herab zu allem Volke redte.

Die Grazien sahn neidisch nach,

Der Dichtergott Apollo sprach:

Wer sich in Dich verkleidet hätte.

Diana, sprach er, stieg herab,

Und weil der Wald ihr keine Freuden

Für ihre Götterseele gab,

Gefiel es ihr sich menschlich einzukleiden;

Prinzessinn! also sprach Apoll

Zu seinem Sohn den Kriegesdichter:

Indem erblicktest Du hoch auf dem Dohm zween Lichter,

Und forschtest nach, warum? Der Dichter sprach: es soll

Vor Alters sich verirrt ein frommer Bischof haben,

Der ordnete alsdann vor künftige Gefahr

Die Lichter an, die nun fünf hundert volle Jahr

Dem Wandrer in der Nacht getreu bezeichnet haben

Die rechte Straße nach der Stadt.

Du lächeltest und sprachst:

»Der gute Bischof hat

Das beste Werk gethan, weil vor fünf hundert Jahren

Die Menschen, wie die Zeit, so ganz verfinstert waren.«

Welch seiner Witz sprach dazumal

Im Engelten aus Deinem Munde.

Und stolzer als mein Freund bin ich auf eine Stunde,

In der mich Deiner Reime Wahl[1]

Aufmunterte an Deiner Seite.

So glücklich war die Griechinn nicht,

Die Sapho hieß, sie sang vor keinem Angesicht,

Das Deiner Hoheit Strahlen um sich streute.

Ja in Wahrheit, gnädigste Prinzessinn, ich empfinde einen Ansatz zum Stolz, ich setze diese glückliche Stunde Gleim entgegen, wenn er mir sagt, wie er Sie einst im Nahmen des Herrn Dohm-Dechants empfing, und eben jezt ruf ich ihm zu, daß er nicht mit mehr Ehrfurcht Ewr. Königl. Hoheit ergeben ist, als Sapho.

Fußnoten

1 Ihre K.H. hatten der Dichterin Endreime vorgeschrieben, welche sie mit ihrer gewöhnlichen Leichtigkeit im höchsten Beisein der Prinzessinn mit Gedanken ausfüllte.

An Se. Hochfürstl. Durchlaucht den Herzog Ferdinand von Braunschweig-Lüneburg

1771.

Wenn Dir, empfindungsvoller Held!

Ein dankbar Herz in meinem Liede

Mehr als die hohe Kunst gefällt,

O dann wird mir Dein Ohr nicht müde,

Dann ist es meinem Saitenspiel erlaubt,

Ohn' Unterlaß Dir vorzutönen,

Und niemals schüttelst Du Dein lorbeerreiches Haupt,

Ob Du gleich von den Musensöhnen

In Pindars Ton besungen bist,

Und ich im Ton des kleinen Vogels singe,

Der, wenn der Tag erwacht, schon in den Lüften ist,

Damit er dem ein Opfer bringe,

Durch dessen Einfluß die Natur

Der Menschen und der Lerchen Speise

Hervorbringt auf der Weizenflur.

O Dir gefällt auch dieser leise

Stets wiederholte Lobgesang,

Du hörst ihn oftmals Tagelang

Im Erndtemond, wenn Dich die Rebenlaube decket

In Deinem Garren, wo der selbstgepflanzte Kohl

Vor Deinen Augen wächst und Dir so köstlich schmecket,

Als jenem Römer, den in's hohe Capitol

Der Siegeswagen trug, die Rübe schmecken mochte,

Die er zur Friedenszeit sich selbst am Heerde kochte.

Mein Geist belauschet Dich, erhabner Ferdinand!

Er siehet Dich Dein ländlich Haus bewohnen,

Du fütterst Du mit eigner Hand

Die Hühner die Dir durch ihr freundlich Kirren lohnen,

Und Ceres sieht Dir lächelnd zu.

Kein Augur, der zu Rom die heiligen Hühner speiste,

Gefiel der Göttin so wie Du,

Denn keiner war von solchem Geiste,

So tapfer und zugleich so sanft und angenehm.

Und könnt' ich selber so bequem

Als wie mein Geist die Luft durchwandern,

Dann käm ich oft Dir zuzusehn.

Herr, Deine Mäßigung fehlt vielen Alexandern,

Die Thaten, welche schon von Ihnen sind geschehn,

Nicht achten, und höchst unzufrieden leben,

Weil sie der Welt von sich nichts mehr zu reden geben.

An Ebendesselben Hochfürstl. Durchl.

Den 19. October 1773.

Durchlauchter Fels, der ehemals den Wogen

Des Krieges mächtig widerstand,

Warum ist Dir nicht jüngst die Muse zugeflogen,

Als sie den bittern Schimpf empfand,

Den König Friedrichs Kammerknechte

Ihr höhnisch lachend angethan.

Ich schrieb an Ihn und sprach: daß Er bedenken möchte,

Wie zehnmal schon auf seiner Bahn

Sich Phöbus umgewandt, seitdem mir Friedrich sagte

Er wollte mein Versorger seyn.

Ich hatte Recht, daß ich Ihn zu erinnern wagte,

Er aber schätzt die Deutschen klein.

Man siegelte auf Sein Befehlen

Zwo ganze Friedrichsthaler ein,

Und wollt' es öffentlich erzählen,

Indem man auf den Umschlag schrieb:

»Zwey Thaler zum genädigen Geschenke

Für Deutschlands Dichterin.« Dies that man, wie ich denke,

Aus eignem schadenfreuden Trieb.

Ich faßte kurzen Schluß; ich lächelte catonisch

Auf dies Geschenk herab, und schrieb

Mit kaltem Blute ganz laconisch,

Weil mir nichts weiter übrig blieb:

»Zwei Thaler giebt kein großer König;

Ein solch Geschenk vergrößert nicht mein Glück,

Nein, es erniedrigt mich ein wenig,

Drum geb ich es zurück.

A.L.K.«

So sprach ich, und so mußt' ich sprechen,

Und siegelte die Thaler ein,

Und sandte sie zurück, und will sich Friedrich rächen,

So mag Er Dir an Großmuth ähnlich seyn

Und mir ein Jahrgeschenke geben.

Er sündigte bei Seinem Leben

An Seiner eignen Ehre durch die That,

Und ich betrug mich, wie ich sollte,

Für mich war gar kein andrer Rath.

Denn wenn ich dies Geschenk behalten wollte,

Mit solcher niedern Art gesandt,

Alsdann verdient' ich künftig nimmer

Die Ehre, daß der große Ferdinand

Sich meiner kühnen Sangart immer

Mit günstiglichem Auge neigt.

Ich folgte einem meiner Freunde,

Der ehrlich denkt und ehrlich sich bezeigt,

Und schrieb dem Könige, der tausend neue Feinde

Mit tausend neuen Dörfern sich erstrebt.

Der Freund hat's gut gemeint, indem Er mich belebt,

Den König an Sein Wort zu denken

Nach zehn verflogner Jahre Frist,

Und ich bin ohne Philosophengründe

So ruhig wie ein Weiser ist.

Rings um mich her blick ich und finde

Viel Tausend mir an Glück nicht gleich,

Und auch nicht gleich an Ruhm und Würde.

Hab ich nicht eine Goldesbürde,

So bin ich doch an Briefen reich,

Die mir mein göttlichgroßer Gönner,

Held Ferdinand von Herzen zugeschickt,

Und stolzer bin ich drauf, als Weiber auf die Männer,

Die sie mit Steinchen ausgeschmückt

Und ihnen Titeldunst gegeben –

Ich brüste mich mit ganz erhabnem Geist,

So oft der Held, für den noch jezt die Franzen beben,

Mich »Seine liebe Karschin« heißt.

An den Herrn von M*p*n in Braunschweig

[Welcher sich öffentlich für den Ritter ihrer Muse erklärt hatte.]

1791.

Verhelen kann ich Dir's, o Ritter, nun nicht länger,

Du stammst in grader Linie

Von einem edlen Minnesänger.

Dem thats im tapfern Herzen weh,

Wenn irgend sich ein Ritter fand zum Tadel

Der Dame Seiner Huldigung –

Ich lobe Deinen Seelenadel

Und Deinen Geisteswaffenschwung,

Womit Du den hast überstritten,

Der mit dahergeschwatztem Ton

Den Angriff that auf Weiber-Witz und Sitten;

Es war ja nur ein Alltagshohn,

Ein hundertmal schon abgenutzt Gespötte,

Das Deinen starken Widerstand

Zur Hälfte kaum verdienet hätte.

Der Mann, den Du mit einer Hand

Gar leicht zu Falle konntest bringen,

Ist ein armseelig Ritterlein.

Der andre, welchen Dir die Muse half bezwingen,

Von der ich rühme, sie sey mein,

Ist aller Ehren werth. Grüß Ihn von meinetwegen,

Und wenn Du nicht die ganze Welt

Nach Deinem Wunsch mir kannst zu Füßen legen,

So bleibt es Dir doch freigestellt,

Vom Sitz des Herzogs und des Helden

Zu reisen in die Königliche Stadt,

Und bei der Dame Dich zu melden,

Die Dich so ganz bezaubert hat

Mit einem Reiz, der nie veraltet.

Im übrigen hat die Natur

Sie zum Bezaubern nicht gestaltet,

Befrag die Freundinn Campe nur,

Sie wird Dir Red und Antwort geben.

Sie spricht: das Aug' ist dunkelblau und klar,

Ist ziemlich noch voll Geist und Leben.

Gefallen würd' es, wenn das Haar

Der Augenwimpern länger wär gezogen,

Auch selbst dem Augenbram ein feingewölbter Bogen.

Die Stirn ist groß, die Schläfe tief gedrückt,

Der Mund ist viel zu platt geschnitten,

Ob ihn gleich noch die Röthe schmückt,

Die von den Jahren nichts gelitten,

Von acht und sechzig Jahren nichts –

Das ist besonders, wirst Du sagen;

Doch nach der Bildung des Gesichts

Scheinst Du, Herr Ritter, nicht zu fragen.

Du liebst die Seele, die nicht stirbt,

Wenn sich in der begrabnen Hülle

Ein Mottenschwarm um Unterhalt bewirbt,

Wenn eine kalte Schlummerstille

Den Kopf bedeckt, der ehedem

Gedanken ohne Zahl geboren,

Und nun den Geist, der sie gedacht, verloren.

Du liebst den Geist, das ist mir angenehm,

Mehr als ein schwülstig Lobgedichte,

Dieß glaube vest, und eile bald

Mit einem deutlichen Berichte,

Ob Du die drohende Gewalt

Des Ritter Zimmermans verhöhntest?

Und Deinen Helm, und Deinen Schild

Mit frischerworbnem Lorbeer kröntest.

Dafür verheiß ich Dir mein Bild

Als einen Dank, noch eh die Traube

Sich in der Kelter pressen läßt,

Und Jacobs Enkel eine Laube

Sich bauen zum Gedächtnißfest.

An die verwittwete Madame R*ldt
nach Freyenwalde nachgeschrieben.

Den 12. Jul. 1791.

Ach, es regnet unaufhörlich,

Und es hat die Nacht gestürmt –

Manchen Wandrer fromm und ehrlich

Hat kein Regenschirm beschirmt

Auf der offnen Post nach Preußen,

Oder wie in unsrer Welt

All die Länder mögen heißen,

Wo es naß vom Himmel fällt.

Ach, es ist doch Jammerschade,

Wenn der kalte Wolkenwind

Kranken ärgert, die zum Bade

Hoffnungsvoll gereiset sind.

Und nach Aeskulaps Gesetzen

Ihre schwache Nerven nun

Nicht mit Wasser dürfen netzen;

Denn das möchte Schaden thun,

Möchte noch die Gicht vermehren;

Darum läßt der Kranke gern

Sich von einem Arzt belehren,

Wie von seines Willens Herrn –

Liebe Freundin, du bist endlich,

Gott sey Dank, nun hingereist,

Weil man da so still und ländlich

Unter viel Gesellschaft speist;

Menschen kennen lernt im Gange

Unter Bäumen hoch und breit,

Und mit Ihnen sondern Zwange

Sich der schönen Gegend freut,

Die du mir so schön beschrieben

Und nun nicht genießen wirst.

Keine Wolke wird vertrieben,

Wäre gleich der erste Fürst

Auf der ganzen weiten Erde

Friedrich Maximus allda,

Spräch er, wie ein Gott, es werde

Licht am Himmel fern und nah –

Würd es dennoch düster bleiben

Und er müßte sich im Schach

Langer Weile Druck vertreiben

Unterm Badezimmer-Dach,

Oder ließe vom gelehrten

Marquis Luchesini sich

Lesen, was die Römer hörten,

Wenn ihr Redner königlich

Ueber sie zu herrschen wußte,

Daß vor seiner Stimme Ton

Ihre Seele zittern mußte,

Oder schmelzen, oder schon

Wieder lieben, wen sie haßte.

Freundin! findet irgendwo

Sich in einem Badegaste

Unter Euch ein Cicero,

Wie der große Mann gewesen,

Den ein Römer umgebracht,

Dann braucht keiner vorzulesen,

Was ein Cäsar hat gedacht

Und gethan und ausgerichtet,

Oder was Horazius

Künstlich noch dazu gedichtet

Für den Kayserhuldgenuß –

Dieser Cicero, der deutsche,

Machte, daß kein Badegast

Traurig wäre beim Gepeitsche

Kalten Windes, der die Last

Armer müder Wandersleute

Schwerer macht, als sie schon ist –

Cicero verkürzt mir heute

Da Du nicht vorhanden bist,

Dieses trüben Tages Länge,

Giebt mir einen Abendschmaus;

Denn wenn's sieben schlägt, dann gänge

Ich vermuthlich in Dein Haus

Unter einem Leinwanddache;

Krebse schmaust' ich da mit Dir.

Nun bleib ich daheim und mache

Ein Gedankenschmäuschen mir.

»Cicero, sprech ich beim Lesen,

Cicero, du warst beglückt,

Wärst beglückter noch gewesen,

Hätte dich ein Weib bestrickt,

Die sich für dein Herz geschickt –«

An den Herrn Kanonikus Gleim[1]

Magdeburg, im October 1761.

Achill, der stampfende Held, sprach mit dem wiehernden Pferde

In wildem gluthigem Zorn;

Er stieß sein eisernes Speer tief in die zitternde Erde

Und stach mit blutigem Sporn

Das sich aufbäumende Roß, rief mit hochbrüllender Stimme:

Trag mich, beflügeltes Thier,

Hin zu dem Opferaltar, da würgt mit Furiengrimme

Ein Arm das Leben in mir,

Da würgt der Vater sich selbst im götterähnlichen Kinde.

Zu Eisen macht ihn der Stolz,

Ihn schlacht' ich bei dem Altar, wo ich die Blutende finde,

Und werf ihn zu ihr aufs Holz.

Er sprachs, und schwang sich herauf, flog schnell wie kommende Pfeile,

So kommt mit Flügeln der Sturm

Gebraust, da reißen am Schiff die Seegeltücher und Seile,

Da wankt der prächtige Thurm.

Mit dieser Achillischen Geschwindigkeit, liebster Freund, wollten Sie sich auf Ihren Kappen schwingen, mich zu begleiten, aber nicht mit eben so stürmischer Empfindung; nein, in dem Gefühl der Freundschaft. O wie sanft ist dieses Gefühl! Aber warum ließen Sie sich zurückrufen? Sie sollten einen ganzen Gesang haben; aber Ihr Bruder ließ mich zur Königinn fordern. Sie hätten sehen sollen, wie sie in ihrem Schlafzimmer saß und mich anlächelte und verschiedene Fragen that, die ich beantwortete; ich empfahl ihr meinen Herrn den Baron. Ich würde noch viel meinem Freunde reden, aber Ihr Bruder verlangt nach dem Schreiben, die Kommendantin nach mir.

Ihre etc.

Fußnoten

1 Der Dichter hatte ihr geschrieben, daß er, wie Achill seinen Karren schon angeredet, ihn zur Dichterinn zu tragen wäre aber plötzlich abgerufen worden.

An den Herrn Baron von Kottwitz zu Boyadel,

Neffe desjenigen Freyherrn von Kottwitz, welcher sie aus Glogau führte.

Im Januar 1788.

Kammerherr des Königes,

Enkel tapferer Baronen!

Du verlangst nur weniges

Von der Muse, die mit Kronen

Des Gesanges, möchte lohnen

Dich, Du Folger des Barons,

Der mich aus dem Staube gütig

Hob, und schnell und edelmüthig

Zog zur großen Stadt des Throns.

Viel, sehr viel hab ich zu sagen;

Aber bald, bald schwingst Du Dich

Auf den raschen Reisewagen

Hinzueilen, wo man Dich

Ganze Tage lang wird fragen:

Was Du zu Berlin gehört,

Und gesehn mit dem Begleiter,

Dessen Liebe Dich verehrt,

Der Dich übers Meer und weiter

Gern begleitete, wenn nicht

Dich und Ihn so manche Pflicht

Hinderten am Reisewillen

Und am Vorsatz, hier zu seyn

Länger noch als wenig Tage,

Wo ich kühn zu hoffen wage,

Daß wir uns bei ächterm Wein

Und ganz unter uns allein

Herzlich freun,

Denn der Wein war eine Lügen,

War gekeltert nicht am Rhein,

Schwöre Dir's bei dem Vergnügen,

Bey der Ehre, die Du mir

Zugedacht, daß ich mit Dir

Und mit Conrad speisen sollte[1]

Aber wenn ich feuerheiß

Mich der Ehre freuen sollte,

Muste kein so großer Kreiß

Horchen, was ich schwatzen wollte,

Was ich leicht zu reimen weiß.

Darum hoff ich, Musenvetter!

Daß wir Drei beisammen nur

Flammen bei dem kalten Wetter,

Bei des Schneegestöbers Spur,

Welche kärglich Deine Flur

Deckt, so daß die wollnen Heerden

Saaten schmausen werden

Auf dem Tische der Natur.

Fußnoten

1 Der Herr Baron hatte die Dichterinn in einem Hotel zu Tische geladen.

An eine adliche Schuldnerin,
für welche sich die Dichterin verbürgt hatte.

1790.

Weg ist nun eine Woche schon,

Zwei Wochen werden auch verschwinden –

Nach Deiner Kummerbitte Ton

Verschwand die erste Woche schon,

Woher soll sich Bezahlung finden?

Du machest ein Geheimniß mir

Aus der vorgeblich großen Sache,

Ein Abgesandter kam von Dir,

Der sagte das Geheimniß laut,

Weil ich ihn frug, worauf die Hoffnung sey gebaut?

Da nannt' er ein Arcanum mir, und prahlte

Er sey selbst bei der Sache intressirt,

Er, dessen alt Gewand kein Mensch mit Dank bezahlte,

Der nicht den Stab des Mangels führt –

Wahrhaftig, wenn Dein magrer Bote

Ein Mann von den drei Männern ist,

Mit welchen Du geschäftig bist,

An dem Arcanum, das von ächtem Korn und Schroote

Dir blanke Thaler bringen soll:

Dann steht es mißlich um die Leute,

Die sich verließen hoffnungsvoll,

Daß Deine Miene Gold bedeute,

Wenn Du Dir solch ein Ansehn gabst,

Als ob Du große Renten sicher

Aus großen hohen Händen habst –

Sprich, was studierst Du doch für Bücher,

Von deutscher Wolle willst Du nun

Die feinste Spansche Wolle machen?

Du willst ein Wunderwerkchen thun?

Ich lache bei sehr wenig Sachen,

Doch bei dem Wunder muß ich lachen – –

Zwingt Dich die Drangsaal nicht zu schon gewohnter List;

So wird Dirs dennoch gehn wie manchem Alchimist,

Der Tag und Nacht darauf verwendet,

Und wenn er nun das lezte Werk vollendet,

Wenn nun das Wunder soll geschehn,

Veredeltes Metall im Tiegel

Mit rothem Goldesglanz zu sehn,

Ach, dann bekommt der König Flügel,

Flieht aus dem Laber'torium

In alle Lüfte ringsherum

Und nichts bleibt als ein Aschenhügel.

Der Laborant wird kummerstumm –

Daß Gott erbarm! so kann Dir's auch ergehen,

Dann giebst Du Deinem Schicksal Schuld,

Und alle Gläubiger verlieren die Geduld,

Und ich soll für die Summa stehen,

Die Du bei St*zen aufgeborgt.

Nie darf ich's wagen unbesorgt

Vor innerlicher Schaam dies Haus noch zu betreten,

Wo Du Dir Silber ausgebeten,

Weil Dich mein redlich Herz empfahl.

Gewöhne Dich zur Wahrheit doch einmahl

Jezt in den Jahren des Verstandes –

Was hilft Dir jeder blaue Dunst;

Du wolltest ja den Flachs des Landes

Verwandeln auch durch eine Kunst

In würklich reine weiße Seide.

Du wolltest ja durch Liebesfreude

Dein Glück auf Deiner Tochter Glück

Fest gründen wie auf einem Fels im Meere.

Du bliebst dabei noch bis zum lezten Augenblick,

Daß Dirs vollkommen kundig wäre,

Wie Gusta mit dem Oberhirt Montan

Sich insgeheim gar wohl verstände,

Nun hat die schöne Truglegende,

Hat die Vorspiegelung ein Ende;

Nicht nur der Schein ist wider Dich,

Es sind vorsätzliche Thatsachen,

Und jede frägt halbrichterlich:

»Wer hieß Dich Staat auf fremde Kosten machen?

Wer zwang Dich zum Bedientenlohn?

Zur Wagendingung, und dergleichen?

Ha, der vornehme, große Ton,

Geziemt sich nur allein den gold, und silberreichen,

Nicht denen, die von Tag zu Tag

Sich um die Nothdurft kümmern müssen;

Man wage nur, was man vermag,

Und schone sein Gewissen« –

So reden ohne Schmeichelei

Die wirkliche Thatsachen,

Sie schreien laut, und dies Geschrei

Wird Deinem Wappen Schande machen;

Und flistern muß ich Dir ins Ohr:

Die Redlichkeit geht allen Warpen vor,

Und allem Glanz von tausend Jahren.

Ich ließe mich oft gern bei meine Freunde fahren,

Denn sauer wird mir jeder Gang,

Mein Eingeweid ist schwach, ich fühls bei jedem Tritte,

Muß ruhen unterwegs oft Viertelstunden lang;

Und dennoch macht ich mirs zur Sitte

Kein Geld zu borgen, um dem Lohngedungnen Mann

Zu zahlen, der durch Vorgespann

Mich ganz bequem zu Freunden brächte.

Noch weniger borgt ich mir Geld,

Damit man mich bemerken möchte,

Wenn vorgefahren wird, und wenn der Kutscher hält –

Ich kenne schon, seit fünf und zwanzig Jahren,

Ein wirklich edles Weib[1], das zwei Paar Kinder hat,

Es ließ sich ehedem in väterlicher Stadt,

Und hier zu groß Berlin im eignen Wagen fahren;

Weils aber ganz wahrhaftig edel denkt,

Hat sichs in seinen Wittwen-Jahren

Gebührlich eingeschränkt –

Wenns Gichtschmerz in den Füßen leidet,

Alsdann bleibts gern daheim, und meidet

Gesellschaft von der besten Art;

Und wenn der Schmerz vertrieben ward,

Dann gehts zu Fuß, wie ich, dann scheint es zu vergessen,

Daß der Gemahl Major gewesen ist –

Dafür empfindet es auch nie das Drangsalpressen,

In welches Du gerathen bist.

Bey Gott! zu dieses Weibes Füßen

Da möchten Du und ich, und hundert andre sich

Noch setzen, und gutmüthiglich

Der Weisheit Unterricht gemeßen –

Denn ohne Prahlerei im Glück,

Und ohne Zittern, ohne Zagen,

Beim widerwärtigen Geschick,

Bei trüben Kummertagen

Bleibt dieses Edlen Weibes Geist

Gleich stark um alles zu ertragen;

Und wenns die Scheelsucht bitterlich verdreußt,

So darf, so will, so muß ichs dennoch sagen:

In dieses Weibes Herz verläugnete sich nie

Die thätigste Philosophie! –

Fußnoten

1 Eine verwittwete Majorin von K**, an welche verschiedene Gedichte in dieser Sammlung gerichtet sind.

An meinen Freund, den Akteur H**

Den 10. Jul. 1775.

Mein lieber H**, glaube künftig

Dem Munde, dem's die Freundschaft heißt,

Wenn er Dich warnen will, bescheiden und vernünftig,

Und sey nicht mehr ein stolzer Geist,

Sey nicht ein Trozkopf, weils nicht immer

Nach Deinem Wunsch und Sinne geht;

Sey furchtsam bei des Glückes Schimmer,

Denn wenn die Sonn am höchsten steht,

Ziehn Ungewitter sich zusammen –

Gedenke stets an meinen Rath,

Nie wieder eine Stadt deswegen zu verdammen,

Weil der und jener nicht nach Deiner Hoffnung that,

Und weil nicht tausend Hände lärmen

Beim Auf- und Abtritt in dem Spiel.

Wer wird sich um den Schall der Lobgeklatsches bärmen!

Hast Du der Kenner sein Gefühl

Der klugen Leute Ruhm erstrebet,

Was frägst Du nach des Pöbels Preis,

Der seine Stimme laut erhebet

Und nicht den Grund zu sagen weiß,

Warum er klatscht und bravo schreyet,

Warum er kalt ist, oder heiß,

Warum er sich betrübt, kränkt, ärgert und erfreuet –

Sey über Viel hinweg, verdopple Deinen Fleiß,

Verfeinre Deine Kunst, und reiße keine Possen

Zum Lachen für die Gallerie.

Leg alles ab, was mich verdrossen;

Es kostet Dich ja keine Müh

Dem Pfade der Natur beständig treu zu bleiben,

Mit guter Art ihr nachzugehn;

Wie wird es mich erfreun, wenn große Richter schreiben:

Der H** spielet wahr und schön –

Du hasts in Deiner Macht, es wird in Deinem Willen,

In Deinem Folgewillen stehn,

Die besten Wünsche zu erfüllen,

Die Deine Freunde für Dich thun –

Vor allen Dingen ists vonnöthen,

Im Glück und Mißglück voll Gelassenheit zu ruhn,

Und nimmer die Geduld zu tödten,

Und nimmer die Bescheidenheit,

In guter und in böser Zeit. –

Skizze einer Epistel an Herrn Sekretair K*ch[1]

1788.

Geheimer Sekretär, beim hochgeliebten Bruder

Des Fürsten, der durch Huld sich als ein Fürst beweist:

Ich bin erfreut, daß Charons Ruder

Mich nur geschreckt, daß ich nicht aus der Welt gereist,

Eh Vogler nach Berlin gekommen,

Und für sein wundervolles Spiel

Das Lob der Männer eingenommen,

Und Weiberküsse viel, sehr viel!

Ich selber gab auf beyde Wangen

Ihm Einen Musenkuß dafür,

Daß Er im Tempel ist gegangen,

Wo der Soldat und Officier

Auf Kanzelrede merken müssen,

Da hat Dein Vogler so gespielt,

Daß alle Seelen hingerissen

Der Orgel Majestät gefühlt –

Und droben unterm Himmels-Chore

Hat selbst Cäcilia sich halb herabgeneigt,

Und Ihn behorcht mit Einem Ohre,

Und ihren Schwestern angezeigt,

Daß Vogler doppelt Ruhm verdiente;

Zuerst von wegen seiner Kunst,

Die sich des höchsten Flugs erkühnte;

Dann wegen seiner frommen Busenbrunst,

Ein armes Völklein zu erquicken,

Das bei der Wassersnoth verarmt

Und sterben muß vom Hungerdrücken,

Wenn sich das Mitleid nicht erbarmt.

Das Mitleid[2] nun hieß Voglern spielen

Im Tempel unsrer Garnison,

Da ward er laut gelobt von Vielen;

Doch seiner Mühe schönster Lohn

War's Opfer für die Mangelklager,

War aber nicht, wie er's gehofft,

War seinem Wunsche viel zu mager –

Das Gabenheischen kömmt zu oft.

Selbst Fürstentöchter übertrafen

Die bürgerlichen Töchter nicht,

Die unter niederm Dache schlafen –

Zwar Voglers schöne Menschenpflicht

War ganz erfüllt, war sehr zu preisen,

Und eigenmündig wird er's Dir

Erzählen, wenn er seine Reisen

Beschreibt, und Du voll Neubegier

Ihm gegenüber, ihm zur Seite

Die Rede seines Mundes trinkst,

Und oft, nach Art verliebter Leute,

Mit Funkelaugen Beifall blinkst.

Dann laß Dir auch von mir noch sagen:

Daß ich, ein Weib mit deutschem Sinn,

Troz meinen altgewordnen Tagen,

Noch munter und gar freudig bin.

u.s.w.

Fußnoten

1 Wegen des berühmten Abt Voglers.

2 Der Herr Abt gab sein Orgelspiel zum Besten derjenigen, welche damals durch die grossen Ueberschwemmungen verarmt waren.

Des 24sten Januars musikalische Feier in der Darletschen Wohnung

1763.

Jüngst als im Götterrath beschlossen

Die Ruh der Erde war, und Becher überflossen,

Zu voll geschenkt vom Ganymed,

Der hinterm Jupiter am goldnen Stühle steht;

Da flog Merkurius unruhig hin und wieder,

Trat plötzlich vor das Götterchor,

Und alle wurden lauter Ohr,

Und alle ließen sich auf Luftgewölken nieder

Und schwebten über jenem Saal,

Wo Friedrichs Lob erscholl im Saitenspiel und Liede,

Die Götter sahen sich nicht müde,

Da hing des Helden Bild! Sein Auge glich dem Strahl

Des mächtgen Donnergotts, wenn er in ernster Strenge

Die Menschen schelten muß; und aus der Stirne sprach

Der Kriegesgott, der durch die Menge

Von Agamemnons Heere brach,

Und in des Mundes Lächeln saßen

Die Huldgöttinnen und Apoll,

So daß hier ganz erstaunensvoll

Die Götter den Olymp vergaßen,

Und fragten: welcher zweite Graun

Des Liedes Ton erschuf? Da nannte jemand Uden[1]

Und Götter und Göttinnen luden

Sich ein zu dem Concert.

Wenn Friedrich nach dem Bau'n

Des Eintrachttempels kommt nach Sanssouci zurück:

Dann singet die Musik Ihn und des Volkes Glück.

Fußnoten

1 Der Kammergerichtsrath und zugleich ein vortrefflicher Musensohn.

Aufforderung an die Dichterin von Herrn Doktor Krünitz

[Als in Sanssouci der König mit ihr gesprochen hatte.]

Den 24. Okt. 1763.

Zu lange miedest Du, o Sappho! dieses Zimmer;

Verwöhnt an Sanssouci, verblend't von Königs Schimmer!

Monarch klingt zwar sehr schön; doch nicht so schön als: Freund;

Dein warten Blatt und Kiel; schreib, wie's Dein Herze meynt!

Antwort der Dichterin.

Geschichte der Unterredung mit dem

Philosophen zu Sanssouci

Freund, wenn mir vor dem Schritt zum Leben

Nicht von der gütigen Natur

Schon ein Befehl zur Demuth ward gegeben,

Dann würd ich kleine Creatur

Mit innerm Stolz mich doch erheben,

Und Dir erzählen, daß in Friedrichs Marmor-Saal

Mein falticht Antlitz sich bespiegelt,

Und aus der Brust das Herz beflügelt

Auf meine Lippen trat, und meiner Worte Wahl

Und den Accent geregelt hätte,

Indem der König mit mir redte,

Der größre Redekunst besitzt,

Als Marc Anton, der vor dem Volke

Des Cäsars Mörder bald verklaget, bald beschützt.

Er kam, und über Ihm in einer goldnen Wolke

Sah ich den schwebenden Apoll.

Er sprach, und in mein Ohr erscholl

Mit Seiner schnell gesprochnen Frage

Der Donner Jupiters, und Seines Auges Blick

War wie der Blitz am Erndtetage:

Doch, Freund! ich staunte nicht zurück.

Ich sagte, welcher Mann mich zeugte,

Und welcher Staub mich niederbeugte;

Wie mein Genie herauf gestrebt,

In welchem Dunkel ich der Jugend Zeit verlebt,

Und daß ich nicht der Kunst geschriebne Regeln wüßte;

Und daß mein Liebling, der Plutarch,

Oft einen finstern Blick von mir vertragen müßte,

Denn in ihm fänd ich nie den Sieger, den Monarch,

Den Mensch und Philosoph vereinet,

Ob Alexander gleich gesieget und geweinet,

Und Cäsar selbst zufrieden schien,

Wenn er jedweden Tag bezeichnet mit Verschonen,

Und einem Brutus selbst verziehn,

Der mit dem Dolch ihn wollte lohnen,

Doch fänd ich auf der Griechen Thronen,

Und auf der Römer Kampfplatz nichts

Vergleichendes mit dem, der Seines Angesichts

In Winterlüften nicht geschonet,

Und wenn der Lenz geblüht das Kriegeszelt bewohnet,

Von Freuden und vom Throne fern.

Und mehr den Vater als den Herrn

Zurückgebracht aus so viel Schlachten.

Er frug: wer lehrte dich Gesang?

Wer unterwies dich in Apollens Saytenzwang?

Held! sprach ich, die Natur und Deine Siege machten

Mich ohne Kunst zur Dichterin.

Er lächelte, und wollte wissen

Woher ich Nahrung nähm; da sagt' ich: Freunde müssen

Mich nähren, täglich geh ich hin

Zum niemals stolzen Stahl, der stets mich gerne siehet,

Und eine zweyte Sängerin

In meiner Tochter Dir erziehet.

Ich sprach's, und Friedrichs Blick schien meinen Freund zu loben.

Nach meiner Wohnung frug er mich.

Monarch! sprach ich, die Sterne gränzen nachbarlich

Mit meinem Winkel unterm Dache hoch erhoben,

Wenn Du nicht zürntest, würd' ich Dich

Kniebeugend bitten, daß Du meine Kammer dächtest,

Wie einen Winkel der Bastille zu Paris,

In welche Ludewig viel Menschen bringen ließ,

Die Du als Krieger brauchen möchtest,

Weil sie oft tapfer sind und treu.

Der König lachte laut, und ich, beherzt und frey

Wie eine Römerin, ich zog der Stirne Falten

Sanft aus einander, lachte so

Wie einer, den ein Brett hat in dem Meer erhalten,

Und izt die Sonne sieht, und ihren Strahlen froh

Entgegen blickt und vor Entzücken

Das Lächeln auf der Lippe trägt,

Wenn ihm das Herz so laut, als mir das meine, schlägt.

Und er mit Worten sich nicht halb weiß auszudrücken.

Des Vaterlandes Vater sprach

Zulezt: Er würde mir das Leben sorglos machen,

Und alle Musen sprachens nach;

Und Grazien sah ich in seinem Munde lachen,

Der tausendmal Befehle rief

Zum Angriff oder zum Verschonen eines Heeres,

Das ganz zerstreut in Wälder lief,

Und fiel, wie stolzgeschwollne Wellen eines Meeres,

Dem Zevs mit seinem Finger droht.

Ich ging zurück; o Freund! nun glühte Purpurroth

Auf meiner sonst so blassen Wange;

Mich grüßte Lentulus und ihn

Hab ich verwirrt gedankt, ich taumelte, ich schien

Den trunknen Menschen gleich im Reden und im Gange;

Und dennoch schwör ich dir beym heiligsten Gesange:

Wenn Friedrich mir von Cedernholz

Ein Haus durch Künstler bauen ließe,

Doch würde nicht dadurch der Sappho Seele stolz,

Denn ihr ist nur die Freundschaft süße.

An die Königl. Hof-Bauadministration wegen ein paar geschenkter eiserner Spahröfen

1791.

Verzeihung von der Königlichen

Administration, bitt' ich,

Weil mancher Tag schon fortgewichen,

Und auch des Winters Länge sich

So nach und nach hinweg geschlichen,

Eh die dankbare Karschin sich

Mit großem Dank hat abgefunden

Für ein paar Oefchen, ihr geschenkt.

Sie zählte gar viel kranke Stunden,

War halb schon aus der Welt gelenkt

In andre nicht bekannte Welten,

Wo man Bestrafung und Vergelten

Für gut' und böse That empfängt –

Wär nicht mein Geist von seltner Stärke,

Er wäre längst hinweggedrängt,

Denn schwach sind nur die Außenwerke,

Sie werden wahrlich keinen Schmaus

Für irgend einen Grabwurm geben,

Man trägt nur Haut und Bein ins finstre Leichenhaus.

Ich denk es ohne grauses Beben.

Warum sollt ich betrübt ein Achgeschrey erheben

Beim Anblick meines Bleichgesichts?

Kalt ist das Grab, davon empfindet nichts

Das Wesen, welches in mir denket,

Sein Feuer widersprichts –

Und daß sich's dermaleinst an Lethens Ufer tränket;

Dieß glaube wer da mag und kann,

Ich nehme diesen Wahn nicht an,

Weil ich durchaus nicht will vergessen,

Was mir hienieden Guts geschehn;

Weil ich auch dort noch will ermessen,

Welch Auge mich hier gern gesehn,

Und welche Hand mirs leichter machte

Zu wallen auf dem Lebenspfad,

Wo oft mein Fuß auf Dornen trat –

Selbst da der beste König dachte,

Daß meine Laufbahn bis ans Ziel,

Nun Rosen ohne Dornen brachte,

Denn so befahls Sein Königlich Gefühl –

Wie der Befehl ward ausgerichtet,

Ist Jedermann zur Augenschau,

Der auf der neuen Brücke Bau

Die Sphinx betrachtet, die erdichtet

Von großen Fabeldichtern ward.

Er darf nur rechter Hand sich drehen,

Da wird er mit Verwundrungsart

Das Eckchen meines Hauses sehen –

Das ein recht hochgewachsner Mann,

Wie weiland Potsdams Gardemänner,

Mit seinem Arm umspannen kann.

Indessen lad' ich meine Gönner

Und Gönnerinnen freundlich ein,

Nicht auf sechs Schüsseln, nicht auf Wein:

Nein, meine Wohnung nur zu schauen,

Lad ich Sie ein,

Und kann's Euch schwören mit Vertrauen,

Daß ihre Niedlichkeit Sie reizt,

So wahr mit wenig Glut das Eisenöfchen heizt.

Die klagenden Musen und Apoll

Jüngst sah ich der Latona Sohn

Hoch auf dem steilen Helicon

Und alle Musen vor ihm knieen.

Sie baten: Sag uns, Pythius!

Kennst Du die Nymphe dort an deines Berges Fuß?

Wenn ward ihr deine Gunst verliehen?

Wenn gabst du ihren Schläfen Glanz?

Sie prahlt mit einem Lorbeerkranz,

Den sie schon deiner Huld entrissen;

Ihr Stolz erfrechet sich so gar,

Und sagt es öffentlich der weisen Menschenschaar:

Es kämen Musen sie zu küssen.

Sie leugts zu unsrer aller Hohn,

Urania weiß nichts davon,

Polymnia wird dir mit Schwüren

Beim Styx betheueren, daß sie nicht

Den Mund, der viel zu kühn, viel zu verwegen spricht,

Gewürdiget hat anzurühren.

Da lächelte der Gott und sprach;

Steht auf, Geliebten! eure Schmach

Wird ohne meinen Arm gerochen;

Die ganze Welt, die fühlen kann,

Und fein zu horchen weiß, hörts ihren Tönen an,

Daß nie mein Geist aus ihr gesprochen;

Daß keine Muse sie geküßt,

Und daß sie so verblendet ist

Wie Ixion, der einst entzücket

In seinen Arm die Wolke zog,

Und dann geschwätzig von der großen Juno log,

Er hätte sie ans Herz gedrücket.

Der Liebhaberhut

Eine wirkliche Begebenheit.

In einer weltbekannten Stadt,

Die rare Kaufmannswaaren

Und wunderschöne Weiber hat,

Kam schnell ein Mann gefahren,

Eh sich's sein Weibchen vorgestellt,

Und voller Furcht und Schrecken

Entwich ihr junger Liebesheld;

Ach aber zum Entdecken

Der Heimlichkeit gab's viel Gefahr,

Weil er, zu sehr getrieben,

Rasch aus dem Fenster sprang, so war

Sein Hut noch da geblieben,

Lag auf dem Tischchen unverhüllt,

Viel Argwohn zu erregen,

Doch sie, mit Weiberlist erfüllt,

Springt schlau dem Mann entgegen,

Und ruft: Willkommen, süßer Mann!

Du sollst den Hut probieren,

Ein Trödelweib bot mir ihn an;

Er ist mit goldnen Schnüren

Reich eingefaßt und noch ganz neu,

Und ward aus Noth vergeudet. –

Dem Mann gefällt die Schmeichelei,

Er küßt das Weib und leidet

Daß sie auf sein Tuppe den Hut

Im Puderhaare drücket,

Ruft selber aus: er läßt mir gut!

Und dankt ihr halb entzücket,

Indem sein Aug' im Spiegel gafft,

Den Zierrath seines Kopfes,

Den sie ihm heimlich angeschafft. –

Sie lacht des armen Tropfes

Sehr oft auf ihres Lieblings Schooß,

Und spricht mit losem Muthe:

Mein Schatz! wir kamen wohlfeil los

Mit dem vergeßnen Hute.

An den berühmten Maler

Herrn Rode

Auch Götter ärgern sich. Von eines Aergers Glut

Wird Amor selbst einmal entbrannt,

Und schwarze Galle kocht sein rosinfarbnes Blut,

Und sein Gesicht ist braun, und schwach ist sein Verstand.

O Himmel, Himmel! seufzt die arme Venus schon,

Ach ich verliere meinen Sohn!

Mit schnellen Schritten kommt der Doctor Aeskulap

Und stehet vor der Knaben Bette,

Begreifet seinen Puls, spricht ihm das Leben ab,

Begreift ihn noch einmal, besinnt sich, spricht: »ich rette

Den kleinen allerliebsten Sohn

Und mehr als einen Kuß verlang ich nicht zum Lohn;

Es ist ein kleines Gallenfieber,

In einem Tag ist es vorüber.

Ein Kribbelköpfchen ist der kleine liebe Sohn,

Nicht selten läuft die Gall ihm über,

Allein er stirbt doch nicht davon,

Vielmehr verdünnt sie ihm den dickgewordnen Saft,

Macht seine Nieren rein, und giebt ihm neue Kraft.«

Bedächtig sprach also der Götter Medicus;

Der Knabe ward gesund, und Venus gab den Kuß!

Die Götter spotteten, da sie den Kuß ihm gab.

Mit Dank nahm er ihn an und bat um einen noch,

Und lachend, wie ein Schalk, rief Amor: Sehet doch,

Die Mutter küßt den Aeskulap.

Mein Rhode sage mir, was willst Du lieber malen:

Wie ernsthaft Aeskulap beim kranken Amor ist?

Wie? oder wie ihn Venus küßt?

Mit einem Kusse soll Belinde Dich bezahlen.

Belloisens Lebenslauf

Ich ward geboren ohne feierliche Bitte

Des Kirchspiels, ohne Priesterflehn

Hab ich in strohbedeckter Hütte

Das erste Tageslicht gesehn,

Wuchs unter Lämmerchen und Tauben

Und Ziegen bis ins fünfte Jahr,

Und lernt' an einen Schöpfer glauben,

Weil's Morgenroth so lieblich war,

So grün der Wald, so bunt die Wiesen,

So klar und silberschön der Bach.

Die Lerche sang für Belloisen,

Und Belloise sang ihr nach.

Die Nachtigall in Elsensträuchen

Erhub ihr süßes Lied, und ich

Wünscht ihr im Tone schon zu gleichen.

Hier fand ein alter Vetter mich

Und sagte: du sollst mit mir gehen.

Ich ging und lernte bald bei ihn

Die Bücher lesen und verstehen,

Die unsern Sinn zum Himmel ziehn.

Vier Sommer und vier Winter flogen

Zu sehr beflügelt uns vorbei;

Des Vetters Arm ward ich entzogen

Zu einer Bruderwiege neu.

Als ich den Bruder groß getragen,

Trieb ich drei Rinder auf die Flur,

Und pries in meinen Hirtentagen

Vergnügt die Schönheit der Natur,

Ward früh ins Ehejoch gespannet,

Trugs zweimal nach einander schwer,

Und hätte mich wol nicht ermannet,

Wenn's nicht den Musen eigen wär,

Im Unglück und in bittern Stunden

Dem beizustehn, der ihre Huld

Vor der Geburt schon hat empfunden.

Sie gaben mir Muth und Geduld,

Und lehreten mich Lieder dichten,

Mit kleinen Kindern auf dem Schooß.

Bei Weib- und Magd- und Mutterpflichten,

Bei manchem Kummer, schwer und groß,

Sang ich den König und die Schlachten,

Die Ihm und seiner Heldenschaar

Unsterblichgrüne Kränze brachten,

Und hatte noch manch saures Jahr,

Eh frei von andrer Pflichten Drang

Mir Tage wurden zu Gesang![1]

Fußnoten

1 Dies ist eine Skizze von der Dichterin Lebenslauf, und deshalb hier eingerückt.

Der Pächter und der arme Schäfer

Eine Dosenmalerei-Geschichte.

Dem reichen Pächter Schinkenrund

Gefiel im nächsten Dorfe

Des schönsten Mädchens Rosenmund,

Sein Herz hatt' gleich dem Torfe

Geglommen, als er sie gesehn,

Es war in Brand gerathen

Und wollte nicht um Rettung flehn,

Denn Dorchens Blicke thaten

Ihm immer tapfern Widerstand.

Er konnte nichts gewinnen

Bei ihrem Lächeln, denn er fand

Der Tugend Sprache drinnen.

Einst saß er in dem Traubenmond

Vor seiner Thür und zechte –

Er war des Zechens sehr gewohnt;

Ein Pächter trinkt mit Rechte

Den jungen Most, den alten Wein

Aus einer großen Kanne,

Die Gläser sind ihm viel zu klein,

Die sind dem Bürgersmanne

Nur angemessen, nur gesund,

Nach kluger Aerzte Sagen –

Aus Kannen trinket Schinkenrund,

Sein Kopf kann Wein vertragen.

Claus Aermlich, Dorchens Vater, kömmt

Recht zu gelegner Stunde,

Auf seinen Schäferstab gestämmt,

Und grüßt mit trocknem Munde

Den Pächter und Gevattersmann;

Der horcht mit schlauem Ohre,

Dankt ihm so freundlich als er kann,

Und frägt nach seiner Dore,

Und trinkts dem alten Weißkopf zu

Mit Bitte, mit Bedingen

Ihm morgen um die Mittagsruh

Sein Dorchen herzubringen.

Er wollt ihr einen Vorschlag thun,

Der werth sey anzunehmen;

Auch sollte Claus im Alter ruhn,

Und ohne Noth und Grämen

Sein Brod genießen, seinen Wein,

Das Herz damit zu laben, –

Claus Aermlich hörts und saget nein,

Ich will, ich mag nichts haben.

Behaltet euren Labetrank,

Ich trinke reines Wasser

Und bin Zeitlebens, Gott sey Dank!

Des Lasterlebens Hasser.

An Lehnchen R**
über einen Zuckermann

1773.

Lehnchen, dieser Zuckermann

War ein Mensch, wie andre Leute,

Der auf Liebsgeschichten sann –

Und sich auf ein Mädchen freute,

Hübsch und niedlich von Gestalt;

Aber ach! Er war schon alt,

War schon ziemlich steif an Füßen,

Und es war zur Winterszeit,

Wo das Eis von Wassergüssen,

Ueber Nacht sehr oft verschneyt,

Trüglich ist, und Ursach giebet,

Daß der Klügste wankt und fällt;

Also ging es unsrem Held,

Der zum Sterben war verliebet,

Voll Gedanken und voll Trieb,

Seine Schöne bald zu grüßen,

Und das Herzchen aufzuschließen,

Das ihm noch verschlossen blieb;

Voller Hoffnung trippelt er

Auf der Straße, glatt wie Spiegel,

Glitschte schnell, und stürzte schwer,

Wie ein Baum ins Thal vom Hügel.

Amor schlug mit seinem Flügel

Dreymal über ihn zum Spott,

Weil er einen Arm zerknickte;

Dreimal sprach der kleine Gott,

Daß der alte Buntgeschmückte

Sich zu keinem Mädchen schickte,

Und daß er zu seiner Schmach

Auf dem Eise muste wallen,

Niederfiel, und sich im Fallen

Einen Arm zerbrach.

Eine Romanze

Bei Reichenberg, nach Friedrichs Sieg,

Besah mein Freund mit Klagen

Die Menschen, die der böse Krieg

Gottsjämmerlich erschlagen.

Dort lag ein Kopf – hier Arm und Bein,

Erbärmlich anzuschauen.

Ich bilde mir dies Schlachtfeld ein

Und mir fängt an zu grauen.

Ein Korporal aus Habspurgs Heer

Lag unter tausend Leichen,

Sein Körper, groß und stark und schwer,

Zerfezt von Säbelstreichen,

War hingefallen in der Schlacht.

Ihm lag nach guter Beute,

Die irgend ein Husar gemacht,

Noch ein Papier, zur Seite.

Mein Freund neugierig, was das sey,

Hubs auf mit seinem Degen,

Zogs an der Spitze schnell herbei,

Und fings an zu zerlegen;

Da rasselte nun das Papier,

Und er ward Schrecken voller,

Als selbst im Treffen, denn das Thier,

Sein Pferd, bekam den Koller.

Papier und Degen fiel im Sand,

Er durfte nicht versäumen,

Dies wilde Pferd mit rascher Hand

Zu zügeln und zu zäumen;

Doch Zaum und Zügel thatens nicht,

Hätt er nicht sanft gesprochen,

Wie er mit mir zuweilen spricht,

Hätts ihm den Hals gebrochen –

Jezt lenkt ers wieder um, und nahm

Ganz still Papier und Degen;

Las nicht, bis er ins Feldhaus kam,

Da wollt er wunderswegen

Erfahren, was geschrieben wär,

Da fand sichs auf dem Blatte,

Daß es ein Mädchen wehmuthsschwer

Aus Wien geschrieben hatte.

Viel schöne Namen waren hier

In süßem Liebsgeschwätze;

Es ward erzählt, wie vielmal ihr

Ein Traum das Herz ergötze,

Wie vielmal sich auch Furcht und Pein

In ihre Brust ergossen,

Es müsten wol Gespenster seyn,

Ward jeder Vers geschlossen.

Nun lößte sich das Räthsel auf,

Warum der Fuß des Thieres

Davon gerannt, im Flügellauf,

Beim Rasseln des Papieres;

Der Geist vom armen Korporal

Wird da gespucket haben,

Weil er gewollt man sollt einmal

Dies Blättchen mit begraben.

Die Nadelstichsheilung

Den 14ten August 1786.

Ditmar spielte mit Minetten

Und sie war ihm zugewandt,

Als ob Beyde sich gekannt

Mondenlang schon hätten.

Auf sein Knie hub er das Kind,

Und wie nun die Kinder sind,

Rasch und leicht wie Mayenwind,

Flüchtig wie des Rehes

Jugendlicher Sprung ins Gras,

War Minettchen, und da saß

Eine Nadel bei dem Spas

In dem Schürzchen, und des Wehes

Von dem kleinen Nadelstich

Schämte Ditmars Finger sich,

Hing herunter und verheilte

Sich mit seinem eignen Blut;

Ein halb Viertelstündchen weilte

Dieses Schmerzes Wuth –

Aber wenn der Ditmat künftig

Mit erwachsnen Mienchens spielt,

Die schon groß sind, und vernünftig,

Wenn Er da Verwundung fühlt,

Von des schönsten Auges Blicken,

Von der Lippen Grazie;

O dann thuts im Herzen weh,

Und man muß sich flehend bücken,

Daß Gott Amors Bruder eilt,

Der die Wunde heilt.

An Herrn von G. den Officier und Dichter

Cyntia lächelt uns zu,

Dir vor allen, Apollischer Sohn,

Denn sie wähnt, Du seyst Endymion,

Er war nicht so angenehm als Du –

Dies schwazt' ich gestern, Corillas!

Und habe nicht gelogen;

Des Tagegottes Schwester saß

Bei weggelegtem Bogen

Auf dem Olympus in dem Kreiß

Der dienstbestellten Nymphen,

Und ihre Stirne silberweiß

Die fing sich an zu rümpfen,

Ihr schönes Auge zog sich klein,

Wie sich ein Auge ziehet,

Wenn man, um recht gewiß zu seyn,

Tief in die Ferne siehet,

Wo etwas wankt, Mensch oder Thier –

Sie wollte Dich erkennen,

Und fing voll inniger Begier

Im Busen an zu brennen,

Und seufzte laut: Endymion! –

Du hast es nicht vernommen,

Mir aber ist der Seufzerton

Sehr kläglich vorgekommen,

Denn ich gab auf die Göttinn Acht.

Sie ward, indem wir gingen,

Im Antliz feuerroth gemacht,

Das Herz wollt ihr zerspringen

Vor Schaam und Reue, daß sie Dich

Gesehen und verkannte

Und mit Endymion verglich –

Und eine Nymphe nannte,

Zu desto größeren Verdruß

Ihr schalkhaft Deine Minne,

Da goß des Schamroths Ueberfluß

Urplötzlich von dem Kinne

Sich auf der Göttinn Busenraum;

Denn ach die Nymphe sagte,

Daß Amors Mutter selber kaum

Sich zu vergleichen wagte

Mit Deiner schönen Schäferinn,

Die blond wie Ceres wäre,

Da sank das Haupt der Luna hin,

Und eine bittre Zähre

Floß zitternd auf ihr Purpurpfühl,

Bis Morpheus sich erbarmte,

Bis durch sein süßes Gaukenspiel

Ihr Schäfer sie umarmte.

Duldmanns Rache

Wie Duldmann sich gerochen,

Als ihm in sein Gebiet

Ein Weiberdieb gebrochen,

Dies sey mein lehrend Lied

An's ganze Mannsgeschlechte,

Und wen von ungefähr

Sein Schicksal treffen möchte,

Der mach es so wie er.

Sein böser Engel brachte

Zur ungelegnen Zeit

Ihn in sein Haus und machte,

Daß er mit Hastigkeit

Nach seinem Weibchen fragte.

Stellt euch sein Schrecken vor,

Als ihm die Köchin sagte;

Bei ihr sey Coridor.

Im Puz- und Oberstübchen,

Auf weichem Sofa war

Sein angetrautes Liebchen;

Er fand sie offenbar

Mit ihrem Zeitvertreiber,

Wie einst der Schmiedegott

Die Königinn der Weiber

Zu aller Götter Spott –

Was meint ihr? Was begonnte

Des Mannes Grimmgefühl,

Der Stoff uns geben konnte

Zum Mord- und Trauerspiel,

So schrecklich wie's den Britten

Der große Shakspear sang

Vom Mohren, den kein Bitten

Und keine Thräne zwang?

Ihr denkt an Dolch und Messen,

An Pulver und an Blei,

An giftgemischt Gewässer,

Und an die Barbarei,

Sie beide zu durchboren

Mit einem Degenstich;

Ihr hättet drauf geschworen,

Daß Mund an Mund verblich.

Ihr irrt euch in der Sache:

Herr Duldmann nahm sein Beil

Und hieb, voll heißer Rache,

Ein großes Mauertheil

Von seinem Küchenheerde,

Lief in ein Bacchushaus,

Und trank auf die Beschwerde

Zwo Quart Burgunder aus.

Drauf ging er heim, und machte

Durch süßen tiefen Schlaf,

Daß er nicht mehr dran dachte.

Was aber Sie betraf,

Sie bebte vor der Lücke

Mit Schaudern, Furcht und Scheu

Ihr Lebelang zurücke

Und blieb dem Manne treu.

Skizze einer Epistel an den Herrn Ober-Consistorialrath Büsching[1]

1791.

Ehrwürdiger, und Liebenswerther,

Und immer thätiger, berühmter, großer Mann!

Die Krankheit wüthet oft, wie Dolche, Pfeil und Schwerdter,

Greift aber nicht den Geist, greift nur den Körper an,

In Menschen, die viel Geist besitzen, –

Drei Sommer fanden Dich schon auf der Krankenbahn,

Und doch kannst Du der Welt noch nützen,

Und hast schon viel für sie gethan;

Der junge Morgen kömmt und siehet

Dich heiter in Geschäftigkeit,

Ob gleich der Schlaf vom Auge fliehet,

Der sonst den Kranken Kraft verleiht;

Ob Du gleich unter tausend Büchern

Die Nacht hindurch zu wandeln pflegst,

Und die Geduld im glaubenssichern,

Gott unterworfnem Herzen trägst;

So schonest Du Dich doch mit nichten,

Du giebst ein Beyspiel rund herum,

Und bleibst nun bald ein Viertel-Sekulum

Treu den Direktor-Pflichten

Im Kloster-Stift Gymnasium –

Selbst, da Dirs nicht erlaubt gewesen

Hinab zu gehn im Klassensaal,

Hast Du mit Worten auserlesen,

Was Vaterliebe Dir befahl,

In Deinem eignen Musensaal,

Den Jünglingen gesagt, so munter,

Als wärest Du nicht krank einmal;

Mein Tochtersohn war mit darunter! – u.s.w.

Fußnoten

1 Dieser Skizze sieht man es allzuleicht an, daß sie nicht wegen poetischer Schönheit hier aufgenommen ist, sondern bloß deswegen, weil sie den Charakter des hierdurch angeredeten würdigen Gegenstandes so natürlich und wahr schildert.

Die Wassersnoth bei Frankfurth an der Oder im April 1785

Vom Gebirge strömte das Verderben –

Ins Gefilde weit und breit,

Saat und Blumenkeime wollten sterben

Unterm Wasserwogenstreit,

Zarte Lämmer, junge Busenkinder

Heischten Rettung aus der Fluth –

Hungerleiden brüllten magre Rinder,

Die des Landmanns einzig Gut

In der niedern Armuthehütte waren,

Größer schien die Wassersnoth

Als ein Feldzug fremder Kriegesschaaren,

Der mit Schwerd und Feuer droht

Und mit Plünderung dem platten Lande,

Das sein Rauschen hört und zagt,

Wenn der Zug vom äußern Gränzenrande

Schrecken vor sich hergejagt –

Jenem Waffenrasseln widerstehet

Heldenklugheit, Heldenmuth;

Aber wenn sich fürchterlich erhöhet

Ausgetretner Ströme Wuth,

Kann der König selber nicht gebieten,

Der mit siegesreicher Hand

Sieben Jahre lang dem Waffenwüten

Vieler Feinde widerstand.

Rettung nur war möglich, war zu wagen,

Und wenn sie gelang, alsdann

War kein Dichter stark genug, zu sagen

Wonne, die der Held gewann.

Leopold, ein junger, Menschenlieber

Guelfensohn, hat es gewagt –

Menschlich Mitleid riß ihn mächtig über

Alle Warnung laut gesagt.

Ueber alle Todesfurcht erhaben,

Sprang er in den Kahn, und sprach:

»Rudert rüstig fort, ihr Schifferknaben,

Folgt der Jammerstimme nach,

Die so kläglich Hülfe fodert drüben,

Hört die Todesangst und eilt!

Schon zu lange seyd ihr kalt geblieben,

Habt zu lange schon geweilt,

Habt nur hier die Wellen angegaffet,

Die der Brücke Halbtheil schon

Angegriffen und hinweggerasset –

Fürchtet nicht dies Wasserdrohn,

Ich bin Mensch, wie ihr zur Welt gekommen,

Wagt doch, was ich wagen kann,

Seht, da wo die Häuser weggeschwommen,

Kommts auf Menschenrettung an –«

Also sprach der Fürstensohn und brannte

Von Begierde, da zu seyn,

Wo sich zu dem Sturmgebieter wandte

Nothgedrängter Menschen Schreyn.

Bald hinüber war die Fahrt gelungen,

Als ein Windstoß sie ergriff,

Ach, von einer Welle Wuth gedrungen,

Scheiterte das kleine Schiff

An der Wurzel einer alten Weide

Und die wilde Fluth verschlang

Frankfurts Stolz und Ruhm und Augenfreude!

Mit dem Wassertode rang

Leopold nur wenige Minuten.

Seine Seele stieg empor

Schöner als durch vieler Wunden Bluten

In der Heldenseelen Chor –

Und die Bürger und die Musensöhne

Und die Kriegesmänner all

Klagen Ihn, und ihre Klagetöne

Wiederholt der Wiederhall,

Daß es alle Lüfte hören müssen,

Und ein Künstler groß und mild[1]

Macht der Folgezeit die That zu wissen

Durch der Thatbeginnungs-Bild.

Fußnoten

1 Herr Daniel Chodowiecky.

An den berühmten Chodowiecky

Der Du mein Auge gut getroffen,

So, daß Dirs meine Muse dankt,

O Chodowieck ich will doch hoffen,

Daß sich des Dichters Kopf nicht mit dem Kopfe zankt,

Der mit ihm in Gesellschaft reiset,

Er ist so groß – ich bin so klein,

Ich sing' ein Lied, das nichts beweiset,

Er singt, um ewig hier zu seyn,

Und jede Welt zu überführen,

Daß Ihn Apollo Sohn genannt;

Mein Bischen Ruhm wird sich verlieren,

Wenn ich ins Geistervaterland

Hinweggeflattert bin – und Seiner wird bestehen.

Ich bin ein Weib, Er ist ein Mann,

Mein Verschen weiß nur deutsch zu gehen,

Wenn Sein Vers nach dem Takt des Römers tanzen kann,

Der für die Jugend Roms ein Jubellied gedichtet,

Und für den Cäsar und für sich

Ein dauernd Denkmahl aufgerichtet;

Auch Du errichtest eins für Dich

In den Figuren, die mit Blicken,

Und mit Geberden sprechend sind.

Der Pastor Sebald[1] weiß sein Leiden auszudrücken,

Sein todtes Weib, sein starres Kind,

Und seine Tochter Mariane,

Der Bauer und sein Freund, der von der Reisebahne

Beflügelt ihm zu trösten kam,

Sind insgesammt so wahr gezeichnet, daß der Gram

Mich selbst ergreift, wenn ich sie sehe –

Und wann die Frau von Hohenauf

Das arme Mädchen schreckt – dann fühl' ich Schauerlauf

Vom Haupte bis zum Fuß, und flehe

Die Götter für das junge Paar,

Das in der schönen Sommerlaube

So keusch verliebt, so zärtlich war;

Ich bin getäuscht, ich denk und glaube,

Daß alles wirklich vor mir sey,

Der Jüngling und die böse Tante;

Mir dünkt, mein Ohr hört ihr Geschrey,

Und jedes Asterwort der Zunge, die da brannte

Vom Grimm, der aus dem Herzen fuhr,

Wie Flammen aus dem Höllenschlunde;

Ich hasse diese Kreatur,

Mit ihrem Mops-gestalten Munde,

Und fühle ganz des Säuglings Schmerz,

Der fast versteinert ist im Stärren,

Die Stirn herunter hängt aufs Herz,

Den Handschuh fallen ließ, weil er vor einen Narren

In Folio gescholten ward,

Vor einen blinden, dummen Knaben,

Der sichs im Kopf gesetzt, ein Mädchen solcher Art,

Ein staubgebornes Kind, zur ächten Frau zu haben –

Dies kränkt mich und die Furcht des Mädchens, das so zart,

So fein geschaffen ist, so würdig ihn zu lieben,

Ich hoffe, daß er sie bekömmt,

Wenn ihr Verhängniß sie genug herumgetrieben,

Und Beyder Wünsche gnug gehemmt,

So wird es endlich ausgesöhnet,

Und Deine Kunst zeigt uns alsdann die frohe Braut,

Wie Hymen ihre Schläfe krönet,

Vom Neide hämisch angeschaut.

Fußnoten

1 Sebaldus Nothanker, ein bekannter Roman des Herrn Nikolai zu Berlin.

Das beständige Einerlei

1759.

Aspan, ein Edelmann, gewohnt zum Zeitvertreib,

Verirrte dann und wann sich zu des Dieners Weib,

Denn sie war jung und schön – Wie? Was trieb denn Aspanen

Zu Weibern seiner Unterthanen?

Hat er denn selbst kein Weib? Ja, er hat eine Frau;

Doch welcher Mensch wird alt und grau,

Ohn' mehr als einerlei von Speise zu genießen?

Wer kann denn ewig nur auf Einem Munde küssen?

Zum wenigsten kann dieses nicht Aspan.

Einst trift sein Diener ihn bei seinem Weibe an:

Herr! spricht er, sagt mir doch, was euch zu Andern treibet,

Warum ihr mit dem Kuß bei eurer Frau nicht bleibet?

Der Edelmann lacht laut und spricht: du bist ein Thor,

Ein neuer Kuß kommt uns wie neue Speise vor,

Der Wechsel ist gewiß das schönste Ding auf Erden,

Denn immer einerlei muß uns zum Ekel werden.

Hans hört es an und schüttelt mit dem Kopf,

Denn Hanns der war ein dummer Tropf.

Sein Herr war listig und verschlagen,

Er heißt dem Koch, zu Hannsens Mittagsmahl

Die besten Aalpasteten tragen.

Das Essen war für Hannsens Wahl,

Er aß sein Tage nicht vom Aal;

Das Ding war ihm so neu, wie alle neue Dinger.

Genug er ißt und leckt die Finger[1].

Der Koch trägts wieder auf den andern, dritten Tag.

So lange bis es Hanns gar nicht mehr essen mag.

Er sitzt und stochert mit dem Messer:

Wo blieb nun der Pastetenesser?

Sein Herr tritt hinter ihn und spricht

Und frägt: wie ists, Hanns! schmeckt die Aalpastete nicht?

O! spricht der gute Hans mit ziemlichem Erröthen,

Wer Henker ißt denn gern nur immer Aalpasteten?

Man sehnt sich auch einmal nach Fleisch und Zugemüß!

Ho ho! spricht Hannsens Herr, Veränderung ist süß;

Wie du nicht jeden Tag magst Aalpastet genießen,

So mag auch ich mein Weib nicht alle Tage küssen.

Hanns hängt den Kopf, schämt sich und schweigt,

Und krazt sich hinter beiden Ohren,

Ganz von der Wahrheit überzeugt,

Daß wir zum Wechsel sind geboren!

Fußnoten

1 Wen hier ekeln sollte, der bedenke, daß es Hanns ist.

Nachricht an den Grafen von Stollberg-Wernigerode wegen des Rinderhirtens Johann Christoph Grafes in Schwiebus, zween Meilen von Züllichow

1766.

Der Rinderhirte lebt noch dort,

Wo er mir Früchte gab und Kränze;

Nicht Gram, nicht Mangel trieb ihn fort,

Er zählte sechs und vierzig Lenze,

Vielleicht seit seinem Kinderlauf,

Vielleicht auch drüber oder drunter.

Sein Auge blickt nicht reizend auf,

Ist nicht beflammt, nicht groß, nicht munter,

Sein Lippenpaar verlocket nicht

Zur Lüsternheit nach einem Kusse –

O Graf! Sein ganzes Angesicht

Empfing nichts von dem Honiggusse

Der Grazien, die an der Braut

Des Fürsten, der Dich Vater nennet,

Mund, Auge, Stirn und Brust gebaut.

In dieses Menschen Miene kennet

Man nichts von dem, was die Natur

Ihm mitgegeben zum Geschenke,

Als er der Dunkelheit entfuhr.

Man sieht nicht, daß er besser denke,

Wie mancher, den sie schön gemacht.

Er scheinet uns so gar zuwider,

So bald er freundlich thut und lacht.

Und doch verdient er funfzig Lieder

Von wegen seiner Frömmigkeit.

Die Tugend hat von seinen Thaten

Gewiß noch keine nicht gescheut.

Den Weg, auf den die Spötter traten,

Vermied er immer, und die Bahn

Der Gottsvergeßnen und die Freuden

Der Jünglinge, die Lust auf Lust

Verschlucken und ihr Auge weiden

An Dingen die vergänglich sind.

Er spannte sein ererbtes Rind

Am Pflug, den er sich selber machte,

Genoß, was Feld und Garten brachte,

War stets zufrieden, war vergnügt

Mit seinen selbstgezeugten Rüben

Bis Rußlands Völker uns bekriegt

Und manchen Landmann fortgetrieben.

Da ward sein kleines Glück zerstört.

O Menschenfreund! Du hast sein Klagen

Mit unverschloßner Brust gehört,

Und ihn zu retten beygetragen.

Jezt drängt ein nachbarlicher Feind

Sein frommes Herz zu neuer Klage;

Reiß ihn heraus, Du Tugendfreund!

Er wendet seine Lebenstage

Zu mancher Schnizwerkarbeit an,

Wenn er im Winter nicht die Erde

Mit scharfem Pflug durchwühlen kann.

Hilf, Gönner! daß er glücklich werde!

Sein Feind, sein Widersacher nimmt

Ihm einen Theil von seinem Erbe.

Er ist auf seine Stadt ergrimmt,

Laß zu, daß er in Deiner sterbe,

Und glaube, daß der Hirte frei,

Nicht unterthänig, nicht gebunden

An irgend einem Herren sey.

Empfinde, was Du oft empfunden,

Wenn Du denjenigen erquickt,

Der bittend Dir durchs Herz geblickt.

Jeremias Klage bei dem Anblick der Flucht seines Volkes aus dem Elsas

Jeremias, der vor Zeiten

Der Chaldäer Kriegesgrausamkeiten

Und den Jammer Zions sang –

Jeremias in dem Himmel

Mischte Klagen unterm Harfenklang,

Da vom Elsaß ein Getümmel

Und ein Angstgeschrei empor

Drang bis in das Seraphchor,

Da des Aufruhrs fürchterliche Rotte

Seinem Volke schrecklich war.

Nackend, unter bittrem Spotte

Trieb die wuthbeflammte Schaar

Das beraubte Volk von hinnen,

Und es konnte durch die Flucht

Lebensrettung kaum gewinnen

Für den Grimm der Räubersucht.

»Gott, du bist die Liebe selber,

Rief der Klagesänger aus

Goß dies Volk sich goldne Kälber?

Lief es in ein Götzenhaus?

Trat es dein Gesetz mit Füßen?

Baute sichs Altäre dort,

Ein Trankopfer auszugießen?

Sprachs zu Holz und Stein: Du Hort

Meines Heils! Hilf mir, und neige

Doch dein Ohr zu meinem Flehn!

Gott, warst du des Frevels Zeuge?

Hat dein Auge dies gesehn?

Und hast du im Zorn befohlen,

Daß wie ein gescheuchtes Reh,

Ohne Athemholen

Dieses Volk mit Ach und Weh

Fliehen soll an der Welt Ende? –

Gott, Erbarmer! siehe drein;

Mache, daß der Zorn sich wende!

Laß wie vormals mächtig seyn

Deine Liebe, dein Erbarmen!

Siehe, siehe da, die Armen,

Weib und Greis und Kinder fliehn

Voller Todesfurcht und Schrecken:

Wer, o wer wird sie bedecken?

Welche Hülfshand wird sie ziehn

Von dem Rande des Verderbens?

Welches Zoar nimmt sie auf

In der Angst des Hungersterbens?

Und wo endet sich ihr Lauf? –«

So sprach der Prophet, und sehet

Die Erbarmung würkte schon

Mächtig eh er ausgeflehet.

Zitternd war das Volk entflohn,

Bebend kam es an die Thore

Basels, einer Schweizerstadt,

Die sonst mit verschloßnem Ohre

Sich hinweggewendet hat,

Wenn sich ein Israelite

Nur von fernher merken ließ,

Daß er dort um Eingang bitte.

Aber nun wars ihr so süß,

Sich zu öffnen; und die Schwachen,

Und das Weib, das jetzt gebar,

Durch Erquickung stark zu machen,

Nun ward Basel ein Altar

Frommer Toleranz, wo Speise,

Trank und Kleid geopfert ward

Auf Gott angenehme Weise.

Und nun scholl nach Davids Art

Lob aus des Propheten Munde,

Und auf Gottes Erdenrunde

Unter allen Himmeln weit

Tönt auch Basels Menschlichkeit.

Vermischte Gedichte

Versuch einer Danksagung an König Friedrich Wilhelm den Vielgeliebten

Im Februar 1787.

Monarch und Schöpfer eines Glücks,

Das meinem Alter Blumen streuet,

Ich habe nur im Ausdruck meines Blicks

Die Sprache, die kein Wörterbuch verleihet,

Nur Thränen hab' ich, statt des Tons,

Wenn ich Dir danken will, Dir Schutzgott auf der Höhe

Des landesväterlichen Throns –

Ich fühl's, daß ich auf Rosen gehe,

Auf Rosen schlummre leicht und süß,

Seitdem Dein Wöllner mir's verkündet,

Was ihm sein König hieß:

Ein Haus, ein Haus wird mir gegründet,

Wird aufgebauet, wird geschmückt,

Als wär's ein Tempelchen der Musen –

O wenn's mein Auge nun erblickt,

Dann wird mein abgelebter Busen

Zu enge für des Herzens Drang,

Es flammt bei dieser Augenweide

Vielleicht nur Tage lang,

Wird wonnekrank

Und stirbt den schönen Tod der Freude:

Sein lezter Schlag ist Dank!

An Ihro Königliche Hoheit die Prinzessinn Louise,

Tochter des Prinzen Ferdinand von Preußen K.H.

Als diese höchsten Herrschaften Bellevue beziehen wollten.

Den 24. Mai 1785.

Prinzeßin! die so lieblich blühet,

So freundlich ist wie schöner May –

Des nächsten Jahres Frühling siehet

Dich wandeln, wenn der Morgen neu

Des Tannenhaynes Sänger weckte,

Und wie mit Diamanten-Glanz

Der Tau das Ufergras bedeckte,

Da wandelst Du im Blumenkranz;

Und jede Dryas wird sich neigen,

Und jedes Wiesenblümchen Dir

Demüthig sich zu Füßen beugen –

Und: »Flora, Flora wandelt hier!«

Wird Nachtigall und Lerche singen.

Der Wandersmann verwundert sich

Bei allen diesen Wunderdingen;

Horcht die Gesänge, siehet Dich,

Und sieht das Landhaus königlich

Emporgestiegen in dem Hayne

Auf Ferdinands Befehl so schön!

An Seinem Arme sieht Er Deine

Durchlauchte Theure Mutter gehn,

Und wünschet Heil dem Hohen Paare,

Dem Du gegeben worden bist

Von einer die durch Jahre

Nicht kalt geworden ist.

Aber wehe den Dryaden

Auf der Friedrichsfelder Flur,

Die umsonst Euch zu sich laden,

Ach! sie leben künftig nur

Ihre Traurigkeit zu flüstern.

Wer sie sieht, und sonst sie sah,

Siehts an ihren Reizverdüstern:

Ferdinand sey nicht mehr da!

Stolz wird Ihn das Spreegestade

In der Sommerwohnung sehn;

Und der Schwan wird Dich um Gnade

Deines holden Blickes flehn –

Ihre Königlichen Hoheit der Fürstinn von Anhalt-Dessau gebornen Prinzessinn von Brandenburg-Schwedt
am 24. September 1782.

Groß war vor Zeiten

Manch fürstlich Weib,

Im Kriegesstreiten

Und im Betreib

Der Throngeschäfte,

Die sie begann,

Voll Geisteskräfte,

Als wärs ein Mann –

Doch mehr als jene

Bist Du mir groß!

Du Seelenschöne!

Die Du Dein loos,

Geliebt zu werden,

So ganz erfüllst,

Und Grambeschwerden

Der Armen stillst,

Mit Gottesmilde

Ringsher um Dich –

Wie das Gefilde

Im Sommer sich

Durch Thau erquicket,

Labt sich Dein Land,

Wenn Dich's erblicket

An Franzens Hand,

Der sanft regieret,

Und Vater heißt,

Wenn's Volk gerühret

Dich »Mutter« preist. –

Versuch eines Gesanges zur Geburtsfeier Sr. Excellenz des Königlich Preußischen Kabinets-Ministers Grafen von Hertzberg

Den 2. September 1788.

Horcht immerhin auf Siegesboten-Ton

Ihr Barden des berühmten Praters!

Ihr harret lange, lange schon

Auf Thaten eures Völkervaters,

Und rüstet euch zu hoher Ode Flug –

Ich singe nicht den Kaiserzug;

Was kümmert mich die Kriegesflotte,

Wohin sie ihren Donner trug –

Ich singe Dank dem höchsten Gotte

Für die Geburt des Ersten Königlichen Raths

Zu Kriegs- und Friedenszenen!

Er blickt umher und merkt aufs Wohl des Staats,

Sein forschend Auge sieht von weiten

Am Horizont der Monarchien

Gewitterwölkchen, eh sie sich zusammenziehn.

Er weiß vorher zu überdenken,

Wohin sich ihre Blitze lenken

Weiß, ob sie abzuleiten sind,

Wenn ein Orcan, ein Wirbelwind

Die Wetterwolken näher brächte –

Ich aber fühle nur, wie gern

Mein Lied die Weisheit singen möchte,

Die in ihm glänzet wie ein Stern

Am Himmel dunkler Nächte.

Wär ich noch dreißig Sommer fern

Von der Matronenstufe,

Hätt' ich mein zwölftes Lustrum nicht

Schon überlebt noch vor dem Rufe,

Dem Friedrich folgte zu der Stufe

Des Throns in Gottes Sonnenlicht:

Dann wollt ich einen Hymnus singen

Voll Jugend und voll Wonnegluth

Der Weisheit Herzbergs, und dem Muth,

Der besser kann durch Hindernisse dringen,

Als Cineas und als Mäcen,

Zwo Staatsminister grauer Zeiten –

Ich bin zu schwach, die Stimme zu erhöhn,

Drum bet' ich nur mit alten Leuten:

Gott! laß den Thron gesichert stehn,

Den Friedrich Wilhelm zum Besitzen,

Befestiget von Friedrichs Hand,

Weit über andre glänzend fand.

Erhalte dieses Thrones Stützen

Fürs Vaterland!

Laß unerschüttert, laß noch lange

Den Pfeiler Herzberg dicht am Fuß des Throns

Besungen werden vom Gesange

Des höchsten Dichtertons!

Ein Gebet an den Mars

1762.

Du Gott des Krieges, laß die Erde!

Die Schritt, mit Blut bemerkt, ist fürchterlich, ist schwer,

Verändre doch die schreckliche Gebärde,

Und schüttle länger nicht den Speer.

Dein wartet der Olymp, und Amor mit dem Bogen

Lauscht an der Mutter Fuß. Steig von des Mordens Bahn

Zur Göttin; dann betrüg' den schlafenden Vulkan,

Wie er vor Zeiten ward betrogen.

Von Waffenschmieden ist er matt,

Wie Venus, die nach dir sechss Jahr geschmachtet hat.

Wie reizend liegt sie da im Elisäer Lenze!

Die Nymphe windet dir und Venus Mirtenkränze,

Mit Blumen untermengt. Schon gießt sie Nectartrank

In goldne Schaalen ein; und wenn auch Götter krank

Zur heißer Sehnsucht sind, so ist's gewiß Cythere,

Horch im Getümmel auf, sie seufzet göttlich, höre!

Begieb vom Kampfplatz dich zurück,

Geharnischt wie du bist, an Haupt, an Arm und Fuße.

Cupido zieht dich aus, und deinem ersten Kusse

Dankt unsre ganze Welt ihr Glück.

Der Zorn in einer Frau rief, Mavors, dich hernieder,

Die Sehnsucht einer Frau hol' dich den Göttern wieder,

Und ewig komm' uns nicht zurück.

An den Herrn Ober-Consistorialrath Gedicke

.[1]

Was ich von Dir an Spaldings Herz geschrieben,

War nicht Aufmunterung für Dich!

Mein Herzgefühl hat mich dazu getrieben,

O mit Begeisterung hab' ich

Dein hohes Lied schon sechsmal vorgelesen,

Und jedes Auge rings um mich

Ist thränenvoll wie meins gewesen.

Du stellst den Vater Friederich

So liebenswürdig vor, so prächtig,

Daß unsre Seele niederfällt

Und den anbetet, der ihn mächtig

Hat ausgerüstet in der Welt

Mit allen Gaben, die vor Alters

Der König Israels gehabt,

Der jede Nachwelt mit den Hymnen seines Psalters

Und seines Harfenspiels begabt,

Und streitbar war und bei der Landesstrafe

Sich tief gebückt auf seiner Bahn,

Gen Himmel rief und frug: »Was haben diese Schafe

Dir Herzenskündiger gethan?

Dir, du Vergelter! dir, du Rächer!«

So sprach der König Israels, so spricht

Der König Friedrich, wenn ein stolzer Friedenbrecher

Ihn in das Feld getrotzt, wo ihm das Herze bricht

Bei so viel Menschenblutvergießen.

Vielleicht geschiehts, daß diesesmal

Sein Feind ihn um Versöhnung wird begrüßen,

Eh noch vom Blut ein Böhmerthal

Wird überschwemmt und Berge zittern

Vom Fall der Helden in der Schlacht,

Wie wenn aus Gottes Ungewittern

Der Bliz bald hier bald da die Bäume niederkracht,

Mit der Gewalt des Sturms vereinet –

Alsdann singst Du ein Wonnelied,

Worüber Braut und Mutter weinet,

Die ihren Liebling wiedersieht –

Fußnoten

1 Nur die Ursach, daß kein besseres Gedicht, welches seines Gegenstandes würdiger wäre, sich vorgefunden hat, muß es entschuldigen, daß dieses in der Sammlung aufgenommen ward.

An die Frau von Reichmann,

Kommendantin zu Magdeburg

1762.

Der Winter hauchet Frost an diese dünne Wand;

Ich aber troz ihm in dem Bette.

Hier sitz ich, und hier schreibt die kaltgewordne Hand

An Dich, und wenn der Nord durch meine Fenster redte

Gewaltiger als sonst, wenn dieser Finger krumm

Von Frost geworden wär, so würd ich doch nicht stumm,

Ich sänge Dir ein Lied, Dir! der ich alle Tage

Des Herzens' ersten Gruß in einem Liede sage.

Viel Kälte stand ich aus, als Armuth mich gejagt

Früh Morgens aus dem Bett, sobald es nur getagt,

Wie ängstlich lief ich da nach Holze,

Bei mir vorüber ging das stolze

Und reiche Bürger-Volk, nicht vornehm, aber doch

Sehr aufgebläht durch kluges Wissen

Des Geldbesitzens, das sie noch

Vielleicht, wie Rauch, verlieren müssen.

Du hättest laut geweint, von Mitleid hingerissen,

Wenn ich bei Dir vorbeigegangen wär!

Der arme Körper war inwendig kalt und leer,

Von außen war er schlecht behangen;

Ein Bündel Holz trug unter jedem Arm,

Das Weib, nach welcher izt so warm,

So eifrig Alt und Jung verlangen.

Ich schleppte mühsam mich und brach das Reisicht klein,

Saß vor dem Ofen hin, und heitzte zitternd ein,

Die Kinder vor dem Frost zu schützen;

O Dein Gedanke sieht mich bei dem Ofen sitzen,

Ein Topf mit Wasser steht bei trockner Fichtengluth;

Er kocht, ich heb ihn ab, um Mehl darin zu schütten,

Die Suppe, schlecht und ohne Schmalz, war gut.

Izt dürfte keiner mich darauf zu Gaste bitten.

Seit dem berühmten Sieg bei Leuthen tadle ich,

Den Kaffee, wenn er nicht so kräftig ist, daß mich

Sein wärmend Oehl beschützt vor einen bösen Husten,

Den alle Suppen mir nicht zu vertreiben wusten;

Jezt eben komm ich, Frau, und wenn ich Dich geküßt,

So frägt mein erster Blick: ob Kaffee fertig ist!

Ueber die Vergleichung

An Nanntchen.

Den 5. Okt. 1779.

Laß Dich bey Leibe nicht vergleichen

Mit meiner Kleinigkeit,

Ich lief nur unter Haselsträuchen

In früher Jugendzeit,

Wenn unter einer Bacchuslaube

Dein zartes Füßchen ging,

Wo Dir die schönste Purpurtraube

Ins Rosenmäulchen hing –

Ich kannte nur die Nachtigallen;

Kein buntes Papchen ließ

Im Hause meinen Namen schallen,

Fürs Futter fein und süß.

Mein Sopha war nur Wiesenerde:

Da schwatzete mein Mund

Mit Blumen und mit meiner Heerde,

Die trieb ich ohne Hund.

Mir horchten auf ein Wort drey Rinder,

Wie Dir Fidelchen Boll,

Ich pflegte meiner Mutter Kinder,

Wenn Du von Liebe voll

Auf Deinem Schoße Zuckerküchlein

Dem Kläffer gabst, und ihn

Das Maul mit einem seidnen Tüchlein'

Verstopftest, weil es schien,

Daß er Mamachen wecken möchte –

Du warst geboren reich;

Ich bin vom Ackerbaugeschlechte,

Darum ist ein Vergleich

Nie zwischen Dir und mir zu machen.

Du singst dem Mann allein,

Bist groß, kannst über Fürsten lachen;

Ich darf so stolz nicht seyn!

Doch dring ich nicht auf Marmorstufen

An karger Fürsten Ohr:

Der König selber ließ mich rufen

Nach Sanssouci empor,

Ob er gleich nicht das Deutsche liebet;

Und was kann ich davor,

Daß Ferdinand mir Antwort giebet,

Der große Ferdinand!

So vielmal Ihm mein Herz geschrieben,

Von aller Haabsucht rein:

Er muß bey hohen Heldentrieben

So stolz wie Du nicht seyn.

Die göttlichverkannte Phillis im Walde

1763.

Als jüngst der Hirsch voll Liebesflamme

Sein Thier verfolgte, das ihn floh,

Da stand an einem Birkenstamme

Der alte Jäger Sylvio.

Ein Greis ist er, und noch verstocken

In ihm des Lebens Säfte nicht,

Ihm flattern taubenweiße Locken

Um rosenfarbnes Angesicht.

Betrachtend stand vom Messerschnitte

Verwachsen in den starren Baum:

Da rauschten meiner Phillis Tritte

Vorbei und ihres Kleides Saum.

Zurück fuhr Sylvio der Alte,

Ihr Götter! rief er, ja sie rauscht

An mir vorbei, die wohlgestalte

Diana, die das Wild belauscht.

Welch eine Miene! welche Wangen!

O, Phöbus! welch ein Angesicht!

Sie kann den Hirsch durch Blicke fangen

Und brauchet Pfeil und Bogen nicht.

Fleuch nicht, Diana! bleib, ich schlachte

Zum Opfer dir ein junges Reh,

Das ich so zahm wie Lämmer machte,

So weiß ist es wie neuer Schnee.

Ich will dir einen Eber würgen,

Der trotzig durch Moräste brach,

Dem ich vergebens auf Gebirgen

Und in Gebüschen spähte nach.

Ich will ihn finden, o Diane!

Drei Liebesgötter helfen mir.

Mein Wurfspieß trift trotz seinem Zahne,

Zu Füßen soll er bluten dir –

Ha! welch ein Blick! mich zu verachten?

Nun will ich dir auf diesem Block

Kein weißes Reh zum Opfer schlachten,

Nein, einen schwarzen Ziegenbock.

Lied einer alten reichen Wittwe, die gern Dame werden will

Warum sollt ich mich denn härmen,

Hab ich doch Reichthum noch,

Junges Muths zu schwärmen!

Reichthum, Reichthum soll mir geben

Einen Mann, der mich kann

Uebern Pöbel heben –

Dann bin ich Hochwohlgeboren!

Für mein Geld, alle Welt

Staunt und spitzt die Ohren.

Freude wird mich überladen,

Wenn die Magd schüchtern fragt;

»Was befehl'n Ihr' Gnaden?«

Wenn ich sie zum Dienstvergelten

Ihrer Müh tolles Vieh,

Dumme Gans darf schelten;

Wenn Sie mich wird bitten müssen

Oben drein, um Verzeihn,

Und den Rock mir küssen –

Hat sie mich nun angekleidet,

Stück vor Stück, daß mein Blick

Sich im Spiegel weidet:

Dann trägt ein Gespann von Rappen,

Im Gallop, hop, hop, hop!

Mich und auch mein Wappen!

Welche Wollust, welch Entzücken!

Wenn im Saal mein Gemahl

Links und rechts mit Blicken

Zu verstehn giebt, daß sein Name

Stolz gebeut: seyd gescheit

Kropzeug, weicht der Dame!

Duett zu einer Operette

A.

In diesem stillen Hayne gatten

Sich Freiheit, Friede, Lust und Ruh,

Hier eilen wir einander zu

Und suchen uns im dicksten Schatten,

Hier find' ich Dich – mich findest Du –

B.

Die Nachtigall in diesen Sträuchen

Gleicht im Geseufz der Liebe mir,

In süßer Scherzlust gleicht sie Dir,

Und schlüpft, uns beiden mehr zu gleichen,

In sichern Schatten so wie wir.

A.

Wie girren dort die Turteltauben;

Wer kann ihr Girren nicht verstehn?

Und o wie küssen sie so schön:

Dir solchen Kuß auch zu erlauben,

Dies hab' ich ihnen abgesehn.

An die jüngste Demoiselle St*hl

1764.

Die Du von eines Thronensitzers Mund geküßt,

Noch so bescheiden bliebst, so liebreich wie Du bist,

O Freundin! die sich nicht verändern,

Nicht stolzer machen ließe, weil

Ein großer Herr von vielen Ländern

Dich liebte, Dir von seinem Glanz den halben Theil

Und seinen ganzen Namen gäbe,

Und schwüre, daß er Dir nur zu gefallen lebt,

Geführt am starken Liebesseil,

Sprich: ob das möglich ist, was uns Dein Vater saget,

Daß einen sonst ganz sanft geschaffnen Königssohn

Die Herrschsucht und der Geiz nach weitern Gränzen haget,

So bald er auf dem goldnen Thron

Die Schwindel bringende zu steile Höh bestiegen,

Alsdann vereinet sich die Ehre mit der Macht,

Der junge Herrscher wünscht den Nachbar zu bekriegen,

Am Tage denket er den Plan zu Feldeszügen

Und träumet vor dem Zug die Schlacht,

Wirbt Jünglinge zu seinen Fahnen,

Legt Schatzung auf die Unterthanen,

Und glaubet keinen Gott als sich,

Macht durch Befehl und schnelle Strafen

Sein Ansehn drohend fürchterlich,

Und wird doch niemals froh wie Einer bei den Schafen

Und Ziegen seines Landes lebt,

Der nie nach größerm Raum des kleinen Ackers strebt,

Zufrieden ist mit seinem Garten

Und von dem unverschnittnen hohen Apfelbaum

Die reifen Früchte bricht und nicht des Weines Arten

Zu unterscheiden weiß wie Fürsten mit dem zarten

Zur Kitzelung gewöhnten Gaum.

O Freundin, als die Welt noch keine Fürsten brauchte,

Als noch der Frühlingswind in keine Blumen hauchte,

Die ein gedingter Arm begossen und gepflanzt,

Und noch die Menschen vor einander

Sich nicht gefürchtet und verschanzt,

Da machte noch kein Alexander

Sich selbst zum Gott, und kein Geschrei

Des Treffens riß die Wolken von einander,

Da war ein Sterblicher dem andern noch getreu,

Die Männer winkten sich am Pfluge Freundschaft zu,

Die Mädchen waren Schäferinnen,

Und sangen auf der Trift und wußten so wie Du

Durch süßen Blick die Herzen zu gewinnen.

Dem Andenken des Herrn Hofrath Stahl bei seinem Grabe

Berlin, im Nov. 1772.

Hier liegen sie, die heiligen Gebeine

Des Menschenfreundes, der zum Schooße Gottes flog,

Komm, meine Tochter, komm und weine!

Hier gab der Mann, der dich erzog[1],

Das staubgewebte Kleid der Erde

Zurück, und wird nicht mehr gesehn;

Sein Flug ist ohne feurige Pferde,

Ist ohne flammenden Wagen geschehn,

Durch alle Sterne die über uns glimmen

Wie Funken, und doch Welten sind;

Ihm rufen tausend klagende Stimmen:

Mein Vater! – mein Vater! – denn Er hat manch verwaysetes Kind

Gespeißt, gekleidet, auf immer beglücket,

Viel matte dürftige Kranken erquicket,

Erwärmet, und wieder zum Leben erweckt;

Und seine sanfte wohlthätige Rechte

Vor seiner Linken verdeckt,

Damit es ihr unwissend bleiben möchte;

Sein Engel aber hat alles bemerkt,

Und in der letzten zielerstrebenden Stunde

Die müdegewordene Seele gestärkt,

Die sich vom freundlich geschlossenen Munde

Mit ihrem Begleiter gen Himmel erhob,

In welchem sein frommer Gedanke längst schwebte;

O Tochter, besinge du künftig sein Lob:

Wie beyspielleuchtend er lebte,

Wie unveränderlich gütig Er blieb!

Ich kann es nicht singen,

Mich hindern Thränen, Er war mir zu lieb.

Die Zeit kann Schätze wiederbringen,

Und jedem gewässerverheereten Thal

Noch schönere Blumen verleihen,

Nur mit dem redlichgepriesenen Stahl,

Kann sie nicht mehr die Herzen erfreuen

Die seine Tugend gewann.

Ihn klagen Spalding, Sulzer und Leßer,

Und Sack und Hermann vereint;

Sie alle kannten Ihn länger und besser,

Den nimmer wankenden Freund,

Den immer heiteren Christen und Weisen,

Der alles vertragen konnte, nur nicht

Geschminkte Lügen, und heuchelndes Preisen

Ins Angesicht.

Sie alle giessen, statt Honig und Weines,

Aus trauriger Pflicht

Ihm Thränenopfer aufs Grab, und eines

Der größesten bringet der edele Mann,

Der ältesten klagenden Tochter, sie lehnet

Am Pfeiler des Grabes sich an,

Das Auge zur Erde geheftet, und sehnet

Sich nach dem Vater, und spricht:

»Komm jüngere Schwester, und mische die Zähren

Mit meinen; du sahest Ihn nicht

Noch einmal[2]; und wirst es vergebens begehren,

Bis dermaleinst zum großen Gericht

Des Engels Posaune die Todten vereinet,

Und Er gleich einem der Engel erscheinet

Im seeligen Licht.«

Fußnoten

1 Fünf Jahre lang auf der Heckerschen Realschule.

2 Weil dieselbe damals zu Magdeburg war.

Zuruf an den Fremdling beim Marmorsarge Friedrichs des Großen
am 18. August 1786.

Wandrer, weile noch und steh,

Dich mit unsern Herzen zu betrüben

Bei dem weißen Marmor, überschrieben:

Friedrich, der Alleinzige. –

Siehe nur, so viel ist hier geblieben

Von dem Ersten aller Könige –

Nur ein enges Beingehäuse

Ward die Wohnung eines theuren Haupts,

Voll Gedanken! stark, und hoch, und weise!

Keine Nachwelt glaubts,

Was Ihm unter Seinen Zeitgenossen

Biographen, Redner, Dichter hier,

Als ein Todtenopfer, ausgegossen,

Da Sein Geist mit hoher Flugbegier

Ueber Länder, Meere, Gräber, Thronen,

Sich erhob ins unbekannte Reich

Zu den Königen, die ihre Kronen

Wohl geschützet, und zugleich

Süßen Landesvaternamen

Lieber hörten, als den Titelklang

Eines Ueberwinders, wenn sie kamen

Aus dem Siegesthatendrang.

Vaterlandesvater war der Große,

Der Gepriesne, wenn Er weit

Von des Vaterlandes Schooße

Unter fürchterlichem Streit,

Unter Kriegesblitz und Donnerschlägen,

In Gefahr wie Berg und Felsen stand. –

So viel Blicke, so viel Vaterseegen

Gab Er Seinem Volke, wenn das Land

Friedensseeligkeit genossen.

Ach, auf Seiner lorbergrünen Bahn

Ist nie eine Tagesfrist verflossen

Ohne daß Er Guts gethan –

Niemals kam ein junger Morgen,

Der in Seiner rechten Hand

Den Regierungsstab nicht fand,

Schwer von Königlichen Sorgen,

Oder großer Feldherrn Pflicht.

Immer war Sein Angesicht

Vor der Morgenröthe munter,

Bis Sein Augenglanz sich unter

Todesdunkelheit verlor –

Dörfer hieß Er aus der Erde steigen,

Wenig Tage noch zuvor,

Eh Sein Mund auf immer mußte schweigen:

Ihm zum Hymnus blühen sie empor!

An Mademoiselle Sack

Du Priesterkind! den Musen nachzusteigen,

Ist eines Wandrers Müh, der, Berge die sich zeigen,

Leicht zu erforschen denkt, er gehet Tage lang

Und ist noch nicht dem Berg am Fuß gekommen,

Von welchem er das Haupt so deutlich wahrgenommen:

Solch ein beschwerlich Werk ists, ehe der Gesang

Des Lesens würdig wird. Da murren selbst die Söhne

Apollens auf den Mislaut ihrer Töne.

Eh bei mir selbst mein Lied den halben Beifall fand,

Sind sieben Lenze hingegrünet,

Und ob es bei der Welt den Beifall noch verdienet,

Bleibt mir noch zweifelhaft, noch immer unbekannt.

Von der Natur gewaltig fortgetrieben

Hab ich Gedanken hingeschrieben,

Erst niedrig, ohne Schmuck, und rauh,

Ich wählte, ich verwarf; so wirft ein Kind den Bau

Von Karten auf dem Tische nieder,

Hebt schnell die Blätter auf, und baut das Häuschen wieder

Und freuet des Geschöpfes sich.

Ich baute eben so, war kühn, blieb unverdrossen,

Wenn gleich mein Lied nicht Meisterliedern glich;

Du aber wurdest ärgerlich,

War Dir der Vers nicht halb geflossen.

Sei dankbar der Natur; sie gab Dir Fähigkeit

Zu Werken, die ich nicht verstehe.

Du machst Dir selbst im Anwand Deiner Zeit

Den weißen Puz, den ich im Laden suchen gehe,

Sei glücklich in der Welt! ward nicht die Muse Dein,

So soll ein Musenfreund Dir mehr als Phöbus seyn!

Ob Sappho für den Ruhm schreibt?

An die Frau von Reichmann

den 10. März 1762.

Frau, schreib ich für den Ruhm, und für die Ewigkeit? Nein, zum Vergnügen meiner Freunde!

O das Gerüchte trägt nur eine kurze Zeit

Mit unserm Ruhme sich; sobald wir von dem Feinde

Der Menschheit überwunden sind,

Verflattert er so leicht wie Blätter, die der Wind

In irgend einen Fluß gewaltig fortgetrieben,

Homer, Virgil, Horaz und Pindar sind geblieben;

Die Griechin aber nicht, die meine Leyer trug,

So zärtlich war wie ich, nach ihrem Phaon frug

Und nach dem Leben nicht; sie flog zum Tode wieder.

Nichts blieb uns als ein Brief und zwey beflammte Lieder.

Die andern schrieb der Neid sich diebisch heimlich ab,

Und endlich fanden sie in einem Brand ihr Grab!

O Sapho war berühmt! ihr Volk, ein Volk von Prinzen,

Trug seine Dichterin auf viel Gedächtniß-Münzen,

Und mancher Künstler hieb ihr Bild in Marmor aus,

Und Kenner redeten ihr Lob bey jedem Schmauß.

Halb Göttin war das Weib; neun Bücher schrieb sie voll

So schön, als wären sie geschrieben vom Apoll.

Und ach! von alle dem, was sie so schön geschrieben,

Ist nur ein kleiner Rest für unsre Zeit geblieben!

Frau, solch ein Schicksal trift auch meine Lieder einst!

Wenn Du voll Zärtlichkeit bey meiner Asche weinst.

Noch ehe sich an mir die Würmer satt gefressen,

Dann, Frau, hat schon die Welt mich und mein Buch vergessen etc.

An die Ostersonne

1791.

Ostersonne! du bist schön

Meiner Freundin aufgegangen,

Kinder werden um sie stehn,

Ihren Seegen zu empfangen,

Und dazu ein buntes Ei,

Und ich hoffe, daß sie heiter

Wie der Ostermorgen sey,

Hoffe, daß sie mich noch weiter

Lieb behalten wird, ob ich

Gleich ihr Antlitz nicht mehr sehe –

Osterwasser läßt Sie sich

Wol nicht schöpfen in der Nähe

Aus der Elbe, wo du dich

Dreymal hüpfend hast gespiegelt,

Sie will nicht verschönert seyn –

Grüße hat Sie fortgeflügelt,

Und vielleicht ist einer mein

Unter diesen Ostergrüßen,

Und in diesem Erdenthal

Werd ich heute Dich genießen

Ganz gewiß zum letztenmal;

Denn ich darf nichts mehr versuchen

Vom gebratnen Osterlamm,

Oder auch vom Osterkuchen;

Ich bin wie ein Weidenstamm,

Den der Wurm ganz hohl gefressen

Und die Fluth halb abgespühlt

Von dem Raum, wo er gesessen.

Meine Seele lebt und fühlt

Nur noch deinen Glanz, du milde

Süße Knospenöfnerin!

Nur mein Auge sicht noch hin

Ins beblümte Grasgefilde,

Bleibt noch munter, bis es bricht;

Brechen wirds eh du vorhanden

Wieder bist, und singen hörst:

Von dem, den du hüpfend ehrst,

Er sey auferstanden –

Auferstehen soll auch ich,

Aber ob mit diesem Leibe,

Den du wärmest, wenn ich dich

Sehe durch die Fensterscheibe,

Ob mit dieser welken Haut

Und mit diesen morschen Knochen?

Ob mein Grab wird durchgebrochen

Von dem Kopfe, der jezt sich

In die Höhe kann erheben,

Wenn die Nacht dem Tage wich

Und du Thätigkeit gegeben

Einer halben Welt wie mir –

Ob du mich siehst auferstehen,

Oder ob auch deine Zier

Mit den Bergen untergehen,

Mit den Thürmen stürzen muß? –

Ach! dies kann kein Weiser sagen,

Und ich wills auch beim Genuß

Nicht ergrübeln, nicht erfragen,

Will genießen deinen Glanz

In des jungen Frühlings Tagen,

Will mir einen Blumenkranz

Noch um meine Schläfe winden,

Wo sich hin und wieder nur

Läßt ein graues Härlein finden,

Des gestiegnen Alters Spur.-

Soll mir nun mein Auge brechen,

Ehe noch ein Jahr entschlüpft

Und von dir viel Christen sprechen,

Daß du dreimal aufgehüpft

An des Ostertages Morgen,

Dann hab' ich den Engel lieb,

Der aus einer Welt voll Sorgen

Mich in eine beßre trieb –

Der Skorpion, die Schildkröte und die Gans

Eine Traumfabel.

Am weidenreichen Spreegestade,

Wo die gesicherte Najade

Ihr lockigt Haupt noch stolzer trug,

Seitdem in Sachsenland Held Heinrich Feinde schlug;

Am Spreegestade kroch aus einem holen Baum

Ein Skorpion, das glaubt man kaum.

Giebts zu Berlin auch Skorpionen?

Ich dachte, daß sie nur in heißen Ländern wohnen.

Mein Leser, höre doch, ich sah ihn nur im Traum.

Er kroch am Ufer hin und wieder,

Und sah, von bittern Neid bewegt,

Ins grüne Schilf scheelsüchtig nieder

Auf ein Geschöpf, das sich mit breitem Schilde trägt,

Und schmackhaft ist am Fleisch, und nach dem Tode glänzet

In seinem Deckel schön polirt.

Der Skorpion mit Gift zum Schadenthun geschwänzet

Von der Natur, und nicht geziert

Mit bunten Flecken, wie die Schlangen,

Der Skorpion kroch an das Schilf

Und sprach: dir Freundin sey geklaget mein Verlangen,

Dort übern Strome will mein Bruder mich umfangen,

Und schwimmen kann ich nicht; du aber kannst, ach hilf

Mit deinen Rudern mir herüber!

Die Kröte mit dem Schilde spricht:

Gefälligkeit ist meine Pflicht,

Und kein Geschäfte war mir lieber

Als dies; mein Schild ist breit genug.

Sie sprichts: er setzt sich auf und da sie nun getreulich

Den giftigen Verräther trug,

Schwamm eine Gans daher und schlug

Mit beiden Flügeln auf, und schrie: das ist abscheulich!

Jetzt flößt dir guten Schwimmerin

Der, den du trägst, das Gift im Rücken.

Verdammter! sprach hierauf die treue Trägerin,

Mich panzert die Natur zu sehr vor deinen Tücken,

Dein Gift floß schadlos in den Fluß;

Sey du ihm nachgestürzt! Hier tauchte sie ihn nieder –

Der Skorpion hat noch viel Schwestern und viel Brüder.

O daß nicht jeder Mensch nach dem Verräther Kuß,

Den er gegeben hat, also ersaufen muß!

Der Adler und die Pfeifvögel

Eine Fabel.

Ein Adlererbe gab vor Zeiten

Der ersten Nachtigall den Preis,

Er hatte sie behorcht von weiten

Schon manchen Mai, da noch der Greiß

Sein Vorfahr königlich regierte,

Der auf ihr Lied nie Acht gehabt.

Jezt ward sie öffentlich begabt

Mit Ehre, die ihr längst gebührte.

Ha! nun erhub sich ein Geschrei:

Der neue Felsbesitzer sey

Ein großer Freund des Singechores –

Da pfiffen Amsel, Drossel, Staar,

Und Gümpel, und die ganze Schaar

Versprach sich auch des Adlerohres

Gehör bei ihrem Schnabelschall;

Er aber ließ herab befehlen:

Schont Eure Schnäbel, eure Kehlen!

Mein Ohr gehört der Nachtigall.

Dorimön und Amariethe in ihrer neuen Wohnung

1768.

Dorimön:

Du Wonne meiner jungen Tage,

Du Leben meines Lebens, sage,

Wie diese Hütte dir gefällt?

Amariethe:

Wie einer von den Erdgöttinnen

Der allerhöchste Thron der Welt!

Dorimön:

Mein Vater wohnete darinnen

Viel schöne Sommer lang, und fand

Vergnügen dran mit eigner Hand

Die zarten Bäume zu begießen,

Die dazumal von mir sich noch umspannen ließen,

Und nun so hoch empor gestrebt;

Hier hat mein Vater froh gelebt,

Wie in dem seligen Gefilde

Der erste Mensch mit seiner Braut.

O du nach eines Engels Bilde

Für mich so liebenswerth gebaut,

Hier will ich leben dir zur Seite

So glücklich wie der erste Mann.

Amariethe:

Hier geb ich dir durch Blumen das Geleite

Vom kunstgepflanzten Garten an

Bis in die wilden Rosen-Hecken.

Dorimön:

Der Laube grünes Dach soll dich und mich verstecken

So oft der Mittag glüht; hier will ich Rosenduft

In langen Zügen geitzig trinken,

Und wann aus ungepaarten Finken

Die bange Liebe lockend ruft,

Und wann die Nachtigallen klagen,

Daß Fels und Hügel Antwort giebt,

Dann will ich im Entzücken sagen:

Ich bin geliebt!

Amariethe:

Und ich will mich von deinem Busen stehlen

Des Morgens, wenn aus Lerchen-Kehlen

Das erste Lied gen Himmel tönt;

Ich will die schönsten Blumen pflücken

Den kleinen Altar auszuschmücken,

Den deine Mutter oft gekrönt

Mit Rosen und mit Reben-Ranken;

Dann wecket dich mein sanfter Kuß,

Dann folgst du meinem Wink und kniest mit mir am Fuß

Des Opfer-Heerdes, dem zu danken,

Der alle Wesen kommen hieß,

Und über unsern Häuptern Sonnen

Und um uns her die Flur entstehen ließ,

Und dich erschuf, den ich so zärtlich lieb gewonnen,

Dich meines Herzens süßen Freund!

Dann beten wir und loben mit einander

Den guten Gott, der uns vereint,

Und unser Lob steigt mit einander

Wie zween Flammen hoch empor

Und unser Lob erreicht sein Ohr!

Phillis, die Helferin

Eine Idylle an Damon.

1763.

Hellaugige, dem Frühling ähnliche Tage wünsch ich

O Damon! dir, und jeglichem zartfühlenden Schäfer,

Dem sein Schicksal verlieh eine Hütte von dünnen

Gewebten Widerstand gegen die herbstlichen Sturmwinde,

Welche gefiedert mit Schneeflocken, oder mit peitschenden

Wolkengüssen daher kommen, und in mitternächtlicher Stunde

Feindseelig von deinem Auge verscheuchen den Kraft einflößenden

Schlummer. Du lächelst meinen Bedaurungen, denn

Deine zufriedne ruhige Seele schätzt dich glückseelig

Gegen einer unzählbaren Menge von Menschen, denen nicht

Das gefräßige Raubthier, der Krieg, gelassen hat das Fell

Eines Lammes, um ihre Schultern zu schützen vor

Dem Mauerdurchdringenden Nordwind, der

Die Wälder entblößt, und abstreift sorgfältig gepflegeten Bäumen

Des ungezäuneten Gartens jegliches Blatt. Traurig

Stehen sie da! gleich der nakkenden Armuth weinen

Sie von ihrer schmucklosen Stirn herunter die Nässe

Der dicken niederfallenden Luft, voll Schauer einhauchenden

Kälte. Dieser Anblick, o Damon! erinnert deine Phillis

An das Bild einer unglücklichen Hirtin. Höre von mir

Du leisefühlender Schäfer! Diese das Herz angreifende

Geschichte, und liebe noch anbetender Deine Phillis.

Sie bewohnte mit ihrer trauertragenden Mutter

Eine nicht weiträumliche Hütte auf wehrloser Trift

In jenen schrecklichen Tagen, als Räuberheerden

Aus fernen Wüsteneyen gezogen kamen. Gleich den

Verderblichen Wetterwolken hagelten sie Verwüstung

Auf blühende Fluren, und dichtverwachsene Weitzenfurchen,

Und zerbissen mit schäumendem Zahn den grasgrünen Apfel

Und die unvollkommene, steinharte Birn

Abgerissen von den widerstrebenden Aesten des unwilligen

Baumes. Brüllend stürzten sie über die Felder

Auf Pfeilschnellen Roß. Ihr Ansehn war das furchtbare

Bild eines Thraciers oder Parthers, vor welchen in alten Zeiten

Gezittert haben die Schäfer unter den Mandelbäumen

Und Weinstökken der innergrünenden Hügel

Und blumvollen Thälern Italiens. Phillis tröstete

Mit überredender Stimme ihre zaghafte Mutter;

Zärtlich drückte sie das bebende Herz an ihren kindlichen

Busen, in welchem mehr männlicher Muth klopfte,

Und mehr Zuversicht redete von den beschützenden Göttern.

Aber jetzt ward Phillis geschreckt aus mütterlichen Armen

Durch Tumult und Geschrei, gleich dem Geheule eines

Wirbelwindes, der verwickelt gewesen in irgend einem alten

Gemäuer, und nun mit tösender Gewalt hervorbrauset

Und in Grauen verhüllt die Seele des nächtlichen Wandrers.

Phillis eilte dem Wirbel entgegen;

Ihr aufgelösetes Haar flog in melancholischer Ordnung

Um den elegantesten Nacken. Mit kelchender

Brust drängte sie sich in einen wehklagenden

Zirkel des erschrockenen Volks. Alle rungen über

Bestäubten Häuptern die Hände, und in der Mitte des Kreises

Lag ausgebreitet ein elendes Weib auf ihrem sterbenden

Mann. Er weidete Rinder unter den Haselstauden

Und Pappelbäumen, als die Wolke von Feinden

Daher gerauschet kam. Einer, dem die Schwärze des Pluto

Die haarliche Wange bedeckte, trat vor dem Rinderhirten

Und frug mit der Stimme des Donners: ob jenseits

Des Berges gelagert wären kreigerische Jünglinge

Zum deckendem Schilde der Heerde? Ihn verstand nicht

Der zurückbebende Rinderhirte, und plötzlich flog

Aus den rauhhäutigen Händen des Barbaren

Der mörderische Wurfspieß in das Eingeweide

Des Mannes, welcher nun schwimmend in seinem Blute

Das Leben ausröchelte. Drei übelgekleidete Kinder

Vermengeten ihre weinende Stimme in das Jammer-

Geschrei ihrer Mutter, an deren Busen ein dreitägiger

Säugling einen Theil der Bitterkeit ihres Schmerzes

Verschluckte. Die mitleidige Luft heulte ihre laute

Seufzer nach, und die Erde des Grabhügels öffnete sich

In großen Ritzen, aufzutrinken den salzigen Strom ihrer Augen.

Dazumal rieselten kleine Bäche in dem Herzen der Phillis

Und zween kostbare Thränen, gleich den Thautropfen,

Die auf Rosen zittern, flossen auf den Aurorfarbnen

Wangen nieder in ihren Lilienbusen. Hülfreich bot sie

Ihre Rechte der mattgeächtzen Hirtin, und führte sie

Zurück. Ihre Kinder wankten um sie her. So kommen

Nach einem Wolkenbrechenden Platzregen unvermögende

Blökende Lämmer hinter den Schaafmüttern, und tragen

Den Tod in erstarreten Knöcheln. Jetzt waren Phillis

Und die Verlaßnen in einer armseligen Hütte.

Sie zog aus ihrer Tasche hervor, Feigen, und Rosinen

Und zween erquickende Aepfel, und stärkte mit Reden

Der Weisheit das verzweifelnde Weib, und ging von ihr,

Um das Herz der besten Schäfer zum Mitleid

Gegen die Bedürftige zu schmelzen. Ein so edler Vorsatz

Gelung ihr. Die Schäfer gaben zusammen, und Phillis

Vergaß nicht beizulegen ihr Theil zum Unterhalt

Derer, die alles verloren hatten. Unsere Vorfahren

Haben erzählet von einem Lautenspieler, der die Wellen

Und die Meerfische horchend gemacht. Deine Geliebte,

Mein fernweidender Damon! trägt in ihrer Zunge

Ein gleich wunderbares wohlklingendes Saytenspiel.

Sie öffnete die Lippen, und alles stand unter der Herrschaft

Ihrer Honigströhmenden Beredsamkeit. Nun wandelten

Sich die Klagen der unglückseligen Kinderhirtin

Zu einem Lobgesang. Einsmals, da schon das Angesicht

Der Nacht mit dunkelgrauem Schleyer verhangen war,

Und nur einige Sterne anzeigten ihre königliche Würde;

Da schlich die bescheidene Phillis zu der schwarzbalkigten

Hütte ihrer armen Hirtin. Sie lauschte unter der

Niedrigen Hütte, und hörte singen, und vernahm

Bald darauf einen betenden Ton. Auf ihren

Abgemergelten Knieen lag das mühselige Weib,

Auf jeglicher Seite knieeten zween Kinder,

Und auf ihren beyden ausgestreckten Armen hielt sie

Den Säugling. »Höre mich! rief sie, du Erster, Unsichtbarer,

All-Lebenschaffender! es sei, daß dich die Himmel Jupiter

Oder Apollo nennen, wie du auch heißest, ich fühle

Daß du bist; denn durch deinen unhörbaren Zuruf

Ward mir gebracht jene helfende Phillis; eine Göttin

Muß sie seyn, nachgebildet deiner Erbarmung. Ohne sie

Wär ich nicht mehr, und diese Kinder müßten einen lang-
samen Tod leiden. Unter den Bissen eines nagenden Hungers

Zum Grabe herunterschmachten würden sie mir nach

Und ihrem verbluteten Vater. Wir athmen mit gesättigtem

Munde das Leben, das neue Geschenk von dir, ein.

Du gabst es uns durch sie, an der du verwendet hast

Alle Reitzungen, die du deinen Geschöpfen zu geben vermagst.

Laß diese Träuen und dieses Wimmern meines Säuglings

Opfer und Hynine seyn vor dir; und wenn du Wohlgefallen hast

Daran, daß dir nachahmen die Sterblichen;

So vergilt dieser Erretterin, dieser wohlthätigen Phillis,

Ihre göttlichen Verrichtungen. Alle Glückseeligkeit

Und alle Freuden der Erden bestimme für sie;

Und wenn vor ihrem himmlischglänzenden Auge

Hundert Frühlinge vorüber geblühet sind, alsdann

Sei die blühendste Gegend in Elysium bereitet

Zu ihren Empfang. Unter einer Laube von ewig grünenden

Myrthen will ich sie finden; und noch mit Freude zitternden

Armen umfassen will ich ihr Knie, und mit stammelnder

Zunge lobreden Dir, du Namenloser, Unsterblicher!

Der die Fluren durch träufelnden Regen, und die Herzen

Der Elenden erfrischet durch Menschen, welche wetteifern

Mit deiner Hülfe verbreitenden Liebe!«

Anmerkung. Diese von der Dichterin im Idyllenton bearbeitete Geschichte ist eine wahre Anekdote aus den traurigen Begebenheiten des siebenjährigen Krieges.

Lieder der Liebe

Wegen Milon

Beim Geräusch des Schauspieltanzes

Wurden neulich durch die Hand

Unsres Tänzebilders Lanzes

Hundert Kerzen angebrannt.

Alle Götter blickten nieder;

Denn es war olympisch Licht,

Morgen (sagt ich) seh ichs wieder;

Aber Milon, der so lieblich spricht,

Milon sprach: »Verbrenne du nur nicht

Wenn die Flamme jener Kerzen

Diesen Vorhang hier ergreift,

Und urplötzlich weiter läuft.«

Würd es wohl dem Manne schmerzen,

Der noch nie daran gedacht,

Daß die Glut in meinem Herzen,

Die sein Lächeln angefacht,

Die er ungekühlt läßt brennen,

Mich zum Aschenhäufchen macht?

An Milon

Einfältig machte die Natur

Mein Herz und meine Sinnen;

Beständig lieben kann ich nur,

Und alle mein Beginnen,

Mein Dichten, Trachten, Wunsch und Flehn

Bestehet bloß darinnen

Dich aufzusuchen und zu sehn

Und Deinen Blick zu fühlen.

Ich habe nie daran gedacht

Dir einen Streich zu spielen;

Doch gestern hab ichs fein gemacht,

O laß Dirs nur gestehen:

Die Rose, die ich Dir gebracht

Fing schon an zu vergehen,

Sie fiel dir endlich aus der Hand.

Du hubst sie auf und bliesest

Den Staub von ihr, und ich empfand,

Was du ihr jetzt erwiesest,

Die Ehre, die ihr ward gethan.

Saß hinter dir mit Lauschen

Scharfaugicht wie ein Falk, und san

Darauf, sie umzutauschen.

Und das gelang mir gar zu gut:

Sie lag vor meinem Blicke

Ganz säuberlich in deinem Huth;

Und mir zum großen Glücke

Sprachst du mit irgend einem Hirt.

Husch fuhr ich zu, und raubte

Die Rose, die mich stärken wird,

Bey schon gesunknem Haupte.

Husch legt ich eine größre hin

Mit unverwelkten Blättern,

Und dankete mit frohem Sinn

Herzinnig allen Göttern,

Daß ich den Streich so klug gespielt,

Nicht ohne Furcht und Beben

Hab ich den süßen Raub erzielt,

Du wirst mirs doch vergeben?

An Denselben

Milon, gestern war ich selig,

Wie ein Sonnenbürger ist:

Ach mein Auge hat unzählig

Diese Stirne sanft geküßt,

Die der Mahler kaum so göttlich

Mahlen wird, als du sie hast.

Mache mir doch künftig spöttlich

Nicht die Tage mehr zur Last –

O was hab ich ausgestanden,

Als Zemire ward gespielt,

Und mich deine Blicke fanden,

Und ich nicht den Trost erhielt,

Daß du in der Nähe bliebest.

Sage mir, warum du so

Meiner Seele Kummer liebest?

Sprich, warum dein Fuß entfloh,

Daß ich deiner vollen Schläfe

Feine Locken nicht mehr sah?

Denke nur, wie mir geschah,

Fast als ob ein Blitz mich träfe,

Weinen wollt ich eine Fluth,

Durfte nicht und musts ersticken.

Schmerz durchflammete mein Blut,

Wehmut saß in meinen Blicken,

Bis Zemirens Rose kam,

Und ich meine Rosen dachte,

Und der gar zu schwere Gram

Sich durch Thränen leichter machte.

An den jungen Tytirus
über eine Rosenknospe

Am Busen ist sie mir gestorben

Die Rosenknospe, die von dir

Mein Freund durch seinen Blick erworben,

Und kannst du glauben, daß man ihr

Kein beßres Schicksal wünschen konnte,

Als diesen Platz, den ich ihr gonnte,

Der bald vielleicht verdorren muß,

Von dem manch Mädchenherz entglommen.

Weißt du wo diese Rose nun

Von meinem Busen hingekommen?

Sie hat schon ihren Platz genommen,

Wo mehr gestorbne Blumen ruhn,

Die Milon alle mir gegeben.

In einer Kiste liegt sie still

Bis auf den Tag, da sich mein Leben

Beschließen soll, und muß, und will.

Da heiß ich mir die Blumen geben,

Küß eine nach der andern noch,

Und spreche dann zu meinen Kindern:

»Ach Kinder, hört, ihr wisset doch,

Was meine Ruhe kann vermindern,

Wenn ihr mit Thränen mich begrabt,

Mit Ausruf banger Klagelieder,

Und diese Blumen mir nicht mitgegeben habt:

Alsdann kommt meine Seele wieder

Und rasselt um den Nachttisch her,

Wird über dieser Kiste schweben,

Als wenn es eine Taube wär,

Wird Achtung auf die Blumen geben,

Wie eines Geitzigen schwerabgeschiedner Geist

Auf sein vergrabnes Gold im Keller Achtung giebet,

Darum erfüllet gern, was euch die Mutter heißt,

Die noch im Tode liebet – –«

Amarillis.

An Milon

Zanken will ich nicht und klagen,

Aber eins muß ich dir sagen:

Du, der du mein Herz gewannst,

Milon, der du mich bewirthen

Durch ein freundlich Lächeln kannst,

Du verschmähtest jüngst die Myrthen,

Weil du dich nicht drauf besannst,

Daß dein Weigern mich betrübte,

Ach du wustest nicht, daß ich

In die Veilchen mich verliebte,

Welche zum Beneiden sich

Dir ans Herz gelegt befanden,

Tauschen wollt ich gern mit dir,

Und du hast mich nicht verstanden.

Diese Veilchen wären mir

Heiliger noch als die andern,

Die dein Diener mir gebracht;

Und sie sollten mit mir wandern

In des finstern Grabes Nacht.

O wie kannst du das verachten,

Was dir meine Liebe beut;

Kannst du nicht mein Herz betrachten

Bei der Blumen Kleinigkeit?

Pflücke du mir auf dem Platze,

Wo dein Fuß zu wandeln pflegt,

Blümchen, die der Grasraum trägt,

Und ich mache sie zum Schatze.

Gänseblümchen nähm ich an,

Und ein Zweigchen von den Bäumen,

Die ein jeder nutzen kann;

Wo in lügnerischen Träumen

Sich der arme Kriegesmann

Ausgestreckt am Tische weidet,

Und noch hungert, wenn er wacht,

Und den Reichen noch beneidet,

Der sich Promenaden macht. –

Solch ein Zweigchen, du mein Lieber!

Brich mir im Begegnen ab,

Und ich freue mich darüber,

Weil mirs Milon gab. –

Elegie auf die Geduld

Nein länger kann ichs nicht ertragen,

Das ist zu viel, ist gar zu schwer,

Das müßte mich zu Boden schlagen,

Wenn ich die Stärke selber wär.

Ich habe die Geduld verloren,

Die große Leidenträgerin,

Die bei mir war, als ich gebohren,

Und auferzogen worden bin;

Die nimmer noch von mir gewichen

In mancher jämmerlichen Noth:

Ach die Geduld ist nun verblichen,

Der falsche Milon schlug sie todt.

Mit einem Herzverachtungsstreiche

Ward sie getroffen, und mein Herz

Weint Thränen über ihrer Leiche

Erstarret unter seinem Schmerz.

Der stolze, spröde Milon sagte

Mir Veilchen zu, und täuschte mich

Viel Tage lang, so oft ich fragte,

Mit Aug und Munde kümmerlich.

Zuletzt kam er in meine Hütte,

Trug Veilchen bei sich, schenkte sie,

Ohn Ihren Wink, ohn ihre Bitte,

Der kleinen jungen Corally. –

O du Verräther meiner Treue,

Verächter meiner Zärtlichkeit,

Ich übergebe dich der Reue,

Und mich der Leidvergessenheit.

Ich werde dich noch immer denken,

Ob du die Seele gleich verwarfst,

Von der du nie mit Goldgeschenken

Ein sanftes Lächeln kaufen darfst;

Auch werd ich stets dich sehen wollen,

Ob meine Lieder gleich hinfort

Von meiner Liebe schweigen sollen,

Von ihr hörst du das letzte Wort.

An Milons Billet

Was seh ich! all ihr Thatenrichter!

Ihr Götter! – Was erblick ich hier!

Ha, mein Geliebter spricht mit mir,

Er selbst, er ist der feine Dichter,

Der diese goldne Worte schrieb –

Nun wirds in meiner Seele lichter,

Nun hab' ichs Leben wieder lieb –

O theures Blatt, wo willst du bleiben;

Mein Herz verlangt dich Schlag auf Schlag

Mit heißen Foderungsbetreiben.

Es will du sollst dich Nacht und Tag

An seine linke Seite schmiegen. –

Ach allzusüßes, schönes Pfand

Hier könntest du nicht lange liegen,

So hätte dich die Gluth verbrannt,

Die stets in diesem Herzen lodert;

Auch würdest du nur gar zu oft

Von diesem Munde hier gefordert,

Der dich noch dann zu küssen hofft,

Wenn er auf ewig sich soll schließen.

Nein, nein, du mußt nicht untergehn,

Ich will dich sehen und genießen,

So lange noch ein Wunsch im Herzen kann entstehn.

Drey Tage soll dies Herz dich haben,

Und nach drey Tagen liegst du dort,

Wo Milons Rose ward begraben:

Da soll mein allererstes Wort

Des Morgens früh beim Sonnengruße

Die Frage seyn: wo ist mein Schatz?

Und Abends spät nehm ich nach siebenfachem Kusse

Von dir auf meinem Lager Platz. –

An eine Freundin

Dies Tantalussische Verlangen,

Der heiße Fieberdurst in mir

Ist nun, dem Himmel Dank! vergangen.

Nun, meine Freundin! kann ichs Dir

Wohl sagen froh und unverholen,

Nun glüht mir Tag und Nacht der Mund

Nicht mehr wie angeflammte Kohlen,

Seitdem mir Milon hat befohlen:

»Bleib ruhig, bleib gesund –

Sonst kränkst du mich« –

Er sprachs, und läßt mich denken:

Ihn, meinen Wunsch, mein Augenmerk,

Ihn, meinen Abgott! nicht zu kränken,

That die Natur ein Wunderwerk –

An einen Ingenieur,

Liebhaber der Phyllis

1766.

Du kennst den Grund der Festungswerke.

Mit einem Blicke messest du

Der Schanzen und der Mauern Stärke;

Doch meine Muse ruft dir zu:

So wahr, als Friedrich unvergessen

Bewundert wird in später Zeit,

So wahr ist dies Unmöglichkeit

Des Herzens Tiefen auszumessen.

Sei klug, bedenke dich so schlau

Wie einst Ulysses ist gewesen,

Nie wirst du der verschmitzten Frau

Verborgenste Gedanken lesen.

Sie decket ihre feinste List

Mit Blumen zu, bis du gefangen

Gleich einem Dohnenvogel bist.

Sie schmachtet, seufzt, netzt ihre Wangen

Mit Thränen, die sie künftig weint.

Sie nennt dich oft in einer Stunde

Wohl tausendmal den besten Freund,

Und schwört mit schmeichlerischem Munde

Beim Grabmal ihres Vaters, bei

Den Sternen und bei allen Göttern,

Bei Sonnenschein und Donnerwettern,

Daß ihr dein Kuß noch süßer sei,

Als Süßigkeit von jungen Bienen;

Und zaubert dich mit holden Mienen

An ihre giftbestrichne Brust

Und nennt dich ihre größte Lust,

Den ersten Abgott ihrer Seele,

Den reichsten Jüngling von der Welt,

Den Menschen, der in einer Höhle

Mehr ihren Augen wohlgefällt,

Als Prinzen, die so sein nicht fühlen

Im Prunksaal und auf goldnen Stühlen

Und einer sammtbezognen Bank.

Sie stellt sich gar vor Liebe krank,

Und redet nur gebrochne Töne.

O sanfter Jüngling, glaub es nicht:

Es ist die Stimme der Syrene,

Die ausstudirte Worte spricht.

Klagen über eine gestorbene Rose
an meinen Freund R.[1]

Den grübchenlächelnden Jünks besang neulich der

Kleine Birtyll, wegen des anmuthigen Getränkes

Der Cacaobohne mit Zucker gemischt; ich singe

Dir darüber kein Lied, ich schmeichle Dir nicht,

Wegen Deiner Geschicklichkeit, denn unsern Halbgöttern

Und Göttinnen sind jene Täfelchen bekannt, welche

Du für ihren unterscheidenden Gaumen zubereitest,

Ihr freundlicher Lobspruch beim Morgentrinktische

Gehet weit über meinen Gesang;

Aber fragen will ich dich ehrlicher, gefälliger Freund, hast

Du keinen aromatischen Blumengeist unter den

Wundern deiner Kunst? Keinen, der meiner

Gestorbenen Rose ihren Geruch wieder geben kann?

O sie war schön, wie die

Junge Friedrika von Preußen;

Sie war eine Knospe. Milon brachte sie

Mir frisch abgebrochen vom Rosenstocke, welchen

Er selber gepflanzet, gepflegt und durch

Gottesfürchtige Frömmigkeit vor schädliche Taue

Bewahret hat. Ich küßte die Knospe,

Die Milon mir gab, noch unaufgefächelt vom

Lüsternen Zephir, noch festverschlossen, wie

Ein glühendes Herz, welches in sich das Geheimniß

Der Liebe verbirgt. Ich erhielt ihr welkendes

Leben acht Tage lang in einem kleinen Gefäße

Mit Wasser, wie deine labende Tränke,

Deine Cordialgewässer den sterbenden

Kranken aufhalten, so erhielt ich die Rose;

Denn ich gab ihr frisches Wasser, wenn die

Morgenröthe mich weckte, und wenn der Sonnen-

Wagen hinter dem schattichten Hain im

Silbernen Schooß der Najade zu sinken

Schien. – Am neunten Tage legt ich traurig

Meine geliebte Verblichne in eine Grabkiste

Von Silber und Perlmutter. Ach! Ihre Farbe gleichet

Der Farbe des Angesichts eines gestorbenen Mädchens,

Das über und über bis auf die Lippen ährengelb

Wird. Ich öffne die Kiste dreimal des Tages, und

Klage die Rose. Sie starb! ihre süßen Gerüche

Verflogen! aber nur eines von ihren Blättern

Verlor sie, Zephirus wollt' es aufhaschen, ich

Nahms ihm wieder mit einem Kusse des klagenden Mundes,

Ich weinete Thränen des zärtlichsten

Kummers auf die gestorbene Rose; sie verlor

Alles, Fard und Geruch – Verwesung duftet

Aus ihrem Grabe, Tod aus ihren vertrockneten

Blättern. Ach! sie verdienet besser die Klage

Der Musen und die Balsamirung der

Apothekischen Künste, als jene verderbliche

Schönheit, jene Egyptische Königin,

Die am verzweifelnden Busen sich

Eine giftzungige Natter legte, zum

Erstaunen des triumphirenden Cäsars,

Dessen Siegeswagen sie schmücken gesollt.

Fußnoten

1 Verstorbenen Apotheker und Naturforscher hierselbst

Eine Rede zu Gott
über die Kürze der Zeit

Herr, der du über uns des Tages Wagen lenken

Mit deinem Winke kannst, Herr, lehre mich bedenken,

Daß ich davon muß aus der Zeit.

Mein Leben flieht dahin, ist kurz, ist nur so breit,

Als diese Hand, mit der ich schreibe;

O warum denk ich mir hier eine Ewigkeit

In einer Welt, in der ich vierzig, funfzig Jahr,

Wenns hoch kömmt, zweymahl vierzig Ernten bleibe!

Herr! wenn du fragen wirst, wie lang ich Wandrer war

Hier unter dir auf deiner Erde?

Wie ich die Stunden angewandt?

O Gott! bey dem Gedank erzittert mein Verstand,

Was ich dir Antwort geben werde.

Früh oder spät schlägt meine Stunde mir,

Bestimmt zur letzten meiner Stunden,

Eh ich gebildet ward von dir,

Zehntausend werden wie erwürgt befunden,

Zehntausend bracht ich fühlloß zu,

Ohn daß ich Guts ohn daß ich Böses wollte,

Und viele Tausende verschlief ich in der Ruh,

Die mich zum Guten stärken sollte.

Wie wenig Stunden braucht ich wohl

Mich zu dem Schritt vorzubereiten,

Den ich herüber schreiten soll

Ins Thor der unumgränzt – endlosen Ewigkeiten!

Die Zeit flieht schneller als ein Pfeil,

O möcht ich ihren kleinsten Theil

Noch haschen um ihn anzuwenden!

Möcht' ich den Tag mit deinem Umgang enden,

Und wenn die Sonne mich begrüßt,

Erwachend danken, daß sie meine Tage mißt;

Und wenn der Mond erleuchten kommt die Nächte,

Laß mich ihn sehn und denken, daß

Er auch mir Zeit zur Vorbereitung messe!

Erinnre du mich selbst, daß ich es nicht vergesse,

Mein Körper welkt dahin wie Graß.

Seh ich die Gräber, laß mich nicht erschrecken,

Mich wird auch einst solch kleiner Hügel decken,

Mich trägt man auch, die Hand voll Staub, zu Staub,

Und ich beschuldige mir selber diesen Raub

Der größten Hälfte meiner Tage;

Nur daß dein Ausruf mirs nicht vor den Engeln sage,

Du Ursprung alles dessen, was da ist.

Herr, der du aller Dinge Anfang bist,

Laß mich, so oft ein Jahr vor mir herum gelaufen,

Nachrechnen meine durchgelebte Zeit,

Mit Vorsatz besser sie zu kaufen,

Die Stunden, mir geschenkt, um in die Ewigkeit

Zu gehn, die Seele anzuschicken,

Und diesen Geist der mir aus deinen Händen ward,

Mit wahrer Tugend auszuschmücken,

Herauf zu dir in frommer Zuversicht

Bey allen Handlungen des kurzen Lebens blicken:

O dann verschwend ich meine Stunden nicht,

Mich holt der Tod zu dir, und tausend Jahre werden,

Mir kürzer seyn vor deinem Angesicht,

Als jetzt ein Tag auf Erden.

Gedichte nach vorgeschriebenen Endreimen

Siege Lauf Kriege Auf? Minuten Wacht Bluten Macht. Iliaden Heißt Schaden Beweis't. Erhöhen, Verschließt Gestehen Ist Trachtet Fraß Geachtet Vergaß Göttern Pflicht Errettern Nicht.

Was seh' ich? Friedrichs stark erkämpfte Siege,

Gezeichnet bei Planetenlauf,

Und ihn, den Helden, der die Lordern seiner Kriege

Dem Phöbus opfert auf?

Nun wundert Er mit Stunden, mit Minuten,

Wenn seine Weisheit für uns wacht,

Nun wird nicht mehr sein Herz um seine Länder bluten,

Befreit von Feindes Macht.

Er zürnet auf den Stoff zu Iliaden,

Und seine Menschenfreundschaft heißt

Tyrann den Kriegesgott, der einer Welt zum Schaden

Sich wundersam beweis't.

Glückseligkeit wird seinen Thron erhöhen,

Er blickt herunter, und verschließt

Verborgner Feinde Mund, die ganz verstummt gestehen,

Daß Friedrich furchtbar ist.

Vergeblich seinem Leben nachgetrachtet

Ward von der Schlacht, die um sich fraß,

Wenn Er, ganz Feldherr und ganz Held, nur uns geachtet

Und fechtend sich vergaß.

Er wird uns neu gegeben von den Göttern

Und Lobgesang ist unsre Pflicht,

In Roms und Griechenlands triumphischen Errettern

Find' ich Sein Urbild nicht.

Begebenheit zu Wien in der Kaiserlichen Burg

Den 12. Februar 1762.

Throne Krone Zopf Kopf Reußen Preußen Spott Gott

Vom hohen väterlichen Throne,

Kam jüngst Theresia, warf Brustschmuck hin und Krone

Und hing, mit aufgebundnem Zopf,

Bis auf die schöne Brust den gramerfüllten Kopf,

Und rief: Maria! ach, nun küssen wilde Reußen

Sich mit den kezrischen mir ganz verhaßten Preußen!

Verlohren ist der Krieg, zu meiner Enkel Spott,

Viel Mächte halfen mir, und Friedrichen half Gott!

Krönen Tönen Sie Harmonie Mängel Engel Lied Blüht Wallen Schallen Steht Poet

Den 17ten eod.

Mich darf nicht ein Patent des Kaisers heißen krönen,

Mich darf nur Freundes Lob umtönen,

Mein Lorber und mein Glück sind sie.

Mit ihren Herzen fühlt mein Herz viel Harmonie.

Sie überblicken meine Mängel,

Denn wenn ich Sapho bin, so bin ich noch kein Engel,

Auch hat oft Fehler noch mein Lied.

Manch kleines Fleckchen hat die Rose, wenn sie blüht,

Mein Herz hört niemals auf zu wallen,

Auch höret mein Gesang nicht auf euch vorzuschallen,

So lange bis die Uhr des Lebens stille steht,

Dann seufz ich noch dreimal: Mein Schäfer! mein Poet!

Gesang Lang Schlaf Graf Dacht Nacht

Am 21. eod. Abends nach 11 Uhr.

Ich bin Empfindung und Gesang,

Gesungen hab ich euch, mir ward der Tag nicht lang.

Ihr folgt der Müdigkeit, gefangen nimmt der Schlaf

Mit süßen Fesseln unsern Graf.

Nun schlummert alle sanft, und du, den ich gedacht,

Was ich auch immer schrieb, mein Thyrsis, gute Nacht.

Ehe Sehe Stand Brand Klage Plage Einerlei Entzwei Denker Qual Wahl.

Halberstadt, den 21. Febr. 1762.

Verwünschte Heiligkeit der Ehe!

Ich zittre, wenn ich noch im Geist zurücke sehe,

Abscheulich war der Sclavenstand,

Ein nur mit Menschenhaut bezogner Höllenbrand

Trat herrisch vor mir hin und brüllte meine Klage

Mit bitterm Spotte nach, und war geborne Plage

Für mein so sanftes Herz; mein ewig Einerlei

Blieb er zehn volle Jahr, riß oft ein Blatt entzwei,

Ganz von Gedanken voll, denn dieser Mann, kein Denker,

War fehlbar durch den Rausch, war meines Lebens Henker,

Sein Gang, sein Wort, sein Blick, war alles meine Qual,

O Gott! behüte mich für eine Mannes-Wahl.

Ehe Sehe Paradieß Ließ Seide Freude Brust Lust Lachen Wachen Springt Singt.

Sey mir gesegnet, goldne Ehe,

Die ich in einem Traum mit Seelenaugen sehe!

Du lächelst und du bist vielleicht das Paradieß,

Das nicht ein Gott verschließen ließ.

Du knüpfest Herzen nur mit Banden weicher Seide,

Und ihr Geschäft ist nichts als Freude,

Aus beiden wird nur Eine Brust!

Des Lebens Stunden werden Lust!

Ein jeder Tag erscheint mit Lachen,

Der Nächte halber Theil wird zugebracht mit Wachen,

Jedweder Pulsschlag scherzt und springt,

Wer dich genießt, dem ziemt, daß er dich höher singt!

Die Habsucht der Könige

Halberstadt, den 22. Febr. 1762.

Mein Dein König Wenig Recht Geschlecht Leben Geben Scharf Darf.

Der Vater alles Zanks ist das verhaßte Mein,

Gepaaret mit dem bittern Dein!

An einer halben Welt hat Geizes voll ihr König

Noch seiner Erde Raum zu wenig.

Er fragt nach Göttern nichts, auch nicht nach Völker-Recht,

Aus Ehrgeiz schont er nicht das menschliche Geschlecht.

Er siehet hundert tausend Leben

In einem Treffen aufgegeben,

Und sieht die Mordthat nicht. Der Himmel steht sie scharf.

Heil sey dem König, der nicht mit ihm rechten darf!

Der Zorn über Thyrsis

Lieb Dieb Halten Kalten Mann Trennen Brennen Dann Hoben Leben Sehr Mehr.

Bei dem Apoll schwör ich: mich hat nicht Thyrsis lieb,

Er lauschet auf mein Lied begierig wie ein Dieb,

Verspricht zu kommen her und weiß nicht Wort zu halten,

Bald nenn ich aufgebracht ihn zornig einen kalten

Empfindungslosen Freund und einen harten Mann;

Bald nehm ichs heimlich vor, mein Herz halb abzutrennen

Von dem Undankbaren, nicht mehr für ihn zu brennen,

Und ärgern soll er sich alsdann,

Wenn ihn, den oft mein Lied zu Göttern hat erhoben,

Wenn ihn nicht mein Gesang wird loben.

Doch jetzt empöret sich in mir mein Herz zu sehr:

Graf! sag ihm nichts von Zorn, ich zürne schon nicht mehr.

Eigenschaften der Sapho

Halberstadt, den 19. Februar 1762.

Wollen Sollen Rollen Kleid Gequollen Möglichkeit Aufgeschwollen Wiederrollen Zollen Zeit.

Nicht immer will ich so, wie andre Leute wollen,

Die nicht Gesetze geben sollen

Der Sapho, der Empfindungsvollen,

Die um den schönen Geist nicht trägt ein schönes Kleid,

Der in den Adern ist ein Dichter-Quell gequollen

Zu aller Lieder Möglichkeit,

Der hoch von Zärtlichkeit der Busen aufgeschwollen,

Die aus den Augen oft läßt Thränen nieder rollen,

Dem Himmel ihren Dank zu zollen

Für diesen goldnen Theil in ihrer Lebenszeit.

Gedichtet in einer halben Viertelstunde. Als sie beim Ausfüllen dieser Endreime mitsprechen wollte, und man ihr sagte, sie hätte ja genug zu schreiben, antwortete sie:

Aufblicken ist ja kein Verbrechen;

Hier denken kann ich schon, und dort mit Thyrsis sprechen.

Anmerk. Man wird fast aus allen der Dichterin vorgeschriebenen Endreimen sehn, daß man darauf ausging, sie zu einem Quodlibet zu verleiten, allein ihr stets gegenwärtiger Geist wußte sich auch hier augenblicklich zu ordnen.

Ode Schwingt Tode Singt Stifte Bahn Lüfte Schwan

Halberstadt, den 18. Februar 1762.

Mein Geist und mein Gefühl sind die beflammte Ode,

Die ausser mir sich schwingt,

Von Freundschaft, Zärtlichkeit, von Krieg und Helden-Tode

Und von dem Himmel singt.

Wenn ich als Sängerin ein Monument mir stifte,

So scheu ich nicht die letzte Bahn,

Die Welt bleibt unter mir, ich flieg in hohe Lüfte,

Und singe Thyrsis, dir, als Schwan.

Geist Reist Denken Lenken Macht Nacht Jugend Tugend Wiz Siz Wählen Quälen Mund Kund Sterben Erben Licht Bricht Wollen Sollen Bald Kalt Thränen Sehnen Herz. Schmerz Loben Toben Schuld Geduld Garten Warten Strebt Lebt Umarmen Erbarmen Gewebt Gelebt.

Halberstadt, den 20. Febr. 1762.

Das Thier hat bloß Instinkt; der Mensch hat einen Geist,

Der mit Gedanken schnell die ganze Welt durchreist.

Ein Hund erinnert sich; ein Biber scheint zu denken;

Doch keiner kann den Blick bis an den Himmel lenken.

Nicht zur Unsterblichkeit gemacht

Sind Adler groß und stolz; ihr Tod ist tiefe Nacht.

Des Menschen Seele nur fühlt ewig ihre Jugend,

Erkennet Gott und sich, die Welt, die schöne Tugend;

Ist voll Empfindungen und für Vernunft und Wiz

Ein von des Schöpfers Hand sein ausgebauter Siz.

Sie liebet oder haßt, verwirft und weiß zu wählen;

Ein Zufall macht sie froh; ein Zufall kann sie quälen.

Sie denkt und ihr Begrif macht sich durch unsern Mund,

Durch unsers Auges Blick und in Geberden kund.

Sie freut des Lebens sich und fürchtet nicht zu sterben;

Der Helden Tugend selbst hofft ein zukünftigs Erben.

Und die Religion verbreitet helles Licht

In eines Christen Geist, der alle Zweifel bricht,

Die über ihn sich wölken wollen.

Wir wissen, daß wir einst das Reich besitzen sollen,

Das uns bereitet ist, wohin sich alsobald

Die Seele schwingen wird, wenn nun der Körper kalt

Blaß und benetzet liegt von unsrer Freunde Thränen.

Wie aber geht es zu, daß Menschen sich nicht sehnen

Nach diesem Ueberschritt? Warum sträubt unser Herz

Sich vor dem Tode schon bey kleiner Krankheit Schmerz?

Der Kanzelredner mag des Himmels Wonne loben;

Doch wird kein weiser Mann früh nach dem Eingang toben.

Ein kurzes Leben ist nie unsers Kummers Schuld,

Der Bettler selber trägt den Brodsack mit Geduld.

Ein Sklav in Tunis wühlt in seines Räubers Garten,

In Fesseln geht er gern Kameel und Esel warten.

Ein an der Ruderbank verdammter Sünder strebt

Aus Wellen an das Land, weil er so gerne lebt.

Doch alle müssen fort. Das zärtlichste Umarmen

Verliebter Seelen reizt den Tod nicht zum Erbarmen.

Ich bin von Sterblichkeit zusammen nur gewebt;

Wer glücklich ward wie ich, der hat genug gelebt.

Einfälle

Neujahrs Gesundheit

Freunde, wiederholt doch nur

Jenen Wunsch, den die Natur

Uns ins Herz geschrieben:

Leben müsse was uns schätzt,

Leben soll was uns ergötzt,

Leben müsse was wir lieben!

An Herrn D. K

1761.

Versichre doch den Stahl, den Sohn des Hippokrat's,

Der Achtung, die ich für ihn habe;

Dem fürchterlichen Tod, dem grauerlichen Grabe

Entging durch Wirkung seines Raths

Schon eine Menge, die noch lebet,

Und ob mein Herz nicht vor dem Tode bebet,

So sprech ich doch, sollt er einmal

Mir ohngefähr von Mitkunft sagen:

Wart, unverschämter Tod! ich muß noch erst den Stahl

Von wegen dieser Sache fragen;

Und hätte nicht der Tod Befehl von Oben her,

So ging er bläßer fort, als er gekommen wär.

Ueber ein Gemälde

1765.

Dies ist in ihrem vollen Reitze

Die Flora, die mit Liebesgeitze

Wenn sich Pompejus von ihr riß

Ihn feurig in die Lippen biß.

So lieblich aufgeschwollen lachte

Ihr Mund; so schwamm ihr Augenpaar

In Wollust, so erhub ihr goldgelocktes Haar

Sich um die Schultern, wenn der Kuß sie trunken machte

Und ihr Gefühl Entzückung war.

An Herrn Doktor Krünitz wegen ihres Pettschafts

1766.

Du druckest Dir das Siegel ab,

Das mir ein großer Mann geschenket,

Und von dem Geist, den die Natur mir gab,

Der in mir lebt und in mir denket,

Ist jedes Lied die Abkopie;

Du kleiner Geizhals sammlest sie

Mit größerm Eifer als die Prinzen

Zu Cäsars Zeit geschlagne Münzen.

Der Unterschied eines Schmauses und einer kleinen vergnügten Mahlzeit

Den 4. Jun. 1761.

O Lieber! sprich, wann essen

Die Menschen mehr als königlich?

»Wenn sie die ganze Welt vergessen,

Und so vergnügt als Gleim, und Du und ich

Mit wenig Schüsseln sind, und niemand fürchten dürfen,

Und ihren Wein mit einer Zunge schlürfen,

Die frey und unbeurtheilt spricht.«

O solch ein Mahl, die Fürsten habens nicht!

Guter Rath wider das Aergerniß
über die Thorheit Anderer

Um deinem Nächsten zu verzeihn,

Und seiner Thorheit nicht zu fluchen,

Mußt du die Sache selbst versuchen.

Trink einmal übermäßig Wein,

Verliebe dich einmal, spiel einmal in der Karte,

Und dann bekenne mißvergnügt:

Daß tief in uns verhüllt der Thorheit Saame liegt,

Und auf Gelegenheit nur warte.

Eine Gesundheit

1791.

Vor alten Zeiten war's Gebrauch,

Den Namen weltberühmter Todten

Zu nennen, bei den Gastgeboten.

Wir wollen die Gewohnheit auch

Bei unserm Tafelrund erneuern.

Hebt eure Becher in die Höh,

Den großen Namen hoch zu feiern:

Friedrich der Einzige –

An Quitungsstatt geschrieben

Im Jänner 1783.

Seine Majestät befahlen,

Mir, anstatt ein Haus zu baun,

Doch drei Thaler auszuzahlen –

Der Monarchbefehl ward traun

Prompt und freundlich ausgerichtet,

Und zum Dank bin ich verpflichtet.

Aber für drei Thaler kann

Zu Berlin kein Hobelmann

Mir mein letztes Haus erbauen,

Sonst bestellt' ich ohne Grauen

Heute mir ein solches Haus,

Wo einst Würmer Tafel halten

Und sich ärgern übern Schmauß

Bei des abgegrämten, alten,

Magern Weibes Ueberrest,

Die der König darben läßt.

Ueber Friedrichs Weisheit

Die Vorsicht giebt mit Fleiß an Trauben oftmals wenig,

Um desto besser schmeckt der Wein:

So sparsam handelt stets der große weise König,

Denn er will ihr Nachahmer seyn;

Indem sein Officier und Diener klagen muß,

Bewahrt er beide vor dem satten Ueberdruß.

Mittags, als die Dichterin mit bei dem Dom-Dechant Spiegel zu Halberstadt speiste

Den 18. Februar 1762.

Wir Menschen sind so sehr verschieden:

Der eine liebt den stillen Frieden,

Der andre liebt den Ruhm, der dritte liebt den Scherz,

Und welcher Mensch kann für sein Herz?

Dies hat ihm die Natur gegeben –

Der beste Vorsatz müsse leben!

Als sie eine zum Scherz verfertigte Ordre an den Kanzeleidirektor Brandhorst, und ein Executoriale auf einem Tisch fand

Den 5. Julii 1763.

Da Mandloff, der einmal die Kanzelei regiert,

Und jetzt vom ganzen Kreis zu Potsdam Rechnung führt,

Da dieser, wie es uns vom Kammersekretaire

B*mann eröffnet ward, so eigennützig wäre

Und ein poetisch Buch, das man ihm zugestellt,

Schon seit geraumer Zeit unartig vorenthält,

So oft man ihn auch schon erinnert, und gesagt:

Daß man es haben will – Als wird er hart verklagt,

Und nicht entschuldiget. Es wird zugleich befohlen

Durch Execution das Buch von ihm zu holen.

Der Müller, der umher im Lande reiten muß,

Wird zu ihm hingeschickt, er soll mit Ueberfluß

Sich speisen lassen, ja, er soll ihm gar nichts schenken,

Bey Tische laß er sich mit gutem Bischof tränken,

Und weiche eher nicht, bis er das Buch gewiß

In seinen Händen hat; auch mach' er überdies

Dem Mandloff noch bekannt, wie viel er sich entzogen,

Daß er die Billigkeit nicht ganz genau erwogen!

Manch nagelneu Gedicht von ungemeiner Art

Ist hier bekannt gemacht, das ihm verschwiegen ward:

Und wird er künftig nicht die Bücher wieder geben,

So soll er ohne Wein und ohne Liebe leben.

An einen, der das Klavier spielte

Was hör ich? Ist Apoll zu dir herabgestiegen

Und ordnet deiner Triller Lauf?

So lernt ein junger Adler fliegen

Dem Alten nach, der oft herauf

Zu Phöbus Wagen flog, und dem Olympus nah

Den Vogel Jupiters, den Pfau der Juno sah.

Ueber den Aktien-Handel

Wer Geld besitzt, dem drohen Diebe,

Er schlummert nie in Sicherheit,

Viel sichrer schläft die Zärtlichkeit

Bei Aktien der Liebe.

Gesundheit

Was unsern Augen ward beraubt,

Was wir nicht zu erreichen wissen,

Soll leben! uns ist doch erlaubt,

Daß wir es in Gedanken küssen.

An einen Alten

Und hättest du gleich einen Bart

Wie Nestor, als er in der Schlacht

Beim Diomed zum Kutscher ward,

So würdest du doch angelacht

Von Sapho, welche stets an Jüngling, Mann und Greis

Des Herzens Reitz zu schätzen weiß.

An den Wein

Wein! ich möchte dich bald haßen,

Ich bin deiner Allmacht feind,

Denn du willst mir meinen Freund

Immer nicht vom Becher lassen.

Du bist meiner Freuden Dieb,

Könnt ich dich doch ganz verachten.

Milon hat dich gar zu lieb,

Und mich läßt er schmachten. –

Loben wollt ich die Begier,

Wein zu trinken halbe Nächte,

Wenn mein Milon nur mit mir

Manchen Abend zechte;

Aber nun trinkt er den Wein

Mit den Männern ganz allein.

Ha ihr Männer, ha ihr Zecher,

Amor jag euch von dem Becher

Durch die Pfeile, die im Köcher

Aufgesammlet sind zur Pein

Aller Herzenbrecher.

Recept zur Stärkungschokolade

Der Provisor mengt geschwinde

Euch zwo Theilchen Teufelsmist,

Und ein Theilchen Chinarinde,

Fein wie dies Gemengsel ist,

Hier im Pülverchen zu schauen;

Rühmenswerth ist seine Kraft,

Weils den Männern und den Frauen

Wieder junge Kräfte schafft.

In ein Schälchen Chokolade

Nehmt ihr einer Erbse groß,

Daß es dem Geschmack nicht schade,

Delicat und tadelloß

Schmeckt euch diese Chokolade,

Stärkt euch Nerven und Gebein,

Wenn ihr schon am Styrgestade

Schatten wähnt zu seyn.

An meine Freundin

1775.

Deine Seele giebt mir immer

Neues Feuer, machet mich

Immer neu verliebt in dich,

Wie der helle Sternenschimmer

In der schönen Winternacht;

Wie der Frühling mich gerührter

Durch die schöne Rose macht;

Wie der grüne Baum gezierter

Durch die Frucht mir mehr gefällt:

So gefällst du mir vor allen,

Und wirst noch in jener Welt

Bei den Engeln mir gefallen.

Die neue Versicherung

1775.

Bei dieser Sonne schwör ichs dir,

Vom Quell des Lichtes angezündet,

Die treue Liebe flammt in mir;

Der kalte Winter findet

Mich gegen dich, so wie der Mai

Und Rosenmond mich fanden.

Mein Herz bleibt immer dir getreu

Und stirbt in deinen Banden.

An einen jungen Herrn von Baronoff, jetzt Ruß. Kaiserl. Kreisrichter in Ehstland

Ins Stammbuch 1772.

Wenn im Geschlecht der Baronoffen

Seit viel Jahrhunderten der Sohn

Den Vater stets an Tugend übertroffen,

Dann weißt du deine Pflichten schon,

Sie sind nicht leicht, doch solcher Ehre willen

Süß zu erfüllen.

An Montan

Tauch' ich die Feder in den Wein:

So kann dich dieser Irrthum lehren,

Wo mein Gedanke müsse seyn;

O, könnte doch sein Ohr nur den Gedanken hören!

An das kommende Jahr

Als Gott der geistigen Monaden

Vorausgezählte Myriaden

Im Reich der Möglichkeit allsehend überblickt;

Da sahe dich, du Punkt der Zeiten,

Sein Auge, dem die Dunkelheiten

Mit tausend Sonnen sind geschmückt.

O kämst du doch mit vollen Schwingen,

Und brächtest goldne Zeit, von der die Dichter singen,

Und sändest, außer Greis und Kind,

Noch Menschen, die der goldnen Jahre würdig sind!

Die große That des Julius Cäsars

Daß den Pompejus Cäsar überwunden:

Das war ein Werk des Glücks und war der Götter Rath.

Doch daß er nach dem Sieg die Menschlichkeit empfunden,

Und jeden Tag sich selbst vor seine Feinde bat:

Dis war des Helden große That.

An ein glückliches Volk

Alcides stritt mit Löw und Hyder;

Und matt von Kämpfen ward Achill;

Doch ein Monarche wird noch müder,

Der dir, zu muthig Volk, Gesetze geben will.

Der allerschwerste Kampf ist leichter auszuführen.

Als über Glückliche gebietend Herrscher seyn:

Wird nicht ein Gott in dir regieren,

So ist des Scepters Macht zu klein.

Bei Erinnerung ihres ersten Freundes

Er ist mein Wunsch, ich sein Gedanke,

Ihn such ich auf, wo er sich immer hin begiebt,

Er wird gedacht, er wird geliebt

Bis ich zum Rand des Grabes wanke.

An den Frieden

Du, den Germanien mit klagenden Gesängen

Von dem Olympus niederzog!

Laß dich das Laster nicht verdrängen,

Das für dem Kriege nicht entflog;

Laß keinen Griff nach einer Krone

Und keinen Fürsten-Geiz nach einem leeren Throne

Dich kränken, daß du wieder fliehst

Und von den Himmeln den zerstörten Weltkreis siehst.

Aus einer Bußtagspredigt des Herrn O.C.R. Spaldings

Im Sept. 1766.

In Herrn Doct. Krünitz Stammbuch.

Wenn alles alles muß zerrinnen,

Was sich der Weltmann hier ersinnen,

Erringen und erschleichen kann,

Wenn Ruhm und Güter von dem Reichen

Am Sterbebette treulos weichen:

Wie glücklich lebt alsdann der Mann,

Der sich die Furcht vor Gott zur besten Weisheit machte,

Und Böses meiden, zum Verstand,

Stets recht gethan, stets edel dachte,

Und in der Tugend Ruhe fand!

Anhang
von Proben ihrer allerersten Dichtart, wie dieselbe von Zeit zu Zeit ohne Unterricht und Hülfe sich bis zu der Höhe geschwungen, in welcher sie berühmt wurde.

Neujahrswunsch an den Rinderhirten

In ihrem sechszehnten Jahr, 1738.

Geliebter Freund! des höchsten Güte

Schenkt abermal ein neues Jahr,

Drum bringt dir mein erfreut Gemüthe

Die Pflicht ergebner Wünsche dar.

Wenn Zeiten, Tag und Jahre schwinden,

So grünet die Beständigkeit;

Man wird sie stets im Flore finden,

Sie ändert sich nicht mit der Zeit:

Wenn sich verwechseln Jahr und Wochen,

So bleibt sie doch ununterbrochen.

Wo Redlichkeit und Tugend blühen,

Da ist die Falschheit schon verbannt,

Es heißt vergebens ihr Bemühen,

Sie findet einen Gegenstand,

Der ihr von lauter Treue saget

Und alle Flatterei verjaget.

Ich kenne schon dein reines Wesen,

Du bist von zarter Kindheit an

Mein tugendhafter Freund gewesen,

Drum nimm die treuen Wünsche an,

Die zwar aus schlechter Feder fließen

Und sich in diese Zeilen schließen:

Der Geber aller guten Gaben,

Der Herr, von dessen Gütigkeit

Wir Seel- und Leibeswohlfahrt haben,

Der wolle bei erneuter Zeit

Dein Haupt mit Heil und Kraft belegen,

Er kröne dich mit reichen Seegen.

Er wende was dich kann betrüben,

Und schenke was dein Wohlseyn mehrt,

Er stürze die dein Unglück lieben;

Und wenn er meinen Wunsch erhört,

Laß er dich bald was Schönes wählen,

Und viel vergnügte Jahre zählen.

An das Fräulein von Mose

1741.

Hoch- und Wohlgebornes Fräulein!

Die Hoffnung schmeichelt mir, Sie werden permittiren,

Was Dero Dienerin sich itzo unterfängt:

Zwar kann ich meinen Vers mit wenig Anmuth zieren,

Weil kein Virgilius mir seine Silben schenkt;

Doch werden Sie darum die Zeilen nicht verachten,

Die meine Dankbarkeit zu Dero Füßen legt.

Kann man dieselben nicht als hoch gelehrt betrachten,

Genug, daß jedes Wort vollkommne Treue hegt.

Ein angenehmer Tag, so Dero Namen führet,

Ermuntert mein Gemüth zu der Ergebenheit,

Womit ich Ihnen bin Zeit Lebens obligiret:

Drum observire ich itzt meine Schuldigkeit,

Und will durch dieses Blatt gehorsamst gratuliren,

Weil Sie der Herr der über Erd und Himmel schwebt,

Durch seinen Vaterarm so treulich wollen führen,

Daß Sie beglückt und wohl dies Namensfest erlebt.

Es bleibe dieser Herr noch ferner Dero Führer,

Er unterstütze Sie mit seiner Allmachtskraft,

Er sey Ihr Schild und Lohn, Ihr mächtiger Regierer,

Er stärke Dero Geist mit süßem Lebenssaft,

Er lasse niemals was so Widriges geschehn,

Daß Ihre Gnaden kränkt und Dero Ruhe stört.

Nein, nein, es müsse Sie auf ewig wohl ergehen:

Es müsse nur geschehn, was Dero Freude mehrt,

Es müsse Ihnen nichts an Glück und Wohlseyn fehlen,

Der hohe Himmel sey Sie ewig zugethan,

Er lasse Sie noch viel beglückte Jahre zählen,

Er schenkte Ihnen mehr als ich nur wünschen kann.

An ihren ersten Mann

In ihrem achtzehnten Jahre gemacht, 1740.

Erlaube, werther Schatz, daß ich für allen Dingen

Aus ganz besonderm Trieb und dir ergebnen Pflicht,

Darf meine Schuldigkeit durch diese Zeilen bringen,

Weil ein erfreuter Tag erscheint mit seinem Licht,

Ein Tag, an welchem du zuerst die Welt erblicket,

Ein Tag, der uns zugleich auch deinen Namen zeigt,

Den hast du abermals erlebet höchst beglücket,

Darum mein Herze sich zugleich mit dir erfreut.

Dein Wohlergehen kann auch meinen Geist ergötzen,

Und dein Vergnügen macht daß sich der schwache Kiel

Mit tausend Freuden thut in schwarzer Dinte netzen,

Wenn ich zu diesen Tag dir gratuliren will.

Drum leg ich diesen Wunsch zu deiner Freude bei:

Der Himmel kröne dich mit stetem Wohlergehen,

Er mache deinen Geist von aller Unlust frei,

Und lasse lauter Glück an deiner Seite stehen.

Er lasse diesen Tag dich oftmals überleben

Und überschütte dich mit tausend Gütigkeit;

Und endlich wolle dir der Höchste alles geben,

Was dir mein Herze wünscht, und dich nur selbst erfreut.

Indessen bitt ich nimm doch dieses gütig an,

Was hier die treue Hand aus Liebe überreicht,

Weil ich für dieses mal nichts Beßres geben kann,

So nimm es gütig hin und bleibe mir geneigt.

Eine Satire auf die Verfassung von Schlesien, während der Kaiserlichen Regierung

1740.

Als Friedrichs große Macht in Schlesien marschiret,

Da bin ich gleichfalls mit als Volontair passiret:

Mich trieb der Vorwitz und die Neubegierde an,

So daß ich meinen Weg ein wenig seitwärts nahm.

Da ich mich von dem Marsch der Preussen abgetrennt,

Kam ich vor eine Stadt, die man Schwibus benennt,

Und als ich im Begriff daselbst hineinzugehn,

Sah ich ein Frauenbild bei einem Baume stehn.

Sie ließ die Traurigkeit aus allen Mienen blicken,

Die Hände waren ihr gebunden auf den Rücken,

Die Augen thränenvoll, die Haare ganz zerstreut,

Und als ich näher kam wars die Gerechtigkeit.

Ich fragte ganz bestürzt, was ist euch denn geschehen,

Madame, daß man sie hier so betrübt soll sehen;

Wenns nach den Rechten ging, so sollet ihr ja schon

Heut auf dem Rathhaus seyn und bei der Session.

Ach, hub sie seufzend an, dem Himmel seys geklaget,

Man hat mich schon vorlängst aus dieser Stadt verjaget,

Da lebt ein jeder so wie es ihm selbst beliebt:

Das ist es, was mir jetzt so Geist als Herz betrübt.

Bemühet euch, mein Freund, ein wenig umzusehn,

Da wird ein neues Haus vor jenem Thore stehen,

Da wohnt ein Herr vom Rath, ein Schalk in seiner Haut,

Der mit Particken hat dies Häuschen aufgebaut.

Da geht der krumme Schalk, schaut wie er spekuliret,

Weil er Betrug und List in seinem Schilde führet:

So sieht er unter sich nach Art der falschen Welt,

Er sucht die Schlüssel zu der Bürger Gut und Geld.

Nun wollt ich euch noch mehr von gleicher Gattung zeigen;

Doch weil so Zeit als Ort mir itzt befiehlt zu schweigen,

So sag ich nur noch dies: der Consul und der Rath,

Die stimmen überein sowohl in Wort als That.

Der große Carolus, der noch in Schriften lebet,

Und dessen theure Seel itzt bei der Gottheit schwebet,

Der gab aus Gütigkeit der Invalidenschaar

Gewisses Gnadengeld zur Unterhaltung dar:

Es theilt sich dieses Volk in unterschiedne Städte,

Das war nun eben recht vor unsre Herren Räthe.

Sie delibrirten bald, und machten diesen Schluß,

Daß man bei unsrer Stadt auch welche haben muß.

Indem sie dieses sagt, vergoß sie bittre Thränen:

Ach weh, o Grausamkeit, thät sie an mich erwähnen,

Man hat genommen mir die Wage, welcher Werth!

Die Händ gebunden mir, dazu geraubt das Schwerdt,

Die Großen legten an der Bürgerschaft viel Gaben,

Und das zu diesen Zweck, daß sie nichts sollten haben,

Ihr Güter brachten sie an sich mit Listigkeit,

Und die betrieben sie fast stets zu jeder Zeit.

Weil nun die Bürgerschaft die Steur nicht mehr konnt geben,

Also empfingen sie dreihundert Mann auch eben,

Mit sie ward bequartirt ein jeder Bürgersmann;

Doch wie es weiter ging hört mich nur ferner an:

Man richt ihm Zimmer zu, indem sie gute Zahler,

Ein jeder geben muß des Jahres Mieth sechs Thaler;

Und ob der meisten gleich nicht hier war ihr Bestand,

Indem sie mußten weg heim in ihr Vaterland,

Jedennoch kamen sie ihr Geld hier zu empfangen,

Und mußten auch sobald alda das Miethgeld langen.

Ja diese hatten all die Großen unter sich,

Kein einzger ihm zukam. Nun höret ferner mich:

Sie bauten vor das Volk aus Stall und Winkel Häuser

Darein zu setzen sie, die nicht vor sie der Kaiser

Wohl aber dieser Stadt, die in der Bürgerpflicht

Die Gaben rechnen dran und sollten geben nicht.

Es konnten viele nicht nicht einen Mann erlangen,

Ob sie gleich oft und viel zum Herren seyn gegangen;

Sie sagten bald zu ihm: geht ihr habt eu'r Bericht

Nicht bei euch schickt es sich, und ihr verstehts auch nicht.

Sie machten sich gar frey, daß sie nichts durften geben,

Und also thäten sie bei großen Gütern leben.

Es mußten ihre Werk und Thun stets seyn gerecht,

Auch trotz dem, der nur was wieder das aufbrächt.

Im Gaben mußten sie die Bürger übertragen,

Und dieses konnten sie auch keinem Rechten klagen:

So also bin ich hier aus dieser Stadt verbannt,

Daß ich itzt und darin bin nun nicht mehr bekannt.

Ich sprach, sie sey getrost, man wird sie wieder kennen,

Ein jeder Mann wird sie sein Schatz und Freundin nennen:

Dem Könige gehört mit Recht das ganze Land,

Der der wird geben ihr ihr Schwerdt in ihre Hand;

Und ob er gleich noch ist in seiner Blüth der Jugend,

So find't man doch an ihm das Muster aller Tugend.

Er liebet Frömmigkeit, die reine Gotteslehr,

Und mit ihr zieht ins Feld Gott selbst sein Engelheer;

Ich selber werde ihm auch dieses alles sagen

Das was sie so betrübt und was sie mir thut klagen.

Mit ihr macht ers bald aus, es ist geschehn der Schluß,

Daß sie sich packen soll, daß sie nun weichen muß.

Sie darf nunmehro nicht an keine Macht gedenken,

Sonst wird der König sie gewißlich lassen henken.

Ein jeder nehm sich nur vor diesem Weib in acht!

Auf daß er nicht mit ihr werd auf den Bau gebracht.

Sie glaub mir sicherlich, sie wird an ihm den finden,

Der ihre Hände wird auflösen und aufbinden:

Sie hoffe nur getrost, indem ich weiter geh,

Sie leb indeß vergnügt, ich sage ein Adieu.

Arie

In Schwiebus 1742.

Vergnügte Einsamkeit! du bist die Ruhe,

So meine stille Brust sich längst erwählet,

Was ich hier unternehm, gedenk und thue,

Das wird der Weltcensur nicht aufgestellt;

Bin ich gleich stets allein und ganz verborgen,

So bleibt mein freier Sinn doch ungekränkt:

Ich lebe höchst content und ohne Sorgen,

Weil mir die Einsamkeit Vergnügen schenkt.

Es giebt verschiedene Art von Lustbarkeiten,

So die galante Welt höchst schätzbar preist;

Doch wenn mans überlegt sinds Eitelkeiten,

Drum sag ich noch einmal: mein freier Geist

Ehrt mit gelaßnem Muth die stillen Stunden,

So das Verhängniß mir hier zugezählt,

Es wird auch in der That sonst nichts gefunden,

Das mehr Vergnügen giebt und mir gefällt.

So magst du denn o Welt, das Eitle loben,

Geh mache dir Pläsir wie dirs beliebt,

Mir ist die größte Lust noch aufgehoben,

Die dort das höchste Gut den Seelen giebt.

Ach ich verlache nur das Weltgetümmel,

Indem mein Herze sich die Losung setzt:

Mein bester Theil mein Schatz ist noch im Himmel,

Und hier ist Einsamkeit was mich ergötzt.

Ein Fräulein, Namens Evchen, will ihren Namen nicht hören, darüber wurde gesungen:

1742.

Englisches Evchen, ach gieb dich zufrieden,

Movire dich doch nicht, wenn man dich so nennt;

Ist dir der Name nun einmal beschieden,

So leid ihn geduldig und lebe content:

Eva ward höchst vergnügt, da es die Vorsicht fügt,

Daß sie der Adam sein Schätzchen genennt.

Nun denn, mein Evchen, so wird dirs auch gehen,

Ob dich dein Name gleich itzo verdriest;

Ich sichre, da wirst du schon freundlicher sehen,

Wenn dich ein Adam einst rufet und küßt:

Dann wird recht buchstabirt, gelesen und vexirt,

Wenn uns die Liebe den Namen versüßt.

An Se. Majestät den König von Polen

Neu-Fraustadt in Polen 1752.

Ein Blick, Durchlauchtigster August!

Ein Blick nach dem erhabnen Sitze,

Auf welchen Du, der Völker Schutz und Lust,

Dem halben Monden sanft die Spitze

Des Königlichen Zepters neigst,

Und Deines Geistes Größe zeigst.

Ein solcher Blick entzückt Gemüther,

Die Ruhe unterstützt den Thron,

Der Friede spricht dem Blutdurst Hohn,

Dein Lorbeer prangt mit Sicherheit. Fern weicht der Zwietracht Ungewitter

Dein Land, das froh und ruhig ist;

Schlägt in den Büchern grauer Zeiten

Geschichte nach, erstaunt und sieht und liest

Wie oft ein feindliches Verbreiten

Der Länder Zier, der Städte Pracht

Zur öden Wüste hat gemacht:

Wie Greis und Jüngling hingesunken,

Ein Schaudern überfällt Dein Reich,

Als fühlt es noch den Säbelstreich;

Doch nein, es fühlt des Friedens Reiz, und wird von seiner Freude trunken.

Der Scyte kommt, man holt ihn ein,

Man drängt sich um den rothen Bunde,

Der ihn bedeckt, vorzüglich nah zu seyn.

Sein Ansehn schlägt uns keine Wunde,

Sein durch die Zeit beschneites Haar

Zeigt den gefürchteten Barbar

In einem freundschaftlichen Bilde.

Das Volk steht da, und staunt ihn an,

Und spricht: o seht, der Muselmann

Ist nicht so grausam, als ihr denkt: das Gute blinket durch das Wilde.

Man sah ihn auf die Stufen gehn,

Die, Herr, zu Deinem Throne führen;

Doch, o Monarch! hier bleibt die Muse stehn,

Nur stille Ehrfurcht muß sie rühren,

Im Geist hat sie nur hingeblickt,

Wie Stambol sich vor Dir gebückt.

Die Lüfte lispelten die Worte,

Durch die der Fürst vom Morgenland

Sich neu an Deine Freundschaft band:

Dein Adler, der die Schwingen hub, der überschattete die Pforte.

O König! – durchs Geräusch betäubt

Vernahm die Muse nicht das Sprechen,

Was feierlich sich tief in Marmor schreibt,

Was auch die Zeit vergißt zu schwächen:

Die Wahrheit und Religion,

Die beide standen nah am Thron,

Und schrieben jeden Ausdruck nieder:

Die Eintracht und die fromme Ruh,

Die hörten still und lächelnd zu,

Selbst Engel merkten den Vertrag und mengten ihn in ihre Lieder.

Das rege Volk, die frohe Stadt,

Die lang nach Dir, o Herr! geschmachtet,

Sieht nie an Dir und Deinem Blick sich satt,

Der liebreich eine Schaar betrachtet,

Die dicht gedrängt mit kühnem Schritt

Dem Wagen bald die Bahn vertritt,

Und Aug und Hand entzückt erhebet.

Ihr Auge, was sich hurtig dreht,

Bemerkt den Glanz der Majestät,

Der dem Gehorsam zärtlich winkt, vor dem die Untreu furchtsam bebet.

Sie sehn die Großen von dem Reich

Mit zarter Ehrfurcht Dich empfangen,

Sie sehn den Kuß, und ihre Brust wird weich,

Die Zähre rollt von ihren Wangen,

Nicht Zähren banger Traurigkeit,

Nein Thränen, die die Lust gebeut,

Wodurch die Treu sich ausgedrücket.

Herr, solche Thränen weinen sie

Und haben mit vereinter Müh

Vor Dich der Wolken Höh bestürmt, Gelübd und Bitten abgeschicket.

Der Himmel wurde durchgepfeilt

Und sichtbar ließ er Antwort lesen,

Das Regenmeer, die Wolke ward zertheilt,

Das Weltlicht, was verhüllt gewesen,

Wies seinen Strahl, sobald August,

Sobald der Glanz von seiner Brust

Der Fraustadt Gassen prächtig machte.

O möchte sich doch auch durch ihn

Der Sorgen schwarz Gewölk verziehn,

Was meinen Geist oft niederdrückt, indem ich bang nach Nahrung schmachte.

Monarch, dem tief der Pole dient,

Und den der Sachse kindlich ehret,

So wahr der Kranz der hohen Raute grünt,

So wahr Dein Beispiel Fürsten lehret,

So wahr hat Dir mein niedrer Geist

Nur durch den Trieb geweist,

Den mir die Huld des Schöpfers schenkte.

Dein Daseyn riß den schüchtern Sinn

Mit starkem Zug zum Throne hin.

O daß die Gnade durch den Blick, der himmlisch ist, sich auf mich lenkte!

Herr, sieh auf mich, die ich ein Staub,

Ein Atomus der Schöpfung heiße,

Der Kummer macht aus dem Gedank ein Raub,

Der ohne Wehen ohne Schweiße

Sich zum gebohren werden schickt;

Doch durch die Last des Grams erdrückt

Vergeht die Kraft, und unvollkommen

Hat, Herr, mein Geist von Dir gedacht:

Er mählt nicht Deines Thrones Pracht,

Er schildert die nicht, die den Glanz von Deinem Strahle hergenommen,

Von Deines Geistes Vorzugsrecht,

Vom sanft und göttlichen Regieren;

Und wie sich durch Dein groß und schön Geschlecht

Sicilien und Frankreich zieren.

Von Deinem Folger auf dem Thron,

Dem Dir nachahmend weisen Sohn,

Von allen Sproßen Deiner Hüfte:

Davon schwieg mein zu schwaches Lied;

Mein Blick, der schüchtern nach Dir sieht,

Verdunkelte vor so viel Licht, und der Gedank verflog in Lüfte.

O König, den die Huld bewohnt,

Gieb meiner müden Muse Schwingen,

Sie wird den Held, den die Verwesung schont,

Den himmlisch großen Geist befingen,

Der Dir die theure Brust belebt,

Die nach dem Heil der Länder strebt,

Die mehr mit Sanftmuth als mit Schärfe,

Den Fehlern ihre Strafen sagt:

O Herr, gedenk an Deine Magd,

Die ich voll Hoffnung und voll Furcht vor Deinem Thron mich niederwerfe.

Das Schicksal

Sr. Wohlehrwürden des Herrn Feldprediger Klettke bei Gelegenheit dessen Nahmensfestes gesungen.

1755.

O hätt ich jezt den Geist der Unzerin,

Das denkende und das erhabne Wesen,

Um feuriger und aufgeklärt im Sinn

Begriff und Bilder auszulesen,

Welch ein Gemähld' entwürf ich da von dir,

O Schicksal! dein verborgnes Winken,

Und wie dein Wink der Dinge Gang regier,

Und wie dich der Vernünftler Dünken

Mit schielem Blick unüberdacht verkennt,

Und wie dein Ausspruch unserm Leben

Die Reihen der Begebenheiten nennt;

Dies alles würd ich dann der Welt vorzüglich zu betrachten geben.

Eh dies Gebäu, was jezt so prächtig steht,

Sich aus des Klumpens Unform risse,

Noch eh der Staub beseelt ward und erhöht,

Und seines Schöpfers Abbild hieße;

Da sahst du schon Jahrhunderte entdeckt,

Du sahsts entziffert vor dir liegen,

Wohin der Trieb und seine Folge zweckt,

Hier ordnete dein ewig Fügen,

Der Reiche Fall, hier theiltest du voraus,

Eh noch geborne Herrscher waren,

Die theure Last der König-Kronen aus,

Hier seztest du den Zeitpunkt fest, in welchem wir uns offenbaren.

Dein Finger schreibt in Tafeln hell von Glanz

Die Ordnungen, die sich erhalten,

Die Wesenheit bleibt durch dich immer ganz,

Die Welten müssen nie veralten,

Du hießest sie in ihren Kreisen gehn,

In denen sie sich jezt noch winden,

Nicht ungefähr kann was geschieht entstehn,

Es fügt dein überdacht Verbinden

In einer Welt, die doch die beste bleibt,

Das Einzle in Zusammenhänge,

Daß jens entspringt, und daß es dies vertreibt,

Ist darum, daß sich nichts unachtsam durcheinander menge.

Der Bissen Zahl, wodurch der Mensch sich nährt,

Berechnest du, eh er sie isset,

Das Glückliche, was Jeden widerfährt,

Ist so, wie es dein Vorsehn misset;

Des Geistes Zier, der innern Gaben Zahl

Theilt die Natur nach deinem Wollen

Auf dein Geheiß, nach deiner weisen Wahl

Muß die Vernunft uns Güter zollen;

Dem giebt sie viel des innerlichen Lichts,

Und Jenem mittelmäßge Strahlen,

Der andre spührt vom heitern Witze nichts,

Und dieser kann uns die Natur in ihrer ganzen Schöne mahlen.

Der Forschende, der unter dreymal Dreyn

Der Würdigste zum Lehrer ware,

Sog durch dich Lust zu Wissenschaften ein,

Und daß der Frühling Seiner Jahre

Den Tugenden die Augenblicke gab,

Hat dein verborgner Trieb gemachet,

Und deine Kraft hat von der Höh herab

Die Brust zur Weisheit angefachet,

Noch wenn Er sich in Einsamkeit verschließt,

Um daß Er Andrer Heil bedenket,

So zeigt dein Wink wie würksam daß du bist,

Dein Wink, der Ihm erst die Gedanken und auch alsdann die Seelen lenket.

O lenk Ihm doch nur auch ein Herze zu,

Was zart an Seine Brust sich bindet;

Du knüpfst ja Viel, wolan stöhr Seine Ruh,

Mach daß dein Ordnen überwindet.

Nur so ein Herz, dem du ein zwiefach Pfund

Von Tugend und Vernunft verliehen,

Nur solch ein Herz schickt sich, in einen Bund

Des Klettkens freie Brust zu ziehen.

O laß Ihn doch die Lieb ein Grabmahl baun,

Man lese auf dem leichten Steine:

Hier armen sich die Huld und das Vertraun,

Hier schlummern, die das Schicksal hieß: daß sie ein Gleich-Gefühl vereine!

Der 13te Mai 1758, als der Tag des Schreckens in Glogau

Mit einer ihren Gram erzählenden Gebärde

Wirft Glogau noch den Blick zur Erde,

Und ist an Schutt und Klagen reich.

Der Fremdling siehet noch den Staub vom Heiligthume,

Und wird, der Menschlichkeit zum Ruhme,

Bey traurigen Ruinen weich.

Und mehr als er vom tiefen Schmerz bezwungen,

Vom stärkern Mitleid mehr durchdrungen,

Sing ich die halb zerstöhrte Stadt.

Und noch betäubt vom schwarzen Schreckens-Tage

Wird mein Gesang wie ihre Klage,

Und mein Gedank wie ihrer matt.

Beim Ueberrest vom ihrem schönsten Kleide,

Beim Aschenhaufen ihrer Freude

Sitzt sie, und weint, und ist von Seufzen voll.

Trost komm herab und trockne ihre Wange,

Und unterstütze mich, wenn ich ihr im Gesange

Den Tag des Schreckens schildern soll.

Betrübte! da du dich jedweder Lust verzeihst,

Und auf dein Haupt den Staub von deinem Schmucke streust,

Da sing ich einen Tag, der dich voll Jammer machte,

Als deines Scheitels Pracht abscheulich niederkrachte.

Ich singe Gottes Zorn, der über dir entbrannt,

Da als sein Knecht der Sturm sich mit der Gluth verband.

Auf Friedrichs Siege stolz, von keiner Furcht zerstreuet,

Und lachend hattest du dich zu dem Fest geweihet,

Das man mit Mayen schmückt bis an des Altars Horn,

Die Ahndung sagte dir nichts von des Höchsten Zorn,

Bis die Erschrockenheit in deinen Gassen heulte,

Und der Zerstöhrung Flug die Flüchtigen ereilte.

Welch ein verwirrt Geräusch nahm deine Straßen ein!

Beflügelt von der Angst lief unter hohlem Schreyn

Ein Schwarm von Bürgern hin, damit er auf die Thürme

Mit Wasser und mit Müh der Gluth entgegen stürme;

Vereitelt ward die Müh, vergrößert die Gefahr,

Unaufhaltsam die Gluth, der Bürger nahm es wahr.

Und nun entschloß er sich den Seinen zuzulaufen.

Wie, wann ein Schäferstab den vollen Ameishaufen

Zerstöhrerisch durchwühlt, das sammlende Insekt

Mit banger Forschbegier des Schreckens Grund entdeckt,

Den Nachbarinnen winkt und um den Stab sich häufet,

Dann seinem Vorrath nimmt und schnell die Flucht ergreifet,

Und in dem öden Wald sich andre Wohnung sucht;

So wimmelnd, so bestürzt ergrif dein Volk die Flucht.

Nun wankten Wittwen fort, des Mitleids Gegenstände!

Und Waysen wanden sich um ihrer Mütter Hände;

Nun floh der beste Mann, ihm loderte das Haus

Schon auf den Nacken nach, die Hitze trieb ihn aus.

Nur sein geduldig Herz und seiner Gattin Schritte

Begleiteten ihn hin in eine fremde Hütte;

Dort brannte Dach und Wand, die Wuth der Flammen schlug

Dem feuchten Bette nach, das einen Kranken trug.

Die Träger liefen fort, der Vorwurf vom Erbarmen

Lag in der Ohnmacht da, wie in des Todes Armen;

Und weinend ward sein Blick dem Himmel zugewandt,

Da er ermuntert sich im fremden Hause fand.

Er rief: Ein Wunderwerk hat mich hieher getragen,

Und hörte rund um sich vom Tag des Schreckens sagen.

Egyptens Finsterniß umwölkte diesen Tag,

Der wie die schwere Hand des Himmels auf dir lag.

Verbreitend ward die Furcht, das Schrecken und die Flamme,

Der Säuling zitterte am Busen seiner Amme;

Ein Greiß nahm seinen Sohn, der wie ein Schatten schlich,

Und beyde stöhnten laut, und jeder wollte sich

Dem schwarzen Dampf entziehn, der gräßlich sich verdickte,

Der Sohn kroch in ein Haus, hier schlief er und erstickte;

Der Vater, stark von Angst, entdrängte sich der Noth,

Und fühlte halb verbrannt noch mehr als einen Tod.

Sie flohn, sie bebten fort aus vollgeflammten Gassen,

Die Bürger, die der Gluth den Vorrath musten lassen.

Die Flamme wälzte sich und flog von Dach zu Dach,

Das nasse Element ward nützenloß und schwach;

Die Winde wirbelten und spielten mit dem Bogen,

Der aus Maschinen stieg, die du herbey gezogen.

Begierig fraß die Gluth ein Drittheil deiner Pracht,

Und ach! ihr Hunger ward nur hungriger gemacht,

Und unersättlich flog sie über Wall und Mauer,

Ihr Geitz fiel Häuser an, um deren ewge Dauer

Der Vorwelt bessrer Christ sich fromme Sorgen gab,

Die Hütte Gottes fiel auf deiner Väter Grab.

Altar und Lehrstuhl ward der Vorwurf der Verwüstung,

Sieh hier die Würksamkeit der göttlichen Entrüstung.

So schwarz, so grauenvoll wie eine Mitternacht,

Die ein gekreuzter Blitz erschrecklich heiter macht,

So war der Kreis der Luft vom Dampf der großen Hütte,

Die ihren Untergang bis auf den Eckstein litte.

Der Schmerz durchbohrte dich, sie fiel – – ach – – und ihr Fall

Erscholl in deinem Ohr so furchtbar wie der Knall,

Der zu dem Wetterstrahl freundschaftlich sich gesellet,

Und schnell dem Atheist sein Lehrgebäud zerschöllet;

Er hört, erschrickt und spricht zum Zweifel und zum Spott:

Schweigt, o ihr Rasenden! im Donner schilt ein Gott.

So scheltend war für dich des Feuers rauhe Stimme,

So überredend war sie von des Höchsten Grimme.

Die Redner, die dir oft von seinem Zorn gesagt,

Wenn du dich Schritt vor Schritt zur Unart hast gewagt,

Die sahn mit starrem Blick, wie sich die Flamme nährte,

Und Zions Herrlichkeit im Augenblick verzehrte.

Ach! ihr gerechter Schmerz entkräftete die Hand,

Sie ließen Buch und Kleid der Gluth zum Gegenstand;

Nur Kinder, die zu nah an ihrem Herzen lagen,

Hat Zärtlichkeit und Angst aus der Gefahr getragen.

Gott! Vater! zärtlichster und bester Menschenfreund!

Ists möglich, wurdest du dem Opferberge feind?

Wie? oder hast du nur den Altar umgerissen,

Daß unsre Herzen nun Altäre werden müssen?

So sprach der Schmerz in uns, da unser Herz erwog,

Was in der Hütten Rauch uns für ein Glück entflog;

Da das betönte Erz im Schutt danieder schmelzte,

Und da ein Berg von Gram sich uns in Busen wälzte.

Die Häuser loderten, wo sonst der Priester wohnt,

Und von der Flamme ward die Schule nicht verschont;

Ihr zweiter Lehrer frug nach der, die ihn geboren,

Die alte Redliche, ach Gott! sie war verloren.

Des Feuers stärkrer Schritt hohlt ihre Schritte ein,

Ihr Sarg, ihr Grabmahl mußt ein Aschenhaufen seyn,

Und ihre Asche ward ein Spielwerk für die Winde.

So kamen Fromme um, da wegen seiner Sünde

Das jüngre Tyrus fiel, da sich die Erde hub

Und Lissabonnens Stolz in ihren Riß begrub.

In dir, o Glogau! traf der Donnerschlag der Strafe

Die Unschuld wie die Schuld, den Hirten wie die Schafe.

Gott fuhr auf Fittigen des Sturmes stark einher,

Und seiner Räder Gang war rollend wie das Meer,

Das den, der Schiffbruch litt und nach dem Ufer strebet,

Bald an den Abgrund stößt, bald an die Wolken hebet;

Und bald im Kreise dreht, und wann er Land gefühlt,

Ihn grimmiger verfolgt, und dann zurücke spühlt.

Vor Angst umher geschwankt im tiefen Thränenmeere

Kams unsern Herzen vor, als ob sie kleiner wäre,

Die fürchterliche Gluth, doch ach! ihr Hinterhalt

Brach heftiger hervor mit prasselnder Gewalt;

Sie machte Wendungen, an die wir nicht gedachten.

So greift der größte Held, der Sieger in den Schlachten,

Den schon verwirrten Feind am sichern Rücken an,

Und schlägt ihn bis aufs Haupt, eh er sich wenden kann.

So wandte sich die Gluth, die Häuser zu entprachten,

Die stolz auf Stein und Kalk ihr nur entgegen lachten;

Nun wütete sie fort, so wie ein Löwe brüllt,

Der einen weiten Wald mit Furchtbarkeit erfüllt.

Und brüllend höhnte sie dem Löschenden entgegen,

Und spottend fraß ihr Schlund der Bürger Schweiß und Segen.

Mit einem sanften Muth voll innerlicher Ruh

Sah der Verzehrerin der Blick des Frommen zu;

So ruhig unterwarf dem göttlichen Befehle

Sich einst der Patriarch, der an des Sohnes Kehle

Das Messer setzen sollt, so folgsam band er ihn

Und machte sich geschickt das Opfer zu vollziehn –

Hier opferte sein Haus, das bis zur Schwelle brannte,

Der Fromme, der den Herrn, den Gott im Feuer kannte.

Ihm gegen über saß und raufte sich sein Haar

Der, dem des Morgens noch sein Gut ein Abgott war.

Tiefsinnig saß er da, der durch die Gluth versuchte,

Wie der im Lande Uz einst seinen Tag verfluchte,

Und zagend nur den Tod und die Vernichtung rief,

Und den beneidete, der schon im Grabe schlief.

So melancholisch hat die Ungeduld gesessen,

Die ihre Seeligkeit nach einem Gut gemessen,

Das jenseits hinters Grab uns nicht begleiten mag,

Und diese Seeligkeit entwand ein halber Tag.

O Glogau! welch ein Tag war über dich beschlossen,

Die Thräne der Natur wär gern herabgeflossen;

Ach! unumwölkt und hell und trocken blieb der Tag,

Der dich Gebeugte sah, die in der Asche lag.

Das große Vorrathshaus, gefüllt vom Held und Weisen

Sein streitbar Heer im Feld mit Ueberfluß zu speisen,

Ward von der Gluth verstört, gewaltig war der Brand,

Ein Berg von Korn und Mehl ward nun der Gegenstand.

Nun fraß die Schreckliche des Hauses Eingeweide,

Noch lange wird der Duft vom glimmenden Getreide

Durch deine Gassen ziehn, noch lange brennt das Haus,

Des Feuers Grausamkeit späht die Gewölber aus,

Stürmt alter Särge Thür, dringt zu den Aschenkrügen

Und läßt die Todten nicht in ihren Kammern liegen.

Hier, wo vor langer Zeit die Kanzel und Altar

In dem geweihten Schiff des Welterlösers war[1]:

Hier, wo einst Frömmigkeit und Andacht niederknieten,

Und durch Gebärd und Blick ihr betend Herz verriethen,

Hier loderte die Gluth, schon ward der Markt erhitzt,

Schon zitterte der Saal, wo die Versammlung sitzt,

Die väterlich und treu dein wahres Wohl erwäget

Und im beschloßnen Rath zum Grund dein Bestes leget.

Schon ward der Thurm von ihr mit heißem Hauch berührt,

Der weit entfernt von dir den Schritt des Wandrers führt.

Doch die ergrimmte Gluth, die ließ sich nicht gelüsten

Dir deinen Mittelpunkt das Rathhaus zu verwüsten.

Mit großen Schritten ging nun die Verderberin

Bis zum berufnen Thor und zu den Wällen hin,

Wo einst mit kriegerischen, erobernden Vergnügen

Im Angesicht der Nacht die Preussen dich erstiegen.

Du stauntest, denn du sahst, es brannte Brück und Thor

Und auf dem Lande stieg ein, dicker Dampf empor.

Voll Angst und Flammen stand das schönste deiner Dörfer,

So wie ein feindlich Heer durch schnelle Feuerwerfer

Entlegene Häuser trift, so traf der Gluth ihr Flug

Das ziemlich ferne Dorf. Der Strohhuth, den es trug

Der fing die Funken auf, die bald zu Flammen worden,

So wie ein schneller Blitz vom heißen Süd in Norden

Im Augenblicke fährt, so fuhr auf Haus und Stall

Der sich vergrößernde geschwinde Feuerball.

Im kleinsten Punkt der Zeit brannt eine Häuserreihe,

Das Feld erschütterte vom kläglichen Geschreie.

Dort trug ein fliehend Weib ihr halb bekleidet Kind,

Hier lief ein blökend Schaaf und dort ein brüllend Rind;

Nun kommt ein grauer Mann, schon nah am Sterbebette,

Er eilt, daß er sein Geld sich zum Begräbniß rette;

Die niedre Hütte brennt, dort drängt er sich hinein,

Das Estrich stürzt auf ihn, hier muß sein Kirchhof seyn.

Das ganze Dorf ging auf, nur Scheuern blieben stehen,

Der reichste Bauer sah sich in die Armuth gehen;

Mitleidig blicktest du des Dorfes Jammer an;

Du, die von jeglichem selbst Mitleid fodern kann.

Dort, wo der Oderstrom durch grüne Wiesen schreitet,

War ein bekümmert Heer von Bürgern hin verbreitet;

So lagern Bienen sich auf einen breiten Ast,

Wenn ihren hohlen Raum die Gluth hat angefaßt,

Wenn ihr Gesammeltes und ihre Zellen brennen,

Und wenn die Flüchtlinge ihr künftig Haus nicht kennen.

Hier lag der Greiß, der Mann, der Jüngling und das Kind

Und die Geschöpfe, die der Jüngling lieb gewinnt,

Und Weiber, die der Gluth den Zierrath überließen,

Die nur den besten Mann ihr übrig Kleinod hießen.

Weit von dem Stolz entfernt, ward hier nicht an die Pracht,

Nicht an die Eitelkeit und nicht an Rang gedacht.

Der Reich und Arme sah mit Furcht erfüllten Blicken,

Wenn nun der Pulverthurm in Millionen Stücken

Durch Hitz und Gluth zersprengt, würd in die Lüfte fliehn,

Gegründet war die Furcht, die Flammen drohten ihn.

Doch da sie noch einmal sich schrecklich wenden wollten,

Ward von dem Ewigen ihr Schritt zurück gescholten.

Ihn jammerte des Volks, das draußen weinen saß

Und traurig seinen Zorn im Dampf und Feuer laß.

Er sprachs: die Flamme stand, so stand im rothen Meere

Die zahmgewordne Fluth, bis die erschrocknen Heere

Vom Hause Israel vor des Egypters Macht

Den unbenetzten Fuß ans trockne Land gebracht.

O du gebeugte Stadt! gesteh es Gott zur Ehre,

Sags deinen Kindern vor, daß es die Nachwelt höre!

Sprich, daß der Herr dein Gott von seinem Zorne lies,

Und daß ein Blick von ihm der Gluth die Gränzen wies,

Die viel verwüsten kann im Zeitraum einer Stunde.

So schnell verderberisch rollt aus dem offnen Schlunde

Des brennenden Besuchs ein Schwefelstrom herfür

Und sprudelt Meilen weit und sängt des Landes Zier

Die bunten Auen ab, und wird der Dörfer Schrecken,

Der Landmann sieht sein Feld mit heißem Gries bedecken;

Er zittert, zagt und schreyt, vor Schrecken wankt sein Schritt,

Nun kommt der Feuerstrom und nimmt ihn grimmig mit,

Und zischet durch die Flur, bis seine Wuth verkürzet,

Sich brennend in den Schooß grundloser Seen stürzet.

In einen engen Raum, wo arm an Kalk und Stein,

Und reich an Holz und Leim die alten Häuser seyn,

Da hat die Gluth vom Herrn schnell den Befehl vernommen,

Bis hieher soll dein Schritt, nicht weiter soll er kommen,

Und dreimal bückte sie vor seinem Wort ihr Haupt,

Und ihrer Stärke ward von nun an nicht erlaubt,

Des Wassers Würksamkeit so frech zu widerstehen,

Sie eilte klein und matt zu ihrem Untergehen;

Und nun verließ das Volk sein Lager vor dem Thor,

Nun richteten ihr Haupt die Klagenden empor.

In einem säuselnden gelinden Windeswagen

So fuhr der Gott herauf, vor den wir betend lagen,

Und Engel lasen es in seinem Angesicht,

Was die Barmherzigkeit in seinem Herzen spricht;

Und Engel freuten sich, daß seine Gnade wolle,

Daß deine Asche sich in Glanz verwandeln solle,

Und daß er im Gefühl der ewgen Liebe schwur,

Er wollt in Zukunft nicht die Kräfte der Natur

Zu deinem Untergang mit stärkern Waffen rüsten,

Kein feurig Zorngericht, kein loderndes Verwüsten

Sollt dein Zerstöhrer seyn, du solltest prächtig blühn,

Bis Seraphs einst mit ihm zum Weltgerichte ziehn.

Sein Lächeln, seine Huld, das soll dich neu gestalten,

Sein volles Segensmaaß das soll dich schadlos halten.

Beschränke deinen Gram, entnässe deinen Blick,

Und sieh betrachtungsvoll in jene Zeit zurück,

Da deine Ahnen auch in Staub und Asche saßen,

Und in der Zukunft doch Verlust und Gram vergaßen;

Da aus den Schwellen, die ein großer Schutt begrub,

Gott eine schönre Stadt als die verbrannte hub.

Er ist noch eben der Allmächtige und Große,

Stark, daß er in den Staub des Helden Feinde stoße,

Und wunderthätig, daß er mitten in der Schlacht

Aus grimmigem Gefühl den Trieb zum Frieden macht.

Er sprichts, so sinkt das Schwerdt, so schweigen die Kartaunen,

Und sein Gesalbter schließt, den Völkern zum Erstaunen,

Verträge, die den Ruhm, den der Monarch erfocht,

Noch mehr verherrlichen, und Kränze, die er flocht,

Wird sich die Ewigkeit um ihre Scheitel winden,

Du aber wirst dein Glück in seiner Ruhe finden.

Da denket er an dich: so hat ein Gott gedacht,

Da aus dem Chaos ward die beste Welt gemacht;

Und sein Gedanke wird von einem Gott geschaffen,

Der segnend auf dich blickt, als wie auf Friedrichs Waffen.

Sey ruhig, schüttle Staub und Kohlen von dir los,

Und blühe wieder neu und wachse wieder groß.

Sey froh, doch sey nicht frech, so daß auf Feuerwagen

Die Rache Gottes sich zu dir herab muß tragen;

Sey prächtig, bis die Pracht der besten Welt zerschmelzt,

Bis in die Ewigkeit der lezte Tag sich wälzt.

Fußnoten

1 Das Königl. große Provianthaus, ehedem aber, und zwar von 1643 bis 1651, war es unter der Benennung des Schifflein Christi, eine Kirche für die Evangelische Gemeinde.

Schlesisches Bauerngespräch zwischen Vetter Hanß und Muhm Ohrten, gehalten zu R .... bei Großglogau
im November 1758.

Muhm Ohrte.

Ih, lange nicht gesahn, und doch noch gut gekannt,

Willkommen Vetter Hans, mei Herz giebt dir die Hand,

Bist du noch hübsch gesund? du scheinst mir nich recht munter;

I worum schlägst du dann die Augen so herunter?

Vetter Hans.

Die Zeiten seyn darnach. Wer kann doch lustig seyn,

Der Krieg ist noch nich gar; und nach dem prophezeyn

Soll er sich eher nich als in fünf Jahren schlüßen.

Wie vielmal wird man da noch Haber liefern müßen;

Und Haber nich allein auch Stroh und Heu und Korn.

Ohrte.

Wer kann sich helfen, wanns der liebe Goot im Zorn

Nu so beschlossen hat, so müßen wir es tragen.

Doch jo fürwohr! du darfst dich übern Krieg beklagen;

Die andre Woche trug ich Butter in die Stadt,

Da laß des Bürgers Frau das Breßlau'r Zeitungsbladt,

Da magst dus gläuben hat mich durch und durch gefroren.

Die Russen do sie nu die große Schlacht verloren

Die haben auf der Flucht das Müthel sich gekühlt.

Man spricht daß der Cosack nur wie a Ochse fühlt,

Un wann a nich wie wir im Aussahn menschlich wäre

So dächte man a wär die Zucht von Zeidelbäre,

Und wie gesoht a Ruß, der muß kei Mensch nich seyn

Sunst käm ihm doch auch mohl a bißel Mitleid ein

Sonst würd a nimmermehr so sengen und so brennen

Und so den armen Baur das Saamkorn nähmen können

Bedenk dirs nur a mahl wie dir zu muthe wär,

Wenn sulch a Feind nu käm der deine Scheuren leer

Und deine Speicher rein von Grüz und Graupe machte,

Dich schändlich prügelte, und wenn du flentest lachte,

Dir Küh und Kälber nähm; und Ochsen von dem Pflug

Dir für die Köpfe schlüg, und dich den grösten Krug

Dan du im Hause hättst, mit Brandwein füllen hieße,

Und dir dan lezten Rock glat von dem Buckel riße.

Jo lieber Vetter Hans die Breßla'ur Zeitung soht

Es iß a Volk was nischt nach Goot nach Menschen froht,

Sie laßen einen nich a mohl das Hemd am Leibe;

Und mancher Man der muß mit seinem jungem Weibe

Su was beginnen sahn was sich nu gar nich schickt,

Man redt nich gern davon. Und wirklich man erschrickt,

Wenn man die Dinge hört, es iß gar nich zum lachen,

Sie solns a wing zu arg mit jungen Frovolk machen.

Du Vetter Hans du hast och noch a hübsches Weib,

Die wär für den Cosack a bißel Zeitvertreib,

Du argertest dich närsch, und das in einer Stunde.

Hans.

Mit einer Sense hieb ich sieben solche Hunde

Recht in die Mitten duach. Muhm Ohrte, hohl mich Goot

Mir solten nimmermehr a solch verdammter Spoot

Vom bösen Volk geschehn, was? mir mein Weib zu schänden?

Zehn Kerls die müsten erst vor mir das Leben enden.

Denn die ich nich erhieb, die spiest ich an die Wand.

Ohrte.

Du armer Stümper du, redst wie Hans Unverstand.

Der Muskowitter fragt dir viel nach deiner Sense

A nähme dir dein Weib, und wenn du funfzehn Hänse

Die auch so patzig thun noch zu Gehülfen nähmst,

Und wenn du hundertmal mit deiner Gabel kämst,

Wie würd a das Gewehr dir an dan Schädel setzen,

Sein Säbel würde dir das kluge Maul zu fetzen,

Denn wo viel Hunde sind da ist der Haasen Todt.

Der liebe Gott bewahr uns weiter für der Noth,

Wir sitzen hier gewiß noch wie im Rosengarten

Du kanst dein Ackerwerk wie sichs gehört abwarten,

Dort in den Ländern wo der Krieg sich tummeln geht,

Da pflügt, da sät man nich; und was im Felde steht

Ist für die Reuterey, es ab zu furagiren.

Hans.

Wans so iß darf mans nich erst in die Scheune führen.

Doch Spaß bei Seit gesetzt, Muhm Ohrte du redst wahr,

Der gar zu schwere Krieg der krümmt uns noch kei Haar,

A kommt uns dann und wan nur so a bißel nekken;

Verwichen kamen uns die Rußen och erschröcken,

Doch haben wir da Schröck nich sunderlich gefühlt,

Es kam uns nur so für als wan sichs Wetter kühlt.

Denn Gott sey Lob und Dank! sie seyn noch nich gekommen

Und haben uns von Stroh die Betten weggenommen;

Ich kann in Sicherheit noch meine Furchen ziehn

Und wenn ich hintern Pflug mich heischer gnug geschrien,

Da denk ich Abends dann auch an das Ausgespanne,

Da fahr ich heim, und dann kommt meine liebe Anne

Und lacht mich freundlich an, und dreymal streichelt sie

Mich um das Kinn herum, und macht daß ich die Müh

Die mir der Pflug gemacht schon halb und halb vergeße,

Nu wird der Tisch gedeckt, ich setze mich und eße

Mei Käsenbrod mit ihr, und meinen Hirschebrey

Und eine dicke Milch, das seyn der G'richte drey,

Die schmecken mir und ihr so gut und zehnmal beßer

Als in der großen Stadt dem Leckerbißel Eßer

Das ausgeschlurfte Ding, wie hests doch immer mehr?

Wie wul ich mag es nich, denn mir graut viel zu sehr.

A sulcher Schnecken-Fraß iß nicht für unser einen,

Der Städter spült sichs ab mit theuren Unger Weinen.

Ich wull so satt wie er trink Wasser aus dem Quell,

Das schmeckt aufs Käsenbrodt und iß so klar und hell,

Als wie der Himmel iß am schönen Frühjahr Morgen,

Ich trinke mich nich krank, und keiner Schulden Sorgen

Die schleichen mir a nach bei dem zu Bettegehn;

Und nu thut Annel erst mit mir recht wunderschön.

So müd als ich auch bin so kan sie doch nicht laßen,

Sie muß mit ihren Arm mich um den Naken faßen.

Wie lucker thut mir das, mich schläffert wull recht sehr,

Sie aber guschelt mich und schmeichelt immer mehr,

Bis ich ihr gute Nacht mit großem Schmunzeln sage,

Und nu verschlafen wir des Tages Last und Plage.

Wir schnarchen ungestört, kein Krieg und Kriegsgeschrei

Weckt mich und sie vom Schlaf, der Morgen kommt herbei.

Der Haushahn kräht zweimal und macht daß wir erwachen,

Ich gähn a mal und heiß mei Annel Licht anmachen.

Sie iß a flinkes Weib, kaum hab ich ausgeredt

So springt sie eichel ganz und munter aus dem Bett.

Ich fahr ihr hurtig nach, und bet a Morgen-Seegen,

So kurz als möglich iß; denn unsers Herr-Goots wegen

Verwendt man nicht viel Zeit. Verzeih mirs Goot! wir seyn

Zum Flegel nur gemacht, und zu den Picheleyn.

Doch iß ihm auch vielleicht das kurze Stoßgebethe

Wohl angenehmer noch als wenn ich heillig thäte,

Als wie der Städter thut, ders Auge wie a Kalb

Im Kopfe rummer dräht, und doch sei Harze halb

An seinen Wucher hängt, und halb an die Dukaten,

Wir Bauersleute thun was unsre Väter thaten.

Wir beten kurz und gut, und gehn zur Arbeit hin:

Du kanst mirs gläuben wenn ich in der Scheune bin

Und nu den Flegel so mit beiden Armen schwenke,

Daß ich bei jedem Schlag an lieben Goot gedenke.

Und wenn der Flegel nu den Hunger hat erweckt,

Dann fühl ichs recht wie gut das warme Frühstück schmeckt.

Kein Talpatsch, kein Pandur und wie sie alle heißen,

Kommt nicht un mir das Brodt vom Maule wegzureißen.

Ich habe Ruh und Brodt.

Ohrte.

I ja! erkenst dus nu?

Vor hingst du jo den Kopf als wenn du keine Ruh

Und keinen Bißen Brodt mehr in der Hütte hättest,

Als wenn du mit der Flucht dich für den Feinde rettest.

Ja unser Herr Goot machts euch Leuten keinmal recht,

Es wär kein Wunder nich daß er euch strafen möcht.

Ihr seyd wohl blind und taub und gar von Sinnen kommen,

Sonst säht ihrs ja daß er uns hat in Schmutz genommen.

Ihr schmählet auf den Krieg, da doch der Krieg nich kam

Und euch durch Feur und Schwerdt noch das geringste nahm.

Das bißel Liefern iß nu alles was ihr traget

Worüber ihr nu gar a su abscheulich klaget;

Doch keiner iß so klug, und keiner denket dran,

Daß oft der Künig kaum für Sorge eßen kann.

Och lieber Vetter Hans es iß nich auszusogen,

Wie vielen Kummer och der große Herr muß trogen,

Er hat dir meiner Seel nich eine Stunde Ruh,

Wie manche Nacht thut er wohl nich a Auge zu.

Gedenk dir nur einmal, Er schlug die Mußcowitter

Und trieb sie von uns weg als wie a schwer Gewitter

Zurück getrieben wird, wenns Goot dem Winde sogt,

Daß a wo anders hin die schwarzen Wolken jogt.

Und als Er fertig war must Er sich jählig wenden,

Er ging nach Sachen zu. Er muß an allen Enden

Mit an der Spitze seyn. Denn wo der Künig steht,

Da weis man schon wie gut die ganze Sache geht.

Hans.

Ach ja es geht ju doch nicht allemal zum besten,

Den gestern hört ich was von unsers Scholzes Gästen;

Sie kamen aus der Stadt bey ihn zur Kürmes raus,

Doch sie erzählten ihm die Sache nicht recht aus.

Von Oesterreichern wars und och vom Ueberfalle,

Und do ich horchen wolt do wor das Ding schon alle.

Ohrte.

Ho, ho wenns sunst nischt iß, das Ding iß mir schon alt,

Und ich vergaß es nur, sonst hätt' ich dir es bald

Von Anfang her erzählt, ich will dirs nur noch sogen:

Bey tage wolte sich kein Oesterreicher schlogen.

Im Finstern kamen sie; so wie in mancher Nacht

Der Marder sich a Loch an meiner Schwelle macht,

Und durchgekrochen komt die Hühner todt zu beißen,

Sie krochen uf den Bauch ins Lager zu den Preußen,

Da alles noch im Zelt und tiefem Schlafe lag,

Doch wacker wurden sie bezahlet auf den Tag.

Gevatter Urßels Mann der hat es hergeschrieben,

Daß gar a schmählich Volk iß auf den Plaz geblieben,

Viel Todten lagen da und nischt gewonnen sie,

Und gleichwohl thun sie dick, es lohnt sich für die Müh.

Das kommt mir bald so für, als wie vor vierzehn Tagen

Des Kretschmers Knecht im Schlaf da Hoseknecht geschlagen.

A schlug ihn nur a mal, und der sprang auf und schlug

Des Kretschmers Knecht daß man ihn auf der Trage trug.

Ich dächte, wenn sie still von ihren Thaten schwiegen,

Durch Großthun werden sie die Schlege doch nich kriegen.

Es wär och gar nicht gut, doch das läst Goot nich zu,

Gelt, lieber Vetter Hanß, du denkst doch och a su?

Hanß.

I freilich denck ich su, denn wenns Goot wollen haben,

So hätte ja der Krieg die Preussen schon begraben.

Das iß gar nich erhört, daß sich a einziger Mann,

Der eine Crone trägt, mit fünfen schlagen kann,

Und immer Plaz behält. Das Schlagen währt so lange,

A paar mahl kam a och schun ziemlich ins Gedrange.

Doch eh man sichs versoh kam Künig Friedrich rauß,

Und trieb sie für sich her; als wie jezund ums Haus

Der Wind die Blätter treibt, die von dem Birnbaum fielen.

Ohrte.

Sie purzeln für ihn hin wie Aepfel mit den Stielen,

Wenn zu der Erndtezeit a starker Regen giest,

Und wenn a grau Gewölk mit weißen Kugeln schießt.

Es kan nicht anders seyn Goot iß auf seiner Seite,

Sonst schaft ers nimmermehr. Das sprechen alle Leute,

Die klug und ehrlich seyn.

Hanß.

Ich sprech es selber auch;

Du Muhme kennst mich schon, es iß nich mei Gebrauch,

Daß ich schmaruzen kann, ich rede wie ichs meine,

Mei Herz iß wie mei Maul natürlich wie das deine.

Bey meiner Güte ju, mei Herze soht es mir,

Daß unser Herr Goot selbst des Künigs Sache führ.

Ohrte.

I ja der Künig führt des lieben Gottes Sache,

Drüm läßt ers nich geschan daß man ihn klener mache.

Hanß.

Das muß och nich geschan; wenn wir wolln Gott vertraun,

Der wird des Künigs Stuhl vielleicht noch größer baun.

Ohrte.

Das war doch noch a Wort, nu bin ich Vetter Hanßen

Auch noch a mahl so gut, nu soll a seinen Banßen

Noch größer müßen baun, wenn wieder Erndte ist.

Doch sog mirs Vetter Hans ob du nich hungrig bist.

Mit dem Geschwätze hat man ja das bißel Eßen

Was dort im Ofen steht gar rein in Todt vergeßen,

Ich werde Kraut uf thun.

Hans.

Nei laß ihn stehn a Topf,

Die Kirmes steckt mir noch im Magen und in Kopf,

Erst gestern hat sie sich in unsern Dorf beschloßen,

Muhm Ohrte hör nur her es hat mich recht verdroßen,

Daß du auch nich a mahl zu mir zur Kirmes kahmst.

Ohrte.

Das dacht ich daß du mirs recht sehr für übel nahmst,

Doch lieber Vetter Hans ich hat dirs nich versprochen

Du weist doch daß ich erst vor fünf und zwanzig Wochen

Den Mann begraben lies, und so verlassen blieb,

Das Leben selber iß mir vielmal nich mehr lieb.

Man ist sei bißel Brodt nu so allein mit Thränen,

Wie sulte man sich doch nach Kirmes-Gängen sehnen.

Hans.

Was das für Poßen seyn du wunderliches Ding,

Di Kirmes die vertreibt die Grillen noch a wing.

Du bist noch juug und glauch, du wirst doch so nich bleiben?

Wer tausend würde dir die lange Zeit vertreiben.

Ich gläube gar du flennst, a scham dich doch ins Herz,

Wer todt iß der iß todt.

Ohrte.

Ach mir kann menen Schmerz

Und meine Traurigkeit nischt uf der Welt vertreiben,

Mir starb a lieber Man ich must alleine bleiben,

A Man so frisch und roth voll wie a voller Mond,

Wie Kinder haben wir beysammen ja gewohnt.

Ach die fünf viertel Jahr die gingen wie fünf Tage

Ja wie fünf Stunden hin, ich hatte keine Klage.

Wie gut war der Begang, was ich wolt wolt auch er,

Es war als wenns ei Herz und eine Seele wär.

A sah mich manchmal an was ich für Augen machte,

Und wußt dirs uffen Taußt das was ich wünscht und dachte.

Hans.

A war ne gude Haut, doch laß ihn immer ruhn

Und eh du um den Man dir sult a Leid anthun,

Eh wüst ich andern Rath.

Ohrte.

Ach Vetter stillgeschwiegen,

Das was verloren iß das werd ich nich mehr kriegen.

Hans.

Nu nu kumt Zeit kumt Rath, ufs Neujahr hast du mich,

Gewißlich wieder hie, nu Goot bewahre dich,

Bleib hübsch gesund.

Ohrte.

O nein so war sie nich die Wette,

Ich dächte wenn man vor a wing gegaßen hätte.

Hans.

Muhm Ohrt es iß so gut als wenn es war geschahn.

Bei Freunden sucht man nur a G'richte gern gesahn.

Mich hungert wirklich nich ich mag nich einen Bißen'

Ohrte.

Dein Eigensinn der ists, ich müst es gar nich wissen.

Nu nimm das Waßer raus, geh nicht ungeßen fort.

Hans.

Ich dächt du kentest mich und daß bei mir a Wort

So viel als tausend gilt, laß mich doch nich erst schwören,

Genug ich eße nich und wenns Lampreten wären,

Bleib nur derweil gesund.

Ohrte.

Iß kein erhalten mehr, ...

So kumm ufs neue Jahr ich bitte dich recht sehr.

Wenn du zu Hause kumst so grüße mir ganz schöne

Dei Annel, und dernach auch die Gevatter Lehne.

Hans.

Gevatter Lehne hat jezunder einen Gast,

Allein a iß ihr lieb, a wird ihr nich zur Last.

Ihr Bruder Martin ists, du wirst ihn doch wohl kennen,

Die Menscher sitzen uft a ganzen Abend flennen,

Wenn a vom Krieg erzählt, denn a beschreibt diers recht.

Ohrte.

I machst du doch daß ich ihn selber hören möcht.

Hans.

Wer weis bring ich ihn nich aufs neu Jahr mit Muhm Ohrte,

Ohrte.

Topp, lieber Vetter Hans, ich halte dich beym Worte.

Die göttliche Vorsehung

1760.

Sey mein Gesang, du, die von Ewigkeit

Mit Jubelschall die Morgensterne lobten,

Allsehende! die eher als die Zeit

Und eher war als Meer und Kriege tobten,

Durchdringe du mit deiner Wahrheit Licht

Den dicken Schley'r, vor die Vernunft gebreitet,

Und sey du selbst mein großer Unterricht,

Wenn sich mein Herz zu deinem Lob bereitet.

Dich läugnet frech der Unsinn und der Spott,

Der Wurm, den du aus seinem Nichts gezogen;

Die Lüste sind sein Himmel und sein Gott,

Und in ihm baut das Laster Ehrenbogen.

Sein düstrer Wahn der taumelt blind vorbey,

Und die Natur wird nicht von ihm gehöret,

Die doch von dir mit zeugendem Geschrey,

Mit Harmonie und tausend Zungen lehret.

Eh du die Welt voll Ordnung und voll Pracht

Hervorgeruft und Menschen werden ließest,

Noch ehe du den Staub beseelt gemacht

Und ihn den Rang nach Engeln nehmen hießest,

Da lagen schon Jahrhunderte vor dir.

Du sahst das Buch der Weltbegebenheiten,

Und nanntest schon die Menschen, die in ihr

Wie Götter seyn und auf die Thronen schreiten!

Eh die Natur in ihre Werkstatt ging,

Und Gold und Stein den Glanz zu Kronen machte;

Eh Purpur noch um eine Schulter hing,

Und eh' der Pomp den Herrschern Lasten brachte,

Da kanntest Du die Herrscher und die Last,

Und Völker, die sich vor dem Scepter beugen:

Dein war das Heft, das der Regente faßt,

Du gabst es ihm, um deine Macht zu zeigen.

Gemeßne Gränzen setztest du dem Meer;

Das Meer gehorcht, dich hört die stolze Welle,

Im Ungewitter brauste sie daher;

Sie stürzt zurück und über ihr wirds helle!

So setzest du dem Uebel in der Welt

Den Gränzstein hin. Es kennet ihn und schreitet

Nicht weiter fort. Sobald es dir gefällt,

Bricht Schwerdt und Spieß, und Ruhe wird verbreitet.

Dein Griffel schrieb des Schicksals Tafeln voll

Dem hellsten Wiz der Sterblichen verborgen,

Steht alles da, was hier geschehen soll;

Des Menschen Glück, Vergnügen, Noth und Sorgen,

Kein Ohngefähr macht unsre Fluren reich:

Kein Zufall bringt den Mangel und die Fülle,

Nicht Kunst, nicht Fleiß macht unsre Aecker weich;

Die Wolke thuts, und ihr befiehlts dein Wille.

Dich nennt der Blitz: der Donner nennt dich laut,

Und höret sich den Abgrund Antwort geben.

Die nasse Pracht, die aus der Wolke thaut,

Läßt deinen Ruhm am kleinsten Grase kleben;

Ein tausendfarbig Thal lacht dir zum Preis;

Der Vogel singt, daß er dein Loblied singe,

Die Schlosse rauscht; der Nordwind athmet Eis

Auf dein Gebot, Regiererin der Dinge!

Dich stille Gottheit prediget der Glanz,

Der über uns in Feuermeeren brennet,

Der weite Raum – du übersiehst ihn ganz,

Und du erfüllst den Himmel, der dich nennet.

Er nennet dich, du namenlose Macht!

Von dir erzählt der Morgen aller Tage:

Und still erscheint die strahlenlose Nacht

Daß sie dein Lob mit tausend Sternen sage.

Ich höre sie und denk an jene Nacht,

In der ich lag, da du mich werden hießest;

Auf deinen Wink ward ich hervorgebracht.

Ich lebe noch, weil du mich leben ließest.

Dein war der Tag, der meine Kindheit sah,

Dein waren sie, die andern die ich zählte,

Vor deinen Blick steht schon mein letzter da,

Den deine Wahl zum Sterbetage wählte.

Der Sterbliche, oft deiner Huld nicht werth,

Erhält von dir den Bissen, den er isset.

Du giebst das Glück, das jedem wiederfährt,

In einem Maaß, das deine Weisheit misset.

Dem giebst du viel des innerlichen Lichts;

Und jenem viel von Gütern dieser Erde;

Der häuft das Gold, und Tausenden gebrichts.

Doch keiner lebt, der nicht gesättigt werde.

Oft ist um mich der Sorgen Mitternacht

Wenn ich erwacht gewaltig hergezogen,

Und reich an Gram, hat dann mein Herz gedacht,

Du hättest mir nur Elend zugewogen.

Doch du befahlst, und schnell verflog die Noth,

Wie über uns die Wetterwolken fliehen,

Die nur geblitzt, und dann auf dein Gebot

Mit Guß und Schlag zu öden Wäldern ziehen.

Noch eh die Hand und diese Nerve ward,

Die sich itzt regt, wenn ich dein Lob beschreibe,

Da sahst du schon mein Glück und seine Art,

Wie wenig treu es meinen Tagen bleibe.

Du sahst den Weg, der mich nach deinem Rath.

Durch Krümmungen und Thäler sollte leiten.

Und eh mein Fuß in Labyrinthe trat,

Gabst du mir Muth, um herzhaft fortzuschreiten.

Unendliche! du gabst mir diesen Geist,

Und diese Ruh, mit der er ist durchdrungen,

Die stolz auf dich dem Gram die Stirne weist,

Und izt aus mir dein Loblied hat gesungen.

Du gabst mir dieses Herz, das deine Huld

In meinem Brodt und Wasser schmeckt und fühlet.

Und nie empört in mir die Ungeduld

Den Wunsch nach dem, wornach die Habsucht wühlet.

Mein Glück sey klein, mir ist es dennoch groß;

Es kömmt von dir, ich küß es deinetwegen.

Mir fällt vielleicht auch noch ein lieblich Loos;

Vielleicht ergießt aus deiner See von Seegen,

Die grundlos ist, sich noch ein Bach auf mich.

Doch hast du mir nichts weiter aufgehoben,

So gieb mir nur Zufriedenheit durch dich,

Und sey mein Lied auf Erden und dort oben.

Table of Contents

Titelseite

Oden

- An die Stadt Berlin
- An die Mnemosyne
- An die Clio wegen des Königes
- Bei dem jubelvollen Empfange der Königin

- Dem Vater des Vaterlandes Friedrich dem Großen

- Ueber die Vorzüge des Prinzen Friedrichs von Braunschweig

- An die Najade
- An den klagenden G*d
- Ueber die Begierden und Wünsche
- An den General-Lieutenant von Seydlitz
- Jupiter und sein Adler
- An den Apoll
- An die Leda

- An den Herrn Grafen von Stollberg Wernigerode

- An den Phöbus Apollo

- An Herrn Professor E.

- Auf die Geburt des jungen Prinzen von Preussen

- Der sichere Fromme

Gedichte

- An Ihre Majestät die Königinn
- An die Muse
- Aufforderung an die Muse

- An den jüngstgebornen Prinz Friedrich Carl Ludwig von Preussen

- An den Herzog Ferdinand von Braunschweig-Wolfenbüttel

- Lied der Clio

- An den Herrn Domdechant Freyherrn von Spiegel

- Das Türkische Bacchusfest
- An den Phöbus
- An Venus, über die stolze Phillis
- An die Frau Doktorin M.
- An den einjährigen Wilhelm von K.
- An den Herrn Kanonikus Gleim
- An einen jungen Freund

- An eine Dichterin, welche das Klavier spielte

- Ueber den Unbestand des Ruhms
- Warnung an den jungen Herrn von H*st
- Das Lob des Essens
- Ueber die Begierde des Säuglings
- Ermahnung an einen jungen Freund
- An Phillis
- An den Freyherrn von A. aus Cöthen

- Lied an Se. Fürstl. Durchl. den jungen Prinzen von Anhalt

- An den kleinen von K.

- An Ihro Königl. Hoheit die Mutter des Preußischen Thronfolgers

- An die Königinn

- An die Melpomene

- An den regierenden Reichsgrafen von Stollberg-Wernigerode

- Bey dem Eheverbündniß meines jüngsten Bruders Ernst Daniel Hempel

- Trostgesang für Neu-Ruppin

- An die Sonne bei dem Leichenbegängnisse Friedrichs des Größten

- Lob der schwarzen Kirschen

- Als sie zu einer Lustreise nach Charlottenburg eingeladen wurde

- An Gott bei dem Ausruf des Friedens
- Gesang auf eine Hochzeit
- Gebet eines Kindes

- Lobgesang nach tödtlichem Schmerz unter meinen Kindern gesungen

- Danklied am 63. Geburtstage nach langwieriger Krankheit

- Loblied bei dem 65. Jahresschluß

Episteln und Erzählungen

- An die Prinzessinn Heinrich

- An den Herzog Ferdinand von Braunschweig-Lüneburg

- An Ebendesselben Hochfürstl. Durchl.
- An den Herrn von M*p*n in Braunschweig
- An die verwittwete Madame R*ldt
- An den Herrn Kanonikus Gleim
- An den Herrn Baron von Kottwitz zu Boyadel
- An eine adliche Schuldnerin
- An meinen Freund, den Akteur H**

- Skizze einer Epistel an Herrn Sekretair K*ch

- Des 24sten Januars musikalische Feier

- Aufforderung an die Dichterin von Herrn Doktor Krünitz

- Antwort der Dichterin
- An die Königl. Hof-Bauadministration
- Die klagenden Musen und Apoll
- Der Liebhaberhut
- An den berühmten Maler Herrn Rode
- Belloisens Lebenslauf
- Der Pächter und der arme Schäfer
- An Lehnchen R** über einen Zuckermann
- Eine Romanze
- Die Nadelstichsheilung
- An Herrn von G. den Officier und Dichter
- Duldmanns Rache

- Skizze einer Epistel an den Herrn Ober-Consistorialrath Büsching

- Die Wassersnoth bei Frankfurth an der Oder
- An den berühmten Chodowiecky
- Das beständige Einerlei

- Nachricht wegen des Rinderhirtens Johann Christoph Grafes

- Jeremias Klage bei dem Anblick der Flucht seines Volkes

Vermischte Gedichte

- Versuch einer Danksagung an König Friedrich Wilhelm

- An Ihro Königliche Hoheit die Prinzessinn Louise

- Ihre Königlichen Hoheit der Fürstinn von Anhalt-Dessau

- Versuch eines Gesanges zur Geburtsfeier des Grafen von Hertzberg

- Ein Gebet an den Mars
- An den Herrn Ober-Consistorialrath Gedicke
- An die Frau von Reichmann
- Ueber die Vergleichung
- Die göttlichverkannte Phillis im Walde

- Lied einer alten reichen Wittwe, die gern Dame werden will

- Duett zu einer Operette

- An die jüngste Demoiselle St*hl

- Dem Andenken des Herrn Hofrath Stahl bei seinem Grabe

- Zuruf an den Fremdling beim Marmorsarge Friedrichs des Großen

- An Mademoiselle Sack
- Ob Sappho für den Ruhm schreibt?
- An die Ostersonne
- Der Skorpion, die Schildkröte und die Gans
- Der Adler und die Pfeifvögel

- Dorimön und Amariethe in ihrer neuen Wohnung

- Phillis, die Helferin

Lieder der Liebe

- Wegen Milon
- An Milon
- An Denselben
- An den jungen Tytirus über eine Rosenknospe
- An Milon
- Elegie auf die Geduld
- An Milons Billet
- An eine Freundin
- An einen Ingenieur, Liebhaber der Phyllis
- Klagen über eine gestorbene Rose
- Eine Rede zu Gott über die Kürze der Zeit

Gedichte nach vorgeschriebenen Endreimen

- [Was seh' ich? Friedrichs stark erkämpfte Siege]

- Begebenheit zu Wien in der Kaiserlichen Burg

- [Mich darf nicht ein Patent des Kaisers heißen krönen]

- [Ich bin Empfindung und Gesang]
- [Verwünschte Heiligkeit der Ehe!]
- [Sey mir gesegnet, goldne Ehe]
- Die Habsucht der Könige
- Der Zorn über Thyrsis
- Eigenschaften der Sapho

- [Mein Geist und mein Gefühl sind die beflammte Ode]

- [Das Thier hat bloß Instinkt; der Mensch hat einen Geist]

Einfälle

- Neujahrs Gesundheit
- An Herrn D. K
- Ueber ein Gemälde

- An Herrn Doktor Krünitz wegen ihres Pettschafts

- Der Unterschied eines Schmauses und einer kleinen vergnügten Mahlzeit

- Guter Rath wider das Aergerniß über die Thorheit Anderer

- Eine Gesundheit
- An Quitungsstatt geschrieben
- Ueber Friedrichs Weisheit

- Mittags, als die Dichterin mit bei dem Dom-Dechant Spiegel speiste

- Als sie eine zum Scherz verfertigte Ordre fand

- An einen, der das Klavier spielte
- Ueber den Aktien-Handel
- Gesundheit
- An einen Alten
- An den Wein
- Recept zur Stärkungschokolade
- An meine Freundin
- Die neue Versicherung
- An einen jungen Herrn von Baronoff
- An Montan
- An das kommende Jahr
- Die große That des Julius Cäsars
- An ein glückliches Volk
- Bei Erinnerung ihres ersten Freundes
- An den Frieden

- Aus einer Bußtagspredigt des Herrn O.C.R. Spaldings

Anhang

- Neujahrswunsch an den Rinderhirten
- An das Fräulein von Mose
- An ihren ersten Mann

- Eine Satire auf die Verfassung von Schlesien

- Arie

- Ein Fräulein, Namens Evchen, will ihren Namen nicht hören

- An Se. Majestät den König von Polen

- Das Schicksal

- Der 13te Mai 1758, als der Tag des Schreckens in Glogau

- Schlesisches Bauerngespräch

- Die göttliche Vorsehung