Abendruh: Ein Rizzoli-&-Isles-Thriller
Date: 2014-09-15T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Amerika
Description: Sie werden DICH finden … Sie sind die einzigen Überlebenden schrecklicher Familientragödien. Erst wurden ihre Eltern und dann obendrein ihre Pflegefamilien brutal ermordet. In Abendruh, einem Internat in der Abgeschiedenheit Maines, sollen sie ihre Sicherheit wiedergewinnen und in ein normales Leben zurückfinden. Doch obwohl die Schule hermetisch gesichert ist, kommt es zu höchst beunruhigenden Vorfällen, und drei Jugendliche bangen um ihr Leben. Maura Isles, die eine persönliche Verbindung zu Abendruh hat, ist vor Ort, als die Bedrohung eskaliert … **
Publisher: Blanvalet Taschenbuch Verlag

Tess Gerritsen

Abendruh

Roman

Deutsch von Andreas Jäger
www.boox.to

Die Originalausgabe erschien 2012 unter dem Titel
»Last to Die« bei Ballantine Books,
an imprint of the Random House Publishing Group,
a division of Random House, Inc., New York.

1. Auflage
Copyright der Originalausgabe © 2012 Tess Gerritsen
Copyright der deutschsprachigen Ausgabe
© 2013 Limes Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Published by Arrangement with Tess Gerritsen Inc.
Dieses Werk wurde im Auftrag von
Jane Rotrosen Agency LLC vermittelt durch
die Literarische Agentur Thomas Schlück GmbH,
30827 Garbsen.
Satz: Uhl + Massopust, Aalen
ISBN: 978-3-641-09601-4

www.limes-verlag.de

Zum Andenken an meine Mutter,
Ruby Jui Chiung Tom

Wir nannten ihn Ikarus.

Das war natürlich nicht sein richtiger Name. Meine Kindheit auf dem Bauernhof hat mich gelehrt, dass man einem Tier, das für die Schlachtbank bestimmt ist, nie einen Namen geben darf. Stattdessen sprach man von Schwein Nummer eins oder Schwein Nummer zwei, und man sah ihm niemals in die Augen, um nur ja nicht so etwas wie ein Bewusstsein, eine Persönlichkeit oder gar Zuneigung darin erkennen zu müssen. Wenn ein Tier einem vertraut, braucht es wesentlich mehr Entschlossenheit, ihm die Kehle durchzuschneiden.

Mit Ikarus hatten wir solche Probleme nicht. Weder vertraute er uns, noch hatte er die geringste Ahnung, wer wir waren. Aber wir wussten eine Menge über ihn. Wir wussten, dass er hinter hohen Mauern in einer Villa auf einem Hügel am Stadtrand von Rom lebte. Dass er und seine Frau Lucia zwei Söhne im Alter von acht und zehn Jahren hatten. Dass er, seinem enormen Reichtum zum Trotz, beim Essen einen eher einfachen Geschmack hatte und dass er fast jeden Donnerstag in seinem Stammlokal La Nonna aß.

Und dass er ein Monster war. Das war es auch, was uns in diesem Sommer nach Italien führte.

Die Jagd auf Monster ist nichts für zimperliche Gemüter. Und sie ist auch nichts für Leute, die sich an solche Banalitäten wie Gesetze oder Landesgrenzen gebunden fühlen. Monster halten sich schließlich nicht an Regeln, also können wir uns auch nicht daran halten, wenn wir eine Chance haben wollen, sie zu besiegen.

Doch wer die Regeln und Normen des zivilisierten Umgangs über Bord wirft, läuft Gefahr, selbst zum Monster zu werden. Genau das ist in jenem Sommer in Rom passiert. Damals habe ich das nicht erkannt; niemand von uns hat es erkannt.

Bis es zu spät war.

1

An dem Abend, als die dreizehnjährige Claire Ward hätte sterben sollen, stand sie in Ithaca auf dem Fensterbrett ihres Zimmers im zweiten Stock und überlegte hin und her, ob sie springen sollte oder nicht. Sechs Meter unter dem Fenster waren wild wuchernde Forsythiensträucher, die ihre Frühlingsblüte längst hinter sich hatten. Sie würden ihren Sturz abfedern, aber ohne Knochenbrüche würde es wahrscheinlich nicht abgehen. Sie sah zu dem Ahorn hinüber, beäugte den starken Ast, der sich so nahe zum Fenster hin reckte, dass sie ihn mit ausgestrecktem Arm fast berühren konnte. Bis zu diesem Abend hatte sie den Sprung noch nie gewagt, denn sie war nie dazu gezwungen gewesen. Bis zu diesem Abend war es ihr immer gelungen, sich unbemerkt aus dem Haus zu schleichen. Aber diese Abende der mühelos gewonnenen Freiheit gehörten der Vergangenheit an, denn Bob die Spaßbremse war ihr auf die Schliche gekommen. In Zukunft bleibst du schön zu Hause, wenn es draußen dunkel wird, junge Dame! Jetzt ist Schluss mit dem Herumstreunen!

Wenn ich mir bei diesem Sprung den Hals breche, dachte sie, dann ist es allein Bobs Schuld.

Ja, doch, diesen Ast konnte sie mit Sicherheit erreichen. Sie hatte an diesem Abend noch etwas vor, sie wollte Leute treffen, und sie konnte nicht ewig hier herumsitzen und ihre Chancen abwägen.

Sie ging in die Hocke, spannte die Muskeln zum Sprung an – und erstarrte plötzlich, als die Scheinwerfer eines Autos um die Ecke kamen. Der Geländewagen glitt wie ein schwarzer Hai unter ihrem Fenster vorüber und fuhr weiter die ruhige Straße entlang, als ob der Fahrer nach einem bestimmten Haus suchte. Sicher nicht nach unserem, dachte sie; nie tauchte irgendjemand Interessantes bei ihren Pflegeeltern auf, bei Bob »Spaßbremse« Buckley und seiner noch langweiligeren Gattin Barbara. Sogar ihre Namen waren langweilig, ganz zu schweigen von ihren Tischgesprächen. Wie war dein Tag, Schatz? Und deiner? Das Wetter hat sich gebessert, nicht wahr? Reichst du mir bitte die Kartoffeln?

In ihrer verstaubten Akademikerwelt war Claire die Fremde, das wilde Mädchen, das sie niemals verstehen würden, sosehr sie sich auch mühten. Und sie gaben sich wirklich Mühe. Wäre sie doch nur bei einer Familie von Künstlern oder Schauspielern oder Musikern untergekommen, bei Leuten, die die ganze Nacht aufblieben und wussten, wie man sich amüsiert. Bei ihrer Art von Leuten.

Der schwarze Wagen war verschwunden. Jetzt oder nie, dachte sie.

Sie holte tief Luft und sprang. Spürte das Rauschen der Nachtluft in ihren langen Haaren, als sie durch die Dunkelheit flog. Dann landete sie, geschmeidig wie eine Katze, und der Ast erzitterte unter ihrem Gewicht. Ein Kinderspiel. Sie kletterte auf einen tieferen Ast und wollte gerade springen, als der schwarze Geländewagen zurückkam. Wieder glitt er mit leise schnurrendem Motor vorbei. Sie sah ihm hinterher, bis er um die Ecke verschwand, dann ließ sie sich auf das nasse Gras fallen.

Ihr Blick ging zurück zum Haus, und sie rechnete schon damit, dass Bob zur Haustür hinausstürmen und sie anschreien würde: Rein mit dir, junge Dame, aber auf der Stelle! Doch die Außenbeleuchtung ging nicht an.

Jetzt konnte der Abend beginnen.

Sie zog den Reißverschluss ihrer Kapuzenjacke hoch und machte sich auf den Weg zum Stadtpark, wo die ganze Action war – wenn man es so nennen konnte. Zu dieser späten Stunde war die Straße ruhig, die meisten Fenster dunkel. Es war ein Viertel mit Lebkuchenhäuschen wie aus dem Bilderbuch, bevölkert von Professoren und Dozenten und glutenfreien, veganen Ehefrauen und Müttern, die alle in Lesegruppen waren. Zehn Quadratmeilen, umgeben von der wirklichen Welt, so lautete Bobs augenzwinkernde Definition der Stadt, doch er und Barbara gehörten tatsächlich hierher.

Claire wusste nicht, wo sie hingehörte.

Sie überquerte die Straße mit großen Schritten und kickte mit ihren ausgetretenen Stiefeln das tote Laub vor sich her. Einen Block weiter stand ein Trio von Teenagern, zwei Jungen und ein Mädchen, im Lichtkegel einer Straßenlaterne und rauchte Zigaretten.

»Hey«, rief sie ihnen zu.

Der größere Junge winkte. »Hey, Claire-Bear. Ich hab gehört, du hättest wieder Einzelhaft.«

»Für dreißig Sekunden vielleicht.«

Sie nahm die brennende Zigarette, die er ihr anbot, machte einen Lungenzug und atmete mit einem zufriedenen Seufzer aus. »Also, was geht ab heute Abend? Was wollen wir machen?«

»Hab gehört, drüben bei den Wasserfällen steigt ’ne Party. Aber wir brauchen ein Auto.«

»Was ist mit deiner Schwester? Sie könnte uns doch hinfahren.«

»Nee, Dad hat ihr die Autoschlüssel weggenommen. Lass uns noch ’ne Weile hier rumhängen und schauen, wer sonst noch aufkreuzt.« Der Junge hielt inne, runzelte die Stirn und spähte über Claires Schulter. »O Scheiße, sieh mal, wer da kommt.«

Sie drehte sich um und stöhnte, als ein dunkelblauer Saab neben ihr am Bordstein hielt. Das Beifahrerfenster wurde heruntergedreht, und Barbara Buckley sagte: »Steig ein, Claire!«

»Ich treffe mich bloß mit meinen Freunden.«

»Es ist fast Mitternacht, und morgen ist Schule.«

»Ist ja nicht so, als ob ich was Verbotenes mache.«

Vom Fahrersitz kommandierte Bob Buckley: »Steig sofort ein, junge Dame!«

»Ihr seid nicht meine Eltern!«

»Aber wir sind verantwortlich für dich. Es ist unser Job, dich zu einem anständigen Menschen zu erziehen, und genau das versuchen wir zu tun. Wenn du nicht sofort mit uns nach Hause kommst, dann … also, dann wirst du die Konsequenzen zu spüren bekommen.«

Ja, ja, ich mach mir vor Angst gleich in die Hose. Sie wollte schon loslachen, doch da fiel ihr plötzlich auf, dass Barbara einen Morgenmantel trug und dass Bobs Haare seitlich vom Kopf abstanden. Sie hatten sich so überhastet auf die Suche nach ihr gemacht, dass sie sich nicht einmal angezogen hatten. Sie sahen beide älter und müder aus, ein zerknittertes Ehepaar mittleren Alters, das aus dem Schlaf gerissen worden war und ihretwegen am nächsten Morgen völlig erschöpft aufwachen würde.

Barbara seufzte resigniert. »Ich weiß, dass wir nicht deine Eltern sind, Claire. Ich weiß, dass es dir nicht passt, bei uns zu wohnen, aber wir tun doch nur unser Bestes. Also steig jetzt bitte ein. Hier draußen bist du nicht sicher.«

Claire warf ihren Freunden einen genervten Blick zu, kletterte auf den Rücksitz des Saab und knallte die Tür zu. »Okay?«, sagte sie. »Jetzt zufrieden?«

Bob drehte sich zu ihr um. »Es geht hier nicht um uns. Es geht um dich. Wir haben deinen Eltern geschworen, dass wir uns immer um dich kümmern würden. Wenn Isabel noch am Leben wäre und dich jetzt sehen könnte, würde es ihr das Herz brechen. Außer Rand und Band, immer voller Zorn. Claire, du hast eine zweite Chance bekommen, und das ist ein Geschenk. Ich bitte dich, wirf es nicht weg.« Er seufzte. »Und jetzt schnall dich an, ja?«

Wäre er wütend gewesen, hätte er sie angebrüllt, dann hätte sie damit umgehen können. Aber der Blick, mit dem er sie ansah, war so kummervoll, dass sie ein ganz schlechtes Gewissen bekam. Weil sie sich so unmöglich benahm, weil sie ihre Güte mit Rebellion erwiderte. Es war nicht die Schuld der Buckleys, dass ihre Eltern tot waren. Dass ihr Leben so verkorkst war.

Während sie davonfuhren, saß sie zusammengekauert auf dem Rücksitz, reumütig, aber zu stolz, um sich zu entschuldigen. Morgen werde ich netter zu ihnen sein, dachte sie. Ich werde Barbara helfen, den Tisch zu decken, und vielleicht sogar Bobs Wagen waschen. Denn diese Kiste hat es wirklich verdammt nötig.

»Bob«, sagte Barbara, »was macht denn das Auto da vorn?«

Ein Motor heulte auf. Scheinwerfer kamen auf sie zu.

Barbara schrie: »Bob!«

Durch den Aufprall wurde Claire in ihren Gurt geschleudert, und ein entsetzliches Getöse zerriss die Nacht. Splitterndes Glas. Knirschendes Metall.

Und irgendjemand weinte, wimmerte leise. Sie schlug die Augen auf, sah, dass die Welt auf dem Kopf stand, und merkte, dass das Wimmern von ihr selbst kam. »Barbara?«, flüsterte sie.

Sie hörte einen gedämpften Knall, dann noch einen. Benzingeruch stieg ihr in die Nase. Sie hing in ihrem Gurt, und er schnitt ihr so tief in die Rippen, dass sie kaum atmen konnte. Blind tastete sie nach der Schnalle. Sie löste sich mit einem Klick, Claires Kopf schlug unten auf, und ein jäher Schmerz schoss ihr in den Nacken. Irgendwie gelang es ihr, sich umzudrehen, sodass sie flach dalag, vor sich das zerschmetterte Fenster. Der Benzingeruch war jetzt stärker. Sie wälzte sich zum Fenster hin, dachte an Flammen, an sengende Hitze, die das Fleisch auf ihren Knochen zum Kochen brachte. Raus hier, raus. Solange noch Zeit bleibt, Bob und Barbara zu retten! Sie schlug die letzten Glassplitter aus dem Rahmen, und sie fielen klirrend auf den Asphalt.

Zwei Füße tauchten in ihrem Blickfeld auf und blieben vor ihr stehen. Sie starrte zu dem Mann auf, der ihr den Fluchtweg versperrte. Sein Gesicht konnte sie nicht sehen, nur seine Silhouette. Und die Waffe, die er in der Hand hielt.

Reifen kreischten, als ein weiterer Wagen mit röhrendem Motor auf sie zuschoss.

Claire wich erschrocken in den Saab zurück, wie eine Schildkröte, die sich in den Schutz ihres Panzers verkriecht. Sie zog sich vom Fenster zurück, hielt sich die Arme über den Kopf und fragte sich nur, ob die Kugel diesmal wehtun würde. Ob sie spüren würde, wie sie in ihren Schädel eindrang. Sie rollte sich so fest zusammen, dass sie nur noch das Geräusch ihres eigenen Atems hörte, das Rauschen des Bluts in ihren Adern.

Fast hätte sie die Stimme überhört, die ihren Namen rief.

»Claire Ward?« Es war eine Frau.

Ich muss wohl tot sein. Und das da ist ein Engel, der mit mir redet.

»Er ist weg. Du kannst jetzt rauskommen, die Gefahr ist vorbei«, sagte der Engel. »Aber du musst dich beeilen.«

Claire schlug die Augen auf und spähte durch ihre Finger auf das Gesicht, das sie seitwärts durch das kaputte Fenster anstarrte. Ein schlanker Arm streckte sich nach ihr aus, und Claire duckte sich ängstlich weg.

»Er wird wiederkommen«, sagte die Frau. »Also beeil dich.«

Claire ergriff die dargebotene Hand, und die Frau zog sie heraus. Glassplitter regneten klirrend herab, als Claire auf den Asphalt rollte. Allzu schnell setzte sie sich auf, und die nächtliche Szenerie drehte sich um sie. Sie erhaschte einen kurzen Blick auf das Wrack des Saab, der sich überschlagen hatte, dann musste sie den Kopf schon wieder senken.

»Kannst du aufstehen?«

Langsam hob Claire den Kopf.

Die Frau war ganz in Schwarz gekleidet. Ihr Haar war zum Pferdeschwanz gebunden, und die blonden Strähnen schimmerten hell im Schein der Straßenlaterne. »Wer sind Sie?«, flüsterte Claire.

»Mein Name ist nicht wichtig.«

»Bob … Barbara …« Claire sah zu dem auf dem Dach liegenden Wagen. »Wir müssen sie da rausholen! Helfen Sie mir.« Claire kroch zur Fahrerseite und riss die Tür auf.

Bob Buckley fiel heraus auf die Straße, die blicklosen Augen weit aufgerissen. Claire starrte auf das Einschussloch in seiner Schläfe. »Bob«, stöhnte sie. »Bob!«

»Du kannst ihm nicht mehr helfen.«

»Barbara … Was ist mit Barbara?«

»Es ist zu spät.« Die Frau packte sie an den Schultern und schüttelte sie kräftig. »Sie sind tot, verstehst du? Sie sind beide tot.«

Claire schüttelte den Kopf, den Blick immer noch auf Bob geheftet. Auf die Blutlache, die sich jetzt um seinen Kopf herum ausbreitete wie ein dunkler Heiligenschein. »Das kann doch nicht wirklich passieren«, wisperte sie. »Nicht schon wieder.«

»Komm, Claire.« Die Frau ergriff ihre Hand und zog sie hoch. »Komm mit mir. Wenn dir dein Leben lieb ist.«

2

An dem Abend, als der vierzehnjährige Will Yablonski hätte sterben sollen, stand er im Dunkeln auf einer Wiese in New Hampshire und hielt Ausschau nach Aliens.

Er hatte die komplette Ausrüstung beisammen, die er für seine Suche brauchte. Da war sein 10-Zoll-Dobson-Spiegel, den er drei Jahre zuvor von Hand geschliffen hatte, als er erst elf Jahre alt gewesen war. Er hatte zwei Monate daran gearbeitet, zuerst mit grobem 80-körnigen Sandpapier, dann nach und nach mit immer feinerer Körnung, um das Glas zu formen, zu glätten und zu polieren. Mithilfe seines Vaters hatte er seine eigene Altazimut-Montierung gebaut. Das 25-mm-Plöss-Okular war ein Geschenk seines Onkels Brian, der Will half, die ganzen Geräte nach dem Abendessen hinaus aufs Feld zu schleppen, wann immer der Himmel klar war. Aber Onkel Brian war eine Lerche, keine Eule, und um zehn Uhr abends war er immer schon reif fürs Bett.

Und so stand Will allein auf dem Feld hinter dem Bauernhaus seiner Tante und seines Onkels, wie an den meisten Abenden, wenn es keine Wolken gab und der Mond nicht schien, und suchte den Himmel nach kosmischen Staubhaufen ab, besser bekannt als Kometen. Sollte er je einen neuen Kometen entdecken, dann wusste er schon genau, wie er ihn nennen würde: Komet Neil Yablonksi, zu Ehren seines verstorbenen Vaters. Ständig wurden neue Kometen von Amateur-Astronomen entdeckt – warum sollte es das nächste Mal nicht ein vierzehnjähriger Junge sein? Sein Vater hatte ihm einmal gesagt, es brauche dafür nur Hingabe, ein geübtes Auge und eine Menge Glück. Es ist eine Schatzsuche, Will. Das Universum ist wie ein Strand, und die Sterne sind Sandkörner, die das, was du suchst, verdecken.

Für Will war die Schatzsuche immer noch so spannend wie am ersten Tag. Immer noch verspürte er dieses Kribbeln, jedes Mal, wenn er und Onkel Brian die Ausrüstung aus dem Haus trugen und sie in der Abenddämmerung aufbauten, die gleiche gespannte Erwartung, weil dies die Nacht sein könnte, in der er den Kometen Neil Yablonski entdeckte. Und dann hätte sich die ganze Mühe endlich gelohnt, die zahllosen Nachtwachen, bei denen er sich mit heißer Schokolade und Schokoriegeln auf den Beinen gehalten hatte. Und es würde sogar die Beleidigungen aufwiegen, die seine ehemaligen Klassenkameraden in Maryland ihm ins Gesicht geschleudert hatten. Fettsack. Michelin-Männchen.

Die Kometenjagd war kein Hobby, bei dem man einen braun gebrannten Athletenkörper bekam.

Heute hatte er seine Suche wie üblich bald nach der Abenddämmerung begonnen, denn Kometen waren am besten kurz nach Sonnenuntergang oder kurz vor Sonnenaufgang zu sehen. Aber die Sonne war schon vor Stunden untergegangen, und immer noch hatte er keine Schweifsterne erspäht. Er hatte ein paar vorbeiziehende Satelliten beobachtet und einmal das kurze Aufflackern eines Meteors, aber nichts, was er in diesem Himmelssektor nicht schon einmal gesehen hätte. Er richtete das Teleskop auf einen anderen Sektor, und der unterste Stern der Canes Venatici kam in sein Blickfeld. Die Jagdhunde. Er erinnerte sich an die Nacht, in der sein Vater ihm den Namen dieses Sternbilds beigebracht hatte. Eine kalte Nacht, in der sie beide bis zur Morgendämmerung aufgeblieben waren. Sie hatten sich mit Schlucken aus der Thermoskanne gewärmt und sich ab und zu einen Snack …

Plötzlich schnellte er hoch und drehte sich um. Was war das für ein Geräusch? Ein Tier? Oder bloß der Wind in den Bäumen? Er stand mucksmäuschenstill da und lauschte angestrengt, doch die Nacht war mit einem Mal unnatürlich still, so still, dass er seinen eigenen Atem extrem laut hörte. Onkel Brian hatte ihm versichert, dass in diesen Wäldern keine gefährlichen Tiere hausten, aber wie er so allein in der Dunkelheit stand, konnte Will sich alle möglichen Kreaturen mit scharfen Zähnen vorstellen. Schwarzbären. Wölfe. Pumas.

Mit flatternden Nerven wandte er sich wieder seinem Teleskop zu und verschob den Ausschnitt. Und da war plötzlich dieser Staubhaufen, genau in der Mitte des Okulars. Ich hab ihn gefunden! Komet Neil Yablonski!

Nein. Nein, du Idiot, das war kein Komet. Er seufzte enttäuscht auf, als ihm klar wurde, dass das Ding in seinem Okular der M3 war, ein Kugelsternhaufen. Etwas, das jeder halbwegs brauchbare Astronom erkennen würde. Ein Glück, dass er nicht Onkel Brian geweckt hatte, um es ihm zu zeigen – das wäre todpeinlich gewesen.

Ein knackender Zweig ließ ihn erneut herumfahren. Da bewegte sich etwas im Wald. Ganz eindeutig – da war irgendetwas.

Die Explosion schleuderte ihn nach vorn. Er fiel hart mit dem Gesicht voran ins Gras und blieb benommen liegen. Irgendwo flackerte ein Licht, wurde immer heller, und als er den Kopf hob, sah er, dass die Bäume orangefarben schimmerten. Im Nacken spürte er einen heißen Luftzug, wie den Atem eines Ungeheuers. Er drehte sich um.

Das Haus brannte lichterloh. Die Flammen loderten auf wie Finger, die nach dem Himmel krallten.

»Onkel Brian!«, schrie Will. »Tante Lynn!«

Er rannte auf das Haus zu, doch eine Feuerwand versperrte ihm den Weg und ließ ihn zurückprallen, so höllisch heiß, dass jeder Atemzug in seiner Kehle brannte. Würgend und hustend taumelte er rückwärts und roch den Gestank seiner eigenen angesengten Haare.

Hol Hilfe! Die Nachbarn! Er drehte sich zur Straße um, lief ein paar Schritte und hielt gleich wieder inne.

Eine Frau kam auf ihn zu. Ganz in Schwarz gekleidet, schlank und geschmeidig wie ein Panther. Ihre blonden Haare waren zu einem Pferdeschwanz gebunden, und im flackernden Schein des Feuers traten ihre Gesichtszüge scharf hervor.

»Helfen Sie mir!«, schrie er. »Meine Tante und mein Onkel … Sie sind im Haus!«

Sie sah zum Bauernhaus hinüber, das jetzt vollends von Flammen eingehüllt war. »Es tut mir leid. Aber für die beiden ist es zu spät.«

»Es ist nicht zu spät! Wir müssen sie retten!«

Sie schüttelte betrübt den Kopf. »Ich kann ihnen nicht helfen, Will. Aber dich – dich kann ich retten.« Sie streckte die Hand aus. »Komm mit mir. Wenn dir dein Leben lieb ist.«

3

Es gab Frauen, denen stand Rosa gut. Es gab Frauen, die konnten Schleifchen und Spitzen tragen, konnten in seidenglänzendem Taft herumstöckeln und dabei bezaubernd feminin aussehen.

Jane Rizzoli gehörte nicht zu diesen Frauen.

Sie stand im Schlafzimmer ihrer Mutter, starrte die Gestalt in dem hohen Spiegel an und dachte nur: Erschießt mich. Erschießt mich auf der Stelle.

Das glockenförmige Kleid war bonbonrosa, mit einem Rüschendekolleté von den Dimensionen eines Clownskragens. Der Rock war bauschig mit Reihen über Reihen von noch mehr abartigen Rüschen. Um die Taille war eine Schärpe mit einer riesigen rosa Schleife geschlungen. Selbst Scarlett O’Hara wäre entsetzt gewesen.

»Oh, Janie, schau dich nur an«, rief Angela Rizzoli und klatschte entzückt in die Hände. »Du bist so wunderschön, du wirst mir noch die Schau stehlen. Bist du nicht auch begeistert?«

Jane blinzelte nur, zu perplex, um auch nur ein Wort herauszubringen.

»Natürlich musst du dazu High Heels tragen, um das Ganze abzurunden. Stilettos aus Satin, würde ich sagen. Und ein Strauß mit rosa Rosen und Schleierkraut. Oder ist das altmodisch? Findest du, dass ich lieber auf modern machen sollte, mit Callas oder so was in der Art?«

»Mom …«

»Das Kleid muss ich dir in der Taille noch enger nähen. Wie kommt es eigentlich, dass du so abgenommen hast? Isst du nicht genug?«

»Ist das dein Ernst? Das soll ich tragen?«

»Was stört dich denn daran?«

»Es ist … rosa.«

»Und du siehst wunderbar darin aus.«

»Hast du mich jemals in Rosa gesehen?«

»Ich nähe ein Kleidchen genau wie das da für Regina. Ihr werdet so süß nebeneinander aussehen! Mutter und Tochter im Partnerlook!«

»Regina ist süß. Ich bin es definitiv nicht.«

Angelas Unterlippe begann zu zittern. Ein Warnsignal, so subtil wie das erste Zittern der Kontrollanzeige eines Kernkraftwerks. »Ich habe das ganze Wochenende an diesem Kleid gearbeitet. Jeden Stich, jede Rüsche habe ich eigenhändig genäht. Und jetzt willst du es gar nicht anziehen, nicht mal zu meiner Hochzeit?«

Jane schluckte. »Das habe ich nicht gesagt. Nicht direkt jedenfalls.«

»Ich sehe es dir am Gesicht an. Du hasst es.«

»Nein, Mom, es ist ein tolles Kleid.« Für ein Barbiepüppchen vielleicht.

Angela sank aufs Bett nieder, und ihr Seufzer hätte einer sterbenden Opernheldin gut angestanden. »Weißt du, vielleicht sollten Vince und ich einfach heimlich heiraten. Dann wären alle glücklich, oder? Dann müsste ich nicht mit Frankie herumstreiten. Und ich müsste mir nicht den Kopf darüber zerbrechen, wer auf die Gästeliste kommt und wer nicht. Und du müsstest nicht ein Kleid tragen, das du hasst.«

Jane setzte sich zu ihr aufs Bett, wobei der Taftstoff sich über ihrem Schoß aufblähte wie eine Riesenportion Zuckerwatte. Sie drückte ihn glatt. »Mom, deine Scheidung ist ja noch nicht mal durch. Du kannst dir für die Planung alle Zeit der Welt nehmen. Das ist doch das Schöne an einer Hochzeit, meinst du nicht? Du musst nichts überstürzen.« Sie blickte auf, als die Türklingel ertönte.

»Vince wird allmählich ungeduldig. Weißt du, was er zu mir gesagt hat? Er sagt, er will endlich seine Braut zum Altar führen. Ist das nicht süß? Ich komme mir vor wie in dem Madonna-Song Like a virgin …«

Jane sprang auf. »Ich geh schon hin.«

»Wir sollten einfach in Miami heiraten«, rief Angela, als Jane hinausging. »Das würde alles wesentlich vereinfachen. Und billiger wäre es auch, weil ich nicht die ganze Verwandtschaft zum Essen einladen müsste!«

Jane öffnete die Haustür. Auf der Schwelle standen die zwei Männer, die sie an diesem Sonntagmorgen am allerwenigsten sehen wollte.

Ihr Bruder Frankie lachte, als er das Haus betrat. »Was willst du denn mit dem hässlichen Kleid?«

Ihr Vater, Frank senior, stapfte hinterdrein und verkündete: »Ich bin gekommen, um mit deiner Mutter zu sprechen.«

»Dad, das ist jetzt kein guter Zeitpunkt«, sagte Jane.

»Ich bin hier. Also ist es ein guter Zeitpunkt. Wo ist sie?«, fragte er und sah sich im Wohnzimmer um.

»Ich glaube nicht, dass sie mit dir reden will.«

»Sie muss mit mir reden. Wir müssen diesem Irrsinn ein Ende machen.«

»Irrsinn?«, echote Angela und trat aus dem Schlafzimmer. »Du bist der Richtige, von Irrsinn zu reden.«

»Frankie sagt, du willst das wirklich durchziehen«, sagte Janes Vater. »Du willst diesen Mann tatsächlich heiraten?«

»Vince hat mir einen Antrag gemacht. Ich habe Ja gesagt.«

»Was ist mit der Tatsache, dass wir immer noch verheiratet sind?«

»Das steht bloß noch in den Papieren.«

»Ich werde sie nicht unterschreiben.«

»Was?«

»Ich sagte, ich werde die Papiere nicht unterschreiben. Und du wirst diesen Typen nicht heiraten.«

Angela lachte ungläubig. »Du hast doch mich sitzen lassen!«

»Ich wusste ja nicht, dass du dir gleich den Nächsten angeln würdest.«

»Was hätte ich denn machen sollen – daheim rumsitzen und mich vor Sehnsucht verzehren, nachdem du mich wegen ihr verlassen hattest? Ich bin immer noch eine junge Frau, Frank! Die Männer begehren mich. Sie wollen mit mir schlafen!«

Frankie stöhnte: »Mein Gott, Ma!«

»Und weißt du was?«, setzte Angela noch einen drauf. »Ich hatte noch nie so guten Sex!«

Jane hörte ihr Handy im Schlafzimmer klingeln. Sie ignorierte es und packte ihren Vater am Arm. »Ich glaube, du gehst jetzt besser, Dad. Komm, ich begleite dich zur Tür.«

»Ich bin froh, dass du mich verlassen hast, Frank«, sagte Angela. »Jetzt habe ich mein Leben wieder, und ich weiß, wie es ist, wenn man geschätzt wird.«

»Du bist meine Frau. Du gehörst immer noch zu mir.«

Janes Handy, das vorübergehend verstummt war, läutete erneut, so beharrlich, dass sie es nicht ignorieren konnte. »Frankie«, flehte sie, »nun hilf mir doch, Herrgott noch mal! Wir müssen ihn aus dem Haus schaffen.«

»Komm schon, Dad«, sagte Frankie und klopfte seinem Vater auf den Rücken. »Lass uns ein Bier trinken gehen.«

»Ich bin hier noch nicht fertig.«

»Doch, das bist du«, sagte Angela.

Jane rannte zurück ins Schlafzimmer und kramte das klingelnde Handy aus ihrer Tasche. Sie versuchte, die streitenden Stimmen in der Diele zu ignorieren, als sie sich meldete: »Rizzoli.«

»Wir brauchen dich hier«, sagte Detective Darren Crowe. »Wie schnell kannst du kommen?« Kein höfliches Vorgeplänkel, kein bitte oder würde es dir etwas ausmachen – einfach nur Crowe mit seiner üblichen charmanten Art.

Sie entgegnete ebenso brüsk: »Ich habe keine Bereitschaft.«

»Marquette setzt drei Teams ein. Ich habe die Leitung bei diesem Fall. Frost ist gerade gekommen, aber wir könnten eine Frau gebrauchen.«

»Habe ich da gerade richtig gehört? Hast du tatsächlich gesagt, dass du die Hilfe einer Frau brauchst?«

»Hör zu, unser Zeuge steht zu sehr unter Schock, um uns irgendetwas Brauchbares erzählen zu können. Moore hat schon versucht, mit dem Jungen zu reden, aber er meint, du hättest vielleicht mehr Glück bei ihm.«

Mit dem Jungen. Bei dem Wort hielt Jane erschrocken inne. »Euer Zeuge ist ein Kind?«

»Dreizehn oder vierzehn, schätze ich. Er ist der einzige Überlebende.«

»Was ist passiert?«

Am anderen Ende der Leitung waren Stimmen zu hören, die knappen Wortwechsel der Spurensicherer, und das Echo vieler Schritte, die in einem Zimmer mit Parkettboden umhergingen. Sie konnte Crowe vor sich sehen, wie er mit seiner Hollywoodfrisur inmitten des Trubels stand, breitschultrig und mit geschwellter Brust. »Es ist ein verdammtes Blutbad hier«, sagte er. »Fünf Opfer, davon drei Kinder. Die Jüngste dürfte kaum älter als acht Jahre sein.«

Ich will das nicht sehen, dachte sie. Nicht heute. Und auch an keinem anderen Tag. Dennoch rang sie sich dazu durch zu fragen: »Wo bist du?«

»Das Haus ist am Louisburg Square. Die gottverdammten Übertragungswagen blockieren hier alles, also musst du wahrscheinlich ein, zwei Straßen weiter parken.«

Sie blinzelte überrascht. »Es ist in Beacon Hill passiert?«

»Genau. Auch die Reichen erwischt’s hin und wieder.«

»Wer sind die Opfer?«

»Bernard und Cecilia Ackerman, fünfzig beziehungsweise achtundvierzig Jahre alt. Und ihre drei Adoptivtöchter.«

»Und der Überlebende? Ist er ihr Sohn?«

»Nein. Sein Name ist Teddy Clock. Er lebt seit ein paar Jahren bei den Ackermans.«

»Er lebt bei ihnen? Ist er ein Verwandter?«

»Nein«, antwortete Crowe. »Er ist ihr Pflegekind.«

4

Als Jane auf den Louisburg Square trat, entdeckte sie den vertrauten schwarzen Lexus, der zwischen den kreuz und quer parkenden Einsatzfahrzeugen des Boston PD stand, und sie wusste, dass Maura Isles, die Rechtsmedizinerin, bereits am Tatort war. Nach der Anzahl der Übertragungswagen zu schließen, waren auch sämtliche Fernsehsender der Stadt vertreten, und das war nicht weiter verwunderlich: Wenige Wohnlagen in Boston waren so begehrt wie dieser Platz mit seinem schmucken kleinen Park und den vielen Schatten spendenden Bäumen. Die Häuser rings um den Square waren im Stil des Greek Revival erbaut. Hier wohnte sowohl altes als auch neues Geld, von Industriemagnaten über die vornehmen Familien der Bostoner »Brahmanen« bis hin zu einem ehemaligen Senator. Aber nicht einmal ein Viertel wie dieses war immun gegen Gewalt. Auch die Reichen erwischt’s hin und wieder, hatte Detective Crowe gesagt, aber wenn es sie erwischte, schaute die ganze Welt hin. Hinter der Polizeiabsperrung rangelten sich Scharen von Schaulustigen um die besten Plätze. Beacon Hill war ein beliebtes Ziel für Reisegruppen, und heute kamen diese Touristen voll auf ihre Kosten.

»He, sieh mal! Da ist Detective Rizzoli.«

Jane entdeckte die Fernsehreporterin, die mit ihrem Kameramann auf sie zusteuerte, und hob die Hand, um ihre Fragen abzuwehren. Selbstverständlich ignorierten sie sie und verfolgten sie quer über den Platz.

»Detective, wir haben gehört, es gäbe einen Zeugen!«

Jane bahnte sich ihren Weg durch die Menge und zischte: »Polizei. Lassen Sie mich durch.«

»Stimmt es, dass die Alarmanlage ausgeschaltet war? Und dass nichts gestohlen wurde?«

Diese verdammte Reporterin wusste mehr als sie. Jane schlüpfte unter dem Absperrband hindurch und nannte dem Posten ihren Namen und ihre Dienstnummer. Es war reine Formsache; der Streifenbeamte wusste genau, wer sie war, und hatte ihren Namen bereits auf seinem Klemmbrett abgehakt.

»Sie hätten mal sehen sollen, wie die Tussi Detective Frost gejagt hat«, sagte er und lachte. »Wie ein verschrecktes Kaninchen hat er ausgesehen.«

»Ist Frost im Haus?«

»Ja, und Lieutenant Marquette auch. Der Polizeipräsident ist auf dem Weg hierher, und es würde mich nicht wundern, wenn der Bürgermeister auch noch aufkreuzen würde.«

Sie blickte zu dem beeindruckenden viergeschossigen roten Backsteinbau auf und murmelte: »Wow.«

»Dürfte seine fünfzehn, zwanzig Millionen wert sein.«

Aber das war, bevor es zum Geisterhaus geworden ist, dachte sie, während sie die eleganten Erkerfenster und das kunstvoll verzierte Giebeldreieck über der massiven Haustür bewunderte. Hinter dieser Tür warteten Bilder des Grauens, denen sie sich nicht gewachsen fühlte. Drei tote Kinder. Das war der Fluch der Elternschaft: Jedes tote Kind trug die Züge des eigenen. Als sie Handschuhe und Überschuhe anzog, legte sie damit zugleich eine Art emotionale Schutzkleidung an. Wie ein Bauarbeiter, der seinen Helm aufsetzt, schlüpfte sie in ihre eigene Rüstung und trat ein.

Sie fand sich in einem offenen Treppenhaus, wo der Blick über vier Etagen bis hinauf zu einem Glaskuppeldach reichte, durch das Sonnenlicht golden hereinströmte. Viele Stimmen, die meisten davon männlich, hallten von den oberen Stockwerken durch das Treppenhaus. Auch wenn sie den Hals reckte, konnte sie von der Eingangshalle aus niemanden sehen, konnte nur diese Stimmen hören, wie das Gemurmel von Geistern in einem Haus, das im Lauf eines ganzen Jahrhunderts sicherlich viele Seelen beherbergt hatte.

»Da kriegt man mal mit, wie die oberen Zehntausend so leben …«, ertönte eine männliche Stimme.

Sie drehte sich um und sah Detective Crowe in einer Tür stehen. »… und sterben«, ergänzte sie.

»Wir haben den Jungen nebenan geparkt. Die Nachbarin war so nett, ihn in ihrem Haus warten zu lassen. Der Kleine kennt sie, und wir dachten, es wäre ihm sicher angenehmer, wenn wir ihn dort vernehmen.«

»Zuerst muss ich mal wissen, was in diesem Haus passiert ist.«

»Wir sind noch dabei, das herauszufinden.«

»Ich hab gehört, dass die ganzen hohen Tiere hier aufkreuzen wollen; sogar der Polizeipräsident soll schon unterwegs sein. Was hat es denn damit auf sich?«

»Sieh dich doch nur mal um in der Bude. Geld regiert die Welt, auch wenn man tot ist.«

»Wie ist die Familie denn zu ihrem Geld gekommen?«

»Bernard Ackerman war Investmentbanker im Ruhestand. Das Haus ist seit zwei Generationen im Besitz der Familie. Große Philanthropen. Gibt wohl keine Wohltätigkeitsorganisation, die sie nicht unterstützt haben.«

»Wie ist das Ganze abgelaufen?«

»Wie wär’s, wenn ich dich einfach mal herumführe?« Er winkte sie in das Zimmer, aus dem er gerade gekommen war. »Dann kannst du mir sagen, was du davon hältst.«

Nicht, dass Darren Crowe viel Wert auf ihre Meinung gelegt hätte. In ihrer ersten Zeit beim Morddezernat waren sie oft heftig aneinandergeraten, und er hatte aus seiner Verachtung keinen Hehl gemacht. Immer noch nahm sie Spuren davon in seinem Lachen, im Ton seiner Stimme wahr. Was immer sie sich in seinen Augen an Respekt erarbeitet hatte, konnte jederzeit wieder infrage gestellt werden, und hier wartete schon die nächste Bewährungsprobe auf sie.

Sie folgte ihm durch einen Salon, dessen sechs Meter hohe Decke kunstvoll mit Putten und Weinranken bemalt und mit Blattgold-Rosetten verziert war. Doch sie hatte kaum Gelegenheit, die Decke oder die Ölgemälde an der Wand zu bewundern, denn Crowe ging gleich weiter in die Bibliothek, wo Jane Lieutenant Marquette und Dr. Maura Isles entdeckte. An diesem warmen Junitag trug Maura eine pfirsichfarbene Bluse, eine ungewöhnlich fröhliche Farbe für eine Frau, die sonst winterliches Schwarz und Grau bevorzugte. Mit ihrem eleganten geometrischen Haarschnitt und ihren feinen Zügen sah Maura aus wie eine Frau, die tatsächlich in einer Stadtvilla wie dieser wohnen könnte, umgeben von Ölgemälden und Perserteppichen.

Rings um sie herum standen Bücher in Mahagoniregalen, die bis zur Decke reichten. Ein paar der Bände waren auf den Boden gefallen, wo ein silberhaariger Mann mit dem Gesicht nach unten lag. Ein Arm lehnte ausgestreckt am Regal, so, als habe das Opfer noch im Sterben nach einem Buch gegriffen. Der Mann war mit einem Pyjama und Hausschuhen bekleidet. Die Kugel hatte seine Hand und seine Stirn durchschlagen, und im Regal über der Leiche waren die Ledereinbände mit einem strahlenförmigen Muster von Blutströpfchen überzogen. Er hat die Hand gehoben, um die Kugel abzuwehren, dachte Jane. Er hat es kommen sehen. Er hat gewusst, dass er sterben würde.

»Meine Schätzung des Todeszeitpunkts stimmt mit dem überein, was der Zeuge Ihnen gesagt hat«, sagte Maura zu Marquette.

»Also in den frühen Morgenstunden. Irgendwann nach Mitternacht.«

»Ja.«

Jane beugte sich über die Leiche und musterte die Eintrittswunde. »Kaliber 0.38?«

»Oder eventuell .357«, sagte Maura.

»Das wisst ihr nicht? Es gibt keine Patronenhülsen?«

»Nicht eine einzige im ganzen Haus.«

Jane sah überrascht auf. »Wow, was für ein ordentlicher Mörder. Nimmt seinen Müll gleich mit.«

»Ordentlich in mehrerlei Hinsicht«, entgegnete Maura, während ihr Blick nachdenklich auf dem toten Bernard Ackerman ruhte. »Der Täter ist schnell und effizient vorgegangen. Mit einem Minimum an Unordnung. Genau wie oben.«

Oben, dachte Jane. Die Kinder. »Die anderen Familienmitglieder«, sagte sie und klang dabei gefasster, als sie sich fühlte, »sind die zur gleichen Zeit gestorben wie Mr. Ackerman? Oder gab es da eine Verzögerung?«

»Meine Schätzung ist nur ein Näherungswert. Um Genaueres sagen zu können, brauchen wir eine bessere Zeugenaussage.«

»Die Detective Rizzoli uns besorgen wird«, sagte Crowe.

»Woher wollt ihr wissen, dass ich mehr aus dem Jungen herausbekomme?«, entgegnete Jane. »Ich kann auch keine Wunder wirken.«

»Wir zählen auf dich, weil wir bis jetzt kaum etwas in der Hand haben. Nur ein paar Fingerabdrücke von der Klinke der Küchentür. Keine Hinweise auf einen Einbruch. Und die Alarmanlage war ausgeschaltet.«

»Ausgeschaltet?« Jane sah auf die Leiche hinunter. »Klingt so, als hätte Mr. Ackerman seinen Mörder selbst ins Haus gelassen.«

»Oder vielleicht hatte er einfach nur vergessen, sie einzuschalten. Dann hat er ein Geräusch gehört und ist nach unten geeilt, um nachzusehen.«

»Vielleicht ein Raubüberfall? Fehlt irgendetwas?«

»Mrs. Ackermans Schmuckschatulle oben im Schlafzimmer hat er offenbar nicht angerührt«, antwortete Crowe. »Seine Geldbörse und ihre Handtasche liegen noch auf der Kommode.«

»Der Mörder war auch in ihrem Schlafzimmer?«

»O ja. Er war in ihrem Schlafzimmer. Er war in allen Schlafzimmern.« Sie hörte den unheilvollen Unterton in Crowes Stimme und wusste, dass das, was sie oben erwartete, weit schlimmer war als diese blutbespritzte Bibliothek.

Maura sagte leise: »Ich kann mit dir nach oben gehen, Jane.«

Jane folgte ihr zurück in die Eingangshalle. Beide sprachen kein Wort, als ob sie diese bedrückende Pflicht am besten schweigend hinter sich bringen könnten. Während sie die Prunktreppe hinaufstiegen, entdeckte Jane Kunstschätze, wohin sie auch schaute. Eine antike Uhr. Ein Gemälde, das eine Frau in Rot zeigte. Details, die sie automatisch registrierte, während sie sich innerlich schon auf das gefasst machte, was sie in den oberen Stockwerken erwartete. In den Schlafzimmern.

Oben angekommen, wandte Maura sich nach rechts und ging zu dem Zimmer am Ende des Flurs. Durch die offene Tür konnte Jane ihren Partner Detective Barry Frost erkennen, dessen Hände in lila Latexhandschuhen steckten. Er hatte die Ellbogen fest angelegt, eine Haltung, die jeder Polizist an einem Tatort instinktiv einnimmt, um Kreuzkontamination zu vermeiden. Er entdeckte Jane und schüttelte betrübt den Kopf, mit einem Blick, der sagte: Ich wäre an diesem wunderschönen Tag auch viel lieber woanders.

Jane trat ins Zimmer und war im ersten Moment vom Sonnenlicht geblendet, das durch die deckenhohen Fenster einfiel. In diesem Schlafzimmer waren Vorhänge überflüssig, denn die Fenster gingen auf einen ummauerten Garten, wo die Blätter eines Fächerahorns in sattem Burgunderrot leuchteten und die Rosen voll erblüht waren. Aber es war die Leiche der Frau, die Janes Blick auf sich zog. Cecilia Ackerman lag mit einem beigefarbenen Nachthemd bekleidet auf dem Rücken im Bett, die Bettdecke bis zu den Schultern hochgezogen. Mit ihrer modischen blonden Strähnchenfrisur wirkte sie jünger als ihre achtundvierzig Jahre. Ihre Augen waren geschlossen, ihre Züge auf verstörende Weise entspannt. Die Kugel war unmittelbar oberhalb ihrer linken Augenbraue eingetreten, und der Schmauchring auf ihrer Haut verriet, dass es ein aufgesetzter Schuss gewesen war. Der Mörder hatte ihr die Mündung auf die Stirn gesetzt und abgedrückt. Du hast geschlafen, als der Schuss fiel, dachte Jane. Du hast nicht geschrien, hast dich nicht gewehrt, du hast keine Bedrohung dargestellt. Und doch hat der Eindringling dieses Zimmer betreten, ist zum Bett hinübergegangen und hat dir eine Kugel in den Kopf gejagt.

»Das ist noch nicht das Schlimmste«, sagte Frost.

Sie sah ihren Kollegen an, dessen Züge im harten Morgenlicht eingefallen wirkten. Es war mehr als Erschöpfung, was sie in seinen Augen las; was immer er gesehen hatte, es hatte ihn zutiefst erschüttert.

»Die Kinderzimmer sind im zweiten Stock«, sagte Maura in so sachlichem Ton, als wäre sie eine Maklerin, die den Grundriss der Villa erläuterte. Über ihnen hörte Jane knarrende Schritte – die anderen Mitglieder des Teams, die in den Zimmern über ihnen umhergingen –, und sie musste plötzlich daran denken, wie sie einmal auf der Highschool am Halloween-Gruselhaus der Schule mitgearbeitet hatte. Sie hatten literweise Kunstblut verschüttet und gruselige Horrorszenen arrangiert, weit gruseliger als das, was sie in diesem Schlafzimmer mit dem scheinbar friedlich schlummernden Opfer sah. Im wirklichen Leben brauchte das Grauen keine blutrünstige Inszenierung.

Maura verließ das Zimmer und gab damit zu verstehen, dass sie alles gesehen hatten, was es hier zu sehen gab. Jane folgte ihr zurück ins Treppenhaus. Goldenes Sonnenlicht fiel durch die Glaskuppel, und man hätte meinen können, sie stiegen eine Treppe zum Himmel empor, doch diese Stufen führten an einen ganz anderen Ort. An einen Ort, um den Jane am liebsten einen großen Bogen gemacht hätte. Mauras ungewohnt sommerliche Bluse wirkte so krass fehl am Platz wie ein pinkfarbenes Kostüm bei einer Beerdigung. Es war nur ein unbedeutendes Detail, und doch störte es Jane, ja es ärgerte sie regelrecht, dass Maura, wenn sie schon einmal solche fröhlichen Farben trug, sich ausgerechnet diesen Morgen dafür ausgesucht hatte, an dem drei Kinder gestorben waren.

Sie erreichten den zweiten Stock, wo Maura elegant zur Seite auswich und ihren Schuh mit dem Papierüberzieher über ein Hindernis hob, das am Treppenabsatz lag. Erst als Jane die oberste Stufe erreichte, sah sie die herzzerreißend kleine Gestalt, die mit einem Plastiklaken verhüllt war. Maura ging in die Hocke und schlug eine Ecke des Tuchs zurück.

Das Mädchen lag auf der Seite, in Embryonalstellung zusammengekauert, als ob sie sich in die dunkel erinnerte Geborgenheit des Mutterleibs zurückziehen wollte. Ihre Haut war kaffeebraun, ihre schwarzen Haare zu einer eng anliegenden Flechtfrisur gebändigt und mit bunten Perlen geschmückt. Anders als die Opfer, die Jane bisher gesehen hatte, war dieses Kind keine Weiße, sondern Afroamerikanerin.

»Opfer Nummer drei ist Kimmie Ackerman, acht Jahre alt«, erklärte Maura mit tonloser, sachlicher Stimme, einer Stimme, die Jane mehr und mehr gegen den Strich ging, je länger sie auf dieses Kind auf dem Treppenabsatz hinunterstarrte. Fast noch ein Baby. Ein Baby in einem rosafarbenen Schlafanzug mit kleinen tanzenden Ponys darauf. Auf dem Boden neben der Leiche war der Abdruck eines schlanken Fußes zu erkennen. Jemand war barfuß in das Blut dieses Kindes getreten, hatte diesen Abdruck bei der Flucht aus dem Haus hinterlassen. Er war zu klein, um von einem Mann zu stammen. Das muss Teddy gewesen sein.

»Die Kugel hat das Hinterhauptsbein des Mädchens durchschlagen, ist aber nicht wieder ausgetreten. Der Einschusswinkel lässt auf einen Schützen schließen, der größer war als sie und hinter dem Opfer stand.«

»Sie hat sich bewegt«, sagte Jane leise. »Sie wollte davonlaufen.«

»Nach der Lage des Leichnams zu schließen, ist sie wohl in Richtung eines der Schlafzimmer hier im zweiten Stock geflüchtet, als der Schuss sie traf.«

»In den Hinterkopf.«

»Ja.«

»Verdammt, wer tut denn so was? Auf ein kleines Kind schießen?«

Maura deckte die Leiche wieder zu und richtete sich auf. »Sie hat vielleicht unten etwas beobachtet. Vielleicht hat sie das Gesicht des Täters gesehen. Das wäre ein Motiv.«

»Komm mir jetzt nicht mit deiner Logik. Wer immer das getan hat, war von dem Moment an, als er das Haus betrat, dazu bereit, ein Kind zu töten. Eine ganze Familie auszulöschen.«

»Über das Motiv kann ich nichts sagen.«

»Nur über die Todesart.«

»Es dürfte sich um Mord handeln.«

»Dürfte?«

Maura sah sie fragend an. »Wieso bist du so wütend auf mich?«

»Warum habe ich den Eindruck, dass dich das hier kaltlässt?«

»Du glaubst, es lässt mich kalt? Du glaubst, ich kann dieses Kind anschauen und nicht empfinden, was du empfindest?«

Sie starrten einander eine Weile über die Leiche des Mädchens hinweg an. Wieder einmal wurden sie an die Kluft erinnert, die sich seit Mauras folgenreicher Aussage im Prozess gegen einen Bostoner Polizisten zwischen ihnen aufgetan hatte, eine Aussage, die diesen Polizisten ins Gefängnis gebracht hatte. Auch wenn solche Verstöße gegen den Korpsgeist der Truppe nicht so schnell vergessen wurden, war Jane fest entschlossen, den Bruch in ihrer Freundschaft zu kitten. Aber sich zu entschuldigen fiel ihr schwer, und es waren zu viele Wochen vergangen, in denen der Graben immer tiefer geworden war.

»Es ist nur …« Jane seufzte. »Ich hasse es, wenn die Opfer Kinder sind. Da möchte ich am liebsten jemanden erwürgen.«

»Da sind wir schon zu zweit.« Obwohl Maura mit sanfter Stimme sprach, sah Jane die eiserne Entschlossenheit in ihren Augen aufblitzen. Ja, der Zorn war da, nur besser kaschiert und streng unter Kontrolle gehalten, so, wie Maura fast alles in ihrem Leben unter Kontrolle zu halten versuchte.

»Rizzoli«, rief Detective Thomas Moore ihr von einer Tür aus zu. Wie Frost wirkte er niedergeschlagen, als ob er durch die Strapazen dieses Tages um zehn Jahre gealtert wäre. »Hast du schon mit dem Jungen gesprochen?«

»Noch nicht. Ich wollte mir erst anschauen, womit wir es zu tun haben.«

»Ich habe eine Stunde mit ihm verbracht. Er hat kaum ein Wort mit mir gesprochen. Mrs. Lyman, die Nachbarin, hat gesagt, als er heute früh um acht an ihrer Haustür auftauchte, sei er wie erstarrt gewesen.«

»Hört sich an, als ob er eher einen Psychologen braucht.«

»Wir werden Dr. Zucker hinzuziehen müssen, und die Frau vom Jugendamt ist auch schon unterwegs. Aber ich dachte, mit dir würde Teddy vielleicht reden. Du bist schließlich eine Mutter.«

»Was hat der Junge gesehen? Wissen wir das?«

Moore schüttelte den Kopf. »Ich hoffe nur, dass er nicht gesehen hat, was in diesem Zimmer ist.«

Bei dieser Warnung fühlten sich Janes Finger in den Latexhandschuhen plötzlich eiskalt an. Moore war ein großer Mann, und seine Schultern versperrten ihr die Sicht, als ob er sie vor dem Anblick schützen wollte, der sie in diesem Schlafzimmer erwartete. Schweigend trat er zur Seite, um sie durchzulassen.

Zwei Mitarbeiterinnen der Spurensicherung kauerten in einer Ecke; sie blickten auf, als Jane eintrat. Beide waren noch jung – Teil jener Welle von weiblichen Kriminaltechnikern, die inzwischen die Branche dominierten. Beide sahen aus, als wären sie noch nicht alt genug, um selbst Kinder zu haben – um zu wissen, wie es war, voller Sorge eine fieberglühende Wange zu küssen oder beim Anblick eines offenen Fensters oder eines leeren Bettchens in Panik zu geraten. Die Mutterschaft brachte alle Arten von Albträumen mit sich, und in diesem Zimmer war einer dieser Albträume Wirklichkeit geworden.

»Wir glauben, dass es sich bei diesen Opfern um die Töchter der Ackermans handelt, die zehnjährige Cassandra und die neunjährige Sarah. Beide adoptiert«, erklärte Maura. »Da sie nicht in ihren Betten liegen, muss irgendetwas sie geweckt haben.«

»Schüsse?«, fragte Jane leise.

»In der Nachbarschaft hat niemand einen Knall gehört«, entgegnete Moore. »Er muss einen Schalldämpfer benutzt haben.«

»Aber irgendetwas hat diese Mädchen aufgeschreckt«, sagte Maura. »Etwas, das sie veranlasst hat, aus ihren Betten aufzustehen.«

Jane stand noch immer in der Tür. Einen Moment lang sagte niemand etwas, und sie begriff, dass die anderen nur auf sie warteten. Sie sollte sich die Leichen ansehen, sollte ihren Job als Polizistin machen. Genau das, wogegen sie sich mit allen Fasern sträubte. Sie zwang sich, auf die zusammengesunkenen Gestalten zuzugehen, und ging in die Hocke. Sie sind Arm in Arm gestorben.

»Nach der Lage der Leichen zu urteilen«, fuhr Maura fort, »scheint Cassandra sich schützend vor ihre jüngere Schwester gestellt zu haben. Zwei der Kugeln haben zunächst Cassandras Körper durchschlagen und anschließend Sarah getroffen. Um auf Nummer sicher zu gehen, hat der Täter dann jedem Mädchen noch ein Mal in den Kopf geschossen. Ihre Kleidung scheint unversehrt, ich kann also keine offensichtlichen Anzeichen für einen sexuellen Missbrauch feststellen. Das muss ich aber noch durch die Obduktion bestätigen. Sie ist für den späten Nachmittag angesetzt, falls du dabei sein möchtest, Jane.«

»Nein, ich möchte nicht dabei sein. Eigentlich sollte ich heute gar nicht hier sein.« Abrupt machte sie kehrt und marschierte mit knisternden Schuhüberziehern aus dem Zimmer, auf der Flucht vor dem Anblick der beiden im Tod umschlungenen Mädchen. Doch als sie zur Treppe ging, sah sie wieder die Leiche des jüngsten Kindes. Kimmie, acht Jahre alt. Ich kann schauen, wohin ich will, dachte sie, jedes Mal bricht es mir das Herz.

»Jane, ist alles in Ordnung?«, fragte Maura.

»Du meinst, abgesehen davon, dass ich diesen Mistkerl am liebsten in Stücke reißen würde?«

»Mir geht es ganz genauso.«

Dann kannst du es einfach besser verbergen. Jane starrte auf die verhüllte Leiche hinunter. »Ich schaue dieses Kind an«, sagte sie leise, »und ich sehe unwillkürlich mein eigenes.«

»Du bist eine Mutter, deshalb ist das nur natürlich. Hör zu, Crowe und Moore sind sowieso bei der Obduktion dabei. Es ist nicht nötig, dass du auch kommst.« Sie sah auf ihre Uhr. »Es wird noch ein langer Tag. Und ich habe noch nicht mal gepackt.«

»Du besuchst diese Woche Julian im Internat, nicht wahr?«

»Morgen reise ich ab nach Maine, und nichts wird mich davon abhalten. Zwei Wochen mit einem Teenager und seinem Hund. Ich habe keine Ahnung, was mich da erwartet.«

Maura hatte selbst keine Kinder, woher sollte sie es also wissen? Sie und der sechzehnjährige Julian Perkins hatten nichts gemeinsam bis auf die Torturen, die sie im vergangenen Winter zusammen durchgestanden hatten, als sie in der Wildnis von Wyoming ums Überleben gekämpft hatten. Sie verdankte dem Jungen ihr Leben, und nun war sie entschlossen, ihm die Mutter zu sein, die er verloren hatte.

»Mal sehen, was ich dir über halbwüchsige Jungs erzählen kann«, versuchte Jane sich nützlich zu machen. »Meine Brüder hatten stinkige Schuhe. Sie haben bis Mittag geschlafen. Und sie haben ungefähr zwölfmal am Tag gegessen.«

»So ist nun mal der männliche Stoffwechsel in der Pubertät. Dafür können sie nichts.«

»Wow. Du hast ja wirklich die Mutter in dir entdeckt.«

Maura lächelte. »Ist eigentlich ein ganz gutes Gefühl.«

Aber die Mutterfreuden gibt es nicht ohne die Albträume, erinnerte sich Jane, als sie sich von Kimmies Leiche abwandte. Mit jeder Stufe, die sie hinabstieg, wuchs ihre Erleichterung darüber, diesem Haus des Schreckens zu entrinnen. Als sie schließlich wieder ins Freie trat, atmete sie tief durch, als wollte sie den Geruch des Todes aus ihrer Lunge spülen. Die Medienmeute war noch weiter angeschwollen, und die Fernsehkameras säumten die Polizeiabsperrung wie eine Batterie von Rammböcken. Crowe stand ganz vorn im Mittelpunkt – der Hollywooddetective, der sich vor seinem Publikum produzierte. Niemand beachtete Jane, als sie vorbeihuschte und zum Nebenhaus ging.

Ein Streifenbeamter hielt vor der Haustür Wache und sah mit breitem Grinsen zu, wie Crowe seine Show für die Kameras abzog. »Na, was meinen Sie, wer ihn in der Verfilmung spielen wird?«, fragte er. »Ist Brad Pitt hübsch genug?«

»Niemand ist hübsch genug, um Crowe zu spielen«, erwiderte Jane mit einem Schnauben. »Ich muss mit dem Jungen reden. Ist er da drin?«

»Ja, mit Officer Vasquez.«

»Wir warten auch noch auf den Psychologen. Also, wenn Dr. Zucker aufkreuzt, lassen Sie ihn bitte rein.«

»In Ordnung, Ma’am.«

Jane merkte plötzlich, dass sie immer noch die Handschuhe und Überschuhe vom Tatort trug. Sie streifte sie ab, stopfte sie in die Tasche und läutete. Gleich darauf erschien eine attraktive weißhaarige Frau an der Tür.

»Mrs. Lyman?«, sagte Jane. »Ich bin Detective Rizzoli.«

Die Frau nickte und winkte sie herein. »Kommen Sie schnell. Ich will nicht, dass diese schrecklichen Fernsehkameras uns sehen. Es ist eine solche Verletzung der Privatsphäre.«

Jane trat ins Haus, und die Frau machte rasch die Tür hinter ihr zu.

»Man hat Sie mir schon angekündigt. Ich bin mir allerdings nicht sicher, ob Sie mit Teddy viel weiterkommen werden. Dieser nette Detective Moore war so geduldig mit ihm.«

»Wo ist Teddy?«

»Hinten im Wintergarten. Der arme Junge hat kaum ein Wort mit mir geredet. Heute Morgen stand er plötzlich bei mir vor der Tür – er hatte noch seinen Pyjama an. Ich habe ihn nur angesehen und sofort gewusst, dass irgendetwas Schreckliches passiert war.« Sie drehte sich um. »Hier entlang, bitte.«

Jane folgte Mrs. Lyman in die Eingangshalle und blickte zu einem Treppenhaus auf, das wie ein Spiegelbild der Ackerman-Villa wirkte. Und auch dieses Haus war mit ebenso erlesenen wie teuer aussehenden Kunstobjekten geschmückt.

»Was hat er Ihnen erzählt?«, fragte Jane.

»Er sagte: ›Sie sind tot. Sie sind alle tot.‹ Und viel mehr habe ich nicht aus ihm herausbekommen können. Ich habe das Blut an seinen nackten Füßen gesehen und sofort die Polizei gerufen.« Sie blieb vor der Tür zum Wintergarten stehen. »Sie waren so gute Menschen, Cecilia und Bernard. Und Cecilia war so glücklich, weil sie endlich das hatte, was sie sich immer gewünscht hatte – ein Haus voller Kinder. Sie hatten schon alles für Teddys Adoption in die Wege geleitet. Jetzt steht er wieder alleine da.« Sie hielt inne. »Wissen Sie, ich hätte nichts dagegen, ihn zu behalten. Er kennt mich gut, und auch dieses Haus ist ihm vertraut. Cecilia hätte es sicher auch so gewollt.«

»Das ist ein sehr großzügiges Angebot, Mrs. Lyman. Aber das Jugendamt hat Pflegefamilien, die eigens für den Umgang mit traumatisierten Kindern geschult sind.«

»Oh. Es war ja nur so eine Idee. Weil ich ihn schon kenne.«

»Dann können Sie mir sicher mehr über ihn erzählen. Gibt es irgendetwas, was mir helfen könnte, zu Teddy durchzudringen? Was sind seine Hobbys?«

»Er ist ein sehr stiller Junge. Liebt seine Bücher über alles. Wenn ich nebenan zu Besuch war, saß Teddy immer in Bernards Bibliothek, die Nase in Büchern über römische Geschichte. Vielleicht könnten Sie das Eis brechen, indem Sie dieses Thema ansprechen.«

Römische Geschichte. Na klar, mein Spezialgebiet. »Was hat er sonst noch für Interessen?«

»Botanik. Er begeistert sich für die exotischen Pflanzen in meinem Wintergarten.«

»Was ist mit Sport? Könnte ich mich mit ihm über die Bruins unterhalten? Oder die Patriots?«

»O nein, für so etwas interessiert er sich nicht. Dazu ist er viel zu kultiviert.«

Na, dann bin ich wohl eine Neandertalerin.

Mrs. Lyman war schon im Begriff, die Tür zum Wintergarten zu öffnen, als Jane fragte: »Was ist denn mit seiner Herkunftsfamilie? Wie ist er überhaupt zu den Ackermans gekommen?«

Mrs. Lyman drehte sich zu Jane um. »Das wissen Sie nicht?«

»Man hat mir gesagt, er sei Vollwaise, ohne lebende Verwandte.«

»Deswegen ist es ja ein solcher Schock, gerade für Teddy. Cecilia hatte alles darangesetzt, ihm einen Neuanfang zu ermöglichen. Ihm eine Chance zu geben, wieder glücklich zu werden. Ich glaube, das ist jetzt ein für alle Mal vorbei. Jetzt, nachdem es wieder passiert ist.«

»Wieder?«

»Vor zwei Jahren lagen Teddy und seine Familie mit ihrer Segeljacht vor Saint Thomas vor Anker. Nachts, als alle schliefen, kam jemand an Bord. Teddy Eltern und seine Schwestern wurden ermordet. Er hat sie alle erschossen.«

In der Pause, die nun folgte, wurde Jane mit einem Mal bewusst, wie still es im Haus war. So still, dass sie ihre nächste Frage mit gedämpfter Stimme stellte. »Und Teddy? Wie hat er überlebt?«

»Cecilia hat mir erzählt, man habe ihn aus dem Wasser geborgen, wo er mit seiner Rettungsweste trieb. Und er konnte sich nicht erinnern, wie er in diese Lage geraten war.« Mrs. Lyman starrte die geschlossene Tür des Wintergartens an. »Jetzt werden Sie verstehen, warum das für ihn so verheerend ist. Es ist schon furchtbar, ein Mal seine Familie zu verlieren. Aber wenn einem das Gleiche noch einmal zustößt …« Sie schüttelte den Kopf. »Das ist ein Schicksal, das man keinem Kind wünschen kann.«

5

Einen beruhigenderen Ort für ein traumatisiertes Kind als Mrs. Lymans Wintergarten hätte man kaum finden können. Die Glaswände gaben den Blick auf einen ummauerten Garten frei, und das Licht der Morgensonne fiel auf einen Dschungel aus Kletterpflanzen, Farnen und Zimmerpalmen, die in dem feuchtwarmen Klima prächtig gediehen. In dem üppig wuchernden Grün konnte Jane den Jungen zunächst nicht entdecken; sie sah nur die Polizistin, die sich eilig von einem Rattansessel erhob.

»Detective Rizzoli? Ich bin Officer Vasquez«, sagte sie.

»Wie geht es Teddy?«, fragte Jane.

Vasquez sah verstohlen in eine Ecke, wo die Kletterpflanzen eine dichte Laube bildeten, und flüsterte: »Er hat kein Wort mit mir geredet. Versteckt sich da hinten und wimmert nur vor sich hin.«

Da erst erspähte Jane die spindeldürre Gestalt, die im Schutz der Laube kauerte. Er saß mit angezogenen Beinen da, die Arme um die Knie geschlungen. Man hatte ihr gesagt, er sei vierzehn, doch er sah wesentlich jünger aus in seinem taubenblauen Pyjama, das Gesicht von einer hellbraunen Stirnlocke verdeckt.

Jane kniete sich auf den Boden und kroch unter dem Gewirr von Ranken hindurch zu ihm in sein schattiges Versteck. Der Junge rührte sich nicht von der Stelle, als sie sich neben ihn hockte.

»Hallo, Teddy«, sagte sie. »Ich heiße Jane. Ich bin hier, um dir zu helfen.«

Er blickte nicht auf, gab keine Antwort.

»Du sitzt schon eine ganze Weile hier, nicht wahr? Du musst doch hungrig sein.«

War das ein Kopfschütteln, was sie da sah? Oder war es ein Zittern, eine innere Erschütterung, ausgelöst durch den ganzen Schmerz, der sich in diesem zerbrechlichen Körper aufgestaut hatte?

»Was hältst du von einem Glas Schokomilch? Oder wie wär’s mit Eis? Ich wette, Mrs. Lyman hat welches in ihrem Kühlschrank.«

Der Junge schien sich noch tiefer in sein Schneckenhaus zurückzuziehen. So fest rollte er sich zusammen, dass Jane fürchtete, sie würden die Knoten in seinen Armen und Beinen gar nicht mehr lösen können. Sie lugte durch den Vorhang von Kletterpflanzen hinauf zu Officer Vasquez, die vor der Laube stand und sie aufmerksam beobachtete. »Könnten Sie uns bitte allein lassen?«, bat sie. »Ich glaube, es ist ihm im Moment ein bisschen zu viel mit uns beiden.«

Vasquez verließ den Wintergarten und machte die Tür hinter sich zu. Zehn, fünfzehn Minuten lang sagte Jane kein Wort und sah den Jungen auch nicht an. So saßen sie Seite an Seite, vereint im Schweigen, und das einzige Geräusch war das sanfte Plätschern des Wassers in einem Marmorbrunnen. Jane lehnte sich in der Laube zurück und blickte zu den Ästen hoch, die sich über ihnen wölbten. In diesem Garten Eden, geschützt vor der Kälte, gediehen sogar Bananenstauden und Orangenbäume, und sie stellte sich vor, wie es wäre, an einem Wintertag in diesen Raum zu kommen, wenn es draußen schneite, und den Duft der warmen Erde und der grünen Pflanzen einzuatmen. Mit Geld kann man sich alles kaufen, dachte sie, sogar ewigen Frühling. Während sie den Blick nach oben gerichtet hielt, wo das Sonnenlicht durch das Glas einfiel, registrierte sie den Atem des Jungen an ihrer Seite. Er war langsamer und ruhiger als noch vor einer Weile. Sie hörte Blätter rascheln, als er sich zurücklehnte, doch sie widerstand der Versuchung, ihn anzusehen. Sie musste an den trommelfellerschütternden Wutanfall ihrer zweijährigen Tochter letzte Woche denken. Nicht angucken!, hatte die kleine Regina geschrien, immer wieder und wieder. Sollst mich nicht angucken! Jane und ihr Mann Gabriel hatten gelacht, was Regina nur noch mehr in Rage gebracht hatte. Schon Zweijährige mochten es nicht, wenn man sie anstarrte, und reagierten gereizt auf Verletzungen ihrer Privatsphäre. Deshalb bemühte sich Jane nun, Teddy Clocks Bedürfnisse zu respektieren, und teilte nur schweigend seine grüne Höhle mit ihm. Selbst als sie ihn seufzen hörte, blieb ihre Aufmerksamkeit auf das vom Sonnenlicht gesprenkelte Laubdach über ihnen fixiert.

»Wer sind Sie?« Die Worte waren nur gehaucht. Sie zwang sich, still sitzen zu bleiben, ließ bewusst eine Pause eintreten, ehe sie antwortete.

»Ich bin Jane«, antwortete sie ebenso leise.

»Aber wer sind Sie?«

»Ich bin eine Freundin.«

»Nein, das sind Sie nicht. Ich kenne Sie ja gar nicht.«

Sie dachte über seine Worte nach, und sie musste zugeben, dass er recht hatte. Sie war nicht seine Freundin. Sie war eine Polizistin, die etwas von ihm wollte, und sobald sie es bekommen hatte, würde sie ihn einer Sozialarbeiterin übergeben.

»Du hast recht, Teddy«, gestand sie. »Ich bin nicht wirklich eine Freundin. Ich bin von der Kriminalpolizei. Aber ich will dir helfen, ehrlich.«

»Niemand kann mir helfen.«

»Ich kann es. Und ich werde es tun.«

»Dann werden Sie auch sterben.«

Diese Feststellung, so nüchtern ausgesprochen, jagte Jane einen eiskalten Schauer über den Rücken. Dann werden Sie auch sterben. Sie drehte sich zu dem Jungen um und sah ihn entgeistert an. Er erwiderte ihren Blick nicht, starrte nur düster vor sich hin, als ob er seine hoffnungslose Zukunft vor sich sähe. Seine Augen waren von einem so hellen Blau, dass es fast unnatürlich wirkte. Eine Strähne seines seidigen hellbraunen Haars fiel ihm in die blasse, ausgeprägte Stirn. Seine Füße waren nackt, und während er vor und zurück schaukelte, erhaschte sie einen Blick auf die Spuren von getrocknetem Blut unter den Zehen des rechten Fußes. Sie erinnerte sich an die Abdrücke, die vom Treppenabsatz wegführten, von der Leiche der achtjährigen Kimmie. Teddy hatte in ihr Blut treten müssen, um aus dem Haus zu entkommen.

»Wollen Sie mir wirklich helfen?«, fragte er.

»Ja. Ich verspreche es.«

»Ich kann nichts sehen. Ich habe sie verloren, und jetzt traue ich mich nicht, ins Haus zurückzugehen, um sie zu suchen.«

»Was zu suchen, Teddy?«

»Meine Brille. Ich glaube, sie ist in meinem Zimmer. Ich muss sie in meinem Zimmer liegen gelassen haben, aber ich kann mich nicht erinnern …«

»Ich gehe sie für dich suchen.«

»Deswegen kann ich Ihnen nicht sagen, wie er ausgesehen hat. Weil ich ihn nicht sehen konnte.«

Jane verharrte reglos, wagte nicht, ihn zu unterbrechen, aus Angst, dass jeder Kommentar, jede Bewegung ihn dazu bringen könnte, sich wie eine verschreckte Schildkröte wieder in seinen Panzer zurückzuziehen. Sie wartete, hörte aber nichts als das Plätschern des Brunnens.

»Von wem sprichst du?«, fragte sie schließlich.

Er sah sie an, und seine Augen leuchteten wie von einem blauen Feuer im Innern. »Von dem Mann, der sie umgebracht hat.« Seine Stimme versagte, es schnürte ihm die Kehle zu, und die Worte wurden zu einem hohen, gepressten Wimmern. »Ich würde Ihnen ja gerne helfen, aber ich kann nicht. Ich kann nicht, ich kann nicht …«

Es war der Instinkt einer Mutter, der sie plötzlich die Arme ausbreiten ließ, und er sackte an ihrer Brust zusammen, barg sein Gesicht an ihrer Schulter. Sie hielt ihn, als sein Körper von so heftigen Schluchzern erschüttert wurde, dass sie glaubte, es müsse ihn zerreißen, dass allein ihre Kraft dieses zitternde Bündel von Haut und Knochen zusammenhalten konnte. Er war vielleicht nicht ihr Sohn, aber in diesem Augenblick, als er sich an sie klammerte, als seine Tränen ihre Bluse benetzten, fühlte sie sich ganz und gar wie seine Mutter, bereit, ihn gegen sämtliche Ungeheuer dieser Welt zu verteidigen.

»Er hört nie auf.« Er nuschelte die Worte so undeutlich in ihre Bluse, dass Jane sie beinahe überhört hätte. »Das nächste Mal wird er mich finden.«

»Nein, das wird er nicht.« Sie packte seine Schultern und schob ihn sanft von sich, um ihm ins Gesicht sehen zu können. Die langen Wimpern warfen Schatten auf seine kreidebleichen Wangen. »Er wird dich nicht finden.«

»Er kommt wieder.« Teddy schlang die Arme um den Leib, wandte sich nach innen, an irgendeinen weit entfernten, sicheren Ort, wo niemand an ihn herankam. »Er kommt immer wieder.«

»Teddy, wir haben nur dann eine Chance, ihn zu fangen, ihn unschädlich zu machen, wenn du uns hilfst. Wenn du mir sagst, was letzte Nacht passiert ist.«

Sie sah, wie seine Brust sich weitete, und der Seufzer, der folgte, klang viel zu müde und resigniert für einen so jungen Menschen. »Ich war in meinem Zimmer«, flüsterte er. »Ich habe in einem von Bernards Büchern gelesen.«

»Und was ist dann passiert?«, half Jane nach.

Teddy heftete seinen Blick aus angstgeweiteten Augen auf sie. »Und dann ist es losgegangen.«

Als Jane ins Haus der Ackermans zurückkehrte, wurde gerade die letzte Leiche abtransportiert – eines der Kinder. Jane blieb in der Halle stehen, als die Bahre mit quietschenden Reifen über das glänzende Parkett an ihr vorbeirollte, und sie konnte nicht verhindern, dass plötzlich das Bild ihrer eigenen Tochter vor ihr auftauchte – Regina, wie sie unter dem Leichentuch lag. Schaudernd wandte sie sich ab und sah Moore die Treppe herunterkommen.

»Hat der Junge mit dir geredet?«

»Genug, um mir klarzumachen, dass er nichts gesehen hat, was uns weiterhelfen wird.«

»Dann bist du mit ihm wesentlich weitergekommen als ich. Ich hatte so ein Gefühl, dass du zu ihm durchdringen könntest.«

»Ich bin ja nicht gerade der warme, mütterliche Typ.«

»Aber er hat mit dir geredet. Crowe möchte, dass du die Hauptkontaktperson für den Jungen bist.«

»Ich bin also jetzt die offizielle Kinderflüsterin.«

Er zuckte bedauernd mit den Schultern. »Crowe hat nun mal die Leitung.«

Sie sah hinauf zu den oberen Stockwerken, wo es jetzt auffallend still war. »Was ist hier los? Wo sind all die anderen?«

»Sie gehen einem Hinweis auf die Haushälterin nach. Maria Salazar – sie hat die Schlüssel und das Passwort für die Alarmanlage.«

»Damit rechnet man eigentlich bei einer Haushälterin.«

»Aber anscheinend hat sie auch einen Freund, der ziemlich viel Dreck am Stecken hat.«

»Wer ist er?«

»Ein Ausländer ohne Papiere namens Andres Zapata. Ist in Kolumbien vorbestraft. Einbruchdiebstahl und Drogenschmuggel.«

»Auch schon durch Gewaltdelikte aufgefallen?«

»Nicht, dass wir wüssten. Aber trotzdem.«

Janes Blick ging zu der antiken Uhr an der Wand, ein Stück, das kein anständiger Einbrecher zurückgelassen hätte. Und sie erinnerte sich an das, was sie zuvor gehört hatte – dass man sowohl Cecilias Handtasche als auch Bernards Brieftasche im Schlafzimmer gefunden hatte und dass die Schmuckschatulle nicht angerührt worden war.

»Wenn es ein Einbruch war«, sagte sie, »was hat er dann mitgenommen?«

»Bei einem Haus von dieser Größe, mit einer solchen Auswahl an Wertgegenständen …?« Moore schüttelte den Kopf. »Der einzige Mensch, der uns vielleicht sagen könnte, was fehlt, ist die Haushälterin.«

Und die war jetzt offenbar selbst verdächtig.

»Ich gehe rauf in Teddys Zimmer«, sagte sie und wandte sich zur Treppe.

Moore folgte ihr nicht. Als sie im zweiten Stock ankam, stellte sie fest, dass sie ganz allein war; auch das Team der Spurensicherung war schon aufgebrochen. Vorhin hatte sie nur kurz durch die offene Tür in den Raum gesehen. Jetzt trat sie ein und ließ langsam den Blick durch Teddys ordentlich aufgeräumtes Zimmer schweifen. Auf dem Schreibtisch vor dem Fenster lag ein Stapel Bücher, viele davon waren alt und offensichtlich eifrig benutzt. Sie überflog die Titel: Alte Kriegstechniken. Einführung in die Ethnobotanik. Handbuch der Kryptozoologie. Alexander in Ägypten. Nicht die Art von Lektüre, die sie bei einem Vierzehnjährigen erwartet hätte, doch Teddy Clock war anders als alle Jungen, denen sie je begegnet war. Sie konnte keinen Fernseher entdecken, aber neben dem Bücherstapel stand ein aufgeklappter Laptop. Sie drückte eine Taste, und auf dem Bildschirm erschien die letzte Website, die Teddy angesehen hatte. Es war eine Google-Suchanfrage, und in das Eingabefeld hatte er getippt: Wurde Alexander der Große ermordet?

Nach dem sorgfältig aufgeräumten Schreibtisch mit dem akkurat ausgerichteten Bücherstapel zu urteilen, war der Junge ein kleiner Ordnungsfanatiker. Die Bleistifte in seiner Schublade waren alle gespitzt wie Speere vor der Schlacht, Heftklammern und Hefter lagen in je eigenen Fächern. Erst vierzehn und schon hoffnungslos zwanghaft. Hier, so hatte er ihr erzählt, hatte er am vergangenen Abend gegen Mitternacht gesessen, als er das gedämpfte Knallen gehört hatte und dann Kimmies Schreie, als sie die Treppe hinaufgerannt war. Sein Hang zur Ordnung hatte ihn noch das Buch, in dem er las – Alexander in Ägypten –, zuklappen lassen, trotz seiner panischen Angst. Er wusste, was dieses Knallen, diese Schreie bedeuteten.

Weil es schon einmal passiert ist. Genau die gleichen Geräusche habe ich damals auf dem Boot gehört. Ich wusste, es sind Schüsse.

Hier im zweiten Stock konnte er nicht einfach aus dem Fenster klettern; es gab keinen Fluchtweg.

Also hatte er das Licht ausgeschaltet. Er hatte die Schreie der Mädchen gehört und sich dort versteckt, wo sich jedes verängstigte Kind zuerst verkriechen würde: unter dem Bett.

Jane drehte sich um und betrachtete die makellos glatt gestrichene Bettdecke, das Laken, stramm in die Matratze gesteckt wie beim Militär. War dieses perfekt gemachte Bett ein Produkt von Teddys zwanghafter Ordnungsliebe? Wenn ja, dann hatte ihm diese Eigenschaft vielleicht das Leben gerettet. Während Teddy sich unter dem Bett zusammenkauerte, hatte der Mörder das Licht angeknipst und war ins Zimmer getreten.

Schwarze Schuhe. Das ist alles, was ich gesehen habe. Er trug schwarze Schuhe, und er stand direkt vor meinem Bett.

Vor dem Bett, das um Mitternacht noch unberührt war. Der Eindringling musste zu dem Schluss kommen, dass das Kind, das in diesem Zimmer schlief, woanders übernachtete.

Der Mörder mit den schwarzen Schuhen war wieder hinausgegangen. Stunden verstrichen, doch Teddy wagte sich nicht unter dem Bett hervor, zuckte bei jedem Knacken zusammen. Immer glaubte er zu hören, wie die Schritte zurückkamen, leiser, verstohlener, und er bildete sich ein, dass der Mörder immer noch im Haus war und auf ihn wartete.

Er wusste nicht, wie spät es war, als er endlich einschlief. Er wusste nur, dass die Sonne schien, als er aufwachte. Dann erst war er endlich aus seinem Versteck gekrochen, ganz steif und wund, nachdem er die halbe Nacht auf dem Boden gelegen hatte. Er hatte aus dem Fenster geschaut und Mrs. Lyman in ihrem Garten arbeiten sehen. Das Nachbarhaus versprach Sicherheit; dort war jemand, der ihm helfen konnte.

Und dort hatte er Zuflucht gesucht.

Jane kniete nieder und warf einen Blick unter das Bett. Es war so wenig Platz zwischen dem Lattenrost und dem Boden, dass sie niemals hineingepasst hätte. Aber der Junge hatte sich in seiner Todesangst in diesen Spalt gezwängt, wo es enger war als in einem Sarg. Irgendwo weit hinten in dieser dunklen Höhle sah sie etwas aufblitzen, und sie musste sich flach auf den Boden legen, um mit der Hand heranzukommen.

Es war die Brille, die Teddy verloren hatte.

Sie stand wieder auf und sah sich noch ein letztes Mal im Zimmer um. Obwohl die Sonne hell zum Fenster hereinschien und draußen sommerliche vierundzwanzig Grad herrschten, überlief sie in diesen Mauern ein Frösteln, und sie erschauerte. Es war merkwürdig, dass sie diese unnatürliche Kälte in den Zimmern, in denen die Opfer gestorben waren, nicht empfunden hatte. Nein, nur hier in diesem Raum schien das Grauen der vergangenen Nacht noch nachzuwirken.

Hier im Zimmer des Jungen, der überlebt hatte.

6

»Teddy Clock«, sagte Detective Thomas Moore, »muss der größte Pechvogel der Welt sein. Wenn man bedenkt, was ihm alles zugestoßen ist, wundert es einen nicht, dass er seelisch schwer gestört ist.«

»Nicht, dass er je normal gewesen wäre«, meinte Darren Crowe. »Der Knabe ist einfach seltsam.«

»Inwiefern seltsam?«

»Er ist vierzehn und treibt keinen Sport? Sieht nie fern? Er verbringt alle seine Abende und Wochenenden mit seinem Computer und einem Haufen verstaubter Schwarten.«

»Manche Leute würden das nicht seltsam finden.«

Crowe drehte sich zu Jane um. »Du hast am meisten Zeit mit ihm verbracht, Rizzoli. Du musst doch zugeben, dass der Kleine nicht ganz richtig im Kopf ist.«

»Das ist deine beschränkte Sichtweise«, erwiderte Jane. »Teddy ist viel klüger, als du denkst.«

»Na, na«, tönte es im Chor, während die anderen vier Detectives am Tisch gespannt Crowes Reaktion auf diese nicht allzu subtile Beleidigung beobachteten.

»Es gibt unnützes Wissen«, konterte Crowe, »und es gibt gesunden Menschenverstand.«

»Er ist erst vierzehn und hat schon zwei Massaker überlebt«, sagte sie. »Erzähl mir nicht, dass der Junge keinen gesunden Menschenverstand hat.«

Als Teamleiter der Ackerman-Ermittlung gebärdete Crowe sich noch ruppiger als sonst. Die morgendliche Einsatzbesprechung dauerte jetzt schon fast eine Stunde, und alle waren gereizt. In den rund dreißig Stunden seit dem Blutbad im Haus der Ackermans hatte der Medienrummel sich noch verstärkt, und das Erste, was Jane gleich am Morgen zu Gesicht bekommen hatte, war die Schlagzeile in der Boulevardpresse: »HORROR AUF BEACON HILL«, zusammen mit einem Foto ihres Hauptverdächtigen Andres Zapata, des flüchtigen Freunds der Haushälterin. Es war ein altes Polizeifoto, das nach seiner Verhaftung wegen Drogenschmuggels in Kolumbien entstanden war, und auf dem sah er wirklich aus wie ein brutaler Mörder. Er war ein illegaler Einwanderer, er war wegen Einbruch vorbestraft, und seine Fingerabdrücke hatte man an der Küchentür der Ackermans sowie auf den Arbeitsflächen in der Küche gefunden. Das reichte für einen Haftbefehl. Aber reichte das auch für eine Verurteilung? Jane war sich nicht sicher.

»Wenn wir Zapata vor Gericht bringen wollen, können wir uns nicht auf Teddys Hilfe verlassen«, sagte sie.

»Du hast reichlich Zeit, ihn vorzubereiten«, bemerkte Crowe.

»Er hat kein Gesicht gesehen.«

»Er muss doch irgendetwas gesehen haben, was uns beim Prozess helfen kann.«

»Dir ist wohl nicht klar, wie labil Teddy in Wirklichkeit ist. Wir können nicht erwarten, dass er als Zeuge aussagt.«

»Er ist vierzehn, verdammt noch mal«, fuhr Crowe sie an. »Als ich vierzehn war …«

»Lass mich raten. Da hast du Pythons mit bloßen Händen erwürgt.«

Crowe beugte sich vor. »Ich will nicht, dass unsere Anklage zusammenbricht. Wir müssen schweres Geschütz auffahren.«

»Teddy ist aber keine Kanone«, sagte Jane. »Er ist ein Kind.«

»Und ein traumatisiertes dazu«, ergänzte Moore. Er schlug die Mappe auf, die er in die Besprechung mitgebracht hatte. »Ich habe noch einmal mit Detective Edmonds auf den amerikanischen Jungferninseln gesprochen. Er hat mir die Akte über die Morde an der Clock-Familie gefaxt und …«

»Sie wurden vor zwei Jahren ermordet«, unterbrach ihn Crowe. »In einem anderen Gerichtsbezirk, sogar in einem anderen Land. Wo ist die Verbindung zu diesem Fall?«

»Es gibt wahrscheinlich keine«, räumte Moore ein. »Aber diese Informationen sprechen Bände über die seelische Verfassung des Jungen. Sie erklären, warum er so am Boden zerstört ist. Was dort in Saint Thomas passiert ist, war genauso furchtbar wie das, was ihm hier zugestoßen ist.«

»Und dieser Fall wurde nie aufgeklärt?«, fragte Frost.

Moore schüttelte den Kopf. »Aber er hat ein ziemliches Medienecho hervorgerufen. Ich erinnere mich noch, dass ich damals von dem Fall gelesen habe. Amerikanische Familie auf Traumreise um die Welt an Bord ihrer 75-Fuß-Jacht ermordet. Zugegeben, die Mordrate auf den amerikanischen Jungferninseln ist rund zehnmal so hoch wie bei uns, aber das Massaker war deshalb nicht minder schockierend. Der eigentliche Schauplatz waren die Capella-Inseln, die vor Saint Thomas liegen. Die Familie Clock – Nicholas, Annabelle und ihre drei Kinder – schlief an Bord ihrer Jacht Pantomime. Sie waren für die Nacht in einer ruhigen Bucht vor Anker gegangen; es waren keine anderen Boote in der Nähe. Während die Familie schlief, enterten der oder die Täter die Jacht. Es fielen Schüsse. Schreie, Panik – und dann eine Explosion. So hat es jedenfalls Teddy später der Polizei geschildert.«

»Wie hat er es geschafft zu überleben?«

»Durch die Explosion verlor er das Bewusstsein, er hat also Erinnerungslücken. Das Letzte, woran er sich erinnert, ist die Stimme seines Vaters, der ihn aufforderte zu springen. Als er wieder zu sich kam, trieb er mit umgeschnallter Rettungsweste im Wasser. Ein Tauchboot fand ihn am nächsten Morgen, inmitten von Wrackteilen der Pantomime.«

»Und die Familie?«

»Die umliegenden Gewässer wurden gründlich abgesucht. Später fand man die Leichen von Annabelle und einem der Mädchen. Oder vielmehr das, was von ihnen übrig war, nachdem die Haie sich über sie hergemacht hatten. Die Obduktion ergab, dass beiden in den Kopf geschossen wurde. Die Leichen von Nicholas und der anderen Tochter wurden nie gefunden.« Moore verteilte Kopien des gefaxten Berichts. »Detective Edmonds sagte, es sei das erschütterndste Verbrechen, mit dem er als Ermittler je zu tun hatte. Eine 75-Fuß-Jacht ist eine große Versuchung für Räuber, weshalb er darin das Motiv vermutete. Der oder die Täter haben wahrscheinlich sämtliche Wertgegenstände eingesackt und das Boot dann in die Luft gesprengt, um Beweise zu vernichten, sodass die Polizei nichts in der Hand hatte. Der Fall ist immer noch nicht aufgeklärt.«

»Und der Junge konnte sich auch in diesem Fall an nichts Brauchbares erinnern«, meinte Crowe. »Kann es sein, dass er doch nicht ganz richtig im Kopf ist?«

»Er war damals gerade mal zwölf«, sagte Moore. »Und er ist ganz bestimmt intelligent. Ich habe die ehemalige Nachbarin der Familie in Providence angerufen, wo die Clocks lebten, bevor sie zu ihrer Kreuzfahrt aufbrachen. Sie sagte mir, Teddy habe als hochbegabt gegolten. Er war im beschleunigten Förderprogramm seiner Schule. Sicher, er hatte Probleme, Freunde zu finden und akzeptiert zu werden, aber sein IQ lag mindestens ein Dutzend Punkte über dem seiner Altersgenossen.«

Jane dachte an die Bücher, die sie in Teddys Zimmer gesehen hatte, und an das breite Spektrum entlegener Themen, die sie abdeckten. Griechische Geschichte. Ethnobotanik. Kryptozoologie. Sie bezweifelte, dass die Mehrheit der Vierzehnjährigen überhaupt schon einmal von diesen Themen gehört hatte. »Asperger-Syndrom«, sagte sie.

Moore nickte. »Das hat die Nachbarin auch gesagt. Die Clocks haben Teddy untersuchen lassen, und der Arzt erklärte ihnen, dass Teddys Verstand einwandfrei funktioniert, dass er aber bestimmte emotionale Signale nicht wahrnimmt. Deshalb fällt es ihm so schwer, Freunde zu finden.«

»Und nun hat er niemanden mehr«, sagte Jane. Sie dachte daran, wie er sich im Wintergarten der Nachbarin an sie geklammert hatte. Auch jetzt noch spürte sie sein seidiges Haar an ihrer Wange, roch noch den Duft nach verschlafenem Jungen, der seinem Pyjama entströmte. Sie fragte sich, wie er mit der Pflegefamilie zurechtkam, der das Jugendamt ihn im Eilverfahren zugewiesen hatte. Am Abend zuvor, ehe sie zu ihrer eigenen Tochter zurückgekehrt war, war sie zu Teddys neuem Zuhause gefahren und hatte ihm seine Brille gebracht. Er wohnte jetzt bei einem älteren Ehepaar, bewährten Pflegeeltern, die sich schon seit vielen Jahren um Kinder in Krisensituationen kümmerten.

Doch der Blick, mit dem Teddy Jane angesehen hatte, als sie nach diesem Besuch das Haus verlassen hatte, konnte einer Mutter das Herz brechen. Als ob sie der einzige Mensch wäre, der ihn retten könnte, und sie ihn stattdessen bei wildfremden Menschen zurückließ.

Moore griff in seine Mappe und zog den Ausdruck einer Weihnachtskarte heraus, mit einem Foto und dem Text: FROHE FEIERTAGE WÜNSCHEN DIE CLOCKS! »Das ist die letzte Nachricht, die die Nachbarin von den Clocks erhalten hat. Es ist eine elektronische Karte, abgeschickt etwa einen Monat nachdem die Familie Providence verlassen hatte. Sie haben ihre drei Kinder aus der Schule genommen, haben ihr Haus zum Verkauf angeboten, und dann ist die ganze Familie zu einer Weltumsegelung aufgebrochen.«

»Mit einer 75-Fuß-Jacht? Die müssen ja Geld gehabt haben«, meinte Frost. »Wovon haben sie eigentlich gelebt?«

»Annabelle war Hausfrau. Nicholas hat als Finanzberater für ein Unternehmen in Providence gearbeitet. Die Nachbarin konnte sich nicht an den Namen erinnern.«

Crowe lachte. »Ja, wer sich Finanzberater schimpft, hat ganz bestimmt reichlich Schotter.«

»Es ist irgendwie schon ein radikaler Schritt, oder?«, sagte Frost. »So urplötzlich alle Zelte abzubrechen, alles zurückzulassen und die ganze Familie auf eine Jacht zu schleifen.«

»Die Nachbarin sah das jedenfalls genauso«, sagte Moore. »Und es kam tatsächlich sehr unvermittelt. Annabelle hatte bis einen Tag vor ihrer Abreise kein Wort über ihre Pläne verloren. Da fragt man sich schon …«

»Was denn?«, warf Crowe ungeduldig ein.

»Ob die Familie vor irgendetwas davongelaufen ist. Hatten sie vor irgendetwas Angst? Vielleicht gibt es ja doch einen Zusammenhang zwischen diesen beiden Überfällen auf Teddy.«

»Im Abstand von zwei Jahren?« Crowe schüttelte den Kopf. »Soviel wir wissen, haben die Clocks und die Ackermans einander nicht einmal gekannt. Bis auf den Jungen hatten sie nichts gemeinsam.«

»Es lässt mir einfach keine Ruhe. Das ist alles.«

Und es ließ Jane auch keine Ruhe. Sie betrachtete das Weihnachtsfoto, das letzte, das von den Clocks existierte. Annabelle Clocks kastanienbraunes Haar war sportlich-elegant hochgebürstet und schimmerte leicht golden. Ihr Gesicht, wie aus Elfenbein gemeißelt, mit fein geschwungenen Brauen, hätte einem Renaissancemaler als Modell dienen können.

Nicholas war blond und athletisch gebaut, das zitronengelbe Polohemd spannte sich über seinen beeindruckenden Schultern. Mit dem kantigen Kiefer und dem offenen Blick wirkte er wie ein Mann, der das Zeug hatte, seine Familie vor jeder Gefahr zu beschützen. An dem Tag, an dem dieses Foto entstanden war, als er lächelnd vor der Kamera posiert hatte, einen muskulösen Arm um seine Frau geschlungen, hatte er sich nicht vorstellen können, welches Grauen über sie hereinbrechen würde. Er hatte nicht ahnen können, dass ihm selbst ein nasses Grab beschieden war. Dass seine Frau und zwei ihrer Kinder brutal niedergemetzelt würden. In diesem Augenblick hatte die Kamera eine Familie eingefangen, die keinen Grund hatte, die Zukunft zu fürchten; der Optimismus strahlte hell aus ihren Augen und ihrem Lächeln und aus dem geschmückten Weihnachtsbaum hinter ihnen. Selbst Teddy wirkte ausgelassen, wie er da neben seinen jüngeren Schwestern stand, drei entzückende Kinder, alle mit den gleichen hellbraunen Haaren und großen blauen Augen. Alle lächelten, sicher und geborgen im Schoß ihrer Familie.

Und Jane dachte: Teddy wird sich nie wieder sicher und geborgen fühlen.

Töten ist nicht schwer. Man braucht dazu lediglich eine günstige Gelegenheit und ein passendes Werkzeug, sei es eine Kugel, ein Messer oder ein wenig Semtex. Und bei richtiger Planung sind auch keine Aufräumarbeiten nötig. Aber einen Mann wie Ikarus aus dem Weg zu räumen, der auf der Hut ist und sich zur Wehr setzt, einen Mann, der sich mit seiner Familie und seinen Bodyguards umgibt, ist eine wesentlich heiklere Operation.

Und das ist der Grund, weshalb wir den größten Teil jenes Junis mit Beobachtung, Aufklärung und Probeläufen zubrachten. Wir arbeiteten von früh bis spät, sieben Tage die Woche, aber niemand beschwerte sich. Warum auch? Unser Hotel war komfortabel, die Spesen gedeckt. Und am Ende des Tages gab es immer reichlich Alkohol. Keinen billigen Fusel, sondern gute italienische Weine. Wir waren der Meinung, dass wir für das, was wir leisteten, das Beste verdient hatten.

Es war ein Donnerstag, als wir den Anruf von unserem Mann vor Ort bekamen. Er arbeitete als Kellner im Restaurant La Nonna, und an diesem Abend waren zwei Tische nebeneinander reserviert worden, einer für vier Personen, der andere für zwei. Mehrere Flaschen Brunello di Montalcino waren vorbestellt worden und sollten kurz vor Eintreffen der Gäste dekantiert werden. Unser Mann hatte keinen Zweifel, für wen diese Tische reserviert waren.

Sie trafen alle gleichzeitig ein, jedoch in zwei getrennten Wagen. In dem schwarzen BMW saßen die zwei Leibwächter. Der silberfarbene Volvo wurde von Ikarus selbst gesteuert. Das war eine seiner Marotten: Er bestand immer darauf, selbst zu fahren, weil er alles unter Kontrolle haben wollte. Beide Autos parkten direkt gegenüber vom La Nonna, wo man sie während des Essens im Blick haben würde. Ich hatte meinen Posten schon eingenommen; auf der Terrasse eines nahen Cafés nippte ich an einem Espresso. Dort würde ich in der ersten Reihe sitzen, wenn die minutiös choreografierte Operation über die Bühne ging.

Ich sah die Bodyguards als Erste aus ihrem BMW steigen, und sie beobachteten, wie Ikarus aus seinem Volvo kletterte. Er fuhr immer einen Volvo, eine unspektakuläre Wahl für einen Mann, der sich eine ganze Flotte von Maseratis hätte leisten können. Er öffnete die Fondtür, und heraus kam einer der Gründe, warum er sich für ein so sicheres Fahrzeug entschieden hatte. Der kleine Carlo, der jüngere Sohn, war acht Jahre alt, mit großen dunklen Augen und den widerspenstigen Haaren seiner Mutter. Der Schnürsenkel des Jungen war aufgegangen, und Ikarus bückte sich, um ihn zuzubinden.

Das war der Moment, als Carlo mich an meinem Cafétisch erspähte. Seine Augen hefteten sich so intensiv auf mich, dass mich die Panik packte. Ich dachte: Der Junge weiß Bescheid. Irgendwie weiß er, was passieren wird. Ich hatte keine Kinder; niemand in unserem Team hatte Kinder, und deswegen waren sie uns allen ein Rätsel. Sie waren wie kleine Außerirdische, ungeformte Wesen, die man ignorieren konnte. Doch Carlos Augen waren leuchtend und klug, und ich hatte das Gefühl, dass er mir die Maske vom Gesicht riss, dass ich nackt und bloß dastand, unfähig, eine Rechtfertigung für das zu liefern, was wir seinem Vater antun würden.

Dann stand Ikarus auf. Er nahm Carlos Hand und überquerte die Straße, gefolgt von seiner Frau und seinem älteren Sohn, und sie betraten das Restaurant La Nonna, um dort zu Abend zu speisen.

Ich atmete weiter.

Unser Team trat in Aktion.

Eine junge Frau näherte sich. Sie schob einen Kinderwagen, das Baby lag versteckt unter Bergen von Decken. Plötzlich fing es an zu schreien, die Frau beugte sich über den Kinderwagen und redete beruhigend auf es ein. Ich war als Einziger nahe genug, um zu sehen, wie sie den Reifen des Wagens der Bodyguards aufschlitzte. Das Baby war wieder still, und die Frau ging weiter den Gehweg entlang.

In diesem Moment wurde im La Nonna der Wein eingeschenkt, zwei kleine Jungen drehten Spaghetti auf ihre Gabeln, und aus der Küche wurden Teller mit Kalb, Lamm und Schweinefleisch aufgetragen.

Draußen auf der Straße war die Falle kurz davor zuzuschnappen. Alles lief genau nach Plan.

Aber ich sah immer noch das Gesicht des kleinen Carlo vor mir, wie er mich anstarrte, mit einem Blick, der meine Brust durchbohrte und sich in mein Herz krallte. Wenn man eine so starke Vorahnung hat, sollte man sie niemals ignorieren.

Ich hab sie ignoriert, und das bereue ich jetzt.

7

Maura fuhr mit heruntergelassenen Fenstern und ließ den Duft des Sommers in ihren Wagen wehen. Schon Stunden zuvor hatte sie die Küste von Maine hinter sich gelassen und war in nordwestlicher Richtung weitergefahren, in das sanfte Hügelland hinein, wo die Felder im goldenen Licht der Nachmittagssonne lagen. Dann ging es in den Wald hinein, und bald darauf standen die Bäume so dicht, dass es schien, als wäre urplötzlich die Nacht hereingebrochen. Maura fuhr viele Meilen, ohne einem einzigen Auto zu begegnen, und sie fragte sich schon, ob sie vielleicht irgendwo falsch abgebogen war. Hier gab es keine Häuser, keine Einfahrten, nicht ein einziges Schild, das ihr verraten hätte, ob sie noch auf dem richtigen Weg war.

Sie war schon drauf und dran umzukehren, als die Straße unvermittelt an einem Tor endete. Auf dem Bogen darüber prangte ein einzelnes Wort, geformt aus kunstvoll verschlungenen Lettern: ABENDRUH.

Maura stieg aus ihrem Lexus und betrachtete mit gerunzelter Stirn das verschlossene Tor, das von massiven Steinpfosten flankiert wurde. Sie konnte keinen Klingelknopf entdecken, und der schmiedeeiserne Zaun zog sich zu beiden Seiten tief in den Wald hinein, so weit ihr Blick reichte. Sie zog ihr Handy aus der Tasche, um in der Schule anzurufen, aber hier inmitten der Wildnis gab es keinen Empfang. Die Stille der Wälder verstärkte noch das ominöse Sirren einer Stechmücke, und sie schlug sich auf die Wange, als sie plötzlich einen Stich verspürte. Beunruhigt starrte sie den Blutfleck auf ihrer Hand an. Schon war sie von einer ganzen Wolke der hungrigen Plagegeister umzingelt. Sie wollte sich schon in ihren Wagen flüchten, als sie den Golfwagen erblickte, der sich von der anderen Seite dem Tor näherte.

Maura erkannte die Frau, die aus dem Golfwagen stieg und ihr zuwinkte, sofort wieder. Anfang dreißig, mit eng anliegender Bluejeans und grüner Windjacke bekleidet, sah Lily Saul wesentlich gesünder und glücklicher aus, als Maura sie von ihrer letzten Begegnung in Erinnerung hatte. In ihren braunen Haaren, die sie zu einem lockeren Pferdeschwanz gebunden hatte, waren jetzt blonde Strähnchen, und ihre rosig glänzenden Wangen hatten nichts mit dem bleichen, hageren Gesicht gemein, das Maura von jenen blutigen Weihnachtstagen her noch vor Augen hatte. Damals waren sie sich im Rahmen einer Mordermittlung begegnet, deren gewaltsames Ende sie beide fast das Leben gekostet hätte. Doch Lily Saul, die Jahre damit verbracht hatte, vor echten und eingebildeten Dämonen davonzulaufen, war eine gewiefte Überlebenskünstlerin, und nach ihrem fröhlichen Lächeln zu urteilen, hatte sie ihre Albträume wohl endlich hinter sich gelassen.

»Wir hatten Sie früher erwartet, Dr. Isles«, sagte Lily. »Ich bin froh, dass Sie es noch vor Einbruch der Dunkelheit geschafft haben.«

»Ich hatte schon befürchtet, ich müsste über den Zaun klettern«, sagte Maura. »Hier gibt es kein Handynetz, und ich konnte niemanden anrufen.«

»Oh, wir wussten schon von Ihrer Ankunft.« Lily tippte einen Code in das Tastenfeld am Tor ein. »An dieser Straße sind überall Bewegungsmelder. Und auch wenn Sie sie wahrscheinlich nicht gesehen haben – es gibt auch Kameras.«

»Das sind ja sehr aufwendige Sicherheitsmaßnamen für eine Schule.«

»Es geht uns nur um den Schutz unserer Schüler. Und Sie wissen ja, wie viel Wert Anthony auf Sicherheit legt. Für ihn kann es nie genug sein.« Sie betrachtete Maura durch die Gitterstäbe. »Ist ja auch kein Wunder, wenn man bedenkt, was wir alle durchgemacht haben.«

Maura starrte in Lilys Augen, und ihr wurde bewusst, dass die junge Frau ihre Albträume noch nicht vollends besiegt hatte. Ein Schatten der Vergangenheit lag noch auf ihr.

»Es ist fast zwei Jahre her, Lily. Ist seither wieder etwas passiert?«

Lily zog das Tor auf und sagte mit ahnungsvollem Unterton: »Noch nicht.«

Das war just die Art von Bemerkung, die zu Anthony Sansone passte. Jedes Verbrechen hinterließ bei Überlebenden wie Sansone und Lily bleibende Narben. Beide hatten blutige persönliche Tragödien zu verarbeiten, und für sie würde die Welt immer ein Ort sein, wo an jeder Ecke Gefahren lauerten.

»Folgen Sie mir«, sagte Lily und stieg wieder in den Golfwagen. »Das Schloss ist noch ein paar Meilen weiter die Straße hinauf.«

»Müssen Sie nicht das Tor schließen?«

»Es schließt automatisch. Wenn Sie das Gelände verlassen wollen – der Türcode für diese Woche lautet 4596, sowohl für das Tor als auch für die Eingangstür der Schule. Die Zahl ändert sich jeden Montag und wird während des Frühstücks bekannt gegeben.«

»Die Schüler kennen sie also auch?«

»Natürlich. Das Tor ist nicht dazu da, uns einzusperren. Es soll den Rest der Welt draußen halten.«

Maura stieg wieder in ihren Lexus, und als sie zwischen den beiden Steinpfosten hindurchfuhr, begann das Tor sich bereits wieder zu schließen. Trotz Lilys Versicherung, dass es nicht dazu da sei, sie festzuhalten, ließen die eisernen Gitterstäbe sie an ein Hochsicherheitsgefängnis denken. Der Anblick brachte die Erinnerung an klirrendes Metall zurück, an Gesichter von Häftlingen, die sie aus ihren Zellen anstarrten.

Sie folgte Lilys Golfwagen über eine einspurige Straße, die durch einen dichten Wald führte. Aus dem Dunkel der Bäume leuchtete plötzlich ein grell orangefarbener Pilz auf, der am Stamm einer altehrwürdigen Eiche wuchs. Hoch oben im Laubdach schwirrten Vögel umher. Ein Eichhörnchen hockte auf einem Ast, sie sah seinen buschigen Schwanz zucken. Welche anderen Kreaturen würden hier, tief in den Wäldern von Maine, noch aus ihren Verstecken hervorkommen, wenn die Nacht hereinbrach?

Dann lichtete sich der Wald, und vor ihnen lag ein See. In der Ferne, jenseits der undurchdringlich dunklen Wasserfläche, erhob sich das Gebäude von Abendruh. Lily hatte von einem Schloss gesprochen, und genau so sah es auch aus. Aus dem blanken Granitfels erhoben sich graue Mauern aus dem gleichen Gestein, als ob sie aus dem Berg selbst emporgewachsen wären.

Sie fuhren unter einem Steinbogen hindurch in den Hof, wo Maura vor einer moosbewachsenen Mauer parkte. Noch vor einer Stunde war es ein sommerlicher Tag gewesen, doch als sie jetzt ausstieg, empfand sie die Luft als kühl und feucht. Ihr Blick wanderte an den hoch aufragenden Granitmauern empor zu dem steilen Dach, und sie glaubte Fledermäuse zu sehen, die hoch oben um den Erkerturm kreisten.

»Ihren Koffer lassen wir einfach hier auf der Treppe stehen«, sagte Lily, während sie ihn aus dem Kofferraum des Lexus wuchtete. »Mr. Roman bringt ihn dann auf Ihr Zimmer.«

»Wo sind denn die ganzen Schüler?«

»Die meisten Schüler und Lehrer sind über die Sommerferien nach Hause gefahren. Jetzt sind nur noch rund zwei Dutzend Jungs und Mädchen da, außerdem eine Rumpfbelegschaft, die das ganze Jahr über hierbleibt. Und nächste Woche werden Sie und Julian es hier so richtig ruhig haben, denn da machen wir mit den anderen Schülern einen Ausflug nach Quebec. Ich führe Sie nur kurz herum, und dann bringe ich Sie zu Julian. Er hat gerade Unterricht.«

»Wie geht es ihm denn?«, fragte Maura.

»Oh, er ist richtig aufgeblüht, seit er hier ist! Er ist nach wie vor nicht gerade wild aufs Lernen, aber er hat gute Ideen, und er bemerkt Dinge, die alle anderen übersehen. Und er passt auf die jüngeren Schüler auf, achtet immer darauf, dass ihnen nichts zustößt. Ein richtiger Beschützertyp.« Lily hielt inne. »Er hat allerdings eine Weile gebraucht, ehe er uns vertrauen konnte. Durchaus verständlich, nach dem, was er in Wyoming durchgemacht hat.«

Ja, das konnte Maura verstehen – weil sie und Julian gemeinsam durch diese Hölle gegangen waren. Sie hatten um ihr Leben gekämpft und nie gewusst, wem sie vertrauen konnten.

»Und Sie, Lily?«, fragte Maura. »Wie geht es Ihnen?«

»Ich bin genau da, wo ich hingehöre. Ich lebe an diesem wunderbaren Ort und darf diese außergewöhnlichen jungen Menschen unterrichten.«

»Julian hat mir erzählt, sie hätten in Ihrem Unterricht ein römisches Katapult gebaut.«

»Ja, als wir den Belagerungskrieg durchgenommen haben. Da waren die Schüler wirklich mit Feuereifer bei der Sache. Leider ging dabei auch ein Fenster zu Bruch.«

Sie stiegen die Steinstufen hinauf und kamen zu einer Tür, die hoch genug für einen Riesen war. Wieder tippte Lily den Zugangscode ein. Die massive Holztür schwang auf, nachdem Lily sie nur kurz angestoßen hatte, und sie traten über eine Schwelle in eine Eingangshalle mit hohen Bogengängen und alter Holztäfelung. An der Decke hing ein eiserner Kronleuchter, und in der Wölbung darüber blickte ein kreisförmiges Buntglasfenster wie ein vielfarbiges Auge auf sie herab. An diesem düsteren Nachmittag drang jedoch nur ein schmutzig trübes Licht durch die Scheibe.

Maura blieb am Fuß einer breiten Treppe stehen und bewunderte einen Wandteppich, auf dem in verblichenen Farben zwei ruhende Einhörner in einer Laube aus Kletterpflanzen und Obstbäumen zu sehen waren. »Das ist ja wirklich ein Schloss«, sagte sie.

»Erbaut um 1835 von einem Größenwahnsinnigen namens Cyril Magnus.« Lily schüttelte angewidert den Kopf. »Er war Eisenbahnbaron, Großwildjäger, Kunstsammler – und laut den meisten Berichten alles in allem ein sehr unangenehmer Charakter. Das hier war seine Privatresidenz. Erbaut im neugotischen Stil, den er bei seinen Europareisen kennen- und bewundern gelernt hatte. Der Granit wurde fünfzig Meilen von hier gebrochen. Das Holz ist gute alte Maine-Eiche. Als die Abendruh-Schule dieses Anwesen vor dreißig Jahren kaufte, war es noch ziemlich gut in Schuss; das meiste, was Sie hier sehen, ist also noch original. Im Lauf der Jahre hat Cyril Magnus das Gebäude immer wieder erweitert, was es ziemlich schwierig macht, sich zurechtzufinden. Wundern Sie sich also nicht, wenn Sie sich verlaufen.«

»Dieser Gobelin«, sagte Maura und deutete auf den Bildteppich mit den Einhörnern, »sieht sehr alt aus.«

»Ist er auch. Er stammt aus Anthonys Villa in Florenz.«

Maura hatte die kostbaren Gemälde aus dem 16. Jahrhundert und die venezianischen Möbel gesehen, die Sansone in seiner Villa auf Beacon Hill aufbewahrte. Sie hatte keinen Zweifel, dass seine Residenz in Florenz nicht minder prächtig war, mit noch beeindruckenderen Kunstschätzen. Aber dies waren nicht die warmen honigfarbenen Wände einer toskanischen Villa; hier strahlte der graue Stein eine Kälte aus, die auch ein sonniger Tag nicht vertreiben konnte.

»Waren Sie schon einmal dort?«, fragte Lily. »In seinem Haus in Florenz?«

»Ich habe noch keine Einladung bekommen«, antwortete Maura. Offenbar im Gegensatz zu Ihnen.

Lily sah sie nachdenklich an. »Ich bin mir sicher, dass es nur eine Frage der Zeit ist«, sagte sie und wandte sich zu einer getäfelten Wand um. Sie drückte gegen eines der Paneele, und eine verborgene Tür sprang auf. »Das ist der Durchgang zur Bibliothek.«

»Wollen Sie die Bücher verstecken?«

»Nein, es ist nur eine der Eigenheiten dieses Hauses. Ich glaube, der alte Cyril Magnus liebte Überraschungen, denn es ist nicht die einzige Tür im Haus, die als etwas anderes getarnt ist.« Lily führte sie einen fensterlosen Gang entlang, wo die Düsternis durch die dunkle Holztäfelung noch verstärkt wurde. Am anderen Ende angelangt, betraten sie einen Saal, durch dessen hohe Bogenfenster das letzte graue Licht des Tages einfiel. Maura blickte staunend zu den Reihen von Bücherregalen auf, die über drei Etagen bis unter eine gewölbte Stuckdecke reichten, bemalt mit Fresken von Wattewölkchen in einem blauen Himmel.

»Hier schlägt das Herz von Abendruh«, sagte Lily. »In dieser Bibliothek. Die Schüler dürfen jederzeit herkommen, Tag und Nacht, und sich jedes beliebige Buch aus den Regalen nehmen, solange sie nur versprechen, es mit Respekt zu behandeln. Und wenn sie in der Bibliothek nicht finden, was sie suchen …« Lily ging auf eine Tür zu und öffnete sie, um Maura ein Zimmer mit einem Dutzend Computern zu zeigen, »… gibt es als letzten Ausweg immer noch Dr. Google.« Mit leicht angewiderter Miene zog sie die Tür wieder zu. »Aber wer braucht schon das Internet, wo doch die wahren Schätze hier zu finden sind.« Sie deutete auf die drei Stockwerke voller Bücher. »Das gesammelte Wissen von Jahrhunderten, alles unter einem Dach. Mir läuft schon das Wasser im Mund zusammen, wenn ich sie nur anschaue.«

»Da spricht die Geschichtslehrerin aus Ihnen«, sagte Maura, während sie einige Titel überflog. Napoleons Frauen. Leben der Heiligen. Ägyptische Mythologie. Sie hielt inne, als ihr Blick an einem Titel hängen blieb – goldene Lettern, in schwarzes Leder gestanzt. Luzifer. Das Buch schien ihr zuzurufen, schien ihre Aufmerksamkeit zu fordern. Sie zog es heraus und starrte den abgegriffenen Ledereinband an, geprägt mit der Abbildung eines kauernden Dämons.

»Wir glauben, dass kein Wissensgebiet tabu ist«, sagte Lily leise.

»Wissen?« Maura schob das Buch wieder ins Regal und sah die junge Frau an. »Oder Aberglaube?«

»Es hilft, wenn man beides versteht, finden Sie nicht?«

Maura durchquerte den Raum, vorbei an langen Reihen von Holztischen und -stühlen, an einer Sammlung von Globen mit Darstellungen der Erde, die den Wissensstand verschiedener Epochen repräsentierten. »Solange Sie es nicht als Faktenwissen lehren«, sagte sie und blieb stehen, um einen Globus von 1650 zu inspizieren. Die Kontinente waren grotesk verzerrt, weite Gebiete unbekannt und unerforscht. »Es ist Aberglaube. Ein Mythos.«

»Dabei bringen wir den Schülern doch Ihr Glaubenssystem bei, Dr. Isles.«

»Mein Glaubenssystem?« Maura sah sie verdutzt an. »Was soll das denn sein?«

»Die Naturwissenschaften. Chemie und Physik, Zoologie und Botanik.« Sie warf einen Blick auf die alte Standuhr. »Da ist Julian übrigens jetzt gerade – im Botanikunterricht. Die Stunde müsste gleich zu Ende sein.«

Sie verließen die Bibliothek und kehrten durch die dunkel getäfelte Passage in die Eingangshalle zurück, wo sie die breiten Stufen hinaufstiegen. Als sie unter dem Gobelin vorbeikamen, sah Maura den Stoff auf der Steinwand flattern, als ob gerade ein Luftzug hereingeweht wäre, und die Einhörner schienen zum Leben zu erwachen, schienen unter den üppig tragenden Obstbäumen zu erzittern. Die geschwungene Treppe führte an einem Fenster vorbei, und Maura blieb kurz stehen, um den Blick auf die bewaldeten Hügel in der Ferne zu bewundern. Julian hatte ihr erzählt, dass seine Schule von Wäldern umgeben sei, meilenweit von der nächsten Siedlung entfernt. Jetzt erst erkannte sie, wie isoliert Abendruh tatsächlich war.

»Hier kommt nichts und niemand an uns heran.« Die Stimme, so leise sie sprach, erschreckte Maura durch ihre Nähe. Lily stand halb verborgen im Schatten des Bogengangs. »Wir bauen unser eigenes Obst und Gemüse an. Wir halten Hühner für die Eier und Kühe für die Milch. Heizen mit unserem eigenen Holz. Wir brauchen die Welt da draußen überhaupt nicht. An diesem Ort fühle ich mich zum ersten Mal wirklich sicher.«

»Hier im Wald, unter Bären und Wölfen?«

»Wir wissen beide, dass es jenseits dieser Mauern vieles gibt, was gefährlicher ist als alle Bären und Wölfe.«

»Ist es für Sie immer noch so schwer, Lily?«

»Ich denke jeden Tag an das, was damals passiert ist. Was er meiner Familie und mir angetan hat. Aber seit ich hier lebe, ist es schon sehr viel besser geworden.«

»Wirklich? Ist es nicht so, dass die Abgeschiedenheit Ihre Ängste nur noch verstärkt?«

Lily sah sie unverwandt an. »Eine gesunde Angst vor der Welt ist das, was manche von uns am Leben hält. Das ist die Lektion, die ich vor zwei Jahren gelernt habe.« Sie ging weiter die Treppe hinauf, vorbei an einem düsteren Gemälde, das drei Männer in mittelalterlichen Gewändern zeigte; auch dies sicherlich ein Werk aus Anthony Sansones Familiensammlung. Maura stellte sich vor, wie Horden tobender Schüler jeden Tag an diesem Meisterwerk vorbeistürmten, und sie fragte sich, wie viele Millisekunden dieses Kunstwerk in einer anderen Schule überleben würde. Sie dachte auch an die Bibliothek mit ihren kostbaren Büchern in goldgeprägten Ledereinbänden.

Die Schüler von Abendruh mussten wirklich etwas ganz Besonderes sein, dass man ihnen solche Schätze anvertraute.

Sie kamen im ersten Obergeschoss an, und Lily deutete nach oben zum zweiten Stock. »Die Wohnquartiere sind auf der nächsten Etage. Die Schlafsäle der Schüler im Ostflügel, Zimmer für Lehrpersonal und Gäste im Westflügel. Sie haben wir im älteren Teil des Westflügels untergebracht, wo es wunderbare gemauerte Kamine gibt. Im Sommer sind das die besten Zimmer im ganzen Gebäude.«

»Und im Winter?«

»Sind sie unbewohnbar. Es sei denn, Sie wollen die ganze Nacht Holz nachlegen. Wir sperren den Flügel ab, sobald es kalt wird.« Lily führte sie den Flur im ersten Stock entlang. »Mal sehen, ob der alte Pasky schon fertig ist.«

»Wer?«

»Professor David Pasquantonio. Er unterrichtet Botanik, Zellbiologie und organische Chemie.«

»Das sind aber recht fortgeschrittene Themen für die Mittelstufe.«

»Mittelstufe?« Lily lachte. »Wir behandeln diese Fächer schon in der Unterstufe. Zwölfjährige haben viel mehr drauf, als die meisten Leute ihnen zutrauen.«

Sie gingen an offenen Türen vorbei, an verlassenen Klassenzimmern. Maura erhaschte einen Blick auf ein menschliches Skelett, das an einem Ständer hing, einen Labortisch und Gestelle mit Reagenzgläsern, eine Schautafel zur Weltgeschichte mit einem Zeitstrahl, der die ganze Länge einer Wand einnahm.

»Es wundert mich, dass bei Ihnen der Unterricht immer noch läuft, obwohl schon Sommerferien sind«, sagte Maura.

»Die Alternative ist, dass zwei Dutzend Schüler vor lauter Langeweile einen Rappel kriegen. Nein, wir versuchen lieber, die grauen Zellen auf Trab zu halten.«

Sie bogen um eine Ecke und erblickten plötzlich einen riesigen schwarzen Hund, der sich vor einer geschlossenen Tür ausgestreckt hatte. Bei Mauras Anblick hob er sofort den Kopf, und im nächsten Moment kam er unter heftigem Schwanzwedeln auf sie zugeschossen.

»He, Bear, nicht so stürmisch!« Maura lachte, als der Hund an ihr hochsprang und zwei mächtige Pfoten auf ihren Schultern landeten, während eine feuchte Zunge ihr das Gesicht abschleckte. »Wie ich sehe, haben deine Manieren sich nicht gebessert.«

»Er freut sich offenbar, Sie wiederzusehen.«

»Und ich freue mich auch, dich zu sehen«, flüsterte Maura und tätschelte den Hund. Er ließ sich wieder auf alle viere fallen, und sie hätte schwören können, dass er sie anlächelte.

»Dann lasse ich Sie mal hier allein«, sagte Lily. »Julian hat Ihrer Ankunft regelrecht entgegengefiebert – also gehen Sie doch einfach rein.«

Maura winkte ihr zum Abschied zu und schlich dann so leise in das Klassenzimmer, dass niemand ihr Eintreten bemerkte. Sie stellte sich in die Ecke und sah zu, wie der kahlköpfige und bebrillte Lehrer den Stundenplan für die Woche mit dürrer, zittriger Hand an die Tafel schrieb.

»Um Punkt acht Uhr früh treffen wir uns am See«, sagte er. »Wer zu spät kommt, hat Pech gehabt – wir warten nicht auf Nachzügler. Und die verpassen dann die einmalige Chance, ein seltenes Exemplar von Amanita bisporigera zu sehen, das kurz nach dem letzten Regen aus dem Boden geschossen ist. Bitte festes Schuhwerk und Regenzeug mitbringen. Es könnte matschig werden.«

Selbst von hinten war Julian Perkins, genannt »Rat«, unter den zwei Dutzend Schülern, die im Halbkreis um Professor Pasquantonios Schautisch standen, unschwer auszumachen. Mit seinen sechzehn Jahren hatte er schon die Statur eines Mannes, mit breiten Schultern, die noch muskulöser geworden waren, seit Maura ihn zuletzt gesehen hatte. Diese Schultern waren im vergangenen Winter ihre zuverlässige Stütze gewesen, als sie gemeinsam in den Bergen von Wyoming ums Überleben gekämpft hatten – ein Erlebnis, das sie untrennbar zusammengeschweißt hatte. Julian war für sie wie der Sohn, den sie nie gehabt hatte und nie haben würde, und sie sah mit Stolz, wie gerade er sich hielt und wie aufmerksam er zuhörte, obwohl Professor Pasquantonio mit einer Leierstimme dozierte, die an eine summende Fliege erinnerte.

»Ich möchte, dass ihr alle eure Referate über Pflanzengifte bis Freitag abgebt, bevor die meisten von euch zu dem Ausflug nach Quebec aufbrechen. Und nicht vergessen – am Mittwoch haben wir das Pilzbestimmungs-Quiz. Ihr könnt jetzt gehen.«

Als Julian sich zum Gehen wandte, entdeckte er Maura – und grinste sogleich über beide Ohren. Mit zwei Schritten war er bei ihr und wollte sie bereits in die Arme schließen. Doch im letzten Moment schien ihm bewusst zu werden, dass seine Klassenkameraden zuschauten, und er überlegte es sich anders – Maura musste sich mit einem Küsschen auf die Wange und einem Klaps auf die Schulter begnügen.

»Du hast es also endlich geschafft! Ich habe den ganzen Nachmittag auf dich gewartet.«

»Tja, jetzt haben wir ja zwei volle Wochen zusammen.« Sie schob ihm die dunkle Stirnlocke aus dem Gesicht, und ihre Hand ruhte einen Moment lang auf seiner Wange, wo sie zu ihrer Überraschung einen ersten Ansatz von Bartflaum spürte. Er wurde viel zu schnell erwachsen.

Ihre Berührung ließ ihn erröten. Jetzt erst merkte Maura, dass einige seiner Mitschüler noch herumstanden und sie beobachteten. Die meisten Teenager ignorierten Erwachsene einfach völlig, doch Julians Klassenkameraden schienen fasziniert von dieser Besucherin aus der Welt da draußen. Sie waren schätzungsweise zwischen zwölf und achtzehn Jahre alt, und auch ihr modisches Erscheinungsbild war recht gemischt, von einem blonden Mädchen mit zerrissener Bluejeans bis hin zu einem Jungen mit Anzugshose und Oxford-Hemd. Und sie alle starrten Maura an.

»Sie sind die Rechtsmedizinerin«, sagte ein Mädchen mit Minirock. »Wir haben gehört, dass Sie kommen.«

Maura lächelte. »Julian hat von mir erzählt?«

»Ja doch, die ganze Zeit quasi. Werden Sie hier unterrichten?«

»Unterrichten?« Sie sah Julian an. »Das hatte ich eigentlich nicht vor.«

»Wir würden gerne etwas über Rechtsmedizin hören«, meldete sich ein Junge mit asiatischen Zügen zu Wort. »In Bio haben wir Frösche und Schweineembryos seziert, aber das war bloß normale Anatomie. Nicht die coolen Sachen, die Sie mit Leichen machen.«

Maura ließ den Blick über die neugierigen Gesichter schweifen. Wahrscheinlich bezogen sie – wie so viele Erwachsene auch – ihre Vorstellungen von der Rechtsmedizin hauptsächlich aus Fernsehserien und Krimis. »Ich weiß nicht, ob das ein angemessenes Thema wäre«, sagte sie.

»Weil wir dafür zu jung sind?«

»Rechtsmedizin ist normalerweise ein Spezialgebiet im Rahmen des Medizinstudiums. Sogar den meisten Erwachsenen bereitet das Thema Unbehagen.«

»Das wäre bei uns nicht das Problem«, meinte der asiatische Junge. »Aber vielleicht hat Julian Ihnen nicht erzählt, wer wir sind.«

Was ihr seid, ist schon klar – ihr seid merkwürdig, dachte Maura, während sie Julians Schulkameraden nachblickte und die Dielen unter ihren schlurfenden Schritten knarren hörte. In der Stille, die darauf folgte, gab Bear ein gelangweiltes Jaulen von sich und kam herbeigetrottet, um Julians Hand zu lecken.

»Wer wir sind? Was hat er damit gemeint?«, fragte Maura.

Es war der Lehrer, der antwortete. »Wie allzu viele seiner Klassenkameraden schaltet der junge Mr. Chinn oft seinen Mund vor seinem Gehirn ein. Es hat wenig Zweck, aus dem zusammenhanglosen Geplapper von Heranwachsenden eine tiefere Bedeutung herauslesen zu wollen.« Der Mann beäugte Maura missmutig über den Rand seiner Brille hinweg. »Ich bin Professor Pasquantonio. Julian hat uns gesagt, dass Sie diese Woche zu Besuch kommen, Dr. Isles.« Er warf dem Jungen einen Seitenblick zu, und ein angedeutetes Lächeln huschte über seine Lippen. »Er ist übrigens ein guter Schüler. Muss noch an seinem schriftlichen Ausdruck arbeiten, und seine Rechtschreibung ist eine Katastrophe. Aber er ist besser als alle anderen, wenn es darum geht, ungewöhnliche botanische Exemplare im Wald zu entdecken.«

Das Kompliment, wenngleich mit Kritik versetzt, entlockte Julian ein Grinsen. »Ich werde an meiner Rechtschreibung arbeiten, Professor.«

»Genießen Sie Ihren Aufenthalt bei uns, Dr. Isles«, sagte Pasquantonio, während er seine Unterlagen und die botanischen Anschauungsobjekte vom Tisch einzusammeln begann. »Sie haben Glück, um diese Jahreszeit ist es hier schön ruhig. Nicht so viele lärmende Füße, die die Treppen rauf- und runtertrampeln wie eine Herde Elefanten.«

Mauras Blick fiel auf den Strauß lila Blumen, die der Mann in der Hand hielt. »Eisenhut.«

Pasquantonio nickte. »Aconitum. Sehr gut.«

Sie betrachtete die anderen Exemplare, die er auf dem Tisch ausgebreitet hatte. »Fingerhut. Bilsenkraut. Und Rhabarber.«

»Und das hier?« Er hielt einen Zweig mit verdorrten Blättern hoch. »Sie bekommen Zusatzpunkte, wenn Sie mir sagen können, von welchem blühenden Strauch das hier stammt?«

»Das ist Oleander.«

Er sah sie an, und in seinen hellen Augen blitzte Interesse auf. »Und obwohl er in diesen Breiten gar nicht wächst, haben Sie ihn erkannt.« Er senkte sein kahles Haupt zu einer angedeuteten Verbeugung. »Ich bin beeindruckt.«

»Ich bin in Kalifornien aufgewachsen, wo Oleander sehr verbreitet ist.«

»Und ich vermute, dass Sie auch Gärtnerin sind.«

»Ich habe zumindest den Ehrgeiz. Aber ich bin vor allem Rechtsmedizinerin.« Sie sah die Pflanzensammlung auf dem Tisch an. »Das sind alles Giftpflanzen.«

Er nickte. »Und manche davon sind wunderschön. Eisenhut und Fingerhut ziehen wir hier in unserem Blumengarten. Der Rhabarber ist aus unserem Gemüsegarten. Und das Bilsenkraut mit seinen entzückenden gelben Blüten wächst überall wild. Die Instrumente des Todes begegnen uns auf Schritt und Tritt, verborgen unter hübschen Verkleidungen.«

»Und das bringen Sie Kindern bei?«

»Sie brauchen dieses Wissen genau wie jeder andere. Es erinnert sie daran, dass die Welt der Natur voller Gefahren ist, wie Sie ganz genau wissen.« Er legte die Anschauungsobjekte in ein Regal und raffte seine Notizen zusammen. »Freut mich, Ihre Bekanntschaft gemacht zu haben, Dr. Isles«, sagte er, ehe er sich zu Julian umwandte. »Mr. Perkins, der Besuch Ihrer Freundin darf keinesfalls als Entschuldigung für die verspätete Abgabe von Hausaufgaben herhalten. Nur damit wir uns da recht verstehen.«

»Ja, Sir«, sagte Julian feierlich. Er behielt seinen ernsten Gesichtsausdruck bei, bis Professor Pasquantonio außer Hörweite war, und brach dann in schallendes Gelächter aus. »Jetzt weißt du, warum wir ihn ›Giftzwerg‹ nennen.«

»Er scheint mir nicht gerade einer der nettesten Lehrer zu sein.«

»Ist er auch nicht. Er redet lieber mit seinen Pflanzen.«

»Ich hoffe, deine anderen Lehrer sind nicht ganz so seltsam.«

»Wir sind alle seltsam. Deswegen ist es hier auch so interessant. Wie Ms. Saul sagt: Normal ist doch langweilig.«

Sie lächelte ihn an, strich ihm wieder über die Wange. Diesmal wich er nicht zurück. »Klingt, als ob du hier glücklich bist, Rat. Kommst du mit allen zurecht?«

»Besser als jemals zu Hause.«

Sein Zuhause in Wyoming war für Julian ein freudloser Ort gewesen. In der Schule war er nur mit Ach und Krach über die Runden gekommen, gemobbt und verspottet von den Mitschülern, und hatte weniger mit schulischen Leistungen als vielmehr durch Probleme mit der Polizei und Prügeleien auf dem Schulhof auf sich aufmerksam gemacht. Schon mit sechzehn schien ihm eine Zukunft in einer Gefängniszelle vorherbestimmt.

Es war also etwas Wahres an Julians Bemerkung, er sei »seltsam«. Er war nicht normal und würde es nie sein. Von der eigenen Familie verstoßen, allein in die Wildnis geworfen, hatte er gelernt, nur auf sich selbst zu vertrauen. Er hatte einen Mann getötet – zwar in Notwehr, doch das Blut eines anderen Menschen zu vergießen verändert einen Menschen für immer, und Maura fragte sich, wie sehr die Erinnerung an diesen Vorfall ihn immer noch verfolgte.

Er nahm ihre Hand. »Komm, ich führe dich herum.«

»Ms. Saul hat mir schon die Bibliothek gezeigt.«

»Warst du schon in deinem Zimmer?«

»Nein.«

»Es ist im alten Flügel, wo alle wichtigen Gäste untergebracht werden. Mr. Sansone wohnt auch immer dort, wenn er zu Besuch ist, aber er war jetzt schon länger nicht mehr hier. In deinem Zimmer gibt es einen großen alten Kamin aus Stein. Als Brianas Tante zu Besuch war, hat sie vergessen, den Rauchabzug zu öffnen, und plötzlich war das Zimmer voller Rauch. Das ganze Gebäude musste evakuiert werden. Also, du denkst doch dran, ja? An den Rauchabzug?« Und blamierst mich nicht war die unausgesprochene Botschaft.

»Ich werde es nicht vergessen. Wer ist denn Briana?«

»Ach, bloß ein Mädchen hier im Internat.«

»Bloß ein Mädchen?« Mit seinen dunklen Haaren und dem durchdringenden Blick wuchs Julian allmählich zu einem gut aussehenden jungen Mann heran, nach dem sich schon bald die Frauen umdrehen würden. »Mehr Details, bitte.«

»Sie ist niemand Besonderes.«

»Habe ich sie vorhin in der Klasse gesehen?«

»Mhm. Sie ist die mit den langen schwarzen Haaren. Und dem superkurzen Rock.«

»Oh. Du meinst die Hübsche?«

»Kann sein.«

Sie lachte. »Ach, komm schon. Erzähl mir nicht, dass dir das nicht aufgefallen ist.«

»Doch, schon. Aber ich glaube, sie ist irgendwie doof. Auch wenn sie mir leidtut.«

»Sie tut dir leid? Wieso?«

Er sah sie an. »Sie ist hier, weil ihre Mutter ermordet wurde.«

Jetzt bedauerte Maura plötzlich, dass sie ihn so unbekümmert über seine Freundschaften ausgefragt hatte. Heranwachsende Jungs waren für sie ein Buch mit sieben Siegeln, äußerlich gestandene Mannsbilder mit Muskeln und großen Füßen, innerlich ein Tohuwabohu von Hormonen, einmal empfindsam und verletzlich, im nächsten Moment wieder kalt und abweisend. Sosehr sie ihm eine Mutter sein wollte, sie wusste doch, dass sie nie besonders gut darin sein würde, dass sie nie die Instinkte einer Mutter haben würde.

Schweigend folgte sie ihm, als er den Flur im zweiten Stock entlangging. Die Gemälde an den Wänden zeigten mittelalterliche Dörfer, festliche Tafeln, eine bleiche Madonna mit Kind. Ihr Gästezimmer lag nahe dem Ende des Flurs. Als sie eintrat, sah sie, dass ihr Koffer bereits heraufgebracht worden war; er lag auf einem Gepäckständer aus Kirschholz. Durch das Bogenfenster blickte sie in einen ummauerten Garten mit steinernen Statuen. Jenseits davon schien der dichte Wald heranzurücken wie eine Invasionsarmee.

»Dein Zimmer geht nach Osten, da hast du morgen früh einen schönen Blick auf den Sonnenaufgang.«

»Hier hat man überall einen herrlichen Blick.«

»Mr. Sansone meinte, dass dir dieses Zimmer gefallen würde. Es ist das ruhigste von allen.«

Sie blieb am Fenster stehen und kehrte ihm den Rücken zu, als sie fragte: »War er in letzter Zeit einmal hier?«

»Vor etwa einem Monat. Er nimmt immer an den Sitzungen des Verwaltungsrats von Abendruh teil.«

»Und wann ist die nächste?«

»Erst nächsten Monat.« Er zögerte einen Moment. »Du magst ihn wirklich. Nicht wahr?«

Ihr Schweigen ließ allzu tief blicken. Nach einer Weile sagte sie in nüchternem Ton: »Er hat sich sehr großzügig gezeigt.« Sie drehte sich zu Julian um. »Wir haben ihm beide viel zu verdanken.«

»Ist das wirklich alles, was du über ihn zu sagen hast?«

»Was soll denn da sonst noch sein?«

»Na ja, du hast mich nach Briana gefragt. Da dachte ich mir, ich frage dich mal nach Mr. Sansone.«

»Punkt für dich«, gab sie zu.

Aber die Frage hing in der Luft, und sie wusste keine Antwort darauf. Du magst ihn wirklich, nicht wahr?

Sie drehte sich zu dem Himmelbett mit den kunstvoll geschnitzten Pfosten um, betrachtete den Kleiderschrank aus Eiche. Auch die Möbel waren vielleicht Antiquitäten aus Sansones Haus. Wenngleich der Mann selbst nicht hier war, konnte sie doch allenthalben seinen Einfluss sehen, von den kostbaren Kunstschätzen an den Wänden bis hin zu den ledergebundenen Werken in seiner Bibliothek. Die isolierte Lage des Schlosses, das gesicherte Tor und die private Zufahrtsstraße spiegelten sein extremes Bedürfnis nach Abgrenzung. Das einzige Stück in diesem Zimmer, das einen Misston hereinbrachte, hing über dem Kaminsims. Es war ein Ölgemälde eines arrogant aussehenden Herrn im Jagdrock, der seine Büchse über die Schulter gelegt hatte und einen Fuß auf einen erlegten Hirsch stellte.

»Das ist Cyril Magnus«, sagte Julian.

»Der Mann, der dieses Schloss erbaut hat?«

»Er war der totale Jagdfreak. Oben auf dem Dachboden liegen haufenweise Trophäen rum, die er aus der ganzen Welt herangeschleppt hat. Früher hingen sie im Speisesaal, bis Dr. Welliver gesagt hat, dass diese ganzen ausgestopften Köpfe ihr den Appetit verderben und Mr. Roman sollte sie doch abnehmen. Dann haben sie sich über die Frage in die Haare gekriegt, ob die Trophäen eine Verherrlichung von Gewalt sind. Am Ende hat Direktor Baum alle abstimmen lassen, auch uns Schüler. Und dann wurden die Trophäen runtergenommen.«

Sie kannte all diese Leute nicht, von denen er redete, und das erinnerte sie schmerzlich daran, dass sie kein Teil seiner Welt hier im Internat war, dass er jetzt sein eigenes Leben hatte, weit weg und unabhängig von ihr. Schon jetzt hatte sie das Gefühl, nicht mehr mitzukommen.

»… und jetzt streiten sich Dr. Welliver und Mr. Roman darüber, ob die Schüler jagen lernen sollten oder nicht. Mr. Roman sagt Ja, weil es eine uralte Kunst ist, aber Dr. Welliver meint, es wäre barbarisch. Dann hat Mr. Roman Dr. Welliver darauf hingewiesen, dass sie doch schließlich Fleisch isst, und damit wäre sie selbst eine Barbarin. Mann, war die vielleicht sauer!«

Während Maura Jeans und Wanderschuhe auspackte, Blusen und ein Kleid in den Schrank hängte, erzählte Julian von seinen Mitschülern und Lehrern, von dem Katapult, das sie bei Ms. Saul gebaut hatten, und von der Bergtour, bei der plötzlich ein Schwarzbär in ihr Zeltlager spaziert war.

»Und ich wette, du warst derjenige, der den Bären vertrieben hat«, sagte sie und lächelte.

»Nein, Mr. Roman hat ihn verjagt. Kein Bär hat Lust, sich mit ihm anzulegen.«

»Dann muss er ja ein richtig furchterregender Mann sein.«

»Er ist der Förster hier. Du wirst ihn heute Abend beim Essen kennenlernen. Falls er sich blicken lässt.«

»Er muss doch sicher auch essen?«

»Er geht Dr. Welliver aus dem Weg, wegen dieses Streits, von dem ich dir erzählt habe.«

Maura schloss die Garderobenschublade. »Und wer ist diese Dr. Welliver, die so gegen die Jagd eingestellt ist?«

»Sie ist unsere Psychologin. Ich bin jeden zweiten Donnerstag bei ihr.«

Sie drehte sich um und sah ihn fragend an. »Warum?«

»Weil ich Probleme habe. Wie alle hier.«

»Über welche Probleme sprichst du mit ihr?«

Er sah sie verwirrt an. »Ich dachte, das weißt du. Das ist doch der Grund, warum ich hier bin, der Grund, warum alle Schüler hier für Abendruh ausgewählt wurden. Weil wir anders sind als normale Jugendliche.«

Sie dachte an die Klasse, die sie gerade besucht hatte, die zwei Dutzend Schüler, die sich um den Schautisch von »Professor Giftzwerg« versammelt hatten. Sie waren ihr wie ein ganz normaler Querschnitt der amerikanischen Jugend vorgekommen.

»Was genau ist denn an dir anders?«, fragte sie.

»Die Art und Weise, wie ich meine Mutter verloren habe. Es ist das, was auch alle anderen hier vom Rest unterscheidet.«

»Die anderen Schüler haben auch Elternteile verloren?«

»Manche ja. Bei anderen waren es Geschwister. Dr. Welliver hilft uns, mit der Wut klarzukommen. Mit den Albträumen. Und Abendruh bringt uns bei, wie wir uns wehren können.«

Sie dachte daran, wie Julians Mutter gestorben war. Daran, wie die Schockwellen eines Gewaltverbrechens in Familien nachwirken, bei Freunden und Bekannten, und das über Generationen hinweg. Abendruh bringt uns bei, wie wir uns wehren können.

»Wenn du sagst, dass die anderen Schüler auch ihre Eltern oder Geschwister verloren haben«, sagte Maura, »meinst du damit …«

»Mord«, sagte Julian. »Das ist es, was wir alle gemeinsam haben.«

8

An diesem Abend gab es im Speisesaal ein neues Gesicht.

Seit Wochen schon erzählte Julian von dieser Besucherin, Dr. Isles, und von ihrer Arbeit im Rechtsmedizinischen Institut von Boston, wo sie Leichen aufschnitt. Was er nie erwähnt hatte, war, dass sie auch eine Schönheit war. Dunkelhaarig und schlank, mit einem ruhigen, durchdringenden Blick, sah sie Julian so ähnlich, dass man sie fast für Mutter und Sohn hätte halten können. Und Dr. Isles schaute Julian auch so an, wie nur eine Mutter ihr Kind anschaute: mit unübersehbarer Bewunderung, aufmerksam jedem seiner Worte lauschend.

Niemand wird mich je wieder so anschauen, dachte Claire Ward.

Sie saß allein auf ihrem gewohnten Platz in der Ecke, beobachtete von dort Dr. Isles, und ihr fiel auf, wie elegant diese Frau Messer und Gabel handhabte, wenn sie ihr Fleisch schnitt. Von diesem Tisch aus konnte Claire alles sehen, was im Speisesaal vor sich ging. Es machte ihr nichts aus, allein zu sitzen – im Gegenteil: So musste sie sich nicht an sinnlosen Gesprächen beteiligen und bekam alles mit, was die anderen taten. Und diese Ecke war der einzige Platz, wo sie sich wohlfühlte; hier saß sie mit dem Rücken zur Wand, und niemand konnte sich von hinten an sie heranschleichen.

Heute bestand das Menü aus einer Kraftbrühe, einem grünen Salat, Filet Wellington mit Bratkartoffeln und Spargel und einem Zitronentörtchen als Dessert. Das bedeutete, dass man mit einer ganzen Reihe von Gabeln und Löffeln und Messern hantieren musste, was Claire anfangs verwirrt hatte, als sie vor einem Monat nach Abendruh gekommen war. Bei Bob und Barbara Buckley in Ithaca war das Essen eine viel einfachere Angelegenheit gewesen – man hatte lediglich ein Messer und eine Gabel gebraucht und dazu ein, zwei Papierservietten.

Und Filet Wellington war nie auf den Tisch gekommen.

Bob und Barbara fehlten ihr mehr, als sie es sich je hätte vorstellen können. Sie vermisste sie fast so sehr wie ihre Eltern, nach deren Tod vor zwei Jahren ihr nur erschreckend verschwommene Erinnerungen geblieben waren, die mit jedem Tag noch mehr verblassten. Aber der Tod von Bob und Barbara war immer noch frisch, tat immer noch weh, weil alles Claires Schuld war. Wenn sie sich an jenem Abend nicht aus dem Haus geschlichen hätte, wenn Bob und Barbara nicht gezwungen gewesen wären, sich auf die Suche nach ihr zu machen, dann wären sie vielleicht noch am Leben.

Jetzt sind sie tot. Und ich esse ein Zitronentörtchen.

Sie legte ihre Gabel beiseite und starrte an den anderen Schülern vorbei, die sie zumeist ignorierten, so wie Claire sie ignorierte. Wieder blieb ihr Blick an dem Tisch hängen, wo Julian mit Dr. Isles saß. Mit der Frau, die tote Menschen aufschnitt. Normalerweise vermied Claire es, die Erwachsenen anzuschauen, weil die sie nervös machten und zu viele Fragen stellten. Ganz besonders Dr. Anna Welliver, die Schulpsychologin, bei der Claire jeden Mittwochnachmittag war. Dr. Welliver war eigentlich ganz nett, ein großmütterlicher Typ mit fülliger Statur und krausen Haaren, aber sie stellte immer die gleichen Fragen. Ob Claire immer noch schlecht schlafe? Welche Erinnerungen sie an ihre Eltern habe? Ob das mit den Albträumen besser geworden sei? Als ob die Albträume verschwinden würden, bloß weil man darüber redete oder darüber nachdachte.

Und wir alle hier haben Albträume.

Wenn sie sich unter ihren Mitschülern im Speisesaal umschaute, konnte Claire Dinge sehen, die einem zufälligen Beobachter wahrscheinlich entgangen wären. Dass Lester Grimmett immer wieder zur Tür schielte, um sich zu vergewissern, dass der Fluchtweg frei war. Dass Arthur Toombs’ Arme mit hässlichen Brandnarben übersät waren. Dass Bruno Chinn wie ein Irrer das Essen in sich hineinschaufelte, damit sein eingebildeter Entführer es ihm nicht wegschnappen konnte. Wir alle sind gezeichnet, dachte sie, aber bei manchen von uns sind die Narben sichtbarer als bei anderen.

Sie berührte ihre eigene. Sie war unter ihren langen blonden Haaren verborgen; ein Wulst aus Narbengewebe markierte die Stelle, wo die Chirurgen ihre Kopfhaut aufgeschnitten und ihren Schädel aufgesägt hatten, um Blut und Geschossfragmente zu entfernen. Niemand sonst konnte die Verletzung sehen, aber Claire vergaß niemals, dass sie da war.

Als Claire später an diesem Abend wach lag, rieb sie sich immer noch die Narbe, und sie fragte sich, wie ihr Gehirn darunter wohl aussah. Konnte ein Gehirn auch Narben bekommen wie dieser knotige Hautwulst? Einer der Ärzte – an seinen Namen konnte sie sich nicht erinnern, es waren so viele gewesen in diesem Londoner Krankenhaus – hatte ihr gesagt, dass die Gehirne von Kindern oft besser verheilten als die von Erwachsenen und dass sie von Glück sagen könne, dass sie erst elf gewesen war, als sie angeschossen wurde. Er hatte doch tatsächlich das Wort Glück in den Mund genommen, dieser blöde Arzt. Was ihre Genesung betraf, hatte er zwar mehr oder weniger richtiggelegen. Sie konnte gehen und sprechen wie alle anderen. Aber ihre Noten waren jetzt ziemlich miserabel, weil sie Probleme hatte, sich länger als zehn Minuten auf irgendetwas zu konzentrieren, und sie verlor schnell die Beherrschung, auf eine Art, die ihr Angst machte und für die sie sich schämte. Sie sah zwar nicht aus, als ob sie einen Schaden hätte, aber sie wusste, dass es so war. Und das war der Grund, warum sie jetzt um Mitternacht hellwach war. Wie üblich.

Es war Zeitverschwendung, noch länger im Bett herumzuliegen.

Sie stand auf und schaltete das Licht ein. Ihre drei Zimmergenossinnen waren über die Ferien nach Hause gefahren, sodass sie den Raum für sich allein hatte und kommen und gehen konnte, ohne dass jemand sie verpfiff. Binnen Sekunden war sie angezogen und schlich sich hinaus auf den Flur.

Und da entdeckte sie den gemeinen Zettel, der an ihrer Tür hing: Achtung, hirnamputiert!

Da steckt wieder dieses Miststück von Briana dahinter, dachte sie. Briana, die Spasti zischte, wann immer Claire vorbeiging, die hysterisch lachte, wenn Claire im Klassenzimmer über einen strategisch platzierten Fuß stolperte. Claire hatte sich gerächt, indem sie eine Handvoll schleimiger Regenwürmer in Brianas Bett geschmuggelt hatte. Oh, das Geschrei hatte Claire für alles entschädigt!

Sie riss den Zettel von der Tür, ging zurück in ihr Zimmer, um einen Stift zu holen, und kritzelte auf das Blatt: Schau lieber mal unter deiner Decke nach. Auf dem Weg nach unten klatschte sie den Zettel an die Tür von Brianas Schlafsaal und ging weiter, vorbei an den Zimmern, in denen andere Klassenkameraden schliefen. Auf der Treppe huschte ihr Schatten über die Wand wie ein geisterhafter Zwilling, der ihr auf Schritt und Tritt folgte. Sie trat aus der Tür und hinaus in die mondhelle Nacht.

Die Luft war ungewöhnlich warm, und der Wind roch nach trockenem Gras, als ob er aus weiter Ferne herwehte und den Duft von Prärien und Wüsten mitbrachte, von Orten, die sie nie sehen würde. Sie atmete tief durch, und zum ersten Mal an diesem Tag fühlte sie sich frei. Frei vom Unterricht, von den Lehrern, die sie beobachteten, von Brianas Spötteleien.

Sie stieg die Steinstufen hinunter, und das helle Mondlicht wies ihr den Weg. Der See lag vor ihr, mit den kleinen Wellen, die wie Pailletten glitzerten, und er schien sie zu rufen. Sie begann, ihr T-Shirt hochzuziehen, konnte es kaum erwarten, in die seidigen Fluten einzutauchen.

»Du bist ja wieder draußen«, ertönte eine Stimme.

Claire fuhr herum und sah, wie die Gestalt sich aus dem Schatten der Bäume löste. Sie erkannte ihn sofort an der massigen Silhouette. Will Yablonski trat hinaus ins Mondlicht, wo sie sein pausbäckiges Gesicht sehen konnte. Sie fragte sich, ob er wohl wusste, dass Briana ihn hinter seinem Rücken den »großen weißen Wal« nannte. Das haben Will und ich jedenfalls gemeinsam, dachte sie. Wir sind beide definitiv uncool.

»Was machst du hier draußen?«, fragte sie.

»Ich habe durch mein Teleskop geschaut. Aber jetzt ist der Mond aufgegangen, also hab ich es für diese Nacht eingepackt.« Er deutete auf den See. »Das ist wirklich eine gute Stelle, da drüben am Wasser. Genau richtig, um den Himmel abzusuchen.«

»Wonach suchst du denn?«

»Nach einem Kometen.«

»Und hast du ihn gesehen?«

»Nein, ich meine einen neuen Kometen. Einen, von dem noch nie berichtet wurde. Es gibt da einen Typen namens Don Machholz, der hat schon elf Stück entdeckt, und er ist auch nur ein Amateur wie ich. Wenn ich einen entdecke, darf ich ihm einen Namen geben. Wie beim Kometen Kohoutek. Oder Halley oder Shoemaker-Levy.«

»Und wie würdest du deinen nennen?«

»Komet Neil Yablonski.«

Sie lachte. »Klingt ja echt scharf.«

»Ich finde nicht, dass es so übel klingt«, sagte er leise. »Es ist zur Erinnerung an meinen Dad.«

Sie hörte den Kummer in seiner Stimme und wünschte, sie hätte nicht gelacht. »Doch, ist ’ne prima Idee. Ihn nach deinem Dad zu benennen«, sagte sie. Obwohl Komet Yablonski wirklich bescheuert klang.

»Ich hab dich neulich nachts gesehen«, sagte er. »Was tust du denn hier draußen?«

»Ich kann nicht schlafen.« Sie drehte sich um und blickte über das Wasser, stellte sich vor, wie sie Seen durchschwamm, ganze Ozeane. Dunkles Wasser machte ihr keine Angst; es gab ihr das Gefühl, lebendig zu sein. »Ich kann fast nie schlafen. Seit …«

»Hast du auch Albträume?«, fragte er.

»Ich kann einfach nicht schlafen. Das kommt daher, weil mein Gehirn so verkorkst ist.«

»Wie meinst du das?«

»Ich hab da so eine Narbe am Kopf, wo die Ärzte meinen Schädel aufgesägt haben. Sie haben Teile von der Kugel rausoperiert, und dabei haben sie da drin irgendwas kaputt gemacht. Und deshalb kann ich nicht schlafen.«

»Menschen müssen schlafen, sonst sterben sie. Wie kannst du ohne Schlaf auskommen?«

»Ich schlafe einfach nicht so viel wie alle anderen. Bloß ein paar Stunden, das ist alles.« Sie sog den Sommerduft des Winds ein. »Und überhaupt mag ich die Nacht. Ich mag es, wie ruhig dann alles ist. Und dann sind Tiere unterwegs, die man tagsüber nie zu Gesicht bekommt, wie Eulen und Skunks. Manchmal gehe ich im Wald spazieren, und dann sehe ich ihre Augen.«

»Erinnerst du dich an mich, Claire?«

Die Frage, so leise und zögerlich ausgesprochen, verwirrte sie, und sie drehte sich zu ihm um. »Ich sehe dich jeden Tag im Unterricht, Will.«

»Nein, ich meine, ob du dich von irgendwo anders an mich erinnerst? Aus der Zeit, bevor wir nach Abendruh gekommen sind?«

»Vorher habe ich dich nicht gekannt.«

»Bist du sicher?«

Sie starrte ihn an. Sah einen großen Kopf mit einem runden Mondgesicht. Das war es, was einem an Will auffiel: Alles an ihm war groß, von seinem Kopf bis hinunter zu den riesigen Füßen. Groß und weich, wie ein Marshmallow. »Wovon redest du?«

»Als ich hierherkam und dich im Speisesaal gesehen habe, da hatte ich so ein komisches Gefühl, als ob wir uns schon mal begegnet wären.«

»Ich habe vorher in Ithaca gewohnt. Und du?«

»In New Hampshire. Bei meiner Tante und meinem Onkel.«

»Ich war noch nie in New Hampshire.«

Er trat näher, sodass sein großer Kopf sich vor die aufgehende Mondscheibe schob. »Und vorher habe ich in Maryland gewohnt. Vor zwei Jahren, als meine Mom und mein Dad noch gelebt haben. Sagt dir das irgendwas?«

Sie schüttelte den Kopf. »Und wenn, dann hätte ich es vergessen. Ich habe ja schon Probleme, mich an meine eigenen Eltern zu erinnern. An ihre Stimmen. Oder an ihr Lachen, ihren Geruch.«

»Das ist echt traurig. Dass du dich nicht an sie erinnerst.«

»Ich habe Fotoalben, aber da schaue ich so gut wie nie rein. Es ist, als ob ich mir Fotos von Fremden angucke.«

Seine Berührung erschreckte sie, und sie fuhr zusammen. Sie mochte es nicht, wenn die Leute sie anfassten. Das war so, seit sie in dem Londoner Krankenhaus aufgewacht war, wo eine Berührung fast immer eine weitere Spritze bedeutet hatte, wieder jemand, der ihr Schmerzen zufügte, wenn auch mit den besten Absichten. »Abendruh soll ja jetzt unsere Familie sein«, sagte er.

»Ja.« Sie schnaubte verächtlich. »Das sagt Dr. Welliver immer. Dass wir alle eine große, glückliche Familie sind.«

»Es ist doch schön, daran zu glauben, findest du nicht? Dass wir alle aufeinander achtgeben?«

»Klar doch. Und ich glaube auch an den Weihnachtsmann. Die Menschen geben nicht aufeinander acht. Sie denken nur an sich selbst.«

Ein Lichtstrahl blitzte in den Bäumen auf. Sie wirbelte herum, entdeckte das herannahende Auto und hechtete sofort auf das nächste Gebüsch zu. Will tat es ihr gleich, doch mit seinen riesigen Latschen bewegte er sich schwerfällig wie ein Elch. Er ging neben ihr in Deckung.

»Wer kommt denn hier mitten in der Nacht an?«, flüsterte er.

Eine dunkle Limousine rollte im Hof aus, und ein Mann stieg aus. Er war groß gewachsen und sehnig wie ein Panther. Er blieb neben dem Wagen stehen und ließ den Blick über die nächtliche Szenerie schweifen, als ob er die Dunkelheit nach etwas absuchte, was niemand sonst sehen konnte. Einen panischen Moment lang glaubte Claire, dass er sie direkt ansähe, und sie duckte sich noch tiefer hinter den Busch, versuchte, sich vor seinen alles sehenden Augen zu verbergen.

Die Haustür des Schulgebäudes ging auf, Licht fiel hinaus auf den Hof, und sie sah Direktor Gottfried Baum im Türrahmen stehen.

»Anthony!«, rief Baum. »Danke, dass Sie so schnell gekommen sind.«

»Das sind beunruhigende Entwicklungen.«

»Ja, es scheint so. Kommen Sie, kommen Sie. Ihr Zimmer ist bereit, und das Essen wartet auf Sie.«

»Ich habe im Flugzeug gegessen. Wir sollten unverzüglich zur Sache kommen.«

»Selbstverständlich. Dr. Welliver hat die Situation in Boston verfolgt. Sie ist bereit einzugreifen, falls es nötig sein sollte.«

Die Haustür fiel ins Schloss. Claire richtete sich auf. Sie fragte sich, wer dieser merkwürdige Besucher war. Und warum Direktor Baum so nervös geklungen hatte. »Ich schaue mir mal sein Auto an«, sagte sie.

»Claire, nicht!«, flüsterte Will.

Aber sie ging bereits auf die Limousine zu. Die Motorhaube war noch warm von der Fahrt, die gewachste Oberfläche schimmerte im Mondschein. Sie ging um den Wagen herum und strich mit der Hand über den Lack. Es war ein Mercedes, das konnte sie am Kühler erkennen. Schwarz, elegant, teuer. Das Auto eines reichen Mannes.

Natürlich abgeschlossen.

»Wer ist er?«, fragte Will. Er hatte endlich seinen Mut zusammengenommen, war hinter dem Busch hervorgekommen und neben sie getreten.

Sie blickte zum Westflügel auf, wo in einem erleuchteten Fenster kurz eine Silhouette zu sehen war. Dann wurden die Vorhänge abrupt zugezogen, und sie sah nichts mehr.

»Wir wissen, dass er Anthony heißt.«

9

In dieser Nacht schlief Maura nicht gut.

Vielleicht war es das fremde Bett; vielleicht war es die ungewohnte Ruhe, eine so tiefe Stille, dass es schien, als hielte die Nacht selbst den Atem an. Als sie das dritte Mal aufwachte, war der Mond aufgegangen und schien voll in ihr Fenster. Sie hatte die Vorhänge offen gelassen, um frische Luft hereinzulassen, aber nun stand sie auf, um sie wieder zuzuziehen, weil das Licht sie blendete. Am Fenster hielt sie kurz inne und blickte hinunter in den Garten. Er lag da im Mondschein, und die steinernen Statuen schimmerten gespenstisch.

Hat die eine sich gerade bewegt?

Sie stand da, die Finger um den Vorhangstoff gekrampft, und starrte die Statuen an, die wie Schachfiguren zwischen den gestutzten Hecken standen. Durch diese geisterhafte Szenerie bewegte sich eine schlanke Gestalt mit langem silberhellem Haar, feingliedrig wie eine Nymphe. Es war ein Mädchen, das durch den Garten spazierte.

Über den Flur vor ihrer Zimmertür knarrten Schritte. Sie hörte Männerstimmen.

»Wir sind nicht sicher, ob die Bedrohung echt oder eingebildet ist, aber Dr. Welliver ist offenbar überzeugt, dass sie echt ist.«

»Die Polizei scheint die Situation im Griff zu haben. Wir können nur die weitere Entwicklung abwarten.«

Ich kenne diese Stimme. Maura zog einen Morgenmantel an und öffnete ihre Tür. »Anthony!«, rief sie.

Anthony Sansone drehte sich zu ihr um. Ganz in Schwarz gekleidet, wirkte seine hoch aufragende Gestalt neben dem wesentlich kleineren Gottfried Baum im schummrigen Licht des Flurs beinahe bedrohlich. An seiner zerknitterten Kleidung und seinen müden Augen konnte sie ablesen, dass er eine lange Reise hinter sich hatte.

»Es tut mir leid, wenn wir Sie geweckt haben, Maura«, sagte er.

»Ich wusste ja gar nicht, dass Sie der Schule einen Besuch abstatten.«

»Ich muss mich nur um ein paar Probleme kümmern.« Er lächelte, doch es war ein kontrolliertes Lächeln, das nicht bis zu seinen Augen reichte. Maura nahm eine beunruhigende Anspannung in diesem Flur wahr. Sie bemerkte sie in Gottfried Baums Miene und in dem kühlen, distanzierten Blick, mit dem Sansone sie jetzt musterte. Er war noch nie besonders offen und herzlich gewesen, und es hatte Momente gegeben, in denen sie sich gefragt hatte, ob er vielleicht gar eine gewisse Abneigung gegen sie empfand. An diesem Abend schien der Panzer seiner Reserviertheit undurchdringlicher denn je.

»Ich muss mit Ihnen reden«, sagte sie. »Es geht um Julian.«

»Selbstverständlich. Morgen früh vielleicht? Ich reise erst am Nachmittag ab.«

»Sie sind nur so kurz hier?«

Er zuckte bedauernd mit den Achseln. »Ich wünschte, ich könnte länger bleiben. Aber wenn Sie etwas auf dem Herzen haben, können Sie sich auch jederzeit an Gottfried wenden.«

»Haben Sie etwas auf dem Herzen, Dr. Isles?«, fragte Baum.

»Ja, allerdings. Ich frage mich, warum Julian hier ist. Abendruh ist nicht einfach nur ein Internat, oder?«

Sie sah, wie die beiden Männer einen Blick wechselten.

»Dieses Thema sollten wir uns lieber für morgen aufheben«, sagte Sansone.

»Wir müssen unbedingt darüber reden. Bevor Sie wieder verschwinden.«

»Das werden wir, ich verspreche es.« Er nickte ihr knapp zu. »Gute Nacht, Maura.«

Sie schloss ihre Tür, verstört durch seine unnahbare Art. Ihr letztes Gespräch lag erst zwei Monate zurück; damals hatte Julian Maura besucht, und Sansone hatte ihn bei ihr abgesetzt. Sie hatten eine Weile an der Tür gestanden und geplaudert, hatten einander angelächelt, und sie hatte den Eindruck gehabt, dass er gerne noch länger geblieben wäre. Oder habe ich mir das nur eingebildet? Bin ich je klug gewesen, wenn es um Männer ging?

Ihre bisherige Bilanz war zweifellos ziemlich niederschmetternd. In den letzten zwei Jahren hatte sie sich in eine Affäre mit einem Mann verrannt, den sie niemals haben konnte; eine Affäre, von der sie immer gewusst hatte, dass sie nicht gut enden konnte, und doch war sie wie ein Junkie der Versuchung hilflos erlegen. Letztlich lief es doch auf das Gleiche hinaus: Das Gehirn war von Drogen vernebelt. Adrenalin und Dopamin, Oxytocin und Serotonin. Chemisch hervorgerufener Wahnsinn, gefeiert von Dichtern.

Diesmal werde ich nicht so dumm sein, ich schwöre es.

Sie ging wieder zum Fenster, um den Vorhang zuzuziehen und das Mondlicht auszusperren – noch so eine Quelle des Wahnsinns, gepriesen von den gleichen ahnungslosen Poeten. Erst als sie nach dem Vorhang griff, fiel ihr die Gestalt wieder ein, die sie vorhin gesehen hatte. Sie starrte in den Garten hinunter, sah die Statuen in einer silbergrauen Landschaft aus Schatten und Mondlicht. Nichts rührte sich.

Das Mädchen war verschwunden.

Oder war da vielleicht gar kein Mädchen?, fragte sich Maura am nächsten Morgen, als sie aus demselben Fenster schaute und einen Gärtner erblickte, der gebückt mit einer Heckenschere hantierte. Ein Hahn krähte aus voller Brust, als wollte er der ganzen Welt verkünden, dass er der Größte war. Es schien ein ganz und gar gewöhnlicher Morgen zu sein: die Sonne schien, der Hahn krähte ein ums andere Mal. Aber letzte Nacht im Mondschein – wie unwirklich war ihr da alles vorgekommen.

Jemand klopfte an ihre Tür. Es war Lily Saul, die sie munter begrüßte: »Guten Morgen! Wir treffen uns im Kuriositätenkabinett, möchten Sie dazukommen?«

»Was ist das für ein Treffen?«

»Wir wollen über Ihre Probleme mit Abendruh sprechen. Anthony sagte, Sie hätten Fragen, und wir sind bereit, sie zu beantworten.« Sie wies in Richtung Treppenhaus. »Es ist unten, gegenüber von der Bibliothek. Der Kaffee ist schon fertig.«

Als Maura das Kuriositätenkabinett betrat, stellte sie fest, dass weit mehr als nur Kaffee auf sie wartete. Die Wände waren gesäumt von Vitrinen voller archäologischer Fundstücke: aus Stein gemeißelte Figuren und Werkzeuge, Speerspitzen und Tierknochen. Die vergilbten Etiketten verrieten ihr, dass dies eine alte Sammlung war, die vielleicht schon Cyril Magnus selbst gehörte hatte. Normalerweise hätte sie sich die Zeit genommen, die Schätze eingehend zu studieren, doch die fünf Menschen, die bereits an dem massiven Eichentisch saßen, forderten ihre Aufmerksamkeit.

Sansone erhob sich von seinem Stuhl und sagte: »Guten Morgen, Maura. Unseren Direktor Gottfried Baum kennen Sie ja schon. Neben ihm sitzt Ms. Duplessis; sie unterrichtet Literatur. Unser Botanikprofessor, David Pasquantonio. Und das ist Dr. Anna Welliver, unsere Schulpsychologin.« Er wies auf die kräftig gebaute Frau zu seiner Rechten, die Maura freundlich anlächelte. Dr. Welliver war Anfang sechzig und wirkte mit ihren silbergrauen Haaren, die sich zu einer wilden Mähne türmten, und ihrem hochgeschlossenen Omakleid wie ein alterndes Blumenkind.

»Bitte sehr, Dr. Isles«, sagte Baum und deutete auf die Kaffeekanne und das Tablett mit Croissants und einer Auswahl von Marmeladen. »Bedienen Sie sich.«

Als Maura neben Direktor Baum Platz nahm, stellte ihr Lily eine dampfende Tasse Kaffee hin. Die Croissants sahen verlockend buttrig aus, aber Maura nahm nur einen Schluck Kaffee und konzentrierte sich auf Sansone, der ihr am anderen Ende des Tischs gegenübersaß.

»Sie haben Fragen zu unserer Schule und unseren Schülern«, sagte er. »Hier sind die Leute, die sie beantworten können.« Er deutete auf seine um den Tisch versammelten Mitarbeiter. »Bitte sagen Sie uns, was Sie auf dem Herzen haben, Maura.«

Seine ungewohnt förmliche Art verunsicherte sie ebenso sehr wie der Rahmen des Gesprächs – umgeben von Kuriositäten unter Glas, von Menschen, die sie kaum kannte.

Sie antwortete ihm ebenso förmlich: »Ich glaube nicht, dass Abendruh die richtige Schule für Julian ist.«

Direktor Baum zog überrascht eine Braue hoch. »Hat er Ihnen gesagt, dass er unglücklich sei, Dr. Isles?«

»Nein.«

»Glauben Sie, dass er unglücklich ist?«

Sie zögerte. »Nein.«

»Aber welcher Art sind dann Ihre Bedenken?«

»Julian hat mir von seinen Klassenkameraden erzählt. Er sagt, einige von ihnen hätten Familienmitglieder durch Gewaltverbrechen verloren. Trifft das zu?«

Baum nickte. »Auf viele unserer Schüler.«

»Viele? Oder die meisten?«

Er hob beschwichtigend die Schultern. »Die meisten.«

»Dann ist das hier also eine Schule für Opfer.«

»Aber nein, nicht Opfer!«, rief Dr. Welliver. »Wir betrachten sie vielmehr als Überlebende. Sie kommen zu uns mit speziellen Bedürfnissen. Und wir wissen genau, wie wir ihnen helfen können.«

»Sind Sie deswegen hier, Dr. Welliver? Um sich ihrer emotionalen Bedürfnisse anzunehmen?«

Dr. Welliver schenkte ihr ein nachsichtiges Lächeln. »Die meisten Schulen haben Beratungslehrer.«

»Aber keine fest angestellten Therapeuten.«

»Das stimmt.« Die Psychologin sah ihre Kollegen der Reihe nach an. »Wir können mit Stolz behaupten, dass wir in dieser Hinsicht einmalig sind.«

»Einmalig, weil Sie sich auf traumatisierte Kinder spezialisieren.« Sie blickte sich am Tisch um. »Mehr noch, Sie rekrutieren sie.«

»Maura«, meldete sich Sansone zu Wort, »die Jugendämter im ganzen Land schicken Kinder zu uns, weil wir bieten, was andere Schulen nicht bieten können. Wir vermitteln ihnen Sicherheit. Ein Bewusstsein für Ordnung.«

»Und eine Bestimmung im Leben? Ist es nicht das, was Sie ihnen eigentlich einimpfen wollen?« Sie ließ den Blick über die sechs Gesichter schweifen, die sie beobachteten. »Sie sind alle Mitglieder des Mephisto-Clubs, nicht wahr?«

»Wollen wir nicht beim Thema bleiben?«, schlug Dr. Welliver vor. »Und uns auf das konzentrieren, was wir hier in Abendruh tun.«

»Ich spreche von Abendruh. Ich spreche davon, dass Sie diese Schule benutzen, um Soldaten für Ihre paranoide Mission zu rekrutieren.«

»Paranoid?« Dr. Welliver lachte verblüfft auf. »Das ist eine Diagnose, die ich wohl kaum bei einem der hier Anwesenden stellen würde.«

»Der Mephisto-Club glaubt, dass das Böse eine Realität ist. Sie sind davon überzeugt, dass die Menschheit selbst angegriffen wird und dass es Ihre Aufgabe ist, sie zu verteidigen.«

»Sie glauben, das ist es, was wir hier tun? Dämonenjäger ausbilden?« Welliver schüttelte amüsiert den Kopf. »Glauben Sie mir, an unserer Rolle hier ist nichts Übernatürliches. Wir helfen Kindern, über Gewalterfahrungen und Tragödien hinwegzukommen. Wir geben ihnen eine Struktur, Sicherheit und eine exzellente Ausbildung. Wir bereiten sie auf das Hochschulstudium vor oder was auch immer ihre Pläne sein mögen. Sie haben gestern Professor Pasquantonios Klasse besucht. Sie haben gesehen, wie engagiert die Schüler sind, selbst in einem Fach wie Botanik.«

»Er hat ihnen Giftpflanzen gezeigt.«

»Und genau deshalb waren sie so interessiert«, warf Pasquantonio ein.

»Weil das eigentliche Thema Mord war? Welche Pflanzen man zum Töten verwenden kann?«

»Das ist Ihre Interpretation. Andere würden von einer Unterrichtseinheit zum Thema Sicherheit sprechen. Darüber, wie man erkennen und vermeiden kann, was einem schadet.«

»Was unterrichten Sie sonst noch hier? Ballistik? Die Analyse von Blutspritzern?«

Pasquantonio zuckte mit den Achseln. »Beides wäre im Physikunterricht durchaus nicht fehl am Platz. Was stört Sie daran?«

»Was mich stört, ist, dass Sie diese Kinder benutzen, um Ihre eigenen Ziele voranzutreiben.«

»Sie meinen unseren Einsatz gegen die Gewalt? Gegen das Böse, das Menschen einander antun?« Pasquantonio schnaubte. »Sie tun ja gerade so, als ob wir mit Drogen dealen oder Gangster heranziehen.«

»Wir helfen, ihre seelischen Wunden zu heilen, Dr. Isles«, sagte Lily. »Wir wissen, wie es ist, das Opfer eines Verbrechens zu werden. Wir helfen ihnen, ihren Schmerz in etwas Positives umzuwandeln. So, wie wir selbst es getan haben.«

Wir wissen, wie es ist. Ja, Lily Saul wusste es sicherlich; ein Mörder hatte ihr die Familie genommen. Und auch Sansone hatte seinen Vater durch einen Mord verloren.

Maura sah in die sechs Gesichter, und ein Frösteln überlief sie, als sie endlich begriff. »Sie haben alle jemanden verloren«, sagte sie.

Gottfried nickte betrübt. »Meine Frau«, sagte er. »Ein Raubüberfall in Berlin.«

»Meine Schwester«, sagte Ms. Duplessis. »Vergewaltigt und erwürgt in Detroit.«

»Mein Mann«, sagte Dr. Welliver leise und senkte den Kopf. »Entführt und ermordet in Buenos Aires.«

Maura wandte sich zu Pasquantonio um, der schweigend den Tisch anstarrte. Er beantwortete die Frage nicht, und es war auch nicht nötig. Die Antwort war in seinem Gesicht zu lesen. Sie musste plötzlich an ihre eigene Zwillingsschwester denken, die vor wenigen Jahren ermordet worden war. Und Maura erkannte plötzlich: Auch ich gehöre zu diesem Kreis. Wie sie trauere ich um jemanden, den ich durch eine Gewalttat verloren habe.

»Wir verstehen diese Kinder«, sagte Dr. Welliver. »Deswegen sind sie in Abendruh am besten aufgehoben. Vielleicht ist es der einzig richtige Ort für sie. Weil sie zu uns gehören. Wir sind alle eine Familie.«

»Von Opfern.«

»Nicht von Opfern. Wir sind diejenigen, die überlebt haben.«

»Ihre Schüler mögen Überlebende von Gewalttaten sein«, sagte Maura, »aber sie sind auch einfach nur Kinder. Sie können nicht für sich selbst entscheiden. Sie können sich nicht wehren.«

»Sich wehren wogegen?«, fragte Dr. Welliver.

»Dagegen, dass sie für Ihre Armee zwangsrekrutiert werden. Das ist doch das Bild, das Sie von sich haben. Eine Armee der Gerechten. Sie sammeln die Verwundeten ein und formen sie zu Kriegern.«

»Wir fördern sie. Wir bieten ihnen eine Möglichkeit, nach einem Unglück wieder auf die Beine zu kommen.«

»Nein, Sie halten sie an einem Ort fest, an dem sie niemals die Chance bekommen zu vergessen. Indem Sie sie mit anderen Opfern umgeben, rauben Sie ihnen jede Gelegenheit, die Welt so zu sehen, wie andere Kinder sie sehen. Statt Licht sehen sie nur Finsternis. Das Böse.«

»Weil es nun einmal existiert. Das Böse«, flüsterte Pasquantonio. Er saß zusammengesunken auf seinem Stuhl, den Kopf immer noch gesenkt. »Den Beweis liefert den Kindern ihr eigenes Leben. Sie bekommen nur das zu sehen, von dem sie bereits wissen, dass es existiert.« Langsam hob er den Kopf und sah sie mit seinen hellen, wässrigen Augen an. »Genau wie Sie, Dr. Isles.«

»Nein«, widersprach sie. »Was ich bei meiner Arbeit sehe, ist das Ergebnis von Gewalt. Das, was Sie das Böse nennen, ist nur ein philosophischer Begriff.«

»Nennen Sie es, wie Sie wollen. Diese Kinder kennen die Wahrheit. Sie ist in ihr Gedächtnis eingebrannt.«

Gottfried Baum bemerkte in sachlichem Ton: »Wir liefern ihnen das Wissen und die Fertigkeiten, die sie brauchen, um in dieser Welt etwas zu erreichen. Wir ermuntern sie dazu, ihr Leben aktiv zu gestalten, so wie andere Privatschulen es auch tun. Militärakademien lehren Disziplin. Religiöse Schulen lehren Frömmigkeit. Andere Schulen bereiten auf ein Universitätsstudium vor.«

»Und Abendruh?«

»Wir lehren innere Stärke, Dr. Isles«, antwortete Gottfried Baum.

Maura sah in die Gesichter der um den Tisch Versammelten, alles eifrige Verfechter ihrer Sache. Und die sie anwarben, waren die Verletzten und Schutzlosen – Kinder, denen man keine Wahl gelassen hatte.

Sie stand auf. »Julian gehört nicht hierher. Ich werde eine andere Schule für ihn finden.«

»Ich fürchte, das ist nicht Ihre Entscheidung«, sagte Dr. Welliver. »Sie haben nicht das Sorgerecht für den Jungen.«

»Ich werde einen Antrag beim Staat Wyoming stellen.«

»Soviel ich weiß, hatten Sie vor sechs Monaten die Gelegenheit dazu. Sie haben abgelehnt.«

»Weil ich glaubte, diese Schule sei der richtige Ort für ihn.«

»Abendruh ist der richtige Ort für ihn, Maura«, sagte Sansone. »Ihn von dieser Schule zu nehmen wäre ein Fehler. Einer, den Sie noch bedauern würden.« Lag da eine Warnung in seiner Stimme? Sie versuchte, seine Miene zu deuten, doch wie schon so oft gelang es ihr nicht.

»Das ist doch Julians Sache, finden Sie nicht?«, meinte Dr. Welliver.

»Ja, natürlich«, erwiderte Maura. »Aber ich werde ihm ganz genau sagen, was ich von dieser Sache halte.«

»Dann würde ich vorschlagen, dass Sie sich erst einmal die Zeit nehmen zu verstehen, was wir hier tun.«

»Das verstehe ich sehr wohl.«

»Sie sind erst gestern angekommen, Dr. Isles«, sagte Lily. »Sie haben noch nicht gesehen, was wir diesen Kindern bieten. Sie sind nicht durch unseren Wald gegangen, haben nicht unsere Ställe und unsere Farm gesehen, haben nicht mitbekommen, was den Kindern hier alles beigebracht wird. Von Bogenschießen über den Anbau der Lebensmittel für den eigenen Bedarf bis hin zum Überleben in der Wildnis. Ich weiß, dass Sie Naturwissenschaftlerin sind. Sollten Sie nicht Ihre Entscheidungen auf der Grundlage von Fakten und nicht von Emotionen treffen?«

Das gab Maura zu denken. Was Lily gesagt hatte, war richtig. Sie hatte Abendruh noch nicht erkundet. Sie hatte keine Ahnung, ob es für Julian eine bessere Alternative gab.

»Geben Sie uns eine Chance«, sagte Lily. »Nehmen Sie sich die Zeit, unsere Schüler kennenzulernen, und Sie werden sehen, warum Abendruh der einzige Ort ist, wo ihnen geholfen werden kann. Nur ein Beispiel: Wir haben gerade zwei neue Schüler aufgenommen. Beide haben zweimal hintereinander ein Massaker überlebt. Zuerst wurden ihre Eltern ermordet, dann ihre Pflegeeltern. Können Sie sich vorstellen, wie tief die Verletzungen dieser Kinder sein müssen, die zweimal zu Waisen gemacht wurden, zweimal die einzigen Überlebenden waren?« Lily schüttelte den Kopf. »Ich weiß von keiner anderen Schule, wo sie so viel Verständnis für ihren Schmerz finden würden wie hier bei uns.«

Zweimal zu Waisen gemacht. Zweimal die einzigen Überlebenden. »Diese Kinder«, fragte Maura leise. »Wer sind sie?«

»Ihre Namen tun nichts zur Sache«, sagte Dr. Welliver. »Worum es geht, ist, dass sie Abendruh brauchen.«

»Ich will wissen, wer sie sind.« Mauras heftiger Ton schien sie alle zu erschrecken.

Es war eine Weile still, dann fragte Lily: »Warum sind ihre Namen so wichtig?«

»Sie sagten, es sind zwei.«

»Ja, ein Junge und ein Mädchen.«

»Gibt es eine Verbindung zwischen ihren Fällen?«

»Nein. Will ist aus New Hampshire zu uns gekommen. Claire kam aus Ithaca im Staat New York. Warum fragen Sie?«

»Weil ich gerade die Mitglieder einer Familie aus Boston obduziert habe, die bei einem Überfall auf ihr Haus ums Leben gekommen sind. Es gab einen einzigen Überlebenden, den Pflegesohn der Familie. Ein Junge von vierzehn Jahren. Ein Junge, der vor zwei Jahren zur Waisen wurde, als seine Familie massakriert wurde.« Sie blickte in ihre betroffenen Gesichter. »Er ist genau wie Ihre zwei neuen Schüler. Zweimal zur Waisen geworden. Zweimal der einzige Überlebende.«

10

Es war ein seltsamer Ort für ein Treffen.

Jane stand auf dem Gehsteig und betrachtete skeptisch die verdunkelten Fenster, auf denen über einer Darstellung einer drallen Frau in Pluderhosen der Name ARABIAN NIGHTS in abblätternden goldenen Lettern prangte. Plötzlich ging die Tür auf, und ein Mann stolperte heraus. Er stand einen Moment lang wankend da und blinzelte ins grelle Tageslicht, ehe er davontorkelte, wobei er eine säuerliche Schnapsfahne hinter sich herzog.

Als Jane das Etablissement betrat, schlug ihr eine noch heftigere Alkoholwolke entgegen. Drinnen war es so düster, dass sie nur die Silhouetten der zwei Männer ausmachen konnte, die über ihre Drinks gebeugt am Tresen hockten. Die Sitzbänke in den Nischen waren mit Samt bezogen und mit kitschigen bunten Kissen und Kamelglocken geschmückt, und Jane hätte sich nicht gewundert, wenn plötzlich eine Bauchtänzerin mit einem Tablett voll Cocktails vorbeigetrippelt wäre.

»Darf’s was sein, Miss?«, rief der Barkeeper, worauf die beiden Gäste auf ihren Hockern herumfuhren und sie anstarrten.

»Ich bin mit jemandem verabredet«, sagte sie.

»Sie wollen sicher zu dem da am letzten Tisch.«

Eine Stimme ertönte: »Ich bin hier, Jane.«

Sie nickte dem Barkeeper zu und ging nach hinten, wo ihr Vater in einer Nische saß, fast ganz versunken in Bergen von weichen Samtkissen. Vor ihm stand ein Glas mit etwas, das wie Whiskey aussah. Es war noch nicht einmal fünf Uhr, und er trank schon Alkohol – das hatte sie bei ihm noch nie erlebt. Andererseits hatte Frank Rizzoli in letzter Zeit so manches getan, was sie ihm nie zugetraut hätte.

Zum Beispiel seine Frau verlassen.

Sie rutschte auf die Bank gegenüber und nieste, als sie in die staubigen Samtpolster einsank. »Wieso treffen wir uns eigentlich hier, Dad?«

»Es ist ruhig. Hier kann man ungestört reden.«

»Hier treibst du dich rum?«

»In letzter Zeit ja. Willst du was trinken?«

»Nein.« Sie sah das Glas an, das vor ihm stand. »Was soll das denn?«

»Das ist Whiskey.«

»Nein, ich meine, dass du schon vor fünf trinkst.«

»Wer hat diese bescheuerte Regel überhaupt aufgestellt? Was ist denn so besonders an fünf Uhr? Außerdem – du kennst doch bestimmt das Lied: ›It’s always five o’clock somewhere‹. Kluger Mann, dieser Jimmy Buffett.«

»Solltest du nicht in der Arbeit sein?«

»Hab mich krankgemeldet. Kannst mich ja verpfeifen, wenn du magst.« Er nahm einen kleinen Schluck Whiskey, der ihm aber nicht zu schmecken schien, und stellte das Glas gleich wieder hin. »Du redest in letzter Zeit kaum mit mir, Jane. Das tut weh.«

»Ich weiß ja gar nicht mehr, wer du bist.«

»Ich bin dein Vater. Daran hat sich nichts geändert.«

»Schon, aber du bist wie ausgewechselt. Du tust Dinge, die mein Dad – mein alter Dad – niemals getan hätte.«

Er seufzte. »Es ist der Wahnsinn.«

»Finde ich auch.«

»Nein, ich meine das ernst. Der Wahnsinn der Lust. Diese beschissenen Hormone.«

»Mein alter Dad hätte dieses Wort nicht benutzt.«

»Dein alter Dad ist jetzt wesentlich klüger.«

»Wirklich?« Sie lehnte sich zurück, und der Staub, der von den Samtpolstern aufflog, kitzelte sie im Hals. »Willst du deswegen den Kontakt mit mir wieder aufnehmen?«

»Ich habe den Kontakt nie abgebrochen. Das warst du.«

»Es ist schwer, mit dir in Kontakt zu bleiben, seit du mit einer anderen Frau zusammengezogen bist. Es sind ganze Wochen vergangen, wo du es nicht für nötig gehalten hast, auch nur ein Mal anzurufen. Bei keinem von uns.«

»Ich hab mich nicht getraut. Du warst so sauer auf mich. Und du hast dich auf die Seite deiner Mutter geschlagen.«

»Kannst du es mir verdenken?«

»Du hast zwei Elternteile, Jane.«

»Und ein Elternteil hat die Familie verlassen. Hat Mom das Herz gebrochen und ist mit so einer Tussi durchgebrannt.«

»Deine Mutter macht mir nicht gerade einen todunglücklichen Eindruck.«

»Weißt du, wie viele Monate sie gebraucht hat, um so weit zu kommen? Wie viele Nächte sie sich die Augen aus dem Kopf geheult hat? Während du mit deiner Dingsda um die Häuser gezogen bist, hat Mom versucht, irgendwie allein über die Runden zu kommen. Und sie hat es geschafft. Das muss man ihr wirklich lassen – sie ist auf den Füßen gelandet und kommt gut zurecht. Hervorragend sogar.«

Diese Worte schienen ihn so hart zu treffen, als hätte sie ihm einen Faustschlag versetzt. Selbst im Schummerlicht dieser Cocktailbar konnte sie sehen, wie seine Züge entgleisten, wie seine Schultern nach vorn sackten. Er ließ den Kopf in die Hände sinken, und sie glaubte ein Schluchzen zu hören.

»Dad? Dad!«

»Du musst das verhindern. Sie darf diesen Mann nicht heiraten, das darf sie nicht!«

»Dad, ich …« Jane sah auf das Handy an ihrem Gürtel, als es zu vibrieren begann. Ein rascher Blick verriet ihr, dass der Anruf aus Maine kam – eine unbekannte Nummer. Sie ließ ihn auf die Mailbox gehen und widmete sich wieder ihrem Vater. »Dad, was ist denn los?«

»Es war ein Fehler. Wenn ich doch nur die Uhr zurückdrehen könnte …«

»Ich dachte, du bist mit deiner Dingsda verlobt.«

Er holte tief Luft. »Sandie hat Schluss gemacht. Und sie hat mich rausgeschmissen.«

Jane sagte kein Wort. Einen Moment lang waren die einzigen Geräusche das Klirren der Eiswürfel und das Rasseln des Cocktailshakers an der Bar.

Mit gesenktem Kopf murmelte er in seinen Bart: »Ich wohne jetzt in einem billigen Hotel hier um die Ecke. Deswegen habe ich dich gefragt, ob wir uns hier treffen können, weil das jetzt mein Stammlokal ist.« Er lachte ungläubig auf. »Die verdammte Arabian Nights Cocktailbar!«

»Was ist denn da passiert zwischen euch?«

Er hob den Kopf und sah ihr in die Augen. »Das Leben. Langeweile. Ich weiß es nicht. Sie hat gesagt, ich könnte nicht mit ihr Schritt halten. Ich würde mich benehmen wie ein alter Sack, der jeden Abend sein Essen auf dem Tisch haben will; sie wär doch nicht mein Dienstmädchen.«

»Jetzt weißt du vielleicht, was du an Mom gehabt hast.«

»Tja, also beim Kochen kann keine deiner Mom das Wasser reichen, das ist mal verdammt sicher. Okay, war vielleicht wirklich unfair von mir zu erwarten, dass Sandie da mithalten kann. Aber musste sie unbedingt noch Salz in die Wunde streuen und mir ins Gesicht sagen, ich sei alt?«

»Autsch. Das hat sicher gesessen.«

»Ich bin erst zweiundsechzig! Nur weil sie vierzehn Jahre jünger ist, ist sie noch lange kein junger Hüpfer. Aber so sieht sie mich nun mal – ich bin zu alt für sie. Alt und nutzlos …« Er ließ den Kopf wieder in die Hände sinken.

Der Reiz verblasst, und dann sieht man den neuen, aufregenden Partner plötzlich im harschen Licht des Tages. Sandie Huffington war wohl eines Morgens aufgewacht, hatte Frank Rizzoli angeschaut und die Falten in seinem Gesicht bemerkt, seine schlaffen Hängebacken. Nachdem die Wirkung der Hormone nachgelassen hatte, war da nur noch dieser zweiundsechzigjährige Durchschnittstyp mit Bauch und Glatze. Sie hatte einer anderen Frau den Mann weggeangelt, und jetzt wollte sie ihren Fang wieder ins Meer zurückwerfen.

»Du musst mir helfen«, sagte er.

»Brauchst du Geld, Dad?«

Sein Kopf schnellte hoch. »Nein! Das ist es nicht, worum ich dich bitte! Ich habe einen Job, warum sollte ich dein Geld brauchen?«

»Aber was willst du denn?«

»Du musst mit deiner Ma reden. Und ihr sagen, dass es mir leidtut.«

»Das sollte sie von dir hören.«

»Ich hab versucht, es ihr zu sagen, aber sie will mich ja nicht anhören.«

Jane seufzte. »Okay, okay. Ich sag’s ihr.«

»Und … frag sie, wann ich nach Hause kommen kann.«

Sie starrte ihn an. »Das ist nicht dein Ernst.«

»Was machst du denn für ein Gesicht?«

»Du erwartest, dass Mom dich wieder einziehen lässt?«

»Das Haus gehört zur Hälfte mir.«

»Ihr würdet einander an die Gurgel gehen.«

»Du findest es eine schlechte Idee, dass deine Eltern wieder zusammenkommen? Wie kannst du als Tochter so etwas sagen?«

Sie holte tief Luft, und als sie weitersprach, tat sie es ganz langsam und deutlich. »Du willst also zu Mom zurückgehen, und du willst, dass alles wieder so ist wie vorher. Ist es das, was du mir sagen willst?« Sie rieb sich die Schläfen. »Ach du Scheiße.«

»Ich will, dass wir wieder eine Familie sind. Ma, ich, du und deine Brüder. Weihnachten und Thanksgiving zusammen feiern. All die wunderbaren Abende, wenn wir stundenlang beim Essen zusammengesessen haben.«

Ja, das Essen war dir immer schon wichtig.

»Frankie ist dabei«, sagte er. »Er will es und Mike auch. Ich muss dich nur bitten, mit ihr zu reden, weil sie auf dich hört. Sag ihr, dass sie mich wieder aufnehmen soll. Sag ihr, so gehört es sich einfach.«

»Was ist mit Korsak?«

»Wen interessiert der denn?«

»Sie sind verlobt. Sie planen ihre Hochzeit.«

»Sie ist noch nicht geschieden. Sie ist immer noch meine Frau.«

»Es geht doch nur noch um ein paar Papiere.«

»Es geht um die Familie. Es geht darum, was richtig ist. Bitte, Jane, rede mit ihr. Und dann können wir endlich wieder die Rizzolis sein.«

Die Rizzolis. Sie dachte darüber nach, was das bedeutete. Eine Geschichte. All die Ferien und Geburtstage, die sie gemeinsam verbracht hatten. Erinnerungen, die nur sie miteinander teilten. Das war etwas ganz Besonderes, etwas, was man nicht einfach so über Bord warf, und sie war sentimental genug, um dem nachzutrauern, was sie verloren hatten. Jetzt könnte das zerbrochene Porzellan wieder gekittet werden, Mom und Dad könnten wieder zusammen sein, wie eh und je. Frankie und Mike wollten es. Ihr Dad wollte es.

Und ihre Mutter? Was wollte sie?

Sie dachte an das Brautjungfernkleid aus rosa Taft, das Angela ihr so stolz präsentiert hatte. Sie erinnerte sich an das letzte Mal, als sie und Gabriel bei ihrer Mutter zum Essen eingeladen waren, als Angela und Korsak wie die Teenager gekichert und unter dem Tisch gefüßelt hatten. Sie sah ihren Vater an, der ihr gegenübersaß, und sie konnte sich nicht erinnern, dass er je mit ihrer Mutter gefüßelt hätte. Oder gekichert. Oder Angela einen Klaps auf den Hintern gegeben. Was sie sah, war ein müder und geschlagener Mann, der alles auf eine flatterhafte Blondine gesetzt und alles verloren hatte. Wenn ich Mom wäre, würde ich ihn wieder aufnehmen?

»Janie? Red für mich mit ihr«, flehte er.

Sie seufzte. »Okay.«

»Tu’s bald. Bevor sie sich zu sehr an dieses Arschloch ranschmeißt.«

»Korsak ist kein Arschloch, Dad.«

»Wie kannst du das sagen? Er ist einfach aufgekreuzt und hat sich genommen, was ihm nicht gehört.«

»Er ist aufgekreuzt, weil da ein Platz frei war. Dir ist doch klar, dass sich einiges verändert hat, seit du weg bist, oder? Mom hat sich verändert.«

»Und ich will, dass sie wieder so ist, wie sie vorher war. Ich werde alles tun, was ich kann, um sie glücklich zu machen. Sag ihr das. Sag ihr, es wird alles wieder so sein wie früher.«

Jane sah auf ihre Uhr. »Es ist Abendessenszeit. Ich muss gehen.«

»Versprichst du, dass du das für deinen alten Dad tust?«

»Ja, ich versprech’s.« Sie rutschte von der Bank und stand auf, erleichtert, den staubigen Polstern zu entkommen. »Pass auf dich auf.«

Er lächelte sie an – das erste Lächeln, seit sie das Lokal betreten hatte, und da blitzte wieder etwas von Frank Rizzolis alter Großspurigkeit auf. Ihr Dad, wie er sich anschickte, sein Revier zurückzuerobern. »Das werde ich. Jetzt, wo ich weiß, dass alles wieder gut wird.«

Da würde ich mich nicht drauf verlassen, dachte sie, als sie das Arabian Nights verließ. Sie fürchtete das Gespräch mit Angela, fürchtete die Reaktion ihrer Mutter. Es würde wohl laut werden. Ganz gleich, wie ihre Mutter sich entschied, irgendjemand würde leiden müssen. Entweder Korsak oder ihr Dad. Und Jane hatte sich gerade an den Gedanken gewöhnt, dass Korsak künftig zur Familie gehörte. Er war ein Bär von einem Mann mit einem großen Herzen, und er liebte Angela, daran gab es keinen Zweifel. Für wen wirst du dich entscheiden, Mom?

Das bevorstehende Gespräch beschäftigte sie unentwegt, während sie nach Hause fuhr, während des Abendessens, während Reginas Bad, während ihres abendlichen Rituals mit dem Märchenbuch und den fünf Gutenachtküsschen. Als sie schließlich die Tür von Reginas Zimmer schloss und in die Küche ging, um Angela anzurufen, fühlte sie sich wie eine Todeskandidatin auf dem Weg zur Hinrichtung. Sie griff nach dem Hörer, legte ihn wieder auf und ließ sich mit einem Seufzer auf einen Küchenstuhl sinken.

»Du weißt schon, dass du benutzt wirst«, sagte Gabriel. Er klappte die Spülmaschine zu und startete das Programm. »Du musst das nicht tun, Jane.«

»Ich habe Dad versprochen, mit ihr zu reden.«

»Er ist durchaus in der Lage, Angela selbst anzurufen. Es ist nicht richtig, dich da mit hineinzuziehen. Die Ehe der beiden ist ihr Problem.«

Sie stöhnte und vergrub das Gesicht in den Händen. »Und damit ist sie auch mein Problem.«

»Ich sag’s jetzt einfach, wie es ist. Dein Vater ist ein Feigling. Er hat gewaltigen Mist gebaut, und jetzt will er, dass du alles wieder in Ordnung bringst.«

»Und wenn ich die Einzige bin, die das kann?«

Gabriel setzte sich zu ihr an den Küchentisch. »Indem du deine Mutter dazu überredest, ihn wieder aufzunehmen?«

»Ich weiß nicht, was das Beste ist.«

»Das wird deine Mutter entscheiden müssen.«

Sie hob den Kopf und sah ihn an. »Was denkst du, was sie tun sollte?«

Er dachte über die Frage nach, während die Spülmaschine im Hintergrund gluckerte und brummte. »Ich habe den Eindruck, dass sie im Moment recht glücklich ist.«

»Dann würdest du also für Korsak stimmen.«

»Er ist ein anständiger Mann. Er behandelt sie gut. Er wird ihr nicht wehtun.«

»Aber er ist nicht mein Dad.«

»Und deswegen solltest du dich da nicht einmischen. Dein Vater zwingt dich, Partei zu ergreifen, und das ist nicht richtig. Schau dir doch nur an, was er dir damit zumutet.«

Nach einer Weile setzte sie sich gerade auf. »Du hast recht. Ich sollte mich nicht zu so etwas zwingen lassen. Ich werde ihm sagen, er soll sie selbst anrufen.«

»Hab deswegen kein schlechtes Gewissen. Wenn deine Mutter deinen Rat will, wird sie dich schon fragen.«

»Ja, ja, ich sag’s ihm. Verdammt, wie war noch mal seine neue Nummer?« Sie griff in ihre Handtasche und fischte das Handy heraus, um die Liste der Kontakte durchzugehen. Da erst bemerkte sie die Anzeige auf dem Display: EINE NEUE NACHRICHT. Es war der Anruf, der eingegangen war, während sie mit ihrem Vater gesprochen hatte.

Sie rief die Mailbox an und hörte Mauras Stimme:

… zwei Kinder hier, ein Mädchen namens Claire Ward und ein Junge namens Will Yablonski. Jane, ihre Geschichten sind wie die von Teddy Clock. Die leiblichen Eltern vor zwei Jahren ermordet, die Pflegeeltern erst letzten Monat. Ich weiß nicht, ob es da einen Zusammenhang gibt, aber es ist verdammt merkwürdig, findest du nicht?

Jane hörte sich die Nachricht zweimal an und wählte dann die Nummer, von der aus Maura angerufen hatte.

Nach dem sechsten Läuten meldete sich eine Frau: »Internat Abendruh, Dr. Welliver am Apparat.«

»Hier ist Detective Jane Rizzoli vom Boston PD. Ich hätte gerne Dr. Maura Isles gesprochen.«

»Ich fürchte, sie ist ausgegangen.«

»Dann versuche ich es auf ihrem Handy.«

»Wir haben hier draußen keinen Handyempfang. Deswegen hat sie ja unser Festnetztelefon benutzt.«

»Dann sagen Sie ihr bitte, dass sie mich so bald wie möglich zurückrufen soll. Danke.« Jane legte auf und starrte eine Weile ihr Telefon an, jeder Gedanke an ihre Eltern vorerst vergessen. Stattdessen dachte sie über Teddy Clock nach. Der größte Pechvogel der Welt, hatte Moore ihn genannt. Aber jetzt wusste sie von zwei anderen, denen es genauso ging wie ihm. Drei Kinder, alle vom Unglück verfolgt. Vielleicht gab es noch mehr, von denen sie nichts wussten, Pflegekinder in anderen Städten, denen in diesem Augenblick ein Mörder nach dem Leben trachtete.

»Ich muss noch mal weg«, sagte sie.

»Was ist denn passiert?«, fragte Gabriel.

»Ich muss zu Teddy Clock.«

»Gibt es ein Problem?«

Sie schnappte sich ihre Autoschlüssel und eilte zur Tür. »Ich hoffe nicht.«

Es war schon dunkel, als sie bei der Pflegefamilie eintraf, der Teddy vorläufig zugewiesen worden war. Es war ein älteres, aber sehr gepflegtes Haus im Kolonialstil, und es stand in einer ruhigen Wohngegend etwas abseits der Straße, beschattet von Laubbäumen. Jane parkte in der Einfahrt und stieg aus. Der Abend war mild, die Luft roch nach frisch gemähtem Gras. Es war still hier, nur dann und wann fuhr ein Auto vorbei. Im dichten Laub der Bäume konnte sie gerade so die Lichter des Nachbarhauses durchschimmern sehen.

Sie stieg die Verandastufen hinauf und klingelte.

Mrs. Nancy Inigo öffnete die Tür und trocknete sich die Hände an einem Geschirrtuch ab. Ihr lächelndes Gesicht war mit Mehl verschmiert, und ein paar graue Haare hatten sich aus ihrem Zopf gelöst. Ein Duft nach Zimt und Vanille wehte Jane entgegen, und im Hintergrund hörte sie Mädchen lachen.

»Sie haben es ja in Rekordzeit hierher geschafft, Detective«, sagte Nancy.

»Tut mir leid, wenn ich Sie mit meinem Anruf beunruhigt habe.«

»Aber nicht doch – ich backe gerade mit den Mädchen Plätzchen für die Schule, und wir haben einen Riesenspaß dabei. Gerade haben wir das erste Blech aus dem Ofen geholt. Kommen Sie doch rein.«

»Geht es Teddy gut?«, fragte sie leise, als sie in die Diele trat.

Nancy seufzte. »Ich fürchte, er versteckt sich gerade oben in seinem Zimmer. Hat einfach keine Lust, zu uns in die Küche zu kommen. So geht das schon die ganze Zeit. Er isst sein Abendessen, dann geht er rauf in sein Zimmer und macht die Tür zu.« Sie schüttelte den Kopf. »Wir haben die Psychologin gefragt, ob wir ihn dazu überreden sollten herauszukommen, ob wir vielleicht seine Zeit am Computer beschränken sollten, damit er gezwungen ist, mehr an Familienaktivitäten teilzunehmen, aber sie sagte, es sei noch zu früh. Oder vielleicht hat Teddy einfach Angst, sich zu sehr an uns zu binden, nachdem seine letzten Pflegeeltern so …« Nancy hielt inne. »Patrick und ich gehen es mit ihm ganz langsam an.«

»Ist Patrick zu Hause?«

»Nein, er ist mit Trevor beim Fußballtraining. Bei vier Kindern gibt es kaum einmal einen ruhigen Moment.«

»Sie beide sind wirklich was ganz Besonderes, wissen Sie das?«

»Wir haben einfach nur gerne Kinder um uns herum, das ist alles«, erwiderte Nancy und lachte. Sie gingen in die Küche, wo zwei über und über mit Mehl bestäubte Mädchen von ungefähr acht Jahren Ausstechförmchen in eine Lage Teig drückten. »Nachdem wir einmal angefangen hatten, Kinder aufzunehmen, konnten wir einfach nicht mehr aufhören. Wussten Sie, dass wir demnächst schon die vierte Hochzeit feiern? Patrick führt nächsten Monat eine andere Pflegetochter von uns zum Altar.«

»Da werden Sie beide ja bald eine ganze Schar von Enkelkindern haben.«

Nancy grinste. »Das ist doch Sinn und Zweck der ganzen Sache.«

Jane blickte sich in der Küche um, wo die Arbeitsflächen mit Schulheften, Büchern und verstreuter Post übersät waren. Das muntere Chaos einer ganz normalen, aktiven Familie. Aber sie hatte erlebt, wie jäh diese Normalität zerstört werden konnte. Sie hatte in Küchen gestanden, die durch Blutspritzer in Orte des Grauens verwandelt waren, und für einen kurzen Augenblick glaubte sie, solche Spritzer auf diesen Küchenschränken zu sehen. Sie blinzelte, das Blut war verschwunden, und sie sah wieder zwei Achtjährige, die mit klebrigen Händen sternförmige Kekse ausstachen.

»Ich gehe rauf zu Teddy«, sagte sie.

»Die Treppe hoch, das zweite Zimmer rechts. Das mit der geschlossenen Tür.« Nancy schob ein weiteres Blech mit Plätzchen in den Ofen und drehte sich zu Jane um. »Aber klopfen Sie erst an. Da ist er sehr eigen. Und wundern Sie sich nicht, wenn er nicht reden will. Lassen Sie ihm einfach Zeit, Detective.«

Uns bleibt vielleicht nicht mehr viel Zeit, dachte sie, als sie die Stufen zum Obergeschoss hinaufstieg. Nicht, solange andere Pflegefamilien Opfer von Mordanschlägen wurden. Vor dem Zimmer des Jungen hielt sie inne und lauschte einen Moment auf Fernseh- oder Radiogeräusche, doch hinter der geschlossenen Tür war alles still.

Sie klopfte. »Teddy? Ich bin’s. Detective Rizzoli. Darf ich reinkommen?«

Nach einer Weile hörte sie das Knopfschloss klicken, und die Tür ging ein Stück weit auf. Teddys eulenhaftes Gesicht beäugte sie durch den Spalt. Er blinzelte hektisch, und die Brille saß schief auf seiner Nase, als ob er gerade erst aufgewacht wäre.

Als sie ins Zimmer trat, stand er nur stumm da, dürr wie eine Vogelscheuche in seinem weiten T-Shirt und der Jeans. Es war ein freundliches Zimmer, die Wände zitronengelb gestrichen, die Vorhänge mit afrikanischen Savannenmotiven bedruckt. In den Regalen standen Kinderbücher für verschiedene Altersstufen, und an den Wänden hingen fröhliche Poster mit Figuren aus der Sesamstraße – sicher keine Einrichtung, die ein altkluger Vierzehnjähriger wie Teddy sich ausgesucht hätte. Jane fragte sich, wie viele andere traumatisierte Kinder schon in diesem Zimmer Zuflucht gesucht, wie viele in dieser Atmosphäre der Sicherheit und Geborgenheit, die das Ehepaar Inigo geschaffen hatte, Trost gefunden hatten.

Der Junge hatte immer noch kein Wort gesprochen.

Sie setzte sich auf einen Stuhl vor Teddys Laptop, auf dessen Monitor der Bildschirmschoner geometrische Muster malte. »Wie geht es dir?«, fragte sie.

Er zuckte mit den Achseln.

»Setz dich doch, damit wir ein bisschen reden können.«

Gehorsam ließ er sich aufs Bett sinken, die Schultern eingezogen, wie um sich so klein und unauffällig wie möglich zu machen.

»Gefällt es dir hier bei Nancy und Patrick?«

Er nickte.

»Gibt es irgendetwas, was du brauchst? Kann ich dir etwas bringen?«

Er schüttelte den Kopf.

»Teddy, hast du denn gar nichts zu sagen?«

»Nein.«

Endlich ein Wort, wenn auch nur dieses eine.

»Okay.« Sie seufzte. »Dann sollte ich vielleicht einfach zur Sache kommen. Ich muss dich etwas fragen.«

»Ich weiß sonst nichts.« Er schien noch weiter in sich zusammenzuschrumpfen und murmelte mit gesenktem Kopf: »Ich habe Ihnen alles gesagt, woran ich mich erinnere.«

»Und du hast uns geholfen, Teddy. Ganz bestimmt.«

»Aber Sie haben ihn nicht geschnappt, oder? Also wollen Sie, dass ich Ihnen noch mehr erzähle.«

»Es geht nicht um diese Nacht. Es geht auch gar nicht um dich, sondern um zwei andere Kinder.«

Langsam hob er den Kopf und sah sie an. »Ich bin nicht der Einzige?«

Sie starrte in seine Augen, so farblos, dass sie fast transparent wirkten – Jane hatte das Gefühl, glatt hindurchsehen zu können. »Glaubst du, dass es noch andere Kinder wie dich gibt?«

»Ich weiß nicht. Aber Sie haben gerade gesagt, da wären noch zwei andere Kinder. Was haben die mit mir zu tun?«

Der Junge sprach vielleicht nicht viel, aber er hörte offenbar aufmerksam zu, und er begriff mehr, als man meinte. »Ich bin mir nicht sicher, Teddy. Vielleicht kannst du mir helfen, diese Frage zu beantworten.«

»Wer sind sie? Diese anderen Kinder?«

»Das Mädchen heißt Claire Ward. Hast du den Namen irgendwann schon mal gehört?«

Er dachte eine Weile darüber nach. Unten in der Küche wurde die Ofentür zugeklappt, man hörte das Gekreische der Mädchen, die Geräusche einer glücklichen Familie. Aber in Teddys Zimmer war es still, während der Junge dasaß und überlegte. Schließlich schüttelte er den Kopf. »Ich glaube nicht.«

»Bist du sicher?«

»Möglich ist alles. Das hat mein Vater immer gesagt. Aber ich kann es nicht sicher sagen.«

»Es geht auch um einen Jungen namens Will Yablonski. Sagt dir der Name irgendetwas?«

»Ist seine Familie auch tot?«

Die Frage, so leise ausgesprochen, versetzte ihr einen Stich ins Herz. Es war die spontane Reaktion einer Mutter, als sie sich nun zu ihm aufs Bett setzte und einen Arm um seine erschreckend schmalen Schultern legte. Er saß steif neben ihr, als sei ihre Berührung etwas, was man einfach erdulden musste. Sie ließ ihren Arm trotzdem, wo er war, und so saßen sie schweigend dort auf dem Bett, vereint durch eine Tragödie, die sie beide nicht erklären konnten.

»Lebt der Junge noch?«, fragte Teddy leise.

»Ja.«

»Und das Mädchen?«

»Sie sind beide außer Gefahr. Und du auch, das verspreche ich dir.«

»Nein, das bin ich nicht.« Er sah sie an, sein Blick klar und unverwandt, seine Stimme nüchtern und sachlich. »Ich werde sterben.«

»Sag das nicht, Teddy. Es ist nicht wahr, und …«

Sie verstummte, als das Licht im Zimmer plötzlich erlosch. In der Dunkelheit konnte sie den Jungen geräuschvoll und schnell atmen hören, und sie spürte das Pochen ihres eigenen Herzens.

Aus der Küche rief Nancy Inigo: »Detective Rizzoli? Ich glaube, es ist eine Sicherung durchgebrannt!«

Natürlich, das ist alles, dachte Jane. Eine durchgebrannte Sicherung. So etwas passiert ständig.

Das Geräusch von splitterndem Glas ließ sie aufspringen. Im nächsten Augenblick hatte sie schon ihr Holster aufgeknöpft und die Hand an ihrer Glock.

»Nancy!«, rief sie.

Hektische Schritte kamen die Treppe herauf, und die beiden Mädchen platzten herein, gefolgt von Nancy Inigos schwereren Schritten.

»Es kam von der Straßenseite!«, sagte Nancy, deren Worte vom panischen Gewimmer der Mädchen fast übertönt wurden. »Da bricht jemand ein!«

Und sie saßen hier oben in der Falle. Der einzige Fluchtweg führte durch Teddys Fenster, hinter dem es zwei Stockwerke in die Tiefe ging.

»Wo ist das nächste Telefon?«

»Unten. In meinem Schlafzimmer.«

Und Janes Handy war in ihrer Tasche, die sie in der Küche gelassen hatte.

»Bleiben Sie hier. Schließen Sie die Tür ab«, wies Jane sie an.

»Was haben Sie vor? Detective, lassen Sie uns nicht allein!«

Aber Jane war schon fast aus dem Zimmer. Sie hörte, wie hinter ihr die Tür leise geschlossen wurde, dann das Klicken des Knopfschlosses. Dieses Schloss war so gut wie nutzlos; es würde einen Eindringling nur die paar Sekunden aufhalten, die es brauchte, um die dünne Sperrholztür einzutreten.

Aber zuerst muss er an mir vorbei.

Sie packte ihre Waffe und schlich den dunklen Flur entlang. Wer auch immer das Fenster eingeschlagen hatte, verhielt sich jetzt still. Sie hörte nur ihren eigenen Atem und das Rauschen des Bluts in ihren Ohren. Am Treppenabsatz blieb sie stehen und ging in die Hocke. Weiter würde sie nicht gehen. Nur ein Dummkopf würde versuchen, sich im Dunkeln an einen Mörder anzuschleichen, und ihre oberste Priorität war, Nancy und die Kinder zu beschützen. Nein, sie würde genau hier warten und ihm eine Kugel verpassen, wenn er die Treppe heraufkam. Komm zu Mama, du Mistkerl.

Ihre Augen hatten sich endlich an das Dämmerlicht gewöhnt, und sie konnte gerade eben die Umrisse des Treppengeländers ausmachen, das im Bogen nach unten führte und in der Dunkelheit verschwand. Die einzige Lichtquelle war ein schwacher Schein in einem der Erdgeschossfenster. Wo war er, wo war er? Sie hörte kein Geräusch, nahm keine Bewegung wahr.

Vielleicht ist er gar nicht mehr unten. Vielleicht ist er schon im Obergeschoss und steht direkt hinter mir.

In Panik wirbelte sie herum, doch da lauerte kein Monster in der Dunkelheit.

Sie drehte sich wieder zur Treppe um, just in dem Moment, als das Scheinwerferlicht eines herannahenden Autos durch die Fenster fiel. Sie hörte Türenschlagen, dann Kinderstimmen, polternde Schritte auf der Vortreppe. Die Haustür schwang auf, und sie sah die Silhouette eines Mannes in der Türöffnung.

»Hallo, Nancy? Was ist denn mit dem Licht?«, rief er. »Ich hab die halbe Fußballmannschaft mitgebracht, und sie wollen Plätzchen!«

Schon stürmten die Jungen herein wie eine trampelnde Viehherde, sie lachten und johlten in der Dunkelheit. Jane, die immer noch am oberen Treppenabsatz kauerte, ließ langsam ihre Waffe sinken.

»Mr. Inigo?«, rief sie.

»Hallo? Wer ist da oben?«

»Detective Rizzoli. Haben Sie ein Handy dabei?«

»Ja. Wo ist Nancy?«

»Bitte rufen Sie die Notrufzentrale an. Und schaffen Sie diese Jungen aus dem Haus.«

11

Das Fenster des Arbeitszimmers im Erdgeschoss war eingeschlagen, und auf dem Fußboden funkelten die Splitter wie verstreute Diamanten.

»Hier ist er wohl eingestiegen«, sagte Frost. »Die Hintertür war nur angelehnt; wir vermuten, dass er auf diesem Weg entkommen ist. Offenbar hat ihn die Ankunft von Mr. Inigo mit der Schar lärmender Kinder verscheucht. Was die Verdunklung betrifft, da musste er einfach nur in die Garage gehen, den Sicherungskasten öffnen und den Hauptschalter umlegen.«

Jane ging in die Hocke und inspizierte die Eichendielen, wo der Schmutz am Schuh des Eindringlings einen undeutlichen Abdruck hinterlassen hatte. Durch das zerbrochene Fenster hörte sie die Stimmen des Spurensicherungsteams, das die Erde vor dem Haus nach weiteren Fußspuren untersuchte, und in der Einfahrt rauschte und knackte das Funkgerät eines Streifenwagens. Beruhigende Geräusche – doch während sie den Abdruck am Boden anstarrte, merkte sie, wie ihr Puls wieder anstieg, und sie erinnerte sich an den Geruch ihrer eigenen Angst in der Dunkelheit. Wenn ich doch nur eine Chance gehabt hätte, ihn unschädlich zu machen.

»Wie zum Teufel hat er den Jungen gefunden?«, fragte sie. »Woher konnte er wissen, dass Teddy hier ist?«

»Wir können nicht sicher sagen, ob er es auf Teddy abgesehen hatte. Vielleicht hat er dieses Haus ja nach dem Zufallsprinzip ausgesucht.«

»Ich bitte dich, Frost.« Sie sah ihren Partner an. »Das glaubst du doch nicht wirklich, oder?«

Es war einen Moment still. »Nein«, gab er zu.

»Irgendwie hat er gewusst, dass der Junge hier war.«

»Die undichte Stelle könnte beim Jugendamt sein. Oder beim Boston PD. Es gibt eine ganze Reihe von Quellen, die diese Information unabsichtlich preisgegeben haben könnten. Oder vielleicht ist der Täter dir heute Abend hierher gefolgt. Jeder, der dich am Tatort gesehen hat, weiß, dass du mit dem Fall befasst bist.«

Jane dachte an ihre Fahrt zum Haus der Inigos, versuchte sich zu erinnern, ob da irgendetwas ungewöhnlich gewesen war, irgendetwas Auffälliges an den Scheinwerfern, die sie im Rückspiegel gesehen hatte. Aber Scheinwerfer waren anonym, und in Boston hatte man praktisch immer ein Auto hinter sich. Wenn der Täter mir gefolgt ist, dachte sie, dann kennt er meinen Wagen. Und er weiß, wo ich wohne.

Ihr Handy klingelte. Sie zog es aus der Tasche, sah eine Vorwahl aus Maine und wusste sofort, wer dran war.

»Maura?«, meldete sie sich.

»Dr. Welliver sagte mir, dass du meine Nachricht bekommen hast. Das ist doch ein merkwürdiger Zufall, oder? Zwei weitere Kinder mit genau dem gleichen Schicksal wie Teddy Clock. Was denkst du?«

»Ich denke, dass wir hier ein ziemliches Problem haben. Jemand hat gerade einen Anschlag auf Teddy verübt.«

»Schon wieder?«

»Der Kerl ist sogar ins Haus eingedrungen. Zum Glück war ich gerade dort.«

»Ist dir auch nichts passiert? Und dem Jungen?«

»Alle wohlauf, nur der Täter ist uns entwischt. Jetzt müssen wir einen sichereren Ort für den Jungen finden.«

»Ich weiß einen sicheren Ort. Und zwar genau hier.«

Ein Kriminaltechniker kam herein, und Jane verstummte, während der Mann mit Frost über Fingerabdrücke an der Hintertür und am Fensterbrett sprach. Der Überfall hatte sie bis ins Mark erschüttert, und sie traute plötzlich niemandem mehr – nicht einmal den Profis, mit denen sie zusammenarbeitete. Wenn mir niemand hierher gefolgt ist, dachte sie, dann muss irgendjemand Teddys Aufenthaltsort verraten haben. Vielleicht jemand, der genau in diesem Moment am Tatort beschäftigt ist.

Sie ging ins Bad und schloss die Tür, ehe sie das Telefonat fortsetzte. »Beschreib mir mal die Lage dort bei euch«, sagte sie. »Ist es wirklich sicher?«

»Die Schule ist sehr abgelegen. Es gibt nur eine Zufahrtsstraße, und die ist gesichert. Sie haben Bewegungsmelder entlang der Strecke.«

»Und die Umgebung?«

»Zwölftausend Hektar privates Waldland. Theoretisch könnte jemand sich zu Fuß durchschlagen, aber dann müsste er immer noch irgendwie in das Gebäude selbst eindringen. Die Tür ist massiv und mit einem Zugangscode gesichert. Die Fenster sind alle so hoch, dass man nicht einsteigen kann. Und dann ist da noch das Personal.«

»Ein Haufen Lehrer? O ja, sehr beruhigend.«

»Sie haben einen Förster, der das Gelände bewacht, und der ist bewaffnet. Die Schule ist autark, sie haben ihre eigene Farm und einen Generator.«

»Trotzdem – wir reden hier von Lehrern und nicht von Bodyguards.«

»Jane, es sind alles Mitglieder des Mephisto-Clubs.«

Das verschlug Jane erst einmal die Sprache. Anthony Sansones bizarre kleine Gruppe führte Buch über Gewaltverbrechen auf der ganzen Welt, immer auf der Suche nach Beweisen dafür, dass das Böse wirklich existierte. Dass die Menschheit sich im Belagerungszustand befand. »Du hast mir gar nicht erzählt, dass diese Truppe hinter der Schule steckt.«

»Ich habe es auch erst nach meiner Ankunft hier erfahren.«

»Das sind Verschwörungstheoretiker. Die sehen Monster hinter jeder Ecke.«

»Vielleicht liegen sie diesmal gar nicht so falsch.«

»Jetzt komm mir bitte nicht auch noch mit diesen biblischen Prophezeiungen. Ausgerechnet du!«

»Ich spreche nicht von Dämonen. Irgendetwas geht hier vor, was wir nicht erklären können; irgendetwas, was diese Kinder miteinander verbindet. Die Schulpsychologin will keine Details herausrücken und beruft sich auf ihre Schweigepflicht. Aber Lily Saul hat mir genug über Claire und Will erzählt, um mich davon zu überzeugen, dass hier ein Muster vorliegt. Und Abendruh ist vielleicht der einzige Ort, wo diese drei Kinder sicher sind.«

»Eine Schule, die von einer paranoiden Organisation geleitet wird …«

»Gerade das macht diese Leute zu idealen Beschützern. Sie haben diesen abgelegenen Ort gewählt, weil sie ihn verteidigen können.«

Es klopfte an der Badtür. »Rizzoli?«, rief Frost. »Die Sozialarbeiterin ist hier, um den Jungen mitzunehmen.«

»Niemand nimmt ihn mit – das musst du verhindern!«

»Was soll ich ihr denn sagen?«

»Moment, ich komm gleich raus.« Sie wandte sich wieder dem Telefongespräch zu. »Maura, ich bin mir nicht sicher, ob ich Sansone und seiner Truppe trauen kann.«

»Wir haben uns bisher immer hundertprozentig auf ihn verlassen können, das weißt du. Und diese Leute haben bestimmt weit mehr Mittel und Möglichkeiten, als das Boston PD je mobilisieren könnte.«

Und es würde keine undichten Stellen mehr geben, dachte Jane. Es gab keinen besseren Ort, um einen Jungen vor der Welt versteckt zu halten.

»Wie komme ich dorthin?«, fragte sie.

»Es ist nicht leicht zu finden. Ich muss dir die Wegbeschreibung mailen.«

»Tu das. Wir telefonieren später noch mal.« Sie legte auf und verließ das Bad.

Im Wohnzimmer wartete die Sozialarbeiterin mit Frost. »Detective Rizzoli«, sagte sie, »wir haben eine neue Pflegefamilie für …«

»Ich habe schon etwas für Teddy organisiert«, unterbrach Jane sie.

Die Frau vom Jugendamt runzelte die Stirn. »Aber ich dachte, wir sollten ihn vermitteln.«

»Der Täter von heute Abend hatte es möglicherweise auf Teddy abgesehen. Das bedeutet, dass es weitere Überfälle geben könnte. Sie wollen doch nicht, dass noch eine Pflegefamilie ermordet wird, oder?«

Die Frau schlug sich die Hand vor den Mund. »O Gott. Sie glauben wirklich …«

»Genau.« Jane sah Frost an. »Kannst du dafür sorgen, dass die Inigos für diese Nacht sicher untergebracht werden? Ich nehme Teddy mit.«

»Wohin?«

»Ich ruf dich später an. Jetzt gehe ich erst mal rauf, um eine Tasche für ihn zu packen. Und dann machen wir zwei uns schleunigst aus dem Staub.«

»Du kannst mich doch nicht völlig im Dunkeln tappen lassen.«

Sie warf einen Blick auf die Sozialarbeiterin, die sie und Frost entgeistert anstarrte. »Je weniger Leute Bescheid wissen, desto sicherer ist es«, sagte sie. Für uns beide.

In den frühen Morgenstunden fuhr Jane in Richtung Norden, den Rückspiegel stets im Blick. Auf dem Rücksitz schlief Teddy die ganze Fahrt hindurch. Sie hatten nur einen kurzen Zwischenstopp bei ihr zu Hause eingelegt, damit Jane ein paar Kleider und Toilettenartikel in eine Reisetasche stopfen konnte. Gabriel wäre es lieber gewesen, wenn Jane sich erst noch ein paar Stunden hingelegt hätte, um dann bei Tageslicht ausgeruht aufzubrechen, aber Jane konnte es nicht erwarten, Teddy aus Boston herauszuschaffen.

Es kam nicht infrage, dass sie ihn in ihrer Wohnung oder auch nur in der Nähe ihrer Familie behielt. Sie hatte gesehen, was mit Familien passierte, die Teddy aufnahmen. Der Tod schien in den Fußstapfen des Jungen zu wandeln und seine Sense nach jedem zu schwingen, der zufällig in der Nähe war. Und sie wollte nicht, dass diese blutige Sense die beiden Menschen niedermähte, die sie über alles liebte.

Also hatte sie den Jungen ins Auto gepackt und ihre Tasche in den Kofferraum geworfen, und eineinhalb Stunden nach Mitternacht fuhren sie bereits in nördlicher Richtung aus der Stadt hinaus. Fort von ihrer Familie.

Zu dieser nächtlichen Stunde herrschte kaum Verkehr, und sie sah nur wenige Scheinwerfer, die ihr folgten. Jane behielt sie im Auge. Kurz hinter der Stadtgrenze von Saugus bog der Wagen mit den grellen Halogenscheinwerfern von der Schnellstraße ab. Fünfundzwanzig Meilen später tat der Fahrer des SUV das Gleiche. Als Jane über die Kittery Bridge nach Maine fuhr, war es kurz vor drei, und sie konnte überhaupt keine Scheinwerfer mehr hinter sich sehen. Dennoch hörte sie nicht auf, in den Rückspiegel zu schauen und die Straße hinter ihnen nach einem Verfolger abzusuchen.

Der Mörder war dort im Haus. Sie hatte seinen Fußabdruck im Erdgeschoss gesehen, sie wusste, dass er das ganze Erdgeschoss durchquert hatte, und doch hatte sie nicht ein Mal auch nur einen flüchtigen Blick auf seinen Schatten erhascht, als sie am oberen Treppenabsatz gelauert hatte. Wie lange hatte sie dort gehockt und darauf gewartet, dass er auf der Treppe auftauchte? Wenn das Adrenalin durch die Adern fließt, wenn man dem eigenen Tod ins Auge sieht, dann können einem sechzig Sekunden wie eine Ewigkeit vorkommen. Sie war sich sicher, dass es fünf Minuten gewesen waren, vielleicht auch mehr. Auf jeden Fall hätte er genügend Zeit gehabt, das Erdgeschoss zu erkunden und seine Suche dann im ersten Stock fortzusetzen. Aber genau das hatte er nicht getan. Was hatte ihn daran gehindert? Hatte er instinktiv geahnt, dass eine Polizistin oben an der Treppe auf ihn wartete? Hatte er begriffen, dass seine Chancen plötzlich wesentlich schlechter standen, dass aus einer simplen Hinrichtung nun ein Kampf gegen einen ebenbürtigen – und wie er zu allem entschlossenen – Gegner geworden war?

Sie sah über die Schulter nach dem Jungen. Teddy hatte sich auf dem Rücksitz zusammengerollt wie ein Embryo, die dünnen Arme und Beine angewinkelt. Er hatte einen tiefen Schlaf, wie die meisten Kinder, und nichts deutete darauf hin, dass die Schrecken des heutigen Abends bis in seine Träume vorgedrungen waren.

Als die Sonne am Horizont erschien und langsam durch eine zurückweichende Wolkenbank brach, saß Jane immer noch am Steuer. Sie drehte das Fenster herunter und roch feuchte Erde, sah Dampf vom sonnengewärmten Asphalt aufsteigen. Sie hielt nur einmal an, um zu tanken, auf die Toilette zu gehen und einen Kaffee zu trinken. Teddy schlief die ganze Zeit durch.

Trotz des Koffeinschubs musste sie kämpfen, um wach zu bleiben und sich auf das letzte Teilstück ihrer Route zu konzentrieren. Sie war so erschöpft, dass sie vergaß, vorher anzurufen, wie Maura ihr geraten hatte. Als es ihr endlich einfiel und sie ihr Handy aus der Tasche zog, zeigte das Display keinerlei Signal an, und sie hatte keine Möglichkeit, der Schule ihre Ankunft anzukündigen.

Es war aber auch nicht nötig – an dem verschlossenen Tor wartete bereits jemand auf sie. Der hünenhafte Mann in zerschlissener Jeans und Trekkingstiefeln, der die Zufahrt blockierte, bot einen Furcht einflößenden Anblick. An seinem Ledergürtel hing ein riesiges Jagdmesser, dessen tödlich scharfe Klinge in der Morgensonne funkelte. Jane ließ den Wagen unmittelbar vor ihm ausrollen, doch er zuckte nicht zusammen, trat nicht zur Seite, sondern stand nur mit verschränkten Armen da, unerschütterlich und unverrückbar wie ein Berg.

»Nennen Sie Ihr Anliegen, Ma’am«, sagte er.

Verblüfft betrachtete sie den Jagdbogen mit dem Köcher voller Pfeile, den der Mann über die Schulter geschlungen hatte, und sie fragte sich, ob sie irgendwo falsch abgebogen und im Wilden Westen gelandet war. Dann blickte sie zu dem schmiedeeisernen Torbogen auf und las den Namen ABENDRUH.

»Ich bin Detective Jane Rizzoli. Ich werde in der Schule erwartet.«

Er ging mit schweren Schritten zum Beifahrerfenster und beäugte den schlafenden Jungen. »Ist das der junge Mr. Clock?«

»Ja. Ich bringe ihn in die Schule.«

Auf dem Rücksitz schlug Teddy endlich die Augen auf. Als er den wilden Mann erblickte, der zu ihm hereinspähte, schrie er erschrocken auf.

»Keine Angst, mein Sohn.« Seine Stimme war erstaunlich sanft für einen Mann von so grimmigem Äußeren. »Mein Name ist Roman. Ich bin hier der Förster. Ich kümmere mich um den Wald, und ich werde auch auf dich aufpassen.«

»Sie sind also Mr. Roman?«, fragte Jane.

»Einfach Roman, das reicht«, schnaubte er und öffnete das große Tor. »Nach drei Meilen kommen Sie zum See. Das Schloss liegt gleich dahinter. Sie werden schon erwartet.« Er winkte sie durch. »Fahren Sie schön langsam. Und überfahren Sie nicht den Bären.«

Sie fragte sich, ob er vielleicht den Hund von Julian Perkins meinte, der Bear hieß. Aber nachdem sie etwa hundert Meter durch den Wald gefahren war, machte die Straße eine Kurve, und sie musste abrupt bremsen, als ein Schwarzbär – ein echter Bär – über die Fahrbahn spazierte, gefolgt von zwei Jungtieren, deren Fell im Sonnenlicht glänzte.

»Wo sind wir hier bloß?«, murmelte Teddy verwundert.

»Ganz bestimmt nicht in der großen Stadt.« Sie sah dem Trio nach, als es im Wald verschwand. »Ich sehe die Schlagzeile schon vor mir«, schnaubte sie. »BOSTONER POLIZISTIN VON BÄREN AUFGEFRESSEN.«

»Die fressen keine Menschen.«

»So, und das weißt du ganz sicher?«

»Schwarzbären ernähren sich überwiegend vegetarisch.«

»Überwiegend?«

»Überwiegend.«

»Das ist nicht gerade beruhigend.« Sie fuhr weiter und fragte sich, welche Überraschungen noch aus dem Wald auftauchen würden. Wölfe. Pumas. Einhörner. In diesem undurchdringlichen Urwald schien alles möglich.

Teddy war inzwischen hellwach und starrte fasziniert aus dem Fenster. Vielleicht war das hier draußen in den Wäldern ja genau der richtige Ort für den Jungen. Es war das erste Mal, dass er von sich aus mehr als zwei Sätze hintereinander gesagt hatte.

»Sind da auch andere Kinder?«, fragte er.

»Na klar. Es ist eine Schule.«

»Aber es ist Sommer. Sind sie nicht alle in den Ferien?«

»Es ist ein Internat. Manche Kinder bleiben das ganze Jahr über.«

»Haben sie keine Familien, zu denen sie fahren könnten?«

Jane zögerte. »Nicht alle.«

»Und sie leben also immer hier?«

Sie drehte sich zu ihm um, doch er sah nicht in ihre Richtung, sondern starrte stattdessen zum Fenster hinaus auf den dichten grünen Vorhang. »Gefällt mir eigentlich ganz gut hier«, sagte sie. »Was meinst du?«

»Doch, mir auch«, sagte er. Und fügte leise hinzu: »Ich glaube nicht, dass sie mich hier finden können.«

12

Claire war die Erste, die den neuen Jungen erspähte. Vom Treppenhausfenster aus sah sie zu, wie der Wagen unter dem Steinbogen des Schultors hindurchfuhr und im Hof anhielt. Die Fahrerin stieg aus, eine kompakte Frau mit widerspenstigen dunklen Haaren, bekleidet mit Jeans und Windjacke. Sie streckte sich, als ob sie eine lange Fahrt hinter sich hätte, öffnete dann die Heckklappe und nahm zwei Koffer heraus.

Dann ging die hintere Tür auf der Beifahrerseite auf, und noch jemand stieg aus dem Wagen: ein Junge.

Claire drückte das Gesicht an die Scheibe, um ihn in Augenschein zu nehmen, und sie sah einen eiförmigen Schädel mit hellbraunen Haaren, gekrönt von einem kleinen, strähnigen Wirbel. Er erinnerte sie an Pinocchio, mit seinen langen, dürren Armen und Beinen und seinen mechanischen, ruckartigen Bewegungen. Er blickte mit zusammengekniffenen Augen zum Schulgebäude auf, und Claire dachte: So muss wohl ein Vampir aussehen. Oder jemand, der lange in einem Keller eingesperrt war.

»He, sieh mal, wer da ist – das Nachtgespenst!«

Claire erstarrte, als sie die allzu vertraute Beleidigung vernahm. Sie drehte sich um und sah Briana mit ihren zwei hochnäsigen Freundinnen auf dem Weg zum Frühstück die Treppe herunterrauschen. Die drei waren die Stars der Schule, die Prinzessinnen mit den glänzenden Haaren und den makellosen Zähnen.

»Was gibt’s denn da draußen so Interessantes zu sehen?«, fragte eine der Prinzessinnen.

»Vielleicht sucht sie nach einer neuen Stelle, wo sie heute Nacht spuken kann.«

»He, Briana, schau mal«, sagte die andere Prinzessin. »Da ist der neue Junge, von dem sie erzählt haben.«

Die drei Mädchen schubsten Claire zur Seite und drängten sich vor, um aus dem Fenster zu gaffen.

»Der soll vierzehn sein?«, fragte Briana.

»Ihr habt von ihm gehört?«, fragte Claire.

Briana ignorierte sie. »Was für ein Strichmännchen. Er sieht aus wie höchstens zehn.«

Unten traten Direktor Baum und Dr. Isles hinaus in den Hof, um die Neuankömmlinge in Empfang zu nehmen. An der Art, wie die beiden Frauen einander begrüßten, war deutlich zu sehen, dass sie sich schon kannten.

»Er sieht aus wie ein Insekt«, sagte eine der Prinzessinnen. »Wie so eine eklige Gottesanbeterin.«

Briana lachte und sah Claire an. »He, Nachtgespenst, ich glaub, dein neuer Freund ist gerade angekommen!«

Eine halbe Stunde später beim Frühstück konnte Claire ihn noch einmal in Ruhe betrachten. Der Junge saß an Julians Tisch, bei den älteren Jungen. Sie hatten ihn wohl bewusst dorthin gesetzt, damit er an seinem ersten Tag jemanden hatte, der sich um ihn kümmerte. Er wirkte verwirrt und ein wenig verängstigt, als ob er gerade auf einem fremden Planeten gelandet wäre. Irgendwie spürte er, dass sie ihn ansah, und drehte den Kopf, um ihren Blick zu erwidern. Und dann hörte er einfach nicht mehr auf, sie anzustarren, als ob Claire die Einzige wäre, die ihn hier interessierte. Als ob er gerade die eine Person in diesem Raum entdeckt hätte, die genauso ein Außenseiter war wie er.

Das hartnäckige Ping-ping eines Löffels, der gegen ein Glas geschlagen wurde, lenkte alle Blicke zum Lehrertisch. Direktor Baums Stuhl schrammte geräuschvoll über den Boden, als er sich erhob.

»Guten Morgen, liebe Schülerinnen und Schüler«, sagte er. »Wie ihr sicher schon bemerkt habt, können wir heute einen neuen Schüler in unserer Mitte begrüßen. Ab morgen wird er am Unterricht teilnehmen.« Er deutete auf den Pinocchio-Knaben, der angesichts der plötzlichen Aufmerksamkeit errötete. »Ich hoffe, dass ihr ihm alle einen herzlichen Empfang bereitet. Und ich hoffe, dass ihr euch alle daran erinnert, wie es war, als ihr hier neu wart, und deshalb dafür sorgt, dass Teddy hier einen ganz fantastischen ersten Tag verlebt.«

Teddy – ohne Nachnamen. Sie fragte sich, warum Direktor Baum dieses Detail ausgelassen hatte. Sie betrachtete den Jungen noch eingehender, so, wie er sie auch betrachtete, und bemerkte, wie seine Lippen sich zu einem Lächeln formten – doch so zaghaft, dass sie sich nicht ganz sicher war, ob es tatsächlich ein Lächeln war. Sie fragte sich, warum er unter all den Mädchen im Saal ausgerechnet sie ansah. Die drei Prinzessinnen waren viel hübscher, und sie saßen näher bei ihm. Ich bin bloß der Sonderling in der Klasse, das Mädchen, das immer das Falsche sagt. Das Mädchen mit dem Loch im Kopf. Warum schaust du gerade mich an?

Es war ihr unangenehm, und zugleich fand sie es irgendwie spannend.

»Ui, seht mal. Er starrt sie total an.« Briana war unauffällig an Claires Tisch getreten und bückte sich nun, um ihr ins Ohr zu flüstern. »Sieht aus, als ob unsere Gespenstschrecke in Miss Nachtgespenst verknallt ist.«

»Lass mich in Ruhe.«

»Ein Traumpaar – was wird das für entzückende Gespensterbabys geben!«

Wortlos griff Claire nach ihrem Saftglas und schüttete den Inhalt auf Briana. Der Orangensaft klatschte auf die schicke Jeans und die nagelneuen Ballerinas ihrer Rivalin.

»Habt ihr das gesehen?«, kreischte Briana. »Habt ihr gesehen, was sie gerade mit mir gemacht hat?«

Claire ignorierte das empörte Gequieke, stand auf und verließ den Speisesaal. Auf dem Weg zur Tür sah sie aus dem Augenwinkel Will Yablonskis pickliges Gesicht. Er grinste sie an und reckte verstohlen den Daumen. Noch so ein komischer Kauz, genau wie sie selbst. Vielleicht war Will deswegen immer so nett zu ihr. Schräge Typen wie sie mussten zusammenhalten hier in diesem Zombie-Internat, wo niemand einen schreien hörte.

Auch der Neue starrte sie nach wie vor an. Teddy ohne Nachnamen. Sie spürte, wie sein Blick ihr auf Schritt und Tritt folgte.

Erst am Nachmittag des nächsten Tages sprach sie zum ersten Mal mit ihm. Donnerstags hatte sie immer Stalldienst, und heute striegelte sie Plum Crazy, eines der vier Pferde von Abendruh. Von allen Pflichten, die den Schülern regelmäßig auferlegt wurden, war es die einzige, die ihr ganz und gar nicht schwerfiel, auch wenn es bedeutete, die Boxen auszumisten und Ballen von Sägespänen durch die Gegend zu schleppen. Pferde beschwerten sich nicht. Sie stellten keine Fragen. Sie beobachteten einen nur mit ihren ruhigen braunen Augen und vertrauten darauf, dass man ihnen nicht wehtat. Genau wie Claire darauf vertraute, dass die Pferde ihr nichts taten, obwohl Plum Crazy eine halbe Tonne Muskelmasse auf vier scharfen Hufen war und sie jederzeit hier in seiner Box zu Brei zerquetschen könnte. Nebenan scharrten und flatterten die Hühner, und Herman, der Hahn, krähte wieder einmal ohrenbetäubend laut, aber Plum Crazy stand die ganze Zeit still und gelassen da und wieherte leise, während Claire ihm mit dem Striegel Flanken und Kruppe massierte. Das raspelnde Geräusch der Gumminoppen war hypnotisch und beruhigend. Sie war ganz in die Arbeit vertieft und merkte zuerst gar nicht, dass jemand hinter ihr stand. Erst als sie sich aufrichtete, sah sie plötzlich Teddys Gesicht über die Tür der Box lugen. Sie erschrak dermaßen, dass sie fast den Striegel fallen ließ.

»Was machst du denn hier?«, fuhr sie ihn an. Nicht gerade die allerfreundlichste Begrüßung.

»Es tut mir leid. Ich wollte nur … Sie haben gesagt, ich könnte …« Er sah sich um, als hoffte er, dass jemand ihm zu Hilfe käme. »Ich mag Tiere«, sagte er schließlich. »Dr. Welliver hat mir gesagt, hier gäbe es Pferde.«

»Und Kühe und Schafe. Und diese dummen Hühner dort.« Sie warf den Striegel in einen Eimer, der an einem Nagel hing, und er landete mit einem lauten Scheppern. Es hörte sich an, als ob sie wütend wäre, aber das war sie eigentlich nicht. Sie mochte es bloß nicht, erschreckt zu werden. Teddy wich schon von der Boxentür zurück.

»He«, sagte sie, um es wiedergutzumachen, »willst du ihn mal streicheln? Er heißt Plum Crazy.«

»Beißt er?«

»Nee, er ist einfach nur ein großes Baby.« Sie tätschelte zärtlich den Hals des Pferdes. »Nicht wahr, Plum?«

Vorsichtig öffnete Teddy die Tür und trat in die Box. Während er das Pferd streichelte, fischte Claire den Striegel aus dem Eimer und setzte die Fellpflege fort. Eine Weile sprachen sie nicht, standen nur schweigend nebeneinander in der Box und atmeten die Gerüche von frischen Kiefernspänen und warmen Pferdekörpern ein.

»Ich bin Claire Ward«, sagte sie.

»Ich heiße Teddy.«

»Ja. Das hab ich schon beim Frühstück gehört.«

Er berührte Plums Schnauze, und das Pferd scheute plötzlich. Teddy zuckte zusammen und schob seine Brille hoch, die bei der jähen Bewegung verrutscht war. Selbst im Halbdunkel der Box konnte sie sehen, wie blass er war, und seine Handgelenke wirkten zerbrechlich wie dürre Zweige. Doch seine Augen waren faszinierend, groß und mit langen Wimpern, und sie schienen alles zugleich wahrzunehmen.

»Wie alt bist du?«, fragte sie.

»Vierzehn.«

»Wirklich?«

»Warum klingst du so überrascht?«

»Weil ich ein Jahr jünger bin als du. Und du wirkst so …« Klein, hatte sie sagen wollen, doch im letzten Moment kam ihr ein freundlicheres Wort in den Sinn. »So schüchtern.« Sie sah ihn über den Rücken des Pferdes hinweg an. »Und hast du auch einen Nachnamen?«

»Detective Rizzoli sagt, den soll ich nicht überall herumerzählen.«

»Du meinst die Frau, die dich gebracht hat? Die ist bei der Polizei?«

»Mmh.« Er nahm seinen Mut zusammen und streichelte wieder Plums Schnauze, und diesmal ließ das Pferd ihn gewähren und wieherte leise.

Sie hielt im Striegeln inne und wandte dem Jungen ihre volle Aufmerksamkeit zu. »Und was ist dir passiert?«

Er gab keine Antwort, sah sie nur mit seinen großen wasserhellen Augen an.

»Hier kannst du ruhig darüber reden«, sagte sie. »Das tun alle. Es ist die Sorte Schule, wo sie wollen, dass du alles rauslässt, was dich quält.«

»Das sagen die Therapeuten immer.«

»Ja, ich weiß. Ich muss auch immer zu ihr.«

»Warum brauchst du eine Therapeutin?«

Sie legte den Striegel weg. »Ich habe ein Loch im Kopf. Als ich elf war, hat jemand meine Mutter und meinen Vater umgebracht. Und dann hat er mir in den Kopf geschossen.« Sie sah ihn an. »Deswegen bin ich in Therapie. Weil ich mein Trauma verarbeiten soll. Auch wenn ich mich nicht daran erinnern kann. An gar nichts.«

»Haben sie ihn erwischt? Den Mann, der auf dich geschossen hat?«

»Nein. Er läuft immer noch frei rum. Ich glaube, er ist hinter mir her.«

»Woher weißt du das?«

»Weil es wieder passiert ist, letzten Monat. Meine Pflegeeltern wurden ermordet, und deswegen bin ich hier. Weil es hier sicherer ist.«

Leise entgegnete er: »Mich haben sie auch deswegen hierher gebracht.«

Sie sah ihn mit neuem Verständnis an, las die Spuren der Tragödie in seinen bleichen Wangen, in seinen hellen Augen. »Dann bist du am richtigen Ort«, sagte sie. »Es ist die einzige Schule für Kinder wie uns.«

»Du meinst, alle anderen Kinder hier …«

»Das wirst du schon noch rausfinden«, unterbrach sie ihn. »Wenn du lange genug bleibst.«

Ein Schatten schob sich vor das Licht über der Boxentür. »Da bist du ja, Teddy«, sagte Detective Rizzoli. »Ich habe dich schon gesucht.« Sie bemerkte Claire und lächelte. »Na, schon neue Freunde gefunden?«

»Ja, Ma’am«, sagte Teddy.

»Ich störe euch ja nur ungern, aber Dr. Welliver möchte jetzt mit dir sprechen.«

Er sah Claire an, und sie beantwortete seine unausgesprochene Frage: Die Therapeutin, las er von ihren Lippen ab.

»Sie will dir nur ein paar Fragen stellen. Und dich besser kennenlernen.« Detective Rizzoli öffnete die Boxentür. »Komm mit.«

Teddy trat hinaus und zog die Tür hinter sich zu. Doch dann drehte er sich noch einmal um und flüsterte Claire zu: »Teddy Clock heiß ich.«

Teddy Clock – der Name passt zu ihm, dachte Claire, während sie ihm nachsah. Sie verließ die Box und schob die Schubkarre mit dem Pferdemist aus dem Stall. Auf dem Scheunenhof machte dieser nervige Hahn schon wieder Ärger – jagte ein armes zerzaustes Huhn und hackte auf ihm herum. Auch Vögel konnten grausam sein. Sie sind genau so gemein wie wir, dachte sie. Sie greifen einander an, töten sogar ihre Artgenossen. Beim Anblick dieser armen Henne, die sich unter Hermans Attacken duckte, packte sie plötzlich die Wut.

»Lass sie in Ruhe!« Sie trat nach dem Hahn, doch Herman brachte sich mit ein paar Flügelschlägen in Sicherheit und rannte kreischend davon. »Blödes Mistvieh!«, schrie sie. Als sie sich umdrehte, sah sie eine der Prinzessinnen lachend am Zaun stehen und zu ihr herüberschauen. »Was ist?«, fauchte sie.

»Er ist doch bloß ein Vogel, du Hirni. Was hast du denn für ein Problem?«

»Als ob das irgendwen interessiert«, murmelte sie und stapfte davon.

Bis zu dem Moment, als alles im Chaos endete, war die Operation wie am Schnürchen gelaufen. Wenn eine solche Katastrophe eintritt, kann man gewöhnlich im Rückblick genau den Punkt identifizieren, an dem die Sache aus dem Ruder lief, an dem ein einziger unglücklicher Zufall eine Folge von Ereignissen in Gang setzte, die unweigerlich im Desaster mündete. Kleine Ursache, große Wirkung, sagt man, und es stimmt. Das kleinste Detail kann, wenn man es übersieht, fatale Folgen haben.

Doch an jenem Juniabend in Rom, als wir unser Ziel schon vor Augen hatten, schien es keinen Zweifel zu geben, dass wir die Schlacht gewinnen würden.

Im La Nonna waren Ikarus und seine Begleiter gerade mit dem Dessert fertig. Wir waren alle in Position, als sie endlich herauskamen, die Bodyguards zuerst, gefolgt von Ikarus, seiner Frau und seinen Söhnen. Ein üppiges Mahl, begleitet von erlesenen Weinen, hatte Ikarus an jenem Abend heiter und sorglos gestimmt, und er blieb nicht stehen, um seine Umgebung abzusuchen, sondern hielt direkt auf seinen Wagen zu. Er half seiner Frau Lucia und ihren beiden Söhnen in den Volvo und setzte sich anschließend hinters Steuer. Direkt hinter ihm stiegen die Leibwächter in ihren BMW.

Ikarus fuhr als Erster los.

In dem Moment, als er den Wagen vom Bordstein auf die Straße lenkte, setzte der Gemüsetransporter zurück und blieb so stehen, dass er dem BMW den Weg versperrte. Die Leibwächter stiegen aus und schrien den Fahrer an, er solle Platz machen, doch er ignorierte sie und trug in aller Seelenruhe eine Kiste Zwiebeln in die Küche des La Nonna.

Da bemerkten die Leibwächter, dass man ihnen die Reifen aufgeschlitzt hatte und sie nicht von der Stelle konnten. Ein Hinterhalt. Ikarus begriff sofort, was hier passierte, und er reagierte so, wie wir es erwartet hatten.

Er trat das Gaspedal durch und raste davon, um in seiner Residenz hoch oben auf dem Berg Zuflucht zu suchen.

Wir waren in dem Wagen direkt hinter ihm. Ein zweites Fahrzeug, mit zwei weiteren Mitgliedern unseres Teams, wartete hundert Meter weiter am Straßenrand. Sie scherten unmittelbar vor Ikarus aus, sodass der Volvo von unseren beiden Fahrzeugen in die Zange genommen wurde.

Die Straße verengte sich, als sie sich in Serpentinen den Berg hinaufwand. Vor einer unübersichtlichen Kurve bremste der erste Wagen ab. Unser Plan war, Ikarus zum Anhalten zu zwingen, ihn aus dem Volvo zu zerren und in unseren Wagen zu packen. Doch anstatt abzubremsen, überraschte uns Ikarus, indem er ohne Rücksicht auf Verluste beschleunigte und sich an dem ersten Wagen vorbeizwängte, den er nur um wenige Zentimeter verfehlte.

Niemand sah den entgegenkommenden Lastwagen, bis es zu spät war.

Ikarus riss in Panik das Steuer nach rechts, und der Volvo krachte in die Leitplanke. Er prallte ab und geriet ins Schleudern.

Der Lastwagen rammte ihn seitlich und drückte die Türen auf der Beifahrerseite ein.

Noch ehe ich aus meinem Wagen kletterte, wusste ich bereits, dass die Frau tot war. Ich erreichte das Wrack vor den anderen und riss Ikarus’ Tür auf, sah vor allen anderen das Blutbad im Wageninnern. Lucias zerschmetterten Körper. Das zerstörte Gesicht des Zehnjährigen. Und den kleinen Carlo, noch bei Bewusstsein, aber tödlich verletzt. Carlo sah mich an, und ich las die Frage in seinen Augen. Ich ringe immer noch um eine Antwort auf diese Frage: Warum?

Wir zogen Ikarus aus dem Volvo. Im Gegensatz zu seiner Familie war er sehr lebendig und wehrte sich nach Kräften. Binnen Sekunden hatten wir ihn an Händen und Füßen gefesselt. Wir stießen ihn auf den Rücksitz meines Wagens und warfen eine Decke über ihn.

Der unglückliche Lastwagenfahrer, benommen und schwindelig von dem Zusammenstoß, hatte nicht mitbekommen, was wirklich passiert war. Später würde er der Polizei erzählen, dass barmherzige Samariter angehalten hätten, um den Fahrer des Volvo zu retten, und dass sie ihn wohl in ein Krankenhaus gebracht hätten. Aber unser wahres Ziel war ein kleiner Flugplatz in achtundvierzig Meilen Entfernung, wo eine vollgetankte Chartermaschine auf uns wartete.

Wir hatten erreicht, wofür wir gekommen waren, aber so hätte es nicht enden sollen, mit dem Tod von drei unschuldigen Menschen. Nach jeder anderen erfolgreichen Mission hätten wir mit Whiskey gefeiert und uns gegenseitig auf die Schultern geklopft. Aber an diesem Abend war die Stimmung gedämpft. Alle dachten mit Bangen an die möglichen Konsequenzen.

Wir ahnten nicht, wie furchtbar sie sein würden.

13

Der Wind rüttelte an den Fenstern von Dr. Anna Wellivers Büro, und von diesem Aussichtspunkt hoch oben im Erkerturm des Schlosses konnte Jane die schwarzen Wolken sehen, die sich aus den Bergen heranwälzten und sich unerbittlich auf sie zubewegten. Ein Sommergewitter war im Anzug, und das Geräusch des Winds machte Jane unruhig, als sie und Maura zusahen, wie Dr. Welliver Teetassen und Unterteller auf einem Tablett arrangierte. Draußen war die Szenerie bedrohlich, doch hier im Turmzimmer herrschte eine behagliche Atmosphäre, mit dem geblümten Sofa, den Räucherstäbchen und den Kristallen, die im Fenster hingen – ein ruhiger Zufluchtsort, wo ein traumatisiertes Kind sich in den weichen Sessel kuscheln und unbesorgt über seine dunkelsten Ängste sprechen konnte. Das Räucherwerk ließ eher an das Wohnzimmer einer esoterisch angehauchten Erdmutter als an das Sprechzimmer einer Therapeutin denken, aber mit ihrer wilden grauen Mähne, ihren Omakleidern und ihren Gesundheitsschuhen war Anna Welliver ja auch wirklich eine exzentrische Erscheinung.

»Ich hatte ungefähr achtundvierzig Stunden Zeit, den Jungen zu beobachten«, begann Dr. Welliver. »Und ich muss sagen, ich mache mir Sorgen.« Der Wasserkocher auf dem Beistelltisch begann zu zischen und zu blubbern, und sie stand auf, um das dampfende Wasser in eine Porzellankanne zu gießen.

»Welche Probleme sehen Sie?«, fragte Jane.

»Oberflächlich betrachtet hat er sich schon erstaunlich gut eingelebt. Der erste Unterrichtstag hat ihm offenbar Spaß gemacht. Ms. Duplessis sagte, in der Lesekompetenz liege er weit über seiner Altersstufe. Mr. Roman hat ihn dazu überredet, im Bogenschießkurs ein paar Pfeile zu schießen. Und gestern Abend habe ich ihn im Computerraum beim Surfen auf YouTube ertappt.«

Jane sah zu Maura. »Man kann hier nicht mit dem Handy telefonieren, aber Internetanschluss gibt es schon?«

»Wir können das digitale Zeitalter nicht aufhalten«, meinte Dr. Welliver und lachte. Sie ließ sich schwerfällig in ihren Sessel sinken, und ihr Kleid bauschte sich wie ein Zelt um ihre üppige Figur. »Selbstverständlich sperren wir unangemessene Websites, und unsere Schüler wissen, dass sie niemals irgendwelche persönlichen Daten preisgeben dürfen. Weder ihren Aufenthaltsort noch ihren Namen. Das ist eine Frage der Sicherheit.«

»Ganz besonders für diese Kinder«, sagte Maura.

»Worauf ich hinauswollte«, fuhr Dr. Welliver fort, »ist, dass Teddy sich allem Anschein nach sehr gut in seine neue Umgebung einfügt. Er scheint sogar ein paar neue Freunde gefunden zu haben.«

»Und wo liegt dann das Problem?«, fragte Jane.

»Bei meiner gestrigen Sitzung mit ihm habe ich festgestellt, dass er sich an manche Dinge im Zusammenhang mit seiner Herkunftsfamilie nicht erinnern kann – oder will.«

»Sie wissen doch, dass es seinen Grund hat, warum er sich nicht an die Nacht ihres Todes erinnern kann.«

»Ich weiß, dass sie an Bord ihrer Segeljacht vor Saint Thomas ermordet wurden. Und dass es eine Explosion gab, bei der Teddy das Bewusstsein verlor. Aber mir lässt die Frage keine Ruhe, ob diese Explosion wirklich die alleinige Erklärung für seine Erinnerungslücken ist. Wenn ich ihn nach seiner Familie frage, versucht er jedes Mal auszuweichen. Er lenkt ab. Sagt, er habe Hunger oder müsse zur Toilette. Gelegentlich spricht er von Mitgliedern seiner Familie noch in der Gegenwartsform. Er will sich einfach überhaupt nicht mit diesem Verlust auseinandersetzen.«

»Er war erst zwölf«, sagte Maura. »Noch in einem sehr zarten Alter.«

»Es ist zwei Jahre her. Da hätte er eigentlich genügend Zeit gehabt, seinen Verlust zu verarbeiten, wie die anderen Schüler es getan haben. Es gibt noch viel Arbeit mit Teddy. Er muss die Phase der Verleugnung überwinden. Er muss akzeptieren, dass seine Familie nicht mehr da ist.« Sie sah Jane an. »Es ist gut, dass Sie ihn hierher gebracht haben, Detective. Ich hoffe, er darf bei uns bleiben.«

»Das war eine Notmaßnahme«, sagte Jane. »Wo er endgültig untergebracht wird, ist nicht meine Entscheidung.«

»Gestern Abend hat der Verwaltungsrat von Abendruh einstimmig beschlossen, Teddy aufzunehmen und ihm ein umfassendes Stipendium zu gewähren. Bitte teilen Sie das den Behörden in Massachusetts mit. Wir wollen gerne behilflich sein.«

»Ich sage Ihnen, wie Sie uns wirklich helfen können«, erwiderte Jane. »Erzählen Sie mir von den beiden anderen Schülern, Claire Ward und Will Yablonski.«

Dr. Welliver stand auf, um den Kräutertee einzuschenken, der bis jetzt gezogen hatte. Schweigend füllte sie die Tassen und reichte sie ihren Besuchern, ehe sie wieder Platz nahm und mehrere gehäufte Teelöffel Zucker in ihren eigenen Tee rührte. »Das ist eine heikle Angelegenheit«, sagte sie schließlich. »Es geht immerhin um vertrauliche Informationen aus den Akten unserer Schüler.«

»Mein Problem ist auch ziemlich heikel«, entgegnete Jane. »Ich versuche, Teddy am Leben zu halten.«

»Wieso glauben Sie, dass es eine Verbindung zwischen diesen drei Kindern gibt?«

Maura antwortete: »Es ist ein allzu merkwürdiger Zufall. Deshalb habe ich Jane angerufen, weil es so viele Parallelen gibt. Drei verschiedene Familien – die Wards, die Yablonskis und die Clocks, und alle wurden im gleichen Jahr ermordet. Sogar in der gleichen Woche. Jetzt, zwei Jahre später, werden wieder Anschläge auf die überlebenden Kinder verübt. Und zwar binnen weniger Wochen.«

»Ja, ich gebe zu, das ist seltsam.«

»Es ist viel mehr als nur seltsam«, sagte Jane.

»Aber es ist ein reiner Zufall.«

Jane beugte sich vor und sah Dr. Welliver direkt in die Augen. »Wie können Sie die Möglichkeit, dass es da eine Verbindung gibt, so leichthin abtun?«

»Weil diese Familien an ganz verschiedenen Orten ermordet wurden. Teddy Clocks Familie starb auf ihrem Boot vor Saint Thomas. Claires Eltern wurden in London erschossen.«

»Und Wills Eltern? Die Yablonskis?«

»Sie kamen beim Absturz ihres Privatflugzeugs in Maryland ums Leben.«

Jane runzelte die Stirn. »Ich dachte, sie seien ermordet worden. So, wie Sie es formulieren, klingt es eher nach einem Unfall.«

Dr. Welliver wandte sich ab und blickte durch die Glastür auf den Zinnengang hinaus, wo Nebelschwaden im Wind wirbelten. »Ich habe Ihnen wahrscheinlich schon viel zu viel erzählt. Es geht hier um meine Patienten, und die vertrauen darauf, dass ich ihre Geheimnisse für mich behalte. Ich fühle mich an die Schweigepflicht gebunden.«

»Wissen Sie was«, sagte Jane, »ich könnte auch einfach zum Telefon greifen und direkt mit den Kollegen von den Strafverfolgungsbehörden reden. Ich könnte mir all diese Informationen selbst besorgen. Warum machen Sie es mir nicht ein bisschen leichter und erzählen es mir einfach? War dieser Flugzeugabsturz ein Unfall?«

Dr. Welliver schwieg eine Weile, während sie sich ihre Antwort zurechtlegte. »Nein, es war kein Unfall«, sagte sie schließlich. »Die Verkehrssicherheitsbehörde ist damals zu dem Schluss gekommen, dass die Maschine manipuliert wurde. Aber auch da gibt es wieder keine offensichtliche Verbindung zu den beiden anderen Familien. Abgesehen von der Todesart.«

»Nichts für ungut«, sagte Jane, »aber das Ziehen von Schlüssen ist mein Job, nicht Ihrer. Höchstwahrscheinlich ist es ein Zufall, aber ich muss so vorgehen, als ob ein Vorsatz dahintersteht. Denn wenn wir irgendetwas übersehen, könnten wir am Ende drei tote Kinder zu beklagen haben.«

Welliver stellte ihre Teetasse ab und betrachtete Jane eine Zeit lang, als ob sie versuchte, die Entschlossenheit ihres Gegenübers einzuschätzen. Endlich erhob sie sich von ihrem Sessel und schlurfte zum Aktenschrank, wo sie eine Weile nach einer Patientenakte suchte. »Die Maschine der Yablonskis stürzte kurz nach dem Start ab«, sagte sie. »Neil Yablonski war der Pilot. Außer ihm und seiner Frau war niemand an Bord. Anfangs ging man von einem Unfall aus.« Sie kam mit Wills Akte zum Schreibtisch zurück und reichte sie Jane. »Dann fanden die Unfallermittler Spuren von Sprengstoff. Sie suchten nach einem Motiv, nach irgendeinem besonderen Grund, warum ausgerechnet dieses Paar zum Opfer eines Anschlags wurde. Doch sie fanden nie eine Antwort. Zum Glück war Will, der Sohn der beiden, an diesem Tag nicht mit seinen Eltern an Bord der Maschine. Er hatte sich entschieden, das Wochenende bei seiner Tante und seinem Onkel zu verbringen, um in Ruhe an einem Physikreferat zu arbeiten.«

Jane schlug die Mappe auf und überflog das Aufnahmeformular der Abendruh-Schule.

Vierzehnjähriger Weißer, soweit bekannt keine lebenden Verwandten. Nach Abendruh vermittelt vom Staat New Hampshire, nachdem das Haus seiner Tante und seines Onkels, Lynn und Brian Temple, die seit dem Tod seiner Eltern zwei Jahre zuvor das Sorgerecht für ihn hatten, unter verdächtigen Umständen niedergebrannt war …

Jane las den nächsten Absatz und sah zu Dr. Welliver auf, die gerade noch einen vierten Löffel Zucker in ihren Kräutertee gab. »Der Junge galt bei dem Brand in New Hampshire vorübergehend als verdächtig?«

»Die Polizei musste diese Möglichkeit einbeziehen, weil Will der einzige Überlebende war. Er sagte aus, er sei draußen gewesen und habe durch sein Teleskop geschaut, als das Haus in die Luft flog. Eine Autofahrerin, die zufällig vorbeikam, sah die Flammen und hielt an, um Hilfe zu leisten. Sie war es, die den Jungen in die Notaufnahme brachte.«

»Der Junge war rein zufällig draußen und schaute durch sein Teleskop?«

»Wills Vater und sein Onkel waren beide Wissenschaftler bei der NASA und haben am Goddard Space Flight Center in Maryland gearbeitet. Da ist es kaum überraschend, dass Will ein kleiner Amateurastronom ist.«

»Der Junge ist also ein Technikfreak«, sagte Jane.

»Könnte man so sagen. Deshalb hat die Polizei ihn auch kurzzeitig verdächtigt, weil er sicher intelligent genug ist, um eine Bombe zu bauen. Aber er hatte kein Motiv.«

»Kein bekanntes jedenfalls.«

»Nach meinen Beobachtungen ist Will ein sehr wohlerzogener Junge mit hervorragenden schulischen Leistungen, vor allem in Mathematik. Ich kann keinerlei Hinweise auf gesteigerte Aggressivität erkennen. In seinem Sozialverhalten ist er ein wenig gehemmt. Seine Tante und sein Onkel hatten ihn in New Hampshire zu Hause unterrichtet, weshalb er wenig Umgang mit anderen Kindern hatte. Das ist vielleicht einer der Gründe, warum er nicht so schnell Freundschaften schließt.«

»Warum wurde er zu Hause unterrichtet?«

»In Maryland hatte er zuvor Probleme in der Schule. Der arme Junge wurde gehänselt und gemobbt.«

»Warum?«

»Wegen seines Übergewichts.« Dr. Welliver sah auf ihre eigene Leibesfülle hinunter, die durch die weiten Kleider, die sie stets trug, nur teilweise kaschiert wurde. »Ich habe zeit meines Lebens mit meinem Gewicht zu kämpfen gehabt, ich weiß also, was es heißt, wenn die Leute sich über einen lustig machen. Kinder können besonders grausam sein, und sie haben sich auf Will eingeschossen, weil er dick und ein wenig unbeholfen ist. Hier schreiten wir sofort ein, wenn wir sehen, dass jemand schikaniert wird, allerdings haben wir unsere Augen nicht überall. Will ist trotz aller Hänseleien immer freundlich und gutmütig. Er ist ein zuverlässiger Schüler, der nie Schwierigkeiten macht.« Welliver hielt einen Moment inne. »Im Gegensatz zu dem Mädchen.«

»Claire Ward«, sagte Jane.

Welliver seufzte. »Unsere kleine Nachtschwärmerin.« Sie hievte sich aus ihrem Sessel und ging noch einmal zum Schrank, um nach Claires Akte zu suchen. »Also, dieses Kind hat uns schon sehr viel Kopfzerbrechen bereitet. Meist wegen ihrer neurologischen Probleme.«

»Was meinen Sie mit neurologischen Problemen?«

Welliver richtete sich auf und sah sie an. »Claire war an dem Abend, als ihre Eltern in London überfallen wurden, dabei. Der Täter schoss allen in den Kopf. Nur Claire überlebte.«

In der Ferne grollte Donner, und der Himmel hatte sich bedrohlich verdunkelt. Jane sah auf ihren Arm hinunter und merkte, dass die Härchen sich aufgestellt hatten, als ob gerade ein kühler Luftzug über ihre Haut geweht wäre.

Welliver legte Claires Akte vor Jane auf den Tisch. »Es passierte, als die Familie nach einem Restaurantbesuch zu ihrem Wagen ging. Claires Vater war Erskine Ward, ein Beamter im Auswärtigen Dienst, der in London, Rom und Washington gearbeitet hatte. Ihre Mutter Isabel war Hausfrau. Wegen Erskines Tätigkeit in der US-Botschaft befürchtete man zunächst, es könnte ein Terroranschlag gewesen sein, doch am Ende kam die Polizei zu dem Schluss, dass es sich um einen missglückten Raubüberfall gehandelt hatte. Claire konnte den Ermittlern nicht helfen, weil sie sich nicht an den Überfall erinnerte. Ihre Erinnerung setzt erst wieder ein, als sie im Krankenhaus nach der Operation aufwachte.«

»Für ein Mädchen, das einen Kopfschuss erlitten hat, wirkt sie heute aber erstaunlich normal«, bemerkte Jane.

»Auf den ersten Blick scheint sie tatsächlich völlig normal zu sein.« Welliver sah Maura an. »Auch Sie haben ihre Defizite nicht gleich bemerkt, nicht wahr, Dr. Isles?«

»Nein«, gab Maura zu. »Sie sind sehr subtil.«

»Als die Kugel in ihren Kopf gefeuert wurde«, erklärte Welliver, »löste sie eine sogenannte Diaschisis aus. Das ist Griechisch und bedeutet ›vollkommen geschockt‹. Im Alter von elf Jahren war ihr Gehirn noch relativ formbar, sodass es fast alle seine Funktionen wiedererlangen konnte. Ihre sprachlichen und motorischen Fertigkeiten sind so gut wie normal, ebenso wie ihr Gedächtnis. Bis auf diesen Abend in London. Vor dem Überfall war sie eine glänzende Schülerin, sogar hochbegabt. Aber jetzt fürchte ich, dass sie nie herausragende akademische Leistungen erbringen wird.«

»Aber sie kann trotzdem ein normales Leben führen?«, fragte Jane.

»Nicht ganz. Wie viele Patienten mit Kopfverletzungen ist sie sehr impulsiv. Sie geht Risiken ein, sagt Dinge, ohne sich viele Gedanken um die Konsequenzen zu machen.«

»Klingt wie ein ganz normaler Teenager.«

Dr. Welliver lachte vielsagend. »Stimmt. Teenager-Gehirn ist für sich gesehen schon eine Diagnose. Aber ich glaube nicht, dass Claire diese Dinge jemals ablegen wird. Impulskontrolle wird für sie immer ein Thema sein. Sie verliert die Beherrschung, platzt einfach heraus mit dem, was sie gerade denkt. Das hat ihr schon Probleme eingebracht. Sie liegt im Clinch mit einem anderen Mädchen hier an der Schule. Es fing an mit gegenseitigen Beschimpfungen, gemeinen Briefchen. Dann ging es weiter mit Beinstellen und Schubsen. Kleider wurden mutwillig zerstört, Regenwürmer in Betten geschmuggelt.«

»Hört sich nach mir und meinen Brüdern an«, meinte Jane.

»Mit dem Unterschied, dass Sie dieses Verhalten hoffentlich irgendwann abgelegt haben. Aber Claire wird immer zu unüberlegten Handlungen neigen. Und angesichts ihres anderen neurologischen Problems ist das besonders gefährlich.«

»Und welches Problem ist das?«

»Ihr Schlaf-wach-Rhythmus ist vollkommen gestört. Das passiert bei vielen Patienten mit Kopfverletzungen, aber die meisten leiden unter extremer Schläfrigkeit. Sie schlafen mehr als normal, während die Folgen bei Claire aus irgendeinem Grund genau umgekehrt sind. Sie findet keine Ruhe, besonders nachts, da sie unter extremer Geräuschempfindlichkeit zu leiden scheint. Sie kommt offenbar mit nur vier Stunden Schlaf aus.«

»Als ich hier ankam«, sagte Maura, »habe ich sie unten im Garten gesehen. Es war weit nach Mitternacht.«

Welliver nickte. »Um diese Zeit ist sie meistens unterwegs. Sie ist wie ein nachtaktives Tier. Wir nennen sie unsere Nachtwandlerin.«

»Und Sie lassen sie einfach so im Dunkeln herumspazieren?«, fragte Jane.

»Als sie noch in Ithaca gewohnt hat, waren ihre Pflegeeltern auch machtlos dagegen. Sie haben es mit Medikamenten versucht, haben die Türen abgeschlossen, ihr mit Strafen gedroht. Aber das wird für den Rest ihres Lebens das Grundmuster von Claires Verhalten sein, und sie muss lernen, damit umzugehen. Sie ist hier keine Gefangene, also haben wir entschieden, sie nicht wie eine zu behandeln.«

»Indem Sie sie nachts frei herumlaufen lassen?«

»In den Wäldern von Maine lauern zum Glück nicht viele Gefahren. Wir haben keine Giftschlangen, keine großen Raubtiere, und unsere Schwarzbären haben mehr Angst vor uns als wir vor ihnen. Die größte Gefahr ist, dass sie auf ein Stachelschwein treten oder sich den Knöchel verstauchen könnte, wenn sie über einen Tierbau stolpert. Das ist nun einmal Claires Wesen, und es ist ein Zustand, mit dem sie leben muss. Und seien wir ehrlich, es ist weit weniger gefährlich, hier im Wald herumzustreifen als in irgendeiner Großstadt.«

Gegen dieses Argument konnte Jane nichts einwenden; sie wusste nur zu gut, wo die gefährlichsten Beutejäger zu finden waren. »Und wenn sie von Abendruh abgeht? Was wird dann aus ihr?«

»Wenn es so weit ist, muss sie ihre eigenen Entscheidungen treffen. Bis dahin vermitteln wir ihr die Fertigkeiten, die sie zum Überleben braucht. Das ist unser Ziel hier, Detective. Es ist der Grund, warum es diese Schule gibt: damit diese Kinder ihren Platz in der Welt finden können. In einer Welt, die alles andere als gut zu ihnen war.« Welliver deutete auf den Aktenschrank. »Wir haben Dutzende von Schülerinnen und Schülern wie Claire, und manche waren bei ihrer Ankunft hier so traumatisiert, dass sie kaum ein Wort sprachen. Andere sind jede Nacht schreiend aufgewacht. Aber Kinder halten viel aus. Mit der richtigen Anleitung können sie schnell wieder auf die Beine kommen.«

Jane schlug Claires Akte auf. Wie die von Will enthielt sie eine psychologische Erstbeurteilung von Dr. Welliver. Jane blätterte weiter zu einer Zusammenfassung der Ermittlungen des Ithaca Police Department. »Wie kam es, dass Claire gerade diesem Paar zugewiesen wurde – den Buckleys?«

»Bob und Barbara Buckley waren Freunde von Claires Eltern, die sie in ihrem Testament als Vormunde bestimmt hatten. Die Buckleys hatten selbst keine Kinder. Als sie Claire zu sich nahmen, war das sicher eine ziemliche Belastung.«

Jane starrte auf den Polizeibericht über den Tod der Buckleys und sah zu Maura auf. »Jemand hat ihren Wagen gerammt. Und beiden in den Kopf geschossen.«

»Es sah in der Tat nach einem gezielten Mordanschlag aus«, sagte Dr. Welliver. »Aber die Buckleys hatten, soweit bekannt, keine Feinde. Das legt die Vermutung nahe, dass der Täter es auf Claire abgesehen haben könnte, weil sie ebenfalls im Wagen saß.«

»Und warum ist das Mädchen dann noch am Leben?«, fragte Jane.

Dr. Welliver zuckte mit den Achseln. »Göttliche Intervention.«

»Wie bitte?«

»Fragen Sie Claire, und sie wird Ihnen erzählen, dass genau das passiert ist. Sie war im Wagen eingeschlossen. Sie hörte die Schüsse, und sie sah den Mörder direkt vor sich stehen. Und dann tauchte noch jemand auf. Ein Engel, so hat Claire sie beschrieben. Eine Frau, die ihr aus dem Wrack half und bei ihr blieb.«

»Hat die Polizei diese Frau vernommen? Hat sie den Mörder gesehen?«

»Leider ist die Frau genau in dem Moment verschwunden, als die Polizei eintraf. Niemand außer Claire hat sie je zu Gesicht bekommen.«

»Vielleicht hat sie ja nie existiert«, mutmaßte Maura. »Vielleicht hat Claire sie sich nur eingebildet.«

Dr. Welliver nickte. »Die Polizei hatte auch ihre Zweifel, was diese mysteriöse Frau betraf. Aber sie hatte jedenfalls keinen Zweifel daran, dass es sich um eine regelrechte Hinrichtung handelte. Und das ist der Grund, weshalb Claire nach Abendruh kam.«

Jane klappte die Akte zu und sah die Psychologin an. »Das wirft eine andere Frage auf: Wie ist das genau vor sich gegangen?«

»Sie wurde zu uns überwiesen.«

»Ich bin mir sicher, dass der Staat New York sich selbst um seine Kinder kümmern kann. Warum sollte sie nach Abendruh geschickt werden? Und wie hat es Will Yablonski aus New Hampshire hierher verschlagen?«

Dr. Welliver sah Jane nicht an, stattdessen fixierte sie einen der Kristalle, die im Fenster hingen. An einem sonnigen Tag würde dieses Stück Quarz Regenbogen ins Zimmer zaubern, aber an diesem grauen Morgen hing es matt und trübe da, vollführte keine Wunder der Lichtbrechung. »Abendruh hat einen guten Ruf«, sagte sie. »Wir bieten vielen dieser Kinder eine Schulbildung sowie Unterkunft und Verpflegung, ohne dass dem Staat irgendwelche Kosten entstehen. Die Strafverfolgungsbehörden im ganzen Land wissen von der Arbeit, die wir hier leisten.«

»Weil der Mephisto-Club überall ist«, sagte Jane. »Und weil Sie überall Ihre Spione haben.«

Welliver sah Jane unverwandt an. »Sie und ich stehen auf derselben Seite, Detective«, sagte sie ruhig. »Zweifeln Sie bitte nie daran.«

»Es sind die Verschwörungstheorien, mit denen ich meine Probleme habe.«

»Können wir uns wenigstens darauf verständigen, dass die Unschuldigen Schutz brauchen? Dass Opfer von Verbrechen einen Anspruch auf Therapie haben? In Abendruh leisten wir beides. Ja, wir verfolgen Verbrechen auf der ganzen Welt. Wie alle Wissenschaftler suchen wir nach Mustern. Weil wir auch Opfer sind und beschlossen haben, uns zur Wehr zu setzen.«

Es klopfte an der Tür, und sie drehten sich alle um, als ein kleiner, drahtiger Junge mit asiatischen Zügen ins Zimmer platzte.

Dr. Welliver begrüßte ihn mit einem mütterlichen Lächeln. »Hallo, Bruno. Brauchst du irgendetwas?«

»Wir haben etwas im Wald gefunden. An einem Baum«, sprudelte der Junge los.

»Im Wald gibt es viele Bäume. Was ist an diesem so besonders?«

»Wir wissen nicht genau, was es bedeutet, und die Mädchen, die schreien alle ganz hysterisch …« Bruno atmete tief durch, um sich zu beruhigen, und Jane fiel plötzlich auf, dass der Junge am ganzen Leib zitterte. »Mr. Roman sagt, Sie müssen sofort kommen!«

Dr. Welliver erhob sich mit besorgter Miene. »Bring uns hin.«

14

Das Getrappel ihrer Schritte hallte durchs Treppenhaus, als sie hinter dem Jungen aus dem dritten Stock nach unten eilten. Draußen fuhr der Wind durch Janes Haare, und sie bereute es, ihre Jacke nicht mitgenommen zu haben. Die fernen dunklen Wolken, die sie vom Turmzimmer aus gesehen hatte, waren nun fast über ihnen, und sie hörte das Knarren und Ächzen der Bäume, roch schon den Regen in der Luft. Sie marschierten los in den Wald, angeführt von dem Jungen, der keinem erkennbaren Weg zu folgen schien. Bei so vielen Füßen, die im toten Laub raschelten und Zweige knickten, waren die Vögel ringsum verstummt. Die einzigen Geräusche kamen von ihren eigenen Schritten und dem Wind im Geäst.

»Haben wir uns verlaufen?«, fragte Jane.

»Nein, das ist nur eine Abkürzung«, antwortete Dr. Welliver. Trotz ihres zeltartigen Kleids bewegte sie sich unverdrossen durchs Unterholz und stapfte schwerfällig hinter dem Jungen her, der wie ein Kobold vor ihnen hersprang.

Die Bäume wurden dichter, und bald verdeckten ihre Kronen den Blick auf den Himmel. Obwohl es noch nicht Mittag war, herrschte hier im Wald dämmriges Zwielicht.

»Kennt der Junge auch wirklich den Weg?«

»Bruno weiß genau, wohin er geht.« Dr. Welliver deutete auf einen abgebrochenen Zweig direkt über ihren Köpfen.

»Er hat eine Spur gelegt?«

Die Psychologin drehte sich zu ihr um. »Unterschätzen Sie unsere Schüler nicht.«

Sie hatten das Schloss schon aus dem Blick verloren. Inzwischen konnte Jane, wohin sie sich auch wandte, nur noch Bäume sehen. Wie weit waren sie gegangen? Ein halbe Meile – oder mehr? Und das sollte eine Abkürzung sein? Ihre Schnürsenkel lösten sich, und sie bückte sich, um sie zuzubinden. Als sie sich wieder aufrichtete, waren die anderen schon ein Dutzend Schritte weiter und fast außer Sichtweite. Wenn sie hier allein zurückbliebe, könnte sie tagelang umherirren, ohne aus dem Wald herauszufinden. Sie beeilte sich, zu den anderen aufzuschließen, und schob sich durch ein dichtes Gestrüpp auf eine kleine Lichtung, wo die anderen bereits warteten.

Unter einer prächtigen Weide standen Professor Pasquantonio und Roman, der Förster. Etwas abseits drängte sich eine kleine Gruppe von Schülern dicht zusammen, wie um sich vor dem Wind zu schützen.

»… haben nichts angerührt. Wir haben alles so gelassen, wie wir’s gefunden haben«, sagte Roman zu Dr. Welliver. »Ich hab keinen Schimmer, was das zu bedeuten hat.«

»Ein ganz schlechter Scherz.« Pasquantonio schnaubte. »Mehr ist es nicht. Kinder machen die albernsten Sachen.«

Dr. Welliver trat unter die Weide und starrte hinauf ins Geäst. »Wissen wir, wer es getan hat?«

»Niemand will zugeben, dass er’s gewesen ist«, brummte Roman.

»Wir wissen alle, dass sie es war«, meldete sich ein dunkelhaariges Mädchen. »Wer soll es sonst gewesen sein?« Sie deutete auf Claire. »Letzte Nacht hat sie sich wieder rausgeschlichen. Ich hab sie durchs Fenster gesehen. Das Nachtgespenst.«

»Ich war es nicht«, verteidigte sich Claire. Sie stand abseits von den anderen am Waldrand, die Arme vor der Brust verschränkt, wie um die Anschuldigungen abzuwehren.

»Du warst draußen. Erzähl doch keine Lügen.«

»Briana«, mahnte Dr. Welliver, »wir beschuldigen niemanden, solange wir keine Beweise haben.«

Jane bahnte sich einen Weg durch die Versammlung, um zu sehen, was sie alle hergeführt hatte. An einem der unteren Äste der Weide hingen drei Puppen aus Zweigen und Bindfaden, wie ein primitiver Weihnachtsschmuck. Als Jane näher trat, sah sie, dass eine der Puppen einen Rock aus Birkenrinde hatte. Eine weibliche Figur. Die Puppen drehten sich langsam im Wind wie Gehenkte, und alle waren mit etwas befleckt, das wie Blut aussah. Hoch in der Krone der Weide krächzten Krähen, und Janes Blick ging nach oben. Sie sah, was dort über ihrem Kopf hing, und wusste sofort, wo die Flecken herkamen. Verwesungsgeruch stieg ihr in die Nase, und sie prallte angewidert zurück, ohne den Blick von dem Kadaver zu wenden, der dort an dem hohen Ast hing.

»Wer hat ihn gefunden?«, fragte Dr. Welliver.

»Wir alle«, antwortete Roman. »Alle paar Tage gehe ich mit den Kindern diesen Weg entlang, um ihnen zu zeigen, wie der Wald sich verändert. Die Mädchen dort haben ihn als Erste entdeckt.« Er zeigte auf Briana und die beiden Schülerinnen, die offenbar nie von ihrer Seite wichen. »So ein hysterisches Gekreische hab ich noch nie gehört.« Er zückte ein Messer und durchschnitt das Seil, an dem der Kadaver aufgehängt war. Der tote Hahn plumpste auf die Erde. »Man könnte meinen, die hätten noch nie Huhn gegessen«, brummte er.

»Das ist Herman«, murmelte einer der Jungen. »Jemand hat Herman getötet.«

Nicht nur getötet, dachte Jane. Wer immer es war, hatte den Vogel aufgeschlitzt, seine Eingeweide herausgezogen und sie den Krähen zum Fraß präsentiert. Das war nicht einfach ein Dummejungenstreich, das war abscheulich und ekelhaft.

Dr. Welliver sah in die Gesichter der Schüler, die fröstelnd dastanden, während die ersten Regentropfen vom Himmel fielen. »Weiß irgendjemand etwas darüber?«

»Ich habe ihn heute Morgen nicht krähen hören«, sagte eines der Mädchen. »Herman weckt mich sonst immer auf. Aber nicht heute Morgen.«

»Ich bin gestern Nachmittag noch hier entlanggegangen«, erklärte Roman. »Da hing er noch nicht da. Muss letzte Nacht passiert sein.«

Janes Blick ging zu Claire. Die Nachtwandlerin. Plötzlich merkte das Mädchen, dass Jane sie ansah, und starrte trotzig zurück, als forderte sie die ganze Welt heraus, ihr doch zu beweisen, dass sie es gewesen war.

Regentropfen klatschten auf Dr. Wellivers Kleid, als sie den Kreis von Schülerinnen und Schülern musterte, die Arme ausgebreitet, als wollte sie alle, die Trost brauchten, an ihre mütterliche Brust drücken. »Falls irgendjemand später mit mir darüber sprechen will – meine Tür ist immer offen. Ich verspreche euch, was immer ihr mir erzählt, bleibt unter uns. Also …« Sie seufzte und blickte zum Himmel auf. »Warum geht ihr nicht zurück ins Haus?«

Während die Schüler die Lichtung verließen, blieben die Erwachsenen unter der Weide stehen. Erst als die Kinder außer Hörweite waren, sagte Dr. Welliver leise: »Das ist äußerst beunruhigend.«

Maura kauerte vor dem geschlachteten Hahn nieder. »Sein Hals ist gebrochen. Das hat ihn vermutlich getötet. Aber ihn dann auszunehmen und ihn hier aufzuhängen, wo alle ihn sehen können …?« Sie sah zu Dr. Welliver auf. »Das muss etwas zu bedeuten haben.«

»Es bedeutet, dass Sie hier ein ganz schön verdorbenes Früchtchen unter ihren Schülern haben«, sagte Jane. Sie blickte zu den drei Zweigpuppen auf. »Und was hat das zu bedeuten? Kleine gruselige Voodoopüppchen. Warum hat sie das getan?«

»Sie?«, wiederholte Welliver.

»Nun ja, Claire hat es geleugnet. Aber Kinder lügen ständig.«

Dr. Welliver schüttelte den Kopf. »Diese Hirnverletzung hat sie impulsiv gemacht. Aber sie hat auch bewirkt, dass sie so gut wie unfähig zur Täuschung ist. Claire sagt genau das, was sie denkt, auch wenn es sie in Schwierigkeiten bringt. Sie hat es geleugnet, und ich glaube ihr.«

»Aber wer von den Rotzbengeln war es dann?«, fragte Roman.

Hinter ihnen ertönte eine Stimme: »Wieso glauben Sie, dass es ein Schüler war?«

Sie drehten sich alle um und sahen Julian am Rand der Lichtung stehen. Er war so lautlos zurückgekommen, dass sie ihn nicht gehört hatten.

»Sie gehen einfach davon aus, dass es einer von uns war«, sagte Julian. »Das ist nicht fair.«

Dr. Pasquantonio lachte. »Sie glauben doch nicht, dass ein Lehrer so etwas tun würde?«

»Wissen Sie noch, was Sie uns über Vermutungen gesagt haben, Sir? Dass jeder Esel Vermutungen anstellen kann?«

»Julian«, mahnte Maura.

»Aber das sagt er wirklich immer.«

»Worauf wollen Sie eigentlich hinaus, Mr. Perkins?«, fragte Pasquantonio.

Julian straffte die Schultern. »Ich möchte Herman mitnehmen.«

»Er ist schon halb verwest«, sagte Roman. Er hob ihn an dem Seil hoch und schleuderte ihn in den Wald. »Die Krähen waren schon an ihm dran; sollen sie auch den Rest von ihm haben.«

»Kann ich dann wenigstens die Puppen bekommen?«

»Ich würde die verdammten Dinger lieber verbrennen. Vergiss doch einfach diese alberne Geschichte.«

»Aber Verbrennen ist keine Lösung für das Rätsel, Sir.«

»Warum willst du sie haben, Julian?«, fragte Maura.

»Weil wir uns gerade im Moment nur alle anschauen und jeder jeden verdächtigt. Und wir uns fragen, wer von uns so krank im Kopf ist, dass er so was tut.« Er sah Dr. Pasquantonio an. »Das sind Beweisstücke, und die Schakale können sie analysieren.«

»Was sind die Schakale?«, fragte Jane. Sie sah Maura an, die auch nur verwirrt den Kopf schütteln konnte.

»Das ist der Kriminalistik-Club der Schule«, erklärte Dr. Welliver. »Vor Jahrzehnten gegründet von einem ehemaligen Schüler namens Jack Jackman.«

»Daher der Name ›Jack’s Jackals‹ – die Schakale«, sagte Julian. »Ich bin der neue Vorsitzende, und das ist genau die Art von Projekt, mit denen wir uns befassen. Wir untersuchen Blutspritzer, Reifenspuren und so weiter. Wir können auch diese Beweisstücke analysieren.«

»Ah, verstehe.« Jane lachte und warf Maura einen Blick zu. »Wir sind hier an der CSI Highschool.«

»Also gut, Junge«, sagte Roman. Er nahm sein Jagdmesser und schnitt die Puppen vom Ast ab, um sie Julian hinzuhalten. »Sie gehören dir. Dann mal an die Arbeit.«

»Danke, Sir.«

Donner grollte, und Roman blickte zum Himmel. »Jetzt sollten wir lieber schauen, dass wir reingehen«, sagte er. »Ich rieche, dass ein Gewitter in der Luft liegt. Und der Blitz kann überall einschlagen.«

15

»Hast du es getan?«

Claire hatte mit der Frage gerechnet. Vorhin auf der Lichtung, als alle mit offenem Mund um die Weide mit dem bizarren Baumschmuck herumgestanden hatten, da hatte sie bemerkt, wie Will sie anschaute, und sie hatte sie in seinen Augen gelesen. Er war so diskret gewesen, in diesem Moment nichts zu sagen. Jetzt, da sie auf dem Waldweg ein Stück hinter den anderen zurückgeblieben waren, schloss er zu ihr auf und flüsterte: »Die anderen sagen, dass du es warst.«

»Die anderen sind Idioten.«

»Das hab ich ihnen auch gesagt. Aber du warst letzte Nacht wieder draußen.«

»Ich hab dir doch gesagt, dass ich nicht schlafe. Ich kann nicht schlafen.«

»Weck mich doch das nächste Mal einfach, wie wär’s? Dann können wir irgendwas zusammen machen.«

Sie blieb neben dem Bachbett stehen. Regentropfen klatschten auf ihre Gesichter und trommelten auf die Blätter. »Du willst mit mir etwas machen?«

»Ich hab mir die Wettervorhersage angeschaut, und morgen Nacht soll der Himmel klar sein. Du könntest durch mein Teleskop schauen, und dann zeig ich dir ein paar echt coole Galaxien. Das wird dir ganz bestimmt gefallen.«

»Du kennst mich doch kaum, Will.«

»Ich kenne dich besser, als du denkst.«

»Na klar. Als ob wir die dicksten Freunde wären.« Sie hatte nicht so sarkastisch klingen wollen, aber nachdem sie es einmal gesagt hatte, konnte sie es nicht mehr zurücknehmen, sosehr sie es sich auch wünschte. Es gab vieles, von dem sie wünschte, sie hätte es nie gesagt. Sie stapfte noch ein paar Schritte den Weg entlang und merkte plötzlich, dass Will nicht mehr neben ihr war. Als sie sich umdrehte, sah sie, dass er stehen geblieben war und in den Bach starrte, wo das Wasser über die Steine gluckerte und plätscherte.

»Warum sollten wir nicht die dicksten Freunde sein?«, sagte er ruhig und sah sie an. »Wir sind nicht wie die anderen. Du und ich, wir sind beide …«

»… nicht ganz richtig im Kopf.«

»Das habe ich nicht gemeint.«

»Also, ich bin jedenfalls nicht ganz richtig im Kopf«, sagte sie.

»Warum sagst du das?«

»Alle sagen das, auch meine Therapeutin. Soll ich’s dir beweisen?« Sie packte seine Hand und drückte sie auf die Narbe in ihrer Kopfhaut. »Fühlst du das? Da haben sie mir den Schädel aufgesägt. Deswegen bleib ich die ganze Nacht wach, wie ein Vampir. Weil ich einen Hirnschaden habe.«

Anders, als sie es erwartet hatte, machte er keine Anstalten, sich loszureißen. Er ließ seine Hand in ihren Haaren liegen, streichelte die Narbe, das äußere Zeichen ihrer Gestörtheit. Er mochte übergewichtig sein und picklig im Gesicht, aber ihr fiel plötzlich auf, dass er schöne Augen hatte. Sanft und braun waren sie, mit langen Wimpern. Er sah sie unverwandt an, als ob er herauszufinden versuchte, was sie wirklich dachte. All die Dinge, die sie ihm nicht zu sagen wagte.

Sie schob seine Hand weg und ging davon, immer weiter, bis der Pfad am Seeufer endete. Dort blieb sie stehen und starrte über das mit Regentropfen getüpfelte Wasser hinweg. Und hoffte, dass Will ihr folgen würde.

Da stand er plötzlich direkt neben ihr. Ein kalter Wind wehte vom See her, und sie schlang fröstelnd die Arme um den Leib. Will schien die Kälte gar nicht zu bemerken, obwohl er nur eine Jeans und ein feuchtes T-Shirt trug, das jede Speckrolle seines schwabbeligen Oberkörpers unvorteilhaft zur Geltung brachte.

»Hat es wehgetan?«, fragte er. »Als er auf dich geschossen hat?«

Automatisch hob sie die Hand und berührte die Stelle an ihrem Schädel. Die kleine Delle, die das Ende ihres Lebens als normales Kind markierte, des Mädchens, das nachts durchgeschlafen und in der Schule gute Noten bekommen hatte. »Ich weiß es nicht«, sagte sie. »Das Letzte, woran ich mich erinnere, ist, dass ich mit meinen Eltern in einem Restaurant gegessen habe. Sie wollten, dass ich etwas Neues probiere, aber ich wollte Spaghetti. Ich habe mich total darauf versteift – Spaghetti, Spaghetti –, und am Ende hat meine Mutter dem Ober gesagt, er soll mir einfach das bringen, was ich wollte. Das ist meine letzte Erinnerung. Dass meine Mom sich über mich geärgert hat. Dass ich sie enttäuscht habe.« Sie wischte sich mit der Hand über die Augen, und ein feuchtwarmer Fleck blieb auf ihrer Wange zurück.

Auf dem Wasser schrie ein Seetaucher – ein einsamer, gespenstischer Laut, der ihr die Tränen in die Augen trieb.

»Ich bin im Krankenhaus aufgewacht«, sagte sie. »Und meine Mom und mein Dad waren tot.«

Seine Berührung war so sanft, dass sie sich nicht sicher war, ob sie es sich nicht eingebildet hatte. Leicht wie eine Feder strichen seine Fingerspitzen über ihre Wange. Sie hob den Kopf und sah in Wills braune Augen.

»Mir fehlen meine Eltern auch«, sagte er.

»Ich finde diese Schule unheimlich«, sagte Jane. »Und die Schüler auch. Sie sind alle irgendwie seltsam.«

Sie saßen in Mauras Zimmer und hatten ihre Sessel dicht an den Kamin gerückt, in dem ein Feuer brannte. Draußen peitschte der Regen an die Fenster, und der Wind rüttelte an den Scheiben. Obwohl Jane inzwischen trockene Sachen angezogen hatte, war die Feuchtigkeit ihr so tief in die Knochen gekrochen, dass nicht einmal die Hitze der Flammen sie wärmen konnte. Sie zog ihre Strickjacke fester zu und blickte zu dem Ölgemälde, das über dem Sims hing. Es zeigte einen Herrn in Jagdkleidung, der mit dem Gewehr über der Schulter stolz neben einem erlegten Hirsch posierte. Männer und ihre Trophäen.

»Es sind die Geister aus der Vergangenheit«, sagte Maura.

»Du sprichst von den Kindern?«

»Ja. Sie sind traumatisiert durch Verbrechen. Durch Gewalt. Kein Wunder, dass sie auf dich seltsam wirken.«

»Wenn man einen ganzen Haufen von solchen Kindern zusammensteckt, von Kindern mit so schweren emotionalen Störungen, dann verstärkt das doch nur ihre Macken.«

»Mag sein«, erwiderte Maura. »Aber es ist auch der einzige Ort, wo sie akzeptiert werden. Wo sie auf Menschen treffen, die sie verstehen.«

Das war nicht die Antwort, die Jane von ihr erwartet hatte. Die Maura, die sie jetzt vor sich am Kamin sitzen sah, schien eine andere Frau zu sein. Der Wind und die feuchte Luft hatten Mauras sonst so tadellos sitzende Frisur zu einer wirren schwarzen Matte zerzaust. Das karierte Baumwollhemd hing ihr aus der Hose, und an den Aufschlägen ihrer Bluejeans klebte getrockneter Lehm. Nach nur wenigen Tagen in Maine hatte sie sich in eine Frau verwandelt, die Jane kaum wiedererkannte.

»Du hast mir doch neulich gesagt, dass du Julian von dieser Schule nehmen willst«, sagte Jane.

»Ja, das habe ich.«

»Und was hat dich umgestimmt?«

»Du siehst doch selbst, wie glücklich er hier ist. Und er weigert sich zu gehen. Das hat er mir gesagt. Mit seinen sechzehn Jahren weiß er schon ganz genau, was er will.« Maura nahm einen Schluck von ihrem Tee und betrachtete Jane durch den aufsteigenden Dampf. »Weißt du noch, wie er damals in Wyoming war? Wie ein wildes Tier, immer in Kämpfe verwickelt, mit diesem Hund als einzigem Freund. Aber hier in Abendruh hat er Freunde gefunden. Hier gehört er hin.«

»Weil hier alle irgendwie seltsam sind.«

Maura lächelte ins Feuer. »Vielleicht ist es das, was mich und Julian verbindet. Weil ich auch irgendwie seltsam bin.«

»Aber im positiven Sinn«, fügte Jane rasch hinzu.

»Inwiefern, wenn ich fragen darf?«

»Du bist hochintelligent. Entschlossen. Zuverlässig.«

»Hört sich an, als wäre ich ein Schäferhund.«

»Und ehrlich.« Jane hielt inne. »Auch wenn es bedeutet, dass du deswegen Freunde verlierst.«

Maura starrte in ihre Teetasse. »Für diese Sünde werde ich bis ans Ende meiner Tage bezahlen. Stimmt’s?«

Einen Moment lang schwiegen sie beide; das einzige Geräusch war das Prasseln des Regens am Fenster und das Zischen der Flammen. Jane konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal zusammengesessen und sich in Ruhe unterhalten hatten, nur sie und Maura. Ihre Tasche war schon gepackt, und sie wurde an diesem Abend in Boston zurückerwartet, doch Jane machte keine Anstalten aufzubrechen. Stattdessen blieb sie im Sessel sitzen, denn sie wusste nicht, wann sich noch einmal eine solche Gelegenheit ergeben würde. Das Leben war allzu oft eine Aneinanderreihung von Unterbrechungen. Anrufe, Familienkrisen – immer störte irgendjemand, ob es im Leichenschauhaus oder an einem Tatort war. An diesem grauen Nachmittag klingelte kein Telefon, niemand klopfte an die Tür, und doch breitete sich Schweigen zwischen ihnen aus, lastete auf ihnen mit dem Gewicht all dessen, was in den vergangenen Wochen ungesagt geblieben war, seit Mauras Aussage vor Gericht einen Polizisten ins Gefängnis gebracht hatte. Einen solchen Verrat verziehen Bostons Freunde und Helfer nicht so schnell.

Jetzt war jeder Tatorttermin ein Spießrutenlauf für Maura, jedes Mal musste sie das eisige Schweigen und die feindseligen Blicke ertragen, und die Belastung war ihr am Gesicht anzusehen. Im Schein des Feuers wirkten ihre Augen eingefallen, ihre Wangen hohl.

»Graff war schuldig.« Mauras Finger schlossen sich fester um die Teetasse. »Ich würde meine Aussage jederzeit wiederholen.«

»Natürlich würdest du das. Das ist nun mal deine Art – du musst immer die Wahrheit sagen.«

»Du tust ja gerade so, als ob das eine schlechte Angewohnheit wäre. Eine Marotte.«

»Nein, es erfordert Mut, die Wahrheit zu sagen. Ich hätte dir eine bessere Freundin sein sollen.«

»Ich war mir nicht mehr sicher, ob wir überhaupt noch Freundinnen sind.« Maura starrte ins Feuer, als ob sie alle Antworten in diesen Flammen finden könnte. »Vielleicht sollte ich einfach hierbleiben. Als Einsiedlerin in die Wälder ziehen. Es ist so wunderschön hier. Ich könnte den Rest meines Lebens in Maine verbringen.«

»Du hast doch dein Leben in Boston.«

»Es ist ja nicht so, als ob Boston mich je ins Herz geschlossen hätte.«

»Städte schließen einen auch nicht ins Herz. Das tun nur Menschen.«

»Und es sind Menschen, die einen enttäuschen.« Maura sah ins Feuer und blinzelte.

»Das kann einem überall passieren, Maura.«

»Boston hat so etwas Hartes. Etwas Kaltes. Bevor ich dorthin gezogen bin, hatte ich schon von den unterkühlten Neuengländern gehört, aber ich hatte es nicht so recht geglaubt. Dann kam ich nach Boston, und ich hatte das Gefühl, erst eine Eisschicht abkratzen zu müssen, um überhaupt an die Leute heranzukommen.«

»Auch bei mir?«

Maura sah sie an. »Auch bei dir.«

»Ich hatte keine Ahnung, dass wir so eine Ausstrahlung haben. Tja, ist eben nicht das sonnige Kalifornien.«

Wieder war Mauras Blick in die Flammen gerichtet. »Ich hätte nie von San Francisco weggehen sollen.«

»Du hast doch jetzt Freunde in Boston. Du hast mich.«

Ein Lächeln spielte um Mauras Mundwinkel. »Du würdest mir allerdings fehlen.«

»Ist Boston wirklich das Problem? Oder ist es nicht doch ein ganz bestimmter Bostoner?«

Sie mussten seinen Namen nicht aussprechen; beide dachten sofort an Daniel Brophy, den Mann, der sowohl Glück als auch Kummer in Mauras Leben gebracht hatte. Den Mann, der wahrscheinlich genauso sehr wie sie unter ihrer unbedachten Affäre gelitten hatte.

»Immer, wenn ich denke, ich bin darüber hinweg«, sagte Maura, »immer, wenn ich denke, dass ich endlich aus meinem dunklen Loch wieder ans Licht gekrochen bin, sehe ich ihn an einem Tatort. Und dann reißt die Wunde gleich wieder auf.«

»Es ist ja auch schwer, ihm aus dem Weg zu gehen – schließlich habt ihr beide mit gewaltsamen Todesfällen zu tun.«

Maura lachte bitter. »Eine sehr gesunde Basis für eine Beziehung – Mord und Totschlag.«

»Aber es ist aus zwischen euch, nicht wahr?«

»Ja.« Maura machte eine Pause. »Und nein.«

»Aber ihr seid nicht zusammen.«

»Und ich kann sehen, wie sehr er darunter leidet. Der Kummer steht ihm ins Gesicht geschrieben.«

Dir aber auch.

»Und deswegen sollte ich wirklich aus Boston weggehen. Zurück nach Kalifornien oder … irgendwohin.«

»Und das wäre die Lösung aller Probleme?«

»Vielleicht.«

»Du würdest zweitausend Meilen zwischen dich und ihn bringen, aber auch zwischen dich und alle Bindungen, die du in den letzten Jahren eingegangen bist. An dein Haus, deine Kollegen. Deine Freunde.«

»Freundin. Einzahl, bitte.«

»Du hast den Gedenkgottesdienst nicht erlebt, den wir für dich gehalten haben, als wir dachten, du seist tot. Als wir dachten, dass du es bist, die dort in dem Sarg liegt. Die Kirche war gerammelt voll, Maura, mit Leuten, die dich respektieren. Denen du wichtig bist. Okay, wir sind vielleicht nicht so gut darin, unsere Gefühle zu zeigen. Vielleicht machen diese langen Winter uns alle griesgrämig. Aber wir haben sehr wohl Gefühle. Sogar in Boston.«

Maura starrte weiter in den Kamin, wo die Flammen langsam erstarben und nur glimmende Asche zurückließen.

»Na ja, ich weiß jemanden, der sehr traurig sein wird, wenn du nach Kalifornien zurückgehst«, sagte Jane. »Weiß er, dass du darüber nachdenkst?«

»Er?«

»Meine Güte, nun tu bitte nicht so begriffsstutzig. Ich hab doch gesehen, wie er dich anschaut. Es ist der einzige Grund, warum Sansone und Brophy einander so spinnefeind sind. Es ist wegen dir.«

Überraschung blitzte in Mauras Augen auf, als sie Jane ansah. »Anthony Sansone war bei dir noch nie besonders gut angeschrieben.«

»Also, für den ist ›seltsam‹ ja gar kein Ausdruck. Und er gehört zu diesem komischen Mephisto-Verein.«

»Und doch erzählst du mir jetzt, dass er ein Grund für mich wäre, in Boston zu bleiben.«

»Er ist eine Überlegung wert, oder nicht?«

»Wow. Er hat wohl in deiner Wertschätzung einen gewaltigen Sprung gemacht.«

»Wenigstens ist er zu haben.« Im Gegensatz zu Daniel Brophy war die Ergänzung, die Jane nicht aussprechen musste. »Und er steht auf dich.«

»Nein, Jane.« Maura ließ sich in den Sessel zurücksinken. »Das tut er nicht.«

Jane runzelte die Stirn. »Woher weißt du das?«

»Eine Frau weiß so etwas.« Ihr Blick schweifte wieder ab, von den sterbenden Flammen angezogen wie eine Motte vom Licht. »An dem Abend, als ich hier ankam, ist Anthony auch aufgetaucht.«

»Und was ist passiert?«

»Nichts. Am nächsten Tag hatten wir ein Gespräch mit dem Kollegium. Und dann ist er wieder auf und davon, nach London. Wie ein Phantom, das unvermutet in meinem Leben auftaucht und gleich wieder verschwindet.«

»Das kennt man von Sansone. Was noch nicht heißt, dass er sich nicht für dich interessiert.«

»Jane, bitte. Versuch nicht, mir gleich die nächste unglückselige Affäre aufzuschwatzen.«

»Ich will dich nur dazu überreden, in Boston zu bleiben.«

»Weil Anthony so ein guter Fang ist?«

»Nein, weil Boston dich braucht. Weil du die patenteste Rechtsmedizinerin bist, mit der ich je zusammengearbeitet habe. Und weil …« Jane seufzte. »Weil du mir verdammt fehlen würdest, Maura.«

Die letzten Überreste der Birkenscheite fielen in sich zusammen, und glühende Funken stoben auf. Das Knistern im Kamin und das stetige Prasseln des Regens waren die einzigen Geräusche im Raum. Maura saß vollkommen reglos da, so still, dass Jane sich fragte, ob das, was sie gerade gesagt hatte, überhaupt angekommen war. Und ob es für Maura überhaupt einen Unterschied machte. Dann sah Maura sie an, und in ihren Augen schimmerten Tränen. Da wusste Jane, dass ihre Worte vielleicht wirklich den entscheidenden Unterschied machen würden.

»Ich werde das berücksichtigen«, sagte Maura.

»Ja, tu das.« Jane sah wieder auf ihre Uhr. »Ich sollte jetzt aufbrechen.«

»Musst du wirklich heute schon fahren?«

»Ich will die Fälle Ward und Yablonski genauer unter die Lupe nehmen, und das heißt, dass ich mich mit den verschiedenen zuständigen Dienststellen und Behörden herumschlagen muss. Und ich werde das meiste allein machen müssen, weil Crowe keine Personalstunden dafür verschwenden will.«

»Detective Crowe leidet unter einem beklagenswerten Mangel an Fantasie.«

»Ist dir das auch schon aufgefallen?« Jane stand auf. »Ich werde jeden Tag anrufen und mich vergewissern, dass mit Teddy alles okay ist. Und du rufst mich an, falls es irgendwelche Probleme gibt.«

»Entspann dich, Jane. Das hier ist der sicherste Ort für ihn.«

Jane dachte an die bewachte Zufahrtsstraße, das gesicherte Tor, die isolierte Lage. Die zwölftausend Hektar baumbestandene Wildnis. Und sie dachte an die stets aufmerksamen Hüter dieser Enklave, den Mephisto-Club. Konnte man sich einen sichereren Ort für ein bedrohtes Kind vorstellen als diesen – bewacht von Menschen, die genau wussten, wie gefährlich die Welt sein konnte?

»Ich bin zufrieden mit dem, was ich gesehen habe«, sagte sie. »Wir sehen uns dann in Boston.«

Bevor sie das Schloss verließ, schaute Jane noch ein letztes Mal bei Teddy vorbei. Er hatte gerade Unterricht, und sie störte ihn nicht, sondern sah nur von der Tür aus zu, wie Lily Saul mit schwungvollen Handbewegungen die Vorzüge des Spanischen Schwerts demonstrierte, das die römischen Legionare benutzt hatten. Teddy schien vollkommen gefesselt, mit vorgebeugtem Oberkörper saß er da, als wollte er jeden Moment von seinem Stuhl aufspringen und sich in die Schlacht stürzen. Lily bemerkte Jane und nickte ihr zu, mit einem Blick, der sagte: Machen Sie sich keine Sorgen um ihn. Es ist alles unter Kontrolle.

Mehr musste Jane nicht sehen.

Draußen eilte sie durch den Regen zu ihrem Wagen, warf ihre Tasche auf den Rücksitz und setzte sich hinters Steuer. Sie wischte sich das Wasser aus dem Gesicht und angelte den Zettel mit dem vierstelligen Zugangscode aus der Tasche, den sie brauchte, um das Tor zu öffnen.

Alles ist unter Kontrolle.

Doch als sie durch den Torbogen aus dem Hof hinausfuhr, zog etwas weit hinten im Wald ihren Blick auf sich. Da stand ein Mann zwischen den Bäumen. Er war so weit weg, dass sie sein Gesicht nicht erkennen konnte, nur seine Umrisse. Seine Kleider waren vom gleichen scheckigen Braun wie die Baumstämme ringsum.

Die Straße führte sie auf ihn zu, und als sie näher kam, hielt sie den Blick auf den Mann gerichtet. Sie fragte sich, warum er so reglos dastand. Dann verlor sie ihn in einer Kurve kurz aus den Augen, und als die Baumgruppe wieder in ihr Blickfeld kam, sah sie niemanden dort stehen. Es war nur der Stumpf einer abgestorbenen Eiche, die Borke mit Flechten bedeckt und mit Spechtlöchern gespickt.

Sie hielt am Straßenrand und ließ das Fenster herunter. Sie sah die triefnassen Blätter, die Zweige, die sich im Wind wiegten. Aber da war keine verdächtige Gestalt, nur dieser leblose Baumstumpf, der ihr die Bedrohung nur vorgegaukelt hatte.

Alles ist unter Kontrolle.

Und doch legte sich ihre Unruhe nicht, als sie das Tor passierte und in Richtung Süden fuhr, zunächst durch Wälder, dann durch Ackerland. Vielleicht war es der unablässige Regen, die dunklen Wolken, die tief über dem Horizont hingen. Vielleicht war es die einsame Straße, die verlassenen Häuser mit den windschiefen Veranden und den zugenagelten Fenstern. Es kam ihr vor, als sei dies das Ende der Welt und sie der letzte überlebende Mensch.

Das Klingeln ihres Handys zerstörte diese Illusion. Ich bin zurück in der Zivilisation, dachte sie, während sie in ihrer Handtasche nach dem Telefon kramte. Der Empfang war schlecht, ein normales Gespräch fast unmöglich, aber sie konnte bruchstückhaft Frosts Stimme aufschnappen.

»Deine letzte Mail … mit Hillsborough PD gesprochen …«

»Hillsborough? Geht es um Will Yablonskis Tante und Onkel?«

»… sagt, es ist merkwürdig … mit uns darüber sprechen …«

»Frost? Frost?«

Plötzlich tönte seine Stimme laut und klar aus dem Telefon. Endlich ein vernünftiger Empfang – ein wahres Wunder. »Er hat keine Ahnung, was das alles bedeutet.«

»Du hast mit einem Kollegen von Hillsborough gesprochen?«

»Genau. Ein gewisser Detective David G. Wyman. Er sagt, der Fall ist ihm von Anfang an merkwürdig vorgekommen. Ich habe ihm von Claire Ward erzählt, und da hat er ganz große Ohren gekriegt. Er wusste nicht, dass es noch andere Kinder gibt. Du musst mit ihm reden.«

»Kannst du dich in New Hampshire mit mir treffen?«, fragte Jane.

Eine Pause, dann senkte Frost die Stimme. »Geht nicht. Crowe will, dass wir uns auf die Suche nach Andres Zapata konzentrieren. Ich bin heute Abend zur Observierung eingeteilt. Die Wohnung der Haushälterin.«

»Crowe setzt immer noch auf Raubmord als Motiv?«

»Auf dem Papier sieht Zapata aus wie der ideale Kandidat. Vorstrafen wegen Einbruchdiebstahl in Kolumbien. Er hatte Zugang zum Haus, er hatte die Gelegenheit. Und seine Fingerabdrücke sind an der Küchentür.«

»Aber das lässt mir einfach keine Ruhe, Frost. Das mit diesen drei Kindern.«

»Hör mal, du wirst doch erst morgen hier zurückerwartet. Da hast du Zeit für einen kleinen Abstecher.«

Sie hatte sich darauf eingestellt, den Abend zu Hause zu verbringen, mit Gabriel zu essen und Regina einen Gutenachtkuss geben zu können. Nun sah es so aus, als sei ihr nächstes Ziel New Hampshire. »Aber kein Wort zu Crowe.«

»Hatte ich auch nicht vor.«

»Und noch etwas. Such doch mal in der Datenbank nach nicht aufgeklärten Massakern an ganzen Familien. Besonders im gleichen Jahr, in dem die Wards, die Yablonskis und die Clocks ermordet wurden.«

»Was glaubst du, womit wir es zu tun haben?«

»Ich weiß es nicht.« Sie starrte vor sich hin auf die regennasse Straße. »Aber was es auch sein mag, es macht mir allmählich Angst.«

16

Als Jane in die Einfahrt einbog, hatte der Regen aufgehört, doch immer noch verdunkelten schwere graue Wolken den Himmel, und von den Bäumen tropfte Wasser. Weit und breit war kein anderes Fahrzeug zu sehen. Sie stieg aus und näherte sich der Ruine des Bauernhauses von Wills Tante und Onkel, Lynn und Brian Temple. Die Scheune stand etwa zehn Meter entfernt und war unversehrt, doch vom Wohnhaus war nur ein Haufen verkohlter Balken übrig. Während sie allein vor dem Trümmerhaufen stand und ringsum das Plätschern des Regenwassers hörte, glaubte sie fast noch den scharfen Gestank des Rauchs zu riechen, der aus der Asche aufstieg.

Dann vernahm sie das Knirschen von Reifen auf Kies, und als sie sich umdrehte, sah sie einen dunkelblauen Geländewagen hinter ihrem Subaru halten. Der Mann, der dem Wagen entstieg, trug einen gelben Regenumhang, der wie ein Zelt seine massige Gestalt umhüllte. Alles an ihm wirkte überdimensional, von seinem kahlen Schädel bis zu den fleischigen Händen, und wenngleich sie keine Angst vor ihm hatte, war sie sich doch hier an diesem abgelegenen Ort seiner körperlichen Überlegenheit überdeutlich bewusst.

»Detective Wyman?«, rief sie ihm zu.

Er marschierte auf sie zu und patschte mit seinen Stiefeln durch die Pfützen. »Und Sie müssen Detective Rizzoli sein. Wie war die Fahrt von Maine hierher?«

»Feucht. Danke, dass Sie sich Zeit für mich nehmen.« Sie blickte auf die Ruine. »Ist es das, was Sie mir zeigen wollten?«

»Ich dachte, wir treffen uns erst mal hier, solange es noch hell ist. Damit Sie sich ein bisschen umsehen können.«

Eine Weile standen sie schweigend da und betrachteten das niedergebrannte Haus. Auf der Wiese dahinter tauchte ein Hirsch auf und starrte ohne Scheu zu ihnen herüber. Er hatte noch keine Bekanntschaft mit dem Knall eines Gewehrs, dem Einschlag einer Kugel gemacht.

»Waren offenbar ganz brave Bürger«, sagte Detective Wyman. »Ruhige Leute. Haben das Anwesen gut in Schuss gehalten. Uns sind sie jedenfalls nie unangenehm aufgefallen.« Er hielt inne und schüttelte mit ironischem Grinsen den Kopf. »Das ist eine Definition von ›brave Bürger‹, schätze ich.«

»Sie haben die Temples also nicht persönlich gekannt?«

»Ich hatte gehört, dass ein Ehepaar die alte McMurray-Farm gepachtet hätte, aber begegnet bin ich ihnen nie. Sie schienen keiner geregelten Arbeit nachzugehen, deswegen hatten nicht viele Leute in der Stadt Kontakt mit ihnen, bis auf ihre Immobilienmaklerin. Sie hatten ihr gesagt, dass sie ein ruhiges Leben auf dem Land führen wollten, irgendwo, wo ihr Neffe viel im Freien sein und frische Luft atmen könnte. An der Tankstelle und im Supermarkt haben sie sich öfter blicken lassen, aber für alle anderen waren die Temples mehr oder weniger unsichtbar.«

»Was ist mit ihrem Neffen? Mit Will? Er muss doch Freunde am Ort gehabt haben.«

»Sie haben ihn zu Hause unterrichtet. Er hatte einfach keine Gelegenheit, etwas mit anderen Kindern zu unternehmen. Außerdem hatte ich den Eindruck, dass er irgendwie anders war.«

»Inwiefern?«

»Na, er war ja ziemlich dick und unsportlich. Ein richtiger Nerd – Sie wissen schon, was ich meine. Er hat mir erzählt, an dem Abend, als es passierte, hätte er da draußen auf dem Feld gestanden.« Wyman deutete auf die Wiese, wo der einsame Hirsch friedlich äste. »Er hatte so ein raffiniertes Teleskop aufgebaut, und er hat damit die Sterne angeguckt oder so was. Oh, jetzt fällt’s mir wieder ein – er hat nach Kometen gesucht.« Wyman lachte. »Also, ich hab selbst zwei Jungs im Teenageralter. Und die haben am Samstagabend weiß Gott Besseres zu tun, als auf einer Wiese rumzustehen, wo es weder Fernsehen noch Facebook gibt.«

»Also, Will steht da draußen ganz allein und beobachtet den Himmel, und dann fliegt plötzlich das Haus in die Luft?«

»Ja, das war’s mehr oder weniger. Ich bin davon ausgegangen, dass es schlicht und einfach ein Unfall war. Ein Heizofen, ein Propantank, irgend so was. Dann hat der Brandmeister sich die Geschichte angesehen und etwas gefunden, das nach einem Brandsatz aussah. Und in dem Moment haben wir das Dezernat Schwerverbrechen bei der State Police eingeschaltet. Steht alles in meinem Bericht. Ich hab Ihnen eine Kopie mitgebracht, liegt im Wagen.«

»Der Neffe, Will – was hatten Sie für einen Eindruck von ihm? Ich meine, abgesehen davon, dass er ein Nerd ist?«

»Ich hab mir den Jungen natürlich gründlich vorgenommen. Ich habe mich gefragt, ob er vielleicht Probleme mit seiner Tante und seinem Onkel hatte, ob er es leid war, unter ihrer Fuchtel zu stehen. Aber wir sind uns ziemlich sicher, dass er es nicht gewesen sein kann.«

»Sie haben doch gerade angedeutet, dass er ein intelligenter Junge ist. Da könnte er sich wahrscheinlich das nötige Wissen angeeignet haben, um eine Bombe zu bauen.«

»Aber keine wie die hier.«

»Was war daran so besonders?«

»Zunächst mal, dass Semtex drin war.«

Das verblüffte sie. »Plastiksprengstoff?«

»Hoch komplizierter Aufbau. Laut FBI stammten die Komponenten aus Frankreich. Nicht die Art von Bombe, die ein vierzehnjähriger Junge bastelt, wenn er seine Tante und seinen Onkel ermorden will.«

Jane runzelte die Stirn und betrachtete die geschwärzten Balken. Und kam zu dem einzig möglichen Schluss. Das war das Werk eines Profis. »Erzählen Sie mir etwas über die Temples.«

»Sie waren die einzigen lebenden Verwandten des Jungen. Lynn Temple war die Schwester seiner Mutter. Sie hatte in der Nähe von Baltimore als Bibliothekarin gearbeitet. Brian Temple war Physiker am NASA-Forschungszentrum Goddard in Greenbelt, Maryland, wo auch Wills Vater Neil Yablonski beschäftigt war. Die beiden Männer waren Freunde und Kollegen, und die zwei Paare standen sich recht nahe. Nachdem die Eltern des Jungen bei einem Flugzeugabsturz ums Leben gekommen waren, bekamen Lynn und Brian das Sorgerecht für Will. Was danach passierte, ist ziemlich mysteriös.«

»Wie meinen Sie das?«

»Wenige Tage nachdem die Eltern des Jungen bei dem Absturz umgekommen waren, kündigten sowohl Brian als auch Lynn ihre Jobs. Von heute auf morgen gibt Brian eine zwanzigjährige Karriere bei der NASA auf. Sie packen ihre Koffer, lagern die Möbel ein und verlassen Baltimore. Ein paar Monate später haben sie sich hier niedergelassen.«

»Ohne Arbeit zu haben? Wovon haben sie denn gelebt?«

»Auch eine gute Frage. Als die Temples starben, hatten sie fünfhunderttausend Dollar auf dem Konto. Also, ich weiß ja nicht, wie gut die NASA zahlt, aber das ist doch schon ein ganz ordentliches Polster, selbst für einen Physiker.«

Es begann zu dämmern. Aus dem Wald traten noch zwei weitere Hirsche, eine Kuh und ihr Kalb, doch sie waren vorsichtig und beäugten argwöhnisch die zwei Menschen, während sie sich Schritt für Schritt auf die Lichtung hinauswagten. Wenn die Jagdsaison eröffnet war, würde ihre Scheu ihnen in der einen oder anderen Situation vielleicht das Leben retten. Aber nichts kann dich retten, wenn der Jäger dich einmal erspäht hat.

»Wovor sind die Temples davongelaufen?«, fragte sie.

»Ich weiß es nicht, aber es ist ziemlich offensichtlich, dass sie vor etwas auf der Flucht waren. Vielleicht wussten sie etwas über diesen Flugzeugabsturz.«

»Und warum sind sie dann nicht zur Polizei gegangen?«

»Keine Ahnung. Als ich mit dem Kollegen aus Maryland gesprochen habe, der den Tod der Yablonskis untersucht hat, klang er genauso perplex wie ich.«

»Hat Will gewusst, warum seine Tante und sein Onkel hierhergezogen sind?«

»Sie haben ihm erzählt, Baltimore sei eine gefährliche Stadt und sie wollten lieber an einem sichereren Ort wohnen. Das war alles.«

»Und hier endet ihre Geschichte«, sagte sie und dachte an herabstürzende Balken, sengend heiße Flammen. Ein grässlicher Tod am Rand eines stillen Walds.

»Dabei ist das hier tatsächlich eine sichere Gegend«, sagte Wyman. »Wir haben unsere Fälle von Alkohol am Steuer, und unsere Teenager machen auch Dummheiten. Vielleicht mal ein Einbruch oder eine Familie, die sich in die Haare kriegt. Das sind so die Sachen, die in unserem Protokollbuch stehen. Aber das hier?« Er schüttelte den Kopf. »Mit so etwas hatte ich noch nie im Leben zu tun. Und ich hoffe auch, dass es das erste und letzte Mal war.«

Auf der Wiese erschienen noch mehr Silhouetten. Ein ganzes Rudel Hirsche, das sich lautlos durch die Dämmerung bewegte. Für ein Stadtkind wie Jane war es ein magischer Anblick. Hier, wo wilde Hirsche sich so sicher fühlten, dass sie die Blicke der Menschen nicht scheuten, mussten die Temples geglaubt haben, ihren eigenen Zufluchtsort gefunden zu haben. Einen Ort, an dem sie sich niederlassen konnten, wo niemand sie kannte und niemand sie beachtete.

»Es war reines Glück, dass der Junge überlebt hat«, sagte Wyman.

»Sind Sie sicher, dass es nur Glück war?«

»Wie ich schon sagte, ich habe ihn vorübergehend selbst verdächtigt. Das musste ich, das war reine Routine. Aber dieser Junge, der war wirklich vollkommen fix und fertig. Wir haben sein Teleskop auf der Wiese gefunden, wo er es zurückgelassen hatte. Der Himmel war sternenklar in dieser Nacht, ideal, um Kometen zu beobachten. Und er hat selbst ziemlich was abbekommen bei dem Versuch, seine Tante und seinen Onkel zu retten.«

»Man hat mir gesagt, eine Autofahrerin, die zufällig vorbeikam, hätte ihn ins Krankenhaus gebracht?«

Wyman nickte. »Ja, die Frau fuhr hier vorbei und sah die Flammen. Sie hat den Jungen in die Notaufnahme gefahren.«

Jane drehte sich zur Straße um. »Das letzte Haus, das ich gesehen habe, war rund eine Meile von hier. Wohnt diese Frau hier in der Gegend?«

»Ich glaube nicht.«

»Sie wissen es nicht?«

»Wir haben nie mit ihr gesprochen. Sie hat den Jungen abgesetzt und ist davongefahren. Sie hat noch der Schwester ihre Telefonnummer gegeben, aber da muss es irgendeine Verwechslung gegeben haben. Als wir dort anriefen, meldete sich irgendein Typ in New Jersey, der keine Ahnung hatte, wovon wir redeten. Zu diesem Zeitpunkt gingen wir noch gar nicht von einem Verbrechen aus. Wir dachten, es sei ein Unfall gewesen, deswegen war die Suche nach Zeugen nicht unsere oberste Priorität. Erst später, nachdem wir von dem Semtex erfuhren, war uns klar, dass wir es mit Mord zu tun hatten.«

»Es ist möglich, dass sie in der Nacht etwas gesehen hat. Vielleicht ist sie sogar dem Mörder auf der Straße begegnet.«

»Wir haben versucht, sie ausfindig zu machen, aber ohne Erfolg. Sowohl der Junge als auch die Schwester in der Notaufnahme haben sie als blond und schlank beschrieben, in den Vierzigern. Das passt zu dem flüchtigen Bild, das die Überwachungskamera des Krankenhauses von ihr eingefangen hat.« Wyman blickte zum Himmel auf, als erste Regentropfen fielen. »Das ist also das Rätsel, vor dem wir stehen. Es ist, als ob wir nur die Spitze des Eisbergs sehen, und die ganze Geschichte dahinter bleibt verborgen.« Er zog seine Kapuze über. »Ich habe die Akte für Sie im Wagen. Lesen Sie sich alles mal durch, und rufen Sie mich an, falls Sie irgendwelche Fragen haben.«

Sie nahm den dicken Stapel Papiere, den er ihr reichte. »Ich habe tatsächlich noch eine Frage. Ich wüsste gerne, wie Will nach Abendruh gekommen ist.«

»Ich dachte, Sie waren gerade dort. Hat man es Ihnen nicht gesagt?«

»Die Schulpsychologin sagte, Will sei von Ihrer staatlichen Jugendbehörde dorthin überwiesen worden.«

»Ich sag’s Ihnen, das war mit Abstand die schnellste Vermittlung, die ich je erlebt habe. Einen Tag nach dem Brand, als der Junge noch im Krankenhaus war, bekam ich einen Anruf aus dem Büro des Gouverneurs. Sie hatten den Jungen unter besonderen Schutz gestellt. Und dann kreuzt so ein Typ in einem neutralen Wagen auf, schnappt sich den Jungen und rauscht mit ihm davon.«

»Was für ein Typ?«

»Na, so ein Großer, Dunkelhaariger. Ganz in Schwarz, wie ein Vampir.«

Ganz in Schwarz. Anthony Sansone.

17

»Hiermit eröffne ich das heutige Treffen der Schakale«, verkündete Julian.

Maura sah zu, wie die sechs Jungen ihre Plätze im Chemieraum einnahmen. Da sie alle im Speisesaal an Julians Tisch saßen, kannte Maura inzwischen ihre Namen. In der zweiten Reihe erblickte sie Bruno Chinn, der nie auch nur eine Minute still zu sitzen schien; auch jetzt rutschte er zappelig auf seinem Stuhl hin und her. Neben ihm saß Arthur Toombs, die von Brandnarben verunstalteten Hände auf dem Tisch verschränkt. Diese Narben, so hatte man ihr erzählt, waren die hässlichen Andenken an ein Feuer, das sein eigener Vater gelegt hatte. Nahe der Tür saß Lester Grimmett, ein Junge, der von der Vorstellung besessen war, jederzeit schnell fliehen zu können. Ein rascher Sprung aus dem Fenster hatte ihm einmal das Leben gerettet, und seitdem wählte er immer, aber auch immer einen Platz in der Nähe des Ausgangs. Und in der ersten Reihe saßen die zwei neuesten Mitglieder der Schakale, Will Yablonski und Teddy Clock. Ihre Geschichten kannte Maura nur zu gut.

Sechs Jungen, sechs Tragödien, dachte sie. Aber das Leben ging weiter, und hier waren sie nun, manche von ihnen mit Narben, allesamt Davongekommene. Dieser Club war ihre Art, mit dem Verlust umzugehen, mit den schlimmen Erinnerungen; eine Chance für diese machtlosen Kinder, sich auch einmal wie Krieger fühlen zu können.

Doch als Kämpfer gegen das Verbrechen wirkte ihre kleine Truppe eher wenig überzeugend.

Nur Julian hob sich mit seiner hohen Gestalt und seiner gebieterischen Ausstrahlung ab, ein Clubpräsident, der für die Rolle wie geschaffen schien. Auch wenn Jane die Schakale als CSI Highschool abgetan hatte, war deutlich zu erkennen, dass Julian seine Rolle als Vorsitzender des Vereins ernst nahm. Und die anderen Jungen im Raum sahen nicht minder ernsthaft drein.

»Heute können wir eine echte forensische Ermittlerin in unserer Versammlung begrüßen«, sagte Julian. »Dr. Isles arbeitet am Rechtsmedizinischen Institut in Boston, wo sie Obduktionen durchführt. Sie ist Doktor der Medizin. Forensische Pathologin. Wissenschaftlerin. Und …« Er sah sie voller Stolz an. »Sie ist meine Freundin.«

Meine Freundin. Zwei so schlichte Worte, und doch hatte die Art, wie er sie ausgesprochen hatte, eine viel tiefere Bedeutung für sie beide. Sie stand auf, lächelte und wandte sich mit dem gleichen Respekt an den Club, den die Mitglieder auch ihr entgegenbrachten.

»Vielen Dank für die Vorstellung, Julian. Wie er euch erklärt hat, bin ich Rechtsmedizinerin. Ich arbeite mit Toten. Ich untersuche Leichen auf dem Seziertisch, und ich betrachte Gewebeproben unter dem Mikroskop, um herauszufinden, woran ein Mensch gestorben ist. Ob es die natürliche Folge einer Erkrankung war. Oder ob Verletzungen oder Toxine – also Giftstoffe – die Ursache waren. Da ich als Wissenschaftlerin von der Medizin komme, kann ich euch beraten, wenn es um …« Sie hielt inne, als sie eine Bewegung draußen auf dem Flur wahrnahm – ein blonder Haarschopf blitzte auf. »Claire?«, rief sie. »Möchtest du bei uns mitmachen?«

Sofort drehten sich alle Köpfe zur Tür. Claire konnte sich schlecht unbemerkt davonschleichen, also zuckte sie mit den Achseln, als ob sie ohnehin nichts Besseres zu tun hätte. Sie ging direkt auf die erste Reihe zu und ließ sich mit gleichgültiger Miene auf den Stuhl neben Will sinken. Alle Jungen starrten noch immer diese exotische Kreatur an, die gerade in ihrer Mitte erschienen war. Ja, dachte Maura, Claire Ward war in der Tat ein merkwürdiges Mädchen. Mit ihren weißblonden Haaren und hellen Wimpern wirkte sie wie ein Wesen aus einer anderen Welt, eine Art Waldnymphe. Doch ihr gelangweilter Gesichtsausdruck und die hängenden Schultern waren hundert Prozent amerikanischer Teenager.

Claire drehte sich um und musterte die sprachlosen Jungen. »Sagt mal, tut ihr bei diesen Treffen auch irgendwas, oder glotzt ihr nur in die Gegend?«

Julian sagte: »Wir wollten gerade über das sprechen, was wir in der Weide gefunden haben.«

»Womit ich nichts zu tun hatte. Ganz egal, was irgendwer behauptet.«

»Wir halten uns nur an das Beweismaterial, Claire. Wo immer es uns hinführt.« Er sah Maura an. »Ich dachte mir, da du ja die Medizinexpertin bist, könntest du uns zunächst einmal etwas über die Todesursache sagen.«

Maura runzelte die Stirn. »Die Todesursache?«

»Des Hahns«, rief Bruno. »Wir wissen schon, dass die Todesart vorsätzliche Tötung war. Von Mord kann man bei einem Hahn ja vielleicht nicht sprechen. Aber wie ist er gestorben?«

Maura blickte in die Gesichter, die sie gespannt ansahen. Es ist ihnen ernst, dachte sie. Sie betrachten das hier tatsächlich als eine Todesermittlung.

»Sie haben ihn doch untersucht«, sagte Arthur. »Nicht wahr?«

»Nur flüchtig«, gab Maura zu. »Bevor Mr. Roman den Kadaver weggeworfen hat. Und nach der Art zu urteilen, wie der Hals abgeknickt war, lag eindeutig ein Genickbruch vor.«

»Ist der Tod denn durch Strangulation oder durch eine Rückenmarkverletzung eingetreten?«

»Sie hat doch gerade gesagt, dass sein Hals gebrochen war«, warf Bruno ein. »Das ist für mich ganz klar neurologisch und nicht vaskulär.«

»Und was ist mit der Schätzung des Todeszeitpunkts?«, fragte Lester. »Können Sie sagen, wie viel Zeit seit dem Exitus vergangen war?«

Maura sah vom einen zum anderen, überwältigt vom Ansturm der Fragen. »Die Bestimmung des Todeszeitpunkts ist immer schwierig, wenn es keine Zeugen gibt. Bei Menschen achten wir auf verschiedene Indikatoren. Körpertemperatur, Leichenstarre, Totenflecke …«

»Haben Sie schon einmal bei einem Vogel die Kaliumkonzentration im Glaskörper gemessen?«, fragte Bruno.

Sie starrte ihn an. »Nein. Nein, das kann ich nun nicht behaupten. Ich muss zugeben, von der Pathologie der Vögel verstehe ich nicht allzu viel.«

»Na ja, immerhin haben wir schon mal die Todesursache. Aber warum wurde er dann aufgeschlitzt? Warum sollte der Täter ihm die Eingeweide herausziehen und ihn in einen Baum hängen?«

Exakt die Frage, die ich auf der Lichtung gestellt habe.

»Das geht schon in Richtung Profiling«, sagte Julian. »Vorläufig wollen wir uns auf die Sachbeweise konzentrieren. Ich bin noch einmal in den Wald gegangen und habe nach dem Kadaver gesucht, aber ich fürchte, irgendein Aasfresser hat ihn verschleppt. Wir können die Überreste also nicht untersuchen. Ich habe auch um den Hühnerstall herum nach Schuhabdrücken gesucht, aber ich muss leider sagen, dass der Regen sie fast völlig verwischt hat. Deswegen würde ich vorschlagen, dass wir jetzt zu dem kommen, was ihr gefunden habt.« Er sah Bruno an. »Möchtest du weitermachen?«

Während Bruno nach vorn ging, setzte Maura sich hin und kam sich dabei vor wie eine Schülerin, die ihre Hausaufgaben nicht gemacht hat. Sie hatte keine Ahnung, was der zappelige, nervöse kleine Bruno den anderen zeigen wollte. Er zog Latexhandschuhe an und griff in eine braune Papiertüte. Zum Vorschein kamen die drei Zweigpuppen, noch mit den Galgenschnüren aus Bindfaden um den Hals. Er legte sie auf die Edelstahlplatte des Labortischs. So banale Gegenstände, dachte sie, als sie sie jetzt betrachtete. Im hellen Neonlicht des Klassenzimmers sahen die rotbraunen Flecken überhaupt nicht wie Blut aus, sondern eher wie Schlammspritzer. Als sie dort in der Weide gehangen und sich im Wind gedreht hatten, da hatten sie etwas Satanisches ausgestrahlt. Jetzt hatten sie ihre Macht verloren, und sie sah in ihnen nur noch das, was sie waren: Bündel von Zweigen.

»Hier haben wir die Beweisstücke A, B und C«, sagte Bruno. »Menschenähnliche Figuren, die offenbar zwei Jungen und ein Mädchen darstellen sollen. Sie sind aus verschiedenen Zweigen und Borke gefertigt und mit Bindfaden zusammengebunden. Den Bindfaden habe ich untersucht, und ich bin zu dem Schluss gekommen, dass er aus Jute besteht. Ich habe die gleiche Art Bindfaden auch in der Scheune gefunden; er wird zum Zusammenbinden der Heuballen für die Pferde benutzt.« Er griff in die Hosentasche und zog ein Stück Bindfaden heraus. »Seht ihr? Identisch! Aus unserer eigenen Scheune!« Er ging wieder an seinen Platz.

»Arthur, möchtest du jetzt übernehmen?«, fragte Julian.

»Ich habe die Zweige identifiziert«, erklärte Arthur, während er aufstand. »Der Rock aus Borke war kein Problem. Es handelt sich dabei um Betula papyrifera, die Papier-Birke. Mit den Zweigen war es schon etwas schwieriger. Es sind zwei verschiedene Arten. Nach der glatten grünen Borke und den spitzen Knospen zu urteilen, würde ich sagen, dass es sich bei einem Teil davon um Fraxinus nigra handelt, die Schwarzesche. Die anderen Zweige konnte ich anhand ihres sternförmigen Marks identifizieren. Ich glaube, es ist die Balsampappel. All diese Bäume kann man unten am Bach finden.«

»Gute Arbeit«, lobte Julian.

Maura sah Arthur an, als er wieder Platz nahm, und sie dachte: Dieser Fünfzehnjährige weiß mehr über Bäume, als ich je wissen werde. CSI Highschool erwies sich als weitaus beeindruckender, als sie gedacht hatte.

Lester erhob sich von seinem Stuhl, doch er ging nicht nach vorn, sondern blieb gleich neben der Tür stehen, wo er sich sicher fühlte. »Ich habe mir das Seil angeschaut, das benutzt wurde, um das Opfer an dem hohen Weidenast aufzuhängen. Ich musste zum Tatort zurückgehen und auf den Baum klettern, um mir eine Probe zu besorgen, da wir Herman – das Opfer – im Wald nicht finden konnten.«

»Und was hast du über das Seil herausgefunden?«, fragte Julian.

»Es ist weißes Nylon, Stärke: ein Viertelzoll, mit Diamantbindung. Ein Allzweckseil mit guter Zugbelastbarkeit. Fäulnis- und schimmelbeständig.« Lester machte eine Pause. »Ich habe das ganze Gelände abgesucht, um herauszufinden, woher es stammen könnte, und im Werkzeugschuppen habe ich eine ganze Rolle davon gefunden.« Er setzte sich wieder.

»Wir haben also geklärt, dass sämtliche Materialien, die zur Herstellung dieser Puppen beziehungsweise zum Aufhängen des Opfers gebraucht wurden, hier auf dem Schulgelände zu finden sind: die Zweige, der Bindfaden und das Seil.« Julian sah sich im Raum um. »Aber jetzt wird es schwierig: Wir müssen die Frage beantworten, die Lester vorhin gestellt hat: Warum? Warum tötet jemand einen Hahn, schneidet ihn auf und weidet ihn aus? Warum hängt er ihn an einem Weg auf, den wir fast täglich benutzen? An einer Stelle, wo wir ihn mit Sicherheit finden werden?« Er wartete auf eine Antwort.

»Da will jemand Aufmerksamkeit erregen«, sagte Arthur.

»Oder jemand hasst Hähne«, meinte Bruno und sah Claire demonstrativ an.

»Ein religiöses Ritual«, schlug Will vor. »Wie bei der Santería. Die schlachten doch Hühner, nicht wahr?«

»Ein Psychopath, der Tiere aus Spaß tötet«, sagte Lester. »Vielleicht hat er es genossen. Vielleicht gibt ihm so was einen Kick, und das heißt, er wird es wieder tun.« Lester machte eine Kunstpause. »Und das nächste Mal ist es vielleicht kein Hahn.«

Das ließ sie alle verstummen.

Es war Teddy, der das Schweigen brach. »Ich glaube, es ist eine Botschaft«, sagte er.

»Was für eine Botschaft?«, fragte Julian.

»Er will uns etwas sagen. Uns warnen.« Teddys Stimme wurde zu einem heiseren Flüstern. »Fragt sich außer mir noch jemand, warum es genau drei Puppen sind?«

Maura sah die Zweigpuppen an. Und dann Claire, die in der ersten Reihe saß, zwischen Will und Teddy.

Zwei Jungen. Ein Mädchen.

18

»Ich bin in Geografie nicht so gut, Rizzoli, hilf mir doch mal auf die Sprünge«, sagte Detective Crowe. »Also, soviel ich weiß, liegt New Hampshire nicht in unserem Zuständigkeitsbereich.«

Jane blickte in die Gesichter der Kollegen, die sich zur Teambesprechung versammelt hatten. Frost und Moore saßen ihr gegenüber, aber keiner der beiden schien an diesem Morgen große Lust zu verspüren, sich mit Crowe anzulegen. Überhaupt sah das ganze Team aus, als hätte es die ewigen Auseinandersetzungen satt. Crowe hatte ihnen allen den Schneid abgekauft, und Jane war die Einzige, die bereit war, ihm die Stirn zu bieten. Die Einzige, die es geradezu genoss, sich nach allen Regeln der Kunst mit ihm zu fetzen.

»Ich habe einfach nur sämtliche Parallelen zum Fall Ackerman aufgelistet«, sagte sie. »Vor zwei Jahren kommen die Yablonskis ums Leben, als eine Bombe ihr Privatflugzeug zum Absturz bringt.«

»Und das war in Maryland«, bemerkte Crowe.

»Ebenfalls vor zwei Jahren werden Claire Wards Eltern erschossen …«

»Und zwar in London.« Crowe lachte. »In einem anderen Land, verdammt noch mal.«

»… und beide Vorfälle ereignen sich in der gleichen Woche, in der Teddy Clocks Familie in Saint Thomas überfallen wird. Drei Familien, Crowe. Alle im Abstand von wenigen Tagen ermordet. Jetzt sind zwei Jahre vergangen, und die einzigen überlebenden Mitglieder dieser Familien sind wieder das Ziel von Mordanschlägen. Es ist, als ob jemand entschlossen wäre, ihre ganzen Sippen auszulöschen. Und diese Kinder werden die Letzten sein, die sterben müssen.«

»Was schlägst du vor, Rizzoli? Willst du nach Maryland fliegen und den Kollegen dort die Ermittlungsarbeit abnehmen?«

»Nach Maryland zu fliegen wäre ein Anfang.«

»Und was kommt als Nächstes – London? Das Boston PD würde bestimmt mit Freuden die Rechnung bezahlen. Ach ja, und vergessen wir nicht Saint Thomas. Irgendjemand muss doch auch diesen Fall unter die Lupe nehmen.«

Frost hob die Hand. »Ich übernehme freiwillig Saint Thomas.«

»Ich will keine Vergnügungsreisen nach London und Saint Thomas spendiert bekommen«, entgegnete Jane. »Ich will lediglich ein bisschen Zeit auf diese Sache verwenden. Ich glaube, dass es da Verbindungen gibt, die wir bloß noch nicht sehen. Etwas, was die Wards, die Yablonskis und die Clocks miteinander verknüpft.«

»Eine gewaltige internationale Verschwörung«, knurrte Crowe. »Na klar.«

»Die Umstände rechtfertigen weitere Recherchen.«

»Nein. Wir konzentrieren uns weiter auf Andres Zapata. Plötzlich ist er wie vom Erdboden verschluckt, und das ist für mich so gut wie ein Schuldeingeständnis.« Crowe sah Frost an. »Was haben wir zu seinen Telefonaten?«

Frost schüttelte den Kopf. »Er hat sein Handy seit dem Mord an den Ackermans nicht mehr benutzt. Ich vermute, dass er es weggeworfen hat, oder er ist schon wieder in Kolumbien. Marias Telefonate lösen bei mir bis jetzt keinen Alarm aus.«

»Dann hält sie auf einem anderen Weg die Verbindung mit ihm. Per Mail oder vielleicht durch eine Kontaktperson. Deshalb nehmen wir uns jetzt auch den erweiterten Bekanntenkreis vor. Irgendwelche neuen Hinweise aus der Bevölkerung seit dem Aufruf im Fernsehen heute Morgen?«

Moore nickte. »Wir versuchen, ihnen allen nachzugehen.«

»Du weißt, was Meister Yoda sagt: Es gibt kein Versuchen, nur Tun.« Crowe sah auf seine Uhr und stand abrupt auf, während er seine Krawatte zurechtrückte. »Ich werde zu einem Interview erwartet«, sagte er und verließ den Raum.

»Sollten wir nicht mal diese Tür vergrößern lassen?«, meinte Jane. »Bevor sein Kopf so groß wird, dass er nicht mehr durchpasst?«

»Ich glaube, es ist schon zu spät«, sagte Moore. Selbst er, dessen Geduld geradezu legendär war, wirkte genervt, als er seine Papiere zusammenraffte und in seine Aktentasche stopfte. Er hatte in letzter Zeit öfter davon gesprochen, den Dienst zu quittieren; dieser Fall würde ihm vielleicht den letzten Anstoß geben.

»Was hältst du von Zapata?«, fragte Jane ihn.

»Andres Zapata hat alles, was Crowe an einem Verdächtigen liebt. Zugang zum Tatort, die Gelegenheit zur Tat, ein Vorstrafenregister. Und keine Greencard.«

»Du klingst nicht sehr überzeugt.«

»Ich habe aber auch keine überzeugenden Argumente dagegen. Bis auf Weiteres ist Zapata unser Mann.« Moore klappte seine Aktentasche zu und schlurfte zur Tür hinaus wie ein frustrierter Bürohengst.

»Wow«, sagte sie zu Frost. »Was haben sie dem denn in den Kaffee getan?«

»Du hast ja nicht mitgekriegt, was die letzten paar Tage hier los war«, erwiderte Frost. »Du hast nicht das Vergnügen von Crowes Gesellschaft genossen.«

Jane saß da und klopfte mit ihrem Stift auf die Akten, die sie zur Besprechung mitgebracht hatte. Sie dachte an die vielen Stunden, die sie den Recherchen über die Wards und die Yablonskis gewidmet hatte. »Sag mir, dass etwas dran ist an meiner Theorie, Frost. Sag mir, dass das alles irgendwie nicht normal ist.«

»Das alles ist irgendwie nicht normal.«

»Danke.«

»Aber das heißt noch nicht, dass es eine Verbindung zu diesem Fall gibt. Ich habe inzwischen die Datenbank durchsucht. Hab mir Hunderte von Fällen im ganzen Land angeschaut, bei denen komplette Familien ausgelöscht wurden. So leid es mir tut, aber diese drei Familien sind bei Weitem nicht allein mit ihrem Schicksal.«

»Aber es ist der zweite Anschlag, der diese drei von den anderen unterscheidet. Es ist, als ob der Sensenmann nicht aufgeben will, bis der Job komplett erledigt ist. Wie sollen wir das erklären?«

»Es gibt nicht für jeden Irrsinn eine Erklärung. Manchmal ist es ganz einfach so.«

»Diese Antwort habe ich noch nie gemocht. Das ist die Antwort, die ich meiner Tochter immer gebe.«

»Und Regina gibt sich damit zufrieden, oder?«

»Das heißt noch lange nicht, dass ich mich damit zufriedengebe.«

Ihr Handy klingelte. Jane stöhnte, als sie Crowes Nummer auf dem Display las. Sie sah Frost an und verdrehte die Augen, während sie sich meldete: »Rizzoli.«

»Zapata wurde gesichtet, in einer Wohnung in Roxbury. Das Team, das Maria observiert, ist ihr dorthin gefolgt, und kurz darauf kreuzt dieser Vollidiot auf. Macht euch auf die Socken – wir kaufen ihn uns.«

Zehn Minuten später hielten Jane und Frost neben einem Maschendrahtzaun und sprangen aus dem Wagen. Crowe war schon da; er stolzierte umher wie ein General, der seine Truppen inspiziert – die in diesem Fall aus den Detectives Arbato und Moore sowie zwei Streifenpolizisten bestanden.

»Der Vordereingang ist um die Ecke«, sagte Arbato und deutete auf den viergeschossigen Wohnblock. »Cahill bewacht die Eingangstür. Bis jetzt hat er den Verdächtigen nicht rauskommen sehen.«

»Sind wir sicher, dass es Zapata ist?«, fragte Moore.

»Wenn nicht, dann hat er einen Doppelgänger. Maria ist zwei Blocks von hier aus dem Bus ausgestiegen und schnurstracks auf dieses Haus zugegangen. Eine halbe Stunde später taucht Zapata auf, geht quer über den Parkplatz und betritt das Gebäude.«

»Habt ihr eine Liste der Mieter?«, fragte Jane.

»Ja. Es sind insgesamt vierundzwanzig Wohnungen, von denen fünf leer stehen.«

»Irgendwelche hispanischen Namen?«, fragte Crowe. »Die nehmen wir uns als Erste vor.«

Einer der Streifenbeamten lachte. »Hey, super – das nenn ich Profiling.«

»Sie können mich ja wegen Diskriminierung verklagen.«

»Darf ich mal die Liste sehen?«, fragte Frost und überflog die Namen. »Hier wohnt ein Philbrook.«

»Na, das ist ja ein typisch hispanischer Name«, meinte der Streifenpolizist.

»Maria hat eine Schwester.« Frost blickte auf. »Und die ist mit einem Philbrook verheiratet.«

»Das muss es sein«, sagte Crowe. »Welche Wohnung?«

»Hier steht 210.«

»Das müsste auf der Rückseite sein«, sagte Arbato. »Der Code für die Eingangstür ist 127.«

»Arbato«, kommandierte Crowe, »du bewachst mit den beiden Officers hier die Ausgänge. Alle anderen – mir nach!«

Jedem, der zufällig beobachtete, wie Crowe, Moore, Frost und Jane geschlossen auf den Hauseingang zumarschierten, musste sofort klar sein, was hier los war. Aber die Menschen in Wohnung 210, deren Fenster nach hinten gingen, konnten nicht ahnen, was ihnen bevorstand. Crowe tippte 1-2-7 in das Tastenfeld neben der Tür ein, und das Schloss öffnete sich mit einem Klick. Als Jane ihm ins Gebäude folgte, pochte ihr Herz, und ihre Hände begannen zu schwitzen. Das könnte ein Kinderspiel werden, es könnte aber auch in einem blutigen Desaster enden. Und das hieß, dass dies vielleicht die letzten Sekunden wären, die sie bewusst erlebte – ihre Schritte auf den ausgetretenen Stufen, das Gewicht der Glock in ihrer Hand. Direkt vor ihr war Frosts Rücken, mit der schusssicheren Weste, die sich unförmig unter dem Hemd abzeichnete. All diese Details registrierte sie mit unnatürlich gesteigerter Wahrnehmung, ein Dutzend Eindrücke zugleich.

Sie erreichten den Treppenabsatz im ersten Stock. Wohnung 210 war am Ende des Flurs. Plötzlich ging hinter ihr eine Tür auf, und Jane fuhr blitzschnell herum, schwang ihre Waffe in die Richtung des Geräuschs. Eine junge Frau starrte sie an, ein Baby auf dem Arm, die dunklen Augen vor Entsetzen geweitet.

»Bleiben Sie drin!«, zischte Jane. Augenblicklich zog die Frau sich zurück und schlug die Tür zu.

Crowe stand schon vor Wohnung 210. Er hielt inne und musterte sein Team mit strengem Blick. »Rizzoli!«, flüsterte er. »Dein Auftritt. Sorg dafür, dass sie uns reinlassen.«

Sie wusste, warum er sie ausgewählt hatte. Ein weibliches Gesicht und eine weibliche Stimme wirkten weniger bedrohlich. Sie holte tief Luft und drückte die Türklingel, stellte sich so dicht vor den Spion, dass sie das ganze Blickfeld ausfüllte. Leider machte es das für jemanden, der auf der anderen Seite stand, auch leichter, ihr den Kopf wegzupusten. Sie bemerkte eine flackernde Bewegung im Guckloch – jemand starrte sie an.

Die Tür wurde aufgerissen. Eine hispanische Frau stand vor ihnen – rundes Gesicht, in den Vierzigern, die Ähnlichkeit mit der Haushälterin der Ackermans so ausgeprägt, dass Jane wusste, es musste sich um Marias Schwester handeln.

»Mrs. Philbrook?«, sagte Jane.

Die Frau entdeckte die anderen Detectives auf dem Flur und schrie: »Maria!«

»Los, rein!«, blaffte Crowe und drängte sich an Jane vorbei in die Wohnung.

Dann passierte zu viel auf einmal. Polizisten stürmten durch die Wohnung, Marias Schwester kreischte und jammerte auf Spanisch. Jane lief durch ins nächste Zimmer, registrierte flüchtig einen fleckigen Teppich, ein gestreiftes Sofa, einen Laufstall.

Kinder. Es sind Kinder in der Wohnung.

Jane rannte ins Schlafzimmer. Es war durch schwere Vorhänge so abgedunkelt, dass sie die zusammengekauerten Gestalten in der Ecke erst auf den zweiten Blick bemerkte. Eine Frau drückte zwei kleine Kinder an sich, hielt sie so eng umschlungen, als wollte sie sie mit ihrem eigenen Körper vor allen Gefahren schützen.

Maria.

Plötzlich scheppernde Schritte auf Metall.

Jane eilte geduckt durch eine weitere Tür in ein zweites Schlafzimmer, wo Moore gerade durch das offene Fenster auf die Feuertreppe stieg.

»Zapata?«, fragte Jane.

»Ist die Leiter rauf!«

Wieso rauf?

Sie steckte den Kopf aus dem Fenster und sah Arbato und Cahill mit gezogenen Waffen unten in der Gasse stehen. Sie blickte nach oben und entdeckte ihre drei Kollegen, die hinter dem Flüchtigen die Leiter hinaufkletterten.

Sie rannte zurück durch die Wohnung und hinaus ins Treppenhaus. Wenn Zapata es bis aufs Dach schaffte, würde sie ihn dort abfangen. Sie nahm immer zwei Stufen auf einmal, sah im Vorbeirennen eine Tür aufgehen und gleich wieder zuknallen und hetzte mit wild pochendem Herzen die letzten Stufen hinauf.

Oben angekommen, stieß sie die Tür zum Flachdach auf und tauchte ins grelle Sonnenlicht ein. Sie sah Zapata über die oberste Sprosse klettern und mit einem Satz auf dem Dach landen.

»Keine Bewegung!«, schrie sie. »Polizei!«

Er erstarrte und blickte in ihre Richtung. Seine Hände waren leer. Ausgebleichte Bluejeans, zerknittertes Hemd mit einem zerrissenen Ärmel. Für ein paar Sekunden standen sie sich auf dem Dach gegenüber, nur er und Jane. Sie sah Verzweiflung in seinen Augen, sah, wie daraus wilde Entschlossenheit wurde.

»Hände in die Luft!«, rief Crowe, während er und Frost hinter Zapata aufs Dach sprangen.

Er saß in der Falle. Ein Cop vor ihm, zwei hinter ihm, alle bewaffnet. Jane sah Zapatas Beine zittern, dachte schon, er würde auf die Knie fallen und sich ergeben. Was er dann tat, schockierte sie.

Er machte einen Satz nach links und rannte auf die gegenüberliegende Dachkante zu. Auf den schmalen Durchgang zwischen den Gebäuden. Nur mit einem olympiareifen Weitsprung könnte ein Mann diesen Abgrund heil überwinden.

Aber er sprang dennoch, stieß sich von der Dachkante ab und flog auf das Nachbargebäude zu. Einen Moment lang schien er in der Luft zu schweben, die Arme ausgestreckt in einem gewaltigen Satz, der ihn beinahe über die Lücke hinweg trug.

Jane rannte hinterher. Sah, wie Zapata sich verzweifelt an der Regenrinne des Nachbarhauses festhielt, während er mit den Beinen in der Luft ruderte, vier Stockwerke über der Erde.

»Mann, ist der wahnsinnig?«, rief Frost.

»Arbato, nach nebenan!«, rief Crowe nach unten, und die beiden Detectives liefen sofort zur anderen Seite der Gasse.

Zapata hing immer noch an der Regenrinne. Er versuchte, sich hochzuziehen, versuchte, mit den Füßen Halt an der Hauswand zu finden. Er schwang ein Bein – nicht hoch genug. Versuchte es noch einmal. Als er gerade den Fuß über die Kante gebracht hatte, löste sich die Regenrinne vom Dach.

Jane schloss die Augen, doch das Kreischen des verbogenen Metalls konnte sie nicht ausblenden, so wenig wie den dumpfen Aufschlag von Zapatas Körper unten auf dem Asphalt.

Irgendwo schrie eine Frau.

19

Zusammengesunken und mit hängendem Kopf saß Maria Salazar am Tisch des Vernehmungsraums und wischte sich die Tränen aus den Augen. Als junge Frau war Maria gewiss eine auffallende Schönheit gewesen, und mit fünfundvierzig sah sie immer noch gut aus, doch durch den venezianischen Spiegel konnte Jane den grauen Haaransatz auf ihrer Kopfhaut erkennen. Ihre Arme, die sie auf den Tisch gestützt hatte, waren kräftig, mit festen Muskeln von der jahrelangen schweren Hausarbeit. Welcher Groll hatte sich in ihr angestaut, während sie die Häuser anderer Leute geputzt und gewienert hatte? Wenn sie die antiken Möbel der Ackermans abgestaubt und ihre Perserteppiche gesaugt hatte, war es ihr je in den Sinn gekommen, dass auch nur eines der Gemälde, eine einzige Smaragdkette aus Mrs. Ackermans Schmuckschatulle ihre Geldsorgen mit einem Schlag aus der Welt schaffen könnte?

»Niemals«, schluchzte Maria im Nebenzimmer. »Ich habe nie irgendetwas gestohlen!«

Crowe, der den bösen Bullen zu Moores gutem Bullen gab, beugte sich weit vor und bleckte voll unverhohlener Aggressivität die Zähne. »Sie haben für Ihren Freund die Alarmanlage deaktiviert!«

»Nein.«

»Sie haben die Küchentür unverschlossen gelassen.«

»Nein.«

»Und sich selbst haben Sie ein felsenfestes Alibi verschafft: Sie haben die Kinder Ihrer Schwester gehütet, während Andres sich ins Haus der Ackermans geschlichen hat. Wollte er sie an dem bewussten Abend nur ausrauben, oder waren die Morde von Anfang an geplant?«

»Andres, er tut niemand etwas zuleide!«

»Seine Fingerabdrücke sind an der Küchentür. Sie sind auch in der Küche.« Crowe lehnte sich noch weiter vor, und Maria wich zurück. Die Frau tat Jane fast leid, denn es gab kaum einen abstoßenderen Anblick als Darren Crowes wutverzerrtes Gesicht, wenn man es direkt vor der Nase hatte. »Er war im Haus, Maria. Ist einfach zur Küchentür reinspaziert.«

»Er hat mir mein Handy gebracht! Ich habe es zu Hause vergessen an dem Morgen, deshalb hat er es mir vorbeigebracht.«

»Und seine Fingerabdrücke in der Küche zurückgelassen?«

»Ich habe ihm Kaffee gemacht. Ich habe den Herd geputzt, und er hat sich einen Moment hingesetzt.«

»Und Mrs. Ackerman findet das in Ordnung? Dass ein wildfremder Mann an ihrem Küchentisch sitzt?«

»Sie hat nichts dagegen. Mrs. Ackerman, sie war immer gut zu mir.«

»Ach, hören Sie doch auf. Waren die Ackermans nicht genau wie all die anderen reichen Schweine? Haben Ihnen einen Hungerlohn gezahlt, während Sie auf den Knien rumgerutscht sind und die Toiletten geputzt haben?«

»Nein, sie haben mich gut behandelt.«

»Die hatten alles Geld der Welt, und schauen Sie sich dagegen an, Maria. Sie können mit Müh und Not Ihre Rechnungen bezahlen. Das ist so ungerecht. Sie haben Besseres verdient, finden Sie nicht?«

Sie schüttelte den Kopf. »Sie denken sich das aus. Es ist nicht die Wahrheit.«

»Die Wahrheit ist, dass Andres in Kolumbien vorbestraft war. Wegen Drogenschmuggel und Einbruchdiebstahl.«

»Er hat nie jemandem etwas getan.«

»Es gibt immer ein erstes Mal. Muss doch verlockend sein, wenn man bei so reichen Leuten wie den Ackermans ein und aus geht. All die schönen Dinge, zum Greifen nah.« Er nahm einen Beweismittelbeutel aus der Schachtel, die er in den Vernehmungsraum mitgebracht hatte. »Die haben wir in Ihrer Wohnung gefunden, Maria. Hübsche Perlenohrringe. Wie können Sie sich so etwas leisten?«

»Mrs. Ackerman, sie hat sie mir geschenkt. Zu Weihnachten.«

»Sie hat sie Ihnen geschenkt? Aber klar doch.«

»Aber es stimmt.«

»Die sind rund fünfhundert Dollar wert. Ganz hübsche Weihnachtsgratifikation.«

»Sie wollte sie nicht mehr. Hat gesagt, ich kann sie haben.«

»Oder hatte sie plötzlich herausgefunden, dass Sie sie gestohlen hatten? Vielleicht musste Andres sie deswegen töten. Um sie zum Schweigen zu bringen, damit Sie nicht im Gefängnis landeten.«

Maria hob den Kopf. Ihre Augen waren verquollen und feucht, ihre Wangen vor Zorn gerötet. »Sie sind ein Teufel!«

»Ich versuche nur, für Sicherheit in dieser Stadt zu sorgen.«

»Und dafür erfinden Sie Lügen? Sie kennen mich nicht. Sie kennen Andres nicht.«

»Ich weiß, dass er ein Krimineller war. Ich weiß, dass er vor uns davongelaufen ist. Das verrät mir, dass er schuldig war.«

»Er hatte Angst.«

»Wovor?«

»Kolumbien. Er konnte nicht zurück nach Kolumbien. Dort hätten sie ihn umgebracht.«

»Also ist er stattdessen lieber hier gestorben?«

Maria vergrub ihr Gesicht in den Händen. »Er wollte leben«, schluchzte sie. »Er wollte nur in Ruhe gelassen werden.«

»Sagen Sie uns die Wahrheit, Maria.«

»Das ist die Wahrheit.«

»Sagen Sie die Wahrheit, oder …« Crowe hielt inne, als er Moores Hand an seiner Schulter spürte. Keine Worte wurden zwischen den beiden Männern gewechselt, doch Jane registrierte die Blicke, die zwischen ihnen hin und her gingen. Sie sah, wie Moore missbilligend den Kopf schüttelte, wie Crowe ihn daraufhin wütend anstarrte.

Abrupt richtete Crowe sich auf. »Denken Sie darüber nach, Maria«, sagte er und verließ das Vernehmungszimmer.

»Mann«, murmelte Frost an Janes Seite. »Der führt sich ja auf wie ein Gorilla auf Anabolika.«

Durch den Einwegspiegel beobachtete Jane, wie Moore mit Maria am Tisch saß. Keine tröstende Berührung kam von ihm, keine aufmunternden Worte, während die Frau leise vor sich hin schluchzte und die Arme fest vor der Brust verschränkte, wie um sich am Zittern zu hindern.

»Wir haben einfach nicht genug Beweise«, sagte Jane.

»Und was ist mit den Fingerabdrücken an der Küchentür?«, meinte Frost. »Und der Tatsache, dass er vor uns davongelaufen ist?«

»Jetzt mach mal halblang. Du hörst dich schon an wie Crowe.«

»Und diese Ohrringe. Welche Frau macht ihrer Haushälterin ein so kostbares Geschenk?«

»Vielleicht stimmt es ja. Vielleicht war Mrs. Ackerman wirklich so großzügig. Wir können nicht das Gegenteil beweisen. Und denk mal an das Haus – all die Sachen, die Zapata hätte mitnehmen können, wenn es wirklich ein Raubüberfall gewesen wäre. Sogar die Schmuckschatulle war noch da.«

»Irgendetwas hat ihn erschreckt. Und er ist weggelaufen, ehe er irgendetwas einsacken konnte.«

»Klingt das etwa plausibel? Das muss dich doch auch stören. Mich stört es jedenfalls gewaltig.«

Im Raum nebenan erhob sich Maria schwerfällig, gestützt von Moore. Während er die Haushälterin hinausführte, sagte Jane leise: »Moore stört es auch.«

»Das Dumme ist, dass du sonst nichts vorzuweisen hast. Nur dieses ungute Gefühl.«

Das reichte natürlich nicht, und doch konnte Jane es nicht einfach ignorieren. Dieses ungute Gefühl, das war ihr Unterbewusstsein, das ihr sagte: Du hast etwas Entscheidendes übersehen, ein wesentliches Detail, das die Ermittlung in eine völlig andere Richtung lenken könnte.

Und das Leben vieler Menschen verändern könnte.

Ihr Handy klingelte. Als sie einen Blick auf den Namen des Anrufers warf, hatte sie schon wieder ein ungutes Gefühl. Sie seufzte und meldete sich: »Frankie …«

»Ich hab dich zweimal angerufen, und du bist nicht drangegangen.«

»Ich hatte zu tun.« Ich habe Verdächtige gejagt. Und einen Mann sterben sehen.

»Tja, jetzt ist es zu spät. Jetzt ist die Kacke am Dampfen.«

»Was ist los?«

»Wir sind bei Mom, und Korsak ist gerade gekommen.«

»Wir? Soll das heißen, Dad ist auch da?«

»Genau. Und sie schreien sich alle an.«

»Verdammt, Frankie. Du musst Dad und Korsak trennen. Und einen von den beiden vor die Tür setzen.«

»Ich schwör’s dir, Jane, die bringen sich noch gegenseitig um.«

»Okay, okay. Ich bin sofort da.« Sie legte auf.

»Vergiss nicht – bei häuslicher Gewalt immer besonders vorsichtig sein«, sagte Frost. Selten war ein Ratschlag so hilfreich gewesen.

»Ich hoffe nur, dass ich keinen Anwalt einschalten muss.«

»Für deinen Dad?«

»Nein, für mich. Wenn ich ihm den Hals umgedreht habe.«

20

Als Jane aus ihrem Wagen stieg, konnte sie das Geschrei schon hören. Sie eilte an den drei wohlbekannten Autos vorbei, die kreuz und quer vor dem Haus ihrer Mutter parkten, und hämmerte an die Haustür. Keine Reaktion. Sie hämmerte noch einmal. Wahrscheinlich waren sie da drin alle schon taub von dem Heidenlärm.

»Endlich lässt die Polizei sich blicken«, ertönte eine mürrische Stimme hinter ihr.

Jane drehte sich um und erkannte Mrs. Kaminsky, eine Nachbarin ihrer Mutter, die auf dem Gehsteig stand und sie grimmig anfunkelte. Die Frau hatte schon vor zwanzig Jahren uralt ausgesehen, und die Jahrzehnte hatten daran nichts verändert, als ob sie aus der Zeit gefallen wäre, der griesgrämige Ausdruck unauslöschlich in ihre Züge eingebrannt.

»Dieses Viertel geht noch völlig vor die Hunde«, sagte Mrs. Kaminsky. »Mit fremden Männern rummachen, wo gibt’s denn so was?«

»Wie bitte?«, entgegnete Jane.

»Deine Mutter war einmal eine anständige Frau. Eine gute Ehefrau.«

»Mein Vater hat sie verlassen.«

»Und ist das ein Grund, gleich über die Stränge zu schlagen?«

»Über die Stränge schlagen? Meine Mutter?«

Die Haustür ging auf. »Gott sei Dank, dass du endlich da bist!«, sagte Korsak. »Es sind zwei gegen einen!« Er packte Janes Hand. »Komm und hilf mir.«

»Siehst du?«, sagte Mrs. Kaminsky und zeigte mit dem Finger auf Korsak. »Von dem da hab ich gesprochen!«

Jane folgte Korsak ins Haus und schloss erleichtert die Tür zwischen ihnen und Mrs. Kaminskys missbilligendem Blick. »Wie meinst du das, zwei gegen einen?«

»Ich bin hier ganz allein. Dein Vater und Frankie bearbeiten deine Mutter und wollen sie mit aller Gewalt dazu bringen, dass sie mich rausschmeißt.«

»Und was sagt Mom dazu?«

»Wenn ich das nur wüsste. Ich fürchte, sie wird jeden Moment einknicken.«

Vielleicht wäre es kein schlechter Anfang, erst mal alle Kerle aus ihrem Haus zu werfen, dachte Jane, als sie dem Geräusch der Stimmen in die Küche folgte. Klar, dass diese Auseinandersetzung in der Küche stattfinden musste, wo stets ein scharfes Messer in Griffweite war.

»Es ist, als ob irgendwelche Aliens dein Gehirn umprogrammiert hätten, sodass du nicht mehr selbstständig denken kannst«, sagte Janes Vater.

»Ma, wir kennen dich gar nicht wieder«, fiel Frankie ein.

»Ich will nur meine alte Angela zurück. Ich will wieder mit meiner Frau zusammen sein, so wie es früher war.«

Angela saß am Tisch und hielt sich den Kopf, als wollte sie die Stimmen abwehren, die auf sie einstürmten.

»Dad, Frankie«, sagte Jane. »Lasst sie in Ruhe.«

Mit Verzweiflung in den Augen blickte Angela zu ihrer Tochter auf. »Was soll ich nur tun, Janie? Die machen mich noch ganz konfus!«

»Dazu gibt’s gar keinen Grund«, sagte Frank. »Wir sind verheiratet – die Sache ist sonnenklar.«

»Letzte Woche war noch von Scheidung die Rede«, bemerkte Korsak.

»Das war ein Missverständnis.«

»Und dieses Missverständnis hieß Sandie«, murmelte Angela.

»Sie hat mir nichts bedeutet!«

»Da hab ich aber was anderes gehört«, sagte Korsak.

»Das hier hat nichts mit Ihnen zu tun«, fauchte Janes Bruder. »Warum sind Sie überhaupt noch hier, Sie Arschloch?«

»Weil ich diese Frau liebe, okay? Als Ihr Vater sie hat sitzen lassen, bin ich es gewesen, der ihr zur Seite gestanden hat. Ich habe sie wieder zum Lachen gebracht.« Korsak legte Angela die Hand auf die Schulter, eine besitzergreifende Geste. »Ihr Vater muss seinen eigenen Weg gehen.«

»Fassen Sie meine Frau nicht an!« Frank schlug Korsaks Hand von Angela weg.

Korsak brauste auf. »Haben Sie mich gerade geschlagen?«

»Was denn, meinen Sie diesen kleinen Klaps?« Frank versetzte Korsak einen harten Stoß gegen den Arm. »Oder haben Sie das gemeint?«

»Dad, lass das!«, rief Jane.

Korsaks Gesicht färbte sich bedenklich rot. Mit beiden Händen schubste er Frank Rizzoli rücklings gegen die Küchenschränke. »Das war ein tätlicher Angriff gegen einen Polizeibeamten.«

Jane schob sich zwischen die zwei älteren Männer. »He. He!«

»Sie sind ja gar kein Polizist mehr!«, schrie Frank senior. »Ist ja auch kein Wunder. So einen Fettarsch mit ’ner schwachen Pumpe können die da nicht gebrauchen.«

»Dad«, mahnte Jane, während sie mit einer schnellen Handbewegung den Holzblock mit den Küchenmessern aus seiner Reichweite schob. »Hört jetzt auf damit. Alle beide!«

Korsak zupfte seinen Hemdkragen zurecht. »Ich will mal beide Augen zudrücken, Angela zuliebe. Aber glauben Sie ja nicht, dass ich das jemals vergessen werde!«

»Raus aus meinem Haus, Sie Arschloch!«, fuhr ihn Frank senior an.

»Ihr Haus? Sie haben sie doch verlassen«, bemerkte Korsak. »Damit ist es jetzt Angelas Haus.«

»Das ich in den vergangenen zwanzig Jahren ganz allein abbezahlt habe. Und jetzt meinen Sie, Sie können sich einfach an meinem Eigentum vergreifen?«

»Eigentum?« Angela richtete sich abrupt auf, als ob dieses Wort ihr einen Stachel in den Rücken gejagt hätte. »Eigentum? Das bin ich also für dich, Frank?«

»Ma«, sagte Frankie. »Dad hat es nicht so gemeint.«

»O doch, das hat er ganz bestimmt.«

»Nein, hab ich nicht«, verteidigte Frank sich. »Ich wollte nur sagen …«

Angela schoss einen Tausend-Volt-Blick auf ihn ab. »Ich bin niemandes Eigentum. Ich bin meine eigene Herrin.«

»Recht so, Schatz. Gib’s ihm«, sagte Korsak.

»Seien Sie bloß still«, fuhren ihn Frank und Frankie unisono an.

»Ich will, dass ihr hier verschwindet«, sagte Angela und erhob sich von ihrem Platz am Tisch wie eine Walküre, die sich zur Schlacht rüstet. »Raus!«, kommandierte sie.

Frank und Korsak beäugten sich unsicher.

»Ich meine euch beide. Euch alle«, sagte Angela.

Korsak schüttelte perplex den Kopf. »Aber Angie …«

»Ich kriege Kopfschmerzen von eurem ganzen Gezerre und Gebrülle. Das hier ist meine Küche, es ist mein Haus, und ich will es wieder für mich haben. Jetzt sofort!«

»Das ist eine gute Idee, Ma«, sagte Frankie. »Eine großartige Idee.« Er gab seinem Vater einen Klaps auf den Rücken. »Komm schon, Dad. Lass ihr ein bisschen Zeit, dann kommt sie schon wieder zur Vernunft.«

»Damit«, sagte Angela, »tust du der Sache deines Vaters keinen Gefallen.« Sie funkelte die Störenfriede in ihrer Küche an. »Also, worauf wartet ihr denn alle?«

»Er geht zuerst«, sagte Frank und deutete auf Korsak.

»Wieso denn ich?«

»Wir gehen alle, Ma«, sagte Jane. Sie nahm Korsaks Arm und zog ihn in Richtung Tür. »Frankie, du schaffst Dad hier raus.«

»Du nicht, Jane«, sagte Angela. »Du bleibst.«

»Aber du hast doch gerade gesagt …«

»Ich will, dass die Männer gehen. Sie sind es, die mir Kopfschmerzen machen. Ich will, dass du hierbleibst, damit wir reden können.«

»Du regelst das schon, Janie«, sagte Frankie, und der drohende Unterton in seiner Stimme war nicht zu überhören. »Vergiss nicht, wir sind eine Familie. Daran hat sich nichts geändert, und daran wird sich auch nichts ändern.«

Was ich in gewissen Momenten bedaure, dachte sie, als die Männer die Küche verließen, begleitet von einer Aura der Feindseligkeit, die fast mit Händen zu greifen war. Jane wagte nicht, auch nur ein Wort zu sagen oder einen Muskel zu rühren, bis sie die Haustür ins Schloss fallen hörte und gleich darauf das simultane Aufheulen dreier Automotoren. Mit einem Seufzer der Erleichterung rückte sie den Messerblock an seinen angestammten Platz auf der Arbeitsfläche zurück und sah ihre Mutter an. Das war ja wirklich eine erstaunliche Wendung. Frankie war doch immer Angelas Liebling gewesen, ihr Vorzeigesohn, der im Marine Corps diente und einfach nichts falsch machen konnte, selbst wenn er seine Geschwister quälte.

Aber heute hatte Angela nicht nach Frankie verlangt, sie hatte nach Jane verlangt, und jetzt, da sie allein waren, nahm Jane sich Zeit, ihre Mutter in Ruhe zu betrachten. Angelas Gesicht war noch von ihrem Wutausbruch gerötet, und mit diesen glühenden Wangen, dem Feuer, das in ihren Augen loderte, sah sie nicht aus wie das Eigentum irgendeines Mannes. Sie sah aus wie eine Frau, die sich mit Speer und Streitaxt in die Schlacht stürzen wollte, zornschnaubend und mit wallendem Haar. Aber noch während sie die drei Autos davonbrausen hörten, schien die Kriegerin in ihr dahinzuwelken, und zurück blieb eine müde Frau in mittleren Jahren, die auf ihrem Stuhl zusammensackte und den Kopf in den Händen vergrub.

»Mom?«, sagte Jane.

»Ich wollte doch nur eine zweite Chance. Noch einmal erleben, was Liebe ist, mich noch einmal lebendig fühlen.«

»Wie meinst du das? Hast du dich denn vorher nicht lebendig gefühlt?«

»Unsichtbar – so hab ich mich gefühlt. Jeden Abend, wenn ich deinem Vater das Abendessen hingestellt habe. Wenn ich zugesehen habe, wie er es ohne ein Wort des Danks oder der Anerkennung hinuntergeschlungen hat. Ich dachte, das wäre eben so, wenn man fünfunddreißig Jahre verheiratet ist. Woher sollte ich denn wissen, dass es auch anders sein kann? Ich war der Meinung, das war’s jetzt. Die Kinder sind erwachsen, ich habe ein Haus mit einem schönen Garten. Was soll ich mich da beklagen?«

»Ich habe gar nicht gewusst, dass du unglücklich warst.«

»Das war ich auch nicht. Ich war einfach nur …« Angela zuckte mit den Achseln. »Da. Habe geatmet. Du, du bist noch frisch verheiratet. Du und Gabriel, ihr wisst wahrscheinlich gar nicht, wovon ich rede, und ich hoffe, ihr werdet es nie erleben. Es ist ein furchtbares Gefühl, zu denken, dass man die besten Jahre seines Lebens schon hinter sich hat. So bin ich mir bei ihm vorgekommen.«

»Aber du hast dich doch so aufgeregt, als er dich verlassen hat.«

»Natürlich hab ich mich aufgeregt! Er hat mich wegen einer anderen verlassen!«

»Also … hast du ihn gar nicht wirklich gewollt. Aber sie sollte ihn auch nicht haben.«

»Wieso ist das so schwer zu verstehen?«

Jane zuckte mit den Achseln. »Ich denke, ich hab es kapiert.«

»Und jetzt ist sie diejenige, der es leidtut. Die Tussi.« Angela lachte höhnisch auf.

»Ich glaube, es tut ihnen beiden leid. Darum will Dad wieder nach Hause kommen. Aber ich nehme an, dafür ist es ein bisschen zu spät.«

Angelas Unterlippe zitterte, und sie senkte den Blick auf ihre Hände. Jahrzehnte des unermüdlichen Einsatzes am Herd hatten ihre Narben hinterlassen, Brandwunden von heißem Fett und kleine Schnitte von Küchenmessern. »Ich weiß es nicht«, murmelte sie.

»Du hast mir doch gerade erzählt, wie unglücklich du warst.«

»Das war ich auch. Und dann kam Vince daher, und ich habe mich wie neugeboren gefühlt. Wie eine junge Frau. Wir haben verrückte Sachen zusammen gemacht, Dinge, die mir früher nicht mal im Traum eingefallen wären. Mit einer Pistole schießen. Oder nackt baden.«

»Schon gut, Mom.« Erspar mir die Details.

»Er geht mit mir tanzen, Janie. Kannst du dich erinnern, wann dein Vater das letzte Mal mit mir tanzen war?«

»Nein.«

»Ich auch nicht. Und genau darum geht es.«

»Okay.« Jane seufzte. »Dann packen wir’s jetzt an. Es ist deine Entscheidung, und egal wie sie ausfällt, ich werde dich unterstützen.« Auch wenn das bedeutete, für die Hochzeit in ein rosa Clownskostüm zu schlüpfen.

»Das ist es ja eben, Janie. Ich kann mich nicht entscheiden.«

»Du hast mir doch gerade erzählt, wie glücklich Vince dich macht.«

»Aber Frankie hat vorhin das entscheidende Wort gesagt. Familie.« Angela blickte gequält zu ihr auf. »Das bedeutet doch etwas. All diese Jahre, die wir zusammen waren. Wir haben dich und deine Brüder heranwachsen sehen. Dein Vater und ich, wir haben eine gemeinsame Vergangenheit, und das ist etwas, was ich nicht einfach so wegwerfen kann.«

»Dann ist die Vergangenheit also wichtiger als das, was dich glücklich macht?«

»Er ist dein Vater, Jane. Bedeutet dir das so wenig?«

Jane schüttelte verwirrt den Kopf. »Das hat nichts mit mir zu tun. Hier geht es um dich und um das, was du willst.«

»Aber was ist, wenn mir das, was ich will, Schuldgefühle bereitet? Was ist, wenn ich Vince heirate und dann den Rest meines Lebens bereue, dass ich unserer Familie keine zweite Chance gegeben habe? Frankie jedenfalls wird mir nie verzeihen. Und dann sind da Father Flanagan und die ganzen Leute in der Kirche. Und die Nachbarn …«

»Vergiss die Nachbarn.« Alles hoffnungslose Fälle.

»Du siehst also, es gibt da so einiges zu bedenken. Es war so viel einfacher, als ich die betrogene Ehefrau war und alle gesagt haben: Pack’s an, Mädel! Jetzt ist plötzlich alles anders, und ich bin diejenige, die die Familie spaltet. Weißt du überhaupt, wie schwer das für mich ist? Als Ehebrecherin gebrandmarkt zu werden?«

Besser gebrandmarkt als deprimiert und innerlich abgestumpft, dachte Jane. Sie beugte sich über den Tisch und legte ihrer Mutter die Hand auf den Arm. »Du hast es verdient, glücklich zu sein, mehr kann ich dazu nicht sagen. Lass dich nicht von Father Flanagan oder Mrs. Kaminsky oder Frankie zu etwas überreden, was du gar nicht willst.«

»Ich wollte, ich könnte so sein wie du. Du bist dir deiner Sache so sicher. Ich schaue dich an und denke mir, wie habe ich es nur geschafft, eine so starke Tochter großzuziehen? Eine, die das Frühstück macht, ihr Baby füttert und dann auf Verbrecherjagd geht?«

»Ich bin stark, weil du mich stark gemacht hast, Ma.«

Angela lachte. Sie fuhr sich mit der Hand über die Augen. »Ja, du hast schon recht. Schau mich nur an, ich rede schon ganz wirres Zeug. Weil ich zwischen meinem Liebhaber und meiner Familie hin- und hergerissen bin.«

»Und hier sitzt ein Familienmitglied, das dir sagt: Hör auf, dir Gedanken über uns zu machen.«

»Unmöglich. Es heißt, die Familie ist dein eigen Fleisch und Blut, und das ist ganz wörtlich zu verstehen. Wenn ich Frankie wegen dieser Geschichte verliere, dann ist es so, als ob ich mir den eigenen Arm abschneiden würde. Wenn du deine Familie verlierst, dann verlierst du alles.«

Diese Worte hallten in Janes Kopf nach, als sie am Abend nach Hause fuhr. Ihre Mutter hatte recht: Wenn man seine Familie verlor, dann verlor man alles. Sie hatte gesehen, was mit Menschen passierte, denen ihr Partner oder ihr Kind durch einen Mord entrissen wurde. Sie hatte gesehen, wie der Schmerz ihnen die Lebenskraft raubte, wie ihre Gesichter über Nacht alterten. Sosehr sie sich auch bemühte, diesen Menschen Trost zu spenden, wenn sie ihnen versprach, dass der Gerechtigkeit Genüge getan würde – sie konnte doch nicht erahnen, wie tief dieser Schmerz saß, und sie wollte es auch nicht wissen. Nur jemand, der selbst zum Opfer geworden war, konnte es je wirklich verstehen.

Und deshalb gab es eine Schule wie Abendruh. Es war ein Ort, wo solche Wunden geheilt werden konnten, im Kreis von Menschen, die einen verstanden.

Sie hatte am Morgen mit Maura gesprochen, doch von Zapatas Schicksal hatte sie ihr noch nicht erzählt. Jetzt, da der Hauptverdächtige tot war und Teddy vermutlich nicht mehr in Gefahr schwebte, mussten sie entscheiden, ob es nicht an der Zeit war, ihn nach Boston zurückzuholen. Sie bog auf den Parkplatz vor ihrem Haus ein und wollte gerade Maura auf dem Handy anrufen, als ihr einfiel, dass sie ja in Abendruh keinen Empfang hatte. Sie ging ihre Anrufliste durch, fand die Festnetznummer, von der Maura zuletzt angerufen hatte, und wählte sie.

Nach dem sechsten Läuten meldete sich eine zittrige Stimme: »Abendruh.«

»Dr. Welliver, sind Sie das? Hier ist Detective Rizzoli.« Sie wartete auf eine Antwort. »Hallo, sind Sie noch da?«

»Ja. Ja.« Ein verblüfftes Lachen. »O Gott, die sind ja so wunderschön!«

»Was ist wunderschön?«

»Ich habe noch nie solche Vögel gesehen. Und der Himmel – so seltsame Farben …«

»Ähm, Dr. Welliver? Könnte ich bitte Dr. Isles sprechen?«

»Ich weiß nicht, wo sie ist.«

»Würden Sie ihr sagen, dass sie mich zurückrufen soll? Sie sehen sie doch sicher beim Abendessen, oder?«

»Ich gehe nicht hin. Heute schmeckt alles irgendwie komisch. Oh! Oh!« Welliver quietschte verzückt. »Wenn Sie nur diese Vögel sehen könnten! Sie sind so nah, dass ich sie fast berühren könnte!«

Jane hörte, wie sie das Telefon hinlegte. Dann Schritte, die sich entfernten.

»Dr. Welliver? Hallo?«

Keine Antwort.

Jane runzelte die Stirn und legte auf. Sie fragte sich, was das wohl für Vögel waren, die diese Frau dermaßen bezaubert hatten. Vor ihrem geistigen Auge sah sie schon bizarre Flugsaurier über den Wäldern von Maine schweben.

In der ganz besonderen Welt von Abendruh schien alles möglich.

21

Hühnermörderin.

Obwohl niemand es ihr ins Gesicht sagte, wusste Claire genau, was sie flüsterten, wenn sie die Köpfe zusammensteckten und ihr von den anderen Tischen im Speisesaal verächtliche Blicke zuwarfen. Sie ist es gewesen. Alle wussten, dass Claire vor ein paar Tagen auf dem Hühnerhof nach Herman getreten hatte. Und das machte sie zur Hauptverdächtigen. Das Femegericht der Klatschmäuler hatte sein Urteil über sie schon gesprochen.

Sie spießte mit der Gabel ein Rosenkohlröschen auf, und es schmeckte so bitter wie ihr Groll, doch sie aß es trotzdem und kaute mechanisch, während sie das Geflüster und die gehässigen Blicke zu ignorieren versuchte. Wie immer war Briana die Rädelsführerin, unterstützt von ihren Prinzessinnen. Der Einzige, der Claire mit offenkundiger Sympathie ansah, war Julians Hund Bear, der sich jetzt von seinem Stammplatz zu Füßen seines Herrchens erhob und auf sie zutrottete. Sie steckte ihm unter dem Tisch ein Stück Fleisch zu und blinzelte die Tränen weg, als er ihr dankbar die Hand leckte. Hunde waren so viel freundlicher als Menschen. Sie nahmen dich einfach so an, wie du warst. Claire beugte sich hinab und vergrub ihre Hand in Bears dichtem Fell. Wenigstens er würde immer ihr Freund sein.

»Darf ich mich zu dir setzen?«

Sie hob den Kopf und erblickte Teddy mit seinem Tablett in der Hand. »Tu dir keinen Zwang an. Aber du weißt schon, was dann passieren wird.«

»Was denn?«

»Du wirst nie zu den coolen Typen gehören.«

»Hab ich sowieso noch nie.« Er setzte sich, und sie sah, dass auf seinem Teller nur Salzkartoffeln, Rosenkohl und Limabohnen lagen.

»Sag mal, bist du Vegetarier?«

»Allergiker.«

»Wogegen bist du denn allergisch?«

»Fisch. Garnelen. Eier.« Er zählte die Liste seiner Allergien an den Fingern ab. »Weizen. Erdnüsse. Tomaten. Und vielleicht auch Erdbeeren, das weiß ich nicht so genau.«

»O Mann, wie schaffst du es denn da, nicht zu verhungern?«

»Ich bin genau so ein Fleischfresser wie du.«

Sie betrachtete sein blasses Gesicht, seine spindeldürren Arme und dachte: Ich habe noch nie einen Jungen gekannt, der weniger nach einem Fleischfresser ausgesehen hätte.

»Ich mag Fleisch. Gestern hab ich das Huhn gegessen.« Er hielt inne, und die Röte schoss ihm in die Wangen. »Tut mir leid«, murmelte er.

»Ich habe Herman nicht umgebracht. Ganz egal, was die alle sagen.«

»Es reden nicht alle so.«

Sie knallte ihre Gabel auf den Tisch. »Ich bin doch nicht blöd, Teddy.«

»Will glaubt dir. Und Julian sagt, ein guter Ermittler vermeidet stets vorschnelle Urteile.«

Sie warf einen flüchtigen Blick zum Nebentisch und sah Briana höhnisch grinsen. »Also, die verteidigt mich ganz bestimmt nicht.«

»Ist es wegen Julian?«

Sie sah Teddy an. »Was?«

»Hasst ihr euch deswegen so, du und Briana? Weil ihr beide Julian mögt?«

»Ich weiß nicht, wovon du redest.«

»Briana sagt, du bist in ihn verknallt.« Teddy sah Bear an, der mit dem Schwanz wedelte und offenbar hoffte, dass noch ein Happen für ihn abfallen würde. »Und deswegen tust du immer so mit seinem Hund rum, damit Julian dich nett findet.«

Dachten sie das wirklich alle? Sie gab Bear einen heftigen Schubs und zischte: »Hör auf, mich zu nerven, du blöder Köter!«

Der ganze Speisesaal hörte es, und alle drehten sich zu ihr um, als sie aufstand.

»Wieso gehst du?«, fragte Teddy.

Sie gab keine Antwort, sondern stürmte wortlos aus dem Speisesaal und hinaus ins Freie.

Draußen war es noch nicht dunkel – es war einer dieser Sommerabende, an denen die Dämmerung nicht enden wollte. Die Schwalben flatterten und kreisten am Himmel. Sie ging den gepflasterten Weg ums Haus herum und suchte beiläufig die dunklen Ecken nach dem verräterischen Glimmen von Glühwürmchen ab. Die Grillen zirpten so laut, dass sie das Gepolter über ihr im ersten Moment gar nicht hörte. Dann fiel etwas vom Dach und krachte direkt vor ihren Füßen auf den Gehweg. Ein Stück von einer Schieferplatte.

Das Ding hätte mich treffen können!

Sie schaute nach oben und sah eine Gestalt an der Dachkante kauern. Die Silhouette zeichnete sich gegen den Abendhimmel ab, die Arme weit ausgebreitet wie Flügel, als wollte sie sich in die Lüfte erheben.

Nein, wollte Claire schreien, doch es drang kein Laut aus ihrer Kehle. Nein.

Die Gestalt sprang. Vor dem dunkler werdenden Himmel zogen die Schwalben weiter ihre Kreise, doch der Körper fiel wie ein Stein herab, ein Vogel ohne Flügel, dem Tode geweiht.

Als Claire die Augen wieder aufschlug, sah sie die schwarze Lache, die sich auf dem Pflaster ausbreitete, wie ein anschwellender Strahlenkranz um den zerschmetterten Schädel von Dr. Anna Welliver.

Der leitende Rechtsmediziner des Staates Maine war Dr. Daljeet Singh, den Maura einige Jahre zuvor bei einer rechtsmedizinischen Fachtagung kennengelernt hatte. Seither hatten sie es sich zur Gewohnheit gemacht, bei jeder Tagung zusammen essen zu gehen und dabei über außergewöhnliche Fälle zu diskutieren oder einander Urlaubs- und Familienfotos zu zeigen. Aber es war nicht Daljeet, der aus dem weißen Geländewagen mit dem Wappen des Rechtsmedizinischen Instituts stieg, sondern eine junge Frau, die mit ihren Trekkingstiefeln, der Cargohose und der Fleecejacke aussah, als käme sie geradewegs vom Wandern. Sie ging an den Fahrzeugen der Maine State Police vorbei, mit dem sicheren Schritt einer Frau, die nicht zum ersten Mal zu einem Leichenfundort gerufen wird, und steuerte direkt auf Maura zu.

»Ich bin Dr. Emma Owen. Und Sie sind Dr. Isles, nicht wahr?«

»Gut geraten«, entgegnete Maura, während sie sich automatisch die Hand gaben. Es kam ihr komisch vor, eine andere Frau so zu begrüßen; zumal eine, die kaum alt genug schien, um das College abgeschlossen zu haben, geschweige denn eine Facharztausbildung in Rechtsmedizin.

»Geraten wäre übertrieben. Ich habe Ihr Foto in dem Artikel gesehen, den Sie letztes Jahr im Journal of Forensic Pathology veröffentlicht haben. Daljeet spricht ständig von Ihnen, deshalb kommt es mir vor, als ob ich Sie schon lange kenne.«

»Wie geht es Daljeet?«

»Er macht diese Woche Urlaub in Alaska. Sonst wäre er selbst hier.«

»Und das hier sollte mein Urlaub sein«, erwiderte Maura mit ironischem Lachen.

»Das ist ja wirklich dumm gelaufen. Wo Sie extra nach Maine gekommen sind, um mal keine Leichen zu sehen.« Dr. Owen zog Schuhüberzieher aus der Tasche und streifte sie auf einem Bein balancierend über ihre Stiefel. Wie so viele der jungen Medizinerinnen, die neuerdings das Gesicht des Berufs prägten, wirkte Dr. Owen intelligent, sportlich und selbstbewusst. »Detective Holland hat mir schon am Telefon erklärt, worum es geht. Hat sich das irgendwie abgezeichnet? Haben Sie Anzeichen von Suizidneigung oder Depressionen bemerkt?«

»Nein. Ich bin genauso geschockt wie alle anderen hier. Dr. Welliver wirkte auf mich völlig gesund. Das Einzige, was heute anders war, ist, dass sie nicht zum Essen heruntergekommen ist.«

»Und wann haben Sie sie das letzte Mal gesehen?«

»Gegen Mittag. Ich glaube, sie hatte um eins einen Termin mit einem Schüler. Danach wurde sie nicht mehr gesehen. Bis sie sprang.«

»Haben Sie irgendwelche Theorien? Irgendeine Ahnung, warum sie das getan hat?«

»Nein, überhaupt keine. Wir sind alle völlig perplex.«

»Tja«, meinte die junge Frau, »wenn eine Expertin wie Dr. Isles im Dunkeln tappt, dann stehen wir wirklich vor einem Rätsel.« Sie zog Latexhandschuhe an. »Detective Holland sagte mir, es gebe eine Zeugin.«

»Eine der Schülerinnen hat gesehen, wie sie sprang.«

»O Gott. Das arme Mädchen wird Albträume bekommen.«

Als ob Claire Ward nicht schon genug davon hätte, dachte Maura.

Dr. Owen blickte zum Schulgebäude auf, dessen erleuchtete Fenster sich vor dem Nachthimmel abhoben. »Wow. Ich war noch nie hier draußen. Ich wusste gar nicht, dass es hier eine Schule gibt. Sieht aus wie ein Schloss.«

»Erbaut im 19. Jahrhundert als Landsitz eines Eisenbahnbarons. Nach der gotischen Architektur zu urteilen, hatte er offenbar Adelsallüren.«

»Wissen Sie, von wo sie gesprungen ist?«

»Vom Zinnengang. Er geht von dem Erkerturm ab, in dem Dr. Welliver ihr Büro hatte.«

Dr. Owen starrte zu dem Turm hinauf, zum Fenster von Wellivers Büro, wo immer noch Licht brannte. »Das sind gut zwanzig Meter, vielleicht sogar mehr. Was meinen Sie, Dr. Isles?«

»Würde ich auch schätzen.«

Während sie den Fußweg entlang zur Seitenfront des Gebäudes gingen, fragte Maura sich, seit wann sie eine führende Autorität in ihrem Fach war – ein Status, den die junge Frau ihr offensichtlich zuerkannte, wenn sie Maura ständig mit »Dr. Isles« anredete. Sie gingen auf die Stelle zu, wo die Taschenlampen zweier Detectives der Maine State Police die Dunkelheit durchschnitten. Die Leiche, vor der sie standen, war mit einem Plastiklaken zugedeckt.

»Guten Abend, die Herren«, sagte Dr. Owen.

»Sind es nicht immer die Seelenklempner, die so was machen?«, meinte einer der Detectives.

»Sie war Psychologin?«

»Ja, Dr. Welliver war die Schulpsychologin«, erklärte Maura.

Der Detective schnaubte. »Wie ich schon sagte, es gab wohl einen Grund, warum sie das Fach gewählt hat.«

Während Dr. Owen das Laken zurückschlug, leuchteten die beiden Polizisten die Leiche mit ihren Taschenlampen an. Anna Welliver lag auf dem Rücken, das Gesicht den grellen Lichtstrahlen ausgesetzt, umrahmt von wirren grauen Haaren. Maura blickte zu den Fenstern der Schlafräume im zweiten Stock auf und sah die Silhouetten der Schüler, die gebannt auf eine Szene herabstarrten, wie sie Kinder nie zu Gesicht bekommen sollten.

»Dr. Isles?« Dr. Owen hielt Maura ein Paar Handschuhe hin. »Falls Sie mir Gesellschaft leisten möchten.«

Es war eine Einladung, die Maura nicht sonderlich willkommen war, doch sie zog die Handschuhe an und kniete sich neben ihre jüngere Kollegin. Gemeinsam betasteten sie den Schädel, untersuchten die Gliedmaßen, registrierten die offensichtlichen Frakturen.

»Das Einzige, was mich interessiert, ist: Unfall oder Selbstmord?«, sagte einer der Detectives.

»Ein Tötungsdelikt haben Sie schon ausgeschlossen?«, fragte Dr. Owen.

Er nickte. »Wir haben mit der Zeugin gesprochen. Ein Mädchen namens Claire Ward, dreizehn Jahre alt. Sie war draußen, hat genau hier gestanden, als es passierte, und sie hat niemanden außer dem Opfer auf dem Dach gesehen. Sie sagt, die Frau habe die Arme ausgebreitet und sei gesprungen.« Er deutete zu dem hell erleuchteten Turmzimmer. »Die Tür, die von ihrem Büro nach draußen führt, stand weit offen, und wir haben keine Anzeichen für einen Kampf gesehen. Sie ist auf den Zinnengang getreten, über das Geländer geklettert und runtergesprungen.«

»Warum?«

Der Detective zuckte mit den Achseln. »Das überlasse ich den Seelenklempnern. Denen, die nicht gesprungen sind.«

Dr. Owen richtete sich behände auf, doch Maura spürte ihr Alter, als sie sich wesentlich langsamer als ihre Kollegin in die Vertikale begab. Ihr rechtes Knie war steif von zu vielen Sommern mit Gartenarbeit, von der unvermeidlichen Abnutzung, der Sehnen und Knorpel nach vier Jahrzehnten unterworfen waren. Das Ziehen im Gelenk erinnerte sie wieder einmal daran, dass eine neue Generation schon in den Startlöchern saß.

»Also, nach dem, was Sie von der Zeugin erfahren haben«, sagte Dr. Owen, »können wir wohl kaum von einem Unfalltod ausgehen.«

»Es sei denn, Sie nennen es einen Unfall, dass sie über das Geländer geklettert ist und sich vom Dach gestürzt hat.«

»Okay.« Dr. Owen streifte ihre Handschuhe ab. »Ich muss Ihnen beipflichten. Die Todesart ist Selbstmord.«

»Nur, dass wir es alle nicht haben kommen sehen«, bemerkte Maura. »Es gab absolut keine Warnzeichen.«

Im Dunkeln konnte sie die Mienen der beiden Polizisten nicht sehen, doch sie konnte sich gut vorstellen, wie sie die Augen verdrehten.

»Sie hätten gerne einen Abschiedsbrief?«, sagte der eine.

»Ich hätte gerne einen Grund. Ich habe die Frau gekannt.«

»Ehefrauen glauben, dass sie ihre Männer kennen. Und Eltern kennen ihre Kinder.«

»Ja, das bekomme ich nach jedem Selbstmord zu hören. Es hat doch nichts darauf hingedeutet. Mir ist durchaus bewusst, dass Angehörige manchmal ahnungslos sind. Aber das hier …« Maura hielt inne. Sie spürte die drei Augenpaare, die sie beobachteten – sie, die angesehene Rechtsmedizinerin aus Boston, die hier etwas so Unlogisches wie ein Bauchgefühl zu verteidigen suchte. »Sie müssen verstehen, es war Dr. Wellivers Beruf, verstörte Kinder zu therapieren. Ihnen nach einem schweren psychischen Trauma zur Seite zu stehen. Es war ihr Lebenswerk – warum sollte sie ihre Schützlinge also noch mehr traumatisieren, indem sie ihnen diesen Anblick zumutete? Indem sie auf so spektakuläre Art und Weise Selbstmord beging?«

»Haben Sie eine Antwort darauf?«

»Nein. Und ihre Kollegen auch nicht. Niemand von den Lehrern und Angestellten versteht es.«

»Gibt es Angehörige?«, fragte Dr. Owen. »Irgendjemanden, der uns da weiterhelfen könnte?«

»Sie war Witwe. Direktor Baum sagt, er wisse nichts von irgendwelchen lebenden Verwandten.«

»Dann ist es wohl leider eine dieser Gleichungen mit zu vielen Unbekannten«, sagte Dr. Owen. »Aber ich werde sie obduzieren, auch wenn die Todesursache offensichtlich scheint.«

Maura sah auf die Leiche und dachte: Die Todesursache zu bestimmen wird der leichtere Teil der Übung sein. Man musste nur die Haut aufschneiden, die gerissenen Organe und zerschmetterten Knochen untersuchen, und man würde die Antworten finden. Es waren die Fragen, die sie nicht beantworten konnte, die Maura am meisten beschäftigten. Die Motive; die geheimen Qualen, die Menschen dazu brachten, Fremde zu töten oder sich selbst das Leben zu nehmen.

Nachdem das letzte Einsatzfahrzeug das Schulgelände verlassen hatte, ging Maura nach oben in den Gemeinschaftsraum, wo der größte Teil des Kollegiums sich versammelt hatte. Ein Feuer brannte im Kamin, aber keine der Lampen war eingeschaltet, als ob sie alle an diesem tragischen Abend keine grelle Beleuchtung ertragen könnten. Maura ließ sich in einen Sessel sinken und blickte in die Gesichter, die vom flackernden Schein der Flammen erhellt wurden. Sie hörte ein leises Klirren, als Gottfried Baum ein Glas Weinbrand einschenkte. Wortlos stellte er es neben Maura auf den Tisch, in der Annahme, dass auch sie eine Stärkung vertragen könne. Sie nickte und nahm dankbar einen kleinen Schluck.

»Irgendjemand hier muss doch eine Ahnung haben, warum sie es getan hat«, sagte Lily. »Es muss irgendwelche Anzeichen gegeben haben, deren Bedeutung wir bloß nicht erkannt haben.«

»Wir können ihre E-Mails nicht überprüfen«, sagte Gottfried Baum, »weil ich ihr Passwort nicht kenne. Aber die Polizei hat ihre persönlichen Sachen durchsucht und dabei keinen Abschiedsbrief gefunden. Ich habe mit der Köchin und mit dem Gärtner gesprochen, und beide haben nichts Erwähnenswertes beobachtet; keinerlei Anzeichen dafür, dass Anna selbstmordgefährdet war.«

»Ich habe sie heute Morgen im Garten gesehen; sie hat Rosen für ihren Schreibtisch geschnitten«, sagte Lily. »Würde eine Frau, die vorhat, sich das Leben zu nehmen, so etwas tun?«

»Woher sollen wir das wissen?«, murmelte Dr. Pasquantonio. »Sie war schließlich die Psychologin.«

Baum sah sich unter seinen Kollegen um. »Sie haben doch alle mit den Schülern gesprochen. Hat von ihnen jemand eine Erklärung?«

»Niemand«, antwortete Karla Duplessis, die Literaturlehrerin. »Anna hatte für heute vier Schülergespräche angesetzt. Arthur Toombs war ihr letzter Termin, um dreizehn Uhr, und er sagte, sie habe ein wenig unkonzentriert gewirkt, aber nichts weiter. Die Kinder sind genauso ratlos wie wir. Wenn Sie glauben, dass es für uns schwierig ist, dann überlegen Sie einmal, wie hart es für sie sein muss. Anna hat sich ihrer emotionalen Bedürfnisse angenommen, und nun müssen sie erfahren, dass sie selbst schwach und anfällig war. Da müssen sie sich doch fragen, ob sie überhaupt auf uns zählen können. Ob Erwachsene stark genug sind, um ihnen eine Stütze zu sein.«

»Und deshalb dürfen wir keine Schwäche zeigen. Nicht jetzt.« Die barschen Worte kamen aus einer dunklen Ecke des Zimmers. Es war Roman, der Förster; der Einzige, der sich kein Gläschen Weinbrand für die Nerven gegönnt hatte. »Wir müssen unserer Arbeit nachgehen wie immer.«

»Das wäre unnatürlich«, wandte Karla ein. »Wir brauchen alle Zeit, um das zu verarbeiten.«

»Verarbeiten? Das ist bloß so ein hochtrabender Ausdruck für Jammern und Klagen. Die Dame hat sich umgebracht, und uns bleibt nichts übrig, als weiterzumachen wie bisher.« Mit einem verächtlichen Schnauben erhob er sich und verließ den Raum, begleitet von einer Wolke von Kiefernduft und Tabakrauch.

»Die Menschenfreundlichkeit in Person«, murmelte Karla halblaut. »Kein Wunder, dass wir Schüler haben, die Hühner massakrieren, bei solchen Vorbildern wie Roman.«

»Aber Mr. Roman hat einen wichtigen Punkt angesprochen«, meinte Gottfried Baum. »Es ist wichtig, an der Routine festzuhalten. Die Schüler brauchen das. Sie brauchen natürlich auch Zeit zum Trauern, aber sie müssen zugleich die Erfahrung machen, dass das Leben weitergeht.« Er sah sich zu Lily um. »Wir sagen doch den Ausflug nach Quebec nicht ab?«

»Ich habe nichts storniert«, antwortete sie. »Die Hotelzimmer sind gebucht, und die Kinder reden schon seit Wochen über kaum etwas anderes.«

»Dann sollten Sie die Fahrt mit ihnen machen, wie versprochen.«

»Es fahren doch nicht alle mit, oder?«, fragte Maura. »Angesichts von Teddys Situation halte ich es für zu gefährlich, wenn er sich ohne Begleitschutz in der Öffentlichkeit bewegt.«

»Detective Rizzoli hat uns das bereits eingeschärft«, sagte Lily. »Er wird hierbleiben, wo wir wissen, dass er sicher ist. Will und Claire bleiben auch hier. Und Julian selbstverständlich.« Lily lächelte. »Er hat mir gesagt, er wolle mehr Zeit mit Ihnen allein verbringen. Ein ganz bemerkenswertes Kompliment, Dr. Isles, aus dem Mund eines Teenagers.«

»Es kommt mir trotzdem irgendwie falsch vor«, sagte Karla. »So kurz nach Annas Tod mit den Kindern eine Vergnügungsreise zu machen. Wir sollten auch hierbleiben, ihr zu Ehren. Und herauszufinden versuchen, was sie dazu getrieben hat.«

»Der Schmerz um ihren Verlust«, sagte Lily leise. »Manchmal holt er einen eben ein, auch Jahre später noch.«

Pasquantonio schnaubte abfällig. »Wie lange ist das jetzt her? Zweiundzwanzig Jahre?«

»Sie sprechen von dem Mord an Annas Mann?«, fragte Maura.

Pasquantonio nickte und griff nach der Weinbrandflasche, um sich nachzuschenken. »Sie hat mir alles darüber erzählt. Wie Frank aus seinem Auto heraus entführt wurde. Wie seine Firma das Lösegeld bezahlt hat, aber Frank dennoch ermordet wurde. Erst Tage später ist seine Leiche wieder aufgetaucht. Es hat nie eine Verhaftung gegeben.«

»Das muss sie in Rage versetzt haben«, sagte Maura. »Und nach innen gekehrte Wut führt in die Depression. Wenn sie diese Wut all die Jahre mit sich herumgetragen hat …«

»Das geht uns doch allen so«, unterbrach sie Pasquantonio. »Deswegen sind wir hier. Deswegen haben wir diese Arbeit gewählt. Die Wut ist das, was uns antreibt.«

»Aber so etwas kann auch gefährlich sein. Die Wut kann außer Kontrolle geraten.« Maura blickte sich im Zimmer um, sah in die Gesichter dieser Menschen, die alle von Gewalttaten gezeichnet waren. »Sind Sie sicher, dass Sie damit umgehen können? Können es Ihre Schüler? Ich habe gesehen, was da in der Weide hing. Irgendjemand hier hat bereits bewiesen, dass er – oder sie – fähig ist zu töten.«

Unbehagliches Schweigen trat ein, und die Lehrer sahen einander an.

Schließlich sagte Direktor Baum: »Das ist etwas, was uns Sorgen bereitet und worüber ich gestern noch mit Anna gesprochen habe. Dass möglicherweise einer unserer Schüler schwer gestört ist, vielleicht gar …«

»… ein Psychopath«, vollendete Lily seinen Satz.

»Und Sie haben keine Vorstellung, wer es sein könnte?«, fragte Maura.

Baum schüttelte den Kopf. »Das ist es, was Anna am meisten beunruhigt hat. Dass sie keine Ahnung hatte, wer von den Schülern es sein könnte.«

Ein Psychopath. Schwer gestört.

Das Gespräch ließ Maura keine Ruhe, als sie später an diesem Abend die Treppen hinaufstieg. Sie dachte über traumatisierte Kinder nach und darüber, wie Gewalt Seelen verbiegen kann. Was muss das für ein Kind sein, fragte sie sich, das einen Hahn aus Spaß tötet, ihn aufschlitzt und mit hervorquellenden Eingeweiden in einen Baum hängt? Und sie fragte sich, in welchem Zimmer des Schlosses dieses Kind jetzt gerade schlief.

Anstatt in ihr Quartier zurückzukehren, ging sie weiter die Stufen hinauf bis zu Annas Büro im Erkerturm. Sie war schon früher am Abend dort gewesen, zusammen mit den Detectives der State Police, und so rechnete sie nicht mit irgendwelchen Überraschungen oder neuen Erkenntnissen, als sie jetzt den Raum betrat und das Licht anknipste. Tatsächlich sah alles so aus, wie sie es zurückgelassen hatten. Die Quarzkristalle im Fenster. Die Räucherstäbchen, heruntergebrannt bis auf Stummel von grauer Asche. Auf dem Schreibtisch lag ein Stapel Akten, die oberste immer noch aufgeschlagen bei einem Polizeibericht aus St. Thomas. Es war Teddy Clocks Akte. In der Nähe stand eine Vase mit den Rosen, die Anna am Morgen geschnitten hatte. Maura versuchte sich vorzustellen, was Anna durch den Kopf gegangen war, als sie die Stängel gekappt und den Blütenduft eingeatmet hatte. Dies ist der letzte Tag, an dem ich Blumen riechen werde? Oder hatte es diese Gedanken an die verrinnende Zeit, den Abschied vom irdischen Dasein gar nicht gegeben? War es nur ein ganz normaler Morgen im Garten gewesen?

Was hatte diesem Tag eine so tragische Wendung gegeben?

Sie ging im Zimmer umher und suchte nach Spuren von Annas Präsenz. Sie glaubte nicht an Geister, und wer sich weigert, daran zu glauben, wird niemals einem begegnen. Dennoch verweilte sie in dem Raum, atmete den Duft von Rosen und Weihrauch ein, atmete die gleiche Luft, die Anna noch vor Kurzem geatmet hatte. Die Tür, durch die Anna den Zinnengang betreten hatte, war jetzt wegen der nächtlichen Kühle geschlossen. Das Tablett mit der Teekanne, den Porzellantassen und der Zuckerdose stand noch auf dem Beistelltisch, wie am Morgen während Janes und Mauras Besuch. Die Teetassen waren sauber und ineinander gestapelt, die Kanne war leer. Anna hatte sich die Zeit genommen, Kanne und Tassen zu spülen und abzutrocknen, ehe sie ihrem Leben ein Ende gesetzt hatte. Vielleicht war es ein letzter Akt der Rücksichtnahme jenen gegenüber, die hinterher alles aufräumen mussten.

Aber wieso hatte sie dann eine so blutige Todesart gewählt? Einen Abgang, der hässliche Flecken auf dem Gartenweg und unauslöschliche Spuren in der Erinnerung ihrer Schüler und Kollegen hinterlassen würde?

»Es ergibt einfach keinen Sinn, nicht wahr?«

Sie drehte sich um und sah Julian in der Tür stehen. Wie üblich war der Hund an seiner Seite, und wie sein Herr wirkte auch Bear niedergedrückt und bekümmert.

»Ich dachte, du wärst ins Bett gegangen«, sagte sie.

»Ich kann nicht schlafen. Ich wollte mit dir reden, aber du warst nicht in deinem Zimmer.«

Sie seufzte. »Ich kann auch nicht schlafen.«

Der Junge stand zögernd an der Schwelle, als ob der Respekt gegenüber der Toten ihn daran hinderte, Annas Büro zu betreten. »Sie hat nie einen Geburtstag vergessen«, sagte er. »Du bist morgens zum Frühstück runtergekommen, und da lag irgendein originelles kleines Geschenk an deinem Platz. Eine Yankees-Mütze für einen Jungen, der auf Baseball stand. Ein kleiner Kristallschwan für ein Mädchen mit Zahnspange. Mir hat sie auch etwas geschenkt, obwohl ich gar nicht Geburtstag hatte. Einen Kompass, damit ich immer wusste, wohin ich ging, und nie vergaß, wo ich vorher gewesen war.« Seine Stimme wurde zu einem Flüstern. »Das passiert immer mit Menschen, die ich mag.«

»Was passiert mit ihnen?«

»Sie verlassen mich.« Sie sterben, wollte er damit sagen, und es stimmte. Die letzten Mitglieder seiner Familie waren vergangenen Winter ums Leben gekommen, und jetzt hatte er niemanden mehr auf der Welt.

Bis auf mich. Er hat immer noch mich.

Sie zog ihn an sich und hielt ihn fest in den Armen. Julian war inzwischen fast wie ein Sohn für sie, und doch waren sie einander in so vielem noch fremd. Er ließ ihre Umarmung steif über sich ergehen, wie eine hölzerne Statue in den Armen einer Frau, der es nicht minder schwerfiel, Gefühle zu zeigen. In dieser Hinsicht waren sie sich leider sehr ähnlich: Sie suchten verzweifelt die Nähe anderer Menschen und misstrauten zugleich dieser Nähe. Endlich spürte sie, wie die Anspannung von ihm abfiel; er erwiderte die Umarmung und schmiegte sich an sie.

»Ich lass dich nicht allein, Rat«, sagte sie. »Du kannst immer auf mich zählen.«

»Das sagt sich leicht. Aber man weiß nie, was passieren wird.«

»Mir passiert schon nichts.«

»Du weißt genau, dass du das nicht versprechen kannst.« Er löste sich aus der Umarmung und drehte sich zu Dr. Wellivers Schreibtisch um. »Sie hat gesagt, wir könnten auf sie zählen. Und was ist passiert?« Er berührte die Rosen in der Vase; ein rosa Blütenblatt fiel ab, flatterte herab wie ein sterbender Schmetterling. »Warum hat sie das getan?«

»Manchmal gibt es keine Antworten. Ich habe bei meiner Arbeit allzu oft mit dieser Frage zu tun. Mit Familien, die zu verstehen versuchen, warum jemand, den sie geliebt haben, Selbstmord begangen hat.«

»Und was sagst du denen?«

»Dass sie sich niemals Vorwürfe machen sollen. Dass sie keine Schuldgefühle haben sollen. Weil wir nur für unser eigenes Handeln die Verantwortung tragen. Und nicht für das von irgendjemandem sonst.«

Sie verstand nicht, warum er bei dieser Antwort plötzlich den Kopf hängen ließ. Er fuhr sich hastig mit dem Handrücken über die Augen, und sie sah das feuchte Glitzern auf seiner Wange.

»Rat?«, fragte sie leise.

»Ich fühle mich aber schuldig.«

»Kein Mensch weiß, warum sie es getan hat.«

»Ich meine nicht Dr. Welliver.«

»Wen denn?«

»Carrie.« Er sah sie an. »Sie hat nächste Woche Geburtstag.«

Seine tote Schwester. Im vergangenen Winter war das Mädchen zusammen mit der Mutter der beiden in einem abgelegenen Tal in Wyoming ums Leben gekommen. Er sprach nur selten über seine Familie, und schon gar nicht über die Geschehnisse in jenen dramatischen Wochen, als er und Maura ums Überleben gekämpft hatten. Sie hatte geglaubt, er habe die schlimme Erfahrung hinter sich gelassen, aber das hatte er natürlich nicht. Er ist mir ähnlicher, als mir bewusst war, dachte sie. Wir vergraben beide unseren Kummer so tief, dass niemand ihn sehen kann.

»Ich hätte sie retten müssen«, sagte er.

»Wie hättest du das tun sollen? Deine Mutter wollte sie doch nicht gehen lassen.«

»Ich hätte sie zwingen müssen zu gehen. Ich war der Mann in der Familie. Es war mein Job, für ihre Sicherheit zu sorgen.«

Eine Verantwortung, die niemals auf den Schultern eines sechzehnjährigen Jungen lasten sollte, dachte sie. Er mochte die Statur eines Mannes haben, die breiten Schultern eines Mannes, doch sie sah die Tränen eines Jungen auf seinen Wangen. Er wischte sie mit dem Ärmel ab und sah sich nach Taschentüchern um.

Sie ging nach nebenan ins Bad und riss ein paar Blatt Toilettenpapier ab. Als sie sich bückte, sah sie im Augenwinkel etwas aufblitzen, wie glitzernder Sand auf der Toilettenbrille. Sie berührte die Stelle und starrte die weißen Körnchen an, die an ihrer Fingerkuppe klebten. Dann fiel ihr auf, dass noch mehr davon auf den Badezimmerfliesen funkelten.

Jemand hatte etwas in die Toilette geschüttet.

Sie ging zurück ins Büro und betrachtete das Tablett auf dem Beistelltisch, und sie erinnerte sich daran, wie Anna in dieser Kanne Kräutertee aufgegossen und drei Tassen eingeschenkt hatte. Wie Anna drei gehäufte Teelöffel Zucker in ihre Tasse gegeben hatte, eine Extravaganz, die Maura aufgefallen war. Sie hob den Deckel der Zuckerdose an. Sie war leer.

Warum sollte Anna den Zucker in die Toilette schütten?

Als das Telefon auf Annas Schreibtisch klingelte, fuhren sie und Julian zusammen. Sie wechselten einen Blick – die Vorstellung, dass jemand eine tote Frau anrief, irritierte sie beide.

Maura hob ab. »Internat Abendruh, Dr. Isles am Apparat.«

»Du hast mich nicht zurückgerufen«, sagte Jane Rizzoli.

»Hätte ich das tun sollen?«

»Ich habe vor Stunden eine Nachricht bei Dr. Welliver hinterlassen. Ich dachte mir, ich versuch’s lieber selber noch mal, ehe es zu spät wird.«

»Du hast mit Anna gesprochen? Wann?«

»So gegen fünf, halb sechs.«

»Jane, es ist etwas Furchtbares passiert, und …«

»Doch nicht mit Teddy?«, fiel ihr Jane ins Wort.

»Nein. Nein, ihm geht’s gut.«

»Was ist es dann?«

»Anna Welliver ist tot. Es sieht nach Selbstmord aus. Sie ist vom Dach gesprungen.«

Es trat eine lange Pause ein. Im Hintergrund konnte Maura einen Fernseher hören, fließendes Wasser und das Klappern von Geschirr. Alltagsgeräusche, bei denen sie plötzlich ihr eigenes Haus, ihre eigene Küche vermisste.

»Mein Gott«, brachte Jane schließlich heraus.

Maura sah auf die Zuckerdose. Sie stellte sich vor, wie Anna sie in der Toilette ausleerte und in dieses Zimmer zurückging. Wie sie die Außentür öffnete und hinaustrat, um einen kurzen Gang in die Ewigkeit anzutreten.

»Warum sollte sie sich das Leben nehmen?«, fragte Jane.

Maura starrte noch immer die leere Zuckerdose an. Und sie sagte: »Ich bin keineswegs davon überzeugt, dass sie das getan hat.«

22

»Sind Sie sicher, dass Sie sich das antun wollen, Dr. Isles?«

Sie standen im Vorraum des Leichenschauhauses, umgeben von Vorratsschränken mit Handschuhen, Masken und Überschuhen. Maura hatte schon einen OP-Anzug aus dem Umkleideraum angezogen und war gerade dabei, ihre Haare unter einer Papierhaube verschwinden zu lassen.

»Ich schicke Ihnen den Abschlussbericht zu«, sagte Dr. Owen. »Und ich werde ein umfassendes Drogenscreening anfordern, wie Sie es vorgeschlagen haben. Sie können natürlich gerne bleiben, aber ich denke …«

»Ich bin nur hier, um zu beobachten, nicht um mich einzumischen«, sagte Maura. »Sie haben hier ganz allein das Sagen.«

Sie sah, wie Dr. Owen unter ihrer bauschigen Papierhaube errötete. Selbst unter dem harten Neonlicht wirkte ihr Gesicht jugendlich, und ihre beneidenswert glatte Haut hatte keine der kaschierenden Cremes und Puder nötig, die nach und nach in Mauras Badezimmerschrank Einzug gehalten hatten.

»So war das nicht gemeint«, sagte Dr. Owen. »Ich denke nur an die Tatsache, dass Sie sie persönlich gekannt haben. Das ist doch bestimmt nicht leicht für Sie.«

Durch das Sichtfenster hatte Maura Dr. Owens Assistenten, einen stämmigen jungen Mann, beim Herrichten der Instrumentenschale beobachtet. Auf dem Seziertisch lag der Leichnam von Anna Welliver, noch vollständig bekleidet. Wie viele Tote habe ich schon aufgeschnitten, fragte sie sich, von wie vielen Schädeln die Kopfhaut abgezogen? Es waren so viele, dass sie längst den Überblick verloren hatte. Aber es waren alles Fremde gewesen, mit denen sie keine Erinnerungen teilte. Anna hingegen hatte sie gekannt. Sie kannte ihre Stimme und ihr Lächeln, und sie hatte den lebendigen Glanz in ihren Augen gesehen. Dies war eine Obduktion, die jeder Kollege sich an ihrer Stelle lieber erspart hätte, und dennoch war sie hier, zog sich Überschuhe an, setzte Schutzbrille und Maske auf.

»Das bin ich ihr schuldig«, sagte sie.

»Ich bezweifle, dass wir irgendwelche Überraschungen erleben werden. Wir wissen, wie sie gestorben ist.«

»Aber nicht, was dazu geführt hat.«

»Das werden wir hier auch nicht herausbekommen.«

»Eine Stunde bevor sie sprang, hat sie sich am Telefon merkwürdig verhalten. Sie sagte Detective Rizzoli, das Essen schmecke anders als sonst, und sie sah Vögel – irgendwelche exotischen Vögel, die vor ihrem Fenster herumflogen. Ich frage mich, ob das Halluzinationen waren.«

»Ist das der Grund, warum Sie ein Drogenscreening vorgeschlagen haben?«

»Wir haben in ihrem Besitz keine Drogen gefunden, aber es ist möglich, dass wir etwas übersehen haben. Oder dass sie sie versteckt hat.«

Sie traten durch die Tür in den Sektionssaal, und Dr. Owen sagte: »Randy, wir haben heute einen prominenten Gast. Dr. Isles vom Rechtsmedizinischen Institut in Boston.«

Der junge Mann nickte unbeeindruckt und fragte: »Wer führt das Messer?«

»Das hier ist Dr. Owens Fall«, erklärte Maura. »Ich bin nur als Beobachterin hier.«

Gewohnt, in ihrem eigenen Sektionssaal das Kommando zu führen, musste Maura der Versuchung widerstehen, ihren üblichen Platz am Tisch einzunehmen. Stattdessen hielt sie sich im Hintergrund, während Dr. Owen und Randy die Instrumentenschalen bereitstellten und die Lampen ausrichteten. Sie wollte auch gar nicht näher herantreten, wollte nicht in Annas Gesicht sehen. Erst am Tag zuvor hatten diese Augen sie angeblickt, nun war das Leben aus ihnen gewichen, und der Kontrast erinnerte sie auf brutale Weise daran, dass der Körper eine bloße Hülle ist, vergänglich und dem Verfall preisgegeben. Emma Owen hat recht, dachte sie. Bei dieser Obduktion sollte ich lieber nicht zusehen.

Stattdessen wandte sie sich den vorläufigen Röntgenaufnahmen zu, die am Leuchtkasten hingen. Während Dr. Owen und ihr Assistent den Leichnam entkleideten, konzentrierte Maura sich auf die Bilder, von denen ihr kein bekanntes Gesicht entgegenblickte. Nichts an diesen Aufnahmen überraschte sie. Am Abend zuvor hatte sie allein durch Betasten die tiefen Impressionsfrakturen des linken Scheitelbeins festgestellt, und jetzt sah sie den Beleg in Schwarz-Weiß vor sich, ein Spinnennetz aus feinen Rissen. Als Nächstes wandte sie sich dem Brustkorb zu, wo sie selbst durch den leichten Schatten hindurch, den die Kleidung warf, massive Frakturen der zweiten bis achten Rippe erkennen konnte. Die Wucht des freien Falls hatte auch das Becken beschädigt; das Kreuzbein war zusammengestaucht, ein Schambeinast gebrochen. Genau das, was bei einem Sturz aus großer Höhe zu erwarten war. Noch ehe sie den Brustkorb öffneten, konnte Maura vorhersagen, was sie in der Brusthöhle finden würden, denn sie hatte an anderen Leichen gesehen, was ein freier Fall anrichten konnte. Bei jedem Sturz konnte es zu Rippen- und Beckenbrüchen kommen, doch was letztlich zum Tod führte, waren die Kräfte, die beim Aufprall auf den Körper wirkten, die an Herz und Lunge zerrten, die empfindliches Gewebe zerrissen und große Gefäße platzen ließen. Wenn sie Annas Brustkorb aufschnitten, würden sie ihn höchstwahrscheinlich voller Blut finden.

»Wie ist sie denn an die gekommen?«, fragte Randy verwundert.

»Dr. Isles, das müssen Sie sich ansehen!«, rief Dr. Owen.

Maura ging hinüber zum Tisch. Sie hatten Annas Kleid aufgeknöpft, aber noch nicht über die Hüften heruntergezogen. Die Tote trug einen BH, ein zweckmäßiges weißes D-Cup-Modell ohne Spitze oder Rüschen. Alle starrten sie auf die nackte Haut darunter.

»Das sind die merkwürdigsten Narben, die ich je gesehen habe«, sagte Dr. Owen.

Maura hielt inne, betroffen von dem Anblick, der sich ihr bot. »Ziehen wir sie erst einmal ganz aus«, sagte sie.

Als sie den Bund des Kleids über die Hüften zogen, erinnerte sich Maura an die Beckenfrakturen, die sie soeben auf den Röntgenbildern gesehen hatte, und verzog das Gesicht bei dem Gedanken, wie diese Knochenfragmente knirschend aneinanderrieben. Sie dachte an die Schreie, die sie einmal in der Notaufnahme gehört hatte, von einem jungen Mann, dessen Becken bei einem Bootsunfall zerquetscht worden war. Aber Anna konnte keine Schmerzen mehr empfinden, von ihr war kein Laut zu hören, als sie ihr die Kleider vom Leib streiften. Und dann lag sie vollkommen nackt da, ihr Körper von Blutergüssen bedeckt und von Rippen-, Schädel- und Beckenbrüchen verformt.

Doch es waren die Male auf ihrer Haut, auf die sich ihre Blicke hefteten. Male, die für den Röntgenapparat unsichtbar waren und erst jetzt zum Vorschein kamen. Die Narben erstreckten sich über die ganze Vorderseite des Rumpfs, ein hässliches, knotiges Gitternetz, das ihre Brüste, ihren Bauch und sogar die Schultern bedeckte. Maura dachte an die züchtigen Großmutterkleider, die Anna selbst an warmen Tagen getragen hatte – nicht etwa wegen ihres exzentrischen Modegeschmacks, sondern um diese Narben zu verbergen. Maura fragte sich, wann Anna zuletzt einen Badeanzug getragen oder sich an einem Strand gesonnt hatte. Diese Narben sahen alt aus – unauslöschliche Andenken an eine unsägliche Tortur.

»Könnte es sich um eine Art von Hauttransplantationen handeln?«, fragte Randy.

»Das sind keine Hauttransplantationen«, stellte Dr. Owen fest.

»Aber was ist es dann?«

»Ich weiß es nicht.« Dr. Owen sah Maura an. »Sie vielleicht?«

Maura gab keine Antwort. Sie richtete ihre Aufmerksamkeit auf die unteren Extremitäten, griff nach der Lampe und lenkte den Strahl auf die Schienbeine, wo die Haut dunkler war. Und dicker. Sie sah Randy an. »Wir brauchen detaillierte Röntgenaufnahmen der Beine. Insbesondere der Schienbeine und beider Sprunggelenke.«

»Ich habe die Skelettaufnahmen schon gemacht«, sagte Randy. »Die Filme hängen da drüben. Darauf sind alle Frakturen zu sehen.«

»Es geht mir nicht um die neuen Frakturen. Ich suche nach alten.«

»Wie soll uns das bei der Ermittlung der Todesursache helfen?«, fragte Dr. Owen.

»Es geht darum, das Opfer zu verstehen. Ihre Vergangenheit, ihre seelische Verfassung. Sie kann nicht mehr mit uns reden, aber ihr Körper kann es.«

Maura und Dr. Owen zogen sich in den Vorraum zurück, wo sie durch das Sichtfenster zusahen, wie Randy, nachdem er sich eine Bleischürze umgelegt hatte, die Leiche für eine neue Serie von Röntgenaufnahmen zurechtlegte. Wie viele Narben hast du versteckt, Anna? Die Male auf ihrer Haut waren nicht zu übersehen, aber was war mit den seelischen Wunden, die niemals verheilten, die nicht durch Granulationsgewebe und Kollagen geschlossen werden konnten? Waren es alte Qualen, die sie schließlich dazu getrieben hatten, auf den Zinnengang hinauszutreten und ihren Körper der Schwerkraft und dem harten Erdboden auszuliefern?

Randy hängte einen neuen Satz Filme am Leuchtkasten auf und gab Maura und Dr. Owen ein Zeichen. Als sie wieder hineingingen, sagte er: »Ich kann auf diesen Aufnahmen keine weiteren Frakturen erkennen.«

»Es müssten ältere sein«, bemerkte Maura.

»Keine Narbenbildung, keine Deformationen. Ich kenne durchaus den Unterschied.«

Die Verärgerung in seiner Stimme war nicht zu überhören. Sie war der Eindringling, die überhebliche Expertin aus der Großstadt, die seine Kompetenz infrage stellte. Sie wollte sich nicht auf eine Diskussion mit ihm einlassen und konzentrierte sich stattdessen auf die Röntgenaufnahmen. Was er gesagt hatte, war korrekt: Auf den ersten Blick waren keine offensichtlichen alten Frakturen der Arm- oder Beinknochen zu erkennen. Sie trat näher, um zuerst das rechte und dann das linke Schienbein in Augenschein zu nehmen. Die dunklere Haut an Annas Unterschenkeln hatte ihren Verdacht geweckt, und was sie nun auf diesen Bildern sah, bestätigte ihre Diagnose.

»Sehen Sie das, Dr. Owen?« Maura deutete auf die Ränder des Schienbeins. »Achten Sie auf die Schichtung und die Dicke.«

Die junge Rechtsmedizinerin runzelte die Stirn. »Es ist dicker, da stimme ich Ihnen zu.«

»Es liegen auch Veränderungen der inneren Knochenhaut vor. Können Sie sie erkennen? Das sind eindeutige Hinweise.« Sie sah Randy an. »Dürften wir jetzt bitte die Sprunggelenke sehen?«

»Hinweise worauf?«, fragte er, immer noch nicht überzeugt von dieser Expertin aus Boston.

»Auf eine Periostitis. Entzündliche Veränderungen der Knochenhaut.« Maura zog die Schienbeinaufnahmen vom Leuchtkasten.

Mit verkniffener Miene steckte Randy die neuen Filme in die Clips. Was Maura auf diesen Bildern sah, räumte ihre letzten Zweifel aus. Dr. Owen, die neben ihr stand, murmelte nur betroffen: »Oh.«

»Das sind klassische Knochenveränderungen«, sagte Maura. »Ich habe so etwas erst zwei Mal gesehen. Einmal bei einem Einwanderer aus Algerien. Das zweite Mal bei einem Mann aus Südamerika, dessen Leiche in einem Frachter gefunden wurde.«

»Was meinen Sie genau?«, fragte Randy.

»Die Veränderungen im linken Fersenbein«, antwortete Dr. Owen. Sie deutete auf den Knochen.

»Auf der rechten Seite sind sie auch zu erkennen«, sagte Maura. »Diese Verformungen stammen von multiplen Frakturen, die längst verheilt sind.«

»Beide Füße waren gebrochen?«, fragte Randy.

»Und zwar mehrmals.« Sie starrte die Röntgenaufnahmen an und schauderte bei dem Gedanken daran, was sie bedeuteten. »Falaka«, sagte sie leise.

»Ich habe darüber gelesen«, sagte Dr. Owen. »Aber ich hätte nie geglaubt, dass ich in Maine einmal einen solchen Fall zu Gesicht bekommen würde.«

Maura wandte sich an Randy. »Die Methode ist auch als Bastonade bekannt. Schläge auf die Fußsohlen, die zu Knochenbrüchen sowie gerissenen Sehnen und Bändern führen. Es ist eine Form der Prügelstrafe, die in vielen Teilen der Welt bekannt ist. Im Nahen Osten, in Asien und in Südamerika.«

»Sie meinen, jemand hat das mit ihr gemacht?«

Maura nickte. »Und diese Veränderungen in den Schienbeinen, auf die ich hingewiesen habe, stammen auch von wiederholten Schlägen mit einem schweren Gegenstand. Es reichte vielleicht nicht aus, um ihr die Schienbeine zu brechen, aber die ständigen Blutungen führten zu permanenten Veränderungen im Periosteum.« Maura ging zum Tisch zurück, auf dem Annas zerschmetterte Leiche lag. Jetzt verstand sie, was dieses Gitternetz von Narben auf ihren Brüsten und ihrem Bauch bedeutete. Aber sie wusste immer noch nicht, warum jemand Anna all dies angetan hatte. Oder wann.

»Es erklärt immer noch nicht, warum sie sich umgebracht hat«, sagte Dr. Owen.

»Nein«, gab Maura zu. »Aber es gibt einem doch zu denken, nicht wahr? Man fragt sich unwillkürlich, ob ihr Tod nicht etwas mit ihrer Vergangenheit zu tun hatte. Mit dem, was diese Narben verursacht hat.«

»Sie zweifeln an, dass es ein Selbstmord war?«

»Nachdem ich das hier gesehen habe, zweifle ich alles an. Und jetzt stehen wir vor einem weiteren Rätsel.« Sie sah Dr. Owen an. »Warum wurde Anna Welliver gefoltert?«

Eine Gefängniszelle macht jeden Menschen kleiner, und so war es auch bei Ikarus.

Durch die Gitterstäbe betrachtet wirkte er irgendwie geschrumpft, bedeutungslos. Sie hatten ihm seinen italienischen Anzug und seine Panerai-Armbanduhr weggenommen, und stattdessen trug er einen grell orangefarbenen Overall und Gummilatschen. Die Einrichtung seiner Einzelzelle bestand lediglich aus einem Waschbecken, einer Toilette und der mit einer dünnen Matratze bedeckten Betonpritsche, auf der er jetzt saß.

»Sie wissen doch«, sagte er, »dass jeder Mensch seinen Preis hat.«

»Und was wäre Ihrer?«, fragte ich.

»Ich haben meinen Preis schon bezahlt. Ich habe alles verloren, was mir je etwas bedeutet hat.« Er blickte zu mir auf, mit seinen leuchtend blauen Augen, so ganz anders als die sanften braunen Augen seines toten Sohnes Carlo. »Ich sprach von Ihrem Preis.«

»Meinem? Mich kann man nicht kaufen.«

»Dann sind Sie also bloß ein einfältiger Patriot? Sie tun das aus Liebe zu Ihrem Vaterland?«

»Ja.«

Er lachte. »Das habe ich schon mal gehört. Das heißt nichts weiter, als dass das Gegenangebot nicht hoch genug war.«

»Kein Angebot ist so hoch, dass ich dafür mein Land verkaufen würde.«

Der Blick, mit dem er mich musterte, war fast mitleidig – als wäre ich nicht ganz bei Trost. »Na schön. Gehen Sie zurück in Ihr Land. Aber Ihnen ist schon klar, dass Sie ärmer zurückkehren, als Sie sein müssten.«

»Im Gegensatz zu gewissen Leuten«, verhöhnte ich ihn, »kann ich immerhin nach Hause zurückkehren.«

Er lächelte, und beim Anblick dieses Lächelns wurden meine Hände plötzlich eiskalt. Es war, als könne er in meine Zukunft sehen. »Meinen Sie?«

23

Darren Crowe war durchaus eine telegene Erscheinung, das musste Jane zugeben. Sie saß an ihrem Schreibtisch, wo sie das Interview im Fernsehapparat des Morddezernats verfolgte und Crowes schicken Anzug, seine Föhnfrisur und sein Hollywoodgebiss bewunderte. Sie fragte sich, ob er sich die Zähne selbst mit einem Mittel aus der Drogerie bleichte oder ob er einen Fachmann dafür bezahlte, dass er seine Beißerchen so perlweiß erstrahlen ließ.

»Ein Corned-Beef-Sandwich mit extra Sauerkraut«, sagte Frost und stellte ihr die Tüte auf den Schreibtisch. Er sank auf den Stuhl neben ihrem und packte seinen üblichen Mittagsimbiss aus, Truthahn auf Weißbrot ohne Salat.

»Sieh doch nur, wie diese Reporterin ihn anschmachtet«, sagte Jane und deutete auf die blonde Korrespondentin, die Crowe interviewte. »Fehlt nur noch, dass sie sich den Blazer vom Leib reißt und schreit: ›Nimm mich, mein Held!‹«

»Zu mir hat das noch nie jemand gesagt …« Frost seufzte und biss resigniert in sein Sandwich.

»Er schlachtet das aus wie ein Profi. Ach, schau mal, jetzt setzt er seine gedankenschwere Miene auf.«

»Ich hab gesehen, wie er die auf dem Klo geübt hat.«

»Der und gedankenschwer.« Jane schnaubte verächtlich, während sie ihr Sandwich auspackte. »Man kann ja froh sein, wenn der überhaupt mal einen Gedanken hat. So, wie er die Tussi anglotzt, denkt er wahrscheinlich wieder nur an das eine.«

Sie verzehrten ihre Sandwiches und verfolgten auf dem Bildschirm, wie Crowe die Jagd auf Zapata schilderte. Er hätte sich ergeben können, aber er hat sich für die Flucht entschieden … Wir sind zu jedem Zeitpunkt mit Zurückhaltung vorgegangen … eindeutig das Verhalten eines Schuldigen …

Jane war plötzlich der Appetit vergangen, und sie legte ihr Sandwich beiseite.

Illegalen Einwanderern, die wie Zapata ihre Gewalt in dieses Land einschleppen, werden wir das Handwerk legen. Das verspreche ich den anständigen Bürgerinnen und Bürgern von Boston.

»So ein Quatsch«, sagte sie. »Er schwingt sich einfach so zum Richter über Zapata auf.«

Frost sagte nichts, futterte nur seelenruhig sein Truthahnsandwich, als ob ihn nichts sonst interessierte, und das ärgerte sie.

Normalerweise wusste sie die Unerschütterlichkeit ihres Kollegen sehr zu schätzen. Keine dramatischen Szenen, keine Tobsuchtsanfälle, nur ein geradezu aufreizend ausgeglichener, braver Pfadfindertyp, der sie in diesem Moment irgendwie an eine friedlich wiederkäuende Kuh erinnerte.

»He«, sagte sie. »Geht dir das nicht auch gegen den Strich?«

Er sah sie an, den Mund voller Truthahnfleisch. »Ich weiß, dass es dir gegen den Strich geht.«

»Aber hast du denn kein Problem damit? Findest du es okay, die Akte zu schließen, obwohl wir nicht einmal eine Mordwaffe haben und auch sonst rein gar nichts, was Zapata mit den Ackermans in Verbindung bringen würde?«

»Ich habe nicht gesagt, dass ich es okay finde.«

»Und jetzt stellt sich unser Obercop da vor die Kameras und präsentiert alles fertig verpackt und verschnürt wie ein Weihnachtsgeschenk. Ein Geschenk, das zum Himmel stinkt. Und dir müsste es auch stinken.«

»Mag sein.«

»Gibt es überhaupt irgendetwas, was dich auf die Palme bringt?«

Er biss noch einmal in sein Sandwich und kaute, während er über die Frage nachdachte. »Doch«, sagte er schließlich. »Alice.«

»Bei Exfrauen ist das normal.«

»Du hast mich gefragt.«

»Also, dieser Fall sollte dich genauso auf die Palme bringen. Oder dir wenigstens keine Ruhe lassen, so wie er mir und Maura keine Ruhe lässt.«

Bei der Erwähnung von Mauras Namen legte er endlich sein Sandwich hin und sah sie an. »Was denkt Dr. Isles denn?«

»Dasselbe wie ich: Dass es irgendeinen Zusammenhang zwischen diesen drei Kindern gibt. Ihre Therapeutin ist gerade vom Dach gesprungen, und Maura fragt sich, wie es kommt, dass alle Menschen, die diesen Kindern nahestehen, sterben müssen. Es ist, als ob ein Fluch auf ihnen lastet. Wohin sie auch gehen, immer gibt es mindestens eine Leiche.«

»Und jetzt sind sie alle zusammen an einem Ort.«

Abendruh. Sie dachte an die dunklen Wälder, in denen die Weidenbäume mit blutigem Schmuck behängt waren. An ein Schloss, dessen Bewohner von den Geistern der Vergangenheit geplagt wurden und die alle im Schatten der Gewalt lebten. Sowohl Teddy als auch Maura befanden sich in diesem Moment hinter verschlossenen Toren, zusammen mit Kindern, die nur allzu nahe Bekanntschaft mit blutiger Gewalt gemacht hatten.

»Rizzoli.« Die Stimme ließ sie zusammenfahren, und als sie in ihrem Stuhl herumwirbelte, sah sie Lieutenant Marquette hinter sich stehen. Sofort schnappte sie nach der Fernbedienung und schaltete den Fernseher aus.

»Haben Sie beide etwa nicht genug zu tun?«, fragte Marquette. »Müssen Sie sich jetzt schon Seifenopern anschauen?«

»Die größte Seifenoper von allen«, entgegnete sie. »Detective Crowe erzählt gerade den anständigen Bürgern von Boston, wie er eigenhändig den Erzbösewicht Zapata unschädlich gemacht hat.«

Marquette legte den Kopf schief. »Ich muss Sie in meinem Büro sprechen.«

Sie fing Frosts Blick auf, als sie aufstand. Autsch!, sagte seine Miene. Im Eilmarsch folgte sie Marquette in sein Büro, wo er die Tür hinter ihnen schloss. Sie wartete, bis er hinter seinem Schreibtisch Platz genommen hatte, ehe sie sich selbst hinsetzte und versuchte, seinem Blick nicht auszuweichen.

»Sie und Crowe werden wohl nie in irgendeinem Punkt einer Meinung sein, wie?«, begann er.

»Worüber hat er sich denn jetzt wieder beschwert?«

»Über das Fehlen einer gemeinsamen Front im Fall Ackerman. Die Tatsache, dass Sie immer wieder den Vorwurf einer Vorverurteilung ins Spiel bringen.«

»Ich bekenne mich schuldig«, sagte sie. »Ich bin tatsächlich der Meinung, dass hier vorschnell geurteilt wurde.«

»Ja, ja, ich habe alle Ihre Einwände vernommen. Aber Sie müssen bedenken, was das für ein Bild abgibt, wenn die Presse Wind von Ihrer Kritik bekommt. Es wäre ein PR-Desaster. Dieser Fall ist ohnehin schon in aller Munde. Eine reiche Familie, tote Kinder – alles Zutaten, die die Macher von Fernsehmagazinen und Talkshows lieben. Und der Schurke in dem Stück ist das Lieblingsfeindbild jedes zweiten Amerikaners, ein illegaler Einwanderer. Zapata war der ideale Täter für alle. Und was das Beste ist – er ist tot, und der Fall ist abgeschlossen. Ein Ende wie im Märchen.«

»Wenn Albträume Märchen wären.«

»Nun ja, in Grimms Märchen geht es auch nicht immer so friedlich zu.«

»Die Öffentlichkeit ist zufriedengestellt, also sagen Sie, ich soll den Mund halten und mich auch zufriedengeben?«

Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Manchmal nerven Sie wirklich gewaltig, Rizzoli.«

»Das bekomme ich in letzter Zeit öfter zu hören.«

»Und genau deswegen sind Sie so eine gute Ermittlerin. Sie bohren immer hartnäckig nach. Sie buddeln wie ein Spürhund an Stellen, die sonst keinen interessieren. Ich habe Ihren Bericht über die drei Kinder gelesen. Semtex in New Hampshire? Eine Flugzeugbombe in Maryland? Das klingt allmählich nach einem regelrechten Massaker.« Er hielt inne und trommelte mit den Fingern auf den Schreibtisch, während er sie beobachtete. »Dann legen Sie mal los. Machen Sie Ihr Ding.«

Sie war nicht sicher, ob sie richtig gehört hatte. »Mein Ding?«

»Buddeln Sie weiter. Offiziell ist der Fall Ackerman abgeschlossen. Inoffiziell habe ich auch meine Zweifel. Aber Sie sind die Einzige, die das wissen darf.«

»Kann ich Frost mit an Bord nehmen? Ich könnte ihn gut gebrauchen.«

»Ich kann nicht noch mehr Ressourcen an diese Sache binden. Ich bin mir ja nicht einmal sicher, ob ich Ihnen erlauben soll, Zeit darauf zu verwenden.«

»Und warum tun Sie es dann?«

Er beugte sich vor und sah sie unverwandt an. »Hören Sie, ich würde diesen Fall liebend gerne auf der Stelle abschließen und als Erfolg verbuchen. Ich will, dass unsere Aufklärungsstatistik gut aussieht, das können Sie sich ja denken. Aber ich habe auch noch mein Bauchgefühl, genau wie Sie. Manchmal sind wir gezwungen, dieses Bauchgefühl zu ignorieren, und wenn sich dann herausstellt, dass wir die ganze Zeit die richtige Ahnung hatten, würden wir uns am liebsten in den Hintern beißen. Ich will nicht, dass man mir irgendwann vorwirft, ich hätte den Fall vorschnell zu den Akten gelegt.«

»Wir sichern uns also nach allen Seiten ab.«

»Was ist denn daran so falsch?«, erwiderte er gereizt.

»Gar nichts.«

»Okay.« Er lehnte sich wieder zurück. »Wie sieht Ihr Plan aus?«

Darüber musste sie einen Moment nachdenken; es galt zu entscheiden, welche der vielen unbeantworteten Fragen Vorrang hatte. Und sie kam zu dem Schluss, dass ihre drängendste Frage lautete: Was haben die Wards, die Yablonskis und die Clocks gemeinsam, abgesehen von der Tatsache, dass sie alle ermordet wurden? Haben sie einander gekannt?

»Ich muss nach Maryland fliegen.«

»Wieso Maryland?«

»Will Yablonskis Vater arbeitete auf dem NASA-Stützpunkt Goddard. Ebenso wie Wills Onkel Brian Temple. Ich möchte mit ihren Kollegen bei der NASA sprechen. Vielleicht wissen sie, warum dieses Flugzeug abgestürzt ist. Und warum Brian und seine Frau ihren Neffen so übereilt aus Maryland nach New Hampshire geschafft haben.«

»Wo dann ihr Haus in Flammen aufging.«

Sie nickte. »Das Ganze sieht allmählich nach einer sehr großen und sehr üblen Geschichte aus. Und deswegen hätte ich gerne Frost an meiner Seite, wenn ich versuche, der Sache auf den Grund zu gehen.«

Nach ein paar Sekunden nickte er. »Okay, Sie kriegen Frost. Ich gebe Ihnen drei Tage für diese Sache.«

»Wir machen uns sofort an die Arbeit. Danke.« Sie stand auf.

»Rizzoli?«

»Ja, Sir?«

»Behalten Sie das für sich. Erzählen Sie niemandem in der Abteilung davon, vor allem nicht Crowe. Was die Öffentlichkeit betrifft, ist der Fall Ackerman abgeschlossen.«

»Weißt du, bei uns zu Hause haben wir immer gesagt: ›Dazu braucht’s keinen Raketenwissenschaftler‹, wenn irgendetwas besonders einfach war«, sagte Frost, als sie über das Gelände des Raumfahrtzentrums Goddard fuhren. »Und jetzt lernen wir echte Raketenwissenschaftler kennen! Das ist der absolute Hammer – ich meine, schau doch nur mal aus dem Fenster, und überleg dir, was die Typen, die hier rumlaufen, für einen IQ-Durchschnitt haben müssen.«

»Und was sind wir dann – Spatzenhirne?«

»Was die an Mathe und Chemie und Physik draufhaben müssen. Ich hätte nicht die leiseste Ahnung, wie ich es anstellen sollte, eine Rakete zu starten.«

»Willst du etwa sagen, dass du als Kind nie mit Essig und Backpulver Spielzeugraketen gebastelt hast?«

»Ach ja, und damit haben wir es geschafft, einen Mann auf den Mond zu schießen, wie?«

Sie bog auf einen Parkplatz vor dem Exploration Sciences Building ein, und sie steckten sich beide die NASA-Besucherausweise an, die ihnen an der Pforte ausgehändigt worden waren.

»Mann, hoffentlich darf ich den behalten«, sagte er und befingerte seinen Ausweis. »Das wäre so ein cooles Souvenir.«

»Könntest du vielleicht deine Heldenverehrung ein paar Nummern runterschrauben? Du hörst dich an wie ein Trekkie, und das ist offen gestanden extrem peinlich.«

»Ich bin ein Trekkie.« Als sie ausstiegen, hob er die Hand zum Vulkaniergruß. »Lebe lang und …«

»Tu das bloß nicht, wenn wir da drin sind, okay?«

»He, sieh dir das an!« Er deutete auf den Aufkleber auf einem der Autos auf dem Parkplatz. »BEAM ME UP SCOTTY!«

»Na und?«

»Was heißt: ›Na und‹? Das sind meine Leute!«

»Dann behalten sie dich vielleicht hier«, murmelte sie, als sie ihre steifen Glieder streckte. Sie waren mit der Frühmaschine nach Baltimore geflogen, und als sie das Gebäude betraten, blickte sie sich nach einem Kaffeeautomaten um. Stattdessen sah sie einen Koloss von einem Mann, der auf sie zugestapft kam.

»Sind Sie die Herrschaften aus Boston?«, fragte er.

»Dr. Bartusek?«, sagte Jane. »Ich bin Detective Rizzoli. Und das ist mein Kollege Detective Frost.«

»Sagen Sie doch Bert zu mir.« Bartusek grinste über beide Ohren und schüttelte ihr enthusiastisch die Hand. »Die Mordermittler aus der großen Stadt! Ihr Job ist bestimmt wahnsinnig spannend.«

»Sicher nicht so spannend wie Ihrer«, meinte Frost.

»Meiner?« Bartusek schnaubte. »Ach was, Mörder jagen ist doch viel cooler.«

»Mein Kollege findet es viel cooler, für die NASA zu arbeiten«, sagte Jane.

»Na ja, Sie kennen ja den Spruch über die Kirschen in Nachbars Garten«, entgegnete Bartusek und lachte, während er ihnen bedeutete, ihm zu folgen. »Kommen Sie, setzen wir uns in mein Büro. Die Jungs in der Chefetage haben mir grünes Licht für das Gespräch mit Ihnen gegeben. Na ja, was bleibt mir auch übrig, wenn die Polizei mir Fragen stellt? Wenn ich nicht antworte, verhaften Sie mich am Ende noch!« Er führte sie einen Flur entlang, und Jane hatte das Gefühl, dass bei jedem seiner stampfenden Schritte das ganze Gebäude erzitterte. »Ich habe selbst auch eine Menge Fragen«, sagte er. »Meine Kollegen und ich, wir wüssten alle gerne, was mit Neil und Olivia passiert ist. Haben Sie schon mit Detective Parris gesprochen?«

»Wir treffen ihn heute Abend«, antwortete Jane. »Vorausgesetzt, er kommt rechtzeitig aus Florida zurück.«

»Ich hatte den Eindruck, dass Parris ein sehr fähiger Polizist ist, als ich mit ihm geredet habe. Hat mir alle erdenklichen Fragen gestellt. Aber ich glaube, er hat nie eine Antwort gefunden.« Er sah Jane an. »Das ist jetzt zwei Jahre her, und ich frage mich, ob Sie da mehr Glück haben werden.«

»Haben Sie irgendwelche Theorien zu diesem Flugzeugabsturz?«

Er schüttelte den Kopf. »Das wollte uns allen hier nie in den Kopf, warum irgendjemand Neil nach dem Leben trachtete. Er war ein guter Kerl, ein richtig guter Kerl. Wir haben viel darüber geredet, und wir haben alle denkbaren Motive durchgehechelt. Hat er jemandem Geld geschuldet? Hat er die falschen Leute gegen sich aufgebracht? War es ein Verbrechen aus Leidenschaft?«

»Ist das eine Möglichkeit – ein Verbrechen aus Leidenschaft?«, fragte Frost. »Hatten er oder seine Frau vielleicht eine Affäre?«

Bartusek blieb vor einer offenen Tür stehen, doch sein gewaltiger Leibesumfang verwehrte ihnen jeden Blick in das Zimmer dahinter. »Damals habe ich es nicht für möglich gehalten. Ich meine, die beiden waren so normal. Aber andererseits weiß man ja nie, was in einer Ehe wirklich vorgeht, nicht wahr?« Er schüttelte betrübt den Kopf und trat in sein Büro. An den Wänden hing eine ganze Galerie atemberaubender Aufnahmen von Galaxien und Nebeln, die an vielfarbige Amöben erinnerten.

»Wow – der Pferdekopfnebel«, sagte Frost bewundernd, als er eines der Fotos betrachtete.

»Sie kennen sich aus am Nachthimmel, Detective.«

Jane sah ihren Partner an. »Du bist wirklich ein Trekkie.«

»Sag ich doch.« Frost trat vor ein anderes Foto. »Ich sehe hier Ihren Namen, Dr. Bartusek. Haben Sie die gemacht?«

»Sternenfotografie ist ein Hobby von mir. Man sollte meinen, wenn ich von morgens bis abends das Universum studiere, würde ich nach Hause gehen und Vögel oder Blumen fotografieren. Aber nein, mein Blick ist immer gen Himmel gerichtet. Das war schon immer so.« Er zwängte sich hinter seinen Schreibtisch und sank auf einen geräumigen Bürostuhl, dessen Federn unter seinem Gewicht ächzten. »Eine Macke, würden es manche nennen.«

»Gilt das für alle Raketenwissenschaftler?«, fragte Frost.

»Nun ja, streng genommen bin ich ja gar kein Raketenwissenschaftler. Das sind die Jungs, die die Lunten legen und das Zeug in die Luft jagen. Die würden Ihnen erzählen, dass sie die coolsten Jobs haben.«

»Und was ist Ihr Job?«

»Ich bin Astrophysiker. In diesem Gebäude legen wir den Schwerpunkt auf die Forschung. Meine Kollegen und ich formulieren eine wissenschaftliche Frage, und wir finden heraus, welche Art von Daten wir brauchen, um sie zu beantworten. Vielleicht wollen wir eine Staubprobe von einem vorüberziehenden Kometen, oder wir möchten einen Weitfeld-Infrarot-Überblick über den Himmel. Um an diese Daten zu kommen, müssen wir ein spezielles Teleskop in die Umlaufbahn bringen. An diesem Punkt wenden wir uns an die Raketenwissenschaftler, die uns helfen, dieses Teleskop ins All zu schießen und in Position zu bringen. Wir definieren den Zweck einer Mission, und die Raketenwissenschaftler entwickeln einen Plan für ihre Durchführung. Um ehrlich zu sein, wir sprechen nicht immer dieselbe Sprache. Diese Jungs sind Technikfreaks, und wir sind für sie Eierköpfe.«

»Zu welcher Kategorie gehörte Neil Yablonski?«, fragte Jane.

»Neil war ganz eindeutig ein Eierkopf. Er und sein Schwager Brian Temple waren die klügsten Köpfe hier in dem Laden. Vielleicht haben sie sich deshalb so gut verstanden. So gut, dass sie sogar eine Reise mit ihren Frauen nach Rom geplant haben. Dort hatten Neil und Olivia sich kennengelernt, und sie wollten wieder einmal die Orte aufsuchen, an denen ihre Romanze begonnen hatte.«

»Hört sich aber nicht allzu romantisch an, wenn man ein anderes Paar auf eine solche Reise mitnimmt.«

»Nicht irgendein anderes Paar. Wissen Sie, Lynn und Olivia waren Schwestern. Neil und Brian waren die besten Freunde. Und als dann Lynn und Brian heirateten, waren alle vier fortan unzertrennlich. Brian und Neil hatten sowieso in Rom zu tun, also dachten sie sich, warum nehmen wir nicht einfach unsere Frauen mit? Mann, Neil hat sich so auf diese Reise gefreut! Hat mich gequält mit seinem ständigen Gerede von Pasta, Pizza und Fritto misto!« Er sah auf seinen voluminösen Bauch hinab, der plötzlich ein Knurren von sich gab. »Ich glaube, ich nehme schon zu, wenn ich diese Wörter nur ausspreche.«

»Aber diese Reise nach Rom haben sie nie angetreten?«

Bartusek schüttelte bekümmert den Kopf. »Drei Wochen vor der geplanten Abreise sind Neil und Olivia zu ihrem Wochenendhäuschen an der Chesapeake Bay aufgebrochen. Neil hatte eine kleine Cessna, mit der er gern dorthin geflogen ist. Ihr Sohn Will musste ein Physikreferat vorbereiten, deshalb hatten sie ihn bei den Temples gelassen. Ein Glück für den Jungen, denn drei Minuten nach dem Start ging die Cessna in Flammen auf und stürzte ab. Das Wetter war ideal, und Neil war ein sehr umsichtiger Pilot. Wir gingen alle von einem technischen Defekt aus. Bis etwa eine Woche nach dem Unglück Detective Parris und das FBI hier auftauchten und eine Menge Fragen stellten. Da wurde uns klar, dass hinter dem Absturz mehr steckte, als wir geglaubt hatten. Parris hat es mir gegenüber nie direkt ausgesprochen, aber ich habe später in der Zeitung darüber gelesen. Angeblich waren die Umstände des Absturzes verdächtig. Möglicherweise habe es eine Bombe an Bord der Cessna gegeben. Und da Sie beide mich jetzt danach fragen, nehme ich mal an, dass es stimmt.«

»Darüber werden wir heute Abend mit Detective Parris sprechen.«

»Es war also kein Unfall. Oder?«

»Anscheinend nicht.«

Bartusek sank wieder in seinem Stuhl zurück und schüttelte den Kopf. »Kein Wunder, dass Brian so ausgeflippt ist.«

»Was meinen Sie damit?«

»Am Tag nachdem Neils Maschine abgestürzt war, kam Brian in die Arbeit und war kreidebleich im Gesicht. Er raffte ein paar von seinen Forschungsunterlagen zusammen, sagte, er würde einige Tage lang von zu Hause aus arbeiten, weil Lynn und ihr Neffe nicht allein sein wollten. Eine Woche später hörte ich, er habe bei der NASA gekündigt. Das hat mich echt schockiert, weil er seine Arbeit wirklich geliebt hat. Ich konnte mir nicht vorstellen, was ihn dazu gebracht haben könnte, nach über zwanzig Jahren plötzlich den Krempel hinzuschmeißen und zu gehen. Er erzählte keinem von uns, was er vorhatte. Ich wusste nicht einmal, dass sie nach New Hampshire gezogen waren, bis wir erfuhren, dass er und Lynn bei diesem Hausbrand ums Leben gekommen waren.«

»Brian hat Ihnen gegenüber also keine Andeutungen gemacht, warum er die Stadt verlassen wollte?«

»Nicht ein Wort. Wie gesagt, er sah ziemlich erschüttert aus, aber damals dachte ich, das sei nur natürlich. Schließlich waren sein bester Freund und die Schwester seiner Frau gerade ums Leben gekommen, und nun musste er Neils Sohn großziehen.« Bartusek verstummte einen Moment, und die Erinnerung legte sein fleischiges Gesicht in kummervolle Falten. »Der arme Junge hat in seinem kurzen Leben schon verdammt viel mitmachen müssen. Seine Eltern zu verlieren, wenn man gerade mal zwölf ist.« Er schüttelte den Kopf. »Wissen Sie, ich habe das gegenüber Detective Parris nie erwähnt, aber einige von uns hatten eine Theorie, wonach das alles ein Irrtum war. Vielleicht hat der Täter seine Bombe in der falschen Cessna platziert. Auf diesem Flugplatz haben ein paar fette Wirtschaftsbosse ihre Maschinen stehen. Und auch der eine oder andere Politiker – und von den Typen würden wir doch alle gerne mal einen abschießen, oder?« Er hielt inne. »Das war ein Witz. Ehrlich.« Sein Blick ging zwischen den beiden Detectives hin und her. »Aber ich sehe schon, Sie finden das nicht zum Lachen.«

»Wir haben uns bisher auf Neil konzentriert, aber was ist mit seiner Frau?«, fragte Frost. »Gibt es irgendeinen Grund, warum sie das Ziel des Anschlags gewesen sein könnte?«

»Olivia? Niemals. Sie war ein liebes Mädel, aber auch ein bisschen fad. Bei NASA-Partys stand sie meistens irgendwo in einer Ecke herum und wirkte verloren. Ich habe mir Mühe gegeben, sie ein bisschen ins Gespräch einzubeziehen, weil sie so ein Mauerblümchen war. Aber um ehrlich zu sein, sie hat nie irgendetwas von sich gegeben, was einem im Gedächtnis geblieben wäre. Sie hatte irgendeinen langweiligen Job als Vertreterin für medizinische Geräte.«

Frost warf einen Blick in sein Notizbuch. »Leidecker Krankenhausbedarf.«

»Genau, das war’s. Sie hat nicht viel darüber gesprochen. Das einzige Thema, bei dem sie ein bisschen aufgeblüht ist, war Will. Der Junge ist ein echtes Genie, genau wie Neil.«

»Okay, kommen wir auf Neil zurück«, sagte Jane. »Hatte er irgendwelche Konflikte hier in der Arbeit? Irgendwelche Kollegen, mit denen er nicht klarkam?«

»Ach, nur das Übliche.«

»Will sagen?«

»Ein Wissenschaftler stellt eine Theorie auf, steckt eine Position ab. Und manchmal verteidigt er diese Position sehr leidenschaftlich, wenn andere ihm widersprechen.«

»Wer hat Neil widersprochen?«

»Ich kann mich schon gar nicht mehr erinnern, wer es war – so normal ist das. Er und Brian haben immer lebhafte Debatten geführt, aber es ging nie feindselig zu, verstehen Sie? Es war mehr so eine Art Spiel unter Eierköpfen. Man musste die beiden nur in ein Gespräch über Trümmerscheiben verwickeln, und zack – schon haben sie losgelegt wie zwei Rotzbengel im Sandkasten, die einander Spielsachen an den Kopf werfen.«

Frost blickte von seinen Notizen auf. »Trümmerscheiben? Was ist das denn?«

»Das war der Gegenstand ihrer Forschung. Es hat mit interstellaren Wolkenkernen zu tun. Wenn sie in sich zusammenfallen, formt der Drehimpuls sie zu solchen wirbelnden Scheiben aus Gas und Staub um einen jungen Stern herum.«

»Und darüber haben sie sich gestritten?«, fragte Jane.

»He, wir streiten uns hier über alles Mögliche. Das ist ja gerade das Faszinierende an der wissenschaftlichen Arbeit. Ja, manchmal werden die Debatten persönlich, aber damit können wir hier umgehen. Wir sind ja alle große Jungs.« Er blickte auf seinen Bauch hinunter und fügte mit einem ironischen Seufzer hinzu: »Und manche von uns sind auch ziemlich schwere Jungs.«

»Worüber kann man sich denn bei einem Thema wie Staubscheiben in die Haare kriegen?«, fragte Jane.

»Trümmerscheiben. Es gibt heftige Kontroversen darüber, wie aus diesen Ringen aus Staub und Gas Sonnensysteme mit Planeten werden. Manche sagen, die Planeten bilden sich als Folge wiederholter Kollisionen, aber die Frage ist, was diese Trümmerpartikel eigentlich zusammenhält. Wie kommt es zur Akkumulation von Masse? Wie macht man aus einem Haufen umherwirbelnder Partikel einen Merkur, eine Venus und eine Erde? Das ist eine Frage, die wir noch nicht beantworten können. Wir wissen, dass unser Sonnensystem nicht das einzige ist. Es gibt zahllose Planeten allein in dieser Galaxis, und viele davon befinden sich in der habitablen Zone.«

Frost, der ebenso gut einen Aufkleber mit der Aufschrift Trekkie auf der Stirn hätte tragen können, rutschte plötzlich interessiert auf seinem Stuhl vor. »Sie meinen, wir könnten sie besiedeln?«

»Vielleicht. Habitable Zone bedeutet, dass Leben in irgendeiner Form dort existieren könnte. Zumindest das kohlenstoffbasierte Leben, wie wir es kennen. Aufgrund der Daten der Kepler-Mission konnten wir eine Reihe sogenannter ›Goldilocks-Planeten‹ identifizieren. Dort sind die Temperaturen weder zu heiß noch zu kalt, sondern genau richtig. Das ist übrigens der Grund, warum Neil und Brian nach Rom reisen wollten. Sie sollten ihre Daten dem Team des Vatikanischen Observatoriums präsentieren.«

Frost lachte verblüfft auf. »Der Vatikan hat ein Observatorium?«

»Sogar ein recht angesehenes; es gehört zur Päpstlichen Akademie der Wissenschaften.« Er bemerkte Frosts skeptischen Blick. »Ja, ich weiß, es klingt seltsam, dass dies die gleiche Kirche ist, die Galileo angegriffen hat, weil er glaubte, dass die Erde sich um die Sonne dreht. Aber an dieser Akademie arbeiten einige hervorragende Astronomen. Sie waren sehr begierig darauf, einen Blick auf Neils und Brians jüngste Forschungsarbeiten zu werfen, weil sie sehr weitreichende Konsequenzen haben könnten. Ganz bestimmt für den Vatikan.«

»Warum sollte diese Forschung die katholische Kirche interessieren?«, fragte Jane.

»Weil wir hier von Astrobiologie reden, Detective Rizzoli. Der Suche nach Leben im Universum. Denken Sie einmal darüber nach. Was bedeutet es für die überkommene Vorstellung von unserem Platz im Universum, wenn wir Leben auf einem anderen Planeten entdecken? Was wird dann aus dem Konzept der göttlichen Schöpfung, aus dem ›Es werde Licht‹? Es stellt die Lieblingsüberzeugung der Menschheit auf den Kopf, nämlich die von unserer Einzigartigkeit. Es könnte die tragende Säule der Kirche zum Einsturz bringen: den Glauben, dass wir von Gott geschaffen sind.«

»Zum Einsturz bringen? Hatten Yablonski und Temple tatsächlich Daten, die dazu geeignet wären?«

»Also, von Beweisen würde ich vielleicht nicht direkt reden.«

»Und die beiden haben Sie in ihre Erkenntnisse eingeweiht?«

»Ich habe ihre vorläufige Analyse der Daten von Infrarot- und Radioteleskopen gesehen. Sie kamen von einem der Goldilocks-Planeten, von denen ich Ihnen erzählt habe. Es gab dort Kohlendioxid, Wasser, Ozon und Stickstoff. Nicht nur die Bausteine des Lebens, sondern auch Moleküle, die darauf hindeuten, dass Fotosynthese stattfindet.«

»Was pflanzliches Leben bedeutet«, sagte Frost.

Bartusek nickte. »Das war die naheliegende Schlussfolgerung.«

»Wieso haben wir noch nichts davon gehört?«, fragte Frost. »Wo war die Pressekonferenz, die feierliche Verlautbarung des Weißen Hauses?«

»Sie können nicht einfach hergehen und so etwas verkünden, solange Sie sich nicht absolut sicher sind, sonst stehen Sie da wie ein Idiot. Sie wissen, dass man Sie angreifen wird. Sie wissen, dass Sie Spinner jeglicher Couleur am Hals haben werden. Wir würden Notfallpläne brauchen, um mit den kranken Fanatikern fertigzuwerden, die ihre mit Sprengstoff beladenen Lkws in unsere Gebäude steuern würden.« Er atmete durch, um sich ein wenig zu beruhigen. »Und deshalb geben wir nichts an die Öffentlichkeit, solange wir etwas nicht absolut zweifelsfrei beweisen können. Wissen Sie, um manche Leute zu überzeugen, müsste schon ET höchstpersönlich auf dem Rasen des Weißen Hauses landen. Aber Neil und Brian waren der Meinung, dass sie genügend Beweise hatten. Das war übrigens auch mit das Letzte, was Neil mir vor seinem Tod gesagt hat.«

Jane starrte ihn an. »Dass er Beweise hätte?«

Bartusek nickte. »Für außerirdisches Leben.«

24

Auf der Fahrt nach Columbia sprachen Jane und Frost kaum ein Wort, überwältigt von dem, was sie soeben gehört hatten. Beide brauchten eine Weile, um es zu verarbeiten, und nach diesem Besuch bei der NASA war die Reise über einen eintönigen Highway zu dem profanen Büro, in dem Olivia Yablonski als Vertreterin für Medizinartikel gearbeitet hatte, ein fast willkommenes Kontrastprogramm.

»Ich frage mich, ob wir uns nicht geirrt haben«, sagte Frost. »Ich glaube nicht, dass der Junge das Ziel des Anschlags in New Hampshire war.«

Jane warf einen Seitenblick auf ihren Kollegen, der mit zusammengekniffenen Augen vor sich hin starrte, als ob er im dichten Nebel etwas zu erkennen versuchte. »Du glaubst, es galt dem Onkel des Jungen. Brian Temple.«

»Beide Männer sind im Begriff, weltbewegende Forschungsergebnisse zu verkünden. Neil fällt einem Anschlag zum Opfer, Brian gerät in Panik, flieht mit seiner Frau und seinem Neffen nach New Hampshire. Wo die Killer sich ihn vornehmen.«

»Nur wissen wir nicht, wer die Killer sind.«

»Du hast doch Bartusek gehört. Die Entdeckung, dass es so was wie ET wirklich gibt, würde die Welt erschüttern. Die Menschen würden plötzlich alles anzweifeln, was sie in der Sonntagsschule gelernt haben.«

»Was denn? – Du meinst, da geht irgendein Albino-Mönch um und bringt NASA-Wissenschaftler um die Ecke?« Sie lachte. »Ich glaube eher, das war ein Film.«

»Bedenk doch nur, wozu religiöse Eiferer jetzt schon fähig sind, wenn es darum geht, ihre Überzeugungen zu verteidigen. Diese Klimaforscher am MIT, die bekommen doch ständig Drohbriefe. Da würde so was erst recht die ganzen Spinner auf den Plan rufen. Falls es je veröffentlicht wird.« Er runzelte die Stirn. »Komisch, dass die NASA das nicht schon getan hat.«

»Offenbar fehlt doch noch der endgültige Beweis.«

»Ist das wirklich der Grund – oder ist es einfach ein zu heißes Eisen für die NASA – und nicht nur für sie?«

Außerirdisches Leben. Sie drehte diesen Gedanken im Kopf hin und her, versuchte ihn aus allen möglichen Blickwinkeln zu sehen, sich alle Folgerungen auszumalen. Ein Motiv für Mordanschläge? Die Morde an den Yablonskis und den Temples waren zweifellos das Werk von Profis, die mit Semtex umzugehen wussten. »Diese Theorie hat einen Haken«, sagte sie. »Sie erklärt nicht den Anschlag auf Claire Wards Familie. Ihr Vater war Diplomat in Diensten des Außenministeriums. Was hatte er mit der NASA zu tun?«

»Vielleicht gibt es keine Verbindung zwischen den Fällen. Wir sehen da nur einen Zusammenhang, weil beide Kinder in Abendruh gelandet sind.«

Jane seufzte. »Jetzt hörst du dich schon an wie Crowe. Verschiedene Kinder, verschiedene Fälle. Reiner Zufall, dass sie jetzt in derselben Schule sind.«

»Obwohl, das ist schon interessant …«

»Was?«

Er deutete auf ein Straßenschild, das auf die Ausfahrt nach Washington hinwies. »Hat nicht auch Erskine Ward eine Zeit lang in DC gearbeitet?«

»Und in Rom. Und in London.«

»Wenigstens haben wir eine geografische Verbindung zwischen den Wards und den Yablonskis. Sie haben innerhalb eines Radius von fünfzig Meilen gewohnt.«

»Aber nicht Teddy Clocks Familie. Nicholas Clock hat in Rhode Island gearbeitet.«

»Stimmt.« Frost zuckte mit den Achseln. »Dann suchen wir vielleicht nach Verbindungen, wo es gar keine gibt, und machen nur alles komplizierter, als es ist.«

Sie entdeckte die Adresse, nach der sie suchten, und bog auf den Parkplatz ein. Es war eine ganz gewöhnliche Einkaufsmeile, wie es sie im ganzen Land zu Tausenden gab. Existierte da vielleicht ein universeller Bauplan für diese Strip Malls, der Architekturstudenten eingebläut und an sämtliche Bauunternehmen im Land verteilt wurde? Jane lenkte den Wagen in eine Parklücke und ließ den Blick über den wohlbekannten Mix von Geschäften schweifen. Ein Drugstore, ein Klamottengeschäft für Übergrößen, ein Ramschladen und ein China-Imbiss. Das war die eine Konstante, auf die man sich hundertprozentig verlassen konnte: der China-Imbiss.

»Ich kann es nicht sehen«, sagte Frost.

»Muss am anderen Ende sein.« Sie stieß ihre Tür auf. »Vertreten wir uns ein bisschen die Beine.«

»Bist du sicher, dass es die richtige Adresse ist?«

»Ich habe es mir heute Morgen noch einmal von der Geschäftsstellenleiterin bestätigen lassen. Sie erwartet uns.« Ihr Handy klingelte. Sie sah eine Vorwahl aus Maryland und erkannte die Nummer des Detectives, der im Fall Yablonski ermittelt hatte. »Rizzoli«, meldete sie sich.

»Detective Parris hier. Sind Sie schon in Baltimore?«, fragte er.

»Ja, wir sind im Moment angekommen. Klappt es mit unserem Treffen heute Abend?«

»Ja, Ma’am. Ich bin noch unterwegs, aber bis zur Essenszeit müsste ich zurück sein. Wie wär’s, wenn wir uns so gegen halb acht im LongHorn Steakhouse treffen? Das ist am Snowden River Parkway. Bis dahin hab ich bestimmt ordentlich Appetit auf ein saftiges Steak. Es wäre mir lieber, wir würden uns nicht bei mir zu Hause treffen.«

»Das verstehe ich. Ich trenne auch immer gerne Dienst und Privatleben.«

»Nein, es ist nicht nur das. Es hat mit diesem Fall zu tun.«

»Was meinen Sie?«

»Darüber reden wir später. Haben Sie Ihren Partner mitgebracht?«

»Detective Frost steht hier neben mir.«

»Gut. Kann nicht schaden, noch ein wachsames Augenpaar dabeizuhaben.«

Sie legte auf und sah Frost an. »Das war ein merkwürdiger Anruf.«

»Was ist an diesem Fall schon nicht merkwürdig?« Er betrachtete die Reihe von Nullachtfünfzehn-Geschäften und seufzte. »Von der NASA hierher«, sagte er. »Na, bringen wir’s hinter uns.«

Leidecker Krankenhausbedarf war am anderen Ende der Mall, hinter einem Schaufenster, in dem zwei Rollstühle und eine Gehhilfe ausgestellt waren. Als Jane eintrat, erwartete sie einen Ausstellungsraum voll mit medizinischen Geräten. Stattdessen fand sie sich in einem Büro mit fünf Schreibtischen, beigefarbenem Teppichboden und zwei Topfpalmen wieder. An einem der Schreibtische saß eine Frau mittleren Alters mit Unmengen Spray im Blondhaar und telefonierte. Sie sah die Besucher eintreten und sagte: »Ich rufe Sie später zurück wegen dieser Bestellung, Mr. Wiggins.« Sie legte auf und lächelte. »Kann ich etwas für Sie tun?«

»Ms. Mickey? Detective Rizzoli, mein Kollege Detective Frost«, sagte Jane. »Wir haben telefoniert.«

Die Frau stand auf, um sie zu begrüßen, und ließ eine schlanke Figur in einem elegant geschnittenen grauen Hosenanzug sehen. »Bitte, sagen Sie doch Carole zu mir. Ich hoffe wirklich, dass ich Ihnen helfen kann. Die Sache geht mir immer noch sehr nahe. Jedes Mal, wenn ich zu ihrem Schreibtisch hinüberschaue, muss ich an sie denken.«

Jane drehte sich zu den leeren Arbeitsplätzen um. »Sind Olivias andere Kollegen in der Nähe? Wir würden gerne auch mit ihnen sprechen.«

»Leider sind derzeit alle Mitarbeiter auf Vertreterreise. Aber ich habe Olivia länger gekannt als alle anderen hier, also dürfte ich wohl in der Lage sein, Ihre Fragen zu beantworten. Bitte, nehmen Sie doch Platz.«

Während sie ihrer Aufforderung folgten, sagte Frost: »Ich nehme an, man hat Ihnen diese Fragen früher schon gestellt.«

»Ja, ein Detective war mehrmals hier. Ich habe seinen Namen vergessen.«

»Parris?«

»Ja, richtig. Eine Woche nach dem Unfall rief er hier an und wollte wissen …« Sie hielt inne. »Aber inzwischen wissen wir wohl, dass es kein Unfall war.«

»Nein, Ma’am.«

»Er fragte mich, ob Olivia Feinde gehabt hätte. Irgendwelche Exfreunde vielleicht. Oder auch neue Liebhaber.«

»Und wussten Sie von welchen?«, fragte Jane.

Carole Mickey schüttelte heftig den Kopf, doch nicht ein Haar in ihrem perfekt gestylten blonden Helm verrutschte dabei. »Olivia war keine von diesen Frauen.«

»Viele ganz normale Menschen haben Affären, Ms. Mickey.«

»Nun, sie war nicht einfach nur ein normaler Mensch. Sie war die zuverlässigste Vertriebsmitarbeiterin, die wir je hatten. Wenn sie sagte, sie würde am Mittwoch in London sein, dann war sie am Mittwoch in London. Unsere Kunden wussten stets, dass sie sich auf sie verlassen konnten.«

»Und diese Kunden«, sagte Frost, »sind das Krankenhäuser? Arztpraxen?«

»Beides. Wir verkaufen an medizinische Einrichtungen in aller Welt.«

»Wo sind denn Ihre Produkte? Ich sehe hier nicht viele ausgestellt.«

Carole griff in eine Schublade und zog einen schweren Katalog heraus, den sie vor ihnen auf den Tisch knallte. »Das hier ist nur unsere Außenstelle für den Vertrieb. Der Katalog zeigt unsere umfangreiche Produktpalette. Ausgeliefert wird die Ware aus Lagern in Oakland, Atlanta, Frankfurt, Singapur und verschiedenen anderen Standorten.«

Jane blätterte in dem Katalog und sah Krankenhausbetten und Rollstühle, Toilettenstühle und Rolltragen. Eine Hochglanzbroschüre mit all den Dingen, von denen sie hoffte, dass sie sie nie brauchen würde. »Mrs. Yablonski war also viel unterwegs?«

»Wie alle unsere Vertriebsmitarbeiter. Hier in diesem Büro laufen sämtliche Fäden zusammen, und ich bemühe mich, alles unter Kontrolle zu halten.«

»Sie gehen selbst nicht auf Vertreterreisen?«

»Irgendjemand muss ja die Stellung halten.« Carole blickte sich in dem Raum mit dem beigefarbenen Teppichboden und den künstlichen Palmen um. »Aber manchmal wird mir hier drin schon ein bisschen klaustrophobisch zumute. Ich sollte den Laden vielleicht ein wenig aufmöbeln, finden Sie nicht? Vielleicht ein paar Reiseplakate aufhängen. Wäre doch nicht schlecht, zur Abwechslung mal auf einen tropischen Strand zu schauen.«

»Sind Ihre Vertriebsmitarbeiter bei ihren Reisen immer allein, oder reisen sie gemeinsam?«, fragte Frost.

Carole sah ihn verwirrt an. »Wieso fragen Sie?«

»Ich habe nur überlegt, ob Olivia vielleicht mit einem ihrer Kollegen besonders eng befreundet war.«

»Unsere fünf Vertreter reisen allein. Und nein, es gab keine unangemessenen Freundschaften in dieser Firma. Ich bitte Sie, wir reden hier über Olivia. Eine glücklich verheiratete Frau mit einem Sohn. Ich habe ab und zu auf Will aufgepasst, und man erfährt eine Menge über Menschen, wenn man sich einfach nur die Kinder anschaut, die sie großziehen. Will ist ein prächtiger Junge, ausgesprochen höflich und wohlerzogen. Besessen von Astronomie, genau wie sein verstorbener Vater. Ich danke einfach nur Gott, dass er an diesem Tag nicht an Bord ihres Flugzeugs war. Der Gedanke, dass die ganze Familie ausgelöscht worden wäre …«

»Was ist mit Wills Tante und Onkel, den Temples? Haben Sie die beiden auch gekannt?«

»Nein, leider nicht. Ich habe gehört, dass sie Will zu sich genommen haben und weggezogen sind, wahrscheinlich, um all die traurigen Erinnerungen hinter sich zu lassen. Und dem Jungen einen Neuanfang zu ermöglichen.«

»Sie wissen doch, dass Lynn und Brian Temple tot sind?«

Carole starrte sie an. »O Gott, nein. Wie ist das passiert?«

»Ihr Bauernhaus in New Hampshire ist niedergebrannt. Will war zu der Zeit nicht im Haus, und so ist er davongekommen.«

»Geht es ihm gut? Ist er bei anderen Verwandten untergebracht?«

»Er ist an einem sicheren Ort.« Mehr wollte Jane nicht preisgeben.

Sichtlich geschockt von der Nachricht, ließ Carole sich auf ihren Stuhl sinken und murmelte: »Die arme Olivia. Sie wird ihn nie heranwachsen sehen. Wissen Sie, sie war acht Jahre jünger als ich, und ich hätte nie gedacht, dass ich sie mal überleben würde.« Carole ließ den Blick durch das Büro schweifen, als sähe sie es zum ersten Mal wirklich. »Jetzt sind zwei Jahre vergangen, und was habe ich aus der Zeit gemacht, die mir geschenkt wurde? Hier sitze ich immer noch am selben Ort, und ich habe rein gar nichts verändert. Nicht einmal diese albernen künstlichen Palmen habe ich rausgeschmissen.«

Das Telefon auf ihrem Schreibtisch klingelte. Carole atmete tief durch und rang sich ein Lächeln ab, während sie sich mit munterer Stimme meldete. »Oh, hallo, Mr. Damrosch, wie schön, mal wieder von Ihnen zu hören! Ja, selbstverständlich können wir diese Bestellung für Sie erneuern. Geht es nur um den einen Artikel, oder möchten Sie noch etwas anderes bestellen?« Sie griff nach einem Kuli und begann, sich Notizen zu machen.

Jane hatte kein Interesse an einem Gespräch über Krücken und Rollatoren, und sie erhob sich von ihrem Stuhl.

»Verzeihung, Mr. Damrosch, würden Sie einen Moment in der Leitung bleiben?« Carole legte die hohle Hand über die Sprechmuschel und sah Jane an. »Entschuldigen Sie bitte. Hatten Sie sonst noch irgendwelche Fragen?«

Jane sah den Hochglanzkatalog auf dem Schreibtisch an. Sie dachte an Olivia Yablonski, die diesen schweren Wälzer von Stadt zu Stadt, von Termin zu Termin geschleppt hatte, um Rollstühle und Bettpfannen zu verkaufen. »Wir haben keine weiteren Fragen«, sagte sie. »Ich danke Ihnen.«

Detective Parris sah aus wie ein Mann, der gerne deftig aß und dazu tüchtig trank. Als sie das LongHorn Steakhouse betraten, saß er schon da, nippte an einem Martini und studierte die Speisekarte. Er hatte seinen Schmerbauch so prekär zwischen Tisch und Sitzbank gezwängt, dass Jane ihm bedeutete, sitzen zu bleiben, als sie und Frost gegenüber von ihm Platz nahmen. Er stellte seinen Martini ab und beäugte sie mit dem typischen Cop-Blick – die gleiche kühl abschätzende Musterung, der Jane gleichzeitig ihn unterzog. Er war Anfang sechzig, wahrscheinlich kurz vor der Pensionierung, und hatte längst seine jugendliche Figur wie auch den größten Teil seiner Haare verloren. Aber nach seinem durchdringenden Blick zu urteilen, arbeitete hinter diesen Augen immer noch der Verstand eines Polizisten, und er taxierte Jane und Frost sorgfältig, ehe er das Gespräch eröffnete.

»Ich habe schon darauf gewartet, dass endlich jemand kommt und Fragen zu diesem Fall stellt«, begann er.

»Und jetzt sind wir hier«, entgegnete Jane.

»Hmm. Boston PD. Man weiß wirklich nie, welche Wendung diese Geschichte im nächsten Moment nehmen wird. Haben Sie Hunger?«

»Wir könnten schon was vertragen«, meinte Frost.

»Ich habe gerade eine sehr lange Woche bei meiner veganen Tochter in Tallahassee hinter mir. Sie können sich also denken, dass ich nicht wegen des verdammten Salats hier bin.« Er griff wieder nach der Speisekarte. »Ich nehme das Porterhouse. Sechshundert Gramm, mit Ofenkartoffel und gefüllten Champignons. Das sollte mich für die Leiden einer Woche mit nichts als Brokkoli entschädigen.«

Er bestellte sein Steak – »schön blutig« – und dazu noch einen Martini. Seine Woche in Tallahassee musste die reinste Tortur gewesen sein, dachte Jane. Erst nachdem er einen Schluck von seinem zweiten Drink genommen hatte, schien er bereit, zur Sache zu kommen.

»Sie haben die ganze Akte gelesen?«, fragte er.

»Alles, was Sie uns gemailt haben«, antwortete Jane.

»Dann wissen Sie alles, was ich weiß. Auf den ersten Blick sah es aus wie ein gewöhnlicher Unfall mit einem Kleinflugzeug. Eine einmotorige Cessna Skyhawk stürzt kurz nach dem Start ab; die Trümmerteile sind über ein Waldgebiet verstreut. Der Pilot war den Schilderungen nach absolut penibel, wenn es um die Sicherheit ging, aber Sie wissen ja, wie das ist. Es ist fast immer menschliches Versagen, entweder seitens des Piloten oder des Mechanikers. Ich hatte nichts mit diesem Fall zu tun, bis ich einen Anruf von der Verkehrssicherheitsbehörde bekam. Bei der Untersuchung der geborgenen Trümmerteile waren sie auf Anzeichen dafür gestoßen, dass die Außenhaut von Fragmenten mit hoher Geschwindigkeit durchschlagen worden war. Das hat sie veranlasst, einen Test auf Rückstände von Sprengstoff zu machen. Nageln Sie mich nicht fest, was die chemischen Details angeht, aber sie haben Flüssigkeitschromatografie und Massenspektrometrie eingesetzt. Und sie haben etwas gefunden, was sich Hexahydro-irgendwas nennt. Besser bekannt als Hexogen.«

»Auch Cyclonit genannt«, sagte Frost.

»Sie haben den Bericht also tatsächlich gelesen.«

»Dieser Teil hat mich interessiert. Der Sprengstoff wird vom Militär benutzt, und er ist noch stärker als TNT. Wenn man ihn mit Wachs mischt, kann man ihn formen. Er ist einer der Bestandteile von Semtex.«

Jane sah ihren Kollegen an. »Jetzt weiß ich, warum du gerne Raketenwissenschaftler geworden wärst. Damit du Sachen in die Luft jagen kannst.«

»Und genau das ist mit der kleinen Skyhawk der Yablonskis passiert«, sagte Parris. »Sie wurde in die Luft gejagt. Der Plastiksprengstoff wurde per Funk gezündet. Kein Timer, auch kein Zünder, der bei einer bestimmten Flughöhe ausgelöst wird. Jemand war vor Ort, beobachtete den Start und drückte auf einen Knopf.«

»Es war also kein Irrtum«, sagte Jane. »Nicht das falsche Flugzeug.«

»Ich bin mir fast sicher, dass der Anschlag den Yablonskis galt. Das ist wahrscheinlich nicht das, was Sie von Neils Kollegen bei der NASA gehört haben. Die weigern sich zu glauben, dass irgendjemand ihm nach dem Leben getrachtet haben könnte. Ich habe mir nie die Mühe gemacht, sie aufzuklären.«

»Ja, genau das haben wir von Dr. Bartusek zu hören bekommen«, bestätigte Jane. »Dass es ein Irrtum sein müsse. Dass Neil keine Feinde gehabt habe.«

»Jeder Mensch hat Feinde. Aber Feinde, die mit Cyclonit herumspielen?« Er schüttelte den Kopf. »Wir reden hier von einem scheißgefährlichen Teufelszeug, wie es vom Militär verwendet wird. So gefährlich, dass ich mich frage …« Er brach plötzlich ab, als die Kellnerin ihr Essen brachte. Verglichen mit der gewaltigen Fleischscheibe auf Parris’ Teller wirkten Janes Zweihundert-Gramm-Filet und Frosts Hähnchenbrust wie Appetithappen. Erst nachdem die Bedienung gegangen war, forderte Jane Parris auf, den Satz zu vollenden.

»Was haben Sie sich gefragt?«

»Ob ich das nächste Opfer sein würde«, murmelte er und schob sich ein triefendes Stück Fleisch in den Mund. Blutiger Saft sammelte sich auf seinem Teller, als er einen weiteren Bissen abschnitt und noch einen Schluck von seinem Martini nahm. Jane erinnerte sich an seine Worte am Telefon: Es wäre mir lieber, wir würden uns nicht bei mir zu Hause treffen. Sie hatte geglaubt, es sei ihm nur darum gegangen, Dienst und Privatleben sauber zu trennen. Jetzt nahm seine Aussage eine ominöse neue Bedeutung an.

»Der Fall hat Ihnen eine solche Angst eingejagt?«, fragte sie.

»Das können Sie laut sagen.« Er sah sie an. »Wenn Sie an der Sache dranbleiben, werden Sie schon verstehen, was ich meine.«

»Wovor haben Sie Angst?«

»Das ist es ja gerade: Ich weiß es nicht. Ich werde nie erfahren, ob ich mir das in einem Anfall von Paranoia nur eingebildet habe oder ob wirklich jemand mein Telefon abgehört hat. Und meinem Wagen gefolgt ist.«

»Puh.« Jane lachte. »Ist das Ihr Ernst?«

»Mein bitterer Ernst.« Er legte Messer und Gabel hin und starrte sie an. »Deswegen bin ich so froh, dass Sie mit Ihrem Kollegen gekommen sind. Dass Sie jemanden dabeihaben, der auf Sie aufpassen kann. Ich bin nun mal so altmodisch zu glauben, dass eine Dame einen Beschützer braucht, auch wenn sie bei der Polizei ist.«

»Einen Beschützer?«, sagte Jane an Frost gewandt. »Na, da hast du aber schon mehr als einmal versagt.«

»Detective Parris«, sagte Frost rasch, »was glauben Sie, aus welcher Richtung diese, äh – diese Bedrohung kommt?«

»Ich kann es Ihnen an der Stimme anhören, dass Sie mir nicht glauben. Aber Sie werden es früh genug selbst herausfinden. Also hören Sie auf meinen Rat: Schauen Sie immer hinter sich. Wohin Sie auch gehen, achten Sie genau auf die Gesichter, und Ihnen wird auffallen, dass Ihnen nach einer Weile das eine oder andere bekannt vorkommt. Der Typ in dem Café. Die junge Frau am Flughafen. Und dann fällt Ihnen eines Abends der Lieferwagen auf, der vor Ihrem Haus parkt. Und der einfach dort stehen bleibt.«

Frost wechselte einen raschen Blick mit Jane, und Parris bemerkte ihn.

»Ja, schon klar. Sie glauben, ich spinne.« Er zuckte mit den Schultern und griff nach seinem Martini. »Graben Sie nur ruhig weiter, und irgendwann werden die Biester aus dem Dreck gekrochen kommen.«

»Wer?«, fragte Jane.

»Sie haben sie wahrscheinlich schon allein dadurch aufgeschreckt, dass Sie hierherkommen und Fragen stellen.«

»Fragen zu Neil oder Olivia?«

»Vergessen Sie Olivia. Das arme Mädel war einfach nur zur falschen Zeit im falschen Flugzeug.« Parris winkte der Kellnerin und deutete auf sein leeres Martiniglas. »Wenn Sie so freundlich wären«, rief er.

»Sie glauben, das Motiv hatte etwas mit seinem Job zu tun?«, fragte Frost.

»Wenn Sie eifersüchtige Partner, wütende Nachbarn und gierige Verwandte ausgeschlossen haben, bleibt eigentlich nur noch der Arbeitsplatz übrig.«

»Sie wissen, worüber er bei der NASA geforscht hat, nicht wahr?«

Parris nickte. »Außerirdisches Leben. Es heißt, er und sein Kumpel Brian Temple hätten geglaubt, es gefunden zu haben, auch wenn das bei der NASA niemand offiziell bestätigen will.«

»Weil sie die Ergebnisse unterdrücken?«, fragte Frost. »Oder weil es nicht stimmt?«

Parris beugte sich vor, sein Gesicht vom Alkohol gerötet. »Sie jagen einen nicht in die Luft, wenn man sich geirrt hat. Nein, wenn man richtigliegt, dann wird’s gefährlich. Und ich habe das Gefühl …« Er brach plötzlich ab, den Blick starr auf einen Punkt hinter Janes Rücken gerichtet. Sie wollte sich gerade umdrehen, da flüsterte er: »Nicht!«

»Was haben Sie denn?«

»Der Typ mit der Brille. Weißes Hemd, Bluejeans. Sitzt Richtung sechs Uhr. Ich glaube, den habe ich vor zwei Stunden an einer Highway-Raststätte gesehen.«

Jane ließ ihre Serviette vom Schoß auf den Boden gleiten. Sie bückte sich, um sie aufzuheben, und erhaschte einen Blick auf den Mann, von dem er sprach, just in dem Moment, als eine Frau mit einem kleinen Kind an der Hand sich zu ihm an den Tisch setzte.

»Ich glaube, über den Typen mit der Brille müssen Sie sich nicht den Kopf zerbrechen«, sagte sie, indem sie sich wieder aufrichtete. »Es sei denn, die heuern inzwischen schon Dreijährige als Spione an.«

»Okay«, räumte Parris ein. »Dann habe ich mich in diesem Fall geirrt. Aber da waren noch andere Dinge.«

»Wie Lieferwagen vor Ihrem Haus«, sagte sie in neutralem Ton.

Er straffte den Rücken. »Ich weiß, wie sich das anhört. Als das Ganze losging, konnte ich es auch nicht glauben. Ich habe verzweifelt nach einer logischen Erklärung gesucht, aber immer wieder ist irgendetwas passiert. Nachrichten auf meiner Mailbox gingen verloren. Die Sachen auf meinem Schreibtisch wurden durchwühlt, Akten verschwanden. Monatelang ging das so.«

»Und es geht immer noch so?«

Parris hielt inne, als die Kellnerin seinen dritten Martini brachte. Er starrte das Glas an, als ob er überlegte, ob es klug sei, noch mehr Alkohol in sich hineinzuschütten. Endlich griff er nach dem Drink. »Nein. Die merkwürdigen Vorfälle hörten ungefähr zu der Zeit auf, als die Ermittlungen im Sande verliefen. Die Regierungsstellen, mit denen wir zusammenarbeiteten – die Verkehrssicherheitsbehörde, das FBI –, ließen uns wissen, dass sie mit dem Fall nicht weiterkämen. Ich nehme an, sie hatten andere Prioritäten. Es wurde ruhig um die Sache. Die geheimnisvollen Lieferwagen verschwanden, und in meinem Leben kehrte wieder Normalität ein. Und dann, vor ein paar Wochen, hörte ich von der Polizei in New Hampshire, dass das Haus der Temples auf dem Land mit Semtex in die Luft gejagt worden war.« Er hielt inne. »Und jetzt sind Sie hier. Und ich warte nur darauf, dass die Lieferwagen wieder auftauchen.«

»Sie haben keine Ahnung, von wem sie geschickt sein könnten?«

»Ich will es gar nicht wissen.« Er ließ sich gegen die Rückenlehne sinken. »Ich bin vierundsechzig. Hätte schon vor zwei Jahren den Hut nehmen sollen, aber ich brauche das Gehalt, um meine Tochter zu unterstützen. Das ist mein Job, aber es ist nicht mein Leben, verstehen Sie?«

»Das Problem ist«, erwiderte Jane, »dass das Leben anderer Menschen auf dem Spiel stehen könnte. Zum Beispiel das von Neils und Olivias Sohn.«

»Wer würde denn einem vierzehnjährigen Jungen nach dem Leben trachten? Das ergibt doch keinen Sinn.«

»Genauso wenig wie bei den zwei anderen Kindern.«

Parris runzelte die Stirn. »Welche Kinder?«

»Sind Sie im Zuge Ihrer Ermittlungen zufällig auf die Namen Nicholas und Annabelle Clock gestoßen?«

»Nein.«

»Oder Erskine und Isabel Ward?«

»Nein. Was sind das für Leute?«

»Weitere Opfer. Weitere Familien, die in der gleichen Woche ermordet wurden wie Neil und Olivia. Von jeder dieser Familien hat ein Kind überlebt. Und jetzt wurden auf diese drei Kinder erneut Anschläge verübt.«

Parris starrte sie an. »Diese anderen Namen sind bei meinen Ermittlungen nie aufgetaucht. Ich höre sie heute zum ersten Mal.«

»Die Parallelen sind geradezu unheimlich, nicht wahr?«

»Gibt es eine Verbindung zur NASA? Können Sie da einen Zusammenhang herstellen?«

Jane seufzte. »Leider nein.«

»Und was haben diese Kinder dann gemeinsam?«

»Wir hatten gehofft, dass Sie uns das sagen könnten. Worin die Verbindung besteht.«

Er lehnte sich zurück und betrachtete sie über seinen leeren Teller hinweg, der jetzt mit einer Blutlache bedeckt war. »Über die Yablonskis wissen Sie genauso viel wie ich. Also erzählen Sie mir von den Wards.«

»Sie wurden in einer dunklen Gasse in London erschossen; es sah nach einem missglückten Raubüberfall aus. Er war ein US-Diplomat, sie war Hausfrau. Auf ihre elfjährige Tochter wurde ebenfalls geschossen, aber sie hat überlebt.«

»Ward war Diplomat, Yablonski NASA-Wissenschaftler. Was ist die Verbindung? Ich meine, Astrobiologie ist nicht gerade ein Gebiet von höchster diplomatischer Brisanz.«

Frost richtete sich plötzlich kerzengerade auf. »Wenn ET intelligent ist, müssten wir doch diplomatische Beziehungen aufnehmen, oder nicht?«

Jane seufzte. »Du solltest nicht so viel Star Trek gucken.«

»Nein, denk doch mal darüber nach! Neil Yablonski und Brian Temple sind im Begriff, nach Rom zu reisen, um sich mit vatikanischen Wissenschaftlern zu treffen. Erskine Ward war früher in Rom stationiert, also hatte er Kontakte an der dortigen Botschaft. Er sprach wahrscheinlich fließend Italienisch.«

»Was ist mit den Clocks?«, sagte Parris. »Über die haben Sie mir noch nichts erzählt. Gibt es da eine Verbindung zu dieser ganzen Geschichte?«

»Nicholas Clock arbeitete als Finanzberater in Providence, Rhode Island«, erklärte Jane. »Er und seine Frau Annabelle wurden an Bord ihrer Jacht vor Saint Thomas getötet.«

Parris schüttelte den Kopf. »Ich sehe keine Parallelen zu den Yablonskis oder den Wards. Nichts, was diese drei Familien miteinander verbindet.«

Nur dass ihre Kinder alle im selben Internat sind. Eine Tatsache, die Jane verschwieg, weil sie sie beunruhigte. Der Mörder musste ihre Spur nur bis Abendruh verfolgen, dann wären sie ihm alle ausgeliefert.

»Ich weiß nicht, was das alles zu bedeuten hat«, sagte Parris. »Ich kann nur sagen, dass es mir eine Scheißangst einjagt. Das Flugzeug der Yablonskis wurde mit Cyclonit zum Absturz gebracht. Das Haus der Temples in New Hampshire wurde mit Semtex in die Luft gejagt. Das sind keine Amateure. Mörder von diesem Kaliber interessiert es einen feuchten Dreck, dass wir Bullen sind. Sie operieren auf einer ganz anderen Ebene, mit Spezialausbildungen und Zugang zu militärischen Sprengstoffen. Sie und ich, wir sind für die nur Ungeziefer. Vergessen Sie das nicht.« Er kippte seinen Martini und stellte das Glas ab. »Und das ist so ziemlich alles, was ich Ihnen zu sagen habe.« Er winkte der Bedienung. »Die Rechnung, bitte!«

»Wir übernehmen das«, sagte Jane.

Parris nickte. »Vielen Dank.«

»Danke, dass Sie sich mit uns getroffen haben.«

»Nicht, dass ich Ihnen sehr viel weitergeholfen hätte«, meinte er und erhob sich von seinem Platz. Trotz der drei Martinis schien er keinerlei Gleichgewichtsprobleme zu haben. »Ich sollte vielmehr Ihnen danken.«

»Wofür?«

In dem Blick, den er ihr zuwarf, lag Mitgefühl. »Damit bin ich aus der Sache raus. Von jetzt an werden die Sie beobachten.«

Jane nahm eine heiße Dusche, ließ sich auf ihr Hotelbett fallen und starrte in die Dunkelheit. Die Tasse Kaffee zum Abendessen war ein Fehler gewesen – das Koffein in Kombination mit den Ereignissen des Tages hielt sie hellwach. Ruhelos grübelte sie über das nach, was sie und Frost an diesem Tag erfahren hatten und was es bedeutete. Als sie endlich einschlief, setzte die aufgewühlte Stimmung sich bis in ihre Träume fort.

Es war eine ungewöhnlich klare Nacht. Mit Regina auf dem Arm stand sie in einer Menschenmenge und blickte zum Himmel auf, wo viele Sterne glitzerten. Einige dieser Sterne begannen sich zu bewegen wie Glühwürmchen, und sie hörte das staunende Gemurmel der Menge, als diese Sterne immer heller wurden und in geometrischer Formation über den Himmel zogen.

Es waren gar keine Sterne.

Voll Entsetzen begriff sie, was diese Lichtpunkte tatsächlich bedeuteten, und sie bahnte sich einen Weg durch die Menge, hielt verzweifelt Ausschau nach einem Versteck. Einem Unterschlupf, wo die Lichtpunkte aus dem All sie nicht finden würden. Sie kommen, um uns zu holen.

Mit einem Ruck erwachte sie, und ihr Herz hämmerte so wild, dass sie glaubte, es müsse ihr die Brust sprengen. Schweißgebadet lag sie da, während die Schrecken des Albtraums nach und nach verblassten. So geht es einem, wenn man mit einem paranoiden Polizisten zu Abend isst, dachte sie. Man träumt von Alien-Invasionen. Und zwar nicht von freundlichen ETs, sondern von Monstern mit Raumschiffen und Todesstrahlen. Und warum sollten Außerirdische nicht als Eroberer auf die Erde kommen? Sie wären wahrscheinlich genauso blutrünstig wie wir.

Sie schwang die Beine über die Bettkante und setzte sich auf. Ihre Kehle war wie ausgedörrt, der Schweiß kühl auf ihrer Haut. Die Leuchtziffern des Radioweckers in ihrem Motelzimmer zeigten 2:14 Uhr. In nur vier Stunden mussten sie auschecken, um ihren Rückflug nach Boston zu erreichen. Sie stand auf und tastete sich im Dunkeln ins Bad, um einen Schluck Wasser zu trinken. Als sie am Fenster vorbeikam, fiel ein dünner Lichtstrahl durch die Gardinen und verschwand wieder.

Sie trat ans Fenster und schob den Vorhang ein Stück zur Seite, um auf den unbeleuchteten Parkplatz hinauszuspähen. Das Motel war komplett ausgebucht, sämtliche Stellplätze belegt. Sie suchte die Dunkelheit ab und fragte sich, wo dieser Taschenlampenstrahl wohl hergekommen war. Gerade wollte sie die Gardinen wieder zufallen lassen, als plötzlich bei einem der geparkten Autos die Innenbeleuchtung anging.

Das ist unser Mietwagen.

Sie hatte für diese Dienstreise keine Waffe eingepackt und Frost auch nicht. Sie waren unbewaffnet, ohne Verstärkung – und sie wussten nicht, mit wem oder was sie es zu tun hatten. Rasch griff sie nach ihrem Handy und drückte eine Kurzwahltaste. Es läutete ein paar Mal, dann meldete sich Frost mit verschlafener Stimme.

»Da macht sich jemand an unserem Wagen zu schaffen«, flüsterte sie, während sie in ihre Jeans schlüpfte. »Ich geh jetzt raus.«

»Was? Warte auf mich!«

Sie zog den Reißverschluss hoch. »Dreißig Sekunden, dann bin ich zur Tür raus.«

»Moment, warte! Ich komm ja schon.«

Sie schnappte sich ihre Taschenlampe und die Schlüsselkarte und trat barfuß hinaus auf den Gang, im gleichen Moment, als Frost aus dem Zimmer nebenan kam. Kein Wunder, dass er es so schnell geschafft hatte – er trug noch seinen Schlafanzug. Einen rot-weiß gestreiften Pyjama, der zuletzt zu Clark Gables Zeiten modern gewesen war.

Er sah, wie sie ihn anstarrte, und fragte: »Was ist?«

»Da tun einem ja die Augen weh. Du siehst aus wie eine wandelnde Neonreklame«, murmelte sie, während sie zum Seitenausgang am Ende des Flurs gingen.

»Was hast du vor?«

»Wir finden heraus, wer in unserem Auto ist.«

»Vielleicht sollten wir lieber die Notrufzentrale anrufen.«

»Bis die jemanden schicken, ist er schon längst über alle Berge.«

Sie öffneten lautlos die Tür und traten hinaus in die Nacht, wo sie sofort hinter einem geparkten Wagen in Deckung gingen. Vorsichtig spähte Jane an der hinteren Stoßstange vorbei und blickte die Reihe entlang bis zu dem Stellplatz mit ihrem Mietwagen. Die Innenbeleuchtung war wieder erloschen.

»Bist du sicher, dass du etwas gesehen hast?«, flüsterte Frost.

Der Zweifel, den sie aus seiner Frage heraushörte, gefiel ihr überhaupt nicht. Das Letzte, was sie in diesem Moment gebrauchen konnte – mitten in der Nacht auf einem Motel-Parkplatz, wo ihr der Schotter in die Knie schnitt –, war, dass Mr. Neon-Pyjama ihre Sehkraft anzweifelte.

Sie schlich auf ihren Mietwagen zu, ohne sich darum zu kümmern, ob Frost ihr folgte oder nicht, denn inzwischen kamen ihr selbst Zweifel. Sie fragte sich, ob das Licht, das sie gesehen hatte, nicht ein Überbleibsel aus ihrem Albtraum gewesen war. Aliens in ihren Träumen und jetzt Aliens auf dem Parkplatz.

Es war nur noch ein Auto zwischen ihr und dem Mietwagen.

Sie hielt inne, die verschwitzte Hand gegen die hintere Stoßstange eines Pick-ups gepresst. Nur noch zwei Schritte, und sie würde das Heck ihres eigenen Wagens berühren können. Sie verharrte geduckt in der Dunkelheit, versuchte zu hören, ob sich irgendetwas bewegte, doch das einzige Geräusch war das ferne Rauschen des Verkehrs.

Sie lehnte sich nach vorn, spähte in die Lücke zwischen den zwei Fahrzeugen – und sah nichts. Die Zweifel, die sie aus Frosts Stimme herausgehört hatte, bestürmten sie erneut, wurden sogar noch lauter. Sie reagierte darauf, indem sie mit einem Satz hinter das Heck ihres Mietwagens sprang und einen Blick um die Ecke riskierte.

Auch auf der Beifahrerseite war niemand zu sehen.

Sie richtete sich auf und spürte die nächtliche Brise im Gesicht, als sie den Blick über den Parkplatz schweifen ließ. Falls jemand sie beobachtete, wäre sie jetzt seinen Blicken vollkommen schutzlos preisgegeben. Und nun kam auch noch Frost dazu, der in seinem rot-weißen Pyjama ein noch offensichtlicheres Ziel abgab.

»Niemand zu sehen«, sagte er. Es war keine Frage – er stellte nur fest, was offensichtlich war.

Zu verärgert, um ihn einer Antwort zu würdigen, schaltete sie ihre Stablampe ein und ging um den Wagen herum. Keine Kratzer im Lack, nichts auf dem Asphalt um das Auto herum bis auf eine platt getretene Zigarettenkippe, die aussah, als ob sie schon seit Wochen dort läge. »Mein Zimmer ist gleich dort«, sagte sie und deutete auf das Fenster. »Ich habe durch die Vorhänge ein Licht gesehen. Von einer Taschenlampe. Als ich hinausschaute, ging die Innenbeleuchtung an. Da war jemand in unserem Auto.«

»Aber hast du denn jemanden gesehen?«

»Nein. Er hat sich wohl zu tief geduckt.«

»Also, wenn er in unserem Wagen war, dann müsste er eigentlich …«, Frost hielt inne, »… offen sein.«

»Was?«

»Er ist nicht abgeschlossen.« Er zog an der Klinke der Fahrertür, und das Licht im Innenraum ging an. Beide starrten in den hell erleuchteten Wagen. Keiner rührte sich von der Stelle.

»Ich habe ihn heute Abend abgeschlossen«, sagte sie.

»Bist du sicher?«

»Warum zweifelst du die ganze Zeit an, was ich sage? Ich weiß, dass ich die verdammte Tür abgeschlossen habe. Hast du je erlebt, dass ich mein Auto nicht abgeschlossen habe?«

»Nein«, gab er zu. »Das tust du immer.« Er sah auf die Klinke hinab, die er gerade angefasst hatte. »Mist. Fingerabdrücke.«

»Ich mache mir mehr Gedanken darüber, warum jemand in unserem Auto war. Und was er da gesucht hat.«

»Und wenn er gar nichts gesucht hat?«, erwiderte er.

Sie starrte durch das Fenster auf den Vordersitz und dachte an Neil und Olivia Yablonski an Bord ihrer Cessna Skyhawk. Sie dachte an Hexogen und Semtex, an ein Bauernhaus in New Hampshire, das in Flammen aufgegangen war.

»Werfen wir mal einen Blick unter das Auto«, sagte sie leise.

Sie musste nichts erklären; er war schon von der Fahrertür zurückgetreten und folgte ihr zum Heck des Wagens. Sie kniete sich hin und spürte, wie der Schotter sich in ihre Handflächen bohrte, als sie sich hinunterbeugte, um den Unterboden zu inspizieren. Der Strahl ihrer Taschenlampe strich über den Auspufftopf, das Auspuffrohr und das Bodenblech. Nichts, was ihr ins Auge fiel; nichts, was so aussah, als gehörte es nicht dorthin.

Sie stand auf. Von den Verrenkungen tat ihr der Hals weh. Während sie ihre schmerzenden Muskeln massierte, ging sie zur Front des Wagens, wo sie sich wieder auf Hände und Knie niederließ, um sich die Unterseite anzuschauen.

Keine Bombe.

»Soll ich den Kofferraum aufmachen?«, fragte Frost.

»Ja.« Und hoffen wir, dass wir uns damit nicht selbst in die Luft jagen.

Er zögerte. Offensichtlich teilte er ihre Befürchtungen, doch schließlich griff er unter das Armaturenbrett und zog den Entriegelungshebel.

Jane hob den Kofferraumdeckel an und leuchtete hinein. Keine Bombe. Sie schlug die Matte zurück und spähte in die Aussparung für das Ersatzrad. Keine Bombe.

Vielleicht habe ich alles nur geträumt, dachte sie. Vielleicht habe ich vergessen, den Wagen abzuschließen. Und wir stehen um drei Uhr früh hier draußen, mit Frost in seinem unmöglichen Pyjama, und schlagen uns für nichts und wieder nichts die halbe Nacht um die Ohren.

Sie schlug den Kofferraumdeckel zu und seufzte frustriert. »Wir müssen uns noch den Innenraum ansehen.«

»Ja, okay, ich mach’s schon«, brummte Frost. »Jetzt kommt es auf die paar Stunden auch nicht mehr an.« Er kletterte über den Fahrersitz und reckte seinen Pyjama-Hintern in die Nachtluft. Wer hätte gedacht, dass Frost auf den Sträflings-Streifenlook stand? Während er im Handschuhfach herumwühlte, bückte sie sich und leuchtete mit ihrer Taschenlampe in den hinteren linken Radkasten. Natürlich fand sie nichts. Sie ging nach vorn und wiederholte die Aktion bei den beiden Vorderrädern. Dann ging sie auf der anderen Seite zurück zum rechten Hinterrad. Sie ging in die Hocke und richtete den Strahl der Taschenlampe in den Zwischenraum über dem Reifen.

Was sie sah, ließ sie erstarren.

Frost rief: »Ich hab etwas gefunden!«

»Ich auch.« Sie hockte da und starrte in die Lücke, und es kroch ihr eiskalt über den Rücken. »Komm mal her, und sieh dir das an«, sagte sie mit bebender Stimme.

Er kletterte aus dem Wagen und ließ sich neben ihr in die Hocke fallen. Das Gerät war nicht größer als ein Mobiltelefon, und es war an der Unterseite des Radkastens befestigt.

»Was zum Teufel ist das?«, fragte sie.

»Sieht aus wie ein GPS-Peilsender.«

»Was hast du drin gefunden?«

Er nahm ihren Arm, zog sie ein paar Schritte vom Wagen weg und flüsterte: »Das Ding ist unter dem Beifahrersitz. Er hat sich nicht mal die Mühe gemacht, es festzukleben. Ich nehme an, der Täter war ein bisschen in Eile.« Er hielt inne. »Deswegen hat er auch die Autotür unverschlossen gelassen.«

»Es kann aber nicht daran liegen, dass er uns entdeckt hat. Er war schon längst weg, als wir rauskamen.«

»Du hast mich mit deinem Handy angerufen«, sagte Frost. »Dadurch war er wohl vorgewarnt.«

Sie starrte ihn an. »Du glaubst, dass unsere Telefone abgehört werden?«

»Denk doch mal drüber nach. Unter dem Sitz ist eine Wanze, dazu ein GPS-Peilsender unter dem Radkasten. Warum sollten die nicht auch unsere Telefone abhören?«

Sie hörten ein Motorengeräusch und schwenkten gerade rechtzeitig herum, um zu sehen, wie ein Auto mit schlitternden Reifen vom Parkplatz wegfuhr. Sie standen barfuß neben ihrem verwanzten Mietwagen, beide hellwach und zu aufgewühlt, um wieder ins Bett zu gehen.

»Parris leidet wohl doch nicht unter Verfolgungswahn«, meinte Frost.

Sie dachte an abgebrannte Bauernhäuser. An Massaker an ganzen Familien. »Sie wissen, wer wir sind«, sagte sie. Und wo wir wohnen.

25

Im Speisesaal von Abendruh herrschte an diesem Morgen ungewohnte Stille; Schüler wie Lehrer unterhielten sich gedämpft beim dezenten Klirren von Tassen und Besteck. Dr. Wellivers nunmehr verwaister Platz wurde von Dr. Pasquantonio und Ms. Duplessis flankiert, die es beide peinlich vermieden, zu dem leeren Stuhl hinzusehen, auf dem ihre verstorbene Kollegin noch wenige Tage zuvor gesessen hatte. Ist das immer so, wenn man stirbt?, fragte sich Claire. Tun dann plötzlich alle so, als ob man nie existiert hätte?

»Ist es okay, wenn wir uns zu dir setzen, Claire?«

Sie blickte auf und sah Teddy und Will mit ihren Frühstückstabletts auf sie herabblicken. Das war ja etwas ganz Neues: gleich zwei Leute, die ihr Gesellschaft leisten wollten. »Von mir aus«, sagte sie.

Sie setzten sich an ihren Tisch. Auf Wills Teller lag eine deftige Portion Eier und Würstchen. Teddy hatte nur ein armseliges Häufchen Kartoffeln und eine einzige Scheibe trockenen Toast. Die beiden hätten unterschiedlicher nicht sein können, bis hin zu ihren Vorlieben beim Essen.

»Gibt es irgendwas, wogegen du nicht allergisch bist?«, fragte sie Teddy und deutete auf seinen Frühstücksteller.

»Ich hab heute keinen Hunger.«

»Du hast nie Hunger.«

Er schob seine Brille hoch, die ihm über die blasse Nase gerutscht war, und wies auf die Würstchen auf ihrem Teller. »Da sind Giftstoffe drin, weißt du das? Industriell verarbeitetes Fleisch, das hoch erhitzt wurde, enthält krebserregende heterozyklische Amine.«

»Mmh, lecker. Kein Wunder, dass es so gut schmeckt.« Aus purem Trotz schob sie sich das letzte Stückchen Wurst in den Mund und kaute genüsslich. Wenn man mal eine Kugel in den Kopf gekriegt hat, sieht man solche Kleinigkeiten wie die Gefahren von Karzinogenen mit etwas anderen Augen.

Will beugte sich zu ihr herüber und sagte leise: »Gleich nach dem Frühstück gibt es eine Sonderversammlung.«

»Was für eine Versammlung?«

»Ein Treffen der Schakale. Sie wollen, dass du auch kommst.«

Sie fixierte Wills pickliges Mondgesicht, und plötzlich kam ihr ein Wort in den Sinn: endomorph. Das hatte sie aus ihrem Gesundheits-Lehrbuch; eine viel freundlichere Bezeichnung als die, mit denen Briana Will hinter seinem Rücken bedachte: Fettsack. Pickelschwein. Claire hatte so vieles mit Will gemeinsam und auch mit Teddy. Sie waren die drei Außenseiter, zu seltsam oder zu dick oder zu kurzsichtig, um je an den Tisch der coolen Jungs und Mädels gebeten zu werden. Dann würden sie eben diesen hier zu ihrem eigenen machen: der Tisch für die Ausgestoßenen.

»Kommst du?«, fragte Will.

»Warum wollen die mich bei ihrer blöden Versammlung dabeihaben?«

»Weil wir darüber reden müssen, was mit Dr. Welliver passiert ist.«

»Ich hab doch schon allen erzählt, was passiert ist«, sagte Claire. »Ich hab’s der Polizei erzählt. Ich hab’s Dr. Isles erzählt. Und …«

»Er meint, was wirklich passiert ist«, unterbrach Teddy sie.

Sie sah ihn an und runzelte die Stirn. Teddy, der ektomorphe Typ, noch so ein Wort, das sie aus diesem Gesundheitsbuch aufgeschnappt hatte. Ekto wie in Ektoplasma, bleich und schmächtig wie ein Geist. »Willst du behaupten, dass ich nicht die Wahrheit gesagt habe?«

»So hat er das gar nicht gemeint«, sagte Will.

»So hat es sich aber angehört.«

»Wir fragen uns nur – die Schakale fragen sich …«

»Redet ihr etwa hinter meinem Rücken über mich, ihr und die anderen im Club?«

»Wir versuchen zu verstehen, wie es passiert ist.«

»Dr. Welliver ist vom Dach gesprungen und auf dem Boden aufgeklatscht. Das ist doch nicht so schwer zu verstehen.«

»Aber warum hat sie es getan?«, fragte Will.

»Ich kann dir die meiste Zeit auch nicht sagen, warum ich das tue, was ich tue«, entgegnete sie und stand auf.

Will beugte sich über den Tisch und fasste ihre Hand, um sie zurückzuhalten. »Kannst du denn irgendeinen Sinn darin erkennen, dass sie vom Dach gesprungen ist?«

Sie starrte auf seine Hand hinunter, die ihre berührte. »Nein«, gab sie zu.

»Und deshalb solltest du kommen«, beschwor er sie. »Aber du darfst mit keinem darüber reden. Julian sagt, es ist nur für die Schakale bestimmt.«

Sie blickte zu dem Tisch, wo Briana mit den glänzenden Haaren saß und mit den anderen coolen Kids plauderte. »Wird sie auch dabei sein? Ist das vielleicht irgendein dummer Streich?«

»Claire, ich bitte dich darum«, sagte Will. »Du weißt, dass du mir vertrauen kannst.«

Sie sah Will an, und diesmal konzentrierte sie sich nicht auf seine Pickel oder sein blasses Mondgesicht, sondern auf seine Augen. Diese sanften braunen Augen mit den langen Wimpern. Sie hatte noch nie erlebt, dass Will irgendetwas Böses gesagt oder getan hätte. Er war unbeholfen, und er nervte manchmal, aber er war nie verletzend. Anders als ich. Wie oft hatte sie ihn schon bewusst ignoriert, über eine Bemerkung von ihm die Augen verdreht oder zusammen mit den anderen gelacht, wenn er beim Sprung in den See eine seiner monströsen Arschbomben produzierte? Irgendwo vermisst ein Bauer sein Schwein, hatten die anderen Mädchen gelästert, und Claire hatte nicht gegen diese Gemeinheit protestiert. Jetzt schämte sie sich dafür, als sie in Wills Augen blickte.

»Wo treffen wir uns?«, fragte sie.

»Bruno bringt uns hin.«

Der Weg, der sie den Hang hinter der Schule hinaufführte, war steil und steinig, und auf ihren nächtlichen Wanderungen hatte Claire ihn noch nie erkundet. Er war so dürftig markiert, dass sie sich sicherlich im Wald verirrt hätte, wenn Bruno Chinn nicht vorangegangen wäre. Bruno war dreizehn, genau wie Claire, auch er ein Außenseiter, aber mit unverwüstlichem Optimismus ausgestattet. Es schien sein Schicksal zu sein, dass er in jeder Gruppe stets der Kleinste war. Behände wie eine Bergziege kletterte er auf einen Felsbrocken und sah sich ungeduldig zu seinen drei Mitschülern um, die Mühe hatten, mit ihm Schritt zu halten.

»Jemand Lust auf ein kleines Wettrennen zum Gipfel?«, schlug er vor.

Will blieb stehen. Er war knallrot im Gesicht, und das durchgeschwitzte T-Shirt klebte ihm an den Speckrollen. »Ich bin echt fix und fertig, Bruno. Können wir nicht eine Pause machen?«

Bruno winkte sie weiter, ein grinsender kleiner Napoleon, der seine Truppen den Hang hinaufführte. »Sei doch nicht so stinkfaul. Du musst dich fit halten, so wie ich!«

»Willst du Bruno erwürgen?«, murmelte Claire. »Oder soll ich das übernehmen?«

Will wischte sich den Schweiß aus dem Gesicht und keuchte. »Gib mir bloß eine Minute. Dann bin ich wieder okay …« So sah es aber ganz und gar nicht aus, als er sich mühsam und schwer atmend weiterschleppte, wobei seine riesigen Schuhe auf dem nassen Moos immer wieder wegrutschten.

»Wohin gehen wir?«, rief Claire.

Bruno blieb stehen und drehte sich zu seinen drei Klassenkameraden um. »Bevor wir weitergehen, müsst ihr alle etwas versprechen.«

»Was denn?«, fragte Teddy.

»Dass ihr nie irgendwem von diesem Ort erzählen werdet. Das ist unser Platz, und wir wollen doch nicht, dass der alte Griesgram Roman uns irgendwann erzählt, wir dürfen da nicht mehr hin.«

Claire schnaubte. »Glaubst du, er wüsste nicht längst davon?«

»Versprecht es einfach. Hebt die Hände.«

Mit einem Seufzer reckte Claire die Hand in die Luft. Will und Teddy taten es ihr gleich. »Wir versprechen es«, sagten sie im Chor.

»Also gut.« Bruno drehte sich um und schob ein paar Zweige zur Seite. »Willkommen in der Höhle der Schakale.«

Claire trat als Erste auf die Lichtung. Als sie die Steinstufen sah, glitschig vom Moos, wurde ihr klar, dass es sich nicht um eine natürliche Lichtung handelte, sondern um eine künstliche Anlage. Eine sehr alte Anlage. Sie stieg die Stufen hinauf zu einer kreisförmigen Terrasse aus verwittertem Granit und trat in einen Ring aus dreizehn großen Felsbrocken, in dessen Mitte ihre Klassenkameraden Lester Grimmett und Arthur Toombs bereits warteten. Nicht weit davon stand im Schatten der Bäume eine steinerne Hütte, mit moosbewachsenem Dach und verschlossenen Fensterläden. Welche Geheimnisse sich wohl dahinter verbergen mochten?

Teddy trat in die Mitte des Rings und ließ den Blick langsam über die dreizehn Findlinge wandern. »Was ist das hier?«, fragte er verwundert.

»Ich habe versucht, in der Schulbibliothek etwas darüber zu finden«, sagte Arthur. »Ich glaube, dass Mr. Magnus es angelegt hat, als er das Schloss baute, aber ich kann nirgends einen Hinweis darauf entdecken.«

»Wie habt ihr das hier gefunden?«

»Gar nicht – das war Jack Jackman, vor vielen Jahren. Er hat den Platz für die Schakale in Besitz genommen, und seitdem gehört er uns. Das Steinhaus da drüben, das war total verfallen, als Jackman es zum ersten Mal gesehen hat. Er hat es zusammen mit den Schakalen hergerichtet, hat das Dach gedeckt und die Fensterläden angebracht. Wenn es zu kalt wird, treffen wir uns da drin.«

»Wer baut denn ein Haus hier oben mitten im Wald?«

»Ist irgendwie komisch, nicht wahr? Wie diese dreizehn Felsbrocken. Warum gerade dreizehn?« Arthur senkte die Stimme. »Vielleicht hat Mr. Magnus ja hier irgendwelche Rituale abgehalten.«

Claire blickte nach unten, wo Grasbüschel sich durch die Ritzen zwischen den Steinen geschoben hatten. Früher oder später würden Bäume ihren Teil dazu beitragen, dieses Fundament verschwinden zu lassen, den Granit anzuheben und zu sprengen. Schon jetzt hatten die Jahre ihre Spuren hinterlassen. Doch an diesem Sommermorgen, da Nebel ringsum den Horizont verhüllte, kam es ihr vor, als ob an diesem Ort die Zeit stillstünde, als ob alles immer schon so gewesen wäre.

»Ich glaube, das hier ist viel älter als das Schloss«, sagte sie. »Ich glaube, es ist schon sehr, sehr lange hier.«

Sie ging zum Rand der Terrasse und blickte durch eine Lücke zwischen den Bäumen ins Tal hinab. Da lag Abendruh mit seinen vielen Kaminen und Türmchen und dahinter die dunkle Fläche des Sees. Von hier, dachte sie, kann ich die ganze Welt sehen. Zwei Kanus glitten über den See, ihr Kielwasser zerschnitt die glatte Haut des Wassers. Sie sah Reiter, winzig wie Ameisen; der Weg, auf dem sie ritten, wie ein Kratzer in der Landschaft. Hier oben, wo sie stand und den Wind im Gesicht spürte, fühlte sie sich allsehend und allwissend. Wie die Königin des Universums.

Das Bellen eines Hundes verriet ihr, dass Julian im Anmarsch war. Als sie sich umdrehte, sah sie ihn schon die Stufen zur Steinterrasse heraufsteigen, wie immer mit Bear im Schlepptau. »Ihr habt alle kommen können«, sagte er und sah Claire an. »Habt ihr den Eid geschworen?«

»Wir haben versprochen, nichts von diesem Ort zu erzählen, falls du das meinst«, erwiderte sie. »Ist ja nicht so, als ob ihr irgend so ein Geheimorden wärt. Wieso müssen wir uns eigentlich hier oben treffen?«

»Damit wir alle ganz offen aussprechen können, was wir denken. Niemand sonst kann uns hören. Und was hier gesagt wird, bleibt auch unter uns.« Julians Blick wanderte über den Kreis von Schülern, sieben an der Zahl. Eine feine Truppe waren sie, dachte Claire. Bruno, die muntere kleine Bergziege. Arthur, der alles fünf Mal beklopfte, ehe er es benutzte. Lester, dessen Albträume manchmal in Schreie mündeten, die den ganzen Schlafsaal aufweckten. Claire war das einzige Mädchen in der Gruppe, und selbst unter diesen Sonderlingen hatte sie das Gefühl, aus dem Rahmen zu fallen.

»Etwas Merkwürdiges geht hier vor«, begann Julian. »Sie sagen uns nicht die Wahrheit über Dr. Welliver.«

»Wie meinst du das – die Wahrheit?«, fragte Teddy.

»Ich bin nicht überzeugt, dass sie sich das Leben genommen hat.«

»Ich habe gesehen, wie sie es getan hat«, sagte Claire.

»Das ist vielleicht nicht das, was wirklich passiert ist.«

Claire brauste auf. »Nennst du mich etwa eine Lügnerin?«

»Ich habe gesehen, wie Maura Dr. Wellivers Zuckerdose eingetütet und ins kriminaltechnische Labor geschickt hat. Und an dem Abend, als sie von der Obduktion zurückkam, bei der sie zugesehen hat, da hatte sie ein langes Gespräch mit einigen der Lehrer. Sie machen sich Sorgen, Claire. Ich glaube sogar, dass sie Angst haben.«

»Was hat das mit uns dreien zu tun?«, wollte Will wissen. »Wieso wolltest du uns dabeihaben?«

»Weil ihr drei«, sagte Julian, indem er sich zu Will umdrehte, »irgendwie im Mittelpunkt dieser ganzen Sache steht. Ich habe gehört, wie Maura mit Detective Rizzoli telefoniert hat, und dabei sind eure Namen gefallen. Ward. Clock. Yablonski.« Sein Blick ging von Will zu Teddy und schließlich zu Claire. »Was habt ihr drei gemeinsam?«

Claire sah ihre zwei Gefährten an und zuckte mit den Achseln. »Dass wir nicht ganz normal sind?«

Bruno ließ sein nerviges Kichern hören. »Also, die Antwort lag ja wirklich nahe.«

»Und dann sind da noch ihre Akten«, sagte Arthur.

»Was ist mit unseren Akten?«, fragte Claire.

»An dem Tag, als Dr. Welliver starb, hatte ich um eins einen Termin bei ihr. Als ich in ihr Büro kam, sah ich, dass sie drei Akten offen auf ihrem Schreibtisch liegen hatte, als ob sie gerade darin gelesen hätte. Deine Akte, Claire. Und die von Will und Teddy.«

Julian sagte: »An diesem Abend, nachdem sie sich das Leben genommen hatte, lagen diese drei Akten immer noch auf ihrem Schreibtisch. Etwas an euch dreien hatte ihre Aufmerksamkeit geweckt.«

Claire blickte in die erwartungsvollen Gesichter ihrer Mitschüler. »Ihr kennt doch schon den Grund. Es ist wegen unserer Familien.« Sie wandte sich an Will. »Erzähl ihnen, wie deine Eltern gestorben sind.«

Will starrte auf seine Füße, diese enormen Füße in den riesigen Schuhen. »Sie haben gesagt, es wäre einfach ein Unfall gewesen. Ein Flugzeugabsturz. Aber später habe ich herausgefunden …«

»Dass es kein Unfall war«, vollendete Julian.

Will schüttelte den Kopf. »Es war eine Bombe.«

»Teddy«, sagte Claire. »Erzähl ihnen, was du mir erzählt hast. Über deine Familie.«

»Ich möchte nicht darüber sprechen«, flüsterte Teddy.

Sie sah die anderen Schüler an. »Sie wurden ermordet, genau wie Wills Eltern. Und meine. Das wolltet ihr alle doch hören, oder? Das ist es, was wir gemeinsam haben.«

»Erzähl ihnen auch den Rest, Claire«, forderte Julian sie auf. »Was mit euren Pflegefamilien passiert ist.«

Alle Augen richteten sich wieder auf Claire.

»Ihr wisst, was passiert ist«, sagte sie. »Warum tut ihr das? Weil es euch Spaß macht, auf uns Psychos rumzuhacken?«

»Ich versuche nur zu verstehen, was hier passiert. Mit euch und mit der Schule.« Julian sah die anderen Schakale an. »Wir reden davon, dass wir irgendwann richtige Detektive sein wollen und wie wir dann die Welt verändern werden. Wir verbringen unsere ganze Freizeit damit, alles über Blutgruppen und Schmeißfliegen zu lernen, aber das ist alles reine Theorie. Jetzt findet hier bei uns eine echte Ermittlung statt, direkt vor unserer Nase. Und diese drei stehen dabei im Mittelpunkt.«

»Warum fragst du nicht einfach Dr. Isles?«, wollte Will wissen.

»Sie sagt, sie kann nicht darüber sprechen.« Mit leicht verbittertem Unterton fügte er hinzu: »Jedenfalls nicht mit mir.«

»Und deswegen wollt ihr jetzt auf eigene Faust ermitteln? Ein Haufen Teenager?« Claire lachte.

»Warum denn nicht?« Julian trat auf sie zu, so nahe, dass sie den Kopf heben musste, um ihm in die Augen zu sehen. »Stellst du dir nicht auch diese Fragen? Du und auch ihr, Will und Teddy? Wer will euren Tod? Warum liegt den Tätern so viel daran, dass sie zwei Mal versucht haben, euch zu töten?«

»Es ist wie in diesem Horrorfilm, Final Destination«, rief Bruno mit unpassender Begeisterung in der Stimme. »Mit diesen Kindern, die eigentlich bei einem Flugzeugabsturz hätten sterben sollen, aber im letzten Moment davonkommen. Und dann holt der Tod sie doch.«

»Das hier ist kein Film, Bruno«, sagte Julian. »Wir reden nicht von übernatürlichen Ereignissen. Es sind Menschen aus Fleisch und Blut, die das tun, und sie tun es aus einem bestimmten Grund. Und den müssen wir herausfinden.«

Claire lachte abschätzig. »Du solltest dich mal reden hören! Glaubst du wirklich, dass ihr mehr herausfinden könnt als die Polizei? Ihr seid bloß ein paar Schulkinder mit Mikroskopen und Chemiebaukästen. Also sag mir doch, Julian, wie ihr es schaffen wollt, neben dem Unterricht noch diese ganze verblüffende Ermittlungsarbeit hinzubekommen?«

»Ich werde damit beginnen, dass ich dich befrage. Du bist direkt davon betroffen. Du musst doch irgendeine Vorstellung haben, was euch drei verbindet.«

Sie sah Will und Teddy an. Den endomorphen und den ektomorphen Typ. »Also, verwandt sind wir ganz bestimmt nicht, weil wir uns überhaupt nicht ähnlich sehen.«

»Und wir haben alle an verschiedenen Orten gewohnt«, sagte Will. »Meine Eltern wurden in Maryland ermordet.«

»Und meine in London«, sagte Claire. Wo ich auch fast gestorben wäre.

»Teddy?«, fragte Julian.

»Ich hab euch doch gesagt, ich will nicht darüber reden«, erwiderte er.

»Das könnte wichtig sein«, beharrte Julian. »Willst du denn keine Antworten? Willst du nicht wissen, warum sie gestorben sind?«

»Ich weiß, warum sie gestorben sind! Weil sie auf einem Schiff waren. Auf dieser blöden Jacht von meinem Dad irgendwo auf dem Meer. Wenn wir nicht dort gewesen wären, wenn wir einfach zu Hause geblieben wären …«

»Sag’s ihnen«, forderte Claire ihn sanft auf. »Erzähl ihnen, was auf dem Schiff passiert ist.«

Eine ganze Weile sagte Teddy gar nichts, stand nur mit gesenktem Kopf da und starrte auf die Steine. Als er schließlich sprach, war seine Stimme so leise, dass sie ihn kaum verstehen konnten.

»Da waren Leute mit Pistolen«, flüsterte er. »Ich habe Schreie gehört. Meine Mutter. Und meine Schwestern. Und ich konnte ihnen nicht helfen. Ich konnte nur …« Er schüttelte den Kopf. »Ich hasse Wasser. Ich will nie wieder auf einem Schiff sein.«

Claire ging zu Teddy und nahm ihn in den Arm. Sie spürte sein Herz, das wie ein Vogel gegen seine schmächtige Brust schlug. »Es ist nicht deine Schuld«, murmelte sie. »Du hättest sie nicht retten können.«

»Ich habe überlebt. Und sie nicht.«

»Gib nicht dir die Schuld. Sondern den Leuten, die das getan haben. Oder dieser beschissenen Welt. Oder auch deinem Vater, weil er euch auf diese Schiffsreise mitgenommen hat. Aber gib dir niemals selbst die Schuld, Teddy.«

Er riss sich aus ihrer Umarmung los und wich aus dem Kreis zurück. »Das ist bescheuert. Ich habe keine Lust, dieses Spiel mitzuspielen.«

»Das ist kein Spiel«, sagte Julian.

»Für euch ist es eins!«, gab Teddy zurück. »Ihr und euer blöder Club. Kapiert ihr das nicht? Für uns ist es das wahre Leben. Unser Leben.«

»Und deshalb seid ihr auch diejenigen, die es herausfinden müsst – ihr drei«, entgegnete Julian. »Ihr müsst euch zusammensetzen und herausfinden, was ihr gemeinsam habt. Eure Familien, eure Eltern, die Schulen, auf die ihr gegangen seid. Es geht darum, diese eine Verbindung zu finden; die eine Person, mit der euer Schicksal verknüpft ist.«

»Person?«, fragte Will leise. »Du meinst den Mörder?«

Julian nickte. »Darauf läuft alles hinaus. Es gibt jemanden, der euren Lebensweg gekreuzt hat oder den eurer Eltern. Jemand, der euch vielleicht in diesem Moment auf der Spur ist.«

Claire sah Will an und erinnerte sich an das, was er zu ihr gesagt hatte: Ich habe das Gefühl, dass wir uns schon mal begegnet sind. Sie hatte keinerlei Erinnerung an ihn. Sie konnte sich an vieles nicht erinnern, aber das lag daran, dass sie eine Kugel in den Kopf bekommen hatte. Man konnte so manches auf diese Kugel schieben, von ihren mittelmäßigen Noten über die Schlaflosigkeit bis hin zu ihrer Launenhaftigkeit und ihrem Jähzorn.

Und jetzt waren die alten Kopfschmerzen wieder da. Auch dafür gab sie der Kugel die Schuld.

Sie ging zu einem der Findlinge und setzte sich, um ihre Kopfhaut zu massieren und die alte Delle in ihrem Schädel zu befingern. Zu ihren Füßen war ein dünner Schössling zwischen den Steinen gewachsen. Nicht einmal Granit kann das Unvermeidliche aufhalten, dachte sie. Eines Tages wird der Baum durchbrechen, wird diesen Felsen spalten und anheben. Und selbst wenn ich diesen Schössling abschneide, wird dafür ein anderer aus dem Boden schießen.

Unerbittlich, wie ein zu allem entschlossener Mörder.

Claire öffnete ihren Schrank und streckte sich nach der ramponierten Pappschachtel auf dem obersten Regal. Sie hatte sie nicht herausgenommen, seit sie in Abendruh angekommen war, und konnte sich kaum an den Inhalt erinnern. Vor zwei Jahren hatten sie und Barbara Buckley sie mit ein paar Erinnerungsstücken aus der Londoner Wohnung ihrer Eltern gefüllt. Seitdem war die Schachtel immer mit ihr gereist, von London nach Ithaca und jetzt hierher, aber nicht ein Mal hatte sie einen Blick hineingeworfen. Sie hatte Angst gehabt, ihre Gesichter wiederzusehen, hatte gefürchtet, dass es sie an all das erinnern würde, was sie verloren hatte. Sie setzte sich auf ihr Bett und stellte die Schachtel neben sich. Hielt einen Moment inne, um sich zu wappnen, ehe sie den Deckel anhob.

Obenauf lag ein Einhorn aus Porzellan. Izzy, dachte sie. Ich erinnere mich an seinen Namen. Es hatte ihrer Mutter gehört, ein kitschiges kleines Andenken, das Isabel irgendwo auf einem Flohmarkt erstanden hatte. Sie hatte es ihren Glücksbringer genannt. Das Glück ist uns nicht treu geblieben, Mom. Keinem von uns.

Behutsam stellte Claire das Einhorn auf ihren Nachttisch und griff in die Schachtel, um die nächsten Gegenstände hervorzuholen. Ein Samtbeutel mit Kordelverschluss, der den Schmuck ihrer Mutter enthielt. Die Pässe ihrer Eltern. Ein Seidenschal, der leicht nach Parfüm duftete, eine lebhafte Zitrusnote. Und schließlich, am Boden der Schachtel, zwei Fotoalben.

Sie nahm die Alben heraus und legte sie sich auf den Schoß. Es war unschwer zu erkennen, welches das neuere war – es hatte hinten noch einige leere Seiten. Dieses Album schlug sie zuerst auf, und von der ersten Seite lächelte ihr ihr eigenes Gesicht entgegen. Sie trug ein leichtes gelbes Kleidchen und stand mit einem Luftballon in der Hand vor dem Eingang von Disneyworld. Sie erinnerte sich nicht an das Kleid, auch nicht an den Besuch in Disneyworld. Wie alt war sie auf diesem Foto? Drei, vier? Sie konnte das Alter von Kindern nicht gut schätzen. Ohne dieses Foto hätte sie gar nicht gewusst, dass sie je im »Magic Kingdom« gewesen war.

Noch eine Erinnerung, die ich verloren habe, dachte sie. Sie hätte am liebsten die Seite aus dem Album gerissen, dieses Foto zerfetzt, das eine einzige Lüge war. Wenn sie sich nicht daran erinnern konnte, dann war das so, als wäre es nie passiert. Dieses Album war ein Buch voller Lügen, die Kindheit eines anderen Mädchens, die Erinnerungen eines anderen Mädchens.

»Darf ich reinkommen, Claire?«, fragte Will und steckte den Kopf durch ihre offene Tür. Er hatte offenbar nicht den Mut einzutreten und verharrte zögernd auf dem Flur, den Kopf eingezogen, als ob er fürchtete, sie werde etwas nach ihm werfen.

»Ist mir egal«, sagte sie. Es war als Einladung gedacht, doch als er zurückwich, rief sie: »He, wo gehst du denn hin? Willst du nicht reinkommen und dir mein Zimmer anschauen?«

Jetzt erst trat er ein, blieb aber an der Tür stehen und ließ den Blick nervös über Bücherregale, Schreibtische und Kommoden wandern. Er vermied es, die Betten anzuschauen, als hätte er Angst, dass sie sich auf ihn stürzen und ihn beißen könnten.

»Die Jungs auf meinem Zimmer packen schon für die Fahrt nach Quebec«, sagte er. »Echt blöd, dass wir da morgen nicht mitfahren dürfen.«

»Meinst du, ich wäre scharf drauf, stundenlang in einem Bus zu hocken? Da bleibe ich doch lieber hier«, sagte sie, obwohl das nicht ganz der Wahrheit entsprach – es war blöd, dass sie nicht mitdurften. Sie blätterte eine Seite in dem Album um und sah ein weiteres Foto von sich. Auf diesem trug sie einen Cowboyhut und saß auf einem depressiv dreinschauenden Pony.

»Bist du das?« Er lachte. »Du siehst ja echt putzig aus.«

Verärgert knallte sie das Album zu. »Ich recherchiere nur, wie Julian es uns aufgetragen hat.«

»Ich recherchiere auch.« Er griff in seine Gesäßtasche und zog ein Blatt heraus, das er entfaltete. »Ich arbeite an einer Zeitschiene mit den Ereignissen unseres Lebens. Alles, was dir und mir und Teddy passiert ist, und die möglichen Zusammenhänge. Ich versuche herauszufinden, ob es irgendwelche Schnittmengen zwischen uns gibt. Ich muss noch Teddys genaue Daten besorgen, aber deine hab ich hier. Willst du sie überprüfen?«

Sie nahm das Blatt und konzentrierte sich auf die Punkte, die ihre persönlichen Tragödien markierten. Das erste Datum war der Tag, an dem in London auf sie und ihre Eltern geschossen worden war, ein Ereignis, an das sie derart verschwommene Erinnerungen hatte, dass es ebenso gut ein anderes Mädchen sein könnte, dem das zugestoßen war, und nicht sie. Aber das zweite Ereignis war noch so frisch, dass die Schuldgefühle ihr gleich wieder die Kehle zuschnürten. Sie hatte es in den vergangenen Wochen hartnäckig vermieden, daran zu denken, aber der Anblick des Datums auf Wills Zeitschiene brachte die schrecklichen Erinnerungen mit einem Schlag zurück. Wie unbekümmert sie sich an diesem Abend aus dem Haus der Buckleys geschlichen hatte. Wie müde und besorgt Bob und Barbara ausgesehen hatten, als sie sie mit ihrem Wagen abgeholt hatten. Sie sind wegen mir gestorben. Weil ich eine gedankenlose Idiotin war.

Sie drückte Will die Zeitschiene wieder in die Hand. »Ja, die Daten stimmen.«

Er deutete auf die Fotoalben. »Hast du irgendwas gefunden?«

»Bloß Bilder.«

»Darf ich sehen?«

Sie hatte keine Lust, noch mehr peinliche Fotos von sich herzuzeigen, also legte sie das neuere Album zur Seite und schlug stattdessen das ihrer Eltern auf. Auf der ersten Seite erblickte sie ihren Vater Erskine, groß und gut aussehend, in Anzug und Krawatte. »Das ist mein Dad«, sagte sie.

»Das ist das Washington Monument da hinter ihm! Da war ich schon. Mein Dad hat mich ins Luft- und Raumfahrtmuseum mitgenommen, als ich acht war. Das ist echt so was von cool.«

»Na toll, ich flipp gleich aus.«

Er sah sie an. »Warum tust du das, Claire?«

»Was?«

»Warum machst du mich immer so runter?«

Sie wollte es schon reflexartig abstreiten, doch dann sah sie sein Gesicht und begriff, dass er recht hatte mit seinem Vorwurf. Sie machte ihn tatsächlich die ganze Zeit runter. Sie seufzte. »Das meine ich gar nicht so.«

»Dann machst du es also nicht, weil du glaubst, dass ich es verdient habe? Weil ich irgendwie abartig bin oder so?«

»Nein. Ich mache das, weil ich gar nicht drüber nachdenke. Es ist nur eine dumme Angewohnheit.«

Er nickte. »Ich habe auch dumme Angewohnheiten. Zum Beispiel sage ich dauernd ›cool‹.«

»Dann hör doch einfach damit auf.«

»Einigen wir uns drauf, dass wir beide damit aufhören. Okay?«

»Klar. Von mir aus.« Sie blätterte weiter in dem Album, sah noch mehr Fotos ihres attraktiven Vaters an verschiedenen Schauplätzen. Bei einem Picknick mit Freunden unter Bäumen. In der Badehose an einem Strand mit Palmen. Dann stieß sie auf ein Foto, das ihre Eltern zusammen zeigte. Arm in Arm standen sie vor dem Kolosseum in Rom.

»Schau, das ist meine Mom«, sagte sie leise und strich mit dem Finger über das Bild. Das Parfüm auf diesem Schal zerriss plötzlich den Nebel, der ihre verlorenen Erinnerungen einhüllte, und sie konnte das Haar ihrer Mutter riechen, konnte die Hände ihrer Mutter auf ihrem Gesicht spüren.

»Sie sieht aus wie du«, sagte Will staunend. »Sie ist echt wunderschön.«

Sie sind beide wunderschön, dachte Claire, während sie sehnsüchtig das Bild ihrer Eltern anstarrte. Sie mussten geglaubt haben, die ganze Welt läge ihnen zu Füßen, als dieses Foto entstand. Sie sahen beide auffallend gut aus und hatten das ganze Leben noch vor sich. Und sie wohnten in Rom. War ihnen je der Gedanke gekommen, hatten sie es auch nur im Entferntesten für möglich gehalten, dass ihre glänzende Zukunft schon so bald jäh enden könnte?

»Das wurde vor neunzehn Jahren gemacht«, sagte Will, als er das Datum entdeckte, das Claires Mutter von Hand in das Album eingetragen hatte.

»Da waren sie frisch verheiratet. Mein Dad hat an der Botschaft gearbeitet. Er war politischer Sekretär.«

»In Rom? Wow. Bist du dort geboren?«

»Auf meiner Geburtsurkunde steht, dass ich in Virginia geboren bin. Ich nehme an, dass meine Mom nach Hause geflogen ist, um mich zur Welt zu bringen.«

Sie blätterten weiter, sahen noch mehr Fotos des attraktiven Paars, lächelnd bei einem Dinner, mit Champagnergläsern in der Hand bei einem Empfang, winkend auf einem Motorboot. Sie hatten la dolce vita gelebt, wie ihre Mutter immer gesagt hatte. Das süße Leben. Und das war es, was Claire in diesen Fotos sah, Dokumente einer endlosen Reihe von Partys und Dinners mit Kollegen und Freunden. Aber das sollten Fotoalben ja auch zeigen – die besten Momente des Lebens. Die Momente, an die man sich erinnern wollte, nicht die, die man lieber vergessen würde.

»Schau mal, das müsstest du sein«, sagte Will.

Es war ein Foto von Claires Mutter. Sie saß lächelnd in ihrem Krankenhausbett und hielt einen Säugling im Arm. Claire las das handgeschriebene Datum und sagte: »Genau, das ist der Tag, an dem ich zur Welt gekommen bin. Meine Mom hat gesagt, es sei ganz schnell gegangen. Sie meinte, ich hätte es so eilig gehabt rauszukommen, dass sie es fast nicht rechtzeitig ins Krankenhaus geschafft hätte.«

Will lachte. »Du hast es immer noch eilig rauszukommen.«

Sie blätterte weiter. Noch mehr langweilige Babyfotos. Claire im Kinderwagen. Im Hochstuhl. Mit dem Fläschchen in der Hand. Nichts davon half ihr, sich an irgendetwas zu erinnern, denn diese Fotos waren alle entstanden, bevor ihre Erinnerungen einsetzten. Es hätte ebenso gut das Album eines anderen Mädchens sein können.

Sie kam zur letzten Seite. Auf den letzten beiden Fotos tauchte Claire nicht auf. Sie zeigten wieder einmal eine Cocktailparty, wieder eine Ansammlung von lächelnden Fremden mit Weingläsern in der Hand. Das war die Bürde der Diplomatengattin, hatte ihre Mutter oft gescherzt. Immer lächeln, immer nachschenken. Claire wollte das Album schon zuklappen, als Will plötzlich seine Hand auf ihre legte.

»Warte mal«, sagte er. »Das Bild da.«

»Was ist damit?«

Er nahm ihr das Album ab und beugte sich weit herunter, um eines der Partybilder genauer zu betrachten. Es zeigte Claires Vater mit einem Cocktailglas in der Hand, wie er mit einem anderen Mann über etwas lachte. Die Bildunterschrift lautete: 4. JULI. HAPPY BIRTHDAY, USA!

»Diese Frau«, murmelte Will. Er deutete auf eine schlanke Brünette, die rechts von Erskine Ward stand. Sie trug ein tief ausgeschnittenes grünes Kleid mit goldenem Gürtel, und ihr Blick war auf Claires Vater geheftet, ein Blick, der unverhohlene Bewunderung ausdrückte. »Weißt du, wer sie ist?«, fragte Will.

»Sollte ich das wissen?«

»Schau sie halt an. Versuch dich zu erinnern, ob du sie schon mal gesehen hast.«

Je intensiver sie das Bild anstarrte, desto bekannter kam ihr die Frau vor, aber es war nur eine flüchtige Erinnerung, und sie konnte sich nicht sicher sein. Vielleicht war sie auch gar nicht echt; vielleicht war es eine Täuschung, hervorgerufen durch ihre krampfhaften Bemühungen, sich zu erinnern. »Ich weiß nicht«, sagte sie. »Wieso?«

»Weil ich sie kenne.«

Sie sah ihn fragend an. »Wie kann das sein? Das hier ist doch mein Familienalbum.«

»Und das da«, sagte er und deutete auf die Frau auf dem Foto, »ist meine Mutter.«

26

Auch diesmal traf Anthony Sansone im Schutz der Dunkelheit in Abendruh ein.

Von ihrem Fenster aus beobachtete Maura, wie der Mercedes unten im Hof parkte. Eine vertraute Gestalt stieg aus, groß gewachsen und in einen dunklen Mantel gehüllt. Als er mit energischen Schritten den Lichtkegel der Hoflaterne passierte, warf er für einen kurzen Moment einen langen, unheimlich wirkenden Schatten auf die Pflastersteine, ehe er verschwand.

Sie verließ ihr Zimmer und eilte die Treppe hinunter, um ihn abzufangen. Im ersten Stock angelangt, blieb sie am Treppenabsatz stehen und blickte in die schwach erleuchtete Eingangshalle, wo Sansone und Gottfried Baum sich halblaut unterhielten.

»… immer noch nicht klar, warum sie es getan hat«, sagte Baum. »Unsere Kontaktpersonen sind zutiefst beunruhigt. Es gibt so vieles, was wir über sie nicht gewusst haben; Dinge, die man uns eigentlich hätte sagen müssen.«

»Sie glauben, dass es tatsächlich Selbstmord war?«

»Wenn es kein Selbstmord war, wie sollen wir dann erklären …« Baum erstarrte, als plötzlich eine Stufe knarrte. Beide Männer drehten sich um und entdeckten Maura auf der Treppe.

»Dr. Isles«, sagte Baum und rang sich schnell ein Lächeln ab. »Können Sie nicht schlafen?«

»Ich will die Wahrheit hören«, sagte sie. »Über Anna Welliver.«

»Ihr Tod ist uns genauso ein Rätsel wie Ihnen.«

»Es geht nicht um ihren Tod. Es geht um ihr Leben. Sie sagten, Sie hätten keine Antworten für mich, Mr. Baum.« Sie sah Sansone an. »Vielleicht hat Anthony sie ja.«

Sansone seufzte. »Es ist wohl an der Zeit, offen mit Ihnen zu sein. Das bin ich Ihnen schuldig, Maura. Kommen Sie, wir wollen uns in der Bibliothek unterhalten.«

»Dann sage ich Ihnen beiden jetzt gute Nacht«, sagte Baum und wandte sich zur Treppe um. Dort blieb er noch einmal stehen und blickte sich zu Sansone um. »Anna ist tot, aber das bedeutet nicht, dass wir nicht mehr an das Versprechen gebunden sind, das wir ihr gegeben haben. Vergessen Sie das nicht, Anthony.« Er stieg die Stufen hinauf und verschwand in der Dunkelheit.

»Was soll das heißen?«, fragte Maura.

»Es heißt, dass es gewisse Dinge gibt, die ich Ihnen nicht sagen darf«, antwortete er, als sie in den schummrigen Gang traten, der zur Bibliothek führte.

»Was soll diese ganze Geheimniskrämerei?«

»Es geht hier um Vertrauen. Anna hat uns unter dem Siegel striktester Verschwiegenheit gewisse Dinge anvertraut. Einzelheiten, die wir unmöglich preisgeben können.« Er hielt am Ende des Gangs inne. »Aber inzwischen fragen wir uns, ob wir selbst die ganze Wahrheit über sie kannten.«

Bei Tag strömte Sonnenlicht durch die hohen Fenster der Bibliothek und spiegelte sich in den polierten Holztischen. Aber nun lag der Saal im Halbdunkel, und die Nischen hatten sich in enge, dunkle Höhlen verwandelt. Anthony schaltete eine einzelne Tischlampe ein, und in ihrem intimen Schein setzten sie sich einander gegenüber an den Tisch. Um sie herum ragten Reihen von Bücherregalen auf, angefüllt mit Bänden in streng wissenschaftlicher Ordnung, das gesammelte Wissen aus zwei Jahrtausenden. Aber es war dieser Mann, dessen Miene sie nun zu lesen versuchte, ein Mann, der für sie immer noch ein Buch mit sieben Siegeln war.

»Wer war Anna Welliver?«, fragte Maura. »Ich war bei ihrer Obduktion dabei. Ihr Körper ist mit alten Narben übersät, die von Folterungen stammen. Ich weiß, dass ihr Mann ermordet wurde, aber was ist mit Anna passiert?«

Er schüttelte den Kopf und seufzte. »Wird es zwischen uns immer so sein?«

»Wovon sprechen Sie?«

»Warum können wir uns nicht normal unterhalten, wie andere Leute auch? Über das Wetter, über das Theater? Stattdessen reden wir über Ihre Arbeit – nicht gerade das angenehmste Thema, das man sich vorstellen kann. Aber das ist es wohl, was uns immer wieder zusammenbringt.«

»Der Tod, meinen Sie?«

»Und die Gewalt.« Er beugte sich vor, und sein Blick war durchdringend wie Laserstrahlen. »Wir sind uns so ähnlich, Sie und ich. Sie haben etwas Dunkles an sich, und das ist es, was die Verbindung zwischen uns schafft. Wir haben es beide begriffen.«

»Was haben wir begriffen?«

»Dass das Finstere eine Realität ist.«

»Ich will die Welt nicht so sehen«, sagte sie.

»Aber Sie sehen doch den Beweis jedes Mal, wenn eine Leiche auf Ihrem Seziertisch landet. Sie wissen, dass die Welt nicht eitel Sonnenschein ist, und ich weiß es auch.«

»Und ist es das, was wir in diese Freundschaft einbringen, Anthony? Diese düstere Weltsicht?«

»Ich habe es schon bei unserer ersten Begegnung gespürt. Es ist Ihnen tief eingeprägt, und es hat damit zu tun, wer Sie sind.«

Wer ich bin. Die Königin der Toten. Die Tochter eines Ungeheuers. Die Dunkelheit war ein Teil von ihr wie das Blut in ihren Adern, denn es war auch das Blut ihrer Mutter Amalthea, einer Mörderin, die den Rest ihrer Tage hinter Gittern verbringen würde.

Sein Blick war so bohrend, dass sie es nicht länger ertragen konnte, ihm in die Augen zu sehen. Stattdessen konzentrierte sie sich auf seine Aktenmappe. Sie kannten sich nun bereits zwei Jahre, und doch konnte er sie immer noch mit einem einzigen Blick aus dem Gleichgewicht bringen, konnte ihr das Gefühl geben, ein Studienobjekt unter Glas zu sein, schutzlos seiner forschenden Neugier ausgesetzt.

»Ich bin nicht hier, um über mich zu reden«, sagte sie. »Sie haben versprochen, mir die Wahrheit über Anna zu sagen.«

Er nickte. »Zumindest das, was ich Ihnen sagen kann.«

»Wussten Sie, dass sie ein Folteropfer war?«

»Ja. Und wir wussten, dass sie immer noch sehr unter dem litt hat, was ihr und ihrem Ehemann in Argentinien zugestoßen war.«

»Und doch haben Sie sie eingestellt. Sie haben sie als Therapeutin in Ihr Kollegium aufgenommen und ihr traumatisierte Kinder anvertraut.«

»Der Verwaltungsrat von Abendruh hat sie eingestellt.«

»Sie müssen doch persönlich zugestimmt haben.«

Er nickte. »In Anbetracht ihrer Referenzen, ihrer akademischen Qualifikation. Ihres Engagements für Verbrechensopfer. Und weil sie eine von uns war.«

»Ein Mitglied des Mephisto-Clubs.«

»Auch sie trug die Narben der Gewalt an Körper und Seele. Vor zweiundzwanzig Jahren arbeiteten Anna und ihr Ehemann für einen internationalen Konzern in Argentinien, als sie entführt wurden. Sowohl Anna selbst als auch ihr Mann wurden gefoltert. Frank, ihr Mann, wurde ermordet. Die Täter konnten nie gefasst werden. Diese Erfahrung lehrte Anna, dass auf Justiz und Gerechtigkeit kein Verlass ist. Dass die Monster immer unter uns sind. Sie verließ die Firma, für die sie gearbeitet hatte, schrieb sich wieder an der Universität ein und ließ sich zur Therapeutin für Verbrechensopfer ausbilden. Vor sechzehn Jahren ist sie dann zu uns gestoßen.«

»Sie stehen ja nicht unbedingt in den Gelben Seiten. Wie hat sie von dem Club erfahren?«

»Wie alle unsere Mitglieder. Über eine Mittelsperson.«

»Sie wurde rekrutiert?«

»Ihr Name wurde dem Club von einem Mitglied vorgeschlagen, das bei den Strafverfolgungsbehörden gearbeitet hatte. Anna war ihm durch ihre hervorragende Arbeit als Therapeutin aufgefallen. Er wusste, dass sie ihren Mann durch ein Gewaltverbrechen verloren hatte, dass sie besonders gute Erfolge bei traumatisierten Kindern erzielt hatte und dass sie vielfältige Kontakte zu Strafverfolgungs- und Kinderschutzbehörden im ganzen Land hatte.« Er legte die Hand auf die Aktenmappe, die er mitgebracht hatte. »Nachdem ich von ihrem Tod erfahren hatte, habe ich mir ihre Mitgliedsakte noch einmal vorgenommen.«

»Jedes Mitglied hat eine Akte?«

»Sie wird angelegt, wenn jemand dem Club vorgeschlagen wird. Ich habe die vertraulichen Informationen herausgenommen, aber hier ist das, was ich an Sie weitergeben kann.«

»Die vollständige Akte kann man mir also nicht anvertrauen?«

»Maura.« Er seufzte. »Auch wenn ich Ihnen vollauf vertraue, so gibt es doch Informationen, die nur für Mitglieder bestimmt sind.«

»Und warum zeigen Sie mir das dann überhaupt?«

»Weil Sie sich bereits in die Ermittlungen eingeschaltet haben. Sie waren bei der Obduktion dabei. Sie haben ein umfassendes Drogenscreening für Annas Blut angeordnet; daraus schließe ich, dass Sie bezweifeln, dass es Selbstmord war. Wenn Sie Fragen aufwerfen, höre ich zu. Weil ich weiß, wie gut Sie in Ihrem Job sind.«

»Ich habe keine Beweise, um meine Zweifel zu belegen.«

»Aber irgendetwas hat Ihren Instinkt geweckt. Irgendetwas in Ihrem Unterbewusstsein hat Details registriert, über die Sie sich selbst noch gar nicht im Klaren sind. Es sagt Ihnen, dass da irgendetwas nicht stimmt.« Er beugte sich weiter vor und sah ihr in die Augen. »Habe ich recht?«

Sie dachte an die leere Zuckerdose. Und an das verwirrende Telefongespräch zwischen Jane und Anna. Sie betrachtete die Aktenmappe, die Sansone ihr zugeschoben hatte, und schlug sie auf.

Die erste Seite zeigte ein Foto von Anna, aufgenommen, bevor ihr Haar sich silbergrau verfärbt hatte. Es war vor sechzehn Jahren entstanden, als man sie dem Club als Mitglied vorgeschlagen hatte. Wie immer trug sie ein dezentes Kleid mit langen Ärmeln und hohem Kragen, eine modische Präferenz, die sie exzentrisch erscheinen ließ, von der Maura aber inzwischen wusste, dass sie nur die Narben der Folter verdecken sollte. Nichts an Annas Lächeln oder an ihren Augen verriet etwas über die Qualen der Vergangenheit oder eine Neigung zu Selbstmordgedanken.

Maura blätterte weiter zu einer nüchternen Zusammenstellung biografischer Daten. Geboren in Berlin als Tochter eines Offiziers der US Army und seiner Gattin. Studienabschluss in Psychologie an der George Washington University in D.C., Heirat mit Frank Welliver. Zusammen mit ihrem Mann hatte sie für eine internationale Personalagentur für Führungskräfte mit Büros in Mexiko, Chile und Argentinien gearbeitet.

Maura blätterte weiter und sah Zeitungsartikel über die Entführung des Ehepaars und den darauffolgenden Mord an Frank in Argentinien. Aus einem zweiten Artikel ging hervor, dass die Mörder nie gefasst worden waren.

»Anna hat das Versagen der Justiz am eigenen Leib erlebt«, sagte Sansone. »Das machte sie zu einer von uns.«

»Eine Qualifikation, die sich wohl niemand wünschen würde.«

»Keiner von uns ist dem Club beigetreten, weil er oder sie es wollte, so wie man gerne einem exklusiven Country Club angehören möchte. Wir waren alle gezwungen beizutreten, weil wir persönliche Tragödien erlebt hatten, die uns mit Wut, Hoffnungslosigkeit oder Verzweiflung erfüllten. Wir verstehen, was gewöhnliche Menschen nicht verstehen.«

»Das Böse.«

»Das ist ein Wort dafür.« Er deutete auf die Akte. »Anna hat es sicherlich verstanden. Nach dem Tod ihres Mannes hat sie ihre Stelle gekündigt und ist in die Staaten zurückgekehrt, um ihr Studium wieder aufzunehmen. Sie hat eine Zusatzausbildung als Therapeutin absolviert. Auf ihre eigene Weise hat sie versucht, das Böse zu bekämpfen, indem sie mit den Familien von Opfern arbeitete. Wir haben ihr die Gelegenheit eröffnet, ihre Fähigkeiten noch gewinnbringender einzusetzen, indem sie einer ganzen Generation junger Menschen Hilfe auf ihrem Lebensweg bot. Nicht nur als Beraterin, sondern auch, indem sie potenzielle Neuzugänge sichtete. Mit ihren Beziehungen zu Kinderschutzbehörden und Polizei konnte sie im ganzen Land nach geeigneten Kandidaten für unsere Schule Ausschau halten.«

»Indem sie Mordfälle sichtete? Und sich gezielt die traumatisierten Opfer vornahm?«

»Diese Diskussion haben wir doch schon einmal geführt, Maura. Ich weiß, dass Sie das kritisch sehen.«

»Weil es so aussieht, als ob Sie nur Kämpfer für Ihre Sache rekrutieren wollen.«

»Sehen Sie sich doch nur Julian an, wie er aufgeblüht ist. Wollen Sie behaupten, diese Schule sei nicht gut für ihn gewesen?«

Sie gab keine Antwort, denn sie konnte ihm nicht widersprechen. Abendruh war in der Tat genau das Richtige für Julian. In wenigen Monaten hatte er hier nicht nur an Muskelmasse, sondern auch an Selbstvertrauen zugelegt.

»Anna wusste, dass er hier gut zurechtkommen würde«, sagte Sansone. »Würde man ihn nur nach seinen schulischen Leistungen in Wyoming beurteilen, dann hätte niemand in ihm einen vielversprechenden Kandidaten gesehen. Er hat in der Hälfte der Fächer das Klassenziel nicht erreicht, er hat sich geprügelt und ist durch Kleinkriminalität aufgefallen. Aber Anna sah in seiner Akte, dass er ein Überlebenskünstler war. Sie wusste, dass er Sie dort in den Bergen am Leben gehalten hatte und dass sein einziges Motiv dabei das Mitgefühl war. Und so wurde ihr klar, dass er jemand war, den wir als Schüler haben wollten.«

»Es war also ihre Entscheidung?«

»Annas Zustimmung hat den Ausschlag gegeben. Sie hat die Hälfte der Schüler, die Sie hier sehen, persönlich ausgewählt.« Nach einer Pause fügte er hinzu: »Darunter auch Claire Ward und Will Yablonski.«

Maura dachte eine Weile über diese letzte Information nach. Sie erinnerte sich an das Gespräch über die drei Kinder, das sie und Jane mit Anna in deren Büro geführt hatten, und über die Frage, ob es eine Verbindung zwischen den dreien gab. Anna hatte ihnen gesagt, es sei reiner Zufall und es lohne sich nicht, der Sache nachzugehen. Doch am Tag ihres Todes hatte sie die Akten ebendieser drei Kinder studiert.

Es war so still, dass Maura ihren eigenen Herzschlag hören konnte. Die Stille verstärkte das Geräusch der sich nähernden Schritte, und sie drehte sich um, als vier Gestalten aus dem Halbdunkel in den Schein der Lampe traten.

»Wir müssen mit Ihnen reden«, sagte Julian. Neben ihm standen drei andere Schüler. Die drei. Will, Teddy und Claire, das Trio, dessen Tragödien kein Ende zu nehmen schienen.

Obwohl es bereits auf elf Uhr zuging und diese Jugendlichen alle schon im Bett sein sollten, behandelte Sansone sie mit dem gleichen Respekt, den er einem Erwachsenen entgegenbringen würde. »Was beschäftigt dich, Julian?«, fragte er.

»Die Schakale hatten heute Morgen ein Treffen; es ging um Dr. Welliver«, antwortete der Junge. »Und diese drei Mitglieder haben in der Zwischenzeit eine Spur entdeckt. Wir brauchen allerdings Ihre Hilfe, um sie zu verfolgen.«

Maura seufzte. »Julian, ich weiß, dass du dich gerne nützlich machen willst, aber es ist schon spät, und Mr. Sansone und ich haben noch einiges zu …«

»Wir wollen unsere Akten sehen«, unterbrach sie Claire. »Wir wollen alles wissen, was die Polizei über uns und unsere Eltern weiß. Alle Berichte, die es gibt.«

»Ich habe diese Informationen nicht, Claire.«

»Aber Sie können sie bekommen, nicht wahr? Oder jedenfalls Detective Rizzoli.«

»Es handelt sich um eine laufende Ermittlung. Und das heißt, dass diese Informationen nicht für die Öffentlichkeit bestimmt sind.«

»Wir sind nicht die Öffentlichkeit«, wandte Claire ein. »Hier geht’s um uns, um unser Leben, und wir haben ein Recht darauf, es zu erfahren.«

»Ja, das habt ihr, wenn ihr etwas älter seid. Aber das sind offizielle Dokumente, und es gibt da Details, die ihr vielleicht nicht verstehen würdet.«

»Weil wir zu jung sind, um die Wahrheit zu ertragen? Das wollen Sie doch sagen, nicht wahr? Dass Dreizehnjährige mit so etwas nicht umgehen können. Es ist, als ob Sie überhaupt keine Ahnung hätten, wer wir sind oder was wir durchgemacht haben.«

»Ich weiß das sehr wohl, Claire«, sagte Maura ruhig. »Ich verstehe euch.«

»Was verstehen Sie? Sie hat eine Kugel in den Kopf bekommen? Das ist alles, was Sie über mich wissen, aber Sie haben keine Ahnung, was das eigentlich bedeutet. In einem Krankenhaus aufzuwachen und sich nicht erinnern zu können, wie Sie da hingekommen sind. Nicht zu wissen, dass Ihre Mutter und Ihr Vater tot sind. Zu ahnen, dass Sie nie wieder ein ganzes Buch lesen oder eine Nacht durchschlafen oder auch nur einen einzigen verdammten Gedanken festhalten können.« Sie presste die Hand an ihren Kopf. »Als sie mir dieses Loch in den Schädel geschossen haben, da haben sie auch mein ganzes Leben zerschossen. Ich werde nie so sein wie die anderen. Ich werde immer ein Freak sein. Also erzählen Sie mir nicht, dass Sie mich kennen oder irgendetwas über mich wissen.«

Sprachlos angesichts dieses Ausbruchs, starrten die Jungen sie verblüfft und vielleicht auch ein wenig bewundernd an.

»Es tut mir leid«, sagte Maura. »Du hast vollkommen recht, Claire. Ich weiß nicht, wie es ist.« Sie sah Will und Teddy an. »So, wie ich auch nicht wirklich weiß, wie euer Leben gewesen ist. Ich schneide Körper auf und sehe, was darin ist, aber mehr kann ich nicht tun. Ihr drei – nun ja, ihr müsst mir einfach sagen, was die Akten nicht verraten. Über euer Leben und darüber, wer ihr seid.«

»Wie Claire schon sagte, wir sind die Freaks«, sagte Will, und Teddy nickte betrübt. »Wir sind die, mit denen keiner was zu tun haben will. Es ist, als könnten sie alle spüren, dass wir Pechvögel sind, und sie wollen uns nicht zu nahe kommen, weil sie Angst haben, es könnte ansteckend sein.« Will ließ den Kopf hängen. »Und dann sind sie vielleicht irgendwann tot, wie Dr. Welliver.«

»Es gibt keine Beweise dafür, dass Dr. Wellivers Tod irgendetwas anderes als ein Selbstmord war.«

»Mag sein«, sagte Will, »aber an dem Tag, als sie starb, lagen unsere Akten auf ihrem Schreibtisch. Es ist, als hätte ein Fluch sie getroffen, als sie sie aufgeschlagen hat.«

»Maura«, sagte Julian, »wir wollen bei den Ermittlungen helfen. Wir haben Informationen.«

»Die Schakale sind ein großartiger Verein, Julian. Aber es sind bereits Experten damit beschäftigt, diese ganzen Ereignisse zu untersuchen.«

»Das ist also nur was für Profis, ja?«

»Ja, allerdings.«

»Und wenn wir nun etwas gefunden hätten, was die Profis übersehen haben?« Er sah Claire an. »Zeig’s ihnen.«

Erst jetzt fiel Maura auf, dass Claire ein Buch in der Hand hielt. »Das ist mein Familienalbum«, sagte Claire und reichte es Maura.

Maura schlug das Album auf. Das Foto, das sie sah, zeigte ein junges Paar, das vor dem Kolosseum in Rom stand, beide blond, beide ausgesprochen gut aussehend. »Deine Eltern?«, fragte sie.

»Ja. Mein Vater hat in der Botschaft gearbeitet. Er war politischer Sekretär.«

»Die beiden waren ein schönes Paar, Claire.«

»Aber das ist es nicht, was ich Ihnen zeigen wollte.« Claire schlug die beiden letzten Seiten des Albums auf. »Es ist dieses Foto hier, die Cocktailparty. Das da ist mein Dad, der gerade mit dem Mann da redet. Und sehen Sie diese Frau, die da etwas abseits steht, in dem grünen Kleid? Wissen Sie, wer das ist?«

»Wer denn?«

»Das ist meine Mutter«, sagte Will.

Maura drehte sich verblüfft zu ihm um. »Bist du sicher? Es könnte eine Frau sein, die ihr sehr ähnlich sieht.«

»Es ist meine Mutter. Ich erkenne das Kleid wieder. Das hat sie immer bei Partys getragen. Es war grün, mit einem goldenen Gürtel, und sie hat mir erzählt, es sei das teuerste Kleid, das sie je gekauft hatte, aber dass Qualität sich immer bezahlt macht. Das war ihr Motto, das habe ich immer wieder von ihr zu hören bekommen.« Wills Schultern sackten herab, und seine Stimme war leise und brüchig, als er sagte: »Das ist meine Mom.«

Maura las die Bildunterschrift: 4. JULI. HAPPY BIRTHDAY, USA! »Da steht kein Jahr. Wir wissen nicht, wann dieses Foto entstanden ist.«

»Worum es geht«, sagte Julian, »ist, dass sie zusammen waren, auf derselben Party. Und weißt du, wer noch da war?«

»Er«, sagte Claire. Sie deutete auf den blonden Mann, den das Foto im Gespräch mit Erskine Ward zeigte. Er wandte der Kamera sein Profil zu. Größer als Ward, breitschultrig und kräftig gebaut, war er in einem Raum voll Weintrinker der Einzige, der eine Bierdose in der Hand hielt.

»Das ist mein Vater«, sagte Teddy.

»Da liegt die Verbindung«, sagte Julian. »Das verrät uns immer noch nicht, warum sie ermordet wurden oder warum jemand nach all diesen Jahren ihren Kindern nach dem Leben trachtet. Aber das ist der Beweis, nach dem ihr gesucht habt. Claires Vater. Teddys Vater. Wills Mutter. Sie haben sich gekannt.«

Das eingescannte Foto leuchtete auf Frosts Computerbildschirm. Es zeigte eine Gruppe von elegant gekleideten Gästen bei einem Empfang, manche saßen, manche standen, die meisten mit einem Glas in der Hand. Im Mittelpunkt des Bilds waren Erskine Ward und Nicholas Clock zu erkennen. Sie standen sich gegenüber, wandten aber die Gesichter halb der Kamera zu, als ob jemand gerade gerufen hätte: »Bitte lächeln, meine Herren!« Wills Mutter Olivia stand abseits neben einer anderen Frau, doch ihr Blick war auf Erskine Ward gerichtet. Jane betrachtete eingehend die anderen Gesichter und versuchte, die Ehegatten der drei zu finden, konnte sie aber unter den gut betuchten und offensichtlich schon reichlich angeheiterten Gästen nicht entdecken.

»Das«, sagte Frost und zeigte auf Olivia, »ist der Gesichtsausdruck einer Frau, die scharf auf Ward ist.«

»Das siehst du ihr am Gesicht an?«

»Nicht, dass mich je irgendjemand so anschauen würde.«

»Es könnte auch nur der Blick einer alten Freundin sein. Einer guten Bekannten.«

»Dann ist es aber merkwürdig, dass wir nichts finden können, was Olivia und Erskine miteinander verbindet. Wenn sie sich doch so gut gekannt haben.«

Jane lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück und ließ ihren verspannten Nacken kreisen. Es war fast Mitternacht, und ihre Kollegen aus dem Morddezernat hatten alle längst Feierabend gemacht. Und wir sollten auch nach Hause gehen, dachte sie, doch diese gescannten Fotos, die Maura ins Bostoner Polizeipräsidium gemailt hatte, hielten Jane und Frost nun schon seit einer Stunde an ihren Schreibtischen fest. Maura hatte acht Fotos aus dem Familienalbum der Wards geschickt, Bilder von Grillpartys und feierlichen Empfängen, von Gesellschaften in Festsälen und im Freien. Auf keinem der anderen Fotos hatte Jane Olivia Yablonski oder Nicholas Clock entdecken können; dies hier war die einzige Aufnahme, die sie zusammen mit Erskine Ward zeigte. Eine Party zum amerikanischen Nationalfeiertag, ohne Jahresangabe, in einem Raum mit noch mindestens einem Dutzend weiteren Gästen.

Wo und wann war dieses Foto entstanden?

Frost klickte sich durch die sieben anderen Bilder und stoppte bei einem Foto, das die Wards auf einem weißen Sofa zeigte. Claire schien ungefähr acht Jahre alt zu sein. Sie hatten sich alle herausgeputzt; Erskine trug einen grauen Anzug, Isabel ein elegant geschnittenes Kleid und einen Blazer. Hinter ihnen war ein aufwendig geschmückter Weihnachtsbaum zu sehen.

»Das ist dasselbe Zimmer wie bei der Cocktailparty«, sagte Frost. »Siehst du den Kamin hier auf der rechten Seite? Der ist auch auf dem anderen Foto. Und hier …« Er zoomte in eine Ecke des Zimmers. »Sind das nicht die gleichen Zierleisten an der Decke?«

»Ja, allerdings«, sagte Jane. Sie kniff die Augen zusammen, um den handgeschriebenen Kommentar in dem Album zu entziffern: UNSER LETZTES WEIHNACHTEN IN GEORGETOWN. LONDON, WIR KOMMEN! Sie sah Frost an. »Das Foto wurde in Washington aufgenommen.«

»Dort war also die Cocktailparty. Die Frage ist, warum wurden Nicholas Clock und Olivia Yablonski zur Party eines Diplomaten eingeladen? Nicholas war in der Finanzbranche beschäftigt. Olivia war Vertreterin für medizinische Geräte. Wie und wo sind diese drei Menschen sich begegnet?«

»Geh noch mal zurück zu dem anderen Foto«, sagte sie.

Frost klickte den Schnappschuss von der Cocktailparty an, von der sie jetzt wussten, dass sie in Washington stattgefunden hatte.

»Sie sehen hier jünger aus«, sagte Jane. Sie schwang ihren Stuhl herum, schnappte sich die Akte über die Wards von ihrem Schreibtisch und schlug die Seite mit Erskine Wards Lebenslauf auf. »Beamter im Auswärtigen Dienst, vierzehn Jahre in Rom stationiert, fünf in Washington. Dann ging er nach London, wo er ein Jahr später ermordet wurde.«

»Die Cocktailparty fand also irgendwann während der fünf Jahre statt, in denen die Wards in Washington lebten.«

»Richtig.« Sie schlug die Akte zu. »Wie haben diese drei sich kennengelernt? Es muss in Washington gewesen sein. Oder …« Sie sah Frost an, dem in diesem Moment der gleiche Gedanke zu kommen schien.

»In Rom«, sagte Frost und rutschte aufgeregt auf seinem Stuhl vor. »Weißt du noch, was der Typ bei der NASA uns erzählt hat? Neil und Olivia hatten sich auf ihre Reise nach Rom gefreut – wo sie sich zum ersten Mal begegnet waren.«

Jane schwenkte ihren Stuhl wieder herum und griff nach der Akte über die Yablonskis. »Die ganze Zeit haben wir uns auf Neil und auf seinen Job konzentriert. Sind dieser blöden NASA-Aliens-Geschichte nachgelaufen, dabei hätten wir eigentlich Olivia genauer unter die Lupe nehmen sollen.« Die farblose Olivia mit ihrem langweiligen Job, die bei den NASA-Veranstaltungen ihres Mannes verloren in der Ecke herumstand. Olivia, die früher regelmäßig um die halbe Welt gereist war, um medizinische Geräte zu verkaufen. Was hast du in Wirklichkeit verkauft, Olivia?

Jane fand die Seite, die sie suchte. »Hier ist es. Das Datum der Eheschließung zwischen Olivia und Neil Yablonski. Das war vor fünfzehn Jahren. Sie hat ihren zukünftigen Ehemann in Rom kennengelernt; damit war sie zur gleichen Zeit dort, als Erskine Ward in der Botschaft arbeitete.«

»Was ist mit ihm hier?« Frost deutete auf Teddys Vater, Nicholas Clock, eine auffallende Erscheinung mit sportlicher Figur; ein Mann, der offenbar selbstbewusst genug war, um Bier zu trinken, während alle anderen an Weingläsern nippten, und sich mit Polohemd und Kakihose unter die Herrschaften in Anzug und Krawatte zu mischen. »Können wir auch Nicholas Clock in diesem Zeitraum in Rom verorten? Waren sie alle drei dort?«

Jane blätterte in der Akte. »Wir wissen nicht genug über Clock. Wir haben kaum mehr als das Material, das die Polizei von Saint Thomas uns geschickt hat.«

»Er war nur als Tourist in Saint Thomas. Dort unten dürfte ihn niemand gekannt haben.«

»Aber in Providence, wo er gearbeitet hat, müsste ihn schon der eine oder andere gekannt haben.« Sie blätterte weiter. »Hier. Finanzberater bei Jarvis & McCrane, Chapman Street.« Sie blickte auf. »Unsere nächste Anlaufstelle.«

27

Ich hatte ja sowieso keine Lust auf die Fahrt nach Quebec.

Claire drückte sich schmollend im Hof herum und sah zu, wie ihre aufgeregten Mitschüler den Bus für die Schulfahrt bestiegen. Sie hatte Will erzählt, sie habe keine Lust, stundenlang in einem Bus zu hocken, aber das hier war ein schnittiges, modernes Gefährt, nicht so eine verbeulte gelbe Klapperkiste, wie die meisten Schulen sie benutzten. Bruno streute noch Salz in die Wunde, als er den Kopf aus dem Fenster steckte und lauthals verkündete, was der Bus alles an Luxus zu bieten hatte.

»He, Leute, hier drin gibt’s Fernseher! Und Kopfhörer! Und WLAN!«

Jetzt kam Briana mit ihren Prinzessinnen aus dem Schulgebäude. Die Nasen in die Höhe gereckt, zogen sie ihre schicken Rollköfferchen in einer kleinen Prozession über das Pflaster. Als sie an Claire vorbeikamen, hörte sie eines der Mädchen halblaut murmeln: »Ciao, Nachtgespenst.«

»Ciao, ihr Loser«, zischte Claire zurück.

Briana fuhr herum. »Ich sage es hier und jetzt ganz laut und deutlich, damit es alle hören: Mein Zimmer ist abgeschlossen. Wenn ich feststelle, dass etwas fehlt, wenn ich zurückkomme – irgendetwas –, dann wissen wir alle, wer es war.«

»Steig jetzt ein, Briana«, sagte Lily Saul mit einem Seufzer. Gemeinsam mit Ms. Duplessis war sie damit beschäftigt, ihre Schäfchen an Bord des Busses zu scheuchen. »Wir müssen allmählich los, wenn wir es bis Mittag schaffen wollen.«

Briana bedachte Claire noch mit einem giftigen Blick und stieg in den Bus.

»Ist alles okay, Claire?«, fragte Lily Saul sanft.

Von allen Lehrern in Abendruh war ihr Ms. Saul die liebste, denn wenn sie einen ansah, hatte man das Gefühl, dass sie einen auch wirklich wahrnahm, dass man ihr nicht egal war. Und in diesem Moment konnte sie sicherlich nicht übersehen, dass es Claire, all ihren Beteuerungen des Gegenteils zum Trotz, verdammt viel ausmachte, hierbleiben zu müssen.

»Es ist ja nur, weil du erst so kurze Zeit in Abendruh bist«, sagte Ms. Saul. »Bei unserem nächsten Ausflug darfst du sicher mitfahren. Und ist es nicht toll, dass ihr vier dieses Wochenende die ganze Schule für euch allein haben werdet?«

»Doch, schon«, brummte Claire missmutig.

»Mr. Roman hat die Heuballen für euch aufgestellt, falls du ein paar Pfeile schießen willst. Du wirst eine perfekte Bogenschützin sein, wenn wir zurückkommen.«

Haben Sie keine Angst, dass ich wieder ein Huhn abmurkse?, dachte Claire, doch sie sagte nichts, als Ms. Saul einstieg und die Türen sich schlossen. Schon setzte der Bus sich in Bewegung und fuhr unter dem steinernen Torbogen hindurch. Hinter sich hörte Claire ein Bellen und sah ein schwarzes Fellbündel vorbeihuschen. Es war Julians Hund, der hinter dem Bus herjagte.

»Bear!«, rief Claire. »Komm sofort her!«

Der Hund ignorierte sie und rannte zum Hoftor hinaus. Claire lief ihm nach bis zum Seeufer, wo er plötzlich stehen blieb, die Nase in die Luft gereckt. Der Bus, der schon bald hinter der nächsten Kurve verschwunden war, schien ihn nicht mehr zu interessieren; stattdessen drehte er sich um und trabte in eine andere Richtung weiter.

»Wo willst du denn hin?«, rief sie. Sie seufzte und folgte ihm um das Gebäude herum bis zu dem Pfad, der zum Hügelkamm hinaufführte. Schon suchte er sich seinen Weg zwischen Bäumen und Büschen hindurch und wurde immer schneller, sodass Claire Mühe hatte mitzukommen. »Bear, komm zurück!«, kommandierte sie. Und sah frustriert zu, wie er im Unterholz verschwand. Von wegen gehorsam – nicht mal einen Hund konnte sie dazu bringen, ihr ein wenig Respekt zu zeigen.

Auf halbem Weg den Hang hinauf gab sie die Verfolgungsjagd auf und ließ sich auf einen großen Stein sinken. Von hier aus konnte sie gerade eben über das Dach der Schule hinwegsehen. Es war keine so atemberaubende Aussicht wie vom Versammlungsplatz der Schakale, aber es war auch nicht schlecht, zumal an diesem klaren Morgen, an dem der See im Sonnenschein glitzerte. Inzwischen war der Bus wohl schon zum Tor hinaus und auf dem Weg nach Quebec. Mittags würden sie in irgendeinem noblen französischen Restaurant essen – damit hatte Briana jedenfalls geprahlt –, anschließend würden sie das Quebec-Experience-Museum besuchen und mit einem Außenaufzug fahren, der eine Steilküste hinauffuhr.

Und ich darf derweil auf diesem blöden Stein rumhocken.

Sie brach ein Stück Flechte ab und warf es den Abhang hinunter. Ob Will und Teddy wohl schon mit dem Frühstück fertig waren? Vielleicht hatten sie Lust, ein bisschen mit ihr Bogen zu schießen. Aber anstatt wieder hinunter ins Tal zu gehen, legte sie sich auf den Rücken, streckte sich aus wie eine Schlange, die sich auf einem Stein in der Sonne wärmt, und schloss die Augen. Da hörte sie ein Winseln und spürte, wie Bear sich an ihrer Jeans rieb. Sie streichelte ihm den Rücken, und die Berührung seines Fells beruhigte sie ein wenig. Wie kam es, dass man die Gesellschaft eines Hundes als so tröstlich empfand? Vielleicht lag es daran, dass man sich in seiner Gegenwart nie verstellen, nie ein falsches Lächeln aufsetzen musste.

»Braver Bear«, murmelte sie und schlug die Augen auf, um ihn anzusehen. »Was hast du mir denn gebracht?«

Der Hund hatte etwas im Maul, das er nicht freiwillig hergeben mochte. Erst als sie daran zog, ließ er es endlich fallen. Es war ein schwarzer Lederhandschuh. Wo hatte Bear den nur gefunden? Er strömte einen widerlichen Geruch aus, und die Oberfläche glitzerte vom Sabber des Hundes.

Claire verzog das Gesicht, als sie das Ding aufhob. Es kam ihr ungewöhnlich schwer vor. Sie warf einen Blick hinein und sah drinnen etwas Weißes schimmern. Da hielt sie den Handschuh mit der Öffnung nach unten und schüttelte ihn. Als sie sah, was herausfiel, schrie sie auf und fuhr zusammen, prallte zurück vor dem stinkenden Etwas, das dort auf dem Stein lag.

Es war eine Hand.

»Es sind immer die Hunde, die so etwas finden«, sagte Dr. Emma Owen.

Maura und ihre Kollegin vom Rechtsmedizinischen Institut Maine standen im Halbschatten des Waldes, wo Insekten um ihre Köpfe summten und die Luft schwer von Verwesungsgeruch war. Maura dachte an all die anderen Leichen,
die sie im Lauf der Jahre untersucht hatte, auch sie von Hunden aufgespürt, deren feinen Nasen solche gut abgelagerten Leckerbissen nie entgingen. Obwohl der Fundort einige Hundert Meter den Hang hinauf lag, hatte Bear die Witterung aufgenommen und die Spur bis zu diesem Dickicht verfolgt, wo dichtes Unterholz den Toten teilweise verdeckte. Es handelte sich um einen muskulösen, augenscheinlich durchtrainierten Mann, der eine Cargohose in Tarnfarben, eine dunkelgrüne Windjacke, ein T-Shirt und Wanderstiefel trug. Ein gezahntes Messer steckte noch in einem Riemen an seinem Unterschenkel, und auf einem nahen Felsblock war ein Gewehr mit Zielfernrohr positioniert. Der Mann lag auf der linken Seite, sodass die rechte Hälfte von Gesicht und Hals den Elementen ausgesetzt war. Die Aasfresser waren bereits am Werk gewesen, hatten gierig die Kopf- und Gesichtshaut weggerissen, den Nasenknorpel angeknabbert und sich in den rechten Augapfel gefressen, bis nur eine leere, sauber ausgeräumte Höhle übrig war. Hunde, dachte Maura – sie konnte es an den Bissspuren auf der verbliebenen Haut erkennen, den kleinen Löchern in den dünnen Knochen der Augenhöhle. Höchstwahrscheinlich Kojoten. Oder, in einer abgelegenen Gegend wie dieser, vielleicht auch Wölfe. Selbst in dem dichten Gewirr von Kletterpflanzen war die Todesursache unschwer auszumachen: ein Aluminiumpfeil mit dunkelgrünen Federn am Schaft, dessen Spitze sich tief in das linke Auge gebohrt hatte.

Unter anderen Umständen hätte Maura vielleicht angenommen, dass es sich um einen Jäger handelte, der das Pech gehabt hatte, durch die Unachtsamkeit eines anderen Jägers zu Tode zu kommen. Doch dieser Mann war verbotenerweise auf das Gelände von Abendruh vorgedrungen, und von dem Felsen aus, auf dem er sein Gewehr in Stellung gebracht hatte, konnte man das ganze Tal mit der Schule überblicken. Er hatte genau sehen können, wer dort ein und aus ging.

Maura war an üble Gerüche gewöhnt, doch selbst sie musste sich abwenden, als die Leiche auf eine Plastikplane gerollt wurde, wobei ein so widerlicher Gestank aufstieg, dass es ihr den Atem verschlug und sie instinktiv den Arm vor die Nase hielt. Dr. Owens Leute trugen volle Schutzkleidung und Masken, doch Maura, die nur als Beobachterin anwesend war, hatte sich mit Handschuhen und Schuhüberziehern begnügt – die Rechtsmedizinerin aus der Großstadt, die beweisen wollte, dass eine alte Häsin wie sie nicht so schnell vor einer verwesenden Leiche kapitulierte.

Dr. Owen beugte sich über den Mann. »Die Leichenstarre hat schon stark nachgelassen«, sagte sie, während sie die Beweglichkeit der Gliedmaßen testete.

»Letzte Nacht hatten wir zehn Grad«, bemerkte einer der Detectives der State Police. »Ziemlich mild.«

Die Rechtsmedizinerin zog das T-Shirt des Opfers hoch, um den Bauch zu untersuchen. Selbst von dort, wo Maura stand, waren die Veränderungen durch die Autolyse unschwer zu erkennen. Der Tod setzt eine ganze Kette von Veränderungen im weichen Gewebe in Gang: Austretende Enzyme zersetzen Proteine und lösen Membranen auf; Blutzellen brechen auf und sickern durch die Gefäßwände, und in dieser Brühe aus Nährstoffen gedeihen Bakterien, die den Bauchraum mit Gasen füllen. Maura trotzte dem Gestank und kniete sich neben Dr. Owen. Sie sah das Netz aus bläulichen Adern, das den aufgedunsenen Bauch überzog, und wusste, dass sie, wenn sie ihm die Hose herunterzögen, den Hodensack von den gleichen Gasen angeschwollen finden würden.

»Zwischen achtundvierzig und zweiundsiebzig Stunden«, sagte Dr. Owen. »Stimmen Sie mir zu?«

Maura nickte. »Aufgrund der relativ geringen Schäden durch Tierfraß würde ich den Todeszeitpunkt eher am unteren Ende dieser Skala ansiedeln. Die Fraßspuren beschränken sich auf Kopf, Hals und …«, Maura hielt inne und richtete den Blick auf den Knochenstumpf, der aus dem Jackenärmel ragte, »… die Hand. Das Handgelenk lag wohl frei, so konnten die Aasfresser leicht herankommen.« Sie fragte sich, ob Bear sich wohl auch einen Happen gegönnt hatte, ehe er seine übel riechende Beute zu Claire gebracht hatte. Ich werde es mir künftig gut überlegen, ob ich mir von ihm zur Begrüßung das Gesicht ablecken lasse.

Dr. Owen klopfte die Jacke und die Cargohose des Toten ab. »Da ist etwas«, sagte sie und zog eine dünne Brieftasche aus der Hosentasche. »Und wir haben Ausweispapiere. Ein Führerschein aus Virginia. Russell Remsen, ein Meter fünfundachtzig, fünfundachtzig Kilo. Braunes Haar, blaue Augen, siebenunddreißig Jahre alt.« Sie betrachtete den Leichnam. »Könnte stimmen. Hoffen wir, dass es Röntgenaufnahmen des Gebisses gibt.«

Maura starrte in das Gesicht des Opfers, die eine Hälfte weggefressen, die andere angeschwollen und mit ausgetretener Fäulnisflüssigkeit überzogen. Unter dem intakten Augenlid hatte sich postmortal eine Blase gebildet und es prall anschwellen lassen. Auf der rechten Halsseite hatten Aasfresser Haut und Muskelgewebe weggefressen, bis hinunter zum Hemdkragen, wo scharfe Zähne bei dem Versuch, an die inneren Organe zu gelangen, bereits den Stoff durchgebissen und zerfasert hatten. Als Nächstes wäre die Leiche ausgeweidet worden, Herz und Lunge, Leber und Milz herausgerissen und verspeist. Dann wären die Gliedmaßen an den Gelenken abgetrennt und in Höhlen und Baue geschleppt worden, um die Jungen damit zu füttern. Der Wald hätte auch sein Teil beigetragen, Kletterpflanzen hätten sich um die Rippen geschlungen, Insekten die Knochen blank geputzt. Binnen eines Jahres, dachte sie, wären von Russell Remsen kaum mehr als ein paar zwischen den Bäumen verstreute Skelettreste übrig geblieben.

»Das war kein gewöhnliches Jagdgewehr, was dieser Typ mit sich rumgeschleppt hat«, sagte der Detective von der State Police, der gerade die Waffe auf dem Felsblock untersuchte. Mit Handschuhen an den Händen trug er sie zu Dr. Owen, um sie ihr zu zeigen. Er drehte sie so, dass sie das Herstellerzeichen an der Unterseite sehen konnte.

»Was ist das für ein Gewehr?«, fragte Maura.

»Ein M110 von Knight’s Armament, halb automatisch, mit Zweibein.« Er sah sie an, sichtlich beeindruckt. »Die Waffe hat eine hervorragende Zieloptik, 20er-Stangenmagazin, für 7,62-er NATO-Munition. Effektive Reichweite achthundert Meter.«

»Donnerwetter«, meinte Dr. Owen. »Damit könnte man ja einen Hirsch im nächsten County erlegen.«

»Für Hirsche ist es aber nicht gedacht. Es ist eine Militärwaffe. Ein sehr gutes und teures Scharfschützengewehr.«

Maura sah den Toten an, seine Tarnhose. Sie runzelte die Stirn. »Was hat er hier oben mit einem Scharfschützengewehr gemacht?«

»Nun ja, man könnte mit so einem Ding schon auf die Hirschjagd gehen. Sehr nützlich, wenn Sie das Wild auf sehr große Entfernung schießen wollen. Aber es ist ungefähr so, als ob Sie einen Rolls-Royce kaufen würden, um zum Supermarkt um die Ecke zu fahren.« Er schüttelte den Kopf. »Das nenne ich Ironie des Schicksals. Da hat er die absolute Top-Ausrüstung dabei, und dann wird er mit so etwas Primitivem wie einem Pfeil umgelegt.« Er sah Dr. Owen an. »Ich nehme doch an, dass das die Todesursache ist?«

»Ich weiß, dass die Todesursache klar zu sein scheint, Ken, aber warten wir doch lieber die Obduktion ab.«

»Ich wusste, dass Sie das sagen würden.«

Dr. Owen wandte sich an Maura. »Sie können mir gerne morgen im Sektionssaal Gesellschaft leisten.«

Maura stellte sich vor, wie dieser Leib aufgeschnitten wurde, voller Verwesung und übel riechender Gase. »Ich glaube, diesmal verzichte ich darauf«, sagte sie und richtete sich auf. »Ich wollte eigentlich Urlaub vom Tod nehmen. Aber wie es aussieht, findet er mich immer wieder.«

Dr. Owen stand ebenfalls auf, und Maura registrierte mit Unbehagen ihren nachdenklichen Blick. »Was geht hier vor sich, Dr. Isles?«

»Das wüsste ich auch gerne.«

»Zuerst ein Selbstmord. Und jetzt das hier. Dabei kann ich Ihnen nicht einmal sagen, was das hier ist. Ein Unfall? Mord?«

Mauras Blick fiel auf den Pfeil, der aus dem Auge des Toten ragte. »Das muss schon ein Meisterschütze gewesen sein.«

»Nicht unbedingt«, sagte der Detective. »Das Zentrum der Zielscheibe beim Bogenschießen ist kleiner als eine menschliche Augenhöhle. Ein einigermaßen guter Bogenschütze trifft das aus dreißig oder auch fünfzig Metern, zumal mit einer Armbrust.« Er machte eine Pause. »Vorausgesetzt, er wollte dieses Ziel treffen.«

»Sie meinen, es könnte ein Unfall gewesen sein«, sagte Dr. Owen.

»Ich spiele nur verschiedene Szenarien durch«, entgegnete der Detective. »Nehmen wir einmal an, zwei Freunde gehen in diesem Wald ohne Genehmigung auf die Jagd. Der mit dem Bogen erspäht einen Hirsch, legt in seiner Aufregung überhastet an, schießt einen Pfeil ab – und schon liegt sein Kumpel tot am Boden. Dumm gelaufen. Der Typ mit dem Bogen kriegt die Panik und rennt weg. Er erzählt es niemandem, weil er weiß, dass sie das Land unerlaubt betreten haben. Oder er ist auf Bewährung. Oder er will einfach keinen Ärger.« Er zuckte mit den Achseln. »Denkbar wär’s, wenn Sie mich fragen.«

»Wollen wir hoffen, dass es so oder so ähnlich abgelaufen ist«, sagte Maura. »Denn die Alternative gefällt mir gar nicht.«

»Dass in diesem Wald ein gemeingefährlicher Bogenschütze rumläuft?«, sagte Dr. Owen. »Eine ziemlich beunruhigende Vorstellung, so nahe an einer Schule.«

»Und was ich fast noch erschreckender finde: Wenn dieser Mann da nicht Hirsche gejagt hat, was hat er dann hier oben mit einem Scharfschützengewehr getan?«

Niemand erwiderte etwas, doch die Antwort schien offensichtlich, als Maura in das Tal hinunterblickte. Wenn ich eine Scharfschützin wäre, dachte sie, dann würde ich mich hier auf die Lauer legen, wo ich durch das Unterholz getarnt wäre und einen freien Blick auf das Schloss, den Hof und die Straße hätte.

Aber auf wen hatte er es abgesehen?

Die Frage beschäftigte sie, als sie eine Stunde später den Pfad hinunterkletterte, über blanke Felsen, durch Sonne und Schatten und wieder Sonne. Sie dachte an einen Scharfschützen, der über ihr am Hang auf der Lauer lag, und sie stellte sich das Fadenkreuz seines Zielfernrohrs auf ihrem Rücken vor. Ein Gewehr mit einer Reichweite von achthundert Metern. Eine halbe Meile. Sie würde überhaupt nicht merken, dass jemand sie im Visier hatte und auf sie zielte. Bis sie die Kugel spürte.

Endlich stolperte sie auf den Rasen hinter der Schule. Während sie stehen blieb, um sich Zweige und Blätter von den Kleidern zu zupfen, hörte sie streitende Männerstimmen. Sie kamen von der Försterhütte am Waldrand. Maura ging auf die Hütte zu und erblickte durch die offene Tür einen der Detectives, die sie oben am Fundort der Leiche getroffen hatte. Er stand zusammen mit Sansone und Mr. Roman nahe dem Eingang. Keiner der drei Männer nahm Notiz von ihr, als sie eintrat. Die Hütte war voll mit Werkzeug und Geräten für Waldarbeiten: Äxte, Seile, Schneeschuhe. Und an einer Wand hingen mindestens ein Dutzend Bogen sowie mit Pfeilen gefüllte Köcher.

»An diesen Pfeilen ist nichts Besonderes«, sagte Roman. »Die können Sie in jedem gut sortierten Sportartikelgeschäft kaufen.«

»Wer hat Zugang zu all diesen Geräten, Mr. Roman?«

»Jeder Schüler. Das hier ist eine Schule, falls Ihnen das noch nicht aufgefallen ist.«

»Er ist seit Jahrzehnten unser Ausbilder fürs Bogenschießen«, sagte Sansone. »Das ist ein Sport, bei dem Disziplin und Konzentration geübt werden – wertvolle Fertigkeiten in allen Fächern.«

»Und alle Schüler lernen Bogenschießen?«

»Alle, die es wollen«, antwortete Roman.

»Wenn Sie das schon seit Jahrzehnten unterrichten, müssen Sie ja sehr gut im Umgang mit Pfeil und Bogen sein«, sagte der Detective zu Roman.

Der Förster schnaubte. »Ziemlich gut.«

»Was heißt das?«

»Ich gehe auf die Jagd.«

»Hirsche? Eichhörnchen?«

»An ’nem Eichhörnchen ist viel zu wenig dran, das lohnt sich nicht.«

»Aber Sie könnten eins treffen, wenn Sie wollten?«

»Ich könnte Ihnen auch auf hundert Meter ein Auge ausschießen. Darauf wollen Sie doch hinaus, stimmt’s? Sie wollen wissen, ob ich den Typ da oben am Berg abgeschossen habe?«

»Sie hatten Gelegenheit, die Leiche zu untersuchen, nicht wahr?«

»Der Hund hat uns direkt hingeführt. Ich musste die Leiche nicht groß untersuchen. Es war ja sonnenklar, was ihn getötet hatte.«

»Das ist doch sicher kein einfacher Schuss – ein Pfeil mitten ins Auge. Gibt es sonst noch jemanden an der Schule, der dazu in der Lage wäre?«

»Kommt auf die Entfernung an, nicht wahr?«

»Hundert Meter.«

Roman schnaubte. »Da bin ich der Einzige hier.«

»Von den Schülern könnte es keiner?«

»Von denen macht das keiner lange genug. Dazu braucht es viel mehr Übung.«

»Wie haben Sie es gelernt?«

»Hab’s mir selbst beigebracht.«

»Sie jagen nur mit dem Bogen? Nie mit Gewehr?«

»Gewehre mag ich nicht.«

»Warum nicht? Mir scheint, dass ein Gewehr für die Hirschjagd sehr viel praktischer wäre.«

Sansone schaltete sich ein. »Ich glaube, Mr. Roman hat Ihnen alles gesagt, was Sie wissen wollten.«

»Es ist eine simple Frage. Warum will er kein Gewehr benutzen?« Der Detective starrte Roman an und wartete auf eine Antwort.

»Sie müssen keine weiteren Fragen beantworten, Roman«, sagte Sansone. »Nicht ohne einen Anwalt.«

Roman seufzte. »Nein, ich werde sie beantworten. Ich hab den Eindruck, dass er sowieso schon über mich Bescheid weiß.« Er sah den Polizisten unverwandt an. »Vor fünfundzwanzig Jahren habe ich einen Mann getötet.«

In der folgenden Stille war deutlich zu hören, wie Maura nach Luft schnappte, und jetzt endlich wandte der Detective sich zu ihr um. »Dr. Isles, würden Sie bitte den Raum verlassen? Ich möchte die Vernehmung gerne unter vier Augen fortsetzen.«

»Sie soll ruhig bleiben, mir macht das nichts«, sagte Roman. »Besser, es kommt gleich alles ans Licht, dann gibt es keine Geheimnisse mehr. Ich wollte sowieso nie ein Geheimnis draus machen.« Er sah Sansone an. »Auch wenn Sie es für das Beste gehalten haben.«

»Sie wissen davon, Mr. Sansone?«, fragte der Polizist. »Und Sie haben ihn trotzdem hier eingestellt?«

»Lassen Sie sich von Roman die Hintergründe erläutern«, sagte Sansone. »Er verdient es, gehört zu werden und den Fall in seinen eigenen Worten zu schildern.«

»Okay. Dann lassen Sie mal hören, Mr. Roman.«

Der Förster trat ans Fenster und deutete auf die Hügelkette. »Ich bin dort drüben aufgewachsen, nur ein paar Meilen hinter diesen Bergen. Mein Vater war hier Hausmeister; er hat im Schloss nach dem Rechten gesehen, lange bevor es eine Schule wurde. Damals wohnte hier niemand, es war nur ein leer stehendes Gebäude, das auf einen Käufer wartete. Natürlich gab es auch ungebetene Besucher. Manche sind nur zum Jagen gekommen. Die haben ihren Hirsch geschossen, haben ihn eingesackt und sind verschwunden. Aber manche waren auch auf Ärger aus. Haben Fenster eingeschmissen, die Veranda in Brand gesteckt. Oder Schlimmeres. Und wenn Ihnen jemand über den Weg lief, konnten Sie nie wissen, von welcher Sorte der war …«

Er schöpfte einen Moment Atem. »Ich bin ihm da drüben begegnet, als ich aus dem Wald kam. In der Nacht hat kein Mond geschienen. Er stand einfach plötzlich vor mir. Ein großer Kerl, Knarre in der Hand. Wir haben uns angeschaut, und er hat sein Gewehr angelegt. Ich weiß nicht, was er sich dabei gedacht hat, und ich werde es auch nie erfahren. Ich weiß nur, dass ich ganz instinktiv reagiert habe. Ich hab ihm in die Brust geschossen.«

»Mit einem Gewehr.«

»Ja, Sir. Einer Schrotflinte. Er ist zusammengesackt wie ein Stein, und er war wahrscheinlich innerhalb von zehn Sekunden tot.« Roman seufzte und setzte sich hin, die zerschundenen Hände auf den Knien. Er wirkte plötzlich zehn Jahre älter. »Ich war gerade achtzehn geworden. Aber ich nehme an, das wussten Sie schon.«

»Ich habe Sie überprüfen lassen.«

Roman nickte. »Ist ja hier in der Gegend sowieso kein Geheimnis. Die Sache ist die: Der Mann war kein Heiliger, auch wenn er der Sohn eines Arztes war. Aber ich hab ihn erschossen, also musste ich ins Gefängnis. Vier Jahre wegen Totschlag.« Roman sah auf seine Hände hinunter, voller Narben von Jahren der Schufterei im Freien. »Ich habe nie wieder eine Schrotflinte in die Hand genommen. Deswegen bin ich heute so gut im Bogenschießen.«

»Gottfried Baum hat ihn direkt aus dem Gefängnis eingestellt«, sagte Sansone. »Es gibt keinen besseren Mann.«

»Er muss trotzdem in die Stadt mitkommen, um seine Aussage zu unterschreiben.« Der Detective wandte sich an den Förster. »Gehen wir, Mr. Roman.«

»Direktor Baum wird ein paar Leute anrufen, Roman«, sagte Sansone. »Er wird sich in der Stadt mit Ihnen treffen. Sagen Sie kein Wort mehr, bis er mit dem Anwalt zu Ihnen kommt.«

Roman folgte dem Polizisten zur Tür, wo er plötzlich stehen blieb und sich zu Sansone umdrehte. »Ich glaube nicht, dass ich heute noch hierher zurückkommen kann. Deswegen möchte ich Sie warnen: Sie haben hier ein gewaltiges Problem, Mr. Sansone. Ich weiß, dass ich diesen Mann nicht umgebracht habe. Und das heißt, dass Sie besser rausfinden sollten, wer es wirklich war.«

28

Sommernebel hüllte den Highway nach Providence ein. Jane beugte sich weit vor und starrte über das Lenkrad hinweg auf die Autos und Lkws, die wie Geister durch die Nebelschwaden vor ihnen glitten. Und wir jagen heute auch hinter einem Geist her, dachte sie, während die Scheibenwischer ihre Bahnen durch den dünnen grauen Film zogen. Es war der Geist von Nicholas Clock, Teddys Vater. Geboren in Virginia, Absolvent der Militärakademie West Point mit einem Abschluss in Wirtschaftswissenschaft, begeisterter Sportler und Segler. Verheiratet, drei Kinder, Finanzberater bei Jarvis & McCrane, eine Tätigkeit, die häufige Auslandsreisen erforderte. Keine Verhaftungen, keine Strafzettel, keine ausstehenden Schulden.

Das jedenfalls war das Bild, das Nicholas Clock auf dem Papier abgab. Ein solider Bürger und guter Familienvater.

Die Nebelschwaden wirbelten auf der Straße vor ihnen. Alles schien unwirklich, nirgends feste Konturen. Genau wie Olivia Yablonski war Nicholas Clock ein Geist, der still und leise von einem Land zum anderen huschte. Und was hieß das eigentlich genau – Finanzberater? Es war eine dieser vagen Berufsbezeichnungen, die Vorstellungen von Managern in Anzug und Krawatte hervorriefen, Aktenkoffer in der Hand, Dollars im Sinn. Wer auf die Frage nach seinem Beruf antworten konnte, er sei Finanzberater, der bekam gewiss oft glänzende Augen zu sehen.

Im Gegensatz etwa zu einer Vertreterin für Medizinbedarf.

Neben ihr auf dem Beifahrersitz nahm Frost einen Anruf auf seinem Handy entgegen. Jane drehte sich zu ihm um, als er einen Augenblick später sagte: »Sie machen wohl Witze. Wie zum Teufel ist das denn passiert?«

»Was?«, fragte sie.

Er winkte ab und konzentrierte sich weiter auf das Telefonat. »Dann haben Sie also die Analyse gar nicht abgeschlossen? Es gibt nichts, was Sie uns sagen können?«

»Wer ist das?«, fragte Jane.

Endlich legte er auf. Seine Miene drückte Fassungslosigkeit aus. »Es geht um dieses GPS-Peilgerät, das wir an dem Mietwagen gefunden haben. Es ist verschwunden.«

»War das eben die Kriminaltechnik?«

»Sie sagen, es ist irgendwann letzte Nacht aus dem Labor entwendet worden. Sie hatten es gestern nur oberflächlich untersuchen können. Es gab kein Herstellerzeichen; absolut unmöglich zurückzuverfolgen. Hochmoderne Technologie.«

»Verdammt. Offenbar zu modern, als dass man es in den Händen des Boston PD lassen könnte.«

Frost schüttelte den Kopf. »Jetzt bekomme ich aber allmählich ein sehr mulmiges Gefühl.«

Sie starrte auf die gespenstischen Nebelfetzen, die über dem Asphalt hingen. »Ich kann dir sagen, wer noch ein mulmiges Gefühl hat«, sagte sie, während ihre Finger sich fester ums Lenkrad schlossen. »Gabriel. Gestern Abend war er fast schon so weit, dass er mich fesseln und im Wandschrank einsperren wollte.« Sie hielt inne. »Ich habe Regina für diese Woche zu meiner Mutter gebracht. Nur für alle Fälle.«

»Darf ich mich auch bei deiner Mom verstecken?«

Sie lachte. »Das gefällt mir so an dir. Du hast keine Angst zuzugeben, dass du Angst hast.«

»Wie soll ich das denn verstehen? Hast du etwa keine Angst?«

Sie fuhr eine Weile weiter, ohne zu antworten. Die Wischer pendelten hin und her, während sie auf den Highway hinausstarrte, der in dichten Nebel gehüllt war – wie die Zukunft. Sie dachte an Flugzeuge, die vom Himmel fielen, an Kugeln, die Schädel zerschmetterten, an Haie, die an Leichen fraßen. »Auch wenn wir beide ein mulmiges Gefühl haben«, sagte sie, »bleibt uns denn eine Wahl? Wir stecken schon so tief drin, dass uns nichts anderes übrig bleibt, als weiterzubuddeln und der Sache auf den Grund zu gehen.«

Als sie die Außenbezirke von Providence erreichten, war aus dem Nebel ein leichter Nieselregen geworden. Die Adresse von Jarvis & McCrane war im äußersten Südosten der Stadt, nahe dem Industriehafen, in einem trostlosen Viertel mit leer stehenden Gebäuden und verlassenen Straßen. Als sie ihr Ziel erreicht hatten, ahnte Jane bereits, was sie vorfinden würden.

Das zweigeschossige Lagerhaus aus Backstein wurde von leeren Parkplätzen gesäumt. Janes Blick streifte die verschlungenen Graffiti und die mit Brettern vernagelten Fenster im Erdgeschoss, und sie wusste, dass dieses Gebäude seit Monaten, wenn nicht seit Jahren leer stand.

Frost betrachtete die Glasscherben auf dem Gehsteig. »Nicholas Clock hat seine Jacht finanziert, indem er hier arbeitete?«

»Offensichtlich war das hier nicht seine Hauptgeschäftsadresse.« Sie schob ihre Tür auf. »Schauen wir uns trotzdem mal ein bisschen um.«

Sie stiegen aus. Jane zog den Reißverschluss ihrer Jacke hoch und klappte den Kragen auf, um sich vor dem Regen zu schützen. Die Wolken hingen so tief, dass es schien, als ob der Himmel selbst auf ihnen lastete und sie in Finsternis hüllte. Die Glasscherben knirschten unter ihren Sohlen, als sie die Straße überquerten. Sie fanden die Eingangstür verschlossen.

Frost trat ein paar Schritte zurück und spähte zu den oberen Fenstern hinauf. Die meisten waren geborsten. »Ich kann kein Firmenschild von Jarvis & McCrane entdecken.«

»Ich habe in den Steuerunterlagen nachgesehen. Sie sind als Eigentümer dieses Anwesens eingetragen.«

»Findest du, dass das wie eine echte Firma aussieht?«

»Gehen wir mal ums Haus herum.«

Sie bogen um die Ecke, gingen an zerbrochenen Holzkisten und einem überquellenden Müllcontainer vorbei. Hinter dem Gebäude erblickten sie einen leeren Parkplatz, wo das Unkraut bereits durch die Risse im Asphalt wucherte.

Das Schloss am Hintereingang war aufgebrochen worden.

Jane stieß die Tür mit dem Fuß an, und sie schwang knarrend auf. Dahinter war alles dunkel. Sie blieb auf der Schwelle stehen, verspürte ein eigenartiges Kribbeln im Nacken.

»Okay«, flüsterte Frost so dicht neben ihr, dass sie zusammenfuhr. »Dann müssen wir jetzt also dieses unheimliche Gebäude durchsuchen.«

»Deswegen habe ich dich ja mitgenommen. Damit du auch ein bisschen Spaß hast.«

Sie wechselten einen Blick und zogen gleichzeitig ihre Waffen. Sie waren außerhalb ihres Zuständigkeitsbereichs, außerhalb ihrer Staatsgrenzen, aber keiner von beiden wagte es, unbewaffnet in die Dunkelheit vorzudringen. Jane schaltete ihre Taschenlampe ein und schwenkte sie über einen Betonfußboden, eine zusammengeknüllte Zeitung. Ihr Herzschlag schaltete einen Gang hoch, als sie über die Schwelle trat.

Drinnen schien es sogar noch kälter zu sein, als ob die feuchte Kälte sich über Jahre hinweg in diesen Backsteinmauern festgesetzt hätte, in denen alles Erdenkliche lauern könnte. Sie hörte Frost, der sich dicht hinter ihr hielt, als sie tiefer in das Gebäude vordrangen, als Säulen und kaputte Kisten im Schein ihrer Taschenlampen auftauchten. Frost trat versehentlich gegen eine Bierdose, und das Scheppern von Aluminium auf Beton war erschreckend laut wie ein Pistolenschuss. Sie blieben beide wie angewurzelt stehen, als das Echo allmählich verhallte.

»Sorry«, flüsterte Frost.

Jane ließ die angehaltene Luft entweichen. »Na ja, jetzt wissen die ganzen Kakerlaken, dass wir hier sind. Aber sonst ist anscheinend niemand …« Sie brach ab und hob ruckartig den Kopf zur Decke.

Über ihnen ächzten die Bodendielen.

Sofort hämmerte ihr Herz schneller, während sie angespannt auf weitere Bewegungen im Obergeschoss lauschte. Frost war direkt hinter ihr, als sie auf eine Metalltreppe zuging. Am Fuß der Treppe hielt sie inne und spähte hinauf in den ersten Stock, wo graues Licht durch ein Fenster fiel. Vielleicht hatte das Geräusch, das sie gehört hatten, ja nichts zu bedeuten. Es war vielleicht nur das Haus, das sich setzte. Die Dielen, die sich in der Kälte zusammenzogen.

Sie begann, die Metallstufen zu erklimmen, und bei jedem Schritt ertönte ein leises Scheppern, das in der Dunkelheit widerhallte und verkündete: Hier kommen wir. Bevor sie die oberste Stufe erreichte, ging sie mit schwitzenden Händen in die Hocke und hob vorsichtig den Kopf, um über den oberen Treppenabsatz zu spähen.

Aus einer dunklen Ecke kam etwas auf sie zugeflogen.

Sie zuckte zusammen, als der Gegenstand an ihrer Wange vorbeisauste. Hinter sich hörte sie Glas klirren, und zugleich sah sie, wie eine spindeldürre Gestalt behände in die Dunkelheit zurückwich.

»Ich seh ihn, ich seh ihn«, schrie sie Frost zu, während sie die Treppe hinaufsprang. »Polizei!«, rief sie, den Blick auf die dunkle Silhouette geheftet, die sich in der Ecke zusammenkauerte. Er hatte den Kopf eingezogen, sein schwarzes Gesicht im Schatten verborgen. »Zeigen Sie mir Ihre Hände!«, kommandierte sie.

»Ich war zuerst hier«, knurrte eine Stimme. »Gehen Sie weg.« Der Mann hob einen Arm, und Jane sah eine weitere Flasche in seiner Hand.

»Fallen lassen, aber sofort!«, befahl sie.

»Die haben gesagt, ich kann hier bleiben! Sie haben’s mir erlaubt!«

»Legen Sie die Flasche weg. Wir wollen nur mit Ihnen reden!«

»Worüber?«

»Über das hier. Dieses Gebäude.«

»Es ist meins. Sie haben’s mir überlassen.«

»Wer?«

»Die Männer in dem schwarzen Auto. Sie haben gemeint, sie brauchen es nicht mehr und ich könnte hier bleiben.«

»Okay.« Jane ließ ihre Waffe sinken. »Dann wollen wir doch noch mal ganz von vorn anfangen. Zunächst mal: Wie heißen Sie, Sir?«

»Denzel.«

»Nachname?«

»Washington.«

»Denzel Washington. Sieh an.« Sie seufzte. »Na ja, ein Name ist so gut wie der andere. Also, Denzel, wie wär’s, wenn wir jetzt beide unsere Waffen einstecken und uns entspannen?« Sie schob ihre Pistole ins Holster und hob beide Hände. »Okay?«

»Was ist mit ihm da?«, sagte Denzel und wies auf Frost.

»Sobald Sie die Flasche hingelegt haben, Sir«, erwiderte Frost.

Nach einer Weile stellte Denzel die Flasche mit einem demonstrativen Knall zwischen seinen Füßen auf den Boden. »Ich kann die blitzschnell schmeißen«, sagte er. »Also macht ja keinen Scheiß.«

»Wie lange wohnen Sie schon hier?«, fragte Jane.

Denzel riss ein Streichholz an und beugte sich vor, um damit eine Kerze anzuzünden. Im Schein der Flamme sah sie einen mit Unrat übersäten Boden, die zersplitterten Überreste eines kaputten Stuhls. Er hockte sich hinter die Kerze, ein ungepflegter Afroamerikaner in zerlumpten Kleidern. »’n paar Monate«, sagte er.

»Wie viele genau?«

»Sieben, acht. Schätz ich mal.«

»Hat sich sonst noch jemand in der Zeit hier blicken lassen?«

»Bloß die Ratten.«

»Sie leben hier ganz allein?«

»Wieso wollen Sie das wissen?«

»Denzel«, sagte Jane und kam sich schon lächerlich vor, wenn sie den Namen nur aussprach, »wir versuchen herauszufinden, wem dieses Gebäude gehört.«

»Hab ich Ihnen doch gesagt. Mir.«

»Nicht Jarvis & McCrane?«

»Wer is’n das?«

»Was ist mit Nicholas Clock? Haben Sie den Namen schon mal gehört? Sind Sie dem Mann je begegnet?«

Denzel fuhr plötzlich herum und blaffte Frost an: »Was machen Sie da hinten? Versuchen Sie, meine Sachen zu klauen?«

»Hier gibt’s doch gar nichts zu klauen, Mann«, erwiderte Frost. »Ich schau mich nur um. Ich sehe eine Menge Eisenspäne auf dem Boden. Muss früher mal eine Werkzeugfabrik gewesen sein …«

»Hören Sie, Denzel, wir sind nicht hier, um Sie zu schikanieren«, sagte Jane. »Wir wollen einfach nur etwas über die Firma erfahren, die vor zwei, drei Jahren hier drin war.«

»Hier war gar nix.«

»Sie haben das Gebäude also damals schon gekannt?«

»Das hier is’ mein Viertel. Ich hab Augen im Kopf.«

»Kennen Sie einen Mann namens Nicholas Clock? Eins fünfundachtzig, blond, kräftig gebaut? Um die fünfundvierzig, gut aussehend?«

»Wieso fragen Sie mich nach gut aussehenden Typen?«

»Ich frage Sie nur, ob Sie Nicholas Clock irgendwann gesehen haben. Diese Adresse ist als Sitz seiner Firma registriert.«

Denzel schnaubte. »Muss ja irre erfolgreich gewesen sein.« Sein Kopf schnellte zu Frost herum, und er fauchte ihn an: »Sie hören wohl nicht zu, wie? Ich hab Ihnen gesagt, Sie sollen aufhören, in meiner Bude rumzuschnüffeln!«

»Ich glaub, ich spinn!«, rief Frost und starrte zu dem eingeschlagenen Fenster hinaus. »Da ist jemand in unserem Auto!«

»Was?« Jane lief zum Fenster und sah hinunter auf ihren Subaru. Die Beifahrertür stand offen. Sie griff nach ihrer Waffe und rief: »Los, gehen wir!«

»Nein, Sie bleiben schön hier«, sagte Denzel. Im gleichen Moment spürte Jane den Druck eines Pistolenlaufs am Hinterkopf. »Sie lassen jetzt Ihre Waffen fallen. Alle beide.« Das schleppende Genuschel, die nachlässige Ausdrucksweise – alles schlagartig verschwunden. Seine Stimme war jetzt eiskalt und präzise.

Jane ließ ihre Glock auf den Boden fallen.

»Sie auch, Detective Frost!«, kommandierte der Mann.

Er kennt unsere Namen.

Die zweite Waffe landete mit einem dumpfen Knall auf dem Boden. Denzel packte Jane an der Jacke und zwang sie mit einem Stoß auf die Knie. Die Waffe hielt er immer noch an ihren Kopf gepresst, so fest, dass es sich anfühlte, als wollte er ihr ein Loch in den Schädel bohren. Wer würde ihre Leichen in dieser Ruine finden? Es könnten Tage, ja Wochen vergehen, ehe irgendjemandem ihr verlassenes Fahrzeug auffiel. Ehe jemand auf die Idee kam, den Besitzer des Wagens zu ermitteln.

Frost fiel neben ihr auf die Knie. Sie hörte das Piepsen der Wahltasten eines Handys, und dann sagte Denzel: »Wir haben ein Problem. Soll ich es gleich erledigen?«

Sie schielte zu Frost hinüber und sah die Panik in seinen Augen. Wenn sie sich zur Wehr setzen wollten, war dies ihre letzte Chance. Zu zweit gegen einen bewaffneten Mann. Einer von ihnen würde mit ziemlicher Sicherheit eine Kugel abbekommen, aber der andere könnte es schaffen. Tu es jetzt, solange er noch telefoniert und abgelenkt ist. Sie spannte die Muskeln an, holte Luft – vielleicht ihr letzter Atemzug. Umdrehen, die Pistolenhand packen und wegstoßen …

Schritte hallten auf der Treppe, und plötzlich spürte Jane die Mündung nicht mehr am Kopf. Denzel trat ein paar Schritte zurück und nahm ihr damit jede Chance, ihm die Waffe zu entwinden.

Die Schritte kamen die Treppe herauf und auf sie zu. Sie hörte das harte Klackern von Absätzen auf dem Holzboden.

»Tja, das ist allerdings ein Problem«, ertönte eine erschreckend vertraute Stimme. Eine weibliche Stimme. »Sie können beide aufstehen. Ich glaube, es ist Zeit, die Masken fallen zu lassen.«

Jane richtete sich auf. Als sie sich umdrehte, blickte sie in das Gesicht von Carole Mickey. Aber es war nicht die Blondine mit der Haarspray-Frisur, die sich im Büro von Leidecker Krankenhausbedarf als Olivia Yablonskis Kollegin ausgegeben hatte. Diese Frau trug eine elegante Bluejeans und schwarze Stiefel, und anstelle der matronenhaften Lackfrisur hatte sie das blonde Haar zu einem festen Pferdeschwanz gebunden, der ihre ausgeprägten Wangenknochen betonte. Früher war sie wohl einmal eine umwerfende Schönheit gewesen, doch die Jahre hatten Spuren in ihrem Gesicht hinterlassen, in den Fältchen, die von den Augenwinkeln ausstrahlten.

»Ich nehme an, es gibt gar keine Firma namens Leidecker Krankenhausbedarf«, sagte Jane.

»Selbstverständlich gibt es die«, erwiderte Carole. »Sie haben doch unseren Katalog gesehen. Wir führen die neuesten Modelle von Rollstühlen und Duschsitzen.«

»Verkauft von Vertretern, die nie im Büro zu sein scheinen. Existieren sie überhaupt, oder sind sie alle wie Olivia Yablonski rund um den Globus für die CIA im Einsatz?«

Carole und Denzel wechselten einen Blick.

»Das ist ein gewaltiger logischer Sprung, Detective«, sagte Carole schließlich, doch die kurze Pause, die ihrer Antwort vorausging, verriet Jane, dass sie ins Schwarze getroffen hatte.

»Und Ihr Name ist nicht wirklich Carole, oder?«, sagte Jane. »Denn ich weiß, dass seiner nicht Denzel ist.«

»Vorläufig tun diese Namen es auch.«

Denzel sagte: »Sie haben mich nach Nicholas Clock gefragt …«

»Natürlich. Sie sind ja nicht blöd.« Carole hob die Waffen vom Boden auf und gab sie Jane und Frost zurück. »Deswegen habe ich beschlossen, dass es an der Zeit ist zusammenzuarbeiten. Meinen Sie nicht auch?«

Jane nahm ihre Glock und überlegte einen Moment lang, die Waffe auf Carole zu richten und ihr zu sagen, sie solle diesen Unsinn von wegen »zusammenarbeiten« ganz schnell vergessen. Diese Leute hatten sie mit der Waffe bedroht, hatten sie und Frost gezwungen, sich hinzuknien, in sicherer Erwartung des Todes. Nach so etwas konnte man sich nicht so einfach die Hand reichen und sich wieder vertragen. Aber sie schluckte ihre Wut hinunter und schob die Waffe ins Holster. »Wie kommt es eigentlich, dass Sie hier sind?«

»Wir wussten, dass Sie hier auftauchen würden. Wir beobachten Sie schon länger.«

»Das ist genau wie bei dieser Leidecker-Firma«, sagte Frost. »Noch so ein Scheinunternehmen, wobei das hier als Tarnung für Nicholas Clock diente.«

»Und hier würden sie auch nach ihm suchen«, sagte Carole.

»Aber Clock ist tot. Er ist an Bord seiner Jacht ums Leben gekommen.«

»Das wissen diese Leute nicht. Seit Wochen streuen wir Gerüchte, dass Clock am Leben ist, dass er mithilfe der plastischen Chirurgie sein Aussehen verändert hat.«

»Wer ist hinter ihm her?«, fragte Jane.

Wieder wechselten Carole und Denzel einen Blick. Nach einigen Sekunden kam sie offenbar zu einem Entschluss und sagte zu Denzel: »Du musst draußen vor dem Haus Wache halten. Los, geh.«

Er nickte und machte kehrt, und gleich darauf hallten seine Schritte auf der Treppe. Carole sah aus dem Fenster und sagte kein Wort, bis sie ihren Helfershelfer aus dem Gebäude treten sah.

Sie wandte sich an Jane und Frost. »Eine Schachtel in einer Schachtel in einer Schachtel. So kontrolliert die ›Firma‹ Informationen. Er da draußen weiß, was in seiner eigenen kleinen Schachtel ist, aber nichts darüber hinaus. Also gebe ich Ihnen jetzt eine Schachtel, die nur Ihnen beiden gehört. Niemand sonst darf davon wissen. Verstanden?«

»Und wer hat alle Informationen?«, fragte Jane. »Wem gehören all die Schachteln?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen.«

»Können Sie nicht, oder wollen Sie nicht?«

»Das gehört nicht zum Inhalt Ihrer Schachtel.«

»Wir erfahren also nicht, wo Sie in dieser Hierarchie stehen.«

»Ich weiß genug, um diese Operation leiten zu können. Genug, um zu wissen, dass Sie beide mit Ihrer Einmischung all das gefährden, wofür ich gearbeitet habe.«

»Die CIA ist nicht berechtigt, Operationen auf amerikanischem Boden durchzuführen«, bemerkte Frost. »Das ist illegal.«

»Es ist aber auch notwendig.«

»Warum kümmert sich das FBI nicht darum?«

»Die haben diesen Schlamassel nicht angerichtet. Das waren wir. Wir bringen nur in Ordnung, was schon vor Jahren hätte erledigt werden sollen.«

»In Rom«, sagte Jane leise.

Carole gab keine Antwort, doch ihr plötzliches Verstummen bestätigte Janes Vermutung. In Rom hatte alles angefangen. Dort hatten sich die Lebensbahnen von Nicholas und Olivia und Erskine in einem katastrophalen Ereignis überschnitten, dessen Schockwellen noch das Leben ihrer Kinder erschütterten.

»Wie haben Sie es herausgefunden?«, fragte Carole schließlich.

»Vor sechzehn Jahren waren sie alle in Rom. Erskine als Beamter im Auswärtigen Dienst. Olivia als angebliche Vertreterin.« Jane machte eine Pause, ehe sie ihre Vermutung aussprach. »Und Nicholas, der Berater für Jarvis & McCrane war. Eine Firma, die nur auf dem Papier existiert.«

Sie las die Bestätigung an Caroles Miene ab. Die Frau starrte aus dem Fenster und seufzte. »Sie waren alle so selbstgewiss, so von sich überzeugt. Wir machten so etwas nicht zum ersten Mal, was sollte da groß schiefgehen?«

Wir. »Sie waren auch dort«, sagte Jane. »In Rom.«

Carole trat vom Fenster zurück, ihre Stiefelabsätze klackerten über das Holz. »Es war eine simple Operation. Lediglich Olivia war neu im Team. Wir Übrigen hatten schon vorher zusammengearbeitet. Wir kannten Rom gut, besonders Erskine. Es war ein Heimspiel für ihn, und er hatte sämtliche Kontaktpersonen vor Ort mobilisiert. Alle waren auf ihrem Posten. Wir mussten nur noch zuschlagen, unser Zielobjekt schnappen und außer Landes schaffen.«

»Sie meinen … eine Entführung?«

»Sie klingen so missbilligend.«

»Was Entführungen betrifft? Nun, das gebe ich gerne zu.«

»Das wären Sie nicht, wenn Sie die betreffende Person kennen würden.«

»Sie meinen Ihr Opfer.«

»Ich spreche von einem Kriminellen, der direkt oder indirekt für den Tod Hunderter Menschen verantwortlich ist. Und wir reden hier von Amerikanern, Detective. Von unseren Mitbürgern, die in verschiedenen Ländern zu Tode kamen. Nicht nur Militärangehörige, auch Unbeteiligte, die sich im Ausland aufhielten. Touristen, Geschäftsleute, Familien. Es gibt Monster in Menschengestalt, die einfach unschädlich gemacht werden müssen, zum Wohle der Allgemeinheit. Das können Sie doch sicherlich verstehen, gerade in Ihrem Beruf. Das ist ja schließlich Ihr Job. Monster zu jagen.«

»Aber wir tun es im Rahmen des Gesetzes«, sagte Frost.

»Das Gesetz ist zahnlos.«

»Aber es sagt uns, wenn wir die Grenze überschreiten.«

Carole schnaubte. »Darf ich raten, Detective Frost? Sie waren bei den Pfadfindern.«

Jane sah ihren Kollegen an. »Tja, Volltreffer.«

»Wir tun, was getan werden muss«, sagte Carole. »Jedermann weiß, dass manchmal extreme Maßnahmen erforderlich sind, aber niemand will es zugeben. Niemand will dazu stehen.« Sie trat auf Jane zu, so nahe, dass es an Einschüchterung grenzte. »Wenn Sie eine sicherere Welt wünschen, dann brauchen Sie jemanden, der für Sie die Drecksarbeit macht. Und dieser Jemand sind in dem Fall wir. Wir waren dort, um ein Monster aus dem Verkehr zu ziehen.«

»Sie sprechen von außerordentlicher Überstellung«, sagte Frost. »Der illegalen Entführung von Verdächtigen aus fremden Ländern.«

»Das klingt so abgehoben. Aber ja, so nennt man das. Vor sechzehn Jahren lautete unser Auftrag, ihn zu schnappen, mit ihm zu einem privaten Flugplatz zu fahren und ihn zu einer Haftanstalt in einem befreundeten Land zu fliegen.«

»Um ihn zu verhören? Zu foltern?«, fragte Jane.

»Es ist weit weniger schlimm als das, was er seinen Opfern angetan hat. Dieser Mann war nicht von politischen oder religiösen Überzeugungen geleitet. Er tat es für Geld, und er machte damit ein Vermögen. Man musste ihm nur genug Geld überweisen, und er organisierte einen Bombenanschlag auf einen Nachtclub auf Bali. Oder den Abschuss eines Jumbojets nach dem Start in Heathrow. Sein Vermögen machte ihn unangreifbar – jedenfalls auf den üblichen Wegen. Wir wussten, dass er sich in Italien nie vor Gericht würde verantworten müssen. Also mussten wir auf andere Weise der Gerechtigkeit zum Sieg verhelfen. Wir hatten eine Chance – und nur die eine –, ihn zu fassen. Wenn wir es vermasselten, wenn Ikarus uns entwischte, würde er untertauchen. Bei seinen Mitteln und Möglichkeiten würden wir nie wieder eine Gelegenheit erhalten, ihn zu schnappen.«

»Ikarus?«

»Das ist nur ein Deckname. Sein wahrer Name tut nichts zur Sache.«

»Ich vermute, es ist nicht optimal gelaufen«, sagte Jane.

Carole ging wieder zum Fenster und starrte durch die geborstenen Scheiben. »Oh, wir haben unseren Auftrag erfüllt. Wir haben ihm vor seinem Lieblingsrestaurant aufgelauert, wo er mit seiner Frau, seinen Kindern und zwei Leibwächtern beim Essen saß. Als sie herauskamen, warteten wir schon auf sie. Ein Team hat dem Wagen der Leibwächter den Weg abgeschnitten. Das andere Team verfolgte das Auto mit Ikarus und seiner Familie.« Sie drehte sich zu ihnen um. »Sind Sie schon einmal auf einer dieser Bergstraßen gefahren?«

»Ich war noch nie in Italien«, sagte Jane.

»Und ich werde nie wieder dorthin zurückkehren können. Nicht nach dem, was damals passiert ist.«

»Sie sagten, Sie hätten Ihren Auftrag erfüllt.«

»Ja, und das auf ebenso spektakuläre wie blutige Weise. Wir hatten die Verfolgung aufgenommen, zu viert in zwei Autos, in einem Höllentempo die Serpentinen hinauf. Wir hatten ihn fast eingeholt, als dieser Lastwagen um die Kurve kam. Ikarus fuhr gegen die Leitplanke und geriet ins Schleudern. Der Lastwagen raste ihm voll in die Seite.« Carole schüttelte den Kopf. »Es war eine Riesenschweinerei. Seine Frau und der ältere Sohn waren beim Aufprall zerquetscht worden. Der jüngere Sohn tat gerade seine letzten Atemzüge.«

»Und Ikarus?«, fragte Frost.

»Oh, er lebte noch. Und nicht nur das, er wehrte sich nach Kräften. Nicholas und Erskine konnten ihn überwältigen und in eines unserer Autos schaffen. Sechs Stunden später war er in einem Flugzeug, mit Handschellen gefesselt und ruhiggestellt. Er wachte hinter Gittern auf. Wissen Sie, was seine ersten Worte waren, als er mich sah? Ihr seid tot. Ihr alle miteinander.«

»Sie hatten schließlich seine Familie getötet«, bemerkte Jane.

»Das war Pech. Ein Kollateralschaden. Aber wir hatten unseren Auftrag erfüllt. Der Lastwagenfahrer war zu geschockt, um der italienischen Polizei eine brauchbare Beschreibung von uns geben zu können. Erskine behielt seinen Posten in der Botschaft. Nicholas kehrte wieder zu seiner Legende als Finanzberater zurück.«

»Und Olivia verkaufte weiter nicht existierende Bettpfannen.«

Carole lachte. »Wenigstens brachte Olivia ein Souvenir mit nach Hause. Sie blieb noch einige Wochen länger in Italien. Dort lernte sie einen trotteligen Touristen namens Neil Yablonski kennen. Ich vermute, dass bei Kerzenlicht in einem römischen Restaurant jeder Trottel gut aussieht. Ein Jahr später hat sie ihn geheiratet.«

»Und Sie haben alle Ihr Leben weitergelebt.«

»So hätte es sein sollen.«

»Was ist schiefgelaufen?«

»Ikarus ist entkommen.«

In der Stille, die nun folgte, wurden Jane die Zusammenhänge schlagartig klar. Sie wusste jetzt, warum drei Familien niedergemetzelt worden waren. »Vergeltung«, sagte sie.

Carole nickte. »Für das, was wir ihm und seiner Familie angetan hatten. Diese dreizehn Jahre, die er im Gefängnis verbrachte, haben ihn noch mehr zu einem Monster gemacht. Er hatte viel Zeit, seinen Hass zu nähren, ihn zu hegen und zu pflegen, bis er ganz davon beherrscht wurde. Bei der Flucht muss ihm jemand geholfen haben, anders lässt es sich nicht erklären. Ich bin sicher, dass er denjenigen fürstlich entlohnt hat. Nachdem er untergetaucht war, hatten wir keine Ahnung, wo er sich aufhielt, oder auch nur, wie er jetzt aussah. Es ist uns nie gelungen, all seine Geheimkonten ausfindig zu machen, also verfügte er nach wie vor über ein Vermögen. Ich habe keinen Zweifel, dass er sich ein neues Gesicht gekauft hat. Und neue Freunde in einflussreichen Positionen.«

»Sie sagen, er hat dreizehn Jahre im Gefängnis verbracht«, sagte Frost.

»Ja.«

»Dann ist er also vor drei Jahren geflohen.« Er sah Jane an. »Das muss der Grund sein, warum Nicholas Clock und seine Familie ihre Sachen gepackt haben und mit der Jacht auf und davon sind.«

Carole nickte. »Nachdem Ikarus ausgebrochen war, wurde Nicholas nervös. Wir alle wurden nervös, aber er war der Einzige, der so beunruhigt war, dass er alle Zelte abbrach und sogar der Firma den Rücken kehrte. Ich glaubte nicht, dass Ikarus uns so leicht finden könnte. Bis zu dem Zeitpunkt, als die italienische Regierung sich eingeschaltet hat.«

»Warum?«, fragte Jane.

»Vielleicht war die Politik schuld, vielleicht auch WikiLeaks, wer weiß. Es gab Gerüchte, wonach die CIA einen Verdächtigen auf italienischem Staatsgebiet entführt habe. Plötzlich waren die Italiener stinksauer. Verletzung ihrer Souveränität. Eine CIA-Operation, bei der drei unschuldige Zivilisten ums Leben gekommen waren. Unsere Namen waren aus allen Berichten entfernt worden, aber Geld öffnet Türen. Besonders, wenn es viel Geld ist.« Sie ging wieder zum Fenster und schaute hinaus, eine schlanke Silhouette vor dem grauen Himmel. »Erskine und seine Frau waren die ersten Opfer. Erschossen in einer Londoner Seitenstraße. Tage später waren auch Olivia und ihr Mann tot, nachdem ihr Flugzeug abgestürzt war. Ich habe versucht, Nicholas zu warnen, aber die Nachricht erreichte ihn nicht rechtzeitig. Innerhalb einer Woche waren meine drei Kollegen alle tot.«

»Wie kommt es, dass Sie das Glück hatten, am Leben zu bleiben?«, fragte Jane.

»Glück?« Caroles Lachen klang bitter. »Das ist kaum das Wort, das ich benutzen würde, um mein Leben zu beschreiben. Die Hölle auf Erden trifft es schon eher. Immer auf der Hut zu sein. Beim Schlafen immer ein Auge offen zu halten. Zwei Jahre lebe ich nun schon so, und auch wenn die Firma tut, was sie kann, um für meine Sicherheit zu sorgen, werde ich nie das Gefühl haben, dass es genug ist. Und es wird nicht genug sein, um diese drei Kinder am Leben zu halten.«

»Ikarus würde so weit gehen? Er würde Kinder töten?«

»Wer sonst sollte Jagd auf sie machen? Er hat Nicholas, Olivia und Erskine ermordet, alle innerhalb einer Woche. Jetzt ist er hinter diesen Kindern her, und er löscht ihre gesamten Familien aus, bis hin zum letzten Überlebenden. Es soll eine Botschaft sein, verstehen Sie? Eine Botschaft an alle, die sich ihm in Zukunft in den Weg zu stellen wagen. Komm mir in die Quere, und ich werde dich und alle, die du liebst, massakrieren.« Sie ging zu Jane zurück, und die Falten der Erschöpfung in ihrem Gesicht schienen sich tiefer eingegraben zu haben. »Er wird es wieder versuchen.«

Beim Geräusch eines Autos, das auf der Straße vorbeifuhr, drehte Carole sich wieder zum Fenster um. Sie beobachtete, wie der Wagen das Gebäude passierte. Noch lange, nachdem das Motorgeräusch verklungen war, stand sie da und starrte hinaus ins Dunkel, hielt Ausschau nach dem Angriff, den sie erwartete.

Jane zog ihr Handy aus der Tasche. »Ich rufe die Maine State Police an. Sie sollen ein Team losschicken …«

»Wir können ihnen nicht vertrauen. Wir können niemandem vertrauen.«

»Wir müssen diese Kinder jetzt schützen.«

»Was ich Ihnen gesagt habe, ist geheim. Sie dürfen nichts davon an die Strafverfolgungsbehörden weitergeben.«

»Sonst müssen Sie uns töten, oder was?«, sagte Jane und schnaubte verächtlich.

Carole ging auf sie zu, und ihre Miene verriet keine Spur von Humor. »Machen Sie sich nichts vor. Wenn es sein muss, werde ich es tun.«

»Und warum erzählen Sie uns dann all das, wenn es so streng geheim ist?«

»Weil Sie schon sehr tief in der Sache drinstecken. Weil Sie mit Ihrer Einmischung alles kaputt machen könnten.«

»Was genau könnten wir kaputt machen?«

»Meine beste, vielleicht meine einzige Chance, Ikarus zu schnappen. Das war jedenfalls mein Plan. Alle drei Kinder an einem Ort versammeln, dann würde er der Versuchung sicher nicht widerstehen können.«

Jane und Frost wechselten verblüffte Blicke. »Sie haben das alles so geplant?«, sagte sie. »Sie haben dafür gesorgt, dass diese Kinder nach Abendruh kamen?«

»Es war anfangs nur eine Vorsichtsmaßnahme, kein Plan. Die Firma glaubte, dass sie an ihren verschiedenen Aufenthaltsorten sicher wären, aber ich hatte meine Zweifel. Ich habe sie im Auge behalten. Und als dann der erste Anschlag passierte, auf das Mädchen …«

»Sie waren die barmherzige Samariterin. Die geheimnisvolle Blondine, die wie durch ein Wunder am Tatort auftauchte. Und dann verschwand.«

»Ich bin lange genug bei Claire geblieben, um sicherzustellen, dass sie nicht mehr in Gefahr war. Als die Polizei eintraf, habe ich mich aus dem Staub gemacht. Ich habe dafür gesorgt, dass sie sofort nach Abendruh kam, wo wir schon jemanden von der Firma installiert hatten.«

»Dr. Welliver.«

Carole nickte. »Anna hatte sich schon vor Jahren aus der Firma zurückgezogen, nachdem ihr Mann in Argentinien ermordet worden war. Aber wir wussten, dass wir ihr vertrauen konnten. Wir wussten auch, dass Abendruh hinreichend abgelegen und gut genug bewacht war, um die Sicherheit des Mädchens zu gewährleisten. Und aus diesem Grund haben wir auch das nächste Kind nach Abendruh geschickt.«

»Will Yablonski.«

»Es war reines Glück, dass er nicht im Haus war, als diese Bombe hochging. Ich bin gerade noch rechtzeitig eingetroffen, um ihn fortzuschaffen.«

»Und was ist dann bei Teddy Clock schiefgelaufen? Sie wussten doch, was passieren würde. Sie wussten, dass der nächste Anschlag ihm gelten würde.«

»Es hätte nie dazu kommen dürfen. Das Haus war gesichert, die Alarmanlage aktiviert. Irgendetwas ist entsetzlich schiefgelaufen.«

»Meinen Sie?«, gab Jane zurück.

»Ich hatte Agenten vor dem Haus stationiert, rund um die Uhr. Aber an dem besagten Abend bekamen sie die Order, ihren Posten zu verlassen.«

»Wer hat die Order erteilt?«

»Sie behaupteten, ich hätte sie abberufen. Was nicht stimmt.«

»Sie haben gelogen?«

»Jeder hat seinen Preis, Detective. Sie müssen nur immer mehr und mehr bieten, bis die Summe erreicht ist.« Carole begann, ruhelos im Kreis zu gehen. »Jetzt weiß ich nicht mehr, wem ich noch vertrauen kann oder wie hoch hinauf diese Sache reicht. Ich weiß nur, dass er dahintersteckt und dass er noch nicht fertig ist. Er will diese drei Kinder. Und er will mich.« Sie brach ab, fuhr herum und starrte Jane an. »Es ist meine Aufgabe, dem ein Ende zu setzen.«

»Aber wie, wenn Sie nicht mal Ihren eigenen Leuten vertrauen können?«

»Deswegen operiere ich jetzt außerhalb der Firma. Ich mache das auf eigene Faust, mit handverlesenen Leuten, auf die ich mich verlassen kann.«

»Und Sie erzählen uns das alles, weil Sie uns vertrauen?« Janes Blick ging zu Frost. »Das ist ja mal was ganz Neues.«

»Sie beide sind jedenfalls nicht von Ikarus gekauft.«

»Woher wollen Sie das wissen?«

Carole lachte. »Zwei Detectives vom Morddezernat, und der eine davon ein Pfadfinder.« Sie sah Frost an. »Oh, ich habe mich über Sie informiert. Das war kein Scherz, als ich Sie so genannt habe.« Sie wandte sich zu Jane um. »Und Sie haben einen gewissen Ruf.«

»Ach ja?«, sagte Jane.

»Wenn ich den Ausdruck ausgekochtes Luder benutze, seien Sie bitte nicht beleidigt. So nennt man nun einmal Frauen wie uns. Weil wir keine Kompromisse eingehen, keine halben Sachen machen. Wir jagen den Ball immer mit voller Wucht ins Netz.« Sie deutete eine Verbeugung an. »Und Luder wie wir haben auch ihren eigenen Ehrenkodex.«

»Wow, ich fühle mich geschmeichelt.«

»Ich will damit sagen«, fuhr Carole fort, »dass es an der Zeit ist, dass wir zusammenarbeiten. Wenn Sie diese Kinder am Leben halten wollen, dann brauchen Sie mich. Und ich brauche Sie.«

»Schwebt Ihnen da ein bestimmter Plan vor, oder soll das nur heißen, dass wir grundsätzlich auf einer Seite sind?«

»Ich wäre nicht mehr am Leben, wenn ich keine Pläne machen würde. Wir werden dafür sorgen, dass Ikarus sich zeigt.«

»Wie?«

»Die Kinder spielen dabei eine Rolle.«

»Okay«, sagte Frost. »Mir gefällt nicht, was ich da höre.«

»Sie haben es ja noch gar nicht gehört.«

»Sie haben die Kinder erwähnt. Wir werden niemals einem Plan zustimmen, der sie in Gefahr bringt.«

»Sie sind schon in Gefahr, begreifen Sie das nicht?«, fuhr Carole ihn an. »Ich bin der einzige Grund, warum Claire und Will noch am Leben sind. Weil ich zur Stelle war, um sie zu retten.«

»Und jetzt wollen Sie sie benutzen?« Frost sah Jane an. »Dir ist schon klar, dass Sie das vorhat.«

»Lass sie doch erst mal ausreden«, sagte Jane, ohne den Blick von Carole zu wenden. Sie wusste nichts über diese Frau, kannte nicht einmal ihren wahren Namen, und sie war sich noch nicht sicher, ob sie ihr vertrauen konnte. Dieser Ehrenkodex unter Ludern funktionierte nur, wenn man das andere Luder kannte. Und Jane kannte von dieser Frau nur ihr Äußeres: eine athletisch gebaute Blondine in den Vierzigern mit teuren Stiefeln und einer noch teureren Armbanduhr. Eine Frau, die irgendwie etwas Verzweifeltes ausstrahlte. Wenn es stimmte, was Carole ihnen erzählt hatte, dann arbeitete sie als CIA-Agentin, seit sie Mitte zwanzig war. In den vergangenen zwei Jahren war sie ständig auf der Flucht gewesen, unter verschiedenen Namen, was sehr schwierig gewesen wäre, wenn sie eine Familie am Bein gehabt hätte. Sie ist eine Einzelkämpferin, dachte Jane. Eine Frau, die alles tun würde, um zu überleben.

»Ich weiß, dass Sie sich Sorgen um diese Kinder machen«, sagte Carole. »Aber wenn wir dem kein Ende setzen, werden sie niemals sicher sein. Solange sie leben, stehen sie in Ikarus’ Augen für sein Versagen. Er muss der Welt beweisen, dass man sich nicht ungestraft mit ihm anlegt. Dass er keine Gnade mit denen kennt, die ihm in die Quere kommen. Überlegen Sie doch einmal, was für ein Leben diese Kinder haben werden, wenn wir ihn nicht töten. Jedes Jahr werden sie eine neue Identität, ein neues Zuhause brauchen. Immer gehetzt, immer auf der Flucht. Ich weiß, wie das ist, und das ist kein Leben für ein Kind. Ganz bestimmt nicht für Teenager, die Freunde brauchen, die sich nach Stabilität sehnen. Das ist ihre beste Chance, ein normales Leben zu führen, und sie müssen gar nichts davon mitbekommen.«

»Wie wollen Sie verhindern, dass sie davon erfahren?«

»Sie sind schon da, wo sie sein müssen. An einem Ort, der sich gut verteidigen lässt. Mit einer bewachten Zufahrtsstraße. In einer Schule mit Lehrern, die sie beschützen werden.«

»Augenblick mal. Wollen Sie uns erzählen, dass Anthony Sansone davon weiß?«

»Er weiß, dass sie in Gefahr sind und Schutz brauchen. Ich habe Dr. Welliver gebeten, ihn so weit einzuweihen, aber ohne die Einzelheiten.«

»Er weiß also nichts von dieser Operation?«

Carole wich ihrem Blick aus. »Nicht einmal Dr. Welliver wusste davon.«

»Und jetzt ist sie tot. Wie ist das passiert?«

»Ich weiß nicht, warum sie sich das Leben genommen hat. Aber ich habe bereits einen Agenten auf dem Gelände, und es sind noch weitere im Anmarsch. Das sind die letzten überlebenden Kinder meiner Kollegen, und ich werde sie beschützen. Das bin ich ihnen schuldig.«

»Geht es wirklich um die Kinder?«, fragte Jane. »Oder geht es eigentlich nur um Sie?«

Die Wahrheit war deutlich an Caroles Gesicht abzulesen, an der Art, wie sie die Brauen hochzog und den Kopf leicht schief legte. »Ja, ich will mein Leben wiederhaben. Aber das ist erst möglich, wenn ich ihn erledigt habe.«

»Falls Sie ihn überhaupt wiedererkennen, wenn Sie ihn sehen.«

»Jeder bewaffnete Eindringling wird erschossen. Die Leichen können wir hinterher identifizieren.«

»Woher wissen Sie, dass Ikarus selbst kommen wird?«

»Weil ich weiß, wie er tickt. Diese Kinder sind für ihn sehr wichtig. Genau wie ich. Er will die Befriedigung, uns mit eigenen Augen sterben zu sehen. Wenn wir alle an einem Ort versammelt sind, wird er der Versuchung nicht widerstehen können.« Sie sah auf ihre Uhr. »Ich vergeude hier meine Zeit. Ich muss dringend nach Maine.«

»Was erwarten Sie von uns?«, fragte Jane.

»Dass Sie sich da raushalten.«

»Ich bin für Teddy Clock verantwortlich. Und Sie, Lady, sind hier überhaupt nicht zuständig.«

»Das Letzte, was ich gebrauchen kann, sind ahnungslose Cops, die auf ihren eigenen Schatten schießen.« Sie blickte nach unten, als ihr Handy klingelte. Während sie sich abwandte, meldete sie sich mit einem schroffen: »Schieß los!«

Obwohl Jane das Gesicht der Frau nicht sehen konnte, bemerkte sie, wie ihr Rücken plötzlich steif wurde und ihre Schultern sich strafften. »Wir sind unterwegs«, sagte sie und legte auf.

»Was ist passiert?«, fragte Jane.

»Ich hatte einen Agenten vor Ort. In der Schule.«

»Hatte?«

»Seine Leiche wurde gerade gefunden.« Carole sah Jane an. »Wie es aussieht, hat der letzte Akt soeben begonnen.«

29

»Wir sollten die Schule evakuieren«, sagte Sansone, während er den Safe im Kuriositätenkabinett aufschloss. Er zog die Tür auf und nahm eine Pistole heraus. Maura sah zu, wie er geschickt 9-mm-Patronen in das Magazin schob. Es verblüffte sie, wie vertraut er offenbar mit der Waffe war. Sie hatte ihn noch nie mit einer Pistole in der Hand gesehen, doch es war offensichtlich, dass er nicht nur mit der Waffe umgehen konnte, sondern auch bereit war, sie einzusetzen. »Wenn wir die Kinder jetzt wecken«, sagte er, »könnten wir in zehn Minuten losfahren.«

»Und wohin sollen wir sie bringen?«, fragte Maura. »Außerhalb dieser Mauern sind wir angreifbar. Sie haben dieses Schloss in eine Festung verwandelt, Anthony. Sie haben eine Alarmanlage und massive Türen, die jedem Angriff standhalten.« Und eine Pistole, dachte sie, während sie beobachtete, wie er das Magazin einrasten ließ. »Jane hat gesagt, wir sollen uns verschanzen und warten, bis sie hier ist. Und das sollten wir auch tun.«

»Ganz gleich, wie sicher ich dieses Schloss gemacht habe, wir sind immer noch ein unbewegliches Ziel.«

»Aber hier drin sind wir sicherer als draußen. Jane war am Telefon sehr deutlich. Bleibt zusammen. Bleibt im Haus. Traut niemandem.«

Er steckte die Pistole in seinen Gürtel. »Lassen Sie uns noch einen letzten Kontrollgang machen«, sagte er und verließ das Kuriositätenkabinett.

Mit der einbrechenden Dunkelheit war es kühl geworden, und während sie ihm in die Eingangshalle folgte, schien die Temperatur noch weiter zu fallen. Sie verschränkte die Arme und sah zu, wie er die Haustür überprüfte, wie er einen Blick auf die elektronische Anzeige der Alarmanlage warf, um sich zu vergewissern, dass sie scharf geschaltet war und nirgends irgendwelche Unregelmäßigkeiten zu verzeichnen waren.

»Detective Rizzoli hätte am Telefon etwas ausführlicher sein können«, bemerkte Sansone und ging weiter in den Speisesaal, wo er die Fenster inspizierte und die Schlösser überprüfte. »Wir haben nicht die geringste Ahnung, wogegen wir eigentlich kämpfen.«

»Sie hat gesagt, sie dürfe uns nicht mehr verraten. Wir müssten einfach nur genau das tun, was sie uns sagt.«

»Ihr Urteil ist nicht unfehlbar.«

»Nun, ich vertraue ihr.«

»Und mir vertrauen Sie nicht.« Es war keine Frage, sondern eine Feststellung, und sie wussten beide, dass es stimmte. Er drehte sich um und sah sie an, und sie fühlte sich plötzlich mit erschreckender Heftigkeit zu ihm hingezogen. Doch sie sah zu viele Schatten in seinen Augen, zu viele Geheimnisse. Und sie dachte daran, wie verblüffend geschickt er mit der Waffe hantiert hatte – wieder etwas, was sie von ihm nicht gewusst hatte.

»Ich weiß nicht, wer Sie sind, Anthony«, sagte sie.

»Eines Tages«, erwiderte er mit einem angedeuteten Lächeln, »möchten Sie es vielleicht herausfinden.«

Sie verließen den Speisesaal und gingen weiter zur Bibliothek. Jetzt, da der größte Teil der Schüler und Lehrer weg war, herrschte im Schloss unheimliche Stille, und zu dieser späten Stunde konnte sie leicht glauben, dass sie hier vollkommen allein waren. Die letzten Bewohner einer verlassenen Zitadelle.

»Glauben Sie, dass Sie irgendwann lernen könnten, mir zu vertrauen, Maura?«, fragte er, während er von Fenster zu Fenster ging, ein düsterer Wächter, der durch das Halbdunkel glitt. »Oder wird da immer diese Spannung zwischen uns sein?«

»Sie könnten einen Anfang machen, indem Sie mir gegenüber offener sind«, sagte sie.

»Wir könnten beide diesen Rat beherzigen.« Er hielt inne. »Sie und Daniel Brophy – sind Sie noch zusammen?«

Bei der Erwähnung von Daniels Namen blieb sie plötzlich stehen. »Warum fragen Sie?«

»Sie müssen doch eine Antwort haben.« Er wandte sich zu ihr um, und der Schatten eines überhängenden Gesimses beschirmte seine Augen.

»In der Liebe ist nicht immer alles schwarz und weiß. Es geht chaotisch zu, manchmal bricht es einem das Herz, und manchmal hat eine Geschichte einfach kein Ende.«

Im Halbdunkel konnte sie gerade eben sein wissendes Lächeln ausmachen. »Noch ein Grund, warum wir beide uns so ähnlich sind. Über unsere persönlichen Tragödien und über unsere Arbeit hinaus. Wir sind beide einsam«, sagte er leise.

In der Stille der Bibliothek wirkte das plötzliche Läuten des Telefons doppelt schrill. Als er auf den Apparat zuging, blieb sie stehen, aus der Fassung gebracht durch das, was er soeben gesagt hatte. Und erschüttert von der Wahrheit seiner Worte. Ja, wir sind einsam. Wir sind es beide.

»Dr. Isles ist hier bei mir«, hörte sie ihn ins Telefon sagen.

Das ist Jane war Mauras erster Gedanke. Doch als sie den Hörer nahm, meldete sich ihre Kollegin aus Maine.

»Ich habe mich gefragt, ob Sie meine Nachricht überhaupt erhalten haben, weil ich gar nichts mehr von Ihnen gehört habe«, sagte Dr. Emma Owen.

»Sie haben angerufen? Wann?«

»Am frühen Abend. Ich habe mit einem der Lehrer gesprochen. Er klang ein bisschen griesgrämig.«

»Das muss Dr. Pasquantonio gewesen sein.«

»Richtig, so hieß er. Er hat wohl vergessen, es Ihnen zu sagen. Ich gehe bald ins Bett, und da dachte ich mir, ich probier’s noch einmal, weil Sie doch darum gebeten hatten, die Sache zu beschleunigen.«

»Geht es um das Drogenscreening?«

»Ja. Also, ich muss Sie jetzt fragen: War Dr. Welliver wirklich Therapeutin?«

»Sie war klinische Psychologin.«

»Nun ja, dann hat sie wohl selbst ein wenig mit bewusstseinsverändernden Drogen experimentiert. Das Screening war positiv für Lysergsäurediethylamid.«

Maura drehte sich um und starrte Sansone an, während sie sagte: »Das kann nicht sein.«

»Der HPLC-Nachweis steht noch aus, aber wie es aussieht, war Ihre Dr. Welliver auf einem LSD-Trip. Nun weiß ich ja, dass manche Psychologen es zu therapeutischen Zwecken einsetzen – um den Geist für spirituelle Erfahrungen zu öffnen und so weiter und so fort. Aber sie hat verdammt noch mal an einer Schule gearbeitet. Eine Lehrerin, die Acid einwirft, ist nicht gerade ein glänzendes Vorbild.«

Maura stand reglos da, den Hörer so fest ans Ohr gepresst, dass sie ihren eigenen Pulsschlag hören konnte. »Dieser Sturz vom Dach …«

»Sehr gut möglich, dass ihr Verhalten durch Halluzinationen ausgelöst wurde. Oder durch eine akute Psychose. Sie erinnern sich an das CIA-Experiment vor einigen Jahren, als sie so einem armen Kerl LSD gegeben haben und er aus dem Fenster gesprungen ist? Man kann nie vorhersagen, wie jemand auf die Droge reagieren wird.«

Maura dachte an die Kristalle auf dem Boden des Badezimmers, verschüttet von jemandem, der die Zuckerdose in die Toilettenschüssel geleert hatte. Um Beweise zu vernichten.

»Ich werde mein Urteil revidieren und auf Tod durch Unfall befinden müssen. Nicht Selbstmord«, sagte Dr. Owen. »Sturz aus großer Höhe nach Einnahme von Halluzinogenen.«

»LSD kann künstlich hergestellt werden«, warf Maura ein.

»Hm, ja, ich denke schon. Wurde es nicht ursprünglich aus irgendeinem Pilz isoliert, der auf Roggen wächst?«

Und wer weiß mehr über Pflanzen als Professor David Pasquantonio?

»O Gott«, hauchte Maura.

»Gibt es ein Problem?«

»Ich muss Schluss machen.« Sie legte auf und wandte sich zu Sansone um, der direkt neben ihr stand und sie fragend ansah. »Wir können nicht bleiben«, sagte sie. »Wir müssen die Kinder holen und sofort aufbrechen.«

»Warum? Maura, was ist plötzlich anders?«

»Der Mörder«, sagte sie. »Er ist bereits hier im Schloss.«

30

»Wo sind die anderen?«, fragte Maura.

Julian stand in der Tür seines Zimmers und blinzelte sie benommen an. Er trug nur seine Boxershorts, und seine Haare standen wirr vom Kopf ab. Ein verschlafener Teenager, der nur den einen Wunsch zu haben schien, sich gleich wieder im Bett zu verkriechen. Er gähnte und rieb sich das Kinn, wo die ersten dunklen Bartstoppeln sprossen. »Sind sie denn nicht im Bett?«

»Will, Teddy und Claire sind nicht in ihren Zimmern«, sagte Sansone.

»Sie waren da, als ich zuletzt nach ihnen gesehen habe.«

»Wann war das?«

»Keine Ahnung. Vielleicht so gegen halb elf.« Julians Blick fiel auf die Waffe, die in Sansones Hosenbund steckte, und er richtete sich erschrocken auf. »Was ist denn los?«

»Julian«, sagte Maura, »wir müssen sie so schnell wie möglich finden. Und wir dürfen dabei keinen Lärm machen.«

»Sekunde«, sagte er und verschwand wieder in seinem Zimmer. Kurz darauf tauchte er wieder auf, bekleidet mit Jeans und Turnschuhen. Dicht gefolgt von Bear ging er den Flur entlang und trat in das Zimmer von Will und Teddy.

»Ich kapier’s nicht«, sagte er und betrachtete nachdenklich die leeren Betten. »Die Jungen waren beide hier drin, und sie hatten schon ihren Schlafanzug an.«

»Sie haben nichts davon gesagt, dass sie noch einmal vor die Tür gehen wollten?«

»Sie wissen, dass sie heute Nacht im Haus bleiben sollen. Gerade heute Nacht.« Julian machte auf dem Absatz kehrt und lief weiter den Flur hinunter. Maura und Sansone folgten ihm in Claires Zimmer, wo sie alle innehielten und die Bücher anstarrten, die kreuz und quer über den Schreibtisch verteilt waren, das Sweatshirt und die Socken, die auf einem Haufen in der Ecke lagen. Nichts, was zur Besorgnis Anlass gegeben hätte – nur das typische Chaos eines Teenager-Zimmers. »Warum sollten sie abhauen? – Das ergibt doch keinen Sinn«, sagte Julian. »Sie sind doch nicht blöd.«

Plötzlich wurde Maura bewusst, wie tief die Stille war. Tief wie die Erde, tief wie das Grab. Falls noch andere Menschenseelen im Schloss waren, konnte sie sie nicht hören. Ihr graute vor dem Gedanken, in jeder Nische und unter jeder Treppe suchen zu müssen, in einer Festung, in die bereits ein Mörder eingedrungen war.

Das Winseln des Hundes schreckte sie auf. Sie sah auf Bear hinab, der ihren Blick erwiderte, als ob er jedes Wort verstünde. »Er kann uns beim Suchen helfen«, sagte sie. »Er muss nur ihre Witterung aufnehmen.«

»Er ist kein Bluthund«, wandte Julian ein.

»Aber er ist ein Hund, und er hat den Geruchssinn eines Hundes. Er kann sie aufspüren, wenn wir ihm klarmachen, wonach wir suchen.« Ihr Blick ging zu dem Haufen Kleider, den Claire in die Ecke geworfen hatte. »Lass ihn mal daran schnuppern«, sagte sie. »Wir wollen sehen, wohin er uns führt.«

Julian zog eine Leine aus der Tasche, befestigte sie an Bears Halsband und führte ihn zu dem Haufen schmutziger Wäsche. »Los, Junge«, ermunterte er den Hund, »nimm eine ordentliche Nase voll. So riecht Claire. Du kennst doch Claire, nicht wahr?« Er nahm den riesigen Kopf des Hundes in beide Hände und sah Bear direkt in die Augen. Die beiden verband eine tiefe, ja geradezu mystische Beziehung, gewachsen in den Bergen von Wyoming, wo Junge und Hund gelernt hatten, sich aufeinander zu verlassen, wo nur das grenzenlose Vertrauen, das sie verband, ihr Überleben gesichert hatte. Maura beobachtete voller Staunen, wie die Augen des Hundes leuchteten, als ob er begriffen hätte, was sie von ihm wollten. Schon lief er zur Tür und begann zu bellen.

»Komm«, sagte Julian, »wir wollen Claire suchen.«

Bear zerrte an der Leine und führte den Jungen aus dem Zimmer. Doch statt zur Haupttreppe lief der Hund den Flur entlang in Richtung des ungenutzten Gebäudeflügels, wo es noch düsterer war, wo offene Türen den Blick in leere Zimmer mit verhüllten Möbeln freigaben. Sie kamen an dem Ölgemälde einer Frau in Rot vorbei, einer Frau, deren Augen Maura mit einem eigenartigen metallischen Glanz anzustarren schienen, als ob irgendein geheimes Wissen sie von innen erhellte.

»Er läuft auf die alte Dienstbotentreppe zu«, sagte Sansone.

Bear blieb stehen und starrte die Treppe hinunter, als überlegte er, ob es klug wäre, sich in diese düsteren Gefilde hinabzuwagen. Er sah sich nach Julian um, der nur nickte. Bear begann die schmalen Stufen hinunterzutappen, und das Klicken seiner Krallen auf dem Holz wirkte in der Stille unverhältnismäßig laut. Im Gegensatz zu dem mit prächtigen Schnitzereien verzierten Geländer an der Haupttreppe gab es hier nur einen schlichten Handlauf aus Eichenholz, im Lauf der Jahrzehnte blank poliert von den Händen zahlreicher Bediensteter, die im Stillen gewirkt und dafür gesorgt hatten, dass das Schloss immer sauber war und die Gäste genug zu essen hatten. Ein kalter Lufthauch schien hier zu wehen, als ob die Geister der längst verstorbenen Hausangestellten noch in diesen Gängen spukten und mit ihren Besen und Frühstückstabletts ruhelos treppauf und treppab huschten. Maura konnte fast spüren, wie einer dieser Geister einer kühlen Brise gleich an ihr vorüberzog, doch als sie sich umblickte, sah sie nur die leeren Stufen, die sich unter ihr im Halbdunkel verloren.

Sie stiegen zwei Treppen hinunter, und immer noch ging es weiter in die Tiefe, bis ins Kellergeschoss hinab. Maura war noch nie hier gewesen, so tief in den Eingeweiden von Abendruh. Diese Stufen schienen ins Innerste des Berges selbst zu führen, eingeschlossen von Fels. Sie konnte es riechen, konnte es in der feuchten Luft spüren.

Schließlich kamen sie am Fuß der letzten Treppe an und betraten die riesige Küche, wo Maura mächtige Edelstahlherde, einen Kühlraum und Reihen von Töpfen und Pfannen an Deckenhaken erblickte. Hier also wurden die Eier gebraten, die sie zum Frühstück serviert bekamen, hier wurde ihr Brot gebacken. Doch um diese Uhrzeit war die Küche leer, Geschirr und Geräte bis zum Morgen weggeräumt.

Bear erstarrte plötzlich, den Blick auf die Tür eines Vorratskellers geheftet. Sein Nackenfell sträubte sich, und er stieß ein Knurren aus, ein Geräusch, das Maura mit jäher Panik erfüllte. Da war etwas hinter dieser Tür – etwas, das den Hund beunruhigte und ihn niederkauern ließ, bereit, den unsichtbaren Feind anzuspringen.

Ein metallisches Scheppern ertönte, laut wie ein Beckenschlag.

Maura fuhr zusammen, ihr Herz pochte wie wild, während das Echo in der Küche verhallte. Sie spürte Sansones Hand an ihrem Arm, konnte sich aber nicht erinnern, wann er ihn ergriffen hatte. Seine Hand war auf einmal da, als hätte er schon immer neben ihr gestanden, um sie zu stützen.

»Ich glaube, ich sehe ihn«, sagte Sansone leise. Seine Stimme war ruhig. Er ließ Mauras Arm los und begann, die Küche zu durchqueren.

»Anthony …«

»Es ist okay. Alles in Ordnung.« Er ging um die Kochinsel herum und beugte sich über etwas. Obwohl sie ihn nicht mehr sehen konnte, hörte sie seine Stimme, hörte ihn sanft murmeln: »He, du musst keine Angst mehr haben. Wir sind hier bei dir, mein Junge.«

Maura und Julian wechselten einen unsicheren Blick und folgten dann Sansone um die Ecke der Kochinsel. Dort fanden sie ihn über einen zitternden Teddy Clock gebeugt. Der Junge hatte sich ganz eng zusammengekauert, die Beine angezogen und die Arme fest um die Knie geschlungen.

»Er scheint okay zu sein«, sagte Sansone und blickte zu ihr auf.

»Er ist nicht okay«, sagte sie. Sie ging neben Teddy in die Hocke, nahm ihn in die Arme und wiegte ihn an ihrer Brust. Er war unterkühlt, seine Haut kalt wie Eis, und er zitterte so heftig, dass sie seine Zähne klappern hörte. »Ist ja schon gut«, murmelte sie. »Ich halt dich ganz fest, Teddy.«

»Er war hier«, flüsterte der Junge.

»Wer?«

»Es tut mir leid, es tut mir so leid«, weinte er. »Ich hätte sie nicht dort zurücklassen sollen, aber ich hatte solche Angst. Deshalb bin ich weggelaufen …«

»Wo sind die anderen, Teddy?«, fragte Julian. »Wo sind Claire und Will?«

Der Junge drückte sein Gesicht an Mauras Schulter, als ob er sich an irgendeinem sicheren Ort verkriechen wollte, wo niemand ihn finden konnte.

»Teddy, du musst mit uns reden«, sagte Maura und schob ihn sanft von sich weg. »Wo sind die anderen?«

»Er hat sie alle in dieses Zimmer gebracht …« Die Finger des Jungen waren wie Klauen, die sich verzweifelt in ihre Arme bohrten.

Sie löste sich aus der Umklammerung und zwang ihn, sie anzusehen. »Teddy, wo sind sie?«

»Ich will nicht dahin zurück!«

»Du musst es uns zeigen. Wir bleiben ganz nah bei dir. Führ uns einfach nur hin, mehr musst du gar nicht tun.«

Der Junge schöpfte zitternd Atem. »Kann ich … Kann ich den Hund halten? Ich will, dass der Hund bei mir bleibt.«

»Klar doch, Kleiner«, sagte Julian. Er kniete sich hin und reichte Teddy die Leine. »Halt ihn einfach nur, und er wird dich beschützen. Bear hat vor nichts Angst.«

Das schien Teddy den nötigen Mut zu geben. Er richtete sich wankend auf, wobei er die Hundeleine fest umklammert hielt wie eine Rettungsleine, und ging durch die Küche auf eine Tür zu. Nachdem er noch einmal tief Luft geholt hatte, drückte er die Klinke. Die Tür ging auf.

»Das ist der alte Weinkeller«, sagte Sansone.

»Es ist da unten«, flüsterte Teddy und starrte in die Dunkelheit. »Ich will da nicht rein.«

»Es ist okay, Teddy. Du kannst hier warten«, sagte Sansone. Er sah kurz zu Maura und ging dann voraus die Stufen hinunter.

Mit jedem Schritt, den sie hinabstiegen, schien die Luft schwerer und feuchter zu werden. Nackte Glühbirnen hingen an der Decke und warfen ihr gelbliches Licht auf Reihen von leeren Weinregalen, in denen einst wohl Tausende von Flaschen gelagert hatten, zweifellos die besten französischen Jahrgänge für die Tafel eines Eisenbahnbarons und seiner Gäste. Der Wein war längst ausgetrunken, und die Regale standen leer und kahl, eine stumme Erinnerung an ein goldenes Zeitalter der Extravaganz.

Sie kamen zu einer schweren Tür, deren Scharniere fest im Stein verankert waren. Ein alter Lagerraum. Maura sah Julian an. »Warum gehst du nicht rauf in die Küche und wartest zusammen mit Teddy?«

»Bear ist bei ihm. Ihm wird schon nichts passieren.«

»Ich will nicht, dass du das siehst. Bitte.«

Aber Julian blieb stur an ihrer Seite, als Sansone den Riegel zurückschob. Oben in der Küche jaulte Bear, ein hoher, verzweifelt klingender Laut, der ihr durch Mark und Bein ging, während Sansone die Tür aufstieß. In diesem Moment schlug Maura der Geruch aus der dunklen Kammer entgegen. Der Geruch von Schweiß, von panischer Angst. Was da vor ihr im Halbdunkel lag, war der Anblick, den sie am meisten gefürchtet hatte. Vier menschliche Körper, die an der Wand lehnten.

Die Kinder. Lieber Gott, es sind die Kinder.

Sansone fand den Schalter und knipste das Licht an.

Eine der Gestalten hob den Kopf. Claire starrte sie mit weit aufgerissenen Augen an und gab ein panisches Wimmern von sich, gedämpft durch das Klebeband über ihrem Mund. Die anderen regten sich ebenfalls – Will, die Köchin und Dr. Pasquantonio, alle mit Isolierband gefesselt und geknebelt.

Sie leben. Sie sind alle am Leben!

Maura ließ sich neben dem Mädchen in die Hocke fallen. »Julian, hast du dein Messer da?«

Das Geheul des Hundes wurde hektischer, verzweifelter, als ob er sie anflehte: Schnell, beeilt euch!

Julian hatte sein Taschenmesser schon aufgeklappt und kniete sich hin. »Halt still, Claire, sonst kann ich dich nicht losschneiden!«, befahl er, doch das Mädchen wand sich, die Augen vor Panik geweitet, als ob sie keine Luft bekäme. Maura riss ihr das Klebeband vom Mund.

»Es ist eine Falle!«, schrie Claire. »Er ist noch nicht weg! Er steht direkt …« Sie verstummte, den Blick auf etwas – auf jemanden – hinter Mauras Rücken geheftet.

Das Blut rauschte in Mauras Ohren, als sie sich umdrehte und einen hünenhaften Mann erblickte, der in der offenen Tür stand. Breite Schultern, funkelnde Augen in dem mit schwarzer Farbe verschmierten Gesicht – doch es war die Waffe in seiner Hand, an der ihr Blick haften blieb. Und der Schalldämpfer. Wenn er abdrückte, würde es keine ohrenbetäubende Explosion geben; der Tod würde mit einem gedämpften Knall kommen, der nur in den Steinmauern dieser Kammer tief unten im Berg zu hören sein würde.

»Lassen Sie Ihre Waffe fallen, Mr. Sansone«, befahl er. »Und zwar auf der Stelle!«

Er kennt unsere Namen.

Sansone hatte keine Wahl; er zog die Pistole aus dem Hosenbund und ließ sie auf den Boden fallen.

Julian, der schon neben Maura kniete, ergriff ihre Hand. Erst sechzehn, noch so jung, dachte sie, während sie sich fest an den Händen hielten.

Bear heulte wieder auf, ein wütender, frustrierter Laut.

Plötzlich blickte Julian auf, und sie sah seinen verwirrten Gesichtsausdruck. Und sie begriff im gleichen Moment wie er, wie unlogisch das war. Wenn Bear noch lebt, wieso verteidigt er uns dann nicht?

»Kicken Sie die Waffe zu mir«, sagte der Mann.

Sansone stieß die Pistole mit dem Schuh an, sie schlitterte über den Boden und blieb kurz vor der Tür, in der der Mann stand, liegen.

»Und jetzt auf die Knie.«

So endet es also für uns, dachte Maura. Wir alle auf den Knien. Eine Kugel in den Kopf für jeden.

»Na los!«

Sansone senkte resigniert den Kopf und ließ sich zu Boden sinken. Aber es war nur die Vorbereitung für ein letztes, verzweifeltes Manöver. Wie ein Sprinter, der aus dem Startblock losschießt, warf sich Sansone mit einem Satz auf den Mann mit der Pistole.

Sie taumelten zusammen durch die offene Tür und rangen verzweifelt im Halbdunkel des Weinkellers.

Sansones Waffe lag immer noch am Boden.

Maura sprang auf, doch bevor sie die Waffe schnappen konnte, schloss sich eine andere Hand um den Griff. Und hielt ihr den Lauf an den Kopf.

»Zurück! Zurück!«, schrie Teddy Maura an. Seine Hände zitterten, doch sein Finger war schon am Abzug, als er auf Mauras Kopf zielte. Er blickte über die Schulter und rief: »Ich erschieße sie, Mr. Sansone, ich tu’s wirklich!«

Maura ließ sich wieder zu Boden sinken. Wie vom Donner gerührt kauerte sie dort, während Sansone wieder in die Kammer zurückgedrängt und neben ihr auf die Knie gezwungen wurde.

»Ist der Hund angebunden?«, fragte der Mann mit der Pistole.

»Ich habe ihn an den Küchenschrank gebunden. Er kann nicht weg.«

»Fessle ihre Hände. Mach schnell«, sagte der Mann. »Sie werden jeden Moment hier sein, und wir müssen vorbereitet sein.«

»Verräter!«, stieß Claire hervor, als Teddy das Klebeband abrollte und Sansone die Hände hinter dem Rücken band. »Wir waren deine Freunde! Wie kannst du uns das antun?«

Der Junge ignorierte sie und wandte sich als Nächstes Julian zu.

»Teddy hat uns hierher gelockt«, erklärte Claire Maura. »Er hat uns erzählt, Sie würden auf uns warten, aber es war alles nur eine Falle.« Sie starrte den Jungen an, ihre Stimme heiser vor Empörung. Auch wenn ihr Schicksal besiegelt schien, war sie furchtlos bis hin zur Tollkühnheit. »Du warst es. Von Anfang an bist du es gewesen. Du hast diese blöden Zweigpuppen aufgehängt.«

Teddy zog noch einen Streifen Klebeband ab und wickelte ihn fest um Julians Handgelenke. »Warum sollte ich das tun?«

»Um uns Angst zu machen. Damit wir in Panik geraten.«

Teddy sah sie ehrlich verblüfft an. »Das war ich nicht, Claire. Diese Puppen sollten mir Angst machen. Damit ich Hilfe rufen sollte.«

»Und Dr. Welliver? Wie konntest du ihr das antun?«

In Teddys Augen blitzte so etwas wie Bedauern auf. »Es sollte sie ja nicht umbringen! Es sollte sie nur verwirren. Sie hat für die gearbeitet. Hat mich die ganze Zeit beobachtet und darauf gewartet, dass ich …«

»Teddy«, sagte der Mann streng. »Vergiss nicht, was ich dir beigebracht habe! Was geschehen ist, ist geschehen, und wir müssen nach vorn schauen. Also bring es zu Ende.«

»Ja«, antwortete der Junge und schnitt noch ein Stück Klebeband ab. Er schlang es so fest um Mauras Handgelenke, dass sie sich mit noch so viel Drehen und Zerren nicht würde befreien können.

»Gut gemacht, Junge.« Der Mann reichte Teddy ein Nachtsichtgerät. »Jetzt geh rauf, und behalt den Hof im Auge. Melde mir, wenn sie ankommen, und sag mir, wie viele es sind.«

»Ich will bei dir bleiben.«

»Ich will dich nicht in der Schusslinie haben, Teddy.«

»Aber ich will dir helfen!«

»Du hast mir schon genug geholfen.« Der Mann legte dem Jungen die Hand auf den Kopf. »Dein Platz ist jetzt auf dem Dach. Du bist mein zweites Paar Augen.« Er sah auf seinen Gürtel hinunter, als dort ein Alarmsignal ertönte. »Sie hat das Tor erreicht. Setz dein Headset auf, Teddy. Geh.« Er schob den Jungen aus dem Raum und folgte ihm nach draußen.

»Ich war deine Freundin!«, schrie Claire, als die Tür zufiel. »Ich hab dir vertraut, Teddy!«

Sie hörten, wie der Riegel vorgeschoben wurde. Oben in der Küche bellte und jaulte Bear immer noch, doch die Tür dämpfte das Geräusch, sodass es klang wie der ferne Ruf eines Kojoten.

Maura starrte die verschlossene Tür an. »Es war Teddy«, murmelte sie. »Die ganze Zeit – ich hätte nie gedacht …«

»Weil er bloß ein Kind ist«, bemerkte Claire bitter. »Niemand beachtet uns. Niemand traut uns etwas zu. So lange, bis wir euch irgendwann überraschen.« Sie blickte zur Decke auf. »Sie werden Detective Rizzoli töten.«

»Sie kommt nicht allein«, sagte Maura. »Sie hat mir gesagt, dass sie Verstärkung mitbringt. Leute, die sich zu wehren wissen.«

»Aber sie kennen das Schloss nicht so gut wie dieser Mann. Teddy hat ihn nach Einbruch der Dunkelheit hereingelassen. Er kennt jedes Zimmer, jede Treppe. Und er erwartet sie.«

In der Küche war Bears Geheul verstummt. Selbst er musste die Aussichtslosigkeit ihrer Lage erfasst haben.

Jane. Jetzt kommt es allein auf dich an.

31

Das Schloss wirkte verlassen.

Jane und Frost fuhren auf den Parkplatz von Abendruh und starrten zu den dunklen Fenstern hinauf, zu den Türmen und Zinnen, die sich gegen den sternenklaren Himmel abzeichneten. Niemand hatte sie am Tor in Empfang genommen, niemand war ans Telefon gegangen, als Jane eine halbe Stunde zuvor von unterwegs angerufen hatte, kurz bevor sie das Signal ganz verloren hatte. Ein schwarzer SUV parkte neben ihnen, und durch die Fenster sah Jane die Silhouetten von Carole und ihren beiden männlichen Begleitern. Der eine war Denzel, der andere ein schweigsamer Muskelprotz mit rasiertem Schädel. Bei ihrem gemeinsamen Tankstopp vor einer Stunde hatte keiner der Männer ein Wort gesprochen; es war klar, dass Carole hier das Kommando führte.

»Da stimmt etwas nicht«, sagte Jane. »Wir müssen doch die Sensoren auf der Zufahrtsstraße ausgelöst haben, also weiß Maura, dass wir hier sind. Wo sind sie alle?«

Frost sah zu Caroles Geländewagen. »Mir wäre wesentlich wohler, wenn wir Verstärkung von der Maine State Police hätten. Wir hätten sie trotzdem anrufen sollen. Scheiß auf die CIA.«

Carole stieg mit ihren Männern aus, und sie hörten die Türen zuschlagen. Alarmiert beobachtete Jane, wie sie sich alle Waffen umschnallten. Denzel ging bereits auf das Gebäude zu.

Hastig sprang Jane aus dem Wagen. »He, was haben Sie denn vor?«

»Sie müssen uns Zugang zum Gebäude verschaffen, Detective«, sagte Carole, während sie ein Headset aufsetzte. »Sie gehen jetzt zur Eingangstür und melden sich über die Gegensprechanlage. Lassen Sie sie Ihre Stimme hören, damit sie wissen, dass sie uns reinlassen können.«

»Wir sind nur gekommen, um die Kinder abzuholen und an einen sicheren Ort zu bringen. Das haben wir so vereinbart. Was soll diese Rambo-Ausrüstung?«

»Der Plan hat sich geändert.«

»Wann denn?«

»Als ich beschlossen habe, dass wir zuerst das Gebäude durchsuchen müssen. Wenn wir drin sind, warten Sie in Ihrem Wagen, bis ich Entwarnung gebe.«

»Sie sagten, es handle sich nur um eine Evakuierung. Nur aus diesem Grund haben wir zugestimmt, Ihnen Zugang zu verschaffen. Und jetzt sieht es aus, als ob Sie das Gebäude stürmen wollen.«

»Eine notwendige Vorsichtsmaßnahme.«

»Vergessen Sie’s. Da drin sind Kinder. Ich lasse nicht zu, dass Sie da drin wild rumballern.«

»Die Haustür, Detective. Los.«

»Es ist nicht abgeschlossen«, sagte Denzel, der vom Haus zurückkam. »Wir brauchen sie gar nicht.«

Carole drehte sich zu ihm um. »Was?«

»Ich habe gerade nachgesehen. Wir können einfach reinspazieren.«

»Jetzt weiß ich, dass etwas nicht stimmt«, sagte Jane. Sie drehte sich zum Haus um.

Sofort stellte Carole sich ihr in den Weg. »Steigen Sie wieder in Ihren Wagen, Detective.«

»Meine Freundin ist da drin. Ich geh jetzt rein.«

»Das glaube ich kaum.« Carole hob ihre Pistole. »Nimm Ihnen die Waffen ab.«

»Hey!«, rief Frost, als Denzel ihn und Jane auf die Knie zwang. »Können wir vielleicht alle mal einen Gang zurückschalten?«

»Du weißt, was du zu tun hast«, beschied Carole Denzel knapp. »Wenn ich dich drin brauche, melde ich mich über Funk.«

Jane blickte auf, als Carole und der Mann mit dem rasierten Schädel auf das Gebäude zumarschierten. »Sie stecken ganz tief in der Scheiße, Lady!«, schrie sie.

»Das juckt die doch nicht …« Denzel lachte, hob den Fuß und versetzte ihr einen Tritt ins Kreuz, sodass sie der Länge nach auf das Kopfsteinpflaster fiel. Dann riss er ihre Hände nach hinten, und sie spürte, wie Plastikhandschellen in ihre Handgelenke schnitten.

»Mistkerl«, fauchte sie.

»Oooh, sag mir noch mehr Nettigkeiten.« Er wandte sich Frost zu und fesselte seine Hände mit verblüffender Behändigkeit.

»Arbeiten Sie immer mit solchen Methoden?«, fragte Jane.

»Nicht wir, sie. Die Eiskönigin.«

»Und Sie haben kein Problem damit?«

»Auf die Weise kriegen wir den Job erledigt, und alle sind zufrieden.« Er richtete sich auf und entfernte sich ein paar Schritte, während er in sein Headset sprach: »Alles gesichert hier draußen. Ja, verstanden. Sag mir nur, wann.«

Jane rollte sich auf die Seite und sah zum Haus, doch Carole und der andere Mann waren bereits hineingegangen. Jetzt durchstreiften sie diese dunklen Gänge, von Adrenalin getrieben, darauf gepolt, ohne nachzudenken auf jeden Schatten zu schießen. Bei diesem Einsatz ging es nicht darum, Leben zu retten; die Kinder waren nur Marionetten im Privatkrieg einer Frau, die nur ein Ziel vor Augen hatte. Einer Frau mit Eis in den Adern.

Denzels Schritte kamen wieder auf sie zu, und als sie den Kopf hob, sah sie ihn direkt vor sich stehen. Seine Silhouette zeichnete sich gegen den Sternenhimmel ab, und die Waffe schien wie eine Verlängerung seiner Hand, ein schwarzes Instrument des Todes. Sie dachte an das, was Carole zu ihm gesagt hatte: Du weißt, was du zu tun hast. Und plötzlich nahmen diese Worte eine neue und erschreckende Bedeutung an. Dann ging Denzel noch einen Schritt weiter, an ihr vorbei. Er sah gar nicht sie an. Sein Kopf schnellte nach links, dann nach rechts, während er die Dunkelheit absuchte, und sie hörte ihn flüstern: »Was zum Teufel …?«

Etwas pfiff durch die Luft, wie ein Messer, das Seide durchschneidet.

Denzel brach über ihr zusammen, landete mit solcher Wucht auf ihrem Brustkorb, dass es ihr den Atem verschlug. Von seinem Gewicht fast erdrückt, rang sie nach Luft. Sie spürte, wie sein Körper im Todeskampf zuckte, während eine warme Flüssigkeit ihre Bluse tränkte. Sie hörte Frost ihren Namen rufen, doch sie konnte sich unter dieser Last nicht rühren, konnte nur in die Dunkelheit starren, als Schritte sich näherten. Langsam, bedächtig.

Sie blickte zum Nachthimmel auf. Zu den Sternen – so viele Sterne. Die Milchstraße strahlte so hell, wie sie sie noch nie gesehen hatte.

Die Schritte stoppten. Ein Mann stand vor ihr, seine Augen funkelten in einem schwarz verschmierten Gesicht. Sie wusste, was als Nächstes passieren würde. Denzels Leiche, aus der das Blut sich über sie ergoss, verriet ihr alles, was sie wissen musste.

Ikarus ist hier.

32

Es war der Hund, der sie warnte. Durch die Tür ihrer Zelle hörte Claire, wie Bear wieder zu heulen begann, so laut, dass es im Weinkeller und auf der Treppe widerhallte. Sie wusste nicht, was ihn aufgeschreckt hatte. Vielleicht begriff er, dass ihre Zeit abgelaufen war, dass der Tod in diesem Moment die Stufen nach unten schritt, um sie zu holen.

»Er kommt zurück«, sagte Claire.

In diesem stickigen Raum konnte sie die Angst riechen, scharf und aufgeladen, wie der Geruch von Tieren, die auf den Schlachter warteten. Will schmiegte sich enger an sie, seine Haut feucht von Schweiß. Er hatte es irgendwie geschafft, das Klebeband von seinem Mund abzuziehen, und jetzt beugte er sich zu ihr herüber und flüsterte: »Leg dich hinter mich und bleib unten, Claire! Was immer passiert, stell dich einfach tot.«

»Was hast du vor?«

»Ich versuche, dich zu beschützen.«

»Warum?«

»Weißt du das denn nicht?« Er sah sie an, und obwohl es derselbe pummelige, picklige Will war, den sie so gut kannte, sah sie etwas Neues in seinen Augen, etwas, das sie bisher nicht bemerkt hatte. Es leuchtete dort so hell, dass es nicht zu übersehen war. »Ich werde nicht noch einmal die Chance bekommen, das zu sagen«, flüsterte er. »Aber du sollst wissen, dass …«

Der Riegel wurde zurückgeschoben. Sie erstarrten beide, als die Tür sich knarrend öffnete und der Lauf einer Pistole auftauchte, gehalten von behandschuhten Händen. Die Waffe schwenkte langsam von einer Seite zur anderen, als ob sie ein Ziel suchte und es nicht fände.

Ein Mann mit rasiertem Schädel schob sich in den Raum und rief: »Er ist nicht hier! Aber die anderen.«

Jetzt trat eine Frau ein, zierlich und elegant, ihr Haar unter einer Strickmütze verborgen. »So, wie der Hund geheult hat, war doch klar, dass hier unten jemand ist«, sagte sie. Sie standen Seite an Seite, zwei Eindringlinge, ganz in Schwarz gekleidet, und inspizierten den Raum voll gefesselter Gefangener. Der Blick der Frau fiel auf Claire, und sie sagte: »Wir sind uns schon einmal begegnet. Erinnerst du dich, Claire?«

Claire starrte die Frau an, und plötzlich musste sie an Scheinwerfer denken, die auf sie zurasten. Den Unfall auf nächtlicher Straße, das Geräusch von splitterndem Glas und Schüssen. Und sie erinnerte sich an den Schutzengel, der wie durch ein Wunder aufgetaucht war und sie aus dem Wrack gezogen hatte.

Nimm meine Hand, Claire. Wenn dir dein Leben lieb ist.

Die Frau wandte sich an Will, der sie mit offenem Mund anstarrte. »Und wir kennen uns auch schon, Will.«

»Sie waren da«, murmelte er. »Sie sind die Frau …«

»Irgendjemand musste dich ja retten.« Sie zog ein Messer aus der Tasche. »Und jetzt muss ich wissen, wo dieser Mann ist.« Sie hielt das Messer hoch, als wäre es eine Belohnung dafür, dass sie ihr halfen.

»Schneiden Sie mich los«, blaffte Sansone, »und ich helfe Ihnen, den Kerl unschädlich zu machen.«

»Tut mir leid, aber dieses Spiel ist nichts für Zivilisten«, sagte die Frau. Sie musterte die Gesichter. »Was ist mit Teddy? Weiß jemand, wo er ist?«

»Vergessen Sie Teddy«, sagte Claire. »Er ist ein Verräter. Er hat uns in diese Falle gelockt.«

»Teddy weiß nicht, was er tut«, sagte die Frau. »Er wurde belogen und in die Irre geführt. Hilf mir, ihn zu retten.«

»Er wird nicht rauskommen. Er versteckt sich.«

»Weißt du, wo?«

»Auf dem Dach«, sagte Claire. »Da sollte er warten.«

Die Frau sah ihren Begleiter an. »Dann müssen wir raufgehen und ihn holen.« Anstatt Sansone zu befreien, kniete die Frau sich hinter Claire und schnitt ihr die Fesseln durch. »Du kannst uns helfen, Claire.«

Claire atmete erleichtert auf und rieb sich die Handgelenke, spürte das willkommene Kribbeln, als das Blut in die Hände zurückfloss. »Wie?«

»Du bist seine Mitschülerin. Auf dich wird er hören.«

»Er hört auf keinen von uns«, sagte Will. »Er hilft diesem Mann.«

»Dieser Mann«, sagte die Frau an Will gewandt, »ist hier, um euch zu töten. Um euch alle zu töten. Ich habe drei Jahre damit verbracht, ihn zu jagen.« Sie sah Claire an. »Wie kommen wir aufs Dach?«

»Es gibt da eine Tür. Im Erkerturm.«

»Bring uns hin.« Die Frau zog Claire unsanft hoch.

»Was ist mit den anderen?«, fragte Claire.

Die Frau warf das Messer auf den Boden. »Sie können sich selbst losschneiden. Aber sie müssen hier bleiben. Es ist sicherer.«

»Was?«, protestierte Claire, als die Frau sie aus der Kammer zerrte.

»Ich kann nicht riskieren, dass sie mir in die Quere kommen.« Die Frau schlug die Tür zu.

Drinnen hörten sie Sansone fluchen und schreien: »Machen Sie die Tür auf!«

»Das ist nicht in Ordnung«, beharrte Claire. »Sie können sie nicht da drin eingesperrt lassen.«

»Ich muss es tun. Es ist das Beste für sie, das Beste für alle. Einschließlich Teddy.«

»Teddy ist mir egal.«

»Aber mir nicht.« Die Frau schüttelte Claire heftig. »Jetzt bring uns zu dem Erkerturm.«

Sie stiegen aus dem Weinkeller hinauf in die Küche, wo Bear wieder zu bellen begann. Er bot einen herzzerreißenden Anblick, halb erdrosselt von seinen verzweifelten Versuchen, sich von der Leine loszureißen. Claire wollte ihn losbinden, doch die Frau zog sie weiter zur Dienstbotentreppe. Der Mann ging voran, und sein Blick suchte unentwegt die Stufen über ihnen ab, während sie hinaufstiegen. Noch nie war Claire zwei Menschen begegnet, die sich so lautlos bewegen konnten wie diese beiden. Sie waren wie Katzen, ihre Schritte völlig lautlos, ihre Augen ständig in Bewegung. Da Claire zwischen ihnen ging, war ihr der Blick nach vorn wie nach hinten versperrt, also konzentrierte sie sich auf die Stufen und darauf, sich so geräuschlos fortzubewegen wie dieser Mann und diese Frau. Sie waren so eine Art Geheimagenten, dachte sie, gekommen, um sie zu retten. Auch Teddy, den Verräter. Sie hatte reichlich Zeit gehabt, darüber nachzudenken, während sie mit gefesselten Händen in dieser Kammer gesessen hatte, in den Ohren das Wimmern der Köchin, die pfeifenden Atemgeräusche von Dr. Pasquantonio. Sie dachte an die ganzen Hinweise, die sie übersehen hatte. Dass Teddy nie irgendjemanden seinen Computerbildschirm sehen ließ und immer gleich Escape drückte, wenn sie ins Zimmer kam. Er schickte dem Mann Nachrichten, dachte sie. Die ganze Zeit über hatte er dem Mann geholfen, der gekommen war, um sie zu töten.

Sie wusste nur nicht, warum.

Sie waren jetzt im zweiten Stock angelangt. Der Mann blieb stehen und blickte sich fragend zu Claire um.

»Da drüben«, flüsterte sie und deutete auf die Wendeltreppe, die zum Turmzimmer führte. Zu Dr. Wellivers Büro.

Er stieg die Steinstufen hinauf, und Claire schlich auf leisen Sohlen hinterher. Die Treppe war steil, und alles, was sie von ihm sehen konnte, war sein Hinterteil und das Kampfmesser, das an seinem Gürtel hing. Es war so still, dass sie das leise Rascheln ihrer Kleider hören konnte, als sie Stufe um Stufe erklommen.

Die Tür zum Turmzimmer war nur angelehnt.

Der Mann stieß sie leicht an und schob die Hand durch den Spalt, um das Licht einzuschalten. Sie erblickten Dr. Wellivers Schreibtisch, ihren Aktenschrank. Das Sofa mit dem geblümten Bezug und den weichen Kissen. Wie viele Stunden hatte sie auf diesem Sofa gesessen und Dr. Welliver von ihren schlaflosen Nächten erzählt, von ihren Kopfschmerzen und ihren Albträumen? In diesem Zimmer, wo es nach Räucherwerk duftete, wo die Wände in sanften Pastellfarben gestrichen und die Fenster mit magischen Kristallen geschmückt waren, hatte Claire sich sicher genug gefühlt, um ihre Geheimnisse preiszugeben. Und Dr. Welliver hatte geduldig zugehört, hatte mit ihrem weißen Wuschelkopf genickt, die unvermeidliche Tasse Kräutertee neben sich auf dem Tisch.

Claire blieb an der Tür stehen, während der Mann und die Frau eilig das Büro und das angrenzende Bad durchsuchten. Sie sahen hinter dem Schreibtisch nach, öffneten den Wandschrank. Keine Spur von Teddy.

Die Frau ging zu der Tür, die auf den Zinnengang hinausführte. Dieselbe Tür, durch die Dr. Welliver gegangen war, um in den Tod zu springen. Als die Frau nach draußen trat, wehte eine Sommerbrise herein, warm und nach Kiefern duftend. Claire hörte schnelle Schritte, dann einen Schrei. Sekunden später kam die Frau wieder herein und zerrte Teddy am Hemd hinter sich her. Er fiel der Länge nach auf den Boden.

Teddy sah zu Claire auf. »Du hast es ihnen gesagt! Du hast mich verraten!«

»Warum denn nicht?«, gab Claire zurück. »Nach dem, was du uns angetan hast.«

»Ihr wisst ja nicht, wer diese Leute sind!«

»Ich weiß, wer du bist, Teddy Clock.« Claire trat nach ihm, doch die Frau packte sie an der Schulter und zerrte sie in die Ecke. »Bleib dort«, befahl sie und wandte sich dann Teddy zu. »Wo ist er?«

Teddy kauerte sich zusammen und schüttelte den Kopf.

»Was ist sein Plan? Sag’s mir, Teddy!«

»Ich weiß es nicht«, jammerte der Junge.

»Natürlich weißt du es. Du kennst ihn besser als irgendjemand sonst. Sag es mir einfach, dann wird alles gut.«

»Sie werden ihn umbringen. Deswegen sind Sie hier.«

»Und du siehst es nicht gern, wenn Menschen umgebracht werden. Nicht wahr?«

»Nein«, flüsterte Teddy.

»Dann würdest du das hier auch nicht sehen wollen.« Die Frau fuhr herum und drückte ihre Pistole an Claires Stirn. Claire erstarrte, zu geschockt, um auch nur ein Wort hervorzubringen. Teddy war ebenso sprachlos, seine Augen vor Entsetzen geweitet.

»Sag’s mir, Teddy«, sagte die Frau. »Oder muss ich erst dieses schöne Sofa mit dem Hirn deiner Freundin hier bekleckern?«

Der Partner der Frau schien von dieser Entwicklung genauso geschockt. »Was zum Teufel tust du da, Justine?«

»Ich versuche nur, unseren Freund hier zur Mitarbeit zu bewegen. Also, Teddy, was meinst du? Willst du deine Freundin sterben sehen?«

»Ich weiß nicht, wo er ist!«

»Ich zähle bis drei.« Der Lauf drückte noch fester auf Claires Stirn. »Eins …«

»Warum tun Sie das?«, schrie Claire. »Sie sollen doch eigentlich die Guten sein!«

»Zwei.«

»Sie haben gesagt, Sie wären hier, um uns zu helfen!«

»Drei.« Die Frau nahm die Waffe weg und feuerte in die Wand. Ein Regen von Gipsbröckchen ging auf Claires Kopf nieder. Mit einem angewiderten Schnauben wandte die Frau sich wieder Teddy zu.

Sofort rannte Claire los und versteckte sich hinter dem Schreibtisch. Sie zitterte am ganzen Leib. Warum passiert das alles? Wieso haben sie sich gegen uns gewandt?

»Da das nicht funktioniert hat«, sagte die Frau, »nehme ich an, dass du wirklich nicht weißt, wo er ist. Also kommt Plan B zum Zug.« Sie packte Teddys Arm und zerrte ihn auf die Tür zum Zinnengang zu.

Ihr Kollege sagte: »Das ist Wahnsinn. Das sind doch bloß Kinder.«

»Es muss sein.«

»Wir sind wegen Ikarus gekommen.«

»Ich bestimme, wer unser Zielobjekt ist.« Sie riss Teddy das Headset vom Kopf und zog ihn zur Tür hinaus auf den offenen Zinnengang. »Jetzt wollen wir mal einen Köder auslegen«, sagte sie, packte den Jungen und hielt ihn über die Brüstung.

Teddy schrie und versuchte verzweifelt, mit den Füßen Halt auf dem steilen Schieferdach zu finden. Das Einzige, was ihn davor bewahrte, in den Tod zu stürzen, war die Hand der Frau, die seinen Arm gepackt hielt.

Sie sprach in das Headset des Jungen. »Nein, hier ist nicht Teddy. Rate mal, wen ich hier gerade vom Dach baumeln lasse? Wirklich ein entzückender Junge. Ich muss nur loslassen, und er ist nur noch ein hässlicher Fleck auf dem Pflaster.«

»Der Junge hat damit nichts zu tun«, protestierte ihr Partner.

Die Frau ignorierte ihn und sprach weiter in Teddys Mikrofon. »Ich weiß, dass du auf dieser Frequenz bist. Und du weißt, was passieren wird. Du weißt auch, wie du es verhindern kannst. Ich habe Kinder sowieso nie gemocht, also ist es keine große Sache für mich. Und er wird allmählich schwer.«

»Das geht entschieden zu weit«, sagte der Mann und ging auf sie zu. »Hol den Jungen zurück.«

»Wegtreten«, befahl sie ihm. Und dann blaffte sie in Teddys Mikrofon: »Dreißig Sekunden! Mehr hast du nicht! Zeig dich, oder ich lasse los!«

»Justine«, sagte der Mann. »Hol den Jungen zurück. Jetzt.«

»Herrgott noch mal.« Die Frau riss Teddy über die Brüstung zurück und setzte ihn ab. Dann zielte sie auf ihren Partner und schoss.

Die Wucht der Kugel schleuderte ihn zurück. Er fiel gegen den Schreibtisch und rutschte hinunter, und sein Kopf schlug dicht neben der Stelle, wo Claire kauerte, am Boden auf. Sie starrte das Loch über seinem linken Auge an, sah Blut hervorströmen und Dr. Wellivers rosafarbenen Teppich tränken.

Sie hat ihn umgebracht. Sie hat ihren eigenen Partner umgebracht.

Justine bückte sich, hob die Waffe ihres toten Kollegen auf und steckte sie in ihren Hosenbund. Dann warf sie Teddys Headset weg und sprach in ihr eigenes Mikrofon. »Wo zum Henker steckst du? Das Zielobjekt ist auf dem Weg nach oben in den Erkerturm. Ich brauche dich hier, und zwar sofort.«

Schritte kamen die Treppe herauf.

Rasch zog die Frau Teddy hoch und hielt ihn vor sich, ein menschlicher Schutzschild gegen den Mann, der jetzt durch die Tür trat. Derselbe Mann, von dem Claire geglaubt hatte, er sei der Feind. Aber nichts ergab mehr irgendeinen Sinn, denn Claire hatte auch geglaubt, diese Frau sei ihre Retterin. Und sie hatte geglaubt, dieser Mann, der sie gefesselt hatte, der Mann mit dem schwarz verschmierten Gesicht und der Tarnkleidung, sei gekommen, um sie zu töten. Wer von beiden ist mein Freund?

Der Mann trat langsam näher, seine Waffe auf die Frau gerichtet. Doch Teddy stand in der Schusslinie; kreidebleich und zitternd in der Umklammerung der Frau.

»Lass ihn los, Justine. Das ist eine Sache zwischen dir und mir«, sagte der Mann.

»Ich wusste, dass ich dich dazu bringen könnte, endlich aus der Versenkung aufzutauchen.«

»Diese Kinder haben nichts damit zu tun.«

»Sie sind meine Trumpfkarte, und du bist ja schließlich gekommen. Bist immer noch ganz fit, wie ich sehe. Obwohl mir dein altes Gesicht besser gefallen hat.« Sie drückte den Lauf ihrer Pistole fester an Teddys Schläfe. »Jetzt weißt du, was du zu tun hast, Nick.«

»Du wirst ihn so oder so töten.«

»Aber es gibt noch eine Chance, dass ich es nicht tue. Andernfalls würde ich es ganz sicher tun, und du müsstest zuschauen.« Sie drückte ab, und Teddy schrie auf; Blut tropfte von seinem Ohr, das die Kugel zerrissen hatte. »Das nächste Mal«, sagte sie, »ist es sein Kinn. Also lass das Ding fallen.«

Teddy schluchzte: »Es tut mir leid, Dad. Es tut mir so leid.«

Dad?

Der Mann ließ seine Pistole fallen und stand jetzt unbewaffnet vor ihr. »Glaubst du wirklich, dass ich mich in eine solche Situation begeben würde, ohne mich abzusichern, Justine? Wenn du mich erschießt, drehst du dir damit selber einen Strick.«

Claire starrte den Mann an und suchte nach irgendwelchen Ähnlichkeiten mit dem Nicholas Clock, den sie auf dem Foto mit ihrem Vater gesehen hatte. Er hatte die gleichen breiten Schultern, die gleichen blonden Haare, aber die Nase und das Kinn dieses Mannes waren anders. Plastische Chirurgie. Hatte Justine es nicht gesagt? Dein altes Gesicht hat mir besser gefallen.

»Sie sind doch angeblich tot«, murmelte Claire.

»Ich war mir sicher, dass du dich nach Ithaca zeigen würdest«, sagte Justine. »Dass du irgendetwas unternehmen würdest, um Olivias Jungen zu retten. Aber am Ende ging es dir wohl nur darum, dein eigen Fleisch und Blut zu retten.«

Claire begriff plötzlich, dass diese Frau den Mord an Bob und Barbara befohlen hatte. Sie hatte Wills Tante und Onkel ermordet, alles nur um zu erreichen, dass Nicholas Clock von den Toten zurückkehrte. Jetzt würde sie ihn ins Reich der Toten zurückschicken. Ihn und sie alle.

Tu irgendetwas.

Claire sah auf den Mann hinunter, den Justine soeben erschossen hatte. Die Frau hatte seine Pistole an sich genommen, aber er hatte auch noch ein Messer gehabt. Claire erinnerte sich, dass es an seinem Gürtel gebaumelt hatte, als sie hinter ihm die Treppe hinaufgegangen war. Justine beachtete sie nicht, sie war ganz und gar auf Clock fixiert.

Claire beugte sich über den Gürtel des toten Mannes. Sie schob ihre Hand unter seinen Körper und tastete nach dem Messer.

»Wenn du mich umbringst«, sagte Clock, »bist du erledigt, das garantiere ich dir. Jede größere Nachrichtenredaktion im Land wird eine E-Mail mit einem Video bekommen. Sämtliche Beweise gegen dich, die ich in den letzten Jahren gesammelt habe, Justine. Alles, was Erskine, Olivia und ich haben zusammentragen können. Die Firma wird dich in ein schwarzes Loch sperren, so tief, dass du vergessen wirst, welche Farbe der Himmel hat.«

Justine hielt Teddy weiter gepackt, die Pistole an seinem Unterkiefer, doch die Unsicherheit war ihr deutlich anzumerken. Würde sie, indem sie ihn tötete, eine katastrophale Folge von Ereignissen auslösen?

Claire umklammerte den Griff des Messers. Sie versuchte, es aus dem Gürtel zu ziehen, doch das Gewicht des toten Mannes klemmte es zwischen seinem Körper und dem Boden ein.

In ruhigem, vernünftigem Ton sagte Nicholas Clock: »Du musst das nicht tun. Lass mich meinen Jungen mitnehmen. Dann können wir beide untertauchen.«

»Und ich werde mich den Rest meines Lebens fragen müssen, wann du plötzlich wieder auftauchst und redest.«

»Die Wahrheit wird mit Sicherheit ans Licht kommen, wenn ich tot bin«, sagte Clock. »Wie du Ikarus geholfen hast, aus dem Gefängnis zu entkommen. Wie du seine Konten geplündert hast. Die einzige unbeantwortete Frage ist: Was hast du mit seiner Leiche gemacht, nachdem du ihn gefoltert hast, um an die Zugangscodes heranzukommen?«

»Du hast keine Beweise.«

»Ich habe genug, um dein ganzes Gebäude zum Einsturz zu bringen. Wir haben es uns endlich zusammenreimen können, wir drei. Du hast deine eigenen Leute ermordet, Justine, nur wegen des Geldes. Du weißt, was als Nächstes passiert.«

Im Treppenhaus waren Schritte zu hören.

Tu’s jetzt. Es ist deine letzte Chance.

Claire riss das Messer heraus und sprang aus ihrem Versteck. Sie zielte auf die nächstbeste Stelle, die sie erreichen konnte: Justines Oberschenkel. Die Klinge bohrte sich durch den Stoff tief in ihr Fleisch, fast bis zum Heft.

Justine stieß einen schrillen Schrei aus und taumelte seitwärts, wobei sie Teddy losließ. Im gleichen Augenblick stürzte sich Nicholas Clock auf seine Waffe, die er hatte fallen lassen.

Justine schoss zuerst. Drei trockene Plopps. Blutspritzer färbten die Wand hinter Clock rot, und er fiel auf den Rücken. Schon begann sein Blick zu brechen.

»Dad!«, schrie Teddy. »Dad!«

Ihr Gesicht weiß vor Schmerz und Wut, wandte Justine sich zu Claire um, dem Mädchen, das es gewagt hatte, sich zu wehren. Das Mädchen, das dem Tod zwei Mal ein Schnippchen geschlagen hatte, nur um ihm hier und jetzt zu begegnen. Claire sah zu, wie der Schalldämpfer sich auf ihren Kopf richtete. Sah, wie Justine den Arm ausstreckte und die Waffe ruhig hielt, um zu feuern. Es war das letzte Bild, das Claire registrierte, ehe sie die Augen schloss.

Die Explosion warf sie rücklings gegen den Schreibtisch. Kein gedämpfter Knall diesmal, sondern ein Donnerschlag, der in ihren Ohren dröhnte. Sie wartete auf den Schmerz. Irgendwo musste es doch wehtun, aber alles, was sie wahrnahm, war ihr eigenes panisches Atmen.

Und Teddys Stimme, der verzweifelt schrie: »Helfen Sie ihm! Bitte, helfen Sie meinem Dad!« Sie schlug die Augen auf und sah, wie sich Detective Rizzoli über Nicholas Clock beugte. Sie sah Justine auf dem Rücken liegen, die Augen weit aufgerissen und starr. Unter ihrem Kopf breitete sich eine Blutlache aus.

»Frost!«, rief Rizzoli. »Bring Maura hier rauf! Wir haben einen Verletzten!«

»Daddy«, flehte Teddy und zog an Clocks Arm, ohne auf seine eigenen Schmerzen zu achten, sein eigenes Blut, das noch immer von seinem zerfetzten Ohr tropfte. »Du darfst nicht sterben. Bitte, stirb nicht!«

Justines Blut breitete sich weiter aus, floss wie eine Amöbe auf Claire zu, die sie zu verschlingen drohte. Mit einem Schauder stand Claire auf und wankte in eine Ecke, weg von all dem Blut. Von den Toten.

Wieder kamen Schritte die Treppe herauf, und Dr. Isles stürzte ins Zimmer.

»Es ist Teddys Vater«, sagte Rizzoli leise.

Dr. Isles kniete sich neben den Mann und drückte ihm zwei Finger auf den Hals. Sie riss sein Hemd auf, unter dem eine Kevlar-Schutzweste zum Vorschein kam. Aber die Kugel war direkt über der Weste eingedrungen, und Claire sah das Blut aus der Wunde strömen und eine Lache um Dr. Isles’ Füße bilden.

»Sie können ihn retten«, schrie Teddy. »Bitte. Bitte …«

Er stammelte noch immer dasselbe Wort, als der letzte Funke von Bewusstsein in den Augen seines Vaters erlosch.

33

Nicholas Clock erlangte das Bewusstsein nicht wieder.

Die Gefäßchirurgen am Eastern Maine Medical Center stellten die zerrissene Arterie unter seinem Schlüsselbein wieder her und legten eine Thoraxdrainage, um das Blut aus dem Pleuraraum abzuleiten, doch wenngleich die Operation als Erfolg gewertet wurde, wachte Clock aus der Narkose nicht mehr auf. Er atmete selbstständig, und seine Vitalfunktionen waren nach wie vor stabil, doch mit jedem weiteren Tag, den er im Koma lag, registrierte Jane einen zunehmend pessimistischen Unterton in den Berichten der Ärzte. Massiver Blutverlust, einhergehend mit Mangeldurchblutung des Gehirns. Bleibende neurologische Ausfälle. Sie sprachen schon gar nicht mehr von Genesung, stattdessen war die Rede von Langzeitpflege und Verlegung in ein Pflegeheim, von Blasenkatheter und Magensonde und anderen Produkten, die Jane in dem gefälschten Katalog von Leidecker Krankenhausbedarf gesehen hatte.

Aber obwohl er im Koma lag, fand Nicholas Clock noch einen Weg, der Welt die Wahrheit zu präsentieren.

Sieben Tage nach der Schießerei tauchte das Video auf. Al-Dschasira war der erste Sender, der es ausstrahlte, und danach konnte die Verbreitung nicht mehr eingedämmt werden. Achtundvierzig Stunden später war Nicholas Clock auf Computer- und Fernsehbildschirmen rund um die Welt zu sehen, wie er in ruhigem und sachlichem Ton schilderte, was sich sechzehn Jahre zuvor in Italien abgespielt hatte. Er beschrieb die Überwachung und Festnahme eines Terror-Finanziers mit dem Decknamen Ikarus durch eine sogenannte »außerordentliche Überstellung«. Er enthüllte Details über Ikarus’ Inhaftierung und die verschärften Verhörmethoden, denen er unterworfen worden war. Und er sprach von Ikarus’ Flucht aus dem geheimen Hochsicherheitsgefängnis in Nordafrika, bei der ihm eine abtrünnige CIA-Agentin namens Justine McClellan geholfen hatte. Nichts von alledem wäre geeignet gewesen, eine längst zynisch gewordene Weltöffentlichkeit zu überraschen oder zu erschüttern.

Aber die Ermordung von amerikanischen Familien auf amerikanischem Boden ließ das Land aufhorchen.

Im Besprechungsraum des Boston PD verfolgten die sechs Detectives, die im Fall der Ackerman-Morde ermittelt hatten, die Abendnachrichten auf CNN. Der Bericht leistete einen entscheidenden Beitrag zur Aufklärung dessen, was tatsächlich im Haus der Ackermans passiert war. Die Familie war nicht von einem kolumbianischen Einwanderer namens Andres Zapata ermordet worden; sie war aus dem gleichen Grund ausgelöscht worden wie die zwei anderen Pflegefamilien: um Nicholas Clock glauben zu machen, sein Sohn Teddy schwebe in höchster Gefahr. Um Clock zu zwingen, aus seinem Versteck hervorzukommen.

Solange Justine glaubte, ich sei tot, war Teddy sicher. Sie hatte keinen Grund, ihn anzugreifen. Würde ich ihn zu mir nehmen und mit ihm untertauchen, dann würde Justine uns gnadenlos jagen. Wir könnten uns nirgendwo sicher fühlen. Teddy weiß, dass ich lebe. Er versteht, warum ich beschlossen habe, unsichtbar zu bleiben. Ich tue es für ihn, ganz allein für ihn.

Aber jetzt ist plötzlich alles anders. Justine hat möglicherweise eine unserer Nachrichten abgefangen, und sie weiß, dass ich am Leben bin. Ich habe nicht mehr viel Zeit. Dies ist vielleicht meine einzige Chance, die Beweise, die ich in den vergangenen zwei Jahren gesammelt habe, der Öffentlichkeit mitzuteilen. Beweise dafür, dass Justine Elizabeth McClellan dem Terroristen, der unter dem Namen Ikarus bekannt ist, zur Flucht verholfen hat. Dass sie mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit Ikarus ermordet hat, nachdem sie sich seine Kontonummern und Passwörter verschafft hatte. Dass sie oder ihre bezahlten Helfershelfer für die Morde an den Wards, den Yablonskis und meiner eigenen Familie verantwortlich waren. Weil wir Fragen über ihren plötzlichen Reichtum stellten. Wir hatten eine Ermittlung in Gang gebracht, und sie musste uns stoppen.

Unsere Familien waren nur unbeteiligte Zuschauer.

Diese drei überlebenden Kinder – Claire, Will und Teddy – sind jetzt Köder, die sie bei ihrer Jagd einsetzt. Justine hat sie alle an einem Ort versammelt, um mich aus der Reserve zu locken. Sie setzt alle Hebel in Bewegung, nutzt sowohl offizielle als auch inoffizielle Wege, und es ist ihr gelungen, die CIA davon zu überzeugen, dass Ikarus noch am Leben ist. Dass er es ist, hinter dem sie her ist.

Aber in Wirklichkeit will sie mich.

Wenn irgendjemand dieses Video sieht, heißt das, dass Justine Erfolg gehabt hat. Es heißt, dass ich aus dem Grab zu Ihnen spreche. Aber die Wahrheit stirbt nicht mit mir. Und ich, Nicholas Clock, schwöre, dass alles, was ich hier gesagt habe, die Wahrheit ist und nichts als die Wahrheit …

Jane ließ den Blick über die Gesichter der anderen Detectives am Tisch schweifen. Crowe sah schmallippig und verbissen drein. Kein Wunder – sein öffentlicher Triumph als leitender Ermittler im Fall Ackerman war mit einem Schlag Makulatur, und sämtliche Kriminalreporter Bostons wussten es. Seine vorschnelle Verurteilung von Andres Zapata war ein bleibender Makel in seiner Bilanz. Crowe merkte, dass sie ihn anschaute, und durchbohrte sie mit einem Blick, für den er eigentlich einen Waffenschein gebraucht hätte.

Für Jane hätte es ein Augenblick des Triumphs sein sollen, eine Bestätigung ihrer Intuition, aber in diesem Fall fiel ihr das Lächeln schwer. Nicholas Clock lag im Koma, aus dem er vielleicht nie mehr erwachen würde, und Teddy war wieder vaterlos. Sie dachte an all die Menschen, die gestorben waren: die Clocks, die Yablonskis, die Wards; die Ackermans, die Temples und die Buckleys. Tot, alle tot, nur weil eine Frau der Verlockung des unermesslichen Reichtums nicht hatte widerstehen können.

Die Sendung war zu Ende. Während die anderen Detectives aufstanden und sich anschickten, den Raum zu verlassen, blieb Jane auf ihrem Stuhl sitzen und dachte über Gerechtigkeit nach. Darüber, dass die Toten nie etwas davon hatten. Für sie kommt die Gerechtigkeit immer zu spät.

»Das war gute Arbeit, Rizzoli«, sagte Lieutenant Marquette.

Sie blickte auf und sah ihn in der Tür stehen. »Danke.«

»Und wieso ziehen Sie dann ein Gesicht, als ob Ihre beste Freundin gerade gestorben wäre?«

»Es ist einfach unbefriedigend, verstehen Sie?«

»Sie sind diejenige, die Justine McClellan unschädlich gemacht hat. Was könnte befriedigender sein?«

»Vielleicht, wenn ich die Toten wieder zum Leben erwecken könnte?«

»Das wäre jenseits unserer Gehaltsklasse. Wir sind bloß die Aufräumtruppe.« Er sah verärgert auf sein klingelndes Handy. »Die Presse spielt schon wieder verrückt. Und das ist ein echtes Problem, denn diese Geschichte ist ein verdammt heißes Eisen.«

»Eine abtrünnige CIA-Agentin? Tote Amerikaner?« Sie schnaubte. »Was Sie nicht sagen.«

»Unsere Freunde vom FBI haben uns einen Maulkorb verordnet. Vorläufig lautet die Antwort also ›Kein Kommentar‹, okay?« Er legte den Kopf schief. »Und jetzt verschwinden Sie hier. Fahren Sie nach Hause, und genehmigen Sie sich ein Bier. Sie haben es verdient.«

Das war das Netteste, was Marquette je zu ihr gesagt hatte. Ein Bier – das hörte sich wirklich gut an. Und sie hatte es verdient. Sie raffte ihre Unterlagen zusammen, deponierte sie auf ihrem Schreibtisch und verließ das Präsidium.

Doch sie fuhr nicht nach Hause.

Stattdessen führte ihr Weg sie nach Brookline, wo eine Frau wohnte, die von diesem Fernsehbericht sicherlich ebenso deprimiert war. Ein Frau, die niemanden sonst hatte, an den sie sich wenden konnte. Als Jane an ihrem Haus ankam, stellte sie erleichtert fest, dass noch keine Fernsehübertragungswagen davor standen, doch es würde sicher nicht lange dauern, bis die Presse auftauchte. Jeder Reporter in Boston wusste, wo Dr. Maura Isles wohnte.

Im Haus brannte Licht, und Jane hörte klassische Musik – eine klagende Geigenmelodie. Sie musste zweimal klingeln, ehe endlich die Tür aufging.

»Hallo«, sagte Jane. »Hast du es im Fernsehen gesehen? Das Internet ist auch schon voll davon.«

Maura nickte matt. »Der Zirkus hat gerade erst angefangen.«

»Deswegen bin ich gekommen. Ich dachte mir, vielleicht kannst du Gesellschaft gebrauchen.«

»Ich fürchte, ich bin heute nicht besonders unterhaltsam. Aber ich bin froh, dass du hier bist.«

Jane folgte Maura ins Wohnzimmer, wo sie eine offene Flasche Rotwein und ein fast leeres Glas auf dem Couchtisch erblickte. »Gleich eine ganze Flasche – da hast du dir ja einiges vorgenommen.«

»Möchtest du ein Glas?«

»Kann ich mir stattdessen ein Bier aus deinem Kühlschrank holen?«

»Gerne. Es müsste von deinem letzten Besuch noch eine Flasche da sein.«

Jane ging in die Küche und sah blitzsaubere Arbeitsflächen, kein schmutziges Geschirr weit und breit. Es sah so sauber aus, dass man die Küche als OP-Saal hätte zweckentfremden können, aber so war Maura nun mal. Alles an seinem Platz. Jane merkte plötzlich, wie trostlos das alles wirkte ohne das ganz normale Durcheinander, ohne die kleinste Spur von Unordnung. Als ob überhaupt niemand hier wohnte. Als ob Maura ihr Leben so sauber geschrubbt und desinfiziert hätte, dass sie auch jeden Funken Lebensfreude daraus entfernt hatte.

Sie fand die Flasche Bier, wahrscheinlich Monate alt, öffnete sie und ging damit zurück ins Wohnzimmer.

Die Geigenmusik lief noch, aber der Ton war leiser gestellt. Sie setzten sich aufs Sofa. Maura nippte an ihrem Wein, und Jane nahm einen kräftigen Schluck Bier, wobei sie achtgab, keinen Tropfen auf Mauras makellose Sofabezüge oder ihren teuren Perserteppich zu verschütten.

»Du musst dich doch jetzt auf der ganzen Linie bestätigt fühlen«, sagte Maura.

»Klar. Ich stehe da wie ein echtes Genie. Das Beste daran war, dass wir Crowe so richtig schön von seinem hohen Ross runtergeholt haben.« Sie trank noch etwas von ihrem Bier. »Aber das ist nicht genug, oder?«

»Was ist nicht genug?«

»Einen Fall abzuschließen. Zu wissen, dass wir richtiggelegen haben. Es ändert nichts an der Tatsache, dass Nicholas Clock wahrscheinlich nie mehr aufwachen wird.«

»Aber die Kinder sind außer Gefahr«, sagte Maura. »Darauf kommt es an. Ich habe heute Morgen mit Julian gesprochen, und er sagte, Claire und Will gehe es gut.«

»Aber nicht Teddy. Ich bin nicht sicher, ob es ihm je wieder gut gehen wird«, sagte Jane und sah auf ihre Bierflasche. »Ich habe ihn gestern bei seiner Pflegefamilie gesehen. Wir haben ihn wieder zu den Inigos zurückgebracht, die ihn früher schon betreut haben. Er hat kein Wort mit mir gesprochen, kein einziges. Ich glaube, er gibt mir die Schuld.« Sie sah Maura an. »Er gibt uns allen die Schuld. Dir, mir. Sansone.«

»Wie dem auch sei, Teddy ist in Abendruh jederzeit willkommen, falls er dorthin zurückgehen möchte.«

»Hast du mit Sansone darüber gesprochen?«

»Heute Nachmittag.« Maura griff nach ihrem Weinglas, als ob sie sich für dieses Thema eigens stärken müsste. »Er hat mir ein interessantes Angebot gemacht, Jane.«

»Was für ein Angebot?«

»Als forensische Beraterin für den Mephisto-Club zu arbeiten. Und in Abendruh mitzuwirken, wo ich ›junge Menschen formen könnte‹, wie er sich ausdrückte.«

Jane zog eine Augenbraue hoch. »Glaubst du nicht, dass er dir eigentlich etwas viel Persönlicheres anbietet?«

»Nein, das ist genau das, was er gesagt hat. Ich muss ihn nach seinen Worten beurteilen, nicht nach meiner Interpretation dieser Worte.«

»Herrje.« Jane seufzte. »Ihr zwei tanzt umeinander herum, als ob ihr beide blind wärt.«

»Und wenn ich nicht blind wäre, was genau würde ich dann sehen?«

»Dass Sansone eine viel bessere Wahl für dich ist, als Daniel es je war.«

Maura schüttelte den Kopf. »Ich glaube nicht, dass ich im Moment irgendeinen Mann wählen sollte. Aber ich denke über sein Angebot nach.«

»Du meinst, deinen Job in der Rechtsmedizin aufzugeben? Boston zu verlassen?«

»Ja. Das würde es heißen.«

Die Geigen schwangen sich zu einem hohen, traurigen Ton auf, einem Ton, der Jane mitten ins Herz zu treffen schien. »Du denkst ernsthaft darüber nach?«

Maura griff nach der Fernbedienung und schaltete den CD-Player aus. Die Stille hing zwischen ihnen, schwer wie ein Samtvorhang. Sie blickte sich in ihrem Wohnzimmer um. Das weiße Ledersofa, die glänzenden Mahagonimöbel. »Ich weiß nicht, was mich als Nächstes erwartet, Jane.«

Grelles Licht fiel durchs Fenster, und Jane stand auf, um durch den Vorhang zu spähen. »Ich weiß leider ziemlich genau, was dich als Nächstes erwartet.«

»Was?«

»Da ist gerade ein Übertragungswagen vom Fernsehen vorgefahren. Diese verdammten Geier können noch nicht mal die Pressekonferenz abwarten. Nein, sie müssen gleich dein Haus belagern.«

»Man hat mir gesagt, ich dürfe nicht mit ihnen sprechen.«

Jane sah sie fragend an. »Wer hat dir das gesagt?«

»Ich habe vor einer halben Stunde einen Anruf bekommen. Aus dem Büro des Gouverneurs. Sie bekommen dort Druck aus Washington, diese Sache unter Verschluss zu halten.«

»Zu spät. Es ist schon auf CNN.«

»Das habe ich dem Mann auch gesagt.«

»Dann wirst du also überhaupt nicht mit der Presse reden?«

»Haben wir denn eine Wahl?«

»Wir haben immer eine Wahl«, erwiderte Jane. »Was willst du tun?«

Maura erhob sich vom Sofa und trat zu Jane ans Fenster. Sie sahen beide zu, wie ein Kameramann seine Ausrüstung aus dem Transporter zu laden begann – die Vorhut für die Invasion in Mauras Vorgarten.

»Die einfache Lösung«, sagte Maura, »wäre, auf ihre Fragen nur mit ›Kein Kommentar‹ zu antworten.«

»Niemand kann uns zwingen zu reden.«

Maura dachte darüber nach, während sie beobachteten, wie ein zweiter Übertragungswagen eintraf. »Aber ist das nicht gerade der Grund, warum das alles passieren konnte?«, fragte sie. »Zu viele Geheimnisse. Zu viele Menschen, die nicht die Wahrheit sagen. Wenn man Licht ins Dunkel bringt, verlieren Geheimnisse ihre ganze Macht.«

So, wie Nicholas Clock es mit seinem Video getan hatte, dachte Jane. Das Licht der Wahrheit hatte ihn das Leben gekostet. Aber es hatte seinen Sohn gerettet.

»Weißt du, Maura, das ist es genau, worin du so gut bist. Du bringst Licht ins Dunkel, und du bringst die Toten dazu, ihre Geheimnisse preiszugeben.«

»Das Problem ist, dass die Toten offenbar meine einzigen Beziehungen sind. Ich brauche jemanden, dessen Körpertemperatur ein bisschen über der Raumtemperatur liegt. Und ich glaube nicht, dass ich ihn in dieser Stadt finden werde.«

»Ich fände es gar nicht gut, wenn du Boston verlassen würdest.«

»Du hast hier eine Familie, Jane. Ich nicht.«

»Wenn du eine Familie willst, kannst du gern meine Eltern haben. Sollen sie doch zur Abwechslung dich in den Wahnsinn treiben. Und ich kann dir noch Frankie dazugeben, damit du auch mal ein bisschen Spaß hast.«

Maura lachte. »Den Spaß will ich dir ganz bestimmt nicht nehmen.«

»Die Sache ist doch die: Eine Familie macht einen nicht automatisch glücklich. Ist deine Arbeit dir nicht auch wichtig? Und …« Sie machte eine Pause, bevor sie leise hinzufügte: »Und deine Freunde?«

Draußen auf der Straße hielt schon der nächste Übertragungswagen, und sie hörten Autotüren knallen.

»Maura«, sagte Jane, »ich hätte dir eine bessere Freundin sein sollen. Das weiß ich. Ich schwöre, das nächste Mal werde ich es besser machen.« Sie ging zum Couchtisch, um Mauras Weinglas und ihre Bierflasche zu holen. »Also, lass uns auf unsere Freundschaft trinken.«

Lächelnd stießen sie an und tranken.

Janes Handy klingelte. Sie fischte es aus ihrer Handtasche und sah eine Vorwahl aus Maine auf dem Display. »Rizzoli«, meldete sie sich.

»Detective, hier ist Dr. Stein vom Eastern Medical Center. Ich bin der behandelnde Neurologe von Mr. Clock.«

»Ja, wir haben neulich miteinander gesprochen.«

»Ich, äh, ich weiß nicht so recht, wie ich Ihnen das sagen soll, aber …«

»Er ist tot«, sagte Jane, die sich schon denken konnte, was der Anlass dieses Anrufs war.

»Nein! Das heißt … soviel ich weiß, nicht.«

»Wie können Sie das nicht wissen?«

Am anderen Ende war ein verlegener Seufzer zu hören. »Wir können uns nicht so recht erklären, wie es passiert ist. Aber als die Schwester heute Nachmittag in sein Zimmer kam, um seine Vitalzeichen zu kontrollieren, war sein Bett leer, und seine Infusionskanüle war herausgezogen. Seit vier Stunden schon suchen wir das ganze Krankenhausgelände ab, aber wir können ihn nicht finden.«

»Vier Stunden? So lange ist er schon verschwunden?«

»Vielleicht auch länger. Wir wissen nicht genau, wann er das Zimmer verlassen hat.«

»Doktor, ich rufe Sie gleich zurück«, unterbrach sie ihn und legte auf, um sofort die Nummer der Inigos zu wählen. Es läutete einmal. Zweimal.

»Was ist passiert, Jane?«, fragte Maura.

»Nicholas Clock ist verschwunden.«

»Was?« Maura starrte sie an. »Ich dachte, er liegt im Koma.«

Am Telefon meldete sich Nancy Inigo. »Hallo?«

»Ist Teddy da?«, fragte Jane ohne lange Vorrede.

»Detective Rizzoli, sind Sie das?«

»Ja. Und ich mache mir Sorgen um Teddy. Wo ist er?«

»In seinem Zimmer. Er ist nach der Schule nach Hause gekommen und gleich nach oben gegangen.«

»Bitte gehen Sie doch rauf, und sehen Sie nach ihm. Jetzt gleich.«

Im Hintergrund war das Knarren der Treppenstufen zu hören, während Nancy Inigo sie fragte: »Können Sie mir verraten, worum es geht?«

»Das weiß ich nicht. Noch nicht.«

Jane hörte Nancy an die Tür klopfen und rufen: »Teddy, darf ich reinkommen? Teddy?« Eine Pause und dann Nancys aufgeregte Stimme: »Er ist nicht hier!«

»Durchsuchen Sie das Haus«, wies Jane sie an.

»Moment, warten Sie, da liegt ein Zettel auf dem Bett. Es ist Teddys Handschrift.«

»Was steht da?«

Am anderen Ende konnte Jane Papier knistern hören. »Der Zettel ist an Sie adressiert, Detective«, sagte Nancy. »Da steht: Danke. Wir werden schon zurechtkommen. Das ist alles.«

Danke. Wir werden schon zurechtkommen.

Jane stellte sich vor, wie Nicholas Clock, wundersamerweise aus dem Koma erwacht, sich die Infusionskanüle herauszog und zur Krankenhaustür hinausspazierte. Wie Teddy den Zettel auf sein Bett legte, ehe er sich aus dem Haus der Inigos schlich und in der Dunkelheit verschwand. Beide wussten ganz genau, wohin ihr Weg führte, denn ihr Ziel war das gleiche: eine gemeinsame Zukunft als Vater und Sohn.

»Haben Sie eine Ahnung, was das bedeuten soll?«, fragte Nancy.

»Ja. Ich glaube, ich weiß ganz genau, was das bedeutet«, sagte Jane leise und legte auf.

»Nicholas Clock ist also am Leben«, sagte Maura.

»Nicht nur das. Er ist endlich wieder mit seinem Sohn vereint.« Jane blickte aus dem Fenster auf die Übertragungswagen und das wachsende Rudel von Reportern und Kameraleuten. Und obgleich sie lächelte, sah sie die Lichter dieser ganzen Fahrzeuge plötzlich verschwommen durch einen Tränenschleier. Sie hielt ihre Bierflasche hoch, prostete in die Nacht hinaus und flüsterte: »Auf dein Spezielles, Nicholas Clock.«

Game over.

34

Blut lässt sich leichter abwaschen als Erinnerungen, dachte Claire. Sie stand in Dr. Wellivers Büro und ließ den Blick über die nagelneuen Teppiche und Möbel schweifen. Das Sonnenlicht funkelte auf makellos sauberen Flächen, und der Raum duftete nach frischer Luft und Zitronen. Durch das offene Fenster hörte sie Schüler lachen, die auf dem See ruderten. Samstagsgeräusche. Während sie sich im Zimmer umsah, konnte sie kaum glauben, dass hier je etwas Schreckliches passiert war, so gründlich hatte die Schulleitung es renoviert. Aber die Bilder, die sich in Claires Hirn eingebrannt hatten, ließen sich mit noch so viel Schrubben nicht auslöschen. Sie sah auf den hellgrünen Teppich hinab, und vor ihrem inneren Auge wurde das Muster aus Ranken und Beeren von einem toten Mann überlagert, der zu ihr hochstarrte. Sie hob den Blick zur Wand und sah sie mit Nicholas Clocks Blut bespritzt. Anschließend wandte sie sich zum Schreibtisch um, und in ihrer Einbildung lag immer noch Justines Leiche daneben am Boden, niedergestreckt von den Schüssen aus Detective Rizzolis Pistole. Wohin sie auch blickte in diesem Raum, überall sah sie Leichen. Und auch der Geist von Dr. Welliver spukte noch hier; sie konnte sie lächelnd hinter ihrem Schreibtisch sitzen sehen, in der Hand die unvermeidliche Teetasse.

So viele Geister. Würde sie je aufhören, sie überall zu sehen?

»Claire, kommst du?«

Sie drehte sich zu Will um, der in der Tür stand. Längst sah sie in ihm nicht mehr den dicklichen, pickelgesichtigen Will; jetzt sah sie ihren Will, den Jungen, der, als sie alle glaubten, sterben zu müssen, nur den einen Gedanken gehabt hatte, sie zu beschützen. Sie war sich nicht sicher, ob das tatsächlich Liebe war; sie war sich nicht einmal sicher, was sie für ihn empfand. Sie wusste nur, dass er etwas getan hatte, was kein anderer Junge je für sie getan hatte, und das hatte doch etwas zu bedeuten. Vielleicht sogar alles.

Und er hatte wunderschöne Augen.

Sie sah sich noch ein letztes Mal im Zimmer um, verabschiedete sich stumm von den Geistern und nickte. »Ich komme.«

Zusammen gingen sie die Treppe hinunter und traten vor die Tür, wo ihre Mitschüler diesen herrlichen Samstag genossen, im See planschten und sich im Gras sonnten. Manche schossen mit dem Bogen auf die Zielscheiben, die Mr. Roman am Morgen aufgebaut hatte. Claire und Will aber gingen den Waldweg hinauf, den sie beide inzwischen so gut kannten, einen Weg, der sich den Berghang hinaufschlängelte, vorbei an flechtenbewachsenen Felsen und dichten Wacholdersträuchern. Sie kamen zu den Steinstufen und stiegen hinauf zu der Terrasse mit den dreizehn Findlingen.

Die anderen erwarteten sie schon. Sie sah die bekannten Gesichter: Julian und Bruno, Arthur und Lester. An diesem heiteren Morgen sangen ringsum die Vögel in den Bäumen, und Bear, der Hund, döste friedlich auf einem sonnengewärmten Felsen. Sie ging zum Rand der Terrasse und blickte hinunter auf die Türme und Zinnen des Schlosses. Das Gebäude schien sich aus dem Talgrund zu erheben wie ein uraltes Gebirge. Abendruh. Unser Zuhause.

»Hiermit erkläre ich das heutige Treffen der Schakale für eröffnet.«

Claire drehte sich um und trat in den Kreis.

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Danksagung

Was ich in zwei Jahrzehnten als Autorin am meisten zu schätzen gelernt habe, sind die bleibenden Freundschaften, die ich bei dieser Arbeit geknüpft habe; und keine Schriftstellerin könnte sich bessere Freundinnen wünschen als meine fantastische Agentin Meg Ruley und meine exzellente Lektorin Linda Marrow. Ihr seid mit mir durch dick und dünn gegangen, und ich erhebe mein Martiniglas auf euch beide! Mein Dank gilt auch Gina Centrello, Libby McGuire und Larry Finlay, die all die Jahre an mich geglaubt haben; Sharon Propson, die dafür sorgt, dass meine Lesereisen immer ein Vergnügen sind; Jane Berkey und Peggy Gordijn für ihre stets goldrichtigen Ratschläge; und Angie Horejsi für ihren Witz und ihre Klugheit.

Bei den Recherchen für Abendruh habe ich mich auf bewährte Quellen verlassen. Ich danke meinem Sohn Adam für seinen fachkundigen Beistand beim Thema Feuerwaffen; Peggy Maher, Enidia Santiago-Arce und ihren wunderbaren Kollegen am NASA-Raumfahrtzentrum in Goddard für ihre Geduld beim Beantworten der Fragen dieses eingefleischten Trekkys; und Bob Gleason und Tom Doherty dafür, dass sie mich so bereitwillig an diesem höchst amüsanten Ausflug haben teilnehmen lassen.

Mein größter Dank gilt meinem Mann Jacob. Nach all den Jahren bist du immer noch meine Nummer eins.

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