Im Auge des Tribuns: Ein Kriminalroman der etwas anderen Art...
Date: 2013-08-23T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Krimis & Thriller; Gegenwartsliteratur
Description: Kurzbeschreibung Aufgrund ihrer Ähnlichkeit zu Carolina Estevez, einer international gesuchten Kunstdiebin und Schmugglerin, wird Missy Miller, mittlerweile tätig beim baden-württembergischen LKA, vom KREMIUM für einen letzten Einsatz angeworben. Doch spätestens, als ihr nur wenige Stunden später ein Nachtclub um die Ohren fliegt, sie sich mit einem Mal ganz oben auf der Abschussliste der jugoslawischen Mafia wiederfindet und ein mysteriöser neuer Killer im Kleidchen damit beginnt, ihr reihenweise Leichen in den Weg zu werfen, weiß sie, dass ihre Vergangenheit sie nie ganz loslassen wird. Als

Per Matthias Griebler

Im Auge des Tribuns

Ein Kriminalroman der etwas anderen Art...

Books on Demand

Für Mimi

Und es begab sich zur Stunde Null der Christenheit, als im Schatten der Welten Ende ein leuchtender Regen hernieder fiel.

Und jene, welche das Licht der Verheißung traf, die sollten fortan gesegnet sein mit ihrem Geiste den Raum zu krümmen – sowohl in der Gegenwart als auch in der Zukunft.

Orte, Personen/Charaktere und Handlungen der nachfolgenden Erzählung sind nicht mit der Realität in Verbindung zu bringen.

Eine Schmähung der in der Erzählung vorkommenden Orte und Produkte genannter Firmen ist nicht beabsichtigt.

Vorab noch ein kleiner, jedoch nützlicher Hinweis:
aufgrund der Vielzahl der in der Erzählung vorkommenden Charaktere und Handlungsstränge lohnt es sich durchaus, ab und an mal einen kurzen Blick auf das Organigramm im hinteren Teil des Buches zu werfen …

Der 14. März 1987, irgendwo im ost-französischen Elsass-Lothringen.

Begleitet vom monotonen Murmeln des Priesters fuhr der schwere Eichenholzsarg langsam in die nasse Erde hinunter.

Vor knapp zehn Minuten, nach einer stürmisch tosenden Nacht voller Blitze und Donnern, waren Unwetter und Regen endlich gewichen und die etwa zehnköpfige Trauergesellschaft war vom Pfarrhaus hinaus nach außen getreten, um ihrem Toten auf seinem Weg in die Unendlichkeit die letzte Ehre zu erweisen.

Etwas abseits vom Grab, nahe dem kleinen Hügel aus frischem feuchtem Erdaushub, lag angelehnt ein einsamer Trauerkranz. À mon cher mari – meinem geliebten Ehemann, stand zweisprachig, wie in dieser Landesregion üblich, auf dem breiten in den französischen Nationalfarben gehaltenen Samtband und ein kleiner, pummelig lockiger Zinnengel, der im unteren Teil des Blumengeflechts saß, spielte traurigen Blickes auf seiner Querflöte.

Mit einem lauten Rumms erreichte der Sarg die in cirka drei Meter Tiefe verankerte Holzauflage. Das Helferquartett, welches ihn hinab gelassen hatte, verharrte kurz und zog die Taue dann wieder nach oben.

Der Priester nickte. Dann griff er sich die hinter ihm im Boden steckende kleine Schaufel und trat näher.

„C'est à la sueur de ton visage que tu mangeras du pain, jusqu'à ce que tu retournes dans la terre, d'où tu as été pris, car tu es poussière, et tu retourneras dans la poussière …“ Andächtig schlug er ein Kreuz vor der Brust und wiederholte den aus dem Buch Genesis, Kapitel drei, zitierten Psalm dann noch einmal in deutsch – oder zumindest soweit, wie es sein Akzent diesbezüglich zuließ:

„Im Schweiß deinös Ongesischts sollst du dein Brot essön, bis du wiedör su Erde werdäst, davon du genommän bist. Denn du bist Erdö und sollst su Erdö werdön …“

Im nächsten Moment traf selbige dumpf prasselnd auf den Sarg auf.

„Hey Schneckenlutscher!“

Die Trauergemeinde erstarrte.

„Wenn Ihr mit Eurem da drüben fertig seid, dann macht euch doch mal nützlich und helft mir hier raus!“

„Madams et Messieurs, pardon. Vermutlisch nur ein schleschte Schers.“ Der Priester fand als erster seine Worte wieder und mahnte der aufkommenden Unruhe sogleich beschwichtigend entgegen.

„Göwiss nur ein dies arm verirrt Schäfschän, die Näschtöns suviel dös Alkols gefrönt aben …“, fuhr er erklärend fort und folgte dem fremden Rufen zum frisch ausgehobenen Erdloch des Nachbargrabes rüber. Und wirklich, schon flog ihm eine leere Bierflasche entgegen.

„Ärr, gib mir Kraft …“ Der Priester seufzte leise. Gott sei Dank war die Beerdigung dort erst für den Nachmittag angesetzt. Nicht auszudenken, wenn die Angehörigen das mitbekämen.

„Hallo? Was ist denn nun?“ Die fremde Stimme quengelte weiter.

„Gedüld, mon Sohn, Gedüld …“, antwortete der Priester, ohne sich aus dem Takt bringen zu lassen. Er hatte die abfallende Graskante jetzt erreicht und spähte hinunter in den Aushub.

„Monsieur, isch müss doch söhr bittön!“ Jetzt war es auch mit seiner Ruhe vorbei. Da unter ihm stand so ein dreckverkrusteter nasser Kerl mit dunklem Schnauzer und Dreitagebart und pinkelte in aller Seelenruhe gegen den Erdwall.

„Was denn?“ Der Kerl grinste ihn schelmisch an. „Wenn’s läuft, dann läuft’s …“

„Aber doch nischt … Non, isch mag gar nischt …“ Der Priester raufte sich die Haare. Schnell streckte er dem Fremden die Hand entgegen. Diese Deutschen, Anstand und Pietät wohl nie gekannt. Wo dachte der, dass er war? Auf einem Volksfest? Willenloses Urinieren – was kam dann wohl als nächstes? Leichenschändung? Besorgt sah er sich um. Aber nein, glücklicherweise sahen die umliegenden Gräber noch völlig normal aus.

„Los, jätzt kommön Sie schon!“, drängte er und zog den Fremden keuchend nach oben.

„Was attön Sie denn bloß da untön verlorön?“

„Wenn ich ehrlich bin …“, murmelte der Fremde, „das Loch muss ich die Nacht irgendwie übersehen haben …“ Grinsend klopfte er sich den Dreck aus Jeans und Windjacke und deutete dabei auf die zuvor hochgeworfene Flasche. „Pfand kannste dir behalten, Hochwürden“, fuhr er dann fort, „und hier …“, er kramte einen versifften Bierdeckel hervor, „kriegste auch meine Karte – falls du mal ’ne Leiche zuviel hast …“, er zwinkerte ihm zu, „oder zuwenig …“

„Carsten Iro … äh Aro, Ori?“ Mühsam versuchte der Priester, das mit einem pinkfarbenen Filzschreiber zu Papier oder vielmehr zu Pappe gebrachte Gekritzel irgendwie zu entschlüsseln.

„Hieronymus[1]“, half der Fremde. „Carsten Hieronymus Engels, Hundefriseur, indischer Rosenverkäufer nicht indischer Herkunft, Privatdetektiv für Familienangelegenheiten und amtierende Junior-Vize-Europameisterin im Eiskunstlauf in der Mopsklasse über 110 Kilogramm …“

„Ärr, gib mir Kraft …“ Zähneknirschend beknetete der Priester seinen Rosenkranz zwischen den Händen. Noch mehr von solch hochtrabendem geistigen Dünnschiss, und es überkam ihn vielleicht doch noch. Sein Großvater war schließlich nicht umsonst Schlachter in Lyon gewesen.

„Und?“ Der Blick des Fremden schweifte über die ihn immer noch recht entsetzt anstarrende Trauergesellschaft.

„Wer ist der Eingepackte?“

„Der Verschtorbönä …“, schnaufte der Priester. Was für eine Frage. Als ob den Suffkopf das wirklich interessieren würde.

„Jacque, Jacque Depuis“, antwortete er dann dennoch.

„Nicht schlecht …“

„Wie meinön?“

„Die Tochter …“ Engels knuffte ihm in die Seite und schenkte der ganz in schwarz gekleideten Frau Mitte zwanzig, welche ein Stück abseits der restlichen Trauernden stand, sein charmant-lüsternes Lächeln – sprich, sein Zorro-Gedenk-Bärtchen formte ein kleines Burgtor und die Zunge schlackerte wie eine rostige Zugbrücke dazwischen freudig hin und her. „Bei der würde ich auch mal gerne Pfahlschnitzen spielen, wenn Sie verstehen …“ Er durchwühlte seine Jackentasche.

„Das, das ist die Efrau“, seufzte der Priester, dabei den vermutlich gequältesten Blick seit David in der Löwengrube aufgesetzt. Dieser Deutsche war wirklich ein hoffnungsloser Fall.

„Wenn Sie das ier suchän, Monsieur …“, mit Schwung drückte er ihm einen kleinen silbernen Flachmann in die Hand – mindestens 60 Volt stand darauf in Schreibschrift eingraviert, „aben Sie gerad fallön gelassön.“

„Das Eheweibchen, ja?“ Engels nickte schmachtend und öffnete den Schraubverschluss. „Das heißt, jetzt ist sie ja mehr oder weniger frei, richtig?“ Er knuffte dem Priester kumpelhaft in die Seite. „Also, nur mal so unter uns Männern – noch nicht daran gedacht, dass sie sich gleich ihr Kleidchen über den Kopf streift und kräftig deine Kobra würgt …?“

„Ko-ko-bra?“, stotterte der Priester kreidebleich. „Würgän?“

„Ach ja …“ Engels nickte bemitleidend. „Kuttenträger, ich vergaß.“ Er seufzte. „Aber ich war mal in einer ähnlichen Situation – damals, im protestantischen Knabenchor… Hier“, er kramte ein kleines Bildchen hervor, „meine Cousine“, erklärte er dazu, „wenn also deine kleine Blindschleiche doch mal wieder anfängt zu zucken – bei mir hat’s geholfen …“

„Ihre Cousine?“ Leicht angewidert drehte der Priester das klebrig vergilbte Foto auf die Rückseite. Sah eher aus wie – und wirklich, eine 0900er-Nummer, notiert mit einem breiten nichtfettenden Lippenstift in Erdbeerrot. Er atmete tief durch.

„Verschwindön Sie jetzt bessör …“, knirschte er, sich gerade noch so zurückhaltend, zwischen den Zähnen hervor.

„Wundervoll …“ Spöttisch schmachtend himmelte Engels ihn an. „Hat ihnen eigentlich schon mal jemand gesagt, dass Sie einen ganz reizenden Akzent haben?“ Liebevoll knetete er dem leicht hyperventilierenden Mann Gottes bei diesen Worten mit der matschverschmierten Linken über die Schulter.

„Und jetzt – weitermachen, alter Mann!“, befahl er ihm dann plötzlich mit preußisch militärischem Unterton und war Sekunden später und zur Freude aller hinter dem matt seidenen Vorhang des erneut einsetzenden Nebels endlich wieder verschwunden.

[1] Aus dem Griechischen; hierós für heilig und ónyma, ónoma für Name.

Chemnitz, Bundesrepublik Deutschland, knapp 19 Jahre später.

Vorsichtig und äußerst darauf bedacht, kein unnötiges Geräusch zu erzeugen, stellte Diehl den mitgeführten Koffer vor sich auf den Boden und ließ seinen Blick langsam über die vor ihm liegenden Dächer wandern.

Entfernte Motorengeräusche, begleitet von immerwährend lautem Hupen und Stimmengewirr, drangen zu ihm hinauf – Feierabendverkehr. Doch die Hektik, die sich etwa 100 Meter unterhalb von ihm abspielte, vermochte es nicht, ihn jetzt in diesem Augenblick zu beeinflussen. Zu schön war das, was er gerade sah.

Die Sonne stand mit ihren letzten Strahlen auf der Nordostwand der alten Plattenbaussiedlung und tauchte die dort wie eine Perlenkette so dicht unzählig aneinander gereihten Balkone in warmes, rot-goldenes Licht.

Diehl seufzte leise. Fast, aber eben nur fast, wirkte diese Szene auf ihn wie eine romantische Hommage an längst vergangene Zeiten, an Zeiten, als Chemnitz noch den hochtrabenden Namen Karl-Marx-Stadt trug.

Er blickte auf seine Luminox: 17:27 Uhr. Noch drei Minuten.

Diehl kniete sich ab und rollte seine Iso-Matte aus.

Prüfend hielt er seinen Zeigefinger hoch. Schwacher Südwestwind. Er nickte – perfekt.

Klackend ließ er die Kofferverschlüsse aufspringen, und ein in formbaren Schaumstoff eingebettetes G3ZF[1] kam zum Vorschein.

„Hallo, Schönheit…“, säuselte Diehl mit sanfter Stimme. „Hast du mich vermisst, ja?“ Und als hätte er es mit einem Lebewesen aus Fleisch und Blut zu tun, drückte er dem Gehäuse einen schmatzenden Kuss auf. „Weißt du“, flüsterte er ihm dann leise zu, „heute haben wir einen ganz besonderen Job. Wir töten nämlich einen alten Freund von mir …“ Schwer ein- und ausatmend zog er ein postkartengroßes Schwarzweißfoto hervor und nickte dem darauf abgebildeten Mann kurz zu. Das Portrait zeigte keinen geringeren als Michael Horn. Mit flinken Fingern setzte Diehl die separat gelagerte Zieloptik auf und führte das Magazin ein.

Knapp fünf Sekunden später war es auch schon vollbracht. Andächtig strich er über das stumpf glänzende Gehäuse. Kalter Stahl, perfekt verarbeitet zu einem stilvollen Ganzen. Kaum etwas anderes versetzte Diehl so in Entzückung.

Behutsam brachte er sich nach vorne und ließ die zur Tarnung mit einem alten Stofffetzen umwickelte Spitze des Waffenlaufs vorsichtig durch eine der faustgroßen Regenablassöffnungen gleiten.

„Jetzt liegt es an mir …“ Den Finger lang am Abzug und an der geschlossenen Optik vorbei beobachtend, richtete er seinen Blick auf das etwa drei Stockwerke tiefer liegende Dach des gegenüberliegenden Gebäudes. Es war genau 17:29 Uhr.

43 Sekunden später brach ein Schuss, und die bis eben noch friedlich gurrend auf den umliegenden Dächern sitzenden Tauben flatterten aufgeschreckt kreischend hinauf in den glutrot gefärbten Abendhimmel.

[1] Heckler & Koch Gewehr G3; Kaliber 7,62mm x 51; hier die Version G3A3 ZF mit einem einzelmontierbaren Zielfernrohrsatz in 1,5- bis 6-facher Vergrößerung; vom G36 Mitte der 90er Jahre als Schnellfeuergewehr der Bundeswehr abgelöst, zählt es auch heute noch zusammen mit dem russischen AK-47 zu den meisten auf der Welt verbreiteten Kriegswaffen.

Inhaltsverzeichnis

- Erstes Kapitel
- Das Vermächtnis
- Zweites Kapitel
- Eine Frage des Trainings
- Drittes Kapitel
- Vom Regen in die Traufe
- Viertes Kapitel
- Finstere Gesellen
- Fünftes Kapitel
- Explosiver Gruß
- Sechstes Kapitel
- Besuch aus der Vergangenheit
- Siebtes Kapitel
- Käuflich
- Achtes Kapitel
- All in
- Neuntes Kapitel
- Kaltes Grab
- Zehntes Kapitel
- Die Ballade vom Leben und Sterben lassen
- Elftes Kapitel
- Schwarzer Peter
- Zwölftes Kapitel
- Routine
- Dreizehntes Kapitel
- Neue Allianzen
- Vierzehntes Kapitel
- Tod eines Killers
- Fünfzehntes Kapitel
- Auf den Spuren von Dschingis Khan
- Sechzehntes Kapitel
- Der Tribun und das Mädchen
- Siebzehntes Kapitel
- Lächeln und Winken
- Achtzehntes Kapitel
- Posteritas

- Die wichtigsten Charaktere in alphabetischer Reihenfolge

Erstes Kapitel

Das Vermächtnis

Brandenburg heute, das Gelände der ehemaligen SAB[1] Dinkelbrünn, irgendwo in der Niederschlesischen Oberlausitz.

„Herr Stettler?“ Labonde, mit dem eingeschalteten Rotlichtfilter der Taschenlampe kurz in einer vor seinem Körper zweimalig ausgeführten Scheibenwischerbewegung auf sich aufmerksam machend, trat näher.

„Wir sind jetzt soweit …“, fuhr er nach hinten zeigend fort und versuchte dabei, durch die geöffnete Tür hindurch im Dunkel der Fahrgastkabine irgendetwas zu erkennen.

„Herr Stettler?“, fragte er dann noch einmal, als ihm das nicht so richtig gelingen wollte.

„Ich bin nicht taub, Senkohr …“, ertönte jedoch im selben Moment die zynisch klingende Stimme des Angesprochenen und deutlich war der warme Ausstoß von Atemluft zu sehen, der sich, aus dem Inneren kommend, hinaus in die kalte Abendluft verflüchtigte.

Labonde seufzte. Senkohr – oh, wie er diese Anspielungen hasste. Und das nur, weil er vor acht Jahren bei der Verwendung von Semtex[2] mal ein klitzekleines Kommastellchen falsch berechnet hatte.

Schnaufend, jedoch jegliche Bemerkung darüber hinunterschluckend, erstattete er lieber ein weiteres Mal Bericht:

„Wie ich schon sagte, wir sind dann soweit“, wiederholte er und dabei auf die etwa 200 Meter hinter sich entfernte, hell beleuchtete Kleinbaustelle deutend. Seine Männer hatten soeben die letzten Ladungen angebracht und der freigelegte Part der etwa einen halben Meter starken Außenmauer war nun zur Sprengung vorbereitet.

„Und Sie sind sich absolut sicher, dass es auch funktioniert, ja?“ Seine Frage mit einem skeptischen Blick noch untermauernd beugte sich Stettler nach vorne ins einfallende Mondlicht und sah den Sprengmeister eindringlich musternd von oben herab an. „Sie wissen“, mahnte er, „wir haben nur diesen einen Versuch …“

„Sicherlich“, konterte Labonde leicht gereizt, „denn aus diesem Grund haben Sie mich ja wohl auch engagiert, oder?“ Genauso wenig liebte er es nämlich, wenn man versuchte, seine Arbeit anzuzweifeln. Denn ganz gleich ob Landminen in Afrika, Staudämme in Südostasien oder bloß dem Fortschritt weichende Wohnblocks am Potsdamer Platz – wenn es um präzise herbeigeführte Detonationen ging, war er unbestritten der Beste. Oder zumindest der Beste mit noch allen vorhandenen zehn Fingern.

„Also?“ Er gab seinen Männern mittels Weißlichtfilter ein Zeichen die Baustelle nun zu räumen.

Stettler nickte.

„Rock’n’Roll …“ Er sprang neben ihm zu Boden. „Targo!“, rief er dann in entgegengesetzter Richtung in die Nacht hinaus.

Leises Husten, begleitet vom eindeutigen Geräusch eines durchladenden Pistolenschlittens, vom Ende des Aufliegers her.

Im nächsten Moment schlurfte die nach Wodka und Knoblauch stinkende Gestalt auch schon müden Schrittes an ihnen vorbei.

„Noch 60 Sekunden bis zur Sprengung!“, brüllte Labonde und schob sich den bis dato auf halb acht oberhalb seiner Schläfen sitzenden Gehörschutz auf die eigentlich vorgesehene Position.

Seine Männer hatten die Baustelle geräumt und waren jetzt ebenfalls bei den LKWs in Deckung gegangen.

Stettler sah auf die Uhr. Das beleuchtete Ziffernblatt seiner G-Shock zeigte kurz vor Mitternacht. Sein Blick schweifte über das Vorgelände. Unbeachtet der durch Labonde festgelegten Gefahrenzone stand Targo knapp 50 Meter hinter dem Sprengbereich und stülpte sich seine Atemmaske über. Eindeutig, unter allem Abschaum, den er für diesen Auftrag von den Fußmatten der Unterwelt hinweg zusammengekehrt hatte, war dieser Hüne mit Abstand am imposantesten.

Labonde zückte sein Zippo und steckte den zu seinen Füßen liegenden Sprengdraht nun in Brand. Aufgrund der Unterlagen die man ihm über die Anlage zur Verfügung gestellt hatte, war seine Wahl hier auf eine Reihen-Bohrlochladung mit Ringleitung gefallen.

Gebannt verfolgte er, wie sich die kleine blitzende Flamme Funken sprühend in Richtung Baustelle rüber bewegte. Noch knapp 100 Meter.

Die acht Mann starke Gruppe um Stettler zog sich jetzt ebenfalls ihre Atemschutzmasken über und lud ihre Waffen durch. 20 Jahre, so lange hatten diesen alten SED-Bunker niemand mehr geöffnet. Wer wusste schon, was sie darin erwartete – giftige Gase, modrige Skelette, aggressives Viechzeugs?

Die Sprengflamme passierte Targos Höhe. Noch knapp 40 Meter bis zu ihrem Ziel. Labonde atmete tief durch und öffnete leicht den Mund. „Sprengung in drei, zwo, eins …“

Im nächsten Moment tat es einen gewaltigen Knall, der die Erde zum Beben brachte, und die Bewohner der etwa sechs Kilometer südwestlich liegenden 400-Seelen-Gemeinde Schwanheyde vermutlich panisch und nackt aus ihren Häusern flüchten ließ.

„Und?“ Stettler versuchte in dem dichten Qualm aus aufsteigenden Ruß- und Rauschwaden irgendetwas zu erkennen.

„Ist offen …“, murmelte Targo, den die Detonation noch nicht mal einen Zentimeter von seinem Platz bewegt hatte, und wischte sich ein paar Granitbröckchen von der Jacke runter. „Ist offen!“ wiederholte er dann noch mal lauter und gab, dabei nach hinten schauend, das Zeichen zum Vorrücken.

Stettler nickte.

„Auf, auf! Wir gehen rein!“ Schnellen Schrittes und taktisch in Keilform gestaffelt, liefen er und die anderen am LKW Wartenden sogleich zusammen auf die frei gesprengte Öffnung zu. Etwa 2 x 1,5 m – so groß war das Loch, das Labondes Präzisionsarbeit in die Bunkerwand gerissen hatte.

Targo, aufgrund des deutlichen Vorsprungs erster am Eingang, machte den Anfang. Stumpf, die Waffe am herunterhängenden rechten Arm haltend, stieg er hindurch.

„Links sicher!“

„Rechts sicher!“

Das erste Doppelteam der Nachfolgenden, ihre G36k[3] mit aufgepflanzten Laserlichtmodulen im Schulteranschlag, war Sekunden später ebenfalls drin und die nächsten zwei Männer rückten sogleich überschlagend weiter vor.

„Raum sicher!“

„Korridor sicher!“, hallte es durch den kalten und am Boden mit weißen Wegpfeilen gekennzeichneten Gang.

Stettler überprüfte seine Karte.

„Wir müssen nach links!“, rief er und dirigierte den Spitzentrupp in die gewünschte Richtung. „Zur Forschungsebene geht’s links weiter!“ Für den Bruchteil einer Sekunde erschien es ihm so, als hätte er am Ende des Korridors den schwachen Schein einer fremden Taschenlampe gesehen. Doch noch bevor er etwas sagen konnte, brach es auch schon los:

„Da vorne!“

„Hald! Stehn bleim!“

„Achtung! Volle Deckung!“

„Die Waffen runter! Sofort die Waffen runter!“ Laute Kommandos, gemischt mit wilden Zwischenrufen. Im nächsten Moment Schüsse.

„AK[4]!“ Seinen Boss schwungvoll zur Seite ziehend und den verräterischen Schein von Stettlers Taschenlampe durch den daraus resultierenden Schlag gegen die Wand gleich mit beendend, riss Targo die Mündung hoch.

„Still!“, raunte er mahnend. Das Gewehrfeuer hatte schon wieder aufgehört und die Geräuschkulisse war verstummt.

„Targo?“ Vorsichtig tastete Stettler nach rechts. „Was zur Hölle?“ Den Griff seiner Glock[5] fest umklammernd und sich mit dem Rücken möglichst flach ein- und ausatmend, um unnötige Bewegungen zu vermeiden, dabei gegen den Beton pressend, starrte er ins Dunkel. Gespenstische Stille umgab ihn.

„Targo?“, wiederholte er dann etwas lauter und drehte suchend den Kopf hin und her.

Im nächsten Moment sprang über ihm die Beleuchtung an und getaucht in den rot-glimmernden Schein der Deckenröhren musste er zugeben, dass er allein war – allein und dazu noch umzingelt.

„Targo …“ Er seufzte. Soviel zum Thema erkaufte Loyalität.

„Im Namn do Nationaln Volgsarmee – de Waffe runder!“

„Nationale Volksarmee?“ In einer Mischung aus Ärger und Unverständnis riss Stettler sich die Atemschutzmaske runter. „Wer seid ihr? Die hiesige Laienschauspieltruppe?“

Zugegeben, bestimmt nicht die vorteilhafteste Art neue Bekanntschaften zu schließen, aber bei diesem Anblick hatte er einfach nicht widerstehen können. Und wirklich, der ein halbes Dutzend starken Truppe blieb kurz die Sprache weg. Doch schnell fand sie einer wieder – zwar im tiefsten sächsisch, aber dennoch:

„De Waffe runder! Los jetzt!“, wiederholte er ungehalten und zielte dabei mit der Pistole auf Stettlers Kopf.

„Alles klar.“ Widerwillig nickend ließ Stettler die immer noch in seiner Rechten befindliche Glock endlich zu Boden fallen. „Brötchen im Mund, was Junge?“ Schmunzelnd begann er dann seine Gegenüber zu mustern. Egal, wer ihm diese Mini-Armee auf den Hals gehetzt hatte, sein Faible für Retro-Auftritte war nicht zu übersehen. Vor allem die unzähligen Flicken und Stopfnähte auf der Einstrich-Keinstrich[6] waren echte Hingucker.

„Genosse Unterfeldwebel!“ Mit zackigem Hackenschlag machte ein zweeder, äh pardon zweiter dieser Laienschauspieler dem Pistolenträger eine nicht minder zackige Meldung.

„Sie haben versucht die Basis durch ein Sprengloch von der Südseite her zu infiltrieren! Jedoch ohne Erfolg!“, berichtete er mit stolz geschwellter Brust. „Ebenfalls ist es uns dort gelungen, noch zwei weitere Typen festzunehmen!“ Erneutes Hackenschlagen, und er trat wieder einen Schritt zurück.

„Jawoll, dange.“ Der Pistolenträger nickte. Dann nuschelte er irgendetwas wie: also machen wir’s kurz – näher konnte man ihn aufgrund der sprachlich unvorteilhaften Kombination, immer noch tiefstes sächsisch und diesmal auch noch mit zu drei Vierteln geschlossenem Mund beim Reden, leider nicht verstehen – und nahm seine Makarov[7] wieder in Anschlag.

„Gemääß do Dadsachen“, fuhr er dann und trotz Stettlers deutlich irritiertem Gesichtsausdruck beim Satz davor, in keinster Weise bemüht auch nur ansatzweise einigermaßen klares Hochdeutsch hinzukriegen, fort: „dass woo Kriech hamm, Sie keene Uniform trachen und wir oh nich Willns sind, Sie un Ihre Sympadisanden bei uns durchzufüddern, sehe ich mich leider gezwung, Sie umjehend zu erschießen!“

„Krieg, ja?“ Stettler sah sich um. „Ich lach‘ mich tot. Also los – Tacheles!“ Fordernd winkte er mit dem Kinn. „Wie hoch ist euer Preis?“

Der junge Mann mit den Unterfeldwebel-Schulterstücken lächelte mild.

„Ich fürchde, Sie verkenn en Ernst do Lache …“, säuselte er dann amüsiert und lauschte in die Nacht hinaus, von wo her soeben dumpf hallend ein einzelner Schuss erklang. Kurz darauf ein zweiter.

Stettler schluckte. Langsam schwammen ihm die Felle davon. „Sagen Sie mir doch einfach, was ich für Sie tun kann!“, setzte er erneut an und nahm dabei beschwichtigend die Hände nach oben. „Geld, Kontakte – ich hab genug davon! Ich bin …“

„Doktor Stefan!“

Stettler erstarrte. Diese Stimme. Sie klang fast wie – und wirklich, durch die Reihen der Soldaten trat freudig lächelnd ein drahtiges Männchen in übergroßer brauner Pelzjacke und dazu passender Uschanka[8] auf ihn zu.

„Dass ich das noch erleben darf!“ Ihn ausgiebig herzend, fiel die ausgezehrt wirkende Gestalt Stettler um den Hals. „Wie lang ist das jetzt her?“ Er wischte sich ein paar Tränen der Rührung unter den mit durchsichtigem Klebestreifen geflickten Brillengläsern raus.

„Klebe …“ Stettler schluckte. Kein Zweifel, der Kerl der sich da mit einer deutlich prallen Abendlatte an seinem Oberschenkel rieb, war niemand geringeres als Harald Klebe, der zweite Hausmeister der Anlage – damals. Und das war über 20 Jahre her. Entgeistert sah Stettler sich um. Was zur Hölle wurde hier drinnen gespielt?

„Unterfeldwebel, bitte!“ Klebe drängte den Pistolenträger nun endlich die Waffen runter nehmen zu lassen. „Das ist Doktor Sandro Stefan, der wohl mit brillanteste Kopf unseres großartigen Landes und einer der Urväter des Posteritas Projektes“, erklärte er sich hastig umschauend.

„Wollt ihr den etwa erschießen? Und?“, flüsterte er dann, schier an dessen Lippen klebend, in Stettlers Richtung, „ist es wirklich wahr? Haben wir den Krieg verloren?“

Anstelle einer Antwort lautes Röcheln aus dem Hintergrund und zwei der NVA-Relikte sackten mit durchschnittener Kehle ausblutend neben ihrem Unterfeldwebel zu Boden.

„Jetzt sie haben Krieg verloren …“ Targo, mit einem Mal wieder aus der Versenkung aufgetaucht, in der Linken sein Bowiemesser und gefolgt von Labonde trat hinter den Anführer und entledigte ihn seiner Makarov.

„Sie erlauben?“ Er warf sie Stettler rüber.

„Sorry, Boss!“, entschuldigte er sich dann gegenüber diesem. „War nur kurz austreten … Und Ihr, Mädchen?“ Ein kurz kläffendes Zähneblecken seinerseits, und die anderen Soldaten ließen ebenfalls artig die Gewehre fallen. Jetzt war der Kampf auch für sie geschlagen.

Stettler grinste. Wie hatte er auch nur für den Bruchteil einer Sekunde an Targos Treue zweifeln können? Seine Aktien befanden sich zurück auf der Zielgeraden – er hatte die Macht, es mit einem Wimpernschlag zu beenden. Jedoch, vorsichtig führte er den Spannhahn der Makarov wieder nach vorne und ließ die kleine Armeepistole dann sanft in seine Jackentasche gleiten, hieraus ließ sich sicherlich noch Nutzen ziehen.

„Sehen wir das grad Geschehene einfach als kleinen Ausgleich für den Verlust meiner Spitzengruppe – wir sind somit quitt, okay?“, setzte er also an und gab seiner im Raum befindlichen Zwei-Mann-Armee dabei das Zeichen, es ihm gleich zu tun und die Waffen nun ebenfalls wegzustecken.

„Eigentlich hat niemand gewonnen, mein Freund …“, beantwortete er dann nochmals jetzt mit seinen Worten Klebes vormalige Frage und trat tröstend näher. „Allerdings“, und Stettlers Stimme wurde lauter und er sprach nun zu allen Anwesenden mit ihm im Raum, „biete ich euch hier und jetzt die Gelegenheit eurem Land ein letztes Mal zu dienen – aus eurem Leben etwas zu machen – etwas zu schaffen!“ Enthusiastisch ballte er die Fäuste. „Schließt euch mir heute an und ich verspreche euch, dass das, was wir in den nächsten Tagen und Wochen in Bewegung setzen werden, die Menschheit noch in 1000 Jahren nicht vergessen wird! Es liegt an euch! Was sagt ihr also?“ Gespannt sah er in die Runde. „Was sagt ihr?“, wiederholte er dann auffordernd, als es zunächst bloß bei lautem Grummeln und sich breit machender Unruhe blieb.

„Na los, Männer!“, rief Klebe endlich den Anfang machend und drehte sich zu den Soldaten. „Ich bin dabei! Ja, ich!“, ergänzte er dann noch ein wenig lauter. „Also los! Wer von euch ist es noch?“

„Nu das hieße denn och keene weideren 18 Jahre mehr Halberstädter Schmalzflesch, garnierd mit Spreewalder Gewürzgurchen un gefilderdem Rechenwasser?“ Der Unterfeldwebel sah Klebe skeptisch an.

„Nur wenn Sie es wünschen …“, antworte Stettler schulternzuckend.

„Ehjr jache ich mir ne Kugel indn Kopp!“ Der Unterfeldwebel streckte ihm versöhnlich die Hand hin. „Schtiefn Balzibog[9]“, stellte er sich dann vor, „Sonderzuch III, Wachrechiment Feligs Dzschierzschynsgi. Zu Ihrn Diensdn!“

„Genosse Unterfeldwebel?“ Auf dieses Treuegelöbnis hin ergriff nun aus der hintersten Ecke heraus leise ein blonder, knabenhafter Gefreiter das Wort. „Sollten wir auf das Angebot des Herrn Genossen eingehen“, sein AK wieder aufhebend und die Waffe schulternd, schob er sich behutsam an seinen Kameraden vorbei und sah den Vorgesetzten schüchtern an, „dann hieße das doch auch, ich müßte mir Sonntags kein Kleidchen mehr für die Genossen Unteroffiziere anziehen! Richtig, oder?“

„Äh, richtsch, Wernoh[10].“ Balzibok räusperte sich leise. „Wie do Genosse hier schun sachte, nur wenn’ses wünschn …“

„Weniger …“ Erleichtert atmete Werner aus. „Dann bin ich dabei!“

„Ich ebenfalls!“

„Ich och!“

„Dabei! Dabei!“, hallte es nun mit einem Mal rundherum.

„Also ich weeß nich, wir …“

Lautes Röcheln. Dann ein dumpfer Schlag.

„Er nicht“, murmelte Targo trocken und wischte sich das blutverschmierte Messer an seiner Hose ab.

„Nu, Sie könn do nich eenfach!“

„Sehen Sie’s bitte als natürliche Auslese“, beruhigte Stettler den sich aufplusternden Balzibok und sah auf die Uhr – kurz vor halb eins. „Also los, Soldat!“, drängte er. „Hier muss irgendwo ein Seelenflüsterer rumstehen! Der hat Priorität! Und anschließend das Gen-Labor! Alles von dort noch halbwegs Brauchbare muss ebenfalls schnellstens draußen auf die LKWs!“

„Zu Befehl.“ Balzibok nickte einsichtig. „Sahlbach! Schöneich!“ Er warf dem soeben eingeteilten Unteroffizier und dem Stabsgefreiten seinen Schlüsselbund rüber.

„Se zwee kümmern sich um den EHK[11]! Un prüfn Se ma, ob man des Rolldor und in Lastenofzug am Ost-Ende widder irchendwie in Fungtion nehm kann! Un wenn ja, dann lassen Se de LKWs zu diesm Pungt schaffn!“

„Jawoll!“

„Jawoll!“ Zwei, wie üblich laut klackende Hackenschläge, und die
beiden eingeteilten Soldaten verschwanden schnellen Schrittes.

„Also los, meene Herrn“, Balzibok öffnete die am Gang-Ende liegende Sicherheitsschleuse, „Wenn Se mir bidde folchen würdn? Von hier nur no knapp vierinhalb Minutn bis zum Herzstück!“

Und wirklich, während sich der eine Teil dann also in Richtung Fahrzeuge aufmachte, erreichte der andere, exakt vier Minuten, 18 Sekunden und zwei weitere Druckluftschleusen später, den Eingang zum Gen-Labor.

„Wir sin do!“ Schwungvoll das Schleusenrad nach links drehend, entsperrte Balzibok die letzte Verriegelung.

Stettler atmete tief durch. Gleich war es soweit – das Herzstück, wie Balzibok schon ganz richtig gesagt hatte. Konnte man den Informationen, die er dem Unterfeldwebel während des kurzen Fußwegs aus der Tasche gesaugt hatte glauben, so waren er und ursprünglich noch 20 weitere Kinder der Pfadfindergruppe Rote Waschbären bereits Ende ’88, im Glauben an einen bevorstehenden Atomschlag hier eingesperrt worden und hatten seitdem in dieser Mischung aus sozialistischer Endzeitphantasie und einem 2000 Quadratmeter großen Ersatzbauernstaat aus Stahlbeton völlig autark und erzwungen fröhlich vor sich hin gelebt.

Der Fall der Mauer und die nachgefolgte politische Umstrukturierung ihres Heimatlandes waren derweil gänzlich an ihnen vorbeigegangen.

Leises hydraulisches Zischen und die Druckschleuse schob sich nach Innen.

„Servus Buam! Griaß eich Gott! Schai dasz dou saz! A dreifachs Hoch af die Demokratie!“

Der soeben im Begriff enthusiastisch voranzustürmende Stettler hielt inne und das kleine Männlein in Lederhosen, Kniestrümpfen und original
bayerischem Trachtenhemd hinter der Tür, das sich nun urplötzlich mit den Mündungen zweier großkalibriger Pistolenläufe konfrontiert sah, schlug bloß noch und wie in den letzten Minuten schon diverse andere Herrschaften vor ihm, ganz zackig die Hacken zusammen. Und zudem sprudelten mit einem Mal auch noch äußerst verständliche Worte aus ihm heraus:

„Herr Unterfeldwebel – Unteroffizier Hoch melde keine Vorkommnisse!“

„Gut so.“ Balzibok signalisierte Targo kurz, dass die Waffen nicht gebraucht würden. „Folchen un midanbacken! Underuffizier Hoch hier“, klärte er Stettler dann über den neuen Gefährten schnell auf, „er hat ümmer erwarded, dass do Wesden irchendwann bei uns einfälld …“

„Niedlich …“ Freundlich liebkosend presste Targo das kleine Männlein an sich. „Mini-Ziegenpeter!“

„Ziechen-wer?“ Balzibok sah im irritiert zu. „Aber bidde ni so feste drüggn“, mahnte er im nächsten Moment besorgt, als er Hochs körperliche Reaktion wahrnahm. „Sie machen mir’n no kabutt!“ Er deutete auf den Durchlass. „Meene Herrn, wolln moo?“

Stettler nickte.

„Auf geht’s!“ Und kaum drin, versuchte er sich auch schon direkt einen kurzen Überblick in dem etwa 20 x 20 m großen Raum zu verschaffen.

„Da uns leider die Zeit fehlt, jede Kleinigkeit genau zu sichten, gehen die Rolltische und Stahlschränke komplett mit!“, befahl er dann, nachdem er im Kopf eine erste Vorsortierung getroffen hatte. „Ebenso das ganze Zeug hier drüben“, er trat an die mit Einmachgläsern gefüllte Glasvitrine, „und ganz wichtig …“, mahnend hob er den Zeigefinger, „alles, was jetzt in Kühlschränken ist, muss auch direkt wieder in solche rein! Im Klartext: LKW zwo, verstanden?“

„Verstandn.“ Balzibok nickte unterwürfig. „Mandy!“

„Mandy?“ Stettler fuhr herum. „Was denn für ’ne Mandy?“ Außer dem soeben von Mission Rolltor zurückgekehrtem Unteroffizier Sahlbach war hinter ihm niemand zu sehen.

„Melde jehorsamst“, treudoof in Stettlers Richtung blickend schlug Sahlbach die Hacken zusammen, „meene Eldern hamm sich eichentlich eMädschen gewünscht und …“ Er hielt inne. Den Blicken der anderen nach schien seine Familiengeschichte diese nicht wirklich zu interessieren.

„Ich sorche dann mal dafür, dat alles hier sauber verladn wird!“ Erneutes Klacken, und schon war er wieder weg.

Stettler sah ihm kurz nach.

„Das wird mir einfach viel zu oft gemacht“, seufzte er, sich schmerzlich die immer noch nachschallenden Ohren reibend und im gleichen Moment fiel sein Blick auf eine schmale, halb zugehängte Raumnische in der rechten hinteren Laborecke. „Was ist hinter dem Vorhang dort?“, fragte er neugierig darauf zu gehend.

„Da drin?“ Wie ein kleines Kind, so voller Vorfreude, drängte sich Klebe sogleich in den Vordergrund. „Sie wollen wissen, was da hinter ist?“ Mit flinken Schritten den vorangehenden Stettler überholend lief er hinüber. „Hier drin ist mein Alpha-Männchen!“, posaunte er dann freudestrahlend und zog den von Stettler zuvor großzügig als Vorhang deklarierten alten grauen Stofflappen mit einer ruckartigen Bewegung zur Seite.

„Was zur Hölle?“ Angewidert hielt sich sein neuer Boss den Arm vors Gesicht. Ein unerträglicher Geruch nach Essig strömte ihnen entgegen.

„Mein eigenes kleines Projekt!“ Stolz griff Klebe sich das an die Wanne angelehnte Klemmbrett. „Primus der Erste!“

„Primus der Erste, ja?“ Die Atemwege schützend, zog sich Stettler sein T-Shirt über die Nase. Sah eher nach Lex Luthor[12] in der Frischepackung aus, was da kahl geschoren in der Wanne schwamm – ein männlicher Homo Sapiens, Anfang bis Mitte dreißig vielleicht, völlig reglos verharrend und angeschlossen an unzählige lebenserhaltende Schläuche und Kabel. Das kam dann wohl davon, wenn ein Hausmeister versuchte, es dem Allmächtigen gleichzutun.

Sich unter dem Shirt den Achselschweiß weghaschend, holte Stettler tief Luft.

„Schon gut, Harald. Selbst Gott hat mal klein angefangen …“, murmelte er dann schließlich und tätschelte Klebe verständnisvoll die Wange, „sorgst du bitte dafür, dass in zehn Minuten außen alles bereit ist?“ Er nahm ihm das Klemmbrett ab. „Ich weiß leider nicht, wie viel Zeit uns bleibt, und ob jemand von unserer kleinen Sprengung Notiz genommen hat! Machst du das?“

„Natürlich.“ Klebe, begeistert über seine neue Aufgabe, nickte freudig.

„Verlass dich auf mich!“

„Das tue ich, Hauptsache du bist beschäftigt …“, murmelte Stettler und sah ihm nach, wie er aufgeregt mit den Armen wedelnd verschwand. Bunkerkoller – vermutlich.

„Posteritas?“ Flach atmend überflog er die auf dem eingespannten Papier maschinell erfassten Daten.

„Ä Ablecher davon.“ Balzibok nickte zustimmend. „Wissen’se, jedo had irchendwie versuchd sich de Zeit zu vertreim – Glebe em of seine Weise. Un nur so’n Tipp“, er deutete nach unten, „wenn’se dat schun eglich finden, dann werf’se liebr keen Blig in Frangnsteens Gühlraum …“

„Salzwedel.“ Targo, gerade erst von hinten hinzugetreten und mit einem Mal ein für ihn äußerst seltenes Lächeln auf den Lippen, legte dem eingelegten Glatzkopf freundlich die Hand auf die polierte Platte. „Alter Freund …“

„Kenn’sde den?“ Balzibok so wie auch Stettler sahen ihn überrascht an.

„Da.“ Targo nickte, und als wäre es ihm irgendwo peinlich, soviel Gefühl zu zeigen, nahm er die Hand auch schon wieder zurück. „Wir sehr lang zusammen gearbeitet ...“, erklärte er dann in einem seiner typisch kurz gefassten Sätze, „aber eigentlich …“, und dabei kratzte er sich nachdenklich am Hinterkopf, „eigentlich ist tot. Wie das Hexenkram hier gehen?“

„No ja, der hier, also der hier – do Junge in do Frischebox, oder dem Eschwassr oder wad oh immer“, Balzibok schien ebenso nicht grad ein Profi, wenn es ums Erklären ging, „der dorde is natürlich ni der, also der vun damals, der den’se anscheinend kannden“, druckste er in höchst umständlichen Worten herum, „er, er ist vielmehr ne Kobie, so’ne Ard Klon, eigendlich ja’n Klon vom Klon und …“

„Schon gut, schon gut!“, unterbrach Stettler genervt. „Ich bin mit dem Projekt mehr als vertraut! Ich wusste nur nicht, dass es die Wende überlebt hat …“

„Die Wende?“ Balzibok sah ihn dämmlich an. „Was heißt das?“

„Hallo, kleiner Mann …“, murmelte Targo und schob sich müde kauend ein paar zungenähnliche Fleischstreifen aus einem der Einmachgläser in die hohle Wange, „hast du deine Lehrer in Schule etwa auch immer dumme Gegenfrage gestellt mittendrin …“

„Schuldigung …“ Balzibok schluckte leicht angewidert.

„Wissen Sie“, fuhr Stettler jetzt nachdenklich fort, „zu jetzigen Zeitpunkt ist es nur etwas schwierig für mich, die komplette Tragweite zu erfassen. Die einzelnen Forschungsstränge arbeiteten damals unabhängig und realtiv abgeschottet voneinander. Es gab bloß vage Gerüchte …“ Er trat näher ans Becken heran. „Modellreihe 5A, Marcus Salzwedel – ja jetzt weiß ich’s wieder …“ Er wandte sich zurück an Balzibok. „Unteroffizier der NVA und ostdeutscher Olympiasieger 1984[13] bei den Spielen in L.A. richtig?“

„Im Dreikampf, jawoll!“ Balzibok nickte hastig. „Een verdiender Held des Volges! Nur, dass er eben leider im Nochhinein wechen irchendwelchen kleenen, angeblich illegalen Hormonmittelchen von diesen kabitalistischen West-Drecksäcken diqualifiziert wurde …“

„Ein wahrer Held des Ostens …“

„Nu sischer! Ä Held!“ Balziboks Brust plusterte sich immer mehr auf.

„Laut Klebe in dor Destreihe zwar nor Nummor 248.134, doch am End ä Alphamännl vom Osten!“ Er hielt kurz inne. „Also, ich meen nadürlich de Salzwedels dor vierten Generation!“, fuhr er dann hastig fort. „Nisch des olle Ding hier! Der da is minus 18, aber dor Alde, na ja, eichendlich, mir alle lieben ihn irschendewo!“ Zärtlich entstaubte er mit seiner Mütze ein vergilbtes DIN A2 Plakat über der Wanne, das den echten Salzwedel in klassischer Olympiapose mit Ölzweig und im Lendenschurz zeigte.

„Ne nor och weschens de kleenen Suba-8-Filmschen …“, rückte Balzibok dann geheimnisvoll tuend hinaus, „mir hätten übrichens en paar davon hier – falls es Sie interessiert …“ Er zwinkerte zweideutig.

„Bitte?“ Stettler schaute leicht irritiert.

„Hoppe-Hoppe.“ Targo grinste.

„Verstehe ...“ Stettler atmete tief durch. „Ich fürchte meine Armeezeit liegt einfach schon zu lange zurück. Hier muss man kerngesund sein … Und?“, fragte er dann neugierig nähertretend, „ist Primus denn auch funktionsfähig?“

„Grundsätzlich schon. Nach ’nem kleen‘ Reanimationsbad un ‘n baar Ademübungen …“ Balzibok nickte schulternzuckend. „Allerdings ...“

„Allerdings, allerdings!“, schnitt Stettler ihm wiederholend das Wort ab.

„Das sagen Sie ziemlich oft! Also?“ Fordernd sah er ihn an. „Funktioniert oder funktioniert nicht?“

„Äh.“ Mit dieser Frage sichtlich vor den Kopf gestoßen, starrte Balzibok kurz ins Leere.

„Funktioniert ja“, antwortete er dann, nachdenklich den Kopf hin und her wiegend. „Gehirne nein …“ Er rieb sich das Kinn. „Das Ding müssde wo erscht ma mit ’nem guten Duzend Lernprogramme bestrahlt wärn – wenn’s reicht! Dad, was der schun kann, is allenfalls Grunzn, Ficken und vielleicht Fressen. Zwei Gehirnwindungen wencher un er würd innen Hof scheißen – dann wärer nämlich en Huhn …“ Er hielt inne. Werner kam hektisch auf ihn zugelaufen.

„Alles verladen und aufgesessen, Genosse Unterfeldwebel!“, posaunte er dabei freudestrahlend. „Genosse Doktor!“ Er salutierte auch kurz vor Stettler.

„Schon gut, Soldat.“ Genervt winkte der ab. „Wir rollen in zwo Minuten!

Also, was meinen Sie?“ Er wechselte zu Targo. „Ein Drittel der Aristotelischen Pyramide[14] sollte für einen Killer ausreichen, oder?“

„Da.“ Targo kratzte sich nachdenklich am Kopf. „Nur, wer ist Aristoteles?“

„Meine Rede ...“ Nickend gab Stettler Balzibok ein Zeichen. „Also Schluß mit den Lamentierungen!“ Schulternzuckend spuckte er dem Eingelegten die Reste seines Fisherman’s Citrus ins Essig-Wasser. „Gute Manpower ist heutzutage knapp, wie wir alle wissen – lassen Sie also den Saft ab und wickeln Sie ihn ein. Wir nehmen ihn mit!“

„Was, mitnehm? Das da? Etwa soford?“ Balzibok hatte das dumpfe Gefühl, sein neuer Boss scherte sich einen Scheiß um seine Meinung. „Didieses Ding ist doch noch gar nich fertsch!“, stotterte er verständnislos.

„Das habsch doch äm versucht ihn zu erklärn!“

„Nix Ding! Das Salzwedel …“, grummelte Targo, dabei mit einem kräftigen Ruck den Stöpsel aus der Wanne ziehend und riss sich einen Meter Plastikfolie von der rechts hängenden Wandrolle. Verstand er
auch so schon keinen Humor, so tat er es im Bezug auf seinen konservierten alten Kampfgefährten erst recht nicht.

„Einpacken!“, befahl er barsch. „Doktor nicht gehört?“

„Of Ihre Verantwordung …“ Widerwillig nickend packte Balzibok mit an.

„Natürlich auf meine! Und wenn schon …“, sich bereits entfernend zuckte Stettler erneut lapidar mit den Schultern, „im Endeffekt muss Salzwedel nur eines können – Salzwedel muss töten!“

Der Klon Eins alias Salzwedel im Nähr-Bad.

Handlungskompass

Einleitung und Kapitel Eins

[1] SAB für Sozialistische Anlage zur Braunkohlegewinnung (fiktiv).

[2] Plastiksprengstoff; erfunden 1966 von Prof. Auerhahn, einem Chemiker der CHZJD Bratislava Slovak Republic; benannt nach Semtín, einer Vorstadt von Pardubice im Osten von Böhmen; besteht zu großen Teilen aus PETN und Hexogen, der Rest ist Styrol-Butadien-Kautschuk; mit Markern versehen, um eine Rückverfolgbarkeit zu gewährleisten.

[3] Heckler & Koch Gewehr G36; Kaliber 5,56mm x 45; hier die Kompaktversion mit verkürztem Lauf und Handschutz; eigens entwickelt für spezialisierte Truppenteile mit entsprechendem Bedarf.

[4] Awtomat Kalaschnikow; Kaliber 7,62mm x 39; mit vermutlich ca. 100 Millionen Exemplaren die am meisten produzierte Waffe weltweit; in über 55 Staaten eingesetzt und darüber hinaus sogar in diversen Wappen oder Staatsflaggen abgebildet, z.B. in der Flagge Mosambiks.

[5] Glock Ges.m.b.H.; eine in Österreich beheimatete Waffenproduktionsfirma, bekannt für ihre Feldmesser und Pistolen; gegründet durch Gaston Glock 1963 in Deutsch-Wagram.

[6] Bezieht sich auf die Streifen der NVA-Tarnuniformen; auch zurückzuführen auf die umgangssprachliche Symbolisierung der Eintönigkeit und Stumpfsinnigkeit des damaligen Kasernenalltags.

[7] Nachfolger der Tokarev TT im Kaliber 9mm x 18; wurde neben Russland auch in der DDR, China und Bulgarien hergestellt; Standardwaffe der sowjetischen und jetzt russischen Miliz.

[8] Fellmütze mit zusammenbindbaren Ohrenklappen; in der russischen Armee, sowie in der damaligen Sowjetarmee fester Bestandteil der Winterbekleidung; die preiswertere Variante wird meist gefertigt aus Kaninchen-, Bisamratten-, Wolfs- oder Hundefell.

[9] Steven Balzibok.

[10] Werner; althochdeutscher Name; höchstwahrscheinlich ein Hinweis auf den frühen Stamm der Warnen. Ob die allerdings auch an Sonntagen Kleidchen anziehen mussten, bleibt jedoch fraglich.

[11] EHK, Elektromagnetischer Hirnstrom Kompensator, umgangssprachlich auch Seelenflüsterer genannt (fiktiv).

[12] Eine von Jerry Siegel und Joe Shuster geschaffene Figur der DC Comics; erklärter Widersacher Supermans.

[13] In Wirklichkeit boykottierten die Sowjetunion und ihre Verbündeten, darunter auch die DDR, die damals in den USA stattfindenden Olymischen Spiele. Einen Athleten namens Marcus Salzwedel hat es also dort nie gegeben.

[14] Aristoteles, griechicher Gelehrter 384 bis 322 v. Chr.; entwickelte unter anderem die sogenannte Bedürfnisspyramide, bestehend aus den Dritteln Vernunft, Emotionen und Trieb; Stettler dachte ganz richtig als er vermutete, dass Salzwedels Fähigkeiten wohl wesentlich auf den letzten Punkt beschränkt waren.

Zweites Kapitel

Eine Frage des Trainings

Stuttgarter Innenstadt, knapp 36 Stunden später.

„Autsch!“ Zügig war Miller nach oben geschnellt, und dabei natürlich prompt mit der Stirn gegen das Glas der oberen Bräuner geknallt. Benommen hielt sie sich den Kopf und drückte mit dem Fuß die Deckenschale des Ergostar 3000 zur Seite. Warum mussten diese Sonnenbänke auch bloß so verdammt eng sein? Sie schnaufte kräftig durch. Und warum in Drei-Herrgottsnamen ging ihre verfluchte Mobilbox nicht ran?

„Ja bitte?“ Genervt nahm sie ab. „Was? Ein Versehen?“ Sie presste sich die Hand gegen ihr freies Ohr. „Nein ich verstehe nicht!“, brüllte sie. „Hallo?“ Verdammte Lüfter. „Vorsehen?“ Sie stand auf und tippelte in Richtung Spiegel. „Ich soll mich vorsehen? Wie jetzt? Vor wem? Wer ist da überhaupt?“

Klicken.

„Hurra …“ Miller stöhnte auf. Solche Anrufe liebte sie ja. Einfach aufgelegt. So erreichte sie weiß Gott nie eine gepflegte Bräune. Begutachtend betrachtete sie sich im Spiegel. Nee, oder? War das etwa Zellulite an ihrem Po? Seufzend griff sie nach links zu ihrer Hose und fingerte eine weitere Wertmarke aus der Tasche hervor. Erstmal nachwerfen. Der Rest ließ sich mit etwas Honig und Buttermilch schon irgendwie wieder korrigieren. Also schwang sie sich ihr Handtuch um die Taille und lief zur Tür. Die Wertmarke einwurfbereit in der Linken und zudem noch irgendwie das Handtuch haltend, entsperrte sie das Schloss und öffnete.

„Was zum …?“ Irritiert starrte sie in das ebenfalls überraschte Gesicht eines nach vorne gebeugten Mannes, der sich gerade allem Anschein nach an ihrem Türschloss zu schaffen machte.

„Shit!“ Im nächsten Moment hatte der Typ dann ebenfalls geschaltet und das nächste, was Miller sah, war, wie er eine P12[1] mit aufgeschraubtem Schalldämpfer hinter seinem Rücken hervorholte. Instinktiv versuchte Miller noch, die Tür wieder zuzuknallen. Doch zu spät. Schon hatte der Fremde den Schuh dazwischen und Miller flog, durch einen kräftigen Stoß gegen ihr Brustbein schmerzlich beschleunigt, nach hinten.

„Agent Miller!“

Er setzte ihr nach. Ein weiterer Stoß – diesmal mit dem Fuß und noch kräftiger. Verdammt, Miller rang nach Luft. Definitiv, er war hinter ihr her. Hätte ja auch schließlich eine Verwechslung sein können und er wäre bloß auf der Suche nach seiner Ex-Frau gewesen.

„Endstation, Schätzchen!“ Grinsend hielt ihr der Fremde den Schalldämpfer an den Kopf.

Millers Gehirn arbeitete auf Hochtouren. Ihre Dienstwaffe hing an ihrer Hose und die widerrum über dem Stuhl – keine Möglichkeit da jetzt ranzukommen. Sie seufzte. Also Bahn frei für Plan T – T wie Titten.

„Hoffentlich bist du nicht schwul, oder so …“

„Was ist?“

Im nächsten Moment ließ sie ihr Handtuch fallen.

„Boah, ey!“ Der Angreifer schluckte und zeigte Miller begeistert seinen leichten Überbiss. „Sind die echt?“ Gebahnt starrte er auf ihre, na sagen wir mal, aus Rücksicht auf die etwas Frigideren unter uns, Argumente.

Im nächsten Moment traf ihn ein kräftiger Spritzer Tingel-Lotion – die extra starke, vom Typ 87% Schmerz und 13% Bräunungserfolg – in die Augen. Schreiend wich er zurück und Miller rutschte an der Wand entlang nach unten. Herrlich, mit dem Sonnenöl an ihrem Körper war sie glitschig wie ’ne junge Bachforelle – ihre Chance, Stuhl und Hose zu erreichen. Im schnellen Sprung hechtete sie nach vorn.

Schnell aufeinander folgende Schüsse. Der Typ konnte zwar vermutlich so gut wie nichts mehr sehen, aber töten wollte er sie immer noch. In blinder Wut feuerte er drauflos, was zur Folge hatte, dass der bis dato hinter ihr hängende Wandspiegel laut berstend zersplitterte und Teile des Handtuchhalters neben ihr zu Boden krachten.

„Verfluchtes Miststück!“, brüllte der Fremde und rieb sich mit dem Mantelärmel durch die Augen. Der Tingel brannte wie die Hölle.

Die nächsten acht P12-Geschosse durchsiebten die Trennwände zur linken und rechten Nachbarkabine und ließen in letzterer den Gesichtsbräuner explodieren.

„Und? Bist du tot?“ Fluchend ließ der Fremde das leergeschossene Magazin aus der Waffe fallen und führte ein neues zu.

„Na los! Antworte!“

Klacken. Der Verschluss schnellte wieder nach vorne.

Doch Miller hatte ihre Jeans erreicht. Schnell gab sie dem Stuhl einen Stoß, riss die Waffe aus dem herunterfallenden Holster, zielte grob und krümmte ab. Der Typ stand genau über ihr.

Klicken. Miller stutzte kurz und riss den Abzughebel erneut durch – zweimal, dreimal, doch außer wiederholtem Klicken wieder nichts.

„Was zur …?“ Sie drehte die Walther[2] zur Seite. „Shit!“ Deshalb also war das Eisen heut so angenehm leicht gewesen – sie hatte ihr Magazin daheim liegenlassen. Ebenso ihr Pausenbrot und die Tomate. Doch zuletzt genannte Dinge waren in diesem Augenblick ziemlich zweitrangig.

„Da bist du also, Schlampe!“ Seinem Gehör folgend senkte der Killer den Waffenlauf nach unten. „Sag brav auf Wiedersehen …“ Im nächsten Moment krümmte er ab. Dreimal, schnell hintereinander. Aufschreien.

Miller schluckte. Entweder war der Killer selten doof – was schon vormaliges warten auf Antwort bei der Frage, ob sie noch lebe, vermuten ließ – oder er hatte einfach nur einen schlechten Tag. Die ersten beiden Patronen nämlich waren knapp links an ihr vorbei über den Linolboden gekratzt und den letzten Schuss hatte er sich gerade selbst verpasst – in den Fuß.

Vor Schmerzen das Bein anwinkelnd, knickte der Typ ein. Und Miller half noch ein bisschen nach. Beide Hände kräftig gegen Knöchel und Kniegelenk des zweiten, gesunden Beins drückend, hatte sie ihrem Angreifer Bruchteile von Sekunden später vollends das Gleichgewicht geraubt. Hilflos mit den Armen rudernd fiel er nach hinten und blieb dort hängen – am Handtuchhalter. Oder, um genau zu sein, an dem, was noch davon übrig war, sprich am linken Wandhacken. Dieser nämlich hatte sich soeben äußerst kompromisslos durch sein linkes Schulterblatt gebohrt und war genauso unschön aus dem oberen Brustkorb heraus wieder nach außen getreten.

Kurzes Stöhnen, und die P12 fiel scheppernd zu Boden. Der Killer sah nicht mehr unbedingt frisch aus.

„Na toll …“ Miller wischte sich das Fremdblut aus dem Gesicht und raffte sich wieder auf. „Wie erklär ich das hier bloß den Kollegen?“ Vorsichtig trat sie auf den Hängenden zu und begann mit spitzen Fingern, die Taschen seiner Lederjacke zu durchwühlen.

„Schön stillhalten, Mistkerl!“, mahnte sie ihn und zog ihm vorsichtig seine Geldbörse aus der Gesäßtasche.

„Igitt!“ Angewidert fiel ein klebriges Taschentuch neben ihr zu Boden.

„Hab ich heute schon mal erwähnt, wie sehr ich meinen Job hier liebe?“

Würgend trat sie einen Schritt zurück und begann das Scheinfach zu durchwühlen. „Wollen doch mal sehen, wenn wir hier haben …“, murmelte sie, einen niederländischen Reisepass hervorziehend und klappte ihn vorsichtig auf. „Alles klar, äh – Franziska …“ Grinsend hielt ihm Miller das dort abgedruckte Foto neben sein malträtierte Gesicht. „Darf ich dich Franzi nennen?“

„Leck mich …“, stöhnte der Gepfählte und spuckte etwas Blut aus.

„Dann frag ich mal anders.“ Miller griff ihm kräftig zwischen die Beine und drehte das Ertastete schwungvoll nach links.

Ein kurzer greller Aufschrei.

„Und?“ Miller klimperte mit den Wimpern. „Wer hat dich geschickt?“

„In Ordnung, Miss Miller. Das reicht.“

„Es reicht? Was reicht?“ Miller ließ kurz locker.

Surrend öffnete sich die gegenüberliegende Kabinenwand

„Ich, äh …“ Sie starrte auf ihr Opfer. Dann nach hinten. Das KREMIUM[3] – sie hatten sie die ganze Zeit aus einem Geheimraum heraus beobachtet. Von wegen: Zwei Tafeln Schokolade kaufen und eine Stunde Sonnen gratis – ein ganz mieser Trick war das mal wieder gewesen.

„Können Sie mir das vielleicht erklären!?“, herrschte Miller die Herren an und griff sich schnell wieder ihr fallengelassenes Handtuch. „Was läuft denn hier?“

Doch Nummer Eins alias JD, der über alles erhabene Vorsitzende der supergeheimen Vereinigung, Superintendant Graf, sein sadistischer Stellvertreter, General a.D. Feling, ehemals KSK und Donna M, der Mann mit dem Frauenkleiderfetisch und Verbindungsoffizier zu den britischen Inseln, nickten sich nur kurz zu.

„Gut, Miss Miller“, ergriff Nummer Eins dann das Wort. „Sani!“

„Schon unterwegs, Boss!“ Aus einer dunklen Ecke des Geheimraums heraus huschte Hannes Busza hervor, der KREMIUM-Sanitäter mit dem verpfuschten Arzt-Studium und der Vorliebe für junge, braungebrannte Proktologen, und begann sich sogleich liebevollst um den Verletzten zu kümmern.

„Herzlichen Glückwunsch!“ Feling nickte der Agentin anerkennend zu.

„Sie haben den Test bestanden.“

„Test?“ Jetzt entgleisten Miller völlig die Gesichtszüge. „Und das, äh, der da?“ Sie zeigte auf den Fisch am Hacken, der soeben von Busza eine ihrer Meinung nach relativ überflüssige Mund-zu-Mund-Beatmung verpasst kriegte. Unnötig deshalb, weil der Durchbohrte erstens noch bei vollem Bewusstsein war und sich zweitens händeringend und quiekend gegen die ihm auferlegten Lippenspiele wehrte.

„Ein annehmbarer Nebenschaden“, murmelte Graf. „Franz Schnepf. Sie erinnern sich an seinen Bruder Stavros? Operation Gideon, Sommer ’99. Klingelt’s da?“

„Die Entführung zweier deutscher Tanker in der Ostsee. Sie waren damals der Supervisor[4] auf polnischem Territorium. Ihr erster großer Einsatz – eine Wahnsinns-Explosion. Nicht zuletzt dadurch sind Sie auch in unseren Fokus gerückt …“, ergänzte M und schleckte sich genüsslich die weiß wabernde Kaffeesahne von seinem Löffel. „Auch einen?“ Er sah Miller fragend an.

„Danke.“ Sie winkte seufzend ab. „Aber ja, die Gebrüder Schmiernippel, ich erinnere mich. Stavros wurde nie mehr gefunden und ein Gros der damaligen Umweltbehörden hatten zeitweilig ein ziemlich beachtliches Kopfgeld auf mich ausgesetzt ...“ Sie nickte. „Und das warum?“

„PFT“, antwortete Graf knapp und wies ihr den Stuhl etwa fünf Meter vor dem Konferenztisch zu. „Physical Fitness Test“, wiederholte er dann noch mal in ganzen Worten. „Verstehen Sie, Agent Miller …“, er faltete andächtig die Hände, „Männer von der Sorte Schnepf sind entbehrlich und in gewissem Maße galt es ja schließlich zu testen, wie gut Sie noch in Form sind …“

„Ihre Idee, oder?“ Miller seufzte. „Aber mal ehrlich, Sie wissen schon noch, dass ich ausgestiegen bin, oder?“

„Ausgestiegen?“ Gespielt überrascht blickte Graf in die Runde. „Wirklich?“ Doch im nächsten Moment festigten sich seine Gesichtszüge wieder in gewohnt steinerner Optik. „Stabsdiener, Dezernat 56 – acht Monate schon“, fuhr er sogleich, als hätte Miller ihn mit ihrer Frage in seiner Ehre verletzt, aufzählend fort. „Fünf Tage die Woche, jeweils neun Stunden, von sieben bis 16:00 Uhr und freitags sogar nur bis zwölf. Kurzum, mehr als geregelte Arbeitszeiten, stündliche Kaffee- und Tratschpäuschen inmitten einer Horde profilneurotischer Weicheier, Möchtegerncops und überschminkten und überbezahlten Protokolltippsen. Und darüber hinaus“, er unterbrach seine reizende Schilderung mit einem kurzen Luftholen, „noch nicht mal die Gelegenheit, jemanden umzulegen. Ein hübscher kleiner Büroposten eben. Doch leider …“, er sah sie eindringlich an, „zu klein und zu hübsch. Und wir beide wissen doch, dass Sie es eigentlich hart und schmutzig brauchen …“

„Äh …“

„Im Job natürlich …“, er zwinkerte ihr zu.

„Touché.“ Miller nickte. „Und um was für eine Art Job geht es hier, dass

Sie mich dermaßen konfrontieren?“

„Dottore?“ Graf sah zur Seite. „Es liegt bei Ihnen.“

„Danke Superintendant. Ich denke, ich hab dann auch genug gesehen …“ Das Licht im umliegenden Bereich wurde heller und Miller erkannte zwei weitere Personen im Raum: eine schlanke junge Frau, etwa in ihrem Alter – elegant gekleidet, im dunklen Hosenanzug mit weiser Bluse und kleinen goldenen Ohr-Kreolen, sowie einen leckeren jungen Typen Anfang zwanzig, dem ersten Eindruck und ihren eigenen Erfahrungen nach zu gehen, vermutlich vom hiesigen Hostessenservice. Jedoch belehrte sie Nummer Eins diesbezüglich schnell eines Besseren: „Dottore Alessandra Lorenzi vom europäischen Hochkonsulat der SOA[5] in Brüssel und Herr Horzella, vom kriminalpsychologischen Dienst des BKA[6]“, stellte er die Beiden kurz vor, „sie sind hier, um Ihnen die näheren Einzelheiten zu erläutern.“

„Agent“, ohne große Umschweife griff sich Lorenzi daraufhin den vor ihr liegenden Ordner und schlug ihn geräuschvoll auf, „nachdem wir uns nun alle“, und dabei zuckte noch nicht mal der kleinste Muskelansatz in ihrem Gesicht, „von Ihren Qualitäten überzeugen konnten – Zeit ist bekanntlich Geld. Fangen wir also an ...“

Anfangen? Miller nickte zögernd. So wie die anfing, aß die ihre Männchen zum Frühstück. Und wer schickte die? Das BKA? Die SOA? Okay, dem Nadelstreifen-Weibchen konnte man ihren Job ja noch irgendwo ansehen, aber ihm – verdammt gute Tarnung. In seiner coolkaramellfarbenen Anzugkombination und dem türkisfarbenem Shirt mit V-Ausschnitt wirkte dieser zartgebräunte Leckerchen auf sie eher wie der junge Jan Michael Vincent – vor seinem Drogenabsturz, und original aus besten Airwulf-Zeiten. Aber bei ihrem Glück, sie seufzte – vermutlich stockschwul.

Im nächsten Moment erschien ein Bild auf der bis dato weißen Leinwand hinter ihnen.

„Der Herr dort mit dem süffisanten Lächeln heißt Lutz Francesco“, erklärte Lorenzi, mit dem roten Leuchtpunkt geschickt seine Gesichtskonturen umfahrend, „auch bekannt als der schöne Lutz – Deutsch-Italiener und ein in mehreren hundert Fällen europaweit gesuchter Schmuggler, Kunstdieb und Trickbetrüger …“ Sie ließ ihre Worte kurz sacken. „Bis gestern“, fuhr sie dann fort, „da wurde er durch Zufall erwischt, als er versuchte mit einem gefälschten italienischen Personalausweis die Grenze bei Triest zu passieren.“

„Na so was …“ Miller lächelte amüsiert. „War die Fälschung denn so schlecht? Welch Blamage für einen Kunstdieb …“

„Es war nicht das Dokument“, grummelte Lorenzi, „vielmehr der Eintrag über den Wohnort.“

„Ja, ja – ist das Ego zu groß, ist der Wohnort meist zu klein …“

„Hä?“

„Schuldigung …“ M winkte ab. „Nur so ein Gedanke. Aber wissen Sie, Agent“, er wandte sich an Miller, „wie hätte Francesco auch ahnen können, dass der an diesem Tag zuständige Grenzer zufällig aus dem gleichen kleinen Venezianischen 200-Seelen Kaff kam, wie auch er es für die ansonsten akribisch ausgearbeitete Legende seiner Schein-Identität gewählt hatte. In solchen Käffern kennt man sich halt für gewöhnlich …“

„La bella Familia“, ergänzte Horzella, parallel zu diesem kleinen Beweis seiner Fremdsprachkenntnisse, aus seinen weißen Leder-Slippern schlüpfend, „da jagt man einen Mann mehr als sieben Jahre kreuz und
quer über den Globus und er ist einem immer ein Schrittchen voraus ...“, und ebenfalls in Schrittchen beziehungsweise Hopsern ließ der BKA-Mann seine nackten Zehen spielerisch über den glatten Linolboden tanzen, „doch dann durch einen simplen Zufall …“, mit einem sanften Aufstampfen ließ er diese kleine Untertischvorführung auf M’s linkem Fußrücken enden, „Touché!“

Miller nickte.

„Dumm gelaufen …“ Sie grinste. Zwar hatte Horzella den Fuß genauso schnell wieder zurückgezogen wie zuvor platziert, doch M’s Interesse war geweckt. Schmusig sanft strich er dem BKA-Mann über den Jackettärmel.

„Mailänder Seide – unverkennbar. Ein zärtlich kühler Hauch von nichts auf heißer Haut ...“ Verliebt schnurrte er ihn an. „Gabbana[7]?“

„Rähem …“ Räuspernd beschloss Lorenzi dieser leicht absurden Szene lieber keine Beachtung zu schenken. „Und ja, dumm gelaufen – wirklich“, wiederholte sie dann Millers vorherige Worte. „Für uns!“ Sie sah die Agentin eindringlich an. „Francesco hat morgen einen wichtigen Termin in Berlin, den er unter keinen Umständen verpassen darf!“

„Unter keinen Umständen?“ Skeptisch sah Miller in die Runde. „Das hieße dann also wichtig für Sie, für uns, für das Land?“

„Miss Miller …“ Nummer Eins beugte sich vor. „Sagt Ihnen der Name Amarok etwas?“

„Ähem, zweitklassige finnische Rockband?“

„Ich sehe schon …“, stöhnte Lorenzi die Augen verdrehend. „Wir müssen mit Ihnen bei A anfangen“, seufzend schaltete sie ein Bild weiter, „Slobodan Tiosav Milovanovic alias Amarok – der Wolf …“

„Serbischer Waffen- und Menschenhändler – eine unbequem fiese Klette!“ ergänzte Horzella, immer noch erfolglos versuchend, irgendwie aus M’s Aktionsradius zu entweichen.

„Hossa …“, dankend streckte Miller die Arme nach dem ihr von Busza gereichten Bademantel aus, „ein echter Lebemann …“

„Rossa“, verbesserte Lorenzi auf ein völlig anderes Pferd aufspringend.

„Ganz recht. Also ist Ihnen die Organisation nun doch nicht gänzlich unbekannt?“

„Wie meinen?“ Miller schaute irritiert zurück.

„Ach vergessen Sie’s …“ Lorenzi setzte erneut an. „Danielle Rossa, ein zweitklassiger Messerstecher und Frauenvertrimmer mit bolivianischrussischen Wurzeln – Amaroks rechte Hand.“ Sie gab der Agentin mittels Laserpointer einen Richtungsschuss. „Erkannt?“

„Ah …“ Miller nickte. Der kleine bebrillte Typ Marke Börsenmakler auf Psychotrip im Bild links war also gemeint. Gar nicht so einfach bei der Aufnahme einen Einzelnen zu identifizieren. Denn abgesehen von dem kurzgeschorenen Prachtkerl in der Mitte, um den es ja wohl ging, denn um seinen Schädel hatte man immerhin einen dicken roten Filzstiftkreis gezogen, zeigte das Foto, welches Licht und Hintergrund nach zu urteilen vermutlich beim Besuch in einem Nachtclub aufgenommen war, schließlich noch ein knappes Dutzend weitere Personen: bärbeißige Bodyguards, leicht gekleidete Partybeilagen, schwule Oberkellner, ein paar alternde Schmusesänger, Oberkellner mit Schmusesängern – die üblichen Verdächtigen eben.

„Eine bessere Fotografie von ihm haben wir leider nicht …“, entschuldigte sich Horzella, dem Millers zusammengekniffener Blick keinesfalls entgangen war. „Und diese eine war schon schwer genug zu bekommen! All die aufzuzählen, die in den letzten Jahren ihr Leben lassen mussten, nur damit wir hier halbwegs anständige Powerpoint-Präsentationen zum Laufen kriegen – das würde Stunden dauern ...“

„Balkan, richtig?“ Nachdenklich studierte Miller die für sie eindeutig daraufhin deutenden Gesichtszüge des Markierten.

„Wow – Volltreffer ...“ Lorenzi nickte. „Es wurde eben nicht zufällig Jugoslawien gesagt, oder Schätzchen?“

„Schätzchen?“

„Dottore, Agent – bitte …“ Nummer Eins sah beide tadelnd an. Der kleine Zickenkrieg den M und Busza alltäglich beim Streit ums Mittagsdessert anzettelten, war ihm eigentlich schon genug. Nicht umsonst hatten seine vier Ex-Frauen eine Vereinbarung unterschreiben müssen, dass der Besuch der Sonntagskirche ausschließlich der aktuellen Partnerin vorbehalten war. Er seufzte leise.

„Fakt ist“, erteilte er sich dann selbst wieder das Wort, „hätten wir es damals gewollt, dann wäre Amaroks gesamte Organisation vor exakt zwei Monaten und 26 Tagen komplett zerschlagen worden.“

„Komplett?“

„Komplett, Agent.“ Nummer Eins nickte. „Die SOA hatte einen Maulwurf eingeschleust der in den letzten 27 Monaten nichts anderes getan hat, als auf diesen einen Augenblick hinzuarbeiten. Jedoch …“

„Jedoch“, übernahm jetzt Graf, „keine fünf Stunden vor Einsatzbeginn nahm unser Mann über den Notkanal Kontakt mit uns auf. Etwas Großes wäre im Gange, eine Sache, die alles andere in den Schatten stellen würde, etwas, gegen das die üblichen Großlieferungen an Waffen aus ehemaligen russischen Armeebeständen und ungarische Bauernmädchen wie Dreck aussehen würden …“

„Normalerweise hätte ich jetzt auf Uran getippt …“, murmelte Miller, „da es hier aber wohl immer noch mit um einen Kunstdieb und Trickbetrüger geht – keine Ahnung …“ Sie lächelte unbeholfen.

„Mal was ganz neues …“ Kopfschüttelnd griff sich Lorenzi die vor ihr stehende Kaffeekanne. „Mit einem Mal konzentrierte Amarok all seine Bemühungen auf die Suche nach einer Art Schwert“, fuhr sie dann selbst wieder fort und goss sich ein. „Und Francesco, er sollte es für ihn finden.“

„Ein Schwert?“

„Ja, irgend so eine Art antiker Dolch ...“ Horzella überlegte angestrengt.

„Gliedius …“ Oh Gott, er schluckte. Hatte er das gerade laut gesagt?

„Ich, ich meine Gladius“, korrigierte er sogleich hastig.

„Gladius. Ganz recht, Kleiner.“ Graf schenkte ihm seinen berühmten Blick Nummer Sieben – zur Faust geballt.

„Auch römisches Kurzschwert genannt“, fügte er dann noch hinzu. „Und ein solches Kurzschwert sollte Francesco für ihn finden …“

„Ein antiker Dolch, römisches Kurzschwert, auch Gladius, ja? Oh, Mann. Gott bewahre …“ Miller stöhnte auf. „Verfolgt mich so was denn mein Leben lang?“

„Ich verstehe nicht?“ Lorenzi sah fragend zu den anderen.

„Schon gut …“ Miller winkte ab. „Nur weiter ….“

„Ja, also dann …“ Genervt schüttelte die Italienerin ihren Kopf. „Sie müssen nämlich wissen, der Gladius ist bloß ein Teilchen eines größeren Puzzles, das ...“

„Blah, blah, blah …“

„Agent?“

„Schuldigung.“

„Äh, ein Puzzle, das – ach, vergessen Sie’s!“ Sie sah zu Nummer Eins.

„Würden Sie bitte?“ Schmollend lehnte sie sich zurück.

„Natürlich.“ Der KREMIUM-Vorsitzende nickte seufzend. „Was Frau Lorenzi sagen wollte ist, dass uns vielmehr der Gegenstand beunruhigt, gegen den der Gladius getauscht werden soll. Sagen Sie doch, Agent, haben Sie irgendeine Ahnung, um was es sich bei der Schneewittchen-Liste handeln könnte?“

„Schneewittchen-Liste?“ Miller überlegte kurz. Doch das einzige was ihr spontan dazu einfiel war, dass es sich dabei vielleicht um ein Kochbuch
für komplizierte Apfelrezepte handeln könnte.

„Nein, tut mir leid.“ Sie zuckte entschuldigend mit den Schultern.

„Natürlich.“ Mit gar allwissend anmutender Geste zog Nummer Eins die Brauen hoch. „Wie ich bereits vermutet habe“, und dabei huschte ein schelmisches Grinsen über sein Gesicht. „Sie sind zu jung!“ Er sah zu Graf. „Dem Superintendant und mir ist diese Begrifflichkeit aus unseren frühen Abwehr-Zeiten jedoch noch ein Begriff. Also“, das linke Auge halb zugekniffen sah er sie eindringlich an, „die so genannte Schneewittchen-Liste ist nichts anderes als eine Aufstellung aller noch aktiven ehemaligen Ost-Agenten, die bereits zu Zeiten des kalten Krieges in Europa operiert haben. Namen, Adressen, Behörden, einfach alles – selbst Schläfer …“

„DDR Spione?“

„Ex-Spione, Miss Miller“, berichtigte Horzella.

„Einmal Spion, immer Spion!“, grummelte Graf. „Und Kleiner …“, er schenkte Horzella jetzt Gesicht Nummer Zwölf – gleich bist du fällig, „wenn der Kuchen spricht, haben die Krümel Pause!“

„À propos Krümel …“, meldete sich Miller leise. „Sie sagte Puzzle, also mehrere Teile. Was wird denn noch getauscht?“

„Erstmal nur Gladius gegen Liste.“ Nachdenklich sah Nummer Eins zu Boden. „Allerdings“, wieder aufschauend schnaufte er tief durch, „es bereitet mir nicht unbedingt derjenige Kopfzerbrechen, der eine solche Liste hat, sondern eher derjenige, der sie einfach mir nichts dir nichts für eine Art besseren Brieföffner, ein Liebhaberstück aus der Hand gibt. Was, wenn so einer noch weitere Informationen im Keller vergraben hat? Solche Listen können die Welt nahezu an den Rand des Abgrunds bringen!“

„Na, na, jetzt übertreiben – äh, richtig.“ Horzella nickte hastig. „Böse Listen!“ Auf eine weitere Demonstration aus Grafs breitem Gesichts-Repertoire konnte er definitiv verzichten.

„Alles klar, okay …“ Miller machte eine beschleunigende Handbewegung. „Liebhaberstücke und böse Listen hin oder her – ist es vielleicht machbar direkt an den Punkt zu springen, wo ich dann ins Spiel komme?“ Zweifelnd beobachtete sie wie Graf – durch ihre kleine Pfählungs-Einlage augenscheinlich deutlich inspiriert – nun Horzellas Schoko-Donut mit seinem Kugelschreiber durchbohrte.

„Oder äh …“ Sie sah fröstelnd an sich runter, „besteht die Gefahr auf noch weitere kleine Überraschungen?“

„PFT’s Agent Miller, PFT’s …“, korrigierte Graf und tunkte seinen Stift dabei zwecks Säuberung in Horzellas Kaffee. „Aber keine Sorge …“ Er setzte ein diabolisches Grinsen auf. „Ich denke Ihre kleine Darbietung hat genug überzeugt …“

„Meinen Sie die ohne Höschen?“ Lorenzi klimperte unschuldig mit den Wimpern. „Nun ja“, schulternzuckend klickte sie ein Bild weiter, „für mich war es eher ihr Allerweltsgesicht …“ Doch noch bevor Miller auch nur überhaupt daran dachte, auf diese schnippische Bemerkung etwas zu erwidern, war sie bereits sprachlos.

„Wow …“ Fasziniert starrte sie auf die Leinwand. Abgesehen von der Haarfarbe und vielleicht ein wenig zu viel Make-up war ihr, als ob sie in einen Spiegel blickte.

„Carolina Estevez, brasilianische Staatsbürgerin mit deutschem Pass und zudem eine von Francescos zahlreichen kleinen Freundinnen“, erklärte Lorenzi, die Fotographie mit Hilfe der Fernbedienung in ihren Farbwerten noch ein wenig aufhellend. „Verblüffende Ähnlichkeit, was?“

„Das verstehen Sie also unter Allerweltsgesicht, ja?“ Miller schüttelte den Kopf. „Ich glaub, ich brauch ’ne Zigarette …“

„Zigarette?“ Müde schlug Feling ein Auge auf.

„Es lebt – einfach unglaublich!“ Nummer Eins starrte den General gespielt überrascht an. „Mensch Josef, wir dachten schon, du wärst von uns gegangen“, witzelte er und schlug hastig ein Kreuz vor der Brust.

„Von euch gegangen?“ Felings Blick schweifte verschlafen durch die Runde. „Sägt ihr drei hässlichen Gestalten etwa bereits an meinem Stuhl?“ Er zückte einen kleinen Inhalator. „Unbelievable …“ Schlimm genug, dieses großflächige Rauchverbot seit Jahresmitte. Aber dass man sich dann auch noch über die bei ihm daraus resultierende Trägheit lustig machen musste? Zwei kurze Sprühstöße, und tief einatmend saugte er das ausströmende Nikotin in seine Lungen ein.

„E-kel-haft …“ Miller lief ein kalter Schauer den Rücken runter. Soviel dann zu ihrem spätpubertären Wunsch nach einer Zigarette.

„Sie wollen also, dass ich Estevez’ Platz einnehme, richtig?“ Miller lenkte zurück auf den vermeintlichen Auftrag. „Aber glauben Sie nicht, dass dieser Francesco den Schwindel bemerkt?“

„Miss Miller ...“ Nummer Eins grinste. „Sie zäumen das Pferd vom völlig falschen Ende her auf. Wir wollen Sie nicht bei Francesco sehen – wir wollen Sie für Francesco ihn Berlin sehen. Wissen Sie, dieser Mistkerl ist ein verdammter Profi. Viel wichtiger noch als seine Freiheit ist ihm das Geschäft – und hier natürlich nicht als unzuverlässig dazustehen …“

„Oder wie in diesem speziellen Fall“, machte Feling jetzt frisch gestärkt weiter, „ziemlich tot. Das wird er nämlich sein, wenn Amarok von ihm nicht das bekommt, was er verlangt hat …“

„Deswegen die Kleine …“, murmelte Graf. „Sie war von Anfang an als Rückversicherung geplant …“

„Und das hat er ihnen einfach so erzählt?“ Miller sah den Superintendant skeptisch an. Keine Ahnung weshalb, aber bei dem Gedanken daran, dass Graf selbst Francesco gegenüber getreten sein könnte, ließ ihr den Begriff Rechtsstaatlichkeit in einem völlig neuem Licht erscheinen. Na ja, vielleicht hatte sie auch nur zu viele freie Tage mit dem Schauen amerikanischer Echtzeitserien verbracht.

„Ich weiß genau was Sie denken …“ Graf zwinkerte ihr düstern zu.

„Aber ganz so war es nicht – leider … Vielmehr hat er es seinem vermeintlichen Kompagnon erzählt …“

„Kompagnon? Ein Undercover?“

„Der Undercover“, verbesserte Nummer Eins, „der!“ Er sah kurz zu Graf. „Die BKA-Variante des unabhängigen Feldspielers ist Ihnen bekannt?“

„Operation Kleister, Agent?“

„Operation Kleister?“ Miller zögerte kurz. Natürlich hatte sie davon schon gehört – wie jeder Bulle oder Bullete, damals in der Ausbildung. Das BKA hatte Anfang der 90er aufgrund des Mauerfalls und der damit verbunden steigenden Ost-Kriminalität nach einer Möglichkeit gesucht, effektivere Undercover-Arbeit zu leisten. Polizeischüler, die offiziell durch die Aufnahmeprüfung fielen, sollten in eine Art Sonderprogramm gesteckt werden. Doch angeblich hatte man diese Idee 1994 bereits wieder verworfen und es war diesbezüglich nie zu einer Rekrutierung gekommen.

„Sie wollen mir also weismachen, dass Sie seit über 15 Jahren jemanden da draußen haben?“ Ungläubig sah Miller in die Runde.

„17-einhalb“, korrigierte Graf, „aber vielleicht sollte ich das lieber unserem BKA-Fachmann überlassen – sofern andere ihn freigeben …“

„Ja, äh danke …“ Sich die Frisur richtend, rutschte Horzella ein Stück nach links. Hoffentlich ließ ihn dieser M, jetzt wo er ihm die Adresse seines Schneiders verraten hatte, nun endlich in Ruhe.

„Sofort ...“ Er schlug die vor sich, mit dem aufgedruckten Vermerk Geheim, liegende Akte auf. „Manfred Diehl, geboren 1971 in Kapstadt als Sohn einer südafrikanischen Diplomatentochter und eines deutschen Polizeibeamten. Er war der Erste der Operation Kleister und ist auch der Letzte …“

„Der Letzte?“ Miller starrte den BKA-Mann unverständlich an. „Und wie lange ist es geplant, den Mann noch im Einsatz zu belassen?“

„Na ja ...“, Horzella grinste debil, „so lange wie er es überlebt. Diehl ist für uns nützlicher als jeder bezahlte Spitzel und Kurzzeit-Undercover auf dieser Erdkugel zusammen! Er braucht keine Tarnlegende – er ist absolut authentisch, ein Gangster, ein Krimineller, ein vollwertig anerkanntes Mitglied der Unterwelt. Nur eben mit dem kleinen Unterschied, dass wir ihn geschaffen haben …“

„Wir – niedlich …“ Graf sah ihn zynisch an. „Du hast doch zu dieser Zeit noch die Titten deiner Mutti besaugt, Kleiner!“

„Ja, mag sein …“ Horzella nickte wehmütig, „dennoch bin ich zuständig für seine psychologische Bewertung!“

„Psychologisch, ja?“ Neugierig kniff Miller die Augen zusammen.

„Und? Irgendwas ungewöhnlich?“

„Ab-so-lut nicht!“ Horzella schüttelte abwehrend den Kopf. „Deshalb ist er ja auch der Letzte! Diehls Körper zeugt von einer ungewöhnlichen Leidensfähigkeit – eine Leidensfähigkeit wie ich sie bis jetzt erst bei einem einzigen weiteren Menschen gesehen habe …“

„Ich auch …“, flüsterte Miller leise vor sich hin. Horn – der einzige Kerl, der noch Nachschlag verlangte, wenn man ihm in die Fresse schlug. Was wohl aus ihm geworden war? Seit dem kleinen Raketen-Unfall auf der Sylvester-Party 2005 hatte sie nichts mehr von ihm gehört.

„Zur Stunde dürfte Diehl bereits alles für eine Identitätsübernahme ihrerseits vorbereitet haben!“ Lorenzi tippte auf ihre Uhr. „Sie müssenverstehen, die Zeit drängt. Die Übergabe ist bereits morgen und es gibt noch viel zu tun!“

„Richtig.“ Nummer Eins nickte. „Zudem gilt es Schwierigkeiten aus dem Weg zu gehen … Bislang ist es uns zwar nur gelungen, in die äußeren Kommandostrukturen der Verantwortlichen für dieses Geschäft vorzudringen, jedoch scheinen noch einige andere dubiose Gestalten ihr Interesse am morgigen Datum bekundet zu haben. Und eben einer davon ist auch …“

„Tachir Radion Golowin, Ihnen vermutlich besser bekannt als Targo – die Bestie …“, nahm Lorenzi Miller die Spannung und sah sie, gespannt auf ihre Reaktion wartend, an.

„Targo …“ Miller spürte, wie es ihr die Luft abschnürte. Seit er ihnen damals nach Meran[8] durch die Finger geglitten war, hatte sie nichts mehr von ihm gehört. „Er, er ist in Deutschland?“

„Nicht nur das.“ Feling nickte vielsagend. „Er ist in Berlin. Seien Sie also auf der Hut!“

„Keine Sorge, General.“ Miller atmete tief durch. „Mittlerweile hab ich ein eingebautes Targo-Sonar!“

„Targo-Sonar?“ Lorenzi sah den Superintendant fragend an.

„Ein nasses Höschen …“ Graf grinste.

„Bitte!“ Nummer Eins mahnte ihn, sich zurückzuhalten. „Nun dann, Agent“, er wandte sich wieder an Miller, „wenn alles glatt läuft, ist Ihr Job in 24 Stunden bereits erledigt!“

„Ja, richtig …“, Miller sah den KREMIUM-Vorsitzenden fragend an, „was genau tue ich denn, wenn ich Estevez‘ Platz eingenommen habe?“

„Eine Markierung durchführen – ganz einfach“, erklärte Lorenzi. „Wir wollen die Hintermänner dieses Geschäfts. Und das geht eben nur, wenn wir etwas haben, dem wir unbemerkt folgen können …“

„Ein Flüssig-Sender!“ Feling schnippte mit den Fingern, woraufhin Busza ihm einen kleinen Koffer reichte. „Damit werden Sie den Gladius markieren, und das war’s …“ Er öffnete ihn und hielt zeigend eine kleine mit einer farblosen Flüssigkeit gefüllte Pipette hoch.

„Ein Klacks für Sie, nicht wahr?“ Lorenzi grinste die Agentin zweideutig an. „Dennoch, seien Sie bitte vorsichtig!“

„Wie nett ...“ Möglichst liebreizend klimperte Miller mit den Wimpern.

„Und das mit dem Klacks überlassen Sie doch bitte meiner Lagebeurteilung … Also? Wann und wo?“

„Morgen früh, 07:22 Uhr. U-Bahnhof Ostkreuz, Berlin …“ Nummer Eins sah die beiden Frauen schnaufend an, „und ich würde es begrüßen, wenn Sie es wenigstens für die nächsten zwei Tage schaffen würden miteinander auszukommen …“

„Berlin also …“ Nummer Eins’ Worte geschickt überhörend erinnerte sich Miller wehmütig an ihren letzten Besuch in der Hauptstadt. Das Ergebnis damals: vier tote Zivilisten, ein halbes Dutzend schwer verletzte SEKler, ein abbruchreif zusammengeschossenes Appartementhaus in Kreuzberg, ein verstauchter Finger und eine Handvoll, randvoll mit Blei abgefüllte Terroristen – insgesamt ein Schaden von knapp 2,4 Millionen Euro. Es konnte eigentlich nur besser werden. Sie seufzte.

„Dann werd ich wohl jetzt mal. Falls Sie mich suchen, ich bin daheim – umziehen, packen und meiner Katze irgendwie klarmachen, dass ich …“ Doch noch bevor sie ihren Standpunkt zu Ende ausgeführt hatte, erklang unter ihr ein kaum wahrnehmbares leises Klicken, dann folgte ein äußerst heftiger Ruck und schon hing Miller, inklusive Stuhl und fixiert durch drei handbreite dunkle Stretchgurte, kopfüber an der Decke eines Geheimraums, ein Stockwerk tiefer.

„Ich hasse es, wenn sie das machen …“ Genervt blies sie sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

„Miss Miller?“

„Und Sie sind? Miller versuchte etwas zu erkennen aber dummerweise hing ihr zur Hälfte der Bademantel vor den Augen.

„Luzius, Freddy Luzius.“ Der Stoffvorhang wurde gelüftet. „Aber Sie können mich L nennen.“

„L wie Lappland?“ Skeptisch starrte sie auf seinen Pulli und das darauf aufgestickt, zähnebleckende braune Rentier.

„Was genau bitte ist Ihr Aufgabengebiet, L?“, hakte sie dann nach dem ersten Schock nach.

„Prepare- und Ressourcenmanagement.“ Mit ein paar kurzen Handgriffen überprüfte L ihre Vergurtungen.

„Prepare- und Redingsbums also …“ Anerkennend zog Miller die Brauen hoch. Seinem jugendlichen Alter von höchstens 23 Lenzen, den weißen Sneakers[9] kombiniert mit tief hängenden Hosen und schief sitzendem Base Cap nach, hätte sie jetzt spontan auf abgetauchtes Teeny-Idol, oder eben, sofern sie eher nach dem vanillefarbenem Ziegenbärtchen ging, schwulen Hundefriseur getippt.

„Das heißt“, fuhr sie zögerlich fort, „Sie sind zuständig für Ausrüstung, Tickets, Waffen und den ganzen Kram?“

„Exakt.“ Luzius zog eine kleine Smaragdgrüne Fernbedienung hervor.

„Papiere, Fahrzeuge, Eintrittskarten, das jeweils passende Outfit, alles was Sie so brauchen ...“

„Okay, à propos Outfit …“ Miller verzog skeptisch die Mundwinkel.

„Aufgrund welches Anlasses tragen Sie denn Ihre Verkleidung? Hip-Hop-Contest an der Öko-Schule oder ein späteres Treffen mit Großvaters Homies vom Schützenverein?“

„Witzig.“ Luzius trat einen Schritt zur Seite. „Und jetzt Achtung.“

„Achtung?“ Miller sah ihn fragend an. „Wieso Achtung?“

Wortlos grinsend legte Luzius seinen Daumen auf den roten Button mit der Beschriftung Open.

„Deshalb – Sie landen.“

„Und ich bin immer noch der Ansicht, dass wir es ihr hätten sagen sollen“, murmelte Feling, der Italienerin dabei galant die Tür aufhaltend.

„Was ihr sagen?“ Lorenzi blickte den General ungläubig an. „Dass ein paar Freaks in der Oberlausitz ein Labor geplündert haben?“

„Oder eine polnische Bande“, ergänzte Horzella, der Italienerin in sanft gleitenden Schritten nachfolgend. „Sache des Brandenburgischen LKA.“

„Polnische Bande, ja?“ Feling seufzte. „Hab allerdings noch nie ‘ne polnische Bande in NVA-Uniformen gesehen. Was ist dann mit den Unterkünften, der Ausrüstung! Und wieso nur hat sich die Hälfte ihrer Polen bitte gegenseitig erschossen?“ Kopfschüttelnd riss er sich die beeindruckende Ansammlung diverser Nikotinpflaster vom Unterarm.

„Wissen Sie da auch eine Antwort drauf?“

„Lass gut sein, Josef“, unterbrach Nummer Eins und öffnete mit Hilfe seiner Code-Karte die nächste Sicherheitsschleuse. „Nur, weil an beidem der Geruch des Ostens haftet, muss es ja nicht zwangsläufig auch miteinander zu tun haben ...“ Er sah kurz auf die Uhr. „Erstmal gilt es, Berlin zu fokussieren“, fuhr er dann fort. „Millers Auftrag lautet: schnell rein und schnell raus. Stimmen Sie mir da zu, Dottore?“

„Natürlich. Wenn sie denn Ihre Beste ist …“ Die Augen verdrehend, folgte Lorenzi ihm und den anderen nach. „Und nicht vergessen: sie war es, die möglichst schnell vorspulen wollte, nicht wahr?“ Sie sah zu Horzella.

Der nickte hastig.

„Sehen Sie.“ Lorenzi klimperte zufrieden mit den Wimpern. „Alles wird gut. Und im Gegensatz zum ursprünglichen Plan haben wir jetzt sogar zwei gute Agents vor Ort!“

„Ihr Wort in Gottes Ohr“, murmelte Nummer Eins und hielt dann inne.

„Oder wir verlieren sie Beide …“

Handlungskompass

Kapitel Zwei

[1] Heckler & Koch Pistole P12; wahlweise im Kaliber 9mm x 19 und .45 ACP; Schalldämpferaufnahmegewinde; kurz nach Einführung der MK23 entwickelt, da diese viele Spezialeinheiten anfangs als zu klobig empfanden.

[2] Hier das von Miller verwendete Modell P99; kompakte Selbstladepistole des deutschen Waffenhersteller Walther im rund um den Globus gängigen Kaliber 9 mm x 19, mit einer großzügigen Magazinkapazität von 15 Patronen und zudem ausgestattet mit einem sogenannten Anti-Stress-Abzug.

[3] Richtig K.R.E.M.I.U.M. stehend für Krisen-Reaktionskräfte Europa Mitte, International und Multifunktionell (fiktiv).

[4] Englisch für Aufsicht, Vorgesetzter, Leitung.

[5] Security Operations Agency (fiktiv).

[6] Bundeskriminalamt.

[7] Vollständig Dolce & Gabbana; bekanntes italienisches Modehaus.

[8] Siehe Millers letzter Fall: Das Adam-Prinzip.

[9] Deutsch für Schleicher; Sammelbegriff für Sportschuhe, die nicht zum Sport, sondern eher im Alltag getragen werden.

Drittes Kapitel

Vom Regen in die Traufe

Berlin, U-Bahnhof Ostkreuz, mitten im morgendlichen Berufsverkehr des nächsten Tages.

„Verdammter Mist, verdammter …“, fluchte Weber leise, und tippte ungeduldig mit den Fingern gegen den hinter ihm befindlichen Handlauf. Wo war der Kerl? Kaum hatten sie gehalten, war er urplötzlich verschwunden. Einfach so. Nicht mal einen kleinen, blassweißen Kondensstreifen hatte er hinterlassen.

Na ja, verstohlen ließ er seinen Blick nach rechts wandern, zum anderen Ende des Abteils hin. Die Hauptsache war, er verlor Diehl jetzt nicht aus den Augen.

„Ihr Kaffee Chef.“ Zögerlich hielt ihm von links jemand einen Pappbecher hin.

„Volland.“ Weber schnaufte tief durch. „Wo zur Hölle …?“

„Rehbraun und zuckersüß – so wie Sie ihn lieben …“, fiel ihm der andere schnell ins Wort und setzte sich neben ihn.

„Wenigstens reingespuckt, Kleiner?“ Weber sah ihn mürrisch an.

„Natürlich!“ Der andere nickte hastig. „Zweimal, Chef!“

„Lecker …“, murmelte Weber zynisch und nahm einen Schluck. Schmatzend ließ er sich die mit frischem Speichel angereicherte lauwarme Brühe über den Gaumen laufen. Kaffee, das Nationalgetränk des Jedermann. Der wohlschmeckende Koffeinschub der unter Leistungsdruck stehenden Studentin aus New Hampshire, die aus Not mit ihrem Dozenten vögelt und des Sexkabinenbesitzers aus Bratislava-Süd gleichermaßen. Er grunzte glücklich. Was brauchte ein Mann eigentlich mehr? Vielleicht noch ein paar Autohefte, einen Wohnwagen voll Bier und eine Nutte zum sich ausheulen. Aber sonst? Er seufzte.

„Darf ich Sie mal was fragen, Chef?“ Volland, den Blick eines neugierigen Frettchens auf Informationssuche aufgesetzt, starrte ihn von der Seite her begeistert an.

Ach ja, er verdrehte genervt die Augen. Da war ja noch er. Volland, 19 Lenze jung, quengelnder Quereinsteiger und Regierungsinspektor z.A., was im Ganzen vermutlich zur Aussonderung bedeutete, oder wohl eben zur Anstellung. Ein Frischling, direkt von den partyverseuchten Fluren der Landespolizeischule.

„Wenn’s sein muss …“ Weber sah ihn mürrisch an. Was hatte er eigentlich verbrochen, dass man einem alten Hasen wie ihm mit 14-einhalb Jahren Außendiensterfahrung so was antat? A9, er grinste innerlich. Diese Besoldungsgruppe hatte er auch mal bekleidet. Trat man aber von Zeit zu Zeit, und das in nahezu regelmäßigen Abständen, gewissen Leuten sprich Vorgesetzten mittig auf die kleinen Füßchen, konnte es durchaus passieren, dass man sich im System von oben auch mal wieder zurück nach unten arbeitete. Und das oben war bei ihm immerhin schon Major und stellvertretender Dezernatsleiter Nahost gewesen.

„Finden Sie Observationen auch so irre aufregend, Obergefreiter Weber, äh, ich meine, Chef?“

Weber würgte. Vollands Begeisterung schien ihren Höhepunkt erreicht zu haben. Wenn er jetzt näher kam, würde er ihm noch auf den Schoß sabbeln. Ja, Vorgesetztenfunktion hin oder her, manchmal war er kurz davor – nein, er verwarf den Gedanken wieder. Der ganze Schreibkram und das alles. Seit September 2001 musste man den Verlust jeder einzelnen Patrone ja explizit erklären können.

Weber schnaufte erneut.

„Vergessen Sie’s.“ Volland hatte verstanden. „Dumm von mir.“ Beleidigt griff er sich eine der neben den beiden liegenden prall gefüllten Einkaufstüten. „Ich, ich werd dann mal erneut die Bodenfugen zählen …“, murmelte er und begann missmutig, an einem Möhrchen zu knabbern.

„Aufgepasst!“ Weber stieß ihm in die Seite. Der Zug setzte sich ruckelnd wieder in Bewegung.

„Da ist sie!“

„Aua, Vorsicht …“ Volland rieb sich den Rippenbogen.

„Wieso?“ Weber konzentrierte seinen Blick auf die gerade noch, im letzten Augenblick, zugestiegene Frau. „Ist unserem Baby was passiert?“ „Haha.“ Behutsam rückte Volland den künstlichen Schwangerschaftsbauch wieder in die richtige Position und überprüfte die Funktion des darin verborgenen Richtfunkgeräts.

„Nein, alles in Ordnung.“ Er nickte Weber zu und schaltete das integrierte Tonband auf Ein.

Die Frau drehte ihnen weiterhin den Rücken zu. Aber Weber spürte es.

Das war sie. Und wirklich. Jetzt setzte sie sich neben ihn. Diehl sah sie kurz an.

„Alpha-Hündinnen sind bei Vollmond äußerst paarungsbereit …“

„Geschlechtsneutrale Rüden leider gar nicht mehr …“

„Da!“ Weber klapste Volland triumphierend auf den Hinterkopf. „Das war er – der Begrüßungscode!“ Zufrieden griff er sich ebenfalls ein Möhrchen. „Willkommen an Bord, Fräulein Estevez …“

„Das also ist Lutz Francescos Freundin?“ Volland strich sich ein paar herunterhängende Perückenhaare aus dem Gesicht.

„Ja, eine davon ...“ Weber nickte schmatzend. „Und schau doch bitte noch ein wenig neugieriger rüber! Auf dass wir auch bloß auffallen …“

„Widerliches Pack …“ Diehl verdrehte die Augen.

„Wie meinen?“ Miller sah ihn irritiert an.

„Das Stadtstreicherpärchen dahinten. Die dürre Milchkuh und der dümmlich grinsende Donutverkäufer … Wenn die beiden weiter hier so rüber starren, schieb ich ihnen ihre Möhrchen so tief in den Popo, dass sie die französische Nationalhymne rückwärts quicken …“

„Interessante Vorstellung.“ Miller nickte. Sie passierten die Haltestelle Frankfurter Allee.

„Um auf den Job zurückzukommen …“

„Keine Sorge.“ Diehl winkte ab. „Alles vorbereitet. Nur …“ Mitten im Satz hielt er inne und sah sich um.

Miller folgte seinem Blick. Mit einem Mal wirkte der Undercover-Gott ziemlich unruhig.

„Stimmt etwas nicht?“

„Kommen Sie!“ Ohne Vorwarnung zog Diehl die Agentin nach oben und schob sie eilig vor sich her Richtung Ausgang.

Das Signal zur Weiterfahrt ertönte.

„Chef, die …“ Volland wedelte aufgeregt mit den Armen.

Doch Weber hatte bereits geschaltet. Ein kurzes blaugrelles Blitzen, dann leises Fiepen und Volland klappte ohnmächtig zur Seite.

„Sorry, Kleiner.“ Weber schob den Elektroschocker zurück in seine Tasche. „Schuldigung?“, rief er dann, seinen Begleiter und die Alditüten rasch unter den Arm klemmend und sich sogleich drängelnd seinen Weg durch die Menge bahnend. „Dürfte ich wohl?“ Er deutete auf seine Last. „Meine Alte und Zugfahren, Sie verstehen? Wir nehmen ein Taxi!“ Er sprang auf den Bahnsteig raus.

Estevez und Diehl waren knapp 50 Meter vor ihm und hatten allem Anschein nach hatten sie auch nicht gemerkt, dass sie verfolgt wurden. Sehr gut. Weber grinste.

„Hey, Kumpel?“ Jemand tippte ihm von hinten ungeduldig auf die Schulter. „würdest du den Kopf deiner Alten wohl freundlicherweise ein Stückchen nach vorn bewegen?“ Behutsam drückte er Vollands Schädel zur Seite. „Wir haben da einen Fahrplan einzuhalten, okay?!“

Leises Piepen. Die Türen schlossen nun endlich völlig und die U-Bahn fuhr wieder an. Sekunden später waren die Waggons dann im nächsten Tunnel verschwunden, und nur ein leises Rauschen blieb noch zurück.

Nachdenklich stellte Weber seinen Begleiter wieder auf die Füße. Man konnte jetzt darüber streiten, ob sich das 120-Kilo-Druckgewicht der Türhydraulik eher mehr oder eher weniger förderlich auf dessen Gesichtsform ausgewirkt hatte. Mit einem kurzen, aber kräftigen Klaps auf die linke Wange brachte er ihn zurück in die Wirklichkeit.

„Aufgewacht Kleiner!“

„Was, was ist passiert?“ stotterte Volland, benommen zur Seite taumelnd, und rieb sich die radieschenroten Ohren. „Ich hab mit einem Mal so Kopfweh …“ Er hielt sich am nächsten Fahrkartenautomaten fest.

„Was passiert ist?“ Weber setzte ein gelangweiltes Gesicht auf und versenkte beiläufig die Alditüten im daneben angebrachten Abfalleimer.

„Umgekippt bist du!“, antworte er dann mit maßregelndem Unterton und zog Volland hinter sich her. „Wie ich dir schon mal sagte, eine gesunde Ernährung ist das a und o! Dieses ganze Fastfood, was du in dich reinstopfst, ist Gift für dich …“

„Fastfood?“ Volland fühlte sich zweifelnd über den Schritt. „Ihren Elektroschocker haben Sie heut wohl nicht zufällig dabei, oder?“

„Meinen Elektroschocker?“ Weber hielt inne und drehte sich um. „So was traust du mir ernsthaft noch mal zu?“ Er seufzte kopfschüttelnd.

„Also wirklich. Als ob ich das ein zweites Mal tun könnte … Bei dir, meinem Partner – jemanden, der mir seit drei Monaten aufs jämmerlichste die Ohren vollheult, dass er seit dem ersten Mal keinen mehr hochkriegt?“ Er winkte ab. „Was denkst du eigentlich von mir? Frischling … Ja, zu meiner Zeit“, er stapfte weiter, „da sind uns solche Jobs nicht einfach in den Schoss gefallen! Als ich noch so jung war wie du, da mussten wir uns die Chance für ’nen Außendienstjob noch im Büro des Chefs auf den Knien erarbeiten …“

„Igitt.“ Volland durchfuhr ein kaltes Schaudern. „Wann war das? In den goldenen 60ern?“

„Die 80er. Sehe ich so alt aus?“ Weber deutete zu dem grün leuchtenden WC-Schild, am Ende des Bahnsteigs, hin.

„Da drüben sind sie rein.“ Er gab seinem jungen Partner einen beschleunigenden Stoß. „Und jetzt genug getrödelt, komm …“ Schnellen Schrittes und erneut ein paar lästige und im Zuge seiner richtungsweisenden Handgriffe laut aufkeifende Passanten aus dem Weg schiebend, zog er ihn mit.

„Genug getrödelt, blabla …“, äffte Volland grummelnd und stolperte hinterher. Reizend. War er etwa gerade ohnmächtig gewesen? Hatte man ihn in Kreuzberg heut morgen zu einem kleinen zwischenmenschlichen Gang-Bang zu überreden versucht? Zweimal Nein! Wirklich, der Kerl besaß annähernd soviel Fürsorgeverständnis wie ein Gulag-Leiter[1] in Ostsibirien.

„Alles klar.“ Weber sah sich um. Sie hatten das WC erreicht. „Du wartest hier. Und wenn du was Verdächtiges hörst …“, grinsend griff er durch das Loch seiner rechten Jackentasche hindurch an seine Dienstwaffe, „dann renn schnell weg und sag dem Chef, ich hab’s versucht …“ „Schon klar“, nickte Volland und lehnte sich, bedächtig auf seinen künstlichen Bauch klopfend, gegen die Wand. „Bis gleich.“ Weber verschwand nach innen.

Gleichzeitig auf einem Anwohnerparkplatz Nähe Anton-Saefkow-Platz.

„Ich hätte wohl doch besser zur Sitte gehen sollen …“ Angewidert ließ Emons die Reste seiner Zimtschnecke zu Boden fallen und wischte sich die Krümel vom Mund. „Wie all die anderen Grabscher aus meinem Studiengang …“ Er seufzte. „Was für ’ne Sauerei …“ Mordkommission, welcher Teufel hatte ihn damals bloß geritten? Der heutige Tatort war der frisch tapezierte Innenraum eines Kleintransporters – Mercedes Sprinter mit umgebauter Ladefläche und getönten Scheiben. Wie viele Tote darin herumlagen, war auf den ersten Blick nicht zu erkennen. Den Armen und Beinen nach jedoch zu schließen die ihnen verdreht entgegenragten, und aufgrund des schon erwähnten kräftigen rostroten Anstrichs, schien es sich aber mindestens mal um fünf zu handeln.

„Findest du das nicht eklig?“ Emons atmete tief durch.

„Eklig?“ Der vor ihm Kniende zuckte gleichgültig mit den Schultern und drehte die Vorderseite des mit der Nummer sieben gekennzeichneten Markierungsschildchens ein Stück nach links.

„Hab schon Schlimmeres gesehen …“, antwortete er dann und schoss ein paar weitere Fotos.

„Im Ernst jetzt, Jürgen?“ Emons sah ihm ungläubig über die Schulter. Selbst die Splatterfilme, die er sich Wochenendes reinzog, waren weniger blutbehaftet.

„Na klar.“ Der andere, Jürgen Noll, ein alter Hase im Geschäft mit ergrautem Haar, dicken Brillengläsern, starker Nikotinsucht und zudem gerade gehüllt in eines dieser äußerst kleidsamen und transparenten Ganzkörperkondome der Spurensicherung, drehte sich grinsend zu ihm um.

„Damals, 1958 in Hamburg, die Sache mit den drei Schwarzafrikanern und den portugiesischen Nutten, da hatte ich einen ganz ähnlichen Fall, der …“

„1958?“ unterbrach ihn Emons ungläubig. „Hast du das etwa aus dem Kinderwagen raus erledigt? Wie alt bist du denn bitte?“ Dass Jürgen gar ein so alter Hase ihm Geschäft war, hätte er nun nicht erwartet.

„Wo ist eigentlich dein Herr und Meister?“, wich Noll ihm allerdings geschickt aus und legte die Kamera wieder zur Seite. Soweit hatte er jetzt alles im Kasten.

„Entschuldigung! Sie können hier nicht …“

„Ich kann!“, würgte Diefenbach ihre Bemühungen ab und schwang sich ohne weitere Worte an der jungen Beamtin vorbei über die Absperrung.

„Aber …“

„Dort ist er“, murmelte Emons in Richtung des Tumults deutend und wischte sich rasch die letzten Schlafspuren aus den Augen.

„Pass auf.“ Er zwinkerte Noll geheimnisvoll zu. Dann griff er in seine Innentasche und zog ein zusammengerolltes Schreibheft hervor.

Sein Herr und Meister näherte sich im Zickzack-Kurs. Nein, das hieß nicht, dass er trank und somit vielleicht Probleme hatte die Spur zu halten – absolut nicht, aber nur so konnte er gewährleisten, dass ihm keiner der Anwesenden rechts oder links vorbei durch die Lappen ging und auch wirklich alle an seiner guten Laune teilhaben konnten. Wild gestikulierend schleuderte er jedem laut kläffend ein paar deftige Schimpfwörter an den Kopf.

Dann, wie jedes Mal von einer Sekunde auf die andere wieder runterkühlend, atmete er tief durch, schob sich ein Pulmoll Typ Classic ohne Zucker in den Mund und war sogleich wie ausgewechselt. Sichtlich gelöst nahm er die letzten Meter im Hopserschritt und riss Emons das bereitgehaltene Heft aus der Hand.

„Moin Männer – Hosen runter und dann gibt’s erstmal zehn Schläge auf die nackte Eichel.“ Schon zückte er seinen Bleistift und ohne weitere Worte zu verlieren, begann er loszukritzeln.

„Sein Schnodderbuch …“, murmelte Emons, dem Nolls ratloser Blick keinesfalls entgangen war.

„Schnodderwas?“ Kopfüber versuchte Noll das Geschriebene irgendwie mitzulesen:

08:01 Uhr bis 08:02 Uhr: schließen der Autotür und betreten Tatort. 08:02 Uhr bis 08:04 Uhr: Pauschalanschiss gegen Bernau, Konrad, Houras und die junge Ziege vom Doku-Trupp, deren Name mir nicht mehr einfällt. 08:04 Uhr bis 08:05 Uhr: Begrüßung Emons und …

Noll sah Emons ratlos an. Was machte der da? Tagebuch führen?

Gerade setzte er hinter den ersten Zeitblock noch etwas in Klammern. Angestrengt kniff Noll die Augen zusammen. Was zur Hölle hieß das? Neugierig trat er neben ihn und las leise mit:

„Wenn die Alte am Absperrband mir noch mal so doof kommt, dann bums ich sie in den …“ Er stockte.

„Arsch …“, beendete Diefenbach den Satz und ein verschmitztes Grinsen huschte dabei über sein Gesicht. „Emons – Phase Zwo.“

„Ja, Meister.“ Schnell verstaute der das Buch wieder im Inneren seiner Jacke und zog stattdessen ein paar weise Latexhandschuhe hervor.

„Bitte sehr.“ Demütig stülpte er sie Diefenbach über die ausgestreckten Finger. „Und, Herrlicher?“, startete er dabei gleichzeitig eine harmlose Konversation. „Wie war Ihr Wochenende?“

„Emons …“, Diefenbach klatschte in die Handflächen – die Dinger saßen, „Sie wissen, was ich Wochenendes mache.“

„Alte Bauhaus-Kataloge schreddern?“ Ja, Emons kannte die subtilen Hobbys seines Vorgesetzten. Wenn er nicht gerade mit Wikingerhelm, Fliegerbrille und Cowboystiefeln bewaffnet auf seiner alten 72er Vespa grölend und sengend wie ein Berserker und berauscht durch drei Kästen Starkbier durch die Benelux-Staaten brauste, dann versetzte ihn kaum etwas anderes so sehr in Verzückung als stapelweise Lagen Papier, beschrieben oder unbeschrieben, weiß, koloriert oder recycelt, durch den gefräßigen Schlund eines Aktenvernichters zu stoßen.

„Hier, damit Sie auch mal was zu tun haben …“, konterte Diefenbach und drückte ihm ein Bonbonpapierchen in die Hand. „Dürfen Sie gernespäter wegwerfen“, grinste er. „Also“, fordernd stemmte er die Hände in die Seiten, „nun mal wieder Ernst in die Lage! Was haben wir hier?“

„Einer Anwohnerin ist die Sauerei hier aufgefallen ...“, murmelte Noll, nachdenklich ein paar Galgenmännchen in die klebrig auf dem Asphalt stehende Blutpfütze malend, „und wie soll ich‘s sagen, Marco – Kennzeichen und Ausrüstung sind leider recht eindeutig …“

„Du meinst?“ Diefenbach sah ihn skeptisch an.

„Regierung ...“ Noll nickte. „Wir prüfen momentan in alle Richtungen, haben aber noch keine Bestätigung.“

„Verdammte Sauerei …“ Emons verscheuchte ein paar herumschwirrende Fliegen. „Wie sind sie gestorben?“

„Na ja …“ Noll rollte mit den Augen. „Sollten die grob geschätzt vierbis fünftausend Schuss, die hier jemand liebevollst durch die Außenwände gehämmert hat, wider erwarten doch jemanden verfehlt haben und er vielleicht infolge von Masern, Asthma oder einem Herzinfarkt verstorben sein“, er holte tief Luft, „spätestens, wenn ich die Reste hier bei mir auf dem Tisch hab, kann ich euch genaueres sagen …“ Er winkte seinem Team. „Alles klar!“, rief er laut und setzte seinen Fuß auf die Ladefläche, „wir machen jetzt mit dem Inneren Kreis weiter!“

„Was denken Sie?“ Emons sah seinen Chef fragend an.

„Hauptkommissar Diefenbach!“

„Oh, nein …“ Diefenbach verdrehte die Augen. „Der hat mir heut noch gefehlt …“ Auch ohne sich umzudrehen hätte er die Stimme erkannt – Kirstges. Wie er diesen geleckten Anzugträger mit seinen gebügelten Seidenhemdchen und der blonden Fönfrisur hasste. Abgesehen davon war er auch noch von der Internen, und auf die war er momentan eh nicht so gut zu sprechen.

„Wir übernehmen jetzt!“ Kirstges schubste Emons zur Seite und ergriff Diefenbachs Schulter.

„In Ordnung, Herr Hauptkommissar?“

„Also war das Ihr Team hier?“ Diefenbach sah ihn herausfordernd an.

„Ich weiß nicht, wovon Sie reden, und wenn“, Kirstges schnippte mit den Fingern, „wüsste ich nicht, was Sie das anginge …“

Zwei durchtrainierte Herren, der Marke Meister Proper auf Anabolika, bezogen links und rechts von Diefenbach Stellung.

„Sie sind raus“, murmelte Kirstges, und ihm noch lasziv hinterher winkend, verfolgte er zufrieden grinsend, wie seine Schergen den laut zeternden Diefenbach Sekunden später vom Tatort trugen.

„Hey! Ihr werdet doch nicht …“ Doch zu spät. Schon flog er über die Absperrung.

„Euch bind ich die Eier hoch …“ Diefenbach atmete tief durch. „Kein Wunder, dass ich’s mit der Bandscheibe habe!“

„Was läuft denn hier?“ Der hinterhergeeilte Emons half seinem Chef wieder nach oben.

„Wenn ich das nur wüsste …“ Diefenbach klopfte sich den Dreck aus der Kleidung. „Aber keine Sorge“, beschwörend zog er Emons zur Seite, „das find ich schon raus …“

„Darf ich fragen, was hier eigentlich vor sich geht?“ Wenn Miller etwas hasste, dann war es ohne Vorwarnung irgendwo rein gezerrt zu werden.

„Ruhig!“ Diehl sah sie beschwörend an. „Wir werden verfolgt!“, flüsterte er und verriegelte das Türschloss.

„Verfolgt?“ Millers Rechte wanderte an ihr Pistolen-Holster. „Von wem?“

„Unwichtig …“, flüsterte Diehl und ergriff ihre Hand, „nur soviel – das

Dörty O, heute Abend 22:43 Uhr, verstanden?“

Das Schlagen einer Tür.

Diehl sah sie an. Miller nickte.

Schritte. Dem Klang nach eine einzelne Person, etwa 98kg, leicht schleppender Gang. Sie umklammerte das Griffstück ihrer Waffe.

Dann leises Surren, fast wie ein … Miller seufzte. Ein Reißverschluss. Es folgte leises Plätschern – dünn, und zwischendurch aussetzend. Ja, dem Klang nach fast wie der klare Urin einer jungen Ziege, der auf ein Wellblechdach auftraf. Obwohl, sie sicherte wieder, es da natürlich zwischen der tibetanischen Bergziege und der gewöhnlichen europäischen Wald- und Wiesenziege zu unterscheiden galt, welche – Miller atmete tief durch. Sie war mal wieder am Abschweifen.

Erneut seufzend sah sie zurück zu Diehl, der derweil so konzentriert an der Tür zu lauschen schien, dass sein Ohr samt Kopf sich fast durch das mit dünnem Plastik überzogene Spannholz durchzudrücken drohte.

„Diehl?“ Miller stieß ihn an. Konnte es vielleicht sein, dass der Kerl nach so vielen Jahren Undercover einfach nur an übersteigertem Verfolgungswahn litt?

„Pscht!“, zischte er verhalten und sah Miller dabei mit zusammengekniffenen Augen an. „Hören Sie das nicht?“

„Das? Klar doch.“ Miller nickte gelangweilt. Dass der Kerl, der sich da schmerzlich stöhnend entleerte, Probleme mit seinen Gallensteinen hatte, war ein offenes Geheimnis. Aber sie musste jetzt erstmal raus hier – dieser Gestank, Kokosreinigungsschaum und kaltes Männerpipi.

Sie würgte. Verdammte öffentliche Pissanstalten. Genervt entriegelte sie und stieß die Tür auf.

Weber schnellte herum.

„Fuck!“ Fluchend sah er die Agentin an. Jetzt hatte er sich aufs Hosenbein getropft.

„Möhrchen …“ Miller stockte – der Penner aus der U-Bahn. Doch bevor sie ihm gegenüber etwas Weiteres entgegnen konnte rollte, metallen scheppernd ein zylinderförmiger Gegenstand zwischen ihre Füße.

Betretenes Schweigen. Die beiden sahen sich an.

„Granate!“ Die versteinerte Miller unter den Armen hindurch packend, riss Diehl sie schützend nach hinten.

Im nächsten Moment tat es einen lauten Knall und durch den grellen Lichtblitz geblendet, schleuderte es Weber ebenfalls zu Boden. Fast gleichzeitig begann der Raum sich mit dichtem Rauch zu füllen.

„Volland!“ Hastig zog sich Weber den Schal vom Hals und band ihn sich vor den Mund. Alles schien mit einem Mal so unwirklich, so weit weg.

Das war nicht bloß der Qualm. Er fühlte sich über den Hinterkopf.

„Au Mist …“ Blut – warm wabbernd lief es seinen Nacken hinunter. Stöhnend sah er sich um und versuchte, sich aufzustützen. Bei seinem Sturz war er mit dem Kopf rücklings in eines der Pissoirs geknallt und hatte dabei Teile der Keramik mit nach unten gerissen.

Erneut versuchte er sich nach oben zu drücken. Er musste raus hier. Jetzt erkannte er die Umrisse einer Person. Jemand trat auf ihn zu.

„Volland“, Hustend versuchte Weber etwas zu erkennen. Der beißende Rauch ließ ihm jedoch keine Chance, „bist du’s?“ Er zog seine Pistole.

Doch zu spät – ein Waffenlauf, die Spitze war auf ihn gerichtet. Dann ein gedämpfter Schuss und Weber klappte röchelnd nach hinten.

„Diehl!“ Miller griff an ihr Holster. Es war zwar nichts zu sehen, aber wie ein Schalldämpfer klang, das wusste sie.

„Wo zur Hölle …?“ Hastig tastete sie den Boden ab – ihre Walther, sie musste ihr seitlich rausgerutscht sein. „Diehl!“, wiederholte sie hustend und wälzte sich von ihm runter. Sie fühlte hastig seinen Puls – nur bewusstlos. Anscheinend war er irgendwo angeschlagen.

„Diehl, verdammt!“ Sie versuchte ihn anzuheben, um an seine Backup-Waffe zu kommen, doch er war einfach zu schwer. Im selben Moment registrierte sie einen Schatten, direkt über sich. Sie schnellte herum. Das nächste, was sie sah, war ein auf sie zuschießender Sprühstrahl.

„Aaahh!“ Aufschreiend ging sie nach unten. Ihre Augen – Pfefferschaum.

„Verdammtes Arschloch!“, fluchte sie den Kopf tief in ihren Händen vergrabend. Das Zeug brannte wie die Hölle.

„Anton! Los!“

Eine barsche Männerstimme ertönte über ihr. Slawischer Akzent. Miller stieß mit dem Kopf gegen eine der Kabinenwände.

„Wir nehmen ihn mit!“

Sie spürte, wie Diehl hinter ihr nach oben gezogen wurde.

„Was ist mit der Schlampe?“

„Lass sie liegen! Der Boss will nur die Ratte!“

Jemand stieg über sie hinweg.

„Abmarsch!“

Miller rieb sich die Stirn. Die Schritte entfernten sich. Vorsichtig tastete sie nach der Kabinentür und kroch dann auf allen Vieren in den Gang hinaus. Ein Schuh, eine Waffe, vielleicht sogar ihre, ein altes Kaugummi – igitt … Da, das konnte ihr helfen – ein tiefhängendes Waschbecken! Hustend und spuckend legte sie den Kopf hinein und betätigte den weiter oben ertasteten Druckknopf. Die Spülung schoss ihr durchs Gesicht. Ja, sie atmete auf. Das half.

„Chef, ich war nur kurz …“ Volland stockte. „Was zur Hölle?“ Flinken Blickes wanderten seine Augen durch den einem Schlachtfeld gleichenden Raum.

„Chef! Um Himmels Willen!“ Weber – er lag etwa sieben Meter entfernt am Ende des Raums und regte sich nicht mehr. Daneben, ihren Kopf tief in einem der Pissoirs versenkt, kniete diese Estevez und verpasste sich laut plätschernd eine Spülung nach der anderen.

„Hey, Sie!“ Volland zog seine Waffe und zielte auf ihren Hinterkopf.

„Aufstehen, los! Und ich will Ihre Hände …“

Eine Salve schnell aufeinander folgender Schüsse.

„Hoffnungslos …“ Kopfschüttelnd betrachtete Miller den in hinterster Stellung stehenden Schlitten. Entweder lag es an ihrem verschwommenen Blick, oder diese Waffe war mal echt scheiße.

„ …sehen“, beendete Volland seinen angefangenen Satz „Oh, Mann …“, zitternd blickte er an sich runter, „und mir sagt man nach, ich wär ein übler Schütze …“ Er atmete tief durch. Unglaublich, sie hatte ihn wirklich verfehlt. Und das geschlagene acht Mal. Vielleicht war der Tag ja doch nicht so schlecht. Bemitleidend sah er sie an.

„Überhaupt schon mal was getroffen?“

Im nächsten Moment erwischte ihn eine Klobürste am Kopf, und er ging zu Boden.

„Mit den Waffen einer Frau …“, seufzte Miller und klappte dann ebenfalls nach vorn.

„Verdammt, Agent!“ Wütend schlug Nummer Eins mit der Faust auf die Tischplatte. „Wie konnte das nur passieren? Sie sollten Diehl beschützen und ihn nicht ausliefern!“

„Herr Direktor, ich …“

„Sparen Sie sich das elendige Gejammer! Sie haben versagt! Punktum und Schluss!“

„Natürlich …“ Kleinlaut nickend begann Miller die aus dem Berber herausstehenden Teppichflusen zu studieren. Er hatte ja Recht, sie hatte es verbockt. Aber war es denn wirklich nötig, sie so zur Schnecke zu machen? Wäre es nicht psychologisch viel wertvoller, sie irgendwie wieder aufzubauen?

„Äh, Herr Direktor?“ Vorsichtig riskierte sie einen Blick nach oben. Soeben nämlich tänzelte der Vorsitzende leichtfüßig um seinen Schreibtisch herum. Und dabei war nicht unbedingt das wie – nämlich wie eine bierbäuchige Primaballerina auf Koks – sondern eher der Aufzug, den er trug, entscheidend.

„Sind, sind das Strapse, die Sie da anhaben?“, stotterte Miller irritiert.

„Natürlich.“ Nickend öffnete Nummer Eins die Nebentür, woraufhin sich auch noch M zu ihnen in den Raum gesellte – zum Entsetzen der Agentin im gleichen Aufzug wie ihr gemeinsamer Chef.

„Ich habe gehört, Sie waren ein ganz unartiges Mädchen, Missy …“, säuselte der Brite und reichte Nummer Eins symbolisiert zärtlich die Hand. „Und Sie wissen ja sicherlich, was wir mit unartigen und bösen Mädchen wie Ihnen machen?“

„Äh …“ Miller rutschte tiefer in den Sessel hinein. Irgendwie kam ihr das alles doch ziemlich suspekt vor. „Ich …“ Sie schluckte.

Die beiden traten näher.

„Und jetzt, Missy“, gierig streckten sie dabei die Arme nach ihr aus, „gibt es erstmal eine schöne Fußmassage!“

„Was?“ Miller schreckte nach oben. Stimmengewirr drang in ihre Ohren. Dutzende von Beinen, die sich eilig an ihr vorbei schoben. Dann das Geräusch und der Luftzug eines einfahrenden Zuges. Laute Rufe, eine Lautsprecherdurchsage. Irritiert sah sie zur Seite. Der Bahnsteig, sie lag auf einer Bahre und … Sie sah an sich runter.

„Was zur Hölle sind Sie denn für einer?“ Ein Mann, mittelgroß mit Brille, Vollbart und ansonsten schütterem kurzen Haar kniete an ihrem Fußende und knetete mit beiden Händen kräftig ihre nackten Zehen durch.

„Ah …“ Er nickte zufrieden und machte nun mit dem linken Fußballen weiter. „Schön, dass Sie wieder da sind. Sie waren mindestens eine Viertelstunde weg.“

„Weg?“ Miller sah ihn irritiert an. „Wie weg? Etwa Ohnmächtig? Und Sie, Sie sind Arzt?“

„Ja und nein.“

„Wie jetzt?“ Miller setzte sich aufrecht. Auf einer weiteren Liege ein paar Meter vor ihr lag dieser schwangere Transvestit und im Gegensatz zu ihr schwebte er noch im Lummerland.

„Ohnmächtig ja.“ Der Fremde verlagerte seine Fingerfertigkeit zurück in Richtung der Zehen und zückte mit der nun freien Rechten eine Visitenkarte.

„Arzt, nein.“ Er reichte sie ihr rüber und ließ dann beide Hände mit leichtem Druck durch ihre Zehenzwischenräume wandern.

„Thadeus Ostermair? Fußmassagen und Pflegepeelings?“ Miller machte ein fragendes Gesicht. „Nicht Ihr Ernst, oder?“

„Und Doc?“ Breitbeinig baute sich ein Uniformierter neben ihr auf.

„Wird sie’s schaffen?“ Er sah Ostermair fragend an.

„Nun“, der zuckte mit den Schultern, „ich kann es nur wiederholen: ich bin kein Arzt. Auch wenn Ihr BGS[1]-Kollege das ja wohl allem Anschein nach und aufgrund irgendeines Umstandes vermutet hat – eben, als er mich mit vorgehaltener Waffe von meinem Weg zur Arbeit abbrachte und hier rüber zwang, was ja im eigentlichen Sinne eine ...“

„Noch irgendwas, das mich nicht interessiert?“ Der Uniformierte seufzte gelangweilt.

„Ihre Chancen stehen gut ...“, beendete Ostermair daraufhin seine Ausführungen, „vielleicht noch ein, zwei Behandlungen inklusive Minzbad und einer vorsichtigen Hornhautabraspelung, und sie ist wieder wie neu …“

„Igitt – das wollt ich hören …“ Nickend schubste ihn der Beamte zur Seite, und ließ sich dann neben der Agentin nieder.

„Und nun zu uns, Süße.“ Er zückte sein Notizblöckchen. „Wer sind Sie und warum tragen Sie den alten Siggi mit sich rum?“

„Siggi? Welcher Siggi? “

„Ihre Wumme!“

„Meine Wumme? Moment …“ Miller ließ das in der letzten Stunde Geschehene kurz in ihren Erinnerungen Revue passieren. Da war es wieder – Nummer Eins und M in roter Damenunterwäsche. Sie spulte noch ein Stückchen weiter.

„Die 225[2] – natürlich!“, rief sie dann aus. „Die ist ja gar nicht mir!“, rechtfertigte sie sich. „Die gehörte doch dem Penner, der …“, hastig sah sie sich um, „ihrem“, sie zeigte auf den am Boden liegenden Volland, „äh seinem Mann!“

„Den Sie zuvor niedergeschossen haben …“ fuhr der Uniformierte wie selbstverständlich fort und machte sich dabei ein paar Notizen. „Seien Sie bloß froh, dass die Kugel in die Weste ging.

„In die Weste?“ Miller sah ihn an. „Der trug ’ne Weste?“

„Ist bei Geheimdienst-Futzies so üblich.“ Der Beamte nickte. „Seinen Kollegen haben Sie ja auch sauber ausgeschaltet – Respekt.“ Er musterte Miller eindringlich. „Also raus damit, Mädchen: Wer sind Sie? Terroristin, Aktivistin oder“, grinsend zwinkerte er ihr zu, „bloß ’ne kleine unverstandene Feministin auf brachialem Rachefeldzug gegen die böse, böse Männerwelt?“

„Hat Ihnen solche Formulierungen Ihr Papa beigebracht?“ Amüsiert schüttelte Miller den Kopf. „Ich entscheide mich dann für B – Aktivistin, ja?“, fuhr sie schmunzelnd fort und kramte dabei ihren Ausweis hervor.

„Denn im entfernten Sinne haben wir“, sie hielt ihm die Papiere vor die Nase, „denke ich wohl, die gleichen Ziele … Oder etwa nicht. Herr …?“ „Ich, äh, Wendler. Polizeihauptmeister Wendler …“ Der Polizist atmete tief durch. Noch ‘ne Zivile. „Nobbi!“, brüllte er dann in Richtung seines bei Vollands Trage stehenden Kollegen. „Hast du nicht gesagt, du hast sie durchsucht, du Lappen[3]?!“ Er zeigte mit einer energischen Bewegung auf Millers Ausweis. „Du Eimer!“

„Ey, ey, Mette …“ Der andere grinste dämlich zurück. „’Ne Kollegin? Da hab ich wohl was übersehen, nee?“ Mit einer eindeutigen Bewegung stieß er seine Zunge von innen mehrfach gegen die Wangeninnenseite.

Miller schluckte. Was dann auch erklärte, weshalb ihre Bluse falsch zugeknöpft war und sie sich so schmutzig fühlte – abgesehen von dem Uringeruch in Kleidung und Haaren. Sie seufzte. Männer – wie kleine Jungs, alles mussten sie anfassen. Sei’s drum. Ihr Handy klingelte.

„Shit …“ Sie griff in ihre andere Tasche – ebenfalls leer.

„Miss Miller.“ Wendler hielt ihr ein Plastikbeutelchen vor die Nase.

„Falls Sie das hier suchen – das haben wir hinter einer der Toilettenspülungen sichergestellt.“

„Danke.“ Nickend griff Miller zu und riss es kurzerhand in der Mitte auf.

Grün-weißer Partybus – das nächste Mal würde sie einen anderen Klingelton verwenden. Sowas konnte ganz schön peinlich sein.

„Ja?“ Sie presste sich das Nokia ans Ohr. „Was?“ Schnell ergriff sie Wendlers Arm und zog sich an ihm nach oben.

„Wo sind Sie?“ Sie trat einen Schritt zur Seite. „Ein, ein Krankenwagen, ja?“ Hastig gab sie Wendler ein Zeichen mitzuschreiben. „Ich verstehe Sie nicht!“ brüllte sie. „Diehl, bitte!“ Sie begann hektisch auf und ab zu laufen. „Was für eine Allee denn? Land…?“ Im Hintergrund vernahm sie wildes, laut durcheinander dringendes Geschrei.

„Diehl!“, wiederholte sie, „ich kann Sie nicht …“

Dann drangen mit einem Mal Schüsse aus dem Lautsprecher.

„Diehl?“ brüllte Miller und hielt sich das Telefon ein Stück von ihrem Ohr weg. Doch sie bekam keine Antwort mehr. Alles, was sie noch hörte, war leises Knistern – die Leitung war tot.

„Fuck, verdammt!“ Fluchend schmetterte Miller das Handy zu Boden.

Wendler sah sie unbeeindruckt an. Diese Superbullen mussten ja Handys wie Sand am Meer haben. Und wer konnte die ganze Scheiße mal wieder wegkehren?

„Probleme?“ Möglichst darauf bedacht, wenigstens ansatzweise kollegial zu wirken, schenkte er Miller einen fragenden Gesichtsausdruck.

„Ich weiß es nicht …“, antwortete die und schlüpfte hastig in ihre Schuhe. „Mein Kollege …“ Sie streckte fordernd die Hand aus. „Meine Sig bitte.“

„Ihre Sig?“ Wendler reichte die Pistole grinsend rüber. „Ich dachte, das wäre nicht Ihre.“

„Witzig.“ Miller schob sich die Waffe in ihr Holster und atmete tief durch. „Können Sie was für mich prüfen?“

Doch anstelle einer Antwort hielt ihr Wendler nur den mitgeschriebenen Zettel vor die Nase. Natürlich, dafür waren die Uniformierten wieder gut genug.

„Ob es gerade einen Zwischenfall auf der Landsberger Allee gab?“, fragte er trocken und zückte sein Funkgerät. „So gut wie erledigt …“

„Okay, ich hab’s kapiert …“ Miller nickte anerkennend. „Und haben Sie vielleicht auch noch ein Fahrzeug für mich?“

„Auch das.“ Wendler deutete in Richtung seines schlaksigen Begleiters.

„Sogar mit Fahrer.“ Und etwas leiser: „Mit ein bißchen Glück fährt er Sie und ihren kleinen wohlgeformten Hintern gegen eine Mauer.

Verdammter Streß, verdammter ...“ Er stieß einen lauten Pfiff aus. „Nobbi!“, brüllte er dann erneut zu ihm rüber. „Flinke Füße! Dein Typ wird hier verlangt!“

„Achtung, an alle Wagen im Großraum Landsberger und Märkische: Auf Höhe der Bruno-Baum-Straße melden Anwohner einen Schusswechsel mit Personenschaden. Ich wiederhole: Achtung, Achtung, an alle Wagen im Bereich Landsberger Allee Ecke Bruno-Baum-Straße. Hier melden Anwohner einen Schusswechsel ...“ Diefenbach stellte wieder leiser.

Unglaublich. Emons sah ihn an. Wenn man bedachte, dass er jetzt schon an die knapp 30 Minuten dabei war, sein Schnodderbuch mit den wildesten Flüchen und Hasstiraden zu füllen, er ihrem gemeinsamen Dienstellenleiter schon das vierte lautstarke Telefonat aufgezwungen hatte – dieser ließ sich infolge dessen sogar mittlerweile verleugnen – und er in puncto doppelter Mokka vom Türken gegenüber bereits bei Nummero Neun angelangt war, so grenzte das wirklich an ein Wunder – er bewegte sich.

„Pack das Lichtspiel aus.“ Diefenbach drehte den Zündschlüssel und startete den Motor. „Mit bisschen Glück können wir heute noch einen umlegen ...“

Emons schluckte. Das Magnetblaulicht war auf dem Dach. Hastig schloss er das Fenster und schnallte sich an.

Diefenbach ließ den Motor aufheulen und sah diabolisch grinsend zu ihm rüber.

„Bereit, wenn Sie es sind ...“, schnaufte er.

„Hier Berta-13“, quäkte Emons in den Funkhörer und umklammerte dabei den oberhalb der Tür angebrachten Haltegriff, „sind auf dem Weg ...“

Nur fünf Minuten später auf besagter Straße.

„Da wären wir wohl, Schätzchen …“ Ruckartig schaltete Nobbi in einem Zug vom fünften zurück in den ersten und brachte das Fahrzeug in der Mitte der Fahrbahn laut quietschend zum Stehen.

„Unfaßbar ...“ Miller atmete tief durch, „ich lebe ...“ Und um dessen auch wirklich sicher zu sein, zwickte sie sich vorsichtshalber noch mal in den Unterarm. Ja wirklich, alles in Ordnung – es tat weh.

„Eine Frage noch“, langsam ihre alte Gesichtsfarbe wiedergewinnend, sah sie zu ihrem Fahrer, „haben Sie getrunken?“

„Getrunken?“ Nobbi schaute irritiert zurück. „Nicht innerhalb der letzten halben Stunde. Sie wissen ja“, er bewegte die Hände vor sich wie an einem imaginären Lenkrad, „Fahren und so ...“

„Schon verstanden.“ Abwinkend schnallte Miller sich los. „Ist ja auch nicht weiter wichtig ...“ Sie schluckte die Reste ihres soeben nach oben gekommenen Frühstücks wieder nach unten und beschloß, sich lieber auf wichtigere Dinge zu konzentrieren.

„Was für ein Schlachtfeld ...“ Gebannt auf das Spektakel vor sich starrend stieg sie aus. Feuerwehr und Rettungskräfte waren bereits vor Ort und der Brand, bis auf das Glimmen ein paar davon geflogener Wrackteile, war auch schon gelöscht.

„Sind Sie von der Kripo?“ Ein Uniformierter, dem Ärmelaufnäher nach von der städtischen Wachpolizei, kam näher und winkte Miller hektisch zu sich rüber.

„Gut, dass Sie da sind!“, rief er ihr entgegen und dirigierte sie in Richtung des auf der linken Seite liegenden, ausgebrannten Fahrzeugs –ein Krankentransporter, ganz so wie es Diehl in seinem Hilferuf am Telefon gesagt hatte. Dunkel rauchend kokelte er vor sich hin.

„Hat das jemand überlebt?“ Sich schützend ihr Taschentuch vor den Mund haltend, trat Miller näher.

„Wenn Sie mich fragen – nein ...“ Der Wachpolizist schüttelte den Kopf.

„Und verwertbare Spuren gibt’s auch kaum noch“, fuhr er betroffen fort.

„Unsere Freunde von der Rettung sind hier mal wieder durchgelatscht wie ’ne Horde junge Kamele auf der Jagd nach ’nem Wasserloch … Zu dumm das …“ Er seufzte leise.

Doch Miller hörte gar nicht mehr hin. Ihr Blick folgte einer leicht hinkenden weiblichen Person in blauen Jeans und grünem Shirt, die sich etwas abseits der Straße, allem Anschein nach gerade versuchte vom Tatort zu entfernen. Irgendwas stimmte da nicht. Das hatte sie im Urin – nicht zuletzt auch wegen des Schulterholsters, dass die Frau trug.

„Moment bitte …“ Sie schubste den Polizisten zur Seite. „Hey, Sie!“, rief Miller hinter ihr her und spurtete ihr nach. „Die Hände hoch!“

Im selben Moment klatschte sie lautstark auf die Motorhaube eines seitlich vor ihr abbremsenden Fahrzeugs.

„Verdammt ...“ Benommen schälte sie ihr Gesicht wieder aus dem eingedrückten Lack raus. „Haben Sie mich nicht kommen sehen?“

„Mein Auto!“ Der Wichtel hinter dem Lenkrad sprang zeternd nach außen – Diefenbach. „Das darf doch nicht wahr sein!“ Zornig raufte er sich die Haare.

„Oh, oh ...“, grinste Emons ebenfalls aussteigend und betrachtete amüsiert den kunstvollen Abdruck von Millers Stirn- und Nasenpartie im Mazda seines Chefs, „und das heute ...“

„Bist du wahnsinnig, Püppchen?“, wetterte Diefenbach auf Miller zu schreitend und schmiß ihr seine Dienstmarke vor die Füße. „Der ist noch nicht mal abbezahlt!“

„Püppchen?“ Miller sah ihn an. „Jetzt reicht‘s!“ Schon hatte sie den Kommissar gepackt und ihn im Ergebnis des Zusammenwirkens einer schwungvollen Drehbewegung und eines stabilen Abführgriffs neben ihrem Konterfei dann ebenfalls im roten Lack seines RX8 verewigt.

„Püppchen, ja?“ Sie dotzte seine Stirn noch zweimal kräftig auf. „Sind denn hier alle größenwahnsinnig? Süße, Schätzchen, Püppchen, Häschen – hallo? Was für ‘ne saumässig machohafte Männer-Polizeitruppe ist das hier? Kann denn von euch kleinen Wichsern keiner einsehen, dass ich ‘nen stressigen Tag hinter mir hab? Und verflucht!“, sie warf einen beiläufigen Blick auf ihre Uhr, „dabei ist es gerade mal Zehn!“ Tief durchschnaufend ließ sie Diefenbach los.

Die verdächtig hinkende Frau vom Unfallort.

„Starke Ansage ...“ Emons, der das Ganze entspannt über der Beifahrertür lehnend beobachtet hatte, nickte ihr zu. „Darf ich bekannt machen?“ Er deutete auf seinen nach Atemluft japsenden Chef, „HauptkommissarDiefenbach, Mordkommission“, er trat um den Wagen herum und half selbigem wieder nach oben, „und der Emons, sein Assistent und Laufbursche“, stellte er sich dann selbst vor und reichte Diefenbach die Fusselbürste, „und Sie sind?“

„Miller, Missy ...“ Sie räusperte sich. „Ich bin Bundesagentin. Und da das ja jetzt geklärt wäre ...“, hastig sah sie sich um, „Mist!“, fluchte sie dann leise. Die verdächtige Person war verschwunden.

„Agentin, ja?“ Sie aufmerksam von oben bis unten musternd, hielt ihr Diefenbach das Pulmoll-Döschen hin. „Und hinter wem oder was sind Sie her, wenn man fragen darf?“

„Diefenbach! Verdammte Scheiße!“

„Nicht der schon wieder …“ Gequält hielt der Hauptkommissar inne – Kirstges. Hatte er das wirklich verdient?

„Ein Freund von Ihnen?“ Miller sah ihn fragend an.

„Nicht wirklich.“ Diefenbach schubste sie hastig Richtung Autotür.

„Kommen Sie“, drängte er, und dabei hastig den Sitz umklappend, „ganz egal, was Sie wissen wollen, von dem geschniegelten Schmalztopf erfahren Sie’s definitiv nicht!“

„Aber …“ Doch schon saßen sie und Emons zusammengepfercht auf dem Rücksitz und Diefenbach gab Gas. Das Letzte, was Miller dann noch von Kirstges sah, war das Blaulicht, das ihm bei Diefenbachs rasanter Rückwärtsfahrt vors Schienbein geschleudert war und er nun wütend hinter ihnen herkickte. Sekunden später waren sie bereits außer Sichtweite.

Eine knappe Stunde später vor der Charité[4].

Aufmerksam beobachtete Volland den Eingang der Unfallnotaufnahme.

Eine Viertelstunde hatte Weber am Telefon gesagt. Unglaublich, dass er schon wieder fit war. Trotz Weste war die Kugel vom Kaliber 357 etwa vier Zentimeter tief eingedrungen. Sein Chef musste Knochen wie ein Gummimännchen haben – oder gar keine. Um ihn rankten sich schließlich viele Geschichten.

„Volland!“

Ein markanter Schrei. Er sah auf die Uhr. Pünktlich auf die Minute.

In eiligen Schritten und dem Gesichtsausdruck zur Folge nach in bester Trinkerlaune, stapfte Weber auf ihn zu.

„Scheiße, verdammte!“, krakelte er ungehalten und drückte ihm eine prall gefüllte Plastiktüte mit Medikamenten in die Hand. „Na endlich! Ich dachte schon, diese Speichellecker lassen mich nie mehr raus …“

„Ja, wie schön“, antwortete Volland und atmete tief durch, „ich freue mich, auch Sie gesund wiederzusehen, Chef.“

„Schluss mit dem Geschleime, Kleiner!“ Weber sah sich suchend um.

„Wo ist das Auto?“

„Das Auto?“ Irritiert deutete Volland zu dem unübersehbar etwa drei Meter hinter ihm befindlichen und darüber hinaus auch noch mit einem eindeutigen weißblauen Schild gekennzeichneten Kurzzeitparkplatz.

„Hier, Chef!“, antwortete er direkt darauf zeigend, „wie gewünscht.“

„Was zur …“ Weber stockte. „Ein Käfer?“ Er sah seinen Azubi tief einund ausatmend an. „Ich sagte unauffällig. Unauffällig, nicht unzumutbar!“ Kopfschüttelnd riss er die Beifahrertür auf und streckte die Hand aus. „Waffe?“

„Im Handschuhfach.“ Volland warf die Medikamententüte auf den Rücksitz und öffnete es ihm hastig. „Das, das ist übrigens der Wagen meiner Freundin“, stotterte er, um den VW herumrennend, und klemmte sich dann rasch hinters Steuer. „Entschuldigung, wenn er Ihnen nicht gefällt …“

„Ihrer Freundin?“ Weber schob sich die Glock-19 in seinen Hosenbund.

„Österreicher“, murmelte er dabei abfällig, „auch das noch …“

„Ja, hab ich Ihnen denn nicht gesagt, dass sie einen hat?“ Volland startete den Motor.

„Einen was hat? Einen Freund?“ Gelangweilt kurbelte Weber die Scheibe runter und beförderte den kleinen auf der Armatur angebrachten Retro-Blumentopf mit abfälligem Blick nach außen.

„Einen Käfer – meine Freundin.“ Volland schluckte. Vielleicht hätte er doch lieber mal beim Fuhrpark anrufen sollen.

„Volland“, Weber sah ihn von der Seite her strafend an, „ich hab ja bis dato noch nicht mal gewusst, dass du auf Frauen stehst …“

„Dass ich auf äh …“ Volland hielt inne. „Dachten Sie etwa, ich wär …“

„Na ja ...“ Weber griff sich die Thermoskanne mit Kaffee aus dem Fußraum. „Nicht weiter Schlimm …“, murmelte er und schraubte, begleitet vom leisen Quietschen des Dichtungsgummis, den Verschluss auf. „Den kleinen Thai-Knaben kriegen die Kollegen und ich auch wieder irgendwie abbestellt …“

„Thai-Knaben?“

„Na, zu deiner Aufnahme – nächste Woche, du weißt schon …“ Weber goss sich einen Becher ein und nahm einen kräftigen Schluck. Ja, das tat gut. Nur die Milch war ein wenig ranzig. Er schmatzte.

„Sei’s drum“, murmelte er dann, sich den Mund abwischend, „bezahlt ist bezahlt. Zur Not nehme ich ihn halt …“ Er zwinkerte Volland vielsagend zu. „Und jetzt“, er schnallte sich an, „Richtung Innenstadt, Kleiner. Fahr los.“

„Schon bisschen eklig, oder?“

„Geschmacksache. Ich finde, grundsätzlich lässt sich fast alles essen …“

„Wie jetzt?“ Diefenbach sah den Pathologen erschüttert an.

„Na, Gurkenscheiben.“ Noll leckte sich die Nutellaspuren aus den Mundwinkeln. „Das meintest du doch – mein Butterbrot, oder?“

„Klar, na klar.“ Der Kommissar nickte und sein Blick wanderte erneut über das verkohlte Etwas, das da vor ihnen auf dem Seziertisch lag.

„Echt unschön …“, murmelte er und schmierte sich noch etwas mehr von dem Pfefferminzöl unter die Nase.

„Die Leiche?“ Noll legte die Knochenschere zur Seite und griff sich den Spreizer. „Ich denke, das liegt ebenfalls im Auge des Betrachters. Weißt du, etwa so ähnlich stell ich mir den Weihnachtsmann am heiligen Abend vor. Nämlich kurz, nachdem er gemerkt hat, dass da wo er runter will, der Kamin noch brennt und er nicht mehr umkehren kann …“ Lautes Knacken. Mit kräftigem Druck öffnete er den Brustkorb des Toten.

„Schuldigung …“ Grinsend reichte er Miller sein Taschentuch. „Ich hätte Sie warnen sollen. Manchmal spritzt das eben ein bisschen…“

„Kein übertriebenes Fürsorgeverhalten bitte …“ Die Agentin atmete tief durch. „Mit der Weihnachtsmanngeschichte haben Sie mir eh grad meine Kindheitsträume versaut …“ Sie wischte sich durchs Gesicht. „Also, Doc“, fordernd sah sie Noll an, „was können Sie uns zu ihm sagen?“

„Nun …“ Der Pathologe rückte sich seine Brille zurecht. „Männlich, Mitte dreißig, mitteleuropäischer Typ und …“, nachdenklich warf er ein paar angesengte Innereien hinter sich, „er ist wohl tot – genauso wie die drei Typen, die bei ihm waren …“

Miller seufzte.

„Männer ...“ Sie blies sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht. „Scherz beiseite“, stocherte sie dann, „nur eine Frage – ist das Diehl?“

„Sehen Sie …“ Schmunzelnd schlurfte Noll zum Waschbecken rüber, „Frauen – nur eine einzige Frage und genau in der liegt schon des Pudels Kern begraben“, er griff sich die Seife, „wenn unser knusprig brauner Freund hier wirklich undercover war, so werde ich dann wohl keinerlei Möglichkeiten haben, seine Überbleibsel mit irgendwelchen Datenbanken abzu…“

Ruckartig sprang die Schwingtür auf und ließ Noll seinen Satz vorzeitig beenden.

„Der Lockenwickler! Schnell! Versteckt Euch!“ Aufgeregt stürmte Emons hinein. „Kirstges“, erklärte er dann in etwas verständlicheren Worten, „er ist auf dem Weg hier runter!“

„Kirstges?“ Diefenbach, den neckischen Gesprächsaustausch zwischen Miller und Noll gerade kurz dazu nutzend, die letzten zwei erlebten Stunden in seinem Schnodderbuch festzuhalten, hielt inne.

„Jürgen, bitte!“ Sein Herzschlagintervall verdreifachte sich. „Wenn der uns hier erwischt, regeln wir ab morgen früh alle den Verkehr!“ Hektisch schubste er Emons wie einen Kegel dabei seitlich hin und her. „Und zwar in Alaska!“

„Alaska, ja?“ Die fast schon liebevolle Szene angeregt beobachtend schob Noll sich eine Zigarette zwischen die Lippen. „So schlimm, ja?“ In aller Seelenruhe zückte er sein Feuerzeug und steckte sie an.

„Schlimmer!“ Von seinem Assistenten ablassend sah Diefenbach flehend zu ihm auf.

„Na wenn dem so ist“, mit einem kräftigen Ruck öffnete Noll eines der gegenüberliegenden Kühlfächer, „da drin ist fast genauso kalt …“

„Wir sollen da rein?“ Ungläubig ins Innere starrend sortierte Emons seine durchgeschüttelten Glieder. „Das ist doch schon besetzt!“

„Schnauze, Hoschi! Wenn der Doc sagt rein, dann rein!“ Diefenbach verpasste ihm einen kräftigen Schubser nach vorn und drängte Miller sogleich, ihm nachzusteigen.

„Danke Jürgen! Hast einen gut bei mir!“ Er nickte dem Pathologen noch mal kurz zu und schwang sich dann ebenfalls auf die Bahre.

„Und nix kaputtmachen …“ Dem Trio schelmisch blinzelnd noch etwas Qualm nachpustend, schloss Noll hinter ihnen zu. Dann griff er sich rasch das erstbeste Handwerkzeug von seinem Instrumententisch und wandte sich wieder möglichst vertieft seiner Arbeit zu.

„Ah, Doktor Noll.“ Im nächsten Moment stand Kirstges auch schon im Raum. „Ich hab hier die Akte über …“ Er stockte. „Ist das etwa ein …?“ Irritiert starrte er dem Gerichtsmediziner auf sein Arbeitsgerät.

„Ein Stethoskop – richtig“, fuhr Noll, das Instrument zum Abhören von Lungentönen oder Herzschlägen sogleich achtlos Richtung Mülleimer werfend, räuspernd fort, „Ich war mir bis eben noch nicht ganz sicher … „Nun ja …“ Skeptisch betrachtete Kirstges den aufgeklappten Brustkorb.

„Ich bin zwar nur ein junger, wild hinters Sofa urinierender Welpe auf diesem Gebiet, aber wenn Sie mich fragen – ziemlich unwahrscheinlich, dass der da noch mal aufwacht.“, er drückte Noll den mitgebrachten Hefter in die Hand, „hier – mehr hab ich leider nicht, aber es sollte wohl helfen, den Hackbraten zu identifizieren ...“ Er zog ein Visitenkärtchen hervor und platzierte es demonstrativ mittig auf der Stirn des Toten.

„Deckname Funkenmariechen ...“ Leise entwich ihm ein gespielter Seufzer, „immer ein Jammer, einen guten Mann zu verlieren. Sobald Sie ein brauchbares Ergebnis haben …“ Er signalisierte ihm mit gestrecktem Daumen und kleinem Finger, ihn dann anzurufen. „Ach ja“, eindringlich schaute er Noll in die Augen, „sollte hier ein gewisser Agent Miller von – weiß Gott welche Abteilung die am Telefon genannt haben – oder dieser verstrahlte Hauptkommissar vom 14ten, Diefenbach und sein blöder Assistent, dieser siegfriedblonde Lockenzwerg …“

„Emons?“

„Wie auch immer …“ Kirstges winkte ab. „wenn einer von denen hier aufschlägt, erwarte ich ebenfalls, mir Bescheid zu geben. Klar?“

„Wie Kloßbrühe.“ Der Pathologe sah ihm genervt hinterher. Ein Luftzug, dann war er endlich verschwunden.

„Du mich auch …“, murmelte Noll und trabte zum Kühlfach rüber. „Die Luft ist rein!“ Er öffnete. „Euer Prince Charming ist wieder weg …“

„Endlich!“ Hastig sprang Diefenbach von der Bahre. „Was denkt der sich eigentlich? Der kann ’ner Nutte Bescheid geben …“ Zeternd klopfte er sich die Kälte aus den Klamotten.

„Schön, wie hier alle zusammenarbeiten …“ Miller, bis eben noch wie eine Art kunstvoll in Szene gesetzter femininer Hot Dog zwischen den beiden maskulinen Brötchenhälften Emons und Diefenbach eingekeilt, raffte sich auf. „Von wegen volle Unterstützung und so …“

„Willkommen in der Hauptstadt ...“ Ohne überhaupt ein ja oder nein abzuwarten, reichte ihr Noll seine angefangene Zigarette und half Diefenbachs, bäuchlings zuunterst auf dem tiefgekühltem Toten liegendem Assistenten dann ebenfalls aus dem Fach raus.

„Und?“ Er reichte ihm das Desinfektionsmittel.

„Männliche Leichenstarre. Ein Hengst ist ‘nen Scheiß dagegen …“ Hastig griff Emons zu. Der Schock stand ihm noch deutlich ins Gesicht geschrieben.

„Krischa Schäfer, aka Mickey the Longcock alias Mike der Pferderiemen, Schauspieler, schwerer Herzinfarkt …“ Interessiert las Miller die Daten des gelblich schimmernd am linken großen Zeh hängenden Fußschildchens ab.

„Lassen Sie es gut sein, Agent …“ Lapidar winkend schob Diefenbach sie zur Seite, schloss mit einem kurzen, leise knackenden Klaps den kurioserweise seit eben weit offen stehenden Mund des Tiefgekühlten und beförderte ihn dann, bevor irgend jemand noch darüber ins Nachdenken kam, mitsamt Rollfach erneut zurück in die Dunkelheit.

„Als Bückling in meinen Diensten sollte Emons schwierige Lagen dieser Art durchaus gewöhnt sein …“, überspielte er geschickt die Situation und ließ dabei die kleine, in seiner Rechten verborgene Zahnzange, wieder auf Nolls Instrumententisch fallen. „Unglaublich Jürgen …“ Euphorisch strahlend sah er den Pathologen an. „Wusstest du, dass dein Kunde seine Goldfüllungen noch hatte?“

„Hatte – die Betonung liegt dann wohl auf hatte …“ Miller seufzte leise. Wo war sie hier bloß wieder gelandet? Warum nicht einmal mit normalen Menschen zusammenarbeiten?

„À propos …“, Diehls letzte Worte auf der Toilette riefen sich ihr in Erinnerung, „Emons“, sie fuhr herum, „was sagt Ihnen das Dörty O?“

„Das Dörty O? Draußen an der A12? Also nur zu meiner Verteidigung“, ertappt hielt Diefenbachs Assi mit seinen nun fast schon rituell anmutenden Bacillol-Waschungen inne, „ich, äh, ich war jung und …“, er sah auf. Mit einem Mal war es plötzlich so still im Raum.

„Es geht hier wohl gar nicht um meinen alten Studentenjob?“, hakte er vorsichtshalber nach.

„Du hattest in der Anus-Pinte ’nen Studentenjob?“ Ein klein wenig an seiner Menschenkenntnis zweifelnd verdrehte Noll die Augen. „Als was denn bloß, Simon? Tempelputzer, Handtuchboy?“ Sein Blick wechselte zu Miller. „Ziemlich dubioser Laden, Mädchen“, erklärte er dann kurz. „Ein Motel Richtung Frankfurt/Oder – nannte sich zu Zeiten der DDR noch Café 72 und war ein beliebter Tagungsort führender SED-Bonzen. Doch drehte sich damals noch alles um leichte Mädchen und verbotene Westmusik, so war es ’92, nach der Umbenennung in A Caballo, was soviel wie Beritten bedeutete und dem Ganzen wohl einen internationalen Flair geben sollte, ein hauseigener Schwulenstrich, der die Gäste anlocken sollte. Heute, nach der erneuten Namensänderung vor drei Jahren in Dörty O sind es nun koksgefüllte Tupperdöschen, chilenische Pelze und sogar voll funktionsfähige Panzerfahrzeuge aus alten NVA-Beständen, die dort für die richtige Menge Geld mal schnell den Besitzer wechseln …“ Er sah in die Runde. „Hab ich was vergessen?“

„Wow …“ Emons starrte ihn beeindruckt an. „Jürgen, du bist ja ein wandelndes Lexikon!“

„Bei zwei wissbegierigen Töchtern …“ Noll nickte. „Und das, meine kleinen Freunde“, mahnend zeigte er dem Kriminaltrio seinen erhobenen Zeigefinger, „das ist ein ganz mieser Laden …“

„Danke Jürgen“, grummelte Diefenbach pikiert, „ich hab dort meine Flitterwochen verbracht …“

„Sie sind wirklich ein interessanter Mann …“, entgegnete Miller, sich schnell ein paar Aspirin einwerfend. Zu viel Information.

„Und, Doc?“ Sie schnappte sich den von Kirstges mitgebrachten Hefter.

„Wann denken Sie genau sagen zu können, ob das hier wirklich Diehl ist?“

„Sie haben Zweifel?“ Allem Anschein nach ziemlich überrascht über die gestellte Frage sah Noll sie an.

„Ist das denn falsch?“ Neugierig schlug Miller die erste Seite auf.

„Nein, ganz und gar nicht.“ Der Pathologe schüttelte den Kopf. „Vielmehr ist es menschlich …“

„Achtung – er kommt …“

„Der Typ da?“ Ungläubig schielte Volland zur gegenüberliegenden Straßenseite rüber. „Das ist Kirstges?“, versicherte er sich nochmals und musterte den Fremden nun genauer. „Wo bitte sieht der mir denn ähnlich?“

„Volland, Volland …“ Weber seufzte leise. „Dass er dir ähnlich sehen soll, hab ich nie gesagt …“ Müde öffnete er das Fenster und spuckte seinen Kaugummi einer vorbeitrabenden älteren Passantin gegen ihren rot-gelb-geblümten Einkaufs-Trolly. „Ich hab bloß gesagt, dass ihr euch vom Verhalten ähnelt – der Kirstges und du …“, fuhr er dann fort.

„Oh, Dankeschön …“ Geschmeichelt formten sich Vollands Mundwinkel zu einem zaghaften Lächeln. „War das jetzt ein Kompliment?“

„Hallo?“ Lachend schlug sich Weber auf die Knie. „Bin ich schwul, oder was? Nein, Kleiner“, er räusperte sich, „zumindest nicht im nüchternen Zustand …“ Sich wieder beruhigend, griff er sich die Thermoskanne und goss daraus etwas frischen Satz auf die lauwarme Brühe in seiner Kaffeetasse. „Der Kerl kann nur genauso nervig sein …“, erklärte er dann.

„Ach so ist das …“ Volland nickte gekränkt. „Wollen Sie mir denn dann nicht vielleicht wenigstens langsam mal erklären, worum es hier eigentlich geht?“

„Wozu?“ Hingebungsvoll, und seinem Partner dadurch nicht wirklich ein Gefühl der Anteilnahme vermittelnd, kratzte sich Weber durch den Schritt. „Willst du etwa den Einsatz führen?“

„Chef, bitte!“ Sie betend in Webers Richtung haltend, faltete Volland die Hände. „Verstehen Sie doch: ich wurde heute aufs Schlimmste gedemütigt, begrapscht, mit Urin bespritzt und fast erschossen“, erläuterte er flehend seinen Standpunkt, „finden Sie da nicht, dass ich somit irgendwie ein Anrecht darauf habe zu erfahren, was hier los ist?“

Weber schluckte. Das war ihm in 20 Dienstjahren definitiv noch nicht passiert. Gott, wie jämmerlich.

„Du willst es also wirklich wissen, ja?“ Er sah seinen Frischling bemitleidend an.

„Ja, will ich.“ Begierig wartend klebte Vollands Blick an seinen Lippen.

„Nun gut.“ Mit einer langsamen Bewegung stellte Weber den Kaffee auf die Armatur und atmete dann tief ein und wieder aus. „Drei Gründe“, geheimnisvoll zählte er dazu an den Fingern ab, „erstens – du bist dumm genug. Zweitens – du bist jung genug. Und drittens“, er grinste, „du bist immer noch dumm genug. Jetzt zufrieden?“

„Ja. Danke. Jetzt fühl ich mich viel besser.“ Volland nickte grummelnd. Gegenüber stieg Kirstges gerade in sein Auto – einen dunkelblauen 7er BMW mit Berliner Kenn-zeichen.

„Folgen wir ihm?“

„Noch nicht.“ Weber schob Vollands Hand von der Schaltung. „Wie weit reicht dein komisches Dingsbums da?“

„Der Sender?“

„Wie auch immer …“ Laut seufzend winkte Weber ab. „Sender, paah! Zu meiner Zeit da mussten wir noch …“

„Etwa 8000“, unterbrach Volland jetzt schnell, bevor sein Chef am Ende noch weiter ausholte und kramte das zum Sender dazugehörige Empfangsgerät aus seiner Tasche hervor, „plus minus ein bis zwei Kilometer, je nach Geländebeschaffenheit.“

„Je nach was?“ Irritiert sah Weber ihn an. Gott diese Jugend, mussten die eigentlich andauernd mit Fachausdrücken um sich werfen? Alles war nur noch easy, chillen, I-Pod und Geländebeschaffenheit.

„Schau mal!“ Er deutete rüber, zum ebenfalls einsehbaren Hinterausgang der Pathologie, wo soeben, sich vorsichtig umschauend, Miller und die anderen hinauskamen.

„Die Welt ist klein …“ Weber grinste. „Los!“ Er gab Volland einen Klaps. „Wir folgen dem Trio-Incredible! Und wenn Kirstges Berlin nicht verlässt, kriegen wir denn später immer noch …“

Handlungskompass

Kapitel Drei

[1] Gulag, abgeleitet vom russischen Glawnoje Uprawlenie Lagere, zu deutsch «Hauptverwaltung Lager», im Zwangsarbeitersystem der ehemaligen Sowjetunion in seinen verschiedenen Varianten verwendet, für Arbeitslager, Straflager, Lager mit kriminellen oder/und politischen Häftlingen, Transitlager, Frauenlager sowie auch für Kinderlager.

[2] Bundesgrenzschutz (BGS); seit dem 01.07.2005 jedoch BPOL, Bundespolizei.

[3] SIG Sauer P225, auch bekannt als P6; eine Modell-Variante der SIG P220-Serie aus dem Hause J. P. Sauer & Sohn GmbH; Kaliber 9 mm Parabellum mit einer Magazinkapazität von 8 Patronen.

[4] Umgangssprachlich subjektive Bezeichnung einer frei definierbaren Personengruppe mit kurzzeitig ausgesetzter Hirntätigkeit.

[5] Berühmtes und traditionsreiches Krankenhaus in Berlin; im Jahr 1710 als Pesthaus gegründet, ergänzte die Charité nach der Gründung der Humboldt-Universität 1810 das Universitätsklinikum und wurde zur bedeutenden Lehr- und Forschungsstätte; seit 2003 sind die medizinischen Fakultäten der Humboldt- und Freien Universität Berlin unter dem Namen Charité – Universitätsmedizin Berlin vereinigt. Damit bildet die Charité eine der größten Universitätskliniken Europas.

Viertes Kapitel

Finstere Gesellen

Eine alte Werkstatthalle, Berlin-Moabit.

„Hey! Wohin willst du?“ Sich demonstrativ vor ihm aufbauend versperrte ihm Olbert den Weg.

„Zum Boss.“ Worbs räusperte sich verhalten. „Komm schon, Langer, mach Platz!“

„Todessehnsucht, was?“ Kopfschüttelnd sah Olbert an ihm runter. „Aber bitte – wie du willst …“ Gönnerhaft trat er zur Seite. „Es ist ja schließlich dein Leben …“

„So sieht das aus.“ Worbs nickte und Olbert ließ ihn durch. Ja wirklich, so richtig gute Nachrichten hatte er nicht für den Boss. Sowas sprach sich anscheinend schnell rum. Aber dafür gleich umgebracht werden? Das schien ihm doch wohl ein wenig übertrieben.

Ein gellender Schrei ertönte und ließ ihn schaudernd zusammenzucken. Er schluckte. À propos umbringen – eigentlich hatte er gehofft, dass sie bereits fertig wären. Doch im nächsten Moment folgten weitere Schreie – lauter und deutlich gequälter noch, als der zuvor. Ja, seufzend setzte Worbs seinen Weg fort. Man sollte wirklich nie zu früh hoffen. Eigentlich bemerkenswert. Der südafrikanische Steppenpavian damals, welcher es im Spieltrieb gewagt hatte, dem Boss beim Belegschafts-Zoobesuch eine Handvoll Erdnussschalen gegen das Jackett zu werfen, der hatte nicht solange durchgehalten. Aber gut, behelfsmäßig an die Hoden angeklemmte Autobatterien wirkten sich ja auch auf jedes Individuum anders aus.

Dann, mit einem Mal herrschte wieder völlige Stille. Nur leises Wimmern war nun noch zu vernehmen. Worbs atmete tief durch und zwängte sich an dem halboffenen Schiebetor vorbei in die Halle.

Baba, der am Boden Liegende, hatte zwei gravierende Fehler begangen. Zum einen seinen alten Namen Volkmar gegen ein mehr als dämliches Möchtegern-Gangster-Pseudonym einzutauschen, und zum anderen hatte er etwas verloren was eigentlich dem Boss gehörte. Und eben für letzteren Fehler bekam er jetzt die Quittung.

Das, was Worbs’ alte Grundschullehrerin im Gesamtbild dann vermutlich als Panoptikum des Grauens bezeichnet hätte, war also im Grunde nichts anderes als eine Gerichtsverhandlung – nur halt eben ohne die für gewöhnlich vorhandenen Aspekte Recht und Ordnung. Und der Richter– kein Geringerer als ihr gemeinsamer Boss selbst – Amarok, saß in der Mitte seiner Posse und grinste bloß hämisch auf sein Opfer hinab.

Worbs wusste, was jetzt kam. Der Genuss eines halben Kanisters voller Altöl. So forderte es die traditionelle Hackordnung für die niederen Ränge. Für jeden Fehler einen Liter. Und selbst, wenn der Beschuldigte das wider erwarten überlebten sollte – eine eklige Angelegenheit war es definitiv, und solange wollte Worbs keinesfalls warten.

Die Amarok-Posse.

„Boss?“ Zaghaft näherte er sich Amaroks linkem Ohr.

„Ey Alta, was geht denn mit dir, Alta?“ Rossa, Amaroks rechte Hand und ein wahrer Meister der Linguistik blaffte ihn frontal an.

„Checkst du noch, Alta?“ Drohend begann er mit seinem Messer vor Worbs’ Nase rumzufuchteln. „Siehst wohl nich‘, dass der Boss beschäftigt ist, was Alta?“ Debilen Blickes legte er den Kopf schief. „Wie wär’s, Alta? Soll ich dir mit meinem …“

„Lass gut sein …“, besänftigte Amarok in diesem Moment mit ruhiger Stimme seinen Gefolgsmann. „Ich hab ihn herbestellt.“ Erwartungsvoll sah er den Boten an. „Also?“

Worbs schluckte.

„Nichts, Boss. Keine Spur von ihm! Es ist, als hätte er Deutschland nie erreicht …“, rückte er dann zögernd mit der Antwort hinaus. „Ebenso Diehl – wie vom Erdboden verschluckt! Keiner hat die beiden gesehen oder ge…“ Röchelnd klappte er nach vorn. Rossas Messer – seitlich steckte die brünierte Klinge in seinem Hals.

„Entschuldige – ich glaube das war deins …“ Mit einem kurzen Ruck zog Amarok sie wieder hinaus.

„Schon okay, Alta – äh, ich meine Boss!“ Rossa winkte ab. „Was mein ist, ist eh dein – oder so ähnlich …“ Sichtlich beeindruckt in seine leeren Hände starrend nahm er das Klappmesser wieder an sich. Diese Geschwindigkeit – er hatte noch nicht mal gemerkt, dass es ihm zwischenzeitlich abhanden gekommen war.

„Gut, soviel zum Thema schlechte Nachrichten …“ Amarok sah prüfend in die Runde. Ehrfürchtige Stille – selbst Baba quiekte nicht mehr.

„Du! Eimer!“ Er verpasste ihm einen Tritt. „Nimm dir ’n paar brauchbare Jungs und schaff mir Francesco ran! Versuchs über seine Pussy, wenn dir anders nichts einfällt! Solltest du das hinbekommen, gebe ich dir ne zweite Chance! Und?“ Er musterte ihn herablassend. „Wie klingt das für dich?“

„Nach einer, äh zweiten Chance?“ Erfreut registrierte Baba, dass er nun auch sogleich losgelassen wurde.

„Hey!“ Amarok fuhr ihn an. „Versuchst du hier etwa, komisch zu sein?“

„Genau, Alta!“, äffte Rossa nach und fuchtelte wieder mit dem Messer rum, „willst du hier etwa komisch sein, Alta?“

„Komisch? Ich?“ Baba klopfte sich den Dreck aus den Hosen. „Mal ehrlich“, kopfschüttelnd schlüpfte er in den verloren gegangenen Schuh hinein, „hätte ich komisch sein wollen, dann hätte ich gesagt: ’ne Brezel kommt in ’ne Bar und – aua!“ Er schrie auf. Amarok hatte ihn im Schwitzkasten.

„Nur damit du nicht vergisst, wo du hingehörst!“, zischte der Boss und zog die Hand zurück. Ein kreisrunder Abdruck seiner Zigarre zierte nun Babas pochende Stirn.

„Los jetzt!“ Er gab ihm das Zeichen endlich zu verschwinden. „Du hast sechs Stunden!“

Zur gleichen Zeit, etwa drei Kilometer Luftlinie entfernt.

„Entschuldigung, junger Mann?“

Loske stöhnte leise auf. Es durchfuhr ihn jedes Mal wie ein Blitzschlag, wenn sie so was sagten. Dafür brauchte es im Hinterkopf noch nicht mal Augen, um das Klientel zu erkennen, was ihm jetzt im Rücken stand.

„Junger Mann?“

Und natürlich auch noch eine von der hartnäckigen Sorte. Er seufzte.

„Gnädige Frau?“ Mit gut geübtem Lächeln, wie es ein Krieger im Einzelhandel durchaus auch beherrschen sollte, drehte er sich um. „Sie wünschen?“

„Sagen Sie mal …“

Loske lächelte immer noch. Mitte 80 – mindestens. Das hatte er schon gewusst, als sie noch hinter ihm stand. Die Kombination von Febrais und Mottenkugeln hinterließ nun mal eine ganz eigene Geruchsnote.

„Sagen Sie mal, junger Mann“, setzte die Friedhofsblonde Schönheit erneut an und hielt ihm den weinroten Spitzenstring vom Krabbeltisch dabei direkt vor die Nase, „haben Sie diese hübschen bestickten Taschentücher auch noch in weiß?“

Loske verdrehte die Augen.

„Aber natürlich“, antworte er dann mit professionellem Unterton.

„Folgen Sie mir doch bitte!“

Nutzen wir also den kurzen Augenblick, in dem er und das Mütterchen den Inhalt des Krabbeltischs durchwühlen, um ihn sowie auch den jungen Mann in seinem Rücken den mit dem nach vorne kopfüber umgehängten Golfbag unweit der Umkleidekabinen, kurz vorzustellen.

Zum einen also er, Petrus Loske, der mit junger Mann titulierte:

Anfang 60, ehemaliger Oberst des MfS[1] und Leiter des Geheimprojekts Posteritas. Vor drei Monaten aus der Justizvollzugsanstalt Tegel entlassen worden und seitdem unter anderem in der Wäscheabteilung eines großen Berliner Kaufhauses tätig – natürlich unter regelmäßiger Kontrolle und inklusive elektronischer Fußfessel.

Und zum anderen Samuel Kintscher, der schulterbreit stehende Kerl hinter ihm: Mitte 20, Ex-Kreisliga-Footballer bei den Hessisch Purple Tigers und versierter Hobbysportschütze mit Hang zu großen Waffen – was dann auch das Golfbag erklärte. Bereits sein Vater, Kain Kintscher, stand schon in Loskes Diensten und seit dessen Entlassung vor drei Monaten hatte der durchtrainierte junge Mann mit dem militärischen Kurzhaarschnitt und dem überdurchschnittlich neutralen Gesichtsausdruck somit die Rolle des Leibwächters bei ihm übernommen.

„Wissen Sie, Kintscher“, sich den Schweiß von der Stirn wischend trat Loske neben ihn, „ich bin wirklich froh, wenn das hier vorbei ist …“

„Verstehe, Herr Oberst.“ Kintscher nickte. Übrigens sollte man hier noch erwähnen, dass er zu einem etwas wortkargeren Menschenschlag zählte.

„Ihr Besuch.“ Er deutete mit einer Kinnbewegung nach links, von wo sich ein schlaksiger Mann Ende 30, federnden Schrittes und bewaffnet mit zwei großen ledernen Aktenkoffern, seinen Weg mittig zwischen den Höschenständern hindurch bahnte.

„Pünktlich auf die Minute.“ Loske nickte. „Das schätze ich so an den Schweizern. Herr Schmid.“ Er ging ihm entgegen.

„Herr Loske. Es ist mir eine Freude, Sie endlich einmal persönlich zu treffen.“ Der Kofferträger lächelte charmant.

„Ganz seinerseits.“ Ohne große Umschweife schob ihn Kintscher in die nächste Umkleidekabine.

„Hier hinein, bitte“, ergänzte Loske ihm nachfolgend und schloss den Vorhang hinter sich.

„Und, hat alles funktioniert?“, fragte er dann ungeduldig.

„Herr Loske, bitte …“ Der Schweizer lächelte jetzt noch charmanter.

„Ihre Daten sind nun komplett hier drauf!“ Er griff in seine Tasche und zückte ein Fingergroßes Victorinox-Taschenmesser mit integriertem USB-Stick.

„Da drauf?“ Loske sah ihn ungläubig an. „Das alles?“ Er deutete auf die zu seinen Füßen stehenden Koffer. „Etwa die ganzen 2,3 Gigabyte?“

„Alles, absolut“, wiederholte der Schweizer, amüsiert über die sichtliche Verwunderung seines Kunden.

„Inklusive Schere und Nagelfeilchen. Und weil noch soviel Platz war, hab ich Ihnen auch noch ein paar hübsche Filmchen draufgespielt – zum Entspannen, wenn Sie verstehen, was ich meine …“ Er schenkte Loske ein eindeutig zweideutiges Augenzwinkern.

„Wissen Sie“, der seufzte, „in den letzten 18 Jahren Isolationshaft scheint doch einiges an mir vorbeigegangen zu sein. Und was den Sex angeht …“, er nahm Schmid den Stick ab und steckte ihn, immer noch leicht ungläubig, ein, „außer dem zweimal in der Woche angesetzten Gang zur Sammeldusche blieb mir da leider nicht viel Auswahl …“

„Verstehe.“ Der Schweizer nickte.

„Da bin ich mir jetzt allerdings nicht so sicher ...“, antwortete Loske nachdenklich und zog einen prall gefüllten Umschlag hervor. „Wie vereinbart.“ Er schob ihn seinem Gegenüber in die linke Jacketttasche. „20.000.“

Schmid nickte erneut.

„Hat mich gefreut mit ihnen Geschäfte zu machen, Herr Loske“, säuselte er, „und wenn sie mal wieder etwas brauchen …“

„Ich melde mich ...“ Loske zog den Vorhang wieder bei Seite und ließ Schmid nach außen. 20.000 – klasse, jetzt hatte er auch noch Schulden bei der örtlichen Albaner-Mafia. Verdammte Politik. Wie sollte man denn mit eingefrorenen Staatskonten bitte die Welt verändern?

„Und, Herr Schmid“, seufzend nahm er den Schweizer noch mal beim Arm und sah ihm dabei tief in die Augen, „ich kann doch auf Ihre Verschwiegenheit zählen, richtig?“

„Herr Loske, bitte.“ Schmids Lächeln überschlug sich nun fast. „Nur drei Worte: ich bin Schweizer!“ Er streckte ihm die Hand hin. „Dann auf Wiedersehen.“

„Auf Wiedersehen.“ Loske griff zu. „Und gute Heimreise!“

Er sah ihm nach.

„Das war ein Schweizer …“, erklärte er dann noch einmal in Richtung seines Leibwächters und strich dabei sanft über den in seiner Tasche befindlichen Datenträger.

„Ich weiß“, murmelte Kintscher, sein Golfbag wieder ein Stück höher raffend, „im Erdkundeunterricht hat uns der Lehrer im Buch schon mal einen gezeigt …“

„Ach so?“ Loske räusperte sich. „West-Schulen …“ Er sah sich um. „Wenn hier gleich nicht mehr soviel los ist, gehen Sie nach unten und lassen die beiden Koffer im Wagen verschwinden, klar?“ Er richtete sich den Kragen seines Baumwollhemdes. „Nicht mehr lang bis zu Ihrem Rendezvous. Sie kennen den Weg?“

„Selbstredend.“ Nickend nahm Kintscher den USB-Stick entgegen und ließ ihn in seine Tasche gleiten. „Und Ihre kleine Freundin?“ Er sah Loske fragend an. „Schon wieder was gehört von Blondie? Hat sie denn nun endlich eine Spur? Wenn ich nämlich ganz ehrlich bin“, sichtlich grübelnd trat er näher, „dann traue ich ihr nicht!“

„Trauen, Misstrauen …“, Loske sah ihn milde lächelnd an, „was ist das schon? Bald …“, er klopfte seinem Leibwächter aufmunternd auf die Schulter, „nur noch eine Frage der Zeit, dann endlich kann ich mein Lebenswerk vollenden! Und das, was mir schon vor 20 Jahren hätte gehören sollen, wird endlich mein sein! Nur keine Sorge ...“ Tatkräftig klatschte er in die Hände. „Ich bin dann da drüben, Soldat. Anscheinend hat irgend so ein Einkaufswunder die Schiesser-Unterhöschen Größe L mit denen der Größe M vermischt …“ Seufzend sah er zur Decke. „Arschlöcher gibt’s …“

Samuel Kintscher und Petrus Loske.

Handlungskompass

Kapitel Vier

[1] Ministerium für Staatssicherheit; aufgelöst nach dem Fall der Mauer.

Fünftes Kapitel

Explosiver Gruß

„Nun, was soll ich sagen …“ Leicht angewidert schweifte Millers Blick über den gekiesten Hof hinweg bis zum Gebäude rüber. „Kuschelig …“

Abgesehen von fiesem lilafarbenen Neonlicht, das rundherum aus zahlreichen unter den Dachkanten angebrachten Leuchtröhren hervortrat und welches das gesamte Umfeld in eine von diesen rosa Schweinchen-Fantasien tauchte, die sie manchmal in ihren Träumen heimsuchten, war das Dörty O eigentlich bloß ein schlichter länglicher Flachdachbungalow mit vergitterten Fenstern, getönten Scheiben und trister beige-weißer Steinfassade. Doch als wäre diese einmalige Mischung aus Billigpuff und Werkstatthalle nicht schon Stilbruch genug, so hatte der Besitzer es sich nicht nehmen lassen, zu allem Übel rundherum auch noch überdimensionale Porzellan- und Plastikfiguren aufzustellen. Vom nackt auf einer Ente reitenden Kermit dem Frosch über einen im Raillystreifen-Stil rasierten Wolf, der sich die enthaarten Stellen seines Körper bedächtig mit Honig einschmierte bis hin zu den sieben Sex-Zwergen, die freudig und mit entblößten Genitalien Schneewittchens blanken Hintern peitschten, war in diesem Horrorkabinett der Utopie hier alles vertreten.

„Mal ehrlich“, ihr Blick wechselte zu Diefenbach, „die Flitterwochen, ja?“

„Auch ein Stück?“ Anstelle einer Antwort hielt ihr Diefenbachs bloß die in Alufolie gewickelten Reste seines Gewürzkuchens hin.

„Selbst gebacken!“, ergänzte er dann noch. „Gestern Abend – mit Emons!“

„Äh, danke …“ Verneinend schüttelte Miller den Kopf. Soeben war ihr Blick auf seinen durchaus exklusiven Kaffeetassenschriftzug gefallen. PK Diefenbach stand da dunkelgrün und in großen, schattierten Buchstaben auf der weißen Keramik. Und darunter: Schön in den Arsch …. Rein zur Sicherheit sah Miller ein zweites Mal hin. Welcher halbwegs normale Mann bitte ließ sich so was nur auf seine Tasse drucken? Aber vielleicht – sie stockte. Soeben hatte Diefenbach wie aus dem Nichts einen kleinen Handstaubsauger hinter seinem Sitz hervorgezaubert und begann jetzt, fröhlich vor sich hin zwitschernd, den Kuchenkrümeln auf seinem Schoß den Kampf anzusagen.

„Alles in Ordnung, Agent?“ Dabei, genüsslich an seinem Milchkaffee nippend, sah er sie an.

„Klar.“ Miller nickte. Bilder von einem in der Küche stehenden Diefenbach, einzig bekleidet mit einem hellblauen Seidenschürzchen und bewaffnet mit einem Rührlöffel und einer Kuchenform, schossen ihr in den Kopf. Dann Emons, wie er nur in Jeans und Oberkörperfrei hinzutrat und – seinen Herrn und Meister dabei süffisant lustvoll anlächelnd – begann vom frischen Teig zu naschen.

„Alles bestens“, wiederholte Miller, nach einem kurzen Blick auf die Uhrzeit, hastig und öffnete die Fahrzeugtür. Kurz vor halb.

„Ich denke, es kommt niemand mehr …“ Ihre Haare rasch mit Hilfe eines Stretchgummis zu einem Pferdeschwanz zusammenbindend, stieg sie aus.

„Wollen wir?“

Der Staubsauger verstummte.

„Los, Hoschi! Aufgewacht!“ Diefenbach stellte die Schön in den Arsch-Tasse neben sich auf die Armlehne und verpasste dem hinten auf dem Rücksitz vor sich hin dösenden Emons einen wiederbelebenden Klaps.

„Was? Was ist?“ Verschlafen sah der sich um. „Geht’s los?“ Stolpernd folgte er den anderen beiden nach außen nach.

Diefenbach stand am Fahrzeugende. Ein kurzer Klick auf den gummierten und mit einem kleinen Symbol versehenen Button seines Zündschlüssels, und der Kofferraumdeckel sprang nach oben.

„Achtung!“, rief Miller nahezu im selben Augenblick und griff an ihre Waffe. „Da liegt einer drin!“

„Natürlich.“ Dem steil hochschnellendem Adrenalinspiegel der Agentin gleich einer mittig ins Herz verabreichten 200-Milliliter-Ladung Methadon entgegenwirkend, sah Diefenbach sie bloß nichtsagend an und reichte die ihm hingehaltene Transportbox sogleich an Emons weiter.

„Wo soll er denn sonst sein?“ Und als wären blasse Männer in Kofferräumen kein Stück ungewöhnlicher als Apfelmus futternde Holländer in beigefarbenen Wohnmobilen, schloss er den Deckel wieder.

„Koßmann“, ergänzte Emons noch kurz und machte sich sogleich daran die Box mit einem breiten roten Schleifchen zu versehen.

„Der mir für diesen Monat zugeteilte Kriminalpraktikant“, übernahm Diefenbach wieder, Emons bei dessen Arbeit akribisch beobachtend. „Es braucht immer ein bisschen, bis ich mit jemanden warm werde, ihm vertraue …“, er zwinkerte gönnerhaft, „bei Ihnen hab ich dann mal ’ne Ausnahme gemacht …“

„Das heißt ich …“

„Ja, Sie sind ein echtes Glücksschwein“, murmelte Emons zustimmend und gab die nun mehr oder weniger als Geschenk geschmückte Holzbox an sie weiter. „Bei mir waren’s damals ganze vier Wochen …“

„Hurra … Es lebe das 21. Jahrhundert …“ Miller lief es heißkalt den Rücken runter. Zu Zeiten ihrer Ausbildung hatte man sich höchstens mal gegenseitig in die Dienstschuhe gepinkelt. Aber wie sagte man doch so schön – andere Städte andere Sitten, oder so …

„Und was ist dann hier drin?“ Neugierig daran lauschend, schüttelte sie die geheimnisvolle kleine Kiste zwischen den Händen hin und her. „Etwa Ihr Drogensuchdackel?“

„Witzig.“ Diefenbach schritt los. „Sehe ich aus wie ein Sadist? Ich bin von der Mordkommission.“ Er winkte seinen Begleitern, ihm nachzukommen. „Und wenn Sie’s unbedingt wissen wollen, Agent“, ergänzte er dann, sich noch mal kurz umdrehend, „da drin sind zwei Flaschen 2002er Saulheimer Spätlese – exzellent feines Tröpfchen. Also bitte nicht ganz so dolle schütteln …“

„Wein?“ Miller hielt inne. „Nicht Ihr Ernst, oder?“ Sie sah sich um. Alles schien ruhig. Nicht ein Fahrzeug – weder auf dem Parkplatz, noch in der halb offen stehenden Garage, an der sie gerade vorbei liefen.

„Mein vollster“, murmelte Diefenbach und nahm die Agentin kurz zur Seite. „Wissen Sie“, er sah sie eindringlich an, „egal was auch anliegt – es gibt Kreise, in denen sollten Sie einfach nie ohne passendes Geschenk auftauchen.“ Dann, ohne die soeben getätigte Aussage noch weiter zu erläutern, setzte er seinen Weg weiter fort.

„Alles klar.“ Miller nickte. „Und es gibt Arbeitsmethoden, die werde ich einfach nie verstehen …“

Sie erreichten den Eingang.

„Jetzt wird sich zeigen, ob wir willkommen sind“, murmelte Emons noch mal tief durchatmend und betätigte den in der Mitte der schweren Stahltür angebrachten eisernen Klopfring – dreimal.

Im nächsten Moment öffnete sich der darüber liegende Sehschlitz.

„Für Bullen kein Zutritt!“, zischte eine dunkel-heisere Stimme und ein grimmiges Augenpaar starrte das Trio vom Inneren heraus böse an.

„Verdammt …“ Sein grünes Polizei-Shirt mittels Hochziehen des Jackenreißverschlusses einigermaßen verdeckend, biss Diefenbach sich auf die Unterlippe. „Ich hätte wissen müssen, dass man mich hier noch kennt“, zischte er dann entschuldigend in Richtung seiner Begleiter.

„Erklären Sie jetzt nichts …“ Miller rollte mit den Augen und schob sich zwischen den anderen hindurch nach vorne. „Entschuldigung?“, säuselte sie mit zuckersüßer Stimme. „Und ich?“ Sie öffnete ihren Pferdeschwanz. „Wäre es denn möglich, dass ich den Manager sprechen dürfte?“

„Wozu?“ Das Augenpaar schien nicht wirklich beeindruckt.

„Na ja“, die Agentin klimperte unschuldig mit den Wimpern, „vielleicht suche ich ja einen Nebenjob?“

„Warte.“ Der Sehschlitz schloss sich. Kurzes Rumoren, dann wurde die Tür geöffnet.

„Aber nur du!“ Das Augenpaar, an dem übrigens noch etwa grob geschätzte 150 Kilogramm Lebendmasse hingen, teils ungeheuer muskulös und teils eben ein klein wenig fettlastiger, machte ein eindeutiges Zeichen.

Miller trat näher.

„Und wir?“ Diefenbach und Emons sahen sich hilflos an.

„Ihr?“ Grimmigen Blickes rückte sich der braungebrannte Hüne sein Tangahöschen zurecht und stellte, sich dabei lässig am Türrahmen anlehnend, lasziv ein Bein neben das andere. Hierbei stachen übrigens vor allem seine Flip-Flops ins Auge – selbstverständlich passend zum Höschen, ebenfalls im Leopardenlook.

„Könnt Ihr tanzen?“, fragte er.

„Äh, aber klar.“ Die beiden Kripobeamten nickten irritiert. „Fox und Standard.“

„Na dann …“ Der Hüne lächelte mild. „Tanzt ab!“

Und noch bevor Emons und Diefenbach erneut etwas entgegnen konnten, fiel die Tür unmittelbar vor ihren Nasen wieder ins Schloss.

Miller schluckte. Sie hingegen war drin.

„Howdy …“

Im nächsten Moment legte ihr jemand von hinten eine Hand auf die Schulter.

Miller fuhr herum.

„Robert Fahid Hassan Halil Samuel Carlos Tschöpe …“ Der Kerl mit den klebrigen Grapsch-Pfötchen und dem Irrsinns-Namen, ein etwas kleinerer Untersetzter mit Brille, einem pfiffigem Mondgesicht und leichtem Bierbauchansatz, welcher sich hinter Seidenhemd und oberhalb des Anzughosenbunds für den geübten Beobachter unübersehbar abzeichnete, hielt ihr seine eingecremte und nach Lavendel duftende Hand hin.

„Ich bin der Manager hier, aber …“, mit einer flinken Bewegung hatte er sich im nächsten Augenblick den Gürtel geöffnet und sich die Hose in die Kniekehlen fallen lassen, „Sie dürfen Bob zu mir sagen!“ Stolz präsentierte er der leicht geschockten Miller sein Hinterteil, auf dessen blassweißem Paar Pobacken jeweils ein großes tätowiertes B prangte.

„Cooler amerikanischer Vorname! Einfach nur Bob – Be, Be, wenn Sie verstehen, was ich meine?“ Und mit leichtem Schwung aus den Hüften heraus ließ er sein Gesäß, das dabei irgendwie an zwei haarige Dampfnudeln welche gegen einen mittleren Orkan ankämpften erinnerte, demonstrativ vor Miller hin und her wackeln.

„Aaangenehm“, stotterte die Agentin nach Luft ringend. Glücklicherweise hatte sie im Internat in den abendlichen Gruppenunterrichten auch gelernt, ihren Würgereiz zu unterdrücken.

„Also Bobobob, ja?“ Hastig hielt sie ihm die Geschenkbox hin.

„Einmal Bob reicht …“ Grinsend zog Tschöpe die Hose wieder nach oben und reichte das Präsent an sein muskulöses Tangahöschen weiter.

„Adam.“ Leise klatschend gab er dem Braungebrannten einen Klaps auf die eingeölten Pobacken. „Bring das in mein Büro und pack es aus. Danach“, Besitzergreifend legte er Miller erneut die Hand auf die Schultern, „mach mir ein Sandwich!“

Statt einer Antwort reagierte Adam nur mit einem kurzen untertänigem Grunzen und das Letzte, was Sekunden später noch auf seine zuvorige Anwesenheit hin schließen ließ, war das Geräusch seiner Leoparden-Flip-Flops, welches sich leise platschend den hinter ihnen erstreckenden und schwach lilafarben beleuchteten Gang hinunter entfernte.

„Also Fräulein …“

„Estevez“, und mit einem kurzen Druck auf ein sehr empfindliches Nervenende innerhalb von Daumen und Zeigefinger verschaffte sie sich wieder den nötigen Professionalitäts-Abstand. „Carolina Estevez“, stellte sich Miller dann vollends vor und sah den mit schmerzverzerrtem Gesicht vor ihr stehenden Clubbesitzer dabei herausfordernd an. „Was ich wissen will ist …“

„Schon gut, schon gut …“ Sich ähnlich einer getretenen Katze heilend über den Handrücken leckend, winkte Bob müde ab. „Das, was Sie suchen, ist in Zimmer 202. Schlüssel steckt.“

„202, ja?“ Seinem Fingerzeig den linken Flur hinunter folgend fragte Miller vorsichtshalber noch mal nach.

„Zwo Null Zwo.“ Bob nickte bestätigend. „Wenn ich Ihnen dann noch etwas empfehlen darf: der Raum verfügt über eine äußerst kuschelige Bettmatratze. Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte. Eine sogenannte Combine-Supreme, ein 360-Minuten-Endlos-Zusammenschnitt von Elliot das Pussymonster und Edward mit den Penishänden erwartet mich in meinem Videoraum …“

Zwei Sekunden später war auch er verschwunden und Miller beschloss für ihren Teil, besser dasselbe zu tun – nur eben in die andere Richtung, zu den Zimmern.

Bedächtig, und darauf achtend, ob nicht noch mehr kuriose Gestalten in den Ecken herumlungerten, schritt sie den dunklen Gang hinunter. Obwohl, ganz dunkel war es ja glücklicherweise nicht: der gleiche Drogenjunkie – denn ein noch halbwegs klar denkender Mensch wäre zu so etwas vermutlich nie und nimmer in der Lage gewesen – den man schon für die Außengestaltung hätte hinrichten müssen, hatte wohl auch bei der Innendeko aus ganzem Herzen seinen Senf dazugegeben. Es gab mit rosa Plüsch überzogene Türknäufe, Fußmatten in Form von kleinen Schäfchen, große blecherne Standvasen mit Plastiksonnenblumen und fast überall, wo man hintrat, fanden sich bunt leuchtende Glasfaserkabel, teils als Wegweiser, teils in Schreibschrift geschwungen, kleine Zitate präsentierend und natürlich als Zimmernummernersatz.

202 – Miller nickte. Hier war es. Zumindest wenn sie römische Ziffern noch richtig lesen konnte. Denn einzig in dieser antiquierten Form klebten die kleinen, abwechselnd in neongrün, -gelb oder -blau aufblinkenden Leuchtröhren rechts am Rahmen.

CCII, Miller sah nach unten. Und wirklich, ihr Herz begann schneller zu schlagen. Kein Zweifel, der Schlüssel steckte von außen.

Vorsichtig drehte sie ihn im Schloss nach rechts und bewegte gleichzeitig den Knauf. Leises Knarren. Die Tür öffnete nach innen und die Agentin trat ein. Klicken.

„Hey …“, brummte eine raue Männerstimme und das Licht sprang an, „wo ist der Wein?“

Miller seufzte.

„Hab ich Bob gegeben …“, murmelte sie und nahm artig die Hände nach oben. Die drei Kerle mit den auf ihren ersten Eindruck hin vermuteten Namen Grobschlächtig, Bärbeißig und Mundgeruch, die hier im dunklen Raum auf sie gewartet hatten, waren eindeutig in der Überzahl.

„Und, Jungs?“ Sie sah das Trio fragend an. „Wie habt Ihr Euch die Zeit vertrieben?“

„Schnauze, Mädchen!“ Bärbeißig klopfte Millers Taschen ab und zog Sekunden später ihre Dienstwaffe hervor.

„Sig 225 ...“ Grinsend gab er sie nach hinten an Mundgeruch weiter. „Gute Wahl, die gleiche Wumme hab ich Weihnachten meiner kleinen Schwester geschenkt.“ Dann fixierte er Miller die Handgelenke mit Kabelbindern und half ihr hoch. „Und jetzt los“, scheuchte er und schob sie in Richtung Bad, „unser Boss hat da ein paar Fragen an dich!“

22:28 Uhr bis 22:31 Uhr: Nach einer kurzen aber einseitig verlaufenen Diskussion von einem modeverwirrten Hünen in Tanga und Flip-Flops unrechtmäßig des Platzes verwiesen worden. 22:31 Uhr bis 22:34 Uhr: laut fluchend den Weg zwischen Dörty O und Fahrzeug zurückgelegt. 22:34 Uhr bis 22:37 Uhr: Koßmann aus dem Wagen befreit und ihm nach kurzen Widerbelebungsmaßnahmen den Auftrag gegeben, die Hintertür im Auge zu behalten (Wichtig für nächstes Mal: Luftzufuhr im Kofferraum regelmäßig überprüfen!), 22:37 Uhr bis … Diefenbach atmete tief durch und sah in den Rückspiegel. Emons war schon wieder am Knacken. 22:41 Uhr. Er wischte sich durch die Augen. Dann wanderte sein Blick erneut über den leeren Parkplatz. Ehrlich, wenn er etwas hasste, war es ausgesperrt zu werden. Und Miller? Vermutlich trank sie gerade eine heiße Schokolade und dazu hatte man ihr noch ein erholsames Dampfbad eingelassen …

„Los, jetzt red schon!“ Ungeduldig klatschte ihr Bärbeißig mit dem zusammengerollten Waschlappen einen Schwall Wasser ins Gesicht.

„Wieso?“ Miller sah ihn trotzig an. „Es reicht doch völlig, wenn du das tust … Und außerdem, schon mal was von Fußhygiene gehört?“ Sie lachte spottend. Die drei Kerle hatten sie ins Bad geschleift und halbnackt, mit auf dem Rücken gefesselten Händen, in die Wanne gesetzt. Und als wäre das nicht schon Pein genug, hatte sich Bärbeißig, obwohl eine Umbenennung in Fußpilz sein Problem vermutlich eher traf, neben ihr auf den Rand gesetzt und wusch sich nun im kalten Wasser seine stinkenden Käsequanten.

„Was ist mit dir?“ Kopfschüttelnd presste er das Wasser aus dem Lappen. „Findest du das hier komisch?“ Fragend sah er sie an und Miller lachte erneut. Doch in Wirklichkeit war ihr eigentlich gar nicht zum Lachen zumute. Sie hatte Angst, ja sogar Todesangst. Diese Kerle waren sowohl auf der Suche nach ihrem angeblichen Freund Francesco wie auch nach Diehl. Und sollten sie erfahren, dass der eine im Knast saß und letzterer allem Anschein nach tot war, dann war sie es vermutlich innerhalb der nächsten fünf Minuten, ebenso.

„Dachtest wohl, du bist besonders schlau, was?“ Bärbeißig schleuderte ihr ein Visitenkärtchen entgegen: Dörty O – der etwas andere Club stand darauf.

„Haben wir in deiner Wohnung gefunden! Also?“ Erneut rollte er den Waschlappen zusammen. „Wo sind die beiden?“

„Hey Baba!“ Grobschlächtig, ein großes Fleischermesser in der Hand, lehnte sich in die Tür. „Ich hatte grad Rossa am Ohr. Er ist mit dem Boss im Katjuscha! Wie lange willst du denn da noch mit der Kleinen rumspielen? Dir läuft die Zeit davon, wenn du verstehst was ich meine …“ Er grinste debil. „Lass mich mal ran …“

Miller schluckte. Die grün schimmernde Digitalanzeige von Bärbeißigs Uhr sprang auf 22:43 Uhr.

22:41 Uhr bis 22:42 Uhr: dem schlafenden Emons die Schnürsenkel zusammengebunden – welch ein Spaß!!! 22:42 Uhr bis … Zufrieden setzte Diefenbach den Stift ab und atmete tief durch. Das Heft war so gut wie voll. Zwei Zeilen noch und wieder ein Monat, den er lückenlos in seinem Schnodderbuch festgehalten hatte.

Die Analog-Anzeige seiner Autouhr zeigte 22:43 Uhr.

Im nächsten Moment gab es einen lauten Knall und schon erfasste eine gewaltige Druckwelle, ausgehend vom Inneren des Dörty O, Diefenbachs Wagen und schleuderte ihn, den Mazda dabei mehrfach ums eigene Zentrum drehend, kraftvoll zur Seite, so dass er erst zwanzig Meter weiter hinten, mit gebrochenen Achsen, wieder zum halten kam.

„Manchmal, aber nur manchmal …“, Diefenbach atmete tief durch, „da fühle ich mich unendlich traurig. Verstehen Sie, was ich meine, Emons?“ Abgesehen davon, dass er nun ein Cabrio besaß, und zudem ein scheibenloses, hatte es auch sein geliebtes Heftchen erwischt. Nur noch der untere Rand den er verkohlt zwischen den angesengten Fingern hielt war übrig.

„Ich frage Sie …“, murmelte er zähneknirschend, „was zur Hölle war das?!“, brüllte es dann lautstark aus ihm heraus und seine Fäuste hämmerten wütend auf die Lenkradmitte.

Ein gellender Knall, gefolgt von drei Sekunden der Stille. Dann zwei Schüsse.

„Verstehen Sie jetzt, was ich meine?“ Scheppernd fiel der Colt zu Boden. Die Reste von Airbag- und Lenkradleder ausspuckend, starrte Diefenbach vor sich hin.

„Absolut …“ Emons, seinen soeben durch die leichte Explosiveinwirkung geformten neuen Irokesenschnitt befühlend, nickte müde. Er kannte auch wahrlich schönere Methoden, um aus seinen Träumen gerissen zu werden.

„Chef! Chef!“ Im selben Augenblick kam Koßmann auf sie zugelaufen. „Haben Sie das grad gesehen?“ Hektisch mit den Armen wedelnd zeigte er auf den brennenden Trümmerberg, der mal das Dörty O war.

„Eine Explosion! Wahnsinn!“ Völlig außer Atem kam er neben dem demolierten Wagen zum stehen.

Mit großen Augen sahen Diefenbach und Emons ihn an.

„Eine Explosion?“ Der Hauptkommissar fand als erster die Sprache wieder. Wirklich, die Sache mit dem erleichterten Berufseinstieg sollte das Personaldezernat besser noch mal überdenken. Ein paar Jährchen später, und die Bewerber hatten rein gar nichts mehr drauf, außer vielleicht Zahnbelag.

„Haben Sie gehört, Emons?“ Und wäre da nicht der faustgroße Glassplitter gewesen, der sich wohl während der durch die Explosion verursachten Achterbahnfahrt so unschön in seine Schulter gebohrt hatte und ihn nun leicht in seiner Bewegungsfreiheit einschränkte, so hätte er Koßmann vermutlich direkt erwürgt. So allerdings klimperte er bloß unschuldig mit den Wimpern.

„Mann, sind Sie blöd?“, brüllte er dann mit einem Mal wie besessen und so impulsiv, dass es Koßmann dabei fast zwei volle Meter nach hinten trug. „Glauben Sie etwa, wir sehen so aus, weil wir im Auto geraucht haben? Eine Explosion, ja?“ Ein kurzer, schmerzhafter Ruck und der, bis eben noch in seiner Schulter steckende, Außenspiegelrest fiel scheppernd auf den Asphalt. „Ja, wirklich gut, dass Sie was gesagt haben, Koßmann! Von alleine nämlich, da hätten wir das jetzt gar nicht mitbekommen!“

„À propos mitbekommen …“, bemerkte Emons mit einem Mal kleinlaut, „Miller hat es ganz sicher mitbekommen …“

„Miller – Fuck …“ Diefenbach schluckte. Die hatte er über seinen kleinen Gefühlsausbruch hinweg ja ganz vergessen.

„Los! Kommt mit!“ In einem hohen Satz über die Tür hinweg sprang er aus dem Fahrzeug raus.

„Emons! Bewegung!“ Er riss den Kofferraum auf und griff sich die hinter dem Verbandkasten in der Halterung angebrachte Pumpgun.

„Vielleicht kann man noch erste Hilfe leisten!“ Er lud durch.

„Sofort, Herr!“ Die Waffe bereits gezogen, wollte Emons es seinem Chef in punkto Sportlichkeit gleichtun und stieß sich auf der Sitzfläche zum Sprung ab. Im nächsten Moment lautes Poltern, dann ein Schuss und Koßmann sank, sich schreiend die Hand auf seine Schulter pressend, auf die Knie – glatter Schlüsselbeindurchschuss.

„Wa-war ich das etwa?“, stotterte Emons entsetzt, die P99 dabei mit beiden Händen vorsichtig sichernd, und starrte auf seine zusammengebundenen Schnürsenkel. „Ich weiß gar nicht, wie mir das …“

„Nicht rumbrubbeln, sondern auffangen!“ Eilig warf Diefenbach ihm den Verbandkasten zu. „Und wenn’s nicht mehr hilft“, er zwinkerte dem tief durchatmenden Koßmann Mut machend zu, „aussondern! Das nötige Formular dafür befindet sich im Handschuhfach!“ Und dann, ohne noch weitere Zeit zu verlieren rannte er Richtung Dörty O.

„Oh, Mann …“ Hustend stützte Miller sich ab. „Toi, Toi, Toi …“ Dankbar klopfte sie auf den Wannenrand. Gute alte gusseiserne Wertarbeit. Die und das Wasser hatten ihr das Leben gerettet.

Für Itschi-Glitschi alias Fußpilz aka Bärbeißig sah es aktuell allerdings nicht mehr so gut aus. Einzig seine Füße und die Hand, die sie zuvor unter Wasser gedrückt hatte, waren unbeschädigt. Selbige Körperteile trieben nämlich neben ihr. Wo der Rest war, konnte man dagegen nur erahnen.

Hastig durchtrennte sie die Kabelbinder an einer der zerbrochenen Fliesenplatten und stieg aus der Wanne. Immer noch Barfuss – und in dem Chaos bestand auch nicht wirklich eine Chance ihre Schuhe jemals wieder zu finden – stolperte sie aus dem Bad zurück in den Wohnraum. Dorthin, wo ihr Amaroks Trio vor einer guten Viertelstunde im Dunkeln aufgelauert hatte. Eindeutig, mit prüfendem Blick sah sie sich um – hier lag das Zentrum der Explosion, mitten in Zimmer 202. Exakt um 22:43 Uhr hatte der Sprengsatz gezündet. Genau die Uhrzeit, zu der Diehl sieherbestellt hatte. Nur wenn es nicht Amaroks Männer waren, die die Bombe gelegt hatten, dann musste es ja noch eine weitere Partei geben.

Nachdenklich kratzte sie sich durch den Schritt.

„Oh Baby, mach bloß weiter …“

Miller fuhr herum. Ein Mann, groß, blond, athletische Figur und im Kontrast zu seiner lederfarben braun gegerbten Haut mit einem weißen Adidas-Sportanzug gekleidet, stapfte durch das Trümmerfeld auf sie zu. „Keine Mätzchen!“, mahnte er drohend mit seiner Waffe herumfuchtelnd und dirigierte die Agentin, den Lauf der Desert Eagle[1] dabei wie eine Fernbedienung benutzend, aufzustehen.

„Also“, mehrfach ungeduldig mit der Zunge schnalzend sah er sich um, „wo ist Diehl?“

„Diehl?“ Miller versuchte sich möglichst dumm zu stellen. „Welcher Diehl?“

„Ist klar.“ Der Sonnengebräunte nickte. „Los! Ausziehen!“, befahl er dann als nächstes. „Nicht, dass du noch irgendwo versteckte Waffen mit Dir rum trägst …“

„Versteckte Waffen – hallo?“ Miller schüttelte belustigt den Kopf. „Wo denn bitte? In meinem kleinen Höschen oder etwa unter dem Push-Up?“ „Das“, grinste der Fremde lüstern, „werden wir dann ja sehen …“

Über mehr als ein lüsternes Grinsen kam er jedoch auch nicht mehr hinaus. Im nächsten Augenblick zerschmetterte eine 357er Schrotpatrone seinen linken Unterschenkel und zwang ihn schreiend in die Knie.

Klacken. Der Schütze lud erneut durch.

Und als wäre eine unvermeidbare Amputation nicht schon Strafe genug gewesen, wollte Blond-Siegfried es jetzt ganz genau wissen. Blindlings drauflos feuernd und die erlittenen Schmerzen laut wütend aus sich raus brüllend, versuchte er sich umzudrehen.

Doch sein Gegner ließ ihm keine Chance. Ein zweiter Schuss, und er bezahlte die Dummheit mit seinem Leben.

„Geil …“, murmelte Diefenbach begeistert und führte, die Flinte gekonnt einhändig erneut repetierend, eine frische Patrone zu. „Ist das zu fassen?“ Und wie ein Jäger, der fürs Erinnerungsfoto mit dem erlegten

Dammwild posiert, setzte er stolz einen Fuß auf den Toten. „Davon träum ich, seitdem das Ding bei mir im Kofferraum liegt ...“

„Wissen Sie …“, erleichtert hakte Miller den Verschluss ihres BHs wieder ein, „hätten Sie dort nen 40mm Granatwerfer gehabt, wär ich jetzt auch dankbar gewesen …“

„Vielleicht ’ne Überlegung fürs nächste Mal …“, antwortete Diefenbach nachdenklich und schenkte der sich ihm bietenden, ungewohnten Freizügigkeit der Ermittlerin dabei ein neckisches Grinsen, „mir scheint nur, ich war einen klitzekleinen Tick zu schnell …“

„Witzig …“ Rasch ein paar herrenlos herumliegende Klamottenteile aufklaubend rief sich Miller Bobs letzte Worte an sie ins Gedächtnis. Nein, nicht die mit der 360-Minuten-Endlosschleife, sondern der Teil, wo die äußerst kuschelige Matratze erwähnt wurde. Gekonnt über Leichenteile und Unrat hinweg balancierend, trat sie an die Stelle wo vormals das Bett gestanden hatte.

„Haben Sie ein Messer?“ Hastig riss sie die verkokelte Spielwiese nach oben.

„Ein Messer?“ Diefenbach griff an seinen Hosengürtel. „Haben Sie gefordert? Wenn ja“, grinsend reichte er es ihr rüber, „dann geht der nächste Kaffee wohl auf Sie …“

„Kaffee?“ Mit einer kurzen Schwungbewegung aus dem Handgelenk ließ sie das PRT[2] aufschnellen. „Ich verstehe nicht?“

„Vergessen Sie’s – Dienstellen-Insider …“ Neugierig verfolgte der Kommissar, wie Miller die Matratze von der Längsseite her mit einem tiefen Schnitt aufschlitzte und dann suchend die Hand in die Öffnung steckte.

„Was genau erhoffen Sie sich da zu finden?“

Ihr Arm war jetzt bis zum Ellenbogen verschwunden. Doch noch bevor sie auf seine Frage hin antwortete, zog Miller auch schon etwas hervor – länglich, etwa 60 Zentimeter und eingewickelt in einen grauen, ölverschmierten Stofflappen.

„Das ist es!“ Triumphierend lüpfte die Agentin die Umwicklung.

„Ein olles Schwert?“ Ungläubig sah Diefenbach sie an. „Deshalb die ganzen Morde und Verstümmelungen?“

„Ein römisches Kurzschwert, auch Gladius genannt“, korrigierte Miller und verbarg ihn wieder. „Erkläre ich ihnen später! Erstmal weg hier!“ Sich den Gladius unter den Arm klemmend, blickte sie sich suchend um.

„Haben Sie Bob gesehen?“

„Bob?“ Sie beschützend bei der Hand nehmend, zog Diefenbach die Agentin hinter sich her. „Wer ist Bob?“

„Der Kerl, der Ihren Wein gekriegt hat – so ‘n schmieriger Typ mit Arsch-Tattoo und Lavendelfetisch.“

„Hat der ’nen Schlitten?“

„Sie meinen ein Auto?“ Vorsichtig duckten sie sich unter einem frei im Raum umhertanzenden Starkstromkabel durch.

„Keine Ahnung“, antwortete sie dann schulternzuckend. „Ist Ihres denn kaputt?“

„Kleinigkeit …“, murmelte Diefenbach und gemeinsam kletterten sie über das, was zuvor mal die Außenwand dargestellt hatte und jetzt nicht mehr viel höher als ein Gartenzaun war. „Nichts, was man nicht spachteln könnte – hoff ich …“

Im selben Moment durchschnitt das laute Dröhnen von Sirenen die Luft und wild flackerndes Blaulicht näherte sich über der Hauptstraße her.

„Ihr Freund Kirstges?“ Miller glaubte an der Spitze der Kolonne, anhand des Scheinwerferlichts, einen 7er BMW ausmachen zu können.

„Wo Sie drauf wetten können …“ Diefenbach zückte sein Handy.

Natürlich war der dabei. Und wenn er ihn hier antreffen sollte, dann wäre Knöllchenschreiben sicherlich noch das kleinste Übel in nächster Zeit.

„Verdammte Scheiße!“ Wild fluchend schleuderte Diefenbach das Mobiltelefon zu Boden – kein Netz. Aber was sollte es, er holte tief Luft, selbst in Zeiten der modernen Hightech-Kommunikation ging schließlich nichts über einen guten altmodischen Schrei:

„Emons! Verdammte Scheiße, Emons! Bewegt euren Arsch hierher ihr Hoschis!“ Und mit einer Lautstärke, die einem Presslufthammer gleich kam und vermutlich noch im Umkreis von drei Kilometern in sämtlichen Tümpeln die Frösche platzen ließ, setzte er selbiges sogleich in die Tat um.

„Emons! Zügig! Was zur Hölle braucht denn da so lang? Da geht mir doch das Schwert in der Buxe auf! Ich glaub ich muss euch mal wieder mit dem Lineal die blanke Eichel polieren! Bewegung! Nicht einschlafen, ihr …!“

„Stopp, bitte!“ Entsetzt presste sich Miller die Handflächen auf ihre klingelnden Ohren. Was war der Typ in seinem letzten Leben gewesen? Marktschreier? Perverser Marktschreier?

Aber gut, sie atmete tief durch, die Methode hatte immerhin Erfolg. Und sich geschockt den Schweiß von der Stirn wischend, starrte sie auf die gerade noch so knapp zwei Zentimeter hinter ihrem Wadenbein zum halten gekommene Stoßstange.

„Emons – endlich!“ Zufrieden packte Diefenbach die Agentin beim Arm und zog sie rüber zur Beifahrertür des rost-beigefarbenem Boliden.

„Der Herr und Meister haben ein Taxi gerufen?“ Pfiffig grinsend klappte Emons den Sitz nach vorn und ließ Miller nach hinten.

„Der stand ganz allein da drüben in der Scheune“, erklärte er dann und dabei zärtlich über das mit braunem Rindsleder vernarbte Lenkrad streichend. Senator 1978 stand dort kunstvoll eingestickt.

„Und hier!“ Er warf Diefenbach eine Flasche Selbstgebrannten in den Schoß. „Das gab’s noch inklusive!“

„Ich sehe schon“, nach einer kurzen Nase stopfte Diefenbach den Korken rasch zurück in den Glashals, „der brennt auch ohne Feuer ...“

„Äh, schuldigung, wenn ich ihr kleines Kneipengespräch hier unterbreche, aber“, Miller deutete leicht nervös nach hinten – die Blaulichtkolonne bog jetzt auf die Privatstraße ein, „sollten wir nicht langsam mal?“

„Und wie wir sollten, Schatzi!“, lallte ihr in diesem Moment von links jemand ins Ohr und schon spürte Miller eine zudringlich grapschende Hand auf ihrem nackten Knie – Koßmann.

„Mensch Zuckerschnute, jetzt lach doch mal!“ Foppend zwickte er Miller mit seiner blutverschmierten Rechten in die Wange. „Wie wär’s denn mit uns beiden?“, fuhr er dann übermütig fort und verpasste ihr dann zudem noch einen feuchten Schmatzer auf den Oberschenkel.

„Schuggerschnudde!“ Im nächsten Moment näherte sich seine Zunge auf bedrohliche Weise Millers Mund.

„Schwarzgebrannter, ja?“ Mühsam versuchte die Agentin Diefenbachs zweiten Kriminalassistenten von sich weg zu schieben. Allem Anschein hatte er versucht den erlittenen Blutverlust, wie auch immer er sich diesen zugezogen hatte, irgendwie anderweitig auszugleichen

„Gar nicht beachten!“ Emons winkte verharmlosend ab. „Der will doch nur spielen!“ Lächelnd reichte er Miller den hinter dem Sitz gefundenen Wagenheber.

„Mein Mann, mein Schlag!“, schritt Diefenbach jedoch prompt ein und nahm ihr selbigen umgehend aus der Hand. Ein kurzes Scheppern und Koßmann sank bewusstlos zur Seite.

„Fürsorglich ...“ Miller nickte anerkennend. „Und Emons?“, sie lehnte sich nach vorne – höchst wahrscheinlich bloß noch eine Frage von Sekunden bevor die Streifenwagen auf sie aufmerksam wurden, „kennen Sie auch den Weg ins Katjuscha?“

„Der Russenschuppen in Moabit? Klaro!“ Angestrengt versuchte Emons irgendwie den Ganghebel reinzudrücken. „Liegt fast auf dem Weg …“, keuchte er, es nun mit beiden Händen versuchend. „Brauchen Sie Hilfe?“ „Danke, aber Absetzen reicht – da muss ich erstmal allein durch …“ Tief durchatmend ihr eingewickeltes Bündel umklammernd, warf Miller einen Blick auf Koßmanns Armbanduhr. Kurz nach Elf – sie konnte es noch schaffen. „Was ist denn?“, quengelte sie ungeduldig. „Worauf warten wir hier noch?“

„Gleich!“ Sich mit hochrotem Kopf nach hinten in den Sitz pressend nahm Emons jetzt die Füße zur Hilfe.

„Emons? Hallo?“ Ungeduldig den Wagenheber schwingend, sah Diefenbach ihn an.

Dann endlich, ein metallenes Klacken begleitet, von einem lauten Freudenschrei – der Gang war drin.

„Njema problema[3], wie man doch so schön sagt!“ Emons wischte sich den Schweiß von der Stirn, und mit durchdrehenden Reifen zog der Senator an.

„Auf Richtung Zentrum!“

Fast gleichzeitig in Chemnitz, unweit der Technischen Universität.

Laut rasselnd riss ihn das grelle Schellen der Türglocke aus seinen Gedanken. Typisch, er sah auf – diese Pussys, mal wieder viel zu früh dran. Zu bekifft, um sich an einfache Zeitvorgaben zu halten.

Aber drauf geschissen – er war ja fast fertig. Unter Zuhilfenahme einer kleinen Spachtel strich er die soeben abgewogene Substanz nun behutsam in das bereitgelegte Plastikbeutelchen und verschloss dieses dann sorgfältig mit einem frischen Einweg-Gummi. Sehr schön. Zufrieden nickend hob er seinen Hintern von der Couch. Nicht ein Gramm daneben gegangen.

Im nächsten Moment schellte es erneut. Diesmal Sturm.

„Mann, Mann, ist gut jetzt …“, murmelte er genervt und griff sich auf dem Weg zur Tür seine SA-1[4] von der Kommode.

„Ich komm ja schon!“, rief er, sich die Pistole hinten in den Bund seiner Shorts hineinschiebend, und lugte durch den Spion.

„War ja klar ...“ Er entfernte die Sperrkette. Es gab einfach Typen die konnten es wohl gar nicht abwarten, sich mit seinem mies gestreckten Zeug in andere Sphären zu beamen.

„Geht’s auch noch lauter?“, zischte er fluchend und riss dabei schwungvoll die Tür auf.

Ein dumpfes Zischen und ihm spritzte etwas entgegen.

„Was zur Hölle?“ Er wischte sich durch die Augen. Sein Kunde, er lag am Boden und – verdammt, in der nächsten Sekunde registrierte er dann den Kerl hinter ihm: ganz in schwarz gekleidet, Sonnenbrille, dunkler Kinn- und Oberlippenbart und einen Rettet die Wale-Ansteckbutton auf der linken Brust.

Nochmaliges Zischen, und er sah gar nichts mehr – er war tot.

Dennoch traf ihn in der nächsten Sekunde ein weiterer Schuss. Diesmal nicht ins Herz, sondern oberhalb der Augen mittig durch die Stirnplatte.

„Mmm, Gorgonzola …“ Genüsslich schleckte sich Huber mit der Zunge über den Schalldämpfer. Fürwahr lecker, aber auch eine ziemliche Sauerei. Beim nächsten Mal, wenn er als Pizzabote ging, würde er einen leeren Karton als Waffenversteck wählen. Oder wie für gewöhnlich den Hosenbund, wo er die 45er Auto[5]. dann auch erstmal verstaute.

Anschließend machte er sich daran, die Wohnungstür zu schließen. Ein kleiner Stiefeltritt gegen die in den Flur gestreckten Beine, und alles war schick. Einzig die dezente Blutlache, die unvermeidlich unter dem Türgummi hervorqoll, ließ jetzt noch darauf schließen, dass er hier gerade einen Job erledigt hatte.

Aufmerksam den Gang hinunterschauend, zückte er seinen Notizblock. Alles ruhig. Gut so. Ein klarer Vorteil dieser anonymen Legebatterien.

Hier scherte sich wirklich niemand um das Wohl des anderen. Und erst Recht nicht um diese Zeit.

„Bujar, Christos …“ Zufrieden setzte er den Stift an. „Erledigt.“

Doch im nächsten Moment rempelte jemand rücklings gegen ihn, und anstelle des einen Namens strich er nun die gesamte Seite.

„Hey Alter! Pass doch auf!“ Laut pöbelnd, und in der mit Speiseöl verschmierten Linken eine geöffnete Büchse kalten Thunfisch haltend,
drängte ihn jemand, Platz zu machen.

„Glaubst du etwa, der Flur gehört nur dir?“, motzte das Bürschchen, dem zartstoppeligen Bartflaum und dem intensiven Niveageruch nach zu gehen höchstens 17-dreiviertel, weiter und rotzte Huber abwertend vor die Füße.

Der hielt inne.

„Sag mal“, murmelte er düster und sah dem Jungen dabei maßregelnd auf die Finger, „ist das Thunfisch?“

„Fick dich, alte Tunte! Was glaubst du denn …“

Weiter kam das Bürschchen in den Hip-Hop-Klamotten jedoch nicht mehr. Scheppernd fiel die Büchse zu Boden und der restliche Fisch, inklusive Öl, verteilte sich sogleich penetrant riechend über die aschgrauen Fliesen.

„Checker oder Schwörer?“ Huber, den Lauf seiner Automatik fest gegen dessen Stirn pressend, sah den kleinen Möchtegern-Gangster neugierig an.

„Ich tippe ja mal auf Schwörer“, beantwortete er sich die Frage dann selbst, „sonst hättest du nämlich sicherlich gecheckt, dass wegen kleinen dämlichen Pennern wie dir, die einfach so die erstbeste Fischsorte kaufen, die ihnen im Regal entgegenspringt, pro Jahr, ich zitiere, laut der offiziellen Studie einer anerkannten Tierschutzorganisation vom Januar 2002, allein in den Jahren 2000 und 2001 etwa 5684 Delphine, Buckelwale und Robben, andere unschuldige Meeressäuger mal gar nicht mitgezählt, in den Meeren dieser Welt qualvoll in Großfangnetzen verendeten, die ...“ Das Klingeln seines Handys ließ ihn den Vortrag vorzeitig beenden.

„Moment bitte“, entschuldigte er sich, den Jungen weiterhin stabil mit dem Waffenlauf gegen die Wand drückend, höflich und nahm ab.

„Spreche ich mit dem, dem man Black Velvet nennt?“, ertönte dort, am anderen Ende der Leitung eine leise Frauenstimme.

„Sofern Sie im Branchenbuch unter Ce wie Cleaner und nicht Be wie Bondage gesucht haben – ja …“ Die Stimme klang leicht kraftlos, fast wie eine von diesen Spielpüppchen, denen die Batterie ausging – interessant.

„Bondage also …“, fuhr sie nach einer kurzen Atempause nachdenklich fort, „das klingt reizvoll, aber mir läuft die Zeit davon … Ich wähle Option Ce …“

„Schön.“ Huber nickte. Er hatte das fragen müssen. Bei der Gründung seiner kleinen Ich-AG nämlich, vor dreieinhalb Jahren, war es in der Anzeigenhotline zu einem kleinen Profil-Puzzle gekommen und Pink Velvet, das ähnlich klingende Pseudonym unter Be war alles andere als ein Auftragskiller. Vielmehr handelte es sich bei diesem Herrn um einen frustrierten Juppi Mitte Vierzig, auf der Suche nach dominanter männlicher Zärtlichkeit.

„Was genau kann ich für Sie tun?“, erkundigte er sich dann endlich.

„Ich habe da etwas verloren, das Sie für mich wieder finden sollen“, entgegnete die Kraftlose, dabei jedes Wort einzeln betonend, „und es eilt. Also?“, ein tiefes Ein- und Ausatmen, „haben Sie Zeit?“

„Zeit, natürlich …“ Huber formte mit den Lippen in Richtung des Jungen ein Moment noch bitte und legte das Telefon gegen die Schulter.

Ein gedämpfter Schuss, gefolgt von einem Schlag und leisem Poltern. Der Junge war mit dem sich hinten öffnenden Schädel noch mal kräftig gegen den Beton geklatscht und anschließend, die Hälfte beziehungsweise, wie später der Gerichtsmediziner, ein gewisser Jürgen Noll, feststellen würde, exakt 22,7g davon, seiner Hirnmasse an dieser zurücklassend, die Wand hinunter zu Boden gerutscht.

Huber lauschte in den Hörer.

„Jetzt hab ich Zeit …“, antwortete er dann, die Mundwinkel zu einem leichten Grinsen verziehend und schob sich die 45er wieder zurück in den Hosenbund.

„Kennen wir uns?“, fragte er dann und hob den Thunfisch auf.

„Leider nein …“, die Person am anderen Ende der Leitung machte erneut eine kurze Pause, „doch sagen wir“, fuhr sie dann asthmatisch röchelnd fort, „Sie wurden mir empfohlen …“

„Verstehe.“ Nachdenklich drehte Huber die Dose in den Händen hin und her. „Dann wissen Sie ja sicherlich auch, wie’s läuft. Wenn ich interessiert bin, rufe ich Sie in 20 Minuten zurück.“ Und ohne eine weitere Antwort abzuwarten, trennte er die Verbindung.

„Oh, das ist dumm …“ Sein Blick war gerade auf ein kleines, halb abpiddeltes Delphin-Logo in der rechten unteren Dosenecke gefallen. Doch kein Fangnetz.

„Warum hast du denn nicht einfach das Maul aufgemacht, Kleiner?“ Kopfschüttelnd sah er den am Boden Liegenden an und warf ihm die Dose abfällig auf den Bauch.

„Merk dir“, murmelte er dann, tadelnd über ihn hinwegsteigend. „Wie die Sache mit dem Bären und der Todesliste. Kommunikation ist alles. Für‘s nächste Mal weißt du’s …“

Handlungskompass

Kapitel Fünf

[1] Hier die am häufigsten verwendete Mark XIX im durchschlagenden Kaliber .357 Magnum; ursprünglich entwickelt von Magnum Research (USA), wird sie mittlerweile bei IWI (Israel Weapons Industries) hergestellt.

[2] PRT, Pocket Rescue Tool oder auch Taschenrettungsmesser; hervorstechende Merkmale sind unter anderem der Sicherheitsgurt-Zertrenner sowie der Scheiben-Zertrümmerer.

[3] Russ. kein Problem.

[4] Pistole SA-1 des österreichischen Jagd-, Waffen- und Outdoor-Unternehmens Steyr Mannlicher; Kaliber 9mm x 19.

[5] Hier verwendet die halbautomatische Heckler & Koch Pistole Mark 23 mit aufgeschraubtem Schalldämpfer; Kaliber .45 ACP; auch bekannt als MK23 SOCOM oder nur als SOCOM (Special Operation Command); Dienstwaffe der US-Navy Seals.

Sechstes Kapitel

Besuch aus der Vergangenheit

Sechs Wochen zuvor. Hansestadt Bremen, Norddeutschland – südliches Zentrum, irgendwo in einer noblen Penthouse Suite.

Der angenehme Geruch frisch geschnittener Vanille lag in der Luft, und begleitet vom leisen Blubbern des Jacuzzi-Pools tönten sanft die Klänge von Beethovens Mondscheinsonate über die mit Kerzen erhellte Dachterrasse.

„Holla …“ Stettler trat ins Freie. „Du bist früh dran, Schätzchen …“ Seine Hand wanderte durch den Sektkelch zu seiner Linken und ergriff zwei der sich einbettend um die Rotkäppchen-Sektflasche befindlichen Eiswürfel.

„Wartest du schon lang?“ Mit dem gefrorenen Nass rasch noch seine Brustwarzen in die richtige Passform bringend, schlenderte er näher.

„Dennoch“, er öffnete sich den Morgenmantel und ließ ihn nach hinten weg fallen. „du erwartest ja jetzt wohl hoffentlich nicht, dass ich dir deine Überpünktlichkeit extra bezahle …“ Ein wohliges Kribbeln der Vorfreude erfüllte seinen Körper. Wenn die Frontpartie des kleinen Pool-Häschens genauso gut war wie das, was ihr zart sonnengebräunter Rücken versprach, dann würde er diesen Begleitservice definitiv noch mal mit einem Anruf belästigen.

„Vergiss nicht – Festpreis ist Festpreis.“ Vorsichtig stieg er neben ihr ins Wasser und sah sie lüstern an. „Und ich darf ihn überall reinstecken – überall …“

„Genau wie ich …“ Die Blonde grinste zurück und rutschte ein Stück nach links. „Darauf stehst du doch, oder?“

„Was?“ Stettler stockte. „Wie meinst du – oh, shit …“ Vor ihm aus den Sprudelblasen tauchte ein Schalldämpfer auf.

„Du bist ja absolut irre!“ Die vermeintliche Nutte voller Zorn ansehend, wich er zurück. „Weißt du überhaupt, mit wem du dich hier anlegst, dumme Schlampe?“

„Na, na …“, lachend ließ die Blonde ihr Gegenüber für den Bruchteil einer Sekunde einen kurzen Blick auf ihre im Wasser wippenden Brüste erhaschen, „mit einem Mal so unhöflich, Antoine?“, tadelte sie spaßend und strich sich ihr Haar aus der Stirn. „Oder“, ihr Lachen verstummte, „magst du es lieber, wenn ich Onkel Sandro sage? Und mal ganz ehrlich, Herr Doktor Stefan, musste es denn von allen Klassenfeinden unbedingt ein Franzose sein? Antoine – einfach lächerlich!“

Stettler erstarrte.

„Lysann …“ Kaum mehr als ein Flüstern, was er hervorbrachte. Sollte das wirklich die Kleine von damals sein? Die Kleine, die ihm kaum übers Knie gereicht und sich die endlosen Flure und Gänge von Anlage 49 zu ihrem Abenteuerspielplatz auserwählt hatte?

Ihre letzte Begegnung musste im Dezember ’85 in Ost-Berlin gewesen sein. Dennoch, mit einem Mal, sah er wieder alles ganz genau vor sich:

Den Bahnhof, das Gleis, der wartende Zug in Richtung Westen und Georg – Lysanns Vater. Das Ministerium hatte ihnen Diplomatenpässe ausgestellt, und es war der Tag des Abschieds.

Lysann war mit Hilde, ihrer Mutter, dort gewesen und in ihrem kleinen rosa Kleidchen hatte sie ausgesehen wie ein Engel. Ihren Vater gehen zu lassen, fiel ihr sichtlich schwer. Sie weinte und schrie bitterlich und als es dann soweit war, wollte sie ihm noch nicht einmal mehr in die Augen schauen.

Drei Monate später war ihr Papa tot. Und er, Sandro Stefan, sein ehemals bester Freund, er hatte ihn erschossen – in einem Handgemenge mit zwei Stasi-Agenten.

Von diesem Augenblick an, das wusste er, konnte er niemals wieder in sein Heimatland zurückkehren. Kurz nach der Wende hatte er zwar noch versucht mit ihrer Mutter Kontakt aufzunehmen, aber auf seinen Brief kam nie eine Antwort. Vielleicht war es Hilde aber auch bloß nie gelungen, die von ihm vorgegebene Verschlüsselung zu knacken. Wie auch immer. Seit dem Tag am Bahnhof hatte er beide nicht mehr wiedergesehen.

Eben bis jetzt. Er atmete tief durch. Die Vergangenheit hatte ihn eingeholt.

Das Plattenspiel im Hintergrund verstummte.

In völliger Stille und ihn dabei mit ihren großen, blaugrauen Wolfsaugen ausgiebig musternd, sah Georgs Töchterchen ihn an. Noch nicht mal ihren Atem konnte er in diesem Moment vernehmen. Einzig das gleichmäßige Blubbern des Pools war noch zu hören.

„Nun denn, so sei es ...“ Nickend schloss Stettler seine Augen und breitete erwartungsvoll die Arme aus. „Bring’s hinter dich ...“

„Ich soll was?“, brach es nun lachend aus Lysann raus. „Was ist los mit dir, Sandro?“ Kopfschüttelnd nahm sie die Waffe runter. „Denk mal nach“, fuhr sie dann schmunzelnd fort und griff sich links vom Beckenrand eine Handvoll Erdbeeren aus der Obstschale, „hätte ich dich tot sehen wollen, so wärst du es längst ...“

„Verstehe ...“ Stettler atmete tief durch. Er würde also leben. Aber musste sie ihn dann optisch wirklich dermaßen quälen? Diese Bilder – konnten Frauen ihr Obst denn nicht essen, wie jeder andere Erdenbürger auch? Es hatte schon seinen Sinn, dass die Bananen im Frauenknast klein geschnitten wurden.

„Und, und was willst du stattdessen? Etwa“, erschrocken registrierte er wie sein männlicher Urtrieb in dieser Sekunde die Oberhand gewann, „etwa Sex?“

„Hallo?“ Stirnrunzelnd schenkte Lysann ihrem Gegenüber ein zweifelndes Lächeln. „Geht’s noch? Du könntest schließlich mein Vater sein!“ Sie seufzte leise. „Also kein Sex – erst mal ... Vielmehr möchte ich“, und ihr Schmunzeln wich wieder dem professionellen Gesichtsausdruck einer Frau, die ganz genau wusste, was sie wollte, „nein, ich verlange, dass du mir fünf Minuten zuhörst. Dann nämlich sag ich dem Oberst auch nicht, was ich hier gefunden habe ...“

„Dem Oberst?“ Stettler räusperte sich. „Soll das etwa heißen“, irritiert setzte er sich aufrecht, „du arbeitest jetzt für Loske?“

„Na ja ...“, Lysann zwinkerte ihm zu, „zumindest glaubt er das. Aber mal unter uns – könntest du für jemanden arbeiten, der deine Mutter vier Jahre nach Bautzen geschickt hat?“

„Ernsthaft?“ Stettler faltete bedächtig die Hände. „Du sprichst ja auch gerade mit dem Mörder deines Vaters ...“

„Sagtest du nicht, es war ein Versehen?“ Herausfordernd sah sie ihn an.

„Du weißt es?“ Für einen kurzen Moment hielt Stettler irritiert inne.

„Der Brief – natürlich ...“, fuhr er dann nickend fort, „also hat deine Mutter ihn doch bekommen, ja? Wie geht’s ihr denn?“

„Nicht so gut ...“ Lysann seufzte theatralisch. „Sie ist tot – Krebs, vor acht Jahren. Weißt du, während du dir nämlich im Westen ein schönes Leben gemacht hast, wurde sie daheim des Landesverrats angeklagt. Das ist ihr nicht so gut bekommen ...“

„Sie ist tot?“ Betroffen senkte Stettler den Blick. „Tut mir leid“, murmelte er leise. Und das war ihm ernst. Erst Georg und nun – könnte er damals doch nur irgendwie wieder ungeschehen machen.

Nach drei Monaten auf dem Balkan, ohne brauchbare Ergebnisse, wurden Kontrolle und Druck von oben merklich stärker und die beiden, ihnen zugeteilten Herren vom Begleitkommando der Staatssicherheit, mutierten von Personenschützern langsam aber sicher immer mehr zu Zuhältern.

Und eines schönen Tages eben hatte dann plötzlich dieser Koffer im Raum gestanden – beigebrauner Stoff mit kleinen bunten Blumenmustern rundherum und einem abgewetzten Ledergriff an der Oberseite. Und in ihm drin ein Haufen Geld – Westgeld, kleine Scheine, Zehner und Zwanziger, diverse Währungen, keine fortlaufenden Nummern. Angeblich um eine neue Quelle zu bezahlen, die Georg erst ein paar Stunden zuvor aufgetan hatte.

Umgerechnet lagen in diesem einen ziemlich speziellen Augenblick knapp über 850.000 vor ihm – zu damaligen Zeiten, als die D-Mark noch etwas wert war, die perfekte Summe um ein neues Leben zu beginnen. Ein neues Leben als freier Mann, und nicht bloß als kleines Rädchen in einem immer maroder werdenden System.

Stettler schluckte. Mit einem Mal hatte er wieder alles ganz deutlich vor Augen – so, als wäre es gerade eben erst passiert.

„Er ist mir einfach reingelaufen ...“, fuhr er leise murmelnd fort. „Das viele Geld, die beiden Agenten – es gab ein Handgemenge ...“ Er sah auf. „Ehrlich Lysi, ich hab keine Ahnung, was plötzlich mit deinem Vater los war. Ich hab es bei ihm doch auch gesehen – es, es hätte unsere Chance werden sollen ...“

„So wurde es deine ...“ Nickend nahm Lysann ihr Magazin aus der Waffe und legte es neben sich. „Ich gehe also recht in der Annahme, dass ich deine Zustimmung habe, wenn ich jetzt sagen würde, du schuldest mir ...“, sie stockte, „Herrgott noch mal ...“, genervt die Augen verdrehend griff sie vor sich unter die Oberfläche. „Typisch Mann ...“, seufzend lockerte sie ihre Beinschere, „von wegen fünf Minuten Luft anhalten sind für mich kein Problem – jämmerlich ...“

Kaum gesagt, schoss auch schon prustend und spuckend, das schwarz umrandete zehn Euro Kassengestell dabei mehr oder weniger haltlos auf halb Acht quer im Gesicht hängend, senkrecht jemand nach oben durch die Wasserdecke – Glaser, Stettlers Sekretär.

„Schuldigung Boss ...“, röchelte er nach ein paar ersten tiefen Atemzügen heisern und sich zudem die gequetschten Rippen haltend, „ich hatte absolut keine …“ Doch, noch bevor er seine Situation, wenn auch nur Ansatzweise, weiter erörtern konnte, drückte ihn Lysann mittels eines sauber ausgeführten Kimmengriffs bereits wieder nach unten.

„Äh“, irritiert hob Stettler den Zeigefinger, „hab ich da jetzt richtig ...?“

„Du hast ...“, unterbrach Lysann, die gestellte Frage dabei, vorerst nur knapp, beantwortend. „Leider nicht sehr Konversationsfreudig, der Gute“, ergänzte sie dann etwas ausführlicher. „Aber wie auch immer“, genüsslich die Augen schließend legte sie den Kopf in den Nacken, „Zungenfertigkeit hat ja nicht immer etwas mit Reden zu tun ...“

„Wieso denn auch?“ Stettler holte tief Luft. „Logisch ...“ Ja wirklich, so langsam kam die Zeit, dass er einen Schnaps vertragen konnte.

„Du sprachst da eben von einer Art Schuldeinlösung ...“, versuchte er also behutsam – und möglichst, noch bevor der sich in seinem Mund angesammelte Speichel selbigen Tropfenderweise verließ – zurück aufs Wesentliche zu lenken.

„Nur soviel“, räuspernd fuhr er fort, „solltest du dabei an Geld denken – meine Nachtclubs laufen bei weitem nicht mehr so gut wie noch vor zehn Jahren und äh“, er versuchte ein möglichst leidendes Gesicht aufzusetzen, „so richtig flüssig bin ich auch nicht ... Du müsstest mir also schon ein paar Tage Zeit geben. Wäre das okay für dich?“

„Behalt deine Kohle ...“ Lysann klimperte mit den Wimpern. „Das Grab meines Vaters – okay?“

„Das Grab deines Vaters?“, wiederholte Stettler zweifelnd. „Was? Wieso denn?“

„Ich hoffe doch, es gibt eines ...“, bohrte Lysann weiter, und sah ihn dabei ungeduldig an.

„Natürlich gibt es ein – na ja, nicht wirklich ...“ Stettler räusperte sich erneut. „Es ist ein kleiner Friedhof in Elsass-Lothringen – wo genau, weiß ich auch nicht! Aber“, er holte tief Luft, „wenn dir soviel daran liegt – der Kerl, den ich damals bezahlt ...“

„Es reicht auch der linke Unterarm“, unterbrach Lysann ein zweites Mal.

„Genauer gesagt die Partie zwischen Handgelenk und Ellenbogen. Und natürlich die kleine metallene Kapsel die darin verborgen ist …“

„Die Partie zwischen Handgelenk und Ellenbogen?“ Stettler schluckte.

„Kind, was bitte ...“ Er stockte. Eine Kapsel. Hatte er sich wirklich so geirrt? Nun ergab Georgs geheimnisvolles Verhalten von damals für ihn auch erstmals einen Sinn. Ein Kassenhalter.

„Aber Georg war doch Hauptmann des Forschungsstabes, und nicht bei der Stasi ...“, sprach er seinen Verdacht dann leise aus.

„Armer Sandro ...“ Lysann lachte amüsiert auf. „Du glaubtest wirklich, ihn zu kennen, was?“ Unter Zuhilfenahme ihres Schalldämpfers strich sie sich eine herabhängende Haarsträhne aus dem Gesicht. „Elf Komma drei Millionen D-Mark in Gold, sprich etwas über fünfeinhalb Millionen Euro – festgesetzt in einem Schweizer Nummernschließfach. Fehlen nur noch die erforderlichen Zugangs- und Inhaberdaten ...“

„Fünfeinhalb Millionen Euro – in Gold“, wiederholte Stettler langsam und sich die Worte dabei genüsslich auf der Zunge zergehen lassend. Das hätte er mal früher wissen müssen.

„Denk nicht mal dran, Sandro ...“ Tadelnd winkte Lysann mit ihrem linken Zeigefinger. „Es ist nicht dein Geld nach dem du hier lechzt!“

Stettler seufzte.

„Könnten wir uns denn vielleicht wenigstens auf Antoine einigen?“ Fragend zog er die Mundwinkel hoch. „Schließlich hat es mich ja auch ein wenig Arbeit gekostet, diese Tarnung aufzubauen ...“ Er räusperte sich. „Aber was das Geld angeht – für deinen neuen Boss ist es ja wohl auch nicht“, murmelte er dann, kurz die zuvor gemachten Aussagen kombinierend. „Nun komm schon“, seine Gier war sichtbar geweckt, „Partner, Partnerin ...“, schmalzte er mit einem Mal aufdringlich. „Du hast vor, es ihm zu stehlen, richtig?“

„Vielleicht ...“ Geheimnissvoll beugte sich Lysann nach vorne. „Sag mir, du gebildeter Mann ...“, und ihre Stimme ging jetzt in Flüstern über, „was heißt auf lateinisch Zukunft? Posteritas?“

„Was sagst du da?“ Stettlers Mimik versteinerte. „Das ist jetzt nicht dein Ernst oder?“ Er schnaufte tief durch. „Weiß du denn überhaupt, wovon du da sprichst Kind?“

„Natürlich weiß ich das ...“ Ein äußerst selbstbewusstes Grinsen auf den Lippen lehnte sich Lysann wieder nach hinten. „Ich spreche von der Weltherrschaft!“

„Der Weltherrschaft – ganz richtig!“ Böse auflachend sah Stettler sie mit großen Augen an. „Ich frag dich mal was – da du doch anscheinend glaubst, meine Vergangenheit gar so genau zu kennen, warum hab ich mich denn wohl damals, in Jugoslawien, abgesetzt?“ Er schüttelte verächtlich den Kopf.

„Weil es sinnlos war – ganz richtig!“, fuhr er dann seine Frage selbst beantwortend fort. „Absolut sinnlos! Vier Jahre! Ach was sage ich – viereinhalb, wenn man die Anfänge der Geschichte noch mit dazu zählt! Viereinhalb Jahre für nichts und wieder nichts!“ Er winkte wütend ab.

Die Maria Nigra – das konnte doch jetzt alles nicht ihr Ernst sein! Ein Hirngespinst! Der Fluch des Olaf Siebert. Dieser arme Irre. Hätte er damals auch nur im Geringsten geahnt, was dieser Freak mit seinen Wachträumen in den Hirnen der Parteigenossen alles anrichtet, so hätte er ihn bestimmt eigenhändig in seiner Zelle erwürgt.

„Glaub mir, Kind!“, fuhr es dann warnend aus ihm heraus. „Das ist ein Hirngespinst! Geboren in den Köpfen machthungriger SED-Funktionäre! Eine illusionistische Fantasterei sondersgleichen! Ich gebe dir einen guten Rat: Lass uns das Geld nehmen, und den Rest schnell wieder vergessen!“

„Das Geld nehmen, ja?“ Lysann grinste spöttisch. „Womit wir dann auch wieder bei deiner Vergangenheit wären. Von wegen, ich kenne dich nicht.“ Sie sah ihn maßregelnd an. „314 eng beschriebene Seiten, beidseitig bedruckt – so gut kenne ich dich! Warum wohl ging es in deinen Augen nie voran? Du hast das System des sozialistischen Staates nie verstanden, richtig? Was hätte jemand wie du wohl gemacht, wenn er alles gewusst hätte? Jemand, der so selbstverliebt und gierig ist wie du? Glaub mir – auch wenn ich ihn hasse, es war klug vom alten Mann, dich kleinzuhalten. Und wenn mein Vater nicht andauernd für dich gebürgt hätte – wer weiß, was dann ...“

„Wow ...“ Fasziniert starrte Stettler sie an. Was war bloß in den letzten Jahren aus dem kleinen Mädchen geworden, das er kannte?

„Wow?“ Lysanns Augen blitzten böse auf. „Das ist alles, was dir dazu einfällt? Weiß du“, und ihre Stimme beruhigte sich wieder, „mein Vater war so nah dran! Und du? Wegen einer läppischen Million ...“

„850.000“, korrigierte Stettler besserwisserisch.

„Ja, ja – 850.000!“ Lysann seufzte kopfschüttelnd. „Aber weißt du auch, wofür die waren? Das Herz – drei Monate, eure gesamte Zeit auf dem Balkan, hatte mein Vater schon in Verhandlungen gestanden und du – kurz vor der Übergabe hast du alles vernichtet!“

„Du meinst, ich ...“ Stettler spürte wie sich ihm der Hals zu schnürte.

„Keine Sorge“, unterbrach Lysann mit milder Stimme, „nach langer Suche ist es jetzt endlich auf dem Weg nach Deutschland. Allem Anschein nach hat der Oberst während seines Aufenthalts in Tegel ein paar durchaus brauchbare Kontakte geknüpft – du weißt schon, jemanden kennengelernt der einen kennt, der einen kennt und so weiter ...“

„Vom Militär direkt in die Schattenwelt …“ Stettler sah sie eindringlich an. „Du willst es ihm stehlen ...“

„Stehlen? Nein ...“ Lysann grinste. „Er wird es nie bekommen! Warum denn in den teuren Laden gehen, wenn man etwas ab Werk kriegen kann?“

„Bitte?“ Stettler sah sie irritiert an.

„Alles zu seiner Zeit ...“ Lysann legte die Waffe neben sich und griff sich dafür ein paar weitere Erdbeeren. „Nur soviel“, schmatzend begann sie dann, sich diese nacheinander in den Mund zu schieben, „ich hab da den perfekten Mann an der Hand. Und alles, was er für diesen Job verlangt, sind ein klein wenig Rückendeckung und ein paar Pässe. Und glaub mir, der Bursche ist jede falsche Dokumentenseite wert ...“

„Wenn dem so ist ...“ Stettler schluckte fasziniert. „Schon erledigt ...“

„Perfekt ...“ Zufrieden leckte sich Lysann über die Finger. „Das heißt, wir sind im Geschäft?“

„Und Loske?“

„Lässt mir eine lange Leine ...“ Lasziv hob sie ihr Bein aus dem Wasser und streckte es langsam in Stettlers Richtung.

„Der arme Mann ist ja auch auf mich angewiesen“, fuhr sie dann lüstern grinsend fort. „Mittellos hat schließlich noch niemand die Weltherrschaft errungen ... Und Antoine ...“, spielerisch begannen sich ihre Zehen durch Stettlers volles Brusthaar zu wühlen, „was sagtest du doch gleich noch über Sex?“

Handlungskompass

Kapitel Sechs

Siebtes Kapitel

Käuflich

Die Gegenwart, kurz vor Mitternacht im sechsten Stock des Katjuscha.

348 Deckenfliesen plus die Bodenplatten machte zusammen genau 484. Miller räusperte sich. Blieb noch die Wandvertäfelung.

„Ja, Tio, ja, ja, jahaaaaaaaaaaa!“

„Das Melkfett – schnell, schnell!“

„Äh, ja, natürlich …“ Hastig nickend reichte Miller das Döschen rüber.

Wo war sie doch gleich? Ach ja, die Wandvertäfelung. 484 und 128, das gab dann zusammen 614 – oder so ähnlich.

Sie versuchte sich zu konzentrieren. Gar nicht so einfach, wenn drei Meter vor einem jemand wortwörtlich seine Salami in ein Scheunentor rein warf. Gott war die Alte fett – und schon saß sie erneut oben! Glitschig wie ein frisch rasiertes Waschbärweibchen rutschte sie auf ihrem grunzenden Partner wild hin und her.

„Los Tio! Los! Schneller!“, brüllte sie ihn nun heisern an und schlug ihm dabei mit aller Kraft seitlich in die Nieren. „Gib’s mir, mein Brutal-Teddy!“

Brutal-Teddy? Miller schluckte. Miss Piggy Tabletten-Trip war schlimmer als angenommen.

„Ähem, schuldigung?“ Zaghaft fragend hob Miller die Hand. „Brauchen Sie mich eigentlich noch?“

„Pscht!“ Der Typ links von ihr, einer von Amaroks Standardschergen, groß, muskulös und vermutlich ausgestattet mit dem umfangreichen IQ einer Eintagsfliege – er versuchte bereits seit geschlagenen 23 Minuten vergeblich, die letzte Ebene seines Zauberwürfels anzugleichen – mahnte sie zur Ruhe.

„Jetzt, jetzt! Sekunde!“ Gleichzeitig erreichte das reitende Nilpferd laut stöhnend seinen Höhepunkt. Ein letztes kurzes Aufbäumen, wobei sie ihre langen schwarzen Haare wie einen spritzenden Duschvorhang hinter sich warf – dann war es soweit. Glücklich schnaufend sackte sie auf dem Körper ihres Liebsten zusammen.

Doch Liebe konnte man ja bekanntlich von zweierlei Standpunkten aus betrachten.

„Na endlich …“

Ein kurzer Ruck, ein leiser Schrei und die kleine Sumo-Ringerin purzelte kopfüber und seitlich aus dem Bett – Amarok war aufgesprungen.

„Tio? Was …?“ Miss Piggy rieb sich benommen die Stirn.

„Ich brauch erstmal ein Bier …“ Nackt, wie Gott ihn geschaffen hatte, schlurfte ihr Gespiele zum Kühlschrank rüber. „Auch eins?“ Fragend sah er zu Miller. „Görz?“

„Danke, Boss.“ Der Bodyguard schüttelte abwesend sein Haupt. Wie zur Hölle sollte man hier die Abbildung der Deutschland-Fahne hinbekommen, wenn der verdammte Würfel gar keine schwarze Seite besaß? Fieberhaft drehte er die Kanten weiter. Bestimmt gab es da einen Trick.

„Äh, sorry?“, startete Miller einen zweiten Versuch. „Könnte ich …“ Sie stockte.

„Ja, das tut gut … Hauch Papa wieder Leben ein …“

„Wär ich doch bloß mal ins Kloster gegangen – so wie Mama das immer gewollt hatte …“ Mit halb geöffnetem Mund starrte die Agentin auf die sich ihr bietende Szene. Jemanden, der sich sieben Grad kaltes Bier über seine geschwollenen Genitalien kippte, so einen hatte sie definitiv vorher noch nicht gesehen.

„Hier. Der Rest ist für Sie.“

„Da-danke …“ Angeekelt, ihr Gesicht verziehend, ließ Miller das Stubbi neben sich im Abfalleimer verschwinden.

„Görz!“ Auf das verschwitzte Nilpferd zeigend, schnippte Amarok mit den Fingern. „Schaff die Muschi weg und hol mir ’ne Neue ran! Und diesmal“, er schwang sich ein Handtuch um die Hüften, „nicht wieder so ‘nen Hungerhaken, klar?“

„Muschi?“ Nachdenklich den Würfel von einer Hand in die andere reichend sah Görz auf. „Welche denn?“ Abwechselnd blickte er dann zwischen Miller und dem Scheunentor hin und her.

„Görz? Hallo? Fräulein Estevez – Freundin von Francesco – Geschäfte – schon vergessen?“ Leise seufzend schüttelte Amarok den Kopf. Und da hieß es immer deutsches Personal wär das Beste. Und mit deutlich mehr Tambre in der Stimme – so dass es Miller nahezu vorkam, ein Orkan der Windstärke neun würde durch die Hotelsuite jagen:

„Und leg endlich den scheiß Würfel weg, du Trottel, du dämlicher! Jebo te Tito! Picketina jedna! Mangup[1]!“ Und darauf folgte noch eine ganze Reihe weiterer Schimpfwörter. Zwar allesamt für Miller nicht verständlich, aber dennoch ziemlich übel klingend.

Dann, nachdem er vermutlich das ganze Repertoire an jugoslawischen Hasstiraden aufgebraucht hatte, ging ihm endlich die Luft aus und er griff sich ein weiteres Bier – diesmal allerdings direkt zum trinken.

Und während Miller noch an die Sache mit der Seife und dem Mund auswaschen dachte, kam von Görz nur ein:

„Ah.“ Er nickte. „Diese Muschi. Geht klar.“ Ohne weitere Fragen lud er sich das zeternde Nilpferd auf die Schultern, schleifte es zur Zimmertür rüber und ergriff die Klinke.

Im gleichen Moment klopfte es von außen her.

„Boss?“ Unbeholfen sah der Bodyguard nach hinten. Mit der zappelnden Last auf den Schultern war es ihm unmöglich, an seine Waffe zu kommen.

„Zimmerservice!“, säuselte ein helles Stimmchen durch die dünn lackierte Sperrholz-Platte. „Ihre Bestellung!“

„Die Burger, Boss!“ Freudig ließ Görz seine Last zu Boden plumpsen und öffnete.

„Sie schaufeln sich um 00:18 Uhr noch ein paar Burger rein?“

„Und Pommes!“ Man konnte deutlich sehen, wie bei Görz, nur beim Gedanken an die frittierten Kartoffelstäbchen, das Kinnwasser zu kochen begann.

„Oh Mann …“ Angewidert verdrehte Miller die Augen. Soviel zum Thema Cholesterinspiegel.

„Seien Sie doch nicht so hart zu ihren Freunden …“ Unter deutlicher Kraftanstrengung manövrierte die Kellnerin den Servierwagen an Görz vorbei in die Zimmermitte. „Ist doch bloß ein kleiner Mitternachts-Snack“, keuchte sie atemlos und richtete sich ihr Häubchen.

„So ist es, Schätzchen!“ Amarok stellte das leere Stubbi neben sich auf den Tisch. „Essen wir und dann“, er zwinkerte Miller vielsagend zu, „dann werde ich Sie auch nicht weiter aufhalten – ich warte nur noch auf einen klitzekleinen Anruf zur Bestätigung. Das verstehen Sie doch sicher, oder? Also noch ein paar Minuten Geduld bitte …“ Grinsend verpasste er der Kellnerin einen deftigen Klaps auf den Hintern.

„Hui – ganz schön knochig! Ich war mal in einem Nachtclub in Zagreb, da hatte …“ Amarok stockte „Wo ist eigentlich Vollmer?“, fragte er dann im nächsten Moment und sah nachdenklich zu Görz. „Der stand doch eben noch draußen … Miss Estevez?“ Sein Blick wanderte wieder zurück zum Zimmermädchen – Schweißperlen bildeten sich auf ihrer Stirn.

„Was zur?“

„Boss?“ Görz Hand schob sich langsam in Richtung Waffe und Miller trat ebenso bedächtig ein paar Schritte zurück.

Im selben Augenblick durchschnitt schrilles Telefonschellen die deutlich angespannte Atmosphäre – der Zimmeranschluss.

„Ganz ruhig …“ Keinen im Raum außer Augen lassend, nahm Amarok ab.

„Bollich?“ Er lauschte in den Hörer. „Ist es gelaufen?“ Am anderen Ende der Leitung war lauter Tumult zu vernehmen.

„Hallo, Praß? Was ist los bei euch? Habt ihr die Liste?“

„Boss? Boss, sind Sie’s?“, antwortete jetzt endlich jemand – es war das Foyer. „Bullen! Überall Bullen!“, warnte der Anrufer hysterisch schreiend. Dann Tuten – die Leitung war tot.

„Was zur …“ Amarok öffnete die Hand.

„Was? Was ist?“ Fragend sah Görz zu, wie seinem Boss der Hörer entglitt. Und noch bevor selbiger den Boden erreicht und Miller ihre zur selben Sekunde kurz aufkeimenden Fluchtgedanken ansatzweise, und dann auch nur vorerst rein gedanklich, in die Tat umgesetzt hatte, starrte sie bereits in eine wie aus dem Nichts hervorgezauberte 12/76er Flintenmündung.

„Wow …“ Langsam nahm sie die Hände hoch. „Wo haben Sie die denn so schnell her?“

„Großes Handtuch …“ Amarok grinste überlegen.

„Äh, ich geh dann mal …“ Sich kurz ihr Fiepsstimmchen räuspernd, strich sich das Zimmermädchen den Kittel glatt und machte auf dem Absatz kehrt.

„Nicht so schnell, Kleine!“ Und im nächsten Moment hatte auch sie eine Waffe am Kopf.

„Keiner geht hier …“, zischte Görz, die Handballensicherung seiner P7[2] fest umschließend, und drückte die Zimmertür zurück ins Schloss.

„Obwohl“, er schluckte, „eigentlich liegt das ja gar nicht in meinem Ermessensspielraum …“ Äußerst darauf bedacht, sich nicht zu bewegen, sah er vorsichtig nach unten, von wo ihm jemand eine Neun-Millimeter in die Kronjuwelen drückte – Weber.

„Alles klar, Kleiner! Hab ihn!“

„Schön zu hören, Chef.“ Das Zimmermädchen, beziehungsweise Volland, den das Schicksal in Form seines Chefs mal wieder dazu gezwungen hatte, in Frauenkleider zu schlüpfen, nickte zaghaft.

„Also wirklich – ein Kerl!“ Das Zimmermännchen angewidert anstarrend wischte sich Amarok mit der Hand über den Oberschenkel. Ganz genau wie damals in Zagreb – ein dermaßen knochiger Arsch konnte nur zu einem Stehpisser gehören.

„Was läuft hier? Versucht ihr mich zu linken?“, brüllte er und fuchtelte dabei nervös mit dem Flintenlauf vor Millers Nase rum. „Görz, du dämliches Riesenbaby!“ Dezent schnaufend trat er von einem Fuß auf den anderen. „Tu gefälligst was! Wofür bezahl ich dich eigentlich?“

„Jedenfalls nicht dafür, dass ich mir die Eier wegschießen lasse!“ Sichtlich angespannt atmete Görz tief durch. Und dabei war ihm gerade die Lösung gekommen – der Würfel, alles was er brauchte war ein schwarzer Edding.

„Männer?“ Miller sah in die Runde. Ziemlich verfahrene Situation das hier: Amarok zielte auf sie, Görz auf das Zimmermännchen. Im Gegenzug dafür widerrum drückte irgendein Typ, von dem alle, bis auf den durch ihn Geschädigten freilich, nur den Waffenarm sehen konnten, seine Pistole in Görz’ Hoden und das Zimmermännchen selbst, welches Miller übrigens von irgendwoher ziemlich bekannt vorkam, kaute derweil nervös am linken der oberhalb seiner Brust zusammengeknoteten Schürzenbändchen.

„Wie wär’s?“ Die Agentin lächelte unbeholfen. „Auf drei?“

„Hä?“ Dämlich wie eine Kuh, der man im Schlaf insgeheim die Euter auf den Rücken transplantiert hatte, blickte Görz fragend in die Runde. „Schießen?“

Doch glücklicherweise noch bevor irgendjemand in Versuchung kam, sich durch diese letzte Bemerkung vielleicht irgendwie verleiten zu lassen, sprang schrill tönend die hauseigene Evakuierungssirene an – eine Explosion, zwei Stockwerke unter ihnen. Denn genau dort, im westlichen Flügel, knapp zehn Minuten zuvor:

„Achtung! Pass doch auf!“

„Schläft der etwa?“

„Oh Gott, brems!“

Ja, wenn er die Augen schloss, dann sah er alles wieder ganz deutlich vor sich – so, als würde es gerade erst, in diesem Augenblick, passieren. Arme kleine Jana.

„Du verfluchtes Dreckschwein!“ Das waren ihre letzten Worte an ihn gewesen – süß. Ein Jammer, hätte er ihr auch noch ins hübsche Köpfchen schießen müsen. Sicher, das und den Krankentransporter dann beim ersten Halt mittels einer fingierten Benzin-Sauerstoffpanne in die Luft zu jagen, war sicher nicht die schlechteste Idee gewesen, doch so – wenigstens nicht noch mehr Blut, was an seinen Händen klebte …

Ob es wohl stimmte, was sein alter Ausbilder immer gesagt hatte – dass es für jeden Schritt im Leben einen vorgefertigten Plan gab? Wie auch immer, irgendetwas oder jemand musste Jana ja schließlich dazu veranlasst haben, für diesen Job eine Handvoll trübe Tassen anzuheuern … Kaum war der bei Miller fingierte Anruf getätigt, da hatte das Schicksal auch schon seinen Lauf genommen – sprich der Fluchtwagenfahrer, ein angeheuerter Ex-Legionär namens Griebel und seit seinem letzten Afrikaaufenthalt wohl unter urplötzlich auftretenden Schlafbedürfnissen leidend, nickte mit einem Mal einfach weg und Johansson – zusammen mit Griebels altem Kumpel Loster die angeblichen Waffenexperten des Quartetts – hielt sich, bedingt infolge der ersten Berührung ihres Fahrzeugs mit dem Gegenverkehr ziemlich erschrocken, anstelle an einem der Haltegriffe, daraufhin kurzerhand am Abzug seiner CZ[3] fest.

Und war Griebel auch nach dem ersten Crash wieder hellwach gewesen, so machte er jedoch spätestens dann nach der Begegnung mit einem von Johanssons Geschossen die Lichter aus – diesmal endgültig. Es folgte schließlich die unvermeidbare Kollision mit der nächsten Hauswand und Sekunden später taugte Janas Team vielleicht allenfalls noch für eine groß angelegte Organspendeaktion. Diverse Durchschüsse, Bein- und Armtreffer – ja, Johansson hatte es noch mal getan – sowie die üblichen Unfallblessuren, die auch seine eigene Person nicht verschont hatten. Aber ein paar Glassplitter im Hinterkopf waren ja glücklicherweise nicht tödlich. Und wie hatte sein Ausbilder auch noch immer zu sagen gepflegt? Die ersten zwei Zentimeter Hirnrinde sind eh nur dazu da, um die Wucht verteilter Kopfnüsse abzufedern. Und auf ein paar Narben mehr oder weniger kam es nicht an. Davon hatte er schließlich schon reichlich. Physisch als auch psychisch.

20 Jahre treuester Dienste, die nicht spurlos an ihm vorbeigegangen waren – knappe 18 davon undercover. Das bedeutete, kein Kontakt mehr zu Freunden, keine sozialen Verbindlichkeiten und auch keine Beziehungen mehr – außer vielleicht zu seinem Vitaminpillen-Dealer und der Putze vom Hauptbahnhof, die sich für einen Fünfer hier und da mal tief bückte. Und der ganze Stress für läppische 22.000 Tacken[4] im Jahr, exklusive Krankenversicherung. Eine lange und harte Zeit. Doch heute war Schluss damit. Heute würde er sich sein Leben zurückholen – neugeboren werden. Der Manfred Diehl, den alle kannten, definitiv seit jetzt war er endgültig tot.

Dass die SOA im letzten Moment entschieden hatte, noch einen weiteren Agenten ins Feld zu schicken, hatte sich also trotz anfänglicher Bedenken als echter Glücksfall erwiesen.

Missy Miller – eine zähe kleine Soldatin. Wie man sich doch beim ersten Eindruck in einem Menschen täuschen konnte. Aus einer, anfangs bloß vermeintlich nützlichen Entführungszeugin, war im Laufe des Tages ein knallhartes Stehaufmännchen geworden.

Und das meinte er auch genau so, wie er es dachte. Denn all den Ärger abzukriegen, der ursprünglich für ihn bestimmt beziehungsweise geplant war und immer noch fleißig und laut rufend Nachschlag zu verlangen, dafür brauchte man schon mächtig dicke Eier – oder eben, besser gesagt, stahlharte Nippel.

Schritte. Diehl öffnete die Augen und sah nach unten. Sie waren da.

Er überprüfte seine Atmung – völlig entspannt. Langsam rollte er sich die schwarze Skihaube über den Kopf und schob dann vorsichtig das unter sich befindliche Lüftungsgitter zur Seite.

Bollich, einer von Amaroks Männern, stand jetzt direkt unter ihm. Behutsam und völlig lautlos wie eine Katze glitt Diehl an dem an seinen Fußknöcheln fixierten Nylonseil nach unten. Dann, mit einer schnellen Bewegung, brachte er Bollich die Klavierseite über den Kopf und zog die hinten über Kreuz gelegte Schlinge kurz aber kräftig zu. Ein letztes Aufbäumen begleitet von leisem Röcheln. Anschließend völlige Stille. Polternd fiel der Körper zu Boden.

„Eins.“

„Bollich?“ Ein Schatten unter der Badezimmertür. „Hast du was gesagt?“

Blitzschnell zog Diehl seine Waffe aus der umgeschnallten Geräteweste.

„Shit.“ Das war dann auch das letzte, was Amaroks zweiter Mann noch Geistreiches hervorbrachte. Im selben Moment klatschte er getroffen gegen die sich hinter ihm schließende Schwingtür.

„Zwo.“

Der leblose Körper rutschte entlang der beige lackierten Buchenholzseite nach unten und Diehl schob sich die Glock 19 zurück in sein Holster. Mit einem leichten Druck auf den Auslöseknopf befreite er sich dann von der Verkabelung und brachte sich mit einem Rückwärtssalto zurück auf beide Füße. Die anderen mussten jeden Moment hier sein. Rasch beugte er sich runter und öffnete Bollichs Aktenkoffer. Jetzt galt es nur noch dafür zu sorgen, dass auch wirklich jeder das richtige Päckchen mit nach Hause nahm. Und das hier – vorsichtig bettete er den, mehrfach in einen Öllappen eingewickelten, länglichen Gegenstand, in seinen mitgebrachten Rucksack um – das sollte besser für immer in der Versenkung verschwinden.

Ob Miller es ihm wohl übel nehmen würde, wenn sie erfuhr, dass sie den ganzen Tag einer Fälschung nachgejagt war?

Er warf einen kurzen Kontrollblick ins Frontfach. Da war er, das Original – der wahre Gladius des Gaius Andronicus, sein Ticket in ein neues Leben. Zufrieden schloss er die Reissverschlüsse wieder. Fehlte bloß noch das nötige Kleingeld.

Und während sich das vermeintliche Fräulein Estevez also, vermutlich genau in diesem Augenblick zwei Stockwerke drüber, die Amaroksche Version vom Zureiten eines wilden, ungezähmten Elefantbullen antun durfte, zog er es lieber vor, genau dieses auch zu tun – nämlich Geld zu verdienen.

Nur noch ein paar Minuten, und sein Meisterwerk war vollendet. Mit einem gezielten Tritt beförderte er den leeren Koffen unter die Couch und griff sich Bollichs Beine – höchste Zeit, aufzuräumen.

Denn kaum hatte er den Vinni-Jones-Verschnitt und seinen dürren Partner fürs Erste entsorgt, einen hinter der Couch und einen in der Wanne – was bei der Größe des Dürren übrigens gar nicht so einfach war, aber fürs Zerlegen fehlte ihm leider die Zeit – da klopfte es dann auch schon an der Zimmertür. Dreimal lang, zweimal kurz, viermal lang – das vereinbarte Zeichen.

Rasch noch etwas für die Umwelt tuend und das Badezimmerlicht wieder löschend, zog Diehl seine Waffe und trat zurück in den Wohnraum.

„Nur herein!“, rief er dann, die Glock im Anschlag „es ist offen!“

Der Knauf drehte sich und die Tür wurde nach innen geöffnet.

„Herr Bollich? Mein Boss – oh …“ Der Hereinkommende stockte.

„Bollich hat’s hinter sich ...“, murmelte Diehl und winkte ihm näher zu kommen. Leise fiel die Tür wieder zurück ins Schloss.

„Sie machen einen großen Fehler“, knirschte Kintscher zwischen den Zähnen hervor und nahm die Hände hoch. „Sie sind so gut wie tot!“

„Nur keine Sorgen, Kleiner ...“ Rasch strich Diehl seinem Gegenüber die Taschen ab. „Wir machen das Geschäft schon – nur hat sich halt der Ablauf ein wenig geändert. Und ich an deiner Stelle ...“, er sah ihn eindringlich an, „ich würd einfach die Schnauze halten – egal, was gleich passiert! Ist es das, was ich denke, das es ist?“ Fragend zog er den kleinen schweizerischen USB-Stick hervor. „Schön“, väterlich tätschelte er Kintscher die Wange, „keine Antwort ist auch eine Antwort ...“ Rasch übertrug er die gespeicherten Dateien dann mit Hilfe des Adapterkabels auf sein Blackberry.

„Und was den Tod angeht“, er grinste – Datenübertragung abgeschlossen zeigte sein Display, „mein bisheriges Leben ist eh vorbei …“ Und schon griff er in das Backpack seiner Weste und zog einen zylinderförmigen, faustgroßen Metallgegenstand hervor. „Hier, nicht dass du denkst, ich hätte dich am Ende bestohlen ...“ Er steckte Kintscher den Stick zurück in die Tasche und klippte das Zylinderröhrchen mit der daran angebrachten Halteklammer mittig an seine Gürtelschnalle. „Weißt du, was das ist?“, fragte er dann und schraubte dem Objekt vorsichtig die Deckelkappe ab, woraufhin eine kleine Wasserwaage zum Vorschein kam.

„Nur für den Fall, dass du auf die dumme Idee kommen solltest mich zu verfolgen …“

„Eine Bombe?“ Kintscher erstarrte. „Das ist jetzt ein Scherz, oder?“ Sein Blick fiel auf die untrüglichen Blutspritzer, an der Wand links von ihm.

„Sehe ich aus, als ob ich scherze?“ Diehl starrte ihm in die Augen.

„Mund auf!“, befahl er dann barsch.

„Was? Wie jetzt?“ Kintscher blickte sein Gegenüber an wie drei Kilo Trockeneis.

„Mund auf!“ zischte Diehl erneut und stopfte ihm, als er der Aufforderung dann endlich nachkam ein, von ihm noch kurz zuvor sorgfältig in einem Plastiktütchen eingeschweißtes Klebeposti zwischen die Zähne.

„Nicht weit von hier ist die Haltestelle Bornholmer Straße. Von da genau 43° und 826 Meter in südöstliche Richtung – dann wählst du diese Nummer!“, erklärte er hastig und klebte sich, rasch über die linke Schulter greifend, einen zuvor aus der Tasche hervorgeholten Klettstreifen auf den Rücken seiner Weste. „Schluck‘s runter! Da suchen die niemals ...“

„Die?“

„Die“, wiederholte Diehl augenzwinkernd und drehte sich mit dem zuvor angebrachten Schriftzug so, dass Kintscher ihn nun lesen konnte – POLIZEI stand nun in großen Druckbuchstaben auf seinem Rücken.

„Bevor ich’s vergesse“, mit einer schnellen Bewegung zog er den Sicherungssplint aus seiner an Kintscher hängenden, Self-Made-Bombe, „nun ist sie scharf – also besser nicht mehr bewegen ...“

„Di-die war noch gar nicht?“, stotterte Kintscher. „Und, und was“, er versuchte möglichst flach ein- und auszuatmen, „was soll ich jetzt tun?“

„Sorry, Kleiner“, sich unbeeindruckt seinen Rucksack greifend, sah Diehl ihn an, „aber das letzte Stückchen wirst du wohl ohne mich gehen müssen ...“ Rasch zerrte er den vor ein paar Minuten hinter der Couch geparkten Bollich wieder nach vorne und lehnte ihn dann, möglichst authentisch wirkend, aufrecht gegen die Polster.

„Aber er hier“, grinsend stülpte er sich anschließend den ebenfalls im Gepäck mitgebrachten SEK-Helm über und drückte dem leicht eingerosteten Bollich gleichzeitig dessen Waffe in die steifen Finger, „er hier wird dich begleiten ...“ Seinen Rucksack schulternd trat er zur Terrasse rüber und öffnete die Außentür.

„Und immer schön auf die Türe zielen!“, rief er dann noch mal scherzend in Kintschers Richtung und trat nach außen.

„Und jetzt?“ Höchst konzentriert, das kleine Luftbläschen in der Wasserwaage auch ja im Gleichgewicht zu halten, sah Kintscher kurz auf. Die Standuhr über der Kommode zeigte jetzt exakt 00:20 Uhr – Diehl war verschwunden, spurlos.

Im nächsten Augenblick vernahm Kintscher leise Schritte hinter sich. Dann ein dumpfes Poltern und anschließend gedämpfte Stimmen, die sich eilig irgendwelche Kommandos zuwarfen.

„Mist …“ Er schluckte – SEK. Und wirklich, drei sauber in Scharniere und Schloss platzierte Schüsse und in der nächsten Sekunde sprengte sich die Zimmertür donnernd hinter ihm aus den Angeln.

„Waffe runter! Die Waffe runter!“

Lautes Brüllen, gefolgt von erneuten Schusssalven und der ohnehin schon tote Couch-Potatoe[5] machte einem groblöcherigen Nudelsieb alle Ehre.

Kintscher lief der Schweiß in Strömen runter.

„Nicht bewegen, nur nicht bewegen“, sagte er immer wieder zu sich selbst und starrte dabei nahezu apathisch auf die Wasserwaage.

Im nächsten Moment spürte er einen Arm in seinem Rücken.

„Nein, nicht bewegen – eine Bombe!“, brüllte er noch. Doch vergebens. Mit einem kräftigen Ruck schleuderten ihn die zwei Beamten zu Boden. Ein kurzes Ziehen, herbeigeführt dadurch, dass ihm einer der beiden Grobiane die Nase nach oben riss, und sie legten ihm die Hände auf den Rücken. Sekunden später war er gefesselt.

Kintscher sah auf. Er war noch da – nichts war passiert. Die Bombe, sie hatte nicht gezündet.

„Eine Attrappe!“, jubelte Kintscher freudig, rasch die letzten Reste der in seinen Zähnen hängenden Plastiktüte nach unten schluckend, und sah Richtung Terrasse. „Verdammter Mistkerl, verdammter!“

Doch hatte er sich ein wenig zu früh gefreut. Genauso euphorisch wie sein Freudenausbruch begonnen hatte, verstummte er auch schon wieder. Der Auslöser – leises Piepen aus Richtung seiner Gürtelschnalle her.

„Oh ...“

Den Bruchteil einer Sekunde später ertönte ein lauter Knall und der Raum erstrahlte in einem völlig neuen Glanz.

Hustend sah Kintscher sich um.

„Mehl! Sehr witzig …“ Er spuckte etwas davon aus. Und abgesehen davon, dass er sich um ein Haar in die Hosen gemacht hatte, so ließen ihn die ebenso entsetzten Gesichter von Seiten der Polizei her nun sogar fast über Diehls kleinen Streich lachen.

Ohne Gegenwehr ließ er sich durch die SEK-Beamten nach oben ziehen und in Richtung Tür stoßen, wo schon ein blondgelockter Schmalztiegel im mehlbestäubten Anzug auf ihn wartete – Kirstges.

„Sie sind verhaftet ...“, säuselte er mit engelsgleicher Stimme und zog ihm dabei mit gezieltem Griff den USB-Stick aus der Tasche. „Los, abführen!“

Und etwa hier trafen die beiden Handlungs- und Zeitstränge, sprich das Appartement der Übergabe und Amaroks Suite dann auch schon wieder aufeinander – plus minus vier bis sechs Sekunden vielleicht:

„Lass mich los!“, brüllte Miller mit hochrotem Kopf und rannte gebückt und mit vollem Schwung rücklings gegen die Wand.

Die kleine, aufgrund des Mehl-Feuerwerks herbeigeführte Unachtsamkeit war für die Agentin genug Ablenkung gewesen, um knapp 96 mehr oder minder schnelle Herzschläge zuvor mit einer raschen Bewegung an Amaroks geladenen Gewehrlauf zu greifen, diesen mitsamt Arm zu verkanten und den Wolf somit zu zwingen, die geladenen Geschosse anstelle von in irgendwelche organischen Weichziele bloß rundherum in die Wand zu verteilen. Beziehungsweise auch mal mittendurch – aber das war eher die Geschichte des frisch vermählten Ehepaars von gegenüber, welches sich aufgrund der Sorge vor weiteren möglichen Querschlägern noch Stunden später nicht unter dem Bett hervortraute.

Doch zurück zum Wesentlichen. Kaum war es dann soweit gewesen, dass Amarok sämtlich verschossen hatte, da war auch schon der nächste Gegner auf Miller losgegangen.

Und während sich also Görz noch glücklich schätzen konnte, dass Weber ihm in der Aufwärtsbewegung bloß ein kleines Stück vom Außenohr weggeschossen hatte und sich die Beiden, plus Volland, nun in einer handfesten Schlägerei über und rund um den Servierwagen befanden, versuchte Miller immer noch verzweifelt eine äußerst anhängliche kleine Sumo-Ringerin loszuwerden – eben jene die, nachdem sie Minuten zuvor von Görz’ Schultern geplumpst und dabei eine leichte Gehirnerschütterung erlitten hatte, nun wieder hellwach und extrem aggressiv war.

„Lass endlich los! Sofort!“ Erneut rannte Miller rückwärts in das nächste sich ihr bietende Hartziel – diesmal der Kleiderschrank. „Lässt du wohl?!“ Sie verpasste dem Nilpferd eine Ellenbogenkopfnuss.

„Los-las-sen!“ Eine weitere Kopfnuss, begleitet von leisem Knacken und einem kurzen Aufschrei – endlich, sie ließ locker. Aber alle guten Dinge sind ja bekanntlich drei – also lieber noch eine Kopfnuss und mit einer gekonnten Vorwärtsrolle entfernte sich Miller aus dem Gefahrenbereich. Jammernd, ihr gebrochenes Nasenbein umfassend, kauerte das Flusspferd vor der nach innen gedrückten Kleiderschranktür. Ihr Gespiele jedoch, der Wolf, der hatte die Chance längst ergriffen und sich abgesetzt.

„Los, aufstehen!“

Miller spürte einen Waffenlauf an ihrem Hinterkopf – der Typ aus dem Servierwagen.

„Und bitte keine Faxen ...“ Schnaufend öffnete Weber den Schwitzkasten und ließ den bewusstlos in seinen Armen schlummernden Görz zu Boden sinken. Unglaublich, erschöpft ließ er sich dann auf ihm nieder – so einen harten Brocken hatte er lange nicht mehr als Gegner gehabt.

„Volland?“ Suchend sah er sich um.

„Hier, Chef ...“, kam sogleich die dumpf klingende Antwort und hinter dem zerwühlten Futon reckte sich zaghaft ein dünnes Ärmchen empor.

„Zügig!“ Dabei ein paar der aufgrund des Kampfes weitflächig über den Boden zerstreuten Pommes aufpickend, trieb Weber ihn zur Eile an. „Wir haben hier schließlich nicht den ganzen Tag Zeit!“

„Natürlich nicht, Chef – schon da!“ Sich hastig die Sperrholzreste des Nachttischchens zwischen den Zähnen entfernend, krabbelte Volland leicht geplättet aus seiner Deckung.

„Außerplanmäßiges Nickerchen gemacht, was, Kleiner?“, murmelte Weber schmatzend und bediente sich dabei an der auf Görz’ Hemd verteilten Mayonnaise.

„Los – durchsuchen!“, wies er seinen Azubi dann an und deutete auf die immer noch vor seinen Füßen ausharrende Agentin.

„Und du da – Moppelchen“, sein Waffenlauf bewegte sich in Richtung Amaroks blut- und tortenverschmierter Gespielin, „verzieh dich, bevor ich Lust kriege, hier doch noch jemanden zu erschießen ...“ Leise seufzend schüttelte er den Kopf – verkehrte Welt. Wer in drei Teufels Namen stand denn auf solche Weiber? Da reichten auch keine zehn Kästen Bier, um sich das Kaliber schlank zu trinken. Obwohl, er starrte ihr nach, wie sie ihren fetten Arsch schleppend auf allen Vieren aus der Zimmertür bewegte – eigentlich ganz nett.

„Fertig, Chef!“, rief Volland jedoch gleichzeitig und ließ somit weitere pervers-frivole Gedanken seines Chefs glücklicherweise noch im Keim ersticken.

„Keine Waffe?“ Fragend sah Weber seinem Assi auf die Hände. „Und wie schaut’s mit Klobürsten aus?“

„Witzig …“ Pikiert rutschte Volland ein Stück zur Seite.

„Das Stadtstreicherpärchen! Der Donutverkäufer und die dürre schwangere Milchkuh!“ Klobürste – jetzt war bei Miller der Groschen gefallen.

„Siehst du, Kleiner.“ Weber zückte sein Springmesser. „Wie in dem Märchen aus Usbekistan – das mit dem Schaf, der rasierten Wühlmaus und der alten Transe …“

„Äh, sollte man das kennen?“ Volland grübelte irritiert nach.

„Nicht alles ...“, Weber zwinkerte ihm zu, „höchstens die Moral von der Geschicht – dürre Hintern tarnen nicht“, fuhr er dann reimend fort und klatschte Görz dabei noch mal feixend auf die prallen Backen.

„Und du – Respekt Mädchen …“ Er stand auf und zog Miller ebenfalls nach oben. „Aber seh’ ich ernsthaft so aus, als würde ich sowas heiraten?“ Kopfschüttelnd gab er seinem Assi ein Zeichen. „Und nun mal Klartext!“ Drohend ließ er die blitzende Klinge vor Millers Gesicht hin und her wandern. „Was für ein Drecksgeschäft haben du und dein mieser Kumpel Diehl hier am Laufen? Waffen, Drogen oder noch schlimmer?“

Volland reichte ihm eine Zange.

„Danke, Kleiner.“ Weber nickte. „Also Mädchen“, mit einem kräftigen Stoß legte er Miller vornüber auf den Servierwagen und packte sich mit der Zange den Ringfinger ihrer linken Hand, „solltest du vorhaben, dich irgendwann noch mal zu verloben, dann würde ich jetzt mitspielen …“

Miller schluckte. Wow, dieser Kerl und Graf hatten definitiv den gleichen Lehrer gehabt. Meinte er das jetzt etwa ernst, oder wollte er ihr bloß Angst einjagen?

„Na los“, flüsterte er ihr ins Ohr und drängte sich, die Messerklinge in seiner anderen Hand dabei an ihre Halsschlagader pressend, dicht hinter sie. „Amarok, welche Rolle spielt er dabei?“ Er erhöhte den Druck und rückte noch ein Stückchen näher. „Geht es hier vielleicht um Uran?“

„Also nur mal so, sollten Sie wirklich vom Geheimdienst sein“, startete Miller einen zaghaften Versuch sich aus dieser misslichen Lage zu befreien, „dann sind solche Methoden doch ziemlich illegal, wenn ich mich nicht irre, oder?“

„Kluges Kind …“ Weber ließ locker. „Gott, wie ich das hasse!“, brüllte er dann wutentbrannt und riss Miller herum. „Scheiß Vorschriften!“ Sein Messer unmittelbar vor Vollands Füßen in den Boden schmetternd, packte er Miller bei den Schultern.

„Los! Red endlich!“, brüllte er ungeduldig und schüttelte die Agentin dabei kräftig hin und her.

„Si-si-si-sind Sie irre?” Miller fühlte sich wie eine Ladung Buntwäsche im Schleudergang. „We-we-wer si-si-sind Sie eigentlich?“

„Chef?“

Die Erlösung dieser Rabiat-Tortur kam ausgerechnet in der Gestalt von Volland. Aufgeregt deutete er in Richtung Flur. Von dort waren jetzt deutlich Stimmen und schnell näherkommende Schritte zu hören.

„Mist ...“ Seufzend ließ Weber von Miller ab und griff sich seine Waffe.

„Verschwinden wir. Und du“, drohend richtete er seinen Zeigefinger auf die sich dem Übergeben nahe Agentin, „wir sehen uns wieder! Und dann kommst du mir nicht so glimpflich davon!“ Kaum gesagt, griff er sich seinen Azubi und war im nächsten Augenblick schneller als ein Marder, der sich den Schwanz an einem abisolierten Elektrokabel verbrannt hatte, verschwunden. Einzig die Müllschluckerklappe im Flur deutete noch wild schwingend auf eine zuvorige Anwesenheit hin.

„Oh Mann ...“ Aufstoßend durchwühlte Miller ihre hinter sich gefundene Handtasche nach ein paar Bullrich-Magensalz-Tabletten. „Was waren das denn für Vögel?“

Und kaum gesagt, stürmte im nächsten Moment lärmend und sensibel, gleich einer Herde junger Elefantenbullen beim Kampf ums nächste Wasserloch, ein halbes Dutzend Vermummter das Zimmer – SEK.

„Los, Mädchen! Die Hände hoch!“, schrien sie lautstark und richteten die Waffenläufe ihrer Maschinenpistolen auf Miller und den dabei friedlich an einer Ecke seines Zauberwürfel nuckelnd vor ihr am Boden schlummernden Bodyguard.

„Links sicher!“

„Rechts ebenfalls!“, brüllten sie sich dann gegenseitig an und bildeten zwischen ihren Reihen hindurch eine Gasse.

„Hola Miss Estevez ...“ Ein schleimiges Lächeln auf den frisch mit Fettstift einbalsamierten Lippen platzierte sich Kirstges in ihrer Mitte.

„Darf ich bitten?“, säuselte er, und dabei süffisant lockend mit seinen Handschließen wedelnd. „Sie sind verhaftet ...“

„Und jetzt, Chef?“ Angewidert einen alten grau-weißen Tennissocken ausspuckend schaute Volland nach links. „Geben wir auf?“

„Was, was ist?“ Benommen öffnete Weber die Augen. Sein Hals, sein Rücken, das rechte Handgelenk – ach, zum Teufel mit genauen Schmerzanalysen, im Grunde tat ihm der ganze verfluchte Oberkörper weh. Ohne Zweifel, Männer seiner Statur sollten bei rasanten Stockwerkwechseln lieber weiterhin auf Fahrstühle vertrauen.

„Wie jetzt aufgeben?“, wiederholte er dann kopfschüttelnd und drehte sich stöhnend auf die Seite. „Kleiner …“, laut knackend brachte Weber sein nach hinten gedrehtes Schultergelenk wieder zurück in die ursprüngliche Position, „sag mal, hast du den Arsch offen?“

„Ob ich den – na ja“, nachdenklich raffte sich Volland nach oben und strich sich sein Servierkleidchen glatt. „Anatomisch gesehen schon, allerdings …“ Er stockte. Sein Chef wühlte mit einem Mal hektisch den ihn umgebenden Müllberg durch.

„Suchen Sie was Bestimmtes?“ Volland sah ihn fragend an.

„Ja, meine Waffe!“ Ihn mit giftigem Blick fixierend, wischte sich Weber den hinausquirlenden Schaum vom Mund. „Zeit, dieser absurd-traurigen Geschichte endlich ein Ende zu bereiten!“

„Traurige Geschichte?“ Treudoof lächelnd warf Volland die vermisste Glock zu ihm rüber. „Meinen Sie das hier?“ Er deutete auf den zu seinen Füßen im Dreck schlummernden Typen im dunklen Anzug.

„Vollmer …“ Dunkel erinnerte sich Weber an die flüchtig im Hotelflur durchgeführte Personenkontrolle – bevor er Amaroks Schergen dann trotz des fehlenden grünen Punktes im Verpackungsschacht fachgerecht entsorgt hatte. Aber wie man ja sah, scheiß egal, hier unten wurde das ganze Zeug eh wieder auf einen Haufen geschmissen.

„Hm – Zimtschnecke ...“ Leise etwas Unverständliches und für die beiden Beamten auch absolut Zusammenhangloses vor sich hin nuschelnd, schlug Vollmer für den Bruchteil einer Sekunde verschlafen ein halbes Auge auf.

„Chef?“ Volland tastete nach seiner Waffe.

Doch alles was kam war ein kurzer Seufzer, wobei er seine Nase sogar noch ein Stückchen tiefer in den unter seinem Kopf verteilten Küchenmüll grub, und Vollmer schlummerte friedlich weiter.

„Was soll’s ...“ Volland ein kurzes Handzeichen gebend zuckte Weber mit den Schultern. „Verpass ihm eins von deinen kleinen Spielzeugen, und dann weg hier!“

Und so, als Kirstges’ Einsatzkräfte dann zwei Minuten später auch auf dieser Seite des Gebäudes endlich alles dicht gemacht hatten, war das dubiose Duo bereits im Dunkel der Nacht verschwunden.

Handlungskompass

Kapitel Sieben

[1] Serbisch; im Großen und Ganzen eine freundliche Phrasenaneinanderreihung aus Tito fickt dich, männliche Schlampe und Vollidiot.

[2] Kompakte Selbstladepistole in Ganzstahl-Bauweise aus dem Hause Heckler & Koch im Kaliber 9mm x 19; entwickelt bereits 1976 zählt sie auch heute noch zur Grundausstattung verschiedener Polizeidienststellen, sowie auch zur Standardbewaffnung der deutschen Feldjägertruppe im Bereich militärischer Personenschutz.

[3] Brünner M 75 bzw. CZ 75 (CZ steht für Česká zbrojovka – übersetzt: Tschechische Waffenfabrik); halbautomatische Ganzstahl-Selbstladepistole im Kaliber 9mm x 19; herausgebracht im Jahr 1975 von Česká zbrojovka in Uhersky Brod als militärische bzw. polizeiliche Gebrauchspistole.

[4] Tacken, eines der zahlreichen, im umgangssprachlichen verwendeten Synonyme für Geld; siehe auch Kies, Knete, Schotter, Taler, Zaster, Moos, Penunsen, Mäuse, Klunker, Kröten usw.

[5] Umgangssprachliche Beschreibung einer Person, die den größten Teil ihres Lebens auf der Couch zubringt; bei Bollich zwar nicht ganz so zutreffend, aber dennoch …

Achtes Kapitel

All in

„Und?“ Fragend richtete sich Kirstges den frisch vom Mehl befreiten Kragen und fuhr sich mit dem befeuchteten Zeigefinger noch mal über den Schläfenansatz seiner Haare.

„Alles ruhig.“ Der vor dem VW-Van wartende SEK-Beamte nickte. „Hat keinen Mucks gemacht.“ Er nahm seine MP5 zur Seite und öffnete seinem Chef die, wie auch der Rest des Transporters, mit getönten Scheiben versehene Schiebetür.

„Prächtig. Dann sorgen Sie dafür, dass wir nicht gestört werden!“ Kirstges stieg ins Innere, und mit einem lauten Rumms schnellte die Tür hinter ihm wieder zurück in die Verriegelung.

„Fräulein Estevez …“, grinsend zwängte er sich hinter den im Halbdunkel zu sehenden Klapptisch, „ich denke, hier besteht ein wenig Klärungsbedarf, nicht wahr?“ Er strich sich seine Krawatte glatt und sah auf. „Sie wollen nicht reden, was?“ Bedächtig faltete er die Hände. „Nun ja“, er nickte der ihm gegenüber schemenhaft erkennbaren Gestalt verständnisvoll zu. „fürs erste reicht es wohl auch, wenn ich etwas sage ...“ Triumphierend zog er den bei Kintscher gefundenen USB-Stick aus der Tasche und legte ihn vor sich auf den Tisch.

„Amarok ist uns leider entkommen. Jedoch ist es nur eine Frage der Zeit, bis er uns ebenfalls in die Fänge geht. Und bis dahin …“, er seufzte leise, „sieht es so aus, als wären Sie unsere einzige Verdächtige. Und das sieht nicht gut aus, Mädchen. Fünf – nein, lassen Sie mich überlegen, fünfzehnfacher Mord? Ach was sage ich, da können wir noch mal locker das Doppelte draufrechnen, sofern das überhaupt reicht! Seien Sie froh, dass wir hier in Deutschland sind! In Amerika hätte man Sie längst gegrillt! Was denken Sie wohl, was die Familien der Beamten, die Sie am Potsdamer Platz in ihrem Lieferwagen haben zusammenschießen lassen, mit Ihnen machen werden? Und dann das Dörty O! Gut, Bob war ein Arschloch, aber mitsamt seinem Club in die Luft zu fliegen, ist auch nicht unbedingt der schönste Tod, nicht wahr?“ Er ballte die Fäuste. „Sie sehen, Leugnen bringt hier rein gar nichts. Ich bin an Ihnen dran, seitdem Sie in Berlin angekommen sind …“ Kirstges machte eine kurze Pause und fuhr sich mit der Hand durch die ölig-glänzenden Locken. So schwer es ihm fiel, er musste einen Gang zurückschrauben. Jetzt bloß nicht gleich zuviel wollen. Diese Estevez war eine harte Nuss und Verhöre eindeutig gewohnt. Er atmete tief durch. Keinen Mucks machte die, aber auch gar nichts.

„Aber vielleicht“, fuhr Kirstges mit honigsüßer Stimme fort, „vielleicht bin ich ja auch auf der völlig falschen Fährte. Vielleicht wollten Sie ja wirklich nur etwas verkaufen … Das wären dann im schlimmsten Fall fünf bis zehn Jahre. Bei guter Führung sogar nur drei. Also reden Sie, war es Amarok? Diefenbach? Gibt der ihm Tipps? Gelingt es ihm etwa deshalb, immer eine saubere Weste zu wahren? Wissen Sie denn eigentlich, wie lang ich schon nach einer Möglichkeit suche, diesen serbischen Scheißkerl endlich hinter Gitter bringen zu können?“ Er schnaufte tief durch und griff sich den Lampenhals rechts von sich.

„Wenn Sie also auspacken wollen, dann tun Sie es jetzt! Ich will Ihnen doch nur helfen!“ Er knipste das Licht an und zückte sein Aufnahmegerät. „Sagen Sie mal, Fräulein Estevez“, seine Nasenflügel begannen zu beben, „geht das jetzt nur mir so, oder verspüren Sie mit einem Mal auch so eine schier unbändige Lust auf ein saftiges Spießbratenbrötchen?“ Fragend sah Kirstges auf.

„Verdammt …“, er schluckte. Eine Schweinehälfte, die ganze Zeit über hatte er sich mit einer gepökelten Schweinehälfte unterhalten. Einer Schweinehälfte in Jeansjacke und Perücke, um genau zu sein. Estevez, sie war verschwunden.

„Dreck verdammter! So ein dreckiges Hurenstück!“ Brüllend fuhr Kirstges nach oben und riss die Schwingtür auf. „Ich werde diese kleine Schlampe schon noch kriegen! Und wenn es das Letzte ist, was ich …“ Er verstummte. „Wer zur Hölle?“ Geschockt starrte er in das Antlitz eines glatzköpfigen Grobians, der sich ein blutiges Beil vor der Brust haltend martialisch vor dem Transporter aufgebaut hatte. Eindeutig, ein Irrer – das verriet schon der geistesabwesende Gesichthausruck. Und dann dieses komische Gekritzel auf dem rasierten Schädel. Bestimmt war irgendeine Psychiatrie bereits auf der Suche nach ihm. Es galt, ihn jetzt bloß nicht zu erschrecken.

„Ganz ruhig, mein Freund …“ Kirstges Blick fiel auf den vor ihm am Boden liegenden SEK-Beamten. Eben jenen, der ihm zuvor noch so nett die Tür geöffnet und ihn nach drinnen gelassen hatte.

„Ganz ruhig …“, wiederholte Kirstges beschwichtigend. „Wir wollen doch nicht, dass irgendjemandem hier – oh, scheiße …“ Er schluckte. Das letzte was er registrierte war wie der Fremde ausholte, und im nächsten Augenblick traf ihn dann etwas Hartes.

„Tot …“, grunzte der Fremde abwesend und zog das Beil wieder nach oben, „Salzwedel muss töten!“

„Wow, das war jetzt wirklich knapp!“ Dankend warf sich Miller die ihr gereichte Wolldecke über. „Grotesk …“ Angewidert starrte sie in die toten Augen Dutzender leblos um sie herum an den Hinterbeinen aufgehängter Tiefkühlsauen.

„Ein Schweinetransporter, ja?“ Möglichst versucht jeden, unnötigen Kontakt mit den Leibern zu vermeiden, mümmelte sich Miller in das Plaid. „Da befinde ich mich ja in bester Gesellschaft …“

„Schweinehälften“, korrigierte Graf grummelnd und ließ eine der Sauen krachend vom Haken, „Schweine wären es nur, wenn sie noch quicken würden. Und die andere Bemerkung …“, der toten Sau grinsend den kalten Arsch tätschelnd setzte er sich auf sie, „ich fasse das dann mal als Kompliment auf …“ Er zog seinen Einsatzordner hervor. „Und? Hat alles geklappt?“

„Hat es.“ Miller nickte. „Objekt markiert. Nur hätte mir ja mal einer sagen können, dass die alle völlig irre sind … Das von Diehl haben Sie gehört?“

„Miss Miller.“ Graf sah sie grinsend an. „Wir wissen alles. Und ja, ein Jammer. Aber Sie sind ja nun raus. Ihr Auftrag ist erledigt …“ Er zückte sein Quittungsblöckchen. „Über entstandene Schäden machen Sie sich mal keine Sorgen, die werden wie immer von Ihrem Weihnachtsgeld abgezogen.“ Er grinste nochmals. „Kleiner Scherz.“ Eine weitere Pause. „Weihnachtsgeld ist eh gestrichen“, fuhr er dann zynisch fort. „Und was den Ausfall in Ihrer eigentlichen Dienststelle angeht, eine Entschuldigung liegt Ihrem Vorgesetzten bereits vor – Führungsseminar. Das einzige, was Ihnen jetzt natürlich passieren kann ist, dass er denkt, Sie wollten ihm seinen Posten streitig machen …“

„Unwahrscheinlich …“ Miller lachte leise auf. „Sehr unwahrscheinlich. Und Kirstges?“ Sie wurde wieder ernst. „Wird der noch aufgeklärt?“

„Wieso?“ Graf zuckte mit den Schultern. „Was ist denn passiert? Und früher oder später wird er Estevez schon kriegen – die Echte meine ich natürlich. Nur eines würde mich schon interessieren. Er scheint einen ziemlich guten Informanten gehabt zu haben. Jemanden den andere wohl irgendwie übersehen haben müssen …“

„Das habe ich gehört, Superintendant!“, ertönte im gleichen Moment Lorenzis Stimme und mit strengem Blick stolzierte sie aus ihrer Deckung raus. „Igitt!“ Angewidert verzog sie in der nächsten Sekunde ihr Gesicht. Gerade hatte sie eine der gefriergetrockneten Zungen am rechten Fußknöchel gestreift.

„Nicht ganz das Hilton, was?“, grinste Graf und machte auf seiner Schweinehälfte etwas Platz.

„Witzig. Und danke nein“, Lorenzi rümpfte kopfschüttelnd die Nase, „aber dennoch muss ich Ihnen leider Recht geben.“ Sich ihr Designerröckchen glatt streichend, trat sie hinter ihn. „Unsere Aufklärung hat einiges übersehen. Und das“, sie seufzte leise, „hat Diehl dann wohl leider ausbaden müssen …“

„Wobei sich dieser Noll, diesbezüglich, wenn ich mich hier recht entsinne, noch gar nicht so sicher ist …“, grummelte Graf missmutig in seinen nicht vorhandenen Bart hinein. „Seine angebliche Leiche könnte bis jetzt wirklich jeder sein …“

„Sie meinen …?“

„Ich meine gar nichts, Miss Miller.“ Graf bleckte mit den Zähnen. „Aber vielleicht hat er uns ja alle an der Nase rumgeführt …“

„Bei allem Respekt Superintendant“, Lorenzi schüttelte energisch den Kopf, „der Manfred Diehl, den ich kenne beziehungsweise kannte, war durch und durch integer – dafür lege ich meine Hand ins Feuer!“

„Dann passen Sie mal bloß auf, dass Ihr nachgemachtes Edel-Püderchen dabei nicht anfängt zu kokeln – bei solch großspurigen Äußerungen …“ Miller grinste schnippich. „Und so abwegig ist das gar nicht mal – schließlich sind die Leichen bis zur Unkenntlichkeit verbrannt …“ Suchend sah sie sich um. „Wo ist eigentlich das BKA-Schnuckelchen? Äh“, sie biss sich auf die Zunge, „Herr Horzella, meine ich!“

„Schnuckelchen? Soso …“ Lorenzi zog vielsagend die Brauen hoch.

„Wie schade …“, sie schenkte Miller ein gespielt mitleidiges Lächeln, „sieht leider ganz so aus, als stünde er nicht auf spröde Landschönheiten wie Sie – er bevorzugt eben Frauen mit Klasse. Wirklich zu dumm …“

„Schluß jetzt!“ Graf sah genervt auf die Uhr. „Dass Sie sich hier gegenseitig zerfleischen bringt uns ebenso nichts. Das Objekt ist markiert, und in genau zwölf Stunden beginnt die Spezial-Lasierung zu senden – unser Job. Ihre Aufgabe ist erledigt, Agent.“

„Ganz recht“, Lorenzi nickte zynisch, „dann also noch viel Spaß hinter Ihrem Schreibtisch!“

„Witzig.“ Miller streifte sich die Decke von den Schultern. Egal ob aus Zufall oder mit Absicht, diese letzte schnippische Bemerkung war einfach zu viel gewesen.

„Meine Unterlagen?“ Sie sah Graf und Lorenzi fordernd an.

„Das heißt, Sie …?“

„Hallo?“ Miller schüttelte unverständig den Kopf. „Natürlich heißt es das, Superintendant! Sie glauben doch wohl nicht, dass ich jetzt aufhöre? Jetzt, nachdem Dutzende Male auf mich geschossen und eingeschlagen wurde, mein Kopf als Karosseriehammer herhalten musste, irgendein bärtiger Lüstling meinte, an meinen Zehen lutschen zu müssen und eine Horde hässlicher Grobiane mich in der Bude eines sexgeilen Po-Fetischisten mit ihrem Quietschentchen verwechselt hat – von der vermutlich Zeit meines Lebens andauernden Anti-Sonnenbank-Phobie mal ganz zu schweigen!“ Fordernd die Arme in die Seiten stemmend sah sie zu Graf. „Und, Mister-ich-seh-alles? Irgendwas vergessen?“

„Äh, na ja ...“ Der Superintendant schien zu überlegen. Und entweder war es der hypnotisierende Klang der nahezu rhythmisch während der Fahrt aneinander scheuernden Schweinehälften, oder er hatte wirklich mal keine Antwort parat.

„Zuviel Sonnenbank soll eh schlecht für den pH-Wert[1] sein“, brach Lorenzi in der nächsten Sekunde mit altkluger Stimme die nahezu gespenstisch anmutende Stille und schmierte sich dabei etwas von ihrer Feuchtigkeitslotion ins Gesicht. Kamelfett, mit echten Haselnüssen – Das sanft-sandige Karma des Orients stand auf der Tube.

„Sie machen also weiter, ja?“, stichelte Graf vorsichtig. „Nicht nur das …“ Miller atmete kräftig schnaufend ein und aus. „Ich habe aus einem Urinal getrunken, Mister! Ich will die Schweine – äh“, sie sah sich noch mal innehaltend um, „äh, diese Kerle drankriegen – allesamt!“, verbesserte sie dann sogleich.

„Der Abnehmer des Gladius’ würde uns fürs Erste reichen, alles andere ist Luxus. Und sehen Sie“, Graf grinste Lorenzi selbstgefällig an, „Madams Ehrgefühl … Allerdings“, und sein Blick wechselte wieder zu Miller, „noch jemand scheint mittlerweile involviert zu sein …“ Er reichte Miller aus seiner Mappe heraus ein Schwarzweiß-Foto rüber. „Auftraggeber unbekannt …“

„Schick …“ Miller nickte seufzend. Ja, für diesen Job musste man kerngesund sein. Hier begegnete einem wirklich alles: selbst bärtige Männer, die mit 231km/h und wehendem Röckchen auf einer BMW R1100S in eine nächtliche Radarfalle jagten.

„Und?“ Sie sah ihre Gegenüber fragend an. „Ich gehe mal davon aus, dass die unrasierten Oberschenkel und das Kleidchen nicht seine einzigen Verbrechen sind, oder?“

„Tütü, kein Kleid“, korrigierte Lorenzi, „zumindest, wenn ihr Experte für Unterwäsche, dieser M, richtig liegt … Und ja, bei dem Fotografierten handelt es sich um Joe Buby Huber, in der Unterwelt auch bekannt als Black Velvet alias schwarzer Samt – eine Art Cleaner oder wie man so schön sagt …“

„Sagt man …“, nickte Miller wiederholend. „Léon[2] im Tütü also … Noch irgendwas, dass ich wissen sollte?“

„Momentan?“ Graf schien kurz zu überlegen. „Nein.“

„Bene – dann wäre das ja geklärt ...“ Und sanft um sie herum greifend, schob die Italienerin Miller etwas Flaches in die Gesäßtasche.

„Ihr neues I-Phone[3] – sehr einfach zu bedienen“, hauchte sie ihr dabei sanft zu und rückte näher an ihr Ohr heran. „Bloß leicht drüberfingern – ein Kinderspiel für Sie, oder?“ Sie klimperte zynisch mit den Wimpern. „Aber, wie auch immer …“, sich kurz räuspernd, sorgte sie dann wieder für den nötigen Proffesionalitätsabstand, „sobald unsere kleinen Freunde[4] anfangen zu senden, sollte Sie der unter Favoriten abgelegte Datenstream sicher ans Ziel führen. Und bis dahin …“

Graf klopfte gegen die Kabinenwand und gab dem Fahrer ein Zeichen, anzuhalten.

„Bis dahin schön weiter an den Kettenraucher aus der Autopsie hängen, Mädchen …“, führte der Superintendant, gewohnt trockener Worte, Lorenzis Satz zu Ende. „Ebenso verfüge ich hiermit, dass für Sie ab sofort ein Team der GSG-9 in ständiger Rufbereitschaft steht – Zeit auszusteigen, Agent. Ich erwarte Ihren Bericht über die heutige Nacht dann bis spätestens Null-Sieben-Hundert ...“ Der Wagen hatte jetzt gehalten.

Und ehe sie sich versah, stand Miller draußen auf der Gasse und der Transporter machte sich mit quietschenden Reifen wieder davon.

„Super, das liebe ich so an meinen Job …“ Ihr Blick fiel auf das etwa zwei Meter über ihr an der Hauswand befindliche Straßenschild: Karl-Marx-Straße – Neu-Köln, wenn sie sich nicht irrte. Auch das noch. Die Lage sondierend, sah sie sich um.

„Danke, Miller! Schön, dass Sie weitermachen, Miller! Das wär doch gar nicht nötig, Miller!“, interpretierte sie dann grummelnd die ihr ihrer Meinung nach eigentlich zustehenden, aber wie üblich ausgebliebenen Lobreden.

Ja, so war das eben, wenn man für Leute arbeitete, die die Solo für Onkel-Filmchen[5] als Lehrvideos studierten. Je länger man drin war, desto eher zählte alles zur Selbstverständlichkeit.

Von links drang nun der Lärm einer kleinen, mit Schlagringen und Eisenstangen unterlegten Meinungsverschiedenheit an ihr Ohr – Zeit zu verschwinden. Sie checkte ihren Handy-Empfang – kein Netz, und das um kurz nach zwei Uhr in der Früh.Und nun fing es auch noch leicht an zu regnen.

Leise stieß sie ein seufzendes Hurra hinaus und nahm die Last ihres Abschiedsgeschenks hoch. Wenn sie sich etwas sputete und irgendwo in dieser Gegend einen Taxifahrer antraf, der Schweinefleisch mochte, dann konnte sie in einer Stunde in der Autopsie sein und vielleicht hatte sie dort sogar die Chance noch ein bisschen schlafen.

Und so, mit der gefrorenen Schinkenkeule auf der Schulter, machte sie sich auf den Weg durch die Nacht.

„Und?“

„Erledigt.“ Noch bevor Stettler weiter nachfragen konnte, knallte ihm Lysann auch schon Diehls Rucksack in den Schoß. „Lief alles nach Plan, Antoine, Schätzchen“, säuselte sie augenzwinkernd und ließ sich neben ihm ins Polster krachen.

„Du hast ihn?“ Mit zittrigen Händen und dabei ein Gesicht machend wie ein 19-jähriger Spätentwickler bei seinem ersten Bordellbesuch, so voller Vorfreude, öffnete Stettler die Reißverschlüsse. „Salzwedel?“

„Ist auf dem Weg zurück ins Versteck.“ Fürsorglich strich ihm Lysann ein paar Fusseln vom Revers. „Hoffentlich hat er nicht wieder so einen

Dreck veranstaltet wie gestern Morgen[6] …“

„Das heißt …“, hakte Stettler vorsichtig nach, „diese Agentin ist erledigt und Loskes Mann wieder auf freiem Fuß?“ Er schlug das Innenfach um.

„Hey ...“, irritiert hielt er inne, „wieso zwei?“

„Keine Sorge.“ Seine Partnerin lächelte verspielt. „Das hier“, sanft ergriff sie das linke der beiden im Rucksack befindlichen Kurzschwerter am Schaft und drückte es ein wenig nach unten, „das Kleine“, den Druck auf Stettlers Schoß dabei minimal erhöhend, leckte sie sich über die Lippen, „das ist das Echte.“ Lachend nahm sie die Hand zurück. „Betrachte Nummer zwei einfach als Zugabe. Du kannst es dir ja daheim an die Wand hängen, wenn du magst ...“

„Okay – klingt nett ...“ Stettler schluckte. „Und die andere Sache läuft auch?“ Erneut zittrig, diesmal jedoch aus einem ganz anderen Grund, schloss er die Reißverschlüsse wieder.

„Antoine. Bitte.“ Ihn mit nahezu zuckersüßem Blick fixierend, klimperte Lysann verspielt mit den Wimpern. „Ich sagte doch – alles!“

„Vortrefflich ...“ Stettler nickte hastig und gab dem Chauffeur dann das Zeichen, loszufahren. „Zurück ins Hotel, Glaser.“

„Siehst du, Chéri ...“, die Brauen hochziehend, zückte Lysann ihren Lipgloss, „wie ich’s versprochen habe – ich beschaffe uns den Stein und im Gegenzug hilfst du mir dabei, dass er nicht als Briefbeschwerer in irgendeinem Museum endet, sondern endlich seiner wahren Bestimmung zugeführt wird ...“ Grinsend nahm sie ihrem Partner den Rucksack bei Seite und legte ihm dafür die Hand auf den Oberschenkel. „Perfekte Zusammenarbeit, nicht wahr?“

„Ja.“ Stettler atmete tief durch. „Perfekt …“, wiederholte er leise.

Lysann Kessler nach Erhalt des lang ersehnten Gladius‘.

Handlungskompass

Kapitel Acht

[1] Maß für die Stärke der sauren bzw. basischen Wirkung einer wässrigen Lösung; der pH-Wert der Haut ist normalerweise leicht sauer und liegt – je nach Hautschicht – zwischen 5 und 6,5. pH-Werte in diesem Bereich werden daher als hautneutral oder hautfreundlich bezeichnet.

[2] Eine französisch-amerikanische Co-Produktion unter der Regie von Luc Besson aus dem Jahr 1994; im Mittelpunkt der Erzählung steht ein wortkarger und mit allen Wassern gewaschener Auftragsmörder, dargestellt von der französischen Schauspielgröße Jean Reno.

[3] Ein von Apple entwickeltes und 2007 auf den Markt gebrachtes Smartphone das weitestgehend über den Bildschirm gesteuert wird; vom US-Magazin Times zur Erfindung des Jahres 2007 gewählt.

[4] Wir erinnern uns – die Isotope!

[5] Original: The Man from U.N.C.L.E (United Network Command for Enforcement and Law); US-Amerikanische Serien- und Spielfilmreihe um die beiden Superagenten Napoleon Solo und Illya Kuryakin zwischen den Jahren 1964 und 1968.

[6] Womit dann endlich auch mal geklärt wäre, wer eigentlich jetzt ganz genau für die grobschlächtige Sauerei in der Nähe des Anton-Saefkow-Platzes verantwortlich gemacht werden kann.

Neuntes Kapitel

Kaltes Grab

Kurz nach Tagesanbruch – ein kleines Waldstück unweit der Gemeinde Neu Zittau, etwa 42 Autominuten süd-östlich von Berlin-Mitte.

„Na dufte! Auch das noch!“ Fluchend nahm er den Fuß hoch. Genau das war der Grund, warum er nicht asphaltierte Wege für gewöhnlich vermied. Hundescheiße, oder womöglich noch schlimmer – Wildschweinkacke. Er sah die Schlagzeile in der Morgenpost schon förmlich vor sich: 34jähriger Taxifahrer von Horde rolliger Sauen angegriffen. Sowas kam hier draußen bestimmt vor – Gott, wie er diese Vorstadtkäffer hasste. Angewidert griff er sich eines der Scheibenwischtüchlein und riss die Packung unter Zuhilfenahme seiner Zähne hastig auf.

„Widerlich …“ Möglichst flach atmend puhlte er sich dann den Kot von Hacke und Sockenansatz. Eins war klar, in hohem Bogen warf er das beschmutzte Tüchlein ins nahe Unterholz, noch mal würde er seine Retro-Adiletten bei einem Provinz-Fahrtziel wie diesem hier nicht anziehen. Was fanden die Leute bloß an solchen Orten? Außer dem Geruch nach Kuhmist und der traurigen Tatsache, dass Vater und Mutter vermutlich über drei Ecken hinweg auch noch Bruder und Schwester waren, gab es hier doch nichts. Er griff sich das Funkgerät.

„Hier Wagen 202 – Lauck. Zentrale, ich bin jetzt vor Ort.“ Er machte eine kurze Pause. Knistern. „Frage“, fuhr er dann fort, „wo genau soll sich der Passagier denn nun befinden?“ Erneutes Knistern. Ungeduldig zupfte er am Bündchen seiner grauen Jogginghose.

„Hier Zentrale“, meldete sich selbige dann endlich. „Pass auf, Heiko“, ertönte die grummelige Stimme seines Chefs, „der Typ am Telefon hat gesagt, sein Kumpel wär da irgendwo im Wald – höchsten 200 Meter von dir, alles klar?“

„Klar …“ Heiko seufzte. „Bin schon so gut wie auf dem Rückweg!“ Kopfschüttelnd hängte er den Taster zurück in die Aufnahme. „Jetzt kann ich hier auch noch Schnitzeljagd spielen!“, fluchte er leise und stieg aus.

„Herr, hilf …“ Sich ausgiebig reckend sah er in den Wald. Kurz nach Sechse in der Früh. Bei der unchristlichen Uhrzeit konnte es sich doch höchstens um einen Jäger handeln. Die ganze Nacht auf dem Hochsitz verbracht und jetzt bloß schnell heim, um noch rechtzeitig für ‘ne Runde auf die warme Mutti zu kommen. Ja, die Klientel kannte er. Aber wie auch immer. Er betätigte den Drucktaster am Schlüsselbund und verschloss den Wagen. Immerhin hatte er die richtige Oberbekleidung gewählt. Mit so einem Hemd bestand selbst beim kurzsichtigsten Jägersmann keine Gefahr, dass er ihn mit irgendwelchem Dammwild verwechselte. Original Thomas Magnum[1] aus dem Jahr 1985. Gähnend mit der Hand über seinen fettigen Nacken-Fokahila streichend, stapfte er los.

„Hallo?“ Rufend bewegte er sich durch den dichten Mischwald. Knapp 20 Meter vor ihm sah es schon wieder so aus, als ob da eine kleine Lichtung wäre. Das konnte es sein.

„Hallo? Hat hier jemand ein Taxi bestellt?“, rief er und trat durch die dürre, ihm den Weg versperrende Buschgruppe.

„Oh.“ Er stockte. Volltreffer. Zwar keine Lichtung, sondern einfach nur etwas offeneres Gelände, aber er war am Ziel. Zwei Fahrgäste also. Ein stämmiges Weib im Rotkäppchen-Outfit, was sich, ihm dabei den Rücken zuwendend, wohl gerade kräftig die Schnecke lecken ließ und ein davor zwischen ihren gespreizten Schenkeln in einer Grube kniender Kerl, von dem er links und rechts an seiner Gespielin vorbei nur die in regelmäßigen Stößen auf- und abwippenden Schultern erkennen konnte.

Von wegen Jäger. Heiko schmunzelte verhalten. Obwohl, eine gewisse Art von Jagd war das ja auch.

„Rähem.“ Er räusperte sich, worauf hin blitzartig Rotkäppchens Kopf zu ihm herumfuhr.

„Oh Gott!“ Ein kurzer Aufschrei des Entsetzens und im nächsten Moment hätte Heiko fast losgekotzt. Rotkäppchen, oder besser gesagt der Kerl im Rotkäppchen Kostüm hatte einen dunklen Stufenbart. Etwas länger, und er und der andere, der sich im übrigen gerade ziemlich geschafft mit dem Armrücken über die wulstigen Lippen wischte, hätte ihn mittels seines Zorro-Gedenk-Bewuchses im Gesicht locker mit sich verknoten können.

„Ist einer von Ihnen Herr Wolf?“ Heiko atmete tief durch.

„Wolf?“ Der Kerl in der Grube stützte sich nachdenklich auf den Spaten in seiner Hand. „Nee“, bedauernd schüttelte er den Kopf. „Engels, Hieronymus Engels – Problemlöser“, stellte er sich dann seufzend selbst vor.

„Nur irgendwie“, fuhr er dann zu dem anderen schauend fort, „will mir genau das heut gar nicht gelingen … Heißt du denn Wolf?“

„Manchmal …“ Ihn von unten herauf beobachtend, nahm Rotkäppchen die Hand aus dem zu seiner linken stehenden Picknickkörbchen und schob sich genüsslich ein daraus hervorgezogenes halbes Käse-Sandwich in den Mund. „Aber die Menschen gaben mir im Laufe der letzten Jahre viele Namen“, murmelte er diabolisch schmatzend, „Beelzebub, Satan, Belial, Luzifer, Joe, Bubi – oder eben auch Black Velvet …“ Seine Hand wanderte erneut ins Körbchen und sich die Mundwinkel leckend sah er Heiko fragend an. „Wo hast du denn deinen Wagen stehen, Langer?“

„Äh …“ Der fand kurz keine Worte. Zu skurril war das, was sich vor ihm abspielte. Was taten die hier eigentlich? Wollten die was verbuddeln? Oder suchten sie vielleicht was?

„Nicht weit von hier“, antwortete er dann endlich. „Etwa 50 Meter in diese Richtung …“ Er deutete kurz hinter sich. „Direkt am Waldrand!“

„Das klingt doch mal gut …“ Black Velvet nickte zufrieden und zog die Hand wieder hervor.

Ein gedämpfter Schuss und mittig zwischen die Augen getroffen, klappte Heiko nach hinten und schlug den Bruchteil einer Sekunde später, einzig begleitet von einem leisen Rumms, rücklings auf dem feuchten Waldboden auf.

„Lass mich raten …“ Unbeeindruckt an den Spitzen seines Schnurrbarts zupfend sah Engels seinem Gegenüber zu, wie der die Pistole nun in seinen Schoß legte und sich dafür eine Flasche Wein aus dem Körbchen griff.

„Nen halben Meter tiefer?“ Er setzte erneut den Spaten an.

„Gut erkannt.“ Ein kurzer Ruck mit dem Zähnen, und Huber spuckte den Korken neben ihm in die Grube. „85er viel-zu-spät-lese, Nordhang, ein wenig erdig – beschissener Jahrgang.“ Nachdenklich goss er sich ein Gläschen voll ein. „Aber auch der muss ja schließlich mal weg …“ Mit der Linken genüsslich ansetzend und mit der Rechten dabei sanft über den Brügger & Thomet-Silencer seiner SOCOM streichelnd, beobachtete er Engels’ Arbeit.

„Drei Namen also … Und? Mehr hast du mir wirklich nicht zu sagen?“

„Falls doch, meine Hübsche ...“, Engels hielt kurz inne, „würde das denn irgendwas an meiner momentanen Lage ändern?“ Hingebungsvoll kratzte er sich durch den Schritt.

„Dacht‘ ich mir“, seufzte er dann. Hubers skeptischer Augenaufschlag sowie der leere Becher, den sein Scharfrichter jetzt wortlos neben ihm in die Grube fallen ließ, waren ihm Antwort genug.

„Auf geht’s …“ Huber erhob sich. „Wollen wir?“, fragte er dann, seinen Klienten dabei fordernd anschauend. „Ich denke, das Loch ist jetzt …“ Er hielt inne und starrte auf Engels Jacke, wo aus dem Inneren soeben die Anfangsklänge der Titelmelodie von Ein Colt für alle Fälle[2] heraus tönten.

Engels, Huber alias Black Velvet und der bereits verschiedene Heiko.

„Mein Handy“, entschuldigte sich Engels, das Gespräch breit grinsend wegdrückend, und reichte ihm das Gerät anschließend mit zwei vorsichtigen Fingern rüber.

„Könnten Sie wohl, ich meine …“, nervös trat er in seiner Grube hin und her, „na ja, sollte jemand Interesse haben – meine Identität wär ja jetzt
frei!“ Er blieb stehen und wischte sich den Dreck vom Jackenärmel. „Was denken Sie?“ Zwinkernd sah er sein Gegenüber an.

„Geschäftstüchtig bis in den allerletzten Atemzug ...“ Huber nickte anerkennend und warf das Handy zu den anderen Leckereien neben sich ins Körbchen. „Zieh ihn rein!“, befahl er dann auf Heiko zeigend und nahm die Waffe hoch.

„Bereit?“ Er sah auf die Uhr. Schon halb sieben durch.

„Bereit“, wiederholte Engels und atmete tief durch. Wenigstens starb er nicht mit künstlichem Darmausgang oder nicht reparablem Leberschaden im Bett von irgendeinem Krankenhaus.

Im nächsten Moment durchschlugen zwei 45er Geschosse seinen Brustkorb und ein drittes bohrte sich, als er schon am Boden lag, mittig zwischen seine Augen.

„Ich auch …“ Huber griff sich den Spaten. „Wirklich zu dumm“, murmelte er, sich das Kleid raffend, und begann das Loch dann wieder zuzuschippen, „dass die Kerle das aber auch nie selber machen können …“

„Kaffee, Jürgen?“ Diefenbach hielt ihm einen stark duftenden Becher hin. „Hab provisorisch schon mal drei Magentabletten rein“, erklärte er und rasselte dabei mit der Medikamentendose, „solltest du mehr brauchen, dann …“

„Danke, Marco, aber“, Noll winkte ab, „wie ich deinem Emons bereits gestern zu erklären versucht hab – ich bin schon ziemlich lange in dem Job hier …“ Hastig wühlte er in seinem Kittel. „Weißt du“, murmelte er dann, als er seine Zigaretten endlich gefunden hatte, „meine momentan einzige Angst ist, dass die irgendwann merken, dass ich die Rauchmelder manipuliert hab …“ Genüsslich steckte er sich einen neuen Glimmstängel an und entsorgte den Filterstumpen des vorherigen im Mundraum des Toten vor sich.

„Ich sehe schon“, Diefenbach folgte ihm an den nächsten Tisch nach, „das stumpft ab.“ Er räusperte sich. „Kannst du mir denn schon irgendwas sagen?“

Noll sah ihn an.

„Marco, bitte.“

Sein vorwurfsvoller Blick traf ihn.

„Ich dachte ja nur …“ Entschuldigend zog Diefenbach die Schultern hoch. „Du kennst doch meine genetisch bedingte Ungeduld …“

„Hört, hört!“, schallte es im gleichen Augenblick aus einem der Kühlfächer heraus, und begleitet von lautem metallenen Klappern öffnete es sich, und Emons streckte grinsend seinen Kopf hinaus.

„Einsicht ist ja bekanntlich der erste Schritt zur …“

„Schnauze, Hoschi!“, würgte Diefenbach die belehrenden Worte seines Assistenten sogleich mal wieder erfolgreich ab und untermauerte selbiges, in diesem Fall dann noch mit einer quer durch den Raum, nach ihm geworfenen Nierenschale.

„Um Schamhaaresbreite – nicht ganz in Form was?“ Das Rollfach daneben schob sich nun ebenfalls auf und Miller, großspurig die Flugbahn bewertend, kletterte gähnend nach außen.

„Nur wo er recht hat, hat er recht …“ Sie streckte sich ausgiebig.

„Natürlich“, Diefenbachs Gesichtsfarbe änderte sich auf dunkelrot, „geben Sie doch ruhig auch noch Ihren Senf dazu, Agent Muschi!“

„Miller!“, korrigierte diese sogleich zurück keifend. „Es heißt Miller!“

„Rähem.“

Die Streithähne verstummten. Noll, zwei linke Armstumpen in den Händen, sah sie maßregelnd an.

„Kinder, Kinder – muss das denn sein? Immer diese schreckliche und laute Streiterei …“, murmelte er kopfschüttelnd und warf die Körperteile in die dafür vorgesehene Tonne neben sich, „zu meiner Zeit da haben wir unsere Meinungsverschiedenheiten wenigstens noch wie Erwachsene geregelt – sprich mit einem gutem Faustkampf oder einem einsamen Pistolenduell bei Sonnenaufgang …“ Wehmütig wischte er sich eine Träne aus den Augen. „Ja, da war die Welt noch in Ordnung …“

„Schuldigung Jürgen …“ Die drei nickten einstimmig.

„Wissen Sie was …“, Miller kritzelte rasch ihre Nummer auf eines der Zehenzettelchen, „bis sich in Punkto Gladius was tut, hab ich noch ein paar Stunden, und die sollte ich vielleicht doch lieber in einem richtigen Bett verbringen – wenn Sie was haben, rufen Sie mich dann an?“

„Wenn ich was habe? Putzig …“ Gespielt beleidigt machte sich Noll daran, dem Toten vor sich unter Zuhilfenahme seines Kugelschreibers ein paar Geschosssplitter aus dem perforierten Torso zu puhlen.

„Da merkt man eben, dass sich unsere gemeinsamen Leichenfunde noch im einstelligen Bereich bewegen, Kindchen ...“ Schelmich zwinkernd sah er wieder auf und klemmte sich den Stift dabei zurück hinters Ohr.

„Aber gut …“, und schon erstrahlte sein Gesicht wieder in dem für ihn so typischen Honigkuchenpferdchen-Grinsen, „was Moabit angeht, da muss ich zwar vorerst noch passen“, er warf Diefenbach einen massregelnden Blick zu, „doch bin ich wohl entschuldigt – schließlich hatt’ ja ich bis kurz vor drei in der Früh noch diverse Leichen und Gummipuppen irgendwo zwischen sozialistisch-nostalgischen Häusertrümmern raus zu sortieren, richtig Marco?“ Erneut zwinkernd wechselte er wieder zu Miller.

„Was jedoch den Rest angeht“, und wie ein Fünf-Sterne-Koch bei der Enthüllung eines neuen Exklusiv-Desserts riss er schwungvoll die Laken von den zwei Bahren zu seiner Rechten runter, „Diefi hier lässt mich ja nie ausreden – ihr erinnert euch an die vier Krustenbraten?“

„Diehl?“ Miller trat näher.

„Wie auch immer – ja …“ Noll nickte, „die Typen aus dem Krankentransporter eben. Bei Dreien bin ich weitergekommen …“ Er griff sich die zu den Tischen gehörenden Klemmbretter und überflog nochmal leise murmelnd seine Notizen:

„Brusttrauma, Verbrennungen zweiten und dritten Grades, schweres Schädel-Hirn-Trauma – ich bitte das, äh Gewurstel, hier zu entschuldigen“, fuhr er dann wieder mit normaler Tonlage fort, „aber alle Teile konnte ich, aufgrund des im Fahrzeug vorherrschenden Chaos’, leider noch nicht eindeutig zuordnen … Dennoch“, und gewohnt zuversichtlich sah er wieder in die Runde, „sollte ich mit meinem Zahnbefund und den bis jetzt gesicherten DNA[3]-Spuren richtig liegen, dann sind das hier schon mal die Überreste von Semir Griebel und Kjellög Johansson – beide ehemals mehr oder weniger im so genannten International Social Business tätig …“

„Kurz gesagt also Söldner.“

„Richtig, Agent, danke.“ Noll seufzte. „Dumm von mir zu denken, dass ich Sie mit ein paar geschliffenen Worten hätte beeindrucken können …“ „Oh, das können Sie ganz sicher, Doc!“ Miller klimperte verführerisch mit den Wimpern. „Nur eben nicht vor dem Frühstück und nach einer Nacht im Tiefkühlfach – auch wenn‘s abgestellt war ...“

„Fahr fort, Jürgen.“ Diefenbach seufzte. „Sie ist nicht die Einzige hier, der der Magen knurrt …“

„Äh, Moment …“ Noll sammelte kurz wieder seine Gedanken. Emons beschwerte sich nie. Oh, er stockte – unglaublich, sah aus, als wäre der dafür im Stehen eingeschlafen.

„Also, wo war ich?“ Seufzend griff er unter den Tisch und holte einen etwa 40 mal 40 Zentimeter großen Plastikbehälter hervor.

„Richtig – Söldner.“ Er stellte das Gefäß auf Johanssons Brustkorb. „Der gehört auch dazu …“

„Das ist ein er?“ Miller rümpfte angewidert die Nase.

„Zumindest Teile davon“, entschuldigte sich Noll, kurz an der Kaffeetasse hinter sich nippend, „leider ist halt nicht mehr viel übrig … Kennen sie den Begriff Ostdeutscher Räuberteller?“

„Wie meinen?“

„Na die neue Hundeführerin aus Leipzig – Kaminsky …“

„Die kleine Blonde?“

„Ja genau, die Katja.“ Noll nickte. „Wenn ihr mich, fragt sollte die ihrem Hund mehr zu essen geben …“ Er schlug in seinen Notizen eine Seite weiter. „Gemäß Landeskriminalarchiv gehört das Rest-Gulasch zu Anton Gruber …“, er reichte Miller ein Taschentuch, „Nervöser Magen?“

„Geht schon …“ Miller winkte ab. „Gruber!“

„Anton Gruber“, wiederholte Noll geheimnisvoll lächelnd, „alias Anton Loster – komplette Akte jedoch Fehlanzeige. Bislang krieg ich nur ’nen Streng geheim-Vermerk auf meinem Bildschirm. Sieht aus, als sollte ich hier langsam mal ’ne Undercover-Abteilung aufmachen …“

„Streng geheim?“ Miller schüttelte seufzend den Kopf. „Das wird ja immer konfuser. Wieso? Wer war denn noch alles an Amarok dran?“

„Ehrlich, Kindchen?“ Noll zuckte mit den Schultern. „Wir sind hier in Berlin – hier ist sowieso irgendwo jeder an jedem dran! Vielleicht hing dieser Herr hier aber auch an der Fährte ihrer Unbekannten. Sie erinnern sich – die hinkende Frau? Die, die Sie am Unfallort gesehen haben wollen?“, fuhr er dann fort.

„Hallo?“ Miller stemmte entrüstet die Hände in die Hüften. „Ich habe sie gesehen! Doch dann kam mir unser Mister Schön in den Arsch mit seiner ach ja so männlichen Motorhaube in die Quere!“

„Erinnern Sie mich bitte nicht daran …“ Hastig warf sich Diefenbach eine weitere Handvoll Magentabletten ein. „Also gut, Jürgen – die Frau. Was haben die Sesselpupser vom Suchdienst über sie raus gefunden?“

„Na ja, die Überwachungskamerabilder in der Tiefgarage des Johanniter Stifts waren recht eindeutig …“ Noll kramte erneut in seiner Tasche. Die Zigarette neigte sich mal wieder dem Ende zu.

„Das Video zeigt Loster, wie er als Pfleger verkleidet, den später an der Ecke Landsberger Allee verunfallten Wagen gestohlen hat.“ Er nahm einen tiefen Zug. Ja, der erste Zentimeter einer frischen Zigarette war wirklich noch der Beste.

„Die Frau in seiner Begleitung, angeblich eine gewisse Dr. Denise Dott“, fuhr er dann, beflügelt durch die richtige Nikotin-Dosierung, beschwingt fort, „wurde vom Innenministerium jedoch eindeutig als Jana Haase identifiziert – eine ehemalige Grenzschutzbeamtin mit stark ausgeprägten terroristischen Ambitionen ...“

„Also noch mal Social-Club, oder so ähnlich – richtig?“

„Wow!“ Emons, mit einem Mal wieder hellwach, sah seinen Chef bewundernd von der Seite her an. „Ihr könnt englisch, Meister?“ Er griff sich Nolls Kaffee.

„Schluss mit dem Geblubbere!“ Diefenbach verdrehte genervt die Augen. „Ne Ahnung, wo der Hase hin ist?“

„Die Haase, mit zwei a …“, korrigierte Miller, Noll das Klemmbrett zurückgebend, „zumindest, wenn ich Ihr Gekrakel hier richtig identifiziert hab …“

„Haben Sie. Und Fahndung läuft bereits.“ Mit einem schnellen Ruck entfernte Noll von den beiden, in der nächsten Reihe angrenzenden, Tischen ebenfalls die Laken. „Und nun darf ich präsentieren? Eben bereits erwähnt und vor zwölf Minuten abgeschlossen: die Quietsche-Entchen-Fraktion – nur halt ohne Quietsche-Entchen …“

„Witzig.“ Miller warf sich einen neuen Pfefferminz-Drops nach.

„Konnt’ ich mir nicht verkneifen ...“ Noll räusperte sich kurz. Die Blicke der Agentin bei dieser Bemerkung sprachen Bände.

„Ein abgerissener Fuß, ’ne Hand und noch mal zwei Töpfe Gulasch?“ Sie atmete tief durch. „Das ist alles?“

„Volkmar Baba Müller, Jacek Konig und – na ja, von dem Letzten ist leider nicht mehr genug da, um etwas Eindeutiges zu sagen …“

„Lassen Sie mich raten …“, Miller fuhr sich beruhigend über den Magen, „Kaminskys Hund?“

„Sie sind echt gut.“ Noll zog anerkennend die Brauen hoch. „Ich versteh das ja auch nicht – eigentlich ist die Asta[4] immer ganz ausgeglichen …“ „Mundgeruch, Bärbeißig und Grobschlächtig …“ Miller nickte. „Meine Bade-Buddys. Amarok hatte sie geschickt, weil er wohl dachte, Francesco wolle ihn hintergehen oder sowas ...“

„Francesco?“

„Ein international gesuchter Dieb und Kunsthändler. Und darüber hinaus auch noch mein Freund, äh“, sie räusperte sich, „also zumindest solange ich Francesca – quatsch, Carolina war. Und dabei haben wir uns noch nicht mal persönlich gesehen, was ja auch – komplizierte Geschichte …“ „Wilde Vergangenheit, was?“ Diefenbach nickte vielsagend. „Und dieser Francesco sollte also für Amarok etwas erledigen ja?“

„Das Schwert, richtig?“, ergänzte Emons und würgte den letzten Schluck Kaffee schwerfällig hinunter – Pulversatz, eklig. „Und Diehl war der Kontaktmann für den Handel, ja?“

„So in etwa …“ Millers missmutiger Blick fiel auf das ihn betreffende Kühlfach Nummer 17.

„Ich weiß, Kindchen“, fuhr Noll, ihre Gedanken lesend, fort, „Sie haben Zweifel. Aber gemäß seiner Krankenakte sollte er’s sein – Knochenbau, Zähne, Blutgruppe, besondere Merkmale …“

„Ich weiß, ich weiß ...“ Miller nickte einsichtig. „Und bitte entschuldigen Sie, dass ich Sie hier übermäßig strapaziere, aber irgendwas stimmt da einfach nicht …“ Nachdenklich fuhr sie sich übers Kinn. „Der Gladius, Diehl, das Dörty O – die Explosion …“

„Oh ja, die Explosion …“, wiederholte Diefenbach, wehmütig an seinen radikal enthaupteten Wagen zurück denkend, „schon irgendwo verdächtig, dass Ihr guter Kollege Sie ausgerechnet zu diesem Zeitpunkt ins Hotel gelockt hat, nicht wahr?“

„Schon – ja …“ Miller zuckte mit den Schultern. „Aber vielleicht auch wirklich nur ein dummer Zufall. Vielleicht liegt Diehl ja wirklich da drin und wir tun seinem Geist hier bitter Unrecht mit unseren dämlichen Mutmaßungen! Aber mal ehrlich …“, sie seufzte leise, „hier passt so vieles nicht. Dieser Sonnenbank-Guru nach der Explosion beispielsweise – für Amarok hat der doch mal nicht gearbeitet, oder? Und er hat auch nach Diehl gesucht!“

„Sonnenbank-Guru?“ Diefenbach und Emons sahen sich irritiert an.

„Na das Kohlestäbchen!“ Ungeduldig schnippte Miller mit den Fingern. Sie hasste das – es lag ihr auf der Zunge. „Sie wissen schon, der Kerl im weißen Sportanzug!“

„Weißer Sportanzug?“ Und als hätte er nur auf sein Stichwort gewartet, trat Noll einen Tisch weiter nach links „So ein billiges Adidas-Plagiat aus der Tschechei?“ Er entfernte das dort übergehängte Laken. „Voilà!“

„Hola, Chicco!“ Bei dem sich ihm jetzt bietenden Anblick jauchzte Diefenbach erfreut auf. „Barbies schwuler Freund Ken, das Kohlestäbchen – natürlich, wie könnte ich den auch vergessen?“

„Hätte ich mir ja denken können …“ Noll seufzte leise. „Das 22mm-Brusttrauma hier geht also auf deine Rechnung, ja?“ Kopfschüttelnd griff er sich das Lineal zu seiner Linken. „22, wirklich – armer Marek … Marek Holzmann“, schmunzelnd wechselte er wieder zu Miller, „ein kleiner Zuhälter aus Neu-Köln.“ Zufrieden griff er sich das zum Leichnam dazugehörige Klemmbrett. „Ich liebe die Herausforderungen meines Jobs – und wieder eine neue Neigungsgruppe!“ Zufrieden machte er einen kleinen roten Kreis am Papierrand. „Sagt mal“, fuhr er dann murmelnd fort und zog dabei einen angesengten Leopardentanga aus seiner Kitteltasche hervor, „könnt ihr mir hiermit vielleicht auch weiterhelfen?“

Im selben Moment ertönte ein durch die metallene Liege noch verstärktes Surren aus dem Inneren von Holzmanns Jackenfutter.

„Was zur Hölle?“ Innehaltend warf Noll dem Toten einen strafenden Blick zu. „Handys sind hier unten verboten! Das weiß doch wirklich jedes Kind, dass die Strahlung Krebs verursachen kann!“ Kopfschüttelnd griff er ihm in die Tasche und zog von dort ein leicht angesengtes Siemens ME45 hervor.

„Als ob das den noch interessieren würde ...“ Hastig griff Diefenbach zu. Der Schriftzug Unterdrückt leuchtete im Display auf.

„Hier, du Stimmenakrobat!“, reagierte er sogleich und hielt seinem Assistenten den Lautsprecher ans Ohr.

„Und Ruhe!“, befahl er dann dem Rest und drückte auf Annahme.

„Hallooo?“ Emons bemühte sich, möglichst überzeugend zu wirken. Nur, wie artikulierte sich so ein Gangster im Jogging-Anzug denneigentlich? Über solch grundlegende Sachen für den Hausgebrauch nämlich war im Polizeihandbuch nie was zu finden.

„Marek? Bist du das?“, fragte der Gesprächspartner dann auch dementsprechend irritiert und mit deutlichem Misstrauen in der Stimme.

Emons atmete tief durch. Er durfte das jetzt nicht versauen.

„Hmmum.“

Diefenbach starrte ihn an. Emons hatte jetzt kein Hmmum gemacht, oder? Er wollte ihm gerade eine gehirnstromfördernde Kopfnuss geben, da kam die Reaktion:

„Gut, du hättest dich auch mal früher melden können“, fuhr die Stimme jetzt fort, und klang dabei hörbar entspannter.

Diefenbach und Miller sahen sich kopfschüttelnd an. Unglaublich aber wahr, der Anrufer schien überzeugt.

„Pass auf“, zischte die Stimme jetzt, „in der Unterwelt munkelt man, dass Amarok ein Kopfgeld ausgesetzt hat. Die Typen, die du da gestern mit in die Luft gejagt hast, waren seine Jungs! Kapierst du?“

„Hmmum.“

„Nix Hmmum! Du weißt auch was das heißt, oder? Vergiss also den Auftrag, den uns die Kleine gegeben hat. Zu uns darf nicht die geringste Spur führen. Du fährst sofort in die Praxis und gibst ihr den Rest, klar? Hast du das kapiert?“

„Hmmuum.“

„Super, du Leuchte! Ich wart’ dann auf deinen Anruf!“

Klicken – der andere hatte aufgelegt.

„Was zur Hölle …“ Irritiert starrte Miller auf den Hörer. „Sieht so aus, als wüssten wir jetzt, wer da gestern gezündelt hat …“, murmelte Emons und ging sogleich die Kontaktlisten des Telefons durch.

„Können wir den Anruf irgendwie zurückverfolgen?“ Aufgekratzt begann Miller hin und her zu laufen. „Das ist eine echte Spur! Wir müssen nun doch auch irgendwie rauskriegen können, woher …“

„Hier“, unterbrach Diefenbach jedoch bloß müde lächelnd und reichte ihr ein Visitenkärtchen rüber.

„Otto Schmalz?“ Irritiert drehte Miller das Stückchen Presspapier in der Hand hin und her. „Klingt wie ein Kerl aus der Butterbranche! Und wer ist das bitte?“

„Na der Typ, der gerade angerufen hat! Ein kleiner Möchtegern im hiesigen Miet-Gangster-Business …“ Er zwinkerte Miller vielsagend zu. „Ich kenn doch meine Pappenheimer, Agent …“

„Sie kennen Ihre …“ Sie winkte ab. „Na ist ja auch egal!“, fuhr sie dann hektisch fort. „Und was mit Praxis gemeint ist, das wissen Sie auch? Ist gut ...“ Sie nickte. Diefenbachs Blickte sagte einfach alles.

„Also?“ Fordernd sah sie sich um. „Worauf warten wir dann noch? Wir haben eine Spur!“

„Äh – Frühstück?“ Emons strich sich über den Bauch.

„Brötchen?“ Noll griff nochmals unter Johanssons Tisch und holte eine blauweiße Tupperdose hervor. „Mit Blutwurst!“ Er sah Emons fragend an.

„Glaub ich dir aufs Wort, Jürgen!“ Diefenbach, Emons und Miller sogleich hinter sich herziehend, winkte würgend ab. „Wir essen unterwegs was!“ Das leise Zischen der Tyrhydraulik, und schon waren die drei verschwunden.

„Mal wieder typisch …“ Genüsslich biss Noll in sein Brötchen und nahm den zuvor dort abgestellten Gulasch-Eimer wieder von Johanssons Brustkorb runter.

Erneutes Zischen.

„Na, Mädels?“ Schmatzend sah Noll auf. „Was vergessen?“

Doch in der Tür stand nicht etwa das erwartete Trio, sondern nur ein Streifenpolizist.

„Entschuldigung?“ Seine mit Blut und Dreck verschmierte Dienstmütze sichtlich nervös zwischen den Händen hin und her knetend, trat er einen Schritt näher. „Schenner, äh Polizeiobermeister Schenner mein Name“, stellte er sich dann kurz vor. „Wissen Sie“, er deutete hinter sich Richtung Fahrstuhl, „die Stadtreinigung hat da eben was gefunden, dass Sie sich vielleicht mal anschauen sollten …“

Hastig, die Nachtsichtbrille auf mittlere Entfernungsschärfe eingestellt, lief er vorwärts. Das Rauschen kam näher. Wo war sie nur? Er hätte sie längst erreichen müssen. War er am Ende vielleicht vorbeigerannt?

Im nächsten Moment erstrahlte gleißendes Licht über ihn hinweg – die 6er, pünktlich auf die Minute. So schnell er konnte, stolperte er weiter. Lautes Hupen – nur noch wenige Sekunden. Da, sein Blick fiel auf eine im Nachtsichtgerät bloß als leichte Unschärfe zu erkennende mattgrüne Stelle im linken Mauerwerk – die nächste Notnische, seine Rettung.Schreiend, mit zusammengebissenen Zähnen, und so gut es ging noch mal alle verbliebenen Kräfte mobilisierend, rannte er darauf zu. Die Bahn war jetzt so nah, dass er sie bereits im Nacken spüren konnte. Er riss sich die Brille runter. Ein letzter Sprung.

Im nächsten Augenblick erfasste ihn ein Luftzug, so kraftvoll, dass es ihm vorkam, als würde ihm jemand ruckartig die Unterwäsche von vorne nach hinten drehen. Rauschend raste die 6er an ihm vorbei und war dann sogleich auch schon wieder im Dunkel des Tunnels verschwunden.

Kintscher, den Körper so flach wie möglich bäuchlings gegen die Wand gedrückt, atmete tief durch. Definitiv, er nahm die Nachtsichtbrille wieder nach oben, das war knapp gewesen.

Schnell zückte er sein Handy und warf einen Blick auf die im Display abwärts zählende Stoppuhr – noch genau 79 Sekunden bis zum nächsten Zug. Wenn er sich, was die Notnischen anging, nicht verzählt hatte, musste der gesuchte Gegenstand nun in unmittelbarer Nähe sein. Mit flinken Fingern wählte er die zuvor auf der Sim-Card abgespeicherte Nummer.

Leises Knistern, die Verbindung baute sich auf. Dann Tuten, und im nächsten Moment ertönte auch schon gedämpftes Klingeln ein paar Meter rechts von ihm.

„Treffer!“ Den Wählvorgang weiter aktiviert lassend, trat Kintscher aus seiner Deckung raus und bewegte sich, dem Geräusch folgend, über die Schienen hinweg in Richtung der gegenüberliegenden Tunnelwand.

Anstelle der Nachtsichtbrille nun die aus seiner Bauchtasche hervorgeholte Taschenlampe zur Hilfe nehmend, begann er das Mauerwerk abzuleuchten. Das Klingeln war jetzt direkt vor ihm. Noch 32 Sekunden bis zum Zug. Suchend fiel er auf die Knie und leuchtete den Boden ab. Irgendwo hier. Und wirklich, an dieser Stelle sah es so aus, als hätte erst kürzlich jemand gegraben. Hastig, die Hände wie zwei Schaufeln benutzend, begann er das Erdreich erneut aufzuwühlen. Noch 14 Sekunden. Da, jetzt war er auf etwas gestoßen – eine Art Stofflappen, indem irgendetwas eingewickelt zu sein schien. Das Klingeln ertönte jetzt nahezu glasklar. Er hatte es gefunden – rasch zerrte er das Bündel ins Freie.

In diesem Moment erschallte erneut lautes Hupen hinter ihm. Die U6 – schon wieder. Nur noch knapp 100 Meter trennten sie von seiner Position. Von wegen, eben war es knapp gewesen. Kintscher holte tief Luft und durch das herannahende Scheinwerferlicht geblendet die Augen zusammenkneifend, presste er das Bündel an sich und sprang in einer Bewegung über die Gleise hinweg und zurück in die Deckung.

Hupend rauschte der Zug an ihm vorbei.

„Arschknapp …“ Kintscher stellte sein Handy aus. Zeit für den Rückweg. In 826 Metern und vier Notnischen würde er wieder unter Menschen sein.

Und wirklich, genau drei Minuten, 26 Sekunden und zwei Züge später kletterte er wohlbehalten und vor allem unerkannt über das mit Zutritt nur für Wartungspersonal beschriftete kniehohe Metalltürchen am Tunnelanfang bzw. -ende und mischte sich unter die dort zahlreich, auf dem Bahnsteig wartenden Fahrgäste.

Darauf bedacht, möglichst unauffällig zu wirken, zückte er eine Zwei-Euro-Münze und versenkte sie im nächsten Getränkeautomaten.

Lautes Klappern, die Dose war unterwegs. Und kaum hatte sie den Automatenboden berührt, da hatte Kintscher sie auch schon geöffnet, angesetzt und in einem Zug geleert.

„Kalt …“ Ein lautes Aufstoßen, von dem jedoch keiner der Menschen um ihn herum groß Notiz nahm, und er versenkte die leere Dose sogleich neben sich im Abfalleimer. Das hatte gut getan.

Sich über den Mund wischend warf er einen Blick auf die Uhr. Kurz vor Acht – voll im Zeitplan. Befriedigt zog er einen Folienstift hervor und verpasste dem ersten Punkt der auf seiner linken Hand mit schwarzem Edding festgehaltenen Einkaufsliste einen dicken Haken.

„Gladius – erledigt“, murmelte er dabei leise. Dann griff er nach oben an die in Schulterhöhe hängenden Stellbändchen seines Rucksacks und zog diese noch mal, so eng es ging, an.

Blieben noch das Puddingteilchen, die zwei Laugenstangen und eine Müllermilch-Schoko. Er startete in Richtung der zum Kurt-Schumacher-Platz rauf führenden Treppenstufen. Alles in allem kein Problem – der Oberst würde zufrieden sein.

Handlungskompass

Kapitel Neun

[1] Gleichnamige US-amerikanische Fernsehserie um einen Privatdetektiv auf Hawaii; gedreht in 162 Episoden von 1980-1988; Originaltitel Magnum, p.i., wobei das p.i. hier für das engl. private investigator (Privatdetektiv) steht.

[2] Original The Fall Guy; eine weitere US-amerikanische Fernsehserie mit Lee Majors, Douglas Barr und Heather Thomas, die von 1981 bis 1986 in 112 Episoden produziert wurde.

[3] Engl.: Desoxyribonucleic acid; Bezeichnung für den chemischen Aufbau der Erbinformation.

[4] In der Regel beginnen alle Welpen des 1. Wurfs eines Zwingers mit dem Buchstaben A, beim 2. Wurf mit B und so weiter; die Buchstaben X und Y können übergangen werden; bei der Eintragung ins Zuchtbuch werden zuerst die Rüden und dann die Hündinnen angegeben; bei Kaminskys drei Jahre alter Schäferhündin Asta handelt es sich also vermutlich um ein Tier aus einem ersten Wurf.

Zehntes Kapitel

Die Ballade vom Leben und Sterben lassen

„Und? Irgendetwas, was Ihnen bei der Auslage gefällt?“ Die Stimme sprach ihn von der Seite her an. Gleichzeitig spürte er das leichte Drücken eines Waffenlaufs in seiner Taille.

„Na ja ...“ Diehl grinste. „Ich finde die Preise nicht ...“ Von dem Schaukasten abwendend drehte er sich zu ihm um. „Wollen wir das vielleicht auf der Toilette klären?“

Horn nickte.

„Nach dir ...“ Er deutete nach links und schubste Diehl dann mit einem kräftigen Schubs durch die gegenüberliegende Schwingtür.

„Mensch, Micha ...“ Unsanft klatschte Diehl mit der linken Wange gegen die mit einem zartrosa-türkisfarbenem Blumenmuster versehenen Fliesen oberhalb des Urinals. „Wer wird denn so nachtragend sein?“

Horn strich ihn hastig der Länge nach ab.

„Spar dir die Mühe! Ich bin unbewaffnet ...“ Diehl griff an sich runter und öffnete den Reißverschluss. „Wir sind hier auf ’nem Flughafen, Micha. Oder denkst du, dass ich hier jemanden unnötig nervös machen will?“ Er sah ihn fragend an. „Darf ich?“

„Lass laufen.“ Horn trat einen Schritt zurück, und überprüfte mit einem kurzen Blick die hinter ihnen liegenden Kabinen.

„Alles klar.“ Sie waren allein. Seine Waffe weiter auf Diehls Rücken gerichtet sah er ihn an.

„Ich hab dich beobachtet: gestern Abend, in dem Hotel, beim Essen, beim Duschen ...“

„Sollte mich das jetzt nervös machen?“ Diehl schüttelte sich die letzten Tropfen raus. „Ich hätte dir wohl doch besser in den Kopf schießen sollen, damals, was?“

„Hättest du.“ Horn atmete tief durch. „Schon um unserer Freundschaft willen ...“ Er nahm die Waffe gezielt nach oben. „Dann müsste ich das hier nämlich nicht tun.“ Langsam zog er den Spannhahn nach hinten.

„Ich denke du willst mir nicht verraten, was du hier vorhast, richtig?“

„Du kennst mich.“ Diehl nickte. „Also, Micha – komm schon, bring’s hinter dich ...“

„Hey! Was zur Hölle!“ Zwei Polizisten. Wie aus heiterem Himmel standen sie mit einem Mal in der Toilette und rissen aufgrund des sich ihnen bietenden Bildes hastig ihre Holster auf.

„Die Waffe runter!“, brüllte der vordere und zielte, die Situation leicht verkennend, mit seiner P7 auf Horn.

„Jungs ...“ Diehl visierte den Lichtschalter an. „Manchmal kommt ihr einfach wie gerufen ...“

Und in der nächsten Sekunde schon wurde es dunkel im Raum und nach einem einzelnen Schuss, ein paar kurzen heftigen Schmerzlauten – darunter das laut knackende Brechen eines Kiefers und die dumpfen, ungebremsten Aufschläge von zwei Schädeln in die Keramikurinale – war alles vorbei und Diehl erneut entkommen.

„So hart wie ich’s brauch, kannst du’s mir gar nicht besorgen …“ Horn, das Zippo eines der niedergeschlagenen Bundespolizisten als Lichtquelle benutzend, raffte sich wieder auf. „Aber warte …“, stöhnte er, sich seine Kauleiste mit leichten Druck wieder in die ursprüngliche Position rückend, und spuckte einen Schwall Blut aus. „Ich krieg dich schon noch ...“

Zur gleichen Zeit, etwa 35.000 Fuß weiter oben und etwa 250 Kilometer weiter südwestlich.

Sich aufmerksam im Spiegel betrachtend, atmete Horzella tief durch. Äußerlich war ihm nichts anzumerken. Neun Stunden hatte Diehl gesagt. Blieben sieben, und, wenn seine Uhr richtig ging, noch etwas über 22 Minuten. Danach war angeblich nichts mehr zu machen. Er löste die Lichtschranke aus und benetzte sich mit dem daraufhin aus dem Hahn schießenden Wasser rasch Hände und Gesicht. Jetzt bloß cool bleiben. Seine einzige Chance war das Geschäft sauber und in einem Rutsch durchzuziehen.

Klopfen. Horzella wandte sich vom Becken ab und entriegelte das Türschloss. Er öffnete.

„Die Herren.“ Kurzes gegenseitiges Nicken.

„Sind Sie der, den man den fliegenden Händler nennt?“ Ohne weitere Worte zu verschwenden, zwängten sich die beiden Männer zu ihm in die etwa 1,50m x 1,80m große Kabine.

Sekunden später erneutes Klopfen, ein weiterer Kerl, derselbe Text. Dieser Vorgang wiederholte sich genau drei Mal. Dann war die Kapazität der kleinen Flugzeugtoilette definitiv ausgereizt.

„Und?“ Den sechs ihn äußerst erwartungsvoll anstarrenden Augenpaaren ein kühnes Lächeln zuwerfend, fuhr sich Horzella durch seine Locken. „Sind wir vollzählig?“

Einstimmiges Nicken.

„Sie haben die Ware?“ ergriff dann Franko Gaber von der Opposition zweiter Frühling stellvertretend für alle anderen das Wort, und er und seine Geschäftspartner zückten lechzend ihre Blackberrys.

„Höre ich da etwa leise Zweifel?“ Seine Nervosität, mit einem weiteren Lächeln gekonnt überspielend, drehte Horzella den Bildschirm des rechts neben sich auf der schmalen Waschbeckenanrichte abgestellten Laptops nun für alle hin sichtbar.

„Die Verifikationsnummer für unsere kleine Live-Auktion entnehmen Sie bitte dem oberen Kontrollfenster, und wie bereits im Vorfeld mit meinem Auftraggeber vereinbart“, erklärte er dann, „Mindestsumme fünf Millionen Euro. Ab Start haben Sie hier und jetzt exakt vier Minuten Zeit, um auf den angebotenen Artikel anonym zu bieten und somit Anteile davon zu erwerben. Welche Anteile bleibt geheim, ebenso für die Dauer der Auktion der Höchstbietende. Das Geschäft ist beendet, wenn wir den Eingang auf unserem Konto sehen und Sie die darauf folgende Freigabe auf die erworbenen Dateien von uns erhalten ...“ Er wartete einen kurzen Moment, um das Gesagte nachhaltig wirken zu lassen. „Noch Fragen?“, hakte er dann sicherheitshalber nach. „Gut.“ Er betätigte die Enter-Taste. „Viel Erfolg.“

Auf die Digitalanzeige seiner G-Shock starrend, trat Diehl aus dem Fahrstuhl. 09:56 Uhr. Die Auktion musste bereits in vollem Gange sein. Zügig schritt er in Richtung des im Vorderbereich der Tiefgarage geparkten T5-Transporters, und riss die Schwingtür auf.

„Und Lorenz? Wie stehen die ...?“ Er stockte. Nicht nur, dass der von ihm engagierte IT-Profi bewusstlos und bis auf ein paar Kabelbinder und diverse Streifen Klebeband, die ihn vorn übergebeugt und kniend auf dem Bürostuhl fixierten, gänzlich nackt war – nach einem wirklich gesunden Darmverschluss sah das straff in Richtung seines Pos gespannte USB-Kabel auch nicht grade aus.

„Verdammter Scheißkerl ...“ Ein kurzer Ruck daran und begleitet von einem satt schmatzenden Plopp kam die Computer-Maus wieder zum Vorschein.

„Horn.“ Verächtlich warf Diehl sie neben sich zu Boden und griff sich ersatzweise die Tastatur. „Wenn du unbedingt Krieg willst, kannst du ihn haben ...“

„Was ist denn jetzt los?“ Horzella spürte, wie ihm der Schweiß auf die Stirn trat. Das Programm für die Auktion – es hatte sich aufgehängt. Nichts reagierte mehr. Und das mitten in den Geboten.

„Stimmt etwas nicht?“ Gaber ging auf Tuchfühlung.

„Augenblick …“ Horzellas Puls klopfte bis zum Anschlag. Wenn Gaber sich noch näher ran schob, müsste er sich sicher übergeben. Die feuchtwarm grapschenden Hände von Armin, dem nach Kümmel und Anis stinkenden Vertreter der Legion North-Africa, waren ja schon schwer zu ertragen, aber das jetzt – auf so engem Raum zu arbeiten, war kein Geschenk, ehrlich nicht.

„Probleme?“, hakte Gaber in seiner stichelnden Art noch mal nach.

„Nein, nein. Absolut nicht …“ Horzella betätigte mehrfach hintereinander hämmernd die Enter-Taste – ohne Erfolg. „Alles in bester Ordnung! Nur eine kleine Stromschwankung!“, versuchte er schnell abzuwiegeln und überprüfte hastig den festen Sitz der zwei Sat-Com-Anschlüsse. Als ob das Nervengift, das sich langsam in Richtung seines Herzens bewegte nicht schon Pech genug war – jetzt musste er auch noch damit rechnen in einem Anfall von Wut und Ungeduld hinterrücks gemeuchelt zu werden. Wie ruhmreich, er sah die mögliche Schlagzeile bereits vor sich: junger aufstrebender Psychologe des Bundeskriminalamts Wiesbaden mittels Öko- Klopapierrolle auf Flugzeugtoilette erstickt. Tief durchatmend führte er seine Fehlersuche an der mobilen Stromzufuhr fort.

„Ich meine ja nur“, Gabers Stimme klang immer ungeduldiger, „Sie wirken auf mich ein wenig nervös, und da es bei mir gerade um die stattliche Summe von 7,9 Millionen geht“, wichtigtuerisch hielt er ihm das Display seines Blackberrys vor die Nase, „da interessiert’s mich schon, wenn etwas nicht so läuft wie geplant …“

„Versteh ich voll und ganz, aber Ihre Sorgen sind wirklich unbegründet!“, wiederholte Horzella und ratternd huschten seine Finger über die Tastatur. Wenn hier jemand Sorgen hatte, dann höchstens er. Während den ganzen drei vergangenen Jahren, während all der Sitzungen, hatte nicht er Diehl, sondern Diehl ihn studiert. Er seufzte leise.

Warum nur hatte er auch bloß an das verdammte Telefon gehen müssen? Sollte er das hier überleben, dann würde er die Telefongesellschaft verklagen – und den zuständigen Programmdirektor von Kanal-14 am besten gleich mit. Wäre der dort geplante Movie-Marathon Rasierte Schnecken hinter gestutzten Hecken I-III und Anna Analkowa – aus dem harten Leben einer ungarischen Rübenstecherin nicht zu Gunsten von Das ungewöhnliche Paarungsverhaltens des laotisch-chilenischen Kragenbärs ausgefallen, vermutlich hätte er sich blindlings ins Koma gewichst.

Doch nun, ein unglaublicher Schlamassel. Diehls Plan war sauber aufgegangen. Von wegen Komplott, von wegen brisante Informationen, welche er nur ihm anvertrauen könne, kein Mensch sonst, dem er noch trauen würde.

Sich den Kragen weitend, öffnete er das Arbeitsplatz-Menü. Verdammter Systemabsturz. Was war denn hier plötzlich los? Hatte sich die ganze Welt mit einem Mal gegen ihn verschworen? Eben hatte doch noch alles einwandfrei funktioniert. Wahllos bombardierte er die Taskleiste mit ungezielten und Dutzenden von Mausklicks.

Und endlich! Ein kurzes Aufleuchten in einem der Kontrollfenster. Dann die Kontoeingänge: 6,8 Millionen, 5 Millionen, 12,8 Millionen, 7,9 Millionen – es war alles wieder da.

„Sehen Sie!“ Er atmete tief durch. „Alles in bester Ordnung. Und exakt noch“, er überprüfte den sekündlich aufblinkenden Time-Code, „noch eine Minute und zwölf Sekunden Restzeit …“

Zaghaftes Klopfen.

„Wer zur Hölle?“ Tamir Seifert, einer der beiden Gesandten der Akrypta-West und für sein Syndikat gerade mit der stattlichen Summe von 12,9 Millionen Euro im Rennen, entfernte Armins lästig knetende Hand aus seinem Schritt und versuchte sich irgendwie zu drehen. „Erwarten Sie vielleicht noch weitere Käufer?“

„Ich bitte Sie!“ Hörbar gestresst kramte Horzella eine zerknüllte 100-Euro-Note aus der Tasche hervor. „Keine Panik, ja? Mit Sicherheit bloß die Stewardess …“ schnaufte er, den fettigen und nach ranziger Butter müffelnden Schein dann wedelnd nach hinten weiterreichend, „könnte wohl einer der Herren so freundlich sein?“

„Einer der Herren – natürlich …“, entgegnete Gaber sich sogleich angesprochen fühlend und mit arrogantem Tonfall, „glitschige kleine Schlösser durch dicht gedrängte Menschenmassen hindurch ertasten, ist eine meiner speziellen Spezialitäten …“ Und wirklich. Eine elegante Seitwärtsbewegung, ein sauber gezielter Griff zwischen Seifert und Armin hindurch – letzterer versuchte jetzt übrigens mit Vladimir Szijartovon der Home-of-Steal-Fraktion anzubändeln, und die Tür sprang ruckartig nach außen auf.

„Gentlemen!“ In der gleichen Sekunde hämmerte Horzella betont übertrieben auf die Enter-Taste. „Time out!“ Die Auktion war beendet – sein persönlicher Albtraum nun hoffentlich bloß noch eine Frage rasch verstreichender Zeit. Nur wieso, er lauschte auf das Schlagen seines immer schneller werdenden Herzens, wieso waren denn plötzlich alle so still?

„Was ist los?“ Irritiert drehte er sich um. Entweder war die Stewardess verdammt hübsch oder sie hatte Haare zwischen den Zähnen. Neugierig versuchte er durch die anderen hindurch einen kurzen Blick in den Gang zu erhaschen.

„Oh je ...“ Er seufzte. Eindeutig ein Weib für dunkle Nächte. Vollbart, Dirndl, ein weißblaues Häubchen im Haar und zwei schwere 45er Auto, mit deren verchromten Waffenläufen sie in die Toilette zielte. Obwohl, Weib? Konnte man das in dem Fall eigentlich noch sagen, oder scherte man damit schon alle leicht burschikosen Vollblutbäuerinnen mit sichtbarer Pflegeproduktallergie, falscher Büffelhüfte und unkontrolliertem Haarwuchs über einen gemeinsamen Kamm und drängte sie infolgedessen in eine Ecke, in die sie laut Evolutionscharta eigentlich gar nicht reingehörten? Egal, Weib oder nicht – im nächsten Moment machte es den Mund auf:

„Servus.“

Genau 68 Sekunden zuvor in der kleinen Bordküche der 737.

„Warte, Kerstin, das hier noch ...“ Amüsiert stellte Kohl ihrer Kollegin ein letztes Glas aufs Tablett. „Für die bärtige Lady auf 37E – Soda mit Eis.“

„Bärtige Lady?“ Irritiert zog Nisius den Kabinenvorhang zur Seite. „Oh, verstehe …“ Sich schnell ihr Grinsen aus dem Gesicht wischend trat sie hindurch und bewegte sich dann mit dem Servierwagen auf sie zu.

„Ihr Wasser.“ Antrainiert freundlich reichte sie es ihr lächelnd rüber.

Die bärtige Lady beziehungsweise Huber denn niemand anderes als Black Velvet höchstpersönlich steckte unter der leicht eigenwilligen Verkleidung, sah auf.

„Wo ist die Zitrone?“, fragte er barsch.

„Zitrone, äh?“ Hilfe suchend schaute Nisius in Richtung ihrer Kollegin. Doch zu spät, der Vorhang zur Küche war schon wieder geschlossen.

„Augenblick, ich …“

„Schon gut, Mädchen.“ Huber winkte ab. „Geht auch ohne.“ In einem kräftigen Schluck kippte er sich den Glasinhalt in den Rachen und wischte sich anschließend die Lippen an einem der Kopflehnenbezüge links von sich ab.

„Jetzt muss ich erstmal kräftig scheißen …“ Klatschend verpasste er der geschockten Nisius bei diesen wohlfeinen Worten einen Klaps auf den Po und stand auf.

„Bring mir noch eins! Und diesmal mit Zitrone!“, rief er ihr dann noch im weggehen zu und bewegte sich breitbeinig Richtung Heck.

„Na-natürlich! Wie Sie wünschen!“ Nisius nickte hastig und verschwand dann genauso schnell entgegengesetzt.

„Da wären wir also …“ Etwa 38 Sekunden später, vor der Toilette angekommen, rückte sich Huber tief durchatmend sein Häubchen zurecht und schloss den Vorhang hinter sich.

„Showtime.“ Gekonnt griff er sich unters Röckchen, holte die zwei dort in taktischen Stützgummis verstauten 45er hervor und klopfte anschließend mit dem Magazinboden der linken Mark23, sanft gegen die Toilettentür. Kurzes Rumoren. Dann Stille, erneutes Rumoren, und schließlich drehte sich das Schloss und die Tür sprang auf.

„Oh je …“

Womit wir dann übrigens auch wieder dort wären, wo es bereits dem guten Horzella die Sprache verschlagen hatte:

„Servus.“

Und kaum hatte Huber das gesagt, brach in seinem Namen auch schon die Hölle los. Als ersten erwischte es Armin und sein neuestes Opfer links von ihm – Ansgar Maria Göhlen, stellvertretend anwesend für die Herren von der EEO[1]. Dann Seifert, doppelter Bauchschuss, seinen Begleiter, Schulter und Herz, als nächstes Gaber, übrigens der einzige im Raum mit einem Handicap[2] von 12, dann Szijarto von der Home of Steal Fraktion parallel mit dem Kerl auf der Nachbartoilette – ein Querschläger, und zum Finale Horzella. Tot klatschte er nach hinten und brach sich dabei dann zu allem Überfluss auch noch am hervorstehenden Messing-Wasserhahn das Rückgrat. Doch letztgenannter Punkt war wohl eher was für den Unfallbeauftragten der Fluggesellschaft.

„Tri-tra-trulalla …“ Mit zwei doppelten Klicks auf die Löse- und Verschlussfanghebel ließ Huber die Magazine aus den Waffen fallen und die Schlitten wieder nach vorne schnellen. Beide Pistolen noch in der Hand, begann er sich dann anschließend durch den nach grob geschätzt acht verschiedenen Aftershaves duftenden Leichenberg zu wühlen.

„Ärgerlich …“ Er verglich die Visagen der Getöteten mit dem sich in seinem Hirn eingebranntem Bild des Gesuchten – Fehlanzeige! Seufzend, die Waffen dabei immer noch in den Händen haltend, kramte er sein Satellitentelefon aus dem BH hervor und drückte auf Wahlwiederholung.

„Sie haben was für mich?“ Am anderen Ende der Leitung meldete sich die sympathisch Atemlose.

„Er ist nicht da …“ Den Vorhang ein kleines Stück lüpfend lugte Huber in die Passagierkabine. Trotz des wenn auch gedämpften Lärms schien niemand etwas mitbekommen zu haben.

„Verstehe …“, antwortete die Atemlose nach einer kurzen Pause. „Eliminieren Sie jeden, der Sie gesehen hat und begeben Sie sich dann zum Evakuierungspunkt Bravo …“

„Jeden?“ Die kleine von Berufswegen in Hubers Dachstübchen integrierte Registrierkasse begann eifrig zu rattern. „Kostet aber extra …“ Er griff sich kontrollierend zwischen die Beine. Gut dass er, was volle Magazine anging, kräftig vorgesorgt hatte. Denn wie hatte sein alter Kumpel Noah doch so richtig gesagt – kurz bevor ihm in der Bar in Madrid sein Hirn nach hinten über die Theke spritzte? Nimm immer soviel Munition mit, dass du locker sechs Minuten im Dauerfeuer kämpfen kannst.

„Siebzehnhundert“, antwortete die Atemlose kraftlos. „Meiner Rache läuft die Zeit davon …“ Dann blieb bloß noch ein leises Rauschen in der Leitung.

„Tolle Wurst ...“ Nickend ließ Huber das Satellitentelefon wieder in seiner Unterwäsche verschwinden. „Ich hoffe doch, du hast die Uhrzeit gemeint, Mädchen. Meine Spezialmunition ist schließlich nicht von der Stange. Auf malaysischen Jungfrauenschenkeln von Hand geklöppelt!“ Er hielt kurz inne. Das war jetzt dumm. Seine eigene Coolness, sofern man einem zweifelhaft tuntig bekleideten Kerl wie ihm ein solches Adjektiv überhaupt zuschreiben konnte, im blutbespritzten Schminkspiegel betrachtend, verzog Huber das Gesicht zu einer dümmlichen Schnute. Vielleicht war er mit dem Lösen der Verschlussfanghebel eben doch ein wenig zu vorschnell gewesen. Nachdenklich sah er an sich runter. Erst recht, wenn man gerne zwei Waffen verwendete. Aber mal der Reihe nach – es gab immer eine Lösung.

Die Waffen geübt unter sein Beinkleid führend, lud er aus den dort angebrachten Klett-Holstern heraus erstmal nach. Zweimaliges Klacken. Die Arretierungen hatten gegriffen. Huber nickte. Und jetzt der schwierigere Part. Tief durchatmend hakte er die Uranbeleuchteten Spezialkimmen der Pistolen links und rechts in seine unteren Rippenbögen ein und hielt kurz die Luft an. Ein satter beidseitiger Ruck, leises Stöhnen und es war vollbracht – die Waffen waren wieder fertiggeladen.

„Ein bisschen Schmerz kann ja auch geil sein …“ Zufrieden ging Huber wieder in den Anschlag und trat vor den Vorhang. „Showtime …“

Im nächsten Moment schob er ihn beiseite und begann das Feuer zu eröffnen. Aber nicht, wie man vielleicht vermuten würde wahllos, sondern durchaus mit System: Die rauchenden Waffenläufe, gestreckt am langen Arm vor seinen Körper haltend, arbeitete er sich Intervallweise vor. Reihe für Reihe, Sitz für Sitz. Von Innen nach Außen und von Außen wieder nach Innen. Dann mal kurz über Kreuz, Nachladen und Sekunden später weiter. Das einzige was ihn störte war die Tatsache, dass er seine Sonnenbrille daheim vergessen hatte. Das Blut spritzte hier schließlich nur so rum und Augen hatte man bekanntlich nur zwo. Was, wenn einer der Passagiere was Ansteckendes hatte?

Exakt zwölf Magazine und drei einzelne Schüsse später stand Huber mit rauchenden Pistolen vorm Cockpit.

„I-Ihr Wasser!“ Verängstigt hielt Nisius ihm von links aus der hastig mit Wolldecken, Kopfstützen und Rheumakissen geschaffenen Deckung heraus ihr Tablett entgegen.

„Mi-mit Zitrone“, ergänzte Kohl stotternd und klammerte sich dabei an die wie Espenlaub zitternde Kollegin.

„Ach ja.“ Huber nickte. Stimmt, das hatte er bestellt. Mit gekünstelt liebreizendem Wimpernschlag gab er Kohl die Waffe aus seiner Linken und griff sich im Austausch dafür das Wasser.

„Sekunde bitte“, entschuldigte er sich, trank rasch aus und spuckte die abgekaute Zitronenschale schmatzend in den mit Leichen übersäten Gang.

„Erquickend …“ Zufrieden nahm er die Waffe dann wieder an sich.

„No-noch eins?“ Kohl sah ihn mit großen Augen an.

Zwei gedämpfte Schüsse, gefolgt von dumpfem Poltern.

„Erstmal nicht.“ Huber strich sich ein störendes Bröckchen Hirn vom Dirndl. „Aber danke der Nachfrage. Ich werd den Service hier in meinem Abschlussbericht lobend erwähnen …“

Zaghaft ließ er den Knöchel des angewinkelten rechten Zeigefingers zweimalig auf das dünne Sperrholz der Cockpittür auftreffen. Dann drehte er den Knauf, öffnete und streckte den Kopf hinein.

„Entschuldigung?“

Die Piloten befanden sich in einem ziemlich hastigen Manöver. Anscheinend plante man hier eine Notlandung. Gut, dass die Maschine seit eben extrem an Höhe verloren hatte, war Huber aufgrund seines abfallenden Magendrucks und der leichten Senklage nicht entgangen, aber so – begeistert starrte er nach vorne, wo die Nase der Boeing soeben durch die Wolkendecke brach und bereits die Ausläufer der deutschen Hauptstadt weiter vorne am Horizont erschienen – so hatte er das noch nie gesehen. Toll, begeistert trat er näher. Als Kind hatte er sich das immer gewünscht – einmal in einem richtigen Cockpit mitzufliegen.

„Sie erlauben doch?“ Ohne Vorwarnung verpasste er dem Copiloten einen Kopfschuss und zerrte ihn mit einem kräftigen Ruck von seinem Platz.

„Tu genau das, was ich dir sage – kapiche?“ Mit möglichst grimmigem Gesichtsausdruck sah er zum Piloten.

Der nickte hastig.

„Gut so“, Huber zwängte sich neben ihm in den Sessel und schnallte sich an. „dann bring uns runter, mein Hübscher, und wehe“, er zielte mit der Waffe auf ihn, „du Schweinderl lugst unter mein Röckchen …“

Zur gleichen Zeit in Pankow, Praxis Dr. med. dent. Hans-Jürgen Manger. „Vier okklusal-mesial, fünf o.B., sechs okklusal-palatinal[3], sieben o.B., acht fehlt …“ Nach hinten horchend hielt er kurz inne. „Haben Sie das?“ Leises Schmatzen, gefolgt von einem lauten Plopp.

„Fräulein Julia?“

„Alles schick, Doktorchen“, kam dann endlich kichernder Weise die Antwort, „Sechs oral-pan-anal, Sieben o.B., Acht fehlt …“ Und kaum gesagt, setzte auch schon das schmatzende Geräusch wieder ein.

„Oral-anal, ganz recht ...“ Die Augen rollend sah Manger zur Decke. Nicht zum Aushalten. Seufzend drehte er sich um. Da saß sie nun – verspielt an ihrem Lolli lutschend, in ihrem viel zu kurzen Röckchen, dem weißen Häubchen auf dem wasserstoffblonden Haar und den in Red Vibration geschminkten Lippen. Und nein, natürlich saß sie nicht auf dem Stuhl – so eine Theke war schließlich viel aufreizender, ebenso ihre eigenwillige Methode, den genannten Zahnstatus nicht wie üblich auf dem Kontrollblatt, sondern mit Lippenstift auf dem Vitrinenglas zu notieren.

„Sind wir nicht ein tolles Team Doktorchen?“, säuselte sie dann auch noch überflüssigerweise und bot ihm dabei direkten Einblick auf das kleine, mit einer schwarzen Katze sowie dem darüber eingestickten Sissy-Schriftzug verzierte Stück rotes Etwas, das sich wohl ihr Slipchen schimpfte – Slip konnte man das Dingelchen wirklich nicht nennen. Erneutes Seufzen entwich seinem Mund.

„Tolles Team …“, wiederholte er leise und wandte sich wieder seiner Patientin zu. „Schön entspannen, Fräulein Bentler“, riet er ihr einfühlsam zuredend und tätschelte ihr, während er dabei die Fixierungsgurte an Hand und Fußgelenken anzog, wie einem kleinen Hündchen den Kopf.

„Es wird gleich ein wenig weh tun“, entschuldigte sich Manger dann schon mal im Voraus, „aber für Narkosemittel fehlen mir leider die Gelder – wie für so einiges anderes leider auch …“ Nachdenklich tunkte er seine Hände in die Schale voll lauwarmem Ziegen-Urin zu seiner Linken. Ein Jammer. Gott sei Dank konnten ihn seine ehemaligen Mitdozenten so nicht sehen. Ja, hätte er die Kohle seines Vaters nicht gänzlich durchgebracht und die Millionen seiner Gläubiger gleich mit, dann wäre er vielleicht sogar der Chefarzt geworden, den seine Mutter sich damals so sehnlich gewünscht hatte. Und dann – tief durchatmend griff er sich die Fernbedienung von seiner Instrumentenablage und drehte mit ihrer Hilfe die bis dato nur leise im Hintergrund vor sich hin plätschernde Musik ein wenig lauter – dann säße das zweitklassige Porno-Bunny, das sich hier gerade als Sprechstundenhilfe und Krankenschwester in einem verkaufte, auch nicht, sich nun mit der Vier-Stufen-Regulierung der neuen und noch nicht abbezahlten Munddusche im Schritt vergnügend, auf seinem Tresen, sondern läge bereitwillig daheim in seinem Bett.

Manger schlug ein Kreuz vor der Brust. Hoffentlich drehten die Stadtwerke ihm nicht wieder mittendrin den Saft ab.

„Eins noch“, und er schenkte seiner sichtlich beunruhigten Patientin, bevor er sich den Mundschutz überzog, noch ein äußerst professionelles Lächeln, „wenn Sie ohnmächtig werden sollten – denken Sie bitte daran, dennoch den Mund aufzuhalten!“ Und zu den Klängen von Max Raabes Palast-Orchester bemächtigte er sich des Bohrers.

Doch noch bevor er ihn richtig ansetzen konnte, tat es einen lauten Knall und mit einem kräftigen Schlag gegen die Wand federnd flog die Praxistür auf.

„Das hat mir noch gefehlt …“ Demütig, im Wissen dessen, was da kommen würde, senkte Manger den Blick und schloss seine Augen.

Im nächsten Moment flog dann auch schon ein Schuh an ihm vorbei und getroffen von der Ablage krachend verabschiedete sich die Musikanlage berstend und Funken schlagend in die Ewigkeit.

„Diefenbach …“ Seine ohnmächtig unter sich weg gleitende Patientin vorsichtig neben sich ablegend, sah Manger wieder auf.

„Hab ich Ihnen irgendwas getan?“ Er nahm den Mundschutz runter.

„Er fragt, ob er mir was getan hat“, ein äußerst debiles Ponyhof-Grinsen aufgesetzt blinzelte Diefenbach ihm zu, „süß.“ Und nicht weniger süß gab er seinem Assistenten, der sich zusammen mit Miller bis dato – und nicht zuletzt auch seiner Anweisung wegen – im Hintergrund hielt, ein Zeichen.

„Emons!“ Den Schuh wieder über den Socken ziehend schnippte er mit den Fingern. „Schnodderbuch 3/2006, Seite 19, Absatz 24 bis 27, wenn ich mich nicht irre! Pronto[4]!“ Er schnippte erneut. „Das war jetzt nicht Ihr Ernst, oder?“, fuhr er dann, sich wieder zu Manger wendend, fort und trat näher.

„Herr, soll ich?“ Aufgrund der präzisen Angaben hatte Emons die betreffende Stelle auf Anhieb gefunden und hob fragend, ob er sie denn nun vorlesen solle, den Zeigefinger.

„Schnauze, Hoschi!“, würgte Diefenbach jedoch sogleich in altbewährter Manier wieder ab und packte Manger stattdessen beim Kragen.

„Zwei Kaugummi-Füllungen und eine Gips-Krone!“, brüllte er diesen dann auch schon in der nächsten Sekunde unbeherrscht an und begann, ihn kräftig durchzuschütteln. „Jetzt geht’s rund – erst in den Pobbes dann in den Mund! Und sowas schimpft sich Arzt – Kurpfuscher, verdammter!“, keifte er Gift und Galle sprühend. „Ich hab‘s Ihnen ja gesagt: man sieht sich immer zweimal im Leben! Aber wissen Sie“, nach ein paar Sekunden der Genugtuung schraubte er wieder einen Gang runter, „das ist eigentlich nicht der Grund, warum wir hier sind – Emons!“ Er drehte sich um. „Verdammte scheiße, Emons!“ Ungläubig, ob dessen was er da sah, ließ er von Manger ab und warf den erstbesten Gegenstand, den er greifen konnte, in dem Fall der Bohrer, ermahnend in Emons’ Richtung.

„Wir sind hier doch nicht im Puff! Raus! Aber zackig! Hopp hopp!“ Leicht hyperventilierend signalisierte Diefenbach dem Pornohäschen, dass es nun an der Zeit war, zu verschwinden.

„Und jetzt“, seinem Assistenten die laut surrende Munddusche abnehmend strich er sich das Hemd glatt und sah wieder zu Manger, „jetzt sag uns, wo sie ist!“

„Sie? Welche sie?“ Ratlos tuend, und seiner Assistentin einen letzten Blick nachwerfend, zog Manger die Schultern hoch. „Wen oder was meinen Sie denn, Herr Hauptkommissar?“

„Darf ich?“ Miller, die bis dato erst einmal ruhig aus einer der Ecken heraus beobachtet hatte, stieß sich fragend von der Wand ab.

„Aber sie doch immer, meine Teure ….“ Und für seinen Teil dabei eine mittelalterlich anmutend einladende Handbewegung vollführend, trat Diefenbach tänzelnd einen Schritt zur Seite.

„Vielen Dank, bester Kollege“, bedankte sich Miller daraufhin, ihrerseits übertrieben unschuldig mit den Wimpern klimpernd, und zog ihre Waffe. „Jana Haase“, wiederholte sie dann, plötzlich gar nicht mehr so unschuldig, und setzte Manger den Lauf der Sig frontal auf die Kniescheibe. „Wir wissen, dass sie hier ist – letzte Chance!“ Begleitet von einem leisen Klicken nahm sie den Spannhahn zurück. „Ich höre?“

„Ach die …“, Manger zog gespielt überrascht die Brauen hoch, „warum haben Sie das nicht gleich gesagt?“ Kurz in seinen Kittel greifend, reichte er der Agentin die Fernbedienung rüber.

„Hier bitte, Taste Sieben, Äitschent!“, betonte er dabei übertrieben und weitete sich den Kragen.

„Hoschi.“ Den Zahnklempner rasch mit der Linken ans rechte Fußgelenk seiner schlummernden Patientin kettend, nahm Diefenbach Miller die Fernbedienung ab.

Emons nickte.

„Bereit.“

Diefenbachs Blick wanderte zurück zu Miller. Die nickte ebenfalls und der Kommissar drückte die entsprechende Taste. Leises Surren. Doch nichts passierte. Die drei Ermittler sahen sich an.

„Nur Geduld ...“ Manger roch prüfend an seiner Hand. Ob der Ziegen-Urin wohl Ausschlag verursachte? „Manchmal hakt die Technik ein wenig …“ Hingebungsvoll kratzte er sich durch den Schritt.

Und wirklich, im nächsten Moment verwandelte sich das leise Surren in ein lautes Rattern, und mit einem Mal schob sich die gesamte linke Regalhälfte – nämlich der Teil des Raums, wo eben noch Fräulein Porno ihren Dienst verrichtet hatte – zweigeteilt nach innen und gab den Blick auf einen bis dato nicht einsehbaren Geheimraum frei.

„Lichtschalter ist links“, murmelte Manger und griff sich eines der dort zahlreich unter dem Vorderteil der Prophylaxeeinheit – aus Gründen der einheitlichen Waagerechten, beziehungsweise, um es klarer auszudrücken, aufgrund zwei fehlender Rollfüßchen – deponierten Rätselheftchen.

„Emons, Agent …“ Die Waffe im Anschlag, tastete Diefenbach sich vorsichtig um die Ecke. Zu erkennen war in der Dunkelheit nicht wirklich was. Nur ein ziemlich modriger Geruch, der ihnen von dort hinaus entgegenströmte. Diefenbach tastete tiefer. Da – fühlte sich an wie eine an der Wand runterhängende Steckdosenleiste mit Sicherheitsschalter. Grell flackernd sprang der Deckenfluter an.

„Sieht aus, als wären wir zu spät ...“ Diefenbach sicherte wieder.

„Frau Haase?“ Ihre Waffe ebenfalls zur Seite nehmend, fiel Miller neben ihr auf die Knie. Kein Zweifel, die Frau vom Unfallort. Aber so frisch wie bei ihrer letzten Begegnung wirkte sie mittlerweile nicht mehr – eher ziemlich tot. Ihr vorsichtig die nass-fettigen Haare aus dem Gesicht streichend tastete sich Miller zur Halsschlagader vor und fühlte dort ihren Puls – falsch vermutet, sie war noch am Leben.

Im selben Moment kam Haase zu sich.

„Hallo …“ Sie mit ihren großen blau-grünen Augen traurig anstarrend und sich dabei die von Manger notdürftig mit Mull, Bepanthen-Salbe und Quikclot[5] versorgten Einschusswunden haltend, nickte sie Miller kraftlos zu. Und fast in der gleichen Sekunde begann sie dann leise zu kichern. Nicht so wie jemand, der einen Scherz machte – nein, vielmehr wie ein Mensch, der wusste, dass es mit ihm zu Ende ging.

„Ich hab Mist gebaut, großen Mist …“ Von einer auf die nächste Sekunde war sie wieder völlig ernst. „Er hat mich verarscht, voll verarscht – und nicht nur mich …“, fuhr sie dann nach Millers Hand tastend fort. „Von wegen das Geschäft unseres Lebens … 50.000 für jeden von uns, wenn wir ihm helfen würden, unterzutauchen ...“, hustend spuckte sie einen Schwall Blut aus, „simpler Auftrag, geringes Risiko, plus minus eben – aber …“, ihr Atmen wurde hörbar flacher, „das ist nun mal der Job – er war so charmant, so weltmännisch … Und jetzt“, zitternd nahm sie das neben ihr liegende Satellitentelefon hoch, „jetzt sehen Sie ja, wo mich das hingeführt hat ...“ Erneutes Husten. Ihr Händedruck wurde schwächer und sie starrte Miller still und mit großen Augen an.

„Aber ein Trost bleibt mir noch, er ist auch so gut wie tot …“, flüsterte sie dann und ein Lächeln huschte dabei über ihre Mundwinkel.

„Wer? Sprechen Sie von Diehl?“ Miller strich ihr sanft über den Handrücken. Ja, für sie sah es so aus, als würde Haase für ihre Taten um Vergebung bitten.

„Sprechen Sie von Diehl?“, wiederholte Miller. „Lebt er? Haben Sie jemanden angeheuert? Jemanden, der ihn erledigen soll?“

„Und im voraus bezahlt …“, Haase lächelte mild, „Black Velvet, mein persönlicher Racheengel …“ Kraftlos wanderte ihr Blick Richtung Decke und ihre Augen begannen zu flattern. „Er ist irgendwo da oben – wissen Sie …“, hauchte sie noch. Dann sackte ihr Kopf leblos zur Seite. Miller nickte.

„Diehl lebt …“, murmelte sie leise. „Noch.“ Still ließ sie Haases leblose Hand dann aus der ihren gleiten und schloss der Toten anschließend die Augen.

„Dann war der gar nicht hinter Ihnen her …“, unterbrach Diefenbach nachdenklich. „Wow“, er atmete tief durch, „die verletzten Gefühle einer Frau sollte man wirklich nie unterschätzen …“

„Wie meinen?“ Ihre Gedanken wieder sammelnd, drehte sich Miller um. „Marek Holzmann.“ Diefenbach half ihr auf. „Der weiße Trainingsanzug – und als er mit dem Sprengsatz versagte, hat sie diesen Pink Velvet angeheuert.“

„Black Velvet“, korrigierte Emons, vorlaut den Zeigefinger hebend, „soviel Zeit muss sein – sorry“, entschuldigte er sich dann aber wieder eilends, als er sah, dass seine Bemerkung nicht unbedingt auf Zustimmung traf. „Aber echt jetzt“, quäkte er kleinlaut, „der Typ ist voll cool!“

„Voll cool, ja? Unglaublich …“ Diefenbach rollte mit den Augen. „Du klingst wie ein Groupie! Und sowas nähre ich über die Jahre hinweg an meiner haarigen Männerbrust wie einen leiblichen Sohn …“ Kopfschüttelnd sah er zu Manger. „Na, Doc, schon einen bestimmten Wunsch, wo Sie einfahren möchten?“

„Einfahren?“ In seinem Kreuzworträtsel irritiert innehaltend schaute Manger auf. „Etwa in den Knast? Das glauben Sie doch selbst nicht! Was außer meiner ärztlichen Verpflichtung zur Hilfeleistung wollen Sie mir anhängen? Die-diese Frau hat mich schließlich bedroht!“

„Bedroht – ist klar …“ Miller rollte mit den Augen. „Wie wär’s“, sie sah Manger eindringlich an, „Sie sagen uns, wo wir diesen Black Velvet finden und ich schau, was ich machen kann …“

„Was Sie machen können? Wer sind Sie denn eigentlich“ Manger lachte auf. „Und wieso sollte ich darauf eingehen? Sie können mir gar nichts! Meines Erachtens nach hab ich Ihnen sowieso schon genug geholfen!“ Er zerrte nochmals fordernd an seinen Handschließen. „Wie wär’s also, wenn Sie mich einfach gehen lassen?“

„Keine schlechte Idee.“ Diefenbach nickte zustimmend. „Erspart uns ’ne Menge Arbeit ... In Plastik oder Buche?“

„Wollen Sie mir etwa drohen, Herr Hauptkommissar?“ Manger sah ihn an.

„Ganz und gar nicht ...“ Diefenbach winkte entschieden ab. „Ich drohe nie – nicht wahr?“ Er sah nach hinten, wo Emons nun ebenfalls entschieden sein Haupt schüttelte.

„Aber unser Agent hier“, den Kopf nun zweifelnd hin und her wiegend sah der Kommissar zurück zu Miller, „ich weiß nicht, ich weiß nicht …“ „Sie wissen nicht, wie meinen Sie das?“ Aufgrund der ganzen Äußerungen wurde Manger nun doch ein wenig nervös. „Von welcher Behörde sind Sie denn?“

„Unwichtig.“ Miller winkte kühl ab. „Da Sie ja eh nicht kooperieren wollen …“ Sie gab Diefenbach ein Zeichen. „Rufen Sie Ihren Gerichtsmediziner an, und sagen Sie, dass wir hier zwei Leichen haben!“

„Zwei? Wieso zwei?“ Manger zerrte an Bentlers Arm. „Die hier ist nicht – oh, verstehe …“ Er deutete in Haases Kammer. „Sie hat mich erschossen, ja?“

„Keine Sorge …“ Miller sah nach hinten, wo Emons sich jetzt sogleich damit beschäftigte, der Toten einen kleinen 357er Colt in die Hand zu drücken und dessen Visierlinie zudem grob mit Mangers Oberkörper in Einklang zu bringen.

„Sie werden in meinem Abschlussbericht löblich erwähnt werden …“ Die Agentin zückte ihr Notizblöckchen und sah den Zahnarzt noch mal fordernd an.

„Halt nur schade, dass wir Ihnen nicht mehr helfen konnten. Also – letzte Chance!“

Manger räusperte sich leise. Das würde sie doch wohl nicht tun, oder?

„Na ja, viel hab ich nicht“, entschied er sich dann jedoch lieber für sein Leben und gegen mögliche Konsequenzen, „aber ich hab mal gehört, wie die Worte Tegel und Flug 2347 fielen …“ Nervös rutschte er hin und her.

„Für nicht viel ist das doch einiges.“ Miller nickte schmunzelnd. „Was denken Sie?“ Ihr Blick wechselte wieder zu Diefenbach.

„Gebrubbel, dummes Gebrubbel – mehr nicht!“ Ertappt ließ der den in Fräulein Pornos privaten Schublade gefundenen Schlüpfer rasch in seiner Hosentasche verschwinden.

„Heute! Heute um 08:53 Uhr!“, ergänzte Manger hastig, da Emons nun mit seinem Arm allem Anschein nach die Flugbahn zu berechnen schien, und sah Miller dabei flehend an.

„Etwa heute?“ Die Agentin lugte auf ihre Uhr. „Das war ja vor mehr als einer Stunde!“

„Oha“, Emons hielt in seiner Arbeit inne, „dann sollten wir uns lieber beeilen!“ Er ließ den Colt wieder in seinem Knöchelhalfter verschwinden und zählte kurz nachrechnend an den Fingern ab.

„Sollten wir.“ Diefenbach warf ihm die Autoschlüssel zu. „Auf geht’s!“

„Und er?“ Fragend deutete Miller im weggehen auf den immer noch an seine Patientin geketteten und am Boden kauernden Zahnarzt.

„Er?“ Sich schulternzuckend ein letztes Mal umdrehend, schob Diefenbach die Agentin in Richtung Ausgang. „Soll verschwinden – wir haben eh nichts gegen ihn in der Hand …“ Sein 1:0 Grinsen aufgesetzt, warf er Manger den Schlüssel zu. „Und wenn du nicht willst, dass wir uns wiedersehen“, drohte er dann noch, dabei auf Bentler zeigend, „dann bring die Lady da mal lieber zu ’nem richtigen Zahnarzt …“

„Fräulein? Entschuldigung? Ist äh Fräulein jetzt eigentlich richtig oder äh ...“

„Fräulein ist schon okay“, brummte Huber, dem kleinen Schnauzbärtigen weiteres peinliches Herumdrucksen ersparend. „Spuck’s aus! Was gibt’s?“

„Na ja, also ...“, der Pilot wischte sich den Schweiß von der Stirn, „würde es Ihnen wohl was ausmachen, das Ding woanders hinzuhalten?“ Auf Hubers Waffenlauf deutend, rückte er sich sein Headset zurecht. „Vielleicht wenigstens für die Dauer der nächsten sechs bis zehn Minuten? Wissen Sie“, fuhr er dann fort und überprüfte dabei die Instrumentenanzeigen, „so eine Landung kann erfahrungsgemäß recht holprig sein!“

„Holprig?“ Den Kopf schief legend, sah Huber ihn an. „Huß, ja?“, las er dann den Namen von seinem kleinen Brustschildchen ab. „Pass auf, Huß“, grinsend vollführte er einen Zielwechsel, allerdings nicht ganz nach unten, sondern nur ein paar Zentimeter – sprich weg vom Gesicht des Mannes und dafür jetzt mittig in die Weichteile, „dann würde ich einfach mehr Feingefühl walten lassen …“

„Mehr Feingefühl, ja? Toller Tipp …“, wiederholte Huß leise äffend und begann vorsichtig mit dem Sinkflug. „Super, wirklich …“ Ja, schlimmer ging immer. Er überprüfte die Instrumenten-Anzeigen. Immerhin die Systeme arbeiteten normal.

„Eines würde mich ja schon noch interessieren“, fuhr er dann fort. Die Maschine war jetzt auf 6000 Fuß runter und Berlin-Tegel bereits in Sichtweite. „Können Sie das Teil hier denn fliegen, wenn ich draufgehe?“

„Hey – Gegenfrage“, Huber grinste ihn düster an, „sehe ich aus wie jemand, der sich über solche Sachen Gedanken machen würde?“

Huß seufzte.

„Danke fürs Gespräch …“ Er griff an sein Headset. „Mayday, mayday, mayday[6]! Calling Tegel Tower! This is Hanse Flight two-three-four-seven. Over.” Knistern. Huß wischte sich den Schweiß von der Stirn.

„This is Tegel Tower!“, tönte es dann Sekunden später blechern über Lautsprecher, „Hanse Flight two-three-four-seven – empfange Sie klar und deutlich. Um welche Art von Notfall handelt es sich? Over.“

Huß schluckte.

„Medizinischer Notfall“, antwortete er dann zögerlich. Die Info dass es sich in Wirklichkeit um plusminus etwa 86 davon handelte und jegliche Hilfe wohl eh zu spät kam, behielt er lieber für sich. „Sind gezwungen umgehend Landemaßnahmen einzuleiten! Over!“

„Verstanden, Hanse Flight two-three-four-seven. Höhe und Position?”

„Ich bin 1,79m und sitze vorne links – der Bärtige im Dirndl!“ Grinsend rückte sich Huber sein Häubchen zurecht. „Kleiner Spaß“, entschuldigte er sich dann beim Piloten. „Ich sagte doch schon: Kindheitstraum!“

„Hier Tegel Tower“, folgte im nächsten Moment knisternd die Antwort, „haben Sie jetzt auf dem Schirm, Sie Witzbold! Freigabe für Landebahn zwo! Over.“

„Verstanden, Tegel Tower.“ Huß kippte den Steuerknüppel ein paar Grad nach links und korrigierte den Flug seines Vogels in die ihm zugewiesene Richtung. „Befinde mich im Anflug auf Landebahn zwo. Over and out.“ Er begann mit dem Sinkflug. 5500 Fuß, weiter fallend.

„Haben Sie sich eigentlich schon Gedanken drüber gemacht was passiert, wenn wir erst unten sind?“

„Ernsthaft?“ Huber warf sich ein Pfefferminz ein. „Du bremst, hältst irgendwo rechts am Zaun, und ich schieß mir den Weg frei …“

„Ja richtig“, Diehl lauschte in den Hörer, „meine Kundenkarte steckt ... Konto zwo drei vier, sechs null null, Bravo drei drei zwo – José Gutierrez, ganz recht.“ Er griff in seinen Rucksack und zog eine kleine 0,5er-Metallflasche hervor.

„Natürlich – Passwort Frutti di Mare … Ja, Sie müssten mich jetzt auf dem Schirm haben – Fingerabdruckscann durchgeführt ...” Vorsichtig öffnete er den Schraubverschluss. „Danke, ich bleib dran …“ Sich das Handy wartend unters Kinn klemmend, stellte er die Flasche dann vor sich. Der beißende Geruch von Essigsäure strömte ihm entgegen und zeitgleich erklang am anderen Ende der Leitung eine professionell geölte Männerstimme.

„Wirklich?“ Diehl nahm den Hörer wieder nach oben. „32 Millionen, 314.761,52 Euro – ich bin begeistert. Vielen Dank.“ Breit grinsend seine Magnetkarte wieder abziehend, beendete er die Verbindung und sah auf die Uhr. Kurz nach Zehn. In zwei Stunden war er außer Landes und nach weiteren sechs für immer verschwunden. Zur gleichen Zeit, nach ein paar heftigen Schüttelkrämpfen und Panikattacken vermutlich, würde Horzella dann auch wissen, dass er einem Placebo aufgesessen war.

Mit flinken Fingern speiste er eine Codefolge in die Tastatur ein und drückte anschließend die Enter-Taste – die Ware hatte die Kunden zu gerechten Teilen erreicht. Rasch klappte er den Bildschirm nach unten, legte sein Blackberry[7] von oben auf den Deckel und goss dann vorsichtig die in der kleinen Flasche befindliche Flüssigkeit über beides. Brutzelnd fraß sie sich durch die Elektronik.

„Soviel zu möglichen Beweisen …“, murmelte Diehl, einen belustigten Blick auf den immer noch in höchst bizarrer Lage verharrenden Lorenz werfend und setzte sich sein Basecap auf.

„Für deine Mühen …“ Mit einem kräftigen Stoß schob er ihm ein Bündel Fünfziger zwischen die hochgestreckten Backen.

„Und nicht gleich alles auf ein Mal ausgeben!“ Dann schnappte er sich den zu seinen Füßen stehenden Rucksack und öffnete die Transportertür.

„Hallo, mein Hübscher …“

Diehl zuckte zusammen.

„Mann Alta, du bist sowas von tot!“ Amarok, Rossa und noch ein weiterer Kerl standen vor der Tür – Deuchert oder wie der bärtige Tine Wittler Verschnitt mit dem schwarzen Netzhemdchen, dem weißen Poncho und den spaghettiblonden Strähnchen in den Haaren auch gleich wieder hieß. Man kannte sich halt von irgendwoher.

„Du erlaubst doch?“ Charmant lispelnd wie eh und je und mit vorgehaltener Waffe kletterte Rossa zu ihm nach drinnen und strich ihn notdürftig ab.

Deuchert, übrigens nebst umgehängter MP5 auch noch bewaffnet mit zwei kleinen Plastik-Spritkanistern im sportlichen 2,5-Liter-Format, und Amarok folgten.

„Da wären wir also“, murmelte Letzterer, von Rossa das Handy und Diehls Kaugummisammlung übernehmend und faltete bedächtig die Hände.

„Nur eben leider zu spät …“ Die Magnetkarte in seiner Handinnenfläche verbergend, sah Diehl seinen Ex-Arbeitgeber bemitleidend an. „Wenn ihr die Liste wolltet“, er deutete auf den mittlerweile nun fast völlig zerlaufenen Berg Flüssig-Elektronik, „die hab ich nicht mehr …“

„Das ist dumm …“ Müde mit den Fingern schnippend gab Amarok Tine ein Zeichen, die Kanister zu öffnen. „Bleibt mir wohl nur noch die Genugtuung, dich dafür bezahlen zu lassen: Bit um Byte und Zentiliter um Liter …“ Er schnippte abermals, woraufhin die bärtige Tine Diehl links und rechts bei den Schultern packte und rücklings gegen den Tisch presste.

„Rache ist ein Gericht, das am besten kalt serviert wird …“, grinste Rossa, aus dem Hintergrund heraus wie üblich seinen Senf dazu gebend, und verpasste Lorenz’ Gefährt im nächsten Moment einen kräftigen Fußtritt, so dass dieses mitsamt dem darauf Knienden aus dem Transporter und raus ins Parkhaus schoss.

„Männlich ...“ Diehl sah beiden hinterher. Dann prallte sein Helfershelfer auch schon krachend gegen den nächsten Betonpfeiler, und Rossa schloss schwungvoll die Tür.

„Was sagst du jetzt, Alta?“ Ihm einen der Kanister lockend unter die Nase haltend, trat er, sich links an Tine vorbeischiebend, näher.

„Dass ihr es euch richtig was kosten lasst bei den Spritpreisen?“ Diehl zwinkerte spöttisch.

„Verarscht du mich etwa, Alta?“ Wütend packte Rossa sein Gegenüber beim Hals. „Los komm – ich lad dich auf einen Drink ein!“ Mit einem kräftigen Ruck rammte er ihm den Füllstutzen zwischen die Zähne. Und ehe Diehl sich versah, rann ihm gluckernd ein Schwall Super Bleifrei über den Gaumen

„Na, immer noch ein Witzchen auf den Lippen?“ Erregt schleuderte Rossa den halbleeren Kanister hinter sich in den Raum.

„Ruhig Danielle, ruhig …“ Beschwichtigend auf seinen Gefolgsmann einredend, trat Amarok näher und packte Diehl bei den Haaren.

„Jetzt sag doch mal, mein Hübscher“, ruckartig riss er ihm den Kopf nach hinten, „immer noch so stolz drauf, dass du mich verarscht hast?“ Er verpasste ihm eine schallende Ohrfeige. „Na los – rede!“

„Reden?“ Ausspuckend blickte Diehl zu Boden. „Was genau willst du denn von mir hören, großer Mann? Ich kann dir so einiges erzählen …“ Langsam drehte er die immer noch in seiner Hand verborgene Plastikkarte spielerisch um ihre eigene Achse. „Was ich aber eigentlich sagen will …“, hustend sah er wieder auf, „ich bin nicht wirklich stolz darauf, dich bestohlen zu haben …“ Er atmete tief durch. Nur etwa 40 Zentimeter rechts von ihm, mit Klettband unter dem Tisch befestigt, klebte seine Lebensversicherung – eine fertiggeladene und bereits entsicherte Glock-26[8], die nur darauf wartete, jedem einzelnen von diesen Arschlöchern ein schönes fettes drittes Nasenloch zu verpassen.

„Wir sind doch alle eine große Familie“, fuhr er dann versöhnlich fort und sein Blick wurde fester. „Zumindest seit ich“, und dabei grinste er Rossa und Amarok breit an, „seit ich eure kleinen Schwestern geschwängert habe – ausgenommen von dir Süße“, er schenkte Tine ein lässiges Augenzwinkern, „aber frag doch mal deine Mutti …“

„Du dummes Schwein!“

In der nächsten Sekunde brach ihm ein kräftiger Faustschlag das Nasenbein.

„Das hast du dir jetzt selber zuzuschreiben“, murmelte Amarok, Rossa erneut zurückpfeifend, und fingerte sein Zippo hervor. „Willst du immer noch was sagen?“

„Ernsthaft jetzt?“ Genüsslich leckte sich Diehl den warmen Schwall Blut von der Oberlippe. Seine Waffe war nun zum greifen nah und obgleich, wie kraftvoll Tine ihn auch stabilisierte – für jeden Hebel gab es schließlich eine Gegentechnik. Dennoch beachtlich, Diehl spannte die Muskeln an – eine Horde zugedröhnter holländischer Studenten beim Liebesspiel packte nicht so fest zu.

Er lächelte unschuldig.

„Für eine Entschuldigung ist es wahrscheinlich zu spät, was?“

Im selben Augenblick tat es außen in der Tiefgarage einen dumpfen Schlag, unmittelbar gefolgt von schrillem Reifenquietschen und einem laut schallenden und anhaltenden Hupton.

„Was zum ...?“ Seine Waffe aus dem Hosenbund reißend, schnellte Rossa herum. Im gleichen Moment streckte Diehl die Linke, brach Tine mit einem gezielten Hebelgriff laut knackend den Unterarm, wand sich seitlich unter ihm weg, bemächtigte sich seiner versteckten Waffe, verfeuerte ein halbes Magazin und ehe der nun im wahrsten Sinne Gehandicapte das Geschehene auch nur halbwegs registriert hatte, lag er bereits, in Folge eines schmerzhaften Tritts knapp oberhalb des Spanns, mit zersplittertem Schienbein plus beidseitigem Knalltrauma am Boden, Rossa freute sich über je eine Kugel in der linken und rechten Kniescheibe und der große Mann brachte nur noch ein knappes und ziemlich desillusioniertes Fuck hervor. Nahezu versteinert starrte er in den mit einem Mal vor seinem Kopf befindlichen Pistolenlauf.

„Das nennst du dich entschuldigen?“ Irritiert verwies er auf seine schreiend und sich vor Schmerzen am Boden windenden Männer.

„War eher ’ne symbolische Frage“, murmelte Diehl und dabei kopfschüttelnd seine durchschossene Linke betrachtend. Rossa – da war es dem kleinen Drecksack wie auch immer irgendwie noch gelungen, einen letzten verdammten Schuss aus seinem Schießprügel herauszuquetschen, und ausgerechnet der hatte dann gesessen.

„Ganze zwei Minuten …“ Ärgerlich verpasste er dem sich winselnd vor ihm am Boden Wälzenden einen kräftigen Fußtritt. Wirklich, er wurde langsam alt.

„Ganze zwei Minuten – unfassbar!“, wiederholte er dann noch mal und zog dem neben ihm knienden Amarok mit einem schnellen Ruck den Schal vom Hals.

„Wie gewonnen, so zeronnen. Und jetzt …“ Er seufzte leise. Nicht nur, dass ihm das Kaliber 45 den für den Signaturscann unablässig nötigenZeigefinger zermatscht hatte – nein, die Magnetchipkarte mit der 64-fach verschlüsselten Kontoverbindung war gleich mit vernichtet worden.

Hastig wickelte er sich grobflächig den Schal um die wabbernde Wunde. Und wieder hatte sich ein Spruch seines alten Ausbilders bewahrheitet – wie gewonnen, so zeronnen.

„Wie sagtest du doch gleich, kleine Senorita?“ Genüsslich trat er bei Rossa ein weiteres Mal zu. „Rache ist ein Gericht, das am besten kalt serviert wird?“ Er griff sich seinen Rucksack und nahm Amarok das Zippo aus den Händen.

„Da muss ich dich leider enttäuschen …“, seufzte er dann, während er leise klackend den Deckel aufschnellen ließ, „hier wird’s gleich ziemlich heiß …“

Fast gleichzeitig.

„Das tat jetzt weh …“ Benommen schälte Emons sein Gesicht aus dem geplatzten Airbag. „Was zur Hölle ist denn das gewesen?“ Fragend sah er nach rechts. „Herr und Meister?“

„Irrelevant. Überleg dir lieber schon mal, wie du dem Onkel Jürgen das mit seinem Auto erklärst …“, murmelte Diefenbach missmutig und richtete sich seinen leicht nach links verschobenen Unterkiefer. „Agent?“ Die Kauleiste vorsichtig nach links und rechts hin und her bewegend, wechselte sein Blick auf den Rücksitz. „Alles okay?“

„Seh’ ich so aus?“ Röchelnd entfernte sich Miller den um ihren Hals geschlungenen Sicherheitsgurt. „Emons!“ Sie winkte genervt mit der Hand. „Wär’s wohl irgendwie machbar, dass ...?“

„Machbar.“ Ein kräftiger Schlag mittig aufs Lenkrad, und das gellende Hupen verstummte endlich.

„Besser.“ Sich die Ohren reibend, öffnete Miller die Autotür. „Irgendetwas ist in uns reingelaufen …“ Sie atmete tief durch. „Mal sehen, was – Horn!“ Mit einem Mal sprang sie laut aufschreiend nach außen und hastete nach vorn.

„Schon gut, nichts passiert!“ In bekannt ramponierter Pose und diesmal zudem eingeklemmt zwischen Radkasten und Kotflügel, winkte Horn ihr zu. „Hab nur ’nen Moment nicht aufgepasst …“, rechtfertigte er sich grinsend, und wand dann umständlich und unter deutlich hörbarem Knacken sein ausgehebeltes Schultergelenk zwischen der verbeulten Karosserie hervor.

„Toyota Avensis, richtig?“ Ein kurzer Ruck, und der bis dato senkrecht nach oben aus dem Bett abstehende Daumennagel stellte kein Problem mehr da. „Ob du’s nun glaubst oder nicht, Missy – mein erster Japaner!“ Ihn noch mal kurz betrachtend, warf er den Nagel hinter sich.

„Horn, wieso …“ Miller reichte ihm ein Tempo. „Ich ver-verstehe nicht“, stotterte sie und als stünde der Leibhaftige vor ihr, starrte sie ihn an. Zweieinhalb Jahre. Sie hatte ihn damals noch ins Krankenhaus gefahren, und als sie ihn dann am nächsten Morgen besuchen wollte, da war er verschwunden, keine Nachricht, nichts – wie vom Erdboden verschluckt, bis jetzt.

„Schuldigung, Agent?“ Quietschend öffneten sich Fahrer- und Beifahrertür. „Sie kennen den Mann hier?“

„Ob ich den Mann hier …“ Weiter kam Miller nicht mehr. Begleitet von einem lauten Knall und einer nicht minder imposanten Druckwelle jagte eine brennende Schiebetür knapp über ihren Kopf hinweg.

„Typisch …“ Stöhnend, erst noch mal ein paar Sekunden über ihr vergangenes Leben sinnierend presste sie ihr Gesicht auf den Asphalt.

„Schon das zweite Mal innerhalb von zwölf Stunden“, keuchte Diefenbach indessen und stützte sich auf die Unterarme. „Vielleicht sollte ich ja mal über eine Versetzung zur Sprengstofftruppe nachdenken …“ Seufzend griff er nach der ihm hingehaltenen Hand und ließ sich nach oben ziehen. „Ich glaube, wir wurden eben unterbrochen ...“ Er lächelte dankbar.

„Michael, Michael Horn“, erwiderte sein Gegenüber ebenfalls lächelnd und plötzlich, wie aus dem Nichts kommend, war da dieses Knistern im Raum. Die Explosionshitze, der Smog, die brennenden Transporterteile und ebenso auch all die unzähligen, rundherum ausströmenden Giftgase schienen mit einem Mal völlig nebensächlich. Es war eben einer von diesen Augenblicken, diesen ganz besonderen und hoch speziellen Augenblicken, wenn sich zwei Männer begegneten, die sich auf Anhieb sympathisch waren – zwei Männer, die sofort voneinander wussten, welches Duschbad der andere benutzte, auf welchen Typ Frauen er stand und wie oft er sich am Tag einen runterholte.

„Marco – wow, ich, ich darf doch du sagen, oder?“ Nahezu wie elektrisiert strich er mit den Fingern über Horns Handrücken. Abgesehen nämlich von dem Blut, den Geweberesten und all den anderen Körpersäften, die außerhalb der Haut eigentlich nicht wirklich was verloren hatten, war diese Hand so sanft, so unglaublich zart – eben ganz untypisch für jemanden, dem solch ein Ruf vorauseilte. Diefenbachs Lächeln war jetzt milder als 0,25-Prozent-fetthaltiger Mozarella – noch sanfter als die Wirkung von Weichspüler. Er seufzte leise. Und kein Zweifel, einen Ruf hatte dieser Horn, und was für einen.

„Wenn, wenn ich damals nicht schon längst Polizist gewesen wäre“, kam es aus Diefenbach dann umständlich heraus und sein Süßholzgeraspel überschlug sich nun fast, „du, du wärst sicherlich der Grund für mich gewesen, einer zu werden ...“

„Wow, ich glaub‘ meine Schulter ist jetzt gerade von selbst zurück ins Gelenk gerutscht …“ Horns Kopf kam näher und seine Nasenflügel begannen dabei schnüffelnd zu beben. „Ballistol[9]?“

„Der einzig wahre Geruch nach Männlichkeit“, beantwortete Diefenbach die Frage nach seinem Aftershave nickend und strich seinem Gegenüber mit der Linken sogleich tastend über die Taille. „Und, Micha? Verwendest du auch ein Yaqui Slide 801 -Holster?“

„Kein Yaqui Slide …“ Geheimnisvoll die Brauen hochziehend, lüpfte Horn seinen Pulli. „Ich steck ihn mir einfach so in die Hose …“

„Schuldigung?“ Angewidert nahm Miller den Kopf hoch. „Wenn ihr eure Verbrüderung abgeschlossen habt“, Horn und Diefenbach ließen ertappt voneinander ab, „vielleicht sollten wir ja mal schauen, was da gerade explodiert ist …“ Und sich mit der traurigen Tatsache abfindend, dass ihrer Person wohl keiner so galant aufhelfen würde, raffte sie sich leise stöhnend nach oben.

„Ich tippe auf Danielle Rossa …“, murmelte Emons, in diesem Moment hustend hinter dem Wagenwrack hervor kriechend und hielt diesbezüglich einen eindeutigen Beweis hoch.

„Igitt.“ Miller rümpfte die Nase. „Es hat ihm die Birne runter gerissen?“ Und die Birne, beziehungsweise den Kopf angewidert anstarrend streifte sie sich die angeflammte Jeansjacke von den Schultern.

„Ich ruf‘ Jürgen an …“ Seine Gedanken wieder Richtung Arbeit sammelnd zückte Diefenbach sein Handy. „Und Emons ...“

„Schon klar“, müde abwinkend, die gekreuzten Zeige- und Mittelfinger der linken Hand hochhaltend, legte er Rossas Schädel hinter sich auf die Motorhaube, „Ihr kleiner schwuler Ausrutscher hier ist bei mir bestens aufgehoben – Ehrenwort!“

„Äh, schwuler was?“ Diefenbach starrte ihn an. „Okay, ja danke – ich, ich telefonier dann mal, und du“, er warf Emons ein Pulmoll rüber, „ruf mal den Tower an ...“ Was sollte er da weiter sagen? Und nicht nur ihm fehlten für einen kurzen Moment die Worte:

„Wo warst du die ganze Zeit?“ Tief durchatmend lehnte sich Miller gegen den nächsten Betonpfeiler und starrte Horn von dort aus zweifelnd an. „Zweieinhalb Jahre! Und du hast dich nicht ein Mal gemeldet! Warum? Was hab ich dir denn getan?“

„Missy, bitte. So sehr ich auch wollte ...“ Sichtlich getroffen trat Horn näher und legte ihr den Finger gegen die Lippen. „Ich, ich konnte nicht!“, versuchte er dann zu erklären, „ich war ...“ Er stockte, und zu Millers Verwunderung wandte er sich plötzlich mittendrin von ihr ab und konzentrierte sein Augenmerk ab sofort akribisch auf den linken Vorderreifen von Nolls Avensis.

„Was, was bitte ist denn jetzt los?“ Neugierig schielte Miller ihm über die Schulter.

„Anercaffer ...“, nuschelte er unverständlich und strahlte dann mit einem Mal glücklich. Da war sie – und völlig unversehrt. Aufatmend zog Horn die orthopädische Brücke mit seinen beim Aufprall dort stecken gebliebenen Schneidezähnen wieder aus dem Reifengummi heraus, und schob sie sich zurück in den Mund.

„Undercover, Missy. Ich war im Einsatz!“, fuhr er dann endlich in verständlicheren Worten fort und schenkte Miller Einblick auf zwei Reihen satt funkelndes Perlweißlächeln – abgesehen von ein paar kleinen dunklen Bremsstaubrückständen natürlich.

„Bitte ...“, entschuldigend sah er sie an, „du weißt doch wohl, dass ich mich sonst bei dir gemeldet hätte!“

„Du, du hast Zähne?“ Irritiert starrte Miller in den so ihr fremden Mundraum. „So kenn ich dich ja gar nicht …“

„Manger, Doktor dent. Manger – hier aus Berlin übrigens!“ Stolz bleckend gewährte Horn ihr einen weiteren Blick auf die weiße Pracht. „Klasse Arzt kann ich nur sagen!“

„Manger? Ganz sicher?“ Miller zog zweifelnd die Brauen hoch. „Ich seh’ schon“, sie räusperte sich, „die Meinungen hinsichtlich seiner Künste sind allem Anscheins nach ziemlich gespalten ... Und?“ Sie sah ihren alten Gefährten fragend an. „Wie bist du in die Sache hier verstrickt? Amarok?“

„Auch ...“ Horn nickte. „Dass ich damals verschwunden bin, war Teil einer von langer Hand geplanten Undercover-Operation und eigentlich dürfte ich gar nicht hier sein. Allerdings“, sein Blick schweifte zu Emons und Diefenbach, die beide hektisch, Rücken an Rücken, mit ihren jeweiligen Handys telefonierten, „dass du in die Sache mit reingezogen würdest, war nie beabsichtigt! Und erst recht nicht, dass du dabei in Gefahr gerätst ...“

„Tja, das“, ein zynisches Lächeln huschte über Millers Gesicht, „das bin ich ja schon gewöhnt ...“

„Das bist du – leider ...“ Horn nickte traurig. „Aber auch dafür wird Diehl bezahlen ...“

„Diehl? Also wirklich, ja?“ Miller atmete tief durch.

„Ja, Diehl. Er war es auch, der mich damals offiziell ausgeknipst und mir infolgedessen meine neue Identität verschafft hat ...“

„Lass mich raten“, Miller atmete tief durch, „Amaroks Handelswege in Jugoslawien – und der Auftrag kam von einer gewissen Dottore Lorenzi, richtig?“

„Das ist meine Missy“, Horn grinste schelmisch, „kriegt es kaum fertig, ’ne Coladose zu öffnen, ohne sich von oben bis unten voll zu spritzen, aber im Kombinieren ist sie einfach unge…“, Millers leicht angepissten Blick durchaus registrierend, hielt er inne, „ja äh – lassen wir das …“ Er kniff ihr freundschaftlich in die Wange.

„Als Francesco geschnappt wurde“, fuhr er dann erklärend fort, „und ich mitbekam, dass du seine Freundin doubeln solltest, da war es für mich an der Zeit, zu handeln. Hörst du“, er lächelte liebevoll, „es tut mir so leid! Denkst du, du könntest mir noch mal verzeihen?“

„Hey, ihr zwei Turteltäubchen!“ Feixend sein Handy wieder wegsteckend, sah Diefenbach die beiden an. „Jürgen ist auf dem Weg! Und“, er trat auf sie zu, „wer von euch ’ne Idee hat, wie wir das mit dem Auto vertuschen können, gewinnt von Emons ein Mittagessen!“

„Klingt gut.“ Miller grinste breit. „Und, Fremder?“ Sie drehte sich wieder zu Horn. „Wie lange hast du diesmal vor, zu – oh …“, ihr Grinsen wich einem Seufzen – schon wieder verschwunden, „bleiben …“, beendete sie dann noch leise den angefangenen Satz und sah betrübt zu Boden.

„Nicht der sesshafteste, was?“ Einen zaghaften Versuch der Aufmunterung startend, reichte ihr Diefenbach Horns abermals entfallene und somit zurückgebliebene Zahnbrücke. Wow – ein wohlig warmer Schauer lief ihm über den Rücken. Von dieser Begegnung konnte er sicherlich noch seinen Enkelkindern erzählen – vorausgesetzt natürlich, die Ärzte würden mit der Bestrahlung seines Spermas endlich mal Erfolg haben.

„Noch nie gewesen …“ Traurig nickend ließ Miller die Schneidezähne in ihrer Hosentasche verschwinden. „Na, wenigstens das ist mir von ihm geblieben … Also?“ Sie sah den Kommissar fragend an. „Wie war das mit dem Mittagessen?“

„Vergesst das mit dem Essen, Meister!“ Emons hatte sein Telefongespräch nun ebenfalls beendet und kam jetzt, aufgeregt zu ihnen rüberwinkend, auf sie zugelaufen.

„Unser Flug Nummero 2347“, wedelnd hielt er sein Notizblöckchen hoch, „der setzt gerade wieder zur Landung an. Anscheinend gab’s da oben eine Art medizinischen Notfall!“

„Medizinischer Notfall, ja?“ Miller und Diefenbach sahen sich vielsagend an und letzterer entkrampfte, begleitet von leisem Knacken, seine Fingermuskulatur. „Welche Landebahn, Hoschi?“

„Landung in drei, zwo, eins – Kontakt!“ Mit vollem Druck trat Huß die Bremspedale durch und nahm schwitzend den Gashebel zurück. Der erste Schritt war geglückt und der Vogel unten. Rauschend jagten sie über die Bahn.

„Du erwartest jetzt nicht, dass ich klatsche, oder?“ Den Kopf schief legend, sah Huber ihn an. Auf der linken Seite in Höhe des Flugzeugstellplatzes neben dem Hauptterminal war deutlich das Blaulichtgewitter dort startender Einsatzfahrzeuge zu erkennen.

„Bring den Vogel endlich zum Halten! Los jetzt!“ Ungeduldig streifte sich Huber den Funkbügel von den Ohren und schnallte sich ab. Die Tachonadel stand immer noch bei knapp 90 Sachen.

„Wird’s bald!“ Drohend setzte er Huß den Lauf auf den Oberschenkel.

„Nicht so eilig bitte!“ Sichtlich um seine Körperteile besorgt, nahm der weiter Gas zurück. „Das ist ein 60-Tonnen-Vogel!“ Mit hastigen Blicken überprüfte er die Instrumenten-Anzeigen. „Vollbremsungen entfallen hier für gewöhnlich!“

„Für gewöhnlich, ja?“ Huber zog den Spannhahn zurück. „Was bist du? Fahrlehrer?“ Und kaum gesagt, krümmte er ab.

„Jetzt brems endlich!“

„Aaah! Wie denn mit nur einem Bein?“ Sich schreiend die Pilotenmütze auf die Wunde pressend, trat Huß die Pedale. Er musste es schaffen. Mit schmerzverzerrtem Gesicht stemmte er sich nach vorne. Noch 60km/h. Er verstärkte den Druck auf die Bremsdüsen. Noch 40km/h. Das Ruder begann zu schlackern. Noch 30 – gleich, die Maschine rollte aus. Noch 20km/h, dann noch 10, und endlich kam sie zum Stehen.

„Siehst du, geht doch.“ Huß zufrieden die Schulter tätschelnd, stand Huber auf. Viel Zeit zu verschwinden blieb ihm nun nicht mehr.

„Weißt du was?“ Sein Dirndl raffend öffnete er die Cockpittür, stieg über die dahingerafften Flugbegleiterinnen hinweg und legte dann, begleitet von leisem Zischen die Verriegelung der Außenschleuse um. „Ich denk’, ich werd’ dich Leben lassen …“

„Das würden Sie tun?“ Das zerschossene Bein so weit es die Wunde zuließ anwinkelnd, hüpfte Huß ihm nach. „Ernsthaft?“

„Na ja“, Huber nickte gönnerhaft, „müsstest bloß noch mal ’nen kurzen Blick riskieren …“ Er deutete nach draußen.

„Wenn’s weiter nichts ist …“, erleichtert streckte Huß den Kopf in den Wind, „klar – mach ich gerne!“ Ein gedämpfter Schuss. In der nächsten Sekunde schlug er dumpf klatschend auf dem rauen Asphalt des unter ihm befindlichen Rollfelds auf.

„Jetzt mal ehrlich, Kumpel“, kopfschüttelnd die Waffe zurück in seinen Büstenhalter schiebend, kratzte sich Huber über die Nase, „dachtest du ernsthaft, ich würd’ so ’nen Stunt hier ohne Matratze machen?“ Grob die Entfernung abschätzend visierte er Huß an. Knapp vier Meter bis zum Boden. Er atmete noch mal tief durch.

„Trottel …“ Dann sprang er ihm nach.

„Fertig?“ Eingekeilt zwischen einem gut zehn Mann starken und allem Anschein nach auch auf die Schnelle wild zusammen gewürfeltem – die diversen Uniformen, vom Hundeführer bis hin zum Gepäckkontrolleur, sprachen Bände – Einsatztrupp des Flughafensicherheitsdienstes näherten sie sich mit Vollgas der im hinteren Ende der Rollbahn zum Halten gekommenen 737.

Und ja, wenn gesunde Anspannung und Professionalität nach Schnaps, Knoblauch und kaltem Schweiß rochen, dann waren selbige Tugenden in ihrem kleinen VW-Bus an der Spitze des Blaulicht-Konvois sicher ausreichend vorhanden.

„Fertig?“, wiederholte der neben Miller Sitzende, ein hagerer Zöllner mit grauem Haar und nahe der Pensionsgrenze, und zog sich zitternd die Kevlar-Handschuhe über.

„Fertig, Boss!“, schallte es einhellig zurück. Soeben hatte der Tower sie über Funk in Kenntnis gesetzt, dass jemand kopfüber aus dem Flugzeug gefallen war.

„Und? Macht ihr sowas öfters?“ Einer der Gepäcksortierer, sichtlich übermotiviert seine neue Flinte streichelnd und zudem auch kurz davor sein Zungenpiercing zu verschlucken, versuchte kumpelhaft, Diefenbach den Arm auf die Schultern zu legen.

„Was machen?“ Demonstrativ zog der Kommissar die ihm leihweise zur Verfügung gestellte Schutzweste noch ein wenig enger. „Ruhig bleiben wenn mich fremde Kerle“, und er schenkte seinem Nebenmann ein äußerst morbides Grinsen, „Kerle wie du, einfach so betatschen?“

„Äh ja, vergessen wir das doch ...“ Leise räuspernd lud der Flintenträger durch. „Konzentrieren wir uns lieber auf den Job!“

„Auf den Job“, Diefenbach nickte zustimmend, „meine Worte ...“

Noch etwa 300 Meter bis zur Maschine.

„Da, seht!“ Vom Beifahrerplatz aus deutete Emons aufgeregt nach vorn. Denn in der gleichen Sekunde, wo der T2 mit quietschenden Reifen am Heck des Flugzeugs zum Halten kam, konnte man, etwa 200 Meter entfernt, eine kräftige Person im Dirndl beobachten, welche soeben über den Nordzaun hinweg aus dem Areal raus sprang.

„Was zur Hölle?“ Miller und Diefenbach, gefolgt von Emons und dem Rest der Bagage[10], stürmten in seine Richtung – doch zu spät, schon war der Kerl mit wehendem Rocksaum im dichten Gebüsch des angrenzenden Feldwegs verschwunden.

„Zu spät – so ein Mist!“ Verärgert ließ Miller ihre Waffe sinken.

„Black Velvet“, schmachtend den Kopf gegen den Maschendraht drückend starrte Emons ihm nach, „welch graziöser Stil …“

„Ich geb’ dir gleich graziös, du Lappen!“ Schon kassierte er von Diefenbach eine klapsende Kopfnuss.

„Oh Jesus …“ Völlig außer Atem erreichte nun endlich auch Klaus-Eins, wie Miller die Parkwächtertruppe eben in Gedanken mal kurz von Klaus-Eins bis Klaus-Sieben durchnummeriert hatte, ihre Höhe. „Was war denn das für ein hässliches Weib?“ Hechelnd wischte er sich den Rotz aus seinem Schnauzer.

„Kerl“, korrigierte Diefenbach. „Das war ein Kerl. Aber lassen Sie sich das doch vielleicht besser von meinem Assi hier erklären – los, Emons!“ Er schubste selbigen stumpf nach vorn. „Sag Onkel Jürgen, dass wir noch ein zweites Team hier draußen brauchen und …“ Er stockte. Aus Millers Hosentasche heraus ertönten die Klänge von Zarah Leanders 30er Jahre Hit Davon geht doch die Welt nicht unter.

„Miller.“ Sie nahm ab. „Verstanden – ich bin unterwegs“, antwortete sie dann auch schon und dabei sogleich wieder auflegend.

Sie sah zu ihren Begleitern.

„Meine Zentrale. Sie haben ein Signal. Ein Team für mich ist schon unterwegs …“ Hastig scrollte Miller über die Touchscreen. Schon war sie im Safari-Menü, und aktivierte den dort abgelegten Datenstream.

„Sorry Jungs, aber ihr schafft das hier allein, oder?“ Und dabei den mitten im Berliner Stadtzentrum aufblinkenden Markierungspunkt keine Sekunde mehr aus den Augen lassend, bewegte sich Miller rückwärts.

„Wir sehen uns dann später, ja?

Und ehe Diefenbach und Emons auch nur ansatzweise irgendetwas entgegnen konnten, vernahmen sie nur noch das Schlagen einer Tür und weg war sie, die Miss Miller. Davongebraust von Null auf 100 in 8,5 Sekunden.

Zurück blieb nur noch eine dichte Staubwolke – und ein leicht verdatterter Notarzt, welcher in etwa dort, wo sich soeben noch die Kofferraumklappe seines Audi A6 befunden hatte, jetzt nur noch in ein – aufgrund des soeben passierten Schnellstarts – mit kräftig Kohlenstoffdioxid angereichertes Nichts starrte.

„Also, diese Geheimagenten …“ Kopfschüttelnd sah Diefenbach ihr nach. „Ein Leben – ständig auf der Flucht …“ Er richtete sich die Krawatte. „Was bin ich doch froh, nur ein kleiner Stadtbulle zu sein. Wenn ich mal so schnell weg muß, dann höchstens, weil Aldi oder Plus grad ein paar gute Sonderangebote am Laufen haben …“

„Wahre Worte, Herr …“ Emons nickte.

„Schnauze, Hoschi.“ Diefenbachs Blick wanderte zurück zum Flugzeug, wo nun gerade zu beobachten war, wie diejenigen Rettungskräfte, die nur wenige Minuten zuvor als erste mit Hilfe ihrer Schnellleitern den Weg ins Innere erklommen hatten, jetzt kreidebleich und sich Taschentücher vor die Münder haltend, wieder nach außen kamen.

„Wo waren wir stehen geblieben?“ Räuspernd wandte Diefenbach sich ab.

„Jürgen …“, murmelte Emons und sich dabei ebenfalls wegdrehend.

„Richtig.“ Diefenbach nickte. „Ich fürchte nur, sein bisheriger Transporter wird für das hier nicht ausreichen …“ Seufzend zog er sein Portemonnaie hervor und zückte ein Visitenkärtchen. „Hier, Hoschi …“, er reichte es weiter an Emons. „Ruf mal beim Kühlriesen[11] an – die schulden mir noch ’nen Gefallen …“

Handlungskompass

Kapitel Zehn

[1] End of Earth Organisation; wie auch die Opposition zweiter Frühling, die Legion North-Africa und die Akrypta-West eine fiktive Terror-Organisation, die am Kauf der Liste interessiert sind.

[2] Das Handicap beim Golf, in Deutschland auch Stammvorgabe genannt, ist eine Kennzahl, die die ungefähre Spielstärke beschreibt. Vereinfacht gesagt ergibt sich das Handicap aus der Differenz der Schläge, welche zum Beenden eines Platzes benötigt werden.

[3] Richtungs- und Ortsbezeichnungen, die so nicht nur in der Zahnheilkunde verwendet werden. Die Angaben beziehen sich sowohl auf den einzelnen Zahn als auch auf die gesamte Zahnreihe. So bedeutet beispielsweise o.B. ohne Befund, Mesial zur Mitte hin, Distal von der Mitte weg, Palatinal dem Gaumen zugewandt und Okklusal zur Okklusionsfläche hin, sprich in die Kaufläche hinein, an den Schlussbisskontakten.

[4] Italienisch für schnell; womit letztendlich auch bewiesen wäre, dass Diefenbachs aus staatlichen Fördergeldern absolvierter Sommersprachkurs wenigstens nicht ganz für die Füße war.

[5] Quikclot ACS (Advanced Clotting Sponge); Starkes Blutgerinnungsmittel aus US-amerikanischer Produktion; vorrangig für Soldaten in Kampfeinsätzen entwickelt.

[6] Mayday ist das internationale Notrufsignal im Sprechfunk. Dabei ist es egal, ob man zu Lande, zu Wasser, oder zu Luft in eine Notfallsituation gerät. Das Notrufsignal wird international von verschiedenen Funkdiensten verwendet und hat im Funkverkehr oberste Priorität.

[7] Smartphone; richtig: BlackBerry; weltweit eines der bekanntesten Produkte des 1984 in Kanada gegründeten Unternehmens RIM (Research in Motion).

[8] Die sogenannte Baby-Glock des österreichischen Waffenherstellers im Kaliber 9mm x 19; speziell für die verdeckte Trageweise entwickelt und weltweit bei Geheimdiensten und diversen Sicherheitskräften im Einsatz.

[9] Spezielles Öl für die Pflege von Waffen; Anfang des 20. Jahrhunderts von Friedrich Wilhelm Klever für die deutsche Armee entwickelt und hergestellt; der Name setzt sich aus den Wörtern Ballistik und oleum (lat. für Öl) zusammen.

[10] Gängiges Synonym für Abschaum, Bande oder Gesindel.

[11] Ansatzweise vergleichbar mit Bofrost, aufgrund des im späteren Romanverlaufs leicht entfremdeten, Verwendungszwecks jedoch fiktiv.

Elftes Kapitel

Schwarzer Peter

„Chef? Hallo? Sind Sie, ähem, fertig?“ Fragend klopfte Volland erneut – das dünne Sperrholz bebte nun förmlich unter seinen dürren Knöcheln, aber auch diesmal nichts.

„Che-eef! Hallo-oo!“, wiederholte er nun lautstark, dabei ungeduldig auf der Stelle hin und her tretend und versuchte gleichzeitig durch die mit kleinen Strickvorhängen zugehängten Fensterchen hindurch irgendetwas zu erkennen. „Es ist bereits nach Zwölf, Chef! Haaallo!“

Dumpfes Rumpeln. Endlich – jetzt schien sich was zu tun.

Neugierig legte Volland seinen Kopf an die Tür und begann zu lauschen. Und wirklich, dem Rumpeln folgten sogleich hektische Trippelschritte, woraufhin das hinter einer der Scheiben hängende rote Stoff-Herzchen wild hin- und her zu schaukeln begann.

Im nächsten Moment gab es dann einen kräftigen Ruck, und Volland wurde unsanft zur Seite gestoßen.

„Tut’s weh?“ Weber – die beigen Kordhosen halb in den Kniekehlen hängend und seinem Assistenten dabei einen unverblümt romantischen Einblick auf seine pelzig-lockigen Oberschenkel gewährend, starrte er Letztgenannten gewohnt mürrisch an.

„Ist das da meins?“ Und ohne weiter nachzufragen riss er Volland die mehrfach in Butterbrotpapier eingeschlagene und sichtbar vor Fett triefende Matjesschale aus der Hand und begann sie gierig auszupacken. „Mit den besten Grüßen von Ueckert …“ Benommen rieb sich Volland über die Stirn. „Er fragt, wann Sie denn mal gedenken würden, Ihren Deckel zu zahlen …“

„Der falsche Fuffziger in der Fischbude führt ‘nen Deckel über mich? Ich dachte, das waren Einladungen – scheiß Pfützenpirat …“ Und die ersten, dick in Remouladensauce getränkten Bissen dann bereits schmatzend zwischen seinen Zähnen zermalmend, setzte sich Weber auf die Stufen.

„Und?“ Fragend sah er seinen jungen Partner von unten herauf an. „Hast du das neue Dingsda vom Dingsbums wenigstens bekommen?“

„Natürlich, Chef!“ Volland nickte hastig. „Und nicht nur, dass es in der Gesamtgröße um ein Drittel kleiner ist als sein Vorgänger, das Display ist eben…“

„Verschon mich bitte!“ Weber winkte ab. „Ich hab dir doch schon mal gesagt, die Technik ist dein Bier, und ich – à propos …“ Er fühlte über seine Seite. „Brigittchen?“ Fragend lehnte er sich nach hinten. „Hast du vielleicht irgendwo meine Knifte gesehen?“

„Du suchst deine Wumme, Cowboy?“ Eine rauchige Stimme ertönte und gehüllt in einen Hauch von Nichts aus durchsichtiger lilafarbener Seide erschien besagtes Brigittchen auch schon in der Tür.

„Geladen und gesichert, mein Hübscher …“, fuhr sie dann, sich nach vorne beugend fort, und ließ den vermissten Colt mit einem sanften Stoß in Webers offenes Holster gleiten.

„Und du?“ Ihr Blick fiel auf Volland. „Irgendwelche Munition am Mann, die du verschiessen möchtest?“ Sie öffnete ein wenig ihr Nachthemd.

Volland schluckte. Klar, der Spruch, auf alten Gäulen lernt man das Reiten, war ihm hinlänglich bekannt, aber standen faltige Klepper jenseits der 60 nicht eigentlich unter Naturschutz?

Mit halboffenem Mund starrte er sie an. Entweder litt Frau Großmutter an dem überaus seltenen Affenmensch-Syndrom, oder Rasierschaum und Klingen waren in dem Bezirk hier einfach nur schwer zu bekommen.

„Schüchtern – wie süß ...“ Das Weibsstück zwinkerte Weber amüsiert zu. „Dann bis morgen, Cowboy ...“

Ein leiser Rumms, und die Wohnwagentür fiel wieder ins Schloss.

„E-kel-haft …“ Angewidert versuchte Volland, das Gesehene so schnell wie möglich wieder zu vergessen.

„Ein echtes Prachtweib, was?“ Weber konterte seinerseits mit einem lautstarken Rülpser und ließ das leergegessene Pappschälchen mitsamt Remouladenresten dann in seiner Tasche verschwinden.

„Für später – man weiß ja nie …“, erklärte er grinsend und sah Volland dabei listig an. „Was ist los, Kleiner? Du schaust, als hätte dir jemand die bemalten Klicker geklaut …“ Er streckte ihm seine vor Fett triefende Hand entgegen. „Dir brennt doch was auf der Seele!“

„Ueckert brennt.“ Geschickt dem ihm kraftvoll entgegenströmenden Fisch-Atem ausweichend, half Volland seinem Chef wieder nach oben.

„Nun, ich fass mich kurz“, er zückte die Autoschlüssel, „er hat da so was singen hören …“ Geheimnissvoll nickend deutete er in Richtung des ein paar Meter weiter halb auf dem Bordstein abgestellten Fahrzeugs. „Ihr Freund, dieser Kirstges – der, dem ich angeblich ja so ähnlich sein soll“, und seine Stimme klang vorwurfsvoll, „vor wenigen Stunden wurde seine Leiche unweit des kleinen Hotels von heut Nacht mit ernsthaftem Schädeltrauma in einem öffentlichen Müllcontainer gefunden …“

„In einem Müllcontainer? Normal- oder Plastik?“ Allem Anschein nach sichtlich amüsiert packte Weber seinen Hintern auf die rundlich bequeme Käferhaube. „Ich meine natürlich, so ein Pech …“, korrigierte er dann jedoch hastig und dabei gespielt seufzend gegen den rechten Kottflügel klopfend. „Weiß man denn schon, wer’s war? Estevez?“

„Unwahrscheinlich …“ Volland schüttelte den Kopf. „Die Gute wurde nämlich ebenfalls gefunden – in der Spülmaschine ihrer konspirativen Zwei-Zimmer-Wohnung! Lag da wohl schon was länger. Der hinzugezogene Gerichtsmediziner, ein gewisser Noll geht von …“

Leises Knacken. Volland hielt inne. Mit halboffenem Mund stand er da. Doch nicht etwa, weil sich gar die abschreckenden Großmutter mit Titten bis zu den Kniekehlen-Bildchen wieder in sein Gehirn gefressen hatten – vielmehr war es die berechtigte Sorge darüber, wie er seiner Freundin den seit eben gerade in diesem Augenblick entstandenen 120-Kilo-Krater in der Motorhaube erklären sollte.

„Volland?“ Weber sah ihn an. „Der Gerichtsmediziner, er geht von?“

„Von, von etwa 48 bis 72 Stunden aus …“, Volland atmete tief durch, „Carolina Estevez kann somit dann also unmöglich die Person sein, der Sie heut‘ Nacht so bildlich das Messer an die Kehle gesetzt haben, oder?“

„Unmöglich“, wiederholte Weber, „da hast du ausnahmsweise mal Recht, Kleiner …“ Nachdenklich sah er sich um. Irgendetwas stimmte hier nicht. Ihm war so, als wären sämtliche Umgebungsgeräusche von jetzt auf gleich mit einem Mal verstummt. Irgendwas war hier im Gange. Das sagte ihm seine Leber.

„Was ist, Chef? Hab ich doch was Falsches gesagt?“ Irritiert folgte Volland dem abwesenden Blick Webers nach hinten – die Straße runter. War da irgendwas? Was hatte er denn plötzlich?

Doch außer einem halben Dutzend weiterer Nuttengaragen und drei aus der Mitte herausstechenden Dixxi-Toiletten konnte er nichts Auffälliges erkennen.

„Vergiß deine Rede nicht ...“, murmelte Weber, nun in einer langsamen Bewegung sein Holster abstreifend.

Und wirklich, im nächsten Moment konnte man sie sehen, vorne auf der Hauptkreuzung – zwei zivile Einsatzwagen mit Blaulicht auf dem Dach, die jetzt in ihre Straße einbogen.

„Leg deine Waffe vor dich auf den Boden, Kleiner – langsam ...“ Die beiden Mercedes-Limousinen sauber im Blick behaltend, rutschte Weber von der verbeulten Motorhaube. „Siehst ganz so aus, als wollten die da zu uns ...“

Bogdans Bügelstube, Berlin-Tempelhof, gleiche Zeit.

„Hey, Loske! Mach mal bisschen hin!“ Der mal wieder von einer starken Wodkafahne begleitete Ruf in seinem Rücken klang, wie üblich, äußerst ungeduldig.

„Die drei Körbe hier drüben machen sich auch nicht von allein!“

„Zu Befehl ...“ Fest die Zähne aufeinander beißend, holte Loske tief Luft. Typen wie dem hätte er früher in Bautzen[1] eine Festanstellung vermittelt. Jetzt bloß nicht umdrehen. Dieses dumme Kapitalistenschwein raubte ihm noch den letzten Nerv. Verfluchter Westen, verfluchter Euro, verfluchte Schmutzwäsche, verfluchter Ein-Euro-Job! Wenn er doch nur schon so könnte wie er wollte, dann – mit demütig gesenktem Blick drehte er sich zur Seite und griff sich den nächsten Korb. Was war nur aus der guten alten Zeit geworden?

Vor 20 Jahren – ja, da hätte er von seiner Arbeit im Kaufhaus locker eine fünfköpfige Familie ernähren können und ein zwei-, wenn nicht sogar zweieinhalbwöchiger Luxus-Sommerurlaub an der südost-bulgarischen Schwarzmeerküste, inklusive Konzertkarten für das NVA-Volksorchester, wäre auch noch drin gewesen.

Seufzend kippte er den Korbinhalt vor sich auf den Tisch, und begann die Kleidungsstücke grob vorzusortieren.

Seidenhemden nach links, Buntfaltenhosen nach rechts, G-Strings in die kleine Schublade – er seufzte leise, irgendwie ließ ihn diese Unterwäsche Sache nicht mehr los. Und außerdem – angewidert schob er eine Handvoll pink- und lilafarbener XXL-Schlüpfer zur Seite – hasste Gott ihn wirklich so sehr? War die ganze Situation denn nicht schon Strafe genug? Nein?

Musste sich die Hauptkundschaft dieses kleinen Drecksladens zudem auch noch einzig und allein aus stinkenden Pennern, jugendlichen Strichern, Callboys, halbverwesten Nutten jenseits jeglicher Pensionsund Gesundheitsgrenzen sowie den Stamm-Stechern der versifften Darkroom-Klitsche um die Ecke zusammensetzen?

Erneut leise aufseufzend, griff er sich das Bügeleisen. Auch sowas hätte es zu seiner Zeit nicht gegeben.

Das Schellen der Türglocke ertönte.

„Boss?“

Loske sah auf.

„Herr Oberst.“ Ihm jetzt beim direkten Blickkontakt kurz zunickend, war Kintscher in die Ladenzeile getreten. In der Linken einen alten und abgewetzten Bundeswehr-Seesack haltend, knabberte er hungrig an einer angelutschten Laugenstange herum. Und auch sonst sah er ein wenig mitgenommen aus, wobei die Kleintier-Nagespur an seiner Nase wohl noch das geringere Übel war.

„Moment noch, Soldat ...“ Verstohlen spähte Loske über seine Schulter. „Alles klar …“, murmelte er dann, als er sich kurz vergewissert hatte, mit Kintscher auch wirklich allein zu sein. Allem Anschein nach war Bogdan kurz nach oben in seine über dem Laden gelegene Wohnung entschwebt.

„Und jetzt raus mit der Sprache – was ist passiert?“ Das Eisen zur Seite stellend, trat Loske um den Bügeltisch herum. „Gab’s Probleme?“

„Scheiß Schnitzeljagd ...“, murmelte Kintscher kauend und wischte sich ein paar Spinnweben aus den Haaren. „Der Drecks-U-Bahntunnel war nur der Anfang“, fuhr er dann fort, „und wenn ich das mal so behaupten darf, die Kanalisation unter der Gedächtnisskirche ist mir nun auch bestens vertraut – Bewohner inklusive ...“ Er kratzte sich über die blutige Nase. „Sie haben nicht zufällig ’ne Tetanus Spritze hier?“

Aber Loske hörte schon gar nicht mehr zu. Dieser schier biblische Augenblick, der Moment, auf den er so endlos lange hatte hinarbeiten müssen, erschien ihm jetzt – in dieser Sekunde – endlich zum Greifen nah.

„Der Gladius, Kintscher ...“ Letztgenannten, gleich einem hungrigen Wolf beim Erspähen einer saftigen Schafherde anstarrend, trat er näher.

„Sie haben ihn, oder?“ Eine ähnliche Gier hatte Loske zuletzt im Winter 2006 verspürt. Damals, beim abendlichen Hofgang, war ihm in einer dunklen Ecke plötzlich dieser Kerl aufgefallen. Nicht der tausche-Bündel-Kippen-gegen-Arschfick-hinter-Wäschecontainer-Kerl, sondern der andere – sein Zuhälter.

Wer hätte gedacht, dass er die Antworten auf all seine Fragen ausgerechnet knieend auf dem Boden der Duschkabine, und den Kopf vergraben zwischen zwei haarigen Männerschenkeln, finden würde? Ein einschneidendes Erlebnis. Bei strenger Einzelhaft, da musste man sich eben gewisse Tricks einfallen lassen. Doch genug davon.

Ja, der vermeintliche Zuhälter war kein geringerer gewesen als Benjamin Ian Webster, Vater Ire, Mutter eine ostdeutsche Schläferin, aufgewachsen in Holland, Frankreich und West-Berlin.

Genau der Mann, den das MfS nach Hauptmann Kesslers mysteriösem Verschwinden darauf angesetzt hatte, in Jugoslawien dessen Spur wiederzufinden.

Doch dummerweise, noch bevor der IM[2] Webster es zurück in den Osten schaffte, war die Mauer auch schon gefallen und das MfS gab es nicht mehr – na ja, die folgenden Jahre waren ja auch für ihn nicht gerade leicht gewesen.

„Kintscher?“ Fordernd winkte er mit der Hand.

Doch statt einer Antwort tat es nur einen dumpfen Schlag – der Seesack, wortlos hatte Kintscher ihn geöffnet und vor sich umgestülpt.

„Was zum ...“ Loske hielt inne.

„Es ist nicht ganz das was Sie erwarten, Herr Oberst“, antwortete Kintscher und schob tastend seinen Stiefel in den ausgeleerten Inhalt, „aber es sieht so aus, als wäre die sehnlichst erwartete Auflösung dieses kleinen Verwirrspiels bloß noch ein Goldlöckchen von hier entfernt ...“ Und seinen Boss dabei geheimnissvoll anschauend, drückte er dann langsam einen hell funkelnden Gegenstand aus dem Wäscheberg hervor.

„Lysann ...“ Loske kniete sich ab. Er spürte förmlich, wie es ihm mit einem Mal den Hals zuschnürte. „Du kleines Miststück ...“, krächzte er leise und fuhr zitternd mit der Hand über die glänzende Oberfläche. Ein Goldbarren. Staatsbank der DDR stand darauf eingeprägt.

„Telefon!“ Tief durchatmend streckte er den Arm nach oben.

„Wählt bereits ...“, murmelte Kintscher und reichte ihm das Handy.

Tuten. Die Leitung war frei. Im nächsten Moment erklang ihre Stimme. „Du weißt wer dran ist?“, legte Loske dann auch sogleich zornig los. „Ja, ganz richtig!“ Er warf Kintscher einen zähneknirschenden Blick zu.

„Ob ich was – was meinst du?“ Irritiert sah Loske wieder zu Boden. „Ja, natürlich!“, antwortete er dann lautstark. „Das Ding liegt ja hier schließlich genau vor mir! Und jetzt sag mir gefälligst ...“

Zu beenden vermochte er den Satz jedoch nicht mehr. Zuvor noch leise angekündigt von einem, selbst für geübte Ohren kaum wahrnehmbaren, Klicken, und schon hatte sich der vermeintliche Barren – in Wirklichkeit nichts weiter als ein bloß mit einer dünnen Goldschicht überzogenes und in Maßen und Gewicht angepasstes Gesellenstück Labondes – in seine Einzelteile zerlegt. Dann traf die Feuerbrunst auf Loskes antikes Gas-Bügeleisen ...

„Ich wünsche Ihnen viel Spaß in der Hölle, Herr Oberst ...“ Mit deutlich hörbarem Zynismus in der Stimme trennte Lysann die Verbindung, und ließ das Sony Ericsson dann wieder in ihrer auf der Sonnenliege stehenden Handtasche verschwinden.

„Wie gegensätzlich ...“, sie seufzte leise, „so ein kalter Krieger – und so ein heißer Abgang ...“

„Kaum zu glauben, dass du wirklich Georgs und Hildes Tochter bist ...“ Sich seinen Badestring zurechtrückend, sah Stettler sie von der Seite her zweifelnd an. „Nicht, dass ich mit dem Ergebnis hier nicht zufrieden wäre, aber“, resignierend schüttelte er den Kopf, „du bist sowas von einem verfluchten Miststück …“ Sich auf die Brüstung lehnend, atmete er tief durch. „Feldstecher?“

„Besten Dank, mein lieber Antoine ...“ Amüsiert griff Lysann zu. „Ich fasse deine Worte mal als Kompliment auf, ja?“ Und immer noch ein Lächeln auf den Lippen, richtete sie ihren Blick dann neugierig auf die Oststadt, von wo her sich nun unter grellem Blaulichtflackern und äußerst rasant eine Wagenkolonne näherte.

„Sie an, sieh an ...“, sie nahm den Feldstecher wieder nach unten und legte ihn neben ihre Handtasche, „die Feuerwehr ist auch schon da ...“

„Runde zwei?“ Fragend hielt ihr Stettler das Massageöl hin.

„Bitte?“ Lysann drehte sich zu ihm.

„Runde zwei – dort …“, wiederholte Stettler und deutete lüstern nach hinten, wo leise blubbernd der Jacuzzi vor sich hin sprudelte. „Bezahlt ist das Zimmer eh bis morgen …“, fuhr er dann ergänzend fort und ließseinen Blick noch mal über die in der Ferne brennenden Häuserdächer schweifen. Imposant – fürwahr. Ähnlich musste sich der römische Kaiser Nero[3] damals gefühlt haben. Sich seines Höschens entledigend, schritt Stettler Richtung Becken. Aber warum bitte nicht das Geschäftliche mit dem Angenehmen verbinden?

„Eine kleine feuchte Siegesfeier, ja? Ist es das, was dir vorschwebt?“ Ihm augenscheinlich auf den durchtrainierten Hintern starrend, sah Lysann ihm nach. Doch war es nicht viel mehr der Gladius, der sie in diesem Moment interessierte?

Verstohlen wanderte ihr Blick in Richtung Terrassentür, wo soeben, von Stettlers Position aus nicht einsehbar, Labonde hinter dem dünnen Glas auftauchte. Dann rüber zum Objekt ihrer Begierde, welches matt glänzend, rechts neben dem Beckenrand, auf einem Stofftuch lag und zuletzt wieder zurück zu Stettler, der es sich nun bereits, mit einem überheblichen Grinsen auf den Lippen, im Wasser gemütlich gemacht hatte.

Lysann lächelte unschuldig.

„Du willst also spielen – böser Junge …“ Sich den Bademantel lasziv nach hinten über die Schultern abstreifend, trat sie näher.

„Also los, Antoine, spielen wir …“, forderte sie dann, dabei verführerisch mit den Wimpern klimpernd und streckte Stettler keck ihren Fuß entgegen. „Schließ die Augen …“

„Chef? Hallo?“ Tastend das Kinn nach vorn schiebend, starrte Volland in die Dunkelheit. „Sind Sie da?“

„Direkt vor dir, Kleiner ...“ Webers Stimme klang dumpf und müde, aber dafür auch wirklich nur wenige Zentimeter entfernt.

„Und, und wo sind wir hier?“ Angeekelt drehte Volland den Kopf zur Seite. Wow, um ein Haar hätte er sich jetzt übergeben. Halb verdaut roch Ueckerts Matjes-Pampe ja fast nochmal so schlimm.

„Versuchs mal mit ‘nem Kofferraum …“, kam dann auch schon die geruchsintensive Antwort.

„Ein Kofferraum?“, nuschelte Volland weiter fragend, die Nase dabei nun beherzt nach unten in den nach Industriegummi muffelnden Filzbelag drückend.

„Oh Mann – ich, ich weiß irgendwie gar nichts mehr!“, jammerte er hilflos. „Erst war’n da diese Vermummten und plötzlich – totaler Filmriss!“ „Ich seh schon …“, Weber seufzte leise, „der Schlag auf deinen Kopf muss fester gewesen sein, als ich zuerst annahm. Aber weißt du …“, im nächsten Moment lachte er leise auf, „freuen kannst du dich trotzdem! Denn sei mal froh, dass die nicht deinen Wagen genommen haben! Und à propos eng ...“, seine Stimme wurde wieder ernster, „hör bitte endlich auf, mir mit deinem Knie die Eier zu massieren – das Geruckel hier drin macht mich schon geil genug …“

„Ihre Ei-eier – oh Gott!“ Erschrocken hielt Volland in seinem Tun inne. „I-ich dachte, das wär ein Abschleppseil oder sowas!“

„Danke, nett von dir aber“, das Klappern einer Gürtelschnalle, „zuviel der Ehre …“ Im nächsten Moment griff Weber dann über Volland drüber und schnitt ihm den Kabelbinder auf.

„Ein Messer?“ Ungläubig striff der sich die gehärteten Plastikreste von den Handgelenken. „Wo bitte am Körper hatten Sie das denn versteckt?“ „Unwichtig. Aber wo das war, da ist noch viel mehr …“ Das Aufblitzen eines Einweg-Feuerzeugs.

„Ich sag dir was, Kleiner …“, im Schein der Flamme rutschte Weber ein Stückchen näher, „da ist ein Leck im Staate Dänemark, so groß wie das schwarze Meer und wir beide, ja wir, wir drohen gerade darin zu ertrinken! Weiß Gott allein, wer unsere Entführer sind und wer alles in den Mist hier verstrickt ist! Gehen wir die Früchtchen doch mal der Reihe nach durch: Mr. Marco Diefenbach, Kriminalhauptkommissar, Mordkommission – Hooah, dass ich nicht lache!“ Weber grunzte abfällig. „Vermutlich war es der feine Herr höchstpersönlich, der Kirstges heut Nacht in die Mülltonne gepackt hat! Und dann sein Assi, dieser Emons – das sieht man doch schon von weitem, dass der Typ nebenbei noch irgendwo anschaffen geht ...“

„Sie meinen Diefenbach, Emons und Estevez sind ein Team?“ Volland schluckte.

„Estevez oder das billige Estevez-Double. Alles möglich. Vielleicht aber auch sie und Amarok. Und Diefenbach und Kirstges wollten ihrerseits bloß ein Stückchen abhaben vom Kuchen! Wir alle kennen das doch, wie schnell Freundschaften aufhören, wenn es erstmal um Geld geht!“

„Aber Diefenbach und Kirstges, die“, warf Volland unsicher ein, „die konnten sich doch noch nie leiden!“

„Papperlapapp!“ Weber winkte energisch ab. „Alles Hörensagen! Und wer oder was sagt uns denn, dass unser feiner Herr Polizeipräsident gleich nicht noch mit darin verwickelt ist? Ich für meinen Teil nämlich weiß nur eines hundertprozentig: Loster ist nicht beim Zeitungslesen vom Klo gefallen! Aber eins nach dem anderen – wie der Bauer die Klös’ frißt ...“ Verschwörerisch rieb sich Weber die Hände. „SEKler hin oder her, echt oder nicht – was denkst du wohl Kleiner, warum es deinem knochigen, dürren Ziegenhintern und meinem drallen Prachtarsch nicht gestattet war, das Lederinterieur der hinteren Sitzreihe vollzupupsen?“

Es vergingen ein paar Sekunden der Stille.

„Weil, weil vorne vielleicht kein Platz mehr ist?“, antwortete Volland dann unsicher fragend.

Weber seufzte erneut.

„Nochmal!“

„Wir äh“, Volland starrte seinen Chef an, wie ein Teletubbie, „wir äh, wir sollen vielleicht das Fahrtziel nicht sehen?“

„Schon besser ...“ Weber nickte. „Aber der Papa hat ja sauber aufgepasst: all die Kurven, das Scheppern, die Steigungen – glaub mir, ich weiß ganz genau, wo wir jetzt sind ...“

„Wirklich?“ Begeistert sah Volland ihn an. „Das ist ja fantastisch! Und wo?“

„In einer Tiefgarage – vermutlich ... Und jetzt still, keinen Mucks!“ Weber löschte die Flamme. „Sie kommen wieder ...“

Und wirklich, nun vernahm es auch sein junger Azubi: das unverkennbare Hallen ausgelatschter 0815-Slipper, die sich zügigen Schrittes über den gefrästen Waschbeton hinweg bewegten.

Zweimaliges elektronisches Biepen, und schon, begleitet von einem sanften Luftzug, schnellte der Kofferraumdeckel des schwarzen 5er BMW, schier lautlos über Vollands und Webers Köpfen hinweg, nach oben.

„Los raus!“

Der aufdringliche Geruch von mit kaltem Schweiß vermischtem Old Spice strömte ihnen entgegen. Dazu erschien eine großkalibrige Pistolenmündung vor ihren Gesichtern.

„Desert Eagle[4], hm?“ Geblendet kniff Weber die Augen zusammen und setzte sich aufrecht. „Tja, sowas hatt‘ ich auch mal – die nahezu perfekte Größe um ’nen kleinen Schwanz zu kompensieren!“ Zwinkernd sah er zu seinem jungen Partner. „Merk dir das. Weisheit fürs Leben, okay?“

Leises Grummeln. Die Pistolenmündung vor Webers Gesicht fing mit einem Mal an, unkontrolliert zu zittern.

„Tennisarm?“ Weber, im Gegensatz zu seinem jungen Partner allem Anschein nach mächtig auf Konfrontationskurs, sah das braungebrannte und bewaffnete Stück Bretzel bemitleidend an.

„Kleiner Tipp – weniger wichsen!“

„Genug jetzt!“, ertönte in diesem Moment eine zweite Stimme aus dem Hintergrund. „Ein Wort von mir, und Jürgen knipst Ihnen die Lichter aus!“

„Mit dem allergrößten Vergnügen …“, grummelte die Bretzel zerknirscht. „Komm, Bursche!“ Er sah Weber herausfordernd an. „Drück ruhig noch so’n dummen Spruch in meine Richtung ab …“

„Noch einen?“ Weber sah sich kurz um. „Nee, laß mal lieber – du bist eh nur zweite Wahl …“ Er rutschte von der Kofferraumkante und begann sich ausgiebig zu recken. „Also los, Mister Unbekannt“, gähnte er dann. „Wer sind sie und warum diese Scharade hier?“

„Scharade – sehr hübsch ...“ Der Boss, Webers erstem Eindruck nach einer vom Typ Großstadtpolitiker auf Wählerfang, mit warmherziger Stimme und gelecktem Wortschatz – jedoch gestraft mit einem äußerst schlechten Modeberater, das himmelblau-türkisfarben gestreifte Seidenhemd unter dem zimtbraunen Nadelstreifenanzug und der beigefarbenen Karokrawatte war einfach nur pervers – trat näher.

„Sie haben Ihr Blaubuch bei sich?“ Erwartungsvoll ein Bein über das andere schlagend lehnte er sich an einen der Parkhauspfeiler.

„Blau-was?“ Weber blickte ihn irritiert an. „Wollen Sie was zu trinken von mir, oder wie?“

„Ich hab meins!“, rief Volland jetzt eilig.

„Na wenigstens einer, der das Protokoll kennt …“ Der Unbekannte nickte. „Schlagen Sie Seite 3 auf, der vierte Name von oben. Sie werden sehen, ich bin authoriziert mit Ihnen nahezu alles zu machen was ich möchte. Und weiter“, er trat noch ein kleines Stückchen näher, „Sie, Sie beide sind ab diesem Moment hier zu rein gar nichts mehr authorisiert!“

„Ist das so?“ Weber lächelte müde. „Kleiner?“

Doch Volland nickte nur hastig.

„Gut …“ Weber atmete tief durch. „Was erwarten Sie also von uns?“

„Was ich von Ihnen erwarte?“ Der Anzugträger lächelte verspielt.

„Nichts mehr, aber rein gar nichts mehr!“, antwortete er dann. „Ihre Abteilung wurde aufgelöst, und Ihr ehemaliger Chef versetzt. Sie beide sind offiziell beurlaubt. Alles klar? Und jetzt“, fordernd streckte er die Hand aus. „Nachdem Sie schon die halbe Stadt verwanzt haben, das Empfangsgerät bitte!“

„Ach so.“ Weber nickte. Jetzt verstand er. „Sind wir also jemandem auf die Füßchen getreten, ja?“

„Ihr kleines Spielzeug hier, Seriennummer 05113“, er hielt ein 5-Cent großes Metallplättchen hoch, „jeder Peilsender hat seine ganz eigene Signatur, fast wie eine Postleitzahl. Und diese führt einen direkt zum Absender …“

„Wenn dem so ist, keine Ahnung.“ Weber zuckte mit den Schultern.

„Für technische Dinge ist er zuständig …“ Und zu Volland deutend, griff er in seine Tasche und zog es hervor.

Im nächsten Moment knallte es auf den Boden.

„Ups.“ Weber grinste.

„Unwichtig.“ Sich danach bückend, hob es der Unbekannte wieder auf. Ein breiter Riss zierte das Display. „Wie schon gesagt“, zufrieden verstaute er es in seiner Jackettasche, „Sie sind raus. Und ein Wort, auch nur ein klitze-klitzekleines Wort hier drüber, und Sie beide finden sich als Verbindungsbeamte für christliche Angelegenheiten in Bagdad wieder, okay?“

„Das war mehr als deutlich.“ Weber nickte.

„Bitte, bitte!“ Von einer Sekunde auf die nächste warf sich Volland dem Unbekannten flehentlich um die Hüfte. „Wir haben doch wissentlich nichts falsch gemacht!“, jammerte er lautstark und presste dabei seinen Kopf tief in dessen Weichteile hinein.

„Jürgen!“ Der Unbekannte reckte hilflos die Arme in die Höhe. „Nimm das weg!“

Doch Weber kam ihm zuvor.

„Komm schon, Kleiner!“ Mit einem Ruck zog er Volland wieder nach hinten. „So tief wollen wir nicht sinken!“

„Tiefer können Sie auch gar nicht mehr sinken!“, zischte der Unbekannte ungehalten zurück und versuchte seiner verkrumpelten Hosennaht durch hastiges drüberstreichen mit der Handfläche wieder Glätte einzuhauchen. Jedoch ohne Erfolg. „Jürgen!“ Er winkte ungehalten.

„Irgendwann sehen wir uns wieder, Bursche – versprochen.“ Düster grinsend schob die Bretzel ihre Desert Eagle ein weiteres Mal zurück ins Holster. „Und dann hast du nicht soviel Glück ...“

„Ach und äh, Obergefreiter Weber“, seine Hand dabei mit einem Hakle-Feucht-Tüchlein vor Keimen schützend, öffnete sich der Anzugträger die Beifahrertür, „tun Sie uns allen doch einen Gefallen, ja?“ Er klimperte unschuldig mit den Wimpern. „Gehen Sie heim, trinken Sie ein paar Bier und werfen Sie sich morgen früh vor die S-Bahn – wie klingt das?“

Weber lächelte unschuldig.

„Fick dich.“

„Oder so.“ Der Anzugträger nickte. „Wenn ich Sie dann wohl freundlichst bitten dürfte, von meinem Kofferraum zurückzutreten?“ Gelangweilt vollführte er mit der Rechten eine scheuchende Handbewegung. „Danke!“

„Danke, Arschloch“, wiederholte auch Jürgen grummelnd und schloss im vorbeigehen den Deckel.

„Ich hoffe wirklich, das war ein Versprechen!“, rief Weber ihm noch nach. Dann saß Muskelopa auch schon hinterm Steuer.

„Gott, Kleiner.“ Weber winkte seinen Partner zur Seite. „Musste das eben sein? Wenn du jemandem einen blasen willst, dann fahr rüber nach Kreuzberg!“

„Und wenn ich jemandem einen Peilsender verpassen will?“ Volland grinste gewieft. Der 5er mit den beiden Unsympathen rollte hinter ihnen von dannen.

„Einen Peilsender?“

„Das neue Empfangsgerät! Gut, dass noch die Werksfrequenz eingestellt ist …“ Grinsend zog Volland sein neues Spielzeug hervor. „Ueckert bittet uns nur, Müllschächte in nächster Zeit zu vermeiden.“ Er richtete sich die Kleidung. „Und wohin gehen wir jetzt? Treten wir ein paar Ärsche?“

„Wir treten ein paar Ärsche!“ Weber sah seinen jungen Partner zufrieden an. „Denn nichts anderes ist unser Job, Herr Regierungsinspektor in spe. Und nun komm“, er winkte Volland ihm zu folgen. „Ich möchte dir diesbezüglich gern einen alten Freund vorstellen …“

Handlungskompass

Kapitel Elf

[1] Im Volksmund auch bekannt als Gelbes Elend; eines von zwei historischen Gefängnissen, die heute insbesondere für Unrecht und politische Verfolgung in der Sowjetischen Besatzungszone und in der DDR bekannt sind.

[2] Inoffizieller Mitarbeiter (kurz IM, oft auch als Informeller Mitarbeiter oder Geheimer Informant bezeichnet) war in der DDR eine Person, die verdeckt Informationen an das Ministerium für Staatssicherheit lieferte, ohne jedoch offiziell für diese Behörde zu arbeiten.

[3] Einer der umstrittensten Kaiser der röm. Geschichte; angeblich verantwortlich für den großen Brand in Rom in der Nacht vom 18. zum 19. Juli 64.

[4] Eine der bekanntesten Pistolen der Welt; spielt sowohl in allerlei Fernsehfilmen und auch in der Computerspielwelt eine große Rolle; Hersteller Magnum Research USA und Israel Military Industries (IMI); Kaliber .50 Action Express, .41, .44 und .357er Magnum, .440 CorBon; Standardmäßig wird die Desert Eagle mit dem 6" Lauf (15,24cm) ausgeliefert, es gibt aber auch noch 10" und 14" Läufe.

Zwölftes Kapitel

Routine

„Hören Sie bitte?“, schmalzte die Frauenstimme am anderen Ende der Leitung mit zuckrigem Unterton. „Ich bräuchte dann der Vollständigkeit halber bitte noch mal kurz Ihre Personenkennziffer und Ihren Namen!“

„Aber natürlich.“ Huber räusperte sich kurz. „Goldammer, wie das Metall und der Hammer, nur ohne Ha, Vorname Meusch, PK 231176-G-32246, Polizeioberkommissar.“

Kurze Stille.

„Vielen Dank, Herr Goldammer“, antwortete die Frauenstimme dann säuselnd. „Also, gemäß den Fluglisten von Berlin Tegel sind beide Herren unterwegs – Herrn José Ramirez hat es heute Morgen gegen 11:10 Uhr ins schöne München gezogen und Herr Gianni Fontanella müsste sich in dieser Minute gerade beim Boarding für den 13:22er nach Wien befinden ...“

„Wien also …“, murmelte Huber. „Sacher Torte und Walzer. Vielen Dank für Ihre Kooperation, junge Frau.“ Grinsend ließ er die Ausweispapiere neben sich zu Boden fallen. „Sie haben mir sehr geholfen!“ Die Abwähltaste drückend, ließ er das Handy dann ebenfalls zu Boden fallen. „Und du, Meusch“, durch die gesplitterte Seitenscheibe hindurch hinein ins Fahrzeug greifend tätschelte er dem dort tot auf dem Fahrerplatz sitzenden Uniformierten sarkastisch die Wange, „du hast mir auch sehr geholfen mein Hübscher …“

Parallel dazu und nur ein paar Straßenzüge entfernt:

Miller durchfuhr ein leichtes Zucken. Wirlich beeindruckend. Sowas hatte sie zuletzt während ihrer Internatszeit gefühlt – bei Julchen, der vorlauten Tochter des Chemieproffessors.

Ein herrlicher kleiner Arsch, zwei pralle Pfirsichbäckchen, die einfach nur danach schrien, sie anzufassen und kräftig durchzukneten.

„Bauch, Beine, Po – dreimal die Woche.“ Und als hätte der blondgelockte Traum-Hintern einen Fortgeschrittenen-Kurs bei Madame Ashanti im Gedankenlesen belegt, drehte sie sich um.

„Wenn Sie dann wohl?“ Sie deutete hüstelnd auf Millers immer noch an ihrem Hintern klebenden Hände und raffte sich wieder auf.

„Oh, Entschuldigung …“ Die Agentin grinste gespielt verlegen. „Das ist mir jetzt aber peinlich!“ Und versuchend, dabei mehr von dem süßenDuft ihrer Haare zu erhaschen half, sie der Fremden nach oben. Von wegen peinlich, nicht mal ansatzweise.

„Ich kann mir wirklich nicht erklären, wie die da hinkommen!“, fuhr sie dann noch breiter grinsend fort. Und schon wieder geschwindelt – obwohl gar nicht mal, zuerst hatte sie ja eigentlich auf den Busen gezielt. Seufzend ließ sie sich gegen die hinter ihr befindliche Theke fallen und beobachtete nun von da verträumt, wie sich der unbekannte Engel die kleinen Stolperfalten aus dem beige-grauen Röckchen strich.

Miller seufzte leise. Dieser süße Geruch nach frischer Bourbon-Vanillie – einfach himmlich. Doch Schluss mit Kopfkino. Sie räusperte sich.

„Alles in Ordnung?“, fragte sie noch mal mit besorgtem Unterton.

„Danke ja – zuviel der Ehre ...“ Die Fremde lächelte charmant zurück. „Bloß mein altes Hochhakige-Schuhe-Problem! Sie wissen ja – immer, wenn man’s eilig hat! Aber wer weiß“, sie klimperte verheißungsvoll mit den Wimpern, „vielleicht trifft man sich ja noch mal wieder …“ Und ohne weitere Worte diesbezüglich zu verlieren, stolzierte sie davon – diesmal ohne mit einer Bodenfuge zu kollidieren.

Miller wandte sich wieder um.

„Nun gut, wo waren wir eben stehengeblieben – hallo?“ Sie schnippte mit den Fingern. „Körner? Noch da?“ Ihr Gegenüber schien mit einem Mal ein wenig apathisch. Mit leerem Blick starrte er durch seine von innen leicht beschlagene Sehhilfe hindurch in die Lobby.

„Alles okay, oder soll ich einen Arzt rufen?“ Miller sah ihn zweifelnd an. „701 ...“, kam nun endlich träge die Antwort und direkt gefolgt von einem nicht überhörbaren Seufzer. „Wissen Sie, Agent“, der Rezeptionist zückte ein Taschentuch und putzte sich über die Brillengläser, „ich arbeite in dem Laden hier jetzt exakt drei Jahre, sieben Monate, zwei Wochen, vier Tage und 8,5 Stunden, aber sowas“, mit einer andächtig zitternden Handbewegung ahmte er nochmals den, sich dank Millers Hilfe tief in sein Gedächtnis gefrästen Po-Griff nach, „wie das da gerade, ja, sowas ist mir noch nie passiert ...“

„Verstehe ...“ Miller nickte vielsagend. „701, ja?“ Hastig kritzelte sie sich die genannte Zimmernummer auf’s Handgelenk und ließ Gebäudeplan und GPS wieder in der Tasche verschwinden.

„Dann haben Sie ja jetzt gesehen, wie’s geht. Ich muß nun ...“

„Warten Sie!“ Ihr abschneidend ins Wort fallend beugte sich Körner nach vorn. „Wird ähem, wird da oben irgendwas kaputt gehen?“

„Ob da was kaputt geht?“ Miller hielt ertappt inne. „Etwa in der Suite?“ Sie holte tief Luft. „Gott bewahre, natürlich nicht!“, antwortete sie dann mit der apostolischen Zuversicht eines Fernsehpredigers.

„Wirklich nicht?“ Zweifelnd sah Körner an ihr vorbei. „Wozu dann die Ramme?“

„Ramme?“ Miller folgte seinem Fingerzeig rüber zu den Fahrstühlen, wo soeben ein paar Streifenpolizisten eine solche sowie auch zwei ballistische Schilde an ihre dort wartenden und voll aufgerödelten Kollegen vom SEK übergaben.

„Sieht doch aus wie eine, oder?“, hakte Körner stichelnd nach.

„Na ja …“, Miller zuckte unschuldig mit den Schultern, „eine gewisse Ähnlichkeit lässt sich jetzt nicht verleugnen, aber ich verspreche Ihnen, wir tun unser Bestes, um einen größeren Sachschaden zu vermeiden!“

„Sie versprechen es?“ Nachdenklich kratzte sich Körner über die Nase.

„Ich verspreche es!“, wiederholte Miller. „Sie haben mein Ehrenwort!“

„Alles klar.“ Körner nickte. „Dann ist es weitaus schlimmer, als ich zuerst annahm … Aber wissen Sie was?“ Er griff sich seine hinter ihm an der Garderobe hängende Jacke. „8,85 Stunden – ich denk‘, ich werde meinen Feierabend heute einfach vorverlegen. Sie haben mich nie gesehen, ja? Der Manager ist eh ein Arsch …“ Und kaum gesagt, schob er der verdutzten Miller grinsend das Giveaway-Glas mit den Süssigkeiten unter die Nase.

„Kleiner Tipp“, murmelte er dann geheimnissvoll und ließ dabei zwinkernd seinen Generalschlüssel dort hineinfallen, „die Goldmakronen sind besonders lecker …“

„Entschuldigung?“ Zielstrebig und hier und da ein paar nicht vermeidbare Ellenbogenrempler austeilend, hatte Lysann es endlich geschafft, und sich nun bis auf Höhe der drei Streifenpolizisten im äußeren Absperrungsring vorgearbeitet.

„Was in drei Herrgotts Namen ist denn hier los?“, fragte sie diese dann tief Luft holend und deutete dabei gespielt irritiert auf das etwa zwei Hundertschaften starke Aufgebot aus Uniformierten in ihrem Rücken.

„Jetzt sagen Sie bloß hier ist irgendein Rockkonzert oder sowas? So ein Kinderkram …“ Sie gähnte gelangweilt.

„So ähnlich, ja …“ Die beiden Polizisten im Vordergrund sahen sich kurz gegenseitig an und grinsten dümmlich. „Papiere?“

„Schon gut, danke!“, warf der Dritte hinter ihnen dann jedoch nach, kaum als er Lysanns ansatzweise bereits ausgeführten Griff in ihre Handtasche sah.

„Die junge Frau kann durch!“ Fingerschnippend wies er seine Kollegen an die Absperrung zu öffnen. „Schönen Tag noch!“

„Vielen Dank …“ Lächelnd schob sich Lysann zwischen den Hamburger Gittern[1] hindurch. „Ihnen auch noch einen schönen Tag!“ Sie zückte die Wagenschlüssel. Nur noch ein paar Meter bis zum Parkplatz. Suchend betätigte sie die Fernsteuerung.

Zweimaliges Biepen und das Aufleuchten einer Warnblinkanlage links von ihr. Ein schwarzer CLK. Hastig öffnete sie die Fahrertür, warf die Handtasche auf den Beifahrersitz und setzte sich hinters Steuer. Sie schloss die Augen und verharrte für einen kurzen Moment. Dann öffnete sie sie wieder und sah in den Rückspiegel. Nichts – niemand hatte von ihr Notiz genommen. Noch nicht einmal diese Miller, und die war ihr nun wirklich nah gekommen. Lysann grinste.

Leises Brummen. Ihr Handy. Sie griff in ihre Handtasche.

„Ja?“ Er war es.

„Nein, hier ist Kessler. Warten Sie …“ Sie steckte den Schlüssel ins Zündschloss und verriegelte die Türen. Anschließend führte sie das Sony Ericsson in die an der Mittelkonsole angebrachte Aufnahmehalterung ein und aktivierte die eingebaute Freisprechanlage.

„Herr Stettler ist, sagen wir mal, verhindert …“, fuhr sie dann fort.

Ein paar Sekunden der Stille.

„Verstehe …“ Über Targos Stimme lag ein dumpfes Knistern. „Wir haben das Paket.“

„Sehr gut. Und“, den Rückspiegel ein klein wenig nach unten schwenkend, griff sich Lysann ihren Lipgloss, „wieviel?“

„Nein, kein Geld“, murmelte Targo. „Er verlangt bloß, dass Sie ihm in Gegenzug einen Gefallen tun …“

„Einen Gefallen?“ Lysann hielt inne. „Um was für eine Art von Gefallen soll es sich dabei handeln?“

„Nicht an Telefon. Aber ich werde mich drum kümmern …“

„Gut.“ Den Lipgloss wieder zur Seite legend, startete Lysann den Motor.

„Wo treffen wir uns?“

„Raststätte Vogelsberg, in einer Stunde …“

„Vogelsberg, ich werde da sein …“ Klicken. Targo hatte das Gespräch beendet.

„Blablabla, von wegen Gefallen – so eine gequirlte Schafsscheiße …“ Verächtlich auflachend trat Lysann die Kupplung durch und legte den Rückwärtsgang ein. „Was ist nur aus den guten alten Zeiten geworden, als es bei zwielichtigen Geschäften noch brav um Geld ging?“

„Sind Sie Agent Miller?“ Sich ihr dabei demonstrativ breitschultrig in den Weg stellend, sah sie der Vermummte durch die Augenschlitze seiner schwarzen Sturmhaube hindurch fragend an.

„Sind Sie einer von Shredders[2] Black-Ninjas?“ Kopfschüttelnd schob sich Miller an ihm vorbei in die Suite rein.

„Mahlzeit zusammen!“ Den sieben im Raum befindlichen SEK’lern ein einfaches Nicken zuwerfend, begann sie sich suchend umzuschauen.

„Wer ist hier Phode Phödemann?“

Ein kurzer Moment der Stille. Dann ringsherum prustendes Lachen.

„Hab ich irgendwas Komisches gesagt Kollegen?“ Irritiert verzog Miller das Gesicht. „Ich hab den Namen vom Ü-Wagen draußen! Wer von euch ist denn jetzt hier Phode Phödemann?“

Das Lachen verstummte langsam.

„Es heißt Thore Tiedemann“, kam nun zerknirscht die Antwort aus der linken Raumecke heraus.

„Oh.“ Zweifelnd schielte Miller noch mal auf ihre Notiz. „Sauklaue …“, murmelte sie dabei und warf den Zettel dann mit einem entschuldigenden Achselzucken hinter sich. „Also Thiedemann?“ Sie blickte ihr Gegenüber, eine Art marokkanischen und großflächig vom Halsansatz an abwärts tätowierten Sonny Crockett für Arme, und zudem gesegnet mit dem gesunden Zahnstatus von Miss Bieber aus der Fernsehwerbung, fragend an:

„Sie führen den Einsatz hier?“

„Bis eben hab ich das zumindest …“ Der SEKler nickte verhalten.

„Keine Angst …“, antwortete Miller und griff sich die für sie auf dem Tisch bereitliegende SK1-Weste, „Sie tuen das auch weiterhin. Ich werd Ihnen hier nicht den Rang ablaufen!“ Mit einer schwungvollen Bewegung warf sie sich die Rücken- und Brustpanzerung dann über die Schultern. „Ihre Männer sind bereit?“

„Warten nur noch auf meinen Befehl.“ Thiedemann nahm sich ein Funkgerät aus der Ladestation. „Ich hab zwei Teams, in 20 Sekunden Reichweite, unmittelbar bei der Suite und“, kameradschaftlich half er Miller den Bauchklett zu schließen, „und ein weiteres hier oben, um mögliche Fluchtwege abzuriegeln ...“

„Gibt es denn welche?“ Aufmerksam ließ die Agentin ihren Blick über den angrenzenden Freiluftbereich schweifen.

„Nicht wirklich.“ Thiedemann grinste dümmlich. „Wir sind hier im Zwölften und die Zieletage liegt bloß ein halbes Stockwerk unter uns …“ Selbstsicher deutete er mit ausgestrecktem Arm nach draußen. „Keine Chance – da müssten die schon mit einem Hubschrauber fliehen!“

„Hab ich so verstanden ...“ Miller nickte nachdenklich. „Der Typ in dem luftigen Bademäntelchen ist einer der Ihren?“

„Der junge Herr Pleindes – ganz Recht ...“ Mit einem kurzen Handzeichen signalisierte Thiedemann seinen Leuten, dass es nun an der Zeit war, sich fertig zu machen.

„Er ist unser rückwärtiges Auge am Feind …“

„Wenn du möchtest, dass Olga und Lenka mit dir auf Drachenboot gehen, sag hmm, Drachenboot …“

„Hmm, Drachenboot!“, wiederholte Pleindes artig und lauschte weiter in den Hörer. Kurzes Piepen. Und schon ging es weiter:

„Wenn du möchtest, dass Olga und Lenka dich behandeln wie eine kleine, unartige kasachische Bauernbursche, dann sag hmm, Kasache …“

„Hmm, Kasache!“ Nervös bespielte Pleindes die vor seinem Bauch zusammengeknoteten Frotteebändchen.

„Wenn du möchtest, dass Olga und …“

„Dürfte ich wohl fragen, was Sie da tun, Herr Pleindes?“

Ertappt hielt er inne. Im Spiegel der glänzenden Messingbrüstung erkannte er Thiedemann, welcher, zusammen mit einer ihm bis dato unbekannten Frau, auf den Freiluftbereich hinaustrat.

„Ich? Gar nichts!“ Den Hörer dabei verstohlen gegen seine dürre Hühnerbrust pressend, fuhr Pleindes herum. „Das, das war dienstlich!“, versuchte er sich dann äußerst ungeschickt herauszureden.

„Dienstlich, ja? Is klar …“ Thiedemann seufzte gequält. „Erzählen Sie das mal unseren Jungs im Ü-Wagen!“

Pleindes schluckte.

„Werden Sie’s denn meinem Vater sagen?“ Flehend sah er Thiedemann an. Doch der winkte nur erneut seufzend ab und deutete auf seine Begleiterin:

„Darf ich Ihnen Agent Miller vorstellen?“

„Oh, sehr erfreut!“ Pleindes streckte ihr seine verschwitzte Hand entgegen.

„Dito.“ Schnell strich sich Miller die ihre wieder an der Weste ab.

„Seinem Vater?“ Fragend sah sie zu Thiedemann.

„Der alte Herr Pleindes …“, murmelte dieser abfällig und schubste Pleindes Junior stumpf zur Seite. „Seinem Daddy hier gehören nämlich so ziemlich alle namhaften Sicherheitsfirmen im Großraum Berlin. Und außerdem“, er rollte vielsagend mit den Augen, „ist Daddy auch noch ein guter Freund und Golfpartner von unserem Herrn Polizeipräsidenten …“ Er tätschelte Pleindes väterlich den Hinterkopf.

„Verstehe.“ Miller nickte.

„Nein, tun Sie nicht …“ Thiedemann sah auf die Uhr. Viertel vor zwo.

„Wenn Sie mich wohl kurz entschuldigen würden, Agent?“ Dann nahm er sein Motorola hoch und drückte die Sprechtaste. Zeit für eine letzte Funküberprüfung.

„Und?“ In der Absicht, die verbleibenden Minuten bis es endlich losging mit einem kleinen Smalltalk zu überbrücken, lehnte sich Miller neben Pleindes ans Geländer. „Ihr Vater ist doch bestimmt mächtig stolz auf Sie, oder?“ Fragend sah sie ihn an.

„Mein Vater? Wieso?“ Pleindes schaute zurück wie eine Dose ungeöffnetes Katzenfutter.

„Na ja …“ Sich mit den Hacken auf die unteren Geländerverstrebungen stellend, rutschte Miller ein Stückchen näher. „Ins SEK kommt doch auch nicht jeder! Ganz egal, was andere sagen …“, und Pleindes dabei ein aufmunterndes Lächeln schenkend deutete, sie auf den gerade sichtlich ins Funken vertieften Thiedemann, „Vitamin-B alleine hilft hier sicher nicht!“

„Bei mir schon …“ Pleindes seufzte leise. „Was ich bereits alles durch hab: Zugbegleiter, Warenhausdetektiv, Garderobier, Nachtwächter …“

„Tja, Ausnahmen bestätigen eben doch die Regel …“ Miller räusperte sich leise. „Sagen Sie mal, Pleindes“, sie schielte die Hauswand runter, „das da links“, vorsichtig ihr Gewicht verlagernd beugte, sie sich nach hinten übers Geländer, „am Ende der roten Markise“, und ihr Hohlkreuz weiter auf Spannung haltend rutschte, sie nun mit dem Po über den Handlauf, „ist das die Terrasse der Zieletage?“

Pleindes, für den Bruchteil einer Sekunde dadurch abgelenkt, die Vor- und Nachteile seines möglichen nächsten Jobs als Fahrkartenkontrolleur in der S-Bahn abzuwägen, schnellte unachtsam herum.

„Wie meinen, Agent?“

Ein kurzer, gellender Schrei ertönte. Doch dabei blieb es nicht.

„Ich bin nackt!“, kreischte im selben Moment auch Pleindes.

Ebenso kreischte Thiedemann. Nur schrie der halt eben nicht, dass er nackt war. Vielmehr waren es, kaum hatte er die Situation in den ersten Zügen grob realisiert, wüste Hasstiraden die er losließ. In etwa Sachen wie:

„Pleindes! Was haben Sie da nur getan? Ich bring Sie um! Sie sind sowas von tot!“ Dann, ein bis zwei halbe Atemzüge später und mit dem Ziel, sich lieber wieder auf’s Wesentliche zu konzentrieren, brüllte er auch schon ins Funkgerät: „Zugriff! Zugriff! Zugriff!“

Und Miller? Nun, die war ja bereits auf dem Weg nach unten – mit Pleindes Mäntelchen übrigens, und demzufolge auch nicht über die Treppe.

Das zwar gerade mal mit nur 1,9 kg dokumentierte Leichtgewicht der ballistischen Schutzweste war wohl doch etwas zuviel gewesen – erst recht, wenn man mitten in seinem akrobatischen Drahtseilakt eine Ohrfeige verpasst bekam. Aber ungewollt hin oder her, passiert war passiert. Und gemäß den Leitsätzen glückloser Fallschirmjäger blieb einem in so einem Fall nur noch eines zu tun – Regel 43: Falle mit Würde. Der Aufschlag tat für gewöhnlich weh genug.

In der nächsten Sekunde war es dann auch schon passiert.

„Oh Mann …“ Miller atmete tief durch. Die Markise – vorsichtig streckte sie nach beiden Seiten hin tastend die Arme aus – sie hatte gehalten.

„Das nenne ich mal Glück im Unglück …“ Japsend rollte sie sich auf den Bauch. Nicht nur, dass sie seit dem Vorbeiflug an Suite 774 und ihrem dabei erhaschten Blick auf den 64 Zoll TFT-Großbildmonitor nun wusste, dass sie vier Richtige in der Mittwochsziehung hatte – nein, es hatte sogar den Anschein, als würde sie die Chance bekommen, die horende Summe von 251,30 Euro irgendwann auch noch mal ausgeben zu können.

Sie sah nach rechts. Die Feuerleiter war nur ein paar Meter entfernt. Mit bedachten und nicht allzu hektischen Bewegungen sollte das Erreichen selbiger eigentlich ein Kinderspiel sein.

Sollte und eigentlich – definitiv zwei Worte des Hoffens zuviel.

Im nächsten Moment vernahm die Agentin unter sich dann auch schon ein Geräusch, als wie wenn ein nasses T-Shirt reissen würde.

„Oh shit …“ Miller biss die Zähne zusammen. Und schon sauste sie, sich verzweifelt in den breiteren Teil der Stoffbahn krallend, weiter abwärts. Was auch gut war, denn hätte sie sich unbewusst für den schmaleren Part entschieden, so hätte es sie wohl zielgenau in den Friteusen-Abluftschacht der Großküche im Erdgeschoss katapultiert.

So jedoch konnte man fast schon von einer Art Abkürzung sprechen.

Seit ihrem Sturz und Thiedemanns Befehl zum Zugriff nämlich waren nun gerade mal 9,8 Sekunden vergangen und nur schlappe 4,6 Sekunden später, also summa summarum exakt 13,4 Sekunden nach Pleindes juniors Ohrfeige, dem daraus resultierten Markisenaufprall drei Stockwerke tiefer und der dort, vermutlich aufgrund Materialermüdung gewonnenen raschen Weiterreise – inklusive Durchbrechens zweier hölzerner Windschotts, einer schmerzhaft-glitschigen Rutschpartie über den, mit reichhaltig Schalentieren, Südfrüchten und Hamburger Schlammbowle angerichteten, Mittagsbrunch der Familie van Holten und des lautstarken Abgangs über deren südliches Balkongeländer – schlug sie bereits auf der Zielterrasse ein und war somit ganze 6,6 Sekunden schneller als das SEK.

„Au, verflixt!“ Sich schmerzlich ihren an der letzten Holzbarriere verstauchten Mittelfinger haltend, kam Miller nach oben. Ein Pool! Sie musste in ihrer jüngeren Vergangenheit wirklich mal ein Glücksschwein gebumst haben. Ächzend klammerte sie sich an die vor ihr angebrachten Handläufe und riss sich stöhnend die mit Flüssigkeit vollgesogene Schutzweste von den Schultern.

„Oh Mann …“ Selbige dann erschöpft hinter sich werfend, machte sie sich daran, ihre Nasenlöcher durchzuprusten.

Doch noch im gleichen Moment hielt sie inne. Für Handläufe waren die Dinger ganz schön fusselig. Und sehr stabil wirkten die auch nicht. Dann dieses komische Wasser, da war nicht einfach nur Chlor drin – sie bekam es ja gar nicht richtig raus aus den Augen, so verdammt dickflüssig war es.

Angestrengt blinzelnd schaute sie auf.

„Fuck! Was zur Hölle?“ Erschrocken losschreiend wich Miller sogleich einen halben Meter zurück und riss panisch ihre Waffe aus dem Holster. Blut! Überall Blut! Und nicht bloß um sie herum – auch sie selbst war voll davon.

Der arme Kerl da vor ihr war nahezu gepfählt worden, durchbohrt von einer Lanze, einem Schwert – Miller sah genauer hin – der Gladius! Kein Zweifel, das musste er sein! Doch was, wieso – angeekelt versuchte sie, sich den Rest der Brühe aus den Augen zu wischen – was sollte das ganze Tape da um seinen Hals? Sich vorsichtig über ihn beugend, folgte sie der Klebespur hinter seine Schultern. Zwei Drähte – aus dem Tape ragten zwei Drähte raus.

Miller fühlte mit einem Mal diesen dicken und äußerst unangenehmen Kloß in ihrem Hals. Zwei Drähte, die unter ein, scheinbar achtlos an den Beckenrand geworfenes, Handtuch führten. Das war definitiv kein gutes Zeichen. Mit zittrigen Fingern zog sie das Handtuch zur Seite.

„Scheiße …“ Sie erstarrte. Eine Glaymore[3] – eine verdammte Glaymore! Allem Anschein nach scharf geschaltet und wenn man der fürs bloße Auge eigentlich kaum sichtbaren Angelschnur von ihr weg folgte, direkt mit dem Türknauf der Terrasentür verbunden. Doch damit nicht genug – Millers Atem beschleunigte sich – rund um den Beckenrand klebten noch fünf weitere braunbeige Päckchen mit Drahtverbindung! Und die – hastig beugte sich Miller darüber – die waren auf die Schnelle nicht so einfach zu identifizieren!

Doch Zeit für einen zweiten Blick sollte ihr leider nicht vergönnt sein – die 20 Sekunden waren um.

Mit einem lauten Schlag flog die Zimmertür aus den Angeln und taktisch gefächert, die Waffen fest im Körperanschlag, floss das SEK ein.

„Eine Bombe!“, brüllte Miller. „Hier ist eine Bombe!“ Doch zu spät. Die Spitzen der Kommandos hatten das Appartement bereits durchquert und rissen nun, in diesem Moment, unschuldig die Terrasentür auf.

Miller holte tief Luft.

Die nächsten Sekunden empfand sie wie in Zeitlupe. Dieses bedrohliche Klicken, kurz bevor die Bombe zündete, ihr eigenes Abtauchen, die nachfolgende Druckwelle, die sie unter Wasser erfasste und dort gegen den Beckenrand schleuderte, die unbändige Kraft des über sie hinweg jagenden und schier alles verschlingenden Hitzeschwalls, und dann das Schlimmste – etwas, das sie nie vergessen sollte, die Todesschreie der durch unzählige Nägel, Glas- und Murmelsplitter getroffen zu Boden gehenden Polizisten.

Die Wirkung der Glaymore-IED[4]-Kombination war enorm, enorm und absolut tödlich – ein wahrhaft perfides Meisterwerk der Bombenkunst.

Wie in Trance, Arme und Beine leicht angewinkelt, trieb Miller an der Oberfläche. Die bis zur Unkenntlichkeit verbrannten und teilweise auch mikroskopisch klein pulverisierten Überreste ihres Pool-Partners, welche zahlreich um sie herum schwammen, nahm sie nicht mehr wahr.

Auch, wieviel Zeit sie in dieser Lage insgesamt verbrachte, konnte sie nicht sagen. Ob Sekunden, Minuten oder gar eine Viertelstunde – irgendwann spürte sie bloß einen festen Griff am Kragen, von jemandem, der sie aus dem Becken zog. Dann wurde sie ohnmächtig.

„Was hast du ihr gegeben?“

Gegeben? Wer hatte wem hier was gegeben? Und obwohl die Worte bloß in der Geschwindigkeit eines auf etwa 30 Prozent laufenden und zudem eiernden Plattenspielers an ihr Ohr drangen, so trafen sie diese doch wie die schmerzhaften Verbrennungen einer Herdplatte. Ihre Erinnerungen, da waren sie wieder: ihr Sturz, der durchbohrte Kerl im Pool, der Gladius, die Explosion, all die Schreie! Panisch versuchte sie die Augen aufzureissen, sich zu bewegen, Arme, Beine. Doch keine Chance.

Die Gewalt über ihren Körper – so sehr sie auch kämpfte, irgendwas in ihr hielt mit doppelter Kraft dagegen.

„Seewald?“

„Fünf Mililiter Botulinumtoxin …“

Miller versuchte sich zu konzentrieren. Der Klang der zweiten Stimme war nicht weniger bizarr, jedoch erschien sie auch viel näher – ja, diese Person hier musste sich unmittelbar hinter ihr befinden.

„Das heißt?“, fragte jetzt wieder der Erstere.

„Ein harmloses Nervengift – nichts, was sie umbringt! Und wenn ich mich nicht irre, müsste der Rückkehrprozess bereits eingesetzt haben …“ Miller atmete flach durch.

Ein Nervengift also – natürlich. Und der Kerl hatte Recht. Sie registrierte, wie sich der Klang der Stimmen für sie langsam wieder normalisierte und auch ihr Geruchssinn zurückkehrte. PVC, es roch nach frischem Gummi und Sprit.

„Du schaust so irritiert?“

„Na ja …“, ein dumpfes Scheppern ertönte, „war die Anweisung nicht eigentlich, dass wir sie töten sollten?“

Endlich, Miller hätte am liebsten vor Freude laut aufgeschrien, sie hatte die Kontrolle über ihre Gesichtsmuskulatur zurück. Vorsichtig blinzelnd begann sie sich umzuschauen. Wie schon vermutet, handelte es sich allem Anschein nach bei ihrem Verlies um den blankgeputzten Laderaum eines Kleintransporters. Spiegelblank, um genau zu sein. Denn obwohl man sie mit dem Rücken zum Geschehen und mit dem Gesicht nahe der linken Außenwand abgelegt hatte, so war es ihr in dieser Ajax-Bude doch ein Leichtes, sich auch einen Überblick in ihrem Rücken zu verschaffen. Und vor allem – voller Tatendrang streckte sie ihre Zehen – bot sich ihr nun endlich die Gelegenheit, den Stimmen ihrer Entführer ein Gesicht zu geben.

„Dietrich, jetzt mal ernsthaft …“ Dieser Seewald, eine gepflegte 1,86 m Erscheinung Anfang 30, vom Typ Dr. Frank – der Arzt, dem die Frauen vertrauen, mit schütterem schwarzen Haar und den schlanken Körper in einen SEK-Einsatzkombi gehüllt, klang mit einem Mal ziemlich amüsiert.

„Töten ja, aber doch nicht damit!“ Spitzfingrig schlüpfte er in ein paar weiße Einweghandschuhe. „Das Töten, mein Freund“, er sah seinen jungen Begleiter – welcher, aus irgendeinem unerfindlichen Grund bloß noch die Hosen und Stiefel seiner Einsatzkombination trug und so, oberkörperfrei, die üppigen, jedoch klar definierten und absolut fettfreien Muskelberge eingeölt und die Spitzhacke wie eine Geliebte sanft streichelnd vor sich haltend, nun auch direkt dem Casting eines schlüpfrigen Emmanuelle-Films hätte entsprungen sein können – tadelnd an, „das Töten ist eine Kunst!“ Gezielt griff Seewald in die aufgeklappte Medikamententasche neben sich und nahm eine kleine Ampulle heraus, „Weißt du denn überhaupt, wie viel Dreck deine Methode da macht?“ Vorsichtig brach er der Ampulle an der dafür vorgesehenen Stelle den Glaskopf ab und griff sich die bereits vor seinen Füßen zurechtgelegte Spritze. „Also, ich mach das nicht weg am Ende – die Sauerei …“

„A-aber …“, sein Kompagnon schien sichtbar enttäuscht, „ich dachte, von wegen Unfall und so …“

Unfall, schon klar. Miller spürte wie ihr die Galle hochkam. Sie wollten sie töten – auf Anweisung. Und nicht nur das, das Beratschlagen über das wie, schien ihnen auch noch Spaß zu bereiten!

„Unfall hin, Unfall her“, ergriff jetzt wieder dieser Seewald das Wort und führte dabei bedächtig die Spritzennadel in die Ampulle ein, „denkst du etwa, irgendjemand würde glauben, dass Agent Miller aus Versehen in ein Erdaushubgerät gefallen ist? Eben“, beantwortete er sich die Frage dann sogleich selbst und zog den Ampulleninhalt hoch in die Spritzenkammer. „Und schon gar nicht mehrfach …“

„Nein, natürlich …“ Einsichtig sah sein Kompagnon zu Boden.

„Ein plötzlicher Herzinfarkt ist da weitaus effektiver …“ Gewieft grinsend drückte Seewald die Luft aus der Kammer. „Du wirst schon sehen …“ Mit ruhiger Hand näherte er sich Millers Hals. „Nur ein klitzekleiner Pieks und haaaaaaaarrrch …“ Röchelnd und mit flatternden Pupillen sank Seewald zu Boden. Die Spritze, schier senkrecht – die nicht weniger als 8,5 Zentimeter lange Nadel dabei bis zum Anschlag versenkt – steckte sie in seinem Hals.

„Und wie gefällt dir der kleine Pieks hier, Arschloch?“, fauchte Miller und jagte mit diesen Worten nun auch den letzten Rest des toxischen Giftes aus dem Zylinder raus.

Doch die Freude über diesen kleinen Sieg währte nicht lange.

In der nächsten Sekunde schon fühlte sie sich, als hätte jemand ein Deluxe-Sortiment Chinaböller, und damit meine ich nicht die legalen ab 18, direkt in ihrem Kopf gezündet – Dietrichs Spitzhacke! Ähnlich dem Klang eines umstürzenden Hochregals voller Kochtöpfe war sie, nur wenige Millimeter links von ihr, laut scheppernd und mit der Wucht eines Presslufthammers, in die blitzende Kabinenwand eingeschlagen.

„Aaaargh – verdammt!“ Sich schützend die Hände auf ihre Gehörgänge pressend, warf sich Miller zur Seite.

„Dann eben doch auf meine Weise!“, brüllte Seewalds Gehilfe wütend, sein Arbeitsgerät bei diesen Worten unter einer nahezu fotoreifen Anspannung von Bizeps, Trizeps und der seitlichen Trapez- und Lattisimusmuskeln – von den zwei überdimensional großen Deltas und diesem Hammer-Sixpack, auf dem sich vermutlich an schwül-heißen Sommertagen auch problemlos eine Reihe Grillwürstchen zubereiten ließe, mal ganz zu schweigen – wieder aus dem Metall herausreißend, und setzte zu einem weiteren Schlag an.

Erneut sauste die Spitzhacke in Millers Richtung und schlug diesmal nur knapp vor ihr dumpf krachend in den Boden ein.

„Scheiße, was hab ich Ihnen denn getan!“, brüllte Miller panisch. Wo war denn die verkackte Dienstwaffe bloß immer, wenn sie sie mal brauchte? Einen halben Zentimeter weiter vorn, und ihr auf 400 Euro Basis laufender Nebenjob als Fußmodel wäre definitiv Vergangenheit gewesen.

„Aller guten Dinge sind drei! So sagt man doch, oder?“ Düster grinsend befreite Dietrich sein Arbeitsgerät ein zweites Mal.

„E-es gibt doch für alles eine Lösung!“, stotterte Miller, sich in hastiger Verzweiflung und den irren Landschaftsgärtner dabei nicht auch nur eine Sekunde aus den Augen lassend, nach einer möglichen Fluchtgelegenheit umschauend.

„Kö-können wir nicht vielleicht drüber reden?“ Und sich dann rücklings auf allen Vieren davon stehlend, beschloss sie, ihr Glück krabbelnderweise in Richtung Hecktür zu versuchen. Nur noch wenige Zentimeter.

„Was? Reden?“ Weit ausholend, starrte Dietrich seine Gegnerin ungläubig an. „Ist das hier etwa ’n Date, oder wie?“ Und schon sauste die Spitzhacke erneut in Millers Richtung.

Nur diesmal hätte der Treffer wohl auch gesessen. Wäre es Miller nicht noch im letzten Moment gelungen, sich mit aller Kraft gegen die Tür und anschließend aus selbiger hinaus zu werfen – die Hacke hätte ihr sicherlich ein riesiges drittes Nasenloch verpasst.

So jedoch prallte das Werkzeug bloß laut klirrend gegen die Anhänger-Kupplung.

„Oh Shit …“ Mit dem Po auf dem Asphalt sitzend blickte Miller sich um.

In was für eine wirklichkeitsfremde Seitenstraße war sie denn hier wieder rein geraten? Befand sie sich überhaupt noch in Berlin, geschweige denn in Deutschland? Gott, was für ein Drecksloch! Und wie das stank! Irgendwie drückte sich ihr die leise Vermutung auf, dass die orangegekleideten Herren von der Müllabfuhr diese Route wohl schon etwas länger nicht mehr genommen hatten. Blieb bloß zu hoffen, dass die klebrige Substanz, in der sie sich gerade abstützte, bloß Joghurt war und nicht etwa das, was man dem leicht säuerlichen Geruch nach hätte vermuten können.

Und ein weiteres Mal unterdrückte Miller angewidert ihren Würgereiz.

Also, nach Berlin Zentrum sah das hier definitiv nicht mehr aus! Es sei denn, dort hatte es zwischenzeitlich einen Atomschlag gegeben.

Und wie war das eben mit der Dienstwaffe? Mit anderen Sachen schien es sich nicht anders zu verhalten: Von wegen vier Millionen Arbeitslose! Wo waren die denn bitte alle, wenn man einen davon mal brauchte? Auf aber auch wirklich nichts war hier Verlaß! Kein Mensch weit und breit. Die gesamte Straße – ach was, das gesamte vermaledeite Häuserviertel, schien ausgestorben!

„Na, keiner da?“

Na ja, bis auf ihn halt. Miller seufzte. Im Zirkus hätte dieser Typ sicher ’ne Menge Geld verdienen können – Mister Plastic-Bombastic! Wurde der eigentlich auch mal müde? Wohl eher nicht …

Und kaum gedacht, sprang das Anabolika-Männchen auch schon ebenfalls aus dem Fahrzeug und ging weiter auf sie los:

Linker Schwinger, rechter Schwinger, wieder links – so schnell, wie sich Miller zur Seite rollte, ebenso schnell spritzten die zerkloppten Teerreste auch schon neben ihr hoch. Selbst vor der Litfaßsäule und dem davor abgestellten Obdachlosen-Ferrari machte er nicht halt. Scheppernd flog der halb verrostete Einkaufswagen mit den prall gefüllten Alditüten auf die Seite.

Dieser Dietrich arbeitete sich vor wie ein Berserker. Und es sah nicht so aus, als würde ihm in nächster Zeit irgendwie die Puste ausgehen.

Ihr hingegen schon. Röchelnd schleppte sich Miller durch die nächste Hofeinfahrt und dort hinter die halb ausgeschlachteten und ihr zumindest temporär Schutz bietenden Überreste eines ‘82er Fiat Panda.

Etwa 20 Sekunden und einem wahren Regen an umherwirbelnden Blechund Kunststoffteilen später jedoch musste Miller sich bereits eine neue Deckung suchen.

Mister Plastic-Bombastic alias Dietrich kurz vor seinem Sprung von der Ladefläche.

„Willst du nicht endlich mal stillhalten?“, brüllte Dietrich wütend, dabei wie Conan, der Zerstörer, durch das leergeräumte Pandagerippe stapfend, und wischte sich den Schweiß von der Stirn. „Ich versprech dir“, tief durchschnaubend strich er über den Schaft seiner Hacke, „es geht dann ganz schnell und tut auch nur einmal weh!“ Und schon holte er wieder aus.

„Na, das ist doch ermutigend …“, keuchte Miller zurück und brachte sich mit einer Rückwärtsrolle durch die nächste Ladung Hundekot erneut außer Reichweite. „Hat den Spruch immer dein Kinderarzt gebracht?“ Suchend sah sie sich um. „Ich meine, vielleicht so kurz bevor ihm die Idee kam, dir mit der Puddingpritze deinen Eiweißcomputer[5] neu zu vermessen?“ Mit Schwung donnerte sie ihrem Gegner ein halbvolles Marmeladenglas an den Kopf.

Doch Dietrich grinste nur verwegen.

„Immer noch ein Späßchen auf den Lippen, was?“

„Na ja“, konzentriert den auf sie niederprasselnden Schlägen ausweichend, schleppte Miller sich in Richtung der Hauswand, „ich hätte ein Witzbuch daheim!“ Die Asphaltbröckchen flogen nur so um sie herum.

Schützend nahm Miller den Arm vors Gesicht und schwang ihren Hintern zwischen die Ansammlung aus wild in einer der Hofecken herum stehenden Mülltonnen. „Wir können uns ja mal treffen?“

„Gott, jetzt halt doch endlich mal still …“ Genervt stützte sich Dietrich auf seine Hacke.

„Das, das war leider noch nie meine Stärke …“ Ihn unschuldig anlächelnd sah sich Miller aus den Augenwinkeln heraus erneut um. Gab es denn wirklich gar nichts, dass diesen außer Kontrolle geratenen Bauarbeiter vom Silberwald wenigstens ansatzweise aufhalten konnte? Körperöl, ein Schminkspiegel, eine Autogrammkarte von Hulk Hogan, ein Werbevertrag für Eiweißpräparate – irgendwas?

Ihr Blick fiel auf eine Art Kellereingang, etwa zwei Autolängen von ihrem jetzigen Standort entfernt, hinten in einer der Häuserecken. Die Geländer links und rechts, sah aus wie stabiles Messing – ja, sie mobiliserte ihre letzten Kräfte, das konnte funktionieren!

Doch genug überlegt. Erneut sauste die Spitzhacke auf sie runter. Diesmal so knapp, dass sich sogar ein Büschel ihrer Haare mit in den Straßenbelag eingrub.

„Lust auf ein Spielchen?“ Mit einem kräftigen Ruck, und die ihr dabei entstandenen Schmerzen nach außen hin so gut es ging unterdrückend, riss Miller sich frei und sprang auf. „Dann fang mich doch!“ Fünf Meter bis zu den Stufen. Sie spurtete los. Noch vier Meter, dreieinhalb, drei, sie spürte förmlich Dietrichs heißfeuchten Atem in ihrem Nacken, dann den kühlen Luftzug seiner auf sie zuschwingenden Spitzhacke.

„Bleib endlich stehen, damit ich dich töten kann!“, brüllte er.

Noch zwei Meter – das Ziel war greifbar nah! Mit einem finalen Sprung warf sie sich zu Boden und die Spitzhacke jagte knapp über sie hinweg in die Messingstreben hinein.

Ein lauter Schrei – nein, vielmehr war es ein Quicken. Fast wie das eines Schweins, welches rücklings durch ein 80 Milimeter Bolzenschussgerät vom Typ Gas Nagler niedergestreckt wurde.

„Tut weh, was?“ Sich schützend die Ohren zuhaltend, raffte sich Miller auf die Knie. Das Geländer war am Vibrieren wie ein mit fünf T-Bone-Steaks gefüllter Fruchtmixer. Warum bloß musste Metall, das auf Metall traf, auch so furchtbare Geräusche erzeugen?

Selbst ihr sonst so stahlharter Gegner schaute ein wenig betroffen drein. Aber weniger wegen des Lärmes.

„Warte nur, bis du erst dran bist, Miststück …“, keuchte er tief Luft holend. Dann selbige kurz anhaltend, und begleitet von einem leisen Knacken, drehte er seine geschundenen Handgelenke wieder in ihre ursprünglichen Positionen zurück.

Unglaublich, Miller seufzte. Wenn sie für all die Male, die man sie die letzten Jahre verbal beleidigt hatte, im Nachhinein auch nur einen Euro bekäme, dann läge sie spätestens Morgen auf Hawai in der Sonne.

Und Muskelbeau hier? So wie der Junge allein obenrum aussah, so hätte sie mit dem weiß Gott auch lieber was anderes gemacht.

Und kaum fertig gedacht, ging er auch schon wieder auf sie los. Nein – vielmehr versuchte Dietrich dieses, denn im nächsten Augenblick saß er erneut fest.

„Was zum Teufel?“ Sichtlich gereizt startete er einen weiteren Versuch. Aber auch diesmal sollte es ihm nicht gelingen – schon hatte sich die Hackenspitze ein weiteres Mal verkeilt, diesmal in der linken Hälfte des Geländers.

Hilflos schnaufend sah Dietrich zu Boden. Ob er sich‘s nun eingestehen wollte oder nicht, mit purer Muskelkraft allein war das Problem hier nicht zu lösen.

Und das hatte er nun davon. Da war er zwar groß, gutaussehend und nahezu unbesiegbar, doch hätte er sich in seiner Freizeit vielleicht auch nur ein bißchen weniger mit russischen Nahrungsmittelergänzungen und dafür bloß ein klein wenig mehr mit Dr. Mao Hakashis Denksport für Anfänger-Software, insbesondere mit der Labyrint 4.0-Erweiterung, beschäftigt – er hätte sicherlich herausbekommen, dass bei einem Geländerabstand von unter 60 Zentimetern zueinander Geschwindigkeit und Kraft nicht alles waren.

„Na, steckengeblieben, Großer?“, scherzte Miller indes erheitert und knallte ihrem Angreifer nun bei diesen Worten mit einem satten Hieb ein halb verkohltes Stück Gartenzwerg zwischen die Beine.

Mehr als ein flüchtiges Zucken im linken Mundwinkel verursachte das bei Dietrich allerding nicht.

„Willst immer noch spielen, was?“, grinste er müde und dann, ehe sie sich versah, hatte er sie bei den Beinen gepackt, einmal um 180° gedreht und schon flog Miller durch die hinter ihr liegende Glastür.

Scheppernd und klirrend fiel alles in sich zusammen.

„Also doch Handarbeit …“ Und grummelnd die Reste des Holzrahmens aus den Türbändern tretend, setzte Dietrich ihr nach.

„Oh, is mir heut schlecht …“ Geplättet schälte Miller ihr Gesicht aus dem dunkelgrauen Filzteppich. Nicht, dass die verdammte Scheibe – wenn auch aus Omas Zeiten und somit bloß einfach verglast – an sich nicht schon hart genug gewesen wäre, so eine ungebremste Punktlandung hatte auch was für sich.

„Der geht zum Lachen aber tiefer, als in den Keller …“ Benommen stützte sie sich auf.

Im nächsten Moment war Dietrich jedoch bereits hinter ihr, packte sie bei den Haaren und riss sie unsanft daran nach oben.

„Bringen wir’s endlich zu Ende, Muschi!“, brüllte er dabei böse und presste Miller sein Knie ins Kreuz. Sein warmer Schweiß tropfte ihr perlend in den ausgeleierten Nackenausschnitt.

Sie versuchte, sich noch loszureißen, doch er war einfach zu stark. Dann spürte sie auch schon, wie er seinen Unterarm von links nach rechts vor ihren Kehlkopf schiebend, zum Genickhebel ansetzte.

Röchelnd quiekte sie auf. Das war es dann also, das Ende – ganz ohne weißes Licht, wie sie es sich immer vorgestellt hatte. Hastig suchte sie mit ihrer Rechten den Boden ab.

„Keine Angst, Muschi …“, flüsterte Dietrich, sein Gesicht jetzt neben das ihre bringend und machte sich bereit, ihr mit einem kurzen aber kräftigen Seitwärts-Ruck den finalen Rest zu geben.

„Es tut nur einmal weh …“ Genüsslich schleckte er ihr mit der Zunge über die Wange. „Noch ein letztes Wort, Muschi?“

„Ei-eins noch …“, röchelte Miller, mit der Rechten dabei weiterhin tastend den Boden abgrasend. Da endlich – gefunden! So gut das noch ging, holte sie tief Luft:

„Was meinst du, wie lange das wohl braucht, um rauszueitern?“ Dann stieß sie zu.

„Ahhh!“ Lauthals schrie Dietrich auf. Der Hebel um Millers Hals löste sich.

„Und, Scheißkerl? Nennst du mich jetzt immer noch Muschi?“, brüllte diese biestig zurück und drehte die DVD-Hüllen große Glasscherbe in Dietrichs Oberschenkel dabei noch mal genüsslich um 45° nach links.

„Verfluchte kleine Schlampe!“ Schreiend vor Schmerzen brach er seiner Kontrahentin mit einem satten Aufwärtshaken das Nasenbein.

Für einen kurzen Moment sah Miller erneut Sternchen, und Dietrich riss sich die Scherbe aus dem Fleisch.

Doch für Schwächeleien war jetzt keine Zeit – weder für sie noch für ihn. Lautes Knacken, und Millers Näschen zeigte wieder nach vorne. Denn es war noch nicht vorbei. Kaum losgelassen, hatte Dietrich seine Gegnerin bereits erneut gepackt und verdrehte ihr den Arm auf den Rücken.

Miller ihrerseits konterte jedoch mit einem gezielten Kehlkopfschlag, und in der nächsten Sekunde ließ er auch schon wieder von ihr ab.

Dankbar zog ihm die Agentin einmal Stirnabwärts die Fingernägel durchs Gesicht.

Erneute Schreie, und wieder eine Kopfnuss für Miller. Als nächsten traf es dann wieder Dietrich – zwei Schläge mit der flachen Hand auf die Ohren, so dass er das Gefühl hatte, die Glocken vom Petersdom in Rom würden persönlich nur in seinem Kopf läuten.

Aller Wahrscheinlichkeit nach wäre diese abstruse Form des modernen Gladiatorenkampfes noch über mehrere Stunden so weitergegangen – bis eben einer der beiden Athleten das Handtuch geworfen oder mal aufs Klo gemusst hätte. Nur fand der Kampf schließlich auf ganz andere Weise ein abruptes Ende, denn mit einem Mal war da diese Stimme:

„Hey, ihr zwei …“, sagte sie ruhig und mit leicht slawischem Akzent im Tambre, „entweder ihr kauft endlich was, oder ihr macht euch raus.“

„Was? Kaufen?“ Miller, gerade mit Dietrich in einer Art masochistischer Liebesklammer verhakt, sah auf. Hastig schaute sie sich um. Ein Laden, ein Geschäft. Jetzt realisierte sie erstmal, wo sie hier waren – deshalb auch die Glastür. Und dieser Typ, völlig emotionslos starrte er sie aus seinen tiefen Augenhöhlen heraus müde an. Wobei irgendwie, Miller strengte ihr Gedächtnis an, irgendwie kam er ihr auch bekannt vor!

„Hey!“, rief er jetzt etwas lauter. „Spreche ich vielleicht undeutlich?“ Es ertönte ein zweimaliges Klacken – das untrügliche Geräusch einer einläufigen Remington Schrotflinte, Modell 870[6], die fertiggeladen wurde.

Und während Miller den Ernst der Lage sogleich erkannte, entschied sich Dietrich seinerseits, auf diese Situation mit hochgestrecktem Mittelfinger zu antworten.

Im nächsten Moment klatschten etwa 1,1 Kilogramm seines Gehirns gegen die hinter ihm liegende Wand. Die restlichen, grob geschätzt 275 Gramm[7], verteilten sich hingegen über Miller.

„Oh Gott!“ Die Agentin begann zu hyperventilieren. Dietrichs lebloser Körper rutschte ihr aus den Armen. Entsetzt starrte sie den Kerl hinter der Theke an. „Was, was haben Sie getan?“, schrie sie fassungslos.

„Falsche Antwort“, murmelte dieser jedoch nur gelassen und lud dann, mit einem kräftigen Ruck im Stil von Terminator II, erneut durch.

„Und du?“ Die Waffe nun auf ihren Kopf gerichtet, sah er Miller fragend an.

„Äh, und, und äh …“ In ihrer Nervösität gelang es Miller gar nicht, die richtigen Worte zu finden. „Und äh, wa-was verkaufen Sie hier?“, schaffte sie es dann endlich stotternd und rutschte unruhig ein Stückchen nach hinten.

„Was ich verkaufe?“ Der Anflug eines schelmischen Grinsens zeichnete sich plötzlich im Mundwinkel des Fremden ab. „Wohl das Schild über der Tür nicht gelesen was?“ Den Finger wieder vom Abzug nehmend, legte er sich seine Waffe entspannt über die Schulter. „Ich sag’s dir, Kleine …“, und sein Gesicht wurde wieder ernst, „Tattoos und Brandings – und Tattoofarbe ist aus …“

Handlungskompass

Kapitel Zwölf

[1] Metallene Polizei-, bzw. Absperrgitter, die zur temporären Absperrung von Orten oder zur Trennung von Personengruppen beispielsweise bei Demonstrationen verwendet werden.

[2] Meister Shredder; Anführer der Foot-Ninjas in der von Kevin Eastman und Peter Laird kreierten Zeichentrickreihe um vier mutierte Riesenschildkröten, den Teenage Mutant Ninja Turtles, bzw. den Teenage Mutant Hero Turtles.

[3] M18A1 Claymore-Antipersonenmine; meist nur kurz als Claymore bezeichnet; eine während des Koreakrieges entwickelte Richtmine; gemäß ihrem Entwickler Norman A. MacLeod benannt nach dem schottischen Claymore-Schwert.

[4] Improvised Explosive Devices (IED) oder zu Deutsch USBV (Unkonventionelle Spreng- und/oder Brandvorrichtung); nicht industriell und häufig von Experten hergestellt; wird auch oft, als Gegenstand des täglichen Gebrauchs getarnt, am Tatort abgelegt.

[5] Mit dem angesprochenen Eiweißcomputer ist hier das Gehirn gemeint.

[6] Remington 870; Vorder- bzw. Unterschaftrepetierflinte des US-amerikanischen Waffenherstellers Remington Arms im Kaliber 12 (18,53mm).

[7] Gemäß medizinischer Studien beläuft sich das mittlere Gewicht des menschlichen Gehirns bei Frauen auf etwa 1245g und bei Männern auf etwa 1375g; zwischen Größe und Intelligenz besteht hierbei kein Zusammenhang.

Dreizehntes Kapitel

Neue Allianzen

Autohof Berlin-Vogelsberg, etwa 25 Kilometer östlich der Hauptstadt.

Langsam steuerte Lysann ihr Fahrzeug auf die vor ihr liegende Parkbucht zu. Targo war bereits vor Ort. Gelangweilt mit den Fingern in seiner Nase puhlend, lehnte er am Heck seines Jeeps und beobachtete dabei, anscheined beiläufig, die frommen, aber doch recht hoffnungslosen Einparkversuche eines jungen Mädels Anfang zwanzig auf der gegenüberliegenden Straßenseite.

Lysann stellte den Motor ab und schnallte sich los. War Targo etwa allein gekommen? Suchend sah sie sich um. Es schien fast so. Oh nein, sie stockte. Da war er wieder – gerade trat er aus dem Toiletteneingang rechts der Tankstelle. Mit seinem ausziehenden Blick war er ihr bereits bei ihrer ersten Runde ums Gebäude aufgefallen. Echt aufdringlich.

Lysann seufzte. Anzug und Haarschnitt nach zu schließen vermutlich einer dieser golfgestärkten Manager-Typen, die sich den Rasthof als neue Spielwiese auserkoren hatten.

Und natürlich kam er nun genau in ihre Richtung – wie schön.

Genervt mit den Augen rollend stieg sie aus.

„Hey, Targo!“ Mit den Fingern schnippend, zeigte sie hinter sich. „Ich will, dass er da Abstand hält, okay!“

„Er, wer?“ Müde sah der Killer auf. „Das wäre aber nix so gut …“, antwortete er dann grinsend. „Der Herr Anwalt ist doch Ihr erwarteter Geschäftspartner!“

„Mein Ge …“ Lysann stockte.

„Frau Kessler?“ Der von ihr soeben noch in Gedanken als Tank-Ischenaufreißer Abgefertigte streckte ihr nun freudig die mit irgendeiner nach Mandelöl duftenden Substanz eingecremte Hand entgegen. „Doktor Maximilian Schwarz“, schmalzte er aufdringlich und dabei sanft mit dem Daumen über ihren Handrücken streichelnd, „aber solch wundervoll zarte Wesen wie Sie dürfen mich Blacky nennen!“

„Blacky, ja?“ Lysann seufzte leise. Was hatte sie eben noch gedacht? Ja, der erste Eindruck war auch nicht immer der verkehrteste.

„Männer wie Sie dürfen mich Frau Kessler nennen“, entgegnete sie dann kühl und zog ihre Hand sogleich wieder zurück. „Also, Herr Doktor Schwarz …“, fragend sah sie ihn an, „hab ich das gerade richtig verstanden? Sie sind Anwalt?“

„Ganz recht.“ Schwarz nickte. „Ich vertrete meinen Mandanten Herrn Tomasz Abramowitsch.“

„Ihren Mandanten, verstehe …“ Lysann atmete tief durch. „Und inwieweit sind Sie mit der Sachlage betraut?“

„Inwieweit?“ Schwarz begann überheblich zu grinsen. „Man könnte auch sagen, dass ich genaustens weiß, was für ein böses Mädchen Sie sind, Frau Kessler …“

„Interessant …“ Lysann zog vielsagend die Brauen hoch.

„Ich weiß, was Sie gerade denken – warum den Mistkerl nicht hier und gleich umlegen?“, fuhr Schwarz nun grinsend fort. „Aber keine Sorge, als Geschäftspartnerin meines Mandanten unterliegen selbstverständlich auch Ihre Angelegenheiten der vollständigen Schweigepflicht! Wollen wir dann?“ Drängelnd sah er zu Targo, welcher ihm daraufhin unbeeindruckt von der Ersatzradabdeckung seines Jeeps runter eine rehbraune Ledermappe rüber reichte.

„Nur drei kleine Unterschriften, und Sie und Herr Abramowitsch sind im Geschäft!“ Mit flinken Fingern zog Schwarz ein paar zusammengeheftete Blätter hervor und breitete sie fachmännisch auf der Motorhaube von Lysanns CLK aus.

„Entschuldigen Sie bitte meine Eile“, er grinste arrogant, „aber ich hab noch einen Anschlusstermin mit den hiesigen Vertretern für Pornografie und Menschenhandel …“

„Verstehe. Ich will Sie auch gar nicht aufhalten, Herr Anwalt.“ Nachdenklich überflog Lysann den in umständlichstem Amtsdeutsch verfassten Text. „Von Juristen für Juristen, was?“ Sie seufzte. „Und die Ware ist in spätestens 48 Stunden vor Ort?“

„Selbstverständlich!“ Schwarz zeigte ihr die mit kleinen dünnen Bleistiftkreuzen zur Unterschrift vorgekennzeichneten Stellen. „Dafür bürgt Herr Abramowitsch mit seinem guten Namen!“ Sich wie eine ausgehungerte Hyäne über den Daumenknochen schleckend, zückte Schwarz seinen Füllfederhalter.

„Und was liefere ich ihm dafür?“ Lysann sah den Anwalt fragend an.

„Targo sagte mir, er wolle kein Geld!“

„Ja, das ist auch richtig.“ Schwarz nickte ungeduldig. „Vielmehr bittet mein Mandant Sie nämlich um einen kleinen Gefallen: er möchte, dass Sie Michael Horn töten – den Mörder seines Bruders!“

„Michael wer?“ Lysann hielt irritiert inne.

„Horn“, murmelte Targo und seine Augen blitzten dabei böse auf. „Ich kenne ihn und es wird mir sein eine Vergnügen …“

„Na dann …“ Seine Chefin zuckte mit den Schultern. „Dann ist ja alles klar.“ Sie griff sich den Füllfederhalter.

„Wie schön.“ Schwarz sah zufrieden auf die Uhr. „Ich werde Herrn Abramowitsch sogleich anrufen!“

„Ja, bitte tun Sie das, Herr Anwalt …“ Bedächtig schob Lysann Schwarz‘ Edelschreibgerät zurück in dessen innere Jacketttasche. „Zeit ist Geld. Und“, fragte sie dann zynisch, „was hab ich im Kleingedruckten alles übersehen?“

„Im Kleingedruckten? Für wen halten Sie mich?“ Seine Papiere dabei hastig wieder zusammen raffend winkte Schwarz unschuldig ab. „Aber mal im Ernst“, fuhr er dann listig zwinkernd fort, „keine Sorge! Pro Vertragsabschluss gibt’s eh immer eine Waschmaschine mit mindestens 1800 Umdrehungen gratis dazu! Bei geplanten Terroranschlägen mit Chemiewaffen sogar inklusive Trockner!“ Er lächelte professionell. „Na dann, ich muss!“ Und kaum gesagt, da war er auch schon wieder in Richtung der Toiletten verschwunden.

Lysann sah ihm kopfschüttelnd hinterher.

„Komischer Typ.“

„Nicht komischer als Rest hier …“, murmelte Targo bemerkenswert scharfsinnig und hielt seinem Boss ein soeben aus Schwarz‘ Papierstapel heraus zu Boden gefallenes Blatt Papier vor die Nase.

„Ihr Durchschlag.“

„Sehe ich aus, als würde ich eine Art Ordner über meine Unternehmungen führen?“ Lysann seufzte. „Also“, sie sah ihren Kompagnon fragend an, „dieser Horn – wer ist das?“

„Ein Bulle …“ Unter leisem Knacken ballte Targo die Fäuste. „Ein ziemlich lästiger. Unsere Wege haben sich in Vergangenheit schon des öfteren gekreuzt …“

„Schön, das heißt also, Sie wissen auch, wo Sie ihn finden?“

„Finden?“ Der Killer sah nachdenklich in die Ferne. „Das Finden war nie ein Problem …“

„Gut.“ Lysann nickte. „Dann sorgen Sie dafür, dass das Töten auch keines wird! Und nehmen Sie Ihren labilen Kumpel mit, diesen Salzwedel!“ Sie sah auf die Uhr. Kurz nach drei.

„Ich muss mich jetzt drum kümmern, dass die Fracht verladen wird“, fuhr sie dann fort und zückte ihre Fahrzeugschlüssel. „Und im Anschluss gibt es da noch ein paar lästige Anhängsel loszuwerden …“ Sie seufzte leise. „NVA-Reliquien. Das Leben ist eben hart … Sollten Sie beide es bis morgen Abend um Sieben nicht zurück geschafft haben, so treffen wir uns spätestens in zwei Tagen in Kabul. Noch Fragen?“

„Keine Fragen mehr …“ Targo starrte kalt vor sich hin. „Horn“, murmelte er leise, „bald …“

„Agent Miller? Hallo-oo?“

„Was … ich …“ Benommen öffnete sie die Augen. „Oh Gott!“ Ein kurzer Aufschrei des Entsetzens, und panisch verkrampften sich ihre Hände im dicken Kunstleder der unter ihr befindlichen Anti-Rutsch-Matte.

„Was, was zum Teufel wollt Ihr?“ Sie starrte die zwei Gestalten, die sich neugierig über sie gebeugt hatte ängstlich an – der Donutverkäufer und die dürre Milchkuh, Weber und Volland.

„Geht weg …“, jammerte Miller kraftlos, „so lasst mich doch endlich in Ruhe …“

Doch die beiden lächelten nur mild.

„Alles in Ordnung, Agent. Nur keine Angst, bitte …“, versuchte der größere von beiden dabei sanft auf sie einzureden.

Keine Angst – nahezu lachhaft! Bei diesen Worten hätte Miller am liebsten mal wieder losgekotzt. Von wegen! Wer bitte hatte denn da letzte Nacht versucht, ihr mit einer Zange den Ringfinger abzuknipsen? Doch wohl der Dicke hier, oder? Sie sah an sich runter. Natürlich – festgeschnallt! Ihre Handgelenke lagen in Fesseln, das sprach ja wohl Bände! Und auch wenn sie es aufgrund der, ihr großzügig übergeworfenen, Decke nicht sehen konnte, mit ihren Füßen schien es sich dem Gefühl nach augenblicklich nicht besser zu verhalten. Also bloß keine Angst, ja? Warum sollte man in solch einer Situation auch panisch werden?

Sie begann, mit aller Kraft an ihren Fesseln zu zerren.

„Macht mich los, ihr Scheißkerle!“, brüllte sie ihnen jetzt biestig entgegen. „Ich hab euch doch schon gesagt, ich weiß nichts! Und außerdem“, sie holte tief Luft, „ich muss endlich mal auf’s Klo!“

„Hier, von Kemal“, ergriff der kleinere der Beiden jetzt das Wort und hielt Miller daraufhin eine Tube Bepanthen-Hautcreme vor die Nase. „Er hat gesagt, dreimal täglich sollte die Schwellung abklingen lassen!“

„Kemal?“ Miller hielt inne.

„Ja, Kemal“, antwortete Weber und schob Volland wieder bei Seite. „Ihr alter Freund aus Trier – der Kerl in dem Tattoo-Studio! Er war es auch, der uns angerufen hat … Sauberer Job, das in dem Laden, wirklich!“ Er nickte anerkennend. „Aber mal ehrlich, Agent“, kopfschüttelnd beugte er sich dann dichter über sie, „hätten Sie sich das mit dem Sieges-Branding nicht auch in Ihrer dienstfreien Zeit machen lassen können?“

„Branding?“ Miller starrte ihr Gegenüber ungläubig an. „Ich, ich hab ein Branding?“

„Ja, Puh der Bär – auf der rechten Pobacke!“ Volland grinste spitzbübisch. „Ich hab’s schon einmal eingeschmiert!“ Und zur Untermauerung seiner Aussage hielt er die Bepanthen Salbe ein weiteres Mal hoch. „Sie haben bitte was? Puh der Bär? Kemal?“ Natürlich, daher war er ihr auch so bekannt vorgekommen. Die Erinnerung war zurück: Kemals heiße Fritten, Trier, der W8 – Amon Schuberth[1]! Mit einem Mal wurde ihr wieder ganz schwindlig.

„Agent Miller?“ Weber und Volland sahen sie besorgt an. „Alles in Ordnung?“

Doch bevor Miller vollends ins Reich der Träume abtriften konnte, sprang auch schon die Tür des Krankentransporters auf und ein frisch kräftiger Schwall Kaffeduft strömte nach innen.

„Sooo …“, dazu ertönte eine altbekannte Stimme, „das hier dürfte helfen!“

„Nummer Eins? Was, wie?“ Verblüfft die Augen aufreißend, starrte Miller den Hereinkommenden an.

„Keine Sorge, Agent“, antwortete der ruhig, das kleine Papptablett mit den vier Pappbechern darauf direkt links von sich auf der Ablage parkend, „Sie sind hier unter Freunden! Kaffee?“ Er reichte einen der Becher an Weber weiter.

„Also, Miss Miller“, neugierig wandte er sich dann wieder an seine Agentin, „Ihnen ist ja so einiges an Dingen wiederfahren die letzten Tage und Stunden … Schön, dass man nicht Sie in einer Geschirrspülmaschine gefunden hat!“ „Bitte?“

„Unwichtig.“ Er räusperte sich kurz. „Und, ähem, ich denke, Sie können sie jetzt losschnallen, Herr Volland.“

„Natürlich, Chef, äh, ich meine Sir!“ Webers Assi nickte unterwürfig.

„Augenblick noch bitte!“, ertönte in diesem Moment jedoch eine quietschig helle Stimme, und ein dazugehöriger Kopf kam unter Millers Decke zum Vorschein.

„Bu-Busza!“ Entsetzt starrte diese ihn an. „In drei Herrgotts Namen – was tun Sie da unten?“

„Nur keine Sorge, Agent Miller …“ Geschmeidig wie ein junger Aal, den die frühjahrliche Paarungslust über eine seichte Staustufe trieb, rutschte der KREMIUM-Sanitäter seitlich von der Bahre. „Da unten ist ja nun wirklich nichts, dass mich irgendwie interessieren könnte …“ Sich den Kittel glatt streichend, zwinkerte er ihr schelmisch zu. „Abgesehen natürlich von der kleinen Schnittverletzung an Ihrem rechten Oberschenkel! Fensterglas kann ja so fies sein …“ Das Nähzeug wieder in seinem Erste-Hilfe-Kästchen verstauend, gab er Volland ein Zeichen. „Jetzt, mein Hübscher“, säuselte er neckisch, und sah zu Nummer Eins. „Jetzt können wir sie losschnallen!“

„Sie, also ich meine er, die beiden …“, irritierte sah Miller zwischen Weber und Volland und dem KREMIUM-Vorsitzenden hin und her. „Arbeiten die etwa schon die ganze Zeit über für Sie?“

„Oh nein, nein …“ Nummer Eins schüttelte energisch den Kopf. „Gerry hier kam erst vor ein paar Stunden zu mir!“

„Gerry?“ Miller sah ihren Boss erstaunt an. Bis dato hatte sie geglaubt, dass M und Feling die einzigen Personen waren, mit denen er sich duzte. Überhaupt, wann hatte er schon mal über seine Vergangenheit geredet – nie! Für sie und auch Horn war er immer nur Nummer Eins gewesen, der über alle erhabene Vorsitzende des KREMIUM – vermutlich seit 200 Jahren schon! Dass er mal selber jung gewesen war, das konnten sie sich beim besten Willen nicht vorstellen.

Doch heute war irgendwie alles anders:

„Ja, wissen Sie, Agent“, fuhr er nun ungewohnt zugänglich fort und reichte ihr vom Tablett ebenfalls einen Kaffee runter, „Gerry hier und ich“, leise schnaufend setzte er sich an Millers Fußende, „wir kennen uns schon eine halbe Ewigkeit. Damals war ich selbst noch ein junger Außendienstagent und ein ziemlicher Heißsporn – und ob Sie das jetzt glauben oder nicht“, ein Lächeln huschte über sein Gesicht, „der gute Gerry hier hat mir zu dieser Zeit nicht nur einmal den Arsch gerettet …“„Wow …“ Volland, erneut den anhimmelnden Ausdruck eines Teenies beim Justin Timberlake Konzert im Gesicht, sah seinen Chef begeistert an. „Das, das wusste ich ja alles gar nicht!“

„Dann vergiss es auch schnell wieder“, grummelte Weber, von so viel Bauchpinselei peinlich berührt. „Vergangenheit ist Vergangenheit! Nimm dir’n Kaffee und geh mit Busza spielen, Kleiner … Zucker, Agent?“ Er warf zwei der Tütchen neben ihr auf die Krankenbahre.

„Äh, danke, ja …“ Zu ihm rüberschauend, streckte Miller ihre müden Gliedmaßen. „Was dann aber immer noch nicht erklärt, warum Sie mir in Big Amaroks Château de Love die Fingerchen abknipsen wollten …“ „Uranschmuggel, Agent“, murmelte Weber müde und kratzte sich durch den Schritt. „Zusammen mit Amarok und diesem Kirstges – kleine Fehleinschätzung meinerseits.“

„Okay …“ Miller starrte ihn an. „Für wen arbeiten Sie noch gleich?“

„Arbeiteten – in der Vergangenheit …“ Kurz das Gesicht verziehend, roch er an seinen Fingern. „Aber das ist eh egal – die Abteilung gibt’s seit ein paar Stunden nicht mehr … Und ja. Man reimt sich halt so seine Sachen zusammen – erst recht, wenn die Freundin eines in Frankreich und China wegen Uranschmuggels zu vier Mal lebenslänglicher Haft Verurteilten Mistkerls plötzlich in der Hauptstadt auftaucht …“

„Eine Freundin …“, ergänzte Volland und schleckte sich dabei unter Buszas gierigen Blicken die Kaffeesahne von seinem Plastiklöffel.

„Wie auch immer!“ Miller schüttelte energisch den Kopf. „Man reimt! Aber genau das ist es! Und wissen Sie auch, warum das so ist? Weil hier in Deutschland keine Behörde mit der anderen spricht – immer ist alles Top Secret! Dann gehörte dieser Loster also zu Ihrem Kasperleverein.“ Sie seufzte leise. „Tut mir leid um ihn – ehrlich!“

„Sechseinhalb Monate JD …“ Verärgert hämmerte Weber mit der Faust gegen die Kabinenwand. „Sechseinhalb verdammte Monate hat Loster letztendlich gebraucht, um tief genug ins Netzwerk des internationalen Söldnertums einzudringen. Und wofür? Wenn ich es nicht schaffen sollte diesen Fall aufzuklären, dann war sein Tod völlig umsonst …“ Nachdenklich schloss er die Augen. „Irgendwie hatte ich es ja an diesem Morgen schon gespürt. Ich meine, dass etwas Ungutes in der Luft lag. Meine Blähungen waren immerhin mehr als doppelt so stark als sonst – ein nahezu untrügliches Zeichen …“

„Dann darf ich doch hoffen, dass sich Ihre unguten Gefühle momentan in Grenzen halten, ja?“ Miller räusperte sich leise. „Und Kirstges? Wie ist der ins Fadenkreuz Ihrer Ermittlungen geraten?“

„50.000 Euro – knapp eine Stunde vor Diehls angeblicher Entführung war sein Bankkonto mit einem Mal prall gefüllt …“

„Ja – Diehl hat ihn sauber gelinkt“, ergriff jetzt Nummer Eins das Wort.

„Das Internet machts möglich …“

„50.000?“ Miller schluckte. Eine Menge Nullen. „Woher bitte hatte er soviel Geld – selbst wenn er angeblich ja so ein authentischer Kleister-Ultra-Superspitzel der ersten Generation war – oder wie hat das Herr Horzella noch genannt?“ Traurig dachte sie an ihr eigenes, dem Minimalismus verfallenes Bankkonto. Letzte Woche erst hatte ihr ihre Hausbank den Dispo gekürzt.

„Diehl war sein Spitzel, oder?“ Kirstges letzte Worte in der Autopsie riefen sich ihr in Erinnerung.

„Das war es zumindest, was Kirstges glauben sollte, dass er war …“ Nummer Eins nickte. „Wie immer gut kombiniert, Agent. Armer Kerl, sie haben ihn vor ein paar Stunden in Moabit aus einem Müllcontainer gefischt …“

„Amen.“ Die Augen wieder öffnend, schlug Weber ein Kreuz vor der Brust. „Und da sieht man‘s mal wieder: Karrieregeilheit kann einen ganz schön blind machen.“ Auf eine Bestätigung wartend, sah er zu seinem jungen Partner. „Und wofür? Nur um vielleicht einen schönen Ecktisch rechts oder links vom Innenminister zu kriegen? Schau mich an!“ Er stellte sich aufrecht. „Ich hab auch alles erreicht!“

„Lass gut sein, Gerry …“ Sich das Grinsen nur schwer verkneifend, winkte Nummer Eins ab. „Fakt ist“, fuhr er dann weiter fort und sah Miller dabei eindringlich an, „noch bevor sie Diehl überhaupt getroffen haben, waren die toten Körper von Kirstges sechsköpfigem Backup-Team bereits kalt.“

„Deshalb auch hat er die Ermittlungen dermaßen aggressiv an sich gerissen!“ Volland nickte hastig. „Sein Kopf lag in der Schlinge!“

„Ich denke, dass wohl auch das schlechte Gewissen wegen dem Tod seiner Männer mit verantworlich war, Kleiner. Wuuu-sa …“, beruhigend massierte sich Weber mit den Spitzen seiner Zeigefinger über die Schläfen, „sieht ganz so aus, JD, als hätte euer Diehl uns alle auf die eine oder andere Weise verarscht …“

„Nur keine Sorge …“, murmelte Miller leise, und ein düsteres Grinsen huschte ihr bei diesen Worten über das Gesicht. „viel Spaß wird er dennoch nicht haben – er hat Horn im Nacken …“

„Horn?“ Nummer Eins sah sie erstaunt an. „Unser Horn? Ich dachte der wäre in Jugoslawien?“

„Schuldigung?“ Deutlich konnte man sehen, dass Weber in exakt dieser Sekunde den Faden verloren hatte. „Könnte mich mal jemand aufklären?“ In seiner Selbstmassage innehaltend, sah er fragend in die Runde. „Wer bitte ist Horn? Hallo?“ Sein Blick wechselte zu Volland, doch auch der zuckte bloß unwissend mit den Schultern.

„Nur soviel …“ Miller lächelte selbstsicher, „seien Sie froh, dass er beim Fingerknipsen nicht dabei war …“

„JD?“ Jetzt verstand Weber nur noch Bahnhof.

„Tja, was soll ich dazu sagen …“ Sein alter Kampfgefährte räusperte sich leise schmunzelnd. „Tun wir mal einfach so, als wäre er noch in Jugoslawien, okay? Und jetzt Schluß mit dem ganzen Rumgeschmuse Gerry, zeig Agent Miller, was du hast!“

„Was hat er denn?“ Den letzten Rest Kaffeesatz in einem Schluck in sich hinein schüttend, stellte Miller den Becher zur Seite. „Ein Peilsender?“ Sie starrte auf das kleine Display und den darin aufblinkenden Punkt in Webers Händen.

„Nicht irgendeiner – der Peilsender!“ Weber grinste. „Die ultimative Position von Mister Oberarschloch!“

„Sofern er die Hose nicht wechselt!“, ergänzte Volland.

„Mister wer? Hose?“ Jetzt war es Miller die nur noch Bahnhof verstand.

„Allem Anschein nach gibt es da jemanden in Brüssel, der reges Interesse daran verspürt, dass wir unsere Agenten zurückziehen …“, murmelte Nummer Eins.

„Wir hatten im Laufe unserer Ermittlungen ein paar Sender verteilt“, ergriff nun Volland das Wort. „Der Letzte ging an einen von Amaroks Leuten – kurz nachdem wir sie in Moabit so überstürzt verlassen mussten. Nur wie das so ist, hat jeder Sender eine bestimmte Signatur beziehungsweise Seriennummer. Sie zurück zu verfolgen, ist spielend einfach …“

„Und schwuppdiwupp waren wir raus“, grummelte Weber. „nur würden wir auch zu gerne wissen wieso. Ich sterb nicht gern dumm …“

„Und da haben Sie denn Kerl, der sie kaltgestellt hat, gleich auch noch schnell verwanzt?“ Miller lachte laut auf. „Das ist mal cool!“

„Die Gelegenheit war günstig!“ Volland grinste. „Sollten die bisherigen Berechnungen beibehalten werden, so befindet sich unser Mister Unbekannt in diesem Augenblick auf dem Flug nach Wien.“ Er sah zu Nummer Eins. „Übrigens danke nochmal für den Satelitten!“

„Danken wir lieber dem Steuerzahler.“ Nummer Eins winkte ab. „Also gut, Agent Miller.“ Er schnippte mit den Fingern, woraufhin ihm Volland einen Briefumschlag aus seiner Jacke heraus rüber reichte.

„Ihr Flug geht in zwei Stunden. Herr Luzius erwartet Sie bereits!“

„Mein Flug?“ Miller starrte ihren Chef mit großen Augen an.

„Nach Wien, Österreich. Sie wissen schon – Sacher Torte und Walzer!“

„Nach Wien? Ich?“ Miller schluckte. „Mü-müssen denn nicht erst mal alle Beweise gesichtet werden?“, fragte sie dann schüchtern und sich dabei hilflos umschauend. „Ist die Schneewittchen-Liste denn aufgetaucht? Und dann der Gladius? Kennen wir die ominösen Käufer denn mittlerweile? Hallo?“ Sie räusperte sich leise. „Ich hatte ‘nen echt anstrengenden Tag!“

„Wissen wir doch …“ Nummer Eins lächelte verständnisvoll. „Deshalb geht’s ja auch erst in zwei Stunden los. Lage-Update gibt’s unterwegs.“

Er rückte ein Stückchen näher. „Ich brauche da unten jetzt jemanden mit Fingerspitzengefühl …“

„Wa-was? Wieso?“ Miller geriet ins stottern. „Und Dottore Lorenzi? Was sagt die denn dazu?“, fuhr sie dann fragend fort. „Nicht dass ich plötzlich ein Fan von der wäre, aber von ihr kam die ganze Schneewittchen- und Gladius-Geschichte doch schließlich!“

„Dottore Lorenzi?“ Nummer Eins lächelte unschuldig. „Nun, ans Handy geht sie nicht und gemäß ihrem Büro ist sie, man höre und staune, völlig überraschend und kurzfristig nach Wien geflogen.“

„Auch nach Wien, ja – welch ein Zufall …“ Miller nickte geplättet. „Na dann“, seufzend ihr Schicksal in Kauf nehmend, sah sie nach links, „haben Sie irgendeine Rundum-Vitaminspritze für mich, Busza?“

Handlungskompass

Kapitel Dreizehn

[1] Schuberth, Amon Christoph; ein skrupelloser Söldnerführer dessen Weg sich mit Miller erstmals 2005 im Jemen kreuzte; fand im gleichen Jahr ein ungewöhnlich heißes Ende unweit des Trierer Amphitheaters; siehe dazu auch: Das Adam-Prinzip.

Vierzehntes Kapitel

Tod eines Killers

Knapp 19 Stunden später. Wien, Stephans-Platz – mitten im vornehmen 1. Bezirk der österreichischen Hauptstadt.

Mannsgroße Spiegel mit Gold schimmernder Randgravur, Handläufe aus purem Messing, kleine knabenhafte Keramikengel, die sich, ein neckisches Grinsen auf den weißbemalten Wangen, gegenseitig an ihren erbsengroßen Hinterteilchen herumspielten, stuckbesetzte Wandverzierungen und eine in der Alpenrepublik fast einmalige, sechs Meter achtzig hohe, freitragende Zedernholzdecke, von der, matt-silbrig schimmernd, mehr als ein Dutzend Ampel-Kronleuchter aus der frühen Gründerzeit herunterhingen.

Und sollte das alles – die unzähligen Werke namhafter Aquarellkünstler, von Salvatore Dali bis Hundertwasser, mal bewusst außen vorgelassen – immer noch nicht beeindrucken, so taten der mit gut 1380 Quadratmetern feinsten walisischen Marmors ausgelegte Boden und die aus Elfenbein und Eiche gefertigte, protzig dekadente Rezeptionstheke gewiss ihr Übriges.

Doch inmitten dieser Exklusivität, wo sich vor knapp zweieinhalb Minuten Wiens Oberschicht noch fleißig gegenseitig Honig um den Bart geschmiert hatte, herrschte jetzt mit einem Mal eine – ließ man die etwa zehn bis zwölf sich zitternd und schluchzend hinter die Blumenkübel und Couchgarnituren drängenden Körper mal außer Acht – ungewohnt gähnende Leere, welche nicht zuletzt auch an dem auf den ersten Blick leicht abgewrackt wirkenden und breitbeinig in der Raummitte stehendem Kerl mit der Schrotflinte lag – Horn.

Und natürlich, nicht zu vergessen, das augenscheinlich leicht angepisst wirkende Militärstreifen-Trio ein paar Meter vor ihm. Jene, in modernem nato-oliv gekleideten österreichischen Gentlemen, welche inmitten der ganzen Mini-Röckchen tragenden Schickimicki-Hasen eigentlich bloß ihre zweite Kaffee-Pause genießen wollten, aber nun aufgrund ihrer ein paar Tage zuvor im Kollektiv gelaufenen Sonnenbrillenbeschaffung der Marke Saucool und Saublind – eingeschränkte Wahrnehmungsgabe für subversives Gesindel jeglicher Art vom Hersteller mit inbegriffen – ärgerlicherweise dazu verdammt waren, artig die Hände in die Höhe zu strecken.

„Na komm schon, Schwerer“, müde startete Horn einen letzten Versuch, „da gehen doch noch zwei Kilo – mindestens ...“ Er deutete fordernd mit dem Lauf zu Boden. „Also?“

„Wos host gsogt?“ Irritiert starrte sein Gegenüber ihn an. Und im Hinblick dessen – sprich der üblichen Verarbeitungszeit hochdeutsch gesprochener Wörter in den Gehirnen österreichischer Kameraden – erlauben Sie mir bitte, ihn und seine zwei Begleiter kurz vorzustellen:

Angefangen mit dem Anführer, im Rang eines Hauptmanns, Leonard Tampir – Spitzname Hassan. Seinem beeindruckend durchtrainierten Erscheinungsbild nach zu gehen, ein – vermutlich aus einem einzigen, blondgefärbtem Stahlbetonpfeiler herausgemeißelter – Vorzeige-Offizier im praktischen Zwo-Meter-Zwo-Format. Breitschultrig, mit kantigem Kinn, leicht verbeulter Boxernase und blauen stechenden Augen. Aufgewachsen in Wiens Problembezirk Favoriten musste er sich bereits in seiner Jugend mit den alltäglichen Lasten, die da waren Prostitution, Körperverletzung, Drogenhandel und Waffenschieberei, herumschlagen, bevor er dann mit Beginn des dreizehnten Lebensjahres die Seiten wechselte und bei der Legion anheuerte. Mit 24 dann jüngster Kommandant von Österreichs glorreicher dritten Grenadierbrigade und jetzt, mit knapp 30, einer von nur zwei Militärstreifenkommandanten der Hauptstadt.

Links neben ihm sein alter Gruppenführer und jetziger Vizeleutnant Harry Leisner, genannt Dörte Harry. Computerspezialist, Frauenversteher, Marathonläufer und Ringer in der österreichischen Militärmannschaft in der Disziplin bis 48 Kilogramm.

Und zu guter Letzt eben der Fahrer des Trios, Stabswachtmeister Christian Bull, auch bekannt als das Wiener Schmutzi. Ein Mann mit einer solch stoischen Gelassenheit wie eine südsamoanische Nacktschnecke und zudem versehen mit der Figur eines professionellen Balletttänzers und dem Gemüt eines Sumo-Ringers – nur eben andersrum.

Und nachdem sein Sprachzentrum nach einem kurzen Ausflug über albanisch und türkisch es nun endlich geschafft hatte, Horns Aufforderung in seine Muttersprache umzuwandeln, spuckte er auch sogleich eine Antwort aus:

„Bist’ deppat?“ Herausfordernd trat er einen Schritt nach vorn. Ein liebevolles: „Geh’ scheißn, Gspritzter!“, folgte und schmollend die Arme vor der Brust verschränkend, zog Bull eine beleidigte Schnute.

„Spritzer? Äh, wie jetzt – öhem?“ Horn hielt inne. Jetzt war er es, der ein wenig irritiert aussah. Hilfesuchend wanderte sein Blick zu Tampir. Der seufzte leise.

„Kum Oida ...“, mischte er sich dann gegenüber seinem Fahrer mahnend ein, „Moch eam sei´ Hokn net so schwa. Denk an an Harry“, er deutete auf seinen Vize, welchem mittlerweile sichtlich die Schweißperlen im Gesicht standen, „der kriagt scho schware Händ und vü wichtiga“, hörbar genervt schaltete er auf – auch für Horn verständliches – Hochdeutsch um, „meine Latte wird kalt!“

Stille. Bulls Blick war weiterhin zur Faust geballt. Doch gemessen an den feinen jedoch nicht übersehbaren Zuckungen um seine Augen herum war deutlich zu registrieren, dass ihm die Worte seines Chefs bei weitem nicht so gleichgültig waren wie er versuchte, es hier vorzuspielen.

„Is scho guat“, schnaufte er dann nach ein paar Sekunden widerwillig. „i moachs, aber da Piefke g`hert mia ...“ Lechzend sah er in Horns Richtung.

Der zog fragend eine Augenbraue hoch. Vielleicht war es damals doch ein Fehler gewesen, sich für Arabisch zu entscheiden. Exoten, die waren hier gefragt – keine Allerweltssprachen.

Aber wie auch immer, Tampirs Worte hatten gefruchtet. Im nächsten Moment fielen vor Bulls Füßen laut scheppernd zwei Schlagringe, ein Little Joe[1] und ein Teleskopstock, zu Boden.

Horn atmete flach durch. Beachtlich, wenn man mal bedachte, dass dort schon bereits eine Glock 26, diverse Klapp- und Springmesser, zwei Kubotan, ein sattes Bündel Handschließen, unzählige Kabelbinder sowie auch eine Glock 17 mit aufgesetztem Laserlichtmodul herumlagen.

Die Schultern hochziehend, wischte er sich den Schweiß von der Wange und schlug dann langsam den Krebsgang ein.

„So long, Cowboy – Zeit zu gehen ...“ Tampir noch einen kurzen aber aufrichtigen Blick der Entschuldigung schenkend, tastete er nach dem hinter sich befindlichen Fahrstuhlschalter.

Leises Klingeln. Der Lift stand bereit. Zischend öffneten sich die Türen.

„Herr Hauptmann, Gentlemen ...“, es folgte ein letzter, abschließender Scann durch die Halle, „an dieser Stelle nur eine Bitte …“ Sich einen festen Halt, rücklings gegen die Kabinenwand gelehnt, suchend, wählte Horn das siebte Stockwerk an. „Gebt mir fünf Minuten!“, rief er noch durch die sich bereits wieder schließenden Türen hindurch. Dann war er verschwunden.

„Und wos is jetzt?“ Ein Brillenputztüchlein zückend, sah Tampir zu seinen Männern. „Wos glaubts?“

„Koid – gaunz koid, Chef!“ Kopfschüttelnd warf Bull dem Hauptmann seine Waffe rüber und machte sich dann laut schnaufend daran, den eigenen Metall- und Plastikberg aus fallengelassenen Mitteln des österreichischen Verteidigungshaushaltes ebenfalls wieder aufzuklauben. „Wie die dreckigen Maden – feiges Gesocks ...“ Die Glock-17 wieder in seinem Holster verstauend, wanderte Tampirs Blick missbilligend durchs Foyer, wo jetzt nach und nach auch die ersten Gäste und Hotelangestellten wieder schüchtern aus ihren Verstecken hervor gekrochen kamen.

„Harry – wos glaubst du?“

„Koid, ganz koid“, bestätigte auch sein Vize, soeben unter lautem Knacken und Kreisen seine Nacken- und Schultermuskulatur wieder entspannend.

„So a Schas – na daunn ...“

Im nächsten Moment entsetztes Kreischen und unmittelbar darauf das laute Scheppern eines zu Boden gefallenen Tabletts. Die Kleine von der Bar – zitternd innehaltend verfolgte sie die Position des soeben, in der gegenüberliegenden Spiegelwand für sie klar erkennbar und mittig auf ihrer Stirn aufgetauchten roten Leuchtpunktes.

Den Finger lang am Abzug und dem Mädchen ein lüstern-neckisches Zähneblecken schenkend, grinste Tampir es an.

„Drei Melange – haß, wauns recht war ...“

Fünf – sechs – gleich war es soweit. Die bei jedem passierten Stockwerk nacheinander hellgrün aufleuchtenden Ziffern der über ihm befindlichen Digitalanzeige fest im Blick, atmete Horn tief durch. Fünf Minuten – das musste reichen, um diese Geschichte ein für allemal aus der Welt zu schaffen.

Leises Klingeln. Siebter Stock – Endstation. Ohne unnötig Zeit zu verlieren und in der Bewegung grob über den Waffenlauf zielend, trat er auf den Flur hinaus, bewegte sich den Korridor entlang und steuerte sogleich zielstrebig die betreffende Zimmertür an.

713 – hier sollte es sein. Gut, gemessen an früheren Erfahrungen war er leider schon des öfteren zu dem traurigen Ergebnis gekommen, dass man auf Raum- und Stockwerkangaben meist nicht mehr geben konnte, als auf einen warmen Kojoten-Furz in der Mojave-Wüste, aber er hatte nur diesen einen Versuch.

Horn kurz vor dem Verlassen des Fahrstuhls.

Die Benelli im stabilen Schulteranschlag und den Trageriemen inklusive der darin eingesteckten Ersatzpatronen dabei festigend um Handgelenk und Unterarm gewickelt, machte sich Horn bereit. Ein kurzer Blick auf die Tür genügte ihm, um zu wissen, dass diese im Hinblick auf seine nächsten Schritte mit Sicherheit das geringste Problem darstellte. Sah aus wie ein simples Standardmodell, gehalten durch zwei achtfach verschraubte, etwa fünf Zentimeter breite, sich nach innen öffnende Messingscharniere in einer einfachen Rahmeneinfassung. Hauptbestandteil vermutlich Zedernholz, mit doppelter Nuten-Verleimung und inklusive der mattweißen Öllasur etwa 15 bis maximal 20 Millimeter breit – sprich nichts, was sich mit einem kräftigen Schlüssel der Schuhgröße 43 nicht öffnen ließe. Alles unmittelbar darauf folgende jedoch – sich mit der linken Hüfte stabil an die hinter ihm verlaufende Wand anlehnend, holte er noch mal tief Luft – würde wohl etwas haariger werden.

Schützend die nach vorn gewandte Schulter eindrehend, nahm er seine Schwungferse hoch.

Moment – er hielt inne. Für einen kurzen Augenblick war ihm, als hätte er soeben die belehrende Stimme seiner Mutter hinter sich gehört. Da, jetzt schon wieder:

„Michael“, sie betonte es Englisch – Gott wie er das hasste, „hat dir dein Vater denn nicht verboten, anderer Leute Sachen kaputt zu machen?“

Verdammt, genervt verpasste sich Horn mit der flachen Rechten einen Schlag gegen das Trommelfell – die Schmerzmittel, er musste unbedingt die Dosis herabsetzen.

Er seufzte leise.

„Sorry Mom ...“

In der nächsten Sekunde hatte seine auftreffende Schuhsohle dann auch schon laut donnernd das Schloss aus den Angeln gesprengt und die Tür, infolgedessen krachend aus dem Rahmen splitternd, sauste schwungvoll nach innen.

„Keiner bewegt sich!“ Laut brüllend, sein überzeugendes Arbeitsgesicht – Nummer sieben, zur Faust geballt – aufgesetzt und zudem noch sogleich einen schräg nach oben gerichteten Warnschuss abgebend – übrigens sehr zum Pech des bis dato meisterlich detailgetreu aufgemalten Deckenaquarells – verschaffte er sich Zutritt.

Hintere Raumhälfte, Nähe Terrassentür: drei Personen – eine Frau, zwei Männer. Primärziel identifiziert. Blitzschnell hatte Horn die Lage sondiert und sich mit einer ruckartigen Vor- und Rückwärtsbewegung entlang des Gewehrschaftes erneut Gefechtsbereit gemacht.

„Ich will kein Zucken sehen!“, wiederholte er warnend und schob sich dann, die ausgemachte Personengruppe dabei keinen Moment aus den Augen lassend, nach rechts, um den dort neben der Tür verbauten, gusseisernen Zimmerkamin herum.

„Ganz besonders du nicht, Manfred!“ Vorsichtig tastete er nach dem Lichtschalter und drehte den Dimmer auf Maximalstärke.

„Sie?“ Horn erstarrte. Die Person hinter Diehl, im Halbschatten war ihm ihr Gesicht noch verborgen geblieben – doch jetzt:

„Ich glaub, ich steh im Wald!“, brüllte Horn die Italienerin im nächsten Atemzug dann auch schon wütend an und schritt erregt auf sie zu. „Hab ich vielleicht was nicht mitgekriegt?“ Ein keinesfalls unabsichtlicherStoß mit dem Ellenbogen, und die bis dato noch auf dem Kaminsims stehende antike Keramikvase mitsamt der frischen Schnittblumen war ebenfalls Geschichte.

„Feldwebel!“ Lorenzis Atmung setzte kurzzeitig aus. „Es, es ist nicht so wie Sie …“ Doch zu spät. Schon war Horn neben ihr.

„Nur raus mit der Sprache!“, brüllte er fordernd. „Reden Sie schön weiter!“ Und der Italienerin dabei unsanft, unter ihrer linken Achselhöhle hindurch vergraben, den Lauf in die Seite pressend, packte er sie beim Hals.

„Wei-weiterreden? Wie, wie denn?“, entgegenete sie röchelnd. „Ich krieg ja keine Luft mehr …“

„Natürlich.“ Horn klimperte unschuldig mit den Wimpern. „Mein Fehler – also los jetzt, Tacheles, Frau Doktor!“ Er schenkte ihrem Kehlkopf wieder etwas Freiraum und nahm dafür, ihn malmend zusammen drückend, nun ihren Kiefer in Angriff. „Oder gehörte das etwa schon alles zum Plan dazu – damals, als Ihr Boss mich rekrutiert hat?“

„Sie sind ja wahnsinnig, Horn – ein Killer!“ Lorenzi starrte ihn fassungslos an. „Wo, wo ist Klemmstein? Oder haben Sie die etwa auch schon umgebracht?“

„Klemmstein?“ Horn hielt inne. „was für ein – ach so, Sie sprechen von Ihrer Personenschützerin …“ Nachdenklich betrachtete er den sich blutig in seiner linken Hand abzeichnenden Zahnreihenabdruck. „Die große Blonde mit dem festen Biss gehörte wohl zu Ihnen, ja?“ Er grinste. „Hätte ich das gewusst, wäre ich natürlich sanfter mit ihr umgegangen. Aber keine Sorge, sie liegt unbeschadet im Kofferraum Ihres Wagens und macht bloß ein kleines Nickerchen …“ Seine Augen begannen wieder zu funkeln und sein Blick wanderte nach links. „Du allerdings, mein Freund, du wirst nicht so billig davonkommen – Verräter!“ Ein rauschender Schlag mit der Schulterstütze und Diehl, sich kurzzeitig nochmal sein Frühstück durch den Mundraum gehen lassend, sank nach unten.

„Los weg!“, zischte Horn, Lorenzi zur Seite schubsend, und trat näher.

„Für dich, Manfred, für dich fallen mir einfach keine Worte mehr ein …“ Verachtend spuckte er dem sich stöhnend die Magengegend haltenden eine Ladung Speichel auf die Schuhspitzen. „Wir waren wie Brüder!“, brüllte er ihn an und riss ihn dabei wieder nach oben. „Wir kämpften auf derselben Seite! Weißt du nicht mehr – es war unsere Idee, unser Plan! Du hast mich umgelegt, ohne deine Hilfe hätt’ ich doch nie Undercover gehen können! Deine Kontakte zum Boss haben es doch erst möglich gemacht, dass Amaroks Familie mich als einen der ihren ansah! Zur Hölle mit dir, verdammt!“ Er verpasste ihm einen weiteren Schlag.

„Verflucht, zur Hölle mit dir, Manfred!“ Kraftlos nahm Horn die Waffe dann runter. „Was ist denn nur aus uns geworden? Zählen Ehre und Kameradschaft etwa gar nichts mehr in dieser Welt?“

„Beeindruckend ...“

„Be-was?“ Müde sah Horn nach rechts. Na super, anscheinend fühlte sich das schwarz gefönte Knäckebrot mit der Stoppelpiste im Gesicht und dem fliederfarbenen Rüschenhemdchen unter der abartig mokkabraunen Anzugskombination jetzt auch noch irgendwie genötigt, seinen Senf dazugeben zu müssen.

„Horn, Michael, geboren am 03.04.1969 in Selb, Oberfranken“, legte der Kerl mit der unverkennbaren Geheimdienstfresse dann auch schon gleich allwissend und mit schmalzendem Unterton los. „Nach dem tragischen Tod Ihrer zwei Jahre älteren Schwester zog die Familie Januar 1972 nach München, in den beschaulichen Stadtteil Taufkirchen. Eintritt in die Bundeswehr am 02.11.1987 in Saarlouis. Unter anderem tätig gewesen als Fallschirmjäger, Grenadier, Kampfschwimmer, Sanitäter und Fernmelder. Lehrgänge EK1, EK2, Winterkampf, Commando Moniteur[2] in Guayana, bla bla bla – der typische Super-Soldaten-Scheiß eben ... Dennoch“, er grinste vielsagend, „sind Sie in all den Jahren und trotz all Ihrer herausragenden Leistungen nie über den Dienstgrad des Feldwebels hinausgekommen. Hm, seltsam ...“, in professioneller Manier eines Talk-Show Moderators strich er sich gespielt nachdenklich übers Kinn, „woran mochte das wohl gelegen haben? Ah richtig“, spöttisch mit den Wimpern klimpernd fuhr er dann fort: „gemäß der letzten psychologischen Beurteilung – man höre und staune – am 03.01.1993, dem Geburtstag meiner Frau Großmutter übrigens, ist Herr Feldwebel Michael Horn nicht teamfähig. Hochintelligent, aber nicht teamfähig! Er neigt zu Gewaltausbrüchen, handelt zu impulsiv, hat stark selbstzerstörerische Tendenzen – jemand wie Sie, Feldwebel, der hätte nie wieder in den Einsatz, geschweige denn zur KSK geschickt werden dürfen! Aber wissen Sie“, er fingerte ein zusammengefaltetes Zettelchen aus seiner Jackettasche hervor und sein Grinsen glich jetzt dem eines Koalabären auf Pepp[3], „einen Abschnitt, den fand ich ganz besonders interessant – hier“, er faltete es auseinander, „Psychologischer Sonderbericht 158/1992:

Herr Horn gleicht im Verhalten immer mehr dem eines jungen Welpen. Würde man ihm jetzt einen Knochen zu Füßen werfen, so würde er vermutlich stundenlang zufrieden daran herumlutschen ...“ Mit diesen Worten ließ er den kleinen Zettel wieder verschwinden und beendete seine Ausführungen fürs erste.

„Und“, warf er dann noch stichelnd nach, „hat Ihnen das geholfen, Herr Feldwebel?“

„Worauf wollen Sie hinaus?“ Horn sah ihn von der Seite her schief an.

„Na, das Herumlutschen an großen Knochen ...“, fuhr das Knäckebrot betont langsam fort. „Sie waren doch inhaftiert – Anfang ’98, wenn ich mich recht erinnere. Mexiko richtig?“ Er befeuchtete sich, großflächig darüber leckend, die Lippen. „Na die Compadres dort haben sich doch sicher gefreut über so ein williges kleines Mädchen ...“

„Gegenfrage ...“ Ebenso gefühlvoll wie das zuvor gelaufene Lippenspiel strich sich Horn langsam reibend über den Schaft seiner Waffe. „Verraten Sie mir noch schnell, mit wem ich’s zu tun habe, bevor ich Ihnen die Fresse stopfe?“ Er grinste geistesgestört zurück. „Wissen Sie, so was kann nämlich im Null Komma Nix passieren bei jemandem, der so unkontrolliert aggressiv und impulsiv ist wie ich ...“

„Mein Bester – bitte ...“, andächtig die Fingerspitzen gegeneinander legend, versuchte das Knäckebrot wieder einzulenken, „wir sind doch alles Freunde hier“, sülzte er aalglatt, „und wenn Sie unbedingt darauf bestehen: Andy Zander, nur wird ihnen das nicht viel nutzen. Andy Zander befindet sich nämlich momentan offiziell in China auf einem Meeting der Ost-India-Kautschuk GmbH und in zwei Stunden und 34 Minuten wird er sogar einen Quickie mit der Sekretärin des dortigen Personalchefs haben – für exakt drei Minuten und 22 Sekunden …“

„Wow, ich bin beeindruckt.“ Horn seufzte. „Plant Ihr Undercover-Typen auch, ob das Mädchen dabei inoffiziell schwanger wird?“

„Wer weiß – aber vielleicht ein guter Tipp für die Zukunft. Ich werd das an die zuständige Abteilung gerne weitergeben …“ Zander grinste ihn breit an. „Doch jetzt lassen Sie mich Ihnen bitte noch einen kleinen Rat unter Freunden geben, Herr Horn“, und seine Mine wurde mit einem Mal wieder ernster, „versprechen Sie besser nie etwas, das Sie nicht halten können. Jürgen?“

„Jürgen? Wer ist – verstehe ...“ Mit einem Mal spürte Horn etwas Kaltes in seinem Nacken.

„Das Gewehr – bitte.“

„Hallo, Jürgen ...“ Folgsam reichte Horn seine Flinte nach hinten. „Dann warst du das wohl, was hier plötzlich so nach Old Spice gestunken hat, was?“

„Ich geb’ dir gleich Old Spice!“, keifte der Kerl ungehalten zurück. „Und los jetzt, Bursche!“, der Druck in Horns Nacken verschwand wieder, „die Ärmchen hoch! Zack, zack!“

„Ich darf ganz ehrlich sein?“ Der Aufforderung langsam Folge leistend, drehte Horn sich um. „Erzwungene Hast ist keine gute Grundlage, um sich kennen zu lernen ...“ Er grinste. Old Spice? Wohl eher Old sexy Spice, was da jetzt begann, ihn mit einer gewissen Portion rauer Zärtlichkeit abzustreifen. Eigentlich empfahl es sich ja für angegraute Herren Anfang Fünfzig das Hineinschlüpfen in kleine schwarze Mini-Bade-Panties eher zu vermeiden, aber im Fall dieses ultrabraungebrannten Exemplars der Gattung eingeölter Adonis mit Waschbrettbauch und grau-schwarzem Retro-Bärenteppich auf der Brust, konnte man diesbezüglich gewiss eine Ausnahme machen.

Ein letzter, abschließender Strich durch den Schritt, und er war fertig.

„Ist sauber, Andy.“ Seine Waffe wieder runter nehmend, trat der Waschbär einen Meter zurück.

„Danke, Jürgen.“ Zander nickte. „Und jetzt, Herr Horn“, charmant lächelnd half er der etwas angeschlagen wirkenden Lorenzi, wieder ihre Kleidung zu richten, „da die Fronten soweit geklärt sind, wollen wir uns dann alle ein wenig entspannen, ja?“ Fragenden Blickes griff er sich dann das Fläschchen Desinfektionsmittel rechts von der Fensterbank und verteilte etwa zwei bis acht ausgiebige Spritzer davon in seinen Handflächen.

„Wow, Micha, wenn das mal keine Offenbarungsqualitäten hatte ...“ Etwa 45 Meter Luftlinie entfernt, im achten Stockwerk des gegenüberliegenden Bürogebäudes holte Miller tief Luft. „Und wer hat das alles auf Band?“

„Bei wem hat‘s gebrannt?“

Miller seufzte.

„Bei unseren Nachbarn!“, brüllte sie dann nach hinten zurück und griff sich die neben ihr auf dem Schemel stehende Wasserflasche.

„Oh, wie furchtbar – ist denn was passiert?“ Das leise Knarzen und Singen schlecht geschmierter und überalterter Türscharniere ertönte. „Agent?“

Es folgte das untrügliche Geräusch einlagigen Recyclingpapiers, welches hastig von einer Toilettenrolle runter gerissen und mehrfach um die Hand gewickelt wurde. Im nächsten Moment ertönte rauschend die Spülung, begleitet vom lauten Klappern einer 99-Cent-Plastikklobürste.

„Nein, alles okay!“ Ohne sich umzudrehen, winkte Miller ab. „Lassen Sie sich bitte nicht stören!“ Sie nahm einen weiteren tiefen Schluck. Gott – tief durchatmend versenkte sie die leere PET-Flasche dann in der vor ihr auf dem Boden liegenden Abfalltüte.

„Alles klar. Wenn doch noch was ist, rufen Sie mich!“ Das geschäftige Klappern verstummte, und die Tür hinter ihr schloss sich wieder.

„Na logisch …“ Flach Ein- und Ausatmend fuhr sich Miller über die Nase. Nummer Eins‘ hochgelobtes Ressourcenmanagment in allen Ehren, aber – sie rückte sich das Head-Set zurecht – was Luzius ihr da als Spezialist vor Ort zugeteilt hatte, das ging auf keine Kuhhaut mehr. Hendrik Lammers, angeblich IT- und Surveillance-Profi, wie man so schön auf Neudeutsch sagte. Die Frage war bloß, ob selbiger Profi auch vorhatte, sein Können noch mal irgendwann unter Beweis zu stellen.

Mit einem kurzen Schlag auf das Scharnier entriegelte sie den Sperrhebel und öffnete das Oberlicht.

In den knapp 16 Stunden nämlich, in denen sie und Lammers sich jetzt kannten, hatte Mister ich hab alles im Griff etwa Neun damit zugebracht, die Klobrille anzuwärmen und weitere Sechs damit, beim Schlafen unkontrolliert die Bespannung des Feldbetts vollzusabbeln.

„Agent Miller? Die Dose Tomaten-Thunfisch in Ihrem Lunchpaket – wollen Sie die noch? Und könnten Sie mir wohl das Glas Nutella vom Tisch bringen? Danke!“

Ach richtig. Ungläubig mit den Augen rollend seufzte Miller erneut. Fast hätte sie’s vergessen: den Appetitt eines schwangeren Schulmädchens beliebte er ja auch noch in unregelmäßigen Zeitintervallen an den Tag zu legen.

Aus irgendeinem Grund musste sie in diesem Moment an Superintendant Graf denken, und was der wohl in solch einer Situation tun würde.

Obwohl, sie grinste dreckig – bei Graf gäbe es jetzt vermutlich keine Situtation mehr, bloß noch ein zurück in der Vergangenheit liegendes Ereignis. Er hätte wohl einmal kurz zugeschlagen, mit der Bürste kräftig nachgestopft, und dann beliebig lang die Spülung betätigt.

Der Surveillance-Experte Lammers bei der Arbeit.

Ja, das Fernglas hochnehmend begann sie kontrollierend, die angrenzenden Appartments abzuwandern, das Leben könnte so einfach sein.

Sie stockte. Wow, hastig drehte sie an dem kleinen Stellrädchen für die Entfernungsschärfe. War die Peitsche, mit der sich der Kerl ein Stockwerk tiefer bearbeiten ließ, etwa echt? Na ja, leise räuspernd richtete sie ihr Hauptaugenmerk wieder zurück auf die im Flur darüberliegende Primärsituation. In diesem Hotel hatte halt jeder sein Kreuz zu tragen, wie man so schön sagte.

Endlich, tief Luft holend richtete sie ihr Headset. Dieser Zander schien seine rituellen Waschungen fürs erste beendet zu haben. Welch beachtliche Leistung nach nur knapp zwei Minuten!

„Also, Feldwebel …“, den Spender mit dem Desinfektionsmittel wieder zurück auf die nahe Fensterbank stellend, sah Zander auf, „wie lautet nun Ihre Antwort?“

„Keine Antwort“, Horns obere und untere Augenlider zogen sich zu zwei schmalen Schlitzen zusammen, „vielmehr erneut die Frage: was wird hier gespielt?“

„Was hier …?“ Zander seufzte leise. „Ein Jammer, dass Sie so uneinsichtig sind …“ Kopfschüttelnd schnippte er mit den Fingern. „Ein Mann Ihres Formats sollte einfach wissen, wann er zu schweigen hat!“

„Meines Formats?“ Stechenden Blickes fixierte Horn sein Gegenüber an. „Die liebreizenden Ausführungen von eben klangen da aber ein wenig anders, wenn ich mich recht erinnere …“ Er grinste müde.

„Stopp! Beide!“, rief Lorenzi jetzt und wies den bereits am Abzug seiner Waffe spielenden Jürgen damit wieder zurück in seine Schranken. „Eine klitzekleine Frage, Herr Feldwebel …“ Hinter Diehl hervortretend, kam sie näher. „Würden Sie sich selbst als Patrioten bezeichnen?“

„Patriotismus ist die Verklärtheit der Dummen …“ Die Nase hochziehend sah Horn sie an. „Wahre Helden handeln – sie reden nicht darüber!“

„Va bene[4] …“ Lorenzi lächelte amüsiert. „Reden wir also.“ Sie tastete sich über ihren merklich angeschwollenen Unterkiefer. „Wie wär‘s mit ein paar kurzen Schlagworten wie Akrypta-West, Opposition zweiter Frühling, End of Earth Organisation oder Legion North-Africa?“

„Wollen Sie das hier wirklich, Dottore?“, unterbrach Zander nun hektisch, und sein Blick wanderte gequält zur Decke. „Ich bin mir sicher, der Herr Feldwebel weiß, wie die vier nichtislamistischen Eckpfeiler des Terrors in der uns bekannten Welt heißen!“

„Wenn der Kuchen redet, haben die Krümel doch für gewöhnlich Pause, oder[5]?“ Horn atmete tief durch. „Heißt auch soviel wie: mach den Mund zu, Schmierlappen! Und du, Jürgen ...“, konzentriert horchte er auf die leisen Klick-Geräusche in seinem Rücken, „denk nicht mal dran. Also los jetzt!“ Verächtlich deutete er rüber zu dem immer noch in der hinteren Raumecke verharrenden Diehl. „Was hat er Ihnen im Gegenzug für Ihre kostbare Freundschaft versprochen?”

„Dottore?“ Seufzend sah Zander zu seiner Kollegin.

„Mein Agent, meine Entscheidung“, antwortete die knapp. „Ich habe ihn nach Jugoslawien geschickt, und meiner Verantwortung obliegt es somit auch zu entscheiden, was er nun letztendlich erfährt und was nicht. Nur eines, Feldwebel Horn: die Sache hier ist Top-Secret! Wir alle lehnen uns dafür ein gutes Stück weit aus dem Fenster … Stimmt doch, oder?“ Sie spielte den Pass weiter an Diehl: „Seien Sie nur nicht so schüchtern zu Ihrem alten Freund! Er brennt bestimmt schon darauf zu erfahren, was Ihre Fackel der Gerechtigkeit neu entflammen ließ!“

„Fackel der Gerechtigkeit – welch blumigen Worte, Dottore!“ Diehl lachte grunzend auf. „Tja, was soll ich groß sagen, Micha …“, aus der Ecke hinaus in Richtung Raummitte tretend, schenkte er Horn ein trauriges Schulternzucken. „Kein Plan ist perfekt. Hätten Amarok und seine dämlichen Schläger mir nicht am Ziel meiner Träume dazwischen gefunkt, so wäre ich jetzt gewiss schon auf Kuba oder wer weiß wo. So jedoch …“

„So jedoch kann Herrn Diehls Wissen uns allen noch etwas nützen“, beendete Zander den angefangenen Satz und trat wieder näher, „und nun Schluß mit dem ganzen Blablabla und Blubblubblub!“ Genervt fuhr er sich durch seine glänzende Fönwelle. „Sie prahlten damit, dass Sie uns eben genannte Organisationen allesamt auf dem Silbertablett servieren könnten! Kommen wir endlich zu dem Wie! Auf unsere Kosten gefressen und gelebt haben Sie die letzten zwölf Stunden ja schon!“ Wütend trat er einen am Boden liegenden Damenschlüpfer der Größe XS unters Bett.

„Na na, jetzt entspannen Sie sich mal, Mister X[6].“ Diehl zwinkerte ihm aufmunternd zu. „Es ist alles hier drin!“ Selbstbewusst klopfte er sich gegen die äußere Hirnrinde. „Sobald ich mein Geld habe, werden Sie …“

„Verdammte Scheiße!“ Miller hielt inne. Sollte sich Horns alter Kumpel nicht mitten im Gespräch dazu entschieden haben, seinen guten Willen im Bezug auf uneingeschränkte Zusammenarbeit, jetzt mit der Vergabe eines Spontan-Blow-Jobs noch ein wenig zu untermauern, dann hatte ihn gerade jemand eiskalt ausgeknipst.

Außer einem leise zischenden Ploppgeräusch war über ihr Richtmikrofon nichts zu hören gewesen, und in der nächsten Sekunde hatte es Diehl bereits Kerzengerade zwischen Horn und Zander auf die Knie gezwungen. Und wie vormals mit der Geräuschkulisse, so hielt es sich auch mit der Sichtbarkeit eines möglichen Attentäters – nichts, aber auch gar nichts Auffälliges zu sehen. Was dann letztendlich darauf schließen ließ, dass es sich bei dem Schützen um einen Profi in seinem Geschäft handelte.

„Lammers!“ Fernglas und Head-Set achtlos zur Seite auf das Feldbett werfend, griff sie sich ihre Waffe. „Ich bin drüben!“ Und kaum gesagt, rannte sie auch schon aus dem Zimmer in Richtung Treppenhaus.

Das Rumoren im Nebenraum bekam sie somit gar nicht mehr mit. Auch nicht das leise Knarzen der sich öffnenden Badezimmertür und die stumpf klingende Stimme ihres Kollegen, welcher irritiert nachfragte:

„Wer fischt wo im Trüben?“

„Herr Diehl? Hallo? Alles in Ordnung?“ Ein wenig planlos starrte Zander vor sich zu Boden.

„Schaaarfschüüützeee!“, brüllte in dieser Sekunde sein Bodyguard wie in Zeitlupe, und warf sich mit einem Hechtsprung, dabei im Flug die Desert Eagle aus der Badehose hinausreißend, rüber in seine Richtung.

„Jürgen – was?“ Ein dumpfer Schlag, und schon fand sich Zander in der Rückenlage wieder. „Igitt!“ Unter dem vor Öl und diversen Selbstbräunern triefenden Oberkörper seines Bodyguards hilflos hervorlugend, reckte er flehend die Rechte. Das Fläschchen mit dem Desinfektionsmittel, was würde er jetzt für die Fähigkeit der Telekinese geben!

Wesentlich cooler widerrum verhielt sich Horn. Obgleich der sicherlich auch für ihn bestehenden Folgegefahr hatte er bereits mit dem ersten Angriff und den daraus resultierenden Fragen des wer, wie und woher begonnen. Mit einer kurzen Ungefähr-Berechnung aus den Augenwinkeln heraus verfolgte er die Flugbahn des für Diehl so tödlichen Geschosses zurück durch die nächste Etagendecke.

„Scharfschütze? Ja ...“ Schier unbeeindruckt hiefte er den an der Oberseite etwa drei, dreieinhalb Zentimeter breit aufgesprengten Schädel seines Ex-Kumpels in seinen Schoß hinein. „Informationen?“ Und als wäre die gelatineartige Masse, die dort wabbernd austrat, nichts weiter als vielleicht Wackelpudding im Schokococoon, begann er sogleich, suchend mit ausgetrecktem Zeige- und Mittelfinger, in dessen Innenleben herumzustochern.

„Nein …“, beantwortete er sich die Frage nach ein paar Sekunden des vergeblichen Suchens dann selbst. „Da muss ich leider passen Dottore.“ Grinsend die Finger wieder hinausziehend, blickte er rüber zu der sich dort nahe dem Bett sichtlich geschockt gegen die Wand pressenden Italienerin. „Sieht nicht so aus, als hätte er irgendwas gewusst …“

„Ihr Sarkasmus ist wahrlich bemerkenswert, Feldwebel.“ Zander nickte. „Wie auch immer …“ Seinen treuen und immer noch im stabilem Schießgestell in alle vier Himmelsrichtungen gebannt sichernden Jürgen mittels zwei kleinen Pitschern in den linken Oberschenkel endlich von sich runterschubsend, raffte er sich mühsam auf.

„Wie gewonnen so zeronnen, nicht wahr?“ Er richtete sich mal wieder die Krawatte. „Aber was soll’s, mal verliert man eben und mal gewinnen die anderen. Ich bin eh nie hier gewesen – Jürgen! Schnapp dir deine Hosen, wir verschwinden!“ Fingerschnippend befahl er seinem Bodyguard, zusammenzupacken.

„Das nächste Mal rufen Sie mich bitte nur dann an, wenn Sie wirklich was Handfestes haben, Dottore Lorenzi! Und wie Sie schon sagten …“, tief durchatmend hielt er auf halbem Weg nach draußen noch mal inne, „Ihr Agent – Ihre Entscheidung! Aber lassen Sie uns das nächste Woche klären – da bin ich offiziell in Brüssel“, er zwinkerte Horn kurz zu, „richtig offiziell offiziell, wenn Sie verstehen …“ Und eigentlich wäre er mit diesen abschließenden Worten dann auch gleich weggewesen – so richtig weg weg. Horn hätte ihn sicherlich nicht an seinem Verschwinden gehindert – wieso auch?

Allerdings war es nun nicht mehr allein seine Meinung, die hier zählte: „Hier verschwindet keiner! Los zurück!“

Targo – jeweils eine Glock 17 in der Rechten und Linken haltend, trat er in den Raum hinein. „Auch du nicht, Mädchen!“ Warnend einen Schritt nach vorn machend, presste er die Mündung einer der beiden Pistolen gegen Zanders blassweiß erstarrendes Stirnbein.

„Los! Dawaj!“ Mit einem Knurren deutete er dann auf den beharrten Jürgen. „Sag dein alte Lustknabe, er soll Artillerie fallen lassen!“

Und als wäre dieser Auftritt nicht schon männlich genug gewesen, so tat es im nächsten Augenblick einen lauten Schlag, und, von der Zimmerseite her aus betrachtet links, sank laut polternd und staubend das Wandgemäuer in sich zusammen und die übriggebliebenen Tapeten- und Steinreste mit seiner Axt müde in ihre Schranken weisend, stapfte ein düster dreinblickender Glatzkopf in Jeans und Shirt durch die neue Öffnung.

„Was hab ich eben gesagt?“ Targo sah ihn kopfschüttelnd an. „Tür, nicht Wand – dummes Idiot!“

„Tür, nicht Wand …“, wiederholte der Axtschwinger stumpf wie ein aus grauer Urzeit entflohener Primat, und schob dabei langsam den Kiefer vor und zurück. In der nächsten Sekunde blieb sein Blick auf der sich nach seinem Auftritt wie versteinert mit dem Rücken gegen die Wand drückenden Lorenzi haften.

„Hmm…“ Ein paar leise Grunzlaute entwichen ihm, und schmatzend benetzte er sich mit der Zunge die Lippen. „Weibchen …“

„Wei-weibchen?“, wiederholte Lorenzi nun zögerlich und sah Salzwedel dabei ängstlich an. Gerade hatte sie sich eingenässt.

„Weibchen? Was ist das hier? Ne Casting-Show auf den Privaten?“ Sich kurz ebenfalls wieder in die Realität zurückschüttelnd, holte Zander tief Luft. „Jürgen!“, er sah zu seinem Bodyguard, „worauf wartest du noch? Leg die zwei Spastis um, und dann weg hier!“

Doch Jürgen war allem Anschein nach ein wenig schlauer, als er vielleicht bis dato den Eindruck gemacht hatte. Brav blieb er stehen und rührte sich nicht. Wie ein alter Wolf, der erst auf eine günstige Gelegenheit wartete.

„Jürgen, verdammt!“ Zander schnaufte tief durch. „Das ist ein Be …“

„Vorsicht mit Ihren Äußerungen, Mister Reifengroßhandel-Kuchenbäcker-Babysitter-Samenspender oder was auch immer Ihre Legende hergibt“, unterbrach Horn nun warnend und rückte ein wenig von Diehl ab nach vorne. „Sie haben keine Ahnung, wer die beiden hier sind, oder?“

Dottore Alessandra Lorenzi von der SOA und der gerade frisch durch die Wand gebrochene Salzwedel.

„Michael …“ Targo grinste. „Privjetiki. Wie geht Familie? Ach ja, richtig, du hast ja keine …“ Unsanft schubste er Zander zur Seite und richtete beide Waffen nun direkt auf Horn.

„Wie geht Muschi?“, fragte er dann leise weiter.

„Muschi geht gut …“, ertönte in diesem Moment eine wohlvertraute Frauenstimme in seinem Rücken und gleichzeitig konnte er das untrügliche Klicken eines Spannhahns vernehmen.

„Agent Miller – wie schön.“ Die Waffen zwar weiterhin auf sein Gegenüber gerichtet, jedoch auch nicht unbeeindruckt von dem plötzlich aufgetauchten kalten Stahl in seinem Nacken, nahm Targo artig die Finger vom Abzug. „Alle wieder vereint …“

„Langsam wird‘s unübersichtlich“, seufzte nun der bis dato doch relativ stille Jürgen, und kratzte sich dabei nachdenklich durch den rasierten Schritt.

Und auch, wenn es sicherlich interessant war endlich zu erfahren, an welcher Stelle denn sein eigentliches Hirn saß, recht hatte er, denn als wäre in dem kleinen Hotelzimmer nicht schon genug los, just in diesem Augenblick traten bereits die nächsten traurigen Gestalten in den überfüllten Raum hinein – die drei Militärpolizisten aus der Lobby.

„Awa geh, Harry …“, sich mit der Glock 17 in der ausgestreckten Rechten einen kurzen Überblick verschaffend, zog Tampir mit der Linken seine Zweitwaffe, „des host hiaz davo!“ Und die Glock 26 wahllos ebenfalls in den überfüllten Raum rein richtend, sah er vorwurfsvoll zu seinem Vize.

„Bleds nochschaun!“ Durch kurzes Knöpfchendrücken aktivierte er an seiner 17er den Laser-Dot. „Warad ma wia geplant weita zan Saunaclub!“ Der Ärger stand dem Hauptmann deutlich ins Gesicht geschrieben. „Grod heit …“, fuhr er dann genervt fort, „i sog nur Open-Bitch-Party, drei Schnoin fia die Kohle von oana, und zwecks dir mias ma heit haggln – scheiße, Harry!“

„Na, Chef, oas muast du schoa zuagem“, versuchte sich Leisner zu rechtfertigen, und ließ seinen Blick dabei nachdenklich zwischen dem abwesend grunzenden Salzwedel, dem blutverschmierten und weiterhin am Boden knienden Horn und dem eingeölten Jürgen hin und her wandern, „irgendwos stimmt do nid!“

„Geh schau amoi do, Dörte!“, rief Bull in diesem Augenblick amüsiert und zupfte sogleich einmal kurz am Gummizug von Jürgens Höschen.

„No a Ringer!“

„Pfoten weg, Bursche!“, giftete der sogleich gereizt zurück.

„Haha, i loch nochan spata!“ Tadelnd schüttelte auch Leisner den Kopf. „Ruaf gscheida Verstärkung!“, fuhr er dann in gewohnt professioneller Weise fort und überflog im Geiste schnell die Personenanzahl. „So vü Händ, wiai hiaz brauchad, hon in grond nid!“

„Jowoi, Herr Vizeleutnant – Verstärkung …“ Grummelnd seine Wumme zurück ins Holster packend machte sich Bull daran, den Befehl zu befolgen und begann in seinen Hosentaschen nach dem Diensthandy zu wühlen.

Im nächsten Moment tat es einen dumpfen Schlag, und ein zylinderartiger Gegenstand rollte von Bull weg zwischen Tampirs Beine.

„Geh na, sog, dass des hiaz a Schme is …“ Der sah ihn entrüstet an.

„Bist eigentlich komplett deppat in da Wasn?“, keifte in der gleichen Sekunde Leisner, als er sah, was passiert war, und gab Bull einen Klaps.

„Des, des is nur ois'n Hawara seine Schuld!“, versuchte Bull sich, dabei trotzig auf Horn zeigend, rauszureden und zog eine schmollende Schnute. „I hob heit in da fria ois so guat eipockt!“

„Eipockt?“ Tampir klang jetzt wirklich ungehalten. „An Dreck host do!“, brüllte er.

„Awa, Bernhard“, Bull versuchte ihn zu beruhigen, „des is ea nur a Flash und außerdem …“ Er stockte. „Öha …“ Entgeistert starrte er auf den kleinen Metalsplind zwischen seinen Fingern. „De is scharf …“

Und kaum war die Katze aus dem Sack, tat es einen ohrenbetäubenden Knall und ein greller, schier alles verschlingender Lichtblitz, dem der Göttervater Zeus vermutlich höchstpersönlich sein Qualitätssiegel aufgedrückt hatte, jagte durch den Raum.

Selbigem auf dem Fuße folgte sogleich der Verursacher – Bull. Durch die visuelle und akustische Beeinträchtigung ein wenig neben der Spur und vom Ansatz her einer außer Kontrolle geratenen Boeing 747 gleich, rannte er, nach einem Auftrieb gebenden Stolperer über Zanders Füße und einem kurzen aber intensiven Zusammenstoß mit seinem Chef – welcher übrigens zur Folge hatte, dass der ohnehin schon tote Diehl gleich noch zwei weitere Einschusslöcher in den unteren Rücken erhielt – geradewegs durch die geschlossenen Balkontür und nahm dann, nur knappe 47 Hundertstel, nachdem seine unrechtmäßig mitgeführte Blendgranate gezündet hatte, im Freiflug über das Brüstungsgeländer hinweg, seinen Kampf mit der Plane eines unter dem Balkon geparkten Kleinlasters auf.

Als nächsten erwischte es Leisner. Dumpf polternd und dem Genickbruch bloß um schamhaaresbreite entkommen klappte er nach vorn.

„Salzwedel muss töten …“, raunte Targos Kumpan düster und holte grunzend zum nächsten Schlag aus.

Dann war Tampir an der Reihe. Dass der jedoch beim Versuch, halb blind und taub, Salzwedel ein paar 9mm große Andenkenlöcher in den Pelz zu brennen, ausgerechnet dessem nächsten Opfer, Solarium-Jürgen, fürs erste das Leben rettete, war eher Zufall. Getroffen durch mindestens vier von Tampirs sieben Kugeln sank Zanders braungebrannter Bodyguard, sich schreiend das zerschossene Beinchen haltend, auf die Knie und entging somit Salzwedels Axthieb nur um Schamhaaresbreite – wenn dieser nicht ganz jugendfreie Vergleich hier bitte erlaubt sei.

Doch zurück zu Tampir. Kaum, dass er Jürgens Sportlerkarriere vollends ruiniert hatte, machte auch er seinen vorerst letzten Atemzug.

„Wärst du mal bloß mit die Hasen weiter in Saunaclub …“ Sich müde ein paar von Jürgens Ölspritzern aus dem Gesicht wischend, verfolgte Targo wie der Hauptmann vor ihm auf dem Boden aufschlug.

„Salzwedel!“ Mit zwei schnellen Schritten war er anschließend bei Horn und riss ihn nach oben. „Ich hab das Paket!“ Er zog ihm seinen Ellenbogen über den Schädel. „Wir verschwinden!“

Dann erwischte es ihn selbst – und dieser Schlüsselbeindurchschuss ging auf Millers Konto. Leider der einzige Körpertreffer, und während Targo sie, beidhändig das Gegenfeuer eröffnend, zurück in die Deckung zwang, brachten Millers restliche Patronen bloß klirrend die Fensterfront hinter ihm zum Einsturz.

„Ich hab gute Neuigkeiten für dich – du stirbst erst später!“ Seinen alten Widersacher wie einen nassen Sack Kartoffeln bei den Turnschuhen packend, begann Targo ihn in Richtung Ausgang zu zerren.

„Fuck! Fuck! Fuck!“ Fluchend ließ Miller das Magazin aus der Waffe fallen. Verschossen – und mal wieder keine Reserve dabei!

„Weibchen …“

In der nächsten Sekunde sauste Salzwedels blutige Axt auf sie zu und mit einem rettenden Hechtsprung übers Bett, welcher sie dafür direkt in Lorenzis Arme trieb, brachte sich Miller aus seiner Reichweite.

„Wow …“ Sie wischte sich den Schweiß von der Stirn. Für eine durch Pharmazeutika hervorgerufene Halluzination war der Kerl ganz schön real. Anscheinend galt es die Theorie von seinem staubigen Tod in Ägypten wirklich noch mal zu überdenken.

„Agent!“ Ein gezielter Anstoß durch einen von Zanders Designertretern, und Jürgens bis dato herrenlos in der Raummitte herumliegende Pistole schlitterte ihr entgegen.

„Tun Sie was – irgendwas!“, brüllte Zander und brachte sich dann wieder hinter dem Kaminsims in Sicherheit.

„Irgendwas, geht klar …“ Die schwere Desert Eagle beidhändig nach oben nehmend, ging Miller in Anschlag.

Über Leisners ausgeknockten Körper steigend, kam Salzwedel näher.

„Wir werden hier alle sterben!“ Ängstlich umklammerte Lorenzi Millers Arm. „Jetzt tun Sie doch endlich was!“, schrie sie dann voller Panik.

„Lassen Sie mich los!“ Verzweifelt versuchte Miller, sie irgendwie von sich abzuschütteln. „So kann ich nicht zielen!“

Ein lautes Knacken, und Lorenzis Nase war durch.

„Oh, tut mir leid!“, säuselte die Agentin heuchlerisch, der Italienerin bei diesen Worten gleich noch einen zweiten Hieb verpassend. „Aber das war schon lange überfällig gewesen ...“ Sich mit den Unterarmen stabil auf die Matratze stützend, nahm sie Jürgens Desert Eagle erneut hoch.

Salzwedel holte bereits zum Schlag aus.

„Töte sie! Alle!“, brüllte Targo ihm zu und verschwand dann mit seiner Geisel durch den Mauerdurchlass.

Im gleichen Moment brach ein Schuss. Und was für einer.

„Oh Mann!“ Entsetzt betrachtete Miller den in hinterster Stellung stehenden Schlitten. „Da war alles?“ Nicht nur, dass es ihr in einem Ruck fast beidseitig die Handgelenke gebrochen hatte – vor lauter Schreck über den immensen Rückstoß hatte sie noch nicht mal getroffen.

Oder etwa doch? Regungslos klappte Salzwedel nach vorne.

„Guter Schuss, Agent …“, keuchte Zander, ihm mit dem Fuß sogleich die Axt aus der Hand tretend, und sich dann im Anschluss hastig die Reste seines Desinfektionsmittels über Hände und Gesicht verteilend.

„Jürgen?“ Er stockte. „Du hast ein Toupet?“

„Halt einfach mal die Schnauze, Andy! Sonst kommt es mir vielleicht doch noch in den Sinn, dass ich kündige!“, keifte der in einer großen Blutlache am Boden sitzende Bodyguard bärbeißig, zurück und griff sich den in seinem Schoß liegenden abgetrennten Skalp. „Axtmörder standen definitiv nicht in meinem Arbeitsvertrag!“

„Wo ist Horn?“ Suchend sah Miller sich um.

„Der Russe hat ihn“, stöhnte Lorenzi, dabei auf den Mauerdurchlass deutend und setzte sich aufrecht. „Und jetzt los …“, murmelte sie dann, sich die blutige Nase haltend und nickte Miller zu, „schnappen Sie ihn sich, bevor es für Ihren Freund zu spät ist!“

„Du weißt ja hoffentlich, ist nichts persönliches, Michael …“, murmelte Targo und tätschelte dem bewusstlos über seiner Schulter liegenden väterlich die beiden Popo-Hälften. „Hm, hast viel trainiert was?“

Leises Klingeln – der Fahrstuhl war eingetroffen. Zischend öffneten sich die Türen.

„Bläd …“ Wie in Trance ließ Targo seine Waffe sinken. Da war sie. Auf diesen einen Augenblick hin hatte er sein ganzes Leben lang schon gewartet. Das geheimnissvolle Kasachen-Weibchen aus seinen Träumen, die Frau mit den Oberschenkeln eines jungen Grizzlys – stark, sehnig und auch genauso haarig. Gehüllt in ein hauchdünnes Leinen-Sommerkleidchen, verziert mit kleinen blauen Tulpen auf weißem Grund, und ihre zarten Kilos dabei graziös breitbeinig in der Mitte der Fahrstuhlkabine plaziert, so stand sie da.

„Wychody za menja zamusch i ja wes mir po malenkim kusotschkam broschu k twoim nogam[7]!“ Die Arme zum saftigen Bruderkuss austreckend, schritt Targo näher.

„Sorry, Schwerer ...“ In der nächsten Sekunde brach leise zischend ein einzelner schallgedämpfter Schuss, und mittig zwischen die Augen getroffen klappte Targo nach hinten – der Tod eines Killers.

„Aber vor mit Wodka und Lebertran aufgezogenen Steppenwölfen wie dir hat meine Mami mich immer gewarnt.“ Huber seufzte leise. „Miese Schwuchtel.“ Dann drückte er die Taste Richtung Lobby erneut, und die Türen schlossen sich wieder.

„Halt, stehenbelieben!“, brüllte Miller noch und dabei hastig Horns durchgeladene Flinte in Anschlag nehmend – doch zu spät. Der Fahrstuhl war bereits auf dem Weg nach unten.

„Michael!“ Voller Panik warf sich Miller neben ihrem Freund zu Boden. „Was ist hier passiert?“ Unter Zuhilfenahme sämtlicher Haupt- und Nebenmuskeln machte sie sich dann sogleich daran, die erschlafften 110 bis 130 Kilogramm totes kasachisches Fleisch von ihm runter zu wälzen.

„Bist du getroffen? Alles okay mit dir?“ Hastig krempelte sie ihm Shirt und Pulli hoch, und begann ihn oberflächlich nach Schusswunden ab zu suchen.

„Hey …“ Müde flatternd schlug Horn die Augen auf. „Ging mir nie besser, Fräulein – wie war Ihr Name noch gleich?“ Irritiert sah er sich um. „Nur bißchen Kopfweh Missy, danke …, warf er dann jedoch sogleich nach und blickte, besinnlich den Kopf zur Seite drehend, zu Targo. „Sieht so aus, als hätte unser Großer seinen Meister letztendlich gefunden, was?“

„Sieht so aus, ja …“, wiederholte Miller leise. Erschöpft sank sie mit ausgebreiteten Armen auf den Rücken und atmete tief durch.

„Was für‘n Scheiß-Job …“

„Mir machst du nichts vor, Missy“, wie ein kleines Schulmädchen kicherte Horn leise auf, „du hast ihn doch vermisst die letzten zwei Jahre, richtig?“

„Ob ich ihn“, Miller drehte grinsend den Kopf zu ihrem Partner. „Nun ja, zugegeben, ich …“

Doch bevor sie vollends darauf antworten konnte, durchschnitt mal wieder das Klingeln ihres Telefons diesen seltenen Moment der Zwischenmenschlichkeit.

„Ja?“ Auf Annahme drückend, führte sie den Hörer ans Ohr. „Wer? Ach Lammers, Sie – ob ich wo bin? Beim Kiosk an der Ecke?“ Seufzend sah sie zur Seite. „Nein da bin ich ganz und gar nicht!“, fuhr sie dann gequält fort. „Nein Lammers, ich kann Ihnen kein Rätselheftchen mitbringen. Nein, auch kein Sudoku … Wieso nicht? Zum Teufel mit dem warum – ich bin hier der Boss! Ob ich was? Gereizt? Nein, ich bin nicht gereizt! Nein, und auch nicht die Bravo! Ende! Gott …“ Kopfschüttelnd sah sie wieder zu Horn. Der grinste schelmisch.

„Wenn du magst Missy, ich leg ihn für dich um …“

„Das würdest du tun?“ Miller knuffte ihm feixend in die Seite. „Süß von dir! Weißt du, er ist sowas von …“ Sie stockte. Ihr Telefon, erneut.

„Ja, Lammers?“ Mit einer schier beispielos rüberkommenden Gleichgültigkeit in der Stimme nahm sie an. „Oh, ich dachte, Sie – ja natürlich“, korrigierte sie dann jedoch sogleich und setzte sich räuspernd aufrecht. „Ja, der ist ebenfalls hier“, hastig nickte sie erneut, „ganz recht. Wohin? In die Türkei? In wann?“ Sie warf einen kurzen kontrollierenden Blick auf ihre Uhr. „Verstanden …“ Dann legte sie wieder auf.

„JD?“ Horn schaute ihr fragend von der Seite her über die Schulter.

„Nummer Eins, ganz Recht ...“ Miller setzte sich wieder aufrecht. „Die C-160[8] von Landsberg startet in zwei Stunden …“

„Ein Militärshuttle in die Türkei, ja?“ Amüsiert zwinkerte Horn ihr zu. „Dann vergiss mal nicht dein grünes Kopftuch einzupacken, Aishe ...“

„Aishe, ja? Weißt du, Achmed“, mild lächelnd spielte Miller den Pass an ihren Freund zurück, „warum kommst du nicht einfach mit nach drüben und hilfst mir beim Packen?“ Sie sah ihn herausfordernd an. „Rate nämlich mal, wer mich begleitet …“

Und so, nur schlanke 24 Stunden später:

„Oh Mann …“ Das soeben Passierte halbwegs realisierend, wischte sich Miller den Dreck aus den Augen. „Aber was beschwere ich mich hier eigentlich?“ Erschöpft sah sie nach links. „Nach all den Jahren sollte ich ja nun letzendlich wissen, was ein Michael Horn unter einem todsicheren Plan versteht …“

„Höre ich da etwa ein leises Mama, Missy?“ Ein paar Meter weiter links, und ebenfalls geplättet auf dem Rücken liegend, lachte Horn leise auf.

„Du wirst doch jetzt nicht etwa weich?“ Unsicher schaute er zu ihr rüber. „Oder etwa doch?“

„Weich? Micha, ich bitte dich!“ Mittels eines kräftigen Rucks und begleitet von, noch mehrere Dutzend Meter weit über den gesamten Dorfplatz hinweg hörbar lautem Knacken, drehte sich Miller den im sauberen 90-Grad-Winkel seitlich von ihrer linken Hand abstehenden kleinen Finger wieder zurück in die ursprüngliche Position.

„Es ist nur so, weißt du …“, nachdenklich in den ansonsten kitschpostkartenblauen Nachmittagshimmel starrend, folgte sie mit dem Blick einer Gruppe blassweiß vorbei ziehender Wolkenschäfchen, „nach all den Explosionen und Zusammenstößen der letzten drei Tage denke ich halt eben, dass ich mit der Kündigung meiner Beamten-Zusatzrenten- und Risikoversicherung letztes Jahr vielleicht doch etwas zu vorschnell gewesen bin …“

„Risiko-was? Sowas gibt’s?“ Prüfend fuhr sich Horn über die Eckpunkte seiner neuen Zahnimplantate. Prima – weitestgehend noch alles da, wo es hingehörte. Aber was, bitteschön, war das für ein komischer harter Gegenstand, der da von rechts unten her in seinen Mundraum hineinragte. Konnte das zum Kieferknochen gehören?

„Missy?“ Fragend mit der Zungenspitze darauf deutend, sah er zu seiner Partnerin.

„Halb so schlimm, Micha …“ Seufzend mit den Augen rollend winkte diese ab. „Du kennst doch dieses Spiel aus den 90ern, Lemminge, oder? So in der Art musst du dir dann nämlich die Versicherungsverteter vorstellen. Bereits bei der bloßen Erwähnung deines Namens werden die sich kopfüber und mit Pauken und Trompeten von der nächsten Brücke stürzen! Und das willst du doch nicht, richtig?“ Auf ihre geschundenen Ellenbogen stützend, raffte sich Miller nach oben. „Lass es mich mal milde und unter Freunden ausdrücken“, fuhr sie dann leise fort und sah ihren immer noch eifrig und nun mit beiden Händen in seinem Mundraum beschäftigten Freund bemitleidend an, „du bist etwas, das man im Fachjargon auch unversicherbar nennt, okay?“

Stille. Miller holte tief Luft. Wow. Zum ersten Mal sah Horn aus, als hätte es ihm tatsächlich die Sprache verschlagen. Ob das jetzt allerdings an dem eben erwähnten Knochensplitter lag, den er sich nun gerade irgendwie ungeschickterweise mittig durch die Zunge gebohrt hatte, oder wirklich ihre Worte daran schuld waren – schwer zu sagen. Fakt war, sollten die gesetzlichen und privaten Krankenkassen in Deutschland gemeinsam so etwas wie eine geheime rote Liste führen, dann stand Feldwebel Michael Horn dort ganz sicher an oberster Stelle – und zwar mit doppeltem Ausrufezeichen und Sternchen.

Im nächsten Moment hallten dann laute Kommandoschreie vom anderen Ende des Platzes her. Vorsichtig und ihren gebrochenen Finger dabei nicht über Gebühr belastend, zückte Miller die gefälschten Papiere. Sie sah auf die Uhr. Kurz nach Zwo, Ortszeit. Seit dem kleinen Vorfall war bestimmt schon über eine Minute vergangen. So langsam war sie noch nie verhaftet worden – nahezu jämmerlich.

„Hey, Micha!“ Sie warf ihrem Freund einen kleinen Kieselstein an den Kopf. „Pass auf!“, rief sie. „Es könnte sein, dass – oh verdammt …“ Schmerzlich getroffen biss sie sich auf die Zunge. Das hatte ihr jetzt sogar vom bloßen Zusehen schon wehgetan. Auch, wenn diese Dorfmilizer, was die Reaktionszeit auf explodierende LKWs anging, anfangs auch etwas träge erschienen, dass sie, wenn sie sich dannendlich aufgerafft hatten, aber lange fackelten, durfte man ihnen hier definitiv nicht vorwerfen.

Ein paar schnelle Stiefelschritte später waren sie bei Miller.

„Ruki werch[9]!“ Der üble Geruch nach Schafsmist und jungem Ziegenurin, kombiniert mit einer Atemprobe aus gepanschtem Wodka und eingelegtem Heringsfilet, wenn nicht sogar schlimmer, strömte ihr entgegen.

„Ruki werch!“, brüllte der breitbeinig über ihr Stehende erneut. Dann sah Miller auch schon hölzerne Schulterstütze seines AK-47 Sturmgewehrs[10] auf ihre Stirn zusausen und in der gleichen Sekunde gingen ihre Lichter aus.

Wach wurde sie aber bereits schon ein paar Sekunden später wieder. Nicht zuletzt auch der holprigen Türschwellen wegen, über die man ihren Hinterkopf schleifte.

„Na bitte“, murmelte sie leise, „drinnen ...“ Und selig nach oben schauend, huschte ein Grinsen über ihr Gesicht.

Doch wie kam es eigentlich, dass sie beim Anblick des halb verrosteten Blech-Adlers[11], welcher müde und zudem auch noch ziemlich verbeult und mit Einschusslöchern versehen an zwei letzten Wandhaken hängend, die Eingangstür der kleinen Polizeiwache schmückte, dermaßen in Verzückung geriet?

Sollten Miller und Horn es etwa darauf angelegt haben, hier verhaftet zu werden? Und falls ja, was in drei Teufels Namen war an diesem kleinen Ort dann bitte so besonders, hier mitten im Nirgendwo, am bildlich gesprochenen Arsch der Welt in einer russischen Provinz, in der die Bevölkerungsdichte pro Quadratkilometer bei unter zwei Personen lag. Nun, um das und auch sämtliche anderen damit lose und weniger lose verknüpften Zusammenhänge vollends zu verstehen, gilt es, das Rad der Zeit nochmal kurz wieder zurückzudrehen.

Und zwar zurück an genau den Zeitpunkt als sich Superintendant Graf in seinem 5284 Kilometer weit entfernten Frankfurter Lieblingscafé gerade einen zweiten Panther[12] – sprich acht gehäufte Löffel Mocca, verteilt auf eine halbe Tasse Wasser – orderte, und etwa vier Stunden, bevor Miller rücklings zwischen ihrem Partner Horn und dem nur kurz zuvor durch einen präzisen Kopfschuss verschiedenen Targo, auf dem champagnerfarbenen und nach Essig und Blut stinkenden Designerteppich im Flur eines Wiener Nobelhotels liegend, die telefonische und unumstößliche Anweisung bekam, die nächste Militärmaschine nach Ankara zu besteigen.

Zu diesem Zeitpunkt nämlich:

„Herr Kapitän?“

„Was? Was ist denn? Wie?“ Verschlafen schlug Schmidt die Augen auf. „Wo, wo bin ich?“, fragte er lallend und starrte seinen ihn kräftig mit beiden Händen durchrüttelnden ersten Offizier dabei orientierungslos an. „In der Hölle …“, antwortete dieser sarkastisch. „Besser gesagt im Vorhof“, fuhr er dann fort und ließ angeekelt jetzt, da er sich sicher sein konnte, dass er nun endlich wach war, von ihm ab.

„Harte Nacht gehabt, was?“ Den angestauten Mief der letzten 24 Stunden nach außen lassend, öffnete er das Kajütenfenster. „Vermute ich richtig, dass Sie dem Fährmann das Geld für die Überfahrt mal wieder schuldig geblieben sind, Herr Kapitän?“ Seufzend zückte er eine Flasche Rachenputzer.

„Was? Welchem Fährmann? Ach so.“ Schmidt grinste. „Wow …“ Gierig griff er dann zu und nahm einen tiefen Schluck. „Wir haben Rostock also schon verlassen, ja?“ Sich den brummenden Schädel haltend setzte er sich aufrecht. „Gar nicht mitgekriegt, das. Is ja’n Ding …“ Nachdenklich betrachtete er die zwei leeren, malerisch auf dem Boden hin und her rollenden, Jim Beam Pullen.

„Was für’n Ritt ...“ Er atmete tief durch. „Los, Janz!“ Mit der flachen Hand verpasste er dann dem neben ihm in der Koje liegenden Matrosen einen saftig klatschenden Klaps auf dessen Po.

„Wir spielen später weiter. Der Käpt’n muss jetzt arbeiten!“ Sich mühsam die Hosen hochziehend, raffte er sich auf. „Muss ich doch, Rüger, oder?“ Er sah seinen ersten Offizier noch mal fragend an.

„Lässt sich leider nicht vermeiden.“ Rüger nickte unterwürfig und ließ den Rachenputzer wieder in seiner Gesäßtasche verschwinden. „Ihre Anwesenheit wird auf dem Oberdeck verlangt!“

„Auf dem wo, bitte?“ Schmidt griff sich seine Mütze. „Scheiße, Rüger, jetzt hören Sie endlich auf, so geschwollen daher zu quatschen! Sie arbeiten für mich und nicht mehr auf der Queen Elsbeth, oder wie die Tante heißt!“

„Elisabeth, Herr Kapitän!“, korrigierte Rüger augenrollend. „Und die Tante ist die Königin von England“, ergänzte er dann noch gequält. „Nein, ich weiß, wo ich bin – wie könnte ich das auch jemals vergessen. Aber wie auch immer …“, auf den Zwischengang hinaus tretend schritt er ins Freie, „sieht ja wohl eh so aus, als wäre ich demnächst wieder arbeitslos ...“

„Wieder arbeitslos? Wieso?“ Sich gähnend durch den Türrahmen tastend, torkelte Schmidt hinter ihm her. „Wollen Sie etwa kün…“, er stockte. „…digen“, hauchte er dann leise die noch fehlende zweite und dritte Silbe des Wortes hinaus. „Was zur Hölle?“ Entsetzt starrte er auf das sich ihm bietende Getummel. Seit dem Verdacht der Schweinepest 1998 in Bolivien hatte er an Bord seines Schiffes nicht mehr so viele Uniformierte auf einen Haufen gesehen. Er atmete tief durch.

„Was bei Neptuns Dreizack ist denn hier bitte los?“, wiederholte er dann nochmal lauter und hangelte sich hastig die unter seinen schnellen Schritten dumpf schwingenden Treppenstufen zum Ort des Geschehens runter.

„Herr Kapitän“, begleitet von einem in dieser Situation ziemlich unangebracht erscheinendem, preußisch anmutenden, Hackenschlag reichte ihm Rüger von links her das Klemmbrett mit den darauf aufgespannten Frachtpapieren, „darf ich vorstellen? Die Zollinspektoren Detering und Kürten, Kapitän Schmidt.“ Seine Hacken schlugen erneut zusammen.

„Zoll, wie, äh, sehr erfreut.“ Schmidt nickte zögerlich. „Ähem“, seine Erscheinung nochmal kurz in den silbrig aufblitzenden Sonnengläsernvon Kürtens verspiegelter Ray Ban[13] überprüfend, wischte er sich über die Stirn, „stimmt denn etwas nicht?“

„Etwas?“ Die Minen der beiden Zollinspektoren verfinsterten sich.

„Vielleicht wäre es einfacher, wenn Sie uns sagen könnten, was hier denn überhaupt stimmt …“, fuhr Detering dann alleine fort und massierte sich dabei nachdenklich die Enden seines kleinen Oberlippenbärtchens. „Aber ganz wie Sie wünschen …“, mit flinken Fingern zückte er sein in roter Speckfolie eingeschlagenes DIN-A5 großes Mängelheftchen, „als da wären: Überschreitung des zulässigen Gesamtladegewichts um 26,5 Tonnen, Rettungsboote nicht in der geforderten Mindestanzahl zur Verfügung stehend, Mannschaft nicht vorschriftsmässig gegen Cholera geimpft, keinerlei Ladungssicherung vorhanden, Beschriftungen der Frachtcontainer größtenteils nicht mehr lesbar, Fahrtrichtungsanzeiger links sowie rechts fehlt, Kontrolle durch das zuständige Schifffahrtsamt in Kiel um geschlagene sieben Monate überzogen … Und das nur, um mal die wichtigsten Verstöße zu nennen!“ Er sah fragend auf. „Wünschen Sie, dass ich fortfahre?“

„Ob ich wünsche?“ Schmidt kratzte sich nachdenklich über die rasierte Platte. „Sagen Sie mal“, irritiert schaute er dann zwischen ihm und Rüger hin und her, „Sie und mein erster Offizier haben nicht zufällig das gleiche Knabeninternat besucht, was? Ich meine, so geschwollen wie Sie beide daher reden! Und jetzt mal ehrlich“, tief durchatmend deutete er auf Deterings Mängelheftchen, „Fahrtrichtungsanzeiger? Hallo? Sind Sie sich überhaupt sicher, dass Sie auch den richtigen Vordruck mithaben? Das hier ist ein Containerschiff und kein Linienbus!“

„Aha …“ Der bis dato relativ stille Zollinspektor Kürten nickte vielsagend. „Umso schlimmer …“ Jetzt zückte auch er sein Notizblöckchen.

„Und wo wir schon gerade dabei sind, Herr Kapitän“, ergriff nun Detering wieder das Wort und deutete dabei Nase rümpfend hinter sich, „erläutern Sie uns doch bitte mal, was genau da drin ist! Das stinkt ja wie zehn Tage alter Hundekot!“

„Äh, da drin?“ Schmidts Dackelblick heftete sich an die blaue Frachtcontainerbox in Deterings Rücken.

„Keine Ahnung.“ Er zuckte mit den Schultern. „Rüger?“

„Pelze, Herr Kapitän“, antwortete der sogleich und nach einer schnellen Überprüfung der Ladepaiere. „Container 221013, 10.200 falsche Nerzkatzen, Bestimmungsort St. Petersburg, Russland.“

„Nerzkatzen, ja?“ Detering winkte ein paar Männer zu sich. „Also, eines weiß ich, Käpt‘n“, mit ein paar kurzen Handzeichen machte er den Grenzschützern dann klar, was er von ihnen wollte, „wenn der falsche Pelz von meiner Frau damals im Laden auch so gestunken hätte, dann wäre das Geld gleich im Glücksspielautomaten gelandet!“ Lautes Quietschen. „Da wo’s von Anfang an auch hingehört hätte …“

Die Verschlusshaken der Boxverriegelung gaben langsam nach, und schließlich schob sich die rechte der beiden Containertüren langsam nach außen.

„Hat jemand mal ’ne Lampe?“ Fragend die Hand nach hinten streckend, hielt Detering sich den Arm vor den Mund. „Das stinkt ja, als hätte ‘ne Horde Wilder darin ‘n paar Kühe gehäutet – baah!“

„Fürwahr, Herr Kapitän“, Rüger wischte sich über seine Brillengläser, „ich muss zugeben, dass …“ Er stockte. Gerade hatte ihm Schmidt in einem unbeherrschten Augenblick – und davon hatte er in den letzten 18 Monaten ihrer Zusammenarbeit leider einige gehabt – über die Schuhe gekotzt.

„Vergessen Sie‘s ...“ Seufzend sah Rüger in Richtung Horizont. „Stets zu Diensten Herr Kapitän.“

„Und stets bedankt.“ Schmidt nickte würgend. „Und Meister?“ Müde reichte er die von hinten ankommende Taschenleuchte nach vorne weiter. „Alles gut da drin?“

Stille. Langsam ließ Detering den fahlen Lichtkegel durch den Containerinnenraum wandern.

„Sehen Sie lieber selbst …“ Flach einatmend trat er einen Schritt zur Seite.

„Oh Mann …“ Schmidt schluckte. „Und wenn ich auf Unzurechnungsfähigkeit plädiere?“ Hastig schnippte er mit den Fingern.

„Sorry, Mann …“ Sein Benehmen mit einem Mal gänzlich über den Haufen werfend schüttelte Rüger bedauernd den Kopf. „Aber das, was da noch drin ist, brauch ich jetzt selbst!“ Und mit einer hastigen Bewegung spülte er sich den Restinhalt seines Flachmanns dann den Rachen runter.

„Was, was sind denn das für Uniformen?“ Die Augen zusammenkneifend, schob sich Kürten seine Ray-Ban hoch in den gegelten Haaransatz.

„NVA …“, murmelte Detering und verpasste der zweiten Tür dabei einen kräftigen Tritt mit dem Fuß, so dass sich auch diese nach außen hin öffnete.

„Noch nie den History Channel auf Kabel Zwo Deutschland gesehen?“ Vorsichtig machte er einen Schritt in den Container rein.

„Ich kenn von Kabel nur die Pornos …“ Kürten folgte ihm. „Sieht aus, als hätte hier jemand kräftig aufgeräumt …“ Er schluckte angewidert.

„Ziemlich kräftig …“ Seinem Kollegen beipflichtend, ließ Detering den Lichtkegel seiner Lampe durch die Ecken wandern. „aber schau mal“, grinsend hielt er inne, „wer immer das hier auch war – sieht so aus, als hätte er doch letztendlich was vergessen …“

Handlungskompass

Kapitel Vierzehn

[1] Ein von der Firma Röhm gefertigter Kaliber 6mm Revolver im Miniaturformat der sich, aufgrund seiner Form und Beschaffenheit, auch in einer speziell dafür angefertigten Gürtelschnalle unterbringen lässt.

[2] Französischer Kommando-Lehrgang; auch zugänglich für qualifzierte Soldaten anderer Nationen.

[3] Pepp, Speed; gehört zur Familie der Amphetamine, sogenannter Weckbzw. Rauschmittel.

[4] Italienisch für Einverstanden.

[5] Was beweisst, dass auch Horn ein Freund von Grafs Sprüchen ist; siehe dazu den Dialog in Eine Frage des Trainings.

[6] Und was merkt man hier? Brave Kinder haben viele Namen! Wobei sich über die Bedeutung des Wortes brav bei Zander, oder wie immer der Herrr in Wirklichkeit auch hieß, zurückblickend auf das Geschehene, sicherlich noch streiten ließe.

[7] Russisch, heißt sinngemäß soviel wie: Heirate mich und ich werde dir die ganze Welt in kleinen Stückchen zu Füßen schmeißen!

[8] C-160 Transall (Transporter Allianz); ein in den 60er Jahren von der Bundesrepublik Deutschland und Frankreich in Cooperation entwickeltes mittleres militärisches Transportflugzeug als Nachfolger für die Nord 2501 Noratlas; das C steht für Cargo und die 160 für 160 qm Flügelfläche.

[9] Russisch, heißt soviel wie: Die Hände hoch!

[10] AK-47 ist die Abkürzung für Awtomat Kalaschnikow, obrasza 47; das AK-47 wurde 1947 von Michail Timofejewitsch Kalaschnikow entwickelt und ist meist unter dem Namen Kalaschnikow bekannt.

[11] 1993 erstmals als neues Staatswappen der noch jungen Russischen Föderation eingeführt und im Jahre 2000 dann per Gerichtsentscheid offiziell auch dazu deklariert, reicht die Vergangenheit des Doppeladlers noch bis in die Zarenzeit unter Iwan III., genannt der Große, zurück; hier war es jedoch ein schwarzer Adler auf goldenem Grund, und nicht wie heute ein goldener Adler auf rotem Grund.

[12] Diesen Kaffegenuss der besonderen Art bitte auch dann nicht nachmachen, wenn Sie vielleicht bislang noch kein schweres Herzleiden haben! Anstelle des Wassers könnten Sie nämlich auch genauso gut griechischen Grappa nehmen. Hirntod wären Sie vermutlich in beiden Fällen. Vielen Dank.

[13] Markensonnenbrille; vor allem bekannt ist das sogenannte Aviator Modell, das meist verspiegelt in jedem zweiten Cop- oder Pilotenfilm aus den 80er Jahren auftaucht. Der bekannteste Träger einer Ray-Ban Sonnenbrille ist jedoch vermutlich Arnold Schwarzenegger, der frühere Actionstar und spätere Gouverneur von Kalifornien, siehe hier seinen Kassenschlager Terminator 2 aus dem Jahr 1991.

Fünfzehntes Kapitel

Auf den Spuren von Dschingis Khan

Das Jetzt, 13:30 Uhr Westeuropäischer Zeit, irgendwo in den Weiten des Aserbaidschanischen Luftraums.

Oh Mann. Leise seufzte Volland auf. Irgendwie wollte ihm seit etwa sechs Stunden das dumpfe Gefühl nicht aus dem Kopf, dass am anderen Ende der Welt gerade jemand leise am vor sich hinkichern war.

Desweiteren schien es ihm auch so, als hätte ihnen eben dieser jemand ein paar wesentliche Details ihres Charterfluges einfach mal vorenthalten.

Von wegen erster Klasse und All-inklusive.

Er seufzte erneut. Ob Weber wohl schon mehrere solch abstrakter Abenteuerflüge hinter sich hatte?

Sich leise räuspernd blickte er nach links, wo selbiger, gemeinsam mit den laut dröhnenden Triebwerken der russischen Iljuschin[1], derweil gelassen um die Wette schnarchte.

Schien so. Er sah wieder nach vorn. Da, sie taten es erneut! Seit sie eben dort Platz genommen hatten, starrten sie ihn schon an. Und dazu dieses andauernde Lippenbefeuchten – widerlich! Noch nicht mal der Kern der Wüste Gobi war augenscheinlich auch nur halbwegs so trocken wie die wulstigen Schlauchbootlippen dieser drei Super-Schmierlappen.

„Hello moi drugs, everything’s fine here?“ Freundlich winkend beschloss Volland, ihnen dennoch ein schüchternes Lächeln zu schenken.

„Do you often fly that way?“, fuhr er dann in seinem Kauderwelsch aus russischen und englischen Reiseführersätzen fort. „Ja first time[2]!“ Und dabei klopfte er sich auf die in eine dicke Pelzjacke gehüllte Hühnerbrust.

Keine Antwort.

In deren Fantasie lag er nun bestimmt schon bäuchlings und zudem nackt auf irgendeinem Geschenktisch im Hinterzimmer einer Wodka-Bar und hatte einen saftig roten Apfel im Mund. Volland räusperte sich leise.

Ja, die Situation war unangenehm und man konnte das beliebig weiterspinnen. Schon der Start war ihm nicht ganz geheuer gewesen – vom dezenten Alkoholpegel sowie den unprofessionell erscheinenden Baumwoll-Pyjamas und Hauspantoffeln der zwei Piloten mal ganz abgesehen.

Vermochte es denn in der Geschichte der russischen Luftfahrt wirklich zum Standard gehören, dass man sich beim Start gemeinsam mit der Restbesatzung auf ein kleines verschlissenes rotes Bettensofa im hinteren Ende der Pilotenkanzel setzte und man sich dann dort, bis zum Erreichen der geplanten Flughöhe, zusammen ganz lieb hielt? Also, bei Wikipedia war über diesen Teil der vorbereitenden Reiseplanung ganz sicher nichts zu finden.

„Halt endlich mal Ruhe, Kleiner …“ Verschlafen, ein halbes Auge öffnend, schaute Weber ihn an. „Oder stürzen wir etwa ab? Nein – gut.“ Den Fellkragen seiner Winterjacke zu Hilfe nehmend, wischte er sich den Sabbel aus dem linken Mundwinkel.

„Ein letztes Mal, okay …“, brummte er dann, nachdem er kurz die Lage sondiert und einen flüchtigen Blick auf seine Uhr geworfen hatte, „mach die Optik zu. Untersuch von mir aus die Innenseiten deiner Augenlider nach Verletzungen oder so. Wir erreichen Kabul nicht vor den nächsten ein, eineinhalb Stunden. Also, gute Nacht!“ Und kaum gesagt befand er sich auch schon wieder im Lummerland.

„Chef?“ Zaghaft stupste Volland ihm nochmal in die Seite. Doch abgesehen davon, dass Weber seinem Schnarchen nun für einen kurzen Moment ziemlich unappetitlich klingende Grunzlaute beimischte, führten die Berührungen im Anschluss zu keiner weiteren nennenswerten Reaktion.

„Eineinhalb Stunden, ja?“ Tief durchatmend schlug Volland die Beine übereinander. „Alles klar ...“ Er nickte. Unter den aktuellen Gegebenheiten erschien ihm der Weg auf die Bordtoilette definitiv zu riskant. Und nicht nur der Keime wegen – am Ende war noch sein Sitzplatz weg und wie alle aufmerksamen Aktenzeichen XY Ungelöst-Gucker wusste er ja schließlich, was unverhohlene Schenkelklopfer von alten ausgehungerten Kerlen im mittleren Renten-Alter alles bedeuten konnten. Wobei er dann auch wieder bei der Sache mit dem Schwein und dem Apfel wäre.

Volland atmete ein weiteres Mal tief durch. Nein danke. Kein Bedarf.

Vorsichtig rückte er näher an seinen schlafenden Chef ran. Wenn der nicht gerade wieder von Fräulein Brigitte aus dem Wohnwagen träumte, so war er in seinem Schatten wenigstens einigermaßen sicher.

Den Griff seiner Glock umklammernd, schloss Volland die Augen. Was Agent Miller und Feldwebel Horn wohl gerade anstellten? Laut Zeitplan mussten sie bereits an ihrem Zielort angekommen sein. Horn, was für eine Type – und so verschieden waren er und Weber sich gar nicht mal. Kein Wunder, dass die Karrieren von beiden nicht weiterkamen: zwei abgefuckte Superhelden. Eigentlich der perfekte Stoff für ein Buch oder vielmehr für einen Comic. Ja, ein Grinsen huschte über sein Gesicht, und begleitet vom monotonen Brummen der Motoren triftete er langsam ins Reich der Träume ab. Ein Comic mit Horn und Weber als Titelhelden. Volland kicherte leise auf. Was für ein Wichsheftchen …

„So, alter Freund“, angestrengt durch seine Brillengläser starrend, kniff er die Augen zusammen, „nur noch ein letzter kleiner Stich und – das war’s.“ Zufrieden kappte er den Faden und legte Nadel und Garn zur Seite. „Siehst du“, er tätschelte seinem Patienten die kalten Schultern, „wieder fast wie neu …“

„Aber auch nur fast, was?“

„Emons, Junge …“ Jürgen hielt inne. „Wie oft hab ich dir schon gesagt, dass du das nicht tun sollst!“ Tadelnden Blickes drehte er sich um. „Dich so anzuschleichen! Weißt du …“, er trat einen Schritt zur Seite, runter ans Fußende des Toten und griff sich die dort zwischen dessen steifen Zehen zwischengelagerte und immer noch vor sich hin glühenden Zigarette.

„Ich bin ja auch nicht mehr der jüngste!“, fuhr er dann fort und nahm einen tiefen Zug, bis hoch zum Filterende. „Am Ende rafft es mich wegen sowas noch dahin und dann?“ Lässig schnippte er den ausgebrannten Stumpen zur Seite. „Was macht Ihr dann?“

Emons holte tief Luft.

„Vermutlich deine Lungenflügel bei Ebay versteigern …“ Er räusperte sich. „Hier, von Diefi-Diefi“, er zog einen zusammengerollten DIN-A4-Hefter unter der Jacke hervor, „die DNA-Abgleiche, nach denen du gefragt hast. Frisch aus dem Labor!“

„Ah, ja richtig – endlich!“ Sich sogleich einen neuen Glimmstengel anzündend, öffnete Noll das Siegel. „ Wollen doch mal sehen …“ Und den frisch zusammengenähten auf der Bahre vor sich dann direkt mal als Tisch missbrauchend, begann er neugierig zu blättern.

„Geschlecht: männlich; Alter: etwa 25-35; Ernährung …“ Leise murmelnd ging er die klein gedruckten Zeilen durch.

„Und, Jürgen?“ Emons sah sich um. „Gefällt dir deine neue, äh, Arbeitsstätte?“ Stille. Noll war zu sehr ins Lesen vertieft.

„Ich werte das mal als ja.“ Emons nickte. „Lass dir nur Zeit, Jürgen, ich hab eh nichts vor. Nicht, dass es mir hier nicht gefallen würde, aber …“, würgend warf er sich ein Pfefferminz ein, „noch ein paar Minuten länger und ich kotze …“ Gequält begann er die Fugen der Deckenabhängung zu zählen. Die ehemalige Grundschulturnhalle sah seit ihrer Requierirung durch das ominöse KREMIUM vor acht Stunden, mittlerweile aus wie ein Sammellager für Altkörperteile – wenn es etwas in der Art überhaupt gab.

Zwölf Reihen á acht bis zehn Tische. Knapp 78 Stunden nach Millers erstem Auftauchen in der Hauptstadt konnte Noll sich über mangelnde Arbeit nicht mehr beschweren. 136 Leichen – bis jetzt. Und die Lieferung aus Wien war, in Folge eines schweren LKW-Unfalls auf Höhe des Aubing-Tunnels bei München bis dato noch nicht mal eingetroffen.

„Heureka!“, rief Noll in diesem Moment lautstark aus und schnippte den abgerauchten Zigarettenstumpen in Richtung des vorherigen. „Ich wusste, irgendwie komm ich euch schon auf die Spur!“ Triumphierend fuhr er herum. „Merk dir, Junge: der Weg zur Lösung liegt letztendlich immer im Blut! Im Blut, Emons – schön merken!“ Hektisch fuchtelte er mit dem linken Zeigefinger vor dessen Nase rum.

„Was genau soll ich mir denn daran merken? Um ganz ehrlich zu sein, versteh‘ ich das jetzt grad mal gar nicht!“ Sich mit einem großen Ausfallschritt nach hinten aus der näheren Gefahrenzone bringend, starrte Emons den Gerichtsmediziner bloß deutlich verwirrt an.

„Du sprichst in absoluten Rätseln!“, wiederholte er kopfschüttelnd und reichte ihm, in der Hoffung, dass es dann vielleicht besser würde, hastig seine Kippen vom Tisch rüber.

„Das Impfschemata!“, antwortete Noll und goss sich zu der neuen Zigarette auch gleich noch einen Schluck frischen Kaffee ein. „Wundstarrkrampf, TBC, Diphtherie, Keuchhusten, Pocken“, mit zittrigen Händen tastete er nach seinem Feuerzeug, „alles schön vorhanden, so wie’s sein soll …“ Er zwinkerte geheimnissvoll. „Jedoch“, ein kaum hörbaresZischen, gefolgt vom leisen Schlagen des Zündsteins, „danke“, er nahm einen tiefen Zug, „jedoch fehlen die im Westen ebenfalls gängigen Grundimunisierungen gegen Masern, Mumps, Röteln und Windpocken!“ Zwei weitere kräftige Lungenzüge. „Weißt du, was das bedeutet, Junge?“ Sich entspannt zurück lehnend, blies Noll ein paar Tabakwölkchen in Richtung Decke.

„Na ja, keine Ahnung, Doc ...“ Nachdenklich kratzte sich Emons über den Schädel. „Vielleicht, dass wir es hier mit Aliens zu tun haben?“

„Keine Aliens, Herr Emons. Vielmehr bestätigt es, dass es sich bei unseren Freunden hier um leibhaftige Überbleibsel der DDR handelt!“, ertönte in diesem Moment eine markante Stimme hinter ihnen.

„Herr General!“ Emons fuhr herum.

„Herr Emons.“ Begleitet von starkem Zimtgeruch – zurückzuführen auf dessen neue Nikotinkaugummis – streckte Feling ihm die Hand hin.

„Ich selbst habe Herrn Doktor Noll heute Morgen den Auftrag gegeben, nach Hinweisen oder Auffälligkeiten dieser Art zu suchen!“

„Nachdem sämtliche andere Abgleiche bis dato erfolglos waren …“ Noll nickte ergänzend.

„Für diese Männer hier …“, mit verschwörerischem Unterton trat Feling näher, „hat es den Fall der Mauer vermutlich nie gegeben …“

„Wow …“ Emons schluckte. „Das heißt, die haben aus Scham über den Verlust von Nudossi Naschi[3] kollektiven Selbstmord begangen – auf einem Containerschiff in Richtung Russland?“

„357 gezählte Einschusslöcher diverser Kaliber sehen für mich jetzt nicht unbedingt nach Selbstmord aus.“ Noll goss sich einen weiteren Kaffee ein. „Nudossi, ja?“ Feling sah Emons irritiert an. „Interessante Theorie. Wir sind jedoch schon ein paar Schritte weitergegangen.“ Er zückte sein Smartphone. „Mit dem von Doktor Noll etwaig geschätzten Alter und angesichts der traurigen Tatsache, dass es von unseren mysteriösen Toten hier weder Zahn-, Kranken-, Blut-, Armee noch sonstige brauchbare Unterlagen zu geben scheint, hatten wir nicht gerade viel zum Füttern unserer Computer. Aber dennoch gelang es uns das Netz in den letzten 60 Minuten zu verdichten – diversen aufwendigen Querverweissuchen sei Dank. ...“ Geübt huschten seine Finger über das kleine, leuchtende Display.

„Hier ist es“, fuhr er dann nach ein paar Sekunden fort und drehte das Gerät so, dass Emons und Noll ebenfalls Einblick auf die Touchsreen nehmen konnten.

„Marcel Müller, Mandy Sahlbach, Kevin Schöneich, Ricky Hoch, Klaus Werner, Sandy Kister, Steven Balzibok …“ Feling hielt inne und sah die anderen beiden eindringlich an. Dann fuhr er weiter fort:

„Insgesamt die Namen von sage und schreibe 21 Kindern im Alter zwischen sechs und acht Jahren, die im Mai 1987 plötzlich mir nichts dir nichts von der Bildfläche verschwanden. Allesamt Mitglieder der 1967 gegründeten Pfadfindergruppe Rote Waschbären. Angeblich sollen sie sich bei einem Wanderausflug in die Sächsische Schweiz verirrt haben und wurden nie mehr gefunden.“ Er sah wieder auf. „Traurig, traurig, bedenkt man doch, dass ein derartiger Vorfall in der gesamten Geschichte der deutschen demokratischen Republik absolut einzigartig ist …“

„Gruselig …“ Emons fuhr ein kalter Schauer über den Rücken.

„Genauso gruselig wie die Tatsache, dass die Eltern sich allem Anschein nach einfach so – und nach einer durch die Regierung iniziierten Zahlung von sage und schreibe 200 Ostmark – damit abgefunden haben!“, setzte Feling dann noch einen drauf. „Sehr gruselig, nicht wahr?“

„Das heißt also, wenn, und auch nur wenn, dann wären die damals verschwundenen Kinder jetzt etwa Ende zwanzig, allenfalls Anfang dreißig“, murmelte Noll nachdenklich und dabei in Richtung der betreffenden Tische blickend. „Das würde passen …“

„Ja, das würde es wirklich ...“ Der General ließ das Blackberry wieder in seiner Tasche verschwinden. „Wenn auch nur bruchstückhaft, aber so langsam setzt sich das Puzzle zusammen.“ Er schaute rüber zu Emons.

„Halten Sie mich ruhig für voreilig, aber was, wenn …“

„Der mysteriöse Bunker in der Oberlausitz noch bewohnt war …“, beendete in diesem Moment eine altbekannte Stimme aus dem Hintergrund Felings angefangen Satz und der KREMIUM-Chef höchstpersönlich stand, wie aus dem Nichts einfach aufgetaucht, hinter ihnen.

„JD“ Schmunzelnd fuhr sich Feling über den Oberlippenbart. „Ich hab mich schon gefragt, wo du wohl so lange bleiben magst.“

„Na toll ...“ Leise aufseufzend goss Noll sich einen weiteren Becher seines überbrauten Kaffeesatzes ein. „Noch mehr Lebende hier, und ich muss am Ende zwei, drei von denen erschießen, so dass ich in Ruhe weiterarbeiten kann …“ Fragend schaute er in die Runde. „Hat hier jemand mal ‘ne Waffe für mich?“

„Herr Noll, richtig?“ Nummer Eins trat näher. „Willkommen an Bord! Herr Emons.“ Er reichte beiden die Hand. „Tun Sie, was Sie nicht lassen können, Doc …“, fuhr er dann fort und gewährte Noll dabei einen freien Einblick auf seine entsicherte Pistole. „Aber denken Sie bitte daran …“, und schmunzelnd ließ er die Waffe wieder unter seinem Jackett verschwinden, „erst die Arbeit – dann das Vergnügen.“ Dann wandte er sich rüber an Feling.

„Wie wir bereits im Ansatz vermutet haben, Josef“, verschwörerisch die Stimme senkend, zog er seinen alten Freund zur Seite, „sieht nun ganz so aus, als hätten wir es hier wirklich mit einem Fall aus Honeckers[4] Zeiten zu tun. Hier …“, er reichte ihm ein paar lose, mit einer Art Heftklammer verbundenen, Blätter rüber, „von der Stadtpolizei.“

„Ist das Senf, da unter der Vorgangsnummer?“ Angewidert verzog Feling die Mundwinkel.

„Und Mayo.“ Nummer Eins reichte ihm ein Taschentuch. „Aber es geht mehr um das, was drinsteht.“

„Petrus Loske, ja?“ Nachdenklich ließ sich der General den ihm bis dato unbekannten Namen auf der Zunge zergehen. „Klingt irgendwie, wie einer von den heiligen drei Königen …“

„Seine Leiche wird gerade hierher überstellt.“ Nummer Eins deutete auf ein paar Zeilen darunter.

„Mit einer Bügelstube in die Luft geflogen?“ Erheitert las Feling weiter. „Also ich könnte mir für meinen Abgang weitaus besseres vorstellen …“ Er schaute nach links, wo ein mit einem Klebezettel beschrifteter, angesengter Unterkörper aufrecht in einer offenen Tiefkühltruhe stand: John Doe, 20.06.2008, etwa 14:00 Uhr, Suite 701, BLE. Kopfschüttelnd versenkte er das Taschentuch in einem von Nolls bis dato noch sterilen Fleisch-Abfalleimern. „Explosionen sind wieder schwer im Kommen scheint mir …“

Der KREMIUM-Chef holte tief Luft.

„Weißt du, wenn du so rumfrotzelst, klingst du fast ein bißchen wie Graf.“ Er nahm die Unterlagen wieder an sich. „Allem Anschein nach haben wir mit unserer landesweiten DDR Großabfrage ein paar schlafende Hunde geweckt – hier“, er zückte ein den Blättern lose beigefügt und zudem mit Hand beschriebenes Notizzettelchen, und seine Stimmer wurde nun wieder lauter, „Petrus Loske. Jahrgang `48, geboren in Kleinmachnow, Potsdam. 1966 freiwillig in die Nationale Volksarmee eingetreten und von dort bereits 1969 zum Ministerium für Staatssicherheit übergewechselt. Letzter aktiver Dienstgrad Oberst. Nach dem Fall der Mauer saß er die letzten 18-einhalb Jahre im Gefängnis Berlin-Tegel und wurde dann vor etwas mehr als drei Monaten aufgrund guter Führung vorzeitig aus der Haft entlassen.“ Und mit diesen Worten beendete der KREMIUM-Chef seine Ausführungen. „Mehr haben wir nicht.“

„Vor drei Monaten, ja?“ In Gedanken vertieft zupfte Feling an seinem Schnurrbart.

„Ein toter Spitzenmann des Nachrichtendienstes, die Schneewittchenliste, der passende Zeitraum …“ Nummer Eins nickte. „Das Puzzle setzt sich zusammen…“ Fordernd sah er in die Runde. „Sobald der Heiland hier auf dem Tisch liegt, erwarte ich Rotation! Von der letzten Mahlzeit über seine sexuellen Gewohnheiten bis hin zum finalen Atemzug. Ich will alles über diesen Loske wissen – alles! Und damit meine ich weitaus mehr als diesen Beipackzettel aus der Tante-Emma-Gewürzbackmischung!“ Verärgert knüllte er das Notizzettelchen bei diesen Worten zusammen und ließ es zu Boden fallen.

„Hübscher hätte auch ich es nicht sagen können …“ Noll nickte. „Und keine Sorge, Herr Eins“, ein schelmisches Grinsen in den Mundwinkeln, deutete er den Zwischengang hinunter, „ich hab ja noch genug Leichen übrig. Ein paar Antworten wird diese Halle sicherlich noch für uns bereit halten …“

„Wie Sie eben bereits so schön sagten: immer mehr Puzzleteilchen, die sich hier einreihen …“, murmelte nun auch Emons. „Bei der Gelegenheit“, kumpelhaft gab er Nummer Eins einen Knuff in die Seite, „ist es wohl irgendwann mal machbar, dass ich eine Art Komplett-Update über die ganze Chose hier bekomme? So von Anfang an und so?“ Er grinste. „Ich meine jetzt“, und als wäre er im Vorfeld nicht schon intim genug geworden, legte er nun zu allem Übel auch noch kuschelnd die Arme um die Schultern der beiden KREMIUM-Größen, „da wir ja nun völlig zum Team gehören?“

„Josef?“ Nummer Eins seufzte leise.

„Ich kümmere mich drum.“ Der General nickte gequält. „Ich denke, es ist an der Zeit, dass ich mal einen alten Freund von mir im Ministerium kontaktiere.“

„À propos – alte Freunde“, in seinen Zärtlichkeiten kurz innehaltend, ließ Emons wieder locker, „schon irgendwas von Agent Miller gehört?“ Er trat ein paar Schritte nach vorn. „Ich meine“, fuhr er dann sich umdrehend fort und sah dabei fragend in die Runde, „ist ja schließlich schon ein Weilchen her, dass sie sich aufgemacht hat, die Welt zu retten …“

„Vermutlich tot …“, murmelte Feling. Er weitete sich den Kragen. „Ist noch Kaffee da?“

„Bitte?“ Entgeistert staarte Emons ihn an.

„Das war ein Scherz, Simon“, sprang Noll erklärend ein und öffnete unter leisem Zischen den Drehverschluss seiner Thermoskanne. „Du musst weg von diesem Funkgerät-Handy-Erreichbarkeits-Denken, okay?“

„Ganz recht“, erwiderte nun auch der Kremuim-Chef selber. „Sie spielen jetzt eine Liga höher. Es ist weißgott nicht das erste Mal, dass wir Agent Miller und Feldwebel Horn zusammen rausschicken. Und eines kann ich Ihnen sagen, und ich bin absolut sicher, dass der General mir diesbezüglich zustimmen wird …“

„Ja, Horn ist der Beste – keine Frage.“ Feling nickte und nahm den ihm von Noll halbvoll gereichten Becher dankend entgegen. „Einen Soldaten wie ihn, einen Krieger – einen selbstlosen Helden …“ Eindringlich sah er Emons in die Augen, „den, ja den gibt es alle 3-400 Jahre vielleicht ein einziges Mal auf der Welt. Also, keine Sorge“, und schmatzend nahm er einen tiefen Schluck. „die schlagen sich schon durch …“

Und wie Recht Feling doch hatte. Auch wenn es momentan Horn allein war, der sich so durchschlug. Genau 364 Mal jetzt insgesamt. Die beiden letzten Hiebe noch nicht mitgezählt. Allem Anschein nach konnten sich seine neuen Freunde gar nicht genug dafür bedanken, was er dem letzten intakten Kraftfahrzeugs des russischen Fuhrparks hier in dieser Einöde vor ein paar Stunden angetan hatte.

„Genug jetzt! Es reicht!“

„Gott sei Dank …“ Einen dunklen Schwall Blut aushustend, starrte Horn abwesend zu Boden.

„Tut weh, was?“ Zufrieden schaute Swetlanokowa auf ihn hinunter. „Wenn Sie wollen“, und ihre Stimme klang mit einem Mal sanft und verständnissvoll, „ich kann machen, dass es aufhört …“

„Das ist es nicht, aber …“, frech grinsend sah Horn nun auf, „Ihre Männer schlagen zu wie kleine Mädchen! Was ist das hier?“ Und in hohem Bogen spuckte er der Kommandantin einen herausgebrochenen Backenzahn vor die geputzten Stiefel. „Der Russen-Pussy Club?“

„Hoffnungslos …“ Seufzend ließ Swetlanokowa sich zurück auf ihren Stuhl sinken. „Dawaj!“, befahl sie dann gelangweilt.

Wie lange würde diese Farce hier eigentlich noch so weitergehen? Die Befragung beziehungsweise Folter – im vorliegenden Fall eindeutig der passendere Begriff, und ja, mit kurzem Blick auf das an der Wand hängende und in Farbe ausgedruckte Abbild des russischen Ministerpräsidenten schlug sie ein schnelles Kreuz vor der Brust, für gewöhnlich verurteilte sie diese mittelalterlichen Methoden der Informationsgewinnung auch aufs Schärfste – dauerte nun schon mehr als drei Stunden an. Und diese drei hatten ihre Spuren hinterlassen – nicht zuletzt auch in ihrem Büro. Sie sah sich um. Der Vergleich mit Moskau zur Zeit der Napoleonischen Besatzung erschien hier gar nicht mal weit hergeholt.

Allein der Boden – erschreckend. Bei den aktuellen Nachschubbedingungen, mit denen sie hier zu kämpfen hatte und ohne die Bevorratung akzeptabler Reinigungsmittel glich diese Sauerei einer mittelschweren Katastrophe. Unter acht bis zehn Wochen lief in der Region rein gar nichts, und das auch nur, wenn der Konvoi mal nicht überfallen wurde.

Verdammte Rebellen. Sollten die doch bitte bleiben, wo sie hingehörten! Aber Sauerei hin und Sauerei her, zornig sah Swetlanokowa wieder auf, wenn sie das nächste Mal Befehl gab, jemandem die Seele aus dem Leib zu prügeln, dann würde sie das draußen im Ziegenstall erledigen lassen.

„Serzhant Boris!“ Mit einem kurzen Wink gab sie dann ihrem Chef-Pitbull und seinem kleinen, mit anwesenden rundlichen Freund, welcher übrigens auf den treffenden Namen Ilja Gnomow hörte, was im Grunde nicht mehr bedeutete als kleiner Zwerg, das Zeichen, die Verschönerungsarbeiten an Horns Gesicht mittels erneuter wahlloser Faustschläge kurz einzustellen.

„Geht kurz raus eine rauchen, ja?“ Sie zeigte in Richtung Tür. „Ich muss nachdenken …“

Wie hatte ihr Vater noch gleich gesagt? Die Schublade zu ihrer Linken öffnend, zog sie ein vergilbtes Polaroid hervor. Väterchen – sanft strich sie darüber. Es kam ihr geradezu vor, als würde er direkt neben ihr stehen, wenn sie sich seine Worte jetzt in Erinnerung rief:

Geh zur Armee, Nadeshda, da kannst du was bewirken, Nadeshda. Etwas für dein Land tun, einen wertvollen Beitrag leisten – die Werte des Kommunismus verteidigen! Ich will nicht, dass du in 20 Jahren endest wie dein Väterchen, mit einer Ziege und ein paar Hektar unfruchtbarem Ackerboden, mitten in der sibirischen Einöde. In der Armee, da kannst du etwas werden, etwas erreichen! Werd Offizier, Nadeshda, mach mich stolz!

Ruhe er in Frieden. Das Foto vorsichtig zurücklegend schloss Swetlanokowa die Schublade wieder. Kein Zweifel, dieser Kerl hier war Schmerzen gewohnt. So kam sie nicht weiter …

„Also gut, Herr …“, nachdenklich griff sie sich noch mal die vor ihr liegenden beschlagnahmten Reisepässe, „Herr van der Haag, sofern das überhaupt Ihr richtiger Name ist. Ich will ganz ehrlich sein …“, das darin eingeklebte und gestempelte Foto kurz nochmal mit Horns Gesicht abgleichend, sah sie wieder auf, „all das Strecken, die Ketten, die Glut – ich verabscheue diese Vorgehensweisen zutiefst! Wollen Sie nicht endlich anfangen zu reden?“ Die Pässe weiter in der Hand behaltend stand sie auf und schritt langsam auf ihn zu. „Wissen Sie denn eigentlich, wie lang es her ist, dass hier jemand ausgepeitscht wurde? Nein?“ Sich zu ihm runterbeugend sah ihm die russische Offizierin in die Augen.

Doch Horn starrte bloß ausdrucklos vor sich hin.

„Vier Jahre, zwei Monate und 23 verfluchte Tage – nämlich genauso lange wie ich hier Kommandantin bin …“ Und mit einem Mal fing sie an zu brüllen:

„Und Sie kommen einfach her, jagen einen Militär-LKW in die Luft und werfen alles über den Haufen! Menschenrechte im modernen Russland – schon mal was davon gehört?“ Schallend verpasste sie Horn eine Ohrfeige.

Stille. Swetlanokowa atmete tief durch.

„Da sehen Sie, wohin uns das führt …“, flüsterte sie leise.

„Verstehe.“ Das Gesicht gezeichnet wie sechs Pfund halbgares Hack nach der ersten Begegnung mit der heißen Bratpfanne sah Horn müde auf. „Heißt das, wir sind hier jetzt fertig?“

Im Büro der Kommandantin Nadeshda Swetlanokowa.

„Ganz wie Sie wollen …“ Die Offizierin nickte. „Boris! Ilja!“

Schnelles Trampeln von Stiefeln, draußen vom Gang her.

„Starschij Praporschtschik?“ So gut es sein Restalkohol zuließ nahm Boris kurz Haltung an. „Sollen wir weitermachen?“ Sanft strich er Horn mit der Hand über die verschwitzten Haarstoppel.

„Nein – genug jetzt …“ Sich verneinend abwendend schüttelte die Kommandantin den Kopf. „Schafft ihn mir aus den Augen! Und Boris …“, langsamen Schrittes trat sie ans Fenster rüber, „nach dem Abendessen bringst du mir seine kleine Freundin! Bei ihr haben wir sicherlich mehr Erfolg …“

KAIA[5], Kabul International Airport, 17:35 Uhr Ortszeit.

Kurz die Luft anhaltend blieb Volland stehen. Da war es nun also: Afghanistan, das ebenso geheimnisvolle wie auch kriegsgebeutelte Land am Hindukusch. Viel wusste er nicht darüber, aber wie man schon sagte, der erste Eindruck zählt – was für ein Drecksloch!

Geblendet die Augen zusammenkneifend stieg er dann hinter Weber her die Leitersprossen hinunter. Und wo war jetzt das Dixi?

„Herr Weber, Herr Volland?“ Ein braungebrannter Mann Ende Dreißig, schlank, mittelgroß, europäischer Typ, jedoch landesüblich gekleidet mit einer Art beigem All-Terrain-Schlafanzug und dazugehörigem Pakol[6] auf dem Kopf, machte von der Seite her räuspernd an einem Wasserfass lehnend auf sich aufmerksam.

„Markus, Sean Markus.“ Seine kurzen blonden Haare glitzerten rebellisch in der Abendsonne. „Das hiesige Büro schickt mich …“, stellte er sich kurz vor und warf ihnen im gleichen Augenblick ein dunkelblaues, eng eingeschnürtes Stoffbündel rüber.

„Und das da ist?“ Prüfend wog Weber das modrig stinkende Päckchen in den Händen.

„Ein traditioneller Dschallaba für den Dicken, und eine Burka für den Kleinen.“ Grinsend half Markus ihm, die beiden Gewänder auseinander zu schütteln.

„Zu Ihrem eigenen Schutz“, ergänzte er dann erklärend und zündete sich einen Zigarillo an. „Oder wollen Sie hier unbedingt auffallen? Und jetzt kommen Sie!“ Er winkte ihnen, ihm zu folgen. „Mein Wagen steht nicht weit von hier!“

„Drauf geschissen …“ Kopfschüttelnd versenkte Weber die Kleidungsstücke im nächsten Mülleimer.

„Und? Schon lange hier?“ Volland wie einen kleinen herrenlosen Hund hinter sich herziehend, schloss er auf Markus‘ Höhe auf.

„Vier Jahre“, murmelte der nach ein paar Sekunden knapp und wischte sich, nach einem weiteren tiefen Zug an seinem verdächtig süß riechenden afghanischen Schmuggelstumpen, den rotbraunen Sand aus dem Dreitagebart. „Aber ich denke“, und wie, als würde er auf eine Art Bestätigung aus dem Umfeld heraus warten, schaute er kurz in die Ferne, „ich häng noch ein paar dran …“

„Vier Jahre?“, wiederholte Volland nun ungläubig und starrte Markus dabei fassungslos von der Seite her an. „Hier? Doch nicht etwa freiwillig?“

„Wo haben Sie den denn her?“ Kopfschüttelnd schenkte Markus dem neben ihm hertrabenden Weber ein mitleidiges Lächeln.

„Natürlich freiwillig!“, fuhr er dann in Vollands Richtung fort und lüftete zur Untermauerung dieser Tatsache kurz seinen Umhang. Offenbacher Jungs stand da in großen roten und gelben Druckbuchstaben auf dem schwarzen Grund seines T-Shirts.

„Alles klar?“ Den Umhang wieder fallen lassend, zückte er seine Schlüssel. „Und jetzt rein in die Karre und Klappe halten!“ Ungeduldig klatschte er in die Hände. „Nicht, dass ich wegen euch zwei Touristen heut noch angesprengt werde …“ Dann schwang er sich neben Weber auf den Fahrersitz und startete den Motor.

„Eure Waffen liegen unter den Fußmatten. Und jetzt anschnallen, Mädels! Wird ‘ne holprige Fahrt!“

„Los! Rein da!“ Mit einem kräftigen Stoß beförderte Boris den sichtlich malträtierten Horn zurück in seine Zelle.

Laut krachend knallte er hinter ihm die Gittertür zu.

„Michael!“ Entsetzt von ihrer Pritsche auffahrend, starrte Miller ihn an.

„Was haben die mit dir nur gemacht?“

„Nur kein Neid, Prinzesschen …“, grinste Boris lüstern, sein feistes und unrasiertes Wodkagesicht dabei ganz nah von außen an die kalten Zellenstäbe heran bringend. „Du kommst auch noch dran ...“ Und als wäre der Gestank nach altem Schweiß, den sein Körper auf schier unerträgliche Weise und zudem nahezu pausenlos abzusondern schien, nicht schon schlimm genug, so fühlte er sich jetzt bei diesen Worten überflüssigerweise wohl auch noch dazu verpflichtet, Miller freien Einblick auf seine auf Ein-Euro-Münzengröße angeschwollenen Brustwarzen und die beiden daran angeklemmten Piercing-Improvisationen in Form zweier rostiger Metallklammern zu gewähren.

„Na was denkst du?“, flüsterte er leise und leckte sich dabei lasziv über die Lippen. „Würde dir das nicht auch gefallen? Also nicht weglaufen, okay?“ Dann stapfte er laut auflachend davon.

„Und Missy?“ Sich behutsam über die geschwollenen Tränensäcke tastend, sah Horn ihm nach. „Willst du warten?“

„Eher würd ich meine Brust-OP rückgängig machen …“

„Gut.“ Ihr Freund nickte vielsagend. „Dann lass uns verschwinden.“

„Entschuldige?“ Miller zog irritiert die Augenbrauen hoch. „Hab ich da jetzt irgendwas nicht mitgekriegt, Micha?“ Sie deutete auf die massiv verschweißten Gitterstäbe. „Oder weißt du was, was ich nicht weiß?“

„Na ja“, und mit einem Mal kehrte sein berühmt spitzbübisches Grinsen zurück in Horns Gesicht, „nachdem ich mich in den letzten vier Stunden durch jeden einzelnen Raum dieses dreckigen kleinen Polizeireviers persönlich hab durchprügeln lassen, weiß ich eines definitiv: hier ist nichts, aber rein gar nichts! Abgesehen natürlich von einem halbblinden und über das Rentenalter deutlich hinaus gewachsenen 14-jährigen Wachhund names Leo, fünf versoffenen und zudem abgrundtief häßlichen sibirischen Hilfssheriffs – ich sag nur Boris – und einer allem Anschein nach, aufgrund ihrer Versetzung hierher an den Arsch der Welt deutlich beruflich wenn nicht sogar zudem sexuell frustierten Kommandantin …“

„Äh okay …“ Miller schüttelte sich kurz. „Also sollte uns die Koordinate auf dem Schiff bloß in die Irre führen?“

„Du meinst ein letzter Streich des Künstlers bevor es ihn dahingerafft hat?“ Horn sah sich um. „Unwahrscheinlich. Aber vielleicht haben Weber und Volland mit ihrer Spur ja mehr Glück ... Und nun komm“, behände schlüpfte er aus seinen Schuhen, „lass uns verschwinden ...“

Und so kam es, dass der gute Boris, knapp zehn bis zwölf trostlose sybirische Minuten später bloß noch in eine unbewohnte Zelle blickte. „A-aber das ist unmöglich“, stotterte er ratlos und überprüfte irritiert das Schloss – unbeschädigt. Ebenso wie auch der Rest der spärlichen Raumausstattung. Einzig der Klodeckel stand senkrecht nach oben.

„Prinzesschen? Hallo?“ Und wie in Trance hob Boris die kleinen, nahe dem Gitterrand liegenden pinkfarbenen Wollsöckchen auf und vergrub tief inhalierend seine Knollennase darin. „Warum nur?“ Abwesend starrte er zu Boden. „Warum hast du mich verlassen?“

„Und? Kannst du irgendwas erkennen? Sind wir durch?“

„Von zehn bis zwo sieht’s gut aus!“ Sich vorsichtig umschauend steckte Miller ihren Kopf durch die kreisrunde Öffnung. „Aber mal ehrlich“, erleichtert blies sie die Nasenflügel auf – endlich Frischluft, „von allen Orten, an die du mich jemals gebracht hast, war das hier definitiv der …“ „Missy?“ Sie spürte, wie Horn ungeduldig an ihrem Bein zu zupfen begann. „Was ist los?“ Mit der Hand ein paar Fliegen verscheuchend, schob er seinen Kopf hoch, zwischen ihre Schenkel. „Warum stockst du?“

„Sechs bis Neun …“, murmelte Miller und ihre Stimme wurde auf einen Schlag leiser. „Da siehst‘s jetzt nicht ganz so gut aus …“

„Definiere mal: nicht ganz so gut!“ Angestrengt die Augen zusammen kneifend versuchte Horn an Millers Brüsten und an ihrer Nase vorbei irgendetwas zu erkennen – doch keine Chance, abgesehen davon, dass er nun wußte, dass Miller heute rote Unterwäsche trug.

„Weißt du, langsam wird das Atmen ziemlich schwer hier unten …“

„Was du nicht sagst …“, flüsterte seine Freundin, und nach vorne hin weiterhin unschuldig mit den Wimpern klimpernd.

„Also, nicht ganz so gut“, erläuterte sie dann nach unten, „heißt in diesem Fall etwa Anfang bis Mitte 40, haarig wie ein Berggorilla, dazu baumgroß, schlappe 150 Kilos schwer und keine Hose am Hintern ...“

„Keine Hose, ja?“ Nachdenklich auf einem sich in seinen Mund hinein verirrten Mistkäfer herumkauend, verzog Horn das Gesicht. „Und?“ Die Reste des Insekts rasch nach unten schluckend sah er wieder nach oben. „Hältst du ihn für gefährlich?“

„Na ja …“ Miller nickte hastig. „Wenn er nicht gleich aufs Klo kommt, könnte‘s schon ungemütlich werden!“

„So verstanden ...“ Horn nickte. Und seitlich die Knie gegen die feuchten Lehmwände pressend, verbesserte er seinen Halt. „Dann lass uns mal lieber keine Zeit verlieren. Warte auf mein Signal, Missy!“ Angestrengtblies er die Wangen auf. „Welch Glück…“, er räusperte sich, „auf dem Weg hier rauf hab ich noch ein paar Murmeln gefunden – Einheimische stehen ja bekanntlich auf Glasperlen! Achtung – es geht los!“ Und seine Nasenkante, bei diesen Worten nun, wie den genormten 22-einhalber Lagerbolzen eines Wagenhebers zwischen Millers Pobacken schiebend, versteifte er seinen Nacken.

„Ich drücke!“

„Glasperlen?“ Leises Knirschen und dann brachen die beiden lose auf der Sitzfläche vernagelten Bretter über ihren Schultern laut splitternd nach oben. „In der Welt von Robinson Crusoe vielleicht!“ Keuchend kletterte Miller nach draußen. „Brauchst du Hilfe da unten oder schaffst du’s allein du Held?“ Fragend beugte sie sich nochmal über die Grube.

„Ach was – geht schon!“ Ein männliches Grinsen aufgesetzt winkte Horn eitel ab. „Wär doch gelacht! Obwohl …“ Tief durchatmend sah er sich um – verdammt, war die scheiß Wand beziehungsweise die Scheiße an der Wand klitschig. 15 bis 20 Sekunden vergingen.

„Weißt du …“, sich den nassen Schweiß vom Kinn wischend, schaute er wieder nach oben, „ich hab’s mir überlegt, Missy! Vielleicht …“

Und noch nicht fertig ausgesprochen, spürte er auch schon eine Art haarige Bärenklaue, welche ihn wie aus dem Nichts kommend kraftvoll am Kragen packte, ihn hochriss und den Bruchteil einer Sekunde später fand er sich kniend auf dem Sandplatz wieder.

„Wow …“ Irritiert sortierte sich Horn die Knochen. „Kräftiges Kerlchen, dein neuer Freund“, murmelte er anerkennend und versuchte, mit wachem Blick auf sein haariges Gegenüber, aufzustehen. „Respekt …“

„Micha, darf ich vorstellen?“ Helfend trat Miller näher „Michael Horn, Vitali.“

Lautes Grunzen aus der rechten Ringecke.

„Lass mich raten Missy …“, dankend Millers Arm ergreifend setzte Horn sein Sonntagslächeln auf, „er ist verliebt?“

„So ähnlich.“ Miller nickte. „Stellt sich nur die Frage, in wen von uns beiden … Du solltest wissen“, sie half ihrem Freund wieder auf die Füße, „Vitali lebt hier seit über 28 Jahren. Und seit sechs Monaten sind wir die ersten Besucher. Seine Frau starb vor drei Jahren an Cholera und sein Sohn ist vor knapp elf Monaten mit einem Bauernburschen aus dem Nachbarort durchgebrannt. Ursprünglich gehörte die kleine Farm hier wohl ihm und seinen beiden Brüdern, Vladimir und Yuri. Seitdem diese aber vor rund zehn Jahren in Richtung St. Petersburg zum Viehmarkt aufgebrochen sind, hat er sie nie mehr gesehen …“

„Tragisch …“ Horn schüttelte sich angewidert. Gerade war ihm fast der Käfer wieder hochgekommen. „Mal ehrlich“, fuhr er dann fort und sah sich dabei misstrauisch um, „hast du das alles etwa gerade in den zwei Minuten rausgekriegt, in denen ich im Tunnel fest hing, oder warst du schon mal hier?“

„Witzig.“ Miller rollte mit den Augen. „Aber jetzt schau doch mal“, und mit einer Begabung wie sie bloß Frauen haben, nämlich von einem Moment auf den Nächsten, einfach so und mir nichts dir nichts das Thema wechseln zu können, präsentierte sie ihm stolz quietschend und ohne große Atempause ihr Unterbein:

„Neue Schuhe! Schick gell?“

„Fellig ...“ Ihrem immer noch barfüßigen Partner stand die Begeisterung nahezu ins Gesicht geschrieben. „Sieht aus wie totes Zebra“, ergänzte er zynisch. „Telefon?“

„Zwei Kilometer diese Richtung.“ Gelangweilt deutete Miller die Straße runter.

„Zwei Kilometer, ja?“ Horn holte tief Luft. „Na, worauf wartest du dann noch?“ Antreibend klatschte er in die Hände. „Auf geht’s!“

„Was zum Teufel ist denn jetzt los?“ Angestrengt versuchte Weber durch die Wagenfenster hindurch, draußen irgendetwas zu erkennen. Vor etwa 30 Autominuten hatten sie die letzten Ausläufer der afghanischen Hauptstadt hinter sich gelassen und donnerten seitdem mit Mach 3 durchs Nirgendwo. Nur, seit Passieren der letzten Talsenke vor ein paar Sekunden, ließ sich das Nirgendwo nun noch nicht einmal mehr in irgendwelche Bilder fassen.

„Sehen Sie denn überhaupt noch was bei dem Nebel?“ Entgeistert wischte sich Weber durch die Augen. Mit viel gutem Willen – und das war dann wirklich eine ganze Menge davon – betrug die Sicht vielleicht gerade mal noch 20 bis 30 Meter.

„Keine Sorge …“, murmelte Markus gelassen und dabei schmunzelnd auf seinem Zigarillostumpen rumkauend, „ich kenn die Gegend hier wie meine Westentasche! Und das ist kein Nebel …“, er betätigte kurz den Scheibenwischer, „das ist einfach nur Dreck.“

„Be-beruhigend …“, stotterte Volland vom Rücksitz aus und bohrte seine Finger noch ein klein wenig tiefer in Webers Kopfstütze hinein. Entweder war das verdammte Ding einfach nur kaputt, oder die Tachonadel stand seit dem Flughafen wirklich bei durchgängig 60 km/h. Er atmete tief durch.

„Wohin genau fahren wir hier eigentlich?“

„Wohin wir hier fahren? Gute Frage, Kleiner …“ Kurz abremsend und dann sofort wieder Vollgas gebend, drückte Markus den Jeep – die elegante Nebenerscheinung der um eine halbe Fahrzeuglänge über den Abgrund hinweg ausbrechenden Hinterachse freilich nicht zu vergessen – um die nächste Kurve herum.

„Vielleicht sagt euch zwei Stadtmädchen der Begriff Gottes toter Winkel irgendetwas?“

„Gottes wer?“ Webers und Vollands unwissende Blicke trafen sich nichtssagend im Rückspiegel. „Was soll das bedeuten?“

„Was das bedeuten soll?“ Wieder hoch in den Fünften schaltend und auf der Geraden noch mal richtig beschleunigend, lachte Markus laut auf. „Das soll bedeuten, dass nicht mal der da oben dort hinschauen kann! Und ebensowenig auch die Satelliten von CIA, FSB, Mossad[7], BND, und wie die Brüder sonst noch alle heißen mögen!“

Lautes Reifenquietschen, und von jetzt auf gleich kam der Wagen mit einem Mal abrupt zum Stehen.

„Wir sind da, Mädels!“ Grinsend entsperrte Markus die Türverriegelung. „Ich hoffe, die Fahrt hat euch gefallen! Und wenn ihr Kotzen müsst – Tüten sind rechts und links unten in den Staufächern.“

„Tüten ja?“ Weber fuhr sich mit den Händen über die Oberschenkel.

„Ich bezweifle, dass die groß genug sind …“ Er schaute nach draußen. Wirklich zu sehen war da aber immer noch nichts.

„Und was genau tun wir jetzt hier?“ Sich los schnallend, öffnete Volland die hintere Fahrzeugtür.

„Ganz schön ungeduldig, der Kleine – hier.“ Ein weiteres zusammengewickeltes Stoffbündel flog zwischen Webers Beine. „Eure Handtücher.“

„Unsere Handtücher?“ Entgeistert hielt sich Weber die beiden olivfarbenen Frotteelappen auf Augenhöhe. „Was bitte soll das denn jetzt?“

„Hört mal auf, euch dauernd zu beschweren.“ Kopfschüttelnd steckte sich Markus einen neuen Zigarillo an. „Seid doch einmal dankbar. Mein Boss wollte euch die Dinger erst in rosa besorgen!“

„In rosa?“ Sich seine Sachen schnappend stieg Weber nun ebenfalls aus. „Die Frage ist doch vielmehr, was wir mit dem Mist überhaupt anfangen sollen!“ Nach einer Antwort suchend sah er zu Volland. „Ich meine, sieht das hier aus wie’n Saunaclub?“, fuhr er dann fragend fort.

„Wenn Sie wüssten, wie recht Sie doch damit haben …“ Markus räusperte sich grinsend. „Also dann, Jungs“, er schwang sich zurück auf seinen Fahrersitz. „Ich muss dann mal los!“ Und kaum gesagt, startete er auch schon den Motor.

„Sie müssen was? Aber wir …“ Weber und Volland starrten ihn an wie zwei dumme Schuljungs, die der Busfahrer an einem sonnigen Mittwochnachmittag anstelle vor dem Schwimmbad vor der Jugendbesserungsanstalt rausgelassen hatte.

„Ich bin nur das Taxi!“, rief Markus noch. Dann drehten laut quietschend die Reifen durch und Sekunden später waren er und sein Jeep wieder in den Tiefen des Nebels, pardon des Drecks, verschwunden.

„Herr Weber, Herr Volland?“

„Chef?“ Volland umklammerte ängstlich den Griff seiner Waffe.

„Lass gut sein, Kleiner …“, murmelte Weber besonnen. Aus dem linken Bereich kommend, trat nun ein vollbärtiger Mann auf sie zu.

„Folgen Sie mir bitte, Gentlemen“, sagte er freundlich und sein abendländischer Akzent, gepaart mit dem Honigkuchenpferdchengrinsen, dem dunklen Turban und dem langen Gewand, ließen ihn auf die beiden Nachrichtendienstler ein bißchen wirken wie den Sarotti-Schokoladen-Mohr.

Sich vorsichtig umschauend folgten sie ihm nach – 50, vielleicht 60 Meter ins Gelände hinein.

„Gentlemen …“, der Schleier der Verhüllung vor ihnen tat sich ein wenig auf, „darf ich vorstellen: die Franks.“

„Ah, die Deutschen! Welcome to Afghanistan!“

Weber hielt verdutzt inne. Hatten Kermit der Frosch und Renée Zellweger etwa gemeinsam ein Kind bekommen und es der Nachwelt verschwiegen? Der Stimme nach zu gehen konnte man’s fast glauben. Wenn er nur schon was sehen könnte.

„Tiefer, Mister Weber.“ Jemand zupfte an seinem Hosenbein.

„Guter Gott – Jungs!“ Entsetzt tat Weber einen Schritt zurück. „Was ist das hier? Der Dreh zu Dirk Diggler[8] zwo? Wow! Also wirklich – wow!“ Er räusperte sich. Definitiv war die Pizza, die er vor dem Abflug gegessen hatte, nicht mehr gut gewesen.

„Dirk Diggler, ja?“ Die Franks sahen sich erheitert an. „Ihr Humor gefällt uns Herr Weber!“

„Humor? Also bitte …“ Immer noch ziemlich fassungslos starrte Weber vor sich zu Boden. Was bitte war an zwei augenscheinlich halbnackten Cowboys Ende Dreißig, geschmückt mit weißen Hüten, Aviator-Brillen und Porno-Schnauzern, die, fette kubanische Zigarren rauchend, in einem nach Öl stinkenden und schaumig blubbernden Erdloch saßen und zudem noch umringt waren von allerlei Hightech-Equipment und gut einem halben Dutzend Berber-Söldnern mit Kalaschnikows, bitte schön nicht skuril? Tief Luft holend rollte er mit den Augen.

„Bin wieder voll da!“, fuhr er dann, nachdem er sich wieder gesammelt hatte, erneut räuspernd fort und holte mittels eines Klapses auf den Hinterkopf seinen Azubi ebenfalls zurück in die Wirklichkeit.

„Schließ den Mund, Kleiner. Noch nie Dallas geschaut?“

„Dallas? Nice …“ Der linke der Frank-Brüder grinste feierlich. „Kennen Sie sich aus in der Öl- und Rinderbranche?“

„Na ja, Öl jetzt weniger, aber Rinder halt …“ Unbeholfen kratzte sich Weber über den Bauchansatz. „Hab halt schon mal‘n paar dicke Kälber gestemmt, so hier und da …“

„Verstehe – aber lassen wir das.“ Der rechte Frank winkte ab. „Kommen wir zum Geschäft!“ Er schnippte mit den Fingern. „Ihr Deutschen habt etwas verloren, right?“

„Verloren ist vielleicht der falsche Ausdruck“, grummelte Weber, „eher verlegt. Aber wenn Sie so sagen, dann …“

„1244635, right?“, unterbrach nun wieder der linke Frank und drehte den neben ihm stehenden Laptop in Webers Richtung.

„Bitte?“ Der starrte beide unverständig an.

„Ihr Container – die Nummer!“, wiederholten die zwei Schnauzbärte. Und zwar diesmal simultan.

„Ach so, ja, die Nummer – richtig!“ Weber nickte hastig und krempelte sich den Unterarm mit den, darauf mit Edding festgehaltenen Randnotizen hoch. „Ja, die Nummer stimmt“, fuhr er dann ablesend fort, „verließ Berlin Tegel Cargo vor zwei Tagen per Luftfracht, und müsste gestern in Kabul eingetroffen sein.“

„Sweet.“ Der rechte Frank zog schmunzelnd an seiner Zigarre. „Und jetzt befindet er sich hier!“ Er zeigte auf einen kleinen roten Punkt links unten im Kartendisplay.

„Russland?“ Sich vor dem Laptop auf den Boden kniend, verschaffte sich Volland den nötigen Durchblick.

„Kasachstan“, korrigierte der linke Frank.

„Ja, jetzt seh ich’s.“ Die als dünner roter Strich erscheinende Route des Frachtcontainers mit dem Finger nochmal nachverfolgend nickte Volland. „Aber“, aufgeregt sah er wieder zu Weber, „das ist ja genau da, wo Horn und Miller hin wollten!“

„Horn und Miller, Kleiner?“ Weber kratzte sich durch den Schritt. „Bist du dir sicher?“ Angestrengt kniff er die Augen zusammen. Gott, war die Karte winzig. Wie konnten die Amis da auch nur ansatzweise was drauf erkennen? In diesen Spionageschinken sah das alles immer irgendwie viel größer aus.

„Hundertprozentig!“, wiederholte Volland aufgeregt und tippte hektisch auf das Display. „Die Ortschaft ist gerade mal vier Klicks[9] entfernt!“

„Verdammt.“ Weber seufzte. „Das ist nah …“ Er sah wieder nach vorn.

„Habt ihr Jungs vielleicht ein Telefon, das wir mal benutzen könnten?“ Fragend streckte er den Arm aus.

„Ein Telefon?“ Frank und Frank sahen sich grinsend an. „Natürlich haben wir das. Aber nicht jetzt.“ Sie klatschten mit den Händen. „Zuerst wird gebadet. Hopp hopp – runter mit den Höschen!“

Zur gleichen Zeit und viele tausend Kilometer von dieser CIA-BND-Paschtunen und was auch immer Badeorgie entfernt, auf einem Feldweg nahe Potsdam:

„Feiner Manni!“ Sanft tätschelte er ihm den Kopf. „Ja, du bist ein guter Junge – mein Bester, mein Allerbester!“ Und mit kräftigen Liebkosungen fuhr er ihm anschließend mit der Rechten durch sein kurzes braunes Fell.

Leises Räuspern.

„Wilhelm ... Was zur Hölle gibt’s denn?“ Genervt sah er auf. „Sehen Sie denn nicht, dass ich gerade meinen Hund streichele?“ Die großflächig angesabbelte Hand an seiner Trainingshose abwischend, drückte er sein Kreuz durch und stellte sich wieder aufrecht. „Und Sie wissen auch, dass es wohl kaum etwas gibt, das mich mehr ärgert, als dabei gestört zu werden …“

„Natürlich weiß ich das, Herr Innensenator.“ Der Kerl im schwarzgestreiften Anzug und der verdeckten Sprechfunkausstattung im linken Ohr nickte unterwürfig. „Ich dachte nur …“

„Denken? Paperlapapp!“ Sein Boss winkte kopfschüttelnd ab. „Sie sind doch Polizist!“, fuhr er dann mit quackender Stimme fort. „Wie wollen Sie mit dem halben Waschlappen, der Ihnen da oben eingepflanzt wurde, denn schon groß denken?“ Sein Ton wurde lauter. „Überlassen Sie das gefälligst den Leuten, die dafür bezahlt werden! Und nun geben Sie schon her!“ Ungeduldig auf das Telefon zeigend, das sein Leibwächter in der Rechten für ihn bereit hielt, schnippte er mit den Fingern. „Wer ist dran?“

„Wollte er nicht verraten, Herr Innensenator.“ Der Leibwächter räusperte sich erneut. „Aber er sagte, er arbeitet für Sie!“

„Na toll, was ist das hier? Günther Jauch bei Wer wird Millionär?“ Grantig trat er näher. „Wenn ich mir von jedem kleinen Stricher, der für mich arbeitet, den Namen merken könnte, dann wär ich Jesus! Kapiche?“ Sich ungeduldig das Telefon nehmend, fuhr er sich durch die Haare.

„Ja, hier ist Bähner … Ach Sie – Augenblick. Hey, du da!“ Er streckte den Arm aus. „Ja genau du! Der kleine Stinker da, am Auto! Leg dein scheiß Jackett ab und bespaß gefälligst meinen Hund!“ Die Dringlichkeit nochmal untermauernd, zeigte er, selbiges kurz hochhaltend, auf das Handy. „Ist wichtig!“

„Wer, ich?“ Der in recht lässiger Weise am Wagen lehnende Jüngling starrte verdutzt zu ihm rüber. „Meinen Sie mich?“

„Nein, den Kerl dahinten im Glitzerkostüm. Natürlich mein ich dich, du Hackfresse!“ Erregt aufstampfend begann Bähner los zu brüllen:

„Wilhelm!“ Er pfiff nach seiner Nummer Eins. „Sorgen Sie dafür, dass das kleine Arschloch da drüben mit meinem Hund spielt! Und Franziska“, schnaufend verpasste er seiner, die ganze Zeit schon über, halb abgeduckt und mit einem Stapel Papieren bewaffnet, neben ihm hertrottenden Sekretärin einen Arschtritt.

„Wenn Sie noch mehr so dämlich herumwackeln, Schätzchen, dann denken diese Aasgeier im Bundestag am Ende noch, ich wär Alkoholiker! Und zweifelsohne wäre das wohl ein gefundenes Fressen für diese kleinen Sesselpupser!“ Mit dem Turnschuh nochmal saftig ausholend, trat er erneut zu. „Sagen Sie, Pummelchen, wollen Sie das etwa?“

„Nein, natürlich nicht, Herr Innensenator.“ Den Tränen nahe schüttelte die kompakt gebaute Blonde hastig ihren Kopf.

„Schön“, Bähner nickte. „Dann frage ich mich nur, wie ich das so unterschreiben soll!? Streck gefälligst die scheiß Arme durch, Mädchen! Unfähiges Pack!“ Seinen Blutdruck wieder runterkühlend, schweifte sein Blick nach links, wo Manni und Wilhelm in trauter Zweisammkeit gerade dabei zusahen, wie der Neue in Wilhelms Personenschutz-Team – der kleine Schleimer, der ihm immer die Ledersitze vorwärmte – nun ohne Jackett und nur mit einem Stöckchen zwischen den Zähnen, auf allen Vieren über das Feld rannte. Gut so. Er nickte zufrieden. Manni hatte Spaß.

„Franziska?“ Bähner machte eine kehrende Handbewegung. „Aus meinen Augen. Am besten gehen Sie sich mal drei Minütchen die Härchen kämmen. Sie sehen aus wie’n toter Wischmop!“ Dann nahm er das Telefon wieder hoch ans Ohr. „Also, Wiesel“, er lauschte in den Hörer, „was haben Sie für mich?“

„Schneller, Marschner, schneller!“ Belustigt rief Wilhelm lauthals ein paar Worte des Anfeuerns über das frisch gepflügte Feld. So war das eben, wenn man der Neue im Team war. Arbeitete man für Bähner, so gab es eigentlich bloß zwei wichtige Grundsätze zu beachten. Erstens: in jeder Hinsicht absolute Treue und Loyalität zu seiner Person. Und zweitens: war der scheiß Köter zufrieden, dann war der Innensenator es auch.

Ja, er erinnerte sich noch ganz genau an den Tag, als er selbst dem Boss zum ersten Mal gegenüberstand. Damals war Innensenator Bähner allerdings noch kein Innensenator, sondern bloß ein kleiner Abgeordneter im brandenburgischen Landtag, und das Personenschutzteam das hatte inklusive seiner selbst gerade mal aus zwei Mann bestanden. Und nun, sieben Jahre später – unter Mannies wachem Blick das Stöckchen noch mal in hohem Bogen über das Feld schleudernd – er holte tief Luft. Der Kleine würde es auch noch lernen.

„Wilhelm!“

„Herr Innensenator.“ Er blickte nach vorn. Bähner hatte sein Telefonat beendet.

„Ich hab einen kleinen Sonderauftrag für Sie …“

„Einen Sonderauftrag?“ Wilhelm nickte. „Was genau soll ich tun?“

„Nicht viel, nur etwas für mich herausfinden …“ Bähner trat näher. „Das war ein freier Mitarbeiter von mir – Wiesel, ich habe ihm gesagt, dass ich es gern wissen möchte, wenn sich irgendjemand Zugriff auf gewisse Akten verschafft.“

„Bestimmte Akten, Herr Innensenator?“ Sein Notizblöckchen und einen 6B-Bleistift zückend, sah Wilhelm seinen Chef erwartungvoll an.

„Unwichtig.“ Bähner winkte ab. „Laut meinem Informanten gingen die betreffenden Akten gerade an Generalmajor Feling.“

„Josef Feling, KSK?“

„Genau der.“ Bähner nickte. „Ich würde gerne erfahren, zu welchem Zweck er sich die Akten ausgeliehen hat und wenn es da irgendwelche Spuren beziehungsweise Hinweise gibt, die mich interessieren könnten, dann möchte ich das ebenfalls wissen …“

„Verstanden, Herr Innensenator.“ Sanft strich Wilhelm über das Griffstück seiner im Holster befindlichen Glock. „Ganz wie Sie wünschen.“

„Gut.“ Bähner schlug sich den Kragen seiner Windjacke höher.

„Nehmen Sie Franké mit und“, er sah seinem Leibwächter tief in die Augen, „ich verlasse mich auf Ihre Diskretion …“

Berlin-Wedding, ebenfalls fast gleichzeitig:

„Entschuldigung? Ähem, Wolfgang?“ Von dem kleinen Namensschild auf seiner Brust ablesend, und dabei die in seiner Hand befindlichen zwei Ein-Euro-Münzen mit geschickten Fingern aufrecht auf ihre Kanten stellend, lehnte er sich fragend über die Theke. „Habt ihr die Soja-Shakes auch mit Erdbeer-Banane oder Mango-Papaja Geschmack?“

„Mango wie?“ Sein Gegenüber sah irritiert auf.

„Mango-Papaya“, wiederholte Busza und begann den wohl etwa Mitte 40-jährigen aufmerksam zu mustern. Zwar aufgrund der Glatze her nicht ganz sein Typ, aber, verstohlen leckte er sich über die Lippen, bei den Schultern und dem Oberkörper konnte man da auch schon mal ’ne kleine Ausnahme machen.

„Du trainierst viel, was? Hmm …“ Verspielt fuhr er sich über seinen kleinen blitzenden Brilliant-Ohrstecker.

„Was ist los?“ Wolfgang starrte ihn an. Allem Anschein nach schien der süßlich beißende Geruch nach zuviel Kokosöllotion und Davidoff for Men, der ihm da entgegenströmte, starke Halluzinationen hervorzurufen.

„Mango-Papaya?“ Buszas Lächeln glich jetzt einem rolligen Koala kurz vorm Sprung auf ein freies Weibchen.

Wolfgang seufzte. Doch richtig gehört. Hätte seine Frau ihn bloß nie überredet, zu expandieren. Da sah man ja nun, was man davon hatte. Früher wär ihm so was nie passiert. So im Nachhinein betrachtet war der alte Laden eigentlich gar nicht mal so schlecht gewesen. Gut, fließend Deutsch hatte von der ehemaligen Kundschaft fast keiner gekonnt und bei 200 zahlenden Mitgliedern mochten, grob über den Daumen gepeilt, auch mal locker so bis an die 3600 Jahre Knast zusammengekommen sein. Murad, Cengiz, Hassan, Ismail, Fatih und wie sie sonst noch alle geheißen haben – im Grunde ihres Herzens eigentlich alles ganz feine Kerle. Aber was das wichtigste war, damals waren die Leute noch zum Trainieren gekommen, und wenn ihn wirklich mal einer so von der Seite her ansprach, dann höchstens, wenn’s um ein Alibi für letzte Nacht oder ein paar geklaute CD-Wechsler ging.

„Mango-Papaya, ja?“ Er lächelte väterlich. „Das tut mir jetzt echt leid, aber heut ist Dienstag – wie auch den Rest der Woche. Und das heißt, da ist Schoko im Automaten, also nix Papaya-Mango-Pussy oder was auch immer. Und wenn dir das nicht passt, nun“, er zuckte mit den Schultern, „dein Pech. Alles klar?“ Er seufzte leise. „Du entschuldigst mich?“ Er griff an seinen Gürtel. Das Telefon würde gleich gehen. Und wirklich. Im nächsten Moment fing es an zu läuten.

„Wolfs Hardcore Tempel, Wolf selbst am Apparat! Bitte?“ Er griff hinter sich und drehte die Musik leiser. „Wolfs Hardcore Tempel im Wedding!“, wiederholte er dann und presste sich die Hand aufs freie Ohr. „Ja das ist Berlin, ganz Recht! Was? Wen? KREMIUM? Kenn ich nicht! Oh …“ Er seufzte. „Kenn ich doch“, korrigierte er dann. „Moment, ich reich weiter.“ Er atmete tief durch. „Hier, für dich – Muschi oder so ähnlich …“

„Missy“, verbesserte Busza und nahm dankend entgegen. „Herr General!“ rief er dann aufgeregt nach hinten in Richtung der Laufbänder. „Ich hab Agent Miller am Apparat!“

„General?“ Mürrisch fuhr sich Wolfgang durch seine grauen Bartstoppeln. „Ach, was soll’s …“, er winkte müde ab und griff sich wieder den unter dem Tisch hängenden Schlauch seiner Wasserpfeife, „ich halt mich raus. Verkauft hier nur keinen Stoff, okay!“

„Agent Miller?“ Schon war Feling an der Theke und entriss Busza den Hörer. „Wie geht’s ihnen? Nein, nein, wir haben die Rufumleitung drin! Heute ist Dienstsport angesetzt … Ja, das kam von ganz oben … Was? Wirklich? Ich – Miller? Hallo? Agent Miller, sind Sie noch da?“ Feling klopfte gegen das Telefongehäuse. „Verdammt …“

„Josef? Was ist los?“ Der KREMIUM-Chef, gefolgt von Donna M und Superintendant Graf, alle drei deutlich durchgeschwitzt und bis auf letztern auch alle ziemlich am Ende ihrer Kräfte, traten nun ebenfalls hinzu.

„Was ist mit Agent Miller?“, erkundigte sich M in mütterlicher Sorge und wrang keuchend sein Handtuch aus. „Sind sie und Horn okay?“

„Sag schon, haben sie etwas gefunden?“ Erschöpft ließ Nummer Eins die Schultern kreisen. „Nun lass dir doch nicht alles aus der Nase saugen!“

Wolfgang sah ihnen abfällig zu. Eines war mal sicher, Männer sollten definitiv niemals Leggins tragen. Scheiß schwule Turngruppe. Und gestraft mit einer gehörigen Portion Kopfkino ließ er sich erneut zurück in den Stuhl sinken und widmete sich dann wieder, leise schmatzend auf deren Mundstück herumkauend, seiner Wasserpfeife.

„Josef?“ Graf nahm seinem Freund den Hörer aus der Hand. Aus der Muschel drang leises Tuten an sein Ohr heran.

„Zu Zwo: negativ, was die Koordinate angeht. Und zu Eins: schwer zu sagen, mittendrin ist die Verbindung abgerissen“, antwortete Feling nun endlich militärisch knapp und rieb dabei nachdenklich die Handflächen aneinander.

„Du denkst, dass …?“ Nummer Eins sah ihn fragend an.

„Ich denke gar nichts ...“ Der General schüttelte den Kopf. „Aber definitiv haben wir für heute genug gesportelt.“ Er sah auf die Uhr. „Los, zurück ins Büro!“

„Hallo?“ Artig die Hände nach oben nehmend, trat Miller einen Schritt zurück. „Das war ein Ferngespräch! Wissen Sie eigentlich, wie viel Mühe es mich bei dem Amateurnetz hier gekostet hat, endlich mal durchgestellt zu werden?“ Seufzend betrachtete sie das, wie eine mit ein paar fetten Nordamerikanischen Bufo Alvarius Kröten[10] gedopte Steinviper, zischend und funkenschlagend, über den Boden tanzende Starkstromkabel. Tja, was nutzte einem der schönste Münzfernsprecher, wenn er bloß noch der Optik diente.

„Mir kommen gleich die Tränen“, entgegnete die fremde Frauenstimme hinter ihr nun mit zynischem Unterton. „Sehen Sie’s mal so“, fuhr sie dann fort und begann Miller dabei mit ihrer Linken hastig abzustreifen, „die Leute in dieser Region haben eigentlich eh kein Geld zum telefonieren. Und?“ Sie sah rüber zu ihrem Begleiter.

„Sauber“, antwortete der und gab Horn einen Schubs, auf dass dieser sich wieder ein paar Schritte nach vorne bewegte.

„Soweit, so gut.“ Die Fremde nickte zufrieden. „Los, umdrehen!“ Und mit der Mündung ihrer Glock 17 weiterhin aus etwa drei Metern Abstand auf Millers Stirn zielend, sah sie selbige fragend an.

„Also, raus mit der Sprache!“, ihr Blick fiel auf Horns blanke Füße, „wer seid ihr zwei und was macht ihr hier? Und versucht nicht, uns ein Bier aufzubinden – Touristen verirren sich nie in diese Gegend!“

„Ein Bier?“ Horn grinste amüsiert. „Ihre Muttersprache ist Deutsch aber auch nicht, oder? Auch wenn Sie’s zugegebenermaßen ziemlich akzentfrei sprechen … Darf ich?“ Er deutete auf seine Arme. „Die werden langsam etwas schwer … Also“, räuspernd schüttelte er sich die Handgelenke aus, „wie wärs denn mit folgendem Vorschlag zur Versöhnung“, er tauschte einen kurzen Blick mit seiner Partnerin, „Sie stellen eine

Frage, und danach stellen wir eine. Dann wieder Sie, und im Anschluss wieder …“

„Schnickschnack!“, fuhr die Fremde aufgebracht dazwischen. „So läuft das nicht!“ Aufgeregt nähertretend, begann sie mit dem Waffenlauf direkt vor Millers Nase rumzufuchteln. „Wir sind es, die hier die Fragen stellen! Aber ja, reden wir nicht um das heiße Müsli herum: arbeitet ihr zwei Komiker auch für das blonde Weibsstück?“

„Blondes Weibsstück?“ Miller und Horn sahen sich überrascht an. „Also wenn Sie damit auf die Bundeskanzlerin anspielen sollten – solche Bemerkungen verbitte ich mir!“

„Seid einfach ruhig …“ Die Fremde seufzte leise. „Nun gut.“ Den Finger vom Abzug wieder zurücknehmend, verstaute sie ihre Waffe im Holster. „Wir werden schon sehen“, fuhr sie dann vielsagend fort. „Gesing!“ Sie gab ihrem Kompagnon ein Zeichen. „Zeigen wir’s ihnen. Bringen wir sie zum Wagen!“

„Alles klar, Josef. Die Dusche ist jetzt sicher.“ Grinsend, ein Handtuch um die üppigen Hüften geschwungen und blaue Adidas-Badepantinen an den Füßen, erschien Nummer Eins in Felings Bürotür.

„Busza ist fertig.“ Er klopfte zweimal gegen den Holzrahmen. „Josef?“ Sah aus, als hätte er ihn gar nicht gehört, so vertieft schien er allem Anschein nach in die vor ihm befindlichen Unterlagen zu sein.

„Was?“ Feling sah auf. „Entschuldige, ich …“

„Ist das der Ordner?“ Sich das Duschgel zwecks Verstauung, in die vordere Handtuchfalte schiebend, trat der KREMIUM-Chef näher.

„Projekt Posteritas.“ Den Ordner wieder schließend, nickte Feling. „Ich sag dir was, JD“, besinnlich strich er mit den Handflächen über den roten Einband, „gegen das hier ist Alexanders[11] Traum vom Groß-Makedonischen Weltreich die unausgegorene Kindergartenfantasie eines realitätsfremden Prinz Fantasia!“ Kopfschüttelnd sah er auf. „Kannst du dir vorstellen, dass die Führung der DDR ernsthaft Pläne verfolgte, um mit einer Art Klon-Armee im Westen einzumarschieren?“

„Tja, was soll ich sagen – nach den letzten Stunden …“ Der KREMIUM-Chef räusperte sich. „Eigentlich wollte ich ja nicht, dass er dir in Leggins gegenübertritt – vor allem nicht, nachdem er mich schon im Handtuch ertragen musste, aber …“, er sah zur Tür, „wenn du bereits auf dem Krank-und-abwegig-Trip bist, dann solltest du dir schleunigst die Geschichte von dem Kerl nebenan in Verhörraum Eins anhören!“

„Kerl?“ Die Ohren spitzend, folgte Felings Blick dem Fingerzeig seines alten Freundes in Richtung Flur. „Von welchem Kerl sprichst du?“

„Ein Zeuge“, antwortete Nummer Eins. „Der KDD[12] in Bremen hat ihn vor gut einer Viertelstunde an uns überstellt. Bis jetzt gerade hielt ich ihn für ein wenig überdreht. Redete lauter wirres Zeug. Aber weißt du“, nachdenklich strich er sich übers Kinn, „zusammen mit dem, was du mir gerade gesagt hast …“

„Ist das so, ja?“ Feling stand auf. „Und?“ Er sah seinen alten Freund fragend an. „Hat dieser Kerl auch einen Namen?“

„Also, Herr Klebe.“ Graf atmete tief durch. „Noch mal ganz langsam und von vorn. Sie waren also auf diesem Schiff und …“

„Nein! Wie oft denn noch?“ unterbrach Klebe und schüttelte energisch den Kopf. „Kein Schiff! Wir waren im Containerhafen! Dort sollten wir uns verstecken und für die folgende Operation bereit halten!“

„Natürlich. Mein Fehler.“ Graf nickte scheinheilig. Lektion Nummer Eins: den Verdächtigen schön mürbe machen.

„Sie waren also nicht auf dem Schiff, und einen Kapitän Schmidt kennen Sie auch nicht, ja?“ fuhr er dann mit langsamer Stimme fort.

„Nein verflucht …“, wiederholte Klebe ungeduldig und weitete sich den seiner Meinung nach viel zu engen Hemdkragen. „Das sagte ich Ihnen doch schon! Jetzt hören Sie mir doch endlich mal zu, Herr Müller – oder wie auch immer Sie in Wirklichkeit heißen mögen! Ihr Kerle von der Stasi seid doch alle gleich …“ Verzweifelt sah er zur Decke. „Ich habe mich schließlich freiwillig gestellt! Freiwillig, hören Sie? Wäre ich zur Stunde Null nicht unterwegs gewesen, um frisches Trinkwasser zu besorgen, dann hätten die mich doch sicherlich auch getötet!“

„Getötet, ja ja …“ Graf sah ihn eindringlich an. Gleich hatte er ihn soweit. Nur noch ein kurzer Moment. „Was sagen Ihnen die Namen Steven Balzibok, Mandy Saalbach, Kevin …“

„Hören Sie auf!“, schrie Klebe jetzt mit einem Mal lauthals auf. „Sie waren meine Freunde!“ Er schluckte. Tief im Inneren spürte er, wie ihn das Gefühl der Trauer zu übermannen drohte. „Meine Genossen …“, flüsterte er. „20 Jahre, 20 dunkle Jahre lang waren wir zusammen eingeschlossen. Und sie, sie hat sie alle getötet – einfach so …“ Mit leerem Blick starrte er nach unten auf die grau-silbrig schimmernde Tischplatte. „Und den armen Doktor Stefan oder Stettler, wie er sich jetzt nannte, den hat sie auch auf dem Gewissen …“

„Sehen Sie, Herr Klebe“, zufrieden faltete Graf die Hände ineinander, „jetzt befinden wir uns auf dem richtigen Weg.“ Ein kurzer triumphierender Blick zu der im linken Teil des Vernehmungsraums großflächig in der Wand eingelassenen Spiegelglasscheibe[13], und er wandte sich wieder an sein Gegenüber.

„Möchten Sie vielleicht etwas trinken, Herr Klebe?“

„Wasser, ja bitte“, entgegnete Klebe kraftlos.

„Wasser.“ Graf nickte. „Kommt sofort. Also gut. Projekt Posteritas, die Maria Nigra, dieser Doktor Stefan, Ihre toten NVA-Freunde auf dem Containerschiff – erklären Sie mir eins: Warum bloß nutzt jemand seine letzten Atemzüge um eine Koordinate und eine Frachtnummer an die Wand zu schmieren? Und das mit seinem Blut! Sie und Ihre Truppe wurden verraten, richtig?“ Sich nach vorn lehnend, rückte er ein Stückchen näher. „Na los, Herr Klebe, lassen Sie’s raus … Wer steckt hinter alledem?“

„Sie wollen den Namen, ja?“ Und Klebes sonst eher gutmütige Stimme verwandelte sich bei diesen Worten in ein zorniges Grollen. „Ich weiß nicht, ob es der richtige ist, aber“, und die Augen des alten Mannes zogen sich zu zwei hasserfüllten schmalen Schlitzen zusammen, „suchen Sie nach Lysann Kessler …“

Handlungskompass

Kapitel Fünfzehn

[1] Sergei Wladimirowitsch Iljuschin, russischer Flugzeugbauer, Ingenieur und Konstrukteur (1894 – 1977); hier gemeint ist das weltweit mit größte Transportflugzeug vom Typ Il-76TD aus dem Jahre 1971.

[2] Soll soviel heißen wie: Hallo meine Freunde, alles in Ordnung; Fliegt ihr oft diese Strecke; Für mich ist das hier das erste Mal.

[3] Zusammen mit Mühlhauser Pflaumenmus, Zörbiger Originale und Kalter Hund ein beliebter DDR-Brotaufstrich; heutzutage unter anderem noch erhältlich in diversen Ostalgie-Internetshops.

[4] Erich Honecker (1912-1994); ein deutscher kommunistischer Politiker und langjähriger Generalsekretär des Zentralkomitees der SED; Staatsratsvorsitzender der DDR sowie Vorsitzender des Nationalen Verteidigungsrates; wurde nach dem Fall der Mauer unter anderem angeklagt wegen Totschlags, Amtsmissbrauchs und Veruntreuung von Staatsgeldern.

[5] Ehemals bloß KIA; weniger zu verwechslen mit der gleichnamigen bekannten koreanischen Automobilmarke, dafür aber umso mehr mit der amerikanischen Synonym für Killed in Action, was dann auch der Hauptgrund war, weswegen die Abkürzung letztendlich wieder geändert wurde.

[6] Mit dem Karakul und dem Chitrali eine der typischen Männerkopfbedeckungen in dieser Region.

[7] Der israelische Auslandsgeheimdienst; wird intern auch kurz das Institut (haMosad) genannt; in seiner Funktion vergleichbar mit der US-amerikanischen CIA oder dem deutschen BND, die rechtlichen Befugnisse des Mossad reichen jedoch wesentlich weiter.

[8] Hauptcharakter in Boogie Nights, einem US-amerikanischen Spielfilm von 1997, der die pornografische Filmszene der späten 70er und frühen 80er Jahre aus Sicht des jungen fiktiven Pornostars Dirk Diggler (dargestellt von Mark Wahlberg) porträtiert.

[9] Hiermit vor allem im US-amerikanischen Militärjargon die Entfernung von einem Kilometer bezeichnet. Anders der Click. Dieser weitere militärische Fachbegriff entspricht einer Bogenminute beim Einstellen eines Zielfernrohrs.

[10] Auch Colorado-Kröte genannt; gehört zur Familie der sogenannten halluzinogenen Frösche, welche zur Verteidigung eine Art Sekret absondern, das halluzinogene Alkaloide auf Tryptamin-Basis enthält.

[11] Alexander der Große, Feldherr und König (356 v. Chr. bis 323 v. Chr.); dehnte die Grenzen des Reiches, das sein Vater Philipp II. aus dem vormals eher unbedeutenden Kleinstaat Makedonien sowie mehreren griechischen Poleis errichtet hatte, durch Eroberung des Achämenidenreichs bis an den indischen Subkontinent aus.

[12] Kriminaldauerdienst.

[13] Auch Venezianischer Spiegel oder Einwegspiegel genannt; sieht auf der einen Seite aus wie ein normaler Spiegel, auf der Rückseite ist er jedoch durchsichtig wie ein Fenster; ein Beobachter im angrenzenden Zimmer hat somit unbemerkt freie Sicht.

Sechzehntes Kapitel

Der Tribun und das Mädchen

Und als der Tribun Gaius Andronicus, 342 n.Chr., nach einem fünf Jahre währenden Feldzug, von den Grenzen des Römischen Reichs ausgehend, über Germanien und Kirgisien bis tief in das Herz des heutigen Russlands hervorgestoßen war, da hatte er Rom eine größere Ausdehnung beschert, als seinerzeit Kaiser Trajan[1] im Jahre 117 n.Chr. vor ihm. Doch seine ruhmreichen Taten stießen nicht nur auf Bewunderer.

Manch einer nannte ihn hinter vorgehaltener Hand gar einen Ketzer, der sich der Hexerei bediene und all seine Siege nur einem Kind zu verdanken habe, einem kleinen germanischen Mädchen, Mariana, oder kurz auch Maria, die, wie bereits zuvor schon ihre Mutter und deren Mutter, die seltene Gabe jener besaß, welche man heute vermutlich der Einfachheit halber schlichtweg als Hexenkunst oder Zauberei bezeichnen würde.

Vier weitere lange Jahre zogen ins Land, in denen Andronicus einen glorreichen Sieg um den anderen errang, und mit der Zeit begannen in der Hauptstadt Gerüchte laut zu werden, dass sich der Tribun aufgrund der langen Jahre der Abwesenheit draußen im Barbarenland, angeblich wahnsinnig geworden, als die Wiedergeburt des großen Caesaren[2] sähe, und es ihn in naher Zukunft nach dem Thron des Kaisers dürste.

So schließlich kam es dann, dass er und seine Legionen, im Sommer des Jahres 347 n.Chr. durch den römischen Pabst für geächtet erklärt wurden und man ihnen unter Androhung des Todes untersagte, je wieder ins Reich zurückzukehren.

Von seinem Herrn enttäuscht und verraten, trieb es den Tribun fortan nun immer tiefer in den Osten der damals bekannten Welt hinein und von einem Tag auf den anderen, irgendwann im Spätherbst des Jahres 349 n.Chr., verliert sich seine Spur dann plötzlich.

Weder er noch seine schwarze Legion, wie Freund und Feind die dunklen Kohorten um ihn und sein Hexenmädchen damals ehrfürchtig nannten, wurde jemals wieder gesehen.

Die römischen Geschichtsschreiber gingen davon aus, dass Andronicus das Heer einfach auflöste und er und seine Männer fortan irgendwo als Bauern und Hirten lebten.

Andere Erzählungen wiederrum besagen, dass er noch viele Jahre ziellos umherirrte, bis ihn schließlich ein einsamer Tod ereilte.

Doch die wohl unglaubhafteste Geschichte wurde tief aus den weiten Steppen des heutigen Urals in die Welt hinaus getragen:

Nachdem sie ihm das ewige Leben schenkte und ihm zusätzlich das heilige Versprechen gab, nach einer Zeit des Schlafes zurückzukehren, ließ sich Mariana von Andronicus bei lebendigem Leibe das Herz hinausschneiden und ihre Gebeine zurück ins Land ihrer Väter schaffen. Der Tribun jedoch sollte ihr erstarrtes Herz behalten, und würde er jemals wieder ihre Hilfe benötigen, so bräuchte er es nur in die mit ihrem Blut durchtränkte Erde geben und ihre Seele würde wieder zu ihm emporfahren.

„Eine germanische Hexe, versehen mit der Macht, erst noch Geschehendes vorherzusagen und globale Kriege mit der puren Kraft ihrer Gedanken zu beeinflussen.“ Nachdenklich wog Lysann den kleinen, aus dem Griff des Gladius entfernten, schwarzen Stein in ihrer Rechten. „Mein Vater glaubte an diese Geschichte …“

„Und Sie?“ Labonde sah seine neue Chefin fragend an. „Tun Sie es denn?“

„Ich?“ Ein leichtes Grinsen zuckte durch ihre Mundwinkel. „Wären wir sonst wohl hier?“ Sie schaute nach hinten, wo ein halbes Dutzend verwegen aussehender Männer, wie sie und ihr Begleiter in der Uniform russischer Spezialkräfte, laut lachend an den beiden Fahrzeugen lehnte und allem Anschein nach etwas zu spielen schien, dass von weitem aussah wie: Ich seh etwas, das du nicht siehst.

„Die waren nicht wirklich teuer …“, murmelte Labonde, gequält mit den Augen rollend, und rückte sich seine beigefarbene Kufiya[3] zurecht. „Ost-Armenische Söldner, solang der Alkoholpegel stimmt, können wir denen vertrauen …“

„Verstehe.“ Lysann nickte. „Hauptsache das Pack ist noch in der Lage zu schießen, wenn’s drauf ankommt ... Los jetzt!“, sie überprüfte ihr GPS, „die hiesige Patrouille verläßt in genau einem Klick den Sektor. Wir haben jetzt etwa zwölf Minuten zum Überqueren der Grenze. Dawaj, dawaj!“ Sie klatschte in die Hände, woraufhin die Männer ihr kleines Spielchen nun einstellten und in die Fahrzeuge stiegen.

„Nur keine Sorge“, schmunzelnd die kleinen Sorgenfalten in Labondes Gesichtszügen registrierend, kletterte Lysann auf das vordere Fahrzeug, „im Null Komma nichts sind wir drüben! Die Russen werden noch nicht mal merken, dass wir plötzlich da sind …“

„Die Russen sind es auch nicht, um die ich mir Sorgen mache …“, antwortete Labonde und griff sich eines der Kalaschnikow-Gewehre von der Ablage runter. „Aber es sind immerhin noch drei Kilometer bis zur Grenze! Und was denken Sie wohl, was die Kasachen mit uns machen?“ Er seufzte. „In diesem Aufzug …“

„Da sind sie! Sehen Sie, zwei Fahrzeuge, ganz so, wie’s unser Kontakt in Krasny Jar zu berichten wusste, ein Jeep und ein Laster!“

„Ich seh’s …“ Miller nickte. Die Fahrtlichter hatten sie nicht eingeschaltet, und da langsam die Dunkelheit hereinbrach, waren sie mit bloßem Auge auch nur schwer zu erkennen. Und doch. Kaum schneller als 30km/h bewegten sich die beiden sandfarbenen Armee-Kfz die steile Passstraße zum in der Mitte der Siedlung gelegenen Sackanger runter. Dass hier, unweit des kleinen Ortes, den sie und Horn bereits besucht hatten, noch ein weiteres Dörfchen lag, das hatten sie erst jetzt durch ihre neuen Gefährten erfahren.

Etwas mehr als drei Stunden hatten sie nun hier gemeinsam gewartet, und bereits nach knapp der Hälfte dieser Zeit hatte man die Karten offen auf den Tisch gelegt.

Die Frau, welche ihnen nun ein Ferngespräch nach Deutschland schuldete, hieß Nadina Travid und war Israelin. Sie und ihr finster dreinblickender Begleiter, Shlomo Ibrahim Gesing, kurz Gay-Sing, ein auf dem internationalen Sportparkett ebenso bekannter wie auch gefürchteter Krav Maga und Lei Tai Kämpfer, der zudem schon bereits mehrere Gastauftritte in – im US-amerikanischen Pay-TV äußerst beliebten – Tae Bo Fitness Videos hatte, arbeiteten für den Mossad, den bekanntlich härtesten Geheimdienst der Welt.

Was diese Gegend und ihr Aufeinandertreffen hier anging, da hatte der Mossad allem Anschein nach und lapidar gesagt eine Art Tipp aus der Kristallkugel erhalten. Eine Prophezeiung, ausgesprochen an der großen Westmauer Jerusalems und vom Datum her mittlerweile bereits viele viele Jahre zurückliegend. Was den genauen Inhalt dieser Vorhersage anging, darüber wollten sich die beiden Israelis jedoch nicht näher auslassen, nur hieß es wohl darin, dass in den nächsten 50 Jahren etwas Unheiliges aus den hiesigen Höhlen emporfahren würde. Etwas, dessen einziges Ziel es war, die Welt und die Kinder Gottes nachhaltig ins Verderben zu stürzen. Für den Mossad Grund genug.

Miller räusperte sich leise.

„Wie lange liegen Sie jetzt hier schon auf der Lauer?“

„Fünf Jahre, drei Monate und zwölf Tage …“, antwortete Travid, ohne die sich die nun letzten 200 Meter die Passstraße herunterbewegenden Ziele dabei auch nur eine Sekunde aus den Augen zu lassen. „Und mein Vater 18 Jahre, vier Monate und elf Stunden vor mir …“

„18 Jahre ja?“ Kurz über Gesing hinweg zu ihrem Partner schauend, verdrehte Miller die Augen. „Das ist jetzt mal ‘ne verdammt lange Zeit …“ „Für euch Europäer vielleicht ...“ Travid holte tief Luft. „Nicht aber für einen Offizier des Mossad!“

Die beiden Fahrzeuge kamen in der Mitte des Dorfplatzes zum Halten.

„Sehen aus wie eine russische Patrouille – raffiniert.“ Horn griff sich den Feldstecher. Kurz an dem dafür vorgesehenen Stellrädchens die Sehschärfe nachjustierend beobachtete er, wie die Besatzung des Führungsfahrzeuges nun absaß. Eindeutig, bei der zweiten Person von links handelte es sich ohne Zweifel um eine Frau. „Und?“ Fragend sah er rüber zu Travid. „Wie gehen wir weiter vor?“

„Erstmal gar nicht …“, murmelte die jedoch. „Warten wir ab was passiert …“

„Ich will Posten an jeder verdammten Ecke! Wenn einer dieses Nest hier betritt oder gedenkt es zu verlassen, dann will ich es wissen! Alles klar? Und Bewegung!“ Wie ein kleiner Feldmarschall teilte Lysann ihre Truppen ein. Von den Dorfbewohnern hatte sich noch niemand draußen blicken lassen. Ja, wie fast überall in den einsamen Randgebieten der russischen Föderation waren Spezialkräfte auch hier in dieser Gegend keine gern gesehenen Gäste.

„Frau Kessler?“ Labonde – zögernd trat er neben sie. „Die Kiste“, fuhr er dann fort, „möchten Sie, dass sie …“

„Natürlich will ich!“, unterbrach Lysann bestimmend. „Sorgen Sie dafür, dass sie abgeladen wird! Und Herr Labonde “, sie sah ihn eindringlich an, „schön vorsichtig damit!“ Aufmerksam schaute sie sich um. Diese Stille, nahezu gespenstisch. Aber je weniger Zeugen, desto besser. Sie trat zurück an den Jeep und zwickte dem dort dösend in einem der hinteren Sitze Liegenden unsanft in die rechte Waade.

„Geht’s los?“ Verschlafen, ein halbes Auge aufschlagend, sah er sie an.

„Ganz Recht, Herr Abramowitsch“, antwortete Lysann, und reichte ihm seinen Hut. „Wir sind da …“

„Sie gehen rein …“, Miller deutete nach unten, wo die Hauptgruppe jetzt im Eingang eines wild zusammengezimmerten Hüttenverschlages, der allem Anschein nach aber eh nur als Windfang für den tief dahinter im Inneren des Felsens liegenden Wohnraum diente, verschwand.

„Was ist das? Eine Art Geschäft?“

„Also, wenn mich mein Russisch nicht ganz im Stich gelassen hat, dann kann man da Hirtenbekleidung kaufen …“, murmelte Horn, den Feldstecher erneut ansetzend, und kniff angestrengt die Augen zusammen. „Ähem …“, irritiert sah er zu Travid, „knackige Hirtenbekleidung?“

„Fast.“ Und auch wenn die Israelin zu dem Typ von Frauen gehörte, welche ihre Gefühls- oder Stimmungslagen nicht gern offen sichtbar mit sich rumtrugen, so konnte sie doch ein leichtes, sich für den Bruchteil einer Sekunde in ihrem rechten Mundwinkel abzeichnendes, Schmunzeln nicht verbergen.

„Richtig übersetzt heißt es dort auf der Tafel: Dampfbad zum knackigen Hirtenjungen“, korrigierte sie dann und zwinkerte Millers Begleiter dabei vielsagend zu. „Ist ein echt beliebter Treffpunkt hier in der Gegend!“

„Ah, na dann“, Horn nickte, „vielleicht können wir da ja mal irgendwann gemeinsam hingehen …“ Er räusperte sich leise. „Noch fünf Wachen außerhalb …“, lenkte er dann das Thema von Travids augenscheinlich recht knackigem Arsch zurück auf‘s Wesentliche. „Das macht drei für mich und ...“, fragend sah er rüber zu Gesing, „denkst du, dass du die zwo da links übernehmen könntest, Großer?“

Acht koschere Minuten später:

„Es geht doch nichts über Handarbeit …“ Leise an seinem Brustkorb und dem vorgeschobenen Oberschenkel entlang nach unten gleitend, sank der leblose Körper vor ihm zu Boden. Jemandem effizient und ohne viel Aufsehen das Genick zu brechen, das hatte er bereits während seiner Grundausbildung im Winter 1987 gelernt. Er sah nach drüben. Seine drei hatte er erledigt, der hier gerade war der letzte gewesen.

„Alles klar“, signalisierte ihm nun auch Gesing lautlos von der anderen Straßenseite her rüber. Wenn man ihn sich so betrachtete, dann schien Handarbeit nicht unbedingt sein Ding zu sein. Zwei schnelle Sprünge gepaart mit drei, vier, Flick-Flacks sowie einer in dieser Situation relativ überflüssigen aber dennoch äußerst eleganten Vorwärtsrolle, und er war bei ihm.

„Brauchst du Hilfe?“ Horn sah ihn an.

„Ist nicht mein Blut …“, antwortete Gesing stumpf und wischte sich über die verschmutzten Brillengläser. „Benutzt du kein Schwert?“, fragte er dann, und schüttelte sich die Haare aus.

„Nein, nein, kein Schwert“, Horn räusperte sich erneut, „die letzten Jahre nicht mehr …“ Dann hob er den Arm und signalisierte Miller und Travid damit, dass sie nun nachrücken konnten.

Knapp vier Minuten später waren sie ebenfalls bei ihnen.

„Wir haben drei Pistolen und …“

„Und ein Schwert – hier!“ Grinsend drückte Gesing Horn seine Glock in die Hand. „Du machst dich ja nicht mehr so gern schmutzig, richtig?“

„Das hab ich überhört …“ Horn grinste zurück. „Die neue 21 MB[4], sehr schön …“ Zufrieden wog er die Qualitätswaffe in seiner Hand. „Alles klar, Missy“, er schaute zu seiner Begleiterin, „schnapp dir eine von den Kaschis[5], und dann rocken wir die Bude hier!“

„Was ist los mit Ihnen, Herr Labonde?“ Kopfschüttelnd sah Lysann ihn an. „Fühlen Sie sich nicht gut?“

„Auch …“ Labonde nickte. „Diese Kerle da drüben …“ Er deutete auf zwei halbnackte Männer, die links hinten in einer Ecke des Dampfbades im Schneidersitz und bloß mit kleinen weißen Handtüchern bekleidet auf einer großen Schiefersteinplatte saßen, und ihn von dort aus festen Blickes musterten.

„Vor allem der Kleinere von beiden macht mir Angst …“ Er schluckte.

„Herr Kisiel?“ Lysann grinste mitleidig. „Nur keine Sorge, er und Herr Klockner haben bereits für meinen Vater gearbeitet. Seit er diesen Ort hier im Juli des Jahres 1984 endlich lokalisiert hatte, ließ er ihn bewachen. Und jetzt, jetzt endlich ist es soweit. Aber wie Sie wünschen, und um Sie zu beruhigen …“ Sie schnippte mit den Fingern. „Herr Kisiel, Herr Klockner – könnten Sie wohl?“

Und was für Labonde dann im ersten Moment aussah wie die Umsetzung einer extrem komplizierten Spielart nach dem Lehrbuch des asiatischen Kamasutra – mit einem Mal nämlich fing Herrn Kisiels Hals dort an, wo Herrn Klockners untere Wirbelsäule endete, und ihrer beiden Arme und Beine schienen dabei augenscheinlich dermaßen ineinander verschlungen zu sein, so dass die zwei Herren mühelos einer professionellen indischen Tempeltänzerin hätten Konkurrenz machen können – das entpuppte sich schon Sekunden später als geschickte Zusammenführung mehrerer über ihrer beiden Körper verteilter Tattoo-Puzzleteile.

„Honecker …“, stöhnte Labonde leise, und betrachtete entgeistert das sich über Kisiels rechter Halsseite, seiner linken Schulter bis runter zur linken Pobacke sowie zudem auch großflächig auf Klockners rechter Brusthälfte, seinem rechten Innenarm und der linken Fußsohle abzeichnende Kunstwerk.

„Unfassbar – wie jung er da noch auschaut …“

„Sehen Sie, Herr Labonde.“ Lysann nickte zufrieden. „Und? Sind Ihre Zweifel hinsichtlich fehlender Loyalität nun zerstreut?“ Sie schnippte abermals mit den Fingern. „Herr Kisiel, Herr Klockner – vielen Dank. Sie können sich dann wieder entknoten …“

„Hast du das gerade gesehen, Micha?“ Mit einem kurzen Selbstkniff in den Unterarm holte sich Miller zurück in die Wirklichkeit.

„Ob ich das gesehen habe?“, flüsterte Horn neben ihr, voller Euphorie in der gedämpften Stimme. „Ich hätt‘s mal gern gefilmt! Was meinst du wohl, was das auf YouTube für‘n Renner wär!“ Er sah nach hinten, zu den Israelis. „Was denkt – ach vergesst es …“ Er schaute wieder nach vorn. „Ihr vom Mossad geht auch zum Lachen in den Keller, oder?“

„Wir konzentrieren uns auf’s Wesentliche“, murmelte Travid düster und schob sich näher heran. „Nicht mehr und nicht weniger …“ Und kaum gesagt, spürte Horn auch schon eine Hand an seinem Po.

„Alles klar …“ Er nickte. Ob Missy wohl ein Problem damit hatte, wenn er mal kurz verschwand? Diese Travid verwendete als Backup eine handliche Glock 26 – ein echt schickes Teil! Er räusperte sich. Männer, würde Missy jetzt vermutlich mit strafendem Unterton sagen. Aber was den Platz hier anging, der war wirklich gut gewählt. Der Innenraum der Felsenhöhle und ihrer in der Anzahl etwa einem Dutzend heißen Dampfquellen war nämlich um ein vielfaches größer, als er von außen her auf den ersten Blick ausgesehen hatte, und aus ihrer etwa 50 Meter vom Ort des Geschehens entfernten Deckung heraus konnten Miller, er und ihre beiden israelischen Begleiter alles recht gut überblicken. Und würde jetzt niemand derer, die sie da gerade beobachteten, auf die blöde Idee kommen, plötzlich nach draußen gehen zu müssen, dann liefen sie hier vorerst auch nicht Gefahr, entdeckt zu werden.

„Ich kenne diese Frau“, flüsterte Miller. „Eben war ich mir noch nicht sicher, aber jetzt, der Apfelpopo aus dem Hotel in Berlin – ich bin ihr vorgestern schonmal begegnet …“

„Na dann“, feixend zog Horn sie Brauen hoch, „worauf wartest du noch? Wenn ihr zwei Freundinnen seid, dann frag sie doch bitte mal, was das für eine komische Apparatur ist – ich hab nämlich nicht den leisesten Plan …“ Er deutete nach vorn, wo zwei von Lysanns armenischen Helfern nun gerade eine Art motorblockgroßen Metallschrank, versehen mit unzähligen daran angebrachten Schläuchen, Kabeln und Schaltern, mittig im Raum in Position gebracht hatten.

„Der EHK[6] ist nun einsatzbereit, Frau Kessler.“

„Herr Abramowitsch?“

„Ihr Medium bereitet sich gerade vor …“ Labonde atmete tief durch. „Jetzt gibt es wohl kein Zurück mehr, oder?“

„Das gab es nie …“, murmelte Lysann, den kleinen Stein aus dem Griff des Gladius dabei fest an sich pressend. „Sollte die Seele der schwarzen Maria wirklich hier, hier in dieser alten römischen Badeanstalt gefangen sein, dann werde ich sie heute befreien…“ Und sich niederknieend, drückte sie das Steinchen dann, mit der breiteren Seite zuerst, vor sich in das sandig weiche Erdreich hinein. „Hat Ihnen Ihr Ex-Chef eigentlich mal erzählt, wie das Ganze angefangen hat, Herr Labonde?“ Sich den Dreck aus der blau-schwarz gemusterten Uniformhose klopfend, erhob sie sich wieder. „Die Suche nach dem Schlüssel zur Zukunft?

Es geschah am frühen Morgen des 6. Juli 1981. Mein Vater, ein junger aufstrebender Militär-Psychologe, war erst vor wenigen Wochen zum Leiter des Leningrad-Sanatoriums, einer neu geschaffenen Einrichtung zur Betreuung von psychisch labilen Mitbürgern in Ost-Brandenburg, ernannt worden, als einer der Patienten wohl in der Nacht auf die Idee gekommen war, sich umzubringen. Der Mann hatte sich aus dem Fenster, und direkt neben meine Schaukel gestürzt. Da ein Fremdeinwirken auszuschließen war, wurde der Fall jedoch relativ schnell zu den Akten gelegt, und das Patientenzimmer bald darauf neu vergeben.

Nur blieb der Mann mit seiner Tat leider kein Einzelfall, denn nur wenige Tage später schien auch der neue Zimmerbewohner den Drang verspürt zu haben, sich aus dem Fenster und runter auf den Innenhof zu stürzen. Doch dieser Patient, Olaf Siebert, ein Unteroffizier der NVA und eigentlich nur zur Kur im Leningrad Sanatorium, überlebte den Fall über die viereinhalb Stockwerke. Angeblich hatte eine Stimme ihm im Traum befohlen, in den Garten runter zu gehen und das Grab zu öffnen.

Und wirklich, als mein Vater entgegen jeglicher Vernunft dann begann, an der Stelle die Siebert ihm später beschrieb, die Erde ausheben zu lassen, da traf er wirklich auf eine Art Grabkammer. Das Sanatorium war direkt über einem Friedhof errichtet worden. Einer, den in die Steine gemeißelten Zeichen nach teils römischen und teils heidnischen Grabstätte. Die Legende der schwarzen Mariana, der Maria Nigra, sie war neu geboren. Mein Vater hatte durch Zufall den Ort entdeckt, an dem Andronicus die sterblichen Überreste seiner Wahrsagerin bestatten ließ. Die nächsten Tage und Wochen verliefen sehr hektisch. Es folgte die Geburt von Anlage 49. Über das gesamte Sanatorium, inklusive meiner Mutter und mir, wurde im drei Kilometer-Radius eine Art Nachrichtensperre verhängt und mit jedem Tag mehr, der verstrich, gaben sich bei uns zu Hause immer häufiger Mitarbeiter des MfS, fragwürdige Gelehrte, Kirchendiener und unzählige Parteibonzen, pardon, Genossen, gegenseitig die Klinke in die Hand.

Allem Anschein nach nämlich hatte die Führung der DDR schon seit den späten 70ern mit Hilfe genetischer Codes und Blutreinigung versucht, eine Art perfekten Soldaten zu erschaffen. Bislang jedoch nicht wirklich mit Erfolg. Klar, dass ihnen da die Legende der schwarzen Maria nur allzu recht kam. Man muss sich das mal auf der Zunge zergehen lassen: eine nahezu unbesiegbare Armee von Klonsoldaten, geleitet durch die Verheißungen einer germanischen Seherin – die perfekte Waffe, um es dem verhassten Klassenfeind und der gesamten NATO kräftig heimzuzahlen!

Und dann kam er, Oberst Petrus Loske, Leiter des Führungsstabes Genetic und Forschung im MfS und mit einem Mal auch der Gesamtleiter des Projektes Posteritas, der Verschmelzung der Projekte Supersoldat und Maria Nigra. Von einer Sekunde auf die andere arbeitete mein Vater also plötzlich nicht mehr für Partei und Vaterland, sondern ausschließlich nur noch für Loske. Und dieser Mann war keinesfalls geduldig. Für ihn zählten nur Ergebnisse. Ergebnisse die mein Vater ihm vorerst nicht liefern konnte. Höchstens kleine Fortschritte. Und so verkam mein armer Vater dann, vom gelernten Doktor der Psychologie immer mehr zum Teilzeit-Historiker und Hobby-Theologen.

Und endlich, nach über vier Jahren, fand er eine verheißungsvolle Spur in Jugoslawien. Der Gladius des Andronicus, die Spur zum erstarrten Herzen seiner Hexe. Doch leider konnte ja keiner mit der Dummheit seines Assistenten, Dr. Stefan, oder Antoine Stettler, unter welchem Namen sie ihn kennengelernt haben, rechnen. Letztendlich hat er beides auf dem Gewissen: das Projekt und meinen Vater. Aber er hat ja dafür bezahlt …“ Sie holte tief Luft.

Labonde sah sie an.

„Wie auch Loske …“, ergänzte er dann, und fuhr sich dabei nachdenklich mit der Rechten über seine nun fast im 90° Winkel vom Kopf abstehenden Segelohren. „Wieso eigentlich?“

„Wieso?“ Irritiert verzog Lysann ihr Gesicht. „Sie meinen, warum sein Tod neben dem von Stettler so von Bedeutung war für mich? Nun“, und ein eisiger Unterton bestimmte mit einem Mal ihre sonst recht liebliche Stimme, „würden Sie die Weltherrschaft etwa teilen wollen, Herr Labonde? Und außerdem“, eindringlich sah sie ihren Handlanger an, „denken Sie denn nicht auch, dass es wohl eigentlich die Aufgabe meines Vaters gewesen wäre, die Gesamtprojektleitung über Posteriatas zu übernehmen? Ich meine, nach all dem, was er getan und aufgeopfert hatte?“

„Natürlich. Verstehe …“ Ihr Gegenüber räusperte sich leise. „Die gute Tochter also …“

„Die war ich immer.“ Lysann nickte. „Und genau deshalb werde ich heute auch das beenden, was mein Vater vor über 25 Jahren angefangen hat! Leider kann er diesen Tag ja nicht mehr erleben“, fuhr sie dann leiser fort, „Aber ich werde ihn nicht enttäuschen. Herr Kisiel!“ Ungeduldig schnippte sie mit den Fingern. „Es ist soweit! Werfen Sie den Generator an!“

„Sieht so aus, als würd’s jetzt Ernst …“, flüsterte Horn und knuffte, die still vor sich hin dösende Miller leicht in die Seite.

„Der Kerl mit dem roten Mäntelchen da drüben, Rumpelstilzchen“, er zeigte in eine der Ecken, „kennst du den?“

„Ähem nein, sollte ich?“ Gähnend zuckte Miller mit den Schultern. Und auch Travid und Gesing schienen diesbezüglich nicht weiterhelfen zu können.

„Tomasz Abramowitsch, ein bekannter Geisterbeschwörer und ebenso erfolgreiches Medium“, fuhr Horn daraufhin leise aufklärend fort. „Und ich hab seinen kleinen Bruder auf dem Gewissen …“

„Du hast was?“ Für den Bruchteil einer Sekunde erhob sich Millers Stimme ein wenig, und drei Augenpaare sahen Horn groß und fragend an.

„Es war ein Unfall …“ Er seufzte. „Und streng genommen hab sogar gar nicht ich ihn getötet sondern vielmehr der Hubschrauberrotor, in den er rückwärts gefallen ist[7] …“

„Sprich nicht weiter, okay?“ Ihrem Freund fordernd die Innenhandfläche vors Gesicht haltend, mahnte Miller ihn, auf der Stelle aufzuhören. Sie kannte den blumigen Erzählstil des Feldwebels nun schließlich lang genug, und wenn er einmal in Fahrt war dann – genug davon. Sie würgte. „Und was könnte das Rumpelstilzchen hier wollen?“ fragte Gesing nun.

„Sieht aus, als wollten sie irgendetwas heraufbeschwören …“, murmelte Travid und zeigte nach vorn, wo Abramowitsch nun drohend die Arme ausgebreitet und begonnen hatte, lauthals irgendwelche Formeln vor sich hin zu rufen. Doch leider in einer Sprache, die weder Miller, Horn noch den Israelis geläufig war.

„Ist das Latein?“ Angestrengt lauschend versuchte Horn aus dem für ihn unverständlichen Gebrabbel ein paar bekannte Wortfetzen herauszufiltern.

„Frag das mal besser jemanden, der‘s spricht …“ Miller rollte mit den Augen.

„Hallo?“ Horn sah sie an. „Wer von uns beiden war denn hier bitteschön auf dem katholischen Mädcheninternat? Also ich nicht!“

„Entschuldigung?“ Nun ebenfalls kurz ihre Stimme erhebend, mahnte Travid die beiden kleinen Zicken zur Ruhe. „Könnten wir unser Hauptaugenmerk wohl auf da vorne lenken?“ Bestimmend deutete sie auf den EHK, welcher gerade begonnen hatte, einer alten Waschmaschine im Schleudergang gleich, sich selbstständig zu machen und laut rumpelnd und qualmend durch den Raum zu hüpfen. Zwar geschah selbiges nur in einem Radius von wenigen Zentimetern, doch Lysanns angetrunkene Armenierbande suchte bei diesem Auftritt sogleich verängstigt Deckung. „Bleibt hier, ihr Feiglinge!“, brüllte Lysann ihnen nach. Doch zu spät. Schon waren die Männer im Dunkel der Höhlengänge verschwunden.

„Was geschieht hier?“ Auch Miller duckte sich bei diesem Szenario verunsichert ein wenig tiefer. „Weißt du, Micha“, sie schluckte, „irgendwie hab ich hier gerade ein ganz blödes Déjà-vu …“

„Ägypten[8], ich weiß ...“ Horn nickte. „Allerdings waren da mehr …“ Und noch bevor er es vollends ausgesprochen hatte, zuckten die besagten Lichtblitze auch schon, rundherum um den Seelenflüsterer, aus der Erde herauf und tanzten dann, nachdem sie sich nur einen Augenblick später zu einem breiten, im Durchmesser etwa zehn mal zehn Zentimeter Starkstrombündel vereint hatten, schier unaufhaltsam auf Abramowitsch zu.

Die Arme starr gen Höhlendecke gestreckt und weiter donnernd, einem Gewitter gleich und mit weit aufgerissenen Augen, Beschwörungsphrasen in den Raum schmetternd, verharrte dieser jedoch auf seiner Position. Ebenso Lysann. Ihre schweißnassen Hände tief in Labondes rechtem Uniformärmel vergrabend, starrte sie sich nicht von der Stelle bewegend nach vorn.

„Es ist soweit, jetzt ist es soweit, Herr Labonde“, flüsterte sie gierig, und ihre Augen weiteten sich auf das Maximum.

„Frau Kessler! Nun kommen Sie doch – bitte! Wir müssen hier weg!“, brüllte ihr Mitarbeiter hingegen ängstlich und versuchte, sie bei diesen Worten an ihr herumzerrend, irgendwie von der Stelle zu bewegen. Doch keine Chance. Ihr Körper war wie versteinert.

„So helft mir doch, ihr Penner!“, schrie Labonde ohnmächtig. Doch er war längst allein. Kisiel und Klockner hatten ebenfalls das Weite gesucht. Kraftlos starrte er zu Boden.

„Verflucht …“

In der nächsten Sekunde traf das Lichtbündel grell blitzend und mit einem kräftigen Schlag auf Abramowitschs Brustkorb auf, und, begleitet von lauten und nur noch sehr entfernt an einen Menschen erinnernden Schmerzensschreien, frass es sich brutzelnd durch ihn hindurch. Ein letztes kramphaftes Zucken, und Abramowitsch fiel leblos nach hinten.

Und dann, mit einem Mal, war alles wieder still und dunkel.

„Oh Gott!“ Entsetzt wandte Miller sich ab.

„Gott ist nicht hier …“, flüsterte Travid, sich die Nase zuhaltend. Kaum etwas war schlimmer als der Geruch nach verbranntem Menschenfleisch.

„Frau Kessler!“ Besorgt an sich hinuntergreifend, zückte Labonde seine Taschenlampe. Die Beleuchtung, der EHK – von einer Sekunde auf die nächste war alles ausgefallen. „Oh Mann …“ Mit zittrigen Fingern hastig am Linsenkranz drehend, ließ er die Surefire dann aufleuchten.

„Frau Kessler, wo sind Sie?“ Mit schnellen Bewegungen begann er, in unmittelbarer Nähe vor sich die Erde abzuleuchten. Da – erleichtert atmete er auf. Da saß sie.

„Frau Kessler? Alles in Ordnung?“ Seine Chefin beim Arm packend, half er ihr nach oben. Sie sah ein wenig benommen aus.

„Was ist passiert?“ Irritiert schaute sie sich um. „Ist, ist er tot?“ Ihr Blick fiel auf Abramowitsch, welcher, ziemlich leblos und im Brust- und oberen Rückenbereich, zudem verziert mit einer frisbeegroßen klaffenden All-Area-Brandwunde, unweit vor ihr am Boden lag.

„Nun, ich gehe mal davon aus …“, antwortete Labonde leicht zögerlich und er spürte den dicken Klos, der sich dabei seinen Hals hinunterbewegte. „Die Blitze, sie, sie haben sich durch ihn durchgefressen, als wäre sein Körper bloß aus Staub – einfach so …“

„Es hat also nicht funktioniert …“ Aufgelöst runter auf die Knie sinkend, beugte sich Lysann über ihn. „Wieso? Ich versteh das nicht!“ Zornig und als könnte das noch irgendetwas ändern, verpasste sie dem Toten eine schallende Ohrfeige. „Mein Vater“, verzweifelt reckte sie die Hände nach oben, „er hat so fest daran geglaubt, dass ich …“ Erschrocken hielt sie inne. Da gerade – Abramowitsch, sie war sich sicher, dass er soeben geblinzelt hatte. Und jetzt schon wieder!

„Warum schlägst du mich nur, Mariana?“, fragte der Verletzte im nächsten Moment leise und hob dabei langsam den Kopf an.

„Mariana?“ Entsetzt wich Lysann zurück.

„Nein …“, fuhr ihr Gegenüber nach genauerem Hinsehen dann langsam fort, „Ihr seid es nicht … Und du?“ Er sah rüber zu Labonde, welcher ihn seitdem sein vormals augenscheinlich toter Körper angefangen hatte, sich wieder zu bewegen und zu sprechen, anstarrte, als würde sie der Leibhaftige höchstpersönlich mit seinem Besuch beehren.

Sich mit zwei kurzen kräftigen Hustern den Staub aus den Lungen treibend, raffte er sich auf.

„Wer bist du, Bursche, und welches Jahr haben wir?“ Der Klang seiner Stimme war nun deutlich fester. „Na los, sprich!“

„Bu-bursche?“, entgegnete Labonde irritiert und trat einen Schritt zurück. „Meinen Sie mich?“

„Ob ich dich meine?“, reagierte sein Gegenüber erbosst über diese ihm gegenwärtig wiederfahrende Geste der Respektlosigkeit, und seine Stimme hallte bei den nun folgenden Worten drohend durch den gesamten Raum: „Weißt du denn nicht, mit wem du redest, Bursche? Mein Name ist Gaius Marcus Andronicus, Tribun und Feldherr im Dienste des römischen Kaisers!“ Tief durchatmend und den gesprochenen Sätzend damit den nötigen Nachdruck verleihend, machte er eine kurze Pause. „Oder, zumindest war ich das mal …“, fuhr er dann wieder etwas leiser fort. „Zur Hölle“, angewidert seine Wunden befühlend, sah er an sich runter, „was für ein schäbiger Körper …“

„2008 …“, flüsterte Lysann, nun zaghaft an seine Seite tretend. „Wir haben das Jahr 2008.“

„2008 also, eine sehr lange Zeit, die ich geschlafen habe …“ Der Tribun nickte. „Ewiges Leben …“, murmelte er dann leise. „Ganz so wie du’s mir damals versprochen hast, Mariana …“ Entschlossen ballte er die Fäuste. „So gabest du also dein Leben für das meine, und schenktest mir die Macht zu warten, zu warten bis die Welt bereit sein würde, geerntet zu werden …“ Erneut atmete er tief durch. „Und die Prophezeiung erfüllte sich. Nun dann, hübsches Kind …“, Besitzergreifend legte er Lysann die Hände auf die Schultern, „führ mich zu meinen Legionen!“

„Es reicht ...“ Entschlossen umklammerte Travid den Griff ihrer Waffe. „Das ist mir jetzt unheilig genug … Gesing!“ Sie und ihr Partner nickten sich zu.

„Und wenn dieser Kerl da Satan persönlich sein sollte“, fuhr sie dann tief Luft holend fort, „der Mossad wird nun handeln!“

„Nein, nein!“ Hastig legte ihr Miller die Hand auf den Arm. „Wir konnten doch gar nicht alles verstehen! Bloß nichts überstürzen jetzt! Die-diese Frau da ..!“ Hilfesuchend sah sie zu Horn. „Bitte warten Sie noch, Nadina!“

„Warten?“, zischte Travid entgeistert zurück. „Hallo? Da ist ein Kerl mal einfach so aus der Erde hochgefahren und hat sich im Körper eines Toten eingenistet!“ Die beiden Deutschen bloß kopfschüttelnd anschauend riss sie sich los. „Das, was ich weiß, ist mir genug!“, fuhr sie dann energisch fort. „Und jetzt …“

Weiter kam sie nicht. Mit einem Mal schrill aufschreiend und sich die Hände auf die Ohren pressend sank sie, mit schmerzverzerrtem Gesicht nach unten. Doch der grelle Ton, der sie und ihre drei Begleiter, laut durch ihre Trommelfelle schallend, zu Boden zwang, kam nicht von außerhalb. Nein, vielmehr entstand er direkt in ihren Köpfen. Handlungsunfähig und die Gesichter zu wilden Grimassen verzogen, wälzte sich das Agentenquartett durch den Dreck. Ein Tinitus, mit eine der ältesten Krankheiten der Menschheit, und doch bei den vier Gefährten so intensiv auftretend wie ein den Gehörgang immer wieder und ununterbrochen auf- und ab-marschierender Spielmannszug der Jugendfeuerwehr.

Und während der Pfeifton bei Travid zusätzlich die normalerweise beim gesunden Menschen vom Großhirn per Befehl übermittelte Fähigkeit des farbigen Sehens unterband, so war ihr Gefährte, bestraft mit der temporären Hirntätigkeit einer Schale Erdnussbutter, hingegen völlig blind und rammte, während er dabei laute, einem gebährenden Pavian ähnelnde Stöhnlaute herauskeuchte, schier ununterbrochen seinen Kopf gegen einen der Felsen. Traurig. Und dahingegen war Millers Erscheinung auch fast harmlos: ein kleines tanzendes Hängebauchschwein im Baströckchen, welches ein Buch mit der Aufschrift Neue deutsche Rechtschreibung in den Pfoten hielt. Und Horn? Nun, von allen schlug er sich noch am besten. Zwar war da der Schmerz, welcher auch ihn lähmte und dazu verleitete, den Boden mit seinem Oberkörper aufzuwischen, doch verglichen mit den anderen ging es ihm nahezu prächtig. Und so, den Mund leicht geöffnet und leise stöhnend mit zusammenkgekniffenen Augen vor sich hinstarrend, genoss er freien Blick auf Travids, sich im Einklang mit ihrem nach vorne durch den Sand schubbernden Körper auf und abbewegenden Pobacken.

Dann plötzlich, als hätte jemand von jetzt auf gleich einen Schalter umgelegt, war es wieder vorbei. Stille. Der Schmerz war verschwunden – ebenso jedoch auch Lysann und ihre zwei Begleiter.

„Oh Gott“, stöhnte Miller, als Erste wieder vollends zu sich kommend. „Meine Ohren, ich“, benommen rieb sie sich den Schädel, „Abramowitsch, der Tribun, oder wer auch immer“, sie holte tief Luft, „ich hatte das Gefühl, als wäre er in meine Gedanken eingedrungen …“ Sich angeekelt schüttelnd, setzte sie sich wieder aufrecht. „So blöd es klingt“, fuhr sie dann leise fort, „mir war so, als habe er mich lesen wollen …“

„Siehst du, Missy …“, murmelte Horn, sich dabei mit dem Zeigefinger zweimalig gegen die Stirnplatte tippend und hielt dann dem noch immer apathisch in seinem Schoß schlummernden Gesing die Nase zu, „das ist der kleine Vorteil, wenn man ich ist …“ Er zwinkerte zynisch – mit den Armen zappelnd, kam Gesing zu sich. „Glaub mir, in meinem Kopf will niemand lesen …“

„Und jetzt?“ Travid, mit ihren wirr und in alle Himmelsrichtungen abstehenden Haaren und den angeschwollenen Tränensäcken ein bißchenan Mr. Ed, das Pferd, erinnernd, schluckte. „Wie ist der Plan, nun, da wir wieder am Anfang stehen?“

„Der Plan? Unserer?“ Miller lächelte bemitleidend. „Ich würde sagen, neuer Tag neues Glück … Wie ich schon sagte“, fuhr sie dann belehrend fort, „nur nichts überstürzen! Wieviele Jahre, sagten Sie, hat Ihr Papa hier nochmal gewartet, 18? Wow, eine wirklich lange Zeit …“ Der Israelin aufmunternd die Schulter klopfend, winkte sie ab. „Nun, da haben Sie ja noch paar vor sich. Am besten tun Sie so, als wären wir heute gar nicht hier gewesen – als wäre niemand hier gewesen! Kommst du dann, Micha? Zurück nach Deutschland.“ Sie räusperte sich. „Aber lass uns auf dem Weg bitte an ‘ner Apotheke halten – irgendwie fühl ich mich nicht gut …“

Etwa zur gleichen Zeit, irgendwo tief in der ost-brandenburgischen Provinz, 22:17 Uhr MESZ[9].

Die Nacht war wolkenverhangen und der Strom, wie in den letzten Monaten leider üblich an den ungeraden Wochentagen, zeitgleich mit dem Erlöschen der Straßenlaternen im Nachbardorf, auch hier mal wieder ausgefallen – eine gute Gelegenheit.

Eingehüllt in das Gewand der Dunkelheit und begleitet von leisen aber saftigen Furzgeräuschen – letztgenannte ließen sich bei der unglücklichen Kombination aus matschigem Untergrund und Plastikbadelatschen bedauerlicherweise nicht vermeiden – schlich er vorwärts. Nur noch ein paar Meter, dann hatte er es geschafft.

Da – horchend hielt er inne. War das nicht grad ein Scheppern gewesen? Hinten in der Küche? Karl schluckte. In Gedanken sah er schon das frisch gefettete Nudelholz, was drohend über seinem Kopf kreiste. Flach ein- und ausatmend starrte er ins Dunkel – alles ruhig. Er musste sich geirrt haben.

Dennoch beschloss er, das letzte Stück lieber im Sprung zu nehmen und so, noch nicht mal einen halben Atemzug später und erfreulicherweise unter Ausbleiben des erwarteten Knarzens, hatte er sich auch schon durch die einen kleinen Spalt breit geöffnete Scheunentür ins Innere gezwängt.

„Geschafft …“ Mit zittrigen Händen entzündete er die kleine, links neben dem Eingang in Kopfhöhe hängende, Petroleumlampe und lehnte sich erstmal tief durchschnaufend gegen die Wand.

„Tja also …“, sein Blick wanderte vom Boden wieder langsam nach oben – die Nervosität war verflogen und etwas anderes nun dafür an ihre Stelle getreten, „wenn ich nicht so verdammt spitz wäre …“ Lüstern lechzend stieß Karl sich ab. „Du weißt ja sicherlich, was sie mit uns macht, sollte sie’s rauskriegen …“, er schritt näher, „du weißt es, hab ich Recht, oder hab ich Recht?“ Ein kurzer Ruck, und die bis dato wie ein Vorhang in der Raummitte hängende Wolldecke fiel klatschend vor seine Füße.

„Sei ehrlich …“, den vor ihm im Stroh verborgenen Körper mit beiden Augen lüstern anfixierend, stellte Karl die Petroleumlampe zur Seite und ließ seine Latzhose runter in die Kniekehlen rutschen, „genau das ist es doch“, die Tube mit der Gleitcreme aus seiner Tasche fingernd, tastete er sich nach vorn, „das was auch dich so scharf macht, nicht?“

„Määääääähähäää!“

Im nächsten Moment war er umstellt, und briet zudem im Lichtkegel eines steil von oben auf ihn hinab gerichteten Suchscheinwerfers geblendet vor sich hin.

Die, den Bruchteil einer Sekunde zuvor erfolgte Präzisionssprengung, der daraus hervorgegangene Verlust eines Großteils seines Scheunendaches sowie den im gleichen Moment – parallel mit dem rundherum erfolgten Abseilen zahlreicher Vermummter – monsunartig über ihm niedergegangenen Holzsplitterregen, das alles hatte er eigentlich gar nicht mitbekommen.

Dann erlosch das Licht auch schon wieder, und der über ihm kreisende Hubschrauber drehte in südlicher Richtung ab.

Karl schluckte.

„We-wer sind Sie?“ Schüchtern sah er in die Runde.

„Herbart. GSG-9.“ Zwischen dem halben Dutzend auf ihn angelegten Mündungen hindurch flog ihm ein bebilderter Werbeflyer entgegen.

„Ist das hier die Hausnummer 34?“

„34a, das hier ist die 34a!“, korrigierte Karl, das DIN-A6 große Faltblättchen kurz zur Kenntnis nehmend. „Die 34 ist noch 200 Meter die Straße runter, das letzte Haus auf der linken Seite – ein großes gelbes, nicht zu verfehlen!“ Er räusperte sich kurz. „Das, das heißt also, Sie sind gar nicht wegen mir, ich meine uns, hier?“ Tief durchatmend sah er nach links. „Ruth, hast du das gehört? Ist das nicht wundervoll?“

„Määäh!“ Nich gerade viel, aber was sollte die Walliser Schwarzhalsziege[10] namens Ruth, die ja eigentlich ein Robert war, auch schon groß darauf antworten.

„Abmarsch in Eins.“ Der Kommandoführer, Herbart, klar erkennbar anhand seiner mittig über dem Helm in einer römischen Ziffer klebenden I, sah ihn motzig an. Nein, vielmehr starrte er ihn an. Und das wortlos und über einen nicht geringen Zeitraum: 20 Sekunden, 30 Sekunden, 40 – es herrschte völlige Stille, noch nicht mal Robert traute sich, einen Laut von sich zu geben. Doch dann, nach exakt einer Minute ein kurzer Pfiff, und weg waren die Vermummten wieder.

„Karl!“ In der gleichen Sekunde röhrte ein markerschütternder Schrei vom Haupthaus rüber. „Du bist doch wohl nicht in der Scheune, oder?“, brüllte da jemand mit rauchigem Bass.

Karl erstarrte. Jetzt hatte er denn Salat – sie war aufgewacht.

„In der Scheune, ich?“, antwortete er mit zuckersüßer Stimme. „Wo denkst du hin, Liebling?“ Hastig riss er sich die Hosenbeine hoch. „Ich war bloß der Meinung, ich hätte da ein Geräusch gehört!“

„Scheiß doch auf irgendwelche fremden Geräusche!“, schallte es keifend zurück. „Schwing deinen Kadaver gefälligst zurück ins Bett! Und creme dir schon mal den Arsch ein, auf dem Weg nach oben! Dein Eheweib will Liebe machen!“

Karl seufzte.

„Türlich, Schatzi!“, rief er dann demütig und mit noch mehr Zucker im Sopran. „Bin gleich bei dir, mein Bärenschnütchen!“

„Määäh?“

„Schon gut, schon gut, nur keine Angst…“, seinem Tier beruhigend den Kopf kraulend, atmete Karl tief durch, „die schwarzen Männer waren nicht hinter uns her, Süße …“ Nachdenklich starrte er durch die im Wind hin- und her schwingende Scheunentür hindurch ins Dunkel. „Nur, was hatten die dann hier draußen bloß verloren?“

„Alpha-Command, hier Alpha I, sind jetzt in Position – kommen.“

„Hier Alpha-Command, verstanden Alpha I – warten Sie.“ Kurz unterbrechend, drehte Hardock sich um. „Herr General?“

„Ich seh’s, danke …“ Feling nickte. „JD, Herr Diefenbach?“ Fragend sah er zu den anderen, die sich zusammen mit ihm und dem Einsatzleiter der GSG-9 in dem abgedunkelten, vom Aufbau einem kleinen Auditorium ähnlichen, Kinosaal befanden.

Der KREMIUM-Chef kratzte sich kurz am Kinn.

„Zugriff“, murmelte er dann. „Herr Diefenbach?“

„Wenn das unsere heißeste Spur ist …“, genüsslich wühlte der Hauptkommissar mit der Rechten in seiner Popcorntüte, „warum nicht?“ Er zuckte gelangweilt mit den Schultern. „Was Entscheidungen dieser Art angeht, bin ich hier ja eh nur Statist – also los!“ Euphorisch ballte er die Fäuste. „Schlagen wir also zu!“

„Herr Diefenbach, bei allem Respekt“, abfälligen Blickes sah Hardock ihn an, „das, was sich hier vor uns so großflächig auf der Leinwand abspielt, ist eine Direktübertragung – live von der Helmkamera eines meiner Beamten, kein Kinofilm! Wenn Sie also etwas zu sagen haben, was möglicherweise zur Minimierung des Gesamtrisikos für meine Männer in irgendeiner Art und Weise beitragen könnte, dann sprechen Sie – laut und deutlich! Ansonsten …“, schnaufend schaute er wieder nach vorne, „halten Sie einfach die Schnauze.“

„Wow – männlich“, schmatzend schob sich Diefenbach eine weitere Hand voll Popcorn rein, „das ist jetzt nicht bös gemeint, aber ihr Jungs scheint wirklich Probleme mit eurem Testosteronhaushalt zu haben …“

„Herr Diefenbach, Herr Hardock, genug genug! Ich muss doch bitten!“, lenkte Feling beschwichtigend ein. „Wir sind doch alles Profis hier! Und ja“, er sah Diefenbach eindringlich an, „diese Lysann Kessler ist unsere heißeste Spur momentan! Von Feldwebel Horn und Agent Miller haben wir seit ihrem missglückten Telefonat heute Nachmittag nichts mehr gehört. Also dann …“ Per Handzeichen signalisierte er Hardock das Okay. „Go!“

„Jawoll, Herr General.“ Der GSG-9er nickte. „Ich befehle den …“ Er stockte. „Sagten Sie gerade Agent Miller?“ Seine Stimme klang mit einem Mal unsicher, und Schweiß trat ihm auf die Stirn. „Agent Missy Miller?“

„Missy, ganz recht!“, wiederholte Diefenbach, sich dabei mit dem Jackenärmel grob über den Mund wischend. „Sie ist die eingesetzte Chefermittlerin in diesem Fall hier. Wieso denn?“ Irritiert hielt er Hardock die Popcorntüte hin. „Kennen Sie sich etwa?“

„Ob wir uns kennen?“ Hardock holte tief Luft. „Kreuzberg Mitte 2000, Wienerstraße – ein halbes Dutzend tote Söldner, und nicht weniger viele verletzte Bullen. Trier 2005, der missglückte Zugriff auf dem Unigelände – damals sind zehn von uns auf der Strecke geblieben, die zwei Jungs von der zufällig dazugekommenen Zivilstreife mal gar nicht mitgezählt ... Dann die Hotelsuite in der Innenstadt, vor zwei Tagen – soll ich weitermachen?“ Beschwörend schlug er ein Kreuz vor der Brust. „Ich brauche diese Frau gar nicht zu kennen! Gott steh uns bei!“ Er schüttelte sich kurz. „Der durch Miss Millers traurige Arbeitweise hervorgerufenen Stellenausdünnung verdanke ich nämlich meinen heutigen Posten!“ Er griff an sein Headset. „Alpha I, hier Alpha-Command – Zugriff!“

Handlungskompass

Kapitel Sechzehn

[1] Marcus Ulpius Traianus; römischer Kaiser von Januar 98 bis August 117; einer der so genannten fünf Adoptivkaiser, unter denen das Römische Reich seine größte Blütezeit erlebte.

[2] Caesar, Gaius Julius; röm. Staatsmann, Feldherr und Autor; nach seinem Tode 44 v. Chr. wurde der Name Caesar zum festen Bestandteil des Titels aller nachfolgenden Herrscher des römischen Kaiserreichs.

[3] Kufiya, die (in Armeekreisen auch Shemagh); ein von Männern getragenes Kopftuch in der arabischen Welt; der arabische Begriff ist abgeleitet vom Namen der irakischen Stadt Kufa; das Tuch wird von Arabern zum Schutz vor der Sonne getragen; durch den Nahostkonflikt in Palästina kam das Tuch auch zur Bezeichnung „Palästinensertuch“.

[4] Glock 21 MB (Magazinauslöser, beidseitig); eine bei der Glock 17, 19 und 21 vorgenommene, einschneidende, Weiterentwicklung des bekannten österreichischen Waffenherstellers zugunsten der zahlreichen Linksschützen.

[5] Umgangsprachlich für Kalaschnikow; hier gemeint die Version des AK-47 Sturmgewehrs.

[6] EHK, Elektromagnetischer Hirnstrom Kompensator, umgangssprachlich auch Seelenflüsterer genannt (nur falls Sie es möglichwerweise von Kapitel Eins bis hierher vergessen haben sollten).

[7] Dieter Kroll, Major der Nationalen Volksarmee (NVA); fand durch Horns Beihilfe 1994 den Tod in Mexiko.

[8] Siehe: Die Jagd nach den drei Schlüsseln Gottes.

[9] Mitteleuropäische Sommerzeit; macht in der warmen Jahreszeit eine Differenz von +2h aus, in denen die Bundesrep. Deutschland hinter West-Kasachstan zurück liegt; in den Wintermonaten beträgt der Unterschied dann sogar +3h.

[10] Äußerst robuste, widerstandsfähige und genügsame Bergziegenrasse, die gut für eine extensive Haltung und einen Einsatz in der Landschaftspflege geeignet ist; wurde gemäß historischen Überlieferungen, erstmals um das Jahr 900, durch die Einwanderung afrikanischer Krieger in das Unterwallis (heutige Schweiz) eingeführt; heute vor allem in Nordrhein-Westfalen verbreitet.

Siebzehntes Kapitel

Lächeln und Winken

„Meine sehr verehrten Fluggäste, herzlich willkommen in Berlin! Dear Passengers, welcome to Berlin!“

Die sie und die anderen Reisenden mittels Lautsprecheranlage mit sanft öliger Proffesionalität in Empfang nehmende Frauenstimme ließ Volland erleichtert aufatmen. Endlich wieder deutschen Boden unter den Füßen.

Die Schrittzahl erhöhend, folgte er Weber durch die Ankunfthalle hindurch. Sekunden später passierten sie den am Boden mit einer grünen Markierung versehenen Duty-Free Ausgang. Volland atmete ein weiteres Mal erleichtert auf. Diesmal, weil es jetzt auch die fünf Stangen Zigaretten und die drei Flaschen hochprozentiger afghanischer Fusel geschafft hatten, die Weber und er versteckt bei sich am Körper trugen.

Seit ihrem Abflug in Kabul vor knapp fünf Stunden hatten sie kein Wort mehr miteinander gewechselt. Volland räusperte sich.

„Vergiss es, Kleiner“, murmelte Weber in diesem Moment, seinem Partner zuvorkommend. „Ich möchte nicht darüber sprechen. Nicht jetzt und auch nicht später. Alles klar?“

„Alles klar!“ Volland nickte hastig. „Ich meine halt nur, dass Sie, dass das, was Sie in der Wüste getan haben, das …“

„Volland ...“ Weber atmete tief durch. „Wenn du diesen Drecksjob hier wirklich möchtest, ich meine so richtig von ganzem Herzen und mit allem was dazugehört, dann solltest du dir eine Sache schleunigst in deine Hirnplatte brennen …“ Er blieb stehen und sah seinen jungen Partner dabei eindringlich an. „Egal, was auch passiert: Lippen kennen kein Geschlecht. In ein paar Jährchen weißt du, was ich meine …“

Volland schluckte.

„Verstanden, Chef. Ich äh …“, er deutete zaghaft nach links.

„Na komm, tu, was du nicht lassen kannst, Kleiner.“ Weber nickte. „Aber mal ehrlich“, und belehrend verschränkte er die Arme vor der Brust, „zu meiner Zeit, da mussten wir nicht alle zwölf Stunden aufs Klo! Zu meiner Zeit, da konnten wir auch mal locker zwei bis drei Tage ohne Pissen auskommen.“ Er seufzte leise. Volland war längst verschwunden.

„Ist ja auch egal …“ Zufrieden fühlte er über die deutliche Ausbeulung seiner linken Jackentasche. Zeit, eine kleine Umschichtung vorzunehmen. Sprich: etwas Alkohol aus der Flasche raus und dafür in den Rachen rein.

„Herr Weber?“

Er seufzte erneut. Na, vielleicht ja später.

„Superintendant.“ Sich kurz innerlich wachrüttelnd, nickte er Graf zu.

„Sie haben unsere Nachricht also bekommen?“

„Sieht wohl so aus.“ Mürrisch nickend trat Graf näher. „Ich wünschte, die Gestrige hätte mich auch so schnell erreicht. Was war los da unten? Haben unsere Verbündeten ihre Telefonrechnung nicht bezahlt, oder mussten Sie das Gespräch in Leavenworth[1] abarbeiten?“

„Ganz ehrlich?“ Weber sah ihn an. „Fragen Sie einfach nicht.“

„Verstehe.“ Schnaufend sah Graf über ihn hinweg. „Und? Wo ist Ihre dürre Partnerin?“

„Schiffen.“ Weber räusperte sich. „Das heißt also, die Spur an der kasachischen Grenze war heiß?“

„Wie ein frisch gefülltes Nachttöpfchen“, entgegnete Graf und blickte sich dabei verstohlen um. „Nur, dass wir jetzt dummerweise mit den Widrigkeiten der Diplomatie zu kämpfen haben. Und Sie wissen ja sicherlich aus eigener Erfahrung, dass diese Mühlen extrem langsam mahlen. Ich fürchte also, dass es noch ein wenig dauern wird, bis wir in Russland endlich eintüten und verschicken können …“

„Ach, ist es nicht schön.“ Weber strich sich erneut über die Jackentasche. „Ja, es ist nicht schön …“ Graf rollte mit den Augen. „Aber reden wir lieber im Auto weiter!“ Er deutete in Richtung Ausgang. „Was heiße Spuren angeht, da hat sich letzte Nacht noch einiges ge…“ Er stockte – Volland, es sah aus, als hätte er frisch geduscht und dabei vergessen die Kleidung abzulegen.

„Sag mal, bist du in die Schüssel gefallen, Kleiner?“ Graf und Weber sahen sich irritiert an.

„Eher gefallen worden ...“ Gequält fuhr sich Volland durch die nassen Haare. „Superintendant.“ Er nickte Graf ebenfalls zu. „Da waren so zwei Typen auf dem Klo, die wollten alles wissen und …“

„Zwei Typen?“ Mit losschrillenden Alarmglocken im Hirn griff Graf unter seine Jacke. „Was für zwei Typen?“

„Sorte Anzugträger – ziemlich schmierig“, nuschelte Volland und drückte sich dabei das mit Zitrone versetzte Toilettenwasser aus der Nase. „Aber ich hab denen nichts erzählt und geben Sie sich keine Mühe“, er schnäuzte kräftig durch, „die sind schon weg.“

Vollands kleines Date auf der Herren-Toilette.

„Vielleicht Zanders Leute?“ Weber sah Graf nachdenklich an.

„Nein, eher unwahrscheinlich“, antwortete der Superintendant Kopfschüttelnd. „Herr Zander wird uns wohl nicht mehr in die Quere kommen. Er wurde sozusagen weggelobt.“ Ein Grinsen huschte über sein markant furchiges Gesicht. „Sagen wir‘s mal so, er und Fräulein Lorenzi sollten die nächsten zehn Jahre besser stets ausreichend Sonnencreme am Mann haben …“

„Nett.“ Weber nickte schmunzelnd. „Obwohl, fast tun sie mir ja nun schon ein bisschen leid …“

„Na na, ich muss Sie doch bitten sich zu zügeln, Herr Weber“, murmelte Graf und reichte Volland ein Taschentuch rüber. „Geheucheltes Mitleid ist immer noch meine Sparte!“ Er schaute auf seine Uhr. „Und jetzt hopp, ich steh in der Kurzparkerzone …“

Zur gleichen Zeit, irgendwo im Wedding.

„Onkel Jürgens House of Horror, Sie sprechen mit Lord Emons, seinem gelehrigen Schüler und treuen Vasallen. Wie können der Meister oder ich hel – oh, Sie!“ Hastig brachte er seinen Bürostuhl zurück in eine aufrechte Position. „Sofort, Meister“, fuhr er dann kleinlaut fort. „Nein, nein – ich habe keine anderen Herren neben Euch!“ Er räusperte sich. „Ja, bin ganz Ohr!“

„Das will ich dir auch geraten haben, Burschi!“, ertönte es in diesem Moment in altbekannter Lautstärke hinter ihm – Diefenbach, nun höchstpersönlich. Zeitgleich mit dem Schlagen der Tür trat er in die Sporthalle ein.

„Das Ding da brauchst du jetzt nicht mehr“, grummelte er, auf Emons Telefon deutend, und ließ sein eigenes Handy dann ebenfalls in der Tasche verschwinden.

„Hier, für dich – fang!“ Er warf Jürgen ein in Folie eingeschlagenes Mettbrötchen zu. „Und?“ Fragend schwang er sich dann neben ihm auf eines der Tischenden. „Kommst du voran, alter Mann?“

„Eindeutig, Marco …“ Schnaufend das Brötchen in seinem Kittel verstauend, sah Jürgen kurz auf. „Du schaust viel zu viel Fernsehen … Siehst du das da?“ Und ohne selbst hinzusschauen deutete er nach links, wo eine Euro-Palette mit sechs übereinander gestapelten Särgen stand. „Die Lieferung aus Wien – gestern Abend endlich eingetroffen! Aber denkst du, ich hätte schon Zeit gehabt, sie zu sichten?“ Und kopfschüttelnd den offenen Brustkorb vor sich betrachtend, griff er sich Nadel und Faden. „Eigentlich wären’s nur zwei gewesen, aber der Dicke von der Militärstreife hat es sich nicht nehmen lassen beim Aufkommen wenigstens noch ein paar wehrlose Touristen zu erschlagen …“ Seufzend nahm er einen Schluck Kaffee. „Wäre mir die kleine Missy doch nur schon viel früher begegnet“, Nadel und Faden wieder zur Seite legend, wechselte er zum Tacker, „dann hätte ich mich mit Mitte Dreißig locker zur Ruhe setzen können ...“

„Nur wäre die kleine Missy dann noch nicht auf der Welt gewesen …“, mischte sich nun Emons aus dem Hintergrund ein, und reichte Diefenbach über dessen Schulter hinweg eine rote Heftmappe rüber. „Einfach nicht beachten! Er hat seit 52 Stunden nicht mehr geschlafen!“

Hinter ihnen heulte nun unangenehm kreischend der Motor einer Knochensäge auf.

„Hier!“ Seinem Chef ein Paar gelbe Gehörschutzstopfen hinhaltend, deutete Emons auf Seite zwei seines Ordners. „Die Analyse, die ich durchführen sollte!“

„Der handschriftliche Geländeausschnitt aus Kesslers Haus?“ Seinen Assi am Kragen packend, zog Diefenbach ihn unter eine der Laborlampen. „Du hast es abgeglichen?“

„Na ja, nicht ich allein“, Emons schnappte nach Luft, „eher der Computer! Aber ja“, er grinste pfiffig, „nach 264.312 Bildern, unzähligen Pixeln und viereinhalb Stunden stickiger und schweißtreibender Arbeit können wir uns jetzt wohl ziemlich sicher sein ...“

„Ziemlich?“ Diefenbach sah ihn an.

„Völlig, völlig sicher!“, verbesserte sich Emons, seine vorherige Aussage noch mal schnell überdenkend und nickte hastig. „Zusammen mit dem halbverbrannten Buch aus der Wäscherei und dem wirren Gebrabbel von diesem Klebe wird ein Schuh draus!“

„Das wollt‘ ich hören. Gott sei Dank …“, Emons erleichtert auf die Schultern klopfend zückte Diefenbach sein Handy, „und ich dachte schon, ich hätte Miller und Horn am Ende völlig umsonst von einem Nirwana ins Nächste geschickt …“

„Leit!“ Mit bemerkenswert gut sitzender Frisur, reichlich Honig in der Stimme und sich, trotz des augenscheinlich äußerst engen Fliegerkombis, behände die kleine Leiter zum Frachtraum hinunterbewegend, erschien der Co-Pilot der Bundeswehr-Transall im Rang eines schneidigen etwa 45-jährigen Oberleutnants auf der Bildfläche.

„Mir sen jetz‘ uf 4900 Meter Höhe iber Buenos Aires“, fuhr er dann in seinem hinreißenden Schwaben-Akzent fort und schmetterte ihnen bei diesen Worten auch gleich zwei prall gefüllte Rucksäcke vor die Füße.

„Leged jetz‘ eier Ausrüschdung a!“

„Unsere was?“ Sich irritiert den Schlaf aus den Augen reibend, starrte Miller ihn an. „Und wo bitte sind wir?“

„Argentinien, Missy. Hast du doch gehört …“ Horn seufzte. „Ich hab mich gleich gewundert, warum der Flug von der Türkei bis Deutschland so lange dauert …“ Er warf dem Oberleutnant einen verächtlichen Blick zu. „Nicht mal der Luftwaffe kann man heutzutage noch trauen …“ Und einen der Rucksäcke näher zu sich heranziehend, schlüpfte er aus seinen Schuhen – mal wieder. „Hier“, er reichte das Bündel weiter an Miller, „Overall Größe XS – das ist wohl eher deiner …“

„M-meiner?“, stotterte Miller, noch immer mit ihrer Sprachlosigkeit kämpfend. „Aber ich …“

„Noch fünf Minuten bis zum Absprung!“, ertönte es jetzt über den Lautsprecher.

„A-absprung?“ Miller schluckte.

„Zieh den Schutzanzug an, Missy“, wiederholte Horn ruhig und öffnete derweil den zweiten Rucksack.

„Noch vier Minuten bis zum Absprung!“

„Leit.“ Der Oberleutnant, eine frische Wolke Pure Woman von Bruno Banani hinter sich herziehend, zwängte sich ein weiteres Mal an ihnen vorbei. „Wer isch eigendlich de Frau Miller?“ Fragend, den Zeigefinger dabei verspielt an seinem linken Mundwinkel anlehnend, schaute er zwischen seinen beiden Fluggästen hin und her.

„Äh, da der Glatzkopf zu meiner Linken wohl ausfällt, ich vermutlich?“ Kopfschüttelnd den Reissverschluss ihres Schutzanzugs schließend, sah Miller ihn an. „Wieso?“

„Weil i für die nämlich a Nochricht han“, antwortete der Oberleutnant schnippich. „Vom a Herr Nommer Oins.“

„Okay …“ Sich die Stiefel zubindend schaute Horn auf. „Die da lautet? Na komm“, drängte er, „noch drei Minuten!“ Und wirklich:

„Noch drei Minuten bis zum Absprung!“, ertönte es in diesem Augenblick über Lautsprecher.

Der Oberleutnant räusperte sich.

„Also de Herr Nommer Oins said, ‘s duad em leid abo so isch’s halt im Leabe. Am Sechse an de Landungsbrügge. Hosch des verstanne?“

„Nur die Hälfte. Aber reizend.“ Horn und Miller nickten einstimmig.

„Noch zwo Minuten bis zum Absprung!“

„Leged jetz‘ mol eire Atemgrät o!“, ermahnte der Oberleutnant und griff sich im gleichen Moment seine eigene Schutzmaske. „Mir nämmed in 30 Sikunde den Kabinedruck weg.“

„Hab ich eigentlich schon mal erwähnt, wie sehr ich HALO-Sprünge[2] hasse?“ Sich seufzend sein geschundenes Kreuz haltend, trat Horn hinter seine Partnerin. „Das einzig Gute daran ist“, grinsend klinkte er seinen Sicherungskarabiner in die Rückseite ihrer Ausrüstung ein, „dass man bei so ‘ner Tandem-Geschichte nie allein ist …“

„Noch eine Minute bis zum Absprung!“ Zischend begann das Umluftsystem nun den Sauerstoff aus der Kabine zu blasen und den herrschenden Außen- mit dem Innendruck anzugleichen. Dann schaltete die Beleuchtung über der Heckklappe von rot auf grün, und surrend fuhr die Rampe nach unten.

„Es ist soweit …“ Auf seinen Höhenmesser schielend, schob Horn seine Partnerin vor sich her an den Abgrund heran.

„Noch zehn, neun, acht, sieben, sechs ….“

Mit herausgestreckter Hüfte und hoch gehaltenem Daumen signalisierte ihnen der Oberleutnant das Okay.

„ … zwei, oins, Abschbrong!“

Leise surrend schloß sich die Heckklappe wieder und mit spitzen Fingern betätigte der Oberleutnant erneut den Ausgleichschalter für das Umluftsystem. Dann griff er sich das Bordfunkgerät.

„Schperba Zwo, hier isch Iltis …“, er zog sich die Maske vom Kopf, „‘s Päckle isch ausg’lieferd!“

Handlungskompass

Kapitel Siebzehn

[1] Leavenworth, Kansas; United States Disciplinary Barracks (USDB, Disziplinarkaserne der Vereinigten Staaten); eine Strafvollzugseinrichtung der US-amerikanischen Streitkräfte; dort werden auch jene Soldaten untergebracht, die nach dem Militärstrafrecht der Vereinigten Staaten zum Tode verurteilt wurden.

[2] High Altitude Low Opening (große Absprunghöhe bei niedriger Öffnungshöhe); wird International auch als Military Freefall (MFF) bezeichnet.

Achtzehntes Kapitel

Posteritas

Leises Klopfen.

„JD?“ Zwar stand die Tür zu seinem Büro offen, doch gebührte es der Höflichkeit, wenigstens auf ein Hinein oder eine diesbezügliche Geste zu warten. Aber nichts dergleichen passierte. Zu sehr schien der KREMIUM-Chef in die vor ihm auf dem Schreibtisch liegenden Unterlagen vertieft.

„Der Satelitten-Uplink steht.“ M räusperte sich leise. „Unsere Freunde von der CIA geben uns 60 Minuten.“

„Was? Bitte?“ Irritiert sah Nummer Eins auf. „Entschuldige, ich …“

„Buenos Aires“, wiederholte M auf seiner Position verharrend. Trotz der frühen Tageszeit war das ansonsten sonnendurchflutete Stadtbüro fast völlig abgedunkelt, und nur durch den fahlen Schein der kleinen Leselampe über dem Schreibtisch erhellt.

„Wir kriegen 60 Minuten.“

„Schön, schön – danke, Donna …“ Der KREMIUM-Chef nickte kurz, und schon grübelte er wieder in den vor ihm liegenden Papieren.

M holte tief Luft.

„Posteritas“, las er von einem lose am Boden liegenden Deckblatt ab.

„Ist das diese ominöse Akte, die der General besorgt hat?“

„Ja ja, genau die“, bestätigte sein Gegenüber nuschelnd. Seine Nasenspitze schwebte bloß in wenigen Zentimetern Abstand über den Buchstaben.

„Sag mal, kennst du das?“, murmelte er dann plötzlich und ohne dabei aufzusehen. „Ich meine ein Puzzle, so ein schweres, eines mit tausenden von Teilen. Du probierst es tagaus, tagein – wochenlang, aber das Entscheidende, das Teilchen, das was alles verbindet, das findest du nicht. Und dann“, mit einem Leuchten in den Augen sah er wieder auf, „dann fällt es dir durch Zufall in die Hände, und mit einem Mal ergibt alles einen Sinn.“

„Wovon sprichst du?“ M trat näher.

„Die Akte – Posteritas!“ Nummer Eins drehte die Unterlagen, für seinen Freund lesbar, in dessen Richtung. „Es passt alles zusammen! Dinkelbrünn, Seite 14, Kesslers Haus neben dem alten Sanatorium, Seite 36, Russland, Seite 87 …“

„Ganz ehrlich?“ Besorgt schaute ihm M in die Augen. „Du weißt, dass mir diese Weicheiermasche fremd ist, aber wann hast du zuletzt etwas gegessen?“

„Was?“ Nummer Eins stockte. „Was soll das denn jetzt, Donna? Wer bist du? Meine Mutti?“ Unverständig schüttelte er den Kopf. „Es geht mir gut – danke! Und jetzt hör mir gefälligst zu – die Sicherheit unseres Landes, ach was, vielleicht die Sicherheit der gesamten freien Welt steht auf dem Spiel!“ Energisch stapfte er zum Fenster rüber, und riss die Vorhänge auf. „Posteritas, wenn man alles, was da drin steht, korrekt zu deuten weiß, dann ist es damit wie mit dem Rezept für raffinierte Entengerichte – richtig gelesen wird die Haut schön knusprig!“

„Die NVA machte in Kochrezepten?“ Nachdenklich spielte M an seinem Haarreif.

„Donna, Junge …“, der KREMIUM-Chef seufzte leise, „nimm weniger Hormonpillchen, okay?“ Er schlappte zurück zu seinem Schreibtisch. „Weißt du, in letzter Zeit macht dein Gehirn irgendwie ganz komische Sprünge ... Und jetzt hopp hopp!“ Zackig klatschte er in die Hände. „Du sagtest 60? Dann schaff mir Graf und Feling ran! In fünf Minuten drüben im Videoraum!“

„Und, Micha?“ Mit halbgeschlossenen Augen lag Miller rücklings auf der Hafenmauer und genoss die warmen Sonnenstrahlen in ihrem Gesicht. „Kannst du unseren Kontaktmann schon irgendwo sehen?“ Den Kopf fragend nach links drehend, sah sie kurz rüber zu ihrem Partner.

„Nein, nichts, gar nichts …“, antwortete der mürrisch. „Weißt du“, genervt ließ er ein weiteres Steinchen flach über das Wasser flitschen, „irgendwie scheint hier unten nämlich nahezu fast jeder einen hellen Leinenanzug und weiße Flip-Flops zu tragen …“

„Ja, wirklich zu dumm …“ Miller seufzte entspannt. „Aber es hätte auch schlimmer sein können …“

„Agent Miller! Feldwebel Horn!“ Und getreu dem Motto Wenn man vom Teufel spricht hallte ihnen genau in dieser Sekunde, von der Ostseite des Hafens her, lautes Rufen entgegen.

„Siehst du“, die Augen zusammenkneifend, setzte Miller sich aufrecht. „genau das meinte ich.“

„Na das glaub ich doch jetzt nicht!“, zischte Horn, als dann auch er den Näherkommenden erkannt hatte. „Und Missy, was denkst du?“ Genüsslich ballte er die Fäuste. „Wie lange wird man in Argentinien wohl für Körperverletzung in den Knast gehen? Für ein oder für zwei Stunden?“

„Maximal für zwei, aber geben wir ihm doch erstmal ‘ne Chance …“ Und misstrauisch trat Miller dem auf sie Zukommenden einen Schritt entgegen.

„Herr Zander.“ Ihr Blick fiel auf seinen Koffer, seinen makellos gepflegten Dreitagebart, schweifte wachsam über die umliegenden Häuserdächer und fiel wieder zurück auf seinen Koffer. „Sie sind allein?“

„Miss Miller, Feldwebel.“ Übertrieben seinen Sommerhut lüftend, lächelte Zander ihnen zu. „Was gibt es wohl schöneres, als alte Freunde wieder zu treffen?“

„Sie haben Freunde?“, konterte Horn trocken und schaute den Geheimdienstler dabei spottend an. „Wieviel zahlen Sie denen denn dafür?“

„Autsch.“ Den Hut zurück auf seinen Kopf setzend, verzog Zander getroffen die Mundwinkel. „Das tat jetzt zugegebenermaßen ein bißchen weh, Feldwebel. Hier“, seufzend stellte er den Koffer dann vor Horns Füße, „von Ihren Bossen.“

„Vielen Dank. Wie artig.“ Horn grinste amüsiert.

„Nicht wahr?“ Zander nickte ergeben. „Und bitte bedenken Sie“, angewidert zückte er ein dem Geruch nach zu schließen kräftig in Desinfektionsmittel getränktes kleines gelbes Läppchen, und wischte sich gründlich über die Finger, „ich hab bei dieser Sache in Wien wesentlich mehr verloren als Sie beide. Oder hat man Sie etwa ans andere Ende der Welt hin strafversetzt?“

„Wenn Sie mich fragen“, murmelte Horn, „der gerechte Lohn, wenn man mit jemandem wie Manfred Diehl Geschäfte machen will ...“

„Zeugenschutz, Feldwebel, keine Geschäfte! Das ist ein Unterschied!“, entgegnete Zander spitzfindig und stopfte das Läppchen zurück in seine Hosentasche. „Und sagen Sie bloß, dass Sie die Gelegenheit nicht ergriffen hätten, wenn Sie sich Ihnen geboten hätte?“

„Die Vernichtung von terroristischen Netzwerken? Natürlich!“, mischte sich Miller jetzt ein und ging schlichtend dazwischen. „Das steht auch völlig außer Frage. Aber vielleicht sollten Sie bezüglich Ihrer Methoden in Zukunft mal überdenken, wer genau die Guten und wer die Bösen sind, Herr Zander.“ Sie sah den Ex-Operations-Mann eindringlich an. „Nicht, dass die Grenzen am Ende noch völlig verschwimmen …“

„Ja, natürlich …“ Zander rollte gequält mit den Augen. „Wie ich bereits sagte …“, sich das Hemd richtend, trat er wieder einen Schritt zurück, „Sie sind eine kluge Frau, Miss Miller. Sie wissen doch wohl, dass das mit Ihnen beiden nichts Persönliches war, nicht wahr?“

„Das ist es doch irgendwie nie …“ Miller nickte. „Und?“ Den Koffer flach auf die Hafenmauer legend, ließ sie die Verschlüsse aufschnellen. „Was tun wir hier?“ Sie begutachtete den Inhalt. Zwei Pistolen vom Typ SIG Sauer P225, etwa 180 Schuss Munition, ein Satelittentelefon, einen GPS-Empfänger, ein Schreibblöckchen nebst dem noch weit über die Grenzen der deutschen Bundeswehr hinaus berühmten 6b-Bleistift und zwei Friedhofskerzen.

„Taschenleuchten hab ich keine mehr bekommen“, entschuldigte sich Zander. „Aber dafür gab’s noch das hier …“, unter sein Jackett greifend, reichte er Miller ein altes verrostetes Fernglas rüber. „Das ist ihnen doch erst kürzlich abhanden gekommen oder? 11:00 Uhr, Agent.“ Er deutete auf‘ s Wasser raus, wo sich nun gerade von Nordwesten her ein kleines Schnellboot dem Containerhafen näherte. „Timing ist alles …“

„Timing?“ Miller stockte. „Was …“

„Für Sie …“ Grinsend reichte ihr Zander das Satelittentelefon. Und wirklich, in der nächsten Sekunde begann es auch schon zu klingeln.

„Du solltest rangehen“, murmelte Horn und beobachtete weiter das Boot, welches jetzt, die Geschwindigkeit drosselnd, nach rechts in die Hafenbucht abdrehte. „Alle unsere Freunde sind da …“

„Alles klar.“ Seine Partnerin nickte und drückte auf Annahme. „Agent Miller.“ Sich das andere Ohr mit der Linken zuhaltend, folgte sie dem Schnellboot mit ihrem Blick bis hinter ein altes Tankschiff.

„Ja, ganz recht … Nein, kein Problem … Oh …“ Sie legte den Kopf in den Nacken. „Noch 50 Minuten? Wow … Lautsprecher? Natürlich …“ Und im nächsten Moment waren dann auch Horn und Zander in der Lage, die Stimme von Millers Gesprächspartner zu hören.

„Nummer Eins – wie schön.“ Horn grinste. „Sagen Sie mal, verdanken wir jetzt eigentlich Ihnen oder Superintendant Graf diese nette Zusammenkunft hier?“ Er warf Zander einen frotzelnden Blick zu.

„Weder noch“, ertönte es nun aus dem Lautsprecher. „Und ich bitte Sie mit Herrn Zander völlig unvorbelastet umzugehen. Doch zur Sache. Das Schnellboot auf jetzt 03:00 Uhr[1] haben Sie bereits unter Beobachtung?“ „Haben wir.“ Miller nickte. „Und ich bin entzückt, Blondie darauf erspäht zu haben ...“

„Gut. Und wir erst. Blondies richtiger Name ist Lysann Kessler. Ihren Vater, Hauptmann der NVA Georg Kessler, könnte man sozusagen als einen der Urväter des Posteritas-Projekts bezeichnen.“

„Posteritas?“ Miller und Horn tauschten ein paar unwissende Blicke aus. „Helfen Sie uns auf die Sprünge. Sieht aus, als wären wir bei Lage-Updates wohl schon länger nicht mehr dabei gewesen …“

„Natürlich.“ Die Stimme des KREMIUM-Chefs klang in Eile. „Auf die Schnelle: Diehl, Ihr Freund Amarok, der Gladius, Stettler, Loske, Franz, Estevez und auch Stettler, so hieß die halbe Lammkeule aus Ihrem Pool-Fondue – das alles, und ich meine wirklich alles, ist miteinander verknüpft. Und hier – womit ich natürlich dort bei Ihnen meine – da scheint der ganze Käse zu verschmelzen!“

„Hier?“ Miller begann, das umliegende Areal und den angrenzenden Horizont noch intensiver nach irgendwelchen Auffäligkeiten abzusuchen. „Also, wenn dem so ist, dann hab ich’s noch nicht bemerkt …“

„Sehen Sie das Schiffchen zu Ihrer Rechten – die Margot?“

„Wenn Sie mit Schiffchen die riesige alte Ölwanne meinen – ist nicht zu übersehen …“

„Gut. In dem schlauen Buch, dass wir hier in Berlin gerade eifrig am entschlüsseln sind, wird der Kahn als Ressource 76 geführt. Wir vermuten dort irgendein Labor. Vielleicht die Geburtsstätte einer Art Superwaffe …“

„Eine Superwaffe in Argentinnien?“, lachte Miller auf. „Nicht wahr, oder? Als ob die hier mit ihren Supermodels nicht schon genug Problemchen hätten …“ Sie seufzte leise. „Unterstützung?“

„Tut mir leid.“ Zander räusperte sich leise. „Wenn kein berechtigter Verdacht auf eine Straftat vorliegt brauchen wir auf die hiesige Polizei nicht zu zählen.“ Er zuckte entschuldigend mit den Schultern. „Die verhaften lieber uns als die …“

„Also mal wieder ohne Backup …“ Miller nickte.

„Ja, wie so oft …“, ergänzte Horn emotionslos und nahm das Fernglas runter. „Nur zur Info, Blondie und ihre drei männlichen Begleiter sind jetzt an Bord gegangen.“

„Nun dann …“, ertönte daraufhin jetzt wieder Nummer Eins‘ Stimme aus dem Hörer heraus. „Herr Zander, Feldwebel, Agent Miller – es ist an der Zeit zu handeln. Wir können Sie nur noch knapp 46 Minuten in ihrem Tun beobachten. Bringen Sie Licht ins Dunkel!“

Und so, knapp 14 Minuten später, tief im Rumpf der Margot.

„Licht ins Dunkel – dass ich nicht lache! Super Idee, Chef!“ Schnaufend starrte Miller nach vorn. „Womit denn? Etwa mit dem Wachsstäbchen hier?“ Und ihr kleines rotes Grablicht kurz wie ein Fähnchen vor dem Gesicht hin und her schwenkend, versuchte sie am Ende der Röhre irgendetwas zu erkennen.

„Öl, es ist Öl, Agent und es brennt drei Tage – weitaus länger als eine Taschenleuchte“, korrigierte Zander, der direkt hinter ihr kroch und dabei das Vergnügen hatte, alle zwei Meter seinen Bart an Millers prallen Pobacken zu reiben. Und schon wieder.

„Hallo?“ Entnervt schaute Miller nach hinten ins Dunkel. „Dann machen Sie halt langsamer, verdammt noch mal! Und à propos Öl“, angewidert wischte sie sich die klebrig schmierigen Hände an ihrer Hose ab, „davon ist hier ja wohl schon genug …“

„Nur Mut, Missy“, keuchte nun Horn aus dem Hintergrund, der wiederrum seinerseits das zweifelhafte Vergnügen hatte in Zanders duftendem Abgasstrahl zu kriechen.

„Kann nicht mehr weit sein … Gott Zander!“ Sich das T-Shirt über die Nase ziehend, klatschte er seinem Vordermann auf den Hintern. „Was zum Teufel haben Sie denn gefrühstückt? Erdbeer-Eiweiß mit Knoblauch und Chillie?“

„Linsensuppe, Feldwebel, Linsensuppe“, grinste Zander amüsiert. „Sollte Ihnen aus Ihrer Truppenküche ja noch ein Begriff sein. Und in Anbetracht dessen, dass …“, er hielt kurz inne – Millers Allerwertester, „in Anbetracht dessen“, fuhr er dann fort, als ihre Bäckchen wieder ein paar Zentimeter Vorsprung hatten, „dass der Kahn schon etwas über 35 Jahre hier vor Anker liegt, dürften meine Blähungen wohl unser geringstes Problem darstellen. Mein neuer Kumpel, der Hafenmeister, sagt nämlich, es soll hier ziemlich fette Ratten geben, und ich denke mal …“

„Pssscht!“, unterbrach Miller in diesem Moment zischend, und stopfte Zander blind nach hinten greifend ihre Hand in den Mund.

„Ruhe!“, mahnte sie und lauschte angestrengt nach vorne. „Hört ihr das?“

„Ja, Ratten.“ Zander seufzte leise. „Hab ich doch gesagt. Und Agent“, er spuckte angewidert aus, „ich wäre Ihnen wirklich sehr verbunden, wenn Sie sowas nicht noch ein…“ Doch zu spät. Miller tat es ein weiteres Mal und erneut konnte er seinen Satz nicht beenden.

„Still!“, flüsterte Miller, die Hand netterweise dann wieder wegnehmend. Soeben war unter ihr das Licht angegangen und schien ihr nun durch die Gitterabdeckung hindurch direkt hoch ins Gesicht.

„Leise! Ganz leise!“, wiederholte sie in Richtung ihrer Begleiter und hielt sich dabei beschwörend den Zeigefinger vor die Lippen. Sah aus wie eine Art Unterkunftskabine, was sich da unter ihnen befand. Ein altes rostiges Bettgestell, ein Stahlspind, zwei Stühle. Doch da war noch etwas – noch jemand. Den Atem anhaltend, legte sich Miller flach auf den Bauch. Zu sehen war nichts. Aber zu riechen: Bourbon-Vanille. Miller schluckte – Blondie.

„Frau Kessler?“ Das dumpfe Aufstampfen von näherkommenden Männerstiefeln. Labonde. Fragend steckte er seinen Kopf in die Kabine. „Alles in Ordnung?“

„Ja, alles in Ordnung“, anwortete Lysann nun nachdenklich, und trat aus dem toten Winkel raus und direkt unter das Gitter. „Mir war nur so“, sie schaute nach oben ins Dunkel, „als hätte ich ein Geräusch gehört …“

„Ein Geräusch?“ Nervös kratzte sich Labonde über seine Ohren. „Sie meinen, dass es hier vielleicht spukt?“

„Dass es hier spukt?“ Kessler lachte laut auf. „Jetzt werden Sie mal nicht lächerlich!“

„Na ja“, fuhr Labonde leise räuspernd fort und schaute sich dabei ein wenig ängstlich um, „Sie kennen doch sicherlich das alte Sprichwort die Geister, die ich rief – entgegen jeglicher Logik wollten Sie eine alte, vor mehr als 1000 Jahren verstorbene Seherin wieder zum Leben erwecken. Das hat auch geklappt, nur halt nicht so richtig. Und anstelle der Seherin haben Sie jetzt einen größenwahnsinnigen italienischen Diktator an der Backe!“ Er holte tief Luft. „Mal ehrlich, Sie haben doch Kontakte! Wäre es da nicht um ein Vielfaches einfacher gewesen, den alten Mussolini[2] zu klonen?“

„Sehr gut, wirklich …“ Kessler nickte anerkennend. „Sie haben ja richtig Herzblut für die Sache entwickelt, Herr Labonde.“ Sie trat näher. „Nur dass eben Letztgenannter, nun ja“, ihre Finger wanderten sanft seinen Jackenkragen hinauf, „eben leider nicht die erforderlichen Fähigkeiten mitbringt – ob geklont oder im Original. Warten Sie nur ab …“ Amüsiert hielt sie inne. „Er ist ja gerade mal frisch aus seinem Winterschlaf erwacht. Mit seinen Kräften ist es bloß eine Frage der Zeit, bis die Welt uns zu Füßen liegt! Kommen Sie …“, ihren Körper dabei übertrieben eng an ihm vorbeischiebend, trat sie dann wieder raus in den Gang, „gehen wir zurück zu den anderen.“

„Ihr Wort in Gottes Gehör ...“ Labonde schluckte. Und mühsam, die gerade in seiner Hose entstandene Beule richtend, sah er ihr hinterher.

„Nur was“, sich nochmal kurz verstohlen umschauend trat er dann ebenfalls aus der Kabine, „wenn wir gar nicht vorkommen in seinen Plänen?“ Und schließlich, mit dem gleichzeitigen Erlöschen des Lichtes sowie dem Einrasten des Türschlosses, entfernten sich dann auch seine Schritte.

„Wow …“ Miller atmete tief durch.

„Doppel-Wow“, ergänzte Horn, der sich zwischenzeitlich, entgegen jeglicher Gesetze der Anatomie irgendwie an Zander vorbeigezwängt und die letzten Momente somit mitgehört und beobachtet hatte. „Madame scheint ja noch einiges vor zu haben, was Missy?“

„Oh ja ...“ Ein verschmitztes Lächeln huschte über ihr Gesicht. „Und ich denke, wir sollten ihr diesbezüglich einen kleinen Strich durch die Rechnung machen …“

„Keinen Kleinen“, korrigierte Horn, dabei eine Handgranate aus seinem linken Stiefelsocken hervorpellend „lieber einen Fetten, einen richtig Fetten – und ich denke, ich hab hier den richtigen Textmarker dabei!“

„Tja, es kommt eben nur auf den Stift an …“ Miller nickte beeindruckt.

„Wo auch immer du die mal wieder her hast …“

„Ach weißt du …“, Horn grinste unschuldig, „irgendwer in Ankara fand meine getragene Fenerbahce Istanbul-Unterwäsche einfach unwiderstehlich ...“

„Ähem, Entschuldigung?“ Fragend hob Zander die Hand. „Hab ich das jetzt richtig verstanden, Sie wollen es mit denen aufnehmen? Ohne zu wissen was Sie eigentlich genau erwartet?“ Er kratzte sich am Kopf.

„Mal ganz ehrlich, so ganz ohne Backup, das ist doch Wahnsinn!“

„Ähem, ganz ehrlich?“ Horn und Miller sahen sich verdutzt an. „Das machen wir aber immer so …“

„Fast immer“, korrigierte Letztere dann allerdings noch, „ein-, vielleicht zweimal kam die Verstärkung sogar rechtzeitig!“

„Wow.“ Zander räusperte sich kurz. „Ich weiß wirklich nicht, ob ich jetzt eher lachen oder weinen soll …“

„Na na – Kopf hoch.“ Aufmunternd tätschelte ihm Horn die Wange.

„Kommen Sie, Andy, alles wird gut …“ Und grinsend deutete er nach vorn in die Dunkelheit, wo sich die ohnehin ja schon recht enge Röhre noch ein wenig zu verjüngen schien. „Nach Ihnen, Alter vor Schönheit!“ Zander atmete tief durch. Was sollte er auch groß sagen? Also hielt er den Mund und öffnete ihn erst wieder 13 Minuten, 44 Sekunden und etwa gefühlte 600 äußerst beschwerliche Kriechmeter darauf:

„Und, Agent Miller? Können Sie irgendwas erkennen?“

„Sieht so aus, als hätten wir die Höhle des Löwen gefunden …“, entgegnete diese flüsternd und gab ihren Begleitern, indem sie sich mit dem Rücken flach links gegen die Wand drückte, nun ebenfalls die Chance, einen Einblick zu nehmen.

„Verdammt, was …“, seine Augen dabei wie die beliebig regulierbare Optik eines Hochleistungsfernglases kurz auf ein Maximum aufreissend, und dann wieder bis auf‘s Minimum hinunter zusammenkneifend schob Zander sein Gesicht über dem Lüftungsgitter suchend hin und her, „was sind denn das für Behälter?“

„Tja, das ist dumm“, Miller seufzte leise, „denn eigentlich hatte ich ja jetzt irgendwie gehofft, dass Sie mir das vielleicht sagen könnten. Micha?“ Fragend sah sie rüber zu ihrem Partner. Doch auch der zuckte bloß unwissend mit den Schultern. Sein Latein schien beim Anblick der etwa zwei Dutzend und ähnlich einer Bewässerungsanlage dicht nebeneinander aufgereihten Glasbassins in den, von dieser Höhe aus bloß grob geschätzten, Abmessungen von 200 x 100 x 100 cm – ebenfalls vorerst am Ende zu sein.

„Möglicherweise eine Art Erntehalle …“, murmelte er dann nach einer kurzen Weile.

„Eine Erntehalle?“ Zander sah ihn nachdenklich an. „Sie denken an Organhandel, Feldwebel?“

„Das ist Lateinamerika – ‘ne Menge Anonymer …“ Und sein Gesicht, so flach wie nur irgendwie möglich auf das Lüftungsgitter pressend, versuchte Horn, nun auch im von ihnen momentan nicht einsehbaren linken Teil der Halle etwas zu erkennen.

„All die Schläuche und Apparaturen, die – wow …“ Er stockte, und sein ansonsten doch eigentlich ziemlich gut durchblutetes Gesicht wurde mit einem Mal Kreidebleich. „Da sind noch mehr“, fuhr er dann mit fester Stimme fort, „viel mehr!“

„Mehr Bassins? Wie viel mehr?“ Zander und Miller sahen ihn fordernd an.

„Hunderte, vielleicht auch tausende.“ Horn atmete tief durch. „Das Hochregallager des Doktor Mabuse … Sowas geschweige denn etwas Ähnliches, hab ich zuvor noch nie gesehen!“

„Ein Ersatzteillager, ja? Du meinst Nieren, Leber, Herzen – igitt …“ Miller räusperte sich nachdenklich. „Also, irgendwie passt das alles nicht so ganz in mein bisheriges Lagebild …“

„Ich weiß, was du denkst, Missy“, Horn nickte entschlossen, „und es gibt nur einen Weg, das rauszufinden.“

„Sagen Sie’s bitte nicht.“ Flehend nach oben schauend, entwich Zander ein leiser Seufzer. „Sie wollen da jetzt runter, richtig? Alles klar.“ Resignierend griff er in seine linke Hosentasche. „Hier“, und auf das Lüftungsgitter deutend reichte er Miller sein Messer rüber, „für die Schrauben – sollten Sie damit wohl irgendwie aufkriegen!“

„Was zählt, ist der Überraschungsmoment!“ Dankend griff Miller zu und machte sich dann auch sogleich an die Arbeit. „Kessler, ihr segelohriger Handlanger“, ohne viel Mühe und nur wenige leichtgängige Umdrehungen später, zog sie die erste Schraube nach oben und legte sie zur Seite, „wer weiß, wieviele Schurken sich noch hier an Bord be…“ Miller hielt inne. „Fuck!“ Eine Wache, Typ Balkan-Söldner: fettige Haare, Dreitagebart, Ak-74, Pornolederjacke, löchrige Jeans. Und wie es der Zufall so wollte, gab es auf diesem riesigen Schiff natürlich mal wieder keinen besseren Ort für eine Zigarettenpause, als genau unter ihrem Lüftungsgitter. Leise fluchend setzte Miller erneut an.

Vier, fünf Umdrehungen, dann war auch Schraube Nummero zwo Geschichte. Halbzeit. Vorsichtig machte sie sich an Nummer drei. Dann kam die letzte. Noch eine halbe Umdrehung. Das Gitter ließ sich auf der einen Seite bereits leicht anheben. Fragend sah sie zu Horn. Der signalisierte ihr sein Okay. Das Überraschungsmoment. Das war alles worauf es ankam. Vorsichtig, die linke Hand fest von oben gegen das Gitter pressend, zog Miller nun die letzte Schraube aus dem Gewinde. Geschafft. Ausatmend legte sie sie zur Seite.

„Alles klar.“ Erleichtert sah sie rüber zu Zander. „Hier, ihr – oh …“

Klappern. Dann, für den Bruchteil einer Sekunde, nichts und im nächsten Moment ein dumpfer Schlag, gefolgt von leisem Stöhnen und einem erneuten dumpfen Schlag.

Horn nickte anerkennend.

„Volltreffer.“

„Ups.“ Miller schluckte. „Murphys Gesetz. Wenn ich das jetzt mit Absicht probiert hätte, wäre es mir auch in drei Jahren nicht gelungen …“ Sich ihre schweißnassen Hände an der Hose abwischend, starrte sie nach unten. Diese Wache würde ihnen definitiv nicht mehr in die Quere kommen.

„Meint ihr, das hat jemand gehört?“ Schüchtern sah sie sich um.

Und die Antwort folgte auf dem Fuße. In der nächsten Sekunde schoss ihr laut schallend ein greller Ton durch die Trommelfelle, das Metallrohr, in dem sie und ihre Begleiter sich befanden, brach längsseits berstend entzwei, krachte mit der rechten vorderen Hälfte donnernd zu Boden und ehe sie sich versah, fand sie sich vor Schmerzen krümmend und immer noch schreiend, die Hände auf ihre mittlerweile rot gescheuerten Ohrmuscheln pressend, inmitten der vormals von oben betrachteten und hübsch aneinandergereihten Körper-Bassins wieder.

Dann, von jetzt auf gleich, war es wieder vorbei.

„Vielleicht sollte ich ja besser nicht fragen, aber …“, ächzend seine geschundenen Knochen zurück in ihre ursprünglichen Positionen sortierend, atmete der nur unweit von Miller aufgeschlagene Zander tief durch, „was bitte war das?“

„Etwas, an dass man sich auch nach dem zweiten Mal irgendwie nicht gewöhnt …“, entgegnete Miller stöhnend und schaute nach links, von wo ihr in einer würzig kräftigen Prise der frische Geruch nach gegerbtem Hirschleder in die Nasenflügel hineinströmte.

„Schicke Schuhe“, bemerkte sie dann scharfsinnig und folgte dem cognacfarbenen paar Stiefeletten die durchtrainierten, und durch eine enge beige Stoffhose verhüllten Beinchen hinauf, nach oben.

„Nicht wahr?“ Verzückt, dort vom oberen Ende der Nahrungskette auf sie hinunterschauend, klimperte Lysann unschuldig mit den Wimpern.

„Ich finde ja“, ein kurzer Fingerschnipp und wie aus dem Nichts erschien eine Handvoll weiterer mit Sturmgewehren bewaffneter Gentlemen auf der Bildfläche, „wenn man schon fremde Länder bereist, so sollte man auch immer ein wenig Zeit für Shopping einplanen ...“ Und parallel mit ihrem gelangweilten Aufseufzen bezog die Truppe rundherum Stellung.

„Wie ist es mit Ihnen, Agent Miller?“ Lächelnd beugte sich Lysann über sie. „Hatten Sie denn schon ein wenig Zeit dafür?“ Und demonstrativ ihr frisch gelocktes Haar nach hinten in den Nacken werfend, gab sie Miller erneut die Gelegenheit einen leichten Hauch ihres berühmten Vanille-Shampoos zu erhaschen.

„Ich meine“, fuhr sie dann leise säuselnd fort, „irgendwann, bevor oder nachdem Sie sich dazu entschlossen haben, mir auf den Sack zu gehen?“ „Welch annehmbarer Körper …“, ertönte jetzt eine dunkle Stimme aus dem Hintergrund, und für einen kurzen Augenblick hatte Miller wieder dieses Gefühl, als würde sich jemand exzessiv durch ihre Gedanken wühlen – diesmal hauptsächlich durch Erinnerungen an das Jahr 1984 und ein eigentlich längst verdrängtes Jugenderlebnis im Zusammenhang mit Honig, einen VW-Käfer und einer schlecht funktionierenden Handbremse.

„Ihr gefallt mir! Oh ja!“, fuhr die Stimme nun fort, und ehrfürchtig öffnete Lysanns angetretene Truppe in ihrer Mitte ein Spalier.

Miller schluckte.

Es war Abramowitsch, beziehungsweise der Tribun Andronicus – der zum Leben erweckte Wahnsinnige und nebenbei auch Verursacher der achso geliebten Tinitus-Attacken.

„Nun ja …“ Miller räusperte sich. „Wenn gleich wir auch auf verschiedenen Seiten stehen, aber …“, sie nickte ihm zu. „ich nehm‘ das mal als Kompliment.“ Und mit einem leichten Gefühl der Zufriedenheit sah sie an sich runter. Wenigstens einer hier, der mal bemerkte, dass sie wieder intensiv Sport trieb.

„Doch nicht Ihr, Weib …“, folgte dann in der nächsten Sekunde jedoch schon wieder mit abwertendem Unterton der verbale Tiefschlag. Und mit einem großen Ausfallschritt stieg Andronicus über sie hinweg.

„Ihr dort!“ Sein Arm zeigte auf Zander. „Ihr gefallt mir!“ Lustvoll leckte er sich über die Lippen. „Ein prachtvoller Bursche!“

„Ich? Äh …“ Zander schluckte angewidert. „Ehrlich also“, er räusperte sich leise, „ich fühl mich ja geschmeichelt, und nicht, dass ich irgendwas gegen die homoerotische Liebe einzuwenden hätte, aber“, er schaute nach links, „wie wärs denn mit – oh …“ Er stockte.

„Sucht Ihr jemanden?“ Andronicus sah ihn lustvoll an.

„Ich?“ Zander lächelte unschuldig. „Höchstens ein Loch, in dem ich mich verkriechen könnte …“, antwortete er dann resignierend. Horn – er war verschwunden. Allem Anschein nach war er gar nicht mit ihnen in die Tiefe gefallen.

„Sie wollen also seinen Körper?“, lenkte Miller nun wieder auf Andronicus Uranliegen zurück. „Verstehe ich das richtig?“

„So ist es, Weib …“ Der Tribun nickte. „Oder habt Ihr etwa irgendwelche Einwände hervorzubringen?“

„Ich?“ Unschuldig hob Miller die Handflächen nach oben. „Nicht im geringsten!“ Sie schüttelte heftigst den Kopf. Und ja, irgendwo konnte sie es ja sogar verstehen. Abramowitschs Hülle sah wirklich schwer benutzt aus. Zwar trug er mittlerweile ein frisches weißes T-Shirt, doch bei grellem Gegenlicht konnte man trotzdem noch durch die Innereien schauen.

„Nur eines vielleicht“, fuhr sie dann zögerlich fort, „wollen Sie wirklich den Rest Ihres Lebens unter einer zwanghaften Desinfektionsparaneua verbringen?“ Sie grinste Zander breit an. „Ich meine ja nur …“

„Desinfektionspara-was?“

„Schluss jetzt!“, brüllte Lysann nun endlich. „Bin ich denn hier beim Shopping-Kanal?“

„Na ja“, entgegnete Miller schnippisch, „Sie haben doch wohl damit angefangen, oder?“

„Papperlapapp! Ruhe jetzt!“ Lysann atmete tief durch. „Und ja, natürlich, Feldherr – Ihr könnt den Körper haben!“, fuhr sie dann in gemäßigtem Ton weiter fort. Andronicus stechender Blick war ihr nicht entgangen.

„Nur bitte, gebt mir alle mal drei Minuten um mich wieder zu sammeln!“ „Hört, hört …“ Miller sah ihre Widersacherin herausfordernd an. „Ist das dann jetzt der Moment, wo Sie uns offenbaren, was Sie hier eigentlich vorhaben?“ Sie schaute sich um. „Ich meine, mit Ihrer Herz-Lungen-Plantage hier?“

„Meine was bitte? Ach so …“ Überlegen stemmte Lysann die Hände in die Hüften. „Sie denken also wie im Film, da wo die Bösen alles ausplaudern, weil sie glauben, dass die Guten ja eh versagt haben und am Ende – nein, nein …“, sie grinste diabolisch, „halten Sie mich bitte nicht für naiv! Das wäre ein grober Fehler … Herr Labonde?“ Sie warf ihrem Schergen einen gelangweilten Blick zu. „Haben Sie denn nicht irgendeine Idee, wie wir Miss Miller hier artgerecht ins Jenseits befördern können?“

„Entschuldigen Sie, Frau Kessler, wenn ich mich einmische, aber“, das Spalier aus Lysanns Söldner-Truppen öffnete sich erneut und ein weiterer, bis dato noch unbekannter Mann betrat das Spielfeld.

Und dieser unterschied sich vom Rest der Anwesenden gewaltig. Nicht nur optisch, sondern auch in seiner Art zu reden. Ein wenig erinnerte jene an die eines verarmten Landadeligen, allein schon wie er die einzelnen Silben beleckte. Definitiv aber war er Deutscher – und wenn auch nur in Resten seiner Erbmasse. Die typischen Hollywoodmerkmale wie blonde Haare, tiefblaue Augen und eine stattliche Körpergröße von 1,95m sprachen einfach für sich.

Nicht ganz so deutsch im Gegenzug allerdings erschienen die zwei barbusigen Negligé- und Stiletto-Trägerinnen, welche sich links und rechts bei ihm untergehakt hatten und beide so aussahen, als lägen die besten Jahre bereits lange ihnen. Und das nicht bloß wegen ihrer leicht stoppeligen Beine, dem viel zu kräftig aufgetragenen Make-up und den verhunzten Frisuren à la wasserstoffblonde Billig-Puffmutti.

Nein, auch der deftige Gestank nach unverdünntem Wodka, kaltem nassen Schweiß und billigen russischen Zigaretten, den ihre blassen Körper in nahezu beeindruckendem Maße absonderten, ließ darauf schließen, dass sie die Außenwelt wohl zuletzt in den späten 90ern mit ihrer Anwesenheit belästigt hatten. Doch zurück zu ihrem Sugar-Daddy[3] und dem, was ihn sonst noch so von den anderen anwesenden Männern unterschied.

„Agent, können Sie mich mal kneifen?“ Zanders Blick sprach Bände. Er wusste gar nicht wo er zuerst hinschauen sollte. Auf das untere, viel zu kurze Ende des kirschroten Flanell-Bademantels, die rehbraunen Hauspantoffeln, die oberdämliche Retro-Kapitänsmütze plus Monokel oder doch lieber auf das quietschgelbe Halstuch.

„Also, ich hätte nie erwartet, dass Hugh Hefner irgendwo in Argentinien einen hässlichen Zwillingsbruder hat …“

„Darf ich vorstellen?“, ergriff nun Lysann erlösend das Wort. „Kapitän Olli. Es ist sein Schiff, auf dem wir uns hier befinden.“

„Vielen Dank, Frau Kessler, sehr reizend!“ Der Kapitän nickte geschmeichelt. „Aber in Wirklichkeit gehört dieses Schiff natürlich der Kriegsmarine der DDR. Ich selbst bin nur ein treuer Verwalter und Offizier im Dienste des Staates.“

„Eines Staates, den es seit über 20 Jahren nicht mehr gibt“, murmelte Zander kopfschüttelnd. „Sagen Sie mal“, er kniff die Augen zusammen, „sind das kleine Bananen da auf Ihrem Halstuch?“

„Ja, schick, nicht?“ Der Kapitän nickte. „Und ich habe meinen mir übertragenen Posten nie verlassen! Olga, Lenka!“ Lüstern verpasste er seinen beiden Schlampen einen Klaps auf den Po. „Macht euch mal nützlich, meine zwei sibirischen Tigerinnen – holt Daddy was zu trinken!“ Dann trat er auf Lysann zu. „Hier, bitte – wie gewünscht“, und bei diesen Worten reichte er ihr einen kleinen schwarzen Plastikkoffer rüber, „alles was Sie brauchen, ist da drin!“

„Vielen Dank, Kapitän.“ Gierig zugreifend nahm Lysann den Koffer an sich. „Und?“ Ihr Blick wechselte zwischen Miller und ihm hin und her.

Der Kapitän grinste schmutzig.

„Dann habe ich zu danken, Frau Kessler!“

„Hallo?“ Irritiert schaute Miller nun zwischen ihm und seiner Chefin hin und her. „Haben Sie mich etwa gerade verkauft?“ Sie starrte Lysann entgeistert an. „Für was? Ein Herz oder eine frische Leber?“

„DNA-Stränge, Agent“, grinste Lysann und reichte den Koffer weiter an Labonde. „Willkommen auf der Farm oder auch Ressource 76. Dem letzten von ursprünglich fünf Laborschiffen, dass mit der Züchtung und Austragung von Klon Eins beauftragt war.“

„Klon Eins?“

„Klon Eins, ganz recht.“ Lysann nickte. „Eine schlagkräftige Armee von 40.000 nahezu perfekten genetischen Mutanten, geschaffen von meinem Vater und dafür bestimmt, das Ruder der Welt herumzureißen!“

„Meine Legion“, stimmte nun auch Andronicus wieder mit ein.

„Ja, deine Legion, Schatz – entschuldige …“, zärtlich ergriff Lysann seinen Arm. „Nur dummerweise“, sie zeigte auf die Behälter, „ist die Feindbildeinspeisung, die man diesen Eis-Jungs über die letzten 20 Jahre verpasst hat, nicht mehr unbedingt, wie soll ich sagen, up to date? Na ja, der Kapitän hat mir versichert, dass man das in ein paar Wochen nachsteuern kann. Aber das hier“, ihn ihrem Schergen nochmal abnehmend, streichelte sie über den Koffer, „das ist das jetzt, und absolut un-be-zahlbar …“

„Sie haben vor, die Formel zu verkaufen, alles klar …“ Zander sah sie an. „Die Formel vom perfekten Soldaten …“

„Vielleicht.“ Lysann zog schmunzelnd die Brauen hoch. „Wie sagt man doch so schön? Geld regiert die Welt. Und das ist es doch, was Ihr wollt, nicht wahr?“ Sie schaute Andronicus tief in die Augen. „Und das, was ich will …“

Andronicus erwiderte ihren Blick.

„Marianna …“, flüsterte er leise.

„Lysann“, korrigierte sie, „aber wir haben ja noch viel Zeit, um das zu lernen … Wissen Sie, Agent Miller! In instabilen Zeiten wie heute und gesegnet mit der Macht, die Zukunft vorherzusehen, da wird es uns ein Leichtes sein, eine Regierung nach der anderen zu Fall zu bringen!“ Sie reichte den Koffer wieder an Labonde. „Ein paar Monate, dann wird die Welt wie Sie und Ihresgleichen sie kennen nicht mehr existieren! Und wer weiß, vielleicht hab ich ja dann sogar einen Job für Sie … Oh, wie dumm von mir“, sie zuckte gelangweilt mit den Schultern, „Sie sind ja dann schon tot …“

„Wow …“ Miller starrte sie ungläubig an. „Es gibt da ein paar Diktatoren auf CNN und NTV, die könnten sich von Ihnen locker ein Scheibchen abschneiden … Und nun ja, jetzt haben Sie’s doch getan, ich meine, mir Ihren Plan verraten!“

„Und?“ Lysann zuckte erneut gelangweilt mit den Schultern. „Wem wollen Sie davon erzählen? Los, hoch!“ Sie zeigte auf Zander. „Ich habe meinem zukünftigen Gemahl einen besseren Körper versprochen und für gewöhnlich halte ich auch das, was ich verspreche …“ Sie grinste lustvoll. „Gar nicht mal so schlecht … Herr Labonde – Abma…“ Sie stockte. Labonde, röchelnd starrte er an sich runter. Blut quoll dabei aus seinem Mund. Im nächsten Moment fiel er dann leblos nach hinten.

„Ups.“ Miller grinste unbeholfen. „War ich das?“

„Ein Spazierstock?“ Lysann sah sie an.

„Ein ziemlich spitzer Spazierstock“, korrigierte Miller. Sie räusperte sich. „Er ist hinten wieder rausgekommen …“

„Frau Kessler!“, ertönte in diesem Augenblick eine laute Stimme über ihnen. „Was passiert eigentlich, wenn man eine Handgrante in die Mitte von ein paar Dummköpfen wirft, die sich widerum inmitten von 40.000 instabilen Kryo[4]-Containern mit Nährflüssigkeit befinden?“ Horn. Und begleitet von einem leisen Seufzer des Verlustes, warf er sein Türkei-Andenken nach unten.

Entsetzte Stille. Na ja, nicht völlig. Begleitet von leisem Plätschern schüttete sich Olga ein weiteres Glas Wodka ein, und Lenka zündete sich in weiser Voraussicht, dass es vielleicht die letzte sein könnte, unter dem leisen Aufzischen ihres Gasfeuerzeugs eine zweite Zigarette an.

„Gutes Timing, Micha …“ Sich kurz gegenseitig anschauend, sprangen Miller und Zander auf.

„Deckung!“, brüllte Lysann und während sie und ihre Begleiter alle panisch in irgendeine Richtung stürmten, kam die Granate genau vor den Pantoffeln des Hausherrn zum Liegen.

„Das ist ja ‘ne Attrappe …“, murmelte Olli, sich neugierig darüber beugend und hob sie dann auf. „Und der Splint steckt auch noch drin!“

„Was?“ Aus sicherer Entfernung und flach auf dem Boden liegend, starrte Lysann ihn an. „Mein Koffer! Sie hat den Koffer! Feuer! Tötet sie!“, brüllte sie dann, nachdem sie die aktuelle Lage erfasst, sprich Millers und Zanders Flucht erkannt hatte, und sogleich brach rundherum die Hölle los. Doch bei zuviel Metall an den Wänden und der Decke sollte man ja bekanntlich seine Automatikwaffen, und vor allem jene mit Vollmantelgeschossen, ein wenig unter Kontrolle halten. Die Rechnung für diese Missachtung der Vorschriften kassierten zwei der Schützen sofort. Getroffen klappten sie nach hinten, und Olga beschloß nun, direkt aus der Flasche zu trinken.

„Was zum Teufel?“ Mit einem Sprung zur Seite brachte sich Lysann erneut in Deckung. „Wo schießt Ihr denn hin, Ihr Idioten!?“

Und die nächsten zwei. Dann erwischte es eine von Ollis Gespielinnen, Lenka – ein sauberer Kopfschuss. Und während sie wie in Zeitlupe nach hinten kippte, saugte ihr Körper in einem letzten mysteriösen Atemzug den Rest der Zigarette ein und verschluckte zum Abschluss den Filter.

„Los kommt!“, brüllte Horn, seinen Freunden helfend die Hand reichend. „Dort lang – los!“ Die beiden nach oben ziehend, deutete er auf eine offen stehende Versorgungsluke.

„Lasst sie nicht entkommen!“, schrie Lysann, und während nach und nach um sie herum auch immer mehr der Flüssigkeitsbehälter zu Bruch gingen, was zur Folge hatte, dass bereits ein paar der Klonkörper zwischen ihr und den anderen hindurch auf dem Fußboden herumrutschten, tobte der Kleinkrieg munter weiter.

„Lass ihn mir, den kleinen Soldaten …“, murmelte nun Andronicus böse und seine Pupillen begannen blauweiß zu glühen.

„Was?“ Lysann sah ihn an. „Nein, nein!“, warnte sie dann hastig, als sie erkannte, was er vorhatte. „Nicht hier drin! Benutz den Tinnitus! Nicht so!“ Hastig sah sie sich um. „Die ganze Elektronik! Das überleben wir nicht!“

Doch zu spät, schon formten sich tanzend die ersten kleinen Lichtblitze auf seinen ausgebreiteten Armen, und das Loch in seinem Körper begann bedrohlich zu dampfen.

„Jetzt wird’s ungemütlich“, bemerkte Olli, sich dabei mit Olga seufzend auf der toten Lenka niederlassend, und suchend sah er sich um.

„Hat irgendjemand meinen Spazierstock gesehen?“

„Hörst du mich, kleiner Soldat? Komm her!“ Beherrscht durch tausende kleiner blaublitzender Partikel, die sich vom Halsansatz abwärts wie ein elektromagnetisches Feld komplett über seinen Körper gelegt hatten, schritt Andronicus nach vorne.

„Jetzt du, Missy!“ Zander vor sich in die Luke schiebend drängte Horn seine Freunde zur Eile. Andronicus kam näher.

„Schneller!“, drängte Horn, und sprang seinen Freunden hinterher nun ebenfalls in den Schacht hinein.

„Andronicus!“, brüllte Lysann immer noch. „Die Generatoren! Keine Blitze!“ Aber es ließ sich bereits nicht mehr aufhalten. Das Energiefeld um den Tribun war mittlerweile zu groß. Und als es seine Fußsohlenerreichte, dauerte es nur den Bruchteil einer Sekunde, bis er in all der Nährflüssigkeit und dem Metall die Kontrolle darüber verlor.

Schreiend vor Angst sah Lysann ihr Ende kommen. Und auch, wenn in diesem einen Augenblick ihr gesamtes Leben an ihr vorbeizog, so dauerte das ganze doch in Wirklichkeit nicht länger als bloß ein simples Fingerschnippen. Es war ein grausamer Tod. Wie wenn jemand zusammen mit einem Toaster in die Badewanne sprang und sich zudem auch noch zeitgleich das Starkstromverbindungskabel eines Kernkraftwerks in den Hintern schob. Lysann wurde bei lebendigem Leib gebraten. Und nicht nur sie. Im nächsten Moment erhellte ein gigantischer blauer Lichtblitz das Zentrum der Energiequelle, und von dort suchte er sich seinen Weg durch das gesamte Schiff.

„Marianna!“, brüllte Andronicus ein letztes Mal, bevor es ihm brutzelnd die Haut von den Knochen fraß und sein Leihkörper nicht mehr mehr war, als bloß noch ein überdimensionales elektronisches Streichholz. Einen halben Atemzug später erreichte die Energiewelle die Versorgungsebene. Und als im Heck des Schiffes die ersten Generatoren explodierten, sprangen auch die verbliebenen 39.920 Kryobehälter berstend entzwei und in einer gewaltigen Welle aus Nährflüssigkeit, Glas und Körpern, die alles mitriss, was sich ihr in den Weg stellte, fand der Traum von Loskes unbesiegbarer Armee sein Ende.

Genau 26 Sekunden später flog die Margot unter einem gewaltigen Feuerball, der noch weit bis in die Vororte von Buenos Aires zu sehen war, in die Luft.

„Verdammt, was!?“ Entsetzt starrte Nummer Eins auf die jetzt gerade schwarz gewordene Leinwand. „Was ist passiert?“

„Übertragungsende“, murmelte Graf.

„Übertragungsende?“ Nummer Eins sah ihn hektisch an. „Dann ruf gefälligst die CIA an, Peter! Wir brauchen mehr!“

„Mehr? Mehr was?“ Graf zuckte müde mit den Schultern. „So gern ich dir jetzt helfen würde, JD, aber das ist ein sich bewegender Spionage-Satellit, und nicht etwa Pay-TV ...“

„Das heißt, wir sind raus?“ Hilflos schaute der KREMIUM-Chef nach hinten. Doch weder Graf, noch M oder Feling wussten in diesem Moment einen Rat. Die Explosion war das letzte, was sie vier gesehen hatten.

„Verdammte Scheiße!“ Fluchend schleuderte Nummer Eins sein Headset vor sich zu Boden. „Da muss man doch was …“ Er stockte.

Klingeln. Das Satelittentelefon.

„Siehst du.“ Feling nickte zuversichtlich.

„Ja? Agent Miller?“ Hastig nahm Nummer Eins ab. Kurze Stille. Seine Mimik verfinsterte sich. „Verstehe …“, antwortete er dann. Seine Stimme klang gedämpft. „Danke für Ihren Anruf.“ Er atmete tief durch. Leises Klicken.

„Hier …“, kraftlos reichte er das Telefon weiter an Feling. „Setz dich mit dem Auswärtigen Amt in Verbindung Josef. Die sollen eine Verschleierungsmeldung rausgeben. Irgendwas von einem Unfall. Vielleicht mit dem Auto oder so – ich vertraue da auf dein Feingefühl. Und mach das gleiche auch mit der hiesigen Presse …“

„JD?“ Ratlos sah Feling ihn an. „Sagst du mir auch vielleicht warum?“

„Warum?“ Kurz die Fäuste ballend, atmete der KREMIUM-Chef tief durch. „Das war Herr Zander“, sagte er dann, nach einer kurzen Pause, und sah seine drei Mitstreiter dabei eindringlich an, „so, wie es aussieht, haben es Horn und Miller nicht geschafft ...“

„Und?“ Das Satellitentelefon, in hohem Bogen über seine Schulter hinweg hinter sich ins Meer schmeißend, sah Zander seine beiden Mitstreiter fragend an. „Verraten Sie mir auch, wieso?“

„Wieso? Na ja …“, den kleinen schwarzen auf ihrem Schoß befindlichen Koffer mit Hilfe der beidseitigen Vakuumverrigelung, wieder schließend, sah Miller auf, „vielleicht hab ich einfach nur genug …“ Sie schaute rüber zu ihrem Partner. „Was sagst du dazu, Micha?“

Horn nickte zustimmend.

„Ich denke, wir haben uns einen Urlaub verdient.“

„Und das da?“ Zander deutete auf den Koffer.

„Das hier?“ Vorsichtig stellte ihn Miller neben sich auf die Mauer und stand dann auf. „Das kommt an einen sicheren Ort – dahin, wo es keinen Schaden mehr anrichten kann ...“ Ihr Blick schweifte rüber zum Pier, wo unzählige Hilfskräfte und die örtliche Feuerwehr weiterhin damit beschäftigt waren, den auf der Wasseroberfläche tobenden Brand zu löschen.

„Armes Mädchen …“ Ein Grinsen huschte über Millers Gesicht. „Begraben in einer schwimmenden Samenbank unter 40.000 absolut perfekten Männern – tragisch …“

„Unglaublich tragisch.“ Müde, sein angesengtes und nasses Sommerjackett ebenfalls hinter sich ins Meer werfend, seuftzte Zander gekünstelt. „Sagen Sie mal, Agent Miller“, grinsend trat er neben sie, „fanden Sie Olga und Lenka eigentlich auch so scharf?“

Stille.

„Das war ein Witz!“ Zander lachte laut los. „Aber mal im Ernst“, er räusperte sich, „ich ziehe alles zurück was ich je über Sie beide gesagt habe! Was für ein Glück, dass Ihr Partner ein so einnehmendes Wesen hat!“ Er warf Horn einen anerkennenden Blick zu. „War der antike Kerl mal stinkig! Aber nochmals, Glück für uns. Aus der Tinitus Geschichte wären wir nicht so leicht rausgekommen … Hass hat wohl also auch sein Gutes, oder?“

„Ja, das kann er – jemanden bis zur Weißglut reizen …“ Miller nickte. „Das war’s dann also. Und wissen Sie was?“, sie seufzte befreit, „die Lorbeeren hierfür gebühren ganz Ihnen! Das haben Sie verdient! Und wer weiß“, fügte sie dann noch grinsend hinzu, „vielleicht verhilft Ihnen das ja wieder zurück in die Zivilisation …“

„Ach wissen Sie“, nachdenklich die Brauen hochziehend atmete Zander tief durch, „eigentlich gefällt‘s mir hier ganz gut … Feldwebel, Agent“, er streckte den beiden die Hand hin, „hat mich gefreut – wirklich!“

„Uns auch. Wer hätte das gedacht?“ Miller und Horn nickten, und letzterer knuffte dem ehemaligen Feind nochmal kumpelhaft mit der Faust gegen das Schlüsselbein. „Passen Sie auf sich auf, Andy, und vielleicht sieht man sich mal wieder ...“

„Möglicherweise ...“ Still mit den Schultern zuckend reichte er Miller den Koffer hoch. „Und?“, er sah die beiden eindringlich an, „ich kann Sie wirklich nicht umstimmen?“

„Sie haben uns doch als tot gemeldet!“, lachte Horn nochmal aufs Meer rausschauend, und drückte ihm dann seine Waffe in die Hand. „Wir sehen uns! Und danke noch mal! Agent Miller?“, frech grinsend hielt er seiner Partnerin den Arm hin, „darf ich bitten?“

„Sie jederzeit, Herr Feldwebel.“ Lächelnd hakte sie sich unter.

Und während sie und Horn dann glücklich, und für den ahnungslosen Beobachter einem frisch verliebten Pärchen gleich, die belebte Hafenpromenade entlang in Richtung Innenstadt davon schlenderten, blieb Zander nachdenklich zurück. Das Meer hier in Buenos Aires war wirklich unglaublich schön. Ein tiefes, kräftiges blau mit sanften, in der Sonne hell glitzernden Wellenkämmen. Wunderschön. Seufzend griff er sich seinen Strohhut und wischte sich über die Stirn.

„Meine sehr verehrten Damen und Herren“, murmelte er dann leise und steckte sich Horns Waffe hinten in den Hosenbund, „ich muss Ihnen leider mitteilen, dass Agent Missy Miller und Feldwebel Michael Horn die Explosion der Margot nicht überlebt haben …“

Und so, ein paar Tage später in Berlin.

„Ich hasse Kondolenzbesuche …“ Sich den Ekel von der Nase wischend atmete Wilhelm tief durch.

„Aber die Trauerfeier war doch ganz nett …“, entgegnete sein Partner grinsend und ihre zuvor an der Pforte abgegeben Waffen wieder zurück in die Holster steckend marschierten die beiden dann durch die Drehtür hindurch auf den Parkplatz hinaus.

„Nett?“ Sich die Mundwinkel nach unten verziehend und seine Aviator-Sonnenbrille aufsetzend, zückte Wilhem die Wagenschlüssel. „Nett ist auch die kleine Schwester von Scheiße! Aber ich sag dir was“, und mit einem kurzen, von leisem elektronischen Biepen begleiteten Druck auf die Fernsteuerung, öffnete er die Türverriegelungen, „die Pastorin – da hätte ich gerne mal eingelocht!“

„Du bist geschmacklos“, seufzte Franké und bückte sich kurz neben dem Wagen nach unten. „Sauber“, murmelte er dann nach ein paar Sekunden und klopfte sich den Dreck aus der Anzughose.

„Und du hast Paranoias …“ Sich seufzend den obersten Hosenknopf öffnend, schwang sich Wilhelm hinter das Steuer. „Und?“ Er ließ seine P30[5] in der Mittelkonsole verschwinden. „Glaubst du ihm?“

„Naja“, murmelte Franké nachdenklich und ließ sich dann neben seinem Partner in den Beifahrersitz sinken, „er ist ihr Chef. Hast du den Blick von dem Kleinen gesehen?“ Mit einem kräftigen Ruck zog er die Tür zu. „Ich glaube, er hat uns wiedererkannt …“

„Und wenn schon …“ Müde mit den Schultern zuckend startete Wilhelm den Motor. „Wie sieht’s aus?“ Er sah auf die Uhr. Kurz vor Drei. „Halten wir noch schnell an ‘nem Puff? Ich glaub, ich muss nochmal Druck ablassen …“

Nachdenklich verfolgte Nummer Eins vom Fenster seines Büros aus, wie die schwarze Mercedes SEC 500er Limousine langsam ausparkte und sich dann eine paar hundert Meter weiter das Privatgelände durch die nordwestliche Schranke verlassend, nach rechts in den Stadtverkehr einfädelte.

„Und du bist dir sicher, Junge?“

„Hundertprozentig.“ Volland nickte. „Ich hab jetzt noch den Geschmack des Toilettenreinigers auf der Zunge. Das waren die zwei – Zitrone, widerlich … Was genau, wenn ich fragen darf“, zögerlich trat er näher, „was genau wollten die denn von Ihnen?“

„Was die wollten?“ Schulternzuckend drehte sich Nummer Eins wieder in Richtung Raummitte. „Angeblich mir im Namen des geschätzten Herrn Innensenators ihr Beileid ausdrücken. Aber ganz ehrlich?“, er ließ sich wieder an seinem Schreibtisch nieder, „ich scheiß drauf …“ Nachdenklich die vor sich auf der Unterlage liegende Postkarte aufhebend, atmete er tief durch. „Ob Miller und Horn irgendetwas auf der Margot gefunden haben, möchte er wissen …“

„Ob sie etwas gefunden haben? Sie meinen außer einer irren Hexe und ihren Wahnvorstellungen? Steht das nicht im Bericht?“

„Den er nicht kriegt.“ Nummer Eins nickte. „Das ist weit jenseits seiner Zuständigkeiten. Die offizielle Version läuft unter dem Deckmantel des Organschmuggels – Herrn Zanders Idee übrigens.“

„Merkwürdig.“ Volland nickte. „Ich meine, der Innensenator und seine zwei Schläger …“

„Wie auch immer …“, der KREMIUM-Chef räusperte sich, „kümmern Sie sich nicht weiter drum … Jetzt steht erstmal Webers und Ihre Versetzung an!“ Er machte eine kurze Pause. „Natürlich nur, sofern Sie noch mit dem alten Mistkerl arbeiten wollen?“, fuhr er dann fragend fort. „Ich denke, dass ich das schaffe.“ Volland grinste. „Mittlerweile hab ich mich fast an ihn gewöhnt … Übrigens, was ich noch fragen wollte“, sein Blick fiel erneut auf die Postkarte in Nummer Eins‘ Händen, „kennen Sie jemanden dort unten in Thailand, Herr Direktor? Ich meine, weil“, er streckte fragend die Hand aus, „meine Freundin und ich wollten da vielleicht im Herbst unseren Urlaub verbringen.“

„Thailand?“ Nummer Eins sah ihn an. „Ach so, ja ja, ein schönes Land“, er nickte, „von meiner Nichte“, erklärte er dann und ließ die Karte nun bei diesen Worten in seiner Schreibtischschublade verschwinden. „Einliebes Mädchen, fast erinnert sie mich ein bißchen an Miller ….“ Er sah ihn an. „Gibt’s sonst noch was, Volland?“

„Wenn Sie nichts mehr haben, Herr Direktor?“ Volland trat einen Schritt zurück. „Wer weiß“, und vielsagend zog er die Brauen hoch, „noch hat man Horns und Millers Leichen ja nicht gefunden!“

„Nein, das hat man nicht. Aber …“, eindringlich sah er Volland an, „wir sollten uns nicht mehr zuviel Hoffnung machen, okay? Hier, Kleiner“, er schob ihm einen Stapel europäischer Tageszeitungen über den Tisch rüber. „Kannst du haben. Mir ist heut nicht danach.“

„Oh vielen Dank.“ Vollands Augen begannen zu glänzen. „Ich liebe internationale Presse. Die ist so …“, er stockte, „international – wow.“ Le Calvitie – tueur de hache à terroriser Paris [6]. Von der Spitze des Stapels stach ihm die aktuelle Ausgabe des Le Matin[7] entgegen.

„Haben Sie das hier schon gelesen?“

„Und Jürgen?“, mampfend in seine Butterstulle beißend, sah Emons ihn an, „bist du froh, wieder hier unten zu sein?“ Stille. „Jürgen?“ Er seufzte leise. Gott, der Alte war wieder völlig in seinem Element. Grummelnd, die Kaffeetasse in der Linken, das Skalpell in der Rechten und das Nikotinbrötchen zugbereit zwischen den Lippen, huschte er zwischen den Regalkühlsystemen hin und her. Schrank auf, Leiche raus, Leiche rein, Schrank zu, Schrank auf, Leiche raus, Leiche rein, Schrank zu und erneut.

„Was ist denn los, Jürgen?“ Schmatzend trat Emons näher. „So aufgebracht kennt man dich gar nicht!“

„Simon! Da bist du ja!“ Und als wäre er gerade erst aufgetaucht, drehte sich Noll nun endlich zu ihm um. „Der Glatzkopf! Du weißt schon …“, fragend zog er an seiner Zigarette, „die Lieferung aus Wien – hast du den irgendwo gesehen?“

Sonderhaftanstalt der Sicherheitsstufe 3, Brüssel, Belgien.

Etwa zwei Minuten saßen sie sich jetzt gegenüber. Gesagt hatte noch keiner von ihnen beiden etwas, und momentan schien sein Besucher auch weitestgehend in die Unterlagenmappe vor sich vertieft zu sein.

Schütz nutzte diese Zeit und musterte ihn eingehend. Angeblich sein neuer Anwalt. Das zumindest hatte er einem Gespräch der zwei schwachsinnigen Hilfssheriffs, die ihn eben von seiner Zelle aus hergeführt hatten, entnehmen können.

Definitiv, und das war offensichtlich, saß da mal eine Menge Geld vor ihm. Die schwarzen italienischen Slipper und der dunkle maßgeschneiderte Anzug sprachen einfach für sich. Reine graue Schurwolle, nichts von der Stange – da kannte er sich aus. Auch der gepflegte rotbraune Bart der seinem Gegenüber da im Gesicht stand, das war nicht einfach mal so daheim vor dem Rasierspiegel passiert.

Nein, bedächtig faltete Schütz die Hände, als Pflichtverteidiger arbeitete dieser Kerl nicht. Und wenn er ihn einfach tötete? Ihn ausbluten ließ? Ein bißchen Spaß war ja wohl nicht zuviel verlangt. Vielleicht mit dem schicken Füller, dort, etwa einen halben Meter von seiner linken Hand entfernt. Ja, mit seinem eigenen Füller. Ein kurzer, gezielter Stich in die Halsschlagader und – Bäääämm! Mit etwas Glück würden ihm die italienischen Schühchen sogar passen und lebenslänglich hatte er eh schon.

Doch wirklich, ganz schön mutig von Captain Rotbart, dass er die Wärter rausgeschickt hatte. Selbst die Handschließen hatte man ihm abgenommen. Blieb bloß noch diese lästige Fußfessel …

„Denken Sie nicht mal dran, Herr Schütz“, murmelte der Kerl am anderen Ende des Tisches jetzt und sah auf. „Hier“, er schob ihm eine Visitenkarte rüber, „Sie wissen, warum Sie mit mir hier sind?“

„Nun, Herr äh …“, einen kurzen flüchtigen Blick auf die Karte werfend, sah Schütz ihn herausfordernd an, „Herr Ruths, ganz sicherlich nicht wegen meiner schönen Augen, richtig?“ Er grinste frech.

Und als wären sie auf einem Art Possenreißer-Wettbewerb, begann der ominöse Herr Ruths nun auch zu Grinsen. Nein, eigentlich war es schon mehr ein Feixen was ihm da im Gesicht stand. Dass er sich nicht vor lauter Übermut auf die fein betuchten Schenkel schlug, war alles.

„Der war gut“, sagte er dann, und seine Mimik fror von einer auf die andere Sekunde wieder ein. „Wiener Opernball 1998, 23:10 Uhr, goldene sternförmige Manschettenknöpfe … Und?“ Er machte eine kurze Pause. „Wissen Sie jetzt, für wen ich arbeite?“ Gönnerhaft hielt er Schütz eine Dose mit Pfefferminzbonbons hin.

Stille.

„Ja, ich erinnere mich – natürlich“, murmelte der dann schließlich nach ein paar Sekunden.

„Wie schön.“ Ruths nickte zufrieden. „Und jetzt“, mit einer weibischen Handbewegung ließ er die Dose wieder in der Jacketttasche verschwinden, „da wir die Fronten geklärt haben – hier, unterschreiben Sie das.“ Und ein einzelnes weißes Blatt Papier aus seinen Unterlagen ziehend, reichte er Schütz seinen Füller.

„Was ist das?“ Der sah ihn skeptisch an.

„Ihre Begnadigung“, antwortete Ruths und schob ihm das Blatt auf seine Tischhälfte rüber. „Agent Missy Miller …“

„Ihr verdanke ich, dass ich hier drin bin …“ Nachdenklich begann Schütz sich durch das Kleingedruckte zu kämpfen.

„Wissen wir.“ Sich über die Brillengläser hauchend beugte sich Ruths nach vorn. „Und auch von Ihrem kleinen Anschlagsversuch in Berlin vor ein paar Tagen. Ein Herzinfarkt – wirklich eine schöne Idee für einen privaten Rachefeldzug. Zu schade, dass sie nun ertrunken sein soll …“

„Ja, angeblich …“, und zu Ruths Freude nun endlich die Feder auf dem Papier ansetzend, kritzelte Schütz in einer einzigen geschwungenen Bewegung sein Namenszeichen unter das Schriftstück.

„Wissen Sie“, fuhr er dann nachdenklich fort und legte den Füller wieder bei Seite, „ein alter Geschäftspartner von mir hat mal gesagt: Miller und Horn sind unkaputtbar[8]. Und deshalb“, tief durchatmend verschränkte er die Arme hinter dem Kopf und lehnte sich nach hinten, „deshalb glaube ich grundsätzlich nur das, was ich mit eigenen Augen gesehen habe. Also raus mit der Sprache …“, er nahm die Arme wieder nach unten, „was soll ich für Sie erledigen?“

„Sehen Sie, das mag ich so an Ihnen.“ Ruths‘ Mimik glich nun nahezu im Verhältnis Eins zu Eins, der eines mit viel überflüssigem Zuckersirup beschmierten Marzipanschweinchens. „Wir möchten, dass Sie sie finden!“

„Finden?“ Fragend legte Schütz den Kopf schief. „Wen?“

„Agent Miller natürlich. Wen sonst?“ Der Anwalt lächelte selbstverliebt. „Also dann …“, und das unterzeichnete Begnadigungsschreiben wieder zurück zwischen seine Unterlagen nehmend, erhob er sich, „wir sind hier fertig. Wärter! Ach ja, bevor ich’s vergesse“, herablassenden Blickes drehte er sich noch mal um, „draußen auf dem Besucherparkplatz steht ein Wagen für Sie. Ein schwarzer BMW 525d. Die Schlüssel finden Sie bei Ihren persönlichen Sachen.“ Er sah auf die Uhr. „Viel Spaß in der Freiheit!“

„Und wo fange ich an?!“, rief Schütz ihm hinterher.

„Wo Sie anfangen? Na ja …“, Ruths, schon halb draußen auf dem Gang, zuckte mit den Schultern, „am besten in einem Badezimmer: Sie stinken wie ein toter Puma. Und jetzt Schluß mit den Scherzchen! Ich will es mal so sagen: Ihr neuer Chef ist nicht unbedingt als der Geduldigste bekannt. Also verlieren Sie besser keine Zeit, Herr Schütz. Nehmen Sie die Fährte auf, solange sie noch frisch ist! Bringen Sie sie zu uns! Und das am besten gestern!“ Dann verschwand er.

Schütz starrte vor sich auf den Tisch. Frei. Und den Füller hatte Captain Rotbart auch vergessen.

„Du hast mir schließlich nicht gesagt, wie ich sie dir bringen soll, Arschloch …“, murmelte er dann leise, während er den Mont-Blanc in seiner Anstaltsjacke verschwinden ließ.

„Nimm dich in Acht, Missy Miller.“ Entschlossen ballte er die Fäuste.

„Die Zeit der Abrechnung ist gekommen …“

ENDE

[1] Hier gemeint die militärische Art der Richtungsangabe welche allerdings den Umgang mit einer Analoguhr voraussetzt; das heißt 12:00 Uhr bedeutet geradeaus, 09:00 Uhr links, 06:00 Uhr hinten, usw.

[2] Benito Amilcare Andrea Mussolini (29. Juli 1883 bis 28. April 1945) war von 1922 bis 1943 der Diktator Italiens; er war während der gesamten Zeit Ministerpräsident und Capo del Governo, außerdem zeitweise unter anderem auch Außen- und Innenminister; als Führer der faschistischen Bewegung bzw. des faschistischen Regimes führte er den Titel Duce del Fascismo (kurz: Duce).

[3] Sugar Daddy werden euphemistisch Männer genannt, welche eine in der Regel sexuell geprägte längerfristige Beziehung zu deutlich jüngeren Partnerinnen unterhalten, die ihrerseits dafür eine materielle Gegenleistung erwarten.

[4] Griechisch für Kälte; unter Kryokonservierung versteht man das Einfrieren und Lagern von Zellen bei tiefen Temperaturen in flüssigem Stickstoff.

[5] Weiterentwicklung der P2000; eine vom deutschen Waffenhersteller Heckler & Koch speziell für Behörden konzipierte Selbstladepistole im Kaliber 9mm × 19 und mit einer Magazinkapazität von 15 Patronen.

[6] Französisch: Die Glatze – Axtmörder terrorisiert Paris.

[7] Le Matin (zu deutsch: Der Morgen) ist eine französischsprachige, täglich erscheinende Boulevardzeitung aus der Schweiz. Sie ist die meistgelesene Kaufzeitung der Romandie. Der Verleger ist Edipresse aus Lausanne.

[8] Wir erinnern uns? In Das Adam-Prinzip arbeitete Millers und Horns, kürzlich verschiedener Erzfeind Targo auch für Schütz.

Die wichtigsten Charaktere in alphabetischer Reihenfolge:

Abramowitsch, Tomasz:

Alter 42: Medium und Geisterbeschwörer; zudem der Halbbruder von Dieter Kroll, einem Ex-NVA-Major, den Horn vor wielen Jahren unachtsamerweise in einen laufenden Hubschrauberrotor geschubst hat; siehe dazu auch: Die Jagd nach den drei Schlüsseln Gottes.

Amarok alias Slobodan Tiosav Milovanovic:

Alter 36; serbischer Waffen- und Menschenhändler, sollte für Loske im Gegenzug für die Schneewittchenliste den Gladius des Tribuns Andronicus wiederbeschaffen, und wird dabei unwissentlich von Diehl für dessen eigene Pläne benutzt.

Andronicus, Gaius Marcus:

Alter mehrere hundert Jahre; ein größenwahnsinniger römischer Feldherr aus dem 4. Jahrhundert, der sich auf Körperklau, Gehirnmanipulation und elektrischer Lichtspielchen à la Imperator Palpatine aus Star Wars spezialisiert hat.

Diefenbach, Marco:

Alter 33; Kriminalhauptkommissar der Berliner Mordkommision mit überaus nützlichen, wenn auch teils etwas suspekten Kontakten in die dortige Unterwelt.

Diehl, Manfred:

Alter 42; Kriminalobermeister des LKA Berlin; womöglich einer der letzten Verbliebenen der alten Schule der Spionage und Infiltration; langjähriger Weggefährte und Freund Michael Horns, was ihn während der Ausführung seiner Pläne auch in leichte Gewissenskonflikte bringt.

Donna M:

Alter 52; die Gute Seele der Agency und zugleich der Verbindungsmann zum britischen MI5; wortgewandt, hilfsbereit und höchstwahrscheinlich auch schwul bis Oberkante Unterlippe; liebt Latte Macciato, italienische Schuhe und französische Boy-Bands.

Emons, Simon:

Alter 26; Diefenbachs pfiffiger Assistent und treuer Gefährte; begeistert sich neben seiner Haupteigenschaft als Leibeigener seines Herrn auch noch als nebenberuflicher Büttenredner beim alljährlich stattfindenden Kölner Karneval.

Engels, Carsten Hieronymus:

Alter 48; eine Art Allroundprofi; der Mann für’s Grobe, meist dezent alkoholisiert; ob es sich nun um Leibwächteraufgaben, Chauffeurstätigkeiten, gefälschte Papiere oder bloß schlichte Leichenentsorgung bzw. deren Produktion handelt – für Geld oder Schnaps findet man in ihm einen äußerst loyalen Verbündeten; stand auch schon Chuck Ralle Brunow in Das Adam-Prinzip tatkräftig zur Seite.

Francesco, Lutz alias der schöne Lutz:

Gemeinsam mit seiner Freundin Carolina Estevez im internationalen Schmuggel und Kunstraub tätig; versprach Amarok pünktlich zum Treffen mit Loske den mysteriösen Gladius zu liefern.

Franké:

Alter zwischen 20 und 30; KOK des LKA Berlin und dem Personenschutzkommando Innensenator Bähners zugeteilt; erledigt für diesen zusammen mit seinem Kollegen Wilhelm die Drecksarbeit.

Generalmajor a.D. Feling, Josef:

Alter 62; ehemaliger Kommandeur der KSK (Kommandospezialkräfte der Bundeswehr) und Horns väterlicher Mentor.

Gesing, Shlomo Ibrahim alias Gay-Sing:

Alter 27; Mossad-Agent, Aerobic-Trainer und Nahkampfexperte; überwacht zusammen mit seiner Führungsagentin Nadina Travid eine kleine, der Legende nach unheilige Höhle an der Grenze von Russland und Kasachstan.

Haase, Jana:

Alter 27; Ex-Polizistin und mittlerweile freiberuflich im privaten Sicherheitsgewerbe tätig; ursprünglich einmal angeworben, um Diehls Aufpasser auf eine falsche Fährte zu locken, wird sie im Laufe der Geschichte doch zu einer erklärten Feindin ihres alten Auftraggebers.

Horn, Michael:

Alter 39; gilt in Behördenkreisen als lebende Legende, ein Stehaufmännchen, wie es im Buche steht; Millers Partner und Freund seit Mitte 2000 und ihrer ersten gemeinsamen Begegnung, in Die Jagd nach den drei Schlüsseln Gottes.

Huber, Joe Bubi alias Black Velvet, die Transe:

Alter nicht bekannt; professioneller Auftragskiller, der sich in Haases Diensten an die Fersen des Verräters Diehl heftet; meist anzutreffen in leicht tuntig anmutenden Outfits.

Innensenator Bähner:

Alter, Vorname und Kindheit unbekannt; ein aufstrebender Politiker mit ständigem Interesse an Dingen, die eigentlich nicht zu seinem Verantwortungsbereich gehören.

Kapitän Schmidt:

Alter, Vorname sowie sexuelle Neigung unbekannt; Seefahrer in bereits vierter Generation und selbst seit knapp 13 Jahren stolzer, jedoch ruhmloser Kapitän des Groß-Containerschiffs MS Horanaski.

Kessler, Lysann:

Alter unbekannt; wuchs in der ehemaligen DDR als Tochter von Georg und Hilde Kessler auf; mit einem IQ von 146 hochintelligent, aber auch mindestens genauso bösartig; spielt mit den beiden Kontrahenten Loske und Stettler ihr eigenes durchtriebenes Spielchen.

Kintscher, Samuel:

Alter 24; Oberst Petrus Loskes Vertrauter und Leibwächter.

Kirstges, Theodor:

Alter 31; Kriminalhauptkommissar des Landeskriminalamtes (LKA) Berlin; erhofft sich durch Diehl einen kräftigen Karriereschub, und geht dafür über Leichen.

Labonde, alias Senkohr:

Alter 34; freiberuflicher Sprengstoff- und Bombenexperte; arbeitet sowohl für Stettler als später auch für dessen ehemalige Partnerin Lysann Kessler.

Lorenzi, Alessandra:

Alter 26; eine aufstrebende und ehrgeizige junge Staatsanwältin am europäischen Hochkonsulat der Special Operations Agency (SOA) in Brüssel.

Loske, Petrus:

Alter 63; ehemaliger Oberst des Ministeriums für Staatssicherheit (MfS) und in den 80er Jahren Hauptverantwortlicher für das Geheimprojekt Posteritas.

Loster, Anton:

Alter unbekannt; eingeschleuster Undercover Agent des Bundesnachrichtendienstes (BND) und Mitglied in Haases Strike-Team.

Markus, Sean:

Alter 37; Oberinspektor und Ex-Panzergrenadier; Offenbacher Schnauze; Verbindungsmann des Auswärtigen Amtes der BRD in Kabul.

Miller, Missy:

Alter zwischen 25 und 30; Ex-Feldagentin des KREMIUM, und von diesem reaktiviert für einen letzten Einsatz.

Noll, Jürgen:

Alter unbekannt, seiner Lebensgeschichte nach aber schon weit jenseits der 100; ein netter, freundlicher Onkel mit übermäßigem Hang zum Koffein- und Nikotingenuss, welcher sich in der Hauptstadt als staatlich patentierter Leichenfledderer verdingt; nicht zu verwechseln mit Zanders haarigem Personenschutz-Jürgen.

Nummer Eins alias JD:

Alter und Vergangenheit mysteriös und weitestgehend unbekannt; seit 2001 mit kleinen Unterbrechungen Millers Mentor und direkter Vorgesetzter; gemeinsam mit seinen Vertrauten, bestehend aus General a.D. Feling, Donna M und Superintendant Graf einer der KREMIUM-Urväter.

Ruths, Hubertus:

Alter 43; ein Anwalt mit den wohl besten Grundvoraussetzungen, die man für diesem Beruf mitbringen kann: intelligent, wohlhabend und ohne jegliches Gewissen.

Salzwedel, Marcus alias Klon Eins:

Alter zwischen 25 und 35, zumindest körperlich; einzig ausgerichtet auf Töten, Fressen und Fortpflanzung; eine zurückgebliebene Kopie des Ur-Salzwedels, der Miller und Horn bereits schon in Die Jagd nach den drei Schlüsseln Gottes das Leben schwer machte.

Schütz, Markus Johannes alias Das Geschütz:

Alter zwischen 30 und 40; Freiberufler mit den besten Verbindungen zum organisierten Verbrechen; dank Millers und Horns Hilfe stolzer Besitzer einer schmucken Ein-Raum-Zelle im Brüsseler Hochsicherheitsgefängnis, wo er seit Ende 2005 seine 20-jährige Haftstrafe verbüßt.

Siebert, Olaf:

Alter unbekannt; ehemaliger Unteroffizier der NVA und Patient in Georg Kesslers Sanatorium; Gerüchten nach der Ur-Auslöser des Projekts Posteritas.

Stettler, Antoine:

Alter 53; wie auch Lysanns Vater Georg ein ehemaliger Hauptmann in Loskes Forschungsstab; setzte sich im Frühling 1986 vom Balkan aus in den Westen ab, und begann dort mit dem gestohlenen Stasi-Geld eine zweite Karriere als Nachtclubbesitzer.

Superintendant Graf, Peter:

Alter zwischen 45 und 55; Ex-Bundesnachrichtendienstler mit der Mimik eines Betonpfeilers; der wortkarge Fels in der stürmischen Brandung des KREMIUM; alles in allem ranken sich um ihn wohl fast mehr Legenden, als um Siegfried den Drachentöter und Hagen von Tronje zusammen.

Swetlanokowa, Nadeshda:

Alter 24; ein junger desillusionierter Oberfähnrich der russischen Militärpolizei an der Südgrenze zu Kasachstan; vertreibt sich die trostlose Zeit mit gepanschtem Wodka, Blaubeerkuchen und gelegentlicher Folter.

Targo alias Tachir Radion Golowin:

Alter unbekannt; ein international gesuchter Killer mit wechselnden Auftraggebern und erklärter Erzfeind von Horn und Miller.

Travid, Nadina:

Alter 26; Führungsagentin des israelischen Geheimdienstes Mossad; mit ihrem Partner Gesing seit nunmehr 5 Jahren in den russischen Süden abkommandiert.

Volland:

Alter 19; Status: Regierungsinspektor z.A., oder auch schlichtweg Grünschnabel; und geht er Weber anfangs mit seiner Art noch ziemlich auf die Nerven, so kommen sie sich im Laufe der Geschichte doch schließlich näher (nicht sexuell bezogen).

Weber, auch genannt Gerry:

Alter 43; intelligent, schlagfertig und doch: ein Looser, wie er im Buche steht; vermutlich gibt es keinen zweiten Kerl neben ihm, der sich in Staatsdiensten dermaßen nach unten gearbeitet hat. Und da Typen wie er eh keine echten Vornamen haben, hat sein junger Partner auch keinen.

Wilhelm:

Alter und Vorname unbekannt; Personenschützer in den Diensten des Innensenators; wortkarg und loyal – beseitigt zusammen mit seinem Partner Franké das, was es gerade zu beseitgen gibt.

Zander, Andy.

Alter 38; mysteriöser Führungsagent eines nicht näher genannten Geheimdienstes, welcher Diehl im Tausch gegen vertrauliche Daten Straffreiheit sowie ein neues Leben verspricht, und dabei fast seine Seele verliert.

Zum Ende hin noch ein kleines Nachwort des Autors ...

Nun ja, wie fängt man sowas am besten an? Erstmal danke an all diejenigen, die sich dieses Buch für sich oder einen geschätzten anderen gekauft, und bis hierhin durchgehalten haben!

Ich hoffe, Ihr – ich bleib jetzt einfach mal bei dieser vertrauten Form der Anrede – habt nicht einfach vorgeblättert, sondern Euch auch schön Seite für Seite auf die blumigen Worte hier hingetastet.

Man muss wissen, dass ein Missy Miller-Abenteuer mal nicht einfach so, nachts besoffen auf der Heimfahrt im Taxi, entsteht – okay klar, hier hatte ich natürlich schon super Ideen, aber grundsätzlich versuche ich doch, daheim zu schreiben. Und das kann dauern, vor allem wenn man die Schriftstellerei bloß als Hobby betreibt.

Ja ja, werden jetzt sicherlich wieder einige von Euch unken: das merkt man, aber mal ganz ehrlich, den Großteil der Story war ich nüchtern. Okay, selbstverständlich muss man auch Feldstudien betreiben. Gerade bei so verschrobenen Charakteren wie meinem Helden Petzold aus Band Eins. Doch nur mal so unter uns Klosterschwestern: versucht besser nicht, mit 2,6 Promille und in Verwendung einer Vorwärtsrolle aus einem fahrenden Wagen raus zu springen, und dabei auf einen gefüllten Benzinkanister zu schießen.

Auch die Sache mit dem erneuten Fertigladen in Kapitel Zehn durch den Killer Black Vevet am unteren Rippenbogen kann äußerst schmerzhaft sein. Freilich, die Charaktere sind frei erfunden, dennoch sucht man sich in seinem Umfeld für gewöhnlich einen passenden Klon – und wenn er auch nur das äußere Erscheinungsbild des Helden oder der Heldin beisteuert.

Ganz ehrlich, am liebsten hätte ich ja einen reinen Fotobildband mit Comicsprechblasen gemacht, aber irgendwie hatten meine Darsteller bei manchen Szenen leichte Bedenken angemeldet – warum auch immer.

Vielleicht also beim nächsten Mal, denn wer das Ende aufmerksam verfolgt hat, der dürfte sicherlich erkannt haben, dass die Weichen für einen Teil Vier schon gestellt sind.

Fragen und Ideen beziehungsweise Wünsche diesbezüglich bearbeite ich natürlich gern:

per_griebler@web.de

Zum Abschluss möchte ich nun noch all denen danken, die mir bei der Realisierung mit Rat und Tat zur Seite standen und mir halfen, wenn ich mal wieder über künstlerischem Abgrund schwebte.

Florian, leider hat's in diesem Teil nicht für einen Auftritt gereicht, aber beim nächsten Mal brauche ich definitiv einen Nackten, der weiß, wie man sich stundenlang mit einer Apfelsine beschäftigt.

Jasmin, Dir vielen lieben Dank für die super Fotobearbeitung!

Und danke auch an Joe, Benji, Ilja, Micha, Markus, Tomislav, Jo, Lena, Martin, Peter, Saskia, Manuela, Kathrin, Allie und an all die, die ich hier vielleicht namentlich vergessen habe, die aber immer an mich geglaubt haben! Ach ja, nein, Nadja, Du bist nicht fett!

Und jetzt viel Spaß beim Weiterempfehlen oder in den Kakao ziehen – aber hey, Hauptsache, Ihr redet überhaupt darüber …

Und nun noch eine Sache, die mir persönlich am Herzen liegt. Man sagt ja bekanntlich, das Beste kommt zum Schluß, und so soll es dann auch hier sein:

Ich möchte diese letzten eineinhalb Seiten also nutzen, um einem ganz besonderen Menschen zu danken. Jemandem, den ich nun seit mehr als zehn Jahren kenne und zwischenzeitlich leider immer wieder aus den Augen verloren hatte – zuletzt für mehr als sechs Jahre.

Doch er ist zurück, und das mit einer Präsenz, wie sie von der Stärke her andere Menschen meist in ihrem ganzen Leben nicht hinkriegen.

Geboren am 29. Januar 1978 in Kirchen an der Sieg überrascht er die Liebhaber der Künste immer wieder mit wundervollen surrealistischen Werken und neuen Ideen. Und das nicht bloß in Deutschland, sondern in ganz Europa und mit stetig wechselnden Ausstellungen.

Sein Name?

Daniel Bähner

Und den sollte man sich besser schon mal merken. Nicht bloß wegen seines überragenden Talents in Punkto Ölmalerei, Kunstfotografie oder dem Erstellen von Skulpturen. Nein, erst kürzlich erschien auch sein erstes Buch:

DES LEBENS REDEN - Graf Grobi und andere schöngeistige Helden

… was ein „Menschsein so ausmacht“
ein illustrierter Gedichtband in Comic-Form. Wieder etwas, über das man gewiss noch viel reden wird. Und ein Nachfolger für 2011 ist bereits in Planung. Ein Blick auf seine Webseite lohnt sich also:

http://www.daniel-baehner.com

Mein Freund Daniel Bähner

Und wem das noch nicht reicht: das Cover dieses Buches ist ebenfalls von ihm …

Das war Per Matthias Griebler’s

– Im Auge des Tribuns –

Aber Missy Miller und Horn kehren sicherlich zurück –
eines schönen Tages ...

Impressum:

Bibliografische Information der Deutschen Bibliothek:
Die Deutsche Bibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.ddb.de abrufbar.

© 2009 Per Matthias Griebler; http://www.pergriebler.com

Covergestaltung: Daniel Bähner; http://www.daniel-baehner.com

Grafische Außengestaltung: Amelie Kohn; E-Mail: lookbook@kohn.de

Herstellung und Verlag: Books on Demand GmbH, Norderstedt

ISBN 978-3-7322-2252-0